Berlín año 2.020.
Tres mujeres: Irina, Hanna y Magda, nos sumergen en el mundo cruel, despiadado y maquiavélico de la moda.
Irina, bella adolescente que padece anorexia. Hanna, mujer ambiciosa, que está dispuesta a todo para triunfar. Magda, cuyo pasado esconde uno de los recuerdos más terribles de Auschwitz.
Sexo, ambición, belleza, celos, asesinatos. El mundo de la moda nunca había sido tan descarnado.
Un thriller que denuncia abiertamente, sin pudor ni prejuicios, el oscuro mundo de la moda e invita a reflexionar sobre la obsesión por la imagen que sufre esta sociedad y sus consecuencias.

Montserrat Valls
&
Juan Genovés

Vestid, vestid, malditos

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Título Original: Vestid, vestid, malditos

© Montserrat Valls y Juan Genovés, 2013

Primera edición en libro electrónico (epub): julio de 2013

© Espasa Calpe, S. A., 2013

ISBN: 978-84-15623-31-1 (epub)

Editado y corregido por: 2013

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Dedicado a Sydney Pollack.

Y como él diría: Danzad, danzad, malditos

NOTA DE LOS AUTORES

En los años ochenta estuvimos en el Muro de Berlín. Una de las cruces que había en ese muro de la vergüenza era de una adolescente que murió por querer cruzarlo.

La mataron.

Su nombre era Irina.

Este libro se ha hecho en honor de ella. Nos prometimos aquel día hacerles un homenaje a ella y a todos los nombres que la rodeaban.

Esperamos de todo corazón que este libro sirva para que haya más Irinas libres, con opciones, y que las guerras, las vergüenzas que suceden día a día, en el año 2020 ya no existan.

Sabemos que es una utopía, pero nos gusta soñar.

Gracias por haber leído nuestro libro. Ha sido un verdadero placer escribir para vosotros, que, sin Red, habéis llegado hasta aquí.

INTRODUCCIÓN

En el otoño del 2013, la colección de alta costura de Chanel fue un éxito rotundo. Las lentejuelas, plumas y nácar se extendieron por todas las callejuelas de París, rozando los labios de las mujeres francesas y dejando una bruma de rosas grises plateados.

Pero todo esto pasó hace siete años.

Berlín, año 2020.

Ya no hay monarquías en Europa, los cines han dejado de existir y para leer libros en papel has de ir a lo que ahora llaman bibliomuseos.

Pero, eso sí, la moda sigue dominando nuestras vidas de una manera sádica y cruel.

IRINA

Para los que no me conozcáis, soy Irina. Cathy y Samson me adoptaron cuando tenía dos años. Mi verdadera madre, de nacionalidad rusa, me abandonó en un orfanato de Moscú.

He de reconocer que tuve suerte. Ahora soy adolescente, dicen que guapa; por eso estamos en Berlín. Mi madre presentará su colección de moda transparente, y Hanna —la mujer más importante en el mundo de la moda actualmente—, a cambio, me dará una oportunidad para desfilar.

Mi sueño. Todo parece perfecto, ¿verdad? Lo sería si no fuera por un pequeño problema que no le he dicho a nadie: soy anoréxica.

Llevo unas botas con tacón de cristal y un vestido transparente, obra de mi madre y de Sve. Un sombrero tapará mis ojos —será una ventaja, ya que mis ojeras rivalizarían con las de un muerto.

La canción Love Long Distance está llegando a su fin, por lo cual Klara, otra de las modelos, debe de estar terminando su pase. Tengo que darme prisa si no quiero que se den cuenta de lo que me ocurre.

Termino de vomitar en el lavabo y paso por mi rostro lo último en maquillaje automático: Color y Olor.

Hanna se acerca a buscarme para salir a la pasarela. Es mi debut, así que ella me acompañará hasta el final.

Suena estridentemente Ein Sturm y salgo tambaleante temiendo que el frágil tacón se haga añicos, pero, sorprendentemente, todo sale bien. El público se levanta en una gran ovación, y los robophots a nuestro alrededor no paran de fotografiarnos.

Atisbo, aunque con dificultad, a mi madre, así que me saco el sombrero y me acerco a ella, dejando a Hanna y a mis compañeros. Mis quince años se envuelven de cabello rojo y ojos verdes de Irlanda. Michael, a nuestro lado, sonríe con complicidad.

Por desgracia, Sve me dice con señas, de lejos, aquello de «hemos de hablar». Mi cabello rubio se vislumbra en la pasarela. Una hebra muy fina, casi imperceptible, abandona mi cabellera. Y yo sé muy bien por qué, pero mis ojos azules sonríen a las cámaras, como si no ocurriera nada.

Miro el reloj para saber cuánto tiempo me queda para poder volver a vomitar. Como dice Roger, he nacido para ser modelo, aunque Liv no esté de acuerdo. Mientras, Samson tararea la canción alemana como si entendiera la letra.

CAPÍTULO 1

¿POR QUÉ ESTAMOS EN BERLÍN?

La avenida más animada de Berlín es la Kurfürstendamm. A pesar de la Segunda Guerra Mundial, del Muro y de la crisis económica europea, ella sigue allí, impertérrita, desafiante como si se riera de Hitler, del euro y de las muertes acaecidas a raíz de la Guerra Fría.

ITAMI

Dejemos atrás edificios de cristal y adentrémonos en el café Möhring. Ahí, en una mesa grande de mármol, están todos. Bien, todos no. Yo fui estúpido y me suicidé… Aunque sigo aquí, acompañándolos en este viaje, ya que quiero ver qué les ocurre. Sí, ya sé, Kazuzo me dice que nos vayamos, que ya es hora. Entiendo que tiene razón, pero como el tiempo aquí es tan relativo, la he convencido para que esperemos treinta segundos, lo que en la Tierra equivaldría a tres meses.

Para los que no vinisteis la otra vez haré un recordatorio. Para los conocidos, bienvenidos otra vez: sigue siendo un placer, aunque hayáis cambiado.

En fin, mi nombre es Itami, y la mujer de sonrisa perenne que está a mi lado es Kazuzo. La perrita que juega con ella al lado de mi abuela es Nana. Tenemos una cosa en común: nos adoramos. Ah, me olvidaba, y eso es aún más importante: los cuatro estamos muertos.

Cuando me suicidé, en el 2007, mi novia Kazuzo no pudo soportarlo y se tiró al metro de Tokio. Su piel de nácar se confundió con las vías. Y un poco más lejos, en el barrio de Tanaka, mi abuela se degolló con un cristal. Aquel día llovió sangre en Japón, ya que esa viejecita —aunque está mal que yo lo diga— era una de las personas más buenas del mundo.

En fin, llegamos aquí y nos encontramos con Nana, la perrita que yo había tenido de pequeño. Su pelo seguía suave, al igual que su mirada.

Acompañadme hasta la mesa del café Möhring. Ellos no pueden verme, pero vosotros sí.

La mujer rubia que está comiendo sopa de patatas es Liv. Sus ojos azules siempre están llenos de esa sabiduría que da la edad. Se enfrentó a un marido homosexual que la utilizó de tapadera, a un amago de infarto y a un enamoramiento cuando dicen que las hojas ya han caído. Las suyas, por la manera de mirar a Marcello, su marido actual, dudo que sigan estando la próxima estación.

Al lado de ellos se encuentra Roger. Está loco por Svetlana —Sve, como la llaman todos—. Este adolescente pasó de enamorarse de su hermana a volverse loco por Cathy, para acabar en los muslos suaves y tiernos de Sve. Yo nunca los probé, pero me los imagino así. Por cierto, Roger también ha superado dos muertes: la de su gemela Judith y la de su mejor amigo, yo. Los dos nos fuimos voluntariamente sin esperar a la parca.

Sve comparte una sopa rusa con Roger, supongo que por nostalgia de Moscú. Por muy mal que nos haya tratado, nuestra tierra es la raíz de nuestras venas: no se va aunque la sometas a la memoria del olvido. Han pasado los años y Sve sigue siendo preciosa, vulnerable y con un cierto toque cándido. Ella perdió a sus padres de pequeña; fueron asesinados por la mafia rusa. Por suerte le queda un hermano, Alexey. Sigue vivo, pero prefirió quedarse en Venecia, no ha querido venir a Berlín.

El hombre que está cortando un filete tártaro es Michael. Entre charla y cerveza mira su móvil intentando contactar con su esposa; pero Wendy —la adorable Wendy que se enamoró de mis cuadros— no llamará ni esta noche ni nunca más, aunque él todavía no lo sabe.

Mientras el camarero sirve el cava, desliza su mirada por el escote de Cathy. A pesar de que ya no cumple los cuarenta, no hay mujer más bella ni en el restaurante ni en Berlín. El conjunto de sus ojos verdes, su cabello rojizo y, ¿por qué no?, el haber matado a sus padres y a su tía aumentan su atractivo, y en eso está de acuerdo el hombre de color que hay a su lado: Samson. Él es el responsable de que hayamos venido todos a Berlín. Adoptó a Irina cuando ella solo tenía dos años para hacer feliz a la que ahora es su mujer.

La moda, así como antes se ubicaba en París, Londres, Nueva York, ahora ha dado un giro: si quieres llegar a algo en este mundo de vestidos y bufandas, tienes que venir a la patria de Beethoven, Sebastian Madsen o Diane Kruger.

Bien, en todas las historias, como en nuestras vidas, hay personajes que siempre están: Sve, Cathy, Liv, Michael, Samson. Los mismos que conectaron en el 2007 por Internet respondiendo a un anuncio de suicidio colectivo, que por cierto puse yo.

Ahora os presentaré a los nuevos personajes, que no sé si son buenos o malos —eso deberéis juzgarlo al final de la novela—. Aunque, si os soy sincero, yo creo en lo que decía el filósofo Ortega y Gasset: el hombre es él y sus circunstancias. Porque todos somos de una manera dependiendo de lo que nos rodea, ¿o no?

Os presento a Hanna, cuarenta años, morena, ojos azules y con una sonrisa que derrite los helados. Ella es la mujer más importante en Berlín en cuanto a moda se refiere. Lo que ella dice que se ha de llevar al día siguiente inunda todas las calles de Europa, en las mujeres, en los hombres y, especialmente, en los adolescentes.

Su madre, Magda, aparecerá después en el café; es copropietaria de la empresa, pero deja que su hija coja a nuevos valores, como Cathy y Svetlana, para poder seguir dedicándose a lo que le gusta: ser modelo a pesar de su edad.

Hay más, pero quiero que los demás los vayáis descubriendo vosotros solos.

Ya he hecho las presentaciones. Ahora, ellos irán desgranando sus historias, presentes, pasadas y, sobre todo, futuras. Yo, si me lo permitís, volveré al final, dentro de treinta segundos —es decir, lo que será para vosotros y para ellos tres meses—. Como dirían en Venecia: arrivederci.

MICHAEL

El café Möhring está abarrotado, y como se vuelve a dejar fumar en los locales, nos hallamos todos embebidos de niebla, dudas e incertidumbre. A pesar de ello, estamos contentos: todos hemos venido a Berlín con un objetivo.

Hanna intenta que todos nos sintamos cómodos y conquistarnos con las especialidades alemanas y su atractivo, lleno de mar en sus ojos y oscuridad tenebrosa en su cabello y sus gestos. Su voz es susurrante.

—Os he hecho traer pastel de cereza, de crema de avellanas y de queso. Es lo típico de Berlín. Los alemanes solemos poner nata por encima.

—¡Delicioso! ¡Marcello, has de probarlo!

—¡Mamma mia! No lo puedo probar todo. Piensa en mi colesterol, Liv.

—Marcello, ella tiene razón. ¡Esto está de puta madre!

—¿No te pones nata, Roger?

—Si no te importa, Sve, la nata me la llevo a la habitación para luego…

—Perdón, no les sigo. ¿Tienen algún problema con la tarta? Mi inglés no es tan rápido.

—Nada, Hanna, nada importante. Estos, que son unos calientes mentales.

—Gracias, Cathy, creo que ahora ya les sigo. El humor inglés es difícil.

—No, si Roger es catalán.

—De l’Empordà, senyora.

—Eso está en Girona, ¿verdad?

—Exacto, ¿lo conoce?

—Estuve en Palafrugell cuando era pequeña, con mis padres. Por cierto, llámame de tú, no soy tan mayor.

—¿Tus padres viven en Berlín?

ROGER

Me importa un carajo si sus padres viven en Berlín o en Estambul, pero ella paga la comida y la estancia, así que mostraré interés. La verdad es que con su cabello moreno y sus ojos azules, ese rostro —si le anulamos arrugas y cansancio— es atractivo. Observo de soslayo a Michael: está mirando el móvil como si le fuera la vida en ello.

—Mi padre murió y mi madre…, bueno, hoy la conoceréis. Le he dicho que se pase por aquí a tomar el café.

—Tengo entendido que tu madre es una de las modelos más, digamos…, longevas en esta profesión, y disculpa si no acierto con el adjetivo.

—El adjetivo es perfecto, Samson. Magda lleva más de cincuenta años en la profesión. Y eso que de joven le decían que era demasiado alta y delgada. Las modelos en aquella época no eran tan delgadas. ¿Cómo es que la conoces? Perdona, pero me da la impresión de que no te importa en absoluto la moda y de que has venido a acompañar a Cathy.

—Punto uno: te equivocas, me interesa todo lo bello. Soy fotógrafo, por eso conozco a tu madre. En su rostro se demuestra que la edad es una opción más de embellecer. Segundo: Irina es nuestra hija, e iré adonde vaya ella; por lo menos hasta que sea mayor de edad. Y ahora, si me disculpas, voy a buscar a Irina al servicio, que está tardando demasiado.

CATHY

Esta mujer es idiota. ¡Mi marido ha ganado un Pulitzer y ni le conoce! Bien, respira hondo, Cathy. Lo que nos van a pagar por nuestra ropa será el cuádruple que en otra ciudad europea. Además, Irina pasará tres meses con unas, digamos…, «mentoras» que la pueden introducir en el mundo que ella desea. Sonrío y le paso la tarta de queso a Hanna, que aún está estupefacta por la reacción de Samson. Veo sus dientes blancos engullendo la tarta y recuerdo la que hice para mi padre cuando le envenené con guarnición de sobredosis de Rohipnol.

Hanna, con sus ojos penetrantes, se dirige a todos, intentando entender por qué Samson se ha levantado de la mesa súbitamente.

—Perdón, ¿por qué se ha ofendido?

—¡Mamma mia! Señora, está claro. Samson es uno de los mejores fotógrafos del mundo. Es como si alguien hubiera venido a mi restaurante de Venecia y no supiera qué es una pizza.

—Hay algo más, Marcello.

—¿A qué te refieres, Roger?

—Ahora que él no está os lo digo. Odia los robophots. El hecho de que ahora en los desfiles de moda no puedan entrar fotógrafos y utilicen esas máquinas con sensores… Vamos, hablando en plata: le toca los huevos.

—Si es por eso, él tiene permiso para fotografiar siempre que quiera la ropa diseñada por Cathy y Sve.

—Te lo agradezco, Hanna.

—No tienes que agradecerme nada, Cathy. Vuestra ropa es innovadora y sorprendente.

Sigo con mi sonrisa falsa, pero Liv me acaricia con la mirada y me calma. Liv es como la madre que nunca tuve: serenidad en las tormentas de arena. De pronto, en mitad de este ambiente tenso, se acerca Irina sin Samson. Parece un poco despeinada y juraría que tiene una mancha verduzca en la comisura de sus labios.

—Disculpas a todos, no me encontraba bien. ¿Me he perdido algo?

—Nada, tía, tu padre se ha cabreado porque Hanna no le ha conocido y Marcello ha comparado sus fotografías con los calzoni.

IRINA

Me parto con Roger. A veces hasta siento cierta envidia de que sea pareja de Sve. Cojo una servilleta para arreglarme el maquillaje: creo que se ha esparcido un poco al llegar Samson de golpe, aporreando la puerta del lavabo mientras estaba vomitando.

—Me ha dicho Samson que le disculpéis. No tomará café porque se va a la cama. Ahora entiendo el motivo.

De pronto, el móvil de Michael suena muy alto. Él lo coge ansioso, y entonces entra en el café la criatura más extraña que he visto en mi vida.

—¿Quién es, mamá?

CATHY

No tengo tiempo de contestar a mi hija ni de oír la conversación de Michael. Solo puedo ver a una mujer muy alta, en todos los sentidos, acercándose a mi hija.

—Soy Magda, y tú debes de ser Irina, ¿verdad, querida?

Saluda a mi hija, pero me taladra con sus ojos. Michael, de improviso, da un golpe seco a su taza de café y el vestido de Liv, antes blanco, ahora adquiere la tonalidad de la noche oscura en que nos vamos a sumergir todos…

MAGDA E IRINA

IRINA

La cena ha terminado inesperadamente y nos hemos ido al hotel. Michael se ha encerrado en su habitación con un tal Richard, que no tengo ni idea de quién es. Mi madre y Sve se han quedado en una sala de reuniones para hablar de los contratos con Hanna. Liv se ha ido a dormir con Marcello, no sin antes dejar el encargo en la tintorería del hotel de reparar la desgracia que le ha hecho el café en el vestido. Y Roger se ha ido con Samson a ver Berlín. Me hubiese gustado acompañarlos, pero Magda quería hablar conmigo y la verdad, aunque esta ciudad alemana me impacta, esta mujer de unos… setenta años —no lo sé a ciencia cierta— me atrae como si se tratara de una escultura de Henry Moore.

El espejo del bar me devuelve mi imagen joven, todavía sin hacer, quizás, y a mi lado, Magda, con su seguridad y su saber estar. Me pregunto si seré como ella cuando sea mayor.

Magda ha pedido dos copas para nosotras e intenta, por la manera en que me observa tras su copa de cristal, hacerme una radiografía visual.

—Siento que la cena no haya sido de vuestro agrado, querida.

—¡Qué va! Simplemente es un grupo que cuando no les pasa una cosa, les pasa otra.

—¿Es que vivís todos juntos?

Se me atraganta la cerveza sin alcohol que he pedido en el bar del hotel. Miro el vestido de Magda largo hasta los pies, su cabellera ondulante, teñida seguramente, y sus pestañas largas como sus uñas.

—¡No, claro que no! Solo tenemos algo que nos une desde hace algunos años, Magda.

—¿Algún secreto? Eso me encanta. ¿Puedo saber de qué se trata?

Dudo ante esa mujer tan sagaz. En el fondo no la conozco de nada, y mamá siempre dice que no le contemos a nadie nada, que no lo entenderían, pero quizás esta mujer es distinta. Además, Klara, una joven modelo como yo y la única amiga que tengo desde hace seis días, me ha dicho que Magda es la mujer más influyente de todo Berlín. Me comentó algo de ella relacionado con los nazis, pero ahora no recuerdo qué.

Sigue indagando en quién soy, no sé si porque trabajo con su hija o porque nuestro grupo, tan variopinto, le ha despertado la curiosidad.

—Irina, yo también tengo secretos, y algunos que pueden serte muy útiles.

—¿De la moda?

—De la moda, de la vida…, de lo que no te enseñan en los libros.

—¿Qué libros?

—Lo olvidaba, siempre lo olvido. Para vosotros todo es electrónico. Ya no se publican libros en papel ni vais a clase. Todo es interactivo y por Internet. Si vienes a mi casa, y así estaremos más tranquilas para hablar, podrás ver muchos libros juntos.

—¿De papel?

—Sí, querida, de papel, y primeras ediciones con lomos de lujo.

Solo por eso ya vale la pena ir a su casa. Voy a marcar el móvil de mamá a ver si me deja. Como aparecerá la imagen de Magda en la pantalla, verá que no le miento. Hoy en día cuando llamas a alguien por teléfono no puedes mentir; es imposible evitar que salgan las imágenes de dónde estás y con quién estás.

Veo la imagen de mi madre en su habitación mirando una peli en su ordenador; creo que es Qué bello es vivir.

No sé si es la influencia de lo que está viendo o que le gusta Magda, pero me deja ir a su casa.

—¿Qué te ha dicho, Irina?

—Quiere hablar con usted, Magda, para saber dónde vive.

—¡Ah, no hace falta! Dile que es el edificio de al lado del hotel. La casa de hiedra.

Se lo digo a mamá y me contesta que no llegue tarde.

Flipo, no sé si porque mamá me deja ir a la casa de una extraña o porque la casa, si es la que está al lado del hotel, es alucinante. Nos llamó la atención a todos, cuando llegamos con las maletas del aeropuerto, ver esa casa: ahí en medio, como fuera del tiempo y el espacio.

—¿Vamos, Irina?

Me ha dejado de llamar querida, lo cual me satisface. Es como si hubiera dejado de ser un objeto para ella y pasara a ser persona de carne y hueso.

La sigo y observo sus andares, como si flotara, como si no fuera de este mundo terrenal. Me acuerdo de las hadas de los cuentos que me leía Liv cuando aún las historias estaban encuadernadas y las hojas eran algo no abstracto.

Salimos del hotel y nos acercamos a la casa de Magda.

Ella va abriendo la puerta de la mansión gris rodeada de hiedra, y observo las buhardillas en lo alto. Unos sensores conectados impiden que nadie pueda entrar detrás de nosotros, por lo cual la verja queda abierta.

—Pasa, no te quedes en la puerta. Deja el bolso aquí… ¡Vaya, es un Birkin! Ya no se ven.

—Por subasta, en Kangi, lo último en web tipo Ebay.

Dejo mi querido compañero amarillo en lo que parece una silla giratoria y Magda me abre las puertas de su mansión de una en una, aunque esto es tan grande que parece que las habitaciones estén repetidas.

—Y ahora voy a abrirte mis secretos, Irina.

Magda coge una gruesa llave y abre una de las puertas. Me quedo atónita. En el resto de la casa hay muebles giratorios, televisiones holográficas y robots haciendo menesteres por toda la casa. En cambio aquí, en esta habitación que ella abre sigilosamente, es como si no hubiera pasado el tiempo, como si se hubiera detenido en un punto extraño del pasado. Siento que el vello rubio de mi brazo se eriza al ver la decoración del interior.

—No tengas miedo, Irina, siéntate cómodamente. Aquí es donde tengo los libros.

¡La biblioteca de Magda es inmensa! No había exagerado al describírmela.

No me siento en ningún sitio: voy directamente a las hojas, a las encuadernaciones de piel con letras doradas. El tacto se une al relieve de los lomos, y entonces me doy cuenta de que junto a la estantería hay unas fotos enormes en blanco y negro como las que hacía antes papá. Pero estas no son de búfalos y antílopes, sino de personas. Esqueléticas, hambrientas. Algunas se parecen a los zombis de las pelis antiguas.

La voz de Magda resuena tras de mí.

—Es Auschwitz, querida.

Vuelve a llamarme querida, y me mareo, deseo vomitar; pero esta vez no por quitarme las calorías de la cerveza, sino porque tengo una sensación de asco mezclada con algo que no sé descifrar. Creo que ella no se ha dado cuenta de que sigo de pie, con un libro en la mano y las fotos de la pared en mis pupilas, agrandándose, como si tuvieran vida propia. Su voz ahora es un susurro, pero la oigo perfectamente.

—Auschwitz-Birkenau era el campo de concentración estrictamente para mujeres. Esas fotos que ves fueron tomadas cuando terminó la guerra. La de la derecha es mi madre.

—¡Dios mío! ¿Su madre estuvo allí?

—Sí. Parece un cadáver, ¿verdad?

—No sé qué decir. Nunca había visto algo así, por lo menos en una casa.

—Quiero tenerlo aquí para no olvidar.

—No la entiendo.

—Me explicaré: habrás oído que a los campos iban judíos, ¿verdad?

—Sí, sé que fue el mayor campo de exterminio. ¿Dos millones?

—Dos y medio. No sé, nunca se ponen de acuerdo. Muchos estudios, muchas estadísticas. Pero cuando los soviéticos entraron en Polonia el 27 de enero de 1945, junto a los judíos encontraron gitanos, testigos de Jehová… y personas como mi madre.

—Sigo sin entender qué me quiere explicar, adónde quiere llegar, Magda. ¿Su madre era judía? ¿Fue allí por eso?

—Es más complicado… ¿Has oído hablar del triángulo rosa?

—No.

—En 1986 Richard Plant publicó un libro en el que hablaba de las lesbianas secuestradas.

—¿Lesbianas?

—Sí, aunque en las estadísticas solo se habla de los homosexuales, de los experimentos que hacían con ellos los doctores nazis. No se habla casi de ello, es un tema desconocido, y el número de mujeres lesbianas que estuvieron en los campos es poco importante.

—¿Qué ocurría con ellas?

—Si alguien las delataba, alguna vecina, alguna supuesta amiga, investigaban.

—¿Investigaron a su madre?

—No hizo falta. En la noche del 23 de enero del 44, oficiales de la Gestapo entraron en el edificio donde mi madre vivía. Buscaban a unos comerciantes judíos, pero la encontraron a ella desnuda en la cama con una mujer, Sabine.

—¿Su madre era lesbiana?

—Mi padre la abandonó, y ella se enamoró de esa chica. No sé si eso es ser lesbiana, pero los de la Gestapo así lo juzgaron.

No espera a que yo conteste, ni tampoco me mira; se diría que está hablando consigo misma. Pienso en lo que me dijo un día Liv, que mi madre y Sve tuvieron un rollo. Me apoyo en la pared y sigo escuchando el espeluznante relato.

—A Sabine la mataron allí mismo, en la cama, desnuda; le rebanaron el cuello. A mi madre se la llevaron tal como iba, desnuda, temblando por aquel invierno tan frío. No creo que en Polonia haya habido nunca algo tan glacial.

—¿Y después qué pasó?

—La llevaron a un prostíbulo del campo de concentración de Auschwitz.

—¿Qué era ese lugar?

—Un lugar donde, sobre todo, a las lesbianas se las quería «convencer» de que tenían que cambiar. A mi madre la violaban una y otra vez, día y noche, sin descanso; era muy bella y eso no la benefició. Cuando se hartaban le introducían palos, escobas…, lo que fuera.

—¡Dios mío! ¿Cuánto duró eso?

—Por suerte, o por desgracia, solo tres meses.

—¿Por qué dice por desgracia?

—Porque entonces la llevaron al barracón donde estaban todas las mujeres. Las jefas de vigilancia se llamaban Maria Mandel e Irma Ilse Ida Grese.

Pronuncia su nombre como si escupiera sangre, y entonces recuerdo la clase de Historia donde se hablaba de esas mujeres. A la tal Irma la llamaban la Bestia Bella o el Ángel de la Muerte. Era tan hermosa como mala persona, y disfrutaba torturando a las prisioneras.

—Sí, sé lo que estás pensando. Pero María Mandel era igual o peor. Mi madre me contó que cuando alguien la miraba, fuera mujer o niño, lo llevaba fuera del campo. Nunca más volvía.

—¿Es que también había niños?

—Por supuesto. María los torturaba, y te ahorraré los detalles o tu palidez podría incrementarse.

—Tanto María como Irma fueron ahorcadas al terminar la guerra, ¿verdad?

—Sí, a los treinta y seis y veintidós años, respectivamente. Y, sinceramente, por mí podían haberlas torturado antes de matarlas.

—¿Todo esto se lo contó su madre?

Magda me mira, sonriendo enigmáticamente, abre un cajón y me enseña dos triángulos rosas: uno grande muy gastado y otro pequeñito. Y entonces me doy cuenta. Miro las fotos de la pared y en la foto donde está su madre, detrás de ella, se ve a una niña cogida de su mano. Está asustada y llora. Me doy cuenta de que son los ojos de Magda cuando era pequeña y el destino la llevó a ese infierno. Su madre no tuvo que contarle nada, ella estuvo allí.

—Sí, querida, esa niña soy yo y ese era mi triángulo. Yo tenía cinco años y no recuerdo casi nada, pero lo suficiente para que deteste el cuerpo desnudo y quiera vestirlo para darle algo más importante que el dinero: poder.

—¿Por qué me ha contado todo esto?

—No lo sé, tal vez porque me recuerdas a mí de joven. Quizás por tu nombre. Quién sabe, hoy es una noche de luna llena. De lunas y secretos. Aunque creo que estás muy cansada. Tendremos otra conversación más adelante.

Las fotos me persiguen y ella va apagando las luces con palmadas. Vuelve a cerrar la puerta de aquella habitación con llave y salimos afuera.

Estoy en la puerta de la mansión, mareada y asustada.

—Querida, toma tu bolso.

—Gracias, Magda. ¿Puedo preguntarle algo?

—Lo que quieras.

—¿Cómo se llamaba su madre?

—Como tú: se llamaba Irina.

Cojo fuertemente mi bolso, y deseo llegar cuanto antes a la habitación del hotel. Berlín me empieza a parecer una ciudad muy extraña.

Magda ya ha cerrado la mansión. Parece que la casa nos observe.

Me despido de esa mujer con un beso que no roza sus mejillas maquilladas de color siena.

SAMSON Y ROGER

Si se deja el tráfico de la Ku’damm y abrazamos la tranquilidad de Breitscheidplatz, encontraremos, como si de un fantasma del pasado se tratara, la iglesia en ruinas de Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche. Es el símbolo más importante para recordar a los berlineses que bombardearon su ciudad. Ellos, como siempre, volvieron a empezar. Al oeste, una torre hexagonal. Al este, una iglesia octogonal con una capilla. Un hombre negro y otro blanco admiran las vidrieras, hechas en Chartres, que resplandecen por la noche.

Samson mira la guía de Berlín.

—¿Entramos en la capilla? Mi audio-guía dice que la construyó un tal Ernst Barlach.

—Como quieras, macho, aunque a mí las iglesias no me entusiasman.

—Roger, cultura. Nos hemos quedado en pocos años sin libros nuevos que se editen, sin composiciones nuevas que salgan en Re-vei. Hagamos un poco de cultura, ya que estamos aquí. Si seguimos así, todo desaparecerá.

—Para, para… Seguimos leyendo libros, aunque en el ordenador; y en cuanto a la música, ¡la conectamos gratuitamente donde queramos!

—Pero no creáis, no hacéis nada nuevo en ningún campo. Por ejemplo, cuando vais a las discotecas, suenan canciones del 2012.

—Joder, porque fue un buen año. ¿Pero a ti qué te pasa, tío? Ya me está dando mal rollo la imagen del Cristo este del altar, y tú con tus sermones. Solo nos llevamos cuatro años, no hace falta que me sermonees. Ni que fueras Liv o, peor aún, mi madre.

—Por cierto, ¿cómo está tu madre?

—Bien desde que se volvió a casar; su marido es un buen tío. Aunque pensando que su anterior marido era pedófilo y violó a mi hermana, cualquier comparación es mejor.

—No seas tan duro.

—¿Con quién? ¿Con mi padre?

—No, contigo. Tienes que olvidar esa historia.

SAMSON

No puedo entender lo que le pasó a Roger. Tener un padre al que le gustan las jovencitas ya es duro, pero que viole a su propia hija…, eso es imperdonable.

Observo el altar de la capilla y ese Cristo. Roger tiene razón: esa imagen de Jesús da miedo. Si ese revolucionario existió —y por las pruebas parece que sí—, tenía que ser todo bondad, no amenazante como se nos presenta aquí, aunque los colores fríos no ayudan. Miro a Roger. Parece pensativo. Quizás esté rememorando sus pérdidas, a Judith, su hermana gemela muerta. Pero en fin, todos hemos perdido a personas en estos años. En mi caso, he dejado de tener dos hermanos y una hermana. Y un bebé que no nació: el de Cathy y mío. Hubiera sido de piel oscura, y Hanna, la alemana esa de los huevos, no hubiera dudado de mi paternidad. ¡Qué tonterías pienso! La pobre mujer en la comida seguramente intentaba hablar inglés lo mejor que sabe, y puede que mis interpretaciones fueran distintas a lo que ella quiso decir.

Roger me mira como si supiera lo que estoy pensando.

—¿Qué? ¿Nos piramos?

—Sí, ya hemos tenido bastante religión por hoy.

—La religión es el opio del pueblo. ¿Ves como tengo cultura?

—Depende. ¿Quién lo dijo?

—¡Los hermanos Marx! ¡No te jode! ¡Marx, el padre del socialismo marxista!

—Touché.

El reloj de la torre da las campanadas e inicia una melodía. Nos alejamos de lo que los berlineses han apodado diente roto, barra de labios y caja de polvo. ¡Para que luego digan que los alemanes no tienen sentido del humor!

Nos dirigimos hacia la Tauentzienstrasse. Gente diversa, en cuanto a colores, se cruza con nosotros. Roger se fija en un japonés. Por su mirada debe de estar pensando en Itami, su mejor amigo. Yo también le llegué a apreciar; era una buena persona.

—¿Echas de menos a Itami?

—Tendría que decir que no, pero sí. Nunca había tenido una química así con un tío… Bueno, no pienses mal.

Me río. Tan abierto que es para unas cosas y, en cambio, hay temas como la homosexualidad que le producen cierto resquemor. Espero que lo que le he de proponer no le sobresalte, así que me dejaré de rodeos. El no ya lo tengo; vamos a buscar el sí, como decía mi hermano Henry.

—A ver, Roger, tengo que decirte algo. Una especie de propuesta.

—Ni la chupo ni admito penetraciones.

—¡Roger! ¡Joder!

—¿Qué? Llevas muy raro todo el camino. Y cuando te tocas la nariz de esa forma, es que estás pensando en algo sexual.

—¿De qué forma?

—Anda, ve al grano. ¿Qué pasa?

—He estado pensando en Sve, en Cathy…

—¿Que se lo montan alguna vez?

—¿Tú también lo sabías?

—¿Te crees que me chupo el dedo? A ver, prefiero que se lo monten entre ellas y no hagan ninguna burrada; que luego se meten en líos de mafias, Yuris y prostitución, como hace doce años…

—Todo este tiempo y nunca me habías dicho nada.

—¿Qué querías que te dijera? «Eh, macho, tu mujer se folla a la mía.» Además, tú tampoco me dijiste nada nunca.

—Pensé que podría hacerte daño.

—Para nada. Sve es una máquina en la cama. A veces, llegamos a echar hasta tres polvos en un día.

—Menos lobos…

—Bueno, vale, dos. ¿Y tú con Cathy?

—No me puedo quejar, pero un caballero no habla de números.

—¡Qué morro! ¿Y la propuesta?

—No iré con rodeos. He pensado que ya que ellas se acuestan desde hace años, y que tú y yo estuvimos con ellas, hagámoslo más fácil y divertido: acostémonos los cuatro.

ROGER

Llegamos a Budapester Strasse y me atraganto con mi propia saliva. Samson se acerca para darme golpecitos en la espalda, pero yo me aparto por si las moscas. A mi cabeza me viene la imagen de un horrible pene negro.

—A ver, Roger, tranquilo, tú y yo no follaremos.

—¡Ah, menos mal! Creía que tu masculinidad se había perdido en el aeropuerto.

—En mi país, ni nos lo planteamos.

—¡Pero si tú vivías en Manhattan!

—Pero mi alma es keniata.

—Bien, dejemos el alma, la religión y las chorradas. ¿Quién follará a quién?

—Tú a Sve y yo a Cathy. Ellas dos también, si quieren; haremos como si no supiéramos nada.

De repente la idea no me parece tan descabellada. Yo quise a Cathy; es cierto que me asusté al saber que Irina vendría a nuestras vidas. Y Sve amó a Samson antes de que ocurriera todo lo de Moscú.

—Déjame que lo piense. Además, he de hablar con Sve.

—Por eso no hay problema, ya lo sabe.

—¿Qué?

—Sí, las dos están de acuerdo. Lo haremos dentro de quince días cuando Irina haga el pase de los sombreros. Como las modelos irán desnudas, es un pase privado.

—No me lo puedo creer. ¡Todos estáis confabulados!

—Sí, pero ¿a que te mueres de ganas?

Llegamos a KaDeWe, los almacenes más grandes de Berlín. Samson me habla de un rincón donde, a estas horas, sirven cerveza y salchichas.

—¿Te gusta la mostaza de aquí?

No puedo contestarle. Mi mente está en la primera vez que penetré a Cathy, hace doce años en Venecia.

Pero también pienso que Samson se acostaba en aquellos tiempos con Sve, la mujer que ahora es mi vida.

No lo acabo de ver claro; eso podría acabar con la amistad de todos nosotros.

Quizás Samson siente la rutina en sus negras venas, aunque yo también. Es peligroso y arriesgado, pero ¿por qué no?

Llegamos al bar y pedimos lo mismo.

LIV Y MARCELLO

LIV

La habitación estaría a oscuras si no fuera por la televisión holográfica. No me acabo de acostumbrar. Prefería la tele de antes; incluso la de blanco y negro.

Estamos mirando Marcello y yo las imágenes de la pantalla sin ver, porque lo único que nos preocupa es el teléfono. Este aparato, por cierto, también ha cambiado: ahora tienes que estar arreglado para cogerlo, ya que una cámara te enfoca, quieras o no. También me gustaba más antes. Por fin suena.

—¿Sí, dígame?

—¿Liv?

—Buenas noches, Paul, gracias por llamar tan tarde.

—No tiene importancia. Mi mujer y yo trasnochamos, no es problema. Bien, ¿están decididos ya?

—Sí, yo creo que sí. Roger se ha ido a dar una vuelta por la ciudad… Ya sabe, son jóvenes.

—Tengo un vago recuerdo. Tranquila, con su palabra me basta.

—Mañana estaremos ahí para firmar el contrato. Por cierto, queremos que en Alemania se llame igual que en Venecia: El Caliu de la Liv i en Roger.

—No hay problema. El nombre no me importa, lo que nos atrae de la idea es juntar comida alemana con catalana.

—A nosotros también. A las ocho estaremos ahí.

—Traiga a su marido; mañana estará más despierto.

—Buenas noches, Paul.

—Buenas noches, Liv.

Cuelgo el teléfono y vuelvo a cogerlo para llamar a Roger y decirle que el restaurante que queremos montar en Alemania va para adelante. Mañana quedaremos con Paul, el dueño del local y, en definitiva, quien pondrá el dinero.

Quedamos con Roger para mañana, y le veo por la pantalla con Samson, bebiendo cerveza y comiendo salchichas. Se han hecho muy amigos desde que Itami murió.

Cuelgo el aparato después de despedirme de los dos.

Miro a Marcello y no puedo dejar de sonreír: se ha dormido frente al televisor con las gafas puestas. Ya nadie lleva, pero él insiste en que nadie tocará sus ojos si no es para cerrárselos cuando haya muerto. Me acerco a él y se las quito. Acaricio sus párpados y le pido a Dios, o a quien sea, que no tenga nunca que cerrárselos yo.

Pienso en mi marido anterior, homosexual, enamorado de otro hombre. Me felicito a mí misma, antes de acostarme, por haber tenido tanta suerte de conocer a ese italiano que ya duerme profundamente.

Apago las luces con una palmada.

SVE Y CATHY

SVE

Hanna va firmando uno a uno los papeles. Tiene una letra puntiaguda que denota agresividad, pero sus ojos azules desmienten tal afirmación…, o eso espero. Con la agresividad de Cathy tenemos todos bastante.

—Creo que con eso terminamos.

—Falta el documento de los colores.

—Es verdad. Los encuentro alucinantes y me olvido.

—Sabes que no puedes desvelar nada hasta que se haga el pase. Nadie hasta ahora ha hecho un tejido que cambie de color con el estado de ánimo.

—Lo sé, Cathy. Es como cuando hicisteis las transparencias. Me impactó lo de los calzoncillos.

—Pues eso salió de una broma de Roger…

—Las ideas más brillantes surgen de lo anecdótico. Espero que sigamos trabajando juntas después de estos tres meses.

—Eso no te lo puedo asegurar, Hanna. Hemos venido para presentar esta moda en la ciudad más importante, y por Irina. Siempre le ha hecho gracia ser modelo. Pero adoramos Venecia: tenemos nuestra tienda, nuestra vida allí.

—Lo entiendo. Aprovecharemos este tiempo, y siempre puedo llegar a convenceros.

—Lo dudo, Hanna. Cathy tiene razón.

—¿Que amáis Venecia? Dejad que Berlín os envuelva, con sus parques, su gente…

—Y sus coches.

—Sí, es cierto, los coches solo van con luz solar. Hermann Bonn los diseñó de tal manera que aguantan muchísimas horas.

—Lo están introduciendo en todos los países; por eso Alemania está de las primeras en todo, como París en la época de Coco Chanel.

—Ya que sacas este tema, te diré que los sombreros que lucirá Irina en el pase privado están basados en los que diseñó Coco en su primera tienda de sombreros en el Boulevard Malesherbes.

—¿Y Chanel está de acuerdo?

—Chanel es nuestro, querida. Lo compramos el año pasado.

Me quedo estupefacta. No sabía esta noticia. Hanna cierra el bolígrafo automáticamente y nos desea buenas noches.

Hanna desaparece con sus contratos e ilusiones. A Sve y a mí nos ha contagiado sus ganas de trabajar en este nuevo proyecto de moda.

Su perfume aún persiste en la habitación, y cuando se ha ido, echo a Cathy de repente en la cama redonda. Le empiezo a acariciar los muslos y ella se abre más. Los gemidos hacen desaparecer el perfume de Hanna.

Mientras le hago el amor me pregunto si Samson ya habrá hablado con Roger sobre la propuesta de hacerlo los cuatro. No sé si seré capaz: puede peligrar la amistad de los cuatro, aunque no negaré que la idea me resulta atrayente.

De súbito, Cathy se levanta precipitadamente entre mis pensamientos y las sábanas de seda rosa.

—Vistámonos, Sve, esos no tardarán en venir. ¿Qué crees que habrá dicho Roger ante la propuesta del mènage à quatre?

—¿Qué va a decir? Que sí. Te sigue deseando.

—¿Y tú a Samson?

—¿Quieres una respuesta de amiga?

—Sí.

—Sí.

—¿Sí qué?

—Le deseo, le quiero. Lo que pasó en Venecia no puedo olvidarlo. Y tú tampoco lo que viviste con Roger.

—Vale, vale. Divirtámonos como cuando éramos más jóvenes, pero no me quites a Samson.

—¿Para que me mates?

—Nunca te mataría, Sve.

Me da un beso y oigo los pasos de los chicos en el pasillo del hotel, acompañados de carcajadas y borrachera. Por un momento pienso en una frase de Coco Chanel: «Todo lo que es moda, pasa de moda». Los papeles firmados siguen en la mesa, y la puerta se abre. Los chicos vienen con Irina, quien, si no me equivoco, está pálida como las camelias.

MICHAEL Y RICHARD

MICHAEL

Richard y yo nos conocemos desde hace más de veinte años. Hemos ido a Irak, Irán, Afganistán, trabajado en radio, en televisión… Hemos hecho todo lo bueno, malo, dulce y agridulce de los medios de comunicación. Y ahora Richard me sale con esto. Coge su avión particular desde Manhattan, se presenta en Berlín y me lo suelta así, como si fuera lo más normal del mundo.

—Si llego a saber que te lo tomas así, paso y que te lo cuente otro.

—¡Otro! ¿Pero quién más sabe esto?

—Nadie, cálmate, y así deseamos que siga.

—Bien, vamos a calmarnos. Me dices que Wendy, mi mujer, no existe, que su verdadero nombre es Natascha y que nació en Checoslovaquia.

—Exacto. Tu mujer posteriormente arregló los papeles para cambiar de nombre y dedicarse al espionaje industrial.

—¿Se los arreglaste tú?

—Sí, antes de conoceros.

—Pero eso quiere decir que os conocíais de antes. ¡Y eso es imposible! ¡Yo fui a patinar a Central Park y allí estaba ella!

—Lo planeamos todo. Convenía que estuviera casada con un americano.

—¿Cómo sabías que me enamoraría de ella?

—Una caída en el sitio correcto, mientras patinabais en Central Park, y el caballero saldría a rescatar a la dama.

—Entonces, ¿ella no me quería?

—¡Por supuesto que sí! Ya se enamoró nada más verte en mis fotos.

—Pero ella trabajaba para ti.

—Y lo sigue haciendo.

—¿Y el ser decoradora de interiores?

—Digamos… que no todos sus viajes eran para decorar.

—¿Y la galería de Venecia?

—Eso le encanta. Es verdad que estudió Bellas Artes.

—¿Y qué más es verdad?

—Ella te lo contará. Estará aquí en quince días. Tendrá que quedarse un tiempo, unos dos meses, en Berlín.

—¿Para?

—No te lo puedo decir. Está relacionado con automóviles, pero debido a un problema hemos tenido que volver a su nombre original. A partir de ahora nadie la podrá llamar Wendy. Siempre hay que llamarla Natascha; de lo contrario, su seguridad podría peligrar.

