Camaleón y el complot de los Balcanes

©2013 Nacho Docavo Alberti. Reservados todos los derechos.

Título: Camaleón el complot de los Balcanes

Cubierta: Carlos Puerta

Diseño : Gabriel Beardon

Primera Edición Digital: Diciembre 2013

... que el color y la palabra son hermanos, ya sabéis

Orhan Pamuk.

Me llamo Rojo

Resumen de la serie

Nico es un chico de quince años que trabaja de trapecista en el Circo Estelar y forma junto a sus padres y tíos el archiconocido grupo Los Ángeles del Trapecio. Con más de setenta personas de veinte nacionalidades distintas entre artistas y operarios, el circo es como una gran familia que lleva una vida nómada y un tanto incierta. Durante once meses al año viaja de país en país sin prácticamente descanso y, aunque a Nico le gusta conocer nuevos lugares y gentes, tiene también otras inquietudes que trata de desarrollar porque en el fondo no se ve llevando esa vida para siempre. Es el mayor de los ocho niños que hay en La Gran Caravana y a veces se siente encerrado en un ambiente del que le es difícil salir. Por eso, en el poco tiempo libre que le dejan la escuela (que va a todas partes con ellos), los ensayos y las actuaciones, aprende por libre los secretos de internet y mecánica de motores con su buen amigo Joseph.

Un día, estando el circo en España, se une a ellos el Gran Naurim, un viejo y enigmático mago que “en vez de desaparecer, aparece” y cuyo número deja a todos boquiabiertos. Por un problema de espacio Naurim, que se aloja en un hotel aparte, debe utilizar como camerino la vivienda de Nico, una vieja roulotte que le compraron sus padres para que tuviera un mínimo de independencia. Con el paso de los días va surgiendo entre ellos una sincera amistad. Seducido por su magia Nico trata de averiguar el truco que utiliza Naurim para aparecer en medio de un escenario sembrado de grandes fotos de paisajes de los que emerge como si fuera parte de ellos, pero nunca lo consigue.

A medida que pasan las semanas la salud del mago va empeorando hasta que una noche, en su hotel, Naurim decide contarle a Nico su secreto.

Es el Portador de un objeto único en el mundo. Una Piel de Camaleón que se adapta al cuerpo humano y que fue fabricada hace cuatrocientos años por un grupo de alquimistas refugiados en un palacio perdido de las montañas de Turquía. Esta Piel tiene la capacidad de absorber los colores del entorno hasta fundirse con él, convirtiendo al que la lleva en un ser prácticamente invisible. Naurim le cuenta el misterioso y lejano origen de esta prenda, los difíciles y comprometidos casos que resolvieron sus Portadores a lo largo de su historia y cómo llegó a su poder. Sin embargo, el mago intuye que pronto acabarán sus días como actual Portador y debe buscar un heredero para que la tradición continúe. Nico sale alucinado de la reunión con su amigo para comprobar, al día siguiente, que éste ha desaparecido.

Todo el mundo le busca pero no son capaces de dar con él, y cuando Nico regresa a su roulotte se encuentra con una sorpresa. Naurim le ha dejado la Piel con una nota que explica que deberá utilizarla siempre para defender causas justas, y que, en cuanto pueda, deberá viajar a Estambul y buscar el Istahad, el palacio donde reside la Orden del Camaleón, para entregarla a sus dueños. También le muestra en la nota el símbolo de la Orden: , que es el que debe utilizar para identificarse cuando encuentre a sus miembros.

Sin embargo Nico no tiene que esperar mucho tiempo para probar sus poderes, porque a los pocos días un desgraciado accidente que puede poner en peligro la continuidad del circo hace que siga la pista de unos ladrones de cuadros. Con astucia, sentido común y sirviéndose de la Piel, Nico, ahora Camaleón, consigue llegar a la finca donde los ladrones están vendiendo los cuadros y se las ingenia para deshacer la operación y recuperarlos sin dejar ningún rastro de su presencia. De esta manera gana una importante recompensa que acabará resolviendo sus problemas.

A partir de esa experiencia Nico vive una serie de aventuras mientras el circo recorre Europa camino de Estambul donde, por una extraña casualidad, ha sido contratado para actuar en navidades. En su peregrinaje visitan primero la isla de Menorca, en la que Nico tendrá que vérselas con unos peligrosos saqueadores de tumbas; después se van a Venecia, donde se enfrentará a unos contrabandistas de munición de cristal; más tarde llegan a Sarajevo, ciudad en la que deberá resolver un complot urdido por un criminal de guerra que pretende arruinar a Bosnia.

Y así hasta llegar a Estambul...

1     Una compra accidentada

La fina luz de noviembre barría las montañas que rodean Sarajevo y teñía sus frondosos bosques de rojos incandescentes y amarillos encendidos. El camión de Míster Carl y Jutta abría la Gran Caravana y él conducía en silencio contemplando aquel extraño contraste que ofrecía una naturaleza imponente mezclada con un montón de ruinas. Caserones chamuscados, esqueletos de edificios, tapias ametralladas, socavones de mortero y carteles de ¡Peligro: Minas!, flanqueaban la carretera que llevaba a la ciudad y eran los mudos testigos de la guerra que devastó Yugoslavia a final del siglo XX.

—Ve despacio, cariño —dijo Jutta sacándole de sus visiones de guerra—. Este fax dice que la patrulla esperarrrrría antes de la autopista.

—Cuánto odio y destrucción tuvo que haber aquí —contestó el marido con tono de compasión.

Jutta era más realista.

—Tú los ha dicho: “tuvo”. Eso ocurrrrrir hace ya diez años y ahora toca mirrrrar futuro. Si no, fíjate allí.

Carl miró hacia el fondo del valle y vio un ejército de grúas que se elevaban sobre un mar de tejados rojos, como si fuera una manada de jirafas de metal moviéndose sin parar.

—Es verdad. Sarajevo renace de sus cenizas. Me alegro... Ehhh, ¿no son esos vehículos militares? —dijo señalando un par de todoterrenos blancos parados en la cuneta al final de un tramo recto y con las iniciales UN pintadas en el costado.

—Sí. Deben de ser ellos. Ve despacio.

— Si ya voy despacio. Esto está lleno de baches.

Puso el intermitente y se orilló a la derecha vigilando por el retrovisor que los tráiler y furgonetas que le seguían copiaran su maniobra. En menos de diez minutos la comitiva del Circo formaba una larga fila multicolor parada sobre el arcén y al apagar los motores, se oyó el ronco rugido de un tigre y relinchos de caballos.

—Están cansados. Y puede que hasta marrrreados con tanta curvo —dijo Jutta bajándose de la cabina y mirando a los animales.

—Y los nuestros deben de tener mucha hambre porque ayer se me acabó la carne. Hoy sin falta, cuando lleguemos, tengo que comprar al menos cincuenta kilos —respondió él, saltando a su vez a tierra.

Los dos juntos fueron al encuentro de una mujer militar, vestida con traje y botas de campaña y boina azul prendida al hombro, una carpeta en la mano y una escolta de dos cascos azules armados hasta los dientes. Según se acercaban vieron que la oficial tenía dos estrellas de plata en las hombreras y claros rasgos hindúes: ojos como el carbón, piel cobriza brillante y el pelo negro recogido en un moño posterior.

—Bienvenidos a Sarajevo. Llegan con retraso —saludó con la mano recta en la sien, a la usanza militar.

—Y gracias al cielo que hemos llegado. En mi vida he visto tantos baches, curvas, cuestas y pendientes juntas ¡Y mira que he recorrido países! —se lamentó el director y luego se presentó a la oficial que también hizo lo propio.

—Tanto gusto. Soy la comandante Rio Chiapary de la Fuerza Multinacional de Pacificación, y estoy al mando del Tercer Batallón de la División Aerotransportada. Nosotros nos ocuparemos de su seguridad y ubicación. ¿Han traído los papeles?

—Cómo no. Aquí están — respondió Jutta, encantada de tratar con una mujer como ella, cargada de responsabilidad. Jutta echó mano a una cartera de cuero y le entregó dos cartas y varios permisos que reconocían al Circo Estelar como colaborador del CRAY (Comité para la Reconstrucción de la Antigua Yugoslavia) durante la última quincena de noviembre. Zacarías se unió al grupo y esperó a que la comandante terminara de revisar sus papeles mientras a su alrededor una pandilla de niños de mirada triste y ropas gastadas se acercaba a curiosear. Algunos estaban sucios y otros llevaban sandalias en pleno mes de noviembre, pero todos contemplaban la larga fila del circo como si fuese una aparición divina.

—Todo en orden —concluyó la comandante devolviendo la documentación y mirando al resto de los camiones—. Bonito Circo. Y bonito detalle del CRAY, el de traer un poco de alegría a Sarajevo para festejar la Semana de la Concordia que empieza mañana mismo. Creo que hay bastante expectación en la ciudad ante su llegada. Hace años que no viene un gran circo. ¿Nos vamos? —Chiapary hizo un gesto con el dedo a los soldados y estos se colgaron las armas al hombro y montaron en los jeeps—. Por favor, síganme. Hemos de darnos prisa. Este sol engaña porque, luego, de noche hace bastante frío y les resultará más incómodo instalarse.

—Estamos acostumbrados. ¿Y dónde vamos, por fin? —preguntó Zaca pensando en que si tenían que ir muy lejos, tal vez no les daría tiempo a levantar la carpa esa tarde.

—Les hemos preparado un espacio en la parte trasera de un parque que está muy cerca del centro. A una media hora de aquí.

—Perfecto —asintió Zaca e hizo una señal con el brazo a los demás conductores para que volvieran a sus puestos. Y es que, nada más detenerse, casi todos los viajeros, hartos de la carretera, se habían bajado para estirar las piernas y despejar las ideas. Nico, que también estaba en tierra, miraba a su alrededor con cierta expresión de asombro.

—La que debió de caer aquí —le dijo a su padre contemplando aquel paisaje de ruinas, de pirámides de escombro y de gente que caminaba en silencio por las aceras de tierra.

—Sí. Esto no parece muy alegre; en cambio, el valle se ve muy bonito —intervino Aurora contemplando las dos cadenas de montañas escarpadas que se abrían hacia el oeste bajo un cielo azul turquesa y un sol que lanzaba una luz sesgada y blanca.

—Venga, subid, chicos, que, si no, Zaca se enfada —les metió prisa Aurora.

La comitiva reemprendió la marcha y la chiquillada, que a esas alturas ya sumaba el centenar de cabecitas curiosas, le abrió paso saludando a cada vehículo que cruzaba por delante. Míster Carl los despidió conectando los altavoces que emitían melodías y anunciaban en inglés la llegada de la gran caravana.

—Lo primero que tenemos que hacer es traducir esto al bosnio. Esta gente no tiene pinta de hablar otros idiomas —dijo al llegar a la entrada de la autopista—. Ufff. Por fin un trozo tranquilo.

Camino de la ciudad la circulación era de lo más curiosa y variopinta: modernos coches alemanes o franceses, viejos cascajos fabricados en los antiguos países del Este, camiones de morro largo que expulsaban humo negro y motos de los sesenta, todos circulando juntos. A medida que avanzaban las laderas se fueron llenando de casas unifamiliares con unos pequeños huertos protegidos con tablones de desguace, el tráfico se hizo más denso y el ambiente más ruidoso, señales claras que la Gran Caravana se acercaba al corazón de una urbe cargada de historia y conflictos.

Y es que Sarajevo es una ciudad mestiza, un gran cruce de culturas desde hace más de cinco siglos y cuyas influencias turca, eslava, árabe y occidental le dan ese aire cosmopolita y distinto. Sarajevo se asienta en el valle del Miljacka, entre dos cadenas montañosas, (lo que la hace estrecha y larga al mismo tiempo) y por sus calles se pueden ver mujeres con túnica negra y velo, estudiantes con vaqueros y pelo teñido de azul, hombres con traje y corbata, gitanos de piel cobriza, sacerdotes ortodoxos con sus largas barbas blancas, o campesinos con grandes mostachos blancos y bonete musulmán. Una mezcla singular que vivió en paz muchos siglos, pero que finalmente estalló.

Siguiendo siempre hacia el Oeste, el Circo Estelar cruzó un extenso barrio plagado de edificios en construcción y de enormes bloques de pisos, austeros, grises y feos. Ellos llaman a este barrio Ciudad Nueva, aunque entre tanta edificación reciente, aún se pueden contemplar multitud de casas semiderruidas, solares llenos de escombro y armazones al desnudo que recuerdan a su violento pasado.

—Parece mentira —comentó Míster Carl viendo los restos de aquel naufragio—. En mi vida he visto tanta destrucción junta.

— Ni yo —asintió Jutta apenada.

La caravana giró al norte, cruzó otro barrio con mucha vegetación y casas de tres alturas, casi siempre sin pintar, y alcanzó los límites de un gran parque. El jeep guía subió paralelo al parque, entró por una pista de grava y se detuvo en una explanada asfaltada rodeada de árboles centenarios.

El parque Kosevo es el pulmón de la ciudad y es tan grande que dicen que allí mismo nace un río. Aunque tiene bastantes calvas por los árboles que se talaron o derribaron durante la dura contienda, en otoño parece un bosque encantado, con la niebla, los helechos y el manto de hojas doradas, tostadas y rojas que cubre tierra y paseos.

La comandante bajó y se acercó al director.

—Este es el sitio que les hemos acondicionado. Creo que tendrán espacio suficiente. Y público no les faltará porque este es el parque más popular de la ciudad y siempre hay montones de niños. Todas las tardes y festivos, pasado aquellos árboles ¿ve? —y le señaló hacia una cortina de sauces— se concentran los puestos de comida, los vendedores de globos y golosinas, y alguna que otra atracción como tómbolas o tiro al blanco. Así que, si ustedes hacen buena propaganda y ajustan bien los precios, porque aquí el nivel de vida todavía es muy bajo, la gente les lloverá, créanme. Están deseando reír después de tantas calamidades.

—No les defraudaremos, ya verá —comentó el director—. Y el centro ¿por dónde queda?

—Ahora, ustedes están en Bielave, un barrio muy popular. Si lo cruzan en diagonal en dirección a esas torres y esas grúas —y señaló hacia unos solitarios rascacielos que sobresalían en dirección sureste— encontrarán la parte administrativa, después el centro histórico y detrás el barrio turco. No tiene pérdida. Sarajevo es como un embudo entre montañas y es muy fácil orientarse, ¿ve? —giró el dedo y le mostró las cimas verdes y escarpadas que cortaban el horizonte por ambos lados—. Ah, y si quieren ir al centro, la mejor manera es en tranvía. El 112 o el 115, no recuerdo. En fin, ahora tengo que dejarlos. Volveré mañana para ver cómo les va. Los soldados les indicarán las tomas de agua y electricidad y los ayudarán en lo que necesiten. Aquí les dejó el número de teléfono de la Unidad —terminó entregándole una tarjeta— por si quieren llamarme... Y prepárense porque aquí anochece muy pronto y las noches son muy frías.

—No será para tanto, pero gracias de todas maneras. Y por cierto, creo que es pasado mañana cuando viene un montón de tropa, ¿no?

—No. Es el sábado. Nunca dará una función con tantos soldados en las gradas.

—Les gustará —auguró el director—. Ya verá. Muchos se reencontrarán con el niño que todos llevamos dentro. Les prepararemos algo especial. Hasta mañana, entonces —ella se montó en el jeep y Míster Carl se dirigió al centro de la explanada donde Zaca miraba hacia todos lados. Eran cerca de las tres y el aire se volvía cada vez más afilado y cortante. No vieron claro instalarse.

—Creo que es mejor descansar esta noche y montar la carpa mañana. El jueves será el primer día de función —decidió Zaca y se fue hacia el primer camión de la fila—. Hala, ir formando la media luna.

La caravana de la familia de Nico aparcó justo en el límite del parque, bajo un roble centenario que ya había perdido la mitad de las hojas y cuyas ramas parecían los brazos de un monstruo petrificado plantado allí para protegerlos. Nico hizo un claro en el colchón de hojas muertas, calzó la roulotte, conectó las mangueras y luego se adentró unos metros para explorar el parque.

Esa costumbre de explorar los alrededores del campamento en el que se instalaban, la tenía desde hacía un mes, y no porque buscara resolver caso tras caso allá por donde pasaba, o porque estuviera seguro de que iban a surgir problemas, sino más bien como medida preventiva. Si por casualidad, como le ocurría siempre, Camaleón tenía que aparecer para sacar a alguien de apuros, era mejor conocer el terreno de antemano. Aunque también es verdad que durante el último mes, Nico había tenido un poco olvidada la Piel por tres razones. Una, que casi había estado a punto de morir en Venecia a manos de unos mafiosos, y eso no le gustó. Otra, que durante el último mes había empleado mucho tiempo en mejorar la web del circo y en aprender nuevas técnicas de diseño en Internet: páginas dinámicas, animación en 3D, etcétera. Y la última y más importante, que faltaba tan poco tiempo y distancia para llegar a Estambul que ya casi descartaba el volver a utilizar la Piel antes de encontrarse otra vez con su amigo, el Gran Naurim.

Además, en las últimas semanas, se le había planteado un dilema, y era un dilema importante porque todavía no sabía si presentarse en el Istahad con el convencimiento de querer seguir siendo el Portador, o si, por el contrario, aquella vida demasiado era dura y arriesgada para un chico de su edad, como muy bien había experimentado en las cuevas de Menorca o en las aguas de Venecia. La duda a veces llegaba a angustiarle, pero entonces la aparcaba, pues ya tendría tiempo de decidirse, o si no, de pedirle consejo a Naurim. De momento, tocaba vivir el presente, o sea, hacer bien su trabajo y disfrutar de Sarajevo.

En el parque atardecía deprisa y los viejos rayos de sol se colaban entre las ramas como lanzas de luz afiladas que se hundían en la tierra. A lo lejos se oía un zureo de palomas y el barullo de unos niños corriendo en bicicleta bajo la atenta mirada de sus abuelas tocadas con velo. Desde esa perspectiva, Sarajevo parecía tranquila y acogedora.

—Creo que me va a gustar. ¿Y si aprovecho que hoy no vamos a hacer nada más y que todavía queda un poco de luz, y me voy a dar un garbeo con la moto? — le dijo Nico a un abedul cuyas hojas se parecían a las brasas de una hoguera.

Y así mismo se lo dijo a Joao cuando regresó al circo.

—Pai, te ayudo a preparar las barras y luego me voy a...

—No sigas... —le cortó su padre—. Ya lo sé. A visitar la ciudad. Y solo. Chico, desde hace unos meses haces unas cosas más raras.

—No es raro querer conocer los sitios.

—No. Lo extraño es hacerlo durante las noches, hasta las tantas y solo. Ni que fueras un vampiro. ¿Es que no estudias nunca?

—Prefiero ver las cosas con mis propios ojos.

—Anda, anda vete, que de esto me encargo yo —le animó al final Joao, a quien en el fondo le gustaba que su hijo sintiese curiosidad por los sitios. Él y Aurora, con cuarenta años cumplidos, podrían acabar sus vidas como trapecistas dentro de quince años más. Pero ¿y Nico? Tal y como iban las cosas, ¿sobreviviría el circo tradicional otros cuarenta o cincuenta? Ellos no estaban seguros y, por eso, le estimulaban a que viera y aprendiera nuevas cosas, aunque por supuesto sin descuidar su primera ocupación: el trapecio.

Nico cogió el plumas para no pasar frío en la moto y se marchó hacia la caravana de Joseph. Estaba a mitad de camino, cuando su madre, asomada en la ventana, reparó en una furgoneta roja y blanca que se dirigía hacia la pista de grava. Entonces le gritó a su hijo:

—Mira, parece que Hamid va de compras. Podrías ir con él.

Era cierto. Por mandato del jefe, Hamid, el cocinero y encargado de la intendencia, tenía que buscar un mercado antes de que cayera la noche y conseguir unas piezas de carne para que, al menos, los leones y los tigres pudieran comer ese día. De otra manera, era seguro que los animales no iban a dejar dormir a nadie con sus rugidos de hambre y sus gruñidos de rabia. Nico evaluó la propuesta. O ir calentito y acompañado en el coche o ir solo y pasar frío en la moto.

Opción uno, claro está.

El chico cambió su trayectoria y salió corriendo detrás de la furgoneta mientras agitaba el brazo para que el conductor le viese por el retrovisor. Hamid paró al final de la pista y le recibió con una sonrisa en los labios.

—¿Te vienes? Mejor, porque creo que voy a necesitar ayuda. Me han dicho los soldados que el único mercado abierto a esta hora está en el barrio turco, detrás de la mezquita Bey, la más grande de todas... creo que es, más o menos por aquí —y no señaló ningún punto concreto en un plano enano y sin nombres —. Así que ahora me llevas tú —le dijo entregándoselo.

—Pues vamos listos —comentó Nico.

Volvieron a la avenida y Hamid se puso a seguir el tranvía 112, todo pintado de azul, que parecía bajar en la buena dirección. Y así, mientras el sol se ocultaba tras la fila de montañas, Hamid y Nico supieron lo que es viajar en el tiempo. Del siglo XXI al siglo XV sin salir de la ciudad. De la parte nueva, al barrio turco. De calles bien asfaltadas con semáforos y aceras, a un laberinto de callejas empedradas donde la gente paseaba, compraba y hablaba mientras el tiempo parecía haberse detenido. De unos fríos edificios de cemento y acero a una suave colina cubierta por un escalonado mar de casas de poca altura con tejados a dos aguas y rodeada por las seis u ocho mezquitas que parecían protegerlas de amenazas ancestrales.

—¡Allí está! —gritó Nico al ver un minarete redondo, de mármol blanco brillante y coronado por un cono puntiagudo, que sobresalía por detrás de la colina. Hamid saltó por encima de las vías del tranvía (acción que le costó una pitada y varios insultos en bosnio), giró la primera a la izquierda, subió una cuesta en zigzag y llegó a una pequeña plaza tomada por los peatones. Enfrente se levantaba un edificio oscuro de forma rectangular y cubierto por tres hileras de grises cúpulas chatas, del que entraban y salían riadas de hombres y mujeres cargados de bolsas, sacos y paquetes.

Un muchacho más joven que Nico, moreno, rapado al uno y muy delgado, se acercó a Hamid y le dio a entender en una jerga imparable que por un euro le guardaba la furgoneta, aun a costa de su vida. A Hamid le hizo gracia, le invitó a montar y el chaval le dirigió a un aparcamiento lateral lleno de camioncitos, carromatos y motocarros con edades comprendidas entre los veinte y cien años de existencia y resistencia.

—Tú espera aquí y que nadie toque nada —le dijo Hamid en perfecto castellano, un idioma que supuestamente el chico no comprendía, pero que esa noche comprendió.

Hamid y Nico franquearon una galería de arcos y se encontraron en medio de una avalancha de gente que llenaba los pasillos. Allí dentro hacía mucho calor y en el ambiente flotaba una mezcla de sudor, cuero y especias. El mercado era como un viejo bazar turco y comprendía una serie de pasillos y callejas abovedadas, con forma de parrilla y con cientos de tiendas enanas donde no cabía un alfiler. Los artesanos se agrupaban por gremios, y el de la alimentación estaba al final del todo. Cruzaron como pudieron aquel mar de mercancías sin hacer caso a los vendedores ambulantes ni a los dueños de las tiendas que les ofrecían calderos, telas o sillas, como verdaderas gangas, y lograron alcanzar su destino sin haber comprado nada, cosa rara en un bazar.

Hamid, que era también musulmán, se encontraba en aquel lugar como pez en el agua y, gracias a que hablaba un montón de idiomas, improvisó una jerga de palabras rusas, alemanas y turcas y al final logró entenderse con los carniceros e intermediarios que se acercaban como moscas para ver lo que quería. Preguntaba el precio de la carne y el pollo, los anotaba en una hoja de papel arrugada con un lápiz tamaño miniatura y con la punta gastada y se iba hacia el siguiente puesto, siempre acompañado por Nico, que se lo estaba pasando en grande. Al final de la encuesta, Hamid tomó la decisión de comprar en un puesto de la tercera calleja.

—Vamos a ver al de barbas. Es el que mejor la tiene. Con cuarenta kilos bastará, pero compraré pollo porque la carne es muy, muy... —y no pudo terminar la frase...

...porque comenzó el revuelo.

A su espalda se oyeron gritos e insultos de hombres y mujeres entre ruidos de destrozo. Nico y Hamid se dieron la vuelta inquietos y pudieron ver cómo al final de aquel pasillo un carromato volcaba, un toldo salía volando y unos canastos de especias se esparcían por el aire creando una niebla artificial de azafrán y de canela. Entonces, desde más atrás, llegó el zumbido y los dos acelerones y Nico lo reconoció al instante. Una moto de 500, por lo menos.

«¿Pero qué hace una moto en un mercado de a pie?» No hubo tiempo de responder porque, según se acercaban los gritos, la gente se lanzaba hacia los lados como tratando de evitar algo que avanzaba oculto por la multitud. En sólo cuestión de segundos, el fantasma de la guerra se hizo de nuevo presente y el pánico se adueñó del alma de aquellas gentes. Muchas mujeres chillaban como presintiendo la muerte y los niños buscaban refugio en sus brazos llorando a pleno pulmón.

La confusión crecía al mismo ritmo que el ruido de aquel motor.

—Un loco —sugirió Hamid, cogiendo a Nico por el brazo y llevándolo a empujones hacia los puestos de enfrente, a una tienda de alfombras con toda su mercancía apilada en el pasillo—. O un gamberro.

Pero se equivocó de plano porque antes de entrar en la tienda, un hombre de aspecto desaliñado, con una chaqueta gastada, unos pantalones anchos, pelo largo negro y barba de varios días, salió de entre medio del gentío con el gesto desencajado y los ojos de terror. Venía corriendo hacia ellos e iba empujando a todo el que se interponía en su huida. Nico vio cómo destrozó unas cajas de lechugas mientras miraba hacia atrás buscando a su perseguidor, luego desparramó por el suelo unos cartones de leche y entonces varió su rumbo y vino directo hacia ellos.

Trató de saltar limpiamente sobre la pila de alfombras, pero calculó mal la altura y el hombro de la chaqueta se le enganchó en una barra del toldo. No se cayó de bruces tal vez porque el pánico le insuflaba fuerzas extra, y en una posición de equilibrio inverosímil sobre las mismas alfombras, tiró de la chaqueta con todas sus ganas, arrancó la manga y la hombrera, que se quedaron colgando en la barra, bajó al suelo, dio dos o tres traspiés y dobló a la derecha para perderse por la siguiente calleja.

