Camaleón en las tumbas de Menorca

©2013 Nacho Docavo Alberti. Reservados todos los derechos.

Título: Camaleón en las tumbas de Menorca

Cubierta: Carlos Puerta

Diseño : Gabriel Beardon

Primera Edición Digital: Diciembre 2013

Para los chicos del Estu: Hector, Santi,

Rober, Samu, David, Alex, Javi,

Monica, Paulas, Jaime, Evangelina, Nacho,

Gonza, Luis, Marco, Jose y los demás;

y para sus entrenadores:

Natalia, Enma, Javi, Fran, Borja,

por tantos años de triunfos.

Resumen de la serie

Nico es un chico de quince años que trabaja de trapecista en el Circo Estelar y forma junto a sus padres y tíos el archiconocido grupo Los Ángeles del Trapecio. Con más de setenta personas de veinte nacionalidades distintas entre artistas y operarios, el circo es como una gran familia que lleva una vida nómada y un tanto incierta. Durante once meses al año viaja de país en país sin prácticamente descanso y, aunque a Nico le gusta conocer nuevos lugares y gentes, tiene también otras inquietudes que trata de desarrollar porque en el fondo no se ve llevando esa vida para siempre. Es el mayor de los ocho niños que hay en La Gran Caravana y a veces se siente encerrado en un ambiente del que le es difícil salir. Por eso, en el poco tiempo libre que le dejan la escuela (que va a todas partes con ellos), los ensayos y las actuaciones, aprende por libre los secretos de internet y mecánica de motores con su buen amigo Joseph

Un día, estando el circo en España, se une a ellos el Gran Naurim, un viejo y enigmático mago que “en vez de desaparecer, aparece” y cuyo número deja a todos boquiabiertos. Por un problema de espacio Naurim, que se aloja en un hotel aparte, debe utilizar como camerino la vivienda de Nico, una vieja roulotte que le compraron sus padres para que tuviera un mínimo de independencia. Con el paso de los días va surgiendo entre ellos una sincera amistad. Seducido por su magia Nico trata de averiguar el truco que utiliza Naurim para aparecer en medio de un escenario sembrado de grandes fotos de paisajes de los que emerge como si fuera parte de ellos, pero nunca lo consigue.

A medida que pasan las semanas la salud del mago va empeorando hasta que una noche, en su hotel, Naurim decide contarle a Nico su secreto.

Es el Portador de un objeto único en el mundo. Una Piel de Camaleón que se adapta al cuerpo humano y que fue fabricada hace cuatrocientos años por un grupo de alquimistas refugiados en un palacio perdido de las montañas de Turquía. Esta Piel tiene la capacidad de absorber los colores del entorno hasta fundirse con él, convirtiendo al que la lleva en un ser prácticamente invisible. Naurim le cuenta el misterioso y lejano origen de esta prenda, los difíciles y comprometidos casos que resolvieron sus Portadores a lo largo de su historia y cómo llegó a su poder. Sin embargo, el mago intuye que pronto acabarán sus días como actual Portador y debe buscar un heredero para que la tradición continúe. Nico sale alucinado de la reunión con su amigo para comprobar, al día siguiente, que éste ha desaparecido.

Todo el mundo le busca pero no son capaces de dar con él, y cuando Nico regresa a suroulotte se encuentra con una sorpresa. Naurim le ha dejado la Piel con una nota que explica que deberá utilizarla siempre para defender causas justas, y que, en cuanto pueda, deberá viajar a Estambul y buscar el Istahad, el palacio donde reside la Orden del Camaleón, para entregarla a sus dueños. También le muestra en la nota el símbolo de la Orden: ,que es el que debe utilizar para identificarse cuando encuentre a sus miembros.

Sin embargo Nico no tiene que esperar mucho tiempo para probar sus poderes, porque a los pocos días un desgraciado accidente que puede poner en peligro la continuidad del circo hace que siga la pista de unos ladrones de cuadros. Con astucia, sentido común y sirviéndose de la Piel, Nico, ahora Camaleón, consigue llegar a la finca donde los ladrones están vendiendo los cuadros y se las ingenia para deshacer la operación y recuperarlos sin dejar ningún rastro de su presencia. De esta manera gana una importante recompensa que acabará resolviendo sus problemas.

A partir de esa experiencia Nico vive una serie de aventuras mientras el circo recorre Europa camino de Estambul donde, por una extraña casualidad, ha sido contratado para actuar en navidades. En su peregrinaje visitan primero la isla de Menorca, en la que Nico tendrá que vérselas con unos peligrosos saqueadores de tumbas; después se van a Venecia, donde se enfrentará a unos contrabandistas de munición de cristal; más tarde llegan a Sarajevo, ciudad en la que deberá resolver un complot urdido por un criminal de guerra que pretende arruinar a Bosnia.

Y así hasta llegar a Estambul...

1     Trece civilizaciones y dos desaparecidos

Gaviotas plateadas sobrevolaban la estela del ferry y Nico, Dona y Arunta tiraban trozos de pan que ellas cazaban al vuelo como maestras del viento.

—Mirad, ¡un castillo! —exclamó Arunta subida en un salvavidas de la cubierta de popa y señalando hacia una construcción oscura que se alzaba sobre la roca desnuda y grisácea de la bocana del puerto.

—Eso es que ya llegamos a Menorca —dijo Nico—. Por fin. Dicen que es muy bonita.

—...y misteriosa —añadió Goritza, la mujer de Joseph, que estaba con los muchachos tomando el sol y disfrutando el paisaje.

—¿Y eso? —preguntó Nico intrigado por el comentario.

Goritza, que era una de esas personas que saben mucho de todo o que, cuando hay algo que no saben y sienten curiosidad, enseguida buscan dónde poder informarse, demostró sus conocimientos del próximo destino del Circo Estelar:

—Mmmmm... Una isla singular. Y sin duda muy atrayente. Es de los pocos sitios del mundo que ha sido visitado al menos por trece civilizaciones en los últimos treinta siglos.

—Pero ¿hay trece civilizaciones? —preguntó Dona tirando el último trozo de pan y yendo junto a Arunta a contemplar el castillo.

—Ha habido y hay muchas más, pero en la antigüedad el Mediterráneo fue la cuna de muchas grandes culturas y de una manera o de otra, casi todas pisaron Menorca. Mirad, vamos a contarlas juntos por si acaso: Gentes de la Edad del Bronce, celtas, fenicios —y Goritza levantaba un dedo por cada pueblo nombrado—, cartagineses, iberos, griegos, romanos, turcos, árabes, catalanes, franceses, ingleses y españoles. ¿Lo veis? Trece. Casi nada. Y en menos de tres mil años. Y eso sin contar piratas y mercenarios que también utilizaron la isla como centro de actividades delictivas e invasoras.

—¿Piratas? —preguntó Ira que, con otra barra de pan duro, venía de unirse al grupo.

—¡Y los mejores! ¿Os suenan Barbarroja y Drake?

—Nos suenan.

—Pues los dos estuvieron por aquí acumulando botines. Y ese castillo de ahí, como tú dices Arunta —acarició la cabeza de la hija de los malabaristas que aún miraba alucinada con sus pupilas carbón— es el Fuerte de San Felipe, construido especialmente para defenderse de ellos.

—¿Y se puede saber qué tiene de especial Menorca para que todo el mundo venga? —preguntó Nico, cuya imaginación se había puesto en marcha al oír las palabras botín, misterio y pirata.

—Ahí está el enigma —contestó Goritza—. Dicen que como está en el centro del Mediterráneo Occidental y tiene muchas calas y ensenadas, era un lugar perfecto para fondear y avituallarse. Que era como un oasis en mitad de un desierto marino. Pero a mí me cuesta creerlo, porque Mallorca e Ibiza están muy cerca de aquí y son islas más grandes, más ricas y con igual o más fondeaderos. Y, sin embargo, mira tú por dónde, todos venían aquí. Tal vez sea como dicen algunos y esta isla tenga algo de mágico. Podría ser...

En eso llegó Zacarías metiendo prisa a todo el mundo con su duro vozarrón:

—Vamos, vamos. No os distraigáis e id terminando que estamos punto de atracar. Id todos bajando al garaje que hay que preparar el desfile. ¡Y recordad: tiene que ser algo inolvidable para los isleños! Me han dicho que al menos hace cinco años que no viene ningún circo y tenemos que conseguir que durante estos siete días no falte nadie a la cita. Hay que armar bastante ruido, así que abajo, muchachos...

—Ya, ya, ya —gritaron Arunta e Ira partiendo la barra en tres trozos, que luego tiraron muy lejos mientras detrás y casi a ras del agua las gaviotas chillaban y hacían piruetas

El ferry Fortuny, que los traía desde Valencia, era como una pequeña ciudad flotante. Tan largo como un campo de fútbol, con una altura equivalente a un bloque de diez pisos, y con camarotes, tiendas, gimnasio, sala de fiesta, casino, piscina y un campo de minigolf. Desde aquella cubierta de popa la vista era impresionante y Nico se detuvo un momento para contemplarla antes de seguir los pasos de Zaca, quien ya estaba a mitad de escalerilla en busca de más rezagados.

El puerto, una ría natural de casi tres kilómetros de largo, perfecto refugio en días de tempestad y en caso de ser atacados, iba quedándose atrás y estrechándose a medida que la ciudad de Mahón se acercaba por la proa. En la margen derecha se divisaban suaves colinas cubiertas de monte bajo de color verde encendido y salpicadas por casas de campo dispersas y todas pintadas de blanco, mientras que en la izquierda, los casas señoriales de los barrios altos de Mahón se alzaban sobre los acantilados grises con sus balcones acristalados desafiando el vacío.

Pasadas las diez de la mañana, con el sol escalando deprisa las azules paredes del cielo mediterráneo, las maromas engancharon los norays y el ferry (no es fácil “aparcar” un ferry) maniobró por espacio de veinte minutos hasta quedar pegado al muelle entre un remolcador naranja y dos corbetas de la Armada.

Mientras tanto, la actividad que durante la travesía habían estado concentrada en locales y cubiertas, ahora se había trasladado al garaje. Zacarías, Jutta y Joseph (supliendo la ausencia de Míster Carl, quien se había ido a Roma para cerrar la gira del próximo invierno) no paraban de explicar a los conductores el orden de los camiones y a los artistas lo que tenía que hacer cada uno.

Y así, cuando la rampa se abrió y la luz entró en el túnel, un ruido de motores arrancando emergió del interior. La caravana del circo se fue situando a lo largo del paseo marítimo y cuando estuvo lista echó a andar. Primero marchaba una furgoneta pintada con los colores del circo y con cuatro pares de altavoces en el techo. Luego un camión de plataforma lisa sobre la que los Virnati hacían juegos malabares con las mazas, incluyendo a Varni y Arunta que, con sus siete años y vestidos de faquir, hacían las delicias de los espectadores tirando y recogiendo aros. Después venían Elly y su madre, montadas en dos alazanes blancos con las crines enjaezadas, y tras ellas, Tahi, llevando a su lado a Yambo, que saludaba a peatones y curiosos con su trompa. Detrás de aquel elefante venía el resto de la comitiva: tráileres y caravanas, desde cuyas ventanillas los artistas y ayudantes, algunos con la cara pintada, saludaban y tiraban caramelos a los niños que se paraban a verlos.

Zaca conducía la primera furgoneta desde la que se oía a través de los altavoces la alegre voz de Míster Carl invitando a todos los menorquines y a cuanto turista estuviese de visita por la isla a asistir a cualquiera de las funciones.

—Y no se pierdan el espectáculo del Circo Estelar... ¿Que por qué se llama así? Porque está lleno de estrellas, porque es algo de otro mundo, porque brilla con luz propia, porque nunca se ha visto nada igual en este planeta. Por todo eso, venid a vernos sin falta, niños, niñas y mayores, nacionales y extranjeros. Estamos en el Estadio Mahonés, muy cerca de la Explanada, donde podréis contemplar en vivo y en directo números inolvidables, como los de Los Reyes de la Bicicleta, ¡qué acrobacias sobre dos ruedas! ¡Qué riesgo! O también...

Y así, entre música y arengas en castellano e inglés, el desfile recorrió el puerto pasando ante las antiguas casas de pescadores hoy reconvertidas en bares y restaurantes con animadas terrazas y las fachadas pintadas de alegres tonos pastel. Luego rodeó la ciudad por una empinada cuesta hasta la plaza principal de la ciudad, la Explanada, donde la fiesta se animó bastante. Zaca subió el volumen de la cinta con un fondo de orquestina y Tahi hizo barritar a Yambo, algo que dejó atónitos tanto a los más jóvenes como a los adultos que paseaban por la plaza ese tranquilo domingo.

—Mmmmm... Estas calles estrechas, esta luz intensa y blanca, y este fuerte olor a mar —dijo Aurora a Joao aspirando el aire húmedo y pesado que entraba por la ventanilla—. Me recuerda a mis Canarias.

—Y a mí un poco a la parte antigua de Río —dijo su marido, que conducía despacio la caravana justo detrás de Yambo—. Mira, Nico, cuánta gente.

—Ya lo veo —respondió éste con tono lacónico, sentado en la parte de atrás.

Y es que Nico, por su edad y sus circunstancias estaba madurando deprisa. Ya no le divertían tanto esos desfiles de entrada ni esos anuncios festivos de la llegada del circo, porque cada vez más a menudo su mente y su energía estaban en otra parte. Primero, se acordaba mucho de Naurim, pues desde que lo había conocido hacía ya casi tres meses su vida había dado un vuelco. Y segundo que ahora ya no era sólo un trapecista del circo, sino también el Portador de la Piel, y aunque desde su aventura en Madrid con aquellos cuadros robados no había tenido oportunidad de volver a utilizarla, estaba deseando hacerlo. Desde entonces sólo se la había puesto un par de veces en la roulotte, más para divertirse que para otra cosa. Lo cierto era que tampoco había surgido ningún caso de interés que reclamara la intervención de Camaleón, aunque a él le habría encantado para demostrar, y demostrarse a sí mismo, que el asunto de Madrid no había sido pura casualidad y que el gran Naurim había hecho la elección correcta.

Después de Madrid el Circo Estelar había actuado en las provincias de Albacete, Alicante, Valencia y Castellón, pero estuvieron tan poco tiempo en cada sitio que Nico apenas salió del circo. Además, como se había terminado el curso y Alfredo se había quedado con la caravana escuela en Madrid, Nico aprovechaba casi todo el tiempo libre para aprender mecánica con Joseph, o haciendo mejoras en la página web del Circo desde el ordenador de Míster Carl, quien le había dado permiso una vez vista su habilidad informática.

En resumen: Nico ahora tenía otra vida paralela a la del trapecio y éste ya no le cautivaba como antes. De ahí el escaso interés que mostraba por aquel desfile por la capital de la isla que, hacia la una del mediodía, alcanzaba su destino: el Estadio Mahonés, un campo de fútbol de tierra fina color ocre, sin gradas, que es donde juega el CD Menorca. Los camiones fueron entrando despacio y formando el habitual semicírculo alrededor de un espacio libre en el centro donde se levantaría la carpa. La nueva y reluciente carpa.

Sin embargo, hacia las dos de la tarde, cuando el último vehículo ya había ocupado su sitio y los animales estaban acomodados a la sombra de los toldos, hacía tanto calor y la gente estaba tan hambrienta que Zaca, quien sudaba como un pollo, decidió posponer toda actividad hasta bien entrada la tarde, de manera que todos pudiesen comer tranquilos y luego echarse una siestecita.

Como la caravana de la familia de Nico, tirando de la roulotte del chico, entró de las primeras, quedó aparcada en un extremo del campo, junto a la tapia de un descampado vecino. Una vez instalados Aurora invitó a comer a sus cuñados y en recuerdo a su lejana tierra canaria preparó unas papas arrugás con mojo picón, y Joao, en honor a la suya, una feijoada brasileira que dejó a los cinco listos para un sueñecito. Ante la repentina paz familiar, Nico, que nunca dormía a mediodía, decidió ir a ayudar a Joseph a cambiar los frenos de su viejo y querido Mercedes.

Eran las cuatro pasadas y el calor lo fundía todo. Para llegar al taller Nico tuvo que cruzar el campo de fútbol en diagonal y la única sombra que encontró en su camino era la del tráiler que transportaba la carpa y que estaba aparcado en el círculo central. Apenas había pasado el tráiler, vio entrar en el recinto un todoterreno blanco con unas letras naranjas escritas sobre el capó: Protección Civil.

«Espero que no traigan problemas», pensó Nico, que al ser el único ser viviente que se atrevía a salir a esas horas fue también el único que lo vio. El todoterreno paró y del interior salieron dos chicas vestidas con una camisa de manga corta naranja, pantalones azul marino y botas altas de campaña. La conductora era alta, de pelo negro ensortijado, morena como un tizón y llevaba en la mano una agenda con unos papeles dentro. Se presentó con ese tono cantarín con que hablan los isleños, dijo llamarse Montse y luego pasó a explicar la razón que las llevaba hasta allí.

—Nos envía el Ayuntamiento para pediros un favor —con la palabra favor Nico se quedó más tranquilo—. ¿Que nos puedes llevar a ver al director del circo?

—Ufffff. Está súper ocupado. No sé si le encontraré —contestó Nico tratando de salir al paso, porque de todos era conocido el mal humor que tenía Zaca cuando le sacaban de su siesta veraniega—. ¿Las podría ayudar yo?

—Podrías. Pero sería mejor hablar con el responsable.

—La responsable en este caso —dijo Nico pensando en Jutta. Ella nunca había dormido la siesta ni tampoco podía comprender cómo había gente en el mundo que se acostaba después de comer.

—La responsable irá bien.

—Por aquí, por favor —Nico dejó que se pusieran a su altura y los tres cruzaron la solanera rumbo a la caravana de la dirección que para suerte de aquellos tres valientes estaba a poca distancia.

—Pega bien —comentó Nico señalando al sol, pero también para tratar de iniciar una conversación de la que pudiera sacar algo acerca de los motivos de aquella visita.

—Esto no es nada. Ya verás si entra el levante —exageró la nativa como para darle miedo.

—¿Sucede algo grave? —preguntó Nico mirando con descaro hacia la agenda de Montse, entre cuyas páginas pudo distinguir unos papeles con letras grandes y fotos.

—Que se han perdido unos chavales —dijo la otra chica, de atrayentes ojos verdes y cuya larga melena rojiza brillaba con la luz del sol—. ¿Es aquí?

—Sí. Esta es la caravana del director. Él está de viaje, pero su mujer las atenderá encantada —dijo Nico subiendo los tres peldaños y llamando a la puerta con los nudillos. Jutta abrió enseguida y del interior se escapó una bocanada de aire fresco que los tres agradecieron. Nico le explicó el motivo de la visita, pero cuando ya se iba a dar media vuelta para dejarlas a solas, Jutta le invitó a quedarse.

—Pasen, porrrr favor. No se queden ahí fuerrrra que se van a derretirrrr. Y tú, Nico, no te vayas. Por favor, echa una mirrada a este maldito corrrreo. No sé qué pasar que no puedo abrirlo.

—A veces se atasca —respondió él más que contento, pues con la excusa de solucionar el problema se enteraría de lo que estaba ocurriendo. Entró y se fue directo al ordenador mientras Jutta cerraba e invitaba a las dos jóvenes a tomar asiento en la mesa de reuniones. El problema informático que tenía Jutta consistía en que la línea estaba caída y no podía acceder al servidor, pero Nico lo exageró y se quedó trasteando en el sistema para poder escuchar. Tomó la palabra la morena, que tras presentarse fue directa al grano:

—Verá señora, hace tres días que han desparecido unos chavales que viven en un pueblo cercano a Mahón y el motivo de nuestra visita es pedirle que nos haga el favor de pegar estos carteles en lugares bien visibles —echó mano a los folios que llevaba en la agenda y los puso sobre la mesa. Nico levantó ligeramente la cabeza y pudo verlos bien. En la parte central había dos fotos y sobre ellas una palabra terrible:

DESAPARECIDOS

Jutta cogió un de los folios y lo miró unos segundos con expresión apenada: al pie estaban escritos los nombres y la edad de los muchachos.

CHRISTIAN, 13, Y JOAN, 14

—Perrro, perrrro, ¿cómo serrr posible?

—No se sabe. Es todo un misterio. Según dijeron sus padres salieron hace tres días a dar un paseo y nadie los ha vuelto a ver. Una isla tan pequeña y estos críos que se esfuman. Es la primera vez que sucede algo así en Menorca y con las cosas que se oyen estamos muy preocupados. Los estamos buscando por tierra, mar y aire. La isla se ha movilizado entera. Hay más de cincuenta policías con perros adiestrados, la Guardia Civil, Protección Civil y cientos de voluntarios. Se han visitado todos los bares y discotecas de Menorca y se han explorado todas las calas y playas. Pero nada. Como si se los hubiera tragado la tierra. El caso es que se está creando una especie de paranoia y todo el mundo tiene miedo de que les haya pasado algo grave. Los padres no dejan salir a sus hijos hasta que se sepa algo y la situación se está volviendo cada vez más angustiosa. Por eso, y con el fin de que todo el mundo participe en la búsqueda, el Ayuntamiento nos ha pedido que ya que su circo será visitado por multitud de niños y adultos sería muy amable de su parte si colgaran estos carteles a la vista de todos. Ya sabe. A veces salta la liebre por donde menos se espera..., y todo esfuerzo es pequeño con tal de encontrar a los chavales.

—Naturrrralmente que pondremos las carteles. Cuenten con ello —dijo Jutta encantada de colaborar—. Y si hay algo más que podemos hacer por ustedes no tienen más que decirlo. Carrramba, qué desgracia —añadió mirando bien la foto del primero—. Mirra, Nico, si son chicos de tu edad.

Nico, que llevaba disimulando un rato tras la pantalla, se levantó y se acercó a la mesa. Según la foto en blanco y negro Christian era un muchacho flaco, de cara alargada, ojos pequeños de mirada lánguida, pelo lacio cortado a la altura de las orejas, y pinta de buena persona. Joan en cambio era gordito y con aire de intelectual, gafas de concha oscura, una cara llena de espinillas y una buena dentadura. Los dos vestían camiseta negra. Debajo de sus fotos estaba la descripción y unos números de teléfono donde poder contactar. Escueto pero espeluznante.

—Así que salen a dar un paseo y desparecen —comentó Nico con alma de Camaleón.

—Así es —dijo la pelirroja echando la silla hacia atrás—. Esperemos que aparezcan pronto y todo vuelva a la normalidad. En fin, no les molestamos más. Nos vamos. Y ya saben: si oyen o ven algo sospechoso no dejen de comunicárnoslo.

—Así se harrrá —dijo Jutta levantándose también.

Los cuatro fueron hacia la puerta y cuando la abrieron un mordisco de aire sofocante entró a saco en el despacho. Las chicas se despidieron, pero Nico las siguió. Y es que, contemplando aquellas fotos, había sentido de repente la emoción de la aventura. ¿No habían desparecido unos cuadros en Madrid y él los había encontrado? Pues ¿por qué no iba a poder hacer lo mismo con los muchachos? Ante él se presentaba, como caída del cielo, otra oportunidad para vestir la Piel de Camaleón e infiltrarse en el misterio. Pero, para poder actual o tomar cualquier medida antes necesitaba más información del caso y, por eso salió con las de Protección Civil no sin antes echarse un farol tecnológico con Jutta:

—Las acompaño hasta el coche. Y respecto a la avería del correo, Jutta, no te preocupes. Se ha caído el servidor, pero estas cosas las suelen arreglar muy rápido los técnicos por control remoto. Vuelve a intentarlo dentro de quince o veinte minutos y ya verás cómo funciona.

Jutta cerró la puerta susurrando «técnicos por control rrremoto. Menudo panda de inútiles», y de nuevo los tres se encontraron bajo aquel sol vengativo. De camino Nico dejó caer una teoría:

—A lo mejor han hecho una escapada en busca de nuevos mundos. A nuestra edad ¿quién no ha pensado en escaparse alguna vez? Una chica, un concierto, ganas de ver Barcelona, qué sé yo. Puede haber muchas razones. No es normal, pero a veces pasa.

Montse respondió negando con la cabeza:

—Es lo primero que pensamos, pero para salir de Menorca hay que coger un barco o un avión y ellos no lo han hecho. Se ha investigado a fondo en aeropuertos y en puertos y por allí no han pasado. Y respecto a la posibilidad de que se hubiesen ido en una barca de pescadores o en un velero, tampoco porque no saben navegar.

Nico aventuró otra idea:

—¿No estarían metidos en algún lío?

—¿Te refieres a drogas y cosas por el estilo? —preguntó la pelirroja mirándole de soslayo.

—Podría ser.

—También se ha barajado esa posibilidad —dijo ella—, pero mira que hemos hablado con familiares, vecinos, amigos y conocidos y todos coinciden en que el Christian y el Joan son buenos chicos. Ni en casa ni en el colegio han tenido problemas serios. Los dos sacan buenas notas y les gusta el deporte. Como es natural, los fines de semana también iban a La Mandrágora, una discoteca diurna para gente de esa edad. Pero allí nunca se metieron en líos. Ni drogas, ni borracheras, ni gamberradas. Limpios. Por lo menos eso dice todo el mundo, incluyendo la chica de Joan. También han hablado con ella y no se lo puede explicar. La pobre creo que no para de llorar. Además sus familias están bien situadas y ninguno de los dos tiene problemas económicos. Total... que estamos desconcertados.