—Pero entonces, si Wendy no era su nombre real, ¿no estamos casados?

—Sí, te he traído todos los papeles con los nuevos nombres.

Mientras Richard rebusca en su cartera los papeles, oye un fuerte portazo en la habitación del hotel: Michael ha desaparecido.

CAPÍTULO 2

KLARA, HERMANN, KURT Y GERDA

IRINA

Las modelos se apresuran a cambiarse los vestidos. Sin ropa interior y con peinados imposibles, van saliendo a la pasarela como si fuera lo más natural del mundo. Las observo y pienso si seré capaz hoy de desfilar allí desnuda, aunque sea un pase privado. Hanna me ha asegurado que no se verá ninguna fotografía fuera de este recinto. Según ella, los posibles compradores estarán en sus asientos, mirando simplemente los sombreros, sin darle importancia a nada más.

Me dirijo al lavabo dejando los focos y vestidos de novia preciosos, de color rojo sangre, como es la moda ahora. Veo a Gerda venir hacia mí. Temo que me va a retrasar y no podré vomitar a tiempo.

—¡Hola! Creo que no nos han presentado oficialmente. Soy Gerda.

—¿Qué tal? Llevo veinte días aquí y, la verdad, voy tan perdida… Es que nunca antes había estado en el mundo de la moda.

—¡Anda, tía! Si te mueves como una profesional. ¿Me estás tomando el pelo?

Analizo su sonrisa en lo alto de sus dos metros de estatura y llego a la conclusión de que es sincera.

—Los demás, ¿lleváis más tiempo?

—No me hagas reír. Parece que toda una vida. Tengo veinte años y empecé a tu edad. Hermann lleva tres años, al igual que Kurt; en realidad vinieron juntos desde un pueblo, ahora no recuerdo el nombre. Y Klara…

—No, eso lo sé; lleva escasamente un año. Hemos salido algún día a la discoteca Tiergarten.

—¿La que se mueve la pista todo el rato?

—Sí, va girando. Es una pasada.

—La han inaugurado hace poco. Y dime, ¿te ha contado muchas cosas Klara?

—¿A qué te refieres?

—No sé…, de Hanna o Magda.

—No, solo me dijo que controlan mucho el peso para que no tengan que retocar los vestidos que nos han diseñado previamente.

Gerda me lleva a un rincón oscuro, más acorde para confidencias, ya que baja tanto el tono de voz que me cuesta escucharla. En la pasarela, la música de Dance With Somebody suena a toda pastilla y me pierdo alguna palabra, pero no quiero cortarla, pues mis ansias de vomitar el desayuno van en aumento.

—Yo de aquí me piro, Irina, y te recomiendo que hagas lo mismo. Nos quieren desmesuradamente delgadas porque los vestidos, esos diseños, se acoplan mejor al cuerpo si no tenemos culo ni tetas. Hanna es una obsesa con eso y nos mata de hambre.

—¡Pero eso es absurdo! ¡Ella no puede controlar lo que comes!

—Sí, con ese aparato.

—¿Qué aparato?

—Veo que aún no lo ha usado contigo. A ver, es algo así como los que utilizan en los aeropuertos por si llevas algo metálico. La diferencia es que este, al pasártelo por el cuerpo, marca las calorías que has ingerido unas horas antes.

—Pero aunque eso fuera verdad (pues no sé si creerte, ya que Hanna parece una buena tía), no puede hacer nada si ya has ingerido esa comida.

—Sí que puede; por eso me largo de aquí. Y hablando de otras cosas más, digamos…, apetecibles, ¿sabes que Kurt te ha echado el ojo?

Me pongo tan colorada como mis braguitas rojas, y una sensación de placer me inunda la zona de la ingle cuando pienso en que existe la posibilidad de que le guste a Kurt.

—Sé que no tenía previsto decírtelo aún, pero quiero ayudaros. No perdáis el tiempo. Yo desaproveché ocasiones y me arrepentiré toda la vida.

—¿Por eso quieres dejar la moda?

—Entre otras cosas, sí. Aquí no te dejan ni comer ni enamorarte. Quiero follar y comer un gran Eisbein mit Sauerkraut und Erbsenpüree.

—¿Y eso qué es?

—Jarrete de cerdo con puré de guisantes y col fermentada.

—Perdona, he de ir al lavabo antes de que empecemos.

—Ah, es verdad. Pues buena suerte, Irina, te deseo lo mejor.

—Eso suena a despedida. ¿Cuándo te vas?

—En cuanto acabemos esta chorrada del desfile de los sombreros.

Le doy dos besos, huelo su perfume Chanel y veo tristeza en sus ojos, que me recuerdan que sigo perdida y que ahora, en breves segundos, voy a ver flotar alimentos en el agua del váter. Por un momento la envidio, pero se aleja sin que nunca pueda llegar a conocerla.

Rápidamente entro en los lavabos, decorados de rojo y negro, busco el primero y me encierro. Cuando estoy a punto de poner mis dedos en el fondo de mi garganta, oigo llorar a Klara, dos cubículos más allá. Me quedo en absoluto silencio.

La voz de Klara llorosa llega hasta donde estoy agazapada y silenciosa, con miedo a que me descubran. La otra voz es Hanna.

—No es verdad, Hanna, no he comido nada.

—¿Serás guarra, Klara? El termijok está marcando más calorías de las que puedes comer en un día, y aún es por la mañana. ¡Eres gorda, Klara, asquerosa! ¡Dime la verdad!

Oigo sollozar a Klara, y recuerdo su cuerpo delgado, atractivo, como si de una ninfa se tratara.

—Kasseler Rippenspeer.

Se oye a Hanna abofetearla una y otra vez mientras la insulta de una manera cada vez más humillante.

—¿Costillas de cerdo? ¡Os tengo dicho que ni olerlas! Acerca la boca. ¡Te voy a meter los dedos en la garganta para que saques hasta tu partida de nacimiento!

—¡Hanna, por favor, lo haré yo!

—Ni pensarlo, no hay tiempo. Además, tu sombrero no es el de Chanel, sino el que te cubre la cabeza y te esconde los ojos.

—Pero me prometiste…

—Tú también me prometiste que no comerías. Ven, acércate…

Oigo vomitar sin parar a Klara, y Hanna va riendo de una manera vacía, demente.

—Muy bien, cariño. ¿Te das cuenta de que cuando quieres te portas bien, y Hanna te quiere?

—Lo siento.

—No pasa nada, cielo. Anda, maquíllate, aunque sea un poco. Y triunfa con nuestro nuevo diseño. Eres la mejor.

—Gracias, Hanna. Y perdona.

Oigo a Hanna alejarse y cerrar la puerta. Podría salir y hablar con Klara, pero no sabría ni qué decirle. Opto por quedarme quieta, oyendo los grifos y los sollozos juntos, como todo el vómito que, ahora sí, estoy echando.

Unos segundos más tarde ya no oigo a nadie en el lavabo, así que decido salir.

Me doy de bruces con Kurt, el modelo más guapo que he visto en mi vida.

—¡Hola, preciosa!

—¡Hola, Kurt! Me… me has asustado.

—¿Por qué? ¿No sabes que este lavabo es mixto?, ¿o en tu Italia no se estila?

Intento no mirar sus calzoncillos Calvin Klein… ni su incipiente erección. Se acerca y con sus largas manos me toca los pezones. Me asusto y escapo corriendo.

Al salir, me encuentro y casi tropiezo con Hermann. Sé que él y Kurt son íntimos amigos, pero me da la impresión de que son muy distintos.

—Perdona.

—Tranquila. Estoy esperando a Kurt. Por cierto, ¿qué tal llevas eso de salir desnuda a la pasarela? Tengo entendido que es tu primera vez.

Kurt ha salido del lavabo y nos mira a los dos de una manera sarcástica.

Entonces llega Marielle, la chica de producción, y nos avisa de que quedan cinco minutos. Nos sacamos la ropa interior y vamos raudos a ponernos los sombreros y, en mi caso, me preparo mentalmente para posar desnuda delante de personas extrañas.

Las modelos empiezan a salir por orden. Primero Gerda, con un sombrero tipo pamela con lentejuelas transparentes. Sus dos metros de altura y sus ojos verdes hacen que el color blanco resalte su belleza.

Acto seguido sale Kurt. Intento mirar su sombrero, estilo gánster de Al Capone, pero solo puedo admirar su torso y su pene, ahora en «reposo».

Hermann es el más seguro: pisando fuerte, no importa lo que lleve.

Por lo que me han dicho, Klara saldrá la última con el diseño de Hanna, así que, mientras suena la música, intento que mis pezones, erectos por el recuerdo de Kurt, no enturbien el sombrero rojo sangre que despeina mi cabellera rubia adrede, pues me han dicho que será algo para llevar en los sitios informales.

HANNA Y MAGDA

HANNA

Bien, está saliendo todo a pedir de boca. Estos niños son tontos. ¡Se han tragado lo del desfile¡ Con sus fotos voy a sacar dinero vendiéndolas a esos clientes privados que, si no fuera por los focos, diría que ya se están masturbando.

Ya tendré tiempo la semana que viene para hacer el desfile de verdad.

La dulce voz de mi madre me despierta de mis elucubraciones.

—¡No puedo creer que lo hayas hecho otra vez, Hanna!

—¡Mamá! ¿Qué haces aquí?

—Vigilarte. ¡Lo que haces es verdaderamente repugnante!

—Mira, mamá, no tengo por qué darte explicaciones. Esto son negocios.

De pronto, un grito de Klara interrumpe la discusión de las mujeres y la música deja de sonar. La gente está alrededor de algo rojo.

Magda y yo nos acercamos. En un charco de sangre, la belleza de Gerda ahora parece frágil, pequeña, como las estrellas cuando las ves de lejos.

El sombrero rojo de Irina cae. Todo permanece en un silencio absoluto: los senos de Gerda han sido mutilados. Su cuerpo ya no podrá desfilar por las pasarelas ni su mente podrá desear comida o sexo.

Gerda ha sido asesinada.

SVE, CATHY, SAMSON Y ROGER

SVE

Estamos los cuatro en la habitación del hotel y ha llegado el día de probar juntos en la cama. Me da la impresión de que todo eran palabras: a la hora de la verdad, nadie va a atreverse.

Cathy empieza a desvestirse lentamente mientras todos la observamos. Nadie la secunda, y creo que ha sido una mala idea. Han pasado muchos años y ya no somos los mismos. Además, Samson me ayudó a recuperar mi seguridad, fue dulce conmigo cuando más lo necesitaba…; no puedo hacerle esto.

ROGER

¡Joder, qué buena que está Cathy aún! Y sin embargo, no me excito en absoluto. Creo que quiero a Sve más de lo que me imaginaba.

SAMSON

Mi mujer está a punto de desabrocharse el sujetador y yo estoy aquí parado sin hacer nada. Tengo que detener esto. Todos hemos sufrido ya bastante, y lo único que nos queda es esta amistad tan especial.

CATHY

No me voy a quitar el sujetador. Están todos cortados, nadie quiere. Una cosa es lo que nos imaginamos y otra muy distinta es llevar a cabo esas fantasías.

—¿Qué os pasa, chicos?

—No sé, Cathy… Quizás no sea tan buena idea.

—¿Tú también piensas lo mismo, Roger?

—Sí, Sve tiene razón. Además, como vea el pene de Samson, me traumatizaré de por vida.

—¡Serás capullo…! Lo que te da corte es que la tuya es más pequeña.

Llaman a la puerta de la habitación del hotel y, sin esperar respuesta, entra Marielle, la chica de producción que se encarga de ayudar a Hanna en todos los pases de modelos, despeinada y con ojos de haber llorado. Me cubro rápidamente.

—¿Qué pasa, Marielle? ¿Va todo bien? ¿Ha pasado algo con el desfile?

Marielle no para de gemir y hablar alemán en un tono angustiante…, o eso creo; no entiendo nada de ese idioma. Le sirvo un gin-tonic bien cargado. La chavala se lo toma y parece que ya va recobrando la cordura y su conocimiento de inglés.

—No se asuste, Cathy, Irina se encuentra bien. Todo estaba saliendo a la perfección, y la señora Hanna parecía tan contenta… Su hija ya había desfilado con su modelo, pero entonces Gerda…

La chiquilla vuelve a llorar y acaba su bebida.

—Gerda ha muerto. Ha sido asesinada. Le han cortado los pechos.

En cuatro segundos la habitación del hotel queda desierta. Seguimos todos a Marielle hasta el edificio Hang, donde se realizaba el desfile, y olvidamos nuestras tonterías sexuales. Esas fantasías son para cuando tienes veinte años.

Rezo para que Irina esté bien.

Me doy cuenta de que llevábamos doce años tranquilos, sin tormentas, sin asesinatos.

FASANENSTRASSE

En esta calle, exactamente en el número 77, al lado del Centro de la Comunidad Judía, está Hang, el edificio más importante de toda la moda de Europa y Estados Unidos. El padre de Hanna compró este edificio tirado de precio debido a su situación: nadie quería, en aquellos tiempos, trabajar junto a la Jüdisches Gemeindehaus, aunque lo único que quedara de la sinagoga fuera la puerta, ya que fue incendiada en 1938.

CATHY

Samson me coge de la mano y me dice que esté tranquila, que no pasa nada. La policía no nos deja entrar, por mucho que yo les diga que dentro está mi hija. Veo de repente salir a Irina entre cordones policiales y sirenas. Va acompañada de alguien, aunque no distingo quién es; parece un hombre alto con gabardina.

¡Dios mío! Un hombre alto con gabardina… ¡Nino! Pero ¿qué hace aquí el capitán Fanzinetti?

Irina se tira a mis brazos y le acaricio el cabello como cuando era pequeña, con las mismas palabras: «Tranquila, mamá está aquí». Nino, a su vez, me acaricia la espalda y me besa la frente. Una sensación de seguridad recorre todos mis poros. Los chicos y Sve se acercan al capitán. Todos creíamos que seguía en Venecia.

—Capitán Fanzinetti, cuánto tiempo sin verle.

—Muy irónico, Roger, pero desde la última vez no hace ni veinte días, los que lleváis en Berlín. Hasta mi mujer cree que quiero más a Irina, mi ahijada, que a ella.

—Eso es porque Carola siempre ha sido celosa.

—Como siempre, es un placer verte, Sve.

—Lo mismo digo, Nino.

—Yo te seguiré llamando capitán Fanzinetti, si no te importa.

—Samson, llámame como quieras, pero regresemos al hotel. Liv y Marcello nos esperan allí para probar las tapas del restaurante alemán. Se ve que el Paul ese les ha preparado un menú de degustación para que den el visto bueno.

—Capitán, acaba de llegar y ya sabe más que nosotros.

—Por desgracia, no sé nada. Venía del aeropuerto para darle una sorpresa a Irina. Hace muchos años, en la época del Muro, estuve aquí; quería comprobar cuánto ha cambiado Berlín.

Nino coge de la cintura a Irina y vuelven todos en silencio, sin comentarios jocosos y sin hambre. La bella imagen de Gerda cuando estaba viva les abarca las pupilas… y el alma.

HOTEL AUFWAND

LIV

Las mesas del restaurante están dispuestas con orquídeas y claveles importados de España. Cada detalle, incluso las servilletas y manteles de colores chillones, ha sido cuidado al máximo; por algo son de Agatha Ruiz de la Prada.

Estoy entusiasmada con las tapas: las anguilas hervidas en salsa de eneldo acompañadas de pan con tomate, los huevos adobados en salmuera con salsa romesco… Toda Cataluña besando a Alemania en una sinfonía que me parece perfecta.

De pronto llega Nino, el capitán Fanzinetti, uno de los mejores amigos de mi marido y mío desde que salvó a Cathy de que la mataran en Venecia hace trece años.

Marcello se acerca a él sin sorprenderse de que se encuentre en Berlín.

—¡Nino! ¿Ya has llegado?

—¿Pero cómo? ¿Tú sabías que venía y no me has dicho nada, Marcello?

—Era una sorpresa. ¿Cómo querías que te lo dijera?

CAPITÁN FANZINETTI

Abrazos, besos, y todos intentamos parecer normales, ya que el recuerdo del corazón delicado de Liv nos acompaña siempre.

Empezamos a hablar del restaurante germano-catalán mientras llegan todos, y tratamos de decirle a Liv, sin lograrlo, que una modelo ha muerto.

Todos van sentándose, intentando no mostrar pánico y esconder lo que ha sucedido. Liv estuvo a punto de morir de un ataque al corazón hace doce años cuando se enteró de que Michael no era uno más de los que habían respondido al anuncio de suicidio colectivo, sino un reportero que quería hacer un programa estilo Gran Hermano, con la colaboración de Samson como cámara y Richard de productor.

Lo irónico de todo esto es que ella tampoco respondió al anuncio para suicidarse. Su esposo era homosexual y tenía una historia con el marido de su mejor amiga. Los dos se suicidaron y Liv, al descubrir la aventura, respondió al anuncio para evitar que la gente se suicidara.

Y lo logró: Roger no se suicidó y montaron juntos un restaurante en Venecia.

Y Marcello, el bueno de Marcello, que había perdido a su esposa en un viaje a Nueva York el fatídico 11 de septiembre en las Torres, se enamoró de Liv. Porque Venecia, como muestra muy bien Woody Allen en Todos dicen I Love You, es la mejor ciudad para enamorarse. Mienten los que dicen que es París.

Pero no perdamos el norte. Volvamos a Berlín, donde todos nos hemos sentado a la mesa del restaurante del hotel.

—Bien, Liv, creo que estos alemanes han entendido perfectamente vuestra idea.

—Entonces, ¿por qué os veo a todos tan serios? ¿Y tu mujer, Nino? ¿Por qué no ha bajado?

—Ya sabes, yo tengo acrofobia y a ella la agotan los aviones. Se ha quedado en la habitación. Por cierto, he cogido la contigua a vosotros para jugar a las cartas con Marcello mientras las mujeres cotilleáis.

—Roger, por favor, dime qué me estáis ocultando.

Michael llega de improviso a la mesa. Era el único que faltaba a la mesa.

—Me acabo de enterar por la televisión. ¿Estáis todos bien?

—Lo estarás tú, macho… ¿Dónde te habías metido?

—Es una larga historia. Wendy vendrá a Berlín dentro de quince días; es lo que Richard vino a explicarme el otro día.

—¿Y eso no te lo podía decir por teléfono? ¿Tiene que venir desde Manhattan? ¡Cómo se nota que le sobra la pasta al tío ese!

—No, es más complicado. Me ha dicho que le disculparais, que no tenía tiempo para despedirse. Solo os puedo decir que cuando Wendy venga a Berlín, no la podéis llamar así; hay que llamarla Natascha.

—Joder, cómo está el patio…

—Roger, por favor…

—Vale, Liv, paso a contártelo, que estos creen que eres de cristal.

—Ya lo cuento yo, Roger; tengo más datos.

—Adelante, capitán, toda suya; así yo me dedico a comer. Mientras, pensaré cómo me llamaré dentro de quince días, ya que aquí a la gente le da por cambiarse de identidad.

—Liv, tranquilízate. Ya ves que Irina está bien.

—Ya, sigue…

—Han asesinado a Gerda, una de las chicas del desfile. Me avisaron cuando llegué al aeropuerto. Aunque esté jubilado, Klaus, el capitán de policía de Berlín, es amigo mío desde que éramos jóvenes; mantenemos una especie de «colaboración entre países».

—Pero… ¡Dios mío! ¿Qué le han hecho a esa chiquilla?

—Le han cortado los pechos. Sus pezones flotaban en la sangre.

LIV

Palidezco y miro nuestras tapas: ya no me parecen tan apetitosas. Observo a Michael, el cual ha mentido sobre el encuentro con Richard porque sé que se fue cabreado y despotricando; oí los portazos y le vi por la mirilla de la habitación del hotel. En fin, eso es lo de menos si tenemos en cuenta que alguien tan joven ha muerto. Berlín empieza a perecerme tan peligrosa como lo fue Venecia en el 2007, cuando Irina tenía dos años.

IRINA

Cojo mi bolso Grace de la mesa y, sin que se den ni cuenta, me dirijo al lavabo del hotel. Entro, me cierro y vomito las anguilas, los huevos y el miedo cerval que me da todo esto.

El agua se lleva los restos y me dirijo al espejo, donde una mala pasada me hace ver a Gerda en el espejo, sin pechos, con la sangre alrededor de todo su cuerpo. Pierdo el conocimiento y todo queda entre brumas.

CAPÍTULO 3

LA NIETA DE MAGDA

El Muro de Berlín, que impedía el paso de la gente del Este al Oeste, tenía ciento sesenta kilómetros de largo y era la vergüenza de todos los países, aliados o no. Nadie impidió que existiera. Pastores alemanes, reflectores, torres de observación y una zanja que impedía el paso a los vehículos hacían imposible huir. Pero algunos lo consiguieron, muy pocos; los que más, murieron en el intento. Prueba de ello eran las coronas y cruces, al lado del Muro, que recordaban que niños, mujeres y hombres habían muerto asesinados, y que nadie levantó un dedo para impedirlo.

Pero de esto han pasado muchos años, y el Muro —como todos los muros al final— se destruyó, y los propios ciudadanos, con martillos o cualquier utensilio que tuvieran a mano, se juntaron para derribarlo. Familias enteras volvieron a reunirse, y Europa pudo sentir aquel día menos vergüenza.

Cerca de donde se produjo este infierno dantesco se encuentra la Potsdamer Platz. Allí hablan animadamente dos personas, el capitán Fanzinetti y el jefe de la Policía alemana, Klaus, que vivieron esa separación absurda y que nunca pensaron que en Alemania del Este llegaría a haber un McDonald’s después de la caída del Muro. Ironías de la vida.

—A ver, Nino, no sé por qué estás tan enfadado. Tu fama, después de detener a aquel psicópata que intentó matar a Cathy, es internacional. Es normal que, si les dejo un recado a los del aeropuerto para que me llames en cuanto aterrices, lo hagan.

Sonrío. No puedo enfadarme con Klaus. Aunque haga años que ya no soy el capitán Fanzinetti, para muchos es difícil verme como Nino. Mejor, en el fondo; así no tengo una jubilación tan aburrida.

—Vale, vale, te ayudaré en el caso, Klaus, pero piensa que estoy muy implicado.

—¿Lo dices por tu ahijada?

—Claro. Irina es casi como mi hija.

—Y yo haré que la cuiden como tal.

—Eso es muy difícil.

—¿Qué me dirías si te dijera que ahora mismo mis hombres están siguiéndola en la discoteca Tiergarten?

—Te diría que por eso somos amigos desde hace cuarenta años. Vamos, te invito a un Schnaps.

DISCOTECA TIERGARTEN

IRINA

Observo la pista. Aunque es mi segunda vez en este antro, me sorprende igual. Todo gira y va cambiando de colores. Una piscina inmensa te acoge si has traído el biquini, algo que Klara y yo no hemos hecho. Ella está bailando desaforadamente. Un top transparente le cubre escasamente los pechos, y sus tejanos cortos color naranja confiesan que no lleva ropa interior. Hermann se la come con la mirada, y Kurt viene hacia mí con dos Apfelsafts.

—¿Tú también tomas una bebida sin alcohol?

—Sí, podría por la edad, pero no quiero engordar.

—¡Pero si estás perfecto!

—Entonces, ¿por qué huiste el otro día a la salida del lavabo?

—¿El otro día? Tenía miedo de tus calzoncillos.

—¿Y ahora no?

Me acerco a Kurt y le beso con lengua por primera vez. Él introduce su mano en mis braguitas y empieza a moverla concienzudamente. Suena Ich Kenne Nichts y llego a un orgasmo mucho más fuerte que cuando me masturbo.

—¿Te ha gustado?

—Creo que sí. No sé.

—Si quieres, repetimos en la sala oscura. Hay un «tubo». Es como un tobogán que se mueve; ahí la gente se desnuda y puede montárselo.

Dudo en hacerle caso. Es mi primera vez, pero entonces pienso en Gerda, en lo que dijo de no perder el tiempo.

—Bueno, ¿qué dices?

—Vale, vamos, pero lleva preservativos, ¿de acuerdo?

—Por supuesto, muñeca, de colores y sabores.

Nos introducimos en el «tubo». Decenas de jóvenes se manosean: chicos con chicos, chicas, parejas… Todo está muy oscuro. Kurt me baja la minifalda y las bragas transparentes. Su pene erecto entra en mí, produciéndome un dolor extraño entre placer y desgarro. Él acaba enseguida y se limpia; veo que no ha usado condón. Me limpio la sangre de mis muslos y le doy una bofetada.

Al salir de ahí veo a unos hombres mayores que me observan.

AYUDANTES DE KLAUS, EL JEFE DE LA POLICÍA DE BERLÍN

Los dos hombres llaman al móvil del capitán Klaus.

—Capitán Klaus, no la hemos perdido, es que se había puesto en un sitio raro.

—¿Raro? ¡Por Dios, es una discoteca, no un centro de espionaje! Os lo advierto, estoy tomando un tentempié con el capitán Fanzinetti. Si le ocurre algo a esa cría, quienes acabaréis en un «sitio raro» sois vosotros dos.

Irina, ajena a todo lo que ocurre a su alrededor, seguimiento incluido, se dirige a lo que llaman el sitio especial de la discoteca: «la sala helada», hecha de hielo toda ella. Sus paredes y la iluminación de este sitio crean una asociación espontánea con la película 2001, una odisea del espacio.

Al entrar Irina en la sala, unas jóvenes con abrigos azules y ojos violeta —en el 2020 puedes ir cambiando de color de ojos cada día, aunque los oftalmólogos lo desaconsejen— le dan un abrigo sintético. Aquí no hay música ni bebidas, solo jóvenes sentados y abrigados que en general intentan pensar. La sala es blanca y brillante.

Entre las paredes de hielo y sus pensamientos de desilusión por no ser agradable su «primera vez», Irina está a punto de llorar. Entonces, como los tornados, que llegan cuando no los esperas, le sorprende la voz tan familiar y dulce de Sve.

—Mira a quién tenemos aquí.

—¡Sve! ¿Qué haces tú aquí?

—Eso mismo digo yo. Según mi información, hoy no desfilabas y tenías el día libre para ir con Klara a ver Spandau.

—Sí, la cárcel. Ya hemos estado, pero no te dejan ver gran cosa.

—Lo único que tiene de bueno es que allí se debieron pudrir muchos nazis, como Rudolf Hess.

—¿No te gustan los alemanes, tía Sve?

—No me gustan los asesinos: ni rusos, ni argentinos, ni checoslovacos. No tiene que ver con la nacionalidad, tiene que ver con la estupidez humana. Bueno, señorita, ¿qué has hecho? Cuando me llamas «tía» es que has hecho algo malo. Hermann, que es un buen chico, no como ese Kurt, me ha llamado para decirme dónde estabas.

—No lo entiendo.

—Yo sí. Te crees que puedes hacer lo que quieras porque no te pasará nada, lo sé, también he tenido tu edad, pero sí que pasa, Irina.

—Jo, no te pongas así.

—A ver, vamos por partes. Has vuelto a vomitar.

—¡No es cierto!

—Sí lo es. Me prometiste que no volverías a hacerlo. En caso contrario se lo diré a mamá.

—No, no. Te juro que no lo haré más. Han sido los nervios de la pasarela, la muerte de Gerda…

—De acuerdo, me fío de ti. Otra cosa: ¿qué te dijo Magda cuando fuiste a su casa?

IRINA

Por fin puedo contarle a alguien lo de la casa de hiedra, las fotos de Auschwitz y el triangulito rosa.

Sve se sorprende más de lo que yo misma pensaba. Me coge mi mano al terminar mi macabro relato y me pregunta:

—Cariño, ¿pasó algo más?

—No, Sve, es todo lo que te he contado.

—¿No le dijiste nuestro secreto?

—¿Lo del suicidio colectivo? ¡Por supuesto que no!

—Escúchame bien, Irina: no vas a volver a esa casa nunca más.

—¿Por qué? Tiene muchos libros.

—¡Como si tiene la biblioteca de Alejandría! ¡Allí no vuelves!

—Dame una razón, por favor.

—Te voy a dar dos, jovencita, y ahora mismo nos iremos al hotel. El marido de Magda, muerto cuando Hanna era muy pequeña, era del Partido Nazi…

—Joder. ¿Y la segunda?

—Klara es la nieta de Magda.

La frase me entra más fuerte que la penetración de Kurt. Siento deseos de ir al baño y vomitar, pero le he prometido a Sve no hacerlo. La imagen de Hanna insultando y abofeteando a su propia hija se hace más nítida en esta sala blanca.

SCHLOSS CHARLOTTENBURG

LIV

La residencia de verano de la que fue la reina Sofía Carlota se encontraba en las afueras de la ciudad. Un bosque frondoso la rodeaba, como ahora, como lo hará siempre, y las ardillas, aunque van cambiando con los años, siguen almacenando bellotas.

Paseo con Michael por esta belleza de palacio. Ahora es más pequeño que antaño, pero conserva su encanto. Él está apesadumbrado. Sé que me quiere contar lo de Wendy, así que dejamos de hablar de arte rococó.

—A ver, Michael, si hemos venido aquí es para que me cuentes lo de Wendy, ¿no?

—No sé cómo enfocarlo, Liv.

—Pues es fácil. Primero cuéntame por qué a partir de ahora todos la hemos de llamar Natascha.

—Porque es su verdadero nombre. Wendy no existe. Fue una tapadera durante años; ni siquiera yo lo sabía.

—¿Y Richard sí?

—¿Cómo sabes que él sí lo sabía?

—Los años, querido, te restan fuerzas, pero te hacen más observadora. No es ningún secreto. Os oí discutir en la habitación del hotel, está muy cerca de la mía; y el portazo que diste al final al marcharte lo oyeron todos, supongo. Bien, cuéntame quién es Wendy, o Natascha.

—Se dedica al espionaje industrial. Es checoslovaca, y para irse de su país empezó a trabajar para Richard. Me mintieron incluso en el hecho de conocerla: creí que fuera el destino, pero lo tenían todo preparado. Ni siquiera estamos casados. Ahora Richard lo arreglará… si es que seguimos, claro.

—¿Qué quieres decir?

—Que no sé si voy a dejarla, Liv. Es una traición.

—¿Lo ves como una traición?

—Sí.

—¿Como algo incapaz de perdonarle?

—Sí.

—A ver, Michael, ¿tú y yo qué hacemos aquí?

—No entiendo qué quieres decir. Pasear, hablar…

—Sí, y ver a las ardillas. No, me refiero a qué somos.

—Amigos, muy buenos amigos.

—Exacto. ¿A pesar de…?

—¿De qué?

—De que me traicionaste, Michael, a mí y a los demás, y nunca te hemos abandonado. Tú y Richard quisisteis hacer un programa espiando nuestras vidas.

El parque ya no aparenta tan frondoso, y las ardillas parece que susurren el nombre de Itami. Me siento fatal. Siempre he pensado desde el día que Itami se suicidó que, a lo mejor, si no hubiéramos hecho el programa, Itami seguiría vivo.

Liv me acaricia la mano con dulzura. Sé por qué lo hace: para que los cuervos negros no devoren mis neuronas.

MAGDA E IRINA

IRINA

He llegado puntual a la sesión de fotos de Magda. La miro extasiada mientras el fotógrafo —Magda nunca quiere robophots— le saca su mejor perfil.

Es una mujer extraña pero a la vez atrayente. Es una lástima que Sve se empeñe en que no tenga contacto con ella, aunque, pensándolo bien, después de la muerte de Gerda tenemos todos muy claro eso de «nadie conoce a nadie».

Sigo observándola. Es curioso. Las modelos jóvenes, y el mundo entero, no se paran a pensar que hay modelos mayores… Como muestra, un botón. Ahí tenemos a Magda en su vigésima fotografía desde que he llegado. Espero que termine, pues Sve me ha prohibido ir a su casa, pero no tiene por qué enterarse de que hemos hablado.

Magda termina, y mientras se cambia de ropa sin ningún pudor delante de mí, iniciamos una conversación extraña, como todo lo que envuelve a esa mujer.

Nos quedamos con poca luz al irse el fotógrafo, pero es suficiente para ver los ojos, que hoy son amarillos, de Magda.

—Hola, querida.

—Hola, Magda. Quería hablar contigo si no te molesto.

—Tú nunca lo haces, querida.

—No es sobre Gerda si es lo que piensas. Todo el mundo está histérico con eso. Supongo que sabrás que mi padrino es el capitán Fanzinetti. También está investigando el caso.

—Me alegro. Así todo queda en familia.

Un ruido extraño proveniente de detrás de un biombo me hace sospechar que no estamos solas, pero al instante, un gato negro sale corriendo.

—Es Max, nuestro gato. De Hanna y mío.

—Muy simpático, aunque me ha dado un susto de muerte.

—¿Te gustan los animales?

—Me encantan.

—Gandhi decía que un país puede medir su grado de civilización viendo cómo la gente trata a los animales.

Una tormenta empieza a desatarse tras las ventanas, y sus ojos parecen aún más amarillos.

—No lo sabía.

—Pues ya sabes una cosa más. ¿De qué querías hablarme?

—Verás, me han contado que Klara es tu nieta.

—Sí, es cierto.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—No me lo preguntaste.

—¿Y que tu marido era del Partido Nazi?

—¿Quién te ha dicho eso?

—No importa.

—Sí importa. Si quieres saber eso, tendrás que contarme un secreto o pagar prenda.

—¿Qué es eso de pagar prenda?

—Yo te pido algo que lleves puesto y a cambio te cuento mi historia.

—Pues prefiero pagar prenda.

—¿Estás segura?

—Sí, no me apetece contar secretos.

—Muy bien. Mi marido era del Partido Nazi. Odiaba a los judíos, a las lesbianas y a cualquiera que no creyera en un mundo solo de raza aria.

—¿Y por qué te casaste con él?

—Desconocía su afiliación política; yo era muy joven. Me enteré después.

—¿Después de qué?

—De palizas, humillaciones…; una vez hasta me obligó a hacer coprofagia. ¿Sabes lo que es?

—Comer mierda.

—Exacto, veo que no te saltaste las clases de Psicología.

—¿Y qué hiciste?

—Le maté, querida. Defensa propia. Una noche me ató a la cama, me meó, me insultó… No vio que los pañuelos que me ataban estaban flojos. Esa misma noche había escondido una navaja suiza debajo de la almohada. Le corté el pene. Murió desangrado.

—¿No te detuvieron?

—Sí, y me interrogaron, pero los vecinos, mi familia e incluso la de él, me apoyaron. Salí sin cargos y me metí de lleno en el mundo de la moda.

—¿Y a Hanna le hizo daño?

—Eso es otra historia, querida. Ahora necesito tu prenda.

—¿Qué quieres?

—Tus braguitas.

—¿Mis qué?

—Ya lo has oído. Todo tiene un precio.

Miro alrededor para que no nos vea nadie, pero ya se han ido todos. No hay focos, ni cámaras, ni robophots. Le tiendo mis braguitas transparentes, y un relámpago inunda la estancia.

CAPÍTULO 4

EL AMANTE DE HANNA

CATHY

La suite del hotel se reserva únicamente a personas importantes. Si eres un don nadie, aunque tengas dinero, ni te la ofrecen. Quiénes son los importantes o no es bastante subjetivo, según el criterio del gerente.

Estamos aquí, en lo más alto, como diría el cabrón de mi padre. Él creía que no llegaría a nada y aquí estoy, con Sve y Hanna, la más grande. Ya no se puede llegar más lejos en el mundo de la moda, ¿o sí?

—Me gusta esta suite, Hanna. Es cálida, tranquila y… ¿de dónde ha salido ese cuadro?

De pronto veo en Berlín mi pasado, me traslado al 2007. Itami sonriéndome, el palacio veneciano, el chocolate caliente… Y luego, en cuestión de segundos, el psicópata que me ultrajó y estuvo a punto de matarme…

—Cathy, creo que el cuadro es de Itami. ¿Te encuentras bien?

Hanna no se da cuenta de mi palidez y los ojos llorosos de Sve. Hanna no nos conoce ni nosotros la conocemos a ella.

—¡Ah! ¿Habláis del cuadro verde? Sí, es de un japonés. Me lo comentó el dueño del hotel. En un viaje a Venecia lo vio y se enamoró… de la modelo, supongo…, y lo trajo a Berlín. ¿Por qué os interesa tanto?

—Conocíamos al autor…

—Y a la modelo.

—Pues me encantaría conocerla. Tiene un cuerpo perfecto.

—Ya no lo tiene, Hanna, está muerta. Se llamaba Kazuzo y tenía la piel de porcelana.

—Siento oír eso. ¿Y el autor?

—También murió. Ese cuadro no estaba a la venta, no entiendo cómo lo pudieron comprar.

—Sve, Cathy, perdonadme mi poca sensibilidad, pero tenemos trabajo. El próximo pase es dentro de pocos días.

Sve me acaricia el cabello y me tranquiliza. Yo, por debajo de la mesa, le paso mi pañuelo para que pueda disimular sus lágrimas.

Kazuzo desde la pared, desde el cuadro que pintó Itami, me mira, y yo no sé responder a la pregunta que acuchilla mi cerebro: si cuando Itami se suicidó y nos dejó sus cuadros hicimos un pacto de que el de Nana, el de su abuela y el de Kazuzo no se vendieran, ¿qué hace en Berlín este cuadro?

Hanna nos enseña colores de vestidos, pero yo solo veo el cuadro verde de Itami.

Cuando vuelva Wendy, Natascha, o como se llame ahora, espero que tenga una explicación para haber vendido ese cuadro.

En fin, con la ayuda de Sve le enseño el diseño: un escote en zigzag y un estampado de conos.

—Me gusta, tiene… fuerza. Pero ¿no será demasiado agresivo?

—¿No quieres negocio, frialdad? Ahí lo tienes.

Muy bien, Sve: uno a cero a favor de Moscú. Pierde Alemania y queda rendida a nuestros pies.

—Tienes razón, Sve, es rompedor, como mis sombreros que tapan los ojos. Pero hay una cosa que no comprendo. ¿Cómo va a aguantarse la tela?

—Eso es secreto profesional.

—Ya veo, como las botas de tacón de cristal, que no entiendo cómo no se rompen.

Ni lo entenderás. Llaman a la puerta y se abre la suite: Kurt nos interrumpe. Me quedo sorprendida. ¿Qué hace este chico aquí?

—Perdona, Hanna, creo que me he equivocado de hora.

—No, si ya nos íbamos.

¿Pero qué dice Sve? ¡Si quedan cosas aún para hablar! Bien, le sigo el rollo a ver qué pasa.

—Sí, tiene razón Sve. Estúdiate todo esto con detenimiento y mañana nos vemos.

—¿Seguro? Kurt puede venir más tarde.

—No, Hanna, tranquila.

—Hasta mañana.

—Hasta mañana, chicas.

Salimos disparadas y Kurt cierra la puerta, casi sin habernos dejado salir.

—Sve, ¿qué te pasa? ¿a qué vienen esas prisas? Hemos trabajado un año en esto.

—Por eso mismo. Ya le hemos dejado la miel en los labios. A partir de ahí se pondría nerviosa, y eso es malo para los negocios, como diría Hanna.

—¿De qué hablas?

—De que Kurt no venía a ninguna reunión de trabajo con Hanna.

EN LA SUITE, DOS MINUTOS MÁS TARDE

KURT

Tiro a Hanna en el sofá y le bajo los pantalones. Lo hago con ella por detrás, como le gusta. Nunca quiere por la vagina, no sé por qué motivo, pero a mí me da igual. Es como estar montándomelo con Hermann, aunque, la verdad, está muy raro últimamente… Sospecho que le gusta Irina.

Sigo follando a Hanna, ella no para de gritar, me corro y se da la vuelta. Me chupa el pene, y enseguida vuelvo a tener una erección. Esta vez se lo mete en la boca y mi semen baja por sus grandes pechos. La voy llamando puta de vez en cuando, ya que eso es lo que le gusta.

De repente, recuerdo a Gerda. Lo habíamos hecho los tres juntos. Ella no soportaba el «griego» ni tampoco que Hanna la tocara. Fingía, igual que yo, para cobrar más pasta, pero creo que odiaba a Hanna tanto como yo.

Cuando Hermann y yo llegamos a Berlín, teníamos claro que, si no poníamos el culo, no haríamos nada. Hay miles de chicos altos, rubios y con ojos azules.

—¿Te gusta, Kurt?

—Claro, puta, sigue, no pares.

Me corro en su boca y me planteo cómo puede ser tan bella y tan repugnante al mismo tiempo.

Hanna se va a duchar mientras yo me enciendo un porro. Esta es otra ventaja: Hanna te consigue lo que sea, desde LSD de los ochenta hasta krater, la droga del 2020.

—Anda, dame uno. Has estado fantástico.

—Y tú cada día me vuelves más loco.

—Siento que te encontraras con Cathy y la otra. Con todo lo de Gerda, me confundo de horas, de días… Estoy fatal, y mis diseños van retrasados.

—Esa Sve no está nada mal.

—No seas estúpido, está casada con un español. Esos son de los que matan si se follan a su mujer.

—¿Y la pelirroja?

—Esa está locamente enamorada de su marido.

—¿Cómo lo sabes?

—Se ve a la legua. Cuando me presentaron a Samson, yo no tenía ni idea de quién era y no veas cómo se puso Cathy, aunque lo disimuló. Sus ojos verdes querían arrancarme hasta las venas.

—¡Joder, Hanna, es que todo el mundo lo conoce! Si no puede pasear por Berlín sin que le pidan un autógrafo…

—Lo sé. El día del restaurante tenía muy claro quién era cada uno.

—O sea, ¿que sabías quién era Samson, que había ganado un Pulitzer con sus fotos?

—Por supuesto. Solo quise probar a nuestros amigos americanos.

—Samson es de Kenia.

—Pero vive en Manhattan.

—Ahora todos viven en Venecia. Me lo contó Irina. También me habló de un chino que ya no vive con ellos y que hacía unos cuadros verdes. No sé, esa chiquilla cuenta cosas muy raras.

HANNA

Vuelvo a excitarme, miro el cuadro de la japonesa y me empiezo a masturbar. Kurt aleja mi mano y, por primera vez, me folla por delante. Le dejo: quiero notar el pene que ha estado en Irina.

Cuando acabamos, no me ducho, aunque él no ha usado condón. Ahora ya no hay sida ni enfermedades sexuales, para todo puedes vacunarte. Aunque creo que hay un rumor de algo…

—¿Sabes de qué va esto que dicen de la sífilis del 2020? ¿Una enfermedad sexual llamada gika?

—¿Eso de que te deja ciego?

—Sí, y cosas peores.

—Pura leyenda urbana. Ese rumor lo habrá creado El Vaticano, seguro.

—No entiendo cómo se han podido erradicar las monarquías y el Papa sigue ahí.

—Me importa una mierda. Déjame que te haga aquello, Hanna.

—Espera, Kurt. Antes, cuéntame, ¿te has follado a Irina?

—Tal como me dijiste. Esa pánfila era virgen.

—¿Crees que se estará enamorando de ti? Quiero tenerla segura. Es una manera de que se quede con nosotros y pueda convencer a Cathy y Sve de trabajar para mí.

—¿Así que esa es la idea? Yo pensaba que era para sustituir a Gerda.

—¿En la pasarela?

—No, en la cama.

—Eso, querido, no pasará nunca. Ese grupo tiene una conexión muy fuerte. Si utilizáramos a Irina como lo hicimos con Gerda en el sexo, Roger, Michael e incluso esa mosquita muerta de Liv nos matarían.

—¿Lo dices en sentido figurado?

—No, lo digo en sentido real, como real es la tormenta que hoy azota Berlín.

KURT

Ahora sí, Hanna va a ducharse y vuelvo a pensar en Gerda. No sé si es el porro, pero la echo de menos: su sonrisa, sus chistes… y sus pechos en forma de pera.

Oigo el agua. Me visto y desaparezco. No quiero que Hanna vea que he llorado.

KLAUS Y EL CAPITÁN FANZINETTI

CAPITÁN FANZINETTI

El 30 de enero de 1933, Hitler llegó a ser canciller. Un mes después, el edificio del Reichstag era incendiado. Aún no se sabe hoy en día si fue un pirómano que encontraron en las llamas gritando o los mismos nazis. Sea como fuere, Hitler aprovechó aquello para sacar a los comunistas e izquierdistas de la política alemana.

El 10 de mayo de 1933, miles de estudiantes fueron con antorchas por la Unter den Linden hasta llegar a la plaza situada delante de la universidad. Ahí se quemaron los libros que se consideraban peligrosos: Freud, Albert Einstein, Thomas Mann, Proust, Zola, e incluso Jack London.

