El caso de la gargantilla Gibbon

Cruz y cía. Detectives 2

Mónica de Blas Muñoz

Para  las mujeres que todos

llevamos dentro.

LIBROS PUBLICADOS POR MÓNICA DE BLAS MUÑOZ:

El cruce de mi destino

Stoukie

El caso Montero (Cruz y cía. Detectives 1)

Cavando venganzas (Stoukie 2)

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El caso de la gargantilla Gibbon

Cruz y cía. Detectives 2

Mónica de Blas Muñoz

Froto mis ojos una y otra vez. Hoy son fábricas de legañas y ando bastante ocupada en no parecer un niño en edad escolar con conjuntivitis. Paloma, adicta a las películas de ciencia ficción, literalmente pasa de mí, modo Matrix. Juré y perjuré que jamás volvería a entrar en un chat para encontrar a un hombre decente, pero coño, es que si no lo hago, no lo voy a encontrar. Vuelvo a mirar a Paloma, que sigue a lo suyo, miro la pantalla del monitor con la imagen de Windows dando vueltas por ella, más aburrida que yo. Muevo el ratón y, como por arte de magia, la pantalla vuelve en sí y me conecta con la página de inicio de Google. La flechita del ratón va hasta la estrella de mis páginas favoritas, en la que el chat de solteros desesperados que buscan solteras que, a su vez, buscan príncipes azules, está en cabeza. Tecleo mi nombre, princesadetussueños, y pulso al Enter para entrar en la sala habitual. Cotilleo los nicks que forman parte de la lista de los solteros, a ver si hay alguno que no conozca, que los tengo muy vistos a todos.

—Prometiste que nunca más —ya está Paloma jodiendo con lo de siempre. Sé muy bien lo que prometí. —Sal ahora mismo de ese chat.

—Tienes razón, lo prometí —y fastidiada, salgo de la página, aunque me cuesta.

De nuevo estoy sin nada que hacer, así que me levanto y me paseo un poco por la oficina. Hago memoria y, echando cuentas, llevamos dos semanas sin ningún trabajo, sin nada que hacer. Y esta falta de ocupación lo único que hace es darme ganas de comer, con lo cual, termino en la pequeña nevera que tenemos en la cocina. Cuando abro la puerta del frigorífico, en busca de unas chocolatinas que dejé ayer por la tarde, me encuentro con una sorpresa: dos manzanas verdes y una naranja. Tócate los cojones.

—Apúntate al gimnasio para vencer esa ansiedad que tienes o haz encaje de bolillos, Cruz, que luego te quejas de que engordas con mirar la comida —Paloma desde su ordenador me termina de joder la vida.

—¿Cómo voy a ir a un gimnasio? Tengo que estar aquí —excusa tonta que sé que no me lleva a ninguna parte.

—Claro mujer, tú sigue disculpando tus ansiedades —sabe que me tiene pillada, así que guardo silencio. —Esta tarde te vienes conmigo a hacer deporte.

—No vamos a dejar la oficina sola —intento mi última vía de escape y la nevera empieza a emitir un pitido, exigiendo que cierre la puerta, cosa que hago al instante.

—Iremos más tarde, no te preocupes por eso —maldita cría, ya me ha pillado del todo. —No cierran el gimnasio hasta las diez de la noche.

Con el rabo entre las piernas, vuelvo a mi mesa sin mirar a Paloma, que sigue con su película. He perdido la primera batalla, pero no la guerra.

—¿Qué haces este fin de semana? —me pregunta mi compañera de despacho con la boca llena de palomitas.

—Pu... pues nada en especial —que salga de ella una cuestión hacia mí me sorprende lo suficiente como para tartamudear. —Me quedaré en casa a la espera de tener un trabajo, como siempre.

—Me voy con Hoober a un festival a Londres. Podrías venirte con nosotros y que te dé un poco el aire, que pareces una abuela siempre metida en casa —bofetada de realidad. Se podría callar un mes esta chica.

—No sé Paloma, lo tendría que pensar —no puedo dejar de extrañarme por la propuesta, cada vez más surrealista.

—Bien, te cojo billete —es tajante, y se gira al ordenador, tecleando, supongo que buscando un vuelo de compañía low cost. —Sé que te pillo de sorpresa, porque ni me has preguntado de qué va el festival. Mejor, así es doble sorpresa.

Mientras una Paloma sonriente se sale con la suya, a mí me ha dejado de apetecer chatear con solteros que buscan donde meter mano gratis. Así que hoy me ha ganado la guerra. No hay duda. Al menos me podría decir la ropa de debería llevar.

Jadeaba sobre él, bañada en sudor, un sudor de esos agradables que hacen cosquillas cuando caen por la espalda. Tenía los ojos cerrados, concentrado en el trabajo que le mantenía ocupado, en hacerme sentir bien. Acariciaba mis muslos, algo trabajados en el gimnasio los últimos meses, y yo los tensaba para que le parecieran, a tientas, más atractivos. Al lado, sobre una silla, descansaba su uniforme de bombero y, de vez en cuando, echaba una mirada furtiva para ponerme más todavía. Menudo gol haber conocido a este tío, tan guapo, fuerte y que se lo curraba tanto. Apretó mis caderas con sus rudas manos, con unos dedos que madre mía, parecían salchichones ibéricos, y yo empecé a sentir lo mismo que él. Los gemidos empezaron a subir de volumen y se acercaba lo mejor, sin duda alguna. Me pregunté cuántas veces había soñado con un momento así durante toda mi vida...

Y sonó el puto despertador. Pues apuntaré una vez más que he echado el polvo de mi vida en sueños. Sudada y cachonda como nunca, decidí darme una ducha bien fría. Joder, un sueño tan real no se tiene todos los días, y no sé si realmente es bueno o malo. Pero que me lo estaba pasando tan bien, que en este momento casi ni me importa.

Lo de la ducha fría lo dejaremos en templada, que el agua de Madrid sale helada y no hay quien lo aguante. Mi pelo, famoso por ser indomable y sufrido, se deja caer empapado por mi espalda, haciendo unas cosquillitas agradables. El caso es que la pereza que da meterse en la ducha pero, una vez dentro, lo gratificante y agradable que es...

Como siempre, yo y mi impuntualidad incurable. Corriendo por los pasillos del metro de esta ciudad con exceso de gente en hora punta, tropezando y empujando, sin querer, a los viajeros que se me ponen delante. En serio, no tengo más prisa que nadie, pero no puedo evitar ser un tanto, digamos, inestable. Igual no me viene mal ir a yoga o a una actividad de esas para el equilibrio. ¿Eso es para el equilibrio? Yo creo que sí. Me suena.

Evidentemente, cuando salgo de nuevo al exterior, en la parada de Gran Vía, corriendo escaleras arriba, con una lengua que casi alcanzo a pisarla, y que arrastra hacia afuera al corazón, casi llego a mi meta. Cuando llego a la esquina de siempre, la esquina de la calle Tres Cruces, paro y, al doblarla, comienzo a caminar, como si nada. Todos los días igual. Y todos los días Paloma esperando en la puerta con un cigarrillo de liar en sus labios y tecleando en su móvil última generación.

Cada vez me gusta más trabajar al lado de Paloma y Hoober que, por cierto, anda algo perdido últimamente. Casi siempre tenemos algo que hacer o, si no, buscan casos cerrados sin resolver dentro de los archivos de la policía. Estos días no hemos hecho demasiado, yo creo que nos apetecía a todos descansar un poco, que andábamos ya saturadillos de tantas historias feas resueltas, casi nunca de forma positiva. Hemos dado con demasiados cadáveres que se daban por perdidos, con familias destrozadas. De todo eso también hay que descansar. Y de nosotros mismos también. El caso es que Paloma y yo no necesitamos ese tiempo muerto entre nosotras por alguna razón. Agradezco siempre su compañía, me hace sentir bien verla delante de su ordenador, haciendo lo que más le gusta. Y ella debe tener un sentimiento parecido. Lo que no sé es que piensa. Quizá piense “ya está la loca a ver si pilla a un tarado por el chat para echar un polvo”. Se equivoca pocas veces, por desgracia. Y por desgracia, tampoco echo ningún polvo, porque todos están, precisamente, tarados. La esperanza es lo último que se pierde.

He aprendido a controlar la respiración para que no se note que vengo como alma que persigue el diablo. Pero da igual: Paloma me mira igual, tira el cigarro cuando llego al portal, me deja pasar para que abra la puerta y entra detrás de mí, subiendo las escaleras casi sintiendo su aliento en mi nuca. Qué barbaridad la presión a la que me veo sometida todas las mañanas. Me lo merezco. Pero quedarse unos minutitos más en la cama... no tiene precio.

No hay nada en la bandeja de entrada del correo de “Cruz y cía. Detectives”. Paloma sonríe al ver la página vacía de cualquier trabajo que nos hubieran enviado a última hora y que haría que me quedase en tierra, perdiéndome en festival al que pensamos asistir en Londres. La verdad es que al principio, supongo que por la sorpresa, no me hacía mucho tilín ir, pero, siendo sincera, yo también esperaba que la bandeja de entrada estuviera vacía. Merezco desmelenarme un poco, que ya se me ha olvidado la última vez que hice una escapadita a cualquier parte, aunque fuera a Cuenca. Pienso en que tiene mucho de positivo y que me lo voy a pasar teta con mis dos compañeros, con los que cada vez tengo más confianza y me siento más a gusto. Al igual que ellos conmigo. Ya no se extrañan de mis rarezas, ni yo de las suyas. Somos personas peculiares, digamos. Con la bandeja definitivamente sin ningún mensaje, Paloma abre su Apple e imprime unos papeles.

—¡Esa es mi chica! —le digo en tono maternal, mientras ella sonríe y recoge los billetes, ya impresos, de nuestro viaje.

—Aquí están, Cruz —estira su brazo derecho con los billetes. —Haz la mochila, si es que todavía tenías dudas. Nos vamos al Extreme Kensington Festival.

—¡Yeah! —exclamo, probando si esa expresión se sigue utilizando. Por la cara de Paloma, aún se acepta.

¿Pero qué dice de mochila? ¡Yo tengo dos maletas hechas! Una de ropa y otra con todos los cosméticos que necesito, aparte de champús y cremas para el pelo este de mierda que tengo.

Por raro que parezca, hoy me siento atractiva. Pero atractiva, atractiva. Percibo el poder de mis labios, la sensualidad de mis curvas, el brillo de mi mirada. Me siento irresistible como hace muchísimo tiempo y hoy voy a romper la pana. Salgo de casa sobre mis tacones, siendo la protagonista para los rayos del sol, que parece que ellos solo brillan por mí. Miro el reloj. Todavía tengo tiempo, así que decido ir hasta el trabajo dando un paseo, a ver si mis sensaciones son reales o imaginarias. Sonrío con los morros más rojos que haya visto la señora que se cruza en este instante conmigo en toda su larga vida, y me mira alucinada, como queriendo besarme o ser yo. Desde las alturas, se escuchan unos gritos que dicen algo así que estoy para mojar el churro, así que supongo que dirán esos obreros que estoy la leche de buena. Tengo mis dudas. Vociferan más, pero ignoro a los chavalotes porque unos universitarios de primer año me observan apoyados en un coche, haciendo novillos, y silban cuando paso. El reloj de la Puerta del Sol da las horas en punto, pero han cambiado sus campanadas habituales. ¿Qué es ese pitido tan horrible?

¡Me cago en todo! ¡Maldito despertador!

Esta semana es cortita y se nota en nuestras caras de felicidad. Con el pensamiento puesto en Londres y ese festival del que no sé absolutamente nada, pero del que pienso disfrutar como cuando iba al Festimad hace quince o veinte años, ya ni me acuerdo. Yo soy de música un poco más tranquilita, pero acudía con mis amigas porque allí estaba lo más granado de los tíos malotes de todo el sur de Madrid, con sus chupas de cuero a comienzos de verano. Y allí estábamos todas las chicas, en shorts y con la parte de arriba del biquini. La juventud es así, supongo.

Paloma está en total reposo hoy. O en total resaca, tengo mis dudas. No teclea con la intensidad y rapidez de todos los días. Y yo sí lo hago como siempre. Es decir, no salgo de mi empanamiento hasta que dan las doce de la mañana. Lo que me ha costado toda la vida madrugar no lo sabe nadie. Y lo de despertarme no os quiero ni contar. Me animo a romper el hielo:

—Bueno Paloma, ¿qué? —sonrío a mi compañera, buscando la complicidad que nunca termina de llevar. —¿Ya tienes todo preparado para este finde?

—Hace como cuatro días que tengo la mochila preparada —se vuelve hacia mí, hablándome de frente. De nuevo sale el maldito tema de la mochila. —Creo que el concierto de Dimmu Borgir va a ser brutal. Esto deseando estar allí, Cruz.

—¡Vaaaaaya! Seguro que está genial —intento disimular mi desconocimiento total acerca de ese grupo del que ya ni recuerdo el nombre. —Además, necesitamos desconectar un poco de Madrid, que va haciendo ya calor.

—Ni se te ocurra dormirte mañana por la mañana, por favor —ya viene mi sentencia de muerte. —No pienso perder ese avión por nada del mundo.

—Tranquila —lo digo, pero no lo está, ni yo tampoco. Lo mejor es cambiar de tema. —Por cierto, ¿dónde anda Hooper? Hace ya semanas que no hablo con él.

—Estaba encargándose de un trabajo para el gobierno japonés, pero estará a tiempo —y ahora sí, ahora teclea con la energía de siempre.

Mirando de forma compulsiva en móvil hasta que dé la hora de salida, salta una alarma que me llega a asustar un poco. Tras el pequeño salto, con mirada furtiva incluida a Paloma para ver si se había dado cuenta (sé que sí), abro la notificación. Vaya, es del chat de los solteros de oro. Vayamos por partes: lo primero, mirar la foto del hombre, que ni espero niñatos ni viejos divorciados con ganas de mojar. Cosas normales, por favor. Bien, es un muchachote moreno, con pinta de rudo, barba de tres días y ojazos negros de impresión. Viste una camiseta blanca, totalmente lisa. Parece bastante cachas, pero no demasiado. Visto bueno al físico. En las características, también todo correcto: un metro y ochenta y dos centímetros, ochenta kilos de peso, deportista, y pintor de profesión. Me pregunto, por un centésima de segundo, si debo responder al chico, cuyo nick es BrochaGorda. Todo parece estar a mi favor, y al de BrochaGorda. A por ello, Cruz.

Muy buenas BrochaGorda! He recibido el mensaje con tu perfil. Creo que podríamos quedar para tomar algo y conocernos mejor. Dime cuando podrías y lo vamos viendo. Un besito.

Me da la risilla floja con este mensaje de zorrita buscona. El rollo este de los chat hace que se nos despierten los instintos adolescentes que todos llevamos dentro. No tengo dudas ahora mismo. Quiero a BrochaGorda en mi cama. Cuanto antes, mejor.

Espero y espero, pero BrochaGorda no contesta. Y no por mirar más el movil, lo va a hacer antes, por lo que decido dejarlo y entretenerme en otra cosa, por ejemplo, molestar un rato a Paloma.

—Paloma, ¿tienes novio? —jajajajaja, a ver qué dice.

Mi compañera deja su tarea y, tras digerir la pregunta, se gira, con silla incluida.

—¿De qué demonios hablas, Cruz? —no sé si está sorprendida o cabreada.

—No sé, es que nunca hablamos de nosotras —me doy cuenta del error. —Bueno, nunca hablamos de ti, siempre de mí, y me gustaría saber en que momento respecto al amor te encuentras.

Silencio.

 Va a volver a girarse hacia el ordenador, pero se lo piensa dos veces y decide dar la cara:

—Sé que te estás cachondeando de mí —me advierte con el dedo índice en alto. —Pero si quieres que te conteste, no tengo novio, pero follo bastante más que tú.

Como siempre, me deja tirada la cabrona de Paloma. Nunca es bueno querer pasar el tiempo a costa de otra persona. Decidido.

Faltan tres estaciones para llegar a mi casa. Paloma ha decidido acompañarme a por mis cosas y salir las dos juntas desde allí. Ella va cargada con una gran mochila de esas que se usan para ir de camping y ese tipo de cosas... los llamados mochileros, vamos. Ocupa más que ella y estoy segura de que en peso deben estar más o menos en el mismo, siendo un poco exagerada. La gente se choca con ella en un vagón con el ambiente demasiado cargado por el calor que hace en la calle y por la cantidad de personas. Cada vez que se mueve para acomodarse, golpea a algún viajero, que mira molesto, esa molestia que a Paloma le importa entre poco y nada. Se limita a decir que no daría a nadie con su mochila si hubiera algún asiento libre, como si esa amabilidad en Madrid existiera. De vez en cuando, Paloma es muy graciosa.

Qué bien huele mi casa, la verdad. El ambientador electrónico ha debido soltar su ráfaga de colonia de bebé hace poco, y parece que hemos entrado en una guardería en vez de en una casa de soltera. O solterona. Paloma mira a su alrededor, evaluando la decoración del salón, mientras le digo que tardo dos minutos en coger todas las cosas que me tengo que llevar. En realidad, me han entrado ganas de entrar al baño. El calor hace que la tripa se me suelte un poco. Entre eso y las pastillas de cafeína que me producen una ganas de hacer pis tremendas, no debería salir de casa sin pasar por el tocador. Sentada en la taza del váter, grito a Paloma para que se entretenga y porque, por algún motivo, me da corte evacuar y que me escuchen desde fuera. Sé que no voy a obtener respuesta, al menos, en principio. En fin, que vocifero cosas triviales sobre el tiempo que va a hacer, el tipo de champú que voy a llevar, los zapatos y todas esas chorradas que no interesan demasiado cuando se va a un festival que no es indie. Desde donde estoy, escucho el timbre del teléfono de Paloma, que contesta al segundo tono. Me relajo escuchando la voz de mi compañera, que habla con Hoober, sin duda alguna, por la alegría de su voz y sus palabras llenas de cariño hacia su amigo. Envidio su amistad, igual porque me gustaría tener a un amigo, o amiga, que me demostrara su cariño de una forma tan sincera como lo hacen ellos. Hablan sobre un punto de encuentro en el aeropuerto de Barajas, en la terminal 2. Nosotras iremos en taxi y nos reuniremos con Hoober allí. Al colgar Paloma el teléfono, en su despedida, me doy cuenta de que debo apurarme, pues si no, llegaremos tarde. Salgo del baño y voy directa a la habitación. He conseguido reducir todo mi equipaje a una maleta de viaje y una de mano para todos los productos que utilizo para el cuidado de mi cabello. En la otra mano, llevo un saco que guardaba en el fondo del cuarto trastero de una vez que me fui de acampada con mi prima Amparo y su amiga Antonia. Eso sí que fueron vacaciones. Cuando aparezco en el salón, la cara de Paloma es un poema. Mira mis maletas, entre sorprendida y apesadumbrada. Lo sé, me avisó de que lo mejor era llevar una mochila, pero no iba a comprar una solo para hacer este viaje. Además, mis maletas son cómodas de llevar. Después de dedicar unos segundos a mis maletas, me mira a mí, buscando una respuesta a la cabezonería d usar maletas en vez de algo que ella considera más cómodo.

—Voy a pedir el taxi, si ya estás lista —me dice, y yo asiento. Sus dedos se mueven rápidamente por el teclado del móvil. El taxi está de camino.

