Cuando David Goldberg, un anciano de 92 años, superviviente del Holocausto, aparece asesinado en su casa y le hacen la autopsia, descubren que lleva tatuado su grupo sanguíneo, práctica habitual entre los oficiales de las SS.

Oliver von Bodenstein y Pia Kirchhoff emprenden la investigación mientras lidian contra la oposición de sus superiores. Además, Oliver no da abasto tras el nacimiento de su último hijo, y Pia está viviendo un auténtico idilio con su nueva pareja, el director del zoo local.

Poco después, otro anciano judío aparece muerto en las mismas circunstancias, y también tiene tatuado su grupo sanguíneo. El único nexo entre ambos es Vera Kaltensee, la elegante matriarca de una de las familias más influyentes de la región.

La investigación sacará a la luz una oscura historia y una antigua venganza.

Nele Neuhaus

Algunas heridas nunca se curan

Oliver von Bodenstein y Pia Kirchhoff - 3

ePub r1.2

Titivillus 25.09.2022

Título original: Tiefe wunden

Nele Neuhaus, 2009

Traducción: Laura Manero

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para Anne

Este libro es una novela.

Todos los personajes y la trama

son fruto de mi imaginación.

Personajes y lugares

PERSONAJES:

Améry, Henri: Director de la empresa de seguridad K-Secure, encargada de la vigilancia de la familia Kaltensee.

Behnke, Frank: Inspector del equipo de Bodenstein.

Bodenstein, Cosima: Esposa de Oliver Bodenstein.

Bodenstein, Oliver von: Inspector jefe de la sección de Homicidios de la comisaría de Hofheim.

Böhme, Ronnie: Ayudante del forense Henning Kirchhoff.

Ehrmann, Katharina: Editora de Thomas Ritter y antigua amiga de Jutta Kaltensee.

Engel, Nicola: Subcomisaria que ha llegado a la comisaría de Hofheim para suceder al comisario Nierhoff en el cargo.

Fachinger, Kathrin: Agente del equipo de Bodenstein.

Frings, Anita: Amiga de juventud de Vera Kaltensee.

Goldberg, David Josua (Jossi): Judío alemán emigrado a Estados Unidos que ha regresado al Taunus.

Hasse, Andreas: Inspector del equipo de Bodenstein.

Horowitz, Miriam: Amiga de la infancia de la inspectora Pia Kirchhoff.

Kaltensee, Elard: Hijo mayor de Vera Kaltensee, catedrático de Historia del Arte.

Kaltensee, Jutta: Hija pequeña de Vera Kaltensee, política.

Kaltensee, Marleen: Hija de Sigbert y nieta de Vera Kaltensee.

Kaltensee, Sigbert: Hijo mediano de Vera Kaltensee y director de la empresa familiar.

Kaltensee, Vera: Matriarca de la familia Kaltensee.

Kirchhoff, Henning: Forense y exmarido de Pia Kirchhoff.

Kirchhoff, Pia: Inspectora y compañera habitual de Oliver Bodenstein.

Kramer, Monika: Novia de Robert Watkowiak.

Nierhoff, Heinrich: Jefe de la comisaría de Hofheim.

Nowak, Auguste: Abuela de Marcus Nowak.

Nowak, Manfred: Padre de Marcus Nowak.

Nowak, Marcus: Arquitecto restaurador que espera la concesión de las obras de rehabilitación del casco antiguo de Frankfurt.

Nowak, Christina (Tina): Mujer de Markus Nowak.

Ostermann, Kai: Inspector del equipo de Bodenstein.

Ritter, Thomas: Antiguo ayudante personal de Vera Kaltensee.

Schneider, Herrmann: Anciano de ideología filonazi.

Sander, Christoph: Director del Opel Zoo de Kronberg y actual compañero sentimental de la inspectora Pia Kirchhoff.

Watkowiak, Robert: Hijo natural acogido por los Kaltensee.

LUGARES DEL TAUNUS:

Birkenhof: Granja rodeada de abedules propiedad de la inspectora Pia Kirchhoff.

El Molino: Finca señorial de la familia Kaltensee.

Fischbach: Pequeña localidad del Taunus donde vive la familia Nowak.

Galería de Arte de Frankfurt: Lugar de trabajo y antigua residencia de Elard Kaltensee, su director.

Hofheim: Ciudad del Taunus donde se encuentra la comisaría de la Policía Judicial.

Kelkheim: Localidad en la que hallan el cadáver de David Goldberg.

Königstein: Ciudad del Taunus cuyo castillo es propiedad del hermano de Oliver Bodenstein, que regenta un restaurante en su interior.

Vistas del Taunus: Residencia de ancianos en la que vive Anita Frings.

Wuppertal: Localidad donde reside Herrmann Schneider.

LUGARES DE LA ANTIGUA PRUSIA ORIENTAL QUE APARECEN EN LA NOVELA:

Doba: Población cerca de lago de Doben donde se halla el castillo Zeydlitz-Lauenburg.

Otras poblaciones cercanas:

Angerburg, también conocido como Wegorzewo, Lauenburg y Steinort.

El mundo de Nele Neuhaus
EL TAUNUS

El Taunus, una región cercana a Frankfurt, es un paisaje dominado por la cordillera que le da nombre. Lleno de valles pintorescos, es el escenario de la serie policíaca de Nele Neuhaus. Su papel en las tramas es tan importante como el de los personajes protagonistas, el inspector jefe Oliver von Bodenstein y su colega Pia Kirchhoff.

Prólogo

Nadie de su familia había entendido la decisión de pasar los últimos años de su vida en Alemania, y menos aún él mismo. De repente había sentido que no quería morir en ese país que tan bien lo había tratado durante más de sesenta años. Añoraba leer los periódicos alemanes, el sonido de la lengua alemana en sus oídos. David Goldberg no había emigrado voluntariamente; en aquel entonces, en 1945, salir de Alemania había sido cuestión de vida o muerte, y él siempre había intentado llevar lo mejor posible la pérdida de su hogar. Sin embargo, ya no le quedaba nada que lo retuviera en Estados Unidos. Había comprado la casa de las inmediaciones de Frankfurt hacía casi veinte años, después de que Sarah muriera, para no tener que alojarse en hoteles anónimos cada vez que sus numerosas obligaciones profesionales y personales lo llevaban a Alemania.

Goldberg soltó un hondo suspiro y miró por la enorme cristalera hacia las estribaciones del Taunus, bañadas ya en una luz dorada por el sol del atardecer. Casi no recordaba el rostro de Sarah. Los sesenta años que había vivido en Estados Unidos eran los que más a menudo quedaban borrados de su memoria, e incluso le costaba trabajo acordarse de los nombres de sus nietos. Su recuerdo de los tiempos de antes de América, por el contrario, se había vuelto tanto más nítido, aunque hacía mucho que no pensaba en esa época. A veces, cuando despertaba tras una breve cabezada, tardaba varios minutos en comprender dónde estaba. Después contemplaba con desprecio sus manos nudosas y temblorosas, manos de anciano, con la piel llena de postillas y manchas propias de la edad. Envejecer no era ningún privilegio —menuda tontería—, aunque por lo menos el destino le había ahorrado convertirse en un enfermo dependiente, desvalido y babeante, como muchos de sus amigos y compañeros de viaje, que no habían tenido la suerte de que un infarto los fulminara a tiempo. Él, en cambio, gozaba de una salud de hierro que no dejaba de asombrar a sus médicos, y llevaba años siendo prácticamente inmune a la mayoría de los achaques de la vejez. Eso tenía que agradecérselo a la férrea disciplina con la que había logrado superar todas las pruebas a las que le había enfrentado la vida. Nunca se había abandonado; hasta ese mismo día se preocupaba de vestir con corrección y presentar un aspecto respetable. Goldberg se estremeció al pensar en su última y nada agradable visita a una residencia de ancianos. La visión de esos viejos arrastrándose por los pasillos en bata y zapatillas de estar por casa, con el pelo revuelto y la mirada vacía, como si fueran espíritus de otro mundo, o simplemente sentados sin nada que hacer, le había repugnado. La mayoría eran más jóvenes que él y, aun así, jamás habría permitido que nadie intentara meterlos a todos en el mismo saco.

—¿Señor Goldberg?

Se estremeció y volvió la cabeza. En la puerta vio a su cuidadora, cuya presencia y cuyo nombre olvidaba a menudo. ¿Cómo se llamaba? Elvira, Edith… Qué más daba. Su familia había insistido en que no viviera solo y le había buscado a esa mujer. Goldberg había rechazado a cinco aspirantes al puesto. No quería vivir bajo el mismo techo que una polaca o una asiática; además, para él, el físico de una persona era algo importante. Esa le había gustado enseguida: era grande, rubia, enérgica. Alemana, diplomada en Economía Doméstica y Enfermería. «Es solo por si acaso», había dicho Sal, su hijo mayor. Seguro que el chico le pagaba una fortuna, porque ella aguantaba todas sus manías y recogía las muestras de su creciente decrepitud sin inmutarse siquiera. La mujer se acercó a su sillón y lo examinó con la mirada. Él también le pasó revista. Iba maquillada, el escote de su blusa dejaba ver el comienzo de unos pechos con los que él soñaba alguna que otra vez. ¿Adónde iría? ¿Tendría un novio con el que quedaba en sus noches libres? Goldberg le echaba como mucho cuarenta años, y era bastante atractiva. Pero no pensaba preguntárselo. No quería excesivas confianzas.

—¿Le parece bien si me voy ya? —Su voz tenía un deje ligeramente impaciente—. ¿Tiene usted todo lo que necesita? Le he dejado la cena y las pastillas preparadas, también…

Goldberg la interrumpió con un gesto de la mano. A veces lo trataba casi como si fuera un niño retrasado.

—Váyase ya —dijo, arisco—. Me las arreglaré.

—Mañana temprano, a las siete y media, estaré otra vez aquí.

Eso Goldberg no lo dudaba. Puntualidad alemana.

—Ya le he planchado su traje oscuro para mañana, también la camisa.

—Que sí, que sí. Gracias.

—¿Quiere que conecte la alarma?

—No, lo haré yo mismo más tarde. Usted márchese ya. Que lo pase bien.

—Gracias. —Parecía sorprendida. Nunca le había deseado que lo pasara bien.

Goldberg oyó los tacones de sus zapatos resonar sobre el suelo de mármol del vestíbulo y, después, la pesada puerta de la casa al cerrarse. El sol ya había desaparecido tras las montañas del Taunus, anochecía. El anciano miró al exterior con semblante sombrío. Allí fuera, millones de jóvenes se preparaban para salir y entregarse a un placer despreocupado. Antes, una vez, él había sido uno de ellos, había sido un hombre apuesto, acomodado, influyente, admirado. A la edad de Elvira, no se habría detenido ni un segundo a pensar en esos viejos que, siempre con dolor de huesos y helados de frío, se sentaban en un sillón a esperar con una manta de lana sobre las rodillas artríticas la llegada del último gran acontecimiento de su vida: la muerte. Costaba creer que todavía no le hubiera llegado el turno también a él, que se había convertido en uno de esos fósiles, vestigio de un pasado gris a quien amigos, conocidos y compañeros de viaje habían precedido hacía ya mucho. Solo tres personas quedaban en este mundo con quienes podía hablar de antaño y que lo recordaban de cuando todavía era joven y fuerte.

El sonido del timbre lo sacó de sus cavilaciones. ¿Ya eran las ocho y media? Seguro que sí. Ella siempre tan puntual, igual que esa Edith. Goldberg se levantó del sillón conteniendo un gemido. Había querido hablar urgentemente con él una vez más, sin testigos, antes de la fiesta de cumpleaños del día siguiente. Costaba hacerse a la idea de que también ella, la pequeña, fuese a cumplir ochenta y cinco años. Cruzó el salón y el vestíbulo con pasos anquilosados, lanzó una rauda mirada al espejo que había junto a la puerta y, con una mano, se alisó el pelo, blanco y todavía bastante espeso. Sabía que discutirían, pero aun así se alegraba de verla. Siempre se alegraba. Ella era el motivo principal por el que había regresado a Alemania. Abrió la puerta de la casa con una sonrisa.

Sábado, 28 de abril de 2007

Oliver von Bodenstein apartó del fuego el cazo de la leche caliente, echó dos cucharadas de cacao en polvo y vertió la bebida humeante en una jarrita. Cosima había decidido prescindir de su adorado café mientras siguiera dando de mamar, y él se solidarizaba con ella de vez en cuando. Un chocolate caliente tampoco estaba nada mal. Su mirada se encontró con la de Rosalie, y Bodenstein sonrió al ver la expresión de censura de su hija de diecinueve años.

—Eso son por lo menos dos mil calorías —le dijo a su padre, arrugando la nariz—. ¡No sé cómo os lo podéis tomar!

—Ya ves, uno hace de todo por amor a sus hijos —repuso él.

—Yo en la vida renunciaría a mi café —afirmó ella, y dio un sorbo a su taza, como para recalcarlo.

—Espera y verás.

Bodenstein sacó dos tazas de porcelana del armario y las puso en una bandeja junto a la jarrita de chocolate. Cosima había vuelto a acostarse un rato después de que la niña la hubiera sacado de la cama a las cinco de la madrugada. La vida de todos ellos se había transformado por completo desde el nacimiento de Sophia Gabriela, el diciembre anterior. La sorpresa inicial ante la noticia de que Cosima y él iban a ser padres de nuevo le había supuesto primero una alegre ilusión que, sin embargo, después había dejado paso a cierta inquietud. Lorenz y Rosalie tenían veintitrés y diecinueve años, hacía tiempo que eran mayores y habían acabado los estudios. ¿Cómo sería volver a empezar desde el principio una vez más? ¿Estaban Cosima y él en condiciones de enfrentarse a algo así? ¿Nacería sano el bebé? Las preocupaciones secretas de Bodenstein resultaron ser infundadas. Cosima había seguido trabajando hasta el día antes del parto, y los informes de la amniocentesis se habían corroborado tras el nacimiento de Sophia: la pequeña estaba completamente sana. Poco después, pasados apenas cinco meses, Cosima volvía a ir a su despacho cada día con la niña siempre a su lado, en el portabebés. En realidad, pensaba Bodenstein, todo estaba siendo mucho más fácil que con sus hijos anteriores. Era cierto que en aquel entonces ellos habían sido unos padres más jóvenes y vigorosos, pero también lo era que tenían poco dinero y una casa pequeña. Además, sabía lo mucho que había sufrido Cosima la otra vez por tener que dejar su tan querida profesión como reportera de televisión.

—¿Y tú, cómo es que estás en pie tan temprano? —le preguntó a su hija mediana—. Si hoy es sábado.

—Tengo que estar a las nueve en el castillo —respondió Rosalie—. Tenemos una celebración multitudinaria. Recepción con champán y, después, menú de seis platos para cincuenta y tres personas. Una de las amigas de la abuela celebra sus ochenta y cinco años allí.

—Caray.

Después de aprobar la selectividad el verano anterior, Rosalie había decidido no seguir estudiando y, en lugar de eso, entrar de aprendiz en la cocina del lujoso restaurante del hermano de Bodenstein, Quentin, y su cuñada Marie-Louise. Para sorpresa de sus padres, Rosalie estaba más que entusiasmada con la idea. No se quejaba de los horarios inhumanos ni de su estricto y colérico chef. Cosima sospechaba que precisamente ese chef, el temperamental cocinero de estrella Jean-Yves St. Clair, había sido la verdadera razón de la decisión de su hija.

—Nos han cambiado por lo menos diez veces los platos del menú, la selección de vinos y el número de invitados. —Rosalie metió su taza de café en el lavavajillas—. Tengo curiosidad por ver si se les ha ocurrido alguna novedad más.

Sonó el teléfono. En una mañana de sábado y a las ocho y media, la experiencia le decía a Bodenstein que eso no auguraba nada bueno. Rosalie fue a contestar y poco después volvió a entrar en la cocina con el inalámbrico.

—Para ti, papá —dijo, le alcanzó el aparato y se despidió con un breve gesto.

El inspector jefe suspiró. Seguro que ya podía olvidarse del paseo por el Taunus y la agradable comida con Cosima y Sophia. Sus temores se confirmaron en cuanto oyó la voz tensa de la inspectora Pia Kirchhoff.

—Tenemos un cadáver. Ya sé que hoy estoy de guardia yo, pero creo que deberías pasarte un momento por aquí, jefe. El hombre era un pez gordo. Y americano, además.

Eso sonaba claramente a fin de semana frustrado.

—¿Dónde? —preguntó Bodenstein, sucinto.

—No te queda lejos. En Kelkheim: Drosselweg, 39a. David Goldberg. El ama de llaves lo ha encontrado esta mañana a las siete y media.

El inspector jefe prometió darse prisa, después le llevó el chocolate a su mujer y le comunicó la mala noticia.

—Habría que prohibir los cadáveres en fin de semana —murmuró Cosima antes de bostezar con ganas.

Bodenstein sonrió. En sus veinticuatro años de matrimonio, ella jamás había reaccionado con rabia o mal humor cuando él tenía que salir de repente y acababa, así, con los planes del día. Cosima se sentó en la cama y tomó la taza de la bandeja.

—Gracias. ¿Adónde tienes que ir?

Bodenstein sacó una camisa del armario.

—A Drosselweg. La verdad es que podría acercarme a pie. El hombre se llamaba Goldberg, era americano. Kirchhoff teme que la cosa acabe complicándose.

—Goldberg… —repitió Cosima, dándole vueltas y arrugando la frente—. Ese nombre lo he oído hace poco en alguna parte, pero no sé dónde.

—Por lo visto era un pez gordo. —Bodenstein se decidió por una corbata de estampado azul y se puso una americana.

—¡Ah, sí, ya me acuerdo! —exclamó Cosima—. Fue la mujer de la floristería. Su marido le sirve flores frescas a Goldberg cada dos días. Se vino a vivir aquí hará medio año. Antes solo ocupaba la casa temporalmente, cuando estaba en Alemania de visita. Me explicó que había oído decir que el hombre fue asesor del presidente Reagan.

—Pues, entonces, debía de ser bastante mayor. —Bodenstein se inclinó sobre su mujer y le dio un beso en la mejilla.

Ya tenía la cabeza puesta en lo que le estaba esperando. Como cada vez que lo llamaban al escenario de un crimen, le había sobrevenido una mezcla de palpitaciones y angustia que no desaparecía hasta que veía el cadáver.

—Sí, era bastante mayor. —Ensimismada, Cosima dio un sorbo a su chocolate, que ya estaba más tibio que caliente—. Pero había algo más…

Además de él y del sacerdote con sus dos monaguillos medio dormidos, a la misa de San Leonardo únicamente habían acudido unas cuantas viejecitas que solo habían salido tan temprano de casa por miedo al definitivo final que las acechaba, o bien a la perspectiva de pasar otro día solas y aburridas. Estaban repartidas por el primer tercio de la nave de la iglesia, sentadas en los duros bancos de madera y escuchando con atención la voz monótona del sacerdote, que de vez en cuando intentaba disimular un bostezo. Marcus Nowak se había arrodillado en el último banco y miraba hacia delante sin ver nada. La casualidad lo había llevado a esa iglesia del centro de Frankfurt, donde no lo conocía nadie. En el fondo, había esperado que el familiar y reconfortante desarrollo de la misa le devolviera la paz a su mente, pero no lo había conseguido. Más bien todo lo contrario. Aunque ¿cómo se le había ocurrido esperar algo así, si hacía años que no pisaba una iglesia? Tenía la sensación de que, solo con mirarlo, todo el mundo vería en su cara lo que había hecho la noche anterior. ¡No era uno de esos pecados de los que se libraba uno en el confesionario y que se redimían con diez padrenuestros! Ni siquiera se sentía digno de estar ahí sentado, esperando el perdón de Dios, porque su arrepentimiento no era auténtico. Notó cómo le afluía la sangre a la cara solo con pensar en lo mucho que le había gustado, el placer y la satisfacción que había obtenido. Cerró los ojos. Todavía veía el rostro del otro ante sí: cómo lo había mirado y al final se había arrodillado frente a él. Dios mío, pero ¿cómo había podido caer en algo semejante? Apoyó la frente en las manos unidas y, al cobrar consciencia de la trascendencia de sus actos, sintió resbalar una lágrima por su mejilla sin afeitar. Su vida nunca volvería a ser la misma. Se mordió los labios, abrió los ojos y contempló sus manos con cierta repugnancia. Ni en mil años podría limpiarse esa culpa. Y sin embargo, lo peor de todo era que volvería a repetirlo en cuanto se le presentara la ocasión. Si su mujer, sus hijos o sus padres llegaran a enterarse algún día… jamás lo perdonarían. Se le escapó un suspiro tan insondable que dos de las viejecitas de las primeras filas se volvieron sobresaltadas hacia él. Enseguida hundió otra vez la cabeza en las manos y maldijo sus creencias, que lo habían hecho prisionero de los preceptos morales con los que había crecido. Aun así, por muchas vueltas que quisiera darle, no había clemencia posible mientras no lamentara sinceramente sus actos. Sin arrepentimiento no había penitencia, no había perdón.

El anciano estaba arrodillado sobre el brillante suelo de mármol del vestíbulo de la casa, a apenas tres metros de la puerta principal. Tenía el torso inclinado hacia delante y su cabeza yacía en un charco de sangre coagulada. Bodenstein prefería no imaginar qué aspecto tendría su cara, o lo que quedara de ella. La bala mortal había entrado por la nuca; el pequeño agujero oscuro resultaba engañosamente insignificante. La salida de la bala, por el contrario, había causado unos daños considerables. Sangre y masa encefálica habían salpicado por todo el recibidor, se habían pegado al papel de seda de estampado discreto que cubría las paredes, a los marcos de las puertas, a los cuadros y al gran espejo veneciano que había junto a la entrada.

—Hola, jefe. —Pia Kirchhoff cruzó la puerta del final del vestíbulo.

Hacía apenas dos años que pertenecía al equipo de la K 11 de la comisaría local de la Policía Judicial de Hofheim y, aunque solía madrugar más que nadie, esa mañana se la veía bastante dormida. Bodenstein sospechaba el motivo, pero evitó hacer ningún comentario al respecto y la saludó con la mano.

—¿Quién lo ha encontrado?

—El ama de llaves. Ayer tenía la noche libre, ha llegado a la casa esta mañana sobre las siete y media.

Los compañeros de la Policía Científica aparecieron entonces, le echaron un vistazo rápido al cadáver desde la puerta y se pusieron los monos blancos desechables y los guantes de látex antes de entrar.

—¡Inspector jefe! —gritó uno de ellos, y Bodenstein se volvió hacia la puerta—. Aquí hay un teléfono móvil. —El agente rescató el teléfono del arriate de flores que había junto a la puerta con su mano derecha enguantada.

—Lleváoslo —repuso Bodenstein—. A lo mejor tenemos suerte y pertenece al asesino.

Se volvió. Un rayo de sol que entraba por la puerta cayó sobre el gran espejo y lo hizo relucir unos instantes. Bodenstein se quedó de piedra.

—¿Has visto eso? —le preguntó a su compañera.

—¿A qué te refieres?

Pia Kirchhoff se acercó. Llevaba la melena rubia recogida en dos trenzas y ni siquiera se había pintado los ojos, un claro indicio de que esa mañana había salido de casa deprisa y corriendo.

Bodenstein señaló el espejo. Entre las salpicaduras de sangre había unos números dibujados. Pia entornó los ojos y contempló las cinco cifras con detenimiento.

—Uno, seis, uno, cuatro, cinco. ¿Qué significa?

—Ni la más remota idea —reconoció Bodenstein, y fue con cuidado para no destruir pruebas al pasar junto al cadáver.

No entró directamente en la cocina, sino que se asomó antes a las salas que daban a la zona de la entrada y el pasillo. La casa tenía una sola planta, pero era más grande de lo que parecía desde el exterior. Lucía una decoración anticuada, muebles macizos de estilo decimonónico, nogal y roble con tallas. Los suelos de moqueta color beis del salón estaban cubiertos por desteñidas alfombras persas.

—Debió de tener visita. —Pia señaló hacia la mesita de café, sobre cuya superficie de mármol había dos copas, una botella de vino tinto y, a su lado, un cuenquito de porcelana blanca con huesos de aceituna—. La puerta de entrada no estaba forzada, y en el primer examen superficial no hemos encontrado señales de robo. A lo mejor hasta se tomó algo con su asesino.

Bodenstein se acercó a la mesita baja, se inclinó hacia delante y entrecerró los ojos para leer mejor la etiqueta de la botella.

—Qué barbaridad. —Estiró los dedos hacia ella, pero justo entonces se dio cuenta de que no se había puesto guantes.

—¿Pasa algo? —preguntó la inspectora.

Bodenstein se irguió.

—Es un Château Pétrus de 1993. —Y contempló con veneración la modesta botella verde cuya etiqueta llevaba, justo en el centro, esos trazos rojos tan respetados en el mundo del vino—. Esta botella cuesta más o menos lo mismo que un utilitario.

—Increíble…

Bodenstein no sabía si su compañera se refería a lo loco que había que estar para gastarse tantísimo dinero en una botella de vino, o al hecho de que la víctima, poco antes de su muerte o tal vez incluso con su asesino, hubiera disfrutado de un caldo tan noble.

—¿Qué sabemos del muerto? —preguntó después de comprobar que solo se habían bebido la mitad del vino. Sintió verdadera lástima al pensar que el resto acabaría tirándose por el fregadero sin ningún miramiento antes de que la botella llegara al laboratorio.

—Goldberg vivía aquí desde octubre del año pasado —explicó Pia—. Era alemán, pero había pasado más de sesenta años afincado en Estados Unidos y, por lo visto, llegó a ser un hombre bastante importante allí. El ama de llaves dice que su familia tiene dinero.

—¿Vivía solo? Era ya muy mayor, ¿no?

—Noventa y dos años, pero tenía mucha vitalidad. El ama de llaves vive en el apartamento del sótano. Libra dos noches por semana, la del sabbat y otra de su elección.

—¿Goldberg era judío? —La mirada de Bodenstein recorrió la sala y se detuvo en un candelabro de bronce con siete brazos que había en un aparador. Las velas de la menorá no se habían encendido nunca.

Entraron en la cocina, que en comparación con el resto de la casa era luminosa y moderna.

—Esta es Eva Ströbel —dijo Pia, presentándole a su jefe a la mujer que estaba sentada a la mesa de la cocina y que en ese momento se puso de pie—. El ama de llaves del señor Goldberg.

Era una mujer alta. Aunque llevaba zapatos planos, apenas tenía que levantar la cabeza para mirar a Bodenstein a los ojos. Él le tendió una mano y se fijó en su palidez. Todavía se le veía el susto. La mujer les explicó que Sal Goldberg, el hijo de la víctima, la había contratado hacía siete meses como ama de llaves y cuidadora de su padre. Desde entonces vivía en el apartamento del sótano y se ocupaba del anciano y de la casa. Goldberg, por lo visto, era aún muy independiente, mentalmente activo y disciplinado en extremo. Para él, era de suma importancia disfrutar de una jornada ordenada y con tres comidas al día. Rara vez salía de casa. La relación de la mujer con Goldberg era distante pero buena.

—¿Recibía visitas a menudo? —quiso saber Pia.

—No muchas, pero sí alguna que otra —contestó la mujer—. Su hijo viene todos los meses de Estados Unidos y se queda dos o tres días. Y de vez en cuando se acerca a verlo algún conocido, pero sobre todo por las noches. Nombres no puedo darles ninguno, nunca me presentaba a sus invitados.

—¿También anoche esperaba visita? En la mesita de la sala hay dos copas y una botella de vino tinto.

—Entonces es que debió de venir alguien —dijo el ama de llaves—. Yo no he comprado ningún vino, y en la casa tampoco lo hay.

—¿Podría decirnos si falta algo?

—Aún no he ido a ver. Cuando he entrado y… y he visto al señor Goldberg ahí tirado, he llamado a la Policía y he esperado delante de la puerta. —Hizo un gesto indeterminado con la mano—. Quiero decir que, como había tanta sangre por todas partes… he tenido claro que no podía hacer nada más por él.

—Ha actuado usted correctamente. —Bodenstein le sonrió con simpatía—. Por eso no se preocupe. ¿Cuándo salió de casa, anoche?

—Sobre las ocho. Le había preparado ya la cena y sus pastillas.

—¿A qué hora regresó? —preguntó Pia esta vez.

—Hoy por la mañana, poco antes de las siete. El señor Goldberg valoraba mucho la puntualidad.

El inspector jefe asintió. Entonces recordó las cifras escritas en el espejo.

—¿Le dice algo el número 16145? —preguntó.

El ama de llaves lo miró sorprendida y negó con la cabeza.

Oyeron que alguien levantaba la voz en la entrada. Bodenstein se volvió hacia la puerta y constató que había llegado nada menos que el doctor Henning Kirchhoff, director en funciones del Instituto Anatómico Forense de Frankfurt y exmarido de su compañera. Años atrás, durante el tiempo que había pasado en la K 11 de Frankfurt, Bodenstein había trabajado a menudo con Kirchhoff, y su colaboración siempre había sido buena. El hombre era un gran experto en su profesión, un científico brillante con una actitud en el trabajo que rayaba la obsesión, además de uno de los pocos especialistas en antropología forense de toda Alemania. Si al final se confirmaba que Goldberg, efectivamente, había sido un personaje importante en vida, el interés público y político haría aumentar muchísimo la presión sobre la K 11. Tanto mejor, pues, que un especialista reconocido como Kirchhoff se hiciera cargo del levantamiento del cadáver y la autopsia. Así, por muy evidente que pudiera parecer la causa de la muerte, Bodenstein podría trabajar basándose en los resultados del forense.

—Hola, Henning —oyó Bodenstein que decía la voz de la inspectora, detrás de él—. Gracias por venir tan deprisa.

—Tus deseos son órdenes. —Kirchhoff se acuclilló junto al cadáver de Goldberg y lo examinó con la mirada—. Así que el viejo sobrevivió a la guerra y a Auschwitz, para acabar asesinado en su propia casa. Increíble.

—¿Lo conocías? —Pia parecía sorprendida.

—En persona, no. —Kirchhoff levantó la mirada—. Pero estaba muy bien considerado en Frankfurt, y no solo por la comunidad judía. Si no recuerdo mal, fue un hombre importante en Washington y asesor de la Casa Blanca durante décadas, incluso fue miembro del Consejo de Seguridad Nacional. Estaba metido en la industria armamentística. También hizo mucho por la reconciliación entre Alemania e Israel.

—¿Y tú cómo sabes todo eso? —oyó Bodenstein que preguntaba su compañera con recelo—. No te habrás tomado la molestia de buscarlo un momento en Google para impresionarnos, ¿no?

El doctor Kirchhoff se incorporó y le dirigió una mirada ofendida.

—No. Lo leí en alguna parte y se me quedó grabado.

Pia lo dejó correr. Su exmarido tenía memoria fotográfica y una inteligencia superior a la media. En las relaciones personales, por el contrario, presentaba grandes deficiencias: era un cínico y un misántropo.

El forense se hizo a un lado para que el agente de la Científica pudiera sacar las fotografías necesarias del escenario del crimen. Pia le señaló los números del espejo.

—Hmmm. —Kirchhoff contempló las cinco cifras más de cerca.

—¿Qué podría significar? —preguntó Pia—. Tiene que haberlo escrito el asesino, ¿no?

—Es de suponer —afirmó el forense—. Lo han hecho mientras la sangre seguía fresca. Pero, en cuanto a su significado… Ni idea. Deberíais llevaros el espejo y hacer que lo analicen.

Se volvió de nuevo hacia el cadáver.

—Ah, sí, Bodenstein —dijo, como de pasada—. Echo en falta su pregunta sobre la hora de la muerte.

—No suelo preguntarlo hasta pasados diez minutos —repuso el inspector jefe con sequedad—. Por mucha fe que tenga en usted, todavía no lo considero un vidente.

—Pues me atrevería a afirmar sin ninguna reserva que la muerte se produjo a las once y veinte minutos.

Bodenstein y Pia se lo quedaron mirando, atónitos.

—El cristal de su reloj se ha roto —Kirchhoff señaló la muñeca izquierda de la víctima— y las agujas se han detenido. En fin, seguramente se levantará un buen revuelo cuando se sepa que han matado a Goldberg de un tiro.

A Bodenstein le pareció una forma muy comedida de expresarlo. No le apetecía en absoluto la perspectiva de que el debate sobre el antisemitismo pudiera poner la investigación en el foco de la opinión pública.

Los momentos en los que Thomas Ritter se veía a sí mismo como un cerdo siempre pasaban deprisa. A fin de cuentas, el fin justificaba los medios. Marleen seguía creyendo que había sido el azar lo que había hecho que aquel día de noviembre él entrara en la cafetería adonde ella iba siempre a comer. La segunda vez, se habían encontrado «por casualidad» frente a la consulta del fisioterapeuta en la que ella entrenaba todos los jueves a las 19.30 para superar el hándicap de su discapacidad. Ritter llevaba bastante tiempo preparando aquel cortejo, pero de todas formas era sorprendente lo deprisa que había sucedido todo. Había invitado a Marleen a cenar al Erno’s Bistro, aunque el sitio excedía con mucho sus posibilidades económicas y redujo de manera alarmante el generoso adelanto de la editorial. Había investigado con discreción hasta qué punto conocía ella su situación en esos momentos, pero, para su tranquilidad, la chica no tenía la menor idea de nada y simplemente se alegró de reencontrarse con un antiguo conocido. Siempre había sido una solitaria, y la pérdida de media pierna y la prótesis la habían convertido en una persona más reservada todavía. Tras el champán del aperitivo, él había pedido un sensacional Pomerol Château l’Église-Clinet de 1994 que costaba más o menos lo mismo que le debía a su casero, y había tenido la habilidad de conseguir que ella le explicara cosas suyas. A todas las mujeres les gustaba hablar de sí mismas, incluso a la introvertida Marleen. Así supo de su trabajo como archivera en un gran banco alemán y de la enorme decepción que había sufrido al descubrir que su marido, estando casado con ella, había tenido dos hijos con su amante. Después de dos copas de vino, Marleen había perdido ya todo su recato. De haber sospechado lo mucho que desvelaba su lenguaje corporal a ojos de él, seguro que se habría muerto de vergüenza. Estaba necesitada de amor, de atención y cariño, y como mucho a los postres, que ella apenas tocó, Ritter sabía ya que esa misma noche conseguiría llevársela a la cama. Así que esperó pacientemente a que fuese Marleen quien diera el primer paso y, en efecto, una hora después ya habían llegado a ese punto. A él no le había sorprendido su confesión, susurrada sin aliento, de que quince años atrás había estado enamorada de él. Durante la época en que entraba y salía a su antojo de casa de los Kaltensee, había visto muchas veces a la chica, la nieta preferida de su abuela, y le había dedicado unos cumplidos que no recibía de nadie más. Solo con eso, ya en aquel entonces le había conquistado el corazón, como si hubiese sospechado que algún día podría serle útil. Al entrar en el piso de Marleen —ciento cincuenta metros cuadrados de decoración exquisita en un antiguo y elegante edificio de techos estucados y suelos de parqué en el acomodado Westend de Frankfurt—, Ritter se había visto dolorosamente enfrentado a todo lo que había perdido junto con el respeto de la familia Kaltensee, y se había jurado recuperar no solo lo que le habían quitado, sino mucho más.

Ya solo faltaba medio año.

Thomas Ritter había planeado su venganza con gran astucia y mucha paciencia, y la siembra empezaba a dar sus frutos. Se volvió sobre la espalda y estiró las extremidades con apatía. En el cuarto de baño anexo se oía la cadena del váter por tercera vez consecutiva. Marleen tenía muchas náuseas por las mañanas, pero el resto del día se encontraba bien, así que de momento nadie se había dado cuenta de su embarazo.

—¿Estás mejor, cariño? —exclamó, y contuvo una sonrisa de satisfacción.

Para ser una mujer tan inteligente, le sorprendía lo fácil que había sido colársela. Ni siquiera había sospechado que él, justo después de su primera noche de amor, había remplazado sus anticonceptivos por un placebo inocuo. Al llegar a casa una tarde de hacía unos tres meses, Thomas se la había encontrado sentada a la mesa de la cocina, llorosa y fea, delante de un test de embarazo positivo. Fue como haber acertado un pleno en la loto, con número complementario incluido. La sola idea de cómo se enfurecería la matriarca cuando se enterara de que precisamente él había dejado embarazada a su queridísima princesa heredera había sido el más potente de los afrodisíacos. Al principio había estrechado a Marleen entre sus brazos con cierta consternación, pero después se había ido animando y, al final, se la había tirado allí mismo, encima de la mesa.

Marleen salió del baño pálida y sonriente. Se metió bajo el edredón y se acurrucó a su lado. Aunque el olor a vómito se le metía por la nariz, Thomas la apretó contra sí.

—¿Estás segura de que quieres hacer esto?

—Desde luego que sí —respondió ella con seriedad—. Si a ti no te importa casarte con una Kaltensee.

Era evidente que no le había contado a nadie de su familia ni lo de su relación ni lo de su embarazo. ¡Qué chica más valiente! Al cabo de dos días, el lunes a las diez menos cuarto, tenían cita en el Registro Civil del viejo Ayuntamiento de Frankfurt, y, como mucho a las diez, Thomas pertenecería oficialmente a ese clan al que odiaba con toda su alma. ¡Ay, qué alegría poder enfrentarse de nuevo a ellos siendo el legítimo esposo de Marleen! Sintió crecer una erección involuntaria al pensar en su fantasía preferida. Marleen lo notó y soltó una risita.

—Pero tendremos que darnos prisa —susurró—. Dentro de una hora, como máximo, he de estar en casa de la abuela para…

Él le cerró la boca con un beso. ¡Al diablo con la abuela! Pronto, muy pronto lo habría conseguido. ¡El día de la venganza estaba al alcance de su mano! Pero no harían el anuncio formal hasta que Marleen tuviera la barriga bien hinchada.

—Te quiero —le susurró sin sentir ni un ápice de mala conciencia—. Estoy loco por ti.

Vera Kaltensee, flanqueada por sus hijos Elard y Sigbert, ocupaba el lugar de honor en el centro de la magnífica mesa de la gran sala del castillo de Bodenstein, y estaba deseando que su cumpleaños acabara de una vez. Por supuesto, la familia al completo había aceptado su invitación, pero eso significaba poco para ella, ya que precisamente los dos hombres en cuya compañía le hubiese gustado celebrar ese día faltaban entre los presentes. Y la culpa era solo suya. Con uno se había peleado justo el día anterior por una nadería —qué infantil, que él le guardara rencor y por eso no hubiese acudido—, al otro lo había desterrado de su vida un año antes. La decepción que le había supuesto el comportamiento insidioso de Thomas Ritter después de dieciocho años de estrecha colaboración y plena confianza le dolía todavía como una herida recién abierta. Vera no quería reconocerlo, pero en momentos de franqueza interior sospechaba que ese dolor tenía la cualidad de un auténtico mal de amores. Resultaba lamentable, a su edad, pero de todos modos así era. Thomas había sido su más íntimo confidente durante dieciocho años, su secretario, su consejero particular, su amigo; pero, por desgracia, nunca su amante. Vera jamás había echado tanto de menos a ninguno de los hombres de su vida como a ese pequeño traidor. Porque no era ninguna otra cosa. En el transcurso de su larga vida había tenido que comprobar que ese dicho de que «Nadie es irreemplazable» no era cierto. No todo el mundo era tan fácil de sustituir, y Thomas menos aún. Muy pocas veces se permitía Vera echar la vista atrás, pero ese día, el día en que cumplía ochenta y cinco años, le parecía más que legítimo recordar, aunque fuera brevemente, a todos aquellos que la habían ido dejando en la estacada. De algunos compañeros de viaje se había separado con mucho gusto, de otros le había resultado más difícil. Soltó un hondo suspiro.

—¿Te encuentras bien, mamá? —se interesó con inmediata preocupación Sigbert, su hijo mediano, que estaba sentado a su izquierda—. Casi no has probado la comida.

—Estoy bien. —Vera asintió y se obligó a sonreír para tranquilizarlo—. No te preocupes, cariño.

Sigbert estaba siempre tan pendiente de su bienestar y su reconocimiento que, a veces, casi le daba lástima. Vera volvió la cabeza un instante para mirar de reojo a su primogénito. Elard parecía ausente, como le sucedía a menudo desde hacía un tiempo, y se veía que no estaba siguiendo la conversación de la mesa. La noche anterior había dormido fuera de casa, otra vez. A su madre le habían llegado rumores de que tenía un lío con una japonesa, la pintora de talento que en esos momentos recibía el patrocinio de la fundación. Una chica de unos veintitantos, casi cuarenta años más joven que él. Pero, al contrario que el rechoncho y alegre Sigbert, que cuando cumplió los veinticinco ya había perdido hasta el último pelo de la cabeza, el paso del tiempo había sido benévolo con Elard, sí, que a sus sesenta y tres estaba casi más apuesto que nunca. ¡No era de extrañar que mujeres de todas las edades perdieran la cabeza por él! Siempre se comportaba como un gentleman de vieja escuela: elocuente, cultivado y agradablemente discreto. Era impensable imaginar a Elard en la playa, ¡en bañador! Incluso durante los días más calurosos del verano vestía de riguroso negro, a poder ser, y su atractiva mezcla de indiferencia y melancolía lo había convertido esos últimos años en objeto de deseo para todas las mujeres de su entorno. Herta, su mujer, enseguida se había resignado y había aceptado sin queja hasta el día de su muerte, unos años antes, que jamás tendría a un hombre como Elard para ella sola. Vera, sin embargo, sabía que tras la hermosa fachada que su primogénito mostraba al mundo se escondía algo muy diferente. Y, desde hacía una temporada, creía haber detectado en él una transformación, una inquietud que nunca antes le había notado.

Dejó vagar la mirada mientras jugaba ensimismada con las perlas que llevaba al cuello. A la derecha de su hijo mayor estaba sentada su hija Jutta. Tenía quince años menos que Sigbert; un embarazo tardío que en realidad no habían planeado. Ambiciosa y decidida como era, a Vera le recordaba mucho a sí misma. Después de trabajar en prácticas en un banco, Jutta había estudiado Economía Nacional y Derecho, y hacía doce años que se había metido en política. Desde hacía ocho, ocupaba un escaño en el Parlamento del land de Hesse, y en ese tiempo había llegado a presidenta de su grupo parlamentario y, con toda probabilidad, sería elegida cabeza de lista de su partido para las elecciones regionales del año siguiente. Su plan a largo plazo era saltar a la política federal a través de la presidencia del land. Vera no dudaba de que su hija lo conseguiría. Y el apellido Kaltensee le sería de gran ayuda para ello.

Sí, no cabía duda, Vera podía considerarse absolutamente afortunada con el conjunto de su vida, su familia y sus tres hijos, todos los cuales habían encontrado su propio camino. De no ser por ese asunto con Thomas… Desde que tenía uso de razón, Vera Kaltensee había actuado con reflexión y maquinado con destreza. Había mantenido sus emociones bajo control, siempre había tomado las decisiones importantes con la cabeza fría. Siempre. Salvo en esa única ocasión. No había calculado las consecuencias y, a causa de la ira, de su orgullo herido y del pánico, había actuado con una precipitación total. Alcanzó la copa y bebió un trago de agua. Una sensación de amenaza la perseguía desde aquel día en que se había producido la ruptura definitiva con Thomas Ritter. Sobre ella se cernía una sombra que no había manera de ahuyentar.

Vera siempre había logrado circunnavegar los peligrosos escollos de su vida con astucia y coraje. Había superado las crisis, solucionado los problemas, rechazado con éxito los ataques; pero de pronto se sentía vulnerable, débil y sola. La imponente responsabilidad de la obra de toda una vida —el negocio y la familia— ya no le proporcionaba placer, sino que le pesaba como una carga que le impedía respirar. ¿Era solo la edad, que poco a poco iba haciendo mella en Vera? ¿Cuántos años le quedaban todavía hasta que sus fuerzas la abandonaran y le hicieran perder el control sin remedio?

Observó los rostros alegres, despreocupados y sonrientes de sus invitados. El susurro de las voces, el tintineo de los cubiertos y la vajilla le llegaban como si vinieran de muy lejos. Vera se quedó mirando a Anita, su querida amiga de juventud, que por desgracia ya no podía ir a ningún sitio sin la silla de ruedas. ¡Costaba creer lo decrépita que se había quedado la siempre decidida y vital Anita! Tenía la sensación de que apenas habían pasado unos días desde que se apuntaran juntas a la escuela de baile y, más adelante, a la Liga de Muchachas Alemanas, como casi todas las chicas de la época. Anita había acabado encogida en su silla de ruedas como un fantasma delicado y pálido; la brillante melena castaño oscuro que solía lucir se había convertido en una pelusa blanca. Era una de las últimas amigas y compañeras de juventud que le quedaban a Vera, porque la mayoría había pasado ya a mejor vida. No, envejecer no era bonito, ir decayendo y verlos morir uno tras otro.

Un sol agradable entre las ramas, el arrullo de las palomas. El lago tan azul como el cielo infinito sobre los bosques oscuros. El olor a verano, a libertad. Rostros jóvenes que contemplan la regata con el brillo de la emoción en la mirada. Los chicos del jersey blanco son los primeros en cruzar la línea de meta con su embarcación. Irradian orgullo, saludan. Vera lo ve: tiene el timón en la mano, es el capitán. Siente cómo se le acelera el corazón al verlo subir de un ágil salto al embarcadero. «¡Estoy aquí!», piensa Vera, y le hace señales con ambos brazos. «¡Mírame!». Al principio cree que el chico le sonríe, así que le grita un «¡Enhorabuena!» y alarga los brazos hacia él. El corazón le da un vuelco, porque él se acerca directo a ella, sonriente, deslumbrante. La decepción duele como una puñalada cuando Vera comprende que esa sonrisa no es para ella, sino para Vicky. Los celos le arden en la garganta. El chico abraza a la otra, le pasa un brazo por el hombro y desaparece con ella entre la multitud que los vitorea con entusiasmo a él y a su equipo. Vera siente las lágrimas que asoman a sus ojos, el insondable vacío de su interior. Esa humillación, el rechazo delante de todos, es más de lo que puede soportar. Se vuelve hacia otro lado y aprieta el paso. La decepción se convierte en ira, en odio. Cierra los puños y echa a correr por el arenoso camino que bordea la orilla del lago. ¡Lejos, lejos de allí!

Vera Kaltensee se estremeció, sobresaltada. ¿De dónde habían salido esas súbitas imágenes, esos recuerdos no deseados? Le costó contenerse y no mirar su reloj de pulsera. No quería parecer una desagradecida, pero todo aquel barullo, el aire cargado y las innumerables voces la estaban aturdiendo. Se obligó a concentrar su atención en el aquí y el ahora, como llevaba haciendo desde hacía sesenta años. En su vida siempre había existido un único camino hacia delante, nada de miradas nostálgicas e idealizadas al pasado. Esa era la razón por la que tampoco se había dejado captar nunca por ninguna asociación de desplazados o un círculo de compatriotas. La baronesa de Zeydlitz-Lauenburg había desaparecido del mapa el día de su boda con Eugen Kaltensee, y para siempre. Vera no había vuelto a poner un pie en la antigua Prusia Oriental. ¿Cómo era eso? Pues porque representaba un período de su vida que había cerrado irrevocablemente.

Sigbert dio unos golpecitos con el cuchillo en su copa, el vocerío se acalló, los niños fueron enviados de vuelta a sus sillas.

—¿Qué sucede? —le preguntó Vera, desconcertada, a su hijo mediano.

—Querías dar un pequeño discurso antes del segundo plato, mamá —le recordó él.

—Ah, sí. —Vera sonrió para disculparse—. Me había quedado absorta en mis pensamientos.

Se aclaró la voz y se puso de pie. Le había costado varias horas preparar la pequeña alocución, pero en ese momento decidió prescindir de sus notas.

—Me alegra que hayáis venido todos hoy aquí para celebrar conmigo este día —dijo con voz firme mientras miraba a los presentes—. En un día como hoy, la mayoría de las personas echan la vista atrás para rememorar su vida. Yo, sin embargo, prefiero ahorraros las batallitas de una anciana, porque a fin de cuentas ya sabéis todo lo que hay que saber de mí.

Como era de esperar, se oyeron unas breves risas. No obstante, antes de que Vera pudiera seguir hablando, la puerta que quedaba a su espalda se abrió y por ella entró un hombre que se mantuvo en un discreto segundo plano junto a la pared. Vera no podía distinguirlo bien sin gafas y notó, disgustada, que le temblaban las rodillas y empezaba a sudar. ¿Sería Thomas? ¿De verdad había tenido el descaro de presentarse allí ese día?

—¿Qué te ocurre, mamá? —preguntó Sigbert en voz baja.

Ella sacudió la cabeza con decisión y alcanzó enseguida su copa.

—¡Me alegro de teneros hoy aquí para celebrar mi cumpleaños! —dijo mientras pensaba desesperadamente qué hacer si al final ese hombre resultaba ser Thomas—. ¡Salud!

—¡Un brindis por mamá! —exclamó Jutta, levantando su copa—. ¡Feliz cumpleaños!

Todos levantaron sus copas y felicitaron a la homenajeada. Justo entonces, el hombre que seguía de pie junto a Sigbert carraspeó. Vera volvió la cabeza con el corazón en un puño. ¡Era el propietario del castillo de Bodenstein, y no Thomas! Sintió alivio y decepción a la vez, y se sulfuró por la intensidad de sus emociones. La puerta doble del gran salón se abrió y los camareros del hotel del castillo entraron marchando para servir el segundo plato.

—Perdonen que los interrumpa —oyó Vera que decía el hombre en voz baja—, pero tenía que hacerles llegar este mensaje.

—Gracias. —Sigbert aceptó el papel y lo desdobló.

Vera vio cómo el color abandonaba su rostro.

—¿Qué sucede? —preguntó, alarmada—. ¿Qué te ocurre?

Sigbert levantó la vista.

—Es una nota del ama de llaves del tío Jossi —anunció sin inflexión en la voz—. Lo siento mucho, mamá. Precisamente hoy. El tío Jossi ha muerto.

Heinrich Nierhoff, el jefe de la comisaría de Hofheim, no perdió el tiempo ordenando a Bodenstein que se presentara en su despacho para, como de costumbre, subrayar su autoridad y la superioridad de su cargo, sino que se fue directo a la sala de reuniones de la K 11, donde el inspector Kai Ostermann y la agente Kathrin Fachinger ya se estaban ocupando de preparar la reunión, convocada con poquísima antelación. Esa mañana, tras la ronda de llamadas de Pia, todos habían pospuesto sus planes personales para el fin de semana y habían acudido a la comisaría. En la pizarra de la gran sala de reuniones, aún vacía, Fachinger había escrito GOLDBERG con letras claras. Junto al nombre se leía también aquel misterioso número: 16145.

—¿Qué tenemos, Bodenstein? —preguntó Nierhoff.

A primera vista, el jefe de la comisaría local no parecía gran cosa: un hombre rollizo de cincuenta y tantos años con el pelo canoso y la raya a un lado, bigote pequeño y rasgos blandos. Pero esa impresión era engañosa. Nierhoff era francamente ambicioso y poseía una afilada intuición política. Hacía meses que circulaba el rumor de que, tarde o temprano, cambiaría el sillón de comisario por el de presidente del distrito administrativo de Darmstadt. Bodenstein hizo pasar al jefe a su despacho y le informó en pocas palabras de lo que sabían sobre el asesinato de David Goldberg. El comisario lo escuchó sin decir nada, y aún siguió callado cuando Bodenstein terminó de hablar. En comisaría era bien sabido que al jefe le gustaba figurar en primera plana y que solía organizar ruedas de prensa por todo lo alto; y, puesto que desde el mediático suicidio del fiscal superior Hardenbach, dos años atrás, el distrito del Meno-Taunus no había tenido ninguna otra víctima tan notoria como Goldberg, Bodenstein había supuesto que el comisario estaría entusiasmado ante la perspectiva de otra lluvia de flashes. Por eso se sorprendió un poco al ver su contenida reacción.

—Esto podría acabar convirtiéndose en una situación delicada. —La descortés corrección con que solía expresarse siempre Nierhoff desapareció de su rostro para dejar paso a la astucia del estratega—. Un ciudadano estadounidense de creencias judías y superviviente del Holocausto asesinado con un tiro en la nuca. De momento será mejor que mantengamos a la prensa y a la opinión pública al margen.

Bodenstein estaba de acuerdo y asintió.

—Espero que en la investigación procedan ustedes con muchísima cautela. No quiero ningún descuido —añadió el comisario.

Eso molestó al inspector jefe. Desde que había sección de Homicidios en Hofheim, Bodenstein no recordaba ni un solo error de investigación en el ámbito de sus competencias.

—¿Qué me dice del ama de llaves? —quiso saber Nierhoff.

—¿Qué quiere que le diga? —Bodenstein no acababa de comprenderlo—. Que ha encontrado el cadáver esta mañana y todavía está conmocionada.

—A lo mejor ha tenido algo que ver. Goldberg era rico.

La exasperación de Bodenstein creció por momentos.

—Seguro que una enfermera titulada habría tenido a mano opciones menos llamativas que un tiro en la nuca —comentó con cierto sarcasmo. El comisario llevaba veinticinco años dedicado a su carrera y en todo ese tiempo no había dirigido ninguna investigación, pero siempre se sentía obligado a ofrecer sus opiniones.

Los ojos de Nierhoff iban de un lado para otro mientras reflexionaba y sopesaba los pros y los contras que podían surgir a raíz del caso.

—Goldberg era un hombre muy ilustre —dijo entonces, bajando la voz—. Tendremos que actuar con una discreción absoluta. Envíe a su gente a casa y asegúrese de que por el momento no sale de aquí ninguna información.

Bodenstein no sabía muy bien qué pensar de esa estrategia. Las primeras setenta y dos horas eran siempre las más importantes en cualquier investigación. Los rastros se enfriaban enseguida, el recuerdo de los testigos era más tenue cuanto más tiempo pasaba. Pero, claro, el comisario temía justo lo mismo que el forense había profetizado ya esa mañana: complicaciones diplomáticas y publicidad negativa para su departamento. Puede que esa decisión tuviera mucho sentido desde un punto de vista político, pero Bodenstein carecía de sensibilidad en ese ámbito. Él era investigador, quería encontrar al asesino y detenerlo. Un anciano de edad avanzada, que ya había vivido una vez el horror en Alemania, había sido brutalmente asesinado en su propia casa, y perder un tiempo valiosísimo por motivos tácticos se contradecía del todo con la idea que tenía él de un buen trabajo policial. En el fondo, lo que más le molestaba era haber informado siquiera a Nierhoff, quien por lo visto conocía al jefe de la sección de Homicidios mejor de lo que este suponía.

—No le dé más vueltas, Bodenstein. —En la voz del comisario se oía una advertencia—. Obrar ahora por su cuenta y riesgo podría tener unas repercusiones muy negativas en el futuro de su carrera. No querrá usted pasarse el resto de su vida en Hofheim, persiguiendo a asesinos y ladrones de bancos, ¿verdad?

—¿Y por qué no? Es la razón por la que me hice policía —contestó Bodenstein, molesto con la amenaza velada de Nierhoff y la forma casi insultante en que había desacreditado su trabajo.

Con sus siguientes palabras, por mucho que tuviera una intención conciliadora, el jefe de la comisaría acabó de estropearlo.

—Un hombre de su experiencia y sus dotes debería aceptar la responsabilidad de un cargo directivo, Bodenstein, aunque no sea lo más cómodo. Y, puesto que eso es así, me tomo la libertad de decírselo.

Bodenstein se esforzó por mantener la calma.

—Yo soy de la opinión de que es investigando donde deben estar los mejores —su tono rayaba casi en la insubordinación—, y no detrás de un escritorio, donde no se hace más que perder el tiempo en refriegas políticas.

El comisario levantó las cejas y pareció sopesar si ese comentario se había pronunciado con intención ofensiva o no.

—A veces me pregunto si no cometí un error al mencionar su nombre en el Ministerio del Interior cuando hablábamos sobre mi posible sucesor en el cargo —dijo con frialdad—. Por lo que veo, carece usted de toda clase de ambición.

Eso dejó al inspector jefe sin habla durante unos instantes, pero era capaz del más férreo autocontrol y tenía mucha experiencia ocultando sus sentimientos tras una fachada de indiferencia, como hizo entonces.

—No cometa ningún error, Bodenstein —dijo Nierhoff, y se volvió para salir—. Espero que nos hayamos entendido.

El inspector jefe se obligó a dirigirle un gesto de cortesía y esperó a que el comisario cerrara la puerta. Entonces buscó su móvil, llamó a Pia Kirchhoff y la envió directamente al Instituto Anatómico Forense de Frankfurt. No pensaba suspender una autopsia que ya estaba autorizada; lo mismo le daba cómo pudiera reaccionar el comisario. Antes de partir él mismo hacia Frankfurt, se asomó un momento a la sala de reuniones. Ostermann, Fachinger y los inspectores Frank Behnke y Andreas Hasse, que se habían unido también a ellos, lo recibieron con miradas de mayor o menor expectación.

—Podéis marcharos a casa —anunció sin más explicaciones—. Nos veremos el lunes. Si hay algún cambio, ya os informaré.

Dicho eso, dio media vuelta antes de que alguno de sus desconcertados colaboradores pudiera hacerle alguna pregunta.

Robert Watkowiak se terminó su cerveza y se limpió la boca con el dorso de la mano. Tenía que ir a mear, pero no le apetecía pasar por delante de aquellos niñatos que llevaban más de una hora jugando a los dardos junto a la puerta de los servicios. Solo hacía dos días que se habían metido con él para intentar quitarle su sitio habitual en la barra. Lanzó una mirada en dirección a la diana. Todavía no había acabado con ellos, pero en ese momento no estaba de humor para broncas.

—Ponme otra —pidió, y empujó el vaso vacío por la barra pegajosa.

Las tres y media de la tarde. A esa hora ya debían de estar todos reunidos, de punta en blanco y venga a tragar champán y a fingir que no cabían en sí de alegría por celebrar el cumpleaños de la vieja víbora. ¡Menuda panda de falsos! En realidad no se soportaban unos a otros, pero en esas ocasiones aparentaban ser la gran familia feliz. A él nadie lo había invitado, claro. Y, aunque lo hubieran hecho, de todas formas no habría asistido. Soñando despierto se había imaginado con placer cómo les tiraba la invitación a los pies y se reía con desprecio ante sus caras de asombro y decepción. El día anterior, no obstante, había comprendido que incluso le habían negado esa satisfacción, porque ni siquiera se habían molestado en invitarlo.

La camarera le acercó una cerveza recién tirada y añadió otra raya a su posavasos. Él la levantó y se enfadó al ver que le temblaba la mano. ¡A la mierda! ¡Toda esa gentuza chalada le traía sin cuidado! Siempre lo habían tratado como si fuera el último mono y le habían hecho sentir que en realidad no formaba parte de la familia porque había sido un bastardo no deseado. Cuchicheaban de él tapándose la boca con la mano, se lanzaban miraditas elocuentes y sacudían la cabeza. ¡Burgueses engreídos! Robert, el fracasado. Otra vez le han quitado el carné por conducir borracho. ¿Por tercera vez? ¡No, ya es la cuarta! Seguro que ahora lo envían de vuelta a la cárcel. Se lo tiene merecido. Ese chico ha tenido todas las oportunidades a su alcance y no las ha sabido aprovechar. Robert cerró la mano con fuerza alrededor de su vaso y contempló cómo se le ponían blancos los nudillos. Así vería también sus manos cuando las echara a ese arrugado cuello de gallina vieja y apretara hasta que los ojos se le salieran de las órbitas.

Dio un buen trago. El primero era siempre el mejor. El líquido frío se deslizó por su esófago mientras él lo visualizaba siseando al caer sobre el candente amasijo de celos y amargura de su interior. ¿Quién decía que el odio era frío, a ver? Las cuatro menos cuarto. Maldita sea, tenía que ir al baño. Sus dedos consiguieron sacar un cigarrillo del paquete. Lo encendió. Kurti aparecería por allí en cualquier momento. Se lo había prometido la noche anterior. Después de haber sableado un poco al tío Jossi (que por algo era su padrino y de algo tenía que servir eso), al menos esta vez podría pagarle lo que le debía.

—¿Otra más? —preguntó la camarera con profesionalidad.

Robert asintió y se miró en el espejo que colgaba en la pared de detrás de la barra. La visión de su exterior descuidado, el pelo grasiento que le caía sobre los hombros, los ojos vidriosos y la barba mal afeitada enseguida logró encolerizarlo de nuevo. Y, por si fuera poco, desde aquella pelea con los mierdas de la estación le faltaba un diente. ¡Eso sí que lo hacía parecer un marginado! Llegó la siguiente cerveza. La sexta del día. Robert iba calentando motores y ya estaba casi listo para la acción. ¿Haría bien en convencer a Kurti para que lo llevara en coche al castillo de Bodenstein? Solo con imaginarlos a todos mirándolo con cara de idiotas al verlo entrar como si nada, se le dibujó una sonrisa. Había visto esa escena una vez en una película y le había gustado.

—¿Podrías ’jarme un ’mento el móvil? —le preguntó a la camarera, y se dio cuenta de que le costaba hablar con claridad.

—Tú ya tienes uno —contestó ella, con reticencia, sin mirarlo siquiera mientras tiraba una cerveza.

Robert, por desgracia, no encontraba su teléfono. Qué mala suerte. Debía de habérsele caído del bolsillo de la cazadora en alguna parte.

—Lo he perdido —masculló—. No seas así. Venga.

—Que no. —La camarera le dio la espalda y se fue hacia los niñatos de los dardos intentando equilibrar la bandeja llena.

Por el espejo, Robert vio cómo se abría la puerta. Kurti. Hombre, por fin.

—Qué hay, tío. —Kurti le dio una palmada en el hombro y se sentó en el taburete de al lado.

—Pídete algo, yo te invito —informó Robert con generosidad.

La pasta del tío Jossi le duraría un par de días; después tendría que volver a buscarse una fuente de financiación, pero tenía una buena idea de dónde encontrarla. Hacía mucho que no pasaba a ver a su querido tío Herrmann. A lo mejor podía poner a Kurti al corriente de sus planes. Robert torció el gesto en una sonrisa malévola. Sí, pensaba recuperar lo que era suyo.

Bodenstein, en el despacho de Henning Kirchhoff, examinaba el contenido de las cajas de cartón que Pia había llevado al Instituto Anatómico Forense desde la casa de Goldberg. Las dos copas usadas y la botella de vino ya estaban de camino al laboratorio, igual que el espejo, junto con las huellas dactilares y todo lo que la Científica había podido recopilar. Abajo, en el sótano del instituto, el doctor Kirchhoff estaba realizando en esos momentos la autopsia del cadáver de David Josua Goldberg en presencia de Pia y de un fiscal jovencísimo, que más parecía un estudiante de segundo de Derecho.

El inspector jefe leyó por encima algunas cartas de agradecimiento de diferentes instituciones y personas a las que Goldberg había ayudado y apoyado económicamente, echó un vistazo a algunas fotografías en marcos de plata, hojeó varios recortes de periódico que habían sido perforados y archivados con sumo cuidado. Un recibo de un taxi de enero, un librito muy gastado escrito en alfabeto hebreo. No era gran cosa. Jossi Goldberg debía de guardar la mayor parte de sus efectos personales en algún otro lugar. De entre todos esos objetos, que quizá tuvieran un significado para su propietario original, a Bodenstein solo le interesó una agenda. Para ser tan anciano, la letra del hombre era de una claridad asombrosa, sin trazos inseguros ni temblorosos. El inspector hojeó con curiosidad la última semana y vio que todos los días tenían alguna anotación, aunque, como no tardó en comprobar con decepción, ninguna le servía de nada: solo nombres propios, y casi todos abreviados, además. Únicamente en el día en que estaban aparecía un nombre completo: «Vera 85». Bodenstein, a pesar de los escasos resultados, se llevó la agenda a la fotocopiadora de la secretaría del instituto y empezó a copiar todas las páginas desde el mes de enero. Justo cuando llegó a la última semana de la vida de Goldberg, le sonó el móvil.

—Jefe. —La voz de Pia Kirchhoff llegaba algo distorsionada porque la cobertura en el sótano del instituto no era la mejor del mundo—. Tienes que bajar un momento. Henning acaba de descubrir algo muy extraño.

—No tengo explicación para esto, absolutamente ninguna explicación, pero no hay duda. No cabe la menor duda —dijo el doctor Henning Kirchhoff, sacudiendo la cabeza, cuando Bodenstein entró en la sala de disección. Su impasibilidad profesional y todo rastro de cinismo se habían esfumado.

También su ayudante y Pia parecían desconcertados, y hasta el fiscal se mordía el labio inferior con nerviosismo.

—Pero ¿qué es lo que ha descubierto? —preguntó el inspector jefe.

—Es increíble. —El forense le indicó que se acercara a la mesa y le alcanzó una lupa—. Algo me ha llamado la atención en la cara interior de su brazo izquierdo, un tatuaje. No lo distinguía muy bien a causa de las manchas cadavéricas del brazo. Quedó tumbado en el suelo sobre el costado izquierdo.

—Todo el que estuvo en Auschwitz llevaba un tatuaje, ¿no? —repuso el inspector.

—Pero no como este. —Kirchhoff señaló un punto en el brazo de la víctima.

Bodenstein entrecerró los ojos y contempló el lugar indicado a través del cristal de aumento.

—Parece… hmmm… que sean dos letras. En caligrafía gótica. Una… A y una B, si no lo leo mal.

—No lo lee mal. —Kirchhoff le quitó la lupa de las manos.

—¿Y qué significa?

—Si estoy equivocado, me retiro —contestó—. Es increíble, porque no olvidemos que Goldberg era judío.

Bodenstein no comprendía qué alteraba tanto al forense.

—Bueno, no me tenga más en vilo —pidió con impaciencia—. ¿Qué hace que ese tatuaje sea tan extraordinario?

Kirchhoff miró a Bodenstein por encima de la montura de sus gafas de cerca.

—Eso de ahí —bajó la voz hasta hablar en un susurro conspirativo— es un tatuaje con su grupo sanguíneo, como el que llevaban todos los miembros de las SS. Veinte centímetros por encima del codo, en la cara interna del brazo izquierdo. Puesto que era una marca demasiado evidente, muchos de los antiguos pertenecientes a las SS intentaron borrársela después de la guerra. También este hombre.

El forense inspiró hondo y empezó a rodear la mesa de disección.

—Normalmente —explicó como si estuviera en un aula, impartiendo una clase magistral para alumnos de primero—, los tatuajes se realizan inyectando tinta mediante una aguja en la capa media de la piel, lo que denominamos dermis. En el caso que nos ocupa, sin embargo, el color se introdujo hasta la hipodermis. Superficialmente apenas se distinguía ya una cicatriz azulada, pero ahora, tras haber retirado las capas superiores de la piel, el tatuaje vuelve a verse con total claridad. Grupo sanguíneo AB.

Bodenstein se quedó mirando el cadáver de Goldberg, que yacía sobre la mesa de disección con el tórax abierto bajo las potentes lámparas. Apenas se atrevía a pensar en lo que podía significar la increíble revelación del forense y todo lo que implicaría.

—Si no supiera a quién tiene aquí, sobre su mesa —dijo, despacio—, ¿cuál sería su conclusión?

Kirchhoff se quedó inmóvil de pronto.

—La de que este hombre, en su juventud, fue miembro de las SS. Y desde sus inicios, además. Más adelante, el tatuaje empezó a hacerse en alfabeto latino, y no en el antiguo gótico alemán.

—¿No podría tratarse de otra clase de tatuaje, algo inocente que con el paso de los años, de algún modo, se transformó? —preguntó el inspector jefe, aunque no tenía ninguna esperanza en ese sentido. Kirchhoff no se equivocaba prácticamente nunca, o por lo menos Bodenstein no recordaba ni un solo caso en el que el forense hubiera tenido que corregir su dictamen.

—No, y menos aún en ese lugar. —A Kirchhoff no le molestó el escepticismo de Bodenstein. Era tan consciente de la transcendencia de su descubrimiento como el resto de los presentes—. Ya había visto esta clase de tatuajes en mi mesa antes, una vez en Sudamérica y varias más aquí. Para mí, no cabe la menor duda.

Eran las cinco y media cuando Pia entró en su casa, cerró la puerta y se quitó los zapatos sucios en el zaguán. Se había ocupado de los caballos y los perros en un tiempo récord, y se apresuró a meterse en el baño para ducharse y lavarse el pelo. Al contrario que su jefe, a ella no le había molestado lo más mínimo que el comisario les hubiera ordenado no iniciar por el momento las investigaciones del caso Goldberg. El trabajo la habría obligado a cancelar su cita de esa noche con Christoph, y eso quería evitarlo a toda costa. Hacía un año y medio que se había separado de Henning, había comprado la propiedad de Birkenhof con las ganancias de unas acciones y se había reincorporado a la Policía Judicial. La guinda de su felicidad la había puesto sin lugar a dudas Christoph Sander. Ya habían pasado diez meses desde que se conocieran durante la investigación del asesinato en el Opel Zoo de Kronberg. La mirada de los ojos castaño oscuro de Christoph le había llegado directa al corazón. Estaba tan acostumbrada a encontrar una explicación racional para todo en su vida que, al principio, se sintió absolutamente desconcertada por el poder de atracción que ese hombre había ejercido sobre ella desde el primer instante. Hacía ocho meses que Christoph y ella eran… Sí, ¿qué eran? ¿Novios? ¿Amigos íntimos? ¿Pareja? Él dormía muchas veces en casa de ella, ella entraba y salía de la casa de él y se llevaba bien con sus tres hijas, ya mayores, pero la verdad era que todavía no compartían demasiado el día a día. Quedar con él, estar con él y dormir con él seguía siendo algo emocionante.

Pia sorprendió a su imagen del espejo con una sonrisa tonta. Abrió el grifo de la ducha y esperó impaciente a que la vieja caldera calentara el agua a una temperatura soportable. Christoph era un hombre temperamental y apasionado en todo lo que hacía. Pero, aunque a veces pudiera exasperarse y encolerizarse, nunca era hiriente como Henning, que había resultado ser un auténtico experto cuando se trataba de hurgar en las heridas abiertas. Tras pasar dieciséis años junto a un genio introvertido como Henning, que conseguía sin ningún esfuerzo estar varios días seguidos sin dirigirle la palabra y a quien no le gustaban ni las mascotas ni los niños ni la espontaneidad, la naturalidad de Christoph nunca dejaba de fascinar a Pia. Desde que lo conocía, incluso se sentía más segura de sí misma. Él la amaba tal como era, aun sin maquillar y medio dormida, con la ropa de ir al establo y botas de agua. No le molestaban ni un grano ni un par de kilos de más en sus caderas, y, por si fuera poco, tenía unas cualidades verdaderamente notables como amante (de las que, aunque pareciera increíble, llevaba privando al mundo los quince años que habían pasado desde la muerte de su mujer). A Pia todavía se le aceleraba el corazón al recordar aquella tarde en que, estando solos en el zoo, él le había confesado sus sentimientos.

Esa noche lo acompañaría por primera vez a una velada oficial. En la Sociedad Zoológica de Frankfurt se celebraba una recepción de gala cuyos beneficios se destinarían a la reconstrucción del recinto de los primates. Pia llevaba toda la semana dándole vueltas a qué ponerse. Los pocos vestidos que habían sobrevivido a la transición desde la época de Henning a su nueva vida eran de la talla 38, y se horrorizó al comprobar que ya no le entraban. Como no le apetecía pasarse toda la noche metiendo tripa y con miedo a que el siguiente gesto repentino pudiera reventar la cremallera o alguna costura, había invertido dos tardes y una mañana de sábado en buscar un vestido apropiado por todo el centro comercial del Meno-Taunus y en las tiendas de la zona peatonal de Frankfurt. Pero, por lo visto, las boutiques de moda estaban pensadas solo para clientas anoréxicas. En todas partes había intentado dar con alguna vendedora de su edad que pudiera comprender cuáles eran sus zonas problemáticas, pero nada: resultado negativo. Todas las dependientas pasaban escasamente de los dieciocho y eran bellezas exóticas de talla XXS que contemplaban con indiferencia, o incluso con lástima, sus esfuerzos por conseguir embutirse dentro de diferentes vestidos de noche en aquellos probadores, tan estrechos que hasta la hacían sudar. Por fin encontró algo en H&M, pero entonces se dio cuenta, con un bochorno considerable, de que se hallaba en la sección de premamá. Al final acabó hartándose y, con la certeza de que a Christoph le gustaba tal y como era, se decidió por un sencillo vestido negro de corte recto, talla 42. Después, como recompensa por lo mucho que había sufrido probándose ropa, se concedió un menú extra de McDonald’s, con postre incluido.

Cuando Bodenstein llegó a casa por la noche, su familia no estaba por ninguna parte. Solo el perro le dedicó un impetuoso recibimiento. ¿Le había dicho Cosima que tenía pensado salir? Sobre la mesa de la cocina encontró una nota. «Reunión por lo de Nueva Guinea en el Merlin, me he llevado a Sophia. Hasta luego». Bodenstein suspiró. El año anterior, a causa de su embarazo, Cosima había tenido que suspender esa expedición cinematográfica a Nueva Guinea que llevaba tanto tiempo preparando. Él, aunque no lo decía, había esperado que su mujer abandonara los viajes de aventura tras el nacimiento de Sophia, pero era evidente que se había equivocado. En la nevera encontró queso y una botella abierta de Château La Tour de 1996. Se preparó un bocadillo, se sirvió una copa de vino tinto y, seguido por su siempre hambriento perro, se metió en el estudio. Seguro que Ostermann habría encontrado en Internet la información que buscaba diez veces más deprisa que él, pero tenía que acatar la orden de Nierhoff, así que no podía encargar a sus colaboradores ninguna tarea relacionada con la investigación de la persona de David Goldberg. Bodenstein abrió su portátil, puso un CD de la chelista argentino-francesa Sol Gabetta y dio un trago de vino, aunque todavía estaba demasiado frío. Mientras navegaba por decenas de páginas web y escuchaba los acordes de Tchaikovski y Chopin, fue examinando noticias de periódicos y anotando todo lo relevante que encontró sobre el hombre que había muerto de un tiro la noche anterior.

David Goldberg había nacido en 1915 en la antigua Prusia Oriental, hijo del comerciante de ultramarinos Samuel Goldberg y su mujer, Rebecca. Había acabado el bachillerato en 1935, pero después su pista se perdía hasta el año 1947. En una breve biografía mencionaban que, tras ser liberado de Auschwitz en 1945, había emigrado a Estados Unidos pasando por Suecia e Inglaterra. En Nueva York se había casado con Sarah Weinstein, hija de un distinguido banquero de ascendencia alemana. Goldberg, sin embargo, nunca entró en el negocio de la banca, sino que hizo carrera en el gigante americano de la industria armamentística Lockheed Martin. En 1959 ya lo habían nombrado director del estratégico Departamento de Planificación. Como miembro de la junta directiva de la poderosa Asociación Nacional del Rifle, había pertenecido al importantísimo lobby armamentístico de Washington, y varios presidentes lo habían tenido en gran estima como asesor. A pesar de todas las crueldades de las que había sido objeto su familia durante el Tercer Reich, siempre se había sentido fuertemente vinculado a Alemania y conservaba numerosos y estrechos lazos, con Frankfurt en especial.

Bodenstein suspiró y se reclinó en el respaldo de la silla. ¿Quién podría tener un motivo para matar de un tiro a un anciano de noventa y dos años?

Excluyó un robo con homicidio. El ama de llaves no había echado nada en falta, aunque también era cierto que Goldberg no guardaba en la casa nada que tuviera demasiado valor. El dispositivo de vigilancia estaba desconectado, y no parecía que hubieran utilizado nunca el contestador automático que llevaba incorporado el teléfono.

En la Sociedad Zoológica de Frankfurt se había reunido la habitual mezcla de vieja nobleza acomodada y nuevos ricos estridentes, con gran presencia de personajes mediáticos, en especial de la televisión, el deporte y el famoseo, que esa noche hacían generosas contribuciones para que los primates tuvieran un nuevo techo bajo el que dormir. El cocinero de la flor y nata se había encargado de que nada faltara a los refinados paladares de sus invitados, y corrían ríos de champán. Pia se apretó contra el brazo de Christoph para atravesar la muchedumbre. Se sentía bastante cómoda en su pequeño vestido negro. Además, en una de las muchas cajas que seguían sin desembalar desde la mudanza, había encontrado una plancha para el pelo con la que había podido transformar su rebelde maraña en una melena de verdad, y también había logrado sacar media hora para conseguir un maquillaje con el que parecía que casi no se había pintado. Christoph, que solo la conocía con vaqueros y cola de caballo, había quedado enorme y profundamente impresionado.

—Madre mía —había dicho al verla en la puerta—. ¿Usted quién es? ¿Y qué hace en casa de Pia?

Después la había abrazado y le había dado un beso largo y suave… siempre con el cuidado necesario para no estropear nada. Como padre viudo de tres hijas adolescentes, estaba más que bien enseñado a tratar con mujeres y era asombroso los pocos errores que cometía. Christoph era muy consciente de los efectos catastróficos que podía tener un único comentario irreflexivo en cuanto a la figura, el pelo o la ropa, por ejemplo, y siempre los evitaba con prudencia. Pero sus cumplidos de esa tarde no habían sido ninguna táctica, sino su más sincera opinión. Ante sus miradas admirativas, Pia se sentía más atractiva que cualquier veinteañera flaca.

—Aquí no conozco a casi nadie —le dijo Christoph al oído—. ¿Quién es toda esta gente? ¿Qué tiene que ver con el zoo?

—Son la alta sociedad de Frankfurt, y los que creen que deberían pertenecer a ella —comentó Pia—. En cualquier caso, dejarán aquí un montón de dinero, que sin duda es de lo que va todo este tinglado. Allí, en aquella mesa de la esquina, por cierto, veo a algunos de los que sí son verdaderamente ricos y poderosos de la ciudad.

Como si con ese comentario le hubieran dado el pie, una de las damas de aquella mesa volvió el cuello en ese preciso instante y saludó a Pia. Debía de rondar los cuarenta y tenía una figura menuda con la que sin duda no tendría problemas para encontrar vestidos de noche que le quedaran bien en todas las boutiques de la ciudad. Pia sonrió con educación y correspondió al saludo, pero entonces miró mejor a la mujer.

—Estoy impresionado. —Christoph sonrió, divertido—. Los ricos y poderosos te conocen. ¿Quién es esa?

—No me lo puedo creer. —Pia le soltó el brazo.

La delicada mujer de pelo oscuro se abrió paso entre la concurrencia y se detuvo frente a ellos.

—¡Pipi! —exclamó en voz alta, y extendió los brazos sonriendo de oreja a oreja.

—¡Lagartija! ¡No me lo puedo creer! ¿Qué haces tú en Frankfurt? —preguntó Pia, desconcertada, antes de abrazarla con cariño.

Miriam Horowitz había sido su mejor amiga hacía muchísimos años. Juntas habían vivido una época salvaje y divertida, pero después se habían perdido la pista, cuando Miriam se trasladó a otra ciudad.

—Hacía mucho que nadie me llamaba Lagartija —repuso la mujer, riendo—. ¡Caray, esto sí que es una sorpresa!

Las dos se miraron con curiosidad y alegría, y Pia comprobó que la que fuera su gran amiga, salvo por alguna que otra arruga, casi no había cambiado.

—Christoph, esta es Miriam. Durante mucho tiempo fuimos inseparables —dijo Pia, que recordó entonces sus modales—. Miri, este es Christoph Sander.

—Encantada. —Miriam le tendió la mano y sonrió.

Estuvieron charlando un rato los tres, después Christoph las dejó solas y se reunió con algunos compañeros de trabajo.

Al despertar, Elard Kaltensee se sentía como si le hubieran dado una paliza y tardó un par de segundos en comprender dónde estaba. Detestaba quedarse dormido después de comer, le trastocaba por completo su biorritmo y, sin embargo, era su única oportunidad de recuperar el sueño atrasado. Le dolía la garganta y notaba un sabor desagradable en la boca. Hacía muchos años que apenas soñaba y, si lo hacía, luego no se acordaba de sus sueños, pero desde hacía un tiempo había empezado a tener unas pesadillas horribles y angustiosas de las que solo conseguía librarse tomando pastillas. Su dosis diaria de lorazepam ascendía ya a dos miligramos y, solo con que se le olvidara tomarlo una vez, volvían a acecharle: recuerdos borrosos, inexplicables, la sensación del miedo, voces y risas horripilantes que lo despertaban bañado en sudor y con palpitaciones, y que empañaban incluso todo el día siguiente. Elard se sentó, aturdido, y se dio un masaje en las sienes. Tras ellas latía un dolor sordo. Quizá todo mejoraría cuando pudiera retomar por fin su actividad diaria. Estaba contentísimo de que, con esa celebración en el seno de la familia, se hubiesen acabado de una vez todos los festejos oficiales, semioficiales y privados en honor del octogésimo quinto cumpleaños de su madre. El resto de la familia había esperado que él se ocupara de todo, lo habían dado por hecho solo porque vivía en la finca de los Kaltensee con ella y, a sus ojos, no tenía nada mejor que hacer. No fue hasta entonces cuando le vino a la cabeza lo que había sucedido. La noticia de la muerte de Goldberg había puesto un abrupto final a la fiesta en el castillo de Bodenstein.

Elard Kaltensee torció el gesto y lo convirtió en una sonrisa amarga antes de obligar a sus piernas a bajar de la cama. El viejo hijo de puta llevaba a cuestas nada menos que noventa y dos primaveras. No podía decirse que se lo hubieran llevado en la flor de la vida, la verdad. Elard se tambaleó mientras se dirigía hacia el baño, se desnudó y se colocó ante el espejo para examinar su reflejo con objetividad. Seguía estando en bastante buena forma para tener sesenta y tres años. Sin barriga incipiente, sin michelines, sin papada colgante. Puso a llenar la bañera, echó un puñado de sales de baño y se deslizó en el agua aromática y tibia. La muerte de Goldberg no lo conmovía; en realidad, hasta se había alegrado de que la fiesta hubiese terminado antes de tiempo gracias a ello. Él mismo se había ofrecido de inmediato cuando su madre había pedido que la llevaran a casa y, como Sigbert y Jutta habían llegado a la finca solo unos segundos después, enseguida había aprovechado la oportunidad para retirarse con discreción. Lo que más necesitaba eran unos momentos de tranquilidad para poder reflexionar al fin sobre los acontecimientos de los últimos días.

Elard cerró los ojos y retrocedió mentalmente hasta la noche anterior para repasar con el corazón palpitante aquella escena emocionante y terrorífica a partes iguales. Una y otra vez, igual que si fuera una secuencia de vídeo. ¿Cómo habían podido llegar tan lejos las cosas? Durante toda su vida había tenido que luchar contra una u otra dificultad de carácter personal o profesional, pero aquello amenazaba con dejarlo fuera de juego para siempre. Lo tenía descolocado porque no era capaz de comprender qué le sucedía por dentro. Había perdido el control y no tenía a nadie con quien compartirlo. ¿Cómo iba a vivir con ese secreto? ¿Qué dirían su madre, sus hijos, sus nueras, si un día se descubriera todo? De pronto se abrió la puerta. Elard, sobresaltado, se puso de pie y cubrió su desnudez con ambas manos.

—¡Por Dios, mamá! —exclamó, enfadado—. ¿Es que no sabes llamar?

Justo entonces se dio cuenta de la expresión aturdida de Vera.

—Jossi no solo ha muerto —espetó la mujer, y se dejó caer sobre el banco que había junto a la bañera—. ¡Lo han matado de un tiro!

—Vaya, sí. Lo siento mucho. —No fue capaz de conseguir más que esa lamentable fórmula de cortesía.

Vera se lo quedó mirando fijamente un momento.

—No tienes corazón —susurró con voz temblorosa. Después ocultó el rostro entre las manos y empezó a sollozar sin fuerzas.

—¡Venga, tenemos que brindar por nuestro reencuentro! —Miriam se llevó a Pia consigo en dirección a la barra y pidió dos copas de champán.

—¿Desde cuándo vuelves a estar en Frankfurt? —preguntó Pia—. Lo último que supe de ti era que vivías en Varsovia. Tu madre me lo contó hará un par de años, un día que nos encontramos por casualidad.

—París, Oxford, Varsovia, Washington, Tel Aviv, Berlín, Frankfurt —enumeró Miriam en estilo telegráfico, y se echó a reír—. En cada ciudad conocí al amor de mi vida y luego lo dejé. No sé por qué, pero no estoy hecha para las relaciones duraderas. ¡Pero cuéntame algo de ti! ¿Qué es de tu vida? ¿Trabajo, marido, niños?

—Después de estudiar Derecho un año y medio me metí en la Policía —explicó Pia.

—¡Qué me dices! —Miriam abrió mucho los ojos—. ¿Cómo es eso?

Pia vaciló. Todavía le resultaba difícil hablar de ello, por mucho que Christoph dijera que solo así superaría el trauma. Durante casi veinte años no había compartido la experiencia más aterradora de su vida con nadie, ni siquiera con Henning. No quería que le recordaran constantemente su debilidad y su miedo. Sin embargo, Miriam tenía más intuición de lo que Pia había supuesto y enseguida se puso seria.

—¿Qué te pasó?

—Fue el verano después de la selectividad —explicó ella—. Conocí a un hombre en Francia. Era simpático, un ligue de vacaciones. Nos divertíamos juntos. Para mí todo terminó cuando volví. Para él, por desgracia, no. Vino a buscarme, empezó a acosarme con cartas y llamadas, me seguía a todas partes. Hasta que un día entró en mi casa y me violó.

Lo explicó con indiferencia, pero aun así Miriam se dio cuenta del trabajo que le estaba costando hablar de ello con serenidad y aparente desapego.

—Dios mío —dijo en voz baja, y tomó la mano de su amiga—. Eso es horrible.

—Sí, lo fue. —Pia rio sin ganas—. Supongo que, de alguna forma, pensé que siendo policía ya no sería tan fácil atacarme. Así que he acabado en la Policía Judicial, sección de Homicidios.

—¿Y aparte de eso? ¿Qué más hiciste? —preguntó Miriam.

Pia comprendió a qué se refería.

—Nada. —Se encogió de hombros y se asombró de lo increíblemente fácil que, una vez había empezado, le resultaba hablar con Miriam sobre esa etapa de su vida que hasta entonces había sido tabú para ella—. Ni siquiera llegué a contárselo a mi marido. Era como si pensara que yo sola podría superarlo.

—Pero no fue así…

—Bueno, sí. Durante un tiempo estuve incluso bastante bien. No fue hasta el año pasado cuando la historia volvió a afectarme.

Le hizo a Miriam un resumen de los dos asesinatos y las investigaciones del verano anterior, en cuyo transcurso había conocido a su nueva pareja y se había visto enfrentada a su pasado.

—Christoph quiere convencerme para que colabore con algún grupo de ayuda a víctimas de violaciones —terminó de contar poco después—, pero yo no sé si debo.

—¡Claro que sí! —El tono de Miriam fue apremiante—. Un trauma como ese puede destruir toda una vida. Créeme, sé de lo que hablo. Trabajando en el Instituto Fritz Bauer y en el Centro contra las Expulsiones de Wiesbaden he aprendido mucho sobre los terribles destinos de las mujeres en el Este después de la Segunda Guerra Mundial. Lo que vivieron esas mujeres es indescriptible, y la mayoría de ellas pasaron toda la vida sin hablar de sus experiencias. Eso destrozó su equilibrio mental.

Pia contempló a su amiga con atención. Miriam había cambiado mucho. No quedaba ni rastro de aquella muchacha alocada y superficial, hija de familia privilegiada. Veinte años eran mucho tiempo, a fin de cuentas.

—¿Qué clase de instituto es ese en el que trabajas? —quiso saber.

—Un centro de estudio y documentación sobre la historia y los efectos del Holocausto que depende de la universidad —explicó Miriam—. Allí doy conferencias, organizo exposiciones y todo eso. Parece una locura, ¿verdad? Yo que siempre había pensado que montaría una discoteca o me dedicaría a los saltos ecuestres de competición… —De pronto soltó una risita—. ¿Te imaginas la cara que pondrían nuestros profesores si supieran que tanto tú como yo hemos acabado haciendo algo respetable?

—Y eso que nos profetizaban que un día acabaríamos en el arroyo, como poco. —Pia sonrió y pidió otras dos copas de champán.

—¿Qué tal con Christoph? —preguntó Miriam—. ¿Lo vuestro va en serio?

—Creo que sí.

—Se le ve muy enamorado. —Miriam le hizo un guiño y se inclinó hacia ella—. No te quita los ojos de encima ni un segundo.

Ese comentario hizo que Pia volviera a sentir cosquillas en el estómago al instante. Les sirvieron el champán y ellas brindaron una vez más. Pia le habló a Miriam de su casa y sus animales.

—¿Y tú, dónde vives ahora? —le preguntó a su amiga—. ¿Aquí, en Frankfurt?

—Sí. En casa, con mi abuela.

Para alguien que no estuviera al corriente de la situación familiar de Miriam eso podía sonar algo mojigato, pero Pia la conocía bien. La abuela de Miriam, Charlotte Horowitz, era la gran dama de la alta sociedad de Frankfurt; su «casa» era una grandiosa villa antigua que se erguía en una gigantesca propiedad de un barrio elegante y hacía saltar lágrimas de codicia a todos los especuladores inmobiliarios. De pronto a Pia se le encendió una bombilla.

—Dime, Miri —preguntó—, ¿te dice algo el nombre de David Josua Goldberg?

Miriam la miró con sorpresa.

—Desde luego. Jossi Goldberg es un viejo conocido de la abuela. Su familia financia desde hace décadas muchísimos proyectos de la comunidad judía de Frankfurt. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada… —dijo Pia, evitando contestar al ver la curiosidad en los ojos de su amiga—. Me temo que por ahora no puedo decirte más.

—¿Secreto policial?

—Algo así. Lo siento.

—No pasa nada. —Miriam alzó su copa y sonrió—. ¡Por nuestro reencuentro después de tanto tiempo! ¡Estoy contentísima!

—Yo también. —Pia sonrió de oreja a oreja—. Si te apetece, puedes venir a verme y saldremos a pasear a caballo, como hacíamos antes.

Christoph se acercó a ellas, que estaban de pie junto a una mesa alta. La naturalidad con la que su brazo rodeó la cintura de Pia hizo que a ella se le acelerara el corazón de felicidad. Henning nunca la había tratado así, decía que las muestras de cariño en público eran «una exhibición chabacana del primitivo orgullo de macho propietario» y siempre había hecho lo indecible por evitarlas. A Pia le gustaban. Los tres juntos se tomaron otra ronda de champán, y después una más. Pia les relató su expedición al departamento de premamá de H&M y todos lloraron de risa. Antes de que se dieran cuenta, ya eran las doce y media, y Pia constató que hacía mucho que no se sentía tan bien, tan relajada, ni se divertía tanto. Henning habría querido volver a casa o al instituto a las diez como muy tarde, o se habría retirado con alguien a algún rincón para mantener una importante conversación de la que ella habría quedado automáticamente excluida. Esta vez había sido muy diferente. En el ranking secreto de Pia, Christoph había obtenido la mayor puntuación también en la categoría de «Salir de fiesta».

Todavía reían cuando dejaron la Sociedad Zoológica y fueron a buscar el coche, agarrados de la mano. Pia tenía la sensación de que no se podía ser más feliz.

Bodenstein se sobresaltó al ver aparecer a Cosima en la puerta del estudio.

—Hola —dijo—. ¿Cómo te ha ido la reunión?

Su mujer se acercó y ladeó la cabeza.

—Nos ha cundido muchísimo. —Sonrió y le dio un beso en la mejilla—. No te preocupes, que no tengo previsto irme a trepar por los árboles de la selva. Pero he podido conseguir al reputado Wilfried Dechent como director de expedición.

—Y yo que me estaba preguntando si te llevarías a Sophia o si tendría que pedir vacaciones… —repuso él, sin dejar que se notara lo aliviado que estaba—. ¿Qué hora es ya?

—Las doce y media en punto. —Cosima se inclinó para mirar la pantalla del ordenador—. ¿Qué estabas haciendo?

—Buscar información sobre el hombre al que han matado de un tiro.

—Y ¿qué? —se interesó ella—. ¿Has descubierto algo?

—No demasiado, la verdad. —Oliver le resumió brevemente lo que había averiguado sobre Goldberg.

Le gustaba conversar con Cosima, que era muy perspicaz y tenía la distancia suficiente con sus casos como para poder ayudarlo con alguna sugerencia esas veces en que a él, en el transcurso de las investigaciones más arduas, los árboles no le dejaban ver el bosque. Cuando le explicó los resultados de la autopsia, ella abrió los ojos con sorpresa.

—¡Eso sí que no me lo creo! —exclamó con rotundidad—. ¡No puede ser cierto, de ninguna manera!

—Lo he visto con mis propios ojos —confirmó Oliver—. Y Kirchhoff no se equivoca nunca. A primera vista, no hay nada que indique que Goldberg pudiera tener un pasado oscuro, pero en más de sesenta años se pueden ocultar muchas cosas, claro. En su agenda no hay nada interesante, un par de nombres de pila abreviados, nada más. Solo en la fecha de hoy había un nombre completo y un número. —Bostezó y se frotó la nuca—. Vera, ochenta y cinco. Parece una contraseña. Mi contraseña de Hotmail, por ejemplo, es Cosi…

—¿Vera, ochenta y cinco? —lo interrumpió Cosima, incorporándose—. Esta mañana me ha venido algo a la cabeza cuando me has mencionado el nombre de Goldberg. —Se llevó el índice a la nariz y arrugó la frente.

—¿Ah, sí? ¿El qué?

—Vera. Vera Kaltensee. Hoy celebraba su ochenta y cinco cumpleaños donde Quentin y Marie-Louise. Me lo había dicho Rosalie, y mi madre estaba incluso invitada.

Bodenstein sintió que su cansancio se esfumaba de golpe. «Vera 85». Vera Kaltensee, ochenta y cinco años. ¡Era una buena explicación para la misteriosa anotación de la agenda de la víctima! Por supuesto, sabía muy bien quién era Vera Kaltensee. No solo su actividad empresarial, sino también su amplia participación en la vida social y cultural, habían hecho que Vera Kaltensee —cuyo nombre solía mencionarse junto al de mujeres tan influyentes como la editora Friede Springer o Aenne Burda, fundadora de la revista que llevaba su nombre— recibiera numerosos homenajes y distinciones. Pero ¿qué tenía que ver esa dama de reputación intachable con un antiguo miembro de las SS? Su nombre en relación con el de la víctima le conferiría al caso un sensacionalismo añadido del que Bodenstein habría preferido prescindir.

—Kirchhoff tiene que haberse equivocado —dijo Cosima enseguida—. Vera jamás habría sido amiga de un antiguo nazi, y menos aún después de que los nazis se lo quitaran todo en 1945: familia, hogar, el castillo de la Prusia Oriental…

—A lo mejor no lo sabía —repuso Bodenstein—. Goldberg se había construido una leyenda perfecta a su alrededor. Si no lo hubieran matado de un tiro y no hubiera ido a parar justamente a la mesa de disección de Kirchhoff, seguro que se hubiera llevado su secreto a la tumba.

Cosima se mordió el labio, pensativa.

—¡Dios mío, pero eso es un verdadero horror!

—Un horror, sí. Sobre todo para mi carrera, tal como me ha dado a entender hoy mismo Nierhoff con toda claridad —soltó Bodenstein con un deje de sarcasmo.

—¿Qué quieres decir con eso?

Su marido le repitió lo que su jefe le había dicho unas horas antes en su despacho.

Cosima levantó las cejas con asombro.

—No tenía ni idea de que quisiera marcharse de Hofheim.

—Pues sí, allí dentro ya hace bastante tiempo que corren rumores al respecto. —Bodenstein apagó la lamparita del escritorio—. Yo creo que el comisario teme las complicaciones diplomáticas. Con un caso como este, puede que no se gane precisamente una corona de laureles, y eso lo tiene claro.

—¡Pero no puede prohibiros así como así que lo investiguéis! ¡Eso es obstaculizar el trabajo policial!

—No. —Bodenstein se puso de pie y le pasó a Cosima un brazo por los hombros—. Eso es política, nada más. Pero da lo mismo. Vámonos a la cama, que mañana será otro día. A lo mejor hoy nuestra princesa nos deja dormir de un tirón.

Domingo, 29 de abril de 2007

El comisario Nierhoff estaba intranquilo. Sumamente intranquilo. A primera hora del domingo había recibido una desagradable llamada de un alto cargo de la Dirección Federal de la Policía Judicial, que le había transmitido la orden tajante de suspender con efecto inmediato todas las diligencias del caso Goldberg. Aunque el comisario jefe no se moría de ganas de verse a sí mismo ni a sus agentes atrapados en un fuego cruzado de críticas causadas por las posibles implicaciones políticas que podían resultar del asesinato, tampoco le hacía ninguna gracia la forma en que lo habían tratado. Llamó a Bodenstein a su despacho e informó al jefe de investigadores de lo sucedido, solo a condición de que guardara el secreto.

—Salomon Goldberg ha llegado esta mañana en el primer vuelo desde Nueva York —dijo— y ha exigido la entrega inmediata de los restos mortales de su padre.

—¿A usted? —preguntó Bodenstein, extrañado.

—No. —Nierhoff negó con la cabeza, incómodo—. Goldberg se ha presentado acompañado por dos agentes de la CIA y el cónsul general de Estados Unidos ante el jefe superior de Policía. Este, claro está, no tenía la menor idea de lo ocurrido, por lo que se ha puesto en contacto con el Ministerio del Interior y la Dirección Federal de la Policía Judicial.

El ministro del Interior en persona se había ocupado del asunto, y todos ellos se habían reunido en el Instituto Anatómico Forense: el comisario, un alto funcionario del Ministerio del Interior, el jefe de la Policía de Frankfurt, el profesor Thomas Kronlage, dos representantes de la Dirección Federal de la Policía Judicial, Salomon Goldberg, acompañado por el influyente presidente de la comunidad judía de Frankfurt, el cónsul general de Estados Unidos y la gente de los servicios secretos. Tras declarar que existían circunstancias excepcionales por motivos diplomáticos, la petición de los americanos había sido muy clara: querían el cadáver de Goldberg, sin dilación. Desde un punto de vista jurídico, en aquella delegación de autoridades alemanas y estadounidenses no había nadie con poder para entrometerse en una investigación de asesinato en curso, evidentemente, pero al ministro del Interior no le interesaba que estallara un escándalo, y menos aún a medio año de las elecciones. Ni dos horas después de la llegada de Salomon Goldberg, el caso era asunto de la Dirección Federal de la Policía Judicial.

—Yo ya no entiendo nada —concluyó el comisario jefe, consternado, que no hacía más que caminar de un lado a otro de su despacho. Entonces se detuvo ante Bodenstein—. ¿Qué es lo que está pasando aquí?

Bodenstein solo tenía una explicación para esa intervención tan poco corriente y a una hora tan intempestiva un domingo por la mañana:

—Ayer, durante la autopsia, encontramos un tatuaje en la cara interna del brazo izquierdo de Goldberg que hace pensar que en el pasado fue miembro de las SS.

Nierhoff se sobresaltó tanto que se le abrió la boca de golpe.

—Pero… pero… eso es un disparate —objetó—. Goldberg era un superviviente del Holocausto, estuvo en Auschwitz y perdió allí a toda su familia.

—Al menos eso es lo que dice su leyenda. —Bodenstein se inclinó hacia atrás y cruzó las piernas—. Pero yo confío plenamente en el dictamen del forense. Es más, eso explicaría también que, después de que encontráramos el cadáver de su padre, el hijo no haya tardado ni veinticuatro horas en presentarse aquí con las fuerzas armadas al completo para impedirnos seguir con las investigaciones. El secreto de Goldberg tenía que seguir oculto. Solo que nosotros hemos sido más rápidos.

Nierhoff tomó aire, rodeó su escritorio y se sentó en su silla.

—Suponiendo que tuviera usted razón —dijo al cabo de un rato—, ¿cómo ha podido movilizar el hijo de Goldberg a toda esa gente tan deprisa?

—Porque conoce a los hombres adecuados en los lugares adecuados. Ya sabe cómo funcionan esas cosas.

Nierhoff miró a Bodenstein con recelo.

—¿Informó usted ayer a la familia?

—No. Seguramente debió de hacerlo el ama de llaves.

—Querrán tener el informe de la autopsia. —El comisario se frotó el mentón, nervioso. En su fuero interno, el policía se debatía con el político—. ¿Se hace usted una idea de lo que puede salir de todo esto, Bodenstein?

—Sí, me hago una idea. —El inspector jefe asintió.

Nierhoff se puso en pie de un salto, reanudó su marcha y estuvo un rato recorriendo el despacho sin decir nada.

—¿Y qué hago yo ahora? —pensó en voz alta—. Si esto sale a la luz, estoy acabado. ¡No quiero ni pensar en cómo reaccionaría la prensa si se produjera alguna filtración!

Bodenstein torció el gesto ante esa muestra de autocompasión. Por lo visto, el esclarecimiento del asesinato era lo último que preocupaba a su jefe.

—No saldrá a la luz —aseguró—. A nadie le interesa difundir el asunto, así que no pasará nada.

—Qué fácil le resulta decirlo… ¿Y el informe de la autopsia?

—Páselo por la trituradora de papel.

Nierhoff se acercó a la ventana con las manos entrelazadas a la espalda y miró fuera un momento. Después se volvió con brusquedad.

—He dado mi palabra de que, por nuestra parte, no habrá más investigaciones en el caso Goldberg —dijo, bajando la voz—. Confío en que lo tendrá usted en cuenta.

—Por supuesto.

A Bodenstein le traía sin cuidado a quién le hubiera dado su palabra el comisario, pero no hacía falta tener el don de la clarividencia para saber lo que significaba aquello. Las altas instancias habían dado carpetazo al asesinato de Goldberg.

