Fiesta en el poblado: resuena el tamtán; bailan los asaltadores de poblados en fila tras el jefe de la tribu, agitando en el aire las lanzas emplumadas y los escudos pintados con los colores de la tierra; danzan acompasadas las muchachas haciendo entrechocar las cuentas de sus collares de piedras multicolores, conchas y piezas de marfil en un son musical; saltan los niños siguiendo con brincos y gritos el ritmo de los tambores. Hasta las llamas de la hoguera donde se asa la carne del festín parecen bailar. En otros grupos pasan de mano en mano las calabazas llenas de bebidas fermentadas, los cocos recién abiertos que ofrecen su jugo refrescante, los jarros de agua endulzada con miel.

Todos en el poblado hablan, ríen, cantan, danzan, comen, juegan y parecen contentos. Todos, menos Dongo.

Dongo está solo, sentado en el suelo a la entrada de su choza, con la cabeza gacha.

Naga se acerca y le pregunta:

—¿No oyes el tamtán?

—Sí.

—¿Vienes a bailar?

—No.

—¿Te gusta la leche de coco o el agua de miel?

—Sí.

—¿Las quieres tomar?

—No.

—¿Sientes algún dolor?

—Sí.

—¿Te duele la tripa? ¿Te has clavado una espina en la planta del pie?

—No.

Naga se tranquiliza. No puede ser muy grave un dolor que permita bailar y comer.

Al compás del «sí» y el «no» la niña empieza a cantar, invitando a Dongo a sumarse a la fiesta.

Sí, no, sí, no.
Cógete a mi mano, Dongo,
y levántate.
Sí, no, sí, no.
Vamos a la fiesta, Dongo,
y alégrate.
Sí, no, sí, no.
Toma un coco abierto, Dongo,
y refréscate.
Sí, no, sí, no.

Naga espera un «sí» pero Dongo grita:

—¡No, no, no!

Parece muy enfadado. Rechaza el coco abierto y la mano tendida y se tapa la cara con las palmas.

—¡Vete!

Pero Naga no se va. Si el dolor de Dongo no está en la tripa, puede comer y beber. También puede saltar y correr si no está en el pie. Entonces, el dolor de Dongo, ¿qué clase de dolor es?

Naga se lo pregunta, pero lo malo es que ni el mismo Dongo sabe explicarlo bien; aunque lo intenta, preguntando a su vez:

—Escúchame, Naga. ¿Oyes el tamtán?

—Sí.

—¿Cantan los tamtán, siempre que resuenan, la misma canción?

—No.

—¿Te alegra hoy su son?

—Sí.

—Las noches pasadas, su sonido durante el asalto ¿también te alegró?

—No.

—¿Sonaba en la noche a fuego y a sangre, a miedo y dolor?

—Sí.

—¿Y a todos los hombres, mujeres y niños de la selva entera hoy habla de fiestas, danzas y canción?

Naga está a punto de lanzar un sí final que rompería el juego del «sí» y el «no». Un «sí» que no se podría bailar, porque toca «no».

Pero el poblado está en fiesta para celebrar que el jefe y sus compañeros han vuelto de sus últimos asaltos contra las tribus vecinas trayendo rebaños de cabras, fardos de cereales y cántaros de cerveza. Habrá comida en abundancia incluso durante la época seca. Nadie en el poblado tendrá hambre este año.

Naga sabe bien lo terrible que es el hambre. Toca «no», pero es «sí».

¿O no?

Dongo repite la pregunta:

—Escucha bien, Naga, la voz del tamtán. ¿A todos los hombres, mujeres y niños de la selva entera hoy habla de fiestas, danzas y canción?

Naga duda todavía, pero Dongo grita, respondiéndose él mismo:

—¡No, no, no!

Y no es que esté enfadado. Está triste, más bien. Su mano señala unas columnas de humo que se alzan a lo lejos: al otro lado de la laguna donde se bañan los elefantes y bajan a beber las gacelas había otros poblados con hombres, mujeres, niños, rebaños, chozas y sembrados. Ya no los hay.

Para esas gentes que lo han perdido todo no hablará de fiestas el lejano tamtán.

Naga comprende al fin:

—¿Es ése tu dolor?

—Sí.

—¿Se cura bailando?

—No.

—¿Te duele por dentro?

—Sí.

—¿Podrás olvidarlo?

—No.

—¿Sabes el remedio?

—Sí.

—¿Puedo ir yo a buscarlo?

—No.