—¿Familias bien situadas? —repitió Nico—. Entonces puede ser un secuestro. Querrán dinero a cambio de su libertad.

—Pudiera ser, pero es raro que en los tres días transcurridos nadie se haya puesto en contacto con las familias. Ni una nota. Ni una llamada. Es extraño.

—Sí que es muy extraño. Por cierto, ¿qué deporte practicaban? —volvió a intentarlo Nico—, porque si practicaban por ejemplo submarinismo, quién sabe, a lo mejor han tenido un accidente.

—No. No eran submarinistas. Juegan al fútbol en el equipo del pueblo y hacen bici de montaña.

—Ahí está —dijo Nico buscando más datos—. A lo mejor se metieron por algún atajo peligroso y...

—También lo hemos pensado —dijo Montse abriendo la puerta del todoterreno con cara de alivio al ver tan próxima una sombra salvadora—, pero esa tarde salieron a pie, sin bicicletas. Están aparcadas en su casa. Aun así se han rastreado las pistas y caminos vecinales de casi toda la isla con idéntico resultado.

Nico se quedó pensativo analizando el asunto y enseguida se dio cuenta de que había inmensas lagunas y que la mejor manera de rellenarlas sería yendo al pueblo donde residían los chicos para echar una ojeada y, de paso, poder hablar con más gente. Entonces tuvo una idea. Para llevar a cabo esta labor sin despertar sospechas recurriría a una vieja estratagema.

—Si me dicen dónde viven, yo, en nombre del circo, voy a entregar a su familia unas cuantas invitaciones y decirles que estamos ayudando en lo que podemos y que cuando aparezcan estaremos encantados de verlos en primera fila.

Las dos jóvenes se miraron desde ambos lados del coche y se hicieron un guiño de complicidad.

—Me parece bien. Los dos viven en un pequeño pueblo que está a cinco kilómetros por la carretera del aeropuerto. Se llama Sant Climent. El del pelo lacio es Christian Brotons y su familia tiene un predio a la salida del pueblo, a la derecha de la carretera. Se llama Villa Adris. Es mejor que se las entregues a ellos porque los padres Joan están muy afectados y nos han pedido que nadie vaya a molestarlos, salvo que sea para llevarles buenas noticias.

—¿Un qué?

—Predio. Aquí es como se llaman a las fincas o casa rurales. Predios —dijo la morena al tiempo que arrancaba el coche—. Lo reconocerás porque siempre hay un retén de la Guardia Civil en la puerta.

Nico agradeció la información y se despidió mientras ellas cerraban las ventanillas y se refugiaban bajo los chorros del aire acondicionado. Cuando el todoterreno desapareció tras los pilares de la entrada Nico ya sabía lo que tenía que hacer. Eran las cuatro de la tarde y la gente todavía tardaría un par de horas en ponerse a trabajar, tiempo que él aprovecharía para visitar a aquella gente y decidir de una vez si era un caso para el Camaleón. Por eso siguió hacia el taller de Joseph, pero ya no con la idea de ayudarle con los frenos del Mercedes sino con la de coger la moto. No tuvo que decir nada porque el matrimonio también estaba durmiendo. Así que montó, arrancó, volvió a pasar por la caravana de Jutta para pedirle unas invitaciones y enfiló hacia el aeropuerto.

Con la visera del casco levantada, en camiseta, bermudas y sandalias, ir en moto a esa hora era un verdadero placer. Bajo un cielo añil intenso, un aire caliente cargado de salitre y humedad chocaba contra todo su cuerpo y le agarraba en volandas produciéndole sensación de libertad. Además, la carretera estaba casi desierta y él podía conducir tranquilo y disfrutar de un paisaje diferente a todo cuanto había visto antes. A ambos lados había multitud de pequeños terrenos cercados por tapias (tancats, los llaman allí), que eran verdaderas obras maestras del arte de la construcción.

Tenían casi un metro de espesor y habían sido levantadas con piedras de aspecto volcánico y de color gris rojizo, porosas y de aristas afiladas. Las piedras eran de diferentes tamaños aunque ninguna muy grande, y estaban apiladas de una manera perfecta hasta la altura del pecho. Parecían como las murallas de una enana y sólida fortaleza habitada por los hobbits. Las tapias se unían unas con otras formando un laberinto de muros sobre los que una persona podría cruzar la isla sin tener que echar pie a tierra. La hierba estaba agostada y el único animal que vio fue un hermoso caballo negro protegido del calor bajo una higuera tremenda.

Unos veinte minutos más tarde, al final de una larga recta que discurría entre grandes chumberas y acebuches cargados de olivas negras, vio una fila de casas blancas. Sant Climent no era muy grande y casi todas sus casas estaban situadas a lo largo de la carretera que se dirige hacia las playas del norte. Nico, recordando las instrucciones de la chica, cruzó el pueblo y... ¡allí estaba! Escrito en un azulejo azul sobre un pilar de piedra, el nombre de “Villa Adris” y, a pocos metros de la entrada, un jeep de la Guardia Civil protegido por las sombras de otra fabulosa higuera.

Nico puso el intermitente y como si fuera un familiar o conocido pasó por delante de la patrulla que, desde dentro del coche, le miró con ojos de aburrimiento. La finca no era muy grande, con la vivienda principal en medio y dos pequeñas construcciones, garajes o almacenes, rozando el linde trasero. Siguió por un corto camino de grava y paró bajo una gran palmera justo delante de un porche lleno de macetas con todo tipo de flores. Había hortensias azules, claveles chinos, geranios y lirios rojos y malvas. De la pared derecha colgaba un espeso dosel de buganvillas granates. Olía muy bien aquel porche.

Una señora del mismo estilo y edad que su madre con un vestido estampado que dormitaba sobre una hamaca de mimbre, al oír llegar la moto se despertó sobresaltada. Nico se quitó el casco, subió los dos escalones y tras decirle quién era y el porqué de su visita le entregó las cuatro entradas.

La mujer se lo agradeció. Tenía los ojos hinchados y enrojecidos y su voz sonaba cansada:

—Me llamo Montse y soy tía del Christian. El pobre... Esto es un sinvivir. Ya hace tres días de aquello y no.... no —una lágrima resbaló por la mejilla.

—¿Quién es? —se oyó la voz de otra mujer desde dentro de la casa. También sonaba triste.

—Un muchacho del circo —dijo Montse gritando hacia la ventana—. No te preocupes. Sólo viene a dejarnos unas invitaciones para cuando vuelva el Christian. Sigue descansando —luego se volvió hacia Nico—. Es su madre. Está que no vive. No sé, no sé...

Nico se sintió con confianza y trató de averiguar más cosas:

—Puede contar con nosotros para lo que necesite, pero dígame, señora, ¿desaparecieron muy lejos de aquí?

—La última vez que los vieron caminaban dirección Cala’n Porter, la playa más cercana —respondió enjugándose los ojos—. Fue hace tres días, hacia las seis de la tarde. Una vecina los vio andando por el arcén.

—Tal vez alguien los cogió en autoestop. Alguien con no muy buenas intenciones.

—Puede ser. Hay tanta mala gente. Si al menos hubieran llevado las bicis. Ellos siempre iban en bicicleta a todos lados, pero el domingo sus padres los castigaron sin ellas toda la semana.

—¿Por qué?

—Porque el sábado pasado nos llamaron desde Ciudadela, fíjate, desde Ciudadela, a más de cuarenta kilómetros de aquí. Hay que ver qué locura. Y con la de coches que hay en estas fechas por las carreteras. Habían llegado hasta allí pero no tenían fuerzas para volver. Tuvimos que ir a buscarlos. Luego mi cuñado castigó al Christian sin bici. Bien hecho, pero ahora mira...

—¿Y la policía no ha encontrado ninguna pista en sus cuartos? —insistió Nico.

—No. Ni en sus cuartos ni en ese cuchitril que tienen por escondite.

—¿Cuchitril? ¿A qué se refiere?

—A esa especie de taller donde andan siempre metidos. Está allí —dijo Montse señalando hacia la construcción trasera. Nico se acercó a la esquina del porche y echó una ojeada al edificio. Era una especie de garaje, pero en el interior, en vez de coches, se veían pacas de paja apiladas, algunos aperos de labranza y una vieja moto oxidada apoyada en un costado.

—Su padre les prestó una parte para que no tuvieran los cuartos siempre llenos de cachivaches. Allí arreglaban sus cosas e incluso últimamente estudiaban.

Algo sonó de repente en la cabeza de Nico mientras miraba al garaje. El refugio de los chicos. Era como su roulotte. Allí estaban todos sus secretos y las claves de su vida.

«Desde luego si hay un lugar en la tierra donde se pueda encontrar una pista es allí. Imagino que los expertos ya lo habrán registrado a conciencia, pero ya se sabe: Camaleón ve más que los hombres. Allí está mi próxima etapa», decidió fijando en su memoria la situación del garaje y las posibles rutas de acceso..., o de huida en caso de complicaciones.

Cuando Nico juzgo que ya tenía suficiente información se despidió de la mujer que le agradeció el regalo.

—Espero verte pronto en el circo. Eso querrá decir que mi sobrino ha vuelto.

Nico se subió en la moto, le saludó con la mano y se fue hacia la salida respondiéndole por bajo:

—Volveré esta noche..., pero tú no me verás.

2     Bicis que hablan

La nueva carpa era impresionante. Nada que ver con la vieja. Tenía un único mástil hecho en fibra de carbono y una rueda alrededor, con un mecanismo que una vez sujeta la lona a los enganches se izaba automáticamente tirada por un motor. Una vez arriba el vértice quedaba a más de quince metros del suelo. Eso, combinado con un sistema de anclajes más seguro y menos aparatoso, una lona color hueso recubierta de un tejido brillante, aislante, impermeable e ignífugo y con las cuatro esquinas abiertas, daba a la carpa montada un aspecto de jaima beduina de tamaño descomunal y visible desde muy lejos. Además, el trabajo para levantarla, que antes ocupaba a quince personas durante más de seis horas, ahora lo hacían cinco hombres y no tardaban ni tres.

Así que alrededor de las diez, bajo un cielo estrellado y con la luna saliendo, la jaima ya estaba arriba y dentro un ejército de organizadas hormigas compuesto por artistas, técnicos y montadores se ocupaba de instalar los aparatos de iluminación y de sonido, las gradas y los atalajes para cada número. Los Ángeles del Trapecio estuvieron hasta pasada la medianoche colocando cables, redes, barras y arneses, y luego regresaron a su caravana a descansar con el fin de estar frescos para la primera función en la isla.

Joao estaba encantado con la nueva adquisición, pues al disponer de más espacio para moverse podía inventar nuevas figuras. Por fin habían estrenado La Cascada en Valencia con un éxito rotundo y ahora planeaba El Aspa, figura espectacular que realizarían los cinco colgados de un solo cable central, tumbados perpendicularmente al suelo y girando sin parar.

—Otro éxito seguro, pai —le dijo Nico con el pulgar hacia arriba y yéndose hacia su roulotte donde dispuso las cosas para su inminente acción. Sin embargo, cuando estaba cerrando la mochila la tuvo que esconder deprisa porque la inconfundible voz de Dona acompañada de Ira pedía permiso para entrar.

—¿Una partidita a la Tomb Raider?

Nico las admitió con desgana, pero se arrepintió enseguida porque Dona se desentendió de la Play y cogió pronto carrerilla para contarle que al día siguiente Ira le iba a alisar el pelo y estaría guapísima; y que habían dado un paseo por Mahón y les había parecido como un pueblecito inglés; y que habían visto mogollón de chicos guapos en moto. «Y solos ¿dónde irán? ¿Salimos mañana por la noche Nico?»; y que su madre seguía mareada después del viaje en el barco; y que...

—Y que me voy a acostar —la interrumpió Nico, porque estaba seguro de que si no las echaba vería el amanecer escuchando la monserga de su amiga.

Se fueron a regañadientes y al cabo de madia hora, cuando el chico sintió que el silencio envolvía el campamento, se puso por fin la Piel (como había hecho aquella primera vez en Madrid) y comprobó que no había perdido un ápice de su magia, pues al pegarse al armario su figura se fundió con el fondo de madera y apenas pudo distinguirse. Perfecto. De nuevo era Camaleón y de nuevo se sintió feliz y listo para la acción. Además, después de habérsela puesto ya tantas veces, Nico había descubierto que la Piel escondía otra propiedad, curiosa e interesante, que Naurim no le había contado: su color era capaz de variar en función del estado de ánimo del Portador. Cuando, por ejemplo, sentía rabia por algo, el rojo se intensificaba. Sin embargo, la pena era negra. Y cuando tenía miedo, el color palidecía. Por eso a veces le entraban ganas de experimentar con emociones y sentimientos, para poder responder a preguntas como ¿tendrá color la alegría? o ¿qué tono tendrá el amor?

—Ya habrá tiempo para eso —se dijo mientras se cubría con el chándal y metía la linterna en la mochila. Una vez pertrechado con su equipo, saltó la tapia de atrás y, dando un largo rodeo por callejas solitarias, llegó a la plaza central donde había dejado la moto de vuelta de Sant Climent. Y es que Nico lo había calculado todo. Sabía que el primer día había siempre tanto desbarajuste en el circo que Joseph no notaría su falta, y por eso contando con que volvería a utilizarla esa noche, a su regreso del pueblo la había dejado en un aparcamiento de motos mezclada con muchas otras. La encontró en el mismo sitio y esta vez sin titubeos, pues ya conocía el camino, se dirigió a Sant Climent con un deseo en su mente:

«Encontrar una pista, una dirección oculta, un número de teléfono, una foto, tierra especial en las ruedas de las bicis. No sé, algo que me permita investigar por mi cuenta. Ojalá», pensaba bajo un silencio de estrellas en el que los únicos ruidos que había eran su propio motor y el susurro de la brisa zumbándole en las orejas. La noche era muy clara, hacía un fresquito divino y el olor al mar cercano era mucho más intenso. Los casi tres cuartos de luna llena emitían una luz amarillenta que proyectaba la sombra del motorista sobre un asfalto negruzco satinado de marfil y que daba a las chumberas un aspecto fantasmal. Y así, alrededor de las dos de la mañana se plantó en el pueblecito, aunque esta vez no se acercó a Villa Adris sino que aparcó en un callejón sin farolas a tres manzanas de allí.

Tras dejar el casco atado rodeó el pueblo saltando un laberinto de tapias hasta llegar ante el muro posterior del predio. En el trayecto oyó un par de ladridos cercanos, pero aun a costa de tener que dar más vuelta, procuró mantenerse lo más alejado posible para así evitar desagradables encuentros. Tras el muro, y al abrigo del frondoso matorral, Nico se quitó el chándal, lo guardó dentro de la mochila que ocultó bajo una piedra, se ajustó máscara y guantes y escondió la linternita en el interior de uno de ellos. Luego pegó su cuerpo a la tapia y, a los pocos segundos, la Piel de Camaleón adquirió un tono gris rojizo bañado por la oscuridad y por la luz de la luna.

Imposible distinguirle de la piedra. Invisible para todos.

Con sigilo de cazador ancestral y esos movimientos lentos que han hecho sobrevivir a la especie durante millones de años, Camaleón asomó la cabeza y estudió la situación. En la entrada principal, el jeep de la Guardia Civil había desaparecido, y en toda la propiedad sólo estaban encendidos un farol amarillento en el porche y la luz de una habitación de la planta superior. El resto era pura calma. ¡Vía libre, compañero! Camaleón se encaramó a la tapia, miró bien por si allí también había perros (no los había) y, aprovechando las sombras de árboles y paredes, se encaminó hacia el garaje vestido de tonos noche.

El portón seguía abierto, como lo había visto aquella tarde, y una vez dentro se ocultó entre unas pacas (que hicieron virar su cuerpo hacia un tono pajizo), para que sus ojos tuvieran tiempo de acostumbrarse a la intensa oscuridad. Pronto sus ya pequeñas pupilas distinguieron una pared de ladrillo visto con una puerta en el centro protegida por una cinta amarilla sobre lo que estaba escrito varias veces seguidas: “Policía Judicial. Investigación en curso. No Pasar”.

Lo que había sospechado: los buscadores de pistas estaban inspeccionado el sitio y eso le dejaba poco margen para encontrar algo nuevo.

«No importa. Las leyes de los humanos no incluyen al reino animal», se dijo Camaleón agachándose y saltándose la prohibición judicial. Agarró el picaporte, lo bajó hasta notar que no estaba la llave echada, empujó con suavidad creando el espacio justo para que su cuerpo entrase y luego cerró tras él. «Estoy dentro».

La habitación era sólo un poco más grande que la caravana de sus padres, pero con el techo muy alto y sostenido por anchas vigas de madera. Una bombilla desnuda caía desde la viga central. Por una pequeña ventana, situada en la pared de enfrente, entraba la luz de la luna. Para estudiar los detalles Camaleón necesitaría la linterna, pero para echar un vistazo general aquel resplandor lunar era más que suficiente. El espacio interior estaba bien distribuido: una parte para estudiar, otra que servía de taller y un rincón lleno de trastos.

Antes de empezar con los detalles Camaleón cerró la contraventana y luego se fue hacia zona de estudio. Había dos sillas de enea, una mesa con cajones y sobre ella, un montón de libros y de cuadernos. Con la linterna en la boca los hojeó a toda prisa. Nada, tan sólo los libros de texto y los cuadernos de apuntes. Aun así, al final de su registro arrancó una hoja, cogió prestado un bolígrafo y anotó, por anotar, el nombre de una tal Rebeca a la que Christian dibujada corazones de colores en los márgenes del texto. En los cajones tampoco encontró nada extraño: algunas revistas de bicis y dos números del Playboy, que los chicos escondían bajo unas carpetas vacías.

Pasó al rincón de los trastos. Debajo de una manta raída había varias sillas desvencijadas, un aparador antiguo, un par de tinajas de barro agrietadas y con las asas partidas, muchos tubos de aluminio y dos palas oxidadas, todo cubierto por una capa de polvo que revelaba que allí no había manoseado nadie desde los tiempos de Aníbal. Al no notar nada digno de ser considerado pista se dirigió hacia el pequeño pero curioso taller.

«Última parada. Si aquí tampoco hay nada, he hecho un viaje en balde», se dijo ante una pared que estaba plagada de alcayatas y de clavos de los que colgaban cadenas sin engrasar, cámaras y cubiertas, ruedas con los radios rotos y un manillar al desnudo. Sin embargo, al lado vio algo que le llamó la atención. Eran dos mapas clavados a la pared con chinchetas, uno al lado del otro, en los que estaban marcados con rotulador algunos itinerarios.

Camaleón enfocó la linterna y los estudió a fondo. En una esquina ponía Ministerio del Ejército, una clave numerada y una escala muy pequeña. O sea, que eran mapas detallados, aunque no supo identificar a qué zonas de la isla pertenecían. Leyó nombres poco corrientes: Coll D’Amunt, Riera d’els Caiguts, Rambla de la Mercé, Camí d’els Soldats y otros. También había muchas líneas sinuosas con cifras intercaladas: 56. 67. 80, que interpretó como los metros de altura sobre el nivel del mar de cada sitio concreto.

Siguió con el dedo los itinerarios coloreados en busca de alguna cruz o señal, pero al no ver nada fuera de lo normal, copió, en el mismo papel que había escrito el nombre de Rebeca, los nombres de los lugares por los que pasaban los trazos. Mientras lo hacía pensaba que esos datos le servirían de poco porque con toda probabilidad aquellas rutas marcadas ya habrían sido trilladas una y cien veces por la gente que estaba buscando a los desaparecidos. Pero como había dicho la joven de Protección Civil cuando los fue a visitar: «A veces salta la liebre donde menos se la espera.»

Cuando anotó el último nombre, se guardó la hoja en el guante y se dedicó a husmear en el banco de trabajo que había bajo los mapas. Tampoco le sirvió de mucho pues sobre el tablero oscurecido tan sólo había cinco o seis piezas sueltas, unas cuantas herramientas, dos bombines y botes de grasa y pintura. En cambio, sí le llamó la atención un paragüero que estaba debajo del banco, porque contenía dos pares de gafas de bucear y otros dos pares de aletas. Camaleón los revisó ante la luz. Parecían bastante nuevos y ni estaban mojados ni tampoco tenían arena pegada.

«Dejaron sus cosas de buceo aquí. Lo que tuvo que pasar, pasó en tierra, no en el mar», supuso por suponer. Dejó todo igual que estaba y se movió a la derecha tres metros. Allí había un par de bicicletas apoyadas en la pared. Eran preciosas y perfectas para recorrer esos caminos de Dios. Una roja y otra azul. Chasis de aluminio ligero, llantas de aleación, cubiertas con tacos gordos para agarrarse al terreno, amortiguadores reforzados y un plato con seis coronas y no sé cuántos piñones.

«Parecen profesionales», se dijo Camaleón cogiendo la primera y enfocando la linterna hacia la rueda de atrás, cubierta de polvo y barro. Como el suelo era de losa y había manchas de grasilla, para no mancharse, Camaleón agarró el manillar, se puso en cuclillas e inclinó la bici hacia él para revisar los bajos. Pero cuando estaba mirando el tipo de barro que era, algo en su punto de apoyó falló y perdió el equilibrio. Trató de mantener la postura braceando en el aire, pero al final le venció la gravedad y cayó de culo sin soltar el manillar (ni tampoco la linterna), lo que provocó que la bicicleta se le viniera encima con el consiguiente estrépito.

¡Catacroc!, sonó dentro del garaje mientras un foco de luz alumbraba hacia las vigas del techo repletas de telarañas.

Camaleón quiso morirse allí mismo.

«Pues sí que empezamos bien. Ahora vendrá media isla para ver qué está pasando», pensó volviéndose a poner de pie, dejando la bici en su sitio y buscando un lugar apropiado donde poder camuflarse. Unos segundos después, en la esquina de los trastos, su cuerpo ya había tomado el mismo color que la oscura pared de ladrillo.

«Si me viera Naurim, me despedía en el acto. ¡Hala! Fuera Piel. Que no me sirves, diría. Desde luego, si todos los Portadores lo hubiesen hecho como yo, la Estirpe del Camaleón no habría sobrevivido ni una generación. ¡Chapuzas!», lamentaba su torpeza al tiempo que agudizaba el oído tratando de detectar a posibles visitantes.

Unos minutos más tarde, el corazón le dio un brinco.

—Hola, ¿qué, hay alguien por aquí? —susurró una voz femenina desde algún lugar de fuera—. ¿Hola?

Era la voz de la tía. El ruido había llegado hasta el porche donde ella dormitaba y la había despertado. Camaleón se sintió un inútil integral y empezó a evaluar sus posibilidades de escape: «La ventana está muy alta y no me da tiempo a alcanzarla. Por la puerta, ¡ni pensarlo!: me choco con Montse de bruces. ¿Debajo de esa manta sucia? Se puede notar el bulto. Mejor me quedo donde estoy que al menos no se me ve», se dijo tratando de reducir al máximo su respiración nerviosa y quedándose más quieto que el David de Miguel Ángel, que lleva quinientos años sin mover un solo músculo. Oyó pasos apagados provenientes del garaje y por la rendija inferior de la puerta vio que una sombra se paraba al otro lado.

«Una sombra. Sólo una», se dijo Camaleón aliviado al comprobar que no había nadie más. Por lo menos la tía no había llamado a los guardias. Unos segundos más tarde, volvió a escuchar la voz de Montse:

—¿Hola?.... ¿Christian? —decía con un tono entre temor y esperanza.

Camaleón estaba muerto de miedo porque si la mujer entraba, no sabía cómo iba a responder la Piel cuando encendiese la luz. ¿Cambiaría de color a tiempo? «Creo que no», sintió que estaba perdido. Pero la mujer no entró. Tal vez porque no obtuvo respuesta, sintió miedo, o simplemente porque no quiso romper aquel precinto amarillo donde decía bien claro que estaba prohibida la entrada por orden de la autoridad. Montse estuvo allí quieta unos minutos hasta que, de repente, su sombra se retiró mientras ella exclamaba:

—Leti, ¿eres tú? Maldita gata. Menudo susto me has dado. ¿Qué has tirado esta vez para montar ese estruendo? Anda que si te cojo...

Los pasos se alejaron, la luz del garaje se apagó y regresó la quietud. «Menos mal», se dijo Camaleón, que pensaba dejar cinco minutos de margen antes de salir de allí de estampía. Y fue en ese intervalo cuando empezó a recordar. Tuvo la sensación de que se había caído porque algo había ido mal mientras miraba la rueda, algo que había provocado que él perdiese su punto de apoyo. Pero ¿qué había fallado? Despacio, fotograma a fotograma, Camaleón repasó la escena y llegó a la conclusión de que la causa del fallo estaba en la empuñadura. A ella estaba agarrado cuando se venció hacia atrás. «¡Qué raro! Por lo general en este tipo de bicis todo está fijo y soldado.»

Entonces volvió a agacharse, se puso en la misma postura de antes y agarró la dichosa empuñadura para comprobar si eran ciertas sus sospechas. Con delicadeza, pero a la vez con fuerza, la giró hacia arriba y hacia abajo y... ¡sorpresa, sorpresa! El plástico se movió.