Pienso todo eso y me es difícil digerir cómo pudieron ocurrir tales atrocidades en una ciudad tan bella.

—Nino, ¿me estás escuchando? Me dijiste que diéramos una vuelta por la universidad, pero si te vas a ir al pasado…

—¿Cómo lo sabes, Klaus?, me conoces demasiado.

—Años de experiencia. Por cierto, ¿y tu mujer? Aún no la he visto.

—Se ha ido con Liv, la mujer mayor que viste.

—¿La noruega?

—La misma. Es un cielo. A ver si se le pega algo de su dulzura a mi mujer.

—Lo dudo. ¿Cómo está Camila?

—Murió. Mi amante, querido Klaus, murió, y Venecia aquel día se ensombreció tanto como la tormenta que está cayendo hoy. Yo estuve sin comer cinco días. Intentaba disimular delante de mi esposa, pero ella ya sabía lo que sucedía. Fue horrible.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—¿Para qué? Hubieras venido a Venecia en un momento muy difícil para mí, y yo había soñado nuestro reencuentro yendo a pescar, no llorando tras góndolas negras.

—¿La echas de menos?

—Cada mañana.

—Lo siento muchísimo, Nino. Lo cierto es que era un verdadero encanto.

—Pero hay algo bueno que no te he dicho.

—Soy todo oídos para las buenas noticias.

—Tú sabes que tengo una hija en Verona.

—Sí.

—Pues ahí va la sorpresa. Tengo otra hija.

—No sabía…

—Yo tampoco. Cuando murió Camila, un notario me llamó; todo muy confidencial. Mi mujer no sabe nada.

—¿Qué te dijo el notario?

—Pues eso, que tenía otra hija, Ola, de cuando me acosté en mi juventud con Camila.

—¡Hostia! ¿Y cómo es?

—No lo sé ni quiero saberlo.

—Pero ¿por qué?

—He perdido muchas personas a las que quería. No quiero perder más, ni querer a nuevas. Irina, mi ahijada, es la única excepción. Prefiero correr un tupido velo sobre este tema. No te lo tomes a mal. Aunque sé que te lo he contado, quiero olvidarlo.

—Es lógico. Cambiemos de tema. Precisamente quería hablarte de tu ahijada.

—¿Algo relacionado con el caso?

—No, algo relacionado con su edad. Se está encaprichando de un tal Kurt. El otro día mis hombres la siguieron y fue a una discoteca con él; se metieron en el «tubo».

—¿Y eso qué es?

—¿Cómo te lo diría para no ofenderte?… Un sitio oscuro donde los jóvenes hacen manitas y… otras cosas.

—¡Joder! ¿Ese Kurt no es el modelo?

—Sí, y eso es lo extraño. Kurt se acuesta con Hanna, y hemos descubierto que también se acostaba con Gerda. Bueno, y hay rumores de que se acostaban los tres.

—¡Por Dios! ¿Pero eso es un sitio de modelos o una casa de putas?

—Pues aún no he terminado.

—¿Hay más?

—Sí, la madre de Hanna, Magda.

—¿La modelo mayor que siempre anda merodeando por ahí? Parece que esté en todas partes.

—Pues se casó con un nazi y le cortó el pene.

—¡Jesús!

—La maltrataba y se ve que ya no pudo más. Anteriormente a su matrimonio no hay datos; es como si antes no hubiera existido.

—Le diré a mi mujer que no se acerque a ella. ¡Vaya familia de pirados!

—Hablando de pirados. Sé que el psicópata que raptó a Cathy, y que ella dejó ciego, se suicidó.

—¿El inspector Damet? Sí, no sabes lo que me alegré. Cuando pienso en todas las chicas que violó y mató…

—No pensemos en el pasado. Y tranquilo, tu ahijada está a salvo.

—Gracias, Klaus. Y ahora, si no te importa, he quedado en el zoo con su madre. Tengo que hablar con ella. Gracias por el paseo, Klaus.

—Cuando tenga más información, volvemos a repetirlo. ¿Se lo contarás todo a su madre?

—No, por Dios. A Irina le hacen ilusión estos meses de modelo. Si le digo todo eso de Kurt, adiós al restaurante de Liv, los diseños de ellas… y el libro.

—¿Qué libro?

—Un libro que están haciendo Samson y Michael.

—Electrónico, claro.

—No, ahí está la novedad.

—Pero si no hay imprentas, ni gente que hoy en día haga galeradas, ni «ferros»…

—Ellos tienen amigos hasta en los infiernos.

—¿Ellos?

—Los que se dedican a los medios de comunicación. Samson aún tiene contactos con The New York Times, y Richard es amigo de Michael.

—El millonario. Ahora entiendo por qué vino a Berlín.

—Me voy. Creo que a estas horas Cathy ya habrá llegado al zoo.

—¿Y Samson también estará?

—Ese no va a zoos. Si te has criado en Kenia, odias esos sitios.

—Hasta pronto, Nino. Ah, ¿de qué va el libro?

—De las modelos y la anorexia.

Me alejo de ahí y cojo el U-Bahn. Hoy en día puedes bajarte en todas las paradas de metro. En la época en que vine, parecía un tren fantasma, y había una parte pintada en gris en la que el tren no paraba: en Berlín Oriental.

Me apeo en mi parada y pienso si he hecho bien en no conocer a mi otra hija, Ola, y si Camila me guardará rencor. Salgo a la calle, aspiro hondo y alcanzo la conclusión de siempre: si conozco a Ola, se haría daño a demasiadas personas.

Entro en el zoo, busco el lugar donde están los osos panda y ¡bingo!, ahí está Cathy, la cautivadora mujer a la que salvé de una muerte y torturas seguras a manos de ese psicópata cabrón.

—¡Cathy!

—Hola, Nino. ¿A que son adorables?

—Son magníficos. Mira cómo coge el bambú el más pequeñito.

—¿Se sabe algo de quién mató a Gerda?

—Nada. Todo el mundo estaba con alguien o en algún sitio con coartada. La chica ya había desfilado y creían que se había marchado. Se rumoreaba que era su último pase.

—¿Por voluntad propia?

—Pues parece que no, por lo que se ha visto. Cathy, quiero advertirte de algo.

—Suéltalo. Si crees que no estamos seguras, nos largamos de Berlín.

—No, no es eso. Klaus mantiene vigilada a Irina día y noche como favor personal. Se trata de Kurt, el modelo.

—Sí, que se tira a Hanna. Ya me lo ha avanzado Sve.

—Sí que corren las noticias aquí…

—¿Es que se trata de otra cosa?

Le cuento lo de la discoteca Tiergarten sin mencionarle lo del «tubo». Y aun así, abandona a los pandas y a mí con esa mirada que tan bien conozco.

CASA DE KURT

CATHY

He dejado al capitán y a los osos panda para llegar a casa de Kurt y entrar sigilosamente. Desde que tengo trece años sé abrir puertas sin necesidad de utilizar las llaves.

Kurt está haciéndose unas salchichas con mostaza Dijon mientras escucha a toda pastilla Dance With Somebody. Coge un cuchillo para cortar el pan negro y nota, de repente, algo afilado. No se atreve a darse la vuelta. Las salchichas siguen en la sartén.

Y yo le he cogido desprevenido con mi propia navaja.

—Date la vuelta, escoria.

—Señora Cooper, ¿qué ocurre? Creo que debe de haber un malentendido. Suelte eso, por favor.

—Aquí el único que se equivoca eres tú.

Aprieto con más fuerza el filo a su cuello.

—No la entiendo.

—Mira, chaval, si vuelves a acercarte a Irina fuera del trabajo, haré salchichas con tus huevos.

—Pero yo…

—Si te sirve de algo, dejé ciego al inspector Damet.

KURT

La madre de Irina deja de amenazarme y sale de la casa tan sigilosamente como lo ha hecho al entrar. Apago el fuego. Las salchichas están quemadas, pero ya no tengo hambre. Recuerdo muy bien lo que le ocurrió a ese inspector y me doy cuenta entonces de que Cathy no solo es diseñadora.

Me enciendo otro porro y meto los dedos en la mostaza.

RESTAURANTE DEL HOTEL

SAMSON

Bien, ya estamos todos reunidos otra vez delante de alimentos sabrosos. Creo que es la hora de dar la noticia. Psicológicamente cualquier cosa que digas delante de la comida es bien aceptada.

—Samson, suelta, tenemos hambre.

—Vale, todos tenéis proyectos aquí en Berlín…

—Sí, macho; ahora, a comer.

—Roger, déjale que se explique.

—Lo haré yo. Samson ha pensado en hacer fotografías de las chicas modelos que aparenten tener anorexia.

—Baja la voz. Se supone que es un trabajo de investigación.

—Bien, la investigación la haré yo y Samson me ayudará.

—¿Con micrófonos como la otra vez?

—Sí, pero no como la otra vez. Ahora será ilegal. Vamos a por todas.

—¿Y qué ganáis con eso?

—Que nos metan en la cárcel o que nos den un Pulitzer.

—Yo ya lo tengo.

—Lo sabemos, macho. Michael habla por él y…, mirad quién viene por ahí.

LIV

La chica morena, delgada, que todos conocemos —da igual si ya no la podemos llamar Wendy—, aparece recién llegada del aeropuerto.

Nos ve a todos reunidos en la mesa del restaurante del hotel.

Me doy cuenta de que los hechos más importantes siempre, o casi siempre, nos han pasado delante de la comida.

La miro y no me preocupa en absoluto su nombre ni que sea espía. Solo importa que nos quiere, que la queremos, porque ayudó al hermano de Sve con sus problemas de drogadicción, y a Itami le creó la fama con sus cuadros verdes.

Wendy, que ahora es Natascha, se acerca a nuestra mesa, y yo espero que Michael haga caso de mis consejos.

—Hola, chicos, me alegro de veros a todos. ¿Me he perdido algo?

Michael abandona la mesa y el hotel. Ni tan siquiera ha mirado a su esposa.

Observo que Roger va tras de él.

MICHAEL Y ROGER

—Michael, espera.

—¿Qué quieres, Roger?

—Hablar.

—¿De qué?

—De Wendy. O Natascha… Como se llame.

—Di.

—Michael, no sé qué ha pasado entre vosotros, pero ella es la misma que ayudó a salir de la droga al hermano de Sve. La misma que puso la galería para ayudar a Itami. La misma que, según tú me decías, te acariciaba cuando soñabas con las guerras y te despertabas gritando.

Entonces miro a Roger y reacciono. Soy un imbécil.

—Tienes razón. Creo que ahora mismo te besaría.

—Lo haces y te parto la cara.

Los dos vuelven al hotel y Michael sube con Natascha a su habitación.

CAPÍTULO 5

STRASSE DES 17 JUNI

IRINA

La casa de Klara está en la calle donde surgieron manifestaciones contra el gobierno de Walter Ulbricht: protestaban contra los aumentos de productividad que exigía ese gobierno. Los tanques rusos acabaron con los gritos. Eso fue un 17 de junio.

Llego puntual, aquí está bastante cerca todo. Klara me ha prometido llevarme al bibliomuseo, lo que antiguamente era la StaatsBibliothek. A ver si tengo suerte y encuentro 29 de febrero, un libro de terror que me ha recomendado Samson y que se escribió antes del año 2000.

Llamo a la puerta, pero nadie me responde. La abro y me encuentro a Klara extasiada viendo lo que parece una peli antigua.

—Hola, ¿qué estás viendo?

—Hola, Irina. La escalera de caracol. Me la ha dejado Magda; es de 1946. Lo que ellos llamaban cine negro.

—No sé cuál es, y eso que Roger tiene todas las pelis del mundo…

—Esta es de Robert Siodmak. ¿Le conoces?

—No.

—Era judío. Su hermano y él huyeron de Alemania y fueron a París. Cuando Alemania invadió Francia, se fueron a Estados Unidos. Tu padre, Samson, es de ahí, ¿no?

—Sí, aunque a él no le perseguía nadie. ¿Puedo sentarme?

—¡Claro! Solo faltan cinco minutos para el final.

Klara va siguiendo las imágenes y yo aprovecho para observarla. Tiene una cara preciosa; su cabello corto negro potencia el color mar de sus ojos. Diría que no se parece a su madre, y tampoco a Magda. Ella emana dulzura, y las otras, veneno de serpiente.

—¿Qué, vamos al «biblio»? Hermann quiere que le coja Pregúntale a Alicia.

—¿De qué va?

—De una chica drogata, creo.

—Yo cogeré una de terror, 29 de febrero.

—Me gusta el título. Año bisiesto, año siniestro.

—Va de una mujer, Milena, que hace candomblé.

—¿Y eso qué es?

—Magia negra, creo. Me lo ha contado Samson. Tengo que buscar en el estante de 1997.

—Tranquila, los multiniveles de lectura te ayudan a acceder a los estantes. Y, además, cada año tiene un color. Hasta hay un robot que te acompaña a buscarlo cuando le pones el título. ¿Sabes el autor?

—Autores. Son un hombre y una mujer catalanes. Son conocidos de Roger, el marido de Sve.

—Es un encanto de chico ese Roger. He hablado con él un par de veces cuando te he esperado en el hotel, y siempre que me lo he encontrado está de broma. Bien, ¿nos vamos? Yo quiero buscar el libro de una modelo española, Nieves Álvarez.

—¿El de la anorexia?

—Sí, ¿cómo lo sabes?

—Lo he leído, y además conozco a Nieves. Ha llevado modelos de mi madre. Es preciosa, y simpatiquísima.

—Eso me parecía. Las caras dicen mucho de uno.

—Klara, antes de que nos vayamos, ¿puedo preguntarte algo?

—Mira, lo mismo iba a decirte yo.

—Empieza tú.

—¿Te gusta Kurt? El otro día en la disco os vi entrar en el «tubo».

—Me gustaba, pero creo que no es mi tipo.

—¿Qué quieres decir?

—No es delicado, y te trata como si fueras un objeto.

—Lo sé, pero tiene sus razones.

—¿Qué razón puede haber para tratar mal a alguien?

—Haberte enamorado de alguien y que no te corresponda.

—¿De quién?

—De Gerda. Estaban locos el uno por el otro. Kurt era dulce, le traía flores cada mañana; una rosa por cada día que se conocían.

—¿Y qué ocurrió?

—A la décima rosa, Gerda cortó con él sin darle ninguna explicación. A partir de ahí, Kurt se ha acostado con todos: tíos, tías…, incluido Hermann.

—¿Hermann es gay?

—No, ni Kurt. Simplemente experimentan.

—¿Tú sabes por qué cortaron Gerda y él?

—Por Hanna.

—Nunca la llamas mamá, y a tu abuela también la llamas por el nombre.

—¡Vaya! ¿Ya te has enterado? No quería que lo supieras. Cuando las nuevas modelos saben que soy hija de Hanna y nieta de Magda, me dan de lado. Por eso no tengo amigas.

Me pongo más cerca de ella en el sofá. Klara es lo más parecido a una amiga que he tenido, por lo menos de mi edad, ya que Roger y todo el grupo son geniales.

—A mí no me importa que seas quien eres. Eres Klara, mi amiga.

Klara sonríe y me acaricia el rostro en señal de cariño.

—Bien, ahora dispara tú. ¿Qué querías saber?

—¿Desde cuándo vomitas? Yo he dejado de hacerlo y lo estoy pasando fatal. Si no fuera por el Lorazepam que me da Sve, no lo aguantaría.

—Yo ya no vomitaba. Se me empezó a caer el cabello a mechones, me salió mucho vello en los brazos, se me empezaron a mover los dientes y me sangraban las encías. Mi abuela me ayudó a curarme y dejé de hacerlo, pero mi madre me obliga cuando he comido demasiado. Creo que lo hace por mi bien.

—Nos podemos ayudar mutuamente.

—Vale. ¿Y tú cómo sabías que yo vomitaba?

—Intuición femenina.

Liv me ha enseñado que, si quieres conservar una amistad, tienes que responder eso y no decir la cruda realidad: que la oí a ella y a su madre en el baño.

Salimos a la calle y en nada llegamos al «paraíso de los libros antiguos». ¿Qué importa que no se publique en papel nada más nuevo? Por muchas vidas que viva, no los podré leer todos.

El bibliomuseo es inmenso, cuatro veces más grande que el de Manhattan, y con una escalera de caracol. Mi robot ya ha encontrado mi libro y me lo deja en la mesa.

La portada es negra y el título, 29 de febrero, parece escrito en sangre.

HOTEL AUFWAND

MICHAEL

Acaricio el cuerpo de Natascha como si quisiera recuperar cada curva, cada poro, y su olor, menta y lilas. Vuelvo a hacerle el amor. La amo demasiado, pero, como dice Liv, «afortunados los que quieren así».

—Te quiero, Michael.

—Y yo a ti…

—Anda, dilo…

—Vale, Natascha. No te creas que será fácil.

—Tampoco lo es para mí. Ahora que estás más calmado, quiero contarte una historia.

—Me gustan las historias.

—Érase una vez una niña muy pobre, muy pobre, pero bonita, con cara divertida, como tú dices.

—¡Ah, eres tú!

—¡Burro! ¿Sigo o no?

—Sigue, prometo no interrumpirte.

—Sus padres no sabían qué hacer para que pudiera marcharse de Checoslovaquia. Un día un periodista como tú, de los que os jugáis la vida, vino a hacer fotos. Le interesaba el problema de nuestro país. Me fotografió con cara triste. Esa foto dio la vuelta al mundo, y tiempo más tarde, una mujer americana vino a hablar con mis padres. Querían llevarme a Estados Unidos para que fuera modelo infantil. Dijeron que sí, no podían hacer otra cosa. Esa mujer me acogió; se convirtió en una especie de tutora. Hasta que llegó el momento de que otras modelos ocuparan mi lugar: yo ya tenía dieciocho años. Marta, que así se llamaba mi tutora, me llevó a la Escuela de Bellas Artes, ya que vio mis inclinaciones.

—¿Y tus padres?

—Aún viven. Muchos de los viajes que te decía que eran por trabajo en realidad eran para ir a verlos.

—¿Por ellos te metiste en el espionaje industrial?

—Sí. Conocí a Richard… Bueno, más bien diría que un día él me vino a buscar a la facultad.

—¿Era mucho dinero?

—¿Por espiar? Muchísimo. Mis padres y mis hermanos tienen la vida asegurada.

—¿Tienes hermanos?

—Hermanas. Seis.

—¿Todas viven en Checoslovaquia? Un día tendré que ir a conocerlos a todos.

—Más adelante, Michael. Ahora está todo muy complicado.

—¿Es que estás espiando algo nuevo?

—Sí, a ti.

—En serio, Natascha, si vamos a seguir juntos, has de confiar en mí.

—De acuerdo. Estoy detrás de la imprenta digital para abrir los coches. Lo están preparando desde Berlín, pero si me adelanto, Estados Unidos podría tener la exclusiva.

—No habría robos de coches.

—Exacto. Bueno, ¿y aquí qué ha pasado?

—Nada. Han asesinado a Gerda, una modelo bellísima y joven que desfilaba con Irina. El capitán Fanzinetti ha venido a ayudar a la Policía alemana, Roger y Liv ya tienen su restaurante de tapas germano-catalán, y Cathy ha amenazado a Kurt si toca a Irina.

—¿Quién es Kurt?

—Ahora te lo cuento. Y también quién es Hanna, Magda y Hermann. Aquí nadie tiene desperdicio; parecen personajes salidos de una novela.

—No me cuentes nada. Luego.

—Después de…

Wendy, o Natascha, o la mujer sin nombre que me enamoró en Central Park, me desabrocha la camisa y me lleva lejos, muy lejos de Berlín…

HABITACIÓN CONTIGUA

ROGER

Por lo que oigo, creo que Michael y Natascha vuelven a hacerlo. Habrán hecho las paces.

Cojo a Cathy por la cintura y empiezo a desnudarla. Sigue tan bella como antaño. Me inundo en ella y en su cabello rojo.

Cuando terminamos y ella se viste, me dice lo lógico: o lo decía ella o lo decía yo.

—Roger, esto no podemos repetirlo. Quiero a Samson.

—Y yo a Sve. No te preocupes, pienso lo mismo que tú, aunque, ya que no repetiremos, hagámoslo otra vez.

—¿No sospecharán?

—¡Qué va! Tienen para rato. Han ido a hablar con el gerente del cuadro de Kazuzo que está en la suite. Quieren volver a comprarlo.

—¿Por qué lo vendió Natascha?

—Para salvar a Sve y a su hermano. Yuri, el mafioso ruso que había matado a los padres de Sve, se presentó en Venecia. Buscaba venganza. Le jodía mucho que ella le hubiera abandonado cuando supo quién era. Aquel día todos estábamos en Murano menos Natascha, que se quedó en la galería.

—Lo recuerdo.

—Bien, pues Natascha convenció a Yuri de que los dejara en paz y a cambio se quedara con el cuadro que quisiera…

—… Y eligió el de Kazuzo. No me extraña, vale un millón de dólares.

—O más. Los cuadros verdes de Itami se revalorizan cada día.

—Gracias al primer japonés que compró un cuadro.

—Creo que Itami era un genio.

—Lo que sigo sin entender es qué hace el cuadro de Kazuzo en Berlín…

—Porque este hotel es de Yuri.

—Era. Ya no está entre nosotros. Cuando Natascha me lo contó, tuve miedo de que les hiciera daño a Sve y a Alexey. Además, me había violado.

—Eso no lo sabía.

—Era el precio de Irina. Cuando Samson y yo fuimos a Moscú a adoptar a Irina, él era quien llevaba todo el cotarro. Me vio y dijo que el precio había subido. Ese era el trato: acostarse conmigo.

—¿Dices que ese cerdo ya no está con nosotros?

—No, lo maté. En la misma Venecia. Asesinado, troceado y desaparecido.

—¿Lo hiciste tú sola?

—Con ayuda de Samson.

Entonces, al decirme esto, me doy cuenta de que no puedo acostarme más con Cathy: Samson la quiere, y yo le debo mucho a Sve. Me ha hecho olvidar a Judith.

Judith, mi hermana gemela, mi amor. ¡Qué cerca y qué lejos están los que se van…!

—¿Te parece que nos vayamos?

—Sí, cariño.

Cathy me da un beso suave, de amiga, que es lo que seguiremos siendo mientras vivamos a partir de ahora. Yo lo sé y ella lo sabe.

CAPÍTULO 6

HERMANN

OLYMPIASTADION

SAMSON

En 1936 se inauguraron los Juegos Olímpicos en Berlín. Los letreros de «Juden Unerwünscht» se retiraron de los sitios públicos. Aunque había rumores en Europa de que «judíos indeseables» era el lema de tiendas, hoteles y cualquier sitio público, cuando llegaron los visitantes no había ni rastro de ello. En cuanto terminaron los Juegos y todos volvieron a sus países, los carteles resucitaron del olvido.

Mi madre, al principio, cuando decidí irme de Kenia a lo que yo consideraba la tierra de las oportunidades, tuvo miedo de que me viera sumergido en un mundo de racismo. Pero gracias a Martin Luther King y personas valientes como él, América es un país libre, y si tú no te marginas, puedes trabajar en The New York Times.

Veo una mujer negra besando a un blanco, lo que me confirma lo que ya sé: Berlín también es libre.

—Samson, ¿nos centramos? Está bien que paseemos cerca del Estadio Olímpico, pero lo hacemos por si hay cámaras en el hotel.

—Perdona, Michael. Sí, centrémonos. A ver, el libro se llamará Huesos y ropa, ¿no?

—Sí, eso dijimos. Pero prefiero Vestid, vestid, malditos. Y la portada será una chica muy delgada, sin carne, abriendo la tapa de un ataúd.

—¿Eso no es muy fuerte? O sea, el título me encanta; yo también soy un enamorado de Sydney Pollack… Pero la portada no sé si será demasiado. Piensa que ya vamos a hacer una innovación, volver a editar en papel.

—Por eso mismo. Mira, Samson, lo que es fuerte es que esas chiquillas mueran por no comer.

—Sí, es verdad, pero en esa portada no hablas de las modelos.

—Porque no solo las modelos son anoréxicas y mueren. Eso sería demagogia.

—De acuerdo. Veamos, primero plantearemos el perfil de la chica anoréxica…

—Y chico.

—Estadísticamente hay muy pocos.

—Pero los hay, y también mueren.

—Vale. Son estudiantes muy aplicadas, perfeccionistas, diría yo. Con un trauma que, generalmente, viene de la madre, demasiado protectora y dominante. O todo lo contrario, a veces.

—También el origen puede ser que alguien los deje, y ellos o ellas piensen que los han dejado porque no son atractivos.

—No debemos olvidar que hay otro factor: si fueron rellenitas de pequeñas y los compañeros del colegio se burlaron.

—Todo esto irá en la segunda parte, junto con entrevistas reales.

—¿Ya tienes algunas?

—Sí, hay una modelo en Hamburgo.

—¿Por eso fuiste allí?

—Sí, claro. ¿Pensaste que había ido de putas?

—Con una mujer como la tuya, serías idiota. ¿Cómo va todo con Natascha?

—Cuesta acostumbrarse, pero poco a poco lo hago con el nombre y lo demás.

—Tienes una espía atractiva en tu vida. ¿Qué más quieres?

—Sí, tú tómatelo a coña.

—Hablando de espías, ¿sabes qué pasó aquí, donde estamos ahora mismo, en 1962?

—Sí, que intercambiaron a un piloto americano U-2 por el coronel Rudolf Abel, espía ruso.

—Lo más fuerte fue que la prensa internacional había sido avisada. Todos los medios, aunque de lejos, se enteraron de todo.

—¡Qué tiempos aquellos!… En fin, sigamos con nuestros tiempos. Al principio, la anoréxica tiene hambre, aunque luego vomita lo que ingiere. Más tarde se produce un adelgazamiento progresivo, porque dejan de comer. Pero ellas se siguen viendo gordas, con una imagen que no es real. Poco a poco el pelo cae, debido a la carencia de vitaminas, y lo mismo pasa con los dientes…

—Y el vello prolifera.

—¿Qué te dijo la modelo de Hamburgo?

—Que en general las personas de la moda son buena gente. Sobre todo habla bien de los fotógrafos y maquilladores.

—¿Y de los diseñadores?

—En general muy bien de todos. Menos de una mujer.

—No me lo digas. Trabajó en Berlín, y esa mujer es Hanna.

—Exacto. La hacía vomitar si un aparato decía que había ingerido demasiadas calorías.

—¿Y ese aparato?

—Tengo la prueba de que la chica dice la verdad. Por eso se fue a Hamburgo a trabajar.

—¿Y qué prueba es esa?

—Querido Michael, siéntate en ese banco. Las escenas son fuertes.

—¿De la chica de Hamburgo?

—No, de Klara. Le puse un micrófono y una cámara antes del desfile. Luego, por desgracia, se quitó la ropa, pero creo que hay bastante.

—¿Qué se ve en la filmación?

—A Hanna metiéndole los dedos a Klara para que vomite, e insultándola y pegándole.

Un hombre pasa con su perro al lado de ellos, pero lo único que ve Michael es a Hanna abofeteando a Klara en el ordenador portátil del tamaño de una mano, pero con imágenes tan nítidas como la hierba cuando ha dejado de llover…

HERMANN

—A ver si lo entiendo, Kurt. ¿Te lo has montado con Irina y era virgen? ¿Pero tú estás mal de la cabeza?

—Eso no es lo peor, Hermann. Su madre entró en mi casa.

—¿Vino a hablarte? Normal.

—No, entró en mi casa: allanamiento de morada. Y me amenazó con matarme. Me llegó a poner un cuchillo en la garganta.

—No has de meterte con las irlandesas pelirrojas, tienen muy mala leche.

—Lo he comprobado.

—¿Y qué ocurrió después?

—Pues que se fue tal como llegó.

—No te folles más a Irina. Es un consejo.

—Pero Hanna quiere que lo haga.

—Pareces el perrito faldero de Hanna.

—Eres imbécil, Hermann.

—No, estoy cansado de todo esto. Necesito un cambio.

—¡Pero si lo estamos consiguiendo!

—¿Qué estamos consiguiendo?

—La fama.

—Eso es efímero.

—Vinimos de la nada. ¿Qué más quieres?…

—Una vida normal, sin pases de modelos y sin Hanna.

—¿Y sin mí?

—Si te refieres a follar, no quiero volver a repetirlo.

—¿Y nuestra amistad?

—Somos amigos desde los tres años. Ni mil Hannas cambiarán eso.

—Me alegra oírlo. Pensaba que también querías prescindir de mí.

—Tú eres como mi otro yo.

—El malo.

—Lo has dicho tú, Kurt, no yo.

—Me largo a «Tier».

—No te folles a Irina.

—Me follaré a Klara.

—Entonces la que te matará es Hanna.

—¿Te pasarás más tarde?

—Sí, pero antes he de estudiar.

—¿Ese rollazo de arquitectura?

—Sí, pero eso me ayudará a dejar este mundo.

—¿Me diseñarás una casa?

—¿Cómo la quieres?

—Como la de Scream, aquella peli de los noventa.

—Es una casa peligrosa, de cristal, y los psicópatas pueden verte y entrar.

—No te pasa nada si sabes las preguntas de las pelis de terror.

—¿Quién mató a Carrie?

—Esa no la sé. El psicópata ya me hubiera degollado. Hasta luego.

Kurt se ha ido, pero creo que hoy dejaré los planes al margen y me dedicaré a otros.

Abro mi minicámara —es como la yema de un dedo— y veo a Irina, todo lo que he podido filmar de ella: sonriendo, hablando con su madre, enfadándose con Sve… Y la mejor de todas: desnuda con un sombrero rojo.

HOTEL AUFWAND

LIV

He hecho el amor con Marcello. Este italiano me acabará matando, a mi edad. Ahora me está dando un masaje en los pies; esto de ir de compras es muy cansado.

—¿Te has divertido, Liv?

—¿Con Carola? Sí, es una mujer interesante la esposa del capitán Fanzinetti. Me ha contado que se acostó hace años con Alexey, el hermano de Sve.

—¿Ese tan joven?

—Sí, el que ahora está con la modelo de color. Se ha quedado en Venecia cuidando de la perrita de Michael; no quería venir a Berlín.

—Bueno, en el fondo se la ha devuelto a Nino.

—¿Qué quieres decir? ¿El capitán Fanzinetti le ha sido infiel?

—Más que infiel. Estuvo años con Camila.

—¿La de la pensión?

—La misma.

—¡Dios mío! Aquí todo el mundo se va con otro.

—¿Quién es todo el mundo?

—Ayer vi salir a Roger de la habitación de Cathy.

—¿Y qué? Podían estar hablando de moda, o de comidas…

—Te aseguro que esos dos, cuando están solos, no son capaces de hablar de nada.

—Pero vamos a ver, ¿Cathy no se acuesta con Sve?

—A veces.

—Es un grupo muy extraño.

—Pero unido.

—Eso sí, muy unido.

—Es lógico, por la manera en que nos conocimos.

MARCELLO

No quiero que nada empañe la felicidad de mi norueguita. Le pondré una peli de Audrey Hepburn; eso le hará olvidar fantasmas del pasado.

—¿Vemos Dos en la carretera? Así aprenderás de moda. La pareja pasa de la pobreza a la riqueza, y también se ve en los vestidos el paso del tiempo.

—La he visto; la tiene Roger. Cuanto más ricos, más infelices son. Y los modelos son de Courrèges.

—Pero hay algo que no sabes: Audrey Hepburn se cambió de nombre cuando dejó el ballet y dio el salto como modelo, en 1948.

—¿Cómo se llamaba antes?

—Edda Kathleen van Heemstra Hepburn-Ruston.

La película empieza. Los dos protagonistas están en la carretera, y aún son felices.

DESFILE DE VESTIDOS DE NOVIA

MARIELLE, ASISTENTE DE HANNA

Cada día me gusta más mi trabajo. Lo de ser asistente consiste en hacer un poco de todo, pero conoces a personas tan magnéticas que vale la pena.

El desfile está siendo un éxito. Novias con falda corta, en topless, naranjas, amarillos…, y como guinda, la última modelo vestida de negro, que será Hanna.

La música de Battle for the Sun está sonando cada vez más alta. Los modelos van saliendo de uno en uno.

Un familiar de Pierre Cardin está entre el público, y Karolína Kurková, Inés Sastre, Massimiliano Giornetti, Carmen Chaplin… Si no logro que esto salga a la perfección, me despedirán. Por muy bien que lo hayas hecho anteriormente, el mundo de la moda es implacable. Un fallo, y a la calle.

De pronto, la música sigue sonando, pero el modelo final, la novia vestida de negro, no aparece. No se la ve por ningún sitio y su madre, muy cabreada, se dirige a mí.

—Marielle, por favor, vete entre bastidores a ver qué le pasa a Hanna.

—Voy ahora mismo, Magda, perdona.

Me acerco al camerino de Hanna. Todo está sumido en una luz tenue. Creo ver a Hanna sentada delante del espejo, con su velo negro, su vestido negro y su escote en zigzag.

Me acerco lentamente a ella. Oigo la tormenta de fondo, que aún sigue enamorada de Berlín. Un trueno retumba en el exterior.

—Hanna, ¿ocurre algo?

No me contesta; estará mosqueada por algo. Me aproximo un poco más y le toco con suavidad el hombro.

La novia vestida de negro cae de la silla.

Y entonces me horroriza lo que veo: Hanna está muerta.

CAPÍTULO 7

EL INTERROGATORIO

COMISARÍA DE POLICÍA

CAPITÁN FANZINETTI

La comisaría de policía está cerca de la Puerta de Brandenburgo. Irónicamente, a este símbolo de la ciudad se le llamó «Friedenstor», la Puerta de la Paz.

Cuando en 1806 Napoleón pasó triunfante bajo sus arcos, le gustó tanto la Cuadriga —la estatua de cobre de la Victoria Alada y su carro con cuatro caballos— que hizo enviarla a París.

En 1814 fue recuperada y devuelta a su lugar original.

Por desgracia, la Segunda Guerra Mundial la destrozó, pero tanto los berlineses del Este como los del Oeste cooperaron para que volviera a ser el símbolo de la ciudad.

Un gran país, Alemania. Se le pueden criticar muchas cosas, pero es de los más trabajadores y de los pocos que tienen un objetivo claro: hacer funcionar su economía.

—¿Te gusta la reproducción que tengo de la Puerta de Brandenburgo, Nino?

—¡Ah, Klaus! ¿Estás aquí? No te había oído llegar.

—¿Estabas pensando en el interrogatorio?

—La verdad es que no. Pensaba en la historia que ha visto esa puerta.

—La misma que la catedral de San Marcos en Venecia.

—Sí, Klaus, nosotros nos iremos y ellas se quedarán aquí.

—Bueno, bueno, aún te queda mucha guerra que dar. Antes que nada, quiero agradecerte que te encargues del interrogatorio. Yo llevé el primero, y mira cómo estamos: sin sospechosos y con otro asesinato.

—Te ayudo porque me lo has pedido, pero no te eches por tierra. En tu carrera has resuelto decenas de asesinatos.

—Pero ninguno cometido por una mujer.

—¿Por qué crees que es una mujer?

—Hanna murió por inhalar estricnina. El veneno es típico femenino.

—Hum… interesante. Strychnos nux-vomica. Esta planta suele crecer en el sureste de Asia y en Australia.

—Sí, eso está muy bien, pero hoy en día todo se vende por Internet.

—¿Pero no está prohibido?

—Depende; se utiliza como veneno para las ratas. Al ser cristalino, blanco e inodoro, Hanna pudo no darse cuenta.

—Pero es amargo.

—Pero no lo ingirió: lo inhaló.

—¿Cómo?

—Mezclado con cocaína. Esnifaba. Encontramos polvo suficiente para matar diez ratas. Murió en pocos minutos, de parada cardiorrespiratoria.

—Pero primero debió de tener espasmos dolorosos.

—Sí, tuvo que sufrir, pero fue rápido, enseguida le debió de faltar la respiración.

—Una pena. Era muy guapa.

—Aunque no demasiado querida…

—¿Has hablado ya con todos los que se hallaban en el desfile?

—Globalmente sí, aunque no se ve a nadie demasiado afectado.

—Excepto Marielle, la asistente de Hanna, que no para de llorar…

—Eso es otra historia. Está muerta de miedo. Fue ella quien la encontró en su camerino. Ya me dirás: una novia vestida de negro y muerta…

—Asesinada.

—Tenemos que averiguar quién lo hizo.

—¿Mi ahijada sigue con vigilancia?

—A todas horas. Es la única que no es sospechosa.

—¡Klaus, es una niña!

—No tan niña. Y si lo dices por Gerda, primero la durmieron con cloroformo y luego le cortaron los pechos.

—Pues yo creo que es obra de un hombre traumatizado por algo de la madre.

—¡No seas freudiano! ¿Hago que pasen por el orden en que están sentados fuera?

—No, quiero hablar primero con la tal Marielle.

—De acuerdo. ¿Nos vemos esta tarde en el entierro de Hanna?

—Sí, aunque iré yo solo: Liv y mi mujer no vendrán.

—Me parece bien. Esto no es un acto social agradable. Nos vemos allí. Como luego habrá canapés, podrás analizar la situación con tranquilidad.

—¿Cómo está la madre, Magda?

—En mi opinión está demasiado impasible, como si se hubiera muerto el mayordomo.

—¿Y Klara, la hija?, ¿qué tal?

—A ella no la vas a poder interrogar. Le han dado sedantes y está descansando en casa de la abuela. Además, esa niña es muy menuda. Tiene tantos números para ser la asesina como Irina.

—Bien, vamos allá.

—Gracias, Nino.

—Entre amigos no hay que agradecerse nada.

INTERROGATORIO DEL CAPITÁN FANZINETTI A MARIELLE

CAPITÁN FANZINETTI

Una mujer rubia, pálida y menuda, toda vestida de beis, se sienta a la mesa del despacho. En su manera de andar se adivina que es de alta cuna. ¿Por qué trabajaría con Hanna?

—¿Está ya más calmada, señorita Marielle?

—Sí, gracias, capitán Fanzinetti.

—Vamos a ver. En primer lugar, cuénteme en qué consiste su trabajo exactamente. Desconozco por completo el mundo de la moda.

—Me encargo de guardar los vestidos, sacarlos, coser botones, que todo en la pasarela marche bien, las modelos, la música…

—O sea, todo.

—¡Todo no, por Dios!

—¿Notó algo raro en Hanna aquella mañana?

—No. Todo se estaba desarrollando como cualquier desfile. Los vestidos de novia eran perfectos, y ella estaba muy ilusionada con el negro. El salir con ese vestido era lo más para ella, aunque Magda no quería.

—¿Magda no quería que desfilara con el vestido negro?

—No, estuvieron discutiendo sobre ello. Las oí gritar.

—¿Y quién quería Magda que llevara ese vestido?

—Quería llevarlo ella misma, capitán.

INTERROGATORIO DEL CAPITÁN FANZINETTI A KURT

CAPITÁN FANZINETTI

Un chaval alto, con los ojos más azules que he visto, se sienta en el despacho y toquetea todo lo de la mesa.

—¿Tardaremos mucho, capitán?

—No lo sé, depende de ti.

—Bueno, pues vayamos al grano. Le cuento lo que ya le dirán y me piro.

—¿Qué es lo que me dirán?

—Que me acosté con Gerda y con Hanna. Pero yo no las maté.

—¿Tienes coartada?

—Sí. Una nueva modelo, Rachel, que será presentada oficialmente mañana para sustituir a Gerda. No lo han hecho hoy por el pollo que se ha montado.

—¿Y cuánto tiempo estuviste con Rachel?

—Desde la noche hasta que me han llamado. No vea cómo está la tía.

—¿Cómo está?

—Con unas tetas y un culo… que es una pasada. No sé cómo la cogen de modelo; aquí solo eligen chicas delgadas.

—Kurt, ¿viste algo raro el día antes?

—Ya que lo pregunta, sí. Pero no el día antes, sino unas semanas antes. Vi a Marielle en el camerino de Hanna.

—¿Y qué tiene de raro eso, Kurt?

—Que nadie entra en su camerino si ella no está.

—¿Hacía algo extraño?

—Se estaba probando un vestido de Hanna y mirándose en el espejo. Me fui para que no me viera.

—Sí, es extraño. ¿Sentías algo por Hanna?

—Para nada. Era una pirada.

—Una cosa, y tú ¿por qué podías entrar en el camerino de ella?

—Porque me la follaba.

—¿En el camerino?

—En donde ella quisiera. Una vez me dijo que lo hiciéramos en un armario.

—¿Con qué objetivo?

—No sé si repetírselo, es usted mayor…

—Jovencito, he visto más cosas de las que tú verás en toda tu vida.

—Está bien. Le gustaba que le metiera las perchas en el culo.

—Vale, puedes retirarte. Comprobaremos tu coartada. Dale a la chica de afuera la dirección de Rachel.

—Así lo haré. Hasta luego.

—Una pregunta extraoficial. ¿Querías a Gerda?

—¿Extraoficial es confidencial?

—Sí, te doy mi palabra.

—Con toda el alma, capitán. No creo que nunca pueda enamorarme así de nadie.

INTERROGATORIO DEL CAPITÁN FANZINETTI A HERMANN

CAPITÁN FANZINETTI

Se diría que es tímido. Sus ojos grises lo revisan todo, pero, al contrario que Kurt, él no toca nada.

—¿Puedo hacerle una pregunta, capitán?

—Soy yo quien las hace, pero adelante.

—Es usted el padrino de Irina, ¿verdad?

—Sí, ¿por qué?

—Su ahijada es encantadora.

—Todos opinamos lo mismo.

—En cambio, esa Hanna era una mala puta.

—¿Por qué dices eso?

—Verá, yo no soy gay, capitán, pero un día Hanna nos obligó a Kurt y a mí a hacerlo delante de ella.

—¿Hacer qué exactamente?

—Felaciones, tocarnos…, y luego dijo que hubiera penetración.

—¿Entre vosotros?

—Sí, pero no lo hicimos. Kurt y yo nos conocemos desde pequeños. Una cosa son los juegos sexuales y otra follar.

—¿Por qué le seguíais el juego a Hanna?

—Por la pasta, está claro.

—¿Se enfadó cuando no quisisteis montároslo?

—No tuvo tiempo.

—¿Qué quieres decir?

—Kurt es muy rápido de reflejos. Cogió a Hanna y la puso a cuatro patas, le dio por detrás y me obligó a mí a meterle el pene en la boca.

—¿Y ella?

—Se corrió la ostia de veces. Esa mujer era insaciable.

—¿Dónde estabas la mañana del desfile de vestidos de novia?

—Con Klara.

—¿Klara no desfilaba?

—Esa mañana no. Estaba indispuesta. La sustituyeron por Ursula.

INTERROGATORIO DEL CAPITÁN FANZINETTI A URSULA

CAPITÁN FANZINETTI

Una mujer, parecida a Cathy cuando era joven, llena el despacho de frescura. Tiene una cara divertida.

—Buenos días.

—Buenos días, Ursula. En primer lugar, quiero agradecerle que se quede al interrogatorio; sé que usted trabaja en Hamburgo.

—Así es. Pero el hecho de que haya muerto Hanna hace que merezca la pena quedarse.

—¿Quiere decir que se alegra?

—Por supuesto. Yo había trabajado con ella. Hacía la vida imposible a las modelos.

—¿Y por qué vino como suplente de Klara, entonces?

—Porque Magda me ayudó una vez y le debía un favor.

—¿Puedo saber en qué la ayudó?

—Me curó de la anorexia que Hanna me había provocado.

—¿Cómo? ¿Que Hanna le originó esa enfermedad?

—Digamos que sí.

—Un último favor, y no la molesto más.

—Lo que quiera.

—¿Puede firmarme un autógrafo, por favor? Es para mi hija; vive en Verona.

—Haré algo mejor: le daré una foto mía y se la dedicaré.

—Fabuloso.

Ursula coge el bolígrafo con la mano izquierda y escribe su dedicatoria.

—Gracias, señorita. Ha sido un placer.

—El placer ha sido mío, capitán. Si alguna vez va a Hamburgo, no deje de venir a verme a un desfile.

—Prometido. Asistiré con mi hija.

—Arrivederci.

—Arrivederci, signorina.

INTERROGATORIO DEL CAPITÁN FANZINETTI A MAGDA

CAPITÁN FANZINETTI

Y después del cielo, el infierno. Entra una mujer, extraña donde las haya, fría, y se diría que muy inteligente.

—Antes que nada, mis disculpas por tener que interrogarla. ¿Cómo está su nieta?

—Se pondrá bien. Es fuerte, nos viene de familia.

—¿Se encuentra bien?, ¿le traigo un vaso de agua?

—Dejémonos de ceremonias, capitán. Yo no quería a mi hija, nadie la quería, era una mala persona. Salió a su padre.