Naga se quita el collar de la fiesta, lo deja en el polvo y se sienta al lado de Dongo, contagiada del mismo dolor.

También a Naga le duele ahora por dentro el sonido del tamtán.

Dongo murmura en voz baja:

—El jefe de la tribu ordena los asaltos. ¡Yo también sé gritar! El jefe de la tribu conduce a los guerreros por la selva. ¡También sé caminar!

»Yo guiaría a los hombres por la selva hasta el poblado vecino y les ordenaría levantar de nuevo las cabañas quemadas. ¡Sí! ¡Tengo que ser el jefe de la tribu!

Naga le mira, sorprendida.

—El jefe de la tribu tiene una lanza adornada con plumas de avestruz.

—¡Perseguiré a los avestruces, corriendo por la sabana y les arrancaré a puñados las plumas más bonitas!

—El jefe tiene un escudo pintado.

—¡Yo sé dónde se encuentran las tierras más brillantes!

—El jefe tiene un manto de piel de león.

—¡Yo...! —empieza Dongo, pero en seguida corta la frase, porque eso sí que es difícil—. ¿De león?

—De león.

—¿No valdría de piel de gacela?

Porque Dongo está aprendiendo a tender trampas a la orilla de la laguna.

Trampas para gacelas donde no cabe un león. Tal vez consiguiera atrapar una gacela. Su piel es tan suave y brillante... Pero Naga dice:

—No.

—Entonces buscaré un manto de piel de león —decide Dongo.

Se levanta, avanza unos pasos hacia la selva, pero Naga le adelanta corriendo:

—Voy contigo.

—¡No!

Naga se ríe:

—¿Aún no has aprendido el juego del «sí» y el «no»? ¡Tocaba «sí»! ¡Voy contigo! —dice.

Naga y Dongo corren juntos en busca del león.

A veces, los leones viejos que ya no pueden cazar a campo abierto se acercan a las trampas y roban a zarpazos la carne fresca de las presas.

Dongo, que lo sabe, se dirige en primer lugar hacia la orilla de la laguna. Tal vez encuentren un león merodeando por allí, un león sin fuerzas, fácil de cazar.

Pero hoy, festejando el regreso victorioso de los guerreros, los hombres de la aldea han olvidado preparar las trampas. ¿Quién iba a preocuparse de cazar, cuando tenían comida y bebida en abundancia? Ningún león viejo se ve por los alrededores de la laguna. Ni joven tampoco. Porque ni las gacelas, ni las asustadizas cebras muestran temor. Beben tranquilas en la orilla, mientras los elefantes se refrescan dentro del agua, lanzándose chorros con las trompas. No está cerca el león de la laguna.

Naga y Dongo se internan en la sabana. Largo rato caminan entre las altas hierbas. Y después penetran en la selva.

Al anochecer se sientan a descansar entre las ramas bajas de un árbol gigantesco. Naga juguetea pasando la mano sobre las raíces que sujetan el árbol en tierra. Pero se da cuenta de pronto de que una de ellas no es una raíz; porque no se hinca en la arena, sino que se mueve y está caliente, y palpita y tiene un penacho de pelos al final. ¡Es una cola amarilla y larga! ¡Una cola de león!

La agarra con todas sus fuerzas y murmura:

—Ya lo tengo, Dongo. Aquí está tu manto de jefe de tribu —dice.

Detrás de la cola tiene que haber un león. Pero no lo ven. Está escondido tras las ramas y la maleza. Naga y Dongo tiran con todas sus fuerzas de la cola para obligarlo a salir. En seguida oyen un rugido y unas palabras.

—¿Eh? ¿Quién está ahí? ¿Quién se atreve a molestarme en mi cubil? —pregunta el león—. La verdad es que la sabana y la selva se están poniendo muy peligrosas. Ayer un elefante estúpido me dio un pisotón. Hoy, dos monos impertinentes se ponen a jugar con mi cola. ¿No me habéis oído, monos? ¡Soltadla ahora mismo! ¡Obedeced!

—No somos monos —protesta Dongo—. Somos dos habitantes del poblado.

—¿Humanos? Entonces no puedo seguir hablando con vosotros. Sólo puedo rugir —dice el león, lanzando un rugido tan fuerte que hace perder el ritmo al tamtán de la fiesta (y eso que el poblado está muy lejos), pero que no logra asustar ni a Dongo ni a Naga.

—Somos humanos, pero pequeños —dice Naga—. Éste es Dongo y yo soy Naga.

El león sólo responde con un nuevo rugido.

