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La Obra Perfecta ~ Libro 1 en la trilogía “En Nombre del Arte”

Nadia Colella

1ra edición

ISBN: 9789878832579

© 2022 Nadia Colella

www.nadiacolella.com

Todos los derechos reservados. Prohibidos, dentro de los límites establecido por la ley, la reproducción total o parcial de esta obra, el almacenamiento o transmisión por medios electrónicos o mecánicos, las fotocopias o cualquier otra forma de cesión de esta, sin previa autorización escrita de la autora. Su infracción está penada por las leyes 11.723 y 25.446.

Diseño de portada: Rodrigo Contreras ~ @contreras_design

Maquetación: Nadia Colella ~ @nadiaescritora

1

El día que conocí a Benicio Castelli, me sentí desnuda.

Él se encontraba de pie, con las manos en los bolsillos de su pantalón de vestir negro, observando la obra que tenía delante de los ojos. Movía la cabeza de un lado a otro, de forma casi imperceptible, pero sin apartar la mirada del cuadro. Como si estuviera tratando de encontrar algo perdido en el choque de colores, como si la silueta de la mujer pintada, lo estuviera hipnotizando.

Había algo en su actitud que me invitaba a acercarme, una especie de gravedad irresistible hacia su cuerpo. Observándolo en esa quietud, puede que me estuviera equivocando, pero su silencio se sentía parecido al mío cada vez que miraba mi pintura.

Era la primera vez que una de mis obras se encontraba en una galería de arte. Era de suponer que las personas pasaran delante de ella y la observaran, pero había algo diferente con Benicio.

Él no estaba mirándola, estaba consumiéndola.

Ese fue el momento en que me sentí desnuda.

Otras personas habían pasado por delante del cuadro, se habían detenido a observarlo y asintieron en silencio en señal de conformidad… Pero pronto pasaron al olvido. A ellos, mi obra no los había tocado como sí lo había hecho con Benicio.

Sentí la necesidad de hablarle. En realidad, tuve el impulso de rozar su rostro con mis manos y observarlo directamente a los ojos. Dejar que el silencio nos desnudara a ambos y nos encontráramos en ese espacio que parecíamos compartir en secreto. Por supuesto que no dejé llevarme por mis impulsos y decidí no tutearlo, aunque pareciera de mí misma edad, pero necesité crear una distancia entre los dos.

―Parece que la obra le está diciendo algo ―le había dicho poniéndome a su costado, cruzando mis brazos, y mirando directamente a la obra colgada delante de ambos.

Me acerqué lo más que había podido, pero conteniendo mis ganas de rozar su brazo. Aun así, mi cuerpo fue capaz de sentir su calor.

―Me parece que el cuadro dice muchas cosas ―me respondió sin quitar sus ojos de la pieza.

―¿Qué es lo que le dice a usted?

Benicio respiró profundamente y deslizó su mirada desde la parte superior hasta la inferior, como si la estuviera acariciando con la pasión de un amante.

―Hay algo llamativo porque no creo que esté dando un solo mensaje ―volvió a tomar aire―. Me parece que hay una mezcla de emociones; la fragilidad, el dolor… pero también la vergüenza.

El escalofrío revolucionó mi cuerpo cuando supo captar el mensaje. Sin darme cuenta, estiré mi mano para capturar la de él, pero por suerte, me di cuenta a medio camino. Benicio apartó la mirada del cuadro y me encontré con dos pozos esmeraldas, con un halo de oscuridad que me invitaba a descubrirlos.

―Me llamo Benicio Castelli. Un gusto.

Extendió su mano y me ofreció una amplia sonrisa. Yo estiré la mía, cuidando que los tatuajes de mis brazos no asomaran debajo de la camisa de mangas largas. Cuando nuestras manos se encontraron a medio camino, sentí su fuerte apretón con entusiasmo y seguridad.

―Soy Ágata Nieves, y el gusto es mío.

Luego del saludo, la parte de mí que no quería asistir a la muestra cambió de opinión. Pensar que esa misma mañana, sentí el tirón de las cadenas invisibles, del castigo que me iba a caer, si alguien se enteraba que había violado las reglas.

Mi parte más osada había salido victoriosa de la lucha interna, porque si bien quise ser leal y actuar bajo las normas que había impuesto el Instituto, mi arte estaba primero.

Y cuando tuve que elegir, lo elegí a él sin hesitar.

Resultó que había salido seleccionada como una de las cuatro mejores artistas del Instituto Primeras Artes. Estaba haciendo un programa de becas y se acababan de cumplir los tres meses. La muestra era la prueba final, dentro de los cuatro seleccionados estaba el ganador de esa beca soñada.

La necesitaba, con cada fibra de mi ser. Quería formarme como artista, poder vivir de mi arte. Esa fue la razón por la que vine a Capital, para formarme y hacer mi carrera aquí. En mi pueblo, no existían esas posibilidades.

Perder esta oportunidad no estaba en mis planes y por eso fui en contra de las normas.

―¿Es la artista? ―me dijo Benicio frunciendo el ceño.

Se volvió a mirar el cuadro, donde justo en la esquina inferior derecha, estaba la placa con mi nombre.

―La misma ―respondí con una amplia sonrisa de orgullo.

―¡Increíble! ¿Acerté en la descripción del cuadro?

Tragué saliva.

¿Cómo decirle que había sido capaz de comprender todas las emociones que expresaba esa obra sin revelarle que estaba rota por dentro?

No quería mostrarme vulnerable ante un hombre que apenas acababa de conocer.

Aunque no recordaba cómo había nacido ese cuadro, no quedaban dudas que esos sentimientos oscuros me habían arrebatado la felicidad. Cómo, ni por qué, desconocía.

―El arte es muy subjetivo, no hay una descripción correcta ―le dije acomodándome una de las hebras de mi cabello detrás de la oreja.

―Supongo que es parte del misticismo, no saber nunca la verdad.

―La verdad también es subjetiva. Siempre hay dos versiones sobre los mismos hechos.

Benicio abrió los ojos y se quedó mirándome en silencio. Tal vez eran ideas mías, pero me pareció que la comisura de su boca estaba formando una sutil sonrisa.

―¿Y cuáles fueron los hechos que captó en este cuadro?

Sonreí con fingida timidez, buscando en mi mente algo que decir para escapar de esa situación.

―Una parte de la verdad ―le dije sonriendo.

Mantuve mis ojos en los suyos, sintiendo cómo mi corazón galopaba en el pecho. No sabría cómo explicarlo, pero sentí que, en su ausencia de palabras, había un mensaje que me quería decir, pero no se animaba a hacerlo.

Luego, en un momento fugaz, su mirada cambió y volvió a mirar la pintura.

―Me encantaría poder comprar este cuadro.

Al principio, las palabras no tuvieron sentido. Era como si alguien hubiera prendido una radio en la distancia y se escuchara un murmullo inaudible. Pero cuando los ojos negros de Benicio volvieron a mirarme, me di cuenta que no estaba alucinando.

Yo, una artista estudiante, debutando en una exposición de arte, a punto de vender su primer cuadro.

Mantuve el silencio tal vez más de la cuenta, tratando que mi cerebro asimilara los hechos. Benicio estaba delante mío, esbozando una pequeña sonrisa que le marcaba un hoyuelo sobre la mejilla derecha. Entonces, levantó su mano y la movió con lentitud delante de mi cara.

―Ágata, ¿me escuchó? ―me dijo con su rostro más cerca del mío.

Yo sacudí mi cabeza y sonreí.

―¿Quiere comprar esta obra? ―repetí, por si mis oídos habían escuchado mal.

―Sí, quiero comprarla ―reafirmó volviendo su mirada a la pintura.

Con el rabillo del ojo encontré a mi guía, quien claramente había escuchado la misma propuesta porque estaba con los ojos abiertos. Sentía que los míos estaban iguales, y me la quedé mirando sin saber qué hacer. Entonces, Helena me indicó con las manos que esperara y la vi salir corriendo, seguramente a buscar a la dueña de la galería.

―Me toma por sorpresa, Benicio. No creí que alguien se interesaría tanto en esta obra como para querer comprarla.

―Me sorprende. ¿No cree que sea buena? ―me preguntó frunciendo el ceño.

―Todo lo contrario, para mí es perfecta. Solo que no creí que lo fuera para alguien más.

―Es una excelente artista, Ágata. A veces suelo ir a algunas exposiciones de arte, pero nunca antes me había pasado de enamorarme tan rápido de una obra. Y necesito tenerla conmigo.

Recién allí me había percatado de algo.

Si Helena lograba un acuerdo con la dueña de la galería y Benicio compraba la obra, no la vería más.

Claro que mi sueño era poder vivir del arte y parte de ello implicaba que desconocidos compraran mis cuadros; sin embargo, con esta obra tenía un apego particular.

Siempre que me había sentido nerviosa o preocupada por algo, miraba ese cuadro y me inundaba la tranquilidad.

En el poco tiempo que había estado en Capital, no había llegado a hacer muchos amigos que digamos. Tampoco recordaba mucho de San Marcos, mi pueblo. Pero esa obra era como mi sostén. Como si pudiera escucharme y comprenderme, como si pudiera contenerme.

Tal vez, cuando la había pintado, era eso lo que estaba buscando.

―Buenas tardes ―dijo la voz de Helena y con su intervención, volví al presente. Me encontré con ella y la dueña de la galería―, soy Helena Barrios, la guía artística de Ágata.

Benicio extendió su mano y se presentó, tanto con Helena como con Julieta. Pero luego, volvió su atención hacia mí.

―¿Es una estudiante? ―Yo solo fui capaz de asentir en silencio―. ¡Increíble!

―Me comentó Helena que quiere comprar el cuadro ―intervino Julieta, Benicio dijo que sí en silencio con una gran sonrisa―, podemos arreglar la compra en mi despacho. ¿Me acompaña?

Benicio asintió con amabilidad y siguió los pasos de la dueña de la galería, cuyos tacos resonaban contra el porcelanato blanco del amplio salón. Al perderlos de vista, recuperé el habla.

―¿Esto está pasando de verdad? ―le pregunté a Helena, sin quitar los ojos del espacio en el que antes habían estado Benicio y Julieta.

―Disfrútalo, Ágata. Esto es verdad.

Mi mirada se nubló y me di cuenta de que se empezaron a formar lágrimas en mis ojos, lágrimas de orgullo. Helena abrió sus brazos y se acercó a mí para poder abrazarme. Estaba dando mi primer paso en la carrera del arte, lo estaba logrando.

Todo mi esfuerzo no había sido en vano.

Había partes de mi pasado que no recordaba con claridad, pero sí era consciente que el arte había estado presente en cada momento de mi vida, y que, desde que tenía memoria, había peleado por llegar donde me encontraba en este momento.

El sonido del celular de Helena hizo que se apartara de mí. Sacó el aparato del bolsillo de su pantalón, y tras desbloquear la pantalla, vi que sus ojos se abrieron de par en par.

―¿Está todo bien? ―le pregunté cuando se me cruzó por la cabeza que algo malo había sucedido con la compra.

Pero ella negó en silencio y solo me mostró la pantalla de su dispositivo móvil. Ahí vi el chat de conversación con la dueña de la galería, le estaba contando que Benicio había realizado la compra por…

No podía ser cierto. Estaba mirando mal los números. Tuve que ver el mensaje más de una vez para comprender la cantidad. ¡Era un número de siete cifras!

Miré a Helena con una sonrisa dibujada en su rostro, y luego, volvió a abrazarme. Quería gritar de la emoción, pero todavía estaba en shock. ¿Me iban a pagar todo ese dinero por mi obra?

Cuando pensé en el dinero, fue inevitable recordar a mi yo del pasado, la que trabajó sin importarle el qué ni las horas, juntando cada centavo para poder estudiar esta pasión. Ahora, mi yo del presente, había logrado cumplir ese sueño con creces.

Con ese dinero iba a poder alquilar un departamento más grande donde pueda tener mi propio estudio, pagarme el instituto y comprar mejores herramientas de trabajo. Con ese dinero, podía seguir soñando con una vida llena de arte.

Algunos creen que los sueños no son posibles, que son ilusiones que nunca se llevan a cabo, pero yo era la viva demostración de lo contrario.

Unos momentos después, Julieta y Benicio reaparecieron acompañados de un hombre de mantenimiento, que se puso a descolgar el cuadro.

―Muchas gracias, Benicio ―le dije, quería decirle algo más pero no era capaz de formular pensamientos coherentes―. Estoy sin palabras.

―Es una gran artista, Ágata. Se lo merece.

Sus ojos se quedaron colgados de los míos por lo que pareció un instante, tal vez un poco más de lo esperado.

El hombre de mantenimiento estaba por irse con el cuadro cuando Benicio lo detuvo.

―Si me permite… Me gustaría sacarme una foto con la artista y el cuadro, ¿puede ser? ―Lo dijo mirando a Julieta y mostrando en alto su celular. Helena se acercó y agarró el aparato.

Benicio sostuvo una de las esquinas del cuadro y me indicó que sostuviera la otra. Y ambos, con grandes sonrisas de alegría y satisfacción, esperamos a que sacaran la fotografía.

Esa noche soñé con mi cuadro en la habitación de Benicio, cuidando de su sueño, como tantas veces había cuidado del mío.

~

La mañana siguiente no se sintió particularmente extraña, y la otra tampoco. A pesar de lo sucedido en la galería de arte, seguía siendo la misma persona. Casi parecía un sueño, aunque el balance de mi cuenta bancaria decía lo contrario.

De todas maneras, no quería renunciar de manera intempestiva en mi trabajo. Aunque sea, quería darle una semana de preaviso. Más allá de todo lo que pudiera criticarle a mi jefe, fue el único que me había dado trabajo en la gran ciudad.

Cuando salí del baño con mi uniforme puesto, me encontré con Ornella en los lockers. Las dos estábamos guardando nuestras pertenencias en los casilleros asignados, cuando me puso su celular delante de mis ojos.

―¡¿Eres millonaria?! ―me preguntó casi gritando y le tuve que pedir que bajara la voz.

Pero luego del impacto de la palabra, observé con atención la nota que estaba en el aparato. La fotografía era la que nos habíamos sacado con Benicio y el título de la nota rezaba: “De estudiante a millonaria: la obra de Ágata Nieves se vendió a dos millones de pesos”.