—¿Cómo era su padre?

—Era del Partido Nazi, aunque yo me enteré una vez casada y embarazada de Hanna.

—¿Por eso mató a su marido?

—¿Por tener ideas nazis? Bueno, no niego que sería un factor, pero el de humillarme y violarme influyó más.

—¿Dónde estaba usted en el momento del desfile?

—No tengo coartada, capitán, pero yo no maté a mi hija.

—Deme una razón.

—Nunca pensé en matar a mi marido a pesar de lo que me hacía, hasta que puso sus manos encima de mi niña, de Hanna. Con cinco añitos la desnudaba y manoseaba.

—No dice eso la ficha, ni en el juicio se menciona tal cosa.

—No crea todo lo que le digan, capitán.

Magda se derrumba y se echa a llorar mientras me explica que nunca quiso decirle a nadie lo que había sucedido por no hacerle daño a Hanna, pero que quizás le hizo más daño encubriendo todo aquello.

Le doy un pañuelo y me lo rechaza. Parece que vuelva a ser la Dama de Hielo. Se levanta y se va, sin esperar a que termine el interrogatorio.

UNA HORA MÁS TARDE

Klaus entra en el despacho después de haberlos entrevistado a todos.

—¿Qué, Nino?, ¿cómo ha ido eso?

—Creo que ya tenemos menos sospechosos.

—¿Qué insinúas?

—Ursula no pudo matar a Gerda. Es zurda, y de la manera en que se hicieron los cortes, el asesino tenía que ser diestro.

—¿Has comprobado que todos lo fueran?

—Sí. Algunos ni siquiera ha hecho falta: cogían un boli o garabateaban en un papel.

—¿Y Magda…?

—Ha cogido un pañuelo con la derecha. Se ha derrumbado. Creíamos que mató a su marido por ella, pero fue por su hija.

—Me extraña que esa mujer defienda a alguien. ¿Y el otro no sospechoso?

—Kurt. Estaba con una modelo llamada Rachel durante el desfile.

—Seguiremos investigando, y cuando Klara esté mejor, la interrogaré yo mismo.

—¿Vamos al entierro?

—¡Qué remedio!

Apagamos las luces de la comisaría antes de salir, y mientras Klaus me va hablando de la pesca submarina, me sumerjo en un mar de dudas. Hay algo que se nos está escapando y no sé qué es.

CAPÍTULO 8

EL BAILE DE LA MUERTE

MARIELLE

Magda me ha dejado todos los trámites a mí. Ocuparme de la iglesia, las flores, la comida… y la nota final de este concierto: el vestido que llevará Hanna, aunque ella no esté. Tengo que hacerlo, ya que, si todo va bien, conservaré mi trabajo de asistente, o por lo menos eso me ha dicho Magda.

Escojo las rosas blancas, sus preferidas, la iglesia de Lietzow y, para comer, pudin, empanada y rosbif.

El vestido es más difícil de elegir. Yo no le pondría nada. Su cuerpo desnudo, tal como era ella, es lo que hubiera querido. Pero el enterrador me insiste. Venimos a este mundo sin ropa, podríamos irnos igual; pero no, hay que elegir qué te pones para el baile de la muerte.

Debe de ser una superstición. Al igual que los egipcios se enterraban con joyas y comida, nosotros nos enterramos con ropa: tergal, seda, nailon, algodón o cachemir. Qué importa. Mi abuela, al igual que Magda, estuvo en los campos de concentración, en Bergen-Belsen, el mismo donde fue a parar Ana Frank. Ella, mi abuela, todos: tenían que desnudarse para perder poder, orgullo y dignidad. Supongo que es eso lo que pretendemos llevarnos bajo tierra, pero los gusanos, que no entienden de estas cosas, lo devoran todo sin dejar rastro de lo que fuimos.

EL PADRE KARRÁS

—Estamos aquí para dar nuestro último adiós a Hanna, nuestra amiga, madre, hija, compañera. Todos la queríais y respetabais…

HERMANN

Sí, sobre todo respetarla cuando se la metía por la boca. ¡Cómo me alegro de que ya no esté! Aunque Magda es muy extraña, es mejor persona, sin duda, y se supone que ella llevará el cotarro a partir de ahora, por lo que me ha dicho Marielle.

Veo a Irina llorando. Supongo que es muy joven y todo esto la supera.

Ese jersey rosa de lana le marca los pezones. Le haría el amor aquí mismo, entre las rosas y el ataúd. Solo me sobran las doscientas personas que han venido.

KURT

Esto promete. Ha venido gente importante: Carolina Herrera, Wisharawish Akarasantisook, Lena Lumelsky, Verónica Blume, Gisele Bündchen, Alexander McQueen, Linda Evangelista… y actrices como Charlize Theron o Andie MacDowell.

Si soy comedido, podría sacar partido de este entierro. Aquí todos tienen contactos.

URSULA

Al final he venido a ver si te enterraban, hija de mala madre. Y encima te han puesto un vestido blanco de Dior que no te mereces.

Aún me acuerdo de tus palizas, de tus insinuaciones veladas y de tus dedos en mi garganta. Yo era muy joven. Debí haberte matado, pero alguien más listo lo ha hecho por mí.

Estarás contenta. Samson, un periodista de Nueva York, está escribiendo un libro en el que dará pelos y señales de lo que nos hiciste, sobre todo en Ámsterdam.

Miro la hora: Samson y Michael ya habrán llegado a la ciudad de los tulipanes y las bicicletas. Mientras, yo disfruto viendo tu cadáver.

IRINA

Esto es horrible. Primero Gerda y ahora Hanna. Tengo miedo, pero no quiero decírselo a mamá. Diría que nos fuéramos. Y ahora no quiero marcharme; creo que sigo enamorada de Kurt.

CATHY

Esto se complica. Aunque puede que hacer tratos con Magda sea más beneficioso. De momento nos ha dicho que nos pagará más y que a Irina también.

En cuanto a Hanna, a mí la verdad es que esa tía me importaba tres pimientos.

MARCELLO

Ha hecho bien Liv en quedarse con Carola. Todas estas cosas ponen a uno enfermo, aunque cuando le diga que he estado sentado al lado de la actriz de Cuatro bodas y un funeral, se va a morir de envidia. Ha visto todas sus películas: Las flores de Harrison, Matrimonio de conveniencia… Esta actriz sigue emanando la misma belleza y la misma clase que tenía entonces.

Es curioso. Como decía mi padre: «La clase no la compra un vestido de marca; o se tiene o no se tiene».

La muerta, que Dios me perdone, tenía belleza, pero nada de clase.

SVE

No sé si Roger se ha ido con los chicos para conocer Holanda o para no asistir al entierro.

No puedo asegurarlo, pero diría que Cathy y Roger han tenido un rollo. Bien, supongo que nada importante. A lo mejor cuando vuelva Samson me cuelo en su habitación. Por los viejos tiempos. Al champán y al caviar no dirá que no.

Sé que cuando los chicos regresen, Cathy y Roger irán al Museo Egipcio a ver el busto de Nefertiti. Con el permiso de la esposa de Akhenatón, mi piel blanca recordará el ébano de Kenia. ¡Qué cura más pesado! En Rusia, los entierros ortodoxos no son tan largos.

Estoy contenta por Irina. Creo que ya no vomita; se la ve incluso con una carita más saludable.

CAPITÁN FANZINETTI

Ya sé lo que se nos pasa por alto: no hemos visto ni interrogado a Klara. Según la abuela, está en su casa. La casa de hiedra la llaman, y parece más inexpugnable que el Muro de Berlín.

Y, por cierto, ya tenemos una sospechosa menos del asesinato de Gerda: Hanna. ¿O no? Aunque, pensándolo bien, Hanna podía haber matado a Gerda, y luego otra persona, para vengar a Gerda, matar a Hanna.

No sé, pero a ver si el cura este termina ya con el sermón.

KLAUS

Siento lo de Camila. Ni siquiera ahora que ha muerto soy capaz de decirle a Nino que también me acosté con ella. Era difícil negarse.

Aún recuerdo el día. Volvía de pescar con Marcello y pasé por la pensión. Fue el azar. Nino le había hablado de mí. Y yo sabía por él que Camila olía a melocotones y a azahar, como pude comprobar después entre sábanas y gemidos.

Aún recuerdo su cabellera roja y sus ojos insinuantes. Yo le acariciaba los muslos cuando ella me propuso que lo hiciéramos más veces.

Y entonces reaccioné: era más importante mi amistad con Nino que los melocotones de esa italiana.

Ahora yace muerta, igual que Hanna.

¡Hombre, menos mal, el cura ya acaba el sermón!

PADRE KARRÁS

—Y ahora, rezad todos conmigo por su alma.

MAGDA

El ataúd desciende con Hanna y el vestido blanco de Dior; y esa niña de cinco años, que no entendió por qué su padre la desnudaba y le tocaba sus partes, se va de mi vida.

Descansa, mi pequeña niña, y perdóname, no supe hacerlo mejor.

Magda coge una rosa blanca y se aleja.

CAPÍTULO 9

HUESOS Y ROPA

SAMSON, MICHAEL Y ROGER

—Me encanta la plaza Dam. Es una pasada. Ahora podríamos ir a tomar setas, de esas alucinógenas.

—Roger, acabamos de llegar a Ámsterdam y ya quieres hacer burradas. Lo siento, pero Sve me ha dicho que te cuide.

—Eh, chicos, recordad que desde el 2012, los que no somos ciudadanos holandeses no podemos tomar nada de drogas. Lo hicieron ilegal.

—¿Es que si fueran legales las tomarías? Pensaba que odiabas la droga, Michael.

—Así es, Samson. Lo digo por este imbécil, que se cree que aún tiene veinte años.

—Tengo treinta y pico, no soy un carroza como tú, Michael.

—Chicos, chicos, haya paz. Tengo una idea. Para hacer tiempo hasta la hora que nos han dicho esas chicas, podríamos ir a la casa de Ana Frank.

—Vale, macho. Por cierto, poco antes de acabar la guerra, denunciaron su escondrijo. ¿Quiénes creéis que fueron?

—¡Vete a saber! Corrieron rumores de todo tipo, pero no llegó a confirmarse ninguna hipótesis.

—Una cosa es segura: alguien o muy cobarde o muy mala persona, pero holandés.

—¿Por qué holandés? Había muchos emigrantes en aquellos tiempos, al igual que ahora.

—¿Qué insinúas? ¿Eres racista?

—Es cojonuda esa pregunta viniendo de ti, Samson, ya que mi mejor amigo es negro.

—¿Entonces?

—Solo digo que, en estas cosas, la realidad supera a la ficción.

ROGER

Poco a poco llegamos a Prinsengracht, número 263: la casa de Ana Frank.

Un guía nos lleva a lo alto de una empinada escalera, y luego llegamos a un pasillo. Lo que parece el final es todo lo contrario: giramos la estantería vacía y… voilà, el claustrofóbico lugar donde Ana, sus padres, su hermana y unos amigos se escondieron.

Vamos viendo la cocina, el lugar donde se aseaban, las fotos de actrices que Ana pegaba en la pared…

Es de lo más triste que he visto en mi vida. Recuerdo una vez, cuando vino uno de los supervivientes del Holocausto, Primo Levi, a dar una conferencia en Barcelona, una de las frases que se me quedó era algo así como: «Si supiéramos todo lo que han sufrido las personas de los campos, una a una, no podríamos soportarlo».

Y por las caras que tienen Samson y Michael, han venido a la casa por mí, porque maldita la gracia que les hace ver esto, por lo que parece.

A la salida puedes comprar el libro en cualquier idioma: seis millones de ejemplares en treinta y tres lenguas desde 1947.

Salimos a los canales y a la libertad.

—Se me remueve el estómago siempre que vengo aquí.

—Normal. Era mi primera vez y ya estoy mareado, macho.

—¿Creéis que Ana hubiera sido una buena escritora?

—Seguramente. Se habla de unos cuentos que escribió…, nunca han salido a la luz, creo.

—Sí, es extraño.

—Más que extraño, mala suerte. El 4 de agosto de 1944 todos los de la casa fueron delatados.

—Ocho meses más tarde, Ana murió de tifus en el campo de Bergen-Belsen.

—Si hubiera aguantado un poco más, la guerra habría terminado.

—Y habría sobrevivido, como Otto, su padre.

—Chicos, yo no sé si en estos casos es mejor sobrevivir o no.

El día va a ser amargo. Después de un pasaje hacia el terror, nos vamos al Barrio Rojo. Ahí las prostitutas son legales: se exhiben en vitrinas, y escoges. Nosotros vamos a entrevistar a Margot.

MARGOT, SAMSON, MICHAEL Y ROGER

SAMSON

Nos dejan entrar a los tres, aunque el precio es alto.

Una mujer alta nos empieza a hacer un striptease. Aunque Roger no tendría nada en contra de que siguiera, le decimos que venimos de parte de Ursula.

—Ah, sois los periodistas. ¿Qué queréis saber?

—Sobre todo tu historia, cuando Hanna vino a trabajar aquí y os eligió como modelos a ti y a Edith.

—Por lo menos Edith sigue siendo modelo.

—¿Y tú por qué no? Eres preciosa.

—Gracias, majo. Ya sabes: las drogas, las malas compañías, las deudas…

—¿Qué edad tenías cuando conociste a Hanna?

—Trece. Era ilegal ser modelo antes de los quince, pero ella lo arregló. Ni siquiera me habían crecido los pechos. Era huérfana, así que se convirtió en mi tutora. Cuando cumplí los dieciséis y fui desarrollándome, ya no le gustaba cómo quedaban sus diseños en mis curvas. Me decía que era gorda, que parecía una vaca y que tenía que dejar de comer. Y si no lo hacía, me obligaba a devolver toda la comida, forzándome ella misma metiendo sus dedos en mi garganta.

»Un día me hizo vomitar en la habitación del hotel. Luego me desnudó, tiró todo el vómito por el suelo y me forzó a tumbarme encima de aquello.

—¿Por qué no te ibas o la denunciabas?

—¿Adónde? Nadie me quería y ella, a pesar de todo, era amable conmigo. Era su estrategia.

—¿Amable?

—Te cogía de la mano, te metía en una bañera con agua caliente y luego te arropaba en la cama. Después ella también se desnudaba y…, ya saben…

—¿Perdón?

—Tenía un vibrador. Lo llamaba Hitler. Lo usaba con algunas modelos.

—¿Cuánto duró eso?

—Hasta que conocí a Peter y me enamoré. Entonces dejé el mundo de la moda y volví a mi peso.

—¿Cuánto llegaste a pesar?

—Treinta y cinco kilos. No sé cómo podía levantarme cada mañana y desfilar. Y me seguía viendo gorda por culpa de esa víbora. ¿Es verdad lo que dicen los periódicos?

—Sí, la han asesinado.

—Me hubiera gustado hacerlo yo misma.

—No te molestamos más, tienes clientes. Pero una última pregunta: ¿qué pasó con Peter?

—Murió. De anorexia.

Nos vamos de allí, dejando a una chica preciosa que Hanna convirtió en lo que es ahora: nada.

EDITH, SAMSON, MICHAEL Y ROGER

ROGER

Al abandonar el Barrio Rojo nos dirigimos al bar Otter.

Un jersey de zorro blanco nos hace distinguir a Edith de entre todas las mujeres. Su cabello negro y sus ojos grises hacen juego con su jersey corto y sus botas de charol negras.

—¡Hola! Os he pedido una cerveza. Margot me avisó de que estabais al llegar.

—¿Te ha dicho de qué hemos hablado?

—Muy poco; tenía clientes. Veréis, mi historia es distinta. Yo ya era anoréxica cuando conocí a Hanna. Mi novio me había dejado y yo me convencí de que era fea.

—Ese tío era imbécil.

—Hoy en día es un modisto de los más importantes.

—Sigue siendo imbécil.

—Llevaba años vomitando. Cuando Hanna me contrató de modelo, tenía exactamente lo que ella quería: una delgadez extrema. Me alentaba a que lo siguiera haciendo: adelgazar día a día, gramo a gramo.

—¿No te forzaba a vomitar?

—Nunca. Yo era una máquina, comía y vomitaba.

—¿Tuviste algún episodio desagradable con Hanna?

—La verdad es que no. Soy lesbiana desde que aquel chico me dejó. Hanna era muy atractiva, y te ayudaba a subir peldaños.

—¿Alguna vez te hizo daño?

—Jamás. Era dulce, cariñosa y muy buena amante.

—¿Sigues siendo anoréxica?

—No. Me curé gracias a la madre de Hanna. Tiene una técnica que no falla.

—¿Cuál?

—Eso tendréis que preguntárselo a ella.

—¿Por qué dejaste de trabajar con Hanna?

—Dejé de quererla, así de simple.

—¿Y ella?

—No paró de mandarme flores, poemas y cartas, pero yo ya me había enamorado de la persona con quien estoy ahora: Ursula. ¿Algo más?

La chica es encantadora, así que tomamos tres cervezas más, contamos chistes y comemos entrecot. Necesitábamos unos ojos grises como aquellos para quitarnos el sabor amargo de aquel día antes de volver al aeropuerto.

Edith nos hace ver, y entender, que Hanna también sabía querer.

CAPÍTULO 10

LAS CURVAS DE RACHEL

RUEDA DE PRENSA EN EL HOTEL AUFWAND

MAGDA

Los periodistas me escuchan atentamente, así que tengo que guardar la compostura y ganarme su simpatía. Hay mucho en juego.

—Pueden hacer preguntas si lo desean, excepto personales, por favor.

—Nadia, de la televisión de Moscú. Magda, ¿piensa continuar con los diseños de su hija…?

—Por supuesto. Todo seguirá igual.

—¿Incluida la colaboración con la firma veneciana?

—Sí, por supuesto. La colaboración con Cathy Cooper y Svetlana se mantendrá, al igual que con la modelo Irina Tsavo.

—Zoraida, BBC de Londres. ¿Cuándo saldrán al mercado los vestidos de novia?

—La próxima temporada.

—¿Incluido el negro?

—Sí.

—Joan, de TV3, Cataluña. ¿Es verdad que ya han encontrado una modelo nueva para sustituir a Gerda?

—Nadie podrá nunca sustituir a esa chiquilla. Quiero enviarle desde aquí mis condolencias a su familia. Rachel ha venido a ayudarnos para dar un nuevo enfoque: una modelo, digamos, con curvas.

—¿Eso no es distinto a lo de antes?

—Señor Joan, buscamos cambios, innovar. Queremos erradicar la anorexia de nuestras pasarelas.

—Helmut, de la Radio de Frankfurt. ¿Está insinuando que hay anoréxicas en sus pasarelas?

—No, estoy afirmando que no hay, y no queremos que haya nunca. Si no tienen más preguntas, les presentaré a Rachel.

RACHEL

Rachel sonríe a las cámaras, a los robophots y a todos los periodistas. Su vestido transparente blanco, con sus braguitas negras, también transparentes, contrastan con sus botas de tacón de cristal.

Creo que los hombres se me comen con la mirada. No ponerme sujetador ha sido un acierto, y sabía que salir despeinada daría un aire a lo Jean Paul Gaultier. Él fue un pionero introduciendo a modelos que no estaban delgadas, e incluso que llevaban tatuajes.

Las mujeres me envidian. Mejor, así comprarán la ropa que lleve puesta.

—Señorita Rachel, Samson, de The New York Times. ¿Había trabajado anteriormente con Hanna o Magda?

—Nunca.

—¿Cree que sus curvas pueden hacer cambiar a las chicas su prototipo de mujer?

—Eso espero.

—Si se me permite el comentario, a los hombres nos gustan las formas.

—Y a nosotras comer.

—Señorita Rachel, Michael, de la cadena HBO. ¿Cuál es su comida preferida?

—Costillas de cerdo con mucha salsa.

—Bibiana, de la Sveriges Television de Estocolmo. ¿Cuál es su diseñador preferido?

—Hanna y Magda Laut, naturalmente.

—¿Y que no sea alemán?

—Me encantaba Cristóbal Balenciaga. Por algo se le considera uno de los creadores más importantes de la alta costura.

—Lo sé, de Guetaria, País Vasco. Sus diseños siguen siendo innovadores.

—Además usted lleva uno, ¿verdad?

—Muy observadora.

—Monique, TV5, de Francia. ¿Le gusta Coco Chanel?

—Adoro sus diseños. Eliminó lo recargado y pasamos a las líneas sencillas. Como ella misma decía: «La moda pasa, el estilo permanece».

—Hadira, Radio de Paquistán. Dice que adoraba a Coco, ¿con cuál de sus diseños le gustaría desfilar?

—El rosa de Jackie Kennedy.

SVE

En la rueda de prensa se nota la tensión. Es el modelo que llevaba Jackie Kennedy cuando a su marido, el presidente de Estados Unidos, lo asesinaron. El vestido se manchó de sangre.

Magda da por terminada la rueda de prensa, y veo que Cathy se va al Museo Egipcio con Roger.

Me voy corriendo a la habitación de Samson, sin champán ni caviar.

HABITACIÓN DE SAMSON

SAMSON

—Sve, ¿qué haces aquí? Pensaba que habías ido al Museo Egipcio con Cathy y Roger.

—El único museo que quiero ver es el tuyo, Samson.

—¿Te has vuelto loca o qué?

—No, creo que esos se han acostado.

—¿Quiénes?

—Tu mujer y mi marido.

—¿Y quieres que hagamos lo mismo?

No le doy tiempo a pensar, cierro la puerta con pestillo y me tiro encima de él. Caemos en la cama, y posteriormente caen camisas, zapatos y pañuelos.

Me sumerjo en Kenia y vuelvo a tener veintitrés años.

CASA DE KURT

KURT

—Les has entusiasmado, nena. Estás para comerte. Ven aquí, deja la ensalada, Rachel.

—Pero es que tengo hambre.

La llevo delicadamente a la cama, la desvisto, aunque a regañadientes por parte de ella. La acaricio suavemente y la penetro —con preservativo; no quiero poder contagiarle cualquier cosa.

Ella, al llegar al orgasmo, aún está más bella. Rachel me recuerda a Gerda. Creo que me estoy enamorando.

—Kurt, hagámoslo otra vez.

Empiezo a acariciarla de nuevo, sin prisas, admirando sus pezones, sus caderas y su ombligo tatuado.

Suena la puerta y Rachel insiste en ir a abrir. Se cubre con una camisa mía.

Oigo voces, y ella vuelve a la cama después de cerrar la puerta.

—¿Quién era?

—No lo sé. Una chica rubia, con el pelo largo y ojos azules. No me ha querido dar su nombre y se ha ido, creo que llorando.

Penetro a Rachel con fuerza, recordando la falda de Irina, sus besos y la navaja de su madre amenazándome.

Rachel llega al orgasmo al unísono conmigo.

HOTEL AUFWAND. HABITACIÓN DE LIV

LIV

Abro la puerta a Irina, que entra en mi habitación, llorosa y despeinada.

—Entra, cariño. ¿Qué te ocurre? ¿Por qué lloras? Siéntate y cuéntamelo todo, Irina.

—¿No está Marcello?

—Ha ido con el capitán Fanzinetti a los bosques de Grunewald.

—¿Y qué han ido a hacer allí?

—A pescar, supongo; creo que hay un lago.

—Tía Liv, si te lo cuento todo, no se lo dirás a mamá ni a Sve.

—Prometido.

Escucho a Irina y me lleva por mundos de ruletas rusas: el «tubo», vomitar, Klara, Kurt. Acto seguido vuelve a llorar.

—Quiere a Rachel, tía Liv.

—Me parece que ese crío no quiere a nadie, Irina. Es pretencioso y un sinvergüenza.

—¡No hables así de él!

Entonces me doy cuenta de que está enamorada y de que sus celos con Rachel pueden serme útiles.

—Bueno, Irina, a los chicos les gustan más…, cómo te diría…, pechugonas y con culete.

Parece que haya encendido una luz en esa cabecita. Me da un beso y se va corriendo, se topa con Marcello y también le da un abrazo.

—¿Qué le pasa a esa chiquilla?

—El amor, Marcello. Algo que tú y yo vamos a hacer en cuanto terminemos de merendar.

—Liv, he de decirte algo. El capitán Fanzinetti y yo no hemos ido a pescar. Les había llegado un soplo anónimo a Klaus y a Nino de un asesinato y alguien enterrado. Como no era seguro, los acompañé, pensando que después iríamos a pescar. Pero sí, había un cadáver enterrado en el bosque.

—¡Dios mío!

—Sí, ha sido horrible.

—¿Y quién era?

—Irma Hopfen, una chica desaparecida hace un año. Había trabajado con Hanna.

CAPÍTULO 11

LA CASA DE HIEDRA

MAGDA

Llego a casa cansada, harta y decepcionada de los periodistas.

Klara seguirá chillando, supongo. Lleva encerrada en la habitación desde la muerte de su madre.

Solo le doy agua y sedantes. Aún no me ha dicho que le traiga comida, pero lo hará. Está tan acostumbrada a no comer que su cuerpo tarda en pedírselo a su mente; pero de hoy no pasará, estoy segura. Le he preparado sus comidas preferidas.

Mientras espero, pongo en la televisión holográfica La pesca del salmón en Yemen. Me encantan los actores, y Cathy me ha dicho que es una película que te hace creer en las cosas imposibles. Por algo la firma el director de cine Lasse Hallström, el contador de cuentos.

Me quedo pensativa… Las normas de la casa de la sidra… «Las normas de la casa de la hiedra.»

Lo he conseguido con muchas modelos anoréxicas. ¿Por qué no con Klara?

En la televisión holográfica del comedor van surgiendo escenas cómicas con Emily Blunt…

… Y en la habitación, cerrada con llave, está Klara delirando.

KLARA

Magda me ha encerrado y no me deja salir.

Ya no puedo más. Abro cajones, pero solo veo fotos de Auschwitz: gente cadavérica pasando hambre; niños muertos, bebés. En las paredes, fotos con batas a rayas grises y negras. Mi abuela, mi bisabuela.

Pienso en Kurt. Me intento masturbar pensando en él, pero estoy demasiado débil. Pienso en cuando le conocí, en sus besos, sus caricias, aunque nunca llegamos a hacerlo. Dijo que me quería tener como amiga. Llega Irina y pierde la virginidad con él, y ahora esa Rachel, que por lo que me ha dicho mi abuela no es nada delgada.

Veo en un rincón una película antigua. La pongo. Es en blanco y negro; parece un documental. Palas inmensas tiran cadáveres a fosas comunes. Algunos no han muerto.

Y entonces sí: aprieto el botón rojo para avisar a mi abuela de que quiero comer.

MAGDA

Los salmones han nadado contracorriente en la película, y yo, una vez más, he triunfado con respecto a la meretriz de la anorexia. Si esa enfermedad tuviera cuerpo, sería como la parca recubierta de diamantes falsos.

Voy a la habitación y giro la llave.

—Abuela, no me encierres más. Quiero comer.

—Aquí te traigo albóndigas y pastel de manzana.

Mi nieta empieza a engullir delante de las fotos de los campos de exterminio. Sonríe. Creo que ha reaccionado. De repente se echa a llorar en mis brazos. Estamos sentadas en el suelo.

—Abuela, mamá ha muerto, ¿verdad?

—Sí, cariño, pero yo estoy aquí y nunca voy a dejar que te ocurra nada.

Sigue llorando hasta que se queda dormida por el sedante de las albóndigas. La llevo en brazos a su habitación. Es liviana como las amapolas.

Vuelvo al comedor y pongo Funny Games, de Michael Haneke. Prefiero la versión austriaca al remake americano.

La música estridente empieza a sonar y los protagonistas de la película creen que van a su casa de campo a descansar, pero nada más alejado de la realidad.

CAPÍTULO 12

EL HOSPITAL PSIQUIÁTRICO

SAMSON Y MICHAEL

SAMSON

En Kleitspark se encuentra el hospital psiquiátrico más antiguo de Berlín. Lejos quedan ya las cadenas con que sujetaban a los llamados locos, las duchas de agua fría y las lobotomías de Alguien voló sobre el nido del cuco. Aun así, nunca me han hecho gracia estos sitios. En Kenia, cuando era pequeño, los mayores del poblado llevaban a los que habían enloquecido al brujo, al curandero, y con hierbas lo arreglaban todo.

Mientras yo hago fotos, Michael escucha a la madre Christine, que es quien nos guiará en el recorrido. Este hospital se lo quedó un convento de misioneras que habían trabajado en África con la ONG AMREF.

La monja se ve muy agradable. Como decía mi padre, hay monjas buenas que hacen buenas obras y ayudan a los demás, y monjas «malas» que se casan con Dios porque ni Dios se casa con ellas.

El hilo musical de música clásica —ahora concretamente el Canon de Pachelbel— nos acompaña durante la visita. Dejo de fotografiar y escucho lo que nos cuenta esa mujer rubia que antaño, sin duda, debió de tener muchos pretendientes.

—Llevamos ocho años especializándonos en trastornos de la alimentación. Trabajamos con los mejores psicólogos y psiquiatras.

—¿Qué trastornos son los más comunes?

—La anorexia (aunque mezclada con la bulimia, en su primera fase sobre todo), la bulimia en sí, la pica y la coprofagia.

—¿Qué es la pica?

—Comer cosas que son inadecuadas, como papel, tierra… Pero suele ser más típico de los esquizofrénicos, que están en otras salas. No podemos ir. Tienen prohibidas las visitas de extraños, ya que eso potenciaría su malestar.

—¿Igual que la coprofagia?

—Exacto, señor Michael. Solo iremos a las salas de anorexia y bulimia. Por la temática del libro que quieren hacer, creo que es lo más adecuado.

—Gracias, madre.

—Christine a secas, por favor. ¿Puedo hacerles una pregunta?

—Faltaría más.

—¿Creen que hoy en día la gente va a querer volver a leer un libro nuevo en papel?

—¿Por qué no? Los bibliomuseos de libros antiguos están llenos, incluso de gente joven.

—Me reconforta oír eso, pero ¿cómo lo van a imprimir, a vender? Ya no hay librerías ni imprentas. Por lo que sé, solo hay una en el Vaticano.

—Hay otra. La HBO la conservó, y esa cadena, como muchas otras de televisión, pertenece a un amigo mío, Richard.

—Sé quién es. El que publicó Suicidio colectivo. ¿También lo escribieron ustedes?

—Sí, hace trece años, cuando los agentes literarios aún existían.

—Hay tantas cosas que ya no existen…

—Bueno, tampoco se crea que nos hicimos ricos.

—Señor Samson, con todos mis respetos, lo importante del libro que escribieron no es el dinero que recaudaron, sino el mensaje que transmitía. Si una sola persona deseó esperar, como ustedes decían, y no se suicidó, ya valió la pena.

—¿Lo ha leído?

—Por supuesto. Me encantó.

—¿No cree que era un poco subido de tono?

—¿Para una monja, quiere decir? Señor Michael, no nos dejan con unas pinzas en medio de África; vivimos cosas antes de decidir tomar este camino; por eso mismo se lo digo. Espero que con Vestid, vestid, malditos puedan ayudar a esas chiquillas.

—En cuanto salga de imprenta, le enviamos uno.

—Son muy gentiles. Pasen por aquí, por favor.

Nos acompaña a una sala de colores, los cuales van cambiando con la música. Es extremadamente relajante.

—Aquí tenemos la Sala de Musicoterapia y Cromoterapia. Aunamos el color y la música para disminuir la ansiedad de las pacientes.

Vemos a unas chicas muy jóvenes recostadas en cojines. Parece que hayamos retrocedido a la época de los hippies en los años sesenta. Se las percibe muy tranquilas, como si no tuvieran ningún problema. Nos miran y cuchichean.

Christine nos acompaña a otra sala muy distinta. El sonido es extraño.

—Aquí tenemos la Sala de Hipnosis. Esta música que oyen son ondas alfa, para lograr que el cerebro llegue a un estado en que la paciente siga las órdenes del psicólogo.

—¿Y cómo se consigue?

—El estado de hipnosis facilita que se llegue al inconsciente. Los traumas van desapareciendo y vuelven a confiar en sí mismas otra vez.

—De momento no he visto ningún chico.

—Alguna vez tenemos, pero llevamos unos meses en que todos los ingresos han sido de chicas.

—Este hospital es privado…

—Es propiedad del convento. De este modo, si alguna chica padece esta enfermedad y no puede pagarlo, la atendemos igualmente.

—Eso sí que es ayudar, Christine, no lo nuestro.

—Todos somos granos de arena, señor Michael. Se trata de lograr una playa lo suficientemente inmensa como para que nadie se ahogue.

Los psicólogos hacen mirar una luz a las chicas, luego cuentan del uno al diez y las introducen en un mundo al que ellas solas difícilmente podrían acceder. Hay que oír el sonido del mar para llegar a la playa.

—Esta es la Sala Rembrandt. La llamamos así porque aquí se trata de que todos, mediante la pintura, expresen sus sentimientos.

—Pero hay algunas chicas pintando cosas realmente horribles.

—Sí. A esas las llamo las chicas del blanco y negro. Poco a poco, cuando ya están mejor, el color se va imponiendo.

Y para confirmar los comentarios de Christine, nos muestra a una chica pelirroja que está pintando una playa, con palmeras, gaviotas y un mar tremendamente azul. A su lado, una chica de pelo castaño, terriblemente delgada y demacrada, dibuja en blanco y negro unas manos que salen de la tierra, como si se ahogaran y pidieran auxilio. Nos alejamos de allí deseando que pronto esa chica abandone las sombras.

—La siguiente es la Sala del Grito Primal. Tápense los oídos si quieren. Esta sala está insonorizada, pero cuando entremos, todo lo que oirán serán gritos de las chicas desahogándose.

Entramos. Más que gritos parecen aullidos, como los lobos cuando avisan a su manada. De esta sala salimos rápidamente. Ni Samson ni Christine desean quedarse tampoco.

—Por último, la Sala Frambuesa. Todo está decorado con ese color. Las pacientes disponen de varios bufetes libres para ir comiendo lo que les apetezca poco a poco, sin forzarlas. Si estas chicas engordan rápido es cuando deciden vomitar.

Observamos varias chicas indecisas ante la comida, otras comiendo muy despacio, y las más dudando entre dar un paso para combatir al fantasma o seguir llevando sus pesadas cadenas.

La visita ha terminado y ahora en el hilo musical suenan Las cuatro estaciones de Vivaldi.

Nos despedimos de Christine. Estoy seguro de que no la olvidaremos nunca.

CAPÍTULO 13

LAS ALMAS GEMELAS

CATHY

Me dispongo a ir a casa de Magda. Me ha invitado a tomar el té. Se ve que los alemanes también lo toman, y a la misma hora, a juzgar por las campanadas del reloj de la iglesia: las cinco de la tarde.

Me abre ella y coge mi abrigo para colgarlo en un perchero que parece flotante. La casa es muy moderna, y un robot va haciendo las tareas del hogar mientras Magda me sirve el té y me hace acomodar en unas sillas salidas de la película La naranja mecánica.

Mientras me habla de lo que le gusta Irlanda, pienso que hemos hecho bien en dejar a Nana con Alexey y Naomi. Con ellos el único problema es que, cuando volvamos a Venecia, la encontraremos más gordita. Natascha y Michael la compraron hace trece años, pero aún está jovial y juguetona. Echo de menos Venecia, y a Nana, que es un poco de todos.

El robot se ha detenido y Magda ya no habla de Irlanda. Ahora me concentro en su voz, sus uñas y sus ojos, hoy de color miel.

—Bien, Cathy, te preguntarás por qué te he hecho venir sola, sin Svetlana.

—Evidentemente para hablar de algo personal. Si fueran negocios, lo hablaríamos en el hotel.

—Verás, antes de que vinierais a Berlín os investigamos.

—¿Para?

—Ninguna persona empieza a colaborar con nosotros sin que sepamos quiénes son.

—Entiendo. Supongo que yo haría lo mismo.

—Por lo que leí en el informe, tus padres murieron, parece que se suicidaron. Y tu tía se cayó por las escaleras. En cuanto a los padres de Svetlana, fueron asesinados por un tal Yuri, de la mafia rusa, del cual se desconoce su paradero desde hace años.

—Estás muy bien informada. ¿Adónde nos lleva esto?

—Quiero pedirte un favor. Dos, para ser exactos. Quiero que seamos amigas aparte de colaboradoras.

—Si me es posible ayudarte en algo…

—Verás, ya sé que dijimos que Irina llevaría el vestido de noche con el estampado de conos, pero ¿te importaría que lo llevara mi nieta? Está muy mal por todo lo que ha ocurrido.

—Por supuesto, ningún problema.

—El otro favor es que os quedéis hasta acabar los desfiles de vuestros diseños. Sé que es pedir demasiado con lo que ha ocurrido, pero estoy segura de que los vestidos se venderán mejor si los periodistas os ven en la sala a ti y a Svetlana. El público demanda juventud y belleza.

—Tú eres muy bella, Magda. Nos quedaremos por Irina, no nos necesitas para vender. Tú misma emanas algo muy especial, muy intangible, que la edad no te lo ha podido arrebatar.

—Gracias, eres muy amable, Cathy. ¿Te gustaría ver fotos mías de cuando desfilaba en las pasarelas?

—Me encantaría.

Magda acompaña el té con pastas y fotos antiguas de cuando ella era una modelo joven. Magda resplandece. Me da la impresión de que me ha hecho venir para mostrarme su belleza, su pasado. Voy viendo imágenes y pienso que ella no es muy distinta de mí: mató a su marido por venganza, y protege a su nieta tanto como el mundo voraz de la moda le permite.

KLARA E IRINA

IRINA

A veinte kilómetros de Berlín encontramos Potsdam, la que durante siglos fuera la residencia de los reyes de Prusia. Churchill, Truman y Stalin se reunieron aquí en 1945 para decidir el destino de Alemania cuando terminó la guerra. Hitler ya se había suicidado, después de casarse con Eva Braun y sacrificar a su pastor alemán.

Y nosotras dos, tan tranquilas, paseando por el Pabellón Chino y entre sus palmeras doradas, ajenas a esos problemas tan distantes.

—¿Estás nerviosa, Irina?

—¿Por lo de mañana, quieres decir? Un poco. Mi madre y Sve mantienen en absoluto secreto lo del desfile y los modelos que van a presentar.

—He visto los bocetos de lo que vamos a llevar. Mi abuela los tenía escondidos por casa.

—¿Cómo son?

—Escotes en zigzag y estampados de conos.

—¡Guay!

—A cambio quiero saber por qué las botas de cristal no se rompen.

—Están hechas con un material especial, como los cristales de los coches o los de los bancos.

—Cuando había bancos.

—Es cierto, otra cosa que ha desaparecido. ¿Te cuento un secreto?

—Cuenta, Irina. Para eso están las amigas.

—Michael y mi padre van a publicar un libro en papel para venderlo en Internet.

—¿Cómo?

—Valiéndose de la imprenta de un magnate o algo así.

—¿Y de qué va el libro?

—De modelos, creo.

—Ah. Curioso. ¿Se lo puedo decir a mi abuela?

—¡Claro! No creo que haya problema.

—Irina, ¿aún te gusta Kurt?

—No me hables de ese capullo. Se está acostando con la nueva modelo.

—¿Rachel?

—Sí, tu abuela quiere que las modelos ahora sean rellenitas.

—Pues Rachel parece buena tía.

—¿Has hablado con ella?

—Sí, el otro día, cuando Marielle nos llamó para conocerla. Tú estabas con Liv.

—Fuimos a ver la Columna del triunfo.

—¿Sois familia?

—Algo así. Yo no conocí a mi madre biológica; Cathy y Samson me adoptaron. Fueron a un orfanato de Rusia a buscarme cuando yo solo tenía dos años.

Miro a Klara y, de repente, mientras estamos en la habitación de Voltaire, ella se entristece. La cojo de la cintura y vamos admirando la decoración rococó de la sala. Creo que somos más parecidas de lo que pudiera pensarse en un principio cuando nos conocimos, antes de que muriera Gerda y su madre.

EL CALIU DE LA LIV I EN ROGER

ROGER

Hago entrar a Marcello y Liv en el restaurante El Caliu de la Liv i en Roger con los ojos vendados. Cuando se quiten la venda, verán un restaurante con pinturas de Miró y Durero, y oirán música de Fettes Brot y Els Pets.

—¡Me encanta, Roger, es precioso!

—Y la decoración muy colorida. ¿Qué son esos utensilios de vidrio que hay en cada mesa?

—Es un porrón. Se mete el vino dentro y se bebe por el lugar más estrechito. Todos los platos son de porcelana de Meissen, muy apreciada en Berlín.

—Bien, mañana vendrán los primeros clientes y veremos qué acogida tiene la mezcla de las comidas.

—Buena, Marcello, ten fe. ¿Quieres inaugurar el porrón?

—¡No te diré que no, Roger! Pero trae un vino de La Toscana.

—Hecho.

LIV

Roger va a buscar la botella para rellenar el porrón y me doy cuenta de que aquí, en este restaurante berlinés, están las dos personas que más quiero en el mundo: Marcello y este chico catalán que ha trastocado la vida de una aburrida noruega.

LA PHILHARMONIE

MICHAEL Y NATASCHA

NATASCHA

Salimos del concierto. La acústica del edificio es impresionante. Roger me ha dicho que un día iremos a Barcelona y nos llevará al Palau de la Música.

—¿Te ha gustado, Michael?

—Muchísimo. ¿Te dije que mi abuelo asistió a un concierto de Herbert von Karajan? Debió de ser impresionante.

—Veo que ya no estás enfadado conmigo.

—¿Para qué voy a estarlo? Al contrario, me pareces más enigmática, aún te conozco menos.

—En la cama sigo siendo la misma.

—Y que eso no cambie.

—Liv me ha dicho que Samson y Sve se han acostado. Si tú me eres infiel alguna vez, te haré algo horrible.

—¿Como qué? Quiero estar preparado.

—Lo mismo que Magda le hizo a su marido.

—No está mal. Es bueno saberlo; así ya no me acostaré con Rachel.

—¡Michael!

—Pero tonta, si estoy loco por ti. ¿O es que no te das cuenta?

—Más te vale.

—¿Cómo ha ido el espionaje de los coches?

—Ya es nuestro. Lo hemos logrado. Richard me ha dado vacaciones.

—¿Y qué harás?

—No sé. Acostarme con Kurt, con Hermann…

MICHAEL

Pido un taxi para llegar lo más pronto posible al hotel y demostrarle a Natascha que no necesita ningún veinteañero.

CAPÍTULO 14

LA INVITACIÓN DE HERMANN

IRINA

Estoy cansada después de haber recorrido todo Potsdam con Klara esta mañana, pero ha valido la pena… Y espero que la cena con Hermann también lo valga. Me ha invitado a su casa y me ha picado la curiosidad.

Llego a la casa y me abre Hermann, con esmoquin y perfume Égoïste. Menos mal que mi vestido largo de lana blanca está acorde con la cena.

Hermann ha puesto velas en la mesa, rosas rojas y la música de Next Girl.

Empezamos a comer entrecot con salsa perrins y coles de Bruselas. Los ansiolíticos de Sve y la terapia que Liv me da todos los días cuando voy a verla me están yendo bien: puedo comer sin tener que vomitar después. ¡Que se vaya a la mierda ese cabrón de Kurt!

—¿Te gusta la salsa perrins? Me lo chivó tu madre.

—¿Mi madre estuvo de acuerdo con esta cena?

—Sí, creo que le caigo bien.

—Curioso. Por cierto, ¿vives solo?

—Sí. Mis padres murieron en un accidente y los padres de Kurt me adoptaron.

—Es como si fuerais hermanos, vaya.

—Más o menos.

—Pues no os parecéis en nada.

—¿Ya no estás con él?

—Nunca estuve con él.

—Pues él dijo que sí.

—¿Qué dijo ese cerdo?

—Que habías perdido la virginidad con él.

—¡Eso es mentira! Ya había hecho el amor muchas veces antes de conocerle.

—Mejor, ahora está con Rachel.

—¿Ah, sí? No lo sabía. ¿Ese esmoquin transparente es uno de los de mi madre?

—Sí, mañana en el desfile los chicos saldremos con los diseños de Cathy.

—Hoy he ido con Klara a Potsdam.

—¿Te ha gustado? Espera, voy a buscar el postre. Mel i mató. ¿Lo he dicho bien? Roger me lo ha traído de su restaurante.

—Eres un cielo.

—Tú también, Irina, y el blanco te favorece. Estás preciosa… Eres preciosa.

Después del postre y de la miel me lleva a su cama redonda de color azul, y sus ojos, sus manos, me hacen el amor de una forma tan delicada que ahora me doy cuenta de que esta sí es mi primera vez.

Me adormilo entre sus brazos, pero el teléfono me despierta. Hermann, desnudo, se dirige a la salita donde ya no se oye nada, salvo a él susurrando.