—¡Vamos! —dice Dongo—, no te pongas así.

—No me pongo de ninguna manera, pero tengo que callarme. Los humanos no deben saber que los leones hablamos. —Y ruge de nuevo.

—¡Pero nosotros ya te hemos oído!

Y no nos dan ni pizca de miedo tus rugidos.

—Eso ya lo veremos. —Y lanza un concierto de rugidos.

El tamtán de la fiesta se calla unos instantes. Los danzantes se han detenido, atemorizados por la proximidad del león, pero Naga y Dongo siguen aferrados a su cola.

Como los rugidos no surten ningún efecto, el león tiene que hablar otra vez.

—¡Bueno! ¡Ya está bien! ¿Queréis soltarme de una vez?

—No podemos.

—Pues es fácil. Abrid la mano y ya está.

—Es que yo... necesito tu piel —termina Dongo.

Ahora sí que se asusta de verdad el león:

—¿Quéeee?

Como es largo de explicar, Naga y Dongo se arrastran bajo las ramas bajas y entre la maleza hasta penetrar en el cubil del león, siguiendo la cola como pista. Eso sí, sin soltarla.

—¡Cuidado! ¡Que me la estáis retorciendo! —gruñe el león.

Acomodados los tres, Naga y Dongo explican lo que está ocurriendo en el poblado con el jefe de la tribu. Le hablan de los continuos asaltos a los poblados vecinos, las luchas, los saqueos y los incendios.

—A mí tampoco me gusta el fuego —contesta el león— porque se me mete el humo en la nariz y me pica.

—Cuando yo sea jefe de la tribu —dice Dongo— no volverás a estornudar nunca jamás.

—¿Y cuándo será eso?

—Ya te lo he dicho. En cuanto tenga un manto de piel de león.

—¡Y dale! —protesta el león—. Pero ¿cómo me las arreglaría yo sin mi piel? Me picarían los mosquitos, me quemaría el sol y tendría frío por las noches.

—No te preocupes. Yo te frotaré el cuerpo con hierbas que ahuyentan la mosca tsé-tsé —promete Naga.

—Y yo —añade Dongo— trenzaré para ti una sombrilla de hojas de palma.

—Tendrás una manta de lana y por las noches dormirás muy a gusto, bien arropado.

Pero el león sigue diciendo que no.

—Prefiero mi piel.

—¡Pero yo la necesito! —grita Dongo con vehemencia.

—Y yo también —replica el león.

Discuten, gritan, se pelean. El león lanza unos cuantos rugidos de protesta, hasta que Naga interviene. Dirigiéndose a Dongo, dice:

—Tenemos que arreglarlo sin arrancarle la piel. Al fin y al cabo es suya. Tienes que comprenderlo.

—Sí —admite Dongo—, pero...

Naga piensa unos instantes. Y pregunta después, dirigiéndose por turno una vez a Dongo y otra al león:

—¿Necesitas un manto de jefe de tribu?

—¡Sí!

—Tú no puedes regalarle tu piel.

—¡No!

—¿Llevarás al león a vivir a tu choza en la aldea?

—¡Sí!

—¿Volverás a la selva sin permiso de Dongo?

—¡No!

—¿Cuidarás de que nunca le falte comida al león?

—¡Sí!

—¿Y no hablarás nunca más de arrancarle su piel?

—¡No!

Naga parece satisfecha. Sin más explicaciones, promete:

—Tú tendrás tu manto y tú conservarás tu piel. Eso sí, tenéis que cumplir vuestra palabra.

—Sería maravilloso, pero ¿cómo? —preguntan a un tiempo Dongo y el león.

—Ahora veréis.

Salen los tres arrastrándose del cubil y buscan un claro en la selva.

—Vamos a probar. Tú, león ¡ponte a dos patas! —ordena Naga.

Le cuesta un poco, pero al tercer intento lo consigue.

—¡Aguanta de pie! Y ahora tú,

Dongo, acércate. Ponte de espaldas al león. ¡Más cerca todavía! ¡Más!

Cuando Dongo y el león están tocándose, en fila uno delante del otro, Naga coloca las patas delanteras del animal sobre los hombros de Dongo y se separa unos pasos para ver el efecto.

—¡Muy bien! Ya puedes ser jefe de tribu, Dongo. Ya tienes un manto de piel de león.

—Un manto-vivo... —dice Dongo—. ¿Tú crees que valdrá?