Le saqué el celular de la mano y me puse a leer por encima. Mencionaron a la galería de arte, mi instituto y al comprador, por supuesto. Allí me enteré que Benicio era el dueño de una revista que publicaba sobre crímenes reales, “Disparo al Corazón” se llamaba.

―¿Cuándo lo viste? ―le pregunté a Ornella sin quitar la mirada del teléfono.

Entonces, ella me quitó el aparato de las manos, tipeó algo rápidamente y me volvió a mostrar la pantalla. Había puesto mi nombre en un buscador y aparecieron muchas notas similares.

―¡¿Qué?! ―exclamé sin poder creerlo y le quité nuevamente el celular de las manos.

―Te busqué cuando te vi en la tele ―la miré con ojos bien abiertos―. Oh sí, en la tele. Después del clima dieron la nota y te googleé para encontrarla… Y bueno, me encontré con todo eso.

Ágata Nieves se había vuelto famosa.

2

Mi nombre estaba en todos los portales de noticias, y no solo en las páginas web sino en la televisión. Había videos con la imagen de mi obra, con una fotografía vieja que seguramente sacaron de alguna red social.

A pesar del impacto de la situación, lo que más me había quedado rebotando en la cabeza, era Benicio. Nunca me había puesto a pensar quién podía ser la persona que estaba comprando mi pintura. Asumía que era alguien adinerado, pero no me detuve a pensar qué tipo de trabajo tendría.

Tenía sentido que la situación se hiciera conocida, siendo el dueño de una revista. Y, además, “de estudiante a millonaria” era un título que vendía.

Yo esperaba que mi vida iba a cambiar, pero fue la viralidad de esa fotografía la que me hizo caer en la realidad.

―¿Y? ―me preguntó Ornella con ansiedad―. ¿Eres millonaria o qué?

―Es cierto que me depositaron un número importante en mi cuenta bancaria, después de la porción de la galería y el instituto.

―¿Y qué haces aquí?

Las dos cerramos nuestros lockers y comenzamos a caminar por el pasillo que nos llevaba a la cocina.

―Falta una semana para terminar el mes. Quiero darle un preaviso a José.

Ornella frunció el ceño y se rio con sorna.

―Yo ni siquiera me hubiera aparecido por aquí.

Era cierto que José no tenía los mejores modales y, en más de una oportunidad, tenía ataques de ira que dificultaban mucho la comunicación. Pero más allá de todo eso, había sido la persona que me dio un trabajo, aunque ni siquiera tenía mi credencial personal conmigo.

La había perdido en el accidente.

Me acerqué a una de mis mesas que había sido ocupada por un hombre de traje y corbata. Saqué el anotador del bolsillo de mi delantal para poder tomarle el pedido.

―Buen día, señor. ¿En qué puedo servirle?

El hombre ni siquiera levantó la mirada cuando me dijo que quería un café cortado. En otro momento, me hubiera molestado que no hubiera tenido la decencia de devolverme el saludo, como si fuera tan poca cosa que ni siquiera valía la pena mirarme.

Ya no.

Ahora mi obra había sido vendida por un monto millonario…

Así que me fui hasta la cocina y me apoyé en la barra.

―Un café cortado, por favor.

―¡Hola, AG! ―me dijo el cocinero, pronunciando las primeras dos letras de mi nombre en inglés. Sin darme cuenta, fruncí los labios en señal de disgusto y mi compañero captó el gesto―. Ya te dije que no se me ocurre otra manera de achicar tu nombre.

No lo achiques.

―Puedes llamarme solo Ágata, es un lindo nombre ―le dije tratando de ser lo más correcta y amable posible.

Él se acercó a la barra y colocó sus brazos sobre la madera, inclinándose hacia mí. Y sin darme cuenta, di un paso hacia atrás.

―Por supuesto que es un lindo nombre ―y me guiñó un ojo―, pero tenemos confianza. Y cuando la hay, la gente suele llamarse de una manera más cariñosa.

Cada vez que intentaba coquetear, algo dentro de mí se activaba. Lo sentía tirante, como un elástico a punto de romperse. Me hacía sentir incómoda, aunque el interlocutor fuera atractivo… Porque Luciano lo era, pero no toleraba que alguien se acercara a mí de esa forma.

En ese momento, se sumó una compañera a la barra, para hacer su pedido.

―Un smothie de banana, lucho ―le dijo con una amplia sonrisa y jugando con su cabello, pero ni bien se percató que estaba a su lado, la expresión en su rostro se endureció―. ¿Todo bien?

―Por suerte sí ―le respondí con el mismo nivel de falsedad que manejaba hacia mí―. ¿Y tú?

―¡Excelente! ―su voz se agudizó tanto que podría haber roto el cristal de un vaso―. Hoy a la mañana me dieron la nota de un examen que me tenía a mal traer… Así que voy a celebrar en su honor ―dijo riéndose al final de la frase―. ¿Qué dices? ¿Vienes a mi fiesta de celebración?

Respiré hondo, buscando en mi mente alguna excusa que no hubiera usado hacía tiempo.

―Gracias, Ana… Pero tengo que trabajar en una pintura para el instituto.

Ella exhaló y sonrió de forma condescendiente.

―De acuerdo, Ágata. Como digas… ―me respondió agarrando su smothie y volviendo al salón.

Cuando me di vuelta, el café ya estaba en la barra y me apresuré a llevarlo a su dueño. Lo primero que dejé sobre la mesa fue la taza, luego acomodé el agua con gas y la galleta de cortesía. Y justo antes de que pudiera irme, sentí la queja del hombre.

La palabra que usó para maldecir alertó a algunos clientes.

Y la palabra fue dirigida hacia mí.

―¿Qué me dijo? ―recién allí sus ojos se encontraron con los míos.

En otra circunstancia, me hubiera quedado callada. No porque me gustara que la gente me tratara mal o no tuviera el valor de expresar lo que realmente sentía; sino porque ya había tenido algunos altercados con clientes maleducados y José me había prohibido reaccionar. Me había amenazado con despedirme.

Costó mucho tragar mi orgullo y dejarme pisotear por esas personas que se creían más que los demás. Pero esta vez no iba a permanecer en silencio.

Los ojos del hombre parecían estar inyectados en sangre, su rostro tenso cambiaba con movimientos bruscos, mientras su boca vociferaba la bronca que sentía porque su café estaba frío.

―Solo tienes que hacer una cosa ―me dijo ajustándose la corbata negra―. ¿Y ni siquiera sirves para eso, estúpida?

Otra vez esa palabra…

―¿Quién se cree que es para llamarme de esa manera?

Entonces, se puso de pie para no quedar como el hombre minúsculo que era.

―Soy la persona que te paga el sueldo y tú tienes que hacer tu maldito trabajo.

―Hasta donde sé, el que me paga es mi jefe y no usted. Debería tener más cuidado con insultar a la gente. No sabe quién puede tener enfrente.

―¡¿Me está amenazando?!

En ese momento, apareció José y con su mano me empujó delicadamente hacia la cocina.

―Disculpe el exabrupto, señor ―le dijo con una amplia sonrisa falsa en su rostro―. Dígame cuál fue el inconveniente.

―Esa estúpida me trajo el café frío.

Y allí perdí la paciencia.

Me acerqué hasta la mesa y agarré la taza, para arrojar todo el contenido sobre la impoluta camisa blanca del señor.

Él se quedó con la boca abierta, mirando cómo había quedado su ropa.

―Discúlpeme, soy estúpida.

La bronca bullía en mi interior como un volcán a punto de estallar. Me hubiera gustado que el café estuviera hirviendo… Me saqué el delantal camino al mostrador, lo arrojé detrás de la barra y me fui hasta los lockers para buscar mis pertenencias. Unos segundos después, apareció José.

Tenía los brazos cruzados a la altura de su pecho y la expresión que tenía en el rostro me hacía sentir inferior, como si yo fuera la equivocada. Podríamos discutir sobre las formas, pero sin lugar a duda, el que empezó todo esto fue ese cliente maleducado.

―¿Te volviste loca?

―No, millonaria ―le dije tras ponerme la mochila sobre el hombro―. Y renuncio.

No quería irme de esa manera, pero no me quedó otra alternativa. No iba a dejar que me pisoteen nunca más.

Cuando atravesé la puerta de la cafetería, sentí una nueva y renovada carga de aire en mis pulmones. El peso invisible que me estaba aplastando día a día, se había difuminado.

Estaba dejando atrás una parte que detestaba, aunque creía necesaria. Porque por más que me hubiera anotado en el programa de becas, tenía que comprarme el material para poder estudiar. Y los instrumentos de arte no son baratos. Había conseguido de segunda mano, pero siempre se rompían antes de lo previsto.

La cafetería había sido la solución a mis problemas, porque el poco dinero que tenía encima me había permitido comprarme lo justo y necesario. El trabajo pagaba el alquiler de mi monoambiente, aunque siempre tenía que hacer malabares para encontrar un vuelto y comprar la comida del mes.

Cuando una pasión nos domina, hacemos todo lo que tenemos a nuestro alcance para alimentarla. Pero también es cierto que esas mismas decisiones, nos quitan energías.

A veces, cuando tenía un día difícil en la cafetería, no tenía ganas de agarrar un pincel. Y aunque me obligaba a hacerlo, el resultado siempre era un fiasco.

Puede que el estrés tampoco ayudara.

Cuando me dijeron que era una de las cuatro mejores, no podía creerlo. Estaba un paso más cerca de ganar la beca, pero eso también significaba que tenía que ser aún mejor que el resto para obtenerla.

Y si bien los cuadros que había pintado en el instituto tenían su chispa, ninguno provocaba lo mismo que la obra que había traído conmigo de San Marcos.

La obra que compró Benicio.

Ya no la vería más.

Sabía que era poco convencional decir que extrañara a una pintura, algo material, pero tenía una conexión muy cercana con esa obra. Al mirar las otras piezas que había pintado, ninguna me provocaba lo mismo que ese cuadro.

¿Por qué era tan importante?

Lo único que sabía era que vino conmigo desde San Marcos. Y que, desde que llegué del pueblo, cada vez que necesité apoyarme en algo porque buscaba fuerzas… Era esa obra la que me lo daba.

Cerré mis ojos y dejé que mis recuerdos volvieran a esos momentos en que la sostenía entre las manos y me quedaba absorta consumiendo cada parte de ese lienzo.

En el cuadro estaba el perfil de una mujer cubriéndose el rostro, como si estuviera queriendo ocultar su tristeza. Ella estaba hecha de piedra, con grietas en todo su cuerpo. Espacios por los que asomaban llamas anaranjadas, consumiendo lo poco que quedaba de su ser. Y, a la altura de su cabeza, una explosión, como si una bala le hubiera atravesado el cráneo.

Sin lugar a duda, la obra tenía un aspecto macabro, pero también, un espacio para el dolor y la vergüenza.

Cuando la miraba, sentía que era una obra perfecta, capaz de capturar distintas emociones y perturbar los sentidos del espectador. Ya no podría mirarla más y, lo más aterrador, era que no pude pintar nada que fuera mejor que ella.

Esa frustración me llevó al único recuerdo que por más que quisiera reprimirlo, no podía enterrarlo demasiado profundo: la muerte de mi madre.

Casandra estaba en el sillón del comedor, recostada, con una mano extendida en la dirección de la mesa ratona, donde había tres botellas de alcohol vacías y una a medio terminar. En su mirada estaba la culpa, tal vez la impotencia. Ella siempre me dijo que había situaciones en la vida que eran difíciles de superar, sin importar lo que digan los demás.

«Cada uno tiene sus propias batallas que conquistar» me decía.

Nunca me gustó esa frase. Pensarme como una persona que estaba siempre en la trinchera, esperando el siguiente momento en que tenía que sostener el rifle sobre mi hombro y disparar el gatillo, implorando que finalmente se acabara la guerra… No era una visión que me gustaba de la vida.

Quería poder vivir del arte, de mi pasión. Sentir que los días eran una nueva oportunidad para crear, lleno de infinitas posibilidades. Sin embargo, cuando el dinero empezó a faltar en la casa, a Casandra no le importó de dónde saliera con tal de comprarse una botella más de vino.

No le importó que eran los ahorros que su hija había estado guardando durante meses. No le importó que los necesitaba para comprarme los elementos para la pintura que tenía que hacer para solicitar la beca.

No le importó nada.

Por eso, cuando pensaba en mi madre muerta, no sentía que la angustia me carcomiera por dentro. Y si era sincera conmigo misma, hasta sentía una pizca de satisfacción. No por ser una persona sádica, sino porque la sentía como una gracia divina. Casandra me había asesinado los sueños por el alcohol, y éste la había asesinado a ella.

La llamada en mi celular me distrajo, era mi diseñadora web:

―Hola Daniela, ¿cómo estás? ―le dije ni bien atendí.

―Hola, Ágata. Muy bien, ¿y tú?

―Por buscar nuevo departamento. ¿Cómo va la página?

―Avanzando. De verdad que me encanta trabajar en este proyecto, muchas gracias por la oportunidad.

―Por favor, me encanta tu trabajo. ¿Necesitabas algo?

―Sí, estoy cargando la tienda online y estaría necesitando las fotografías de tus cuadros.

Me golpeé la frente y cerré los ojos.

―¡Me re olvidé! ¿Te las puedo pasar hoy a la tarde?

―¡Claro! No hay problema. Espero las fotos, entonces.

Dado que mi monoambiente era prácticamente minúsculo, la gran mayoría de mis obras estaban en el instituto. Por suerte, ahora que iba a tener un estudio, podría tenerlas conmigo. Así que me calcé las zapatillas y me fui hacia mi escuela.

El cielo tenía pequeñas nubes blancas, que parecían globos de algodón, y el color celeste brillante, se filtraba entre los espacios que podía. Como los rayos del sol, que asomaban entre las nubes. Nunca había pintado un cielo. Aunque si tuviera que elegir, prefería el atardecer, donde los colores que se mezclaban…

Entonces, una voz llegó a mis oídos:

―¡Ágata!

Me detuve en seco.