—¡Está suelta! —exclamó emocionado y siguió con el mismo movimiento hasta que finalmente la sacó del manillar. Enfocó con la linterna y se le escapó un taco.

Metido en el tubo de aluminio hueco que antes tapaba la empuñadura había un papel enrollado. Lo extrajo con cuidado entre las yemas del índice y del pulgar y lo desenrolló enseguida delante de la linterna. Su primera reacción fue de desconcierto total. Era una cuartilla cuadriculada en la que estaban escritos unos signos tan incomprensibles que era inútil ponerse a estudiarlos allí.

«Veremos si esto es lo que buscaba. De momento me conformo. Hora de regresar», se dijo volviendo a colocar la empuñadura en su sitio. Luego echó un vistazo para comprobar que todo estaba como lo había encontrado y sin perder ni un segundo salió del pequeño taller. Pero en el garaje contiguo tuvo otro sobresalto: los ojos amarillos de un gato negro en la paja —¿sería Leti, su felina salvadora?— le miraban fijamente.

En ese momento no supo si aquel animal lo veía como un ser humano o como un reptil digno de ser engullido, pero como al fin y al cabo él era mucho más grande que el gato y este nunca contaría a nadie aquella extraña visión, Camaleón siguió su ruta hacia fuera. Desde la esquina exterior vigiló unos minutos la casa por si la tía Montse todavía merodeaba, pero todo estaba en calma. Luego cruzó el tranquilo jardín, llegó junto a la tapia trasera envuelto en tonos nocturnos, la saltó, sacó su mochila de debajo de la roca y allí mismo retomó su apariencia humana.

El pueblo seguía en calma cuando desanduvo el camino hasta su apartada moto con el corazón latiendo más deprisa que de costumbre al sentirse triunfador. Mucho juez, mucho experto y mucha gaita, pero ninguno había encontrado lo que él.

En el trayecto de vuelta, dado lo tarde que era y pensando que ya no habría vigilancia, no quiso ponerse el casco para dejar que la brisa de la noche menorquina chocara contra su cara mientras, al mismo tiempo, su cerebro se ocupaba en la búsqueda de posibles conexiones entre los nombres, los números y las flechas que había visto en el papel.

«¿Un mapa? No. No tiene pinta. Podría ser una lista o los datos de algún lugar». Muchas eran las opciones, pero mucha más la impaciencia que sentía por alcanzar su refugio y comenzar a buscar una respuesta. Cuando llegó a la ciudad Mahón estaba vacía. Las farolas teñían las fachadas con una luz cenicienta dando a sus calles estrechas de adoquines desgastados cierto aire de soledad y misterio. Era verdad lo que había dicho Dona: casas de dos alturas sin balcones y sin rejas, ventanas de guillotina con visillos vaporosos, contraventanas exteriores de lamas finas y movibles, puertas de madera recia con aldaba de metal. Sí, aquello parecía un clásico pueblo inglés, pero en medio del Mediterráneo. Le gustó y pensó que en cuanto tuviera tiempo visitaría la ciudad más despacio.

Como Nico no podía arriesgarse a aparcar la moto dentro del circo por temor a que alguien le descubriera, la volvió a dejar en la plaza (mañana la trasladaría), dio el mismo rodeo a la inversa, saltó la tapia del campo y llegó hasta la roulotte sin cruzarse con un alma. Lo primero que hizo fue sentarse en el colchón. Se sentía eufórico porque traía consigo una posible evidencia que podía conducirle hasta los desaparecidos, y al mismo tiempo derrengado por el día que llevaba. Desde que bajó del barco no había parado ni un momento.

Tenía bastante sueño, pero la curiosidad ganaba por goleada, así que en cuanto se quitó la Piel y la guardó en su escondite cerró bien las cortinillas, se sentó ante la mesa y desenrolló el hallazgo.

Vio esto:

Lo miró cuarenta veces con el mismo desconcierto que cuando lo vio en el taller. El papel parecía arrancado de un cuaderno y no estaba amarillento, ni desgastado, ni roto, lo que quería decir que llevaba poco tiempo dentro de aquel manillar. Y respecto a lo que estaba escrito, tenía que reconocer que así, a primera vista, apenas entendía nada. Tan sólo las palabras de en medio embarcd y 15 pasos tenían un poco de sentido: seguramente sería la distancia que tendría que recorrer desde un supuesto embarcadero hasta ese supuesto Adrián. Pero, ¿y el resto? ¿Lápidas de un cementerio cerca de ese embarcadero? ¿Qué querría decir CC? ¿Y qué sería Sant Domingo? ¿El nombre del cementerio? ¿Y eso de Solita? ¿Sería una mujer nacida en 1910 que se lio o se casó con el tal Adrián Gomila, por cierto mucho más joven que ella? Ah, pillín. ¿Y esa rueda? ¿O era una cruz con un círculo? ¿El símbolo de alguna secta? Ni idea. Ni idea. Ni idea.

La cosa estaba al rojo vivo, el amanecer se acercaba y si no quería llegar al trapecio con legañas en el día del estreno, tendría que dormir un rato.

Frustrado por su incapacidad de descifrar el enigma y resignado a tener que retrasarlo por esa falta de tiempo, escondió el papel entre las hojas de un libro titulado Nociones de Internet y se fue directo a la cama, donde lo último que vio su mente antes de atraparle el sueño fue la famosa ecuación de Einstein:

E = m * v²

Sería que su subconsciente había asociado la fórmula de aquel genio con el mensaje encontrado porque ambas tenían la misma cosa en común: eran incomprensibles.

3     Buscando a Adrián Gomila

Nico oyó martillazos dentro de su cabeza, pero no eran martillazos, ni estaban en su cabeza, sino que se trataba de Aurora, su madre, que golpeaba la puerta:

—Hijo, hijo, ¿estás ahí? Vamos, que son las diez pasadas y el ensayo es dentro de media hora... ¡Nico, Nicoooo...!

—Voy mai, voy enseguida —respondió el chico como un robot abriendo los ojos de golpe y mientras ella insistía toc, toc, toc.

—No, de enseguida nada, Ya. ¿Se puede saber en qué piensas? ¿Y dónde has puesto la moto? Joseph lleva una hora buscándola...

Aurora interrumpió la bronca cuando oyó que su hijo descorría el cerrojo y asomaba su cabeza despeinada y unos ojos achinados.

—Lo siento, mai, lo siento. Anoche me acosté tarde y se me olvidó poner el despertador.

—Hala, hala, déjate de historias y ven corriendo a desayunar. Te esperamos en la carpa —dijo dando media vuelta, pero diez pasos adelante volvió a girar la cabeza y le gritó—: ¡Ahhh! Y devuélvele la moto a Joseph.

Con la cabeza embotada Nico se puso la camiseta y bermudas y se tiró agua a los ojos mientras improvisaba una salida airosa a esa situación de estrés. ¡La tenía! Cogió un poco de dinero de su hucha y salió como una flecha, pero no hacia el desayuno que le esperaba en la mesa, sino hacia la Explanada para recoger la moto e irse a la gasolinera que había en una esquina cercana. Allí, mientras el empleado llenaba el depósito, él cogió un ejemplar de la Voz de Menorca y lo hojeó a toda prisa. En uno de los recuadros de una página central ponía que setenta voluntarios buscaban a Joan y Christian porque estos seguían desaparecidos.

—Hay caso —dijo Nico dejando el periódico donde lo había cogido no sin advertir el reproche del cajero que, con una simple mirada, le estaba acusando de caradura y gorrón pero él se hizo el longuis, pagó y regresó al circo a toda caña para devolver la moto.

—Perdona, Joseph, pero es que ayer me quedé sin gasolina —le dijo poniendo cara de santo— y por eso dejé la moto aquí cerca. Ahora el depósito está lleno. ¿De qué es el bocadillo? —trató de cambiar de tema al ver el tamaño de la barra de pan que tenía su amigo en la mano.

—De tortilla de jamón, ¿quieres un poco? —dijo Joseph partiendo un buen trozo al notar que los ojos de Nico no dejaban de mirarlo.

—Gracias, colega —dijo Nico chocando la palma con Joseph y dando el primer bocado—. Me voy al ensayo.

—Y no te metas en líos —le despidió su amigo guiñándole un ojo para darle a entender que no se había creído ni una palabra del cuento de la gasolina. Pero Joseph confiaba en él y no dijo nada más mientras Nico se alejaba zampándose el bocadillo.

A esa hora, en la carpa, había una actividad tremenda. En el círculo central, Irina con su familia, los conocidos Kachenko, vestidos con un chándal informal, imitaban el contorno de una flor; cada uno al menos con diez platos (de plástico en el ensayo) dando vueltas en varillas colocadas sobre el pecho, la nariz, la frente, los hombros y las manos. Luego, con toda esa vajilla flotante, se cruzaban entre ellos, en un equilibrio insólito, dibujando vistosas figuras de personas y de cosas. En un lado los payasos simulaban caídas y encontronazos; y en otro, Vlado, El Arquero de los Cárpatos, clavaba puñales alrededor de una silueta pintada sobre un cartón, con una precisión de relojero suizo.

Y sobre todos ellos, a unos diez metros de altura, los Ángeles del Trapecio volaban haciendo honor a su nombre. Nico se desenvolvió con soltura y ni sus padres ni sus tíos notaron su falta de sueño ni su impaciencia para que aquello terminase cuanto antes y poder irse a su roulotte a estudiar aquel papel.

Alrededor de las dos, cuando ya el calor comenzaba a acribillar la isla, los artistas recogieron sus enseres y se refugiaron en sus caravanas a preparar el almuerzo. Nico, para no acumular demasiados comportamientos extraños en un mismo día, jugó a ser un chico bueno, comió con sus padres (más bien, se tragó la comida) y luego se levantó con una manzana en la mano.

—Anda, sí, échate una buena siesta que no sé qué haces por las noches. Y a las seis estás aquí para vestirnos —dijo su padre con un tono que estaba a medias entre el consejo y la advertencia.

—Pai, a mi edad uno a veces se duerme. Es normal.

—A tu edad, a tu edad... A tu edad yo ya llevaba dos años trabajando.

—Claro. Por eso Brasil ha hecho una revolución. Para que no vuelva a pasar —contestó Nico desde la puerta y con tono disconforme.

—Por cierto —le dijo Aurora asomándose para poner paz—. Antes de que me olvide. Mañana por la mañana tienes permiso para no venir al ensayo. Gori te va a llevar con tus compañeros de la escuela a un museo. Así que no te olvides. Que con esto de las vacaciones, hay que ver, no dais ni golpe.

—¿Museo de qué?

—Qué se yo. Imagino que o de piedras o de cuadros. ¿No es eso lo que hay en todos los museos del mundo?

—Sí, claro —contestó pero pensando otra cosa: «Museos y siestecitas. No tengo tiempo para eso».

Cuando llegó a su roulotte Nico se sintió al fin liberado. Tenía unas cuantas horas libres para centrarse en su hallazgo y debía aprovecharlas. Echó el cerrojo y las cortinillas y, cogiendo cuaderno y boli, se sentó ante el papel. Tenía que trabajar con método y con rigor. Tal y como lo haría el mismísimo Naurim: fijándose en los detalles y leyendo entre líneas.

«Este mensaje lo he encontrado en un manillar. Los chicos eran aficionados a hacer bici de montaña; luegoooooo, lo más lógico es que esto sea un itinerario para llegar a un lugar concreto. Cada nombre aquí escrito puede que sea el de un lugar por el que hay que pasar para llegar a la solución final, que está situada, supongo, al lado de ese tal Adrián Gomila. Y ahora veamos adónde nos puede llevar cada dato. Empezamos: CC. Caramba. La primera en la frente. Unas iniciales demasiado universales como para poder darles un significado acertado. Puede ser Cuatro Caminos, Carlos Cano y cincuenta mil cosas más.»

A pesar de lo poco que conocía Menorca, Nico trató de recordar alguna señal, monumento o indicación que empezara por dos ces, pero como no recordó ninguna pasó a la segunda línea.

«Sigamos. Sant Domingo. Esto ya tiene más sentido. Parece el nombre de un lugar concreto. No sé, tal vez un bar o discoteca, una casa, una finca, una playa o incluso el de una aldea de pescadores. Demasiadas opciones. Rastrearé en Internet. Sigamos. Solita 1910, y una flecha hacia un embarcadero. Mmmmmm..., Solita tal vez sea el nombre de un barco o una barca construida en esa fecha, porque el mote de una persona que se quedó solita hace más de noventa años no tiene mucho sentido. Pero ¿dónde encuentro un dato así? No puedo irme por toda la isla, de muelle en muelle, preguntado por una barca que se llama, o se llamaba Solita. Tardaría cuatro años. También podría intentarlo fisgando en los archivos del Puerto o donde se registren los barcos, aunque imagino que será difícil entrar en ese tipo de sitios por mucho que uno sea capaz de vestirse de pared. En fin, ya veremos. Sigamos.»

Ahora llegaba el final y, aunque no había avanzado casi nada, para Nico esa parte era la más importante porque todo el mensaje parecía apuntar hacia aquella rueda o cruz rodeada con un círculo, dibujada bajo el nombre de, esta vez sí, una persona: Adrián Gomila, varón, a quien, si no había nacido o muerto en 1932, algo importante le había sucedido en esa fecha concreta. Pero ¿qué?

Nico le estuvo dando vueltas a aquel jeroglífico durante casi una hora, tratando de enlazar puntos o de buscar conexiones entre aquellos datos sueltos, pero cuando miró el reloj y vio que eran casi las cuatro, decidió tirar momentáneamente la toalla e irse al cibercafé.

A esa hora, la vida en el circo y en el centro de Mahón estaba como estancada bajo la furia del sol. La carpa estaba vacía, los animales dormían y en la plaza había sólo tres valientes, pero los tres refugiados bajo unas frondosas moreras. Parecía que hasta el tiempo se estaba echando la siesta.

«Mejor. Menos curiosos», se dijo Nico mientras cruzaba las calles vacías hasta llegar al ciber que había visto en la esquina de la plaza a menos de cinco minutos andando. Allí pago media hora y metió en el buscador los datos uno por uno.

De Sant Domingo le salieron tres millones ochocientas cincuenta mil entradas, desde el gran tenor Plácido idem hasta el famoso monasterio burgalés, pasando por la isla caribeña, la vida de ese santo universal, cientos de calles y plazas y el anuncio de una urbanización de lujo. Pero, hasta donde tuvo paciencia para llegar, pasando de diez en diez registros, no encontró nada referente a un Sant Domingo en Menorca. Ni siquiera un cementerio, como era su teoría. Empezábamos bien. Nico prefirió obviarlo e intentar buscar Solita, pero de esta sólo aparecieron tres entradas, una en ruso, otra en chino y una tercera que la describía como un arrabal de Managua. Genial.

Un poco desanimado por la falta total de pistas, Nico tecleó en el buscador Adrián Gomila, pero le ocurrió otro tanto de lo mismo. Había sólo tres AG, uno de Chicago, que escribía cosas como La Biodiversidad Celular en las Ratas; otro de Milán, que se dedicaba a la arquitectura renacentista, y un tercero, que ya estaba muerto, que no se sabía qué hacía porque el texto estaba en rumano.

Nada. En blanco. Su ciberrastreo no había servido de nada. Seguía igual de despistado. El caso estaba parado. Nico se levantó y salió al exterior sin tener ninguna idea de cómo seguir indagando. Protegido por el toldo del café, miraba despistado a las moreras cuando vio un letrero en la esquina que le hizo salir de su vacío mental: Oficina de Turismo.

—Tal vez allí sepan algo. O si no, podría echar un vistazo en la Biblioteca Municipal. Imagino que habrá una —se dijo más esperanzado. Cruzó la plaza en diagonal y, siguiendo las señales, bajó por una calle empedrada bajo sombras de naranjos, tomo un callejón a la izquierda, de casas pintadas de blanco, y allí encontró la Oficina.

Dentro había aire acondicionado y Nico sintió que llegaba a un oasis del Sáhara. Además aquello era como un escaparate idílico que exhibía las bellezas de la isla. Sobre las paredes blancas se veían láminas enmarcadas de playas de arena fina frente a un mar esmeralda, de caballos saludando con jinetes vestidos con uniformes ingleses, de atardeceres encendidos, y de monumentos ciclópeos levantados piedra a piedra.

Le atendió una chica con el clásico uniforme de azafata de congresos y una sonrisa perenne, que le dio la bienvenida en inglés. Nico corrigió el error y ante todo le pidió un buen mapa de la isla. Tenía dos: uno gratis, pero malo, y otro más grande, hecho con mejor papel, y que costaba seis euros. Nico se decidió por el caro, lo pagó y se apartó hacia un lado, donde un chorro de aire fresco proveniente de un aparato en el techo le hizo sentirse en la gloría mientras desplegaba el mapa.

Menorca tiene forma de paramecio y, sobre el mapa, los nombres de sus playas, de sus calas y de sus pueblos costeros parecían los pelillos que usan estos para nadar. «Pseudópodos», recordó Nico que ponía en aquella lección de Cono. Como la isla no es grande, Nico no tardó mucho en comprobar que ninguno de los tres nombres que él buscaba aparecía ni en el índice toponímico, ni sobre el mapa en cuestión.

«No doy una», pensó sintiendo muy próximo el final de su aventura. Le dio rabia. Había encontrado un buen rastro y era incapaz de seguirlo. Lo mejor sería, pensó, hacer llegar aquel maldito mensaje a la policía ya que ellos, siendo más profesionales y teniendo mejores medios, podrían descifrarlo. Envuelto en sus pensamientos vio que la chica le miraba.

—¿Qué buscas algo? —le dijo con una sonrisa.

«A los chicos desaparecidos», pensó Nico por lo bajo, pero contestó otra cosa mientras se acercaba al mostrador:

—Sí, anda. A ver si nos puedes echar una mano. Mis padres están buscando un sitio que se llama Sant Domingo porque les han dicho que es precioso. Pero no me digas qué es, porque el que se lo dijo, quiso que ellos se llevaran la sorpresa, ¿te suena?

—¿Sant Domingo? Mmmmmmmmmm… —lanzó la mirada al techo y la dejó allí pegada unos segundos. Nico imaginó que se abrían los nubarrones negros, pero sólo fue un espejismo.

—Pues no, pero espera un momento que voy a llamar a mi compañera a ver si sabe algo —la chica cogió el teléfono y estuvo hablando con otra persona a toda velocidad en un idioma que Nico adivinó parecido al catalán pero hablado como si tuvieran prisa. Terminó con un Moltes grasies.

—Pues el único sitio que conoce mi compañera con ese nombre es una pequeña cala que no está muy lejos de aquí. No es muy frecuentada porque le da el sol poco tiempo y casi siempre está llena de algas. En cambio, lo que sí se visita mucho es la zona donde está. Allí mismo hay unas cuevas que sirvieron de enterramiento a las primeras culturas que poblaron nuestra isla. El sitio se llama Cales Coves.

Música vino del cielo. Era una sinfonía que llenaba sus oídos. «Cales Coves, CC», casó Nico.

—Sí. Puede ser el que busco. Y ¿dónde dices que está? —preguntó con tono escéptico para que ella no notara que estaba como un flan. «CC. ¡Dios mío!»

—Te lo enseño en el mapa —una larga y perfecta uña esmaltada de gris claro persiguió una línea roja. Casualmente era la única carretera de la isla que Nico conocía bien—. Habéis de tomar la carretera que lleva hacia Cala’n Porter. Hacia la mitad cruzáis un pueblecito que se llama Sant Climent...

«Lo conozco —pensó Nico—. Tanto de día como de noche.»

—...unos dos kilómetros más adelante hay un desvío a la izquierda. Tened cuidado porque el cartel indicativo es pequeño y os lo podéis pasar fácilmente. Lo cogéis, seguís hasta una rotonda y allí, a la derecha, veréis la entrada de una pista forestal que baja hacia el mar. Dos kilómetros más abajo encontraréis Cales Coves. Si vais en coche tened cuidado porque la pista tiene muchos agujeros. A tu cala hay que llegar andando. El lugar tiene forma de “Y”. Y si la miras desde arriba, Sant Domingo es la de la derecha. ¿Ves? Aquí.

Nico no veía la Y porque el mapa no tenía tanto detalle y porque, en ese preciso momento, en su cabeza zumbaban demasiadas preguntas: ¿qué querría decir eso de enterramientos primitivos? ¿Habrían encontrado los chicos algo valioso? ¿Estaría vigilado por ser un yacimiento arqueológico? Pero la prudencia y las ganas (o mejor, la obligación) de pasar inadvertido le aconsejaron no seguir interrogando a su fuente informadora. Él lo averiguaría solo. Dobló el mapa, dio las gracias y salió pitando de allí sin recordar que una trampa de calor le estaba esperando en la calle para devorarle vivo. Pero él ni se dio cuenta.

Una cala. Un embarcadero. El nombre tal vez de una barca. El nombre de su propietario. De repente, todos los datos casaban y como Nico sintió la necesidad de visitar aquel sitio cuanto antes, repasó rápidamente sus próximas obligaciones:

«Ahora imposible. Son casi las cinco y tengo que estar antes de las seis en casa. Si no, bronca. No hay tiempo. Entonces iré mañana a primera hora. ¡Ahí va! Tampoco puede ser. Si tenemos ensayo y luego visita al museo... Además, mañana puede que sea demasiado tarde, así que no me queda más remedio que ir hoy al terminar nuestro número. Veamos: la función empieza a las seis y media y nosotros actuaremos alrededor de las siete, lo que quiere decir que sobre las siete y media, ¡fuera! Y hay luz de día hasta pasadas las nueve. Iré un poco justo de tiempo, pero al menos podré echar una ojeada.»

Aunque escaparse a esa hora implicaba otro problema.

Desde que ocurrió el accidente en Madrid, Míster Carl había reforzado la seguridad en el circo y ahora todos sus integrantes, absolutamente todos, durante el tiempo que permaneciese el público en el recinto, debían estar atentos en los puestos asignados para evitar que accidentes como aquel volvieran a repetirse. Yéndose antes de terminar la función Nico se saltaba esa norma a la torera. Pero, ¿qué otra cosa podía hacer? Si quería ser Camaleón y hacerse merecedor de la Piel, tendría que hacerlo con todas sus consecuencias, aun a riesgo de comerse un buen marrón.

«De todas maneras, iré», se dijo aceptando el reto.

Y así fue. Nico llegó al circo antes de la hora acordada con su padre, se vistió de trapecista y a eso de las seis y cuarto ya estaba al lado de las taquillas, junto a Dona, Ira y los gemelos, dando la bienvenida a los niños y regalándoles un globo rojo de gas, algo que sólo se hacía el día de la inauguración.

La primera función en Menorca transcurrió sin novedad, con el aforo a tope y un público entregado ante números que no se habían visto en la isla desde hacía muchos años. Los payasos hicieron reír a los niños con sus bromas de ahora te quito la silla, sus trucos con flores que despiden agua, y su juego de ¿quién se ha tirado el pedo? Todos los miembros de la familia Liu, como había sido anunciado, se metieron juntos dentro de una caja transparente del tamaño de un televisor grande y allí tomaron su cena. Hechos un cuatro arrugado. Casi nadie del público pudo creer que una persona fuera capaz de doblarse de aquella manera y luego, con una mano que salía desde detrás del cuello, agarrar un tenedor, darle vueltas en el plato y zamparse un buen rollo de spaghetti. Después vino Elly paseando por la grupa de los seis caballos blancos mientras su madre, puesta en pie en mitad de aquel círculo de animales y ayudada por un largo látigo negro que se movía como una serpiente en apuros, les gritaba: ahora al trote, al galope, vuelta atrás sobre las dos patas traseras, y ahora un gran saludo a los niños. Y los caballos, como si fueran perritos, obedecían sumisos. Karim, un joven ilusionista que Míster Carl había contratado en lugar del Gran Naurim, los encandiló con su divertida magia. Jutta se metió en la jaula con los tigres y leones y lo hizo igual o mejor que la hacía su ahora ausente marido.

Los Ángeles del Trapecio actuaron a las siete con total normalidad, y a eso de las siete y media, mientras Yambo y Lisa salían a la pista cubiertos de bellas telas orientales y saludaban con sus trompas, Nico se despistó por la entrada de animales y, rodeando camiones y caravanas, llegó a su refugio sin que nadie lo advirtiese. ¿Debía ponerse la Piel? Algo le dijo que sí, pero finalmente decidió que no, pues con el poco tiempo que disponía prefería dedicarse sólo a curiosear.

Cogió la mochila, metió el bañador por si había que tirarse al mar, la linternita de siempre, y salió hacia el taller de Joseph.

«Y ahora la moto. Dios mío, Joseph se va a mosquear con tanto trasiego. Y creo que ya tiene la mosca detrás de la oreja», se dijo al recordar aquel cómplice guiño de ojo y el “no te metas en líos”. Aun así, pasando por detrás de la caravana taquilla, empujó la moto hasta la entrada del estadio, que por suerte estaba cerca, y en cuanto dobló la esquina, se montó y salió corriendo. Era la tercera vez que hacía el mismo recorrido en poco más de veinticuatro horas. «Me van a conocer las piedras.»