Lunes, 30 de abril de 2007

—«¡Podría yo bailar… toda la noche igual… y un poco más pedir! ¡Podría yo decir… que ha despertado en mí…!».

Pasaban pocos minutos de las siete cuando Bodenstein, en la puerta de la sala de reuniones, se quedó de piedra al ver a su compañera tarareando en voz baja y bailando con un galán imaginario en el espacio vacío que quedaba entre la mesa y un atril. El inspector jefe carraspeó.

—¿Se portó bien contigo ayer tu director de zoo? Parece que te va estupendamente.

—¡Me va de maravilla! —Pia giró realizando una última pirueta, dejó caer los brazos e hizo una reverencia con una gran sonrisa—. Y siempre se porta bien conmigo. ¿Te traigo un café, jefe?

—¿Ha pasado algo? —Bodenstein levantó las cejas—. ¿O es que quieres que te firme una solicitud de vacaciones?

—¡Madre mía, cuánta desconfianza! No, es solo que estoy de buen humor —repuso Pia—. Por cierto, la noche del sábado me reencontré con una vieja amiga que conocía a Goldberg en persona y…

—Goldberg ya no es cosa nuestra —la interrumpió Bodenstein—. Más tarde te explico por qué. Sé buena y ve a buscar a los demás, anda.

Poco después, el equipo de la K 11 de Hofheim al completo estaba sentado a la mesa de la sala de reuniones y escuchaba con incredulidad a Bodenstein mientras les comunicaba, sucinto, que les habían cerrado el caso Goldberg. El inspector Andreas Hasse, que ese día, en lugar de uno de sus habituales trajes marrones, llevaba una camisa amarillo canario y un chaleco de punto estampado con unos pantalones de pana, recibió la noticia sin inmutarse siquiera. Pecaba de indolente y, aunque no tenía más que cincuenta y tantos años, ya estaba contando los días que le faltaban para la jubilación. También Behnke siguió masticando su chicle con indiferencia; sus pensamientos estaban claramente en otra parte. Puesto que no tenían nada urgente, a Bodenstein le pareció bien que sus hombres apoyaran a los compañeros de la K 10 en las investigaciones contra una banda de traficantes de coches de la Europa del Este que operaba desde hacía meses en el distrito del Rin-Meno. Ostermann y Kirchhoff tenían que ocuparse aún de los últimos flecos que quedaban por resolver en un caso de atraco. Bodenstein esperó a quedarse a solas con ellos dos para informarles en detalle sobre lo que había descubierto del pasado de Goldberg y sobre los extraños acontecimientos de la mañana del domingo, que habían acabado provocando que la K 11 no se ocupara más del tema.

—¿Eso quiere decir que de verdad nos han apartado del caso? —preguntó Ostermann sin acabar de creérselo.

—Oficialmente, sí. —Bodenstein asintió con la cabeza—. Ni los estadounidenses ni la Dirección Federal de la Policía Judicial demuestran tener ningún interés en la resolución del asesinato, y nuestro comisario está más que aliviado por haberse quitado el marrón de encima.

—¿Qué pasará con el análisis de las pruebas que están en el laboratorio? —quiso saber Pia.

—No me extrañaría que se hubiesen olvidado de ellas —repuso Bodenstein—. Ostermann, ponte en contacto ahora mismo con el laboratorio de criminalística de Wiesbaden e indaga sin llamar mucho la atención. En caso de que tengan ya algún resultado, ve a buscarlo tú mismo en persona.

Ostermann asintió.

—El ama de llaves me ha explicado que el jueves, después de comer, Goldberg recibió la visita de un hombre calvo y una mujer de pelo oscuro —informó Pia—. El martes, ya bastante tarde, estuvo allí un hombre con el que la mujer se cruzó al salir. Había aparcado el coche justo en la entrada, un deportivo con matrícula de Frankfurt.

—Vaya, no está nada mal. ¿Tienes alguna otra cosa?

—Sí. —Pia consultó su libreta—. Goldberg recibía flores frescas dos veces por semana. El miércoles no se las entregó el florista, como de costumbre, sino un hombre bastante desaseado, de unos cuarenta o cuarenta y tantos años. Le abrió la puerta el ama de llaves. El hombre se fue directo a ver a Goldberg y lo trató de tú. Ella no pudo oír toda la conversación porque cerraron la puerta, pero la visita alteró bastante al anciano. Le ordenó al ama de llaves que a partir de entonces recogiera ella las flores en la puerta y no dejara entrar a nadie en la casa.

—Bien. —Bodenstein volvió a asentir—. Sigo preguntándome por el significado de ese número del espejo.

—¿Un número de teléfono? —propuso Ostermann, pensativo—. O el número de una consigna, un pasaporte, una cuenta suiza, quizá un número de carné.

—¡Un número de carné! —lo interrumpió Pia—. Si el motivo del asesinato viene del pasado de Goldberg, el 16145 podría haber sido su número de carné de las SS.

—Goldberg tenía noventa y dos años —reflexionó Ostermann—. Si alguien conocía ese número de afiliación, debe de tener una edad parecida.

—No necesariamente —objetó Bodenstein, meditabundo—. Bastaría con que tuviera conocimiento de su trayectoria.

Recordaba otros casos en los que habían encontrado claros mensajes del asesino en el lugar de los hechos o en las víctimas mismas, como una especie de sello macabro. Criminales que parecían proponerle jueguecitos a la Policía para poner a prueba su inteligencia y su astucia. ¿Sería así también con ese caso? ¿Era el número del espejo del recibidor de Goldberg una señal? Pero, entonces, ¿qué significaba? ¿Se trataba de una pista, o de una treta para despistarlos? Bodenstein estaba tan desconcertado y perdido como sus compañeros, y temía que el asesinato de David Josua Goldberg pudiera quedar, de hecho, sin resolver.

Marcus Nowak se sentó al escritorio de su pequeña oficina y fue seleccionando con atención los documentos que necesitaría para la reunión que tenía en dos días. Por fin parecía que se movía algo en ese proyecto al que tanto tiempo había dedicado. Hacía poco que la Municipalidad de Frankfurt había vuelto a adquirir la antigua sede de los departamentos técnicos del ayuntamiento, que iba a ser demolida a consecuencia de una amplia remodelación del casco antiguo. Ya en el verano de 2005, el Consejo Municipal había debatido acaloradamente qué elemento arquitectónico debía erigirse en el emplazamiento del feo bloque de hormigón. El plan era rehabilitar diversas partes del casco antiguo entre la catedral y la plaza del ayuntamiento: había que reconstruir con toda la fidelidad posible al original siete de las antiguas casas de entramado de madera que habían quedado destruidas en la guerra y tenían un elevado valor histórico. Para un restaurador de talento aunque no muy conocido como Marcus, un encargo así suponía mucho más que un increíble reto profesional y un contrato de varios años para su empresa. Se le estaba ofreciendo una oportunidad única para dar a conocer su nombre mucho más allá de Frankfurt, puesto que el ambicioso proyecto sin duda levantaría una gran expectación.

El sonido del móvil sacó a Marcus de sus cavilaciones. Buscó el aparato entre las montañas de planos, bocetos, tablas y fotografías, y se le aceleró el corazón al reconocer el número que aparecía en la pantalla. ¡Era la llamada que había esperado! La había aguardado con ansia y, al mismo tiempo, con una espantosa mala conciencia. Dudó un momento. En realidad le había prometido a Tina que más tarde se pasaría por el polideportivo, donde el Club Deportivo había montado una carpa, como todos los años, para celebrar la gran fiesta del Baile de Mayo.

—Maldita sea —masculló en voz baja, y contestó.

No había probado ni una gota de alcohol en todo el día; bueno, casi. Solo un traguito de vodka, que además no se olía, para ayudar a pasar los dos prozacs que se había tomado hacía una hora. Le había prometido a Kurti que no bebería, y en esos momentos se sentía muy bien, tenía la cabeza despejada y no le temblaban las manos. Robert Watkowiak le sonrió a su imagen del espejo. ¡Lo que podían conseguir un buen corte de pelo y algo de ropa decente! El querido tío Herrmann era un alemán de los de antes y le daba muchísima importancia a ir limpio y aseado, de modo que era mejor presentarse ante él recién afeitado y bien vestido, sin tufo a alcohol ni los ojos rojos. En realidad, aun así le habría sacado la pasta, pero le parecía mejor expresar su petición con amabilidad.

Hacía ya un par de años que había descubierto por pura casualidad el oscuro secreto que el viejo había logrado ocultarle al mundo todo ese tiempo, y desde entonces eran buenísimos amigos. ¿Qué dirían el tío Jossi y su madrastra si se enteraran de lo que le gustaba hacer al querido tío Herrmann en su sótano? Watkowiak soltó una carcajada y se apartó del espejo. No era tan tonto como para irles con el cuento, porque entonces se le acabaría para siempre esa fuente de ingresos. ¡Ojalá el viejo granuja viviera muchos años más! Les pasó un trapo a los zapatos negros de charol que se había comprado ex profeso junto con el traje gris, la camisa y la corbata. Con eso se había gastado casi la mitad del dinero que le había dado el tío Jossi, pero la inversión merecía la pena. De muy buen humor, Watkowiak se puso en camino a las ocho menos pocos minutos. Su amigo Kurti pasaría a recogerlo a las ocho en punto por la estación.

A Auguste Nowak le gustaba el crepúsculo, la hora azul. Se sentaba en el pequeño banco de madera que había en la parte de atrás de su pequeña casa y disfrutaba de la tranquilidad vespertina y de los aromáticos olores del bosque cercano. Aunque el pronóstico del tiempo había anunciado un claro descenso de las temperaturas acompañado de lluvia, la brisa era suave y en el despejado cielo nocturno brillaban las primeras estrellas. Dos mirlos se peleaban en los rododendros, sobre el tejado arrullaba una paloma. Ya eran las diez y cuarto, y toda la familia se estaba divirtiendo en el Baile de Mayo, allá arriba, en el polideportivo. Excepto Marcus, su nieto, que seguía aún en su despacho. ¡Claro, eso no lo veían ellos, esos envidiosos que no hacían más que hablar mal del chico desde que había tenido éxito con su empresa! ¡Ninguno de ellos estaba dispuesto a trabajar dieciséis horas al día, sacrificando fines de semana y vacaciones!

Auguste Nowak entrelazó las manos sobre su regazo y cruzó los pies. Si se paraba a pensarlo, después de una vida llena de trabajo y penalidades, las cosas le iban por fin mejor que nunca. Helmut, su marido, un hombre traumatizado por la guerra y psíquicamente enfermo, que no había aguantado ningún trabajo durante más de cuatro semanas y que en los últimos veinte años de su vida apenas había puesto un pie en la calle, había muerto hacía ya dos. Auguste, ante la insistencia de su hijo, había accedido a trasladarse a vivir a Fischbach, a la pequeña casa que había en el recinto de la empresa familiar. Tras la muerte de Helmut ya no había soportado seguir en aquel pueblucho de Sauerland. Por fin disfrutaba de tranquilidad, ya no tenía que aguantar la televisión siempre encendida ni los achaques de un hombre por quien, hasta en los mejores momentos de su matrimonio, había sentido como mucho indiferencia. Auguste oyó golpetear la portezuela del jardín, volvió la cabeza y sonrió, contenta, al ver allí a su nieto.

—Hola, abuela. ¿Te molesto?

—Tú no me molestas nunca. ¿Quieres comer algo? Todavía tengo gulasch y fideos en la nevera.

—No. Gracias.

El chico tenía mal aspecto, se lo veía tenso y mucho mayor de los treinta y cuatro años que tenía. Desde hacía semanas, Auguste tenía la impresión de que algo lo acuciaba.

—Ven, siéntate aquí conmigo. —Dio unos golpecitos en el cojín, pero él siguió de pie.

La mujer contempló sus gestos. Todavía podía leer su rostro como si fuera un libro abierto.

—Todos están en el Baile de Mayo —siguió diciendo—. ¿Por qué no vas tú también?

—Ahora iré. Me acercaré con el coche hasta el polideportivo. Solo quería… —Se interrumpió, reflexionó un momento y luego miró al suelo sin decir nada.

—¿Dónde te aprieta el zapato?, dime —preguntó Auguste—. ¿Tiene algo que ver con la empresa? ¿Son problemas de dinero?

Marcus negó con la cabeza y, cuando por fin la miró, a su abuela le dio un vuelco el corazón. La expresión de tortura y desesperación de sus ojos oscuros le llegó al alma. Él dudó aún un momento, pero después se sentó en el banco junto a ella y soltó un suspiro insondable.

Auguste quería al muchacho como si fuera su hijo. Tal vez porque sus padres, con todo lo de la empresa y el trabajo, nunca habían tenido tiempo para el benjamín de la familia y, por eso, había pasado gran parte de su infancia con ella. Sin embargo, puede que también porque se parecía mucho a su propio hermano mayor, Ulrich, quien había tenido un don increíble para todo lo artesanal y había sido un auténtico artista. Podría haber llegado lejos de no haberse cruzado la guerra en sus planes y haber truncado todos sus sueños. Había caído en Francia, en junio de 1944, tres días antes de cumplir veintitrés años. Y Marcus se parecía mucho a su querido hermano, incluso físicamente. Tenía esos mismos rasgos delicados y expresivos, el pelo liso y rubio oscuro, que le caía en un mechón sobre los ojos, y una boca bonita y de labios carnosos. No obstante, aunque no tenía más que treinta y cuatro años, en su rostro se veían ya arrugas profundas. A Auguste le parecía un joven que había empezado a cargar demasiado pronto con el peso de la edad adulta. De pronto Marcus apoyó la cabeza en su regazo, igual que hacía siempre cuando era pequeño y buscaba consuelo. Su abuela le acarició el pelo y empezó a tararear en voz baja.

—He hecho algo malo. Algo muy, muy malo, abuela —dijo él con voz ahogada—. Podría ir al infierno por ello.

La mujer sintió cómo temblaba su nieto. El sol había desaparecido tras las montañas del Taunus, empezaba a refrescar. Marcus tardó todavía un rato, pero entonces empezó a hablar, entrecortadamente al principio, cada vez más deprisa después, a todas luces contento de poder compartir al fin con alguien el oscuro secreto que le oprimía el pecho.

Cuando su nieto se marchó, Auguste Nowak se quedó un rato más allí sentada, reflexionando en la oscuridad. Su confesión la había dejado conmocionada, aunque no tanto por cuestiones morales. En esa familia tan convencional, Marcus se sentía tan fuera de lugar como un martín pescador entre cornejas y, por si eso fuera poco, se había casado con una mujer que no comprendía lo más mínimo a un artista como él. Hacía tiempo que Auguste sospechaba que su matrimonio no iba demasiado bien, pero no le había preguntado por ello.

Su nieto iba a verla todos los días para hablarle de sus inquietudes, grandes y pequeñas, de sus nuevos encargos, de sus éxitos y sus reveses; en definitiva, de todo lo que le emocionaba y que un hombre debería comentar con su mujer. Tampoco ella sentía demasiada estima por esa familia, que, aunque vivía bajo un mismo techo, no se mantenía unida por afecto o respeto, sino por pura comodidad. Para Auguste seguían siendo unos extraños que no decían nada cuando se hablaban y a quienes, además, lo único que les importaba era conservar la fachada de una armoniosa vida familiar.

Media hora después, cuando Marcus subió al coche para ir al polideportivo, ella entró en la casa, se ató un pañuelo a la cabeza, sacó el impermeable oscuro y la linterna y tomó la llave del despacho de Marcus que colgaba en la entrada. Aunque él siempre le decía que no tenía por qué hacerlo, su abuela siempre le limpiaba el despacho. La inactividad no iba con ella, y el trabajo la mantenía joven. Su mirada recayó en el espejo que había junto a la puerta. Auguste Nowak era consciente de lo que habían hecho los años con su rostro y, sin embargo, una vez más se sorprendió al verse las arrugas, los párpados caídos y la boca hundida a causa de las encías vacías. Casi ochenta y cinco, pensó. ¡Era increíble que pronto fuese a cumplir tantos años! Si era sincera, no se sentía ni un día más vieja que cuando cumplió los cincuenta. Era una mujer fuerte, resistente, y seguía estando más ágil que muchas treintañeras. Se había sacado el carné de conducir a los sesenta, con setenta se había ido de vacaciones por primera vez. Se alegraba por las pequeñas cosas, no luchaba contra su destino. Además, todavía tenía algo de lo que encargarse: algo de suma importancia. La muerte, a la que ya había mirado directamente a la cara hacía más de sesenta años, tendría que esperar hasta que ella lo tuviese todo listo. Auguste se guiñó un ojo en el espejo y salió de casa. Cruzó el patio, abrió la puerta del edificio de la empresa y entró en el despacho de Marcus, que quedaba en la ampliación que habían construido hacía un par de años junto a la nave que había bajo la casita de Auguste. ¡El reloj de pared que había sobre el escritorio marcaba ya las once y media! Tendría que darse prisa si no quería que nadie se enterase de su pequeña expedición.

Empezó a oír los rítmicos acordes del bajo mientras cruzaba el aparcamiento, que estaba repleto. El DJ estaba poniendo todos los éxitos del verano de arriba abajo, y la gente iba más borracha de lo que Marcus Nowak habría creído posible a esa hora. En el campo de hierba jugaban al fútbol unos cuantos niños, entre ellos sus hijos; en la carpa se apretaban aproximadamente unas trescientas personas. Quitando un par de excepciones, los más granaditos se habían retirado a la barra del bar del Club Deportivo. Marcus se puso malo solo con ver a dos miembros de la junta directiva que, algo achispados, no hacían más que lanzar miradas lascivas a las chicas.

—¡Eh, Nowak! —Una mano lo agarró del hombro y alguien le echó todo el aliento etílico en la cara—. ¡Cómo tú por aquí!

—Hola, Stefan —contestó Marcus—. ¿Has visto a Tina?

—Nooo… Lo siento… Pero vente un rato con nosotros y tómate una, tío.

Notó que el otro le tiraba del brazo y, a regañadientes, lo siguió por entre la masa sudorosa y alegre hasta el fondo de la carpa.

—¡Eh, gente! —bramó Stefan—. ¡Mirad a quién me he encontrado!

Todos se volvieron hacia ellos, vociferando y riendo a carcajadas. Marcus miró esas caras conocidas, y sus ojos vidriosos le desvelaron que el alcohol corría a raudales desde hacía rato. Antes, Marcus había sido uno de ellos: eran sus compañeros de colegio o de equipo, con los que había jugado desde alevines hasta senior, habituales de las ferias a quienes había acompañado a innumerables bailes como ese y con quienes había servido en el Cuerpo de Bomberos Voluntarios. Los conocía a todos desde niños, pero de repente le parecían unos extraños. Le hicieron sitio y él se sentó, sonriente, poniendo al mal tiempo buena cara. Alguien le colocó un vaso de ponche de mayo en la mano, brindaron por él y bebieron. ¿Cuándo había empezado a dejar de gustarle todo aquello? ¿Por qué no se divertía tanto como sus amigos de siempre con esos sencillos placeres? Mientras que los demás vaciaban el vaso cada cinco minutos, él no soltaba su ponche. De pronto sintió la vibración del móvil en el bolsillo de los vaqueros. Lo sacó y el corazón le palpitó con fuerza al ver de quién era el mensaje de texto. Su contenido hizo que el color abandonara su rostro.

—Oye, Marcus, me gussstaría darte un consssejo, gomo buen amigo —le balbuceó al oído Chris, uno de los entrenadores de los chavales, que había sido también compañero suyo de equipo—. Heiko está pero gue muy interesssado en Tina. Yo gue tú, no le guitaría ojo.

—Sí, gracias. Eso haré —repuso él, distraído.

¿Qué podía contestar al mensaje? ¿Mejor hacer como si nada? ¿Apagar el móvil y emborracharse con sus amigotes? Estaba sentado en el banco, paralizado, con el vaso de ponche tibio aún en la mano, incapaz de pensar con claridad.

—Yo sssolo de lo digo, así, ’ntre amigos —masculló Chris, que vació su cerveza de un solo trago y eructó.

—Tienes razón. —Nowak se levantó—. Voy a ver si la encuentro.

—Sssí, essso, macho…

Tina no se liaría con Heiko Schmidt ni con ningún otro tipo en la vida, y en cualquier caso a él le habría dado igual, pero aprovechó la oportunidad para escapar. Se abrió paso entre los cuerpos sudorosos y fue saludando a gente aquí y allá con la esperanza de no tropezarse con su mujer ni con ninguna de sus amigas. ¿Cuándo había comprendido que ya no quería a Tina? Ni él mismo sabía qué era lo que había cambiado. Debía de ser por él, porque ella estaba como siempre. Tina se sentía a gusto con la vida de ambos, que a él de repente se le había quedado estrecha. Salió de la carpa sin llamar la atención y tomó el atajo que cruzaba el bar del Club Deportivo. Se dio cuenta de su error demasiado tarde. Su padre, que estaba en la barra con sus amigos, como casi todas las noches, ya lo había visto.

—¡Oye, Marcus! —Manfred Nowak se limpió la espuma de cerveza del bigote con el dorso de la mano—. ¡Ven aquí un momento!

Marcus Nowak sintió cómo todo su ser se revolvía, y sin embargo obedeció. Vio que su padre ya estaba bastante tocado y se preparó para lo peor. Una mirada rauda al reloj de la pared le dijo que eran las once y media en punto.

—¡Una cerveza de trigo para mi hijo! —pidió el vozarrón de su padre. Después se volvió hacia los demás señores mayores que todavía se paseaban por ahí con chándal y zapatillas de deporte, aunque sus modestos éxitos deportivos databan de hacía décadas—. ¡Mi hijo llegará a ser algo grande! ¡Reconstruirá nada menos que el casco antiguo de Frankfurt, casa por casa! ¿A que os habéis quedado de piedra?

Manfred Nowak le dio unas palmadas a Marcus en la espalda, pero en sus ojos no había admiración ni orgullo, sino pura burla. Manfred siguió riéndose de su hijo, que no abrió siquiera la boca, lo cual no hizo más que animarlo. Los demás hombres sonreían. Todos estaban bien enterados de cómo Marcus se había negado a hacerse cargo de la empresa de su padre cuando la Constructora Nowak cayó en la bancarrota, porque en un pueblo tan pequeño como Fischbach no había nada que quedara en secreto, y mucho menos una debacle tan enorme. La camarera dejó la cerveza en la barra, pero él ni la tocó.

—¡Salud! —exclamó su padre, y levantó el vaso.

Bebieron todos, menos Marcus.

—¿Qué pasa? ¿Es que eres demasiado finolis para beber con nosotros o qué?

Marcus Nowak vio la cólera ebria en los ojos de su padre.

—No me apetece seguir aguantando tus estúpidos discursitos —dijo—. Suéltaselos a tus amigos si quieres. A lo mejor aún encuentras a alguien que te crea.

El rencor que desde hacía tanto tiempo le guardaba su padre se desbordó entonces en un intento de soltarle un bofetón a su hijo pequeño, como había hecho tantas veces. Sin embargo, el alcohol ralentizó sus movimientos y a Marcus no le costó demasiado esquivar el golpe. Sin ninguna compasión, observó cómo su padre perdía el equilibrio y se derrumbaba en el suelo junto con el taburete, y se marchó de allí antes de que el viejo pudiera ponerse otra vez de pie. Al salir del Club Deportivo inspiró hondo y cruzó el aparcamiento a paso rápido. Se sentó en el coche, lo puso en marcha, pisó a fondo el pedal acelerador e hizo rechinar los neumáticos. Ni doscientos metros más allá lo paró la Policía.

—Vaya. —Uno de los agentes del control le iluminó la cara con la linterna—. ¿Viene usted del Baile de Mayo?

Esa voz contenía odio. Marcus la reconoció: Siggi Nitschke, que había jugado con él en el primer equipo del Club Deportivo los años en que Marcus había sido el pichichi de la liga regional.

—Hola, Siggi —dijo.

—Anda, mira por dónde. Si es Nowak, el señor «empresario». El carné de conducir y los papeles del coche, por favor.

—No los llevo encima.

—Vaya, qué mala suerte —se burló Nitschke—. Tendrá que bajar usted del vehículo.

Marcus suspiró y obedeció. Nitschke nunca lo había tragado, sobre todo porque jugando al fútbol siempre había sido de los peores. Seguro que haberlo parado le había alegrado el turno a su antiguo compañero de equipo. Él, sin rechistar, se dejó tratar como si fuera un delincuente peligroso. Los agentes le hicieron soplar en el alcoholímetro y quedaron visiblemente decepcionados al ver que en la pantalla del aparato aparecía un cero.

—¿Drogas? —Nitschke no pensaba dejarlo marchar así como así—. ¿Ha fumado algo? ¿Ha esnifado algo?

—¡Venga ya! —contestó Marcus, que no quería líos—. Yo nunca he tomado esas cosas y lo sabes muy bien.

—Nada de confianzas baratas. Estoy de servicio. Para usted soy el agente Nitschke, ¿entendido?

—Bueno, déjalo ya y que se marche, Siggi —dijo el otro policía sin levantar mucho la voz.

El agente Nitschke se quedó mirando a Marcus con rabia y pensó a toda prisa con qué más podía entretenerlo. Tendría que esperar toda la vida para que se le volviera a ofrecer una oportunidad así.

—Mañana a las diez, como muy tarde, presente usted su carné de conducir y los papeles del coche a mis compañeros de la comisaría de Kelkheim —dijo entonces—. Venga, esfúmate. Has tenido suerte.

Sin decir nada más, Marcus subió a su coche, puso el motor en marcha, se abrochó el cinturón y se alejó de allí. Todos sus buenos propósitos se habían volatilizado. Alcanzó el móvil y escribió una corta respuesta: «Voy para allá. Hasta ahora».

Martes, 1 de mayo de 2007

Los dedos de Bodenstein tamborileaban impacientes sobre el volante. En Eppenhain habían encontrado el cadáver de un hombre, pero la única carretera que llevaba a esa apartada barriada de Kelkheim estaba cerrada por la Policía. Los participantes de la Vuelta a la Torre Henninger, el gran premio ciclista de Frankfurt, competían por subir la empinada pendiente hasta Ruppertshain por segunda vez esa mañana. Cientos de personas se habían situado a uno y otro lado de la carretera y aguardaban también ante las pantallas de lona de la estrecha curva de Zauberberg. Por fin empezaron a verse a los primeros ciclistas. La cabeza de la carrera pasó volando como una nube de color magenta, y después siguió el pelotón, en todos los colores del arco iris. Entre los ciclistas, a su lado y también detrás, los vehículos de avituallamiento iban pegados a ellos, y en el cielo se veía volar en círculos el helicóptero de la televisión de Hesse, que retransmitía en directo todo el evento.

—No me creo que esto sea un deporte sano —comentó Pia Kirchhoff desde el asiento del acompañante—. Pero si se están tragando el humo del tubo de escape de los coches de avituallamiento.

—El deporte mata —sentenció Bodenstein, para quien los deportistas de competición eran individuos casi tan sospechosos como los fanáticos religiosos.

—El ciclismo, por lo menos, sí. Y más aún en el caso de los hombres. Hace poco leí en alguna parte que los que montan mucho en bicicleta acaban impotentes —dijo Pia, y sin pausa alguna añadió—: Behnke corre en la categoría de aficionados, por cierto. Al menos los cien kilómetros de montaña.

—¿Cómo tengo que entender eso? ¿Tienes alguna información privilegiada sobre «el estado de salud» de Behnke que me estés ocultando? —Bodenstein no pudo reprimir una sonrisa divertida.

La relación entre los inspectores Kirchhoff y Behnke seguía sin ser del todo armoniosa, aunque, desde el verano anterior, la hostilidad abierta entre ellos se había ido convirtiendo poco a poco en aceptación y cierto compañerismo. Justo entonces Pia se dio cuenta de lo que acababa de decir.

—Por el amor de Dios, ¡no! —Rio, avergonzada—. Ya han abierto la carretera.

Nadie que conociera al inspector jefe Oliver von Bodenstein habría sospechado lo aficionado que era a toda clase de chismes y cotilleos. Por fuera, siempre con traje y corbata, el jefe de Pia daba la impresión de ser un hombre que estaba por encima del bien y del mal y que, con cortesía aristocrática, hacía oídos sordos a las vidas privadas de los demás. Pero esa impresión era engañosa. En realidad, su curiosidad era del todo insaciable y tenía una memoria asombrosamente buena. Tal vez era la combinación de esas dos características lo que hacía de Bodenstein el brillante investigador que sin lugar a dudas era.

—No vayas a decírselo a Behnke, por favor —pidió Pia—. Podría tomárselo a mal.

—Tendré que pensarlo —repuso Bodenstein con una sonrisa, y giró el volante de su BMW en dirección a Eppenhain.

Marcus Nowak esperó dentro del coche hasta que su familia salió de casa y cada cual subió a su vehículo; primero sus padres, después su hermano con sus hijos y, por último, también Tina con los niños. Los conocía bien y sabía que irían a ver la carrera ciclista, así que estarían un buen rato fuera, cosa que a él le venía de miedo. Aunque hubieran estado de fiesta hasta altas horas de la madrugada, nunca se perdían el acontecimiento: había que guardar las apariencias. Esa mañana, él ya había corrido doce kilómetros por su trayecto habitual, campo a través hasta el castillo de Bodenstein y luego subiendo hacia Ruppertshain y cruzando el bosque en un gran arco para regresar a Fischbach. Correr siempre le relajaba y le despejaba la cabeza, pero ese día no había conseguido librarse de los remordimientos de conciencia ni del pesado sentimiento de culpa. Había vuelto a hacerlo, aunque sabía perfectamente que por ello acabaría ardiendo en el más terrible de los infiernos. Bajó del coche, cerró la puerta de la casa y subió corriendo la escalera hasta su apartamento, en el segundo piso. Se quedó un momento de pie en el salón y dejó caer los brazos a los costados. Todo estaba como siempre a primera hora de la mañana: la mesa del desayuno sin recoger, juguetes tirados por ahí. Al contemplar esa normalidad cotidiana se le saltaron las lágrimas. Aquello ya no era su mundo. ¡Nunca más lo sería! ¿De dónde había salido de repente ese impulso oscuro, ese deseo de lo prohibido? Tina, los niños, los amigos y la familia… ¿Por qué lo estaba arriesgando todo? ¿De verdad ya no significaban nada para él?

Entró en el baño y se sobresaltó al ver en el espejo su cara enjuta y sus ojos enrojecidos. Si nadie se enteraba de lo que había hecho, ¿tendría todavía vuelta atrás? Pero ¿quería él volver atrás? Se metió en la ducha y abrió el grifo. Agua fría. Helada. Tenía que castigarse. Jadeó apretando los dientes cuando el chorro congelado cayó sobre su piel sudorosa. No podía evitar que las imágenes de la noche anterior volvieran a invadirlo. Cómo se había visto delante del otro, cómo lo había mirado, sorprendido…, no, ¡horrorizado! Y entonces, sin apartar la mirada, se había arrodillado lentamente, le había dado la espalda y, temblando, había esperado a que… Se llevó las manos a la cara con un sollozo.

—¿Marcus?

Se estremeció, sobresaltado, al reconocer a través del cristal mojado la silueta borrosa de su abuela. Enseguida cerró el grifo y se envolvió las caderas con la toalla que había dejado colgando sobre la mampara.

—¿Qué te pasa? —preguntó Auguste Nowak, preocupada—. ¿No te encuentras bien?

Su nieto salió de la ducha y se encontró con la mirada escrutadora de la abuela.

—Yo no quería volver a hacerlo —soltó en un gemido de desesperación—. De verdad, abuela, pero… pero es que…

Se quedó callado, buscando una explicación sin encontrarla. La anciana lo abrazó. Al principio él se resistió, pero después se dejó caer contra ella e inspiró su familiar aroma.

—¿Por qué hago esto? —susurró, desesperado—. ¡De verdad que no sé lo que me está pasando! ¿Es que no soy normal?

Ella le levantó el rostro entre sus manos callosas y lo miró, inquieta, con unos ojos sorprendentemente jóvenes.

—No te tortures así, mi vida —dijo en voz baja.

—Pero es que ya no me entiendo ni a mí mismo —repuso él con voz de angustia—. Y si alguien llegara a enterarse, yo…

—¿Cómo van a enterarse? Allí no te ha visto nadie, ¿verdad? —Hablaba como si fuera su cómplice.

—Pues… creo que no. —Sacudió la cabeza. ¿Cómo podía su abuela demostrar tanta comprensión por sus actos?

—Entonces, nada. —Zanjó la mujer—. Ahora ponte algo de ropa y luego baja a verme, que te prepararé un chocolate y un buen desayuno. Seguro que todavía no has comido nada.

A su pesar, Marcus Nowak no pudo evitar sonreír. Esa era la fórmula magistral de su abuela: comer siempre lo arreglaba todo. Al verla salir por la puerta sintió que, al menos un poco, sí que lo había consolado.

La casa de Herrmann Schneider era una construcción de planta baja con tejado a cuatro aguas, aparente aunque venida a menos, que quedaba justo en la linde del bosque y estaba rodeada por un gran jardín bastante descuidado. El cadáver lo había encontrado uno de los objetores de conciencia que cumplían su prestación social sustitutoria en la Orden de la Cruz de Malta y pasaban cada mañana a ver cómo se encontraba el anciano. Bodenstein y Pia Kirchhoff vivieron un espantoso déjà-vu. El hombre estaba arrodillado en el suelo de baldosas del recibidor de su casa y la bala mortal le había entrado por la parte posterior de la cabeza. Parecía una ejecución, igual que en el caso de David Goldberg.

—La víctima es Herrmann Schneider, nacido el 2 de marzo de 1921 en Wuppertal. —La joven agente de policía con pecas que, con sus compañeros, había sido la primera en llegar al lugar de los hechos ya se había informado a fondo de los datos principales—. Vivía aquí solo desde que murió su mujer, hará un par de años, y recibía la visita del servicio asistencial tres veces al día. Le traían las comidas a casa.

—¿Ha ido a preguntar ya a los vecinos?

—Por supuesto que sí. —La eficiente policía le lanzó a Bodenstein una mirada algo molesta.

También dentro de la Policía existían animosidades, como en todas partes. Los policías de patrulla consideraban que los de la Judicial se creían superiores y los miraban por encima del hombro, y en realidad no estaban del todo equivocados.

—La vecina que vive justo al lado vio a dos hombres que visitaron a Schneider sobre las ocho y media. Poco después de las once se marcharon otra vez, y por lo visto armaron bastante escándalo.

—Parece que alguien tiene fijación por los pensionistas —comentó su compañero—. Ya es el segundo en una semana.

Bodenstein hizo como que no había oído el inoportuno comentario.

—¿Hay señales de que forzaran la entrada?

—A primera vista, no. Da la impresión de que le abrió la puerta a su asesino. En la casa tampoco se ve nada revuelto —contestó la agente.

—Gracias —dijo Bodenstein—. Buen trabajo.

Pia y él se pusieron los guantes de látex y se inclinaron sobre el cadáver del anciano. En la débil luz que daba la bombilla de cuarenta vatios del rincón, los dos comprendieron a la vez que la aparente similitud entre ambos casos no era ninguna casualidad. En el papel de flores de la pared, alguien había escrito cinco cifras con las salpicaduras de sangre: 16145. Bodenstein miró a su compañera.

—Este —dijo el inspector jefe, decidido— no pienso dejar que nos lo quiten.

En ese momento llegó el médico y Pia lo reconoció. Era el enano que hacía un año y medio había realizado la autopsia al cadáver de Isabel Kerstner. El enano, por lo visto, también recordaba el primer caso de homicidio que Pia y Bodenstein habían investigado juntos, y torció brevemente el gesto en una sonrisa avinagrada.

—Con permiso —murmuró sin ninguna amabilidad. O esa era su forma de ser, o les guardaba rencor por la brusquedad con que Bodenstein, en aquel entonces, le había hecho saber su opinión.

—Tenga cuidado de no destruir ninguna prueba —soltó el inspector jefe, igual de grosero, y con ello se ganó una mirada furiosa.

Con un gesto de cabeza, Bodenstein le indicó a Pia que lo siguiera a la cocina.

—¿Y a este quién lo ha llamado? —preguntó en voz baja.

—Supongo que la primera patrulla —respondió la inspectora. Sus ojos se quedaron clavados en uno de los tablones de notas que colgaban junto a la mesa.

Se acercó y sacó del corcho una tarjeta de elegante papel artesanal que había entre recibos, recetas y un par de postales. «Invitación», decía. Pia la abrió y soltó un silbido de asombro.

—¡Mira esto! —Y le alcanzó a su jefe la tarjeta.

La casa era de principios de los setenta y, tal como Pia pudo comprobar mientras la registraban, reunía todas las características del mal gusto de la época en su anticuada decoración. Contrachapado de roble rústico en el salón, cuadros de paisajes anodinos en las paredes… Nada que permitiera sacar conclusiones sobre las inclinaciones del habitante de la casa. Las florecillas de los azulejos de la cocina hacían daño a la vista, el baño de invitados estaba todo acabado en rosa palo. Pia entró en el espartano dormitorio. Junto a la cama, sobre la mesita de noche que usaba Schneider, había un par de frascos con medicamentos. A su lado, un libro abierto. Un ejemplar muy manoseado de Nombres que ya nadie pronuncia, el entrañable volumen de los recuerdos de la condesa Marion Dönhoff sobre la antigua Prusia Oriental.

—¿Y bien? —preguntó Bodenstein—. ¿Has encontrado algo?

—Nada. —Pia se encogió de hombros—. No hay ningún despacho, ni siquiera una mesa de escritorio.

Mientras transportaban el cadáver de Herrmann Schneider al Anatómico Forense, los agentes de la Científica recogieron su equipo. También el forense había desaparecido ya, después de haberle tomado la temperatura rectal a la víctima y, con la ayuda de ese valor, haber establecido la hora de la muerte aproximadamente sobre la una de la madrugada.

—A lo mejor tenía un despacho en el sótano —aventuró Bodenstein—. Bajemos a ver.

Pia siguió a su jefe por la escalera. Tras la primera puerta estaba la sala de la caldera, un moderno aparato de fuel. En la habitación contigua había estanterías llenas de cajas de cartón bien etiquetadas y, en una de las paredes, botellas de vino almacenadas en cajas de madera. Bodenstein se detuvo a mirarlas mejor y profirió un silbido de admiración.

—Esta bodega vale una fortuna.

Pia estaba ya en la siguiente puerta. Encendió la luz y se quedó de piedra.

—¡Jefe! —llamó—. ¡Tienes que venir a ver esto!

—¿Qué has encontrado? —Bodenstein apareció tras ella en el marco de la puerta.

—Parece un cine.

La inspectora contempló las paredes recubiertas de terciopelo rojo oscuro, las tres filas de cinco cómodas butacas de felpa y el telón negro, cerrado, que había al otro extremo de una sala cuyo tamaño sorprendía. En la pared de la puerta había un antiguo proyector cinematográfico.

—Bueno, pues tendremos que comprobar qué clase de películas veía el viejo en la intimidad. —Bodenstein se acercó al proyector, que tenía un rollo de película colocado, y apretó un par de botones al azar.

Pia lo intentó con los interruptores de la pared y, de pronto, el telón se desplazó hacia un lado. Ambos se sobresaltaron cuando por unos altavoces invisibles empezaron a sonar disparos de fusil y una marcha militar. Se quedaron atónitos mirando la pantalla. Tanques que avanzaban sobre un territorio nevado en parpadeante blanco y negro, rostros sonrientes de jóvenes soldados apostados en cañones antiaéreos y ametralladoras. Aviones contra un cielo gris.

—El noticiario —dijo Pia, sorprendida—. ¿El noticiario de la guerra es lo que veía aquí, en su cine privado? ¿No hay que estar muy enfermo para eso?

—En aquella época era joven. —Bodenstein, que ya había temido encontrarse con un archivo de películas pornográficas, se encogió de hombros—. A lo mejor simplemente le gustaba recordar viejos tiempos.

El inspector jefe fue recorriendo la estantería que albergaba la enorme cantidad de bobinas cinematográficas escrupulosamente catalogadas y descubrió, entre ellas, innumerables capítulos del noticiario alemán de los años 1933 a 1945, tomas del discurso de Goebbels en el Palacio de los Deportes, filmaciones de los días del Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán en Núremberg, las propagandísticas El triunfo de la voluntad y Tormentas sobre el Mont Blanc, de la directora filonazi Leni Riefenstahl, y otras rarezas por las que los coleccionistas habrían pagado una fortuna. Bodenstein apagó el proyector.

—Todo indica que estuvo viendo estas peliculitas con sus amigos. —Pia señaló tres copas usadas, dos botellas de vino vacías y un cenicero rebosante de colillas que había en una pequeña mesa entre las filas de butacas.

Levantó con cuidado una de las copas, la examinó con atención y confirmó una sospecha: el resto del fondo no estaba seco todavía. Bodenstein salió al pasillo y llamó a la gente de rastros para que bajaran al sótano, después siguió a Pia hasta la siguiente habitación. La decoración los dejó un par de segundos sin habla.

—Santo cielo —espetó Pia, asqueada—. ¿Esto es un plató de cine o qué?

La sala, sin ventanas, con falsas vigas de madera y unos suelos de moqueta rojo oscuro que la hacían parecer más baja todavía de lo que ya era, estaba dominada por un macizo escritorio de caoba oscura. Estanterías de libros hasta el techo, archivadores, una sólida caja fuerte, una pared decorada por un estandarte de la cruz gamada y varias fotografías enmarcadas de Adolf Hitler y otras personalidades nazis. Al contrario que la parte superior de la casa, que resultaba impersonal y casi deshabitada, ahí abajo se amontonaban los recuerdos y las pruebas de una larga vida. Pia contempló mejor uno de los retratos y se estremeció.

—Esta foto lleva una dedicatoria personal de Hitler. Me siento como si estuviera en el búnker de la Cancillería del Reich.

—Ve a ver qué hay en el escritorio. Si en algún sitio podemos encontrar pistas, es aquí.

—Jawohl, mein Führer! —Pia se puso firme.

—Déjate de bromas.

Bodenstein recorrió con la mirada aquella sala tenebrosa y abarrotada, que le provocaba una sensación claustrofóbica. La comparación con un búnker que había hecho Pia no era ni mucho menos descabellada. Mientras ella se sentaba al escritorio e iba abriendo un cajón tras otro con las puntas de los dedos, Bodenstein empezó a revisar carpetas y álbumes de fotos de las estanterías y se puso a hojearlos sin ningún orden en particular.

—Dios mío, pero ¿qué es esto? —El jefe de la Policía Científica acababa de entrar en la habitación.

—Espeluznante, ¿verdad? —Pia levantó un momento la mirada—. ¿Podríais empaquetar toda esta porquería cuando la hayáis fotografiado, por favor? No me apetece quedarme en este agujero más de lo necesario.

—Me parece que para eso vamos a necesitar un camión. —El agente miró a su alrededor sin demasiado entusiasmo y torció el gesto.

En el segundo cajón superior, Pia se topó con extractos bancarios de diferentes cuentas cuidadosamente archivados. Herrmann Schneider cobraba una pensión respetable, pero además de eso también había extractos de una cuenta suiza en la que recibía una transferencia de cinco mil euros todos los meses. El saldo actual de esa cuenta ascendía a la cantidad de 172 000 euros.

—Jefe —dijo Pia—. Alguien le ingresaba cinco mil euros todos los meses. KMF. ¿Qué significará? —Le alcanzó uno de los extractos a Bodenstein.

—¿Kriegsministerium Frankfurt, el antiguo Ministerio de la Guerra? —aventuró el jefe de la Científica.

Bodenstein sintió que su malestar interior crecía por momentos; ya no podía seguir negando la vinculación entre ambos casos. La invitación de la cocina, pagos de KMF, el funesto número que el asesino había dejado escrito en los dos escenarios. Ya iba siendo hora de hacerle una visita a una muy respetable dama, aunque todo aquello resultara no ser más que una enorme casualidad.

—KMF son las siglas de la empresa familiar de maquinaria Kaltensee Maschinen Fabrik —le dijo a Pia, bajando la voz—. Schneider conocía a Vera Kaltensee. Igual que Goldberg.

—Está visto que la señora tenía amistades selectas —repuso la inspectora.

—En realidad no sabemos si eran amigos —reflexionó Bodenstein—. Vera Kaltensee cuenta con una reputación intachable, no existe ninguna duda acerca de su integridad.

—También la fama de Goldberg era intachable —dijo Pia, impasible.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Que nada tiene por qué ser como parece a primera vista.

Bodenstein miró pensativo los extractos de cuenta.

—Me temo que en Alemania quedan todavía miles de personas que simpatizaron con los nazis en su juventud, o que incluso lo fueron —dijo—. Pero hace ya sesenta años.

—Eso no justifica nada —rebatió Pia, y se levantó—. Y este tal Schneider no era un simple simpatizante. Era un nazi de pura cepa. Solo tienes que ver todo esto.

—Aun así, no podemos dar automáticamente por sentado que Vera Kaltensee supiera del pasado nazi de dos de sus conocidos —insistió Bodenstein, y suspiró.

Tenía un mal presentimiento. Por muy intachable que fuera la reputación de Vera Kaltensee, en cuanto la prensa la relacionara con todo ese turbio asunto sería irremediable que algo le salpicara.

Bajó del autobús en el aparcamiento de Königstein y se paseó por la zona peatonal. Sentaba bien tener dinero. Mientras contemplaba con satisfacción su reflejo en los escaparates, Robert Watkowiak decidió que lo primero que haría con la pasta del tío Herrmann sería arreglarse los dientes. Con el nuevo corte de pelo y el traje ya no llamaba tanto la atención; ninguno de los demás paseantes se volvía hacia él sacudiendo la cabeza. Esa era una sensación aún mejor. Siendo sincero, estaba hasta el gorro de la vida que prácticamente le habían obligado a llevar. Necesitaba una cama, una ducha y las comodidades a las que antes estaba acostumbrado. Además, detestaba aparcarse en casa de Moni, que seguro que el día anterior ya había temido encontrárselo otra vez ante su puerta, suplicándole un lugar donde dormir. Pero en eso estaba equivocada. Moni se creía superior, pero no era más que una cutre y una mentirosa que se dejaba follar por cualquiera a cambio de dinero. Había que reconocer que no era fea, pero en cuanto abría la boca quedaba demostrado que era una ordinaria, sobre todo cuando había bebido. Hacía un par de semanas lo había provocado tanto delante de sus colegas, en el bar de siempre, que Robert le había soltado un bofetón. Así por fin había cerrado la boca. Después de eso, había ido pegándole cada vez que le venía en gana, a veces incluso sin ningún motivo. Le gustaba la sensación de tener poder sobre alguien.

Robert Watkowiak torció en dirección al parque del balneario y se encaminó hacia el ayuntamiento. Hacía una buena temporada que utilizaba la casa desocupada que había junto a la administración de lotería como refugio improvisado. El propietario toleraba su presencia sin decir nada. Lo cierto era que todo estaba lleno de polvo y porquería, pero había electricidad, y el váter y la ducha funcionaban. Por lo menos era mejor que dormir debajo de un puente.

Se tumbó con un suspiro en el colchón que tenía en la habitación del primer piso, se quitó los zapatos con los pies y rescató de su mochila una lata de cerveza que vació en un par de tragos. Soltó un fuerte eructo. Después volvió a por la mochila y sonrió cuando sus dedos tocaron el frío metal. El viejo no se había dado cuenta de que se la había birlado. Seguro que esa pistola valía una fortuna. Las armas auténticas de la Segunda Guerra Mundial se vendían por sumas astronómicas, y había tarados que estaban dispuestos a aflojar hasta el doble, o incluso el triple, por una que se hubiera usado para cargarse a alguien. Robert sacó la pistola y la contempló, ensimismado. No había podido resistirse, sencillamente. No sabía muy bien por qué, pero estaba convencido de que todo había empezado a cambiar para bien en su vida. Al día siguiente podría cobrar los cheques. También iría al dentista. O al cabo de dos días. Esa noche se pasaría otra vez por el bar Bremslicht, a ver si estaba por allí el tipo aquel que movía material militar.

Bodenstein torció a la derecha y enfiló la B-455 en dirección a Eppstein. Había decidido hablar con Vera Kaltensee enseguida, antes de que su jefe pudiera impedírselo a causa de cualquier consideración táctica. Durante el trayecto pensó en la gran dama, que sin duda era una de las personalidades más destacadas de la zona y cuya mera presencia hacía subir de categoría cualquier acto. De soltera, Vera Kaltensee había sido baronesa de Zeydlitz-Lauenburg y, en tiempos, había tenido que huir de la Prusia Oriental hacia el Oeste con solo una maleta en la mano y un bebé en brazos. Allí se había casado poco después con Eugen Kaltensee, el empresario de Hofheim, y con él había levantado la empresa familiar y la había convertido en una multinacional. Tras la muerte de su marido, ella se había hecho cargo de la dirección del negocio y al mismo tiempo se había convertido en colaboradora incansable de diferentes organizaciones benéficas. Como generosa mecenas y recaudadora de fondos se había ganado muchísimo respeto, y no solo en Alemania. Su Fundación Eugen Kaltensee patrocinaba el arte, la cultura, el medio ambiente y la conservación de monumentos nacionales, además de ayudar económicamente a los necesitados mediante numerosos proyectos sociales a los que en gran parte había dado vida ella misma.

A la finca de los Kaltensee la llamaban Mühlenhof, «El Molino». La señorial mansión familiar se ocultaba en el valle que había entre Eppstein y Lorsbach, tras unos setos que la protegían de las miradas curiosas y una alta verja de hierro negro coronada por puntas doradas. El gran portón doble estaba abierto, así que Bodenstein entró con el coche. Al fondo del jardín, que era más bien un parque, se levantaba la casa señorial, y a su izquierda se encontraba el edificio histórico del molino.

—¡Oh! Me voy a poner celosa —exclamó Pia al ver esas extensiones de césped de un verde esplendoroso, los arbustos bien podados y los arriates de flores dispuestos con sumo cuidado—. ¿Cómo consiguen tenerlo así?

—Con un ejército de jardineros —sentenció Bodenstein—. Y diría que tampoco dejan que cualquier bicho se pasee libremente por la hierba.

Pia sonrió ante esa alusión. En su casa siempre andaba suelto algún animal por donde no debería haberlo: los perros rondaban por el estanque de los patos, los caballos trotaban por el jardín, patos y gansos exploraban el interior de la casa. La última incursión de sus aves de corral la había obligado a pasarse una tarde entera limpiando sus verdosos regalitos por todas las habitaciones. Menos mal que Christoph estaba insensibilizado en ese sentido.

Bodenstein detuvo el BMW ante la escalinata que subía a la casa señorial. Cuando se apearon del coche y miraron a su alrededor, un hombre apareció por la esquina. Tenía el pelo gris y una cara alargada y delgada. Lo que primero le llamó la atención a Pia fueron sus melancólicos ojos de san bernardo. Debía de tratarse del jardinero, porque iba vestido con un pantalón de peto de color verde y llevaba una podadora de rosas en la mano.

—¿En qué puedo ayudarles? —preguntó, mirándolos con recelo.

Bodenstein le enseñó la placa.

—Somos de la Policía Judicial de Hofheim, nos gustaría ver a la señora Kaltensee.

—Ah. —El hombre, con mucha parsimonia, sacó unas gafas del bolsillo de su peto y estudió a conciencia la identificación de Bodenstein. Después le sonrió con educación—. Si no cierro la verja enseguida, aquí me encuentro de todo. Muchas personas creen que esto es un hotel o un club de golf.

—No me extraña —dijo Pia, admirando los bancales de plantas y rosales en flor, además de los setos de boj podados de una forma tan artística—. La verdad es que lo parece.

—¿Le gusta? —El hombre se sentía a todas luces halagado.

—¡Huy, sí! —La inspectora asintió—. ¿Se encarga usted solo de todo esto?

—En realidad me ayuda mi hijo —reconoció con humildad, aunque estaba disfrutando a más no poder de la admiración de Pia.

—Dígame, ¿dónde podemos encontrar a la señora Kaltensee? —interrumpió Bodenstein antes de que su compañera se pusiera a debatir sobre la fertilización del césped o el cuidado de las rosas.

—Ah, sí, claro. —El hombre sonrió para disculparse—. Enseguida le digo que están ustedes aquí. ¿Cómo ha dicho que se llamaba?

Bodenstein le dio una tarjeta de visita y el jardinero desapareció en dirección a la entrada.

—En comparación con el jardín, la casa está bastante descuidada —comentó Pia.

A esa distancia, el edificio ya no se veía ni mucho menos tan señorial y majestuoso como desde lejos. La pintura estaba estropeada y manchada, se desconchaba, y en algunos puntos hasta dejaba ver la mampostería.

—Bueno, la mansión tampoco tiene tanta importancia histórica como el resto de construcciones —explicó Bodenstein—. Esta propiedad es sobre todo famosa por el molino, que aparece mencionado por primera vez en documentos del siglo XIII, si no recuerdo mal. Hasta principios del siglo XX perteneció a la conocida familia Stolberg-Werningerode, que también eran propietarios del castillo de Eppstein, antes de entregárselo a la ciudad en 1929. Un primo de los Werningerode se casó con una hija de la casa de los Zeydlitz, y así es como terminó la propiedad en manos de los Kaltensee.

Pia se quedó mirando a su jefe sin salir de su asombro.

—¿Qué pasa? —preguntó él.

—¿Cómo sabes tú todo eso? ¿Y qué tienen que ver los Werninge… lo que sea y los Zeydlitz con los Kaltensee?

—Vera Kaltensee era Zeydlitz-Lauenburg de soltera —informó Bodenstein—. Había olvidado mencionarlo. Todo lo demás son simplemente cosas que se saben en la zona.

—Claro. —Pia asintió—. Seguro que a los de sangre azul os hacen estudiar desde pequeñitos todos esos detalles tan fundamentales a la vez que memorizáis el Almanaque de Gotha sobre las casas reales europeas.

—¿Es sarcasmo eso que oigo en tu voz? —preguntó Bodenstein, y sonrió.

—¡No, por el amor de Dios! —Pia levantó las manos—. Oh, ahí se apresta a venir ya el fiel siervo de la buena señora. ¿Cómo hay que saludarla? ¿Con una reverencia?

—Eres imposible, Kirchhoff.

Marleen Ritter, de soltera Kaltensee, contempló la sencilla alianza de oro que llevaba en el anular de la mano derecha y sonrió. Todavía le daba vértigo pensar lo mucho que había cambiado su vida en las últimas semanas y los últimos meses, aunque en todo caso para mejor. En realidad, tras separarse de Marco ya se había hecho a la idea de pasar sola el resto de su vida. Había heredado la figura fornida de su padre, y su pierna, amputada desde la rodilla, era un elemento disuasorio más para potenciales admiradores. ¡Pero no para Thomas Ritter! Al fin y al cabo, él la conocía desde que era pequeña y había sido testigo de todo el drama: de su relación prohibida con Robert, del accidente y sus graves consecuencias, de la terrible disputa que había estremecido tremendamente a la familia entera. Thomas había ido a verla al hospital, la había acompañado en coche a sus diferentes citas médicas y a fisioterapia cuando sus padres no tenían tiempo. Siempre había encontrado palabras de consuelo y ánimo para la pobre chica gorda y desgraciada que había sido Marleen. Sí, estaba claro que ya entonces se había enamorado de él.

Reencontrarlo por casualidad el diciembre anterior había sido para ella como una señal divina. Thomas tenía mal aspecto y parecía venido a menos, pero estuvo tan solícito y encantador como ella lo recordaba. Además, jamás había tenido ni una sola mala palabra para con su abuela, y eso que motivos para odiarla le habrían sobrado. Marleen no sabía muy bien qué había provocado la ruptura entre Thomas y Vera después de dieciocho años, y en la familia solo se especulaba sobre ello medio a escondidas, pero el pobre le daba mucha lástima. Thomas era un hombre muy especial y, si no había tenido ni la menor posibilidad de encontrar en Frankfurt un trabajo decente que correspondiera a su valía, había sido por culpa de la abuela y sus contactos.

¿Por qué no había decidido él marcharse de la ciudad y empezar de cero en alguna otra parte? En lugar de eso, había hecho un gran esfuerzo para mantenerse a flote trabajando de periodista por cuenta propia, y su pequeño apartamento en el modesto barrio de Niederrad era un agujero deprimente. Marleen le había insistido para que se fuera a vivir con ella, pero él había contestado que no quería ser un mantenido. Eso la conmovió mucho. A ella le daba igual que Thomas no poseyera prácticamente nada más que lo que llevaba encima. No era culpa suya. Lo amaba con toda su alma, le encantaba estar con él, dormir con él. Y se alegraba de que fueran a tener un hijo juntos. Además, estaba convencida de que conseguiría reconciliar a Thomas y a Vera. A fin de cuentas, su abuela nunca le había negado nada. Justo entonces le sonó el móvil, con el tono especial que tenía reservado para su marido. La llamaba por lo menos diez veces al día para saber cómo se encontraba.

—¿Qué tal estás, cariño? —le preguntó—. ¿Qué estáis haciendo los dos?

Marleen sonrió al oír la referencia al bebé que llevaba dentro.

—Aquí, tumbados en el sofá —contestó—. Estoy leyendo un poco. ¿Tú qué haces?

En la redacción de un periódico también se trabajaba los días de fiesta, y Thomas se había presentado voluntario para estar de guardia el uno de mayo en beneficio de alguno de sus compañeros, que tenían familia e hijos. A Marleen le parecía muy propio de su manera de ser. Thomas era considerado y altruista.

—Todavía tengo que esperar a que entren un par de noticias de actualidad —dijo, y suspiró—. De verdad que siento mucho haberte dejado sola hoy, todo el día, pero por lo menos así estaré libre el fin de semana.

—No te preocupes por mí. Me encuentro bien.

Charlaron un rato más, pero entonces Thomas tuvo que colgar. Marleen, feliz, volvió a contemplar la alianza de su dedo. Después se recostó, cerró los ojos y pensó en la suerte que había tenido de encontrar a ese hombre.

Vera Kaltensee los estaba esperando en el vestíbulo. Era una dama refinada, con el pelo blanco como la nieve y unos ojos azul claro, muy despiertos, en un rostro curtido por el sol y cubierto por una red de arrugas profundas, prueba de una larga vida. Tenía un porte muy distinguido, y la única concesión que hacía a su avanzada edad era un bastón con empuñadura de plata.

—Pasen, por favor. —Su sonrisa era amable, su voz grave temblaba un poco—. Mi querido Moormann me ha dicho que deseaban hablar conmigo por un asunto de gran importancia.

—En efecto, así es. —Bodenstein le tendió una mano y correspondió a su sonrisa—. Oliver von Bodenstein, de la Policía Judicial de Hofheim. Mi compañera, Pia Kirchhoff.

—De modo que es usted el eficiente yerno de mi querida amiga Gabriela —afirmó la mujer, y lo examinó con la mirada—. No hace más que hablar maravillas de usted. Espero que el regalo que les hice por el nacimiento de su hija pequeña haya tenido éxito.

—Desde luego que sí. Muchísimas gracias. —Por mucho que lo intentara, Bodenstein no recordaba que Vera Kaltensee les hubiese hecho ningún regalo por el nacimiento de Sophia, pero supuso que Cosima habría correspondido el detalle con una nota de agradecimiento.

—Buenos días, señora Kirchhoff. —Vera Kaltensee se volvió hacia Pia y le estrechó la mano—. Es un placer.

La inspectora se inclinó un poco hacia delante.

—Nunca había conocido a una policía tan guapa. ¡Qué ojos azules más bonitos tiene usted, querida!

Pia, que siempre reaccionaba con desconfianza ante esa clase de cumplidos, se sintió halagada, aun a su pesar, y rio con timidez. Había esperado que esa mujer tan notoria y adinerada la tratara con desprecio, o que ni siquiera le prestara la menor atención, así que quedó gratamente sorprendida por lo normal y lo poco pretenciosa que resultaba Vera Kaltensee.

—¡Pero pasen, pasen, por favor! —La anciana se apoyó en el brazo de Pia como si fueran viejas amigas y los condujo a un salón cuyas paredes estaban cubiertas de tapices flamencos.

Frente a la maciza chimenea de mármol había tres sillones y una mesita que, a pesar de no ser demasiado aparentes, debían de valer más que todo el mobiliario de su casa junto. La mujer hizo un gesto para invitarlos a sentarse.

—Por favor —dijo con amabilidad—. Tomen asiento. ¿Puedo ofrecerles un café o algún refresco?

—No, gracias —rechazó Bodenstein con educación. Era más fácil comunicar la noticia de la muerte de alguien estando de pie que disfrutando de una tacita de café.

—Bien. ¿Qué los ha traído a verme? No creo que sea una visita de cortesía, ¿verdad? —Vera Kaltensee sonreía aún, pero en su mirada apareció una expresión de inquietud.

—Por desgracia, no —reconoció el inspector jefe.

La sonrisa desapareció del rostro de la anciana. De repente se la veía conmovedoramente indefensa. Se sentó en uno de los sillones y miró a Bodenstein expectante, como una alumna a su profesor.

—Esta mañana hemos recibido un aviso porque han encontrado muerto a Herrmann Schneider. En su casa hemos dado con varios indicios de que la conocía a usted, y por eso hemos venido.

—Dios mío —susurró Vera Kaltensee, horrorizada, y palideció de pronto. Se le resbaló el bastón, los dedos de su mano derecha se cerraron sobre el medallón que llevaba colgado al cuello con una cadena—. ¿Cómo ha…? Quiero decir que ¿qué ha sucedido?

—Le han disparado un tiro, en su casa. —Bodenstein recogió el bastón y quiso devolvérselo, pero ella ni siquiera se dio cuenta—. Sospechamos que ha sido la misma persona que mató a David Goldberg.

—Oh, no. —Vera Kaltensee soltó un sollozo ahogado y se llevó una mano a la boca. A sus ojos afloraron unas lágrimas que cayeron por sus arrugadas mejillas.

Pia le dirigió una mirada de reproche a su jefe, que le respondió levantando brevemente las cejas. La inspectora se arrodilló frente a Vera Kaltensee y, con compasión, posó una mano en el brazo de la anciana.

—Lo siento mucho —dijo en voz baja—. ¿Quiere que le traiga un vaso de agua?

Vera Kaltensee luchó por recobrar la compostura y sonrió entre lágrimas.

—Gracias, querida —susurró—. Es usted muy amable. Ahí detrás, en el aparador, tendría que haber una botella.

Pia se levantó y fue hasta un aparador en el que había diferentes licores y vasos colocados boca abajo. Vera Kaltensee sonrió con gratitud cuando Pia le llevó el vaso de agua, y se lo bebió de un trago.

—¿Podríamos hacerle un par de preguntas? ¿O prefiere usted que lo dejemos para otro momento? —preguntó Pia.

—No, no. Está bien… Ya vuelvo a encontrarme mejor. —La mujer hizo aparecer un blanquísimo pañuelo del bolsillo de su chaqueta de cachemir, se secó los ojos con él y se sonó la nariz—. Es que resulta un golpe muy duro, enterarse de algo así. Herrmann es… fue, quiero decir… íntimo amigo de la familia durante muchos años. ¡Y que haya tenido que morir de una forma tan espantosa! —Las lágrimas volvieron a anegar sus ojos.

—En casa del señor Schneider hemos encontrado una invitación para la celebración de su cumpleaños —dijo Pia—. Además, desde KMF se realizaban transferencias periódicas a la cuenta que tenía él en un banco suizo.

Vera Kaltensee asintió con la cabeza. Había recuperado las formas y habló entonces en voz baja pero firme.

—Herrmann era un viejo amigo de mi difunto esposo —explicó—. Después de jubilarse, pasó a ser asesor de nuestra filial suiza, KMF Suisse. Herrmann había sido inspector de hacienda, y su experiencia y sus consejos eran muy valiosos.

—¿Qué sabe usted sobre el señor Schneider y su pasado? —preguntó Bodenstein, que seguía sosteniendo el bastón con una mano.

—¿De su vida profesional o de la privada?

—De las dos, a poder ser. Estamos buscando a alguien que tuviera un motivo para asesinarlo.

—Entonces, por mucho que quiera, no puedo darles ningún nombre. —Vera Kaltensee sacudió la cabeza con insistencia—. Era un hombre absolutamente encantador. Desde que murió su mujer vivía solo en su casa, aunque no tenía buena salud, porque no quería ir a una residencia.

Pia podía imaginarse por qué. Allí le habría resultado bastante difícil ver sus noticiarios o colgar una foto autografiada de Adolf Hitler en la pared. Pero no dijo nada.

—¿Desde cuándo conocía al señor Schneider?

—Desde hace mucho. Era muy buen amigo de Eugen, mi difunto esposo.

—¿Conocía él también al señor Goldberg?

—Sí, por supuesto. —Vera Kaltensee parecía algo molesta—. ¿Por qué lo preguntan?

—En el escenario de ambos crímenes hemos encontrado un número —dijo Bodenstein—: uno-seis-uno-cuatro-cinco. Lo escribieron con la sangre de las víctimas y parece indicar que existía una relación entre los dos hombres.

Vera Kaltensee no respondió enseguida. Sus manos se aferraron a los brazos del sillón. Por una fracción de segundo, en su rostro apareció una expresión que sorprendió a Pia.

—¿Uno-seis-uno-cuatro-cinco? —repitió la anciana, pensativa—. ¿Y qué significa?

Antes de que Bodenstein pudiera contestar nada, un hombre entró en el salón. Era alto y esbelto, casi escuálido. Con traje, fular de seda, barba de tres días y un pelo grisáceo y largo hasta los hombros, parecía un actor de teatro entrado en años. Miró extrañado a Bodenstein y a Pia, luego a Vera. La inspectora estaba segura de que lo conocía de alguna parte.

—No sabía que tuvieras visita, mamá —dijo, y enseguida se volvió para irse—. Disculpa la interrupción.

—¡No, quédate! —La voz de Vera Kaltensee sonó cortante, pero sonrió en cuanto se volvió hacia Bodenstein y Pia—. Este es Elard, mi hijo mayor. Vive aquí conmigo, en la casa. —Después miró a su hijo—. Elard, este es el inspector jefe Von Bodenstein, de la comisaría de la Policía Judicial de Hofheim, el yerno de Gabriela. Y esta es su compañera… Por favor, discúlpeme, he olvidado su nombre.

Antes de que Pia pudiera decir nada, Elard Kaltensee tomó la palabra. Su voz ronca tenía una agradable cadencia melodiosa.

—La señora Kirchhoff —terminó de decir, y la dejó atónita con su estupenda memoria para los nombres—. Nos presentaron hace ya mucho tiempo. ¿Qué tal le va a su marido?

El profesor Elard Kaltensee, pensó Pia. ¡Pues claro que lo conocía! Era catedrático de Historia del Arte y había sido muchos años decano de su facultad en la Universidad de Frankfurt. Con Henning, que como director en funciones del Instituto Anatómico Forense también pertenecía al cuerpo docente de la universidad, había asistido en más ocasiones a actos en los que también había participado Elard Kaltensee. Pia recordó entonces los rumores sobre que al profesor le iba la marcha y que tenía predilección por las artistas jóvenes. A esas alturas ya debía de pasar de los sesenta, pero todavía destilaba cierto atractivo añejo.

—Gracias por su interés. —Pia obvió el hecho de que Henning y ella estaban separados desde hacía dos años—. Le va muy bien.

—Han asesinado a Herrmann —le hizo saber Vera Kaltensee a su hijo. Volvía a temblarle la voz—. Por eso ha venido la Policía.

—Vaya. —Elard Kaltensee levantó las cejas—. ¿Cuándo ha sido?

—Ayer por la noche —respondió Bodenstein—. Le dispararon un tiro en el vestíbulo de su casa.

—Eso es espantoso. —El profesor Kaltensee recibió la noticia sin que pareciera afectarle demasiado.

Pia pensó que quizá estaba al corriente del pasado nazi de Schneider, pero no podía preguntárselo así como así. No en ese momento ni en ese lugar.

—Su madre ya nos ha explicado que el señor Schneider era un buen amigo de su difunto padre —comentó Bodenstein.

Pia se percató de la rauda mirada que Elard Kaltensee le lanzó a su madre y creyó ver en ella algo similar a la risa.

—Si mi madre lo dice… —repuso él.

—Sospechamos que existe un paralelismo con el asesinato de David Goldberg —siguió explicando el inspector jefe—. En ambos casos hemos encontrado un número que nos plantea un enigma. Alguien escribió las cifras uno-seis-uno-cuatro-cinco con la sangre de las víctimas.

Vera Kaltensee profirió un grito ahogado.

—¿Uno-seis-uno-cuatro-cinco? —repitió su hijo, reflexionando—. Eso podría…

—¡Ay, es espantoso! ¡Todo esto es demasiado para mí! —exclamó de repente Vera Kaltensee, tapándose los ojos con la mano derecha. Sus delicados hombros se sacudían y ella no dejaba de sollozar.

Bodenstein le estrechó la mano izquierda con compasión y, bajando la voz, le transmitió que podían aplazar la conversación para otro momento. Pia, sin embargo, no la miraba a ella, sino a su hijo. Elard Kaltensee no hizo ningún intento por consolar a su madre, cuyos sollozos se habían convertido ya en un llanto convulsivo. En lugar de eso, se acercó al aparador e, impasible, se sirvió un coñac. Su rostro no se había alterado, pero sus ojos refulgían con una expresión que Pia no hubiera descrito más que como despectiva.

El corazón empezó a latirle con fuerza al oír los pasos en el interior del apartamento y se hizo algo atrás justo antes de que la puerta se abriera de golpe. La visión de Katharina volvió a dejarlo sin aliento. Llevaba un vestido rosa de lino y una chaqueta blanca, la brillante melena negra le caía en grandes rizos sobre los hombros, sus largas piernas estaban bronceadas.

—Hola, cielo. ¿Qué tal estás? —Thomas Ritter se obligó a sonreír y se acercó a ella, que lo miró de arriba abajo con frialdad.

—«Cielo» —repitió con burla—. ¿Te cachondeas de mí?

Todo lo que tenía de preciosa, lo tenía también de brusca. Pero justamente eso era lo que la hacía tan atractiva. Sorprendido, Ritter se preguntó si Katharina se habría enterado de lo suyo con Marleen, pero enseguida desechó esa posibilidad. Hacía semanas que estaba o en la editorial de Zúrich o en Mallorca, así que no podía saberlo.

—Entra. —Katharina dio media vuelta y echó a andar.

Thomas la siguió por el extenso apartamento y subió con ella, a la terraza de la azotea. Se le ocurrió pensar que, si Katharina supiera lo que había conseguido, se lo pasaría en grande. En lo tocante a la familia Kaltensee, los dos compartían la misma sed de venganza. Sin embargo, no se encontraba del todo cómodo con la idea de hablarle de Marleen.

—Bueno —Katharina se quedó de pie, y tampoco a él le ofreció asiento—, ¿cómo llevas el trabajo? Mi jefe de ventas se está impacientando cada vez más.

Ritter titubeó.

—Aún no estoy del todo satisfecho con los primeros capítulos —reconoció él—. Casi es como si Vera hubiese aparecido en Frankfurt en 1945 salida de la nada. No hay fotografías de antes, ni documentación familiar… ¡Nada de nada! Hasta ahora, el manuscrito podría ser la biografía de cualquier famoso.

—¡Pero si me habías dicho que tenías una nueva fuente! —Katharina Ehrmann, enfadada, frunció el ceño—. ¿Cómo es que tengo la sensación de que me estás dando largas?

—No es eso —respondió Ritter, pesaroso—. ¡De verdad que no! Pero Elard no hace más que contestarme con evasivas, o manda decir que no está en casa cuando llamo.

Un resplandeciente cielo azul se abovedaba sobre el casco antiguo de Königstein, pero Ritter no tenía ojos para las espectaculares vistas del castillo en ruinas, hacia un lado, y de Villa Andreae, hacia el otro, que se disfrutaban desde la azotea.

—¿Tu fuente es Elard? —Katharina sacudió la cabeza—. Tendrías que habérmelo dicho antes.

—¿De qué habría servido? ¿Crees que a ti querría contarte más que a mí?

Katharina Ehrmann se lo quedó mirando.

—De todas formas —dijo al final—, más te vale hacer algo con todo lo que te he explicado yo. ¡Solo con eso, ya tienes suficiente material explosivo!

Ritter asintió y se mordió el labio.

—Aun así, todavía hay un pequeño problema —dijo, avergonzado.

—¿Cuánto necesitas? —preguntó Katharina Ehrmann sin mover un músculo.

Ritter dudó un momento, después soltó un suspiro.

—Con cinco mil podría tapar los agujeros más grandes.

—Tendrás el dinero, pero solo con una condición.

—¿Cuál?

La mujer sonrió irónicamente.

—Que termines de escribir el libro en las próximas tres semanas. Tiene que salir a principios de septiembre, como muy tarde, cuando presenten a mi queridísima amiga Jutta como cabeza de lista.

¡Tres semanas! Thomas Ritter se acercó a la barandilla. ¿Cómo había podido acabar metido en ese callejón sin salida? Él, que había tenido la vida resuelta hasta que, en un arrebato de megalomanía, se había olvidado de su sano sentido común. Cuando había compartido con Katharina su idea de escribir una biografía incendiaria sobre Vera, no había sospechado el entusiasmo que despertaría el proyecto en la que fuera mejor amiga de Jutta Kaltensee.

Katharina nunca le había perdonado a Jutta la frialdad con la que la había echado de su vida; ansiaba vengarse, aunque no tenía ninguna necesidad de hacerlo. Su breve matrimonio con un editor bastante mayor le había salido más que a cuenta económicamente hablando, ya que el viejo, en una exagerada sobrevaloración de sus capacidades físicas, había caído fulminado por un infarto entre los muslos de su mejor redactora a tan solo dos años de la boda, y Katharina lo había heredado todo: su fortuna, sus propiedades inmobiliarias, la editorial. Pero la humillación que había sufrido con las intrigas de la celosa Jutta era una espina que, por lo visto, llevaba clavada muy hondo. Katharina había conseguido que a Thomas se le hiciera la boca agua ante la perspectiva de los millones que podía reportarle esa escandalosa biografía sobre una de las mujeres más famosas de la época contemporánea. Y así era como había acabado perdiendo todo lo que significaba algo para él: su trabajo, su reputación, su futuro. Vera se había enterado de su proyecto y lo había despedido. Desde entonces, era un paria empresarial. Malvivía gracias a los adelantos de Katharina, tenía un trabajo que despreciaba con toda su alma y no era capaz de salir de esa situación por sus propios medios. La idea de casarse en secreto con Marleen, que tan brillante le había parecido en su ciega ansia de venganza, había acabado por convertirse en una trampa más. A veces ya no sabía a quién podía contarle las cosas. Katharina se acercó a él.

—Cada día tengo que inventarme nuevas excusas sobre por qué no has entregado aún el dichoso manuscrito —dijo con una acritud que él nunca le había oído antes—. En la editorial quieren ver de una vez ese libro por el que llevamos meses metiéndote billetes en el escote.

—Dentro de tres semanas tendrás el manuscrito acabado —prometió Thomas enseguida—. Todavía tengo que retocar un poco el principio, porque no he descubierto lo que esperaba, pero solo con lo de Eugen Kaltensee ya será una bomba.

—Eso espero, por tu bien. —Katharina Ehrmann ladeó la cabeza—. Y por el mío. Aunque sea la propietaria de la editorial, tengo que rendir cuentas ante mis socios.

Thomas Ritter consiguió sonreír con candidez. Era completamente consciente del efecto que causaba su físico en las mujeres. La experiencia le había enseñado que su persona tenía algo que las incitaba a rendirse a sus pies, y la preciosa Katharina no era ninguna excepción.

—Ven aquí, cielo. —Se inclinó contra la barandilla y extendió los brazos hacia ella—. Ya hablaremos de negocios más tarde. Te he echado de menos.

Ella se hizo la dura unos instantes más, pero después bajó la guardia y le sonrió también.

—Nos jugamos millones —le recordó en voz baja—. Nuestros abogados han encontrado una posibilidad para saltarnos la medida cautelar del juez publicando el libro en Suiza.

Ritter deslizó los labios por el esbelto cuello de Katharina y sintió la inequívoca excitación de su miembro cuando ella se apretó contra él, reclamándolo. Después del aburrido sexo azucarado con Marleen, le excitaba la perspectiva del desenfreno brutal de Katharina, a quien le gustaba llevarlo hasta el límite de sus posibilidades físicas.

—¿Sabes qué? —masculló ella mientras le desabrochaba el cinturón—, yo misma hablaré con Elard. A mí no hay nada que pueda negarme.

—¿Te has dado cuenta de cómo ha reaccionado cuando has mencionado ese número? —preguntó Pia mientras regresaban de El Molino a la comisaría. Llevaba todo ese rato dándole vueltas a lo que había creído ver en la cara de Vera Kaltensee, por mucho que hubiera sido apenas un breve instante. ¿Miedo? ¿Odio? ¿Espanto?—. ¿Y de cómo le ha hablado a su hijo? Tan… autoritaria.

—No, no me he dado cuenta. —Bodenstein negó con la cabeza—. Además, aunque haya reaccionado de una forma extraña, seguramente es del todo comprensible. Le hemos comunicado que han matado a un viejo amigo de la familia de un tiro en la cabeza. ¿Cómo es que conocías a su hijo?

Pia se lo explicó.

—A él, la noticia de la muerte de Schneider parece haberlo dejado bastante frío —añadió después—. No lo he visto muy afectado.

—¿Y qué conclusión sacas?

—Ninguna. —La inspectora se encogió de hombros—. Como mucho, que no tragaba demasiado a Schneider, ni a Goldberg. Y, por cierto, tampoco ha tenido una sola palabra de consuelo para su madre.

—A lo mejor le ha parecido que ya tenía suficiente apoyo y comprensión. —Bodenstein levantó una ceja y sonrió con socarronería—. Por un momento he temido que también tú te echaras a llorar.

—Sí, maldita sea. He sido muy poco profesional, ya lo sé —masculló Pia, compungida. Le daba rabia haberse dejado embaucar de esa forma por la vieja dama. En cualquier otro caso habría mantenido suficiente distancia y habría contemplado sus lágrimas sin sentir compasión—. Ver sollozar a abuelitas de pelo blanco es mi talón de Aquiles.

—Vaya, vaya… —Bodenstein, divertido, la miró de reojo—. Y yo que pensaba que tu talón de Aquiles eran los jovencitos de buena familia psíquicamente inestables sobre los que pesa una sospecha de asesinato.

Pia captó su indirecta sobre uno de los casos anteriores, pero su memoria era por lo menos igual de buena que la de Bodenstein.

—Parece que solo vemos la paja en el ojo ajeno —repuso con una gran sonrisa—. Ya que estamos hablando de debilidades: recuerdo como si fuera ayer a una veterinaria y a su preciosa hija, que…

—Está bien —la interrumpió Bodenstein enseguida—. No se te puede hacer ni una broma.

—A ti tampoco.

Sonó el teléfono del coche. Era Ostermann, que los informó de que les había llegado la autorización para realizar la autopsia del cadáver de Schneider. Además, tenían novedades interesantes del laboratorio de criminalística. De hecho, los compañeros de la Dirección Federal de la Policía Judicial, con las prisas por intentar ocultar el caso Goldberg, se habían dejado en el laboratorio las pruebas que estaban allí pendientes de valoración.

—El móvil que se encontró en un arriate junto a la puerta de la casa de Goldberg es de un tal Robert Watkowiak —dijo Ostermann—. Lo tenemos fichado, con huellas dactilares y todo. Es un viejo conocido que parece tener la curiosa ambición de ir infringiendo poco a poco todos los artículos del código penal. A su colección le falta todavía el asesinato, pero, por lo demás, tiene todo tipo de antecedentes: hurtos en tiendas, agresiones, atracos, varias infracciones contra la ley de estupefacientes, conducción sin carné, repetidas retiradas del permiso por embriaguez al volante, intentos de violación y un largo etcétera.

—Pues que lo lleven a comisaría —ordenó Bodenstein.

—No resultará tan fácil. Carece de domicilio fijo desde que lo soltaron de la cárcel, hará medio año.

—¿Y su última dirección? ¿Dónde fue?

—Ahora es cuando se pone interesante —dijo Ostermann—. Sigue estando empadronado en El Molino, la finca de los Kaltensee.

—¿Cómo es eso? —Pia estaba atónita.

—Quizá porque es hijo ilegítimo del viejo Kaltensee —respondió Ostermann.

Pia miró enseguida a Bodenstein. ¿Podía ser casualidad que ese apellido apareciera de nuevo? Entonces le sonó el móvil. No conocía el teléfono que aparecía en la pantalla, pero aun así contestó.

—Hola, Pia, soy yo —oyó que decía la voz de su amiga Miriam—. ¿Te pillo en buen momento?

—Sí, claro que sí —repuso ella—. ¿Qué pasa?

—El sábado por la noche ya sabías que Goldberg había muerto, ¿verdad?

—Sí, pero no podía decirte nada aún.

—Dios mío. ¿Quién habrá sido capaz de matar de un tiro a un anciano como él?

—Es una buena pregunta, pero tampoco nosotros tenemos respuesta —contestó la inspectora—. Por desgracia, nos han apartado de la investigación del caso. El hijo de Goldberg se presentó al día siguiente con refuerzos del consulado estadounidense y del Ministerio del Interior para llevarse el cadáver de su padre. Nos quedamos bastante sorprendidos.

—Bueno, eso puede ser porque no estáis familiarizados con nuestros ritos fúnebres —dijo Miriam tras una breve pausa—. Sal, el hijo de Goldberg, es muy ortodoxo. Según el rito judío, hay que enterrar el cadáver el mismo día de la muerte, a ser posible.

—Ajá. —Pia miró a Bodenstein, que había terminado de hablar con Ostermann, y se llevó el índice a los labios—. Entonces, ¿ya lo han enterrado?

—Sí. El mismo lunes. En el cementerio judío de Frankfurt. De todas formas, cuando acabe la shivá habrá también unas exequias oficiales.

—¿Shivá? —preguntó Pia, que no entendía nada. Solo conocía esa palabra como el nombre de una divinidad hinduista.

—Shivá. Es hebreo y quiere decir «siete» —explicó Miriam—. La shivá es el período de siete días de luto que sigue a un entierro. Sal Goldberg y su familia se quedarán hasta entonces en Frankfurt.

Pia tuvo una idea.

—¿Dónde estás tú ahora? —le preguntó a su amiga.

—En casa —contestó ella—. ¿Por?

—¿Tienes tiempo para quedar conmigo? Quiero explicarte una cosa.

Elard Kaltensee, junto a una ventana del primer piso de la gran casa, vio cómo el coche de su hermano cruzaba la verja sin hacer apenas ruido y se detenía ante la puerta principal. Con una sonrisa amarga, se apartó del cristal. Vera estaba removiendo cielo y tierra para hacerse con las riendas de la situación, los golpes le caían cada vez más cerca y su hijo Elard no era del todo inocente en ello. En realidad, él tampoco sabía qué podía significar ese número, pero tenía la firme sospecha de que su madre sí. Con ese llanto convulsivo tan poco propio de ella había evitado astutamente que la Policía siguiera haciéndole preguntas y enseguida se había dispuesto a agarrar la sartén por el mango. En cuanto los agentes desaparecieron, Vera había llamado a Sigbert, y este, claro, había dejado a medias lo que estuviera haciendo para acudir corriendo con mamá. Elard se quitó los zapatos, se deshizo de la americana y la colgó en el galán de noche.

¿Por qué lo había mirado de una forma tan peculiar esa policía, la mujer de Kirchhoff? Se sentó en el borde de la cama con un suspiro y hundió el rostro entre las manos, intentando rememorar hasta el último detalle de la conversación. ¿Había dicho él algo que no debía, había llamado la atención o despertado sospechas de alguna forma? ¿Se olía algo la inspectora? Y en ese caso, ¿el qué? Se encontraba fatal. Otro coche aparcó abajo. Por supuesto, Vera había convocado también a Jutta. Así que no tardaría mucho en llamarlo a él para que bajara a celebrar un consejo familiar. Poco a poco se fue dando cuenta de que había sido muy descuidado y de que había cometido un grave error. Solo con pensar en lo que podía suceder si se enteraban, le entraban palpitaciones. Aun así, de nada le serviría encerrarse. Tenía que seguir viviendo como siempre y hacer como si no tuviera la menor idea de nada. Elard dio un respingo cuando su móvil empezó a sonar a todo volumen en el momento más inesperado. Le extrañó ver que era Katharina Ehrmann, la mejor amiga de Jutta.

—Hola, Elard. —Parecía de buen humor—. ¿Qué tal estás?

—¡Katharina! —contestó más relajado de lo que se sentía en realidad—. ¡Hace una eternidad que no sabemos nada de ti! ¿A qué debo el honor de tu llamada?

Katharina siempre le había caído bien, de vez en cuando se veían en acontecimientos culturales en Frankfurt o en actos de sociedad.

—Tengo que ir al grano —dijo ella—. Necesito que me ayudes. ¿Podríamos vernos en alguna parte?

El tono apremiante de su voz intensificó la desagradable sensación que atenazaba a Elard.

—En estos momentos no me viene muy bien —repuso, evasivo—. Aquí estamos en plena crisis familiar.

—Han matado al viejo Goldberg de un tiro, ya me he enterado.

—¿Ah, sí?

Elard se preguntó cómo podía haber tenido noticia de eso. Habían conseguido evitar que la muerte del tío Jossi apareciera en los periódicos, pero tal vez se lo había contado Jutta.

—Quizá sepas ya que Thomas está escribiendo un libro sobre tu madre —siguió diciendo Katharina.

Elard no repuso nada, pero su sensación de disgusto no hacía más que aumentar. Por supuesto que estaba al tanto de esa descabellada idea del libro, un tema que ya había dado suficientes motivos de conflicto en el seno de la familia. Le hubiera gustado poner fin a la conversación en ese mismo instante, pero de nada habría servido. Katharina Ehrmann era famosa por su perseverancia. No lo dejaría en paz hasta obtener lo que quería.

—Seguro que te habrás enterado de la treta que ha ideado Sigbert para impedirlo —prosiguió ella.

—Sí, me he enterado. ¿Cómo es que te interesa eso?

—Porque el libro lo publicará mi editorial.

Esa novedad dejó a Elard sin habla unos instantes.

—¿Y Jutta lo sabe? —preguntó entonces.

Katharina se echó a reír.

—Ni idea, y tampoco puedo pararme a considerarlo, la verdad. Se trata de mi negocio. Una biografía sobre tu madre vale millones. Queremos publicarla para llegar a tiempo a la Feria del Libro de Frankfurt, en octubre, pero nos faltan algunos datos de fondo importantes, y creo que tú nos los podrías facilitar.

Elard se quedó de piedra. De pronto se le secó completamente la boca, las manos empezaron a sudarle a mares.

—No sé a qué te refieres —respondió con voz ronca. ¿Cómo podía saberlo Katharina? ¿A través de Ritter? Y, si se lo había contado a ella, ¿a quién más no se lo habría explicado ya? ¡De haber sospechado todo lo que podría conllevar aquello, jamás se habría metido en algo así!

—Sabes perfectamente lo que quiero decir. —La voz de Katharina se enfrió varios grados—. ¡Venga ya, Elard! Nadie se enterará de que nos has ayudado. Piénsatelo por lo menos. Puedes llamarme cuando tú quieras.

—Ahora tengo que dejarte. —Y apretó el botón para colgar sin despedirse.

El corazón le iba a mil por hora, tenía ganas de vomitar. Elard Kaltensee intentó poner en orden sus pensamientos a toda prisa. ¡Ritter debía de habérselo contado todo a Katharina, por mucho que había jurado y perjurado que no se iría de la lengua! En el pasillo, delante de la puerta de su habitación, oyó unos pasos que se acercaban, el enérgico repiqueteo de unos tacones altos como los que solo llevaba Jutta. Ya era demasiado tarde para salir de casa sin que lo vieran. Años tarde.

Pia y Miriam habían quedado en un pequeño local en Schillerstrasse que desde su apertura, hacía no más de dos meses, era el nuevo lugar de moda del mundillo gastronómico de Frankfurt. Pidieron la especialidad de la casa: hamburguesa magra de ternera feliz de la región del Rhön a la parrilla. Miriam apenas podía contener su curiosidad, por lo que Pia enseguida accedió a los ruegos de su amiga y empezó a explicar:

—Escucha, Miri, todo lo que vamos a decir aquí es absolutamente confidencial. No puedes comentarlo con nadie, pero con nadie, porque, si no, me caerá la bronca del siglo.

—Seré una tumba. —Miriam levantó una mano como para jurarlo—. Te lo prometo.

—Bien. —Pia se inclinó hacia delante y bajó la voz—. ¿Hasta qué punto conocías a Goldberg?

—Había coincidido con él en varias ocasiones. Desde que tengo uso de razón, venía a casa de visita siempre que estaba en Frankfurt —contestó Miriam tras pensar un momento—. La abuela era muy buena amiga de Sarah, su mujer, y a través de ella también de Goldberg, claro. ¿Tenéis ya alguna idea sobre quién ha podido matarlo?

—No —reconoció Pia—. Ahora ya no es cosa nuestra, además. Si te soy sincera, no creo que la aparición del hijo de Goldberg flanqueado por el cónsul general de Estados Unidos, representantes de la Dirección Federal de la Policía Judicial, de la CIA y del Ministerio del Interior estuviera motivada únicamente por los ritos funerarios judíos.

—¿La CIA? ¿La Dirección Federal de la Policía Judicial? ¡No lo dices en serio! —exclamó Miriam sin salir de su asombro.

—Pues sí. Nos han apartado del caso y creemos conocer la verdadera razón. Goldberg ocultaba un secreto bastante tenebroso, y ni a su hijo ni a sus amigos les habría hecho ninguna gracia que llegara a saberse.

—¡Cuéntamelo de una vez! —la apremió Miriam—. ¿Qué clase de secreto? He oído decir que, en su época, había hecho negocios bastante dudosos, pero eso también podría decirse de muchos otros. ¿Es que mató a Kennedy o qué?

—No. —Pia sacudió la cabeza—. Fue miembro de las SS.

Miriam se la quedó mirando sin pestañear y luego soltó una carcajada de incredulidad.

—¡No hagas chistes con eso! —dijo—. Venga, dime la verdad.

—Esa es la verdad. En la autopsia le encontraron un tatuaje con su grupo sanguíneo en el brazo izquierdo, como los que solo llevaban los integrantes de las SS. No hay ninguna duda.

La risa desapareció del rostro de Miriam.

—Ese tatuaje es un hecho —expuso Pia con objetividad—. En algún momento debió de intentar eliminarlo, pero todavía se veía con claridad en la hipodermis: AB. Era su grupo sanguíneo.

—Ya, pero es que no puede ser, en serio, Pia. —Miriam sacudía la cabeza—. La abuela lo conocía desde hacía sesenta años. ¡Todo el mundo lo conocía! Donaba enormes cantidades de dinero para instituciones judías y contribuyó muchísimo a la reconciliación entre Alemania y el pueblo judío. Es imposible que antes fuera nada menos que un nazi.

—Pero ¿y si hubiese sido así? —le dio a pensar Pia—. ¿Y si en realidad no era el hombre que fingía ser?

Miriam la miró sin decir nada y se mordió el labio inferior.

—Tú puedes ayudarme —siguió diciendo la inspectora—. En el instituto donde trabajas seguro que tienes acceso a expedientes y documentos sobre la población judía de la Prusia Oriental. Podrías investigar algo más acerca de su pasado. —Miró a su amiga fijamente y casi pudo ver cómo le trabajaba el cerebro.

La posibilidad de que un hombre como David Goldberg ocultara un secreto tan increíble y que hubiese conseguido protegerlo durante décadas era tan descabellada que antes tenía que acostumbrarse a la idea.

—Hoy por la mañana han encontrado el cadáver de un hombre llamado Herrmann Schneider —dijo Pia en voz baja—. Lo han asesinado en su casa, igual que a Goldberg, de un tiro en la nuca. Pasaba de los ochenta años y vivía solo. En el sótano tenía un estudio que parece el despacho de Hitler en la Cancillería del Reich, con estandarte de la cruz gamada y fotografías autografiadas del Führer y todo. Absolutamente horripilante, créeme. Y hemos descubierto que ese tal Schneider, igual que Vera Kaltensee, tenía amistad con Goldberg.

—¿Vera Kaltensee? —Miriam abrió los ojos como platos—. ¡A ella sí que la conozco bien! Hace años que ofrece apoyo económico al Centro contra las Expulsiones. Todo el mundo sabe lo mucho que odió a Hitler y el Tercer Reich. No tolerará que nadie intente tildar a dos amigos suyos de antiguos nazis.

—Tampoco es eso lo que pretendemos —la tranquilizó Pia—. Nadie ha dicho que ella supiera nada sobre el pasado de Goldberg o Schneider. Pero los tres se conocían bien, y desde hacía mucho tiempo.

—Es un disparate —masculló Miriam—. ¡Un auténtico disparate!

—Junto a ambos cadáveres hemos encontrado también un número que el asesino escribió con la sangre de sus víctimas: 16145 —explicó Pia—. No sabemos lo que significa, pero deja claro, más allá de toda duda, que Goldberg y Schneider han sido asesinados por la misma persona. No sé por qué, pero tengo la sensación de que el motivo de esos asesinatos hay que buscarlo en el pasado de ambos hombres. Por eso quería pedirte que me ayudaras.

Miriam no apartaba la mirada del rostro de Pia. Los ojos le brillaban de excitación, tenía las mejillas encendidas.

—Podría ser una fecha —dijo al cabo de un rato—. El 16 de enero de 1945.

Pia sintió la inyección de adrenalina que inundaba su cuerpo y se enderezó de golpe. ¡Por supuesto! ¡Cómo no se le había ocurrido pensarlo! Números de carné, de cuenta o de teléfono, ¡menuda tontería! Pero ¿qué podía haber sucedido el 16 de enero de 1945? ¿Y dónde? ¿Qué relación tenía con Schneider y con Goldberg? Y, ante todo, ¿quién podía saber algo de todo aquello?

—¿Cómo podemos descubrir algo más? —preguntó Pia—. Goldberg era originario de la Prusia Oriental, igual que Vera Kaltensee. Schneider era de la cuenca del Ruhr. A lo mejor quedan todavía archivos en los que podamos encontrar pistas.

Miriam asintió con la cabeza.

—Desde luego que los hay. El archivo más importante de la Prusia Oriental es el Archivo Secreto Estatal de Prusia, que está en Berlín, pero en bases de datos de Internet también pueden encontrarse muchos documentos alemanes antiguos. Además está el Registro Civil Número Uno, también en Berlín, que contiene todos los documentos de empadronamiento que pudieron salvarse de la Prusia Oriental, sobre todo los de la población judía, ya que en 1939 se realizó un censo bastante detallado.

—¡Vaya, ahí sí que tendríamos posibilidades! —exclamó la inspectora, entusiasmada ante la idea—. ¿Cómo conseguimos permiso para consultarlo?

—Para la Policía no tendría que ser ningún problema —supuso Miriam.

Pia cayó entonces en la cuenta de que tal vez sí lo fuera.

—Oficialmente no llevamos la investigación del caso Goldberg —dijo, abatida—. Y ahora mismo no puedo pedirle a mi jefe que me dé vacaciones para acercarme hasta Berlín.

—Podría ir yo —propuso su amiga—. En estos momentos no tengo mucho que hacer. El proyecto en el que he estado trabajando estos últimos meses ya está cerrado.

—¿De verdad querrías hacerlo? ¡Sería genial!

Miriam estaba sonriente, pero enseguida se puso seria.

—Intentaré demostrar que es imposible que Goldberg fuera nazi —dijo, y tomó las manos de su amiga entre las suyas.

—Por mí, ningún problema. —Pia sonrió—. Lo principal es que descubramos algo sobre esa fecha.

Miércoles, 2 de mayo de 2007

Frank Behnke estaba de mal humor. La euforia del día anterior por haber conseguido una extraordinaria undécima posición en la categoría de aficionados de la Vuelta a la Torre Henninger ya se había disipado por completo. La gris rutina lo había atrapado de nuevo, y nada menos que con otra investigación de asesinato. Él, en realidad, había esperado que aquella temporadita sin incidentes durara un poco más para, así, poder seguir saliendo puntualmente a su hora todas las tardes. Sus compañeros, en cambio, se habían lanzado al trabajo con gran entusiasmo, como si se alegraran de poder hacer horas extras por fin y trabajar los fines de semana. Fachinger y Ostermann no tenían familia, el jefe contaba con una mujer que se encargaba de todo. La de Hasse estaba contenta cuando no tenía a su marido en casa, y Kirchhoff parecía haber superado ya la primera fase de enamoramiento ardoroso con su nuevo ligue y volvía a invertir toda su energía en intentar destacar dentro de la K 11. ¡Ninguno de ellos tenía ni puñetera idea de los problemas que lo agobiaban a él! Y, cada vez que se marchaba del despacho a su hora, tenía que soportar esas miraditas de soslayo.

Behnke se sentó al volante de su destartalado coche de servicio y esperó con el motor en marcha a que Kirchhoff saliera por fin y subiera. Podría haberse encargado él solo del asunto, pero el jefe había insistido en que ella lo acompañara. Habían encontrado las huellas dactilares de Robert Watkowiak en una de las copas del sótano de Herrmann Schneider, la última víctima, y el móvil tirado junto a la puerta de la casa de Goldberg también era suyo. No podía ser casualidad, y por eso Bodenstein quería hablar con aquel tipo. Ostermann había investigado un poco y había descubierto que, desde hacía algunos meses, Watkowiak solía dejarse caer por casa de una mujer que vivía en un bloque de pisos de Niederhöchstadt.

Behnke se escondió tras sus gafas de sol y apenas soltó palabra mientras dejaban atrás varios pueblos hasta llegar a Niederhöchstadt. Los espantosos bloques de pisos parecían cuerpos extraños en medio de aquella urbanización de casas unifamiliares y adosadas con cuidados jardines. A esas horas, casi todas las plazas de aparcamiento del bloque estaban libres porque los vecinos se habían ido a trabajar. O al Departamento de Asistencia Social, pensó Behnke con amargura. Seguro que la mayor parte de esa gente vivía de Papá Estado, sobre todo los que tenían un pasado emigrante, que constituían una parte desproporcionadamente elevada de los inquilinos. No había más que leer los nombres de los cartelitos de los timbres para darse cuenta.

—M. Kramer —dijo Pia señalando uno de los carteles—, ahí es donde se supone que vive.

Robert Watkowiak estaba echando una cabezada. La noche anterior le había ido bastante bien. Moni no le había recriminado nada y, a eso de la una y media, habían vuelto los dos tambaleándose a casa de ella. De hecho, se había pulido ya todo el dinero y el tipo de la pistola no había dado señales de vida, pero enseguida se pondría en marcha para cobrar en metálico los tres cheques del tío Herrmann.

—¡Eh, mira esto! —Moni entró en el dormitorio y le enseñó su móvil—. Ayer recibí un mensaje flipante. ¿Tú entiendes lo que quiere decir?

Robert, medio dormido, parpadeó y se esforzó por leer algo en la pantalla: «CIELO, ¡SMOS RICOS! ME HE CARGADO TB AL OTRO VIEJO. ¡Q PAGUE SUS PECADOS!».

Tampoco Robert podía explicarse de qué iba ese mensaje. Se encogió de hombros y cerró los ojos otra vez, pero Moni seguía dándole vueltas en voz alta a quién podría habérselo enviado y por qué. Robert notaba un sabor asqueroso en la boca y le zumbaba la cabeza, así que la voz chillona de Moni enseguida lo puso fuera de sí.

—Pues, si quieres saber de quién es, llama —murmuró—. A mí déjame en paz, que estoy descansando.

—Ni hablar. —Tiró del edredón—. Antes de las diez tienes que haber desaparecido.

—¿Es que vas a recibir visita o qué? —En realidad le daba lo mismo cómo se ganara Moni la vida, pero le molestaba tener que buscarse siempre algún lugar donde esperar sentado hasta que la «visita» se hubiese ido. Esa mañana no tenía ninguna gana de levantarse.

—Necesito la pasta —repuso ella—. Y a ti no te puedo sacar nada.

Sonó el interfono y los perros se pusieron a ladrar. Moni subió las persianas sin compasión.

—Venga, levanta de una vez —siseó con insistencia, y salió del dormitorio.

Behnke volvió a tocar el timbre y se sobresaltó al oír la voz distorsionada que contestaba «¿Quién es?» por el interfono. De fondo resonaban ladridos.

—La Policía —dijo el inspector—. Queremos hablar con Robert Watkowiak.

—No está aquí —repuso la voz de mujer.

—Déjenos pasar de todas formas, por favor.

Tardó un rato en oírse el zumbido de la puerta, pero al final se abrió. El olor era diferente en cada piso, y en ninguno de ellos demasiado bueno. El apartamento de Monika Kramer estaba en el quinto, al final de un pasillo oscuro. La luz del techo estaba estropeada, por lo visto. Behnke llamó al timbre de una puerta delgada y llena de arañazos. Les abrió una mujer de pelo oscuro que los miró con desconfianza. Llevaba en brazos a dos perritos minúsculos, en la mano que le quedaba libre humeaba un cigarrillo y, tras ella, el televisor estaba encendido.

—Robert no está aquí —dijo tras mirar un momento la placa de Behnke—. Hace siglos que no lo veo.

El inspector se abrió paso junto a ella y recorrió el apartamento con la mirada. Era un piso barato de dos habitaciones, pero amueblado con bastante gusto. Un bonito sofá blanco, un arcón de madera indio como mesita de café. En las paredes colgaban cuadros con motivos mediterráneos, de esos que vendían en Bauhaus por unos pocos euros, en un rincón había una gran palmera y el laminado del suelo estaba cubierto por una alfombra de colores.

—¿Es usted la compañera sentimental del señor Watkowiak? —le preguntó Pia a la mujer, que como mucho debía de estar a punto de cumplir los treinta.