Algo en esa voz me inquietó, pero no pude identificar qué. Un escalofríos me recorrió el cuerpo y me invadió una imperiosa necesidad de salir corriendo y alejarme lo más que pudiera.

Estaba a pocos pasos del instituto, podría correr hasta allí, pero ¿qué sentido tendría? ¿Escaparía de esa persona solo por una sensación?

3

Aunque el corazón rebotaba contra mi pecho y mis instintos me gritaban que escapara, decidí girar para ver quién me llamaba por mi nombre. Al hacerlo, tuve que levantar la cabeza para observar mejor su rostro. Si bien su voz me había enviado señales de advertencia, no reconocía a ese hombre.

Tenía el cabello color oscuro y sus ojos parecían de una tonalidad clara. Imposible comprobarlo desde la distancia en la que me encontraba y no pensaba acercarme a ese desconocido… Algo dentro de mí me lo impedía.

Aunque él sí parecía conocerme: la intensidad en su mirada me atravesaba de lado a lado.

Mi corazón dio un brinco.

Quise definir a qué se debía, pero comprender el origen de una sensación, cuando mi cerebro estaba tratando de definir qué estaba pasando, resultaba imposible.

―¿Quién es usted? ―le pregunté con cautela.

El hombre se acercó, e inmediatamente, mi cuerpo retrocedió unos pasos. No fue un movimiento consciente. Y ante esa reacción, él abrió sus ojos, claramente sorprendido por mi actitud.

―Soy yo, Ágata. ¿No me reconoces?

Sentí un escalofrío por la espalda que me hizo sacudir el cuerpo de manera imperceptible. Le respondí en silencio, negando con mi cabeza. Seguí alejándome de él, dándome cuenta que en los alrededores, no había nadie a quien acudir.

Entonces, sentí que unos dedos me sostuvieron por la muñeca. El agarre parecía habérseme incrustado en la piel. Primero observé la mano que asía una parte de mi cuerpo y luego miré al hombre que me estaba reteniendo.

El roce con su piel me daba la sensación de estar en llamas, como si él estuviera hecho de fuego. Después, sentí la fuerza de su lado, atrayéndome hacia él, sin ser capaz de luchar contra su gravedad.

El envión hizo que mi mano libre se estrellara contra el cuerpo del hombre y mi rostro quedara a escasos centímetros del suyo.

Sus ojos eran grises, con unas manchas ámbar.

Y como si hubiera atravesado un portal, mi mente viajó hacia algún lugar que desconocía y me encontré a mí misma: sentada en el suelo de una habitación que no reconocía y sosteniendo en mi mano el pincel, que había tenido que tirar hacía poco, porque ya no servía más.

Sentada delante de un lienzo, tenía las mejillas mojadas por mis lágrimas. Mi mano empezó a recorrer el espacio en blanco, mientras iban apareciendo formas, colores, que empecé a reconocer.

De a poco, los trazos dejaron de ser abstractos y comenzaron a tomar forma… forma de una mujer. Sentí que el corazón latía desesperado dentro de mi pecho, al reconocer las líneas que definían a la mujer de perfil… ocultando su vergüenza con las manos sobre su rostro.

Ese era el cuadro que le había vendido a Benicio.

Mi obra perfecta.

Entonces, el recuerdo se desvaneció en mi mente y regresé con el hombre desconocido delante mío, buscando mi mirada. Me aparté de él con brusquedad y corrí hacia el instituto sin decirle una palabra.

Él no me siguió, solo me gritó:

―¡El árbol de cerezo!

Cuando llegué al edificio, observé por el largo de la calle, pero no había rastros de esa persona. Parecía que se había evaporado en el aire.

Todavía recuperando el aliento y con una mano en el pecho, no tenía idea quién podía ser, pero estaba segura de algo.

Ese desconocido tenía algo que ver con mi obra perfecta.

~

Me obligué a concentrarme en la página web que se lanzaría pronto, en los departamentos que estaba viendo en internet (que uno me gustaba más que el otro), en lo divertida que ahora sería mi vida… Todo con tal de no recordar al desconocido.

Parecía ir en contra del sentido común.

Si alguien te detiene en la calle y te llama por tu nombre, y no solo eso, sino que se sorprende que tu no lo recuerdes… ¿Cómo no vas a querer saber quién es esa persona?

Y si bien había una parte de mí que quería averiguarlo, había otra que se resistía a la idea.

Pero ese hombre tenía algo que ver con la obra.

«Solo por el hecho que su aparición haya desencadenado un recuerdo, no quiere decir que efectivamente sea por él» me dijo una voz en mi cabeza.

Él podría ayudarme a recordar los momentos de mi pasado que están enterrados en el olvido.

«¿Quieres acordarte de todo tu pasado?»

Ante ese último pensamiento, me quedé tiesa. ¿Era esa la verdadera razón por la que escapaba de ese hombre?

~

Los días siguieron pasando y llegó el momento de firmar el nuevo contrato de alquiler. El flete de la mudanza no tuvo que transportar tantas cosas, así que el departamento me iba a quedar demasiado grande para los pocos muebles que tenía.

Y la primera noche en mi nuevo lugar, lo pasé en el que se convertiría en mi estudio.

El departamento tenía tres ambientes y uno de ellos, tenía un amplio balcón con una vista hacia Puerto Madero. Me hizo recordar la imagen de la fotógrafa Mía Hunter, que dio un vuelco en su carrera y fue para mejor. Ella venía capturando paisajes hasta que se convirtieron en retratos de personas reales.

Tal vez era eso lo que necesitaba: un cambio de rumbo.

Tal vez, debería dejar a un lado el expresionismo e inclinarme más a lo abstracto, o al arte pop… Cuando esos pensamientos se empezaron a apilar, uno encima del otro, se me formó un nudo en la garganta y la vista se me nubló de lágrimas cargadas de decepción.

¿Cómo podía vender una obra por dos millones de pesos y no ser capaz de volver a pintar algo así?

Me acosté en el suelo, lo que provocó una sensación de pequeñas agujas frías contra la piel. Y me quedé observando el macilento techo como si fuera un lienzo. Ya no tenía más mi obra perfecta para que me contuviera, así que me la imaginé en el cielo raso.

¿Dónde la tendría guardada Benicio?

¿Se acordaría de mí?

Me reí ante ese pensamiento. ¿De dónde tenía esas ocurrencias? Él era un hombre de negocios, con muchas cosas en su cabeza. Probablemente, nuestro encuentro pasó a ser algo anecdótico, puede que ni siquiera se acordara de mi rostro.

No obstante, la imagen que guardaba en mi mente se seguía reproduciendo como una película. A él, parado delante de mi cuadro, sonriendo, devorando la pintura con su mirada…

Sin darme cuenta, los ojos me empezaron a pesar y el techo se difuminó en otra imagen, una que fue tomando claridad y forma.

Mi piel desnuda se deslizaba contra la sábana, mientras una de mis manos sostenía con fuerza la almohada que estaba por encima de mi cabeza. La otra mano estaba aferrada a una cabellera negra, presionando con delicadeza hacia el interior de mis muslos.

Se me escapó un gemido.

Ese sonido incentivó a la persona entre mis piernas a mover su lengua en círculos, hasta que llegó a la entrada de mi punto de placer. Volví a gemir, esta vez más fuerte. Entonces, sus labios se separaron de los míos, y unos ojos se asomaron.

Unos ojos grises con manchas ámbar.

Despegué mi cuerpo del suelo, sintiendo el líquido de la transpiración pegado a mi cuerpo. El corazón me latía con tanta fuerza que parecía a punto de desgarrar mi pecho. La respiración entraba y salía de mi boca con rapidez, e intenté calmarme.

Era solo un sueño.

¿Era solo un sueño o era un recuerdo?

4

En un instante, la sensación de desconcierto se transformó en angustia. El sueño se convirtió en una masa de titanio que me aplastaba contra el suelo. Sin saber cómo, las lágrimas empezaron a rodar por mis mejillas y sentí como si alguien me hubiera atravesado el puño en mi pecho, para tomar mi corazón entre los dedos y estrujarlo hasta que se desangrara.

Corrí al baño para lavarme la cara, para que el frío del agua me despertara de esa pesadilla. ¿Qué me estaba pasando? Cuando levanté la mirada, me encontré a mí misma en el reflejo del espejo.

Mis ojos estaban contando una historia que no era capaz de descifrar.

¿Quién era ese desconocido y por qué teníamos esa clase de intimidad?

¿Qué tenía que ver con mi obra perfecta?

Respiré hondo tratando de recuperar la cordura.

Quería recordar, necesitaba saber qué me había pasado en mi vida anterior y conocer más sobre el origen de mi pintura. Los mejores cuadros tenían nombre, pero ni siquiera le había llegado a poner un título. O tal vez, no lo recordaba.

¿Por qué mi mente había ocultado una parte de mi pasado? El cerebro estaba entrenado para protegernos, aunque a veces no distinguía bien cómo hacerlo. ¿Y si me pasó algo que sería mejor no recordar?

Aunque el conocimiento era poder, a veces la ignorancia era una bendición.

No sabía qué hacer con los sentimientos que se arremolinaban en mi interior, así que volví caminando descalza hasta el estudio. El lienzo blanco estaba esperándome, como si lo hubiera llamado en silencio. Agarré uno de los nuevos pinceles, y tras mojarlo en la acuarela negra, empecé a trazar líneas.

A medida que mi mano se movía, y que cada trazo se unía al otro, formando de a poco una imagen, mi corazón se aligeraba. Como si alguien lo estuviera sosteniendo, consolándolo. La respiración empezó a calmarse y un manto de tranquilidad me envolvió.

Trataba de concentrarme en mi arte, en los movimientos de mi mano. Intentaba que mi mente estuviera ocupada… hasta que vi la forma que apareció en el centro del lienzo: unos ojos grises. Aparté el pincel y me quedé en silencio observando.

El desconocido.

Ese hombre me había llamado por mi nombre, me había preguntado si no lo reconocía… Sin lugar a duda, tuvo que haber sido alguien importante en mi vida, porque el tono de su voz al hacerme esa pregunta denotaba dolor, como si no pudiera creer que no lo tuviera en mis recuerdos.

En ese momento, el celular vibró en la mesa. En silencio, agradecí esa distracción y me acerqué hasta el aparato. Era una notificación de mi Instagram y el nombre de la persona que lo había escrito, me quitó el aliento.

Era Benicio Castelli.

Desbloqueé el celular y abrí la conversación.

Benicio Castelli: ¡Hola, Ágata! ¿Cómo está? Me tomé el atrevimiento de escribirle porque mi empresa está abriendo una nueva sucursal y me encantaría poner otra de sus obras. La que compré la tengo en mi despacho, pero me encantaría poder mostrar otra pieza suya. Si le parece, podemos coordinar algún encuentro y discutir sobre la transacción. Le agradezco con anticipación y que tenga un buen día.

El corazón saltó en mi pecho y una sonrisa se empezó a dibujar en mi rostro. Me mordí el labio pensando, tratando de contener la alegría que entibiaba mi corazón. Así que respiré hondo y le escribí:

Ágata Nieves: Estoy muy bien, Benicio. Gracias por preguntar. ¿Cómo está usted? Me honra que quiera volver a elegir mi arte para su negocio. Todavía no tengo lista mi página web, pero puedo enseñarle las obras que tengo en mi estudio. Dígame si le parece y le paso mi dirección.

Sin mediar tiempo, el mensaje fue leído y respondido al instante:

Benicio Castelli: Me parece perfecto. Páseme la dirección.

Esa misma tarde, Benicio entró en mi estudio. Intenté ocultar los nervios y la ansiedad por esa posible nueva venta. Aunque si era sincera, también estaba tratando de enterrar el interés que me estaba despertando ese hombre. No lo podría llamar amor porque apenas lo había visto en una oportunidad, pero el hecho de que haya sido capaz de ver las emociones que había querido conservar en ese cuadro, me generaba una conexión invisible e irresistible.

Como si me entendiera…

―Estos cuadros son excelentes, Ágata ―me dijo mientras observaba entre una pieza y la otra.

―Estoy asentándome ―me excusé al tener que mostrarle los cuadros apilados contra la pared, uno sobre otro―. Quiero colgarnos allí―indiqué con la mano hacia la derecha―, ahí no les dará tanta luz natural y me permitirá colocar unas lámparas especiales para iluminarlos.

―No se excuse, no vine pensando que venía a una galería de arte. Después de todo, es el espacio de una artista.

Sonreí, me gustaba que la gente me identificara de esa manera, como una especie de reconocimiento externo a algo que sentía arraigado en mi interior. Sin embargo, la sonrisa se fue difuminando de mi rostro al notar que Benicio, seguía mirando los cuadros que ya había visto y ninguno parecía llamarle la atención.

¿Y si no encontraba ninguno que le gustara?

Él había sido mi primer comprador… ¿Qué pasaba si no le gustaba nada? Comencé a sentirme un fraude, como si la venta de mi primera obra hubiera sido por casualidad, una simple burla del destino.

¿Y si nadie más me compraba uno de mis cuadros?

―¿A qué se dedica, Benicio? ―le pregunté en un intento por escapar de los pensamientos negativos que se enredaban en mi mente. Si bien ya conocía la respuesta, hablar de lo que uno hace, generaba una conversación más fácil y fluida.

―Soy el editor de una revista sobre crímenes reales ―me respondió devolviéndome la mirada―. ¿Escuchó hablar de “Disparo al Corazón”?

Sonreí y negué sutilmente con la cabeza.

―Pero no soy ningún parámetro. No suelo leer periódicos ni ver la televisión.

―Mire usted… ―me dijo soltando uno de sus cuadros y acercándose hacia mí―. Hubiera imaginado que una artista consume mucho material, tratando de buscar inspiración. ¿De dónde la saca?

Abrí la boca como para responderle, pero me di cuenta que no podía esbozar ningún pensamiento coherente. Una fuerza en mi interior me estaba reteniendo. Me pasaba algo sumamente extraño: sabía la respuesta, pero no era capaz de esbozarla. Como si fuera un recuerdo a punto de materializarse delante mío, pero no lo suficientemente fuerte como para ser claro.

―De la vida ―terminé por responder, pero esa no era la respuesta―. ¿Y usted por qué empezó con la revista?