Oigo que cuelga el teléfono y sus pasos regresando a la habitación.

—Cariño, vístete. Era tu madre. Te llevo al hotel.

—¿Ha ocurrido algo?

—Sí, mañana no habrá desfile.

—¿Por qué?

—Han matado a Marielle.

Salimos de la casa de Hermann, y aunque llevo mi vestido de lana y un abrigo encima, estoy temblando. Los adoquines de Berlín me parecen fríos e inhóspitos.

HOTEL AUFWAND. HABITACIÓN DE MARCELLO Y LIV

IRINA

Voy a la habitación y, cuando entro, me los encuentro a todos.

Sve está llorando y Roger le sirve un cubata.

Samson está hablando con Michael y Natascha escucha con atención a Marcello.

Mi madre y Liv me abrazan nada más traspasar el umbral.

Nino llega de improviso.

—¡Capitán Fanzinetti! Ya estamos todos, como en los viejos tiempos.

—Menos coñas, Roger, esto se está poniendo feo. A Marielle la han ahorcado.

—¿Ahorcado?

—Sí. La encontraron en su casa colgada de una viga y con la soga alrededor del cuello.

—¿No pudo suicidarse?

—Imposible, según la primera versión del forense. Incluso baraja la teoría de que fueran dos personas.

—¿Dos asesinos?

—Sí…, Natascha; no me acostumbro a llamarte así. Irina, te prohíbo que te cambies el nombre.

—No tengo intención.

—O sea, que estamos en manos de dos locos.

—O locas, Sve; pueden ser tías.

—Bien, ¿qué hacemos? Le prometí a Magda que nos quedaríamos en Berlín hasta que desfilaran todos nuestros modelos. Por cierto, Michael, me ha dicho que cuando tengáis un momento, vayáis a verla tú y Samson.

—¿De qué quiere hablarnos?

—¿Yo qué sé? Esto fue antes de que mataran a Marielle.

—Tío Michael, creo que sé qué quiere. Metí la pata hoy con Klara. Le dije que estabais escribiendo un libro…

—No pasa nada, Irina, tampoco es un secreto de Estado.

—Luego bajamos. Debe de estar en el bar del hotel; es donde suele encontrarse por las noches.

—¿Insinúas que bebe?

—No insinúo nada, Cathy. A mí esta señora me tiene sin cuidado. Ah, por cierto, Liv, sé que no es el momento, pero me ha encantado vuestro restaurante. Pasaba por allí y Paul, al reconocerme, me ha invitado a entrar.

—Me alegro de que te guste. Roger y yo le hemos puesto mucho cariño.

—¡Señores, por favor! Un minuto de silencio. Han matado a una mujer. Hemos de decidir si nos quedamos o nos vamos.

—Pero, capitán, tú no te puedes ir. ¡Si estás ayudando a Klaus!

—Pero vosotros sí. Mi mujer ya está haciendo las maletas para coger el primer avión a Venecia.

—Pero nosotros no somos tu mujer, así que nos quedamos.

Natascha le acaricia la barba y el capitán Fanzinetti sonríe.

—Bien, nos quedamos, pero como fotógrafo del grupo propongo que nadie vaya solo a ningún sitio.

—Vale, macho, yo de momento me voy a acostar con Sve. ¿Algún problema, Samson?

—No. Michael y yo iremos al bar del hotel para hablar con Magda.

—Pues Cathy, Natascha, Irina y yo nos quedamos a ver una peli de miedo: El exorcista.

—Marcello, ¿una partida de cartas?

—¡Cómo no! Odio las películas de terror. Además, mañana no hay desfile.

Cuando la joven Linda Blair aparece en la pantalla holográfica, las cuatro mujeres ya han empezado a comer palomitas y Nino y Marcello se reparten las cartas.

EL BAR DEL HOTEL

MICHAEL

Me dirijo con Samson al bar en busca de Magda. Ahí está, como si Marielle no hubiera muerto. Como si la Primera y la Segunda Guerra Mundial nunca hubieran existido.

No me gusta nada todo esto, creo que tendríamos que irnos. La última vez que nos metimos en un lío tan tremendo murió Itami. Además, aunque llamamos cada día a Alexey, echo de menos a Nana. Espero que le estén dando su medicación, aunque, sabiendo cómo es el hermano de Sve, lo mismo se la está tomando él.

—Gracias por venir en una noche como esta.

—Gracias a usted, y sentimos mucho su pérdida.

—Es una pena. Tantos años con mi hija y… ¿Quién iba a decir que esta mujer iba a acabar igual que ella?

—¿De qué quería hablarnos?

—Me he tomado la libertad de pedirles dos Manhattans. Ahí los traen.

—¿Tan segura estaba de que vendríamos?

—Segura nunca se está de nada; si no se hubieran presentado, me los habría tomado yo. Verán, mi nieta me ha dicho que quieren publicar un libro sobre moda, pero ella es ingenua y no entiende que ustedes dos no perderían el tiempo en explicar colores, telas y tendencias. ¿Me equivoco?

—No, no se equivoca. Es un libro sobre anorexia.

—Y ahí saldrá Hanna, ¿verdad?

—Pues sí, así es.

—¿Podría pedirles un favor? No tengo nada en contra de que saquen ese libro adelante, pero eludan el nombre de mi hija. Yo la quería, y Klara también, aunque sé que era una mala persona. Estaba loca.

—No pensábamos poner su nombre real. Si algo tenemos los americanos es que respetamos a nuestros muertos. La prueba de ello es que nadie filmó a víctimas de las Torres Gemelas.

—¿Perdió a gente ahí, Michael?

—Todos perdimos personas y valores, y aprendimos que juntos podemos hacernos más fuertes.

—Quizás los alemanes y los americanos no seamos tan distintos. Y usted, Samson, ¿perdió a alguien?

—Prefiero no hablar de aquello, si no le importa.

—Discúlpeme, no era mi intención molestarle.

—No lo ha hecho, no es culpa suya. Bien, estoy de acuerdo con Michael, el nombre de Hanna no saldrá en el libro. ¿Podemos a cambio pedirle un favor?

—¿De qué se trata?

—Hay un cuadro en el hotel, concretamente en la suite que ocupaba Hanna.

—¿Cómo es el cuadro?

—Verde, con la imagen de una mujer japonesa desnuda. Mi mujer, Natascha, lleva una galería de arte, y le interesaría mucho ese cuadro. Es de un viejo amigo.

—Nada más fácil. Mañana lo tendrán en su habitación. Será un regalo.

—¿Pero no hay que pedir permiso al hotel?

—Desde hoy a las doce no.

—¿Qué quiere decir?

—He comprado el hotel. A partir de ahora haremos los desfiles aquí. He vendido el edificio Hung a Mango.

Detrás del primer Manhattan va el segundo, y Samson y yo nos sumergimos en una charla sobre la guerra de Afganistán, el arte de Klee y la música de Wagner, con la facilidad que da el hablar con personas inteligentes. Y Magda lo es.

CAPÍTULO 15

MARIELLE NO ERA MARIELLE

COMISARÍA DE POLICÍA

CAPITÁN FANZINETTI

Klaus parece nervioso. Esto cada vez es más surrealista.

—La Policía de Scotland Yard está al llegar, Nino. Me han dicho que cuentan con tu colaboración.

—Y la Policía francesa ¿por qué interviene también?

—Porque, querido Nino, aquí nadie es lo que parece. La tal Marielle se llamaba Paulette Gautier y era francesa, como su nombre indica.

—¿Por qué se había cambiado el nombre?

—Hemos descubierto que antes de trabajar para Hanna regentaba una casa de citas.

—¿De putas?

—Bueno, así lo han llamado sus padres. Han venido desde París para llevarse el cadáver.

—¿El forense ha terminado?

—Sí. Fueron dos personas, una de las cuales era un hombre.

—¿Cómo lo sabe?

—La violaron antes de ahorcarla. Y también le quemaron el cuerpo con cigarros.

—No entiendo. De nuestros sospechosos, que son todos, solo fumaba Hanna.

—Y es evidente que ella no fue.

—¿Algún rastro de semen?

—Ojalá, pero usó preservativo.

—Lástima. ¿Los padres están ahí al lado?

—Sí, ¿quieres hablar con ellos?

—Sí, por favor. Y haz venir a Kurt un momento.

—¿Por?

—Veo en tu informe que Marielle estaba embarazada de muy poco.

—¿Y qué tiene que ver Kurt con ello?

—Llámale intuición.

LOS PADRES DE MARIELLE

CAPITÁN FANZINETTI

Una pareja de ancianos entra en el despacho. Él ayuda a su mujer a sentarse mientras yo les sirvo dos Perriers.

—Gracias, capitán.

—A ustedes por querer hablar conmigo.

—Cualquier cosa para ayudar a descubrir al asesino de nuestra Paulette.

—Me han informado de que su hija había estado al frente de un sitio, digamos…, de alterne.

—Sí, capitán, para vergüenza nuestra, en el centro de París. Dejó los estudios y conoció a un hombre que la engatusó. Primero nuestra hija se prostituyó, pero a alto nivel, como dama de compañía. Sabía ocho idiomas, aunque nunca quiso aprovechar ese don, esa facilidad para aprender lenguas.

—¿Y más tarde?

—Lo dejó después de conseguir prácticamente una fortuna. Nuestra hija era muy bella de joven. Montó una casa de… «diversión» al lado del Moulin Rouge. Fue un éxito. Tras ganar otro montón de dinero, se cambió el nombre y vino a trabajar para Hanna.

—No entiendo. Si no necesitaba el dinero, ¿por qué lo hizo?

—Adoraba el mundo de la moda, los modelos, y admiraba a Hanna. Decía que si tuviera otra vida, hubiera querido ser ella. Y ya ve, ahora las dos están muertas.

—¿Mantenían contacto?

—El indispensable. No nos gusta viajar. Hablábamos por teléfono.

—¿Hablaba bien de Hanna?

—Sí, decía que la trataba muy bien.

—¿Algún amante o marido?

—Tuvo relaciones con un hombre casado durante años, pero murió.

—¿Cómo, si puede saberse?

—Se ahorcó en una habitación de hotel en las afueras de París. Las autoridades llegaron a la conclusión de que se había suicidado.

—En este caso le puedo asegurar que su hija no se suicidó.

—Nos alegra saberlo. Verá, somos católicos. ¿Y usted, capitán?

—Señor Gautier, después de años de ver morir a personas tan llenas de vida como su hija, le puedo asegurar que olvidamos cualquier fe.

—Lo siento. ¿Podemos llevarnos el cadáver de nuestra hija a París?

—Por supuesto, la policía de su país está colaborando con la de Berlín y ya lo ha arreglado todo. Si los necesitáramos, los llamaríamos.

—Gracias, capitán. ¿Tiene hijos?

—Una hija. Vive en Verona, Italia.

—He aquí su acento. Una vez estuvimos en su país.

—¿Les gustó?

—Fue la última vez que… Nuestra hija aún tenía entonces una vida fácil. Guardo un gran recuerdo de Venecia.

—Pues de ahí soy yo.

—Puede considerarse usted muy afortunado.

Los dos ancianos se van sin saber que su hija estaba embarazada. Era de tan poco que convinimos con los forenses dejar esa información como confidencial.

Antes de hacer pasar a Kurt, llamo a mi hija. El móvil me aproxima a Verona y a su dulce voz.

—¡Carissima!

—¡Papá!, ¿cómo estás?

—Bien, cariño, quería oír tu voz. ¿Giacomo qué tal?

—Todos estamos bien. ¿E Irina?, ¿cómo le va lo de modelo?

—Si no mataran a gente, muy bien. Pero está vigilada las veinticuatro horas, y los demás nunca van solos.

—¿Tenéis ya algún sospechoso?

—Está complicado. Todo el mundo siempre tiene coartada cuando han matado a alguien.

—Mamá estaba muy asustada. Me ha dicho que no volverá a salir de Venecia.

—Tu madre es una exagerada.

—Lo sé.

—Cariño, quiero decirte algo.

—Lo que quieras, papá.

—Cuando vuelva a Venecia, me divorciaré de tu madre.

—¿Por qué ahora?

—Porque quiero volver a querer.

—¿Es porque murió Camila?

—¿Tú lo sabías?

—Estoy en Verona, papá, no en Tasmania.

—Sí, en parte es por eso.

—¿La querías?

—Mucho.

—Adelante, papá, Giacomo y los niños te apoyaremos.

—Gracias, cariño. ¿Cómo va la restauración de la iglesia?

—Estupendo. Detrás de una pared vacía hemos encontrado un icono ruso de la época de los zares.

—Increíble.

—La vida es increíble.

—Y maravillosa. ¡Un bacio!

—¡Ciao, papà!

Hago pasar a Kurt. Esta vez no toquetea nada y se le ve más serio.

—Parece que se ha retrasado el desfile…

—Al paso que vamos, no va a quedar nadie para desfilar.

—¿Qué tal lo lleváis con Magda?

—Es una tía genial, respetuosa, y nos trata como a personas.

—Como debe ser, Kurt. El caso de Hanna era anecdótico, en la moda y en cualquier ámbito laboral.

—Eso espero.

—¿Cómo va con Rachel?

—Es simpática y buena en la cama, pero…

—Pero no es Gerda.

—Un gran amor no se puede sustituir con otra persona.

—Empieza de cero, Kurt, no hagas comparaciones.

—Antes, capitán, le he oído hablar con una mujer. ¿Era su esposa?

—No, mi hija. Vive en Italia.

—Me gustaría ir a su país. Pizzas, mujeres bonitas, sol…

—Aquí también tenéis de eso. Berlín es una de las ciudades más maravillosas que he visto, después de Estocolmo.

—Odio el frío; no me verá en Escandinavia. En las vacaciones me suelo ir a España, a la Costa Brava.

—¿Algún sitio en concreto?

—Cadaqués. Me flipa.

—Lo prefiero en invierno; hay menos turistas.

—¿Es verdad que Marielle era francesa?

—Sí, nos engañó a todos. Su acento alemán era perfecto.

—Y ella parecía nórdica.

—No me voy a andar con rodeos, Kurt. Marielle estaba embarazada. Tú me dijiste que la encontraste en el camerino de Hanna probándose un vestido. ¿Qué pasó en ese camerino?

—Le prometo que esta vez no fue culpa mía. Marielle, o como se llame, me vio y se sonrojó. Empezó a decirme que, por favor, no le dijera nada a Hanna, que no quería perder su trabajo.

—¿Y?

—Yo le dije que no era un chivato y que no pensaba decirle nada, pero ella insistió y empezó a bajarme los pantalones. Me puso el pene entre sus pechos y… Entiéndalo, capitán…

—Lo entiendo, Kurt. ¿Hiciste el amor con ella?

—Sí, me la follé allí mismo. En la silla donde se sentaba Hanna delante del espejo.

—¿No usaste preservativo?

—No me dio tiempo. En pocos minutos me corrí, y luego volvimos a hacerlo en la moqueta hasta que oímos unos ruidos y ella me acabó haciendo una paja.

—¿Vino alguien?

—No que viéramos. Capitán, ¿cree que yo la dejé embarazada?

—Probablemente, Kurt, pero podría ser cualquiera por el historial que tenía esta mujer.

—Menos mal, me ha quitado un peso de encima.

—De todos modos, toma, regalo de la casa.

—¿Preservativos?

—Los encontré en la habitación de mi hotel, y tú los necesitarás más que yo.

—Gracias. ¿Alguna cosa más?

—¿Fumas?

—Lo dejé, pero con todo este follón he vuelto a coger el vicio. ¿Por qué?

—Por nada, Kurt. No abandones Berlín, por si acaso.

—¿Soy sospechoso? ¡Yo no mataría ni a una mosca!

—Lo sé, Kurt, no sospechamos de nadie. A todos les hemos dicho que no abandonen Berlín.

—Capitán, ¿esos ancianos eran los padres de Marielle?

—¿Con los que te has cruzado? Sí, ¿por qué?

—Me han dado una pena… Pobres. Sobre todo la mujer: su marido tenía que sostenerla. Bien, me voy a follar con Rachel. Ha sido un placer, capitán, y gracias por el regalito.

Me guiña el ojo y sale del despacho. No le veo capaz de violar y matar a alguien, ¿o me estaré equivocando?

CAPÍTULO 16

EL CUADRO

LIV

Natascha está a punto de llegar a mi habitación. Marcello se ha ido con Roger a ver una obra de teatro que hacen en italiano.

Cathy y Sve están escondiendo el cuadro detrás de mi cama y lo cubren con una sábana. Después de descubrir que ella lo vendió a Yuri para salvar a Sve, queremos darle la sorpresa de que lo hemos recuperado.

Abro la puerta y aparece Natascha sudorosa; por su chándal, debe de venir de hacer jogging.

—¿Qué pasa, Liv?

—Nada, queríamos darte una sorpresa. Pasa a mi habitación.

—¡Sorpresa!

—¡Dios mío, habéis recuperado el cuadro de Kazuzo!

—Sabemos por qué lo vendiste, y te lo agradezco.

—No has de agradecerme nada, Sve. Solo quería protegeros de ese Yuri de los huevos.

—Eso es otra sorpresa. Está muerto. Para todas.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo sé, Liv, porque Samson y yo lo matamos. Está en los canales de Venecia.

—Hace años hubiera alucinado, pero ahora, la verdad, en el mundo del espionaje, he visto cosas peores por menos. ¿Cómo no han descubierto nada?

—Lo tiramos al canal, pero antes lo metimos en ácido; Yuri se quedó en nada.

—¡Santo Dios! No le diré nada a Marcello. En fin, sé lo que te hizo, Cathy, y a ti, Sve, y a tus padres. No estoy a favor del asesinato, pero en determinados casos, si la policía no actúa…

—Piensas así desde lo de tu amiga Lena, ¿verdad, Liv?

—En efecto. El acto de terrorismo de Bergen acabó con su vida y cambió muchas de mis convicciones religiosas y morales.

SVE

Natascha está mirando el cuadro y toca algo.

—¿Qué pasa, Natascha?

—No sé, Sve, hay algo raro detrás del cuadro, como si hubiera otro lienzo.

Natascha empieza a sacar una lámina: es una foto que reconozco enseguida. Es de Palej, el pueblo donde vivía. Es mi madre cuando en su sonrisa aún no se vislumbraba el terror posterior.

—Esa foto es de mi madre al lado de nuestra casa. ¿Veis el columpio? Alexey y yo jugábamos horas en él cuando éramos pequeños.

—¿Para qué querría Yuri esconder esa foto?

—No lo sé. Pero si el cuadro de Kazuzo era el amor de Itami, quizás quiso esconder en un lugar especial la foto de tu madre, porque Yuri estaba enamorado de ella.

—¡Liv, por favor! ¡Pero si Yuri mató a mis padres!

—Lo sé, pequeña, pero la vida y los seres humanos son muy extraños.

—Bien, en todo caso, dudo que el tío que me metió una botella por el ano tuviera sentimientos.

—Estoy contigo, Cathy.

—Gracias, Natascha. Bien, ¿vamos a dar una vuelta por Berlín?

—¿I Irina?

—Está con Hermann. Me fío de él, creo que es un buen chico.

—¿Y Michael y Samson?

—Se han ido a un hospital a recabar información sobre chicas anoréxicas en coma.

Salimos de la habitación, y ahora ya sabemos todas que el secreto de Yuri está en el Puente de los Suspiros de Venecia. Si esa bestia quiso a alguien o no, como dijo Rhett a Escarlata en Lo que el viento se llevó: «Francamente, querida, me importa un bledo».

CASA DE KURT

KURT

Llego a casa con unas ganas enormes de desnudar a Rachel. La encuentro vestida con una camiseta mía de fútbol. Sus pechos quedan destacados con las letras negras.

—¿Qué quería ese inspector, Kurt?

—Nada, Rachel, preguntas de rutina. ¿Y tú?, ¿qué has hecho en mi ausencia?

—He llenado la bañera, he puesto velas…

—¿Para?

—Para que me hagas un masaje.

Vamos a la bañera. Está llena de espuma, y las velas rojas embellecen más aún los senos de Rachel. Me meto en la bañera con ella y le masajeo los pies.

—¿De quién sospechas, Kurt?

—De ti, naturalmente.

—No, en serio.

—De Magda.

—¡Eso es imposible! Es demasiado mayor y no va a matar a su propia hija.

—¿Por qué no? Tú no la conociste, pero Hanna era el diablo en persona.

—¿Y esa Cathy, la que me dijiste que te amenazó?

—¿La madre de Irina? Solo defendía a su hija; no me parece una asesina.

—La verdad, yo sospechaba de Marielle.

KURT

Quiero olvidar a Marielle, a Gerda y a Hanna, así que dejo de masajearle los pies y la penetro, lo más intensamente que puedo, a nivel mental y físico.

El agua se sale de la bañera y apaga las velas.

CASA DE HERMANN

HERMANN

Irina es preciosa. Toco su piel, casi de adolescente, y su cuerpo reacciona a cada caricia. Bajo por sus piernas y llego a su intimidad más escondida, y su cuerpo se estremece sin emitir un solo gemido.

Luego me pongo encima de ella e introduzco mis dedos, suavemente, hasta que, de tan mojada, las sábanas de seda parecen de agua. Me suplica que le haga el amor y así lo hago una, dos, tres veces.

Al terminar, su sudor y el mío están confundidos, al igual que nuestros sentimientos.

—No sabía que fumabas.

—¿Lo dices por el cigarro que he encendido?…

—Claro.

—Es para celebrarlo.

—¿Para celebrar qué?

—Que me he enamorado de ti.

Lo volvemos a hacer, esta vez muy despacio, al igual que el cigarro se va apagando en el cenicero de mármol.

CAPÍTULO 17

EL SECRETO DE MAGDA

HOSPITAL NEBEL

MICHAEL

Llegamos al hospital con cinco minutos de retraso. El doctor Hoffmann parece molesto, pero nos acompaña a la planta de la cual nos ha hablado por teléfono.

Supongo que nunca debe recibir a nadie, pero Magda es amiga íntima suya y nos ha hecho este favor.

—Voy a omitir nombres para guardar la confidencialidad médico-paciente. Tampoco pueden hacer fotos ni grabar.

—¿Y cómo tomamos nota, doctor?

—A la antigua usanza, señor Michael; aquí tiene papel y bolígrafo.

Samson se ríe a mis espaldas y esconde su minicámara en la manga.

Llegamos a unas salas con chicas y chicos de entre quince y dieciocho años con tubos, cables. Parece que estén muertos en vida, y seguramente lo están. Una de las chicas no para de llorar.

—Esta es la paciente A. Nada la hace comer, lo hemos probado todo. Ahora le estamos suministrando antidepresivos y antipsicóticos. Pesa cuarenta kilos y mide un metro setenta y ocho.

»Paciente B. No para de sangrar por la boca. No hemos conseguido detener la hemorragia. Hemos llamado a sus padres, porque dudamos que pase del día de hoy.

»Paciente C. Está en coma. Su hígado y su estómago están perforados; ya no tiene dientes ni cabello.

»Paciente D. Ha enloquecido. La tenemos aquí porque no puede respirar, pero está atada para que no se lastime.

»Paciente E. Pesa treinta y cinco kilos, mide un metro ochenta y no puede ni andar; se diría que se trata de una anciana de noventa años.

»Paciente F. Estamos esperando que sus padres lleguen para desconectarlo. Ya está muerto cerebralmente. Sacaba buenas notas en el colegio, era bateador de béisbol y su novia sigue el camino de estar en esa cama.

»¿Alguna pregunta?

No nos quedan preguntas ni respuestas. Solo rezamos para que lo que dijo la madre Christine se haga realidad: que el libro haga entrar en razón a alguno de estos jóvenes.

Tomamos algo en un bar cerca de allí, sin hablar. No hay nada que decir.

Después del café, nos dirigimos a la casa de Magda, tal como acordamos la otra noche con ella.

LA CASA DE HIEDRA

MICHAEL

Al salir del hospital hemos ido a casa de Magda, en respuesta a su amable invitación.

Ella misma nos abre. La verdad es que nunca me había parecido tan agradable una casa, pero viniendo de donde venimos, hasta el purgatorio parecería el cielo.

—Chicos, estáis pálidos, ¿queréis tomar algo? ¿Un coñac?

—Sí, por favor. El doctor Hoffmann es una máquina parlante. Habla, habla y habla… Parece que no le importaran esos enfermos.

—Te equivocas, Samson. Adora a esos chiquillos, y cada vez que muere uno es como si perdiera algo suyo.

—Nos ha tratado muy bien al ir de tu parte, todo hay que decirlo.

—Es un buen hombre, y también lo era su padre.

—¿Lo conoció?

—Más que eso, Michael, me trató.

—¿Estuviste enferma?

—Muy enferma.

—¿De qué?

—Fui anoréxica.

—¿Cuándo?

—A los trece años. Mi madre había muerto y una tía mía me llevó a su casa. Era buena persona, pero yo ya había vivido muchas cosas. Enloquecí. Me veía gorda a pesar de estar como un fideo. Por las noches soñaba con las alambradas y oía a los perros ladrar.

—¿Recordaba el campo de concentración?

—Recordaba a Belda.

—¿Quién era?

—No lo sé, era el apodo que le daba su madre. Cuando llevaron a esta a la cámara de gas y no volvió, la niña se quedó con nosotras. Un día le quité su trozo de pan, y otro día, y así hasta que ella falleció.

—¿Y su madre lo sabía?

—Mi madre era violada cada día, o por los soldados o por María Mandel. No creo que se diera cuenta siquiera de que había pan. Una vez, como no reaccionaba, Irma, el Ángel de la Muerte, le hizo ingerir media botella de vino. Mi madre estaba tan borracha que entonó una canción polaca. Aquel mismo día murió Belda, y se la llevaron con una sola mano, de lo poco que pesaba.

—No te tenías que sentir culpable; es normal que quisieras sobrevivir.

—Pues así es como me siento, Samson: culpable, cada día cuando me despierto. Que Dios me perdone, pero ni las muertes de Gerda, de Marielle o de mi propia hija me han hecho sentir tan mal como la de aquella niña de cuatro años, muerta de inanición por robarle su mendrugo de pan.

—No eres tú la culpable, no eras más que una niña. Los culpables son los gobiernos, las guerras…, incluso El Vaticano, que se lavó las manos. ¿Qué podías hacer con cinco años?

—Lo sé, pero eso es solo la teoría. La práctica es más difícil, Michael.

—¿Cuánto tiempo sufriste la anorexia?

—Un año. El padre del doctor Hoffmann me curó en el mismo hospital que hoy habéis visitado.

—Por cierto, hay algunas modelos que nos han dicho que las ayudaste a salir de la anorexia. ¿Es eso verdad?

—Sí. Dejad un momento el coñac y acompañadme.

SAMSON

Nos lleva hasta una habitación, abre con llave y entramos en el pasado. Los campos, la madre de Magda, los nombres de las chicas que han entrado aquí, el botón rojo…

Como si de un viaje turístico se tratara, nos va explicando qué es cada cosa. Me he olvidado la cámara en el sofá, pero esta vez no voy a hacer fotos.

Ninguna foto puede explicar esto de una manera razonable.

CAPÍTULO 18

NANA

NATASCHA

Estamos todos expectantes en la recepción del hotel.

Alexey ha dicho que llegará a las diez de la mañana. Son menos cinco y ya no podemos esperar más. Michael intenta aparentar que está tranquilo, pero sé que se muere de ganas de ver a nuestra perrita.

Sve también está nerviosa. Es lógico, está deseando ver a su hermano.

Todos estamos locos por verlos a los dos.

Y por fin entra por la puerta principal del hotel la westy más preciosa del mundo estirando la correa que Alexey lucha por dominar.

Eso sí, primero se tira a lamer a Irina; su cola demuestra lo contenta que está. Después viene a nosotros y, jugando, intenta mordernos la nariz.

Liv le da una «chuche» y Marcello le habla en italiano; Nana parece que le entienda, pues su cabecita va inclinándose.

Roger y Sve empiezan a jugar con ella por la moqueta del hotel, y Alexey acaricia el cabello de su hermana. Se nota que se quieren con locura.

Acto seguido nos vamos a la habitación de Liv, que es la más grande. Alexey no ha venido para ver Berlín ni para traer a Nana, o por lo menos llego a esa conclusión cuando le dice a Irina que tiene el día libre para pasearla.

Irina, toda contenta y feliz, se va a pasear por Berlín con Nana; según ella, van a ir con Klara y Hermann a un parque cerca de aquí, y Kurt y Rachel van a acompañarlos.

Por lo que me comentó Cathy, Klara e Irina tontearon con Kurt, y ahora Irina sale con Hermann, y Kurt, con Rachel. Klara ha conocido a un alemán mayor que ella, pero parece que a Magda no le importe.

Las madres y las abuelas son curiosas. Para muestra, un botón: Cathy amenaza a Kurt para que no se acerque a Irina y, en cambio, no le importa en absoluto que su hija se vea casi cada noche con Hermann.

En fin, Michael y yo hemos hecho bien en no tener niños; con Nana nos basta y nos sobra.

Alexey está alucinando con el cuadro de Itami. Hemos decidido que se lo llevará esta noche en el avión de vuelta a Venecia.

—Pero ¿por qué no te puedes quedar?

—Sve, cariño, en pocas semanas habréis vuelto a Venecia y volveremos a estar todos juntos…

—Alexey tiene razón. Además, hay que cuidar la galería y la tienda. Por cierto, ¿quién se ha quedado hoy al cargo?

—Naomi cuida de la tienda, y la señora Fanzinetti, que ha regresado a Venecia por miedo a que la maten, cuida de la galería.

—O sea, que la tía que te estás tirando ahora cuida de una cosa y la que te tiraste hace años cuida de la otra.

—A ver, a ver, Michael, no seas tan duro. Lo de la señora Fanzinetti duró muy poco, pero es que a los cuarenta tenía un polvazo…

—Pues no lo digas muy alto, Alexey. El capitán Fanzinetti está por aquí.

—Lo sé, Natascha. Por cierto, me han dicho que te llame así en vez de Wendy, ¿por qué?

—Es una historia muy larga, macho, ya te la contaremos en Italia. ¿Naomi sigue estando tan buena?…

—La última vez que me la follé, sí.

—¡Chicos, dejad de pensar en el sexo y centrémonos!

—¡Eh, Marcello!, ¿qué pasa? Que sé que tú y Liv hacéis algo más que preparar canelones…

—Roger, por favor…

—Vale, Liv, perdona, es que no sé por qué este salido ha venido a Berlín, y auguro que no es para nada bueno.

—Tienes razón, Roger. He venido para daros una noticia. He pensado que, con todos los asesinatos que ha habido aquí, no veríais la tele ni os informaríais de lo que ha sucedido en Italia.

—Acertaste, macho, aquí ya tenemos bastante con cuidar de que no nos maten a nosotros. ¿Y qué ha pasado en Venecia?, ¿han raptado a alguna paloma de la Piazza San Marco?

—Muy gracioso, Roger. No sé cómo mi hermana Sve te aguanta.

—Porque folla bien.

—Y también cocino.

—Eso es verdad.

—Alexey, no les hagas caso. ¿Qué ha pasado?

—Han encontrado el cadáver de Yuri en el fondo de un canal de Venecia…, bueno, solo los huesos. Se ve que hubo un problema en no sé qué palacio que lo tuvieron que empezar a reformar, y por eso lo descubrieron.

—¿Y cómo saben que es Yuri?

—Hermanita, parece mentira que hayas visto la serie CSI; por la dentadura.

—No entiendo nada. ¿Quién es Yuri?

—Luego te lo cuento, Marcello, pero piensa que todo lo que se diga aquí es completamente confidencial.

—¡Mamma mia! ¡Si he guardado los secretos vuestros uno a uno, incluso lo del suicidio colectivo! ¡Si estar con vosotros es como estar dentro de una peli de terror! Y eso que a mí no me gustan…

—Pero quieres a Liv.

—Y todos nosotros te queremos mucho a ti, Marcello.

—¿Dónde está Samson?

—Ha ido a buscar un billete para Värnamo; luego se lo contaré todo. Es que en Suecia hay un profesor que tiene unas teorías sobre la anorexia, pero no os preocupéis, estaremos de vuelta para el día del desfile.

—Sí, más vale estar, a ver a quién matan.

—¡Roger, no seas tan frívolo con la muerte!

—Es que no es para menos, Liv. Esto en vez de Berlín parece la peli de Sé lo que hicisteis el último verano.

—Bueno, chicos, ¿puedo seguir, o saldrá mi avión y aún estaré aquí?

—Verás, Alexey, es que ya sabíamos que Yuri estaba allí.

—Vaya, he hecho el viaje en balde, ¿ya os habíais informado?

—No.

—Entonces, ¿cómo lo sabíais, Cathy?

—Samson y yo lo asesinamos. Por fin había dado con vosotros, y fue a la galería un día que estábamos todos en Murano. Allí encontró a Natascha y la amenazó. Ella intentó comprar vuestra seguridad dándole el cuadro de Itami, ya que parecía que se hubiera encaprichado de él, pero cuando me lo contó yo no me fie en absoluto, y Samson tampoco.

—¿Quién ha asesinado a quién? A veces habláis tan rápido el inglés que me pierdo.

—Luego te lo cuento, Marcello, tranquilo.

—¡Mamma mia! Desde que te conozco, aquí no hay ni un minuto de aburrimiento.

—Pues de eso se trata.

—Pero entonces, ¿quería matarnos?

—Seguramente, pero ya no solo era por eso. Fue por mi violación, y porque más tarde nos enteramos de que raptaba a niñas de trece y catorce años, las violaba y luego las prostituía.

—Hicisteis bien. ¿El capitán Fanzinetti sabe algo?

—Nino no sabe nada, al igual que Irina. Los dos están tan felices como Nana viviendo en la ignorancia.

—Alexey, ¿qué ha dicho la Policía italiana?

—Nada, Michael; ni la italiana ni la rusa. Supongo que Yuri era una persona tan indeseable que han hecho lo mismo que en Casablanca: «Detengan a los sospechosos habituales».

Se abre la puerta de la habitación y se asoma Samson; él y Alexey se dan un abrazo.

Todos nos levantamos. Ya no hay mucho que decir, así que Michael y yo nos vamos a buscar a Irina mientras Liv le explicará a Marcello, como buenamente pueda, lo que ha sucedido.

Todos los demás se irán a mostrarle Berlín a Alexey, y Roger seguro que le preguntará intimidades de Naomi.

CAPÍTULO 19

SEBASTIAN

KLARA Y SEBASTIAN

KLARA

He llegado a este asqueroso hotel, a las afueras de Berlín, y Sebastian está esperándome, como siempre, dispuesto a todo.

Nada más entrar por la puerta Sebastian me coge por las piernas y me monta salvajemente. Me gusta que me penetre una y otra vez. Supongo que es su edad, o su experiencia, o las dos cosas.

Lo más curioso es que mi abuela, que siempre es tan analítica, aquí no sospecha nada.

Ahora él me coge por detrás; sus dedos van penetrando mi vagina y me corro sin parar.

Y yo, aparte de disfrutar como una loca —que, pensándolo bien, quizás lo estoy—, gracias a haber conocido a Sebastian logro mis objetivos: deshacerme de todas las amantes de Kurt.

Sé que si seguimos matándolas, Kurt al final me querrá a mí y se casará conmigo, porque se dará cuenta de que realmente está enamorado de mí.

Sebastian sigue con mi cuerpo, muerde mis pechos, y recuerdo con morbosidad el día que se folló a Marielle.

Esa mosquita muerta… Cuando la penetró por detrás durante una hora, estoy segura de que disfrutó. ¿O disfrutó más cuando yo la fui quemando con los cigarros? Me excité tanto al hacerlo que me lo hubiera montado con ella, pero no me gustan las tías.

Con Gerda todo fue más simple: le puse el cloroformo y luego Sebastian le cortó los pechos. En el desfile grité después, para que él tuviera tiempo de huir. Nadie pudo sospechar de mí.

En cuanto a mi madre, no le perdonaré nunca que no quisiera que yo fuera la estrella, la que llevara ese vestido de ensueño, ese vestido de novia negro. Aquí sí que la matamos, pero sin violencia física; al fin y al cabo, era mi madre.

Con Rachel será otra cosa. Tengo planeado que la atemos y que la quememos con velas, ya que le gustan tanto las velas, y que luego Sebastian le meta el pene en su boca, para más tarde introducirle una vela encendida en la boca y en la vagina. Eso será divertido.

Este hombre no tiene descanso; parece mentira que tenga más de cuarenta años. Ahora quiere hacerlo contra la pared. Mis labios están incrustados en el papel blanco de la habitación y él me tira del pelo mientras va montándome. Luego sé que lo hará a cuatro patas y me azotará; es la parte que más me gusta.

E Irina… Pensé que tendríamos que matarla, pero no ha hecho falta. Ahora está con Hermann, tranquilita. Además, no fue culpa de ella: se diría que Kurt casi la forzó, y encima por culpa de mi madre.

El problema será cuando me vaya con Kurt.

Sebastian ha estado en la cárcel y es peligroso. Aunque le hayan cambiado el nombre y su pasaporte sea falso, ni siquiera es alemán. Pero ¿y si le hiciera algo a Kurt?

Mientras Sebastian me golpea el trasero con una fusta, aparte de correrme, empiezo a recordar que el día del asesinato de mi madre guardé un poco de estricnina. Si es necesario, la emplearé con él.

Y el último problema, Hermann… Es un buen tío, pero se cansará de decir que estaba conmigo en el momento de los asesinatos. Él sabe que me acuesto con Sebastian y cree que mi abuela no lo sabe, así que él me sirve de coartada. ¿Para qué están los amigos, si no?

—Ha estado la hostia de bien, Klara. Cada día follas mejor.

—Será que tengo un buen maestro. Dime una cosa, ¿te lo hubieras montado con mi madre?

—Si tú me lo hubieras pedido, por supuesto que sí. Me tienes loco.

—Yo también te quiero. ¿Sabes?, por fin le he dicho a mi abuela que estamos juntos y no le importa.

—¿Y eso?

—Cree que desde que estoy contigo no vomito.

—Y es verdad, no vomitas.

—Sí, pero te conocí mucho antes de que dejara de vomitar, mucho antes de que ella me curara.

—Ah…

—Oye, Sebastian, mataste a tres mujeres. ¿Cómo es que te dejaron salir?

—Nena, no me dejaron salir. Me escapé, me hice la cirugía estética y me cambié de nombre.

—Y a las mujeres que mataste ¿qué les hiciste?…

—A una la violé durante dos días seguidos; al final me suplicó que la matara. Las otras dos eran menores, estuve más días…; siempre me han gustado las jovencitas. ¿Comemos algo?

—Llamo por teléfono y pido una pizza.

—Vale, ¿te apetece un cigarro?

—No, quizás más tarde.

Miro el techo de la habitación y pienso que Irina es una buena tía. Quiero seguir teniéndola como amiga, pero no puedo contarle todo esto; la perdería. No lo entendería.

CAPÍTULO 20

VÄRNAMO, SUR DE SUECIA

MICHAEL

El profesor Olaf Ebbensen nos recibe en su casita roja. Todas son iguales o lo parecen.

Escandinavia es el paraíso en la tierra: árboles, renos, ciervos, y una gente encantadora. Lástima que haga tanto frío en invierno…, aunque eso tiene una ventaja: no hay mosquitos. La última vez que vine aquí, con Natascha, fuimos a Dalarna, la región donde se compran caballos de madera lacados de colores, y los mosquitos nos acribillaron.

Otro año fui con Samson a Finlandia, a cubrir una «biografía» de Santa Klaus. Entendí por qué ese orondo tan simpático trae los regalos a los niños cuando sale la aurora boreal.

Dentro de la casa del profesor Olaf no hace frío: su chimenea, el chocolate caliente y su cordialidad hacen que el crudo invierno se hospede tras las ventanas.

Su inglés es perfecto, y antes de hablar del tema por el que hemos venido, nos enseña el último trabajo que ha hecho en Öland, una isla al sur de Suecia a la que se accede por un puente y que posee un observatorio ornitológico alucinante.

El profesor, Premio Nobel de Etología, se interesa tanto por los animales como por los seres humanos. ¿O acaso seamos lo mismo?

Samson está extasiado escuchando sus teorías sobre la conducta de los pájaros, y yo me sirvo otra taza de chocolate caliente. En la mesita también hay una especie de patatas en forma de almendra. La verdad es que estoy hambriento: lo que te dan en el avión y nada es lo mismo.

Recuerdo una vez, hace cuatro años, que fuimos a visitar a los padres de Samson con Natascha y ellos nos invitaron a comer en un restaurante muy conocido en Nairobi: El Carnivore. ¡Eso sí que es comer!

—¿Le gustan, Michael?

—Sí, profesor, están buenísimas.

—Son una especialidad del norte de Suecia…, pero bueno, no hace falta que se lo cuente. Por teléfono me han dicho que ya conocen mi país.

—Toda Escandinavia. Las ballenas en Noruega, los renos en Suecia, los grandes lagos en Finlandia…

—Me alegro de que les guste. A mí también me encanta su país. He estado en el Gran Cañón, las cataratas del Niágara, Nueva York, San Francisco…, incluso Las Vegas.

—¿Jugó?

—No soy jugador, señor Samson. Creo en el trabajo constante, no en una bola que se mueve al azar.

—Totalmente de acuerdo.

—Bien, cerremos los libros de pájaros.

—¿Me enviará uno cuando termine?

—Por supuesto, aunque el mío será electrónico. No me puedo permitir el lujo de tener mi propia imprenta.

—Respecto a eso, creo que se podrá arreglar. Hablaré con un amigo mío, Richard.

—Eso sería maravilloso. Odio los libros digitales.

—¿Cómo se va a llamar el libro?

—Los pájaros desconocidos de la desconocida Öland.

—Pues cuente con ello. Se publicará junto con el nuestro.

El profesor se va emocionado a buscar más chocolate caliente. ¿Cómo puede ser que un Premio Nobel no tenga ayuda económica para publicar sus libros? Hay cosas que no puedo entender.

—Tengan, amigos míos, sírvanse.

—Gracias, profesor Olaf.

—Vayamos al grano. Los trastornos de alimentación siempre han sido un enigma para mí, y no he parado de investigar sobre el tema, pero no tengo tiempo de escribir tantos libros. Por eso, cuando Natascha me llamó, pensé que sería buena idea que las publicaran en su libro.

—Le escuchamos, profesor.

—Verán, la edad de la anorexia se ha incrementado. Hemos pasado de tener anoréxicas adolescentes a tener mujeres de cuarenta, cincuenta, sesenta años que quieren verse delgadas, sobre todo después de la menopausia, lo cual es muy difícil. Mujeres también de treinta, incluso embarazadas, que pierden a sus hijos por no alimentarse a sí mismas y, por tanto, al bebé que llevan dentro…

»Antes, la anorexia mataba a centenares de jóvenes que pertenecían al mundo de la moda; ahora no importa la profesión. Incluso las amas de casa comen delante de sus maridos para luego vomitar lo que han ingerido cuando ellos se van a la oficina. Incluso los hombres, tiranizados por la época de la delgadez, también se han sumergido en esta espiral de vomitar los alimentos para evitar engordar.

»Pero existe un dato aún más espeluznante. Es a lo que he llamado síndrome de anorexia por poderes.

—¿En qué consiste?

—Es un caso especial en que ciertas mujeres, madres sobre todo, obligan a otros a vomitar, generalmente a personas de la familia: hijos, sobrinos… Aquí tienen todos los datos.

Samson va grabando todos sus escritos con la minicámara, y yo quiero evadirme de estadísticas escabrosas.

Miro tras la ventana y observo, con una gran paz en el alma, algo que aún no había visto nunca en Escandinavia: la aurora boreal.

A George, mi compañero de reportajes de guerra y mi mejor amigo, le hubiera gustado. Decía que las auroras boreales son silbidos de las luciérnagas.

CAPÍTULO 21

AGNES

MAGDA

El doctor Hoffmann me ha recomendado a su sobrina para sustituir a Marielle.

De momento está llegando tarde, y he quedado con el capitán Fanzinetti en la comisaría para algo de pasarnos unos tests… Si no nos importa, ha dicho él. ¡Como si tuviéramos otra opción! Si seguimos así, esta colección será conocida como «El desfile de los cadáveres».

Suena el timbre. Voy a abrir. Ante mí aparece la chiquilla más linda que jamás he visto. Su cabello rubio enmarcando un rostro de ángel cuyos ojos verdes me hacen pensar en el poema de Bécquer. ¿Cómo una chica tan preciosa no se dedica a modelo?…

La hago pasar a la sala de estar y empieza a hablar. Su tipo también es espectacular. Unos tejanos estrechos y un jersey de rombos ceñido dan prueba de ello.