Pero, en la brusca maniobra, algo cayó de un bolsillo.

Nico lo vio aterrizar entre dos pilas de alfombras mientras el resto de los peatones miraba hacia el otro lado porque desde allí venía el verdadero huracán. Una moto de gran cilindrada, como esas de carreras, toda pintada de negro, con dos jinetes de indumentaria oscura y casco multicolor a su grupa, zigzagueaba entre cajas y canastos que saltaban por los aires a medida que pasaba. El piloto conducía casi tumbado sobre el depósito y el que iba de paquete mantenía la mano derecha dentro de la cazadora. No era difícil averiguar lo que escondía en ella.

Hamid, que lo vio todo muy claro, empujó a Nico al suelo.

—Túmbate y no te muevas, que va a empezar el infierno. Qué Alá nos proteja —y él se tiró a su lado. Y mientras todo el mundo estaba pendiente de lo que pasaba arriba, Nico vio al alcance de su mano lo que había perdido aquel hombre: un pedazo de papel.

«¿Será lo que busca el motero?», se preguntó y, disimuladamente, estiró el brazo y se lo guardó en el bolsillo. Era un sobre cerrado con algo dentro, pero no le dio tiempo a ver más porque la moto llegó justo enfrente, frenó en seco, derrapó levantando una humareda negruzca con la rueda posterior, se cruzó de lado a lado y, haciendo casi un caballito, entró lanzada al callejón que había tomado su presa mientras dejaba a su espalda un rastro de miedo y destrozos.

—No te muevas. No te muevas —repetía Hamid a Nico entre oración y oración.

Entonces sonaron unos silbatos agudos.

«¿Más invitados a la fiesta?», se preguntó Nico tapándose la cabeza con los brazos.

Sí. Eran nuevos invitados, pero esta vez se trataba de dos cascos azules que venían corriendo con el fusil en la mano y gritando “¡Apártense, apártense!” Al llegar a la esquina, una señora temblando les señaló el callejón.

—Por... por ahí —balbuceó y los soldados siguieron la indicación.

El desbarajuste se fue alejando poco a poco y Hamid y Nico emergieron de su improvisada trinchera, mientras tenderos y vendedores se echaban las manos a la cabeza, invocaban a su dios y comenzaban a recoger y ordenar sus maltratados productos. Hamid cruzó de nuevo el pasillo y, en cuestión de dos minutos, cerró el trato con el carnicero, cogió las bolsas de carne y salió de allí deprisa. Atrás dejó un panorama de tristeza y confusión.

—Si es todo así, me parece que no va a ser una semana tranquila —dijo Hamid. Fuera, ya había anochecido y no había huellas de jaleo, el frío era más intenso y el muecín de la mezquita llamaba a la oración de las cinco.

Nico, que llevaba la otra mitad de la carne, no escuchaba a su amigo pues no paraba de pensar en qué contendría el sobre que había recogido. Algo gordo tendría que ser cuando alguien no dudaba en acribillar a tiros al tipo que lo llevaba.

«Seguro que no es una invitación de boda», pensó. En la roulotte lo abriría, así que «paciencia, Nico.»

Llegaron a la furgoneta, que estaba como la habían dejado, custodiada por el chico. Hamid le dio el euro prometido, pusieron la carga detrás y regresaron al circo sin equivocarse ni una sola vez de calle.

Míster Carl les estaba esperando a la entrada y se subió en la cabina. Dos rugidos inquietantes se extendieron por el parque, como si aquel lugar fuera un bosque salvaje de la época prehistórica.

—¿Traes la carne? —preguntó con impaciencia . ¿Los oyes? Son Darya y Tayik. Llevan así media hora. Ahora meto una mano en la jaula y se la meriendan en un pispás, aunque yo sea el domador.

—Todo bien —le tranquilizó Hamid, enseñándole las bolsas y, mientras iban de camino hacia las jaulas, le contó lo sucedido en el mercado.

—¿No decían que esta era una ciudad tranquila? —exclamó el jefe, extrañado.

—Bueno, a lo mejor es tan sólo un hecho aislado —intervino Nico tratando de quitarle hierro al asunto—. Yo me bajo aquí. Hasta mañana.

Hamid paró enfrente de la caravana familiar y Nico entró a calentarse. Olía a filete recién hecho, pero tenía tanta curiosidad por ver el contenido del sobre que se lo metió entre pan con intención de marcharse enseguida a su roulotte.

—¿Qué tal el paseo? —le preguntó Joao cuando estaba untando salsa.

—Bien, bonito, pero... —y a continuación le relató el susto del mercado. Aurora se alarmó un poco, pero al ver que su hijo había salido ileso del incidente, enseguida se calmó.

—Me voy a dormir, que mañana hay faena —se despidió Nico agarrando una manzana.

Fuera, las fieras se habían callado y, aunque había un fondo de ruido de tráfico, el parque estaba sumido en la oscuridad y el silencio. Nico cerró el pestillo, bajó las cortinillas y sacó el sobre del bolsillo. Era un poco más grande que una tarjeta de visita y no tenía ni dirección ni remite, así que, después de mirarlo por todos lados, lo abrió con una navaja.

Lo que había dentro era una pequeña foto que, por el brillo del papel y la vivacidad de los colores, parecía haber sido tomada no hacía mucho tiempo. Mostraba una pareja en cuclillas detrás de un ciervo abatido de cuernas considerables. Por lo menos, treinta puntas. Los dos vestían chamarras de caza de colores de camuflaje, y él sostenía una escopeta con mira telescópica. La mujer parecía mucho más joven que el hombre. Ella sonreía, tal vez feliz de haber abatido la presa y tenía la tez muy pálida, mejillas sonrosadas, barbilla puntiaguda, ojos claros y pelo castaño corto. Él, sin embargo, era muy diferente. Rondaría los cincuenta, tenía una cara imperturbable, un espeso pelo cano, era cejijunto y la expresión de sus ojos estaba a medio camino entre la frialdad y la crueldad. Parecía estar más orgulloso del rifle que sostenía que del ciervo asesinado.

Después de estudiar a la pareja, Nico trató de fijarse en el fondo de la foto. Era un paisaje sin sol, con arbustos y maleza amarillentos y verdes. Por los tonos calculó que habría sido tomada a principios del otoño, pero imposible saber dónde. Ciervos y arbustos así hay en muchas reservas de Europa. Entonces le dio la vuelta y vio algo escrito detrás, con letra pequeña y casi de colegial.

H. Balkanya.

Nada más. No era mucho, pero era mejor que nada.

—Veamos —recapacitó Nico sacando las primeras conclusiones—. Hay alguien, quizá esa misma parejita, que no quiere que esta foto se vea. Y lo quiere de tal forma que es capaz de matar para conseguirla, lo que equivale a decir que se trata de gente muy peligrosa. Pero si es así ¿por qué se dejó fotografiar como una pareja feliz que se va de montería? ¿Y quién le robó la foto? ¿Un colaborador cercano, un traidor? Demasiadas preguntas y yo no tengo más pistas. Sólo este H. Balkanya que puede ser un nombre o una dirección. A partir de ahí, oscuridad, así que lo mejor es acostarse y ver si mañana se me ocurre algo o descubro alguna cosa que me permita avanzar... —y dicho esto se puso el pijama y se acurrucó bajo el edredón de plumas.

Y es que, con las prisas por abrir el sobre, se le había olvidado traerse el calefactor eléctrico y dentro de la roulotte, que no estaba bien aislada, ya empezaban a colarse los rigores del invierno. Una pregunta le rondó por el cerebro antes de caer en el pozo de los sueños sin tocar el bocadillo.

«¿Quién dijo que no iba a volver a utilizar la Piel antes de llegar a Estambul?»

2     Wanted. Se busca

El Circo Estelar madrugó. No había salido el sol y ya todos los operarios estaban vallando el recinto y preparando la carpa en medio de una bruma fría y gris que emergía del subsuelo. Una capa de escarcha uniforme cubría la superficie y, junto a las ramas oscuras que atravesaban la niebla, aquella esquina del parque parecía el lugar ideal para una reunión de druidas.

Espesos globos de vaho salían de las bocas de la gente y, excepto los más acostumbrados al frío, el resto llevaba bufanda, botas, gorro y guantes. Sobre la pista de grava, dos coches y dos furgonetas estaban preparados para recorrer los barrios anunciando en bosnio (Míster Carl había contratado a cuatro guías locales) la llegada del mayor espectáculo del mundo.

Y mientras tanto, los niños en la escuela con buena calefacción. Las mañanas así daban gusto. Por las ventanas veían a la gente pasando penurias y frío y ellos tan calentitos en clase.

Unas dos horas más tarde, la neblina ya se había disipado con la subida del sol y el cielo aparecía azul claro y reluciente. Haría bueno en Sarajevo, lo que después de casi un mes de una lluvia pertinaz por Italia y por Croacia, todos agradecían. Al rato, cuando los mástiles ya estaban bien sujetos al suelo y la lona lista para ser izada, llegó la comandante Chiapary escoltada por sus hombres. Nico y Dona la vieron pasar acompañada del director que le mostraba las instalaciones. Visitaron algunas caravanas, los establos y las jaulas y luego se fueron hacia la escuela donde Míster Carl hizo las presentaciones.

—Este es Alfredo, nuestro profesor nómada. Y estos... —fue diciendo sus nombres y a la vez sus profesiones—: Dora, payaso; Soichi, contorsionista; Ira, equilibrista. Adrián, lanzador de cuchillos... , y ella es la comandante Chiapary, una de las responsables de las fuerzas de pacificación que llevan muchos años en Bosnia para ayudar en la reconstrucción del país.

Los alumnos saludaron y ella se sorprendió de que todos hablaran inglés tan bien pese a su corta edad. Adrián, que era el que más aficiones guerreras tenía, no pudo reprimirse una pregunta:

—¿Y en su cuartel tienen tanques?

—No. Esa es la Infantería. Nosotros tenemos helicópteros de muchas clases, ¿acaso quieres venir a verlos?

Los ojos de Adrián y los de algún otro se abrieron como los de las lechuzas.

—Sí, sí, sí, sí, ¿cuándo? ¿Ahora?

La comandante rio y dijo:

—No. Ahora estáis en clase y eso es más importante que los helicópteros, pero si queréis y vuestros padres están de acuerdo, a mediodía podéis venir a comer con nosotros. Los soldados os enseñarán las instalaciones, ¿queréis?

Un motín imprevisto se organizó en aquel aula rodante y Alfredo tuvo que exigirles orden.

—Un momento, un momento. Eso lo acordará el director y, luego, ya nos lo dirá... Disculpe, comandante, pero tenemos que acabar de corregir ejercicios.

—Ah, sí , por supuesto, ya no los molesto más.

Alfredo la acompañó hasta la puerta y ella le dijo en voz baja para que no lo escucharan:

—Está claro que se tratará de una visita educativa. Es mejor que ya desde pequeños conozcan la realidad y la verdadera misión del ejército. Que vean con sus propios ojos que no estamos aquí para combatir, sino para contribuir al desarrollo de Bosnia. Eso nos ayudará a todos.

—Claro, claro y yo estoy muy de acuerdo. ¿Puedo ir yo también?

—Qué pregunta. Y el primero —la comandante le tendió la mano y se dirigió hacia el jeep hablando con Míster Carl. Pero antes de marcharse, se quedó otro ratito para ver cómo, casi por arte de magia, la lona se izaba sobre los mástiles y, allí, en mitad del parque, surgía un mundo de sueños que horas atrás no existía.

La propuesta de la comandante Chiapary tuvo tanto éxito que también muchos mayores quisieron ir al cuartel. Al final, se sortearon tres plazas para acompañar a los chicos y Elly, a la que no le gustaba nada la guerra, se cambió por su madre.

A la una de la tarde, según terminaba la escuela, un camión blanco de la fuerza multinacional llegó al parque, cargó a siete niños y tres adultos y se fueron hacia el sur, dirección al aeropuerto. El cuartel ocupaba una antigua zona de hangares y grandes naves industriales que había a unos dos kilómetros de las pistas y que había sido arrasada durante la guerra. Allí habían levantado un muro de protección coronado con alambradas de espino de un kilómetro de perímetro y dentro había una explanada donde se veían posados tres helicópteros frente a un edificio de dos plantas en obras y veinte o treinta barracones prefabricados.

La visita fue un exitazo rotundo. Los chicos se lo pasaron en grande bajo el tímido sol de noviembre. Se subieron a los aparatos, se probaron uniformes y vieron cantidad de armas, desde las enormes ametralladoras hasta los sofisticados cuchillos de monte. Adrián fue el que más éxito tuvo porque vio a unos soldados practicando el tiro con arco en el campo de entrenamiento y cuando les pidió permiso para tirar unas flechas los dejó a todos boquiabiertos. Tres dianas de tres, más que un cabo nepalí que también era un experto.

Luego los invitados comieron en la fila y en bandejas de aluminio, el mismo menú que la tropa: judías pintas y pescado con ensalada. De postre y como agradecimiento, Ira hizo bailar siete platos y recibió una gran ovación, mientras Malinka, la madre de Elly, con su belleza ucraniana, era el centro de atracción de los soldados que la invitaban a salir, a bailar y a lo que fuera, mientras ella les daba esperanzas a todos.

Después de la comida la comandante les invitó al puesto de mando para darles una insignia de recuerdo y fue allí donde Nico se quedó estupefacto. En el pasillo había un largo tablón de anuncios, con órdenes, turnos de guardia, mapas y cantidad de papeles oficiales. Y al final, una serie de carteles con fotos en blanco y negro. Nico las fue mirando una a una casi por curiosidad, pero cuando llegó a la tercera, tuvo que tragar saliva y disimular muy bien para que no se le notara la cara de consternación.

Era del mismo personaje de la foto del mercado.

Quizá estaba un poco más joven, un poco más delgado y con el pelo más oscurecido, pero aquellos rasgos imperturbables y su mirada fría no admitían confusión. No había duda: era el mismo. Nico se quedó de piedra, pero reaccionó a tiempo y, como si no hubiera visto nada extraño, siguió al grupo hacia el despacho. La comandante les entregó las insignias y, luego, les acompañó otra vez hacia el camión. Volviendo por el pasillo, Nico se acercó a la oficial y le hizo una pregunta señalando en general a las fotos.

—¿Y estos? ¿Por qué están ahí?

—¿Estos? Son criminales de guerra. Genocidas reconocidos que nunca fueron capturados. No quedan muchos libres, cuatro, pero no pararemos hasta encontrarlos. Tarde o temprano pagarán sus fechorías

Nico se fue hacia los carteles y leyó todos, pero en especial, el que le interesaba. Decía así:

WANTED

Rádoman Drachnik

Acusado de crímenes de guerra y crímenes contra la humanidad.

54 años, 1’80 m de estatura, ojos grises.

Una cicatriz de 3 cm en el hombro y otra en la ingle derecha.

Sujeto muy peligroso. En paradero desconocido desde hace 8 años

Se recompensará con 1 millón de dólares a quien lo entregue

o dé pistas que conduzcan a su detención.

Telf. de emergencia: 365-12-24

—¡Ffffffffff! —exclamó Alfredo—, el que lo encuentre se retira para siempre.

La comandante Chiapary le miró con ironía y dijo.

—Si es que logra salir con vida. Ese tipo no tuvo escrúpulos para asesinar a sangre fría a cientos, tal vez miles de civiles inocentes, así que imagina los que tendrá para su descubridor. En un par de ocasiones hemos estado a punto de atraparle, pero es astuto y en ambas se ha escabullido en el último minuto. El único consuelo que nos queda es que al menos no vive tranquilo. Le busca medio mundo y ese tipo de vida no debe de ser ni sencilla ni agradable.

Nico escuchaba y al mismo tiempo pensaba en cómo actuar.

«¿Debería decirle que tengo una buena pista? No lo digo por el dinero, que tampoco estaría mal, sino porque si se ha escapado las dos últimas veces, puede que lo haga otra vez. Es probable que tenga contactos o espías que le avisen de antemano. No. Será mejor seguir manteniendo el secreto e investigar por mi parte. Luego, si encuentro su rastro, ya veré si los conduzco hasta él. De momento me quedo con el número de contacto: 365—12—24. Es fácil: 365, los días que tiene un año; los meses, 12, y las horas del día, 24. Ok.», lo archivó y luego hizo un comentario con una doble intención:

—No, si ya hemos comprobado que aquí de tranquilidad poca. Ayer, estando de compras en el mercado, nos vimos en un buen lío. Resulta que...

—Sí. Ya sé de qué me hablas —le cortó la comandante—. ¿Estabas tú allí? Qué casualidad. Hoy he leído el informe y debió de ser peligroso.

—Pues sí. La moto casi nos pasa por encima —exageró Nico con su picardía habitual—. ¿Qué era aquello? ¿Un ajuste de cuentas?

Ella cayó de bruces en una trampa inocente y habló un poco más de la cuenta:

—No lo sé de cierto. Nuestros hombres encontraron a aquel hombre muerto a dos manzanas del mercado, pero hemos pasado el caso a las autoridades civiles porque no era un tipo con orden de búsqueda internacional. He oído decir que era un pobre soplón a sueldo de la policía. O algo así. Pero, atención, tampoco es que sucedan cosas así todos los días. Esto ha mejorado mucho en los últimos años. No os vayáis a hacer la idea de que Bosnia todavía es un país conflictivo, al contrario, a medida que vayáis conociendo a su gente, ya veréis lo hospitalarios que son.

—Eso espero —dijo Alfredo y luego miró el reloj—. Hey, chicos, las tres. Hay que irse. Con su permiso, señora, pero hoy es la primera función y los muchachos ensayan.

—Lo comprendo. De todas maneras, el domingo, con motivo de la Semana de la Concordia, damos una gran fiesta a la que podrán asistir civiles y militares. Creemos que ambos colectivos deberían conocerse mejor y por eso vamos a organizar algunas competiciones de acceso libre. Y como veo que este chico — toco la cabeza de Adrián— es un as con el arco, os vamos a invitar a todos. ¿De acuerdo?

—Ellos estarán encantados —suscribió Alfredo—, pero será mejor que lo hable con el jefe.

—Está bien, me pondré en contacto con él.

La comandante Chiapary los acompañó al camión, los visitantes agradecieron tanta amabilidad y, escoltados por un jeep con tres soldados paquistaníes, regresaron al circo. El día seguía agradable y soleado y, a esa hora, el centro de la ciudad estaba en plena efervescencia. Grupos de chicos y chicas charlando en los bancos de la calle, vendedores ambulantes voceando sus productos, gitanos tocando música y haciendo bailar a una cabra, el tráfico bullicioso y los tranvías a tope.

Sarajevo se movía. Sarajevo renacía de una pesadilla injusta.

El camión siguió su marcha, pero no todos llegaron a su destino, porque a la vista de la Estación Central y aprovechando un semáforo en rojo, Nico saltó de repente mientras le decía al profesor:

—Acabo de ver un cyber y tengo que enviar un correo sin falta. Es para un curso de Internet por correspondencia. Vuelvo andando en media hora. Díselo a mis padres, porfa.

Esa excusa contenía una parte de verdad y una de mentira, al cincuenta por ciento. Era verdad que había visto un cyber, pero no que estuviera haciendo ningún cursillo en remoto. Él buscaba una cosa muy distinta.

Alfredo no tuvo tiempo de contestar, pues el camión arrancó y tomó la dirección del parque que estaba a pocas manzanas de allí y Nico entró en una casa toda hecha de madera pintada de rosa y blanco. En el vestíbulo tres chavales de su edad armaban ruido y reían.

«Media hora justa. Luego tengo que salir corriendo para que no me vuelva a caer otra bronca», se juró al pagar el alquiler. Se sentó y volvió a teclear en Google: “www.Recompensa.com”, aquella página web que tan sólo cinco meses antes le había abierto las puertas de la aventura.

Y allí surgió el tal Drachnik.

No estaba entre los diez más buscados del mundo, pero si entre los cien primeros. Nico leyó una corta biografía y un pequeño resumen de sus hechos delictivos y le pareció poco que dieran un millón de recompensa. El tío era un verdadero monstruo. Otro nazi impresentable cuyo único destino (y justo) era pudrirse en la cárcel por el resto de sus días.

Pero antes había que echarle el guante.

—¡Camaleón strikes back! —exclamó como si sus actuaciones fueran parte de una serie.

Nico repasó las caras de otros cuarenta o cincuenta delincuentes por si, entre ellas, estaba la de la mujer cazadora, pero ella, al parecer, era inocente. A esas alturas de la consulta, ya estaba seguro de que iba a involucrarse en el caso, aunque para eso necesitaba encontrar una pista fiable, y la única que tenía era: H. Balkanya.

Tecleó esas dos palabras y le salieron doscientas treinta y cuatro entradas. ¿Tendría tiempo de mirarlas todas? Evidentemente no, así que afinó más la consulta. H. Balkanya. Sarajevo.

Cinco entradas. Y entre ellas era la cuarta la que más posibilidades tenía: El anuncio de un hotel con ese nombre. Nico contempló la foto de la fachada, pidió un bolígrafo a la vecina y anotó la dirección: Skaryka, 34.

—Primera parada —dijo justo cuando la pantalla le avisaba de que su tiempo concluía. Cerró y salió de allí buscando con la mirada la dirección del parque, pero encontró tan sólo un letrero en un poste con una hermosa i latina.

—¡Anda! Información turística. Qué oportuno. Y yo necesito un plano —dijo caminando deprisa hacia donde marcaba la flecha. Frente a la Estación Central, que estaba muy concurrida, encontró lo que buscaba, sin poder imaginar que el destino le tenía preparado una sorpresa preciosa. Atendía una chica impresionante por su físico tan mezclado: cara ovalada perfecta; nariz griega; labios gruesos, entreabiertos y con forma de corazón; ojos verde esmeralda; piel morena, y media melena lisa, brillante y negra.

Nico ya notó como un ligero temblor cuando le pidió el plano en inglés, pero cuando ella le explicó con voz cristalina cómo llegar al hotel, sintió que una flecha ardiendo se le clavaba en el pecho. Procuró no hablar mucho para no descubrirse y cuando la chica terminó la explicación, él ya no supo qué hacer ante tremenda belleza. Recordaba vagamente que tenía que ir a un parque porque empezaba un ensayo, o ¿habría empezado ya?, pero parecía que sus piernas se negaban a escucharle.

Al final lo consiguió.

—Bueno... adiós.... y gracias —dijo y se fue hacia la puerta, pero a mitad de la sala titubeó y regresó al mostrador—. ¿Cómo te llamas?

—Sanya —contestó ella mostrando sus hermosos dientes blancos. ¿Y tú?

—Nico. ¿Te gusta el circo?

Ella hizo una mueca de extrañeza, como si quisiera enseñarle al chico que ya era una mujer.

—Me gustaba, cuando era más pequeña.

—Ah, bueno... En fin, me tengo que ir. Volveré a verte —balbuceó Nico y esta vez salió a la calle y corrió en la dirección del parque sin parar de maldecir su torpeza.

—Seré imbécil... ¿te gusta el circo?, ¿eh?, ¿te gusta el circo?, ñi-ñi-ñi-ñi. No tenía otra preguntita, no. ¡Seré memo!

Estaba colado por Sanya.

La primera función en Bosnia no fue como para tirar cohetes. Tal vez porque era un miércoles de trabajo, o por el precio de las entradas, o quizá porque la habían programado tarde, a las seis y media, el caso es que en las gradas sólo hubo unas doscientas personas. Ni un cuarto del aforo. Pero ante este contratiempo ni Míster Carl ni Jutta se pusieron nerviosos, como era su costumbre en situaciones así, sino que se lo tomaron con tranquilidad y humor. Y es que su estancia en Sarajevo estaba subvencionada por un organismo internacional y con llenar todos los días la mitad de los asientos, ya les salían las cuentas. Y además, de esos siete días, dos estaba reservados exclusivamente para las tropas de veinte nacionalidades que trabajaban en Bosnia y que asistirían gratis.

Nico había llegado al ensayo cuando su familia ya estaba subiendo la escalerilla y la tardanza le costó una semana de sueldo. Por un lado, la multa le sentó fatal porque él seguía ahorrando para comprarse la moto, pero por otro le dio igual, pues él pagaba lo que fuera por estar otro minuto con Sanya. Sin embargo, como esa noche no hubo ambiente festivo y, además, Nico estaba un poco enfurruñado con sus padres, hizo su trabajo como un pájaro autómata y luego se fue directo a su refugio con dos cosas en la mente: una, los ojos verdes de ella, y otra, el Hotel Balkanya.

—Debería ir a echar un vistazo —se dijo un poco desganado. La verdad es que no esperaba encontrarse en otro embrollo tan pronto y, además, todavía tenía muy presentes las angustias de Venecia. Pero volvió a pensar en Naurim y esto le convenció.

—¿Cómo voy a presentarme ante él diciendo que no acepté la oportunidad que se me presentó para ayudar a buscar a un criminal de guerra? Si se enteran en el Istahad, no me dejarán ni pasar. Lo siento, pero tengo que ir.

Como si fuese un antiguo ritual, Nico desclavó el falso panel y sacó la funda de seda envuelta en un viejo jersey. Dentro también había una cajita cúbica, la abrió y la visión del gemelo de cristal con la figura de una góndola dorada le hizo revivir su última aventura. Estuvo unos momentos perdido en una laguna de recuerdos y luego cerró la cajita.

—De nuevo en ruta —se dijo mientras sacaba con cuidado de la bolsa la Piel de Camaleón. Se la puso bajo su ropa de invierno, guardó la bolsa en la mochila, cogió un billete de veinte euros de la hucha, «tengo que cambiar dinero sin falta, aunque sólo sean monedas para el tranvía», y esperó a que saliese el último espectador del recinto y a que sus compañeros volviesen a sus caravanas.

En ese intervalo fue a mirarse al espejo para sopesar sus posibilidades con Sanya. A falta de tres meses para cumplir dieciséis, medía ya 1’70 y era un muchacho espigado, musculoso y sin una gota de grasa. Moreno, de ojos pequeños, pelo rizado, con un arete de plata y una sombra de bigote, Nico no se vio muy mal del todo. Sólo que...

—Que tengo quince años y ella por lo menos debe de tener dieciocho. No me va a hacer ni caso. Pues me pongo otros dos años. Le digo que tengo diecisiete y ¡hala! —dijo a la desesperada pero no del todo convencido—. No es manera de empezar..., aunque pensándolo bien, yo soy más alto que ella. Y eso también cuenta —justificó recordando que, frente a frente, ella le llegaba a la altura de la nariz.