Benicio sonrió, pero el gesto no le llegó a los ojos. Algo dentro de mí me impulsó más hacia él, como si la cercanía de nuestros cuerpos podía resultar un consuelo.

―El amor no es una moneda corriente en mi vida. No he sido uno de los afortunados ―me miró como en busca de reconocimiento y permaneció en silencio unos momentos―. Encontré en los crímenes pasionales la chispa de pasión en mi vida.

―Qué interesante…

―No me malinterprete ―se apresuró a responder―. Siempre siento que tengo que explicar de más por qué hago lo que hago. No es que sea morboso y disfrute con la muerte de la gente, pero hay algo en la pasión que me llama. El amar hasta ese punto de locura en el que uno es capaz de hacer lo impensable ―me dijo sosteniendo su mirada sobre la mía―. Siempre quise saber qué sucede en la mente de un asesino… Cómo es que el amor parece ser una entidad aparte, un monstruo que empieza a mostrar sus garras hacia el final del idilio… Y esa pasión desenfrenada vi en su obra.

―¿Me está llamando asesina? ―le pregunté con una sonrisa juguetona.

―¡No! ―Se excusó pronto―. Me expresé mal… Lo que quise decir es que logré ver ese sentimiento desenfadado del amor, ese monstruo que a veces parece aparecer… ¿Me dirá cuál fue la inspiración?

Si tan solo supiera…

―Prefiero que quede la magia en ese cuadro y lo interprete como mejor lo sienta.

Benicio sonrió y se quedó mirándome fijo, queriéndome decirme algo que no se atrevía. Y me acerqué a él, casi sin consciencia. Como si una fuerza me atrajera a él, me obligara a buscar su contacto. En ese momento, mi corazón latió con fuerza y sentí que mi rostro se encendía.

Pero él se apartó con brusquedad y se aclaró la garganta.

―¿Y ese cuadro? ―dijo con disimulo, mirando el lienzo que había pintado durante la madrugada.

Lo había cubierto con un manto, porque no estaba terminado. Me hizo una seña silenciosa, pidiéndome permiso para revelarlo y asentí con la cabeza. Benicio se acercó hasta él y reveló el lienzo. La tela se cayó al suelo como si fuera un vestido, acariciando el atril hasta depositarse en el piso.

―No está terminado ―le expliqué, pero pareció que ni siquiera me llegó a oír―. ¿Benicio?

Sacudió su cabeza y sus ojos se anclaron en los míos.

Un suspiro acarició sus labios y sin saber por qué, nuevamente me acerqué a él. Esta vez se quedó inmóvil, no sabría si fue por nervios o miedo.

―Tú me entiendes… ―le dije casi entre jadeos, tratando de controlar la respiración, y animándome a tutearlo―. Hay algo que nos conecta.

Benicio se remojó los labios con la punta de su lengua e inspiró profundo.

Su garganta se movió al tragar saliva y luego se apartó del cuadro.

―Ha sido un gusto volver a verla, Ágata. Tal vez pueda volver en otra oportunidad y ver el resto de los cuadros cuando se asiente en este espacio.

Estiré mi mano para sostener su brazo, no podía dejarlo ir.

No quería que se fuera.

―¿Qué sientes cuando miras mis obras? Dímelo, por favor.

Él bajó la mirada, como buscando las palabras correctas, y luego volvió a mirarme.

―Me siento desnudo ―mi corazón se detuvo―. Es como si tuviera un espejo delante mío, y reflejara la parte que no quiero ver pero que me destroza por dentro.

Ante esa declaración, tan cruda y real, no fui capaz de esbozar un pensamiento coherente. Sin embargo, me había dado cuenta de algo: las dos obras que le habían llamado la atención habían sido movidas por el dolor.

Mi obra perfecta fue inspirada por algo que me hizo sufrir, aunque todavía no fuera capaz de descifrar qué. Y esta nueva obra, fue movida por el dolor de un pasado perdido y un desconocido que me invitaba a encontrarlo y, al mismo tiempo, huirle.

―¿Qué te causó este dolor? ―le dije en voz alta, acercando mi palma y colocándola sobre su pecho.

Sus ojos brillaron por las lágrimas que se acumularon en ellos. La respiración se aceleró en mi garganta, dejándola seca. Necesitaba contenerlo, evitar que sintiera ese dolor que le aquejaba. Y aunque no lo conociera, aunque no supiera porqué la angustia lo dominaba… Dentro de mí había una necesidad por contenerlo.

Tal vez fuera un acto reflejo, buscando la propia consolación. Pero en ese momento, no quise pensar nada más y dejar que mis acciones me llevaran hacia el lugar que quisieran. Entonces, caminé los pasos que nos distanciaban y con mis manos sobre sus mejillas, lo atraje hacia mis labios.

Mi acercamiento había sido delicado, pero ni bien abrí mi boca para dejar salir mi lengua, Benicio enredó sus manos contra mi cintura y me estrujó contra su cuerpo. Su boca devoró la mía, incluso nuestras respiraciones parecieron acompasarse a la otra, como si fueran una exquisita melodía. Sin darnos cuenta, llegamos hasta una de las paredes del estudio.

Mi espalda chocó contra la punta de uno de mis cuadros, pero no sentí el dolor, porque todas mis sensaciones le pertenecían a él. Su cuerpo se apoyó sobre el mío y pude sentir la dureza de su entrepierna contra la parte baja de mi vientre.

Mi corazón se desesperó.

Entonces, Benicio se apartó de mí y con ojos cargados de culpa, se fue corriendo del estudio. Dejando detrás de él solo el silencio y una sensación de vacío.

5

Esa noche no pude dormir. Recostada sobre mi cama, con la mirada clavada en el techo, no hacía otra cosa que pensar en Benicio. En su beso desesperado, como buscando una soga en medio del océano, a punto de hundirse.

¿Pero qué me pasó a mí?

La noche anterior me había despertado con el pecho comprimido, sacudido por ese recuerdo invisible. Mi mente disociaba los eventos. Por momentos lo sentía como un simple sueño, y en otras ocasiones, lo vivía como parte de mi pasado.

Puede que no quisiera asumir esa verdad y pensar en ese desconocido como alguien importante en mi vida, era algo que me dejaba inquieta. Tenía que hablar con él, dejarlo que me cuente algo… Gracias a él tuve un destello de mi pasado, puede que sea la llave de mi memoria.

¿Pero cómo encontrar a un desconocido?

Lo único que podía hacer en ese momento, era recorrer los mismos pasos que había hecho antes, con la ilusión de cruzarlo en algún momento.

«El árbol de cerezo.»

La voz del desconocido se coló por mi mente y lo último que me dijo rebotó en mi cabeza. ¿Por qué había elegido justo esas palabras? Sin una mejor idea, saqué mi celular y tipeé la palabra en el buscador.

La primera sugerencia que apareció en el método predictivo fue “árbol de cerezo japonés”. Decidí empezar por allí y cuando se cargaron los resultados, inhalé con tanta brusquedad que terminé tosiendo.

Fue la imagen de ese árbol lo que me cortó la respiración.

Enseguida, mi mente se activó y apareció el frente de una casa pintada de blanco, con algunas partes descascaradas por el paso del tiempo. Cerca de una de sus ventanas, estaba de pie el mismo árbol que mis ojos estaban viendo, solo que enterrado en el jardín de esa casa… de mis recuerdos.

Mi casa en San Marcos.

Un recuerdo llevó a otro. El árbol desencadenó una habitación, mi living, y en el sillón de dos cuerpos, estaba el desconocido sentado, con unas semillas en la palma de su mano.

―¿Conoces la leyenda de Sakura? ―me preguntó con una sonrisa pintada en sus labios.

Yo negué en silencio.

―Cuenta la leyenda que un hada de los bosques se conmovió al ver un árbol que parecía viejo. Entonces, una noche le hizo una propuesta: con su poder, haría un hechizo que duraría 20 años, tiempo en el cual el árbol podría sentir lo que siente el corazón humano. Esto implicaba que pudiera convertirse tanto en planta como en ser humano, como él lo deseara. Sin embargo, si al cabo de los 20 años no lograba recuperar su vitalidad y brillo, moriría inmediatamente.

»El árbol intentó pasar tiempo como hombre, para ver si las emociones humanas le ayudaban en su propósito de florecer, y una tarde, se encontró con una hermosa joven: Sakura. Entre los dos creció la amistad hasta que un día el árbol le confesó su amor. Pero también le confesó quién era en realidad: un árbol atormentado, que ya pronto iba a morir porque no había logrado florecer.

»Un día, Sakura llegó a su lado, lo abrazó y le dijo que ella lo amaba también. Entonces, el hada apareció de nuevo y le pidió a Sakura que eligiera si quería seguir siendo humana, o fundirse con él en forma de árbol. Así fue como se convirtieron en uno solo, y el árbol entonces, floreció. La palabra Sakura significaba “Flor de cerezo”, pero el árbol no lo sabía. Desde entonces, el amor de ambos perfuma los campos de Japón.

―Es una leyenda muy linda ―le dije con el corazón rebotando contra mi pecho.

―Quiero plantar este árbol aquí ―me dijo señalando el jardín de enfrente ―para que nunca te olvides del amor que siento por ti.

Luego de esas palabras, conquistó la distancia que nos separaba, y puso sus labios sobre los míos. El recuerdo se volvió intenso, mi cuerpo entero podía sentir lo que mi yo del pasado sintió en aquel entonces.

El calor comenzó a extenderse por mi cuerpo, hasta el punto tal que parecía que me quemaría por dentro. Cada célula me empujaba hacia él, hasta que terminé a horcajadas, sosteniendo su rostro con mis manos y mirándolo a esos ojos grises.

―Te amo, Santiago Olivares.

De repente, todo se volvió negro, como si alguien hubiera apagado la luz.

Santiago.

Volví a repetir su nombre en voz alta, saboreando cada letra en mi lengua. En ese momento, el sueño de la otra vez se sintió real, tan real que me dolió en el pecho. En mi pasado había tenido un momento de felicidad, a pesar de que Casandra oscurecía mis días.

Nunca supe qué le pasó a ella, pero también es cierto que nunca me preocupé demasiado por preguntar. Mientras que tenía memoria, ella había ocupado el lugar de madre. El dinero no nos sobraba, pero podíamos vivir tranquilas.

Casandra trabajaba en el almacén del pueblo durante la mañana, puesto que perdió luego de que el alcohol pasara a ser su compañía diaria. Fueron tres años que fui viendo cómo se deterioraba, día a día.

Y fue de un momento para otro.

Esa oscuridad me llevó de vuelta a Santiago, a la calidez que sus brazos emanaban y la tranquilidad que sus besos me daban. Él había sido mi refugio… ¿Cómo me había olvidado de él?

Volví a mi estudio, parada delante del cuadro que no había terminado de pintar. Los ojos grises me atravesaban y me hacían sentir inquieta, como si de verdad estuviera detrás de esa pintura, observándome.

Mi mente, volvió a girar, devolviéndome al recuerdo de Benicio.

Pero no me acordé de su beso desesperado sino de sus manos revisando cada cuadro… Y ninguno le había llamado la atención. Se acercaba el plazo de entrega de mi página web y la realidad me iba a golpear directamente.

Ahora tenía la excusa que mi tienda online no estaba activa, pero una vez que la diseñadora me la entregara con un lazo, ya no podría seguir escapando a la verdad: no sabía cómo pintar un cuadro impactante.

Esa noche me la pasé en vela, pero sentada en mi estudio, pintando un cuadro tras otro. Los empezaba, intentaba dar lo mejor de mí, pero cuando me daba cuenta que no transmitían ningún mensaje, ninguna emoción… Los descartaba y volvía a empezar.

Me invadía la sensación de desesperanza, de estar queriendo forzar algo que no estaba destinado a ser. ¿Y si todo lo que pensé desde chica, que soñé que sería algún día, no era más que un sueño? ¿Qué pasaba si solo fui capaz de crear una pieza impactante?

Hay creadores que son reconocidos por una sola creación, como un grupo de música de moda, cuya canción se repite una y otra vez; sin embargo, cuando sacan un nuevo tema, no pasa nada. ¿Y si mi obra perfecta fue mi única posibilidad?

Cuando el sol se asomó, dándole el comienzo a un nuevo día, mis piernas seguían dobladas sobre el taburete, sentada en la misma posición, mirando a un cuadro a medio terminar y con el corazón latiéndome cada vez con menos fuerza.

Yo era mi arte y si éste no era capaz de renacer, sentía que yo misma me estaba muriendo.

Con la poca fuerza que tenía, me puse de pie, pero me caí al suelo. El hormigueo se extendió por mis piernas como si fueran agujas clavadas en cada centímetro de mi pie. Empecé a masajearme hasta que fui recuperando la sensación y fui hasta mi habitación para cambiarme de ropa e ir al instituto. Ese era el día que tanto estaba esperando y, sin embargo, mi cabeza estaba dando vueltas por mis obras inconclusas.

~

Al llegar al instituto, una de mis compañeras se sentó a mi lado. Nunca había compartido asiento con nadie porque cuando había empezado el curso, parecía que ya existían pequeños grupos de amigos… Y yo no quise sumarme a ninguno.

―Nunca tuve la oportunidad de felicitarte ―me dijo extendiéndome su mano. Ella también había sido seleccionada para la exposición. Las dos competíamos por la misma beca. Extendí mi mano para saludarla―. Supongo que era un poco de envidia.

El día después de la muestra, toda el aula me había aplaudido el logro, pero ninguno de mis compañeros se había acercado individualmente. Y no los culpaba. Si hubiera sucedido de otra manera, y fuera una de mis compañeras la que hubiera vendido un cuadro por siete cifras, yo también hubiera sentido envidia. Como si me robaran un pedazo de sueño. Pero había sido la protagonista y, aun así, no era capaz de disfrutarlo del todo.

―Gracias por el gesto ―le dije con una media sonrisa y sin saber qué más decir al respecto.

―¿Conocías a ese hombre?

Por un escaso momento, perdí la noción de lo que estábamos hablando.

―¿De qué hablas? ―le respondí con tono brusco y mi compañera se alejó ante la sorpresa.

―Tranquila, no estoy insinuando nada… ―dijo con las manos en alto en señal de defensa.