—Siento haber llegado tarde, señora Magda.

—Tranquila, lo que pasa es que tendremos menos tiempo para la entrevista. ¿Unas galletas, querida?

—No, gracias.

—Verás, tal como te habrá dicho el doctor Hoffmann, el trabajo consiste en ayudar a las chicas a vestirse, desvestirse, arreglar algún modelo, coser algún botón, cremallera, y ser mi secretaria, desde ir a buscar un café hasta hablar con el técnico de sonido.

—Una pregunta: cuando habla de «ayudar a desvestir», ¿eso también incluye a los chicos?

—Por supuesto. En el próximo desfile ellos van a salir con esmóquines de color azul, verde y violeta. Algunos con estampados de carácter, digamos…, meteorológico.

—¿…?

—La última moda: nubes, rayos, nieve, granizo. Van a ser unos trajes de chico impactantes. El hombre ya está harto de vestir siempre igual.

—Ya veo. Y… ¿la ropa interior?

—¿Qué ropa interior? Nadie lleva eso. No habría tiempo para los cambios y tendríamos que estar pendientes de los colores a juego.

—O sea, ¿que los chicos estarán desnudos?

—¿Algún problema?

—No, ninguno.

La veo enrojecer, y entonces me doy cuenta de que esta chica es una rara avis. Por eso el doctor debe de querer que trabaje aquí: para espabilarla. Y debe de ser virgen; por la edad y sus modales. En el fondo es lo que necesito. Ya está bien de gente tortuosa. Necesito rodearme de personas angelicales como Irina o Klara.

—Contratada, Agnes. Ahora, si me disculpas, nos tenemos que ir, ya que me esperan en comisaría.

—Perdón, ¿y cuándo empiezo?

—Mañana, querida, el día del desfile. En el hotel Aufwand a las siete de la mañana.

—¡Mil gracias, Magda! No sé cómo agradecerle…

La chiquilla me da dos besos y se dirige hacia la entrada. Yo voy detrás de ella y cierro la puerta de la casa.

Agnes se despide de mí en la acera con una gran sonrisa, y pienso que este encanto de niña podría llegar más lejos que una simple asistente. Veamos qué dice el tiempo.

COMISARÍA DE POLICÍA

CAPITÁN FANZINETTI

Klaus, Scotland Yard y yo mismo nos estamos volviendo locos. Este caso es muy extraño. Que mataran a modelos, vale, pero a Marielle, ¿qué sentido tiene?

He llegado temprano a la comisaría, ya que hoy vendrá una psicóloga, según ellos experta en estos casos. Incluso, si nadie tiene inconveniente, quiere pasar un test de Rorschach a los sospechosos.

Me estoy adormilando. Los ingleses discuten con los alemanes, Klaus pone más café en la mesa.

Y entonces, ¡mamma mia!, entra por la puerta Hulda Bergmann. Nadie me dijo que sería ella la experta.

Ella se ha dirigido a mí y ha disimulado, al igual que yo, que nos conocíamos.

En verdad, yo no sabía ni que ella fuera psicóloga, y supongo que ella también desconocía mi profesión. Han pasado cuarenta años desde entonces, pero no ha cambiado en absoluto. Ahora debe de tener sesenta, pero sigue siendo tan bella como aquel verano en Dinamarca.

Intento centrarme en lo que está diciéndonos Klaus.

—Verán, señores. Aunque Hulda ya está retirada laboralmente, nos ha hecho el favor de colaborar con nosotros en este caso. Gracias por venir desde Suecia; es ahí donde vive ahora, si no me equivoco…

—En efecto. Soy danesa, pero Suecia me gusta más para vivir. Encantada de conocerlos a todos, y me congratula poder ayudarles.

—¿Qué opina por el momento del caso?

—Bueno, en estos asesinatos no suele haber una sola persona. Aquí concretamente creo que hay dos: un hombre que se encarga de las violaciones y otra figura femenina, más meticulosa, que se encarga de las quemaduras de los cigarros, la estricnina… Intuyo que la mujer conocía a las víctimas, pero es solo una suposición.

—¿Y el hombre?

—Quizás un asesino a sueldo. No tiene por qué ser alguien del mundo de la moda.

—¿Por qué a Hanna no la violaron?

—Hay dos razones posibles: o bien no les dio tiempo, o bien el asesino la respetaba por algún motivo.

—¿Cree que con el test averiguará algo más?

—Con el test lo que conseguiremos, señor Klaus, será descartar sospechosos. Nos dirá quién es casi imposible que fuera; no creo que podamos sacar nada más.

—De acuerdo, adelante con ello. Iremos a comer, y luego los testigos o sospechosos irán pasando uno a uno. ¿Vamos, Hulda?

—Prefiero comer algo aquí si no les importa. El viaje ha sido agotador.

—Como usted quiera. Ahí tiene boulettes sauce lapin cocinadas avec sirop de Liège.

—Gracias, capitán Klaus.

—¿Vienes, Nino?

—No, me quedo con Hulda. Así le haré compañía y la conoceré mejor.

—Estupendo. Hasta dentro de una hora.

Nos quedamos solos y yo, supongo que por los nervios, le empiezo a dar la receta de las albóndigas belgas.

—Verás, se hacen de la siguiente manera: se ponen a remojar 100 gramos de miga de pan en leche tibia durante 5 minutos, y cuando la miga se ha hinchado, se escurre bien con las manos. Ponemos a precalentar el horno a 200 °C. Mientras el horno se calienta…[1]

Ya no puedo seguir hablando. Hulda también se acuerda de aquel verano en Dinamarca. Cierra las persianas, se quita el traje chaqueta y…, una hora da para mucho más que comer unas deliciosas albóndigas belgas.

TRAS LA COMIDA

HULDA

No entiendo cómo después de tantos años me he podido encontrar a Nino. Fue mi primer gran amor, mi italiano, mi pizzero… Aún recuerdo cuando me hacía pizzas en el horno de mi casa danesa, me ponía flores en mis ventanas y me acariciaba toda la noche.

Pero se acabó aquel verano y aquel amor.

Yo me casé. Con un buen hombre, pero inútil en la cama. Y Nino, por lo que me ha dicho, se quiere divorciar de una tal Carola, a la que no quiere ya. Yo le he contado que tengo tres chicos y que soy viuda.

No sé cómo me he atrevido a hacerle el amor en el despacho de Klaus. Quizás porque, a mi edad, no tienes tiempo ya de que se te pasen los trenes.

Tal vez será por la pasión del momento, pero me ha dicho que me vaya con él a vivir a Venecia. Lo curioso es que me lo estoy planteando. Él tuvo una amante que murió y yo tuve un amante casado.

Quizás sería el momento de empezar de nuevo y hacer las cosas bien de una vez.

Le he dicho que tendría que arreglarlo todo durante unas semanas: hablar con mis hijos, solucionar papeleo… Nino me ha dicho que él tiene tiempo. Hasta que no se resuelva este caso, no puede irse de Berlín; se lo ha prometido a Klaus.

¿Estamos locos?

Bien, voy a pasar esos tests; si es que logro olvidar las manos de Nino en mis pechos…

TEST DE RORSCHACH A MAGDA

HULDA

Hulda le enseña las láminas del test de Rorschach a la primera sospechosa de los asesinatos: Magda.

—Verá, esto es un test proyectivo. Aquí su inconsciente verá determinadas cosas; cada persona ve distintas cosas, dependiendo de su personalidad. No hay respuestas correctas o incorrectas, simplemente usted ha de decirme lo primero que le pase por la cabeza. Las primeras láminas de dibujos son en blanco y negro o con elementos rojos. Por ejemplo… ¿Qué ve en esta?

—Aquí veo miedo.

—¿Y en la segunda?

—Sigo viendo miedo, pánico.

—¿Y en la tercera?

—Una búsqueda.

—¿Aquí qué ve?

—¿Le puedo dar la vuelta?

—Por supuesto.

—Una navaja de afeitar.

—¿En esta?

—Lo mismo.

—¿En la sexta?

—Humillación.

—Magda, si se encuentra mal, podemos dejarlo aquí.

—No, querida. Enséñeme más manchas. ¿De dónde es usted? No ubico su acento.

—De Dinamarca.

—La tierra de Karen Blixen.

—Valiente mujer.

—Mire, aquí veo el Kilimanjaro cubierto de sangre.

—¿Y en esta?

—También.

—Esta es la penúltima. Como puede ver, de color también.

—Veo moda, mi última colección.

—¿Y en esta?

—Fuego, fiesta. Fuegos artificiales.

—Bien, hemos terminado. La tengo que felicitar por sus diseños. Aparte, creo que se han quedado ustedes con Coco Chanel.

—¿Quién le ha dicho tal cosa?

—Hanna lo dijo en una televisión de Estocolmo.

—Mi hija hablaba mucho. No es cierto.

—Lo siento.

—No tiene por qué. En Berlín quisimos hacer una torre más alta que la Torre Eiffel.

—¿Y lo consiguieron?

—Naturalmente, querida: la torre Fernsehturm. Aquello era posible, pero quitarle a Francia Chanel…, eso es imposible.

—De todos modos, su ciudad es maravillosa.

—Y tiene más espacios verdes que ninguna ciudad del mundo.

—Buena suerte, Magda.

—Igualmente, Hulda. Ha sido un placer.

TEST DE RORSCHACH A HERMANN

HULDA

El chico joven mira las láminas con curiosidad. Parece buena persona.

—¿Has entendido la idea?

—Creo que sí.

—¿Qué ves aquí, Hermann?

—Pues aquí no veo nada.

—¿Y en la segunda?

—Un accidente.

—¿Y aquí?

—A Irina.

—¿Y en esta?

—Otro accidente.

—¿Y en la quinta?

—Una mariposa.

—¿En esta?

—Una mujer desnuda.

—¿Aquí?

—Una vagina.

—¿En la octava?

—Casas, arquitectura.

—¿En esta?

—La casa que quiero construir, con cristales, jardines, madera…

—¿En la última?

—La Torre Eiffel. Quiero ir a París. ¿Usted ha estado?

—Tres veces.

—¿Qué es lo más guay?

—Cuando subes a la torre de noche y ves todo París iluminado. No hay nada igual.

—Me han dicho que su bibliomuseo es una pasada.

—Sí, tienes desde Kierkegaard hasta Unamuno, pasando por Schopenhauer.

—A mí me gusta Nietzsche. Eso de que venimos a la vida una vez y otra vez: «el eterno retorno».

—Prefiero que se equivoque y, si volvemos otra vez tras la muerte, que sea para mejorar nuestras vidas.

—Hulda, ¿cree que alguien de nosotros es el asesino?

—No lo sé, Hermann. De lo que sí estoy segura es de que te quieres dedicar a la arquitectura y no a la moda.

—Es usted una buena psicóloga.

—Y yo espero que algún día seas un buen arquitecto.

—Le diseñaré una casa.

—Aceptado, pero tendrá que ser en Venecia.

—Hecho. ¿Hago pasar a Kurt?

—Sí, por favor.

—Es un salido, pero es un buen tío.

TEST DE RORSCHACH A KURT

HULDA

Este joven es muy distinto al otro; se le ve más caradura. Ahora entiendo por qué Hermann ha dicho lo de antes.

—¿Y aquí qué ves, Kurt?

—Igual que las otras: más tías follando. Y eso de arriba, un pene grande como el mío.

—¿Ves alguna cosa más?

—Manchas.

—Kurt, ¿en todas las láminas ves sexo?

—Sí.

—¿Te gustan las mujeres?

—Sí, claro.

—¿Alguna en particular?

—¿Ahora? Rachel.

—¿Y antes?

—Gerda.

—¿La chica que mataron?

—Sí.

—¿Cómo era?

—Genial, simpática, inteligente y guapísima.

—¿Y Hanna?

—Era la mujer más perversa que he conocido. Se follaba a todo lo que andaba.

—¿Tú lo hiciste, Kurt?

—Sí, pero obligado.

—¿Te forzó?

—No físicamente. Amenazaba con despedirme y despedir a Hermann.

—Pero nunca lo hizo.

—No. Un día estaba ya aburrida la mujer e intuí que podría despedirnos; entonces le di la idea de introducir en nuestros juegos a Gerda.

—¿Gerda estuvo de acuerdo?

—Su familia era muy pobre. No le quedaba otra.

—¿Y qué pasó?

—A Gerda le daba un asco indecible Hanna, pero un día…

—Un día…

—Hanna se durmió. Iba de coca hasta arriba. Mientras ella dormía, le hice el amor a Gerda como nunca se lo había hecho a nadie. Me enamoré.

—Lo siento.

—Usted no tiene la culpa. ¿Se ha enamorado alguna vez?

—Una, cuando tenía tu edad. De un fogoso italiano.

—Me alegro. Así conoce esa sensación y no se la he de explicar.

—No, Kurt, no hace falta. ¿Puedes hacer pasar al siguiente?

—Sí. ¿Puedo decirle algo antes de irme?

—Dime.

—Si pudiera coger al asesino de Gerda y Marielle, le arrancaría los huevos.

—Esperemos que no haga falta y le cojamos nosotros. ¿Por qué no dices el asesino de Hanna? ¿Crees que era otro distinto?

—No, no es por eso. Es porque Hanna se lo merecía; esas chicas no.

—Nadie se merece la muerte, Kurt.

—¿Está segura?

TEST DE RORSCHACH A KLARA

HULDA

Una chica delgada preciosa entra en el despacho, inundándolo de perfume Chanel N.º5.

Antes lo usaba; ahora soy demasiado mayor.

Le enseño las láminas del test y le pido que me vaya diciendo lo que ve en cada una.

—Veo sangre.

—¿Y en esta?

—Nubes llenas de sangre.

Esa chiquilla está traumatizada por lo de su madre. Creo que la dejaré ir a su casa. Todo lo que ha visto en las diez láminas es sangre, y en este caso estoy segura de que no es por nada extraño, sino por el trauma de la muerte de su madre. Además, no para de llorar.

TEST DE RORSCHACH A IRINA

HULDA

La ahijada de Nino aún es más bella que Klara. Le enseño las láminas en negro y rojo.

—Un hombre malo que quiere hacer daño al pájaro.

—¿Y lo de abajo?

—Un hombre malo que mata al pájaro.

Irina solo ve pájaros.

TEST DE RORSCHACH A RACHEL

HULDA

Me sorprendo al ver a una modelo con tantas curvas. Su cara es simpática.

—Una alfombra de esas que se ponen en el suelo.

—¿Te gustan ese tipo de alfombras?

—No, no me gustan las pieles ni las cosas muertas.

—¿Y aquí qué ves?

—A Kurt, mi chico, haciéndome el amor.

—¿Y aquí?

—A mi padre pegándome una paliza cuando venía borracho a casa.

—¿Cuándo pasó esto, Rachel?

—A los diez, once años.

—¿Y tu madre?

—Mi madre murió al nacer yo.

INTERROGATORIO A IRINA

HULDA

Tengo dudas. Hago entrar a Irina una vez más.

—¿Irina Tsavo?

—Sí, señora.

—Tu padre es de Kenia, ¿verdad?

—Sí.

—¿Fuiste adoptada?

—Sí, a los dos años.

—¿Dónde pasaste tu infancia hasta esa edad?

—Hasta que mamá y papá me adoptaron estuve en un orfanato, pero no recuerdo nada.

—¿En qué país?

—Rusia, Moscú.

—Irina, ¿podría realizarte una hipnosis?

—¿Para?

—Verás, creo que algo te pasó en ese orfanato y no lo recuerdas. Debido a ello, tus respuestas al test han sido poco habituales.

—¿Quiere decir que soy sospechosa?

—No.

—Yo no tengo nada que temer, haga lo que quiera. Pero luego, cuando haya terminado la hipnosis, no quiero recordar nada.

—De acuerdo. Ni lo mencionaré a Nino; sé que eres su ahijada.

—¿Son amigos?

—Algo así, cariño. ¿Preparada? Mira esa luz. Yo iré contando lentamente del uno al diez…

Consigo que se relaje lo suficiente y la sumerjo en el pasado. Irina está profundamente dormida y empieza a hablar del orfanato.

—¿Qué ves, Irina?

—A mi madre.

—¿A Cathy?

—No, a mi mamá. Me deja en un sitio.

—¿Qué sitio?

—No sé. Es gris, con ventanas rotas. Hace mucho frío.

—¿Hay alguien contigo?

—Sí, ella.

—¿Quién es ella?

—Mi abuela. Me sigue a todas partes, me cuida.

—¿Está en ese sitio contigo?

—No, está muerta, pero me acompaña siempre.

—Ya entiendo, es tu ángel de la guarda. ¿Hay alguien más?

—Una señora. Nos da pan húmedo, me da asco, y entonces me riñe.

—¿Qué te hace?

—Me lleva al patio.

—¿Qué hay en el patio, Irina?

—Un señor.

—¿Qué hace ese señor?

—Coge un pájaro.

—¿Qué pájaro?

—Una gallina.

—¿Qué le hace?

—Le hace daño, grita.

—¿Y después qué pasa, Irina?

—Se le cae la cabeza a la gallina y ya no grita.

—Muy bien, Irina, ahora voy a contar hacia atrás, de diez a uno; luego te despertarás. No recordarás nada y te sentirás muy tranquila, muy relajada.

Cuento de diez a uno e Irina abre los ojos. Me alegro de que ella no esté implicada. Al fin y al cabo, si todo va bien, seremos familia.

CONCLUSIONES

CAPITÁN FANZINETTI

La Policía inglesa, alemana y la que represento yo, la italiana, pasamos a oír las conclusiones de Hulda.

Antes me ha prometido que vendrá a Venecia en cuanto acabe de arreglar sus asuntos en Suecia. Carola no me lo va a perdonar, pero me da igual; y si se pone muy pesada, le diré que sé su rollo con Alexey. Me sabría mal por Sve, porque ella cree que no sé nada…, pero bien, no nos adelantemos a los acontecimientos. De momento, voy a escuchar a Hulda e intentaré no mirarle las piernas.

—Señores, hemos podido descartar a tres sospechosos: Irina, Kurt y Hermann.

—¿Y los demás?

—No los puedo descartar, pero tampoco puedo decir que sean sospechosos.

—Explíquese mejor.

—Magda mató a su marido y acaban de matar a su hija. Klara es muy vulnerable y sugestionable, pues le han matado a su madre. Ambas cosas pueden enmascarar el resultado del test.

—¿Y Rachel?

—Rachel sufrió malos tratos en la adolescencia por parte de su padre, y ha habido una carencia de madre.

—¿De quién sospecha entonces?

—No lo sé. Nadie responde al perfil de psicópata.

—¿Pero está segura al menos de que los tres descartados no son sospechosos?

—Estoy segura.

—Pues muchísimas gracias. Nos mantendremos en contacto.

—La acompaño a la salida, señora Bergmann.

—Gracias, capitán Fanzinetti.

Salimos del despacho de Klaus y nos metemos en otro más pequeño donde se guarda documentación.

Ahora sí, ya no puedo más y realizo el acto con ella en aquella mesa, encima de los papeles, recordando Dinamarca y olvidándome de Berlín. No nos sacamos ni la ropa.

CAPÍTULO 22

EL DESFILE

MAGDA

Esperemos que hoy vaya todo bien. Si pasa algo más, la policía no me dejará seguir con los desfiles.

Miro la sala. Está repleta de caras conocidas: Roberto Verino, Claudia Schiffer, Judith Mascó, Danielle Darel, Robin Wrigth, Michelle Obama, Karolína Kurková, Freida Pinto, Leighton Meester…

Los focos azul intenso con degradaciones de rosa y púrpura brillan por la pasarela junto con los robophots.

Y mientras todos esperan, ya que aún queda media hora, le he dicho al técnico que vaya poniendo canciones tranquilas como Feeling Good. Eso, el caviar, el cava y el turrón catalán que Roger ha traído les harán no darse cuenta de la espera.

KURT

Me encanta este esmoquin lleno de nubes y de color violeta; contrastará con el sombrero negro. Ahí está Irina. Creo que es el momento de pedirle perdón: por culpa de Hanna me porté como un capullo. Pero veo que ella viene directa hacia mí; espero que no sea a darme otra bofetada.

—Hola, Irina. Estás preciosa con ese vestido en zigzag; además, el plateado resalta tus ojos.

—Kurt, siento lo ocurrido entre nosotros. Sé que Hermann y tú sois como hermanos y me gustaría que fuéramos todos amigos. Además, Rachel me cae genial.

—Yo soy el que me he de disculpar. Me comporté como un cerdo y tú eres una chica genial. Espero que Hermann te haga feliz.

Irina me da un dulce beso en la mejilla, y entonces recuerdo el cuchillo de su madre en mi cuello. Me aparto de ella de una manera imperceptible.

HERMANN

No sé qué hablarán esos dos, pero como Kurt me quite a Irina, lo mato.

Agnes, la nueva asistente de Magda, entra a controlar el vestuario. Parece simpática.

—¿Todo bien por aquí, Hermann?

—Genial, Agnes.

—Me alegro. Voy a ver a Klara.

KLARA

La tonta esa de Agnes entra mientras me estoy vistiendo.

—¡Klara, estás preciosa!

—¿Te gusta, Agnes?

—Es magnífico. ¿Quién mejor que tú para llevar ese vestido largo? Y las formas cónicas… Es como si te hicieran más esbelta.

—Eres muy amable. ¿Podrías abrocharme la cremallera?

Mientras esta criatura tan inocente que ha contratado mi abuela me abrocha la interminable cremallera, pienso en el plan de hoy. Es perfecto. Yo no estaré. Lo hará Sebastian solo.

Rachel tiene la costumbre de pasar un segundo por casa de Kurt para ducharse. Siempre lo hace antes de salir a la pasarela. Es como un rito: enciende sus velas y se siente más segura. Me lo comentó el otro día cuando salimos todos juntos y ellos insistieron en saber quién era el hombre mayor del que hablaba Magda.

Les dije que las cosas no estaban yendo bien con ese hombre y que prefería no hablarles de él.

Cuando hoy Sebastian mate a Rachel cortaré con él, así que no hace falta dar explicaciones. Saldrá de mi vida tan fácilmente como entró.

Ahora Agnes me está poniendo las botas y pienso en cuando Sebastian se las saque a Rachel, la ate, la viole y le ponga las velas encendidas en la boca y en sus partes más calientes.

No puede haber ningún fallo. Él estará esperando en la casa de Kurt, la dormirá con cloroformo en cuanto entre por la puerta y luego la atará a la cama.

—Klara, ¿están bien así las botas?

—Perfecto, Agnes, todo está perfecto.

RACHEL

El encanto aterciopelado de Agnes entra en mi camerino.

—¿Te ayudo en algo?

—Oh, Agnes, tengo un problema. Siempre voy a ducharme a casa de Kurt antes del desfile, por superstición. Hoy lo he hecho mucho antes, pero me he olvidado algo.

—¿El qué?

—Mi amuleto de la suerte. Es un trébol plastificado de cuatro hojas. Lo he dejado al lado de la ducha. ¿Me lo podrías traer, por favor?

—¡Claro que sí!

—Gracias, Agnes. Ahí tienes las llaves con la dirección. Está a la vuelta de la esquina.

Agnes se aleja sonriente. Nadie la ve.

CASA DE KURT

SEBASTIAN

Oigo pasos. Debe de ser la tal Rachel. Solo me ha dicho que está muy buena, así que disfrutaré lo máximo que pueda.

Abre la puerta y le pongo el pañuelo en la boca, pero ocurre algo que no me esperaba: ella lucha y empieza a darme patadas, a querer arrancarme los ojos. He de defenderme. Tendré que cambiar los planes. Le rompo el cuello y por fin se calla.

La llevo a la cama; aún está caliente. No tengo nada contra los muertos, así que le hago todo lo que quiero mientras ella no respira. Al finalizar, le pongo una vela en sus partes íntimas y otra en la boca.

Las pongo apagadas, ya que, al estar muerta, ahora la cosa ya no tiene gracia.

MAGDA

El desfile está siendo un éxito. Suena la canción de Battle for the Sun, Das Beste… y sale Klara con el modelo de los conos. Todo brilla a su alrededor, incluso su rostro.

La gente se ha levantado; están en pie y gritan mi nombre.

Salgo al escenario. Todos los modelos me abrazan y Klara llora en mi hombro. Rachel me saluda sonriente, y mi nieta, cuando la mira, parece que haya visto un fantasma.

Después suben al escenario Cathy y Sve. El público está enfervorecido, ha sido un tremendo éxito.

Miro a mi alrededor: ¿dónde estará Agnes?

HOTEL RATTE

KLARA Y SEBASTIAN

KLARA

Llego al hotel cabreada y decepcionada. No pienso follar con Sebastian nunca más. Cuando he visto a Rachel en el desfile, me he dado cuenta de que Sebastian la había cagado.

—¿Cómo ha ido el pase de modelos, nena?

—Déjate de nena y de historias. ¿Se puede saber qué has hecho? Rachel ha salido al desfile la mar de tranquila.

—Entonces, ¿a quién he matado yo?

—¿No sabes ni a quién has matado? ¡Por Dios! Bueno, no perdamos la calma, pronto lo averiguaremos. Ahora están todos celebrando el éxito del desfile con una comida, pero cuando Kurt vaya a su casa se descubrirá el pastel. ¿Cómo era esa tía?

—Rubia, ojos verdes…, muy linda. Iba vestida de marfil.

Me mareo, me tomo un gin-tonic del mueble bar. ¡Sebastian ha matado a Agnes! ¡Dios mío, tengo que acabar con esto!

—Bien, Sebastian, yo ahora tengo que irme. Lo has hecho muy bien, pero de momento vamos a dejar nuestra relación.

—¿Qué dices?

—Lo nuestro, Sebastian, es imposible. Mi abuela no quiere que sigamos, es todo muy complicado.

—Pero si me dijiste que sí.

—Pero ahora es que no.

—Tú de aquí no te vas. Además, te tengo preparado un regalito.

—¡Déjame ir, Sebastian! ¡Te utilicé, no te quiero! ¡Quiero a Kurt!

—¿Conque esas tenemos?

De pronto, me doy cuenta de que nadie sabe que estoy aquí. Puedo decir que me raptó, que me cogió en la calle y me trajo al hotel. Le inculparán de todos los delitos y me libraré de él.

—Es mentira, tonto, solo quería ver cómo reaccionabas. Anda, fóllame.

—Eres mala. Mira qué te ha traído papá.

Coge un vibrador grande, de color negro, y me lo introduce hasta el fondo. Yo cojo la navaja de mi abuela y también la introduzco hasta el fondo. No tiene tiempo de gritar ni de correrse.

Me quito el vibrador, me pongo las bragas, el vestido, y llamo a la policía.

—Emergencias, ¿dígame?

—Llamo del hotel Ratte, habitación 69. Me han raptado y violado, pero ahora… está muerto.

—Cálmese, señorita, deje de llorar, no tenga miedo. En un minuto estamos ahí.

Cuelgo el teléfono y dejo de fingir. Me fumo un cigarro mientras llega la policía. El humo flota en el aire alrededor del vibrador negro.

CAPÍTULO 23

LAS VELAS

KLAUS Y EL CAPITÁN FANZINETTI

CAPITÁN FANZINETTI

La Torre de la Televisión es cuarenta y cinco metros más alta que el emblema de París. Le he dicho a Marcello que viniera, que las vistas eran espectaculares, pero su acrofobia se lo impide.

A Klaus se le ve feliz. Mira Berlín desde aquí arriba, y por su cara se adivina que con Sebastian muerto se acabó el terror.

—¿Qué, amigo mío? ¿No dirás que Berlín no es espectacular?

—Tal como lo recordaba.

—¿Por qué no ha venido Marcello?

—Tiene acrofobia. Además, no sabes cómo murió su mujer, ¿verdad?

—No, solo sé que se casó con Liv y que era viudo. ¿Algún accidente?

—Su primera mujer murió en las Torres. Fue una de las víctimas. Él no había subido debido a su miedo a las alturas y se fue a dar una vuelta por otro barrio. Quedaron una hora después, pero ya no la vio nunca más.

—Eso es peor que lo de Frida.

—Pero el cáncer de tu mujer fue horrible. Hoy en día podría curarse.

—Bueno, Nino, no hablemos de cosas tristes. ¿Cómo va con la danesa esa?

—No te lo vas a creer. Ahora se ha ido a Suecia, pero hemos estado en su hotel haciéndolo cada día.

—¡Claro que me lo creo! La impotencia del hombre, querido amigo, es inversamente proporcional a la mujer que toca.

—¿Y tú?

—Lo mío es más complicado.

—Eres más joven que yo, solo tienes cincuenta y ocho. ¿Qué importa si te has enamorado de alguien más joven?

—Pero la chica con la que me acuesto es una cría.

—¿La conozco?

—Es Ursula.

—¿Quién es Ursula?

—Una de las chicas que ha venido de Ámsterdam. Al irse Rachel, Magda ha hecho venir a Edith y a Ursula. Tiene veintipocos.

—Me alegro; eso es lo que te conviene. Por cierto, ¿Rachel por qué se ha ido?

—Te lo diré en el Tele Cafe Berliner Fernsehturm. Aunque esto gire muy lentamente, me estoy mareando.

—Yo invito.

Estoy tan contento de que hayamos descubierto al asesino que invitaría al mismísimo Lenin a comer; eso sí, con un poco de estricnina. Todos tenemos una vena asesina.

Ya hemos llegado. El restaurante es verdaderamente acogedor.

La camarera, muy diligente, nos ha tomado nota de los platos mentalmente.

—¿Y para beber?

—Cerveza.

Nos sirven unos platos humeantes y la cerveza fría, como debe ser. En este país todo es perfecto.

—Pues Rachel se ha ido porque tenía miedo. Cuando se descubrió que el tal Sebastian probablemente la buscaba a ella, no a Agnes, prefirió marcharse.

—Pero ¿estamos seguros de que buscaba a Rachel?

—Sí. La chica raptada y violada, Klara, nos lo dijo. ¡Pobre chiquilla!, solo le faltaba eso. Comentó que Sebastian le había dicho que quería matar a Rachel, pero que Agnes fue a buscar algo de ella a la casa de Kurt.

—Pero entonces, ¿Sebastian no sabía cómo era Rachel físicamente?

—No, se ve que este tipejo mataba por encargo de una mujer.

—¿Qué mujer?, ¿y por qué?

—Liliana es su nombre. Era amante de Sebastian en la cárcel; incluso llegaron a casarse. Él estaba loco por ella y hubiera hecho cualquier cosa.

—Sí, pero esa mujer ¿por qué quería matarlas?

—Se ve que la tal Hanna se había acostado con ella en el pasado y la había humillado. Venganza. Cargársela a ella y a sus modelos.

—Pero si quería hacerle daño a Hanna, ¿por qué no violarla?

—Según Klara, que nos lo ha contado todo, en el fondo la amaba.

—¡Madre mía, qué lío! ¿Y cuándo le contó Sebastian todo esto a Klara?

—La raptó, la llevó al hotel Ratte. Ahí la amordazó, la ató y la violó con aquel espeluznante vibrador negro que encontramos. Entre desmayo y desmayo, pues el tío no paró de violarla, le iba contando su vida.

—¡Es para matarlo!

—Y ya lo hizo Klara en un momento de despiste de Sebastian. Se ve que quiso darle la vuelta a la chica para violarla por detrás y ahí es cuando ella aprovechó para clavarle la navaja.

—Esa navaja ¿de dónde salió?

—Es la misma que le cortó el pene al marido de Magda. La abuela se la dio a su nieta para que se protegiese, ya sabes, por las cosas tan extrañas que estaban pasando.

—Vaya, vaya, con la abuela. ¿Y Kurt cómo está?

La camarera nos quita los platos y nos trae unos postres de chocolate deliciosos.

—Pues no debía de estar tan enamorado de Rachel, porque se ha ido a vivir con Klara a la casa de la abuela. Esa casa grande, al lado del hotel Aufwand. Dice que no quiere volver a pisar el piso donde mataron a Agnes.

—¿Qué me dijiste de las velas? Es que cuando me llamaste tenía poca cobertura.

—¡Ah, sí! Ese mamón se la tiró después de muerta. Así como en el caso de Gerda fue con cuidado, aquí derramó semen en las velas, y el resultado ha sido positivo.

—¿Quieres más postre?

—¿Por qué no?

—Señorita, por favor, otro postre y dos cafés.

Nos lo trae casi antes de pedírselo. Guapa, atenta y eficiente. En Italia son guapas, atentas, pero no tan eficientes.

—Así que Kurt está viviendo con Klara en la casa de hiedra… Me alegro por esa chiquilla. Que encuentre el amor, ya que ha sufrido tanto.

—Además, la abuela nos dijo que había tenido anorexia.

—Eso había oído. En el mundo de la moda es frecuente. ¿Sabes que Michael y Samson están haciendo un libro sobre ello?

—¿Un libro? ¿Te refieres a electrónico?

—No, en papel, como nos gustan a ti y a mí. Un amigo les imprime los libros.

—¿Y cómo lo venderán?

—Por Internet.

—¿Sabes, Nino? Cuando vimos Fahrenheit 451, de Truffaut, pensábamos que la película era una crítica social y política, pero con el tiempo me está haciendo creer que, al paso que vamos, nos tocaría aprendernos un libro a cada uno para que no se perdiera la cultura escrita. Cosas como las de Michael y Samson dan esperanza.

—¿Y qué libro te aprenderías tú?

—Un Pulitzer, ya puestos: Lo que el viento se llevó.

—Pues yo, todas las poesías de Salinas.

—No sabía que te gustara la poesía.

—La poesía, las mujeres, el buen vino…

—¿Te cuento lo de esa mujer?

—¿Tu ligue, Ursula?

—No, idiota, la mujer que embaucó al tal Sebastian… que, por cierto, no se llamaba así. Su verdadero nombre era Igor Mucovich, de nacionalidad albanesa. Se había fugado de la cárcel.

—Por el nombre, ahora ya sé quién era. Le habían condenado por violaciones y asesinatos incluso a menores. Su amante estaba presente cuando realizaba esos actos, por lo que se decía. Y ahora, con el testimonio de Klara, ya la tenéis.

—La tenemos, pero en la morgue.

—¿Liliana Serich está muerta?

—Cuando adivinamos su escondite, Scotland Yard fue a buscarla. No quiso entregarse y salió de la casa pegando tiros. Resultado: un cadáver más.

—Y una malnacida menos. Anda, cuéntame lo de Ursula.

—Es complicado. Se está acostando conmigo, pero es amante de Edith desde hace años.

—¿La otra modelo?

—Sí, aunque Ursula no es lesbiana. La interrogué porque Scotland Yard quería tenerlo todo atado antes de abandonar el caso y darlo por cerrado. La invité a cenar, y una cosa llevó a la otra…

—¿Pero qué edad tiene?

—Veintiocho. Para este mundo de la moda es muy mayor.

—Pero para ti está en pañales.

—Lo sé, y además yo no sabía lo de Edith; se ve que la quiere de verdad. Como ella dice: «Lo nuestro es un rollo del que no se ha de enterar Edith».

—¿Y tú? ¿Para ti también es un rollo, Klaus?

—No.

La bola del Tele Cafe sigue girando lentamente, y me pregunto, a doscientos metros de altura, si este mes que nos queda antes de que se acaben todos los desfiles, ya que le he prometido a Irina quedarme, nos deparará más sorpresas…

Berlín se extiende a mis pies, y tengo la sensación de estar en el aire, de que algo falla en este caso.

Es demasiado perfecto. Todo encaja demasiado bien.

La camarera me trae la cuenta, y le dejo una propina más que generosa. Su sonrisa la vale.

CAPÍTULO 24

¿LA CALMA ANTES DE LA TEMPESTAD?

LIV Y MARCELLO

LIV

Marcello me ha querido acompañar al Pergamonmuseum, uno de los museos de arte más importantes de Alemania y del mundo.

Vamos recorriendo las distintas salas, y por su cara veo que está sorprendido.

Ante nuestros ojos, el gigantesco Altar de Pérgamo dedicado a Zeus y Atenea. Según la mitología, estos dioses conducían a los gigantes al monte Etna y provocaban las erupciones.

Admiramos los azulejos de Babilonia de la Puerta de Ishtar… ¿En aquellos tiempos serían tan hedonistas como nos hacen creer? Miro los rostros de la obra, en tonos azul y ocre, y parece que me contesten que nunca lo sabré.

La Puerta del Mercado de Mileto, del año 165 antes de Cristo. No deja de ser curioso que todo sea antes o después de este hombre, revolucionario tal vez, hijo de un dios. Esto último me cuesta más creerlo. Si Dios existe, no entiendo cómo dejó morir a Lena, o a la mujer de Marcello, o a la niña recién nacida de Cathy. ¿O es que van a un mundo mejor y la muerte es un premio?

Marcello se detiene a contemplar la fachada del Palacio de Mshatta, construido en el desierto de la actual Jordania. Miro y admiro a este hombre. No sé cómo he tenido tanta suerte de encontrarle, aunque siempre dice que fue él quien me encontró a mí.

Vemos una alfombra española decorada con rollos de la Torah hebraica. Luego se lo contaré a Roger. Hoy se ha ido con Michael y Samson a entrevistar a una actriz alemana; algo relacionado con el libro que están haciendo.

Menos mal. Natascha y Michael vuelven a estar unidos. Michael me ha hecho caso. Ojalá me lo hiciera el hijo de Lena. Se ha divorciado del encanto de su mujer, no quiere ver a su hijo y tampoco quiere trabajar. Es como ir a la deriva, pero ya no sé qué hacer. Incluso Marcello le ofreció un puesto de trabajo en el restaurante que tenía y lo rechazó. Dijo que eran demasiadas horas, que él no quería trabajar tanto.

—¿De qué siglo es la alfombra?

—Del XIV, por lo que dice el folleto.

—¿En qué estás pensando?

—En el hijo de Lena. No hemos podido ayudarle.

—¿Qué más querías que hiciéramos? Fuimos a verle a Finlandia, luego pasó unos días a pan y cuchillo en Venecia…

—Sí, lo sé, pero…

—Pero nada, Liv. Ese chico es un vago redomado y un inútil. Lena y su marido le consintieron demasiado.

—Es tan diferente de Roger… Su madre me llamó ayer. No comprende por qué no volvemos aún a Venecia.

—¿Y tú qué le has dicho?

—La verdad: que lo del restaurante ya va muy bien, pero que Irina aún tiene unos desfiles más. Y también están Cathy y Sve, que tienen que ultimar unos detalles de la moda de baño con Magda.

—Interesante. ¿Yo podré ir al desfile?

—Te voy a dar a ti desfile. Anda, vamos a ver las miniaturas de la India.

—Y luego, un gelato.

—¿Habrá helados italianos en Berlín?

—Los buscaremos, querida Liv.

LA ISLA DE LOS CISNES

ROGER

A la orilla este del Havel hay playas arenosas donde los berlineses escapan de su rutina y toman el sol en los sillones de mimbre que hay dispuestos a lo largo de toda la Strandbad Wannsee. Pero con este frío, hoy solo pulula por ahí alguna persona paseando a su perro.

Nos acercamos a lo que llaman la Isla de los Cisnes, unida a tierra firme por un puente. Casas lujosas se extienden por doquier.

Samson y Michael me han dicho que la actriz que vamos a entrevistar conoció, cuando era pequeña, a Greta Garbo. Solo por eso ya vale la pena pasar este frío.

Por fin llegamos a la mansión más extraña que he visto nunca. Sería la envidia de Tim Burton: buhardillas oscuras, almenas, y todas las paredes exteriores negras.

Llamamos al timbre. Pienso que saldrá a recibirnos Nosferatu, y no voy tan desencaminado. Nos abre un mayordomo horripilante; eso sí, no es un robot, y encima nos acompaña a lo que él llama la sala de espera.

Nos deja allí, sin preguntarnos los nombres, aunque dos hombres blancos y uno negro no creo que vengan mucho por aquí. Bueno, bien mirado, por la decoración antigua y el polvo, nadie debe de venir por aquí.

Samson está tomando fotografías de todo. Yo lo hago sin cámara. Fijo mis ojos en fotos colgadas en la pared: Grace Kelly, Greer Garson, Bette Davis, Joan Crawford, Cary Grant, Katharine Hepburn, Spencer Tracy, Vivien Leigh, Carole Lombard…

Michael, tan amante del cine como yo, se embebe de las imágenes y las cartas enmarcadas. Hay una, que ahora estoy leyendo, de la mujer de Spencer Tracy a Katharine Hepburn. ¿Cómo ha podido conseguir una cosa así? O el sombrero de Groucho Marx, y… ¡ahora sí que alucino! En una vitrina hay, según dice abajo, una copia de «la rosa de la señora Miniver».

—¡Qué gran dama!, ¿verdad, joven?

Doy un respingo y veo en persona a la actriz Nora Linken, más mayor que en sus películas; se acompaña de un bastón, pero su mirada y su voz son inconfundibles.

Samson le da la mano y Michael la saluda con respeto y admiración.

La mujer se dirige a mí.

—¿Le gustaba La señora Miniver, joven?

—Tengo todas las películas de Greer Garson.

—Y yo tengo su rosa.

—¿Es real?

—Tanto como los sueños de Hollywood. Siéntense, por favor, caballeros.

—Gracias por recibirnos.

—Es un auténtico placer, aunque, tal como le dije por teléfono, hay hechos verificables y luego cosas que solo fueron rumores en aquella época.

—Antes que nada, he de decirle que admiramos su carrera.

—¿Con qué película se quedaría?

—Sin duda la que protagonizó con Celeste Holm.

—Bella película, y Celeste era un encanto.

—¿Había sido anoréxica?

—Señor Michael, veo que le gusta ir al grano, nos entenderemos bien. No, Celeste era una chica sana en todos los aspectos, la mujer que todo el mundo querría tener como amiga.

—¿Y Greta Garbo?

—Stiller la descubrió, pero le dijeron que para triunfar necesitaba perder diez quilos. Se rumorea que no comía nada, aparte de a los hombres.

—¿Y a las mujeres?

—Eso lo desconozco, joven.

—¿Stella Brocken?

—Murió de anorexia; esto sí que no es un rumor. La hicieron adelgazar tanto los estudios que falleció por inanición. Un caso terrible.

—¿Hubo otros casos en aquellos años?

—Sí, por desgracia. Brenda Stilton, Cassandra Doievsky… y un chico muy joven que a pesar de adelgazar no triunfó: Richard O’Hara.

—Sé quién es. Salía de secundario en Tiempos de furia.

—Es usted un gran cinéfilo, Roger.

—Lo intento.

—¿Y Audrey Hepburn?

—No, esa encantadora dama tenía esa constitución desde que nació. De todos modos, su libro versa sobre la anorexia en la moda, ¿no?

—No, más bien es un estudio sobre la anorexia en general.

—En aquellos tiempos, señor Samson, no la llamábamos así. Los psicólogos creo que ni entendían la enfermedad.

—¿Y ahora la entienden?

—Supongo que no; de lo contrario, no seguirían muriendo chicos y chicas.

—¿Y usted?

—A mí me encantaba comer. Mi caso fue como el de Ingrid Bergman.

—¿Le querían cambiar la nariz, adelgazarla…?

—Sí, y más cosas. Que si tenía el pecho pequeño, que si mi cabello demasiado rubio. No me cambié nada.

—Y bien que hizo.

—¿Le gusta el cine de hoy en día?

—La verdad es que desde que surgió El proyecto de la Bruja de Blair y se ha puesto de moda eso de las películas de cámara en mano, dejo el cine para la juventud.

—Le he preguntado por el cine porque, aunque ya no los haya, sé que usted tiene uno en su mansión.

—Sí, para mí solita. Díganme una película y la vemos ahora mismo si quieren.

—¿La que queramos?

—¡Por supuesto! Aviso a Clint y la pone inmediatamente.

—¡La semilla del diablo!

—Hecho. Pasen a la sala del otro lado del pasillo.

Nos lleva a una sala inmensa. Los sillones son comodísimos. Ya no recordaba lo grande que era una pantalla.

La sala se queda a oscuras; Samson y Michael están alucinando, y se me ponen los pelos de punta cuando empieza a sonar la canción de cuna de La semilla del diablo.

Los protagonistas buscan piso, y pronto van a descubrir, detrás del armario, la raíz de tanis que cultivaba la anterior inquilina.

Me pregunto si Roman Polanski habría hecho películas como Repulsión o El cuchillo en el agua si no hubiera vivido en un gueto cuando era pequeño, su padre no hubiera desaparecido durante seis años y su madre no hubiera muerto en un campo de concentración.

En fin, la escena de los vecinos empieza, así que, como dice Woody Allen en Hanna y sus hermanas: «Entonces, me dispuse a disfrutar de la película».