Confundido (como todos los que se encuentran con el amor de repente), aparcó sus sentimientos y se concentró en la foto. La miró unos minutos para fijar en su mente los rasgos de los cazadores y así poder reconocerlos en el caso de un improbable encuentro.

—Aunque será difícil, o mejor dicho “de tontos”, que un criminal de guerra buscado por media OTAN se aloje en un hotel, tan campante. Y con su novia, lo mismo... en fin, al menos hay que intentarlo —se dijo abriendo otra vez la cortinilla y viendo todo tranquilo por fin.

Saltó la valla trasera, se caló un gorro de lana, los guantes, y cruzó en diagonal la esquina final del parque con los helechos y hayas sirviéndole de parapeto. No eran las diez de la noche y las calles de Bielave ya estaban completamente vacías y muy mal iluminadas. Al pasar bajo una fila de farolas vio que un halo de niebla ambarina comenzaba a rodearlas como si quisiera estrangular su luz. Nico fue casi siempre siguiendo los rieles del tranvía 112 para no perder el rumbo. Le apetecía subirse y ahorrarse la caminata, pero no tenía marcos bosnios y no quería dar los veinte euros por miedo a que le timasen en el cambio.

Caminaba por aceras con las baldosas quebradas y las matas sin cortar y, de vez en cuando, pasaba por delante de un solar abandonado o poblado de ruinas que, así vistas, eran sobrecogedoras. Algunas parecían esqueletos de gigantes doblados a cañonazos, y otras, monumentos de ladrillo esculpidos por las balas. ¿Era el arte de la guerra?

Con un frío seco y cruel que le mordía la nuca, Nico tardó casi una hora en llegar hasta el hotel. Él lo imaginaba más cerca, pero Sarajevo es una ciudad muy larga y sus distancias engañan.

—La próxima vez que venga, le pido la moto a Joseph. Y a la vuelta, si no hay tranvías, cojo un taxi —se prometió al llegar al centro histórico y ver, una al lado de otra, las catedrales ortodoxa y cristiana. Esa parte de Sarajevo ya estaba completamente reconstruida y por allí no parecía que hubiera pasado la guerra tan sólo unos años antes. Dos manzanas más abajo, en una zona peatonal con tiendas muy aparentes, vio por fin un anuncio luminoso con letras rojas que, sobre un antiguo edificio de la época imperial y muy bien rehabilitado, le indicó que había llegado al hotel.

El Balkanya tenía gruesos muros de piedra, seis plantas de techos altos, ventanas con tejadillo y balcones de hierro forjado que mostraban claramente su pasado aristocrático. Nico pasó una vez por delante del hotel y vio un vestíbulo vacío y un hombre en la recepción mirando hacia una pantalla.

—No puedo entrar y preguntar por algo o alguien que desconozco —se dijo midiendo sus pasos—. Y tampoco me conviene que el recepcionista se quede con mi cara, así que mejor me quedo fuera un ratito para... ¿para qué?, si no sé a quién espero.

Sin embargo, recordó que en los casos anteriores había empezado igual: sin saber adónde iba,, y cómo esa técnica, hasta el momento, le había dado resultado, se colocó en una esquina de enfrente, al abrigo de una galería porticada llena de tiendas cerradas con persianas de metal, y otra vez tendió sus redes.

Pero esta vez no picó nadie.

Nico pasó casi tres cuartos de hora con el frío entrándole por los pies y quedándose a vivir en su interior. Recorrió la calle dos veces, ida y vuelta, ida y vuelta; notó, al pasar bajo las farolas, que el círculo de niebla ámbar que rodeaba sus focos se hacía cada vez más grande y cada vez más espeso; y comprobó como el vaho que respiraba también se iba haciendo más denso.

Por todo ello, cuando vio a una pareja europea que regresaba al hotel con el paso apresurado, se dijo harto de calamidades «Hasta aquí» y decidió irse a dormir porque esa noche sí tenía el calefactor. Nico subió hasta la catedral con paso vivo para entrar bien en calor, pero como allí no había taxis ni mucho menos tranvías, tuvo que volver andando:

Duro el oficio de espía.

3     En la suite 607

Bosnia tiene la misma hora que el resto de la Unión Europea, pero como está muy al este, en el país amanece y anochece mucho más temprano que en Francia o en España. Y la vida se adelanta. La gente empieza el trabajo a las 7 o 7:30; se come hacia el mediodía, y se cena a las 5:30 o 6.

Bajó esa circunstancia y también aprovechando que el circo se encaminaba hacia Oriente, Míster Carl decidió hacer unos retoques de horario. Lo primero fue adelantar la única función diaria a las 3.30 de la tarde, para que al menos la gente entrase al circo de día, aunque saliese de noche. Y el ajuste funcionó a la perfección porque ese mismo jueves acudieron muchos más niños ansiosos de ver magia, payasos y tigres. También decidieron atrasar los ensayos matinales un poco y que la escuela empezara a las 8 y no a las 9. Total, era como si entrasen en el horario de invierno.

Ahora bien, ese cambio hizo que también cambiasen los hábitos de Nico. A partir de ese día, desayunaba a las 8 y se iba a clase; comía ligeramente a las 12 y ensayaba. Después; función a las 3:30 y a las 7, la cena. Y así, todos los días, excepto el fin de semana, claro.

Aquel jueves Nico tenía pensado escaparse al hotel al mediodía, y de paso ir a la oficina de turismo e invitar a Sanya a tomar algo. Pero el nuevo horario trastocó todos sus planes y sólo pudo salir pasada la cena, a las ocho de la tarde, hora en que la oficina ya estaba cerrada. También pensó en ir en moto, pero al final no la pidió prestada por temor a que Joseph no le dejase dar vueltas por una ciudad tan oscura.

Además, ya podía coger el tranvía y ahorrarse la caminata porque tenía marcos bosnios. Se los había cambiado antes de la función a un amable vendedor de kebab que tenía el puesto cerca y cuyos negocios, desde que había llegado el circo, iban viento en popa. Bien cenado y con la noche avanzada, Nico miró de nuevo la foto, volvió a ponerse la Piel, otra vez por si las moscas, y se fue a la parada del tranvía. Pagó los dos marcos que le pidió la revisora y se sentó al lado de la ventana. La calefacción estaba en marcha y allí dentro hacía un calorcito de ensueño mientras el tranvía se acercaba al centro administrativo donde emergen dos novísimos rascacielos de cristal junto a otros dos muy viejos y sin encanto, y unos sobrios edificios con aspecto de museo que albergan los ministerios y otras sedes oficiales.

Se bajó en la catedral y otra vez, frente al Balkanya, se refugió en la galería de tiendas con la promesa de que si esa noche no pasaba nada, él tiraba la toalla.

«¿De qué podría hablar con Sanya? ¿De la guerra? ¿De otros países? ¿De pintura? Mañana por la mañana, pase lo que pase, vengo a verla a la hora del recreo», se dijo con firmeza. Pero, al cabo de veinte minutos, olvidó el amor de golpe porque del hotel salió una mujer cuya cara le sonaba.

«Esos rasgos, esa barbilla, ese pelo...», introdujo los datos para que su memoria los contrastara con la foto del mercado. Y la imagen coincidió. Match cien por cien.

Era la cazadora.

—¡Bingo! —se dijo Nico, orgulloso de saber que de nuevo su instinto no le había fallado. Tras Madrid, Menorca y Venecia, se abría ante él el cuarto caso. ¿Le iría tan bien como en los tres anteriores? Esa era su intención. El olor de la aventura le aceleró el corazón, se arrimó a una columna y esperó a ver qué hacía. Ella miró a ambos lados, se levantó las solapas y comenzó a caminar.

«Existe la remota posibilidad de que me conduzca hasta su novio, su amigo, o lo que sea ese criminal de guerra», pensó Nico iniciando también la andadura.

Sin pararse a hablar con nadie, ni mirar alrededor, la mujer bordeó la catedral y cogió una calle más ancha pero mal iluminada, lo que permitió a su perseguidor seguirla a prudente distancia aprovechando las sombras. Las dos únicas tiendas abiertas en toda la calle eran una peluquería de hombres en la que un grupo de chicos reía escandalosamente y un garito de Internet que estaba casi vacío. Cuatro manzanas más allá, la mujer entró en un hotel de lujo.

El Hotel Bosnia es un edificio nuevo de materiales ligeros y mucho cristal exterior, con una entrada cubierta y con acceso para coches, una gran puerta giratoria, un pequeño jardín delantero muy cuidado, y un portero con librea y guantes blancos que siempre está pendiente de sus exclusivos huéspedes.

Nico pensó en ir detrás de la mujer, pero al ver a dos policías armados paseando por el vestíbulo, se le quitaron las ganas y optó por quedarse fuera y seguirla con la vista a través de los grandes ventanales con blancos visillos de gasa. Ella cruzó un vestíbulo de mármol iluminado con arañas de cristal y se fue a una cafetería, enfrente de la recepción.

Sentada sola en una mesa, se tomó un refresco mientras leía una revista y, al terminarlo, habló un momento por el móvil, se levantó y fue hacia los ascensores. Nico se puso un poco nervioso cuando la perdió de vista, pero optó por observar unos cuantos detalles que le llamaban la atención. Primero, examinó unos grandes carteles que daban la bienvenida a los funcionarios del BMD que asistían a un congreso. Segundo, se percató de que había muchas banderas de diferentes países a ambos lados de la entrada, como si fuese a ocurrir algo importante allí dentro. Y por último, se dio cuenta de que había muchísima seguridad. Demasiada para su gusto. Además de los dos guardias del vestíbulo, había otros dos rondando fuera y una tanqueta aparcada a unos doscientos metros.

«¿Esto será normal en Bosnia? BMD, tengo que averiguar qué es eso», se dijo, y en ese instante vio que la mujer salía del ascensor y se dirigía a la puerta de la calle. Cuando comprobó que tomaba la misma calle de venida, la adelantó.

«Si vuelve a su hotel, yo tengo que...», se dijo ampliando la zancada y girando por la primera a la derecha. Desde allí mismo corrió como el atleta que era hasta llegar al Balkanya y, una vez recuperado el resuello, entró, se acercó al mostrador y preguntó en un inglés con claro acento extranjero:

—¿Me podría dar información sobre coches de alquiler? Es para mi padre que no ha podido venir personalmente.

—Por supuesto —respondió el cortés recepcionista y le tendió tres folletos desplegables. Nico los estaba mirando con simulada atención cuando llegó la mujer con aire distraído y sin percatarse del chico.

—La 607 —le pidió al recepcionista en un inglés con claro acento extranjero.

«Segundo objetivo conseguido. Ahora ya sé dónde vives», se felicitó Nico orgulloso y yéndose hacia la calle mientras ella recogía la llave se iba al ascensor.

Fuera, el frío insistía en su acoso y sus dardos no permitían a Nico pensar con mucha claridad. ¿Qué tenía hasta el momento? Poca cosa: una mujer europea entrando en un hotel de lujo donde iba a producirse un congreso. Demasiado vago para sacar conclusiones. Tendría que averiguar más, pero, siendo la hora que era, sería difícil colarse en la habitación estando ella dentro.

«Y no te digo tratar de descolgarse por la fachada para alcanzar el balcón... ¡Y sin saber adónde da la 607! Será mejor esperar a que ella no esté. Vendré mañana a primera hora, cuando los clientes desayunen y las señoras de la limpieza abran las habitaciones. Y además me ahorro el frío», se dijo largándose de allí enseguida.

Por un momento estuvo tentado de coger un taxi libre que pasó a su lado, pero recordó el garito de Internet que había visto en la avenida y le entraron ganas de comprobar un dato que le tenía intrigado. Volvió andando por la misma calle, vio la peluquería donde seguía la fiesta y en la siguiente manzana las luces de su destino. El local era enano, estaba bastante sucio y sólo había tres chavales que estaban viendo una película, seguramente pirata. El encargado torció el gesto al ver ese tardío cliente, pero Nico le ignoró, pagó el mínimo y comenzó a navegar.

Tecleó las siglas BMD y comprobó que correspondían al Banco Mundial para el Desarrollo cuyos préstamos estaban enfocados a países pobres. Leyó su corta historia y algunas de sus intervenciones. Madagascar, Etiopía y Brasil, entre otros, habían recibido los llamados créditos blandos para sacar adelante proyectos de desarrollo. En la sección de “actividades” encontró una escueta nota informativa.

REUNIÓN DEL BMD EN SARAJEVO

Los días 30 y 31 del presente mes de noviembre se reunirán en Sarajevo la cúpula del BMD con altos miembros del Gobierno de Economía de Bosnia y Herzegovina para firmar un crédito de 1.300 millones de € que servirán para crear infraestructuras ferroviarias y mejorar su red de carreteras que quedó seriamente dañada tras la guerra. La concesión de este préstamo se ha venido retrasando durante los últimos años, pues las autoridades monetarias internacionales entendían que hasta el momento presente Bosnia no reunía las condiciones mínimas de seguridad y estabilidad, y que tampoco se habían tomado las medidas pertinentes para combatir la corrupción estatal, la gran lacra del país.

 Seguridad, estabilidad y corrupción estatal... le parecieron a Nico cosas muy fáciles de alterar. Bastaba una bomba, un soborno, o un desfalco a alto nivel para acabar de un plumazo con unos logros conseguidos con tanto esfuerzo y sacrificio.

«Otro dato. Puede que sean los dos extremos de un hilo. Por un lado, un criminal peligroso y por otro, mil trescientos millones. Pero si hay alguna conexión habrá que encontrar el ovillo que los une. Y eso... es trabajo de Camaleón», se dijo, aunque sin la euforia de unos meses atrás. Y es que Nico tenía muy presente los riesgos que había corrido su vida en los anteriores casos y eso le llevaba a la prudencia.

«Cuatro casos en cinco meses. De seguir así, esto se va a convertir en un trabajo a tiempo completo, sin ni un segundo libre para la vida privada. Y ¿qué es mejor? ¿Pasarme el resto de la existencia investigando, espiando, acechando, desapareciendo, o llevar una vida normal como la de los otros chicos de mi edad?»

Inmerso en aquel dilema, la pantalla le avisó de que le quedaba un minuto y Nico se levantó y salió sin decir nada. Eran pasadas las once y ya no había tranvías y lo de coger un taxi le dolía en el bolsillo, así que cruzó la zona de rascacielos fantasma y luego subió por Bielave con una niebla que bajaba muy deprisa tratando de envolverle. Sin embargo, cuando saltó la valla trasera del circo se sentía muy contento porque ya había encontrado la excusa perfecta para pirarse las clases de mañana.

Sanya y la habitación 607 eran baaaaastante más importantes.

—Buenos días, Alfredo. Perdona que te moleste tan pronto, pero a las ocho tengo una prueba para un curso virtual de Internet. Es un test de cien preguntas on line y si me sale bien, puedo hasta hacerlo gratis. ¿Te importa si llego a la clase a la hora del recreo? Recuperaré lo perdido, ¿vale?

—Pero, Nico, ¿qué haces levantado tan temprano? —Alfredo se frotó los ojos y se cerró el cuello del pijama porque un aire asesino se colaba por la puerta entreabierta. Nico repitió la trola y el profe le dio permiso al instante, en parte por refugiarse del frío y en parte porque no había entendido nada y no tenía intención de ponerse a escuchar cyberexplicaciones raras.

De allí, Nico fue a desayunar con sus padres, les contó la misma bola y se marchó en el 112. A las 8 en punto estaba en el Balkanya.

—¿La cafetería, por favor? —le preguntó a la recepcionista de turno.

—Primera planta.

Nico entró en un comedor señorial, con los techos con molduras y paredes tapizadas en tonos marrón oscuro y reflejos brillantes. Unas sillas barrocas, un suelo de mármol rojizo y unas pesadas cortinas de terciopelo completaban la recargada decoración del salón. Se sentó en una mesa de frente a la puerta acristalada y pidió café turco con pan bosnio, queso fresco y miel. Se lo tomó disfrutando de dos cosas: una, lo rico que estaba y otra, el gusto que daba saber que en ese mismo momento sus compañeros estaban en clase y él, no.

A las 8:30 llegó ella, y esta vez, con el rostro a luz del día, se parecía mucho más a la mujer de la foto. Llevaba pantalones ajustados y un jersey de cuello alto granate. Iba sola, cogió un periódico escrito en alfabeto cirílico y se sentó al lado de una ventana. Nico pagó el desayuno y se fue a los ascensores.

Sexto piso.

En el cuarto se bajó su único acompañante y él se sintió a sus anchas cuando llegó a su destino. Una placa, en la que ponía 600—610, indicaba a la derecha, pero enfrente, en un vestíbulo alfombrado, vio los servicios de la planta.

«Aquí me voy a cambiar.» El sitio le pareció ideal porque, por lo general, los huéspedes usan los baños de la propia habitación. Entró en el de caballeros, cruzó el espacio de los lavabos y se encerró en un reservado donde se desvistió. Su ropa de invierno entró justa en la mochila, pero al intentar ocultar la bolsa se le presentó un problema.

«Y ahora ¿dónde narices escondo yo este bulto tan grande?», se preguntó ya cubierto por la Piel de Camaleón. Sirviéndose de su oído, se aseguró de que no había nadie en la parte de los lavabos y luego asomó la cabeza. Nada, no había armaritos en el baño y la rejilla del aire acondicionado era demasiado estrecha.

—Me tendré que arriesgar. Espero que no venga el fontanero —se dijo de nuevo en el reservado y notando que su cuerpo iba tomando el color del mármol gris de la pared. Lo hizo todo muy deprisa: tiró de la cadena del váter, cerró la llave de paso, levantó la tapa de la cisterna, metió la mochila a presión y volvió a poner la tapa. A menos que un cliente sufriese un apretón repentino, allí nadie la descubriría.

Después se acercó a la puerta, pegó la oreja y, al otro lado, escuchó el tin de un ascensor que llegaba y del que no bajó nadie. Camaleón abrió un poco la puerta, se arrimó a la pared que estaba tapizada con una tela dorada y dejó que todo su cuerpo absorbiese el color oro. Avanzó por el pasillo, se cruzó con un espejo barroco y casi suelta una carcajada cuando vio su silueta. Si alguien pudiese verle se llevaría un buen susto, porque Camaleón era como un Óscar animado, o una víctima de Goldfinger.

«¿Qué diría Sanya si me encontrase así vestido? Saldría corriendo la pobre», pensó casi partido de risa imaginando la escena. Dobló el primer recodo y vio al final del pasillo un carrito de limpieza. Con movimientos de felino pasó lentamente frente a la 601, la 603 y la 605 mientras la camarera de planta trabajaba en la 609. Junto a la puerta de la 608, Camaleón se quedó agazapado tras una viga saliente y convertido en una estatua dorada. Unos minutos más tarde una mujer algo mayor, con zapatillas de fieltro y uniforme azul con delantal, salía de la 609 y abría la 607.

Camaleón esperó a oír el ruido de la cisterna y entonces se coló con tres pasos silenciosos y se pegó a la pared detrás de la puerta abierta, notando al momento que su cuerpo se disolvía en la pintura blanca y se transformaba en un ser de dos dimensiones: Alto y largo. Sin volumen. La mujer salió tarareando del baño una especie de fado y se fue a hacer la cama, ocasión que Camaleón aprovechó para asomarse un poco y ver sus próximos pasos. La habitación, en la que flotaba un aroma de cera, era bastante lujosa: todo el suelo de tarima, una salita de entrada y un pasillo corto (en donde quedaba el baño) que desembocaba en una amplia habitación. Desde su puesto de observación, él no veía la cama, pero sí un tresillo de piel, una mesa y cuatro sillas frente a un ventanal de tres cuerpos por el que entraba la luz del sol a raudales.

«Una suite. Estos no reparan en gastos. Y eso que están buscados por la justicia internacional. Tal vez estén preparando algo gordo», especuló Camaleón, aunque al momento siguiente tuvo otra duda importante. «¿Y si la chica ya no tiene que ver nada con el tal Rádoman Drachnik y está sólo de turismo? ¿Y si ella es inocente? Existe esa posibilidad.»

Decidió que allí dentro estaría la respuesta y esperó, tan inmóvil como un mueble, a que la señora terminase la limpieza. El pequeño hall fue lo último y Camaleón se clavó a la pared cuando sintió los golpes del plumero en la puerta, a menos de un palmo de sus narices, mientras la mujer entonaba una canción más alegre.

«Que no la abra, que no la abra.»

Pero la abrió de golpe y le dejó a la intemperie con los músculos tensados y los párpados cerrados. Entonces apagó su mente y se encomendó a la suerte.

«No respiro, no respiro...»

Pero ella siguió a lo suyo, a limpiar y a la canción, sin tener conocimiento de que justo a su lado había un hombre incrustado en la pared. Después de tres plumerazos en el revés de la puerta, cerró y se fue a la habitación siguiente.

Camaleón se desinfló como un globo, soltó todo el aire que había acumulado mientras pensaba «qué cerca, qué cerca.» Pero tenía que darse prisa por si la huésped desayunaba ligero. Una vez recuperado del susto, salió de su escondite tan blanco como la cal y se movió por la soleada suite con agilidad y sigilo. En el armario sólo había ropa; en los cajones, más ropa y una cámara de fotos; en el baño, productos de aseo, y en el salón dormitorio, ninguna evidencia de nada. Tan sólo un bolso vacío.

«Lo dicho: a primera vista, no parece culpable. Y ¿ahora qué hago? ¿Me voy?», se dijo al terminar el registro y no sin cierta decepción. Pero no pudo responderse porque en ese momento oyó el ruido de una tarjeta entrando en la cerradura. Ella volvía y él, en mitad del dormitorio.

Como un amante al que han sorprendido in fraganti, Camaleón eligió el único escondite seguro, aunque también arriesgado pues alguien que se agachase podía ver su silueta. Aun así, se tiró bajo la cama king size y se arrastró hacia la pared del fondo donde se quedó encogido mientras su piel se fundía con los nudos y las estrías del roble de la tarima.

Camaleón escuchó unos pasos apagados y vio salir del pasillo unas botas cortas negras. La mujer se las quitó y luego se sentó al sol, en la butaca justo frente al ventanal. Cogió algo de la mesa y comenzó a pasar páginas.

En cuanto se la imaginó leyendo, Camaleón supo que ya no llegaría a clase ni a la hora del recreo. Daba igual. Ejem..., daba igual hasta cierto punto, porque a la función de las tres y media tenía que llegar sin falta.

Al cabo de media hora, ella dejó el libro a un lado y se puso a revolver el bolso. Ocho cortos pitidos revelaron que llamaba por un móvil y luego comenzó a hablar en... en... en... alemán.

“Alemán”, descubrió Camaleón tras escuchar una frase que él si comprendía:

—Ich bin gut, danke (estoy bien, gracias).

Él no hablaba casi nada, pero podía entender palabras, sobre todo las que tenían la misma raíz que el inglés, no en vano ambos idiomas descienden de un mismo tronco. Ella hablaba muy rápido, y aunque él entendió cosas sueltas, no pudo descifrar el sentido de la conversación, aunque por el tono distendido y alegre más bien le pareció que llamaba a un familiar.

La mujer colgó, se acercó al ventanal y al cabo de unos minutos sonó el teléfono fijo. Nada más cogerlo, ella cambió el tono. Hablaba de forma más intimista y hacía preguntas cortas, como con aire de complicidad. Muchas veces dijo “ja”, que quiere decir “sí” y al final cogió un boli y tomo nota de algo mientras repetía palabras que Camaleón trató de aislar y memorizar.

—Ja... Karte... Minuten… da… Strasse... Fünfzehn Kilometer... Da... links... Meter...Ja...

Ahora que ella estaba de espaldas y anotando, Camaleón aprovecho para arrastrase hacia fuera y ver lo que estaba haciendo desde una perspectiva oblicua. Dibujaba rayas en un papel.

... Ja... Eine grosse Baracke... Ja... noch —repitió al interlocutor y luego se despidió con un beso.

«¿Será quien yo pienso que es?», se dijo Camaleón mientras reculaba hacia el fondo. «Seguramente sí.»

Aquella llamada cambió el biorritmo de la chica que comenzó a funcionar como un reloj programado. Se levantó y se fue hacia la pared. Camaleón escuchó la ruedita de una caja fuerte, «No se me había ocurrido», se dijo, de la que la mujer sacó un paquete que dejó sobre la mesa. Luego sonidos de piezas metálicas dejadas sobre el cristal y para finalizar, un muelle que se encogía, se enganchaba, y, de pronto, el chasquido de un gatillo.

«Caaaaramba. Está limpiando un arma. Esto se pone interesante», concluyó Camaleón, seguro ya de sus sospechas. Los calcetines de la mujer volvieron a la caja fuerte y luego se sentó en la cama para llamar por el fijo.

«Glup» se encogió la garganta del intruso, pero la cama era grande, el somier de lámina rígida, y ella no notó nada debajo. La primera llamada la hizo para alquilar un coche. Habló con la empresa en inglés.

—No Lada, No Fiat... Un Opel... ¿Número de la tarjeta de crédito? ok..., momento.

La segunda vez también habló en inglés y Camaleón se apresuró a conectar su memoria archivadora porque por las primeras palabras ya comprendió que la conversación iba a ser reveladora.

—Habitación 237, por favor —pidió ella cortésmente. Tiempo prudente de espera.

«¡Está llamando a un hotel! ¿No será al Hotel Bosnia? ¿No será a alguien que visitó cuando la perdí de vista?»

—John... Toma nota... nos veremos mañana hacia el mediodía... carretera de Bystrica, en el Trebevic. Kilómetro 15, pista a la izquierda. Estación de invierno, un kilómetro. No te olvides de los horarios y rutas.

Así de seco fue todo. De seco y de rápido porque, después de colgar, ella se metió un momento en el baño, volvió a la habitación, recogió el bolso y salió.

«¿Bystrica? ¿Trebevic?, Algo así ha dicho...» Camaleón se repitió los nombres varias veces justo antes de escuchar el clac de la puerta, detalle que le tranquilizó de golpe porque ahora sí estaba seguro de llegar a tiempo al circo. Esperó un minuto de cortesía por si había olvidado algo, las gafas, el reloj, cualquier cosa, y salió de su escondite. Al pasar al lado de la mesa se fijó por si había dejado allí el plano recién dibujado, pero sólo estaba el libro. Luego pegó la oreja a la puerta y cuando comprobó que había la más completa quietud en el pasillo de fuera, se convirtió en una silueta dorada que se fue directa al servicio, frente a los ascensores, donde volvió a ser humano.