Al darme cuenta del error, exhalé profundo, pero decidí seguir el hilo de la conversación.

―Parecería que sí… ―Le dije sin la sonrisa en el rostro―. Pero para tu información, no, no lo conocía. Compró el cuadro simplemente porque le transmitió algo fuerte.

―Solo quería felicitarte y… Algún día, me encantaría que puedas ayudarme con mis pinturas.

―Para eso está Helena, yo no soy ninguna experta.

―Sé que Helena tiene la teoría, pero tú tienes el corazón… Si algún día quieres ―me dijo poniéndose de pie―, me encantaría escuchar tu opinión.

Cuando me quedé sola, casi me pongo a reír. Era una burla del destino: ni siquiera yo sabía cómo había pintado ese bendito cuadro.

Cuando Helena llegó al aula, todos nos pusimos de pie para saludarla y ella nos indicó rápidamente que volviéramos a nuestros asientos. Cuando se cruzó con mi mirada, sonrió.

―Buen día, chicos ―dijo finalmente―. Hoy les traigo la resolución de las becas y me enorgullece contarles que uno de esta clase ha recibido una de las tres que ofrece el instituto.

El barullo empezó a crecer en el aula y fue en ese momento cuando el pánico se esparció por cada célula de mi cuerpo. ¿Y si no ganaba la beca? Sé que tenía dinero todavía, que tal vez unos dos o tres años podría afrontar el gasto… Siempre y cuando siguiera vendiendo. ¿Y si no era capaz de pintar nada más como aquella obra perfecta?

―¡Ágata Nieves!

La voz de Helena interrumpió mis pensamientos y me quedé mirándola sin comprender. Hasta que vi el sobre en sus manos, el sobre que tenía el sello de la dirección del instituto. Mi nombre… Había dicho mi nombre.

Gané la beca.

Por un lado, estaba brincando de la alegría, mi aprendizaje estaba asegurado y era un peso menos al que tenía que prestarle atención. Había conseguido lo que había venido a buscar a Capital: seguridad para mi pasión. Sin embargo, había algo más que me perturbaba.

No quería aceptar ese reconocimiento. ¿Cómo podía hacerlo? Había violado las normas para presentarme en la galería y era consciente que lo sucedido allí, había incentivado a los directivos a ofrecerme esta beca. Justamente ninguna de las piezas que había pintado en mi estadía en el instituto, le había llamado la atención al comprador estrella. ¡Era un fraude!

―Disculpe, Helena ―dijo uno de mis compañeros―. Pero no estoy de acuerdo con esa decisión. ¡A Ágata le sobra la plata!

―Sí, eso es cierto ―dijo otra voz masculina.

―Deberían darle la oportunidad a alguien que de verdad lo necesita ―dijo una voz femenina.

―¿O esto era un concurso de fama? ―dijo otra voz femenina.

Yo exhalé profundo y junté mis cosas.

―Gracias, Helena ―le dije al ponerme de pie y luego, me retiré del aula.

Las voces de mis compañeros rebotaban en mi mente. Ninguno faltaba a la verdad, pero había algo que todos ellos desconocían: solo había podido vender esa obra. El dinero se consumía rápido y aunque aún tenía una parte importante en el banco, con el tiempo, se iría esfumando hasta volver a su punto original.

Mientras recorría las calles hasta mi departamento, pensaba en cada una de las acciones que me habían traído hasta el lugar donde me encontraba. Y aunque me estaban pasando cosas buenas, una oscuridad atravesaba mi vida que no me dejaba disfrutar en paz.

―Ágata.

Otra vez esa voz. Giré mi cabeza para encontrarme con los ojos grises de Santiago.

Me quedé mirándolo, esta vez reconociendo quién era, pero con miedo a decirle lo que había descubierto.

―Hola ―le dije cruzándome de brazos.

―¿De verdad no te acuerdas de nada? ―me preguntó cuidando la distancia entre ambos.

―¿Quién eres? ―le pregunté con rapidez.

―Me llamo Santiago, soy de San Marcos, el pueblo en el que naciste y viviste casi toda tu vida… Yo era tu novio.

Tragué saliva.

―¿Hacía mucho tiempo que éramos… novios? ―mi garganta se empezó a resecar.

―Estábamos por cumplir tres años.

Podía reconocer el dolor cuando lo veía, y su mirada estaba inundada de él.

―¿Cuándo? ―le pregunté después de aclararme la garganta.

―Justo antes de que te fueras.

―¿Y por eso estás aquí?

―Necesitaba hablar contigo.

Parecía que estaba cuidando las palabras. Su actitud había cambiado mucho de la otra vez que nos cruzamos. Era como si temiera que el viento me hiciera desaparecer.

―¿Cómo llegaste a mí? ―le pregunté manteniendo mis ojos sobre los de él.

―Vi la nota en el periódico ―me respondió dando un paso al frente.

Esa vez, me quedé inmóvil. La reacción lo invitó a acercarse nuevamente, a acortar la distancia que nos separaba. Cuando lo sentí tan cerca, mis brazos se descruzaron, cayendo pesados contra los costados de mi cuerpo. La respiración se aceleró y bajé la mirada tras sentir sus ojos punzantes sobre los míos. Emanaban demasiado poder y no tenía la fuerza necesaria para enfrentarlo.

Entonces, una bocina nos interrumpió. Al girar mi cabeza, me encontré con Benicio dentro de un vehículo negro. No sabía distinguir las marcas, pero parecía uno de alta gama.

―Hola, Ágata ―me dijo como si nada, como si el beso entre los dos no hubiera existido―. ¿Necesitas que te lleve al estudio?

―Sí, gracias ―le respondí de forma automática. En ese momento, Santiago me detuvo por la muñeca y me entregó un papel arrugado.

―Por favor, llámame. Necesito hablar contigo.

Me guardé el papel en el bolsillo trasero del pantalón y me subí al auto de Benicio.

6

El perfume de Benicio penetró en mis fosas nasales y me sentí embriagada por él. Solo eso hizo falta para que la imagen y el recuerdo de Santiago se evaporaran. Sentada en el asiento del acompañante, tenía la sensación que una fuerza invisible me retenía en la misma posición, temerosa de moverme.

Con miedo a que alguna reacción mía lo alejara de mí.

―¿Conocía a ese hombre? ―Me preguntó mirándome rápidamente, antes de poder girar en la siguiente cuadra―. No parecía cómoda.

¿Cómo le respondo a esa pregunta?

―Es alguien de mi pasado… ―y no pude seguir explicando, pero llegué a ver la expresión de desconcierto de su rostro.

―¿Su novio?

Fruncí el ceño.

―Algo así.

Llegamos a mi casa y detuvo la marcha del vehículo, pero no se movió del asiento.

―¿Cómo “algo así”?

―¿Lo preguntas por el beso de la otra vez?

Mi pregunta lo tomó desprevenido y abrió bien los ojos.

―Eso no debería haber ocurrido. Le pido disculpas.

―Creo que ya es hora de que me tutees, Benicio. Hay algo entre los dos que no puedes negar.

―Cuando tenga un nuevo cuadro, me avisa ―y encendió el motor.

Abrí mi boca sorprendida, ¿de verdad me estaba echando de su vehículo cuando me acababa de levantar en la calle? Sin mediar palabra, bajé del coche. Era cierto que mi cuerpo necesitaba sentir su calor nuevamente, que quería volver a saborear sus labios, pero no iba a jugar al gato y al ratón con él. Así que me bajé e ingresé en mi departamento.

~

Esa tarde, los truenos sacudieron el cielo, cubriendo de oscuridad la ciudad. Otra vez, parada delante de los ojos grises de Santiago, sostenía entre mis manos el papel que me había entregado. ¿Por qué sentía esta resistencia a estar con él?

Llamarlo era fácil. Escucharlo podía ser la solución a la pérdida de mi memoria, pero una parte de mí no me permitía agarrar el teléfono. No quería hacerlo. En ese momento, escuché el timbre. Aunque dudé si era ese sonido porque el estruendo de un rayo me devolvió al presente. Entonces, me acerqué al portero.

―Soy Benicio.

Toqué el botón para abrirle la puerta y me acerqué a la entrada de mi departamento. A medida que los segundos se iban apilando uno encima del otro, los latidos de mi corazón se aceleraban como si estuvieran preparándose para correr una maratón.

Sabía para que venía, lo sentí en el hambre de su voz.

Y cuando el sonido del ascensor indicó que las puertas se abrían, las piernas se debilitaron. La expectativa me quería sacar corriendo del departamento, acortar la distancia que me separaba de Benicio. Porque no había otra posibilidad: vino a terminar lo que habíamos empezado.

Al salir del hueco del elevador, su cabello estaba pegado contra su frente y el saco de su traje tenía grandes gotas impregnadas en la tela. Aceleró los pasos hasta que no quedó ninguno por cubrir y su boca se abalanzó sobre la mía.

Retrocedí unos pasos para poder ingresar a mi departamento y cerrar la puerta. Sus manos se aferraron a mi cintura, para atraerme contra su cuerpo. Aproveché para enredar mis manos en su cabellera mojada, y sostener su rostro contra el mío, implorando que no se apartara.

Que no se arrepintiera.

Pero con rapidez, sus manos se despegaron de mi cuerpo y se quitó el saco, arrojándolo al suelo. Entonces, bajé mis manos hasta los botones de su camisa, que fui desprendiendo uno a uno. El calor que emanaba su cuerpo estaba por desatar un infierno en mis venas. Sentí el ruido de una hebilla, seguramente el cinto de su pantalón.

De repente, nos caímos.

El sillón de dos cuerpos se había atravesado en nuestro camino y nos obligó a separar nuestros labios, permitiendo que ambos nos riéramos de lo sucedido. Pero no pasaron muchos segundos que volvimos a estar prendidos, uno con el otro, bailando un tango con nuestras lenguas.

Tuvimos que volver a separarnos cuando Benicio me quitó la remera que tenía puesta. Mis pechos estaban sujetados por un corpiño negro, formando un valle profundo. La tinta sobre mi piel se perdía en el roce de un seno con el otro, y Benicio sumergió su boca en él, saboreando cada espacio de mi cuerpo.

Cuando deslizó la tela de mi ropa interior para descubrir el pezón, se me cortó la respiración hasta que sentí su lengua sobre él, sus labios succionando esa parte tan delicada y exquisita de mi piel. Mi cuerpo se movía, rozando la parte baja de mi vientre contra su miembro creciendo fuerte y duro debajo de mí.

El corpiño terminó en el suelo, mis pantalones lo siguieron y los ojos de Benicio se detuvieron en los míos, en un silencio que me embriagaba. Nos decíamos mucho más sin palabras. Con su mano, ubicó su hombría cerca de la entrada a mi cuerpo y me deslicé con lentitud sobre él.

A medida que iba sintiendo cómo penetraba en mí, la sangre que corría por mis venas se convirtió en fuego. ¿Cómo combatir el fuego con tanta pasión que me despertaba Benicio?

Los dos nos movíamos, jadeando juntos, bailando una melodía que solo él y yo conocíamos. Parecía como si nos conociéramos de toda la vida o como si el destino lo había puesto en mi camino porque teníamos que estar juntos.

Y mientras me penetraba, mi mente viajó a un paraíso. Uno en el que no quería dejar de disfrutar su roce contra mi piel, uno en el que quería que sus besos fueran la única comida que mi cuerpo necesitara para vivir, uno en el que él y yo estuviéramos juntos para siempre.

No podía explicar cómo ni por qué, pero Benicio había sido puesto en mi vida porque era para mí.

Cuando llegamos al punto máximo de la montaña, ambos nos dejamos caer al vacío del éxtasis, pronunciando nuestros nombres y dejando escapar un largo suspiro. Me quedé aferrada a su cuello unos momentos, no queriendo moverme para que no tuviera que irse de mi cuerpo nunca más.

―Fue increíble ―me dijo cerca del oído, con un susurro que me acarició el alma.

―Único ―le respondí moviéndome, para quedarme sentada a su lado.

Sus dedos acariciaban mis brazos, siguiendo los trazos de mis tatuajes. Ninguno se preocupó por cubrirse la desnudez, estábamos como teníamos que estar.

―¿Ahora vas a tutearme? ―le pregunté con una sonrisa y él esbozó una también.

―Me parece que sí.

―¿Qué te trajo de vuelta?

―Siempre me escapé ―me dijo sosteniendo sus ojos sobre los míos―. No estoy acostumbrado a que me vaya bien y cuando algo cambia de color, enseguida lo pinto de negro, para que no me dé cuenta que existe algo más. Que existe algo mejor.

―¿Y qué color sería en tu vida?

―Rojo ―me dijo moviendo su cuerpo para estar sobre mí. Sus labios se apoyaron sobre el hueco de mi cuello―. Tus ojos me hipnotizan ―su lengua se deslizó por mi pecho, hasta llegar al valle de mis senos ―, tu boca me hace delirar ―succionó uno de mis pezones, jugó con él y luego pasó al otro―, tus pechos me dan energía―, y siguió bajando hasta llegar al valle entre mis piernas―, y tus labios me tienen encadenado.

Su lengua recorrió la parte externa de mi punto de placer, hasta que se deslizó en el surco que ambos formaban. Una de mis manos viajó hasta su cabellera, para presionarlo con delicadeza. Sentía cómo entraba y salía de mí, cómo su nariz jugaba con mi clítoris.

Empecé a jadear, escalando de vuelta por la montaña que juntos habíamos caminado. Y cuando miré hacia abajo, vi cómo sus ojos se asomaron entre mis piernas. Pero no vi los ojos oscuros de Benicio, sino los grises de…

―Santiago.

Se apartó de mi con el rostro confundido y recién allí me di cuenta que dije ese nombre en voz alta.

―Lo siento… No quise decirlo.

―Pero estabas pensando en él ―respondió poniéndose de pie y buscando su ropa en el suelo.

Me apresuré a levantarme para detenerlo.

―Por favor… ―no sabía qué decirle, pero no podía dejar que se fuera.

Benicio se apartó y se terminó de poner el pantalón. En ese momento, me percaté de mi desnudez y busqué la camisa blanca manchada con colores que uso encima de la ropa para no ensuciarla cuando pinto.