La verdad, odio el tráfico de Madrid. Da igual a la hora que quieras moverte, siempre hay demasiados vehículos en las carreteras que conducen al norte de la capital. Es viernes y se nota, todo el mundo quiere irse a la sierra y esas cosas. De camino al aeropuerto, dejo un mensaje de móvil a mi madre, para que sepa que en breve el avión despega. No es que tenga mucha relación con ella, pero tiene que saber más o menos dónde estoy, por si acaso. El mundo está lleno de locos, mi trabajo lo atestigua. Llegamos a la terminal 2, en nada vemos a Hoober y embarcamos. Estoy muy ilusionada con el viaje, que hace mucho tiempo que no salgo a ninguna parte a divertirme así. Yo creo que desde nuestro fabuloso viaje a Berlín.

El taxista, molesto aunque intentando ser amable, descarga el equipaje del maletero y lo deja en la acera con unos golpes que me gustaría dárselos a mí en la cara. Paloma paga la carrera e insisto que los gastos tienen que ir a medias. Paloma, inteligente siempre, me dice que la carrera la ha pagado el embajador Montero, un caso en el que, digamos, cobramos un sueldo extra todos. Sonrío, pues fue una etapa en la que nos conocimos mejor y en el que entró en mi vida Hoober, al que aprecio de forma especial. Fue el caso en el que formamos un equipo los tres, sin darnos cuenta, y que nada nos ha podido separar desde entonces. Cargada con las dos maletas y el saco, Paloma se ofrece para llevar el dichoso saco mientras yo me ocupo de las dos maletas, cosa que es suficientemente complicada. A lo lejos, vemos una figura que es muy familiar: Hoober. Con mochila. Creo que va a ser un fin de semana muy largo. Hoober sonríe y me abraza entre sus enormes brazos. Se ha cortado el pelo y está muy guapo, con un estilo rockero que me gusta mucho, con tupé. Viste ropa cómoda, un pantalón vaquero gastado y una camiseta negra. Ha perdido unos cuantos kilos, así que tiene muy buen aspecto. Me pregunta al oído qué tal estoy y besa mi mejilla. Después, llama con el brazo a Paloma, y nos abraza a las dos a la vez. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan querida, y alguna lágrima que otra está a punto de hacer caída libre por mi cara, pero logro contenerme. Ellos son mi verdadera familia.

Ya dentro del avión, Hoober y Paloma se sientan juntos. Y yo una fila por detrás. Ellos están situados en las asientos que están junto a la salida de emergencia, ya que Hoober es bastante alto. A mi lado se sienta un chico de unos treinta años. Estoy tan sumamente cansada que me da un sueño horrible casi en el instante que me siento. Me tomo una pastilla de cafeína, que digo yo que aguantaré dos horas y media sin tener que ir al baño. El caso es que escucho justo delante de mí las voces de mis amigos, pero no las atiendo, miro por la ventanilla otros aviones estacionados en las pistas de Barajas. La verdad es que me alucina que un aparato tan enorme se pueda mantener en el aire durante tanto tiempo. Con todas esas personas dentro, y me pregunto qué tipo y qué tamaño tendrán los motores para que los aviones sean una realidad en la que viajar a lugares lejanos. Con ese pensamiento, caigo rendida al sueño.

           Me despierto un poco sobresaltada por un sueño extrañísimo. Trataba sobre que tenía la urgencia de tener que ir al baño. Con la respiración entrecortada, trato de controlarme. Pero no, porque realmente me hago mucho pis. Mi sueño era un aviso de que si no despertaba, me lo haría encima, con lo cual, agradezco la falta de aire y la ansiedad que me ha dado. Me levanto corriendo, ayudándome con el cabecero del asiento de Paloma, quien ocupa ese sitio. El chico de al lado, también bastante alto, intenta apartarse sin entender nada, sin conseguirlo, con lo cual, termino sentada en su regazo por unos segundos, pero me vuelvo a levantar, ahora con la ayuda del asiento y el pelo de Hoober. Ya liberada, llego al segundo  obstáculo: el carrito que te vende gilipolleces en un avión, como cupones para sorteos o colonias. Las azafatas, con su gesto eternamente simpático, ofrecen los dichosos cupones por cinco euros mientras piso los talones de la que va empujando la tienda móvil. Para meter prisa, resoplo cerca de ella, produciendo el movimiento de unos pelillos que se han escapado de su tradicional moño. Y se cumple la ley de Murphy: nadie compra nunca este tipo de cosas, hasta que deseas fervientemente que nadie quiera hacerlo... y lo haga. Una mujer con el pelo cardado ya entrada en los cincuenta, llama la atención de la azafata y adquiere tres boletos para que su nieto, un niño de unos cinco años, se entretenga rascando los cupones y descubra el premio. Agarro con fuerza el cabecero de los asientos de ambos lados del pasillo, aguantando como puedo los líquidos en el cuerpo mientras que la azafata le da el cambio a la señora del nieto y comienza a empujar el carrito de nuevo. Avanza como una señora de noventa años con un problema grande en las piernas, o en las rodillas. Detrás, yo, deseando empujar a la tía, o echarla a un lado, cual película de humor. Es que estoy harta de que vaya a esa velocidad mientras noto un pinchazo fuerte en el bajo vientre y que en breves segundos siento que mis bragas se van a mojar. Pero mojar, mojar. Muevo los brazos y mis manos casi rozan de desesperación a la pesada, hasta que al fin llegamos a la cola del avión y se aparta, y empujo con tal fuerza la puerta del baño, que golpea en la pared, provocando un fuerte estruendo, murmullos de los pasajeros, el llanto de un niño llorica y mi sonrojo. Imagino la cara de Paloma, como sabiendo lo que iba a ocurrir.

Dos minutos después, salgo del baño, sudando por el esfuerzo y por el calor que hace ahí dentro, y prácticamente todos los pasajeros miran hacia mí. Sí, yo soy la del golpe, imbéciles. Poco a poco, vuelven a sus asuntos y me dejan tranquila. De verdad, que detestable y sensible se vuelve la gente viajando. Ni que ellos alguna vez no han hecho ruido. Llego hasta mi fila y mi compañero de asiento se levanta y me deja pasar, dedicándome una leve sonrisa. Hoober y Paloma están viendo una película, o una serie, en el ordenador portátil de nuestro amigo, cada uno con sus cascos, pero notan que entro a mi sitio porque me cuelgo de los respaldos. Soy un incordio. Cuando me acomodo, Paloma se quita los cascos y se vuelve hacia mí:

—Cruz —me dice, dejando escapar una sonrisilla. —Tenías unos baños en la parte delantera del avión.

Y mirándome aún, se vuelve a poner los cascos. Podéis imaginar la cara de gilipollas que se me ha quedado.

El resto del viaje transcurre con toda normalidad. Aunque a veces me entran ganas de ir al baño, decido no incordiar a nadie y quedarme sentadita en mi sitio, como una niña buena. En la última media hora incluso cierro los ojos y pego una pequeña cabezada de esas que te dan la vida, pero que te despiertas loca perdida y desorientada justo cuando el avión aterriza, pensando que es el final de tus días porque se ha estrellado. Intento disimular el susto que tengo en el cuerpo y rebusco en mi bolso nada, pero saco la vaselina y me unto un poco en los labios, mirando de reojo a mi sufrido compañero de viaje. Finalmente, el avión para y nos disponemos todos los viajeros a salir por el tren de embarque, que nos encamina hasta la recogida de equipaje facturado desde Madrid.

Conseguimos un carrito portaequipajes y nos dirigimos hasta las cintas, rodeadas por gente que espera con ansia sus maletas. Paloma y yo decidimos sentarnos en la cinta de al lado de la que nos devolverá nuestras pertenencias junto al carrito, mientras Hoober vigila todas las maletas y mochilas que giran y giran, esperando que aparezcan las nuestras. Justo frente a nosotras, un monitor de información indica que mañana tendremos una temperatura de veinticuatro grados de máxima y trece de mínimas, y que el día será soleado. Aplaudo que sea así, que nos haga buena tiempo, que los festivales se viven el shorts y camisetas de tirantes. Hoy me he decidido por una camiseta negra, por supuesto de tirantes, de un grupo muy de moda cuando era jovencilla, System Of A Down, que solo gustaba a menores de veinte años. Cuando cumplías esa edad, te dejaban de gustar. No hay respuesta para ese enigma de principios de siglo XXI. Unos shorts no demasiado cortos, que ya tengo una edad, pero lo justo para presumir de piernas y muslos, y zapatillas de deporte de tela. La verdad es que me ha dado mucho subidón ver que está haciendo bueno, y me río internamente de mis amigos, con manga larga y chaqueta en la mano, que les sobrará todo el día hasta que lleguemos al lugar de acampada.

Hoober viene con su mochila, pero nos dice que la de Paloma y mi maleta no están en la cinta, por lo que tenemos que ir a poner una reclamación. Dejamos tirado el dichoso carrito portaequipajes, porque poco hay que transportar. Hoober llega a la ventanilla de información y habla en inglés con una azafata, que le hace rellenar unos formularios. Me pasa uno a mí, pero mi inglés es un poco, digamos, escaso. Paloma es la que me ayuda a completar el papel. Hay bastante gente molesta en el mostrador reclamando sus maletas y las azafatas se agobian, después, supongo, de una mañana tranquila. Nosotros ya hemos hecho lo que debíamos hacer, así que debemos esperar a que nos lleven las maletas en un plazo de veinticuatro horas, casi cuando tenemos que volver, para que nos las entreguen.

Con nuestro pequeño percance, decidimos que lo tenemos que dejar atrás, ya que no tiene arreglo hasta que nos lleguen las maletas y la mochila al camping, situado a las afueras de Londres. Nos encaminamos al exterior para tomar un autobús que nos lleve hasta nuestro destino final. Y se me cae el alma a los pies. Lo del buen tiempo será a partir de mañana, porque hoy caen chuzos de punta. Y yo con mis malditos shorts y mi camiseta de los pasadísimos System Of A Down que me cubre lo mínimo. Paloma me mira y me tiende su chaqueta, ya que ella lleva manga larga. Algo de piel meteré bajo la chaqueta deportiva.

Con las piernas heladas y empapadas, espero a que Paloma y Hoober terminen de montar la tienda de campaña. Afortunadamente, la zona de acampada está cubierta por un tejadillo de plástico. Por la derecha, donde está la inclinación del tejado, caen chorros de agua como si se tratara de una cascada. Hoober me saca de mi ensimismamiento:

—Cruz, ahora vamos a coger otro autobús que nos lleve al centro de Londres —me comenta decidido, supongo que con el beneplácito de Paloma. —Lo mejor es que os compréis ropa adecuada para pasar el fin de semana, por si hay más problemas.

Asiento con la cabeza. No doy para más ahora mismo. Estoy cansada y tengo frío, pero es necesario que vayamos. Necesito ropa de abrigo de forma urgente. Opto por ponerme unos pantalones de Hoober, arremangando los bajos y con un cinturón al que hacemos un agujero con uno de los ganchos de la tienda de campaña. Llevo unas pintas horribles y me entran ganas de llorar. La gente tiene que ir medio decente al centro de Londres, no con unos pantalones de chico enormes y arremengados. Soy un horror. Pero no me queda otra opción. Tengo que encontrar ropa como sea.

Después del paseo en autobús, tomamos el metro hasta Piccadilly Circus. Allí, a pocos metros, en Shaftesbury Avenue, nos metemos a una conocida tienda. Corriendo, cojo tres pantalones, tres jerseys y tres chaquetas y voy hacia los probadores. Lo que me temía: hay cola. La gente me mira y trato de disimular, pero es complicado porque sé que no paso desapercibida con esta ropa enorme. Cuchichean en inglés y me miran riéndose, y me alegro de no entender nada de lo que dicen, pero resulto ridícula hasta para las inglesas, cosa complicada. Llega mi turno y me quito corriendo los pantalones de Hoober corriendo. Sé que era necesario y que ha sido muy amable por prestarme su ropa, pero es suficiente. Dos vaqueros y un pantalón de pana son mis prendas elegidas. Asomo la cabeza buscando a Hoober, pero es fácil: está al otro lado del cordón de espera. Hago una señal a mi amigo y coge el pantalón de pana marrón oscuro que tengo en mi mano. Ya sabe lo que tiene que hacer, no cruzamos ni palabra. A los cinco minutos vuelve y me entrega la prenda. La gente comienza a impacientarse por mi tardanza, pero no me importa. Es una gozada vestir ropa de la talla adecuada.

Ya contenta de llevar ropa y que no llueve, incluso el sol amenaza con mostrarse en esta tarde. Los tres sonreímos y tomamos unas cervezas en un pub típico. Hacemos planes para los próximos días con el programa del festival en la mano. La verdad, hablan de unos grupos que no conozco, pero suena tan bien todo lo que dicen, que decido involucrarme en las actividades que podemos hacer y en la asistencia a los conciertos que me recomiendan mis amigos. Ahora empiezo a disfrutar de Paloma y Hoober, del fin de semana, de Londres y olvido el mal rato que hemos pasado... hasta que veo mi reflejo en el cristal del bar. Madre mía, ¿cómo arreglo este desastre? ¿Por qué nadie me ha dicho nada? ¿Por qué no me he dado cuenta en los probadores de la tienda de ropa? Lo habéis adivinado. Mi pelo es una maraña que, en este momento de bloqueo, no sé cómo poner en orden. Paloma se da cuenta y me sonríe, intentando tranquilizarme.

—Cruz, estamos relajados, no es importante —me coge la mano para mi sorpresa. —Disfruta del fin de semana.

Lo consigue. Me relajo y seguimos con nuestros planes. Será divertido ver a unos grupos que denominan Black Metal. Unos son Dimmu Borgir y otros son Cradle Of Filth. No tengo ni idea, pero suena bien, ¿verdad?

Debe ser el karma, pero en cuanto nos hemos comprado ropa para defendernos del frío y la lluvia, sale el sol, pero como hemos decidido pasarlo teta y no quejarnos de absolutamente nada, cambiamos de pub y tomamos en otros dos unas pintas. Lo cierto es que con unas pintas de más, todo el mundo es más guapo. Nos pasa a todos. Ya de noche, un chico de unos veinticinco años quiere pedir justo a mi lado. Con mi intento de inglés, lanzo un piropo... que no sé si es piropo o qué:

—Good looking boy, ¿eh? —me quedo pensativa sobre si la gramática es correcta, pero segura de que me ha entendido.

El chico me sonríe y me da la espalda, así que yo también se la doy, ¡qué coño! Quito importancia al sucedo, igual no me ha entendido bien, pero yo creo que está bien dicho. En fin, da igual. Alguien toca mi espalda. Me vuelvo y me encuentro con una pinta de cerveza llena y, a lo lejos, la sonrisa del chico. ¿Qué debo hacer ahora? Yo me quedo sentadita, no sea que la cague, que ha sido muy bonito el gesto del chaval. Supongo que tendría que ser él quien se acercara, así que me quedo compartiendo charla de libros de terror con mis amigos. Hablan sobre un libro llamado “Stoukie” y su secuela “Cavando venganzas” de una joven escritora llamada Mónica de Blas Muñoz. Parece que promete, por lo que tomo nota mental para comprarlo en amazon.es en cuanto regresemos a España. Estoy cogiendo gustillo por las oscuras aficiones de mis compañeros. Me parece muy divertido.

No es que sea una mujer que pese demasiado, pero seguramente Hoober estaría más contento si no tuviera que cargar conmigo cual saco por culpa de la cerveza. Siento náuseas y todo me da vueltas. Cuando me suelta en un murete, cerca de la tienda de campaña y al lado de las pilas para fregar los cacharros o coger agua, a Paloma no le queda más remedio que ejercer de “amiga de la borracha” y me sujeta el pelo, o la maraña que llevo, porque la cerveza pide paso al exterior. Vomito y vomito, mi cuerpo se arquea como el de una poseída y el líquido sale disparado, haciendo que el Rimmel corra por mis mejillas y que se me pueda confundir perfectamente con el pato Nico. Es muy buena amiga  Paloma, que me lava la cara y me la seca con cariño con una toalla de Hoober. Estoy muy desentrenada en el arte de beber. Quizá este fin de semana sea una oportunidad para volver a tener una vida social y algo de ocio para desconectar de un trabajo tan estresante como el que tenemos nosotros.

El día siguiente a una borrachera de cerveza lo conoce casi todo el mundo. No es que yo lo conozca, es que lo sufro hoy. Hace una mañana bonita, pero admito que el sol no me ayuda nada. Me duele la cabeza en la parte de las sienes y los ojos con la claridad. Madre mía que resacón tengo. Hoober y Paloma ya se han levantado y están sentados en unas sillas de tijera tomando un zumo de naranja tamaño niño pequeño, con pajita y todo. Asomo la cabeza por la apertura de cremallera de la tienda.

—Buenos días, chicos —menuda voz de ultratumba tengo. ¿Me he tragado a mi abuelo?

—¿Te encuentras bien? —Hoober me mira un poco preocupado. —Tienes mala cara.

—Bueno, tengo un poquito de resaca, pero estoy bien —mi cara tiene que ser un poema si me dice eso Hoober.

Me decido a salir portando el neceser común hasta que aparezcan las malditas maletas. Paloma se ofrece a acompañarme al baño para poder ducharme y así aprovecha ella también, que todavía no lo ha hecho.

De camino, Paloma guarda silencio. De alguna manera, quiero pedir disculpas porque se me fue de las manos lo de pasarlo bien. Miro de reojo a mi compañera, que lleva una toalla que debemos compartir y me pregunto por qué no se nos ocurrió comprar algún champú, jabón y dos toallas. Es que yo gasto mucho gel cuando me ducho y me da vergüenza gastar todo el bote de Hoober. Mientras pienso todas esas cosas que siempre tienen mi mente funcionando, hiperactiva, Paloma me coge del brazo.

—Anoche lo pasamos genial —me sonríe y apoya su frente en mi cabeza, justo encima de la oreja. —No sabía que eras tan divertida. Cuando lleguemos a Madrid tenemos que tomarnos unas copitas de vez en cuando.

—Gracias, Paloma —miro sus ojos, ahora llenos de vida, y sonrío. —Gracias por estar siempre pendiente de mí. Y también Hoober, claro.

En toda esa felicidad, veo una lata de cerveza tirada a un lado del camino. Me entran ganas de vomitar al instante. La inteligencia de nuestro cerebro y la autodefensa a las cosas que nos hacen mal es brutal. La mente del ser humano es impresionante. Trago saliva y continuamos hasta los baños.

Las duchas frías sientan bien con resaca, pero cuando son forzadas, joden un poco. Me cuesta meterme bajo el chorro helado, y lo hago poco a poco. Primero meto un brazo, luego otro. Después una pierna y, a continuación, la otra. La espalda es otro tema. Pelos como escarpias del frío que tengo y los pezones que como los roce va a ser como hacerme un piercing en ellos, que me han dicho que es muy doloroso, así que lo evitaré como a la peste. Paloma., al tener el pelo más corto, termina antes y me pasa por debajo de la puerta el champú, ya que hemos descubierto que existe un jabonero en cada ducha. Está usando el secador de pelo comunitario mientras yo termino de frotar mi maraña, y pienso cómo voy a peinarlo sin ningún producto. Va a ser tremendo. Cuando salgo a la zona común, Paloma se está lavando los dientes y creo que mi día va a ser mucho mejor. Veo en el primer lavabo algo que va a salvarme la vida o, al menos, me lo va a poner más fácil: una goma de pelo abandonada. Corro hasta ella y la cojo disimuladamente, aunque moverme hasta allí ha sido demasiado descarado. Acomodo la goma en mi muñeca, a modo de pulsera, y empiezo a secarme el pelo. Paloma tendrá que esperarme un poco. Es que soy muy lenta para la higiene.