—¡Ya lo creo! Es una piel preciosa, de pelo largo y brillante —afirma Naga, pasando la mano por encima del león—. Y ¡mira la melena! ¡Rizada y todo! No se puede comparar con el manto del antiguo jefe, que está apolillado y con la cola comida por las hormigas rojas. Éste es mucho más grande y más bonito.

El león ronronea y mueve la cola, satisfecho, pero Dongo todavía duda:

—¿Y qué haré si aun así los hombres del poblado no me quieren como jefe de la tribu?

—Tú, nada —responde el león—. Yo rugiré de vez en cuando. Y ya verás como te aceptan sin rechistar.

Buena idea. Ahora es necesario ensayar un poco, para que Dongo aprenda a andar sin pisarle la cola al león y el león consiga mantenerse de pie apoyando las patas delanteras con cuidado, sin sacar las garras y sin arañar los hombros del nuevo jefe, cumpliendo bien con su tarea de manto-vivo. No basta con saber caminar y permanecer en pie. Prueban a sentarse juntos e intentan bailar una agitada danza de paz.

—¡Basta! —dice Naga al poco rato, dando por terminados los ensayos—. Ya podemos regresar poblado.

Caminan gozosos, cantando y bailando al nuevo son:

Sí, no, sí, no.
Seré el nuevo jefe y a todos
en paz guiaré.
Sí, no, sí, no.
Sin fuego ni humo en la selva
ya no toseré.
Sí, no, sí, no.
Vamos a la fiesta, sin dolor,
alegres los tres.
Sí, no, sí, no.

Cuando pasan junto a la laguna las gacelas, que estaban bebiendo, alzan la cabeza del agua. Los elefantes mueven sus enormes orejas para escucharlos mejor. Y todos los animales de la selva los miran, sorprendidos.

En el poblado, la fiesta continúa.

Suenan los tamtán y siguen las danzas.

Al llegar junto a las primeras cabañas, Naga organiza la entrada del nuevo jefe:

—León, ¡colócate de manto! Y tú, Dongo, ¡camina despacio y bien erguido! ¡Así! Y cuando estemos frente a la tribu, tú, león, ¡empieza a rugir!

Entran los tres en la explanada de las danzas y se colocan junto a la hoguera, para que todos puedan admirar el manto de Dongo. Eso sí, procuran situarse del lado del que sopla el viento, no vaya a metérsele el humo en las narices al león y empiece a estornudar cuando tenga que imponer respeto a fuerza de rugidos.

Con el jaleo de la fiesta nadie advierte su presencia, así que Naga murmura en voz baja:

—León, ¡empieza ya a rugir! ¡Ahora!

Nada.

—¡Ruge, león!

Silencio total. Resulta que el león se divierte tanto contemplando de cerca por primera vez en su vida las danzas de los humanos que no se acuerda de asustar a nadie. Menos mal que Naga conoce un medio seguro para fabricar rugidos de primera calidad: retorcerle la cola a un león. Lo aplica y consigue un rugido verdaderamente formidable.

Al primero siguen otros, hasta que Naga suelta la cola de su nuevo amigo no sin antes recordarle al león:

—Rugir a tiempo es la primera obligación de un león-manto-vivo que sabe cumplir con su deber. No lo olvides.

Mientras tanto, los rugidos van produciendo su efecto.

Al primero se calla el tamtán. Al segundo, se detienen los danzantes.

El antiguo jefe de la tribu corre a refugiarse detrás de sus compañeros.

Los chiquillos huyen en todas direcciones y los hombres y las mujeres enmudecen de espanto y de sorpresa.

—¡No temáis! —dice Naga—. No ruge el león salvaje, sino el manto-vivo de Dongo, el nuevo jefe de la tribu. ¡Miradlo!

El león sacude la melena y mueve la cola para que puedan contemplarlo bien. La demostración aumenta la sorpresa de todos los presentes, que apenas se atreven a acercarse cautelosamente comentando:

—¡Es verdad! ¡Es un manto de león vivo!

—No hay quien lo dude, después de oír los rugidos.

—¿Qué me decís de Dongo? Está tan tranquilo con un león a sus espaldas.

—¿Qué ha anunciado Naga? No lo he entendido. ¡Menudo susto!

—Llamaba al jefe de la tribu.

—¡No! Ha presentado a Dongo como el nuevo jefe de la tribu.

—Pero ¡si no es más que un muchacho!

—Ni siquiera ha empezado a entrenarse para asaltar poblados cuando sea mayor.

—Porque no quiere. Prefiere el campo y la caza.

—¿Y pretende ser el nuevo jefe de la tribu?