Llevaba las cejas depiladas y pintadas con lápiz oscuro, y exageradamente curvas, lo cual le confería una expresión de constante incredulidad. Sus piernas y brazos apenas eran más gruesos que los de una niña de doce años, en cambio contaba con una delantera considerable, de la que presumía sin ningún asomo de falsa modestia gracias a una blusa bien escotada.

—¿Compañera sentimental? Qué va —respondió—. De vez en cuando se deja caer por aquí, pero nada más.

—¿Y dónde está ahora?

La mujer alzó los hombros. Otro cigarrillo mentolado. Dejó a los perritos temblorosos en el inmaculado sofá blanco y vio cómo Behnke entraba en la habitación contigua. Una cama doble, un armario con puertas de espejo y una cómoda con numerosos cajones. La cama estaba deshecha por ambos lados. Behnke puso una mano en la sábana. Todavía estaba caliente.

—¿Cuándo se ha levantado? —preguntó volviéndose hacia Monika Kramer, que estaba plantada en el marco de la puerta con los brazos cruzados y no le quitaba ojo de encima.

—¿Y eso a qué viene ahora? —espetó, reaccionando con la agresividad del culpable.

—Limítese a contestar mi pregunta. —Behnke sintió que estaba a punto de perder la paciencia. Esa mujer le ponía de los nervios.

—Hará una hora o así. No sé.

—¿Y quién estaba acostado en el otro lado? Las sábanas aún están calientes.

Pia se puso los guantes en un momento y abrió una puerta de cristal del armario.

—¡Eh! —gritó Monika Kramer—. ¡Eso no pueden hacerlo sin una orden de registro!

—Vaya, veo que tiene cierta experiencia en esto. —Behnke le dio un repaso de arriba abajo con la mirada.

Con su estrecha faldita vaquera y esas botas baratas de charol que tenían los tacones torcidos de tanto pisar, no habría desentonado en cualquier esquina del barrio de la estación.

—¡Ni se le ocurra tocar este armario! —le chilló la mujer a Pia, interponiéndose entre el mueble y la inspectora.

En ese momento, Behnke percibió un movimiento en la otra habitación: por una fracción de segundo vio la silueta de un hombre y luego oyó el portazo de la puerta de entrada.

—¡Mierda! —soltó el inspector, y quiso salir corriendo tras el fugitivo, pero Monika Kramer le puso la zancadilla.

Behnke tropezó, se golpeó la cabeza contra el marco de la puerta y tiró al suelo una pila de botellas de espumoso vacías que había junto al umbral. Una de ellas se rompió y una esquirla se le clavó en el antebrazo. El inspector volvió a ponerse en pie enseguida, pero la mujer se le tiró encima hecha una furia. Ahí fue cuando la cólera que Behnke llevaba acumulando durante toda la mañana se desbordó. La violencia de su bofetada lanzó a la esquelética joven contra la pared, y aún la golpeó una vez más. Después la agarró y le retorció un brazo a la espalda. Ella se resistió con todas sus fuerzas, le dio una patada en la espinilla y le escupió en la cara, y todo eso sin dejar de insultarlo diciéndole unas barbaridades que Behnke no había oído desde su época como agente de Antivicio en el barrio rojo de Frankfurt. Le habría dado una buena paliza a esa fulana si Pia no se hubiera metido entre ambos para separarlos.

Todo aquel jaleo estuvo acompañado por los ladridos histéricos de los pequeños chuchos. Behnke se enderezó, respirando con dificultad, y contempló el corte que tenía en el antebrazo derecho y que no dejaba de sangrar.

—¿Quién era ese hombre que ha salido huyendo? —le preguntó Pia a la mujer, que se había quedado sentada con la espalda contra la pared. Le sangraba la nariz—. ¿Era Robert Watkowiak?

—¡No pienso deciros nada, polis de mierda! —bramó ella, y apartó a los perros que, presa del pánico, no hacían más que intentar subirse a su regazo—. ¡Os voy a denunciar! ¡Conozco a un par de abogados!

—Escuche, señora Kramer —la voz de Pia sonó asombrosamente calmada—, estamos buscando a Robert Watkowiak en relación con un asesinato. No le está haciendo ningún favor, ni a usted misma tampoco, si nos sigue mintiendo. Además, lo cierto es que ha agredido usted a mi compañero, y eso no queda nada bien ante un tribunal. Cualquiera de sus abogados se lo confirmará.

La mujer reflexionó un momento y pareció comprender la gravedad de su situación, porque al final reconoció que sí era Watkowiak el que había salido huyendo del piso.

—Estaba en el balcón, pero él no tiene nada que ver con ningún asesinato.

—Ya. Y, entonces, ¿por qué se ha largado? —preguntó Behnke.

—Porque no le apetece estar de palique con la pasma.

—¿Sabe usted dónde estuvo el señor Watkowiak la noche del lunes?

—Ni idea. Aquí no se presentó hasta anoche.

—¿Y la semana pasada, el viernes por la noche? ¿Dónde estuvo entonces?

—Y yo qué sé. No soy su niñera, joder.

—Bueno. —Pia asintió con la cabeza—. Le agradecemos su colaboración. Por su propio bien, lo mejor será que nos llame si aparece por aquí otra vez. —Y le dio a Monika Kramer una tarjeta de visita que esta se guardó en el escote, sin mirarla siquiera.

Pia llevó a Behnke al hospital y esperó mientras en urgencias le cosían con un par de puntos el corte del brazo y la herida abierta de la cabeza. Estaba apoyada contra el guardabarros del coche de servicio, fumándose un cigarrillo, cuando su compañero salió por la puerta giratoria con cara de mala sombra, una tirita en la cabeza y una resplandeciente venda blanca cubriéndole el brazo.

—¿Y bien? —le preguntó.

—Me han dado la baja —respondió él sin mirarla. Se sentó en el lado del acompañante y se parapetó tras sus gafas de sol.

Pia puso los ojos en blanco y apagó el cigarrillo. Desde hacía un par de semanas, Behnke volvía a estar absolutamente insoportable. En el corto trayecto hasta la comisaría no dijo ni una palabra, y Pia se estuvo planteando si informar a Bodenstein de su arrebato. No le apetecía hacer de chivata, pero, aunque conocía la predisposición de Behnke a calentarse, su pérdida de control en casa de Monika Kramer la había sorprendido. Un agente de la Policía tenía que soportar provocaciones y, aun así, ser capaz de dominarse. En el aparcamiento de la comisaría, Behnke bajó del coche sin darle las gracias siquiera.

—Me voy a casa —se limitó a decir. Recogió del asiento de atrás su cazadora de cuero y la pistolera con el arma reglamentaria, se sacó el justificante del hospital del bolsillo trasero de los vaqueros y se lo tendió a Pia—. ¿Puedes dárselo a Bodenstein?

—Yo que tú subiría un momento a explicárselo al jefe. —Pia levantó el papel—. Y tal vez fuera mejor que redactaras el informe.

—Eso puedes hacerlo tú —masculló él—. También estabas allí. —Dio media vuelta y se marchó hacia su coche, que estaba en el aparcamiento público.

Pia, molesta, lo siguió con la mirada. En realidad, debería darle igual lo que hiciera Behnke. Estaba bastante harta de su mal humor y de la naturalidad con la que últimamente les endosaba trabajo a los compañeros. Pero no le apetecía que hubiera mal ambiente en el equipo. Bodenstein era un jefe tolerante que rara vez ejercía su autoridad, pero seguro que le habría gustado enterarse por boca del propio Behnke de cómo se había hecho esas heridas.

—¡Frank! —gritó Pia, y bajó del coche—. ¡Espera!

Él se volvió con desgana y se detuvo.

—Oye, ¿qué mosca te ha picado? —le preguntó a su compañero.

—Tú misma estabas allí —contestó él.

—No, no me refiero a eso. —Pia sacudió la cabeza—. A ti te está pasando algo. Hace unos días que te comportas como un miserable. ¿Puedo ayudarte de alguna forma?

—A mí no me pasa nada —replicó Behnke con rudeza—. Todo va bien.

—No me lo creo. ¿Te pasa algo en casa?

En ese momento fue como si Behnke echara la persiana en su interior. Hasta aquí y nada más, decía su expresión.

—Mi vida privada no es asunto tuyo —espetó.

Pia sintió que ya había cumplido con su obligación de buena compañera y se encogió de hombros. Behnke era y seguiría siendo terco como una mula.

—Si alguna vez te apetece hablar… ya sabes dónde me tienes —dijo mientras lo veía alejarse.

En ese momento, él se quitó las gafas de sol, dio media vuelta y se acercó a Pia. La inspectora creyó por un instante que iba a emprenderla contra ella, igual que había hecho antes contra Monika Kramer.

—¿Cómo es que las mujeres siempre tenéis que haceros la madre Teresa y meter las narices en todas partes? ¿Os sentís mejor así o qué? —le soltó con rabia.

Eso molestó a Pia.

—Oye, ¿tú estás mal de la cabeza? Quiero ayudarte porque eres mi compañero y porque me doy cuenta de que te pasa algo. Pero, si no necesitas mi ayuda, ¡haz lo que te dé la gana!

Cerró la puerta del coche de un portazo y lo dejó ahí plantado. Frank Behnke y ella nunca serían amigos.

Thomas Ritter estaba tumbado con los ojos cerrados en el agua caliente de la bañera y sentía cómo se iban relajando sus músculos doloridos. Ya no estaba acostumbrado a esa clase de ejercicios gimnásticos y, siendo sincero, tenía que reconocer que tampoco le apetecían tanto como antes. La sexualidad agresiva de Katharina, que una vez le había hecho perder el sentido, había acabado por hartarlo. Lo que más le sorprendía era la mala conciencia que lo había asaltado por la noche, cuando regresó a casa con Marleen. Al verse frente a la afable candidez de su mujer, se había sentido profundamente avergonzado de sus andanzas de la tarde y al mismo tiempo se había enfadado consigo mismo. Marleen era una Kaltensee y, por tanto, una enemiga. Él se había interesado por ella con la única finalidad de torturar y humillar a Vera, y su enamoramiento era solo ficticio, parte del plan. Cuando por fin lograra su objetivo, pensaba darles la patada a Marleen y al crío. Así lo había imaginado durante las numerosas noches de insomnio en el desvencijado sofá cama de su minúsculo apartamento. Pero de pronto habían entrado en juego los sentimientos, unos sentimientos que él no había calculado.

Cuando la que por aquel entonces era su esposa le pidió el divorcio nada más hacerse público su descenso social, Ritter se juró no volver a confiar jamás en ninguna mujer. Lo de Katharina Ehrmann eran solo negocios. Ella era la editora que le pagaba —y bastante bien, además— por la historia de la vida de Vera Kaltensee; él era su amante preferido cuando estaba en Frankfurt. Lo que hiciera ella cuando él no estaba cerca le traía sin cuidado. Pero sus maniobras lo habían colocado en una situación bastante peliaguda. Ritter soltó un suspiro. Si Katharina se enteraba de lo de Marleen, podía quedarse sin mecenas. Si Marleen se enteraba de su engaño y de las patrañas que le había explicado, seguro que nunca lo perdonaría, y él los perdería sin remedio al niño y a ella. Tal como lo veía, estaba entre la espada y la pared. Sonó el teléfono. Ritter abrió los ojos y buscó el aparato con la mano.

—Soy yo —le dijo la voz de Katharina—. ¿Ya te has enterado? También han asesinado al viejo Schneider.

—¿Qué? ¿Cuándo? —Ritter se incorporó de golpe. Con el impulso, el agua rebasó el borde de la bañera y se derramó sobre el suelo de madera.

—La noche del lunes. De un tiro, como a Goldberg.

—¿Cómo sabes tú eso?

—Lo sé y punto.

—¿Quién se dedicará a disparar a esos viejos decrépitos? —Ritter se esforzó por hablar con indiferencia, salió de la bañera y contempló el estropicio que había organizado.

—Ni idea —dijo Katharina al otro lado de la línea—. Mi primer sospechoso eras tú, si te soy sincera. Hace poco habías ido a verle, y también a Goldberg, ¿o no?

Eso dejó a Ritter sin habla unos segundos. Se quedó helado. ¿Cómo sabía todo eso Katharina?

—Qué tonterías dices —consiguió contestar con esfuerzo, esperando que su tono sonara despreocupado—. ¿Qué habría sacado yo de eso?

—¿Su silencio? —sugirió Katharina—. Al fin y al cabo, a ambos los habías presionado bastante.

Ritter sentía palpitar el corazón hasta en las venas del cuello. No había hablado con nadie sobre esas visitas, absolutamente con nadie. Era difícil descubrir el juego de Katharina, que nunca enseñaba sus cartas. Ritter no habría sabido decir de qué lado estaba en realidad, y en ocasiones se apoderaba de él la desagradable sensación de que para ella no era más que una herramienta con la que conseguir su propia venganza contra la familia Kaltensee.

—Yo no he presionado a nadie —dijo, esta vez con frialdad—. Al contrario que tú, querida. Tú sí que fuiste a ver a Goldberg, y nada menos que por esa locura de las participaciones empresariales que os tienen a todos peleados desde siempre. A lo mejor también le hiciste una visita a Herrmann, visteis un par de películas y os pulisteis una botellita de burdeos juntos. Serías capaz de cualquier cosa con tal de jugársela a los Kaltensee.

—Dejémoslo aquí —repuso Katharina con calma tras una breve pausa—. Por cierto, la Policía tiene a Robert en el punto de mira. No me extrañaría que hubiera sido él, al fin y al cabo siempre necesita pasta. Pero tú sigue escribiendo, que a lo mejor incluso conseguimos un último capítulo de rabiosa actualidad sobre nuestro querido clan Kaltensee.

Ritter dejó el móvil junto a la bañera, agarró un par de toallas y secó el agua del baño antes de que el suelo de madera pudiera dañarse. Por su cabeza daban vueltas y más vueltas aquellos retazos de nueva información. Goldberg, el asqueroso carcamal, muerto de un tiro; Schneider, del mismo modo. Él sabía que Elard odiaba profundamente a los dos viejos por diferentes motivos. Robert siempre iba corto de dinero y Sigbert sin duda perseguía esas malditas participaciones empresariales. Pero ¿era alguno de ellos capaz de cometer, no un asesinato, sino dos? La respuesta era clara: sí. Ritter no pudo evitar sonreír. Lo cierto era que podía sentarse a esperar con toda la tranquilidad del mundo.

—Time is on my side —canturreó, aunque no tenía ni la menor idea de lo mucho que se equivocaba.

Monika Kramer intentaba detener la hemorragia de su nariz con una toalla mojada y un cubito de hielo. Todavía le temblaba todo el cuerpo. Ese poli arrogante y asqueroso le había hecho daño de verdad. ¡Qué lástima que no se hubiera clavado el cristal de la botella en el cuello! Se miró la cara en el espejo del cuarto de baño y se tocó la nariz con cuidado, pero no parecía que estuviera rota. ¡Y todo por culpa de Robert! Ese imbécil debía de haberla cagado otra vez pero bien, y no le había explicado nada. Le había visto esa pistola en la mochila y él le había contado que se la había encontrado por ahí. ¡Pero la poli había hablado de asesinato! ¡Eso ya no tenía ninguna gracia! A Monika Kramer no le apetecía tener a la Policía encima, así que aprovecharía ese pretexto para echar a Robert de una vez por todas. La verdadera razón era que la sacaba de quicio. Cada vez resultaba más complicado librarse de él. ¿Por qué le costaría tanto decirle «no»? Siempre le daba lástima y acababa llevándoselo a casa, por mucho que se hubiera jurado un montón de veces no volver a hacerlo. Robert nunca tenía dinero y, además, era celoso.

Se fue al dormitorio y metió todas las sábanas usadas en el armario. De la caja que tenía bajo la cama sacó las sábanas de seda que utilizaba cuando esperaba «visita». Hacía dos años que había empezado a poner anuncios en el periódico. El texto —«Manu, 19, muy discreta… apetitosa y desinhibida»— gustaba a muchos hombres y, una vez que estaban allí, ya poco les importaba que no se llamara Manu ni que no tuviera diecinueve años. Algunos eran clientes fijos: un conductor de autobuses, un par de jubilados, el cartero y el cajero del banco, que aprovechaba la hora de la comida para ir a verla. Ella cobraba treinta euros por el servicio normal, cincuenta por un francés y cien por algo extra, aunque nadie se lo había pedido nunca. Eso, sumado al dinero del paro, le permitía vivir bastante bien, ahorrar algo todos los meses e incluso permitirse algún capricho de vez en cuando. Dos, tres años más, y podría cumplir su sueño: una pequeña casita junto a un lago en Canadá. Por eso también estaba aprendiendo inglés.

Sonó el timbre. Monika miró un momento el reloj de la cocina. Las diez menos cuarto. Su cliente de los miércoles por la mañana era puntual. Trabajaba en el servicio de recogida de basuras y pasaba la pausa del desayuno con ella una vez a la semana. Como ese día. Cincuenta euros ganados en un abrir y cerrar de ojos, porque un cuarto de hora después el hombre ya se había marchado. No habían pasado ni cinco minutos cuando volvieron a llamar a la puerta. Ese solo podía ser Robert, porque Monika no esperaba otra visita hasta las doce, más o menos. ¿Cómo se le ocurría a ese auténtico gilipollas volver por allí? ¡Seguro que la pasma estaba abajo, esperando en el coche a verlo aparecer! Se fue directa hacia la puerta, furiosa, y la abrió de golpe.

—¿Tú qué te has…? —empezó a decir, pero enseguida se quedó callada, porque ante sí vio a un hombre de pelo gris al que no conocía.

—Hola —dijo el desconocido.

Llevaba bigote, unas gafas anticuadas con cristales tintados, y entraba sin lugar a dudas en la categoría de «pasable». No era un saco de sebo sudoroso con pelos en la espalda, ni un guarro que no se duchaba desde hacía semanas, y tampoco tenía pinta de uno de esos que regateaban con el dinero.

—Adelante —dijo Monika y, al volverse, se miró en el espejo de la entrada para comprobar si estaba guapa. Ya no aparentaba diecinueve años, cierto, pero a lo mejor sí unos veintitrés. En cualquier caso, hasta el momento ninguno había dado media vuelta y se había largado—. Es por aquí. —Señaló en dirección al dormitorio.

El hombre seguía todavía en la puerta del apartamento, y entonces ella se fijó en que llevaba guantes. Se le aceleró el corazón. ¿Sería un pervertido?

—En las manos no necesitas goma —dijo, intentando bromear. De repente tuvo un mal presentimiento.

—¿Dónde está Robert? —preguntó él sin más.

¡Mierda! ¿También ese era poli?

—Ni idea —contestó Monika—. ¡Acabo de decírselo a tus compañeros, tío!

Sin apartar la mirada de ella, el hombre alargó la mano hacia atrás y cerró el apartamento con llave. De repente Monika tuvo miedo. ¡No era de la Policía! ¿Con quién se había metido Robert esta vez? ¿Le debía dinero a alguien?

—Seguramente sabrás por dónde anda cuando no está contigo —dijo el desconocido.

Monika Kramer lo pensó un momento y llegó a la conclusión de que Robert no se merecía que acabara metida en algo así por él.

—A veces va a matar el rato a no sé qué casa desocupada de Königstein —contestó, pues—. En el casco antiguo, donde termina la zona peatonal. Quizá haya ido allí a esconderse de la poli. Lo están buscando.

—Muy bien. —El hombre asintió con la cabeza sin dejar de mirarla—. Gracias.

De algún modo, con su bigote y las gafas gruesas, tenía un aspecto algo triste. Un poco como el empleado del banco. Monika Kramer se relajó y sonrió. Tal vez aún podría sacarse otro billete.

—Dime una cosa. —Sonrió con coquetería—. ¿Qué te parece si te hago una mamada por veinte euros? Es una ganga.

El hombre se le acercó hasta quedar justo frente a ella. Tenía una expresión tranquila, casi indiferente. Hizo un gesto rápido con la mano derecha y Monika sintió un dolor ardiente en el cuello. Se llevó la mano a la garganta en un acto reflejo y luego miró con incredulidad la sangre que le manchaba las manos. Tardó un par de segundos en comprender que era suya. Su boca se llenó de un líquido caliente que sabía a cobre, sintió punzadas de auténtico pánico en la nuca. ¿Qué había pasado? ¿Qué había hecho ese hombre? Se apartó de él, tropezó con uno de los perros y perdió el equilibrio. Por todas partes había sangre. Su sangre.

—Por favor. Por favor, no —pidió sin apenas voz, y, al ver la navaja en la mano del hombre, levantó los brazos ante su cuerpo para protegerse.

Los perros ladraban como locos. Ella se volvió y tropezó consigo misma, pero aun así se defendió desesperadamente, con toda la fuerza que le confería el miedo a morir.

Para nadie de la K11 resultó una sorpresa que el doctor Kirchhoff se topara durante la autopsia del cadáver de Schneider con el mismo tatuaje del grupo sanguíneo que le habían encontrado a Goldberg. Más sorprendente fue que Schneider, el mismo día de su muerte, hubiera emitido un cheque al portador por más de diez mil euros que, sobre las doce del día siguiente, alguien había intentado hacer efectivo en una oficina de la Caja de Ahorros del Taunus. Los empleados del banco se habían negado a pagar una cantidad tan llamativa, por lo elevada, y habían informado a la Policía. En las cintas de la cámara de seguridad de la sala de ventanillas se reconocía al hombre sobre el que, desde su fuga de esa mañana, pendía una orden de detención. Robert Watkowiak, al darse cuenta de que le ponían pegas, había salido huyendo del banco sin el cheque, para poco después reaparecer en una segunda oficina de la Caja de Ahorros de Nassau y probar suerte allí con otro cheque al portador de más de cinco mil euros, con el mismo resultado. Bodenstein tenía delante los dos cheques. Un peritaje grafológico aclararía si la firma era verdaderamente la de Schneider. Los elementos para sospechar de Watkowiak eran en todo caso contundentes, sus huellas dactilares se habían encontrado en el escenario de ambos crímenes.

Llamaron a la puerta y Pia Kirchhoff entró en el despacho.

—Un vecino de Schneider se ha puesto en contacto con nosotros —informó—. Dice que el lunes por la noche, sobre las doce y media, vio un coche sospechoso en la entrada de la propiedad de Schneider cuando salió a pasear al perro por última vez en el día. Un vehículo de transporte claro con una inscripción publicitaria. Al volver, un cuarto de hora después, el coche ya no estaba y en la casa no se veía ninguna luz.

—¿Se fijó en la matrícula?

—Era una matrícula del Meno-Taunus. Estaba oscuro, el coche le quedaba a unos veinte metros. Al principio creyó que a lo mejor era el vehículo de los de la prestación social, pero luego vio el logo.

—Watkowiak no fue solo a casa de Schneider, según demuestran las diferentes huellas dactilares de las copas y el testimonio de la vecina. Es posible que el otro tipo condujera una furgoneta de empresa y volviera a pasarse por allí más tarde.

—Por desgracia, el banco de datos de huellas dactilares no nos ha dado ningún nombre más que el de Watkowiak. Y el estudio de ADN todavía se está realizando.

—Entonces, tenemos que dar con Watkowiak. Que Behnke vaya otra vez a ese apartamento y pregunte a la mujer qué bares suele frecuentar su inquilino.

El inspector jefe percibió un breve titubeo en su compañera y la miró con curiosidad.

—Hmmm, es que Frank se ha ido a casa —dijo Pia—. Le han dado la baja.

—¿Cómo es eso? —Bodenstein parecía sorprendido por el comportamiento de su subordinado.

Behnke, con quien llevaba trabajando más de diez años, había sido el único de su equipo de Frankfurt que lo había seguido a Hofheim cuando Bodenstein aceptó la dirección de la recién fundada sección de Homicidios, la K 11, de la comisaría local de la Policía Judicial.

—Creía que ya habría hablado contigo por teléfono —añadió Pia con cautela—. Monika Kramer ha querido impedir que Behnke siguiera a Watkowiak, él ha tropezado con una botella y se ha herido en el brazo y en la cabeza.

—Vaya —se limitó a decir Bodenstein—. Pues, entonces, que los compañeros de Eschborn se recorran todos los bares de la zona y hablen con los camareros.

Pia esperó a que le hiciera alguna pregunta más, pero su jefe no volvió a mencionar la ausencia de Behnke. En lugar de eso, se levantó y alcanzó su americana.

—Tú y yo nos acercaremos un momento a El Molino para hablar con Vera Kaltensee. Quiero saber qué puede decirnos ella acerca de Watkowiak. A lo mejor incluso sabe dónde podría estar.

La gran verja de la propiedad estaba abierta, pero un hombre vestido de uniforme oscuro y con un intercomunicador en el oído le indicó a Pia que se detuviera y bajara la ventanilla. Por allí cerca había otro guarda uniformado. La inspectora le enseñó la placa y dijo que querían hablar con Vera Kaltensee.

—Un momento.

El guarda de seguridad se colocó delante del capó y habló por un micrófono que seguramente llevaba sujeto a la solapa de la chaqueta. Al cabo de un momento asintió, se hizo a un lado y le indicó a Pia que podía pasar. Frente a la casa señorial, donde había aparcados tres coches, los detuvo un clon del primer guarda de la puerta. De nuevo un control de identidad, de nuevo preguntas.

—Pero ¿qué está pasando aquí? —masculló Pia—. Son ganas de tocar las narices.

Se había propuesto no demostrar ninguna clase de emoción en su próxima conversación con Vera Kaltensee, por mucho que la anciana se retorciera en el suelo entre sollozos convulsivos. El siguiente control se efectuó en la puerta de entrada; Pia se iba cabreando cada vez más.

—Pero ¿qué circo es este? —le soltó al hombre de pelo cano que los escoltó hasta el interior de la casa.

Era el mismo con el que se habían encontrado unos días antes. Moormann, si a Pia no le fallaba la memoria. Esta vez llevaba un jersey oscuro de cuello alto y unos vaqueros negros.

—Han intentado entrar en la casa. Fue ayer por la noche —explicó con cara de preocupación—. Por eso han reforzado las medidas de seguridad. La señora suele quedarse muchas veces sola, aquí, en la casa.

Pia recordaba bien el miedo que había sentido ella misma en su casa después de que alguien le entrara el verano anterior. Comprendía perfectamente el temor de Vera Kaltensee. La anciana, además, era multimillonaria y bastante conocida. Seguro que guardaba en la finca familiar obras artísticas y joyas de valor incalculable, lo cual sin duda representaba una tentación para ladrones de arte y toda clase de cacos.

—Esperen aquí, por favor.

Moormann se detuvo ante una sala diferente a la del día anterior y de cuyo interior salían las voces amortiguadas de una discusión que se acalló en cuanto Moormann llamó a la puerta. El hombre entró y cerró tras de sí. Bodenstein se sentó con cara de indiferencia en un sillón con tapicería de brocado. Pia examinó con curiosidad el gran vestíbulo. La luz del sol, que entraba por tres ventanas apuntadas con vidrieras y caía sobre la barandilla de la escalinata, dibujaba un colorido estampado sobre los suelos de mármoles blancos y negros. En la pared, junto a retratos con oscuros marcos dorados, colgaban también insólitos trofeos de caza: una imponente cabeza de alce disecada, la calavera de un oso y una impresionante cornamenta de ciervo. Al detenerse en los detalles, la inspectora se fijó otra vez en que la casa no estaba especialmente bien conservada. El suelo estaba desgastado; las alfombras, ajadas; las cabezas de animales, coronadas por telarañas. A la barandilla de madera de la escalera le faltaban travesaños. Todo parecía algo deteriorado, con lo que el caserón adquiría una especie de encanto decadente, como si el tiempo se hubiese detenido sesenta años atrás.

De pronto se abrió la puerta tras la que había desaparecido Moormann y de allí salió un hombre de unos cuarenta años vestido de traje y corbata. Parecía cualquier cosa menos de buen humor, pero les dirigió a Pia y a Bodenstein una cabezada cortés antes de marcharse por la puerta principal. Pasaron otros tres minutos, y entonces salieron dos hombres más, a uno de los cuales Pia reconoció al instante. Manuel Rosenblatt era un conocido abogado de Frankfurt que trabajaba sobre todo para grandes magnates empresariales cuando se veían en apuros. Moormann apareció entonces también en la puerta abierta. Bodenstein se levantó.

—La doctora Kaltensee los invita a pasar ahora —dijo el hombre.

—Gracias —contestó Pia, y entró detrás de su jefe a una sala grande, cuyo impresionante revestimiento de madera oscura llegaba hasta una altura de unos cinco metros, donde se encontraba con el techo estucado.

Al fondo había una chimenea de mármol, grande como una puerta de garaje; el centro lo ocupaba una imponente mesa de la misma madera oscura de las paredes, con diez sillas que no parecían nada cómodas. Vera Kaltensee estaba sentada, muy erguida, a la cabecera de la mesa, que estaba cubierta de pilas y pilas de papeles y carpetas abiertas. Aunque estaba pálida y visiblemente cansada, mantenía la serenidad.

—¡Señora Kirchhoff! ¡Querido señor Bodenstein! ¿Qué puedo hacer por ustedes?

El inspector jefe actuó con cortesía y la exquisita educación de la nobleza antigua. Solo le faltó besarle la mano.

—El señor Moormann acaba de decirnos que ayer intentaron entrar en la casa. —Su voz sonaba cargada de preocupación—. ¿Cómo es que no me llamó usted, señora Kaltensee?

—Ay, Dios mío, no quería importunarlo con semejante pequeñez. —Vera Kaltensee sacudió ligeramente la cabeza. En su voz se percibía un titubeo—. Seguro que ya tiene bastante que hacer.

—Pero ¿qué ha sucedido?

—Nada que merezca la pena explicar. Mi hijo me ha enviado a una gente del servicio de seguridad de la empresa. —Sonrió, temblorosa—. Ahora me siento un poco más segura.

Un hombre rollizo, de unos sesenta años, entró en la sala. Vera Kaltensee lo presentó como su hijo mediano, Sigbert, el director de KMF. Sigbert Kaltensee, con su cara de cerdito rosado, sus mofletes y su calva, inspiraba simpatía y afabilidad en comparación con su hermano Elard, aristocrático y esbelto. Le ofreció la mano primero a Pia y después a Bodenstein, sonriendo, y luego se colocó detrás de la silla de su madre. El traje gris, la camisa de un blanco nuclear y la corbata de estampado discreto le quedaban tan perfectos que solo podían ser hechos a medida. Sigbert Kaltensee parecía concederle mucho valor a la discreción, tanto en su conducta como en su vestimenta.

—No querríamos entretenerlos demasiado —dijo Bodenstein—, pero estamos buscando a Robert Watkowiak. Tenemos indicios que nos hacen pensar que estuvo en el escenario de ambos crímenes.

—¿Robert? —De pronto, Vera Kaltensee abrió los ojos con asombro—. No estarán pensando que ha tenido algo que ver con… con todo eso…

—Bueno, sí —reconoció Bodenstein—. Es una primera pista. Nos gustaría mucho hablar con él. Ayer estuvimos en el apartamento donde vive a veces, pero huyó de mis agentes.

—Sigue constando que reside aquí, en El Molino, a efectos oficiales —añadió Pia.

—No quería cerrarle la puerta en las narices —dijo Vera Kaltensee—. Ese joven no me ha traído más que quebraderos de cabeza desde el momento en que entró en esta casa.

Bodenstein asintió.

—Conozco sus antecedentes.

Sigbert Kaltensee no decía nada. Su mirada atenta iba continuamente de Bodenstein a Pia.

—En fin. —Vera Kaltensee soltó un profundo suspiro—. Eugen, mi difunto esposo, me ocultó la existencia de Robert durante muchísimos años. El pobre chico creció junto a su madre, en unas condiciones bastante precarias, hasta que ella murió a causa del alcohol. Él ya tenía doce años cuando Eugen me confesó toda la verdad sobre su hijo ilegítimo. Después de superar la conmoción al enterarme de su infidelidad, yo misma insistí en que Robert se criara con nosotros. El chico no tenía culpa de nada, pero me temo que era demasiado tarde para él.

Sigbert Kaltensee puso una mano sobre el hombro de su madre y ella la alcanzó con la suya. Un gesto de total confianza y cariño.

—Robert era muy obstinado ya de niño —siguió explicando la mujer—. Jamás conseguí acercarme a él, aunque lo intenté todo, de veras. La primera vez que lo pillaron robando en una tienda tenía catorce años, y así comenzó su nada gloriosa carrera. —Vera Kaltensee levantó la mirada con semblante afligido—. Mis hijos afirman que lo protegí demasiado, y que quizá se habría espabilado más si hubiera acabado antes en la cárcel. Pero a mí, en el fondo de mi corazón, el chico me inspiraba lástima.

—¿Lo creería capaz de matar a una persona? —preguntó Pia.

Vera Kaltensee reflexionó un momento, mientras su hijo seguía manteniéndose en un discreto segundo plano, sin decir nada.

—Me gustaría poder decirles que no, estando plenamente convencida —repuso al final la mujer—. Robert nos ha decepcionado un sinfín de veces. La última ocasión que estuvo aquí fue hará unos dos años. Quería dinero, como de costumbre, pero Sigbert lo echó sin contemplaciones.

Pia vio que Vera Kaltensee tenía lágrimas en los ojos, pero se había mentalizado y logró mirar a la anciana con sobria objetividad.

—Lo cierto es que le dimos a Robert todas las oportunidades posibles y él nunca hizo nada con ellas —dijo esta vez Sigbert Kaltensee. Su voz aguda suponía un extraño contraste con su robusta figura—. No hacía más que mendigarle dinero a mi madre, además de robarnos todo lo que podía y más. Mi madre era demasiado benevolente para pararle los pies, pero llegó un momento en que consideré que se había pasado de la raya. Lo amenacé con denunciarlo por allanamiento de morada si algún día volvía a poner un pie dentro de esta casa.

—¿Conocía él al señor Goldberg y al señor Schneider? —quiso saber Pia.

—Desde luego. —Sigbert Kaltensee asintió con la cabeza—. Los conocía bien a ambos.

—¿Cree que es posible que fuese a pedirles dinero?

Vera Kaltensee torció el gesto, como si esa idea le resultara absolutamente desagradable.

—Sé que en el pasado les dio buenos sablazos —dijo Sigbert Kaltensee soltando una breve carcajada que carecía de humor—. No tiene ninguna clase de escrúpulos.

—Ay, Sigbert, no seas injusto. —Vera Kaltensee sacudió la cabeza—. Muchas veces me reprocho el haberte hecho caso. Tendría que haber asumido yo misma la responsabilidad y haber mantenido a Robert cerca de mí. Así no se le habrían ocurrido todas esas tonterías.

—Ya hemos hablado de esto mil veces, mamá —repuso Sigbert Kaltensee con paciencia—. Robert tiene cuarenta y cuatro años. ¿Durante cuánto tiempo podrías haberlo protegido de sí mismo? Él no quería tu ayuda para nada, solo tu dinero.

—¿Qué tonterías son esas que se le ocurrían a Robert? —se interesó Bodenstein antes de que hijo y madre ahondaran más en esa discusión que sin duda habían tenido muchas otras veces antes.

Vera Kaltensee sonrió con rigidez.

—Ya conocen ustedes su historial —dijo—. Pero Robert no es mala persona. Simplemente es demasiado confiado y siempre acaba arrimándose a quien no debe.

Pia vio cómo Sigbert Kaltensee levantaba las cejas con muda resignación al oír esas palabras. Debía de pensar lo mismo que ella. Esa era la frase que se oía siempre de boca de los familiares: cuando un hijo, una hija, un marido o una pareja cometían actos delictivos, la culpa siempre la tenían los demás. Qué fácil era responsabilizar a las malas influencias para justificar el propio fracaso. Vera Kaltensee no constituía ninguna excepción. Bodenstein le pidió que lo llamara en caso de que tuviera noticias de Robert Watkowiak.

Robert se dirigía de Kelkheim a Fischbach por el camino peatonal asfaltado y estaba de mal humor. Iba soltando tacos en voz baja y le dedicaba a Herrmann Schneider todos los insultos que conocía. Lo que más le cabreaba era haberse dejado engañar por ese viejo hijoputa. Que los cheques valían tanto como el dinero en metálico, le había dicho, y luego le había enseñado su billetera vacía, sintiéndolo mucho. ¡Y qué más! Esos chupatintas del banco le habían montado un escándalo de aúpa y se habían puesto a llamar por teléfono, seguramente a la pasma. Así que lo mejor sería largarse de allí. Pero, como no tenía móvil ni bastante pasta para tomar el autobús, ¡había tenido que huir a pie! Hacía una hora y media que había echado a andar sin pensar muy bien hacia dónde. El susto de esa mañana cuando la pasma se había presentado en casa de Moni lo había dejado hecho polvo, y la caminata al aire libre le había abierto los ojos a su situación: estaba acabado. Tenía hambre, sed y no sabía dónde caerse muerto. En casa de Kurti no tenía ni que molestarse en probar suerte —su abuela ya le había insultado bastantes veces y lo había echado de allí a patadas—, y ya no le quedaban más amigos. La única posibilidad que tenía era Vera. Más le valía encontrar una oportunidad para hablar con ella a solas. Sabía cómo entrar en la propiedad de los Kaltensee sin que nadie lo viera, conocía hasta el último centímetro de la casa. Cuando la tuviera delante, le explicaría claramente cómo le iban las cosas. A lo mejor se ofrecía a darle algo. Y, si no, sacaría la pistola y la encañonaría con ella. De todas formas, seguro que no tendría que llegar tan lejos. En realidad no era Vera quien le había prohibido la entrada en la casa, sino Sigbert, ese cerdo gordo y arrogante. Nunca había podido tragarlo, y menos aún después de aquel accidente del que todo el mundo le había echado la culpa a él, aunque había sido Marleen la que conducía. Pero, claro, nadie quiso creérselo porque, a fin de cuentas, ella no tenía más que catorce años y, ¡ay, era una chiquilla tan dulce y obediente! La idea de usar el Porsche del tío Elard para hacer una escapada se le había ocurrido a Marleen, ella había robado la llave a escondidas y lo había sacado del garaje. Él solo la había acompañado para intentar impedirle que hiciera aquella tontería. ¡Pero, claro, como era de esperar, toda la familia había dado por hecho que él había pretendido impresionar a la chica! Robert Watkowiak pasó corriendo junto a la gasolinera Aral y cruzó la calle. Si seguía a ese ritmo, llegaría a El Molino al cabo de una hora. Un fuerte bocinazo lo sacó de pronto de sus oscuras cavilaciones y un Mercedes negro se detuvo junto a él. El conductor bajó la ventanilla del lado del acompañante y se inclinó hacia la acera.

—¡Eh, Robert! ¿Te llevo a alguna parte? —preguntó—. ¡Va, venga, sube!

Robert dudó un momento, pero luego alzó los hombros. Cualquier cosa era mejor que caminar.

—Esos chuchos llevan todo el día ladrando. Hoy he tenido un montón de quejas —protestó el conserje del edificio de viviendas mientras subía con Bodenstein y Pia en el estrecho ascensor hasta el piso más alto—. Muchas veces dejan a los perros solos durante horas enteras y no les importa que ladren y se caguen por todo el apartamento.

Ostermann había aducido ante el juez responsable que existía el peligro de que se produjeran más muertes y había conseguido la orden de registro del apartamento de Monika Kramer en un tiempo récord. El ascensor se detuvo con una sacudida, el conserje abrió la puerta, pintarrajeada y llena de arañazos, y siguió hablando por los codos.

—… no quedan personas decentes en el edificio. ¡La mayoría ni siquiera hablan alemán! Pero los servicios sociales siempre acaban pagándoles el alquiler. Y, por si fuera poco, son unos sinvergüenzas. En realidad tendrían que pagarme el doble, con todo el peligro al que estoy expuesto el día entero.

Pia miró hacia el techo, exasperada. Ante el apartamento del final del pasillo oscuro esperaban dos agentes uniformados, tres de rastros y un cerrajero de urgencias. Bodenstein llamó a la puerta.

—¡Policía! —gritó—. ¡Abran!

No hubo respuesta. El conserje lo apartó a un lado y empezó a aporrear la madera.

—¡Abrid la puerta! ¡Abrid de una vez! —bramó—. ¡Sé que estáis ahí dentro, pedazo de vagos!

—Bueno, bueno, no exagere —lo frenó Bodenstein.

—Es que no entienden otro idioma —masculló el conserje.

La puerta del apartamento de enfrente se abrió, solo un resquicio, y se cerró enseguida otra vez. Por lo visto, la Policía no era una visita desacostumbrada en el vecindario.

—Abra la puerta —le dijo Bodenstein al conserje, que asintió con ganas.

Lo intentó con la copia de la llave, pero no lo consiguió. El cerrajero de urgencias forzó en pocos segundos el bombín de la cerradura, pero ni aun así se abrió la puerta.

—Deben de haber colocado algo por dentro —supuso el cerrajero, y dio un paso atrás.

Dos agentes se abalanzaron con todo su peso contra la puerta cerrada y por fin consiguieron acceder al apartamento. Los perros ladraban como locos.

—Mierda —murmuró uno de los dos al ver qué les estaba impidiendo la entrada.

Justo detrás de la puerta yacía el cuerpo sin vida de la inquilina, Monika Kramer, lleno de manchas azuladas.

—Creo que voy a vomitar —soltó el agente, y apartó a Pia para salir corriendo al pasillo.

La inspectora, sin decir palabra, se puso unos guantes y se inclinó sobre el cadáver de la joven, que estaba tumbada con la cara hacia la puerta y las piernas estiradas. Todavía no había aparecido el rigor mortis. Pia Kirchhoff empujó a la mujer por un hombro y la tumbó boca arriba. En sus años de servicio en la Policía Judicial había visto muchas imágenes espantosas, pero la brutalidad con la que habían mutilado el cuerpo de esa joven la golpeó con una crudeza inesperada. Alguien había abierto en canal a Monika Kramer: el tajo iba desde la garganta hasta el pubis, e incluso le habían cortado las bragas. Los intestinos se salían de la pared abdominal rajada.

—Dios mío —oyó Pia que decía su jefe, detrás de ella, con voz ahogada.

Lo miró un instante. Bodenstein era capaz de soportar muchas cosas, pero esta vez se había quedado blanco como la pared. Pia se volvió de nuevo hacia el cadáver y vio entonces lo que tanto había conmocionado a Bodenstein. Se le encogió el estómago y luchó contra las náuseas que le subían por la garganta. El asesino no se había contentado con matar a la chica, también le había sacado los dos ojos.

—Déjame que conduzca yo, jefe. —Pia extendió una mano y Oliver le alcanzó las llaves del coche sin llevarle la contraria.

Ya habían terminado su trabajo en el apartamento y habían interrogado a fondo a todos los vecinos de ese piso y del de abajo. Varios de ellos habían oído una fuerte pelea y golpes sordos que procedían del apartamento, hacia las once, pero todos coincidieron en declarar que las discusiones violentas y escandalosas eran el pan de cada día en el apartamento de Monika Kramer. ¿Había vuelto Watkowiak allí después de que Pia y Behnke se marcharan? La chica no había muerto enseguida, sino que parecía haberse arrastrado hasta la puerta, a pesar de sus heridas, para intentar salir al pasillo. Bodenstein se frotó la cara con ambas manos. Pia nunca lo había visto tan afectado.

—A veces desearía haberme hecho guarda forestal, o vendedor de aspiradoras —dijo Bodenstein, sin inflexión en la voz, cuando llevaban un rato en el coche—. Esa chica no era mucho mayor que Rosalie. En la vida conseguiré acostumbrarme a esto.

Pia le lanzó una breve mirada de reojo y se sintió tentada de estrecharle una mano o dedicarle algún otro gesto de consuelo, pero no lo hizo. Aunque trabajaban juntos casi todos los días desde hacía dos años, entre ellos existía una distancia que le impedía algo así. Bodenstein era cualquier cosa menos un tipo dado a la camaradería. Solía ocultar muy bien sus emociones. A veces Pia se preguntaba cómo lo aguantaba: las terribles imágenes, la presión que soportaba y de la que nunca parecía desahogarse, ni soltando tacos ni con arrebatos de ira. Ella intuía que ese sobrehumano dominio de sí mismo era el resultado de una educación estricta. Seguramente era lo que se entendía por «circunspección». Mantener la calma. A cualquier precio y en cualquier situación.

—Yo tampoco —dijo entonces.

Por fuera, siempre quería dar la impresión de que todo aquello la dejaba impasible, pero en su interior no era ni mucho menos así. Tampoco a ella la habían endurecido las innumerables horas en el Instituto Anatómico Forense, ni habían hecho que contemplara con indiferencia los destinos y las tragedias de esas personas a quienes solo conocía como cadáveres. Por algo recibía atención psicológica el personal de primeros auxilios cuando había una catástrofe, porque la visión de muertos mutilados se quedaba grabada en el cerebro y no había nada que consiguiera borrarla. Igual que Pia, también Bodenstein buscaba la salvación en la rutina.

—Ese mensaje de su móvil —dijo el inspector jefe en tono profesional— podría ser una prueba de que, efectivamente, es Watkowiak quien está tras los asesinatos de Goldberg y Schneider.

Los agentes de la Científica habían encontrado un mensaje de Robert Watkowiak recibido en el móvil de Monika Kramer a las 13.34 del día anterior que decía: «CIELO, ¡SMOS RICOS! ME HE CARGADO TB AL OTRO VIEJO. ¡Q PAGUE SUS PECADOS!».

—Entonces, ya tenemos resueltos los asesinatos —concluyó Pia, aunque no demasiado convencida—. Watkowiak mató por codicia a Goldberg y a Schneider, que lo conocían puesto que era hijastro de Vera Kaltensee y, por tanto, lo dejaron pasar sin sospechar nada. Después acabó con Monika Kramer porque estaba al corriente de todo.

—¿A ti qué te parece? —preguntó Bodenstein.

Pia lo pensó un momento. Nada deseaba más que encontrar una explicación así de sencilla para los tres asesinatos, pero en el fondo lo dudaba mucho.

—No sé —repuso tras una breve reflexión—. El instinto me dice que detrás de todo esto hay algo más.

Los excrementos húmedos del establo de los caballos pesaban como el plomo, el olor a amoníaco la dejaba sin respiración, pero Pia le prestaba tan poca atención como a su dolor de espalda y a las agujetas que sentía en los brazos. De alguna forma tenía que conseguir pensar en otra cosa, y para eso no había mejor remedio que el trabajo físico. En esa situación, muchos de sus compañeros buscaban el olvido en el alcohol, y Pia podía incluso entenderlo. Ella, sin embargo, prefirió palear obstinadamente una horca tras otra sobre el esparcidor de estiércol que había aparcado justo delante del establo, hasta que las púas empezaron a arañar el suelo de hormigón desnudo. Los últimos restos los sacó con una pala, luego se detuvo, sin aliento, y se secó el sudor de la frente con la manga.

Bodenstein y ella habían pasado ya por comisaría para informar a sus compañeros. La búsqueda de Robert Watkowiak se había intensificado, durante un rato habían considerado la posibilidad de involucrar a la población civil haciendo un llamamiento mediante la radio local. Pia acababa de terminar el trabajo cuando sus perros, que habían seguido con atención hasta el último de sus movimientos, se pusieron en pie de un salto y echaron a correr ladrando con alegría. Apenas unos segundos después, la furgoneta verde del Opel Zoo se detuvo junto al tractor, y Christoph bajó del vehículo. Se acercó a Pia con pasos rápidos y cara de preocupado.

—Hola, cariño —dijo en voz baja, y la abrazó con fuerza.

Pia se inclinó contra él y sintió cómo se le saltaban las lágrimas y le caían por las mejillas. Era un alivio enorme tener la posibilidad de mostrarse débil por un momento. Con Henning nunca se lo había permitido.

—Me alegro de que estés aquí —murmuró.

—¿Tan horrible ha sido?

Pia notó los labios de él en su pelo y asintió sin decir nada. Durante un buen rato, Christoph la tuvo abrazada y le acarició la espalda para ofrecerle consuelo.

—Ahora mismo te vas a la bañera —dijo con decisión—. Yo encerraré a los caballos y les echaré de comer. Además, he traído algo para cenar. Tu pizza preferida.

—¿Con extra de atún y anchoas? —Pia levantó la cabeza y sonrió con timidez—. Eres un cielo.

—Ya lo sé. —Christoph le guiñó un ojo y la besó—. Y ahora, directa a la bañera.

Cuando, una media hora después, salió del cuarto de baño envuelta en un albornoz de rizo, seguía sintiéndose sucia por dentro a pesar del largo rato que había pasado en el agua. La brutalidad de ese asesinato había sido espantosa. Haber hablado con la joven apenas un par de horas antes, además, hacía que toda la situación fuese tanto más horrible. ¿Había tenido que morir Monika Kramer porque la Policía se había presentado en su casa?

Christoph, mientras tanto, había dado de comer a los perros, había puesto la mesa de la cocina y había abierto una botella de vino. El tentador aroma de la pizza le recordó a Pia que no había probado bocado en todo el día.

—¿Te apetece hablar de ello? —preguntó él cuando se sentaron a la mesa a comer pizza al tonno tibia con las manos—. A lo mejor te hace bien.

Pia se lo quedó mirando. Tenía una sensibilidad increíble. Desde luego que le haría bien hablar. Librarse de ello, compartirlo, era la única forma de digerir lo que había vivido, en realidad.

—Es que nunca había visto algo tan espantoso —dijo, y suspiró.

Christoph le sirvió un poco más de vino y escuchó con atención mientras Pia explicaba lo que había sucedido ese día. Le habló de su visita al apartamento de Monika Kramer por la mañana, de la huida de Watkowiak y del arrebato de Behnke.

—¿Sabes? —dijo al final, y bebió un trago—, todo se puede comprender hasta cierto punto, aunque suene horroroso. Pero esa brutalidad tan bestial, la crueldad con que han asesinado a esa chica, me ha dejado completamente hecha polvo.

Pia se comió el último trozo de pizza y se limpió los dedos con un trozo de papel de cocina. Se sentía más que agotada y, al mismo tiempo, tan tensa como si estuviera a punto de explotar. Christoph se levantó y llevó la caja de pizza vacía a la basura. Después se colocó detrás de Pia, puso las manos sobre sus hombros y empezó a masajear con suavidad la tirante musculatura de su cuello.

—Lo único bueno de algo así es que después veo con total claridad el sentido de mi trabajo. —Pia cerró los ojos—. Al cerdo que haya hecho eso lo encontraré y lo meteré entre rejas el resto de su vida.

Christoph se inclinó sobre ella y le dio un beso en la mejilla.

—Parece que estás deshecha de verdad —dijo en voz baja—. Siento muchísimo tener que dejarte sola precisamente ahora.

Pia se volvió hacia él. Al día siguiente, Christoph tenía que tomar un avión hacia Sudáfrica. Llevaba meses planeando ese viaje de una semana a Ciudad del Cabo para asistir al congreso de la «World Association of Zoos and Aquariums», la WAZA. Ella ya lo echaba de menos con toda su alma.

—Bueno, serán solo ocho días. —Habló con más ligereza de la que sentía en realidad—. Y, además, siempre puedo llamarte.

—Me llamarás si te pasa algo, ¿verdad? —Christoph la acercó hacia sí—. ¿Me lo prometes?

—Palabra de honor. —Pia le rodeó el cuello con los brazos—. Pero, de momento, todavía estás aquí, así que tendríamos que aprovecharlo.

—¿Tú crees?

En lugar de responder, Pia le dio un beso. Le habría gustado no tener que volver a separarse de él jamás. En el pasado, también Henning había salido de viaje a menudo, y a veces Pia no había podido hablar con él durante días, pero eso nunca la había inquietado ni la había molestado. Con Christoph era diferente. Desde que se conocían, apenas habían pasado más de veinticuatro horas separados, y solo con pensar que no tendría un momento para acercarse al zoo y verlo sentía una dolorosa sensación de abandono.

Él pareció percibir su apremiante deseo como un aura que irradiaba de todo su cuerpo. Aunque evidentemente no era la primera vez que se acostaba con él, Pia sintió que casi le estallaba el corazón cuando lo siguió hasta el dormitorio y lo vio desnudarse a toda prisa. Nunca había estado con un hombre como Christoph: un hombre que lo reclamaba y lo daba todo, que no le permitía ninguna vacilación, ninguna situación incómoda y ningún orgasmo fingido. Pia estaba enganchada a la impetuosidad con que su cuerpo reaccionaba ante el de él. Ya habría tiempo para la ternura más adelante, en ese momento no había nada que deseara con más ardor que olvidar en sus brazos el día atroz que había tenido.

Jueves, 3 de mayo de 2007

Poco antes de las ocho, Bodenstein subía destrozado y medio a rastras la escalera hasta el primer piso, donde estaban los despachos de la K 11. La niña se había pasado la mitad de la noche llorando. Cosima había tenido el detalle de irse con ella a la habitación de invitados, pero aun así él apenas había pegado ojo. Después, un accidente en la carretera, poco antes de la entrada a Hofheim, lo había retenido una buena media hora y, para colmo de desgracias, el comisario Nierhoff salía por la puerta de su despacho justamente cuando el inspector jefe llegaba al último escalón.

—Buenos días, buenos días. —Nierhoff lo saludó frotándose las manos, campechano—. ¡Enhorabuena! ¡Sí que ha ido rápido! Un trabajo estupendo, Bodenstein.

Este miró molesto a su jefe y comprendió que Nierhoff había estado esperando a que llegara. Bodenstein no podía soportar que lo asaltaran de esa forma antes de haber podido dar por lo menos un sorbo a una taza de café.

—Buenos días —contestó—. ¿De qué me está hablando?

—Vamos a informar ahora mismo a la prensa —prosiguió Nierhoff, imperturbable—. Ya le he dado instrucciones a nuestro portavoz y a todas…

—Pero ¿de qué quiere informar a la prensa? —preguntó Bodenstein, interrumpiendo la perorata del comisario—. ¿Me he perdido algo?

—Los asesinatos ya están resueltos —celebró Nierhoff—. Ha dado usted con el criminal, así que el caso está cerrado.

—¿Quién ha dicho eso? —Bodenstein saludó con la cabeza a dos compañeros que pasaron junto a él.

—La agente Fachinger me ha dicho que…

—Un momento. —A Bodenstein le daba igual ser educado o no—. Ayer encontramos el cadáver de una conocida de un hombre que en algún momento estuvo en el escenario de ambos crímenes, pero por el momento nos faltan tanto el arma homicida como una prueba concluyente que certifique que, efectivamente, fue él quien cometió los asesinatos. Todavía no hemos resuelto los casos, ni mucho menos.

—¿Por qué quiere hacerlo más complicado de lo que es, Bodenstein? Ese hombre ha matado por pura codicia, todas las pruebas apuntan en esa dirección. Y después ha asesinado también a su confidente. Tarde o temprano le echaremos el guante, y entonces conseguiremos una confesión. —Para Nierhoff estaba más claro que el agua—. He convocado la rueda de prensa a las once. Me gustaría que estuviera usted allí.

Bodenstein no se lo podía creer. El día parecía estar resultando aún peor de lo que había empezado.

—A las once en punto abajo, en la sala de reuniones grande —dijo el comisario sin darle pie a objetar nada—. Después quiero hablar con usted en mi despacho.

Dicho eso, desapareció con una sonrisa de satisfacción.

Bodenstein, cabreado, abrió de golpe la puerta del despacho de Hasse y Fachinger. Ambos estaban ya allí, sentados a sus escritorios. Hasse escribía deprisa en el teclado de su ordenador, pero en ese momento a Bodenstein le daba igual si estaba otra vez navegando en Internet por asuntos privados o si estaba buscando un lugar agradable para pasar los años de la jubilación en el sur.

—Fachinger. —El inspector jefe llamó a su colaboradora más joven sin molestarse siquiera en saludar—. Acompáñame a mi despacho.

Por muy enfadado que estuviera, no quería echarle la bronca delante de otro compañero.

Poco después, la chica entró en el despacho con cara de miedo y cerró la puerta sin hacer ruido. Bodenstein se sentó a su escritorio, sin ofrecer asiento a la agente.

—¿Cómo se te ha ocurrido decirle al comisario que habíamos solucionado los dos casos de asesinato? —preguntó con brusquedad y sin dejar de mirar a su subordinada.

Era bastante joven y muy eficiente, pero le faltaba algo de seguridad en sí misma, y a veces tendía a cometer errores por puro celo profesional.

—¿Yo? —Kathrin Fachinger se puso colorada—. Pero ¿qué le he dicho yo?

—¡Sí, eso es lo que me gustaría saber a mí también!

—Él… se pasó ayer por la tarde por… por la sala de reuniones —balbuceó Kathrin Fachinger, nerviosa—. Te estaba buscando porque quería saber cómo iban las investigaciones. Yo le dije que Pia y tú habíais encontrado el cadáver de la novia del hombre que había dejado sus huellas en sendos escenarios de los crímenes.

Bodenstein miró fijamente a su subordinada. Su cólera desapareció tan deprisa como había estallado.

—No le dije nada más —reiteró la agente—. De verdad que no, jefe. Te lo juro.

Bodenstein la creyó. El comisario tenía tanta prisa por ver ese caso resuelto que había encajado los resultados de las investigaciones como mejor le había parecido. Aquello era escandaloso, y muy raro.

—Te creo —dijo el inspector jefe—, disculpa mi tono, pero es que estoy algo enfadado. ¿Behnke ha llegado ya?

—No. —Kathrin parecía sentirse incómoda—. Creo… que le han dado la baja.

—Ah, sí. ¿Y Kirchhoff?

—Esta mañana tenía que acompañar a su novio al aeropuerto y después se iba directamente al Anatómico Forense. La autopsia de Monika Kramer empieza a las ocho.

—Menuda pinta traes… —fue el saludo que le dedicó el doctor Henning Kirchhoff a su exmujer a las ocho de la mañana en la Sala de Disección 2 del Instituto Anatómico Forense.

Pia se miró un segundo en el espejo que había sobre el lavamanos. Ella no se veía tan horrible, teniendo en cuenta que no había dormido ni la mitad de la noche y que diez minutos antes había estado llorando en el coche. En medio del caos del aeropuerto, la despedida de Christoph se le había hecho muy corta. A la entrada de la Terminal B lo estaban esperando dos colegas que también iban al congreso de Sudáfrica, y Pia había comprobado, con una punzada de celos, que el colega de Berlín era en realidad «una» colega, y bastante atractiva, además. Un último abrazo, un fugaz beso de despedida y Christoph desapareció con sus compañeros en el edificio de la terminal. Pia, que no estaba preparada para esa abrumadora sensación de vacío, se había quedado allí plantada hasta que había dejado de verlo.

—¿Te acuerdas de mi amiga Miriam? —le preguntó a Henning.

—La señorita Horowitz y yo, por fortuna, nos vimos una única vez y de eso hace ya muchos años.

La frase sonó algo avinagrada, y Pia recordó entonces que Miriam había llamado una vez a Henning «doctor Frankenstein sin gracia», a partir de lo cual él siempre se había referido a ella despectivamente como «la boba de las fiestas».

Por un momento consideró explicarle a su exmarido la evolución profesional de Miriam, pero lo dejó estar.

—Da igual —dijo—. Me la he encontrado por casualidad, trabaja en el Instituto Fritz Bauer.

—Seguro que le buscó el puesto su papá.

Henning volvía a demostrar que era rencoroso, pero Pia no hizo caso.

—Le he pedido que investigue un poco sobre Goldberg. Al principio no quería creer que hubiera sido un nazi, claro, pero después dio con unos documentos sobre Goldberg y su familia en el archivo del instituto. Los nazis lo documentaron todo hasta la saciedad.

Ronnie, el ayudante del forense, se acercó a Pia y se colocó junto a la mesa en la que ya habían dispuesto el cadáver desnudo y limpio de Monika Kramer, que allí, en aquel entorno clínico, había perdido todo su horror. Pia informó de que Goldberg, su familia y todos los habitantes judíos de Angerburg fueron enviados al campo de concentración de Plaszow en marzo de 1942. Mientras que la familia de Goldberg había muerto allí, él había logrado sobrevivir en ese campo hasta 1945, cuando fue clausurado. Trasladaron entonces a todos los presos a Auschwitz, donde Goldberg fue asesinado en las cámaras de gas ese mismo enero. En la sala de disección se hizo un silencio total. Pia miró a los dos hombres con expectación.

—Sí, ¿y qué? —preguntó Henning con desdén—. ¿Qué tiene eso de espectacular?

—¿No lo entiendes? —A Pia le molestó su reacción—. Es la prueba indiscutible de que el hombre al que tuviste en tu mesa no era David Josua Goldberg.

—¡Pues muy bien! —Henning se encogió de hombros sin dejarse impresionar—. Por cierto, ¿dónde se ha metido ese fiscal? ¡Detesto la falta de puntualidad más que la peste!

—El fiscal ya está aquí —dijo una voz femenina—. Buenos días a todos.

Valerie Löblich, la fiscal, entró con la cabeza muy alta, saludó al ayudante del forense y pasó sin decir nada por delante de Pia, que por su parte constató con interés la repentina incomodidad de Henning.

—Buenos días, señora Löblich —se limitó a decir el forense.

—Buenos días, doctor Kirchhoff —repuso la fiscal con frialdad.

La corrección con la que se saludaron hizo sonreír a Pia, que pensó en la última vez que había visto a la fiscal, en el salón del piso de Henning, en una posición que solo podía describirse como altamente comprometedora. En aquella ocasión, tanto la fiscal como Henning llevaban encima mucha menos ropa.

—Pues ya podemos empezar. —Kirchhoff evitó todo contacto visual con la fiscal Löblich y con Pia, y se sumergió en su trabajo.

En su momento, Kirchhoff le había asegurado a Pia que, a pesar de todos los esfuerzos de la fiscal, su aventura había quedado en ese único encuentro, y Pia sabía que Löblich la culpaba a ella, así que se mantuvo en un discreto segundo plano mientras Henning realizaba el examen exterior del cuerpo y le iba dictando sus comentarios al micrófono que llevaba al cuello.

—Ahora se ha ligado a un juez —le susurró Ronnie a Pia, y señaló con un leve gesto de cabeza a la fiscal, que estaba con los brazos cruzados justo delante de la mesa de autopsias.

La inspectora se encogió de hombros. A ella le daba absolutamente igual. Las leves agujetas que sentía en los muslos y la espalda le recordaron su noche de pasión, y se puso a calcular cuánto tardaría Christoph en aterrizar en Ciudad del Cabo. Le había prometido que le enviaría un mensaje de texto en cuanto llegara. ¿Se acordaría de hacerlo? Esos pensamientos la distrajeron tanto que apenas se enteró de lo que hacía Henning.

El forense agrandó el brutal corte que el asesino le había infligido a la chica, fue extrayendo los órganos uno a uno y diseccionó el corazón. Ronnie llevó muestras del contenido del estómago al laboratorio, un piso más arriba. Durante todo ese rato, nadie dijo una sola palabra, salvo el forense, que iba comentando su trabajo a media voz para dejar grabada el acta de la autopsia.

—¡Pia! —espetó Henning de pronto—. ¿Estás dormida?

El sobresalto la sacó de sus pensamientos. Pia dio un paso al frente al mismo tiempo que la fiscal se acercaba también a la mesa.

—Tenéis que buscar una navaja con hoja Hawkbill de unos diez centímetros de largo —le dijo Kirchhoff a su exmujer—. El asesino realizó la incisión con mucha fuerza y sin vacilaciones. La hoja llegó a causar daños en los órganos internos y dejó marcas de corte en las costillas.

—¿Qué es una hoja Hawkbill? —preguntó la fiscal.

—Yo no soy su profesor de repaso. Haga los deberes —le soltó Kirchhoff.

Pia sintió entonces lástima por ella.

—Las navajas Hawkbill tienen la hoja curva, con forma de media luna —explicó—. Son originarias de Indonesia, donde se utilizaban para la pesca. Esas hojas no están pensadas para cortar, se utilizan exclusivamente como navajas de pelea.

—Gracias. —La fiscal le dirigió un gesto con la cabeza.

—Una navaja así no se compra en el supermercado. —El mal humor del forense había empeorado de pronto por motivos incomprensibles—. La última vez que vi este tipo de heridas fue en víctimas del Ejército de Liberación de Kosovo.

—¿Qué le ha pasado en los ojos? —Pia se esforzaba por ser lo más objetiva posible, pero se estremeció solo con pensar en lo que habría tenido que soportar la mujer antes de morir.

—¿Qué quieres que le haya pasado? —contestó su exmarido, crispado—. Todavía no he llegado ahí.

Pia y la fiscal cruzaron una mirada de comprensión que no le pasó por alto a Kirchhoff. El forense empezó a examinar el abdomen de la mujer, extrajo muestras y masculló algo casi ininteligible. Pia se compadeció de la secretaria que tuviera que transcribir el acta de la autopsia. Veinte minutos después, Kirchhoff contemplaba los labios azulados del cadáver con una lupa y luego examinó el orificio de la boca con detenimiento.

—¿Qué ha encontrado? —preguntó la fiscal, impaciente—. No nos tenga innecesariamente en vilo.

—Un poco de paciencia, por favor, señora fiscal —repuso Kirchhoff con aspereza.

Agarró un escalpelo y seccionó el esófago y la laringe. Entonces, con cara de total concentración, extrajo varias muestras más con bastoncillos de algodón y se las fue pasando una tras otra a su ayudante. Por fin acercó una lámpara ultravioleta e iluminó con ella la boca y el esófago abierto de la víctima.

—¡Madre mía! —exclamó a la vez que se erguía—. ¿Quiere ver esto, señora fiscal?

Valerie Löblich asintió enseguida y se acercó.

—Tiene que ponerse más cerca —dijo Kirchhoff.

Pia, que ya sospechaba lo que podía verse ahí, sacudió la cabeza. ¡Henning se estaba pasando de la raya! También Ronnie sabía de qué iba la cosa y tuvo que esforzarse por contener la risa.

—Yo no veo nada —dijo la fiscal.

—¿No le llaman la atención esas manchas azules que brillan?

—Pues sí. —La mujer levantó la cabeza y arrugó la frente—. ¿La envenenaron?

—Sí, claro… Si el esperma estaba envenenado o no, es algo que no puedo afirmar en estos momentos. —Kirchhoff sonrió con burla—. Pero ya lo veremos en el laboratorio.

La fiscal se puso roja al comprender que acababa de ser víctima de una broma de mal gusto.

—¿Sabes una cosa, Henning? ¡Eres un cabrón! —masculló, enfadada—. Si sigues así, el día en que tú mismo estés tumbado en esta mesa llegará antes de lo que piensas. —Giró sobre sus talones y salió de la sala.

El forense la siguió con la mirada, después hizo un gesto de indiferencia y miró a Pia.

—Ya lo has oído —dijo, con cara de inocente—. Una amenaza de muerte en toda regla. En fin. Qué poco sentido del humor tienen estas fiscales.

—Eso no me gusta nada —repuso Pia—. ¿La violaron?

—¿A quién? ¿A Löblich?

—No tiene ni pizca de gracia, Henning —lo cortó Pia—. ¿Y bien?

—¡Por Dios! —exclamó el forense con inusual vehemencia tras asegurarse de que su ayudante había salido también—. ¡Es que me pone de los nervios! ¡No hay forma de que me deje en paz, no hace más que llamarme para soltarme bobadas!

—A lo mejor le has dado pie a que se haga falsas ilusiones.

—Eres tú quien le ha dado pie a falsas ilusiones —le reprochó—. ¡Insistiéndome para que nos divorciemos!

—Me parece que se te ha ido la cabeza. —Pia estaba atónita—. Pero tranquilo, seguramente después de la actuación estelar de hoy te habrás librado de ella.

—No tendré tanta suerte. Dentro de una hora, a más tardar, volverá a aparecer por aquí.

Pia miró a su exmarido con dureza.

—Me juego lo que sea a que me mentiste —dijo.

—¿Qué quieres decir? —preguntó él con especial ingenuidad.

—Que el numerito del verano pasado en la mesa del salón no fue la única vez, como has querido hacerme creer. ¿Tengo razón?

Kirchhoff puso cara de culpable descubierto, pero, antes de que pudiera decir nada, Ronnie Böhme volvió a entrar a la sala de disección y el forense recuperó al instante toda su profesionalidad.

—No, no la violaron, pero sí practicó sexo oral antes de morir —explicó—. Después le infligieron las otras heridas, que sin duda le causaron la muerte. Murió desangrada.

—Monika Kramer se desangró a causa de las graves heridas que le infligieron con una navaja de hoja Hawkbill —informó Pia a sus compañeros una hora después, en la sala de reuniones—. En la cavidad bucal y el esófago se han encontrado restos de semen. Tenemos el ADN de Watkowiak en el ordenador, así que tardaremos como mucho un par de días en comprobar si es suyo. También habrá que esperar para saber si entre las muestras que se han extraído del cadáver, fibras, cabellos y demás, hay ADN de una tercera persona. Los compañeros de criminalística están trabajando a toda máquina.

Bodenstein le lanzó una rápida mirada al comisario Nierhoff con la esperanza de que se diera cuenta de lo poco consistentes que eran las pruebas. Abajo esperaba el nutrido grupo de periodistas a quienes Nierhoff había invitado para colgarse la medalla por la rapidísima resolución de los asesinatos de Goldberg y Schneider.

—Ese hombre se ha deshecho de su confidente después de haberle contado lo de los dos asesinatos —dijo Nierhoff poniéndose en pie—. Una clara prueba de su predisposición a cometer actos violentos. Buen trabajo, compañeros. Bodenstein, no lo olvide: a las doce en mi despacho.

Ya había salido de la sala y se dirigía a grandes pasos hacia la rueda de prensa sin repetirle a Bodenstein que lo acompañara. Durante un momento, se quedaron todos callados.

—¿Qué irá a explicarles allí abajo? —preguntó Ostermann.

—Ni idea. —Bodenstein ya se había resignado—. En cualquier caso, una información errónea no hará ningún daño a estas alturas.

—¿O sea que no crees que Watkowiak sea el asesino de Goldberg y Schneider? —preguntó Kathrin Fachinger con timidez.

—No —contestó el inspector jefe—. Es un delincuente habitual, pero no un asesino. Como tampoco creo que haya matado a Monika Kramer.

Fachinger y Ostermann miraron a su jefe con sorpresa.

—Tengo la sospecha de que hay una tercera persona de por medio, pero, para evitar que siguiéramos husmeando por ahí, tenía que aparecer un culpable al que poder endosarle las muertes de Goldberg y Schneider.

—¿Crees que la muerte de Monika Kramer puede ser un asesinato por encargo? —Ostermann levantó las cejas.

—Algo así me temo —confirmó Bodenstein—. Eso hacen pensar la profesionalidad y la aparición de una navaja de pelea. La pregunta es: ¿llegaría tan lejos la familia de Goldberg? Al fin y al cabo, movilizaron a la Dirección Federal de la Policía Judicial, al Ministerio del Interior, al cónsul general de Estados Unidos, al jefe superior de Policía de Frankfurt y a la CIA en menos de veinticuatro horas para evitar que saliera a la luz lo que nosotros ya habíamos descubierto: que el Goldberg al que han asesinado no era ni mucho menos un superviviente judío del Holocausto. —Miró a sus subordinados con insistencia—. Una cosa está clara: aquí hay alguien que tiene mucho que perder y que no se detiene ante nada. Por eso tendremos que ser muy, pero que muy cautelosos durante nuestras siguientes investigaciones para no poner en peligro a ningún inocente más.

—Entonces, incluso es buena idea que Nierhoff esté anunciando que ya tenemos al culpable —comentó Ostermann.

Bodenstein asintió con la cabeza.

—Exacto. Por eso tampoco he intentado impedírselo. El que haya podido encargar el asesinato de Monika Kramer se creerá a salvo.

—Por cierto, en su teléfono móvil hemos encontrados varios mensajes de texto antiguos de Watkowiak —dijo Pia entonces—. Todos escritos usando minúsculas además de mayúsculas, y en ninguno de ellos la llamaba «cielo». El mensaje que vimos no era de él. Alguien compró un móvil con un nombre falso, seguramente uno de prepago, y le envió el mensaje a Monika Kramer para hacer recaer las sospechas sobre Watkowiak.

Todos comprendieron la trascendencia de esas conclusiones, y durante un minuto reinó entre ellos el silencio. Watkowiak, con su larguísima lista de antecedentes delictivos, era un sospechoso de asesinato más que verosímil.

—¿Quién estaba al corriente de que teníamos a Watkowiak en el punto de mira como posible asesino? —preguntó Kathrin.

Bodenstein y Pia cruzaron una mirada rauda. Era una buena pregunta; no, era «la» pregunta que había que responder en caso de que, en efecto, no hubiera sido Watkowiak el que primero había dejado ciega y luego había sacrificado brutalmente a Monika Kramer.

—Vera Kaltensee y su hijo Sigbert sin lugar a dudas —dijo Pia mientras todos guardaban silencio, y pensó en los hombres de uniforme negro y marcial que se habían encontrado en El Molino—. Y quizá también el resto de los Kaltensee.

—No creo que Vera Kaltensee haya tenido nada que ver —la contradijo Bodenstein—. Algo así no me encaja con ella.

—Solo porque sea una gran benefactora no tenemos que dar por hecho que sea un angelito —objetó Pia, que era la única que sospechaba por qué el jefe quería ver con tan buenos ojos a la anciana dama.

Bodenstein, que por su trabajo conocía todos los escalafones de la sociedad, desde los más bajos fondos hasta la flor y nata, seguía siendo prisionero de la mentalidad de clases que le habían inculcado. Toda su familia pertenecía a la nobleza, igual que la que fuera baronesa de Zeydlitz-Lauenburg.

—¿A alguien le interesan los resultados del laboratorio? —Ostermann dio unos golpecitos sobre la carpeta que tenía delante.

—Por supuesto. —Bodenstein se inclinó hacia él—. ¿Tenemos algo sobre el arma del crimen?

—Sí. —Ostermann abrió la carpeta—. No hay ninguna duda de que se trata de la misma arma. La munición es algo muy excepcional, en ambos casos un cartucho Parabellum de 9 por 19 milímetros, fabricado entre los años 1939 y 1942. En el laboratorio han podido determinarlo gracias a la aleación de metal, que desde entonces ya no se utiliza en su producción.

—De modo que nuestro asesino utiliza un arma de 9 milímetros y munición de la Segunda Guerra Mundial —resumió Pia—. ¿Dónde se consigue algo así?

—Esos cacharros pueden comprarse por Internet —afirmó Hasse—. Y, si no es ahí, seguro que se encuentran en armerías. A mí no me resulta tan extraño como puede parecer en un principio.

—Vale, vale —dijo Bodenstein para zanjar la discusión—. ¿Qué más tenemos, Ostermann?

—Las firmas de Schneider en los cheques son auténticas. Y el número misterioso que encontramos en ambos escenarios fue escrito por la misma persona, según el grafólogo. El ADN de la copa de vino de casa de Goldberg es de una mujer, la comparación con bases de datos de ADN y huellas dactilares no ha producido ningún resultado. El pintalabios no es nada especial: un producto habitual en muchos comercios, de la marca Maybelline Jade. Pero, además del pintalabios, se encontraron también restos de aciclovir.

—¿Y eso qué es? —quiso saber Kathrin Fachinger.

—Un principio activo contra el herpes labial, entre otros. Lo contiene, por ejemplo, el Zovirax.

—Bueno, eso sí que es noticia —masculló Hasse—. Atrapan al asesino por su herpes labial. Ya estoy viendo los titulares.

El inspector jefe no pudo evitar sonreír, pero la sonrisa se le borró de la cara al oír las siguientes palabras de Pia.

—Vera Kaltensee llevaba un apósito en el labio. Aunque se había puesto pintalabios por encima, lo vi claramente. ¿Te acuerdas, jefe?

Bodenstein arrugó la frente y miró a Pia con una expresión vacilante.

—Es posible, pero no podría jurarlo.

En ese momento llamaron a la puerta y la secretaria de Nierhoff asomó la cabeza.

—El comisario ha vuelto de la rueda de prensa y lo está esperando, inspector jefe —le transmitió—. Es urgente.

El encargo estaba muy claro. Había que encontrar «como fuera» la caja con todo su contenido. El porqué a él le era indiferente. No le pagaban por cuestionar los motivos de nadie y nunca había tenido ningún escrúpulo a la hora de cumplir una orden. Era su trabajo. Ritter tardó una hora y media en salir del espantoso edificio amarillo de pisos de alquiler en el que se alojaba desde su catastrófica caída en desgracia. El hombre lo contempló con malvada satisfacción mientras, con un maletín de portátil colgado al hombro y el móvil pegado a la oreja, cruzaba la calle en dirección a la parada del tranvía. Los días en que ese arrogante se paseaba por ahí en un coche con chofer eran cosa del pasado.

Esperó hasta haber perdido de vista a Ritter para bajar del vehículo y entrar en el edificio. Su apartamento estaba en el tercer piso. Para superar las ridículas medidas de seguridad del portal, el hombre necesitó exactamente veintidós segundos. Un juego de niños. Se puso los guantes y miró a su alrededor. ¿Cómo debía de sentirse alguien como Thomas Ritter, acostumbrado a vivir rodeado de lujos, en un agujero como aquel? Una habitación con vistas al edificio de al lado, un cuarto de baño con ducha y váter, sin luz exterior, un pasillo diminuto y una cocina que no merecía ese nombre. Abrió las puertas del único armario que había y buscó sistemáticamente entre montones de ropa limpia y no tan limpia, ropa interior, calcetines y zapatos. Nada. Ni rastro de una caja ni de nada que perteneciera a la familia. Por lo visto no usaba la cama desde hacía una temporada, porque ni siquiera tenía sábanas puestas. A continuación se dirigió hacia el escritorio. No había ningún teléfono fijo, así que tampoco contestador automático del que pudiera extraer información. También le decepcionó ver que en la mesa solo había objetos sin interés, periódicos viejos y revistas porno de las más baratas. Una se la quedó. No le vendría mal un poco de lectura inspiradora para las aburridas horas de espera en el coche.

Hojeó una a una el montón de notas manuscritas y comprobó que la calidad de Ritter había empeorado considerablemente. «Sábanas susurrantes, putitas que gimen y jadeantes gritos de orgasmo», descifró sin poder reprimir una sonrisa. El señorito que antes redactaba discursos de tan alto contenido intelectual había caído tan bajo que escribía vulgares relatos pornográficos. El hombre siguió pasando páginas y se detuvo en seco al encontrarse con una nota adhesiva amarilla en la que había un nombre garabateado a toda prisa, un número de móvil y una palabra que lo dejó electrizado. Le hizo una foto a la nota con su cámara digital y después volvió a colocar los demás documentos encima. La visita al apartamento de Ritter no había sido una pérdida de tiempo, ni mucho menos.

Katharina Ehrmann estaba en bragas y sujetador dentro de su vestidor, pensando qué ponerse. Nunca se había considerado demasiado vanidosa, hasta que había empezado a interpretar el papel de viuda afligida tras la muerte de su marido y había renunciado al maquillaje durante una temporada: mirarse al espejo había empezado a suponerle un sobresalto. Y era un sobresalto que estaba contenta de poder ahorrarse, sobre todo porque ya no tenía que vivir con un escaso sueldo de empleada. Poco antes de su cuadragésimo cumpleaños, hacía un par de años, había empezado a contrarrestar los efectos de la edad. Se había apuntado a un gimnasio, se había hecho drenajes linfáticos y limpiezas intestinales. A eso le habían seguido inyecciones trimestrales de Botox y unas infiltraciones pecaminosamente caras de colágeno y ácido hialurónico para las arrugas. Pero valía la pena. Comparada con otras mujeres de su edad, ella parecía diez años más joven. Katharina le sonrió a su imagen del espejo. En Königstein vivían muchas personas adineradas; las discretas clínicas privadas dedicadas a toda clase de tratamientos antiedad habían crecido como setas.

Sin embargo, no había regresado por eso a la pequeña población del Taunus. El motivo de su vuelta era muchísimo más pragmático. No quería vivir en Frankfurt, pero necesitaba una casa cerca del aeropuerto porque pasaba mucho tiempo en Zúrich o en su finca de Mallorca. La compra de la gran casa en el centro del casco antiguo de Königstein, a apenas unos cientos de metros de la casucha en la que había crecido siendo la hija de un modesto dueño de fonda, había sido un triunfo para ella. Allí había vivido el hombre que en su día llevara a su padre a la bancarrota. Él mismo había terminado en la quiebra, así que Katharina había conseguido su casa por un precio ridículo. Sonrió. El que ríe último ríe mejor, pensó.

Un escalofrío cosquilleante le recorrió la espalda al pensar en el día en que Thomas Ritter le había hablado de su intención de escribir la biografía de Vera Kaltensee. La irremediable prepotencia del hombre le había hecho creer que Vera estaría encantada con la idea, pero había ocurrido todo lo contrario. La anciana no había titubeado ni un segundo y lo había puesto inmediatamente en la calle después de dieciocho años de servicios. En un encuentro casual, Ritter, lloroso, se le había quejado de esa injusticia, y Katharina, que había sabido ver su oportunidad para vengarse de Vera y de toda la estirpe Kaltensee, le había hecho una oferta sobre la que él se había lanzado con ansia.

Pasado ya un año y medio desde entonces, Ritter había recibido un anticipo de cinco cifras, pero de momento no había puesto sobre el papel nada que oliera a best seller. Aunque Katharina se acostaba con él de vez en cuando, no se dejaba impresionar lo más mínimo por sus palabras grandilocuentes y sus promesas. Tras un análisis realista de lo que Ritter había entregado por el momento, sabía que su bodrio estaba a años luz de ser el escandaloso relato revelación con cuya promesa se había llenado la boca meses antes. Había llegado el momento de intervenir.

Ella, como siempre, seguía estando bien informada de todo lo referente a la familia Kaltensee porque había mantenido un contacto amistoso con Jutta, como si nunca hubiese pasado nada, y la vanidosa de Jutta nunca había dudado de su sinceridad. También a través de Ritter se había enterado de las circunstancias que habían provocado su despido inmediato. Y al final, gracias a una conversación de lo más instructiva con el ama de llaves de Vera, que no era especialmente leal, había conseguido ponerse en contacto con Elard. Lo cierto era que no sabía con seguridad hasta qué punto podría serle útil el hermano mayor de Jutta, pero por lo menos había estado presente durante el incidente del verano anterior. Mientras Katharina seguía pensando en todo ello, le sonó el móvil.

—Hola, Elard —dijo—. Ha debido de ser telepatía.

Elard Kaltensee prescindió esta vez de formalidades y fue directo al grano.

—¿Cómo habías pensado que hagamos la entrega?

—Por tus palabras deduzco que tienes algo para mí —repuso Katharina. Sentía curiosidad por saber todo lo que le pasaría Elard.

—Tengo montones de cosas. Y quiero deshacerme de ellas cuanto antes, así que ¿cómo lo hacemos?

—Nos vemos en mi casa —propuso Katharina.

—No. Te lo haré llegar. Mañana a mediodía.

—De acuerdo. ¿Dónde?

—Eso ya te lo diré. Adiós. —Y colgó.

Katharina sonrió con satisfacción. Todo estaba saliendo a pedir de boca.

Bodenstein se abotonó la americana y llamó a la puerta del despacho de su jefe antes de entrar. Se sorprendió al ver que Nierhoff estaba acompañado por una mujer pelirroja, y ya iba a disculparse cuando el comisario se puso en pie de un salto y se acercó a él. Parecía estar aún bajo el embriagador efecto de una de sus ruedas de prensa, siempre exitosas a sus ojos.

—¡Pase, pase, Bodenstein! —exclamó, campechano de nuevo—. ¡Acompáñenos! ¡Esto le resultará un poco inesperado, pero quiero presentarle a mi sucesora en el cargo!

En ese momento la mujer se volvió y Bodenstein se quedó helado; un día negro que se precipitaba hacia su punto de negrura absoluta como un tren de alta velocidad.

—Hola, Oliver. —Su voz áspera era inconfundible, igual que el malestar que provocaba en él la mirada fría y calculadora de esos ojos claros.

—Hola, Nicola. —Esperaba que ella no hubiera notado cómo se le había desencajado la cara por una fracción de segundo.

—¿Perdón? —el comisario parecía decepcionado—. ¿Ya se conocían?

—Desde luego. —Nicola Engel se levantó y le tendió la mano a Bodenstein, que se la estrechó un instante.

El inspector jefe vio pasar mentalmente una película de recuerdos oscuros, y una sola mirada de los ojos de Nicola le dejó claro que tampoco ella había olvidado nada.

—Fuimos juntos a la Academia de Policía —le explicó ella al atónito comisario.

—Vaya —se limitó a decir este—. Siéntese, Bodenstein.

Bodenstein obedeció e intentó recordar la última vez que había visto a la mujer que en el futuro sería su jefa.

—… que su nombre había salido más de una vez a colación —iba diciendo la voz del comisario, que resonaba en sus oídos—, pero por lo visto desde el Ministerio del Interior llegó la propuesta de nombrar a alguien de fuera de la dirección de la comisaría local. Además, por lo que yo sé, usted tampoco estaba demasiado ansioso por dar el salto a escalafones más altos. No es que la política sea lo suyo.

El inspector jefe creyó ver un brillo burlón en los ojos de Nicola al oír esas palabras y, justo entonces, todo le vino de nuevo a la memoria. Había ocurrido hacía unos diez años: le asignaron la investigación de una serie de asesinatos brutales en el barrio rojo de Frankfurt, el caso acabó atascándose por completo y aún seguía sin resolver. Toda la K11 había trabajado bajo una presión increíble. Un confidente al que habían podido infiltrar en una de las bandas rivales había sido delatado, supuestamente por otro confidente del barrio, y tras ello había sido abatido a tiros en plena calle.

Hasta la fecha, Bodenstein seguía convencido de que el desenmascaramiento se había producido por un grave error de Nicola, que en aquella época dirigía otra unidad dentro de la K11. Nicola, ambiciosa y despiadada, había querido responsabilizar a la gente de Bodenstein. Al final había sido la intervención directa del jefe superior de Policía la que había puesto fin a la lucha de poder. A Nicola la habían trasladado de Frankfurt a Wurzburgo, donde trabajaba para la Jefatura Superior de Policía, y se la consideraba competente e íntegra. A lo largo de esos años había llegado a ser subcomisaria y, según supo Bodenstein entonces, a partir del 1 de junio de 2007 sería su nueva jefa. No tenía ni la menor idea de cómo reaccionar.

—La señora Engel ya se ha despedido de Wurzburgo y se incorporará a trabajar conmigo desde hoy mismo —dijo Nierhoff, poniendo fin a un discurso del que Bodenstein solo había captado fragmentos sueltos—. El próximo lunes haré el anuncio oficial ante todos los compañeros.

El comisario miró a su jefe de sección con expectación, pero Bodenstein no dijo nada ni hizo ninguna pregunta.

—¿Eso es todo? —se limitó a comentar antes de ponerse de pie—. Tengo que volver a la sala de reuniones.

Nierhoff asintió, decepcionado.

—Nuestra K 11 casi ha cerrado ya las investigaciones de dos casos de asesinato —le explicó a su sucesora con orgullo. Seguramente con la esperanza de que Bodenstein estuviera dispuesto a explayarse sobre el tema.

Nicola Engel se puso también de pie y le tendió la mano a Bodenstein.

—Me alegro de que vayamos a colaborar —dijo, pero la expresión de sus ojos delataba que esa afirmación era falsa.

A partir de entonces soplarían otros aires en la comisaría local de la Policía Judicial de Hofheim, eso Bodenstein lo tenía claro. Solo le quedaba esperar para saber hasta qué punto se entrometería Nicola Engel en su trabajo.

—También yo —repuso, y le estrechó la mano.

La reunión con el arquitecto y los demás obreros había ido bien; después de un año de planificación, las obras de rehabilitación de la Torre de las Brujas de Idstein podrían empezar por fin a principios de la semana siguiente. Marcus Nowak estaba de buen humor al entrar esa tarde en su despacho. Cuando un proyecto llegaba a la fase crítica de construcción y empezaba de verdad, siempre era un momento emocionante. Se sentó a su escritorio, encendió el ordenador y repasó el correo del día. Entre todas las facturas, ofertas, anuncios y catálogos se escondía un sobre de papel reciclado, lo cual no solía augurar nada bueno.

Abrió el sobre, echó una ojeada a su contenido y tomó aire sin poder creerlo. ¡Una citación de la Policía de Kelkheim! Lo acusaban de agresiones graves. ¡Aquello no podía ser cierto! La ira empezó a bullir en su interior y, en un arrebato de rabia, arrugó la carta y la tiró a la papelera. Justo entonces sonó el teléfono que había sobre su escritorio. ¡Tina! Seguro que lo había visto entrar en el despacho desde la ventana de la cocina. Descolgó con desgana. Tal como esperaba, tuvo que darle una excusa para no acompañarla al concierto al aire libre que celebraban en la piscina de Kelkheim. Tina no estaba dispuesta a aceptar que a él no le apeteciera. Estaba muy molesta y, mientras seguía soltándole los acostumbrados reproches en tono lloroso y con un deje de súplica, a Marcus le sonó un tono de mensaje en el móvil.

—La próxima vez te acompañaré —le prometió a su mujer, aunque no pensaba hacerlo, y abrió el móvil—. De verdad. No te enfades…

Mientras leía el mensaje de texto, una sonrisa de alegría le transformó la cara. Tina no hacía más que insultarlo y suplicarle mientras él tecleaba la respuesta con el pulgar de la mano derecha.

«De acuerdo —escribió—. En tu casa a las 12 como muy tarde. Antes tengo que hacer algo. Nos vemos».

El cosquilleo de la impaciencia le corrió por todo el cuerpo. Volvería a hacerlo, esa noche. La mala conciencia y el sentimiento de culpa que tanto lo habían torturado ya no eran más que un eco cada vez más débil en algún rincón de lo más hondo de su ser.

Viernes, 4 de mayo de 2007

—Tendríamos que dar parte a la Policía. —La encargada, Parveen Multani, estaba preocupada de verdad—. Debe de haberle pasado algo. Todos sus medicamentos están aquí. En serio, señora Kohlhaas, tengo un mal presentimiento.

A las siete y media de la mañana habían descubierto que les faltaba una residente, y no había para ello ninguna explicación. Renate Kohlhaas, la directora de la distinguida residencia para la tercera edad Vistas del Taunus, estaba molesta. ¡Justo en un día como ese tenía que suceder algo así! A las once llegaría una delegación estadounidense de la empresa madre de la residencia para llevar a cabo un control de calidad. Ni en sueños pensaba llamar a la Policía, porque sabía perfectamente la desastrosa impresión que causaría en sus superiores el hecho de que una residente que estaba bajo su responsabilidad hubiese desaparecido sin que nadie se diera cuenta.

—Ya me ocupo yo —le dijo con una sonrisa a la encargada—. Usted vuelva al trabajo y, de momento, no hable con nadie de esto. Seguro que enseguida encontramos a la señora Frings.

—Pero ¿no sería mejor que…? —empezó a preguntar la encargada.

La directora la hizo callar con un gesto de la mano.

—Yo personalmente me hago cargo del asunto. —Acompañó a la inquieta encargada hasta la puerta, se sentó a su ordenador y abrió el expediente de la residente desaparecida.

Anita Frings vivía en Vistas del Taunus desde hacía casi quince años. Tenía ochenta y ocho y hacía algún tiempo que estaba más o menos postrada en su silla de ruedas a causa de una artritis aguda. A pesar de que no tenía familiares que pudieran poner el grito en el cielo, todas las alarmas de la cabeza de la directora empezaron a sonar en cuanto leyó el nombre de la persona a la que había que avisar en caso de enfermedad o defunción. Tendría graves problemas si la abuela no estaba pronto de vuelta, sana y salva, en su habitación del tercer piso.

—Lo que me faltaba —murmuró, y contestó al teléfono.

Tenía dos horas justas para encontrar a Anita Frings. La Policía, en esos momentos, era sin lugar a dudas la opción equivocada.

Bodenstein estaba con los brazos cruzados frente a la gran pizarra de la sala de reuniones de la K 11. David Goldberg. Herrmann Schneider. Monika Kramer. Y de momento, a pesar de los llamamientos a través de la radio regional que él mismo había decidido aprobar el día anterior, ni rastro de Robert Watkowiak. Sus ojos seguían las flechas y los círculos que Fachinger había dibujado con el rotulador. Sí que había algunas similitudes. Tanto Goldberg como Schneider tenían una estrecha relación con la familia Kaltensee; habían sido asesinados con la misma arma y habían pertenecido a las SS en su juventud. Sin embargo, eso no lo conducía a ninguna parte. Bodenstein soltó un suspiro. Era para volverse loco. ¿Por dónde debía empezar? ¿Qué excusa podía poner para presentarse de nuevo a hablar con Vera Kaltensee? Puesto que oficialmente lo habían apartado del caso Goldberg, era evidente que no podía mencionarle los resultados del laboratorio ni los restos de ADN de la copa de vino. La novia de Watkowiak no tenía por qué haber muerto necesariamente a manos del mismo asesino que había disparado a Goldberg y a Schneider, no había ningún testigo, no había huellas dactilares, no había restos… salvo los del propio Robert Watkowiak. Ese hombre parecía el culpable ideal: había dejado rastros en todos los escenarios, conocía a las víctimas y parecía necesitar dinero a toda costa. Puede que hubiera matado a Goldberg porque no había conseguido sacarle nada, a Schneider porque había amenazado con denunciarlo, y a Monika Kramer porque representaba un riesgo para él. A primera vista, todo encajaba a la perfección. Solo faltaba el arma homicida.

Se abrió la puerta y Bodenstein no se sorprendió demasiado al ver allí a su futura jefa.

—Señora Engel —dijo con educación.

—Sospechaba que preferirías la formalidad. —Ella lo miró y levantó las cejas—. Está bien. Hola, señor Von Bodenstein.

—El «von» puede ahorrárselo. ¿En qué puedo ayudarla?

La subcomisaria Nicola Engel miró más allá de él, hacia la pizarra, y se extrañó.

—Pensaba que los casos Goldberg y Schneider ya estaban resueltos.

—Me temo que no.

—El comisario Nierhoff ha dicho que las pruebas contra el hombre que ha matado a su compañera sentimental son más que contundentes.

—Watkowiak dejó rastros tras de sí, nada más —matizó Bodenstein—. El mero hecho de que en algún momento estuviera en los escenarios, según yo lo veo, no lo convierte automáticamente en el asesino.

—Pero eso decían los periódicos esta mañana.

—Los periódicos dicen muchas cosas.

Bodenstein y Nicola Engel se miraron, pero fue ella la primera en apartar sus ojos. Cruzó los brazos en el torso y se apoyó en una de las mesas.

—De manera que ayer dejasteis que vuestro superior fuese a una rueda de prensa con una información inexacta —afirmó—. ¿Hay alguna razón especial para ello, o es costumbre aquí?

Bodenstein no reaccionó ante esa provocación.

—La información no era inexacta —repuso—, pero por desgracia el señor comisario no suele dejarse disuadir, y menos aún cuando cree necesaria una rápida conclusión de las investigaciones.

—¡Oliver! Como futura jefa quiero saber cómo se hacen las cosas en esta casa. Así que, dime, ¿por qué hubo ayer una rueda de prensa si los casos aún no están resueltos? —Su voz sonó severa y evocó en Bodenstein el desagradable recuerdo de otro caso y otra ciudad.

Aun así, por mucho que fuera cien veces su jefa, no pensaba someterse a ella sin rechistar.

—Porque Nierhoff así lo quería y no me hizo caso —respondió, con la misma acritud aunque con una expresión tranquila, casi indiferente.

Durante varios segundos se estuvieron mirando uno al otro, y entonces ella aflojó y se esforzó por hablar en un tono más distendido:

—¿O sea que tú no crees que a esas tres personas las matara el mismo asesino?

Bodenstein no se dejó engañar por esa aparente camaradería. Como agente experimentado, estaba perfectamente familiarizado con las tácticas de interrogatorio y no se dejaba desconcertar por esos cambios de tono que iban del ataque directo a un espíritu conciliador.

—Goldberg y Schneider sí fueron asesinados por la misma persona. Mi teoría es que alguien no desea que sigamos investigando y por eso ha querido dirigir nuestras sospechas hacia Watkowiak, a quien todavía no hemos encontrado. Pero, de momento, todo es pura especulación.

Nicola Engel se acercó a la pizarra.

—¿Cómo es que os han apartado del caso de Goldberg?

Era delicada y de baja estatura, pero de todas formas sabía intimidar a los demás cuando se lo proponía. Bodenstein se preguntó cómo se entenderían sus compañeros con esa nueva jefa, y Behnke en especial. Tenía claro que Engel no se contentaría con simples informes por escrito, como hacía Nierhoff. La conocía demasiado bien. Desde siempre había sido una perfeccionista con una marcada necesidad de controlarlo todo, que quería ser informada con la mayor exactitud posible y enseguida veía intrigas por todas partes.

—Alguien con mucha influencia en los lugares adecuados teme que pueda salir a la luz algo que sería mejor que siguiera oculto.

—¿Qué, exactamente?

—El hecho de que Goldberg, en realidad, no era un judío que había sobrevivido al Holocausto, sino un antiguo miembro de las SS, tal como demuestra sin lugar a dudas el tatuaje con su grupo sanguíneo que llevaba en el brazo. Antes de que pudieran quitarnos el cadáver, pedí que le hicieran la autopsia.

Nicola Engel no hizo ningún comentario a esa declaración. Rodeó la mesa y se detuvo en la cabecera.

—¿Le has explicado a Cosima que voy a ser tu jefa? —preguntó como de pasada.

A Bodenstein no le sorprendía aquel repentino cambio de tema. Sabía que tarde o temprano tendría que enfrentarse al pasado.

—Sí —respondió.

—¿Y qué? ¿Qué te ha dicho?

Por un momento se sintió tentado de decirle la verdad, por mucho que no fuera a gustarle, pero habría sido poco inteligente por su parte convertir a Nicola en una enemiga. Ella malinterpretó su titubeo.

—Todavía no le has dicho nada —dedujo con un brillo triunfal en los ojos—. ¡Tendría que haberlo imaginado! La cobardía siempre fue tu peor defecto. No has cambiado absolutamente nada.

Las fuertes emociones que se escondían tras esas palabras lo dejaron perplejo y lo alarmaron a partes iguales. No resultaría fácil trabajar junto a Nicola Engel. Antes de que Bodenstein pudiera sacarla de su error, Ostermann apareció en la puerta y le dirigió una rápida mirada a la mujer, pero, como Bodenstein no parecía tener intención de presentársela, se contentó con un educado gesto de cabeza.

—Es urgente —le dijo a su jefe.

—Enseguida voy —repuso este.

—No se entretenga por mí, señor Bodenstein. —Nicola Engel sonrió satisfecha como una gata—. Seguro que pronto volveremos a vernos.

La anciana estaba bañada en sangre y completamente desnuda. La habían maniatado y le habían metido una media en la boca para amordazarla.

—Un tiro en la nuca —explicó el médico de urgencias al que habían avisado los municipales, que habían llegado en primer lugar—. La muerte tuvo lugar hará unas diez horas. —Señaló las piernas desnudas de la mujer—. Además, también le han disparado en ambas rótulas.

—Gracias. —Bodenstein torció el gesto.

El asesino de Goldberg y Schneider había atacado por tercera vez, de eso no cabía duda, ya que había escrito el número 16145 con sangre en la espalda desnuda de la propia víctima. Tampoco se había tomado la molestia de enterrar el cadáver. Al parecer, para él era importante que lo encontraran enseguida.

—Esta vez sacó a su víctima al aire libre. —Pia se puso los guantes de látex, se acuclilló y miró el cadáver con atención—. ¿Por qué?

—La mujer vivía en la residencia Vistas del Taunus —terció el jefe de operaciones de los municipales—. Seguro que no quería exponerse a que alguien oyera los disparos.

—¿Cómo sabe usted eso? —preguntó Pia, sorprendida.

—Lo pone ahí. —Señaló una silla de ruedas que había a unos metros, entre la maleza.

Bodenstein contempló el cadáver, que había sido encontrado por el perro de un paseante, y sintió una mezcla de profunda compasión y de ira inútil. ¿Cuánto habría sufrido esa anciana en los últimos minutos de su larga vida? ¿Cuánto miedo y cuántas humillaciones habría tenido que soportar? La idea de que andaba suelto un asesino que cada vez actuaba con más sadismo era inquietante. En esta ocasión, incluso se había arriesgado a que alguien lo viera. A Bodenstein le invadió una vez más la sensación de impotencia. No tenía ni la más remota idea de por dónde agarrar aquel caso, y mientras tanto ya se habían producido cuatro muertes en una sola semana.

—Casi parece que nos enfrentamos a un asesino en serie —dijo Pia en ese momento, para colmo—. La prensa nos hará picadillo como esto siga así.

Un agente se agachó para pasar por debajo del cordón policial y saludó a Bodenstein con un gesto de la mano.

—No ha entrado ningún aviso de desaparición —informó—. Los de rastros ya están de camino.

—Gracias. —Bodenstein asintió—. Nos acercaremos a esa residencia y preguntaremos allí. A lo mejor todavía no se han dado cuenta de que la mujer no está.

Poco después entraron en el amplio vestíbulo. Pia se quedó bastante asombrada al ver los relucientes suelos de mármol y las alfombras rojo burdeos. La única residencia de ancianos que conocía por dentro era el asilo en el que su abuela había pasado los últimos años de vida. Recordaba suelos sintéticos, pasamanos de madera en las paredes y el olor a orines y desinfectante. La residencia Vistas del Taunus, por el contrario, parecía un gran hotel con su largo mostrador de recepción hecho de madera de caoba pulida, la opulenta decoración floral que había por todas partes, tablones de anuncios con letras doradas y una suave música de fondo. La joven recepcionista les sonrió con alegría y les preguntó en qué podía ayudarlos.

—Nos gustaría hablar con el director —dijo Bodenstein, y le enseñó su placa.

La joven dejó de sonreír y descolgó el teléfono.

—Enseguida aviso a la señora Kohlhaas. Un momento, por favor.

—Todo esto no lo cubre ningún seguro médico ni en broma, ¿a que no? —le susurró Pia a su jefe—. ¡Es una locura!