Nico salió del edificio sin mirar a la recepción, a pesar de que notó que la chica le miraba de reojo. Quizá se estuviera preguntado si no era el mismo muchacho que había subido a desayunar tres horas antes. Pero, para cuando encontrase una respuesta, él ya estaría muy lejos, y más concretamente, en la Oficina de Información Turística donde intentaría localizar la ubicación de aquellas localidades. Por el camino se puso a ordenar las piezas en su cabeza. Por el discurrir de la conversación sabía que al día siguiente había una cita, a la que él, por supuesto, asistiría de incógnito. Y a ella asistirían, por lo menos, tres personas. El que había llamado, ella y el huésped del otro hotel.

«Bueno. Una cita. ¿Y qué? A lo mejor esos tres han quedado para comer. O para montar a caballo. O para cazar un ciervo», pensó Nico con razón, aunque el detalle de tener limpia la pistola era muy revelador. Sería, sin duda, un encuentro interesante.

Cuando quiso darse cuenta, estaba frente a la oficina.

Sanya atendía a un ruso, y aún estaba más guapa. Tenía la melena recogida en una trenza y dejaba ver un cuello terso y blanco que ni el mismo Miguel Ángel se habría atrevido a esculpir. Nico esperó su turno y se acercó radiante. Se sentía más tranquilo, porque casi sin querer, había encontrado un motivo perfecto para hacerle otra visita:

—Hola. Vine ayer.

—Sí. Te recuerdo. El del circo. ¿Qué deseas?

—Quisiera comprar un mapa de la región. Me han dicho que hay alrededores y sitios muy bonitos, por ejemplo, Trebev... Treber...

—¿Trebevic, tal vez?

—Eso es. Es que tenéis unos nombres de aúpa.

—No hay problema —dijo ella que vestía una camisa de raso, falda a cuadros por encima de la rodilla, unas gruesas medias negras y botas altas de ante. La chica retrocedió hasta un armario, se agachó sobre una balda inferior y sacó un mapa de toda Bosnia.

Ni las curvas del más bello circuito estarían mejor diseñadas, pensó Nico mientras ella volvía con un mapa de Bosnia. Se apoyó en el mostrador y las dos cabezas se inclinaron sobre el mapa quedando a poca distancia. Y mientras Nico trataba de escuchar, un perfume a madera tropical le envolvió la voluntad y le trasladó a una selva exuberante donde sonaba una hermosísima voz:

—Trebevic es un Parque Natural muy grande. Está aquí, ¿ves? Todo esto —y le enmarco con el boli una gran zona de montaña en la parte suroeste, casi pegada a la ciudad—. Hay dos maneras de llegar hasta allí Una, por esta autopista, dirección a Montenegro. A unos diez kilómetros verás el desvío a Pale.

—¿Qué dirección?, perdona.

—Montenegro.

—¿Cuánto hay?

—Desde el cruce, veinte kilómetros más. Y casi todo subida. Pale está muy alto.

—Ah, ¿sí?

Sanya enarcó las cejas y le miró como a un bicho raro.

—Esta es una carretera buena pero si quieres visitar el parque por un sitio más salvaje deberás tomar la carretera de Bystrica...

«Din-dón. Esa es la mía», pensó Nico como si se abriese el cielo.

—... es esta —Sanya le señaló otra línea que salía de la parte sur de la ciudad —. Está en peor estado, pero el camino es mucho más bonito. Allí es donde se hicieron los Juegos Olímpicos de Invierno del 84. Hay varias estaciones de esquí porque es una zona muy fría —y añadió con un toque de misterio—. Gran parte del parque es territorio serbobosnio.

«Estación de esquí. Algo así ha dicho la mujer hace un rato», recordó Nico, y acto seguido le preguntó algo que no entendía:

—¿Qué significa eso de “territorio serbobosnio”?

—Veo que no sabes mucho de nuestra historia. ¿Estás de paso? —dijo ella ladeando la cabeza y mirándole de soslayo.

—Me quedo una semana entera... y respecto a vuestro pasado, no sé ni mucho, ni poco, pero me gustaría conocerlo y que tú me lo contases.

—Hoy no puedo. Lo siento. Tengo que llevar a mi hermano al circo.

Nico se quedó helado. ¿Había oído bien esa frase? ¿Ella había dicho...? ¿Al circo? Las nubes de su futuro se disiparon de golpe y, de pronto, vio un enorme cielo azul que se abría ante sus ojos.

—¿Cuántos años tiene tu hermano?

—Cuatro —contestó ella sorprendida.

—No hay problema. Yo trabajo en ese circo. ¿Ya has comprado las entradas? ¿No? Pues creo que os podré invitar. Al menos, a tu hermanito —y a continuación Nico le detalló con voz firme y orgullosa lo que hacía, lo que era... y por fin calló para no irse de la lengua sobre asuntos incontables.

Dos soldados de permiso entraron en la oficina y la magia se esfumó.

—Ok., Nico. Entonces, ¿a las tres en la taquilla?

—Hecho. Ok. Me voy... Ahh, pero antes te compro el mapa.

—Toma. No hace falta —y ella se lo entregó—. Esto por la invitación.

Nico salió del local más contento que unas pascuas porque no sólo había quedado con ella más tarde sino que encima... ¡recordaba su nombre! ¡Qué fiera! Prendido de aquel embrujo, caminó (o levitó) por las calles peatonales hasta la parada del 112, pero sin saber todavía qué iba a decirle a Alfredo para justificar su tardanza.

¿Se alargó el test on line?

Aquella tarde Nico estuvo más inspirado que nunca. Clavó varias tricolinas altas, dos enganches en tirabuzón y un doble mortal en ángel para caer a la red, que desataron los aplausos de un público entregado. En el saludo final clavó sus ojos en los de Sanya, pero ella miraba a su hermano y le enseñaba a aplaudir.

Había colado a los dos, a ella y al pequeño Goran, y además, aprovechando que había muchos asientos vacíos, los puso en silla de pista para que lo vieran bien. Goran tenía carita de pillo, pelo largo y moreno, bien arreglado y peinado, y le encantaron los caballos de Malinka y Elly, pero le dio miedo el león cuando rugió. También se rio con los payasos aunque no entendiera nada y, cuando terminó el espectáculo, tenía ojos de maravillado.

—Me esperas a la salida y os acompaño un rato. Tardo cinco o diez minutos —dijo Nico, todavía vestido con malla azul y brillantina de plata, a Sanya y Goran antes de que abandonaran su sitio—. Me tienes que hablar de Pale y de...

Antes de que terminara la frase, ella asintió con una sonrisa pícara, y él se fue a ver a su madre. Los ánimos estaban calmados porque no sólo había llegado a tiempo al ensayo (eso sí, sin comer a mediodía), sino que tanto sus padres como Alfredo se habían creído lo complicado del test que le había retenido. Aun así, y para no liar más las cosas, después de cambiarse de ropa, pidió permiso explicando el verdadero motivo.

—¿Quién es ella? —preguntó Aurora con voz de complicidad.

—Aquella morena del abrigo marrón.

Sanya compraba a su hermano un cucurucho de algodón dulce al lado de las taquillas y la verdad es que llamaba la atención.

—Es muy guapa. Anda y no te retrases —le medió empujó su madre, sacándole el cuello de la camisa por encima del jersey—, y ¡lleva abrigo que la noche viene fría!

Nico no le hizo caso, se fue hacia las taquillas y, dándole la mano al crío, cruzaron el final del parque. Goran iba dándole patadas a los montones de hojarasca y a las bellotas de roble mientras Nico hablaba con su hermana, a la luz de las farolas, de su vida trashumante y, a veces, de su soledad. Aunque de tanto en tanto pensaba muerto de miedo: «Que no me pregunte la edad. Que no me pregunte la edad. ¿Qué le digo? Quince o diecisiete, ¿qué narices le digo?»

—¿Cuántos años tienes? —llegó finalmente la pregunta de ella.

—Diecisiete. ¿Y tú?

—Diecinueve.

«Cuatro años, pero en febrero cumplo dieciséis, luego sólo me lleva tres años y poco. No es mucho», calculó tratando de erguirse más para que se viese bien que allí el más alto era él. Y en ese caso el alto pagaba.

—Te invito a una cerveza en el centro.

—«¿Cerveza? ¿Los chicos de diecisiete toman cerveza o coca cola?», pensó Nico con la angustia que le daba tener que cavilar tanto. Pensar como si tuviera diecisiete en vez de su edad real le obligaba a realizar una ardua labor de inventiva.

—Yo no vivo en el centro. Vivo en el este, en Jrasno. Y no me gusta la cerveza.

—Pues cualquier refresco en Jrasno.

—Vale.

A Nico le subió la adrenalina y flotó hasta la parada donde esperaron a un viejo autobús de línea. Ella pagó los billetes y se sentaron al final, Sanya entre los dos chicos.

—¿Qué quieres saber sobre Pale? —dijeron los ojos verdes. La pregunta cogió a Nico enredado entre sus bucles.

—¿Qué?

—De Pale. ¿No me has dicho esta mañana que querías saber algo?

—No, me refería a eso de los serbobosnios, ¿qué querías decir? —dijo Nico esforzándose por no mezclar las visiones con la realidad. A Sanya se le perdió la mirada en un limbo de recuerdos y tardó un poco en contestar.

—Es que la vida en este país se rompió hace unos diez años. Hubo una guerra que duró tres y que dejó cicatrices no fáciles de cerrar. Aquí, cuando yo era pequeña, la gente vivía tranquila, pero no sé qué pasó que todos se volvieron locos y se liaron a tiros y de paso me destrozaron la infancia. Hoy parece que volvemos a vivir tranquilos aunque, a raíz de aquello, los grupos étnicos se concentraron. Hay barrios de bosnios, musulmanes, ortodoxos, croatas, serbocroatas —la chica señaló afuera—. ¿Ves? Este barrio es de mayoría musulmana y hoy está todo cerrado. Es viernes, su día festivo.

El autobús cruzaba una zona de casas modestas, algunas destartaladas y rodeadas de maleza, y cuya gente parecía caminar en una sola dirección. Un pequeño minarete destacaba dos manzanas más allá y el monótono canto de un muecín convocaba a los creyentes a la mezquita para el rezo de los viernes.

—Sin embargo, a los serbobosnios se les concedió un territorio que engloba casi todo el parque Trebevic y que ellos mismos administran. Ellos lo llaman la República de Sparska, Nosotros, me refiero a mi familia, no vamos allí nunca.

—Vaya lío. Debieron de darse mucha leña porque se cargaron la ciudad —comentó Nico ante un edificio doblado, como a punto de caerse.

—Fueron mil días de asedio y hubo días que cayeron dos mil bombas. Multiplica y verás que el resultado es... el Infierno.

Sanya le contó entonces cómo habían vivido el cerco, la estrechez y las penurias que pasaron mientras llovía la muerte, pero todo lo describía como algo muy lejano y dando a entender que todo aquello había pasado y que ahora vivía el presente. Casi siempre miraba a Nico directamente a los ojos, gesticulaba mucho con las manos y, a veces, en los recuerdos más duros, las juntaba, cruzaba los dedos y los apretaba fuerte.

—Ya hemos llegado. Esto es Jrasno, un barrio bosniocroata porque mi padre es de aquí, pero mi madre de Zagreb.

El autobús los dejó en una plaza concurrida, presidida por una pequeña iglesia ortodoxa, y los tres se dirigieron a una cafetería donde los hombres jugaban al dominó. Estaban entrando en el bar cuando un grupo de gitanas con largas faldas de vuelo, algunas con lentejuelas, se acercaron para leerles el porvenir en las manos, pero Sanya les dijo muy seria que no y ellas se retiraron.

Goran pidió un batido, y ellos dos Mecca—cola. Nico también pidió un kebab (carne de cordero metida en un pan de pita) porque desde el desayuno en el hotel, no había probado bocado y estaba que se caía. Esperando la comida retomó el motivo formal de su encuentro:

—¿Cómo voy hasta el parque?

—Enfrente de la Estación Central salen los autobuses que van a Bystrica.

— ¿No sabrás el horario?

—No. Pero a menudo se retrasan esperando a que se llenen. ¿Cuándo irás?

—No sé. Tal vez mañana: es que... —y Nico se paró en seco porque de repente notó una alarma interior que aceleraba su pulso. No podía decir nada acerca del motivo de su excursión, así que cambió rápido el chip y, mientras comía el kebab (que le pareció divino), le habló de los animales del circo y de cómo echaba de menos a Yambo y Lisa, los elefantes exiliados, sobre todo a Lisa con la que había tenido una especial relación.

—Era como una vieja amiga. Pasaba a su lado y me miraba con esas mansas pupilas negras y grandotas y agachaba la cabeza un poco como diciéndome “hola”. Yo me acercaba y ella me acariciaba con su trompa, o me hacía carantoñas o me abanicaba con sus grandes orejotas. Me apoyaba en sus patazas y me parecían como columnas de piedra, y yo tan pequeño, tan vulnerable a su lado. Y se me agrandaba el corazón, no como el suyo, por supuesto. ¡Cómo la echo de menos!

Sanya miró el reloj y se sobresaltó un poco.

—Huuuy. Es tarde. Goran tiene que cenar.

—Haberlo dicho antes. Hubiera pedido otro kebab.

—No, que este sitio es muy caro. Además vivo aquí cerca, así que... hasta otro día. Tú, para volver, tomas el mismo autobús que sale desde allí enfrente —y se levantó señalando una marquesina oscura en la que esperaban sombras

—¿Mañana trabajas?

—Sólo hasta las tres de la tarde. Los sábados es cuando hay más trabajo.

—Entonces seguro que voy a verte —dijo Nico y luego se agachó ante Goran—. Y tú, pequeñajo, cuando quieras venir a ver los payasos otra vez, díselo a tu hermanita. Un beso.

Ella captó la indirecta y pensó «qué listo este trapecista», mientras Nico se levantaba y le plantaba dos besos que le alteraron la sangre. Luego los vio alejarse de la mano y entonces cruzó la calle, se metió en la marquesina y cogió el autobús que no era.

Cuando quiso darse cuenta, Nico estaba en una avenida desconocida que iba hacia las afueras. Bajó en la primera parada y volvió al circo caminando a la inversa. Estaba bastante lejos, pero si llegaba tarde, al menos evitaría los cotilleos de turno y de paso podría pensar en algo que le dolía.

Era la alarma que había sentido hacía un rato y que venía directamente de su otra vida secreta. De ella, no podía contar nada y eso le fastidiaba porque le hubiera gustado pedirle a Sanya que lo acompañara a la montaña, que fueran a comer juntos, o a ver la estación de esquí, y sin embargo, algo inmenso lo impedía. Algo que tendría que arrastrar toda la vida. Es cierto que le encantaban los poderes de la Piel y que se lo pasaba en grande cuando actuaba con ella, pero de ahí a no poder compartir aquel secreto con nadie, había mucha distancia y tal vez esa eterna discreción era un precio muy alto para un muchacho tan joven.

«¿O no? ¿No compartieron misterio los padres de Naurim? ¿Y él? ¿No me dijo una vez que había estado casado? O sea, que tal vez pueda ser compatible...»

Lo cierto es que sus dudas tampoco duraron mucho, pues cuando llegó a Beliave dejó esos problemas a un lado y se dedicó a planear su próxima visita a la estación de esquí.

Medio de transporte, horario, ropa y algo de tecnología. Poco.

4     Un oso con cuatro ojos

A las ocho de la mañana, Nico fue al taller para llevarse la moto y se encontró a Joseph engrasando rodamientos. Ambos iban abrigados porque la noche anterior había hecho cero grados.

“Frisky, frisky”, como se diría en bosnio.

—Hombre, chico, ¿dónde te metes? Desde que llegamos casi no te veo el pelo. Por cierto, ¿quién era esa belleza a la que acompañabas ayer? —las palabras de Joseph salían como esculpidas en bocanadas de vaho.

«Pronto empezamos. Ahora tendré que soportar los comentarios de todos», pensó Nico buscando una respuesta neutral.

—Una amiga que traía a su hermanito al circo.

—Ya, ya —murmuró Joseph con un toque de ironía y mirando de reojo—. ¿A que vienes por la moto?

—Ajá.

—Está allí. Pero sigues sin tener carné. Y no me hago responsable. Ya lo sabes —le advirtió bañando otro rodamiento en grasa.

—Bah, si sabes que soy muy prudente. Además, hoy sábado la ciudad está más tranquila.

—¿Cómo? ¿Que sólo te llevas un casco? —dijo Joseph con la misma ironía de antes.

—Sólo tengo una cabeza, listo. Que no voy con quien tú te piensas.

—Peor para ti. Ah, Dora te estaba buscando anoche.

«Dora. Horror. Huyamos. Querrá hacerme la ficha», temió Nico mientras arrancaba dando gracias a su amigo.

—Vuelve pronto. Que hoy viene a vernos el ejército.

—Descuida —le gritó Nico a través del casco.

Como era sábado y todavía hacía frío, la mayoría de los artistas aprovechó para quedarse un rato más en la cama, lo que permitió a Nico bordear la solitaria carpa y salir del recinto sin ser visto. Cruzó la ciudad despacio porque, por un lado, el rocío y la escarcha matutina convertían algunos tramos de asfalto en una pista de hielo; y por otro, los rieles del tranvía resultan una trampa mortal para cualquier motorista. A esa hora, las brumas de la mañana todavía se elevaban sobre los montes cercanos y las copas de los árboles eran como islotes que flotaban entre jirones de niebla. Nico se paró a desayunar en un bar detrás del barrio turco (queso fresco y miel de nuevo. «Rico, rico») y cuando salió, vio al sol escalando un cielo sin una nube. Otra vez luciría un día espléndido.

Los barrios de la periferia mostraban a los viajeros sus viejas heridas de guerra: restos de casas quemadas comidos por la maleza, una gran nave industrial mordida por los obuses, y una estación reventada. Nico contemplaba las ruinas, impresionado y dolido. Allí, en Sarajevo, había visto con sus propios ojos y por primera vez en su vida, las consecuencias de una guerra entre los hombres y aquello de verdad impactaba.

«Espero que no me toque vivir algo parecido un día», deseó de corazón cuando cogió la carretera de Trebevic. En el primer tramo, a ambos lados, las faldas de las montañas eran de suave pendiente y estaban despobladas de toda vegetación. Recordó que Sanya le había contado que, durante el largo conflicto, la gente había cortado los árboles más cercanos para evitar que los francotiradores se refugiaran allí.

Un poco más adelante el paisaje cambió. Todo se volvió verde y aparecieron algunas granjas dispersas, cercadas con setos y zarzas. Eran casas, establos y garajes construidos en madera en mitad de unos campos de cultivo fértiles y bien cuidados. Sobre la hierba de los prados se alzaban grandes campanas de heno alrededor de un alto palo central y que parecían los cascos de unos colosos que luchaban bajo tierra. La visión de un tractor modelo antediluviano que conducía un chaval, y de una anciana campesina toda vestida de negro, acompañando a dos caballos percherones que tiraban de un enorme tronco, le reveló a Nico que allí todavía no habían llegado ni el progreso ni el estrés. Era como contemplar un oasis de tranquilidad, como estancado en el tiempo.

Tras una curva cerrada, la carretera comenzó a culebrear en subida por una zona muy boscosa. Allí el otoño estallaba en toda su plenitud y cubría el paisaje de tonos desde rojizos de hoguera a amarillos explosivos. Una lluvia de hojas muertas con formas de lanza, de corazón, de mano abierta, de sierra, y texturas de terciopelo, de raso, de papel secante o de seda caían sobre la carretera sembrándola de colores, y a Nico le parecía ir viajando por un cuento.

Hacia mitad del camino, vio una parada de autobús al lado de un mirador y, como iba bien de horario, se paró cinco minutos para afinar su estrategia. «¿Qué estrategia?, si nunca he estado en una estación de esquí» se dijo, y optó por calentarse las manos. Cuando se quitó el casco notó que el aire allí era más frío. Había tenido un fallo, coger los guantes de lana en vez de los de cuero y ahora tenía los dedos fríos. Pensó en ponerse los guantes de la Piel debajo porque sabía que tenía que ser ágil y eso es imposible con las manos entumecidas de frío, así que se los puso y mientras sus dedos entraban en calor, admiró un rato el paisaje.

Abajo, enclaustrada entre montañas, Sarajevo parecía una anaconda gigante de rojas escamas de teja que hacía eses por el valle y cuya cabeza se perdía detrás de un cerro lejano. Y según subía la mirada, sus ojos descubrían colores muy diferentes dependiendo de la altura: el gris del granito desnudo intercalado de prados; un mar de árboles luciendo un otoño esplendoroso; unas cimas escarpadas manchadas de abetos verdes, un cielo de raso azul y el sol pálido de otoño que, con su luz blanquecina, parecía descansar de un trabajoso verano.

Nico buscó las torres de la catedral cristiana y fue saltando manzanas hasta localizar, más o menos, la oficina de turismo donde trabajaba Sanya y le lanzó un pensamiento.

Ella atendía a una señora griega cuando sintió la punzada. «¿Será verdad que vendrá?», pensó rascándose el hombro.

—Las diez. En marcha que quiero llegar con tiempo para tomar posiciones —y tras almacenar aquella magnífica vista en su retina para no olvidarla nunca, arrancó y siguió camino del monte con las manos más calientes. A partir del mirador, la carretera se fue haciendo más sinuosa y empinada y el asfalto empeoró. Cada vez había más agujeros y grietas y algunos tramos estaban totalmente cuarteados por el frío y el calor. Los bosques de hoja caduca fueron quedando atrás y entró en una zona de vegetación alpina con grandes calvas de un terreno pedregoso. Arriba, perdida en mitad de un cielo color turquesa, un águila solitaria daba vueltas y más vueltas buscando su almuerzo en la tierra.

En lo alto de una cuesta Nico vio un cartel que marcaba un desvío hacia la cima del Monte Trebevic, 1678 metros, y una gran mancha de abetos —unos abetos enormes cubiertos de agujas cortas, de forma piramidal, una altura de tres pisos y unas ramas en la base que podían esconder un coche—, que creaban unos altos muros verdes a lo largo de la ruta. Iba admirando el paisaje cuando vio el mojón de granito que indicaba el kilómetro quince.

«Quince, dijo la alemana» recordó, bajó la velocidad y empezó a buscar la pista. La vio justo detrás de una curva. Una flecha de madera clavada en una rústica estaca indicaba el nombre y la distancia a una estación de invierno:

Krasnabiela. Winter Sport

1.2 Km

Alrededor todo estaba muy tranquilo y no había rastro de nieve. La zona, que dentro de unas semanas estaría a rebosar de esquiadores, ahora estaba completamente vacía.

—Ahí tiene que ser —exclamó Nico con poco margen de error pues allí no había más pistas. Esperó a que pasaran dos coches y se metió en un camino que ascendía suavemente. Un silencio de montaña y una fragancia a resina le envolvieron de repente. Era como si los abetos impidiesen que cualquier ruido exterior entrase en su santuario y Nico supo enseguida que tenía que esconder la moto.

Condujo casi al ralentí bajo una cúpula verde por la que apenas entraban los rayos del sol, hasta que vio, entre los troncos del fondo, un pequeño claro con un bloque de granito. Hizo eslalon con la moto sobre las agujas secas, le dio la vuelta a la peña y, tras quitarse la ropa, dejó todo el equipo (moto con casco y mochila) entre dos rocas y cubierto por unas ramas.

Camaleón eligió esta vez como armamento una navaja extensible que había comprado en Zagreb (en el campo resultaba muy útil) y la linterna (por si tenía que atravesar sótanos o cuevas) y, con ambas escondidas en las mangas, cruzó el claro por detrás hasta alcanzar la espesura. Caminó de árbol en árbol sin perder de vista el sendero, pero tardó muy poco en darse cuenta de que estaba viviendo un momento muy especial. Por primera vez en su nueva vida estaba en plena naturaleza, en el hábitat natural de los camaleones, en el mismo territorio en que sus “congéneres” habían sobrevivido durante miles de años, inmóviles y camuflados.

Porque allí eran invencibles.

Entonces se paró y vio cómo a su alrededor la naturaleza le ofrecía mil maneras de ocultarse y de volverse invisible. Continuó subiendo medio agachado y disfrutando de ver cómo su cuerpo se llenaba de colores que imitaban al entorno y que, según avanzaba, iban virando a otros tonos. Manchas dorsales de musgo, rayas laterales de tierra, puntos sin forma de granito, finas estrías de agujas, líneas quebradas de ramas, alguna barra de sombra y mil matices intermedios que le hacían parecer una parte del paraje. Allí, por mucho que quisieran, los humanos nunca le encontrarían porque él era bosque, aunque fuese bosque alpino.

Como iba bien de tiempo y sentía una seguridad desconocida hasta entonces, Camaleón se entretuvo un buen rato moviéndose por los alrededores para gozar plenamente de la magia del color y del poder de la Piel.

—¡Así se escondía Naurim dentro de aquellas fotos! —exclamó al revivir de repente aquella tarde en el circo muchos meses atrás cuando había visto, por primera vez en su vida, el poder de la magia de su amigo. Lo recordó surgiendo de aquellos grandes paneles de paisajes encendidos y saludando a un público que no salía de su asombro.

¡Y ahora él podía hacer lo mismo: confundirse con el mundo!

Tan feliz y lleno se sentía que podía haberse quedado allí todo el día, degustando aquel silencio ancestral y contemplando las miles de combinaciones que lucía sobre el cuerpo. Pero tenía una cita obligada y tuvo que reanudar la marcha.

—Aquí tengo que volver sin prisas —se prometió al retomar el camino. A unos cincuenta metros vio que los árboles terminaban antes de cruzar la cima y avanzó entre los troncos como otro tronco más, hasta fundirse con la madera oscura del último gran abeto. Desde allí tocaba cruzar un corto trecho al descubierto hasta la cima del monte, pero moviéndose en aquel entorno, Camaleón se sentía con tanta fuerza y poder que no le daba miedo nada. Arrastrándose sobre una placa de granito con manchas de liquen naranja (cuerpo gris anaranjado con algunas motas blancas y cortas estrías muy negras), llegó a la cumbre enseguida y se tendió junto a una mata de retama.

Sin embargo, parecía que allá arriba el sol no calentaba lo suficiente pues Camaleón sintió que la piedra estaba fría, ¿demasiado, tal vez? En ese caso no podría quedarse mucho tiempo sobre ella porque, según le había explicado Naurim en Venecia, el frío bloqueaba los bastones que captaban la luz de la Piel y su apariencia de suelo podría empezar a fallarle.