Empezaba a atardecer y los rayos oblicuos del sol teñían las tapias de un rojizo explosivo. Pero no sólo había tapias, pues al conocer la ruta, ahora Nico se fijaba en otras cosas, como los gigantescos alcorques de piedra que servían para proteger los olivos de la furia del viento, o una especie de torre de vigilancia que parecía estar en pie desde tiempo inmemorial, ya cerca de Sant Climent. Era de una sola planta y construida piedra a piedra con una redondez perfecta. Desde luego, Nico no había visto mejores canteros en ningún sitio del mundo. Chapeau, los felicitó a través de las edades.

Tal como le había anunciado la chica de la Oficina de Turismo, el desvío a Cales Coves estaba en mitad de una recta y la señal que lo indicaba era pequeña y discreta. Lo tomó y al llegar a la rotonda encontró una pista forestal. Entró en ella. Era ancha y con espacio suficiente para cruzarse dos coches. Al principio era casi llana, el firme era de grava y piedras pequeñas y se veían, ocultos entre pinos y palmeras, algunos chalets dispersos. Un poco más adelante se cruzó con una pareja de novios o recién casados que subían caminando, o al menos así lo pensó él al ver las miradas de miel que se echaban mutuamente. Los saludó con la mano y siguió esquivando piedras. A medida que se iba aproximando al mar el paisaje se iba volviendo más solitario y salvaje, la pista culebreaba, se hizo bastante más empinada y el suelo se convirtió en pura roca descarnada por causa de las múltiples rieras que excavaban el camino. Los baches eran enormes y Nico tuvo que reducir a menos de veinte por hora para no cargarse la amortiguación ni caerse de la moto. A ambos lados de la pista crecía un espeso matorral compuesto de zarzas, rosales salvajes llenos de rosas enanas y blancas, chumberas, y macizos de azaleas. Cientos, miles de saltamontes escapaban de sus ruedas enseñando sus alas azules y rojas, y escondidos en los arbustos unos pájaros piaban como si hablaran en Morse:

—Pi – pi – piii – piii – piii...piii – piii – pi – piii – pi…

Pasada una verja verde entró en una zona umbría y las paredes laterales de roca se fueron haciendo más altas, como cerrando el lugar a visitas indiscretas. En el último tramo la pista volvió a hacerse llana y se fue estrechando poco a poco hasta terminar frente a un cañaveral frondoso. Detrás estaba la cala. Una cala muy tranquila, larga, estrecha y enclaustrada entre dos acantilados que estaban plagados de cuevas. Un mar manso de color verde esmeralda acariciaba la orilla, que estaba llena de algas. Nico aparcó la moto en una zona de arena y avanzó a pie hasta un panel informativo que estaba frente a las cañas. Pero antes de leerlo se agachó y buscó huellas en la arena. Vio rodadas de dos coches, de varias motos de pequeña cilindrada y muchas pisadas de personas descalzas o con zapatos. «Un lugar muy visitado», dedujo. Luego leyó aquel panel.

Decía que en aquel lugar había multitud de cuevas artificiales que habían servido de cementerio desde el siglo XI antes de Cristo hasta la época romana. Allí se habían hecho varias campañas arqueológicas y se habían encontrado restos de pobladores de la Edad del Bronce, de fenicios, de cartagineses, de griegos y de romanos. Nico echó una cuenta rápida. 2.000 + 1.100 = 3.100. ¡Estaba en un cementerio con más de tres mil años de antigüedad! Más o menos, en esa época, reinaba Tutankamón en Egipto, ¡caramba!

Nico se acercó a la orilla de la cala y contempló su esplendor. Tenía unos doscientos metros de largo y se escondía entre acantilados grises hasta su salida al mar. Parecía uno de esos desfiladeros marinos que los héroes de las leyendas cruzaban en sus largas travesías por mares desconocidos.

Luego se fijó en las cuevas. Estaban horadadas en las paredes verticales y desnudas a diez, veinte y treinta metros del suelo, con los vanos desafiando el abismo. Tenían formas distintas, aunque la mayoría de las entradas eran cuadradas o rectangulares y tenían la altura de un hombre. Viendo esa maravilla Nico sintió un ligero escalofrío y su mente se pobló de preguntas sin respuesta. ¿Cómo habían sido capaces unos hombres primitivos de excavar aquellas cuevas hacía más de treinta siglos? ¿Las harían colgándose desde arriba? ¿O es que ya en ese tiempo conocían los andamios? ¿Tendrían martillo y cincel?

Nico estaba tan alucinado que por unos instantes sintió la presencia de aquellos hombres antiguos, achaparrados y fuertes, peludos y bien armados, vestidos con pieles de cabra, deambulando por ahí con sus mazas y sus cuerdas. Sólo salió de su trance al ver a unas nubes deshilachadas tiñéndose de naranja y, al otro lado de los altos farallones, la superficie del mar bañada de plata bruñida. Comenzaba a atardecer.

«No me puedo distraer». Una “Y”, recordó. Entre las rocas y el mar había una empinada pendiente cubierta de matorrales. Por la zona buscó un paso hasta que lo encontró detrás del cañaveral. Era una senda de un palmo de ancho que bordeaba la cala.

—Esta es —exclamó al llegar a la intersección de los dos brazos de mar. Sant Domingo era una cala más corta y estrecha que la primera, con una playa de piedras y también llena de algas y rodeada por unas paredes ciclópeas. Estaba admirando la vista cuando una construcción moderna llamó su atención de repente. Avanzó unos pasos por el borde de las rocas, alargó un poco el cuello y sus ojos se agrandaron como bolas de pimpón. En mitad de la ladera, al pie del acantilado, levantada sobre una terraza artificial, había una pequeña casa. Dos alturas, fachada blanca, contraventanas rojas y un jardincito delante con una parra y sombrillas. Y bajo el alero central, protegido por las tejas, el nombre con letras grandes y la fecha de construcción... ¡Solita 1910!

Repitió el nombre seis veces con una inmensa alegría. ¡Bravo! Había encontrado a Solita, y eso confirmaba que era un buen rastreador. A partir de unos datos vagos y sin sentido, había sido capaz de encontrar el hilo hacia su objetivo. Conclusión: sus métodos eran buenos. Al contrario que cuando metió la pata en el garaje, ahora Naurim sí estaría orgulloso de él. Feliz de haberlo logrado, Nico retomó la misma senda deteniéndose un momento ante una cueva cerrada con unas planchas de acero.

«Tres mil años de pillaje», pensó al ver que casi todas estaban selladas de la misma forma. «Quiero saber algo más de este sitio», pensó Nico cautivado por la magia del lugar.

Subiendo por unos escalones esculpidos en la roca, llegó al pie de la casa. No había nadie, aunque por sus contraventanas abiertas y unas sábanas tendidas supo que estaba habitada. No entró, sino que desde allí mismo miró hacia el mar donde un par de gaviotas jugueteaban haciendo veloces pasadas a ras de la superficie... Entonces vio, tras un peñasco muy grande, la quilla verde de un bote. Bajó saltando entre rocas de peligrosas aristas, vadeó el peñasco y llegó a una losa de cemento inclinada que se adentraba en el agua. Estaba en el embarcadero. Allí había dos barcas varadas sobre un costado, despintadas y enmohecidas, como signos evidentes de no haber sido utilizadas desde hacía mucho tiempo. Miró sus nombres: Eloisa y Samara. No era el nombre que buscaba, pero supuestamente el tal AG no debía estar allí sino quince pasos más allá. Buscó otra senda a la derecha. No la había. No importaba. Nico dio los quince pasos en paralelo a la orilla, saltando de piedra en piedra y llegó a una plana y con suficiente espacio para albergar a dos personas tumbadas.

En medio estaba Adrián.

Pero AG no era una barca. Ni una tumba. Ni un señor, sino un nombre gravado en la roca con martillo y con cincel y con una fecha al lado: 1932.

—¡Ajá, amigo! ¡Te encontré! —exclamó Camaleón y una de las gaviotas giró el cuello al oírle. Nico se agachó sobre el nombre y pasó la mano encima. La marca estaba muy gastada.

«Buen trabajo para un grafitero de los años 30 del siglo pasado. Inteligente Adrián. Quería pasar a la historia de su gremio y esculpió su nombre para que durara millones de años. Mírale que gamberrete.» Y, su amigo Juan Vidal, cuyo nombre estaba al lado, otro tanto de lo mismo.

Nico había hecho un buen trabajo, pero ahora tenía que rematar la faena. ¿Qué significaba esa cruz debajo de AG? Significaba exactamente eso: que lo que estaba buscando estaría oculto bajo sus pies. Nico se acercó a la arista y metió la mano entre unos matojos enanos llenos de florecitas naranjas, con tallo duro y rasposo que le arañaron el antebrazo. Con cuidado en no destrozarse la piel hizo todo el recorrido alrededor de la roca pero, en algunos puntos, el hueco era tan hondo que tuvo que tumbarse para meter el brazo hasta el hombro. Había llegado casi al punto de partida y ya pensaba que no iba a encontrar nada, cuando su mano palpó algo duro entre una maraña de tallos.

Parecía un objeto cuadrado de metal y como no pesaba mucho lo asió con la punta de los dedos y lo izó muy despacio, apartando los incómodos matojos con la otra mano.

—¡Bien, bien, bien, bien!, gritó eufórico el buscador de tesoros al ver ante sus ojos una caja de galletas antigua en cuya tapa una mujer vestida con el traje típico de Baleares sonreía y ofrecía una exquisita galleta de la marca Florián Rey. Pero al tratar de leer lo que ponía debajo no distinguió bien las letras y entonces miró al cielo que ya era malva oscuro. Tenía que volver corriendo.

Nico revisó la caja por todos lados y comprobó que la tapa estaba cerrada con tres giros de cinta adhesiva ancha. La movió con delicadeza y sintió que dentro se movían unas cuantas piezas sueltas. «La abriré en mi refugio», pensó guardándola en la mochila e iniciando el regreso. En menos de cinco minutos desanduvo la misma senda, dando saltos y zancadas por las rocas, hasta que llegó a la moto. Arrancó y, pasando de amortiguadores, subió por la pista llena de baches tan deprisa como pudo.

Estaba en el último tramo y ya iba a más de cuarenta por hora cuando vio una luz de frente. Era un quad azul, y lo conducía un tipo grande y con semblante muy serio, piel muy blanca, pelo rubio y corto, y una camisa abierta que dejaba entrever unos músculos marcados. No le saludó al cruzarse. Una vez en la rotonda Nico vio una luna regordeta que ya empezaba a brillar en el cielo anochecido. Tuvo que encender el faro y fue con el puño a fondo desde allí hasta Mahón.

—Te la vas a cargar —le dijo Dona al verle llegar a la entrada, donde estaba sentada con Ira. Eran cerca de las diez y el público ya se había marchado, los artistas recogían y los operarios limpiaban y preparaban la función del día siguiente.

—¿Se han dado cuenta? —preguntó Nico angustiado.

—Creo que no, pero como te cojan se te va a caer el pelo. Si quieres escaquearte al menos deberías entrar y salir por la puerta trasera.

—¿Cuál puerta trasera?

—La que hay al final de la tapia. Sólo es para las personas. Es estrecha pero creo que cabrá la moto.

Nico miró a las chicas sintiendo agradecimiento. Ellas sí se habían percatado de su ausencia pero no habían dicho nada. Le querían ayudar. Cómplices de colegio. Bravo por ellas, se dijo, aunque desgraciadamente, él nunca podría contarles el motivo de sus idas y venidas. Muy al contrario, ahora tendría que inventarse una historia para justificar sus andanzas. Y vaya si lo hizo.

—Venid. Vamos a jugar una partida.

Ira y Dona se quedaron sorprendidas de que Nico las invitase sin que ellas lo pidiesen y ambas se fueron tras él. Primero dejaron la moto detrás del taller de Joseph para no dar explicaciones y, luego, mientras rodeaban en silencio la gran carpa camino de su refugio, Nico fue construyendo una mentira creíble.

«Ya está: será una historia de amor.»

—Es que he conocido a una chica —anunció tratando de hacer volar sus almas enamoradizas.

—Cuenta, cuenta, ¿es de aquí? —pidió Dona cerrando la puerta tras ella.

—Se llama Montse (como la tía de Christian, que fue el primer nombre que le vino a la mente), creo que es de Barcelona y está de veraneo. La conocí ayer, en la plaza y hoy hemos tomado una coca-cola en un bar cerca de aquí. Pero mirando sus ojos se me han esfumado las horas. Pensaba estar con ella sólo un cuarto de hora, pero... ya veis: se nos ha hecho un poco tarde.

—¿Es guapa?

—Como un tren. Mejor dicho, como un AVE.

—¿Y tiene hermanos? —se apresuró a decir Ira con una vaga esperanza.

—No sé si tiene hermanos. Le preguntaré. Si es que la vuelvo a ver.

—¿Cómo que si la vuelves a ver? Si estas colado hasta los huesos. Se te ve en la mirada. Seguro que has quedado para mañana, pero no nos lo quieres decir —protestó Dona.

—No. No he quedado. Os lo juro. Además sólo hemos estado un rato, ¡qué colado hasta los huesos ni qué narices! —respondió Nico por una vez la verdad.

—¡Nico! ¡A cenar! —sonó la voz de su madre a través de las ventanas contiguas. Por el tono pacífico Nico estuvo seguro de que no se había percatado de su huida y respondió también en voz alta.

—Gracias, mai, pero cenaré un sándwich con las niñas. Vamos a jugar un rato.

—¿Nos la presentarás mañana? —preguntó una Ira encandilada con esa fantasmal Montse.

—Tal vez —dijo Nico deseando terminar el cotilleo, en parte para quedarse solo cuanto antes y poder abrir la misteriosa caja de galletas, y en parte porque si seguía contando detalles, sabía que tarde o temprano ellas se darían cuentas de que su idílico amor era una sarta de trolas.

—Venga, dejaros de rollo. Ahora toca una sesión del Señor de los Anillos —añadió para cambiar de tema, conectando el aparato y metiendo el disco dentro.

Pero a Dona y a Ira les gustaba cada vez menos eso de la Play Station y, al cabo de diez minutos de matar Orcos y otros siervos de Sauron, regresaron a sus caravanas, no sin antes arrancarle la promesa de traer un día a Montse. Y pronto.

—Veremos qué se puede hacer —dijo Nico al despedirse, tratando de ser ambiguo. Cuando las vio desparecer al otro lado de la lona, se sintió más aliviado—. «En menudo berenjenal me estoy metiendo. Más vale que me acuerde de las cosas.»

Se tumbó un rato en la cama y alrededor de las doce, cuando ya estuvo seguro de que nadie vendría a interrumpirle, cerró las ventanas, abrió la trampilla de arriba para que entrase el aire, cerró pestillo y cortinillas, sacó la caja de la mochila y la puso sobre la colcha. Con una navaja rompió la cinta adhesiva y tiró de la tapa con fuerza.

Cinco objetos.

En el interior sólo había cinco objetos colocados sobre un manto de hojas secas para evitar desperfectos. Aunque Nico no era experto, sólo con mirarlos tuvo la certeza de que eran cosas muy antiguas y, con un mimo extraordinario y movimientos muy lentos, las fue extrayendo una a una. Tampoco tenía duda de que habían sido Joan y Christian quienes las habían escondido allí. Pero ¿por qué? ¿Sería el producto de un robo? ¿Las habrían encontrado ellos en un yacimiento virgen? O lo que era más probable: las habrían descubierto otros y por eso los habían... ¿secuestrado, torturado, asesinado...? Glup.

Nico trató de alejar de su mente aquella cruel conjetura, sacó una lupa que le había regalado Alfredo para mirar mariposas y se concentró en la observación de los objetos como si fuera un verdadero arqueólogo.

Eran estos.

1) Una tablilla de hueso del tamaño de una tarjeta de crédito, de un dedo de grosor, con los cantos desgastados y de tacto muy pulido, sobre la que había grabados unos caracteres pequeños y muy extraños.

Nico acercó la lupa y trató de reconocer alguno. Esas equis deformadas. Esa especie de nueves. Esas eses al revés. Nada. Imposible. Nunca había visto nada igual. Supuso que si aquello era un texto, cada carácter equivaldría a una letra o a un número, pero le pareció muy extraño que no hubiera separación de palabras. Lo que sí estaba seguro, por la suavidad del hueso y el desgaste de las letras, es que aquello no lo habían escrito los chicos, sino alguien hacía mucho, mucho tiempo. Entonces recordó el panel informativo que había leído en Cales Coves. Por allí habían pasado varias civilizaciones y probablemente ese texto pertenecería a una de ellas ¿A cuál? No podía saberlo ahora pero sí averiguarlo después. Dejó la tabilla sobre el colchón y pasó al segundo objeto.

2) Un brazalete cubierto de una fina capa de verdín oscurecido. Hecho de una sola pieza, de unos tres dedos de ancho y ajustable a una muñeca fina, probablemente de mujer. Por el peso, dedujo que era de bronce y vio sobre la parte central una filigrana en relieve con forma de dos serpientes que se miraban de frente. Luego, y con gran delicadeza, pasó el dedo por la capa de verdín y se desprendieron unos pequeños grumos. Escondido durante siglos en lugar húmedo (o tal vez hundido en el mar), ese limo milenario cubría la pieza por completo, pero el chico pensó que con una buena limpieza recuperaría todo su viejo esplendor. Precioso aquel brazalete. Lo colocó al lado de la tablilla y cogió la tercera pieza.

3) Una cuenta hecha de pasta de vidrio de color aguamarina, translúcida, bien pulida, del tamaño de una canica gorda, adornada con gotas de esmalte blanco y atravesada de lado a lado por un orificio muy fino. Era como si esa cuenta hubiese formado parte de un collar, una gargantilla u otro adorno de lujo. Fuese de la civilización que fuese, ya existían los artesanos del vidrio y, ¿por qué no?, los joyeros. La cuenta estaba muy limpia y Nico la levantó para mirarla al trasluz. Tenía un suave brillo mate y la superficie era lisa pero irregular, lo que probaba que había sido moldeada a mano y luego cocida en el horno. Nico cerró el puño con aquella cuenta dentro y se sintió un ser privilegiado al poder tener en su mano un adorno tan antiguo. Cogió el siguiente objeto.

4) Un medallón labrado en plata del tamaño de la palma de su mano. No había restos de verdín y, aunque la plata no conservaba su brillo, supuso que los chicos, antes de guardarlo, también lo habrían limpiado. Era plano, de forma ovalada y tenía un hueco con forma de elipse en el centro, como si antaño allí hubiese habido una piedra preciosa engastada. Alrededor del medallón había una especie de pétalos pequeños también labrados en plata. El pétalo superior era hueco y más grande que los demás, señal de que por allí habría pasado una cadena. Nico se lo puso sobre el pecho y se imaginó a una bonita mujer (tal vez su imaginaria Montse) con una túnica de seda caminando por unas calles de mármol entre templos con columnas. Qué elegancia. Lo colocó justo al lado de la cuenta y entre el índice y el pulgar levantó el último objeto a la altura de sus ojos, tal vez el más bonito de todos.

5) Una estatuilla de una mujer de medio palmo de largo, de bronce, ¿o era hierro?, y con la misma capa de verdín que el brazalete. La mujer parecía como embalsamada. Tenía los pies muy grandes, las piernas estiradas y los brazos pegados a un grácil cuerpo envuelto en lo que parecía un vestido de algodón que resaltaba sus formas. El pelo era lacio y corto y la cara no tenía rasgos. El tiempo los habría desgastado. La forma de la figura le recordó vagamente a una estatuilla egipcia, pero no vio jeroglíficos ni ningún tipo de inscripción. ¿Una ofrenda funeraria? ¿La imagen de alguna diosa?

Dejó la mujer junto con las otras piezas y siguió registrando la caja. Tenía que haber algo más. Otro mapa, indicaciones, qué sé yo, algo que le llevase al lugar donde habían encontrado las cosas. Pero nada. Por mucho que buscó entre las hojas secas tan sólo encontró eso: hojas secas. O no les había dado tiempo, o los chicos se cuidaban mucho de revelar su secreto. Cuando al fin se convenció de que allí no había más pistas Nico reunió los objetos y, con el mismo cuidado, los puso otra vez en su caja, y luego la fue a esconder en el fondo del armario. Desde allí se fue a la mesa, se sentó, cogió un lápiz y dio golpecitos seguidos, toc, toc, toc, toc, toc, toc, mientras recapacitaba.

«Hasta ahora todo bien. He seguido mi instinto y he conseguido saber en dónde estuvieron los chicos y, probablemente, la causa de su desaparición. O robo o descubrimiento. Si es un robo, me enteraré en Internet, pero si es un yacimiento clandestino, ¿cómo lo encuentro? ¿Qué hago a partir de ahora? El tiempo corre deprisa y Joan y Christian siguen sin aparecer. ¿Y si les pasase algo en estas horas cruciales? Yo tendría la culpa por no haber entregado las pruebas. Nunca me lo perdonaría. ¡Ay!, cómo me gustaría tener cerca al Gran Naurim para pedirle consejo, hablarle. Pero eso no es posible. La decisión es terrible.»

Nico se acostó por fin y, después de dar otras dos mil vueltas al asunto, optó por una solución salomónica. Se daría veinticuatro horas más para resolver el caso y, si no lo conseguía, haría llegar las pruebas a las autoridades para que ellas se hicieran cargo.

Pero, hasta entonces... ¡a muerte! Veinticuatro horas sin parar. Con la Piel a todos lados. Primero, averiguar qué civilización había sido la autora de esas obras de arte, y para eso, tal vez, el museo serviría. Por suerte Gori les iba a llevar a visitarlo mañana. Y segundo, investigar si había habido robos de antigüedades recientes o si se había descubierto algún nuevo yacimiento en aquella parte de la isla. Los chicos estarían cerca. Y si, aun así, no encontraba nada, adiós para siempre adiós, pero al menos lo habría intentado.

Cerró los párpados y se quedó como un leño.

4     Encerrado en el convento

Míster Carl regresó ese martes, y haciendo gala de una actividad febril apenas aterrizado organizó una reunión general para anunciar a la gente las últimas novedades. Estas eran de dos tipos: unas buenas y otras tristes.

Empecemos por las tristes.

Karim no seguiría. Era bueno, era amable, pero también sabía (y así lo había acordado con el director cuando este le contrató en Madrid) que el trabajo en el Circo era sólo temporal. Además Karim era joven y quería continuar sus estudios en una escuela de magia para convertirse en un gran ilusionista. Había cumplido con creces y se había integrado bien, pero los planes de Míster Carl desde que se fue (o mejor dicho, desde que desapareció) el Gran Naurim eran contar con algo más llamativo, más fuerte, algo que dejase boquiabierto al público y por eso había llegado a un acuerdo con el matrimonio Gotvard, artísticamente conocidos como Los Uno. Eran suecos, de Estocolmo, y realizaban unos trucos de pareja formidables, como el de fundirse en una sola persona y luego separarse en dos, haciendo como si él saliera, en un arranque de pasión desgarradora, desde el cuerpo de su esposa. Los Uno se unirían al circo dentro de un mes, en Italia.

Tampoco iba a seguir Tahi, quien pensaba regresar a Tailandia hacia final del verano. Si bien es verdad que desde el accidente en Madrid no estaba muy animado. La razón principal era la muerte de un tío suyo, propietario de una granja de elefantes en la región de Chang-mai. Para no tener que cerrar el negocio su familia había pedido a Tahi que se hiciese cargo de los animales, pues él era el mejor cuidador y los adiestraba muy bien. Como sus queridos Yambo y Lisa no viajarían con él y tampoco quería venderlos a otro circo, durante el último mes había estado buscando un lugar adecuado para su jubilación. Al final se decidió por una reserva natural cerca de Santander. Allí estarían bien. Libres y bien alimentados. Él mismo los llevaría, estaría unos diez días a su lado para ayudarlos a adaptarse y luego volvería a su país. Tahi sabía que iba a ser muy duro separase de unos animales con los que había compartido los últimos cinco años, pero su gente le necesitaba y tenía que acudir.

Sin embargo, en este caso, Míster Carl no buscó sustituto, pues sus planes eran ir retirando poco a poco los animales salvajes del espectáculo, no sólo por lo caro que resultaba mantenerlos, sino porque desde hacía algún tiempo había una corriente de opinión en contra de que los circos albergaran animales de ese tipo, siempre viajando de un lado para otro, encadenados o encerrados en estrechas jaulas. Aun así, todavía conservaría los tigres y los leones un tiempo pues la sangre de domador que corría por sus venas no era fácil de vencer.

—Y ahora las buenas noticias —habló Míster Carl por el micro, rodeado de la gente, aunque antes se distrajo mirando el amplio espacio interior—. ¿A que es bonita la carpa? —preguntó en general y un murmullo afirmativo se elevó hacia la lona—. Las buenas noticias consisten en que en los próximos meses no vamos a parar de trabajar. Os cuento el itinerario. De aquí cruzamos en barco hasta Barcelona y nos vamos directos a Avignon, Francia. Una semana allí y otra en Niza. Y después de Francia... ¡a Italia! Mes y medio. Génova, Florencia, Venecia y Trieste. Allí nos irá bien, seguro, porque los italianos son unos forofos del circo, ¿verdad?

La gente no dijo nada y Míster Carl prosiguió:

—Luego, a principios de noviembre, y gracias a un programa de cooperación subvencionado por la Agencia Internacional de la Paz, nos movemos hacia los Balcanes donde vamos a estar casi un mes. Zagreb, Sarajevo, y, tal vez alguna ciudad macedonia o búlgara. No. No os preocupéis porque ya se acabó aquel conflicto y, gracias a la Fuerza Multinacional, ahora esa zona es muy segura —el director hizo una pequeña pausa y observó a todos con una mirada intrigante—. Y ahora viene lo mejor. Para terminar el año y pasar las Navidades, ¿adónde creéis que vamos? Pues nada más y nada menos que.... ¡a Estambul!

