Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2001 Nancy Warren

© 2014 Harlequin Ibérica, S.A.

Un poco de diversión, n.º 14 - noviembre 2014

Título original: Live a Little!

Publicada originalmente por Harlequin Enterprises Ltd.

Publicada en español en 2002

1

Cynthia Baxter descubrió con frustración lo difícil que resultaba rascarse el estómago con las manos inmovilizadas por unas esposas. Giró e hizo rodar su cuerpo desnudo, pero no logró calmar el picor, que estaba ubicado aproximadamente a un centímetro por encima del estómago. No podía alcanzarlo ni con los dedos de los pies ni con las rodillas. Nada.

El sonido del metal rayando la cama con dosel, que los Baxter habían ido pasando de padres a hijos durante generaciones en perfectas condiciones, solo añadía más culpa a la que sentía.

—¡Walter! —gritó, sin obtener respuesta.

Había seguido cuidadosamente las instrucciones del artículo de la revista Raunch en el que se explicaba cómo podía poner más pasión a su relación. En aquellos momentos estaba representando lo de: «Virgen indefensa seducida por un peligroso y atractivo desconocido». Su prometido, que, presa del deseo, debería estar llevando a cabo todas las lujuriosas escenas que se describían en la revista y que ella le había subrayado en amarillo para que no se le olvidaran, estaba en el salón, pegado a su teléfono móvil.

Ella escuchó atentamente, pero no pudo escuchar la voz de Walter. Tal vez se le habían quitado las ganas de regresar al ver el cuerpo desnudo de Cynthia a la luz del día.

—¿Walter? —preguntó. Silencio—. ¡Walter!

La voz resonaba por toda la casa. ¿Por qué no la oía?

Respiró profundamente. Al aspirar el nuevo perfume que se había pulverizado por todo el cuerpo, arrugó la nariz. En los grandes almacenes le había parecido seductor y exótico, pero después de llevarlo sobre la piel durante horas, olía a perfume barato y empalagoso.

—¡Walter! ¿Estás ahí?

Nada. Una terrible sospecha se apoderó de ella. Walter tendía a obsesionarse con su trabajo, lo que lo hacía olvidarse de otras cosas. ¿Sería posible que se hubiera olvidado de ella y que se hubiera marchado?

Estar desvalida formaba parte de la fantasía, según aquella revista. Los «sexpertos» habían sido muy claros al respecto. Daban instrucciones muy detalladas para que cada mujer pudiera cumplir sus fantasías más salvajes. Esas instrucciones habían dejado a Cynthia caliente e inquieta, ansiosa por crear «su propio drama erótico que la llevara a una orgía con orgasmos de proporciones legendarias». No era avariciosa. En realidad, se conformaría con un solo orgasmo. Por ello, había absorbido las páginas de la revista con la misma ansiedad que se prometía con: «La concubina lavando la peana de su amo».

Afortunadamente, la revista había dividido las fantasías en categorías: «Principiantes de alcoba», «Intermedios íntimos» y «Avanzadas eróticamente». Por supuesto, había leído las páginas de las fantasías más avanzadas, pero, francamente, aunque se pudiera permitir todo el equipamiento, no se imaginaba queriendo jugar a cosas como: «Dominadora del burdel y colegial servil» ni nada que implicara a más de dos personas.

El hecho de exponer su cuerpo a la luz del día ya resultaba lo bastante intimidante, incluso delante de Walter, que no veía bien sin gafas. No. «Principiantes de alcoba» resultaba más que suficiente. Además, en la intimidad de su dormitorio, ¿a quién le iba a importar lo que hiciera? Era libre de imaginar que se veía secuestrada por un exótico desconocido, por un Zorro enmascarado o por un pirata despiadado. Fuera quien fuera, tenía que ser alto, esbelto y musculoso. Ella era su prisionera, con la que podía hacer lo que quisiera...

Era una fantasía muy excitante, aunque Walter no era un peligroso y atractivo desconocido ni mucho menos. Sin embargo, ella tampoco era virgen, pero en aquellos momentos estaba indefensa. Otro tipo de ataduras más ligeras, como una corbata de seda, estaban plenamente desaconsejadas por la revista, que aconsejaba expresamente que se utilizaran esposas de verdad. Dado que Cynthia era una persona que siempre seguía las reglas, eran unas esposas de verdad las que la atenazaban.

Después de convencer a Walter para que pusieran en práctica aquella fantasía, de que ella estuviera completamente desnuda e indefensa a media tarde, en su casa, en una zona residencial muy respetable, ya no era excitación lo que sentía. Era vergüenza.

¿A quién estaba tratando de engañar? No era de extrañar que Walter hubiera salido corriendo. Cynthia no se parecía en nada a las modelos de la revista, de senos perfectos, estrechas cinturas, caderas ligeramente redondeadas y piernas como las de una Barbie.

Parecía que los senos de Cynthia estaban más o menos sentados sobre su pecho, como si fueran montones de masa con unas pasas en lo alto. El resto de su cuerpo distaba mucho de ser voluptuoso. Cuando se quitara aquellas esposas, nunca volvería a sugerir que Walter y ella se apartaran de los coitos normales y corrientes, bajo las sábanas y en perfecta oscuridad.

Gritó unas cuantas veces más, hasta que la garganta empezó a dolerle. No servía de nada chillar hasta quedarse ronca. Tendría que calmarse y esperar. Walter, tarde o temprano, se acordaría de ella.

Respiró lenta y profundamente. No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba allí, pero le dolían los brazos. Además, tenía frío, hambre y necesitaba ir al cuarto de baño.

¿Dónde diablos estaba Walter?

Lentamente, observó cómo pasaba el tiempo en el reloj que tenía encima de la mesilla de noche, notando cómo su ira iba en aumento. La tarde amenazaba con convertirse en noche. Entonces, el miedo comenzó a apoderarse de ella. Podría morirse de hambre, helarse de frío o tener una infección de vejiga antes de que Walter se acordara de ella.

Después de un buen rato, oyó que alguien pisaba la grava del jardín. Se dio cuenta de que no era Walter cuando oyó un perro. Aquello le confirmó que debía de ser su vecina, la señora Lawrence y Gruber, su obeso caniche. ¿Debería llamarla?

La vergüenza luchó contra la incomodidad física, pero no fue una batalla demasiado larga. Su vejiga ganó. Al menos era una mujer.

—¡Señora Lawrence! —gritó Cynthia, tan alto como pudo, esperando que su vecina tuviera colocado el audífono.

—¿Qué es eso? ¿Quién me llama? —preguntó la mujer, con voz temblorosa. Gruber empezó a ladrar.

—¡Necesito ayuda! ¡Estoy atada a la cama! ¡Por favor, utilice la llave que hay ahí fuera! ¡Dese prisa!

—Dios mío... Oh... Es Cynthia. Espero que no estén robando en su casa —dijo la mujer, como si estuviera hablando con su perro.

—¿Señora Lawrence? ¿Se acuerda de dónde está la llave? —preguntó Cynthia, deseando que la mujer dejara de dudar y sacara la llave—. ¡Está bajo la tercera maceta de geranios!

Oyó que la grava seguía sonando y que la pobre mujer no dejaba de murmurar. Esperaba que no le diera un ataque al corazón cuando la viera desnuda y en aquella humillante situación. ¡Menuda idea se le había ocurrido de hacer más excitante su vida sexual, de tratar de ser una mujer sensual! Tendría que haberse imaginado que fracasaría.

Los minutos fueron pasando, poniendo a prueba el dominio que tenía sobre la vejiga. De repente, le pareció escuchar un ruido desde el exterior, pero no podía estar segura. De lo que sí lo estaba segura era de que si no iba pronto al cuarto de baño, podría haber un accidente.

Después de lo que le pareció una eternidad, oyó un tenue sonido desde el interior de la casa.

—Señora Lawrence, estoy aquí, en el dormitorio.

Sin embargo, no fue el rostro preocupado de la señora Lawrence lo que vio unos cuantos segundos después, sino un negro y mortal revólver, que estaba aprisionado por una mano grande y varonil.

Como estaba demasiado asustada para gritar, Cynthia se limitó a mirar el arma. Tiró frenéticamente de las esposas, pero estaba completamente indefensa ante un hombre con una pistola que podía ser un violador o un pervertido.

Una sombra se inclinó sobre la puerta. Entonces, el arma la apuntó directamente a ella. Poco a poco, el hombre que iba unido a aquel revólver fue apareciendo por la puerta. Tenía unos ojos azules, fríos y mortales, que recorrieron la habitación casi sin fijarse en ella. Al ver aquellos ojos, Cynthia por fin consiguió gritar.

Rápidamente, él se tiró al suelo y, rodando, desapareció en el cuarto de baño que había dentro del dormitorio.

Cynthia sintió que iba a ser asesinada por un loco, por lo que tiró frenéticamente de las cadenas que la mantenían atada a la cabecera de la cama, tratando de soltarse de sus ataduras.

A los pocos segundos, el hombre estaba al lado de la cama. Había bajado la pistola ligeramente, pero no hacía más que mirar a la puerta.

—¿Cree usted que ahora está sola en la casa? —le susurró, en voz muy baja.

Cynthia sintió que la histeria se apoderaba de ella.

—Lo estaba —respondió, sin apartar los ojos de la pistola, que seguía apuntando hacia la puerta. Al ver que él la cuestionaba con la mirada, aclaró sus palabras—. Hasta que usted apareció.

El hombre se sacó algo del bolsillo y se lo acercó a la cara. Cynthia se acobardó, pensando que aquello era algún instrumento para dormirla o hacerle daño. Sin embargo, el objeto era una placa de identificación.

—Yo no...

—Jake Wheeler, FBI.

Aquellas palabras hicieron que Cynthia volviera a sentir miedo. El hombre era muy alto, con el cabello negro, muy corto y el rostro tan enjuto y anguloso que a ella le pareció que le saltaría en pedazos si sonreía. Tenía los ojos azules, enmarcados por unas pestañas, espesas y rizadas, que eran más propias de una muñeca de porcelana. En él, con la mortal expresión que había en las profundidades de aquellos ojos, resultaban aterradoras. Llevaba una sudadera y unos vaqueros negros.

Cuando vio que Cynthia asentía, se volvió a meter la placa en el bolsillo.

—¿Sabe quién le ha hecho esto?

—Walter Plinkney, y espero que lo encuentre —contestó ella, amargamente—. La silla eléctrica es demasiado buena para él.

—¿Conoce a la persona que la ha agredido?

—Sí. Es mi... —comenzó. Entonces, se detuvo. No pensaba decirle a aquel hombre tan aterrador que su prometido se había marchado de la casa cuando ella se le estaba ofreciendo de aquella manera—... la persona con la que había tenido una cita.

—¿Le ha hecho daño? —insistió él, mirándola como si fuera la escena de un crimen para buscar pruebas.

—Solo en mi orgullo —susurró ella, ruborizándose.

—¿Ni le hizo nada que usted no quisiera?

—Sí —aulló—. Me dejó aquí, cuando ni siquiera habíamos hecho el amor.

Le pareció que aquel desconocido ahogaba una sonrisa. Su rostro se suavizó por un instante, lo que lo hizo parecer casi humano.

—Entonces, ¿participó usted en esto porque lo deseaba?

Cynthia había escuchado muchas veces lo de «sonrojarse de la cabeza a los pies», pero nunca antes lo había experimentado hasta entonces. Sintió que hasta los dedos de los pies se le enrojecían, como si quisieran estar a tono con la laca de uñas color escarlata que llevaba puesta.

—Fue idea mía —musitó—. ¿Cree que podría quitarme estas cosas? —añadió, indicando las esposas con un giro de la cabeza.

—¿Dónde está la llave?

—La tenía Walter cuando la vi por última vez.

—¿Y dónde está él ahora?

Cynthia no hubiera creído posible que pudiera experimentar más humillación de la que sentía en ese momento hasta que él le hizo aquella pregunta.

—Tuvo que marcharse —susurró.

—Tal vez podríamos llamarlo por teléfono...

—En realidad, no creo que pueda esperar mucho más. Tengo que ir al cuarto de baño.

—¿Son las reglamentarías? —preguntó él, tocando las esposas.

—No lo sé. ¡Las compré en un sex shop!

—Entonces, probablemente no lo sean Bueno, voy a ver lo que puedo hacer.

—¿Quiere darse prisa, por favor?

Rápidamente, él salió del dormitorio y regresó un par de minutos después con un par de cizallas que había encontrado en el garaje. El padre de Cynthia se revolvería en su tumba si supiera cómo se estaban utilizando.

—Quédese muy quieta —le ordenó, mientras colocaba las hojas de la herramienta a ambos lados de la cadena.

Cynthia lo obedeció inmediatamente. Observó el abultamiento de su bíceps y la tensión que le atenazaba la mandíbula. A los pocos segundos, escuchó un gruñido de esfuerzo y el sonido que llevaba tanto tiempo esperando. A continuación, rodeó la cama para cortar la segunda cadena.

En aquel momento, Cynthia se preguntó lo que le habría pasado a su vecina. Lo último que necesitaba en aquellos momentos, era que apareciera en escena una mujer que era amiga de su madre desde hacía más tiempo.

—¿Dónde está la señora Lawrence?

—Se fue a su casa a llamar a Emergencias.

Con un grito de horror, Cynthia miró los gélidos ojos azules de su salvador.

Entonces, él soltó una maldición y, tras colocar la herramienta debajo del brazo, metió la mano en el bolsillo y sacó un teléfono móvil. Junto en el momento en que él iba a llamar, se empezó a escuchar el sonido de una sirena y, segundos después, se vieron las luces rojas que anunciaban la llegada de la policía.

El agente Wheeler decidió no prestar atención alguna al alboroto que empezó a reinar en el exterior y volvió a tomar la cizalla. Rápidamente, cortó la segunda cadena.

Cynthia, demasiado desesperada como para entretenerse en darle las gracias, se envolvió en la colcha y desapareció enseguida en el cuarto de baño que tenía dentro de su dormitorio. Con tanta celeridad lo hizo que estuvo a punto de tropezar y caerse.

Volvió a salir varios minutos después, vestida con un enorme albornoz blanco. Se acercó con cuidado hasta la ventana y se asomó. El agente del FBI estaba allí fuera, hablando con un oficial de policía vestido de uniforme. Los dos estaban apoyados contra el coche patrulla, charlando tranquilamente. Entonces, se echaron a reír y el agente Wheeler le dio al policía una palmada en la espalda y este se volvió a meter en el coche patrulla. Wheeler se dirigió de nuevo hacia la casa.

Rápidamente, Cynthia sacó unas braguitas del cajón y se las puso. Todavía tenía las esposas alrededor de las muñecas. Decidió cubrírselas con las mangas del albornoz. Entonces, respiró hondo.

Al verse en el espejo, se preguntó cómo a ella, Cynthia Baxter, podría habérsele ocurrido la idea de representar una tórrida fantasía sexual. Era una solo una contable aburrida y corriente.

Suspiró. Entonces, se pasó un cepillo por el cabello, que era de un color indefinido y de una longitud media. Horas antes, había tenido un aspecto bastante aceptable con unos enormes rizos, como cortesía de los rulos calientes, pero con el trajín que había tenido sobre las almohadas, su sensual peinado se había transformado en algo parecido a lo que llevaría un extraterrestre.

—¿Por qué tuviste que hacerlo? —le preguntó a su propia imagen, reflejada en el espejo, a pesar de saber la respuesta. Estaba viviendo una rebelión adolescente con diez años de retraso.

Era exactamente lo que sus padres habían querido que fuera, a excepción de lo de no estar casada. Su madre le había advertido que se quedaría para vestir santos si seguía mucho más tiempo sin buscarse pareja. Aquello la había hecho sentirse fatal. Como si ella pudiera, por arte de magia, hacer que los hombres encontraran atractiva a una chica corriente y algo anticuada.

Lo más sorprendente de todo fue que encontró a Walter. Tal vez él se había visto en la misma situación y había sido el caso de uno acercándose al otro para no estar solos. No era muy guapo, pero al menos era un hombre, estaba soltero y era médico. Su madre se alegró mucho, aunque Cynthia esperaba sentir por fin los placeres físicos de los que tanto había leído por la noche.

Sin embargo, el sexo con Walter distaba mucho de lo que siempre había imaginado. Se preguntó si el hecho de que fuera ginecólogo sería parte del problema.

Llevaban prometidos seis años, lo que había agradado profundamente a su madre. Por desgracia, la mujer murió, y Cynthia se sintió muy sola y afectada. Poco a poco, la invadió una extraña sensación de pánico, como si sintiera que la juventud se le estaba escapando entre los dedos. Siempre se había imaginado su vida rodeada de brillantes colores, no con aquella tonalidad gris. Tenía que haber algo salvaje e imprevisible que pudiera hacer. Decidió empezar los cambios por el dormitorio.

Nunca se habría imaginado que tendría que rescatarla de sus fantasías un agente del FBI. No se había sentido tan avergonzada desde hacía mucho tempo.

«Afróntalo. Naciste para ser una aburrida contable, casada con el doctor Aburrido», pensó. Su carrera como mujer fatal había terminado.

Observó en el espejo que el maquillaje se le había echado a perder. Recordó horrorizada que se había enrojecido los pezones con lápiz de labios, tal y como le sugería la revista. Esperaba de todo corazón que el agente Wheeler no se hubiera dado cuenta.

Se acordó de la mirada fría y dura con la que la había mirado, sin expresar sentimiento alguno. Su cuerpo desnudo no había encendido en él el fuego del deseo, como le había pasado con Walter. Era una desgracia que un desconocido la encontrara desnuda y esposada a la cama, pero que no sintiera nada al verla... No. Aquello no era del todo cierto. Recordó haber visto cierta expresión de diversión en sus ojos cuando él descubrió que no se trataba de un acto de delincuencia sino de algo sexual. No lo había afectado en lo más mínimo. Solo lo había divertido. Su cuerpo desnudo le había hecho gracia.

Quería morirse... Sin embargo, primero tenía que librarse de él.

Estaba sentado en el salón. Parecía sentirse muy incómodo con los antiguos muebles que su madre tenía y la colección de figurillas Hummel.

—Siéntate —le ordenó.

—Gracias por... —trató de decir ella, mientras tomaba asiento— soltarme.

—¿Qué es lo que está pasando aquí?

—¿Cómo dice?

—No tengo tiempo de jugar. ¿De quién es esta casa?

—Es mía.

—Mira, chata, he hecho que los policías se vayan a su casa, pero yo sé que eres una prostituta que ejerce en las casas de sus clientes. A mí me da igual, porque no soy de Antivicio, pero quiero aclarar esta situación antes de que te eche por la puerta de esta casa.

Cynthia se quedó boquiabierta. Aquel tenía que ser, con toda seguridad, el peor día de su vida.

—¿Cree que soy una prostituta? —le preguntó, incrédula. ¿De verdad creía que los hombres pagaban para acostarse con ella?—. Le aseguro que no...

—Déjate de cuentos. ¿Dónde está el servicio?

—Salga al vestíbulo y a la izquierda —respondió ella, ingenuamente. Wheeler se echó a reír.

—Eres muy buena, ¿lo sabías? Si no hubiera dejado de... —replicó, contemplándola de arriba abajo. Cynthia sintió la segunda sensación desagradable del día. Había estado a punto de decir que, en otros tiempos más salvajes, habría pagado por acostarse con ella—. ¿Dónde está el tipo?

—Se tuvo que marchar. Supongo que para el nacimiento de un niño.

—¿Cómo?

—Walter es toco-ginecólogo. Estoy dando por sentado que tuvo que ir a asistir a un parto. Esta es mi casa.

—¿Y puedes demostrarlo? —le dijo, con escepticismo.

—La señora que vive en la casa de al lado reconoció mi voz.

—Está medio sorda. Oyó la voz de una mujer. Creo que tendrás que esforzarte un poco más.

—Sacaré el permiso de conducir —respondió ella. Entonces, se levantó y fue al dormitorio para sacar el bolso. Wheeler la siguió inmediatamente, sin perderla de vista—. ¿Le importa? —añadió ella, furiosa.

—No quiero que te lleves la plata de la familia.

Con un gesto irritado, Cynthia agarró el bolso y le entregó el carnet de conducir.

—Tenga.

—Esta no eres tú.

—Claro que sí.

Wheeler le quitó el documento de las manos y lo miró muy cuidadosamente. Entonces, la miró a ella y luego volvió a mirar la foto.

—Deberías actualizar esa foto —replicó.

La foto tenía menos de un año. Era el aspecto que le había dado la revista lo que era diferente. De hecho, a pesar de la reacción de Walter, le gustaba bastante aquella nueva imagen. Hacía que un osado y valiente agente del FBI hablara de sexo delante de ella como si nada. Decidió, que, aparte de los pezones, se quedaría con parte de aquella nueva imagen.

—Extiende las manos.

—Le repito que esta es mi casa. Deje de darme órdenes —replicó, colocándose las manos a la espalda.

Wheeler le mostró un par de llaves.

—Las encontré encima de la mesa.

Con un suspiro de alivio, Cynthia extendió las manos.

—Si no eres una prostituta —le dijo, mientras le quitaba las esposas—, ¿a qué te dedicas? Me refiero a trabajar —añadió, con cierta celeridad.

—Soy contable.

—No me tomes el pelo.

—Hablo en serio. Nadie mentiría para decir que es contable.

—Contable... ¡Es fantástico!

—No me lo diga. Tiene un problema algo espinoso con Hacienda del que quiere que me ocupe.

—No, no, en absoluto. Sentémonos. ¿Por qué no me habla de sí misma?

—No me tome el pelo —le espetó ella, ajustándose más el albornoz.

—Supongo que me debería haber presentado adecuadamente —dijo, con una sonrisa devastadora, que transformaba aquel frío rostro en el de un hombre increíblemente atractivo—. Me llamo Jake Wheeler. Me acabo de mudar al barrio.

—Cynthia Baxter —susurró ella, mientras un sudor frío se le iba extendiendo por la piel—. ¿Has dicho que vivías por el barrio?

Lo que le faltaba. La había visto desnuda y se lo iba a encontrar por el barrio constantemente. Horrorizada, sintió que necesitaba meter la cabeza entre las piernas para no desmayarse.

2

Cynthia Baxter era la respuesta a sus oraciones. Una gata sexual con cabeza para los números. Jake quería ponerse de pie y aplaudir. Decidió que era mejor tomárselo con calma y asegurarse bien, pero le daba la sensación de que la señora Lawrence le había hecho un gran favor al pedirle que ayudara a su vecina.

No estaba llegando a ninguna parte en la investigación de Oceanic. No tenía posibilidad alguna de introducir un agente. Neville Percivald era demasiado listo y cauteloso. Sin embargo, tenía debilidad por las mujeres ardientes. Aquel era el único punto débil que Jake había conseguido descubrir. Había descubierto que Percivald iba a algunos clubes de dudosa reputación que atendían a clientes a los que les gustaban el cuero y el látigo. Si Jake podía confiar en ella y hacer que se infiltrara en el Oceanic, Cynthia Baxter podría encontrar las pruebas necesarias para lanzar una investigación completa.

—¿Dónde trabajas?

—En una compañía de cementos.

—¿De verdad?

La llevó de nuevo al salón, lejos del pesado perfume y de la cama, que le recordaba su cuerpo desnudo y preparado para... Se aclaró la garganta.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando allí?

—Nueve años. ¿Es que tienes que hacer un informe sobre mí o algo por el estilo?

—No. Solo quería ser un buen vecino.

Cynthia Baxter no era agente ni policía. Llevaba casi una década trabajando en la misma empresa. Daba la casualidad de que se necesitaba un contable en Oceanic Importación-Exportación. Cynthia era perfecta. No solo estaba preparada para el trabajo, sino que estaba completamente limpia. Y para charlar con ella después del trabajo, solo tendría que saltar un par de vallas.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando en el FBI? —replicó ella.

—Doce años. Supongo que los dos nos merecemos ya el reloj de ojo, ¿no te parece?

Tal vez podrían organizar algo si de verdad le gustaba su trabajo en la empresa de cementos, pero cuantas menos personas supieran su plan, mejor. Y era un buen plan. Le daba la sensación de que, por fin, tenía una posibilidad.

Si Cynthia empezaba a trabajar en Oceanic, sería su Mata Hari personal. Trabajaría allí durante el día y luego, por la noche, se lo contaría todo a su vecino. Era tan perfecto que quería besar aquellos labios tan rojos de prostituta.

Bajo aquel maquillaje tan poco sutil, eran unos labios turgentes y carnosos. Neville Percivald no podría resistirse.

—Mira, Cynthia...

—Puedes llamarme Cyn. ¡Cyn es mi nombre y mi juego es el pecado!

Jake se echó a reír. Aquello iba cada vez mejor. Si no hubiera decidido que aquel no era su tipo de mujer, él mismo habría caído en sus redes. Había algo especial en aquel aspecto de perdida que no concordaba con la inocente expresión de aquellos ojos verdes...

Era una combinación abrumadora. Sin embargo, Jake se recordó firmemente que Neville Percival era el que iba a caer en sus redes. No él.

Cynthia entró por la puerta de cristal de Très chic!, sintiéndose como una vagabunda caminando por una pasarela de moda de París. Sus ojos vieron cuero, mucho cuero, estampados animales y una serie de complementos que ni siquiera supo identificar.

Se estaba mordiendo el pulgar, lista para marcharse por donde había llegado, cuando una dependienta se le acercó. Iba vestida muy llamativamente y tenía el pelo teñido de blanco y negro, como si fuera una cebra.

—¿Puedo ayudarte? —le dijo, en un tono que sugería que Cynthia estaba más allá del punto en el que se la podría ayudar.

—Sí. Sí, claro que puedes —respondió ella, tras respirar profundamente—. Necesito un milagro.

—¿Estás tratando de modernizar tu imagen? —replicó la chica, llena de dudas—. Parece que el catálogo en el que te compras la ropa está pasado de moda. Podrías ir a...

—He estado viviendo en Moscú —mintió.

—¿Cómo?

La dependienta estaba a punto de echarla de la tienda. Cynthia decidió que no podía echarse atrás.

—En Rusia. He vivido allí durante los últimos diez años, trabajando como... como secretaria en la embajada norteamericana. Esta era la clase de ropa que me podía comprar allí. Tuve que cambiar tres cartones de Marlboro solo por la falda.

—Pues deberías haberte quedado con los cigarrillos.

—Echaba de menos la moda de aquí. ¡En Moscú, creen que Prada es un coche! ¡Lo confundían con el Lada!

Se imaginaba que la mayoría de las mujeres moscovitas eran mucho más modernas que ella, pero su plan parecía estar funcionando.

—¡Qué horror! He visto esos gorros de piel en televisión y son... Bueno, ¿qué aspecto quieres tener?

—Sexy.

—Lo de ser sexy es mi especialidad. Vamos.

Dos horas y un montón de bolsas después, la tarjeta de crédito de Cynthia se había endeudado más que lo que ella hubiera imaginado nunca, pero estaba completamente equipada. Seguía vestida con el último conjunto que se había probado, una falda muy ajustada y una camisita de algodón que a ella le parecía más bien ropa interior. En los pies, llevaba unos enormes zapatos negros.

—Estás espléndida —le dijo la dependienta.

—¿Te importa hacerme un favor?

—Claro.

—Pásame esa papelera —le pidió. Cuando la dependienta lo hubo hecho, Cynthia tiró el traje y la blusa que había llevado puestos, para deshacerse de toda su mojigatería de golpe—. Gracias. Lo necesitaba. Cuando me haya ido, puedes donarlo a una tienda de segunda mano.

—Como tú digas. Ven cuando quieras para que te dé consejo. Estás estupenda, ¿lo sabías? Cuando te cortes el pelo...

—¿Cortarme el pelo?

—Bueno, me había parecido que... Estoy segura de que en Moscú cortan muy bien el pelo, pero es que hay el estilo ha cambiado mucho en los últimos diez años.

—Oh... Claro.

—Yo conozco un estilista estupendo. Se llama Michael y es un genio con las tijeras —comentó, sacando una tarjeta de una peluquería llamada Ecstasy—. Mira, ve y ponte en sus manos. Es el mejor y... Espero que no te importe que te diga esto, pero si vas a hacer un cambio de imagen completo...

—Sí, claro.

—Esas gafas llaman a gritos a los años ochenta.

—Las gafas... Claro. Gracias. Bueno, ¿algo más?

—No, pero asegúrate que vienes a verme cuando hayas terminado tu transformación. Me apuesto algo a que ni yo misma te reconoceré.

Como Cynthia creía firmemente en que no se podía dejar para el día siguiente lo que se podía hacer al instante, se fue corriendo a su casa y concertó las citas con su óptico y con Michael, aunque con este último se lo estuvo pensando un rato. Esperaba no salir con el cabello blanco y negro. Quería estar diferente, no parecerse a Cruella DeVil.

Cuando fue a ver a Michael, decidió ponerse en sus manos y olvidarse de mirar lo que estaba haciendo.

—¡Dios mío! ¿Qué te hicieron esos rusos? —exclamó—. ¡Esto es suficiente como para que volviera a empezar la Guerra Fría!

Cynthia sonrió débilmente.

Después de que le hubiera lavado el cabello, Michael la sentó de nuevo en la silla. Tras tomar un par de tijeras, empezó a cortar.

—Julia me ha dicho que solías vivir en Moscú —dijo. Cynthia respondió con un sonido que no la comprometía a nada—. Estoy seguro de que esos diez años en Rusia te han apagado el color del cabello. Estoy seguro de que no siempre ha sido tan apagado.

—No. Solía ser mucho más bonito.

—Te haré un lavado de color. Creo que el color caoba con tonos rojizos te sentará muy bien. ¿Qué te parece?

Cualquier cosa que no fuera blanco y negro le sonó a Cynthia estupendamente.

Cuando Michael terminó por fin, ella casi no podía creerlo. Su cabello presentaba un estilo joven, salvaje... Tenía partes algo de punta, pero el cabello tenía una suavidad que no había visto en mucho tiempo.

—¡Me encanta!

—Sí, eso creo yo. Parece que funciona.

—Yo también lo creo —confirmó ella, sonriendo feliz.

—¿Tienes una cita apasionada esta noche?

Efectivamente, iba a salir con Walter, pero no se podía decir que fuera apasionada... Se obligó a ser optimista. Lo había sorprendido con lo de la revista. Tal vez debería haber modernizado primero su aspecto.

—No lo sé, pero espero que sí.

—¿Qué te has hecho en el pelo? —le preguntó Walter, cuando ella le abrió la puerta.

—¿Es que no te gusta? —replicó ella, sintiendo que la sonrisa se le helaba en el rostro.

—Es rojo... Es demasiado moderno para ti. Es... es...

Aunque no parecía que Walter pudiera encontrar palabras, la expresión horrorizada de su rostro mostraba sin lugar a dudas su opinión al respecto.

Cynthia se dio la vuelta y entró en el salón. Allí, empezó a colocar las figuritas Hummel de un modo diferente al que debían estar colocadas. Mejor aún, decidió que debería guardar todas aquellas figuritas y cambiar la decoración de su casa por algo más moderno. Sin embargo, aquellas figurillas habían pertenecido a su madre y Cynthia era una sentimental, por lo que decidió dejarlas como estaban.

Llevaba toda la vida viviendo en aquella casa. Tal vez necesitaba cambiar de aires...

Walter la miraba desde la puerta, con una expresión preocupada en el rostro. Evidentemente, no sabía cómo enfrentarse a ella.

Él encajaba a la perfección en aquella sala. Un hombre anticuado en una casa anticuada. Lo mismo solía pasarle a ella, pero eso era antes. De hecho, llevaba cierto tiempo sintiendo que no pertenecía a su propio cuerpo. Sin embargo, a pesar del desastre del cambio en su vida sexual, sentía que lo estaba enmendando.

No había visto a Walter desde el viernes, cuando la había dejado desnuda, atada y olvidada. La había llamado por la noche, con voz cansada y estresada. Le dijo que sentía haberse tenido que marchar y que tenía guardia por la noche durante los próximos días. Le había sugerido que cenaran juntos en casa de Cynthia el martes.

Y allí estaba. Sin flores, sin disculpa, sin vino... Ni siquiera con una invitación para un restaurante. Como siempre, Cynthia tenía que preparar la cena. Si por lo menos cruzara el salón, la tomara entre sus brazos y la llevara a la cama, se lo perdonaría todo inmediatamente...

—¿Es guisado de carne lo que huelo? —le preguntó, frotándose las manos con entusiasmo—. Estoy muerto de hambre.

La madre de Cynthia le había enseñado que suscitar discusiones a la hora de cenar era malo para la digestión, además de ser síntoma de malos modales. Por ello, guardó silencio mientras cenaba. Cuando terminaron, preparó café y se lo tomaron en el salón como si fueran una pareja de septuagenarios.

Mientras tomaba un sorbo de café, Cynthia miró la taza de porcelana y descubrió que no le gustaba. Se dio cuenta de que no solo estaba bebiendo de la taza de su madre, sino que estaba viviendo también su vida.

Sin que pudiera evitarlo, sintió que la taza le empezaba a temblar en el plato, como si fuera un par de castañuelas. Al mirar cómo Walter pasaba una página del periódico que estaba leyendo, sintió que no podía respirar.

Un grito fue creciéndole en la garganta. Había pasado un año desde la muerte de su madre. Cynthia se vio, regresando a la casa del entierro, para convertirse en su madre. La había querido mucho, y también a su padre, pero decidió que tenía que volver a recuperar su vida. Tal vez el problema no era Walter y su vida sexual. Tal vez era aquella casa.

—Estoy pensando que voy a vender la casa.

Después de mirarla durante un momento, Walter sonrió. Cynthia reconocía perfectamente aquella sonrisa, tan condescendiente, que le hacía querer abofetearlo.

—Es normal.

—¿Cómo dices?

—Eres una mujer en un momento muy delicado de tu vida. Has sobrepasado ya la treintena...

—¡Pero si solo tengo treinta y un años!

—... y tu reloj biológico no deja de sonar —añadió, como si ella no hubiera hablado—. Creo que deberíamos anticipar la fecha de la boda.

—¿Por qué?

—Estás comportándote de un modo que no corresponde a tu carácter —respondió Walter, tras acariciarle la nariz como si fuera una niña traviesa—. Creo que me estás lanzando un mensaje que no deja lugar a dudas.

—¡Deja de hablarme como si fuera una paciente con depresión postparto! Soy tu prometida.

—Solo quiero ayudarte... Guiarte...

«Controlarme, más bien», pensó ella.

Walter la agarró de la mano izquierda, en la que relucía un pequeño diamante. Había tratado de convencerse de que el anillo había sido elegido con gusto, pero sabía que simplemente había sido el más barato.

—Creo que podría hacer un hueco en mi agenda para el mes de abril. Nos podríamos casar entonces. ¿Crees que ya te habrá crecido el cabello?

Tal vez no estaba siendo justa. Para Walter, decidir una fecha de boda con solo siete meses de anticipación era ser muy espontáneo. Trató de entusiasmarse un poco.

—Podríamos utilizar parte del dinero de la venta de la casa para irnos de luna de miel.

—¿Sabes lo que están subiendo las casas en este vecindario? —le preguntó él, de nuevo con aquella sonrisa—. Esta casa está a cuarenta minutos de Seattle, muy cerca de tu trabajo y de mi consulta. Es un lugar maravilloso para criar una familia. Después de que nos casemos, sentarás la cabeza.

Cynthia sintió que la mano que Walter le tenía agarrada le empezaba a sudar. Venecia y Aruba empezaron a desvanecerse.

—¿Y la luna de miel?

—Ya lo he organizado todo. He hablado con Myron Slavinsky y voy a cambiarle una semana de guardias por una semana en la casa que tiene en Palm Desert.

—¿Para poder practicar el golf cuando te jubiles? —preguntó ella, con ironía.

—No te creas. El golf se está haciendo un deporte muy popular entre la gente joven. Te sorprendería.

—No puedo hacerlo —replicó Cynthia, apartando la mano que él le tenía agarrada.

—Pero Myron dice que el campo es muy bueno. Y que todas las personas que se alojen en la zona reciben un descuento en el alquiler de los campos.

—Entonces, tal vez deberías irte con Myron, dado que a los dos os gusta el golf y yo lo odio.

—¿Desde cuándo...?

—Desde siempre. Nunca me ha gustado el golf. Ni el bridge, pero tú nunca me has escuchado. Creo que deberías hacerlo ahora y escucharme bien. No me voy a casar contigo, Walter. Sería un desastre.

—Estás enojada y por eso te comportas de este modo tan irracional —dijo él, sin dejar de sonreír.

—¡Estoy furiosa! ¡Tanto que quiero tirar cosas, soltar tacos y tener relaciones sexuales con un desconocido! —exclamó ella, poniéndose bruscamente de pie.

Walter se aclaró la garganta.

—Ya veo que volvemos otra vez a lo del sexo. No quiero herirte, Cynthia, pero tal vez deberías ir a ver a uno de mis colegas, que... que entiende perfectamente estas fases por las que atravesáis las mujeres, antes de que hagas algo de lo que te lamentarás.

—¿Hablar con un colega? ¿Te refieres a un psiquiatra? —le espetó ella.

—No hay por qué utilizar ese tono de voz. No hay nada de malo en buscar ayuda profesional cuando uno se siente confuso y se comporta... de un modo diferente.

—¿Es que no lo ves? No soy diferente. Esta es la verdadera Cynthia, solo que acabo de darme cuenta. También me he percatado de que sería terrible estar juntos, Walter. Yo busco cosas diferentes. Emoción, amor, viajes... No quiero pasarme mi juventud ahorrando para la jubilación.

Cynthia estaba segura de haber dado en el clavo. Walter estaba obsesionado con el dinero y la seguridad. Le daba la sensación de que era su habilidad con los números lo que lo había atraído en primer lugar.

—No hagas nada precipitado —dijo él, con aspecto perdido—. Tómate una semana para pensarlo y luego volveremos a hablar.

Aquello hizo pensar a Cynthia que tal vez la amaba. Entonces, volvió a tomar la palabra.

—Pero prométeme que no pondrás en venta esta casa.

—Adiós, Walter.

Cuando él se hubo marchado, Cynthia se sintió como si acabara de salir de un túnel. Ardía de deseos de empezar una nueva vida. No era de extrañar que Jake Wheeler hubiera creído que aquella no era su casa. No reflejaba en absoluto su personalidad. Las figuritas Hummel parecían contemplarla con sus enormes e inocentes ojos, como si estuvieran adivinando su destino.

—Lo siento, pero vosotros sois los primeros en desaparecer.