De nuevo en el centro de Londres, visitamos en famoso mercado de Portobello. Tiramos los tres de tarjeta para comprar un montón de cosas, desde ropa (más) hasta fruta para la tarde. Comemos en un bonito restaurante francés, aunque Hoober quería fish and chips como si no hubiera un mañana. Al final, nos imponemos Paloma y yo. El tío, muy cabezota, se pide de todas formas pescado. Nosotras optamos por verduras. Miro por el escaparate del restaurante. Me está encantando Londres: sus calles, su gente, sus cervezas... todo. Hoy regresaremos pronto al recinto del festival, pues ya comienzan hoy los conciertos. Estoy deseando vivir desde dentro el black metal, ya que, de momento, la grandísima mayoría de las personas en el camping son chavales que van a una feria de arte urbano que termina, precisamente, hoy. Solo he visto algún chico con la camiseta de los que, parecen ser, famosísimos Dimmu Borgir y también de otro grupo que se llama Emperor.

Cuando llegamos a la zona de acampada, uno de los responsables nos pide que esperemos. ¡Por fin! Las maletas ya están aquí y Paloma y yo lo celebramos por todo lo alto. Ya tengo mi secador de pelo, todos mis productos y mis shorts. Con todo a cuestas, dejamos todas las cosas en nuestra tienda y vamos a arreglarnos. Va a ser una gran noche.

Todas las duchas están ocupadas aunque es pronto, pero somos las siguientes y no hay nadie más. A los pocos minutos, sale una chica menuda y delgada de una de las duchas. Paloma me cede el sitio y me ducho, por fin, con agua caliente. Vamos, que hay que madrugar para poder disfrutarla. Intento recordar los nombres de los grupos que veremos hoy: Sodom, Absurd y Dimmu Borgir. Los demás grupos, al parecer, no son interesantes, y en esas horas vacías, iremos a cenar y a tomar algo. Me doy cuenta de que estoy un poco nerviosa y quiero que empiece ya todo. Me pongo mis vaqueros nuevos, que no hace para shorts, la verdad, y una camiseta de Rammstein que, más o menos, no desentona demasiado. Enrollo mi pelo en la toalla y empujo la puerta para salir de la ducha. La puerta vuelve a mí sin poder haber salido. ¿Qué tipo de festival es este? ¿Qué tipo de gente viene aquí? Todo el mundo va con ropa de cuero, incluso de látex, lentillas de color rojo, cadenas por todas partes, botas altas con grandes plataformas y las caras con maquillaje muy blanco y decorada con pinceladas negras, al igual que las ropas. Me dan un poco de miedo, aunque sé que si Paloma y Hoober me han llevado, no pasa nada. Así que me armo de valor y salgo. Me coloco junto a un enchufe para usar mi secador, pero me doy cuenta de que no tengo adaptador. Una chica, también delgadita y pequeña, aunque montada en esas plataformas se queda a mi altura, se acerca.

—¿Qué tal? —la observo por el espejo. ¡Joder! ¡Es Paloma bajo un kilo de maquillaje!

—Pues bien, no sé —estoy confusa y lo sabe.

—Tranquila, no te van a absorber la sangre —me da una palmadita en el hombro y vuelve al espejo que ocupa ella, casi al otro extremo de la fila de lavabos.

Vuelvo a mi secador y a la cagada de no traerme un adaptador, así que me resigno a la coleta. La chica de al lado me dice algo en inglés y la miro sin saber qué decir porque no he entendido nada. Debe ser que ella es más lista y sabe que no hablo su idioma, así que decide actuar y me deja un adaptador sobre mi lavabo. Sonrío a la chica y le doy las gracias en castellano. Ya me da palo hablar en inglés. Pero me puedo secar el pelo. Gracias, gótica. ¿Se llama así esta tribu urbana?

Salimos a la calle y solo veo caras blancas. Una fila bien larga se aproxima hacia la entrada de los escenarios, actividades y tiendas de merchadishing. Paloma camina a mi lado mientras observo admirada a este río de personas seguidoras del black metal. Escucho la voz de Hoober detrás de mí y me giro, pero no le veo. Cojo el brazo de Paloma, pero está hablando con un chico. ¡Pero coño! ¡Hoober también transformado! Lleva los labios negros, los ojos más pintados que Lady Gaga y un maquillaje blanco a juego con el resto del público, exceptuándome a mí misma. Ya estamos todos. Ahora vamos a disfrutar de la música y del ambiente black.

Damos una vuelta por los puestos que venden camisetas y demás artículos de los grupos que van a actuar durante el festival. Reconozco que todo me parece demasiado siniestro, pero la gente es bastante tranquila, por lo que me relajo y dejo de dar importancia a la estética de los que me rodean. Tanto Hoober como Paloma se dejan una pasta en pulseras, cinturones, camisetas,... un poco de todo. Yo miro y miro, y decido comprar una pulsera de cuero con unos pinchos, para ir un poco con la estética del festival. ¿Por qué diablos no me avisó Paloma para traerme, aunque fuera, la ropa negra? Necesito ir al baño, ya que después de un día sin tomar las pastillas de cafeína, me está haciendo un efecto devastador. Aviso a Paloma de que necesito un inodoro, y me señala que a cincuenta metros, justo al lado de las vallas que delimitan el recinto, hay baños portátiles. La cola no es larga, así que supongo que tardaré poco. No pierdo de vista a mis amigos, a pesar de que Paloma me ha dicho que no se van a mover del puesto en el que se encontraban. Me da pavor perderme, como si fuera una niña pequeña. Rodeada de gente de negro, llega mi turno de entrar al baño.

¡Madre del amor hermoso! Está el baño que da bastante asco, atascado y con un buen charco en el suelo. Procuro no que ni un milímetro de mi piel roce este nido de infecciones. Ya sabemos que los festivales no son para personas escrupulosas. Cierro los ojos, como si eso fuera a salvarme de tocar los pises acumulados en la taza. Consigo terminar sin mancharme y lo agradezco sobremanera. Cuando salgo, el recinto ya se va notando más lleno. Camino hacia el puesto en el que me esperan Hoober y Paloma, de hecho, veo a mis amigos allí, mirando curiosos collares parecidos a los que se usan para pasear a los perros. Paloma se gira y me saluda con la mano, pero vuelve a los artículos de su interés. Una chica se choca contra mí y me vuelvo para disculparme. Clava sus ojos verdes en los míos, llorando, y me hace una señal con la mano a modo de perdón. Me quedo parada, observando como se aleja la chica, idéntica y diferente al resto de personas que están en el festival. Paloma apoya su mano en mi hombro.

—¿Pasa algo? —me mira con cara de preocupación.

—No —dudo de mi respuesta, pues no estoy segura. —Una chica se ha chocado conmigo e iba llorando. Supongo que me ha dado pena. Su mirada expresaba tristeza.

—Recuerda Cruz: hemos venido a disfrutar —Paloma rodea mis hombros y comenzamos a andar. —Ningún drama, por favor.

Nos agolpamos en con la multitud de cara al escenario principal. En unos minutos comenzarán a tocar los grupos que esperamos. La mayoría de la gente espera pacientemente. Otros, como Hoober, frotan sus manos, nerviosos y con ganas de que empiece el espectáculo. Las luces se apagan y comienza una música de entierro en el escenario, con unas imágenes proyectadas en el fondo del escenario de iglesias y tumbas muy antiguas. ¡La leche! ¡Impone un poco! Siento un pequeño miedo y emoción a la vez, pues es mi primer concierto de black metal. De repente, un estruendo comienza a sonar, como si tocaran cien tambores a la vez, y los focos blancos parpadean como si fueran flashes de cámaras de fotos. Al mismo tiempo, y como si fueran robots que se han activado con la música, los asistentes empiezan a empujarse y a gritar. Otros practican el air guitar, incluso el air drums. Acojonada de la vida, porque esto es peor que estar en un concierto punk, porque yo he ido a conciertos de The Offspring, no penséis que soy una cateta, incluso he visto a Marilyn Manson y Metallica, pero lo de esta gente es brutal con el juego de luces. Entre el humo que han disparado en el escenario, aparecen cinco figuras que visten igual al resto del público y el tío que canta aparece ya en las pantallas gigantes colocadas a ambos lados del escenario. El tío coge el micrófono y comienza a gritar y, a la vez, todo el público grita con él. Supongo que está cantando algo, pero yo no entiendo nada. Esto es muy fuerte, os lo digo, estoy flipando. Algunos mueven tan rápidamente la melenaza que estoy segura de que mañana lo pagarán caro. Pero, la verdad, ver a Hoober y Paloma disfrutando y tan felices no tiene precio. Vendría a este festival una y otra vez. Pese a todo.

Tras hora y cuarto de gritos guturales, el primer concierto de la noche termina. La mayoría de los asistentes lucen un maquillaje bastante desmejorado después de sudar la gota gorda con tanta gente, tanta luz, tanto cuero. Hoober y Paloma no son una excepción, y mi amiga jura que para el día siguiente no piensa maquillarse, que hace demasiado calor y está incómoda. La ofrezco una toallitas para desmaquillar, aunque no sé si serán suficientes. Cierto es que mañana podemos comprar más. Las acepta y hace lo que puede. Quedan restos negros en sus ojos pero, al menos, la reconozco. Entre concierto y concierto, decidimos ir a tomar unas copas. Una vez acostumbrada a esta gente, reconozco que hay ambientazo, que está lleno y que es gente tranquila para poder estar a gusto. Hoober, en su emoción, pide un whisky escocés que está promocionando el festival, entre otras marcas. Yo voy a seguir con mi costumbre de ron con cola y Paloma también es fiel a lo suyo, la cerveza. La verdad es que debería sentirme fuera de lugar, pero estoy muy a gusto, riendo y charlando con mis amigos. No es un sitio donde se pueda ligar, me refiero a mí, porque se ven un montón de parejas, pero sí donde conocer gente interesante. Al otro lado del kiosko, veo a unos chicos que deben medir más de dos metros subidos en esas botas con plataformas exageradas. Lo que más me sorprende es que se mueven y caminan con soltura, como si nada. Una que apenas sabe caminar con tacones de diez centímetros siente envidia. Cuando se terminan de apartar los chicos, aparece, sentada detrás de ellos, la misma chica de ojos verdes, que sigue llorando, pero ahora está junto a ella un hombre de mediana edad vestido de traje, que no estoy segura de que esté consolándola. Simplemente permanece a su lado. Me llama la atención el comportamiento extraño de ambos. Pienso que debe ser una chica que ha ido al festival acompañada por su padre... pero que padre tan extraño, ahí, de traje. De verdad, no entiendo nada, y ahora que miro a la pareja fijamente, la chica me devuelve la mirada que, evidentemente, aparto. No quiero que piense que estoy cotilleando. Simplemente me da pena verla así y no disfrutar como debería del festival. Me doy cuenta de que he perdido el hilo de conversación con mis amigos, que siguen a lo suyo, en sus conversaciones y sus bebidas.

   Después de tres conciertos de black metal, empiezo a encontrarle su aquel a este estilo musical. Dimmu Borgir son un poco más flojos que los grupos anteriores, supongo que más comerciales, pero con muchos más seguidores. Estamos eufóricos y viviendo el festival de una manera que antes del viaje no me hubiera imaginado. Al final de la noche, termino de nuevo en la pila, con Paloma sujetándome el pelo y Hoober cogiéndome la mano.

Lo cierto es que hoy la resaca no es tan brutal como ayer. Simplemente, creo que estoy desentrenada en esto de beber porque Hoober y Paloma, cual déjà vu, toman su zumo en las sillas de tijera. Me levanto feliz y cojo mis artilugios de baño. Otra vez viene Paloma para ducharse a la vez y quitarse los restos del maquillaje de anoche. Jura y perjura que hoy no se maquilla, pidiéndome que no la deje si al final decide que lo va a hacer. A la vuelta, Hoober nos está esperando de pie. No sonríe. Sin cruzar palabra, nos enseña la portada de un periódico cuyo titular habla sobre la desaparición de una valiosa joya de una familia muy importante de Inglaterra. Se trata de la gargantilla Gibbon, robada en Londres en la exposición de una galería privada. Hoober ve potencial en el caso, pero a mí no es la gargantilla lo que más me llama la atención de la foto, sino los ojos verdes de la muchacha, que no pudo esconder bajo la capa de maquillaje. Absolutamente impresionada, hablo de su mirada, sus lágrimas, a mis colegas, y decidimos investigar por lo alto sobre la chica y la gargantilla en cuestión.

Es domingo y esperábamos ir a Camden Market a dar una vuelta, como habíamos hablado. De hecho, tomamos rumbo al centro de Londres, pero no para hacer compras, si no para comprar un ordenador y buscar información sobre la familia y la gargantilla. La pregunta es: ¿qué hace esa millonaria chica en un sitio como este? ¿Por qué lloraba? El robo es evidente: una joya de valor incalculable con una antigüedad de seis siglos no es ninguna baratija. Descubrimos que el nombre de la chica en Judi Gibbon, hija única del anterior duque Gibbon, Alexander Gibbon, y de su mujer, Claire. El hombre murió hace ocho años a consecuencia de un ataque al corazón. Claire luchó contra el cáncer hasta hace dos años. Judi tiene en la actualidad veintiún años, cumplidos hace un mes, justo cuando heredó la fortuna familiar. Hablan que es una jovencita díscola, pero con una formación impecable, con muy buenas notas, educada a conciencia para llegar a ser la XVI duquesa de Gibbon. Siento pena por la chica, no sé exactamente el motivo, quizá porque está sola, por mucho dinero que tenga. Imprimimos varias fotos de la chica y de la gargantilla. ¿Era el robo el motivo de sus lágrimas? Tenemos que encontrar a Judi Gibbons, pero entre miles de personas, ¿cómo? ¿Seguirá en el festival o lo habrá abandonado? Los móviles jugarán un papel esencial.

De vuelta al festival, seguimos por internet el caso, que copa gran parte de la información del día. Los datos que hemos podido obtener son que la gargantilla fue robada en el palacio Fairfall, propiedad del Ducado de Gibbon, durante una exposición temporal de algunas de las pertenencias de la familia que terminaría el próximo lunes. La gargantilla es la joya más preciada y valiosa de la colección Gibbon, cifrando el abogado de la familia en, aproximadamente, siete millones de libras. Hemos aprovechado muchísimo la mañana recavando información muy valiosa y Paloma y Hoober dedicarán la tarde a ello. Yo trataré de dar con algún enchufe en la policía, gobierno o en la agencia de investigación para saber el paradero de Judi. Parece que nuestra estancia en Londres se va a prolongar un tiempo.

A las dos horas de contactar con Madrid para tener un enlace en Londres y poder saber dónde se encuentra Judi. Un agente de Scotland Yard contacta conmigo a través del teléfono de Hoober y se desplaza hasta el festival para no levantar sospechas. Solo quiero esclarecer este caso por esos ojos verdes que me miraron con tanta pena la noche anterior. Después de una corta investigación, sabemos que la chica sigue en el festival, y allí buscaremos. Ha llevado escoltas, supongo que los gorilas no se visten como los seguidores del black metal.

Empezamos por el aparcamiento. Hoober se ha quedado haciendo búsquedas tras hackear las bases de datos de la policía e inteligencia británica. Paloma y yo decidimos ir a por algo de comer y el agente que ha venido a ayudarnos, que se llama Booth, se da una vuelta por las zonas comunes de acampada. Mientras caminamos, hablamos sobre si la pérdida de la gargantilla es más económica que sentimental. Paloma opta por lo primero, pero nadie se lamenta de la manera que lo hacía Judi por dinero porque le salen billetes por las orejas. Me paro en seco y miro hacia mi derecha. Ahora estoy segura de que sigue aquí.

—¡Cruz! ¡Me has dejado hablando sola, joder! —Paloma se queja, pero se da cuenta del hallazgo. Comienza a teclear en su móvil un mensaje a Hoober con las matrículas y coches de lujo que hemos descubierto en el aparcamiento.

Son cuatro coches de no menos de cien mil libras, lunas tintadas y blindados. La propiedad es del Ducado de Gibbon, efectivamente. Va a ser fácil dar con la chica. Lo complicado será poder acceder a ella. Simplemente hay que mirar hacia la zona de acampada más cercana a los coches y allí están cinco tiendas de campaña, con mejor pinta que la nuestra por todas partes, aisladas del resto del camping. Muy cerca, cuatro personas de seguridad privada no quitan ojo de la zona a vigilar. Efectivamente, no va a ser nada fácil hablar con ella. Lo que me pregunto ahora es si esa joya tan cara le importa.

—Nadie puede reconocer a una persona con tanto maquillaje, Cruz —me dice Paloma. Ya hemos vuelto a nuestros aposentos campestres. —Este festival es un lugar fabuloso para esconderse.

—¿Has visto esos coches? ¿Seguro que quiere esconderse? —pregunto, intentando dar un poco de sentido a tanta ostentación.

—Bueno, hay cinco tiendas de campaña, unas veinte personas en su parcela privada, todas maquilladas de forma irreconocible —Hoober rebate mi teoría. —Mi opinión es que ella no puede escapar de su jaula de oro.

—Vale, ¿cómo procedemos a partir de ahora? —tenemos muchos datos tanto de la chica como de su familia, pero no sé cómo avanzar.

—Esperemos a los conciertos de esta noche —el cerebro de Paloma empieza a rodar. —Cruz, tú  reconociste sus ojos rápidamente, ¿será difícil reconocer a la chica a unos metros? Nos ayudará el  agente Booth.

—Ella busca a alguien fuera de su círculo —empezamos con las instrucciones de actuación y acercamiento. —Esta noche no hay maquillaje que valga.

Descubierto ya el nuevo estilo de música y haciéndome a la idea de que lo que hay debajo de todas esos rostros maquillados son personas de a pie, camino con más seguridad y más tranquila por las instalaciones. Hemos estudiado el plano de la zona de camping y también los diferentes escenarios existentes, así como los puestos de comida y venta de accesorios. En realidad, estoy encantada de estar aquí, me ha gustado realmente la experiencia del movimiento dark. Veo a muchos chicos atractivos bajo el cuero en pleno verano y chicas realmente hermosas con sus maquillajes extremos, sus medias de rejilla, botas con plataformas de muchos centímetros y melenas perfectamente diseñadas. Ya con teléfonos que podemos utilizar en Inglaterra, comunicamos entre nosotros  el punto en el que nos encontramos. Hoober sigue buscando información sobre el collar, tratando de descubrir por quién ha sido robado. Paloma vigila de cerca los movimientos de la joven Gibbon, el agente Booth está en la puerta del parking, controlando los accesos y yo, pues la verdad, simplemente camino alrededor de las instalaciones, siguiendo mi instinto, observando a la gente y sus rarezas que ya me llegan a parecer normales. Cualquier movimiento extraño de cualquier asistente puede ser clave. Hemos hecho un buen equipo de trabajo pero ciertamente, no entiendo ni papa de lo que dice Booth y Paloma suele ser quien traduce de uno a otro. Menudo cachondeo estar así. En cuanto llegue a España, me hago un curso a distancia.

—¿Por qué me siguen? —un acento británico habla detrás de mí. Me giro, asustada. No la hemos encontrado, nos ha encontrado ella a nosotros.

—¡Oh! Es un placer escuchar a alguien hablar castellano entre tanto inglés... —no disimulo peor porque realmente es complicado.

—¿Qué quieren de mí? —está seria, esperando respuestas.

—Eres Judi Gibbon, ¿verdad? —no es que sea una pregunta inteligente, es una pregunta de ganar tiempo y pensar una estrategia rápidamente.

—Sabes perfectamente quien soy —no es una mirada desafiante, pero sí desconfiada. —Me gustaría saber quién es usted y todos los que me están vigilando.

—Judi, soy una detective privada española —decido ser lo más sincera posible con la chica, no se merece más mentiras. —Las otras personas son dos compañeros informáticos y el tercero es un policía británico. Mi nombre es Cruz.

—¿Cruz no es nombre de chico? —pregunta, extrañada.