―Escúchame ―le dije buscando su mirada y Benicio se dejó la camisa a medio abrochar para devolverme la atención―. Hay partes de mi pasado que no recuerdo, Santiago es una parte de ello.

Él puso los ojos en blanco y se siguió vistiendo. Los nervios me estaban atenazando la garganta. ¿Qué más podía decirle? Le estaba diciendo la verdad y no me creía…

―La obra ―sus ojos volvieron a mirarme―. El cuadro que me compraste, siempre me preguntaste qué fue lo que la inspiró… Y la verdad es que no lo sé. No lo recuerdo.

Recién en ese momento su mirada cambió de intensidad. Ya no encontraba la desilusión más bien el desconcierto.

―¿Me estás diciendo la verdad? ―su tono de voz dejaba rastros de una desesperada esperanza por creerme.

Asentí con la cabeza y me volví a acercar a él, esta vez, no se apartó.

―La primera vez que Santiago me encaró, no lo recordaba. Pero disparó un recuerdo de mí pintando esa obra… No sé cómo, pero algo tuvo que ver con ella. Y de tanto pensar, otro recuerdo apareció. Uno en el que él y yo… ―lo miré, sin poder completar la frase, pero sin que fuera necesario que lo haga.

―¿Por eso él era “algo así” como tu novio? ―me dijo cruzándose de brazos. Volví a acercarme a él y apoyé mis manos sobre sus brazos―. ¿Y cuando te vi con él?

―No le dije que lo recordaba.

―¿Por qué? ―preguntó frunciendo el ceño, todavía con recelo.

Respiré profundo. Si quería retenerlo a mi lado, tenía que decirle la verdad. Aunque ni yo sabía toda la historia.

―No lo sé, pero algo dentro de mí me pedía que me fuera.

Sus brazos se relajaron y me envolvieron, dejando que mi cuerpo se adhiriera a él y pudiera absorber su aroma. Sus labios se apoyaron sobre mi coronilla y permanecieron allí, mientras su cuerpo se mecía lentamente hacia un lado y otro.

―¿Qué es lo que recuerdas de tu pasado? ―me preguntó.

Respiré hondo y me aparté de la calidez de su cuerpo para poder mirarlo a los ojos. Si Benicio realmente había sido creado para mí, necesitaba conocerme. Cada parte de mí, incluso las partes que a mí no me gustaban.

―Debería empezar por el principio…

7

Nací y me crie en San Marcos, solo con Casandra, mi madre. Más de una vez le pregunté quién era mi padre, pero ella nunca quiso responderme, hasta que un día me cansé y dejé de preguntarle. Hoy me arrepiento. Siento que me dejé llevar por la bronca y, tal vez, el dolor de pensar que esa persona no quiso estar en mi vida.

Los primeros años en el pueblo no estuvieron mal. Fui a la escuela, hice algunos amigos, jugaba con Casandra… Me parece increíble concebir esas imágenes en mi mente. Parecen irreales. Cuando cumplí dieciocho ya la empecé a ver distinta. Menos alegre, trabajando horas de más en el almacén, y allí empezaron a aparecer las primeras botellas de alcohol.

No me había dado cuenta del aumento por lo paulatino que fue. Al principio fue con el almuerzo, después se le sumó la cena, más tarde era entre comidas, luego para descomprimir del trabajo… Cuando me quise dar cuenta, se empezaba a quedar dormida y la resaca no la dejaba funcionar.

Y cuando perdió el trabajo fue peor. Yo había empezado un taller de arte en el pueblo, era mucho más general y casi dirigido a niños, pero era lo único remotamente artístico que podía hacer. En ese entonces, se me había ocurrido viajar a Capital y poder estudiar en un instituto, pero el dinero que eso implicaba estaba muy lejos de mi alcance.

De todas maneras, decidí empezar a ahorrar, pero no pude llegar muy lejos cuando Casandra me robó la plata que tenía guardada para comprarse más botellas de vino. Creo que ese fue el punto de no retorno con mi madre. Ella sabía para qué la estaba guardando y no le importó nada.

Allí apareció Santiago.

Era un vecino, al que veía todas las mañanas cuando iba a trabajar al mismo almacén que había echado a mi madre. Lo saludaba a lo lejos y en alguna que otra oportunidad, se acercaba a comprar fiambres, para hablarme. Eso me lo confesó una noche que me invitó a salir y nos fuimos a uno de los campos de la zona para poder alejarnos del pueblo. Nos quedamos tirados en el suelo, mirando el cielo salpicado de estrellas.

Santiago me escuchó, me contuvo y me alentó a seguir persiguiendo mi sueño. Empezamos una relación sólida, de esas que piensas que terminará en casamiento e hijos.

―Y allí es cuando tengo un salto en la memoria ―le dije a Benicio.

Él frunció el ceño.

―¿Te acuerdas cómo llegaste a Capital?

―Algo. El último recuerdo que tengo de San Marcos es la muerte de mi madre.

―¿Cómo? ―me preguntó acomodándose en el sillón, torciendo el torso para mirarme directamente.

―Coma alcohólico, calculo ―me encogí de hombros―. Recuerdo la mesa ratona llena de botellas vacías. Y luego llego aquí, después de un accidente con el micro. Desbarrancó en la ruta. Estuve internada una semana y los médicos me dijeron que la memoria me iba a volver sola, que el olvido era producto del golpe que me di en la cabeza. Pero pasaron tres meses de eso, y todavía no puedo completar el rompecabezas.

―¿Y el cuadro?

―Lo pinté allí pero no sé cómo. La primera vez que vi a Santiago desencadenó un pedacito de recuerdo. Estaba sentada en el living de mi casa, pintando la obra que compraste, con lágrimas en mis ojos.

―¿Y por qué vino Santiago hasta Capital? ¿Te dijo?

Sacudí mi cabeza.

―No lo sé. Solo me dijo que necesitaba hablar conmigo.

―¿Tienes manera de contactarlo?

―Me dejó su número de teléfono.

Benicio se quedó pensando unos momentos en silencio, luego me volvió a mirar:

―Hagamos lo siguiente. Hoy tengo una reunión importante en la editorial, pero ¿qué te parece si te paso a buscar después y lo llamamos juntos?

Cuando propuso esa idea, sentí una chispa en mi interior, que se iba transformando en una pequeña fogata. Esbocé una amplia sonrisa y solo fui capaz de asentir en silencio, porque no me salían las palabras que realmente quería expresar.

El gesto de Benicio de acompañarme, de estar allí, en una situación que me tenía incómoda, me demostraba que no estaba equivocada. Que él y yo estábamos predestinados a estar juntos. ¿Por qué accedería a algo así si no le importara?

No lo conoces.

No le presté atención a esa voz que surgió de mi interior. Ese era el miedo hablando, queriendo quitarme una linda posibilidad. No sabía por qué sentía esta reticencia con Santiago, habiendo sido una persona tan importante en mi vida. Pero lo único que sí sabía era que el recuerdo de nosotros juntos, haciendo el amor, había provocado un mar de lágrimas, un golpe en el pecho.

Algo me decía que nuestra relación no estaba en buenos términos cuando me fui de San Marcos y por eso él tenía la necesidad de hablar conmigo. Pero saber que Benicio estaría a mi lado en ese momento, me daba la fuerza que necesitaba para enfrentarlo.

Benicio se puso de pie, pero volvió a agacharse para darme un beso en los labios. Se quedó mirándome unos momentos, hablándome con sus ojos y sintiendo su apoyo en ese silencio exquisito.

Cuando me quedé sola, fui hasta el estudio. Era la única manera que sabía para procesar mis sentimientos. Y empecé a dibujar, sin saber con seguridad hacia dónde iría esa pieza, solo dejándome llevar por las emociones.

No me di cuenta del tiempo que había transcurrido desde que había entrado en la sala. Cuando pintaba, ingresaba en un trance del cual no quería alejarme, porque lo sentía como algo antinatural. Solo me aparté del lienzo cuando supe que la obra estaba terminada.

Me recosté sobre el respaldo del taburete y me quedé observándola. No era tan impactante como la obra perfecta, pero, sin lugar a duda, se acercaba bastante. En el cuadro estaba el perfil de un hombre, el de Benicio, mirando hacia abajo. Hacia la mujer que lo observaba, yo. Nuestros ojos eran el centro del cuadro, lo que más llamaba la atención. Porque dentro de ellos, había letras desordenadas, pero si te acercabas lo suficiente y tenías el tiempo para buscar su significado, descubrirías que las palabras formaban: eres mi destino.

Algo se había liberado de mi mente, un peso invisible que me tenía atenazada. Todavía no recordaba todo mi pasado, pero la compañía de Benicio cambiaba todo en mi vida.

Él era mi destino.

Él era mío.

8

Tenía el contacto de Santiago en mis manos y me preguntaba qué sería aquello que quería decirme. No, que necesitaba decirme. Y también me puse a pensar que, si había dolor en sus palabras cuando no podía creer que haya sido capaz de olvidarlo, ¿cómo se sentiría entonces, cuando apareciera con Benicio?

Una parte de mí sentía pena por él. No sabía si seguía teniendo sentimientos hacia mí, si me seguía amando, pero algo me decía que nuestra historia no estaba del todo terminada. Algo nos alejó, la pregunta era qué.

Sin embargo, también pensaba en mí y estar a solas con Santiago me causaba incomodidad. Era algo extraño, quería hablar con él y saber la verdad, pero, al mismo tiempo, quería alejarme de él lo más rápido posible.

Decidí quitarme de la cabeza esas posibilidades oscuras que me absorbían la energía y concentrarme en Benicio. Miré la hora en mi reloj, no me había dicho un momento exacto en el que me pasaría a buscar. Entonces, se me ocurrió una idea.

Busqué mi celular y googleé la editorial “Disparo al Corazón” para encontrar la dirección. Iría a buscarlo, lo sorprendería yo. Ese solo pensamiento dibujó una sonrisa en mi rostro. Quería volver a tenerlo cerca, volver a sentirme protegida.

Me cambié de ropa y busqué la manera de llegar hasta la editorial en colectivo, pero me quedaba trasmano, así que tomé la decisión de pedir un auto e ir directamente. No sabía cuánto duraría esa reunión, puede que tuviera suerte y llegara al sitio cuando él estaba saliendo.

La ciudad comenzaba a llenarse. La hora pico se acercaba y empecé a tener miedo de no llegar a darle la sorpresa. Aunque, si lo pensaba, seguramente me mandaría un mensaje… Sin embargo, las últimas veces que nos encontramos fue de “casualidad”.

Por suerte, llegamos a la editorial sin problema. Le agradecí al conductor y abrí la puerta, pero me quedé tiesa cuando lo vi salir. En la mismísima entrada, había una mujer de cabello dorado, con un vestido azul que marcaba sus curvas.

Se me cerró la garganta.

Volví a meterme en el coche y me quedé mirando por la ventana, aunque algo dentro de mí me pedía que me apartara. Era como esa sensación de estar viendo un accidente y no querer mirar para que no te de impresión, pero algo te impulsa a hacerlo de todas maneras.

Y la colisión se dio cuando Benicio recibió el beso de esa mujer.

Ella estiró sus manos y las envolvió alrededor de su cuello, mientras que él apoyó una de sus manos en su baja espalda. Estaban besándose. Ellos se conocían… desde mucho antes.

No me había dado cuenta que dejé de escuchar el tráfico. Era como si me hubieran metido en una sala insonorizada. Solo era capaz de ver a Benicio con esa rubia. Empecé a notar que mi corazón latía muy fuerte, al punto de sufrir taquicardia. Las manos me temblaban, como mi labio inferior.

Se subieron a un vehículo, ella manejaba.

―Siga a ese auto ―le dije al conductor como pude, la voz me temblaba.

Mientras avanzábamos por la calle, sentía que mi cuerpo estaba a punto de entrar en combustión. Mis venas me ardían y me dolía tanto el pecho, que hubiera sido capaz de enterrar la mano para arrancarme el corazón y dejar de sentir.

¿Por qué me había hecho eso?

Sin embargo, ahora tenían sentido las veces que se había contenido. La culpa en sus ojos cuando nos habíamos besado por primera vez, su necesidad por tratarme de usted… Él quería establecer una distancia.

Por un lado, me sentía con poder. El hecho de que haya estado conmigo, significaba que no había podido apartarse, por más que estuviera con esa… mujer. Lo que sentía por mí era más fuerte, yo era más importante.

Pero, por otro lado, seguía con ella. Eso que sentía por mí, no era lo suficientemente fuerte para dejarla, para elegirme a mí. Yo no era suficiente, ella era mejor que yo.

Nos detuvimos cuando el auto frenó enfrente a una casa con ladrillos a la vista. Tenía un lindo jardín, con flores de todos los colores. Ella salió primero del vehículo, él la siguió. La mujer se quedó con la mano en alto, esperando a que Benicio la alcanzara y entrelazara sus dedos. Cuando eso sucedió, sentí un puñal frío en el pecho.

Ingresaron a la casa, probablemente la casa de los dos. Pasaron unos segundos hasta que los volví a tener a la vista. Se acercaron a una ventana y volvieron a besarse.

―Señorita ―me llamó el chofer.

―Vuelva a destino ―le respondí de forma automática.

Pero esa imagen de los dos besándose en la ventana quedó impregnada en la mente. Y había algo extraño, porque el dolor que sentía estaba disociado. Lloraba la traición de Benicio, lloraba…

La imagen cambió de color.

El jardín ya no tenía flores de distintos colores, estaba desolado, triste. Y en la ventana, estaba Casandra, sentada a horcajadas de Santiago. Sus manos sostenían su rostro y se miraban a los ojos, como dos amantes lo harían, hablándose en silencio.

Empecé a respirar rápido, buscando el aire que se escapaba de mis pulmones.

No, no, no…

Estoy imaginándome cosas. Es mi mente que solo busca protegerme, creando situaciones en mi cabeza para alejarme de Benicio. Está queriendo decirme que el amor no es para mí, es eso. Que no es mi culpa, que… Que siempre me cambiaron por otra.

El recuerdo volvió a materializarse y me vi sentada en una cafetería, que no parecía del pueblo San Marcos, sosteniendo una fotografía: la imagen de Casandra y Santiago.