Bajó corriendo al sótano y buscó cajas y pliegues de papel cebolla. Entonces, volvió a subir corriendo al salón. Allí, envolvió cada figurilla cuidadosamente antes de meterla en su correspondiente caja. A la tía Lois, la hermana pequeña de su madre, le encantarían.

A continuación, Cynthia empaquetó otros objetos, como la rosa de porcelana, el huso de cristal... Música. Necesitaba música.

Puso a Shania Twain y empezó a bailar y a saltar mientras trabajaba. Se sentía una mujer a cargo de su vida.

Después de que hubiera terminado en el salón, tenía cuatro cajas perfectamente empaquetadas y etiquetadas.

A continuación, fue a su dormitorio. Sin pensárselo, sacó toda la ropa que tuviera más de veinticuatro meses e incluso algunas prendas que eran completamente nuevas. Si a sus colegas de la empresa de cemento no les gustaba su nueva imagen, era su problema. Contempló los trajes, que eran, en su mayoría, para una mujer de mediana edad. Tenía que haber estado loca para haberse comprado todo aquello. Rápidamente, los metió todos en una bolsa de basura para donarlos a una organización benéfica.

Llevó la bolsa al salón y la colocó junto a las cajas. Se estaba preguntando si lo podría meter todo en el coche cuando sonó el timbre.

Había hecho que Walter le devolviera la llave de su casa antes de que se marchara. Tras mirar el reloj, se dio cuenta de que de eso hacía menos de dos horas. Él había estado completamente seguro de que Cynthia cambiaría de opinión y volvería a lo de antes, pero ¿de verdad creía que iba a hacerlo en tan poco tiempo?

Cynthia decidió que tardaría menos de dos minutos en sacarlo de su error. Con decisión, se dirigió a la puerta y la abrió de par en par.

Era Jake Wheeler. La estaba mirando con una expresión extraña en el rostro.

—Deberías haberte asomado por la mirilla —le dijo, a modo de saludo.

—¿Cómo sabes que no lo he hecho?

—Estás boquiabierta. O te pasa algo en la mandíbula o te sorprendes mucho de verme.

De repente, al mirar sus ojos azules, cabello negro y anguloso rostro, Cynthia decidió que él podría haber sido modelo de cualquier revista, incluso la que ella había consultado. Al recordar que aquel hombre la había visto desnuda, se sonrojó aún más y cerró la boca.

—Tienes razón. No te esperaba.

—Me gusta tu cabello.

—¿De verdad?

—Déjame adivinar —respondió él, riendo—. Cambias de peinado tan a menudo como de hombre.

Cynthia se echó a reír al darse cuenta de que era verdad. Se había teñido el pelo la primera vez cuando dejó a su primer novio. La única vez en treinta y un años...

—Tienes razón.

—¿Vas a invitarme a pasar o es que ya tienes visita?

—Oh, lo siento. Por supuesto, entra.

—No te irás a mudar, ¿verdad? —quiso saber Jake, al ver las cajas que tenía en el salón.

—Estaba pensándolo. No. En realidad, ya he terminado de pensar. Me he decidido. Sí, me voy a mudar.

—Pero este es un vecindario estupendo. Tranquilo, estable. Es un lugar estupendo para...

—¿Para criar una familia? Lo sé. Yo me crié en esta casa. Es que necesito un cambio. Eso es todo.

—Pues cambia la decoración. Es mucho más fácil.

—Te pareces a Walter.

—¿El médico? Me da la impresión de que eso no es bueno.

—Sea lo que sea, yo preferiría mudarme —insistió Cynthia, cruzándose de brazos.

—Mira, si es porque te vi desnuda, te aseguro que casi no miré.

Un sudor frío de rubor y vergüenza empezó a cubrirle todo el cuerpo.

—¿Qué es lo que quieres exactamente?

—Solo trataba de comportarme como un buen vecino.

—Tú eres nuevo aquí. Se supone que debería ser yo quien te visitara.

—He estado esperando que te presentaras en mi casa con una tarta, pero estaba cansado de esperar y, además, tenía hambre.

A pesar de todo, Cynthia no pudo reprimir una sonrisa. No se podía negar que el hombre, a pesar de todo, tenía su encanto.

—No tengo pastel, pero tengo un poco de helado de chocolate en el congelador.

—Estupendo.

Cuando Cynthia regresó con dos boles de helado, lo encontró sentado en el sofá, mirando la única figurita Hummel que ella había dejado. Se trataba de una niña dando de comer a los pájaros. La pequeña escultura parecía tan pequeña y tan frágil entre sus fuertes dedos...

—¿Qué les ha ocurrido a todos sus compañeros?

Cynthia señaló a una de las cajas.

—¿Y cómo es que esta no ha corrido la misma suerte? —añadió.

—Mi madre me la compró cuando yo era una niña. Me dijo que le recordaba a mí. No tuve corazón para empaquetarla.

No te habría etiquetado como una mujer sentimental —dijo, colocando de nuevo la figurilla en su sitio—. Por favor, no te marches del barrio.

—¿Y por qué habría de importarte a ti?

—Tú eres la única persona de por aquí que está soltera y que no cobra pensión.

¿Sería posible que aquel hombre estuviera interesado en ella? Había mencionado que era soltera y que no quería que se mudara. No. Debía de tener un problema de contabilidad.

—Aquí hay principalmente familias jóvenes y personas mayores —dijo—. ¿Por qué te has mudado aquí? Hay muchos pisos en la ciudad. Allí es donde viven los solteros. Y allí es justamente donde me voy a mudar yo.

—Yo me vine a vivir aquí porque odiaba vivir en una jungla de asfalto. Me gusta la personalidad que tienen estas casas. Yo le compré la mía a una tía abuela que se mudó a una residencia.

—¿Que se mudó a una residencia? ¿Es tu tía la señora Jorgensen? —le preguntó Cynthia, muy sorprendida. Jake asintió—. Pero si vivía solo a dos puertas de la mía. Al lado de la señora Lawrence.

Jake volvió a asentir, como si estuviera disfrutando de una broma privada.

—No se lo digas... por favor, no se lo digas a ninguna de las dos.

—¿Que te encontré completamente desnuda, encadenada a tu cama? —comentó, riendo—. No quiero enviarlas a ninguna de las dos al cementerio, así que no te preocupes.

—Ahora sí que me mudo —replicó ella. Cada vez que veía a Jake Wheeler, recordaba cómo se habían conocido y se ponía muy nerviosa.

—No te gustaría un piso después de tener todo este espacio. Solo necesitas cambiar la decoración. Yo te ayudaré. Podría ser tu pintor personal.

—Justo lo que necesitaba. Un tipo metomentodo con un mono metido en mi casa todo el tiempo. Además, creía que tú ya tenías trabajo. ¿O es que era falsa la placa del FBI?

—No, no era falsa.

De repente, se puso muy serio. Cynthia reconoció en su rostro al hombre que la había aterrorizado cuando irrumpió en su dormitorio con una pistola. Entonces, dejó el helado y se inclinó un poco hacia delante, apretando las manos entre las rodillas.

—De acuerdo. No estoy haciendo esto por ser buen vecino. Necesito tu ayuda, Cynthia. El gobierno de este país necesita tu ayuda.

—¿Qué? —exclamó ella, perpleja.

—Tú podrías ser de gran valor para ayudar al FBI a terminar con una banda que trafica con drogas.

—¿Con drogas? ¿En este vecindario? Las únicas drogas que encontrarás por aquí serán las medicinas para controlar la tensión sanguínea y la vejiga. No creo que eso tenga nada de ilegal —añadió ella, en tono de broma.

—No estoy hablando de este vecindario —replico Jake. Su rostro estaba muy serio.

Jake no sabía cómo iniciar el tema. Cynthia Baxter podría ser una aventurera sexual, pero no tenía antecedentes. De eso se había asegurado. Era una contable colegiada, que llevaba trabajando toda su vida laboral para la misma empresa. Era perfecta. Solo tenía que convencerla para que dejara su trabajo de nueve años, tomara uno nuevo y empezara a espiar a su jefe.

Tenía que encontrar algo con qué tentarla. Se levantó y empezó a caminar por la sala mientras ella no dejaba de observarlo. Todo el mundo tenía un punto débil. ¿Dinero? ¿Peligro? ¿Emoción? ¿Patriotismo? ¿Cuál era el suyo?

Sus enormes ojos verdes lo miraban, llenos de inocencia. Debía de tener un gran atractivo sexual para los hombres que una mujer con un aspecto tan inocente fuera tan innovadora en la cama. Tragó saliva al recordarla desnuda e indefensa, tumbada, como ofreciéndosele.

Sin embargo, a él había dejado de interesarle aquel tipo de números. No desde que se había encontrado a su novia, excitándose con otros dos hombres y una mujer. No había ni que decir que ya no era su novia.

Cynthia Baxter le recordaba a su ex, sobre todo en el hecho de que pareciera haber tantos hombres en su vida. Aquella noche él era el segundo hombre que había entrado en aquella casa. ¿Quién sabía cuántos habría?

—Vi que tu novio se marchaba antes.

—No es mi novio.

—¿Por qué no me sorprende?

—Walter no estará implicado en nada de drogas, ¿verdad? No, imposible —añadió, al ver que Jake negaba con la cabeza.

Jake seguía pensando. Necesitaba saber cómo llegar a ella. Sabía que, además de aquella casa, había heredado una bonita suma de sus padres, que no tenía hermanos con los que repartirlos y que se las había arreglado para conseguir una buena cartera de clientes propios.

Recorrió la sala con la mirada. Lo único que permanecía intacto era la librería. Allí, había una serie de libros clásicos, mezclados con libros de poesía, novelas modernas y unos cuantos libros de bolsillo que le llamaron la atención.

Se acercó un poco más y miró. Yo, yo misma y yo, Cómo disfrutar volar en solitario, Momento de cambiar y Conviertete en lo que quieres. ¡Allí estaba!

Aquella mujer quería cambiar. No se imaginaba por qué no había dejado su trabajo en nueve años, cuando evidentemente cambiaba de color de cabello y de hombres más que él de cuchilla de afeitar. Cynthia Baxter quería un cambio y él se lo iba a dar.

—Quiero ofrecerte un trabajo.

—¿El FBI necesita un contable?

—No. Tendrías que asumir una nueva personalidad.

—¿Una nueva personalidad?

—Sí —respondió él, seguro de que había apretado el botón correcto—. Pero es todo muy secreto. Los detalles se te darían a su debido tiempo.

—¿Y qué tengo que hacer? —le preguntó ella, con tanta atención como si Jake fuera el mismísimo 007.

—Estamos vigilando una empresa de importación y exportación. Creemos que son un eslabón en una operación de tráfico de drogas a escala mundial, pero nunca hemos podido infiltrar un agente. Uno de sus contables abandonó la empresa hace muy poco y se montó en un avión con destino a Hong Kong antes de que pudiéramos ponerle las manos encima. Sé que hay una vacante en el departamento de contabilidad.

—¿Me estás pidiendo que sea contable? —replicó ella, algo decepcionada—. Eso no suena muy emocionante.

—El noventa y nueve por ciento del trabajo de este tipo se centra en tareas mundanas, pero podrás ver y escuchar cosas. Estarás dentro... Cuando las cosas se calienten, estarás ahí, justo en el centro del asunto.

—¿Será peligroso? —quiso saber Cynthia, llena de expectación.

Jake se dio cuenta de que había picado el anzuelo y se lo estaba tragando con sedal y todo. Su nuevo trabajo sería tan peligroso como el de portero de noche en una residencia.

—Muy peligroso.

La respiración se le aceleró. Sonaba como el de una mujer que está excitada sexualmente. El cuerpo de Jake respondió, a pesar de que su mente le decía que se concentrara en el trabajo. No iba a tener nada que ver con la ninfómana del barrio. Solo esperaba que su cerebro y su sexo tuvieran el mismo gusto para las mujeres.

—¿Qué tengo que hacer?

3

«Sé tú misma».

Si Cynthia había recibido alguna vez un consejo que fuera completamente inútil, lo habían sido las últimas palabras de Jake. «Ella misma» era una mujer aburrida, con un cabello de un color indefinido, sin vida propia, que se había pasado los últimos nueve años cuadrando los libros de una empresa de cemento.

La mujer que se dirigía en aquellos momentos a Oceanic Importación-Exportación era la creación artificial de Michael, el peluquero, de la dependienta de la tienda y del óptico que le había hecho las lentes de contacto.

Llevaba el traje más conservador de su nuevo guardarropa, una chaqueta negra, muy ajustada, una falda por la rodilla y un par de botas negras. Mientras se dirigía al lugar de la entrevista, iba ensayando lo que diría en la entrevista. Jake se había echado a reír cuando había tratado de practicar con él.

—No tienes que fingir ser otra persona. Limítate a decir la verdad.

Ja. Jake no tenía ni idea. Cynthia estaba viviendo una gran mentira, fingiendo ser moderna y excitante.

Se olía el humo de un millón de coches, mezclado con el olor a pescado del puerto, el sonido de las maquinarias y las voces de los albañiles de una obra cercana.

Un silbido de admiración llegó a sus oídos. Al mirar a su alrededor, se dio cuenta que se dirigía a ella.

—¡Tía buena! —le gritó uno de los obreros.

—Gracias —respondió ella, con auténtica gratitud.

De repente, empezó a sentirse menos nerviosa. ¿Por qué no iba a poder conseguir aquel trabajo ni todo lo que quisiera? Era una mujer nueva y mejorada. Mucho mejor que la antigua Cynthia. Era Cyn Baxter, contable y espía a tiempo parcial. Lo único que tenía que hacer era quedarse con un trabajo que podía hacer con los ojos cerrados.

Aquella «guarida de perdición», como la había llamado mentalmente desde que conoció su existencia, tenía una apariencia muy respetable, con un amplio vestíbulo de mármol y granito. En aquella imponente entrada, una bellísima recepcionista le indicó un pasillo, que llevaba a una sala de reuniones. Cynthia parpadeó al ver a la mujer. Parecía una de las modelos de su revista. Seguramente de la sección de: «Avanzadas eróticamente».

En el breve trayecto, Cynthia miró a izquierda y derecha, pero en vez de ver rostros sospechosos y llenos de cicatrices, arsenales de armas y bolsas de polvo blanco, observó que había el mismo tipo de personas que con las que había trabajado en su último empleo. Nada ni remotamente siniestro.

Sintiéndose muy desilusionada, entró en la sala.

En su interior, había tres hombres. El que estaba sentado en el centro se levantó cortésmente y le extendió la mano. Tendría unos cuarenta años y un rostro que la hizo relajarse y sonreír. Era algo calvo y tenía ojos azules. El apretón de manos fue firme y profesional. Nada indicaba que pudiera dedicarse al mundo de las drogas.

—Me llamo Neville Percivald —la informó, con un acento ligeramente británico—. Estos son mis socios, Doug Ormond y Lester Dart.

Aquellos dos tipos le dieron ciertas esperanzas. Parecían demasiado fuertes como para dedicarse al trabajo en los despachos. Doug Ormond tenía los nudillos cubiertos de pelo y Lester Dart llevaba una apestosa agua de colonia.

Cynthia sonrió con educación y se sentó en la silla que le indicó. La entrevistaron muy extensamente sobre su anterior trabajo. La mayor parte de las preguntas eran rutinarias, pero de vez en cuando le hacían una algo extraña. Incluso le llegaron a preguntar si conocía a un par de personas que nunca habían trabajado en Cementos Goring.

A pesar de todo, ella se mostró cortés, pero segura de que ninguno de los tres tenía el cerebro suficiente como para dirigir una organización criminal. Se preguntó cómo lo haría el que se había presentado como jefe, aunque se dio cuenta de que no era asunto suyo. Una vez hubiera completado aquel trabajo, seguiría con su vida. Lo importante era que hubiera conseguido poner fin a su aburrida vida personal y profesional.

De hecho, decidió que en cuanto terminara aquel trabajo, se tomaría unas vacaciones. Se compraría un billete para el primer lugar que le llamara la atención.

—Gracias, señorita Baxter, ya la llamaremos —le dijo Neville Percivald.

Sus ojos le enviaron el mensaje de que, ocurriera lo que ocurriera, ella sería la elegida si dependiera de él.

—Puedo hacerlo. Soy Cyn la osada.

Sin embargo, sus manos no parecían pensar lo mismo. Tenía el rodillo agarrado con fuerza, pero no podía realizar el movimiento que pusiera la pintura en la pared.

Parecía tan oscura en la lata, como si se tratara de un enorme charco rojo oscuro. Y las paredes blancas eran tan...

—Aburridas. Sois aburridas, aburridas, aburridas —musitó.

Miró de nuevo la foto de la revista, que había pegado en la pared para darse valor. El color era clarete, no rojo fuerte. Había terminado de pintar el techo y le parecía que estaba dentro de una uva gigantesca.

Con resolución, apartó la mirada y se recordó que le había encantado la fotografía que estaba copiando. Sin embargo, chilló cuando el primer toque de color tiñó la pared. Parecía que un cuchillo hubiera rasgado la pared y la hubiera hecho sangrar.

—Siempre puedo volver a pintarlo —se recordó, mientras apretaba los dientes y seguía pintando.

—Ya veo que te has decidido por cambiar el ambiente de esta habitación por el de una uva —dijo una profunda voz masculina, a sus espaldas.

—¡Ah! —exclamó ella. Sin poder evitarlo, dejó caer el rodillo sobre el plástico que cubría el suelo. Entonces, se dio la vuelta.

—No es color uva. Es clarete. ¿Cómo has entrado?

—La puerta estaba abierta.

—Podrías haber llamado.

Cuando miró a Jake con más detenimiento, sintió que la boca se le secaba. Parecía que había estado corriendo. Una camiseta azul marino se le pegaba por efecto del sudor sobre el pecho y la cintura. Unos pantalones cortos le cubrían unos muslos fuertes y bien tonificados. Cuando él se inclinó para mojar el rodillo y seguir pintando, la visión de su trasero le hizo meterse las manos en los bolsillos para superar la tentación de tocarlo.

—No quería que tuvieras que dejar lo que estabas haciendo para ir a contestar.

—¡Qué considerado! —exclamó ella, tratando de superar el efecto que Jake estaba teniendo en ella—. ¿Crees que es muy oscura?

—¿Muy oscura el qué?

—¡La pintura! ¿Crees que es muy oscura? —le preguntó. Entonces, le mostró la foto—. Mira, esto es lo que quiero.

—¿Quieres conseguir el efecto viejo pub inglés mezclado con harén del Oriente Próximo? —comentó, al ver las paredes rojas, el techo color berenjena y los adornos dorados.

—Déjalo. ¿Quieres un poco de limonada?

—Claro —contestó. Mientras ella echaba hielo en unos vasos muy altos y servía la limonada, Jake siguió mirando la foto—. ¿Te has dado cuenta de que el color del techo no concuerda con el de las paredes?

—¡Pues claro! —exclamó Cynthia, algo ofendida—. Se supone que es lo más moderno.

—Si tú lo dices...

—Además, tú solo has venido aquí para ayudarme.

—¿Y cuál es mi sueldo? —quiso saber él, mientras Cynthia le entregaba el vaso. Entonces, se lo tomó de un trago. Ella aprovechó el momento para admirar el modo en que sus fuertes músculos se le movían en la garganta al tragar.

—In-for-ma-ción.

Aquella palabra le hizo adoptar una expresión más seria.

—¿Has conseguido el trabajo?

—Hace un par de horas —replicó ella, llena de orgullo.

Con dos pasos, Jake se colocó delante de ella. Los sentidos de Cynthia se volvieron locos, tratando de procesar el hecho de que él estaba invadiendo su espacio personal. Entonces, la boca de él cayó sobre la suya tan rápidamente que la joven la abrió de la sorpresa. Le agarró los brazos, aunque no estaba segura si para sujetarse o para apartarlo. Sintió la fuerza de los músculos bajo la camiseta, olió el sudor y el jabón que había utilizado para ducharse, la pintura y el limón... Y el sexo...

Al tener aquel pensamiento, el cuerpo se acercó más aún al de él, esperando más. Queriendo más. Sin embargo, justo cuando ella se inclinaba sobre Jake, este rompió la unión que los había vinculado hasta entonces con una risotada. Entonces, la tomó en brazos y empezó a darle vueltas.

—¡Ya está! ¡Lo hemos conseguido!

La dejó en el suelo y dio un paso atrás. Si Cynthia no hubiera sabido que aquello era imposible, habría pensado que lo estaba poniendo nervioso. Ojalá.

Sin embargo, él si había conseguido que su estado de ánimo cambiara. No se trataba de nervios, sino de excitación. Desde que había entrado en su vida, esta parecía haber sufrido un cambio radical. No solo había cambiado su aspecto, sino que había empezado a transformar su casa y a moverse en un mundo más peligroso que en el que había vivido hasta entonces.

—¿Crees que necesitaré una pistola?

Él detuvo el movimiento del rodillo. Entonces, le lanzó una cómica mirada por encima del hombro.

—No tienes más que abofetearme. Te prometo que no volverá a ocurrir.

—Me refería al trabajo —dijo ella, algo decepcionada de que hubiera prometido no volver a besarla cuando solo le había dado un ligero beso en los labios. No quería que mantuviera aquella promesa. Quería que volviera a besarla.

Eso y mucho más.

—¿Has utilizado alguna vez una pistola? —le preguntó él.

—¿Cuenta un rifle de aire comprimido de la época de los scouts?

—No —respondió Jake, sin dejar de puntar.

—Pues todas las personas que trabajan en el mundo del hampa llevan una pistola —argumentó ella.

—No. Eso no es cierto. Si te encuentran una pistola, te convertirán en fiambre. No te enfades —añadió, al ver la cara de decepción que Cynthia ponía—. Tú tienes armas mucho más mortales.

—¿Cómo qué? No tengo uñas y nunca podría apuñalar a nadie con unas tijeras. Además, mis habilidades con el kárate son prácticamente inexistentes.

—Tu inteligencia es tu mayor aliado —replicó Jake, mientras dejaba el rodillo en el cubo de pintura y se volvía para mirarla.

—¡Oh! ¡Qué emocionante! ¿Es que vamos a hacer concursos para ver quién hace mejor un crucigrama?

—Me refería a la agilidad mental, a pensar rápido. Aunque si eso te falla, siempre puedes utilizar tu arma más mortal.

—¿Y cuál es?

—El sexo.

—¿El sexo? —repitió ella, incrédula. Parecía que aquella pintura roja estaba subiendo la temperatura de la habitación.

—Tal vez tengas que seducir a esos tipos para conseguir información.

—Seducir a los tipos malos... ¿Aparece eso en el manual del FBI?

—No estás implicada en este asunto de una manera oficial. Como te he explicado, te has ofrecido voluntaria para contarme cualquier cosa interesante que puedas ver en el transcurso normal de un día. A pesar de que no apruebo tus escapadas sexuales, es evidente que te va la marcha. Si se da el caso de que te metas, caliente y sudorosa, entre las sábanas de uno de los sospechosos y que él mencione algo que pueda ayudar en nuestra investigación...

—¿Quieres decir que...?

—Que lo que hagas con tu tiempo libre es asunto tuyo —respondió Jake, guiñándole un ojo—. Pero no te olvides de utilizar preservativo.

4

Jake se dio cuenta de que ocurría algo al ver el rubor que cubría las mejillas de Cynthia. En el momento en que escuchó la palabra «preservativo», su rostro adquirió una cierta tonalidad grisácea. Una mujer de su experiencia debería estar acostumbrada a hablar de profilácticos. Una terrible duda le cruzó por la cabeza.

—Usas preservativos, ¿verdad? ¿Todas las veces?

Se sintió como si estuviera hablando con su tía. El rubor del rostro de Cynthia le daba un inequívoco aspecto de mujer remilgada.

—No creo que esto sea...

—Puedes estar del todo segura de que es asunto mío. Si hay posibilidad alguna de que tengas algo...

—No, claro que no.

Jake entornó la mirada. Si estaba limpia, ¿por qué mostraba un aspecto tan raro?

—Creo que sería una buena idea que te hicieras un chequeo antes de proseguir con esto.

Con aquello, Cynthia pareció recuperar la compostura, a pesar de que seguía muy ruborizada.

—Agente Wheeler, tengo una salud de hierro. Nunca he tenido... no me he puesto... Siempre he tomado todas las precauciones.

Cuanto más se trabucaba, más hacía que los instintos de Jake se pusieran en estado de alerta. No podía comprender por qué ella parecía tan azorada por algo tan sencillo. Mientras ella comprobaba que el plástico cubriera el suelo perfectamente, se lo empezó a preguntar. Entonces se dio cuenta de otra cosa.

Cynthia besaba como una virgen. Cuando la había besado, solo había sido un beso de celebración, casto y sin pasión. Nada que pudiera subirle la tensión a nadie. El modo en que ella había respondido, primero rígida de la sorpresa y luego cálida y anhelante, incrementó su inquietud. Había hecho muchos cursos y seminarios para entender a las personas. Lenguaje corporal, expresiones faciales... También tenía un instinto muy desarrollado. En aquellos momentos, su instinto señalaba lo evidente: que el modo en que Cynthia había reaccionado ante aquel beso no concordaba con lo que sabía sobre ella.

Incorrecto. Con lo que creía que sabía sobre ella.

Por supuesto, cabía dentro de lo posible que solo la hubiera pillado desprevenida. Sin embargo, había salvado su vida en varias ocasiones gracias a su instinto y este le decía que aquella fachada de sofisticación sexual era falsa.

¿Y si lo había engañado y tenía de tigresa lo que la señora Lawrence? Era una teoría, probablemente equivocada, pero digna de investigarse. Solo había un modo para descubrir si era tan dulce e inocente como parecían transmitir sus ojos o el descarado objeto sexual que le había parecido en un principio. Por el bien de su país, tendría que volver a besarla.

El modo en que su propio cuerpo había reaccionado al sentir el de ella no era algo que quisiera analizar. Fuera lo que fuera, solo podría tener problemas si se implicaba con ella. No podía permitirse ningún error en aquella investigación. Estaba bien metido en aquel caso. Si no fuera su última oportunidad para vengar la muerte de Hank, no se habría metido en aquel lío ni habría esperado que una mujer sin preparación alguna pudiera enterarse de algo solo por las conversaciones que se llevaban a cabo en la oficina.

Solo era un beso... Entonces, lo sabría. Si Cynthia era la mujer que creía que era, gozaría con un beso profundo y húmedo. Si no...

Volvió a tomar el rodillo, decidido a probarla. Se aseguró que la rozaba a cualquier oportunidad. Observó sus reacciones y lo que vio lo dejó muy preocupado. Por último, hizo que ella se subiera a la escalera para retocar el techo. Entonces, «accidentalmente», golpeó la escalera lo suficiente para poder agarrarla de la cintura.

Cynthia tembló bajo sus manos. Jake la agarró unos segundos más de lo que era necesario. Por el modo en el que se quedó rígida, supo que ella estaba conteniendo el aliento. ¿Significaba aquello que estaba nerviosa o que simplemente estaba esperando su siguiente movimiento?

Cuando ella bajó por más pintura, Jake se acercó y la atrapó contra la escalera. Estaba tan cerca, que podía ver las suaves pecas que le cubrían la nariz. Donde la luz se le reflejaba en el cabello, este relucía con reflejos cobrizos o de un rojo intenso en otras ocasiones, casi idéntico al color con el que estaban pintando la pared.

—¿Eres parte del proyecto de decoración?

Ella lo miró con ojos abiertos como platos, mientras se lamía los labios con la lengua con un gesto de nerviosismo... ¿O era acaso para animarlo?

—Perdona —susurró ella. Jake se hizo a un lado para dejarle paso, pero no dejó de observarla.

La minúscula camiseta que llevaba puesta le hizo un favor y le mostró perfectamente cómo la había afectado. Por cómo se le habían erguido los pezones hasta lo agitado de su respiración, se notaba lo mucho que la había transtornado. Había una fuerte atracción animal bajo el techo rojo de aquella casa. Todo habría resultado muy divertido si él no hubiera tenido que ocuparse también de sus propias reacciones.

—Maldita sea —susurró.

—¿Cómo dices?

Con mucho cuidado, Jake volvió a dejar el rodillo. Tenía que saberlo.

—Ven aquí.

Cynthia dudó durante un momento. Parecía tan absurdamente vulnerable que él sintió deseos de decirle que se olvidara de todo. Entonces, vio una chispa de decisión en sus ojos. Ella levantó la barbilla y se acercó a él hasta que solo estuvieron separados por centímetros.

—¿Qué quieres esta vez, agente Wheeler? —ronroneó.

Si aquello no era una frase para animarlo... No eran solo las palabras, sino la provocativa entonación y el desafío que había en sus ojos. No podía entender a aquella mujer.

Dado que su cerebro no parecía poder analizarla correctamente, se dejó llevar por sus instintos más bajos.

—Esto...

Inclinó la cabeza y le cubrió los labios con los suyos. Aquella vez, ella no se quedó inmóvil por la sorpresa. Simplemente tembló un poco y luego abrió trémulamente la boca. Cuando la rodeó con sus brazos, el cuerpo se le agitó un poco. Incluso el aliento parecía temblarle.

Aquel fue el último pensamiento consciente de Jake antes de que los sentidos tomaran las riendas. No podía pensar en nada. Solo sentir. Era tan suave, tan dulce... Sus labios parecían de raso y la lengua terciopelo... Bajo sus manos, su carne era cálida...

Estaba preso de la necesidad, pero, a pesar de todo, se dio cuenta que ella no parecía estar siguiéndolo. Él quería quitarle la ropa y jugar a juegos prohibidos, mientras que Cynthia se comportaba como si fuera una dulce adolescente en su primera cita.

La lengua de ella lo acariciaba tímidamente. No parecía tener en mente ningún juego salvaje, sino que le estaba dejando a él toda la iniciativa. A pesar de que estaba agarrada a él, sus manos estaban casi inmóviles. Ashley, su ex, lo habría desnudado en un abrir y cerrar de ojos.

No podía explicárselo, pero sabía que ella no estaba fingiendo. Respondía a su beso con los ojos cerrados, sin saber muy bien qué hacer a continuación.

Maldita fuera... Lo había engañado.

Cuando se apartó de Cynthia, ella suspiró. Aquella reacción tan ingenua lo habría divertido si no hubiera estado tan furioso consigo mismos. Efectivamente, las conclusiones habían sido las normales después del modo en que se habían conocido, pero no había investigado lo suficiente en aquel sentido como para asegurarse.

De repente, todo lo que no parecía concordar con su salvaje estilo de vida empezó a encajar. La foto del carné, la decoración de la casa... Lo peor de todo era que había aceptado el trabajo en Oceanic. Si fuera la mujer que había pensado que era, le habría sido muy útil. Si era tan inocente como parecía, podría meterlos a todos en líos.

Como era una voluntaria, no una agente profesional, no podía obligarla a dejar el caso. Tendría que hacer que ella quisiera dejarlo por decisión propia.

—¿Sabes una cosa? —le dijo, mientras se apartaba de ella—. Creo que me he equivocado sobre lo de Oceanic. Lo hemos probado todo para encontrar algo sospechoso y nunca hemos sacado nada. Creo que te estoy enviando allí para nada.

—¿Para nada...? —repitió ella, con una voz llena de ensoñación.

Jake quería continuar donde lo habían dejado, pero no podía hacerlo hasta que no la convenciera para que dejara el caso.

—Probablemente no hay nada extraño en esa empresa. Será otro aburrido trabajo de contable.

Cynthia se echó a reír.

—Durante nueve años he sido contable en una fábrica de cemento. Y aquel era el trabajo más aburrido que yo pudiera imaginar. Yo quiero emociones. Y creo que hay algo raro en Oceanic.

—Pero si solo estuviste allí cinco minutos.

—Tengo instinto para reconocer a las personas. Los dos hombres que estaban con el presidente eran unos personajes bastante sospechosos.

—Eso no es...

—Y, además, necesitaba un cambio. Si eso no resulta ser tan emocionante como esperábamos, lo dejaré y me encontraré algo más interesante Lo importante es que me haya hecho cargo de mi vida.

—¿Y si te digo que he cambiado de opinión? ¿Que creo que no deberías hacerlo?

—Te diría que llegas demasiado tarde —replicó Cynthia.

—No me vengas llorando si el trabajo te aburre como una ostra —insistió él.

—No te preocupes. Vendré a buscarte a ti para que me des emociones.

Las mujeres lo dejaban muy raramente sin palabras, pero Cynthia lo había hecho. Ella lo había engañado y le había hecho cambiar su modo de pensar. No se le ocurrió nada más útil que salir de allá todo lo rápido que pudiera, antes de que Cynthia les diera más excitación de la que ninguno de ellos necesitaban en aquellos instantes.

—No hace falta que me acompañes a la puerta —gruñó, mientras salía del salón.

—Como tú quieras —replicó ella, a sus espaldas. A Jake le pareció notar cierta sorna en su voz.

—Palillos.

—¿Palillos?

Cynthia trató de ocultar su desilusión. Neville Percivald le estaba mostrando él mismo la empresa y ella estaba dispuesta a aprovechar todos los segundos de aquella conversación para hacer que progresara su misión secreta.

—¿Todas esas cajas contienen palillos?

—No, todas —respondió Percival, riendo—, pero importamos los palillos que utilizan en la mayoría de los restaurantes orientales de esta parte del país.

—Vaya —comentó ella, mirando las cajas. Entonces, sonrió a Percivald, recordándose que era Cyn, una agente secreta que debía descubrir si aquella empresa traficaba con drogas y con palillos.

Por lo que ella sabía, aquellas cajas podrían estar cargadas de polvo blanco. Se imaginó bajando al almacén con una barra para abrir las cajas, sacando una bolsita de polvo blanco y rajándola para saborearlo...

En aquel momento, su fantasía se disolvió de repente. ¿Cómo sabrían las drogas? ¿Se colgaría solo por probarla un poco? A saber los gérmenes que tendrían. Dudaba mucho que hubiera inspectores de Sanidad en los lugares en los que se empaquetaba la droga.

—¿Ocurre algo, señorita Baxter?

—No, no... Es que tengo que confesar que no me muero de ganas por tener que contar todos esos palillos —dijo, para disimular.

—No se preocupe por eso. Usted no se manchará las manos. Su tarea consiste solamente en cuadrar la mercancía con lo que figura en los albaranes.

Neville Percivald la miraba como si fuera algo tonta, pero no le importaba. Si creía que era algo necia, mejor que mejor. Cuanto menos pensaran de ella los peces gordos de Oceanic, más hablarían delante de ella y más pistas podría encontrar. La contabilidad no parecía muy emocionante, pero se recordó que se había condenado a Al Capone gracias a los contables.

Cuando se seguía el rastro del dinero, se podía descubrir mucho sobre una persona y una organización. Si Oceanic tenía secretos en el departamento financiero, ella los encontraría. Tal vez, como mujer y como espía estuviera teniendo unos inicios algo tardíos, pero estaba decidida a compensar el tiempo perdido en ambas facetas.

Mientras estuvo planeando la caída de Neville Percivald mentalmente, él la había estado mirando de arriba abajo. En aquellos momentos, estaba observándola de un modo que resultaba algo estúpido en la época de los juicios por acoso sexual. Estupendo. Si su jefe pensaba que su nueva empleada era algo necia y, además, la encontraba atractiva, muy pronto sería como masilla entre los dedos para ella.

Lo miró del modo más seductor que pudo imaginar, ya que nunca había mirado así a un hombre. No obstante, él pareció entender lo que ella parecía comunicarle, porque hinchó el pecho y le dedicó una sonrisa que no parecía del todo profesional.

Durante el resto de la visita, anduvo mucho más cerca de Cynthia de lo que era necesario. Ella se congratuló por su éxito y trató de no sentirse halagada por el hecho de que un presunto traficante de drogas pudiera sentirse atraído por ella.

Aquello no le había ocurrido nunca y, de repente, tenía a dos hombres dedicándole miradas ardientes, en especial Jake. El beso que le había dado casi la había dejado en el sitio. Mmm... Se calentaba solo pensando en él. Por alguna razón que no llegaba a entender, justo cuando la había convencido de que participara en aquel caso, trató de convencerla para que no lo hiciera.

Ni hablar. La había reclutado para aquella misión justo cuando ella estaba desesperada por conseguir algún cambio en su vida. No podría convencerla para que dejara lo más divertido que había hecho nunca cuando ni siquiera lo había hecho.

Cuando Neville Percivald la dejó en el departamento de Contabilidad, había conocido a la mayor parte de los empleados y conocía el edificio al completo. Todo parecía perfectamente legítimo e inocente. Trató de no sentirse desanimada, porque sabía que su talento se vería mejor empleado en las cuentas. Era un departamento muy pequeño, con solo dos empleadas: la propia Cynthia y Agnes Beecham.

Agnes aterraba a Cynthia. Tenía una edad indeterminada, entre los cincuenta y la edad de jubilación. Era completamente gris, desde el cabello canoso, que llevaba recogido en lo alto de la cabeza, hasta su rostro cetrino y ojos cansados.

Para Cynthia, parecía haber salido directamente de una novela de Dickens. Aquella mujer era como el Fantasma de las Navidades Futuras. Cynthia habría sido así si hubiera continuado viviendo su vida como antes.

Con una voz suave y monótona, Agnes le explicó los sistemas que utilizaban y le mostro a Cynthia los archivos que necesitaría.

—Ahora, estaba todo informatizado, por supuesto. Yo nunca me he acostumbrado a eso.

—¿Lleva aquí trabajando mucho tiempo?

—Treinta años —dijo Agnes, con cierta tristeza.

—¿Treinta años?

—Sí. Treinta y uno el próximo marzo.

—El señor Percivald es demasiado joven como para llevar aquí tanto tiempo.

Incluso la risa de la mujer era triste, gris.

—Empecé a trabajar para su padrastro, George Percivald. Él fundó la empresa para importar porcelana de Inglaterra. Era un hombre muy amable.

Percivald había cambiado las teteras por los palillos orientales. Evidentemente, no podía importar drogas de la vieja Inglaterra y, por razones evidentes, había cambiado el objeto de su comercio. ¿Sabría Jake aquello?

—Este es tu despacho —dijo Agnes, mostrándole una pequeña oficina, muy austera, pero con todo lo imprescindible—. Estoy segura de que querrás cambiar la decoración.

—Dudo que me... —replicó, interrumpiéndose enseguida. Había estado a punto de decir que dudaba que se quedara allí tanto tiempo—. Dudo que me moleste en cambiarla enseguida. Estaré demasiado ocupada tratando de ponerme al día con todos los sistemas.

Miró a su alrededor. Aparte de un par de carteles, no había decoración alguna. Sin embargo, tenía un escritorio espacioso, una silla cómoda y el ordenador era muy moderno.

—Bueno, entonces, te dejaré para que te instales. Si necesitas saber algo, por favor no dudes en preguntar.