—Por cierto, ¿dónde se ha metido el antiguo?

—Allá detrás, rodeado de asaltadores de poblados.

Como por ahora no se repiten los atronadores rugidos, el antiguo jefe se envalentona un poco y asoma la cabeza tras los escudos pintados.

Y hasta se atreve a decir:

—No tengas miedo, Dongo. Yo te salvaré. Mis compañeros matarán en seguida al león. Y muchas gracias por haberlo traído hasta aquí. La verdad es que me hacía falta un manto nuevo. ¡A las hormigas les gusta tanto la piel de león! ¿No me has oído, Dongo?

¡Quítate de en medio para que puedan atacar mis asaltadores de poblados!

Eso es precisamente lo que Dongo no está dispuesto a consentir: que sigan atacando los asaltadores de poblados.

—¿Dongo? ¿No me has oído? ¡Apártate de una vez!

Y Dongo, quieto.

El antiguo jefe se impacienta:

—¡Obedece! Te lo ordeno por última vez. Conseguirás que salga y mate yo mismo al león.

El león-manto-vivo se pone nervioso con tantos gritos y tantas amenazas.

No sólo ruge, sino que se le eriza la melena y levanta una de las patas delanteras, preparando el zarpazo.

—¡Tranquilo! —murmura Naga, peinándole el flequillo—, no hay nada que temer.

Efectivamente. El jefe no se atreve a abandonar la barrera protectora de los escudos. Permanece agazapado detrás de sus compañeros, tembloroso y dispuesto a la huida.

En cambio, la gente de la tribu va tomando confianza al león, viendo cómo abraza a Dongo sin arañarle y obedece a Naga sin rechistar. Se acercan y algunos hasta se atreven a tocarle el penacho peludo del final de su cola.

—¡Cuidado! ¡Sin retorcer! —avisa el león.

Los atrevidos retroceden asustados porque Naga y Dongo entienden perfectamente al león pero los demás sólo oyen un rugido atronador.

Desde una respetuosa distancia empiezan las preguntas:

—Dongo, ¿qué harás si te nombramos jefe de la tribu?

—Lo primero que haré será devolver los rebaños, los fardos de grano y los cántaros de cerveza robados y levantar las cabañas quemadas del poblado vecino.

—La cerveza, imposible. Nos la estamos bebiendo —dice alguien.

Sin hacer caso de la interrupción, Dongo continúa:

—No volveremos a asaltar poblados jamás.

La gente murmura, inquieta:

—¿Qué vamos a comer cuando se nos acaben los alimentos?

—Tendremos siempre lo necesario.

La sabana es grande. La selva es grande. Cultivaremos todas las tierras de las orillas de la laguna, de modo que jamás nos ataque el hambre.

El león-manto-vivo se revuelve.

—¡Las gacelas! —dice.

Pero sólo le entienden Dongo y Naga.

—¿Qué?

—Me parece bien que cultivéis la tierra —explica el león—. Pero debéis dejar también un camino libre para que puedan bajar por las noches a beber las gacelas.

El león tiene razón. Hay que pensar también en las gacelas. Dongo lo reconoce y aunque el león-manto-vivo no ha nombrado a los elefantes ni a los demás animales que calman su sed en la laguna, para demostrar que ha comprendido el aviso, añade:

—Dejaremos un espacio libre para que todos los animales de la sabana y de la selva, los monos, los elefantes, las gacelas, las jirafas, las cabras, los leones y hasta los chacales, puedan acercarse al agua. Regaremos los campos y conseguiremos buenas cosechas. Recogeremos hasta el último grano...

Nuevos rugidos para todos y palabras sólo para dos:

—Los pájaros —dice el león.

—Que bajen volando a beber —responde Dongo un poco molesto—. Ellos no necesitan camino.

—Pero comida, sí —insiste el león—. Si arrancas las plantas donde encuentran ahora su alimento en las orillas de la laguna para ensanchar los campos cultivados, y llegada la cosecha recoges hasta el último grano, los pájaros se morirán de hambre o tendrán que emigrar.

Por segunda vez tiene razón el león. La laguna estaría muy triste sin las bandadas de pájaros que continuamente revolotean sobre sus aguas azules. Dongo lo reconoce así y rectifica:

—... después de dejar su ración de alimento a los pájaros...

Esta vez Dongo no quiere olvidarse de nada ni de nadie para no dar motivo a nuevas interrupciones del león, así que continúa:

—... y, al almacenar la cosecha, apartaremos una porción de grano para repartir entre los habitantes de los poblados vecinos en tiempo de sequía, cuando a nosotros nos sobre el alimento y ellos empiecen a pasar hambre.