—Me temo que los que se equivocaron en nombrar a su hijo fueron los Beckham —dejemos las cosas claritas desde el principio. —Cruz es un nombre femenino de toda la vida.

—Vaya, es curioso —está reflexionando sobre un puñetero nombre cuando ha desaparecido de entre sus pertenencias una joya muy, pero que muy, valiosa. Yo flipo con estos jóvenes millonarios. —Bien, cuénteme, ¿qué quieren?

—Sabemos del robo de la gargantilla y queremos saber su paradero —al grano, sin perder tiempo.

—Quizá con pedir permiso hubiera sido suficiente, ¿no cree? —en este momento me da la sensación de que, de alguna forma, está dolida con nosotros.

—Hemos observado la seguridad que tienes a tu alrededor —una disculpa para salir del paso siempre viene bien. —No creíamos que fuera fácil acceder a ti.

—En verdad, no es fácil, por no decir imposible, Cruz —sonríe tristemente. —Pero daré lo que sea, lo que esté a mi alcance, para encontrar la gargantilla de mi familia. Me dieron la noticia del robo anoche, y no hay consuelo para esta pérdida. Sí, es solo una joya, pero una joya que ha pertenecido a mi familia durante quince generaciones. Quiero recuperar la gargantilla y todo colaborador será bienvenido.

—Entiendo tus prisas y tu ansiedad, pero demasiadas personas metidas en el caso dificultaría la investigación —quiero devolver yo misma la gargantilla a Judi, es una prioridad ahora mismo. No te pido exclusividad, pero sí toda la sinceridad que puedas.

—Cruz, encuentren la gargantilla Gibbon, por favor —las lágrimas recorren sus mejillas. La chica está absolutamente destrozada.

Todo esto rodeadas de personas maquilladas como puertas esperando a que comiencen los primeros conciertos de la noche. Se me ha olvidado quien toca hoy, pero quiero que esta noche sea tan fantástica como la anterior. Y pido a Judi que, si quiere, disfrute de los conciertos, lo que pueda, con nosotros. Van a flipar mis compañeros cuando me presente en la tienda de campaña con la mismísima Judi Gibbon. La conexión ya está hecha, que era lo más difícil. Y, a partir de mañana, comienza un duro trabajo en busca de la gargantilla Gibbon.

Cito a todos a través del teléfono móvil en nuestro cuartel general: la tienda de campaña. Sin dar ninguna explicación del encuentro con Judi, nos dirigimos hasta allí. Nos esperan todos, incluido el agente Booth, que no da crédito cuando aparezco junto a la joven Gibbon. Tengo un momento de subidón por la palmadita en la espalda de mis compañeros por mi grandísimo trabajo inexistente, pues ha sido Judi la que me ha encontrado a mí, pero eso no lo tienen por qué saber. Es todo un poco cutre, los cinco dentro de la tienda de campaña que, afortunadamente, no es nada pequeña. En primera estancia, decidimos asistir a los conciertos de esa noche para no despertar sospechas, pues es muy probable que los escoltas de la chica la estén buscando.

Ambientazo y lleno a reventar el recinto de los conciertos. Hoy vienen a tocar los grandes grupos del black metal y la gente se ha puesto sus mejores galas. Plataformas imposibles, cuero y látex por doquier, caras blancas y pinturas negras, melenas más negras todavía, crestas de grandes dimensiones desafiando la ley de la gravedad, pinchos, collares de perro de presa, cadenas, lentillas de mil colores diferentes. Lo flipo viva, me encanta la transformación de la gente. Tanto, que he decidido darlo todo esta noche y me he dejado maquillar por Paloma y Judi, que han congeniado rápidamente. El único que está a disgusto con la ropa es Booth, que también va con ropa de fan del black metal para que nadie pueda sospechar. Madre mía las pintas que me lleva el tío. Menuda cresta le han colocado al pobre hombre. Lo sé, dijimos que nada de maquillaje, pero el trabajo nos lo exige... y Emperor también.

De nuevo, bajo los calores del maquillaje, los focos, las luces y los que dan las miles de personas hacinadas Después de tres conciertos, comprendo que ser un seguidor de black metal es muy difícil. Me voy con muchas lecciones aprendidas. La más importante es que el maquillaje y las pinturas deben ser de baja calidad, así aguantan más. ¿Quién dijo que Chanel es lo más? Ahora comienza el concierto de los cabezas de cartel, los archifamosos Emperor, uno de los grandes motivos de que Hoober, Paloma y yo estemos aquí.

Estamos en pleno éxtasis metalero cuando, en un movimiento de cabeza, observo movimientos entre el público. Un tío por la derecha y otro frente a nosotros, ambos como a diez metros, se abren paso hacia nosotros. Cojo a Judi de la mano y salimos de allí. Palpo mi móvil de prepago con el que nos comunicamos en Londres, asegurando que esté en mi bolsillo. Vienen a por ella, son sus guardaespaldas. Me quiero asegurar de los deseos de Judi antes de que puedan alcanzarnos. No quiere volver con ellos, al menos esta noche pero, siendo inteligente, frena el paso y espera para que nos alcancen.

Hablan durante algunos minutos, manteniéndome al margen, así que aprovecho para mandar un mensaje a Paloma de nuestra ubicación. Me ve uno de los gorilas y me exige que le entregue el teléfono, pero no sabe el buenorro este a quien se enfrenta. Grito ante él, para su sorpresa, y dos chicos enormes vienen a socorrerme y Judi ordena que me deje en paz. Tal y como empezó el lío, se termina. Los chicos vuelven con sus amigos y el gorila, con su compañero y su cliente. Tras quince minutos insoportablemente largos, Judi, vuelve a mi lado y los gorilas siguen su camino, que ahora desconozco. Me dice que la esperarán mañana en la zona privada, que esta noche quiere estar libre. Me mosquea un poco que la vigilen tanto, la verdad. Quizá esté en peligro y lo desconocemos. Supongo que una millonaria siempre está en peligro, así que prestaremos especial atención. Casi al mismo tiempo que los guardaespaldas de Judi abandonan el lugar, llega el resto de nuestro grupo, echos unos zorros. La cresta del agente Booth ya es historia y su flequillo está pegado a su frente, sin mencionar los maquillajes, así que puedo imaginar el mío. Con estas pintas, acordes con el resto del público, abandonamos el recinto de conciertos hasta la zona de acampada. Mañana será un día de muchísimo trabajo y hay que planificar y hablar mucho sobre cómo recuperar la gargantilla Gibbon.

Suena el teléfono y su voz, tan sensual y varonil como antaño, susurra provocadora. Tan solo escucho su voz, permaneciendo en silencio y permitiendo que me seduzca con la música que forman sus palabras. Imagino que está tumbado desnudo, con su musculado torso iluminado con la luz de una multitud de velas, recién duchado sobre una cama de sábanas de seda de color berenjena que cubre solo... su berenjena. Me habla de todo lo que le gustó la última vez que nos vimos, de todo lo que echaba de menos mis besos y caricias. Creo que nunca antes una voz me había puesto tanto y noto que me vengo arriba, que mi mano se desliza hasta abajo y que sigo las instrucciones de los instintos de la humanidad. De repente, el teléfono se cuelga, pero vuelve a sonar. Algo ha cambiado, no es su voz la que escucho. ¡Maldición!

—Por favor Cruz, levántate, hay que desmontar la tienda de campaña e ir a cambiar los billetes de avión —Hoober me mira con paciencia, pero me niego a abrir los ojos del todo, queriendo volver a mi sueño de lujuria.

—Siempre hace lo mismo, es una perezosa —dice Paloma, tirando de mis brazos. La maldita niña consigue desperezarme.

—No pienso hablar con vosotros en todo el día, quiero que lo sepáis —hago un intento de levantarme, refunfuñando, pero me tienen que entender. Judi sonríe mientras come unos donuts de manzana verde.

Ruedo al estilo croqueta hasta que logro salir de la puñetera tienda de campaña, haciendo círculos con los brazos pretendo coger fuerza para levantarme, pero al final es Hoober el que me echa una mano y tira de mí hasta que logro erguirme. Necesito un gimnasio, así no puedo seguir. Tengo menos flexibilidad que mi abuela.

Mientras los mis compañeros desmontan la tienda, Judi y yo recogemos todos los bártulos y los guardamos en las mochilas y charlamos.

—¿Estás segura de que no necesitas seguridad? —Estoy preocupada porque creo que necesita protección por riesgo de secuestro, por todo el dineral que tiene.

—He vivido siempre sobreprotegida, estoy harta —en realidad, habla desde la rebeldía de una adolescente. —Odio este maldito apellido, solo me ha dado problemas.

—¿Realmente quieres encontrar la gargantilla? —dudo de sus ganas de desvelar el misterio.

—Esa gargantilla perteneció a mi padre —se entristece recordando a su fallecido padre, con el que vivió sus primeros años de vida. —Los pocos recuerdos que tengo de él, son maravillosos. Era un hombre muy dulce y siempre me cuidó con amor. Fue él quien me mostró por primera vez la gargantilla Gibbon, explicándome la importancia que tenía esa joya para mis antepasados. Me pidió que cuidara de ella. Nada más. Cruz, se lo prometí y he fallado a la persona que más me ha querido y que yo más he querido. Tengo que recuperar esa gargantilla. Os necesito, Cruz.

Sus ojos reflejan la misma tristeza que el momento en el que coincidimos, chocando en la zona de conciertos. Profundamente triste y dolida, busca un abrazo que no dudo en ofrecerle. Se acomoda en mis brazos y caigo en la cuenta de que es muy probable que nadie abrace a esta chica de forma habitual.

Una vez recogido todas nuestras pertenencias, incluidas mis maletas con las ruedas destrozadas, salimos hacia el aparcamiento privado de Judi. Allí, el personal que se encarga de proteger a la chica nos espera para partir hacia la residencia de la familia Gibbon.

El sol radiante londinense nos da la bienvenida a la gran ciudad. La residencia en la que se aloja de forma habitual Judi está en el barrio de Notting Hill, en una calle llena de mansiones de famosos, pero tranquila y sin apenas tráfico. La puerta forjada de abre ante los vehículos de forma automática y aparcan justo ante la puerta, en una zona de parada. Bajamos de los coches tan solo llevando los ordenadores, el resto del equipaje nos lo llevarán a las habitaciones que ocuparemos hasta que podamos resolver el misterio.

La casa, desde su acceso, es impresionante. Suelos de mármol blanco, al igual que las escaleras, pero cubiertas por una exquisita moqueta azul oscuro, que hace aún más majestuoso al mármol. El salón está amueblado con un gusto digno del mejor diseñador de interiores del mundo. Sofás color chocolate de piel, televisión gigantesca, chimenea en el centro del salón, ambientando una zona de comedor junto a los ventanales y que no logro ver, y la estancia de la supertele. Judi quiere enseñarnos las habitaciones en las que descansaremos durante nuestra estancia en Londres. Subimos las escaleras y nos encontramos una puerta con un acceso de tarjeta a la derecha. Judi introduce una tarjeta de plástico blanco y la puerta se abre fácilmente ante nosotros. Es blindada. Cierra detrás de nosotros y marca un código en un teclado numérico que hay a este lado de la puerta. Menuda pasada de casa tiene la niña. Señala dos puertas que están contiguas a lo largo de un pasillo de unos veinte metros de largo que termina en una ventana. La más alejada será la que ocupará Hoober. Paloma y yo estaremos en la primera habitación. Judi entra la primera y estoy entusiasmada por ver el interior. No me decepciona. Unas cortinas preciosas en ventanas enormes, terraza propia que da a un jardín trasero impresionante, también hay una chimenea frente a unos sofás que están delante de una cama gigantesca. Me doy cuenta de que estoy con la boca abierta cuando veo que Paloma entra como una bala y deja sobre un escritorio antiguo su ordenador. Disimulando, me acerco rápidamente hasta ella, mostrando mi interés por el caso e ignorando la belleza de la lámpara de cristales y de las elegantes alfombras que estamos pisando.

—Podéis usar para trabajar la biblioteca que hay al otro lado del pasillo —nos sugiere Gibbon servil y amable.

—No te preocupes, Judi —contesta Paloma, sin quitar la vista de su ordenador. —Cuanto menos nos vean tus trabajadores rondar por la casa, mejor.

—Bien, como queráis —sonríe la chica. —Debéis saber que esta zona es privada y que ellos no tienen acceso a menos que salten las alarmas de acceso o se fuercen las ventanas desde fuera. Esta planta es lo más parecido a un bunker.

—Perfecto —otra vez habla mi compañera. —Es estupendo que podamos movernos y que nadie pueda vernos.

—Las cámaras solo se conectan en los casos urgentes. Aquí estaréis cómodos y nadie os molestará —Judi se mira el reloj. —Eso sí, la comida se sirve en el salón de la planta baja a la una en punto. Os dejarán en el puerta de acceso de la planta el equipaje en cinco minutos. Faltan veinte minutos para la comida, así que os podéis dar una vuelta por la planta para conocer los espacios y nos vemos abajo.

Deja un papel sobre una mesa de té que está al lado de los sofás que ocupan el espacio de estar, frente a la chimenea de mármol increíble. Cojo la notita y están mecanografiados unos números que forman el código de salida de la planta protegida. Judi nos deja a solas y cierra la puerta tras ella y después escuchamos como cierra la puerta blindada.

—¡Paloma! ¡Vamos a ver la biblioteca! —me hace ilusión, es una casa impresionante con unas estancias preciosas y, seguro, mil rincones por descubrir.

—En esta ocasión, Cruz —me mira seria, sin moverse. —¡Te voy a dar la razón! ¡Quiero ver esa biblioteca!

Salimos corriendo hasta la puerta que hay al final del pasillo, justo frente a la habitación donde está alojado Hoober. Abrimos la puerta y lo que hay detrás es, simplemente, un paraíso. Todas las paredes están cubiertas de grandes estanterías de roble, repletas de libros. Algunas de las estanterías están cerradas con puertas de cristal, protegiendo lo que serán auténticas obras de arte exclusivas. Los techos son altísimos, de unos diez metros, porque en los laterales hay unas escaleras y una segunda planta vista, con más estanterías. Coronando la estancia, una gran lámpara de brillantes cristales que cuelga desde el techo, majestuosa, impresionante. Toda la casa lo es, pero la biblioteca es especialmente de fábula. No he visto nada igual ni en una película. Justo ante nosotras, las mesas donde podríamos trabajar, de unos diez metros de largo. Son dos, una frente a otra, también de roble. Yo me quedaría aquí toda la vida. Cuando vuelva a Madrid, a ese piso destartalado que tengo, va a ser un bajón importante. Y luego ir al cuchitril que es la oficina, después de trabajar en una biblioteca como esta. Paloma sube a las estanterías de arriba lentamente, rozando con su mano izquierda la robusta barandilla, también de roble. Me apresuro para seguir sus pasos. Todas las estanterías de esa parte están cerradas y en algunas se pueden admirar libros históricos de hace siglos, como biblias del siglo XIV o dibujos y bocetos del mismísimo Miguel Ángel. El valor de esta biblioteca es incalculable y es normal que esté protegida de esta manera tan meticulosa. Se abre la puerta y miramos hacia abajo.

—Suponía que estaríais aquí —es Hoober. —Es la hora de comer, chicas. Debemos ser puntuales para ponernos a trabajar lo antes posible.

Nos sirven la comida a los cuatro. Una merluza al horno riquísima y de postre un pastel de manzana digno de la mejor cocinera inglesa. Saboreando nuestro el pastel mientras tomamos café, el mayordomo irrumpe en el salón, informando a Judi de que el agente Booth está esperando en la verja, esperando que la joven dé el visto bueno a la visita. Es cierto, nadie entra a la residencia Gibbon sin el permiso ni el conocimiento de Judi. Justo cuando terminamos, aparece en el salón el policía.

—Llega justo a tiempo para comenzar a trabajar —dice Paloma, pero sin dirigirse a Booth de forma específica. —¡A trabajar, chicos!

Nos reunimos todos en la biblioteca con ordenadores, fotos, información sobre la gargantilla y también sobre la familia Gibbon. Entrevisto a Judi, que me habla del lugar en el que estaba la joya expuesta, de la empresa de seguridad contratada y me muestra toda la documentación, tanto del museo como los expedientes de los guardias, elegidos para ese trabajo de forma específica. Miro uno a uno los informes y las fotografías de los guardianes de la gargantilla. Los demás están estudiando informes policiales que nos ha facilitado Booth y que no están en secreto sumarial. Judi nos facilita un corcho enorme para colgar todas esas informaciones y poder poner un poco de orden al misterio de la desaparición de la gargantilla. Mucha de la información facilitada ya la conocíamos, pero ahora tenemos fotos de sospechosos de haber facilitado el robo. A última hora de la tarde, llegan las fotos de los demás trabajadores de la fundación donde estaba expuesta la joya, incluidos el director y el comisario de la colección. Alguno de ellos es colaborador director de los ladrones. A las ocho de la tarde, Judi nos dice que es la hora de la cena y que nos merecemos un descanso. Así que volvemos a bajar al salón, donde nos sirven una crema de calabaza con queso y un asado de carne que también está buenísimo. Cuando subimos a la habitación para descansar, Paloma decide pasar un ratito en la biblioteca trabajando y admirando las obras que contiene. Hoober y yo nos vamos directos a la habitación. Ha sido una tarde muy dura y necesitamos un descanso. Después de un relajante baño con sales, en el que pretendo olvidarme por unos minutos del caso, me meto en la cama. Paloma todavía no está, sigue trabajando, pero no puedo más del cansancio que tengo. Mañana será otro día.

Abro los ojos esperando que no sea un maldito sueño que estoy durmiendo en una cama con sábanas que cuestan miles de libras. Esta vez no es ningún sueño, es la vida real. No que me parece irreal es que Paloma no esté en la cama, es más, su lado no está deshecho. Me levanto como un rayo y voy directa a la biblioteca. Allí encuentro a mi compañera. Lleva al misma ropa que ayer. Sin descanso, ha trabajado durante toda la noche en el caso.

—¿Qué haces aquí todavía? —pregunto con voz baja para no distraerla de su trabajo.  —Vamos a tomar un café o ahora mismo te vas a la cama.

—Estoy cerca de encontrar algo, Cruz —me contesta, sin quitar la vista de la pantalla del ordenador. —Aquí pasa algo raro.

—¿De qué se trata? —me desperezo al instante y me pongo justo detrás de ella  para ver bien la pantalla.

—He descubierto cosas raras en la investigación policial, hay cosas que no concuerdan entre los diferentes informes —dice extrañada. —Scotland Yard tiene un informe diferente a la  Policía. Es muy raro.

—¿Hay un informe de Scotland Yard? —efectivamente, esto es muy raro.

—Sí, he podido hackear sus documentos secretos y ahí estaba un informe sobre el robo de la gargantilla Gibbon —abre una carpeta y ahí se encuentra el documento. —Mira, en esta página dice que en el tiroteo encontraron casquillos de un arma del calibre nueve milímetros.

—¿Hay un informe de balística? —leo por encima el informe, buscando cosas que puedan aportar algo de claridad al asunto.

—Eso es lo mejor —contesta Paloma. —Es un arma perteneciente a la Policía.

—¿De la Policía? —miro sorprendida a Paloma, aunque no me devuelve la mirada. —El informe de ellos no dice nada de casquillos, y mucho menos que una pistola de uno de sus policías esté implicada.

—Tenemos que hablar con Hoober antes de que pueda hablar con Booth —sentencia Paloma, saliendo con rapidez de la estancia.