—Gracias. Estoy segura de que sentirás haberte ofrecido —bromeó. En realidad, la mujer debía conocerlo todo sobre aquella empresa si llevaba treinta años trabajando allí—. Dado que seremos compañeras, tal vez podamos almorzar juntas algún día.

Aquella sugerencia se vio recibida por una agradecida sonrisa. Inmediatamente, Cynthia se sintió fatal, aunque no solo había sugerido aquel almuerzo para poder utilizar los conocimientos de Agnes. La verdad era que, tras hablar con ella, había sentido una inmediata simpatía por la mujer.

Cuando estuvo sola, encendió el ordenador y buscó como si supiera lo que estaba haciendo. Jake le había dicho que el anterior contable se había marchado de la ciudad antes de que el FBI pudiera ponerse en contacto con ella. No tenía la certeza de que él supiera algo sobre Oceanic que pudiera resultar útil o si podría estar implicado en el tráfico de drogas o en el blanqueo de dinero. Si había algo de ambos casos, Cynthia se apostaba algo a que habría un modo de que una contable inteligente pudiera descubrirlo. Tal vez su predecesor había dejado algunas pistas.

Su búsqueda resultó completamente infructuosa. Todo rastro de Harrison había desaparecido. A ella se le había asignado una dirección de correo electrónico, pero la de su predecesor había desaparecido. No pudo encontrar ni un solo archivo personal, aunque encontró fácilmente los archivos de programa, los libros de la compañía y los archivos para los planes de pensiones. Decidió que examinaría los libros en cuanto pudiera, aunque el sentido común le decía que no los tendría tan a mano si no estuvieran limpios.

Mientras fingía ordenar el escritorio a su gusto y equiparlo con artículos de papelería, examinó todos los rincones. Cuando en la parte trasera de uno de los cajones se topó con un obstáculo, el corazón le empezó a latir a toda velocidad. Tiró del objeto y se rompió una uña en el proceso, solo para descubrir que su tesoro secreto no era nada más que un clip que se había atascado en una esquina.

Miró el trozo de metal mientras se chupaba el dedo. ¿Sería aquel juego de espías siempre tan frustrante?

La verja crujió un poco cuando Cynthia entró en el jardín de la señora Jorgensen, que, por supuesto, ya no era la dueña de la casa, sino el agente del FBI Jake Wheeler. Las plantas estaban bastante abandonadas, por lo que ella esperó que fuera mejor agente que jardinero. La señora Jorgensen lloraría al ver el estado de sus rosas.

Quería darle a Jake las primeras impresiones de su día de trabajo, pero sentía cierta aprensión por verlo. Sin embargo, había descubierto que los palillos provenían de Colombia, país que, aparte del café y los plátanos, exportaba principalmente un producto que no eran precisamente los palillos orientales. Deseó tener alguna prueba con la que apoyar su teoría de que las cajas que había visto tenían cocaína, pero ni siquiera Jake Wheeler podía esperar que descubriera la solución del caso en un día.

A pesar de que sabía que necesitaba verlo, no sabía si llamar a la puerta o salir corriendo hacia su casa. Mientras trataba de decidirse, sintió que un fuerte brazo la agarraba por los hombros y la llevaba corriendo hacia la casa. Sin que ella pudiera hacer nada, la hizo pasar por la puerta principal y Cynthia se encontró en el recibidor. Rápidamente, él fue a mirar al exterior a través de las cortinas del salón.

—¿Qué diablos te crees que estás haciendo?

—Solo vine a... —murmuró, sin saber qué decir.

«¡Serénate! ¡Eres Cyn! Ella no se disculparía por visitar a un hombre sin que él la invitara. Probablemente estaría medio desnuda...».

Se irguió un poco y notó que la tensión irradiaba de él. De repente, Jake se dio la vuelta. Tenía el rostro muy sereno, pero la ira le rezumaba por los poros.

—¿Qué estás haciendo?

Aquella vez, pronunció aquellas palabras en un tono suave, pero mucho más aterrador que si lo hubiera hecho gritando.

5

Cynthia decidió que quería salir de allí en cuanto le fuera posible.

—Solo había pasado para informarte. Evidentemente, he escogido un mal momento. Me marcho.

—No vengas aquí —le dijo, con aquella misma fiereza—. No vienes nunca aquí. Podrían estar vigilándote.

—Pero...

—No hay peros. Es una orden. No puedo creer que fueras lo suficientemente estúpida como para quedarte parada en medio de mi jardín.

—No puedes ordenarme que...

—Claro que puedo. O te sacaré de Oceanic tan rápido que te cambiará de color el pelo. Otra vez.

La estaba asustando, pero también le estaba dando la sensación de que no creía que su trabajo fuera a ser una pérdida de tiempo.

—Soy una voluntaria. No puedes despedirme.

—Puedo arrestarte.

—¿Lo harías?

—Si no cooperas, podrías poner en peligro una operación en la que llevamos meses trabajando. Si tengo que sacarte de allí, puedes estar segura de que te arrestaré.

—Pero...

—No me fuerces, Cyn.

—Solo iba a contarte cómo me ha ido el primer día —dijo ella, dejándose caer sobre las escaleras.

—Sé que todo esto es muy nuevo para ti, pero no se trata de un juego. Estás trabajando para Oceanic como contable. Si fuera yo u otro agente, sería una tapadera, pero lo mejor de todo esto es que tú eres realmente contable. ¿Ves lo que te quiero decir? —le preguntó. Cynthia asintió, muy triste—. Si necesito información, yo encontraré el medio de ponerme en contacto contigo —añadió, acercándose a ella, ya mucho más tranquilo—. ¿Te apetece una cerveza?

—Pensaba que me estabas echando de tu casa —respondió ella, sin moverse de las escaleras.

—Ahora que estás aquí dentro, te tendrás que quedar hasta que oscurezca. En el futuro, no vengas a mi casa cuando te apetezca. Te daré un número para emergencias. Si no, no me llames ni vengas a mi casa.

—¿Es que no quieres que te informe de mis progresos?

—Yo encontraré el modo de mantenerme en contacto contigo. No te acerques a mí a menos que sea una emergencia. ¿Entendido?

—Sí. Creo que me tomaré esa cerveza —comentó, mientras lo seguía a la cocina.

Notó lo cambiada que estaba la casa, a pesar de que, en su mayoría, los muebles seguían siendo los mismos. Se sentó a la mesa y observó que los utensilios de cocina eran mucho más modernos que los de la señora Jorgensen.

—Veo que sabes cocinar —observó, al ver que las sartenes estaban ennegrecidas por el uso.

—Los hombres sabemos cocinar —replicó él, dándole una botella de cerveza y un vaso—. Y tengo otra noticia de última hora para ti. La tierra es redonda.

—No me refería a que...

—Si, hoy en día, un hombre mira dos veces a una mujer que esté reparando un coche o montando el tejado de su propia casa, es un machista. Sin embargo, las mujeres siguen pensando que un hombre en la cocina es como...

—¿Un pez fuera del agua?

—Eso es exactamente de lo que estoy hablando, de este complejo feminista de superioridad que tenéis las mujeres. Hay muy pocas cosas que las mujeres sigáis necesitando de nosotros —añadió, mirándola de un modo muy intenso—... y no estoy hablando de cocinar.

—Admito que necesitamos unos cuantos litros de semen congelado. Después de eso, los hombres seréis historia.

Casi se atragantó cuando se dio cuenta de que había dicho aquellas palabras en voz alta. Normalmente se guardaba para sí misma aquel tipo de comentarios, pero su personalidad parecía haberse transformado con su cambio de imagen.

—Hay una cosa que la ciencia no podrá reemplazar nunca —replicó él, mirándola aún con más intensidad.

—¿El ego de los hombres?

—El beso... —sugirió él—. Bueno, ¿quieres probar mis talentos?

—¿Cómo dices? —le preguntó ella, sonrojándose.

—Hablaba de mis habilidades culinarias. ¿Qué te parece si preparo algo de comer, dado que vas a tenerte que quedar aquí durante unas horas?

—¡La cena! —exclamó ella, aliviada de que se estuviera refiriendo a la cocina—. Sí, gracias, me encantaría.

Jake se acercó a la cocina y puso agua a hervir. Entonces, sacó unas verduras y un poco de carne del frigorífico.

—Tienes suerte de que esta mañana fuera al mercado. ¿Te gustan las vieiras?

—Sí, pero, cuando yo las cocino, siempre se me quedan como goma.

—Es que las cocinas demasiado tiempo.

—¿Qué puedo hacer para ayudarte? —le preguntó, poniéndose de pie.

—Trocea el cilantro.

—Hierbas frescas...

—Ya te dije que tienes suerte de que hoy haya ido al mercado.

—¿Dónde aprendiste a cocinar?

—Mi madre volvió a trabajar cuando todos empezamos a ir al colegio. Nos enseñó a todos a cocinar y nos turnábamos para hacerlo. Fue lo mejor que pudo haber hecho nunca.

—¿A qué se dedicaba tu madre? —quiso saber ella, mientras troceaba todo lo que él le ponía delante.

—Es abogada. Bueno, ahora casi está retirada.

—¿Y tu padre?

—También. Mi padre trabajaba para un bufete y mi madre para el Estado. Te aseguro que las conversaciones eran de lo más interesante.

—Ya me lo imagino. Entonces, supongo que tienes también hermanos.

—Somos cuatro. Mi hermana Molly y mi hermano Clay son también abogados, y mi hermano Pete está en la facultad de Derecho.

—¿Todos los miembros de tu familia son abogados?

—Todos menos yo. Yo soy la oveja negra.

—¿Has querido ser alguna vez abogado?

Jake echó la cebolla y el ajo en la sartén y empezó a remover. El aroma hizo que la boca de Cynthia se hiciera agua.

—Durante los dos primeros años que pasé en la facultad de Derecho, eso era lo que mi familia quería, pero no era lo que yo quería. No me gusta nada estar sentado y discutir. Me gusta la acción.

—¿Y se sintieron desilusionados tus padres?

—Lo superaron.

Jake sonreía mientras abría una botella de vino blanco que había comprado aquel día, siguiendo un impulso. Cyn estaba frente a él, observando atentamente el plato. Recordó que su familia se había sentido muy desilusionada porque dejara la carrera de abogado. Sin embargo, siempre permitía que su familia lo aconsejara, sobre todo cuando se acercaba demasiado a los límites de la ley.

En aquel caso, no había tomado parecer ni a sus padres ni a sus hermanos. Todos se pondrían en su contra si supieran que estaba solo. Dudaba que pudiera hacerlos comprender, pero nadie de su familia había causado la muerte de un amigo.

—Está delicioso —dijo Cyn.

Al mirarla, se dio cuenta que no estaba del todo solo, aunque no sabía lo que pensaría su familia sobre el hecho de que tuviera a una descarada mujer como colaboradora. Aquello evitaría que su familia conciliara el sueño por la noche.

—Háblame de cómo te ha ido tu primer día —le pidió. En realidad, sentía curiosidad y, de hecho, había pensado en ir a visitarla cuando oscureciera.

—Adivina lo que llevaron al almacén anoche.

—No lo sé.

—¡Palillos orientales!

—¡No! —exclamó él, fingiendo sorpresa.

—Pues hay más.

—Eso espero.

—¿Sabes de dónde proceden?

—¿De China?

—No. De Colombia.

Jake tuvo que reconocer que si hubiera sido café o carne de pescado, se habría sentido mucho más intrigado, ya que los traficantes utilizaban el fuerte olor de esos alimentos para despistar a los perros. Lo de los palillos era completamente nuevo.

—Interesante.

—¿Qué te parece a ti que puede haber en esas cajas?

—Supongo que palillos.

—¿No crees que podrían ser drogas?

—Todo lo que entra en el puerto se registra. Con los perros, con chequeos al azar... No se puede meter un puñado de paquetes de droga en una caja y enviarlo a Estados Unidos, especialmente si lo envías desde Colombia.

—Vaya... No me había parado a pensar en eso.

Estaban cenando en la mesa de la cocina, pero incluso allí el ambiente era muy íntimo. Aquello estaba empezando a parecer más una cita que una reunión entre colegas.

—Háblame de tus compañeros de trabajo.

Ella le dio nombres y descripciones físicas tan detalladamente que Jake estuvo seguro de que se tenía memoria fotográfica. Le dio tantos nombres que perdió el rastro. A pesar de eso, no le dijo nada que no supiera a excepción de que, por alguna razón inexplicable, Oceanic importaba palillos de Colombia.

—Yo creía que hacían esos palillos aquí, de astillas de madera o algo así —comentó él.

—Neville me dijo que es parte de un nuevo programa de comercio para tratar de reducir la dependencia del país de las drogas. Con el clima que tienen allí, los árboles crecen mucho más rápidamente que aquí. ¿Sabías que la cocaína en el producto más importante en las exportaciones de Colombia? Casi dos veces más que el café, que es el principal dentro del mercado legal.

—Sí, ya lo sabía. ¿Y Percivald te contó todo eso?

—Sí.

¿Por qué lo habría hecho? Solo un ingenuo hubiera hecho algo así. O alguien muy inteligente.

—¿Qué más te dijo?

—Muchas cosas. Me mostró las instalaciones personalmente —dijo ella. A Jake le pareció notar cierto orgullo.

—Enhorabuena. ¿Trató de hacerte algo?

—No exactamente.

—¿Qué quieres decir con esto? —insistió, sintiendo una terrible tensión en el vientre.

—Él... Bueno, supongo que podríamos decir que flirteó conmigo.

Jake se relajó un poco. Si un ligero flirteo la había arrebolado tanto, un intento de seducción en toda regla haría que se volviera corriendo a casa tan rápido como se lo permitieran sus tacones de aguja.

«Por supuesto». Aquella era la estrategia que tenía que seguir para sacarla de Oceanic tan rápido como una bala.

—¿Qué te parecería si tuvieras que... ya sabes... con Percival para conseguir más información?

—¿No estarás hablando de...?

—Claro. De acostarte con este tipo para sacarle información.

—Creo que no —replicó ella, poniéndose algo pálida—. No es mi tipo.

Sí. La estrategia de Jake estaba funcionando. Decidió presionarla un poco más, sabiendo que tenía que sacarla de allí y deseando no haber sido tan estúpido como para implicar a una mujer inocente en una vendetta personal. Tendría que hacer todo lo posible para que ella abandonara.

—Esto no es un juego, ¿sabes? Es una investigación muy seria. O estás dento o estás fuera. Y si estás dentro, tiene que estarlo con todas las consecuencias.

Esperaba que Cyn le tirara el vino a la cara y que saliera corriendo. Con un poco de suerte, le podría explicar su comportamiento cuando todo aquello hubiera acabado, e incluso profundizar un poco más en la atracción que sentía por ella. Sin embargo, por el momento, prefería poner en riesgo la opinión que ella pudiera tener de él con tal de sacarla de Oceanic.

En vez de tirarle el vino y de tener un ataque, ella se levantó con una cortés sonrisa en los labios.

—Debería haber traído el típico pastel de bienvenida. Así, habríamos tenido postre.

—Mira, Cyn...

—Ahora ya ha anochecido, Jake. ¿Puedo marcharme a casa?

Efectivamente, la noche ya había caído, así que no podía impedírselo. Antes de salir de la casa, ella lo agarró por el brazo.

—No soy de las que se echa para atrás —le dijo.

De algún modo, Jake tendría que encontrar un modo de hacerle cambiar de opinión. Si Neville Percivald no lograba detenerla, tendría que hacerlo Jake Wheeler.

Una semana más tarde, estaba todavía tratando de imaginarse el plan para conseguir que Cynthia dejara la empresa. No se había puesto en contacto con ella en toda la semana ni ella lo había llamado; odiaba a las mujeres testarudas.

Se habría sentido mucho más preocupado si no hubiera hecho lo mismo que el resto de las vecinas y se hubiera puesto a seguir sus movimientos. La observaba cuando se marchaba a trabajar por la mañana y reconocía tan perfectamente el sonido del motor de su coche que no tenía duda alguna sobre el momento en que llegaba a casa.

Tenía que pasar a la acción. Cynthia estaba entorpeciendo su trabajo. Tenía que dejar citas y contactos para después de que ella se marchara a trabajar y luego siempre estaba en casa antes de que ella regresara para asegurarse de que estaba bien.

Se sentía como un estúpido. Y lo peor de todo era que se pasaba las noches pensando en ella, recordando su cuerpo desnudo, su cuerpo esbelto redondeado en los lugares oportunos... Y luego estaba cómo se había sentido al tenerla en brazos, como si ella le perteneciera.

Pensar en ella lo hacía sentirse irritado y nervioso, esperándola en la ventana como si fuera su madre. Estaba empezando a preocuparse. Eran las seis y media y siempre estaba en casa a las seis.

Empezó a pasear de arriba abajo sin dejar de mirar el teléfono móvil. Sentía que Cynthia podría estar en peligro. Tal vez la estaban metiendo en un barco de pesca para...

—¡No! —exclamó, para apartar aquellos pensamientos.

Entonces, oyó que un coche entraba en Rodonda Drive, pero sabía que no era el de Cyn. Entonces, vio que un taxi se detenía delante de la casa de la señora Lawrence. Agarró las llaves y la cartera y, tras ponerse una chaqueta, salió corriendo a la calle.

Su anciana vecina se dirigía hacia su casa.

—Buenas tardes. Hace una noche muy agradable.

—Sí, buenas tardes.

—He estado ayudando a Cynthia a pintar.

—Sí, lo sé —replicó la anciana, sin sonrojarse siquiera por ser tan chismosa.

—Le dije que la ayudaría esta noche, pero todavía no está en casa.

—Claro. Hoy es martes.

—¿Y?

—Hace aerobic los martes. Llegará a casa a las siete y media.

El alivio se apoderó de él. Enseguida, se sintió furioso. Aquella mujer había desperdiciado gran parte de su tarde y de su energía mental. Iba a hacer que dejara Oceanic de una vez por todas. Aquella misma noche.

—Bueno, me dio una llave —le dijo a la señora Lawrence, mostrándole la llave de su propia casa—. Creo que podría ir empezando.

—Es una chica con suerte —replicó la mujer, con una sonrisa.

—Si hay algo que pueda hacer por usted, señora Lawrence, no tiene más que llamarme.

—Muchas gracias, hijo. Lo tendré en cuenta. Buenas noches.

—Buenas noches.

Se dirigió a la puerta de la casa de Cynthia, sabiendo que contaba con la aprobación de la señora Lawrence. Por lo menos, aquella semana había averiguado que no estaban vigilando la casa de Cynthia, a excepción del resto de los vecinos y de él.

Cinco minutos más tarde, estaba en la casa de Cyn. Como le quedaban cuarenta y cinco minutos, decidió preparar su estrategia con conocimiento de causa.

Encendió una lámpara. Tenía que admitir que le gustaba el color de las paredes, que le daba a la sala una extraña mezcla de aire viejo y antiguo. Recordaba algunas cosas de antes, que habían sido modernizadas con cojines ultramodernos, pinturas abstractas y una especie de piedra, que se suponía que era una estatua.

También había novedades en la biblioteca. Un ensayo sobre el FBI y un libro sobre blanqueo de dinero. Estupendo. Aquello era lo que le faltaba. Que Cyn se creyera que era una experta porque había leído un par de libros.

Con un gruñido de frustración, se sentó en el sofá y tomó una revista del revistero que había en el suelo. Era de su asociación de contables. Luego, examinó las demás. Gourmet, Bon Appétit, Time, Newsweek, Raunch...

¿Raunch?

Empezó a hojearla y lo primero que le llamó la atención fue que estaba más usada que las demás. Entonces, se fijó en las fotos. La chica de la cubierta tenía unos pechos como dirigibles. Las demás, iban desde lo tradicional hasta lo más osado.

¿«Principiantes de alcoba»? ¿Quién demonios escribía aquellos artículos?

Alguien, sin duda Cyn, había subrayado en amarillo algunas de las fantasías. ¿Qué tenían las mujeres con los jeques? Él no sería capaz de colocarse una toalla en la cabeza y de decorar su habitación como si fuera una tienda.

Pasó a la siguiente. Aquella, aparte de estar subrayada, estaba adornada con estrellas. Se llamaba «Virgen indefensa seducida por un atractivo y peligroso desconocido». Entonces, recordó cómo la había encontrado. ¡Así que era eso! Había estado representando la fantasía de una revista. Sin embargo, le había salido francamente mal, solo todo cuando él apareció con la pistola en la mano. Aquello había sido parte de su fantasía, aunque él no la había seducido. Además, ella había aparecido completamente aterrorizada por la situación, no excitada.

«Un momento», pensó. Chascó los dedos. Aquella era precisamente la repuesta. Sabía lo que Cyn haría si un peligroso desconocido tratara de seducir. Saldría corriendo. Sin dudarlo.

Leyó la puesta en escena más cuidadosamente y sonrió.

Con un suspiro, Cynthia entró en el recibidor de su piso y se quedó atónita. Al ver que la luz del salón estaba encendida, dejó caer la bolsa al suelo. Un paso más al frente le confirmó que había un hombre sentado sobre su sofá que tampoco había estado allí aquella mañana.

—¿Qué estás haciendo aquí, Jake?

—Esperándote.

—Se supone que mi sistema de seguridad está a prueba de tontos.

—Pero yo no soy ningún tonto —dijo, volviendo a colocar la revista de contabilidad que había estado leyendo encima de la mesa.

Horrorizada, recordó que en el mismo revistero estaba Raunch, dado que se había sentido demasiado avergonzada de echarlo al contenedor de papel, por si la veían alguna de sus vecinas.

—¿Qué quieres?

—Que me informes de cómo van las cosas.

—No hay mucho que decir —replicó ella, sentándose enfrente de él—. No hay progreso alguno. La única discrepancia que he podido encontrar en la contabilidad son ocho centavos que no cuadran. Y mañana llega otro cargamento de palillos. ¿Quién creía que la comida chica era tan popular?

Jake cruzó los brazos y se reclinó sobre el sofá. El abultamiento de sus bíceps hizo que el corazón le diera un vuelco. Era tan masculino, con un aura de peligro que la atraía y la repelía. Tenía el tórax muy ancho y musculoso y el vientre completamente liso bajo el polo.

—¿Has oído algún rumor interesante?

—¿Desde que hablamos la semana pasada? Veamos... —dijo. No pensaba decirle que había registrado los archivos del ordenador de Neville y los de Dart y Ormond una tarde en la que todos se habían marchado a una reunión. Aparte de que le hubiera dado un ataque, no había encontrado nada interesante.

—¿Y bien?

—Marilyn se va a casar con su entrenador personal en septiembre. Ella es la recepcionista. Vamos a darle una fiesta dentro de dos semanas. Eddie, del muelle de carga, está saliendo con Suze, la secretaria de Neville. Se supone que tiene que ser un secreto, pero todo el mundo lo sabe, excepto el marido de Suze, espero. En cuanto a Delores...

—Vale, vale. No he dicho nada.

—¿Acaso creías que los empleados iban a hablar sobre una operación de blanqueo de dinero? —le preguntó Cynthia, llena de sarcasmo—. Ya veo por qué te pusieron a ti al frente de esta operación.

—Te sorprendería lo que la gente dice cuando está relajada —comentó él, sin sentirse ofendido por sus palabras.

—¿De verdad?

—¿Has seducido ya a alguien, Cyn?

—¿Seducir a alguien...? —preguntó. Fingió estarlo pensando, aunque el único hombre al que le apetecía seducir estaba sentado delante de ella—. Bueno, no...

—Te estás anunciando —añadió Jake, mirando la cortísima falda roja que ella llevaba puesta—, pero ¿te estás vendiendo?

El rubor cubrió las mejillas de Cynthia. Había sido muy divertido fingir, pero no podía seguir con aquella charada. No era la sensual Mata Hari que él creía que era. Solo era una aburrida contable.

—Claro que no —le espetó.

—¿Por qué no?

—Porque no soy... Es decir... —tartamudeó, sin poder confesar la verdad—. Yo... no hago normalmente la seducción —añadió, tratando de parecer mundana e incluso algo aburrida.

Jake sonrió.

—Entonces, supongo que es mejor que empieces a practicar.

—¿A practicar qué?

—A seducir a los hombres. Puedes comenzar conmigo.

—¿Quieres que te seduzca?

—Digamos que se trata de preparación para el trabajo.

—Yo ya trabajo ocho horas —se quejó, tratando desesperadamente de salir de aquello.

—Se te pagarán las horas extras...

Aquello había sido más que suficiente. Cynthia se levantó, pensando que había sido lo bastante estúpida como para ofrecerse para aquel trabajo, del que no sabía nada, igual que lo desconocía todo sobre la seducción de los hombres. Le mostraría la puerta y le diría que lo dejaba. No iría más a trabajar, ni tendría nada más que ver con el FBI. Ni con Jake Wheeler.

—¿Y bien?

Cynthia lo miró. Abrió la boca para pedirle que se marchara, y la cerró sin pronunciar ni una sola palabra. De repente, estuvo completamente segura. El destino le había ofrecido la posibilidad de explorar todas las cosas sobre las que solo había leído y fantaseado. El hombre que tenía delante resumía en sí mismo todas las cualidades del hombre de sus sueños y podría tenerlo. Lo único que tenía que hacer era dar un paso al frente y seducirlo.

Acercarse a él fue la acción más valiente que había llevado nunca a cabo. Vio que Jake se tumbaba en el sofá, mientras observaba atentamente cómo Cynthia se acercaba a él.

Torpemente, se sentó a su lado y le miró la boca. ¿Debería besarlo primero o acaso él esperaría que una mujer de su experiencia le desnudara primero?

—Si lo que te preocupa es que presente cargos por acoso sexual, te quiero dejar muy claro de antemano que yo hago esto por propia voluntad. Si quieres que lo escriba y lo firme, lo haré.

—No, no será necesario... Te creo.

—Entonces, bésame.

Por suerte, Jake le había dado la indicación de cómo empezar. Cynthia respiró profundamente y se inclinó sobre ella. Olía tanto a hombre... Le puso las manos en el pecho y sintió los duros músculos y el constante latido de su corazón.

Se lamió los labios y miró su hermoso rostro durante un momento. Los ojos de Jake estaban fijos sobre los labios de ella. De repente, no le importó que pudiera no hacer las cosas bien. Tenía que besarlo.

Apretó sus labios contra los de él y casi gimió ante el calor que inundó su cuerpo por aquella ligera caricia. Le acarició el labio inferior con la lengua y sintió que Jake temblaba. ¿Había hecho eso ella? Su propio poder la embriagó y le dio el valor de volver a repetirlo una y otra vez. Finalmente, consiguió encontrar el valor suficiente para deslizarle la lengua entre los labios. Entonces, algo explotó dentro de ella. Era como si todas las reglas de la vida hubieran dejado de importar.

Como una mujer hambrienta a la que se le ofrece un banquete, quería saborear y devorarlo todo. Empezó a besarle la mandíbula, el cuello... Empezó a tirarle del polo hasta que consiguió sacárselo de los vaqueros y pudo acariciarle la cálida y tensa carne. A medida que iba ascendiendo, la suavidad de su piel fue cubriéndose de un crespo vello. Mmm... Tenía que verlo. Con un rápido movimiento, le sacó la camiseta por la cabeza.

Jake se dejó tocar y besar durante unos minutos. Entonces, se quejó.

—A mí me parece que tú te estás quedando con toda la diversión. ¿No te parece que es mas justo que los dos desnudemos nuestros pechos?

Un cubo de agua fría no podría haberle enfriado más rápidamente la libido.

—Oh... No es tan excitante... —susurró, mirándose los pechos.

—A mí no me parece nada m.

—Es porque llevo puesta una maravilla de la ingeniería moderna, llena de aros. También es muy incómoda.

—Entonces, como gesto humanitario, creo que deberíamos terminar con esa tortura. No puedo divertirme sabiendo que tú estás incómoda.

—Es que hay tanta luz aquí...

—¿Por qué no nos vamos al dormitorio? —susurró él, besándola el cuello.

—No, de verdad, no puedo...

—Eh, yo soy el que está siendo seducido. ¿Es que no tengo opinión? Me sentiría mucho más cómodo en una cama... Con las luces apagadas —añadió, mirándola de soslayo.

—¿De verdad?

—Claro. Es más... bueno, me gustaría más.

Cynthia no lo creyó, pero tenía un bulto en la entrepierna que sugería que, por fin, algo parecía ir bien en su vida sexual, para variar.

—De acuerdo.

—Prepárate en el cuarto de baño. Yo te estaré esperando en el dormitorio.

Cynthia asintió y se metió en el cuarto de baño que tenía en su dormitorio. ¿Qué había querido decir con eso de «prepararse»? Estaba tomando la píldora, pero, de todos modos, esperaba que él utilizara un preservativo.

Se lavó los dientes. Entonces, se tomó dos tabletas de vitamina B para calmarse los nervios. ¿Se suponía que tenía que desnudarse? Le ahorraría la vergüenza de después. ¿Y si no estaba oscuro cuando ella saliera del cuarto de baño? Decidió quitarse la chaqueta, la falda y las medias, dejándose solo las braguitas y el sujetador. Entonces, apagó la luz del cuarto de baño y abrió la puerta.

No había mentido sobre la oscuridad. No se veía nada en el dormitorio. Cortinas echadas y puerta cerrada. Nada.

A pesar de la oscuridad, sabía que Jake estaba allí. Lo sentía.

—¿Jake?

Una mano le acarició el vientre desnudo. Asombrada, contuvo el aliento. Él le tocó el vientre, el costado, los pechos a través del sujetador... Entonces, le soltó el broche delantero. Cynthia se puso en estado de alerta. Todos sus nervios ansiaban su atención. Sintió que las yemas de sus dedos le tocaban y acariciaban los pechos.

Solo sentía sus dedos. Nada más. Ni siquiera su boca y deseaba tanto que él la besara... Cada vez que daba un paso hacia dónde él creía que estaba, se encontraba con el vacío. Cuando levantaba los brazos, él se los colocaba de nuevo en los costados.

—Pensé que yo te estaba seduciendo a ti —protestó ella.

—Y así fue. Así es...

Aquellos ágiles dedos le quitaron el sujetador y las braguitas casi sin que ella se diera cuenta. Entonces, la tomó de la mano y la llevó a la cama, donde la tumbó.

Por fin la besó. Se apoderó firmemente de su boca, besándola con labios y lengua, hundiéndose dentro de ella hasta que Cynthia sintió que se volvía loca de placer. Entonces, le agarró las muñecas y se las levantó por encima de la cabeza.

De repente, Cynthia notó un aro de metal alrededor de las muñecas, pero él la estaba besando tan fieramente que no pudo concentrarse en aquella nueva sensación. No se dio cuenta de lo que había hecho hasta que no oyó un clic.

—¡No! —exclamó, tirando frenéticamente. Sin embargo, no pudo hacer nada. Estaba atada a la cama—. ¡Jake! ¡Suéltame!

No hubo otra respuesta más que el crujido de los muelles de la cama cuando él se levantó. A continuación, oyó que encendía una cerilla. Encendió una vela y luego otra, y otra más. Eran las velas que ella guardaba para emergencias y que daban una agradable luz a la sala, a Jake y a ella.

—Has leído la revista...

—Sí —respondió él, mientras encendía otra vela sobre la mesilla de noche—. Personalmente, mi fantasía favorita era esa de: «La concubina lavando la peana de su amo», pero tú subrayaste la de: «Virgen indefensa seducida por un atractivo y peligroso desconocido», así que me figuré que te gustaba.

—Pues te equivocas.

—¿Estás segura?

—Sí.

—Bueno, en estos momentos estás muy indefensa y, dado que soy un caballero, voy a asumir que eres virgen, pero para que no te asustes, te voy a decir lo que voy a hacer paso a paso.

—¿No sería mejor que me soltaras?

—No hasta que te haya seducido —susurró él, con un tono de voz que le aseguró a Cynthia que nunca le haría daño—. Bueno, creo que me he portado bien contigo. No te he atado las piernas, pero si te portas mal, lo haré. ¿Me comprendes?

—Mmm...

—Lo primero que voy a hacer es tocarte esos pechos tan bonitos —anunció. Todavía tenía los vaqueros puestos, pero el torso le relucía a la luz de las velas—. Probablemente jugaré un poquito con los pezones...

En aquel momento, los pechos, y sobre todo los pezones, le empezaron a vibrar, ansiando sus caricias. Sintió también una sensación parecida entre las piernas.

Le acarició los pechos con sus enormes manos, tocando y amasando la carne y luego apretándole los pezones hasta que ella gimió de placer.

—Ahora, voy a colocar la boca aquí... Voy a mordisquear estas cerezas un poco, así que prepárate.

Cynthia empezó a jadear. Era como si cada caricia se repitiera dos veces. Cuando él le decía lo que le iba a hacer, su imaginación se anticipaba, haciendo que la parte del cuerpo en cuestión vibrara de deseo. Entonces, cuando la tocaba, la excitación era mucho mayor de la que ella podía soportar.

Todo su cuerpo experimentó sus caricias, todo menos el centro de su feminidad, que ansiaba más que ninguna otra parte sus atenciones.

Cynthia estaba casi sollozando de necesidad cuando él se quitó por fin los vaqueros y se colocó un preservativo. Al ver aquella imponente masculinidad, no pudo guardar el control. Gimió y agitó las esposas contra los postes de la cama.

—No tengas miedo. Iré muy lentamente y trataré de no hacerte daño.

—No, lento, no, por favor...

—Comprendo que quieras acabar enseguida con esto, pero acoger a un hombre en tu cuerpo puede resultar doloroso la primera vez. Ahora, abre las piernas para que yo pueda ver si estás lista para que te penetre.

Cynthia abrió las piernas ansiosamente y observó cómo él se colocaba a los pies de la cama y se contentaba solo con mirar. Estaba tan cerca que el aliento le movía suavemente el vello. Se sentía llena de deseo, demasiado excitada para sentir vergüenza por el modo en que él la estaba mirando.

Con el dedo índice, Jake trazó la abertura de su cuerpo. Cynthia gimió de placer.

—Voy a introducir un dedo para ver si estás lista.

Ella habría protestado si no hubiera estado segura de que él la habría torturado durante horas. En vez de eso, observó con frustración cómo le metía un dedo. Incapaz de contenerse, gritó y se frotó contra su mano.

El dedo desapareció inmediatamente.

—Lo siento, cielo. Veo que te he hecho daño.

—¡No! ¡No!

—Sss. Yo sé que sí. Te daré un beso para que se te pase.

Entonces, acarició el mismo centro de su feminidad con la lengua. Cynthia echó la cabeza hacia atrás y empezó a temblar. Cuando cerró los ojos, vio estrellas. La sangre parecía relucirle mientras él le acariciaba una y otra vez con la lengua, llevándola a un poderoso clímax.

Tal vez el juego se había terminado o él se olvidó de las reglas, pero aquella vez no le dijo lo que iba a hacer. Se hundió en ella. Cynthia estaba todavía temblando del placer cuando lo sintió dentro de ella, llenándola como no lo había hecho nunca nadie.

—Eres tan tensa, tan suave, tan dulce...

Le sujetó la cabeza entre las manos y la miró a los ojos mientras se movía dentro de ella. Aquellos largos y potentes movimientos la acercaron de nuevo al clímax. Como tenía las manos atadas, solo podía utilizar las piernas para estrecharse contra él, arqueándose cuando Jake se movía. Aquella vez, cuando alcanzó el orgasmo, no lo hizo sola.

Horas más tarde, Jake se despertó de repente. Sus sentidos le advertían el peligro. Instintivamente, buscó el revólver que tenía debajo de la almohada, pero no lo encontró. Al escuchar un sonido metálico, se incorporó en la cama. Entonces, escuchó una suave risa.

Aquella vez, era él el que estaba atado a la cama.

—Si eres muy bueno, podríamos llegar a lo de: «La concubina lavando la peana de su amo» —le prometió Cynthia—. Dentro de un rato...

Jake gruñó. Su plan había sido hacer que Cyn dejara el trabajo, pero le había salido el tiro por la culata. Estrepitosamente. Tendría que pensar en otra cosa...

Sin embargo, la lengua de Cynthia le estaba realizando dibujos sobre el pecho, lo que le ponía muy difícil pensar. Cuando ella fue bajando, poco a poco, la capacidad de pensar quedó fuera de cuestión.

6

—¿Por qué estás tan contenta? ¿Es que tuviste juerga en la cama anoche? —le preguntó Eddie, del muelle de carga, al cruzarse con Cynthia en el pasillo.

—¿Qué clase de...? —empezó. Iba a protestar, pero recordó a tiempo cómo habría reaccionado Cyn, teniendo en cuenta que se suponía que tenía aquella clase de experiencias todas las noches. Rápidamente cambió el tono de voz y se echó a reír—. ¿Qué clase de chica lo va contando por ahí? —añadió. Entonces, le guiñó un ojo a Eddie y vio que él se sonrojaba ligeramente. Se le estaba dando muy bien lo del sexo.

—Buenos días, señor Percivald —dijo él, mientras seguía con su camino.

—Buenos días, Eddie —resonó la voz de Neville Percivald, a espaldas de Cynthia. Ella se sonrojó y se preguntó cuánto habría escuchado el jefe—. Buenos días, Cynthia.

Se dio la vuelta, esperando que no lo hubiera escandalizado. Sin embargo, no parecía estar asombrado sino... interesado. Y no quería que Neville Percivald se interesara por su vida sexual.

La noche anterior, Cynthia había descubierto que podría experimentar un sexo tan fantástico que no podía evitar echarse a reír cada vez que pensaba en ello. Sin embargo, aquello era algo que prefería guardarse para sí.

No había dormido mucho la noche anterior. Se sentía muy cansada, pero a la vez, llena de energía. Como si fuera capaz de hacer cualquier cosa.

Aquello le recordó que tenía mucho trabajo que hacer, por no hablar de su trabajo como espía. Como había seguido a pies juntillas lo que Jake le había dicho de no hacer nada más que su trabajo, su investigación no había progresado mucho.

Tal vez iba siendo hora de utilizar aquel nuevo poder. Debía arriesgarse un poco y ver lo que podía encontrar. Podía hacer cualquier cosa. ¡Era Cyn la osada! Así se había comportado la noche anterior en la cama, tanto que la hacía sonrojarse a la mañana siguiente.

Sonrió. Tener a un hombre como Jake, indefenso debajo de ella, suplicándole, era la mayor sensación de poder que una mujer podría experimentar...

Tras apartar aquellos pensamientos de su cabeza, se dirigió hacia su escritorio. Tenía la taza de café todavía vacía. ¿Cómo se le había podido olvidar que había ido por café? Repasó los papeles que tenía encima del escritorio, para tratar de volver a centrarse en su rutina. Miró el primero. Era otro cargamento de palillos.