CAPÍTULO 25

ALEMANIA SE ALÍA CON RUSIA E INGLATERRA

URSULA

Termino de hacer el amor con Edith y me siento bien, aunque por la mañana lo haya hecho con Klaus.

Son dos amantes distintos, pero con algo en común: los dos son tiernos.

Siempre he necesitado ternura. Por eso cuando me acosté con Kurt —parece que haga cien años— le dejé. Él solo pensaba en follar, no en amar, lo cual es muy distinto.

Edith tampoco sabe lo de Kurt, ¿para qué?

Se acerca a la cama y me trae espagueti a la carbonara. Cojo el tenedor y los enrosco como si me fuera la vida en ello. Hacer el amor me despierta el apetito.

—Está bien que tu madre fuera italiana, Edith.

—¿Te gustan mis platos?

—Mucho. Es lo que me enamoró de ti, aparte de tus ojos grises.

—Pues yo solo me fijé en tus pechos, la verdad.

—Porque tú eres lesbiana y solo te fijas en el físico.

—¡Serás burra!

—¿Crees que hemos hecho bien en venir a Berlín?

—Es lo mejor que podíamos hacer. Magda nos había ayudado en su momento. Es lógico que, si nos pide ayuda para sustituir a Rachel, la ayudemos.

—¿Y Margot sin nosotras en Holanda no hará más gilipolleces?

—Margot se está matando ella misma. Prostituyéndose, drogándose… ¿Qué quieres que hagamos por ella?

—Tienes razón. Hemos hecho todo lo posible. Le hemos dado dinero, la hemos llevado a un psiquiatra…

—Tu problema, Ursula, es que siempre quieres ayudar a todo el mundo.

—Edith, ¿qué pasaría si nos quedáramos en Berlín?

—¿Quieres decir… a trabajar, a vivir?

—Sí, como antes.

—Pero sin Hanna.

—Exacto.

—¿Te lo ha propuesto Magda?

—Sí. Están preparando la moda de baño. Después habrá dos desfiles más, y la chica inglesa y la rusa volverán a Venecia.

—¿Y qué tiene que ver eso con nosotras?

—Magda sabe que te gusta el diseño, y a mí también. Nos quiere para trabajar con ella.

—¡Tú estás loca!

—Edith, piénsalo, es una buena idea. Vamos camino de los treinta, nadie nos querrá pasados los treinta y cinco. Hemos de pensar en un futuro.

—¿Hablas en serio?

—Totalmente. ¿O no te gusta Magda?

—¡Claro que me gusta! Es una gran persona, y ahora que no está su hija, podemos hacer grandes cosas. Solo hay algo que me preocupa.

—¿Qué?

—La nieta. Esa Klara no me gusta cómo te mira.

—¡Qué tontería, si es un encanto de niña! ¿Sabes?, como colofón a este plato italiano me voy a buscar dos helados de stracciatella.

—¿Con este frío?

—¿Por qué no?

Me pongo una gabardina encima y salgo a la calle. La comisaría de policía está al lado. Klaus aún estará trabajando.

Cuando llego ya no queda nadie; solo la luz de su despacho y él fumando en pipa. Entro sigilosamente y le tapo los ojos.

—¿Quién soy, Klaus?

—La mujer más preciosa de Berlín.

Me coge de la mano y me sienta en sus rodillas. Debajo de la gabardina no llevo nada y empieza a acariciarme. Yo me siento encima de él y le abro la cremallera de los pantalones, me penetra dulcemente, y en dos segundos me he corrido; él también.

Sé que es una locura, pero este hombre me gusta. No sé si son sus manos, sus ojos, o el hecho de que nadie me haya hecho sentir nunca tan segura.

—Pensaba que estabas con Edith. ¿Ha ocurrido algo?

—No, solo quería decirte que nos quedamos en Berlín.

—¿De veras?

—Sí, he convencido a Edith.

Klaus se acerca a mis labios y los besa tiernamente, como si le diera miedo romperme. No puedo más y le digo las palabras que siento desde que le conocí.

—Te quiero, Klaus.

Me levanto de la silla, me abrocho bien la gabardina y me voy corriendo.

—¿Adónde vas tan deprisa?

—A comprar helado.

—¡Yo también te quiero, pequeña!

Lo ha dicho. Me quiere.

En el kiosco de al lado de la comisaría pido dos helados de stracciatella. Voy corriendo al hotel, y antes de subir me encuentro a Kurt fumando en la calle desierta.

—¿Qué haces aquí, Kurt?

—He salido a fumar. Estoy viviendo en la casa de hiedra, y ahí no está permitido.

—Lo sé. En el hotel Aufwand tampoco.

—¿Aún estás con Edith?

—Sí, aún estoy con ella. ¿Te extraña?

—Para nada. Me gusta que seas feliz. Aunque no te lo parezca, he cambiado.

Le miro a los ojos y veo que es verdad. Pienso en la muerte de Gerda; Agnes muerta en su casa; Hanna y las cosas que le obligó a hacer… Siento pena por él y le doy un beso en la mejilla.

—¿Y eso?

—Quiero que seamos amigos, Kurt. Me voy a quedar en Berlín.

—Me alegro.

—Ciao. Me voy, o los helados no llegarán vivos.

—Buenas noches, Ursula.

—Buenas noches, Kurt.

Llego a la habitación y Edith está dormida. La arropo y me tomo mi helado; el otro lo dejo en la nevera de la habitación. Mañana, cuando se despierte, Edith disfrutará con la stracciatella.

LA CASA DE HIEDRA

KLARA

He mirado por la ventana y he visto a Kurt tonteando con Ursula. ¿Es que no tiene bastante conmigo? ¿Es que siempre lo ha de complicar todo?

He de calmarme. Está conmigo. Y, que yo sepa, no me ha engañado.

Oigo que entra. Aprovechando que mi abuela está en una reunión de trabajo, voy a proponerle hacerlo en «la habitación».

—Hola, Kurt. Has tardado.

—El tiempo de un cigarrillo. Me he cruzado con Ursula. Está en el hotel con Edith. Me ha dicho que se queda en Berlín.

—¿Con Edith?

—Claro, esas dos se aman con locura. No va una sin la otra a ningún lado.

—¿Tanto se quieren?

—Solo tienes que verlas juntas. Por cierto, hoy Magda no está. ¿Hacemos algo distinto?

—Había pensado lo mismo.

—¿Y?

—Hacerlo en la única habitación que no conoces.

Llevo a Kurt a «la habitación», la abro y le explico quiénes son los de las fotos. Él se queda totalmente petrificado. Va mirando las fotografías y yo le bajo la cremallera para chupársela. Su pene está totalmente fláccido.

—¿Qué te pasa?

—No quiero hacerlo aquí, Klara.

—De acuerdo, de acuerdo, vamos a la cocina.

Cierro la habitación y lo dejo todo como estaba.

La cocina es muy grande. Me dirijo a la nevera y cojo mermelada de fresa.

—¿Y eso?

—¿Te gusta la mermelada?

Me pongo mermelada por mis senos y mis piernas, me tiendo en la mesa de la cocina y Kurt no tiene tiempo ni de bajarse los pantalones. Compruebo que le gusta el sabor de la mermelada.

Cuando terminamos se la chupo, y mientras él derrama su semen en mis pechos, me planteo si Ursula le hizo esto a Kurt cuando estuvieron juntos.

Encima de la mesa, al lado del culo de Kurt, veo un cuchillo de cocina.

El reloj de pared de la entrada anuncia que son las diez de la noche en Berlín.

SUITE DEL HOTEL AUFWAND

SVE

Magda y Cathy discuten acaloradamente: que si los trajes de baño no pueden ser transparentes, que si han de ser negros…

Yo estoy hecha polvo. Son las diez y llevamos con esto desde las seis de la tarde.

Observo la suite. En la pared donde estaba el cuadro de Itami ahora hay uno de Gustav Klimt. Nunca me gustó ese pintor austriaco; quizás porque le gustaba a Yuri.

Nunca sabré si ese ruso amó realmente a mi madre o si era tan mala persona como parecía.

Echo de menos a Itami. Si aquel día, mientras veíamos los cuadros de Pollock, nos hubiéramos ido a cualquier sitio los dos solos, me hubiera acostado con él. A lo mejor entonces Itami no se hubiera suicidado.

Pero, entonces, quizá Roger lo hubiera hecho. No sé, a veces parece que todo esté predestinado y nosotros seamos personajes de un juego de rol.

—Bien, Sve, ¿y tú qué opinas, querida?

—Que las dos tenéis razón. Hagamos un poco de lo que decíais cada una.

—Explícate mejor, cariño.

—A Magda le gusta el triquini en negro y tú lo quieres transparente. Hagamos las dos cosas.

—¿Triquinis negros transparentes?

—Sí. Y para los hombres, bañadores transparentes blancos.

—Me gusta.

—Sí, es interesante.

—De acuerdo, lo hablaré con Luis.

—¿Quién es Luis?

—Un español que he contratado como asistente. Habla un alemán impecable y es guapísimo.

—¿Cómo está el doctor Hoffmann?

—Mal, muy mal. Agnes era la única hija de su hermana.

—Me alegro de que Klara acabara con ese cerdo.

—Conocí a tantos cerdos de esos…

—¿Te refieres a… cuando estuviste con tu madre en el campo de exterminio?

—Sí, querida.

—No me imagino cómo pudiste soportarlo.

—Te garantizo que no fue como en la película de La vida es bella.

—¿Y tu madre?

—Era una buena mujer. Intentaba calmarme, pero yo lloraba todo el día, temblaba de frío.

—¿No teníais calefacción?

—Había, pero no la encendían.

—¿Siempre ibais con la misma ropa?

—La bata con rayas, sí. Menos un día.

—¿Qué pasó ese día?

—Irma, el Ángel de la Muerte, se había encaprichado de mi madre. Le regaló un vestido de tul amarillo y se la llevó así vestida a una habitación. Estuvieron siete días y siete noches sin salir de allí. Yo pensé que no volvería, como les había sucedido a otras madres. Pero regresó, y cuando lo hizo, se sacó el vestido de tul y lo tiró al suelo, escupiéndolo. Luego se volvió a poner la bata a rayas.

—¿Qué pasó con el vestido?

—Por la noche me lo puse. A los cinco años, me sentí especial. Aquella tela, aquel color… Belda, una niña más pequeña que yo, me miraba con devoción; me sentía importante. Mi madre entonces se despertó, me arrancó el vestido y me abofeteó. Me dejó desnuda, muerta de frío toda la noche.

—¿Y esa niña?

—Esa niña murió poco después. Mi madre no tardó demasiado. El primer vestido que diseñé fue amarillo, de tul, y lo llamé modelo Belda.

—Toda tu firma se llama así.

—En homenaje a esa niña. Y para no olvidar.

—¿El qué, Magda?

—Que hemos venido aquí a ayudar a los demás, no a pisotearlos. ¿Miramos los últimos diseños, queridas?

En la suite no está el cuadro de Itami, pero sí tres mujeres que hemos luchado contra todo y contra todos.

Veo a Cathy sonriendo a Magda, y entonces me doy cuenta de que estamos introduciendo en nuestras vidas a esta mujer enigmática, extraña, pero que nos está calando como la hiedra de su mansión.

CAPÍTULO 26

TORMENTA EN TIERGARTEN

KLAUS Y EL CAPITÁN FANZINETTI

KLAUS

En la calle Kölnischen se encuentra el Märkisches Museum: ahí podemos encontrar máquinas de coser antiguas, bicicletas, teléfonos e incluso la guía de teléfonos de 1881 con el nombre de cada uno de los cuarenta y un abonados de aquella época. Me pregunto si dentro de unos años la gente tendrá que venir aquí a ver los libros que queden, sin poder utilizarlos, ya que estarán guardados en vitrinas, o bien nos enseñarán lo que era un empleado, pues todos los trabajos serán realizados por robots.

Puede que la película de Kubrick 2001, una odisea del espacio, el momento en que el ordenador de la nave toma vida propia, fuera un aviso de lo que se nos viene encima.

Por eso, y lo tengo clarísimo, Ursula es mi salida, mi ninfa convertida en humanidad a espuertas. No es solo su cuerpo: es la comprensión que emana. Le he contado lo de la muerte de mi mujer, el fallo que tuve cuando se me escapó «el asesino de las llaves», el haberme acostado con Camila… Ella te escucha, no te juzga, y sabe ver el lado positivo en todo.

Descubro a Nino verdaderamente interesado por lo que va viendo en el museo. Ha sido un acierto traerle aquí.

—¿Qué representa esa cabeza de caballo?

—Es el original de 1793 de la Cuadriga de la Puerta de Brandenburgo.

—Aquí hay un poco de todo.

—Sabía que te gustaría, Nino, por eso te he traído. Además, ahora estás de vacaciones hasta que Irina y Cathy terminen con eso de la moda, ¿no?

—No, Klaus, no estoy de vacaciones.

—¿Qué quieres decir?

—Voy a seguir la investigación por mi cuenta. Aún no lo veo claro. De momento, mañana voy a cenar a casa de Magda.

—¿Qué? ¿Te ha invitado?

—Sí, sabe que he ayudado en el caso y que soy el padrino de Irina.

—¿Pero qué quieres investigar?

—Quién era la mujer, la cómplice de Sebastian.

—Eso te lo digo yo: Liliana, y está muerta.

—Ni tú te lo crees. Vamos a ser claros. Scotland Yard está muy ocupado con el caso del que rapta bebés en Londres, lo tienen como prioritario, y es lógico. Y a la Policía alemana (no lo digo por ti, Klaus) le importa tres carajos el asunto mientras hayan eliminado al albanés.

—¿Estás diciendo que buscamos a otra mujer?

—Estoy seguro de que el hombre era Sebastian, tenemos la prueba del semen; pero la mujer… no lo sé.

—¿Sospechas de alguien?

—De Magda y de Klara. Hanna estaba loca, así que ellas también pueden estarlo.

—¿Y por eso te vas a su casa a comer?

—Sí. Estarán Klara, Kurt y Magda.

—Creo que te equivocas, Nino. Magda no puede despertar las pasiones de Sebastian. Y Klara no es más que una niña. ¿Qué te ha hecho pensar en ello?

—El hecho de que Kurt y Klara ahora salgan.

—Rachel se fue y ese Kurt buscó una sustituta, nada más.

—Sí, pero hay algo que se nos pasó por alto: todas las mujeres que murieron se habían acostado con Kurt. Imagínate que Klara las quisiera muertas.

—Espero que no tengas razón. Ursula se acostó con Kurt.

—¿Cuándo?

—Hace años.

—Entonces tranquilo, Klara ya sabe que está distraída.

—¿Con qué?

—Acostándose contigo y con Edith.

—¿Qué, vamos a ver los cuadros de Goya en la Nationalgalerie?

—Por otro lado, hay algo que me parece increíble…

—¿El qué? ¿Que tengan al gran pintor español en Berlín?

—No, que una chica tan menuda y tan linda sea capaz de algo así.

—A mí lo que me parece todo eso es una sandez. Piensa que a Klara la raptaron y violaron.

—¿Y si no fuera así? ¿Y si ella le hubiera instado a matar a esas mujeres, pero ahora ya se había cansado de él y tenía el terreno libre con Kurt? Sebastian se cabrea y utiliza el vibrador que encontramos y así le enseña quién manda.

—Pero Kurt estaba con Rachel en aquel momento.

—Exacto. Sebastian lo jode todo porque se equivoca de víctima y mata a la pobre Agnes. Entonces Klara decide encargarse ella sola.

—De acuerdo, a partir de mañana le pondré vigilancia a Klara.

—¿Y puedes ponerle otra vez vigilancia a Irina?

—Volveré a ponérsela.

—Gracias, Klaus.

—Vamos a ver los cuadros del pintor español…

—Klaus, tranquilo, a lo mejor me equivoco.

—¿Cuándo has quedado con Magda?

—Mañana por la noche.

—Cuidado con lo que te sirven en la cena.

IRINA Y HERMANN

IRINA

En la discoteca Tiergarten suena la música más bailada este invierno. Es un tema del 2012, pero me encanta: A Lalala Long. Hermann baila como un poseso, quizás por el efecto que le ha hecho el ron.

Miro a mi alrededor, todo da vueltas y la gente está chillando, como si les fuera la vida en esa canción.

Hermann me besa y me planteo si quiero seguir mi carrera de modelo. Chicas delgadas como palillos bailan a mi lado, y a Hermann le he visto vomitar esta mañana, cuando le he ido a llevar el desayuno a su casa para sorprenderle. Él una vez me dijo que quería hacer arquitectura; de hecho lo está estudiando. Será mejor que abandone este mundo también.

Y yo creo que ya sé lo que quiero hacer: actriz de teatro, hacer obras de Ibsen, o de Shakeaspeare. No sé, empiezo a encontrar la moda vacía, sin sentido. Ni siquiera Berlín parece tan mágico como cuando llegamos hace unas semanas.

Y lo peor de todo: creo que ya no quiero a Hermann. Ahora me doy cuenta de que fue un recurso al fallarme Kurt.

En fin, todo ha cambiado. Kurt me ha llamado esta mañana. Me ha confesado que no soporta a Klara y que se ha dado cuenta de que me quiere a mí. Y yo estoy enamorada de él; siempre lo he estado.

He quedado con Kurt en que cuando suene esta canción vaya al aseo de mujeres. Me estará esperando allí, y lo haremos en secreto, lo cual es lógico. No podemos hacerle daño a Klara ni a Hermann. Además, dentro de unas semanas me voy de Berlín, y me merezco un premio.

Le doy un beso apasionado a Hermann y le digo que voy al baño. Él sigue bailando y bebiendo, sin sospechar que en segundos estaré haciendo el amor con Kurt.

A medida que me alejo de la pista y me acerco a los servicios, mi corazón parece que vaya a salírseme por la boca. Entro y no tengo tiempo casi ni de cerrar la puerta.

Kurt me coge por sorpresa y me lleva a uno de los lavabos. Me levanta la falda y me pone encima de él como si fuera una pluma. Me penetra y le siento dentro, como el primer día, pero ahora él me mira a los ojos y pronuncia las palabras que el primer día deseé oír.

KURT

No sé qué diablos me pasa. Vi unas fotos de Irina en casa de Magda: debían de ser una especie de pruebas, a ver si la contrataban. Hubo una, en ropa interior transparente, que me hizo cambiar el chip.

Analicemos. Irina es preciosa, punto número uno. Rachel se ha largado y no volverá, punto número dos. Punto número tres: Ursula está muy buena, pero Edith me mataría si le tocara un pelo.

En el caso de Irina, puedo tener problemas con la madre, pero ya la tengo controlada. Le he dicho a la chiquilla que nos escondamos para no hacerle daño a Hermann y Klara. Así es imposible que la pelirroja del cuchillo me vuelva a amenazar.

La estoy penetrando y parece distinta, o el hecho de que sé que mi pene entra en el mismo sitio que Hermann me hace sentir competitivo. Cuando me corro intento algo, pensando que Irina no querrá. Para mi sorpresa, me hace una felación. Le pellizco los senos y le digo algo que no falla en ninguna mujer.

—¡Te quiero, Irina, eres la mejor!

—Yo también, Kurt, nunca había sentido algo así. ¿Te lo he hecho bien?

—Claro que sí, preciosa. Pero vuelve con Hermann o sospechará.

Irina desaparece del servicio y entonces me doy cuenta de por qué quería acostarme con Irina. Desde el día que Klara me enseñó esa habitación tan extraña con todos esos recuerdos de judíos esqueléticos, Klara me repugna. Para follármela en la cocina el otro día en su casa tuve que imaginar que era Irina abierta de piernas; si no, mi pene no hubiera respondido encima de esa mesa.

Ahora lo tengo clarísimo. Esperaré a la cena del capitán Fanzinetti y el desfile de la moda de baño. Después le diré a Klara que lo nuestro no ha podido ser. Que lo hemos intentado, que ella es maravillosa, pero que sigamos siendo solo amigos.

Salgo del lavabo y me encuentro, delante del espejo, a Ursula.

Me mira con asco; supongo que ha oído la escena. Me acerco a ella e intento darle una explicación. Ursula me empuja, me dice que ni la toque, y entonces me da la impresión de que alguien ha entrado y nos ha visto, pero se ha ido.

No espero más tiempo y me largo. A Ursula que le den.

KLARA Y URSULA

KLARA

Entro de nuevo en el aseo. Está claro que Ursula intenta seducir a Kurt tal como pensaba: he visto que salía corriendo con la bragueta abierta.

Toco en mi bolsillo la estricnina que había guardado para Sebastian, pero que no utilicé.

Me acerco a Ursula, que está maquillándose, como quien se aproxima a un cervatillo en el bosque.

—¡Hola, Ursula!

—¡Hola, Klara! ¿Cómo va todo?

—A ti muy bien. Por lo que me ha dicho mi abuela, vas a trabajar con ella en sus diseños.

—Sí, con Edith.

—¿Y Edith cómo está?

—Feliz, le encanta Berlín. Nos quedaremos a vivir aquí; ya estábamos hartas de canales.

—Me parece muy bien.

—¿Y tú? Estás saliendo con Kurt, ¿verdad?

—Sí, ¿por qué?

—Por nada. Me lo encontré el otro día al lado del hotel y me comentó que vivíais juntos.

—Oye, Ursula, estás un poco pálida.

—¿Tú crees?

—Sí. He traído de Tokio un maquillaje fenomenal: te lo pones y parece que hayas tomado un bronceado en España.

—Eso es fantástico. ¿Puedo probarlo?

—¡Claro que sí, para eso están las amigas!

Ursula coge los polvos y el efecto de la estricnina es instantáneo. No puede ni gritar. Solo ve que Klara recoge el maquillaje, sonríe y le dice «Ya nunca más te follarás a Kurt».

URSULA

La mujer que se ha desvanecido en el aseo con tremendos dolores no entiende esa frase, pero sí entiende que las manos de Edith nunca más tocarán su cintura, y que Klaus no podrá saber nunca cuánto le estaba empezando a querer.

Pienso en mi hermana pequeña, en los pasteles de mamá y en mi padre… No siento el corazón ni puedo respirar… Mi papá…

Una chica totalmente bebida entra a los lavabos de la discoteca con sus amigas, que la acompañan para ayudarla a vomitar.

Chillan al unísono cuando ven a una chica desmayada en el suelo del baño.

Ursula aún respira.

Mientras tanto, Klara sigue bailando en la pista. Se ha encontrado a Hermann e Irina y les ha dicho que lleva una hora bailando con un amigo de la infancia, al otro lado de la pista.

Un poco más lejos, en los servicios, la gente se va arremolinando ante una escena escalofriante.

Ursula lo empieza a ver todo nebuloso y entonces pierde totalmente el conocimiento.

CAPÍTULO 27

LOS ÁNGELES TAMBIÉN EXISTEN EN BERLÍN

HOSPITAL ALLER-LEINE-TAL

CAPITÁN FANZINETTI

Los ángeles de la guarda existen en todas las ciudades, en todos los pueblos y en todos los lugares donde haya personas como Ursula.

Hubo uno, bajo la forma de paramédico, que le hizo la respiración boca a boca, como si se tratara de Blancanieves, y su cuerpo reaccionó.

Al llegar al hospital, enseguida detectaron lo que le sucedía. Por suerte, descubrieron a Ursula a tiempo para que no haya secuelas.

Veo a Klaus en la puerta de la habitación.

—¿Cómo está?

—Bien; confusa. Ahora Edith está con ella.

—¿Tú… estás bien?

—Dios mío, Nino, claro que estoy bien. Si le hubiera pasado algo a esa chiquilla, no sé qué hubiera hecho.

—¿Edith sabe algo?

—De lo nuestro no. Le he dicho que estaba aquí por la investigación.

—¿Ursula vio a la persona que quiso asesinarla?

—No, de momento no recuerda nada. El doctor dice que aún es demasiado pronto. Por suerte, me recuerda a mí.

—He interrogado a los chicos.

—¿Y?

—Nadie vio nada: ni entrar a nadie ni salir. Creo que todo el mundo iba muy borracho.

—¿Y tu ahijada también estaba allí?

—Sí, con Hermann y Klara. Se ve que después Kurt se unió a ellos. Nadie vio a Ursula.

—¿Y Edith?

—Estaba en la sala aquella que tienen en la discoteca para pensar.

—¿Y qué tenía que pensar?

—Se ve que Magda les ha propuesto a Edith y Ursula colaborar con ella no solo para desfilar, sino para hacer diseños.

—¿Han accedido?

—Sí, Ursula quiere quedarse en Berlín. ¿Puedo entrar a verla? Desearía interrogarla si no te importa.

—Por supuesto. Yo entraré luego. ¿Aún sospechas de Klara? Los chavales dicen que todos estaban bailando.

—Sospecho de todo el mundo. ¿Klara ya tiene vigilancia?

—Sí, día y noche, al igual que Irina y Ursula.

—Sí que le va a costar caro a la Policía alemana este caso.

—Ya veo que no sabes quién es el padre de Ursula.

—Ni idea. ¿Quién es?

—El senador Fritz Boer.

—¡Hostia! Entonces ahora este caso ya ha trascendido a asunto político.

—Tú lo has dicho. Se me va a caer el pelo si no descubrimos quién es el asesino.

—Así que estás de acuerdo conmigo en que la mujer cómplice de Sebastian no era Liliana.

—Estoy de acuerdo en que hay un loco suelto, pero no sé si es hombre o mujer.

—Voy a entrar antes de que se duerma.

—¿Sigue en pie la cena con Magda de mañana?

—Sí. Aquí en Alemania, pase lo que pase, todo sigue su curso.

KLAUS

Veo a Nino entrar, y Edith sale de la habitación.

Edith se acerca sonriente a mí y me habla en voz muy bajita. Sus ojos grises casi me traspasan.

—La quieres, ¿verdad?

—¿Perdón…?

—No finjas, lo sé. Conozco a Ursula, y vi cómo la miraste cuando el doctor dijo que sobreviviría.

—Lo siento. ¿Tanto se me notó?

—Sí. O yo soy muy analítica.

—Perdona, Edith, sé que os queréis, y a mí lo único que me importa es que ella esté bien. Me alejaré cuando todo esto pase.

—¿Y por qué te has de alejar?

—No entiendo.

—Sé que Ursula tiene unas necesidades que yo no le puedo dar. Nos quedaremos en Berlín y tú la quieres.

—¿Pero ella…?

—Ella nunca me había sido infiel. Si ahora lo ha hecho es porque le debes de dar algo especial, y yo también quiero que sea feliz.

—Pero entonces, ¿lo hablaremos cuando ella se recupere?

—No, capitán Klaus, usted y yo no nos conocemos de nada. Simplemente ha venido por la investigación, ¿no es así? Voy al bar del hospital a comer algo.

Edith se aleja guiñándome el ojo. Creo que nunca he sabido lo que era amar hasta que he conocido a Ursula. Y Edith… Esa chica es alucinante.

Me acerco a la puerta para oír la conversación de Nino y Ursula…

CAPITÁN FANZINETTI

—Gracias, capitán Fanzinetti, por su preocupación y por sus rosas.

—¿Le gustan las rosas?

—Sobre todo las de color rosa; son las más bellas.

—Como usted, querida niña. No sabe lo felices que nos ha hecho a todos saber que está bien. Magda viene ahora de camino; también está muy preocupada.

—Esa mujer es un ángel.

—Muchos ángeles tenían que trabajar esta noche para que usted esté sonriendo. ¿Puedo sentarme?

—Por favor.

—Verá, me ha dicho el doctor que no recuerda nada del ataque.

—No, no sé quién me dio… estri…

—Estricnina, el mismo veneno que se utilizó para matar a Hanna. Pero a ella se le puso una dosis capaz de matar a un caballo. Creemos que el asesino ahora tenía muy poca cantidad; por eso la han podido salvar. Por eso y por unas chicas que entraron a vomitar en aquel mismo momento.

—Dios mío, no recuerdo nada después de Kurt.

—¿Después de Kurt?

—Bien, no sé si tendría que decírselo. Es usted el padrino de Irina…

—¿Y qué tiene que ver eso?

—Prométame que lo que le diga aquí no se lo dirá a Cathy. Hay rumores de que amenazó a Kurt si salía con su hija.

—Se lo prometo.

—Verá, yo me estaba arreglando el maquillaje, había sudado mucho después de bailar. Edith estaba en la sala, aquella fría…

—Sí, la de pensar. Un día de estos iré yo.

—Hubo un momento en que entró Kurt al aseo de mujeres y me extrañó. Pensé que había quedado con una chica. Es muy típico eso en Tiergarten. Ella no me vio, pero segundos después también entró Irina.

—¿Tampoco se dio cuenta de su presencia Kurt?

—Esos dos están muy colgados. No ven a nadie.

—¿Qué ocurrió?

—Se lo montaron en el lavabo. Acto seguido, Irina se fue corriendo.

—¿Y Kurt?

—Salió y esta vez sí se percató de que yo estaba allí. Intentó disculparse.

—¿Con usted? ¿Por qué?

—Porque unas noches antes me comentó que había cambiado. El hecho de que yo oyera lo sucedido en el aseo desmentía tal cuestión. Todos saben que actualmente está viviendo con Klara.

—¿Discutió con Kurt?

—No, él se fue. Le dije que no tenía que darme explicaciones de nada. Una vez salimos, pero de eso ya hace muchos años.

—¿Siente algo por él actualmente?

—Pena, capitán.

—¿Recuerda algo más después de que Kurt se fuera?

—Me desperté aquí y vi sus rosas rosas.

Una enfermera nos avisa de que han llegado los señores Boer. Me despido de Ursula y veo entrar a unos padres que, por lo que sé, han venido de Nueva York tan aterrados que ni me ven.

Y entonces, me doy de bruces con alguien parecido a Ursula, de unos quince años. Su hermana, supongo, por la manera en que la abraza. Les cierro la puerta con delicadeza.

Me encantan los finales felices cuando los ángeles no duermen por la noche.

CAPÍTULO 28

LA CENA

KLARA Y KURT

KLARA

Menos mal que esa imbécil no recuerda nada. Tuve que ir con mi abuela a verla al hospital. Los padres de Ursula también estaban.

Ella ni se inmutó al verme. Está claro que el trauma la ha dejado amnésica. Y si recuerda algo, aún me queda estricnina, aunque tendré que ir con cuidado esta vez: me han puesto vigilancia, al igual que a Irina.

Mi madre me había puesto detectives hace unos años; por eso los calo tan rápido.

Kurt se está arreglando para la cena. Le estoy viendo en el espejo con su esmoquin transparente.

De pronto, ardo en deseos de desnudarlo. Miro el reloj: tenemos tiempo.

Primero Kurt se resiste, pero luego le bajo la cremallera y se la empiezo a chupar. Me aparta y aún me excito más. Entonces pasa algo raro: me tira al suelo, me levanta la falda y me penetra salvajemente. Me duele. Nunca me lo han hecho por detrás de esta manera tan brusca, pero veo que Kurt disfruta…

… Aunque juraría que no dice mi nombre mientras me folla.

KURT

No soporto a Klara, cada día me da más asco.

Hoy, después de ver a Ursula, Irina y yo lo hemos hecho en una habitación vacía del hospital. Esa niña me empieza a volver loco; sus senos, sus ojos azules y su larga cabellera rubia. Ya no la follo, le hago el amor. La quiero. He de hablar con Hermann, aunque sé que ella ya ha cortado con él.

De todos modos, puedo cortar yo con Klara cuando termine el desfile de la moda de baño y luego, con los días, decir que salgo con Irina. Incluso podría ir a vivir a Venecia y convencer a Cathy.

La tía esta me insiste. La odio; me recuerda a su madre. La tiro al suelo y la penetro por detrás haciéndole todo el daño que me es posible; la llamo Hanna sin darme cuenta. Ni tan siquiera puedo correrme, pero finjo que sí para que me deje en paz y podamos ir a la maldita cena.

LA CENA CON EL CAPITÁN FANZINETTI

CAPITÁN FANZINETTI

Los robots van de un sitio a otro rellenando las copas y los platos cuando falta algo.

Magda, ya más relajada sabiendo que Ursula está bien, me habla de los libros que luego, después de la cena, pasará a enseñarme.

Kurt parece nervioso, como si Klara le molestase.

Y Klara no para de mirarme.

—Usted es de Venecia, ¿verdad, capitán?

—Nací allí, y casi no me había movido de la Isla hasta que me jubilé.

—Pero usted había estado en Berlín antes…

—Sí. Trabajamos en un caso Klaus y yo cuando éramos jóvenes, y nos hicimos amigos. Luego ya cogió la costumbre de venir él a Venecia. Yo no había vuelto a Berlín.

—Entonces, lo encontrará cambiado.

—Sus habitantes son encantadores, la ciudad es bella, ahora sin límites, y tienen una de las mejores carnes del mundo.

—Gracias, capitán. ¿Qué tal va la investigación?

—Mal, para qué le voy a mentir. No tenemos sospechosos ni pruebas de nada, y Ursula sufre amnesia.

—Menos mal que no le ha pasado nada.

—Sí, vi que usted la fue a visitar.

—Cuando sus padres se fueron.

—¿Qué quiere decir?

—¿No lee las revistas de cotilleo, capitán?

—No.

—La abuela se refiere al rollo que tuvo con el senador; salió en todos los medios.

Me quedo perplejo. El padre de Ursula es muy mayor, debe de tener setenta años por lo menos, aunque su esposa solo tiene sesenta. Debió de tener a la pequeña a los cuarenta y cinco. Pero ¿cuándo tuvo Magda la historia con el senador?

—Se estará preguntando cuándo pasó eso, supongo.

—Sí, la verdad.

—Hace cuarenta años, capitán. Ursula todavía no había nacido. El senador fue mi gran amor.

—¿Y qué ocurrió?

—Fritz quería llegar a ser alguien importante en el mundo de la política y nuestra historia no ayudaba.

—¿Por su pasado?

—Evidentemente, yo maté a mi marido y mi madre era lesbiana… Nada ayudaba a sus objetivos.

—¿Tu bisabuela era lesbiana?

—Jo, Kurt, es una historia muy larga. Luego te la cuento.

—Larga y triste, querido Kurt… ¿Usted está casado, capitán?

—Voy a divorciarme en cuanto vuelva a Venecia.

—¿Por algún motivo?

—Dos. Ya no nos queremos y además he encontrado a mi amor de juventud.

—¿Y esos amores perduran?

—¿Por qué no?

—¿Tiene hijos, capitán?

—Sí, Klara, tengo una hija que vive en Verona, y dos nietas.

—Ya que estamos de confidencias, capitán, y por eso le he hecho venir, yo también tengo dos nietas.

—¡Abuela!, ¿qué dices?

—Cállate, Klara.

—¿Quién es su otra nieta?

—Irina Tsavo, su ahijada.

El robot nos llena las copas de vino blanco, y solo puede escucharse el sonido de las cucharas al chocar con los platos de sopa.

CAPÍTULO 29

LA PELÍCULA INACABADA DE MARILYN

EL CAPITÁN FANZINETTI Y MAGDA

CAPITÁN FANZINETTI

La biblioteca de Magda es inmensa: Ibsen, los sofistas, los hedonistas, los pitagóricos, Lorca, Machado, Haruki Murakami, Martha Gellhorn, Agatha Christie, Molière, Liliana Cavani, Tolstói, Dostoievski, Benito Pérez Galdós, Ramón María del Valle-Inclán, Ira Levin, Margaret Mitchell, Primo Levi, el Marqués de Sade, Zane Grey, Harold Robbins, Clara Sánchez, Tennessee Williams, psicología experimental, conductista, Maslow, Rogers, Kant, Jodi Picoult, Jane Austen, Hermann Hesse…

—Veo que tiene la primera edición de Ben-Hur.

—Y lo que me costó conseguirla.

—¿Con qué libro se quedaría, Magda?

—Es muy difícil. ¿Puedo quedarme tres?

—De acuerdo; creo que esta noche todo está permitido. Por cierto, la comida estaba deliciosa, y este coñac es buenísimo.

—Me alegro de que le haya gustado. Pues, siguiendo con su pregunta, me quedaría con El principito, La isla de las tres sirenas y Aeropuerto.

—Curiosa elección. Es usted mujer de aristas curiosas.

—¿Y usted, capitán?

—Donde el corazón te lleve, El viejo y el mar y Una proposición indecente.

—Tampoco es usted muy convencional. ¿Y el libro que no se llevaría?

—Ninguno de asesinatos. ¿Y usted?

—El de Hitler y Eva Braun.

—Dicen que él era judío y homosexual; por eso montó todo ese pollo.

—¡Habla como la juventud, capitán!

—Irina es la culpable; me lo pega todo.

—Quiere a esa chiquilla, ¿verdad, capitán?

—¿Quién no va a quererla? Desde que entró en mi vida me da luz, es dulce, amable, culta, y se desvive por todos.

—Cuénteme algún ejemplo.

—Liv el año pasado estuvo muy enferma. Pensamos que no sobreviviría, pero lo hizo, y ahora está más fuerte que nunca. Irina lo dejó todo, le trajo cada día una película distinta, le leía cuentos que ella misma hacía, uno cada semana. En otra ocasión, Samson cogió una depresión: añoraba Kenia. No sé cómo se lo montó, pero trajo del zoológico un cachorrito de león; luego, claro está, lo devolvieron al zoo, pero Irina encandiló a los trabajadores para que su padre pudiera verlo, ya que Samson no soporta los zoos.

—¿Y la relación con Sve y Cathy?

—Con Sve se lo cuentan todo, incluso los rollos sexuales. Son como hermanas.

—¿Y con Cathy?

—La idolatra. Adora a su madre. Creo que se ha metido en este mundo porque Cathy no pudo llevar a cabo sus sueños. Cathy Cooper quería ser modelo de joven.

—¿Y con Michael y Natascha?

—Esos son como sus tíos, que la malcrían, al igual que Alexey. La llevan de viaje. Incluso Michael le editó un libro de cuentos hace unos años.

—Así que Michael ya lo había logrado…

—¿Editar libros?

—Sí, a eso me refiero.

—No, es que estos son infantiles. La literatura infantil nunca dejará de existir.

—Lógico, ¿y cómo se llamaba?

—Rabasketa. La protagonista es una niña llamada Alicia que va a Kenia con sus padres.

—Me gustará leerlo.

—Cuénteme su historia, Magda.

—No sé, es larga. Y mire cómo se ha puesto Klara cuando se ha enterado de que Irina es mi nieta.

—Histérica. Creo que Hanna no la había educado bien.

—Tiene usted toda la razón. ¿Más coñac, capitán?

—Por favor.

—Verá, mi madre y yo fuimos al campo de exterminio debido a que la descubrieron haciendo el amor con otra mujer. Yo solo tenía cinco años.

—¿Y su padre?

—Nos había abandonado al nacer yo. Dijo que quería ir a ver mundo y no volvió. Posteriormente me enteré de que murió en 1944 por causas desconocidas.

—¿Su madre sobrevivió a todo aquello?

—Sí, las dos sobrevivimos, aunque al cabo de unos años ella murió. Una tía mía me adoptó; sin embargo, yo ansiaba la libertad, y cometí el error de casarme muy joven con alguien que desconocía.

—Que resultó ser del Partido Nazi.

—Sí. Incluso organizaba reuniones clandestinas para intentar otro movimiento nacionalsocialista.

—¿Por qué se casó con usted si sabía que había estado en un campo de exterminio?

—Me dijo que por morbo. Mi belleza mezclada con ese, digamos…, «defecto» le excitaba más. Llegó a hacerme cosas que ni siquiera salen en los libros.

—Y usted lo mató.

—En efecto, intentó sobrepasarse con Hanna, y ahí pensé que tenía que reaccionar.

—¿Por qué no reaccionó antes?

—Por miedo. Cuando estás durante tanto tiempo en un campo de concentración tienes miedo de que te pisen, te peguen, te escupan, te maten en plena noche.

—¿Buscó ayuda con lo de su matrimonio?

—Sí, pero cuando tienes problemas, generalmente te encuentras solo.

—¿Qué pasó después?

—Pasaron los años, tuve una historia con el padre de Ursula y, después de ese gran amor, historias sin importancia. Un día llegó a mi casa un personaje muy extraño; era ruso y se llamaba Yuri.

—Sí, al que ahora le han encontrado en el canal. Bueno, a su dentadura.

—Yuri me dijo que había conocido a mi marido y que este le había vendido una niña. Me di cuenta de que hablaba del mismo año que nació Hanna y del mismo día. Mi marido me dijo que una de las gemelas había muerto…

—… Y no era verdad. ¿Pero no tuvo el parto en un hospital?

—No, mi marido quería que fuera natural, en casa.

—Y a una de las gemelas su marido la cogió y se la vendió a Yuri.

—No por dinero, por lo que me comentó Yuri, sino por problemas de corrupción política. Mi marido se había metido en muchos asuntos turbios y Yuri le garantizó su «tranquilidad» si le daba uno de los bebés. Yuri era el más grande comerciante de mercado negro de bebés y prostitutas menores de edad.

—Está mejor muerto.

—Yuri, en cambio, no vendió ese bebé, sino que se lo quedó para, cuando tuviera once años, poder ofrecerla a rusos ricos.

—Pero Magda, ¿ese bebé era su hija?

—Sí, se llamaba Nadia.

—¿Y a su marido no le importaba lo que le sucediera a Nadia?

—Aquello era una bestia, capitán.

—¿Qué ocurrió?

—Nadia se quedó embarazada, pero murió en el parto.

—Supongo que el bebé era de un posible cliente…

—No, de una de las múltiples violaciones a las que Yuri sometía a mi hija.

—¿Y qué hizo con la niña?

—La dejó provisionalmente en un orfanato. Dos años después un periodista, Samson Tsavo, fue allí para cubrir un reportaje, se encariñó con la niña y dijo que pagaría lo que fuera.

—Y después volvió con Cathy para adoptarla.

—En efecto. Pero lo que no sabía Yuri es que Cathy conocía a Sve. Cuando se enteró es cuando quiso ponerse en contacto con Sve, pero le era imposible. Esa «gran familia» que forman ustedes es como un muro: ni la mafia puede introducirse. Él mismo me dijo que era muy complicado.

—No lo entiendo, Magda. Entonces, él no buscaba a su hija, buscaba a Sve.

—Exacto. Yuri estaba loco por Svetlana.

—¿Cómo puede darse un amor tan apasionado en una persona tan fría?

—Me contó que en Palej se enamoró de una mujer, la madre de Sve. Todos tenemos nuestro gran amor, y se ve que el de Yuri fue esa mujer.

—¡Pero él la mató!

—Le ordenaron que la matara a ella y a su esposo. Cuando tiempo después supo que Sve era prostituta, contactó con ella para ser su único cliente. Y lo consiguió.

—Lo sé, pero Alexey la avisó y vinieron a Venecia con nombres falsos.

—Exacto. Veo que esa parte de la historia ya se la sabe, capitán.

—Lo que aún no tengo claro es por qué le contó todo eso de su bebé.

—Yo tampoco entendí nada, y al principio creí enloquecer.

—Pero después sí lo entendió.

—Solo que Yuri intentó contactar con Natascha para llegar a Sve, pero no lo logró. Supongo que él quería presentarse, digamos, de una manera romántica.

—¿Cómo?

—Ahí entraba yo: llamando a Sve y a Cathy para que colaboraran conmigo en el ámbito laboral. Yo conocía a mi nieta y mientras él embaucaba a Sve, la enamoraba… y yo qué sé qué más. Por eso compró el hotel y el cuadro de Itami.

—Pero Sve me dijo que usted no conocía ese cuadro.

—He tenido que decir tantas mentiras, capitán…

—Pero, a ver, esto pasó en el 2007. Usted no contactó con ellas hasta el 2020…

—Porque Yuri compró el hotel y desapareció. Creí que era más oportuno esperar. Yo ya bastante tenía con los problemas mentales de Hanna.

—¿Estaba loca?

—Esquizofrenia, ninfomanía, psicosis maniaco-depresiva…; ningún doctor se ponía de acuerdo. Pensé que ya tendría tiempo de conocer a mi nieta.

—A ver si lo he entendido, Magda. Su marido vende una de sus hijas a Yuri. Este a su vez la prostituye, la viola y la deja embarazada. Su hija muere, y la pequeña es abandonada en un orfanato hasta que Samson la adopta. Pero a Yuri no le importa en absoluto su propia hija, y lo que buscaba desesperadamente es a Svetlana…

—Lo ha entendido perfectamente.

—Pero entonces, si esa pequeña que abandonaron en el orfanato era Irina, su madre era la hija de usted.

—Y su padre, Yuri.

—¡Dios mío! Necesito otro coñac.

—Y yo necesito de usted que lo hable con Cathy y Samson. Yo no tengo intención de quitarles a la niña, solo quiero conocerla como lo que soy: su abuela.