A Nico aquella palabra le puso la piel de gallina y un fugaz escalofrío le recorrió las entrañas. Dona, que estaba justo a su lado, se dio cuenta de la repentina emoción y le interrogó con la mirada. Nico se puso el dedo en la boca y le indicó que siguiera escuchando mientras él continuaba saboreando esas tres mágicas sílabas. Es-tam-bul. Recordó un documental que había visto hacía poco en la tele. Las aguas azules del Bósforo, las cúpulas de las mezquitas, el palacio del Sultán. Y esas imágenes le hicieron rememorar la historia, hechos y personajes, de los que le había hablado Naurim en el hotel de Madrid, más de dos meses atrás. El valiente general Mansur, el Istahad, el Portador de la Piel, la Guarida del Camaleón. Personas y lugares que se movían en un espacio indefinido entre el sueño y la leyenda. ¡Nico iba a estar en la ciudad! Tan próximo a aquellos sitios. ¿Cuándo había dicho el jefe? ¿En Navidades? Quedaban sólo cuatro meses. ¡Qué maravilla! De pronto, Nico tuvo una doble sensación de cercanía y protección al mismo tiempo. Era como si el ahora cercano Istahad le trasmitiera su fuerza, la fuerza de una Orden con una tradición de siglos para resolver enigmas, y le estuviese enviando un mensaje al corazón, un mensaje que decía: «¡Camaleón, tú encontrarás a los chicos!»

Mientras tanto, de pie en medio de la pista, Míster Carl seguía hablando:

—Sí, amigos. Tres semanas en Estambul. Un destino que no es habitual para los circos europeos (de hecho, yo no la conozco), pero que, gracias a mis contactos, vamos a añadir a nuestra larga lista de clientes. Si allí hacemos un buen papel, se nos abrirán las puertas del resto de Turquía, grande, poblada y con ansias de espectáculo. Tendremos que esforzarnos mucho, pero yo sé que lo haréis, y más pensando en que, tras las tres semanas de Estambul, tendréis, queridos colegas.... ¡vacaciones para todos! Un mes completo. Un mes en el que podréis ir a donde queráis o hacer lo que os venga en gana, mientras yo me ocupo de cerrar el programa de primavera y verano. En fin —terminó con gestos de satisfacción—, como veréis no me han ido mal las gestiones. Y respecto al presente, hoy y mañana, Zaca y yo vamos a visitar en la furgoneta los pueblos del interior para hacer más propaganda porque, como bien sabéis, desde el jueves al domingo vamos a hacer dos funciones. Y ahora, hala, todo el mundo a ensayar.

—No, todo el mundo no —puntualizó Zaca—. Los chicos hoy se van con Goritza a mejorar su cultura.

—Así me gusta. Una generación instruida. Pues eso, excepto los chicos, todos a dar el callo.

La multitud se dispersó entre murmullos y comentarios en diez diferentes idiomas y Nico, Dona, Elly, Ira, Adrián y Soichi (pues los gemelos no irían) se agruparon en un lado hasta que llegó Goritza con dos libros en la mano.

—Venga, muchachos, id a por vuestros bolígrafos y cuadernos que tenéis que tomar nota de todo lo que veamos para luego hacer un resumen. Estoy segura de que a Alfredo le gustará, así que, ¡corred! Nos vemos aquí mismo dentro de cinco minutos.

Nico lo tuvo claro. Quería ponerse la Piel por si encontraba algún rastro, pero como no podía llevarla debajo de la ropa porque ir vestido con camisa de manga larga y vaqueros en pleno verano mediterráneo levantaría sospechas, la metió en su mochila junto al cuaderno y el boli, el bañador y la linterna, y se encaminó a la cita. Todavía notaba un poco el corazón encogido por las dos noticias recientes. Una, la próxima visita a Estambul, y dos, la perdida de Yambo y Lisa que le había puesto muy triste.

De todos los animales del circo, aquellos dos elefantes eran sus preferidos y le caían tan bien que de vez en cuando los iba a visitar, les daba unos azucarillos, les hablaba y, por cómo le miraban ambos, parecía que le estaban entendiendo. Yambo era más seco, pero Lisa bajaba la cabeza e incluso le hacía arrumacos con la trompa, lo que a Nico le encantaba. Él no quería que se fuesen, pero esa decisión no le concernía y tendría que aceptarla. Una lágrima furtiva resbaló por su mejilla, pero la pena pasó cuando se montó con los otros compañeros en la furgoneta anuncio. Zaca los llevó al museo por un dédalo de callejuelas estrechas que desembocaban en una plaza, medieval y bulliciosa, y que a su vez terminaba en una tapia de contención de metro y medio de alto que daba sobre el mismo acantilado.

El Museo de Menorca ocupa un edificio que siglos atrás hacía función de convento y está adosado a una gigantesca iglesia de muros gruesos y macizos, y un campanario muy alto. El conjunto parece una fortaleza que vigila la parte final del puerto y está construido con enormes sillares de color caliza clara. Los muros orientales cuelgan sobre el vacío y desde un gran patio adosado y enrejado se ve, allí abajo, una lengua de mar azul que contrasta con los montes. En esa radiante mañana, los pesqueros, asediados por las grandes gaviotas, descargaban las capturas de la noche y la brisa trasportaba hasta el patio de la iglesia el chillido de las aves y el aroma del pescado recién cogido del mar.

Los seis chicos se asomaron por encima de la tapia a contemplar la caída en vertical y a todos les entraron ganas de volverse gaviota. A Goritza le costó por lo menos diez minutos sacarlos de esa atalaya de sueños y arrastrarlos al museo donde, nada más entrar, notaron el aire fresco que contrastaba con el bochorno de fuera. Aire fresco natural. El aire frío del invierno que las piedras almacenan sabiamente en su interior para soltarlo en verano.

—Id pasando, vamos, id pasando —les dijo a los chicos Goritza recogiendo las entradas, que eran gratis, y que le entregó una taquillera rubia. Nico, que era el más alto de los seis pero que quería pasar lo más desapercibido posible, se puso a mirar con disimulo postales y souvernirs en un quiosco lateral mientras que de reojo, y ya casi por instinto, tomaba nota de todo. No había guardias de seguridad ni arco detector de metales, pero sí, situados justo detrás de la taquilla, nueve monitores de televisión pequeños con imágenes en blanco y negro de la gente paseando por salas y galerías.

«Perfecto», se dijo por si acaso tenía que volver más tarde. «Además de que no se distinguen los contrastes, cuando no está la taquillera nadie vigila las cámaras. Da gusto vivir en estas ciudades pequeñas.»

El pasillo de acceso al interior del convento era amplio, fresco y largo, y la bóveda de estilo gótico impregnaba la entrada con un halo de antigua solemnidad. Y tras el pasillo, el claustro. Luminoso e imponente. Un cuadrado porticado, de toscos muros de piedra, gruesas columnas redondas y decorado con algunas obras de arte: una fuente, dos tinajas y rústicos bancos de piedra. Los visitantes subieron al primer piso por una escalera de granito y en el último rellano Gori se encontró con una guía uniformada, una señora mayor, delgada y muy vivaracha, que dijo llamarse Montse y que se encargó del grupo.

«¿Es que aquí todas se llaman Montse?», pensó Nico recordando que también había bautizado así a su imaginaria novia.

La primera media hora la pasaron contemplando las vitrinas con los restos de las tribus más antiguas de Menorca. En ellas había maquetas que reproducían con toda fidelidad las tumbas, las casas y los centros ceremoniales que levantó aquella gente utilizando las piedras como único material de construcción. En las siguientes vitrinas estaban los utensilios de uso común, casi todos también fabricados en piedra: ruedas para moler el grano, pebeteros donde colocar una mecha con aceite para iluminar esa oscuridad ancestral y algunas esculturas de formas redondeadas y estilo muy primitivo. Sin embargo, algunos de los utensilios, pocos, habían sido fabricados en un material diferente: botones y puntas de arpón elaborados en hueso, y ollas, aretes y jarras forjados en un bronce tosco. Pero ni rastro de escritura ni de nada parecido a lo que había encontrado Nico en la caja de galletas.

Él lo miraba todo con aires de intelectual e incluso en una ocasión hizo un par de preguntas para luego, en caso de encontrar algo similar a cualquiera de sus hallazgos, no parecer demasiado interesado en ese objeto concreto. El la llamaba «la estrategia del bulto» y consistía básicamente en no hacerse reparar.

«¡No! Un buen Camaleón nunca deja rastros claros y yo no voy a ser el primero», estaba pensando Nico cuando, al doblar la esquina de la segunda galería, se topó de bruces con lo que estaba buscando. «Ay mí madre», casi se le escapó.

En el interior de una vitrina cúbica, sobre un pequeño soporte iluminado por una rayo de luz halógena descansaba una tabilla de hueso alargada, de una anchura de dos dedos y conteniendo dos líneas escritas en un antiguo alfabeto y con letras muy pequeñas. Nico se inclinó sobre el cristal y casi se choca con la nariz en su afán por verlo bien. El alfabeto era el suyo. Esas equis, esos nueves, esas eses al revés. Todas eran iguales. Nico hizo hueco para que los demás se acercaran mientras por dentro pedía que alguno de los presentes realizara las preguntas que él tenía en la punta de la lengua. No hizo falta porque Montse se lo explicó con detalle.

—Esta tablilla que veis aquí contiene el texto más antiguo que se ha hallado en la isla y es un fragmento de lo que en su tiempo fue un contrato mercantil. Está escrito en fenicio clásico y data de siglo VI antes de Cristo.

—Me encanta. ¿Qué pone? —preguntó Ira, que estaba asistiendo como a una transformación personal. Siempre le había gustado el arte, pero al ver todos aquellos objetos fabricados por los antepasados de nuestros antepasados, se sintió tan cautivada que quiso saberlo todo. El pasado entró en su vida con tanta fuerza y pasión que fue ella y sólo ella la que breó a preguntas a una Montse entusiasmada.

—Aquí está la traducción —dijo ésta siguiendo las letras con la uña sobre el cristal protector—. Dice: “Yo Mhirsos, mercader de Tiro, entrego dos cabras y diez talegas de trigo en pago de seis tinajas de aceite y tres canastos de múrice....” —la guía se volvió hacia el grupo y amplió la explicación—. Como no sé si sabréis, los fenicios fueron unos excelentes comerciantes y mejores navegantes. Sus capitales fueron Tiro y Sidón, en el Líbano actual, pero lo que ellos fueron de verdad es viajeros. Durante más de diez siglos recorrieron todo el Mediterráneo, desde Rodas hasta Cádiz y desde Cartago a Niza, ejerciendo el comercio. Allí donde encontraban un producto que podría interesar en otra región o país, allí iban. Se dice que incluso llegaron a Gran Bretaña para conseguir estaño y que fue uno de los primeros pueblos en utilizar el dinero. A Menorca (Nura le llamaban ellos, que significa Luz, debido a la cantidad de hogueras que veían en sus costas) se cree que venían en busca de varios productos. Uno era la púrpura, que extraían de un molusco llamado múrice, y que era muy cotizada en todo el Mediterráneo pues los nobles la utilizaban para adornar sus túnicas y sus togas. Otras cosas que compraban era pasta de pescado, muy útil en los viajes largos; el aceite que se extrae de la aceituna de los acebuches; y la tierra roja de la isla, de muy buena calidad. Mezclando estos dos últimos ingredientes elaboraban un tipo de pintura muy apreciada en Oriente...

Nico no perdía ripio. Sus oídos eran como radares y sus ojos, microscopios. Aunque de la explicación de la guía no sacó nada en claro, en cambio, en las vitrinas contiguas sí encontró lo que esperaba. El casco de un guerrero, dos vasijas recubiertas del mismo verdín oscuro, un jarrón de cuello largo y tres estatuillas de la misma factura y estilo de la que él tenía oculta en el armario. Y hasta un collar completo de cuentas de pasta de vidrio, pero no azul, sino verde, y con las mismas manchas blancas de esmalte en la superficie.

«¡Fenicios! Así que ellos son los protagonistas indirectos de este feo y turbio asunto. Pues ahora, ¡a por la segunda parte! O sea, a enterarme de si ha habido robos recientes o descubrimientos nuevos. Hala Ira, bonita, sigue. No pares de preguntar», animó por telapatía a su amiga y tal vez ella le captó porque siguió con el interrogatorio:

—¿Siempre encuentran así de enteras las piezas? ¿O están rotas y tienen que arreglarlas?

—No, mujer. Qué más quisiéramos. No. Por lo general, cuando se encuentran estas cosas tan antiguas están bastante deterioradas, pero ahí es donde entran en juego los restauradores del propio museo.

—¿Quiere decir que los arreglan aquí mismo?

—Y taaaaanto —contestó Montse henchida de orgullo y señalando a través del cristal una fila de ventanas renovadas que había en la última planta del otro lado del claustro—. Tenemos unos talleres y unos laboratorios muy bien equipados en el otro ala del edificio. ¡Aaaah, no! De eso no nos podemos quejar porque os aseguro que las instalaciones son magníficas y los que trabajan en ellas más. Son gente muy preparada que traduce, analiza, pega, limpia, pinta, barniza y hace lo que sea necesario para que cualquier objeto que llegue a sus manos se sepa de dónde procede y recobre la misma apariencia que tenía cuando se usaba en su tiempo. Daos cuenta de que lo que veis aquí son cosas de uso corriente. Es como si dentro de otros tres mil años se descubriera una cuchara o una cámara de fotos de las de ahora. Habría que analizarlos y restaurarlos, claro.

El grupo asintió convencido y Goritza, que estaba feliz con el interés que demostraban todos, preguntó si era posible visitarlos.

—Nooooooo —respondió Montse segura—. Esa sección no está abierta al público. Allí hay cosas muy valiosas y se realiza un trabajo muy minucioso. Si quisierais visitarla, tendríais que pedir un permiso especial a la directora del centro. Pero no creo que os lo diera.

«Yo no tengo que pedir permisos», pensó Nico.

—¿Y todo esto apareció aquí, en Menorca? —Ira volvía a mostrar su curiosidad.

—Naturalmente. Lo que veis en estas tres vitrinas son objetos hallados en una nave que se hundió cerca de Cales Coves.

CC. De nuevo el nombre de aquel lugar resonó en la cabeza de Nico como una alarma de incendios. El círculo se iba cerrando.

—Pues ¡qué pocas cosas llevaba el barco! —dijo Adrián, que se puso como un tomate cuando los demás le rieron la ocurrencia. Montse le echó un capote.

—Muy buena observación, muchacho. Date cuenta de que la nave se hundió hace dos mil seiscientos años y que a lo largo de los siglos, y veintiséis siglos son muchos, otras personas han tratado de recuperar sus tesoros. Por eso, en realidad, tenemos que dar gracias a Dios de que nos haya llegado algo. ¿Entiendes?

—Dos mil seiscientos años, ¡fiuuuuuu! —exclamó Ira—. Entonces esto debe valer millones.

—Mucho más que millones. Para nosotros no tiene precio. Es parte de nuestra historia. Pero de eso no te fíes porque de vez en cuando la aduana confisca obras de arte que salen de la isla de manera clandestina. El célebre mercado negro. ¿Habéis oído hablar de él? Pues es un cáncer, una ruina, un lacra de la que se aprovechan unos pocos pagando verdaderas miserias por objetos de un valor incalculable. Así que ya sabéis: cuando seáis mayores, si un día os encontráis con alguien que vende o compra objetos antiguos sin los correspondientes papeles deberéis tener en cuenta que no están cumpliendo la ley. ¿De acuerdo, chavalotes? —dijo Montse con la mejor de sus sonrisas y encantada de estar despertando conciencias.

Como no había más preguntas, Montse se giró en dirección a un estrado lleno de anclas de piedra recubiertas de una costra de moluscos. Nico esperó todavía unos segundos para ver si alguien preguntaba lo que más le interesaba, pero como ninguno lo hizo, lo tuvo que decir él. Tal vez no pegaba mucho, pero era vital para su investigación.

—Así que ¿esto es todo lo que se ha encontrado de arte fenicio en Menorca?

—La verdad es que sí —se volvió la guía hacia él—. Desde que se halló esto, allá en los años 70, no ha habido nada más.... Bueno, miento, hace unos tres meses los agentes de aduanas encontraron en un yate de recreo un pedazo de estela que iban a sacar de la isla de manera clandestina. Pero el propietario o el vendedor debió de enterarse a tiempo porque nunca apareció. El barco fue requisado y la estela confiscada.

—Y ¿cómo supieron que era fenicia?

—Huuuuuy. Eso se ve a la legua. En cuanto llegó al museo todos se dieron cuenta...

Nico trataba de mantener la calma ante lo que estaba oyendo. Presentía que se estaba acercando al meollo del asunto y por eso, a su pesar, realizó otra pregunta. «La última. Me lo juro. Que no puedo dejar rastros.»

—¿Es que aquí también hay gente que sabe leer fenicio? —dijo sonriendo a Adrián como reconociendo que él también decía gansadas.

—No, aquí no; pero hace dos semanas llegó un experto en lenguas bíblicas de Chipre, que está realizando el estudio.

Punto y final. Hasta aquí. Nico no quiso saber nada más. Ya eran muchas coincidencias en una misma cadena. Chicos desparecidos >> estela de contrabando >> experto en lenguas antiguas.

«Tengo que echarle una ojeada a ese estudio. Quizá el ilustre profesor, aprovechando su experiencia y sus conocimientos, haya localizado el lugar donde estuvo enterrada la estela antes de ser descubierta. Estoy casi seguro de que Joan y Christian también estuvieron allí», pensó Nico esperanzado.

Ese sería el siguiente paso de su investigación y lo llevaría a cabo en cuanto acabase la visita, una visita que, para su desgracia, todavía se prolongó por espacio de otra hora. Y es que Montse era incansable y en cada sala o galería, tanto de la primera como de la segunda planta, además de resolver las dudas de los pequeños artistas, relataba con detalles la historia de cada uno de los pueblos que ocuparon la isla.

—Y aquí, armas cartaginesas como las que usaba el ejército de Aníbal. Aquí, dos bustos de senadores romanos, ¿veis estos peinados con rizos? Pues era la moda de su tiempo... Y aquí, unos capiteles árabes... Aquí, una coraza almogávar, de los mercenarios del reino de Cataluña... Aquí, un espejo francés del siglo XVIII, donde dicen que se miró María Antonieta, la esposa de Luis XIV, antes de ser arrestada y conducida a mazmorras... Aquí, el retrato del Nelson, famoso almirante inglés que conquistó Gibraltar y de quien se dice que tenía una novia en Mahón. Cien años se quedaron los ingleses. Y otros tantos los franceses, ¿qué os parece?

Sin embargo en aquel tramo Nico apenas la escuchó, pues mientras hacía ver que contemplaba las piezas se ocupaba en realidad de localizar las cámaras de vigilancia y las zonas que barrían, las puertas que comunicaban el museo con la zona de oficinas y, finalmente, algún sitio discreto donde ponerse la Piel. Una vez controlado todo, esperó tranquilamente a terminar el recorrido e incluso planteó un par de preguntas sobre los piratas argelinos que también habían invadido la isla, para hacer creer que su interés por la Historia abarcaba hasta los tiempos modernos.

Tras una breve explicación de la conquista española hace ya más de dos siglos, la guía se despidió del grupo prometiendo asistir a la función del día siguiente. Ya en el claustro, Nico se acercó a Goritza.

—Creo que me voy a quedar a dar otra vueltecita porque me ha gustado mucho. Os veo luego —y se dio media vuelta para irse por su cuenta pero no lo consiguió porque Ira trató de apuntarse.

—Nico, Nico, yo también me quedo. Que me han dejado alucinada las piedras. Te veo luego —le dijo a su amiga Dona.

Nico no dijo nada delante de los demás, pero en cuanto se alejaron, recurrió a su supuesto romance.

—Lo siento Ira, pero lo que acabo de decir es una pequeña bola. La verdad es que he quedado con Montse dentro de media hora cerca del Ayuntamiento. En cuanto se vaya Gori salgo disparado hacia allí...

—¿Qué has quedado con la guía? Pero si es supermayor y un cazo, ¿o no? —dijo Ira perdida entre tanto nombre igual.

—No, tonta. Con la chica que conocí anteayer.

—Ah, bueno. Creía —Ira se quedó mirándole mientras pensaba en la posibilidad de acompañarle, pero al final desistió, porque ella no hacía de carabina de nadie.

—Cómo te lo montas. Está bien. Os dejo en paz y me vuelvo con Dona pero si crees que un día de estos no nos la vas a presentar, estás muy equivocado —dijo para alivio y angustia de Nico. «¿Presentársela? Pero si no existe.» Ira se dio media vuelta y alcanzó al grupo en la puerta.

Ahora le tocaba a Nico. Desplegó un folleto del museo y dio un par de giros lentos al claustro para preparar su asalto. En el lado del cuadrado que coincidía con el piso donde estaban los laboratorios, había una puerta de madera por la que había visto, desde la ventana de la primera planta, salir a una mujer con bata blanca y papeles en la mano.

«Por ahí tengo que entrar, pero antes he de cambiarme y creo que el sitio más discreto será allí dentro», pensó Nico, que había visto las dos grandes tinas griegas que adornaban el claustro y que seguramente sirvieron en su tiempo para almacenar grano o aceite. Una de ellas estaba situada contra el vano de un arco ciego en la esquina más lejana de la entrada y la menos frecuentada. La tina parecía muy pesada, era de paredes gruesas, le llegaba por el pecho y era tan barrigona que dentro podrían caber varios hombres. «Con que quepa uno me basta»

Nico estuvo paseando otro rato buscando un lugar más apartado y menos arriesgado para cambiarse. «Mira que si se cae y se hace añicos conmigo dentro. ¡Qué vergüenza! O si se asomara alguien, ¿qué le digo? ¿Echándome una siestecita, que se está muy fresco aquí?», pero como no lo encontró y el mundo es de los valientes, alrededor de la una aprovechó un momento en que no había visitantes para acercarse a la tina. En una maniobra que apenas duró diez segundos, echó sandalias y mochila dentro, se agarró con las manos a los cantos de la boca, se izó apoyando los pies en las rugosidades del muro, metió las dos piernas dentro, bajó a pulso y se congeló en el fondo.

La tina ni se movió. Trabajaban bien los griegos.

Aquella barriga de barro estaba bastante oscura y allí dentro permaneció casi sin respirar hasta tener la certeza de que nadie le había visto. Pasado un buen rato y con movimientos lentos para no ser delatado por un roce o un bamboleo imprevisto, se fue ajustando la Piel, aunque esta vez lo hizo de otra manera. Se dejó la camiseta y las bermudas debajo para, en caso de no regresar a tiempo, poder salir a la calle vestido de ser humano y no de reptil prehistórico.

Con el mismo cuidado de antes guardó las sandalias y la bolsa de la Piel en su mochila de tela y la dejó aplastada contra un fondo tan oscuro que sería casi imposible encontrarla. Luego se ajustó máscara y guantes y notó como su cuerpo adquiría poco a poco el color barro cocido de aquel milenario objeto.

Camaleón esperó en ese fresco escondite hasta las dos de la tarde, hora en que ya el calor sugería (o mejor dicho exigía) retrasar cualquier tipo de actividad hasta el anochecer. Entonces agudizó el oído y cuando estuvo seguro de no escuchar ruidos ni pisadas en el claustro, asomó un poco la cabeza, salió del escondite a pulso y se pegó al muro de color garbanzo. Justo a tiempo porque en ese mismo instante entraron en el recinto dos turistas alemanas empapándose de arte y sin caer en la cuenta de que la parte posterior de aquella enorme vasija era el cuerpo de un ser vivo camuflado.

Una vez las alemanas subieron hacia el museo, Camaleón avanzó fundido en tonos garbanzo hasta situarse al lado de la puerta que daba acceso a las oficinas. Allí pasó cerca de media hora, hasta que esta se abrió desde dentro y salió un hombre un poco más bajo que él, canoso, barbudo, con grandes gafas de concha, de frente alta y mirada hundida, que vestía camisa de manga corta de rayas, un pantalón de vestir, y llevaba un paquete bajo el brazo. Incapaz de percatarse de que había alguien a menos de tres metros de su costado izquierdo, el hombre siguió recto hacia el pasillo de entrada mientras, a su espalda, la puerta se cerraba sola impulsada por el muelle.

Camaleón avanzó la mano un poco y, justo antes de que el pestillo hiciese clac, detuvo la hoja con las yemas de unos dedos del color de la madera y la mantuvo entornada. Así, en cuanto los pasos del hombre se desvanecieron sobre las frescas baldosas y comprobó que no venía nadie más, la empujó con suavidad hasta dejar una abertura de un palmo...

Una, dos, tres, cuatro zancadas y adentro:

Camaleón ayudó a la madera a cerrarse de nuevo sin ruido y luego anduvo con pasos cortos y sigilosos junto a una pared tan blanca como la cal en dirección al hueco de una escalera de barandilla de hierro que subía hacia las plantas. Estaba en un vestíbulo alargado, de techos altos y curvos, con el suelo de baldosa color teja e iluminado por una fila de altos tragaluces que daban al claustro.