El retrato de la traición.

Cuando llegué a mi casa, fui corriendo al estudio, con lágrimas en las mejillas. Con la garganta prendida fuego por la bronca que reptaba dentro de mí, por la angustia que me arañaba por dentro. Fui hasta el cuadro que había pintado, hasta encontrarme con Benicio mirándome.

¿Por qué me había mentido de esa forma? ¿Quién puede ser tan manipulador? Si estaba con otra mujer, no tenía por qué ser tan amable conmigo… Estaba jugando, solo disfrutaba estar con la artista que había pintado su cuadro preferido.

Entonces, agarré el pincel y la paleta de colores, y modifiqué el cuadro. Ya no representaba la realidad, mi presente. Donde antes estaba mi perfil, mirando con ojos enamorados al hombre que iba a romperme el corazón en mil pedazos, apareció una fogata roja como la sangre.

Ya no quedaba lugar para el dolor.

El calor que me consumía por dentro disparó otro recuerdo, uno que se ubicó justo antes de la muerte de mi madre. El pedazo de memoria que me faltaba, la pieza del rompecabezas que seguramente iba a descifrar, después de la charla con Santiago.

Y el recuerdo comenzaba justamente con él.

9

Santiago me sostenía ambas manos, sin quitar la mirada de mis ojos. Podría decirse que estaba hipnotizado o que yo misma lo retenía. Sin importar cómo, me hacía sentir poderosa que, el hombre al que amaba con cada célula de mi cuerpo, me entregara su amor de esa manera.

Sentados en el sillón que estaba junto a la ventana, los dos nos uníamos a la sombra que dejaba el árbol de cerezo, el mismo que él había traído desde el vivero en el que trabajaba, para plantarlo en mi jardín y declararme su amor.

―Quiero que cada vez que lo veas, sepas que mi amor es tan firme como las raíces de ese árbol y que tú eres la que me hace mejor persona cada día.

Me besó, sosteniéndome con sus brazos a la altura de mi cintura, empujándome contra su pecho. Yo me sentía en las nubes, como si todo lo que estuviera viviendo, fuera un sueño hecho realidad.

Con Santiago me olvidaba que Casandra era mi madre, me olvidaba que mi sueño por estudiar en Capital se había hecho pedazos contra el suelo, me olvidaba del mundo porque él era todo lo que me importaba. Nosotros, eso era lo más importante para mí.

Sin embargo, esa sensación se destiñó cuando la imagen se desfiguró y apareció en su lugar una cafetería de las afueras de San Marcos, y yo me encontraba sentada sosteniendo una imagen.

No entraba en mi cabeza. ¿Cómo el amor de mi vida me estaba traicionando con Casandra? ¿Cómo, después de todo lo que sabía que esa mujer me había hecho, había decidido estar con ella de todos modos?

Al principio, no lo creí. Era una equivocación… pero mi cerebro estaba viendo claramente que la persona sentada debajo de mi madre era Santiago. ¿Desde cuándo estaban juntos? ¿Desde cuándo se estaban riendo de mí?

Esa imagen fue la que me hizo abrir los ojos: yo estaba sola en el mundo.

Ni mi padre, ni mi madre, ni mi novio, me habían querido.

El dolor que sentía era como el color marrón, y se había empezado a mezclar con el negro, con la sensación de odio, de soledad. Los tintes rojos de la pasión que alguna vez había sentido por Santiago, se fundieron en las llamas anaranjadas de su traición.

Cuando llegué a mi casa, me quedé sentada en mi cama, sosteniendo entre mis dedos la pequeña botella de cristal con el líquido cristalino en su interior. El corazón no sabía si latir por el dolor o el odio que sentía, no podía discernir cuál de los dos era más fuerte. Pero mi mente estaba despierta, mi mente sabía que el odio era el vencedor.

La traición no la podía tolerar.

Esa noche, Santiago vino a mi casa como cualquier viernes. Me armé de valor para sonreír, como si alguien me hubiera clavado dos agujas en los pómulos y otras dos en los ojos, porque necesitaba que sintiera mi amor por última vez.

Entonces, fuimos a mi cuarto y nos quedamos acostados en la cama, mirándonos a los ojos. Mi actuación estaba siendo espectacular, no había un rastro de duda en la mirada de Santiago. Flaqueé cuando sentí la puerta de entrada, porque eso quería decir que Casandra había llegado.

Él se sentó en la cama. Antes pensaba que lo hacía por respeto, porque no le gustaba que ella nos encontrara de esa manera en mi dormitorio, ahora entendía todo.

La garganta se me cerró, una vez más.

Esa noche, Casandra trajo una pizza de la esquina y una gaseosa. Nos llamó a los dos para que la encontremos en el living. Me llamó la atención que no se hubiera gastado el dinero que le había dado para comprarse vino, pero cuando nos encontramos con ella, tenía una sonrisa dibujada en el rostro.

―Conseguí trabajo en el parador de la ruta ―exclamó y se aplaudió a ella misma.

Yo no pude reaccionar, entre el odio que sentía hacia ella y el recelo que me generaba esa noticia, mi cuerpo se quedó tieso. Pero no el de Santiago. Él se despegó de mí para dar dos pasos en dirección a Casandra, y cuando sus brazos la rodearon, sentí que el puñal que tenía clavado en el corazón, lo había atravesado por completo.

―Felicitaciones, Casandra ―le dijo Santiago luego del abrazo, y manteniendo su mirada en los ojos de ella.

―Muchas gracias, Santi ―le respondió, y esa manera de llamarlo, me dejó un gusto amargo en la boca.

―¿Qué hiciste para conseguirlo? ―Pregunté cruzándome de brazos ―¿Te acostaste con el dueño?

―¡Ágata! ―me retó Santiago y esa manera de protegerla me encegueció aún más.

―¡No la defiendas! Parece que te olvidaras todo lo que me hizo… Sé perfectamente cómo es esta mujer porque, lamentablemente, me tocó vivir con ella.

―Lo estoy intentando, hija ―se excusó inclinando la cabeza, como si fuera un pollito mojado.

―No es suficiente ―le respondí volviendo a mi habitación.

Caminé de un lado a otro, con el corazón galopando en mi pecho y sintiendo la pequeña botella de cristal entre mis dedos. Cuando Santiago entró en el cuarto, la guardé en el bolsillo de mi pantalón disimuladamente.

―¿Podemos hablar? ―me preguntó desde el umbral de la puerta.

¿Qué era lo que disfrutaba? ¿Era una fantasía para él estar con la madre y la hija? ¿O los dos se reían a mis espaldas? Necesitaba controlar todo lo que estaba sintiendo porque me sentía como un volcán a punto de estallar. Así que respiré hondo.

Dejé que me hablara de Casandra, de sus intentos por ser una mejor persona y ocupar, finalmente, el lugar de madre. Dejé que creyera que estaba de acuerdo, que esta vez, iba a apoyar lo que fuera que sea esto que estaba haciendo.

Y esa noche comimos juntos. Casandra contó cómo llegó a tener el trabajo, aparentemente, el dueño del parador de la ruta había sido su compañero en la escuela. No me extrañaría que hubiera tenido sexo con él para conseguir ese puesto, pero dejé que mi sonrisa falsa mostrara otra parte de mí.

Esa noche, dejó que Santiago se quedara a dormir en casa. Nunca quiso que sucediera, aunque ya sabía que él y yo teníamos relaciones sexuales, pero no quería que sucedieran bajo el techo de su casa. Aunque siempre sucedían, sobre todo cuando estaba con resaca y acostada en su cama.

Y esa noche, me levanté cuando el silencio convirtió a la oscuridad en una imagen en pausa. Me acerqué a la cocina y abrí la heladera. En ella estaba el vino de la semana pasada, esperando que Casandra volviera a él.

Ella tiene la culpa.

Me dijo una voz dentro de mi cabeza y sentí que me entendía. Con esa tranquilidad, destapé la pequeña botella de cristal y vertí todo el contenido en el líquido bordó. Debieron haber sido siete gotas, pero no quería dejar nada al azar. Luego, volví todo a su lugar y regresé a la cama junto a Santiago.

No pude cerrar los ojos. El corazón me latía tan fuerte en el pecho que me sentía a punto de morir. Y el bombeo no se ralentizó ni cuando sentí que la cama se movía, producto del desbalanceo del peso.

Santiago se había levantado.

Cuando sentí que la puerta de mi habitación se cerró, una lágrima traicionera se escapó de mis ojos y mojó mi mejilla hasta desaparecer en la almohada. Luego, sentí la puerta de la habitación de Casandra. Me mordí tanto el labio, que sentí un gusto metálico en la boca. No podían esperar, ¿verdad?

Sentí la puerta de la heladera y una mezcla de sensaciones se fundieron en mi interior. El odio acaparó mi cuerpo, presionando el dolor hasta un rincón oscuro, pero la libertad se estaba abriendo paso, transformándose en paz. Me puse de pie y me quedé pegada a la puerta. El sonido de las copas tintineó contra el vidrio de la mesa ratona, la risa ahogada de los dos se fundía en la noche, hasta que el sonido de dos pesos muertos apagó todo.

Nada. Ni un sonido.

Abrí la puerta con la mano temblando, el corazón latiendo de forma desequilibrada y la respiración acelerada. Santiago estaba tirado en el suelo, envolviendo su cuerpo a la mesa ratona. Casandra tenía la espalda apoyada contra el sillón, la cabeza colgando hacia atrás.

Los dos me habían traicionado, los dos se merecían esto.

Entonces, la cabeza de Casandra se inclinó hacia adelante, y cuando tosió, borbotones de sangre salieron de su boca. Me alejé hacia atrás, para evitar que cualquier líquido me rozara. Me vio allí parada y estiró su mano. En la mesa ratona aún estaban las botellas que no limpió de las noches anteriores.

Su mano siguió en lo alto, yo no moví un solo músculo. Solo la miraba a los ojos, mientras los suyos se iban transformando. Primero, parecía que la desesperación los había teñido, pero luego, el dolor había emergido en ellos.

Y cuando dejó de expulsar la sangre y no había rastros de vida en los ojos, me senté en el suelo. Al lado de la heladera estaba en lienzo que usaba para pintar, porque en mi cuarto no entraba. Detrás de él estaba la paleta de colores y como si alguien manejara mis movimientos, me puse a dibujar lo que mi corazón sentía, lo que él necesitaba expresar para liberarse.

Mientras las pinceladas se iban uniendo, chocándose entre sí, conteniéndose, la bronca que sentía en el cuerpo se iba diluyendo. A medida que las líneas se iban transformando en una clara imagen, la sensación de libertad conquistó cada parte de mí.

No me olvidaría de la vergüenza ni del dolor de esa traición, pero al menos, no me había quedado de brazos cruzados.

No podía tolerar la mentira.

No la toleraría nunca.

10

Cuando Benicio tocó la puerta de mi estudio, sentí el nudo en la garganta. Estiré mi mano, pero quedó congelada a centímetros del picaporte. Quería llorar, correr hacia una esquina y envolver mis brazos hasta hacerme una bolita, hasta desaparecer.

Él tiene la culpa.

Sentí esa voz nuevamente, la misma que me había dado la fortaleza hacía unos meses. Pero la parte débil que aun habitaba en mí quería justificarlo, tratar de entender por qué me había mentido.

Está jugando contigo.

Era una posibilidad, aunque también podría estar separándose de ella. Tal vez, estaba viniendo a decirme la verdad y que la dejaría por mí… Con esa ilusión, abrí la puerta. La intensidad de sus ojos me hacía temblar las rodillas y cuando sus brazos se envolvieron en mi cuerpo, sentí que me convertía en llamas.

Su boca se apoyó sobre la mía, con la misma desesperación de alguien buscando aire para sus pulmones. Por un momento, me olvidé de todo, me dejé llevar por lo que sentía por él, por lo que él sentía por mí… Hasta que recordé a la mujer rubia y a su boca sobre él.

Me aparté con brusquedad y frunció el ceño.

―¿Qué pasó? ―su desconcierto me dolía y, a la vez, me enfurecía.

Respiré hondo y le di la espalda, para que mi rostro no reflejara la confusión que sentía en mi cuerpo. Atravesé el estudio, hasta llegar a la pequeña heladera que tenía allí y saqué el vino blanco, junto con dos copas.

―Le escribí a Santiago ―le dije vertiendo el contenido en su copa primero y luego en la mía ―no fue una buena charla.

Benicio se acercó a mí y agarró una de las copas.

―Pensé que íbamos a ir juntos ―me dijo y le dio un sorbo al vino.

―Me parecía que era una charla que debía tener a solas… Y fue mejor que la haya tenido.

―¿Qué fue lo que te dijo? ―me preguntó apoyando su mano contra mi espalda, haciendo pequeños movimientos para acariciarla.

―La razón por la cual necesitaba hablar conmigo era para pedirme perdón… porque me había traicionado con mi propia madre.

Benicio se apartó para poder mirarme directamente a los ojos. Allí vi rastros de compasión, pero también de miedo, él se estaba viendo reflejado en mi pasado.

―¿Tu madre y él…? ―preguntó incrédulo.

Asentí en silencio sin apartar la mirada de sus ojos.

―Si hay algo que no tolero, es la traición. Y la mentira.

Benicio le dio otro sorbo más largo a su bebida y dejó la copa sobre una de las mesas del estudio. Se llevó las manos a la cabeza y respiró hondo.

―Tú sabes que no estaba buscando que pasara esto entre nosotros… ―me dijo devolviéndome la mirada cargada de culpa―. Pero algo, no sé bien qué, algo me retenía a tu lado. Me sentía comprendido, acompañado.

―¿Por qué me dices esto? ―le dije mientras llevaba la copa hacia mi boca.

―Porque estoy casado.

El líquido rozó mis labios y bajé la copa, hasta que con un envión, la hice estrellarse contra el suelo. Benicio se sobresaltó y comenzó a toser.

―Te vi ―le dije mientras me acerqué a él. Levantó las manos, como queriendo detenerme, pero seguí avanzando hasta estar a centímetros de él―. Vi cómo esa rubia envolvía sus brazos contra tu cuello ―Benicio negó con la cabeza, volviendo a toser―. Cómo entraron de la mano a su casa, cómo la besabas en su hogar feliz. ¡¿Por qué me mentiste?!