«Dijo que el límite eran cinco grados. Por debajo, vamos mal, así que toca moverme deprisa», planeó al tiempo que estudiaba los alrededores para dar el siguiente paso hacia un lugar más seguro. La arista donde se encontraba tenía forma de media luna y desde ella descendía una ladera suave en la que se levantaba un edificio de madera de forma rectangular. Enfrente, unos rústicos remontes, hechos con troncos muy gruesos puestos en forma de T, bajaban en dos direcciones, paralelas divergentes, hacia un valle lejano.

La casa estaba construida sobre una plataforma escalonada de piedra y debido a la inclinación del terreno, por el lado más alejado al observador, tenía dos plantas sobre un gran garaje cerrado, y por el más cercano, una planta con buhardillas. Camaleón vio un hilillo de humo blanco que salía por la chimenea y, sobresaliendo del garaje, el morro de un antiguo camión. También oyó un constante tac, tac, tac, tac que provenía de la zona del camión y se perdía en la profundidad del valle.

«Alguien cortando madera, quizá... Hora de fisgonear.»

Camaleón se arrastró por la cara oculta de la cima con tal nivel de mimetismo que ni un helicóptero volando a diez metros sobre su cabeza le hubiera podido ver. Recorrió parte de la media luna y llegó a la vertical de la casa que estaba unos veinte metros más abajo. Desde allí fijó su itinerario. Había dos puertas traseras y ambas estaban cerradas pero también había una escalera de mano que llegaba hasta el tejado donde se veían varias tejas de pizarra fuera de su lugar.

«Trabajos de mantenimiento que a mí me vienen al pelo. Por ahí entro», dijo Camaleón agazapado y observando la ventana medio abierta de una buhardilla próxima a la escalera. El tac, tac, tac, tac seguía en marcha, pero paró de repente y Camaleón pensó que sería más prudente retrasar la bajada hasta que el ruido volviese. Sin embargo, pasados unos minutos, vio que, rebasando la cima, por el camino del bosque, se acercaba una ranchera plateada.

«La reunión va a empezar y yo no puedo esperar más, así que... aaaaabajo», y se arrastró por la cuesta con esos movimientos cortos y lentos que le convertían en un ser inmaterial. Cuando estaba justo al pie de la escalera, escuchó el coche que llegaba ante la casa y, cuando se apagó el motor, retazos de unos saludos. «Ahora que están fuera, yo.... ¡adentro!», y subiendo los peldaños de una manera inaudible, puso el pie en el alféizar y se coló en un dormitorio pequeño y sin usar que olía a madera vieja. La hazaña le pareció de matrícula de honor.

«Colarse en un hotelito en mitad de los Balcanes donde se va a reunir —eso espero— una gente indeseable, no es una tarea fácil de realizar», se felicitó orgulloso y con la sensación de ser alguien muy especial.

La buhardilla era pequeña, con un somier sin colchón y un mustio calendario del año antepasado. Como siempre, Camaleón miró el suelo para comprobar que no hubiera polvo (las huellas le delatarían) y luego pegó la oreja a la puerta. Tras unos minutos de espera, supo que esa parte de la casa estaba deshabitada.

«Por ahora, sólo hay dos personas... luego, falta por lo menos una. Y yo tengo que salir de aquí para encontrar el lugar donde van a reunirse» decidió agarrando el picaporte y abriendo una pequeña rendija.

Vía libre.

Había un pasillo estrecho con dos puertas bajas a ambos lados y al final una escalera. Se acercó hasta la esquina, se tumbó y, ya siendo parte de la gastada madera, avanzó hasta la barandilla de un amplio descansillo. Desde allí, repasó la parte visible de la planta baja. En el lado más cercano había una chimenea encendida con tres sillones a un lado y sillas y mesas a otro. A continuación, una pequeña pista de baile y, al final, la larga barra de un bar. A través de las ventanas frontales Camaleón pudo ver la ranchera recién aparcada.

«Un Opel. Como el coche que pidió la alemana a la casa de alquiler. Seguro que es ella.»

Y era, porque dos minutos después apareció en la terraza delantera acompañada de un gigantón rubio vestido de leñador, con hacha y todo en la mano, y una cara que asustaba. Mandíbula cuadrada y ancha, nariz chata y muy abierta y unos ojos hundidos bajo arcos de gorila. La pareja entró en el bar, pero como el tipo hablaba un alemán cerrado, Camaleón no pudo entenderle nada. Después se hicieron un café turco y volvieron a la terraza para sentarse en un banco cara al sol.

«Mira que si es verdad lo que pensé y sólo ha venido a ponerse morena. O a cazar. O a cortar leña», se dijo Camaleón al ver todo tan tranquilo. Pero antes de terminar el café, otro coche apareció en el camino. Este era un potente todoterreno de un azul metalizado cuyos reflejos, cegaban. El jeep ya estaba cerca del aparcamiento cuando llegó otro invitado. Venía en una moto grande de cross y bajó la ladera a toda velocidad acortando por el monte. Los dos llegaron al mismo tiempo y aparcaron junto al Opel. Un hombre vestido con mono de competición rojo y blanco se quitó el casco, y otro se bajó del elegante Cherokee.

El primero era bajo, fornido, tenía poco pelo y el gesto serio. Muy serio. El segundo, sin embargo, más bien parecía un dandy. Estatura media, pelo rubio bien cortado, incipientes michelines, gafas tipo Harry Potter, camisa de sport con sudadera en los hombros y con una cartera de piel clarita en la mano.

«Reunión multitudinaria. Como la del Palacio Oscuro», se dijo Camaleón moviéndose con discreción en el descansillo para poder ver bien la escena a través de los cristales. «¿Cuál de los dos será el huésped del Hotel Bosnia?»

Los cuatro se saludaron, el leñador entró en el bar, puso más café en el fuego y destapó dos refrescos. Mientras se hacía el café, se acercó a la zona de la chimenea y cogió una mesa y cuatro sillas. Por la forma que los llevó, Camaleón tomó la decisión de no luchar nunca contra él pues parecía que transportaba palillos en vez de muebles.

«Se van fuera, y no me voy a enterar de nada. Tengo que bajar y acercarme», pensó dando un repaso a la planta. «Tal vez bajo aquella ventana», pero enseguida comprobó que esa zona no sería muy adecuada por ser un lugar de paso y además iluminado. Por eso, cuando el leñador terminó de colar el café, él, reptando como una pitón, bajó por las escaleras y se escondió tras un sofá tratando de encontrar un lugar discreto donde poder espiar. Y lo vio frente a la pista de baile, en un escenario de orquesta que estaba bastante a oscuras y sobre el que había una gran piel de oso pardo disecado cuya bocaza entreabierta, sus colmillos de león y sus uñas como garfios todavía daban miedo.

Desde allí se vería bien el exterior a través de la doble puerta del bar y seguramente podría escucharlo todo; así que, en cuanto oyó que todos los conspiradores —¿o cazadores? ¿o amigos?— hacían ruido de sentarse, él se deslizó hasta la pista, se encaramó al escenario y se tumbó sobre el oso. Piel con piel. Un abrazo fraternal de dos especies distintas. Colocó brazos y piernas en forma de aspa para que coincidiesen con la forma de aquel hermoso animal y enseguida sintió la suavidad y el confort de un precioso pelo pardo que parecía guardar todo el calor de la vida. Debió de haber sido un magnífico ejemplar.

¡Qué de sensaciones nuevas estaba viviendo ese día! Sin embargo, la ausencia del genocida en la escena le produjo frustración.

«No ha venido y tal vez no esté ni en Bosnia. En fin.., veremos qué traman estos y si no saco nada en claro me voy como vine, y adiós querido Rádoman».

Aun sabiendo que existía esa posibilidad, Camaleón, escondido tras un enorme cabezón cuyos ojos miraban al techo, trató de no perder palabra. El primero en hablar fue el dandy, que encendió un cigarrillo y con el acento chicloso del inglés americano comenzó con un reproche:

—Anke, habíamos quedado en que Rádoman vendría. Hay asuntos que quiero tratar directamente con él.

—También era su intención, pero por motivos de seguridad ha tenido que retrasar su llegada —respondió la alemana tajante mientras el americano negaba con la cabeza.

—No sé. No sé. Este asunto es muy delicado. Hay mucho en juego y si hacemos algún movimiento en falso, se puede ir todo al traste.

Anke no se alteraba y trataba de calmarle, mientras el de la moto se abría la cremallera del mono porque tenía calor.

—Lo sabemos, John. Pero era demasiado arriesgado que él viniese hoy aquí. Si quieres verle tendrá que ser mañana, y no creo que eso sea muy prudente. Me he dicho que le lleve toda la documentación que tengas. Con ella no habrá problemas a la hora de invertir.

«Así que ese es John, con quien Anke, ¿es así como la ha llamado?, habló por teléfono. Dos fichados. Quedan: el Schwarzenegger y el otro», anotó Camaleón en su agenda virtual mientras el tal John elevaba un poco el tono.

—Pero ¿cómo voy a dejaros esto? —dijo tocando su cartera—. Contiene una información tan confidencial y privilegiada que si alguien la viera, yo iría a la cárcel de cabeza. Quedé en entregársela a él personalmente, pero si no está, me la tendré que llevar.

—Ok, ok. Bueno eso ya lo trataremos luego —respondió Anke todavía muy tranquila y sirviendo más café—. Ahora concentrémonos en la operación.

El americano, tras mirar a los demás con cierto desdén y dar dos caladas muy profundas, aceptó la sugerencia.

—De acuerdo, pero sabéis que es básico para mi plan que el Doctor no vuelva a ver el cielo nunca. Quiero vuestra garantía y cuando digo “la vuestra” me refiero a la de Rádoman y no a la de este leñador.

El fornido, que no entendía inglés, bufó hacia la alemana cuando se vio señalado, pero ella no tradujo, sino que se quedó mirando a John fijamente.

—Eso se lo garantizo yo en nombre de Rad. El Doctor no volverá a ver la luz.

—Ok. Entonces adelante. Así ganaremos todos. Yo, cuando le quitéis de en medio, y vosotros, que si seguís bien mis instrucciones, controlaréis las dos industrias más importantes de Bosnia.

—Así me gusta oírte hablar —dijo ella dándole un golpecito en el hombro—. Y ahora dinos qué va a hacer el Doctor en Sarajevo.

—Aquí tengo los horarios y sus planes —dijo John aplastando la colilla en el plato del café con movimientos nerviosos y sacando un papel de la cartera—. Me costó un montón averiguarlo y, al final, casi me tengo que venir ayer sin saberlo. Menos mal que uno tiene buenas relaciones —añadió muy vanidoso—. Bien, veamos... como sabéis, el congreso comenzará el próximo martes, sin embargo el Doctor vendrá un día antes, o sea pasado mañana, lunes, para encontrarse con su amigo personal, el actual Ministro de Hacienda de Bosnia. Los dos han sido los artífices de este acuerdo tan vital para el país gracias a su buena relación. Y es que ambos se conocen desde la universidad, hicieron prácticas en el mismo Banco y juntos han realizado multitud de proyectos de desarrollo y ayuda. ¿Tenéis el plano de Sarajevo?

El leñador preguntó qué quería y ella se lo tradujo. Entonces él se dio un golpe en la cabeza, echó la silla para atrás, muy para atrás, y entró rápido en el bar.

«Ahí viene. ¡Protégeme, oh, Gran Espíritu de Oso!», invocó Camaleón y el espíritu debió de escucharle porque el mozo atravesó el salón como si fuese un miura, con la mirada fija y la testuz levemente inclinada hacia delante, subió por las escaleras igual, y regresó enseguida. El huracán pasó en sentido inverso y Camaleón pudo respirar mejor.

Una vez todos sentados, John, con el segundo pitillo en la mano, volvió a la explicación del plan después de desplegar el plano y de soplar la ceniza que se le había caído y que casi quema el papel.

—El Doctor llegará a primera hora en un avión privado y desde allí se trasladará al hotel donde nos vamos a alojar todas las delegaciones. Y a eso de las once, más o menos, su amigo el Ministro le enviará su coche oficial. Y este detalle es importante. Al ser visita privada, el coche ira sin escolta militar..., bueno, el chofer suyo va armado, por supuesto, pero no creo que eso sea un obstáculo grave.

—Mmmmmm... —reflexionó Anke mirando al otro invitado que todavía no había abierto la boca y que mantenía la expresión tan seria como al principio—, así que la primera cosa que debemos hacer es enterarnos de dónde vive el ministro.

—No es necesario —volvió a responder John ufano y dando una supercalada —, yo ya me ocupé de eso. Vive... precisamente... aquí —y volvió a señalar en el plano un lugar que Camaleón no podía ver, lo cual le daba mucha rabia. Y mientras él se lamentaba y buscaba una manera de asomarse para verlo desde arriba, John siguió con su explicación al tiempo que pintaba una línea irregular—. Y suponiendo que vaya por el trayecto más corto, será entre este punto y... este donde deberéis interceptarle. Y este es su sector, ¿no, capitán?

Entonces, el convidado de piedra salió de su silencio y, con fuerte acento francés, reveló a Camaleón el porqué de su presencia.

—Exacto. Pero esta semana estamos de celebraciones, la tropa estará más relajada y habrá menos servicios. De todas maneras yo me ocuparé de que si envían alguna patrulla no pase por esa zona. Y si quieren un consejo, tiendan la emboscada en este puente del Miljacka. Hay tres claras rutas de huida hacia el este y con el puente cortado los perseguidores tendrán que dar un rodeo por el siguiente o el otro, lo que a ustedes les dará una ventaja preciosa. Está en sus manos.

Y punto.

Eso fue todo lo que dijo el motero en la reunión. Hombre de pocas palabras. John y Anke esperaron un minuto para ver si continuaba, pero el capitán sólo lanzaba miradas mientras Camaleón, todavía convertido en oso, iba juntando las piezas del rompecabezas:

«Un yanqui avaricioso y un militar corrupto, dirigidos en la sombra por un criminal de guerra, están planeando un rapto y una muerte para desfalcar la industria, lo cual será suficiente para hundir a Bosnia durante años. Vaya banda se ha juntado. ¡Hay que pararles los pies!...» De repente, un tremendo timbrazo resonó por todo el bar dándole un susto de muerte.

—Telefon —dijo el leñador volviendo a entrar en la casa. La palabra tranquilizó a Camaleón que vio un altavoz en el techo conectado al aparato y por el que salía otro chirriante timbrazo que se cortó de repente. El hombre dijo tres o cuatro monosílabos, colgó y regresó a la reunión.

«Así que tienen teléfono aquí. Bueno es saberlo, amigo», se comunicó mentalmente Camaleón con el oso mientras, afuera, Anke le pedía algo a John. Este rebuscó en su cartera y le entregó dos fotografías.

—Aquí están. Este es. No os equivoquéis de hombre. Y a propósito de equivocaciones, ¿sabéis que puede haber un problema añadido? ¿No?

—¿A qué te refieres?

—Pues que existe la posibilidad de que el Ministro vaya al hotel a buscar a su amigo, el Doctor.

—Eso no será problema. Serán dos en vez de uno. Y tal vez hasta pidamos rescate —dijo una Anke impávida y luego cambió de tema—: Ok. Supongamos que el Doctor ya está fuera de circulación, ¿qué sucederá entonces?

—Pues que la cadena se romperá en mil pedazos. De momento, la reunión del BMD se aplazará mucho tiempo y el préstamo nunca llegará a firmarse. Y de ese dinero dependen dos industrias nacionales de máxima prioridad. Las fábricas de cemento están con el agua al cuello y la industria maderera necesita grandes inversiones para modernizar sus métodos productivos.

—Mmmmmmmm... —musitó la alemana con expresión de triunfo—, un panorama nada halagüeño, supongo. Seremos el centro del mundo.

—¿El centro del mundo? ¿Bosnia? Ja, ja, ja —se burló el americano—. Pero ¿tú crees que a alguien le va a importar lo que pase en un lugar tan pequeño y apartado de todo? Bosnia fue primera página cuando estaba en guerra. Ahora ya no le interesa a nadie. No creo que sea una noticia importante y dentro de dos o tres días la comunidad internacional habrá olvidado el incidente, y vosotros podréis llenaros los bolsillos.

—¿Estás seguro de que todo irá según prevés?

—Son reglas básicas de economía —contestó—. Algo sencillo, pero contundente y previsible. Sin el dinero del préstamo las dos industrias irán a la quiebra, y junto con ellas un montón de empresas satélite: proveedores, distribuidores, mayoristas... todos se irán a la mierda. En pocos días, la Bolsa se hundirá y puede que hasta el país vaya a la bancarrota. Y aquí es donde entráis vosotros. Entre el caos y la burocracia que todo ello supone, tendréis unas horas preciosas para haceros con el control financiero de una parte de la industria. Aquí tengo el listado de empresas y la forma de actuar —y acarició la cartera mientras daba otra calada —. Por eso quería que Rádoman estuviera aquí. Es muy, pero que muy importante que le sigáis paso a paso.

—Y, según he entendido, tu no quieres darme esos papeles para que yo se los lleve —soltó Anke suspicaz.

—Te los daría con gusto, pero esto está escrito en un idioma que no es fácil de entender, y además yo mismo quiero destruirlo después. Ya sabes: no quiero rastros.

—Lo comprendo.

—Y luego están mis comisiones. Y un par de favores que todavía me debe —añadió el americano haciendo un anillo de humo que deslumbró al leñador.

—De acuerdo. Si no surge un nuevo contratiempo, mañana domingo iremos a verle juntos. Te llamaré esta noche para acordar la cita.

—¿Aquí mismo?

—No. Pero no estará muy lejos. Ven aquí mañana a la misma hora e iremos a verle —le tranquilizó Anke.

—Tendrá que ser más temprano porque mañana estaré muy mal de tiempo. Tengo que preparar las intervenciones del congreso y supervisar que todo vaya a funcionar correctamente.

—Y volviendo al Doctor —preguntó ella con ojos de curiosidad—, ¿por qué es tan importante que muera?

—Creo que así ascenderé —y a John se le escapó una carcajada tal que contagió a Anke y al leñador, quien también rio obligado, poniendo cara de bruto y sin saber el porqué. Al capitán, sin embargo, no le pareció gracioso y cuando vio que la gente estaba tan distendida, anotó algo en un pedazo de papel y lo dejó sobre la mesa. John lo recogió y, con una sonrisa maligna, se lo entregó a la mujer al tiempo que se lo explicaba .

—Esto es vuestro. Es un número de cuenta en Gibraltar. Os toca aflojar la mosca para que el ejército no intervenga.

El capitán asintió y, alzando la mano en señal de despedida, se puso el casco, montó en su ingenio de dos ruedas, lo puso en marcha y zumbó campo a través hasta que dobló la cima.

—No parece muy simpático —comentó el americano apagando el cigarrillo y mirando al sol—. Qué buena temperatura tenéis aquí.

—No dirá lo mismo dentro de unas semanas.

—Bien, pues creo que eso es todo. Yo también me voy —dijo por fin John dando un último sorbo de café. Después recogió la cartera y se levantó—. Os dejo la foto, pero que también desaparezca. ¡Y tened cuidado de que no se vuele todo esto!

Anke dijo algo en alemán y el leñador cogió todos los papeles, entró en la casa y los dejó sobre la barra del bar. Luego volvió al borde de la escalera para ver cómo el invitado se iba con su magnífico jeep.

A Camaleón le entraron unas ganas enormes de llevarse el plano y la foto para tener una prueba tangible de lo que iba a pasar, pero eso sería violar el primer principio de su existencia animal: pasar desapercibido, así que rechazó la idea y se propuso otra cosa:

«Al menos, si no me los llevo, podría echarles un ojo. Y ahora es el momento. Antes de que se los lleven ellos.»

Se levantó levemente, le dio las gracias al oso quien se había comportado como un verdadero aliado frente a tanto desalmado, le acarició la cabeza, tensó las extremidades y cuando vio que la pareja bajaba las escaleras camino de la ranchera, él salió de su disfraz. Encolado a la pared de atrás y después a la barra, llegó hasta los papeles y, sin tocarlos, miró la foto de un hombre fofo y medio calvo y un pedazo de plano por el que iba una línea marcada hasta llegar a una X sobre un puente no lejos del barrio turco.

«Aquí es donde van a dar el golpe», adivinó y, tras archivar en su mente el rostro y el itinerario, se acercó hasta la entrada para ver qué pasaba fuera. Anke sacaba unas cajas de la parte trasera del coche y se las daba al leñador, quien las llevaba hacia el garaje. Eran unas cajas de cartón de las que sobresalían el cuello de unas botellas y variedad de envoltorios.

«Parece comida y, si es así, será para alimentar a alguien. ¿Será para el criminal? Veamos adónde van.» En cuclillas y hacia atrás, alcanzó la cocina y luego un corto pasillo que moría en el garaje. Este estaba vacío, aunque las estanterías y perchas para colgar los esquís, las botas y los equipos ya estaban dispuestas para la estación cercana.

Por una puerta trasera, salió a la plataforma de piedra, saltó a tierra y llegó a una leñera cubierta. Un poco más abajo, un camión del pleistoceno —morro largo, chapa vieja y oxidada, y una caja para las mercancías construida con unos recios tablones— aparecía medio cargado de leña.

Camaleón se ocultó tras una montaña de tarugos de diferentes tamaños y puso una extraña postura con todo el cuerpo en torsión, de manera que, cuando la Piel absorbió los tonos de la madera, sus piernas, sus brazos y el cuerpo parecieron varios tarugos más colocados al azar. Entre tanto, el obediente leñador apilaba las tres cajas en la cabina del camión y luego regresaba a la terraza delantera desde donde, al poco tiempo, se oyó el motor de la ranchera que remontaba la cuesta.

«Al fin sólo con el mudo», ironizó el invitado fantasma. «Si me quedo y le sigo tal vez me conduzca hasta el genocida», pensó Camaleón, pero al mirar el sol y ver que ya empezaba a declinar, supo que aquel día no daría más de sí. No sólo tenía una función especial que comenzaba a las tres, si no que le había prometido a Sanya que iría a verla a la oficina.

Su recuerdo le dio prisa y quiso salir de allí.

«Además, tal vez pueda ver a la comandante Chiapary porque tengo que encontrar la forma de hacerle saber que hay traidor en su tropa.»

Camaleón ya preparaba su marcha cuando el hombretón regresó al camión para hacer algo curioso. Se metió debajo de la caja de la carga, a la derecha del eje, junto a las ruedas traseras, abrió una especie de trampilla y se coló hacia arriba.

«¿Y eso? Si la caja es plana y todo lo que hay encima es leña, ¿adónde ha ido?» La solución era fácil: «Vaya zulo, amigo. Tomo nota y ya me largo», decidió Camaleón al ver los dos pies colgando y el resto del cuerpo dentro.

Con su librea de troncos, Camaleón salió de la leñera, se apartó del ángulo de visión, ascendió hacia la arista con esos movimientos lentos y bien pegado a la roca, y se fundió con los abetos del bosque, donde otra vez se sintió invulnerable y feliz.

Durante el tiempo que empleó en llegar hasta la moto, fue otra sombra más de un paisaje cuyo silencio imponía. Como ya sabía la ruta, esta vez caminó recto, a paso vivo y sin entretenerse, y llegó a la moto en menos de diez minutos. Destapó su equipo, se vistió y luego miró la hora. Casi las dos de la tarde. No había calculado tan bien como suponía e iba con el tiempo justo. Si quería pasar a ver a Sanya antes de la actuación, tendría que darle caña.

Aun así, y siempre por precaución, tras cambiar de personalidad y justo antes de arrancar, aguzó bien el oído pues en medio de ese silencio su motor se oiría en leguas a la redonda.

E hizo bien en comprobarlo, porque viniendo de atrás, fue percibiendo un runrún que se fue haciendo más intenso. Nico se quedó quieto en la roca y vio pasar entre los árboles al camión con el leñador al volante. El motor parecía ir pidiendo auxilio y la caja rechinaba y crujía en cada bache; en una palabra, un cascajo que siguió camino del cruce, hizo el reglamentario stop, giró a la izquierda y tomó la dirección de Bystrica.

En un principio Nico pensó que podría estirar más la cuerda y seguirle unos minutos, ya que la carretera estaba llena de curvas y eso le permitiría hacerlo a distancia, pero finalmente el amor y la responsabilidad pudieron más que sus ganas y enfiló hacia Sarajevo.

«Hoy no te puedo seguir... Pero mañana, verás.»

5     Enamorado y caído

Nico bajó a la ciudad cual piloto del Gran Premio: inclinándose en curvas y contracurvas hasta casi tocar el asfalto con los reposapiés, y tumbándose sobre el manillar en las rectas para alcanzar los noventa. Ya en pleno Sarajevo, a esa hora y siendo sábado, el trafico estaba a tope y Nico se saltó todos los discos en ámbar y se movió entre los coches como un hábil esquiador, aunque en una ocasión casi se traga a un peatón que le salió de improviso por delante de un tranvía.

Cuando llegó a la Oficina, la puerta estaba cerrada, detalle que casi le cuesta un ahogo, pero al pegar la cara al cristal vio a Sanya tras el mostrador ordenando los folletos. Dio un toque con los nudillos y ella salió a abrirle con una mueca de disgusto.

—Ya me iba. Pensé que vendrías antes.

—Y yo, pero se me complicó la mañana y hace un momento casi me estrello contra un señor.

—Anda, loco, ¿qué tal la excursión? Veo que no has ido en autobús.

—No. Joseph me ha prestado la moto, pero al final no he llegado a Pale. Me he quedado en el camino admirando esos preciosos bosques. Nunca había visto una cosa tan bonita —respondió Nico con cierta molestia en el pecho. Casi siempre le dolía contar bolas, pero contárselas a Sanya le dolía más aún. Por eso trató de cambiar de tema—. Lo siento, pero hemos de darnos prisa.

—¿Por...?

—Pues porque la función que damos para los soldados empieza dentro de media hora y me tengo que ir pitando. ¿Quieres que hagamos algo después? ¿Cine, merendar, disco?

—Cómo has tardado tanto, creí que ya no vendrías y les he dicho a mis padres que iría con ellos a ver a unos primos.

—¿Dónde? —preguntó el chico con el corazón en un puño.

—En Vogosca. Fuera de Sarajevo. Y ya volveremos mañana.

—Mañana, ¿a qué hora, mañana?

—A mediodía.

Nico sintió que se le caía el mundo a trozos. «¿Ves? Si tenía que haber vuelto antes. Y pensar que casi reviento el motor, ¿para qué? ¿Para esto?» Se sentía como un náufrago a la deriva.