«Primera etapa cumplida. Uffffff», se felicitó a sí mismo, aunque por otro lado pensó que a lo mejor esta vez había corrido riesgos innecesarios: cambiarse en un tonel; caminar a pleno día por un espacio pequeño; y, además, casi tocarse con aquel hombre barbudo que pasó a menos de tres metros... Pero ¿qué podía haber hecho, si no? El tiempo se acababa para Joan y Christian y él no podía distraerse dando vueltas a lo tonto.

Una vez bajo la escalera Camaleón se mantuvo al acecho envuelto en tonos muy blancos. Al principio no oyó nada pero unos minutos más tarde llegó el sonido de unas pisadas desde la planta superior: chassss, chassss, chassss. Luego escuchó una canción menorquina que, según creyó entender, hablaba de la nostalgia del mar, y luego otra vez silencio.

«¿Y ahora qué? ¿Espero o me arriesgo de nuevo? Pero ¿y si subiendo me encuentro con que el que he oído baja? ¿Qué le digo? Hola, buenas, aquí, de carnaval... Mejor no.» Camaleón optó por quedarse donde estaba, y hasta llegó a crear una relación de invisible admiración por aquel cantor de arias que, sabiendo que estaba solo, se fue emocionando poco a poco y fue subiendo de tono hasta que, al final, sus melancólicos cantos rebotaban en los muros del convento creando un ambiente músico-fantasmal.

Pero a las tres en punto el cantante se calló.

Camaleón oyó ruidos de alguien cerrando cajones y puertas, y unos minutos después aquellas pisadas bajaron, chassss, chassss, chassss, pasaron por encima de su cabeza y se dirigieron directas a la salida. De espaldas y de perfil, el causante de las pisadas parecía un estudiante o becario que marcó unos números secretos en el panel cifrado de acceso y se marchó tarareando una ópera de Verdi. En el panel una lucecita roja empezó a parpadear.

¡Alarma conectada, imposible salir! ¡Estaba encerrado en el convento!

Un silencio secular flotaba en el edificio. Cuando Camaleón tuvo la certeza de haberse quedado solo, salió de su escondite y subió por las escaleras sin necesidad de pegarse a la pared. En la primera planta encontró una serie de despachos abiertos de par en par con un montón de archivadores, libros y papelajos. Los registró por encima pero no vio nada relacionado con lo que andaba buscando.

Desde allí subió a la segunda planta y desembocó en un largo pasillo sin cámaras de vigilancia, ni sistemas de detección de intrusos y con varias puertas a la izquierda. La primera era la biblioteca y no entró. Pero cuando entreabrió la segunda tuvo la inmediata sensación de ser transportado en el espacio y el tiempo hasta la cueva de un antiguo alquimista. Era una habitación en penumbra cuyas mesas y vitrinas estaban llenas de aparatos de cristal. Tubos de ensayo, matraces, espirales, pipetas y montones de frascos con líquidos de colores diferentes.

«Un laboratorio. Aquí no es. Vamos a por la siguiente». Y la siguiente sí era. Colgados de las cuatro paredes de una habitación con más luz que la anterior había una serie de tableros amplios con diferentes objetos encima. Camaleón cerró tras él y los fue mirando uno a uno. En el primero había un pedazo de mosaico con la cara de un señor que parecía romano y a quien le faltaba todo el lado derecho. A su alrededor había cientos de teselas de diferentes colores: las piezas que faltaban para terminar el antiquísimo puzle. En el siguiente tablero vio la parte inferior de un jarrón de cerámica negruzca, rodeado también de trocitos chiquititos del mismo color y textura. En el siguiente tablero había pedazos de hueso, y en el otro, el que estaba justo debajo de la ventana, oculto bajo un paño de algodón, un bulto bastante plano y de forma triangular. Camaleón lo desdobló con cuidado y se quedó medio flipado y feliz cuando vio lo que ocultaba.

Era una estela de granito de unos tres dedos de espesor y cubierta de inscripciones. Los dos bordes superiores estaban muy bien pulidos, pero el de abajo estaba como partido y mellado. En el vértice del triángulo, grabada en bajorrelieve, se veía la figura de perfil de un hombre vestido con un faldilla corta, barbas con tirabuzones, nariz recta, un gran ojo, y con una mano puesta delante de la boca a modo de altavoz como si estuviese gritándole algo al mundo.

Debajo de la figura había un texto de seis renglones muy rectos compuestos de letras muy pequeñas pero muy bien definidas y sin ningún tipo de puntuación. Tampoco había separación de palabras. Contemplando esos veinticinco siglos de historia de la escritura, Camaleón se emocionó de verdad y por un momento creyó que, en poco menos de tres días, se había convertido en un experto en escritura fenicia, pues enseguida se dio cuenta de que aquellas extrañas letras eran las mismas que las que había visto en su tabilla y en la vitrina del museo.

«Ahora a buscar el significado. Espero que me aclare dónde pudo haber sido desenterrada o al menos lo que pone», se dijo volviendo a doblar el paño y mirando lo que había alrededor. Colgado del flexo vio un típico rosario griego (conocía los komboloi por sus estancias en Grecia) y lo asoció de inmediato con el profesor chipriota quien según Montse, la guía, estaba encargado del estudio. Después se concentró en una serie de cajones que había bajo el tablero, todos cerrados con llave. Imposible abrirlos sin forzarlos.

Él nunca había hecho algo así pero alguna vez tenía que ser la primera y, además, si quería aprovechar el corto plazo que él mismo se había marcado antes de entregar las pruebas, tenía que actuar con decisión y premura. Así que cogió un abrecartas que había sobre una mesa cercana, lo introdujo en la ranura superior, hizo palanca hacia arriba y el endeble cierre cedió. Listo. En el cajón superior encontró un álbum de fotos con un reportaje muy minucioso de la estela en cuestión, pero como no había texto, lo dejó en el mismo sitio. En el siguiente cajón había un diccionario de arameo y un cuaderno con notas escritas a mano. Leyéndolas dedujo que serían intentos de traducción, pues había varias frases y palabras inconexas que decían, por ejemplo:

... Yo, Esmanzir, comerciante de Tiro, hijo de Daret-Shar... y ungido por el Gran Eshmún...

... servidor de la voluntad de mi padre Dareth- Shar,

... vientos... tormenta... descanso...eternidad...

Camaleón lo releyó varias veces sin encontrarle sentido y entonces decidió copiarlo. En el último cajón había unos cuantos folios y debajo una agenda de notas en cuya primera página venía un nombre y una dirección:

Dr. Lakys Kypriaká. Urb. Binifaya. Apartotel Meloussa. Bungalow. 23. Cala’n Porter.

«Hombre, ¡qué bien! Imagino que es la dirección en Menorca del profesor chipriota», estaba pensando cuando de repente le asaltó una sombra de sospecha. «¿Y si supiera algo más?... ¿Podría estar involucrado?... Quién sabe. Si así fuera, podría tener datos ocultos en su casa. Creo que podría hacer una visita de cortesía al bungaló 23. Total, no pierdo nada de nada. Iré.»

Lo copió todo deprisa y luego miró un gran reloj de pared cuyas manecillas marcaban las cuatro y diez de la tarde. A las seis tenía que estar en el Circo y todavía le quedaba salir del silencioso convento.

—Toca marcharse —dijo guardándose el folio en el guante. Sin embargo, antes de irse, y con el objetivo de borrar cualquier rastro de su invisible presencia, Camaleón trató de enderezar el pestillo violentado. Al final no quedó mal y la cajonera cerró. Luego, con un kleenex, limpió los tiradores y el boli de posibles huellas. «Perooooo, ¿de qué huellas estoy hablando?», se preguntó de repente. Esa era una cuestión que nunca se había planteado. «Cuando toco algo con el guante, ¿dejaré huellas, o serán marcas de camaleón?» Y sólo de pensarlo le entró la risa al imaginarse la escena en una comisaría, con el inspector jefe consultando al forense, que, pongamos, que se llamaba Astudillo.

— A ver Astudillo. ¿Ya tenemos las huellas del presunto delincuente?

— Ejem... este… sí... bueno… pero... no sé. Está bien. Se lo diré, pero no me eche la bronca. No me lo explico jefe, pero las únicas huellas que hemos encontrado en el tirador del armario pertenecen a un reptil

— ¿Un reptil?, ¿un reptil? Me está diciendo que una inmunda lagartija ha forzado la cerradura? ¿Ha vuelto a beber, Astudillo?

— Yo.... no... no, si yo no......

Camaleón retomó su plan de huida y se dejó de memeces. Como estaba en la planta superior del edificio empezó por buscar una salida allí mismo. Exploró cinco o seis habitaciones pero todas las ventanas tenían la pegatina de alarma y además daban a la plaza medieval. Sería fácil verle bajando por el muro exterior, cosa de por sí imposible porque además de ser liso como el cartón la segunda planta del convento equivalía a seis pisos de un edificio moderno.

Sin embargo al final del pasillo, en una puerta enfrentada a las demás, encontró lo que buscaba. El cuarto de la limpieza. Una habitación pequeña y abuhardillada, llena de botes, cubos y fregonas y con un ventanuco de apertura vertical que no estaba protegido porque apenas cabría un hombre: Nadie había pensado en un chico trapecista, el mismo que quitó la cadenita que la mantenía semiabierta y echó una ojeada afuera. Hacia abajo imposible. El liso muro caía a pico y terminaba en un patio empedrado con un ciprés en el centro.

«Vaya. Un ciprés. Así no me tienen que llevar al cementerio cuando me encuentren despanzurrado allá abajo. Descartado. ¿Y por arriba?» Pues por arriba, mejor. Justo encima de la ventana pudo ver una ancha cornisa por la que discurría el canalón de la lluvia. «Por aquí», se dijo recordando su excursión por los tejados en aquella casa de Madrid. Cuando comprobó que no había nadie en el patio ni en las ventanas cercanas, Camaleón sacó poco a poco el cuerpo para que fuese adquiriendo los tonos garbanzo de la piedra y puso los dos pies en el alféizar. Luego se agachó para cerrar el ventanuco, asió con fuerza las manos a la cornisa y se levantó a pulso hasta alcanzar con las piernas el alero del tejado por el que luego rodó hasta fundirse con él.

Sin embargo, al minuto se dio cuenta de que el tejado era una trampa ardiente. Parecía como si todos los rayos del sol apuntasen hacia allí convirtiéndolo en una plancha de asar, así que en cuanto su cuerpo adquirió el negro de la pizarra, avanzó rápido y de costado, quitando y poniendo las manos y las rodillas tan deprisa como pudo para no quemar la Piel. Así logró llegar hasta el final del alero que chocaba contra el muro de la iglesia. Y ahora ¡tiempo muerto! para recobrar el aliento y de paso admirar la bella vista que apareció ante sus ojos.

A lo lejos divisaba el horizonte curvado donde se unían un cielo plomizo y brumoso y un intenso mar azul con cejas de espuma blanca. Más cerca, una costa accidentada y un extenso manto verde salpicado de grandes calvas de tierra entre ocres y rojizas y de casas de tamaño miniatura. Y abajo, a sus pies, los barrios del viejo Mahón, que así vistos, desde arriba, parecían una medina mora de callejas retorcidas, patios frescos y sombríos y azoteas encaladas donde la ropa tendida ondeaba con la brisa.

Seducido por los colores del alma mediterránea y asediado por el calor de las cinco, Camaleón buscó por aquel sofocante tejado un camino de bajada hasta ver el campanario que se alzaba en mitad del conjunto fortaleza. «Por ahí», lo tuvo claro. Avanzó otros dos tramos tocando lo menos posible aquellas placas hirvientes hasta llegar ante una pequeña repisa que había en el campanario y que le sirvió como punto de apoyo para alcanzar una ventana alargada.

Dentro del campanario se estaba más agradable y Camaleón pegó la mejilla al muro para sentir la frescura de la piedra. Luego se volvió a quitar la Piel bajo las dos grandes campanas de bronce que colgaban a tres metros sobre su cabeza.

«Otra hazaña del Camaleón», se felicitó por lo bajo, pues el resto del camino era bastante sencillo. Descalzo, con el papel con las notas guardado en un bolsillo de las bermudas y con la Piel bien doblada dentro de la camiseta, Nico comenzó el descenso por una escalera de piedra con forma de caracol. Si se encontraba con alguien pensaba decirle que era un turista perdido pero, como bien había supuesto, en la hora de la siesta allí no quedaba nadie.

Al final de la escalera había un amplio descansillo. Desde allí pasó ante una sala enorme con cuadros de santos colgados en las paredes y vitrinas con casullas, cálices y crucifijos. Desde allí pasó por un estrecho pasillo que daba directamente a una capilla lateral iluminada con velas. Cual devoto feligrés, se arrodilló ante una virgen mientras miraba de reojo a una nave principal completamente vacía. Se persigno con respeto y se encaminó a la salida.

—¡Lo logré! —exclamó al ver el sol, aunque al acercarse a la entrada del museo, leyó en un cartel del portón Horario: de 8 a 15.

—Lástima. Se me ha hecho tarde —se dijo sin importarle gran cosa—.Tendré que esperar a mañana para recuperar la mochila. Ahora me voy a currar y después.... ¡al Apartotel Meloussa!

5     La estela de Esmanzir

Nadie del circo reparó en que Nico iba descalzo cuando cruzó el estadio camino de su refugio. Guardó la Piel en un cajón y volvió a mirar las notas.

... servidor de la voluntad de nuestro amado padre, he traído su cuerpo hasta aquí desde la lejana Kat-hadash... vientos... tormenta... descanso... eternidad...

¿Qué narices quería decir aquello? Incapaz de comprenderlo se ajustó el mono de trapecista y luego se fue con sus padres.

—Hombre, hijo —le recibió Joao con aire de estar orgulloso de tener un descendiente amante de la cultura—. Goritza nos ha dicho que te habías quedado en el museo, ¿qué tal?

—Muy bonito. Hay cosas alucinantes... —y le hizo un breve resumen mientras de pie en la cocina se preparaba un bocata de sardinas con un poco de ensalada.

Y de allí, tras maquillarse, a la rutina de siempre, es decir, a volar a quince metros de altura haciendo vistosas piruetas y buscando el aplauso de un público que al final siempre acababa entregado. Y es que lo que para algunos es una burla descarada de las leyes de la gravedad, para Nico y su familia era como ir al mercado a por la compra diaria.

Al terminar la actuación, Nico se preparó su huida con la complicidad de Dona e Ira, a quienes contó una trola definitiva pues sabía que dentro de pocas horas su aventura concluiría, tanto si encontraba a los muchachos como si no.

—Chicas, me tenéis que echar otro cable. Es la última vez, os lo juro, pero es que hoy voy a despedirme de Montse. Vuelve mañana a su casa. Finitas las vacaciones.

Dona se quedó helada y le puso la mano en el hombro para mostrarle su apoyo.

—Ánimo, hombre. Si sólo la conoces desde hace un par de días. Tampoco será para tanto.

Nico levantó los hombros y bajó los párpados despacio como aceptando dignamente el desdichado destino de su amor inexistente.

—Venga. Date prisa. Vete. Y no te preocupes que si alguien te echa en falta buscaremos una excusa —le dijeron sus amigas y él, poniendo cara de ser un hombre feliz, pero sintiendo por dentro que en verdad era un canalla, se encaminó al exterior. Pero al levantar la lona (a lo mejor fue el mal fario) se topó de bruces con la barriga de Míster Carl que venía a contemplar la función desde el puesto de los chicos.

—¿Dónde vas? —le dijo serio.

—Al servicio. Ahora vuelvo —dijo Nico con un nudo en la garganta. Y así fue. Simuló que iba al baño y regresó a su sitio, donde tuvo que esperar a que terminase la penúltima actuación, la de la familia Liu, que se metía en la caja de cristal para comer spaghetti. Cuando, al fin, el jefe volvió al centro de la pista para anunciar el final, Nico guiñó el ojo a sus amigas y se marchó a su roulotte para, en menos que canta un gallo, ponerse la Piel bajo el chándal y, y...

«¡Adiós, si ahora no tengo mochila!», el chico se dio un golpe en la frente al recordar que la había dejado en la tina. Daba lo mismo. Cogió la pequeña bolsa de plástico que le servía para transportar la Play y, con ella a la espalda, salió corriendo hacia el taller.

Pero la moto no estaba donde Joseph la dejaba siempre.

—¿Dónde...? —exclamó muerto de rabia mirando por todos lados. Primero el inoportuno jefe y luego la moto que no aparecía. Era como si el destino le estuviese enviando señales para que abandonase el caso.

«Dejo la caja y el plano en la puerta de la Comisaría y que ellos se las apañen. Total, esto de ir a husmear en la casa del profesor puede ser una chorrada. Seguro que no encuentro nada», pensó un poco desanimado y con ganas de mandarlo todo a paseo. Pero Goritza asomó la cabeza por una de las ventanas de la caravana y le resolvió el problema.

—Si buscas la moto, se la ha llevado Nelson el electricista. Tenía que comprar unos fusibles, aunque no sé si los encontrará porque es un poco tarde ¿Te corre prisa?

—No, no, no —dijo Nico tratando de aparentar que no le hacía mucha falta—. Puedo ir andando —y se marchó del estadio por la puerta trasera en el momento en que, por los altavoces, el vozarrón del director despedía al público. La calle estaba casi vacía y la tarde declinaba. Por el Oeste, el sol ya había terminado su jornada de trabajo y por el Este, la luna y las estrellas comenzaban a brillar en mitad de un cielo malva.

«Todavía habrá autobuses», pensó Nico sabiendo que en verano los horarios se alargan hasta muy tarde y que la estación central estaba justo enfrente del estadio. Cruzó la calle, entró en un gran patio asfaltado y vio unas cuantas marquesinas con los nombres de los pueblos conectados con Mahón: Es Castell, Alaior, Mercadal, Ciudadela... El que iba a Cala’n Porter era el último de la fila y el autobús estaba a punto de salir. Nico pagó su billete y se sentó al lado de una señora mayor, pero con muy buena pinta.

«Seguro que se llama Montse», se apostó consigo mismo.

En las últimas filas del autobús un grupo de amigas y amigos rondando los dieciocho años estaban armando bulla y, aunque hablaban menorquín, Nico pudo entender algunas palabras sueltas, como discoteca, baile y marcha. Cinco minutos después el chofer cerró la puerta, arrancó, rodeó un edificio blanco y dejó atrás la ciudad.

El trayecto duró unos cuarenta minutos y Nico no despegó su nariz de la ventana, contemplando el largo atardecer sobre un paisaje de tancats, tapias y chumberas que ya conocía muy bien. El autobús pasó por la rotonda del aeropuerto, por delante de Villa Adris (allí pudo ver el garaje donde había empezado su aventura) e hizo una breve parada en el desvío de Cales Coves, donde se bajó su elegante vecina de asiento. Cuando llegaron a su destino ya era noche cerrada y la luna resplandecía.

Cala’n Porter es el típico pueblo de veraneo situado a lo largo de un trozo de costa abrupta pero con varias calitas. Lo componen varias urbanizaciones de chalets independientes con un poco de jardín, algunos hoteles buenos y muchos locales de diversión: bares, discotecas, restaurantes. En agosto el pueblo siempre está a tope y la noche no descansa así que, a esa hora, todavía había mucha gente por la calle y Nico preguntó a un chaval por los apartamentos Meloussa.

—Tienes que seguir toda esta calle hasta que se terminen las casas. Allí verás el nombre pintado en un muro blanco, justo al lado de la playa.

Nico siguió las instrucciones y al cabo de diez minutos de subir y bajar cuestas, se topó con un muro muy blanco recubierto de una espesa hiedra mezclada con buganvillas. Enfrente estaba la entrada del Apartotel que era de cuatro estrellas.

«Se cuida bien el lingüista.»

Nico se acercó como un turista despistado y echó una mirada dentro. Tras una barrera basculante a cargo de una mujer uniformada, había un edificio redondo donde estaban la recepción y un gran restaurante acristalado. Detrás había un aparcamiento amplio y, al fondo, dispersos entre jardines, los bungalós en cuestión.

—Me colaré por detrás —dijo mirando hacia una pequeña cala que lindaba por la izquierda con el gran muro de flores. Sin embargo cuando estaba bajando por unos escalones esculpidos en la piedra para acceder a la cala, oyó un petardeo que venía del hotel. Nico miró por curiosidad o quizá fue por instinto, y se quedó estupefacto. Era el mismo quad, conducido por el mismo hombre rubio, alto y fuerte con el que se había cruzado en Cales Coves cuando volvía de encontrar la caja con los objetos fenicios.

—¿Y este? ¿También se hospedará aquí? —se dijo boquiabierto—. Desde luego, si va a ver al profesor ya son demasiadas coincidencias.

Tras verle hablar con la guardiana y darse cuenta de que esta le alzaba la barrera, Nico, con la sensación en el cuerpo de que allí había gato encerrado, cruzó la playita caminando por la arena y tratando de no llamar la atención de unos bañistas nocturnos que se reían muy alto. Al final volvió a subir por una ladera rocosa hasta toparse con el mismo muro blanco que doblaba hacia el interior. Anduvo otros veinte pasos y en un lugar apartado de miradas indiscretas y amparado por las sombras se quitó toda la ropa, escondió bien la bolsa y esperó a que la Piel cambiase hasta un tono verde hiedra moteado de noche y marfil, momento en que escaló la tapia y aterrizó en el recinto.

En el interior del Meloussa se respiraba sosiego. Había dos hileras enfrentadas de bungalós de ladrillo, como si fueran chalés hechos a pequeña escala, pintados de blanco y con tejado a dos aguas. También había una red de caminitos de tartán, un par de fuentes de piedra con el agua iluminada y un jardín muy bien cuidado con macizos de geranios, jacintos y petunias de diferentes colores, palmeras de varias clases y unos hermosos olivos. Los focos instalados en la tierra y las farolas de globos amarillentos que flanqueaban los caminos emitían una luz tenue y difusa que creaba un ambiente de lujo y tranquilidad.

Camaleón esperó a que una pareja y dos niños llegaran a su bungaló y entonces se acercó al más próximo que estaba marcado con el número 26. Como no vio a nadie cerca ni tampoco cámaras de seguridad, avanzó entre árboles y flores hasta que tres más abajo descubrió el 23.

¡Y otra casualidad! Sus sospechas confirmadas porque el hombretón rubio del quad estaba llamando a la puerta. Le abrió el mismo tipo bajo, barbudo y con grandes gafas de concha, que le había facilitado la entrada a las oficinas del museo tan sólo siete horas antes. En diferentes lugares, pero con un mismo denominador común, resulta que Camaleón conocía a aquellos dos personajes.

«Esto ya me escama mucho. Tengo que oír lo que dicen», se dijo dispuesto a entrar. Pero colarse en un sitio tan pequeño y con aquellos dos dentro no parecía sencillo.

«Las cosas sencillas para los seres humanos. Yo soy de una especie distinta. Además en verano de noche la gente tiende a abrir las ventanas para disfrutar del fresco», pensó viendo a través del visillo del salón, las siluetas de los hombres saludándose. Entonces Camaleón le dio la vuelta al edificio y en la fachada oriental encontró que la ventana del dormitorio estaba ligeramente abierta, y el alféizar le llegaba a la altura de los muslos. Con tres pasos de ballet, Camaleón (ahora teñido de blanco) se apostó en un lado hasta que, por la voz, estuvo seguro de que ambos visitantes seguían en el salón. Entonces empujo un poco la hoja, pasó una pierna, la otra, se tumbó cuan largo era sobre un suelo color coral y ya vestido de arrecife se arrastró bajo la cama de matrimonio.

Desde allí, medio escorado y a través de la puerta que comunicaba con el salón, Camaleón pudo ver el perfil del rubio sentado en la esquina de un sofá y al otro dando vueltas a su alrededor mientras se fumaba un puro enorme. El tipo hablaba en francés, idioma que Nico hablaba bastante bien porque lo había aprendido en su largo peregrinar por el Viejo Continente.

El supuesto profesor no parecía contento y hablaba con un tono de voz agrio mientras que, entre frase y frase, expelía humo con rabia.

—... Siento. Pues dile al jefe que lo siento, pero que no puedo ir más deprisa. Sí, ya le dije que serían como mucho dos semanas pero ninguno de nosotros contaba con los contratiempos que han surgido. ¡Y menudos contratiempos! Primero, los derrumbes en la cámara funeraria y luego esos malditos muchachos...

La frase impactó en la mente de Camaleón como una bala del nueve. «Así que son ellos los raptores, ¿quién lo habría imaginado?»

—...mocosos de chicha y nabo —siguió lamentándose el hombre—. Tenían que ir a fisgar allí. Menos mal que los cazamos. Mira Yuri. Como yo también estoy harto y como nos pillen nos van a caer treinta años, cuando salgas de aquí vas a llamar a tu jefe y le vas a decir que esta noche terminaremos el trabajo. ¿Tienes todo listo?

—Sí. Ya tener cuerdas y bolsas pero ¿todavía quedar muchas cosas? —advirtió el tal Yuri con un claro acento eslavo.

—Me da igual si queda mucho o poco. Sacaremos los objetos más valiosos y que podamos cargar en nuestras mochilas. Ya no hay tiempo para más. Se acabó. Lo siento —el profesor subió el tono y aspiró otra gran calada—. Además ya te dije que no vinieras a este hotel. No quiero que nos relacionen.