—¿Y está segura de eso?

—Sí, le entregaré las pruebas de ADN para que se las muestre a Cathy y Samson.

—Querida Magda, creo que toda esta locura nos convertirá en familia.

Me levanto del sillón y veo, detrás de mí, una pantalla de cine. Al lado, miles de películas. Al entrar no me había dado cuenta: Ciudadano Kane, Carta a tres esposas, ¿Qué fue de Baby Jane?, El exorcista, Tiburón, La lista de Schindler, El salario del miedo, Drácula, Bambi, Lunas de hiel, Las amargas lágrimas de Petra von Kant, La mujer flambeada, El matrimonio de María Braun, Rebeca, Los pájaros, La matanza de Texas, Chronicle, Three, Cumbres borrascosas, Viridiana, Los siete magníficos, La habitación del pánico, El dilema, La trama, La huella, King Kong, El proyecto de la bruja de Blair…

Y entonces, mientras yo estoy distraído leyendo los títulos, Magda se sonríe y me muestra una carátula de 1962. En la foto se ve a Marilyn Monroe con una toalla azul saliendo de la piscina.

—Pero esta película no se llegó a terminar por la muerte de Marilyn, ¿no?

—No es verdad, capitán, no crea todo lo que se le dice. Pero solo existen dos copias en el mundo.

La luz se apaga y veo a Marilyn en una piscina. Y la película sigue, y sigue… hasta un final inesperado.

Le ruego que la veamos otra vez y Magda asiente, dando órdenes a Luis para que vuelva a salir en pantalla la mujer más encantadora y con medidas más perfectas del mundo: 87, 52, 83. Pero lo mejor, su rostro, el de Norma Jeane, seguramente una buena persona que no pudo con los «tiburones».

Me pregunto quién tendrá la otra copia.

CAPÍTULO 30

MANHATTAN

NATASCHA Y MICHAEL

MICHAEL

Natascha y yo nos hemos escapado a Nueva York.

En 1979 Woody Allen estrenó Manhattan. Los fuegos artificiales, la música de Zaratrusta y ese correr por las calles para que no se vaya el personaje de Mariel Hemingway a Londres me enamoró, aún más si cabe, de mi ciudad.

Natascha y yo no dejamos de volver una vez y otra. Todos nuestros recuerdos están aquí. Cuando me encuentro en Venecia y me pongo nostálgico, le pido a Roger que me deje esta maravilla del cine y me tranquilizo. Vuelvo a sentirme en mi hogar.

Ahora los árboles de Central Park están nevados, las ardillas escondidas y la gente patinando. Pero cuando más me gusta es cuando todo está rojo y naranja, y las hojas te acompañan a cada paso. Puedes ver incluso, con un poco de imaginación, a Harry discutiendo con Sally, o a Diane Keaton intentando descubrir un Misterioso asesinato en Manhattan.

Quiero mucho a Sve, a Roger, a Liv, a Cathy, e incluso se diría que Samson ha logrado ser en mi vida algo parecido a George. Pero ya es hora de volver. Estoy enamorado de Nueva York: desde el humo que sale por las alcantarillas hasta sus taxis amarillos y su Estatua de la Libertad.

Y, cómo no, el Empire State, donde Cary Grant no encuentra a su pareja porque ella ha tenido un accidente y él no lo sabe. Y en cambio, en ese mismo rascacielos se encuentran Tom Hanks y Meg Ryan gracias al osito que se olvida el niño. Por cierto, siempre he deseado pelar una manzana de una sola vez y no lo he logrado.

Pienso todo esto mientras Natascha está probándose ropa para Navidad. Ya ha comprado regalos para todos y ahora le toca el turno a ella.

Aunque estamos en noviembre, el aire navideño se huele en la mirada de la gente, que siempre busca lo mismo: que alguien pele una manzana como Meg Ryan en Tienes un e-mail.

—¿Te gusta?

Natascha me enseña un vestido naranja con el escote en la espalda más grande que he visto nunca. Me imagino quitándoselo, pero le digo que le sienta muy bien. A las mujeres, según qué tipo de bromas, fuera de lugar les sientan como un tiro, y mi mujer no es la excepción.

La amable dependienta envuelve todos los regalos, y por fin salimos a la calle. Richard nos espera en su despacho.

De camino le digo a Natascha lo que no me he atrevido a decirle en el avión.

—Cariño, me gustaría que, pasadas las navidades, volviéramos a Manhattan.

—¿De viaje?

—No, a quedarnos. Me gusta Venecia, pero necesito más ruido, más ambiente.

Natascha me abraza en plena calle, y casi parece Meryl Streep cuando encuentra a Robert de Niro en Enamorarse. No hay quien entienda a las mujeres, están todas locas.

—Pensaba que nunca lo dirías.

—Natascha, si no me habías dicho nada, yo no soy adivino.

—Michael, yo pienso lo mismo. La tienda puede quedarse en manos de Alexey, y nosotros podemos viajar tantas veces como queramos a Venecia…

—E Irina vendría a pasar temporadas con nosotros; le encanta Nueva York.

—Y Nana volverá a pasear por Central Park, pero tendrá que ser después de la boda.

—¿Qué boda?

—Liv y Marcello se van a casar en San Marcos, en Navidad, cuando volvamos de Berlín.

—Yo no sabía nada.

—Es que nadie sabe nada. Pesqué a Marcello llamando a una joyería de Berlín y me lo contó, pero es una sorpresa.

—Eso está bien. Yo tengo otra sorpresa.

—¿Cuál?

—Verás, antes de irme, Samson me dijo que Magda es la abuela de Irina.

—¿Qué?

—Es verdad, te lo he soltado muy a lo bruto.

—Sí, explícate mejor.

—¿Te acuerdas de que la otra noche el capitán Fanzinetti fue a cenar a la casa de Magda?

—Sí. Pensaba que era por el caso del asesino.

—No, era porque Magda le tenía que explicar a Nino que Irina era su nieta. La historia es muy larga, pero intentaré resumírtela.

—Sí, por favor, se me ha ido hasta el frío.

—¡Estás preciosa con ese gorrito! Bien, Hanna no era la única hija de Magda. Había otra hija, pero su marido la vendió a un ruso.

—¡Vaya elemento!

—Magda no supo todo esto hasta hace pocos años, cuando el ruso se lo contó.

—¿Y esta hija vive aún?

—No, murió. Pero tuvo una hija, y esa es Irina.

—¿Y el ruso ese quién mierdas era?

—Agárrate, ¡era Yuri!

—Joder, Michael.

—Es muy largo de explicar, pero la cuestión es que Yuri prostituyó y violó a la madre de Irina, que se quedó embarazada. Y al morir ella en el parto, Yuri llevó al bebé al orfanato de Moscú.

—Joder, joder, joder, pero qué pasada. ¿Y Samson qué dice?

—Samson se lo ha explicado a Cathy y a Sve.

—¿Cómo han reaccionado?

—Mejor que Roger. También estaba presente y le dio un ataque, empezó a romper cosas hasta que Sve le calmó y se echó a llorar. Luego Cathy también se puso a llorar y dijo que no quería perder a Irina.

—¿Por qué Cathy dijo eso?

—Tenía miedo de que Magda le quisiera quitar a Irina.

—¿Y?

—Nada más lejos. Esa mujer es muy buena persona. Han estado hablando todos y han llegado a la conclusión de que nadie quiere arrebatar el amor a nadie.

—O sea, que una persona más en esta extraña familia.

—Tú lo has dicho, Natascha.

—Pero entonces, ¿Klara e Irina son primas?

—Sí, pero ni a Klara ni a Irina les han dicho nada de Yuri.

—¿Y qué les han dicho entonces?

—Que raptaron a la hija de Magda, que el orfanato se hizo cargo cuando esta murió, y que Samson la adoptó.

—Bien, los jóvenes se tragan cualquier cosa.

—Se lo he contado a Richard por teléfono.

—O sea, que ya lo sabe.

—Sí, es nuestro mejor amigo, ¿no?

—Respecto a eso, quiero decirte algo, Michael.

—Lo sé. Richard y tú os acostasteis. Me lo dijo.

—¿Cuándo?

—Cuando tú aún no habías llegado a Berlín y él vino a contarme toda la historia de que eras una espía.

—¡Tonto! No soy una espía, hago espionaje industrial.

—¿Y no es lo mismo?

—A ver, no cambies de tema.

—No cambio, hago coña. Es verdad, al principio me cabreé, pero luego caí en la cuenta de que tú te habías acostado con él cuando aún no nos conocíamos.

—Lo siento, no podía decírtelo, ya que supuestamente Richard y yo no nos conocíamos de antes. Pero no fue nada, sexo y nada más. Nos dimos cuenta de que solo éramos buenos amigos.

—Bueno, sinceridad por sinceridad. Yo me acosté con Linda.

—¿Qué?

—Es coña. Anda, vamos a ver a Richard.

—No me gustan esas bromas.

—Una última pregunta: ¿Richard se lo monta como yo?

—Si fuera así, no estaría contigo.

Llegamos al mejor despacho de la ciudad, el de Richard: prácticamente se podría tocar el Empire State con las manos si no fuera por los grandes ventanales.

Richard entra y abraza a mi mujer. Por un segundo pienso que hicieron el amor, pero luego me olvido, y recuerdo lo enamorado que Richard está actualmente de Bibiana, una chiquilla de veinte años, preciosa como ella sola.

—¡Michael! ¿Qué tal?, ¿sin rencores?

—Si no te follas a mi mujer, sin rencores.

—Bibiana me mataría; es muy celosa.

—¿Dónde está? Quiero enseñarle todo lo que he comprado.

—Ah, está en la sala de cine. A esta chica le encantan las pelis de terror. Está viendo Hostel.

—Pues voy a verla. La verdad es que no sé cómo te aguanta, a tu edad.

—Por el dinero, querida.

Natascha nos deja solos y Richard sirve dos Martinis con hielo. Al principio no decimos nada. Cuando una amistad es tan fuerte y de tantos años, el silencio ayuda a poner las cosas en su lugar y a ordenar las prioridades. Y sobre todo deja una cosa muy clara: personas en la vida que te importen, verdaderamente, hay muy pocas.

—Vuestro libro ya está imprimiéndose.

—¿Y el del profesor Olaf?

—También. Es amigo de Natascha, así que me alegro mucho por él; creo que tendrá éxito. Hay más gente de la que nos creemos que se apasiona por los pájaros. Bibiana, por ejemplo.

—¿Le ha gustado la portada al profesor?

—Mucho. Öland, el faro y ese pájaro tan curioso.

—Ha quedado genial. Cuando me lo enviaste se lo enseñé a Samson, y como fotógrafo dijo que era una pasada.

—Y la de Vestid, vestid, malditos ¿qué os parece?

—Un poco fuerte. Esa gente desnuda, los muertos…

—Es el mensaje, Michael: «¿Quieres no comer, quedarte hasta los huesos? ¡Lo harás en el ataúd!».

—Sí, si Samson está de acuerdo…

—Entonces, no se hable más.

—Gracias, Richard.

—A ti. Todo esto me va a reportar mucho dinero.

—No te lo decía por el libro…

—¿Otro Martini?

Me sirve otro Martini, y sabe de qué le estoy hablando. Le agradezco haberme ayudado cuando murió George, decirme que sí cuando le propuse el proyecto de Suicidio colectivo, incluso publicar el libro de la anorexia cuando él y yo sabemos que puede perder mucho dinero.

Richard mira por las ventanas de su despacho; juraría que sonríe.

—¿Sabes, Richard? Natascha y yo vamos a volver a Nueva York.

—Pues ya era hora.

—Pero antes tú has de venir a Venecia el día de Navidad.

—¿Para qué?

—Para asistir a una boda: la de Liv y Marcello.

—Allí estaremos Bibiana y yo. Adoro a esa mujer. Liv es un cielo.

Nadie menciona la muerte de la esposa de Marcello en las Torres; nadie menciona la muerte de Linda; ni tan siquiera que Yuri es el padre de Irina. La amistad consiste en eso: no mencionar lo que te hará daño si es innecesario.

Oímos las risas de Bibiana y Natascha acercándose a la puerta.

Bibiana es la primera en pasar, y me abraza. Luego se acerca a Richard y le besa.

Natascha lleva puesto el vestido naranja.

Richard me guiña el ojo y me dice con complicidad:

—¿Sabéis qué? Antes de que cojáis ese avión de vuelta a Berlín, os dejamos una horita solos para que descanséis, y así Bibi y yo nos vamos a ver la segunda parte de Hostel.

Bibiana y Richard se van a la sala de cine, y en dos segundos el vestido naranja de la que siempre será mi Wendy, aunque ahora se llame Natascha, cae al suelo. Ella se quita los zapatos de tacón naranja… Y os aseguro que Cary Grant, Woody Allen y Tom Hanks tendrían envidia si vieran lo que sigue.

CAPÍTULO 31

TORMENTA EN BERLÍN

URSULA

El 6 de febrero de 1945, las bombas en la Segunda Guerra Mundial destruyeron cuatrocientas hectáreas en una hora.

La guerra terminó el 7 de mayo de 1945.

Sesenta mil mujeres tuvieron que recoger los fragmentos de la ciudad bombardeada: unas se los pasaban a las otras, y se llegaron a crear verdaderas montañas artificiales.

La ciudad no tenía luz, ni gas, ni electricidad. Ni siquiera agua potable.

Pienso todo esto mientras Edith me lleva a casa. En el trayecto desde el hospital tenemos que ir sorteando los coches. La tormenta en Berlín ha sido tan grande que ha dejado centenares de calles sin luz, no hay semáforos, y ya es de noche. Me pregunto qué estará haciendo Klaus. Más tarde iré a verle.

Edith me acaricia el cabello, y aunque aún no estoy en casa, es como si ya hubiera llegado.

MICHAEL Y NATASCHA

MICHAEL

De momento no podemos aterrizar en Berlín debido a la tormenta, así que nos quedaremos en Núremberg esta noche.

Llegamos al hotel y la televisión holográfica nos informa de que no hay luz en la ciudad de Berlín.

Natascha se está duchando, y empiezan a emitir por la tele El juicio de Núremberg: salen las letras blancas del principio y Spencer Tracy llega a un Berlín destruido y cansado.

Me estiro en la cama para ver mejor la peli. Me pregunto si lo que le dice el matrimonio de alemanes en una de las escenas a Spencer Tracy sería verdad: «Nosotros no sabíamos lo que estaba pasando».

Espero a que Marlene Dietrich aparezca en pantalla, y que Natascha salga envuelta en una toalla.

SAMSON

Cathy ya se ha calmado. Ha comprendido que importa una mierda que ese capullo sea el padre de Irina.

Hemos hablado con Magda y está de acuerdo en no decirles nada a las niñas sobre Yuri.

Michael aún no ha podido volver a Berlín debido a la tormenta, pero por lo que me ha dicho, lo de los libros va perfecto.

Quiero volver a Manhattan. The New York Times me ha hecho una propuesta que no puedo rechazar. Se lo he dicho a Cathy y le ha parecido una buena idea trasladar su tienda a Manhattan.

Desnudo a Cathy y empiezo a acariciarla. La luz de las velas hace que sus ojos verdes me den miedo, como los gatos de La dama y el vagabundo. Aunque, si no recuerdo mal, no eran unos gatos malos, solo juguetones.

CATHY

Todo lo que ha ocurrido me ha hecho perder el norte. ¿Qué importa que ese hombre me violara? Yo lo maté, y además tengo a su hija.

En cuanto a Magda, siempre me ha caído bien. ¿Qué mejor abuela para Irina?

Lo de Kurt es más complicado; quizás me precipité enjuiciándolo.

Sus padres vinieron a verme. Me pidieron por favor que le diera una oportunidad, que era un buen chico, pero que todo el asunto de la muerte de Gerda le trastocó.

A partir de ahí, Kurt ha hablado con Samson; incluso le regaló una figura de ébano típica de Kenia. A mí me trajo un pañuelo rojo de Armani, como el que perdí en aquel taxi de Londres; supongo que se lo explicó Irina.

Hermann se ha marchado a Barcelona. Le han ofrecido hacer prácticas en el proyecto de la Sagrada Familia mientras estudia en la facultad de Arquitectura de allí.

Magda lo ha sustituido por un chico que es un encanto. Viene de Croacia, y podría ser tranquilamente la reencarnación de Paul Newman: ojos clarísimos, boca pícara y una voz varonil que te hace olvidar que es un crío.

Seguimos sin luz y Samson me desnuda, le observo y me pregunto si no le importará que hoy, aprovechando la luz de las velas, le ate a la cama.

Cuando terminemos le diré que sí, que quiero marcharme a Manhattan con él. Michael y Natascha también lo harán.

Es curioso: nadie se atreve a decirle a Liv que nos vamos todos a Manhattan, cuando ella fue la primera que se lo propuso a Roger, y él y Sve parecían encantados.

Creo que hoy Liv le va a pedir a Marcello que la boda sea en Nueva York.

Marcello ya debe de haber sacado el anillo en estos momentos.

Y Samson se deja atar.

Tengo que hablar con Sve. Aunque nos mudemos a Manhattan, nuestra historia de sexo ha de terminar.

SVE

Todo está a oscuras, pero la luna llena de la calle hace que los ojos azules de Roger me hipnoticen. Ya no somos unos niños y nos han sucedido muchas cosas.

Pero es como si hubiera pasado una etapa, y hemos de empezar otra nueva en Manhattan.

Alexey me ha dicho que su novia, Naomi, está encantada.

Venderemos la galería al capitán Fanzinetti. Siempre ha estado interesado en ella, y a la que será su nueva mujer, la danesa, le encanta el arte.

Aunque nos vayamos todos a Manhattan, tengo que dejar el sexo con Cathy.

Roger, como leyéndome el pensamiento, se aproxima a mí, me quita la ropa y me recuerda, una vez más, por qué estoy con él.

LIV

Nunca pensé que volvería a casarme.

Marcello lo ha hecho todo a escondidas: buscar el restaurante, el anillo…

Estamos a oscuras, con las velas que nos ha puesto el maître, y, afortunadamente, con la noche tormentosa de Berlín, nadie más se ha dignado a visitar este restaurante.

Hemos cenado, me ha dado el anillo y ha estado totalmente de acuerdo en casarnos en St. Patrick el día de Navidad. Sé que Richard podrá arreglarlo.

Los restaurantes irán solos, y Marcello y yo tenemos derecho a descansar, perdernos por las calles de Manhattan disfrutando del dolce far niente.

Suena Anonimo veneziano y Marcello me invita a bailar. Me olvido de mi edad, de Lena, y me pregunto cómo he podido tener tanta suerte de conocer a este italiano.

ROGER

Cathy y yo hemos cortado para siempre. Aunque vayamos a Manhattan, solo quiero acostarme con Sve. Y me da que ellas decidirán lo mismo: no creo que vuelvan a acostarse.

Ya no somos unos niños, y además Sve está embarazada. Voy a ser padre, y esta vez sí estoy preparado.

He llamado a mi madre desde Berlín para decirle que será abuela y que su nieta se llamará Judith. Como mi hermana, mi segundo yo.

Mamá lloraba tanto como Liv cuando le he dado la noticia.

Todos necesitábamos algo tan bueno como esto para olvidar todas esas muertes.

Después de llamar a mi madre, les he enviado un mensaje a Michael y Natascha, que están —cito textualmente— «haciendo el amor en Núremberg y que no los moleste».

Bien, cuando acaben de hacerlo, leerán: «Michael, Natascha, ¿querréis ser los padrinos de nuestra niña?».

Ahora que lo pienso: y si es niño, ¿cómo le llamaremos?

De momento le acaricio los senos a Sve y le hago el amor con tanta ternura como soy capaz.

MARCELLO

Bien, me he atrevido. Incluso con la tormenta de Berlín, la dificultad de llegar al restaurante, etcétera, le he pedido que se case conmigo.

Bailamos con una canción italiana, y pienso que me gusta la idea de abandonar Venecia. Son demasiados recuerdos.

¿Por qué digo abandonar? Venecia es como aquella canción de Serrat que Roger nos pone a veces: «… que se añora y que se quiere… en la ladera de un monte más alto que el horizonte, quiero tener buena vista…». Ya recuerdo el nombre: Mediterráneo. Para Roger Venecia es su amor, sus raíces, su tierra. Para mí, que se añora y que se quiere. Nunca abandonamos lo que amamos, solo nos alejamos un poco para tener otra perspectiva.

MAGDA

Estoy esperando a Irina; deseo que venga. He puesto velas por toda la casa y le he rogado a Klara que se vaya a dar una vuelta con Kurt.

Me ha dicho que, a oscuras, ¿adónde van a ir? Le he contestado que Tiergarten está abierto.

A estas alturas sé que las dos se lo montan con Kurt; me da igual si lo hacen aquí o en el «tubo» de la discoteca.

IRINA

Tengo que ir a ver a Magda…, bueno, a mi abuela; pero Kurt no me suelta. Hemos cogido un hotel alejado del centro.

Le he contado todo lo de mi adopción, lo de Magda, pero me ha dicho que le da igual todo, que me quiere. Que si me voy a Manhattan se viene conmigo, y si me voy a Islandia, también.

En cuanto termine el último desfile, cortará con Klara.

Me acaricia, me acurruco entre sus brazos y me doy cuenta de que me quiere de verdad, no como antes.

KURT

Me he enamorado otra vez. Estoy flotando. Sé que tengo que ver a Klara dentro de media hora, pero la verdad es que me quedaría acariciando a Irina toda la noche.

Quiero hacerla mi esposa y tener niños.

Hermann se lo ha tomado muy mal cuando se lo he contado. Por eso se ha ido a Barcelona y ha dejado el mundo de la moda.

KLARA

No me desagrada que Irina sea mi prima, pero ha cometido el grave error de volver a acostarse con Kurt.

Ursula, por suerte, no ha recuperado la memoria. Espero que no lo haga, porque sino su lindo cuerpecito será devorado por unos asquerosos gusanos.

CAPITÁN FANZINETTI

No puedo marcharme todavía de Berlín, así que ayer Carola vino a verme.

Estuvimos hablando durante horas. Incluso me pegó cuando le dije que quería dejarla por mi amor de adolescencia.

Y entonces ocurrió algo muy extraño: la deseé como hacía tiempo que no lo hacía. Le arranqué la ropa y le hice el amor como en el primer hotel, en la Piazza di Spagna, en Roma.

Creo que tendré que llamar a Hulda para decirle que lo siento, que nos hemos precipitado. Que no me voy a divorciar. Cuando se lo diga a Klaus, no se lo creerá.

Carola empieza a vestirse, pero le vuelvo a quitar la ropa; esta vez para acariciarla, mirarla a la luz de la luna llena.

Me había olvidado de lo que quiero a mi mujer.

SEÑORA FANZINETTI

No sé si es la tormenta, o mi edad, o las cosas que hemos vivido juntos, pero cuando me dice que me va a dejar por esa puttana danesa, me tiro a él y le araño.

Pienso que me va a pegar, pero todo lo contrario: me besa y me hace el amor apasionadamente, como hace años necesitaba.

Le amo y no quiero perderle nunca.

Es mi Nino, y ninguna vikinga se lo va a llevar.

KLAUS

¡Qué noche más extraña! Fumo en pipa mientras llega Ursula.

Nino me ha llamado para contarme muchas cosas. Tantas que parece una novela inesperada: Irina es la nieta de Magda, Sve espera un bebé, Liv se va a casar con Marcello, pero ya no será en Venecia, sino en Manhattan, y Nino no se va a divorciar de su mujer.

Por fin llega Ursula. La acaricio a tientas. Nos tumbamos en el sofá, sin hacer nada, sin decir nada, esperando que pase la tormenta.

Berlín recupera la luz, el tráfico, el ruido.

Esta ciudad era bella antes, ahora, y lo será siempre. Aunque no haya luz.

CAPÍTULO 32

EL ÚLTIMO DESFILE

HOTEL AUFWAND. SUITE DE MAGDA

MAGDA

Ursula y Edith ya han firmado el contrato. Llevarán los diseños, junto con todos los viajes, contratación de nuevos modelos y compra de otras firmas.

De momento el próximo viaje será a Manhattan. Svetlana y Cathy ubicarán una tienda allí, de manera que haremos el próximo desfile de primavera con ellas.

Las cuatro se han caído genial; tanto que han quedado para ir a patinar sobre hielo a Wilmersdorf. Esperemos que ninguna se rompa una pierna.

Los triquinis van a ser presentados con unas botas altísimas con los tacones y las puntas de cristal. El secreto de que no se rompan aún no lo he descubierto.

Nada más irse las chicas ha llegado Michael.

Me gusta hablar con este hombre; es sagaz y bastante ecuánime.

—Siento el retraso, Magda. El avión de Núremberg ha salido con media hora de demora.

—¿Y tu mujer, Michael?

—Se ha ido con Liv a ver el vestido que has diseñado para ella.

—Es de tul amarillo, como el primero que hice. Quiero hacerle un gran regalo. Se ha ocupado mucho de mi nieta y me da la impresión de que es una gran mujer.

—Lo es, aunque con un pasado terrible.

—¿Y quién no lo tiene? ¿Cómo os conocisteis todos vosotros? Creo que ahora me lo puedes contar.

—¿Por qué no? ¿Esta suite no está vigilada?

—Para nada. Puedes hablar tranquilo.

—Itami puso un anuncio en Internet para realizar un suicidio colectivo. Roger, Cathy, Pierre y Liv se apuntaron.

—¿Quién era Itami?

—Un chico japonés con muchos problemas familiares y psicológicos. Se suicidó.

—¿Por qué en esa lista no te has puesto a ti y a Sve?

—Porque yo quería hacer un programa sobre estas personas y Sve me ayudaría.

—¿Y Liv? No tiene pinta de suicida.

—Su marido y el amante de este se habían suicidado. Quería impedir que cualquier persona muriera de la misma forma.

—¿Y Pierre, el belga del que habló Liv un día?

—Murió; lo asesinó el inspector Damet. Supongo que lo leíste en la prensa: fue un caso muy importante del capitán Fanzinetti.

—Lo recuerdo. Por cierto, ¿qué hay entre Cathy y tú?

—¿Por qué dices eso?

—Intuiciones de anciana.

—Nadie lo sabe.

—Y seguirá sin saberlo nadie.

—El día que mataron a Pierre, mi mujer se encontraba en Manhattan. Cathy vino por la noche muy alterada y entró en mi habitación buscando protección, supongo. Ese tío la había insultado o algo así.

—¿El tal Pierre?

—Sí. Era un energúmeno.

—¿Y qué pasó?

—Me acosté con ella esa noche y dos noches más, pero nadie se enteró. Lo hicimos en sitios en los que no nos pudieran grabar, ya que Samson grababa todas las escenas para el programa.

—Entonces, ¿ahí terminó la historia?

—Ahí terminó la historia. Es la mujer de Samson, y por mí nunca más va a pasar nada.

—¿Y Natascha?

—La quiero. Es tontería explicarle algo que solo nos haría daño y que no nos llevaría a nada.

—Tienes razón.

—¿Y tu historia con el senador, Magda?

—Si seguimos con la confidencialidad, te diré que nunca cortamos. Siempre hemos seguido viéndonos: en hoteles de Las Vegas, en Tasmania, en Moscú… Lugares en los que sabemos que nadie nos va a ver. A él no le importa que yo tenga diez años más. La ventaja de que alguien se enamore de ti cuando la piel está tersa es que siempre la recuerdas así.

—¿La mujer del senador sabe algo?

—En absoluto.

—¿Y Ursula?

—Ella sí. Muchas veces nos cubre la coartada. Quiero mucho a esa niña.

—Y ella a ti. ¿No te cansa llevar ese amor a escondidas?

—Al contrario, es más divertido. No soy mujer de convivencia, Michael.

—¿Y por qué vives con Klara?

—Es mi nieta, y está loca como su madre.

—¿Crees que puede tener algo que ver con los asesinatos?

—A tanto no llego. No la veo tan mal como para matar a su madre.

—¿Tú crees?

—Sé todo lo de vosotros, ¿cómo no voy a saber quién es mi nieta? Al igual que sé que Natascha se llamaba Wendy y se dedica al espionaje industrial, que Roger tenía un padre pedófilo, y Liv, un marido homosexual.

—En mi familia ha habido psicóticos. Dos, para ser exactos.

—Entonces comprenderás a Hanna y a Klara.

—En los años que llevo de periodismo he visto tantas cosas…

—Me gustaría hablarte del manuscrito que me has dejado. Muy gentil por tu parte haberme hecho llegar uno.

—Me importaba mucho tu opinión.

—Están bien todas las partes. La anorexia, la bulimia, el no mencionar el nombre de nadie… El hospital, esa hermana encantadora… Solo hay un fallo.

—¿Cuál?

—Incluso la actriz a la que vais a ver echa las culpas a los que no las tienen.

—¿Qué quieres decir?

—Que aquí todo el mundo echa la culpa al cine, a la moda, a las madres, a los chicos que nos dejan…

—¿Y quién tiene la culpa, si no?

—Todos nosotros.

—Explícate mejor.

—Tu mujer es delgada, tus amigos son delgados. Nadie quiere a un «gordo». Es despreciado en el colegio, luego en la facultad, más tarde en la vida laboral, y no puede encontrar esposa ni con una cita a través de un chat.

—Pero si Twiggy no hubiera sido modelo y, a partir de aquí, en la era de los Beatles no se hubiera instaurado un nuevo canon de belleza, no habríamos llegado a lo de hoy.

—Eso quiere decir que estamos todos aborregados, que seguimos la moda, los anuncios, lo que nos dicen que hagamos…

—Por supuesto, como los programas de Gran Hermano y compañía.

—Pues explica eso en las ruedas de prensa, Michael: que a la gente le falta personalidad y que todos caen en la trampa.

—De acuerdo, Samson y yo lo haremos. Pero necesito una colaboración.

—¿Cuál?

—Tú serás la madrina de nuestro libro.

—Encantada, Michael. ¿Te quedas a comer?

—Ojalá pudiera, pero Natascha se ha empeñado en que acompañe a Roger para comprar cosas de bebé. Vamos a ser los padrinos del hijo de él y Sve.

—Me alegro mucho por ti.

—Ya ha venido Irina a verte, supongo.

—Vendrá hoy. Ayer no sé qué problema tuvo.

—Y mañana el desfile.

—Mi último desfile.

—Desde que te conocí he querido decirte algo, Magda: existen personas como tú que cuando pasean por la calle vuelan, andan como desfilando, con lo que muchos llamarían altanería y yo defino como clase.

—Gracias, Michael, eres muy amable. Nos vemos en el desfile.

—Allí estaremos.

DOS HORAS MÁS TARDE

MAGDA

Llega Irina y la veo muy tímida, más de lo normal. Sé que he quedado con Cathy en que no le cuente lo de Yuri, pero me va a ser difícil.

—Hola, Magda.

—Hola, querida.

—Se me hace raro.

—A mí también.

—¿Me contrataste por esto?

—No, me gustaron tus fotos; luego me enteré del resto. Por eso quise una prenda, para hacer el ADN.

—Me lo ha enseñado mamá. Sí que eres mi abuela.

—Y Klara es tu prima.

—¿Pero quién era mi madre?

—No lo sé, cariño. La raptaron cuando solo tenía días.

—Tengo miedo.

—¿De qué?

—Se rumorea que tu hija, Hanna, no estaba bien de la cabeza. Perdona si te ofendo.

—Las verdades nunca pueden ofenderme. ¿De qué tienes miedo?

—¿Y si yo estoy loca?

—Irina, tienes unos padres maravillosos que no te van a dejar enloquecer. Yo me dediqué demasiado a mi trabajo y no pude estar con Hanna.

—Pero es que últimamente estoy haciendo cosas muy raras.

—¿Cómo qué?

—No sé… A nivel sexual, por ejemplo, mi cuerpo me pide más.

—¿De diferentes personas?

—No, de la misma.

—Entonces, cariño, esto es amor, no es locura. ¿Te quedas a comer?

—Me encantaría, abuela.

Salimos a buscar un restaurante y vuelo, como dice Michael, pero no porque tenga clase, sino porque Irina ha pronunciado esas seis letras: «abuela».

CAPÍTULO 33

ALL THAT JAZZ

LUIS, EL ASISTENTE ACTUAL DE MAGDA

La música de All That Jazz inunda la sala.

Los modelos empiezan a desfilar con los triquinis transparentes en blanco y negro.

Kurt y Boris, el nuevo modelo, vuelven locas a las mujeres.

Jean Paul Gaultier, Cindy Crawford, Naomi Campbell, David Lynch, el presidente Obama, Angela Merkel, Sarkozy, Gérard Depardieu, Alain Delon, Carole Bouquet, Martina Klein, Linda Evangelista, Kate Moss…, todos se levantan para aplaudir el último desfile de Magda.

Llevo poco aquí, pero lo suficiente como para darme cuenta de que la quieren, de que ha conseguido que la moda sea algo más que ropa. Ha creado un estilo.

Ahora Svetlana y Cathy suben al escenario con un gran ramo de rosas rosas.

Y algo muy extraño: el senador sube también, la abraza y la besa en los labios.

La mujer del senador se marcha y los periodistas se olvidan de los bañadores. Solo los robophots siguen haciendo fotos de la moda.

Samson, el chico negro casado con Cathy, sale raudo, supongo que a dar la primicia: «Al senador ya no le importa en absoluto el pasado de Magda».

Este trabajo puede ser todo menos aburrido.

LA CASA DE HIEDRA

KLARA

Todo está oscuro, no quiero encender la luz. He visto las fotos de Kurt e Irina.

Kurt llega del desfile. No se ha quitado la ropa, al igual que yo.

—¿Estás aquí?

—Sí, Kurt, estoy aquí.

—¿Y qué haces a oscuras?

—Esperándote.

—Yo también quería hablar contigo.

—¿De qué? ¿De las fotos que te hiciste con esa guarra de mi prima?

—No son mías.

—Kurt, no finjas más. No he llegado tan lejos como para que ahora me mientas.

—No entiendo…

—Tú nunca entendiste nada. Yo maté a Gerda, a Marielle, y también a mi madre. Intenté matar a Ursula, pero se me escapó. Y a la pobre Agnes por error. Y a Irma, que ni te debes de acordar de ella.

—¿Pero, entonces, Sebastian…?

—Me lo tiraba para que me ayudara en mis crímenes. Todas se acostaban contigo y yo debía evitarlo.

KURT

Estoy aterrado. ¡Klara es una asesina! Debí sospecharlo: está tan loca como su madre.

Pienso en lo que puede tardar Magda en llegar, pero si el senador se la ha llevado a un hotel…

Klara me está clavando en la yugular la punta de una navaja muy afilada.

—¿Hay alguien que te la chupe mejor que yo?

—Nadie, Klara, estoy loco por ti.

—Pues estas fotos con Irina lo desmienten.

—Eran para luego hacerle chantaje. Su madre tiene mucho dinero.

—¿Ah, sí?

Me baja la cremallera y me la empieza a chupar, pero mi pene, por primera vez, no responde. Estoy aterrado. Ella me empuja y me tira al suelo. Me pone su coño en mi boca y empieza a meárseme encima sin parar de reír.

Entonces huelo a quemado por primera vez. Miro tras el líquido amarillo que me cubre los ojos y veo que la casa está en llamas.

Me doy cuenta de que Klara ha incendiado la casa y quiere que fallezcamos juntos.

Entonces, en un instante, Klara me corta el cuello. Intento que la vida no se me escape, intento llamar a Irina, pero todo desaparece con el humo.

KLARA

Me tomo la estricnina que me quedaba, y el fuego me alcanza. La casa de hiedra está en llamas, pero me abrazo a Kurt y no siento miedo.

Sé que voy a morir quemada en esta casa…, pero es que estoy cansada, y en el fondo quiero volver con mamá.

CAPÍTULO 34

LAS CENIZAS MEZCLADAS DE KURT Y KLARA

CEMENTERIO DE BERLÍN

IRINA, LIV, MAGDA, NINO, SAMSON, URSULA, EL SENADOR, CATHY, SVE, MARCELLO, KLAUS… Y MILES DE PERSONAS MÁS

MICHAEL

Klara y Kurt han muerto quemados, juntos, tan mezclados que nadie ha podido separarlos.

Los padres de Kurt no entienden nada. Acaban de llegar para el entierro de su hijo, y la madre va a tientas, como si le cegara la luz del sol.

Magda, toda de negro, avanza sostenida por el senador, Ursula e Irina. Se la ve frágil, como si las tumbas de alrededor la llamaran para hacerle un hueco.

Samson intenta calmar a Liv, al igual que Marcello y Roger.

Nino está estupefacto, y también Klaus. Nunca sabrán lo que ocurrió exactamente. Se supone que el fuego fue accidental o… nunca sabremos a ciencia cierta qué pasó. Además, Ursula sigue sin recordar lo de la discoteca.

Y Sve va de la mano de Alexey. Ha cogido el primer avión. Nana se ha quedado en el hotel. Luego la recogeremos para irnos a Manhattan.

Todos nos vamos a Manhattan. Mañana es Navidad y Liv se casa. Se acabó esta pesadilla de Berlín.

Esta vez no habla el padre Karrás, sino Magda, antes de tirar las cenizas de Klara. Los padres de Kurt no pueden hablar.

El sol nos ciega, y Magda tira las cenizas de Klara mezcladas con las de Kurt. Porque en el fondo, todos somos una mezcla de engaños, deseos, amistades, odios y amores.

Entonces, todo es confuso. Al terminar Magda de tirar las cenizas, saca una navaja muy fina, y allí mismo, delante de los padres de Kurt, del senador, la sangre de esa mujer tan enigmática nos salpica a todos.

Magda acaba de suicidarse delante de nosotros.

Me parece ver a su lado una niña pequeña dándole un mendrugo de pan a Magda.

Creo estar enloqueciendo por las imágenes.

Liv se desmaya y ya no veo a la niña pequeña.

CAPÍTULO 35

SUENAN LAS CAMPANAS EN ST. PATRICK

LA BODA DE LIV Y MARCELLO: HEMOS VUELTO A MANHATTAN

MICHAEL

Después del incendio, del suicidio de Magda y de varios ansiolíticos para Liv, Marcello y ella por fin se casan en Nueva York.

Aunque lo que pasó en Berlín fue muy duro, todos hemos vivido demasiadas cosas como para detenernos, no podemos permitirnos ese lujo.

Navidad. Un día de sol de invierno. Los curiosos paseantes intentan atisbar la boda que se está celebrando dentro.

Una mujer, Liv, vestida de tul amarillo le da el «sí, quiero» al que será su marido para siempre.

El hombre, Marcello, no para de llorar.

Las campanas de St. Patrick suenan y Liv y Marcello ya están casados.

Irina les tira arroz, sin recordar ya que su abuela ha muerto; su abuela, en el fondo, es Liv, la mujer que se acaba de casar. Ha perdido a una prima, a un novio, o dos, y su virginidad. Pero lo más importante es que ha perdido su candidez e intenta aferrarse a las personas que quiere.

Samson hace la mejor foto de Liv y Marcello. No ganará un Pulitzer, pero será una más del álbum familiar, como el futuro bebé de Sve. Ahora se alegra de que no tuvieran sexo los cuatro. La amistad es algo demasiado valioso como para arriesgarse a perderla por un polvo.

Y la próxima boda será la de Roger. Le ha dado la vena de que no quiere tener un hijo sin estar casado. Su madre, que ha venido a Manhattan y está al lado de Sve, está totalmente de acuerdo.

Alexey no está: ha ido a ligarse a la chica que arreglaba las flores de la iglesia. Con Naomi cortó, claro.

El señor y la señora Fanzinetti parecen más enamorados que nunca, y encantados de llevar la galería de Natascha.

Michael y Natascha tienen escondida en un bolso grande a Nana, que duerme como una bendita.

El profesor Olaf, también invitado a la boda, se alegra de que su libro ya empiece a venderse el día de Navidad, al igual que el de Michael y Samson.

Lejos de la iglesia, de la boda y de lo terrenal, las figuras de Hanna, Magda y Klara se confunden con el aire de Manhattan.

Belda ya no está delgada ni muerta de hambre. Entiende —ahora sí, desde donde está— por qué la gente es cruel y enloquece.

Magda se alegra de que su nieta Irina sonría otra vez.

Hanna sigue sin entender por qué era tan importante el vestido negro de novia.

Y Klara sigue buscando a Kurt, porque hay almas que tardan en descansar. Aunque el destino, que ahí también existe, la hará olvidar poco a poco a quién quiso y por qué enloqueció. Su madre, Hanna, se encargará de que así sea, porque ahora sí sabe lo que es importante.

ITAMI, NUESTRO QUERIDO ITAMI

¿AÚN ESTÁIS AHÍ? Me alegro. Palabra de Itami. Os dije que serían tres meses para vosotros y treinta segundos para mí.

Todo es relativo. Esta historia ha terminado, los personajes ya no volverán…, o sí. Eso lo decidiréis vosotros.

Y mientras, ellos seguirán con sus vidas.

En Nueva York empieza a nevar, e Irina juega con Nana en Central Park.

En Berlín, Ursula está en la cama con Edith y Klaus, viendo nevar tras los cristales.

En donde tú estás, no sé qué tiempo hace. Solo sé que te agradezco que nos hayas acompañado.

Ya nieve o haga sol, sigue luchando por lo que quieres. Sigue queriendo a quien quieres y, sobre todo, no juzgues a nadie por lo que parece, porque te puedes llevar grandes sorpresas.

Tampoco olvides que, a veces, la familia no tiene nada que ver con tus orígenes, con tu propia sangre. La familia son las personas que están siempre a tu lado cuando ríes o cuando sufres.

Y si algún día encuentras un cuadro verde en tu ciudad, acuérdate de mí.

Sigue siendo un placer haberos conocido.

FIN

AGRADECIMIENTOS DE LOS AUTORES

Agradecemos a Pau Genovés sus consejos musicales y su complicidad.

A Magda Giner, porque sin ella no hubieran salido a la luz estos personajes.

A Ángel Marín, porque siempre esta ahí.

A Adelaida Herrera, por creer en lo increíble.

A Mónica Yáñez, por su buen trabajo y su sentido del humor.

Y, como siempre, al cine. Sin él dudamos que estos libros existieran.

Miles de películas nos han influido en esta segunda parte de Suicidio colectivo: Danzad, danzad, malditos, El portero de noche, El crepúsculo de los dioses, La señora Miniver, Fahrenheit 451, Enamorarse, El diablo se viste de Prada, Instinto básico, Rebeca, La semilla del diablo, Qué bello es vivir, Ojos, Lápiz de labios, Prêt-à-porter, El nombre de la rosa, Vencedores y vencidos…

También nos ha influido el documental sobre moda About Face.

Por cierto, contacta con nosotros si averiguas quién tiene la otra copia de la película de Marilyn Monroe.

NOTA

[1] Receta completa de las boulettes sauce lapin: Se ponen a remojar 100 gramos de miga de pan en leche tibia durante 5 minutos, y cuando la miga se ha hinchado, se escurre bien con las manos. Ponemos a precalentar el horno a 200 °C.

Mientras el horno se calienta, picamos finamente 2 échalotes y las mezclamos con 700 gramos de carne mixta de cerdo y buey. Añadimos 1 huevo, la miga de pan escurrida y especiamos con un pellizco de quatre-épices, 1 cucharadita de mejorana seca, sal y pimienta. Una vez bien mezclado todo, vamos haciendo albóndigas y las ponemos en el horno, en una bandeja bien untada con mantequilla, durante 30 minutos.

Y ahora, lo más importante: preparar la sauce lapin. Hay que picar muy fino 4 cebollas grandes y las rehogamos en una sartén, con 100 gramos de mantequilla durante 2 minutos. Se añaden 10 centilitros de agua y se sigue cociendo durante 10 minutos sin dejar de remover. No hace falta que coja color.

Mientras tanto, en un bol se mezclan 2 cucharadas de harina con 60 centilitros de agua, y una vez está completamente desleída y sin grumos, la echamos en la sartén con las cebollas y dejamos cocer durante 5 minutos más.

Justo aquí, se añaden 6 cucharadas de sirop de Liège, que es un jarabe hecho con manzanas y peras; 2 cucharaditas de mejorana seca, 2 hojas de laurel, 4 clavos de olor, 2 cucharaditas de tomillo seco y sal y pimienta al gusto. Dejar a fuego lento durante 20 o 30 minutos. Esta salsa debe quedar espesa y brillante.

Para servir el plato, recalentar las albóndigas en la sauce lapin que se ha preparado durante 10 minutos.

En el plato, las albóndigas deben estar «ahogadas» en la salsa; también queda muy bien acompañarlas con patatas fritas.

Et voilà. Bon appétit!