Hemos trasladado un termo de café hasta la biblioteca para salir lo menos posible de allí durante todo el día. Solo bajaremos a comer, pues cada vez hay más incógnitas en el caso. Hoober ha hablado antes con Booth. Vendrá a la tarde, pues tiene trabajo en la oficina que no puede dejar por más tiempo. Ya informado, Hoober decide que hay que hackear los correos electrónicos de los altos cargos policiales, aunque sabe de la dificultad que conlleva ese trabajo y que debe tardar lo menos posible. Avanzamos bastante durante la mañana. Judi me ha hablado de su familia, de su apellido y de donde viene. Es  una familia tradicional, con una historia de más de trescientos años, con posesiones por todo el país y también por toda Europa, incluyendo Francia, Italia y España. Es consciente del patrimonio que está en su mano, pese a su edad, y quiere gestionarlo de la mejor manera posible, aunque tiene fama de rebelde por su apariencia gótica. Después de tantas horas de conversación, Judi me parece una persona maravillosa, triste por todas las tragedias que ha tenido que superar, pero con ganas de vivir y cumplir con sus obligaciones al frente de la casa Gibbon.

—Malas noticias, chicas —es Hobber quien habla. —No he sido capaz de entrar en todos los correos de la Policía, pero los que he podido ver no dicen nada. Ningún implicado, vaya. Tengo que seguir abriendo, pero tendrá que ser otro día porque no quiero hacerlo cuando Booth esté aquí, por si acaso. No tenemos que aparentar que estamos espiando al cuerpo para el que trabaja.

—Hoober, no te preocupes, es una tarea complicada y larga —Paloma intenta animar a  nuestro compañero. —Son muchos los policías que están dentro de la investigación este caso.

—Chicos, en serio —si no lo digo, reviento. —Me muero de hambre, necesito comer.

Mis compañeros ríen con ganas. No pretendía ser graciosa, solo meter prisa para bajar a comer.

Empieza el turno de tarde con la incorporación de Booth. Hacemos una pequeña reunión para repartir las tareas. Interviene Booth:

—Hoy nos hemos enterado de que Scotland Yard ha mantenido una investigación a espaldas de la Policía por la importancia del caso —seguimos con las sorpresas. Su tono de voz es despectivo. —Los informes son totalmente diferentes, ya que nosotros no encontramos en el lugar de los hechos casquillos o huellas, así que la explicación que damos es que se nos adelantaron y limpiaron el escenario antes de que llegáramos nosotros. Han reventado la investigación y es como si no tuviéramos nada. Lo siento por vosotros, no  os puedo pasar el informe de Scotland Yard porque es confidencial, pero me gustaría seguir colaborando para coger a los autores del robo.

Hay un silencio en la estancia y nos miramos entre nosotros de forma cómplice. Es Judi la que rompe ese silencio:

—Se complica todo cada vez más —dice con voz triste. —¿Yo tampoco puedo ver ese informe?Al final, soy la víctima.

—Sabes que no, Judi, lo siento —Booth se muestra negativo y contundente.

—Debemos trabajar más, esto es un revés, estamos perdidos —corto la conversación para comenzar a trabajar con toda la información que tenemos, pero ocultando la que desconoce Booth.

Todo lo productiva que ha sido la mañana ha dejado de serlo la tarde por la presencia de Booth. Es una pena que no le podamos decir que dentro de la Policía, de sus compañeros, hay corruptos, pero ¡qué demonios!, él tampoco nos ha revelado el informe de Scotland Yard. Afortunadamente, contamos con toda esa información, incluso más de la que  puede pensar la Policía. Cuando Booth se va, decidimos hacer las primeras salidas mañana tras la información recogida. Poco a poco, nos estamos acercando a la gargantilla Gibbon.

Son las siete de la mañana cuando suena el móvil de Paloma en la mesita de noche. Ella, sin perder un segundo, atiende la llamada. Obviamente, es Booth. Le dice que las pistas de la Policía señalan que la gargantilla ha salido de Inglaterra y que ya no es, muy a su pesar, asunto suyo, que debe abandonar el caso, aunque nos ayudará en lo que nos haga falta. Con esta llamada, perdemos a un efectivo muy importante. Me levanto de un salto e intento comunicarme con el contacto de la Policía que tengo.

—Cruz, debemos vernos —me dice. —Es más complicado de lo que pensamos.

No hay que perder tiempo. Llamo a Judi para que prepare un coche. Vamos a por Apomo.

Apomo es un alto cargo de la Policía y fue agente de Scotland Yard. Nos conocimos en un caso de asesinato de un gran empresario inglés dedicado a los textiles en España. Apareció muerto en Madrid, con un balazo en la cabeza que la Policía española, en un principio, calificó como un suicidio. Scotland Yard se comunicó conmigo para investigar a la cúpula de su gran imperio en Madrid y, en esta colaboración, pudimos esclarecer que el director general de la empresa en Europa y el propio hijo del empresario fueron sus verdugos. Querían un giro y la salida a bolsa de la empresa, a lo que se negaba el empresario. Con su muerte, tendrían el control y una herencia multimillonaria. Ambos cumplen actualmente condenas ejemplares. Desde entonces, Apomo y yo hemos tenido contacto y hemos colaborado en diversas ocasiones.

Doy por hecho de que el día va a ser complicado, pero seguir la pista a la gargantilla ahora es lo importante. Nos reuniremos con Booth y Apomo hoy mismo, a primera hora de la tarde en esta residencia aunque, cierto es, me hacía ilusión una reunión secreta en un hotel, al estilo de los políticos que hacen la zancadilla a su propio partido para sacar beneficios económicos. Pero no, será en esta maravillosa biblioteca, y me doy cuenta de que también es un lugar mágico para recibir información confidencial sobre el robo de una joya cuyo valor es de millones de libras esterlinas, perteneciente a una familia tradicional británica con una historia de tantos siglos casi como desde que los europeos conocemos América. Se merece vestir de época, al menos, elegantemente, pero es que en mi maleta solo hay shorts y camisetas de nu—metal noventero.

Por la mañana, los tres solos, intentamos terminar de poner en orden toda la información en un corcho paralelo que hemos colocado en la habitación que compartimos Paloma y yo. Hacemos copias de todas las fotos de la joya y de los investigados, guardamos copias de los interrogatorios efectuados tanto por la Policía como por Scotlad Yard, planos del museo donde se efectuó el robo y, por supuesto, muy a nuestro pesar, el seguimiento a Judi. Decidimos que es el momento oportuno para investigar al reto de la familia Gibbon, a los tíos y primos de la heredera. Nos preguntamos si estarán dispuestos a hablar. Quedamos con Judi en la biblioteca, nuestra oficina en el caso de la gargantilla Gibbon, como lo hemos denominado.

Terminado todo el trabajo de ordenar el material por mi parte, y de hackear los correos de los policías que han estado dentro de la investigación por parte de Paloma y Hoober, atendemos a la llamada de Judi, que nos cita para comer a las doce y media, treinta minutos antes de lo habitual. Nos reunimos en el salón y, durante la comida, nos comunica que ha hablado con su familia y que ha organizado una cena para el jueves, con otros invitados para que no sospechen. Nos ha dicho que, en cuanto terminemos la reunión con los policías que vienen por la tarde, iremos al centro de Londres a comprar ropa adecuada para la ocasión, sin dar lugar a ninguna discusión, aunque tengamos muchísimo trabajo, pero nadie puede sospechar de quiénes somos. Me gusta la idea y sonrío ilusionada, nada que ver con las caras de Hoober y Paloma.

La verdad, es genial esto de tener tanto dinero. Recorremos Bond Street mirando tiendas de lujo hasta llegar a una en la que un señor trajeado de mediana edad nos abre la puerta y saluda a Judi como si fuera la reina de Inglaterra. Es un establecimiento que alquila trajes de fiesta de grandes diseñadores. Nos ofrecen café de ese malo que toman aquí, diferentes refrescos e infusiones y champán francés. Quizá una copita a estas horas no es la mejor idea que he tenido en mi vida, pero no todos los días se toma un buen champán, así que acepto la invitación. Judi me acompaña y brindamos divertidas mientras Hoober y Paloma dudan sobre su consumición. Ella al final se anima y toma otra copa, riendo, saltándose su propio protocolo. Hoober finalmente toma un refresco de cola. Una de las dependientas se dirige a nosotras en castellano, preguntando qué buscamos. Judi contesta por nosotras y pide unos trajes para cena de gala familiar, con colores oscuros para noche. Así pues, a los cinco minutos, cuatro chicas salen de los vestidores con unos trajes preciosos, dos de color negro, uno azul marino y otro azul eléctrico. Paloma y yo nos miramos con muchas dudas, pues no sabemos qué debemos hacer. Ella siempre es más decidida que yo con estas cosas y se inclina por el último, el azul eléctrico. A mí, sin embargo, me gusta uno de los negros. Judi nos dice que no tenemos por qué elegir entre esos cuatro trajes, que hay más, pero es que son preciosos. Los cuatro. Cuando ya tenemos el vestido, otra vendedora se ocupa de nosotras para enseñarnos zapatos y bolsos acorde con los trajes elegidos. Madre mía, esta tienda es un paraíso, no quiero estar en otro sitio nunca más que no sea este. Vemos que un chico, guapo o no, lo siguiente, se está ocupando de Hoober mostrando diferentes modelos de esmoquin. Judi sigue charlando con la encargada de la tienda, la primera dependienta que nos ha atendido. Es muy difícil elegir cuando todo es tan bonito. Pero después de una hora, tenemos el alquiler firmado. Seremos los más guapos de la fiesta. Cuando salimos, el dependiente buenorro me dedica una sonrisa que está a punto de provocarme un desmayo y dejarme practicar el boca a boca a lo tonto. Judi me comenta al oído que tiene la tarjeta de la tienda y que podré llamar cuando termine el caso a John, que es así como se llama el vendedor guapo. Menudo rubiazo de ojos azules dejo atrás. Mucha rabia, chicas.

Decidimos pasar por una tienda de esas que venden cosas para detectives y espías que venden chuminadas muy cucas como bolis y botones con cámaras y ese tipo de cosas graciosas. Adquirimos unos micros para ponerlos bajo nuestros trajes y esconderlos en la mesa, y unas minicámaras que instalaremos en el salón en el cual cenaremos con la ilustre familia Gibbon. Ha sido un día de preparatorios en el que apenas hemos podido investigar, pero Apomo sigue trabajando en la sombra. No nos paramos ni yendo de compras.

Lo de llegar a casa y tumbarse no va mucho con nosotros. No sé instalar cámaras, pero sí los micrófonos que debemos ocultar en la mesa. Judi urge a la gente del servicio a montar la mesa justo cuando Paloma y Hoober terminan de instalar las cámaras. Se suben a la habitación de él para poner los ordenadores en marcha y hacer las pertinentes pruebas de imagen, como solemos decir. En aproximadamente diez minutos, la mesa está preparada. De forma expresa, Judi pide unos fruteros variados y centros de flores naturales. Además de quedar preciosa, serán los escondites perfectos para los micrófonos. Instalo ocho en total a lo largo de la mesa y la heredera, contenta con el trabajo que estamos haciendo, me pide que me vaya corriendo a vestir. En dos horas comienza es espectáculo.

La verdad es que ya estoy un poco harta de vestir con la ropa que me traje para vivir un festival de música. Es horrible andar con esa ropa de rockera de medio pelo mientras investigo un caso de la envergadura del que tenemos entre manos. Es muy ridículo todo y creo que deberíamos comprar algún traje para que no demos tanto el cante por todo Londres. Pero claro, no sabemos el tiempo que permaneceremos aquí, pues puede que en dos o tres días tengamos que salir corriendo a España. Sentada en la cama, pienso en todo, incluso en llamar al contestador automático de la oficina en Madrid, por si tenemos trabajo a la vuelta o responder a algún colaborador. Ahora mismo, me da pereza todo, me siento cansada y dormiría veinticuatro horas seguidas. Miro el vestido que hemos alquilado para la cena y me levanto con todo el esfuerzo del mundo, intentando no volver a caer sobre el mullido edredón. Entro al baño y observo que Paloma ha dejado una nota, diciendo que está con Hoober en la biblioteca, para que vaya allí cuando termine de arreglarme. Tengo la tentación de ir en este mismo momento, pero sé que no llegaría a tiempo para la cena. Así, abro el grifo de la ducha y comienzo mi trasformación. Mientras me ducho, rezo a Buda para que mi pelo no sea un problema hoy, aunque pienso pedir ayuda a Paloma y a quien haga falta para que esta maraña no sea una pesadilla. Seguramente entre los trabajadores de Judi hay alguien que pueda ayudarme, poniéndome en la peor de las situaciones. La ducha es rápida, ya que el tema del pelo va a ser una tragicomedia, como siempre. No lo voy a intentar, no tengo fuerzas, así que llamo a Paloma para que venga. A los dos minutos, entra por la puerta.

—Cruz, ¿sabes que estamos en medio de una investigación? —me pregunta con un tono un tanto... de enfadada.

—¡Paloma! ¡Estás preciosa! —se me caen las lágrimas, está impresionante. Nunca había visto a mi compañera tan espectacularmente bella.

—Anda, siéntate —me dice, sonrojada.

—Sabes que mi pelo es un trauma para mí —estoy un tanto avergonzada, pero no puedo con ello. —Seguro que me puedes hacer algo en pocos minutos.

—Yo creo que lo mejor es que te hagamos un recogido para que no te sientas incómoda —me conoce bien esta chica. —Aquí hay un montón de horquillas, así que vamos a ponernos al lío.

Es cosa de veinte minutos, Paloma termina su trabajo con mi cabeza. Ha quedado un recogido sencillo pero bonito, me gusta. Me haré fotos para enseñárselas a mi peluquera para que lo tenga en cuenta, aunque creo que no se queda nunca con mi cara con eso de que aparezco por allí una vez cada tres o cuatro meses. Coño, es que no tengo tiempo para ir más a menudo. El caso es que ya estoy peinada con un kilo de laca para que esto no se mueva en toda la noche, o eso espero. Estoy segura de que Paloma también lo desea, aunque sea para no tener que aguantarme después. Ahora toca el maquillaje. Simplemente una base, un poco la pestaña y los labios con carmín rojo. Luego es un rollo quitarse toda la pintura. Paloma me insta a que me dé una sombre de ojos y escojo un marrón suave. Quedan cuarenta minutos para la cena y solo queda ponerme el vestido. Paloma me ayuda a cerrar la cremallera que va en la espalda y me calzo los zapatos que también elegí a juego con el azul del vestido. Nos miramos las dos y decidimos que este es un momento selfie, sin duda alguna. Mientras disparamos fotos con el móvil como si no hubiera un mañana, llaman a nuestra puerta y damos permiso para descubrir quien nos requiere.

—¿A mí no me llamáis para las fotos? —un espectacular Hoober, con la barba arreglada y peinado como un rico heredero, engominado con la raya al lado, con su esmoquin incluida la pajarita.

Se pone en medio de nosotras y es Paloma la encargada de disparar las fotos. Creo que son cerca de una treintena las que hacemos, todas diferentes, flipándonos vivos. Estamos espectaculares y descubro el atractivo desconocido de Hoober. No hay nada mejor que arreglarse de vez en cuando.

A falta de veinte minutos para la cena, nos encontramos con Judi en el gran salón. Todo está preparado. Hoober indica los sitios estratégicos que debemos ocupar para que se puedan ver las reacciones de los invitados con las cámaras y que se puedan escuchar con claridad las conversaciones que tenemos con ellos. Nosotros seremos unos comisarios de arte que queremos exponer las obras de pintura que tiene la familia en una galería de Madrid. Espero que mi pobre inglés no sea un obstáculo, pero sé defenderme con mis armas para sacar toda la información necesaria. Los camareros salen, uno tras otro, con copas de vino y aperitivos miniatura, por lo que se da por empezado el cocktail. En pocos minutos, el mayordomo da paso a los invitados, que llegan en un pequeño espacio de tiempo. Puntualidad inglesa se llama, ¿verdad?

Judi nos presenta, uno a uno, a sus familiares, cortando conversaciones nada interesantes entre ellos. Algunos, incluso, se quedan hablando con nosotros, plantando la charla que mantenían justo antes. Hablamos de los autores de las pinturas que la familia tiene en la colección, de nuestra ficticia visita a Londres, de nuestra ficticia galeria, de nuestros ficticios conocimientos de arte. En realidad, los mismos conocimientos que tienen ellos, es decir, ninguno. Es como hablar del tiempo: “parece que va a llover, esas nubes son de evolución...”. Parece mentira que hace solo unos días estuviéramos en un festival de black metal pinturrejeados de cualquier manera y hoy estemos aquí vestidos con trajes de alta costura. La vida da muchas sorpresas y muchas vueltas. Entabladas medias conversaciones con todos los asistentes, tras media hora de cocktail en el recibidor, Judi nos invita a entrar en el salón. Casi como posesos, deseamos que nadie ocupe los asientos en los que debemos sentarnos nosotros. Arrastro al tío Phil hasta mi lado, pues me parece un hombre que puede saber mucho de esta familia y habla bastante bien el castellano porque reside en la Costa del Sol unos seis meses al año. Es el tío abuelo de Judi. Paloma decide sentarse al lado de uno de los primos, Neil, y de la tía Margot. Ella, hermana del fallecido duque de Gibbon, sin hijos. Él, hijo de Phil, el familiar con menos títulos nobiliarios, dedicado a las finanzas. Tiene alrededor de treinta y cinco años. Apuesto y guapete, aunque estirado como un chicle. Hoober se decanta por la hija de Phil, Alexandra, de treinta y dos años, también muy guapa y estilizada, que se dedica a organizar fiestas con fines sociales y poco más. Al otro lado de Hoober, a su derecha, se sienta el marido de Margot, Andrew, un hombre que no pertenece a la nobleza, que conoció a su mujer en una prestigiosa universidad. Él era un chico de familia de clase media, brillante en sus estudios de Derecho. Judi se sienta entre Alexandra, su prima favorita, y Colin, el hijo rebelde de Phil, con bastantes años encima y queriendo parecer un chaval, con pelo largo pese a su calvicie más que pronunciada, pero divertido y jovial. Ya estamos todos. Así que empecemos a cenar y sigamos con nuestros interrogatorios encubiertos.

Como siempre, todo está tan bueno como si lo cocinara un chef con tres estrellas Michelín. Pero no, es Daisy, una señora de unos sesenta años que siempre se ha ocupado de la crianza de Judi y, ahora, también cocina para ella, junto a un ayudante que va en ocasiones tan especial como la de hoy. El menú de hoy lo compone un carpaccio de champiñones con ralladura de trufa blanca, ensalada de atún ahumado y cochinillo al horno. De postre, una fundeu de frutas. La verdad, que cuco queda el tema de poner la fuente de chocolate en mitad de la mesa y todos ahí metiendo plátano, fresa, kiwi y naranja.  Ya viene el carpaccio, que nunca lo he probado. Judi nos dice que es una de las especialidades de Daisy, así que todos nos ponemos al lío. La verdad, me maravilla el plato estrella de la casa y, por los gestos del resto, el carpaccio ha sido un gran éxito. Phil va al grano y me dice que está muy disgustado por la pérdida de la gargantilla Gibbon, y comienza a dudar de la capacidad de su sobrina nieta para conducir de manera eficaz el Ducado de Gibbon. Me sorprende esta declaración aunque, claro, pensando que el duque de Gibbon podría haber sido su hijo Colin en vez del padre de Judi. En esta familia se empiezan a ver las brechas y los rencores del pasado. La cena marcha fenomenal, pues todos estamos hablando con diferentes comensales y se ve que ellos se sienten a gusto con nosotros. Abierta ya la caja de Pandora por parte de Phil, intento tirar de la manta.

—¿Dónde cree que está la gargantilla? —pregunto.

—Hija, ya no me importa —suelta una carcajada echando una mirada furtiva a Judi. —Yo no soy el duque de Gibbon. Debería preocuparse ella, y veo que no lo hace.