—Lo sé, pero jefe dijo que hay importante comprador esperando en Túnez. Si llegar en menos de cuatro días todo arreglado, dijo. Yo espera tu llamada ayer, pero como no llamar, venir a verte.

—¿Sólo cuatro? Eso es muy justo. ¿Cuánto se tarda en llegar a Túnez?

—Si mar en calma, como máximo tres días.

—Ya. Eso si la mar está en calma y podemos sacar esta noche lo que queda. Si llego a saber que ese malnacido va a venir con estas prisas, desde el primer momento le digo que no. Que se meta su estela por donde le quepa.

—Ya ser tarde parra eso —lamentó Yuri mirando fijamente al doctor y bebiendo su refresco.

A pocos metros de allí, Camaleón escuchaba sin salir de su silencioso asombro. Aquel tipo, o era un impostor o era el experto en lenguas bíblicas más corrupto del mundo. ¿De dónde habría salido y cómo habría podido engañar a la gente del museo?, se preguntaba mientras seguía escuchando al mafioso.

—Sí. Ya me doy cuenta de que es tarde. Bueno, ahora que estamos pringados de mierda hasta el cuello más vale que lo terminemos. ¿El barco está preparado?

—Ya pagar gastos en puerto. Momento que carga en barco, poder zarpar sin problemas.

—De acuerdo. Entonces ahora te vas pero sin llamar la atención. Nada de pedirte otro cubata en el bar. No quiero que nadie te relacione conmigo ¿estamos? Llamas al jefe y quedamos donde siempre dentro de dos horas —dijo señalando un mapa abierto que estaba sobre le mesa y dando otra larga calada —Sacamos lo que podamos y volvemos a sellar la tumba. Y qué sea lo que Dios quiera.

Momento de tenso silencio en un salón lleno de humo.

Y una pregunta evidente.

—Y ¿qué hacer con chicos?

—Ah sí.. los chicos. Qué engorro. Con lo bien que iba todo. A pesar de los derrumbes hubiéramos podido terminar este dichoso trabajo sin que nadie se percatase del descubrimiento. Pero ahora mira. Que tome la decisión tu jefe. Yo no quiero estar envuelto en un secuestro infantil.

—Ya lo estás —dijo el eslavo.

—Pues dile que no quiero estarlo. En eso te dejo solo. Arréglatelas como puedas. Yo no quiero saber nada —exclamó Lakys con rabia y encendiendo el puro otra vez porque se había apagado.

Yuri no se molestó en contestar, algo que a Camaleón no le gustó un pelo pues significaba peligro. «Si le dejan decidir a él, la vida de los chicos ahora no vale un euro», pensó bajo la cama aunque, por otro lado sintió un alivio muy grande pues, por cómo hablaban de ellos, todavía estaban vivos.

—Entonces quedamos así. Tú te encargas de esa parte y zarpas con las cosas esta misma madrugada. Yo me quedaré en Menorca otros dos o tres días para simular que acabo el estudio de la estela y luego busco cualquier excusa para regresar a Chipre, ok?

—No problema.

—Pues ya sabes lo que tienes que hacer —le despidió con frialdad.

Lakys Kypriaká (¿o el nombre también sería falso?) acompañó a la puerta a su cómplice, dobló el mapa había encima de la mesa y se dirigió hacia el cuarto sin imaginar siquiera que, a dos metros de su piernas, se ocultaba un invitado invisible. La sombra de Camaleón reculó hasta el final de la cama y cuando vio que los pies del profesor se paraban frente al armario, volvió a reptar por el suelo, asomó media cabeza y observó qué estaba haciendo. Lakys sacaba una tarjeta de la cartera, la miraba y luego se metía literalmente en el armario. Entonces se oyó el ruido como de una ruedecita metálica girando rápidamente. Luego de algo que se abría y se cerraba, y otra vez la ruedecita. Después cerró de nuevo el armario y regresó al salón para servirse un buen whisky.

«¡Lo ha puesto todo dentro de la caja fuerte!», se dijo Camaleón muy preocupado ante el nuevo contratiempo. Ni idea de cómo abrirla sin tener la contraseña. «Ahora sólo tengo dos opciones. Una: seguirle hasta el lugar de la cita, cosa que será difícil porque no tengo la moto, y dos: abrir esa caja y fisgar. Allí ha guardado el mapa.»

La elección parecía evidente, pero la realización no tanto porque para llevar a cabo la segunda opción debía quitar a Lakys la cartera antes de que se fuera. A medida que pasaban los minutos, Camaleón se iba poniendo nervioso y hasta pensó en salir de allí y esperarle a la salida. «Pero ¿y si se larga en coche? Seguro que lo pierdo. Nada. Mejor espero a ver si me concede una oportunidad», pensó con muy buen criterio ya que, al cabo de una media hora de estar mirando la tele y de terminarse el puro, el profesor se levantó del sofá y fue hacia el dormitorio desabrochándose la camisa.

«Si se ducha, es la mía», se dijo Camaleón más animado al oír que el otro dejaba la ropa en la silla, sacaba una muda del armario y se encaminaba al baño tarareando un sirtaky. Y así, en cuanto Camaleón oyó el agua de la ducha cayendo como un diluvio, salió de debajo de la cama a toda velocidad y, sin preocuparse por el color de su cuerpo, le registró los bolsillos, encontró en la cartera una tarjetita blanca con el nombre del hotel escrito con letras griegas y una clave escrita a mano. La memorizó en un tris y regresó a su escondite.

«Ahora ya te puedes ir», pensó, orden que el otro cumplió pues al cabo de diez minutos el profesor salió envuelto en una toalla y oliendo a agua de colonia. Se secó, se puso la ropa limpia, cerró ventanas y contraventanas, apagó todas las luces y abandonó el chalé.

Empezaba la carrera. Una carrera que, en el caso de los chicos, era a vida o muerte.

Un minuto más tarde la silueta de un ser humano que mutaba de color se fue directa al armario y lo abrió de par en par. Pero, a pesar de lo agudo de su vista, la escasa luz de las farolas que se colaba por las contraventanas no era suficiente para ver el interior. «Luz... necesito luz». Como no había bombillita en el armario, Camaleón tuvo que salir de nuevo y explorar el cuarto a tientas. Palpó encima de la mesilla de noche, pero allí no había nada. Se fue hacia el salón con cocina americana en la que pudo encontrar fácilmente una caja de cerillas, propaganda del hotel, encima de la nevera. Rápido volvió al armario y sólo tuvo que encender dos cerillas seguidas hasta completar la combinación secreta y girar el pomo. La caja se abrió sin chistar.

—Se-cues-tra-dor-y-la-drón ter-mi-na-rás-en-pri-sión —rapeó Camaleón mientras con la tercera cerilla alumbraba un interior parecido a un cofre de piratas.

Hipnotizante. Sobre unos cuantos papeles y mapas muy bien doblados, había tres objetos de oro puro que, por un momento, le nublaron las ideas y la vista.

— Jod... —se le escapó en voz alta, al tiempo que reaccionaba. Cogió todo en las dos manos, salió del armario hacia atrás y entró en el baño. Dejó todo en la encimera, se fijó en que no había ventana al exterior, sino sólo una rejilla, cerró, y encendió la luz del espejo de afeitarse.

El oro también se encendió.

Atraído por el fulgor de las joyas, las contempló una por una poniéndoselas en la palma de la mano. Dos brazaletes con forma de serpiente enroscada, labrados en oro macizo pulido y de intenso brillo mate; y un pectoral de mujer hecho de tubos y bolas huecas, unidos con filigrana dorada. «Estos tíos han encontrado un verdadero tesoro», aventuró Camaleón dejándolo todo a un lado porque en ese preciso instante no le interesaba el oro sino saber dónde estaban los raptores.

Se sentó sobre un suelo de mármol grisáceo a examinar documentos. El primero era un pasaporte chipriota con la foto del doctor. «Esto no me dice nada. Puede ser falsificado», pensó dejándolo a un lado y desplegando el resto de los papeles. Había tres y al mirarlos uno a uno la cabeza de Camaleón funcionó de igual manera: la imagen le llegaba a la retina, de la retina a la mente, la mente lo procesaba, sacaba las conclusiones y emitía un veredicto. Rápido y contundente.

El primero era un mapa detallado de Cales Coves y alrededores impreso en papel vegetal satinado. En el centro de cada cala estaba escrito su nombre: Binirassa y Sant Domingo, y a lo largo de sus precisos contornos había muchos puntos negros y enumerados desde el 1 hasta el 90. Camaleón recordó el sitio con forma de “Y” y supo inmediatamente que los números coincidían con las cuevas que había visto en las paredes de roca. Todos menos uno. El número 91 estaba marcado en rojo, situado en el acantilado exterior y mirando a mar abierto.

«Va a ser aquí», se dijo poniendo encima del mapa el segundo documento: una fotocopia grande. Los fenicios otra vez. Era una fotografía en color de una estela de piedra gris partida en dos mitades con un corte horizontal. Camaleón reconoció enseguida el triángulo superior. El hombre barbudo que hablaba poniéndose la mano en la boca y las seis líneas de texto. Tal y como lo había visto ese mismo mediodía en el laboratorio. Sin embargo, la parte inferior era nueva para él. Leyó la traducción completa.

Trascripción de la estela escrita en fenicio clásico y que puede datar de finales del VI milenio a.c. encontrada en Menorca. España

... Yo, Esmanzir, comerciante de Sidón, hijo de Ashkandar, bendecido de Baal y ungido por el Gran Eshmún, he navegado hasta las costas de Nura conducido por los vientos de Tsaphon cuya benevolencia ha querido que arribemos sin sufrir la furia de sus tormentas.

Yo, Esmanzir, servidor de la voluntad de mi padre Ashkandar, he traído su cuerpo desde la lejana Kat-hadash para que more el resto de la eternidad junto a su esposa Abdará, hija de Baliaroh, príncipe guerrero del occidente de Nura..... 

Cumpliendo su voluntad, el alma de Ashkandar, que su nombre sea bendito, descansará frente al mar de nuestros antepasados y muy cerca de las rocas que acogieron nuestros barcos. Y su tumba estará siempre acompañada por los rayos del Poniente. Y para que su viaje hasta el reino de Melkart sea placentero. Para que no le falte alimento. Para que no pase frío en las largas noches del invierno, alrededor de su sarcófago hemos dispuesto trigo, cebada y cerveza, sus ropas, sus amuletos y las estatuas de sus dioses. ¡Protégele, oh, Baal! 

Y tú, hombre que buscas tesoros, no entres en su morada porque sólo encontrarás maldición y sufrimiento para ti y tus descendientes. Tú, violador de tumbas, ¡cuídate! pues tu alma no conocerá descanso si privas a nuestro padre de sus más preciados bienes.

Y así será

Como por arte de magia, las últimas piezas del puzle encajaron en su sitio y Camaleón pudo ver con nitidez la imagen completa del caso.

—¡Ahora ya sé dónde estáis y lo que habéis descubierto! ¡Os cazaré mardito roedore! —exclamó imitando al gato Jinks. Se puso en pie de un ágil salto y se fue hacia el armario que dejó tal como lo había encontrado. Luego, y por ese instinto de prudencia que lleva la especie en sus genes, Camaleón dio un último repaso al bungaló para comprobar que no quedaba rastro de su paso por allí y, cruzando el salón oscuro, se apostó junto a la puerta. Por la pequeña mirilla vio que dos ancianos caminaban por el sendero de enfrente, así que, mientras su cabeza programaba los próximos movimientos, él esperó a que entraran en su casita de niños. En cuanto cerraron la puerta y Camaleón advirtió que no había más mirones, salió, cerró despacio y se pegó a la fachada. Así, el tiempo que empleó en dar la vuelta a la casa su cuerpo se fundió con el tono de la cal, pero al cruzar el jardín y llegar ante el muro, la Piel viró hacia la hiedra.

La palmera le indicó por dónde se había colado. Saltó, anduvo como una sombra nocturna hasta encontrar la bolsa y allí mismo volvió a convertirse en persona.

—He de darme prisa —dijo caminando a paso ligero por la arena de la playa.

6     La tumba 91

La distancia que hay entre Cala’n Porter y Calas Coves caminando por la costa no es muy larga, pero sí trabajosa y difícil, y aún mucho más si es de noche. Unos cinco kilómetros de roca desnuda y fracturada, sin senderos practicables y con un abismo a la derecha que cae a pico en el mar. Y además siempre hay viento. Un viento de tramontana que esculpe aristas hirientes, silba al atravesar las grietas y hace chocar las olas con violencia en los escollos y encogerse a los arbustos cuyas ramas retorcidas parecen pedir auxilio.

Nico ya había cruzado el pueblo en dirección contraria evitando las calles más transitadas y también la última urbanización asentada sobre un risco, que fue donde se encontró un regalo inesperado. Aparcado al final de una calle con poca iluminación, vio un quad del mismo modelo y color que conducía el eslavo. Se acercó mirando hacia todos lados y, por un momento, tuvo una duda parecida a la Hamlet: «Será o no será...», pero entre que tenía bastante prisa y que no quería dejar a la pareja ni una sola oportunidad de huida, optó por cortar por lo sano y se agachó junto al engendro de moto, tractor y boogy para, de un fuerte tirón, arrancar del manillar el cable del acelerador.

Después reemprendió camino dejando atrás la última casa, saltando las tapias de dos tancats y siguiendo la línea abrupta de la costa. Cuando quedaron atrás las luces de la civilización la luna les tomó el relevo. La clara noche balear brillaba lo suficiente como para que Nico pudiera ver bien el suelo y, aunque tropezó un par de veces y casi se parte la crisma, logró marchar a buen ritmo.

—Como no sea el suyo, me da algo —se dijo recordando el sabotaje que acababa de llevar a efecto aunque estaba casi seguro de que el quad estaba aparcado allí ante la imposibilidad de poder circular por aquel roquedal sin caminos. Pero a medida que avanzaba, más miedo le entraba en el cuerpo. Ni por un momento se le había ocurrido en el bungaló pedir ayuda a la policía y eso, ahora, pensaba que era un error. Él solo contra los dos. Bueno, al profesor tal vez le podría dominar, pero al rubio grandullón, ¡imposible! «De todas maneras, es tarde para echarse atrás», se dijo.

Llevaba caminando unos cuarenta minutos y pensando que ya quedaría poco para llegar a las calas, cuando divisó a lo lejos una débil bombilla que se movía en el aire y que se apagó de repente.

—Allí están —exclamó y allí mismo se paró para volver a tomar su apariencia de reptil. Ocultó su ropa debajo de una roca rodeada de matojos que luego marcó con dos X de piedrecitas, y continuó avanzando con más precaución que antes. Cuando estuvo situado a unos quince metros del lugar donde había creído ver aquella luz encendida, la sombra de una persona se recortó contra un cielo estrellado. Estaba de pie, a unos pasos del precipicio y mirando hacia el fondo. No fumaba.

«¿Serán ellos?» A partir de ese momento la Piel de Camaleón se disolvió con la roca e, imitando el sinuoso andar del caimán, culebreó a ras de suelo, apoyando las puntas de los pies y las palmas de las manos, envuelto en un manto de tonos grises nocturnos y en un silencio mortal. Allí sólo se escuchaba el viento ululando entre las rocas y azotando los arbustos.

Sssiiiiiiiiiiiissssssssssssssiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiisssss.

Así logró acercarse a unos cuatro metros del individuo y entonces lo reconoció. Por la barba y la estatura. El embaucador de Chipre. Pero, ¿y el gigantón? Pues el gigantón no estaba, o al menos por allí cerca. Lo que sí había al lado del profesor eran unas cuerdas enrolladas, dos grandes bolsas de tela desinfladas, como listas para ser cargadas, y otras dos cuerdas muy tensas que partían de una roca a su espalda y que bajaban directas hacia el abismo.

«Si el tal Yuri está allí abajo quiere decir que el profesor está solo», dedujo Camaleón, quien para su desgracia no sabía artes marciales. De repente repasó su pobre historial de peleas callejeras. Aparte de haberse enfrentado con aquel drogadicto en Madrid, lucha que no tenía mucho mérito, la última vez que había peleado fue con un tipo en Alemania y, aparte que salió escaldado porque el otro sabía kárate, de aquello hacía más de cuatro años.

Ahora no tenía ni idea de cómo atacar a ese hombre que, aunque no era alto y parecía más un intelectual que un tipo luchador, quién sabe si podría estar armado y mandarle al otro mundo a tiros o a navajazos. Además, al profesor se le notaba nervioso. Tal vez su mente estuviera sumando los años de trena que le caerían si le cogían allí: rapto + profanación de tumbas + robo + falsificación de documentos + identidad falsa... Por lo menos, la perpetua.

Tal vez por eso se inclinaba hacia el vacío, enfocaba la linterna y la apagaba al instante. Se erguía y, desafiando al viento, contemplaba un rato el mar. Se encendía un cigarrillo que el viento se fumaba entero y lo apagaba con la suela del zapato. Caminaba algunos pasos por el borde del abismo mirando hacia todos lados, daba la vuelta en redondo y regresaba a su puesto de vigía con andares pensativos.

Y mientras, Camaleón, elaboraba su plan.

«Los camaleones lanzan una lengua pegajosa que actúa como una cuerda y envuelve a la incauta presa y tira de ella con fuerza y velocidad, pero la mía es humana e imposible de lanzar.» Buscó más alternativas y al final encontró una. Él no tenía experiencia en la lucha cuerpo a cuerpo, pero de cuerdas, nudos y cables sí que entendía bastante. Así que, contando con esa ventaja, midió bien las distancias y la forma de las rocas que había cerca del hombre y, como el torero que decide entrar a matar porque el toro está enfilado, cuando vio que su presa estaba en el lugar deseado, se preparó para el golpe. «Por la izquierda y con el hombro.»

Con un sigilo de sombra y andares de caimán, avanzó hasta situar su cara a dos palmos de las piernas del profesor quien, en aquel preciso instante, miraba al mar como ausente. Camaleón tensó cada uno de sus músculos de trapecista, y como un espectro nocturno, emergió de la tierra por la espalda de su presa hasta colocar su boca a la altura del oído del otro y soltarle en tono fantasmal:

—¡Ere mu tonto..!

Al profesor casi le dio el patatús. Las palabras le helaron el lado izquierdo del cuerpo y la máscara que se encontró (sin facciones y del mismo color que la noche) cuando giró brusco el rostro, le congeló el otro lado. Así que, las décimas de segundo que el hombre se quedó mudo, quieto y sin ideas, le bastaron a Camaleón para asestar el golpe: un superempujón con el hombro en plenas costillas que le hicieron trastabillar a la izquierda, meter el pie en una grieta y caer contra unas rocas puntiagudas y más bajas. Lakys, ya sin ningún equilibrio, intentó poner la mano para amortiguar el golpe pero ¡CRACK!, el brazo se rompió en seco.

El ruido del hueso al partirse estremeció a Camaleón y le dio un escalofrío, pero no por ello se detuvo.

«Este ya no se defiende», pensó mientras Lakys soltaba un aullido de dolor que el viento se llevó en volandas. Y así, con un par de seguros y rápidos movimientos, Camaleón agarró uno de los rollos de cuerda y una gran bolsa de tela que estaban sobre la roca vecina. Luego se fue directo hacia él, que yacía de costado en una postura difícil al tiempo que se quejaba de manera lastimosa y, sin ningún tipo de compasión, le puso la bolsa en la cara para dejarle sin visión y comenzó a envolverle la cabeza como si fuera una araña preparando la merienda.

—¡Mmmmmmm, quit.., mmmmmmmm, deja...! —gruñía el profe cabeceando y lanzando puñetazos a la desesperada con el único brazo sano. Pero sólo le acertaba al aire. Sin embargo, cuando Camaleón le pasó la cuerda a la altura de los ojos y le dio dos vueltas al cuello procurando apretar lo justo las protestas terminaron y el herido se rindió sin condiciones.

El resto fue más sencillo, pues lo único que notó el profesor fue que alguien le zarandeaba como a un saco de patatas y le pasaba la cuerda con enorme rapidez por el torso y los brazos, por la espalda y las muñecas, por los muslos y los tobillos hasta dejarle casi como una momia de nailon atada con nudos dobles.

—Así te quedas. No podrás ir muy lejos —susurró Camaleón aguantándose las ganas de decirle de todo en voz alta. Pero se mordió la lengua a tiempo pues también su tono de voz era parte del misterio ya que no quería que el prisionero dijese cuando fuera interrogado por los inspectores (esperaba que muy pocas horas después) que había sido atrapado por una sombra sin dueño y con voz de adolescente.

Una vez que comprobó que su presa podía respirar por un hueco lateral que quedaba entre la cara y la tela, Camaleón le registró los bolsillos en los que encontró un pañuelo, unas llaves, tres billetes de quinientos euros y un teléfono móvil encendido y bloqueado.

Y le entraron tentaciones.

—Ha llegado la oportunidad de pedir auxilio..., ¿Auxilio? ¿Y cuánto tiempo tardarían en llegar los refuerzos? —se preguntó sabiendo que aquellos dos bandoleros habían quedado tan sólo unas horas antes en liquidar el asunto de manera radical y lo más pronto posible. Y además Yuri supuestamente estaba abajo con los muchachos, lo que complicaba más la historia, porque al menor movimiento extraño los tomaría como rehenes, y vete a saber lo qué haría.

«Por esta vez me arriesgaré —decidió Camaleón, forzado por la situación pero poco convencido—, aunque juro que es la última vez que me pongo delante de un tío de dos metros de alto por uno de ancho.» En Madrid, con aquellos cuadros robados, se lo había montado bien y había pedido auxilio de manera que fueron Zaca, Joseph y el jefe quienes le sacaron del lío, pero allí en Cales Coves, en medio de la noche y en lo alto de un acantilado, ¿quién le iba a sacar las castañas del fuego?

Nadie. Solo él.

Resignado ante su papel de héroe, se guardó los mil quinientos euros (para compensar los gastos) y el teléfono móvil (por si hay que pedir auxilio) y se dirigió hacia la roca donde estaban sujetas las cuerdas que descendían al mar. La sujeción era firme. Con una experiencia de años de bajar y subir por el trapecio, para Camaleón rapelar por una pared vertical era como andar por casa, así que se pasó el nailon entre las piernas y, con los pies en la piedra, comenzó el descenso.

El panorama imponía. Abajo y sin nada que se interpusiera entre él y el fondo de aquel abismo, un oscuro mar bravío batía contra unos escollos con forma de punta de lanza. Era como si, cada tres o cuatro segundos, las olas negras le advirtieran que un paso en falso y adiós.

Camaleón, sin embargo, no prestó atención a aquella advertencia marina y bajó unos quince metros con apoyos regulares hasta llegar al vértice de otra roca que sobresalía un poco de la pared vertical. Esa roca y la pared, que en ese tramo se ahuecaba hacia la tierra, formaban un espacio con forma de uve estrecha y abierta por los dos lados en el que crecían unos cuantos arbustos con pinta de acobardados ante el azote del viento y la furia de las tempestades.

Debajo de aquella capa de arbustos había un par de metros despejados hasta una pequeña repisa plana donde terminaba la cuerda de nailon. Un escondite natural perfecto. Un lugar casi imposible de detectar desde la tierra y el mar pues, por allí, incluso el viento pasaba de largo. Y tal como supuso el recién llegado, justo allí, bajo sus pies, había un vano de forma triangular no más alto que sus piernas y desde cuyo fondo se escapaba un tímido resplandor.

La tumba 91.

Entonces Camaleón recordó las palabras de la estela:

—Ah, Esmanzir. Así que fue aquí donde enterraste a tu padre, Ashkandar. ¡Felicidades, fenicio! pues elegiste un buen escondite. Han tenido que pasar trece civilizaciones y dos mil quinientos años hasta que alguien lo encontrara —dijo saludando al cielo y agachándose junto al umbral para echar una ojeada. Los ojos de Camaleón adaptados a la noche distinguieron un túnel de acceso corto y bajo, y como no detectó ningún ruido, decidió entrar caminando a cuatro patas despacio.

Y lo que vio al otro lado cuando asomó la cabeza le puso la piel de gallina.

Era una sala circular como su roulotte de grande y con una cúpula excavada en roca viva el doble de alta que él, que creaban un espacio natural en la que bien podían caber veinte o treinta personas de pie. En medio de aquella sala había un camping gas puesto al mínimo que proyectaba su débil luz blanquecina sobre una pared veteada en todos los tonos del gris.

¡Estaba en la tumba de Ashkandar y, sin embargo, allí dentro no había nadie! ¡Qué extraño!. Ni el eslavo. Ni los chicos. Tan sólo, al lado del camping gas un arnés para escalada, un rollo de papel plástico de burbujas y una bolsa de tela grande de la que sobresalían algunas estatuillas y el cuello de una ánfora inclinada.

Camaleón no comprendía nada al tiempo que su alma se llenaba de emociones encontradas. Por un lado estaba muerto de miedo por si el eslavo le caía encima y le daba una paliza, y por otro sentía pena por el padre y el hijo fenicio porque su tan guardado secreto finalmente había sido descubierto. Su eternidad destrozada. Su tranquilidad violada. ¿Y todo por culpa de quiénes? Sintió rabia. De un par de saqueadores que deberían estar entre rejas. Bueno, al menos ya sólo quedaba uno. Y no podía andar muy lejos.