El león-manto-vivo parece indignado, precisamente cuando Dongo creía estar haciéndolo muy bien. ¿De qué olvido lo acusará ahora? Lanza un rugido-palabra con tanta rabia que resulta incomprensible incluso para Dongo.

—¿Qué ha dicho?

Naga tampoco lo ha entendido.

Con cariño suplica, acariciándole la melena.

—No te enfades, y repítelo otra vez.

El león no se conforma con repetir, sino que explica su idea con una sucesión de rugidos precipitados:

—¿No sería mejor juntar los rebaños, cultivar los campos en común y que entre los humanos dejara de haber unos satisfechos y otros hambrientos?

Dongo lanza una mirada de reojo a su manto-vivo que está resultando muy respondón. Pero termina reconociendo lo acertado de sus palabras y se las repite a la tribu como si se le hubieran ocurrido a él mismo. Y también añade:

—... Todos los hombres, mujeres y niños tendrán un puesto en la tarea común y...

Cuando Dongo va a prometer paz y felicidad a la tribu para siempre, ruge (dice) el león:

—¿Y los asaltadores de poblados?

Dongo pierde la paciencia. ¡Esto ya es demasiado! Que el león-manto-vivo se preocupe de las gacelas y los pájaros, pase. Que se interese por los habitantes de los poblados vecinos, bueno. Pero ¡de los asaltadores! Dongo no los quiere. No valen para nada, ahora que acabaron para siempre los incendios y los asaltos. ¡Que cojan sus lanzas emplumadas y sus escudos pintados y que se vayan muy lejos bailando sus danzas de guerra!

—¡Ya estoy harto! —dice Dongo—. Si vas a seguir interrumpiéndome a cada momento me quito el manto y ya no quiero ser jefe de la tribu ni nada.

Y tal como lo dice, lo hace. Se sacude el manto-vivo de un manotazo y como el león no se aguanta bien de pie sin apoyarse en los hombros de Dongo, cae a cuatro patas murmurando:

—Yo sólo decía que hay que pensar también en los asaltadores. Si los echas a la selva se enfadarán y volverán algún día para atacarte, y quemarán los sembrados y arrasarán el poblado y vuelta a empezar.

Dongo está tan enfadado que no atiende a razones. Da media vuelta para marcharse a su choza, pero Naga lo obliga a volver.

—Escucha al león.

—¿De qué me vale ser jefe de la tribu si me están interrumpiendo a cada paso? ¡Yo que lo tenía todo tan bien pensado! Porque, a ver: si vamos a vivir en paz, ¿qué puedo hacer con los asaltadores?

—Tú, nada —responde el león—. Pregúntaselo a ellos. Seguro que se les ocurre alguna tarea importante.

—¡Preguntar, preguntar! —protesta Dongo, todavía enfadado—. ¡Bonita manera de mandar!

—Pues sí —replica el león—. Es una manera bonita, ¡muy bonita!, de ser jefe de la tribu: pensando en todos, escuchando a todos, decidiendo entre todos.

Ahora que el león ya no trabaja como manto-vivo ni necesita asustar a nadie, se sienta muy cómodo sobre sus patas traseras, con la cola recogida, tan a gusto.

Naga se coloca a su lado y los hombres, mujeres y niños de la aldea se van acomodando en corro alrededor de la explanada. El antiguo jefe y sus compañeros terminan por sentarse también. Dongo se sienta el último.

Cuando se cierra el círculo empiezan a hablar, y al son del «sí» y el «no» inventan entre todos el mañana.

Montserrat del Amo nació en Madrid en 1927. Cuando era pequeña le gustaba mucho leer. Pronto empezó a pensar que, si era tan divertido leer, escribir sería aún más apasionante. Y empezó a inventar historias, hasta que a los veinte años publicó su primera novela. Desde entonces ha escrito más de cincuenta títulos, por los que ha recibido numerosos premios.

Purificación Hernández es una ilustradora de gran prestigio, creadora gráfica de Las aventuras de Lila, serie de la cual se prepara actualmente la versión televisiva. Asimismo, ha ilustrado numerosas novelas para niños, además de colaborar habitualmente con las mejores agencias de publicidad.

Piel de león. Cuento para bailar

Montserrat del Amo

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© Montserrat del Amo, 1982

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Primera edición en libro electrónico (epub): abril de 2012

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