—Podemos quedar por la tarde —insistió cuando un reloj de cuco que colgaba en la pared anunció las dos y media. El tiempo apremiaba y él, ansioso y desesperado al sentir que tenía que separarse de Sanya, no paraba de proponer planes de última hora—: ¿Te llevo a algún sitio ahora? Todavía tengo un cuarto de hora.

—A la parada del tram, si quieres.

—Sube —le dijo encantado. Se colgó el casco en el brazo y añadió—: Pero agárrate bien fuerte que este trasto, aunque parece pequeño, tiene mucho reprís.

Ella le hizo caso aun sabiendo que ese famoso reprís es la excusa que suelen poner los moteros para que la chica se pegue, y cuando Nico sintió la tenaza de unos brazos que apretaban su cintura, no quiso volver nunca al circo sino pasar el resto de su existencia dando vueltas sin parar por Sarajevo, por Bosnia, por Europa y por el resto del mundo.

Sanya le iba contando cosas, pero él fingía no entender para que se las repitiera aún más cerca de su oreja y así aspirar su perfume de jazmín. Por desgracia, fueron cinco minutos tan sólo los que tardó en llegar a la Catedral, pero a Nico le bastaron para sentirse en las nubes.

—Entonces ¿te voy a buscar mañana? ¿Te va bien a las seis en el restaurante donde estuvimos con tu hermano ayer?

—Mejor a las siete. Conozco a mis padres y sé que tardan en despedirse horas, que si otro bueñuelito, que si mi tío les insiste en que vean el garaje nuevo, y así nunca acabamos de irnos. Yo procuraré meterles prisa porque además, después de unas horas, yo ya estoy harta de mis primos que son un poco coñazos.

— Vale. Entonces a las siete en punto. Podemos ir donde quieras, aunque nos han invitado a un baile que dan en el cuartel del Batallón que se ocupa de nosotros. Dicen que va a estar muy bien.

—¿Que vayamos a una fiesta en un cuartel? —le miró ella poniendo cara de extrañeza—. Ya veremos —y se bajó de la moto, dejando el plan en el aire y regalándole un beso que a Nico le supo a menta. En cuanto ella se dio la vuelta, el chico hizo un caballito de felicidad y salió volando en dirección al parque.

«Si ahora tuviera puesta la Piel estaría toda verde», se imaginó entre los coches, pero al llegar a Bielave una duda comenzó a roerle las entrañas:

«Creo que también le gusto, pero... ¿le digo o no le digo que tengo quince años? Mira que me arriesgo a perderla para siempre... pero ¡qué narices!, si de todas maneras la voy a perder igual dentro de seis días, cuando nos vayamos de Sarajevo. Porca vita!, que diría un italiano. Esto es un sinvivir. El oficio de Camaleón me da una de cal y otra de arena. No puedo decírselo a nadie, pero al menos podría vivir en un sitio fijo. Y pasar de esta vida de nómada trapecista, siempre de aquí para allá.»

En esa duda navegaba cuando vislumbró los mástiles de la carpa que sobresalían por encima de las copas de los robles. Dio un último acelerón, entró en el parque derrapando sobre la arena y las hojas, y se encontró con un montón de camiones color caqui parados frente a las taquillas. Tres payasos hacían bromas con escobas y con globos delante de una fila de soldados que franqueaba la entrada con visible buen humor.

Aprovechando el jaleo, Nico se metió por detrás de las taquillas, rodeó las caravanas y aparcó junto a su roulotte. No sólo iba con el tiempo justo, sino que tampoco quería encontrarse a su madre, quien le brearía a preguntas indiscretas y por otro lado absurdas, porque aquella mañana no había estado con su supuesta novia, sino velando por Bosnia.

Se estaba quitando la ropa para ponerse la malla cuando vio, con gran sorpresa, que la Piel que llevaba debajo tenía una mancha de color verdeazulado que ocupaba todo el pecho.

«Varía con los estados de ánimo y el amor la torna verde», recordó que le había dicho Naurim en aquel calabozo sombrío. ¿Cómo las había llamado? ¿Libreas? Pues, señoras y señores... ¡esa era la librea del amor!, y se rio de sus pintas. Si parecía un marciano. «¿Así que estoy enamorado?, pero esto nunca podré enseñárselo a Sanya. Saldría corriendo hasta Italia. De todas formas deberé estar atento, porque como piense en ella cuando esté espiando y me convierta en una silueta azul, o verde, o cualquiera que sea el color de esto tan grande que siento, me descubre el genocida y me asa a fuego lento.»

Con la advertencia aprendida, Nico terminó de cambiarse y se fue a la antesala de artistas mientras la tropa se acomodaba en las gradas. Joao le miró con cara rara y se tocó la muñeca para hacerle saber que otra vez llegaba tarde, pero Aurora le echó un cable y dijo algo al oído de su marido que le hizo cambiar de actitud y de mirada.

La función de aquel día fue bastante especial porque casi ningún integrante del circo había visto nunca tanto adulto junto y menos con uniforme. Pero Míster Carl lo tenía todo previsto y ese día hizo una sesión que calificó de “participativa”.

Vlado pidió un voluntario y salió una mujer boina verde que en la guerra se había comportado como toda una valiente, pero que cuando se vio con una manzana en el pelo y a Vlado, el Arquero de los Cárpatos, apuntándole a los ojos, los cerró y no se atrevió a respirar hasta que una flecha incendiaria partió la fruta en dos mitades. Murmullos y gran ovación. También, Ira y su familia casi volvieron locos a dos cabos legionarios que se pusieron en medio y que vieron cómo una cadena de platos volaba por delante de sus narices y por detrás de su nuca sin darles en ningún momento. Silbidos, bravos y aplausos.

Todo esto y mucho más ocurría en la pista, pero Nico no le prestaba atención porque tenía su mente puesta en cosas muy diferentes, como por ejemplo, buscar entre la multitud a la comandante Chiapary. Ella era la única persona en ese momento que le podría ayudar, pero ¿cómo ponerla al corriente?

«¿Le hago llegar un mensaje anónimo explicando que se está tramando un complot en el que hay implicado un criminal muy buscado? Difícil, pero no imposible», se dijo Nico mientras bajo los focos seguía la diversión y ocho paracaidistas tiraban de una gruesa maroma tratando de sacar de un círculo pintado con cal a los hermanos Sansón. Nico también se rio pero siguió su rastreo hasta que la localizó en un pasillo, de pie y hablando con dos soldados.

«¡Por fin! Allí está. Si ha venido en su jeep puedo dejarle una nota», tramó. «No, mejor no. Sospecharían del circo. También puedo conseguir su número de teléfono y llamar desde una cabina... No, mejor no...»

Estaba pensando otras formas cuando llegó un tercer militar a hablar con la comandante. Se quedó un rato de espaldas, pero al darse media vuelta, a Nico casi le da el patatús.

Era el mismo capitán que estaba en la estación de esquí.

«Dios mío, Dios mío, Dios mío», exclamó el chico con todas las alarmas dadas. «Es el que va a dejar que secuestren al Doctor y quién sabe si al ministro. Este asunto se complica. ¿Estará implicada Chiapary también?»

De repente se había quedado sin plan. A él, la comandante le había parecido legal cuando habló con ella en el cuartel, pero ahora no se podía arriesgar. Tenía que dejarla a un lado y cambiar de estrategia. Nico estaba tan confundido y nervioso que casi no oyó a Míster Carl anunciando a viva voz:

—Y ahora, señoras y caballeros, los archiconocidos y famosos... Ángeles del Trapecioooooo, que parece que se ríen de las leyes de la gravedad... Un gran aplauso, señores...

Sus padres y tíos salieron y él los siguió como un zombi. Pero esa tarde, esa maldita tarde, Nico tenía demasiadas cosas en la cabeza como para hacer bien su papel. Por una parte Sanya, que le tenía embrujado; por otra, el shock que le había producido la escena de Chiapary hablando con el traidor, y finalmente la incertidumbre de no poder impedir el desastre que se cernía sobre ese pequeño país hicieron que Nico, por primera vez en su vida, se cayera del trapecio en mitad de la actuación.

Fue en el tercer movimiento. Nico vio venir a su tía Carla enganchada por los pies, pero estaba tan desconcentrado que saltó de su trapecio unas milésimas tarde, milésimas que se convirtieron en un palmo de distancia hasta aquel par de manos que le esperaban en el aire, a quince metros de altura. Y lo único que agarró fue aire y, como no era verdad que los Ángeles del Trapecio pudiesen con la ley de la gravedad, Nico cayó hasta la red como un saco de patatas, aunque en los últimos metros trató de enmendar su error al menos haciendo el cristo.

La gente, aun a pesar de que la red era bien visible y consistente, se quedó muda de golpe y el tiempo pareció que se paraba de golpe. Nico rebotó en la red dos veces, se puso otra vez de pie y como si allí no hubiera pasado nada (esa es la primera regla de la caída: levantarse y volver a intentarlo en caliente), subió por la escalerilla, olvidó preocupaciones, y esta vez sí, logró terminar el número con movimientos perfectos.

Al final y sin quererlo, él fue quien se llevó una de las mayores ovaciones de la noche por parte de la soldadesca, aunque en el fondo temía una bronca familiar al terminar la función. Pero, para que esto ocurriera todavía faltaba que actuaran las fieras de Míster Carl y los contorsionistas Liu, y él quería aprovechar esos preciosos minutos para ejecutar el plan B que, dicho sea de paso, se acababa de inventar.

Y se fue a buscar a Dona.

—Hombre —le recibió ella disfrazada de payaso y con muestras de indiferencia total—. Cuánto tiempo sin verte. Desde que hemos llegado a esta ciudad no te hemos visto el pelo más que en clase. Y a veces ni eso...

—Es que he estado ocupado.

—Sí. Ya. Con esa belleza mora.

«Otra igual. Lo sabía», pensó Nico resignado. De buena gana la hubiera mandado a la mierda, pero ahora la necesitaba.

—Ya te contaré después, ahora me gustaría hacer unas fotos de esto. ¿Me prestas tu cámara digital?

—¿Para hacer fotos a unas gradas llenas de soldados?

—Sí. Me hace gracia. Es un momento especial. Me he caído y me han aplaudido. Casi lloro de emoción.

—Será el amor —comentó ella con malévola ironía— que no te deja concentrarte.

—Venga, Dona. Para ya. ¿Me prestas la máquina o no?

Dona, que era buena persona y muy buena compañera, asintió, se acercó a la caravana y volvió con una pequeña Minolta.

—Toma, pero no creo que sea para tanto.

—Cada uno es cada uno —respondió Nico y se fue hacia un pasillo que estaba poco iluminado. Desde allí, y mientras el jefe hacía rugir y saltar a los tigres y leones, él localizó al traidor sentado en la cuarta fila y muy atento a la jaula. Nico simuló que hacía fotos al público y en realidad le hizo a él dos de cuerpo entero con un zoom del 105. Luego, regresó con Dona.

—Las descargo esta tarde y te devuelvo la cámara.

—Tú verás. Si me la pierdes, la pagas... Don Juan.

Otra irónica bromita que tuvo que soportar, pero se tragó la respuesta que tenía en la punta de la lengua y trato de ser cortés:

—No te preocupes, Dona. Y gracias —le dijo y en una carrera furtiva llevó la Minolta a su roulotte y regresó a la pista donde la orquesta y la parada final despedían a los soldados como héroes de la paz.

Esa noche y, después de cambiarse, Nico descubrió que para un padre brasileño con un hijo adolescente, cuando hay una mujer de por medio, el error se justifica. Él, que esperaba una buena reprimenda por caerse del trapecio, se encontró en plena cena con un hombre comprensivo que le hablaba con ternura de cómo tratar a las chicas.

—Tú siempre tienes que ser cortés y atento... Ella siempre la primera y que se sienta protegida..., muéstrate romántico... ve limpio, que a las chicas les gustan los hombres aseados..., se cariñoso con los niños... —y otra serie de consejos que a Nico le parecieron de otra generación, pero que él agradeció porque, al fin y al cabo, todavía estaba pez en la materia. Les dio un beso a sus padres, les quitó un par de manzanas y luego volvió a su roulotte para coger la mochila y largarse a todo trapo en la moto.

La noche era muy fría y la ciudad estaba oscura, pero condujo deprisa pues quería volver pronto para examinar los datos. En el trayecto se dio cuenta de que, en sólo tres días, ya conocía las calles de Sarajevo como si llevara viviendo meses allí y con esa confianza se dirigió al garito en el que había estado dos días antes. Tenía que hacer dos cosas: imprimir las fotos del capitán, y tratar de averiguar quién era ese famoso Doctor cuya cara conocía por al haber visto su foto en la estación de esquí .

—Aquí también existe la fiebre del sábado noche —se dijo al ver en la avenida Tito unos cuantos coches llenos de chicos y chicas con la música bien alta, pero echó de menos a Sanya. «Debería estar con ella y no buscando asesinos», pensó con melancolía.

En la Internet Shop, Nico alquiló el último equipo libre, pues esa noche había mejor ambiente y una pandilla de amigos jugaba on line al Strike Counter, voceando sus triunfos y alardeando de puntos.

Lo primero que hizo fue imprimir las fotos del traidor y luego buscar al Doctor. Tecleó varias opciones en el buscador: Personal del BMD. Nada. Reuniones del BMD. Nada. Pero con la tercera propuesta: Ayudas a países en vías de desarrollo, encontró al personaje. Según rezaba el pie de foto, el tercero de la izquierda, justo después del Presidente de Zambia, era...

Rijnus Valsaisis. Presidente del BMD

Sus sospechas se afianzaron. El tal John, seguramente, quería quitarse de en medio al actual presidente, ¿para qué?

«Imagino que para ascender», dedujo. Ya tenía lo que quería. Podía irse. Pero al ver que aún le quedaba un cuarto de hora pagado quiso informarse un poco acerca de la guerra de los Balcanes porque. «Todos hablan cosas horribles de ella y yo no tengo ni idea.»

A buenas horas lo intentó. «Vaya lío de enemigos», pensó tras leer un resumen de los hechos ocurridos. Serbios contra bosnios y kosovares. Croatas primero con los serbios y luego en contra. Macedonios contra los albanokosovares. Montenegrinos contra una parte de los bosnios y luego con los croatas. Paramilitares, guerrilleros, milicianos, integristas, de todo hubo, hasta que llegó la OTAN y los puso a todos firmes. Total: tres años y pico de infierno.

«Qué desastre —concluyó Nico un minuto antes de que el tiempo se agotase—. En fin, vuelvo a casa, pero antes borro de la memoria las fotos... así... —dijo apretando el delete de la cámara de Dona— y adiós, señor capitán. Me he quedado con tu cara.»

Volviendo por la avenida se acordó de Anke, pero se la imaginó de compras de última hora y supuso que vigilarla no le conduciría a nada.

«En cambio...», pensó al ver el luminoso del hotel Bosnia en una perpendicular. Y dio un frenazo con derrape. «En cambio, desde aquí saldrá el lunes el Doctor. O sea, que si nadie lo impide antes, aquí empezará todo. Así que, si todo falla mañana, queda esta oportunidad. Voy a revisar el lugar de los hechos. Cuanto mejor conozca los escenarios, más posibilidades tengo de fastidiarles el golpe.»

Nico dejó la moto y el casco candados no lejos de la tanqueta que se escondía en la esquina, se atusó el pelo para estar más elegante y entró en el lujoso vestíbulo. La misma seguridad de dos días atrás. Dos guardias en uniforme y quizá otros de paisano. Para no despertar recelos y aparentar mayor, Nico siguió hacia el bar y pidió un café turco cargado.

Apenas lo habían servido, vio por una cristalera al fondo a un par de operarios con herramientas prendidas en el cinturón y él, como si fuera al servicio, fue tras ellos con un aire despistado. Al final de un pasillo pasó por delante del gran salón donde se iba a celebrar el congreso. Unos electricistas daban los últimos toques en una mesa muy larga repleta de cables sueltos y en unas cabinas laterales para la traducción simultánea. Pero... ,¿quién supervisaba todo?

Nada más y nada menos que John, a quien vio de pie en un lado, dando instrucciones a un hombre que probaba un par de micros.

«Mírale: el trepa que quiere librase del jefe para hacerse rico y ascender. Menudo pájaro», se dijo. «Pero, ¡ah, amigo! no contaste con Camaleón que te va a arruinar la fiesta», añadió con alegría.

Ahora ya tenía en su poder la información que quería. Quién era quién y el papel que desempeñaba cada uno en la conspiración. Sólo faltaba actuar y eso tendría que dejarlo para el día siguiente y además en solitario porque, tras descartar a la comandante, no conocía a nadie que pudiese ayudarle en el poco tiempo que quedaba antes de que estallase el polvorín.

Nico volvió al bar para pagar y beber un par de tragos de un café bastante espeso y luego salió zumbando mientras la niebla ya comenzaba a cercar a las farolas. En el circo, todos estaban calentitos en sus caravanas, así que primero fue con Joseph a decirle que también mañana se llevaría la moto.

—Dile a esa preciosidad que se agarre bien a tu cintura que tiene mucho reprís —le dijo su amigo guiñando el ojo.

—Ya se lo he dicho —contestó Nico devolviéndole el guiño—. Por cierto, ¿me prestas el mapa de carreteras de Bosnia?

—Toma, pero no os vayáis muy lejos —le aconsejó Joseph dándole el Eurotouring.

—No te preocupes. Adiós —Nico salió y se fue a ver a Dona, que estaba en su caravana con Ira y Elly, quitándose el maquillaje y armando un poco de juerga.

—Aquí está el moderno Don Juan. Chico, no paras. Que si Beatriz en Menorca, que si una morena en Bosnia. Como sigas así, te casas antes de llegar a Estambul.

—Toma, la máquina. Y gracias —respondió él secamente—. Y a ver cuándo te estrenas tú —añadió con mala idea.

—Yo paso total de los tíos. Sois todos unos marranos.

La cosa subía de tono y como no era cuestión que entrar a saco en la batalla de sexos, Nico se despidió volviendo a sentir la impotencia de no poder contestar, ya que ellas creían que todo su tiempo de ausencia lo pasaba con Sanya.

«¡Qué más quisiera yo!», soñaba.

En la roulotte se estaba bien gracias al calefactor, algo que Nico agradeció porque tanto ir y venir en la moto le tenía medio helado. Se sentó frente a la mesa, agarró folios y boli... «A propósito de bolis. Tengo que recuperar la clase de ayer, pero ahora no tengo ni fuerzas ni tiempo. Otro día…» y se aplicó con el croquis.

Durante casi dos hora puso en orden nombres, cargos, la conexión entre ellos y el papel de cada uno; repasó con precisión la conversación y datos que había oído en la estación; estudió el mapa de carreteras para ver vías de escape o rutas alternativas; dibujó zonas y planos, añadió horas, lugares y citas y sacó su conclusión.

«Tendrán que pasar por aquí. Y aquí mismo estaré yo. Ya sólo me quedan tres cosas: la vuelta, encontrar un teléfono cerca y saber quién se lleva el millón que ofrecen de recompensa». Las dos primeras preguntas eran incontestables. Mira que lo había pensado veces, pero todavía no conocía la manera de poder llamar con un móvil que no estuviera a su nombre. Cualquier llamada que hiciera sería como suicidarse y por eso tenía que recurrir a los de otros.

También la última cuestión resultaba complicada, pues era una pena desperdiciar esa cantidad de dinero pudiéndosela llevar alguien conocido o necesitado.

«Pero al circo, ni de broma. No puedo utilizar el mismo truco que en Madrid, porque dos veces sospecharían. ¿Quién será ese anónimo benefactor que nos regala dinero?, se preguntarían todos. Y harían indagaciones. ¿Y si mezclo a Sanya en esto para que se lo lleve ella? Eso, peor. Ni pensarlo. Podría ponerla en apuros, e incluso meterla en un círculo infernal de acosos y de venganzas. Y además, al final, llegarían hasta mí.»

«Alguien la cobrará», se dijo ajeno al problema aunque con una intuición. Luego rompió en cachitos pequeños todo aquello que había escrito, revisó bien el equipo y se metió en la cama para tratar de dormir y así estar fresco al día siguiente.

Pero sólo durmió a ratos.

Tal vez la causa fueran los dos tragos de café que se dio en el hotel, los ojos verdes de Sanya que veía cada vez que entraba en el duermevela, o la ansiedad que le producía la aventura del día siguiente, el caso es que dio tantas vueltas en la cama que en cuanto vio el primer rayo de luz, dio una patata al edredón, se puso la Piel, la ropa, empujó la moto hasta fuera del recinto, y se fugó entre la bruma como El Jinete Fantasma.

«Qué haga bueno, por favor», le pidió al Consejo de Druidas que se escondía en la niebla.

6     ¿Rodajas de Camaleón?

Domingo y de madrugada: ni un alma por las calles y dos en la carretera. Las luces de plata del alba encontraron a Nico saliendo de la ciudad por un paisaje vaporoso donde las ruinas parecían más ruinas y las granjas, espejismos. Pasando junto a una, le ladraron unos perros, tal vez para hacerle ver que aquello no era el nebuloso planeta Neptuno, sino Bosnia Herzegovina donde había seres vivos.

Los buenos días del sol le cogieron en el bosque que, de pronto, se encendió. Viajando entre los abetos ya muy cerca del desvío a la estación, le dio el primer rayo en el costado y entonces tuvo la certeza de que era cuestión de dos horas la llegada del calor. El druida había escuchado.

—Qué guay. Podré utilizar la Piel, pero ahora, lo más importante es encontrar un lugar donde esconderme —se dijo sacándose el casco tres curvas antes del cruce. Todavía hacía un frío del demonio, pero era un frío seco y el aire estaba tan limpio que a Nico no le importó pues, sobre la Piel de Camaleón, llevaba botas, pantalón de pana, jersey gordo, plumas e impermeable verde oliva hasta los pies. Unos metros más allá, redujo la velocidad y, cuando reconoció las dos rectas hileras de abetos que se alzaban a ambos lados y vio la flecha de madera que ponía Krasnabiela, comenzó a escrutar los alrededores con ojos de animal arbóreo.

«Aquí tienen que parar y estoy cerca de la carretera. Ese me va a valer», y escogió un ejemplar gigantesco que había a pocos metros del stop. Las ramas bajas caídas, tan gruesas como sus piernas y abarrotadas de agujas, formaban como una jaima mora para veinte invitados, con un interior oscuro e impenetrable a la vista. Nico apagó la moto y se coló entre el ramaje.

Ahora tocaba esperar, pero esperar parado dentro de una campana donde no da nunca el sol y con esa humedad galopante que emergía de la tierra, podía costarle una gripe. Al cabo de un buen rato de escasa movilidad, sintió el primer escalofrío en los pies y, para entrar en calor, se comió las dos manzanas, salió a estirar las piernas y enseguida regresó. Nico no sabía en realidad quién llegaría primero, si la alemana, el americano, el leñador u otro; pero daba igual, cualquiera de ellos serviría para guiarle a su meta. Él sólo tendría que seguirlos a distancia prudencial, o al menos ese era su planteamiento inicial, pero que cambió de repente al oír, proveniente de la pista, un motor pidiendo auxilio y una caja con la carga rechinando y chocando contra el chasis: el camión del leñador.

«Mejor que me lleven ellos», improvisó quitándose a toda velocidad su indumentaria de humano y tapando moto y mochila con el impermeable verde y algunas ramas rotas. Con el oído pendiente del camión que se acercaba, se puso guantes y máscara y se guardó en las mangas la linterna y la bengala, que tanto le había servido en el canal de Venecia. No estaba seguro si ya haría cinco grados, lo mínimo para la Piel, pero cuando se tumbó en el suelo y se arrastró al exterior, vio que su cuerpo se fundía con la húmeda tierra tostada, las briznas de hierba verde y las agujas muertas.

«Otra vez en mi terreno. Y otra vez con ventaja», pensó sintiendo la fuerza y con la mirada puesta en el viejo morro rojo que asomaba de la curva. Conducía el leñador, pero ahora venían dos hombres y ambos de la misma talla. Con ellos, ni pensar en enfrentarse. Llevaban media carga de leña y, según llegaban al cruce, avanzaron más despacio.

«Hoy todos los delincuentes van hacia el mismo sitio. En vísperas de su violenta función, les toca el último ensayo», se dijo avanzando por detrás de otro árbol hasta el borde de la pista, donde se quedó clavado boca abajo hasta que pasó el camión a tres metros de su cuerpo, ahora fundido en la tierra.

Aprovechando el frenazo final del stop, Camaleón alzó un poco la cabeza, vio el retrovisor roto y entonces se deslizó imperceptible hasta la parte de atrás para engancharse en la caja poniendo los pies en el parachoques y agarrándose a un tablón. El conductor arrancó soltando el embrague de golpe y aquel chasis con artrosis botó y rebotó varias veces provocando que Camaleón tuviera que hacer malabares para no darse un golpe y quedarse allí tirado.

Para cuando recuperó el equilibrio, el camión ya estaba en la carretera y él tenía el cuerpo fuera.

«Voy vendido», admitió horrorizado, aunque, por suerte no llegó ningún otro coche por detrás. Habría estado de cine que le hubiera visto alguien: una especie de momia enganchada en el estribo jugando a los polizones. Fatal.

Pero aquello era un cascajo y no cogió velocidad, así que Camaleón pudo al fin alzarse a pulso, saltar al interior protegido por la leña de miradas delanteras, y avanzar hasta la mitad para tumbarse tras el montón de tarugos. Se alejaba de la moto, su garantía de huida, pero al menos esta había quedado bien camuflada y oculta. Además, tampoco estaba seguro de poder volver con ella a Sarajevo ya que, si salía todo según lo previsto, dentro de pocas horas aquella parte del monte se iba a convertir en zona de maniobras.

«Y ahora... como Pinocho», se dijo y con movimientos pausados fue colocando maderos sobre sus piernas y torso hasta quedar casi oculto. Metió la cabeza en un hueco y la giró a la derecha para ir mirando los mojones que indicaban la distancia a Sarajevo y tomar alguna referencia más. Tras rebasar el punto más alto del puerto y atravesar un gran claro, Camaleón pudo ver el fondo de una ladera y los remontes inferiores de la estación del día anterior. Luego, la carretera comenzó a bajar suavemente hacia otra zona cubierta de abetos, cedros y píceas, todos de enorme tamaño y donde reinaba un silencio congelado que sólo rompía aquel motor renqueante.

En el siguiente claro, los rayos del sol peinaron la plataforma de carga y Camaleón sintió que su cuerpo se entonaba, ajustaba los colores y perfilaba las líneas.