Oceanic parecía estar importando muchísimo palillos. Según aquel documento, los palillos también provenían de Colombia. La excitación volvió a despertársele en el vientre.

En el mismo barco, también había venido un enorme pedido de café. Abrió los ojos por la excitación. Jake había mencionado que solía pasarse la cocaína camuflada con el café para que el poderoso aroma de las fragantes semillas ocultara el de la droga para los perros.

Decidió que había llegado la hora de tomar un papel más activo en aquella investigación. Estiró las piernas delante de ella y admiró el nuevo par de zapatos que se había comprado. Eran negros, con tiras y un tacón de escándalo, además de ser los zapatos más caros que se había comprado nunca. Le encantaban. Una mujer con zapatos como aquellos no tenía que preocuparse por tomar iniciativas.

Se levantó y salió al pasillo. Entonces, entró en el almacén. Como había esperado, los chicos estaban trasladando los sacos y las cajas desde el muelle hasta el almacén. Fue a hablar con Eddie, que estaba supervisando a los hombres y le dedicó la mejor de sus sonrisas. Entonces, se reclinó sobre la pared de sacos de café que los hombres estaban construyendo.

—¿Qué pasa, Cyn?

—Eddie, mira, no sé lo que comprarle a Marilyn como regalo para la boda. Os he visto juntos en un par de ocasiones, así que me preguntaba si tendrías alguna idea al respecto.

—Un regalo para Marilyn... Hmm —comentó Eddie, apoyándose al lado de Cynthia, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Mientras Eddie pensaba, Cynthia empezó a hundir el tacón de su carísimo zapato en uno de los sacos. Trataba de hacer un agujero lo suficientemente grande como para que se derramaran los granos de café o lo que hubiera en el saco. Se le rompía el corazón por estropearse así los zapatos, pero estaba dispuesta a hacer aquel pequeño sacrificio personal solo para ayudar al FBI. Sin embargo, no había tenido en cuenta lo dura que era la arpillera.

—Creo que un mantel le vendría bien —dijo Eddie.

—¿Sabes cómo es de grande su mesa? —le preguntó, mientras se esforzaba por clavar el tacón con más fuerza.

—No.

En aquel momento, la atención de Eddie se centró en uno de las furgonetas de tenedor que transportaba los sacos. Uno de ellos estaba casi a punto de caer.

—Ten cuidado con lo que haces —añadió. Sin embargo, justo en aquel momento, el saco cayó al suelo. Cynthia sonrió al ver cómo explotaba y mandaba los granos de café volando por todas partes. Eddie y Cyn avanzaron un poco, pero Eddie se resbaló con los granos y cayó al suelo. A duras penas, Cynthia consiguió llegar al saco roto en primer lugar. Sintió una profunda desilusión cuando no encontró ningún paquete sospechoso. Allí no había nada más que café.

Después de ayudar a Eddie a que se pusiera de pie, dijo:

—Creo que he escogido un mal momento para preguntarte por los regalos de boda. Ya hablaremos en otra ocasión.

Rápidamente, se dirigió de nuevo a su despacho. Seguía sin haberse llenado la taza de café, pero le había perdido el gusto.

Si la droga no estaba con el café, tenía que estar escondida con los palillos. Mientras hacía cuadrar albaranes y se peleaba con columnas de números, empezó a formar un plan. Como Jake le recordaba constantemente, ella no era una agente del FBI, sino una voluntaria. Le parecía que las voluntarias no tenían por qué seguir las mismas reglas que los agentes de verdad. De hecho, en lo que a ella se refería, no tenían más reglas que las propias. Decidió que iba a comprar esos palillos.

—¿Estás libre para comer hoy, Cynthia? —le preguntó Agnes, ya casi a la hora de comer. A Cynthia no le gustó tener que rechazarla, pero no le quedó más remedio.

—Lo siento, Agnes. Tengo unos recados que hacer.

—Entiendo —replicó la mujer, con el tono resignado de los que están acostumbrados a que los rechacen.

—¿Qué te parece mañana?

—De acuerdo, yo...

—Ah, no. Espera. Me voy a ir a teñir el pelo a la hora de comer.

—Eres tan valiente... Ojalá yo tuviera valor para teñirme el cabello. Siempre ha sido de un color marrón apagado, y ahora es gris apagado.

—El verdadero color de mi cabello es muy apagado también. Vente conmigo. Será muy divertido.

—No podría regresar después de comer con un color de pelo diferente...

—A ver qué te parece esto. Cambiaré mi cita e iremos juntas el sábado por la mañana. Así tendrás todo el fin de semana para acostumbrarte a tu nuevo aspecto.

—No sé... Nunca he hecho nada así... ¿Crees que debería?

—Pues claro que sí. Tienes que seguir mi lema: «Vive un poco».

—Ojalá pudiera ser tan osada y tan valiente como tú, Cynthia. Te admiro.

—No digas eso. Confía en mí.

—Lo pensaré.

Cuando Agnes se hubo marchado, Cyn se marchó a comer unos minutos antes y se dirigió a la ferretería más cercana. Compró una palanca, una enorme linterna y unos guantes y un gorro de lana negros. Al mirar al reloj, vio que había pasado casi una hora.

Había esperado tomarse un buen almuerzo, pero no tenía tiempo. De vuelta a la oficina, pasó por una zapatería y vio que había una pequeña mochila de cuero en la ventana. Iría perfectamente con su minifalda y así podría ocultar sus compras. También compró un par de zapatillas negras, más acordes para escapadas nocturnas que los tacones.

Mientras corría hacia la oficina, se compró un par de barras de chocolate en un quiosco. No era mucho, pero ya se encargaría de cenar bien cuando llegara a casa.

Cuando entró en su despacho, estaba sin aliento, pero se sentía muy satisfecha consigo misma. Se sentó a la mesa y, tras abrir una de las barras de chocolate, trató de concentrarse en el trabajo.

¿Estaría Jake pensando en ella?¿Estaría reviviendo lo acaecido la noche anterior como lo estaba haciendo Cynthia? La revista no la había defraudado. Había escrito una «obra orgiástica de proporciones legendarias». En lo sucesivo, estaba dispuesta a dejar que el telón volviera a subir y a bajar constantemente. Como ya habían roto el hielo, y Jake conocía la existencia de la revista, se preguntaba si podrían seguir con los «Intermedio íntimos». Había uno con helado...

—¡Cynthia! ¡Cynthia!

—¿Sí? Lo siento Agnes, estaba a millones de kilómetros de aquí —comentó, mientras se imaginaba cómo se derretiría el helado sobre la piel de Jake—. ¿Qué has dicho?

—Que he decidido aceptar tu ofrecimiento. Estoy lista para que me tiñan el cabello.

—¡Estupendo! Voy a pedir las citas ahora mismo.

Rápidamente, antes de que Agnes cambiara de opinión, Cynthia marcó el teléfono de Michael para pedir citas para el sábado por la mañana.

A medida que la tarde iba pasando y el aburrimiento amenazaba con hacer presa en ella, recordó lo que contenía la pequeña mochila que tenía a sus pies y la aventura que la esperaba aquella noche.

Finalmente, el reloj marcó por fin las cinco. Cynthia apagó el ordenador, ordenó el escritorio y, tras recoger la mochila, metió el bolso dentro.

—Voy al cuarto de baño y ya me marcho hasta mañana —le dijo Agnes, cuando salió de su despacho.

No mencionó que el cuarto de baño al que iba era el del almacén. Vio a Eddie y a un par de trabajadores justo al lado opuesto de donde ella había entrado. Estaban charlando. Entonces, localizó rápidamente dónde estaban las cajas de los palillos.

Sin hacer muchos aspavientos, se metió en el cuarto de baño. No encendió la luz, sino que utilizó la que entraba por la puerta para examinar rápidamente el pequeño cuarto de baño. Estaba bastante limpio. No había ventana.

Con mucho cuidado, cerró la puerta, sin encender la luz por si esta se veía por debajo de la puerta. El corazón le latía a toda velocidad. Por primera vez desde que empezó aquel trabajo, estaba yendo en contra de las instrucciones específicas de Jake para hacer su trabajo normal y olvidarse de espiar. Si descubría lo que estaba haciendo, la mataría, aunque, si había drogas en aquel almacén y alguien la sorprendía allí espiando, seguramente alguien haría el trabajo por él.

Cuando la oscuridad empezó a ser más densa, sintió un ligero ataque de pánico. No era demasiado tarde para cambiar de opinión, para decirles adiós a los chicos y marcharse a casa. Nadie sabría lo que había estado a punto de hacer.

No lo haría. Tenía que dejar de ser una cobarde; Jake le había ofrecido peligro y emoción y a ella le había encantado. Por fin tenía la oportunidad de aferrarse a aquella excitación e investigar un poco.

Sabía lo que hacían las drogas y cómo arruinaban las vidas de los drogadictos y de sus familias. Conocía el sinsentido de las guerras de bandas. Si podía mejorar de algún modo aquella situación y evitar que las drogas ilegales entraran en el país, lo haría.

Considerando las opciones que tenía, decidió sentarse en el suelo y no en el retrete. Estaría allí un buen rato. Pensó que ojalá se hubiera puesto pantalones en vez de aquella minifalda. Al menos, la chaqueta de lana negra que llevaba puesta le daba calor.

Deseó tener algún modo de pasar el tiempo. También deseó haber tenido tiempo para almorzar en condiciones. Tenía un hambre atroz, por lo que se comió la barra de chocolate que le quedaba a trocitos muy pequeños para que le durara más.

Debía de haber pasado una eternidad, pero no sabía la hora que era. Carecía de un reloj con esfera luminosa, como los que llevaban los espías profesionales, y que funcionaba incluso a más de diez metros debajo del agua. Entonces, se pasó un buen rato fantaseando sobre lo que podría hacer con Jake bajo el agua...

Aquello, naturalmente, le recordó lo que habían hecho la noche anterior y cómo se había sentido ella: sexy y deseada, lo bastante poderosa como para que un hombre como Jake gimiera de placer. Lo mejor de todo había sido cuando lo había hecho suplicar...

De repente, se estaba empezando a sentir muy caliente. Aquella mañana, cuando se despertó, descubrió que Jake se había marchado, lo que era de esperar, dada la paranoia que tenía sobre guardar en secreto su relación. Tuvo que tragarse la desilusión al no encontrar una nota. Lo disculpó pensando que si los malos irrumpían en su apartamento, no querría que encontraran nada que los relacionara. Era tan agradable que se preocupara por ella...

Mientras desayunaba, se le ocurrió que si los malos entraban en su casa, tendría mucho más de lo que preocuparse que de una simple nota. Su euforia se desinfló. Tal vez no se lo había pasado tan bien... Tal vez pensaba que todo había sido un error...

Con un corazón lleno de tristeza, se vistió para ir a trabajar. A modo de desafío, se puso la minifalda y las medias negras, a pesar de que sentía que su nueva personalidad era más falsa que nunca.

Agarró el bolso, puso la alarma, jurándose que la cambiaría por la más inexpugnable del mercado, y sacó las llaves para cerrar la puerta. Entonces, descubrió una pequeña llave plateada junto a las suyas que no reconoció. Se quedó atónita durante un momento, aunque luego se sintió inundada por una enorme alegría. Era la llave de las esposas...

Aquello era mejor que cualquier nota o que una docena de rosas rojas. Lo que le estaba diciendo era que se lo había pasado muy bien. ¿Por qué le iba a dejar la llave de las esposas en el llavero si no pensaba que las iban a utilizar regularmente?

Si no tuviera miedo de hacer ruido, sacaría el llavero en aquellos momentos, solo para reconfortarse por tenerla entre las manos y recordar el vínculo que la unía a Jake.

El tiempo fue pasando. Se puso a recordar trozos de la Ley de Tributos para no dormirse. Sabía que los muchachos del almacén trabajaban hasta las ocho. Había pensado quedarse allí hasta media noche antes de salir. El problema era que se había olvidado de que no podría ver la hora. Tendría que arriesgarse y encender la linterna que había comprado. Lenta y cuidadosamente, se la sacó del bolso y apretó el botón.

Nada.

Accionó el interruptor algunas veces más, cada vez con mayor agitación. Nada. Debería haberla probado antes de comprarla. ¿Estaría rota? Al agitarla, se dio cuenta de que no tenía pilas. Se había olvidado de comprarlas.

Debía de llevar horas sentada allí. Si no tenía cuidado, la encontrarían completamente dormida en el suelo del cuarto de baño, lo que no causaría muy buena impresión. Decidió quitarse los tacones y ponerse las deportivas negras que se había comprado.

Lentamente, se puso de pie para apoyar el oído contra la puerta y escuchar. Silencio. Con mucho cuidado, abrió un poco la puerta. El tenue brillo de las luces de emergencia iluminaba el almacén, pero todo era muy diferente al día. La suave luz había convertido las cajas y los sacos en masas siniestras.

Al fin estaba sola. No había ido nadie para recoger el botín, que era lo que más había temido. A pesar de todo, sintió el impulso de volver a meterse en el cuarto de baño y quedarse allí. «Soy Cyn, la osada», se recordó, mientras salía cautelosamente del cuarto de baño.

¿Qué iba a hacer? Decidió acabar con su inspección lo más rápidamente posible para poder marcharse de allí cuando antes.

Avanzó a través de las cajas. Algunas habían llegado de Inglaterra e Irlanda, gracias al padre de Neville Percivald. Sin embargo, su objetivo eran las que contenían los palillos. Dejó los sacos de café para otro momento. Había visto que el que se había roto no contenía nada más que café, pero no podía asegurar lo mismo de los demás. Tras un momento de indecisión, siguió con el plan que se había marcado. Investigaría el resto del café más tarde, si tenía tiempo.

Dejó la mochila en el suelo y sacó la palanca. Había comprado la más pequeña, por razones evidentes, pero cuando trató de levantar la tapa de la primera caja, deseó haber comprado la mayor.

Le resultó muy difícil, además de ser muy ruidoso. El sudor le cubrió la frente mientras movía la palanca una y otra vez, tratando de levantar la tapa lo más silenciosamente posible.

De repente, se detuvo. ¿Se había escuchado algo? Miró fijamente los oscuros rincones del almacén, pero no vio más que sombras.

Permaneció en alerta, durante un minuto aproximadamente, hasta que decidió que se lo había imaginado y prosiguió con su trabajo. Los brazos le dolían del esfuerzo, pero con lentitud, la tapa había comenzado a salir. Por fin, con un fuerte ruido, se soltó. Rápidamente, se abalanzó sobre la caja.

¿Qué le hizo levantar la cara? ¿Otro ruido? ¿La sensación de que no estaba sola?

Se volvió justo a tiempo para ver que una figura se lanzaba sobre ella. Ni siquiera pudo gritar. Una mano enguantada le tapó la boca y la empujó sobre los sacos de café. Cynthia todavía tenía la palanca en la mano, pero cuando trató de utilizarla, se dio cuenta de que su atacante la tenía inmovilizada.

Le tenía la boca y parte de la cara cubierta con la mano enguantada. Trató de morderlo, pero la tenía tan bien sujeta que ni siquiera podía mover la boca.

Frenéticamente, trató de girarse para zafarse de él y poder darle una buena patada en la entrepierna. No pudo.

—Estate quieta. No voy a matarte hasta más tarde —le susurró al oído una fiera voz.

—¡Jake! —musitó Cynthia, cuando él le apartó la mano de la cara.

—No te alegres tanto de verme. Hablo en serio. Te voy a hacer pedacitos.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—Lo mismo que tú.

—¿Has venido por los palillos?

—Sí. Dado que estás aquí, ¿puedes sujetar la linterna?

Durante un segundo, Cynthia se pensó si se negaba. Entonces, recordó lo mucho que se alegraba de verlo y lo que le había costado levantar la tapa de la caja.

—¿Te has acordado de traer pilas?

—¿Qué?

—Para la linterna.

—¿No me dirás que Mata Hari se olvidó de las pilas para su linterna? —replicó él, con sorna. Al menos no estaba enfadado con ella.

Cynthia encendió la linterna que él le entregó y la sostuvo. Entonces, iluminó la caja y ambos vieron montones y montones de palillos.

—Podría ser una maniobra de despiste. Tal vez la droga esté debajo —susurró ella.

Jake se volvió hacia ella y, con la mirada, le pidió que se callara. Cynthia obedeció al ver que él se disponía a retirar los palillos. Cuando la caja estuvo vacía, se vio que no había nada dentro.

A continuación, Jake se dispuso a examinar los palillos. Sacó un par del envoltorio de papel y los partió en trozos. Entonces, los olisqueó y los tocó con la lengua. Hizo un gesto de desagrado y se limpió la lengua con el guante.

—¿Drogas?

—Madera.

—Oh, no.

Jake envolvió los trozos de los palillos en el envoltorio y se metió el pequeño paquete en el bolsillo. A continuación, inspeccionó cuidosamente cada capa de palillos mientras los iba colocando de nuevo en la caja, con mucho cuidado de guardar el mismo orden.

De repente, inclinó la cabeza y se puso a escuchar.

Cynthia lo oyó también. Se trataba de una profunda voz masculina, algo ahogada, pero que se iba haciendo cada vez más fuerte. Sintió que el pánico se apoderaba de ella, mientras observaba cómo Jake guardaba los últimos paquetes de palillos en la caja.

La mano le empezó a temblar tanto que iluminó con la linterna por todas partes. Rápidamente, Jake volvió a colocar la tapa de la caja, agarró la linterna, la apagó y le agarró la mano. Entonces, tiró de ella para ocultarla entre los sacos de café.

Se agacharon allí. Entonces, él se levantó la manga para revelar una esfera luminosa, que tenía que funcionar al menos a diez metros bajo el agua. Cynthia esperó también que tuviera algún plan secreto para poder salir de allí antes de que los descubrieran. Los dígitos indicaban que era poco después de medianoche.

Jake se inclinó hacia ella y se le acercó al oído.

—Es el vigilante nocturno —susurró.

Cynthia se volvió hacia él, alarmada. No recordaba haber visto ningún vigilante nocturno en la nómina, aunque, desde luego, el vigilante o vigilantes, debían de formar parte de una contrata privada.

De repente, se oyó que se abría la puerta del almacén. Se asomó muy cautelosamente sobre una de las cajas y vio dos guardas de seguridad uniformados. Eran muy fuertes e iban armados, aunque también llevaban termos y cajas para los bocadillos, lo que les daba un aspecto menos fiero.

Se dirigieron directamente hacia la mesa donde los muchachos del almacén jugaban a las cartas durante la hora de la comida. Allí, dejaron sus cosas y uno de ellos le dijo al otro:

—Voy a darme una vuelta por las oficinas. Tú haz lo mismo por aquí.

Aquello puso muy nerviosa a Cynthia. Jake, evidentemente estaba menos ansioso; le hizo una indicación para que guardara silencio y luego colocó la linterna de manera que pudiera utilizarla como arma de defensa. Entonces, con la otra mano, se sacó la pistola. A continuación, colocó el cuerpo de manera que tapara por completo el de ella.

Cynthia sintió que tenía los sentidos al cien por cien. Oyó las pisadas del guarda sobre el cemento de suelo. Poco a poco, los pasos se iban acercando. Sintió que los músculos de Jake se tensaban. Su propia capacidad de reacción estaba completamente alerta. Entonces, agarró la palanca, sabiendo que sería capaz de utilizarla si llegaba el momento de hacerlo.

¿Los habría visto el hombre? Parecía estar dirigiéndose directamente hacia ellos. Sin embargo, si los había visto, ¿por qué no había llamado a su compañero? Se lamió los labios y trató de encontrar alguna explicación plausible de por qué una contable se encontraba en aquella situación, pero no se le ocurrió nada.

—¡Sé que estás otra vez ahí! Sal enseguida —gritó el guarda de repente, con la voz que un padre podría estar utilizando para regañar a su hijo.

Cynthia no necesitó que Jake le dijera nada para quedarse completamente inmóvil. Estaba paralizada por el miedo.

—Vamos, tengo algo para ti —añadió, la voz, cada vez más cerca.

Jake estaba completamente alerta, listo para saltar. De repente, algo le tocó la mano. Tuvo que contenerse para no gritar de horror. Cuando miró, vio que una enorme forma peluda y negra pasaba a su lado. Tenía una larga cola.

Era una rata.

—Hey, Wally. ¿Cómo estás, compañero? —preguntó el guardia, justo en el momento en que volvía a abrirse la puerta.

—Tienes que dejar que alimentar a ese roedor. Es asqueroso —se quejó la voz de un hombre algo mayor.

—No hieras sus sentimientos, Harry. Es una rata muy lista. Mira cómo sabe que tengo aquí galletas Oreo.

La voz sonaba algo más alejada, por lo que Cynthia supuso que el guarda se estaba alejando de ellos. Entonces, se escuchó el clic que hacía una tartera al abrirse.

—Es una alimaña. Aquí tengo veneno para ratas.

—¡No serás capaz! Wally es como de mi familia, ¿verdad, compañera?

—Tengo que salir de aquí —susurró Cynthia, frotándose la mano frenéticamente contra la chaqueta—. Aquí hay ratas y esos bichos transmiten enfermedades, como la peste bubónica, y son asquerosas.

Jake le advirtió con la mirada para que se estuviera quieta y se llevó un dedo a los labios.

Sabía que él tenía razón, pero su único pensamiento coherente era salir de aquel horrible lugar infestado de ratas

—Tengo que marcharme, de verdad —musitó.

—¿Y cómo vas a salir?

—Me arrastraré hasta la salida. Están jugando a las cartas o algo así y no se darán cuenta.

—La rata está ahí arriba —le dijo él. ¿Era la imaginación de Cynthia o Jake se estaba riendo de ella?

Aquello era el colmo. Había tenido una tarde muy triste, no había averiguado nada, se había olvidado de comprar pilas y su última cena en la tierra podría ser una barra de chocolate. Y no solo eso. Jake, su amante, ni siquiera la había informado de que tenía intención de ir al almacén. Y, para rematar aquel día, una rata le había pasado corriendo por encima de la mano y, encima, Jake pensaba que era gracioso.

—Perdona —dijo, llena de furia. Entonces, trató de alejarse de él.

Antes de que se diera cuenta, había vuelto a cubrirle la boca con la mano. Tenía la otra mano justo debajo de sus senos y la estrechaba contra su cuerpo. Cuando la tuvo completamente inmovilizada, la hizo sentarse sobre su regazo, mientras él se apoyaba sobre los sacos.

—Tranquila. Probablemente harán rondas cada dos horas. Cuando vuelvan a hacerla, nos marcharemos. ¿Me comprendes?

Ella asintió con la mirada. La cordura había vuelto a adueñarse de ella. Por algún motivo, sintió que nada terrible podría ocurrirle si Jake la tenía entre sus brazos.

—Solo trata de relajarte.

Mientras trataba de tranquilizarla, Cynthia sintió que el pecho le subía y le bajaba y se imaginó que podía sentir el latido de su corazón. Su aliento le envió sensaciones por el cuello que le recordaban la noche anterior, cuando lo había visto desnudo delante de ella...

Los guardas estaban tan cerca que sabía que debía de estar aterrorizada, pero no era así. Era como si todo el temor y la tensión, la adrenalina que había consumido momentos antes, se le hubiera colocado, cálida e insistentemente, entre las piernas.

¿Relajarse? Ni hablar.

Agitó las caderas, haciendo una versión muy privada del baile del regazo. Con ello, desaparecieron todas las imágenes de ratas y demás roedores. Tal vez no era lo más adecuado que podía hacer dadas las circunstancias, pero era incapaz de controlar la descarnada necesidad que se apoderaba de ella.

La mano que tenía bajo los pechos se tensó y la agarró con fuerza como para detener sus movimientos. Sin embargo, habría necesitado una armadura completa para detener los movimientos instintivos de una mujer animando a su pareja a poseerla. Oyó un susurró ahogado y sintió que la respiración de Jake se transformaba, como lo hacía la geografía de su cuerpo.

—¿Qué estás pensando, Cyn? —musitó él, con la voz rasgada por el deseo.

Como no le había apartado la mano de la boca, el único modo en que podía responderle era con lenguaje corporal. Se contoneó de nuevo como ya sabía, contra el abultamiento que le presionaba el trasero.

Jake le mordisqueó el lóbulo de la oreja y luego le dibujo el contorno con la lengua, cálida y húmeda.

—Supongo que no tenemos nada más que hacer en las dos próximas horas...

Sin apartarle la mano de la boca, deslizó la otra un poco más arriba para empezar a acariciarle el contorno de los pechos. Mientras tanto, le besaba el cuello, haciéndola temblar de la cabeza a los pies.

Cynthia se arqueó contra él, frotándole la parte exterior de los muslos con las manos y hasta más allá, donde podía alcanzar. El miedo se había transformado inexplicablemente en un deseo tan intenso que ardía con él.

Los movimientos con los que había tratado de excitarla se hicieron más frenéticos

—¿Puedes guardar silencio?

Cynthia no estaba segura de que pudiera hacerlo. Le estaba produciendo unas sensaciones tan deliciosas en los pezones que sintió que un gemido se le formaba en la garganta. Si la acariciara con ambas manos, la haría gritar casi inmediatamente. Era una pena que la mano derecha, que estaba sobre su boca, no estuviera haciendo todo lo que era capaz. Había zonas de su cuerpo que necesitaban aquella mano mucho más que la boca. Se imaginó que la presencia de los guardas actuaría como una eficiente mordaza, por lo que asintió.

Rápidamente, Jake la soltó y le colocó la mano entre las piernas, casi como si le hubiera leído el pensamiento. Ella las abrió todo lo que pudo y suspiró al sentir sus caricias.

—Odio las medias —susurró él, lleno de frustración. Entonces, apartó la mano para sacarse algo del bolsillo.

Al mirar, Cynthia vio un cuchillo y tragó saliva.

—¿Qué estás haciendo...?

Al notar que la mano izquierda le abandonaba los pechos, ella cerró los ojos y contuvo el aliento. Antes de que pudiera darse cuenta, sintió el aire fresco sobre sus partes íntimas a través de una abertura que él había hecho en la media.

Tal vez el aire estaba fresco, pero ella no. Sentía una necesidad febril, un profundo deseo de que la poseyera y poseer a su vez. En su interior, hubo de reconocer que, en parte, aquella excitación se debía al hecho de que los guardas estuvieran a pocos metros y a que el juego en el que estaban metidos era peligroso.

Cuando volvió a tocarla, tuvo que morderse el labio para no gritar de placer.

—Esto sí que me gusta —susurró él, metiendo la mano bajo el tanga de seda que ella se había puesto aquella mañana.

Cynthia sintió la humedad que él descubrió al sentir cómo los dedos de Jake se deslizaban sobre ella, buscando y encontrando el centro de su placer.

Una vez más, volvió a taparle la boca con la mano. Antes de que tuviera tiempo de preguntarse el porqué, Cynthia sintió que le metía dos dedos, muy profundamente. Una vez. Y otra. Y otra más...

Se agarró a los potentes músculos de sus muslos, tratando de contener los movimientos incontrolables de placer. Sin embargo, no había ancla que pudiera detenerla. Sintió que un poderoso clímax se abría paso a través de su cuerpo, urgente y explosivo, mientras que la mano de Jake ahogaba sus gritos de placer.

Sin embargo, aquello no era suficiente. Lo único que había hecho era abrirle el apetito y recordarle la profundidad del deseo que sentía por él. Tan silenciosamente como pudo, se dio la vuelta y se sentó sobre él a horcajadas. Con manos temblorosas, encontró por fin la bragueta. Le bajó lentamente la cremallera del pantalón y tomó su masculinidad, firme y cálida, entre las manos. Se tomó unos segundos para acariciarlo, gozando con solo sentirlo...

—Supongo que no... —musitó ella, anhelando sentirlo dentro de ella.

—En el bolsillo. Estaba planeando ir a tu casa más tarde.

Cynthia esperó hasta que él se lo hubo colocado. Entonces, levantó las caderas y lo hizo pasar a través de la abertura de las medias. Tras apartar el tanga, lo condujo hasta la cálida entrada de su cuerpo.

Miró su rostro durante un momento. Estaba rígido de tensión, con la mandíbula cuadrada y los ojos medio cerrados. Muy deliberadamente, le colocó la mano encima de la boca e hizo que él hiciera lo mismo con la de ella. Entonces, con lentitud, lo acogió en su cuerpo.

Ella puso el ritmo. Este fue muy lento, en parte para que el ruido fuera el mínimo y en parte para ver cómo la necesidad iba aumentando en sus ojos... Vio cómo la frente se le iba cubriendo de sudor, cómo las aletas de la nariz se le hinchaban a medida que la respiración se le iba acelerando...

Cynthia sentía las mismas sensaciones. Trataba de llevar aire a los pulmones y, con cada movimiento de su cuerpo contra el de él, sentía que la unión entre ellos se iba haciendo cada vez más profunda hasta que no pudo soportarlo más. Le apretó la mano contra la boca, a modo de aviso. Él respondió con el mismo gesto.

Sus miradas se entrelazaron, diciéndose todo lo que no podían decirse con las bocas tapadas. Cynthia no pudo mantener aquel ritmo tan lento y lo aceleró, llevándolos a los dos más allá de todo control. Mientras su cuerpo se convulsionaba, poseída por constantes oleadas de placer, la mano de Jake impedía que los gritos pudieran escucharse. No dejó de mirarla y vio cómo sus ojos se oscurecían de placer y él también alcanzó la cima del placer. Se hundió en ella, una, dos, tres veces y dejó que Cynthia sintiera la potencia de su pasión.

Ella se dejó caer sobre Jake, asombrada de que solo la agitada respiración que los dos presentaban no hubiera sido suficiente como para alertar a los guardas. Sin embargo, ellos parecían estar muy distraídos con las cartas.

—Con esta mano te gano.

—¡Vaya! —exclamó el que alimentaba a la rata—. Esta noche tienes tú toda la suerte.

Jake besó la palma de la mano de Cynthia y se la apartó de la boca.

—Se equivoca —susurró—. Soy yo quien tiene toda la suerte.

Ella quería tocarlo y abrazarlo, acurrucarse con él en una cama y compartir los secretos de los enamorados, pero, dadas las circunstancias, se contentaba con poderse reclinar sobre él y besarlo, lenta y profundamente.

Jake se dejó besar, pero se veía que no estaba dispuesto a seguir con aquello.

—¿Qué te pasa? —murmuró ella.

—No quiero que esos guardas me sorprendan con el trasero al aire.

—De acuerdo.

Todo lo silenciosamente que pudieron, se colocaron la ropa. Cuando se volvieron a sentar a esperar, Cynthia tomó la mano de Jake. Juntos, escucharon otra partida de póquer, mientras ella trataba de no preguntarse dónde estaría la rata. Jake miraba el reloj de vez en cuando, pero estaba tan quieto como ella.

El aburrimiento fue apoderándose poco a poco de ellos. No habían encontrado nada, el suelo estaba duro y frío. Además, Cynthia se sentía muy cansada y se quería ir a casa.

Tal vez él comprendió su estado de ánimo, porque la estrechó entre sus brazos y le depositó un ligero beso en la cabeza.

Sintió profunda ternura por aquel hombre que había hecho que su vida fuera tan excitante. Se acurrucó contra él y descansó la cabeza sobre su pecho. Durante unos minutos, estuvo escuchando los latidos de su corazón. Era una sensación muy extraña sentirse así, cuando estaban en un almacén, con dos guardas, una rata y probablemente un cargamento ilegal de cocaína. Pensó en lo mucho que se alegraba de que Jake hubiera aparecido por allí. Pensó en lo que acababan de hacer y en lo mucho que deseaba volver a hacer, en casa, en la cama. Entonces, se quedó...

De repente se despertó. Alguien la estaba zarandeando.

—Es hora de marcharnos —le dijo Jake. Hablaba en voz muy baja, pero no susurraba.

Cynthia parpadeó y se estiró, al tiempo que trataba de recordar dónde estaba. Cuando lo recordó todo, se sobresaltó. Miró a su alrededor, preguntándose si todo habría sido una pesadilla, mezclada con un sueño erótico. Sin embargo, el frío cemento y el hambre eran tan reales que no le quedó duda que todo había ocurrido.

—No puedo creer que me haya quedado dormida. ¿Se han marchado ya los guardas?

—Están haciendo sus rondas. Vamos.

Jake la agarró de la mano y juntos empezaron a avanzar entre las cajas, en dirección a la puerta. Jake manipuló el panel de seguridad que allí había y rápidamente abrió la puerta sin que sonara la alarma. Cynthia recordó la facilidad con que se había metido en su casa, a pesar de tener alarma, por lo que no se sorprendió de su habilidad.

En aquel momento, se dio cuenta de que no había pensado cómo iba a escapar de allí. Si Jake no hubiera aparecido, habría tenido que pasarse toda la noche allí, escondiéndose entre las cajas o en el cuarto de baño y, de algún modo, fingir que llegaba a trabajar al día siguiente con las ropas del día anterior.

Solo de pensarlo, se echó a temblar.

—Vaya, me alegro de que se haya terminado todo.

Mientras caminaban por la oscura noche, Cyn realmente pensó que todo se había terminado.

Hasta que vio la valla.

7

—Jake, me dan miedo las alturas —siseó.

La zona estaba completamente vallada y la puerta mostraba unos pesados candados. Sin embargo, él la llevó lejos de la puerta, hacia un rincón más oscuro. A medida que avanzaban, la valla parecía hacerse más alta.

—Después de ti.

—No puedo subirme ahí replicó Cynthia—. Como acabo de decirte, me dan miedo las alturas.

—¿Y cómo piensas salir de aquí si no es saltando la valla?

—Yo...

—Sube.

—Llevo falda, por el amor de Dios. Medias...

—Ya están rotas. Venga.

—No será una valla eléctrica, ¿verdad?

—En estos momentos no. Sube.

Le agarró el trasero con las manos y la levantó, no muy suavemente. A Cynthia no le quedó más remedio que apoyarse en lo que pudo y empezar a subir por la valla.

De niña, todo aquello no se le había dado nunca muy bien, y la edad no había aumentado ni su habilidad ni su valor. La fría valla de metal se le hundía en las piernas, le arañaba las rodillas... Ella habría preferido arriesgarse y esconderse allí hasta que amaneciera, pero Jake no le dio elección. Estaba detrás de ella, empujándola, tan cerca de su trasero que se caería encima de él si se resbalaba.

—No mires hacia abajo. Limítate a subir. Lo estás haciendo estupendamente.

Cuando ya estaba casi en lo alto, Cynthia miró hacia abajo y vio que Jake no le quitaba ojo a la falda.

—¿Qué estás haciendo? —susurró, furiosa.

—Disfrutando de la vista.

—Pues creo que la vas a seguir disfrutando durante un rato. Estoy atascada.

Así era. El alambre de espino coronaba lo alto de la valla y ella no sabía cómo superarlo. Rápidamente, vio que Jake se quitaba su cazadora de cuero y se la entregaba.

—Toma, ponla sobre el alambre. Trata de no rasgarla.

Como pudo, ya que no quería soltarse de la valla, agarró la cazadora que él le entregaba y la colocó sobre el alambre de espino.

—¿Y ahora qué?

—Pasa por encima. Primero una pierna y luego la otra. Ni lo pienses. Y no mires abajo.

Cynthia sintió que le empezaban a castañear los dientes. Tragó saliva y pasó una pierna. Entonces, se quedó inmóvil.

—Puedes hacerlo.

Sin dejar de mirar a Jake, ella murmuró una plegaria y subió a lo lato. Entonces, más o menos se dejó caer al suelo lo más rápidamente posible. Aterrizó con un golpe seco. Cuando se sintió por fin a salvo, sintió unas terribles ganas de vomitar. Jake apareció rápidamente a su lado.

—Estás bien, no te preocupes más —le dijo. Entonces, le colocó la cazadora sobre los hombros—. Vamos a casa.

—¡No vuelvas a hacer algo tan estúpido en toda tu vida! —rugió Jake—. Podrías haber estropeado toda la operación, destruido meses de trabajo. Te podrían haber matado...

—Y a ti también —le recordó Cynthia. Se sentía tan bien por lo que había hecho aquella noche, por las aventuras que había vivido que ni siquiera los gritos de Jake iban a estropeárselo.

Se tomó un té caliente, aderezado con un poco de ron, mientras Jake caminaba de arriba abajo por el salón. Eran las tres de la mañana, pero lo de dormir ni siquiera se contemplaba.

—¿De qué sirve que yo esté trabajando allí si lo único que me permites hacer es cuadrar cuentas?

—Se supone que tienes que estudiar los libros, encontrar discrepancias en la contabilidad... Tú...

—Los libros están completamente limpios, Jake. Ya te lo he dicho. Tiene que haber otro juego en alguna parte, pero no sé dónde. Si encontramos drogas, podríamos...

—No buscamos drogas. Yo busco las drogas y tú te mantienes al margen y te quedas en la oficina —replicó Jake. Parecía tan preocupado por ella que Cynthia decidió guardar silencio.

De repente, ella comprendió algo que algo fallaba en todo aquello. Jake siempre hablaba en singular. Nunca lo había visto con otros miembros del FBI. Allí había algo muy raro.

—Yo creía que el FBI siempre trabajaba en equipo.

—¿De qué estás hablando?

—De ti. De esto que tú solo buscas las drogas, que tú solo haces este trabajo. En la televisión, los agentes siempre van en parejas o en equipos.

—No creas todo lo que ves en la televisión —replicó él, aunque estaba un poco pálido.

—Entonces, ¿tú trabajas en solitario?

—Eso es confidencial.

—Tal vez debería llamar al FBI para hablar con tu jefa. Tal vez ella me diría lo que pasa aquí.

—Es un hombre. Y ni se te ocurra llamarlo.

—¿Por qué no?

—Porque no es asunto tuyo.

—Soy una contribuyente. Claro que es asunto mío.

—Déjalo estar, Cyn.

—Ni hablar.

—¿Con quién crees que vas a hablar a las tres de la mañana? —le preguntó Jake, al ver que se levantaba para ir por la guía de teléfono. Cuando la tuvo, se volvió a sentar y empezó a buscar. Sin embargo, de soslayo, no dejaba de mirar a Jake para ver si tenía su atención—. Veamos, Farnsworth, Finkleman... Ay, me he pasado.

—Estoy de vacaciones —dijo él, de repente.

—¿Cómo dices? —preguntó Cynthia. El libro se le cayó al suelo.

—Que estoy de vacaciones —repitió él, sin dejar de pasear por el salón y de mesarse el cabello.

—Estar de vacaciones significa jugar al golf, pescar, hacer submarinismo, relajarse en una hamaca... Estar de vacaciones no significa trabajar en un caso. No te creo —añadió. Entonces, volvió a recoger el libro y siguió buscando.