—Vistas del Taunus es carísimo —le confirmó Bodenstein—. Hay personas que empiezan a pagar hasta veinte años antes de entrar aquí. Un apartamento cuesta sus buenos tres mil euros al mes.

Pia pensó en su abuela y sintió cargo de conciencia. El asilo en el que había tenido que pasar los últimos tres años de una larga vida dedicada al trabajo, en plenas facultades mentales, rodeada de enfermos de demencia senil y otros que requerían cuidados continuos, había sido lo único que se había podido permitir la familia. Pia se avergonzaba de haberla visitado tan pocas veces, pero la visión de esos ancianos en bata, sentados en cualquier rincón y con la mirada vacía, la deprimía muchísimo. La comida preparada sin ningún cariño, la pérdida de intimidad, una asistencia insuficiente por parte de unos empleados antipáticos y siempre tan desbordados que carecían de tiempo para conversaciones personales… No era así como debía terminar una vida. Las personas que podían permitirse un final en Vistas del Taunus seguramente habían sido privilegiadas toda su vida. Otra injusticia más.

Antes de que Pia pudiera comentar algo de todo eso con su jefe, la directora apareció en el vestíbulo. Renate Kohlhaas era una mujer seca que debía de rondar la cincuentena, llevaba unas modernas gafas de líneas rectas, un elegante traje pantalón y una melena entrecana y corta. Su ropa desprendía olor a tabaco y su sonrisa resultaba nerviosa.

—¿Qué puedo hacer por ustedes? —preguntó con educación.

—Hará más o menos una hora, un hombre que paseaba por Eichwald ha encontrado el cadáver de una anciana —respondió Bodenstein—. Muy cerca de ella había una silla de ruedas de Vistas del Taunus. Nos gustaría saber si la víctima podría ser una de las residentes de su centro.

Pia percibió un centelleo de espanto en los ojos de la directora.

—Lo cierto es que hemos echado en falta a una residente —repuso esta tras un breve titubeo—. Acabo de avisar a la Policía, porque hemos buscado por todo el edificio y no hemos dado con ella.

—¿Cómo se llama la mujer a la que han perdido? —preguntó Pia.

—Anita Frings. ¿Qué ha sucedido?

—Suponemos que ha sido víctima de un crimen violento —explicó Bodenstein con vaguedad—. ¿Podría usted ayudarnos en la identificación?

—Lo siento mucho, pero… —La directora pareció darse cuenta de lo extraño que resultaba que pusiera reparos en algo así y se interrumpió. Su mirada iba de un lado a otro, cada vez estaba más inquieta—. ¡Ah, señora Multani! —exclamó de repente y con visible alivio mientras le hacía señas a una mujer que salía del ascensor justo en ese momento—. La señora Multani es nuestra encargada y, por tanto, habla a menudo con todos los residentes. Ella podrá ayudarlos.

A Pia no se le escapó la dura mirada que le dirigió la directora a su empleada antes de escabullirse con unos pasos que resonaron por todo el vestíbulo. Se presentó a sí misma y a su jefe y le tendió la mano a la mujer. La señora Multani era una belleza oriental con una melena negra, lisa y brillante, dientes blanquísimos y una mirada de preocupación en sus ojos aterciopelados, que solo con su aspecto seguramente endulzaba el ocaso de la vida de todos los residentes masculinos del centro. Llevaba un sencillo traje azul oscuro y una blusa blanca que la hacían parecer una azafata de Cathay Pacific.

—¿Han encontrado a la señora Frings? —preguntó en un alemán que apenas tenía acento extranjero—. La hemos echado en falta esta mañana a primera hora.

—¿Ah, sí? Y, entonces, ¿cómo es que no han avisado a la Policía? —quiso saber la inspectora Kirchhoff.

La encargada la miró sin comprender nada y luego se volvió hacia donde había desaparecido la directora.

—Pues… la señora Kohlhaas me había dicho que… Quiero decir que debería haber informado a la Policía a las siete y media.

—Seguramente se le pasaría. Por lo visto tenía cosas más importantes de las que ocuparse.

La señora Multani titubeó, pero se mostró leal.

—Es que hoy recibimos una visita importante de la dirección de la empresa —dijo, intentando disculpar el comportamiento de su superior—. Pero yo estaré a su disposición para ayudarles en lo que haga falta.

—Dios mío. —La encargada se tapó la boca y la nariz con ambas manos, horrorizada al ver el cadáver—. Sí que es la señora Frings. ¡Qué horror!

—Acompáñeme. —Bodenstein le puso una mano en el hombro a la mujer, que estaba conmocionada, y se la llevó con cuidado otra vez hasta el camino del bosque.

El jefe de los municipales había acertado en su apreciación: el asesino había matado en el bosque porque, en la residencia, mucha gente habría podido oír los disparos. Bodenstein y Pia siguieron a la señora Multani hasta Vistas del Taunus y subieron en ascensor al tercer piso, donde se encontraba el apartamento de Anita Frings. Intentaban deducir cómo había actuado el asesino en ese caso. ¿Cómo había conseguido sacar del edificio a la débil anciana?

—¿No hay ningún sistema de vigilancia? —preguntó Pia—. ¿Cámaras?

—No —respondió la señora Multani tras dudar un momento—. Muchos residentes lo habrían querido, pero la dirección no se ha decidido todavía a montarlo. —Y les informó de que, la noche anterior, en Vistas del Taunus se había celebrado un gran acto, una representación teatral al aire libre en el jardín del centro, que había terminado con fuegos artificiales y al que habían asistido muchos invitados y visitantes del exterior.

—¿A qué hora fueron los fuegos artificiales? —preguntó Pia.

—A eso de las once y cuarto —contestó la señora Multani.

Bodenstein y Pia cruzaron una mirada. Las horas cuadraban. El asesino había aprovechado la oportunidad para llevarse a la anciana al bosque al amparo de la oscuridad y allí, durante los fuegos artificiales, le había disparado los tres tiros.

—¿Cuándo se ha dado cuenta de que la señora Frings había desaparecido? —quiso saber Pia.

La señora Multani se detuvo ante la puerta de uno de los apartamentos.

—En el desayuno —dijo—. La señora Frings siempre era una de las primeras en llegar. Aunque dependía de la silla de ruedas, valoraba mucho su independencia. La he llamado por teléfono y, al ver que no contestaba, he venido a ver.

—¿A qué hora ha sido eso más o menos? —preguntó Pia.

—Si le soy sincera, ya no lo sé muy bien. —La encargada se había quedado sin color en la cara—. Debían de ser las siete y media o las ocho. La he buscado por todas partes y luego he informado a la directora.

Pia consultó un momento su reloj. Ya eran las once. Hacia las diez les había llegado el aviso de que habían encontrado el cadáver, pero ¿qué había sucedido en las tres horas que habían pasado desde las ocho? No tenía ningún sentido preguntárselo a la señora Multani. La mujer estaba completamente destrozada. Abrió la puerta del apartamento y dejó que Bodenstein y Pia la precedieran. La inspectora se detuvo en la puerta del salón y miró a su alrededor. Suelos de moqueta clara, una alfombra persa en el centro, un sofá de felpa con cojines de encaje, un sillón para ver la tele, un enorme mueble de salón, un aparador con tallas decorativas.

—Aquí hay algo extraño —indicó la encargada detrás de ella, señalando el aparador—. Ahí encima tenía fotos, y también faltan los cuadros enmarcados de la pared, y en la estantería había álbumes y archivadores. Han desaparecido todos. ¡No puede ser! Yo misma he estado aquí esta mañana y todo estaba como siempre.

Pia recordó lo deprisa que les habían quitado de las manos el caso Goldberg. ¿También esta vez había alguien que deseaba ocultar algo? Pero ¿quién podía haberse enterado tan deprisa de la muerte de la anciana?

—¿Por qué cree usted que la directora no ha llamado inmediatamente a la Policía cuando la ha informado de la desaparición de una residente? —preguntó.

La encargada alzó los hombros.

—Yo he dado por hecho que iba a hacerlo. Me ha dicho que… —Se interrumpió y sacudió la cabeza sin comprender anda.

—¿Se dan a menudo robos en la residencia?

La pregunta de Pia le resultó evidentemente desagradable a la señora Multani.

—Vistas del Taunus es un centro abierto —contestó, eludiendo una respuesta clara—. Los residentes pueden entrar y salir cuando quieren. No tenemos nada en contra de las visitas, y tanto nuestros restaurantes como los actos que celebramos están abiertos al público. Así, se hace difícil llevar un control estricto.

La inspectora comprendió. El lujo de la libertad tenía su precio. Allí nadie intentaba conseguir una atmósfera de seguridad, y ese ambiente de hotel que se respiraba en el centro le abría las puertas de par en par a cualquier criminal. Pia se propuso informarse sobre todas las denuncias de hurtos y robos sucedidos en Vistas del Taunus.

Bodenstein llamó con el móvil a los de rastros y los envió al apartamento. Después, Pia y él bajaron otra vez en el ascensor hasta la planta baja acompañados por la señora Multani. La encargada les explicó que Anita Frings vivía en la residencia desde hacía quince años.

—Antes salía de vez en cuando a visitar a amistades y pasaba alguna noche fuera —les comentó—, pero hacía ya tiempo que no podía.

—¿Tenía amigos aquí, en la residencia? —preguntó Pia.

—No, la verdad es que no —contestó la señora Multani tras pensarlo un poco—. Era muy reservada y prefería estar sola.

El ascensor se detuvo con una suave sacudida. En el vestíbulo encontraron a la directora hablando con un grupo de hombres de negocios. Renate Kohlhaas no parecía muy contenta de volver a coincidir con la Policía Judicial, pero se disculpó ante sus visitantes y atendió a Bodenstein y a Pia.

—Siento mucho no poder dedicarles demasiado tiempo —dijo—. Hoy recibimos la visita de un equipo de evaluación externa. Una vez al año, nuestro servicio de atención a los residentes pasa un examen para que podamos renovar nuestro certificado de gestión de calidad.

—No la entretendremos mucho —le aseguró Pia—. La víctima que hemos encontrado sin vida se trata de su residente, Anita Frings.

—Sí, ya me he enterado. Es horrible.

La directora se esforzó por transmitir una adecuada expresión de consternación, pero era evidente que le sobraban las molestias que traía consigo el asesinato de una residente. Seguramente temía que la imagen de su elegante residencia pudiera verse perjudicada si llegaban a hacerse públicos según qué detalles. Llevó a Bodenstein y a Pia a una pequeña sala que había detrás de la recepción.

—¿En qué más puedo ayudarles? —preguntó.

—¿Por qué ha esperado tanto para avisarnos? —preguntó Pia.

La señora Kohlhaas la miró molesta.

—Yo no he esperado —repuso—. Cuando la señora Multani me ha informado de lo sucedido, enseguida he dado parte a la Policía.

—Su encargada nos ha dicho que le ha informado a usted de la ausencia de la señora Frings más o menos entre las siete y media y las ocho —intervino Bodenstein esta vez—. Pero a nosotros no nos ha llegado el aviso hasta las diez.

—No eran las siete y media ni las ocho —rectificó la directora—. La señora Multani me ha puesto al corriente a eso de las nueve y cuarto.

—¿Está segura? —Pia desconfiaba, pero de todas formas no se explicaba qué interés podía tener la directora en esperar dos horas para hacer una llamada a la Policía.

—Claro que lo estoy —contestó la señora Kohlhaas.

—¿Ha informado ya a los familiares de la señora Frings? —preguntó Bodenstein.

La señora Kohlhaas dudó unos segundos.

—La señora Frings no tenía familia —dijo entonces.

—¿Nadie? —insistió Pia—. Debe de haber alguien a quien avisar en caso de defunción. Un abogado o algún conocido.

—Evidentemente, de inmediato le he pedido a mi secretaria que me buscara el número de teléfono correspondiente —repuso la directora—, pero no había nadie. Lo siento.

Pia dejó el tema por el momento.

—Según su encargada, en el apartamento de la señora Frings faltan algunos objetos —prosiguió—. ¿Quién podría habérselos llevado?

—¡Eso es imposible! —exclamó la directora Kohlhaas, indignada—. En esta casa no hay robos.

—¿Quién tiene llave de los apartamentos de los residentes? —preguntó Pia.

—Los residentes mismos, la encargada, algunos familiares —enumeró la directora con patente malestar—. Espero que no quieran acusar de nada a la señora Multani, porque era la única que sabía que la señora Frings había desaparecido.

—También lo sabía usted —puntualizó Pia sin inmutarse.

Renate Kohlhaas se puso primero roja y luego palideció.

—Haré como si no hubiera oído eso —repuso con frialdad—. Y ahora, discúlpenme, por favor. Tengo que atender a mi visita.

En el apartamento de Anita Frings no quedaba ya el menor rastro de la mujer que había pasado los últimos quince años de su vida entre esas cuatro paredes: ni una fotografía, ni una carta, ni una agenda. Bodenstein y Pia no se lo explicaban. ¿Quién podía estar interesado en los objetos personales de una mujer de ochenta y ocho años?

—Deberíamos partir de la base de que la señora Frings conocía a Goldberg y a Schneider —dijo Bodenstein—. Ese número tiene un significado que todavía no alcanzamos a entender. Y también podemos suponer que conocía a Vera Kaltensee.

—¿Cómo es que la directora ha tardado tanto en llamar a la Policía cuando Anita Frings llevaba desaparecida desde primera hora de la mañana? —reflexionó Pia en voz alta—. Su comportamiento es algo extraño, y me parece a mí que no tiene que ver solo con esa importante visita.

—¿Qué interés podría tener ella en la muerte de la señora Frings?

—¿Una considerable herencia para el centro? —especuló Pia—. A lo mejor ha hecho vaciar la habitación precisamente para que no encontremos ningún indicio de una posible herencia.

—Pero en ese momento todavía no podía saber que la señora Frings había muerto —objetó Bodenstein.

Fueron de nuevo al despacho de la directora y allí, en la antesala, se encontraron con una secretaria rellenita de cincuenta y muchos años. Su melena teñida de rubio y sus bucles acartonados a base de laca la convertían en una alegre aparición de los años sesenta, pero en realidad resultó ser una auténtica cancerbera.

—Lo siento mucho —dijo, muy digna—. La directora no está en su despacho y yo no estoy autorizada a facilitarles información sobre una residente.

—¡Pues llame a la señora Kohlhaas y pídale autorización! —espetó Pia con brusquedad. Se le estaba agotando la paciencia—. ¡No tenemos todo el día!

La secretaria, lejos de dejarse impresionar, miró a Pia por encima de la montura de sus gafas de cerca, que llevaba sujetas con una anticuada cadenita de oro.

—Hoy tenemos visita de la central de la empresa —repuso con frialdad—. La señora Kohlhaas está en algún lugar del edificio. No puedo llamarla por teléfono.

—¿Cuándo volverá a su despacho?

—A eso de las tres de la tarde. —La secretaria seguía mostrándose intransigente.

Bodenstein intervino, intentando desarmarla con su sonrisa.

—Ya sé que venimos en el peor momento, justo cuando tienen una visita tan importante en el centro —le dijo en tono zalamero a la guardiana del despacho—, pero anoche secuestraron a una residente, que luego fue brutalmente asesinada. Necesitamos una dirección o un número de teléfono para informar a la familia. Si fuera usted tan amable de ayudarnos, no tendríamos que seguir molestando a la señora Kohlhaas.

Los buenos modales de Bodenstein surtieron efecto allí donde la rudeza de Pia había fracasado. La veterana de guerra se derritió como la mantequilla.

—Puedo buscarles todos los datos necesarios en el expediente de la señora Frings —accedió con voz cantarina.

—Nos sería de gran ayuda. —Bodenstein le guiñó un ojo—. Y si encontrara también una foto actual de la mujer, se librará de nosotros en el acto.

—Pelota —masculló Pia, y Bodenstein sonrió con disimulo.

La secretaria se puso a teclear en su ordenador y, unos segundos después, dos hojas salieron disparadas de la impresora láser.

—Aquí tiene. —Le dedicó a Bodenstein una gran sonrisa y le alcanzó una de las hojas—. Con esto tendrán suficiente para continuar su trabajo.

—¿Y la otra hoja? —preguntó Pia.

—Es información interna —dijo la secretaria con aires de superioridad. Cuando Pia alargó la mano, ella realizó un elegante giro hacia la izquierda en su silla e hizo pasar la hoja por la trituradora de papel con una sonrisa forzada—. Tengo que seguir instrucciones.

—Y yo tendré una orden de registro dentro de una hora —contestó Pia, encendida de rabia.

Puede que pasar los últimos años de la vida en una residencia de lujo tampoco fuese tan envidiable como parecía a primera vista.

—El material ya está de camino —informó Elard—. A las doce y pocos minutos, delante de la antigua casa de tus padres. ¿Te parece bien?

Katharina lanzó una mirada a su reloj de pulsera.

—Sí, fantástico. Muchas gracias —contestó—. Ahora mismo llamo a Thomas para que vaya también. ¿Crees que encontraremos algo aprovechable?

—Estoy seguro. Entre otras cosas, hay nueve diarios de Vera.

—¿Lo dices en serio? Entonces es lo que esperábamos.

—Me alegraré de poder deshacerme de todo. En fin, que tengas un buen…

—Un momento —lo interrumpió Katharina antes de que pudiera poner fin a la conversación—. ¿Quién crees que ha asesinado a los dos viejos?

—Ahora ya son tres —la corrigió Elard.

—¿Tres? —Katharina se irguió.

—Vaya, veo que todavía no te has enterado. —La voz de Elard casi denotaba satisfacción, como si estuviera a punto de contar una anécdota divertida—. Ayer por la noche asesinaron a la buena de Anita. Un tiro en la nuca. Igual que los otros dos.

—No parece que se te haya partido precisamente el corazón.

—Es cierto. No soportaba a ninguno de los tres.

—Tampoco yo. Pero eso ya lo sabes.

—Goldberg, Schneider y la buena de Anita —repitió Elard en tono soñador—. Ya solo falta Vera.

A Katharina le llamó la atención su tono. ¿No podía haber sido el mismo Elard quien había matado de un tiro a los mejores amigos de su madre, los tres que la conocían desde hacía más tiempo? Motivos, por lo menos, tenía de sobra. Para ellos, Elard siempre había sido un marginado en el seno de la familia; hasta su propia madre lo había tolerado más que querido.

—¿Tienes alguna sospecha sobre quién puede haber sido? —dijo, repitiendo la pregunta.

—Por desgracia, no —contestó Elard sin pararse a pensar—. Y, además, me da lo mismo. Pero quien lo haya hecho tendría que haberse decidido treinta años antes.

A primera hora de la tarde, Pia ya había hablado con unos veinte residentes de Vistas del Taunus que, según le había informado la señora Multani, habían tenido cierto contacto con la señora Frings, además de con varios trabajadores del personal sanitario. Todo ello había dado unos resultados bastante poco satisfactorios, igual que el extracto del expediente que el inspector jefe había conseguido de la secretaria. Anita Frings no tenía hijos ni nietos, y parecía haber abandonado una vida en la que no había dejado demasiada huella. La idea de que nadie la echara en falta y que ningún familiar fuese a llorar su muerte resultaba muy impresionante. Una vida humana se había extinguido de pronto y ya había quedado olvidada, su apartamento de Vistas del Taunus se reformaría y acto seguido se alquilaría a la siguiente persona de la lista de espera. Pero Pia estaba firmemente decidida a descubrir algo más sobre la anciana y no pensaba dejar que una secretaria presuntuosa y una directora nada colaboradora se lo impidieran. Se apostó en el vestíbulo de entrada, con visión directa de la puerta del despacho de la directora, y se armó de paciencia. Tres cuartos de hora después obtuvo su recompensa: la cancerbera por lo visto sintió una necesidad fisiológica y abandonó su puesto sin cerrar con llave.

Pia sabía que incautarse de una prueba sin la debida orden violaba todas las reglas de la Policía, pero le daba igual. Se aseguró de que nadie la viera, cruzó el vestíbulo y entró en la antesala. Con un par de pasos se colocó detrás del escritorio y abrió la trituradora de papel. La vieja bruja no había destruido demasiados documentos esa mañana. Pia sacó la bola de tiras de papel del contenedor y la escondió bajo su camiseta. En menos de sesenta segundos había vuelto a salir del despacho. Con el corazón acelerado, cruzó a grandes pasos el vestíbulo de entrada hasta salir al aire libre, y luego recorrió la linde del bosque hasta su coche, que había dejado aparcado cerca de donde habían encontrado el cadáver.

Cuando abrió la puerta del conductor y sacó de debajo de la camiseta las tiras de papel, que ya le picaban, se dio cuenta de que la casa de Christoph quedaba a solo unos cientos de metros de allí. No hacía más de cuarenta y ocho horas que se había ido, pero ya lo echaba tanto de menos que casi le dolía. Pia se alegró de la distracción que le ofrecía en esos momentos el trabajo, porque así evitaba darle muchas vueltas a cómo pasaría las noches Christoph en Sudáfrica. El zumbido de su móvil la sobresaltó. Aunque Bodenstein le insistía a menudo en que no hablara por teléfono mientras conducía, descolgó.

—Pia, soy yo, Miriam. —Su amiga parecía bastante exaltada—. ¿Tienes un momento?

—Sí, claro. ¿Ha pasado algo?

—Todavía no lo sé. Escucha. Le he explicado a mi abuela lo que descubrí en el instituto, y que tenía la sospecha de que Goldberg había cambiado la historia de su vida. Ella me ha mirado de una forma extraña, al principio he pensado que se había enfadado conmigo, pero luego me ha preguntado por qué estaba yo revolviendo en el pasado de Goldberg. Espero que no te siente mal que se lo haya dicho.

—Si de ahí sacamos algo, de ninguna manera. —Pia sujetó el móvil entre el hombro y la barbilla para así tener las manos libres y seguir conduciendo.

—Bueno, mi abuela me ha explicado que ella y Sarah, la mujer de Goldberg, fueron juntas al colegio en Berlín. Eran muy buenas amigas. La familia de Sarah emigró a Estados Unidos en 1936, después de que Sarah viviera una mala experiencia con tres tipos borrachos. La abuela me ha dicho que Sarah no tenía el típico aspecto de una chica judía, era alta y rubia, y que todos los chicos estaban locos por ella. Una noche que había ido al cine, tres tipos la molestaron en el camino de vuelta a casa. La cosa habría podido ponerse seria si no hubiese aparecido un joven de las SS. Él la acompañó a su casa y Sarah, para agradecerle que la salvara, le dio el medallón que llevaba colgado de una cadena. Los dos se vieron un par de veces más a escondidas, pero entonces la familia decidió marcharse de Berlín. Once años después, Sarah volvió a ver ese medallón. ¡Lo llevaba un judío llamado David Josua Goldberg con el que se encontró en Nueva York, en el banco de su padre! Ella reconoció enseguida a su salvador y poco después se casaron. Aparte de a mi abuela, nunca le explicó a nadie que estaba enterada de la verdadera identidad de su marido.

Pia escuchó la historia en silencio y cada vez con mayor incredulidad. Era la prueba definitiva de la gran mentira que había sido la vida de David Goldberg, una mentira que con el paso de las décadas había adquirido dimensiones gigantescas.

—¿Se acuerda tu abuela todavía de cuál era su verdadero nombre? —preguntó, nerviosa.

—Ya no muy bien —dijo Miriam—. Otto, o quizá Oskar, dice. Pero sí recuerda que fue a una escuela militar y que fue miembro de la Guardia de Corps de Adolf Hitler. Estoy segura de que a partir de ahí se podrán descubrir más detalles.

—Caray, Miri, estás hecha un as. —Pia sonrió—. ¿Qué más te ha contado tu abuela?

—Que ella, en realidad, nunca pudo tragar a Goldberg —siguió explicando Miriam con voz temblorosa—, pero que tuvo que jurarle a Sarah por todo lo que para ella era sagrado que nunca diría nada. Sarah no quería que sus hijos llegaran a saber jamás del pasado de su padre.

—Pues parece que sí lo sabían —comentó Pia—. Si no, ¿cómo se explica que su hijo se presentara aquí solo un día después de su muerte con semejante escolta?

—Quizá sí fuera por motivos religiosos —adujo Miriam—. O porque Goldberg estaba muy bien relacionado. Mi abuela recuerda que tenía varios pasaportes y que, hasta en las épocas más crudas de la Guerra Fría, podía viajar al Este sin ningún tipo de impedimento.

Hizo una pausa.

—¿Sabes qué es lo que más me ha chocado de todo esto? —preguntó, y respondió ella misma de inmediato—: No el hecho de que no fuera judío, sino que hubiera sido nazi. Quién sabe qué habría hecho yo misma en su situación. El instinto de supervivencia es algo humano, pero lo que me ha dejado más afectada es que alguien pueda vivir durante sesenta años con una mentira de esa naturaleza.

Hasta que acaba en la mesa de Henning Kirchhoff, pensó Pia, pero no lo dijo en voz alta.

—… y que ya solo quede una persona en todo el mundo que sepa la verdad.

Eso, sin embargo, era algo que Pia dudaba. Por lo menos había otras dos personas que conocían esa verdad: el asesino de Goldberg, Schneider y Anita Frings, por un lado, y el que quería evitar que todo saliera a la luz.

Thomas Ritter le dio una calada al cigarrillo y lanzó una mirada hosca a su reloj. Las doce y cuarto. Katharina le había llamado y le había dicho que estuviera a las once en Königstein, en el aparcamiento del castillo de Luxemburgo. Alguien aparecería y le entregaría algo. Él había llegado puntual y hacía una hora larga que esperaba con creciente disgusto. El propio Ritter era muy consciente de que el manuscrito tenía puntos débiles, pero le dolía que Katharina hubiese descalificado tanto su trabajo. Que no contenía revelaciones escandalosas, que ni olía siquiera a best seller. ¡Mierda! Katharina había prometido conseguirle nuevo material, pero no imaginaba qué podría sacarse de pronto de la chistera. ¿Tendría pruebas de que el accidente mortal de Eugen Kaltensee había sido en realidad un asesinato? En todo caso, el jefe de distribución de Katharina había previsto una primera edición de ciento cincuenta mil ejemplares, el departamento de marketing de la editorial planificaba ya una ambiciosa campaña de lanzamiento, concertaba entrevistas con los grandes diarios alemanes y negociaba con el popular periódico Bild la publicación de un adelanto en exclusiva. Todo aquello ponía a Ritter bajo una enorme presión.

Lanzó el cigarrillo por la ventanilla abierta, junto a las demás colillas de los cigarrillos que ya se había fumado, y se encontró con la mirada censuradora de una abuela que arrastraba un chucho decrépito tras de sí. Una camioneta Mercedes con plataforma entró en el aparcamiento y se detuvo. El conductor bajó y miró a su alrededor como buscando algo. Ritter, asombrado, reconoció a Marcus Nowak, el restaurador que dos años antes había recuperado el viejo molino de sus queridos Kaltensee y al que, en agradecimiento, ellos habían engañado y calumniado a más no poder. Sin olvidar que, gracias a él, Ritter había acabado discutiendo con Vera, una discusión que había arruinado su existencia de la noche a la mañana y lo había convertido en un proscrito. Nowak también lo vio entonces y se acercó a él.

—Hola —dijo, y se quedó de pie junto al coche de Ritter.

—¿Qué quieres? —Thomas Ritter lo miró con desconfianza. No parecía dispuesto a bajar del coche, no le apetecía que Nowak volviera a arrastrarlo consigo.

—Tengo que entregarte algo —respondió Nowak, visiblemente nervioso—. Además, conozco a alguien que puede explicarte más cosas sobre Vera Kaltensee. Sígueme con el coche.

Ritter no lo tenía claro. Sabía que Nowak era una víctima de la familia Kaltensee, igual que él, pero de todas formas no se fiaba. ¿Qué tenía que ver ese hombre con la información que le había prometido Katharina? No podía permitirse cometer ningún error, y mucho menos durante esa última fase de su plan, la más delicada. Aun así, sentía curiosidad. Inspiró hondo y se dio cuenta de que le temblaban las manos. Daba igual, necesitaba ese material porque Katharina le había asegurado que era sensacional. Marleen tardaría todavía un par de horas en volver a casa y él no tenía nada mejor que hacer, así que una conversación con ese alguien al que conocía Nowak no podía hacerle daño.

La cuñada de Bodenstein, Marie-Louise, entornó los ojos y fijó la mirada en la borrosa fotografía en blanco y negro que la secretaria de la directora Kohlhaas había entregado a la Policía.

—¿Quién dices que es? —preguntó.

—¿Es posible que esta mujer estuviera el sábado pasado en la fiesta de cumpleaños de Vera Kaltensee? —preguntó Bodenstein.

Pia le había dado la idea de preguntar al personal del hotel del castillo. Estaba firmemente convencida de que el asesino no mataba al azar y de que existía una relación entre Anita Frings y Vera Kaltensee.

—No estoy segura —dijo Marie-Louise—. ¿Para qué quieres saberlo?

—Esta mañana la han encontrado muerta. —Su cuñada no lo dejaría en paz hasta descubrir de qué se trataba.

—Entonces seguro que no es nada relacionado con nuestra comida.

—Seguro que no. Bueno, ¿qué me dices?

Marie-Louise contempló una vez más la foto y alzó los hombros.

—Si me dejas, preguntaré al personal de sala —dijo—. Ven conmigo. ¿Te apetece picar algo?

Era una oferta tentadora, y Bodenstein, que sufría de recurrentes y graves ataques de indisciplina cuando se trataba de su alimentación, no se pudo resistir. Siguió a su cuñada sin rechistar hasta la amplia cocina del restaurante, en la que ya reinaba una actividad frenética. Para preparar las extravagantes creaciones culinarias del maestro cocinero Jean-Yves St. Clair se requerían varias horas al día, pero el resultado era siempre espectacular.

—Hola, papá.

En opinión de Bodenstein, Rosalie estaba quizá demasiado cerca del gran chef —que, por otra parte, no se creía demasiado para cortar él mismo las verduras—, y con las mejillas demasiado sonrosadas. St. Clair levantó la mirada y sonrió.

—¡Ah, Oliver! ¿Controla la Policía Judicial ahora también la gastronomía?

Más bien a cocineros de estrella de treinta y cinco años que les hacen perder la cabeza a las aprendizas de diecinueve, pensó Bodenstein, pero no dijo nada. Que él supiera, St. Clair se comportaba con absoluta corrección con Rosalie, por mucho que su hija lo lamentara. El inspector jefe estuvo hablando un rato con el francés y se interesó por los progresos de Rosalie. Marie-Louise, mientras tanto, le preparó un plato con toda clase de exquisiteces y, mientras él probaba diferentes creaciones de langosta, mollejas y morcilla con nombres increíbles, ella fue a enseñarle la fotografía al personal.

—Sí, estuvo aquí el sábado —recordó una joven del servicio de sala—. Era la de la silla de ruedas.

Rosalie también miró la fotografía con curiosidad.

—Es verdad —corroboró—. Por cierto, te habría bastado con preguntarle a la abuela, porque estaba sentada a su lado.

—¿Ah, sí? —Bodenstein recuperó la hoja.

—¿Qué le ha pasado? —preguntó su hija, intrigada.

—¡Rosalie! ¿Tengo que limpiar yo solo toda la verdura? —vociferó St. Clair desde el fondo de la cocina, y la chica desapareció como el rayo.

Bodenstein y su cuñada intercambiaron una mirada.

—Ya sabes, hay que empezar desde abajo… —Marie-Louise se permitió sonreír divertida antes de volver a arrugar la frente al recordar algo que tenía que hacer antes de la hora que quedaba para abrir el restaurante.

Bodenstein le dio las gracias por el tentempié y salió del castillo sintiéndose como nuevo.

El profesor Elard Kaltensee disculpó a su madre cuando Bodenstein se presentó en El Molino por la tarde. La noticia de la muerte violenta de su amiga la había afectado tanto que su médico había tenido que darle un tranquilizante y ya estaba durmiendo.

—Pase, por favor. —Daba la sensación de que Elard Kaltensee estaba a punto de salir de casa, pero aun así no parecía tener prisa—. ¿Puedo ofrecerle algo para beber?

Bodenstein lo siguió hasta el salón, pero rechazó el ofrecimiento con educación. La mirada se le fue hacia las ventanas, por donde se veían parejas de guardas de seguridad armados, patrullando de un lado a otro.

—Han reforzado ustedes considerablemente las medidas de seguridad —comentó—. ¿Hay algún motivo para ello?

Elard Kaltensee se sirvió un coñac y se quedó de pie con cara de ausente tras uno de los sillones. Era evidente que la muerte de Anita Frings lo había afectado tan poco como las de Goldberg y Schneider, pero había algo que lo preocupaba. La mano con la que sostenía el coñac le temblaba, y parecía que no había dormido bien.

—Mi madre sufre ya de manía persecutoria. Ahora cree que podría ser la siguiente en morir de un tiro en la nuca en la puerta de casa —dijo—. Por eso mi hermano ha enviado a sus tropas.

Bodenstein se quedó perplejo ante el cinismo que desprendían las palabras de Kaltensee.

—¿Qué puede decirme usted de Anita Frings? —preguntó.

—No demasiado. —Lo miró pensativamente con sus ojos enrojecidos—. Era una amiga de juventud de mi madre, de la Prusia Oriental, que luego vivió en la RDA. Tras la muerte de su marido, poco después de la reunificación de Alemania, se trasladó a Vistas del Taunus.

—¿Cuándo la vio por última vez?

—El sábado, en la fiesta de cumpleaños de mi madre. No hablé mucho con ella, sería exagerado decir que la conocía bien.

Elard Kaltensee dio un trago de coñac.

—Por desgracia, todavía no tenemos muy claro hacia dónde dirigir las investigaciones en los casos de los asesinatos de Schneider y Anita Frings —reconoció Bodenstein con franqueza—. Me sería de mucha ayuda que pudiera explicarme más cosas sobre las amistades de su madre. ¿Quién podría estar interesado en la muerte de los tres?

—Eso no puedo saberlo, por más que quiera —repuso Kaltensee con educado desinterés.

—Goldberg y Schneider fueron asesinados con la misma arma —dijo Bodenstein—. La munición era de la Segunda Guerra Mundial. Y en los tres escenarios hemos encontrado el número 16145. Partimos de la base de que se trata de una fecha sobre la que, sin embargo, no sabemos nada. ¿Qué le dice a usted el 16 de enero de 1945?

El inspector jefe observó el semblante impertérrito de su interlocutor y esperó en vano a que exteriorizara algún tipo de sentimiento.

—El 16 de enero de 1945, Magdeburgo fue bombardeado por los Aliados —dijo Kaltensee, como buen historiador—. Hitler abandonó ese día su cuartel general secreto de Wetterau y se trasladó junto con su Estado Mayor al búnker de la Cancillería del Reich, del cual ya no volvió a salir. —Hizo una pausa para reflexionar—. En enero de 1945, mi madre y yo huimos de la Prusia Oriental. Si fue el 16 en concreto, lo ignoro.

—¿Se acuerda usted de eso?

—Muy vagamente. No se trata de recuerdos gráficos, era demasiado pequeño. A veces creo que todo aquello que yo considero un recuerdo se ha ido formando en mi cabeza con el paso de los años a través de películas y reportajes de televisión.

—¿Cuántos años tenía usted entonces, si puedo preguntar?

—Desde luego. —Kaltensee dio vueltas a su vaso, vacío una vez más, entre sus manos—. Nací el 23 de agosto de 1943.

—Entonces es difícil que recuerde nada de todo eso —repuso Bodenstein—. Ni siquiera tenía dos años.

—Extraño, ¿verdad? Aun así, más adelante estuve varias veces en mi antiguo hogar. Tal vez he acabado imaginándolo todo.

Bodenstein se preguntó si Elard Kaltensee conocería el secreto de Goldberg. Le resultaba difícil sondear a ese hombre. De pronto se le ocurrió algo.

—¿Llegó a conocer a su padre biológico? —preguntó, y no le pasó por alto la sorpresa que asomó un momento a la expresión del profesor.

—¿Qué le ha hecho pensar eso?

—No puede ser hijo de Eugen Kaltensee.

—Cierto, pero mi madre nunca ha considerado necesario comunicarme la identidad de mi verdadero padre. Mi padrastro me adoptó cuando tenía cinco años.

—¿Cómo se apellidaba hasta entonces?

—Zeydlitz-Lauenburg. Igual que mi madre. No estaba casada.

En algún rincón de la casa, un reloj dio la hora con siete melódicas campanadas.

—¿Podría Goldberg haber sido su padre? —aventuró el inspector jefe.

Kaltensee torció el gesto y forzó una sonrisa.

—¡Por el amor de Dios! Solo imaginarlo me parece espantoso.

—¿Y eso por qué?

Elard Kaltensee se volvió hacia el aparador y se sirvió otro coñac.

—Goldberg no me soportaba —explicó entonces—. Y yo tampoco a él.

Bodenstein esperó a que siguiera hablando, pero no dijo más.

—¿De qué lo conocía su madre? —preguntó.

—Seguramente eran de pueblos vecinos. Estudió el bachillerato con el hermano de mi madre, por el que me pusieron mi nombre.

—Qué raro —comentó Bodenstein—. Entonces, su madre sí que debía de saberlo.

—¿A qué se refiere?

—A que Goldberg, en realidad, no era judío.

—¿Cómo dice? —La perplejidad de Kaltensee parecía auténtica.

—En la autopsia le encontraron un tatuaje en el brazo izquierdo con su grupo sanguíneo, como los que solo llevaban los miembros de las SS.

Kaltensee se quedó mirando fijamente a Bodenstein; una vena le palpitaba en la sien.

—Peor aún que hubiese sido mi padre —dijo, sin rastro de humor.

—Suponemos que nos apartaron de la investigación del caso Goldberg por ese motivo —siguió explicando Bodenstein—. Alguien está interesado en que la verdadera identidad de Goldberg continúe oculta, pero ¿quién?

Elard Kaltensee no respondió. Las sombras que se veían bajo sus ojos enrojecidos parecían haberse oscurecido más aún. Tenía muy mal aspecto. Se dejó caer con pesadez en el sillón y se pasó una mano por la cara.

—¿Cree que su madre conocía el secreto de Goldberg?

Durante unos instantes, Kaltensee le dio vueltas a esa posibilidad.

—Quién sabe —dijo entonces con amargura—. Una mujer que es capaz de no decirle a su hijo quién es su querido padre, también es perfectamente capaz de fingir ante el mundo entero durante sesenta años.

Elard Kaltensee no quería a su madre, pero ¿por qué vivía entonces bajo el mismo techo que ella? ¿Albergaba quizá la esperanza de que algún día le desvelara su verdadera ascendencia? ¿O había alguna otra razón? Y, en tal caso, ¿cuál?

—También Schneider había pertenecido a las SS —dijo Bodenstein—. El sótano de su casa es un auténtico museo del nazismo. Y también tenía ese tatuaje.

Elard Kaltensee miraba al vacío sin decir nada, y Bodenstein habría dado muchísimo más que un penique por poder leerle el pensamiento.

Pia extendió sobre la mesa de su cocina la maraña de papel que había sacado de la trituradora de la secretaría y se puso manos a la obra. Fue alisando las finas bandas con meticulosidad y las puso unas junto a otras, pero las dichosas tiras se rizaban bajo sus dedos y se negaban, obstinadamente, a desvelar su secreto. Pia sintió que empezaba a sudar. La paciencia nunca había sido su fuerte y, al cabo de un rato, tuvo que reconocer que lo que estaba haciendo no tenía ningún sentido. Se rascó la cabeza, pensativa, y buscó la forma de aligerar el trabajo. Su mirada recayó entonces en sus cuatro perros y luego sobre el reloj. Mejor sería ocuparse primero de los animales, antes de caer víctima de un arrebato de ira y acabar tirando todo el montón de papel a la basura. En realidad, esa tarde había tenido la intención de recoger el caos de zapatos sucios, chaquetas, cubos y bridas que había invadido el zaguán, pero eso tendría que esperar.

La inspectora marchó hacia el establo, limpió el estiércol y esparció paja limpia. Después salió a buscar los caballos a los pastos. Pronto sería el momento de recoger el heno, si el tiempo no le fastidiaba los planes. También hacía días que debería haber segado otra vez los márgenes de hierba que había a izquierda y derecha de la entrada. Cuando abrió la puerta de los pesebres, se encontró allí plantados a los dos gatos que hacía un par de meses habían decidido trasladarse a vivir a la propiedad. El negro saltó sobre la estantería que quedaba por encima de la superficie de trabajo. Antes de poder impedírselo, ya había tirado al suelo una hilera de botellas y latas, y corrió a ponerse a cubierto.

—¡Serás cabrito! —le gritó Pia al gato.

Se inclinó y, al recoger el pulverizador del acondicionador para crin y cola, tuvo una idea. Dio de comer a toda prisa a los perros, los gatos, la volatería y los caballos, y regresó corriendo a la casa. Vació lo que quedaba del acondicionador en el fregadero y rellenó el pulverizador con agua clara. Después dispuso las tiras de papel sobre un paño de cocina, y las fue peinando con los dedos mientras las rociaba con agua. Luego colocó un segundo paño encima. Tal vez su esfuerzo fuera en vano, pero quizá no. Tanto secretismo de la secretaria la había hecho sospechar. ¿Se habría dado cuenta la mujer de que había vaciado la trituradora de papel? Pia rio entre dientes al pensarlo y se puso a buscar la plancha.

Antes, con Henning, cada aparato tenía su sitio y los armarios estaban siempre ordenados hasta el último rincón. En la casa actual, por el contrario, reinaba el principio de la aleatoriedad. Más de dos años después de la mudanza, había algunas cajas que Pia seguía sin abrir. Por una cosa o por otra, siempre había algo que se lo impedía. Por fin encontró la plancha en el armario del dormitorio y se dispuso a alisar las tiras de papel húmedas. Entretanto, se comió una lasaña vegetal de microondas y una ensalada preparada. Ambos platos no eran más que la ilusión de una alimentación sana y rica en vitaminas, aunque siempre era mejor eso que un kebab o la comida basura. Para unir las tiras de papel, Pia se cargó de paciencia y puso en práctica todas las habilidades de coordinación manual que poseía. Renegó una y otra vez por su torpeza y sus dedos temblorosos, pero al fin lo consiguió.

—Muchas gracias, gato negro gordinflón —murmuró, y sonrió.

La hoja contenía información confidencial sobre la salud de Anita Maria Frings, de soltera Willumat. También figuraba su última dirección en Potsdam, antes de entrar en Vistas del Taunus. Al principio, Pia no acababa de entender por qué la secretaria no les había entregado la hoja sin más, pero entonces vio un nombre que llamó su atención. Miró el reloj de la cocina. Faltaba poco para las nueve. Todavía no era demasiado tarde para llamar a Bodenstein.

El móvil del inspector jefe estaba silenciado y vibró en el bolsillo interior de su americana. Al sacarlo, Bodenstein vio en la pantalla el nombre de su compañera. Elard Kaltensee seguía aún sentado sin decir nada, con el vaso de coñac vacío en una mano y la mirada perdida.

—¿Sí? —contestó en voz baja.

—Jefe, he descubierto algo. —Pia Kirchhoff estaba exaltada—. ¿Ya has ido a casa de Vera Kaltensee?

—Ahí estoy.

—Pues pregúntale cómo se ha enterado de la muerte de Anita Frings y cuándo lo ha sabido. Me encantará saber qué te contesta. El nombre de Vera estaba en el ordenador de Vistas del Taunus, figuraba como la persona a quien había que avisar en caso de emergencia. Era la tutora legal de Anita Frings y también le pagaba la residencia. ¿Te acuerdas de cómo se ha extrañado la encargada de que no nos hubieran informado aún? Seguro que la directora ha llamado primero a Vera Kaltensee para recibir instrucciones.

Bodenstein la escuchó con atención y se preguntó cómo sabía de pronto todo eso su compañera.

—¡A lo mejor no le han permitido informarnos porque los Kaltensee, por seguridad, querían vaciar primero el apartamento de la señora Frings!

Un coche pasó por delante de las ventanas, y luego otro. Los neumáticos crujían sobre la grava.

—Tengo que dejarte —interrumpió Bodenstein a su compañera, que seguía hablando—. Te llamaré en cuanto pueda.

Segundos después, se abrió la puerta del salón y por ella entró una mujer alta y de pelo oscuro, seguida de Sigbert Kaltensee. Elard, todavía sentado en su sillón, ni siquiera levantó la mirada.

—Buenas noches, inspector jefe. —Sigbert Kaltensee le tendió la mano con una sonrisa sobria—. Permítame que le presente a mi hermana Jutta.

En persona, la mujer causaba una impresión muy diferente a la de la dura política que Bodenstein conocía hasta entonces solo por la televisión: más femenina, más guapa. Sí, inesperadamente atractiva. Aunque no era ni mucho menos su tipo, se sintió fascinado por ella desde el primer momento. Antes de que Jutta Kaltensee pudiera darle la mano, Bodenstein ya la había desnudado con la mirada y se la había imaginado sin ropa. Sus pensamientos obscenos le resultaron bochornosos y casi se ruborizó bajo la mirada inquisitiva de sus ojos azules, que por su parte lo estaban evaluando a él. A la pequeña de los Kaltensee también parecía gustarle lo que veía.

—Mi madre me ha hablado mucho de usted. Me alegro de poder conocerlo al fin en persona. —Sonrió con una seriedad comedida, estrechó la mano de Bodenstein y la retuvo unos instantes más de lo necesario—. Aunque sea en estas tristes circunstancias.

—En realidad yo solo quería hablar un momento con su señora madre. —Bodenstein se esforzó por contener la agitación interior que había provocado en él la mirada de Jutta Kaltensee—. Pero su hermano me estaba diciendo que no se encuentra demasiado bien.

—Anita era su amiga de toda la vida. —La mujer le soltó la mano y suspiró con preocupación—. Los acontecimientos de estos últimos días la han afectado tanto que estoy empezando a preocuparme. Mi madre ya no está tan fuerte como ella cree. ¿Quién habrá hecho algo así?

—Para descubrirlo voy a necesitar su ayuda —dijo Bodenstein—. ¿Podrían dedicarme un momento y contestar un par de preguntas?

—Desde luego —respondieron Sigbert y Jutta Kaltensee al unísono.

De repente, también su hermano Elard despertó de su estado de apática meditación. Se levantó, dejó el vaso vacío en una mesita auxiliar y dirigió la mirada enrojecida hacia sus hermanos, a los cuales superaba en altura por una cabeza.

—¿Vosotros sabíais que Goldberg y Schneider estuvieron en las SS?

Sigbert Kaltensee reaccionó levantando apenas las cejas, pero en la cara de su hermana Bodenstein creyó ver una expresión de horror.

—¿Que el tío Jossi era un nazi? ¡No digas tonterías! —Rio con incredulidad y negó con la cabeza—. Pero ¿qué estás diciendo, Elard? ¿Es que estás borracho?

—Hacía años que no estaba tan sobrio. —Kaltensee miró seria y fijamente a su hermana, y después a su hermano con odio—. A lo mejor por eso lo veo ahora tan claro. ¡En esta familia de embusteros no hay quien aguante si no es estando como una cuba!

Era evidente que a Jutta le avergonzaba el comportamiento de su hermano mayor. Miró a Bodenstein de reojo y le sonrió como para disculparse.

—Ambos llevaban un tatuaje con su grupo sanguíneo, como los que se hacían en las SS —siguió explicando Elard Kaltensee con expresión sombría—. Y, cuanto más lo pienso, más seguro estoy de que es cierto. Precisamente Goldberg, que…

—¿Es eso cierto? —le preguntó Jutta a Bodenstein, interrumpiendo a su hermano.

—Sí, lo es —corroboró él, y asintió con la cabeza—. Hemos encontrado esos tatuajes en las autopsias.

—¡Esto es increíble! —Se volvió hacia su hermano Sigbert y le dio la mano como si buscara amparo en él—. No sé, de Herrmann tampoco me extrañaría tanto, pero el tío Jossi… ¡No puede ser!

Elard Kaltensee abrió la boca para decir algo, pero su hermano se le adelantó.

—¿Han podido encontrar ya a Robert? —preguntó Sigbert.

—No, todavía no hemos dado con él.

Siguiendo una vaga intuición, Bodenstein no les había dicho a los hermanos nada sobre el brutal asesinato de Monika Kramer, pero se había fijado en que Elard Kaltensee no había mencionado siquiera a Watkowiak.

—Ah, señor Kaltensee —dijo entonces, volviéndose hacia el profesor—. ¿Cuándo y a través de quién se han enterado de la muerte de Anita Frings?

—Mi madre ha recibido una llamada esta mañana —contestó Elard Kaltensee—. A eso de las siete y media. Le han comunicado que Anita había desaparecido de su apartamento. Un par de horas después ha llegado la noticia de que estaba muerta.

Bodenstein se sorprendió ante esa respuesta tan sincera. O bien el profesor no tenía suficiente presencia de ánimo para mentir, o no estaba al corriente de nada. A lo mejor también Pia Kirchhoff se equivocaba y los Kaltensee no habían tenido nada que ver con la desaparición de los objetos personales de la anciana.

—¿Cómo ha reaccionado su madre?

A Kaltensee le sonó el móvil. Miró un momento la pantalla y su semblante inexpresivo se iluminó.

—Discúlpeme —dijo de pronto—. Tengo que ir a la ciudad. Una cita importante.

Y, dicho eso, desapareció sin despedirse ni estrechar la mano al inspector jefe. Jutta lo siguió con la mirada, sacudiendo la cabeza.

—Parece que los líos de faldas con chicas que no tienen ni la mitad de años que él lo van consumiendo poco a poco —comentó con burla—. Hay que pensar que ya no es tan joven…

—Elard pasa en estos momentos por una crisis existencial —explicó Sigbert Kaltensee—. Tiene que perdonarle su comportamiento. Desde que se jubiló, hace medio año, ha caído en una profunda depresión.

Bodenstein contempló a los hermanos, que, a pesar de la diferencia de edad, parecían estar muy unidos. Sigbert Kaltensee era difícil de prever. Siempre alerta, casi exageradamente cortés, no había forma de saber lo que pensaba en realidad de su hermano mayor.

—¿Cuándo han sabido ustedes lo de la muerte de la señora Frings? —preguntó el inspector jefe.

—Elard me ha llamado sobre las diez y media. —Sigbert arrugó la frente al recordarlo—. Estaba en Estocolmo, por negocios, y he tomado enseguida el primer vuelo a casa.

Su hermana se sentó en una silla, sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo de su blazer, encendió uno y dio una fuerte calada.

—Una mala costumbre. —Le dedicó un guiño cómplice a Bodenstein—. Pero no vaya a decírselo a mis votantes. Ni a mi madre.

—Prometido. —Bodenstein asintió, sonriendo.

Sigbert Kaltensee se sirvió un whisky y le ofreció al inspector jefe una bebida que este rechazó.

—A mí, por cierto, Elard me ha enviado un mensaje de texto —dijo entonces Jutta—. Estaba en una reunión plenaria, por eso había silenciado el móvil.

Bodenstein se acercó a un aparador sobre el que había fotos familiares en marcos de plata.

—¿Tienen ya alguna sospecha sobre quién puede haber cometido los tres asesinatos? —quiso saber Sigbert Kaltensee.

Bodenstein negó con la cabeza.

—Por desgracia, no —manifestó—. Ustedes conocían bien a los tres. ¿Quién podría estar interesado en sus muertes?

—Absolutamente nadie —afirmó Jutta Kaltensee, y dio otra calada—. Jamás le hicieron ningún daño a nadie. Al tío Jossi lo conocí cuando era ya muy mayor, pero siempre se portó muy bien conmigo. Nunca se olvidaba de traerme un regalo. —Sonrió, ensimismada—. ¿Te acuerdas de la silla de montar de gaucho, Berti? —le preguntó a su hermano.

Él hizo una mueca al oír que se dirigía a él con ese diminutivo infantil.

—Creo que yo tenía unos ocho o nueve años, apenas podía con el peso de la silla, pero mi poni debió de pensar que…

—Tenías diez años —recalcó Sigbert, corrigiendo a su hermana pequeña con un cariño entrañable—. Y el primero que te llevó de un lado a otro del salón con esa silla fui yo.

—Es verdad. Mi hermano mayor siempre hacía todo lo que yo quería. —El énfasis recayó en ese «todo».

Jutta expulsó el humo del cigarrillo por la nariz y le dedicó a Bodenstein una sonrisa en la que había algo más que mera curiosidad. El inspector jefe empezó a sentir calor.

—A veces —añadió ella sin apartar la mirada un momento— tengo ese poder sobre los hombres.

—Jossi Goldberg era una persona muy atenta y amable —opinó entonces Sigbert Kaltensee, y se colocó al lado de su hermana con su vaso de whisky en la mano.

Entre los dos fueron describiendo a Goldberg y a Schneider de forma muy diferente a como lo había hecho Elard. Todo de una manera muy natural, y aun así Bodenstein se sentía como el espectador de una obra de teatro.

—Herrmann y su mujer eran un matrimonio encantador. —Jutta Kaltensee apagó el cigarrillo en un cenicero—. De verdad. Yo los quería mucho. A Anita no la conocí hasta finales de los años ochenta. Me sorprendió mucho que mi padre le dejara en herencia una parte de la empresa. Por desgracia, sobre ella no puedo explicarle prácticamente nada. —Se puso de pie.

—Anita era la amiga de la infancia de mi madre —añadió Sigbert Kaltensee—. Se conocían casi desde que nacieron y nunca perdieron el contacto, aunque Anita vivió en la RDA hasta la reunificación.

—Ajá. —Bodenstein levantó una de las fotografías enmarcadas y la contempló, pensativo.

—Esa foto es de la boda de mis padres. —Jutta Kaltensee se acercó a él y levantó otro marco—. Y aquí… Ah, sí, Berti, ¿sabías que mamá había enmarcado esta fotografía?

Sonrió, divertida, y también su hermano rio entonces.

—Eso fue después del bachillerato de Elard —explicó él—. Odio esa foto.

Bodenstein podía entender por qué. Elard Kaltensee tenía en ella unos dieciocho años. Era alto, delgado y desprendía una especie de oscuro atractivo. A su lado, su hermano mediano parecía un cerdito rechoncho, con el pelo ralo y desvaído, y unos mofletes enormes.

—Y esa soy yo el día que cumplí los diecisiete. —Jutta dio unos golpecitos a otra fotografía y le lanzó a Bodenstein una mirada de reojo—. Estaba como un palillo. Mi madre incluso me llevó al médico a rastras porque pensaba que estaba anoréxica. Por desgracia, hay cosas que cambian. —Soltó una risilla y se pasó ambas manos por las caderas.

Bodenstein, que no les encontraba ningún defecto, comprobó un tanto desconcertado que la mujer, con ese gesto banal, había conseguido atraer su atención hacia su cuerpo, como si supiera lo que se le había pasado por la cabeza al verla aparecer. Mientras el inspector jefe seguía pensando si lo habría hecho a propósito, ella señaló otra fotografía. Jutta y una chica de pelo negro, las dos de veintitantos años, sonreían a la cámara.

—Mi mejor amiga, Katharina —explicó—. Y esas somos Kati y yo en Roma. Todos nos llamaban «las gemelas» porque éramos inseparables.

Bodenstein examinó la imagen. La amiga de Jutta parecía una modelo de revista. A su lado, la Jutta de aquel entonces era un ratoncillo gris. El inspector jefe señaló otro marco en el que se veía a una joven Jutta con un hombre de más o menos su misma edad.

—¿Quién está con usted en esta otra? —preguntó.

—Robert —respondió Jutta. Estaba tan cerca de él que Bodenstein podía oler su perfume y un leve toque a humo de tabaco—. Tenemos exactamente la misma edad, solo que yo soy un día mayor que él. Eso siempre molestó muchísimo a mi madre.

—¿Por qué?

—Piénselo un poco. —Se lo quedó mirando. Su rostro estaba tan cerca que podía distinguir hasta las motas oscuras que salpicaban sus ojos azules—. Mi padre las dejó embarazadas a ella y a otra mujer casi el mismo día.

La alusión tan franca de esas circunstancias tan íntimas incomodó un poco a Bodenstein. Ella pareció darse cuenta y sonrió con picardía.

—A Robert, por cierto, es a quien creo más capaz de haber hecho algo así —comentó Sigbert Kaltensee desde un segundo plano—. Sé que siempre intentaba sacarles dinero a nuestra madre y a sus amigos, incluso después de que yo mismo le prohibiera la entrada a esta casa.

Jutta volvió a dejar los marcos en su sitio.

—Está completamente acabado —confirmó ella con lástima—. Desde que salió de la cárcel, ya ni siquiera tiene un domicilio permanente. Es triste que haya tocado fondo de esa manera, y eso que ha tenido todas las oportunidades en la vida.

—¿Cuándo hablaron con él por última vez? —preguntó Bodenstein.

Los hermanos se miraron, intentando recordar.

—Hará ya un tiempo —respondió Jutta, un momento después—. Creo que fue durante mi última campaña electoral. Pusimos un stand en la zona peatonal de Bad Soden, y de repente me lo encontré ahí delante. Al principio ni siquiera lo reconocí.

—¿No pretendía incluso que le prestaras dinero? —Sigbert Kaltensee soltó un resoplido de desdén—. A ese nunca le ha importado nada que no sea el dinero, el dinero, siempre el dinero. Yo no lo he vuelto a ver desde que lo eché de aquí. Creo que comprendió que conmigo no tenía nada que hacer.

—Nos han apartado de la investigación del caso Goldberg —anunció Bodenstein entonces—, y hoy han vaciado por completo el apartamento de la señora Frings antes de que pudiéramos llegar.

Los hermanos Kaltensee se lo quedaron mirando, claramente sorprendidos por el brusco cambio de tema.

—¿Por qué iba nadie a vaciar el apartamento? —preguntó Sigbert.

—Tengo la sensación de que quieren impedir que investiguemos.

—¿Y eso por qué?

—Bueno… Supongo que esa es la pregunta del millón. No lo sé.

—Hmmm. —Jutta lo miró, pensativa—. Anita no era rica ni mucho menos, pero sí tenía algunas joyas. A lo mejor ha sido alguien de la residencia. No tenía hijos, y eso seguro que lo sabían.

También a Bodenstein se le había pasado por la cabeza esa posibilidad, pero para eso no habría hecho falta vaciar todos los muebles.

—No puede ser ninguna casualidad que a los tres los mataran de la misma forma —siguió reflexionando Jutta—. El tío Jossi tenía un pasado muy turbulento y seguro que no se granjeó solo amigos. Pero ¿el tío Herrmann? ¿O Anita? Eso sí que no puedo entenderlo.

—Lo que nos tiene intrigados es ese número que el asesino ha dejado en los tres escenarios. 16145. A mí me parece que es una advertencia, pero ¿de qué?

En ese momento se abrió la puerta. Jutta se sobresaltó al ver aparecer a Moormann en el umbral.

—¿Es que no sabes llamar? —lo increpó.

—Le ruego que me disculpe. —Moormann saludó educadamente a Bodenstein con un gesto de la cabeza mientras su cara de caballo seguía impertérrita—. La señora se encuentra peor. Solo quería informar a los señores antes de llamar al médico de guardia.

—Gracias, Moormann —dijo Sigbert—. Enseguida subimos.

El criado esbozó una reverencia y desapareció.

—Discúlpeme, por favor. —Sigbert Kaltensee parecía muy preocupado de repente. Sacó una tarjeta de visita del bolsillo interior de su americana y se la tendió a Bodenstein—. Si tiene más preguntas, llámeme.

—Por supuesto. Transmítale a su madre mis deseos de que se recupere.

—Gracias. ¿Vienes, Jutta?

—Sí, enseguida.

Jutta esperó a que su hermano se hubiera ido y luego sacó un cigarrillo del paquete con dedos inquietos. Se había quedado pálida.

—¡Es terrible ese Moormann! —Dio una honda calada—. ¡Se cuela por todas partes sin hacer ningún ruido y luego me da unos sustos de muerte, el viejo espía!

Bodenstein se extrañó. Jutta había crecido en esa casa y seguro que estaba acostumbrada desde pequeña a la discreción del personal doméstico. Ambos cruzaron el vestíbulo de entrada hasta la puerta. La mujer miró a su alrededor con recelo.

—Por cierto, existe otra persona con la que debería hablar usted —dijo, bajando la voz—. Thomas Ritter, el antiguo ayudante de mi madre. Lo creo capaz de cualquier cosa.

Bodenstein caminó hasta su coche dándole vueltas a la cabeza. Elard Kaltensee no tenía ningún aprecio ni por su madre ni por sus hermanos, y ellos dos le correspondían su antipatía con desdén. Pero, entonces, ¿por qué vivía en El Molino? Sigbert y Jutta Kaltensee se habían mostrado educados y solícitos, y no habían dudado en contestar cada una de sus preguntas, pero también ellos dos parecían sorprendentemente poco afectados por las brutales muertes de los tres ancianos a los que, en principio, tanto habían querido. Bodenstein se quedó de pie junto al coche. Algo lo había dejado muy desconcertado durante su conversación con los dos hermanos, pero ¿qué era? Estaba cayendo la noche. Se oyó el siseo con que se encendió el riego automático, responsable del suave verde de los extensos céspedes, y entonces lo recordó. Había sido una frase que Jutta no había pronunciado más que de pasada, pero que podía resultar crucial.

Sábado, 5 de mayo de 2007

Bodenstein miró las tiras de papel pegadas con celo que Pia Kirchhoff le había puesto en la mano y escuchó con incredulidad la explicación de cómo había conseguido esa prueba. Estaban ante la puerta de la casa del inspector, tras la que reinaba una actividad frenética. Lo cierto era que, en esa fase de las investigaciones, Bodenstein no podía permitirse un día libre, pero si hubiera ido a la comisaría el día del bautizo de su hija pequeña habría acabado provocando una crisis familiar de dimensiones considerables.

—Tenemos que hablar enseguida con Vera Kaltensee —lo urgió Pia—. Tiene que explicarnos más cosas sobre las tres víctimas. ¿Y si esto sigue?

Bodenstein hizo un gesto de asentimiento. Recordaba bien lo que había dicho Elard Kaltensee: «Mi madre cree que podría ser la siguiente».

—Además, estoy convencida de que fue ella quien ordenó vaciar el apartamento de Anita Frings. Me gustaría mucho saber por qué.

—Seguramente la señora Frings tenía un secreto parecido a los de Goldberg y Schneider —aventuró Bodenstein—, pero, por desgracia, de momento podemos olvidarnos de entrevistarnos con Vera Kaltensee. Acabo de hablar por teléfono con su hija y me ha dicho que ayer el médico la envió al hospital. Está ingresada, aislada en el ala de psiquiatría, con una crisis nerviosa.

—No me lo creo. No es de las que sufren ataques de nervios. —Pia sacudió la cabeza—. Se esconde porque empieza a verse acorralada.

—Yo no estoy tan seguro de que sea Vera Kaltensee quien está detrás de todo esto. —Bodenstein se rascó la cabeza, pensativo.

—¿Y quién si no? —preguntó Pia—. En el caso de Goldberg podría haber sido su hijo, o incluso los servicios secretos estadounidenses, quienes no querían que se hiciera público algo sobre el hombre. Pero ¿con esta anciana? ¿Qué podía tener ella que ocultar?

—Tal vez lo estemos planteando mal —objetó él—. Puede que la respuesta sea mucho más trivial de lo que suponemos. Ese número, por ejemplo, podría ser también una pista falsa que el asesino ha dejado para confundirnos. Ostermann, en todo caso, tiene que indagar más sobre KMF. Jutta Kaltensee mencionó ayer algo de unas participaciones que su padre le dejó en herencia a Anita Frings.

El día anterior, Bodenstein había llamado a Pia después de su visita a la finca El Molino y le había hecho un breve resumen de las opiniones contradictorias que los tres hermanos Kaltensee tenían sobre Goldberg y Schneider. Sin embargo, no le había mencionado que Jutta había vuelto a llamarle por teléfono ya entrada la noche. Ni él mismo sabía muy bien qué pensar de esa llamada.

—¿Te refieres a que podría ser por dinero?

—En un sentido amplio. Tal vez. —Bodenstein se encogió de hombros sin demasiado convencimiento—. Al final del encuentro, Jutta Kaltensee me aconsejó que hablara también con el antiguo ayudante de su madre. Eso sí que deberíamos hacerlo, aunque solo sea por ver a la familia Kaltensee desde otra perspectiva.

—De acuerdo. —Pia asintió—. Ahora voy a ocuparme de los efectos personales de Schneider. A lo mejor encuentro alguna pista.

Estaba a punto de marcharse cuando por lo visto recordó algo. Se sacó un paquetito del bolsillo y se lo entregó a Bodenstein.

—Para Sophia —dijo, y sonrió—. Con los mejores deseos de la K 11.

Pia se pasó toda la mañana trabajando entre las montañas de informes y documentos de los que se habían incautado en casa de Schneider, mientras Ostermann recopilaba información sobre KMF con todos los medios que tenía a su disposición, tal como había ordenado Bodenstein.

Ya era mediodía cuando Pia, bastante frustrada, se dio por vencida.

—Ese tipo tenía la mitad de la documentación de la Delegación de Hacienda archivada en su sótano —se lamentó—. Pero ¿por qué? De verdad que me lo pregunto.

—Seguramente esos documentos le granjearon la leal amistad de los Kaltensee y de algún otro —aventuró Ostermann.

—¿En qué sentido lo dices? ¿Para hacerles chantaje?

—Por ejemplo. —Ostermann se quitó las gafas y se frotó los ojos con el pulgar y el índice—. Quizá eran un medio para extorsionarlos. No tienes más que pensar en las transferencias de KMF a la cuenta suiza de Schneider.

—No sé —dijo Pia, dubitativa—. En cualquier caso, no creo que estos documentos hayan sido el motivo del asesinato.

Cerró de un golpe un archivador y lo lanzó al suelo, donde ya había un montón de carpetas de anillas.

—¿Tú has podido averiguar algo?

—Ya lo creo. —Ostermann sujetó la patilla de sus gafas entre los dientes y hurgó en una montaña de papeles hasta que encontró la hoja que buscaba—. KMF es un grupo empresarial con más de tres mil trabajadores en todo el mundo, tiene filiales en ciento noventa y seis países y engloba a unas treinta sociedades. El presidente de la junta directiva es Sigbert Kaltensee. Un cuarenta por ciento del consorcio corresponde a capital propio.

—¿Qué hacen exactamente?

—Fabrican prensas de extrusión para el procesamiento del aluminio. El fundador de la empresa inventó el prototipo de esas prensas con las que se pueden fabricar diferentes perfiles de ese material. KMF conserva a día de hoy la patente de esas prensas y todas las variantes modernas creadas a partir de ellas. Más de cien, en total. Parece que es algo rentable.

Se levantó de su silla de escritorio.

—Tengo hambre. ¿Salgo a buscar kebabs para los dos?

—Vale, estaría genial.

Pia se puso con la siguiente caja. Los compañeros de la Científica la habían marcado como «Contenido armario inferior izquierda», y en ella había varias cajas de zapatos que estaban bien atadas con cordel. En la primera encontró recuerdos de viajes, tarjetas de embarque de un crucero, postales con imágenes de países exóticos, un carné de baile, menús, invitaciones a bautizos, bodas, cumpleaños, recordatorios de entierros y otras conmemoraciones que no tenían ningún valor para nadie que no fuera Schneider. La segunda caja contenía cartas escritas a mano y muy bien empaquetadas. Pia cortó la cinta que las ataba y abrió una. Estaba datada el 14 de marzo de 1941. «Querido hijo», leyó, descifrando con trabajo la anticuada caligrafía desvanecida. «Todos los días esperamos y rezamos por que te vaya bien y regreses sano y salvo a casa. Aquí todo está tranquilo, como siempre, todo sigue su curso habitual. ¡Nadie diría que estamos en guerra!». Después de eso, seguían noticias sobre conocidos y vecinos, asuntos cotidianos que quizá habían interesado al destinatario de la carta. Iba firmada con un «Tu madre». Pia sacó varias cartas del montón, al azar. Por lo visto, a la madre de Schneider le había gustado mucho escribir. Una de ellas estaba incluso en su sobre todavía. «Käthe Kallweit, Steinort, Distrito de Angerburg», decía el remite. La inspectora se quedó mirando el sobre, que iba dirigido a un tal Hans Kallweit. ¡Esas cartas no eran de la madre de Schneider! Pero, en ese caso, ¿por qué las había conservado? Entonces creyó recordar algo, pero enseguida se le fue de la cabeza y siguió leyendo. Ostermann regresó con dos kebabs extra de carne y queso de cabra. Pia dejó el suyo en la mesa sin tocarlo mientras su compañero empezaba a comer y la sala de reuniones no tardó en oler a garito de comida rápida.

El 26 de junio de 1941, Käthe Kallweit le escribía a su hijo: «A tu padre le ha explicado Schlageter, el del castillo, que han requisado toda un ala para Ribbentrop y su gente. Le ha dicho que tiene algo que ver con las obras del solar de Askania, en Görlitz…». Después había un fragmento tachado por la censura, y la carta continuaba: «… nos visitó tu amigo Oskar, que nos dio recuerdos para ti. Dice que ahora tiene más asuntos que atender aquí, en la zona, y que intentará visitarnos más a menudo…».

Pia se detuvo. Vera Kaltensee había afirmado que Schneider era un viejo amigo de su difunto marido, pero Elard Kaltensee había añadido un «Si mi madre lo dice» y la había mirado con una expresión extraña. La abuela de Miriam, además, creía recordar que el falso Goldberg se había llamado antes Otto u Oskar.

—¿Qué cartas son esas? —preguntó Ostermann sin dejar de masticar.

Pia repasó de nuevo la última.

«… nos visitó tu amigo Oskar», leyó. El corazón empezó a latirle con fuerza. ¿Se estaba acercando al secreto?

—Herrmann Schneider tenía guardadas unas doscientas cartas de una tal Käthe Kallweit de la Prusia Oriental, y me pregunto por qué —informó, y se rascó la punta de la nariz, pensativa—. Supuestamente nació en Wuppertal y fue allí a la escuela, pero estas cartas son de la Prusia Oriental.

—¿Qué piensas? —Ostermann se limpió la boca con el dorso de la mano, y buscó un rollo de papel de cocina en sus cajones.

—Que también Schneider falsificó su identidad. Que el falso Goldberg se llamaba en realidad Oskar y fue a la escuela militar de las SS. —Pia levantó la mirada—. Y que era a su vez amigo de Hans Kallweit, de la Prusia Oriental, cuya correspondencia hemos encontrado en el armario de Herrmann Schneider.

Se acercó el teclado y el ratón del ordenador e introdujo en Google las palabras clave que había encontrado en las cartas. «Prusia Oriental» y «Steinort», «Ribbentrop» y «Askania», y encontró una página muy informativa sobre la antigua Prusia Oriental. Se pasó casi una hora entera sumergida en la historia y la geografía de un país perdido, y comprobó, con vergüenza, lo rudimentarios que eran sus conocimientos sobre el pasado reciente de Alemania. El recinto de la Guarida del Lobo, el cuartel general de Hitler en el Este, había recibido el falso nombre de «Empresas Químicas Askania», de modo que nadie de la población cercana había sospechado lo que ocurría en los espesos bosques de Masuria, no muy lejos del pequeño pueblo de Görlitz. A partir del verano de 1941, cuando Hitler ocupó la Guarida del Lobo, el ministro de Asuntos Exteriores, Von Ribbentrop, había llegado a requisar toda un ala del castillo de Steinort, que pertenecía a la familia Lehndorff, para sí mismo y su Estado Mayor. Käthe Kallweit, de Steinort, había tenido algún tipo de relación con el castillo —quizá había trabajado allí como criada— e informaba a su hijo de los chismes y las novedades del día a día. Pia se estremeció involuntariamente al imaginar a esa mujer sentándose a la mesa de su cocina hacía unos buenos sesenta y cinco años para escribirle esas cartas a su hijo, que estaba en el frente. Anotó un par de palabras clave y las direcciones de Internet, luego se acercó al teléfono y marcó el número del móvil de Miriam.

—¿Cómo puedo obtener información sobre soldados alemanes caídos en la guerra? —preguntó después de saludar con celeridad a su amiga.

—En el Servicio de Conservación de Cementerios de los Caídos, por ejemplo —repuso Miriam—. ¿Qué buscas en concreto? Ah, sí, tengo que advertirte de que esta conversación podría salirte cara. Llegué a Polonia ayer por la noche.

—¿Qué me dices? Y ¿qué haces ahí?

—Este asunto de Goldberg me ha despertado la curiosidad —confesó Miriam—. He pensado seguir un poco con las investigaciones sobre el terreno.

Pia se quedó sin habla unos instantes.

—¿Y eso qué quiere decir? —preguntó después.

—Que estoy en Wegorzewo —explicó su amiga—, el antiguo Angerburg, junto al lago Mamry. El auténtico Goldberg nació aquí. Si hablas polaco, tienes ciertas ventajas. El alcalde en persona me ha abierto el archivo de la ciudad.

—Estás como una cabra. —Pia no pudo evitar sonreír—. Te deseo mucha suerte. Y gracias por el consejo.

La inspectora siguió navegando por Internet hasta que llegó a una página titulada «Víctimas de la Guerra Mundial». Allí había un vínculo a un servicio de localización de tumbas en línea e introdujo el nombre completo de Herrmann Schneider, así como su fecha y su lugar de nacimiento. Pia esperó sin apartar la vista del monitor. Unos segundos después leía, perpleja, que Herrmann Ludwig Schneider, nacido el 2 de marzo de 1921 en Wuppertal, condecorado con la Gran Cruz, teniente y jefe del 6.º Escuadrón de Cazabombarderos 400, había caído el 24 de diciembre de 1944 en un ataque aéreo. Pilotaba un Focke-Wulf FW 190A-8 y sus restos mortales fueron enterrados en el cementerio mayor de Wuppertal.

—¡No puede ser! —exclamó, y le explicó a Ostermann lo que acababa de descubrir—. ¡El verdadero Herrmann Schneider está muerto desde hace sesenta y tres años!

—Herrmann Schneider es un pseudónimo ideal. Un nombre muy común. —Ostermann arrugó la frente—. Si yo quisiera falsear mi identidad, seguro que me buscaría un nombre que llamara la atención lo menos posible.

—Cierto. —Pia asintió con la cabeza—. Pero ¿cómo consiguió nuestro Schneider los datos del verdadero Schneider?

—Puede que los dos se conocieran, que estuvieran en la misma unidad. Después de la guerra, cuando nuestro Schneider necesitó una nueva identidad, se acordó de su amigo caído y se apropió de la suya.

—Pero ¿y la familia del verdadero Schneider?

—Hacía ya mucho que habían enterrado a su Schneider, de modo que para ellos el tema ya estaba zanjado.

—Pero algo así es muy sencillo de destapar. —Pia tenía dudas—. Yo lo he descubierto en cuestión de segundos.

—Tienes que retrotraerte en el tiempo —repuso Ostermann—. La guerra ha terminado, reina el caos. Un hombre vestido de civil se presenta sin papeles ante los oficiales de las autoridades de la ocupación y afirma llamarse Herrmann Schneider. Quizá ha conseguido incluso la cartilla militar del auténtico Herrmann. ¿Quién sabe? Hace sesenta años, nadie podía prever que un día, gracias a un ordenador, podrían encontrarse en un par de segundos cosas para las que antes habría hecho falta un detective, muchísima suerte y una barbaridad de dinero, tiempo y casualidades. Yo mismo habría adoptado también la identidad de un conocido sobre el que sabía cuatro datos. Solo por si acaso. Y, además, habría intentado no exponerme demasiado a la luz pública. Eso fue lo que hizo nuestro Schneider. Fue la discreción personificada durante toda su vida.

—Cuesta creerlo. —Pia anotó un par de cosas—. Entonces, estamos buscando a Hans Kallweit, de Steinort, en la Prusia Oriental. Steinort queda muy cerca de Angerburg, de donde procedía el verdadero Goldberg. Y, si tu teoría es cierta, puede que el falso Goldberg, Oskar, hubiese sido efectivamente alguien que conoció al verdadero.

—Exacto. —Ostermann dirigió una mirada ansiosa al kebab de Pia, que se había quedado frío sobre el escritorio—. ¿Te lo vas a comer?

—No. —Ella negó con la cabeza, distraída—. Ataca.

No tuvo que decírselo dos veces.

Pia ya había vuelto a quedar abducida por Internet. Anita y Vera habían sido amigas, el falso Schneider (Hans Kallweit) y el falso Goldberg (Oskar), también. Ni tres minutos después, ya tenía una breve biografía de Vera Kaltensee en la pantalla.

«Nacida el 28 de abril de 1922 en Lauenburg, junto al lago Doben, distrito de Angerburg», leyó. «Padres: Heinrich Elard, barón de Zeydlitz-Lauenburg, y Hertha, baronesa de Zeydlitz-Lauenburg, de soltera Von Pape. Hermanos: Heinrich (*1898 †1917), Meinhard (*1899 †1917), Elard (*1917, desaparecido desde enero de 1945). En enero de 1945 huyó al Oeste, pero el resto de su familia murió durante un ataque ruso a la caravana de evacuados de Lauenburg».

Pia regresó a la informativa página web sobre la Prusia Oriental, introdujo «Lauenburg» y encontró una mención a un lugar diminuto llamado Doba, junto al lago Doben, en cuyos alrededores se encontraban las ruinas del antiguo castillo de la familia Zeydlitz-Lauenburg.

—Vera Kaltensee y Anita Frings eran de la misma parte de la Prusia Oriental que el falso Goldberg y el falso Schneider —le dijo a su compañero—. Si quieres saber mi opinión, esos cuatro se conocían de antes.

—Es muy posible. —Ostermann apoyó los codos en la mesa y se la quedó mirando—. Pero ¿por qué lo mantuvieron tan en secreto?

—Buena pregunta. —Pia mordió un boli. Reflexionó un momento y luego echó mano del móvil y volvió a llamar a Miriam.

Su amiga contestó pocos segundos después.

—¿Tienes algo para escribir? —preguntó Pia—. Si todavía te apetece investigar, intenta descubrir algo sobre un tal Hans Kallweit y una tal Anita Maria Willumat.

La Galería de Arte de Frankfurt, uno de los principales referentes del arte contemporáneo alemán e internacional, se encontraba en un edificio histórico de la plaza del ayuntamiento. Pia comprobó lo poco práctico que resultaba su todoterreno un sábado por la tarde en la ciudad. Los aparcamientos cercanos estaban completos, e intentar encontrar un hueco en la calle para el aparatoso Nissan resultó ser una pérdida de tiempo. Al final, ya no pudo más y se fue directa a dejar el coche en la gran plaza del antiguo Ayuntamiento de Frankfurt. No pasó ni un minuto antes de que aparecieran dos atentas agentes y le indicaran que tenía que sacarlo de allí enseguida. Pia bajó y les enseñó el carné y su placa.

—¿Y es auténtica? —preguntó una de ellas con desconfianza.

Pia casi la imaginó mordiendo la placa para comprobar que en realidad no fuera de chocolate.

—Claro que es auténtica —contestó, impaciente.

—¡No se creería la de cosas que nos enseña la gente! —La policía le devolvió su identificación—. Si lo recogiéramos todo, hasta podríamos inaugurar un museo.

—No estaré mucho rato —les aseguró Pia, y se dirigió a la Galería de Arte, que, siendo sábado por la tarde, estaba abierta.

A ella personalmente no le hacía demasiada gracia el arte contemporáneo, y le asombró ver la cantidad de personas que abarrotaban el vestíbulo, las salas de exposición y las escaleras para contemplar la obra de un pintor y escultor chileno cuyo nombre Pia no había oído jamás. La cafetería de la planta baja de la galería también estaba hasta la bandera. La inspectora miró a su alrededor y tuvo la sensación de ser una auténtica analfabeta del arte. Ninguno de los nombres de artistas que aparecían en los prospectos y folletos le sonaban ni por casualidad, y se preguntó qué le veía toda esa gente a aquellos borrones y garabatos.

Le pidió a una joven del mostrador de información que le anunciara su visita al profesor Kaltensee, y aligeró la espera hojeando un folleto con el programa de la galería. Además de fomentar el «arte contemporáneo» en todas sus variantes, la Fundación Eugen Kaltensee, a la que por cierto también pertenecía el inmueble, financiaba y apoyaba a jóvenes músicos y actores de talento. En uno de los pisos superiores tenían incluso su propia sala de conciertos, así como apartamentos y salas de trabajo que ponían a disposición de los artistas, tanto alemanes como extranjeros, por un período de tiempo determinado. Conociendo la reputación del profesor Kaltensee, seguro que casi siempre se trataba de jóvenes pintoras cuyo físico contaba con el beneplácito del director de la Galería de Arte de Frankfurt. En el preciso momento en que Pia estaba pensando eso, vio a Elard Kaltensee bajar la escalera. El otro día, en El Molino, el hombre no le había causado especial impresión, pero esta vez parecía totalmente cambiado. Iba vestido de elegante negro de la cabeza a los pies, como un sacerdote o un mago, y resultaba una aparición imponente ante la cual la muchedumbre se abría con respeto.

—Qué tal, señora Kirchhoff. —Se detuvo ante ella y le tendió la mano sin sonreír—. Por favor, disculpe que la haya hecho esperar.

—No tiene importancia. Gracias por encontrar tiempo para atenderme sin previo aviso —repuso Pia.

Visto de cerca, Elard Kaltensee seguía pareciendo exhausto. Tenía sombras oscuras bajo los ojos enrojecidos, y su barba de varios días ocultaba unas mejillas enjutas. Pia tuvo la sensación de que se había disfrazado para un papel que ya no le satisfacía.

—Acompáñeme —dijo el profesor—, subiremos a mi apartamento.

Ella lo siguió con curiosidad hasta el cuarto piso por una vieja escalera que crujía. Hacía años que ese apartamento del ático era objeto de los rumores más descabellados entre la alta sociedad de Frankfurt. Allí, por lo visto, se habían celebrado fiestas desenfrenadas: a media voz se hablaba de orgías de alcohol y coca con grandes figuras del mundo del arte o la política de la ciudad como invitados. Kaltensee abrió la puerta y cedió el paso a Pia con educación. Justo entonces le sonó el móvil.

—Discúlpeme. —Se quedó en el descansillo—. Enseguida entro.

El apartamento estaba sumido en una penumbra crepuscular. Pia contempló las vigas vistas y los desgastados suelos de madera del gran espacio. Frente a los ventanales, que llegaban hasta el suelo, había un repleto escritorio de caoba oscura en el que libros y catálogos se apilaban sin dejar ni un centímetro libre. Una chimenea abierta y con las fauces llenas de hollín bostezaba en un rincón, y ante ella se agrupaba un tresillo de piel alrededor de una mesita baja de madera. Las paredes parecían recién pintadas, eran de un blanco deslumbrante y estaban vacías salvo por dos descomunales fotografías enmarcadas, una de las cuales mostraba una vista bastante apetecible de la espalda desnuda de un hombre. En la otra se veían unos ojos y una boca, mientras que nariz y barbilla quedaban ocultas por los dedos de una mano abierta.

Pia se paseó por el apartamento. El suelo, de una madera de roble llena de cicatrices, crujía bajo sus pasos. La cocina tenía una puerta de cristal por la que se salía a una azotea arreglada. En las baldosas del cuarto de baño, acabado todo en blanco, aún había huellas de pies húmedas. Una toalla usada junto a la ducha, unos vaqueros tirados de cualquier manera, el olor a loción para después del afeitado. Pia se preguntó si no habría interrumpido a Elard Kaltensee en pleno interludio amoroso con una de sus artistas, porque esos vaqueros no parecían ir para nada con él.

No pudo resistir la tentación y lanzó una mirada curiosa a la habitación contigua, que solo estaba separada del resto por una gruesa cortina de terciopelo. Vio una gran cama revuelta, un burro en el que solo colgaban prendas negras. Una figura dorada de Buda hacía las veces de pie de una mesita de cristal sobre la que había una cubitera plateada con un ramo de rosas medio secas; su denso aroma dulzón llenaba el aire. En el suelo, junto a la cama, había una vieja caja postal de madera y un enorme candelabro de bronce con varios brazos. Las velas se habían consumido y habían creado sobre la madera del suelo estrambóticas formaciones de cera. No era exactamente el nido de amor que había esperado Pia. Su nivel de adrenalina se disparó sin querer al recaer su mirada sobre la pistola que había en la mesita de noche. Conteniendo la respiración, se atrevió a acercarse un paso más e inclinarse sobre la cama. Justo cuando iba a agarrar la pistola, notó un movimiento a su espalda. El susto le hizo perder el equilibrio y de pronto se encontró tumbada en el colchón. Ante ella estaba Elard Kaltensee, que la miraba con una curiosa expresión en los ojos.

El olfato le dijo que había bebido, y no poco. Sin embargo, antes de que pudiera decirle algo, él tomó su rostro y le cerró la boca con un beso tan apasionado que a ella se le aflojaron las rodillas. Después deslizó las manos bajo la blusa de Marleen, le abrió el sujetador y aprisionó sus pechos.

—Dios mío, estoy loco por ti —susurró Thomas Ritter con la voz rota, y la empujó hacia la cama.

Ella sentía el corazón a punto de estallar. Thomas, sin apartar la mirada de sus ojos, se abrió la cremallera del pantalón, se lo bajó y un segundo después estaba sobre Marleen, hundiéndola en la cama con todo su peso. Apretó su sexo contra el de ella, y el cuerpo de su mujer reaccionó al instante a su deseo. Corrientes de excitación la recorrieron por dentro y, aunque ella había imaginado pasar la tarde de otra forma, aquello también empezaba a gustarle. Marleen Ritter se descalzó y consiguió quitarse los vaqueros con una impaciencia febril, sin interrumpir el beso. Justo entonces cayó en la cuenta de que ese día se había puesto una de esas horribles braguitas matapasiones, pero su marido ni siquiera pareció darse cuenta. Marleen gimió y cerró los ojos cuando él la penetró sin ninguna ternura. No siempre tenía que hacerse en plan romántico, a la luz de las velas y con una botella de vino…

—¿Decepcionada?

Elard Kaltensee se acercó a un pequeño bar que había en un rincón del salón y sacó dos vasos de un estante. Pia se volvió hacia él. Se alegraba de que hubiera dejado pasar sin ningún comentario la bochornosa situación de antes y de que no pareciera haberse tomado a mal encontrarla fisgoneando por el apartamento. La antigua pistola de duelos, que él mismo le había puesto en la mano, era un arma realmente hermosa y sin duda tenía mucho valor en el mercado coleccionista. De todas formas, casi con total seguridad, no podía tratarse del arma con la que hacía poco habían asesinado a tres personas.

—¿Por qué iba a estar decepcionada? —contestó Pia.

—Sé lo que cuentan por ahí sobre este apartamento —repuso Elard, y la invitó a sentarse en el sofá de piel con un gesto de la mano—. ¿Le apetece beber algo?

—¿Qué va a tomar usted?

—Una cola light.

—También a mí me va bien.

El profesor abrió una pequeña nevera, sacó una botella de cola y llenó hasta arriba los dos vasos, que luego dejó en la mesita de café. Se sentó en el sofá que quedaba frente a Pia.

—¿Existieron de verdad esas fiestas legendarias? —quiso saber la inspectora.

—Hubo muchísimas fiestas, pero ni mucho menos las orgías de las que se hablaba por ahí. La última se celebró más o menos a finales de los ochenta —respondió él—. Después, todo eso empezó a cargarme mucho. La verdad es que soy un burgués al que le gusta pasar la noche delante de la tele con una copa de vino tinto y acostarse a las diez.

—Yo pensaba que vivía en El Molino —dijo Pia.

—Aquí ya no podía seguir viviendo. —Elard Kaltensee, absorto, se miró las manos—. Todo el mundo del arte de Frankfurt se creía en su derecho de acosarme constantemente. En algún momento me cansé de todo ese circo, de las personas que me asediaban. De la noche a la mañana se volvieron en mi contra; esos presuntuosos coleccionistas de arte que no tienen ni idea, autoproclamados expertos que compran como posesos cualquier cosa que de pronto se pone de moda y están dispuestos a pagar por ello unas cantidades exorbitantes. Pero lo que llevaba aún peor era a esos fantasmas sin talento incapaces de tomar las riendas de su vida que se creían artistas, con sus egos hinchados, sus ideologías descabelladas y una visión tergiversada de lo que es el arte, que se pasaban horas, no, noches enteras soltándome peroratas para convencerme de que ellos y nadie más que ellos eran dignos de las becas y el dinero de la fundación. De cada mil, solo a uno vale la pena apoyarlo.

Profirió un sonido que más pareció un resuello que una risa.

—Seguramente suponían que a mí me interesaba muchísimo discutir con ellos hasta la madrugada, pero, al contrario que toda esa gente, yo tenía que dar clase en la universidad a las ocho de la mañana. Por eso hace tres años que me retiré a El Molino.

Durante un momento, ninguno de los dos dijo nada. Kaltensee carraspeó entonces.

—Pero usted había venido a preguntarme algo —dijo con educación—. ¿En qué puedo ayudarla?

—Se trata de Herrmann Schneider. —Pia abrió su bolso y sacó una libretita—. Estamos echándoles un vistazo a sus efectos personales y nos hemos encontrado con algunas incongruencias. Parece que no solo Goldberg, también él, se buscó una falsa identidad después de la guerra. En realidad Schneider no era de Wuppertal, sino de Steinort, en la Prusia Oriental.

—Vaya. —Si Kaltensee estaba sorprendido, no dejó que se notara.

—Cuando su madre nos explicó que Schneider había sido amigo de su difunto esposo, usted reaccionó con las palabras «Si mi madre lo dice». Pero tuve la impresión de que quería añadir algo más.

Elard Kaltensee levantó las cejas.

—Es muy observadora.

—Un requisito imprescindible en mi trabajo —corroboró Pia.

Kaltensee dio otro trago a su refresco.

—En mi familia hay muchos secretos —dijo, evasivo—. Mi madre guarda bastantes. Por ejemplo, hasta el día de hoy se ha negado a desvelarme el nombre de mi padre biológico, y sospecho que también mi verdadera fecha de nacimiento.

—¿Por qué habría de hacer algo así? ¿Y por qué tiene usted esa sospecha? —Pia estaba atónita.

Kaltensee se inclinó hacia delante y apoyó los codos en las rodillas.

—Recuerdo cosas, lugares y personas de los que en realidad no debería acordarme. Y no porque tenga poderes, sino porque seguramente tenía más de dieciséis meses cuando nos fuimos de la Prusia Oriental. —Se frotó pensativo las mejillas sin afeitar, mirando al vacío.

Pia guardó silencio y esperó a que siguiera hablando.

—Durante cincuenta años no pensé demasiado en mi ascendencia —dijo Kaltensee al cabo de un rato—. Me había hecho a la idea de que no tenía padre ni hogar. A muchas personas de mi generación les ha ocurrido lo mismo. Los padres no volvían de la guerra, las familias quedaban rotas y se veían obligadas a huir. Mi destino no era tan extraño. Pero un día recibí una invitación de una universidad de Cracovia con la que estamos asociados para asistir a un seminario. No le di demasiadas vueltas y acepté. El fin de semana fui con unos colegas a hacer una excursión a Olsztyn para visitar una universidad que acababa de abrirse allí. Hasta ese momento me había sentido como un simple turista en Polonia, pero de repente… De repente tuve la certera sensación de haber visto antes aquel puente del ferrocarril y aquella iglesia. Incluso recordaba que debía de haber estado allí en invierno. No dudé en pedir prestado un coche y conducir desde Olsztyn hacia el Este. Fue…

Se interrumpió, sacudió la cabeza y respiró hondo.

—¡Ojalá lo hubiera dejado ahí!

—¿Por qué?

Elard Kaltensee se puso de pie y se acercó a la ventana. Cuando siguió hablando, su voz desprendía acritud.

—Hasta ese momento había sido un hombre más o menos satisfecho, con dos hijos que se portaban bien, alguna que otra aventura y una profesión que me llenaba. Creía saber quién era y cuál era mi lugar en el mundo. Pero ese viaje lo cambió todo. Desde entonces, tengo la sensación de que desconozco por completo partes importantes de mi vida y, a pesar de eso, nunca me he atrevido a investigar en serio. Hoy creo que tuve miedo de enterarme de algo que pudiera destruirme más aún.

—¿Como qué, por ejemplo? —preguntó Pia.

Kaltensee se volvió hacia ella. La expresión de evidente tormento que vio en su rostro la pilló por sorpresa. Era más frágil de lo que parecía desde fuera.

—Imagino que usted sí conoce a sus padres y a sus abuelos —dijo el profesor—. Seguro que a menudo le decían algo como «Eso lo has sacado de tu padre», o de tu madre, tu abuela o tu abuelo. ¿Tengo razón?

Pia asintió, desconcertada ante esa repentina intimidad entre ambos.

—Pues a mí no me lo han dicho nunca. ¿Y por qué? Mi primera suposición fue que quizá habían violado a mi madre, igual que a muchas mujeres de aquel entonces. Pero eso no habría sido razón para no hablarme de mi procedencia. Después tuve una sospecha mucho más terrible: que mi padre era un nazi sobre cuya conciencia pesaba alguna horrible atrocidad. ¿Se habría acostado mi madre quizá con un tipo de uniforme negro de las SS que una hora antes había estado torturando y ejecutando a inocentes?

Elard Kaltensee hablaba con rabia, casi a gritos, y una sensación desagradable se apoderó de Pia al verlo de pie justo delante de ella. Ya una vez se había encontrado sola frente a un hombre que había resultado ser un psicópata. La fachada de distante cortesía de Kaltensee se desmoronó, sus ojos tenían un brillo febril y había cerrado los puños con fuerza.

—¡Yo creo que no puede haber ninguna otra explicación para su silencio! ¿Comprende usted, puede imaginar siquiera, cómo me atormentan día y noche esos pensamientos, esa incertidumbre sobre mi ascendencia? Cuanto más lo pienso, más claramente siento esa… ¡esa oscuridad en mi interior! ¡Ese impulso de hacer cosas que una persona normal y equilibrada no hace! Y me pregunto: ¿por qué es así? ¿De dónde procede ese anhelo, ese deseo? ¿Qué genes llevo dentro de mí? ¿Los de un asesino de masas, los de un violador? ¿Sería diferente si hubiera crecido en una familia de verdad, con un padre y una madre que me hubieran querido con todos mis defectos y mis virtudes? ¡Es ahora cuando me doy cuenta de lo que me ha faltado! ¡Siento una sima funesta y gris que se extiende a lo largo de toda mi vida! ¡Me arrebataron mis raíces y me convirtieron en un cobarde que jamás se ha atrevido a hacer preguntas!

Se pasó el dorso de la mano por la boca, regresó a la ventana, clavó las palmas en el alféizar y apoyó la frente contra el cristal. Pia seguía sentada, absolutamente rígida y sin decir nada. ¡Cuánto rechazo hacia su propia persona, cuánta desesperación se escondía en sus palabras!

—Odio a quienes me han hecho esto —siguió diciendo Kaltensee sin apenas voz—. ¡Sí, a veces los he odiado tanto que me hubiera gustado matarlos!

Sus últimas palabras hicieron saltar todas las alarmas de Pia. El comportamiento de Kaltensee era más que extraño. ¿Tendría alguna enfermedad mental? ¿Qué otra cosa podía llevar a alguien a hablar tan abiertamente sobre sus intenciones homicidas delante de una inspectora de la Policía?

—¿A quiénes se refiere? —preguntó entonces. Le había llamado la atención que hubiera utilizado el plural.

Kaltensee se volvió de golpe y se la quedó mirando como si la viera por primera vez. La mirada intensa de sus ojos inyectados en sangre tenía algo de enajenación. ¿Qué haría Pia si de pronto el hombre se abalanzaba sobre ella para estrangularla? Había sido una irresponsable al dejarse el arma reglamentaria en casa, en el armario. Además, nadie sabía que había ido allí.

—A quienes lo saben —contestó él con voz ronca.

—¿Y quiénes son?

El profesor caminó hasta el sofá y se sentó. De pronto parecía haber recuperado la cordura, porque sonrió como si no hubiera pasado nada.

—No se ha bebido usted el refresco —constató, y cruzó las piernas—. ¿Quiere unos cubitos de hielo?

Pia no le siguió el juego.

—¿Quiénes lo saben? —insistió, aunque el corazón le latía con fuerza por la certeza de estar sentada frente al asesino de tres personas.

—Eso ya no tiene importancia —contestó él, tranquilo, casi alegre, y se terminó su cola light—. Ahora ya están todos muertos. Menos mi madre.

Pia no cayó en la cuenta de que se había vuelto a olvidar de preguntarle a Kaltensee por el significado de ese número funesto y por Robert Watkowiak hasta que estuvo otra vez sentada en su coche. Siempre se había enorgullecido de ser una buena conocedora de la naturaleza humana, pero con Elard Kaltensee se había equivocado de medio a medio. Lo había tomado por un hombre encantador, tranquilo y cultivado, que estaba en paz consigo mismo y con el universo. No había estado preparada para la inesperada visión de los oscuros abismos de su desgarrado interior. Pia no sabía qué la había asustado más, si su impetuoso arrebato, el odio que escondían sus palabras o el abrupto cambio a una alegre normalidad.

—«¿Quiere unos cubitos de hielo?» —murmuró—. ¡Venga ya!

Le molestó comprobar que le temblaba la pierna al pisar el embrague. Se encendió un cigarrillo y torció por el viejo puente que cruzaba el Meno hacia Sachsenhausen. Poco a poco se fue tranquilizando. Pensándolo con objetividad, era muy posible que Elard Kaltensee hubiera asesinado a los tres amigos de su madre porque no habían querido desvelarle la verdad acerca de su ascendencia y él los culpaba de su desgracia. Después de la escena que acababa de presenciar, lo creía perfectamente capaz de ello. Puede que primero les hubiera hecho la pregunta con tranquilidad y calma, pero que luego, al comprender que no le dirían nada, se hubiera encolerizado. Anita Frings lo conocía bien y seguro que no se habría opuesto a que la sacara del edificio. También Goldberg y Schneider lo habrían dejado entrar sin sospechar nada. El número 16145 tenía un significado para Elard Kaltensee, igual que para las tres víctimas. ¡Seguro que era la fecha de su huida! Cuantas más vueltas le daba Pia, más evidente le resultaba.

Recorrió Oppenheimer Landstrasse a velocidad de transeúnte mientras miraba por la ventanilla, pensativa. Se había puesto a llover, los limpiaparabrisas arañaban el cristal. Su móvil, en el asiento del acompañante, vibró.

—Kirchhoff —contestó, escueta.

—Hemos encontrado a Robert Watkowiak —oyó decir a Ostermann—. Bueno, por lo menos su cadáver.

Marleen Ritter estaba tumbada de lado y con la cabeza apoyada en la mano, contemplando absorta la cara de su marido, que dormía. En realidad debería haberse enfadado con él: primero no daba señales de vida en casi veinticuatro horas, después aparecía apestando a alcohol y se abalanzaba sobre ella sin darle ni una explicación. Pero le resultaba imposible enfadarse, y mucho menos ahora que volvía a tenerlo a su lado, roncando plácidamente en la cama.

Observó con cariño los marcados contornos de su perfil, su espeso pelo rizado, y una vez más se admiró de que ese hombre tan guapo, inteligente y maravilloso se hubiera enamorado de ella, nada menos. A Thomas no le habrían faltado oportunidades con muchas otras mujeres, estaba segura, pero aun así se había decidido por ella, y eso la llenaba de un profundo y cálido sentimiento de felicidad. Al cabo de un par de meses, cuando tuvieran al niño, serían una auténtica familia, y como muy tarde por entonces, estaba convencida, su abuela se lo perdonaría todo a Thomas. Lo que hubiera sucedido entre él y Vera era la única sombra que empañaba su felicidad, pero sin duda él haría todo lo posible por volver a arreglar las cosas, porque no le guardaba a Vera ningún rencor. Thomas se movió, y Marleen se inclinó hacia delante para tapar su desnudez con el edredón.

—No te vayas. —Su marido alargó la mano hacia ella con los ojos cerrados.

Marleen sonrió. Se acurrucó contra él y le acarició la mejilla sin afeitar. Él se volvió de lado con un gemido y dejó caer un brazo sobre ella.

—Siento no haberte llamado —masculló, arrastrando las palabras—, pero en las últimas veinticuatro horas me he enterado de cosas tan increíbles que seguramente tendré que rehacer por completo mi manuscrito.

—¿De qué manuscrito hablas? —preguntó Marleen, sorprendida.

Thomas estuvo callado unos momentos, después abrió los ojos y la miró.

—No he sido del todo sincero contigo —reconoció, y sonrió compungido—. Quizá porque me daba vergüenza. Cuando Vera me echó a la calle, me resultó muy difícil conseguir otro trabajo. Así que, para ganar dinero de alguna manera, empecé a escribir novelas.

Marleen percibió su tenue aliento a alcohol.

—Pero si eso no tiene nada de deshonroso —repuso ella. Cuando lo veía sonreír así, le daban ganas de comérselo a besos.

—Bueno… —Thomas suspiró y se rascó una oreja, distraído—, por lo que yo escribo no me darán el Nobel de Literatura, pero al menos son seiscientos euros por original. Me dedico a las novelas baratas. De médicos. De amoríos. Ya sabes.

Eso dejó a Marleen un momento sin palabras, pero luego soltó una carcajada.

—Te ríes de mí —dijo Thomas, ofendido.

—¡Pero qué dices…! —Lo abrazó por el torso sin poder contener una risilla—. ¡Te quiero, doctor Amor! A lo mejor hasta he leído algo tuyo.

—Es posible. —Thomas sonrió—. De todas formas, firmo con pseudónimo.

—¿Me dices cuál es?

—Solo si me preparas algo rico para comer. Estoy muerto de hambre.

—¿Puedes ocuparte tú, Pia? —preguntó Ostermann—. El jefe tiene hoy el bautizo.

—Sí, claro. ¿Adónde tengo que ir? ¿Quién lo ha encontrado?