No. No lo estaba, porque unos minutos más tarde apareció un pequeño resplandor, que se hizo más intenso y que iluminó ese lado de la sala. Allí estaba la solución al misterioso vacío. Casi a ras de suelo, había dos cavidades pequeñas y contiguas. De una provenía la nueva luz y gracias a ella pudo ver las suelas de unas botas enormes que reculaban despacio.

La otra cavidad estaba sellada con un par de piedras enormes y delante, en el suelo, un detalle muy extraño: un cartón de leche, un paquete de galletas y unas latas de conservas abiertas.

«¡Y menudos contratiempos! Primero los derrumbes en la cámara funeraria y luego esos malditos muchachos...» La voz del profesor Lakys resonó en la memoria de Camaleón y este intuyó la solución al enigma. Por eso, antes de que aquel hombre, «¿será Yuri?», saliera por completo de la cavidad derecha, él reptó al interior y se pegó al lado izquierdo entre el suelo y la pared, desde donde contempló la escena mientras su cuerpo se llenaba de vetas de tonos grises.

La gran sombra de, efectivamente, Yuri se elevó como un gigante, cuando este se puso de pie llevando una lámpara de minero acoplada en la frente y unos bultos en la mano.

«Glup», Camaleón se sintió empequeñecido ante un hombre tan enorme. «Que no me descubra, por favor.»

Yuri, incapaz de imaginar que alguien le estaba observando confundido con la roca, se acercó al camping gas, dejó unos objetos (parecían abalorios) en la bolsa mientras decía algo en su idioma y luego se dio media vuelta hacia la cámara funeraria.

—¡Eeeeeeh! —unos quejidos salieron por la abertura superior de la cámara sellada—. ¡Sáquenos de aquí! El Joan está muy mal. Si us plau. Sáquenos por favor....

«Ese debe de ser Christian», pensó Camaleón a menos de tres metros con su corazón latiendo a ciento cincuenta por hora pero al mismo tiempo sintiendo un inmenso alivio. «¡Por fin! Y están vivos.» Entonces se sintió orgulloso. De nuevo, como en Madrid, su intuición y su método de investigación habían funcionado como un reloj de precisión, conduciéndole, en el plazo de dos días, a resolver un caso en el que las autoridades y los más astutos profesionales del gremio se hallaban como perdidos.

«Tres hurras por mi intuición, pero ahora hay que actuar», se dijo mientras Yuri respondía a los muchachos.

—Sacar pronto. No problema —dijo con un tono entre sádico y sarcástico, haciendo que las palabras rebotaran en la roca como un eco de ultratumba.

Aquella terrible respuesta encendió a Camaleón quien, acurrucado contra la pared y el suelo, comenzó a medir sus posibilidades: «En un cara a cara estoy perdido: me destroza, así que lo mejor será esperar un poco a ver qué pasa. Si vuelve a la cámara funeraria o si sale afuera para subir la mercancía, tal vez me dé tiempo a rescatar a los críos y en un tres contra uno ya no lo tendrá tan clar...»

Pero el destino se anticipó a sus planes porque de su propio cuerpo salió un penetrante pitido que descubrió su presencia.

Tiroriroriroriro... tiroriroriroriro... tiroriroriroriro...

¡Horror! El sonido de un móvil salía desde algún lugar de su brazo. Camaleón, que en ese mismo momento sintió que la Piel palidecía y comenzaba a sudar como un pollo en pepitoria, se palpó la muñeca derecha y pudo encontrar al culpable. Era el teléfono móvil que le había birlado al profesor y que sonaba en el momento más inoportuno del mundo.

Tiroriroriroriro... tiroriroriroriro... tiroriroriroriro...

Pero si allí dentro no podía haber cobertura, ¿por qué sonaba el maldito? «¡El despertador! El profe tal vez había puesto el despertador por si se quedaba dormido y ahora sonaba el muy cap...», Camaleón no paraba de maldecir mientras se sacaba el aparato del guante y le daba a todas las teclas hasta apagarlo por fin, al tiempo que sus escondidos ojos veían cómo Yuri se acercaba hecho una furia con el foco en su cabeza apuntando en dirección al desgraciado pitido.

—Pero ¿qué demonios...? —dijo en su español renqueante y aunque en un principio no lo vio porque Camaleón era igualito a la roca, cuando este movió el brazo para deshacerse del móvil, entonces se movió su sombra y Yuri se percató.

Sintiéndose descubierto y sin nada que perder, a Camaleón le salió toda la furia del cuerpo y decidió hacerle frente con todas sus consecuencias, no sin antes dejar el móvil en el suelo, pues sabía que, aunque aquel instrumento le había jugado una mala pasada y le había traicionado, tenía que conservarlo para pedir auxilio...., si es que sobrevivía.

—¡Desgraciado! —le dijo poniendo el tono de voz más grave y chulesco que pudo lograr su garganta—. No os conformáis con saquear una tumba sino que tenéis que raptar a unos muchachos. Pagaréis por esto...

Ante esa voz de ultratumba y esa figura difusa, Yuri se paró un instante. Tal vez el miedo atávico que uno tiene cuando saquea las pertenencias de un muerto le hizo creer que aquella figura era un fantasma redivivo o, quizá, el alma del difunto que venía del Más Allá para vengarse de aquel violador de cuerpos.

Nada más lejos de la realidad. Lo que pasaba es que Camaleón supo de repente que la única manera de salvarse de aquel gigante enfadado era logrando una oscuridad completa. Y por eso, mientras le estaba hablando con aquella voz de muerto se había levantado un poco y con la espalda contra la pared para conservar un poco la ventaja que le daba el camuflaje, dio unos pasos a la derecha, logró casi esquivar a Yuri, y luego corrió agachado hacia el centro de la sala para dar una soberbia patada y estrellar el camping gas contra la pared de enfrente.

Y mientras tanto, desde la segunda cámara, llegaban voces de auxilio creando más confusión en la tumba.

—¿Qué pasa ahí? —gritaba cada vez más fuerte Christian—. Alguien que por favor nos ayudeeeeee... Que el Joan está muy enfermo...

La llamada de momento era inútil porque después de destrozar el camping, Yuri se había lanzado sobre aquella sombra huidiza, le había cogido la pierna y le había derribado. Camaleón trató de defenderse dando patadas con la única pierna libre, pero el eslavo tiró de ella con toda su fuerza y cuando tuvo a Camaleón a sus pies enfocó su lámpara de minero hacia aquel extraño rostro.

Se quedó como extasiado. Aquel enemigo silencioso no tenía rasgos, ni pelo, ni orejas, ni nariz, ni nada.

—¿Quién ere...? —preguntó dubitativo, pero Camaleón aprovechó ese momento de duda para revolverse cual comadreja atrapada y darle un fuerte manotazo en la cabeza, que hizo que la lámpara minera saliese volando, rodara un poco por el suelo y se apagase al final.

Oscuridad total.

Si lograba zafarse del garfio, Camaleón tenía muchas posibilidades de enfrentarse con éxito al monstruo. Pero este no cedió, sino todo lo contrario. Camaleón braceó y pateó en medio de la oscuridad buscando el cuerpo del enemigo, pero su esfuerzo fue inútil porque lo siguiente que notó fue otro garfio que le asía de la clavícula y le ponía de pie como si fuera un simple muñeco de trapo.

Y ahí se le acabó la suerte. Yuri le soltó el tobillo, le mantuvo en la distancia para que las patadas no pudieran alcanzarle, cerró su puño de acero y le dio un tremendo puñetazo en pleno plexo solar que dejó a Camaleón sin aliento, sin coordinación y casi sin conocimiento.

Lo que sucedió después fue como si ocurriera en una dimensión lejana. Tumbado sobre la roca, boqueando, con ganas de devolver y con los sentidos perdidos, Camaleón sintió una fina luz que le apuntaba a los ojos (Yuri había sacado de su bolsillo una pequeña linterna), una mano que le arrancaba la máscara de la cara y como un murmullo que decía:

—Pisca materina. Otro niñato de mierda, pero vestido de Spiderman. ¿Qué? ¿Querías rescatar a amigos? ¿Eh, mamón? ¿Creíste que con disfraz de momia lograrías asustarme? Pues siento, porque ahora seréis tres a acompañar a peces. Tú primero —y dicho esto, Yuri agarró a Camaleón, se puso delante de él a cuatro patas y tiró de su cuerpo por la sala y por el túnel hasta llegar al exterior donde el viento aullaba con fuerza y el resplandor de la luna creaba sombras espectrales.

Nunca supo si fue el aullido del viento o el sentido de supervivencia del humano o del reptil lo que hizo reaccionar a Camaleón (que ahora volvía a tener el aspecto de Nico, pues la máscara se había quedado dentro) cuando se vio en la repisa prisionero de un asesino en potencia. El caso es que, por una cosa o por otra, el chico logró salir de aquel limbo y, tan rápido como el aire que pasaba por su lado, su mente empezó a planear.

De momento, liberarse.

Simulando no haber recobrado el sentido y tumbado de costado en la repisa, Camaleón concentró las fuerzas que le quedaban en la punta del pie izquierdo. También vio que los tonos de la Piel viraban hacia un rojo encendido como si la pila que llevaba dentro ya estuviese a rebosar de ira. Así que cuando se sintió completamente cargado, se revolvió y soltó tal patadón a la muñeca de Yuri, que sorprendido y dolido le soltó el hombro de golpe.

Un segundo. Un segundo para escapar antes de que la furia eslava cayese como una maza y le mandase al abismo. Camaleón se levantó a toda prisa, corrió hacia el extremo opuesto y miró a su alrededor. La repisa tenía casi un metro de ancho, unos cuatro o cinco de largo y pocas opciones de huida. Por delante, el maldito Yuri que, ya recuperado del golpe, le miraba fijamente con los ojos inyectados y comenzaba a avanzar. Por detrás, un oscuro vacío con un bravo mar al fondo. Y a derecha e izquierda, roca lisa y vertical.

La salida era evidente.

—¡Sólo me puedo escapar hacia arriba! —exclamó Nico y, sin dudar ni un segundo, usó sus modos de trapecista para, poniendo un pie en cada pared, irse hacia arriba escalando como en una chimenea mientras su cuerpo volvía a teñirse de oscuro y se difuminaba en las sombras.

Cuando Yuri, confiado, vio que el otro se le escapaba, dio una larga zancada para agarrar al ex fantasma. Pero, para un ser tan grande, andar por ese estrecho lugar y con el viento de cara no era tarea fácil y para avanzar sin riesgos tuvo que apoyar sus manos en las rocas laterales. En situaciones así Camaleón jugaba con mucha ventaja, así que, cuando su oponente llegó, él ya había logrado alcanzar los arbustos de arriba de manera que sus pies habían quedado fuera del alcance del eslavo. Pero entonces la mano de Nico se topó con la cuerda de descenso y eso le hizo cambiar todos los planes de huida.

—¡A ver si me atrapas —le dijo desafiante desde encima de las matas y, sin darle tiempo a contestar, cruzó sobre la cabeza de Yuri usando de nuevo la técnica de la chimenea y bajó por el otro lado de la repisa. Yuri se giró en redondo y quedaron frente a frente, cada uno en su esquina, como un duelo del Oeste. Entonces volvió a provocarle:

—¡Anda, tiarrón! Que te esperan setenta años de chirona.

Yuri, aún henchido por la rabia, se sintió ridiculizado. Tenía enfrente a un mocoso cuya piel variaba de color cada vez que se movía (ahora con puntos brillantes, ahora totalmente roja, ahora se aclaraba al gris), y que parecía estar riéndose de él.

Se lanzó contra él en tromba y esa fue su perdición porque cuando Yuri quiso empujarle al vacío, Camaleón saltó de la roca hacia atrás, pero en vez de caerse al abismo, dio una voltereta inversa con el brazo enrollado y bien sujeto a la cuerda de ascensión y se quedó boca abajo y en el aire mientras Yuri, vencido por el impulso, se inclinaba sobre el borde para tratar de alcanzarle, braceaba, miraba hacia todos lados con los ojos del terror buscando auxilio divino (que por cierto no llegó), y al final, vencido por la tiranía de las leyes de la física, se precipitó hacia el mar.

Camaleón oyó como su último grito se mezclaba con el viento, lo vio rebotar, una, dos veces en los salientes, difuminarse en la noche y estrellarse contra los escollos que, un minuto después, fueron barridos por dos olas iracundas que se llevaron el cuerpo.

Camaleón aterrizó otra vez en la repisa todavía resoplando, medio aturdido y con el shock de quien ha visto morir a alguien estampado contra el suelo. Pero ya una vez de pie, lanzó otra mirada al mar y reflexionó en voz alta:

—El único ser humano que me ha visto la cara y no va a vivir para contarlo. Qué extraña coincidencia.., pero dejemos las reflexiones para mañana, que ahora toca salvar a los muchachos. —Y dicho esto, se agachó y volvió a cruzar el túnel.

La tumba estaba completamente a oscuras y eso, en un principio, le creó un poco de angustia, pero calculó más o menos por donde habría caído la lámpara minera y la encontró junto a las bolsas. Le dio un par de toquecitos y la bombilla empezó a parpadear. No había mucho tiempo así que recogió del suelo la máscara y el móvil y, en un completo silencio se arrastró hacia la cámara donde estaban los muchachos, que ahora guardaban silencio.

Sin decir una palabra y con la luz apagada, movió el primero de los dos grandes pedruscos que cegaban la entrada y empujó el segundo lo justo para que casi cupiese una persona.

—¿Quién es? —se oyó desde dentro y entonces él respondió procurando disimular su voz con un tono más grave y un cierto deje extranjero.

—Chicos. Todo terminar. Empujad y podréis salir. No temáis porque vuestros raptores se han ido. Aquí tener una tiléfono móvil. Salid afuera y pedid auxilio con él. —Y entonces alcanzó la entrada del túnel con el sigilo de siempre y esperó hasta ver como las manos de un chico empujaban la segunda piedra.

Camaleón volvió a recorrer el túnel, cogió la cuerda de ascenso y subió hasta más o menos la mitad del precipicio con el viento silbando a su espalda y las olas rompiendo a sus pies. Oculto tras un saliente y teñido de roca nocturna, se detuvo unos minutos hasta que pudo ver, estirando la cabeza, cómo salían los chicos de la tumba y una pequeña pantalla verde brillante que se iluminaba cuando Christian la tecleaba impaciente. A continuación, el chico habló en voz alta:

—Me llamo Christian Pons y estoy en...

Entonces Camaleón continuó su escalada, alcanzó el borde del acantilado... y como vino, se fue.

7     Noticias frescas

Gaviotas plateadas sobrevolaban la estela del ferry y la costa de Menorca se iba difuminando en la bruma hasta perderse de vista. Al lado del puente de mando, Nico, apartado del resto de sus compañeros, miraba la isla con una mezcla de nostalgia y alegría. ¡Cuántas emociones vividas en la última semana! ¡Cuántos momentos difíciles! Que si escondido en la tina del museo, que si luchando contra aquellos desgraciados, que si colgando del precipicio... Pero al final todo había salido bien. Los chicos estaban a salvo y él también.

En fin, que todo eran buenos recuerdos y así lo pensaba Nico en aquella atalaya flotante, con el viento dándole en la cara y levantándole el pelo. Y por un momento, tuvo la sensación de que aquella aventura fenicia había pasado en un sueño, pero no... no era un sueño, porque el pecho le dolía todavía del soberbio puñetazo que le había soltado Yuri y además tenía como pruebas varios recortes de periódico que guardaba dentro de la mochila. Los sacó y los releyó con calma:

Mahón. Por Montse Pardal

Sanos y salvos, aunque un poco desnutridos y con aspecto cansado, una Patrulla de Operaciones Especiales rescató ayer de una cueva situada en las proximidades de Cales Coves a Joan Brotons y Christian Pons, los dos chicos de Sant Climent que llevaban cinco días desparecidos. La operación, si bien arriesgada y difícil, trascurrió sin novedad y ambos fueron izados por miembros de dicha patrulla. Joan tuvo que ser ingresado en el hospital por fiebre alta y síntomas de deshidratación, aunque según el último parte médico se repondrá en un par de días y en ese plazo podrá regresar a casa. Christian Pons fue dado de alta, tras un reconocimiento, y ahora ya descansa con su familia. Según sus primeras investigaciones, los chicos fueron apresados por un individuo cuando estaban explorando una cueva de la que creían se estaban extrayendo de manera ilegal objetos antiguos. Dicha cueva, al parecer un antiguo enterramiento fenicio como han venido a corroborar los responsables del museo, había sido encontrada gracias a una estela desenterrada de manera clandestina en un solar de Fornells. Se espera que dentro de unos días, los dos chicos den una rueda de prensa y cuenten lo que les pasó. Entre tanto esta redacción quiere dar la más sincera enhorabuena a todos los que contribuyeron al éxito de esta empresa y expresar su alegría por el regreso de los muchachos. En sucesivas ediciones contaremos a nuestros lectores las experiencias vividas durante su cautiverio y aclararemos las causas y detalles de este desagradable acontecimiento.

«Si supieran», pensó Nico recordando su camino de vuelta al circo durante aquella famosa noche.

Saltaba de roca en roca siguiendo la línea de costa como si le persiguiera el mismísimo demonio. Calculó mal la distancia del escondite de la ropa y se pasó diez minutos buscando la roca con piedrecitas en forma de X, pero al final la encontró, se cambió y volvió a salir zumbando. Ya cerca de la urbanización pudo ver a lo lejos el foco de un helicóptero que alumbraba la costa. Vino otro. Y luego otro. En total tres, cuyas temblorosas luces hacían círculos sobre los acantilados. Dando ya por seguro que los chicos iban a ser rescatados, continuó hacia el centro del pueblo donde, en el reloj de un bar, vio que eran las cuatro de la mañana y que, por lo tanto, ya no había autobuses.

Echó de menos la moto y estuvo cerca de un cuarto de hora dando vueltas por el pueblo buscando una forma de llegar hasta Mahón. Oyó sirenas y vio dos coches patrullas pasar frente a la discoteca El Moll. Y allí le vino la idea de cómo volver a casa.

Esperó cerca de media hora a que alguien saliera de la discoteca. Por fin aparecieron un par de grupos de amigos pero, al ver que iban cargaditos, Nico optó por pasar. A los que sí abordó después fue a una pareja que enfiló hacia un Ford Fiesta.

—Es que me han dejado colgado mis colegas —les dijo con cara de pena.

—Cómo son —contestó la chica abriéndole la puerta trasera.

A la altura del desvío a Cales Coves, se cruzaron con cuatro coches patrulla con las luces de alarma en marcha.

—Al final, es que siempre se monta la bronca —dijo el conductor al verlos.

—Y tanto... —añadió Nico sabiendo que aquellas patrullas no iban a la caza de borrachos sino a rescatar secuestrados. Veinte minutos después le dejaron en la Explanada y, con los primeros latigazos del alba rajando la oscuridad, Nico entró en el estadio por la puerta trasera, caminó entre caravanas y se coló en su roulotte.

Pero ni se desvistió ni se durmió, pues todavía tenía que solucionar el último problema urgente: recoger la mochila que se había quedado en la tina. A las siete de la mañana, con casi todos despiertos, pasó por la caravana de Dona porque sabía que los payasos guardan objetos de todas clases y le pidió, con una excusa cualquiera, un bastón de anciano. Dona le entregó una garrota de roble.

—Ok, me vale —le dijo, y con él se fue al museo, entró el primero y paseó en solitario por el claustro como si fuese un enamorado del arte. Cuando estuvo al lado de la tina, se asomó, metió el bastón con la empuñadura hacia abajo, recogió la mochila y salió de allí deprisa. Unos minutos más tarde dos jeeps de la policía llegaban a toda prisa y cuatro agentes armados entraban en el museo.

—Ya saben que fue el profesor —se dijo y así lo leyó en las noticias de dos días más tarde:

Mahón. Por Montse Pardal

De todos es sabido que nuestra querida isla oculta en sus entrañas tesoros arqueológicos todavía por descubrir. Pues bien, según el sumario del caso de los chicos secuestrados, uno de esos casuales hallazgos fue el culpable de los hechos. Sucede que a finales del último abril, en Fornells, en las obras de cimentación de un nuevo hotel, se encontró una estela fenicia partida por la mitad. Dicho hallazgo, sin embargo, no fue notificado, como es obligatorio, a los responsables del patrimonio Cultural, sino que, de manera clandestina, llegó a las manos de una organización dedicada, entre otras fechorías, al robo y tráfico de objetos antiguos. Sin embargo, el plan para sacar la estela de la isla falló, ya que fue diseñado para sacar las mitades por dos vías diferentes, una en avión, que sí tuvo éxito, y otra por barco. Quiso entonces el destino que en una inspección rutinaria los servicios de aduanas la encontrasen. Sin embargo, nunca se encontró al autor porque este, avisado del registro, debió de dejar la isla rápidamente. La estela fue requisada y puesta bajo la custodia del Museo de Menorca. Y allí se quedó hasta hace un mes, cuando un chipriota, supuesto experto en lenguas bíblicas, solicitó examinarla. Así fue como esa persona leyó la primera parte de la estela que junto con la segunda daban la ubicación exacta de una tumba del siglo VII a.C. Este profesor, con la ayuda de un cómplice, comenzó el saqueo hace ahora dos semanas. Pero fueron descubiertos. Joan y Christian, que la noche del 18 estaban caminando por los alrededores de Cales Coves, los vieron, los siguieron y descubrieron su secreto. Esa noche, cuando los dos ladrones se fueron, Joan y Christian sacaron varios objetos de la tumba, pero cuando ya se los llevaban, uno de los maleantes, el que murió víctima de un accidente la noche que los encontraron, los capturó, no sin que antes hubieran escondido los objetos en un lugar cercano. Mientras los saqueadores terminaban su trabajo, los chicos estuvieron secuestrados en aquella gruta, en condiciones infrahumanas, hasta que pasados cuatro días, alguien los liberó y llamó a la policía. Y ahora llegamos a la gran incógnita del caso. Ese alguien luchó con el supuesto profesor, le venció y le dejó inmovilizado y luego, se cree que después de luchar con el otro cómplice que acabó cayendo al mar, liberó a los niños. Pero ¿quién fue esa persona? La investigación prosigue.

 —¿Habrán encontrado la caja? —se preguntó Nico al terminar de leer. Era el último detalle que faltaba para cerrar el asunto: la caja de galletas con los objetos fenicios que había encontrado en Sant Domingo. Siempre la tuvo con él y, si bien es verdad que un par de veces le habían entrado tentaciones de quedarse con las 5 piezas de recuerdo, al final, entre que eran muy delicadas para llevarlos de país en país y que, si alguien se las encontraba, podría tener serios problemas, decidió dejarla la caja y su contenido en el mismo lugar donde los había encontrado. Eso sí: no pudo hacerlo hasta el día anterior a abandonar la isla, porque en los días siguientes al esclarecimiento del rapto la zona había estado muy vigilada. Pasado ese tiempo, Nico, casi de anochecida, volvió a pasar por Sant Domingo y al ver la cala tan tranquila y despejada, sacó la caja de la mochila y la puso debajo de la roca con los nombres de Vidal y de Gomila.

Encontrarla de nuevo, sería cuestión de tiempo y de que Joan o Christian guiasen a la policía hasta aquel escondite. Tal vez lo habrían hecho ya y se quedaron sorprendidos porque la caja no estaba en su sitio, pero como en la siguiente exploración aparecería seguro, la policía diría que en la búsqueda anterior no habrían examinado el terreno bien.

Y entonces: caso cerrado.

Dado el profundo respeto que tiene este Consell al derecho a la privacidad de las personas, y por absoluta unanimidad de sus miembros, se ha tomado la decisión de no abrir una investigación que pudiera dar como resultado la identificación del sujeto, que con su heroica y desinteresada actuación salvo a nuestros conciudadanos Joan y Christian de lo que hubiera sido una muerte segura.

Gracias a las informaciones publicadas en la prensa y en los diferentes medios de comunicación, es de todos sabido que esta persona se enfrentó a los secuestradores, solo, de noche y sin armas para salvar a los chicos. Y por esta razón queremos rendir públicamente homenaje a este anónimo héroe y, al mismo tiempo, asegurarle que nosotros, las familias afectadas, los vecinos y, en suma, todo el pueblo de Menorca le tendremos siempre en nuestro corazón.

Y, si por alguna razón, un día decide cambiar de opinión, que sepa que aquí, en medio del Mediterráneo, tiene su isla, su casa, su gente y que todos nos sentiremos orgullosos de tenerle a nuestro lado.

Firmado: El Consell de Menorca

 —¡Esos somos nosotros, Naurim! —exclamó Nico mostrando aquella hoja al inmenso cielo azul y brindándole el éxito a su maestro y amigo, donde quiera que estuviese.

LAS AVENTURAS DE CAMALEÓN

El Secreto de Camaleón

Camaleón en las tumbas de Menorca

Camaleón y la Góndola Dorada

Camaleón y el complot de los Balcanes

La Guarida de Camaleón

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Table of Contents

1 Trece civilizaciones y dos desaparecidos

2 Bicis que hablan

3 Buscando a Adrián Gomila

4 Encerrado en el convento

5 La estela de Esmanzir

6 La tumba 91

7 Noticias frescas