«Ya estoy listo para romperos vuestros esquemas mentales», desafió Nico a los hombres de la cabina. «Ahora me veis, ahora no. Os voy a volver medio locos.»

Al final de un tramo recto, la tartana se detuvo junto a un barracón que así, a primera vista, parecía abandonado, pero del que salió un hombre muy corpulento. Camaleón no le vio, pero le escuchó hablando con los compinches y le pidió mentalmente: «No subas detrás, por favor», algo que sí se cumplió porque los otros le abrieron la puerta y se estrecharon para dejarle un hueco. «Fffffffffffffffff. Salvado.»

El trío se puso en marcha, recorrió otros tres o cuatro kilómetros y, pasado el mojón del 22, entró en una pista a cielo abierto y hecha de tierra compacta. El conductor entonces redujo la velocidad, pero Camaleón, detrás, empezó a desesperarse porque la carga no paraba de moverse. Las roderas excavadas por la maquinaria pesada que transitaba a menudo y la ausencia casi total de amortiguadores en su cacharro hacían bailar la leña hasta caérsele encima. Tan incómodo llegó a ser, que pasó la última parte del viaje aguantando un pequeño alud de tarugos que intentaban aplastarle la cabeza.

«Yo no vuelvo contigo, tío», le trasmitió al leñador, que al final entró en un descampando enorme y aparcó junto a otros dos coches grandes y al lado de unas vigas capaces de sostener un imperio. «Menos mal. Y ahora que no les dé por descargar.»

No lo hicieron. Tocaron dos veces el claxon (que sonó como el quejido de un anciano moribundo) y los tres saltaron a tierra sin intercambiar palabra. Camaleón escuchó alejarse las pisadas y luego un saludo a distancia en un idioma extraño.

«¿Fin de la primera etapa o final del viaje?» Habían seguido hacia el sur y rodeado la parte alta de la misma montaña donde estaba la estación. «Desde el 15 al 22, hemos hecho siete kilómetros, pero en línea recta es mucho menos. No me sería difícil ir a recuperar la moto cuando todo esto termine. La mitad del camino es montaña arriba, pero luego es cuesta abajo y en una hora corriendo podría estar allí.»

Con ese as en la manga, Camaleón movió los brazos despacio y se fue quitando troncos hasta liberarse del todo. Notó la calma total cercana, dio dos vueltas sobre sí y se asomó entre los tablones para ver cómo los tres ocupantes se unían a otra pareja.

«No me extraña que hayan pedido un crédito para renovar la industria maderera», fue lo primero que pensó al ver las instalaciones dispersas por el descampado. Allí todo daba pena. Desde las altas cintas por las que corría el serrín, oxidadas e inestables, hasta los cobertizos sin paredes y con techumbres de calamita ondulada que servían de almacenes, o los postes de la luz que estaban medio caídos con los cables abombados y a poca distancia del suelo. También había una excavadora de la época soviética terminada en grandes garfios y un tractor descolorido que tiraba de unas cadenas.

«Ni en el Plan Prever os dan un euro por esto», se dijo conmovido ante medios tan primitivos y viendo que, sin embargo, desperdigada y puesta casi sin orden, había una riqueza maderera que valía una fortuna: Troncos, vigas, y traviesas, todas de maderas nobles.

«Así que quieren quedarse con esto y además arrasar lo que queda de estos bosques. Se acerca vuestra hora, amigos», les advirtió Camaleón a los cinco personajes, dos de ellos vestidos con ropas de camuflaje, que se alejaban de espaldas hacia una vieja serrería. Era una enorme nave sostenida por unas vigas muy toscas, sin paredes y con un elemental tejado hecho de planchas de zinc onduladas, herrumbrosas y con varios agujeros. Debajo, justo en la mitad, estaba el larguísimo carril guía de una sierra circular que aquel día estaba apagada.

«Un buen puesto de trabajo: aireado y silencioso», se burló y siguió la exploración visual. Pegado a la parte trasera de la serrería había un gran almacén en las mismas condiciones y, detrás, una casa prefabricada tipo oficina ambulante, hacia la que se encaminaron los cinco. A esa altura del paseo, Camaleón, que ya había advertido que no había perros por la zona, se bajó del camión por el otro lado y se colocó detrás de las ruedas para contemplar bien el panorama.

Pero, por ahora, ni rastro del genocida.

«Tal vez esté en la caseta», pensó decidido a acercarse y planeando la ruta. Esperó a verlos entrar y, envuelto en tonos paja, marrones y pardos, se pasó a la excavadora. Desde allí se metió tras un montículo de serrín que le pegó el color serrín, salió del ángulo de visión de la banda y llegó a la serrería cruzando unos veinte metros a la intemperie total. El silencio era tan denso que se oía el zumbido de las moscas.

«No va a ser tan fácil como pensaba al principio», pensó echando una mirada hacia la cubierta verde bañada de luces y sombras que rodeaba todo el aserradero. «Necesito regresar al bosque, pero antes.... curioseo.»

Con ese objetivo en mente, remontó el carril de veinte metros hasta llegar frente a una sierra circular que parecía sacada de una película de terror. Medía casi un metro de diámetro y enseñaba unos dientes de tiburón de metal, afilados, plateados, brillantes y capaces de triturar todo lo que se pusiera delante. Daba igual roble, cerezo o nogal. Todos acabarían hechos láminas o tablas.

Camaleón se apartó de la herramienta mostrando mucho respeto y pasó al almacén posterior donde una multitud de pilas de viguetas y tablones de todas formas y tamaños creaban una especie de laberinto leñoso. Sorteó por arriba y por los lados los desiguales montones y se alojó entre dos palés de traviesas empacadas desde donde veía la oficina por un lado sin ventana.

Con humeantes tazas en las manos, dos hombres habían salido fuera y hablaban ¿bosnio? entre ellos. «¿Serbio, bosnio, croata o macedonio? ¡Qué más da!, si todos son incomprensibles», se lamentó el infiltrado, lamento que se convirtió en mutismo al ver cómo un quad de color rojo y modelo parecido al de Menorca salía de los árboles del fondo y se acercaba deprisa hacia donde estaba el grupo. El hombre que lo llevaba iba sin casco y, según se iba acercando, sus facciones se fueron perfilando y definiendo hasta coincidir cien por cien con el rostro del cartel, el del mismísimo Drachnik.

«¡Así que estas aquí. Te encontré!», exclamó Camaleón emocionado. «No fallo. Lo pongo en el punto de mira, y zas, Pleno al quince», se decía recordando los otros tres casos resueltos. «Ahora sólo necesito tener el mismo acierto de entonces. Acierto y suerte.»

No sólo venía RD, sino también, y por la pista de entrada, justo en el lado opuesto, el Opel y, unos cien metros detrás, el jeep del americano. RD paró frente a la caseta, saludó a los muchachos y esperó a la alemana. Era alto, fuerte, con la cara curtida y, sin embargo a pesar de su pasado, allí demostró ser humano porque cuando Anke bajó del coche, él se acercó a recibirla, le dio un largo beso en la boca y la apretó con ternura.

«Incomprensible el amor, ¿qué podrá ver esa mujer en un hombre con un historial semejante», se preguntaría cualquiera al verlos tan acaramelados.

Mientras tanto, John se acercaba por detrás, vestido con un modelo exclusivo de cazador, un cigarrillo en la mano y contemplando aquella romántica escena sin ningún romanticismo. RD dijo algo a Anke y esta se separó. Luego, él dio dos pasos hacia John y le tendió la mano que el otro estrechó con fuerza.

—Tú y ella me esperaréis en la cabaña —le dijo con un vozarrón de lobo, un acento inglés muy duro y señalando hacia el monte—. Iré dentro de media hora. Tengo que ultimar detalles.

—Ok. La sigo en mi coche, entonces.

—No es necesario —intervino la alemana—. Está cerca. Luego la traigo hasta aquí.

John puso un gesto extraño y declinó la invitación regresando hacia el Cherokee.

—No gracias. La sigo, prefiero autonomía.

—Toma, cariño —dijo ella en alemán a su novio—, los mapas que me pediste — y luego le dio otro beso y le susurró al oído cosas que nadie oyó.

El jeep cruzó el aserradero siguiendo al Opel y entró por el mismo sendero por el que había venido el quad. Camaleón les vio desparecer y en ese mismo instante supo que allí, en esa supuesta cabaña hacia donde iban los dos, era donde se cerraba la trampa.

«Hora de pedir ayuda... ¡Ay!, si tuviera un teléfono, pero aquí, en mitad de la montaña, ¿dónde?. Podría volver a la moto e ir a la estación de esquí pero al menos estaría dos o tres horas ausente. Demasiado. Podrían escaparse todos.»

Sopesó la situación y encontró dos posibles soluciones. O esperar a que uno de esos animales se quedara solo para tratar de quitarle el móvil, o buscar un fijo en esa oficina o en la cabaña hacia donde iban los jefes. No parecía un trabajo fácil, pero al menos, tenía que intentarlo... y si fallaba, siempre estaba a tiempo de volver a Sarajevo y advertir de alguna forma al Ministro y al Doctor que les iban a raptar.

«Aunque así nunca atraparán a esta gente. Y ahora que están a tiro, no puedo desaprovecharlo.»

La calma volvió al lugar y los seis mercenarios entraron en la caseta. A veces se oían las voces e incluso alguna frase completa, pero a Camaleón le daba igual porque todo le sonaba a chino.

Así que mejor largarse. Reculó entre los tablones y ya estaba muy cerca de la sierra cuando vio con gran horror que dos o tres hombres salían de la caseta y venían hacia él. «Me han visto», fue su primer pensamiento, escurriéndose hacia atrás y metiéndose bajo la rueda dentada. Desde allí los vio moverse entre las pilas.

—Aquí es —debió querer decir el que llevaba gorrita de partisano y que desmontó un palé para sacar unas cajas ocultas en su interior. ¿Qué cómo eran las cajas? Metálicas y pesadas, y no había que ser un experto militar para saber que allí dentro iban toda clase de útiles de mercenario. Un arsenal; Camaleón había estado tumbado sobre balas y granadas, lo cual le producía una sensación extraña.

Mientras sacaban las cajas uno contaba chistes o cosas graciosas y los otros dos reían de forma estruendosa y burda. Hicieron dos o tres viajes, cada caja con dos hombres y en la puerta de la caseta abrieron una de ellas. Lo previsible: varios fusiles de asalto y un montón de cargadores.

Al ver que se llevaban la última, Camaleón creyó que se iba a poder ir, pero entonces uno se dio media vuelta y anunció a sus colegas que iba a fabricar unas dianas con troncos. Claro, eso Camaleón lo entendió más tarde, cuando vio un par de botas de campaña acercándose a la sierra y escuchó a su propietario silbando una melodía.

«Viene directo hacia aquí», y sólo tuvo el tiempo justo para tumbarse cuan largo era bajo el carril guía y ver cómo la Piel se fundía con los tonos del serrín y las astillas acumuladas en el suelo. Las botas pararon al lado, el hombre dejó de silbar, cruzó un grueso tarugo en el carril y le dio a un interruptor.

Horrible. Insufrible. Espeluznante. Ensordecedor. Así era el chirrido que salía de esa máquina infernal que giraba como loca a dos palmos del cráneo de un ser paralizado y con el cerebro rayado. Tan desagradable era que a Camaleón le entraron ganas de salir de allí corriendo aunque fuera a entregarse. Daba igual, lo que fuera con tal de que aquel martirio acabase. La hoja se movía hacia delante y detrás y él notaba su vibración demoníaca dentro de todo su cuerpo. En cada corte que daba, el chirrido se agravaba hasta que sonaba ¡tac!, y luego volvía a acelerar, más deprisa, más temible. Tac, tac, tac.

Fueron sólo cinco cortes, pero le resultaron eternos y hasta tuvo tiempo de imaginarse lo que sucedería si alguien le encontraba allí. Toda la serrería con churretes de su sangre y él hecho rodajitas. «Un pincho. Hala. ¿O lo prefiere en rodajas? ¿Se come el camaleón?»

Cuando el cortador terminó de rebanar las dianas, cortó la corriente y regresó con los suyos dándoselas de artista. A Camaleón, el repentino silencio le devolvió la conciencia, aunque todavía tardó unos minutos en ordenar las ideas y controlar los músculos de la espalda que aún sentía vibrar como si un torturador le hubiera estado aplicando los polos de una picana.

«Adiós. Ahora sí que me largo a la cabaña», decidió cuando recuperó los sentidos, sobre todo el del oído, que era el peor parado. Se asomó con discreción, vio a todos en la caseta de nuevo y atravesó otro tramo de intemperie protegido por el almacén. Sólo cuando llegó a los árboles, se sintió totalmente a salvo y allí se paró unos instantes para dejar que su cuerpo entrase en el Festival de Colores de Otoño al que le invitaba el bosque.

Sin perder de vista la oficina, Camaleón rodeó el extenso aserradero siguiendo toda la linde hasta llegar a la entrada de la pista. Por la cantidad de huellas, parecía que había un tráfico intenso. Desde allí, y con el eco de la sierra aún retumbando en su mente, cruzó un trozo despejado, que hasta hace poco fue selva, y del que sólo quedaban tocones a ras de suelo y raíces arrancadas, y luego corrió por detrás de los árboles del borde del camino hasta que sintió de nuevo que el silencio le envolvía. Entonces bajó un poco el ritmo y miró alrededor.

Estaba en una zona de la montaña solitaria y salvaje, el ambiente seguía frío pero el sol ya empezaba a estar alto, caldeaba bien el aire y hacia resaltar un cielo color turquesa que parecía descansar sobre millones de copas.

Pero el silenció duró poco porque unos minutos después oyó el sonido del quad a su espalda.

«Aquí viene el tercero», supuso apartándose como un conejo del galgo y tumbándose tras un parapeto de ramas. Era cierto, RD volvía solo, pasó a su lado, llegó al final de la recta donde giró a la izquierda y enseguida se apagó el motor.

La cabaña era un refugio de cazadores o excursionistas enclaustrada en la espesura, pequeña, antigua y bastante acogedora. Detrás había un pequeño claro con una mesa, dos bancos, una barbacoa al lado y, al final, un parque infantil. Los tres vehículos, Opel, Cherokee y el quad, estaban aparcados en fila en un estrecho caminito que llegaba justo delante de un porche. La parejita y el yanqui parecían estar dentro repartiéndose el país, como el que reparte pizzas. «Esta fábrica para ti, esta concesión para mí...» Hampones.

Lo primero era registrar los coches para buscar un móvil o algo con que llamar al ejército: un portátil que tuviera Internet sin cables, un trasmisor de largo alcance, o lo que fuera, pero algo capaz de enviar un SOS urgente.

Se arrastró tras el tronco más cercano al jeep y luego se pegó al lateral para mirar por el cristal, mientras la Piel se vestía de un azul metalizado. Nada en los asientos delanteros y traseros. Tan sólo había una bolsa de caramelos en la bandeja debajo del freno de mano.

Siguiente.

Prosiguió agachado hacia el Opel y su cuerpo viró desde el azul hasta el plata cuando se plantó a su lado. Tenía la esperanza de que ella hubiera dejado el bolso dentro, pero no, no estaba el bolso. Sólo unas cuantas revistas y dos botellas de vino. ¿Qué hacer?

Camaleón no podía asomarse a la cabaña. Había pocas ventanas y aunque el sol no le llegaba de pleno, había bastante luz. Le verían enseguida. Al menos mientras esperaba acontecimientos, podía hacer algún daño, pero, ¿cómo? Pensó un rato en cómo hacerlo, y al ver el quad más abajo recordó el sabotaje en Menorca, sólo hacía cuatro meses.

«Eso es», exclamó viendo la solución al problema. Los coches estaban en fila india, sin espacio para maniobrar por los árboles cercanos y bloqueados por el quad que era él último aparcado, así que dio media vuelta, avanzó en cuclillas y se acostó a su lado. Nunca había visto un motor parecido. Un bloque compacto y bien integrado al bastidor que parecía impenetrable, pero no para un discípulo de Joseph que conocía ciertos trucos ingeniosos.

—Ahora ya no tienes corriente —le susurró tras sacar la pestaña del alternador que encontró bajo el depósito. Y estaba pensando orgulloso, «se volverán locos antes de descubrir el apaño», cuando se abrió la puerta de pronto y apareció Rádoman. Camaleón se dio tal susto que sólo pudo quedarse inmóvil detrás de las ruedas rogando que no viniera hacia él. El hombre realizó un par de hondas aspiraciones y les dijo a los demás con su voz cavernosa:

—¡Qué buen día hace! ¿Y decís que hace varios días que no llueve ni hace frío? Qué suerte. Llevo tanto tiempo encerrado que necesito respirar un poco. ¡Y si vamos a hablar fuera? —sugirió bajando las escaleras y asomándose a la parte posterior donde los rayos del sol se colaban en el claro—. John, tráete los papeles y vamos a la mesa de detrás... y ¡sacad también mi arma!

—Buena idea, cariño —sonó una voz desde dentro. Salieron Anke y el americano y ella llevaba un rifle con mira telescópica que le entregó a su “amorcito”. Los tres rodearon la cabaña y se sentaron en unos bancos muy toscos tallados a golpe de hacha, bajo la atenta mirada de Camaleón quien, escondido tras el quad, se fijaba en un detalle importante.

—¡Bien! No lleva el bolso —exclamó. Esperó a que se instalasen y, cuando oyó las voces desde la parte trasera, subió al porche con su sigilo de siglos, envuelto en tonos del bosque, y se coló en la cabaña dejando la puerta entornada.

El interior era un único espacio que servía de cocina, sala y dormitorio, y que parecía amueblado por el mismo leñador que había tallado los bancos. Una robusta litera, una mesa, cuatro sillas, una tabla con hornillo y una mecedora basta con los arcos desiguales. Unas cortinas de lunares rosas, las cajas con la comida y un mantel con muchas manchas completaban el ajuar de la casa.

Camaleón, caminando a cuatro patas y sin subir la cabeza más allá de las ventanas, se puso a buscar el bolso que encontró colgado de la mecedora. Pero cuando lo registró, se llevó el mayor chasco de su vida.

Allí dentro no había nada.

Su mente se quedó en blanco.

—Y ahora, ¿cómo pido ayuda? —se dijo tras salir de aquel trance momentáneo. Miró otra vez alrededor y se encaminó de nuevo a la salida con sensación de fracaso—. Desde aquí, imposible. Creo que será mejor volver al aserradero. Quizá allí pi... —pero no continuó la frase porque frente a él, colgado en una pata de ciervo, había un chaleco color espinaca, nuevo y de cazador—. ¿Y si fuera el de John?

Camaleón intentó recordar si el americano había salido con él o no, aunque no le hizo falta saberlo porque en un bolsillo del pecho había un bulto rectangular de apariencia conocida. Lo palpó y lanzó un «¡Viva América!»

Era un móvil encendido y además sin bloquear.

Camaleón se sentó allí mismo, se colocó el chaleco encima de la cabeza para amortiguar el sonido de las teclas y marcó el 365—12—24, un número que siempre había llevado en su mente. Al oír el primer tono, tomó aire, se puso la mano en la laringe para deformar la voz y, cuando escuchó que alguien le saludaba con un amable Hello, él habló en un inglés muy bajo, sin pausa y con estilo sioux:

—Yo llamar en nombre de ONG Médicos Contra Pobreza. No poder revelar fuente, pero tenemos certeza que RD se oculta en cabaña, al fondo de un viejo aserradero en kilómetro 22 de la carretera de Sarajevo a Bystrica. Acudir pronto. Asesino no quedar allí mucho tiempo.

Y colgó.

7     Al cazador invisible

A las 10:34, el piloto rojo del número de emergencia comenzó a parpadear en la centralita del III Batallón y el soldado que la atendía pulsó la tecla de grabar.

—Hola... buenos di... —fue todo lo que pudo decir antes de escuchar una voz rasposa y ¿joven? delatando a un criminal—. Oiga, oiga... Identifíquese. Hola. ¿Quién llama? —insistió el soldado, pero ya habían cortado.

El chico era un noruego recién llegado a Bosnia y se puso tan nervioso que tiró la silla al suelo cuando salió corriendo hacia el puesto de guardia, donde el oficial de turno jugaba al ajedrez con otro.

—Mi teniente, mi teniente. Venga a oír esto.

El oficial le miró con aire de extrañeza, movió rápido un caballo —¡Jaque! —se levantó y le siguió.

—A ver quién nos ameniza el domingo. Pronto empiezan —dijo mirando el reloj tras oír la grabación—. Olaf, como eres nuevo, ya te acostumbrarás, pero chivatazos de este tipo nos llegan bastante a menudo. La gente hace lo que sea por cobrar la recompensa. Son suculentas y estos bosnios son muy pobres.

—Pero, señor, esto parece...

—Sí —le cortó el teniente—, todos parecen verdaderos, pero hasta hoy, no hemos conseguido detener a nadie a partir de una llamada de estas. Y, fíjate en el acento, parece como de un chico, un gamberrete quizá. Y eso de Médicos contra Pobreza también parece de chiste, pero ¿qué le vamos a hacer? Sea lo que sea, hay que cumplir el reglamento y dar parte al comandante. Espero que esto no nos amargue la fiesta de esta tarde. Transcribe el mensaje mientras yo doy el aviso.

Con el papel de Olaf en la mano, el teniente marcó una extensión interna y, en la sala de invitados, sonó el móvil de la comandante Chiapary quien, en ese momento, ayudaba a colgar unas guirnaldas.

—Mi comandante. Mensaje por Código Rojo. Se lo leo.

—Voy para allá inmediatamente —le cortó antes de acabar y luego miró al hombre de baja estatura, fornido, con poco pelo y gesto serio, que hablaba al otro lado de la sala con un compañero francés—. Capitán Lamarche, acompáñeme.

Lamarche se acercó con un mal presentimiento y, cuando escuchó las noticias que le contaba Chiapary camino de la centralita, sintió un intenso sudor frío y un palpitar desbocado. Alguien los había descubierto y si no quería terminar ante un consejo de guerra o con veinte años de condena, tenía que actuar deprisa.

—Un momento, mi comandante, voy a coger mi pistola —dijo separándose de ella y avivando el paso camino de su despacho, destino al que no llegó porque en cuanto dobló la primera esquina, sacó el móvil del bolsillo y marcó un número memorizado.

—We are living in a yellow submarine, yellow submarine, we are living... —sonó junto a una barbacoa perdida en mitad del bosque y donde estaban reunidos dos hombres y una mujer. Anke se sobresaltó, cogió el móvil, leyó en el display “emisor desconocido”, descolgó y no pudo decir nada porque una voz conocida y con fuerte acento francés habló de manera atropellada, dejando a Anke blanca y a los otros dos con cara de circunstancias.

—¿Quién era?

—Lamarche.

—¿Qué quería?

—Sólo ha dicho: “Tenéis que salir de allí. Alguien ha dado el soplo” —contestó agarrando la mano de su hombre y levantándose del asiento—. Nos vamos.

—¿Queeeeeeeé? —exclamaron los dos a la vez.

—Lo que oís. Alguien nos ha traicionado. La Fuerza Multinacional sabe que estás aquí, así que mejor desaparecemos porque dentro de nada esto será una cacería y nosotros seremos las presas.

RD tiró de la manga de Anke e hizo que se parase mientras él, con las cejas enarcadas y esa mirada de halcón, analizaba los hechos.

—Un momento... espera... ¿Qué está pasando aquí? —dijo saliendo también con el rifle en la mano y yendo hacia la cabaña—. Aquí somos nosotros cuatro y mis cinco milicianos, que están en el aserradero. Somos los únicos en el mundo que sabemos que estamos aquí, así que vayamos por partes. Sé con seguridad que ninguno de mis cinco hombres me delataría. Llevo muchos años con ellos y jamás me han fallado. Son y serán fieles hasta la muerte. Así que, si descartamos también a Anke y a mí, ya sólo quedáis Lamarche y tú —miró con fiereza hacia John—. Si el francés nos ha traicionado, es que es más listo de lo que suponía. Se chiva y luego nos avisa. Buena jugarreta, pero suena bastante raro porque él caerá también. O sea, que tan sólo quedas tú... ¿No será, John, que prefieres la recompensa en la mano que tus comisiones al viento?

—Rádoman, por favor, no digas tonterías —respondió el americano, ofuscado de verdad y tratando de encender un cigarrillo—. Con lo nuestro vamos a ganar millones. Y a mí, el millón que ofrecen por tu cabeza no me dura ni un asalto. Deja de imaginar cosas raras y salgamos de aquí deprisa. ¡Maldito mechero!

—Pues a lo mejor es que hay alguien más por aquí —lanzó la suposición RD mirando a Anke primero y luego hacia la espesura mientras tocaba el gatillo.

—No hay tiempo para especulaciones tontas, ¡vamos! —dijo John, tiró el cigarrillo sin encender y subió las escaleras del porche el primero de los tres. Pero si cualquiera de ellos hubiera levantado la vista hacia las ramas de un cedro de veinte metros de altura que se alzaba en diagonal, habrían visto, tal vez, una sombra del mismo color que el ramaje que era la culpable de todo.

Camaleón se había movido deprisa y, después de dejar el teléfono otra vez en el chaleco y de colocar las fotos del capitán, previa limpieza de huellas, bajo el colchón de la litera de abajo, buscó un puesto de vigía en los alrededores para esperar los refuerzos. Sin embargo, cuando vio que los conspiradores regresaban tan deprisa, con los nervios a flor de piel y discutiendo entre ellos, tuvo un presagio oscuro. No era normal que estuviesen tan tensos, y menos que John entrase tan furioso en la cabaña, recogiese su chaleco y los papeles (por supuesto sin percatarse de que alguien había usado su teléfono), se subiese directamente al Cherokee dando un tremendo portazo, bajase la ventanilla y gritase:

—¡Quita ese trasto de ahí! ¡Ya!

Rádoman le miró con los ojos casi fuera de las órbitas, pero Anke le agarró fuerte del brazo e intentó poner paz:

—Vamos a tranquilizarnos, ¿eh? —y luego le dijo al oído—: Anda, Rad, mueve el quad y deja ir a este... energúmeno. Yo voy a buscar mis cosas.

RD, aguantándose la ira, se acercó, sacó la llave, giró el contacto y... nada. El motor sólo hizo clac. Dos, tres, cuatro, hasta cinco veces intentó arrancarlo y otras tantas dijo clac.