Pia había puesto el intermitente derecho hacía un buen rato, pero esos imbéciles testarudos no la dejaban incorporarse al carril. Por fin se abrió un pequeño hueco, ella apretó a fondo el acelerador y obligó al que iba detrás a frenar. Unos bocinazos inmediatos fueron la respuesta a su temeraria maniobra.

—No te lo vas a creer: ¡un agente inmobiliario! Iba a enseñarle la casa a un matrimonio y ahí estaba Watkowiak, tirado en un rincón. Seguro que no ha animado la venta.

—Muy gracioso. —Después de su experiencia con Elard Kaltensee, Pia no estaba de humor para chistes.

—El agente dice que la casa llevaba años vacía. Watkowiak debía de colarse dentro para utilizarla de vez en cuando como guarida. Está en el casco antiguo de Königstein. Hauptstrasse, 75.

—Ahora mismo voy para allá.

Al dejar atrás la estación central, el tráfico empezó a descongestionarse. Pia puso el CD de Robbie Williams por el que sus compañeros tanto se habían reído de ella y pasó por delante de la feria de la ciudad disfrutando de Feel. Sus inclinaciones musicales dependían mucho de su estado de ánimo. Excepto el jazz y el rap, le gustaba prácticamente todo, y su colección de compactos iba desde Abba, los Beatles, Madonna, Meat Loaf o Shania Twain hasta U2 y ZZ Top. Ese día le apetecía Robbie. A la altura del centro comercial del Meno-Taunus torció por la B-8 y llegó a Königstein un cuarto de hora después. Todavía recordaba las intrincadas callejuelas del casco antiguo de la época en que iba al colegio, así que no tuvo que preguntar a nadie por la dirección. Nada más meterse por una de las calles adyacentes, vio allí delante dos coches patrulla y una ambulancia. La casa con el número 75 se encontraba entre una tienda de moda femenina y una administración de lotería. Hacía años que estaba desocupada. Con las ventanas y las puertas tapiadas, la pintura exterior desconchada y un tejado deteriorado, se había convertido en una espantosa deshonra para el corazón de Königstein. Todavía estaba allí el agente inmobiliario, un hombre de treinta y tantos, muy bronceado, con el pelo engominado y zapatos de charol, que personificaba de una forma casi ridícula el cliché de su profesión. No paraba de llover, así que Pia se cubrió la cabeza con la capucha de la sudadera gris.

—Ahora que por fin tenía a alguien interesado en la casa, ¡y pasa esto! —le protestó el agente inmobiliario a la inspectora, como si fuera culpa suya—. ¡A la compradora casi le ha dado un ataque de nervios cuando ha visto el cadáver!

—Quizá debiera haber pasado revista antes usted solo —lo atajó Pia, impasible—. ¿De quién es la casa?

—De una clienta de aquí, de Königstein.

—Me gustaría saber su nombre y su dirección —insistió Pia—. Aunque a lo mejor prefiere informarle usted personalmente de que la visita a la casa no ha ido bien.

El agente percibió el sarcasmo de su voz y le lanzó una mirada funesta. Sacó de su americana una Blackberry, se puso a teclear en ella y anotó el nombre y la dirección de la propietaria de la casa en el reverso de su tarjeta de visita. Pia se la guardó y echó un vistazo al jardín. La propiedad era mayor de lo que parecía a primera vista y limitaba por detrás con el parque del balneario. Una valla medio caída no era un método muy eficaz para impedir la entrada de personas no autorizadas. Junto a la puerta trasera había un agente uniformado. Pia lo saludó con la cabeza y entró después de quitarse de encima al agente inmobiliario. La casa no tenía mejor aspecto por dentro que por fuera.

—Hola, señora Kirchhoff. —El médico de guardia, al que Pia conocía de otros casos, estaba recogiendo ya su material—. A primera vista tiene bastante pinta de haber sido un suicidio por descuido. Debió de tomarse casi media farmacia y por lo menos una botella de vodka.

Señaló hacia atrás con un gesto de la cabeza.

—Gracias. —Pia pasó junto a él y saludó a los municipales que había allí.

La sala de gastados suelos de madera estaba bastante oscura por culpa de las ventanas tapiadas, y completamente vacía. Olía a orines, a vómito y a descomposición. Al ver el cadáver, Pia sintió una vaharada de asco. El hombre estaba sentado con la espalda contra la pared, su cuerpo estaba plagado de moscardas y tenía los ojos y la boca muy abiertos. Una sustancia blancuzca le cubría la barbilla y se le había derramado por la camisa, donde se había secado. Debía de ser vómito. Llevaba unos calcetines de tenis sucios, una camisa blanca manchada de sangre y vaqueros negros. Su calzado, unos zapatos de cuero recién estrenados y aparentemente caros, estaba tirado junto a él. Gracias al agente inmobiliario, habían encontrado el cadáver antes de que algún transeúnte se hubiera quejado del olor a putrefacción y ya no hubieran podido determinar el momento de la muerte más que con la ayuda de un entomólogo. La mirada de Pia abarcó una cantidad nada desdeñable de botellas vacías de cerveza y vodka junto al muerto. A un lado había una mochila abierta, cajas de medicamentos y un fajo de billetes. En aquella estampa había algo que inquietaba a la inspectora.

—¿Cuánto hace que está muerto? —quiso saber, y se puso unos guantes.

—Haciendo un cálculo aproximado, unas veinticuatro horas —contestó el médico.

Pia fue contando hacia atrás. Si eso era correcto, Watkowiak podría haber cometido perfectamente el asesinato de Anita Frings. Los compañeros de rastros entraron, la saludaron con un gesto de la cabeza y esperaron instrucciones.

—Por cierto, es probable que la sangre de la camisa no sea suya —dijo el médico, detrás de ella—. El cuerpo no presenta heridas externas, por lo que he podido ver hasta ahora.

Pia asintió e intentó desentrañar lo que había sucedido allí. Watkowiak se había colado en la casa en algún momento de la tarde anterior, cargado con una mochila, siete botellas de cerveza, tres de vodka y una bolsa de la compra llena de medicamentos. Se había sentado en el suelo, había consumido una cantidad considerable de cerveza y de licor, y además había tomado pastillas. Cuando el alcohol y los antidepresivos le habían hecho efecto, había perdido la consciencia. Pero, entonces, ¿cómo es que tenía los ojos abiertos? ¿Por qué estaba sentado, incorporado contra la pared, y no caído de lado?

Pidió a los compañeros que consiguieran más luz y recorrió las demás estancias de la casa. En el piso de arriba encontró indicios de que alguien utilizaba de vez en cuando una habitación y el baño contiguo: en una esquina, en el suelo, había un colchón con sábanas sucias, y había también un sofá deslucido y una mesita, e incluso un televisor pequeño y una nevera. Sobre una silla colgaba algo de ropa; en el baño encontró utensilios de higiene personal y toallas. La planta baja, sin embargo, tenía una capa de polvo de varios años que lo cubría todo. ¿Por qué se había sentado Watkowiak directamente en el suelo a beber, y no en el sofá de arriba? De pronto Pia comprendió qué le había parecido tan extraño antes: el suelo de madera de la sala donde se encontraba el cadáver… ¡estaba como una patena! Era muy poco probable que Watkowiak se hubiera dedicado a barrer antes de meterse de todo. Cuando volvió al lugar donde habían encontrado el cadáver, vio allí a una delicada pelirroja paseándose con curiosidad. Su elegante traje de lino blanco y los zapatos de tacón alto la hacían parecer completamente fuera de lugar.

—¿Podría usted decirme quién es y qué se le ha perdido aquí? —preguntó Pia sin demasiada amabilidad—. Esto es el escenario de un crimen.

Lo último que le hacía falta era tener a fisgones pesados curioseando por ahí.

—Es difícil no darse cuenta —repuso la mujer—. Me llamo Nicola Engel. Soy la sucesora del comisario Nierhoff.

Pia se la quedó mirando sin salir de su asombro. Nadie le había explicado nada acerca de ninguna sucesora.

—Vaya —soltó, con algo más de aspereza de lo que pretendía—. Y ¿para qué ha venido? ¿Para comunicármelo?

—Para apoyarla en su trabajo. —La pelirroja sonrió con amabilidad—. Por casualidad me he enterado de que estaba usted aquí sola y, como en estos momentos no tengo nada mejor que hacer, me he dicho: Pásate a ver.

—¿Puede identificarse? —Pia seguía sin fiarse. Se preguntó si Bodenstein estaba al corriente de lo de la sucesora del comisario o si esa afirmación no era más que un truco burdo de una ávida reportera para ver el cadáver de primera mano.

La sonrisa de la mujer permaneció impasiblemente amable. Echó mano a su bolso y le enseñó a Pia una placa policial. «Subcomisaria Nicola Engel», leyó Pia. «Jefatura Superior de Policía de Wurzburgo».

—Si quiere echar un vistazo, no tengo nada en contra. —Pia le devolvió la placa y se obligó a sonreír—. Ah, sí, yo soy Pia Kirchhoff, de la K 11 de Hofheim. Llevamos unos cuantos días muy duros, discúlpeme, por favor, si no he sido más amable.

—Ningún problema. —La subcomisaria Engel no perdió su cordialidad—. Usted continúe con su trabajo.

Pia asintió y se volvió de nuevo hacia el cadáver. El fotógrafo había captado el cuerpo desde todos los ángulos, así como las botellas, los zapatos y la mochila. Los agentes de la Policía Científica empezaron a guardar en bolsas todo lo que podía resultar interesante por algún motivo. Pia le pidió a un compañero que volviera de lado a Watkowiak, lo cual resultó algo complicado a causa del rigor mortis, que ya estaba presente. Al final lo consiguieron. La inspectora se acuclilló junto al cuerpo y examinó la espalda, la parte posterior de las piernas y las palmas de las manos. Todo lleno de polvo. Eso solo podía indicar que alguien había hecho limpieza, pero después de haber dejado allí a Watkowiak. Cosa que, a su vez, indicaba que lo que tenía delante no había sido un intento de suicidio con éxito, sino un asesinato algo menos exitoso. Pia no le comunicó a la subcomisaria Engel su sospecha, sino que siguió inspeccionando el contenido de la mochila, que parecía corroborar la teoría de Nierhoff de que Watkowiak era el asesino: una navaja de hoja curva y una pistola. ¿Serían las armas con las que habían matado a Monika Kramer y a los tres ancianos? La inspectora siguió rebuscando y encontró una cadena de oro con un medallón anticuado, una colección de monedas de plata y un enorme brazalete de oro. Esos objetos de valor podían haber sido propiedad de Anita Frings.

—Tres mil cuatrocientos sesenta euros —informó Nicola Engel, que acababa de contar el dinero, y pidió a los agentes una bolsita de plástico para guardar los billetes—. ¿Qué es eso?

—Parece la navaja con la que asesinaron a Monika Kramer —contestó Pia, adusta—. Y esto de aquí podría ser el arma con la que dispararon a los tres ancianos. Es una P08.

—Entonces podría ser el asesino que buscamos.

—Por lo menos eso debería parecer. —Pia, pensativa, puso una mueca.

—¿Lo duda? —preguntó la subcomisaria. Había dejado de lado su amable sonrisa y parecía atenta y concentrada—. ¿Por qué?

—Porque me parece demasiado fácil —repuso la inspectora—. Y porque aquí hay algo que no encaja.

Pia sopesó un momento si debía importunar a su jefe yendo a verlo durante la celebración familiar, pero al final se decidió por hacerle una llamada. No estaba de humor para visitas de cortesía. Contestó el hijo de Bodenstein, que le pasó a su padre. Pia le informó brevemente de su conversación con Elard Kaltensee, del hallazgo del cadáver de Watkowiak y de sus dudas sobre el suicidio.

—¿Desde dónde me llamas? —quiso saber su jefe.

Pia ya temía que quisiera invitarla a que se pasara a cenar.

—Desde el coche.

Al otro lado de la línea se percibían fuertes carcajadas que se fueron alejando, luego Pia creyó oír una puerta que se cerraba y el ruido desapareció casi por completo.

—Mi suegra me ha explicado un par de cosas interesantes —dijo Bodenstein—. Conoce a Vera Kaltensee desde hace años porque se mueven en los mismos círculos de la sociedad de Frankfurt. También estuvo en la fiesta de cumpleaños de Vera el sábado pasado. No es que sean amigas íntimas, pero el nombre de mi suegra siempre queda bien en cualquier lista de invitados.

La sangre de Cosima Bodenstein era incluso un poco más azul que la de su marido, y Pia lo sabía. Sus abuelos paternos habían conocido en persona al último káiser, y el padre de la madre de Cosima había sido un príncipe italiano con derecho de sucesión al trono.

—El caso es que tiene una opinión bastante crítica acerca del difunto marido de Vera —siguió diciendo Bodenstein—. Eugen Kaltensee consiguió amasar su fortuna durante el Tercer Reich gracias a que su empresa abastecía al Ejército alemán. Más adelante, los Aliados lo designaron como «colaborador» y, después de 1945, su negocio enseguida volvió a funcionar bien. Durante la guerra transfirió el dinero a Suiza, igual que había hecho también la familia de Vera. Por cierto, cuando murió, a principios de los años ochenta, se sospechó que Elard Kaltensee pudo haber matado a su padrastro. Las investigaciones acabaron en nada y al final se declaró que todo había sido un accidente.

Pia se estremeció sin querer al oír el nombre de Elard Kaltensee.

—En 1964, después de un escándalo que no trascendió más allá del seno de la familia, su hijo Sigbert tuvo que irse a Estados Unidos, donde estudió. No regresó hasta 1973, con mujer e hijos. Es director único de KMF. Y Jutta Kaltensee, por lo visto, tuvo una relación lésbica durante sus estudios, a la que puso fin precisamente con un empleado de su madre.

—¿Has descubierto algo que no sean cotilleos familiares? —preguntó Pia con relativa impaciencia—. Todavía tengo que hablar con el fiscal por lo de la autopsia de Watkowiak.

—Mi suegra no soportaba ni a Goldberg ni a Schneider —siguió explicando Bodenstein sin ofenderse—. Describe a Goldberg como una persona desagradable y despiadada, dice que era un traficante de armas rastrero y un presuntuoso. Parece ser que tenía varios pasaportes y que incluso durante la Guerra Fría podía viajar sin impedimentos a todo el bloque del Este.

—Entonces es de la misma opinión que Elard Kaltensee. —Pia había llegado al aparcamiento de delante de la comisaría y paró el motor. Bajó un poco la ventanilla y se encendió uno de sus cigarrillos para emergencias, de los que ya se había fumado una docena ese día—. Ah, sí, también he dado con el verdadero Schneider. Era piloto del Ejército y cayó en un ataque aéreo en 1944. Nuestro Herrmann Schneider procedía en realidad de la Prusia Oriental y probablemente se llamaba Hans Kallweit.

—Eso es interesante. —Bodenstein parecía poco sorprendido—. Mi suegra, de hecho, está convencida de que los cuatro se conocían de mucho antes. A altas horas, Vera solía llamar «Mia» a su amiga Anita y, además, de vez en cuando hacían comentarios sobre las fiestas populares que habían compartido y cuyo recuerdo les gustaba rememorar.

—Alguien más debía de saber todo eso —reflexionó Pia—. Supongo que Elard Kaltensee también. Podría ser nuestro asesino, porque es evidente que lo atormenta no saber nada acerca de su ascendencia. Quizá ejecutó a los tres amigos de su madre llevado por la rabia al ver que no pensaban decirle nada.

—A mí eso me parece algo enrevesado —opinó Bodenstein—. Anita Frings vivió en la RDA. Según mi suegra, su marido y ella estaban en el Ministerio para la Seguridad del Estado; el señor Frings tenía incluso un cargo de bastante peso. Y, en contra de lo que afirma la directora de Vistas del Taunus, sí tenían un hijo.

—Quizá ya esté muerto —especuló Pia. El móvil le informó de que tenía una llamada en espera. Miró un instante la pantalla: Miriam—. Me están llamando —le dijo a su jefe.

—¿Desde Sudáfrica?

—¿Perdón? —Pia se quedó perpleja unos instantes.

—¿Tu director de zoo no está en Sudáfrica?

—¿Cómo sabes tú eso?

—Está allí, ¿no?

—Sí, pero no es él quien me llama. —Pia no se sorprendió demasiado de que su jefe, una vez más, pareciera estar informado de todo—. Es mi amiga Miriam, desde Polonia. Ha ido al archivo municipal de Wegorzewo buscando pistas del verdadero Goldberg y también del verdadero Schneider. Puede que haya descubierto algo.

—¿Qué tiene que ver tu amiga con Goldberg? —se extrañó Bodenstein.

Pia le explicó la relación. Después le prometió asistir a la autopsia de Robert Watkowiak en caso de que fuera al día siguiente y se despidió de él para llamar a Miriam.

Domingo, 6 de mayo de 2007

El timbre del teléfono que tenía junto a la cama la despertó cuando estaba profundamente dormida. La habitación estaba a oscuras y el ambiente se notaba cargado. Pia apretó desconcertada el interruptor de la lamparita y descolgó el auricular.

—¿Dónde te has metido? —espetó la voz crispada de su exmarido a su oído—. ¡Te estamos esperando! Fuiste tú la que pidió que la autopsia se hiciera con urgencia.

—Henning, madre de Dios —murmuró Pia—. ¡Pero si todavía es de noche!

—Son las nueve y cuarto —informó él—. Date toda la prisa que puedas. —Y colgó.

Pia parpadeó y miró el despertador. ¡Era cierto! ¡Las nueve y cuarto! Apartó el edredón, se levantó de un salto y se tambaleó hasta la ventana. Por la noche debía de haber bajado las persianas del todo sin darse cuenta, por eso el dormitorio estaba oscuro como una tumba. Se despabiló con una ducha rápida, pero aun así se sentía como si la hubiera atropellado un autobús.

El fiscal había dado el visto bueno para que la autopsia de Robert Watkowiak se realizase lo antes posible después de que Pia prácticamente se lo hubiera exigido. La inspectora había esgrimido como argumento que los fármacos con los que se había quitado la vida, queriendo o sin querer, se descompondrían y no serían detectables si se esperaba demasiado. Henning se había molestado cuando Pia lo había llamado para pedirle que realizara la autopsia al día siguiente. Y, cuando al fin había llegado a casa, poco después de las nueve, para colmo había visto que los dos potrillos se habían escapado de los pastos y estaban deleitándose con las manzanas de la plantación de frutales vecina. Tras una cacería que la había hecho sudar de lo lindo, por fin había conseguido volver a encerrar a ambos fugitivos en el establo a eso de las once y se había metido en casa completamente exhausta. En la nevera no había encontrado más que un yogur caducado y medio queso Camembert. La única nota alegre la había puesto una llamada de Christoph antes de caer rendida en la cama. ¡Y encima se había dormido y llegaba tarde a la autopsia! Echó un vistazo al armario y comprobó que sus existencias de ropa interior limpia estaban bajo mínimos, así que llenó una lavadora deprisa y corriendo y puso el programa de sesenta grados para ropa muy sucia. No tenía tiempo de desayunar, y los caballos tendrían que quedarse en los boxes hasta que regresara de Frankfurt. Mala pata.

Faltaban pocos minutos para las diez cuando Pia entró en el Instituto Anatómico Forense y volvió a encontrarse con Löblich como representante de la Fiscalía. Esta vez no llevaba un traje elegante, sino vaqueros y una camiseta que le venía demasiado grande y que Pia reconoció sin problemas como una de las de Henning. La conclusión que sacó de ese hecho ya fue demasiado para el delicado equilibrio de su estado anímico.

—Bueno, pues ya podemos empezar por fin —fue el único comentario de Henning.

Pia sintió de repente que sobraba en esa sala en la que ella y su exmarido habían pasado incontables horas juntos. Por primera vez fue del todo consciente de que ya no tenía cabida en la vida de él. Lo cierto era que había sido ella quien lo había dejado, así que, si él seguía su ejemplo y encontraba una nueva pareja, ella tendría que aceptarlo. De todas formas, ese día y en su estado, le supuso un duro golpe para el que no estaba preparada.

—Perdón —murmuró—. Enseguida vuelvo.

—¡Quédate aquí! —le gritó Henning, pero Pia salió corriendo de la sala de disecciones y se refugió en el despacho contiguo.

Dorit, la ayudante de laboratorio que había acudido expresamente para realizar los análisis urgentes, había preparado café, como siempre. Pia alcanzó una taza de porcelana y se sirvió un poco. Estaba amargo como la hiel. Dejó la taza, cerró los ojos y se frotó las sienes con los dedos para aliviar un poco la presión que le oprimía la cabeza. Pocas veces se había sentido tan agotada y desmoralizada como esa mañana, lo cual también podía tener que ver con el hecho de que le había venido la regla. Se enfadó consigo misma al darse cuenta de que las lágrimas le ardían tras los párpados. ¡Ojalá estuviera allí Christoph, a quien podría habérselo contado todo y haberse reído después! Se apretó los ojos con la base de la mano y luchó contra sus lágrimas.

—¿Te encuentras bien? —La voz de Henning la sobresaltó.

Pia oyó cómo cerraba la puerta.

—Sí —contestó sin volverse—. Es que ha sido todo… un poco demasiado intenso estos últimos días.

—Podemos aplazar la autopsia hasta esta tarde —ofreció él.

¿Para poder meterse otra vez en la cama con la fiscal mientras ella pasaba las horas sola?

—No —dijo con brusquedad—. Estoy bien.

—Mírame a los ojos.

Lo dijo con tanta sensibilidad, que las lágrimas que Pia ya casi había logrado contener volvieron a afluir a sus ojos. Sacudió la cabeza sin decir nada, como una niña tozuda. Y entonces Henning hizo algo que jamás había hecho en los años en que habían estado casados. Tan solo la abrazó y la estrechó con fuerza. Pia se quedó de piedra. No quería mostrarse débil ante él, sobre todo porque pensaba que seguramente luego se lo explicaría a su amante.

—No soporto verte mal —le dijo su exmarido en voz baja—. ¿Cómo es que no te cuida mejor tu director de zoo?

—Es que está en Sudáfrica —murmuró ella, y dejó que Henning la tomara de los hombros para darle la vuelta y le levantara la barbilla.

—Abre los ojos —ordenó.

Ella obedeció y comprobó con asombro que parecía preocupado de verdad.

—Ayer por la noche se escaparon los potros, Neuville se ha lesionado. Tuve que pasarme dos horas persiguiéndolos por el vecindario —susurró Pia, como si eso explicara el estado lamentable en que se encontraba. Y entonces, por fin, se le saltaron las lágrimas.

Henning la estrechó de nuevo y le acarició la espalda para consolarla.

—Seguro que tu novia se enfada si nos ve así —dijo Pia, hablándole a la tela de su bata verde.

—No es mi novia —aclaró él—. No te habrás puesto celosa…

—No tengo ningún derecho. Ya lo sé. Pero es que…

Henning se quedó callado un momento y, cuando volvió a hablar, su voz sonó diferente.

—¿Sabes qué? —dijo en voz baja—. Ahora vamos a ocuparnos de esto y luego nos iremos tú y yo a desayunar como es debido. Y, si quieres, te acompaño a casa y le echo un vistazo a Neuville.

Era un ofrecimiento nacido únicamente de la amistad, no un burdo intento de acercamiento. El año anterior, Henning había estado presente durante el nacimiento del potro y era tan amante de los caballos como ella. La perspectiva de no tener que pasar el día sola resultaba muy apetecible, pero Pia resistió la tentación. En realidad no deseaba la compasión de su exmarido, y sería injusto darle falsas esperanzas solo porque estaba hecha una mierda y se sentía abandonada. Henning no se merecía eso. Inspiró hondo para pensar de nuevo con la cabeza despejada.

—Gracias, Henning —dijo, y se secó las lágrimas con el dorso de la mano—. Eres un encanto. Me alegro de que sigamos llevándonos tan bien, pero luego tengo que volver a comisaría.

No era cierto, pero no sonaba mucho a excusa.

—De acuerdo. —Henning la soltó. Sus ojos tenían una expresión difícil de interpretar—. Pero bébete primero ese café con calma. Tómate tu tiempo. Te espero.

Pia asintió y se preguntó si él habría sido consciente del doble sentido de sus palabras.

Lunes, 7 de mayo de 2007

—Robert Watkowiak fue asesinado —anunció Pia ante sus compañeros en la reunión matutina de la K 11—. La ingesta de alcohol y pastillas no fue voluntaria.

Delante tenía los resultados provisionales de la autopsia, que el día anterior la habían sorprendido bastante, y no solo a ella. Los primeros análisis de la sangre y la orina de la víctima indicaban un alto grado de intoxicación. La elevada concentración de antidepresivos tricíclicos, combinada con un nivel de alcohol en sangre de 3,9 por mil, había sido inevitablemente mortal y había producido la parada cardiorrespiratoria que había provocado la muerte. Henning había encontrado, además, hematomas y hemorragias subcutáneas en la cabeza, los hombros y las muñecas del cadáver, por lo que presumía que habían maniatado e inmovilizado a Watkowiak. Las desgarraduras alargadas en la región del esófago y los restos de vaselina habían confirmado sus sospechas de que le habían administrado el cóctel mortífero por la fuerza, mediante un tubo. Todavía se estaban realizando más pruebas en el laboratorio de criminalística, pero Henning había dictaminado que la muerte había sido claramente provocada por una segunda persona.

—Además, el lugar donde lo encontramos no fue el escenario del crimen. —Pia pasó varias fotografías que habían tomado los compañeros de la Científica—. Alguien fue lo bastante listo como para limpiar el suelo y no dejar marcas, pero no lo suficiente, porque debió de ocurrírsele una vez que ya había colocado allí a Watkowiak. Tenía toda la ropa llena de polvo.

—Con este, ya tenemos cinco asesinatos —afirmó Bodenstein.

—Y volvemos a empezar de cero —añadió Pia, desanimada. Estaba exhausta. Todavía sentía en los huesos las pesadillas de la noche anterior, en las que Elard Kaltensee y una P08 habían tenido un papel bastante inquietante—. Si es que en algún momento habíamos avanzado algo.

Todos estaban de acuerdo en que el asesino de Goldberg, Schneider y Frings no era el mismo que había matado a Monika Kramer. Pero, para decepción de Pia, nadie del equipo había querido sumarse a su sospecha de que Elard Kaltensee podría ser el triple asesino. Tenía que reconocer que esas motivaciones que tan concluyentes le habían parecido el sábado sonaban bastante rebuscadas.

—Está muy claro —dijo Behnke. Se había presentado en comisaría puntual, a las siete, y estaba sentado a la mesa de la sala de reuniones de mala gana y con los ojos hinchados—. Watkowiak se cargó a los tres ancianos para conseguir dinero. Luego se lo explicó a Kramer y, cuando ella amenazó con contarlo todo, la mató.

—¿Y después? —preguntó Pia—. ¿Quién lo mató a él?

—Ni idea —reconoció el inspector con gesto huraño.

Bodenstein se levantó y se acercó a la pizarra, que ya estaba escrita de arriba abajo y tenía pegadas fotografías de los escenarios de cada uno de los crímenes. Cruzó las manos tras la espalda y examinó con detenimiento aquel enredo de líneas y círculos.

—Bórralo todo —le dijo a Kathrin Fachinger—. Tenemos que empezar desde el principio. Algo se nos ha pasado por alto en alguna parte.

Llamaron a la puerta y entró una agente de la comisaría.

—Tenéis trabajo. Anoche se produjo una agresión grave en Fischbach. —Le pasó a Bodenstein una carpeta delgada—. La víctima tiene varias heridas de arma blanca en el torso. Está en el hospital de Hofheim.

—Lo que faltaba —masculló Behnke—. Como si con cinco muertos no tuviéramos suficiente.

De nada le sirvió protestar. Daba igual cuántos asesinatos esperasen a ser resueltos; era responsabilidad de la K 11.

—Lo siento mucho —dijo la agente en un tono que era de todo menos compasivo, y se fue.

Pia alargó la mano para alcanzar la carpeta. En ninguno de los cinco casos de asesinato podían avanzar más, tenían que esperar los resultados del laboratorio y eso podía tardar días, o incluso semanas. La estrategia de Bodenstein de mantener por el momento a la prensa al margen de las investigaciones tenía un grave inconveniente: no recibirían por parte de la población ningún indicio que poder seguir, ni útil ni absurdo. Pia hojeó el acta de la patrulla que había acudido a la llamada anónima de las 2.48 de la madrugada y se había encontrado a un hombre llamado Marcus Nowak muy malherido en su despacho, que había quedado destrozado.

—Si nadie tiene nada en contra, me ocupo yo.

No estaba especialmente ansiosa por pasarse el día entero sentada a su escritorio sin hacer nada, esperando los resultados del laboratorio y dejándose contaminar por las malas vibraciones de Behnke. Para lidiar con sus propios fantasmas, prefería la actividad.

Una hora después, Pia hablaba con la médico jefe de Cirugía Plástica del hospital de Hofheim. La doctora Van Dijk parecía no haber dormido esa noche y tenía unas ojeras enormes. Pia sabía que los médicos que estaban de guardia el fin de semana muchas veces tenían que hacer turnos inhumanos de setenta y dos horas.

—Por desgracia, no puedo darle más detalles. —La doctora buscó el informe médico de Nowak—. Solo que no fue una pelea de bar. Los individuos que lo han dejado en ese estado sabían muy bien lo que hacían.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Que no le han dado una simple paliza. Le han destrozado la mano derecha. La operamos anoche de urgencia, pero aún no puedo afirmar que no haya que amputarla.

—¿Un acto de venganza? —Pia arrugó la frente.

—Más bien tortura. —La doctora alzó los hombros—. Ha sido cosa de profesionales.

—¿Corre peligro su vida?

—Ahora mismo está estable. Ha sobrevivido al quirófano.

Caminaron por el pasillo hasta que la doctora Van Dijk se detuvo frente a una puerta tras la que se oía una voz femenina muy alterada.

—¿… en el despacho a esas horas? ¿Dónde habías estado? ¡Dime algo de una vez!

La voz calló cuando la doctora abrió la puerta y entró. En la habitación, grande y luminosa, solo había una cama. Sentada en una silla de espaldas a la ventana había una mujer mayor, y otra mujer, al menos cincuenta años más joven, estaba de pie delante de ella. Pia se presentó.

—Christina Nowak —dijo la más joven.

La inspectora le echó unos treinta y tantos años. En otras circunstancias habría sido muy guapa, con sus rasgos muy definidos, el pelo castaño y brillante y una figura atlética. En ese momento, sin embargo, estaba pálida y tenía los ojos rojos de haber llorado.

—Tengo que hablar con su marido —dijo Pia—. A solas.

—Adelante. Y que tenga mucha suerte. —Christina Nowak luchó por contener nuevas lágrimas—. A mí no quiere decirme ni una palabra.

—¿Podrían esperar fuera un momento, por favor?

Christina Nowak miró su reloj de pulsera.

—La verdad es que debería irme a trabajar —dijo, vacilante—. Soy monitora de guardería y hoy teníamos una excursión al Opel Zoo que los niños llevan esperando con ilusión toda la semana.

La mención del Opel Zoo fue como una puñalada para Pia. Sin querer, se preguntó qué haría ella si Christoph estuviera gravemente herido en una cama de hospital y se negara a hablarle.

—Podemos vernos después, si quiere.

Rebuscó en su bolso y sacó una tarjeta de visita para dársela a Christina Nowak. La mujer le echó un vistazo.

—¿Es agente inmobiliaria? —preguntó con recelo—. Creía que había dicho que era de la Policía Judicial.

Pia le quitó la tarjeta de las manos y comprobó que se trataba de la que le había dado el agente el sábado.

—Disculpe. —Esta vez sacó la tarjeta correcta—. ¿Podría venir a comisaría hoy hacia las tres de la tarde?

—Por supuesto.

La señora Nowak consiguió ofrecerle una sonrisa temblorosa. Miró una vez más hacia su callado marido, se mordió los labios y salió. La mujer mayor, que tampoco había dicho una palabra en todo el rato, la siguió. No fue hasta entonces cuando Pia se volvió hacia el herido. Marcus Nowak estaba tumbado boca arriba, tenía un tubo que le salía de la nariz y una vía en la curva del codo. Su rostro hinchado estaba deformado por los hematomas. Sobre su ojo izquierdo se veía una sutura, y otra se extendía desde la oreja izquierda hasta casi la barbilla. Llevaba el brazo derecho entablillado, y todo el torso y la mano herida estaban fuertemente vendados. Pia se sentó en la silla que poco antes había ocupado la anciana y la acercó a la cama del herido.

—Hola, señor Nowak —dijo—. Me llamo Pia Kirchhoff y soy de la Policía Judicial de Hofheim. No lo molestaré mucho rato, pero tengo que saber qué sucedió anoche. ¿Recuerda usted el ataque?

El hombre abrió los ojos con esfuerzo, le temblaban los párpados, y dijo que no con la cabeza.

—Le han dado una buena paliza. —Pia se inclinó hacia delante—. Con un poco menos de suerte no estaría usted ahora aquí, en esta cama, sino en una cámara de la morgue.

Silencio.

—¿Reconoció a alguien? ¿Por qué lo atacaron?

—Yo… no me acuerdo de nada —masculló Nowak, casi ininteligiblemente.

Ese era siempre un buen pretexto. Pia sospechaba que el hombre sabía muy bien quién y por qué lo había enviado al hospital de una paliza. ¿Tenía miedo? Era difícil imaginar otro motivo para su silencio.

—No voy a poner ninguna denuncia —dijo él en voz baja.

—Tampoco es necesario —repuso Pia—. Las agresiones graves son un delito de acción pública y la Fiscalía las persigue automáticamente. Por eso, para nosotros sería de gran ayuda que recordara usted cualquier cosa.

El hombre no dijo nada y volvió la cabeza hacia un lado.

—Piénselo con tranquilidad. —Pia se levantó—. Volveré más tarde a verlo. Que se mejore.

Eran las nueve cuando el comisario Nierhoff irrumpió en el despacho de Bodenstein con una cara que no auguraba nada bueno y seguido de cerca por Nicola Engel.

—¡¿Qué… es… esto?! —Nierhoff lanzó la última edición del Bild sobre el escritorio del inspector jefe y dio unos golpecitos con el dedo índice sobre el artículo de media plana de la página tres, como si quisiera agujerear el papel—. ¡Exijo una explicación, Bodenstein!

«UNA ANCIANA MUERE HORRIBLEMENTE ASESINADA», decía el gran titular. Bodenstein alcanzó el periódico sin decir palabra y leyó por encima el resto del artículo, escrito en un estilo muy sensacionalista. Cuatro cadáveres en una semana, la Policía desorientada y sin una sola pista que seguir y, además, con una gran mentira entre manos. «Robert W., sobrino de la conocida empresaria Vera Kaltensee y presunto asesino de los ancianos David G. (92) y Herrmann S. (86), así como de su compañera sentimental, Monika K. (26), sigue desaparecido. El pasado jueves, el asesino en serie volvió a atacar de nuevo y mató a Anita F. (88), una jubilada inválida, de un tiro en la nuca. La Policía da palos de ciego y no hace pública ninguna información. El único punto en común de las víctimas: todas estaban estrechamente relacionadas con Vera Kaltensee, la millonaria de Hofheim, que ahora también debe de temer por su vida…».

Las letras se desvanecían ante sus ojos, pero Bodenstein se obligó a leer el artículo hasta el final. La sangre le latía con tanta fuerza en las sienes que no lograba formar ningún pensamiento con claridad. ¿Quién le había filtrado esa historia a la prensa? Levantó la mirada y se encontró de frente con los ojos grises de Nicola Engel, que le dedicaba una expresión de burla y desprecio. ¿Había avisado ella a los periodistas para aumentar más aún la presión que Bodenstein soportaba ya?

—¡Quiero saber cómo ha llegado esta historia a los periódicos! —El comisario Nierhoff enfatizó cada palabra con un signo de exclamación.

Bodenstein jamás lo había visto tan furioso. ¿Acaso temía que su imagen pública se resintiera ante su sucesora? ¿O más bien otras consecuencias procedentes de una dirección distinta? El inspector jefe no olvidaba que el comisario había estado más que dispuesto a aceptar la intromisión y el ocultamiento del caso Goldberg, sin imaginar que a esa muerte le seguirían otras dos muy similares.

—Eso no lo sé —contestó Bodenstein—. Fue usted quien habló con la prensa.

El comisario tomó aire para arremeter contra él.

—Pero la información que yo di fue una muy diferente —siseó—. ¡Y además era falsa! ¡Confié en usted!

Bodenstein le lanzó una mirada de soslayo a la subcomisaria Engel y se extrañó al ver que estaba incluso satisfecha. Debía de haber sido ella quien había movido los hilos.

—Usted no quiso escucharme —adujo Bodenstein, contradiciendo a su jefe—. Yo estaba en contra de convocar esa rueda de prensa, ¡pero usted se moría de ganas por ver el caso resuelto!

Nierhoff agarró el periódico con rabia. Tenía la cara completamente congestionada.

—Jamás lo habría creído capaz de esto, Bodenstein —espetó, y agitó el periódico delante de sus narices—. Pienso llamar a la redacción y descubriré de dónde han sacado esta historia. Y, como haya sido cosa suya o de su gente, Bodenstein, ¡prepárese para enfrentarse a un procedimiento disciplinario y a su suspensión!

Dejó allí plantada a su sucesora en el cargo y desapareció junto con el periódico. A Bodenstein le temblaba todo el cuerpo de rabia. Mucho más que el artículo del Bild, lo que le exasperaba era esa injusta acusación del comisario, diciendo que lo había engañado para dejarlo en evidencia públicamente.

—Y ahora ¿qué? —preguntó Nicola Engel.

Bodenstein se tomó esa pregunta, formulada con compañerismo, como el colmo de la hipocresía. Por un momento estuvo tentado de echarla de su despacho.

—Si piensas que así entorpecerás mis investigaciones —dijo, haciendo un esfuerzo enorme por no levantar la voz—, te aseguro que te va a salir el tiro por la culata.

—¿Qué insinúas con eso? —Nicola Engel sonrió con ingenuidad.

—Que has sido tú la que ha filtrado esa información a la prensa —repuso él—. Todavía recuerdo muy bien otro caso en el que una comunicación precipitada con la prensa provocó el desenmascaramiento de uno de nuestros agentes, que acabó asesinado.

Lamentó esa acusación nada más haberla pronunciado. En aquel entonces no se llevó a cabo ningún procedimiento disciplinario, no hubo investigación interna, ni siquiera se abrió un expediente. Sin embargo, Nicola fue retirada del caso de la noche a la mañana, lo cual supuso una confirmación suficiente para Bodenstein. La sonrisa de la cara de su nueva jefa se tornó glacial.

—Ten cuidado con lo que dices —repuso en voz baja.

Bodenstein era consciente de que se movía por un terreno peligroso, pero estaba demasiado enfadado, demasiado furioso como para actuar con sensatez. Además, aquel asunto llevaba demasiado tiempo consumiéndolo por dentro.

—No pienso dejarme intimidar por ti, Nicola. —La miró bien erguido desde su metro ochenta y ocho de altura—. Y tampoco voy a permitir que supervises el trabajo de mis subordinados sin consultarlo conmigo. Yo mejor que nadie sé de lo que eres capaz cuando vas detrás de algo. No olvides que hace mucho que nos conocemos.

Nicola se apartó de él inesperadamente. De pronto Bodenstein sintió que la balanza de poder se inclinaba hacia su lado. Por lo visto, también ella se había dado cuenta. La subcomisaria dio media vuelta con brusquedad y salió del despacho sin decir nada.

La abuela de Nowak se levantó de la silla de plástico del rincón habilitado como sala de espera cuando Pia cruzó la puerta de cristal esmerilado. Debía de tener la misma edad que Vera Kaltensee…, pero qué diferencia había entre la cuidada y distinguida dama y esa mujer vulgar, de pelo corto y gris y con unas manos de trabajadora que mostraban claros signos de artritis. Sin duda, Auguste Nowak había vivido y sufrido no pocas cosas en su larga existencia.

—Sentémonos un momento. —Pia señaló el grupo de sillas que había junto a la ventana—. Gracias por haberme esperado.

—No pienso dejar solo al chico —repuso la anciana. Su cara, llena de arrugas, expresaba preocupación.

Pia le pidió algunos datos sobre su persona e hizo varias anotaciones. Había sido Auguste Nowak la que había llamado a la Policía la noche anterior. Su dormitorio daba al patio donde se encontraban el taller y el despacho de la empresa de su nieto. Alrededor de las dos de la madrugada había oído unos ruidos, se había levantado y había mirado por la ventana.

—Hace ya años que no duermo bien —explicó la mujer—. Al mirar fuera, he visto luz en el despacho de Marcus, y la puerta del patio estaba abierta. Frente a la puerta había un coche oscuro, una furgoneta. He tenido un mal presentimiento y he salido a ver.

—Eso ha sido un poco imprudente por su parte —comentó Pia—. ¿No tenía miedo?

La anciana hizo un gesto con la mano para quitarle importancia.

—He encendido la luz de fuera desde el vestíbulo —siguió explicando— y, al salir por la puerta de casa, ellos ya estaban subiendo al coche. Eran tres. Han acelerado directos hacia mí, como si quisieran atropellarme, y en el intento han chocado con uno de los cubos de hormigón que tenemos delante de la valla del jardín como protección. He querido fijarme en la matrícula del coche, pero no la llevaba. Los muy delincuentes…

—¿Iban sin matrícula? —Pia, que estaba anotándolo todo, levantó la mirada con sorpresa.

La mujer asintió con la cabeza.

—¿A qué se dedica profesionalmente su nieto?

—Es arquitecto restaurador —contestó Auguste Nowak—. Restaura y rehabilita edificios antiguos. Su empresa tiene muy buena fama, le han hecho muchos encargos. Pero, desde que tiene éxito, la gente no lo quiere demasiado.

—¿Cómo es eso?

—Ya sabe lo que dicen —espetó la mujer con desdén—: De envidiosos está lleno el mundo.

—¿Cree que su nieto conocía a las personas que lo atacaron anoche?

—No —Auguste Nowak negó con la cabeza y su tono se hizo más amargo—, no lo creo. Ninguno de sus conocidos se atrevería a hacer algo así.

Pia asintió.

—La médico ha dictaminado que sus heridas son el resultado de una especie de tortura —dijo—. ¿Por qué iba nadie a torturar a su nieto? ¿Tenía algo que ocultar? ¿Lo habían amenazado últimamente?

Auguste Nowak la miró, alerta. Puede que fuera una mujer sencilla, pero no le faltaba inteligencia.

—Yo de eso no sé nada —respondió, eludiendo el tema.

—¿Quién podría saber algo? ¿Su mujer?

—Me extrañaría. —La anciana soltó una risotada amarga—. Pero puede preguntárselo usted misma esta tarde, cuando vuelva del trabajo. Eso es más importante para ella que su marido.

Pia percibió el ligero sarcasmo de su voz y notó, no por primera vez, que tras esa fachada de normalidad se escondía una familia con profundas desavenencias.

—¿Y de verdad no sabe usted si su nieto tiene algún tipo de dificultad ahora mismo?

—No, lo siento mucho. —La anciana sacudió la cabeza con pesar—. Si tuviera problemas con la empresa, seguro que me habría hablado de ello.

Pia le dio las gracias y le pidió que se pasara algo más tarde por comisaría a prestar declaración. Después llamó para solicitar que un equipo de la Policía Científica fuera a Fischbach, a la empresa de Marcus Nowak, y se dirigió al lugar de los hechos.

La empresa de Marcus Nowak, situada en el límite del término municipal de Fischbach, daba a una calle que estaba cerrada al tráfico general y que los vecinos solían utilizar para volver caminando a casa cuando habían bebido demasiado. Al entrar en el recinto, Pia se encontró a los trabajadores de Nowak discutiendo enérgicamente delante de la puerta cerrada de un edificio anexo que debía de albergar los despachos.

La inspectora sacó su placa.

—Buenos días. Pia Kirchhoff, de la Policía Judicial.

El griterío se acalló.

—¿Qué está pasando aquí? —quiso saber—. ¿Hay algún problema?

—Más de lo que nos convendría —dijo un joven con una camisa de franela a cuadros y pantalones de trabajo azules—. ¡No podemos entrar y ya vamos demasiado retrasados! El padre del jefe nos ha dicho que teníamos que esperar a que viniera la Policía.

Con un gesto de la cabeza señaló a un hombre que cruzaba el patio a grandes pasos.

—Pues la Policía ya está aquí. —A Pia le parecía estupendo que aquellas decenas de personas no se hubieran estado paseando por el lugar de los hechos antes de que los de rastros pudieran hacer su trabajo—. Ayer atacaron a su jefe. Está en el hospital y seguramente seguirá ingresado unos días.

Al oír eso, los hombres se quedaron unos momentos sin habla.

—¡Dejadme pasar! —bramó una voz, y los trabajadores obedecieron al instante—. ¿Usted? ¿Usted es la Policía? —El hombre miró a Pia de arriba abajo con desprecio. Era alto e imponente, con un color de tez saludable y un bigote muy bien recortado bajo su prominente nariz. Un patriarca acostumbrado a dar órdenes que no llevaba demasiado bien la autoridad femenina.

—Eso mismo. —Pia le enseñó la placa—. ¿Y usted quién es?

—Nowak, Manfred. Mi hijo es el jefe de esto.

—¿Quién se ocupa del negocio cuando su hijo no puede hacerse cargo? —preguntó la inspectora.

Nowak padre hizo un gesto de indiferencia.

—Nosotros ya sabemos lo que tenemos que hacer —intervino el joven de antes—. Solo necesitamos las herramientas y la llave del coche.

—¡Tú quédate donde estás! —bramó Nowak padre.

—¡No pienso hacerlo! —contestó el joven, colérico—. ¿Qué se ha creído? ¿Que por fin va a poder jugársela a Marcus? ¡Usted aquí no tiene derecho a darnos ninguna orden!

Nowak padre se puso rojo. Clavó las manos en las caderas y abrió la boca para soltar una contestación enérgica.

—¡Tranquilícense! —exclamó Pia—. Cierren esa puerta, por favor. Me gustaría hablar con usted y con su familia sobre anoche.

Nowak padre le lanzó una mirada hostil, pero accedió a las peticiones de la inspectora.

—Y usted acompáñenos también —le dijo Pia al joven.

El despacho había quedado completamente destrozado. Habían tirado todas las carpetas de las estanterías, había cajones con todo su contenido esparcido por el suelo, la pantalla del ordenador, la impresora, el fax y la fotocopiadora estaban hechos pedazos, los armarios estaban abiertos y revueltos de arriba abajo.

—Me cago en todo… —se le escapó al capataz.

—¿Dónde están las llaves de los coches? —preguntó Pia.

Él señaló un cajetín que colgaba a la izquierda de la puerta del despacho, y la inspectora le indicó con un gesto que podía cruzar la sala. Cuando el chico tuvo todas las llaves necesarias, Pia lo siguió por un pasillo que atravesaba varias puertas de seguridad hasta llegar a los talleres. A primera vista allí todo parecía estar en orden, pero el joven soltó un taco a media voz.

—¿Qué ocurre?

—El almacén. —El capataz señaló una puerta que quedaba al otro lado del taller y que estaba abierta de par en par.

Segundos después, también allí encontraron un caos absoluto de estanterías volcadas y material destrozado.

—¿Qué ha querido decir exactamente cuando le ha preguntado a Manfred Nowak si quería jugársela a su hijo? —le preguntó Pia al capataz.

—El viejo le tiene una manía brutal a Marcus —explicó el joven con abierta antipatía—. Se tomó muy a pecho que Marcus, en su día, no se hiciera cargo de la constructora de la familia y sus deudas. Yo puedo entenderlo muy bien. Esa empresa estaba en quiebra porque todo el mundo metía mano en la caja y nadie tenía ni idea de llevar los libros. Marcus está hecho de una pasta diferente a la de todos ellos. Es listo de verdad y sabe lo que se hace. Da gusto trabajar con él.

—¿Trabaja el señor Nowak en la empresa de su hijo?

—Qué va, no quiso. —El joven resopló, desdeñoso—. Igual que sus dos hermanos mayores, que tampoco. Prefieren cobrar el paro.

—Qué raro que anoche nadie de la familia dijera haber oído nada —comentó Pia entonces—. Aquí debió de haber un ruido de mil demonios.

—Quizá no quisieron oírlo. —El joven no parecía sentir mucho aprecio por la familia de su jefe.

Cerraron el almacén y cruzaron de nuevo los talleres. De pronto, el capataz se detuvo.

—Oiga, ¿cómo está el jefe? —preguntó—. Ha dicho usted hace un momento que pasaría unos días ingresado en el hospital. ¿Es cierto?

—Yo no soy médico —respondió Pia—, pero, si no lo he entendido mal, está grave. Se lo han llevado al hospital de Hofheim. ¿Podrán arreglárselas sin él por el momento?

—Sí, durante algunos días sí. —El joven alzó los hombros—. Pero Marcus está intentando conseguir un gran encargo, solo él sabe de qué va la cosa, y a finales de semana tenía una cita importante.

Los familiares de Marcus Nowak se mostraron desde reservados hasta desinteresados. Nadie tuvo la amabilidad de invitar a Pia a su casa, de manera que el interrogatorio se hizo a la entrada del gran edificio, que lindaba con el recinto de la empresa. No muy lejos de allí había una pequeña casita en el centro de un jardincillo bien cuidado. Pia se enteró de que en ella vivía la abuela de Nowak. El padre, por supuesto, respondió a todas las preguntas de la inspectora, estuvieran o no dirigidas a él. Los demás se limitaban a corroborar todas sus afirmaciones con una cabezada unánime, aunque también indiferente. Su mujer parecía acongojada, y se la veía bastante envejecida. Evitaba a toda costa el contacto visual y mantenía cerrada su boca de labios finos. Los hermanos de Marcus tenían cuarenta y tantos años; los dos eran lentos, algo torpes y la viva imagen de su padre, aunque sin esa aplastante seguridad en sí mismo. El mayor, que tenía ojos acuosos de bebedor, vivía con el resto de su familia en el edificio colindante con la empresa; el otro, dos casas más allá. Pia ya sabía por qué estaban en casa a esa hora de un lunes por la mañana, y no trabajando. Ninguno de ellos dijo haberse enterado de lo sucedido por la noche; por lo visto, todos los dormitorios daban a la parte de atrás, al bosque. Solo pensaron que algo debía de haber ocurrido cuando llegaron la ambulancia y los coches de la Policía. Al contrario que Auguste Nowak, su hijo ya tenía varios sospechosos en mente, así que la inspectora anotó el nombre del agraviado dueño de un bar y el de un trabajador despedido, aunque le pareció innecesario hacer comprobaciones al respecto. Tal como había apuntado la médico del hospital, el ataque a Marcus Nowak había sido trabajo de profesionales. Pia le dio las gracias a la familia por su colaboración y volvió de nuevo al despacho de Nowak, donde los de rastros acababan de empezar su trabajo. Las palabras de la abuela de Marcus le vinieron entonces a la mente: «De envidiosos está lleno el mundo». Cuánta verdad.

Dos horas después, al regresar a comisaría, Pia se dio cuenta enseguida de que algo había sucedido. Sus compañeros estaban sentados a sus escritorios con expresión tensa y apenas levantaron la mirada al verla entrar.

—¿Ha ocurrido algo? —preguntó la inspectora.

Ostermann le narró en pocas palabras lo del artículo del periódico y la reacción de Bodenstein. Al jefe, después de un tenso altercado con el comisario, le había dado un arrebato de cólera a puerta cerrada nada típico de él y había empezado a sospechar de todos y cada uno de haber filtrado informaciones a la prensa.

—De nosotros no ha sido nadie, eso seguro —dijo Ostermann—. Por cierto, tienes en la mesa la declaración de una tal señora Nowak. Ha estado aquí hace un momento.

—Gracias.

Pia dejó el bolso en su mesa y le echó un vistazo a la declaración que le había tomado el agente de guardia. También vio una nota amarilla pegada en su teléfono que decía «¡Llamar urgentemente!». Era un número con prefijo 0048, de Polonia. Miriam. Ambas cosas tendrían que esperar por el momento. Fue al despacho de Bodenstein y, justo cuando iba a llamar, la puerta se abrió de golpe y Behnke salió a toda prisa y con la cara pálida como la cera. Pia entró en el despacho de su jefe.

—¿Y a ese qué le pasa? —preguntó.

Bodenstein no respondió. Tampoco él parecía de muy buen humor.

—¿Qué te has encontrado en el hospital? —quiso saber.

—Marcus Nowak, un arquitecto de Fischbach —contestó Pia—. Anoche fue atacado en su despacho por tres hombres que lo torturaron. Por desgracia, no quiere abrir la boca, y en su familia nadie parece tener ni la más remota idea de qué podría haber motivado el ataque.

—Pásales el caso a los compañeros de la K 10. —Bodenstein rebuscó en un cajón de su escritorio—. Nosotros ya tenemos bastante encima.

—Un momento —dijo Pia—. Todavía no he terminado. En el despacho de Nowak hemos encontrado una citación de la comisaría de Kelkheim. Ha sido acusado de lesiones por imprudencia sobre la persona de Vera Kaltensee.

Bodenstein se detuvo en seco y levantó la mirada. De pronto había despertado su interés.

—Estos últimos días, desde el teléfono de Nowak se ha llamado por lo menos treinta veces al fijo de los Kaltensee en El Molino. Anoche estuvo hablando casi media hora por teléfono con nuestro amigo Elard. Puede que sea una coincidencia, pero hasta cierto punto me parece bastante extraño que el apellido Kaltensee vuelva a aparecer otra vez.

—Ya lo creo. —Bodenstein se frotó la barbilla, pensativo.

—¿Te acuerdas de que justificaron la presencia de los guardas de seguridad porque alguien había intentado entrar en la casa? —preguntó Pia—. Puede que fuera cosa de Nowak.

—Llegaremos al fondo de este asunto. —Bodenstein descolgó el teléfono y marcó un número—. Tengo una idea.

Una buena hora después, Bodenstein frenó el coche ante la verja de la propiedad de la condesa Von Rothkirch, en Hardtwald, Bad Homburg, seguramente el barrio residencial más distinguido de la ciudad. Allí, tras altos muros y espesos setos, la verdadera alta sociedad vivía en majestuosas villas con parcelas de varios miles de metros cuadrados de jardín. Desde que Cosima y sus hermanos, uno a uno, se habían ido de casa y su marido había muerto, la condesa ocupaba ella sola la magnífica villa de dieciocho habitaciones. Un viejo matrimonio de mayordomos vivía en la casita de invitados contigua, ya más en calidad de amigos que de empleados. A Bodenstein le caía muy bien su suegra. Llevaba una vida sorprendentemente espartana, invertía grandes cantidades de dinero en varias fundaciones de la familia y, al contrario que Vera Kaltensee, lo hacía con total discreción y sin levantar revuelo. Bodenstein condujo a Pia alrededor de la casa para llegar al amplísimo jardín. Encontraron a la condesa en uno de sus tres invernaderos, ocupada en trasplantar pequeñas tomateras.

—Ah, ya estáis aquí —dijo, sonriéndoles.

Bodenstein sonrió también al ver a la mujer con unos vaqueros desgastados, una rebeca de punto dada de sí y un sombrero de ala ancha.

—Dios mío, Gabriela. —Le dio un beso en cada mejilla a su suegra antes de presentarle a Pia—. No sabía yo que tu gusto por las hortalizas hubiese alcanzado estas proporciones. ¿Cómo has montado todo este tinglado? ¡No te lo vas a poder comer tu sola!

—Lo que no me como yo se lo lleva el banco de alimentos de Bad Homburg —repuso la condesa—. Así, mi afición también le sirve de algo a alguien. Pero, bueno, decidme de qué queríais hablar.

—¿Ha oído alguna vez el nombre de Marcus Nowak? —preguntó Pia.

—Nowak, Nowak…

La condesa clavó un cuchillo en uno de los sacos que tenía sobre la superficie de trabajo y lo abrió cortando el plástico de un tirón. Una tierra húmeda y negra se vertió sobre la mesa, lo cual hizo que Pia pensara sin querer en Monika Kramer. La inspectora se encontró con la mirada de su jefe y supo que él había hecho esa misma asociación.

—¡Sí, por supuesto! Es el joven restaurador que hace dos años se encargó de rehabilitar la finca de los Kaltensee, después de que Vera recibiera los requisitos de la Oficina de Protección del Patrimonio Nacional.

—Eso sí que es interesante —comentó Bodenstein—. Algo debió de suceder, porque ella lo acusó de lesiones por imprudencia.

—Sí, me suena haber oído algo así —afirmó la condesa—. Que se produjo un accidente en el que Vera resultó herida.

—¿Qué sucedió? —Bodenstein se abrió la americana y se aflojó la corbata. En el invernadero había por lo menos veintiocho grados y un noventa por ciento de humedad.

Pia había sacado ya su libreta para apuntarlo todo.

—Por desgracia, no lo sé con exactitud. —La condesa colocó las tomateras ya trasplantadas sobre una tabla—. A Vera le cuesta bastante hablar de sus derrotas. En cualquier caso, después de aquel asunto despidió a su querido señor Ritter y se metió en varios juicios con Nowak.

—¿Quién es el señor Ritter? —se interesó Pia.

—Thomas Ritter fue durante muchos años el ayudante personal de Vera, su chica para todo —explicó la condesa—. Un hombre inteligente y apuesto. Después de despedirlo sin previo aviso, Vera se dedicó a dejarlo en tan mal lugar que el pobre no logró encontrar trabajo en ninguna parte. —La condesa se detuvo y soltó una risita—. Yo siempre tuve la sospecha de que estaba loquita por él. Pero, Dios mío, ¡si no era más que un chiquillo listo! ¡Y Vera, un vejestorio! Ese Nowak, por cierto, también es un muchacho bastante guapo. Lo he visto dos o tres veces.

—Era… un muchacho guapo —corrigió Pia—. Anoche fue víctima de un ataque y ha quedado bastante desfigurado. Los médicos que lo tratan creen que incluso lo torturaron. Tiene la mano derecha tan destrozada que es probable que tengan que amputársela.

—¡Madre de Dios! —La condesa interrumpió su actividad, horrorizada—. ¡Pobre hombre!

—Tenemos que descubrir por qué lo denunció Vera Kaltensee.

—Entonces, lo mejor será que habléis con el señor Ritter. Y con Elard. Por lo que yo sé, ambos estuvieron presentes durante el incidente.

—No es muy probable que Elard Kaltensee nos diga algo negativo de su madre —comentó Bodenstein, y se quitó la americana. Le caían gotas de sudor por la cara.

—Yo no estaría tan segura de eso —objetó la condesa—. Elard y Vera no están demasiado unidos.

—Pero, entonces, ¿cómo es que viven los dos bajo el mismo techo?

—Probablemente porque les resulta cómodo —aventuró la condesa—. Elard no es de los que toman la iniciativa. Es un brillante especialista en historia del arte, y su opinión es muy respetada en el mundo artístico, pero en la vida real es más bien torpe; no es un hombre de acción, como Sigbert. Elard prefiere tomar el camino más cómodo y estar a buenas con todo el mundo. Cuando eso no puede ser, se retira.

Pia se había formado una impresión muy similar de Elard Kaltensee, que todavía seguía siendo su principal sospechoso.

—¿Cree usted posible que Elard asesinara a los amigos de su madre? —preguntó en consecuencia, aunque Bodenstein enseguida la miró con ojos de censura.

La condesa, no obstante, observó a Pia con detenimiento.

—Es difícil descifrar a Elard —dijo—. Estoy segura de que tras esa fachada cortés se oculta algo más. Debe pensar usted que nunca conoció a un padre, que carece de raíces. Eso lo tiene destrozado, sobre todo ahora, a una edad avanzada, cuando uno comprende que no llegará a conseguir mucho más. Y está claro que nunca pudo soportar ni a Goldberg ni a Schneider.

Marcus Nowak tenía visita cuando Bodenstein y Pia, una hora después, entraron en su habitación del hospital. Pia reconoció al capataz de esa mañana. Estaba sentado en una silla junto a la cama de su jefe, lo escuchaba y anotaba todo lo que podía. Cuando el joven hubo desaparecido con la promesa de volver otra vez esa misma tarde, Bodenstein se presentó a Nowak.

—¿Qué sucedió anoche? —preguntó sin grandes introducciones—. Y no me venga con que no se acuerda. Eso no me lo creo.

Nowak no parecía especialmente entusiasmado de volver a ver allí a la Policía Judicial e hizo lo único que podía hacer: callar. El inspector jefe se había sentado en la silla, Pia se apoyó en el alféizar de la ventana, abrió su libreta y miró la cara destrozada de Nowak. La vez anterior no se había fijado en la boca tan bonita que tenía. Labios gruesos, unos dientes blancos e iguales, unos rasgos delicados. La suegra de Bodenstein tenía razón. En circunstancias normales seguro que habría sido un hombre bastante guapo.

—Señor Nowak —Bodenstein se inclinó hacia delante—, ¿cree que hemos venido para divertirnos? ¿O es que le da lo mismo que los hombres a quienes quizá acabe debiendo la pérdida de la mano derecha salgan de esta como si nada?

Nowak cerró los ojos, obstinado en su silencio.

—¿Cómo es que la señora Kaltensee le puso una denuncia acusándolo de lesiones por imprudencia? —preguntó Pia—. ¿Por qué ha llamado usted a su casa unas treinta veces estos últimos días?

Silencio.

—¿Es posible que el ataque que sufrió estuviera de algún modo relacionado con la familia Kaltensee?

Pia se dio cuenta de que Nowak cerraba la mano ilesa en un puño al oír esa pregunta. ¡Bingo! Acercó una segunda silla, la colocó al otro lado de la cama y se sentó. Casi le pareció un poco injusto poner de esa forma contra las cuerdas a un hombre que apenas dieciocho horas antes había vivido algo tan espantoso. Ella misma sabía bien lo terrible que era verse atacado dentro de la casa de uno. Aun así, tenían cinco asesinatos por resolver, y Marcus Nowak fácilmente podría haber sido el sexto cadáver.

—Señor Nowak. —Intentó que su voz sonase amable—. Queremos ayudarlo, de verdad. Esto forma parte de algo mucho más grande que el ataque sufrido por usted. Por favor, míreme.

Nowak obedeció. La expresión de vulnerabilidad de sus ojos oscuros conmovió a Pia. Aunque no lo conocía de nada, el hombre le resultaba simpático, no sabía por qué. En ocasiones le sucedía que sentía más comprensión y empatía con algunas de las personas en cuya vida se veía involucrada durante el transcurso de una investigación de lo que podía ser bueno para su objetividad. Mientras seguía pensando en por qué le caía bien ese hombre que con tanta obstinación se negaba a colaborar, volvió a recordar lo que le había pasado por la cabeza esa mañana al ver el coche de Nowak. Un testigo recordaba un vehículo con el logo de una empresa aparcado frente a la entrada de la casa de Schneider la noche de su asesinato.

—¿Dónde estuvo usted la noche del 30 de abril al 1 de mayo? —preguntó sin preámbulos.

Nowak se sorprendió tanto como Bodenstein al oír esa pregunta.

—Estuve en el Baile de Mayo. En el polideportivo de Fischbach. —Su voz sonó algo imprecisa, quizá a causa de los hematomas y de que tenía el labio inferior partido, pero al menos había dicho algo.

—¿Y no haría después una visita a Eppenhain, por casualidad?

—No. ¿Qué iba a hacer allí?

—¿Cuánto tiempo estuvo en ese baile? ¿Adónde fue después?

—No lo sé muy bien. Hasta la una o la una y media. Después me fui a casa —respondió Nowak.

—¿Y la noche del 1 de mayo? ¿No se pasaría por la finca El Molino a ver a la señora Kaltensee?

—No —dijo Nowak—. ¿Por qué iba a hacer eso?

—Para hablar con Vera Kaltensee. Porque lo había denunciado. O tal vez porque quería intimidarla.

Nowak olvidó al fin sus reservas.

—¡No! —exclamó, airado—. ¡No estuve en El Molino! ¿Para qué iba a querer yo intimidar a la señora Kaltensee?

—Dígamelo usted. Sabemos que restauró el antiguo molino de la propiedad, que hubo un accidente y que la señora Kaltensee, por lo visto, le echa a usted la culpa. ¿Qué problema tiene con la señora Kaltensee? ¿Qué sucedió? ¿Por qué hubo juicios?

Pasó un rato hasta que Nowak se decidió a dar una respuesta.

—Se presentó en la obra y pisó un suelo de arcilla que aún estaba húmedo, aunque yo la había avisado. Resbaló —explicó al final—. Me responsabilizó a mí de su accidente y por eso no quiso pagarme la factura.

—¿Vera Kaltensee sigue sin pagarle su trabajo a día de hoy? —preguntó Pia.

Nowak se encogió de hombros y se miró la mano sana.

—¿Cuánto le debe? —quiso saber la inspectora.

—No lo sé.

—¡Venga ya, señor Nowak! Seguro que recuerda la cantidad hasta con decimales. ¡No nos cuente cuentos! Bueno, ¿cuánto dinero le debe la señora Kaltensee por su trabajo en el molino?

Marcus Nowak volvió a encerrarse en su concha y guardó silencio.

—Nos bastará con una llamada a la comisaría de Kelkheim para que nos dejen ver la denuncia —dijo Pia—. ¿Y bien?

Nowak lo pensó un momento, después suspiró.

—Ciento sesenta mil euros —dijo a regañadientes—. Brutos.

—Eso es mucho dinero. ¿Puede permitirse prescindir de semejante cantidad?

—No, claro que no. Pero conseguiré ese dinero.

—¿Y cómo piensa hacerlo?

—Demandándola.

La habitación de hospital quedó en silencio.

—Me pregunto —dijo Pia, rompiéndolo al cabo de un rato— hasta dónde llegaría usted por conseguir lo que le deben.

Silencio de nuevo. La mirada de Bodenstein le indicó que siguiera por ahí.

—¿Qué querían de usted los hombres de anoche? —preguntó la inspectora—. ¿Por qué dejaron su despacho y el almacén patas arriba? ¿Por qué lo torturaron? ¿Qué buscaban?

Nowak apretó los labios y miró hacia otro lado.

—Esos hombres se dieron a la fuga cuando su abuela encendió la luz exterior —dijo Pia—. Con las prisas, chocaron contra un cubo de hormigón. Nuestros compañeros han encontrado restos de pintura y en estos momentos los están analizando en el laboratorio. Encontraremos a esos tipos, pero iríamos más deprisa si usted nos ayudara.

—No reconocí a nadie —insistió Nowak—. Llevaban la cara tapada y me vendaron los ojos.

—¿Qué querían de usted?

—Dinero —respondió por fin, tras dudarlo unos instantes más—. Buscaban una caja fuerte, pero no tengo ninguna.

Aquello era una burda mentira, y Marcus Nowak sabía que Pia se había dado perfecta cuenta.

—Está bien. —La inspectora se levantó—. Si no quiere explicarnos nada más, es asunto suyo. Nosotros hemos intentado ayudarlo. A lo mejor su mujer puede decirme algo más. Dentro de un rato irá a comisaría.

—¿Qué tiene que ver mi mujer con todo esto? —Nowak se incorporó con gran dificultad. La perspectiva de que ella hablara con la Policía Judicial parecía causarle malestar.

—Eso ya lo veremos. —Pia sonrió unos instantes—. Le deseo lo mejor. Y, por si recuerda algo más, aquí tiene mi tarjeta.

—¿De verdad no sabe nada, o es que tiene miedo? —comentó Bodenstein, dándole vueltas mientras se dirigían a la planta baja del hospital.

—Ni lo uno ni lo otro —repuso Pia con seguridad—. Nos está ocultando algo, lo presiento. Yo había esperado poder…

Se interrumpió de pronto, agarró a su jefe del brazo y tiró de él para llevarlo tras una columna.

—Pero ¿qué pasa? —preguntó Bodenstein.

—Ese hombre de ahí, el del ramo de flores —susurró Pia—. ¿No es Elard Kaltensee?

Bodenstein entornó los ojos y miró al otro lado del vestíbulo.

—Sí, es él. ¿Qué está haciendo aquí?

—¿No irá a ver a Nowak? —aventuró Pia—. Y en tal caso… ¿por qué?

—¿Cómo iba a saber que Nowak está aquí, en el hospital?

—Si los Kaltensee están detrás del ataque, entonces por supuesto que lo sabe —repuso ella—. Anoche mismo habló con Nowak por teléfono, quizá para entretenerlo allí hasta que llegaran los atacantes.

—Se lo preguntaremos.

Bodenstein se puso en marcha y se dirigió hacia el hombre.

Elard Kaltensee estaba absorto leyendo los letreros indicadores y se volvió sobresaltado cuando Bodenstein le habló. Se quedó más blanco de lo que ya estaba.

—Veo que le lleva flores a su madre. —El inspector jefe sonrió con cortesía—. Seguro que se alegra mucho. ¿Cómo se encuentra?

—¿Mi madre? —Kaltensee parecía aturdido.

—Su hermano me ha explicado que su madre está ingresada en el hospital —dijo Bodenstein—. Debe de ir usted a verla, ¿no?

—N… no, yo… iba a visitar a… un conocido.

—¿Al señor Nowak? —preguntó Pia.

Kaltensee dudó un momento, pero después asintió.

—¿Cómo se ha enterado de que está en el hospital? —siguió preguntando con desconfianza la inspectora.

En presencia de Bodenstein, Kaltensee ya no le resultaba ni mucho menos tan inquietante como el sábado por la tarde.

—Por su contable —respondió esta vez Kaltensee—. Esta mañana me ha llamado y me ha explicado lo sucedido. Deben ustedes saber que he negociado para Nowak un gran contrato en Frankfurt, el proyecto de rehabilitación del casco antiguo de la ciudad. Dentro de tres días se celebrará una reunión importante, y la gente de Nowak teme que su jefe siga ingresado para esa fecha.

Sonaba verosímil. Elard Kaltensee parecía irse rehaciendo poco a poco del susto; su rostro había recuperado algo de color. Daba la impresión de no haber dormido nada desde el sábado.

—¿Han hablado con él? —quiso saber.

Bodenstein asintió con la cabeza.

—Sí, ya lo hemos visto.

—¿Y? ¿Cómo se encuentra?

Pia lo miró con recelo. ¿De verdad no era más que educada preocupación por el bienestar de un conocido?

—Lo han torturado —respondió—. Le han dejado la mano derecha tan destrozada que tal vez tengan que amputarla.

—¿Torturado? —Kaltensee volvió a palidecer—. ¡Dios mío!

—Sí, ese hombre tiene graves problemas —siguió diciendo la inspectora—. Seguro que sabe usted que su madre le debe todavía una cantidad de seis cifras por el trabajo del molino.

—¿Cómo dice? —La sorpresa de Kaltensee parecía auténtica—. ¡Eso no puede ser!

—El mismo señor Nowak nos lo acaba de explicar —confirmó Bodenstein.

—Pero… pero eso es imposible. —Kaltensee sacudía la cabeza sin dar crédito—. ¿Por qué no me ha dicho nada? ¡Dios mío, lo que pensará de mí!

—¿Conoce usted bien al señor Nowak? —preguntó Pia.

Kaltensee no respondió enseguida.

—Solo por encima —dijo después, algo reservado—. Cuando estuvo trabajando en El Molino hablamos alguna que otra vez.

Pia esperó a que siguiera hablando, pero no dijo más.

—Pues ayer estuvo hablando treinta y dos minutos con él —afirmó entonces—. A la una de la madrugada, para ser exactos. Una hora algo extraña para charlar con alguien a quien solo se conoce por encima, ¿no le parece?

El espanto se asomó un momento a la expresión del profesor. Ese hombre tenía algo que ocultar, era evidente. Estaba muy nervioso. Pia no dudaba de que en un interrogatorio al uso se vendría abajo.

—Estuvimos comentando el proyecto de rehabilitación —repuso Kaltensee con rigidez—. Se trata de un asunto importante.

—¿A la una de la madrugada? ¡Y qué más! —Pia negó con la cabeza.

—Su madre, por cierto, ha denunciado al señor Nowak acusándolo de lesiones por imprudencia —añadió Bodenstein—. Y ha puesto tres pleitos en su contra.

Elard Kaltensee miró al inspector sin entender nada.

—Sí, ¿y qué? —Parecía sentirse incómodo, pero seguía sin entender adónde querían ir a parar—. ¿Qué tiene que ver todo eso conmigo?

—¿No le parece a usted que el señor Nowak tenía buenos motivos para odiar profundamente a su familia?

Kaltensee se quedó mudo. En su frente aparecieron gotas de sudor. No daba la sensación de que tuviera la conciencia tranquila.

—Por eso nos preguntamos —siguió explicando Bodenstein— hasta dónde estaba dispuesto a llegar el señor Nowak para conseguir su dinero.

—¿Qué… qué quieren decir? —El profesor, acostumbrado a evitar las confrontaciones, estaba desbordado por la situación.

—¿Conocía el señor Nowak al señor Goldberg o al señor Schneider? ¿Y quizá también a la señora Frings? Un coche con un logo de empresa como el que tiene Nowak en su plaza de aparcamiento fue visto en la entrada de la casa de Schneider sobre las doce y media la noche en que lo asesinaron. El señor Nowak no tiene ninguna coartada creíble para esa noche, puesto que afirma haber estado en casa. Solo.

—¿Sobre las doce y media? —repitió Elard Kaltensee.

—Nowak trabajó mucho tiempo en El Molino —intervino Pia—. Los conocía a los tres y sabía que eran los amigos más íntimos de su madre. Puede que para usted ciento sesenta mil euros no sean mucho dinero, pero para el señor Nowak es una fortuna. Quizá se le ocurrió que podría presionar a su madre si mataba a sus amigos. Uno detrás del otro, para darle énfasis a su demanda.

Kaltensee se la quedó mirando como si la inspectora hubiera perdido el juicio. Sacudió la cabeza con vehemencia.

—¡Pero eso es completamente absurdo! ¿Qué idea se ha formado usted de ese hombre? ¡Marcus Nowak no es un asesino! ¡Todo eso no es motivo para matar a nadie!

—La venganza y la angustia existencial son motivos muy fuertes para cometer un crimen —dijo Bodenstein—. Muy pocos asesinatos son perpetrados por lo que llamaríamos «asesinos». La mayoría de las veces son personas muy normales que, sin embargo, no ven otra salida.

—¡Marcus no ha disparado a nadie en su vida! —contestó Kaltensee con una pasión sorprendente—. ¡De verdad que me pregunto cómo han llegado a una conclusión tan estúpida!

«¿Marcus?». La relación entre ambos debía de ser algo menos superficial de lo que Kaltensee había querido hacerles creer. A Pia se le ocurrió algo. Recordó con qué indiferencia se había tomado el profesor la noticia de la muerte de Herrmann Schneider un par de días antes. ¿Quizá porque no había sido una novedad para él? ¿Era muy descabellado pensar que Kaltensee, un hombre distinguido, influyente, hubiese utilizado a Nowak? ¿Que lo hubiese engatusado con un encargo millonario y le hubiese exigido tres asesinatos como contrapartida?

—Comprobaremos la coartada de Nowak para la noche del asesinato de Schneider —dijo Pia—, y también le preguntaremos dónde estuvo cuando murieron Goldberg y la señora Frings.

—Se equivocan por completo. —A Kaltensee le temblaba la voz.

Pia observó al hombre con atención. Aunque había conseguido controlarse muy bien, no era difícil darse cuenta de lo turbado que estaba. ¿Había comprendido que iba a por él?

El móvil de Pia vibró apenas hubieron salido del hospital.

—Hace una hora que intento dar contigo. —En la voz de Ostermann se oía un reproche.

—Estábamos en el hospital. —Pia se detuvo mientras su jefe seguía andando—. Dentro no había buena cobertura. ¿Qué pasa?

—Escucha: a Marcus Nowak lo paró un control policial en Fischbach a las 23.45 del 30 de abril. No llevaba encima el carné de conducir ni ninguna documentación, así que al día siguiente tendría que haberlos presentado en la comisaría del Kelkheim, pero de momento sigue sin hacerlo.

—Qué interesante. ¿Dónde se produjo exactamente ese control? —Pia oyó cómo su compañero golpeteaba el teclado del ordenador.

—En la entrada del pueblo, en el cruce con Kelkheimer Strasse. Conducía un Volkswagen Passat que está a nombre de su empresa.

—A Schneider lo mataron sobre la una de la madrugada —reflexionó Pia en voz alta—. Desde Fischbach hasta Eppenhain se tardan unos quince minutos en coche. Gracias, Kai.

Guardó el móvil y alcanzó a su jefe, que ya había llegado al coche y miraba a lo lejos con expresión perdida. Pia le explicó lo que acababa de comunicarle Ostermann.

—O sea que nos ha mentido sobre su coartada —concluyó la inspectora—. Pero ¿por qué?

—¿Por qué iba a matar él a Schneider? —preguntó Bodenstein a su vez.

—A lo mejor a petición del profesor Kaltensee. Él le facilita a Nowak un gran contrato y, a cambio, le exige un servicio. O a lo mejor Nowak quería presionar a Vera Kaltensee matando a sus mejores amigos. Y ese número podía ser una mención a la cantidad que le debe. ¿No ha dicho algo así como ciento sesenta mil?

—Pero, entonces, faltaría por lo menos un cero —objetó Bodenstein.

—Sí, bueno… —Pia se encogió de hombros—. Es solo una idea que se me ha ocurrido.

—Olvídate de Elard Kaltensee como asesino o instigador —dijo Bodenstein.

Su tono paternalista hizo que Pia estallara de rabia.

—¡No, no pienso olvidarme! —contestó con vehemencia—. ¡Ese hombre es el que tiene mayor motivo de todas las personas con quienes hemos hablado! ¡Tendrías que haberlo visto el otro día en su apartamento! Me dijo que odiaba, ¡odiaba!, a los que le habían impedido saber más sobre su ascendencia. Y, cuando le pregunté a quiénes se refería, dijo «a quienes lo saben», y que le habría gustado matarlos. No aflojé y seguí preguntando, y entonces me dijo que ya estaban muertos los tres.

Bodenstein la miró pensativo por encima del techo del coche.

—Kaltensee pasa ya de los sesenta —siguió diciendo Pia, más tranquila—. ¡No es que le quede mucho tiempo para descubrir quién fue su padre biológico! Mató de un tiro a los tres amigos de su madre porque se negaron a decirle nada. ¡O instigó a Nowak para que lo hiciera! Y estoy segura de que lo próximo que hará será matar a su madre. ¡A ella también la odia!

—No tienes ni una sola prueba para tu teoría —repuso Bodenstein.

—¡Mierda! —Pia dio un puñetazo en el techo del coche, aunque en realidad le habría gustado agarrar a su jefe de los hombros y zarandearlo, porque estaba claro que no quería abrir los ojos—. ¡Tengo el fuerte presentimiento de que Kaltensee tiene algo que ver en esto! ¿Por qué no vuelves al hospital y le preguntas por sus coartadas para las horas de los crímenes? Apuesto a que te dice que estuvo en casa. Solo.

En lugar de responder, Bodenstein le lanzó las llaves del vehículo.

—Envíame un coche patrulla para que me recoja dentro de media hora —dijo, y regresó al hospital.

Christina Nowak esperaba en el vestíbulo de la comisaría y se puso de pie nada más ver entrar a la inspectora Kirchhoff. Estaba muy pálida y a todas luces nerviosa.

—Hola, señora Nowak. Venga conmigo. —Pia alargó la mano y le hizo una señal al agente que estaba detrás del cristal para que la dejara pasar.

Justo cuando se oía el zumbido del portero automático, le sonó también el móvil. Era Miriam.

—¿Estás en el despacho? —La voz de su amiga sonaba algo exaltada.

—Sí, acabo de llegar.

—Pues comprueba tus correos electrónicos. Acabo de escanear unas cosas y te las he enviado como adjunto. Además, la archivera me ha dado un par de pistas. Voy a entrevistarme con algunas personas y luego te informo.

—Vale. Ahora mismo miro lo que has enviado. Y gracias, antes que nada.

La inspectora se detuvo delante de su despacho, en el primer piso.

—¿Le importaría esperarme aquí un momento? Enseguida vuelvo.

Christina Nowak asintió sin decir nada y se sentó en una de las sillas de plástico del pasillo. De todos los compañeros, solo Ostermann estaba en su puesto. Hasse se había acercado a Vistas del Taunus para hablar con los residentes, Fachinger buscaba posibles testigos en el edificio donde vivía Monika Kramer, y Behnke hacía lo propio en la casa donde habían encontrado el cadáver de Robert Watkowiak, en Königstein. Pia se sentó a su escritorio y abrió el gestor de correo. Junto a los habituales mensajes de correo basura, contra los cuales ni siquiera el firewall del servidor de la Policía podía hacer nada, encontró uno con remitente polaco. Abrió los documentos adjuntos y los fue contemplando uno tras otro.

—Caray —murmuró, sonriendo.

Miriam había hecho un trabajo estupendo. Había encontrado en el archivo municipal de Wegorzewo fotografías escolares del año 1933 en las que se veía a la promoción del instituto, así como un artículo de periódico sobre la ceremonia de entrega de premios de una regata de veleros, puesto que Angerburg, junto al lago Mamry, era ya por entonces un bastión de los deportes acuáticos. En ambas fotos salía David Goldberg, y en el periódico incluso lo nombraban varias veces: como uno de los vencedores de la regata y como hijo del comerciante de Angerburg, Samuel, que era quien financiaba el premio. Aquel era el verdadero David Goldberg, el que debió de morir en Auschwitz en enero de 1945. Tenía el pelo oscuro y rizado, unos ojos profundos, era delgado y no muy alto, de un metro setenta como mucho. El hombre que había muerto de un tiro en la nuca en su casa de Kelkheim debía de haber medido más o menos un metro ochenta y cinco en su juventud. Pia se concentró en el artículo del periódico de Angerburg del 22 de julio de 1933. La tripulación vencedora del velero que llevaba el orgulloso nombre de Honor de Prusia la formaban cuatro jóvenes que sonreían alegres a la cámara: David Goldberg, Walter Endrikat, Elard von Zeydlitz-Lauenburg y Theodor von Mannstein.

—Elard von Zeydlitz-Lauenburg —murmuró Pia, y amplió la imagen haciendo clic con el ratón.

Aquel debía de ser el hermano de Vera Kaltensee, el que constaba como desaparecido desde enero de 1945. El parecido entre el chico de la fotografía de 1933, de apenas dieciocho años, y su sobrino de sesenta y tres, que llevaba su mismo nombre, era asombroso. Pia imprimió los archivos, se levantó e invitó a Christina Nowak a entrar en su despacho.

—Disculpe que la haya hecho esperar. —Cerró la puerta cuando estuvieron las dos dentro—. ¿Puedo ofrecerle un café?

—No, gracias. —Christina Nowak se sentó en el borde de la silla y se colocó el bolso sobre el regazo.

—Por desgracia, su marido tampoco ha querido hablar demasiado conmigo, por eso me gustaría que me explicara algo más sobre él y su entorno.

Christina Nowak asintió, contenida.

—¿Tiene enemigos su marido?

La mujer, pálida, negó con la cabeza.

—No, que yo sepa.

—¿Cómo están las cosas en la familia? La relación entre su suegro y él no parece ser demasiado buena.

—En una familia siempre hay tensiones. —La señora Nowak se apartó un mechón de la cara con un gesto inquieto—. Pero seguro que mi suegro nunca haría nada que pudiera perjudicar a Marcus, y con ello también a los niños y a mí.

—Sin embargo, le molestó que su marido no se hiciera cargo de la empresa familiar, ¿no es así?

—Para mi suegro, esa empresa era la obra de su vida. Toda la familia trabajaba en ella. Es evidente que tanto él como mi cuñado esperaban que Marcus arrimara el hombro para sacarla de la delicada situación en la que se encontraba.

—¿Y a usted, qué le pareció que su marido no lo hiciera y, en lugar de eso, se montara una empresa por su cuenta?

Christina Nowak se removió en su asiento.

—Si le soy sincera, a mí también me habría gustado que hubiese seguido adelante con la antigua empresa. Visto en retrospectiva, lo admiro por no haberlo hecho. Toda la familia, yo incluida, lo presionamos muchísimo. Por desgracia, no soy una persona valiente y temía que Marcus no saliera adelante y lo perdiéramos todo.

—¿Y cómo están las cosas ahora? —preguntó Pia—. Su suegro no parecía muy afectado por lo que le pasó anoche a su marido.

—En eso se equivoca —se apresuró a decir Christina Nowak—. Ahora mi suegro está muy orgulloso de Marcus.

Pia lo dudaba. Manfred Nowak era claramente una persona que no llevaba nada bien la pérdida de influencia y reputación. De todas formas, podía entender que la nuera no quisiera decir nada negativo contra los padres de su marido, porque vivían todos en el mismo edificio. Ella misma conocía a muchas mujeres como Christina Nowak, que cerraban los ojos con todas sus fuerzas a la realidad, temían cualquier cambio en su vida y hacían lo indecible por mantener la apariencia de que todo iba bien.

—¿Puede imaginar usted por qué atacaron y torturaron a su marido? —preguntó la inspectora.

—¿Lo torturaron? —La señora Nowak palideció más aún y miró a Pia con incredulidad.

—Le han destrozado la mano derecha. Los médicos todavía no saben si se la podrán salvar. ¿No lo sabía?

—No… no —reconoció tras un titubeo—. Y tampoco tengo ni idea de por qué querría nadie torturar a mi marido. Es un artesano y no un… un agente secreto ni nada por el estilo.

—Entonces, ¿por qué nos ha mentido?

—¿Les ha mentido? ¿En qué?

Pia mencionó el control policial que había detenido a Nowak la noche del 30 de abril al 1 de mayo. Christina Nowak miró hacia otro lado.

—No tiene por qué fingir nada delante de mí —le aseguró Pia—. Es frecuente que un marido tenga secretos con su mujer.

Christina Nowak se sonrojó, pero se obligó a estar serena.

—Mi marido no tiene secretos conmigo —dijo, tensa—. Eso del control policial ya me lo había explicado.

Pia fingió anotar algo en su libreta, porque sabía que así causaría inseguridad en la mujer.

—¿Dónde estuvo usted la noche del 30 de abril?

—En el Baile de Mayo, en el polideportivo. Mi marido tuvo que quedarse a trabajar y vino a la fiesta más tarde.

—¿Cuándo llegó allí? ¿Antes o después del control policial? —Pia sonrió con inocencia. No había mencionado la hora del control.

—Es que… yo no lo vi. Pero mi suegro y un par de amigos de mi marido me dijeron que sí había estado.

—¿Su marido estuvo en la fiesta y no habló con usted? —siguió presionando la inspectora—. Eso sí que es raro.

Se dio cuenta de que había metido el dedo en la llaga. Durante unos momentos, ninguna de las dos abrió la boca. Pia esperó.

—No es lo que usted cree. —Christina Nowak se inclinó un poco hacia delante—. Sé que mi marido no se lleva demasiado bien con la gente del Club Deportivo, por eso tampoco lo obligué a acompañarme a la fiesta. Estuvo allí un momento, habló con su padre y se volvió a casa.

—La Policía paró esa noche a su marido a las 23.45. ¿Adónde fue después?

—A casa, supongo. Yo no llegué hasta las seis, después de recoger todo el polideportivo, y él ya había salido a correr. Como todas las mañanas.

—Ajá. Bueno. —Pia rebuscó entre los documentos de su escritorio y no dijo nada.

Christina Nowak estaba cada vez más nerviosa. Su mirada iba de un lado a otro y tenía gotas de sudor sobre el labio superior. Al final ya no lo aguantó más.

—¿Por qué no hace más que preguntarme sobre esa noche? —exclamó—. ¿Qué tiene que ver con el ataque de mi marido?

—¿Le suena de algo el apellido Kaltensee? —preguntó Pia, en lugar de responder.

—Sí, por supuesto. —Christina Nowak asintió, insegura—. ¿Por qué lo dice?

—Vera Kaltensee le debe a su marido una gran cantidad de dinero. Además, lo acusa de lesiones por imprudencia. Hemos encontrado una citación de la Policía en su despacho.

Christina Nowak se mordió el labio inferior. Era evidente que había algo de lo que no sabía nada. A partir de ahí, permaneció callada tras todas las preguntas de la inspectora.

—Señora Nowak, por favor. Estoy buscando un motivo para ese ataque.

La mujer levantó la cabeza y miró a Pia. Sus dedos sujetaban con tanta fuerza el asa del bolso que los nudillos se le quedaron blancos. Durante un rato se hizo el silencio.

—¡Sí, mi marido sí tiene secretos conmigo! —exclamó Christina Nowak de pronto—. ¡No sé por qué, pero desde que estuvo en Polonia el año pasado y conoció al profesor Kaltensee está muy cambiado!

—¿Estuvo en Polonia? ¿Cómo es eso?

La mujer volvió a callar, pero de pronto empezaron a salir palabras de su boca, como si fuera un volcán en erupción.

—¡Con los niños y conmigo hace siglos que no va de vacaciones porque, por lo visto, no tiene tiempo! ¡Pero sí que puede irse diez días a Masuria con su abuela! ¡Para eso sí que tiene tiempo! ¡Sí, puede que le parezca una bobada, pero a veces tengo la sensación de que está casado con Auguste y no conmigo! ¡Y, por si fuera poco, luego apareció también ese profesor Kaltensee! ¡Que si el profesor Kaltensee esto, que si el profesor Kaltensee lo otro! No hacen más que hablar por teléfono y traman no sé qué planes de los que no quiere explicarme nada. ¡Mi suegro explotó al enterarse de que Marcus había trabajado precisamente para los Kaltensee!

—¿Y eso por qué?

—Fueron ellos quienes tuvieron la culpa de que mi suegro acabara en aquel entonces en la bancarrota —explicó Christina Nowak.

Pia se quedó atónita.

—Construyó el nuevo edificio de oficinas para la empresa de los Kaltensee en Hofheim y lo acusaron de ser un chapucero. Hubo un montón de exámenes periciales, la cosa acabó en juicio y se alargó durante años. Llegó un momento en que a mi suegro se le acabó el aire: estamos hablando de siete millones de euros, nada menos. Cuando se llegó a un acuerdo, seis años después, la empresa ya no tenía salvación.

—Eso es muy interesante. Y, entonces, ¿por qué volvió a trabajar su marido para los Kaltensee? —quiso saber Pia.

Christina Nowak se encogió de hombros.

—Ninguno de nosotros lo entiende —respondió con acritud—. Mi suegro no hizo más que advertir a Marcus una y otra vez. Y ahora, la historia se repite: no hay dinero y, en lugar de eso, se encuentra con pleitos, exámenes periciales y más exámenes periciales… —La mujer se interrumpió y soltó un suspiro—. Mi marido es prácticamente un esclavo de los Kaltensee. ¡A mí ya ni me hace caso! ¡Ni siquiera se enteraría si me fuera de casa!

Pia, por experiencia propia, podía entender cómo se sentía la mujer, pero no quería oír detalles sobre los problemas matrimoniales de los Nowak.

—Hoy me he encontrado al profesor Kaltensee en el hospital. Iba a visitar a su marido y parecía muy preocupado —dijo, con la intención de desarmar todavía más las defensas de la señora Nowak—. Por lo visto no sabía que su madre le debía aún ese dinero a su marido. ¿Por qué no le había explicado Marcus nada, si eran tan amigos?

—¿Amigos? ¡Yo no lo llamaría así! Ese Kaltensee se aprovecha de Marcus, ¡y mi marido no se da cuenta! —repuso la señora Nowak con vehemencia—. ¡Para él, todo gira alrededor de ese contrato de Frankfurt! ¡Pero es una auténtica locura! ¡Ese proyecto le queda demasiado grande, no podrá hacerse cargo de todo él solo! ¿Cómo va a dar abasto con los cuatro trabajadores que tiene? La rehabilitación de todo el casco antiguo de Frankfurt… ¡Bah! Ese Kaltensee le ha puesto la miel en los labios, y si sale mal ¡todo estará perdido!

Sus palabras rebosaban de amargura y frustración. ¿Estaba celosa de la amistad entre su marido y el profesor Kaltensee? ¿Temía que aquello pudiera terminar en otra bancarrota? ¿O era el miedo de una mujer que sentía que su pequeño mundo, que tan perfecto parecía, podía desmoronarse en cualquier momento y hacerle perder el control? Pia apoyó la barbilla en una mano y contempló a la mujer, pensativa.

—No me está ayudando —afirmó—. Y me pregunto por qué. ¿De verdad sabe usted tan poco sobre su marido? ¿O es que le da lo mismo lo que le han hecho?

Christina Nowak sacudió la cabeza con fuerza.

—¡No, no me da lo mismo! —repuso con voz temblorosa—. Pero ¿qué quiere que haga? ¡Hace meses que Marcus casi ni habla conmigo! ¡No tengo la menor idea de quién le ha hecho eso ni por qué, porque ni siquiera sé con qué gente se relaciona! Pero de una cosa sí estoy segura: esa querella con los Kaltensee no se produjo por ningún error que cometiera Marcus, sino por no sé qué caja que, por lo visto, desapareció durante las obras. Mi marido recibió entonces un par de veces la visita del profesor Kaltensee y el señor Ritter, el secretario de Vera Kaltensee. Se encerraban en su despacho durante horas y actuaban con mucho secretismo. ¡Pero otra cosa no le puedo explicar, por más que quiera!

En sus ojos brillaban las lágrimas.

—Me preocupo por mi marido, de verdad —dijo con una impotencia que despertó involuntariamente la compasión de la inspectora—. ¡Tengo miedo por él y por nuestros hijos, porque no sé en qué se ha metido ni por qué ya no habla conmigo! —Miró hacia otro lado y comenzó a sollozar—. Además, creo que…, ¡que tiene a otra! Muchas veces sale de casa ya de noche y no vuelve hasta la mañana siguiente.

Revolvió en su bolso, evitando mirar a Pia. Las lágrimas le caían por las mejillas. La inspectora le alcanzó un pañuelo de papel y esperó a que la señora Nowak acabara de sonarse la nariz.

—¿Quiere decir eso que también la noche del 30 de abril al 1 de mayo podría no haber estado en casa? —preguntó en voz baja.

Christina Nowak se encogió de hombros y asintió. Cuando Pia ya creía que no iba a decirle nada más interesante, la mujer dejó caer una bomba.

—Y… hace poco lo vi con una mujer. En Königstein. Yo… yo estaba en la zona peatonal, en la librería, recogiendo unos libros para la guardería donde trabajo. Entonces vi su coche, delante de la heladería. Justo cuando iba a acercarme a él, una mujer salió de esa casa medio en ruinas que hay al lado de la administración de lotería y él bajó del coche. Los estuve mirando mientras hablaban.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Pia, alerta de pronto—. ¿Cómo era esa mujer?

—Alta, con el pelo oscuro, elegante —respondió Christina Nowak, afligida—. Cómo la miraba… Y ella le puso la mano en el brazo… —Soltó otro sollozo y de nuevo se echó a llorar.

—¿Cuándo fue eso? —repitió Pia.

—La semana pasada —susurró la señora Nowak—. El viernes, más o menos a las doce y cuarto. Yo… al principio pensé que sería por algún trabajo, pero entonces… entonces se subió al coche con Marcus y los dos se marcharon juntos.

Cuando Pia entró en la sala de reuniones, tenía la sensación de que se les había abierto un nuevo camino. No le gustaba mucho presionar a la gente hasta el punto de hacerlos llorar, pero a veces el fin justificaba los medios. Bodenstein había convocado una reunión a las cuatro y media, pero antes de que la inspectora pudiera informarle de lo que acababa de saber, Nicola Engel entró en la sala. Dos policías del equipo, Hasse y Fachinger, ya estaban sentados a la mesa; poco después entró Ostermann con dos archivadores en las manos, y tras él apareció Behnke. A las cuatro y media en punto hizo acto de presencia el inspector jefe.

—Veo que tenemos aquí reunida a la K 11 al completo. —Nicola Engel se sentó a la cabecera de la mesa, en el lugar que solía ocupar Bodenstein.

Este no gastó saliva en hacer ningún comentario al respecto y tomó asiento entre Pia y Ostermann.

—De modo que me parece una buena ocasión para presentarme ante ustedes. Me llamo Nicola Engel y a partir del 1 de junio sucederé al comisario Nierhoff en el cargo.

Un silencio sepulcral invadió la sala. Desde luego, en la comisaría local de la Policía Judicial de Hofheim todo el mundo sabía quién era desde hacía tiempo.

—Yo misma trabajé muchos años como investigadora —siguió explicando la subcomisaria sin dejarse impresionar por la falta de reacciones—. El trabajo de la K 11 me resulta especialmente cercano, por eso quisiera, aunque sea de manera extraoficial, colaborar con ustedes en este caso. Me parece que no les vendrá mal un poco más de ayuda.

Pia le lanzó una rauda mirada a su jefe. Bodenstein estaba impertérrito. Parecía haberse abstraído y tener la mente en alguna otra parte. Mientras la subcomisaria les soltaba un discurso sobre su carrera profesional y sus planes de futuro para la comisaría de Hofheim, Pia se inclinó hacia él.

—¿Y bien? —le preguntó, ansiosa por saber.

—Tenías razón —contestó Bodenstein en voz baja—. Kaltensee no tiene coartadas.

—Bueno —Nicola Engel los miró a todos con una gran sonrisa—, al inspector jefe Bodenstein y a la inspectora Kirchhoff ya los conozco. Quisiera proponerles que los demás vayan presentándose sin seguir un orden determinado. Empecemos por usted, compañero.

Miró a Behnke, que estaba repantingado en una silla y fingía no haberla oído.

—Inspector Behnke. —La señora Engel parecía disfrutar de la situación—. Estoy esperando.

La tensión se palpaba en la sala, igual que antes de una tormenta. Pia recordó a Behnke saliendo disparado del despacho de Bodenstein con la cara blanca. ¿Había tenido alguna relación su extraño comportamiento con la subcomisaria Engel? Behnke había trabajado a las órdenes de Bodenstein cuando este dirigía la K 11 de Frankfurt, de modo que también debió de coincidir allí con Nicola Engel. Pero, entonces, ¿por qué fingía la nueva jefa que no lo conocía? Mientras seguía dándole vueltas, Bodenstein tomó la palabra.

—Basta ya de tanta cháchara —dijo—. Tenemos muchísimo trabajo por hacer.

Él mismo presentó a los agentes con pocas palabras e inmediatamente después pasó a comunicarles las últimas novedades. Pia decidió tener paciencia y contener su curiosidad hasta el final. La pistola que habían encontrado en la mochila de Robert Watkowiak no era el arma con la que habían disparado a los tres ancianos, según afirmaban los de criminalística. En Vistas del Taunus no se había avanzado mucho más. Los residentes con quienes había hablado Hasse no habían visto nada que fuera relevante para el caso. Fachinger, por el contrario, había dado con una vecina de Monika Kramer que decía haber visto a un desconocido vestido de negro en la escalera a la hora de los hechos, y algo después junto a los contenedores de basura del patio. Behnke había descubierto varias cosas muy interesantes en Königstein: el jefe de la heladería que quedaba casi enfrente del ruinoso edificio donde se había hallado el cadáver de Watkowiak lo había reconocido en una fotografía y decía que de vez en cuando pasaba la noche en esa casa. El viernes anterior, además, se había fijado en un vehículo de una empresa de restauración con una «N» muy llamativa en el logo que había estado aparcado casi tres cuartos de hora allí delante. Y, un par de semanas antes, Watkowiak se había pasado casi dos horas sentado a una de las mesas del fondo discutiendo con un desconocido que había aparcado su BMW Cabrio con matrícula de Frankfurt justo delante de la heladería.

Mientras los demás especulaban sobre qué hacía un vehículo de Nowak delante de la casa de Königstein y quién podía ser ese desconocido de la heladería, Pia hojeó el expediente del caso Goldberg, que seguía siendo bastante escaso.

—Escuchad esto —dijo, interrumpiendo la conversación—. El jueves antes de morir, Goldberg recibió la visita de un hombre que llegó en un deportivo con matrícula de Frankfurt. No puede ser casualidad.

Bodenstein le dio la razón asintiendo con la cabeza. Pia desembuchó entonces lo que había descubierto media hora antes a través de Christina Nowak.

—¿Qué contendría esa caja? —preguntó Ostermann.

—Tampoco yo lo sé, pero es evidente que su marido conoce al profesor Kaltensee mucho mejor de lo que él nos ha dado a entender. Kaltensee y un hombre que se llama Ritter y que antes trabajaba para Vera Kaltensee estuvieron varias veces en el despacho de Nowak después de ese incidente en el molino.

Pia tomó aire.

—¡Y ahora viene lo más importante! El viernes, más o menos a la hora de la muerte de Watkowiak, exactamente a las doce y cuarto, Nowak estuvo junto a la casa de Königstein donde hallamos el cadáver de Watkowiak. Se encontró allí con una mujer de pelo oscuro y luego se fueron los dos juntos en su coche. Lo sé por su mujer, que lo vio por casualidad.

Se hizo el silencio en la sala. Con eso, Marcus Nowak volvía a colocarse en los primeros puestos de la lista de los más sospechosos. ¿Quién era la mujer de pelo oscuro? ¿Qué había ido a hacer Nowak a la casa? ¿Podía ser el asesino de Watkowiak? Con cada novedad surgían enseguida nuevos enigmas e incongruencias.

—Preguntaremos a Vera Kaltensee por esa caja —dijo Bodenstein entonces—, pero antes hablaremos con el tal Ritter. Parece que debe de saber muchas cosas. Ostermann, averigua dónde podemos encontrarlo. Hasse y Fachinger, vosotros continuaréis con el asesinato de la señora Frings. Mañana seguid interrogando a los residentes de Vistas del Taunus, y también a los empleados, los jardineros, los vecinos y los repartidores. Alguien tiene que haber visto cómo sacaban a la mujer del edificio.

—Siendo solo dos, tardaremos una semana —protestó Andreas Hasse—. En esa lista hay más de trescientos nombres, y hasta ahora solo hemos podido hablar con cincuenta y seis personas.