—El asunto está en manos de la Policía, Phil, ¿qué más puede hacer ella? —quizá tenga ante mí un sospechoso.

—Tiene la maldita manía de ceder piezas tan importantes como la gargantilla a exposiciones estúpidas —habla lleno de rabia, desaprobando las decisiones de la joven Gibbon. —Se lo merece. Lo ha buscado.

—Es muy generoso por su parte —empieza a parecerme un tanto desagradable este tipo. —Es una colección impresionante. Como comisaria, evidentemente, estoy interesadísima en la colección Gibbon.

—Ni somos artistas, ni mucho menos coleccionista, señorita —esta familia está absolutamente dividida. Me pregunto si alguien más opina lo mismo que el tío Phil.

—Ceder obras a galerías es importante —me estoy metiendo donde no me llaman. —El público general podrá disfrutar más del arte.

—Entiendo que usted es amiga de mi sobrina, además de comisaria —aflora en él una ironía malientencionada.

—El arte es cultura, Phil —ya me he picado con el tonto este. —Es una pena que los ladrones hayan podido entrar en la galería, pero estoy segura de que la gargantilla aparecerá.

—Con todos mis respetos, Cruz —está tan incómodo como yo. —La cultura no nos da de comer.

Necesito cambiar de aires, este hombre me ha puesto un poco de mal genio. Me giro y, a mi otro lado, encuentro a Colin el Rebelde. Él hubiera sido el heredero pero, en contra de todo pronóstico, el abuelo decidió que estaba más preparado su hijo menor, dejando a Phil desolado y sin prácticamente privilegio alguno. Tampoco gozarían de privilegios sus hijos, aunque todos serían nobles ingleses con varios títulos, pero mucho menor en importancia al Ducado de Gibbon. Cuando intento comenzar una charla con Colin que, afortunadamente, no heredó el Ducado Gibbon, suena mi movil. Es Apomo.

—Cruz, tengo una noticia —parece preocupado. —Un chivatazo sitúa la gargantilla en España, concretamente en Madrid.

—Joder, no sé qué decir —no puedo ni pensar en este momento. —Estamos en una cena y tampoco puedo hablar. Te llamo en un par de horas con lo que decidamos. Gracias.

Cuelgo, al borde del infarto. Estamos perdiendo el tiempo y todavía estamos en el segundo plato pero, claro, lo de levantar sospechas... como que no. Paloma observa desde el otro lado de la mesa mi expresión y ya sabe que algo no va bien. Ni siquiera nos podemos disculpar para ir al baño. Está tensa, pero no preocupada. De nuevo, suena el teléfono.

—Mando al agente Booth, ya sabéis que es de máxima confianza —Apomo tiene prisa, no quiere que se le escape la gargantilla fuera de su jurisdicción. —Está de camino. Llegará en unos quince minutos.

Ahora el que cuelga es él. Debo hablar cuanto antes con Judi y mis compañeros. Debemos colar de alguna manera a Booth sin que el resto repare en ello. Al final, tengo que poner la excusa más estúpida posible, pero la más probable de que ocurra en una cena.

—¿Me disculpan? —finamente, me levanto de mi silla. —Me encuentro algo indispuesta. Voy a buscar una aspirina.

Todos me miran con asombro. Claro, hace cinco minutos estaba estupendamente. La verdad, es un poco descarado pero, ¿qué podía hacer? Salgo disparada del salón hacia los baños situados al otro lado de la cocina. De paso, felicito a Daisy por su carpaccio de champiñones con trufa blanca, pero la pobre mujer ni puede contestarme:

—Congratulations, Daisy!— vamos a darlo todo en inglés. —Your mushrooms are so incredible!

¿Lo habré dicho bien? Da igual, Daisy es de ascendencia peruana. Habrá pensado que estoy mal de la cabeza.

Tal y como había pensado, aparecen Paloma y Judi a los dos minutos con cara de preocupación. Les cuento todo lo acontecido, el chivatazo de Apomo y que Booth está de camino para echarnos una mano. Entre las tres, decidimos que entre por la entrada de servicio. El mayordomo, persona de total confianza, le conducirá a la habitación de Hoober, donde están montados los monitores para ver qué ocurre en el salón mientras cenamos. No sabemos si es la mejor decisión, pero es lo único que se nos ocurre y en lo que el agente puede ayudarnos. Judi llama al mayordomo y le da las instrucciones necesarias. Eso sí, antes de que llegue Booth, los corchos con la información debe salir de esa habitación, por seguridad. Madreeee, esto se pone interesante.

Sin casi tocar el suelo, el mayordomo bienmandado recluta a varios chicos que trabajan en el mantenimiento de la casa, al igual que los jardineros, que se disponían ya a irse cada uno a su hogar. Todos están dispuestos a colaborar, así suben veloces al bunker, como ya lo llamamos. Exactamente cuatro minutos después, aparece Booth por la puerta de atrás junto, por supuesto, el mayordomo, que le indica que vaya tras él. Paloma conversa con el agente para ponerle al día de las noticias y lo que queremos que haga durante la siguiente hora u hora y media. Booth asiente y sigue al mayordomo a toda prisa. Es hora de volver a la mesa. Hemos tardado, justamente, trece minutos.

El segundo plato está servido, pero todos esperan, paciente y elegantemente, a que nosotras lleguemos para saber mi estado. Judi, en inglés, dice que he tenido un mareo, pero que ya me encuentro mejor, así que seguimos con la cena. Un tanto teatrera, le digo a Phil que nunca había sentido un vahído tan fuerte, que pensé que me desmayaba. El pobre me mira con cara de pena, sujetando mi mano para animarme a que me sienta mejor. Al final, va a ser hasta buena persona. Durante este plato, empiezan a colocar la fuente de chocolate.  El líquido marrón de la felicidad empieza a descender por las cascadas que hay entre piso y piso de la fuente, en total cuatro. Madre mía, daría lo que fuera por dejar caer el chocolate directamente en mi boca, estoy absolutamente condicionada por el aroma. Muero de gula. De nuevo, vuelvo a la mesa, y Colin me dice que tiene una pinta estupenda ese chocolate, que está deseando que traigan la fruta para disfrutar de ese manjar. Parece que al rebelde también le chifla el chocolate. Nos retiran el segundo plato y es él quien me coge de la mano y se dirige a la fuente que desborda chocolate mientras aún están colocando los platos con los trocitos de frutas. Me parece un tío muy divertido, diferente al resto de la familia, fuera de todo protocolo que todos los demás siguen a rajatabla. Judi ríe la actitud de su primo y también se levanta, dando golpes con el cubierto en el plato que ocupan los trocitos de kiwi para que traigan los platitos en los que servirnos. Se incorporan a la petición Alexandra, Paloma y Hoober. Los demás, doy por hecho que son unos siesos. Mientras armamos jaleo, salen las chicas del servicio y colocan todos los platos junto a la fruta, en los extremos de la mesa. Entre risas, nos repartimos los platos y los siesos se levantan a por el suyo. Inundamos durante minutos los pedacitos de las diferentes frutas colocadas en unos pinchos de plata, dejando que caiga chocolate como si se terminara el mundo. El chocolate, a una temperatura ideal, invade nuestras bocas, y la fresa, en mi caso,  hace que se me nuble hasta la vista, ahora de verdad. Es mejor que un orgasmo. Creo. Porque apenas me acuerdo de cómo son.

La familia tiene ganas de sobremesa, de charla, pero me excuso con el malestar anterior para, supuestamente, irme a mi casa. Hoober me sigue, pero Paloma, la que mejor controla el inglés, se queda para seguir vigilando a la familia Gibbon. Hubiera sido interesante quedarse, pero tengo una cierta desconfianza hacia Booth todavía. Además, todavía no controlo demasiado el inglés, así que me resignaré a volver al control de mandos, situado en el bunker, donde nos espera Booth.

Espanzurrado en la silla, Booth corrige su postura cuando abrimos la puerta de la habitación. Probablemente estaba dormido, el muy estúpido. Balbucea pero, por fin, acierta:

—Hay algo importante, chicos —de repente, está muy nervioso. —¿Esto graba? He visto algo que implica a dos personas.

—Bien, dispara —Hobber insta a que se dé prisa.

—Ha sido una imagen muy clara —continúa mirando las imágenes en los monitores. —Neil Gibbon y el mayordomo están involucrados, sin lugar a dudas. En el momento en el que  jaleabais a las chicas del servicio junto a la fuente de chocolate, al fondo, junto al marco de la puerta de salida del salón, estaba el mayordomo y Neil se ha lavantado de la mesa y se colocado a su lado. A continuación, Neil ha entregado un papel al mayordomo, la persona de más confianza que tiene Judi. Éste, a cambio, le ha entregado una foto de la gargantilla y una llave cifrada, probablemente de una caja de seguridad de un banco. Sin otra, Neil ha vuelto a su sitio y el mayordomo se ha quedado allí, junto a la puerta.

¿Esconderán allí al gargantilla? Y nosotros haciendo el gilipollas ante la fuente de chocolate. Booth nos echa una mirada asesina por no habernos dado cuenta de estos movimientos y nosotras agachamos la cabeza, dando la razón al policía. En ese momento, y sin perder más tiempo, Hoober sale corriendo hacia el salón para intentar retener a ambos hombres. Ha sido un error garrafal por nuestra parte. La grabación sigue sin que ocurra nada más, mientras Booth vigila lo que siguen captando las cámaras en directo. Tengo ganas de llorar, hemos sido unos estúpidos. Allí nos quedamos los dos mientras observamos como Paloma habla en un corrillo con Alexandra y Phil. Ni rasto de Neil ni del mayordomo. Nos la han colado. El juego ha terminado. Debemos bajar y dar las explicaciones oportunas al resto de la familia.

Menuda escena a lo Sherlock Holmes nos encontramos al llegar al salón: la fuente sigue chorreando chocolate y huele tan apetitoso como antes, cosa que hace que me despiste por un momento. Sentados en la mesa, se encuentran todos los familiares, exceptuando a Neil, que se ha largado sin avisar a ninguno de ellos. También falta el mayordomo, dejando la puerta del salón sin defensa alguna. La madre que me parió, no ha podido ser más británico este asunto. Siempre tiene la culpa el maldito mayordomo, ¿cómo no hemos caído? Se ha aprovechado de la confianza de Judi, que llora amargamente junto a Hoober, que intenta consolar a la joven duquesa. Sé que hemos cometido un error imperdonable y vamos a encontrar a estos cabronazos y a la dichosa gargantilla Gibbon. Es cuestión de honor.

—Bien —tomo la palabra, aunque en castellano. —Habrán adivinado o dado por hecho que no somos comisarios ni marchantes ni nada que tenga que ver con el arte. Somos detectives que hemos iniciado la búsqueda de la gargantilla Gibbon para devolvérsela a su dueña, la duquesa de Gibbon, Judi, que nos pidió hace días ayuda. Hemos estado cerca de conseguirlo, pero no esperábamos que Neil, la persona que falta, tendría algo que ver con el caso, como así pensamos ahora, junto a una persona de total confianza como ha sido hasta hoy el mayordomo de la casa.

Paloma se pone a recitar en inglés lo que yo he dicho, supongo. Todos me miran incrédulos y sorprendidos ante mis palabras, pero nadie dice nada, con lo cual, Paloma me cede la palabra para que continúe.

—Es importante que nos digan dónde puede estar Neil —ahora les toca hablar a ellos, aunque sé que debe ser difícil.

—Hija, ¿cómo has llegado a esa conclusión? —el mayor de los Gibbon toma la palabra. —Neil es un hombre honorable, es imposible que tenga que ver algo con el robo de la gargantilla.

—Hay cámaras y micrófonos por todo el salón, Phil —señalo a los rincones desde nos espían los objetivos. —Hemos visto como entregaba un papel al mayordomo y éste, a su vez, le daba una foto de la gargantilla junto a una llave cifrada.

Judi levanta la mirada e irrumpe:

—Esa llave es del Banco de Inglaterra —irrumpe Judi. —Contiene los documentos de autentificación de todas las obras y joyas de la familia Gibbon.

—¿Para qué pueden querer esos documentos? —ahora es Hoober el que pregunta. —¿Por qué han huido?

—Hay demasiados misterios en este caso —concluyo. —Debemos seguir trabajando. Cualquier información es absolutamente necesaria, por insignificante que pueda parecer, así que rogamos que nos comuniquen cualquier pequeño detalle.

De nuevo, Paloma traduce, interrumpiendo mi despedida.

—Buenas noches a todos.

Sentados en la biblioteca, parecemos hundidos por primera vez. Booth nos acompaña e intenta animarnos, pero todos sabemos que hoy ha sido un día nefasto. Intentamos poner todo en orden, desde el principio, pero estamos bastante atascados porque no logramos encajar el movimiento de Neil. Paloma hace una conjetura que nos parece que puede ser más que real: Neil, con la ayuda del mayordomo, entregará los documentos a los ladrones que, previamente, había contratado Neil, a cambio de una pasta. De nuevo, se abre esa puerta y volvemos a señalar a los dos hombres como principales sospechosos. Debemos encontrar a los dos hombres. Llamamos a Judi, necesitamos los teléfonos móviles para rastrearlos y saber el paradero de ambos terminales por medio del GPS. Hoober y Paloma se ponen manos a la obra tras ellos. Las noticias son alentadoras: ambos teléfonos siguen en Londres, en el barrio de Victoria. Booth moviliza a la Policía mediante una llamada urgente. Se dirigen hasta el punto que hemos señalado, y nosotros también. A gran velocidad por las calles de Londres, rezo el rosario tres veces para que podamos atrapar a los dos ladrones con las manos en la masa. Cuando llegamos a las coordenadas que indican los terminales, descubrimos que es el Banco de Inglaterra, así que suponemos que solo encontraremos a Neil, pues el mayordomo le entregó la llave. Maldito mayordomo, ¿cómo coño se llamaba? El edificio está rodeado por la Policía, pero Scotland Yard mueve los hilos de la operación. Booth corre hasta un agente vestido de paisano, imagino que un superior. Conversan durante unos minutos y el agente nos llama con la mano, invitándonos hasta su posición. Nos presenta al policía de paisano como comisario Carroll, un hombre de unos cincuenta años, alto, apuesto, con las sienes salpicadas de canas, lo que le hace especialmente atractivo. Sus ojos azules profundos atrapan hasta a la más asexual del mundo. Es el típico policía guapo, madurito interesante, que se lleva a las chicas jóvenes de calle. Me encanta. Quiero uno de estos para Navidad. Justo cuando terminamos las presentaciones, llega otro agente. Este es un buenorro de los buenos: moreno, con un tupé repeinado y bien colocado, barba de tres días, ojazos azules, bastante alto y de gimnasio. Ideal para fantasías sexuales ilimitadas, rollo “Cincuenta sombras de Grey”. Sexo de ese que te meten caña de la buena. Se presenta como Tony y habla algo de castellano, aunque regular. Será más o menos como mi inglés:

—Encantado de conocerte, chicos —lo intenta, pero patina con el idioma, ya lo veis. —¿Cómo va todo?

Comienzan a hablar en inglés y es Paloma la encargada de traducir la conversación. Me dice que el comisario ha pedido el informe a Tony, que es sargento. Confirman que van a entrar en el edificio en breves instantes con los agentes de asalto. La que se va a organizar, verás. Paloma sonríe: resulta que el comisario y el guapísimo Tony son padre e hijo. Hay que joderse.

En dos minutos, los agentes están preparados. Van a entrar, sin previo aviso, para coger con las manos en la masa a los ladrones de la gargantilla Gibbon, o a los cerebros del robo, más bien. De repente, se escuchan dos estruendos que nos obligan a llevarnos las manos hasta las orejas, intentando amortiguar el ruido y evitar un buen dolor de oídos. Los efectivos comienzan a entrar por la puerta principal, uno detrás de otro, en fila, y con una rapidez increíble, fusil en alto. Impresionada con la eficacia del cuerpo de Policía, busco la mirada de Paloma para comentar la jugada de hombres que andan por allí, pero ella, obviamente, está concentrada en la operación. A los pocos minutos, una llamada a la radio del comisario: no hay nadie dentro del Banco. Pero los teléfonos sí han aparecido, están sobre la mesa del despacho del director. El comisario da un golpe en el techo del coche con el puño, maldiciendo la astucia de los ladrones, sean quienes sean. Empezamos de nuevo desde cero.

Son más de las cuatro de la madrugada. Noto el agotamiento físico, pero no me vence, sigo atenta al corcho que observamos atentamente, buscando algo, una pieza que encaje, que se nos haya pasado por alto a todos. Guardamos silencio mientras miramos los paneles con toda la información que tenemos. Hoober y Paloma están ante sus ordenadores, revisando todos los emails e intentando hackear el resto de mandos policiales de Londres. Pero Paloma va un paso más allá:

—Apomo nos dijo que la gargantilla está en Madrid —se levanta de la silla, está nerviosa. Esperamos expectantes a lo que va a decir. —Creo que nos hemos desencaminado. Evidentemente, ahora debemos hackear todos los movimientos de Neil y del mayordomo. Quizá en la Policía de Madrid tengamos respuestas.

—No tenemos tiempo para hackear tantos correos, Paloma —Hoober es el que está más desanimado.

—Voy a contactar con un agente del CNI, quizá nos puedan echar una mano —miro el reloj, se va a cargar en todo. —Pensad que hay un cuerpo especializado para combatir el tráfico de obras de arte y joyas. Algún chivatazo tendremos.

—Lo único que podemos hacer es volver a Madrid y trabajar allí —nuestro compañero prefiere volver y estar cerca de los acontecimientos. —Tenemos más medios y más contactos. Debemos irnos.

—¿Y si no está la gargantilla en Madrid? —Paloma lanza su apuesta. —Podemos dividirnos.

Nos miramos. Es una propuesta para pensarla bien. Decidimos meditar sobre la propuesta de Paloma y decidiremos mañana por la mañana. Es hora de descansar.

La mañana es soleada y desde la ventana la temperatura es estupenda, aunque sé que al otro lado del cristal es bastante más fresca. Paloma sigue durmiendo, pues tan solo son las ocho de la mañana. Apenas he descansado, dando vueltas a todo lo que ocurrió anoche, de todo lo que perdimos en un momento de despiste, muy poco profesional por nuestra parte. Paloma se remueve en la cama, pidiendo a su cuerpo desperezarse, pero no lo consigue y se da la vuelta, dejándose vencer, de nuevo, por el sueño. Miro su silueta bajo las sábanas, inmóvil, con mucha ternura, y sonrío. Ahí está mi compañera de fatigas desde hace ya unos cuantos años, mi mejor amiga. Es una de las mejores hackers que están activos en España y sé que con ella, con su trabajo, encontraremos la puta gargantilla. No es una cuestión de honor. Es una cuestión de trabajo y sacrificio, pues nunca hemos dejado un caso sin resolver desde que trabajamos codo con codo. No nos lo podemos permitir.

—¡Ey, Cruz! —dice, todavía tumbada. —No has dormido nada.

—No, estoy preocupada —me froto los ojos, agotada. —Este caso es más complicado que cualquier otro que hayamos investigado.

—Sabes que cuando la Policía anda metida, es todo más difícil —se levanta de la cama, estirándose, y me mira. —Lo vamos a conseguir Cruz, no te preocupes. Vamos a encontrar la  dichosa gargantilla Gibbon.

—Judi no se merece que fallemos —me siento bastante abatida. Ha sido un error nuestro.

—No te lamentes —apoya sus manos en mis hombros, intentando transmitir a través de ellas un ánimo que no termina de llegar. —Hemos cometido errores, pero se lo debemos y vamos a terminar este trabajo.