—Merde, merde, merde! —exclamó fuera de sí y dando un puñetazo en el depósito—. ¿Qué narices pasa ahora? Es como si no tuviera corriente. ¡Qué extraño! Si sólo tiene dos meses y esta mañana arrancaba perfectamente — entonces se volvió hacia su novia, que ya había recogido el bolso, y le contó sus sospechas—: Esto me escama mucho. Demasiadas coincidencias en poco espacio de tiempo. Un chivatazo... un avería... Ten los ojos bien abiertos porque creo que alguien ronda por aquí.

—¿Qué? ¡Apartas ese cacharro o me lo llevo por delante! —volvió a rugir John ajeno a las conclusiones del otro y dando un acelerón que hizo salir del tubo de escape una nube de humo blanco. A Rádoman le entró tal coraje que se echó la mano al hombro para descolgar el rifle, aunque Anke le detuvo otra vez a tiempo mirándole fijo a los ojos.

—Que se marche. Es cobarde de naturaleza y contra eso no se puede luchar. Vamos a quitar esto.

Como si fuese la mirada, y no la música, la que amansa a las fieras, Rádoman se volvió manso, apartó la moto empujando y contempló cómo John salía disparado, sin ni siquiera mirarlos, rozaba tres o cuatro ramas que rayaron la pintura y llegaba a la pista derrapando marcha atrás. Con el polvo aún flotando a la entrada del camino, Anke cogió a su hombre de la mano y tiró de él hacia el coche.

—Venga, vámonos también nosotros. Todavía podemos llegar a la carretera y huir —pero Rad la agarró con cariño de los hombros y se puso frente a ella.

—No. Vete tú. Ponte a salvo. Yo conozco estos parajes como nadie. Pale está detrás, al otro lado del río, y a paso ligero puedo llegar en cuarenta o cincuenta minutos Allí no me encontrarán. Estuve meses escondido y nunca lo hicieron. Y tú lo sabes. Te llamaré pronto.

—Voy contigo.

—No. Si te atrapan conmigo, me muero.

Con la expresión que pone uno cuando ve que le está cayendo el mundo encima, Anke fue incapaz de insistir. Un brillo transparente y acuoso le inundó los ojos y Rádoman aprovechó ese momento de pena para abrir la puerta del coche y darle un beso furtivo. Ella, como si fuera una autómata, entró y siguió la estela del Cherokee mientras su novio se daba la vuelta y enfilaba hacia un sendero que salía de detrás de los columpios.

—No creo que llegues a Pale —le desafió Camaleón entre las ramas del cedro.

La comandante Chiapary escuchó tres veces el mensaje, de pie junto al capitán que ya había llegado a la sala con la cara demacrada, y luego ordenó al teniente:

—Trate de rastrear esa llamada o al menos localicen ese número. Y téngame bien informada. Me voy al helipuerto.

El capitán Lamarche iba detrás de ella y tampoco decía nada porque su mente era un hormiguero de malos augurios y dudas. No sabía si desertar ahora mismo o si llevar la farsa hasta el final y luego tratar de salvarse.

Los dos juntos cruzaron la explanada marcada con una gran X y llegaron a un barracón donde el retén de guardia, enfundados en sus monos de combate, jugaban una partida de póquer en un ambiente relajado que se esfumó de repente.

—Peinen esta zona —dijo la comandante poniendo un mapa sobre las cartas y dándoles las coordenadas exactas del aserradero—. Les informaré por radio.

El piloto y un fusilero dejaron todo empantanado y unos minutos después un Volkov de exploración hacía sonar sus rotores y subía en vertical.

—Aquí Águila Verde. Rumbo 320. Tiempo estimado de llegada: doce minutos —informó el piloto a cincuenta metros de altura.

—Roger —respondió Chiapary desde la sala de comunicaciones, y a continuación les hizo un resumen del porqué de la misión y una recomendación final— ... y estén atentos a cualquier movimiento extraño. Si lo ven, pidan refuerzos. Corto.

—Roger —respondió el piloto, que pasó por encima de las granjas ordenadas y los bosques encendidos. Siguiendo el trazado de una carretera casi vacía de coches, vio a su izquierda una antigua estación de esquí que parecía tranquila, sobrevoló un mar de coníferas gigantes y llegó a la entrada de una pista de donde salía a toda velocidad un todoterreno azul seguido de un coche plateado. La prisa y la situación mosquearon al piloto que informó a la central:

—Aquí Águila Verde. Del camino del aserradero han salido dos vehículos en dirección Sarajevo. Parece que tienen prisa —y añadió la descripción.

—Roger —contesto Chiapary—, ahora envío una unidad de control de carreteras ( UCC). ¿Alguna otra cosa sospechosa?

El piloto iba a decir que no, cuando llegó a un gran claro lleno de troncos cortados donde le esperaba, delante de un almacén, un hombre apuntándole con un M—16.

—Mayday, mayday.

Rádoman esperó a ver cómo su chica se perdía entre los árboles y se encaminó hacia el sendero sin pasar por la cabaña. Llevaba el rifle en “prevengan” y miraba a todos lados como si fuera un leopardo. Por su caminar seguro, Camaleón supo que conocía bien la zona.

«Hacia el oeste. Va directo a Pale. Necesito distraerle y dar tiempo a los refuerzos. Por cierto, ¡cómo tardan esos chicos!» pensó bajando del cedro y mirando alrededor para ver qué podía hacer para atraer su atención. «Ya está. Lo tengo.»

Se acercó sigiloso a la cabaña con un cuerpo que viraba poco a poco del ceniza de los troncos y el verde de las agujas al tostado de la tierra, y cuando estuvo a unos tres metros de una de las ventanas, cogió una piña del suelo y la tiró con toda su mala gana.

Clin, cliin, clin

Los sonidos del cristal haciéndose pedacitos retumbaron en el bosque como un sueño que se rompe y Rádoman sintió como si una de las esquirlas se le clavara en el pecho. Ligeramente asustado, aunque conservando esa sangre fría que discurre por las venas de todos los asesinos, se paró en seco y se giró hacia la cabaña con el dedo en el gatillo. Ahora ya estaba seguro de algo: no estaba solo en el monte y el cazador invisible que le seguía las huellas trataba de provocarle. Le estaba llevando a una trampa. La llamada misteriosa, la moto que no arrancaba, la ventana destrozada, todo formaba parte de un plan bien preciso y calculado y allí, al otro lado de los árboles, se escondía la respuesta.

—Ven y cázame si puedes —dijo en voz alta RD e hizo como que continuaba hacia Pale mientras tramaba su trampa. Diez pasos más adelante se apartó del sendero y se internó en una densa espesura de matorrales y arbustos que impedían la visión cercana—. Aquí te voy a esperar y, en cuanto salgas, te frío.

Lo que no sabía Rádoman era que se enfrentaba con un blanco muy esquivo que jugaba con ventaja porque estaba en su terreno.

«No me vas a sorprender», pensó Camaleón con los cinco sentidos alerta, pues él, en cambio, sí sabía que su enemigo era una bestia sin piedad, curtido en la guerra sucia, conocedor del paraje y que, al estar contra las cuerdas, no dudaría en matarle al mínimo error de cálculo.

Por eso se movió lo justo tras destrozar la ventana y, como si fuese una sombra, se dirigió hacia el sendero rodeando todo el claro al abrigo de los árboles. Justo al lado del columpio, se tumbó tras un pequeño montón de ramas de abeto cortadas y, mientras la mágica Piel se fundía con sus tonos cenicientos y se hacía imperceptible al ojo de un ser humano, él agudizó el oído.

Nada. Un silencio abrumador y mortal flotaba en las cercanías, lo que quería decir que RD se había parado y estaría al acecho de su presa.

«Eres listo, viejo zorro genocida, pero yo tampoco soy tonto. Ya sabes que estoy aquí, pero nunca podrás verme. Tendrás que moverte tú porque el tiempo corre a mi favor.»

Pero su ventaja no duró lo que pensaba, porque en eso llegó a la cabaña un viejo pick—up amarillo con dos milicianos armados y unos instantes después sonaron unas ráfagas lejanas.

Abajo, en el aserradero, los cinco hombres de RD habían visto pasar a toda velocidad al Cherokee azul del yanqui seguido del Opel de Anke. Ella, sin embargo, se paró unos segundos en la caseta y les dijo con la voz rota.

—Nos han traicionado. Creo que viene el ejército. Rad se ha quedado arriba y quiere ir a Pale andando monte a través. Por favor id a ayudarle.

El leñador, que vio los ojos de Anke hinchados y enrojecidos, dio las órdenes precisas y él y otro miliciano corrieron hacia un pick—up para ir a la cabaña, mientras los otros tres ocultaban las dos cajas de armamento que quedaban a la vista, y luego se escondían dentro del almacén.

O trataron de esconderse, porque sólo unos minutos después de que desapareciera el Opel por el camino de entrada, apareció el Volkov sobrevolando las copas y los puso tan nerviosos que uno de ellos, concentrado en la tarea de defender a su jefe, tuvo la brillante idea de salir y dispararle mientras le gritaba a los otros dos compañeros:

—Tenemos que ganar tiempo. Prepara un misil tierra aire. Está en la caja de abajo.

—Aquí Águila Verde. ¡Nos están disparando! ¡Envíen refuerzos, repito, envíen refuerzos! —gritó el piloto por el micro dando un bandazo a la izquierda y saliendo de la trayectoria de una bala trazadora seguida de muchas más.

—No repelan el ataque. Repito. Águila Verde, salgan de ahí y no repelan el ataque —respondió una comandante Chiapary visiblemente alterada—. Piloto, evalúe al enemigo.

—Nos disparan desde un viejo almacén. No he visto cuántos eran y un vehículo amarillo se aleja por una pista trasera.

—¿Pueden ver una cabaña?

—Negativo —respondió el piloto sobrevolando las copas y ya lejos del peligro.

—Águila Verde, aquí Base: sitúense sobre la carretera y vigilen los accesos. Les mandamos dos Apache y dos unidades de los Cuerpos Especiales —respondió enérgica la comandante Chiapary y le pasó el micro a un capitán que tenía la tez absolutamente pálida y se sentía del todo perdido—. Lamarche, ordene que salgan dos BTR inmediatamente. Y téngame al corriente. Yo me voy en un Apache.

Chiapary corrió hacia el helipuerto mientras que desde el Regimiento Atlantis salían dos transportes de barqueta acorazada cargados con cuarenta boinas verdes precedidos de una UCC con las luces de emergencia y las sirenas a tope.

La UCC se quedó a la salida de Sarajevo y los BTR siguieron carretera arriba hasta cruzarse, a la altura de los robles otoñales con un jeep azul metalizado que corría como un loco. Cinco minutos después, John apareció en el cruce y tuvo que dar tal frenazo ante la barra de púas que habían extendido a lo ancho del asfalto, que casi le pincha las dos ruedas delanteras. Allí todo era uniformes y fusiles.

—Documentación, por favor —le pidió un cabo a dos pasos de la cara crispada de John.

—Pero oiga. Usted no sabe quién soy yo. Soy el...

—Tendrá que esperar aquí. Lo siento —el cabo se volvió y habló a otro en voz muy baja—. Sargento, este vehículo coincide con la descripción enviada por el Volkov.

«¿De dónde salen estos? Aquí tenía que venir el ejército y no otros dos genocidas. ¿Y qué serán esos tiros? ¿Vendrán del aserradero? ¿Habrán llegado allí las tropas?», preguntas y más preguntas que bullían en la mente de Camaleón, quien decidió no moverse ni un milímetro cuando vio a los recién llegados rodear la cabaña con formas de profesional. Esquina. Cúbreme. Asoma cabeza un instante. Nada. Saca un poco el cañón y apunta hacia todos lados. Siguiente esquina. Lo mismo.

Al final los dos llegaron al claro y se juntaron al lado de la barbacoa mirando hacia todas partes, ramas, copas, troncos, tierra, pero sin ver nada extraño, y eso que lo “extraño” estaba a escasos cinco metros de sus pies, si bien este parecía otro bulto del terreno.

—Rad, Rad —gritó uno de los hombres que Camaleón reconoció como el mismo leñador que le había llevado hasta allí y a continuación se entabló una conversación que fluía ente los árboles en un idioma que él no entendía, pero que luego entendió al ver lo que sucedía.

—No hay nadie. ¿Dónde estás?

—Aquí arriba. Tomad muchas precauciones porque hay alguien por ahí — contestó una voz escondida en los arbustos.

—Lo hemos registrado todo y aquí no queda nadie. Puedes salir.

RD emergió de su refugio y bajó por el sendero con aire de no fiarse.

«Ah, estabas ahí. Si me muevo un poco más, terminas cosiéndome a tiros», le trasmitió Camaleón con la esperanza callada de que sus latidos desbocados no se escucharan desde tan lejos Estaba rodeado de criminales y completamente indefenso. La linterna y la bengala. Menudas dos armas tenía. Vaya idea. Como para enfrentarse a ellos tres.

—¿Qué está pasando allá abajo? —debió de preguntar Rádoman señalando hacia el aserradero.

—Tranquilo. Ha llegado un helicóptero y le hemos disparado.

—¡Qué desastre! —exclamó un RD muy nervioso—. Zov, vente conmigo. Que Pedja se quede haciendo guardia. Tú y yo nos vamos. Pedja, cubre nuestra retirada y luego vente detrás.

O algo así debió de decir porque uno se fue con él y el otro se quedó en el claro vigilando los alrededores con cincuenta ojos abiertos. Al cabo de unos minutos, dejaron de oírse los ruidos de la maleza y el miliciano avanzó lentamente hacia un sitio más cubierto, en dirección al columpio cerca de un montón de ramas. Camaleón vio venir unas botas negras y muy desgastadas, que rodearon el columpio y se pararon a menos de un palmo de su cadera. El próximo paso le pisaría la espalda.

«Ay Sanya de mi vida, ¿es que no voy a volver a ver nunca esos ojos oceánicos?», soñó recordando a Neruda y poniendo en fila las personas y los hechos más importantes de su vida. Y la primera era Sanya. «No. Tengo que verte otra vez y para eso he de salir de aquí... ahora.»

Ya no había casi tiempo y, por eso, cuando el otro levantó el pie para darle en las costillas, él se alzó como si fuera un espíritu de la tierra, le hizo una pinza con sus piernas a la altura de la rodilla, dio un molinete en el aire y el ligamento hizo clic.

El aullido del miliciano traspasó las entrañas del bosque y dejó helados a sus dos camaradas que ya estaban a doscientos metros.

—Es Ped —gritó Rádoman parándose en seco, pero sin saber qué hacer—. ¿Ves? Te dije que había alguien.

—No podemos volver. Hemos de llegar a Pale —le frenó el leñador.

—De eso nada. Esa sombra a mí no me toma el pelo —exclamó ciego de ira y volviendo hacia la cabaña mientras, tras una cortina verde, su fiel escudero se retorcía de dolor y se agarraba la pierna.

Camaleón estaba aterrorizado y sólo pensaba en huir. «En vez de lanzar el puñal, podría aprender kung-fu», pensó al ver el resultado de su improvisada pirueta. Se puso en pie con otra acrobacia de circo, la arrancó el fusil de las manos, corrió hacia la cabaña donde, de paso, destrozó el cañón contra la viga del porche, y luego, enfiló hacia la espesura envuelto en la misma librea de colores naturales que había protegido a la especie durante miles de años.

—Un momento —dijo pasando al lado del quad y viendo las llaves puestas—. Con el cabreo Rádoman ha olvidado quitarlas. Yo me largo en esto —se agachó, volvió a insertar en su sitio la pestaña del alternador, dio el contacto, apretó el botón de arranque y salió a toda velocidad tumbado sobre el manillar y con la Piel absorbiendo el rojo vivo del bastidor. Un tiro pegó en un tronco, otro cruzó el ramaje y llegó a sus oídos el eco de unos insultos, pero él no miró hacia atrás y condujo directo a la pista, donde metió el puño a fondo.

Camaleón no llevaba ni cien metros recorridos cuando oyó el zumbido de un rotor que se acercaba por encima de su cabeza.

—Estos no pueden verme —exclamó, dio un brusco giro a la izquierda y se escondió bajo un árbol. Segundos después apareció contra el cielo un Apache verde oscuro lanzando bengalas señuelo, con dos cañones del catorce saliendo de los costados, cuatro cuerdas que caían y unas piernas que asomaban. El Apache cortó la pista en diagonal, se quedó colgando en el aire muy cerca de la cabaña y empezó una ensalada de tiros que terminó con una lluvia de soldados rapelando por las cuerdas.

—Estos tampoco me pillan —sonrió Camaleón y luego se internó en el bosque, donde desapareció.

8     ¿Bailas? Claro

A las siete menos cuarto Nico llegaba a Jrasno para su encuentro con Sanya. El día había sido largo y él estaba cansado, pero al mismo tiempo feliz por haber llegado a tiempo a sus tres citas del día. Trece horas habían pasado desde que se había levantado entre la bruma para enfrentarse con una banda de bestias, y unas seis desde que se esfumó dejando un cisco tremendo detrás.

Fue un trayecto largo y duro que le tomó casi dos horas caminando por parajes a veces muy abruptos y frondosos. Iba en dirección Sarajevo, y tan sólo se orientaba por el sol (la sombra siempre delante) y por la carretera que veía de vez en cuando lejos hacia su derecha. Al principio fue deprisa porque aún oía el fragor de dos combates: uno en el aserradero y el otro en la cabaña. Pero, poco a poco, el ruido de los disparos y de los Apache fueron apagándose hasta terminar devorados por el silencio del monte.

Entonces bajó el ritmo de la marcha y se centró en disfrutar, sin nunca perder el rumbo, de una Piel que se fundía con el corazón del bosque. Le vieron unas ardillas que se quedaron sentadas sobre su cola de “S”, sin entender qué pasaba. Se enganchó con un par de telarañas que le llenaron de hilillos transparentes y sedosos. Metió el pie en una zanja y casi se dobla el tobillo y tuvo que atravesar un riachuelo que le cubría por el muslo. Pero nada consiguió pararle, y alrededor de las dos llegó al cruce de la estación de esquí y recuperó sus cosas.

Se cambió de atuendo y bajó hacia la ciudad conduciendo muy tranquilo, aunque tuvo que echarse a un lado una vez al paso de un transporte militar que iría hacia el aserradero. Al llegar al puesto de control había una cola tremenda de vehículos civiles que iban hacia la ciudad y le costó media hora atravesarlo. Le tocó detrás del autobús de línea con veinte o treinta viajeros, y tardaron tanto los guardias en revisar sus papeles que con Nico no insistieron.

—Documentación. ¿De dónde vienes? —le preguntó un soldado

—De ver la nieve. Pero creo que me anticipé —y enseñó su pasaporte.

El soldado le registró por encima, le dijo que continuara y se fue al coche de atrás, mientras un compañero apartaba la hilera de púas del suelo. A la altura del barrio turco, Nico aún no se lo creía.

«He salido ileso de una verdadera guerra y encima nadie me ha visto», se decía contemplado las aceras y las calles repletas de paseantes que gozaban de un soleado domingo de aquel tranquilo noviembre. «Si supieran la que hay armada allá arriba.»

Nico llegó al circo media hora antes de comenzar la función, su padre le guiñó el ojo al verle al pie de la red y él le correspondió. Hizo un número perfecto y luego se fue a la roulotte para preparar lo más importante del día, del mes, del año y del siglo. Al entrar puso la radio porque estaba impaciente por saber el desenlace de la batalla campal, pero no dijeron nada y, si lo dijeron, Nico no lo entendió. «Es demasiado pronto», se tranquilizó.

Después se metió en la ducha y, al salir, miró por la cortinilla para ver qué tiempo hacía. La noche era muy oscura, el frío apretaba el paso, el recinto se iba quedando vacío y empezaban a asomar unos hilillos de bruma. Pero la escena que vio al lado de las taquillas, casi le para el pulso.

Era un jeep militar cuyo conductor hablaba con Míster Carl.

—Ay, mi madre. Se acabó. Han encontrado mi rastro —exclamó como vencido. Por un momento estuvo aterrorizado y mirando, pero unos minutos después el jeep se fue con todos sus ocupantes y Nico pudo terminar de lavarse, de peinarse con un poco de fijador en las puntas, de ponerse desodorante, de cambiarse el arete y de elegir su mejor ropa.

Con porte elegante, pero con el plumas puesto, fue a ver al director que despedía en la valla a unos niños rezagados.

—¿Qué querían los soldados? —le preguntó distraído.

—Han anulado la Fiesta de la Concordia.

—¿Y eso?

—No me he enterado muy bien... Adiós, niño, gracias. ¿Te lo has pasado bien? Adiós, adiós..., creo que se ha armado una gorda en las montañas y hay mucha gente detenida... Gracias, querida, qué guapa, ¿te ha gustado? ¿Que los tigres te asustan? Noooooo.

Nico no quiso seguir distrayéndole y se largó a ver a Sanya. Una paliza de día, pero lo peor ya había pasado. Ahora, aparcado frente al bar, se sentía relajado aunque su corazón todavía iba deprisa porque las siete no acababan de llegar nunca.

A las siete y diez, pensó que era feo y que ella no vendría por eso, porque era feo. A las siete y doce, que era un aburrido y que cómo se le ocurría invitarla a una fiesta en un cuartel, no le extrañaba que no fuera. A la siete y cuarto, que era un fracasado; pero a las siete y veinte se le pasó todo porque Sanya doblaba la esquina, ¿o era la esquina la que se doblaba a su paso para verla un rato más? Llevaba el pelo recogido y tenía cara de sirena.

Dos besos en las mejillas y un cruce de miradas tibias.

—Perdona, Nico, pero tenía que dar de cenar a Goran. Lo hace aposta, ¿sabes? Cuando sabe que voy a salir, él, zas, a remolonear con la cena. ¿Dónde vamos?

— Dónde quieras. la fiesta que te dije que iban a hacer en el... ejem... cuartel, la han suspendido.

—No me extraña, con el rollo de la cena estaba viendo la tele y sí, se ha armado un cacao impresionante. ¿No lo has visto en las noticias? Ah, claro, si no las entiendes. Pues lo tienes que ver. Mira, aquí durante la guerra con Serbia hubo unos cuantos criminales que se identificaban con la causa serbia y que se dedicaron a masacrar civiles bosnios. A algunos los encerraron y a otros los mataron, pero alguno queda suelto y resulta que hoy, esta tarde, lo han dicho en el telediario de ahora, han pillado al peor de todos gracias a un chivatazo. Era el más sanguinario y cruel y le llevan buscando desde el 95. Resulta que estaba escondido en Pale, cerca del monte Trebevic, donde estuviste tú el otro día. Mira qué casualidad.

—Pues sí, mira, sí que es casualidad. Me he librado por dos días. ¿Y sólo por eso han suspendido las fiestas?

—No. Es que no es tan fácil la cosa. Ha dicho la presentadora que estaban planeando dar un golpe sonado aquí en Sarajevo y además resulta que también hay peces importantes metidos en el asunto. Uno han dicho que era un jefazo de un banco que estaba en el Hotel Bosnia, uno muy bueno que está por el centro, ¿lo conoces?

—¿Yoooo? El Hotel Bosnia, ¿de qué?

—Pues ahí vivía el tío. A todo lujo. Y luego han dicho que también había militares por medio. Uno ha desertado y le están buscando porque encontraron su fotografía en una cabaña. Por eso han cerrado el cuartel. A lo mejor es un nido de traidores.

—¿Una cabaña?

—Sí, arriba, pasado el Monte Trebevic. En una antigua serrería que yo no sabía ni que existía. Y salían las escenas en la tele. Toda la serrería tomada por los soldados. Y también salía el criminal, que se llama Rádoman Drachnik, ¿te suena?

—¿A mí? De nada.

—Ay, Nico, ¡qué suerte no saber de estas cosas! Pues lo llevaban esposado y lo metían en una especie de tanque. Y a sus compinches también. Por lo visto eran por lo menos cinco y uno está muy mal herido. No veas cómo saltaba de alegría mi padre. Tenía unas ganas de que cogieran al tipo. Menudo bicho. ¡Ah!, y también estaba su novia. Porque el tío tenía novia. Una alemana que le pasaba la información y a la que también han detenido, pero de esa no han salido imágenes. ¿Cómo se puede enamorar una mujer de alguien así? ¿Verdad, Nico? Es que no lo entiendo.

—Yo tampoco. Pero no te fíes, a lo mejor ha sido ella la que ha dado el chivatazo.

—Entonces se forrará porque daban un montón de dinero de recompensa por cualquier información, aunque han dicho que al parecer hay una ONG por medio.

—Bueno, chica, marchémonos que nos vamos a pelar de frío.

—Es que nos hemos alegrado tanto —dijo Sanya poniéndose el casco y agarrando la cintura del piloto—. Pues si no vamos a esa fiesta, lo cual no me importada nada, porque no creas que me apetecía mucho, vamos al Zovran.

Nico se dejó guiar por las anchas avenidas que llevaban hasta el centro, sin sentir nada de frío, hasta llegar cerca del Hotel Balkanya donde aparcaron la moto.

—Ahí es —señaló ella hacia un cartel de fibra óptica que cambiaba de color y en el que aparecía intermitentemente: Discoteca Zovran.

Los dejaron entrar gratis porque Sanya conocía a los porteros. La discoteca estaba llena de chicos y chicas de su edad. Nico le cogió la mano y la llevó al primer piso, se apoyó en la barandilla desde donde se veía una pista llena de gente bailando al ritmo de música tecno, la miró a los ojos verdes y se le escaparon del alma estas palabras:

—Sanya. Tengo que decirte dos cosas: Una que no tengo diecisiete años. Voy a cumplir dieciséis. Y otra que me gustas un montón, vamos, que quiero decir que... que te quiero...

—Nico, mira qué casualidad. A mí me pasa lo mismo. Sólo tengo diecisiete, pero digo diecinueve para poder trabajar..., y lo otro también... ¿Bailas?

—Claro.

LAS AVENTURAS DE CAMALEÓN

El Secreto de Camaleón

Camaleón en las tumbas de Menorca

Camaleón y la Góndola Dorada

Camaleón y el complot de los Balcanes

La Guarida de Camaleón

Puedes adquirirlas por separado o en un solo volumen ahorrando más de un 50%

Enlace colección completa Amazon España

Enlace colección completa Amazon.Com

Enlace colección completa Amazon México

Table of Contents

1 Una compra accidentada

2 Wanted. Se busca

3 En la suite 607

4 Un oso con cuatro ojos

5 Enamorado y caído

6 ¿Rodajas de Camaleón?

7 Al cazador invisible

8 ¿Bailas? Claro