—Ya me ocuparé yo de que tengáis refuerzos. —Bodenstein hizo una anotación y miró a los presentes—. Frank, mañana tú te encargas de hablar otra vez con los vecinos de Goldberg y Schneider. Enséñales el logotipo de la empresa de Nowak, puedes descargarlo de su página web. También irás a Fischbach, a la sede social del Club Deportivo, a preguntar si alguien de allí lo vio la noche del 30 de abril.

Behnke asintió.

—Entonces, ya lo tenemos todo listo para mañana. Nos reuniremos por la tarde, a la misma hora que hoy. Ah, Kirchhoff. Nosotros dos iremos a ver a Nowak otra vez.

Pia dijo que sí con la cabeza y el grupo se dispersó con un chirriar de patas de silla contra el suelo de linóleo.

—¿Y qué has planeado para mí? —oyó Pia que preguntaba la subcomisaria Engel mientras ella salía.

El tono familiar de su pregunta la desconcertó, así que se quedó en el pasillo, tras la puerta abierta, y aguzó los oídos.

—¿A qué ha venido la escenita de antes? —La voz amortiguada de Bodenstein sonaba enfadada—. ¿Qué pretendías con ese número? Ya te he dicho que, mientras duren estas investigaciones, no quiero jaleo en el equipo.

—Pero si me estaba interesando por los casos…

—¡No me hagas reír! Solo buscas una oportunidad para pillarme cometiendo un error. ¡Te conozco bien!

Pia contuvo la respiración. ¿Qué era todo eso?

—Te crees más importante de lo que eres —siseó Nicola Engel con desprecio—. ¿Por qué no me envías al cuerno y me dices que me mantenga al margen de las investigaciones?

Pia esperó con expectación la respuesta de Bodenstein. Por desgracia, en ese momento pasaron por allí un par de agentes hablando a voces y alguien cerró la puerta de la sala de reuniones desde dentro.

—Mierda —masculló la inspectora. Le habría encantado oír más, así que se propuso encontrar la ocasión adecuada para preguntarle a Bodenstein, como de pasada, de qué conocía a la subcomisaria Engel.

Martes, 8 de mayo de 2007

Cuando Bodenstein y Pia llegaron esa mañana a El Molino, el personal de seguridad había desaparecido y la gran puerta de hierro de la finca estaba completamente abierta.

—Parece que Vera Kaltensee ya no tiene miedo —dijo la inspectora—, ahora que Watkowiak está muerto y Nowak en el hospital.

Bodenstein se limitó a asentir, distraído. No había dicho ni una sola palabra durante todo el trayecto. Una mujer vigorosa, con un peinado corto y práctico, les abrió la puerta y les comunicó que no había ningún Kaltensee en casa. Bodenstein se transformó en cuestión de segundos. Se calzó su sonrisa más encantadora y le preguntó a la mujer si no tendría un par de minutos para responder a unas preguntas. Sí que los tenía, y muchos más que un par. Pia, que ya sabía cómo eran esas situaciones, le dejó la palabra a su jefe. Anja Moormann no fue ninguna excepción y no pudo resistir la ofensiva de los encantos de Bodenstein. La mujer del factótum de Vera Kaltensee llevaba más de quince años al servicio de «la buena señora». Esa anticuada denominación provocó en Pia una sonrisa divertida. Los Moormann vivían en una casita que se levantaba en los extensos terrenos de la propiedad y recibían a menudo la visita de sus dos hijos, ya adultos, con sus familias.

—¿No conocerá usted también al señor Nowak? —preguntó Bodenstein.

—Desde luego que sí. —Anja Moormann asintió enseguida.

Era muy delgada, casi nervuda. Bajo la camiseta blanca y ceñida que llevaba se marcaban unos pechos diminutos; su piel pecosa se extendía tirante sobre las huesudas clavículas. Pia calculó que tendría entre cuarenta y cincuenta años.

—Siempre cocinaba para su gente y para él mientras estuvieron trabajando aquí. El señor Nowak es muy simpático. ¡Y también un hombre muy guapo! —Soltó una risita que no acababa de encajar con ella. Su labio superior parecía demasiado corto, o los incisivos demasiado grandes, lo cual hizo que a Pia le recordara un conejo sin aliento—. Aún me cuesta comprender por qué sería tan injusta con él la buena señora.

Puede que Anja Moormann no fuera una lumbrera, pero sí era curiosa y locuaz. Pia estaba convencida de que pocas cosas sucedían en El Molino de las que la mujer no se enterase.

—¿Recuerda el día en que se produjo el accidente? —preguntó la inspectora mientras pensaba de dónde sería ese acento dialectal que tenía el ama de llaves. ¿Suabo? ¿Sajón? ¿Del Sarre?

—Huy, sí. El señor profesor y el señor Nowak estaban en el patio, delante del molino, mirando no sé qué planos. Yo acababa de llevarles café cuando llegaron la buena señora y el señor Ritter. Mi marido los había ido a buscar al aeropuerto. —Anja Moormann lo recordaba con todo detalle, y era evidente que disfrutaba siendo el centro de interés, cuando normalmente la vida tenía reservado para ella un papel de figurante—. La buena señora bajó del coche como una bala y se puso hecha una furia al ver a los trabajadores dentro del molino. El señor Nowak quiso impedírselo, pero ella lo apartó de un empujón, se metió directa y subió la escalera. El nuevo suelo de arcilla del primer piso estaba todavía muy húmedo, la señora resbaló al pisarlo, se dio un costalazo y se puso a gritar como una mala cosa.

—¿Y qué era lo que buscaba en el molino? —preguntó Pia.

—Algo que había en el desván —contestó Anja Moormann—. El caso es que se armó un jaleo de aúpa. El señor Nowak estaba allí de pie sin decir nada, y la buena señora se arrastró entonces hasta el taller, aunque tenía el brazo roto.

—¿Por qué fue al taller? —intervino Pia cuando la señora Moormann paró para tomar aire—. ¿Qué era lo que había en el desván?

—Ay, santo cielo, un montón de trastos viejos. La buena señora nunca tira nada. Pero sobre todo fue por las cajas. Eran seis, y estaban llenas de polvo y de telarañas. La gente de Nowak se había llevado todos los trastos al taller, y también esas cajas, antes de levantar el suelo viejo del molino.

Anja Moormann había cruzado los brazos sobre el pecho y hundía los pulgares, ensimismada, en unos brazos asombrosamente musculosos.

—Me parece que faltaba una caja —dijo entonces—. Los señores se pusieron a discutir a gritos y, cuando Ritter se metió por medio, la buena señora estalló. No me veo capaz de repetirles todo lo que le soltó.

Anja Moormann sacudió la cabeza al recordarlo.

—Cuando llegó el médico de urgencias, la buena señora estaba gritando que, si la caja no aparecía en el patio en un plazo de veinticuatro horas, Ritter ya podía ir buscándose otro trabajo.

—Pero ¿qué tenía él que ver con todo eso? —preguntó Bodenstein—. ¿No había estado con la bue… con la señora Kaltensee en el extranjero?

—Es cierto. —Anja Moormann se encogió de hombros—. Pero alguna cabeza tenía que rodar. Al señor profesor no iba a echarlo de casa, así que despachó al pobre Nowak y también a Ritter. ¡Después de dieciocho años! ¡Lo echó de la propiedad con insultos y acusaciones! Ahora vive en un apartamento miserable de una sola habitación y ya ni siquiera tiene coche. ¡Y todo eso por culpa de una vieja caja postal cubierta de polvo!

Esas últimas palabras hicieron que Pia recordara algo vagamente, pero no acababa de saber el qué.

—¿Dónde están ahora esas cajas? —quiso saber.

—Aún siguen en el taller.

—¿Podríamos verlas?

Anja Moormann lo pensó un instante, pero debió de llegar a la conclusión de que no pasaba nada por enseñarle las cajas a la Policía. Bodenstein y Pia la siguieron, rodearon la casa y llegaron a los edificios de servicio, unas construcciones anexas de un solo piso. El taller estaba meticulosamente ordenado. En las paredes, por encima de los bancos de trabajo de madera, colgaban toda clase de herramientas cuyos contornos correspondientes estaban bien delineados con rotulador negro. Anja Moormann abrió una puerta.

—Ahí lo tienen todo —anunció.

Bodenstein y Pia entraron en la sala, una antigua cámara frigorífica, según indicaban las paredes alicatadas y las tuberías que recorrían el techo. Allí, unas junto a otras, había cinco cajas postales llenas de polvo. Pia supo al instante dónde se encontraba la sexta. La señora Moormann seguía hablando alegremente y les explicó cuándo había sido la última vez que había visto a Marcus Nowak. El joven se había presentado en la finca de los Kaltensee poco antes de Navidad, en teoría para entregar un regalo. Después de conseguir que lo dejaran entrar en la casa con ese pretexto, había pasado sin esperar a nadie al gran salón, donde la buena señora y sus amigos estaban celebrando su «fiesta tradicional» de todos los meses.

—¿Fiesta tradicional? —se extrañó Bodenstein.

—Sí. —Anja Moormann asintió con brío—. Una vez al mes se reunían, Goldberg, Schneider, Anita Frings y la buena señora. Cuando el profesor estaba de viaje, se reunían aquí; si no, en casa de Schneider.

Pia le lanzó una mirada a Bodenstein. ¡Eso sí que era revelador! Pero de momento era Nowak quien les interesaba.

—Ajá. ¿Y qué sucedió entonces?

—Ah, sí, claro. —El ama de llaves se detuvo en el centro del taller y se rascó la cabeza mientras recordaba—. El señor Nowak le recriminó a la buena señora que todavía le debía dinero. Lo dijo de una forma muy cortés, yo misma lo oí, pero la buena señora se rio de él y lo puso de vuelta y media, como si…

Se interrumpió a media frase. Por la esquina de la casa apareció la silenciosa y oscura limusina Maybach. Los neumáticos crujieron sobre la grava recién rastrillada cuando el pesado vehículo pasó por delante del taller y se detuvo unos cuantos metros más allá. Tras los cristales tintados, Pia creyó ver a una persona sentada en la parte de atrás, pero Moormann, con su cara de caballo y correctamente vestido de chofer ese día, bajó solo, cerró el coche con el mando a distancia y se acercó a donde estaban ellos.

—Por desgracia, la buena señora sigue indispuesta —anunció.

Pia, sin embargo, se fijó en la fugaz mirada que cruzaron Moormann y su mujer, y supo que no les decía la verdad.

¿Qué debían de sentir siendo criados de gente rica, teniendo que mentir y cuidar siempre lo que decían? ¿Odiarían en secreto los Moormann a su señora? Anja Moormann, por ejemplo, no se había mostrado especialmente leal.

—Entonces, transmítale mis más sinceros deseos de recuperación, por favor —dijo Bodenstein—. Mañana me pasaré otra vez por aquí.

Moormann asintió con la cabeza. Su mujer y él se quedaron ante la puerta del taller, viendo cómo Bodenstein y Pia se marchaban.

—Me juego lo que quieras a que nos ha mentido —le dijo la inspectora a su jefe en voz baja.

—Sí, yo también lo creo —repuso este—. Vera Kaltensee está en el coche.

—¿Nos acercamos y abrimos la puerta? —propuso Pia—. Así la dejaremos en evidencia.

Bodenstein sacudió la cabeza.

—No —dijo—. No se nos va a escapar. Deja que siga creyendo que es más lista que nosotros.

El señor Thomas Ritter había propuesto quedar con ellos en el café del Jardín de las Palmeras de Frankfurt, y Bodenstein supuso que era porque se avergonzaba de su apartamento. El otrora ayudante personal de Vera Kaltensee ya estaba sentado a una de las mesas de la zona de fumadores de la cafetería cuando ellos llegaron. Al ver a Bodenstein acercarse directo a él, apagó el cigarrillo en el cenicero y se puso de pie enseguida. Pia le echó unos cuarenta y cinco años. Con sus rasgos faciales marcados y algo asimétricos, su nariz prominente, unos profundos ojos azules y el pelo espeso y prematuramente encanecido, no era feo, pero tampoco guapo en el sentido tradicional de la palabra. A pesar de eso, su rostro tenía algo que hacía mirar dos veces a las mujeres. Ritter repasó a Pia de arriba abajo en un momento y debió de encontrarla poco interesante, porque enseguida se volvió de nuevo hacia Bodenstein.

—¿Prefiere que nos sentemos en una mesa de no fumadores? —preguntó.

—No, aquí está bien. —El inspector jefe tomó asiento en el banco de cuero negro y fue directo al grano—. Cinco personas del entorno de su antigua jefa han sido asesinadas. Durante el transcurso de las investigaciones, su nombre ha sido mencionado varias veces. ¿Qué puede contarnos sobre la familia Kaltensee?

—¿Sobre quién quieren saber algo? —Ritter enarcó las cejas y se encendió otro cigarrillo. En el cenicero ya había tres colillas—. Fui ayudante personal de la señora Kaltensee durante dieciocho años. Por eso, evidentemente, sé muchas cosas sobre ella y su familia.

La camarera se acercó a la mesa y les ofreció la carta, aunque solo tenía ojos para Ritter. Bodenstein pidió un café, Pia una cola light.

—¿Otro latte macchiato para usted? —preguntó la joven.

Ritter asintió con indiferencia y le lanzó una mirada a la inspectora, como si quisiera asegurarse de que se había fijado en el efecto que causaba sobre el género femenino.

Qué imbécil, pensó ella, y le sonrió.

—¿Qué fue lo que provocó las desavenencias entre la señora Kaltensee y usted? —se interesó Bodenstein.

—No hubo desavenencias —afirmó Ritter—, pero, después de dieciocho años, hasta el trabajo más interesante pierde en algún momento su atractivo. Me apetecía probar otra cosa, nada más.

—Ajá. —Bodenstein fingió creerlo—. ¿A qué se dedica ahora profesionalmente, si puedo preguntar?

—Puede, puede. —Ritter cruzó los brazos sobre el pecho mientras sonreía—. Soy redactor de una revista sobre estilos de vida que se publica todas las semanas y, además, escribo libros.

—¿Ah, sí? Nunca había conocido en persona a un escritor de verdad. —Pia le dirigió una mirada de admiración que él recibió con una satisfacción más que evidente—. ¿Y qué escribe?

—Novelas, sobre todo —repuso Ritter con vaguedad.

Había cruzado las piernas e intentaba transmitir una sensación de serenidad, pero no lo conseguía. No hacía más que escapársele la mirada al móvil, que había dejado en la mesa, junto al cenicero.

—Pues nos han explicado que su separación de la señora Kaltensee no fue tan de común acuerdo como usted hace que parezca —intervino Bodenstein—. ¿Por qué lo despidieron en realidad después del incidente del antiguo molino?

Ritter no contestó. La nuez se le movía arriba y abajo. ¿De verdad había creído que la Policía no tendría la menor idea?

—La pelea que desembocó en su despido inmediato estuvo relacionada, al parecer, con una caja de misterioso contenido. ¿Qué puede decirnos sobre eso?

—Que no son más que tonterías. —Ritter hizo un gesto con la mano como para quitarle importancia—. La familia entera estaba celosa de mi buena relación con Vera. Ninguno de ellos podía verme porque tenían miedo de que influyera demasiado sobre ella. Nuestra separación fue amistosa.

Sonó tan convincente que, de no ser por el testimonio contrario de la señora Moormann, Pia jamás habría dudado de su afirmación.

—¿Qué sucedió, entonces, con esa caja desaparecida? —Bodenstein bebió un sorbo de café.

Pia vio un rápido centelleo en los ojos de Ritter. Sus dedos jugaban sin parar con el paquete de cigarrillos. A la inspectora le hubiera gustado quitárselo de las manos, porque empezaba a ponerla nerviosa.

—No tengo ni idea —respondió el hombre—. Es cierto que por lo visto desapareció una caja del desván del molino, pero yo no llegué nunca a verla, y tampoco sé lo que pasó con ella.

A la joven de detrás del mostrador se le resbaló de pronto una pila de platos de la mano y toda la porcelana se hizo añicos sobre el suelo de granito con gran estrépito. Ritter saltó como si le hubieran disparado un tiro y se quedó blanco. No parecía tener los nervios muy templados.

—¿Tiene alguna sospecha respecto a lo que podría contener esa caja? —siguió interrogándolo Bodenstein.

Ritter tomó aire y luego negó con la cabeza. Era evidente que les estaba mintiendo…, pero ¿por qué? ¿Se avergonzaba, o es que no quería darles ningún motivo para que sospecharan de él? No cabía duda de que Vera Kaltensee le había jugado una mala pasada. La humillación que debió de suponerle ese despido fulminante delante de todo el mundo tenía que ser algo muy difícil de sobrellevar para cualquier hombre con un mínimo de autoestima.

—¿Qué coche conduce usted, por cierto? —dijo Pia, cambiando súbitamente de tema.

—¿Por qué lo pregunta? —Ritter la miró molesto. Fue a sacar otro cigarrillo del paquete, pero comprobó que estaba vacío.

—Pura curiosidad. —La inspectora buscó en su bolso y dejó un paquete de Marlboro empezado sobre la mesa—. Sírvase, por favor.

Ritter dudó un momento, pero luego aceptó.

—Mi mujer tiene un Z3. Yo lo uso a veces.

—¿También la semana pasada, el jueves?

—Es posible. —Ritter encendió el mechero e inspiró hasta que el humo le llegó a los pulmones—. ¿Por qué lo pregunta?

Pia cruzó una rauda mirada con Bodenstein y se decidió por un tiro a ciegas. Tal vez el hombre del deportivo fuera Ritter.

—Porque alguien lo vio con Robert Watkowiak —dijo, con la esperanza de no equivocarse—. ¿De qué estuvo hablando con él?

El estremecimiento casi imperceptible de Ritter le dijo a Pia que había dado en el blanco.

—¿Por qué quieren saber eso? —preguntó con recelo, corroborando así las sospechas de los inspectores.

—Es posible que fuera usted una de las últimas personas con las que habló Watkowiak —dijo Pia—. Ahora mismo creemos que él pudo ser el asesino de Goldberg, Schneider y Anita Frings. Quizá sepa usted ya que el pasado fin de semana se quitó la vida con una sobredosis de fármacos.

Pia percibió el alivio que asomó un instante al rostro de Ritter.

—Sí, me había enterado. —Expulsó el humo por la nariz—. Pero yo no tengo nada que ver con eso. Robert me llamó. Volvía a tener un problema. Antes, por encargo de Vera, lo había sacado del atolladero en más de una ocasión, quizá por eso creyó que también esta vez podría ayudarlo. Pero no podía.

—¿Y para decirle eso estuvieron dos horas sentados en la heladería? No me lo creo.

—Pues así fue —insistió Ritter.

—Fue usted a ver a Goldberg a su casa de Kelkheim un día antes de que lo mataran. ¿Por qué?

—Iba a visitarlo a menudo —mintió Ritter, sin pestañear siquiera, mirando fijamente a la inspectora—. Ahora mismo no sé de qué hablamos esa tarde en particular.

—Hace un cuarto de hora que nos está mintiendo —sostuvo Pia—. ¿Por qué? ¿Tiene algo que ocultar?

—No les miento —objetó Ritter—. Y no tengo nada que ocultar.

—¿Por qué no nos dice de una vez qué lo llevó a ver a Goldberg y de qué estuvo hablando con Watkowiak?

—Porque ya casi no me acuerdo —puso Ritter como excusa—. No debió de ser nada importante.

—Por cierto, ¿conoce a Marcus Nowak? —intervino Bodenstein esta vez.

—¿A Nowak? ¿El restaurador? Muy por encima, nos hemos visto alguna vez. ¿Por qué quieren saberlo?

—Qué extraño… —Pia sacó su libreta del bolso—. Por lo visto aquí todo el mundo se conoce solo por encima. —Pasó un par de páginas—. Ah, sí, aquí lo tengo: la mujer de Nowak nos ha explicado que usted y el profesor Kaltensee fueron a ver a su marido y estuvieron en su despacho más de una vez después del incidente del molino y de su despido. Y que se pasaban horas allí dentro.

Miró fijamente a Ritter, a quien ya se lo veía incómodo.

Con la arrogancia de un hombre que se considera más inteligente que la mayoría de sus congéneres en general y que la Policía en particular, había subestimado por completo a Pia, y en ese momento fue consciente de ello. Consultó su reloj de pulsera y se decidió por una retirada en toda regla.

—Lo siento, pero tengo que irme —dijo con una sonrisa forzada—. Una reunión importante en la redacción.

—Por favor. —Pia asintió con la cabeza—. No queremos entretenerlo más. Ya le preguntaremos a la señora Kaltensee por el verdadero motivo de su despido. Quizá ella pueda adivinar qué tenía que hablar usted con los señores Watkowiak y Goldberg.

A Ritter se le heló la sonrisa en la cara, pero no dijo nada más. Pia le dio su tarjeta de visita.

—Llámenos cuando le venga a la memoria la verdad.

—¿Cómo se te ha ocurrido que el hombre de la heladería podía ser Ritter? —preguntó Bodenstein mientras regresaban al coche cruzando todo el Jardín de las Palmeras.

—Intuición. —Pia se encogió de hombros—. Ritter es el típico tío que conduce un deportivo.

Caminaron un rato en silencio uno junto al otro.

—¿Por qué crees que nos habrá mentido de esa forma? No puedo imaginarme a Vera Kaltensee despidiendo después de dieciocho años a su fiel ayudante personal, que debe de saber muchísimas cosas sobre ella, solo porque desapareciera una caja. Ahí hay algo más.

—Pero ¿quién podría saberlo? —reflexionó Bodenstein en voz alta.

—Elard Kaltensee —propuso Pia—. De todas formas tenemos que volver a hablar con él. En su dormitorio, justo al lado de la cama, está la caja que falta.

—¿Cómo sabes tú lo que tiene Elard Kaltensee en su dormitorio? —Bodenstein se detuvo y miró a Pia arrugando la frente—. ¿Y cómo no me lo habías dicho antes?

—Me he acordado hace solo un rato, en el taller de El Molino —se justificó Pia—, pero ahora ya te lo he dicho.

Salieron del Jardín de las Palmeras y cruzaron la calle. Bodenstein abrió el cierre centralizado del coche con el botón del mando a distancia. Pia ya tenía la mano en la manija de su puerta cuando su mirada recayó sobre la casa que había al otro lado de la calle. Era uno de esos edificios distinguidos de la ciudad, construidos en el siglo XIX, con una fachada de estilo decimonónico cuidadosamente restaurada y amplios apartamentos antiguos que se cotizaban a precios altísimos en el mercado inmobiliario.

—Mira ahí un momento. ¿No es ese nuestro barón de las mentiras?

Bodenstein volvió la cabeza.

—Pues sí. Es él.

Ritter sujetaba el móvil entre la oreja y el hombro mientras se peleaba con un manojo de llaves junto a los buzones del edificio. Después, sin dejar de hablar por teléfono, abrió la puerta de la casa con una llave y desapareció en su interior. Bodenstein volvió a cerrar el coche. Cruzaron y comprobaron los buzones.

—Pues aquí no hay ninguna redacción de revista —Pia dio unos golpecitos a una de las placas de latón—, pero sí vive alguien que se llama M. Kaltensee. ¿Y ahora esto qué quiere decir?

Bodenstein miró a lo alto de la fachada.

—Ya lo descubriremos. Pero, antes, vamos a ver a tu sospechoso predilecto.

El señor Mansfeld era un hombre alto y delgado con una corona de pelo cano que rodeaba una calva llena de manchas propias de la edad. Tenía la cara alargada, marcada con arrugas, así como unos ojos enrojecidos que quedaban artificialmente agrandados por los gruesos cristales de sus gafas anticuadas. El sábado pasado por la mañana se había ido a ver a su hija al lago Constanza y no había regresado hasta la tarde del día anterior. Su nombre era uno de los últimos de la lista de residentes y trabajadores de Vistas del Taunus, y Kathrin Fachinger no tenía demasiadas esperanzas de que le explicara nada que no le hubieran contado ya trescientas doce personas antes que él, de modo que, toda amabilidad, le hizo al anciano las preguntas rutinarias. El hombre había vivido puerta con puerta con Anita Frings durante siete años y se había quedado bastante afectado al enterarse de la violenta muerte de su vecina.

—La vi justamente esa tarde, antes de salir de viaje —dijo con voz temblorosa a causa de la emoción—. Estaba de muy buen humor.

Se aguantó la muñeca derecha con la mano izquierda, pero no logró ocultar el temblor.

—Párkinson —explicó—. Suelo estar bien, ¿sabe?, pero el viaje me ha dejado bastante agotado.

—No lo molestaré mucho rato —le aseguró Kathrin Fachinger con cortesía.

—Huy, puede molestarme todo lo que quiera. —En los ojos claros del anciano brilló el encanto de los caballeros de la vieja escuela—. Es un cambio muy agradable hablar con una joven tan guapa, ¿sabe? Aquí, por lo general, solo hay viejas.

Kathrin Fachinger sonrió.

—Bien. O sea que vio usted a la señora Frings la tarde del 3 de mayo. ¿Estaba sola o la acompañaba alguien?

—Sola ya casi no podía desplazarse. Aquí había mucha actividad, en el jardín habían montado una función al aire libre. Con ella iba ese hombre que la visitaba a menudo, ¿sabe?

Kathrin Fachinger aguzó los oídos.

—¿Recuerda a qué hora fue eso más o menos?

—Por supuesto. Tengo párkinson, ¿verdad?, pero no alzhéimer.

Pretendía ser un chiste, pero, como lo dijo sin inmutarse siquiera, al principio la agente no lo captó.

—Verá, yo soy del Berlín oriental —explicó el hombre—. Fui profesor de Física Aplicada en la Universidad Humboldt. Durante el Tercer Reich no me permitieron ejercer mi profesión porque simpatizaba con los comunistas, por eso estuve muchos años en el extranjero, pero después, cuando la RDA, a mí y a mi familia nos fue muy bien.

—Comprendo —dijo Kathrin Fachinger con educación. No sabía muy bien adónde quería ir a parar el hombre.

—Como es natural, conocía en persona a toda la cúpula del Partido Socialista Unificado de Alemania, aunque tampoco puedo afirmar que me resultaran especialmente simpáticos. Pero por fin me permitieron investigar, y todo lo demás carecía de importancia para mí. El marido de Anita, Alexander, trabajaba en el Ministerio para la Seguridad del Estado; fue oficial de misiones especiales y responsable de negocios encubiertos para la captación de divisas…

Kathrin Fachinger se irguió en su silla y miró al hombre de frente.

—¿Conocía usted a la señora Frings ya de antes?

—Sí, ¿no se lo había dicho? —El anciano lo pensó unos instantes y luego hizo un gesto para restarle importancia—. En realidad, a quien conocía era a su marido. Durante la guerra, Alexander Frings había sido oficial de Defensa, de la División de Ejércitos Extranjeros del Este, y un estrecho colaborador del general Reinhard Gehlen. Quizá ese nombre le diga algo.

Kathrin Fachinger negó con la cabeza. Iba anotando todo lo que podía y lamentó haberse dejado el dictáfono en su escritorio.

—En calidad de oficial de Defensa, Frings fue un íntimo conocedor de los rusos, ¿verdad? Y después de que Gehlen y toda su división, ya en mayo de 1945, se entregaran a los norteamericanos, todos ellos pasaron a formar parte de la organización que precedió a la CIA. Más adelante, Gehlen fundó con consentimiento expreso de Estados Unidos la Organización Gehlen, que acabaría por convertirse en el servicio secreto de la República Federal de Alemania. —El anciano rio con ganas, pero su risa se convirtió en un ataque de tos. Tardó un rato en poder seguir hablando—. En un abrir y cerrar de ojos, convirtieron a nazis convencidos en demócratas convencidos. Frings no se marchó con ellos a Estados Unidos, sino que prefirió quedarse en la zona de ocupación rusa. También con el conocimiento y el consentimiento de los norteamericanos, entró en el Ministerio para la Seguridad del Estado de la antigua RDA, pero siempre mantuvo el contacto con el Cuerpo de Contraespionaje, más tarde la CIA, y con Gehlen en Alemania.

—¿Cómo sabe usted todo eso? —preguntó Fachinger, asombrada.

—Tengo ochenta y nueve años —contestó él con simpatía—. A lo largo de mi vida he visto muchas cosas, y casi otras tantas las he olvidado. Pero Alexander Frings me impresionó, ¿sabe? Hablaba seis o siete idiomas con fluidez, era inteligentísimo y cultivado, y les seguía el juego a ambos bandos. Era oficial supervisor de muchísimos espías del Este, podía viajar al Oeste cuando quería, conocía a altos cargos de la política occidental y a todos los empresarios importantes, y sobre todo tenía amigos en los grupos de presión armamentísticos, ¿verdad?

El anciano hizo una pausa y se frotó pensativo la muñeca huesuda.

—Lo que me cuesta comprender hasta el día de hoy es qué le vería Frings a Anita, aparte de su físico…

—¿Por qué lo dice?

—Esa mujer era un témpano de hielo —respondió el hombre—. Decían de ella que había sido vigilante del campo de concentración de Ravensbrück, ¿sabe? No tenía ninguna intención de trasladarse al Oeste, porque seguramente allí podrían identificarla antiguas internas del campo. En 1945 conoció a Frings en Dresde y, como por aquel entonces él ya tenía contactos con los norteamericanos y los rusos, pudo protegerla de toda persecución penal casándose con ella. Al recibir su nuevo nombre, se olvidó de sus convicciones pardas y también hizo carrera en el Ministerio para la Seguridad del Estado. Aunque… —el anciano soltó una risilla maliciosa— su afición a los bienes de consumo occidentales le valió el mote de Miss América, cosa que a ella le fastidiaba enormemente.

—¿Qué puede decirme acerca del hombre que fue a verla esa tarde? —preguntó Kathrin Fachinger.

—Anita recibía visitas bastante a menudo. Vera, una amiga suya de juventud, venía muchas veces, y en ocasiones también el profesor.

Kathrin Fachinger se armó de paciencia mientras el anciano rebuscaba entre sus recuerdos y se llevaba el vaso de agua a la boca con mano temblorosa.

—Se habían puesto el nombre de «los cuatro mosqueteros». —Volvió a reír, divertido y burlón—. Dos veces al año se reunían en Zúrich, incluso después de que Anita y Vera hubiesen enterrado a sus maridos.

—¿Quiénes se habían puesto el nombre de «los cuatro mosqueteros»? —preguntó la agente, confusa.

—Los cuatro viejos amigos de antes. Se conocían desde que eran niños, ¿sabe? Anita, Vera, Oskar y Hans.

—¿Oskar y Hans?

—El traficante de armas y su edecán de Hacienda.

—¿Goldberg y Schneider? —Kathrin Fachinger se inclinó hacia delante, nerviosa—. ¿También los conocía a ellos?

Los vivarachos ojos de su interlocutor refulgían.

—No se hace usted una idea de lo largos que pueden hacerse los días en una residencia de ancianos, por muy lujosa y acogedora que sea, como esta. A Anita le gustaba contar su vida. No le quedaba ningún pariente, y conmigo tenía confianza. A fin de cuentas, también yo soy del otro lado del Muro. Ella era lista, pero ni de lejos tan astuta como su amiga Vera. Esa sí que es más lista que el hambre. Y lo cierto es que ha llegado muy lejos, para no ser más que una sencilla muchacha de la Prusia Oriental, ¿sabe?

Volvió a frotarse la muñeca mientras pensaba.

—Anita estaba muy agitada la semana pasada. ¿Por qué? Eso no me lo dijo, pero no paró de recibir visitas. El hijo de Vera vino varias veces, el calvo, y también su hermana, la política. Se pasaron horas enteras con Anita ahí abajo, en la cafetería. Y Gatito, ese venía cada cierto tiempo. La sacaba en la silla de ruedas a dar una vuelta por los alrededores…

—¿Gatito?

—Así llamaba ella al joven.

Kathrin Fachinger se preguntó qué querría decir «joven» desde la perspectiva de un señor de ochenta y nueve años.

—¿Podría describírmelo?

—Hmmm. Ojos castaños. Delgado. De estatura media, una cara muy corriente. El espía ideal, ¿verdad? —El hombre sonrió—. O un banquero suizo.

—¿Y también estuvo con ella el jueves por la noche? —preguntó la agente con paciencia, aunque por dentro estaba muy agitada. Bodenstein quedaría contento.

—Sí. —El anciano asintió con la cabeza.

Fachinger sacó el móvil del bolso y buscó en la memoria la fotografía de Marcus Nowak que Ostermann le había enviado media hora antes.

—¿Podría ser este el hombre? —preguntó, acercándole al anciano su teléfono.

Él se levantó las gafas sobre la frente y se acercó mucho la pantalla a los ojos.

—No, no es este —respondió—. Pero también a él lo he visto. Creo que fue incluso esa misma noche. —El hombre arrugó la frente, pensativo—. Sí, ahora me acuerdo —dijo al cabo de un rato—. Fue el jueves, sobre las diez y media. La función de teatro ya se había terminado y yo me fui hacia el ascensor. Él estaba en el vestíbulo, como si esperara a alguien. Me llamó la atención lo nervioso que estaba. No hacía más que mirar el reloj.

—¿Y está usted completamente seguro de que se trataba de este hombre de aquí? —quiso asegurarse Fachinger, y señaló su móvil.

—Al cien por cien. Tengo buena memoria para las caras.

Como no encontraron al profesor Kaltensee en la Galería de Arte, Bodenstein y Pia regresaron a comisaría. Ostermann los recibió con la noticia de que el fiscal había considerado que no existían motivos relevantes para autorizar un examen criminalístico de los vehículos de Nowak.

—¡Pero si Nowak estuvo en el lugar de los hechos en el momento de un crimen! —se indignó Pia—. ¡Y, además, también vieron uno de sus coches delante de la casa de Schneider!

Bodenstein se sirvió una taza de café.

—¿Tenemos novedades del hospital? —preguntó.

Desde primera hora de la mañana, un agente apostado en la puerta de la habitación de Nowak apuntaba todas las visitas que recibía, y cuándo.

—Esta mañana ha ido a verlo su mujer —contestó Ostermann—. A mediodía han estado allí su abuela y uno de sus trabajadores.

—¿Y ya está? —Pia estaba decepcionada. No había forma de avanzar.

—Bueno, yo he descubierto un montón de cosas sobre KMF. —Ostermann buscó entre sus documentos hasta que encontró la carpeta correspondiente y los puso al día.

En los años treinta, Eugen Kaltensee se había apoderado de la empresa de su jefe, un judío, de una forma algo burda aunque no inusual en aquella época, cuando este intuyó lo que se avecinaba y huyó de Alemania con su familia. Kaltensee supo sacar provecho del invento del antiguo propietario para aplicarlo a la industria armamentística, se expandió en el Este del país y ganó una fortuna. Como proveedor de la Wehrmacht, había sido miembro del Partido Nazi y uno de los mayores usureros de la guerra.

—¿Cómo has averiguado eso? —lo interrumpió Pia, asombrada.

—Hubo un juicio —contestó Ostermann—. Cuando terminó la guerra, Josef Stein, el antiguo propietario judío, exigió recuperar su empresa. Por lo visto, Kaltensee había firmado una declaración en la que se comprometía a devolverle el negocio a Stein en caso de que este regresara. Evidentemente, ese documento había desaparecido, de modo que llegaron a un acuerdo y Stein obtuvo participaciones de la empresa. La prensa se hizo eco de todo ello en la época, porque, aunque se pudo demostrar que Kaltensee había explotado a internos de los campos de concentración en sus fábricas del Este, quedó exculpado y no recibió condena.

Ostermann sonrió con satisfacción.

—He logrado encontrar al antiguo apoderado de KMF —anunció—. Hace cinco años que se jubiló y no habla demasiado bien de Vera y Sigbert Kaltensee, quienes lo pusieron de patitas en la calle de mala manera. El hombre conoce hasta el menor detalle de la empresa y me lo ha explicado todo con pelos y señales.

A mediados de los años ochenta, en KMF se había producido una crisis de graves consecuencias. Vera y Sigbert querían más influencia e intrigaron en contra de Eugen Kaltensee, que a raíz de eso modificó la estructura del negocio. Redactó un nuevo contrato para la sociedad y repartió participaciones a discreción entre diferentes miembros de la familia y amigos. Una decisión funesta, que hasta el presente había provocado muchas discusiones en el entorno familiar. Sigbert y Vera recibieron un veinte por ciento cada uno; Elard, Jutta, Schneider y Anita Frings, un diez por ciento; Goldberg, el once por ciento; Robert Watkowiak, el cinco; y una mujer llamada Katharina Schmunck, el cuatro. Antes de que Kaltensee pudiera volver a modificar el contrato social, se cayó por la escalera del sótano y se partió la nuca.

Justo en ese momento sonó el móvil de Bodenstein. Era Kathrin Fachinger.

—¡Jefe, hemos dado en el blanco! —exclamó.

Bodenstein le hizo una señal a Ostermann para que esperara un momento y escuchó la voz exaltada de su subordinada más joven.

—Muy bien, Fachinger —dijo cuando la agente acabó de hablar, y colgó. Levantó la mirada y sonrió con satisfacción—. Con esto conseguiremos una orden de detención contra Nowak y una orden de registro de su empresa y su residencia.

«23 de agosto de 1942. ¡Un día que no olvidaré en toda mi vida! ¡He sido tía! ¡Qué emoción! A las diez y cuarto de esta noche, Vicky ha dado a luz a un niño sano… ¡y yo estaba con ella! Ha sucedido muy deprisa, ¡y yo que pensaba que estas cosas se alargaban horas y horas! La guerra queda muy lejos y a la vez muy cerca. A Elard no le han dado permiso en el frente, está en Rusia, y mamá se ha pasado el día entero rezando por que no le suceda nada malo, ¡y menos aún en el día de hoy! Vicky ha empezado a sentir los dolores por la tarde. Papá le ha dicho a Schwinderke que se acercara a Doben a buscar a la comadrona, pero la mujer no podía venir. La esposa del campesino Krupski está con contracciones desde hace dos días, ¡y tiene casi cuarenta años! Vicky ha sido muy valiente. ¡La admiro! Mamá, Edda, la señora Endrikat y yo lo hemos logrado aun sin la comadrona. Papá ha abierto una botella de champán y se la ha bebido entera con Endrikat… ¡Los dos abuelos! Estaban bastante achispados cuando mamá les ha enseñado al niño. A mí también me han dejado tenerlo en brazos. ¡Es increíble pensar que ese pequeño ser con manitas y piececitos diminutos se convertirá un día en un hombre fuerte! Vicky le ha puesto Heinrich Arno Elard por nuestro padre (aunque Edda ha dicho que tendría que llamarse Adolf, por lo menos de segundo), y entonces los dos abuelos han soltado unas lágrimas de emoción y han descorchado otra botella de champán. Cuando por fin ha llegado la comadrona, Vicky ya había dado de mamar al niño, y la señora Endrikat lo había lavado y arropado. ¡Yo seré la madrina! Ay, qué emocionante es la vida. El pequeño Elard no se ha inmutado siquiera cuando papá le ha explicado, muy serio, que un día sería el señor de la heredad de Lauenburg, y luego le ha vomitado en el hombro. ¡Cómo nos hemos reído! ¡Un día estupendo, casi como los de antes! En cuanto le den permiso a Elard, habrá bautizo. ¡Y, pronto, también boda! Entonces Vicky será mi hermana de verdad, aunque ahora ya somos las mejores amigas que nadie se pueda imaginar…».

Thomas Ritter pegó una nota adhesiva amarilla en la página del diario y se frotó los ojos, que le escocían. ¡Era increíble! Mientras leía, se había sumergido en un mundo desaparecido hacía mucho, en el de una joven que había crecido en Masuria, protegida en la gran heredad de sus padres. Solo con esos diarios tenía material para una gran novela, una elegía por la caída Prusia Oriental, no mucho peor que las de Arno Surminski o Siegfried Lenz. La joven Vera había descrito con gran expresividad y mirada atenta el país y sus gentes, pero también la situación política desde el punto de vista de una hija de terrateniente cuyos padres habían perdido a dos varones en la Gran Guerra, y desde entonces se habían retirado a su propiedad de la Prusia Oriental. Su posición frente a Hitler y los nazis había sido muy crítica, pero aun así habían permitido que Vera y sus amigas Edda y Vicky se inscribieran en la Liga de Muchachas Alemanas. Igualmente fascinantes resultaban las descripciones del viaje a Berlín de las jóvenes con su grupo de la liga para asistir a los juegos olímpicos, y las estancias de Vera en un internado para señoritas en Suiza, donde echaba muchísimo de menos a su amiga Vicky. Al estallar la guerra, el hermano mayor de Vera, Elard, se había alistado en la fuerza aérea alemana y enseguida había hecho carrera gracias a su excelente servicio. Uno de los puntos más emocionantes era el desarrollo de la relación amorosa entre Elard y Vicky, la hija de Endrikat, administrador de la heredad.

¿Por qué se había negado Vera tan en redondo a dedicar los primeros capítulos de la biografía a su juventud en la Prusia Oriental? Al fin y al cabo, no había hecho nada de lo que tuviera que avergonzarse, excepto, tal vez, apuntarse a la Liga de Muchachas Alemanas. Sin embargo, precisamente en el campo, donde todo el mundo se conocía, en aquel entonces habría sido casi imposible mantenerse al margen del movimiento sin acabar teniendo dificultades. Ritter había seguido leyendo y, poco a poco, había empezado a comprender por qué esos recuerdos, a ojos de Vera, habrían tenido que acabar en el fuego y no en manos de un desconocido. Sumados a la información que le había llegado el viernes anterior, esos diarios eran dinamita pura. Mientras leía, no dejaba de tomar notas e iba reestructurando otra vez desde cero el primer capítulo de la biografía. Y entonces, en el diario de 1942, encontró la prueba definitiva. Tras leer la descripción del 23 de agosto de 1942 —el día en que Hitler ordenó atacar por primera vez Stalingrado con sus bombarderos—, se metió enseguida en Internet y buscó una breve biografía de Elard Kaltensee.

—No puede ser… —murmuró sin apartar la vista de la pantalla de su portátil.

Elard había nacido el 23 de agosto de 1943, decía allí. ¿Era posible que la propia Vera hubiese dado a luz a un niño exactamente un año después del nacimiento de su sobrino? Ritter buscó el diario de 1943 y pasó las páginas hasta llegar al mes de agosto.

«¡Heini ya tiene un año! Es un niñito tan pequeño y encantador… ¡Está para comérselo! Hasta camina ya él solo…». Pasó un par de páginas hacia atrás y luego hacia delante. En julio, Vera había regresado de Suiza a la heredad de sus padres y allí había pasado el verano, un verano que se vio ensombrecido por la muerte de Walter, el hermano mayor de su amiga Vicky Endrikat, caído en Stalingrado. En ninguna parte se mencionaba a ningún hombre en la vida de Vera, ¡y menos aún un embarazo! No cabía duda, Elard Kaltensee era ese mismo niño, Heinrich Arno Elard, que había venido al mundo el 23 de agosto de 1942. Pero ¿por qué figuraba 1943 como año de nacimiento en su biografía? ¿Se había quitado un año Elard por coquetería? Ritter se sobresaltó cuando le sonó el móvil. Era Marleen, que le preguntó, inquieta, dónde se había metido. Ya eran casi las diez de la noche. ¡Miles de ideas bullían en la cabeza de Ritter! ¡No podía parar en ese momento!

—Me temo que aún tardaré bastante, cariño —dijo, y se esforzó por sonar pesaroso—. Ya sabes que mañana termina mi plazo de entrega. Iré lo antes que pueda, pero no me esperes despierta. Vete tranquila a dormir.

Apenas hubo colgado, se acercó el portátil y empezó a teclear las frases que ya había redactado mentalmente mientras leía. No hacía más que sonreír. Si conseguía corroborar su sospecha con pruebas sólidas, Katharina y la gente de la editorial obtendrían sin duda la bomba que deseaban.

—O sea que Nowak estuvo en Vistas del Taunus el jueves por la noche —dijo Bodenstein después de informar a Ostermann y a Pia de la conversación que había tenido Kathrin Fachinger con el vecino de Anita Frings.

—Y seguro que no fue allí por la función teatral —comentó Pia.

—Explícanos algo más sobre KMF —le pidió el inspector jefe a Ostermann.

Vera Kaltensee había estallado de ira cuando, tras la muerte de su marido, se leyó el nuevo contrato de la sociedad en la apertura del testamento. Intentó impugnarlo, pero no lo consiguió, y después quiso comprarles su parte a Goldberg, Schneider y Frings, pero el propio contrato impedía esa maniobra.

—Además, en aquel momento se sospechaba que Elard Kaltensee, que nunca se había entendido bien con su padrastro, pudo haberlo empujado por la escalera —dijo Ostermann—. Más adelante se determinó que había sido un accidente y el asunto quedó archivado. —Consultó su libreta—. A Vera Kaltensee no le hacía ninguna gracia tener que pedir permiso a sus viejos amigos, a su hijastro Robert y a una amiga de su hija para cada nuevo negocio que pensaran llevar a cabo, pero gracias al respaldo de Goldberg consiguió ser cónsul honorífica de Surinam, asegurarse los derechos a los yacimientos de bauxita del país y, de esta manera, meterse de pleno en el negocio del aluminio. Ya no quería ser únicamente proveedora. Un par de años después vendió esos derechos a la estadounidense Alcoa, y KMF se convirtió en el líder mundial de prensas de extrusión para el procesamiento de aluminio. Las empresas filiales, que son las que en realidad administran el capital, están en Suiza, en Liechtenstein, en las Islas Vírgenes Británicas, Gibraltar, Mónaco y qué sé yo. Casi no pagan impuestos.

—¿Estaba relacionado Herrmann Schneider con esas empresas? —preguntó Pia.

Cada cosa nueva que descubrían parecía ir completando poco a poco la historia como si fuera un puzle. Todo tenía un significado que se revelaría al fin cuando tuvieran la visión de conjunto.

—Sí. —Ostermann asintió con la cabeza—. Era asesor de KMF Suisse.

—¿Quien tiene ahora las participaciones de la empresa? —quiso saber Bodenstein.

—Exacto. —Ostermann se irguió—. Ahora viene lo bueno: según el contrato de la sociedad, todas esas participaciones no se podían legar ni vender y, a la muerte del titular, pasaban al socio que dirigiera la empresa. Así que esa cláusula podría ser el verdadero móvil para cuatro de nuestros asesinatos.

—¿En qué sentido? —preguntó Bodenstein.

—Según estimaciones del interventor, la empresa está valorada en cuatrocientos millones de euros —dijo Ostermann—. Existe una oferta de una empresa depredadora inglesa por más del doble de su valor de mercado actual. Ya podéis calcular lo que implica eso por cada participación.

Bodenstein y Pia cruzaron una breve mirada.

—El director de KMF es Sigbert Kaltensee —dijo Bodenstein—. De modo que él recibirá las participaciones tras la muerte de Goldberg, Schneider, Watkowiak y la señora Frings.

—Eso parece. —Ostermann dejó su libreta en el escritorio y los miró con actitud triunfal—. Y, si ochocientos millones de euros no son motivo para asesinar, a mí ya no se me ocurre ninguna otra cosa.

Todos guardaron silencio un momento.

—En eso te doy la razón —reconoció Bodenstein con sequedad.

—Hasta ahora, Sigbert Kaltensee no podía vender la empresa ni sacarla a Bolsa, para eso le faltaba tener mayoría. Ahora el panorama es muy distinto: dispone, si no he calculado mal, del cincuenta y seis por ciento de las participaciones, contando con su propio veinte por ciento.

—Hasta un simple diez por ciento de ochocientos millones es ya una cantidad nada despreciable —comentó Pia—. A cualquiera de ellos podría haberles interesado que Sigbert obtuviera la mayoría de las participaciones y transformar su parte en dinero contante y sonante con la venta de KMF.

—No soy capaz de imaginar que ese sea el motivo de los asesinatos. —Bodenstein se terminó su café y sacudió la cabeza—. Más bien creo que nuestro asesino, sin quererlo, les ha hecho un gran favor a los Kaltensee.

Pia había recogido los documentos de la mesa de Ostermann y examinaba sus notas.

—¿Y quién es esa tal Katharina Schmunck? —preguntó—. ¿Qué tiene que ver con los Kaltensee?

—Katharina Schmunck se apellida Ehrmann en la actualidad —explicó Ostermann—. Es la mejor amiga de Jutta Kaltensee.

Bodenstein arrugó la frente y reflexionó, después se le iluminó la cara. Acababa de recordar las fotografías que había visto en El Molino, pero, antes de que pudiera decir nada, Pia se levantó de un salto y se puso a revolver en su bolso hasta encontrar la tarjeta de visita en la que el agente inmobiliario le había escrito un nombre.

—¡Esto sí que no puede ser! —exclamó al leerla—. ¡Katharina Ehrmann es la propietaria de la casa de Königstein en la que se encontró el cadáver de Watkowiak! ¿Cómo encaja en todo lo que tenemos?

—Está clarísimo —afirmó Ostermann, que parecía considerar la codicia de la familia Kaltensee como el motivo más plausible para los asesinatos—. Se deshicieron de Watkowiak y querían hacer recaer las sospechas sobre Katharina Ehrmann. Así mataban dos pájaros de un tiro.

A Ritter le escocían los ojos y le retumbaba la cabeza. Las letras de la pantalla se desvanecían ante él. En las últimas dos horas había escrito veinticinco páginas. Estaba agotado y al mismo tiempo ebrio de pura euforia. Tras un clic del ratón grabó el archivo y abrió el gestor de correo electrónico. Katharina tenía que leer a primera hora de la mañana lo que había sacado de su material. Se levantó con un bostezo y se acercó a la ventana. Todavía tenía que pasar un momento a guardar los diarios en la caja fuerte antes de irse a casa. Marleen era muy confiada, cierto, pero si aquello llegaba a caer en sus manos descubriría su juego. Y, en el peor de los casos, seguro que se pondría de parte de su familia. La mirada de Ritter recayó sobre el aparcamiento casi vacío, donde, junto a su Cabrio, todavía seguía aquella furgoneta oscura. Estaba a punto de apartarse de la ventana cuando, por una fracción de segundo, una luz se encendió en el lado del conductor y le dejó ver la cara de dos hombres. El corazón empezó a latirle con fuerza. Katharina había dicho que aquel material era explosivo, quizá incluso peligroso. Esas palabras no le habían importado a la luz del día, pero ahora que eran las diez y media de la noche y estaba en el solitario patio trasero de un polígono industrial, su recuerdo tenía sin duda algo de amenazador. Sacó el móvil y marcó el número de Katharina, que no contestó hasta el décimo tono.

—Kati —Ritter intentó sonar despreocupado—, me parece que me están vigilando. Sigo aún en el despacho, trabajando en el manuscrito. Ahí abajo, en el aparcamiento, hay una furgoneta con dos tipos sentados. ¿Qué hago yo ahora? ¿Quiénes pueden ser?

—Tranquilízate —repuso Katharina, bajando la voz. De fondo, Ritter oía ruido de voces y un piano—. Seguro que te lo has imaginado. He…

—¡Que no me lo he imaginado, joder! —siseó Ritter—. ¡Están ahí abajo y puede que me estén esperando a mí! ¡Tú misma dijiste que estos documentos podían ser peligrosos!

—Pero no lo dije en ese sentido —le aseguró Katharina, tranquilizándolo—. No pensaba en ningún peligro en concreto. Si nadie sabe nada sobre ellos… Vete a casa y duerme las horas que tocan.

Ritter fue hacia la puerta y apagó la luz. Después volvió a acercarse a la ventana. La furgoneta seguía ahí.

—Vale —dijo—, pero todavía tengo que llevar los diarios a la caja fuerte. ¿Crees que podría pasarme algo?

—Qué va, no digas tonterías —aseguró Katharina.

—Está bien. —Ritter se sentía algo más calmado.

Si de verdad lo amenazara algún peligro, ella habría reaccionado de otra forma. A fin de cuentas, era su gallina de los huevos de oro, así que no estaría dispuesta a arriesgar su vida tan a la ligera. De repente le pareció que se estaba comportando como un idiota. ¡Katharina debía de creer que era un blando!

—Por cierto, te he enviado el manuscrito —dijo.

—Ah, genial —respondió ella—. Mañana temprano me lo leo entero. Ahora tengo que dejarte.

—De acuerdo. Buenas noches.

Ritter cerró el móvil, después metió los diarios en la bolsa del supermercado y el portátil en su mochila. Cuando salió al pasillo le temblaban las rodillas.

—Son imaginaciones mías —murmuró.

Miércoles, 9 de mayo de 2007

—No te vas a creer quién me llamó ayer —dijo Cosima desde el cuarto de baño—. ¡Te digo que me quedé de piedra!

Bodenstein estaba en la cama jugando con la niña, que perseguía su dedo y soltaba grititos de alegría cada vez que lo agarraba con una fuerza asombrosa. Ya iba siendo hora de que resolvieran el dichoso caso, porque definitivamente veía muy poco a su hija pequeña.

—¿Quién te llamó? —preguntó, y le hizo cosquillas en la tripa a Sophia, que rio y pataleó con sus piernecitas.

Cosima apareció en la puerta con solo una toalla alrededor del cuerpo y el cepillo de dientes en la mano.

—Jutta Kaltensee.

Bodenstein se sobresaltó. No le había dicho a Cosima que Jutta Kaltensee lo había llamado por lo menos diez veces esos últimos días. Al principio se había sentido halagado, pero las conversaciones se habían vuelto demasiado íntimas con demasiada rapidez, para su gusto. Sin embargo, no había sido hasta el día anterior, después de que ella le preguntara por fin sin rodeos si querría salir a comer algún día, cuando el inspector jefe había comprendido qué pretendía en realidad con tanta llamadita. Era evidente que Jutta Kaltensee le estaba tirando los tejos, y él no sabía cómo debía reaccionar ante algo así.

—¿Ah, sí? ¿Y qué quería? —Bodenstein se obligó a hablar en un tono natural y siguió jugando con la niña.

—Busca colaboradores para su nueva campaña de imagen. —Cosima volvió a entrar en el baño y regresó con la bata puesta—. Me dijo que había pensado en mí al encontrarse contigo en casa de su madre.

—¿De verdad?

Bodenstein no se sentía cómodo con la idea de que Jutta recabara información sobre él y su familia a sus espaldas. Además, Cosima no producía películas publicitarias, sino documentales. Ese pretexto de la campaña de imagen no era más que una patraña. Pero ¿por qué lo hacía?

—Hemos quedado hoy para comer juntas, y escucharé lo que tenga que proponerme. —Cosima se sentó en el borde de la cama y se dio crema en las piernas.

—Suena muy bien. —Bodenstein volvió la cabeza y miró a su mujer con expresión de absoluta inocencia—. Pero deja que te invite ella. Los Kaltensee están forrados.

—¿No tienes nada en contra?

Bodenstein no sabía cuál era exactamente la intención de Cosima con esa pregunta.

—¿Por qué habría de tenerlo? —preguntó él a su vez, y en ese mismo segundo decidió que no volvería a contestar ni una sola llamada de Jutta Kaltensee. Al mismo tiempo, sin embargo, se dio cuenta de lo lejos que había dejado llegar la situación. Demasiado lejos. Solo con pensar en esa mujer tan atractiva, excitante y astuta, se desencadenaban en él unas fantasías nada apropiadas para un hombre casado.

—Porque su familia está en el punto de mira de tus investigaciones —contestó Cosima.

—Tú ve y escucha su oferta —insistió él, aunque a regañadientes.

Una sensación desagradable se apoderó del inspector jefe. El coqueteo con Jutta, que hasta ese momento había sido inofensivo, podía convertirse fácilmente en un riesgo incalculable, y algo así era lo último que le hacía falta. Ya era hora de pararle los pies, con amabilidad pero firmemente. Por mucha lástima que le diera.

Aunque la noche había sido muy corta, Pia ya estaba sentada a su escritorio a las siete menos cuarto de la mañana. Se había hecho imprescindible hablar con Elard Kaltensee lo antes posible, eso estaba claro. Dio unos sorbos a su café, fijó la vista en la pantalla y pensó en el informe de Ostermann y en las conclusiones a las que habían llegado el día anterior. Desde luego, era concebible que los hermanos Kaltensee hubiesen pagado por esos asesinatos, pero había demasiadas cosas que no encajaban: ¿a qué hacía alusión ese número que el asesino había dejado en todos los escenarios?, ¿por qué se habían cometido los crímenes con un arma tan antigua y una munición fabricada hacía sesenta años? Un asesino a sueldo habría utilizado más bien un arma con silenciador, y no se habría molestado en sacar a Anita Frings de la residencia y empujarla hasta el bosque. Tras los asesinatos de Goldberg, Schneider y Anita Frings se escondía algo personal, de eso Pia estaba segura. Pero ¿cómo encajaba Robert Watkowiak en todo ello? ¿Por qué había tenido que morir su novia? La respuesta se ocultaba bajo una maraña de pistas falsas y posibles móviles. El deseo de venganza era un motivo poderoso. Thomas Ritter conocía la historia familiar de los Kaltensee, había sido profundamente humillado por Vera y se sentía herido.

¿Y Elard Kaltensee? ¿Habría matado él de un tiro a los tres amigos de su madre, o habría encargado sus muertes, porque no habían querido desvelarle nada acerca de su verdadera procedencia? Al menos reconocía que los había odiado y que había sentido el deseo de acabar con ellos. Y, por último, estaba también Marcus Nowak, cuyo papel en todo aquello era muy dudoso. No solo había sido visto un vehículo de su empresa a la hora del crimen frente a la casa de Schneider, sino que él mismo había estado también en la casa de Königstein en el momento en que había muerto Watkowiak, y en Vistas del Taunus la noche del asesinato de Anita Frings. No podían ser meras coincidencias. Para Nowak, además, había mucho dinero en juego. Él y Elard Kaltensee tenían una relación mucho más estrecha de lo que el profesor había querido hacerles creer. Tal vez habían cometido juntos los tres asesinatos, tal vez Watkowiak los había visto y… ¿O sería todo falso y eran los Kaltensee quienes se encontraban en el fondo del asunto? ¿Alguna otra persona, tal vez? Pia tuvo que reconocer que se movía en círculos.

Se abrió la puerta y Ostermann y Behnke entraron en el despacho. En ese mismo instante, el fax que había junto a la mesa de Ostermann soltó un pitido y empezó a traquetear. El inspector dejó su bolsa, tiró de la primera página y la examinó.

—Vaya, por fin —dijo—. El laboratorio tiene resultados.

—Déjame ver.

Juntos leyeron las seis páginas que les enviaba el laboratorio de criminología. El arma con la que habían matado a Anita Frings era la misma que había disparado los tiros mortales a Goldberg y Schneider. También la munición era idéntica. El ADN que se había encontrado tanto en una copa como en varias colillas de cigarrillo del cine secreto de Schneider pertenecía a un hombre cuyos datos estaban registrados en la base de la Dirección Federal de la Policía Judicial. También se había determinado la presencia de una mujer junto al cadáver de Herrmann Schneider gracias a un único pelo, aunque de ADN desconocido. En el espejo de la casa de Goldberg habían encontrado una huella dactilar clara, pero por desgracia tampoco podían vincularla a nadie en concreto. Ostermann entró en la base de datos y comprobó que el hombre que había estado en el cine del sótano de Schneider era un tal Kurt Frenzel, con reiterados antecedentes penales por agresiones físicas y por haberse dado a la fuga tras varios accidentes de tráfico.

—La navaja que se le encontró a Watkowiak fue sin duda el arma con la que mataron a Monika Kramer —dijo Pia—. La empuñadura tenía sus huellas dactilares. Pero el esperma de la boca de la chica no era suyo, sino de un desconocido. El autor del crimen era diestro. Los rastros que se encontraron en el apartamento pertenecían a Monika Kramer, sobre todo, y a Robert Watkowiak, salvo por algunas fibras que tenía la chica bajo las uñas y que no han podido identificarse, y también un pelo que todavía se está analizando. La sangre de la camisa de Watkowiak, por cierto, era de ella.

—Parece todo muy evidente —dijo Behnke—. Watkowiak se cargó a su novia. La verdad es que ponía de los nervios.

Pia le clavó una dura mirada a su compañero.

—No pudo ser él —le recordó Ostermann—. Tenemos las cintas de las cámaras de seguridad de las sucursales de la Caja de Ahorros del Taunus y la Caja de Ahorros de Nassau, en las que se ve a Watkowiak intentando cobrar los cheques. Tendría que comprobar la hora exacta, pero creo que fue entre las once y media y las doce. Monika Kramer murió, según el informe de la autopsia, entre las once y las doce.

—No os creeréis vosotros también esa mierda del asesino a sueldo que se ha sacado el jefe de la manga… —rezongó Behnke—. ¿Qué asesino a sueldo se carga así a una imbécil como esa? ¿Y por qué?

—Para dirigir las sospechas hacia Watkowiak —repuso Pia—. Y el mismo criminal lo mató también a él, le metió el arma del crimen y el teléfono móvil en la mochila y le puso la camisa manchada de sangre.

En ese momento, la inspectora desechó mentalmente sus teorías sobre Nowak y Kaltensee. A ninguno de ellos dos lo veía capaz de llevar a cabo un crimen con semejante brutalidad, felación previa incluida. Se enfrentaban a dos asesinos diferentes, eso estaba claro.

—Podrías tener razón —concedió Ostermann, y leyó el fragmento del informe del laboratorio que hablaba de la camisa.

No era de la talla de Watkowiak, estaba mal abotonada y era tan nueva que en una de las mangas tenía incluso todavía un alfiler de los que llevan las camisas en su embalaje original.

—Hay que averiguar dónde la compraron —afirmó Pia.

—Lo intentaré. —Ostermann le dirigió un movimiento con la cabeza.

—Ah, ahora que me acuerdo… —Behnke buscó entre las pilas de papel de su escritorio y le pasó una hoja a Ostermann.

Su compañero le echó un vistazo y arrugó la frente.

—¿Cuándo ha llegado esto?

—Ayer, no sé a qué hora. —Behnke encendió su ordenador—. Se me había olvidado por completo.

—¿Qué es? —preguntó Pia.

—El historial de actividad del móvil que estaba en la mochila de Watkowiak —repuso Ostermann, molesto, y se volvió hacia Behnke, para cuya negligencia normalmente siempre encontraba una disculpa. Esta vez, no obstante, estaba enfadado de verdad—. ¡Joder, Frank! —gritó con malos modos—. ¡Esto es importante y lo sabes! ¡Hace días que lo estaba esperando!

—¡Tampoco lo conviertas ahora en una cuestión de Estado! —repuso Behnke con vehemencia—. ¿O es que a ti nunca se te ha olvidado nada?

—¡En una investigación, no! Pero ¿a ti qué es lo que te pasa, tío?

En lugar de responder, Behnke se levantó de la silla y salió del despacho.

—¿Y? —preguntó Pia, sin hacer ningún comentario sobre el comportamiento de Behnke. Si también Ostermann se daba cuenta por fin de que a Behnke le pasaba algo raro, a lo mejor decidía ocuparse de ello y podrían solucionar el asunto entre hombres.

—El móvil se utilizó una sola vez, y fue para enviarle ese mensaje de texto a Monika Kramer —repuso Ostermann tras examinar a fondo la hoja—. No tenía ningún número grabado.

—¿Te indica alguna estación base de telefonía móvil? —preguntó Pia con curiosidad.

—Eschborn y alrededores. —Ostermann resolló—. En un radio de unos tres kilómetros alrededor de la antena. No nos ayuda demasiado.

Bodenstein estaba de pie frente a su escritorio y miraba los periódicos que tenía abiertos ante sí. Ya había sobrevivido al primer encuentro desagradable del día con el comisario Nierhoff, que le había lanzado la inequívoca amenaza de organizar una comisión especial si no le entregaba pronto resultados tangibles. El portavoz de prensa se veía constantemente bombardeado a preguntas, y no solo desde los medios de comunicación: incluso el Ministerio del Interior había presentado una solicitud oficial de información sobre los avances de las investigaciones. Los ánimos en el equipo estaban tensos. No tenían ni un atisbo de solución para ninguno de los cinco casos de asesinato. El hecho de que Goldberg, Schneider, Anita Frings y Vera Kaltensee hubiesen sido amigos desde la infancia no les ayudaba a avanzar. El asesino no había dejado ninguna pista determinante en ninguno de los tres escenarios, así que era imposible sacar un perfil. Habían determinado que eran los hermanos Kaltensee quienes tenían un móvil más plausible, pero Bodenstein se negaba a sumarse a las sospechas de Ostermann.

Dobló los periódicos, se sentó y apoyó la frente en una mano. Algo estaba sucediendo delante de sus ojos, algo que no alcanzaban a ver. No era capaz de encontrar una relación consistente entre los asesinatos, por un lado, y la familia Kaltensee y su entorno, por otro. Eso, si es que existía alguna relación. ¿Había perdido la capacidad de hacer las preguntas adecuadas? Llamaron a la puerta y Pia Kirchhoff entró en su despacho.

—¿Qué pasa? —preguntó Bodenstein, esperando que su compañera no percibiera sus dudas y su confusión.

—Behnke acaba de estar con Frenzel, el colega de Watkowiak cuyo ADN se encontró en casa de Schneider —informó la inspectora—. Le ha requisado el móvil. Watkowiak le dejó un mensaje de voz el jueves.

—¿Y bien?

—Que íbamos a escucharlo ahora —dijo Pia—. Y otra cosa: en el edificio donde vimos entrar a Ritter el otro día, vive una mujer que se llama Marleen Kaltensee. —Le dirigió una mirada interrogativa—. ¿A ti qué te pasa, jefe?

Una vez más, Bodenstein tuvo la sensación de que Pia le leía el pensamiento.

—No avanzamos —repuso—. Demasiados misterios, demasiadas incógnitas y demasiadas pistas que no llevan a ninguna parte.

—Siempre es así. —La inspectora se sentó en la silla que había frente al escritorio—. Hemos hecho muchas preguntas a mucha gente, y con ello hemos creado inquietud. Todo este asunto ha empezado a tener una dinámica propia sobre la que ahora mismo no tenemos ninguna influencia, pero que trabaja para nosotros. Tengo la firme impresión de que muy pronto sucederá algo que nos llevará hacia la pista correcta.

—Eres toda una optimista. ¿Y si esa dinámica que tanto alabas nos trae otro cadáver? ¡Nierhoff y el Ministerio del Interior me están sometiendo a una presión enorme!

—Pero ¿qué esperan de nosotros? —Pia sacudió la cabeza—. ¡Ni que fuésemos policías como los de la tele! ¡Y no me mires con esa cara de resignación! Envíanos a Frankfurt para ver a Ritter y a Elard Kaltensee. Les preguntaremos por la caja desaparecida.

La inspectora volvió a ponerse de pie y lo miró con impaciencia. Su energía era contagiosa. Bodenstein cayó en la cuenta de lo indispensable que había llegado a ser Pia Kirchhoff para él en esos últimos dos años. Juntos formaban el equipo perfecto: ella era la que a veces formulaba suposiciones arriesgadas y acometía su trabajo con resolución; él, el correcto, el que se atenía a las normas y la frenaba cuando se dejaba arrastrar por los sentimientos.

—Venga ya, jefe —lo animó Pia—. ¡Se acabaron las dudas! ¡Tenemos que demostrarles a nuestros nuevos superiores lo que valemos de una vez por todas!

Bodenstein no pudo reprimir una sonrisa.

—Eso es cierto —dijo, y se levantó.

—«¡Que me llames, tío!» —pedía la voz de Robert Watkowiak. Parecía angustiado—. «Vienen a por mí. Los polis creen que he matado a un tipo, y los gorilas de mi madrastra me estaban esperando delante del apartamento de Moni. Pienso desaparecer de aquí una temporada. Volveré a llamarte».

Se oyó un clic. Ostermann rebobinó la cinta.

—¿Cuándo grabó Watkowiak ese mensaje? —preguntó Bodenstein, que ya había recuperado los ánimos.

—El jueves pasado, a las 14.35 —informó el inspector—. Hizo la llamada desde un teléfono público de Kelkheim. Debió de morir poco después.

—«… los gorilas de mi madrastra me estaban esperando delante del apartamento de Moni…» —dijo otra vez la voz del difunto Robert Watkowiak.

Ostermann tocó unos botones y volvió a poner la grabación.

—Déjalo ya —dijo Bodenstein—. ¿Qué sabemos de Nowak?

—Sigue postrado en la cama —repuso Ostermann—. Esta mañana han ido a verlo su abuela y su padre, de las ocho a las diez menos pocos minutos.

—¿El padre de Nowak ha ido a ver a su hijo al hospital? —preguntó Pia, extrañada—. ¿Y ha estado allí dos horas?

—Sí. —Ostermann asintió—. Eso han informado los compañeros.

—Vale. —Bodenstein carraspeó y miró a los asistentes, entre los que ese día faltaba la subcomisaria Engel—. Volveremos a hablar con Vera Kaltensee y su hijo Sigbert. Además, quiero muestras de saliva de Marcus Nowak, Elard Kaltensee y Thomas Ritter. A este último también iremos a hacerle hoy otra visita. Y quiero entrevistarme con Katharina Ehrmann. Frank, entérate de dónde podemos encontrar a esa señora.

Behnke asintió sin hacer ningún comentario.

—Hasse, tú mételes prisa a los del laboratorio con los resultados de la pintura del coche que rascó los cubos de hormigón de la empresa de Nowak. Ostermann, quiero más información sobre Thomas Ritter.

—¿Todo eso, hoy? —preguntó Ostermann.

—Antes de hoy por la tarde, si puede ser. —Bodenstein se levantó—. A las cinco volveremos a reunirnos aquí, y para entonces quiero tener resultados.

Una media hora después, Pia llamaba al timbre de la casa de Marleen Kaltensee. Después de mostrar la placa ante la cámara del portero automático, la puerta se abrió con un zumbido. La mujer que les abrió su casa poco después a Bodenstein y a ella tenía unos treinta y cinco años y un rostro anodino y algo abotargado, con ojeras azuladas. Su constitución recia, de piernas cortas y caderas anchas, la hacía parecer más gruesa de lo que era en realidad.

—Hace ya días que esperaba que vinieran —dijo, iniciando la conversación.

—¿Cómo es eso? —preguntó Pia, sorprendida.

—Bueno —Marleen alzó los hombros—, por los asesinatos de los amigos de mi abuela y de Robert.

—No hemos venido a verla por eso. —Pia paseó la mirada por el apartamento, que estaba decorado con mucho gusto—. Ayer estuvimos hablando con el señor Ritter. Lo conoce usted, ¿verdad?

Para su sorpresa, la mujer se puso a reír como una adolescente e incluso se sonrojó.

—Entró en esta casa. En realidad, lo único que nos gustaría saber es qué quería de usted —siguió diciendo Pia, algo molesta.

—Vive aquí. —Marleen Kaltensee se apoyó contra el marco de la puerta—. En realidad estamos casados. Ya no me apellido Kaltensee, sino Ritter.

Bodenstein y Pia cruzaron una mirada de perplejidad. Era cierto que Ritter había mencionado a su mujer el día anterior al hablarles del Cabrio, pero no había dicho que se tratara de la nieta de su antigua jefa.

—Hace muy poco que nos hemos casado —explicó esta entonces—. Ni siquiera me he acostumbrado todavía a mi nuevo apellido. Mi familia tampoco sabe nada de nuestra boda. Él prefiere esperar un momento más oportuno, cuando haya pasado todo este jaleo.

—¿Con lo del jaleo se refiere a los asesinatos de los amigos de su… abuela?

—Sí, eso mismo. Vera Kaltensee es mi abuela.

—¿Y de quién es usted hija? —preguntó la inspectora.

—Mi padre es Sigbert Kaltensee.

En ese momento la mirada de Pia recayó sobre la camiseta de la joven, que se ajustaba mucho a su cuerpo, y ató cabos.

—¿Saben sus padres lo de su estado?

Marleen Ritter se puso colorada al principio, pero luego sonrió con orgullo, sacó hacia delante una tripita claramente visible y posó las manos a uno y otro lado. Pia consiguió sonreír, aunque no le apetecía en absoluto. Después de todos esos años, aún seguía sintiendo una pequeña puñalada cuando estaba en presencia de una embarazada.

—No —dijo Marleen Ritter—. Como les he dicho, mi padre en estos momentos tiene otras preocupaciones. —Fue entonces cuando recordó los buenos modales que le habían inculcado en la familia—. ¿Puedo ofrecerles algo de beber?

—No, gracias —rechazó Bodenstein con educación—. En realidad, querríamos hablar con… su marido. ¿Sabe dónde podemos encontrarlo?

—Puedo darles su número de móvil y la dirección de la redacción.

—Sería muy amable por su parte. —Pia sacó la libreta.

—Su marido nos dijo ayer que su abuela lo despidió hace un tiempo por unas desavenencias que hubo entre ambos —dijo Bodenstein—. Después de dieciocho años.

—Sí, es cierto. —Marleen Ritter asintió con preocupación—. Yo tampoco sé muy bien qué fue lo que sucedió. Thomas nunca dice ni una palabra sobre la abuela, pero yo estoy absolutamente convencida de que todo se solucionará en cuanto ella se entere de que nos hemos casado y esperamos un hijo.

Pia se asombró al ver el ingenuo optimismo con que hablaba la mujer. Dudaba mucho que Vera Kaltensee volviera a recibir con los brazos abiertos a un hombre al que había echado de su casa con cajas destempladas solo porque su nieta se hubiera casado con él. Más bien sucedería lo contrario.

A Elard Kaltensee le temblaba todo el cuerpo mientras conducía su coche hacia Frankfurt. ¿Podía ser cierto aquello de lo que acababa de enterarse? En tal caso, ¿qué se esperaba de él? ¿Qué debía hacer? Cada poco tenía que secarse el sudor de las palmas de las manos contra los pantalones, porque si no se le resbalaba el volante. Por un momento estuvo tentado de pisar a fondo y estrellarse contra un bloque de hormigón para que todo terminara por fin, pero la idea de sobrevivir y quedar tullido le impidió hacerlo. Con una mano buscó a tientas su querida cajita por toda la guantera, pero entonces recordó que, llevado por un ataque de euforia y cargado de buenos propósitos, la había tirado por la ventana hacía dos días. ¿Cómo se le había ocurrido que podría salir adelante sin su lorazepam? Hacía meses que su equilibrio mental se tambaleaba, pero de pronto sentía que le habían quitado el suelo de debajo de los pies. Ni él mismo sabía qué respuesta había esperado encontrar durante todos esos años de búsqueda poco entusiasta, pero estaba claro que esa no.

—Por Dios bendito —espetó, y luchó contra los sentimientos encontrados que, en ausencia de los fármacos, se debatían con fiereza en su interior.

De repente todo era insoportablemente nítido y dolorosamente claro. Aquel era el camino por el que debía conducir su vida, pero Elard no sabía si podía o quería siquiera tomar las riendas. Su cuerpo y su cerebro no hacían más que pedirle a gritos el efecto relajante de las benzodiacepinas. Cuando con tanta solemnidad había prometido desengancharse, todavía no sabía la verdad. ¡Toda su vida, toda su existencia y su identidad eran una farsa! ¿Por qué? ¿Por qué?, martilleaba con insistencia en su cabeza, y Elard Kaltensee, desesperado, hubiese deseado tener el valor de hacerle esa pregunta a la persona adecuada. Sin embargo, solo con pensarlo le invadía un profundo anhelo de alejarse lo más posible de allí y, así, poder seguir fingiendo que no sabía nada.

De repente se iluminaron las luces de freno del coche que tenía delante y el profesor pisó el pedal con tanta fuerza que comenzó a temblar el sistema ABS de su pesado Mercedes. El conductor de detrás se puso a tocar la bocina como un loco y tuvo el tiempo justo de retirarse al arcén para que la inercia que llevaba no lo empotrara contra su maletero. El susto hizo que Elard volviera en sí. No, así no podía seguir viviendo. Además, ya le daba igual si todo el mundo se enteraba de que tras esa elegante fachada de catedrático sofisticado se ocultaba un cobarde lamentable. Todavía le quedaba una receta en la cartera. Una o dos pastillas y un par de copas de vino lo harían todo más soportable. A fin de cuentas, no se había comprometido a nada. Lo mejor sería meter un par de cosas en una maleta, ir directo al aeropuerto y tomar un vuelo a Estados Unidos. Un par de días; no, mejor un par de semanas. Quizá incluso para siempre.

—Redactor de una revista sobre estilos de vida —repitió Pia con burla al verse frente a la espantosa construcción de dos pisos que ocupaba aquel patio trasero de un almacén de muebles situado en un polígono industrial apartado.

Bodenstein y ella subieron la roñosa escalera que llevaba al piso de arriba, donde se encontraba el despacho de Thomas Ritter. Estaba claro que Marleen Ritter no le había hecho ninguna visita a su marido en el trabajo, porque, como mucho a la puerta de entrada de eso a lo que él eufemísticamente llamaba «redacción», habrían empezado a asaltarla toda clase de dudas. Sobre una barata puerta de cristal repleta de huellas de dedos grasientos, llamaba la atención un colorido cartel de estilo pop en el que se leía WEEKEND. La recepción consistía en un escritorio que quedaba casi enterrado bajo una centralita telefónica y un gigantesco monitor que era una auténtica antigualla.

—¿Qué desean? —La recepcionista de Weekend tenía pinta de haber posado para sus portadas alguna que otra vez en sus mejores tiempos, pero ni su generosa capa de maquillaje lograba ocultar que de eso debía de hacer ya bastante. Como unos treinta años.

—Policía Judicial —dijo Pia—. ¿Dónde podemos encontrar a Thomas Ritter?

—Es el último despacho del pasillo a la izquierda. ¿Quieren que los anuncie?

—No será necesario. —Bodenstein le sonrió con amabilidad.

Las paredes del pasillo estaban llenas de marcos en los que se veían portadas de Weekend donde la cruda realidad venía presentada por diferentes chicas que compartían una única cosa: una copa doble-D, como mínimo. La última puerta a la izquierda estaba cerrada. Pia llamó con unos golpes y abrió. Era evidente que a Ritter le resultaba bochornoso que Bodenstein y Pia lo hubieran localizado en ese entorno. Entre el lujoso apartamento del edificio señorial de Westend y el minúsculo despacho lleno de humo y fotografías pornográficas había mundos de distancia. Sin embargo, también los había entre la anodina esposa que esperaba un hijo suyo y la mujer que estaba allí junto a él, y cuyo pintalabios rojo había dejado marcas sobre la boca de Ritter. Aquella mujer destilaba estilo y dinero, empezando por su ropa, sus joyas y sus zapatos, y terminando por su peinado.

—Llámame —le dijo a Ritter mientras alcanzaba el bolso. A Bodenstein y a Pia les dedicó una fugaz mirada de desinterés y salió de allí enseguida.

—¿Su jefa? —preguntó la inspectora.

Ritter apoyó los codos en la mesa y se pasó los dedos de ambas manos por el pelo. Parecía estar agotado y haber envejecido varios años, lo cual se ajustaba a la perfección a la tristeza de su entorno.

—No. ¿Qué más quieren? ¿Y cómo han sabido que estaba aquí? —Echó mano de un paquete de cigarrillos y se encendió uno.

—Su mujer ha tenido la amabilidad de darnos la dirección de la «redacción».

Ritter no reaccionó ante el sarcasmo de Pia.

—Tiene pintalabios en la cara —añadió la inspectora—. Si su mujer lo viera así, podría sacar conclusiones equivocadas.

El hombre se pasó el dorso de la mano por la boca. Titubeó un poco antes de decir nada, pero después hizo un gesto de resignación.

—Es una conocida —explicó—. Le debo dinero.

—¿Lo sabe su mujer? —insistió Pia.

Ritter se la quedó mirando, casi con obstinación.

—No. Y no tiene por qué enterarse. —Dio una calada al cigarrillo y expulsó el humo por la nariz—. Tengo mucho que hacer. ¿Qué quieren? Ya se lo he contado todo.

—Al contrario —repuso Pia—. Nos lo ha ocultado casi todo.

Bodenstein se mantuvo en segundo plano sin decir nada. Los ojos de Ritter iban de él a Pia alternativamente. El día anterior había cometido el error de subestimarlos, pero ya no volvería a suceder.

—¿Ah, sí? —Intentaba parecer relajado, pero el parpadeo nervioso de sus ojos delataba su verdadero estado de ánimo—. ¿Como qué, por ejemplo?

—¿Por qué fue a casa del señor Goldberg la noche del 25 de abril, un día antes de que lo asesinaran? —preguntó Pia—. ¿De qué estuvo hablando con Robert Watkowiak en la heladería? ¿Y cuál fue la verdadera razón para que Vera Kaltensee lo despidiera?

Ritter apagó el cigarrillo con un gesto nervioso. Su móvil, que estaba junto al teclado del ordenador, entonó los primeros acordes de la Novena de Beethoven, pero él ni siquiera miró la pantalla.

—Bah, qué más da… —dijo de pronto—. Fui a ver a Goldberg, Schneider y la vieja Frings porque quería hablar con ellos. Hace dos años, se me ocurrió la idea de escribir una biografía sobre Vera. Al principio ella estaba muy entusiasmada y se pasaba horas dictándome lo que quería leer sobre sí misma. Al cabo de un par de capítulos me di cuenta de que de esa manera acabaría siendo un libro aburridísimo. No había más de veinte frases sobre su pasado, pero era justamente ese pasado, su noble ascendencia, la dramática huida con un niño pequeño, la pérdida de la familia y del castillo, lo que interesaría a los lectores, y no sus geniales acuerdos empresariales y sus basuras benéficas.

El móvil, que ya había dejado de sonar, emitió entonces un único tono.

—Pero Vera no quería ni oír hablar de eso. O era como ella decía, o nada. Intransigente como siempre, la vieja arpía. —Ritter resopló con desdén—. Intenté convencerla, le propuse escribir una novela basada en su vida. Las peripecias de Vera Kaltensee, todas las penalidades y los momentos culminantes, las victorias y las derrotas de la trayectoria de una mujer que ha vivido en carne propia la historia mundial. Por eso nos peleamos. Se negó en redondo a que investigara en su pasado, me prohibió escribir, cada vez desconfiaba más de mí. Y entonces, para colmo, ocurrió lo de la caja y yo cometí el error de defender a Nowak. Ahí terminó todo.

Suspiró.

—Después de eso, las cosas me fueron muy mal —reconoció—. Perdí toda esperanza de encontrar un trabajo fijo, un bonito apartamento, un futuro.

—Hasta que se casó con Marleen. Entonces lo recuperó todo.

—¿Qué intenta insinuar con eso? —exclamó Ritter, pero su indignación no parecía auténtica.

—Que se acercó usted a Marleen para vengarse de su antigua jefa.

—¡Eso es absurdo! —negó él—. Nos encontramos por pura casualidad. Me enamoré de ella, y ella de mí.

—Entonces, ¿por qué no nos dijo ayer que estaba casado con la hija de Sigbert Kaltensee? —Pia no creía ni una sola palabra de lo que les había dicho Ritter. En comparación con la elegante mujer de pelo oscuro de antes, la modesta Marleen tenía claramente todas las de perder.

—Porque no se me ocurrió pensar que les interesara —contestó Ritter con agresividad.

—Su vida privada no nos interesa —intervino Bodenstein para poner paz—. ¿Qué sucedió con Goldberg y Watkowiak?

—Quería que me dieran información. —Ritter parecía contento de poder cambiar de tema, le lanzó a Pia una mirada hostil y luego decidió hacer como si ella no estuviera allí—. Hará un tiempo, alguien se acercó a mí y me preguntó si no me gustaría seguir adelante con la biografía de todas formas, solo que hablando de la verdadera vida de Vera Kaltensee, con todos los detalles sucios. Esa persona me ofreció muchísimo dinero, información de primera mano y la posibilidad de… vengarme.

—¿Quién le hizo esa oferta? —preguntó Bodenstein.

Ritter negó con la cabeza.

—No puedo decírselo —repuso—, pero el material que recibí era de primera categoría.

—¿Hasta qué punto?

—Eran los diarios de Vera, desde 1934 hasta 1943. —Ritter sonrió con furia—. Información de fondo y muy detallada sobre todo aquello que Vera quiere mantener en secreto a toda costa. Durante su lectura me he encontrado con un sinfín de incongruencias, pero una cosa tengo clara: Elard no puede ser de ningún modo hijo de Vera. La autora de los diarios, de hecho, no tuvo ningún prometido, ni siquiera un pretendiente, hasta diciembre de 1943, y hasta entonces tampoco había conocido ninguna clase de relación sexual, así que mucho menos pudo ser madre de un niño. Sin embargo… —Realizó una pausa dramática y miró a Bodenstein a los ojos—, el hermano mayor de Vera, Elard von Zeydlitz-Lauenburg, mantuvo una relación amorosa con una joven llamada Vicky, la hija de Endrikat, el administrador de la heredad familiar. En agosto del año 1942, ella dio a luz a un niño que fue bautizado con el nombre de Heinrich Arno Elard.

Bodenstein no hizo ningún comentario ante esa revelación.

—¿Qué más? —se limitó a preguntar.

Ritter estaba visiblemente decepcionado por la falta de interés.

—Los diarios están escritos por una zurda. Vera es diestra —dijo, sucinto—. Y esa es la prueba.

—¿La prueba de qué? —quiso saber el inspector jefe.

—¡La prueba de que Vera, en realidad, no es quien quiere hacernos creer! —Ritter ya no podía estarse quieto en su silla—. ¡Igual que Goldberg, Schneider y esa tal Frings! ¡Los cuatro compartían un secreto oscuro, y yo quería descubrir de qué se trataba!

—¿Por eso fue a ver a Goldberg? —preguntó Pia con escepticismo—. ¿De verdad pensó que estaría dispuesto a explicarle voluntariamente todo lo que llevaba más de sesenta años callando?

Ritter no hizo caso alguno de su intromisión.

—Me fui a Polonia, a investigar. Por desgracia, ya no quedan contemporáneos a quienes poder preguntar nada. Así que también visité a Schneider y a Anita. ¡Siempre lo mismo! —Hizo una mueca de repulsión—. Los tres se quedaron mudos. ¡Esos viejos nazis engreídos y presuntuosos, con sus tradicionales veladas de camaradería y sus dichos anticuados! Nunca pude soportarlos, a ninguno de ellos.

—Y, como ninguno de los tres quiso ayudarlo, decidió usted matarlos de un tiro —dijo Pia.

—Exacto. Con el Kaláshnikov que llevo siempre encima por si acaso. Deténgame —pidió Ritter con insolencia. Entonces se volvió hacia Bodenstein—. ¿De qué me habría servido matar a esos tres? Eran unos carcamales, los años ya se habrían encargado de hacer el trabajo por mí.

—¿Y Robert Watkowiak? ¿Qué quería de él?

—Información. Le pagué para que me explicara más cosas sobre Vera. Además, yo estaba en disposición de decirle quién era su verdadero padre.

—¿Cómo sabía usted eso? —preguntó Pia.

—Sé muchas cosas —repuso Ritter, desdeñoso—. Que Robert era hijo ilegítimo de Eugen Kaltensee es un cuento. La madre de Robert era una criada polaca de diecisiete años que trabajaba en El Molino. Sigbert estuvo abusando de ella hasta que la pobre se quedó embarazada. Sus padres lo enviaron enseguida a Estados Unidos, a la universidad, y a ella la obligaron a dar a luz en el sótano a escondidas. Después desapareció, y nunca se ha vuelto a saber de ella. Yo imagino que se la cargaron y que la tienen enterrada en algún rincón de sus terrenos.

Ritter hablaba cada vez más deprisa, los ojos le brillaban como si tuviera fiebre. Bodenstein y Pia escuchaban sin decir nada.

—Vera habría podido dar a Robert en adopción cuando todavía era un bebé de pecho, pero prefirió hacerle sufrir recordándole que había sido una equivocación. ¡Sin embargo, al mismo tiempo disfrutaba viendo cómo el chico la adoraba y la idolatraba! Siempre ha sido una ególatra y se cree intocable. Por eso mismo nunca ha destruido todas esas cajas, que tienen un contenido explosivo. Lástima para ella que Elard entablara íntima amistad justamente con un arquitecto restaurador y se le ocurriera la idea de rehabilitar el viejo molino.

En la voz de Ritter resonaba el odio, y fue entonces cuando Pia comprendió cuánta era su sed de venganza y su amargura.

Thomas Ritter soltó una carcajada perversa.

—Ah, sí, y Vera, además, fue también la responsable de la caída en desgracia de Watkowiak. Cuando Marleen se enamoró nada menos que de Robert, su hermanastro, ¡aquello fue como el fin del mundo! La chica acababa de cumplir catorce años y Robert tenía ya unos veinticinco. Después del accidente en el que ella perdió la pierna, Robert tuvo que salir huyendo de El Molino y, poco después, empezó su carrera delictiva.

—¿Su mujer perdió una pierna? —se interesó Pia, y recordó que, efectivamente, Marleen Ritter arrastraba un poco la pierna izquierda al caminar.

—Sí. Ya se lo he dicho.

En el pequeño despacho se hizo entonces el silencio, solo interrumpido por el ronroneo del ordenador. Pia cruzó una breve mirada con Bodenstein, a quien, como de costumbre, no se le podía adivinar el pensamiento. Aunque las declaraciones de Ritter solo fueran ciertas en parte, de todas formas eran dinamita pura. ¿Había tenido que morir Watkowiak porque Ritter le había explicado quiénes eran sus verdaderos padres y se había enfrentado a Vera Kaltensee?

—¿Será eso también un capítulo de su libro? —quiso saber la inspectora—. Diría que corre usted bastante riesgo al publicarlo.

Ritter dudó antes de responder, luego hizo un gesto de indiferencia.

—Así es —dijo sin mirarla—, pero necesito el dinero.

—¿Qué le parece a su mujer que escriba esas cosas sobre su familia y su padre? Seguro que no le hará demasiada gracia.

Ritter apretó los labios hasta convertirlos en una fina línea.

—Los Kaltensee y yo estamos en guerra —respondió con teatralidad—, y en toda guerra hay víctimas.

—Esa familia no tolerará que les haga usted algo así.

—Ya han lanzado sus huestes contra mí. —Ritter forzó una sonrisa—. Han conseguido que un juez dicte una medida cautelar contra la publicación del libro, y también han interpuesto una acción de cesación contra la editorial y contra mí. Sigbert, además, me ha amenazado de todas las formas posibles. Me dijo que, en caso de que llegara a publicar mis infamias, no vería ni un céntimo de los beneficios.

—Entréguenos esos diarios —exigió Bodenstein.

—No están aquí. Además, los diarios son mi seguro de vida. El único que tengo.

—Esperemos que en eso no esté equivocado. —Pia sacó un tubito de su bolso—. Seguro que no tendrá nada en contra de que le tomemos una muestra de saliva, ¿verdad?

—No, nada. —Ritter se metió las manos en los bolsillos traseros de sus vaqueros y miró a Pia despectivamente—. Aunque no soy capaz de imaginar qué saco yo de ello.

—Que podamos identificar más deprisa su cadáver —repuso la inspectora con frialdad—. Me temo que subestima usted el peligro de la situación en la que se ha metido.

Los ojos de Ritter refulgieron con hostilidad. Le quitó a Pia el bastoncillo de la mano, abrió la boca y se lo pasó por la mucosa de la cara interior de la mejilla.

—Gracias. —La inspectora recuperó el bastoncillo con la muestra y lo cerró en su tubito—. Mañana le enviaremos a unos agentes para que recojan los diarios. Y, si se siente amenazado de cualquier forma, llámeme. Ya tiene mi tarjeta.

—No sé si creerme todo lo que ha contado Ritter —dijo Pia mientras cruzaban el aparcamiento—. Ese hombre es vengativo a más no poder. Hasta su matrimonio es pura venganza.

De pronto se le ocurrió algo y se detuvo con brusquedad.

—¿Qué pasa? —preguntó Bodenstein.

—Esa mujer del despacho —dijo la inspectora, e intentó recordar la conversación que había tenido con Christina Nowak—. Guapa, pelo oscuro, elegante… ¡Podría ser la misma mujer con la que Nowak se vio delante de la casa de Königstein!

—Es cierto. —El inspector jefe asintió con la cabeza—. Además, me ha parecido que me sonaba de algo. Solo que no sé de qué. —Le dio la llave del coche a Pia—. Enseguida vuelvo.

Regresó al edificio y subió corriendo la escalera hasta el piso de arriba. Esperó un momento frente a la puerta, hasta dejar de resollar, y luego llamó al timbre. Al verlo, la recepcionista parpadeó sorprendida con sus pestañas postizas.

—¿Sabe usted quién era la mujer que estaba con el señor Ritter hace un momento? —preguntó.

Ella lo miró de arriba abajo, ladeó la cabeza y frotó el índice y el pulgar de la mano derecha.

—Puede ser.

Bodenstein comprendió. Sacó la cartera y de ella un billete de veinte euros. La mujer puso una cara de desprecio que solo un billete de cincuenta consiguió transformar en una sonrisa.

—Katharina… —Le quitó el billete y volvió a poner la mano.

El inspector jefe suspiró y le entregó también el de veinte. La mujer hizo desaparecer ambos billetes en el interior de su bota de caña alta.

—Ehrmann. —Se inclinó hacia delante y bajó la voz hasta convertirla en un susurro conspirador—. Es suiza, o eso creo. Vive en algún lugar del Taunus cuando está en Alemania. Conduce un Serie 5 negro con matrícula de Zúrich. Por cierto, si conoce usted a alguien que necesite una secretaria capaz, acuérdese de mí. La verdad es que estoy harta de este sitio.

—Preguntaré por ahí. —Bodenstein, a quien le había parecido un chiste, le guiñó un ojo y le dejó su tarjeta de visita de pie entre las teclas del teclado—. Envíeme un correo electrónico. Con el currículum y referencias.

Mientras recorría a toda prisa las filas de coches aparcados, el inspector jefe comprobó el móvil por si había alguna novedad y estuvo a punto de chocar contra una furgoneta negra. Pia estaba escribiendo un mensaje de texto cuando Bodenstein se subió al BMW.

—Le he pedido a Miriam que compruebe si lo que acaba de contarnos Ritter es cierto —explicó, y se abrochó el cinturón—. Puede que aún existan registros parroquiales de 1942.

Bodenstein puso el coche en marcha.

—La mujer que estaba antes con Ritter era Katharina Ehrmann —dijo.

—¿Qué? ¿La del cuatro por ciento de participaciones? —Pia se quedó atónita—. ¿Qué tiene ella que ver con Ritter?

—Pregúntame algo más fácil. —Bodenstein fue maniobrando para sacar el BMW del aparcamiento y apretó el botón de rellamada del volante.

Poco después contestó Ostermann.

—Jefe, aquí se ha armado una buena —se le oyó decir por el altavoz—. Nierhoff y la nueva están montando una comisión especial «Ancianos» y una comisión especial «Monika».

Bodenstein, que ya se había esperado algo así, mantuvo la calma y miró un instante el reloj. La una y media. A esa hora, por la circunvalación de Frankfurt, tardarían treinta minutos más o menos.

—Nos encontraremos dentro de media hora en el restaurante Zaika para analizar la situación. La K 11 al completo —le dijo al inspector—. Pedidme un carpaccio y pollo al curry si llegáis antes que nosotros.

—¡Y a mí una pizza! —exclamó Pia desde el asiento del acompañante.

—Con extra de atún y anchoas —añadió Ostermann—. Entendido. Hasta ahora.

Durante un rato estuvieron callados, cada uno ocupado en sus cosas. Bodenstein recordaba un reproche que le había hecho a menudo su antiguo jefe de Frankfurt: que era demasiado rígido y no sabía jugar en equipo, le decía siempre el anterior comisario. Y delante de todos sus subordinados, a poder ser. Sin duda tenía razón. Bodenstein detestaba perder el tiempo innecesariamente en reuniones de análisis, riñas jurisdiccionales y estúpidas demostraciones de poder. Ese era uno de los motivos por los que se había alegrado de trasladarse a Hofheim, a dirigir una manejable sección de tan solo cinco personas. Como siempre, seguía pensando que demasiados cocineros estropeaban el caldo.

—¿Piensas permitir esas dos comisiones? —preguntó Pia justo entonces.

Bodenstein le lanzó una mirada rauda.

—Depende de quién las dirija —repuso él—. Esta investigación está muy embrollada, y ¿aquí qué es lo importante de verdad?

—Los asesinatos de tres ancianos, una joven y un hombre —reflexionó Pia en voz alta.

El inspector jefe pisó el freno al llegar a lo alto de Berger Strasse y dejó que un grupo de niños cruzara el paso de cebra.

—No estamos haciendo las preguntas adecuadas —dijo mientras pensaba qué podía querer Katharina Ehrmann de Ritter.

Entre esos dos había algo, eso estaba claro. Quizá ella lo conocía de antes, de cuando él todavía trabajaba para Vera.

—¿Seguirá siendo amiga de Jutta Kaltensee? —preguntó Bodenstein.

Pia captó al instante a quién se refería.

—¿Por qué te parece importante?

—¿De dónde ha sacado Ritter la información sobre el padre biológico de Robert Watkowiak? Seguro que es un secreto de familia, algo que muy poca gente conoce.

—Pero, entonces, ¿por qué habría de saberlo Katharina Ehrmann?

—No olvides que debía de tener mucha confianza con la familia. Tanta, que Eugen Kaltensee le dejó participaciones en herencia.

—Hagámosle primero otra visita a Vera Kaltensee —propuso Pia—. Le preguntaremos qué había en esa caja y por qué nos mintió con respecto a Watkowiak. ¿Qué tenemos que perder?

Bodenstein guardó silencio, después sacudió la cabeza.

—Pero tenemos que ser muy cuidadosos —objetó—. Aunque Ritter no me guste ni un pelo, no quiero arriesgarme a acabar con un sexto cadáver solo por hacer preguntas imprudentes. No te equivocabas lo más mínimo cuando has dicho que Ritter se mueve sobre un hielo muy fino.

—Ese tipo se cree igual de intocable que Vera Kaltensee —repuso Pia con vehemencia—. La sed de venganza lo ciega, y cualquier medio le parece bueno para poner de vuelta y media a esa familia. Es un cabrón. Engaña a su mujer embarazada con esa Katharina Ehrmann. Me juego lo que quieras.

—Yo también lo creo —confesó Bodenstein—. Aun así, de poco nos servirá como cadáver.

La hora punta del mediodía había pasado ya cuando Pia y Bodenstein entraron en el Zaika, así que, salvo por un par de hombres de negocios, el restaurante volvía a estar casi vacío. Los agentes de la K 11 se habían sentado en un rincón, a una de las mesas más grandes del restaurante de decoración mediterránea, y ya estaban comiendo. Solo Behnke estaba sentado con mala cara, dando pequeños sorbos a un vaso de agua.

—También tengo un par de noticias buenas, jefe —empezó a decir Ostermann cuando todos estuvieron sentados—. El ordenador ha encontrado una coincidencia total para el perfil de ADN del pelo que se halló tanto en el cadáver de Monika Kramer como en el de Watkowiak. Revisando viejos casos, nuestros colegas de la Dirección General se han dedicado a analizar y catalogar rastros. Esa persona tuvo algo que ver con un asesinato todavía sin resolver en Dessau, el 17 de octubre de 1990, y con una agresión grave en Halle, el 24 de marzo de 1991.

Pia se fijó en la mirada famélica de Behnke. ¿Por qué no se había pedido nada para comer?

—¿Alguna cosa más? —Bodenstein alcanzó el molinillo de pimienta y sazonó su carpaccio.

—Sí. He descubierto algo sobre la camisa de Watkowiak —prosiguió Ostermann—. Las camisas de esa marca se fabrican en exclusiva para una tienda de ropa de caballero de Schillerstrasse, en Frankfurt. La gerente ha cooperado mucho y me ha facilitado copias de las facturas. Entre el 1 de marzo y el 5 de mayo se vendieron camisas blancas de la talla 40 exactamente en veinticuatro ocasiones. Y, entre otros clientes… —hizo una pausa teatral para asegurarse la total atención de los presentes—, la señora Anja Moormann compró cinco camisas blancas de la talla 40 el 26 de abril y las cargó a la cuenta de Vera Kaltensee.

Bodenstein dejó de masticar y se irguió en su silla.

—Bueno, pues va a tener que enseñárnoslas. —Pia empujó su plato en dirección a Behnke—. Toma un trozo, yo ya no puedo más.

—Gracias —murmuró Oliver, y dio buena cuenta de la media pizza que sobraba en menos de sesenta segundos, como si hiciera días que no comía nada.

—¿Qué han dicho los vecinos de Goldberg y Schneider? —preguntó Bodenstein mirando a Behnke, que masticaba con toda la boca llena.

—Le he enseñado tres logos diferentes al tipo que vio el coche —contestó él—. No ha dudado ni un segundo antes de señalar el de Nowak. Y también ha afinado más la hora. Salió con el perro a la una menos diez, después de que terminara no sé qué película del canal Arte. A la una y diez regresó, y entonces el coche ya se había ido y la verja de la entrada estaba cerrada.

—A Nowak lo pararon a las doce menos cuarto los agentes de Kelkheim —dijo Pia—. Después de eso tuvo tiempo de sobra para llegar a Eppenhain.

Al inspector jefe le sonó el móvil. Lanzó una mirada a la pantalla y se disculpó un momento.

—Si mañana seguimos sin haber avanzado algo más, tendremos a veinte compañeros encima. —Ostermann se reclinó en el respaldo—. Y eso no me apetece nada de nada.

—Como a ninguno de nosotros —repuso Behnke—, pero tampoco podemos hacer aparecer al asesino como por arte de magia.

—Aun así, ahora tenemos más indicios y podemos hacer preguntas más concretas. —Pia observaba a través del gran ventanal a su jefe, que hablaba con el móvil pegado a la oreja y caminando de un lado a otro del aparcamiento. ¿Quién lo habría llamado? Normalmente nunca salía de la sala para contestar al teléfono—. ¿Se sabe algo más de la navaja con la que asesinaron a Monika Kramer?