—Bueno, no se trata exactamente de unas vacaciones. Estoy de baja por estrés.

—¿De baja por estrés? ¡Oh Dios! ¿Por qué me tienen que pasar a mí estas cosas? —se preguntó, llegando a pensar incluso que él era un lunático.

—Supongo que es mejor que te lo explique —dijo, sentándose a su lado.

—De acuerdo.

En realidad no quería hablar ni saber. Su vida había cambiado tanto con Jake, era tan buen amante que nada importaba. Sin embargo, veía que él quería sincerarse y, como normalmente no era un buen comunicador, decidió escuchar.

—Uno de nuestros agentes fue asesinado.

—¿Asesinado?

—Se infiltró como parte de la tripulación en un barco pesquero del que sospechábamos que traficaba con drogas. Hank y yo empezamos juntos en Quantico. Era un buen tipo.

—¿Qué ocurrió?

Jake volvió a ponerse de pie y empezó de nuevo a pasear por la habitación.

—Lo encontraron enganchado en una red, ahogado. Parecía un accidente...

—Pero tú no lo crees, ¿verdad?

—No era tan estúpido ni tan descuidado. Fue asesinado.

—¿Y qué tiene Oceanic que ver con tu amigo?

—Tal vez nada. Algunas veces ocurren accidentes, incluso a los hombres que trabajan en el FBI, pero cuando registré su apartamento, supe que no había sido ningún accidente.

—¿Habían destrozado su casa?

—No, estaba perfectamente ordenada.

—¿Cómo dices?

Jake se acercó a una lámina de Picasso que ella había colgado en la sala y la enderezó, casi sin darse cuenta de lo que había hecho.

—Que estaba demasiado ordenada. Hank era un cerdo, pero su casa estaba impecable. Tanto que se me erizó el vello de la nuca.

—Tal vez tenía una novia muy limpia...

—No. No había ninguna mujer en su vida. Ni novias, ni señoras de la limpieza...

—Sigo sin ver cómo...

—Cuando examiné sus cosas por segunda vez, encontré una tarjeta de Oceanic.

—Yo tengo un bolso lleno de tarjetas. ¿Y qué? —replicó ella, sin poder creer que aquella operación clandestina se estuviera basando exclusivamente en una tarjeta.

—Tú trabajas ahí, pero ¿por qué iba Hank a tener una? La encontré en el forro de su petate, un petate que estaba también perfectamente ordenado. Los calcetines estaban doblados, todo lo que tenía en su cartera en un orden perfecto... Te repito que alguien examinó sus cosas antes que yo. Sin embargo, se les pasó la tarjeta porque no querían levantar sospechas haciendo trizas el petate como hice yo.

—¿Había algo escrito en la tarjeta?

—Hank era un profesional. No llevaría nada que no pudiera explicar si lo atrapaban. Podría haber un millón de razones por las que tenía aquella tarjeta, la mayor parte de ellas completamente inocentes.

—Pero tú no crees que sea así.

—No lo sé. Esa tarjeta es la única pista que tenemos. Oficialmente, la muerte de Hank se considera un accidente. Teníamos algunas pistas que nos indicaban una operación de tráfico de drogas, pero no nos llevaron a ninguna parte. Mi jefe piensa, igual que tú, que una tarjeta de visita no es suficiente para realizar una investigación en regla sobre Oceanic, así que, oficialmente, no tengo ningún apoyo por su parte.

—¿Y extraoficialmente?

—Mi baja por estrés podría terminar en cualquier momento. Todos queremos a esos tipos, Cyn. Si puedo encontrar pruebas sólidas, Oceanic no sabe lo que se le viene encima.

—Y ahí es donde entro yo —susurró Cynthia. Se acababa de dar cuenta por primera vez de que aquello no era un juego. Ya había muerto un agente. Jake la había escogido a ella para que lo ayudara. Nunca antes se había sentido más despierta, a pesar de la hora, ni más viva.

—Mira, creo que deberíamos hablar de...

Cynthia se puso de pie. Tal vez Jake no lo sabía, pero necesitaba su ayuda.

—No me despidas, Jake. Soy la única ayuda que tienes... Y estoy de tu parte...

—Yo fui el que reclutó a Hank para ese trabajo —susurró, mientras se frotaba insistentemente la cara. El dolor era demasiado fuerte—. Yo hice que lo mataran. No quiero que te ocurra a ti lo mismo.

—Tú no lo mataste. Él tomó sus decisiones, igual que yo lo hice, pero a mí no me va a ocurrir nada. Te prometo que no indagaré más —añadió, acariciándole suavemente el brazo.

—Es tarde. Es mejor que duermas un poco. Ya te llamaré mañana.

Con aquellas palabras, se dirigió hacia la puerta.

—No te vayas —musitó Cynthia, sufriendo con él—. Siento mucho lo que le ocurrió a tu amigo —añadió, tomándolo entre sus brazos.

—Tengo que marcharme —insistió él, quedándose completamente rígido.

—No.

Cynthia le acarició suavemente la mejilla. Notó que su mandíbula parecía de acero. Al bajar un poco más la mano, sintió cómo le latía el pulso en el cuello.

—Quédate conmigo esta noche —susurró, antes de ponerse de puntillas para rozarle los labios con los suyos.

—No.

—Sí.

Entonces, le acarició los labios con la lengua. Sintió que empezaba a temblar, como una piedra que está a punto de desmoronarse. A pesar de todo, estuvo segura de que Jake era un hombre fuerte y nombre, que luchaba por el bien en el mundo.

—¡Basta ya! Esta noche no puedo ser una fantasía para ti. Te haría daño —añadió, agarrándola con fuerza de los hombros. Sabía que debía apartarla de sí, pero le gustaba demasiado sentir el contacto de su piel.

—No, no me harás daño.

Jake la miró fijamente. Tenía unos ojos tan enormes y confiados... El rubor que cubría sus mejillas y su rápida respiración... Sin embargo, Cynthia no sabía de lo que él era capaz. Por mucho que quisiera darle lo que quería, podría hacerle mucho daño por el estado de ánimo en el que se encontraba.

El ambiente estaba cargado de una poderosa energía, una mezcla de furia, deseo, ira y necesidad. Jake sabía que debería irse a casa, ya que todavía podía hacerlo. Trató de romper la unión entre ellos. De repente, lanzó un gruñido y la zarandeó, no para alejarla de sí sino para abrazarla con más fuerza.

La besó con la fuerza de un huracán, atrapándola en la pasión que lo consumía. Le devoró la boca con deseo más que con ternura, mordiéndole los labios, invadiéndola con la lengua, aniquilando su dulzura. Entonces, la agarró de las caderas y la apretó contra su cuerpo, para que pudiera sentir la fuerza de su erección.

Si quería terminar con aquella situación, era mejor que lo hiciera rápido. Sin embargo, Cynthia, en vez de alejarse de él, se adhirió a él y se frotó contra su cuerpo.

—Te necesito —admitió él, sin poder contenerse.

—Sí.

Jake no habló nada más. La tomó entre sus brazos y la llevó al dormitorio. Allí, la tiró encima de la cama para luego empezar a desabrocharse el pantalón. Le advirtió una vez más.

—Esta noche no puedo ser un caballero.

—Lo sé...

Trémulamente, Cynthia empezó a desabrocharse la camisa.

—Olvídate de eso. Quítate las bragas.

Jake pensó que tal vez se negaría, pero, en vez de eso, Cyn gimió suavemente. Sin dejar de mirarlo, se subió la falda y se quitó tanga y medias de un solo gesto. Él hizo lo mismo con los vaqueros y en un suspiró se tumbó encima de ella.

—Me vuelves loco...

Entonces, le agarró las rodillas y se las colocó sobre su pecho. A continuación, de un rápido movimiento, la penetró. Y no pudo pensar nada más. Solo sentir.

Era como sumergirse en miel líquida. Húmeda, caliente y tensa... Se hundió salvajemente en ella, como si quisiera sacarse así los demonios de dentro y hacer que se ahogaran en la dulzura de Cynthia.

La besó de un modo profundo, devastador, que la dejó deseando aún más. No podía acercarse lo suficiente a Cynthia ni perderse en ella...

Debajo de él, ella se volvía loca, ofreciéndosele para que la tomara mucho más profundamente. A cada segundo que pasaba estaba más húmeda y más caliente.

Cynthia le ofreció todo lo que tenía. Le dio el bienestar de su cuerpo, le besó las heridas cada vez que sus bocas se unieron, lo acarició, lo tocó a medida que los dos iban escalando la cúpula del placer...

Entonces, ella gritó y se arqueó contra él, hundiendo la cabeza en la almohada. Jake la siguió inmediatamente, sumergiéndose en una negra corriente que lo absorbía a sus profundidades.

En aquel momento, ocurrió algo sorprendente. Mientras se vertía en su cuerpo, mientras la miraba, todavía vestida porque él había tenido demasiada prisa como para permitir que se desnudara, sintió que parte de su ira se disipaba. Suavemente, le besó los labios llenos de gratitud y sintió una profunda sensación de ternura. Parecía tan frágil. Pero no lo era. Era fuerte y valiente e increíblemente generosa.

Quería darle las gracias, pero se dejó caer a su lado, sudoroso y con la respiración agitada. Quería decírselo... pero antes de que pudiera formar el pensamiento o articular las palabras, se quedó dormido.

8

Jake se despertó de repente. Había un sonido estridente y extraño que lo sacó de sus sueños de un golpe. Parpadeó y sacudió la cabeza, completamente confundido. Entonces, escuchó un gruñido y sintió un brazo por encima de su cuerpo. La mano se extendía inútilmente en la dirección del despertador.

Se dio cuenta de que a Cyn no le gustaba madrugar. Se apiadó de ella y apretó el botón que retrasaba la alarma unos minutos. Al ver cómo volvía a acurrucarse entre las sábanas, sonrió. Se meneó un poco hasta que encontró la postura exacta y luego volvió a dormirse.

Jake respiró profundamente. Se sentía más a gusto consigo mismo de lo que lo había estado en mucho tiempo y sabía que tenía que darle las gracias a Cyn por eso. No hubiera querido hablar de Hank y de la culpa que arrastraba por su muerte. La mejor terapia que podía imaginar para su pena sería atrapar a los canallas que lo asesinaron. Sin embargo, Cyn le había dado tranquilidad. Más que eso. Paz.

Deseó poder dejar que ella durmiera un poco más, pero no debería llamar la atención cuando volviera a trabajar a Oceanic. Mientras mantuviera su promesa de no tratar de seguir investigando, estaría a salvo y Jake seguiría teniendo ojos y oídos dentro de la empresa.

La noche anterior no habían descubierto nada, así que había muchas posibilidades de que la empresa estuviera limpia. Además, no podía mantener aquella investigación durante mucho tiempo. Adam, su jefe, le había dado mucho más tiempo del que habría esperado, pero no podía extenderse más. Tendría que reconocer su derrota. Tal vez iba siendo hora de que aceptara que Hank había muerto.

Un murmullo atrajo su atención a la mujer que dormía a su lado. La despertó con sus besos.

—Lo siento, cielo, pero ya ha sonado el despertador.

Cynthia abrió los ojos, llenos de sueño. Entonces, centró la mirada en él y su sonrisa iluminó el mundo.

—Buenos días.

Jake volvió a besarla. Aquella vez se tomó su tiempo y se llenó las manos de su piel, cálida por el sueño. Su cuerpo le sugería una serie de ideas con las que podría empezar el día perfectamente.

—No puedo cansarme de ti...

—Bien —replicó ella, mientras lo abrazaba y se frotaba contra él.

El despertador lo intentó una segunda vez. Con un grito de horror, Cynthia se sentó de un salto en la cama. Rápidamente, le apartó las manos y se puso de pie.

—Estate quieto. Voy a llegar tarde.

Jake disfrutó del placer de ver a Cynthia enfrentarse a la rutina de todos los días con una expresión somnolienta y acelerada en el rostro. Se metió con celeridad en la ducha, volvió a salir, desnuda y húmeda, lo que hizo que él volviera a desearla...

Evidentemente, el sexo era lo último que ella tenía en mente en aquellos momentos. Trató de secarse el cabello y de maquillarse al mismo tiempo, tras tirar las braguitas y el sujetador en la cama.

—¿Dónde están mis medias? —preguntó. Entonces, lanzó un grito de triunfo y recogió un par de medias negras del suelo. Inmediatamente, miró a Jake con desaprobación.

—¿Qué?

Cyn metió el puño por lo que había sido la entrepierna de las medias. Cuando sus miradas se cruzaron, el aire chisporroteó. Si seguía allí, mirándola, mientras los dos pensaban en lo que había ocurrido la noche anterior, o Jake ardía o iba a hacer que ella llegara muy tarde al trabajo.

—Creo que prepararé el café —anunció él, de repente. Después, salió corriendo del dormitorio antes de que los metiera a los dos en un buen lío.

—Mmm —dijo ella, al tomar el primer sorbo de café, con una expresión de gozo en el rostro—. Tienes mi permiso para venir a hacerme el café todas las mañanas.

A Jake le encantaba el modo en que Cynthia podía hacer que beber café fuera algo tan especial. De hecho, le encantaban muchas cosas de aquella mujer.

—Tal vez acepte tu oferta... si incluyes en el trato una noche como la de anoche.

—Trato hecho —replicó ella, mientras metía dos trozos de pan en el tostador—. ¿Qué vas a hacer hoy?

Antes de que Jake pudiera contestar, su teléfono móvil empezó a sonar.

—Wheeler.

—Jake, soy Adam.

El buen humor de Jake se evaporó al escuchar aquella voz. Si su jefe lo llamaba, probablemente no era para desearle buenos días.

—¿Has hecho algún progreso en la investigación de Oceanic? —le preguntó.

Jake cerró los ojos y se apoyó contra la encimera de la cocina, sabiendo que estaba a punto de mentir a un hombre que respetaba.

—Sí, he encontrado algo —contestó, mientras se sacaba los trozos de palillos del bolsillo del pantalón. A la luz del día parecían aún menos interesantes de lo que le habían parecido por la noche—. Voy a enviar una muestra al laboratorio para que la analicen.

Aquello le permitiría tomarse unos días más. Esperaba tener algo para entonces. Si no...

—¿De qué...?

—Mira, no puedo hablar ahora mismo.

—¿Hay alguien contigo?

—Sí.

—Espero que sea guapa —comentó Adam.

—Por supuesto que es guapa —replicó Jake, mientras le guiñaba un ojo a Cyn, lo que la hizo sonrojarse.

—Mira, Jake, necesito que vuelvas al trabajo. Tal y como están las cosas, ya te estoy dando demasiado tiempo. Tienes una semana más.

—Sí, de acuerdo.

Cuando terminó la llamada, trató de sentirse furioso, pero sabía que él habría hecho lo mismo si hubiera estado en lugar de Adam. Además, cuando descubriera que la prueba era un trozo de palillo... Bueno, al menos tenía una semana. Era mejor que aprovechara al máximo aquellos siete días.

—¿Un palillo roto es esa prueba tan importante? —le preguntó Cyn, atónita.

—Te sorprendería saber cuánto pueden sacar de esto en un laboratorio —replicó Jake, a pesar de que estaba dudando si no sería mejor tirar el palillo a la basura y admitir la derrota—. Sabrán de qué tipo de árbol se trata, posiblemente hasta el lugar en el que se hicieron estos palillos —añadió, sin poder ocultar su frustración—. ¡Maldita sea! ¡Ojalá hubiéramos encontrado algo!

—Tienes otra semana. Debe de haber algo más que puedas hacer... —dijo Cynthia, tratando de ayudarlo.

—La clave es Harrison, lo sé. No puedo creer que esa sabandija saliera del país tan rápidamente.

—¿Crees que podría haber vuelto ya de sus vacaciones?

—No. Si ha vuelto a utilizar su pasaporte, nos lo notificarán enseguida. La Interpol y la policía de Hong Kong están buscándolo, pero ha desaparecido...

Jake tenía la sensación de que Hong Kong era la ciudad perfecta para conseguir un nuevo pasaporte, una nueva identidad. Con el suficiente dinero, incluso se podría operar el rostro para que no pudiera reconocerlo ni su propia madre. En aquellos momentos, podría estar en cualquier lugar del mundo.

—¿Y su casa?

—Fui allí directamente, cuando me enteré de que se había marchado de la ciudad. Parecía que iba a regresar. Había leche fresca en el frigorífico y todas sus cosas por todas partes. El teléfono sigue dado de alta.

—¿Alquila ese apartamento o es suyo?

—Lo alquila. Mira, aprecio mucho tu ayuda, pero...

—Es el segundo día del mes —dijo ella, interrumpiéndolo.

—Ya te he dicho que, si regresa, nos lo notificarán.

—¿Y el alquiler? Tendrían que haberlo cobrado ayer. ¿Envió el dinero para pagarlo? ¿Se puso en contacto con el casero? Creo que eso podría ayudarnos a encontrarlo.

Durante un segundo, Jake la miró fijamente, preguntándose cómo podría haber sido tan estúpido de no haberse dado cuenta de algo tan evidente.

—¡No solo eres hermosa, sino también muy inteligente! —exclamó, tras agarrarle la cabeza con las manos y darle un beso.

—¿De verdad crees que soy hermosa? —preguntó ella, con los ojos brillantes.

—Eres preciosa. Ahora, es mejor que te vayas o vas a llegar tarde a trabajar.

Como si quisieran servirle de señal, las tostadas saltaron en aquel mismo momento.

—Yo voy a ir contigo —dijo ella, mientras se untaba las tostadas con mantequilla de cacahuete.

—Es demasiado peligroso... No —añadió, dándose cuenta de su error—. Mortalmente aburrido.

—¿Y quién va a ir contigo?

—Nadie.

—¿Y si Harrison está allí?

—Le haré algunas preguntas. Eso es todo.

—Podría...

—No lo hará. Ahora vete.

Cynthia le lanzó una mirada que prometía venganza. Luego agarró su abrigo y se dispuso a salir por la puerta.

—¡Eh! —exclamó él, deteniéndola en la puerta—. Sobre lo de anoche...

Una expresión de cautela apareció en los ojos verdes de Cynthia. Evidentemente, estaba esperando que él volviera a regañarla por meterse en líos. Sin embargo, no era aquella su intención. Estaba recordando cómo lo había abrazado cuando más necesitaba consuelo, cómo lo había amado cuando su estado de ánimo estaba lleno de dolor y pena.

Quería darle un beso en los labios, pero ella estaba todavía masticando la tostada, así que le tomó la mano y le dio un beso en la palma.

—Gracias.

Después de darse una rápida ducha y cambiarse de ropa en su casa, Jake se dirigió al edificio donde estaba el apartamento de Harrison. De camino, llamó al FBI desde su coche.

—¿Qué? —le espetó una voz.

—Ya veo que has estado haciendo más cursos de relaciones públicas, Carl —respondió Jake, con una sonrisa.

—¡Wheeler! Espero que me llames para decirme que vas a volver a trabajar.

—Muy pronto, Carl. Necesito que me confirmes que Harrison, el antiguo contable de Oceanic, no ha regresado al país.

—¡Mira! Tengo un complot terrorista que parece ser una broma de mal gusto, pero que tengo que comprobar de todas maneras, dos robos de banco con el mismo modus operandi que una serie de robos en unas casas de Texas, el asesinato de un traficante de drogas y una úlcera. Y ahora tú quieres que te dé indicaciones sobre un contable que se ha ido de vacaciones... Parece que todo el mundo está de vacaciones —protestó Carl, mientras revolvía unos papeles—. Espera.

Mientras esperaba, Jake se fijó en que delante de él había una furgoneta con un montón de niños. Seguramente sería alguna excursión. La mamá, o la profesora, tenía el cabello corto y rojizo. No tenía el estilo de Cyn, pero eso no pudo evitar que se la imaginara con niños...

Se sintió como si acabaran de darle un puñetazo. Los niños que se estaban imaginando eran sus hijos. Los de Cynthia y los suyos. Aquello lo hizo estar de acuerdo con Carl en que llevaba mucho tiempo de vacaciones. Necesitaba una buena dosis de realidad.

Carl volvió a contestar al teléfono. Jake giró a la derecha, lo que hizo que perdiera de vista la furgoneta.

—No, no hay ni rastro de Harrison. Si ha vuelto a entrar en Estados Unidos, lo ha hecho con un pasaporte diferente.

—Gracias, compañero.

—De nada. Oye, vente a cenar una noche de la semana que viene. Susan tiene una amiga que presentarte.

—¿De quién se trata esta vez? —preguntó Jake, recordando la serie de extrañas mujeres con las que Susan había querido emparejarlo.

—De una médium.

—¿De las que habla con los muertos?

—Sí.

—¿Es que Susan no tiene ninguna amiga que sea normal?

—Para que tú te acerques a ella, no.

—Bueno —dijo Jake, riendo—. Dale a Susan las gracias, pero dile que ya estoy saliendo con alguien.

—¿De verdad? ¿Es guapa?

—Muy guapa.

—Tráela a cenar. Nos encantaría conocerla. Tú eliges el día.

—Se lo preguntaré.

No sabía lo que Carl pensaría de la nueva mujer que tenía en su vida, pero le daba la sensación de que Susan y Cyn se llevarían estupendamente. Estaban las dos igual de locas y él estaba loco por las dos.

El teléfono móvil de Jake empezó a sonar. Como pensó que era Carl, se colocó el manos libres en el oído para poder hablar con más comodidad.

—Wheeler.

—¡Pues vaya saludo más amable! Podría ser una chica llamándote —ronroneó Cyn. La voz la sorprendió tanto que dio un volantazo—. Ten cuidado no te vayas a salir de la carretera.

—¿Dónde estás?

Ya lo sabía. Al mirar por el retrovisor, la vio detrás de él, en su coche, un utilitario azul que no parecía ir en absoluto con su personalidad. Le hubiera pegado más un coche algo más agresivo.

—¿Por qué no estás trabajando?

—Lo estoy. Te estoy ayudando. No protestes. No puedo dejar que vayas al apartamento de un desconocido sin protección.

—¿Y tú eres la que me proteges?

—Efectivamente. Le dije a Agnes que tenía cita con el médico y que llegaría un poco después.

—Podría perderte en menos de cinco minutos...

—No creo que me estropearas así la diversión...

No, efectivamente, no podría hacerlo. Le debía demasiado. Algo había cambiado entre ellos la noche anterior y Jake no creía que pudiera volverla a tratar del mismo modo. Además, llegaba tarde a trabajar de todos modos. Otra hora no cambiaría nada.

—¿Qué vas a hacer exactamente para protegerme?

—¿Que qué haré? Yo creo que... Bueno, tú eres el experto, así que corrígeme si es necesario. Me parece que yo debo constituir tu apoyo, ayudarte y auxiliarte en todo lo que necesites —comentó ella, con una risa que despertó los instintos más bajos de Jake.

—¿Y a cambio qué esperas de mí... de tu compañero?

—Quiero otra noche como la de anoche. De hecho, quiero muchas —susurró ella, lanzándole una ardiente mirada a través del espejo retrovisor.

—Genial. Un servicio nocturno de sementales. ¿Algo más?

—Luego, nos queda el día... —suspiró ella, con tanta lujuria que hasta sorprendió al propio Jake.

El tráfico había ido haciéndose cada vez más pesado, así que Jake pudo concentrarse en jugar a lo que ella le estaba proponiendo.

—¿Qué pasa con el día?

—Tengo deseos... necesidades que no siempre se ven regidas por el reloj.

—Señorita Baxter —dijo él, al sentir lo mucho que se aceleraba la respiración de Cynthia—, ¿es posible que esté usted tratando de tener relaciones sexuales por teléfono con un agente federal?

—No estoy segura... Nunca lo he pensado... De hecho, sí.

—Pues creo que es justo advertirle que no se pueden mantener relaciones sexuales, ni siquiera por teléfono, cuando se está trabajando.

—Si no prestamos atención al hecho de que estás de baja por estrés, ¿no podrías tomarte un descanso para tomar un café?

—Supongo que podría relajarme durante unos minutos... —susurró, sin dejar de mirar a Cyn por el espejo retrovisor.

—Ahora, veamos...

Se produjo una pausa, durante la cual él se imaginó las situaciones más picantes y eróticas que se le podrían ocurrir. Sin embargo, no escuchó nada más que silencio.

—¿Sigues ahí? —preguntó él, por fin.

—Sí. Es que nunca he tenido relaciones sexuales por teléfono. No estoy segura de cómo comenzar.

Maldita fuera... Cyn lo volvía loco. Unas veces era una mujer erótica y desvergonzada y otras se comportaba como si fuera completamente inocente.

—Bueno, pues te aseguro que lo estás haciendo muy bien.

—¿Qué quieres decir?

—Si estuvieras aquí conmigo, lo comprenderías.

—¿Quieres decir que estás...?

—Tengo una erección que lleva tu nombre, si eso es lo que estás tratando de preguntar.

Cyn suspiró como si él le acabara de susurrar aquellas palabras al oído. Menuda inocente estaba hecha. Quería hablar sin tapujos y él se lo daría.

—¿Y sabes lo que voy a hacer con ella?

—No.

—Te diré exactamente lo que voy a hacer...

Entonces, aprovechando que el tráfico se había parado, lo hizo, utilizando un lenguaje muy explicito y sugiriéndole una situaciones que no creía que un hombre pudiera realizar sin tener un montón de brazos más.

—¡Basta! No se puede hacer eso en un ala delta. Te morirías intentándolo.

—Entonces, me moriría con una sonrisa en los labios.

—Yo también...

El tráfico había empezado a moverse poco a poco, por lo que Jake pudo tomar el siguiente desvío. Ella lo siguió y siguió haciéndolo hasta que él aparcó el coche y apagó el motor. Cyn aparcó tras él y se bajó del coche, tras mirar a su alrededor con una expresión de perplejidad.

—Esto es un centro comercial —le dijo, cuando Jake bajó la ventana.

—¿De verdad? Me tienes tan trastornado que no me acuerdo ni siquiera de adónde voy. Móntate conmigo. No tiene sentido que llevemos dos coches.

Cynthia entornó los ojos y lo miró fijamente durante un momento, como si estuviera debatiendo si debía confiar en él. Por fin, se decidió a entrar en el coche.

—Entonces, ¿dónde vamos a...?

Cynthia nunca pudo terminar la frase. Jake la tomó en brazos con tanta rapidez que ella ni siquiera tuvo tiempo de cerrar los ojos. Él tampoco los cerró, sino que prefirió observar lo que Cyn estaba sintiendo. Olía tan bien, sabía tan bien... Jake se olvidó que aquello lo podía llevar mucho más allá.

El sonido de un claxon le hizo recobrar los sentidos. Estaban en medio de un centro comercial, no de la suite nupcial de un hotel de lujo.

—¿Por qué has hecho eso? —le preguntó.

—Para confirmar tu excusa.

—¿Cómo dices?

—Le dijiste a esa Agnes que ibas al dentista. Ahora, puedes decir sin temor a mentir que te han examinado muy bien la boca.

—¿Y tengo alguna cavidad?

—Oh, sí. Una en particular de la que me voy a tener que ocupar más tarde —comentó él, haciendo reír a Cynthia—. Tal vez tenga que utilizar mi taladro...

—No tengo tiempo para jugar a los dentistas.

—Pues a mí me pareció que esa cavidad necesitaba una atención urgente —susurró, acariciándole suavemente el muslo.

Cynthia le pegó un manotazo y cruzó las piernas.

Creo que es mejor que desenchufes tu taladro durante un rato. Se te va a agotar.

—¿Y ahora quién está estropeando la diversión de quién?

—Bueno, antes he tratado de preguntarte que adónde vamos.

—A los apartamentos Buena Vista, en la que hay uno bastante caro que fue el hogar hasta hace muy poco de un tal señor Harrison.

—¿Crees que estará allí?

—Lo comprobé esta mañana. No ha vuelto a entrar en Estados Unidos con su propio pasaporte.

—Lo sé, pero tenía que pagar el alquiler. Tal vez haya regresado bajo un nombre falso.

Mientras Jake aparcaba el coche, Cynthia sacó un espejito y su lápiz de labios y se retocó el maquillaje que él le había quitado con el beso.

—Bueno... creo que esto va a ser una pérdida de tiempo. A ver qué te parece esto. Tú esperas aquí y yo trataré de acelerar las cosas y luego te llevo corriendo a tu despacho —le dijo, esforzándose todo lo posible por sonar aburrido.

—Ni lo pienses —replicó ella, bajándose inmediatamente del coche.

—De acuerdo, puedes acompañarme —dijo él, viendo que era imposible hacer que se echara atrás—, pero yo seré el que hable. ¿Comprendido?

—Claro.

—De acuerdo —dijo, metiéndose un dedo entre el cuello de la camisa y la garganta—. Maldita corbata. Las odio.

—Entonces, ¿por qué te has puesto una?

—Por que el que alquila los apartamentos es de la antigua escuela. Sirvió en la Segunda Guerra Mundial. A él le importa.

Tras colocarse la placa bien visible en el cinturón, se ajustó la pistolera. Entonces, llamó por el telefonillo del portero y se identificó. El hombre apareció enseguida.

—Siento molestarlo, señor. Estuve aquí en otra ocasión para preguntarle sobre el señor Harrison, del apartamento 408.

—Si, ya me acuerdo. ¿Quiere usted la dirección que tengo para enviarle el correo?

—¿Cómo ha dicho? —preguntó Jake, atónito.

—Sí. Ha dejado el apartamento.

—Si recuerdo bien, usted prometió llamarme por teléfono si veía o tenía noticias del señor Harrison.

—No lo he visto. Envió a un par de amigos con una carta de autorización firmada por él.

—¿Tiene todavía la carta? —quiso saber, a pesar de que maldijo al hombre en silencio por no haberlo avisado. Podría haber localizado a Harrison a través de sus «amigos».

—Claro. Entre.

Jake se echó atrás para que Cyn pudiera pasar primero.

—¿Está usted también con el FBI?

—Es mi socia, la señorita Smith —dijo Jake, antes de que ella pudiera dar su verdadero nombre.

—¿Cómo está usted, señor?

—¿Le dieron algo más? —quiso saber Jake, antes de que Cyn pudiera decir algo—. ¿Sus nombres o un documento que les identificara?

—No. La carta me pareció correcta y cotejé la firma con la que aparece en el contrato de alquiler. Me pagaron al contado.

—Muy bien. ¿Podríamos ver su apartamento?

—Está ocupado. Lo acabo de alquilar a una joven pareja.

—Ha dicho que Harrison le dejó dirección para que le enviara el correo.

—Sí. El mismo apartado de correos de Hong Kong que había en la carta.

En aquel momento, las puertas del ascensor se abrieron y salió una anciana, que miró a Jake y a Cyn con curiosidad antes de saludar al casero afectuosamente.

—Necesitaré esa carta. Puede hacer una fotocopia, pero le prometo que le devolveré el original tan pronto como hayamos acabado con ella.

—Por supuesto, por supuesto.

Los llevó al pequeño despacho que tenía en el vestíbulo para darles la carta. A Jake le habría gustado preguntar quién había sacado todas las cosas de Harrison y adónde se las habían llevado. Todo parecía perfectamente inocente, pero ¿por qué tenía un presentimiento?

El hombre se puso a rebuscar en una carpeta. Mientras Jake lo observaba, notó que el pánico iba a apoderándose del rostro del hombre. Volvió a repasar los papeles, aquella vez más lentamente, y luego negó con la cabeza.

—No lo entiendo. Debería estar aquí mismo. Mi esposa debe de haberla sacado. Esperen aquí. Voy a preguntárselo.

Jake asintió, sabiendo muy bien que la carta no se había traspapelado. No estaba, y con ella se había disipado toda posibilidad de que aquello fuera algo completamente inocente.

Minutos más tarde, una gruesa mujer entró seguida del casero. Realizó el mismo proceso que su marido.

—No lo entiendo —exclamó por fin.

El pequeño despacho solo tenía dos sillas. Jake estaba a punto de decir que se marchaban cuando «la señorita Smith» intervino.

—¿Sería posible que fuéramos todos a su apartamento para que nos pudiéramos sentar?

—Sí, sí, claro. Prepararé un poco de té —anunció la esposa.

Jake miró a Cyn con frialdad, pero solo recibió a cambio una sonrisa.

—¿Qué estás haciendo? —le preguntó, en voz muy baja, mientras se dirigían al apartamento de los caseros.

—Los estás poniendo nerviosos. Si se relajan, tal vez recuerden algo.

«Que Dios me libre de los aficionados».

Los cuatro estaban sentados, tomando una taza de té. Había un plato con galletas en el centro de la mesa, pero nadie las probó. En cuando salieran de allí, «la señorita Smith», se iba a llevar un buen rapapolvos.

—Bueno —comenzó Cyn—. Cuéntenos todo lo que recuerde sobre esos hombres.

—Iban vestidos de trabajo. Parecían personas muy agradables.

—¿Altura? —preguntó Jake.

—Media, pero sí que me dí cuenta de una cosa. Uno de ellos tenía los nudillos cubierto de vello.

—Gracias por su tiempo —exclamó Jake, poniéndose precipitadamente de pie. Entonces, agarró a Cyn por el codo y la hizo levantarse. Sus anfitriones se pusieron también de pie—. Si se acuerdan de algo más, por favor, llámenme a este número. De día o de noche —añadió, entregándoles una tarjeta.

—Gracias —dijo Cyn—. El té estaba delicioso.

Entonces, les dedicó una cariñosa sonrisa a la pareja, como si ellos acabaran de ayudarlos a resolver los diez crímenes más importantes del FBI.

—De nada, querida. Resulta muy agradable charlar con gente joven con modales. ¿Queréis que os llamemos cuando estos hombres regresen por el coche del señor Harrison?

9

—¿El coche?

—Sí —respondió el casero—. No tenían autorización para llevarse el coche, y, además, no tenían las llaves, así que no pudimos entregarles el vehículo del señor Harrison. Dijeron que volverían.

—Quiero ver ese coche —afirmó Jake.

—Claro. Por aquí.

El hombre los hizo salir por la escalera de incendios. Luego, bajaron por una escaleras hasta un aparcamiento subterráneo.

—El coche del señor Harrison es ese de allí. El dorado.

Jake lo vio inmediatamente. Se trataba de un Lexus dorado. Rápidamente, se dio cuenta de que la puerta estaba abierta. Alguien estaba haciendo un puente en el coche de Harrison.

El tipo no los había escuchado. Jake sonrió. Estaba a punto de entrevistar al sospechoso número uno, tanto si quería como si no. Sacó su pistola y, tras hacer a Cyn una indicación para que se mantuviera al margen, empezó a andar silenciosamente.

—¡Eh! —gritó de repente el portero, antes de que Jake pudiera detenerlo—. ¡Fuera de ese coche!

Un joven de pelo más bien largo giró la cabeza.

—¡FBI, quieto! —le ordenó Jake, al ver que tenía una pistola—. ¡Al suelo! —añadió, refiriéndose al viejo, mientras empujaba a Cyn hacia las escaleras.

En aquel momento, se oyó el rugido del motor de un coche. Jake apuntó cuando el vehículo salía marcha atrás, con los neumáticos chirriando.

—¡Jake! ¡Mira! —le gritó Cyn, desde la escalera.

—¡Agáchate!

Se había dado cuenta de lo que había causado la alarma de Cynthia. El maldito ladrón dirigía el coche hacia él.

Jake se lanzó hacia una de las columnas de cemento para protegerse. Justo en aquel momento, oyó que una bala rebotaba un poco por encima de su cabeza. Entonces, volvió a salir y disparó una vez mientras el Lexus salía del garaje.

Con gran celeridad, se dirigió hacia su coche.

—¡Quédate ahí! —le ordenó a Cyn.

Ojalá tuviera tiempo de dejarla atada en el apartamento de los dos ancianos para que no tuviera oportunidad de seguirlo. Después, echó a correr por el aparcamiento en dirección a su vehículo. Entonces, se dio cuenta de que Cyn iba corriendo detrás de él. La falda se le había subido, haciendo que mostrara generosamente los muslos.

—¡No! —gritó, a pesar de que sabía que no tenía tiempo de pararse a discutir con ella. Cynthia era la mujer más testaruda que debía de haber sobre La Tierra. Los dos llegaron prácticamente juntos al coche.

—Giró a la derecha —le dijo ella, mientras salían del aparcamiento.

—Estás loca. ¿Lo sabes?

—Puedo dirigirte mientras conduces.

—Ponte el cinturón y agárrate.

—Ahora ha girado a la izquierda en la tercera calle a la izquierda.

—Llama a la policía. Diles que el FBI requiere coches de apoyo. Dale también la localización en la que estamos y la descripción del vehículo. Creo que se dirige a la autopista.

Mientras Cynthia rebuscaba el teléfono móvil en su bolso, Jake se concentró en conducir. Era complicado conducir por una zona residencial a tanta velocidad. Cualquier niño podría cruzar la carretera sin darse cuenta.

Después de haber terminado de hacer la llamada, Cynthia se puso muy nerviosa. Seguramente estaba muy asustada.

—No te preocupes, cielo...

Tenía que atrapar a aquel chico. Tenía que descubrir quién estaba detrás de la mudanza de Harrison...

Más adelante, el Lexus hizo otro giro muy brusco. Jake no escuchó sirena alguna, pero decidió no correr ningún riesgo y empezó a reducir la distancia entre los dos vehículos. La velocidad del vehículo empezó a subir al mismo tiempo que el ritmo del corazón de Cyn.

—¡Maldita sea! —exclamó él, tras hacer el mismo giro que el Lexus.

—¡Jake, para!

Él pisó inmediatamente los frenos. Los neumáticos aullaron, pero consiguió detener el coche. Una clase entera de niños estaba cruzando la calle. A lo lejos, los dos vieron que el Lexus volvía a girar.

—¡Vamos, vamos! —exclamó él, dirigiéndose a una niñita que iba más retrasada que los demás. La profesora fue a buscarla, pero la pequeña dejó caer la bolsa de la merienda. Para cuando la profesora la llevó a la acera con los demás, Jake supo que la persecución se había acabado.

—Tal vez lo atrape la policía —dijo Cyn,

—Sí, tal vez, pero ya no va hacia la autopista.

Se pasaron media hora recorriendo la zona, con la esperanza de ver el Lexus, pero la suerte no les acompañó. Finalmente, los dos tuvieron que admitir su derrota.

—Bueno, te llevaré de nuevo a tu coche.

—Deberías regresar al edificio y arrestar al casero de esos apartamentos —dijo ella.

—Lo has hecho muy bien —le aseguró él.

Mientras regresaban al centro comercial, Jake se dio cuenta que Cyn tenía aún la respiración muy agitada. Tal vez no estaba tan cortada para aquel trabajo como él había pensado.