Resoplo, agradeciendo la buena intención de Paloma y, de nuevo, me quedo sola en la habitación, pues ella entra en el baño. Me levanto, no podemos perder más tiempo. Mando un mensaje a Hoober para reunirnos todos, incluida Judi, en la biblioteca en quince minutos. El día va a ser complicado y muy largo, con muchas decisiones que tomar en un espacio de tiempo muy corto.

Llegamos las últimas a la biblioteca. Allí nos esperan sentados Hoober y Judi, ambos con las mismas ojeras que tenemos Paloma y yo. Nos miramos entre nosotros pero, obviamente, la que tiene que tomar decisiones, soy yo. He sopesado todas las posibilidades y la idea de dividirnos me mata de pena, pero es la mejor decisión, con lo cual, transmito que Hoober debería volver a Madrid y contactar con los informadores del CNI y la Policía Nacional. Todos asienten y están de acuerdo. Se levanta hasta el ordenador y graba en un usb todos los documentos que nos pueden ser de utilidad y poder llevarse su portátil.

—Hoober, busca un billete de avión para irte hoy mismo —doy instrucciones a la vez que ordeno mi cabeza. —Es importante que mañana ya estés instalado. No se te ocurra ir a la oficina, prefiero que piensen que contactas desde aquí. Sabrás cómo hacerlo.

Nuestro amigo asiente mientras teclea en su ordenador. Ahora me dirijo a Judi.

—Necesitamos conocer al mayordomo como si fuera nuestro amigo de la infancia —Judi asiente. —Toda información es poca. También la relación de Neil con la gargantilla o cualquier obra de la familia. Cuando terminemos la reunión, tomaré nota personalmente.

—Paloma, quiero que empieces a hackear todo lo referente a estos dos individuos —a la vez que hablo, se levanta y se dirige también a su ordenador, junto a Hoober. —Absolutamente todo. Vamos a coger a estos cabrones.

Comienza la entrevista a Judi. Cualquier dato va a ser determinante para dar con el paradero de la gargantilla.

—Empecemos por el mayordomo. ¿Desde cuándo le conoces?

—De toda la vida —sus ojos se llenan de lágrimas. —Cuando nací, ya trabajaba para la familia en esta casa. Hace las tareas de asistente personal desde que cumplí los dieciocho años.

—Así que a ti te conoce muy bien. ¿Cuáles son las tareas como asistente personal?

—Lleva mi agenda y cierra algunos acuerdos con mi visto bueno —abre los ojos de forma exagerada y tapa su boca. —No quiero pensar que ha sido él, pero todo parece indicar que sí, que está involucrado.

—Si lleva tu agenda, entonces sabía el paradero de la gargantilla.

—Por supuesto, él cerró esa negociación en mi nombre —las lágrimas comienzan a recorrer sus mejillas como torrentes.

—¿Dónde se guardaba la llave cifrada del Banco de Inglaterra?

—La tenía en el despacho, en un cajón cerrado con contraseña —hace una pausa. —Contraseña que él conocía, pues fue mi albacea y yo no me ocupé de cambiar la clave porque confiaba en él.

—¿Qué me dices de Neil? —vamos a ir conociendo a los dos ladrones.

—Neil es muy buen hombre —se limpia la nariz con un pañuelo de papel. —No puedo creer que tenga que ver algo con este asunto. Tiene mucho dinero con sus negocios, así que me extrañaría, a menos que fuera por codicia.

—¿Alguien de tu familia podría planear este robo?

—Colin es el que menos dinero tiene, pero es buen chico. No podría sospechar de nadie —está abatida en la silla, hundida. —No puedo creer que alguno de ellos haya sido capaz.

—Lo que vio Booth es una prueba que no da lugar a dudas, Judi —quiero que sea realista con la situación, aunque reconozco que no es nada fácil para ella.

—¿Y si Booth no dijo la verdad? —nos quedamos petrificados ante tal cuestión. Nadie ha dudado de Booth en ningún momento, pero Paloma tiene razón, no podemos descartar a nadie. —Visualicemos las cintas y salgamos de dudas. Descartemos a Booth... o señalemos al verdadero culpable.

Comienza la visualización de las cintas grabadas con las cámaras ocultas. Llegamos a los minutos en los que jaleamos a las chicas de servicio que llevan los platos hasta la fuente de chocolate. Neil ríe divertido y aplaude el berenjenal que liamos. Se levanta de su sitio y se dirige hasta el mayordomo. Se para a su lado y le da la mano amistosamente mientras sale por la puerta. Pasan los minutos y el mayordomo sigue ahí, y Neil no aparece. La fiesta continúa con nuestras risas y gritos de animación. Y ocurre algo que no esperamos: un brazo vestido con una camisa blanca aparece y toca el brazo del mayordomo, que atiende a alguna petición de ese brazo y desaparece de la escena. Termina la grabación sin que ocurra nada más.

—Supongo que nadie se fijó en un detalle —estoy anonadada. —Booth vestía camisa blanca bajo su americana en el momento de la grabación.

—Pero si es lo que parece, ¿cómo entró de nuevo al bunker? —pregunta Judi.

—Su teléfono estaba en el banco cuando entró la Policía —apunto el detalle, para que no se olvide. —No hay duda de que el mayordomo le dio la clave a Booth para volver a entrar.

—Tenemos que encontrar a esta gente —Paloma se levanta. —Hay mucha gente involucrada. O no. Son demasiados misterios, pero lo que está claro es que Booth está dentro de los que han perpetrado este plan, no hay duda.

—Registremos el bunker —Hoober se levanta. —Tiene que haber algo aquí dentro.

Paloma y yo registraremos la biblioteca, mientras que Hoober y Judi echarán un vistazo a las habitaciones. La verdad, todo parece en orden y estamos un poco decaídas por no ver nada concreto. Observamos y buscamos por todas partes durante dos horas, pero el resultado es nulo. Hoober y Judi vuelven del registro de las habitaciones con cara de resignación. Él, directamente, vuelve a ocupar su sitio en el ordenador para buscar un billete de vuelta a España. Estamos bloqueados, la verdad. Y ahora no nos podemos fiar de nadie. Algo ocurre en el patio de repente. El grito de terror de una mujer nos lleva hasta las ventanas de la biblioteca. Paloma sujeta a Judi, protegiendo a la chica de lo que puede ver a través de los cristales. Un corrillo en los arbustos no nos deja ver lo que está pasando, pero las personas que están ahí abajo se dan la vuelta y se tapan los ojos, muchos llorando y otros con cara de preocupación. Hoober me coge de la mano y bajamos corriendo hasta que alcanzamos a las personas, que rodean unos setos del jardín. Joder, la cosa se complica. Judi tenía razón.

—¡No puede ser! —se lamenta una de las chicas de servicio que ayer nos reía las gracias. —¡Es horrible!

—¿Qué le ha pasado? —pregunta al borde de la histeria una de las chicas.

—Dejen paso, por favor —digo a las personas con el máximo respeto. Llegamos hasta él.

—No hay duda, Cruz —Hoober se muestra preocupado mientras comprueba que no tiene pulso. —Es él.

—Llama a emergencias —le digo. —El mayordomo ha aparecido. Que vengan cuando antes. Y Apomo también.

El mayordomo tiene un disparo en la sien, pero el arma con la que se efectuó el disparo no está en el escenario. Tampoco hay ningún casquillo, así que tendremos que esperar a balística, pero apuesto lo que sea a que es nueve milímetros.

Judi llora sentada en el sofá del salón, frente a la gran televisión. No ha llegado a ver el aspecto del cadáver del mayordomo, una persona que consideraba de su familia. Llega Apomo con el resto de policías para investigar el suceso y pide hablar conmigo.

—Cruz, estamos jodidos —dice con cara de circunstancias. —¿A quién coño debemos buscar? ¿Tenéis información?

—No tenemos ninguna que os pueda servir para aclarar la muerte del mayordomo —le contesto. —Pero hazme un favor, que también será un favor para ti. Vigila, y muy de cerca, a Booth.

—No está en la investigación de este asesinato —me dice extrañado. —De hecho, no hemos podido contactar con él durante toda la mañana.

—Nos mintió —tengo que dar esta información para que persigan a ese asesino. —Neil y el mayordomo no intercambiaron ningún material.

La sorpresa es mayúscula, pero ruego a Apomo que no pida una orden de detención, pues quiero pillar a ese cabrón antes de que perdamos a más personas y a la gargantilla de forma definitiva. Booth sabe el lugar donde se encuentra ahora mismo la joya y si le detienen es probable que nunca abra la boca. Cierto es que la Policía no tiene la información que nosotros y  que, por ello, tenemos ventaja. Pero nos asalta otra duda: ¿y si le ha pasado algo a Booth? Estamos acusando al agente sin saber si está o no bien. Vivo o muerto.

—Hoober, tenemos que encontrar a este tío cuanto antes —de nuevo, instrucciones. —Regresa a España. Llama a nuestro contacto de la Policía de Madrid experto en arte. Es importante.

—No me gusta que os quedéis solas, pero hoy mismo vuelo hacia Madrid —dice Hoober, resignado.

—Yo también creo que lo mejor es que estés en Madrid trabajando con todo el equipo informático —interviene Paloma. —Tú conoces a muchos hackers que nos pueden echar una mano. No te preocupes por nosotras, sabemos cuidarnos muy bien solas.

Resignado, Hoober abandona el escenario y vuelve al bunker para buscar un vuelo de regreso a Madrid. Apomo habla con los agentes de la científica que han venido a investigar lo ocurrido. El cuerpo del mayordomo yace en el césped mientras es observado por dos de los agentes y otros dos procesan las pruebas que encuentran en el cadáver. Sigo de cerca su minucioso trabajo mientras un policía de paisano conversa con Judi y Paloma. Apomo se acerca hasta donde estoy yo. El nombre de Booth sale rápido a escena:

—Todavía no sabemos si está implicado —me dice Apomo mientras sigue atentamente el trabajo de su equipo. —Puede que le haya pasado algo.

—Pero, ¿qué hacía en el salón cuando debía estar vigilando las filmaciones? —pregunto, poniendo en duda su confianza en Booth.

—No lo sé, Cruz —contesta, algo apenado por la situación del agente Booth. —Es desde hace catorce años mi agente de confianza. Le conozco, no puedo desconfiar en él. Al menos, de momento.

—Todo lo que rodea a sus actos compromete a Booth —quiero que termine esta conversación y va a ser en este mismo momento. —Vamos a seguir su rastro. Y muchos más. Los que hagan falta para devolver la gargantilla Gibbon a su dueña.

Apomo se queda con la palabra en la boca mientras me alejo de él y me aproximo a las chicas. Justo cuando llego a su lado, el policía deja de tomar notas y cierra su bloc.

—Esto es de locos —Judi sigue sollozando. —¿Quién ha sido capaz de hacer daño a Michael?

—Los intereses han matado a Michael —sentencia Paloma. Yo me quedo con el nombre del  dichoso mayordomo.

La policía forense que se está encargando del cuerpo, tras medir la temperatura del hígado al cadáver, dice que lleva, aproximadamente, muerto entre una y dos horas. También determina que el disparo no se efectuó en el lugar. Así, pienso que Michael ha sido asesinado y que ni siquiera han querido ocultar al hombre. Simplemente, se han deshecho de él. Me asalta una duda: ¿dónde ha estado todas estas horas?

Lo siento mucho, pero es que a mí no me quita el hambre nada ni nadie. Me ruge el estómago directamente proporcional a la vergüenza que me da sugerir almorzar. Cojo del brazo a Paloma, intentando que sea mi cómplice, pero ella no está por la labor y me hace un gesto para que aguante mi instinto depredador un rato más. Me siento fastidiada y quiero formar una pataleta, pero no lo hago porque me falta energía calórica. Y no, no tengo vergüenza. Apomo nos insiste que quiere visionar la grabación de la cena e, inmediatamente, me muero por dentro: nos va a ver haciendo el gilipollas a más no poder, dejando de ver a Booth llevarse al mayordomo engañado hacia su muerte. Suena el teléfono de Judi y contesta a la llamada sin ocultarse. Solo asiente y palidece más todavía:

—Neil tampoco aparece por ninguna parte —nos dice. En ese momento, un agente llama a Apomo para hacerle un comentario en voz baja.

—¡Maldito sea! —exclamo, odiando cada vez más a Neil. —Nos ha despistado.

—¿Pero cómo va a ser Neil? —no puede ocultar su llanto la joven duquesa. —Su carrera es muy exitosa. Es imposible.

—En el rastreo de su tarjeta de crédito han encontrado un billete de avión a Madrid —Apomo me mira. —Hay que seguir ese rastro. Has hecho bien en mandar al chico de vuelta a España.

Saco de mi bolsillo el teléfono móvil y llamo al agente de aduanas que me ayudó en un caso de secuestro infantil hace ya algunos años y que nos hemos echado una mano cada vez que lo hemos necesitado. Ahora es un momento importante:

—Clark, necesito tu ayuda —le digo. —Es un caso extremadamente importante. Escucha con atención.

Resumo el caso de la gargantilla Gibbon,de todo lo ocurrido en la casa de Notting Hill, donde nos encontramos en este momento, de la muerte del mayordomo y la huida a España de Neil. Mi petición es que registre la entrada en España del primo de Judi, alguna imagen. Necesitamos contrastar que está en Madrid. Clark me dice que ese número de vuelo ha llegado a España esa misma mañana y que revisará los vídeos de la puerta de salida de ese vuelo. En unas horas me llamará con lo que tenga. Va a ser una espera muy, pero que muy larga.

Noto a Paloma un tanto desanimada, afectada por la muerte del mayordomo, cuyo nombre he vuelto a olvidar, pero que seguro que ella me lo recuerda si es preciso. Me siento junto a ella, pasando mi brazo por encima de sus hombros y apoyando mi cabeza en su hombro. Este caso es agotador, notamos la falta de sueño, el estrés acumulado y el desgaste de no estar en casa durante tantos días. Sé que ella quiere terminar lo antes posible con todo esto para volver a Madrid y la rutina que tenemos todos los días. Pero también sabe que no vamos a abandonar y que nos quedaremos aquí el tiempo que haga falta.

—Apomo, están registrando ya en España la entrada de Neil para efectuar una orden de detención —informo a todos a la vez, aunque me dirija al policía.

—De acuerdo. Quiero ser informado el primero y lo antes posible —contesta. —No quiero que se convierta en un caso internacional, pero si tiene que serlo, lo será. Duquesa —ahora se dirige a Judi, —la gargantilla Gibbon le será devuelta, no lo dude.

Nos toca esperar a los informes detallados  forenses y a la información que venga desde España. Hoober sale en una hora y cuarto desde el aeropuerto de Heathrow, así que en cuatro horas, aproximadamente, empezará a trabajar desde allí, aunque recibirá toda la información durante el vuelo. Por fin, el servicio de la casa saca unos aperitivos para que podamos picar antes de comer. Nadie se levanta a coger nada y quiero contenerme, no parecer una gorrona, pero es que tengo demasiado hambre, así que soy yo la que da el pistoletazo de salida al brunch. Sobre la mesa hay salchichas alemanas con curry, huevos fritos, frijoles, verduras a la plancha (de eso no voy a comer), varios tipos de panes para untar mantequilla y mermelada o patés, tablas de quesos, embutidos y algunos bollitos. Manjar todo, exceptuando algunas verduras. Me sirvo en un plato dos huevos fritos, dos salchichas, un par de panes, mantequilla, paté, un tomate a la plancha, un poquito de frijoles, tres rodajas de salami y tres lonchas de queso cheddar. Tengo bastante hambre. Judi también decide comer algo, pero vamos, nada en comparación conmigo: tan solo una tostada con mantequilla y mermelada de fresa y un café. Vaya fastidio, se me ha olvidado el refresco, pero ya veo que Paloma me lo trae junto con su desayuno, que consta de un sandwich de pavo con queso y otro refresco. Comen muy poco estas chicas, por eso están tan estupendas. Ya me pondré yo como ellas en cuanto vuelva a Madrid y me apunte al gimnasio y haga un poquito de dieta. Prometido.

Tras media hora de descanso para desayunar un poquito, subimos a la biblioteca para seguir trabajando con todos los nuevos datos, a la espera de las informaciones de Madrid y toda la que nos pueda proporcionar Apomo de la Policía británica. Los agentes siguen en el jardín, trabajando sobre el escenario del crimen, pero subirán a la habitación por donde, supuestamente, pudo ser arrojado a través de la ventana el mayordomo, de cuyo nombre me olvido con extrema facilidad. Judi esta vez no nos acompaña, ha decidido irse a su oficina en la City para organizar un funeral digno a Michael. Paloma comienza a rastrear los pasos de Neil e intenta hackear su correo, que consigue con bastante facilidad. Tiene tres cuentas de correo electrónico diferentes y procedemos a leer, uno a uno, los mensajes recibidos en las últimas semanas. Es un trabajo costoso, pero que nos puede dar pistas importantes. Me duele la espalda y decido sentarme en un sillón orejero de piel que hay justo detrás de la mesa de trabajo. Paloma me mira y se ríe, pero sé perfectamente que me desaprueba. Es que estoy fatal, de verdad. Conecta un cable desde su ordenador a mi móvil, introduciendo lo datos de los correos en mi terminal, para así, leerlos sentadita en este sillón estupendo. Espero mientras termina la descarga, observando, un poco borrosamente, a Paloma tecleando con la velocidad que la caracteriza.

Abro los ojos y todo me parece extraño: hay poca luz en la biblioteca y Paloma está tomando un café apoyada en la pared, justo al lado de la mesita de té, delante de mí. Miro su perfil cansado, con ganas de que termine todo. Pero cuando vuelvo la vista a la ventana, pego un brinco del sofá bajo la mirada divertida, a la vez que agotada, de Paloma: está ocultándose el sol, ¿me he quedado dormida tanto tiempo? ¡Es horrible! ¡He perdido toda una tarde!

—Tranquila, Cruz —me dice mi compañera. —He revisado muchos correos y he hablado antes con Hoober. Todo está tranquilo a falta de la información de Clark, que estará a punto de caer, y de los pocos correos que me quedan. He parado hace cinco minutos para tomar café y ahora seguimos. ¿Te parece bien cenar cuando acabemos de revisar los correos y continuamos después?

—¡Joder! —exclamo. Estoy muy enfadada conmigo misma. —¿Por qué no me has despertado? ¿Qué ha dicho Hoober?

—Necesitabas descansar, no has dormido nada esta noche —me contesta, tranquila. —Hoober está, junto a unos contactos, hackeando todos los correos de la Policía de Madrid. Nos mandará una relación a lo largo de la tarde con los posibles implicados, si es que encuentra algo. Venga, vamos a buscar en los correos que nos quedan. Todavía estoy trabajando en el de Booth. Lo tenía muy protegido, pero en breve también estará disponible.

Me levanto de mullido sillón para sentarme en la un poco menos cómoda silla del siglo XVIII que usamos en la mesa de trabajo. La verdad, Judi nos ha dejado un sitio espectacular, lleno de arte y con el silencio que necesitamos. Da gusto trabajar aquí entre tantas antigüedades y cultura. De vuelta a la realidad, enciendo uno de los ordenadores que descansan sobre la mesa de roble y comienzo la ardua tarea de leer y leer correos electrónicos, buscando la mínima sospecha sobre el robo de la gargantilla. A mi lado, Paloma sigue con su trabajo de hackear el correo de Booth, nuestro principal sospechoso, junto a Neil Gibbon. Los hombres de Apomo siguen entre el jardín y la planta superior con su tarea de proceso de pruebas. Llevan como seis horas trabajando en ello. El juez ya se ha llevado el cuerpo sin vida de Michael, el fiel mayordomo de la familia Gibbon. Suena el teléfono:

—Hola jefa —una voz masculina está al otro lado de la línea. —Te paso la grabación de la entrada de viajeros en Heathow, donde se registran las caras a medida que entran los viajeros. Espero que sirva de ayuda.