—Ah, sí. —Ostermann apartó su plato y buscó entre los documentos que había llevado consigo hasta dar con uno de esos portafolios de colores con cierre de plástico que eran un componente esencial de su sistema de archivo. Por muy desaliñado que pudiera parecer con su coleta, sus gafas de montura metálica y su ropa informal, Ostermann era una persona absolutamente metódica—. El arma del crimen es una Emerson de hoja fija, estilo karambit, con empuñadura de hueso y diseño de imitación indonesia. Una navaja táctica de combate para defensa personal. Emerson es un fabricante estadounidense, pero la navaja puede comprarse en varias tiendas de Internet y este modelo se encuentra en el mercado desde 2003. Tenía un número de serie, pero se lo han limado.

—Una navaja tan profesional descarta por completo a Watkowiak como autor de los hechos —dijo Pia—. Me temo que el jefe tiene razón con lo del asesino a sueldo.

—¿Con qué tengo razón? —Bodenstein regresó a la mesa y se dispuso a terminarse el plato de pollo al curry, que ya estaba casi frío.

Ostermann repitió la información sobre la navaja.

—De acuerdo. —El inspector jefe se limpió la boca con una servilleta y miró con seriedad a las caras de sus colaboradores—. Escuchad. ¡Espero de vosotros un cien por cien más de ganas desde ya! Nierhoff nos ha concedido un día como plazo máximo. Hasta ahora hemos estado dando palos de ciego, pero por fin tenemos un par de pistas concretas que…

De nuevo le sonó el móvil. Esta vez contestó allí mismo y guardó silencio unos instantes, mientras escuchaba. Su expresión se ensombreció.

—Nowak ha desaparecido del hospital —informó a los demás.

—Pero si tenían que volver a operarlo esta tarde… —dijo Hasse—. A lo mejor se ha cagado de miedo y ha salido corriendo.

—¿Cómo sabes tú eso? —preguntó Bodenstein.

—Esta mañana hemos ido a pedirle una muestra de saliva.

—¿Tenía visita cuando habéis llegado? —quiso saber Pia.

—Sí —dijo Kathrin Fachinger, asintiendo—. Su abuela y su padre estaban allí.

Pia volvió a extrañarse de que el padre de Nowak hubiera ido al hospital a ver a su hijo.

—¿Un tipo alto, fuerte, con bigote? —preguntó.

—No. —Kathrin Fachinger sacudió la cabeza con inseguridad—. No llevaba bigote, más bien barba de tres días. Con el pelo gris, algo largo.

—Vaya, estupendo. —Bodenstein retiró la silla hacia atrás de golpe y se levantó—. ¡Ese era Elard Kaltensee! ¿Cuándo pensabas decírmelo?

—¿Cómo iba yo a saberlo? —se defendió Kathrin Fachinger—. ¿Qué querías, que le pidiera la documentación?

El inspector jefe no respondió, pero su cara lo dijo todo. Le alcanzó a Ostermann un billete de cincuenta euros.

—Paga también lo nuestro —dijo, y se puso la americana—. Que alguien vaya a El Molino y le pida al ama de llaves que le enseñe esas cinco camisas. También quiero saber cuándo, dónde y quién compró esa navaja con la que asesinaron a Monika Kramer. Y todo sobre los pleitos del padre de Nowak hace ocho años, y si realmente estuvieron relacionados con la familia Kaltensee. Encontrad a Vera Kaltensee. Si estuviera en algún hospital, ponedle a dos agentes en la puerta y que registren todas las visitas que reciba. Además, quiero tener la mansión vigilada las veinticuatro horas del día. Ah, sí: y Katharina Ehrmann, de soltera Schmunck, vive en algún lugar del Taunus y es posible que tenga nacionalidad suiza. ¿Está claro?

—Sí, estupendo. —Incluso Ostermann, que no solía quejarse, estaba cualquier cosa menos entusiasmado con la cantidad de trabajo que le había caído encima—. ¿Cuánto tiempo tenemos?

—Dos horas —contestó el inspector jefe sin sonreír—, pero solo si con una no tenéis suficiente.

Ya casi había llegado a la puerta de salida cuando se acordó de otra cosa.

—¿Qué hay de la orden de registro de la empresa de Nowak?

—Nos la darán hoy —repuso Ostermann—. Junto con la orden de detención.

—Bien. Pasadle la foto de Nowak a la prensa y que la saquen hoy mismo por televisión. Pero no digáis por qué lo estamos buscando, inventaos alguna excusa. Que necesita urgentemente una medicación especial o algo así.

—¿Quién te ha llamado antes? —preguntó Pia cuando los dos estuvieron sentados en el coche.

Bodenstein sopesó un instante si debía contárselo a su compañera.

—Jutta Kaltensee —respondió al final—. Por lo visto, tiene algo importante que decirme y quiere que nos veamos esta noche.

—¿Te ha dicho de qué se trata? —preguntó Pia.

Bodenstein tenía la mirada fija en la carretera y aflojó el acelerador al pasar la señal indicadora de Hofheim. Todavía no había conseguido hablar con Cosima para preguntarle qué tal había ido su comida con Jutta. ¿A qué estaba jugando esa mujer? No se sentía cómodo con la idea de estar a solas con ella, pero tenía que hacerle un par de preguntas con urgencia. Sobre Katharina Ehrmann. Y sobre Thomas Ritter. Bodenstein descartó la idea de pedirle a Pia que lo acompañara. Él solo podría con Jutta.

—¡Cu-cú! —exclamó Pia en ese momento.

El inspector jefe se sobresaltó.

—¿Qué dices? —preguntó, molesto. Se dio cuenta de que su compañera lo miraba, extrañada, pero no había oído su pregunta—. Perdona, estaba pensando en mis cosas. Jutta y Sigbert Kaltensee estuvieron haciendo teatro la tarde que hablé con ellos en El Molino.

—¿Por qué iban a hacer algo así? —preguntó Pia, extrañada.

—Para despistarme y hacer que olvidara lo que acababa de decir Elard, tal vez.

—¿Y qué acababa de decir?

—¡Sí, ¿qué, qué, qué?! ¡No consigo acordarme! —exclamó Bodenstein en un tono nada típico de él, por lo que al mismo tiempo se enfadó consigo mismo.

No estaba concentrado al cien por cien. Y si en los últimos días no hubiese hablado constantemente con Jutta Kaltensee por teléfono, seguro que recordaría mucho mejor aquella conversación que mantuvieron en la finca familiar.

—Era algo sobre Anita Frings. Elard Kaltensee me había dicho que su madre fue informada de su desaparición a las siete y media, y de su muerte sobre las diez.

—Eso no me lo habías contado —dijo Pia, con un claro reproche en la voz.

—¡Sí! ¡Claro que sí!

—¡No, no me lo habías contado! ¡Eso quiere decir que Vera Kaltensee tuvo tiempo de sobra para enviar a su gente a Vistas del Taunus y vaciar la habitación de Anita Frings!

—Te lo había contado —insistió Bodenstein—. Estoy seguro.

Pia se calló y se esforzó por recordar si era así.

Ya en el hospital, el inspector jefe aparcó el coche en la vía de entrada sin hacer caso de las protestas del joven del mostrador de información. El agente que tenía que vigilar a Nowak reconoció, con cara de bochorno, que se había dejado embaucar dos veces. Hacía más o menos una hora se había presentado allí un médico que se había llevado a Nowak para hacerle unas pruebas. Una de las enfermeras de planta lo había ayudado incluso a meter la cama en el ascensor. Puesto que el médico le había asegurado que Nowak regresaría de Rayos X al cabo de unos veinte minutos, el agente se había vuelto a sentar tranquilamente en su silla, junto a la puerta de la habitación.

—La orden de que no lo perdiera de vista era bastante clara —dijo Bodenstein con frialdad—. Su negligencia tendrá consecuencias, ¡eso se lo prometo!

—¿Y las visitas de esta mañana? —quiso saber Pia—. ¿Cómo ha llegado a la conclusión de que ese hombre era el padre de Nowak?

—La abuela lo ha presentado como su hijo —respondió el agente, apocado—. Me ha parecido que era evidente.

La médico de planta, que conocía a Pia de su primera visita, llegó corriendo por el pasillo y, muy preocupada, informó a Bodenstein y a la inspectora de que Nowak corría grave peligro porque, además de la fractura conminuta de la mano, tenía el hígado muy dañado a causa de un navajazo. No era cosa de broma.

Por desgracia, la descripción del médico que les facilitó el agente que debía haber vigilado a Nowak no resultó de especial ayuda.

—Llevaba un gorro de esos, y también una bata verde —dijo, aterrado.

—¡Por Dios bendito! Pero ¿cómo era? Viejo, joven, gordo, delgado, calvo, con barba… ¡Algo tiene que haberle llamado la atención! —Bodenstein estaba a punto de perder los estribos.

Justamente un fallo como ese era lo que había querido evitar, y más aún desde que Nicola Engel parecía estar ansiosa por verlo derrotado.

—Tendría unos cuarenta o cincuenta años, diría yo —recordó por fin el agente—. Además llevaba gafas, creo.

—¿Cuarenta? ¿Cincuenta? ¿O sesenta? ¿O puede que incluso fuera una mujer? —preguntó Bodenstein con sarcasmo.

Estaban en el vestíbulo de entrada del hospital, donde ya se había reunido una brigada móvil. El jefe de operaciones daba instrucciones a su equipo delante de los ascensores. Se oía el ruido de fondo de las radios, y varios pacientes curiosos intentaban pasar entre los policías, que estaban formando ya para registrar planta por planta en busca del desaparecido Marcus Nowak. La patrulla que Pia había enviado a casa de Nowak llamó y comunicó que allí no estaba.

—Quedaos de guardia ante la verja de la empresa y llamad poco antes de acabar el turno para que os podamos enviar relevo —ordenó Pia a los agentes.

Sonó el móvil de Bodenstein. Habían encontrado la cama, vacía, en una sala de examen de la planta baja, justo al lado de una salida de emergencia. Las últimas esperanzas de que Nowak pudiera seguir aún en el edificio se esfumaron: de la habitación salía un rastro de sangre que avanzaba por el pasillo hasta el exterior.

—Pues se acabó. —Resignado, Bodenstein se volvió hacia Pia—. Ven, nos vamos a ver a Sigbert Kaltensee.

Elard Kaltensee era un teórico brillante, pero no un hombre de acción. Durante toda su vida había eludido las decisiones y se las había dejado a otras personas de su entorno, pero esta vez la situación requería una actuación inmediata. Por mucho que le costara, tenía que poner en marcha su plan: ya no se trataba solo de él, pero solo él podía poner fin a aquel asunto de una vez por todas. Con sesenta y tres años —no, sesenta y cuatro, se corrigió mentalmente— por fin había encontrado el valor para tomar las riendas de su vida. Había sacado la maldita caja de su apartamento, había cerrado la Galería de Arte por una temporada, había enviado a todos los trabajadores a casa, había reservado los vuelos por Internet y había hecho las maletas. Y, curiosamente, de pronto se encontraba mejor que nunca, incluso sin pastillas. Se sentía años más joven, decidido y enérgico. Elard Kaltensee sonrió. Tal vez fuera una ventaja que todo el mundo lo tomara por un cobarde, porque nadie lo creería capaz de algo así. Salvo quizá esa inspectora, aunque también ella se había dejado llevar por una pista falsa. Ante la verja de El Molino había un coche patrulla, pero ni siquiera ese obstáculo imprevisto lo hizo vacilar. Con un poco de suerte, la Policía no conocería el acceso desde el patio hacia el valle de Fischbach, y así podría salir de la propiedad sin ser visto. Un encuentro con la Policía una vez al día era más que suficiente y, además, seguro que la sangre del asiento del acompañante lo obligaba a dar explicaciones. Aguzó los oídos y subió el volumen de la radio. «… la Policía solicita su colaboración. Desde esta tarde se busca a Marcus Nowak, un hombre de treinta y cuatro años que ha desaparecido del hospital de Hofheim y necesita con urgencia una medicación vital para él…». Elard Kaltensee apagó la radio y sonrió con satisfacción. Ya podían buscar todo lo que quisieran. Sabía dónde estaba Nowak y nadie lo encontraría tan fácilmente. De eso ya se había encargado él.

La sede principal de KMF se encontraba en las inmediaciones de la delegación de Hacienda, en Hofheimer Nordring. Bodenstein había preferido no anunciarle su visita a Sigbert Kaltensee, y en ese momento le enseñó la placa al portero sin decir nada. El hombre, de uniforme oscuro, miró al interior del coche sin modificar su expresión y levantó la barrera.

—Me apuesto el sueldo de un mes a que ahí dentro encontramos a los que atacaron a Nowak —dijo Pia, señalando un pequeño y modesto edificio con el discreto cartel de «K-Secure».

En el aparcamiento vallado contiguo había varias furgonetas Volkswagen negras y algunos vehículos de transporte Mercedes con los cristales tintados. Bodenstein aminoró la velocidad y Pia leyó en algunos de los coches la inscripción publicitaria «K-Secure: protección de personas, empresas y bienes, transporte de dinero y objetos de valor». Seguro que los rasguños causados por el cubo de hormigón de la casa de Auguste Nowak se habían reparado hacía tiempo, pero estaban sobre la pista correcta. El laboratorio de criminalística había identificado sin lugar a dudas la pintura como un producto de la casa Mercedes-Benz.

La secretaria de Sigbert Kaltensee, que habría conseguido pasar sin problemas hasta la última ronda de Supermodelo, les anunció que tendrían que esperar bastante: el director estaba en una reunión de trabajo muy importante con clientes del otro lado del Atlántico. Pia correspondió su mirada despectiva con una sonrisa y se preguntó cómo podía nadie caminar todo el día con semejantes tacones.

Sigbert Kaltensee, por lo visto, dejó plantados a sus clientes del otro lado del Atlántico y apareció al cabo de tres minutos.

—Nos hemos enterado de que tiene usted planeados algunos cambios en lo tocante a la empresa —dijo Bodenstein después de que la secretaria hubiera servido cafés y agua mineral—. Parece que quiere vender lo que hasta ahora no podía, debido a que algunos titulares de participaciones ejercían su minoría de bloqueo.

—No sé de dónde ha sacado esa información —repuso Sigbert Kaltensee, tranquilo—. Además, la situación es algo más compleja de como seguramente se la han presentado.

—Pero ¿no es cierto que carecía de mayoría para sacar adelante su proyecto?

Sigbert Kaltensee sonrió y apoyó los codos sobre la mesa.

—¿Adónde quiere ir a parar? Espero que no insinúe que yo encargué matar a Goldberg, Schneider y Anita Frings para conseguir sus participaciones en calidad de director de KMF.

Bodenstein sonrió también.

—Ahora es usted el que lo ha expuesto de una forma algo simple, pero sí, mi pregunta iba en esa dirección.

—Es cierto que hace unos meses hicimos que una empresa auditora tasara nuestra sociedad —dijo Sigbert Kaltensee—. Desde luego, siempre hay algún inversor al que le apetece entrar en una empresa estable y sana, que además es líder mundial en su sector y que posee más de un centenar de patentes. Sin embargo, la tasación no se efectuó a causa de que quisiéramos vender, sino porque tenemos la intención de salir a Bolsa en un futuro próximo. Hay que remodelar KMF de arriba abajo para acomodarse a las exigencias del mercado.

Se reclinó en su silla.

—Este otoño cumpliré sesenta años, y en nuestra familia nadie muestra interés por esta empresa, así que tarde o temprano tendré que cederle el timón a un extraño. Cuando eso suceda, quisiera habernos sacado a todos de la sociedad. Seguro que estará usted al corriente de las disposiciones testamentarias de mi padre. A finales de este año perderán validez, y entonces, por fin, podremos cambiar la forma jurídica de la empresa. La sociedad familiar de responsabilidad limitada se convertirá en una sociedad anónima, y todo eso en el transcurso de los próximos dos años. Ninguno de nosotros cobrará millones por sus participaciones. Como es natural, he informado en persona y con detalle a todos los titulares de las participaciones y, evidentemente, también lo hice con los señores Goldberg y Schneider y con la señora Frings. —Sigbert volvió a sonreír—. De eso, por cierto, estábamos hablando también en casa de mi madre la semana pasada cuando vino usted a vernos por lo de Robert.

Aquello sonaba muy concluyente. El móvil de Sigbert y Jutta Kaltensee, que ni Bodenstein ni Pia habían considerado demasiado relevante, se esfumaba así en el aire.

—¿Conoce a Katharina Ehrmann? —preguntó el inspector jefe.

—Por supuesto. —Kaltensee asintió—. Katharina y mi hermana son muy buenas amigas.

—¿Por qué le cedió su padre, en su momento, participaciones de la empresa a la señora Ehrmann?

—Eso es algo que escapa a mi conocimiento. Katharina prácticamente creció en nuestra casa. Supongo que mi padre quería molestar con ello a mi madre.

—¿Sabía usted que Katharina Ehrmann tiene una relación con el señor Ritter, el antiguo ayudante de su madre?

Una profunda arruga de descontento apareció entre las dos cejas de Kaltensee.

—No, no sabía nada —reconoció—. Y debo decirle que me resulta bastante indiferente lo que haga ese hombre. Tiene muy mal carácter. Por desgracia, durante mucho tiempo mi madre no supo ver que él siempre intentaba ponerla en contra de la familia.

—Está escribiendo una biografía sobre ella.

—Iba a escribirla —corrigió Kaltensee con frialdad—. Nuestros abogados se lo han impedido. Además, al término de nuestra relación profesional se comprometió por contrato a guardar silencio sobre cualquier información restringida al ámbito familiar.

—¿Qué sucedería si lo incumpliera? —preguntó Pia con curiosidad.

—Las consecuencias serían sumamente desagradables para él.

—¿Qué objeción tienen ustedes en contra de una biografía de su madre? —quiso saber Bodenstein—. Es una personalidad destacada con una vida grandiosa.

—No tenemos ninguna objeción —respondió—, solo que mi madre quiere elegir en persona a su biógrafo. Ritter no hacía más que inventarse toda clase de detalles abstrusos, solo para vengarse de mi madre por haber cometido una supuesta injusticia contra él.

—¿Como por ejemplo que Goldberg y Schneider habían sido nazis y habían vivido con una falsa identidad? —preguntó Pia.

Sigbert Kaltensee volvió a sonreír, impasible.

—En los currículos de numerosos empresarios de éxito de la posguerra encontrarán vínculos con el régimen nazi —replicó él—. También mi padre se aprovechó de la guerra, sin lugar a dudas. A fin de cuentas, su empresa era una fábrica de armamento. Pero no se trata de eso.

—¿De qué se trata, entonces? —preguntó Bodenstein.

—Las descabelladas especulaciones de Ritter incurren en los delitos de calumnia y difamación.

—¿Cómo puede usted saberlo? —se interesó Pia esta vez.

Sigbert Kaltensee se encogió de hombros sin decir nada.

—Ha llegado a nuestros oídos que en aquel entonces se sospechó que su hermano Elard pudo haber empujado a su padre por la escalera. ¿Escribe Ritter también algo sobre ese punto en su libro?

—Ritter no escribe ningún libro —repuso Sigbert Kaltensee—. Al margen de eso, a día de hoy sigo creyendo que fue Elard. Nunca pudo tragar a mi padre. Es una auténtica afrenta que recibiera también participaciones de la empresa.

Su perfecta fachada de autocontrol mostraba las primeras grietas. ¿De dónde salía ese patente rechazo por su hermanastro mayor? ¿Eran celos de su físico y su éxito con las mujeres, o había algo más?

—Hablando con propiedad, Elard ni siquiera pertenece a la familia. A pesar de eso, hace décadas que se beneficia de mi trabajo como si fuera lo más normal del mundo, y eso que considera mi labor un afán despreciable y banal por acumular dinero. —Rio con acritud—. ¡Ya me gustaría ver alguna vez a mi intelectual y refinado hermano sin blanca, sin medios y teniendo que sacarse él solo las castañas del fuego! El señor catedrático de Historia del Arte no es una persona especialmente enérgica, la verdad.

—¿Algo así como Robert Watkowiak? —preguntó Pia—. ¿No ha sentido en absoluto su muerte?

Sigbert Kaltensee levantó las cejas y recuperó el dominio de sí mismo.

—Si le soy sincero, no. A menudo me avergonzaba que fuéramos medio hermanos. Mi madre fue demasiado indulgente con él.

—Tal vez porque era su nieto —comentó Bodenstein como de pasada.

—¿Qué ha dicho? —Kaltensee se irguió en su asiento.

—En los últimos días han llegado a nuestros oídos varias revelaciones —repuso Bodenstein—. Entre ellas, que en realidad el padre de Watkowiak podría ser usted. La madre del chico habría sido una criada que servía en la casa. Cuando sus padres supieron de esa relación, nada apropiada para su estatus, a usted lo enviaron a Estados Unidos y su padre cargó con la responsabilidad de haber cometido el desliz.

Esas frases dejaron a Sigbert Kaltensee literalmente sin habla. Se pasó una mano por la calva con nerviosismo.

—Dios mío —murmuró entonces, y se levantó—. Es cierto que tuve una aventura con una criada de mis padres. Se llamaba Danuta, era unos años mayor que yo, y muy guapa. —Empezó a dar pasos de un lado a otro de su despacho—. Yo me tomé muy en serio lo nuestro, como sucede cuando se tienen dieciséis años, pero a mis padres no les entusiasmaba la idea, desde luego, y me enviaron a Estados Unidos para que cambiara de opinión. —De pronto se detuvo—. Cuando, ocho años después, regresé con mi título universitario, mujer e hija, ya había olvidado a Danuta por completo.

Se acercó a la ventana y miró fuera. ¿Pensaba quizá en todos los desplantes y las humillaciones que habían empujado a su supuesto hermanastro primero a la delincuencia y luego a la muerte?

—Por cierto, ¿cómo se encuentra su madre? —preguntó Bodenstein, cambiando de tema—. ¿Y dónde está? Necesitamos hablar urgentemente con ella.

Sigbert Kaltensee dio media vuelta y, sin color en la cara, fue a sentarse tras su escritorio y se puso a hacer garabatos con un bolígrafo en un bloc de notas, como ausente.

—En estos momentos no puede hablar con nadie —dijo en voz baja—. Los acontecimientos de los últimos días la han afectado mucho. Los asesinatos que ha cometido Robert, y la noticia de su suicidio, después, han sido demasiado para ella.

—Watkowiak no fue el autor de los asesinatos —replicó Bodenstein—. Y su muerte tampoco fue un suicidio. En la autopsia se ha determinado sin lugar a dudas que murió por acción ajena.

—¿Acción ajena? —repitió Kaltensee con incredulidad. La mano con la que sostenía el bolígrafo le temblaba un poco—. Pero ¿quién…? ¿Y por qué? ¿Quién querría asesinar a Robert?

—También nosotros nos lo preguntamos. Junto a él encontramos el arma con la que poco antes habían matado a su novia, aunque él no fue el asesino.

El teléfono del escritorio rompió el silencio que siguió. Sigbert Kaltensee contestó, ordenó con aspereza que no lo molestaran para nada y volvió a colgar.

—¿Tiene usted alguna idea sobre quién pudo matar a los tres amigos de su madre, y qué podría significar el número 16145?

—Ese número no me dice nada —contestó Kaltensee, y lo pensó un momento—. No quiero dirigir sospechas contra nadie injustamente, pero sé por Goldberg que Elard lo estuvo presionando muchísimo estas últimas semanas. Mi hermano no quería aceptar que Goldberg no supiera nada acerca de su pasado, ni siquiera sobre su padre biológico. Y también Ritter lo había visitado varias veces. A él sí que lo considero capaz de asesinar sin problema a tres personas.

En muy pocas ocasiones había visto Pia expresar a alguien una sospecha de asesinato de forma tan clara. ¿Había visto Sigbert Kaltensee su oportunidad de deshacerse de un plumazo de los dos hombres con los que había rivalizado durante años por el favor de su madre y a quienes despreciaba con toda su alma? ¿Qué sucedería si Kaltensee se enteraba de que Ritter no era solo su yerno, sino también el padre de su futuro nieto?

—A Goldberg, Schneider y Frings les dispararon con un arma de la Segunda Guerra Mundial y munición antigua. ¿Cómo iba a tener Ritter algo así? —intervino la inspectora.

Kaltensee la miró con insistencia.

—Seguro que también se habrán enterado de esa historia de la caja desaparecida —dijo—. Le he dado bastantes vueltas a qué debía de contener. ¿Y si eran objetos que habían pertenecido a mi padre? Fue miembro del Partido Nazi y también estuvo en la Wehrmacht. A lo mejor Ritter se hizo con la caja y sus armas.

—Pero ¿cómo? Desde aquel incidente ya no se le permitió volver a entrar en El Molino —objetó Pia.

La seguridad de Sigbert Kaltensee no se tambaleó.

—A Ritter le importan muy poco las prohibiciones —se limitó a decir.

—¿Sabía su madre qué había en esa caja?

—Supongo que sí, pero no quiere decirlo. Y cuando mi madre no quiere decir algo, no lo dice. —Kaltensee sonrió con odio—. Solo tienen que ver a mi hermano, que hace sesenta años que busca desesperadamente a su verdadero padre.

—Bien. —Bodenstein sonrió y se levantó de la silla—. Gracias por habernos dedicado su tiempo. Ah, sí, una pregunta más: ¿por orden de quién torturaron y apalearon a Marcus Nowak sus empleados de seguridad?

—¿Cómo dice? —Kaltensee sacudió la cabeza, indignado—. ¿A quién?

—A Marcus Nowak. El restaurador que se encargó de la rehabilitación del antiguo molino.

Kaltensee arrugó la frente intentando hacer memoria, y entonces pareció recordar.

—Ah, ese —dijo—. Ya habíamos tenido muchos problemas con su padre, en su momento. La chapuza que nos hizo construyendo el edificio de administración de la empresa nos costó muchísimo dinero. Pero ¿por qué iba a atacar nuestro servicio de seguridad al hijo?

—A nosotros también nos interesaría saberlo —dijo Bodenstein—. ¿Tiene algo en contra de que nuestros técnicos de criminología examinen sus vehículos?

—No —repuso Kaltensee sin dudarlo, e incluso algo divertido—. Llamaré al señor Améry, el director de K-Secure. Él se pondrá a su disposición.

Henri Améry, un hombre atractivo de aspecto latino, tenía unos treinta y cinco años. Era delgado, de piel morena, y llevaba el pelo muy corto y peinado hacia atrás. Vestía una camisa blanca, un traje oscuro y zapatos italianos, y bien podría haber pasado por agente de Bolsa, abogado o banquero. Con una sonrisa encantadora, le entregó a Bodenstein la lista de sus trabajadores, treinta y cuatro en total, incluido él, y respondió sin ningún reparo todas sus preguntas. Era el jefe de K-Secure desde hacía un año y medio. Nunca había oído el nombre de Nowak y pareció sinceramente sorprendido cuando le mencionaron la posibilidad de que sus guardas hubiesen llevado a cabo un supuesto encargo secreto. No tenía nada que objetar a un registro de los coches y enseguida les preparó una segunda lista en la que figuraban matrícula, tipo, fecha del permiso de circulación y kilometraje de todos los vehículos de la empresa. Mientras Bodenstein seguía hablando con él, Miriam llamó al móvil de Pia. Estaba de camino a Doba, la antigua Doben, a cuya circunscripción habían pertenecido el pueblo y la heredad de Lauenburg.

—Mañana me reuniré con un polaco que estuvo en la hacienda de los Zeydlitz-Lauenburg haciendo trabajos forzados —informó—. La archivera lo conoce. Vive en una residencia para la tercera edad de Wegorzewo.

—Eso tiene buena pinta. —Pia vio que su jefe salía del despacho de K-Secure—. Busca también los nombres de Endrikat y Oskar, ¡acuérdate!

—Tranquila, lo haré —repuso Miriam—. Hasta luego.

—¿Y bien? —quiso saber Bodenstein cuando Pia colgó—. ¿Qué te han parecido Sigbert Kaltensee y este tal Améry?

—Sigbert odia a su hermano y a Ritter —expuso Pia—. A sus ojos, competían con él por el favor de su madre. ¿No dijo tu suegra algo así como que Vera prácticamente idolatraba a su ayudante? Y Elard vive incluso en El Molino, es muchísimo más atractivo que Sigbert y tiene, o por lo menos tenía, una aventura amorosa detrás de otra.

—Hmmm… —Bodenstein iba asintiendo, pensativo—. ¿Y el tal Améry?

—Un chico guapo, un poco peripuesto para mi gusto —juzgó Pia—, y hasta cierto punto demasiado solícito, además. Seguro que el coche que enviaron a la empresa de Nowak no está siquiera en esa lista. Creo que podemos ahorrarles el registro a los contribuyentes.

En comisaría, Ostermann los estaba esperando con un montón de novedades: Vera Kaltensee no estaba ni en el hospital de Hofheim ni en el de Bad Soden. De Nowak no había ni rastro, aunque por fin había llegado la orden de registro. Se habían apostado coches patrulla ante la puerta de El Molino y delante de la empresa de Nowak. Las camisas que Behnke le había hecho sacar a la señora Moormann eran de Elard Kaltensee. Behnke, entretanto, se había acercado a Frankfurt para buscar al profesor, pero la Galería de Arte estaba cerrada. Ostermann, a través de Hacienda, la oficina de empadronamiento y la Unidad Central de Identificación de la Policía, había conseguido averiguar que Katharina Ehrmann, de soltera Schmunck, había nacido el 19 de julio de 1964 en Königstein, era ciudadana alemana con residencia habitual en Zúrich, Suiza, y tenía registrada como segundo domicilio una dirección de Königstein. Era editora independiente, pagaba sus impuestos en Suiza y carecía de antecedentes penales.

Bodenstein, que había escuchado a Ostermann sin decir palabra, lanzó una mirada al reloj. Las seis y cuarto en punto. A las siete y media, Jutta Kaltensee lo esperaba en el Rote Mühle, a las afueras de Kelkheim.

—Editora —repitió—. ¿Sería ella, tal vez, la que encargó a Ritter que escribiera la biografía?

—Lo comprobaré. —Ostermann se lo anotó.

—Y pide una orden de busca y captura —añadió el inspector jefe—. Del profesor Elard Kaltensee y su coche. —Bodenstein se percató de la satisfacción que asomaba al rostro de Pia. Por lo visto, no se había equivocado con sus sospechas—. Mañana a primera hora, a las seis, registraremos la empresa y la casa de Nowak. Organízalo tú, Pia. Quiero tener allí a veinte personas como mínimo, el equipo de siempre.

Pia asintió con la cabeza. Sonó el teléfono y Bodenstein descolgó. Behnke había dado con el conserje de la Galería de Arte, quien a mediodía había ayudado a Elard Kaltensee a cargar una caja y dos maletas en su coche.

—Además, me he enterado de que el profesor tiene otro despacho en la universidad —terminó de informar Behnke—. En el campus nuevo. Ahora mismo voy para allá.

—¿Qué coche tiene Kaltensee? —Bodenstein activó el altavoz para que Ostermann también lo oyera.

—Un momento. —Behnke habló con alguien y luego volvió a ponerse al teléfono—. Un Mercedes Clase S negro, matrícula MTK-EK 222.

—Gracias. Pon al corriente de todo a Ostermann y Kirchhoff. Y si te encuentras con Kaltensee, detenlo y tráelo aquí —ordenó Bodenstein—. Quiero hablar con él hoy mismo.

—¿Pido la orden de busca y captura de todas formas? —quiso saber Ostermann cuando Bodenstein colgó.

—Por supuesto —repuso este, y se dispuso a salir—. Y que ninguno de vosotros se vaya a casa al acabar sin llamarme antes.

Thomas Ritter, agotado, contemplaba la primera versión completa del manuscrito. Después de catorce horas y dos paquetes de Marlboro, interrumpido solo por la Policía y por Katharina, lo había conseguido. ¡Trescientas noventa páginas con la sucia verdad sobre la familia Kaltensee y sus delitos encubiertos! Ese libro era dinamita pura; era capaz de matar a Vera, incluso de hacer que acabara en la cárcel, tal vez. Se sentía completamente exhausto y al mismo tiempo tan eufórico como si se hubiera metido una raya. Después de grabar el archivo, tuvo el reflejo de hacer, además, una copia en un disco. Rebuscó en su maletín una pequeña cinta de casete y la metió junto con el disco dentro de un sobre acolchado en el que escribió una dirección con rotulador. Una medida de seguridad, por si acaso volvían a amenazarlo. Thomas Ritter apagó el portátil, lo metió en el maletín, se lo colgó del hombro y se levantó.

—Hasta nunca, despacho de mierda —murmuró, mirando atrás al salir.

¡Qué ganas tenía de llegar a casa y darse una ducha! Katharina quería verlo esa noche, pero quizá podía aplazarlo para otro día. Ya no le apetecía seguir hablando del manuscrito, de posibilidades de venta, de campañas de lanzamiento y de sus deudas. Y menos aún le apetecía el sexo con ella. Para su sorpresa, Thomas se alegraba mucho de tener consigo a Marleen. Hacía semanas que le había prometido una velada agradable para los dos solos, una buena cena en un restaurante bonito y, luego, ir a tomarse la última a un bar y disfrutar de una larga noche de amor.

—Menuda sonrisa de satisfacción —comentó la recepcionista, Sina, cuando pasó por delante de su mesa—. ¿Qué te pasa?

—Estoy contento de haber terminado por hoy —contestó Ritter. De pronto tuvo una idea y le entregó el sobre acolchado a la mujer—. Sé buena y guárdame esto.

—Pues claro, no te preocupes. —Sina guardó el sobre en su falso bolso Louis Vuitton y le guiñó un ojo con picardía—. Que lo pases bien esta noche…

Llamaron a la puerta.

—Vaya, por fin. —La recepcionista apretó el botón para abrir—. Debe de ser el mensajero con las pruebas de imprenta. Hoy se lo ha tomado con calma.

Ritter le guiñó también un ojo y se hizo a un lado para dejar pasar al mensajero con su bicicleta, pero en lugar del mensajero al que esperaban apareció un hombre con barba y vestido de traje oscuro. Se detuvo frente a Ritter y lo contempló un instante.

—¿Es usted Thomas Ritter? —preguntó.

—¿Quién quiere saberlo? —repuso este con recelo.

—Si es usted, le traigo un paquete —contestó el hombre de barba—. De parte de una tal señora Ehrmann. Pero solo puedo entregárselo al señor Ritter en persona.

—Ajá. —Ritter se mostraba escéptico. Aun así, a Katharina siempre se le habían dado muy bien las sorpresas. No era la primera vez que le enviaba algún tipo de juguete sexual para preparar el ambiente antes de pasar la noche juntos—. ¿Y dónde está ese paquete?

—Si espera un momento, iré a buscarlo. Lo tengo en el coche.

—No, déjelo. De todas formas yo también bajaba ya.

Ritter se despidió de Sina con un gesto de la mano y siguió al hombre escaleras abajo. Se alegró de salir del despacho aún de día. Aunque, a regañadientes, tenía que admitir que la furgoneta del aparcamiento y los estúpidos comentarios de esa antipática policía rubia le habían metido el miedo en el cuerpo. Pero ya estaba a punto de pasar la responsabilidad del manuscrito a manos de la editorial y, en cuanto estuviera impreso, podían meterse todas esas amenazas por donde les cupieran. Ritter le hizo un gesto al hombre que le aguantaba la puerta abierta con amabilidad y de pronto sintió un pinchazo en un costado del cuello.

—¡Ay! —exclamó, y dejó caer la bolsa con el portátil.

Sintió que las piernas se le doblaban como si fueran de goma. Una furgoneta negra se detuvo justo delante de él, de la puerta lateral bajaron dos hombres que lo agarraron de los brazos. Lo lanzaron al interior del vehículo con brusquedad, la puerta volvió a cerrarse de golpe y él se vio rodeado de una oscuridad total. Después se encendieron las luces interiores, pero Ritter no conseguía levantar la cabeza. La saliva le resbalaba por la comisura de la boca, se le nubló la vista y en su interior se abrieron las puertas del miedo. Entonces perdió la consciencia.

Jueves, 10 de mayo de 2007

Pia estaba de pie junto al coche de la unidad móvil de la Policía Científica, congelada, y bostezó hasta que le crujió la mandíbula. Hacía frío y muy mal día, una mañana de mayo que amanecía como una de noviembre. El día anterior, la inspectora había salido de comisaría a las once y media. Uno detrás de otro fueron llegando también Behnke, Fachinger y Hasse, y todos se bebieron una taza de café bien negro del termo que el jefe de operaciones llevaba consigo. Eran las seis y cuarto cuando Bodenstein hizo por fin acto de presencia, sin afeitar y con cara de no haber dormido nada. Los funcionarios civiles se reunieron a su alrededor para recibir las últimas instrucciones. Todos ellos habían realizado suficientes registros como para saber qué pasos seguir. Pisaron los cigarrillos y tiraron los restos de café a los arbustos que había junto a la gasolinera Aral en la que se habían citado. Pia dejó allí su coche y se subió al de Bodenstein, que estaba pálido y parecía tenso. Los demás agentes siguieron al BMW del inspector jefe en formación hacia la empresa de Nowak.

—La recepcionista de la redacción de Ritter me dejó un mensaje de voz ayer por la noche —dijo Bodenstein—. No lo he oído hasta hace un rato. Ayer Ritter salió del despacho sobre las seis y media, ella todavía tenía que esperar a un mensajero. Lo acompañó hasta el aparcamiento un hombre que tenía que entregarle un paquete de la señora Ehrmann. Cuando la recepcionista salió de la oficina a las siete y media, el coche de Ritter seguía en el aparcamiento.

—Por ahí —indicó Pia—. Qué raro.

—Mucho.

—Por cierto, ¿cómo te fue ayer con Jutta Kaltensee? ¿Te has enterado de algo más interesante? —La inspectora se percató, sorprendida, de que Bodenstein tensaba la musculatura de la mandíbula.

—No. De nada en concreto. Una pérdida de tiempo —repuso, lacónico.

—Me estás ocultando algo —afirmó Pia.

Bodenstein soltó un suspiro y se detuvo al borde de la carretera, a unos cuantos metros de los edificios de la empresa de Nowak.

—Dios me libre de tenerte algún día como enemiga —dijo, sombrío—. He hecho una tontería enorme. La verdad es que no sé cómo ha podido pasar, pero cuando volvíamos al coche, de pronto, ella me… Bueno, en fin, me tocó de una forma poco apropiada.

—¿Cómo dices? —Pia miró fijamente a su jefe y luego se echó a reír—. Te estás quedando conmigo, ¿verdad?

—No. Fue lo que pasó. Era dificilísimo quitársela de encima.

—Pero al final lo conseguiste, ¿o no?

Bodenstein evitaba mirarla.

—No del todo —confesó.

La inspectora le dio vueltas a cómo formular su siguiente pregunta de la forma más diplomática posible para no incomodar demasiado a su jefe.

—No habrás dejado tu ADN en ella —dijo con mucho tacto.

Bodenstein no se rio, tampoco contestó enseguida.

—Me temo que sí —confesó antes de bajar del coche.

Christina Nowak ya se había vestido, o seguía vestida, cuando Bodenstein le tendió la orden de registro. Tenía unas ojeras enormes, los ojos rojos, y miraba con apatía cómo los agentes entraban en el apartamento del primer piso y empezaban a hacer su trabajo. Sus dos hijos estaban sentados en pijama y con cara de susto en la cocina. El más pequeño lloraba.

—¿Han sabido algo de mi marido? —preguntó en voz baja.

A Pia le estaba costando mucho concentrarse en el trabajo. Todavía seguía perpleja por la confesión de Bodenstein. Cuando la señora Nowak le repitió la pregunta, la inspectora volvió en sí.

—Por desgracia, no —contestó con voz de sentirlo sinceramente—. Tampoco nuestro llamamiento a la población ha dado ningún resultado.

Christina Nowak se echó a llorar. En la escalera se oyeron gritos: Nowak padre protestaba levantando la voz, y el hermano de Marcus Nowak bajaba la escalera medio dormido.

—Tranquilícese. Encontraremos a su marido —dijo Pia, aunque ni siquiera ella estaba muy convencida.

En el fondo, estaba segura de que Elard Kaltensee se había deshecho de un cómplice. Nowak se había fiado de él y, en su estado, de todas formas tampoco habría podido ofrecer demasiada resistencia. Lo más probable era que llevara varias horas muerto.

El registro del apartamento no obtuvo resultado alguno. Christina Nowak les abrió a los funcionarios la puerta del despacho de su marido. Habían hecho limpieza desde la última visita de Pia. Las carpetas volvían a estar en las estanterías, los papeles estaban ordenados en bandejas para documentos. Un funcionario desenchufó el ordenador, otro recogió todo lo que había en los estantes. Entre toda esa gente apareció entonces la figura rechoncha de la vieja señora Nowak. La anciana no tuvo ninguna palabra de consuelo para la mujer de su nieto, que se había quedado como petrificada en el umbral, llorosa. Auguste Nowak quiso entrar en el despacho, pero dos agentes se lo impidieron.

—¡Señora Kirchhoff! —exclamó, llamando a Pia—. ¡Tengo que hablar con usted enseguida!

—Después, señora Nowak —repuso ella—. Por favor, espere fuera hasta que hayamos terminado.

—Vaya, ¿qué tenemos aquí? —oyó que decía Behnke.

Pia se volvió. Detrás de los archivadores había una caja fuerte.

—O sea, que también él nos mintió. —Qué pena, Marcus Nowak le había caído simpático—. Nos dijo que no había ninguna caja fuerte en su empresa.

—Trece, veinticuatro, cero, ocho —dictó Christina Nowak sin que nadie se lo pidiera.

Behnke tecleó la combinación numérica. Con un pitido y un chasquido, la puerta de la caja se abrió justo en el momento en que Bodenstein entraba en el despacho.

—¿Y bien? —preguntó.

Behnke se inclinó, metió ambas manos y se volvió con una sonrisa triunfal. En su mano derecha enguantada tenía una pistola, y en la izquierda, una cajita de cartón con munición. Christina Nowak tomó aire, asombrada.

—Yo diría que aquí tenemos el arma del crimen. —Behnke olfateó el cañón de la pistola—. No hace mucho que la han disparado.

Bodenstein y Pia cruzaron una mirada.

—Que intensifiquen la búsqueda de Nowak —dijo Bodenstein—. Quiero llamamientos por radio y por televisión.

—¿Qué… qué significa todo esto? —susurró Christina Nowak. Se había quedado blanca—. ¿Por qué tiene mi marido una pistola en la caja fuerte? Yo… ¡ya no entiendo nada!

—Antes siéntese, por favor. —Bodenstein acercó la silla del escritorio.

La mujer obedeció con cierta vacilación. Pia, a pesar de las protestas de la abuela de Nowak, cerró la puerta del despacho.

—Ya sé que le costará mucho hacerse a la idea —dijo Bodenstein—, pero sospechamos de su marido por asesinato. Esa pistola es con toda probabilidad el arma que mató a los tres ancianos.

—No… —susurró Christina Nowak, que no reaccionaba.

—Como su esposa, no tiene por qué hacer usted ninguna declaración —informó Bodenstein—, pero, si nos dice algo, debería ser la verdad, porque si no podrá ser acusada de falso testimonio.

Desde el otro lado de la puerta se oyó el vozarrón de Nowak padre, que discutía con los agentes.

Christina Nowak no parecía darse cuenta de nada, seguía mirando fijamente a Bodenstein.

—¿Qué quieren saber?

—¿Recuerda dónde estuvo su marido las noches del 27 al 28 de abril, del 30 de abril al 1 de mayo y del 3 al 4 de mayo?

Los ojos de la mujer se llenaron de lágrimas. Ladeó la cabeza.

—No estuvo en casa —declaró, bajando la voz—, pero no me creo que haya matado a nadie. ¿Por qué iba a hacerlo?

—¿Dónde estuvo esas noches?

La mujer dudó un momento, le temblaban los labios. Se pasó el dorso de la mano por los ojos.

—Sospecho —consiguió decir— que estuvo con esa mujer con la que se ha estado viendo. Sé que me… engaña.

—Yo apenas había bebido —explicaba Bodenstein más tarde, en el coche, sin mirar a Pia—. Solo una copa de vino, pero me sentía como si me hubiera acabado dos botellas yo solo. Me costaba seguir el hilo de lo que me explicaba. Aun ahora, me cuesta recordar muchos fragmentos de la noche.

Hizo una pausa y se frotó los ojos.

—Llegó un momento en que éramos los únicos que quedábamos en el local. Al salir al aire libre me encontré algo mejor, pero me resultaba difícil caminar en línea recta. Estábamos de pie junto a mi BMW. La gente del restaurante se iba ya a casa y se subía a sus coches. Lo último que recuerdo es que me besó y me puso la mano en el…

—¡Vale ya! —lo interrumpió Pia enseguida. La idea de lo que se había desarrollado apenas ocho horas antes, puede que en esos mismos asientos, le resultaba horriblemente bochornosa.

—Eso —la voz de Bodenstein estaba cargada de angustia— no debería haberme pasado.

—Seguro que no pasó nada —dijo Pia, incómoda.

Desde luego, sabía que su jefe no era más que un hombre, pero no hubiera creído que pudiera sucederle algo así. Quizá era también su inhabitual franqueza lo que la desconcertaba, porque, aunque trabajaban juntos todos los días, los detalles íntimos de su vida privada habían sido tabú hasta entonces.

—También Bill Clinton dijo eso en su momento —soltó Bodenstein con frustración—. Solo me pregunto por qué lo hizo.

—Bueno —repuso Pia con tacto—, tampoco es que seas tan feo, jefe. Puede que solo buscara una aventura.

—No. Jutta Kaltensee no hace nada sin motivo. Lo había planeado. Me ha llamado por lo menos veinte veces estos últimos días, y ayer quedó con Cosima para comer con un pretexto absurdo. —Por primera vez en la conversación, Bodenstein miró a Pia—. Si me suspenden de servicio, tendrás que dirigir tú sola las investigaciones.

—A ese punto todavía no hemos llegado —lo tranquilizó ella.

—A ese punto llegaremos pronto. —Bodenstein se pasó los dedos de ambas manos por el pelo—. Como muy tarde, cuando llegue a oídos de la subcomisaria Engel. Está esperando algo así.

—Pero ¿cómo va a enterarse?

—Por la propia Jutta Kaltensee.

Pia comprendió lo que quería decir. Su jefe se había liado con una mujer cuya familia se encontraba en el punto de mira de las investigaciones. Si Jutta Kaltensee había actuado con intención de maquinar, entonces había que temer que pretendiera utilizar lo sucedido en su provecho.

—Oye, jefe —dijo Pia—. Tendrías que hacerte un análisis de sangre. Seguro que te echó algo en el vino, o en la comida, para asegurarse de que conseguiría seducirte.

—¿Cómo? —Bodenstein negó con la cabeza—. Si estuve todo el rato sentado a su lado…

—A lo mejor conoce al camarero.

Bodenstein lo pensó un momento.

—Es verdad. Lo conoce, sin duda. Lo tuteaba y dejó bien claro que allí era una cliente habitual.

—Entonces, es posible que él te echara algo en la copa —dijo Pia, con mayor convicción de la que sentía en realidad—. Nos vamos ahora mismo a ver a Henning. Él podrá sacarte sangre y analizarla enseguida. Y, si de verdad encuentra algo, con ello podremos probar que los Kaltensee te han tendido una trampa. Esa mujer, con sus ambiciones, no puede permitirse un escándalo.

Un destello de esperanza hizo revivir el cansado semblante de Bodenstein, que puso en marcha el motor.

—De acuerdo —le dijo a Pia—. Y, por cierto, tenías razón.

—¿En qué?

—En que este asunto tomaría una dinámica propia.

Eran las nueve y media cuando el equipo volvió a reunirse en comisaría para evaluar la situación. La pistola incautada, una Mauser P08 S/42 muy bien conservada, fabricada en 1938, con número de serie y sello de aprobación, iba ya de camino a balística junto con la munición de la caja fuerte del despacho de Nowak. Hasse y Fachinger se habían hecho cargo del teléfono, que, tras los llamamientos públicos de ayuda en la radio, sonaba casi ininterrumpidamente. Bodenstein envió a Behnke a Frankfurt para que hablara con Marleen Ritter. Una patrulla había informado de que el BMW de Ritter seguía todavía en el aparcamiento de la redacción de Weekend.

—¡Pia! —exclamó Kathrin Fachinger—. ¡Teléfono, para ti! ¡Te lo paso a tu despacho!

Pia asintió con la cabeza y se levantó.

—Ayer estuve con ese anciano —explicó Miriam sin saludar—. Ve apuntando lo que te voy a contar. Es una bomba.

Pia buscó una libreta y un boli. Ryszard Wielinski había llegado con veintiún años a la heredad de los Zeydlitz-Lauenburg para hacer trabajos forzados. Su memoria a corto plazo no era la mejor del mundo, pero recordaba con detalle los acontecimientos de hacía sesenta y cinco años. Vera von Zeydlitz estaba interna en un colegio de Suiza; su hermano mayor, Elard, era piloto del Ejército. Ninguno de los dos permaneció mucho tiempo en la propiedad paterna durante la guerra, pero Elard tenía una relación amorosa con la guapa hija del administrador, Vicky, con quien tuvo un hijo en agosto de 1942. Elard había querido casarse con Vicky varias veces, pero en cada ocasión la Gestapo lo había detenido poco antes de la fecha. La última vez, en 1944. Probablemente lo había denunciado el jefe de unidad de asalto de las SS Oskar Schwinderke, hijo del tesorero de la heredad de Lauenburg, para impedir la boda, ya que la ambiciosa hermana pequeña de Schwinderke, Edda, también estaba perdidamente enamorada del joven conde y se moría de celos por Vicky y la estrecha amistad que esta tenía con la hermana de Elard. El oficial solía visitar la propiedad a menudo durante la guerra porque, como miembro de la Guardia de Corps de Adolf Hitler, servía en la Guarida del Lobo, no muy lejos de allí. En noviembre de 1944, Elard regresó a casa gravemente herido y, cuando el 15 de enero de 1945 llegó la orden de evacuación y toda la población de Doben se dispuso a partir la mañana del 16 de enero en dirección a Bartenstein, el viejo barón de Zeydlitz-Lauenburg, su mujer, el convaleciente Elard, la madre enferma de Vicky, su padre y su hermana pequeña, Ida, se quedaron en la heredad. Su intención era la de seguir a la caravana en cuanto pudieran. Llegados a un punto del camino, los integrantes de la caravana se encontraron de frente con un todoterreno militar. Al volante iba el jefe de unidad de asalto de las SS Oskar Schwinderke; junto a él, otro hombre de las SS al que Wielinski había visto varias veces en la heredad de Lauenburg; y, en la parte de atrás, Edda y su amiga Maria, que desde principios de 1944 trabajaban, en un campo de prisioneras, una como vigilante y la otra como secretaria del director del campo. Intercambiaron cuatro frases con el tesorero Schwinderke y luego siguieron camino. Esa fue la última vez que Wielinski los vio a los cuatro. Por la noche del día siguiente, el Ejército ruso arrolló la caravana, todos los hombres fueron fusilados, violaron a las mujeres y a algunas las deportaron. Él mismo consiguió sobrevivir solo porque los rusos le creyeron cuando les dijo que era un polaco condenado a trabajos forzados. Varios años después de la guerra, Wielinski regresó a la zona. A menudo se había preguntado por los destinos de las familias Zeydlitz-Lauenburg y Endrikat, porque lo habían tratado muy bien para ser un condenado a trabajos forzados, y Vicky Endrikat incluso le había dado clases de alemán.

Pia le dio las gracias a Miriam e intentó poner en orden sus ideas. En la biografía de Vera Kaltensee había leído que todos los miembros de su familia habían muerto o desaparecido a partir de 1945, durante la huida. Si lo que contaba el antiguo condenado a trabajos forzados era cierto, no obstante, ¡ni siquiera habían abandonado la heredad aquel 16 de enero de 1945! ¿Qué había ido a hacer allí Oskar Schwinderke, que sin duda era el falso Goldberg, con su hermana y sus amigos justo antes de la llegada del Ejército ruso? La clave de los asesinatos estaba oculta en los secretos de aquel día. ¿Era Vera realmente la hija del administrador Endrikat, y Elard Kaltensee, por tanto, hijo del Elard aviador? Pia fue a la sala de reuniones con sus notas. Bodenstein convocó también a Fachinger y a Hasse. Todos escucharon la exposición de Pia en silencio.

—Sin duda es posible que Vera Kaltensee sea en realidad Vicky Endrikat —intervino entonces Kathrin Fachinger—. El anciano de Vistas del Taunus dijo que Vera había llegado muy lejos para ser una sencilla muchacha de la Prusia Oriental.

—¿En qué contexto dijo eso? —preguntó Pia.

Kathrin sacó su libreta y pasó varias páginas.

—«Se habían puesto el nombre de “los cuatro mosqueteros”» —leyó—. «Vera, Anita, Oskar y Hans, los cuatro viejos amigos de antes, que se conocían desde que eran niños. Dos veces al año se reunían en Zúrich, incluso después de que Anita y Vera hubiesen enterrado a sus maridos».

Por un momento nadie dijo nada. Bodenstein y Pia se miraron. Las piezas del puzle empezaban a encajar por sí solas.

—Una sencilla muchacha de la Prusia Oriental —repitió Bodenstein despacio—. Vera Kaltensee es Vicky Endrikat.

—En aquel entonces vio la oportunidad de dar el salto a la nobleza casi de la noche a la mañana, porque su príncipe le había hecho un hijo pero no se había casado con ella —añadió Pia—. Y se salió con la suya. Hasta hoy.

—Pero ¿quién mató a los tres ancianos? —preguntó Ostermann, desconcertado.

Bodenstein se puso en pie de un salto y tomó su americana.

—Kirchhoff tiene razón —dijo—. Elard Kaltensee debió de descubrir lo que había sucedido. Y todavía no ha terminado con su campaña de venganza. Tenemos que impedírselo.

Dos efectistas palabras, «peligro inminente», consiguieron que el juez responsable firmara tres órdenes de detención y de registro en menos de media hora. Behnke, entretanto, había estado hablando con una Marleen Ritter completamente desesperada. El día anterior, sobre las seis menos cuarto, había llamado por teléfono a su marido desde su despacho y había quedado con él para salir a cenar. Cuando llegó a casa, a las siete y media, se había encontrado todo el apartamento revuelto y destrozado, y ni rastro de Thomas. Había intentado localizarlo en el móvil, pero a partir de medianoche lo había encontrado apagado. Marleen Ritter había informado a la Policía, pero allí le habían dicho que era demasiado pronto para denunciar su desaparición, que su esposo era al fin y al cabo un hombre adulto y que no llevaba más de seis horas ilocalizable. Behnke les informó, además, de que habían encontrado el Mercedes de Elard Kaltensee frente a la terminal de salidas del aeropuerto de Frankfurt. El asiento del acompañante y el interior de la puerta estaban llenos de sangre, seguramente de Marcus Nowak, y en esos momentos la estaban analizando en el laboratorio.

Bodenstein y Pia se acercaron a El Molino, apoyados otra vez con el refuerzo de un equipo de agentes para el registro, y acompañados además por los técnicos de criminalística con un aparato de georradar y perros rastreadores para buscar cadáveres. Les sorprendió encontrar allí a Sigbert y Jutta Kaltensee, además de a su abogado, el señor Rosenblatt. Estaban todos sentados a la mesa grande del salón, rodeados por montañas de documentos. El olor a té recién hecho inundaba el ambiente.

—¿Dónde está su madre? —preguntó Bodenstein sin entretenerse en fórmulas de cortesía.

Pia observó con discreción a la diputada, que daba tan pocas muestras como Bodenstein de que nada hubiera sucedido la noche anterior. No parecía una mujer de las que por las noches se enrollan con hombres casados en un aparcamiento, pero a veces las apariencias engañaban.

—Ya le he dicho que no se enc… —empezó a decir Sigbert Kaltensee, pero Bodenstein lo interrumpió con brusquedad.

—Su madre corre un grave peligro. Creemos que fue su hermano Elard quien mató a sus amigos, y que ahora intentará matarla a ella también.

Sigbert Kaltensee se quedó de piedra.

—Además, tenemos una orden para registrar la casa y la propiedad. —Pia le tendió el documento a Kaltensee, que se lo pasó con un gesto mecánico a su abogado.

—¿Por qué quieren registrar esta casa? —intervino este.

—Estamos buscando a Marcus Nowak —repuso Pia—. Ha desaparecido del hospital.

Bodenstein y ella habían acordado no decirles de momento nada a los hermanos Kaltensee sobre la orden de detención contra su madre.

—¿Y por qué habría de estar aquí el señor Nowak? —Jutta Kaltensee le quitó la orden de las manos al abogado.

—Hemos encontrado el Mercedes de su hermano en el aeropuerto —explicó Pia—. Estaba lleno de sangre. Hasta que no encontremos a Marcus Nowak y a su madre, debemos pensar también que la sangre podría ser de ella.

—¿Dónde están su madre y su hermano? —repitió Bodenstein. Al no recibir respuesta, se volvió hacia Sigbert Kaltensee—. Su yerno también desapareció sin dejar rastro ayer por la noche.

—Pero si yo no tengo ningún yerno… —replicó Kaltensee, confuso—. Deben de confundirse. De verdad que no entiendo a qué viene todo esto.

Por la ventana se veía a los agentes de la Policía con los perros y el georradar, avanzando sobre el cuidado césped en amplia formación de falange.

—Seguramente sabrá ya que su hija se casó hace quince días con Thomas Ritter y que está esperando un hijo suyo.

—¿Cómo dice? —Sigbert Kaltensee se quedó pálido. Estaba allí de pie, como si lo hubiera alcanzado un rayo, y no encontraba palabras. Dirigió sus ojos hacia su hermana, que parecía tan perpleja como él—. Tengo que hacer una llamada —dijo de repente, y sacó su móvil.

—Después. —Bodenstein le quitó el teléfono de la mano—. Antes quiero saber dónde están su madre y su hermano.

—¡Mi cliente tiene derecho a hacer una llamada! —protestó el abogado—. ¡Lo que están haciendo aquí es abuso policial!

—Cierre el pico —espetó Bodenstein—. Bueno, ¿nos lo dice?

Sigbert Kaltensee temblaba de los pies a la cabeza, su cara redonda y pálida brillaba de sudor.

—Déjeme llamar por teléfono —pidió con la voz quebrada—. Por favor.

En El Molino no había ni rastro de Marcus Nowak, como tampoco de Elard ni de Vera Kaltensee. Bodenstein seguía teniendo la sospecha de que Elard había matado a Nowak y había escondido el cadáver, si no allí, en alguna otra parte. También Thomas Ritter seguía aún sin aparecer. El inspector jefe llamó a su suegra y por ella supo dónde tenían casas y apartamentos los Kaltensee.

—Las que me parecen más probables son las casas de Zúrich y el Tesino —le dijo a Pia en el coche, mientras regresaban a comisaría—. Le pediremos colaboración a la Policía suiza. ¡Dios mío, qué enrevesado es todo esto!

Pia no decía nada; no quería echarle sal en las heridas a su jefe. Si le hubiera hecho caso, haría tiempo que Elard Kaltensee estaría en prisión preventiva, y seguramente Nowak seguiría vivo. Su teoría sobre los acontecimientos era la siguiente: Elard se había llevado la caja con los diarios y la Mauser P08. Puesto que no era un hombre de decisiones rápidas y quizá había tardado un tiempo en comprender el significado de esos diarios, había estado dudando varios meses antes de pasar a la acción. Había disparado a Goldberg, Schneider y Anita Frings con el arma de la caja porque ninguno de ellos quiso hablarle del pasado. El 16 de enero de 1945, la fecha de la huida, era el día en que había sucedido algo decisivo y de lo que Elard Kaltensee quizá guardaba un oscuro recuerdo, porque en aquel entonces no tenía dos, sino casi tres años. Y Marcus Nowak, que estaba al corriente de los tres asesinatos, o puede que incluso hubiera colaborado en ellos, había tenido que desaparecer porque podía volverse peligroso para Elard Kaltensee.

Ostermann los llamó. Las huellas dactilares de Marcus Nowak y Elard Kaltensee en el arma del crimen no supusieron una sorpresa para nadie. Además, también había llamado una señora de Königstein que, al ver la fotografía de Nowak en el periódico, había reconocido al restaurador como el hombre al que había visto hablando el 4 de mayo, casi a mediodía, en el aparcamiento del castillo de Luxemburgo con un hombre de pelo gris que conducía un BMW Cabrio.

—Nowak habló con Ritter, pero poco antes se había visto también con Katharina Ehrmann. ¿Cómo encaja todo eso? —reflexionó Bodenstein en voz alta.

—También yo me lo pregunto —repuso Pia—. La declaración de esa mujer, sin embargo, corrobora que Christina Nowak no nos mintió. Su marido estaba en Königstein más o menos a la hora en que murió Watkowiak.

—¿De modo que tal vez Elard Kaltensee no tenga solo algo que ver con los asesinatos de los tres ancianos, sino también con las muertes de Watkowiak y Monika Kramer?

—Yo, de momento, no sacaría más conclusiones —opinó Pia, y bostezó.

Estaba claro que no había dormido suficiente los últimos días y deseaba poder disfrutar de una noche tranquila. Por el momento, sin embargo, parecía que sería justo lo contrario, porque Ostermann volvió a llamarla poco después: abajo, en comisaría, estaba esperando una tal Auguste Nowak que quería hablar urgentemente con ella.

—Hola, señora Nowak. —La inspectora le tendió una mano a la anciana, que se levantó entonces de la silla de la sala de espera—. ¿Puede usted decirnos dónde está su nieto?

—No, eso no, pero tengo que hablar con usted enseguida.

—Por desgracia, tenemos mucho que hacer —objetó Pia.

Justo en ese momento le sonó el móvil. También Bodenstein volvía a hablar por teléfono. Pia le dirigió a la abuela de Nowak una mirada de disculpa y contestó. Ostermann, exaltado, la informó de que el móvil de Marcus Nowak había estado localizable durante un par de minutos. La inspectora sintió la adrenalina por todo el cuerpo. ¡Tal vez estuviera aún con vida!

—En Frankfurt, entre Hansaallee y Fürstenberger Strasse —añadió Ostermann—. No hemos podido precisar más, el aparato ha estado muy poco tiempo encendido.

Pia le pidió que se pusiera en contacto con los compañeros de Frankfurt y que cerraran la zona en un amplio perímetro.

—Jefe —dijo, volviéndose hacia Bodenstein—, han localizado el móvil de Nowak en Frankfurt, en Hansaallee. ¿Piensas lo mismo que yo?

—Claro que sí. —El inspector jefe asintió—. El despacho de Kaltensee en la universidad.

—Permítame. —Auguste Nowak le puso la mano en el brazo a Pia—. De verdad que tengo que…

—Lo siento mucho, pero ahora no tengo tiempo, señora Nowak —se disculpó Pia—. Es posible que encontremos a su nieto aún con vida. Hablaremos más tarde. La llamaré. ¿Quiere que la acompañe alguien a casa?

—No, gracias. —La anciana negó con la cabeza.

—Puedo tardar bastante. ¡Lo siento mucho! —Pia alzó los brazos en un gesto de pesar y siguió a Bodenstein, que ya había llegado a su coche.

No tenían tiempo que perder, y por eso tampoco se fijaron en la oscura limusina Maybach cuyo motor arrancaba en el preciso instante en que Auguste Nowak salía por la puerta de la comisaría local de la Policía Judicial.

Cuando Bodenstein y Pia llegaron al antiguo edificio IG-Farben, donde se hallaba el nuevo campus de la Universidad de Frankfurt, la zona de entrada ya estaba acordonada por agentes uniformados y los curiosos de siempre se habían reunido al otro lado de la cinta del cordón policial. En el interior del edificio, estudiantes, profesores y trabajadores de la universidad discutían indignados con los agentes, pero las órdenes eran claras: nadie podía entrar ni salir del edificio hasta que hubieran encontrado el teléfono móvil de Nowak y, a ser posible, también a su propietario.

—Ahí está Frank —dijo Pia, que se había quedado sin fuerzas solo con ver el edificio, de nueve plantas y unos doscientos cincuenta metros de fachada.

¿Cómo iban a encontrar ahí dentro un teléfono móvil que volvía a estar apagado y que bien podía hallarse también en las catorce hectáreas del recinto, en el parque o en un coche de los que había allí aparcados? Behnke estaba con el jefe de operaciones de la Policía de Frankfurt entre las cuatro columnas de la imponente entrada principal del edificio IG-Farben. Cuando vio a Bodenstein y a Pia, se acercó a ellos.

—Podríamos empezar por el despacho de Kaltensee —propuso.

Entraron en el majestuoso vestíbulo, pero ninguno de ellos tenía en ese momento ojos para las planchas de bronce y los artísticos frisos de cobre con que estaban revestidos los ascensores y las paredes. Behnke se llevó a Bodenstein, a Pia y a un grupo de agentes de aspecto marcial con uniforme de la brigada móvil hasta el cuarto piso. Después torció hacia la derecha y avanzó con decisión por el largo pasillo, que se curvaba ligeramente. Pia recibió una llamada en su teléfono y contestó.

—¡Han vuelto a encender el móvil! —exclamó Ostermann, nervioso.

—¿Y? ¿Está en el edificio? —Pia se quedó quieta y se tapó el oído libre para oír mejor a su compañero.

—Sí, no hay duda.

La puerta del despacho de Kaltensee estaba cerrada con llave: un obstáculo más hasta que alguien consiguió dar con el bedel, que tenía una llave maestra. El hombre, un señor mayor con un bigote blanco como la nieve, se empleó a fondo con su manojo de llaves. Cuando por fin abrió la puerta, Behnke y Bodenstein lo apartaron con impaciencia para entrar.

—Mierda —renegó Behnke—. Aquí no hay nadie.

El bedel, en una esquina del despacho, seguía con los ojos muy abiertos los desesperados esfuerzos de la Policía.

—Pero ¿a qué viene todo esto? —preguntó al cabo de un rato—. ¿Ha pasado algo con el profesor?

—¿Cree que, si no, nos habríamos presentado con cuatrocientos agentes y una brigada móvil? ¡Por supuesto que ha pasado algo con el profesor!

Pia se inclinó sobre el escritorio y examinó las hojas llenas de anotaciones que había allí con la esperanza de encontrar algún nombre, un número de teléfono o algún indicio sobre el paradero de Nowak, pero a Kaltensee le gustaba garabatear mientras hablaba por teléfono. Bodenstein rebuscó en la papelera y Behnke registró los cajones del escritorio mientras la gente de la brigada móvil esperaba en el pasillo.

—Ayer ya lo vi diferente —comentó el bedel, meditabundo—. No sé cómo decirles… Pasado de rosca.

Bodenstein, Behnke y Pia dejaron al mismo tiempo lo que estaban haciendo y se lo quedaron mirando.

—¿Vio usted ayer al profesor Kaltensee? ¿Por qué no nos lo ha dicho enseguida? —le gritó Behnke, furioso, al hombre.

—Porque no me lo han preguntado —contestó él con orgullo.

La radio del jefe de operaciones emitió varios chasquidos y después se oyó una voz que casi no se entendía a causa de las interferencias provocadas por los gruesos suelos de hormigón del edificio. El bedel se retorció un extremo del bigote mientras se paraba a pensar.

—Estaba absolutamente eufórico —recordó—. Lo cual no suele ser el caso. Salía del sótano del ala oeste, y eso me extrañó, porque su despacho…

—¿Puede llevarnos allí? —lo interrumpió Pia, impaciente.

—Claro que sí. —El bedel asintió con la cabeza—. Pero ¿qué es lo que ha hecho el profesor?

—Nada malo —repuso Behnke con sarcasmo—. Solo creemos que ha asesinado a varias personas.

El bedel se quedó boquiabierto.

—Mi gente tiene bajo arresto a unos individuos que han penetrado en el edificio sin la debida autorización —informó el jefe de operaciones con su rebuscado lenguaje oficial.

—¿Dónde? —preguntó Bodenstein, excitado.

—Planta baja. Ala oeste.

—Bueno, pues vamos —ordenó el inspector jefe.

Los seis hombres con el uniforme negro de K-Secure estaban de espaldas a los policías, con las piernas separadas y las manos contra la pared.

—¡Dense la vuelta! —gritó Bodenstein.

Los hombres obedecieron y Pia reconoció a Henri Améry, el director de la empresa de seguridad del clan Kaltensee, aun sin traje ni zapatos italianos.

—¿Qué están haciendo su gente y usted aquí? —preguntó la inspectora.

Améry sonrió sin decir nada.

—De momento, están detenidos. —Se volvió hacia uno de los agentes de la brigada móvil—. Sáquenlos de aquí. Y averigüen cómo sabían que estábamos en el edificio.

El hombre asintió. Las esposas chasquearon al cerrarse, los seis hombres de negro fueron escoltados al exterior. Bodenstein, Pia y Behnke hicieron que el bedel les abriera todas las salas: archivos de documentos, trasteros, salas de equipamiento técnico, cuartos de calderas, estancias vacías. En la penúltima sala, por fin, dieron con algo. En un colchón que había en el suelo yacía una figura, y junto a ella había botellas de agua, comida, medicamentos y una antigua caja postal. Pia accionó el interruptor de la luz con el corazón saliéndosele casi por la boca. El tubo fluorescente se iluminó en el techo con un tenue susurro.

—Hola, señor Nowak. —La inspectora se acercó al colchón y se acuclilló.

El hombre parpadeó ante la luz cegadora, aturdido. Estaba sin afeitar, y unos profundos surcos de agotamiento hendían su rostro maltratado. Con la mano sana aferraba un móvil. Se lo veía muy grave, pero estaba vivo. Pia le puso una mano en la frente, que ardía a causa de la fiebre, y vio que tenía la camiseta empapada de sangre. Se volvió hacia Bodenstein y Behnke.

—Hay que llamar enseguida a una ambulancia.

Después se dirigió de nuevo al herido. Daba igual lo que pudiera haber hecho, sentía lástima por él. Debía de estar sufriendo unos dolores terribles.

—Tendría que estar en el hospital —le dijo—. ¿Qué hace aquí?

—Elard… —masculló Nowak—. Por favor… Elard…

—¿Qué pasa con el profesor Kaltensee? —preguntó—. ¿Dónde está?

El hombre levantó con mucho esfuerzo la mirada hacia ella, luego cerró los ojos.

—¡Señor Nowak, tiene que ayudarnos! —pidió Pia con insistencia—. Hemos encontrado el coche del profesor Kaltensee en el aeropuerto. A él y a su madre parece que se los haya tragado la tierra. Y en la caja fuerte de su despacho hemos encontrado la pistola con la que hace poco han matado a tres personas. Suponemos que fue Elard Kaltensee quien cometió esos asesinatos después de encontrar la pistola en la caja postal.

Marcus Nowak abrió los ojos. Le temblaban las narinas. Tomó aire, jadeando como si quisiera decir algo, pero de sus labios partidos solo salió un gemido.

—Me temo que tengo que detenerlo, señor Nowak —dijo Pia sin pesar—. No tiene usted ninguna coartada para las noches de los asesinatos. Su mujer nos ha confirmado hoy que no estuvo en su casa ninguna de esas noches. ¿Quiere decir algo al respecto?

Nowak no contestó. En lugar de eso, soltó el móvil y tomó la mano de Pia. Buscaba las palabras, a todas luces desesperado. El sudor le corría por la cara, un ataque de escalofríos hizo temblar todo su cuerpo. Pia recordó la advertencia de la doctora del hospital de Hofheim: Nowak había recibido una herida en el hígado durante el ataque. Todo parecía indicar que los daños internos habían empeorado en el trayecto hasta allí.

—Tranquilo —le dijo, y le acarició la mano—. Primero lo llevaremos otra vez al hospital. Cuando se encuentre mejor, hablaremos.

El hombre la miró como si se estuviera ahogando; los ojos oscuros abiertos como platos. Si Marcus Nowak no recibía ayuda enseguida, moriría. ¿Era ese el plan de Elard Kaltensee? ¿Por eso lo había llevado allí, donde nadie pudiera encontrarlo? Pero, entonces, ¿por qué no le había quitado el móvil?

—Ya ha llegado la ambulancia —anunció alguien, interrumpiendo sus pensamientos.

El personal médico bajó una camilla con ruedas al sótano, los seguía un doctor con chaleco de color naranja y un maletín de la Cruz Roja. Pia quiso ponerse de pie para dejarle sitio, pero Marcus Nowak no le soltaba la mano.

—Por favor… —susurró, desesperado—. Por favor… Elard no… Mi abuela… —Se interrumpió.

—Mis compañeros se ocuparán de usted —dijo Pia en voz baja—. No se preocupe. El profesor Kaltensee no le hará nada más, eso se lo prometo. —Consiguió soltar con suavidad la mano de Nowak y se levantó—. Tiene una herida interna en el hígado —informó al médico de la ambulancia. Después se volvió hacia sus compañeros, que ya habían registrado la caja—. Bueno, ¿qué habéis encontrado?

—Entre otras cosas, el uniforme de las SS de Oskar Schwinderke —contestó Bodenstein—. Al resto ya le echaremos un vistazo en comisaría.

—Desde el principio supe que Elard Kaltensee era un asesino —le dijo Pia a Bodenstein—. Habría dejado que Nowak palmara en ese horrible agujero del sótano solo por no tener que ensuciarse las manos.

Iban de camino hacia Hofheim. En comisaría los estaba esperando Katharina Ehrmann, y los seis hombres de K-Secure estaban ya en las celdas de detención.

—¿Cuándo ha llamado Nowak por última vez? —preguntó Bodenstein.

—Ni idea, el móvil está apagado. Tenemos que pedir el historial de llamadas.

—¿Por qué no le quitó Kaltensee el teléfono? Seguro que imaginaría que Nowak llamaría a alguien.

—Sí, también yo me lo he preguntado. Quizá no sabía que podríamos localizar el móvil. —Pia se sobresaltó cuando empezó a sonar el teléfono del coche—. O puede que ni lo pensara.

—¿Oiga? —dijo una voz femenina—. ¿Señor Bodenstein?

—Sí. —Bodenstein miró a Pia con desconcierto e hizo un gesto de extrañeza—. ¿Con quién hablo, por favor?

—Sina. Soy la secretaria de Weekend.

—Ah, sí. ¿Qué puedo hacer por usted?

—El señor Ritter me dio ayer un sobre —explicó la mujer—. Me dijo que se lo guardara, pero, ahora que ha desaparecido, he pensado que quizá fuera importante para ustedes. De hecho, lleva escrito su nombre, inspector.

—¿De verdad? ¿Dónde está usted ahora?

—Sigo aquí, en el despacho.

Bodenstein dudó un momento.

—Voy a enviarle a un compañero para que recoja el sobre. Espere hasta que llegue, si es tan amable.

Pia ya tenía el móvil en las manos y le pidió a Behnke que se acercara a la redacción, que quedaba en el otro extremo, sin hacer caso del ataque de ira que le provocó a su compañero la perspectiva de tener que cruzar toda la ciudad a esas horas.

—Sí, es cierto —reconoció Katharina Ehrmann—. Mi editorial publicará la biografía de Vera Kaltensee. La idea de Thomas me pareció estupenda y he apoyado su proyecto desde el principio.

—Sabe usted que está desaparecido desde ayer, ¿verdad? —Pia observó a la mujer que estaba sentada frente a ella.

Katharina Ehrmann era quizá demasiado guapa para ser real. Su rostro inexpresivo indicaba falta de compasión o un exceso de Botox.

—Habíamos quedado anoche —repuso—. Como no vino, intenté llamarlo, pero no contestaba. Después el móvil estaba apagado.

Eso coincidía con la declaración de Marleen Ritter.

—¿Por qué quedó con Marcus Nowak el viernes de la semana pasada en Königstein? —preguntó el inspector jefe—. La mujer de Nowak vio cómo subía al coche de su marido y se iban juntos. ¿Tenía una relación con él?

—No soy tan rápida. —Katharina Ehrmann parecía algo divertida—. Ese día era la primera vez que nos veíamos. Me trajo los diarios y otros documentos que yo le había pedido a Elard, y luego fue tan amable de acompañarme un tramo en coche, antes de encontrarse con Thomas.

Pia y Bodenstein cruzaron una mirada de asombro. ¡Eso sí que era una noticia interesante! De manera que así era como había conseguido Ritter la información. El propio Elard había traicionado a su madre.

—La casa frente a la que se citó con Nowak y en la que se encontró el cadáver de Robert Watkowiak es de su propiedad —dijo Pia—. ¿Qué tiene que decir a eso?

—¿Qué quiere que le diga? —Katharina Ehrmann no parecía demasiado afectada—. Era la casa de mis padres, hace años que quiero venderla. El agente inmobiliario me llamó el sábado pasado y también me echó la bronca. ¡Como si yo pudiera haber sabido que Robert decidiría quitarse la vida justamente allí!

—¿Cómo entró Watkowiak en la casa?

—Con la llave, supongo —contestó Katharina Ehrmann, para sorpresa de Pia—. Yo le dejaba utilizarla porque volvía a necesitar un techo. Hubo una época en la que fuimos muy buenos amigos, Robert, Jutta y yo. Me daba pena.

Pia se permitió dudarlo. Katharina Ehrmann no daba la impresión de ser demasiado compasiva.

—Por cierto, no se quitó la vida —dijo la inspectora—. Lo mataron.

—¿Cómo? —Tampoco esa información consiguió que la mujer perdiera la serenidad.

—¿Cuándo fue la última vez que habló con él?

—Pues no hace mucho. —Se detuvo a pensar—. Creo que fue la semana pasada. Me llamó y me dijo que la Policía lo estaba buscando por los asesinatos de Goldberg y Schneider, pero que no había sido él. Yo le dije que lo más inteligente que podía hacer era ir a la Policía y entregarse.

—Por desgracia, no la escuchó. De haberlo hecho, quizá seguiría con vida —repuso Pia—. ¿Cree que la desaparición de Ritter podría estar relacionada con esa biografía que estaba escribiendo?

—Es posible. —Katharina Ehrmann se encogió de hombros—. Lo que hemos descubierto sobre el pasado de Vera podría enviarla a la cárcel. Para el resto de su vida.

—¿Porque la muerte de Eugen Kaltensee no fue ningún accidente, sino un asesinato? —aventuró Pia.

—Eso, entre otras cosas —repuso la mujer—. Aunque seguramente lo más importante es que Vera y su hermano debieron de matar a varias personas en la antigua Prusia Oriental.

El 16 de enero de 1945. Los cuatro mosqueteros en su todoterreno de camino a la heredad de Lauenburg. La familia Zeydlitz-Lauenburg, desde entonces dada por desaparecida.

—¿Cómo se enteró Ritter de eso? —preguntó la inspectora.

—Por una testigo presencial.

Una testigo presencial que conocía el secreto de los cuatro viejos amigos. ¿Quién era y a quién más se lo había explicado? Pia se sentía como electrizada. ¡Estaban a apenas unos milímetros de resolver los tres asesinatos!

—¿Cree usted posible que alguien de la familia Kaltensee haya secuestrado a Ritter para impedir la publicación del libro?

—Los creo capaces de cualquier cosa —afirmó Katharina Ehrmann—. Vera es una mujer sin escrúpulos. Y Jutta no es mucho mejor.

Pia le lanzó una mirada a su jefe, que seguía con su expresión de impasibilidad.

—Pero ¿cómo podrían haberse enterado los Kaltensee de que Elard le había pasado esa información a Thomas Ritter? —preguntó entonces el inspector jefe—. ¿Quién estaba al corriente?

—En realidad solo Elard, Thomas, Nowak, el amigo de Elard, y yo —repuso Katharina Ehrmann tras pensarlo un momento.

—¿Hablaron de ello por teléfono? —indagó Bodenstein.

—Sí —contestó la mujer, titubeante—. No sobre los detalles, pero sí sobre que Elard nos iba a facilitar el contenido de esa caja.

—¿Cuándo fue eso?

—El viernes.

La noche del domingo siguiente, Nowak había sido atacado. Todo encajaba.

—Se me ocurre ahora que Thomas me llamó anteayer por la noche desde su despacho. Estaba preocupado porque en el aparcamiento había una furgoneta con dos hombres en su interior. Yo no me lo tomé muy en serio, pero puede que… —Katharina Ehrmann se quedó callada—. ¡Madre mía! ¿Quieren decir que estaban espiando nuestra conversación telefónica?

—Me parece muy posible. —Bodenstein asintió con preocupación.

La plantilla de K-Secure estaba bien equipada, habían interceptado la radio de la Policía y así se habían enterado de dónde habían localizado el móvil de Nowak. Seguramente les habría resultado muy fácil escuchar también otras conversaciones telefónicas. Llamaron a la puerta, Behnke entró y le pasó a Pia un sobre acolchado que ella abrió al momento.

—Un disco —anunció—. Y una cinta.

Fue a buscar su dictáfono, metió la cinta en él y apretó el botón del play. Segundos después se oyó la voz de Ritter:

—«Hoy es viernes, 4 de mayo de 2007. Me llamo Thomas Ritter, delante de mí está sentada la señora Auguste Nowak. Señora Nowak, quiere usted explicar algo. Adelante, por favor».

—¡Alto! —exclamó Bodenstein, interrumpiendo la grabación—. Gracias, señora Ehrmann. Ya puede irse. Por favor, infórmenos si tiene alguna noticia del señor Ritter.

La mujer de melena oscura entendió y se levantó.

—Qué lástima —dijo—, justo ahora que se ponía interesante.

—¿De verdad no está nada preocupada por el señor Ritter? —preguntó Bodenstein—. Al fin y al cabo es su autor, el que iba a entregarle un best seller.

—Y su amante —añadió Pia.

Katharina Ehrmann sonrió con frialdad.

—Créanme —dijo—, él sabía muy bien dónde se metía. Casi nadie conoce a Vera tan bien como él. Además, se lo advertí.

—Una pregunta más —dijo Bodenstein, reteniéndola antes de que saliera—. ¿Por qué le legó Eugen Kaltensee participaciones de la empresa a usted?

Su sonrisa desapareció.

—Lea la biografía —respondió la mujer—. Y lo sabrá.

—«Mi padre era un gran admirador del káiser» —explicaba Auguste Nowak por el altavoz del dictáfono, que estaba en el centro de la mesa—. «Por eso me bautizó con el nombre de la emperatriz Augusta Victoria. Antes me llamaban Vicky, pero de eso hace mucho tiempo».

Bodenstein y Pia cruzaron enseguida una mirada. Todo el equipo de la K 11 se había reunido alrededor de la gran mesa de la sala de reuniones, y junto al inspector jefe estaba sentada la subcomisaria Nicola Engel, inexpresiva. El reloj marcaba las nueve menos cuarto, pero ni siquiera Behnke pensaba en irse a casa.

—«Nací en Lauenburg, el 17 de marzo de 1922. Mi padre, Arno, era el administrador de la heredad familiar de los Zeydlitz-Lauenburg. Éramos tres chicas: Vera, la hija del barón, Edda Schwinderke, la hija del tesorero, y yo. Las tres éramos de la misma edad y crecimos casi como hermanas. Edda y yo, de jovencitas, bebíamos los vientos por Elard, el hermano mayor de Vera, pero él no podía ver a Edda ni en pintura. Ya de niña había sido ambiciosa a más no poder y, en secreto, se veía como la señora de la heredad de Lauenburg. Cuando Elard se enamoró de mí, Edda se enfadó muchísimo. Pensaba que lo impresionaría porque con dieciséis años ya era jefa de grupo en la Liga de Muchachas Alemanas, pero fue todo lo contrario. Él despreciaba a los nazis, aunque nunca lo dijera en voz alta. Edda no se había dado cuenta y siempre fanfarroneaba porque su hermano Oskar había entrado en la Guardia de Corps de Adolf Hitler».

Auguste Nowak hizo una pausa. Nadie de los allí presentes dijo nada hasta que volvió a hablar.

—«En 1936 estuvimos en Berlín con las chicas de la liga, en los juegos olímpicos. Elard estaba estudiando por aquel entonces en Berlín. Por la noche nos invitó a cenar a Vera y a mí, y Edda casi se murió de celos. Empezó a hablar mal de nosotras porque nos habíamos separado del grupo sin permiso, y con eso nos metió en un buen lío. Desde ese día no dejó de hacerme la vida imposible siempre que podía, se reía de mí delante de las otras chicas en las veladas semanales y una vez llegó a afirmar que mi padre era un bolchevique. Con diecinueve años me quedé embarazada. Nadie tenía nada en contra de que nos casáramos, ni siquiera los padres de Elard, pero estábamos en guerra y Elard se había ido al frente. Cuando fijamos la fecha de la boda, la Gestapo lo arrestó a pesar de su rango de oficial militar. La segunda vez que intentamos formalizar el matrimonio también hubo que cancelarlo porque Elard volvía a estar arrestado. Todo era culpa de Oskar, que había injuriado a Elard ante la Gestapo».

Pia asintió con la cabeza. Esa declaración corroboraba lo que le había explicado el antiguo condenado a trabajos forzados a Miriam en Polonia.

—«El 23 de agosto de 1942 vino al mundo nuestro hijo. Por aquel entonces, Edda ya no vivía en Lauenburg. Ella y Maria Willumat, la hija del jefe de la sección local del Partido Nazi de Doben, se habían presentado para trabajar en un campo de prisioneras. Desde que se había ido y ya no podía husmear por allí, Elard y Vera empezaron a pasar en secreto dinero, joyas y objetos de valor al Imperio alemán, en concreto a Suiza. Elard estaba convencido de que la guerra estaba perdida y quería que por lo menos Vera, Heini y yo nos fuéramos al Oeste. La familia de su madre poseía una propiedad cerca de Frankfurt, y quería enviarnos allí».

—El Molino —murmuró Pia.

—«Pero no lo conseguimos. Elard recibió un disparo en noviembre del 44 y regresó a Lauenburg gravemente herido. Vera se había escapado a escondidas de su internado para señoritas de Suiza y también estuvo en casa esa Navidad. Las dos ayudamos a Elard a preparar la huida, pero el permiso de evacuación no llegó hasta el 15 de enero. Demasiado tarde; los rusos estaban ya a solo veinte kilómetros de distancia. La caravana partió la mañana del 16 de enero, al alba. Yo no quería irme sin mis padres y Elard y, como yo me quedaba, se quedó también Vera. Pensábamos que más adelante todavía tendríamos oportunidad de llegar al Oeste».

Auguste Nowak soltó un hondo suspiro.

—«Los padres de Elard preferían morir a entregar la heredad. Los dos pasaban ya de largo los sesenta años y habían perdido a sus dos hijos mayores en la Gran Guerra. Mis padres estaban muy enfermos, con tuberculosis. También mi hermana pequeña, Ida, permanecía en cama con más de cuarenta de fiebre. Nos escondimos en el sótano del castillo, equipados con víveres, colchones y sábanas, y esperamos que los rusos no nos descubrieran y pasaran de largo. Era más o menos mediodía cuando un coche llegó al patio, un todoterreno militar. El padre de Vera creyó que Schwinderke había enviado a alguien para transportar a los enfermos, pero no era eso».

—«¿Quiénes eran los que habían llegado?» —preguntó Ritter en la cinta.

—«Edda y Maria, Oskar y su camarada de las SS, Hans».

De nuevo, el testimonio de Auguste Nowak coincidía con el recuerdo del anciano polaco. Pia contuvo la respiración y se inclinó hacia delante, ansiosa.

—«Entraron en el castillo y nos encontraron en el sótano. Oskar nos amenazó con una pistola y nos obligó a Vera y a mí a cavar una fosa. El suelo era arenoso, sí, pero estaba muy duro, de modo que no lo conseguimos; por eso Edda y Hans nos quitaron las palas. Nadie decía una palabra. El barón y la baronesa estaban de rodillas y…».

La voz de Auguste Nowak, hasta ese momento tranquila y serena, empezó a temblar.

—«… se pusieron a rezar. Heini no dejaba de gritar. Mi hermana pequeña, Ida, estaba allí de pie con lágrimas cayéndole por las mejillas. Todavía la veo como si fuera ayer. Nos hicieron colocarnos en fila, de cara a la pared. Maria me quitó a Heini de los brazos y se lo llevó. El niño no hacía más que llorar y gritar…».

En la sala de reuniones, el silencio era tan absoluto que podría haberse oído caer un alfiler.

—«Oskar mató primero al barón y a la baronesa de un tiro en la nuca, después a mi hermana pequeña. No tenía más que nueve años. Entonces le dio la pistola a Maria, y ella disparó a mi madre en ambas rodillas y luego en la cabeza. Después mató también a mi padre. Elard y yo nos habíamos dado la mano. Edda le quitó la pistola a Maria. Yo la miré a los ojos y los vi llenos de odio. Rio al dispararles un tiro en la cabeza primero a Elard y luego a Vera. Por último me disparó a mí. Todavía la oigo reír…».

Pia no podía creerlo. ¡Cuánto esfuerzo debía de haberle costado a la anciana relatar tan sencilla y objetivamente la matanza de su familia! ¿Cómo podía seguir alguien viviendo con esos recuerdos sin volverse loco? Recordó entonces lo que le había contado Miriam sobre los destinos de las mujeres en el Este después de la Segunda Guerra Mundial, que ella había recopilado en el marco de un proyecto de investigación. Esas mujeres habían vivido lo indecible y no habían hablado de ello en toda su vida. Igual que Auguste Nowak.

—«Sobreviví a ese tiro en la cabeza por puro milagro. La bala salió otra vez por mi boca. No sé cuánto tiempo estuve allí inconsciente, pero de alguna forma conseguí salir de la fosa por mi propio pie. Nos habían tirado arena encima, y seguramente solo pude seguir respirando porque había caído bajo el cadáver de Elard. Salí arrastrándome, buscando a Heini. El castillo ardía en llamas y yo, al huir, caí en manos de unos soldados rusos que, a pesar de mis heridas, primero me violaron y luego me llevaron a un hospital de campaña. Cuando recuperé las fuerzas hasta cierto punto, me hacinaron junto a otras chicas y mujeres en un vagón para ganado. Estábamos demasiado apretadas para sentarnos y solo nos daban un cubo de agua para cuarenta personas cuando los guardias estaban de buen humor. Nos llevaron a Carelia, y en el lago Onega tuvimos que colocar vías, talar árboles y cavar zanjas a cuarenta grados bajo cero. A mi alrededor, las mujeres morían como moscas; algunas chicas no tenían más que catorce o quince años. Yo sobreviví cinco años en el campo de trabajo solo porque le caí en gracia al director, por lo visto, y me daba más de comer que a las demás. No regresé de Rusia hasta 1950 y con un niño en brazos, el regalo de despedida del director del campo».

—El padre de Marcus —dedujo Pia—. Manfred Nowak.

—«En el campo de Friedland conocí a mi marido, y más adelante conseguimos trabajo en una granja. Hacía mucho que había perdido toda esperanza de reencontrar a mi hijo mayor. Nunca hablé de ello con nadie. Tampoco más tarde pensé que esa famosa Vera Kaltensee de la que no oía más que hablar y que salía en las revistas pudiera ser Edda. Solo cuando mi nieto Marcus y yo nos fuimos de viaje a la Prusia Oriental el verano de hace dos años y conocimos a Elard Kaltensee en Giżycko comprendí quién era y quiénes habían vivido muy cerca de mí desde mi traslado a Fischbach».

Auguste Nowak volvió a hacer una pausa.

—«Me guardé para mí lo que sabía. Un año después, Marcus estuvo trabajando en El Molino y, un día, Elard y él me trajeron esa vieja caja de envíos postales. Fue un golpe muy fuerte volver a ver todas esas cosas: el uniforme de las SS, los libros, los periódicos de la época. Y la pistola. Enseguida supe que debía de ser la misma pistola con la que habían matado a toda mi familia. Había estado sesenta años en esa caja, Vera nunca se había deshecho de ella. Y cuando usted, señor Ritter, les habló a Marcus y Elard de Vera y de sus tres viejos amigos, enseguida comprendí quiénes eran ellos en realidad. Elard se llevó con él la caja, pero Marcus guardó la pistola y los cartuchos en su caja fuerte. Descubrí dónde vivían esos asesinos y, una noche que Marcus había salido, agarré la pistola y fui a ver a Oskar. ¡Él, justamente, se había hecho pasar por judío todos esos años! Me reconoció enseguida y me rogó que no lo matara, pero yo le disparé igual que él había disparado a los padres de Elard. Después se me ocurrió dejarle un mensaje a Edda. Sabía que ella enseguida entendería lo que significaban esos cinco números, y estaba segura de que el miedo le helaría la sangre, porque no tenía ni idea de quién más podía saberlo. Tres días después maté a Hans».

—«¿Cómo llegó hasta las casas de Goldberg y Schneider?» —la interrumpió Ritter.

—«Con un vehículo de la empresa de mi nieto» —respondió Auguste Nowak—. «Ese fue también el mayor problema que tuve con Maria. Había descubierto que iban a representar una función teatral con fuegos artificiales en la residencia. Esa noche, sin embargo, no había ningún coche disponible, así que tuve que ir en autobús y luego le pedí a mi nieto que me fuera a recoger. El chico ni siquiera preguntó qué se me había perdido en la distinguida Vistas del Taunus. Estaba demasiado metido en sus cosas y ahogado por sus problemas. Amordacé a Maria en su apartamento con una media y luego me la llevé en la silla de ruedas hasta el bosque. Nadie se fijó en nosotras y, durante los fuegos artificiales, nadie oyó los disparos».

Auguste Nowak se quedó callada. En la sala reinaba un silencio sepulcral. La trágica historia de la anciana y su confesión habrían conmocionado hasta al agente más experto de la Policía Judicial.

—«Ya sé que la Biblia dice “No matarás”» —siguió explicando Auguste Nowak con una voz que, de pronto, sonaba quebradiza—, «pero la Biblia también dice “Ojo por ojo, diente por diente”. Cuando comprendí quiénes eran Vera y sus amigos, supe que no podía dejar impune esa injusticia. Mi hermana pequeña, Ida, tendría hoy setenta y un años, podría estar viva aún. No podía dejar de pensar en eso».

—«¿O sea que el profesor Elard Kaltensee es hijo suyo?» —preguntó Thomas Ritter.

—«Sí. Es hijo mío y de mi querido Elard» —corroboró Auguste Nowak—. «Y es el barón de Zeydlitz-Lauenburg, ya que Elard y yo nos casamos el día de Navidad de 1944 en la biblioteca de la heredad de Lauenburg, en una ceremonia oficiada por el pastor Kunisch».

Los agentes de la K 11 siguieron sentados en silencio un momento más alrededor de la mesa cuando la cinta ya había terminado.

—Hoy ha estado aquí, quería hablar conmigo —dijo Pia, la primera en atreverse a decir algo—. Seguro que quería explicarme todo esto para que dejáramos de sospechar de su nieto.

—Y de su hijo —añadió Bodenstein—. El profesor Kaltensee.

—No la habrán dejado marchar… —exclamó Nicola Engel con severidad.

—¡Es que no podía saber que era nuestra asesina! —se defendió Pia—. Acabábamos de localizar el teléfono móvil de Nowak, teníamos que ir a Frankfurt.

—Se habrá ido a su casa —dijo Bodenstein—. Iremos a buscarla allí. Es probable que sepa dónde está Elard.

—Más probable aún es que haya matado antes a Vera Kaltensee —intervino Ostermann esta vez—. Si es que no lo ha hecho ya hace días.

Bodenstein y Behnke se subieron al coche para ir a Fischbach y detener a Auguste Nowak mientras Pia leía la biografía de Vera Kaltensee en el ordenador, buscando alguna aclaración sobre la relación entre Katharina Ehrmann y Eugen Kaltensee. La historia de Auguste Nowak la había dejado muy afectada y, aunque como policía y exmujer de un forense conocía de sobra el lado oscuro del ser humano, la crueldad de aquellos cuatro asesinos la había impactado enormemente. Aquel acto no podía justificarse por el instinto de supervivencia en una situación extraordinaria; más bien habían puesto sus vidas en peligro para cometer esa atrocidad. ¿Cómo se podía olvidar algo así, seguir viviendo con semejante carnicería en la conciencia? Y Auguste, ¡cuánto había tenido que soportar! Ante sus ojos habían ejecutado a su marido, a sus padres, a su mejor amiga y a su hermana pequeña. ¡Habían secuestrado a su hijo y ella había sido deportada! Pia no lograba entender de dónde había sacado fuerzas la mujer para sobrevivir al campo de trabajo, a la humillación, a las violaciones, al hambre y a la enfermedad. ¿Sería la esperanza de recuperar a su hijo lo que la había mantenido con vida, o la idea de la venganza? A sus ochenta y cinco años, Auguste Nowak tendría que comparecer ante los tribunales para responder de los tres asesinatos, eso era lo que preveía el código penal. Justamente cuando se había reencontrado con ese hijo al que creía perdido, tendría que ir a la cárcel. Y no había pruebas que pudieran justificar de algún modo sus actos. Pia interrumpió su lectura. ¡Tal vez sí las hubiera! La idea le pareció una locura al principio, pero, pensándolo mejor, resultaba bastante plausible. Justo cuando estaba marcando el número del teléfono personal de Henning, Bodenstein entró en su despacho con cara de pocos amigos.

—Tenemos que dar orden de busca y captura contra Auguste Nowak —informó.

Pia se puso el índice sobre los labios, porque Henning contestaba ya al otro lado de la línea.

—¿Qué pasa? —preguntó de mal humor el forense.

Pia, sin hacer caso de su rudeza, le explicó la historia de Auguste Nowak en una versión resumida. Bodenstein la miraba con un interrogante en la mirada. La inspectora activó entonces el altavoz del teléfono e informó a Henning de que su jefe los estaba escuchando.

—¿Se puede extraer ADN de unos huesos de hace más de sesenta años? —preguntó.

—En ciertas circunstancias, sí. —El tono de crispación había desaparecido de la voz de Henning, que parecía intrigado—. ¿En qué habías pensado?

—Todavía no lo he hablado con mi jefe —repuso Pia, y miró a Bodenstein—, pero tú y yo tendríamos que irnos de viaje a Polonia. Lo mejor sería el avión, claro. Miriam podría ir a recogernos al aeropuerto.

—¿Cómo? ¿Ahora mismo?

—Ahora mismo sería genial. El tiempo apremia.

—No tengo ningún plan para esta noche —contestó Henning. Luego, bajando la voz, añadió—: Al contrario. Me harías un favor.

Pia comprendió la indirecta y sonrió. Henning no podía quitarse de encima a la fiscal Löblich.

—En coche tardaríamos unas dieciocho horas hasta Masuria.

—Yo había pensado en Bernd. Todavía tiene su Cessna, ¿verdad?

Bodenstein negó con la cabeza, pero Pia no le hizo caso.

—Lo llamaré —dijo Henning Kirchhoff—. Ahora mismo te digo algo. Ah… ¿Bodenstein?

Pia le pasó el auricular a su jefe.

—En el análisis rápido de su muestra de sangre he encontrado restos de ácido gamma-hidroxibutírico, o GHB. También lo llaman éxtasis líquido. Según mis cálculos, debió de ingerir usted una dosis de aproximadamente dos miligramos a eso de las nueve de la noche anterior.

Bodenstein miró a Pia.

—Con una dosis tan elevada, se pierde el control de la motricidad. Algo similar a lo que sucede con el alcohol. En ciertas circunstancias puede tener también un efecto afrodisíaco.

Pia se dio cuenta de que su jefe se ponía colorado.

—¿Qué conclusión saca usted de ello? —preguntó Bodenstein, y se volvió de espaldas a Pia.

—Que, si no lo tomó usted conscientemente, alguien se lo preparó. Es probable que con alguna bebida. El éxtasis líquido es incoloro.

—Entendido —repuso Bodenstein, escueto—. Muchas gracias, doctor Kirchhoff.

—No hay de qué. Enseguida volveré a llamar.

—Bueno, pues… —Pia estaba satisfecha— resulta que Jutta te había tendido una trampa.

—No puedes irte a Polonia —dijo Bodenstein en lugar de seguir por ahí—. Ni siquiera sabes si ese castillo sigue en pie. Además, a las autoridades polacas no les entusiasmará que les pidamos colaboración justo ahora, en plena noche.

—Pues no lo haremos. Henning y yo volaremos allí como turistas.

—Qué fácil te parece todo…

—Porque lo es —insistió Pia—. Si el amigo de Henning tiene tiempo, podría habernos dejado en Polonia a primera hora de mañana. Siempre está llevando a hombres de negocios al Este y conoce todas las formalidades.

Bodenstein arrugó la frente. Justo entonces llamaron a la puerta y entró Nicola Engel.

—Felicidades —dijo—. Ha resuelto usted los tres asesinatos.

—Gracias —repuso Bodenstein.

—Y ahora ¿qué? ¿Por qué no ha detenido aún a la mujer?

—Porque no estaba en su casa. Ahora mismo doy la orden de busca y captura.

La subcomisaria Engel levantó las cejas y miró a Pia y a Bodenstein con recelo una y otra vez.

—Ustedes dos se traen algo entre manos —dijo, perspicaz.

—Es cierto. —Bodenstein tomó aire—. Voy a enviar a Kirchhoff a Polonia con un antropólogo forense para que, si es posible, recuperen unos huesos y de esta manera podamos analizarlos. Si se demuestra que Auguste Nowak ha dicho la verdad, de lo cual estoy convencido, tendremos suficientes pruebas para llevar a Vera Kaltensee a juicio por asesinato.

—Eso queda descartado. No tenemos nada que ver con la horripilante historia de esa mujer. —Nicola Engel sacudió la cabeza con decisión—. No es en absoluto necesario hacer viajar a Kirchhoff a Polonia.

—Pero es que podríamos… —empezó a decir Pia.

—Todavía tienen otros dos crímenes por resolver aquí —dijo la subcomisaria, ahogando su protesta—. Además, el profesor Kaltensee sigue huido, y ahora también la señora Nowak, una asesina confesa. ¿Y dónde están esos diarios que Ritter recibió de Nowak? ¿Dónde está Ritter? ¿Por qué hay seis hombres abajo, en las celdas de detención? ¡Será mejor que hablen con ellos en lugar de irse a Polonia por las buenas!

—Para eso tenemos aún todo el día de mañana —intentó argumentar Pia, pero su futura jefa se mostró inflexible.