―Fiona y yo no estamos bien. Ella me confesó que estuvo con otro hombre.

―¿Y decidiste hacerle lo mismo?

―¡No! ―gritó ―Yo no quería que sucediera esto, pero fue más fuerte que yo. Contigo me sentí libre, me sentí amado de verdad.

Quise abrazarlo, quise rendirme ante sus palabras y retenerlo conmigo. Estuve a punto de hacerlo…

Y a pesar de todo, volvió con ella.

―Pero volviste con ella… ―repetí al mismo tiempo que Benicio cayó al suelo.

Su mirada estaba desconcertada, con una de sus manos intentó darse fuerza para levantarse, pero comprendió que no podía. Esa vez, cuando tosió, se manchó la mano con sangre.

―Los que realmente pueden lastimarte, son aquellos cercanos a ti. Como mi madre… ―Benicio levantó la mirada para encontrarse con mis ojos―. Casandra me arrebató cada momento feliz que pude haber tenido en mi vida, consumida por su propia tristeza. No sé qué la llevó al alcohol y, a esta altura, realmente ni me interesa. Tampoco sé por qué, habiendo tantos hombres, decidió traicionarme con el hombre al que amaba.

Los ojos de Benicio pasaron de mostrar desconcierto a albergar terror.

―¿Qué hiciste, Ágata? ―me preguntó con sus labios teñidos de escarlata.

―Siempre quisiste saber qué fue lo que inspiró el cuadro que compraste ―le respondí poniéndome a su altura―. El mismo cuadro que te atrajo a mí ―Sonreí―. Fue la traición de mi madre con Santiago, fue su muerte.

Benicio volvió a toser y me puse de pie, dándole la espalda para caminar hacia el lienzo en blanco que estaba a pocos pasos. Estiré mi mano para agarrar la paleta de colores y mis dedos se dejaron llevar por las sensaciones que emergían de mi interior.

―Amaba a Santiago ―le dije, podía sentir cómo Benicio se estaba arrastrando ―lo amaba con cada parte de mí. Sentía que era el hombre para mi vida.

Cuando giré para ver a Benicio, lo vi estirando la mano, tratando de alcanzar su maletín. Me acerqué con parsimonia, y al estar a la altura del objeto, lo pateé con tanta fuerza que acabó contra la pared del otro lado de la sala. Entonces, volví hacia mi lienzo.

―Supongo que mi mente me quiso resguardar de ese dolor, y lo olvidé completamente ―las líneas de colores rojo, blanco y negro empezaban a unirse para formar una imagen―. Siempre sentí un vacío y no podía descifrar por qué. Hasta que te encontré a ti ―giré para ver a Benicio retorcido, con sangre sobre la camisa blanca. Le sonreí y volví a mi cuadro―. Pensé que eras el hombre para mi vida, el que el destino había elegido para mí. Por poco, tu amor me hace pintar otra obra magnífica… aunque no lo logró.

―Por… favor… ―dijo con dificultad, sintiendo cómo se ahogaba con su propia sangre.

Pero yo seguí pintando, dejando que mis dedos liberaran las sensaciones que me atenazaban el cuerpo. Con cada pincelada, sentía que el peso sobre mis hombros se relajaba, sentía que el orgullo bullía en mí.

Podrían cuestionarme la forma, tal vez horrorizarse por ello. Pero el cuadro que se había formado delante de mis ojos me quitaba el aliento.

Finalmente, había vuelto a pintar una obra perfecta.

11

En nombre del arte… Ese sería un buen título para la historia de Ágata Nieves, sin lugar a duda. Una mujer consumida por su propia pasión, dejando que ella la llevara hasta lugares cuestionables.

Cuando Bruna terminó de escribir la historia, esbozó una pequeña sonrisa. No creo que se haya dado cuenta por qué su cuerpo reaccionó de esa manera, simplemente se dejó absorber por la historia que había culminado. Había una parte suya que quería aplaudirse de pie, pero decidió ser humilde.

El relato de Ágata la había hipnotizado, nunca había prestado tanta atención a un relato de hechos de un cliente. Generalmente, grababa las reuniones y luego las transcribía para dárselas a su hermano mayor. Sin embargo, en esta oportunidad, se sabía la historia de memoria.

Aunque no había sido del todo sincera y se había tomado ciertas libertades artísticas, era consciente que el final de la historia reflejaba la emoción de Ágata. La mujer que pasó de ser conocida como “la estudiante millonaria” a “la artista asesina”.

Fiona, la viuda de Benicio, asumió el liderazgo de la editorial porque quería llevar el sueño de su difunto esposo hasta el final…

Cuando Bruna pensaba en la actitud de Fiona, sacudía la cabeza y se reía con sorna. No podía entender cómo una mujer sería capaz de aceptar una traición, que la hayan sustituido por otra.

Allí dejé deslizar un recuerdo, porque no estaba bien que criticara a los demás, cuando ella misma había estado en ese lugar.

Entonces, cerró la computadora de un golpe seco, sin ningún resguardo por la durabilidad de ese aparato. Se quedó mirando a través de la ventana, absorbida por su propio silencio. El cielo comenzaba a pintarse de un color anaranjado, apenas recibiendo los rayos del sol de la mañana.

Con la mirada clavada en el horizonte, tenía un gusto amargo en la boca. En su historia, quiso retratar a Ágata como una mujer fuerte, pero no podía dejar de lado que había sido una niña abandonada por su padre y descuidada por su madre. Y aunque había logrado sobrevivir hasta encontrar al amor de su vida, Santiago la había traicionado.

¿Cómo pudo hacerlo?

Entonces, cerró sus puños, hasta que sus nudillos se volvieron blancos. Se puso en el lugar de Ágata y podía comprender el peso que debió haber sentido ella cuando volvieron a traicionarla, una vez más.

¿Pero podía justificar su accionar?

La parte racional de su cabeza decía que no. No se debe matar, ni los mandamientos ni el Código Penal lo permitían. Ella no era particularmente religiosa, aunque creía que había algo más grande que todos. Pero la ley era la ley y el artículo 79 del Código Penal condenaba al que matare a otro…

No obstante, existía una parte en su interior que entendía a Ágata, y hasta que la aplaudía por su valentía. Una parte que no dejaba que nadie viera, porque le daba terror a sí misma.

Ese mismo terror que hizo que el gran recuerdo de su vida, quedará guardado en lo más profundo de su interior.

El sonido de su celular la arrebató de sus pensamientos, era un mensaje de su hermano:

Bruna, ven al estudio URGENTE.

Resopló porque se suponía que tenía el día libre. Su hermano tenía la costumbre de ver cualquier problema como algo urgente, pero como trabajaba con él, no podía rechazarlo. Aunque el estudio jurídico fuera de la familia había una reputación que mantener.

Terminó de titular el último capítulo de su historia y le dio al botón de “publicar”. Así, la primera historia de su blog estaba concluida. “Los Crímenes de Lexa” se convertirían en un gran éxito, ella estaba segura.

Luego, se sacó el jogging y el buzo extragrande, para calzarse el pantalón de cuero negro y el corsé del mismo color, el que ocultaba con su campera de tachas plateadas. Luego, calzó sus borcegos en el pedal de su motocicleta, y encendió el motor.

Su padre no estaba de acuerdo con el estilo de vestir que había elegido la más pequeña de la familia, pero Bruna no había dado el brazo a torcer. Su hermano mayor le decía “la oveja negra de la familia” y ella, tomó ese apodo a mucha honra. Precisamente, ese color era el que poblaba su placard.

Y no mencionemos que ella no quiso estudiar la carrera de abogacía, ella quería triunfar como escritora.

Cuando llegó al estudio ubicado en la localidad de Recoleta, un imponente edificio de cinco plantas, con los rayos de sol rebotando contra su fachada de cristal, se encontró con el auto de Jeremías. Frunció el ceño y apresuró el paso porque si él estaba en el edificio, era realmente urgente. El ascensor abrió sus puertas y dejó el casco sobre su escritorio. Y al llegar a la oficina de Ignacio, se encontró con la puerta cerrada.

Nunca la dejaba cerrada.

Cuando abrió la puerta, se encontró con Ignacio de pie, deambulando frente al amplio ventanal con vistas a la ciudad y, su otro hermano, sentado sobre el escritorio mirando a Ágata Nieves.

―¿Qué pasó? ―preguntó ni bien atravesó el umbral.

―Cierra la puerta, por favor ―le indicó Jeremías.

Se contuvo de hacerle algún gesto con la cara porque estaban en un ambiente laboral, pero ese tono de voz tan serio y profesional, la ponía de los nervios.

―Nos llegó el reporte policial de la ruta nueve ―explicó Jeremías, pero no quitó la mirada de Ágata, ella tampoco le apartaba la suya―. Nos ha mentido, señorita Nieves. No hubo ningún accidente.

Ante aquellas palabras, Bruna se quedó inmóvil. Ese evento, era el justificativo de Ágata. Toda la estrategia de Ignacio se basaba en la pérdida de memoria de la artista… Allí buscó la mirada de su hermano y sus ojos se encontraron a medio camino.

En el silencio, trató de consolarlo. Este era el primer caso que estaba llevando solo, su oportunidad de demostrarle a su padre que estaba listo…

―Me alegra que me hayan llamado ―dijo Ágata en un tono que no demostraba nervios ni culpabilidad alguna―. Quería que modifiquemos la estrategia.

―No se preocupe ―intervino Ignacio, acercándose a la silla de Ágata―. Vamos a lograr el veredicto de inocencia.

Jeremías carraspeó y ese gesto envió a Ignacio hacia la parte trasera del escritorio, como si hubiera recibido el reto de su dueño y volvió a su lugar de penitencia.

―Vamos a hacer lo posible por conseguir la mejor condena ―aclaró Jeremías―, pero necesitamos que nos cuente la verdad. No podemos defenderla a ciegas.

―Quiero declararme culpable― dijo.

―¡¿Qué?! ―exclamó Bruna en voz alta.

Recordaba perfectamente cómo la artista había llegado al estudio, buscando la defensa de uno de los bufete de abogados más famosos del país. Sus cuatro generaciones eran la prueba de su eficiencia y la tasa de victoria del ochenta por ciento, también.

―¡Pero Santiago iba a declarar a su favor! ―dijo Ignacio, sin ánimos de acercarse.

―Anulemos ese testigo ―declaró la artista cruzándose de brazos.

«¿Qué le pasaba?».

―Tenemos que volver a repasar la historia ―y Ágata puso los ojos en blanco.

―¿Cuántas veces necesitan que se lo explique?

―Bruna ―le dijo su hermano mayor con su tranquilidad característica―, ve a buscar al señor Olivares, necesitamos hablar con él.

―¿No podemos llamarlo por teléfono? ―preguntó, pero la mirada de Jeremías le respondió todo lo que necesitaba saber.

Sin ganas, dio vuelta sobre sí y se acercó a la puerta.

―Mientras tanto, señorita Nieves. Empecemos por el principio. ¿Quién le dio la fotografía de Casandra y Santiago?

Bruna cerró la puerta detrás de sí y fue hasta su escritorio, pero antes de llegar a él, se le formó un nudo en la garganta.

En la puerta de la oficina, estaba Elián, susurrándole algo a Olivia. Cerró su puño con fuerza y respiró hondo. No se dejaría vencer por ellos. Así que agarró su casco y caminó hasta la entrada.

Cuando él la vio, abrió los ojos de par en par y se alejó apenas unos centímetros de su novia. Le daba asco esa palabra, le causaba repugnancia verlos juntos y felices. Pero se forzó a darles una sonrisa y salir con la frente en alto.

Cuando se subió a su moto, aceleró a tanta velocidad, que dejó marcas de su llanta en el asfalto. Dejó que el viento y la velocidad arrastraran la bronca que bullía en sus venas, y fue hasta el domicilio de Santiago Olivares.

Sin embargo, cuando llegó al edificio en el que vivía, se encontró con vehículos policiales, que teñían la mañana de colores rojos y azules. Se acercó a uno de ellos y llamó a un policía.

―Disculpe ―le gritó a uno de ellos―, necesito ir a ver a alguien dentro del edificio.

―Lo siento, señorita. No puede pasar.

―No entiende, es urgente. La persona está en el quinto “c”.

―Precisamente ahí es donde nos encontramos.

Nota de la autora

¡Muchas gracias por haber llegado hasta el final! Espero que hayas disfrutado la primera entrega de la trilogía “En Nombre del Arte”.

Fue mi primera experiencia en el género del misterio y suspenso romántico, y la pasé genial. No te voy a negar que fue un desafío, pero para aprender es necesario salir de nuestra zona de confort.

Si la disfrutaste, no te olvides de dejar una reseña, que eso me ayuda mucho como autora independiente.

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Otros libros de la autora

Mi Autonomía

Romance contemporáneo

Una lectura fascinante sobre una historia de amor prohibido, mezclada con resabios de un pasado doloroso y un presente conflictivo.

Perdiendo Autonomía

Romance contemporáneo

Una lectura desgarradora sobre una historia de amor no correspondido, de un hombre despojado de su inocencia y enfrentado a la cruda realidad de la ausencia de ella.

La continuación de “Mi Autonomía”

La Condena del Silencio

Fantasía juvenil

Una historia fantástica donde las sombras de un pasado ominoso se esparcen por el reino de Orka, aunque la verdad conspira por salir a la luz.

Biografía

Nadia Colella nació en Buenos Aires, Argentina. Estudió Derecho en la Universidad de Buenos Aires y se recibió de abogada en el 2014.

Comenzó a escribir desde los doce años y publicó su primera novela, Sentimiento Hostil, en el 2011; y la segunda, Eterna Debilidad, en el 2013. Ambas de romance paranormal. Después, le dio lugar a Mi Autonomía y posterior a ello, incursionó en la fantasía con su debut titulado La Condena del Silencio en abril del 2021.

En el 2019 lanzó su marca Organiza tu creatividad, con la cual ayuda a escritores amateurs a escribir su libro.

Cuando no está escribiendo, trabaja en su contenido online o mira Game Of Thrones, aunque ya se sepa sus diálogos.

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