—Eh... No importa. Ya se ha terminado todo...

—Lo sé, pero no puedo evitarlo.

Jake le dio un abrazo y pudo sentir la calidez de su cuerpo. Al mirarla a la cara, descubrió que tenía las mejillas cubiertas de rubor y los ojos brillantes. Aquel era un mensaje que estaba empezando a comprender muy bien. Le deslizó una mano entre las piernas. Estaba ardiendo, húmeda y lista.

—No tienes miedo. Estás caliente...

—Lo siento. No puedo evitarlo...

—Es la adrenalina. Afecta a las personas de modos muy diferentes. Tú eres una adicta al peligro.

—¿Y cómo te afecta a ti?

—¿Te refieres a ahora mismo?

—Sí.

Como respuesta, Jake le agarró la mano izquierda y se la colocó en la entrepierna. En realidad, no era la adrenalina a lo que estaba respondiendo, sino a la excitación de Cyn. En lo único que podía pensar era en hundirse en el calor que estaba notando entre los dedos.

Cynthia encontró una potente erección. Entonces, lo miró de soslayo.

—Tengo que ir a casa y darme una ducha...

«Una ducha. Agua deslizándose por su piel desnuda, goteándole de los pezones... Una barra de jabón entre las manos...».

—Yo también.

—Sería una pena desperdiciar agua —dijo ella, moviendo la mano con suavidad.

—Sí, creo que podríamos compartirla. Yo llevaré el jabón —comentó él, acariciándola más íntimamente.

—¿No es peligroso conducir con solo una mano en el volante?

—No tanto como no tener sangre en la cabeza. En estos momentos, está toda mucho más abajo.

Cuando entró por la puerta de Oceanic, Cynthia se sintió como una delincuente, por haber salido de allí a media noche saltando la verja. Sin embargo, todo parecía igual que siempre.

Después de la emoción con la que había comenzado aquella mañana, había culminado en una ducha como nunca la había tomado Cynthia. Trató de concentrarse en su trabajo, pero no dejaba de pensar en Jake. Recordaba imágenes de la noche anterior, cuando habían hecho el amor en el almacén... De repente, las columnas de números empezaron a verse algo borrosas y ella se olvidó completamente de lo que estaba haciendo. Tenía la terrible sensación de que podría haber dejado algo entre las cajas un recuerdo de su pasión. Una barra de lápiz de labios, una prenda de vestir...

A pesar de que le parecía una tontería, sintió que no podría descansar tranquila hasta que hubiera registrado la zona. Por fin, encontró una excusa para ir, haciendo concordar su visita con la hora en la que los hombres almorzaban.

Tal y como había supuesto, estaban todos alrededor de la mesa, comiéndose sus bocadillos. Por las risas que oyó al entrar, se imaginó que alguien había contado un chiste verde.

—Hola, Cyn. Vaya suéter.

Cynthia tuvo la incómoda sensación de que se le notaban los pezones a través de la tela. La camiseta que llevaba era una tela que se pegaba mucho a la piel, con un dibujo geométrico en blanco y en gris. Se lo había puesto cuando se dio cuenta de que las únicas medias que le quedaban eran unas con un dibujo también geométrico. Llevaba una falda negra, muy corta y muy ajustada.

—Gracias. A mí también me gusta la gorra que llevas puesta. Me encanta el logo de John Deere.

Todos los presentes se echaron a reír. Entonces, ella agitó un albarán en la mano.

—Voy a comprobar algo.

A nadie pareció importarle, en especial mientras estaban comiendo. Aquello era exactamente lo que ella había esperado. Se abrió paso entre cajas y maquinaria, mientras fingía comprobar el albarán con las etiquetas de las cajas, hasta que llegó a la caja que Jake y ella habían abierto la noche anterior.

Por suerte, todo parecía estar en orden. Dio un paso atrás y miró el lugar donde habían hecho el amor, aunque con precaución, por si la rata andaba cerca.

Se relajó al ver que no se habían olvidado de nada. En realidad, no había nada en el suelo a excepción de una hoja de embalaje a la que le faltaba una esquina. Rápidamente, se dio cuenta de que se trataba de parte del envoltorio de los palillos que Jake había abierto la noche anterior. Si alguien lo veía, se preguntaría cómo había salido de una caja que, en teoría, no se había abierto nunca.

Vio que había un cubo de la basura en una esquina. Tal vez podría recogerlo y tirarlo. Todos los hombres estaba riendo y charlando. Nadie se daría cuenta. Se inclinó y agarró el papel. Este crujió entre sus dedos.

—¡Vaya Cynthia! Reconocería esas caderas en cualquier parte.

Era Neville Percivald. El pánico le hizo menear las caderas un poco más para así poder meter rápidamente el envoltorio debajo de una caja.

Entonces, se dio la vuelta y le dedicó a Neville la sonrisa más deslumbrante que pudo.

—¿Qué estabas haciendo así agachada, querida? ¿Tus ejercicios?

—No. Solo me estaba arreglando las medias —replicó, agitando las pestañas—. Las tenía torcidas.

—Sí, ya veo a lo que te refieres —comentó Percival, mirándole las piernas de arriba abajo—. Permíteme.

Antes de que pudiera impedírselo, se había arrodillado delante de ella y le estaba recorriendo las piernas con las manos.

Cynthia se tragó el impulso de darle una patada con las botas que llevaba puestas, aunque sin perder la sonrisa ni un solo momento.

—¿Qué te ha traído aquí esta mañana? —le preguntó, cuando se puso de pie.

—Solo quería comprobar que en este albarán figuraba el número correcto de cajas. Eso es todo.

—Eso lo hacen los muchachos, querida. Tú no tienes por qué contar cajas —le dijo, frunciendo ligeramente el ceño.

—Sé que no tengo que hacerlo —replicó ella, riendo—, pero algo parecía no concordar en la pantalla del ordenador, aunque probablemente fui yo, que lo hice mal —añadió, riendo de nuevo.

—Me encanta tener a alguien tan meticuloso trabajando para mí. Y con tanta dedicación —comentó Neville, relajándose contra una de las cajas.

—Lo intento. Me interesa mucho mi trabajo —dijo ella, decidiendo aprovechar aquella oportunidad para interrogarlo un poco—. Por ejemplo, ¿por qué decidió traer palillos de América del Sur?

—Es una estrategia comercial —contestó Neville, con una sonrisa—. En Suramérica los árboles crecen muy rápidamente por el clima, como ya sabes. Como sus divisas están muy devaluadas, conseguimos muy buenos precios. Entonces, vendemos esos palillos a nuestros clientes en Estados Unidos y sacamos un buen beneficio.

—Oh...

Se sentía algo desilusionada. Había esperado una explicación algo peregrina, pero aquello era perfectamente lógico. De hecho, si se paraba a pensar, le parecía que Jake estaba buscando en el lugar equivocado. La empresa tenía algunos problemas, pero nada que fuera delictivo.

Por ejemplo, los planes de pensiones. Tenían tantos empleados jubilados que el plan estaba casi agotado y la dirección tenía que inyectarle fondos constantemente para que se mantuviera a flote. Dudaba que quedara mucho en el plan para cuando personas como Agnes se jubilaran. Si decidía seguir en aquella empresa, Cynthia tendría que hacer algo para mejorar la viabilidad del plan. No era tan emocionante como capturar delincuentes, aunque también era muy útil para los demás.

—Sus barcos deben de recorrer todo el mundo —añadió, tomando un camino completamente diferente—. Me parece muy emocionante. Siempre he querido viajar.

—Me imagino que tendrías algunas aventuras.

—¿Recorren todo el mundo?

—¿Nuestros barcos? —le preguntó Neville. ¿Era imaginación de Cynthia o había creído ver una expresión de alarma en su rostro?—. Nosotros no tenemos barcos propios. Contratamos a otras empresas para que nos transporten nuestras mercancías.

—Estoy segura de que he visto un barco en el listado de los bienes de la empresa —dijo ella.

—Ah... Has sido muy diligente. Seguramente te refieres a la Princesa del Pacífico, un barco de placer en el que llevamos a nuestros clientes a pescar. Podrás verlo el próximo verano, cuando organicemos el viaje anual para todos los empleados. O, tal vez, si eres una buena chica, podría llevarte a verlo uno de estos días...

Dios santo. La excitación de Cynthia se hundió ante ella. Podría ser que ese barco fuera el barco en el que había muerto el amigo de Jake. Si pudiera encontrar alguna prueba, algo...

Había visto la desesperación de Jake la noche anterior y había comprendido perfectamente lo importante que era aquella investigación para él. Quería ayudarlo a encontrar a los asesinos de Hank. El hecho de que temiera no volver a ver a Jake cuando acabara el caso... Decidió no pensar en ello.

Neville miró el reloj. Cynthia se dio cuenta de que se le tenía que ocurrir algo para que siguiera hablando.

—Quiero comprender de verdad cómo funciona esta empresa. Me encantaría que me lo explicara todo...

—Me encantará hacerlo. Ahora tengo una reunión, pero ¿qué te parece si te respondo a todas tus preguntas cuando los dos tengamos más tiempo?

—Eso sería maravilloso.

—¿Qué te parece si cenamos juntos el sábado por la noche?

—¿Cenar? —repitió, aclarándose la garganta—. ¿El sábado por la noche? Claro, muchas gracias.

Mientras regresaba de nuevo a su despacho, se maldijo por haber aceptado. ¿Por qué no había podido inventarse una excusa? No quería salir con Neville Percivald el sábado por la noche. Quería salir con Jake.

Sin embargo, tenía que reconocer que unas cuantas horas a solas con Neville Percivald le darían una oportunidad de oro para tratar de obtener información que pudiera ayudar al FBI. No seduciría a Neville, a pesar de lo que Jake la había propuesto al principio. Cuando su jefe se relajara, tal vez después de tomar un par de copas, podría revelarle algunos secretos.

Se preguntó lo que Jake pensaría de su cita con Neville. Unas cuantas semanas atrás, se habría muerto de la risa si alguien le hubiera dicho que dos hombres mostrarían interés por ella.

Al sentarse a su escritorio, se dio cuenta de que tenía un mensaje de voz. No eran dos hombres los que estaban interesados por ella, sino tres. Walter la había llamado para pedirle que cenara con él el sábado por la noche. ¡Aggh!

—¡No puedo salir con tres hombres! —exclamó.

—Espero que este no sea un mal momento, Cynthia —le dijo Agnes.

—No, a menos que me vayas a pedir una cita.

—¡Huy! ¡Qué cosas tienes! Bueno, en cierto modo supongo que es así. Me refería a la cita con la peluquería. ¿Las has pedido?

—El pelo... ¡Claro! Por supuesto que no se me ha olvidado. Pasaré a recogerte el sábado a las diez.

—Será maravilloso. Me siento... No importa.

—Agnes... Me había parecido que era tu voz —dijo un hombre, al que Cyn no conocía, desde la puerta.

Cynthia vio que el rostro de Agnes se transformaba. Se ruborizó y luego palideció. Entonces, se llevó una mano al cabello y se giró.

—Hola, George. No te esperábamos hasta la próxima semana.

—Tenía que asegurarme que no te habías escapado con un marino mientras yo estaba fuera.

—¡Qué cosas tienes, George!

De modo que aquel era el padrastro de Neville Percivald. Era un hombre muy atractivo, de gran elegancia y fuerte personalidad. A menos que Cynthia se equivocara, la pobre Agnes estaba perdidamente enamorada de él.

—¿Quién ese esta señorita? —quiso saber, mientras entraba por la puerta del despacho de Cynthia.

—Me llamo Cynthia Baxter —anunció ella, estrechando con fuerza la mano que él le ofrecía—. La nueva contable.

—¿Cómo? ¿Dónde está Harrison?

—Creo que está en Hong Kong. Yo conseguí el trabajo después de que él se marchara, así que no lo conocí.

—¿En Hong Kong? ¿Y qué demonios hace allí? Supongo que habrá conocido a una mujer. Bueno, era un buen hombre, pero usted me alegra más la vista —añadió, guiñándole un ojo.

A pesar de la diferencia de edad, Cynthia sintió una profunda simpatía por George Percivald.

—¿Dónde está Neville?

—Creo que está en una reunión —contestó Cyn.

—Ah, bueno. Lo esperaré en su despacho. Agnes, querida, ¿te apiadarías de este viejo y vendrías a cenar conmigo el sábado por la noche?

—¿Cómo? Oh, sí, gracias.

—Estupendo. Hasta luego.

Cynthia casi no podía contener la excitación.

—¡Agnes! Me has estado guardando secretos.

—No tengo ningún secreto. Ojalá.

—¡Pero ese hombre, que es una copia de Lawrence Olivier, acaba de pedirte que vayas a cenar con él!

—¿Cómo? Oh, no. Normalmente me invita a cenar cuando está en Seattle. Así lo mantengo al día de lo que ocurre en Oceanic y... normalmente me pide consejo sobre la mujer con la que esté saliendo en ese momento.

—¿En ese momento? ¿Cuántas novias ha tenido?

—He perdido la cuenta.

—¡Eso no está bien! Tú estás enamorada de él. Cualquiera se daría cuenta.

—¿Enamorada de él? Eso es ridícu...

Entonces, Agnes se desplomó en una silla y rompió a llorar. Cynthia cerró la puerta y sacó una caja de pañuelos de papel.

—Ni siquiera me ve. Durante todos estos años, yo he sido su persona de confianza, la persona con la que él habla de sus asuntos. Lo ayudé a reanimarse cuando murió su esposa... Y esperé... Esperé que al fin... Para él, soy un mueble más.

La pobre mujer estaba completamente desesperada. Una vez más, Cynthia se imaginó que aquella podría haber sido ella si no hubiera cambiado a tiempo. Tal vez todavía no era demasiado tarde para Agnes...

—Agnes, ya va siendo hora de que le digas al señor Percivald lo que sientes por él.

—Solo pensaría que soy una mujer patética.

—Los tiempos desesperados requieren medidas desesperadas. Vamos a sacar la artillería. Ya no se trata solo de un cambio de imagen —replicó Cyn, ante la mirada sorprendida de Agnes—. Vamos a pasar a Raunch.

—¿Cómo dices?

—Tenemos que conseguir que el señor Percivald te vea como a una mujer atractiva. Que se fije en ti.

—No me vio como una mujer atractiva hace treinta años. ¿Cómo vas a conseguir que me vea así ahora?

—Con el sexo. El sexo es lo más importante de todo.

—Pero el sexo es tan... —susurró Agnes, temblando ligeramente.

—¿Horrible? No tiene por qué serlo. Yo acabo de descubrirlo.

—¿Cómo dices? Pero tú eres tan... ¡Tan sexy!

Cynthia se echó a reír.

—Mira esto —dijo, sacando su permiso de conducir—. ¿Sabes quién es?

—Se parece a mí cuando era joven.

—Pues soy yo.

—Deja de burlarte de mí cuando lo estoy pasando mal.

—Hablo en serio, Agnes. Mira esa foto y mira el nombre que lleva el carné. Me decidí a hacerme un cambio de imagen y eso me ayudó mucho. También he cambiado de actitud.

No quería hablarle del sexo que había descubierto, porque no quería escandalizarla. Lo importante, de momento, era que adquiriera confianza en sí misma para creer que podría conseguir algo con el señor Percivald.

Si Jake Wheeler encontraba a Cynthia Baxter irresistible, todo era posible.

—Venga, Agnes. El sábado vamos a empezar el cambio con un nuevo peinado. Después de eso, te voy a llevar a una tienda... que quiero que veas —añadió, sin mencionar que se trataba de un sex shop ni que iban a comprar un número de Raunch. Había que ir poco a poco.

Cyn tenía que ir allí de todas maneras. Necesitaba comprar un par de cosas.

10

Cynthia pasó en coche, muy lentamente, por delante de la casa de Jake. Estaba oscura y tranquila, lo que resultaba extraño. Su coche siempre estaba aparcado delante de la casa...

Necesitaba verlo, decirle lo que le había pasado aquella tarde. Un sospechoso la había invitado a cenar.

No pensó ni por un segundo que aquella información podría hacer que se sintiera celoso, pero si era así... Sonrió. Tendría que darse más prisa la próxima vez.

Sí. Su aburrida vida había mejorado al cien por cien. Tenía una cita con su jefe. Walter también quería invitarla y se ofrecía a llevarla a un restaurante al que ella llevaba mucho tiempo queriendo ir...

¿Walter en un restaurante tan caro? Cuando le devolvió la llamada., Walter le dijo que estaba viendo a una mujer que creía que había que poner en paz el pasado antes de poder seguir con el futuro. No se había parado a pensarlo, pero tal vez aquello tenía sentido. Tal vez ella necesitaba también cerrar su pasado, tanto como la nueva novia de Walter. Solo el hecho de que la viera por fin como a una mujer a la que llevar a carísimos restaurantes en vez de alguien que podía cocinar gratis para él hacía que Cynthia quisiera perdonarlo y desearle toda la felicidad del mundo. Por ello, quedó el domingo para cenar con él. Aquel fin de semana tenía dos citas con dos hombres diferentes.

El único problema era que el hombre con el que de verdad le apetecía salir no se lo había pedido. Si se paraba a pensarlo, Jake nunca la había invitado a salir. Aquello la hizo sentirse un poco mal. Seguramente era un hombre que se dejaba llevar por el momento, pero le gustaría que, por una vez, pensara en invitarla de antemano...

En aquel mismo momento, por ejemplo, podría estar a oscuras en su casa, planeando sorprenderla con otra fantasía sexual, sin siquiera molestarse en consultárselo primero.

Vio que una de las cortinas de la casa de la señora Lawrence se movía ligeramente. Saludó a su vecina, sabiendo que su llegada no había pasado desapercibida para su vecina.

El estómago se le llenó de anticipación cuando entró en la casa y desactivó la alarma. ¿Dónde estaría escondido? ¿Qué delicia le tendría preparada? Sin embargo, la excitación se apagó rápidamente cuando se dio cuenta de que Jake no estaba allí.

Mejor. No quería que él pensara que estaba dispuesta a todas horas. Se prepararía algo de cenar y se iría a la cama temprano. Tal vez incluso se diera un baño.

Tampoco tenía mensajes en el contestador. ¡Para una vez que tenía algo importante que comunicarle! Iba a cenar con un sospechoso. Tal vez tendría que llevar un micrófono. Aquellas cosas se debían planear con mucha antelación.

A pesar de todo, llamarlo a su teléfono de emergencia le parecía algo extremo. Además, preferiría verlo personalmente. Lo único que necesitaba era una excusa para ir a su casa...

¿Y si le preparaba el pastel de bienvenida del que tanto había hablado él? Mientras lo preparaba, decidió que iba a tomar las riendas de su vida e iba a dar el primer paso.

Mientras el pastel se cocinaba, se preparó una tortilla y se la comió, sabiendo que necesitaría fuerzas para lo que tenía en mente.

Le resultaba increíble que volviera a estar pensando en el sexo. Había partes de su cuerpo que todavía le dolían por los últimos excesos, pero en lo único que podía pensar era en las caricias de Jake. Al hacerlo, volvía a prenderse su deseo. Se sentía como alguien que había pasado hambre durante mucho tiempo y que no podía parar de comer cada vez que veía alimentos.

Se estaba convirtiendo en una adicta al sexo. Se encogió de hombros. ¿Y qué? No le hacía daño a nadie. Al menos todavía no. Sabía que iba a sufrir mucho cuando aquel caso se terminara y el agente Wheeler siguiera con su vida

Sabía que no tenía derecho a quejarse. En pocas semanas, se había divertido más que en toda su vida. No tenía derecho a quejarse cuando se le acabara el gozo, ya que podría recordar aquellos momentos durante el resto de su vida.

Tal vez él no sufriera porque se terminara su breve aventura, pero Cynthia estaba dispuesta a asegurarse de que no se olvidaría de ella.

Se dirigió al dormitorio, con el cuerpo ya vibrándole de deseo, y se puso la ropa interior más provocadora que tenía.

Se cepilló los dientes, se peinó y se aplicó un poco de maquillaje. Entonces, se puso un poco de perfume y, por fin, se vistió con un cortísimo vestido que parecía ir pidiendo guerra.

Cuando recogió su pastel, estaba vibrando, pero consultó el reloj para asegurarse de que había calculado bien el tiempo. Si llegaba casi cuando estuviera a punto de empezar la serie favorita de la señora Lawrence, esta no tendría mucho tiempo para charlar. Le encantaba charlar con su vecina, pero no quería que la mujer se enterara de sus planes para aquella noche.

Su estrategia funcionó perfectamente. Cuando, embutida en un abrigo, llamó a la puerta de la señora Lawrence, ella respondió de inmediato, fingiendo sorpresa, como si no la hubiera visto acercarse.

—Hola, Cynthia.

—Hola, señora Lawrence. Necesito que me haga un favor. Le he preparado a nuestro vecino un pastel, pero no está en casa. ¿Sigue teniendo la llave que solía dejarle la señora Jorgensen?

—¡Dios mío! Me había olvidado de esa llave. Sí, claro que la tengo. Pasa.

—Gracias —dijo Cynthia, sin quitarse el abrigo para no escandalizar a la señora Lawrence—. Pensé que podría dejarle el pastel en la cocina para así darle una sorpresa.

—Yo le llevé unas galletas la semana pasada —comentó la señora Lawrence, cuando regresaba con la llave—. Es un joven muy agradable. El otro día me limpió el tejado y luego estuvimos charlando. Me preguntó muchas cosas sobre ti... Creo que está interesado...

—¿De verdad? —preguntó Cynthia, con una sonrisa—. ¿Qué clase de preguntas?

—Principalmente, parecía interesado por los hombres que hubiera habido en tu pasado. Naturalmente, yo le dije que nunca me fijo en lo que pasa en el vecindario.

—Gracias —le dijo a la mujer, tras darle un abrazo. Habría sido horrible que su vecina le hubiera dicho que solo había salido con Walter.

Un gemido de un perro recordó a la señora Lawrence sus dos grandes amores: su perro y su serie favorita.

—Es Gruber. ¡No le gusta ver Urgencias! —exclamó la mujer, mientras sonaban los acordes del programa.

—Bueno, me marcho para que pueda ver su serie. Le devolveré la llave mañana.

Rápidamente, fue a casa de Jake y entró. Afortunadamente, no tenía una alarma de la que preocuparse. Estaba completamente segura de que él no sabía nada de la llave que tenía la señora Lawrence. Aquella noche, iba a sorprenderlo.

Colocó el pastel en la encimera de la cocina. Pensó en desnudarse y meterse en la cama, pero no quería perderse el gesto que él ponía al ver su ropa interior y su vestido. Se sentó en el sofá del salón. No sabía si esperar a oscuras a que llegara o correr las cortinas y encender una luz para poder leer el periódico.

En el periódico encontró un artículo sobre un traficante de drogas que había sido encontrado muerto. En el pasado, no habría prestado atención alguna a noticias tan morbosas, pero todo eso había cambiado. El nombre del fallecido era Dominic Torreo y, no sabía por qué, pero le resultaba muy familiar.

Cuando oyó que un vehículo se detenía delante de la casa, apagó las luces. La excitación y el nerviosismo se apoderaron de ella. ¿Cómo reaccionaría cuando la viera? Aguzó el oído, pero no oyó nada. Jake parecía estar tardando mucho en entrar en la casa. Tal vez debería ir a buscarlo.

De repente, oyó un sonido metálico que le pareció mortal y notó la presión de un frío cilindro en la parte posterior de la cabeza.

—¡Jake, soy yo!

—¿Cyn? —preguntó él, apartando la pistola inmediatamente.

—¡Dios mío, Jake! ¡Me has dado un susto de muerte!

—¡Casi te he volado los sesos! ¿Qué estás haciendo aquí?

—Te he preparado un pastel.

—Entonces, eso es lo que olía —comentó él, mientras encendía una luz—. ¿Es ese tu delantal? —preguntó, con voz ronca, al ver el pequeñísimo vestido.

—No —susurró, levantándose lentamente—. Quiero hacer que se cumplan tus fantasías...

Jake entornó la mirada. Sin embargo, el pulso que le palpitaba en el cuello lo delató. Cynthia supo que su libido se había despertado...

Se lamió ligeramente el labio, aquella vez con un movimiento lento y deliberado. Entonces, dejó que él la mirara de la cabeza a los pies. Ella hizo lo mismo con Jake y se alegró al notar que una parte del cuerpo de él parecía estar muy interesada.

—¿Tienes una fantasía? —volvió a preguntar.

—Sí, sí que la tengo —susurró él—. Claro que tengo una fantasía.

Entonces, extendió las manos y se las colocó en los hombros, haciendo que la piel de Cyn le ardiera bajo la fina tela del vestido.

—Tengo la misma fantasía todos los días... —añadió, agarrándole de las muñecas—. Tengo la fantasía de que un día harás lo que te manden. Tengo la fantasía de que obedezcas mis órdenes, como por ejemplo mantenerte alejada de mi casa...

Aquello no estaba saliendo del modo que ella había imaginado.

—También imagino —prosiguió él—, que no metes la nariz en los asuntos de los demás, que dejas de husmear... ¡Eso sí que es una fantasía!

—Es que ha ocurrido algo importante —musitó ella, muy nerviosa.

—Si no hubiera olido el chocolate, te habría disparado primero y habría preguntado después. No quiero que eso ocurra. A ti no...

—Lo siento —murmuró Cynthia, sintiendo que él estaba muy preocupado por ella. Decidió que la próxima vez lo llamaría primero.

—¿Cuál es esa emergencia? —le espetó, con un tono de voz que dejó a Cynthia sin palabras—. ¡Te he preguntado que de qué se trata!

—Neville Percivald me ha invitado a cenar.

—¿E irrumpes en mi casa para decirme que ese patán te ha invitado a cenar?

—¡No es un patán! Es un...

—Lo habrás rechazado, ¿no?

—No, no exactamente.

—Dime que le has dicho que no ibas a salir con él —afirmó él, con una expresión muy severa en el rostro.

—He aceptado. Es un sospechoso. Pensé que podría llevar un micrófono.

—¿Y qué ibas a hacer tú con un micrófono? —preguntó él, con un cierto tono de sorna.

—Pues haría que se relajara y que hablara sobre sí mismo y sus negocios hasta que terminara por incriminarse. Entonces, tú vendrías y lo arrestarías.

—¿Estabas pensando que yo saltaría de la furgoneta de la lavandería, que estaba convenientemente aparcada delante del restaurante?

—Eso es lo que hacen en las películas —contestó ella, con aire desafiante.

El ambiente empezó a cambiar poco a poco. Poco a poco empezó a soltarle las muñecas y se las acarició suavemente.

—Si consigues pruebas incriminatorias mientras llevas un micrófono, tendré que quitártelo yo mismo. Y se me da muy bien hacerlo.

—¿De verdad?

—Sí. Primero, me tendrías que dar el micrófono —susurró él, acariciándole el encaje que le cubría los pechos.

—Podría ir al cuarto de baño y quitármelo allí.

—Eso no podría llevarse ante un tribunal. Alguien podría haber trucado las pruebas. No, no podría dejar que te marcharas hasta que no te hubiera quitado el micrófono y te hubiera cacheado por completo.

—¿Cachearme?

—Sí. Normalmente no enseñan esa parte en televisión...

—No, yo nunca lo he visto.

—Te aseguro que te cachearía de arriba abajo. Soy muy concienzudo.

—¿Y qué estarías buscando exactamente?

—No lo sabría hasta que no lo encontrara. Por eso tiene que ser tan exhaustivo. Creo que es mejor que hagamos una prueba ahora, para que todavía tengas tiempo de echarte atrás si quieres.

—Pero ahora no llevo ningún micrófono...

—¿Estás segura? —le preguntó Jake, acariciándole suavemente los pechos con un dedo.

Cyn contuvo el aliento. Si algo había aprendido sobre Jake y sus técnicas amorosas, era que nunca le daba lo que quería cuando quería. Efectivamente, no les prestó más atención a los pechos, a pesar de que estos se le erguían para requerir su atención, y se puso a dibujar con el dedo los contornos de los botones del vestido. Todos, menos los del pecho, que eran los que más ansiaban sus caricias.

—Cuando llevas un micrófono, es importante no ponerse nerviosa ni excitarse. Eso no te ocurre a ti, ¿verdad? —murmuró, desabrochándole el botón superior.

—Hmm...

—¿Estás nerviosa o excitada? —insistió. Entonces, le colocó la mano en el corazón—. Veo que va un poco rápido. Tal vez deberías tumbarte.

—Oh, sí...

Aquello le pareció a Cynthia muy buena idea. Tras entrelazar su mano con la de ella, Jake la ayudó a subir por las escaleras.

Ella lo deseaba tanto que sintió deseos de subir corriendo, de rasgarse la ropa, pero no lo hizo. Aquella era la fantasía de Jake.

Había transformado el femenino dormitorio de la señora Jorgensen en algo potente y masculino. Lo primero que había hecho, había sido cambiar el tamaño de la cama.

—Esa cama es enorme —comentó Cyn. De hecho, dominaba completamente el dormitorio.

—Sí. Me muevo mucho cuando duermo.

—Ya lo he notado.

Cynthia se fijó en la mesilla de noche y descubrió unas gafas de lectura y un ejemplar del Hamlet.

—¿Estás leyendo a Shakespeare? —preguntó, incrédula.

—Claro. Nadie tumba a las mujeres como el viejo Will.

—¿De verdad? Pero si Hamlet es una tragedia.

Jake había encendido la lámpara de la mesilla de noche tras apagar la del techo. La luz era tenue y agradable. Entonces, la tomó entre sus brazos y le bajó las hombreras del vestido para poder trazar mejor el encaje que le cubría los pechos con un dedo. Mientras tanto, le acariciaba los labios, las sienes, las mejillas con su boca, para luego terminar por hundirse en el cabello.

Casi en un hilo de voz, Jake recitó una parte del monólogo de Hamlet.

—Esta carne tan sólida se deshará, convirtiéndose en rocío —susurró, mientras él apretaba los pezones entre los dedos.

—Es esa parte, Hamlet se refiere al suicidio —dijo ella.

—Está abierta a interpretación —comentó, metiéndole la mano debajo de la falda y entre las piernas.

Cynthia contuvo el aliento, sabiendo que estaba tan húmeda como él deseaba. Entonces, sonrió al notar que detenía la mano y la miraba asombrado.

—¿Dónde están tus bragas?

—No las llevo puestas.

—Esto demuestra lo que yo dije sobre los aficionados —musitó, mientras le acariciaba la piel del muslo, que el liguero dejaba al descubierto.

—¿A quién estás llamando aficionada?

—Las reglas del FBI especifican que todo el que lleve un micrófono tiene que ponerse ropa interior. Lo siento, pero voy a tener que registrar la zona detenidamente.

—Te prometo cooperar.

—Primero, realizaremos una inspección visual.

Jake le bajó completamente el vestido y dio un paso atrás. Cynthia se sintió llena de frustración al ver que él le retiraba la atención de los dedos y la dejaba allí, llena de deseo y necesidad.

—Me gusta —susurró, admirando el liguero que llevaba puesto.

—No quería que me estropearas otras medias.

—Mentirosa —musitó él acariciándole con suavidad el muslo.

Entonces, le introdujo dos dedos, lenta y deliberadamente. Por fortuna, la había agarrado de la cintura, porque si no se hubiera desmoronado en el suelo, ante la sorpresa del asalto. Con los dedos creó un delicioso ritmo mientras él pulgar acariciaba su parte más sensible.

Cynthia quería quitarle la camisa, pero las manos no la obedecían. Se aferró a él, sintiendo que el deseo iba creciendo dentro de ella, escuchando sus propios gemidos de placer hasta que no pudo controlarse más y gritó con fuerza al sentir que una oleada de gozo se apoderaba de ella. Cuando las piernas terminaron cediendo, él la tomó en brazos y la llevó a la cama.

Se desnudó y luego apagó la lámpara de la mesilla de noche. Dejó las cortinas abiertas, para que pudiera entrar plenamente la luz de la luna. Se tomó su tiempo en despojarla del vestido negro, tocándola y acariciándola cada parte del cuerpo que iba revelando. Todo parecía relucir a la luz de la luna. Los pechos, los dientes, los músculos de él. Sus hermosos lo miraban...

De repente, algo ocurrió. Algo mágico y aterrador, tan encantador y efímero como la luna misma. Jake la miró a los ojos, ella le devolvió la mirada, sintiendo una aguda sensación de reconocimiento. «Eres tú», pensó Cynthia, sin poder evitarlo. «Eres realmente tú».

Le tocó la cara con la mano, trazó sus labios con la yema de los dedos... Jake la penetró lentamente y su cuerpo lo acogió. Era... era como si aquel fuera su lugar.

El cuerpo de Jake tenía su sitio dentro del de ella, igual que los dos debían estar juntos. La respiración de Cynthia tembló al darse cuenta de aquello, al tiempo que los ojos se le llenaban de lágrimas.

Amaba a Jake.

No podía decírselo. El sentimiento era tan frágil como nuevo e inesperado, así que atesoró las palabras dentro de ella, pero dejó que sus sentimientos se expresaran de mil formas distintas, con cada caricia, con cada movimiento de las caderas, con cada beso de sus labios... «Te amo».

Jake tenía los ojos muy serios, con una expresión inescrutable. No había alegría en ellos. ¿Lo sentía él también? ¿Sabía que estaban hechos el uno para el otro? ¿Era todo el amor que sentía en aquel dormitorio de Cynthia o lo era también de Jake?

No lo sabía, y temía romper el hechizo hablando, así que guardó silencio y lo amó con cada parte de su cuerpo aferrándose a él.

De repente, nada pudo detenerla. Voló libre, brillando bajo la luz de la luna, cantando con los planetas.

En la distancia, oyó que Jake gritaba y que se derrumbaba encima de ella.

«Te amo», gesticuló en silencio.

Según la esfera luminosa del reloj, eran las cuatro de la mañana cuando él la despertó.

—¿Qué...?

—Quiero que te vayas a tu casa antes de que sea de día.

—¿Es que temes que me estén espiando los de Oceanic?

—No, temo que los vecinos me estén espiando a mí.

—Claro que lo están —comentó ella, riendo—, pero no eres su mayor atracción.

—Hazme un favor y cancela esa cena.

—¿Qué cena?

—La que tienes con Percivald. Cancélala.

—¿No quieres que lleve un micrófono?

—Has fallado la prueba.

Aunque sabía que estaba bromeando, sabía que no le dejaría llevar ningún mecanismo de grabación en la cena. Se sentía herida, sin razón. No le dejaba hacer lo más sencillo del mundo para tratar de cerrar aquel caso.

—¿Por qué te molestaste en reclutarme al principio?

—Para meterme en tu cama.

—Oh...

Se sentía tan contenta por aquella respuesta que decidió olvidarse del micrófono. No necesitaba un sofisticado equipo del FBI. Tenía una vieja grabadora de su padre. Tal vez podría metérsela en el bolso.

—¿Vas a cancelar?

—Mira, los voluntarios podemos hacer lo que queramos en nuestro tiempo libre —respondió. Lo amaba, pero no iba a dejar que la manejara.

—Hazlo.

—¿Por qué? —preguntó, mientras terminaba de vestirse.

—Piensa que estoy celoso.

Entonces, la besó antes de hacerla salir a la oscuridad que precedía el alba. Cynthia guardó silencio, pero estuvo ponderando aquella respuesta mientras regresaba a su casa. Lo había dicho medio en brazo, pero... ¿de verdad estaría celoso?

Solo porque nunca le hubiera pasado algo así, no era imposible.

¿O sí?

—¿Es ella también de Moscú? —susurró Michael, cuando Cyn hizo que Agnes entrara en la peluquería aquella mañana.

—Sí, lo es —mintió ella—, pero no lo menciones. Es muy sensible, especialmente sobre su aspecto. Te va a pedir algo aburrido y corriente, pero, si eres un buen patriota, no la escucharás. Ha tenido una larga misión secreta...

—¿Quieres decir que era...?

—Sss. Es confidencial. Lo único que puedo decirte es que, para su próxima misión, tiene que seducir a un diplomático británico muy importante.

—Cielo, yo no hago milagros.

—Sí, Michael. Sí que los haces.

El peluquero suspiró y fue a buscar a Agnes para llevarla a la butaca. Allí, empezó a ahuecarle el cabello grisáceo con los dedos con una expresión de resignación en el rostro.

—Solo las puntas —susurró Agnes, mirando atentamente al peluquero.

Sin embargo, ni Cynthia y ni él la estaban escuchando. Cyn contuvo el aliento y vio que la expresión del rostro de Michael iba cambiando de la resignación a la excitación.

—El cabello es maravilloso. Lo veo rubio. Veo una Ingrid Bergman madura.

—¿De verdad?

La pobre Agnes parecía demasiado petrificada como para poder hablar.

—Mantendremos casi toda su longitud —anunció. Entonces, le dio un golpecito a Agnes en el hombro—, pero, créeme, cuando termine contigo no te reconocerás.

—Eso es lo que me temía —gimió Agnes, mientras miraba espantada a una chica con el cabello azul.

—¿Y para usted, madame? —le preguntó Michael a Cyn, mientras la sentaba en otra butaca.

—Yo solo necesito que me cortes las puntas.

—¿Cómo te va con el nuevo color?

—Me encanta.

—Es demasiado manso para ti. ¿Qué te parece si añadimos un toque de platino?

—Tal vez la próxima vez. Ahora quiero que te ocupes exclusivamente de Agnes.

—¿Quedáis más? —le preguntó el peluquero en voz baja.

—No. Ella debería ser la última.

Había esperado ver una mejora en el aspecto de Agnes, pero se quedó asombrada cuando regresó tres horas después para recoger a su amiga.

—Tu cabello... está precioso...

Agnes parecía haber recibido la magia del hada madrina de Cenicienta. No podía dejar de mirarse en el espejo. Se giraba constantemente de un lado para otro. Su cabello era de un rubio claro y lo llevaba sujeto con un moderno recogido. La maquilladora había hecho maravillas con su rostro. Había hecho destacar el azul de sus ojos, le había puesto color en las mejillas y le había pintado los labios.

—¡No me lo puedo creer! —exclamó Agnes, mirándose asombrada.

—Ahora todo lo que hay que hacer es comprarte ropa nueva y... unas cuantas cosas más y estarás lista para tu cita de esta noche.

—En realidad no es una cita.

—Tal vez no lo sea ahora, pero espera a esta noche. Me da la sensación de que la amiga de la que George hablará de hoy en adelante serás tú.

Mientras Agnes estaba en la peluquería, Cyn había ido a la boutique donde había empezado la transformación. Allí le dieron consejos sobre dónde llevar a una mujer de unos cincuenta años que necesitaba un cambio de imagen.