—El señor Nierhoff me ha facultado para tomar decisiones en su nombre, y es lo que estoy haciendo. No viajará usted a Polonia. Es una orden. —Nicola Engel sostenía una carpeta en su mano de uñas bien cuidadas—. Y aquí, de hecho, tenemos nuevos problemas.

—Ajá… —Bodenstein mostró poco interés.

—El abogado de la familia Kaltensee ha presentado una queja oficial ante el Ministerio del Interior por sus métodos en los interrogatorios. En estos momentos está preparando una denuncia contra ustedes dos.

—Menuda sandez —espetó Bodenstein con desdén—. Quieren intimidarnos por todos los medios porque se han dado cuenta de que los estamos acorralando.

—Y usted tiene un problema aún más grave encima, señor Von Bodenstein. El abogado de la señora Kaltensee, por el momento, considera estos hechos solo como coacción. Si le quisiera mal, fácilmente podría convertirlos en una violación. —Abrió la carpeta de golpe y se la tendió a Bodenstein.

El inspector jefe se ruborizó.

—La señora Kaltensee me tendió una trampa para…

—No sea ridículo, inspector jefe —interrumpió la subcomisaria Engel con brusquedad—. Quedó con la diputada Kaltensee para tener un tête-à-tête y, al final, la coaccionó para mantener relaciones sexuales con ella.

Al ver la vena hinchada en la sien de Bodenstein, Pia supo que a su jefe le estaba costando toda su fuerza de voluntad no perder los estribos.

—Si esto llegara a hacerse público de alguna manera —dijo la subcomisaria—, no quedaría más remedio que suspenderlo de servicio.

Bodenstein la miró con furia y ella le sostuvo la mirada.

—Pero ¿tú de qué lado estás? —preguntó el inspector jefe. Era evidente que había olvidado del todo la presencia de Pia.

Tampoco a Nicola Engel parecía importarle que los estuviera escuchando.

—Del mío —contestó con frialdad—. A estas alturas ya deberías haberlo comprendido.

Eran las once y cuarto cuando Henning llegó a casa de Pia con su bolsa de viaje y un equipo completo. Bodenstein y Pia estaban sentados a la mesa de la cocina, comiendo una pizza de atún de las reservas del congelador de Pia.

—Podemos despegar esta misma madrugada, a las cuatro y media —informó Henning, y se inclinó sobre la mesa—. Bah, no sé cómo puedes seguir comiendo estas porquerías.

Justo entonces pareció darse cuenta de lo desanimados que estaban los dos.

—¿Qué pasa aquí?

—¿Cómo puedo cometer el crimen perfecto? —preguntó Bodenstein, sombrío—. Seguro que tiene un par de buenos consejos que darme.

Henning le lanzó a Pia una mirada interrogante.

—Ah, pues sí, seguro que se me ocurriría algo. Sobre todo, tiene que evitar que la víctima acabe en mi mesa de trabajo —respondió el forense, medio en broma—. ¿De quién estamos hablando?

—De nuestra futura jefa. Nicola Engel —contestó Pia. Bodenstein ya la había informado, a condición de que fuera absolutamente discreta, de los motivos de la antipatía que la subcomisaria Engel mostraba hacia él—. Me ha prohibido cruzar la frontera polaca.

—Bueno, no la cruzaremos. La sobrevolaremos.

Bodenstein levantó la mirada.

—Es cierto. —Sonrió, titubeante.

—Con eso ya está todo solucionado. —Henning tomó un vaso de la estantería y se sirvió un poco de agua—. Ponedme al día.

Entre Bodenstein y Pia, fueron informándole de los acontecimientos de las últimas veinticuatro horas.

—Necesitamos a toda costa pruebas de lo que presuntamente sucedió el 16 de enero de 1945 —concluyó Pia—. Si no, ya podemos olvidarnos de acusar a Vera Kaltensee de asesinato. Al contrario: será ella quien nos entierre bajo pleitos y denuncias. Ningún tribunal del mundo la condenaría basándose tan solo en el testimonio de Auguste Nowak; al final, siempre podría afirmar que ella no disparó ninguno de los tiros aquel día. Además, no sabemos dónde están los diarios, y Ritter continúa en paradero desconocido.

—También han desaparecido Vera y Elard Kaltensee, así como Auguste Nowak —añadió el inspector jefe. Le costó reprimir un bostezo y lanzó una mirada al reloj—. Si esta madrugada vuelas a Polonia, deja aquí tu arma reglamentaria, por favor —le dijo a Pia—. No quiero que haya más complicaciones.

—Entendido. —Pia asintió con la cabeza. Al contrario que su jefe, estaba completamente despierta.

Sonó el móvil de Bodenstein, que descolgó mientras Pia recogía los platos sucios y los metía en el lavavajillas.

—Han encontrado el esqueleto de una mujer enterrado en El Molino —informó con voz cansada al colgar—. Y también nos han llamado desde Suiza. Vera Kaltensee no está en su casa de Zúrich ni en la del Tesino.

—Esperemos que no sea aún demasiado tarde —dijo Pia—. Daría lo que fuera por llevarla ante los tribunales.

Bodenstein se levantó de su silla.

—Yo me voy a casa —anunció—. Mañana será otro día.

—Espera, cerraré la verja cuando salgas.

Pia lo acompañó fuera con los cuatro perros, que habían estado esperando en la puerta de casa la señal para realizar su última ronda nocturna.

—¿Qué le dirás mañana a Engel, cuando pregunte por mí? —quiso saber Pia. Se sentía mal, porque al fin y al cabo Bodenstein ya estaba al borde de la suspensión.

—Ya se me ocurrirá algo —dijo alzando los hombros—. No te preocupes por eso.

—Dile que me he ido sin avisarte.

Bodenstein la miró, sopesándolo, pero luego negó con la cabeza.

—Es un detalle, pero no pienso hacer eso. Tienes todo mi respaldo para lo que decidas. Por algo soy tu jefe.

Se quedaron allí de pie, mirándose a la luz del farol de la entrada.

—Tú ve con cuidado —dijo Bodenstein, algo emocionado—. De verdad que no sabría cómo seguir sin ti, Pia.

Era la primera vez que la llamaba por su nombre de pila. Pia no sabía muy bien qué pensar de eso, pero de alguna forma su relación había cambiado en las últimas semanas. Bodenstein había dejado de poner tanta distancia.

—No nos pasará nada —le aseguró ella.

Su jefe abrió la puerta del coche, pero no subió.

—Entre Nicola Engel y yo no solo se interpone lo que ocurrió durante aquella investigación —soltó por fin—. Nos conocimos estudiando Derecho, en Hamburgo, y estuvimos juntos dos años. Hasta que Cosima se cruzó en mi vida.

Pia contuvo el aliento. ¿De dónde salía de pronto esa necesidad de contárselo?

—Nicola nunca me ha perdonado que rompiera con ella y me casara con Cosima solo tres meses después. —Su rostro se transformó en una mueca—. Me lo sigue reprochando, aun a día de hoy. ¡Y yo, idiota de mí, voy y se lo pongo en bandeja!

Pia comprendió entonces el temor de su jefe.

—¿Quieres decir que podría contarle a tu mujer lo de… hmmm… tu incidente con Jutta?

Bodenstein soltó un suspiro y asintió.

—¡Pues explícale tú mismo lo que sucedió, antes de que se entere por Engel! —exclamó la inspectora—. Además, tienes el resultado del análisis como prueba de que esa Kaltensee te tendió una trampa. Tu mujer lo entenderá, estoy segura.

—Yo, por desgracia, no lo estoy tanto —repuso Bodenstein, y subió al coche—. Bueno, tú ten mucho cuidado. No corras ningún riesgo innecesario. Y ve llamándome.

—Lo haré —prometió Pia, y levantó la mano para despedirse mientras él se alejaba ya en el coche.

Bodenstein estaba sentado frente a su portátil; había metido una copia del disco con el manuscrito de la biografía de Vera Kaltensee e intentaba concentrarse en él. Ni media caja de aspirinas había conseguido hacerle efecto contra su espantoso dolor de cabeza. El texto flotaba ante sus ojos, tenía el pensamiento en otra parte. Había mentido a Cosima al decirle que, antes de acostarse, tenía que leer todo el manuscrito porque era importante para la investigación, y ella lo había creído sin dudar ni un momento. Ya hacía dos horas enteras que le daba vueltas a contarle o no lo de su incidente, y, en caso de hacerlo, cómo sacar el tema. No estaba acostumbrado a tener secretos con su mujer; se sentía fatal. El valor lo abandonaba más a cada minuto que pasaba. ¿Y si ella no lo creía? ¿Y si a partir de entonces desconfiaba de él cada vez que llegara tarde a casa?

—Maldita sea —masculló, y cerró el portátil.

Apagó el flexo del escritorio y subió la escalera con pasos pesados. Cosima estaba tumbada en la cama, leyendo. Cuando él entró, dejó el libro a un lado y lo miró. ¡Qué preciosa estaba, cómo la quería! Imposible tener con ella semejante secreto. La siguió mirando en silencio mientras buscaba las palabras adecuadas.

—Cosi —Bodenstein sentía la boca seca como papel de estraza y temblaba por dentro—, yo… yo… tengo que decirte una cosa…

—Vaya, por fin —repuso ella.

Bodenstein se la quedó mirando atónito. Para su sorpresa, Cosima incluso sonreía un poco.

—Llevas la mala conciencia escrita en la cara —dijo su mujer—. Solo espero que no tenga nada que ver con tu antigua novia Nicola. Vamos, cuéntamelo de una vez.

Viernes, 11 de mayo de 2007

Sigbert Kaltensee estaba en su casa, sentado en su estudio, y miraba fijamente el teléfono mientras su hija se deshacía en lágrimas en la cocina. Thomas Ritter llevaba ya treinta y seis horas desaparecido, era como si se lo hubiese tragado la tierra, y Marleen, desesperada, no había visto más salida que acudir a su padre y contárselo todo. Sigbert no había dejado que su hija notara que ya estaba al tanto de la situación. Ella le había suplicado ayuda, pero no había nada que él pudiera hacer. Sigbert Kaltensee había comprendido que no era él quien manejaba los hilos, tal como siempre había creído. La Policía había encontrado restos de un esqueleto humano en la finca familiar con el georradar. Sigbert no se quitaba de la cabeza aquello que le habían dicho los inspectores de la Policía Judicial: que él había sido el padre biológico de Robert, y que su madre debía de haber matado a Danuta poco después del nacimiento del niño. ¿Podía ser cierto? ¿Y dónde se había metido su madre? Había hablado con ella el miércoles, cuando Vera había decidido que Moormann la llevara en coche a su casa del Tesino, pero desde entonces no había vuelto a dar señales de vida. Sigbert Kaltensee descolgó el teléfono y marcó el número de su hermana. Jutta no había pensado para nada en su madre, como tampoco en Elard, que también había desaparecido, igual que Ritter. La única preocupación de su hermana estaba relacionada con su carrera, que podía verse perjudicada por esos horribles acontecimientos.

—Pero ¿tú has visto qué hora es? —contestó Jutta, molesta.

—¿Dónde está Ritter? —le preguntó Sigbert a su hermana—. ¿Qué has hecho con él?

—¿Yo? Dime, ¿estás mal de la cabeza? —exclamó ella, indignada—. ¡Si fuiste tú a quien le faltó tiempo para seguir el consejo de mamá!

—Yo dije que lo retiraran de la circulación durante un tiempo, nada más. ¿No habrás sabido algo de mamá?

Sigbert admiraba y adoraba a su madre, desde niño había luchado por su amor y su reconocimiento, y siempre había accedido a sus deseos, sus órdenes y sus peticiones, incluso cuando él mismo no estaba convencido de que fuera lo correcto. Era su madre, la gran Vera Kaltensee, y, si la obedecía siempre, algún día ella lo querría tanto como quería a Jutta. O a Elard, que se había instalado como una garrapata en la finca.

—No —dijo Jutta—. Si no, ya te lo habría dicho.

—Hace tiempo que debería haber llegado. Moormann tampoco me contesta al móvil. Estoy preocupado.

—Escucha, Berti. —Jutta bajó la voz—. Mamá estará bien. No te creas toda esas chorradas que pregona la Policía de que Elard va detrás de ella. ¡Ya lo conoces! Seguro que ha desaparecido del mapa, el muy cobarde, con ese amiguito suyo.

—¿Con quién? —preguntó Sigbert, consternado.

—¡No me digas que no lo sabes! —exclamó Jutta, sin poder creerlo—. Últimamente, Elard pierde el sentido por los jovencitos guapos.

—¡No digas tonterías! —Sigbert despreciaba a su medio hermano mayor con toda su alma, pero estaba claro que Jutta había ido demasiado lejos insinuando algo así.

—Como quieras. —Su hermana habló con voz fría—. Me pregunto si todo esto lo hacéis para perjudicarme. ¡Mamá y sus amigos nazis, un hermano maricón y unos restos humanos en El Molino! Cuando se entere la prensa, estoy acabada.

Sigbert Kaltensee callaba, desconcertado. En los últimos días había conocido un lado de su hermana del que no había sido consciente, y poco a poco iba comprendiendo que todo lo que hacía estaba determinado por un frío cálculo. En el fondo, a ella le daba igual dónde estuviera Vera, si Elard había matado a tres personas o de quién eran esos huesos que había encontrado la Policía… siempre que nadie mencionara su nombre en relación con todo ello.

—No vayas a perder ahora tú los nervios, ¿me oyes, Berti? —le advirtió—. No importa lo que nos pregunte la Policía: nosotros no sabemos nada. Y, además, es cierto. Mamá cometió muchos errores en su vida y a mí no me apetece pagar los platos rotos.

—No te interesa lo más mínimo lo que haya pasado con ella —afirmó Sigbert sin ninguna inflexión en la voz—. Y eso que es nuestra madre…

—¡No te pongas sentimental! ¡Mamá es una anciana que ya ha vivido su vida! Yo todavía tengo planes y no pienso dejar que me los estropee. Y tampoco Elard, o Thomas, o…

Sigbert Kaltensee colgó. A lo lejos oía los sollozos de su hija y la voz de su mujer, intentando tranquilizarla. Dejó la vista perdida a lo lejos. ¿De dónde habían salido esas dudas que lo atormentaban desde la conversación con los dos inspectores de la Policía Judicial? ¡Él se había visto obligado a hacer todo aquello para proteger a su familia! La familia, en definitiva, era la propiedad más valiosa; ese era el credo de su madre. Entonces, ¿por qué sentía de repente que lo había dejado en la estacada? ¿Por qué no lo llamaba?

Tal como habían quedado, Miriam los estaba esperando a las ocho y media delante del aeródromo de los alrededores de Szczytno-Szymany, el único aeropuerto de la región de Varmia y Masuria. El vuelo en el Cessna CE-500, asombrosamente cómodo, había durado cuatro horas justas, y el control de pasaportes, tres minutos.

—Ah, doctor Frankenstein. —Miriam le tendió una mano a Henning Kirchhoff después de abrazar con cariño a Pia—. ¡Bienvenido a Polonia!

—Sí que eres rencorosa… —comentó Henning, y sonrió.

Miriam se quitó las gafas de sol para mirarlo, después sonrió también.

—Tengo memoria de elefante —replicó, y tomó una de las bolsas de Kirchhoff—. Venid. Tenemos unos cien kilómetros de carretera hasta Doba.

Tomaron la autopista con su Ford Focus de alquiler en dirección noreste, hacia el corazón de Masuria. Miriam y Henning estuvieron hablando sobre las ruinas del castillo y aventuraron suposiciones sobre si el sótano seguiría estando practicable o no después de sesenta años de abandono. Pia iba sentada en el asiento de atrás, escuchándolos a medias y mirando por la ventanilla. Ella no tenía ningún vínculo con ese país y su inestable y triste pasado. Hasta ese momento, para ella la Prusia Oriental había sido solo un concepto abstracto, poco más que un tema recurrente en los documentales de la televisión y las películas. Su familia no había conocido la huida ni la expulsión. Por la ventanilla se veían pasar colinas, bosques y campos en la brumosa luz del alba; sobre los numerosos lagos, grandes y pequeños, ascendían todavía jirones de niebla que poco a poco se iban deshaciendo bajo los cálidos rayos del sol de mayo.

Pia acabó pensando en Bodenstein. La confianza con que le había hablado la había conmovido mucho. No tenía por qué haberle explicado nada de todo eso, pero era evidente que quería ser sincero con ella. Nicola Engel la había tomado con él por motivos puramente personales; eso era injusto pero no podía cambiarse. La única posibilidad de ayudarlo consistía en no cometer ningún error ese día, en ese país. En un punto del camino, Miriam torció por una carreterucha intransitable que discurría entre granjas adormecidas y pequeñas aldeas. ¡Qué idílicos, los viejos paseos! Y por entre los bosques oscuros brillaba una y otra vez el azul del agua. Masuria, había explicado Miriam, era la mayor meseta con lagos de toda Europa. Un poco después pasaron por los pequeños pueblos de Kamionki y Doba, junto al lago Kisajno. Pia marcó el número de Bodenstein.

—Llegamos dentro de nada —informó—. ¿Qué tal van los ánimos?

—Hasta ahora, bien —repuso él—. Todavía no he visto a la subinspectora Engel. Sin embargo, de momento Auguste Nowak sigue sin aparecer, y los demás… aún… esaparecid… esta mañan… habl… con Améry… dicho nada… que…

—¡Te oigo muy mal! —exclamó Pia, y entonces la conexión se perdió del todo. En las llanuras de la antigua Prusia Oriental no había muchos repetidores y la cobertura telefónica se interrumpía constantemente, tal como le había advertido su amiga—. ¡Mierda!

Miriam frenó en un cruce y torció hacia la derecha por un camino asfaltado que cruzaba un bosque. El siguiente tramo de varios cientos de metros estaba cubierto de follaje, y el coche iba saltando de bache en bache. Pia se dio un buen golpe contra la ventanilla.

—Atención —avisó Miriam—. ¡Ahora os vais a quedar sin aliento!

Pia se inclinó hacia delante y miró por entre los respaldos de los asientos justo cuando dejaban atrás el bosque. A su derecha tenían el lago Doben, oscuro y reluciente; a la izquierda se extendían amplias colinas salpicadas por arboledas y bosquecillos aquí y allá.

—Esas ruinas de la izquierda son lo que en su día constituyó el pueblo de Lauenburg —explicó Miriam—. Casi todos sus habitantes trabajaban en la heredad. Tenían una escuela, una tienda, una iglesia y, evidentemente, la taberna del pueblo.

De Lauenburg ya casi no quedaba más que la iglesia. Un nido de cigüeñas dominaba desde lo alto de un campanario de ladrillos rojos medio derruido.

—Han utilizado la aldea como si fuera una cantera —informó Miriam—. También la mayoría de los edificios de servicio de la heredad y el muro exterior han desaparecido así. Del castillo mismo, por el contrario, todavía queda bastante en pie.

A lo lejos se distinguía aún la simetría de la finca: el castillo en el centro, junto a la orilla del lago, con sus otros tres costados flanqueados por edificios que ya habían quedado desmantelados y cuyos cimientos se adivinaban entre el verde exuberante. En tiempos, una cuidada avenida debía de conducir hasta la puerta principal del castillo, pero con los años habían crecido árboles sin ningún orden en lugares en los que sin duda antes no lo hubieran permitido.

Miriam cruzó el arco de entrada, que, al contrario que el resto del muro, sí se había conservado, y detuvo el coche frente a las ruinas del castillo. Pia miró a su alrededor. Los pájaros gorjeaban desde las ramas de los imponentes árboles. Vistos de cerca, los vestigios de la antigua heredad resultaban deprimentes; el verde intenso se convertía en maleza y broza, las ortigas alcanzaban un metro de altura, la hiedra cubría casi todas las superficies disponibles. ¿Qué impresión debió de sentir Auguste Nowak cuando, tras sesenta años de expulsión y olvido, regresó allí y encontró en ese estado el escenario de los momentos más felices y más horribles de su vida? Quizá en ese mismo sitio había decidido vengarse de todo lo que le habían hecho.

—Si estos muros hablaran… —susurró Pia, y dio unos pasos por la amplia explanada que, después de décadas de abandono, la naturaleza casi había reconquistado por completo.

Detrás de las ruinas del castillo, ennegrecidas por el fuego, relucía el lago plateado. En lo alto, en ese cielo de un azul tan profundo, volaban las cigüeñas, y sobre los peldaños derruidos del castillo se desperezaba al sol un gato orondo que quizá se sintiera legítimo sucesor de los Zeydlitz-Lauenburg. Pia imaginó la heredad tal como debió de ser en su época. El castillo en el centro, la casa del administrador, la fragua, las caballerizas. De pronto pudo comprender por qué las personas que fueron expulsadas de esa tierra maravillosa seguían todavía sin querer aceptar la pérdida definitiva de su hogar.

—¡Pia! —gritó Henning con impaciencia—. ¿Puedes venir de una vez?

—Sí, sí, ya voy.

Al volverse hacia ellos, percibió de reojo un destello. La luz del sol sobre el metal. Rodeó con curiosidad una montaña de escombros cubierta de ortigas y se sobresaltó tanto que se quedó de piedra. Ante ella tenía la oscura limusina Maybach de Vera Kaltensee, cubierta de polvo tras haber realizado un largo viaje y con el parabrisas lleno de insectos aplastados. Pia puso una mano sobre el capó. Todavía estaba caliente.

—Katharina Ehrmann fue la única amiga que tuvo nunca Jutta Kaltensee. Todas las vacaciones trabajaba en el despacho de Eugen Kaltensee, a quien le gustaba la chica. —Ostermann tenía pinta de no haber dormido mucho, lo cual no era de extrañar, ya que se había leído todo el manuscrito durante la noche anterior—. El día en que murió el padre de Jutta, ella estaba en El Molino y fue casualmente testigo del crimen.

—¿De modo que sí fue un asesinato? —quiso cerciorarse Bodenstein.

Ostermann lo había encontrado sentado a su escritorio, buscando en el expediente la transcripción que había hecho Kathrin Fachinger de su conversación con el vecino de Anita Frings en Vistas del Taunus.

Se sentía enormemente aliviado porque Cosima, la noche anterior, no le había montado ninguna escena, sino que había creído en su inocencia y su versión de que le habían tendido una trampa. El día que había ido a comer con Jutta Kaltensee ya había notado que la supuesta campaña de imagen no había sido más que un débil pretexto. Así que Bodenstein se veía más que capaz de superar todo lo demás, incluidos los esfuerzos de Nicola por deshacerse de él. Permitir que Pia Kirchhoff viajara a Polonia a pesar de su negativa expresa, siendo realista, había sido un suicidio profesional en su actual situación. Pero en el sótano de ese castillo de Masuria se escondía la clave de unos acontecimientos que les habían hecho llegar cinco cadáveres en los últimos diez días. Bodenstein esperaba con toda su alma que la aventura de Pia terminase con éxito; si no, ya podía dimitir.

—Sí, sin duda fue un asesinato —repuso Ostermann entonces—. Espera, te leeré el fragmento del manuscrito: «Vera lo empujó por la empinada escalera del sótano y corrió tras él como si quisiera ayudarlo. Se arrodilló a su lado, le puso el oído junto a los labios y, al comprobar que todavía respiraba, lo ahogó con su propio jersey. Después volvió a subir como si no hubiera ocurrido nada y se sentó a su escritorio. No encontraron el cadáver hasta dos horas después. Enseguida señalaron a un sospechoso: Elard, tras una acalorada discusión con su padrastro, había salido de El Molino a toda prisa por la tarde para tomar el tren a París de esa misma noche».

Bodenstein, pensativo, asintió con la cabeza. Thomas Ritter debía de ser muy ingenuo, o estar realmente cegado por la sed de venganza, para escribir un libro así. Muy inteligente por parte de Katharina Ehrmann publicar de esa forma lo que sabía. Él desconocía el motivo del odio de Katharina hacia los Kaltensee, pero era evidente que, motivos, tenía. Una cosa estaba clara: si ese libro veía la luz alguna vez, el escándalo lanzaría al abismo a varios miembros de la familia Kaltensee.

Sonó el teléfono. En contra de lo que había esperado, no era Pia, sino Behnke. La descripción del hombre que había acompañado a Ritter el día anterior al salir de la redacción podía corresponderse con uno de los trabajadores de K-Secure, pero Améry y sus cinco empleados estaban tan callados como si fueran de la Mafia siciliana.

—Quiero hablar con Sigbert Kaltensee —dijo Bodenstein, aun a riesgo de ganarse otra acusación de abuso policial—. Traédmelo aquí. Y también a la recepcionista de Weekend. Prepararemos un careo con los guardas de K-Secure. A lo mejor reconoce al mensajero del paquete.

¿Dónde estaba Vera Kaltensee? ¿Dónde estaba Elard? ¿Seguían con vida? ¿Por qué había encerrado Elard Kaltensee a Nowak en el sótano de la universidad? La noche anterior lo habían operado y seguía en la unidad de cuidados intensivos del hospital Bethanien de Frankfurt. Todavía estaba por ver si sobreviviría. Bodenstein cerró los ojos y apoyó la cabeza en una mano. Elard era quien tenía la caja y los diarios. A petición de Katharina Ehrmann, le había entregado los diarios a Ritter, y los Kaltensee debieron de enterarse de algún modo. Seguía hojeando la transcripción, desconcentrado, y de repente se detuvo.

—«Gatito, ese venía cada cierto tiempo» —leyó—. «La sacaba en la silla de ruedas a dar una vuelta por los alrededores…». «¿Gatito…?». «Así llamaba ella al joven…». «¿Podría describírmelo…?». «Ojos castaños. Delgado. De estatura media, una cara muy corriente. El espía ideal, ¿verdad? O un banquero suizo».

Algo parecía removerse en el recuerdo de Bodenstein. Espía, espía… ¡Entonces cayó en la cuenta! «¡Es terrible, ese Moormann!», había dicho Jutta Kaltensee, que se había quedado pálida cuando el chofer de su madre había aparecido de repente tras ella. «¡Se cuela por todas partes sin hacer ningún ruido y luego me da unos sustos de muerte, el viejo espía!».

Eso había sido en El Molino, el día en que la había conocido. Bodenstein pensó también en la camisa de Watkowiak. Moormann habría podido hacerse con una camisa de Elard Kaltensee sin mayor problema, ¡para dejar con ella una pista falsa!

—Dios bendito —murmuró.

¿Cómo no se le había ocurrido pensarlo antes? Moormann, el criado cuya constante y discreta presencia en la casa era asumida por todos, seguramente sabía mejor que nadie todo lo que sucedía en la familia. ¿Se habría enterado él de la entrega de esos diarios a Ritter, habría escuchado tal vez una conversación telefónica de Elard? Sin duda era un hombre muy leal a su jefa; mentía por ella, como mínimo. ¿Habría asesinado también por ella? El inspector jefe cerró la carpeta y sacó su arma reglamentaria del cajón del escritorio. Tenía que ir enseguida a la finca de los Kaltensee. Justo cuando estaba a punto de salir de su despacho, en el marco de la puerta apareció el comisario Nierhoff con cara de pocos amigos y una Nicola Engel bastante satisfecha. Bodenstein se puso la americana.

—Subcomisaria Engel —dijo, antes de que ninguno de los dos pudiera abrir la boca—, necesito urgentemente su ayuda.

—¿Dónde está Kirchhoff? —preguntó Nierhoff con brusquedad.

—En Polonia. —Bodenstein miró a Nicola Engel—. Ya sé que he desobedecido una orden, pero tenía mis motivos.

—¿Para qué necesita ayuda? —La subcomisaria no hizo caso de su justificación y le sostuvo la mirada con una expresión impenetrable en los ojos.

—Acabo de ver claro que todo este tiempo hemos pasado a alguien por alto —dijo Bodenstein—. Creo que Moormann, el chofer de Vera Kaltensee, es el asesino de Monika Kramer y de Robert Watkowiak. —A toda prisa comunicó los motivos de su sospecha—. Tenemos una correspondencia completa de ADN que hasta ahora no habíamos podido identificar. Necesito el ADN de Moormann y quiero que me acompañe usted a El Molino. Además, tenemos que organizar un careo entre la secretaria de Ritter y los guardas de K-Secure. Solo puedo retenerlos hasta hoy por la noche.

—Sí, pero las cosas no son así… —protestó Nierhoff.

Nicola Engel, sin embargo, asentía con la cabeza.

—Lo acompañaré —dijo, decidida—. Vayámonos ya.

Pia rodeó despacio el coche oscuro que había quedado aparcado de cualquier forma entre cardos y montones de escombros. El seguro de las puertas no estaba echado. Quien fuera que hubiese llegado allí en él, había bajado con prisas. La inspectora se alejó sin hacer ruido y fue a avisar a Henning y Miriam de su descubrimiento. Ninguno de sus móviles tenía cobertura, igual que antes, pero de todas formas Bodenstein tampoco podría haberlos ayudado en nada.

—Quizá lo mejor sería avisar a la Policía polaca —reflexionó Pia.

—Y un cuerno. —Henning dijo que no con la cabeza—. ¿Qué vas a decirles? ¿Que ahí detrás hay un coche y que, por favor, se acerquen un momento a ver? Se van a reír de ti.

—¿Quién sabe lo que estará pasando ahí abajo, en el sótano? —apuntó Pia.

—Eso ahora lo veremos —repuso Henning, y encabezó la marcha con decisión.

Pia tenía un mal presentimiento, pero era una locura detenerse cuando estaban tan cerca de su objetivo. ¿Quién podía haber viajado en la limusina desde Alemania hasta allí, y por qué? Tras unas breves dudas, siguió a Miriam y a su exmarido.

El castillo, que en tiempos había sido majestuoso, estaba casi completamente derruido. Los muros exteriores seguían en pie, pero la planta baja estaba sepultada, de modo que no había forma de bajar al sótano.

—¡Aquí! —exclamó Miriam a media voz—. ¡Por aquí ha pasado alguien hace poco!

Los tres siguieron un estrecho sendero que atravesaba las ortigas y la maleza en dirección al lago. Las hierbas pisoteadas hacían pensar que el camino había sido usado no hacía mucho. Se abrieron paso entre las cañas, altas como un hombre, que el viento hacía susurrar. Sus pies chapoteaban en el agua del lago. Henning maldijo del susto cuando, justo a su lado, dos patos salvajes levantaron el vuelo de pronto con fuertes graznidos. Pia tenía los nervios a punto de estallar. Había empezado a hacer calor, el sudor le entraba en los ojos. ¿Qué los esperaba en el sótano del castillo? ¿Cómo debían actuar si, efectivamente, se encontraban con Vera o Elard Kaltensee? Le había prometido a Bodenstein que no se pondría en peligro, así que ¿no sería más inteligente avisar a la Policía polaca?

—Sí, es por aquí —dijo Miriam—. Hay unos escalones.

Los peldaños quebradizos parecían conducir a la nada, porque la parte trasera del castillo estaba reducida a cascotes y cenizas. Las losas de mármol de lo que antes había sido una terraza con una espectacular vista del lago habían desaparecido hacía tiempo. Miriam se detuvo, se enjugó el sudor de la cara con el brazo y señaló un agujero que se abría a sus pies. Pia tragó saliva y se debatió un instante consigo misma antes de ser la primera en bajar. Quiso desenfundar su pistola, pero de pronto recordó que, por orden de Bodenstein, la había dejado en Alemania. Renegó por dentro, pero fue bajando a tientas hacia la oscuridad por la pendiente de escombros.

Los sótanos del castillo de Lauenburg habían sobrevivido asombrosamente bien al fuego, la guerra y la erosión del tiempo. La mayor parte de las salas existían aún. Pia intentó orientarse. No tenía la menor idea de en qué punto del extenso sótano se encontraban.

—Déjame que vaya yo delante —dijo Henning, que llevaba una linterna.

Una rata se deslizó por los cascotes y se detuvo un momento en el haz de luz. Pia puso cara de asco. Tras avanzar unos cuantos metros, Henning se detuvo de pronto y apagó la linterna. Pia se tropezó con él y se tambaleó.

—¿Qué pasa? —susurró, nerviosa.

—Hay alguien hablando —contestó él en voz baja.

Se quedaron quietos y aguzaron el oído, pero durante un buen rato no oyeron más que su propia respiración. Pia se estremeció, sobresaltada, al oír de pronto una autoritaria voz femenina casi junto a ella.

—¡Desátame ahora mismo! ¿Cómo se te ocurre tratarme de esta manera?

—Dime lo que quiero oír y te soltaré —replicó un hombre.

—No pienso decir nada de nada. ¡Y deja de apuntarme con esa cosa de una vez!

—¡Explícame lo que sucedió aquí el 16 de enero de 1945! Dime lo que hicisteis, tus amigos y tú, y después te soltaré.

Pia adelantó a Henning con el corazón palpitante y se asomó a espiar por una esquina conteniendo la respiración. Un foco portátil lanzaba un deslumbrante haz de luz hacia el techo e iluminaba la minúscula sala del sótano. Elard Kaltensee estaba detrás de la mujer a la que durante toda su vida había creído su madre, y la encañonaba con una pistola. Vera estaba arrodillada en el suelo, con las manos atadas a la espalda. Nada en ella recordaba a la distinguida dama de alta sociedad. El pelo blanco le caía despeinado y de cualquier manera, no iba maquillada y tenía la ropa arrugada y cubierta de polvo. Pia vio la tensión en el rostro de Elard Kaltensee. No hacía más que parpadear, se humedecía los labios con la lengua, nervioso. Una sola palabra equivocada o un solo movimiento en falso podrían hacerle disparar.

Cuando Bodenstein y Engel regresaron de El Molino sin haber logrado nada, porque por lo visto todo el mundo había huido de allí, Sigbert Kaltensee los estaba esperando ya en comisaría.

—¿Y qué es lo que quieres de él? —preguntó Nicola Engel mientras subían la escalera hacia el despacho.

—Saber dónde están Moormann y Ritter —repuso Bodenstein con furiosa determinación.

Llevaba demasiado tiempo concentrándose solo en lo más evidente y, al hacerlo, había descuidado las conclusiones lógicas. Sigbert, que había estado toda la vida a la sombra de Elard, se había visto utilizado por su madre, igual que todas las personas de su entorno.

—¿Cómo va a saberlo él?

—Es el brazo ejecutor de su madre, que es la que ha ordenado todo esto.

Nicola Engel se quedó quieta y lo detuvo.

—¿Cómo llegaste a la conclusión de que Jutta Kaltensee te había tendido una trampa? —preguntó, seria.

Bodenstein la miró y vio en sus ojos un interés sincero.

—Jutta Kaltensee es una mujer muy ambiciosa —dijo—. Se dio cuenta de que los asesinatos en el entorno de su familia podían ser muy perjudiciales para su carrera. Una biografía sensacionalista, que generaría titulares negativos, era lo último que necesitaba. Todavía no sé quién de todos ellos fue el que ordenó el asesinato de Robert Watkowiak y su novia, pero los dos tenían que morir para conducirnos en una dirección equivocada. Las pistas que implicaban a Elard Kaltensee también se colocaron para desacreditarlo. Cuando, aun así, seguimos indagando, Jutta se decidió a dar un paso desesperado y comprometerme a mí. El jefe de las investigaciones fuerza a un miembro de la familia Kaltensee a mantener relaciones sexuales… ¿Qué puede haber mejor que eso?

Nicola Engel se lo quedó mirando, pensativa.

—Quedó conmigo para, supuestamente, contarme algo —siguió explicando Bodenstein—. Aunque solo bebí una copa de vino, apenas me acuerdo de lo que sucedió esa noche. Estaba como ido. Por eso ayer pedí que me hicieran un análisis de sangre. El doctor Kirchhoff comprobó que me habían hecho beber éxtasis líquido. ¿Lo entiendes? ¡Lo había planeado todo!

—¿Para eliminarte? —aventuró Nicola Engel.

—No consigo explicarlo de otro modo. —Bodenstein asintió con la cabeza—. Quiere llegar a la presidencia del land, pero no es muy probable que lo consiga con una madre asesina y unos restos humanos en los terrenos de la propiedad familiar. Jutta se distanciará de su familia para sobrevivir. Lo que hizo conmigo lo guardará para presionarme en caso de emergencia.

—Pero no tiene pruebas, ¿verdad?

—Seguro que las tiene —repuso Bodenstein con acritud—. Es lo bastante lista como para hacer aparecer algo que contenga mi ADN.

—Podrías tener razón —concedió Nicola Engel tras pensarlo un poco.

—Es que tengo razón. —Bodenstein siguió caminando—. Ya lo verás.

Durante un rato reinó un silencio absoluto en el sótano. Pia respiró hondo y dio un paso al frente.

—Tranquila. Puede explicarlo todo, Edda Schwinderke —dijo alzando la voz, y entró en el círculo de luz con las manos levantadas—. Ya sabemos lo que sucedió aquí.

Elard Kaltensee dio media vuelta y se la quedó mirando como si fuera un fantasma. También Vera, o, mejor dicho, Edda, se había estremecido con un sobresalto, pero enseguida se recuperó de la sorpresa.

—¡Señora Kirchhoff! —exclamó con la voz dulcísima que Pia le había oído en otras ocasiones—. ¡La envía el cielo! ¡Ayúdeme, por favor!

En lugar de hacerle caso, Pia se acercó a Elard Kaltensee.

—No se destroce la vida, deme el arma. —Extendió una mano hacia él—. Usted ya conoce la verdad, sabe lo que hizo.

Elard Kaltensee volvió a dirigir la mirada hacia la mujer que estaba arrodillada frente a él.

—Eso me da igual. —Sacudió la cabeza con insistencia—. No he conducido miles de kilómetros para rendirme ahora. Quiero una confesión de esta vieja bruja asesina. ¡Ahora!

—He traído conmigo a un especialista que buscará los restos de las personas que fueron ejecutadas aquí —dijo Pia—. Aunque hayan pasado sesenta años, todavía pueden sacarse muestras de ADN para identificarlas. Podemos llevar a Vera Kaltensee ante los tribunales alemanes por asesinato múltiple. La verdad saldrá a la luz.

Kaltensee no apartaba la mirada de Vera.

—Márchese, señora Kirchhoff. Esto no es asunto suyo.

De repente, de entre las sombras del muro salió una figura pequeña y robusta. Pia se sobresaltó, no se había dado cuenta de que allí hubiera alguien más y, sin salir de su asombro, reconoció a Auguste Nowak.

—¡Señora Nowak! ¿Qué hace usted aquí?

—Elard tiene razón —dijo ella, en lugar de contestar—. No es asunto suyo. Esta mujer le causó a mi pequeño unas heridas tan profundas que no han podido curarse ni en sesenta años. Le robó la vida. Tiene todo el derecho a saber por ella lo que sucedió aquí.

—Hemos escuchado la historia que le relató usted a Thomas Ritter —dijo Pia con voz ahogada—. Y la creemos. Sin embargo, ahora tengo que detenerla. Ha matado a tres personas y, sin pruebas que demuestren su motivación, es probable que tenga que morir en la cárcel. Aunque a usted le dé lo mismo, ¡impídale por lo menos a su hijo que haga la tontería de cometer otro asesinato! ¡Esa persona no lo vale!

Auguste Nowak miró pensativa el arma que estaba en manos de Elard.

—Por cierto, hemos encontrado a su nieto —siguió diciendo Pia—. Por poco no llegamos a tiempo. Un par de horas más y habría muerto de hemorragia interna.

Elard Kaltensee levantó la cabeza y la miró con los ojos encendidos.

—¿Cómo que de hemorragia interna? —preguntó con voz ronca.

—En el ataque sufrió heridas internas —respondió Pia—. Al arrastrarlo usted a ese sótano, hizo que su vida corriera peligro. ¿Por qué lo llevó allí? ¿Pretendía dejarlo morir?

Elard Kaltensee bajó de inmediato la pistola, su mirada vagó hasta Auguste Nowak, luego hacia Pia. Sacudió la cabeza con fuerza.

—¡Dios mío, no! —exclamó, muy afectado—. Quería poner a Marcus a salvo hasta que yo regresara. ¡Jamás haría nada que pudiera perjudicarlo!

Su consternación extrañó a Pia, pero entonces recordó el encuentro con Kaltensee en el hospital y creyó comprender.

—Nowak y usted no se conocen solo por encima —dijo.

Elard Kaltensee sacudió la cabeza.

—No —confesó—. Somos muy buenos amigos. En realidad… incluso mucho más que eso…

—Es cierto —Pia asintió con la cabeza—, están emparentados. Marcus Nowak es su sobrino, si no me equivoco.

Elard Kaltensee puso la pistola en la mano de la inspectora y se pasó los dedos por el pelo. Aun bajo la luz del foco se vio que había palidecido por completo.

—Tengo que volver enseguida con él —murmuró—. Yo no quería eso, de verdad que no. Solo pretendía que nadie le hiciera nada hasta que yo hubiera regresado. Yo… ¡Cómo iba a sospechar yo que…! ¡Dios mío! ¿Se recuperará? —Levantó la mirada.

De pronto parecía que su venganza ya no le importaba en absoluto, en sus ojos solo había auténtico miedo. Y entonces Pia comprendió qué clase de relación era la que existía entre Elard Kaltensee y Marcus Nowak. Recordó las fotografías de las paredes del apartamento de la Galería de Arte. La espalda de un hombre desnudo, el primer plano de unos ojos oscuros. Los pantalones vaqueros en el suelo del baño. Marcus Nowak sí estaba engañando a su esposa, pero no con otra mujer, sino con Elard Kaltensee.

Sigbert Kaltensee se había dejado caer sobre la silla de la sala de interrogatorios y tenía la mirada perdida. Bodenstein pensó que parecía haber envejecido varios años desde el día anterior. Toda su lozanía y su jovialidad se habían esfumado, su rostro estaba gris y enflaquecido.

—¿Ha sabido algo de su madre en estas horas? —preguntó Bodenstein para iniciar la conversación.

Kaltensee negó con la cabeza.

—Nosotros nos hemos enterado de cosas muy interesantes. Por ejemplo, de que su hermano Elard no es hermano suyo, en realidad.

—¿Cómo dice? —Sigbert Kaltensee levantó la cabeza y clavó los ojos en Bodenstein.

—Hemos descubierto a la asesina de Goldberg, Schneider y la señora Frings. Ha confesado —siguió explicando el inspector jefe—. Los tres se llamaban en realidad Oskar Schwinderke, Hans Kallweit y Maria Willumat. Schwinderke era el hermano de su madre, cuyo verdadero nombre es Edda Schwinderke, y que en realidad es la hija del antiguo tesorero de la heredad de Lauenburg.

Kaltensee sacudía la cabeza sin poder creerlo; en su rostro se dibujaba la perplejidad mientras Bodenstein iba informándole en detalle de la confesión de Auguste Nowak.

—No —murmuró—. No, eso no puede ser.

—Me temo que así es. Su madre les ha mentido toda la vida. El legítimo propietario de El Molino es Elard, barón de Zeydlitz-Lauenburg, cuyo padre murió de un tiro a manos de la madre de usted el 16 de enero de 1945. Ese día era lo que se escondía tras el misterioso número que encontramos en todos los escenarios de los crímenes.

Sigbert Kaltensee enterró la cara en sus manos.

—¿Sabía usted que Moormann, el chofer de su madre, había sido agente de la Stasi?

—Sí —respondió el hijo, con la voz ahogada—. Lo sabía.

—Suponemos que fue él quien mató a su hijo, Robert, y a la novia de este, Monika Kramer.

Sigbert alzó la mirada.

—¡Qué idiota soy! —exclamó de repente con amargura.

—¿Por qué dice eso? —preguntó el inspector jefe.

—No tenía ni idea. —La expresión de su cara era la de un hombre perdido que ve cómo todo su mundo se cae en pedazos—. No tenía la menor idea de lo que ha sucedido todo este tiempo. Dios mío. ¡Qué he hecho!

Bodenstein tensó involuntariamente todos sus músculos, igual que un cazador que, sin haberlo esperado, ve de pronto la presa ante sí. A punto estuvo de contener también el aliento, pero Kaltensee lo decepcionó.

—Quiero hablar con mi abogado —dijo, cuadrándose.

—¿Dónde está Moormann?

Ninguna respuesta.

—¿Qué ha sucedido con su yerno? Sabemos que a Thomas Ritter lo secuestraron los guardas de su empresa de seguridad. ¿Dónde está?

—Quiero hablar con mi abogado —repitió Kaltensee, algo más furioso. Los ojos parecían querer salírsele de las órbitas—. Ahora.

—Señor Kaltensee. —Bodenstein siguió como si no hubiera oído nada—. Usted ordenó a los hombres de K-Secure que atacaran a Marcus Nowak para recuperar los diarios. Y también mandó secuestrar a Ritter, para que no pudiera escribir la biografía. Como siempre, le ha hecho el trabajo sucio a su madre, ¿no es cierto?

—Mi abogado —masculló Kaltensee—. Quiero hablar con mi abogado.

—¿Sigue Ritter con vida? —insistió Bodenstein—. ¿O le da lo mismo que su hija enferme de preocupación por él? —El inspector jefe lo vio estremecerse—. La instigación al asesinato es un crimen penado. Por ello irá a la cárcel. Su hija y su mujer jamás se lo perdonarán. Lo perderá usted todo, ¡todo, señor Kaltensee!, ¡si no me contesta ya!

—Quiero hablar con… —empezó a decir Kaltensee de nuevo.

—¿Le pidió su madre que se encargara de todo eso? —Bodenstein no aflojaba—. ¿Lo hace por congraciarse con ella? En tal caso, será mejor que nos lo diga ya. Su madre acabará en la cárcel pase lo que pase, tenemos pruebas de su crimen y también una testigo presencial que ha destapado como asesinato aquel supuesto accidente mortal de su padre. ¿Es que no es consciente de lo que se juega aquí? ¡Si nos dice ahora mismo dónde está Thomas Ritter, tendrá una oportunidad de salir más o menos bien parado de esta!

A Sigbert Kaltensee le costaba trabajo respirar, tenía cara de profunda angustia.

—¿De verdad está dispuesto a ir a la cárcel por una madre que no ha hecho más que mentirle y utilizarlo toda su vida?

El inspector jefe esperó un minuto más para dejar que sus palabras surtieran efecto, después se levantó.

—Usted se queda aquí —le dijo a Sigbert Kaltensee—. Sopéselo todo con tranquilidad, enseguida vuelvo.

Mientras Henning y Miriam se disponían a examinar el suelo de la sala centímetro a centímetro en busca de restos humanos, Pia salió del sótano con Elard, Vera y Auguste Nowak.

—Espero que no haya dicho lo de antes solo para presionarme —dijo Elard Kaltensee cuando estuvieron a la luz del día y cruzaron la antigua terraza.

Auguste Nowak no parecía especialmente fatigada, pero Vera Kaltensee necesitaba descansar un momento. Todavía maniatada, se sentó sobre un montón de piedras, exhausta.

—No, es cierto. —Pia había requisado la pistola de Elard Kaltensee y se la había guardado en la cinturilla del pantalón—. Sabemos lo que sucedió aquí en aquel entonces. Y, si encontramos restos óseos y podemos extraer ADN, también tendremos una prueba.

—Me refería a Marcus —repuso Elard, preocupado—. ¿De verdad está tan mal?

—Anoche, su estado era crítico —respondió Pia—, pero en el hospital se ocuparán de él.

—Todo ha sido culpa mía. —Elard se tapó la boca y la nariz con ambas manos y sacudió un par de veces la cabeza—. ¡Si no hubiese tocado esa caja! ¡Nada de esto habría sucedido!

En eso llevaba toda la razón. Varias personas seguirían aún vivas, y todos los secretos familiares de los Kaltensee continuarían ocultos. Pia miró entonces a Vera, que mantenía un rostro inexpresivo. ¿Cómo podía una persona vivir con algo así sobre su conciencia? ¿Ser tan fría e indiferente?

—¿Por qué no mató también al niño aquel día? —le preguntó.

La anciana alzó la cabeza y se la quedó mirando. En sus ojos refulgía aún, sesenta años después, un odio puro.

—Era mi triunfo sobre esa mujer —siseó, y dio una cabezada en dirección a Auguste—. ¡De no ser por ella, él se habría casado conmigo!

—Jamás —espetó Auguste Nowak—. Elard no te soportaba. Era demasiado educado para hacértelo ver.

—¡Educado! —exclamó Vera Kaltensee—. ¡Qué ridículo! De todas formas, yo no lo habría querido. ¿Cómo pudo dejar embarazada a la hija de un bolchevique judío? Al final, solo se habría ganado la muerte. La ofensa a la raza se castigaba con la pena capital.

Elard Kaltensee miró sin dar crédito a la mujer a quien había llamado «madre» toda la vida. Auguste Nowak, por el contrario, permanecía asombrosamente serena.

—Imagínate cómo se habría divertido Elard, Edda —repuso con voz burlona—, de haber sabido que tu hermano, nada menos, el jefe de unidad de asalto, tendría que hacerse pasar por judío durante sesenta años para salvar el pellejo. ¡El nazi más convencido de todos se casó con una matrona judía y tuvo que aprender a hablar yiddish!

Los ojos de Vera Kaltensee lanzaban destellos de ira.

—Qué lástima que no pudieras oír sus lamentables súplicas para que le perdonara la vida —siguió explicando Auguste Nowak—. Murió igual que vivió. ¡Como un gusano cobarde y despreciable! Mi familia, por el contrario, encaró la muerte con la frente alta, sin lamentarse. No eran unos pusilánimes que se ocultaban tras un nombre falso.

—¿Tu familia? ¡No me hagas reír! —soltó Vera Kaltensee con desdén.

—Sí, mi familia. El pastor Kunisch nos casó a Elard y a mí en la biblioteca del castillo la Navidad de 1944. Oskar no pudo impedir eso.

—¡No es verdad! —Vera tiró de sus ataduras.

—Claro que sí. —Auguste Nowak asintió y tomó a Elard de la mano—. Mi Heinrich, al que tú hiciste pasar por hijo tuyo, es el barón de Zeydlitz-Lauenburg.

—O sea que El Molino le pertenece —afirmó Pia—. Y tampoco tiene usted derecho a las participaciones de KMF, Edda. No ha hecho más que robar durante toda su vida. Al que se interponía, había que eliminarlo. A su marido, Eugen, lo empujó usted misma por la escalera del sótano, ¿verdad? Y la madre de Robert Watkowiak, la pobre criada, también tuvo que morir. Por cierto, hemos encontrado sus restos mortales en los terrenos de El Molino.

—¿Qué otro remedio había? —En su arrebato de ira, Vera Kaltensee no se dio cuenta de que con esas palabras estaba ofreciendo una confesión—. ¡Sigbert quería incluso casarse con esa chica tan ordinaria!

—Tal vez habría sido más feliz con ella de lo que lo es ahora. Pero usted lo impidió y pensó que saldría impune de todos esos asesinatos —dijo Pia—. Con lo que no había contado era con que Vicky Endrikat sobreviviera a la matanza. ¿Sintió miedo cuando supo lo del número que apareció junto al cadáver de su hermano, de Hans Kallweit y de Maria Willumat?

Todo el cuerpo de Vera temblaba de furia. Nada en ella recordaba ya a la dama distinguida y amable por la que Pia había llegado a sentir incluso compasión.

—Dígame, ¿de quién fue la idea de ejecutar en aquel entonces a los Endrikat y los Zeydlitz-Lauenburg?

—Mía. —Vera Kaltensee sonrió con evidente satisfacción.

—Vio usted su gran oportunidad, ¿no es así? —siguió diciendo la inspectora—. Su ascenso a la nobleza. Pero el precio era una vida con un miedo constante a ser descubierta. Durante sesenta años todo fue bien, pero después el pasado llamó a su puerta. Y tuvo usted miedo. No temía por su vida, sino por su reputación, eso que siempre había sido para usted más importante que cualquier otra cosa. Por eso ordenó que mataran a su nieto Robert y a la novia de este, y por eso dejó una pista que señalaba hacia Elard. Usted y su hija Jutta, para quien su fama también lo es todo. Pero ahora ya se ha terminado. La biografía se publicará y su primer capítulo conmocionará al mundo entero. El marido de su nieta Marleen, al final, no se ha dejado amilanar.

—Marleen está divorciada —replicó Vera Kaltensee con desdén.

—Es posible, pero se casó con Thomas Ritter hace quince días. En secreto. Y espera un hijo suyo. —Pia disfrutó al ver la rabia impotente en los ojos de la anciana—. Vaya, ya son dos los hombres que la han abandonado por otra. Primero Elard von Zeydlitz-Lauenburg, que prefirió casarse con Vicky Endrikat, y ahora también Thomas Ritter…

Antes de que Vera pudiera contestar, Miriam subió del sótano.

—¡Hemos encontrado algo! —exclamó sin aliento—. ¡Un montón de huesos!

Pia cruzó una mirada con Elard Kaltensee y sonrió. Después se volvió hacia Vera.

—Queda usted detenida cautelarmente —anunció— como sospechosa de instigación al asesinato de siete personas.

La recepcionista Sina había identificado sin ninguna duda a Henri Améry como el hombre que se había presentado en la redacción el miércoles por la tarde, así que Nicola Engel puso al jefe de seguridad frente a una difícil decisión: o confesarlo todo, o enfrentarse a una acusación por retención ilegal y obstrucción a la labor policial, además de ser sospechoso de asesinato. El director de K-Secure no tenía un pelo de tonto y se decidió por la primera opción en menos de diez segundos. Améry había visitado a Marcus Nowak con Moormann y otro compañero, y también vigilaba a Ritter desde hacía días por orden de Sigbert Kaltensee. Así había descubierto que Ritter se había casado con Marleen, pero Jutta había insistido en que era mejor ocultarle ese hecho a su hermano. La orden de «ir a recoger a Ritter para tener una charla con él», según lo expresó Améry, había salido finalmente de Sigbert.

—¿Cuáles eran sus instrucciones exactas? —quiso saber Bodenstein.

—Tenía que llevar a Ritter a un lugar determinado sin causar mucho revuelo.

—¿Adónde?

—A la Galería de Arte de Frankfurt. En la plaza del ayuntamiento. Y es lo que hicimos.

—¿Y después?

—Lo metimos en una de las salas del sótano y lo dejamos allí. Lo que haya pasado con él a partir de entonces no es cosa mía.

La Galería de Arte. Una idea inteligente, ya que, con un cadáver en el sótano de la galería, sería Elard Kaltensee el primero sobre el que recaerían las sospechas.

—¿Qué quería Sigbert Kaltensee de Ritter?

—Ni idea. Yo no pregunto cuando me dan una orden.

—¿Y de Marcus Nowak? ¿Lo torturaron para que les contara algo? ¿El qué?

—Moormann hizo las preguntas. Era algo sobre una caja.

—¿Y qué tiene que ver Moormann con K-Secure?

—Nada, en realidad, pero sabe cómo hacer hablar a la gente.

—De su época en la Stasi. —Bodenstein asintió con la cabeza—. Pero Nowak no habló, ¿verdad?

—No —corroboró Améry—. No dijo ni una palabra.

—¿Qué sucedió con Robert Watkowiak? —preguntó Bodenstein.

—Siguiendo instrucciones de Sigbert Kaltensee, lo llevé a El Molino. Eso fue el miércoles de la semana pasada. Mi gente lo había estado buscando por todas partes y, de pronto, me tropecé con él en Fischbach.

Bodenstein pensó en el mensaje que había dejado Watkowiak en el contestador automático de su amigo Kurt. «Los gorilas de mi madrastra me estaban esperando…».

—¿También recibía órdenes de Jutta Kaltensee? —intervino entonces Nicola Engel.

Améry vaciló, pero enseguida asintió con la cabeza.

—¿Como cuáles?

El director de seguridad, siempre resuelto y escurridizo, de pronto parecía avergonzado. Se estaba haciendo de rogar.

—¡Estamos esperando! —Nicola Engel, impaciente, tamborileó con los nudillos en la mesa.

—Tenía que hacer unas fotos —confesó Améry, y miró a Bodenstein—. De usted y la señora Kaltensee.

Bodenstein sintió cómo la sangre le afluía a la cabeza y al mismo tiempo lo invadía el alivio. Cruzó una mirada con la subcomisaria, que, sin embargo, mantenía sus impresiones ocultas tras un rostro inexpresivo.

—¿Cuál fue en ese caso la orden exacta?

—Me dijo que esa noche tenía que estar disponible para ir al restaurante Rote Mühle y hacer unas fotos —contestó Améry a regañadientes—. A las diez y media recibí un mensaje de texto diciendo que tardarían veinte minutos en llegar. —Miró un instante a Bodenstein y sonrió, compungido—. Lo siento. No fue nada personal.

—¿Sacó fotografías? —preguntó la subcomisaria.

—Sí.

—¿Dónde están?

—En mi móvil y en el ordenador de mi despacho.

—Las confiscaremos.

—Por mí… —Améry se encogió otra vez de hombros.

—¿Qué autoridad tiene Jutta Kaltensee sobre usted?

—Me paga aparte los encargos especiales. —Henri Améry era un mercenario y no conocía la lealtad, sobre todo porque la familia Kaltensee ya no volvería a pagarle por nada—. Unas veces era su guardaespaldas y, de vez en cuando, su amante.

Nicola Engel asintió, satisfecha. Justo eso era lo que quería oír.

—¿Cómo han conseguido pasar a Vera por el puesto fronterizo? —quiso saber Pia.

—En el maletero. —Elard Kaltensee sonrió con furia—. La limusina tiene matrícula diplomática. Yo ya había pagado para que nos dejaran pasar sin detenernos, y así ha sido.

Pia recordó el comentario de la suegra de Bodenstein acerca de que Elard no era un hombre de acción. ¿Qué lo había llevado a tomar por fin la iniciativa?

—Puede que hubiera seguido anulándome a base de lorazepam para no tener que enfrentarme a la realidad —explicó Kaltensee— si Vera no hubiese hecho eso con Marcus. Cuando me enteré por ustedes de que nunca le pagó el dinero que le debía por su trabajo, y luego, al verlo allí tumbado, tan… tan maltratado y herido… no sé, algo cambió. ¡De repente estaba furioso con ella, por cómo juega con las personas! ¡Con ese desdén y esa indiferencia! Supe que tenía que pararle los pies e impedir por todos los medios que volviera a tapar todo una vez más.

Se detuvo y sacudió la cabeza.

—Me había enterado de que pretendía escabullirse en secreto y sin hacer ruido, primero a Italia y luego a Sudamérica, así que no podía esperar mucho. Frente a la verja había un coche patrulla, de manera que tomé otro camino para entrar en la casa. Durante todo el día no se presentó ninguna oportunidad, pero entonces Jutta salió con Moormann, y poco después también Sigbert, y por fin pude someter a mi ma… a esta… mujer. El resto ha sido un juego de niños.

—¿Cómo es que abandonó su Mercedes en el aeropuerto?

—Para dejar una pista falsa —explicó—. En realidad, no pensaba tanto en la Policía como en la gente de seguridad de mi hermano, que nos iban pisando los talones a Marcus y a mí. Ella, por desgracia, tuvo que esperar en el interior del maletero de la limusina hasta que regresé.

—En el hospital se hizo pasar usted por el padre de Nowak. —Pia se lo quedó mirando. Estaba más relajado que nunca, en paz consigo mismo y con su pasado, al fin. Su pesadilla personal había terminado en cuanto se había librado de la carga de la incertidumbre.

—No —terció Auguste Nowak—. Fui yo. Yo dije que era mi hijo. Y no mentí.

—Es cierto. —Pia asintió y miró a Elard Kaltensee—. Todo este tiempo he creído que usted era el asesino. Usted, junto con Marcus Nowak.

—No la culpo —repuso Elard—. La verdad es que nos comportamos de una forma muy sospechosa, aun sin quererlo. Casi ni me enteré de que se habían producido esos asesinatos, estaba demasiado encerrado en mí mismo. Tanto Marcus como yo estábamos muy confusos. Durante bastante tiempo no quisimos aceptarlo, era… En cierta forma era impensable. No sé, ni él ni yo habíamos hecho nunca algo así con un… hombre. —Soltó un suspiro—. Esas noches para las que no tenemos coartada, Marcus y yo las pasamos juntos en mi apartamento de Frankfurt.

—Es su sobrino. Son ustedes familia —señaló Pia.

—Bueno —una sonrisa asomó al rostro de Elard Kaltensee—, tampoco es que vayamos a tener hijos juntos.

Tampoco Pia pudo evitar sonreír.

—Lástima que no me contara todo esto antes —dijo—. Nos habría ahorrado mucho trabajo. ¿Qué hará ahora, cuando vuelva a casa?

—En fin —el barón de Zeydlitz-Lauenburg tomó aire—, los días de jugar al escondite han pasado a la historia. Marcus y yo hemos decidido contarles la verdad sobre nuestra relación a nuestras respectivas familias. No queremos seguir ocultándonos. Para mí no es tan grave, de todas formas tengo una reputación algo dudosa, pero para él es un paso muy difícil.

Pia estaba convencida de ello. El entorno de Marcus Nowak jamás mostraría ni un ápice de comprensión por ese amor. Seguramente su padre y toda la familia acabarían haciéndose un haraquiri colectivo cuando en Fischbach se supiera que su hijo, esposo o hermano, había abandonado a los suyos por un hombre treinta años mayor que él.

—Quisiera volver a visitar este sitio con Marcus. —Elard Kaltensee dejó pasear la mirada sobre el lago, que relucía bajo el sol—. Tal vez podríamos reconstruir el castillo, cuando las cuestiones sobre la herencia estén aclaradas. Marcus sabrá juzgarlo mejor que yo, pero sería un hotel magnífico, en la orilla misma.

Pia sonrió y miró un momento el reloj. ¡Ya era hora de llamar a Bodenstein!

—Propongo que llevemos a la señora Kaltensee al coche —dijo—. Y luego volveremos todos juntos…

—¡Nadie se va a ninguna parte! —exclamó de pronto una voz tras ella.

Pia se volvió, sobresaltada, y se encontró mirando directamente al cañón de un arma. Tres figuras vestidas de negro, con pasamontañas cubriéndoles la cara y empuñando pistolas, subían la escalera.

—Vaya, por fin, Moormann —oyó que decía Vera Kaltensee—. Sí que te has tomado tu tiempo.

—¿Dónde está Moormann? —preguntó Bodenstein al jefe de KSecure.

—Si ha usado un coche, podré decírselo. —A Henri Améry no le apetecía en absoluto tener antecedentes penales, así que estaba de lo más servicial—. Todos los vehículos de la familia Kaltensee y de K-Secure están equipados con un chip que permite localizarlos con la ayuda de un software.

—¿Cómo funciona eso?

—Si me dan acceso a un ordenador, se lo enseño.

Bodenstein no lo dudó mucho, sacó al hombre de la sala de interrogatorios y se lo llevó al despacho de Ostermann, en el primer piso.

—Cuando quiera. —Señaló el escritorio.

Bodenstein, Ostermann, Behnke y Nicola Engel observaron con interés cómo Améry introducía el nombre de una página web llamada Minor Planet. Esperó a que la página se cargara y luego inició sesión con su nombre de usuario y su contraseña. Apareció un mapa de Europa y, debajo de este, una lista de varios vehículos junto con sus matrículas.

—En su momento instalamos este sistema de vigilancia para que yo pudiera ver siempre dónde se encontraban mis trabajadores —explicó Améry—. Y por si alguna vez nos robaban alguno de los coches.

—¿Qué vehículo podría haber usado Moormann? —preguntó el inspector jefe.

—No lo sé. Probaré con todos, uno a uno.

Nicola Engel le hizo una señal a Bodenstein para que la siguiera un momento al pasillo.

—Voy a pedir una orden de detención contra Sigbert Kaltensee —dijo, bajando la voz—. Con Jutta Kaltensee será más difícil, porque como diputada del land disfruta de inmunidad parlamentaria, pero de todas formas la convocaré y la traeré aquí para tener una conversación con ella.

—De acuerdo. —Bodenstein asintió con la cabeza—. Yo iré con Améry a la Galería de Arte. Puede que encontremos allí a Ritter.

—Sigbert Kaltensee está al corriente de todo —dedujo la subcomisaria—, y tiene mala conciencia por su hija.

—Yo también lo creo.

—Ya lo tengo —informó Améry desde el despacho—. Tiene que haberse llevado el Mercedes Clase M de El Molino, porque está en un lugar en el que no debería estar. En Polonia, en un pueblo llamado… Doba. El vehículo lleva cuarenta y tres minutos detenido.

Bodenstein sintió que se le helaba la sangre. ¡Moormann, el probable asesino de Robert Watkowiak y Monika Kramer, estaba en Polonia! Hacía un par de horas, Pia le había dicho por teléfono que ya casi habían llegado y que el doctor Kirchhoff examinaría el sótano a conciencia, de modo que no podía dar por hecho que hubiesen abandonado ya el castillo. ¿Qué se le había perdido a Moormann en Polonia? Y entonces, de repente, comprendió dónde estaba Elard Kaltensee. Se volvió hacia el jefe de K-Secure.

—Compruebe el Maybach —dijo con voz contenida—. ¿Dónde está?

Améry hizo clic sobre el símbolo de la limusina.

—También allí —dijo poco después—. No, un momento. El Maybach se mueve desde hace un minuto.

La mirada de Bodenstein se cruzó con la de Nicola Engel, que lo entendió enseguida.

—Ostermann, no pierda de vista esos dos vehículos —ordenó la subcomisaria con decisión—. Avisaré a los compañeros de Polonia y luego me desplazaré a Wiesbaden.

Uno de los hombres vestidos de negro que habían aparecido de improviso se fue en coche con Vera Kaltensee. La última orden de la mujer había sido inequívoca: que maniataran a Elard Kaltensee, Auguste Nowak y Pia, los bajaran al sótano y los mataran de un tiro. La inspectora no hacía más que pensar en cómo encontrar la forma de salir de esa y avisar a Henning y a Miriam. De los hombres de negro no podía esperar clemencia alguna, simplemente cumplirían órdenes y luego regresarían a Alemania como si no hubiese pasado nada. Pia sabía que era responsable de lo que les sucediera a Henning y a Miriam, porque a fin de cuentas era ella quien los había metido en esa pesadilla. De repente, la invadió una furia salvaje. ¡No le apetecía dejarse llevar como un cordero al matadero! No podía ser que tuviera que morir sin volver a ver a Christoph. ¡Christoph! ¡Le había prometido ir a buscarlo al aeropuerto esa misma tarde, cuando volviera de Sudáfrica! Pia se detuvo frente al agujero que llevaba al sótano.

—¿Qué tenéis pensado hacer con nosotros? —preguntó para ganar tiempo.

—Ya lo has oído —repuso uno de los encapuchados. Su voz llegó amortiguada por el pasamontañas.

—Pero ¿por qué…? —empezó a protestar ella.

El hombre le dio un fuerte empujón en la espalda, Pia perdió el equilibrio y cayó de cabeza por los cascotes. Como tenía las manos atadas, no pudo frenar la caída. Algo duro se le clavó en el diafragma y le produjo un dolor intenso, tras lo cual rodó para colocarse boca arriba, jadeante, en busca de aire. ¡Esperaba no haberse roto nada! El otro hombre empujaba a Elard Kaltensee y Auguste Nowak delante de él. También a ellos les habían atado las manos a la espalda.

—¡Levanta! —Pia ya tenía al del pasamontañas encima, tirándole de un brazo—. ¡Venga, vamos!

En ese momento cayó en la cuenta de qué era lo que casi le había roto las costillas: ¡la pistola de Elard, metida en la cinturilla de su pantalón! ¡Tenía que avisar a Henning y a Miriam!

—¡Ay! —gritó todo lo fuerte que pudo—. ¡Mi brazo! ¡Creo que me lo he roto!

Uno de los gorilas la insultó, la levantó con la ayuda del otro y entre ambos la arrastraron por el pasadizo. ¡Ojalá Henning y Miriam hubiesen oído su grito y se estuvieran escondiendo! Eran su única esperanza, ya que a Vera Kaltensee no se le había ocurrido avisar a los hombres de negro de su presencia. Mientras recorría el pasillo tropezando, intentó deshacerse de las ataduras de las muñecas, pero no lo consiguió. De pronto ya habían llegado al sótano. El foco seguía encendido, pero a Henning y a Miriam no se los veía por ninguna parte. Pia tenía la boca muy seca, el corazón le martilleaba contra las costillas. El hombre que la había empujado por el agujero se quitó entonces el pasamontañas, y la inspectora se quedó sin habla.

—¡Señora Moormann! —exclamó sin dar crédito—. Pensaba que… Usted… Quiero decir que… Su marido…

—Tendría que haberse quedado en Alemania —dijo el ama de llaves de El Molino, que evidentemente era algo más que una simple ama de llaves, y apuntó su pistola con silenciador a la cabeza de Pia—. Si ahora tiene problemas, la culpa es suya.

—¡Pero no puede pegarnos un tiro aquí y marcharse! Mis compañeros saben dónde estamos y…

—Silencio. —La cara de Anja Moormann no mostraba ninguna expresión, sus ojos parecían frías bolas de cristal—. Todos en fila.

Auguste Nowak y Elard Kaltensee no se movieron.

—La Policía polaca está informada. Si no vuelvo a dar señales de vida, enseguida estarán aquí —dijo Pia en un último intento por salvarse.

Movía las muñecas con desesperación a su espalda. Ya tenía los dedos muy entumecidos, pero aun así creyó sentir que las ataduras se aflojaban. ¡Tenía que ganar tiempo!

—¡A su jefa la detendrán como muy tarde en la frontera! —gritó—. ¿Por qué lo hace? ¡Nada de todo esto tiene sentido!

Anja Moormann no le hizo caso.

—¡Vamos, profesor! —Apuntó a Elard Kaltensee con la pistola—. De rodillas, tenga la bondad.

—¿Cómo puede hacernos esto, Anja? —dijo Elard Kaltensee con una tranquilidad pasmosa—. Estoy muy decepcionado con usted, de verdad.

—¡De rodillas! —ordenó la supuesta ama de llaves.

A Pia le sudaba todo el cuerpo, pero al fin consiguió deshacerse de la cuerda. Cerró los puños con fuerza y volvió a abrirlos para recuperar el tacto en los dedos. Su única oportunidad era el efecto sorpresa.

Elard Kaltensee dio un paso con cara de resignación hacia el agujero que Henning y Miriam habían cavado en el suelo y se arrodilló obedientemente. Antes de que Anja Moormann o su cómplice pudieran reaccionar, Pia se sacó la pistola de la cinturilla del pantalón, retiró el seguro y apretó el gatillo. El tiro resonó a un volumen ensordecedor y desgarró el muslo del segundo hombre de negro. Anja Moormann no dudó ni un segundo. Todavía con el arma apuntando a la cabeza de Elard Kaltensee, disparó. Al mismo tiempo, Auguste Nowak se movió hacia delante y se lanzó ante su hijo, arrodillado en el suelo. El silenciador no dejó oír más que un chasquido sordo, la bala alcanzó a la anciana en el pecho y la lanzó hacia atrás. Antes de que Anja Moormann pudiera disparar una segunda vez, Pia se abalanzó sobre ella dando un salto hacia delante y cayó con todo su peso sobre la mujer. Ambas rodaron por el suelo. Pia quedó boca arriba, Anja Moormann se le acercó de rodillas y cerró las manos alrededor del cuello de la inspectora. Pia se defendió con todas sus fuerzas intentando recordar trucos de defensa personal, pero hasta entonces nunca había tenido que enfrentarse en una situación real a una asesina profesional, bien entrenada y dispuesta a todo. Bajo la luz cada vez más débil del foco, que se estaba quedando sin baterías, ya solo percibía la cara de Anja Moormann, desfigurada por el esfuerzo y muy borrosa. No conseguía respirar y tenía la sensación de que los ojos se le iban a salir de las órbitas en cualquier momento. Al cabo de diez segundos de interrupción total del suministro de oxígeno en el cerebro, perdería la consciencia; tras otros cinco o diez segundos, las funciones cerebrales sufrirían daños irreversibles. En la autopsia, el forense encontraría pequeñas hemorragias con forma de puntos en las conjuntivas, dictaminaría rotura del hueso hioides y derrames en las mucosas de la boca y la faringe. Pero ella no quería morir, no en ese momento, no en ese sótano. ¡Si ni siquiera tenía cuarenta años! Pia consiguió liberar una mano y clavó sus dedos en la cara de Anja Moormann con todas las fuerzas que le confirió su instinto de supervivencia. La mujer gimió, enseñó los dientes y gruñó como un pit bull, pero sus manos ya estaban aflojando un poco. Pero entonces algo contundente golpeó a Pia en la sien y le hizo perder el conocimiento.

Jutta Kaltensee estaba sentada en su escaño, rodeada por sus compañeros de partido en la tercera fila de la sala de plenos del parlamento del land de Hesse. Escuchaba a medias el eterno enfrentamiento verbal que protagonizaban el presidente del land y el cabeza de grupo de Alianza 90/Los Verdes sobre el punto 66 del orden del día, «Ampliación del aeropuerto». Su pensamiento, sin embargo, estaba muy lejos de allí. Lo mismo daba cuántas veces le asegurara el abogado Rosenblatt que la Policía no tenía ninguna prueba contra ella y que todas las sospechas y las acusaciones se dirigían única y exclusivamente hacia Sigbert y su madre; ella no estaba tranquila. El asunto del inspector jefe y las fotografías había sido un error, eso ya lo tenía claro. No debería haber llegado tan lejos, pero Berti, ese cobarde, después de años de acatar las órdenes de Vera sin mostrar ni un ápice de conciencia y sin hacer ninguna pregunta, había empezado a ponerse nervioso. En ese punto de su carrera, Jutta no podía permitirse que la relacionaran con una investigación de asesinato y oscuros secretos familiares. En el siguiente congreso regional del partido, los suyos la elegirían cabeza de lista para las elecciones de Hesse del año próximo, de modo que tenía hasta entonces para hacerse de algún modo con las riendas de la situación.

Había silenciado el móvil, pero miraba la pantalla cada pocos segundos. Por eso al principio no se dio cuenta del revuelo que se extendía por toda la sala de plenos. Solo cuando el presidente interrumpió su discurso, Jutta Kaltensee levantó la cabeza y vio a dos agentes uniformados y a una mujer pelirroja de pie frente al banco del gobierno. Estaban hablando en voz baja con el presidente del land y el presidente de la cámara, que parecían consternados y se volvieron hacia la sala como buscando a alguien. Jutta Kaltensee sintió las primeras punzadas de verdadero pánico en la nuca. No había ninguna pista que apuntara hacia ella. Imposible. Henri antes se dejaría descuartizar que abrir la boca. La pelirroja se acercó entonces directamente a ella con paso decidido. Aunque el miedo le corría por las venas como si fuera agua helada, Jutta Kaltensee se esforzó por mostrar un rostro relajado. Tenía inmunidad parlamentaria, no podían detenerla así como así.

La sala del sótano olía a humedad y abandono. Bodenstein buscó a tientas el interruptor y sintió un profundo alivio cuando, bajo la luz intermitente del fluorescente, vio a Thomas Ritter atado y tumbado sobre una mesa metálica cubierta de manchas de pintura de colores. Una joven japonesa había abierto la puerta de la Galería de Arte a la Policía después de llamar repetidas veces. Era una de las artistas que recibían el patrocinio de la Fundación Eugen Kaltensee, y vivía y trabajaba en la galería desde hacía medio año. Perpleja y muda, había observado cómo Bodenstein, Behnke, Henri Améry y cuatro agentes de la Policía de Frankfurt pasaban corriendo hacia la puerta del sótano.

—Hola, señor Ritter —dijo el inspector jefe, y se acercó a la mesa.

Su cerebro tardó varios segundos en aceptar lo que su mirada ya había registrado. Thomas Ritter yacía allí con los ojos muy abiertos y sin vida. Le habían perforado un orificio en la carótida con una cánula y, con cada latido, su corazón había vertido la sangre de su cuerpo en un cubo que había bajo la mesa. Bodenstein hizo una mueca de repugnancia y se volvió de espaldas. Estaba harto de muerte, de sangre, de asesinatos. ¡Estaba más que harto de ir siempre un paso por detrás del criminal y no poder impedir nunca nada! ¿Por qué, por qué no había querido hacer Ritter caso de sus advertencias? ¿Cómo había podido tomarse tan a la ligera las amenazas de la familia Kaltensee? Bodenstein no lograba comprender que el deseo de venganza pudiera ser más fuerte que la razón. Si Thomas Ritter hubiese abandonado esa funesta biografía y se hubiese olvidado de los diarios, habría sido padre al cabo de un par de meses y habría podido disfrutar de una vida larga y plena. El sonido del móvil interrumpió sus lamentos.

—También el Mercedes Clase M ha salido ahora de Doba —informó Ostermann—, pero sigo sin poder localizar a Pia.

—Mierda.

Pocas veces en su vida se había sentido Bodenstein tan miserable. Lo había hecho todo mal, todo. ¡Ojalá le hubiera prohibido a Pia ese viaje a Polonia! Nicola tenía razón: lo que hubiera sucedido allí hacía sesenta años no era asunto suyo. Su cometido era resolver los casos de asesinato, y nada más.

—¿Qué ha pasado con Ritter? ¿Lo habéis encontrado?

—Sí. Está muerto.

—¡Joder! Su mujer está aquí abajo y no quiere irse sin hablar antes con Pia o contigo.

Bodenstein miró fijamente el cadáver y el cubo lleno de sangre coagulada. Se le hizo un nudo en el estómago. ¿Y si le sucedía algo a Pia? Intentó reprimir ese pensamiento.

—Intenta otra vez hablar con ella, y llama también al móvil de Henning Kirchhoff —ordenó a Ostermann antes de colgar.

—¿Yo me puedo ir ya? —preguntó Henri Améry.

—No. —Bodenstein ni se dignó mirar al hombre—. De momento, es usted sospechoso de asesinato. —Salió del sótano sin hacer caso de las protestas de Améry.

¿Qué había sucedido en Polonia? ¿Por qué estaban los dos coches regresando ya? ¿Por qué narices no lo llamaba Kirchhoff, como había prometido? El dolor de cabeza le rodeaba el cráneo como un aro de hierro, notaba un sabor desagradable en la boca. Todo eso le hizo recordar que ese día aún no había comido nada y, en cambio, había bebido demasiado café. Inspiró hondo al salir al exterior. Aquella situación se le había ido de las manos, necesitaba dar un paseo él solo para poder desenredar todas las ideas que daban vueltas en círculos en su cabeza. En lugar de eso, sin embargo, tendría que transmitirle a Marleen Ritter la espantosa noticia de que habían encontrado muerto a su marido.

Cuando Pia volvió en sí, le dolía el cuello y no podía tragar. Abrió los ojos y, en la penumbra, logró ver que seguía en el sótano. De soslayo percibió un movimiento. Alguien se colocó tras ella. Oyó una respiración pesada y, de repente, recordó lo que había sucedido. ¡Anja Moormann, la pistola, el disparo que había alcanzado a Auguste Nowak en el pecho! ¿Cuánto tiempo había estado inconsciente? Se le heló la sangre en las venas al oír tras de sí el chasquido de una pistola a la que retiraban el seguro. Pia quiso gritar, pero de su boca no salió más que un gruñido ronco. Todo su interior se tensó. Cerró los ojos. ¿Cómo sería cuando la bala le atravesara el cráneo? ¿Lo sentiría? ¿Dolería? ¿Qué…?

—¡Pia! —Alguien la agarró del hombro.

La inspectora abrió los ojos de golpe. Una oleada de alivio inundó su cuerpo al ver la cara de su exmarido. Tosió y se llevó las manos a la garganta.

—¿Cómo…? ¿Qué…? —quiso preguntar, aun sin voz.

Henning estaba muy pálido. Pia se sorprendió al ver que sollozaba, y entonces la abrazó con fuerza.

—He tenido mucho miedo a perderte —murmuró junto a su pelo—. Dios mío, te sangra la cabeza.

A Pia le temblaba todo el cuerpo, le dolía el cuello, pero la certeza de haber escapado a la muerte en el último segundo la llenaba de una sensación de felicidad casi histérica. Entonces se acordó de Elard Kaltensee y Auguste Nowak. Se deshizo del abrazo de Henning y se incorporó, algo aturdida. Kaltensee estaba sentado en el suelo y, rodeado de los huesos de sus antepasados asesinados, aferraba a su madre. Las lágrimas no dejaban de resbalarle por las mejillas.

—Mamá —susurraba—. Mamá, no te mueras ahora… ¡por favor!

—¿Dónde está Anja Moormann? —susurró Pia, afónica—. ¿Y el tipo al que he disparado?

—Ese está ahí tirado —dijo Henning—. Le he dado con la linterna cuando iba a dispararte, pero la mujer ha huido.

—¿Dónde está Miriam? —Pia se volvió y encontró los ojos asustados de su amiga.

—Estoy bien —le dijo—, pero tendríamos que llamar a una ambulancia para la señora Nowak.

Pia se acercó a gatas hasta Auguste Nowak y su hijo. Cualquier ambulancia tardaría demasiado en llegar. La anciana se estaba muriendo. Un fino hilo de sangre le caía de la comisura de la boca. Había cerrado los ojos, pero todavía respiraba.

—Señora Nowak —la voz de Pia aún sonaba ronca—, ¿me oye?

Auguste Nowak abrió los ojos. Su mirada era asombrosamente clara. Su mano buscó la de su hijo, al que hacía años había perdido en ese mismo lugar. Elard Kaltensee le asió la mano y la mujer soltó un hondo suspiro. Tras más de sesenta años, el círculo se había cerrado.

—¿Heini?

—Estoy aquí, mamá —dijo Elard, haciendo un gran esfuerzo por dominar su voz—. Estoy contigo. Te pondrás bien. Todo saldrá bien.

—No, mi vida —murmuró la anciana, y sonrió—. Me muero… Pero… tú no tienes… que llorar, Heini. ¿Me oyes? No llores. Está bien… así. Aquí… estoy… con él… Con mi Elard.

Elard Kaltensee acarició el rostro de su madre.

—Cuida… cuida mucho de Marcus… —murmuró. Tuvo que toser, y una espuma sanguinolenta salió de sus labios. Su mirada parecía perderse—. Mi niño querido…

Inspiró hondo una vez más, luego espiró. Su cabeza cayó hacia un lado.

—¡No! —Elard miró hacia arriba y estrechó el cuerpo de la anciana con más fuerza—. ¡No, mamá, no! ¡No puedes morirte ahora! —Sollozaba como un niño pequeño.

Pia sintió que también ella estaba al borde de las lágrimas. Siguiendo un impulso compasivo, le puso una mano a Elard Kaltensee en el hombro. Este la miró sin soltar a su madre. Tenía la cara cubierta de lágrimas y transida de dolor.

—Ha muerto en paz —dijo Pia en voz baja—. En los brazos de su hijo y rodeada de su familia.

Marleen Ritter caminaba de un lado a otro de la pequeña habitación que había junto a la sala de interrogatorios como un animal enjaulado. Una y otra vez miraba hacia su padre, que estaba en la sala contigua, separado de ella por un cristal, inmóvil, con la mirada perdida y aspecto de haber envejecido varios años de golpe. Parecía una marioneta a la que habían cortado los hilos. Marleen, sobrecogida, había comprendido lo que no había querido reconocer durante todos esos años: que su abuela no era la dama bondadosa por quien siempre la había tomado. ¡Al contrario! Había mentido y engañado a voluntad. Marleen se detuvo frente al cristal y miró fijamente al hombre que era su padre. Toda su vida había obedecido los caprichos de su madre, lo había hecho todo por tenerla contenta y recibir su reconocimiento. Siempre en vano. Para él, darse cuenta de que lo habían utilizado sin ningún pudor debía de ser el trago más amargo. Aun así, Marleen no sentía ninguna compasión.

—Siéntate un momento, vamos —dijo Katharina, que estaba detrás de ella.

Marleen negó con la cabeza.

—Si me siento, me volveré loca —repuso.

Katharina se lo había explicado todo: lo de la caja, la nefasta idea de Thomas con la biografía, cómo habían llegado a él los diarios, que Vera no era la persona que fingía ser.

—Si le ha pasado algo a Thomas, jamás se lo perdonaré a mi padre —dijo sin fuerzas.

Katharina no contestó nada, ya que en ese momento hicieron pasar a Jutta Kaltensee, la que había sido su mejor amiga, a la sala de interrogatorios. Sigbert levantó la cabeza al ver entrar a su hermana.

—Tú lo sabías todo, ¿verdad? —le oyeron decir por el altavoz.

Marleen apretó los puños.

—¿Qué debería haber sabido? —replicó Jutta con frialdad al otro lado del cristal.

—Que ordenó matar a Robert para que tuviera la boca cerrada. Y también a su novia. Y tú querías tanto como ella que Ritter desapareciera, porque las dos teníais miedo de lo que iba a escribir sobre vosotras en ese libro.

—No tengo ni idea de lo que me estás diciendo, Berti. —Jutta se sentó en una silla y cruzó las piernas con tranquilidad. Segura de sí misma y convencida de que era intocable.

—Es igual que su madre —masculló Katharina.

—Tú sabías que Marleen se había casado con Thomas —le recriminó Sigbert Kaltensee a su hermana—. ¡También sabías que Marleen está embarazada!

—¿Y qué, si así fuera? —Jutta hizo un gesto de indiferencia—. ¡Cómo iba yo a sospechar que llegaríais tan lejos como para secuestrarlo!

—De haberlo sabido todo, no lo habría permitido.

—¡Ay, venga ya, Berti! —soltó Jutta en tono burlón—. Todo el mundo sabe que odias a muerte a Thomas. Para ti siempre fue como un grano en el culo.

Marleen, junto al cristal, estaba horrorizada. Llamaron a la puerta y entró Bodenstein.

—¡Han ordenado secuestrar a mi marido! —exclamó Marleen—. ¡Mi padre y mi tía! ¡Han…!

Pero se interrumpió al ver la cara de Bodenstein. Antes aún de que el inspector jefe pudiera decir una palabra, ella lo supo. Le fallaron las piernas, cayó de rodillas. Y entonces empezó a gritar.

Cuando, ya de noche, subió los escalones de la comisaría, Pia se sentía como si la hubieran liberado tras un largo cautiverio. La Policía polaca había acudido cuando aún no habían pasado ni veinte minutos de la muerte de Auguste Nowak. Ellos habían llevado a Henning, Miriam, Elard Kaltensee y Pia al cuartel de la Policía polaca. Habían hecho falta varias conversaciones telefónicas con la subcomisaria Engel, en Alemania, para acabar aclarando la situación y que dejaran por fin libres a Pia y a Elard Kaltensee. Henning y Miriam se habían quedado allí para desenterrar los huesos del sótano del castillo en ruinas al día siguiente con la ayuda de especialistas polacos. Behnke había ido a esperar a su compañera y al profesor al aeropuerto, y acompañó primero a Elard Kaltensee a Frankfurt para que pudiera visitar a Marcus Nowak en el hospital. Entretanto habían dado las diez de la noche; Pia recorrió el pasillo desierto y llamó a la puerta del despacho de Bodenstein. El inspector jefe salió de detrás de su escritorio y fue a darle un abrazo breve y fuerte, lo cual la dejó algo descolocada. Después la asió de ambos hombros y la miró de una forma que le hizo sentir vergüenza.

—Gracias a Dios —dijo Bodenstein con la voz quebrada—. Estoy muy contento de volver a verte aquí.

—Tanto no has podido echarme de menos. Si no he estado ni veinticuatro horas fuera… —repuso la inspectora con ironía para controlar su repentina emoción—. Puedes soltarme cuando quieras, jefe. Estoy bien.

Se sintió aliviada al ver que Bodenstein seguía el tono ligero de la conversación.

—Veinticuatro horas han sido demasiadas, está claro —dijo, antes de dar un paso atrás—. Me estaba temiendo tener que ocuparme yo solo de todo el papeleo.

Pia sonrió también y se apartó un mechón de pelo de la cara.

—Todos los casos resueltos, ¿verdad?

—Eso parece. —Bodenstein asintió y le hizo una señal para que se sentara—. Gracias a ese software de localización de vehículos, hemos podido detener a Vera Kaltensee y también a Anja Moormann en la frontera de Polonia. Anja Moormann, por cierto, ha confesado. No solo mató a Monika Kramer y a Watkowiak, sino también a Thomas Ritter.

—¿Y lo ha confesado sin más? —Pia se frotó el chichón que le había dejado el arma de Anja Moormann en la sien, que aún le dolía, y recordó con un escalofrío la gelidez de los ojos de la mujer.

—Fue una de las mejores espías de la RDA. No tiene la conciencia precisamente limpia —explicó Bodenstein—. Con su declaración ha imputado a Sigbert Kaltensee. Fue él, por lo visto, quien le encargó esos asesinatos.

—¿De verdad? Yo habría apostado por Jutta.

—Jutta es demasiado lista para eso. Sigbert también lo ha confesado todo. Hemos encontrado en El Molino todas las pertenencias de Anita Frings y las hemos requisado. Salvo los objetos que metieron en la mochila a Watkowiak para incriminarlo. Además, la señora Moormann nos ha explicado cómo lo mató. En la cocina de su casa, nada menos.

—Dios mío, esa mujer es un monstruo calculador. —Pia comprendió lo fácil que habría sido que su breve encuentro con Anja Moormann hubiese tenido un final mortal también para ella—. Pero ¿quién llevó el cadáver a la casa abandonada? Sin duda fue un aficionado. Si no hubieran limpiado, y además lo hubieran dejado arriba, en su colchón, seguramente yo no habría sospechado nada.

—Fue la gente de Améry —repuso el inspector jefe—. Me parece que no tienen muchas luces.

A Pia le costó trabajo reprimir un bostezo. Se moría por darse una ducha caliente y dormir veinticuatro horas sin que nadie la molestara.

—Aun así, todavía no entiendo por qué tuvo que morir Monika Kramer.

—Muy sencillo: para conseguir que Watkowiak pareciera más sospechoso aún. El dinero en metálico que llevaba encima cuando lo encontramos procedía de la caja fuerte de Anita Frings.

—¿Y Vera Kaltensee? Seguro que Sigbert actuaba siempre por encargo de ella.

—Eso no podemos demostrarlo. Y, aunque lo hiciéramos, a él no le serviría de nada. Pero la Fiscalía quiere volver a investigar la muerte de Eugen Kaltensee y, además, acusará a Vera del asesinato de Danuta Watkowiak. La muchacha estaba ilegalmente en Alemania en aquel entonces, por eso nadie denunció su desaparición.

—¿Sabría Moormann todo lo que hacía su mujer? —preguntó Pia—. ¿Dónde ha estado él todo este tiempo?

—Su mujer lo encerró en la antigua cámara frigorífica donde estaban las cajas —explicó Bodenstein—. Es evidente que conocía el pasado de ella, ya que él mismo estuvo también en la Stasi. Igual que sus padres.

—¿Sus padres? —Pia se frotó la sien, que no dejaba de dolerle.

—Su madre era Anita Frings —dijo el inspector jefe—. Resulta que Moormann es Gatito, el hombre que tan a menudo la visitaba y que la sacaba a pasear en la silla de ruedas.

—Lo que hay que ver.

Durante un rato estuvieron sentados en silencio.

—Pero la coincidencia completa de ADN —Pia arrugó la frente, pensativa—, los casos sin resolver en el Este… Ese ADN era de un hombre. ¿Cómo pudo ser Anja Moormann?

—Es toda una profesional —contestó Bodenstein—. En sus encargos llevaba una peluca de pelo auténtico y dejaba caer algún cabello adrede en el lugar de los hechos. Para confundir.

—Cuesta creerlo. —Pia sacudió la cabeza—. Nicola Engel, por cierto, me defendió a capa y espada frente a la Policía polaca. No estaban precisamente entusiasmados con mi acción por cuenta propia.

—Sí —corroboró Bodenstein—. Se ha portado muy bien. Puede que al final consigamos una jefa decente de verdad.

Pia dudó un momento y luego lo miró.

—¿Y tu… otro problema?

—Se ha solucionado —anunció él con alegría.

Bodenstein se levantó, fue a su armario y sacó una botella de coñac y dos vasos.

—Si Nowak y Elard Kaltensee hubiesen sido sinceros desde el principio, nada de esto habría tenido que llegar tan lejos. —Pia observó cómo su jefe llenaba ambos vasos con dos dedos justos de coñac—. Pero en la vida se me habría ocurrido pensar que eran pareja. Mis sospechas estaban a kilómetros de la verdad.

—Y las mías. —Bodenstein le alcanzó un vaso.

—¿Por qué brindamos? —Pia sonrió con picardía.

—Siendo exactos, hemos resuelto… hmmm, por lo menos quince asesinatos, y también los casos de Dessau y Halle, además. A mí me parece que hemos estado bastante bien.

—¡Pues por eso! —Pia levantó su vaso.

—Un momento —la detuvo Bodenstein—. Creo que ya ha llegado el momento de que nos comportemos como dos auténticos compañeros. ¿Qué te parece si empezamos a llamarnos por el nombre de pila? Yo soy Oliver, por cierto.

Pia ladeó la cabeza y sonrió.

—Pero no pretenderás que sellemos el brindis con un beso ni nada por el estilo, ¿verdad?

—¡Dios me libre! —Bodenstein sonrió también, y luego vació su vaso de un trago—. Tu director de zoológico seguramente me partiría el cuello.

—¡Ay, joder! —A Pia casi se le cae el vaso del susto—. ¡Me había olvidado de Christoph! ¡Quería ir a buscarlo al aeropuerto a las ocho y media! ¿Qué hora es?

—Las once menos cuarto —dijo Bodenstein.

—¡Mierda! No me sé su número de memoria. ¡Y mi móvil debe de estar en el fondo de algún lago de Masuria!

—Si me lo pides con educación, Kirchhoff, te dejo el mío —se ofreció Bodenstein con generosidad—. Todavía tengo su número guardado.

—Creía que íbamos a llamarnos por el nombre de pila —replicó Pia.

—Todavía no has bebido para sellar nuestro acuerdo —le recordó Bodenstein.

Pia lo miró y se bebió el coñac de un trago, poniendo cara de asco.

—Bueno, Oliver… —dijo—. Y ahora, ¿serás tan amable de dejarme el móvil?

Las hijas de Christoph se sorprendieron cuando Pia llamó a su puerta a las once y media. No sabían nada de su padre, pero habían dado por hecho que Pia habría ido a buscarlo. Annika intentó llamarlo al móvil, pero todavía lo tenía apagado.

—Quizá el vuelo llegaba con retraso. —La hija mediana de Christoph no estaba demasiado preocupada por su padre—. Ya dará señales de vida.

—Gracias.

Pia se sentía fatal y muy deprimida. Se sentó en su Nissan y condujo de Bad Soden a su casa en Birkenhof. Bodenstein estaría ya con Cosima, que le había perdonado su patinazo. Henning y Miriam seguían juntos en un hotel de Giżycko; a Pia no le había pasado por alto que durante su aventura había surgido la chispa entre ambos. Elard Kaltensee sostenía la mano de Marcus Nowak en el hospital. Ella era la única que estaba sola. Y la vaga esperanza de que Christoph hubiera ido directamente a Birkenhof desde el aeropuerto no se cumplió: la casa estaba a oscuras y no había ningún coche frente a la puerta. La inspectora luchó por contener las lágrimas mientras saludaba a sus perros y abría la puerta. Seguro que Christoph la había esperado un rato, había intentado llamarla al móvil sin ningún éxito y luego se había ido a tomar algo con su atractiva colega de Berlín. ¡Mierda! ¿Cómo podía habérsele olvidado? Encendió la luz, tiró el bolso al suelo y, de pronto, le dio un vuelco el corazón. La mesa de la cocina estaba puesta, con copas de vino y la vajilla buena. Una botella de champán sobresalía de una cubitera con el hielo ya medio derretido, en los fogones había ollas y sartenes tapadas. Pia, emocionada, sonrió. Encontró a Christoph en el salón, profundamente dormido en el sofá. Una ardorosa oleada de felicidad recorrió todo su cuerpo.

—Hola —susurró mientras se acuclillaba junto a él.

Christoph abrió los ojos y parpadeó dormido contra la luz.

—Hola —masculló—. Lo siento, la cena debe de haberse enfriado.

—No, lo siento yo. Se me ha olvidado ir a buscarte. He perdido el móvil y no te podía llamar, pero hemos resuelto todos los casos.

—Eso suena bien. —Christoph alargó una mano y le acarició la mejilla con ternura—. Se te ve bastante deshecha.

—He pasado mucho estrés estos últimos días.

—Vaya. —La observó con atención—. ¿Qué ha sucedido? Tienes la voz algo rara.

—Nada que merezca la pena contar. —Se encogió de hombros—. El ama de llaves de los Kaltensee ha intentado estrangularme en el sótano de un castillo en ruinas de Polonia.

—Ah, bueno. —Christoph pareció tomárselo a broma y sonrió—. Pero, por lo demás, ¿todo bien?

—Claro que sí. —Pia asintió.

Él se incorporó y extendió los brazos.

—No te creerías lo mucho que te he echado de menos.

—¿De verdad? ¿Me has añorado en Sudáfrica?

—¡Ya lo creo! —La abrazó con fuerza y la besó—. Ni te imaginas cuánto.

Epílogo
Septiembre de 2007

Marcus Nowak contempló los restos de la fachada, con sus ladrillos ennegrecidos por el hollín, los huecos vacíos de las ventanas y el tejado hundido. Él no veía la tristeza de las ruinas, en su imaginación había surgido ya la imagen del castillo tal como había sido en tiempos. La fachada clasicista, hermosa en su elegante simetría, su estrecho saledizo engastado entre las alas laterales de dos pisos, que a su vez estaban flanqueadas por grandiosos pabellones coronados por cúpulas y torrecillas medio derruidas. Esbeltas columnas dóricas ante el portal, la frondosa avenida que conducía hasta la entrada, un extenso parque con majestuosas hayas rojas y arces centenarios. La amplitud del paisaje de la Prusia Oriental, la armonía entre agua y bosque, lo habían conmovido hondamente ya en su primera visita, dos años atrás. Aquella era la tierra de sus antepasados, y de los de Elard, y los sucesos acaecidos en el sótano de ese castillo hacía tan solo sesenta y dos años habían acabado por afectar las vidas de ambos. Muchas cosas habían cambiado en los últimos cuatro meses. Marcus Nowak les había dicho la verdad a su mujer y a su familia, y se había ido a vivir a El Molino con Elard. Tras dos operaciones más, había recuperado prácticamente toda la movilidad de la mano. Elard estaba transformado por completo. Los fantasmas del pasado ya no lo torturaban; la mujer a la que había creído su madre estaba en la cárcel, igual que Sigbert y Anja Moormann, la asesina profesional. Elard había recuperado los diarios de su tía Vera de manos de Marleen Ritter. Al cabo de un par de semanas, a tiempo para la Feria del Libro, saldría a la luz esa biografía que le había costado la vida a su autor y que llevaba semanas propiciando no pocos titulares sobre la familia Kaltensee.

A pesar de ello, Jutta había sido elegida cabeza de lista por su partido para las elecciones del land, que se celebrarían el siguiente enero, y tenía muchas posibilidades de ganarlas. Marleen Ritter había asumido de forma temporal la dirección de KMF y, con el apoyo de la junta directiva, se estaba encargando de transformar la empresa en una sociedad anónima. En las cajas de El Molino habían encontrado incluso el documento que le devolvía la empresa a Josef Stein, el judío propietario original de KMF, en caso de que regresara a Alemania. Vera/Edda, en su infinita arrogancia, nunca había llegado a destruir nada.

Sin embargo, todo aquello formaba parte del pasado. Marcus Nowak sonrió cuando vio a Elard, barón de Zeydlitz-Lauenburg, acercarse a él. Todo había cambiado para bien. Incluso tenía en el bolsillo el contrato como arquitecto responsable de la rehabilitación del casco antiguo de Frankfurt. Además, juntos harían realidad el sueño de toda su vida en Masuria. El alcalde de Giżycko había accedido de palabra a venderle el castillo a Elard; ya no había mucho que se interpusiera en sus planes. En cuanto las escrituras estuvieran firmadas, los restos mortales de Auguste Nowak serían enterrados en el viejo cementerio familiar de la orilla del lago junto con los huesos del sótano, parte de los cuales se habían podido identificar gracias a una comparación de ADN. Así, Auguste descansaría en paz junto a su querido Elard, sus padres y su hermana, y en su hogar.

—Bueno… —Elard se detuvo a su lado—. ¿En qué piensas?

—En que es factible. —Marcus Nowak arrugó la frente mientras reflexionaba—. Aunque me temo que será carísimo y nos llevará años.

—¿Y qué? —Elard sonrió y le pasó un brazo por el hombro—. Tenemos todo el tiempo del mundo.

Marcus se apoyó en él y volvió a mirar el castillo.

—Hotel Augusta Victoria en el Lago —dijo, y sonrió con gesto soñador—. Ya casi puedo verlo.

Agradecimientos

Quiero dar las gracias a Claudia y Caroline Cohen, Camilla Altvater, Susanne Hecker, Peter Hillebrecht, Simone Schreiber, Catrin Runge y Anne Pfenninger por leer el manuscrito y hacerme saber su opinión.

Mi más sincero agradecimiento al doctor Hansjürgen Bratzke, director del Instituto Anatómico Forense de Frankfurt, por responder detalladamente a mis numerosas preguntas sobre cuestiones forenses. Si hubiera cualquier error en este sentido, yo soy la única responsable.

Gracias también al inspector jefe Peter Deppe, de la K 11 de la comisaría local de la Policía Judicial de Hofheim, que respondió hasta el agotamiento todas mis preguntas sobre los procedimientos que se siguen en una investigación y el trabajo de la Policía Judicial, y que me hizo notar que los agentes de la Policía Judicial de toda Alemania se llaman siempre por el nombre de pila.

Vaya un agradecimiento especial para mi editora, Marion Vazquez. Trabajar juntas en Algunas heridas nunca se curan ha sido para mí una gran alegría.

NELE NEUHAUS

NELE NEUHAUS (Westfalia, 1967). Es una autora alemana, que estudió derecho, historia y filología alemana.

Trabajó posteriormente en el mundo de la publicidad y comenzó su andadura como escritora autopublicando sus novelas, que inesperadamente fueron un gran éxito de público y ventas.

Su serie protagonizada por Oliver von Bodenstein y Pia Kirchhoff se publicará en treinta países.