Metió a Agnes, que seguía atónita, en el coche y la llevó a una sofisticada tienda. Agnes se detuvo en el umbral.

—Oh, no lo sé. Todo parece muy caro aquí dentro...

—Mira, no quiero resultar grosera, pero ¿en qué te gastas el dinero?

—Bueno, mi gato es un poco especial para la comida... Apoyo varias organizaciones benéficas... y...

—Ahorras la mayor parte, ¿verdad?

—Sí. Mi sobrino y su familia heredarán una bonita suma cuando yo me muera.

—¿Cuántos años tienes? ¿Cincuenta y cinco?

—Cincuenta y dos.

—Tu sobrino tendrá que esperar. Tienes mucha vida por vivir, y empieza ahora mismo. Vamos.

Cuando Agnes se convenció de que lo que decía era cierto, no le costó ayudarla. Salieron de la tienda, riendo como dos adolescentes, con seis bolsas entre las manos y una dependienta que las adoraba.

—¿Cómo te sientes?

—Atónita, pero muy nerviosa.

—¿Valiente?

—Valiente para casi todo.

—De acuerdo. Yo son Cyn la osada y te nombro Agnes la valiente.

—Estupendo.

Se negó a decirle dónde la llevaba, pensando que necesitaría toda su valentía para entrar en una tienda en la que el escaparate tenía una muñeca hinchable y un montón de hojas, como símbolo del otoño. Cyn aparcó el coche justo delante de la tienda. Otro cliente, que salía con una bolsa llena de cosas, se marchaba en aquel momento.

Un cliente que ella reconoció.

¿Qué estaba haciendo Neville Percivald en un sex shop?

Cynthia había pensado que era algo callado, amable, aunque algo extraño, pero completamente inofensivo. ¿Cómo de inofensivo podía ser si se había comprado una bolsa de objetos sexuales el sábado por la mañana y tenía una cita con ella por la tarde?

—¿Te encuentras bien, Cynthia? —preguntó Agnes, que no lo había visto.

—Estoy bien. Se me acaba de ocurrir una gran idea. Las dos vamos a salir con un Percivald. ¿Por qué no hacemos que la cita sea doble?

—¿Doble? Pero...

—Será más divertido. Después de que tu aspecto lo deje sin palabras, me aseguraré de que George Percivald se entere de que tienes una vida privada muy activa.

—¡No es así!

—Lo será. Sé que nosotros vamos a ir a La Parisienne para cenar, porque Neville me preguntó si me gustaba. Lo único que tienes que hacer es decirle a su padre lo mucho que te gustaría ir a ese restaurante. Nuestra cita doble será una sorpresa.

—Bueno... La verdad es que me sentiría más cómoda si estuvieras tú allí. Me siento tan rara con este pelo y mis nuevas ropas... ¿Crees que se creerá que estoy presumiendo de mis conocimientos?

—Claro que no. Tú eres la que vive aquí siempre. Deberías saber qué restaurantes son buenos.

—Ojalá.

—Confía en mí, Agnes.

Por mucho que Cynthia quisiera apoyar a Agnes, ella también se sentía mucho más cómoda con un cuarteto. Si estaban en grupo, tendría más fácil asegurarse que el señor Neville Percivald tenía las manos, y los juguetes sexuales, bien quietos.

11

Cyn entró en el elegante restaurante del brazo del señor Neville Percivald. Cruzó los dedos y miró a su alrededor. Se sintió muy aliviada al ver que Agnes estaba sentada en una mesa con el padre de su acompañante.

De soslayo, vio que Neville enrojecía y que trató de dar un paso atrás, pero no lo suficientemente rápido como para evitar que se les acercara el maître.

—Ah, señor Percivald, cuánto me alegro de verlo —anunció, con un fuerte acento francés.

Pronunció de un modo tan sonoro del apellido de Neville que provocó que el padre de este levantara la cabeza.

—¡Hijo mío! —exclamó George—. Venid a sentaros con nosotros.

Neville se mostró completamente furioso.

—¡Maldito sea ese maître! Debería haber sido el pregonero de la ciudad. Lo siento mucho, Cynthia...

—No importa —dijo ella.

Claro que no le importaba. Se había presentado a recogerla en una limusina. Le había dicho que no quería beber y conducir, pero ella estaba completamente segura de que no quería tener las manos ocupadas con el volante cuando estaba con ella en el reducido espacio del coche. Si aquella no hubiera sido una misión secreta del FBI le habría dado un buen bolsazo.

Sin embargo, dado que aquella era una noche para husmear, y prueba de ello era la grabadora de su padre, Cynthia había soportado todo con estoicismo.

Con un enojo mal ocultado, accedió a sentarse con su padrastro y no dejó de murmurar cosas desagradables sobre él.

Cuando llegaron a la mesa, Cynthia casi no pudo contener una sonrisa cuando George insistió en que se sentara a su lado, lo que hizo que Neville tuviera que sentarse enfrente de ella.

Neville estaba tan ocupado gruñendo que no se dio cuenta de la nueva imagen de Agnes, pero su padre sí lo había hecho. No hacía más que mirarla con una expresión de confusión y desilusión, como si ella lo hubiera defraudado en algo.

¿Qué ocurría? ¿Agnes estaba estupenda y él se mostraba desilusionado? Nunca entendería a los hombres.

La mirada que Agnes le echó le rompió el corazón. Cynthia había tratado de ayudarla y, aparentemente, solo había conseguido empeorar las cosas.

Un incómodo silencio cayó sobre la mesa hasta que vino el camarero para preguntarles qué cóctel les apetecía tomar. Agnes y George estaban tomando un Martini. Neville pidió uno, por lo que Cynthia, a pesar de que no bebía mucho alcohol, tomó lo mismo. Estaba demasiado ocupada tratando de saber lo que ocurría entre George Percivald y Agnes como para preocuparse de lo que quería tomar.

Había hablado sobre él con Jake y este estaba seguro de que George había dirigido su negocio de un modo limpio y honrado. Los rumores de drogas habían empezado después de que su hijastro se hiciera cargo de la empresa.

Cuando llegó el cóctel de Cynthia, tenía un aspecto muy sofisticado, fresco y transparente como un diamante, con una aceituna prendida de un bonito palillo. Tomó un sorbo y el Martini le quemó la garganta, por lo que se preguntó si Neville había descubierto algo sobre ella y habría pedido que le echaran veneno. Rápidamente, tomó el vaso del agua y se tomó un buen trago.

—Son un poco secos —dijo el señor Percivald. ¿Secos? Aquello era alcohol puro.

—Debería habérmelo tomado agitado, pero no removido —bromeó ella.

Por el contrario, Agnes no parecía tener ningún problema con su bebida. Estaba bebiendo el segundo Martini y hacía melancólicos movimientos con la aceituna. George no le iba a la zaga.

Neville se tomó el suyo de un trago y pidió otra ronda. Cynthia se sintió como si estuviera compartiendo la mesa con tres alcohólicos. Sin embargo, tuvo una idea. Si podía fingir que bebía lo mismo que ellos, seguramente podría sacarle toda la información que quisiera a Neville. Además, tenía que recordar el plan B, que era exaltar la imagen de Agnes delante de George Percivald.

—He oído que aquí vienen muchas estrellas de cine cuando están en esta ciudad —comentó—. Por cierto, Agnes, ¿te he dicho que Michael me contó que te pareces a Ingrid Bergman? Creo que le gustas.

—¿El Michael que hemos visto hoy? —preguntó Era natural que Agnes pidiera una aclaración. Michael era homosexual.

—Le gusta mucho tu nuevo aspecto.

—Mmm —susurró George, mientras se tomaba el Martini.

—Mmm —musitó Agnes, haciendo lo mismo.

Cynthia no podía soportarlo. ¿Cómo era posible que George no se diera cuenta de que Agnes estaba enamorada de él?

—¿No le parece que Agnes está muy hermosa, señor Percivald?

—Yo creo que antes también estaba bien —respondió él, tristemente, con una sonrisa forzada—. Por favor, llámame George, querida —añadió, apretando la rodilla de Cynthia por debajo de la mesa.

Ella estaba tan enfadada que hubiera podido escupir. Estaba flirteando con ella mientras que su acompañante estaba delante.

Entonces, Agnes levantó la cabeza. Tenía dos brillantes círculos de color en las mejillas.

—Le gusta que sus amiguitas sean hermosas. La vieja Agnes solo le gusta fea y aburrida, como un viejo sofá con los muelles rotos.

—Venga, Agnes, eso no es...

—¿Te ha llevado flores? —le preguntó Agnes a Cyn, mientras señalaba a Neville.

—Sí. Una docena de rosas blancas.

—A mí me ha traído una tetera. ¿Ves lo que te decía? Rosas para una amiguita, una tetera para el viejo sofá.

—Agnes —susurró George, mirando alarmado la copa vacía de la mujer—. Creo que ya has tomado demasiado...

—En eso tienes razón. Ya he tenido más que suficiente. Soy una mujer. Y las mujeres tienen necesidades. Y tú eres un viejo carcamal.

George Percivald miraba a Agnes horrorizado, pero a Cyn le parecía estar asistiendo al nacimiento de una nueva Agnes. Por fin. Descubriría que se había equivocado con George Percivald, que no era el hombre para ella, pero se haría más fuerte. Así, podría empezar a buscar al hombre adecuado. A un hombre como Jake.

Cynthia acababa de darse cuenta de que Jake era el hombre apropiado para ella. Y sabía que el amor que sentía por él era tan imposible como el de Agnes. En cuanto terminara la investigación de Oceanic, él se iría para investigar otro caso... Y con otra chica.

Esperó que Agnes se levantara y saliera majestuosamente del restaurante. De hecho, parecía que los tres estaban esperando que lo hiciera, pero Agnes no había progresado tanto en el poder femenino. Se limitó a bajar la cabeza y a tomarse la aceituna.

—Te he traído una tetera de la nueva línea de porcelana que he elegido en este viaje —dijo George, con una expresión aturdida en el rostro.

—¿Les llevas teteras a tus amiguitas? —le preguntó Agnes.

—No, yo... Espera un momento. Yo no tengo amiguitas.

—Ja —replicó ella. Entonces, empezó a hablar con acento británico—. Hannah se me pega mucho, Agnes. No sé lo que hacer. ¡Está hablando de tener hijos! ¡A mi edad! En cuanto a Sarah... ¡Dios mío! Esa chica es insaciable... Me agota —añadió, imitándolo perfectamente.

—Yo nunca te he hablado de ese modo.

—Claro que sí. Entonces, solo era Agnes, el viejo sofá. Receptora de teteras. Ni siquiera tomo té. Me gusta el café.

—Bueno, lo siento. De ahora en adelante, me quedaré con mi porcelana y...

—¿Solo con tu porcelana?

—De acuerdo, mi porcelana y mis mujeres; y me mantendré alejado de tu vida.

—Harías mucho mejor en mantenerlas también alejadas de tu vida. Encuentra a alguien de tu edad. Bueno, no quería decir —añadió, sonrojándose.

—¿No? —preguntó George suavemente, mirándola como si no la hubiera visto nunca antes.

—Lo siento. No esperaba...

Las lágrimas empezaron a rodarle por las mejillas. Entonces, encontró el valor que se le había escapado antes y se levantó para salir corriendo por la puerta.

—¡Agnes, espera! Perdonadme —murmuró George, levantándose también.

Bueno, aquella velada no había salido exactamente como ella había planeado, aunque tenía muchas esperanzas de que el plan B saliera a la perfección. Desgraciadamente, parecía que el plan A se había estropeado irremediablemente y, lo peor de todo, era que la repentina marcha de Agnes y George la dejaba a solas con Neville.

Al levantar la mirada, lo encontró mucho más alegre.

—Me disculpo por esta escena, querida. Mi padre siempre ha sido... algo teatral. Espero que no te haya estropeado el apetito.

—No, no...

«Sí, claro que sí».

Jake se volvió a meter en su vehículo. Estaba furioso. ¿Por qué diablos Cyn no podía hacer, por una vez, lo que le había pedido?

Lo único que tenía que hacer era decir que no. Negarse a salir con Neville, pero no. Había visto una limusina y cómo Neville se dirigía a la puerta de Cynthia con unas flores. Seguramente eran rosas. Ese tipo no tenía imaginación, excepto en su pervertida vida sexual.

Debería haber advertido a Cyn que Neville frecuentaba clubes de sadomasoquismo, pero había tenido miedo de que aquello la excitara aún más. Sabía, que por muy inocente que pareciera, era una pantera con aspecto de gata.

Había sido una estupidez meterse en el coche y seguirlos hasta aquel restaurante. Allí, había estado a punto de marcharse cuando vio por la ventana que estaban con el padre de Percivald y una dama. Al menos había sido lo suficientemente inteligente como para organizarse una acompañante.

A pesar de todo, decidió esperar un rato. De repente, había visto que la otra mujer se levantaba y salía corriendo del restaurante, seguida de George. Presintiendo problemas, Jake había desenfundado su arma y había salido del coche.

Sin embargo, antes de que cruzara la calle, había visto que George rodeaba a la mujer con sus brazos y la besaba apasionadamente. En aquel momento, los dos estaban metidos en un Jaguar plateando, empañando las ventanas como dos adolescentes.

Por la ventana, vio que Cyn y Neville comentaban el menú como si nada. Tomó un periódico y empezó a leer, tratando de no darse cuenta de que tenía mucha hambre. Debería ser él quien estuviera sentado con Cyn. Se sentía celoso. Quería que Cyn solo tuviera ojos para él, que no saliera con nadie nada más que con él...

Debería haberle puesto un micrófono, pero no lo había hecho porque había creído que ella terminaría cancelando la cita. No lo había hecho.

Sentía una fuerte tentación de entrar allí y sacarla de aquel restaurante. Sin embargo, sus años de servicio le habían enseñado a tener disciplina. No arriesgaría la investigación, ni siquiera por Cyn. Hablaría con ella cuando estuvieran a solas y haría que abandonara su trabajo en Oceanic.

Y mientras tanto, ¿qué hacía? Ella estaba a salvo en el restaurante, pero Percival la tendría para él solo en la limusina. ¿Y si la llevaba a uno de sus clubes? Le costaría mucho sacarla de allí. Si era tan tonta como para ir a casa de Neville, el peligro sería aún mayor.

Tenía que sacarla de allí como fuera. Rápidamente sacó el teléfono.

Cynthia acababa de pedir una cena que no le apetecía cuando el maître apareció a su lado.

—Perdóneme, madame, ¿es usted Cynthia Baxter? —le preguntó. Ella asintió—. Entonces, tiene una llamada de teléfono.

—¿Una llamada de teléfono?

Inmediatamente, pensó en Agnes. Con toda probabilidad su amiga la llamaba desde una cabina de teléfonos, esperando que fuera a rescatarla.

Se levantó de la mesa y se excusó con Neville, que una vez más parecía muy contrariado, y siguió al francés hasta un teléfono discretamente colocado al final de la barra del bar.

—¿Sí?

—Tienes que irte a casa ahora mismo.

—Ni hablar —susurró, al ver que era Jake—. ¿Cómo te atreves a seguirme?

—La alarma de tu casa ha empezado a sonar y está molestando a todo el vecindario.

—¿Cómo? ¿Cuándo ocurrió?

—Hace unos cinco minutos. Sal enseguida.

—No te atrevas...

Jake colgó antes de que ella pudiera terminar la frase. Durante un momento, se quedó allí, mirando las botellas del bar. ¿Y si no le hacía caso? ¿Cuánto tiempo tardaría en rendirse y desconectar la alarma el mismo? Sabía que lo podía hacer.

Sin embargo, estaba segura de que no lo haría. Dejaría que la alarma despertara a todo el vecindario, que acudiera la policía... Luego, ella tendría que vérselas con los vecinos. No le quedaba elección. Jake la había obligado a dejar plantada a su cita. No le importó que cinco minutos antes hubiera estado buscando desesperadamente una excusa para poder marcharse. Si pensaba que se iba a salir con la suya, Jake estaba muy equivocado. Se daría cuenta de que había cometido un error de juicio muy importante.

Rápidamente, regresó a la mesa.

—Lo siento, Neville, tengo que marcharme. Ha empezado a sonar la alarma de mi casa.

—Oh, no, espero que sea una falsa alarma.

—Yo también.

—¿No hay nadie que pudiera...?

—No. Es un sistema nuevo y no quise molestar a mis vecinos —mintió—. Por favor, no te molestes. Tomaré un taxi.

—Tonterías, querida. Te llevaré a tu casa.

—Gracias. Siento haberte estropeado la velada.

—En absoluto —dijo Neville cortésmente, mientras pedía la cuenta.

Durante el trayecto en limusina, Cyn volvió a disculparse.

—Ni siquiera has cenado.

—No importa. Pararé... en un sitio de camino a casa. Tengo que llevarte allí en alguna ocasión. Creo que una chica de tus... apetitos, podría encontrarlo muy estimulante.

¿Apetitos? ¿De qué estaba hablando? ¿De drogas? Tenía que investigar un poco más.

—¿Qué clase de apetitos?

—¿De verdad quieres que te lo diga? Algunas veces la gente va allí cuando ha sido muy, pero que muy mala. ¿Has sido mala alguna vez, Cynthia, tanto que te tengan que dar de azotes?

—¿Es eso lo que hacéis en ese sitio? ¿Dar azotes a la gente?

Recordó haber leído algo sobre en las fantasías más avanzadas de la revista Raunch. Sin embargo, aquello no le había parecido nada erótico.

—Eso es para principiantes —replicó Neville. ¿Para principiantes?—. Para los más... sofisticados, hay ciertos refinamientos. Hay unas salas especiales donde se puede jugar. Juegos íntimos... Me encantaría que vinieras conmigo...

Si tenía alguna duda sobre lo que le había dicho Jake sobre la alarma, muy pronto comprobó que era verdad. Todos los vecinos estaban asomados a las ventanas y había un coche de policía a la puerta de su casa. Jake estaba hablando con el conductor.

—Bueno, pues ya estoy en casa —dijo Cynthia, alegremente.

Antes de que pudiera reaccionar, Neville la tomó entre sus brazos y la besó. Cuando abrió la boca para gritar, él le metió la lengua en la boca. Ella lo agarró por los hombros para apartarlo un poco de ella y tratar de lanzarle una buena patada a la entrepierna.

De repente, se abrió la puerta del coche y se encontró con Jake. Entonces, tomó la fuerza necesaria para darle un buen empujón a Neville y salir del coche.

Asqueada del género masculino, se dirigió rápidamente a su casa y, tras abrir la puerta, desconectó la alarma. Sus vecinos estarían quejándose durante semanas.

En aquel momento, un policía uniformado se acercó a ella.

—Hice un reconocimiento en la casa desde el exterior y me parece que se dejó abierta una de las ventanas de arriba. Seguramente el viento activó el sensor.

Cynthia sabía muy bien que no había habido ninguna ventana abierta cuando se marchó de la casa, pero le dio las gracias de todas formas.

—No me lo agradezca. Tengo que ponerle una multa. A partir de ahora se va a empezar a cobrar por las alarmas que suenen por descuido de sus dueños.

Detrás del oficial, vio que Jake se encogía de hombros. Esperaba que se mostrara tan relajado cuando le diera a él la multa para que la pagara.

—La acompañaré al interior de la casa, señora —añadió el policía—, para que nos podamos asegurar de que todo está perfectamente.

—Gracias, oficial —dijo ella. Entonces, notó que Neville estaba detrás de ella—. Lo siento mucho, Neville —añadió, ofreciéndole la mano, que él no tuvo más remedio que estrechar—. Nos veremos el lunes en la oficina.

—¿Estás segura de que no quieres que...?

—No es necesario. Gracias de nuevo. Siento haberte arruinado la tarde —se disculpó, sin mirar a Jack en ningún momento.

Efectivamente, no había habido un intento de robo en su casa. No se había robado nada, ni había nada roto. Solo una ventana abierta.

Cynthia se sentía furiosa. No se sorprendió de que Jake los hubiera acompañado en la inspección ocular ni de que el oficiar de policía hubiera aceptado tranquilamente la compañía del Agente Wheeler. Aquello la enfurecía aún más.

Esperaron hasta que el oficial de policía se marchó. Entonces, Cynthia cerró la puerta con un brusco gesto. Entonces, se volvió a Jake, pero él se le adelantó.

—Estás fuera del caso.

—¿Cómo te atreves a interferir en...? ¿Cómo has dicho?

—He dicho que estás fuera del caso.

—No te pases. Tengo un trabajo completamente legítimo. No me lo puedes quitar con tanta facilidad.

—Claro que puedo.

—No me amenaces. Eso no es por el trabajo, sino por el poder. Eres un déspota. No puedes soportar no controlar todo lo que yo hago. Pues olvídalo. Soy una mujer dueña de sí misma.

—¡Tú no eres la dueña de nadie!

—¿Cómo dices?

—No te hagas la inocente. Anoche fue conmigo, esta noche estabas babeando sobre ese canalla en la limusina y mañana será otro pobre infeliz el que se verá enredado entre tus nudos.

—¿De qué estás hablando?

—Mira el calendario. Tienes una cita en un restaurante italiano.

Walter.

—Pero si es solo...

—¡No me lo digas! No me importa de quién se trate. Me marcho a mi casa. La primera impresión que tuve de ti fue la correcta. Eres tan salvaje que necesitas una jaula y yo estoy cansado de hacer de domador. Que se ocupen de ti tus Neville y tus Walter y todos los demás. Desde ahora mismo, tú y yo ya no trabajamos juntos. El FBI te da las gracias por tus esfuerzos, pero ya no son necesarios. Adiós.

Oyó que la puerta principal volvía a cerrarse de un portazo. Se quedó allí, atónita. Entonces, agarró la barandilla de la escalera y se dejó caer en el segundo escalón.

La había dejado. Jake acababa de dejarla.

A menos que estuviera equivocada, la había dejado por comportarse como una cualquiera. Era el segundo hombre con el que se había acostado y había esperado que fuera el último. Había creído que él correspondería a su amor y que tendrían un futuro juntos.

No iba a ser así. Una y otra vez, se repitió mentalmente sus amargas palabras. Había sonado tan furioso, tan herido... Y tan celoso. ¿Era posible? ¿Podría ser que estuviera celoso? Los ojos se le llenaron de lágrimas.

Cuando finalmente había encontrado todo lo que quería en la vida, una carrera emocionante, un hombre al que amaba, y lo más importante, a sí misma, parecía que había perdido a los dos primeros en una sola tarde.

12

—¿Qué? —rugió Jake, al contestar el teléfono.

—¡Vaya modales, amigo! —exclamó Carl—. ¿Qué te pasa?

—Nada —mintió. No quería hablar de Cynthia—. Voy a dejar la investigación de Oceanic. Adam quiere que regrese al departamento y tiene razón. En Oceanic no hay nada.

Efectivamente, no quedaba nada entre él y una bella contable a la que le gustaban mucho los hombres. ¿Cuándo iba a aprender? Primero Ashley y luego Cynthia. Jake estaba empezando a creer que aquel comportamiento tan inocente que había mostrado solo era fingido para así volverlo loco.

Sin embargo, lo que había compartido había parecido tan real... Había resultado ser todo tan infundado como sus sospechas sobre Oceanic.

—Crees que no hay nada, ¿eh?

—Cállate ya, Carl. Voy a volver a trabajar mañana. Entonces escucharé todo lo que me tengas que decir.

—Tal vez quieras escuchar ahora lo que te tengo que decir.

—¿Por qué?

—Hemos recibido los resultados del laboratorio sobre el análisis del palillo.

—¿Qué es lo que hay?

—Principalmente, madera.

—Sorprendente —dijo Jake, con sorna—. ¿Algo más?

—Sí. Había un residuo en los palillos. Habían entrado antes en contacto con cocaína.

—Te escucho.

—El laboratorio analizó entonces el envoltorio en que el venían y... ¡bingo!

—¿En el envoltorio?

—Sí. Es un proceso muy nuevo, pero los chicos del laboratorio lo han visto antes. Convierten la cocaína en el envoltorio de esos palillos. Los perros no lo huelen, engaña a la vista y puede pasar fácilmente sin detectarse, a menos que un testarudo agente del FBI no se rinda. Ya ves que no menciono el nombre, pero supongo que sabrás a quién me refiero.

—Malditos canallas...

Se alegró al saber que, por fin, podría vengar la muerte de su amigo Hank. Si tenían cuidado, apresarían a toda la organización, no solo a una empresa, y tal vez al asesino de Hank.

—Adam ha convocado una reunión para esta tarde. Va a traer representantes del grupo de Narcóticos, de los de aduanas y de la policía loca.

—No quiero solo a Oceanic. Quiero a toda esa maldita organización.

—¿Quieres que empiece el papeleo para solicitar que pinchen los teléfonos?

—Sí, gracias.

—¿No tienes a nadie dentro?

—Ya no. Tengo que dejarte.

Jake no perdió el tiempo. Salió corriendo para ir a la casa de Cynthia. Allí, empezó a llamar a su puerta. Seguro que había sido lo suficientemente testaruda como para haber ido a trabajar.

—¿Estás buscando a Cynthia? —le preguntó el señor Edgar, el vecino de enfrente.

—Sí.

—Se marchó hace una media hora. Más temprano que de costumbre.

—Gracias. No era importante —mintió.

Saludó al hombre de modo casual y volvió a su casa. Estaba muy preocupado, pero si era su seguridad el objeto de su preocupación, se negó a admitirlo.

A modo de desafío, Cynthia se puso una ración extra de maquillaje y un traje de cuero rojo. Al entrar en recepción, se dio cuenta de que su elección de vestuario había sido muy equivocada. No podía llevarlo puesto sin dejar de recordar que era lo que llevaba puesto la primera noche que él y Jake habían hecho el amor.

—Buenos días, Marilyn.

Cynthia había hecho todo lo posible para descubrir lo que estaba pasando en Oceanic, a pesar de que Jake no la había apoyado en nada. De hecho, había sido lo opuesto. No había hecho más que regañarla por sus deseos de investigar.

Además, le había roto el corazón, pero prefería no pensar en eso. Al menos, no aquella mañana. Había decidido que no volvería a llorar por Jake Wheeler.

Al pensar que no lo volvería a ver, en la injusticia de sus acusaciones, se le saltaron de nuevo las lágrimas sin que pudiera evitarlo.

De camino a su despacho, se paró en seco al ver el de Agnes. Parecía una floristería. Había cientos de rosas por todas partes, posiblemente miles, y de todos los colores, en jarrones, centros, ramos, sueltas... El aroma era insoportable.

En medio de todo aquello, estaba Agnes. Parecía estar perpleja, pero contenta.

—¿Son de George? —le preguntó Cynthia.

Agnes asintió y se sonrojó al mismo tiempo. Con aquella felicidad en el rostro, estaba aún más hermosa que el sábado.

—No nos hemos separado desde el sábado por la noche —susurró, sonrojándose aún más.

—Supongo que os habréis divertido mucho.

Agnes se echó a reír. Era un sonido que Cynthia nunca le había escuchado antes.

—Esta es mi favorita —dijo, señalando una tetera de porcelana que servía como base para un centro floral de rosas. Tenía una tarjeta.

Perdóname, cariño.

—Tienes que darle una oportunidad. Ya ves que cuando se disculpa, lo hace a lo grande. ¿Y las amiguitas?

—¿Las amiguitas? Son historia. Ayer estuvimos hablando durante horas y admitió que estaba cansado de salir con todas esas chicas.

—Eso es estupendo, Agnes.

—Me ha pedido que me case con él —musitó la mujer, más roja cada vez.

—¡Oh, Agnes! —exclamó Cynthia, sintiendo que los ojos se le llenaban de lágrimas—. Me alegro tanto por ti —añadió, mientras cruzaba la sala para abrazar a su amiga.

—No sé cómo darte las gracias. Creo que, en el fondo de su corazón, siempre ha sentido algo por mí. Llevamos años siendo buenos amigos, pero hasta que yo no le mostré que tenía coraje y que llevaba las riendas de mi vida, creyó que podría tenerme como amiga y seguir viendo a todas esas chicas.

—Sí. No fue el tinte del pelo, ni las ropas nuevas. Fue el carácter que sacaste con ellas.

—Sí —susurró Agnes, hundiendo la nariz entre las flores—. Siento haberte abandonado el sábado. ¿Cómo te fue con Neville?

—Muy mal. Saltó la alarma de mi casa, así que me tuve que marchar. Entonces, Neville me acompañó y luego se fue.

—No estés tan deprimida, querida. Tal vez se puedan arreglar las cosas.

—No. Es demasiado tarde.

Agnes no sabía nada de Jake. Entonces, comprendió que la mujer debía de estar pensando que añoraba al extraño Neville.

—No es...

¿Cómo se lo podía explicar? No era Neville al que echaba de menos en cuerpo y alma. No era él por quien lloraba. Y no era Neville quien la había abandonado.

Forzó una sonrisa y volvió a felicitar a Agnes.

—Bueno, es mejor que me vaya a trabajar.

Con un suspiro, Cynthia sacó sus archivos de fin de mes. Empezó con los archivos de los fondos de pensión. Mientras estaba examinando los pagos mensuales, un nombre le llamó la atención.

Dominic Torreo. Aquel era también el nombre del traficante de drogas sobre cuya muerte había leído en el periódico.

El corazón empezó a latirle a toda velocidad y la excitación se adueñó de ella. Cynthia se obligó a no sacar conclusiones. Podría haber más de una persona con ese nombre. El jubilado que constaba en Oceanic podía tener más de cien años y vivir en Florida.

Abrió un archivo que se titulaba «Registro de Servicios» y vio que estaba protegido por una contraseña. Creía que conocía todos los archivos, pero debía de haber pasado aquel por alto. Era la primera vez que se le pedía que introdujera una contraseña. Además, era un archivo muy grande. Supuso que no contenía nada más que datos personales sobre los empleados de la empresa, pero tal vez el título solo era una tapadera...

¿Sería allí donde se encontraban todos los secretos de Oceanic o estaba protegido por una contraseña simplemente porque contenía información muy íntima? Sin embargo, tenía muchos datos privados en su ordenador a los que tenía pleno acceso. ¿Por qué proteger un único archivo?

—Toma unas cuantas flores —le dijo Agnes, entrando de repente en el despacho de Cynthia—. Tengo que hacer sitio en mi escritorio.

—Gracias. Huelen muy bien —murmuró ella, aceptando un jarrón de rosas amarillas.

—Ese hombre es un loco. Deben de haberle costado una pequeña fortuna.

—Y tú te lo mereces todo. No lo olvides. ¡Ah, Agnes! Estoy tratando de sacar información sobre un empleado que está jubilado, pero mi archivo parece estar infectado. Tienes un duplicado, ¿verdad?

—Sí, claro, en mi ordenador. ¿Quieres que...?

—No importa. Iré yo misma.

—¿Quién es?

—Dominic Torreo.

—No reconozco el nombre, pero Neville compró una empresa hace algunos años y, como tiene tan buen corazón, les ha dado pensiones a todos los que se han jubilado.

Mientras las dos mujeres iban al escritorio de Agnes, Cynthia decidió que aquel no sería el adjetivo que aplicaría a Neville. Rápidamente, empezaron a trabajar en el ordenador.

—Ese es —dijo Cynthia, señalando el que decía «Registro de Servicios»—. Creo que es posible que el señor Torreo esté recibiendo una pensión que no le corresponde y quiero echarle un vistazo a su expediente. No le digas nada a George o a Neville, ¿quieres? No me gustaría crearle problemas a ese hombre sin estar del todo segura.

—Claro que no. Me alegra que seas tan diligente. En mi opinión, eres mucho mejor contable que tu predecesor.

—Gracias.

Cynthia imprimió el archivo entero. Se había dado cuenta de que era mucho menor que el que tenía en su ordenador y que no estaba protegido por una contraseña.

De vuelta a su despacho, leyó el archivo. Allí se decía que Dominic Torreo tenía sesenta y siete años. Los cheques de su pensión se depositaban directamente en una cuenta bancaria de Seattle. Tras examinar con rapidez los archivos, se dio cuenta que gran cantidad de los pensionistas tenían domiciliadas sus pensiones en el mismo banco.

Trató de entrar en el archivo secreto de nuevo, pero no pudo hacerlo. No obstante, estaba decidida a encontrar el código aquel mismo día.

Al menos, tendría algo que ofrecerle a Jake. Podrían ser unas pruebas definitivas a la hora de dejar al descubierto la organización de tráfico de drogas que había sido responsable de la muerte de su amigo.

Si podía encontrar el código de Harrison y descifrar los secretos de aquel archivo, habría dado un golpe mortal al tráfico ilegal de drogas.

Además, tratar de encontrar aquella contraseña le impedía pensar en el desastre en que se había convertido su vida amorosa.

Después de tomarse una enorme taza de café, se sentó a su escritorio y se puso a tratar de ser más lista que otro contable. Cabía la posibilidad de que, después de tantas molestias, el archivo solo contuviera cosas personales, pero no creía que fuera así.

Sacó un cuaderno y fue anotando todas las combinaciones que iba probando. Sacó unas antiguas nóminas de Harrison y metió su fecha de nacimiento, su apellido, su dirección y su número de teléfono. Nada. Se puso a pensar. Si ella fuera Harrison, ¿qué haría?

Seguramente el FBI disponía de programas para desbloquear contraseñas. Podría pasarles el archivo. Tarde o temprano, por mucho que Harrison se hubiera esmerado en hacerlo muy complicado, terminarían por descubrir sus secretos.

Miró el reloj. Eran las cuatro. Trabajaría una hora más y luego informaría a Jake de sus descubrimientos. Aunque no podía decir que hubiera cumplido con su misión, sí se podría decir que estaba terminada. Pero si podía descubrir el código ella misma....

Cuando hubiera terminado la investigación, no había duda alguna de que Jake se marcharía de la casa de la señora Jorgensen y no volvería a verlo.

Si no lo hacía él, lo haría ella. Las acusaciones que había vertido sobre ella el sábado, tachándola de mujer fácil... Si creía aquello de ella, no podía amarla como ella lo amaba a él. La nueva Cyn no aceptaría nada que no fuera un amor y una confianza completos.

Tarde o temprano, encontraría a un hombre que se mereciera su amor. ¿Dónde? Cuando terminara todo aquello, tomaría, como Harrison, un avión a un lugar exótico para disfrutar de unas bien ganadas vacaciones. No pensaba quedarse en Seattle, llorando.

El orgullo le hizo redoblar sus esfuerzos para descifrar el código de Harrison antes de que acabara aquella jornada.

—Piensa, piensa...

Se levantó y empezó a pasear por su pequeño despacho. Ella misma sabía que las contraseñas eran difíciles de recordar. Por eso muchas personas utilizaban algo muy evidente y usaban la misma contraseña para todo. Ella misma tenía debajo del teclado del ordenador de su casa un papel en el que estaban apuntadas sus claves de acceso a sus cuentas bancarias y otras contraseñas que necesitaba. ¿Tendría Harrison algo similar? Nunca había pensado en lo evidente.

Rápidamente, se sentó frente al ordenador y levantó el teclado. Nada

«Piensa», se dijo, mientras tamborileaba los dedos encima de la mesa. Buscó en otras partes del ordenador y de la mesa, pero nada. Luego, giró la silla de un lado a otro. Por último, se agachó y, a cuatro patas, se metió debajo del escritorio.

—¿Cynthia? —dijo la voz de Neville Percivald. Ella se incorporó tan rápidamente que se golpeó con el escritorio en la cabeza.

—¡Ay!

Como pudo, salió de debajo de la mesa, imaginándose el espectáculo que habría ofrecido a Neville, con la minifalda tan corta. Un caballero se habría dado la vuelta, pero Neville no lo hizo.

Se puso de pie y se frotó con fuerza el golpe de la cabeza.

—Se me había caído un pendiente —mintió, mostrándole la joya en la otra mano.

Neville asintió. Tenía la mirada perdida y la respiración muy agitada. Aquello hizo que Cynthia se sintiera como la estrella principal de un espectáculo porno.

—Parece que mi padre tuvo más suerte que nosotros con su cita la otra noche —dijo, señalando las rosas.

—Sí, tu padrastro y Agnes parecen llevarse muy bien.

—Yo estaba esperando ver qué... qué tal nos llevábamos nosotros la otra noche...

Cerró la puerta del despacho. Instintivamente, Cynthia agarró el teléfono. Si trataba de hacerle algo, llamaría a Seguridad o lo golpearía con el auricular.

—Sí, bueno, en otra ocasión...

—¿Qué te parece esta noche?

—Lo siento. Ya tengo planes.

—¿Y mañana por la noche?

—¿Te lo puedo decir mañana? —preguntó, tratando de ganar tiempo.

—Supongo que sí —respondió él, algo contrariado.

Cynthia suspiró aliviada. No pensaba trabajar allí al día siguiente, ni ningún otro día. Por eso, estaba deseando regresar a la investigación. Aquella era su última oportunidad de descifrar el código de Harrison.

Rápidamente, se dirigió hacia la puerta. Y la abrió.

—Bueno, gracias por venir a invitarme. Ahora tengo que terminar unos informes de final de mes.

—Entonces, hasta mañana.

Cuando Neville se marchó, Cynthia no supo por dónde continuar. No había nada que le diera una pista. Si hubiera sido una mujer violenta, habría tirado el ordenador por la ventana. Estaba harta de ver las palabras Contraseña errónea. Le daba la sensación de que las vería cada vez que cerrara los ojos.

Se le estaba acabando el tiempo, pero sabía que, si pensaba, podía ser más lista que Harrison.

Levantó la vista y se fijó en el póster que había en la pared, delante de ella. Resultaba extraño que, de todas las cosas que le habían contado de su predecesor, nadie le hubiera dicho que le gustaban las carreras de Fórmula uno. Si se fuera a quedar allí, lo reemplazaría por algo más de su gusto...

Lo miró fijamente durante un momento. ¿Habría asistido Harrison a aquel Gran Premio de 1977? Miró la combinación de letras y números. Era tan evidente que no podía ser... ¿Había tenido el código delante de los ojos durante todas aquellas semanas?

Conteniendo el aliento, escribió: Gran Premio 1977.

Contraseña errónea.

1997 Gran Premio.

Contraseña errónea.

Gran 1997 Premio.

Contraseña errónea.

Era imposible que hubiera sido tan evidente. Antes de rendirse por completo, decidió probar una última vez, escribiendo todo al revés.

7991 oimerP narG.

Como si se tratara de una llave, aquel galimatías abrió el archivo secreto de Harrison. Su grito de alegría se podría haber oído hasta en la calle. Se sentía tan contenta que le apetecía saltar y bailar, pero decidió guardar silencio. Rápidamente, abrió los archivos en los que ella solía trabajar para poder cubrir así el otro archivo en caso de que alguien entrara.

No pudo mirar el archivo hasta casi cinco minutos después, cuando se hubo serenado un poco. Sentía un nudo en el estómago y los dedos le temblaban ligeramente mientras estudiaba los números que aparecían en pantalla. Se trataba de una serie de libros contables y no pertenecían a Harrison. Eran de la empresa.

No tardó ni cinco minutos en darse cuenta de que aquello era la cueva de Aladino. Aquellos libros contenían categorías que no aparecían en los libros normales con los que ella había estado trabajando.

Harrison había sido muy listo. Aquello tenía que admitirlo. Había creado una serie de libros falsos que habrían podido pasar cualquier auditoría.

Estaba un poco perdida. Iba tomando notas a medida que lo examinaba. Cuando llegó al final del documento, no pudo creer lo que vieron sus ojos.

Había una lista de nombres y direcciones en Estados Unidos y en Colombia.

—Buenas noches, Cynthia. No trabajes hasta muy tarde —dijo Agnes, asomándose brevemente a su despacho, con un ramo de flores en la mano.

—Sí, sí... Buenas noches, Agnes —replicó, incrédula de que se hubiera terminado la jornada laboral.

—Me quedaría para ayudarte a terminar las cuentas de fin de mes, pero es que tengo una cita —comentó la mujer, con orgullo.

—¿Fin de mes? No te preocupes. Que te diviertas.

Cuando Agnes se marchó, Cynthia trató de serenarse. Había una gran posibilidad de que Neville estuviera metido en el mundo del crimen. Doug Ormond y Lester Dart también estaban metidos en el ajo. Harrison había utilizado abreviaturas, pero el significado de «DO» y de «LD» parecía más que evidente.

Como no quería despertar sospechas por quedarse a trabajar hasta muy tarde, decidió hacer una copia del archivo y darle los disquetes al FBI para que se hicieran cargo del asunto.

Cuando había terminado de copiar el primer disquete, insertó otro rápidamente.

—Vamos, vamos... —dijo, para animar al ordenador, como si así pudiera hacer las copias más rápidamente.

Miró el reloj. Eran casi las seis. Parecería muy extraño si no se marchaba pronto, pero casi estaba... Casi estaba...

Hecho. Se metió el último disquete en el bolso y suspiró aliviada. Justo entonces, alguien llamó a la puerta. Al levantar la cabeza, vio a Neville, que tenía una sonrisa en los labios. El pánico se apoderó de ella.

—Hola Neville —dijo alegremente, mientras abría su archivo para tapar el secreto.

—Estás trabajando hasta muy tarde, querida.

—Estaba terminando unas cosas para cerrar el mes —replicó, mientras se ponía de pie para ocultar la pantalla con su propio cuerpo.

—Agnes vino a hablar conmigo antes de marcharse.

—¿Agnes?

—Sí. Me dijo que habías estado llorando.

—Claro que no —mintió. Al menos no desde hacía horas y mucho menos por él.

—Pues tienes los ojos enrojecidos e hinchados.

—Es un poco de alergia...

—Agnes creía que... yo... te había herido los sentimientos al marcharme la otra noche.

—No, no, claro que no. Agnes debe de haberse equivocado.

Se produjo una pausa. Cuando Neville volvió a hablar, el tono de su voz había cambiado completamente, tanto que no parecía el mismo hombre.

—Ella no fue la única que cometió un error —dijo, con voz fría como el hielo.

En aquel momento, Cynthia se dio cuenta de que había visto las notas que ella había ido haciendo al leer el archivo. Aquellas palabras la delataban sin dejar lugar a dudas.

—Neville, no es...

Trató de agarrar el cuaderno, pero él dejó caer la mano con fuerza y se lo impidió.

—Creo que has cometido un terrible, error, querida.

En el vestíbulo, escuchó voces. Eddie, del almacén y Doug Ormond. Tal vez le echaran una mano, pero lo dudaba. Para confirmar sus sospechas, Neville se acercó a la puerta y los llamó.

Mientras estaba de espaldas, Cynthia agarró el teléfono y marcó frenéticamente el número de emergencia de Jake.

—Deja ese teléfono, Cynthia —dijo Neville, al darse la vuelta, con el mismo tono de voz, frío e inhumano.

Levantó la mirada. El hombre que una vez le había parecido tan agradable e inofensivo la estaba apuntando con una pistola. Estaba flanqueado por Eddie y Doug Ormond, y los tres llevaban una mirada asesina en los ojos.

Colgó el teléfono.

13

Jack trató de contener una extraña sensación de intranquilidad bebiendo un repugnante café. Como si eso pudiera calmarlo.

Había unos doce agentes en la sala de reuniones, junto con oficiales de otros cuerpos. Por muy alegre que se sintiera de que hubieran encontrado pruebas para incriminar a Oceanic, lo que más lo preocupaba era sacar a Cynthia de allí. En aquel mismo momento.

Era un agente demasiado experimentado como para hacer algo tan estúpido como llamarla a su despacho o presentarse allí. Tendría que esperar hasta que ella terminara su jornada. Entonces, se aseguraría que ella no volviera a aquella empresa.

Nadie de los presentes la había mencionado, probablemente porque se habían olvidado de que existía. Todos excepto Carl, que miró a Jake un par de veces para cuestionarlo con la mirada. Sin embargo, guardó silencio.

Cyn solo era una voluntaria. No había razón para implicarla cuando había posibilidad de peligro real. Maldita fuera... Jake decidió que debía haberla atado a la cama aquella mañana para que no fuera a trabajar. Presa de la preocupación y de la acidez del café, se levantó.

Adam lo miró, pero Jake negó con la cabeza. No quería intervenir. Miró el reloj. Solo faltaban un par de horas para que ella terminara.

Salió de la sala. Todos pensarían que habría ido al servicio.

En vez de eso, se puso a comprobar sus mensajes. Aquella sensación de inquietud no lo abandonaba. No había mensajes de Cyn. No obstante, tenía un mensaje de un policía de Hong Kong, que le había dejado los teléfonos de su casa y de su despacho. Jake llamó rápidamente al despacho.

—David Wong —dijo una voz, en inglés.

—Soy el agente especial Jake Wheeler del FBI.

—Ah, sí, Agente Wheeler. Usted haciendo pesquisas sobre un tal Thomas Harrison, ¿verdad?

—Eso es.

—Creo que lo hemos encontrado. Ayer por la tarde sacamos un cuerpo del puerto. Encaja con su descripción.

—¿Cómo murió?

—Tenía una bala en la nuca.

—¿Señales de tortura?

—Es imposible asegurarlo por el momento. El cuerpo estaba en estado de descomposición. Tal vez la autopsia nos revele esos detalles.

—¿Está seguro de que es Harrison?

—Al cien por cien, no. Tenía un reloj grabado con su nombre y una cartera que contenía documentos que lo identificaban. No podremos confirmar la identidad hasta que se puedan contrastar los informes del dentista con sus piezas dentales. Sin embargo, sabemos que era caucasiano y la altura y la ropa encajan con su descripción. Creo que se trata del cadáver de Harrison.

—Parece que a los asesinos no les importaba que lo identificaran. ¿Se sabe cuándo pudo ocurrir la muerte?

—Creemos que fue hace varias semanas. En cuanto se terminen las pruebas, le enviaremos un informe completo.

—Gracias.

—A cambio, le pediríamos que nos enviara cualquier información que se tenga sobre los socios del señor Harrison.

—Tendrán nuestra plena cooperación, señor Wong. Gracias por su información. Estaremos en contacto.

—Que tenga un buen día, agente Wheeler.

Al colgar el teléfono, Jake notó que no le temblaba la mano. Debía de ser la única parte de su cuerpo que no lo estuviera haciendo.

Cuando pasó corriendo por la puerta de la sala de reuniones, miró su interior. Su preocupación era demasiado fuerte como para detenerse a advertir a los demás. Podría hacerlo desde el teléfono móvil.

Había violado tantas reglas trabajando solo que no lo preocupaba romper unas cuantas más. Puesto en ello, transgredió otra norma y llamó a Cynthia a Oceanic.

—Vamos, cielo, contesta —musitó, mientras se metía en su coche.

Solo le salió el contestador. Llamó también a su casa, pero no lo sorprendió que le saliera el contestador. Entonces, soltó una maldición y pisó con fuerza el acelerador.

—Mira, te lo puedo explicar —protestó Cynthia, por quinta vez, mientras la llevaban a punta de pistola al almacén.

Se alegró de que la voz le sonara tan firme y que hubiera superado el ataque de pánico inicial. Neville no podía dispararle a sangre fría. Ese tipo de cosas ocurrían solo en las películas, ¿no?

Tras haber confirmado la implicación de Harrison en la operación de tráfico de drogas y de blanqueo de dinero, dudaba cada vez más de sus «vacaciones» en Hong Kong. Nadie había tenido noticias de él desde entonces, ni siquiera una postal. ¿Habría terminado sus días, mirando el cañón de una pistola, como estaba haciendo ella en aquellos momentos? Un temblor le recorrió todo el cuerpo.

—¿Te puso Harrison sobre nuestra pista? —le preguntó Ormond, como si le hubiera leído el pensamiento.

—¿Harrison? ¿Te refieres al hombre que trabajó antes que yo en mi puesto?

—Sí, claro. El tipo de las costumbres caras y los dedos ágiles.

—No estoy segura de comprender. Creía que Harrison estaba en Hong Kong.

—Lo estuvo, durante un día o dos, hasta que algunos amigos nuestros se reunieron con él —añadió, refiriéndose a la pistola.

—¿Está muerto? —chilló Cynthia.

—Me temo que sí, nena. Todo el mundo que nos enfada acaba muerto —replicó, mirándola significativamente—, pero en tu caso, eso no ocurrirá de inmediato. Átala —le ordenó a Eddie.

—¿Con qué?

Cyn miró a su alrededor para ver si podía encontrar algo que le sirviera de arma o de modo de escapar, pero no parecía haber nada. Lo positivo era que no se veía tampoco nada con lo que atarla. Exasperado, Neville le dio la pistola a Ormond.

—Espera aquí.

Cuando se hubo marchado, Cyn trató de sonreír.

—Eh, chicos. Sé que Neville está sometido a mucho estrés en estos momentos. ¿Por qué no os dais la vuelta para que yo me pueda marchar y todos fingimos que no ha pasado nada?

—Cállate —le ordenó Ormond.

Había merecido la pena intentarlo. Mientras esperaban, Cyn deseó haber aprendido kárate o boxeo para mantenerse en forma. ¿De qué servía el aerobic en aquellas situaciones?

Trató de no pensar en el amenazador ambiente del almacén ni en la suerte de su predecesor en el puesto. No podía dejarse llevar por el pánico. Tenía que pensar.

Lo único que se le ocurría en aquellos momentos era que ojalá hubiera escuchado a Jake cuando él le dijo que no volviera a Oceanic. Al menos, podía estar segura de que él la buscaría cuando hubiera desaparecido. Encontrarían algo. Agnes recordaría que ella le había preguntado por Dominic Torreo y aquello sería todo lo que Jake necesitaría. No servía de mucho, pero al menos sentía que alguien vengaría su muerte.

Deseó algo más. Quiso decirle a Jake que lo amaba antes de que fuera demasiado tarde. Sin embargo, parecía que se le había terminado el tiempo.

Neville Percivald volvió a entrar en el almacén, con un par de esposas. Al verlas, Cynthia tragó saliva. Una cosa era sentirse indefensa en la cama con un hombre como Jake y otra muy distinta delante de tres matones.

Se resistió cuando Neville la agarró. Consiguió darle una patada en la espinilla y, si Eddie no lo hubiera ayudado, tal vez habría podido escapar. Sin embargo, entre los dos consiguieron maniatarla a una tubería del agua.

Los desafió con la mirada y levantó la barbilla. Estaba decidida a no dejarse llevar por el pánico. El sentido común le decía que no iban a dispararle allí mismo y todavía le quedaban dos pies para defenderse. Y su ingenio.

En aquel momento, ninguno de los tres pareció saber lo que hacer a continuación. Ormond seguía apuntándola con la pistola. Neville la miraba con cautela, lo bastante alejado como para que ella no pudiera alcanzarlo con las patadas.

Tiró con fuerza de las esposas. Desgraciadamente, sabía que le sería imposible soltarse. Además, conocía los gustos de Neville. Si pensaba que iba a desnudarla y a hacerle cosas desagradables, no lo iba a tener fácil.

—No sé —dijo Eddie—. No me importa matar a nadie, pero no quiero verme implicado en esas cosas que te gustan...

—Sí —apostilló Ormond—. Hagámoslo rápido y limpio.

—Vi que metía algo en el bolso —comentó Neville.

Entonces, agarró el complemento y lo vació en la mesa. Cartera, llaves, bolsa de maquillaje, caramelos... y dos disquetes.

Neville la miró con frialdad. Entonces, tomó uno de los discos y lo miró a trasluz, como si dispusiera de visión de rayos X.

—¿Y bien? —le preguntó.

—Contiene... algunos archivos de las cuentas de fin de mes. Quería trabajar en casa con ellos.

—Ve por un portátil —le ordenó Neville a Ormond. Este dejó la pistola en la mesa y se marchó sin decir palabra.

Cyn suspiró. Sin la pistola apuntándola constantemente podría pensar mejor. En ese momento, solo había dos hombres para controlarla, aunque seguía tenido el problema de las esposas.

—Por favor, ¿podría ir al cuarto de baño?

—No.

El tiempo fue pasando. Neville se puso a revolver en su bolsa de maquillaje. Mientras observaba cómo manoseaba sus cosméticos, no pudo creer que una vez hubiera creído que era un caballero.

Notó que los brazos le estaban empezando a perder sensibilidad. Comentó a abrir y cerrar la mano para que le circulara la sangre.

—¿Era Harrison tu novio? —le preguntó Neville, mientras abría el lápiz de labios.

—No. Ya te he dicho que no le conocía.

—Déjame pensar. Se suponía que tenía que llamarte desde Hong Kong. Cuando no lo hizo, supusiste que lo habíamos descubierto y decidiste venir aquí y servirte tú misma.

—No. Eso no es cierto —replicó. En cierto modo, se sentía agradecida de que no tuvieran ni idea de lo que estaba haciendo allí—. Acepté el trabajo porque quería cambiar. Mientras estaba cuadrando las cuentas de final de mes, encontré ese archivo que no parecía encajar con lo que tenía en mi ordenador. Eso es lo que viste en mi pantalla. Soy una trabajadora muy concienzuda.

—Demasiado, diría yo.

—No lo entiendo. ¿Qué hizo Harrison?

—Como estoy segura de que ya sabrás —contestó Neville, tras encogerse de hombros—, Harrison empezó a probar la mercancía que traíamos de Colombia. Poco a poco, su afición a la cocaína fue haciéndose mayor.

—¿Era drogadicto?

—Es un hábito muy caro. Entonces, trató de montar su propio negocio paralelo. Debía de haberse imaginado que sabíamos lo que estaba haciendo porque robó una gran suma de dinero y se marchó del país.

Si aquello era cierto, Harrison no podía trabajar solo. Las piezas empezaron a encajar.

—¿Fue eso lo que le ocurrió a Dominic Torreo, ese traficante que murió asesinado? ¿Te enfadó también?

—Vaya, vaya... Eres una chica muy lista —comentó Ormond, que había regresado con el ordenador—. Sí. Dominic estaba trabajando para Harrison. Ahora, los dos se han quedado en el paro.

—No sé el papel que tú representas en todo esto, pero espero que no haya nadie más —comentó Neville.

—Claro que no estaba trabajando para ellos. Ni siquiera los conozco. No sé nada —afirmó ella, maldiciéndose por haber establecido en voz alta la conexión entre Harrison y Torreo.

Neville encendió el ordenador e insertó el disco. En menos de un minuto, el archivo incriminatorio empezó a mirarla desde la pantalla del ordenador.

—¡Vaya, vaya! No sabía que ese Harrison se había hecho una copia de todo. Tal vez no eran drogas lo que tú estabas buscando. ¿De qué se trata, Cyn? ¿De chantaje?

—No. Te repito que me encontré con el archivo y me pregunté lo que sería. Eso es todo.

—Bien. ¿Y por qué te lo llevabas a casa?

—Quería examinarlo más detenidamente. No quería hacer ninguna acusación en vano en contra de mi predecesor.

—¿Me estás diciendo que no ibas a pedir una bonita suma para mantener en silencio nuestra operación?

—¿Qué operación? Lo único que sé es que ese plan de pensiones parece poco eficiente.

—Oye, Neville —dijo Eddie—. Tal vez no sepa nada...

—¿Es que te has olvidado de que escondió un envoltorio bajo esas cajas? —le recordó Neville.

—¿Y a eso se debe todo esto? ¿Porque se me olvidó reciclar un papel? —preguntó ella, haciéndose la ingenua.

—No te hagas la tonta, Cynthia. No te va bien. Digamos que aquí en Oceanic somos firmes partidarios del reciclaje. Los envoltorios de esos palillos, reciclados en un laboratorio de cocaína, pueden valer millones en la calle. Pero eso ya lo sabes. ¿Por qué no nos dices con quién más estás trabajando para que podamos olvidarnos de este incidente sin rencor?

Sabía que aquello era una trampa. Sin embargo, incluso si planeaban llevarla a casa de Neville, al menos tendría oportunidad de escapar. No era un gran plan, pero no se le ocurrió nada mejor.

Trató de parecer asustada, lo que no le resultó muy difícil.

—Si os lo digo, me mataréis.

—Dinos todo lo que sepas, Cynthia, y ya veremos si podemos encontrar un sitio en nuestra organización para ti.

—Te prometo que no te defraudaré, Neville. ¿Me puedes quitar las esposas?

—Está bien, Te quitaré una.

—Mirad, galletas Oreo.

Ormond se había empezado a aburrir del interrogatorio y había comenzado a abrir cajones. La bolsa de galletas estaba suspendida de su poderosa mano, mientras metía la otra y sacaba una galleta.

—Mmm... Me encantan esas galletas —dijo Ormond, tomándose una.

—¿Te importaría sujetar bien la pistola? —le ordenó Neville.

—Oh, sí, lo siento —replicó Ormond, volviendo a agarrar la pistola tras dejar la bolsa encima de la mesa.

Mientras volvía a apuntarla, más o menos, se tomó otra galleta. Entonces, de soslayo, Cynthia creyó ver que algo se movía. Era una rata.

Cynthia gritó y, con la mano que tenía libre, señaló al animal, que había salido al olor de sus galletas favoritas. La rata se acercó, sin dudarlo, a la bolsa que contenía su más preciado manjar.

—¡Ay! —gritó Ormond.

Entonces, empezó a agitar las manos. La rata se asustó y lo mordió en la mano. Él le dio a la rata un golpe y la mandó volando hacia el otro lado del almacén. En aquel momento, se disparó la pistola.

Cynthia cerró los ojos e, instintivamente, se encogió para protegerse. ¿Sería posible que su vida fuera a terminar en aquel horrible almacén?

Un grito rompió el aire. Al abrir los ojos, se dio cuenta de que Eddie estaba herido, en el suelo, agarrándose el muslo que le había herido la bala.

—¡Hijo de perra! ¡Me has disparado!

Entonces, una explosión hizo temblar el edificio entero. Casi inmediatamente, se escuchó el sonido de una alarma.

—¿Qué diablos...? —gritó Neville—. ¡Vigílala! —añadió, refiriéndose a Eddie, sacándose otra pistola de la chaqueta—. ¡Vamos! —le ordenó a Ormond.

A Cyn no le importaba qué o quien había causado la explosión, pero sabía que era su único modo de escapar. Vio que el llavero estaba encima de la mesa. Allí, tenía la llave de las esposas que Jake le había puesto. La llave de las esposas del sex shop. ¿Sería posible que todas las esposas de ese tipo de tiendas tuvieran cerraduras similares, si no iguales? Efectivamente, la esposa parecía idéntica a la que Jake le había puesto... ¿Sería una llave universal? Decidió jugar su única carta.

—Eddie... Déjame ayudarte. Te estás desangrando. Esos dos se han marchado y te han dejado aquí. Suéltame para que pueda hacerte un torniquete.

—No tengo las llaves —susurró él, mirando la abundante sangre que le manaba de la pierna.

—Tienes que aplicarte presión. Creo que hay toallas en el cuarto de baño. Y tal vez incluso un botiquín...

Eddie la miró. Entonces, decidió levantarse y, como pudo, se dirigió hacia el cuarto de baño.

«Vamos, vamos», pensó ella, sabiendo que los otros dos podrían regresar en cualquier momento.

Eddie llegó al cuarto de baño, pero no cerró la puerta. Cynthia suponía que la estaba vigilando, pero, a pesar de todo, se estiró y trató de agarrar el llavero. Imposible. Estaba demasiado lejos.

Entonces, se agarró a la tubería con ambas manos y lanzó el cuerpo hacia delante. El cuerpo le dolió de la cabeza a los pies y no consiguió nada. Sollozó, llena de frustración, y volvió a intentarlo. De nuevo fracasó.

—¡FBI! ¡Quietos todos! —exclamó una voz, a través de la puerta de incendios.

—¡Jake! —gritó. Él estaba allí y la rescataría. Sin embargo, no pudo verlo.

En aquel momento, se oyeron varias explosiones más. Segundos después, la alarma guardó silencio.

—¡Dios mío, Jake, no!

Neville debía de haber desconectado la alarma a tiros. Jake nunca lo habría hecho. Eso significaba que podía estar herido. Desesperadamente, trató de nuevo de enganchar la mesa. Aquella vez lo consiguió.

Por suerte, el llavero que contenía la llave que podía salvarle la vida cayó muy cerca de ella.

Antes de que Eddie volviera, insertó la llave en la cerradura y rezó para que esta se abriera. Le pareció que aquel clic metálico era el sonido más maravilloso que había escuchado nunca.

Rápidamente, echó a correr. Entonces, vio que Eddie se había desmayado en el suelo. Dudó solo un segundo. Jake también podría estar herido. Pero no dudó a quién debía ayudar en primer lugar.

Vio una caja de herramientas. Pensó que podría necesitar algo para defenderse, por lo que agarró una llave inglesa. Entonces, recordó que Eddie tenía una pistola. Recordó que ni siquiera sabía utilizarla. Contra el arsenal que los demás tendrían, una llave inglesa no era mucho, pero por lo menos pesaba.

Abrió la puerta del almacén lo suficiente para poder salir. Todas las luces estaban apagadas, por lo que solo contaba con las de emergencia. Poco a poco, fue acostumbrándose a la luz. El silencio era abrumador.

De repente, al doblar una esquina, oyó voces.

—Es la última vez que te lo pregunto. ¿Dónde está, hijo de perra?

Era la voz de Jake, fría, amenazadora y muy viva. Después de todo, iban a poder salir de allí. Y podría decirle que lo amaba.

Al asomarse, solo vio que estaban Ormond y Jack. Vio que los ojos de Ormond se movían como si estuviera buscando a alguien. ¿Dónde estaba Neville?

—Está... —dijo Ormond, antes de que ella pudiera hablar.

—Está muerta —añadió Neville, surgiendo de entre las sombras, detrás de Jake.

—No... ¡No! —gritó Jake.

—Me temo que has llegado tarde, muchacho.

—No... no Cynthia...

—No te preocupes, tortolito. Te reunirás con ella en breve —afirmó Neville, riendo—. Me engañó. Pensé que estaba trabajando con Harrison, pero era con el FBI. Muy conveniente.

En aquel momento, Jake se irguió y se enfrentó con Neville.

—Tira la pistola y ponte las manos en lo alto de la cabeza —le espetó.

—No lo creo.

—Entonces, tu amigo va a empezar a cantar ópera.

—Neville, por el amor de Dios —suplicaba Ormond. Jake lo estaba apuntando a la entrepierna y el hombre trataba desesperadamente de protegerse.

—Eso es —afirmó Neville—. Tú le disparas a él y yo te disparo a ti. Entonces, parecerá que Ormond mató a un oficial de FBI cuando estaba siento arrestado por contrabando ilegal y tráfico de drogas. Todo sin que yo me enterara de nada. Por supuesto, estaré muy disgustado, pero cooperará plenamente con el FBI. Tendré que encargar un traje negro para podérmelo poner en vuestros entierros.

«Di algo, Jake. Haz algo», se dijo Cynthia.

—¿Qué le hiciste a Cynthia? —preguntó Jake, como si la hubiera escuchado.

En aquel momento, ella supo que Jake la amaba. Tanto que ni siquiera podía pensar en él cuando estaba tan cerca de la muerte. Los ojos se le llenaron de lágrimas.

—No me ha hecho nada —replicó ella, en voz alta. Entonces, le tiró la llave inglesa a Neville.

—¡Al suelo! —gritó Jake, cuando vio que el arma de Neville apuntaba a Cynthia.

La llave parecía avanzar a cámara lenta. Entonces, se oyó una explosión. Cynthia se tiró al suelo y oyó que la bala le pasaba muy cerca. Vio que Neville se caía, con la mano en la cabeza.

Rápidamente, Jake volvió a apuntar de nuevo a Ormond, pero el pobre hombre ni siquiera se había movido. No podía dejar de mirar a Neville.

—Ibas a dejar que me matara. Pensé que éramos compañeros —dijo, con amargura.

Jake aprovechó la situación y le arrebató la pistola a Neville

—¿Te encuentras bien? —le gritó a Cynthia.

Ella asintió, sin poder confiar en su voz.

—¿Está... está muerto?

—No se lo merece, pero vivirá —respondió Jake. Entonces, agarró unos cables de ordenador y maniató a Neville Entonces, con otro más, ató a Ormond. A continuación, sacó su teléfono móvil y realizó varias llamadas, entre ellas a una ambulancia.

Cynthia contempló la escena como si todo estuviera ocurriendo muy lejos, como si tuviera agua en los oídos.

Miró a Neville y vio que tenía la camisa llena de sangre. Aquello le recordó a Eddie.

—Eddie está herido.

—¿Quién?

—Eddie —respondió, con voz temblorosa.

—¿Dónde está? —le preguntó. En aquel momento, Jake se dio cuenta de que Cynthia estaba a punto de desmayarse y corrió rápidamente hacia ella—. Cariño, no te desmayes. Tranquila, tranquila...

Notó que llegaban varios hombres más. Trató de alertar a Jake con un grito, pero distinguió las chaquetas del FBI.

—Eddie... Está en el cuarto de baño del almacén. Tiene un disparo en la pierna —dijo ella, muy débilmente.

—Iremos por él. ¿Te encuentras bien?

—Sí.

—Estupendo. Ahora, haré que alguien te lleve a casa. Yo tengo unas cuantas cosas de las que ocuparme aquí.

—Mis llaves, mi bolso... Están en el almacén...

Jake dio algunas ordenes y, antes de que se percatara, Cynthia se encontró en el exterior del edificio y la llevaban a casa.

—Esto no es necesario.

—Órdenes de Jake, señora.

Hubiera preferido que fuera Jake el que la acompañara, pero al menos se había ocupado de su seguridad. A los pocos minutos, llegaron a su casa.

—¿Puedo prepararle un poco de té o algo?

—No, gracias —dijo ella—. Estoy bien. Voy a darme un baño caliente y a meterme en la cama temprano, pero gracias. Ya puede volver con sus compañeros.

—Si está segura de que está bien...

—Segura. Gracias por traerme a casa.

El agente salió de la casa y Cynthia se quedó sola. Se sentía temblorosa y llena de miedo, pero en parte era porque tenía hambre.

Se calentó una lata de sopa, sabiendo que se sentiría mejor con algo caliente en el estómago. Luego, se preparó una taza de manzanilla. ¿Solo eso, después del día que había tenido?

Fue al armario de los licores y sacó una botella de coñac. Una buena dosis le daría a su cuerpo el calor que tanto parecía necesitar.

Tras tomarse la manzanilla, subió al cuarto de baño. Le dolían todo los músculos, por lo que un baño caliente la reconfortaría.

Cuando la bañera estuvo llena de agua caliente, echó sales de lavanda y se sumergió en la deliciosa agua.

Se puso a pensar en Neville. A pesar de la manzanilla y del agua caliente, sintió frío de nuevo. Decidió no pensar más en él y se centró en Jake. Recordó que, cuando la creyó muerta, ella había llegado a pensar que la amaba...

Tal vez cuando todo aquello hubiera terminado, podrían volver a empezar. Tener una cita o dos, como las parejas normales... Suspiró de placer. Sí. Le gustaría salir con Jake. Él le debía algunos mimos.

El vapor y el agua caliente estaban empezando a relajarla. Se dejó llevar por sus pensamientos y recordó que a Jake le gustaba cocinar. Se imaginó a ambos en la cocina, vestidos con solo unos delantales...

Cuanto antes terminara con aquel caso, mejor; más rápidamente podrían volver a iniciar sus vidas. Con el archivo secreto de Harrison, sería muy fácil incriminar a Neville y a sus secuaces....

De repente, se sentó en la bañera. Se acababa de dar cuenta que Jake no sabía que existía aquel archivo. No había podido decírselo.

Salió rápidamente de la bañera y se cubrió con el albornoz. Después de rebuscar frenéticamente en el bolso, vio que, quien le hubiera recogido sus cosas había tenido en cuenta los dos disquetes.

Se le ocurrió una idea. Era una locura, pero podría funcionar.

14

Jake tenía los ojos cansados por la falta de sueño. No había salido todo como esperaba. Solo un cargamento de cocaína y una parte de la organización: Oceanic. No era suficiente. Había esperado atrapar a todos los implicados.

Antes de que amaneciera, había entrado silenciosamente en casa de Cyn. Sabía que estaría dormida, pero tenía que saber que estaba bien. Cuando recordaba lo que había sentido cuando la creyó muerta, sentía que el corazón se le paraba. No quería volver a vivir aquello nunca más.

¿Cuánto había ocurrido? ¿Cuándo se había enamorado de ella? Aquella mujer le había robado el corazón sin que él presentara pelea.

Tragó saliva y se acercó muy silenciosamente a su dormitorio. La luz iluminaba aquella parte del pasillo. Suponía que se le había olvidado apagarla antes de quedarse dormida.

Al asomarse al dormitorio, vio que estaba trabajando en el ordenador, cubierta por un edredón blanco. Tenía el cabello despeinado, como si no se lo hubiera peinado después de salir de la ducha. Al ver con la energía con la que apretaba el techado, sintió un profundo amor por la valiente mujer que tenía una cabeza para los números y un corazón lleno de amor.

Se preguntó qué estaría haciendo. Tal vez estaba escribiendo una carta de queda al FBI sobre él... Sabía que había hecho muchas estupideces y la mayor de todas había sido poner su vida en peligro. Se merecía cualquier medida disciplinaria. Le podrían quitar la placa incluso... Nada le importaba más que el hecho de que Cynthia estuviera viva.

Solo esperaba que no lo hubiera estropeado todo de tal manera que no pudiera disponer de una segunda oportunidad con la mujer que más había amado en toda su vida.

—Hola —dijo suavemente.

Ella se volvió. Sus miradas se cruzaron y Jake sintió como si le hubiera dado un beso en la cara, a pesar de que eso era imposible por la distancia. Se pasó una mano por el rostro sin afeitar. Debía de estar más cansado de lo que había pensado...

—Hola —respondió ella. También tenía los ojos enrojecidos por el esfuerzo y la falta de sueño.

Con el rostro limpio, sin maquillaje y el pelo alborotado, le pareció a Jake más hermosa que nunca. De repente, sintió que no podía estar más sin ella y echó a correr para tomarla entre sus brazos. Dio la vuelta a la silla en la que ella estaba sentada y la besó. Ella abrió inmediatamente los labios y se abrazó a él, lo que provocó que el albornoz se le abriera ligeramente. Jake aprovechó la ocasión para acariciarle de nuevo los pechos. Los pezones florecieron de nuevo bajo sus caricias. Era tan cálida, tan viva... Cada latido le recordaba que estaba llena de vida, una vida que era lo más valioso para él.

—Pensé que te había perdido.

—Y yo que Neville te iba a disparar.

—Lo siento.

—Yo también.

—Te necesito.

—Oh, sí...

Cynthia olía a lavanda y a mujer. Quería tomárselo con calma, saborear cada centímetro de su cuerpo, pero la paciencia lo había abandonado. Le abrió las piernas con las rodillas y le acarició el vientre. Más abajo, estaba ya húmeda y preparada para él.

Jake sintió que le hervía la sangre y su propia ansia lo avergonzó. Se estaba comportando como un adolescente. Aquello podía esperar...

—Te necesito ahora —gimió ella.

Al oír aquellas palabras, Jake no pudo esperar. Hasta despojarse del cinturón le pareció que llevaba mucho tiempo. Entonces, la agarró por las axilas y la sentó encima de la mesa.

Ella apartó el teclado, no sin antes guardar el documento en el que había estado trabajando. Jake no pudo contenerse más. La agarró de los muslos, se los separó y se hundió en ella.

Cynthia abrió los ojos de par en par ante aquel asalto, pero enseguida se dejó llevar. Le rodeó las caderas con las piernas y se echó un poco hacia atrás. Jake le abrió el albornoz para poder observar cómo se le movían los pechos al girar sobre él. Trató de contenerse, pero no pudo conseguirlo. El débil gemido con el que anunció su éxtasis provocó que ella alcanzara el orgasmo inmediatamente.

Se desmoronó sobre la silla y tiró de ella, de modo que Cynthia se quedó tumbada sobre su pecho, con las piernas colgando de los reposabrazos de la silla y abrazada a él.

—Te amo —murmuró él.

—Yo también te amo —respondió Cyn.

Se quedaron en aquella postura durante varios minutos. Jake pensó que nunca se había sentido tan... completo.

—La otra noche me comporté como un idiota. Lo siento.

—Yo quería explicarte, pero tú no me dejaste. No soy una salvaje. Neville me besó antes de que yo pudiera salir de la limusina. Además, la cena con Walter no fue nada más que el fin de un capítulo. Él ha encontrado a otra mujer y ella le dijo que tenía que enmendar primero el pasado.

Jake la miró y sonrió.

—Estás mintiendo...

—¿Cómo dices?

—Acabas de decir que no eres una salvaje y eso es mentira. Eres la mujer más salvaje que he conocido nunca.

—¿De verdad?

Jake no se pudo resistir y volvió a besarla. Cynthia suspiró y apoyó la cabeza sobre el hombro de él.

—¿Has hablado con George Percivald? —le preguntó.

—Sí. Se ha llevado un buen disgusto, pero me da la sensación de que ha sido un alivio. Creo que sospechaba algo, pero no podía desconfiar de su hijastro.

—¿Va a superarlo?

—Agnes estaba con él. Ha dicho que quiere colaborar todo lo que pueda en la investigación, aunque no hay mucho que pueda hacer aparte de convencer a Neville, o a Ormond, para que confiesen —comentó él, entre bostezos—. Creo que nos deberíamos ir a la cama.

—Tengo una idea —dijo Cynthia. Ella no parecía estar cansada.

—Creo que estoy demasiado agotado. A menos que estés pensando ponerte encima...

—No es de sexo. No pude decírtelo, pero he encontrado los libros verdaderos. Harrison había escondido una copia en mi ordenador. Todo está muy claro. Neville y los suyos irán a la cárcel con toda seguridad.

—¿Que has encontrado pruebas?

—Y una lista de nombres. También creo que los planes de pensiones se utilizaban para blanquear dinero. Estaba trabajando en eso cuando tú llegaste. Voy a comprobar los archivos personales más detenidamente.

—¿Te los has traído aquí?

—En el despacho, mañana.

—¡No!

—He pensado mucho en esto, Jake. Yo digo que mantengamos la empresa abierta, como si nada hubiera pasado. Agnes y George pueden ocuparse de todo y, si alguien pregunta, diremos que Eddie está enfermo y que Neville y Ormond se han tenido que ir de viaje. Por supuesto, reemplazaremos los envoltorios por otros que sean solo de papel y veremos qué pasa. Mientras tanto, podemos empezar a investigar a algunos de estos pensionistas y buscar los demás nombres que Harrison enumeró.

—Pero...

—Si cierras la empresa ahora, los demás implicados sospecharán y tendrán tiempo de desaparecer. Si fingimos que todo es normal, el FBI podrá investigar. Yo pienso estar en mi escritorio mañana.

—Esta noche casi nos han matado. No estás preparada para esto.

—Tú me reclutaste, Jake. Además, también estuvieron a punto de matarte a ti. Y tú sí que estás preparado.

—Eso es diferente.

—¿Porque eres un hombre?

—Porque no puedo hacer mi trabajo si estoy preocupado por ti.

—De eso quería hablarte, Jake. Lo he estado pensando mucho y creo que he encontrado la profesión que me gusta.

—¿Como agente?

—No. Contable forense. Yo soy una buena contable. Hasta ahora me he estado aburriendo. Creo que así podré utilizar mis habilidades y divertirme un poco.

—No puedo ni siquiera empezar a decirte lo mala idea que es —dijo él, riendo.

—¿Por qué?

—El FBI no aprueba las relaciones entre compañeros.

—No tiene por qué saberlo.

—Creo que empezarán a sospechar si tenemos hijos.

—¿Me estás diciendo con eso lo que creo que me estás diciendo?

—Estoy hablando de tener hijos, Cynthia. Tú y yo. ¿Es que no los quieres?

—Claro que sí, pero... ¿no hay algo más que deberíamos hacer antes?

—Mañana, tarde y noche, cielo. Te lo prometo. Nos podemos pasar la tarde del viernes en el sex shop más cercana, comprando cosas para el fin de semana. Y representaremos todas las fantasías de esa maldita revista.

—¿No hay algo más?

—¿Te refieres al lugar donde viviremos? En tu casa, en mi casa, en un barco... No me importa.

—No, no es...

—¿Te preocupa tu trabajo? Serás una estupenda contable forense. Yo puedo presentarte a algunas personas...

—Lo que me gustaría saber es si no crees que deberíamos casarnos —dijo ella, por fin.

—Claro que sí. ¿De qué crees que he estado hablando?

—Bueno, pues no parecías querer decir las palabras exactas.

—Hablo mucho mejor con las manos —susurró él, agarrando el cinturón del albornoz y tirando de ella.

Aquella vez, la comunicación entre ellos fue plena.

—Bueno, ¿quieres? —le preguntó él, un rato después.

—Creo que estoy un poco cansada.

—¿Quieres casarte conmigo? —le preguntó él, tras besarle suavemente el pecho.

—Sí, por favor. Creo que podríamos empezar nuestra propia tradición. Una familia entera de agentes del FBI.

—¿Dónde están esas esposas?

Table of Content

Portadilla

Créditos

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14