—Gracias Clark —se nos empieza a acumular el trabajo. —Te debo una, pero de las buenas.

El ordenador de Paloma recibe el mensaje con un enlace, que llevará a otro enlace, y a otro enlace y todos estos líos que se traen los informáticos. Tendremos que esperar un rato hasta poder ver el vídeo, así que seguiremos con las tareas que nos ocupaban.

Ya son las nueve de la noche. Llevamos trabajando muchas horas y yo, de verdad, no es por ser pesada, pero mis horarios de comidas los llevo muy a rajatabla, y mi estómago más todavía. No me corto ni un pelo y le digo a Paloma que deseo fervientemente cenar, que bajemos a ver si encontramos a Daisy . Ella está de acuerdo y nos levantamos. Escuchamos recoger las herramientas de trabajo y los cierres de los maletines de los agentes de la Policía científica. Vemos a Apomo en el jardín hablando por teléfono, dando vueltas sobre sí mismo, con el estrés que conlleva un asesinato. Vamos a la cocina y vemos, sobre una de las mesas, dos tarteras con una nota escrita por Daisy: se disculpa por dejarnos de esta manera la cena y su ausencia, pero quiere estar al lado de Judi por el cariño mutuo que se tienen. Es hora de hablar con Apomo y hacer un primer balance de la situación:

—¿Alguna novedad? —dispara él primero.

—Hemos hablado con un agente de aduanas del aeropuerto de Madrid —contesto. —Nos mandará un vídeo del seguimiento de Neil. Cuando factura y cuando entra en el avión. Te avisamos cuando lo recibamos. ¿Algo que debamos saber nosotras?

—Te mandaré la documentación en cuanto sea posible, pero no hemos encontrado gran cosa ni en el escenario, ni en el cadáver —responde Apomo, dirigiendo su mirada hasta el lugar que ocupaba hasta hace poco rato el cuerpo del mayordomo. —Nos vamos ya, así que hablamos esta noche. Descansad, chicas.

Esboza una leve sonrisa y se aleja hasta el coche que ha traído, que ha aparcado en el parking trasero. Nos quedamos allí, inmóviles, sin saber por qué, quizá por el agotamiento, que empieza a hacer mella. En serio, es hora de cenar. Y de descansar.

Se ve tan vacía la casa que da la sensación de que, al hablar alguna de las dos, el eco nos contestará. Comemos en silencio, esperando que Judi llegue pronto y contarle todo el trabajo realizado durante la tarde, tanto el de la Policía como el nuestro. Parece que la gargantilla ha pasado a un segundo lugar después de la muerte de Michael, el mayordomo.

—Cruz, seguro que el vídeo ya está disponible —vuelvo a la realidad con la voz de Paloma.

—Esperemos que sirva de algo —digo, cerrando la tartera, dando por terminada la cena, al menos la mía. — Venga, subamos.

La imagen del vídeo es nítida y clara. Se pueden observar todas las caras perfectamente, sin dudar ni un momento en la identidad de cada persona. Adjunto al vídeo, Clark nos ha enviado una lista con  la entrada, por orden, de todos los pasajeros del vuelo. Impresa dicha lista, vemos que Neil Gibbon entra en el avión en el puesto cincuenta y seis. Comenzamos a contar y visionar el contenido del vídeo. Todos los pasajeros parecen normales: muchos turistas y gente dedicada a los negocios, trajeados y con maletín. Cuando llegamos al puesto cincuenta, empezamos a fijarnos más en los detalles de las personas, en todos sus movimientos. Cincuenta y uno; un chico de unos veinte años que porta tan solo una mochila. Damos por hecho que es estudiante. Cincuenta y dos; mujer de unos cuarenta, bien vestida, quizá dedicada a los negocios. Cincuenta y tres y cincuenta y cuatro; pareja de la tercera edad que va a buscar un buen verano a España. Cincuenta y cinco; otro chico joven, con una maleta de mano, que guiña el ojo a la cámara. Aquí viene el cincuenta y seis:

—¡Joder! —Paloma da un golpe en la mesa. —¡Maldita sea!

—¡Mierda! —la frustración se apodera de nosotras. —¡No es él!

—Llama a Clark —intenta calmarse, pero no puede. —Espero que nos pueda mandar un vídeo de la llegada. Que lo mande por email, sin filtros.

Obedezco órdenes y telefoneo a Clark, al que hago la petición formulada por Paloma. No  pone ninguna objeción y nos dice que le demos unos instantes. En diez minutos podremos verlo.

—Voy a llamar a Hoober para informarle —coge el teléfono con energía.

Marca el número de Hoober, que contesta inmediatamente. Paloma hace un resumen con bastantes detalles de lo ocurrido hace un momento: la persona que viajaba en el puesto de Neil no era él, pues es un hombre alto y delgado, muy elegante. El hombre que aparece viste de forma deportiva, con la ropa muy grande, al menos tres tallas por encima de la suya, utiliza una gorra para esconder su rostro, es de estatura baja y moreno de piel. Vamos, lo contrario a Neil. Pero si la persona que viajó no es Neil, ¿dónde demonios se ha metido el primo Gibbon?

Está claro que hemos entrado en un bucle del que no sabemos si habrá salida, donde los intereses económicos priman sobre las vidas humanas. Si al principio creíamos que había
sido un robo en el que el valor de la gargantilla era el motivo, ahora creemos que hay mucho de venganza. La pregunta es, ¿qué tipo de venganza? ¿Venganza a quién? Quizá deberíamos volver a España, ya que el principal sospechoso está allí. Tenemos que tener en cuenta que ahora no solo investigamos el robo de una gargantilla, sino también el asesinato del mayordomo, cuyo nombre he vuelto a olvidar ¿era Michael? Me acordaré de “El coche fantástico” para no olvidar su nombre, y también la desaparición de Neil. En ese momento, suena mi teléfono.

—Sé que es un día complicado, pero me gustaría hablar con usted —voz con acento británico de hombre joven. —Perdón. Soy Colin.

—Bueno —mis palabras dudan en la forma de expresarse. —Puede venir a la residencia Gibbon y le informaremos de todo lo que podamos.

—Preferiría cenar con usted, si no es mucho pedir —sus palabras ahora me sorprenden mucho más que la llamada.

—Tengo mucho trabajo, pero podré hacer un hueco —acepto, se merece una explicación.

—Está bien —toma la iniciativa de la cita. —Llegaré allí a las siete.

Cuelgo el teléfono y la mirada de Paloma demanda información.

—Era Colin Gibbon —digo, simplemente. —Quiere que cene con él. Ha sido raro: no ha preguntado absolutamente nada de lo que ha ocurrido.

—¿En serio? —Paloma me mira extrañada. —¿Con lo que está ocurriendo en su familia quiere cenar contigo? Todo esto es muy raro Cruz.

—Voy a hacerlo, no perdemos nada escuchando lo que quiere decir o lo que pretende escuchar —no sé cómo tomarme la cita con Colin —Esto no es raro Paloma, todo lo que ha ocurrido desde que hemos llegado es raro.

—Ten cuidado, Cruz —mi amiga está preocupada. Todo el mundo es sospechoso. —Deberías llevar un micro, por si acaso.

—Tranquila, estaremos en todo momento en un sitio público —tranquilizo a Paloma. —No va a tener oportunidad de hacerme nada.

Me mira, desconfiando de mi plan. Pero dejamos de lado la cena con el primo rebelde Gibbon. Tenemos una larga noche por delante. ¿Y qué me pongo para ir a cenar con este hombre si no tengo nada? Mañana mismo debo comprar artículos para el pelo. Se avecina un gran desastre.

Decidimos conectar una videollamada con Hoober para que nos cuente que se cuece por España. Ya ha debido visionar los vídeos y los habrá analizado y valorado. ¿Tendremos algún resultado positivo? Primer tono y el circulito de la videollamada empieza a girar. Dos tonos y aparece en la pantalla Hoober en una habitación con muy poca luz, tan oscura que no se ven las paredes. Solo su cara, con su característica barba, más arreglada de lo habitual después de la cena con los Gibbon, y con el pelo bastante peinado para su costumbre. La verdad, está guapete. Paloma y yo salimos en una ventanita a la derecha de la pantalla. Madre mía qué pintas tengo, qué pelos y qué todo.

—Hoober, ¿qué tal? —saluda Paloma y yo hago gestos con la mano, aunque no estamos para muchas bromas. —¿Alguna novedad por allí?

—Me he puesto en contacto con Clark —sonríe a modo de sonrisa, pero vuelve a ponerse serio en pocos segundos. —Estamos visionando los vídeos de todas las cámaras posibles. Lo que está claro es que el individuo no es Neil, por lo que deberíamos buscarle y descartar. Sospechamos que le ha podido pasar algo.

—Espera, Hoober —mi teléfono suena. —Me llama Judi. Pongo el manos libres para que escuchemos todos. Hola Judi —ahora me dirijo al aparato. —¿Qué tal? Tengo el manos libres para que te puedan escuchar Hoober y Paloma, ¿de acuerdo?

—Hola chicos —su voz parece agotada. —Tengo una novedad importante. Efectivamente, la persona que viajó hasta España no es Neil. Está en Edimburgo, tuvo que salir ese mismo día a una reunión urgente y no se lo comentó a nadie. Lleva allí todo este tiempo. ¿Sabemos quién viajó con la identidad de Neil a Madrid?

—Todavía no lo sabemos —Hoober contesta. —Un contacto en la Policía está analizando los vídeos. Es un gran experto, Judi. Sabremos quien es esa persona o, al menos, sus características.

—Tengo que saberlo pronto, no puedo más —se escuchan los sollozos a través del altavoz.

—Judi, tranquila —Paloma intenta calmarla y consolar a la joven Gibbon. —Vamos a saber quién mato a Michael, quién es la persona que ha viajado con la identidad de Neil y quién robó la gargantilla. No te vamos a dejar sola en esto. Ahora queremos que descanses y mañana, cuando vengas, sabremos de quién se trata.

La conexión con Judi se acaba y seguimos hablando entre nosotros:

—Esperemos tener mañana la información sobre los vídeos —dice Paloma.

—No me cabe duda de que sabremos quién es o cómo es y poder sacar conclusiones —ahora intervengo yo. —Son muy buenas fuentes. Confío en ellos.

—A mí tampoco me cae duda —dice Hoober. —Son personas muy preparadas y sé que están trabajando duro para darnos esta información.

—Hoober —me dirijo directamente a la pantalla del ordenador, —tienes que llamarnos en cuanto te suene el teléfono. Quiero escuchar de primera mano la información.

—Descuida, Cruz —él también mira a la webcam. —Os llamo y hablamos todos juntos.

La pantalla se vuelve azul cuando Hoober abandona la conexión de la videollamada. Paloma y yo nos miramos y ella rompe el hielo:

—Menudo caso, Cruz —dice, con voz de cansada, pero tranquila. No nos vamos a ver en una de estas nunca más. ¿Quién nos lo iba a decir? Veníamos a un festival, no a padecer esto. Por cierto, ¿qué pasa con Colin?

—¿Cómo que qué pasa con Colin? —se me recalientan las orejas, me abrasan .—Quiere cenar conmigo, supongo que para que le ponga al día de todo lo que está ocurriendo ¿Qué va a pasar?

—¿Crees que es eso? ¿Apostamos? —me pregunta, riendo con ganas.

—Buenas noches —zanjar es mi única salida.

Me levanto y salgo corriendo hasta la habitación, perseguida por Paloma. Evidentemente, me atrapa antes de poder dejarla fuera de la habitación y me besa la mejilla. Ambas nos quedamos un poco extrañadas con este acontecimiento único en la vida de Paloma. Nos miramos a los ojos y yo le devuelvo el gesto de cariño.

—No vas a saber nunca lo mucho que agradezco todo lo que has hecho por mí durante todos estos años —me dice. Se me caen las lágrimas de emoción y sonrío como agradecimiento de sus palabras.

—Ya sabes que cualquier cosa que pueda hacer por ti, estaré encantada de hacerla —contesto, todavía emocionada. —Has sido la persona más fiel que ha estado en mi vida, así que también tengo muchas cosas de agradecerte.

—Bueno, basta ya de ñoñerías —ahora se ríe con ganas. —Vamos a dormir. Debemos descansar.

El ordenador comienza a emitir un sonido de llamada. De hecho, es una videollamada. No puedo ni levantarme, así que agradezco que Paloma tenga la facilidad de pegar un brinco desde la cama y llegar un dos segundos hasta el ordenador. Desde la cama, veo que es Hoober, así que me desperezo más rápido de lo normal.

—Buenos noches, chicas —nos dice Hoober. —Veo por vuestros pelos que estabais durmiendo a pierna suelta —ambas miramos la cabeza de la otra. —Tenemos resultados y vais a alucinar.

—Cuéntanos, no nos dejes así —digo, intentando arreglar mi maraña de pelo. —¿Sabemos de quién se trata?

—No sabemos su identidad porque no se ve la cara en ningún momento —nos cuenta con un tono de lo más positivo. —Pero sabemos que es una mujer de, más o menos, un metro cincuenta y cinco y setenta kilos de peso. Al llevar la ropa bastante ancha, ese dato es un poco confuso.

—¡¿Una mujer?! —exclamamos al unísono Paloma y yo.

—Sí, chicas —nos contesta. —Es una mujer, así que debemos llamar a Judi para que, en cuanto pueda, ponga sobre la mesa a todas las mujeres de la familia, por si perteneciera.

—En un par de horas la podemos llamar para que venga, aún es pronto —propone Paloma, que también intenta domar su cabello. —Espero que nos pueda ayudar. ¿No se ve nada del rostro?

—Nada —responde Hoober. —Ha cuidado mucho que las cámaras no capten su cara. Por otra parte, un dato también importantísimo: cogió un taxi y tenemos la matrícula. Se están ocupando de conseguir el contacto del taxista y hablaré personalmente con él hoy mismo. Nos ayudará a saber dónde fue esta mujer y cómo es.

—Es una gran noticia, Hoober —respondo con entusiasmo. —Hablamos en unas horas y ponemos todo en común.

En serio, no puedo con mi vida, no logro concentrarme ni mantener los ojos abiertos, pero me obligo por el qué dirá Paloma, que se ha puesto las pilas y teclea como una loca, o visualiza vídeos como una loca, o hace cualquier otra cosa como una loca. Me froto los ojos, luego el pelo, con una falta de sueño que roza ya la desesperación. Es un bucle: los ojos, el pelo, los ojos, el pelo. Y así sucesivamente hasta que pasan noventa minutos y le digo a mi compañera que voy a llamar ya a Judi para adelantar trabajo. Ella sonríe, sabiendo que lo que me ocurre es que me duermo viva. Bien, la joven Gibbon estará en una hora sentada junto a nosotras. Mientras, me disculpo para ir al baño a lavarme la cara y despejarme un poco. Me parece que cuando volvamos a Madrid vamos a estar tres días seguidos durmiendo.

Me miro al espejo y, en serio, tengo un aspecto horrible. Ya no es por el pelo este asqueroso que heredé de mi padre, no, son las ojeras, el color de piel tan blanco, los labios un poco cortados, la cara tan seca. Hemos adelgazado aquí aunque hayamos comido muy bien y deliciosas comidas, pero tanto estrés nos ha pasado una factura física en la que hasta este momento no había caído. Pero ahora no me puedo entretener en estas cosas. Tenemos un trabajo pendiente que cada día es más duro, pero que estamos cerca de despejar.

Sentada al lado de Paloma y mientras esperamos a Judi, seguimos repasando todas las pistas que tenemos en el corcho de la biblioteca. Ya sabemos el paradero de Neil, por lo que desaparece de la lista de los sospechosos. Una llamada me despierta de mis pensamientos. Es Apomo.

—Necesito verte, Cruz —su voz es apagada, triste. —Alguien me ha llamado.Tienen a Booth secuestrado.

—Ven ahora mismo —contesto. —No hay tiempo que perder.

Traslado la noticia a Paloma, que apenas muestra sorpresa, ya que era evidente que con Booth pasaba algo. Apomo llegará en cuestión de minutos, así que comunicamos a Hoober lo ocurrido vía mensaje, para que no sea interceptado, en el caso de que nuestros teléfonos estén pinchados. Tenemos tantos frentes abiertos que no podemos abarcar con más información: el robo de la gargantilla, el asesinato de Michael y, ahora, el secuestro de Booth. Esto es un exceso. Y esta noche, para colmo, a cenar con el chiflado de Colin. ¿Quién me manda meterme en estos berenjenales? Tenemos mucho trabajo como para estar tonteando con alguien que, estoy segura, no tiene ningún interés en ayudar a su prima a recuperar la gargantilla familiar. Mientras esperamos a que llegue Apomo y la información sobre el taxi que nos tiene que facilitar Hoober, nos tomamos un café. En este momento, aparece Judi:

—Buenos días —tiene mal aspecto, pero parece más descansada. —Contadme novedades.

Resumo a grandes rasgos lo ocurrido hasta el momento: la mujer del vídeo de seguridad, el taxi y el secuestro de Booth.

—¡Debemos ayudar a Booth! —exclama, pidiéndonos apoyo. —Está en peligro. No es momento para sospechar.

—Se está encargando la Policía, Judi —intento poner calma a la situación mientras ella se levanta llena de impotencia ante la situación. —Van a encontrar a Booth, no te preocupes. Debemos centrarnos en la gargantilla. Del resto, se ocupan ellos.

—Tranquila, Judi —interviene Paloma, viendo que se me va de las manos. —Apomo viene hacia aquí. Él te explicará cómo vamos a trabajar. Ahora, vamos a tomarnos un café para poder trabajar sin pausa hasta la comida en el momento en que llegue Apomo.

Parece que Judi se calma y accede a tomarse un café con nosotras. Nos cuenta como ha preparado el funeral de Michael, que ha comprado orquídeas blancas, una flor que al mayordomo le encantaba, que ha hablado con sus familiares para despedirlo como se merece, rodeado de gente que le quería, aunque no se vieran muy a menudo. Nos habla del Michael humano, que siempre velaba por el bienestar de la familia Gibbon, que sacrificó su vida para ser el más fiel de los trabajadores de la familia. Sus ojos brillan por los grandes recuerdos que guarda de la persona que la acompañó desde niña para ser una gran duquesa, pese al resto de la familia Gibbon. Nos damos cuenta de lo que unía a dos personas, a priori, tan diferentes. Unos lazos de cariño imposibles de romper. Llegando al final de la historia, Apomo me llama. Ya está aquí. Es Judi quien baja a buscar al agente, que parece que se ha echado diez años encima.

—Yo también tomaré café —es lo primero que dice después del saludo. —Mientras lo tomo, os pongo al día de lo acontecido.

Se sirve el café él mismo y se sienta junto a Judi, dejándonos a Paloma y a mí enfrente.

—Siguiendo las pistas de los vídeos, decidí investigar a Booth —comienza a relatar. —Llamé sin obtener respuesta en repetidas ocasiones y, muy a mi pesar, empecé a sospechar que realmente, tenía algo que ver con el robo de la gargantilla y la muerte de Michael. La verdad, estaba asustado de que fuera así, ya que Booth es mi hombre de confianza desde hace muchísimos años, como saben. Envié una patrulla a su casa, para vigilar los movimientos, si es que podían haberlos, pero nada. Nada se movía en el apartamento de Booth, así que decidí ir en persona, sin informar al cuerpo de Policía. Dí una patada a la puerta y entré. La sorpresa fue mayúscula: el piso estaba totalmente destrozado. Todo estaba revuelto y tirado en el suelo. No quise tocar nada, temiendo que me involucrasen en algo, pero justo cuando salía del bloque de apartamentos, recibí una llamada. Era un hombre con acento británico. Me dijo que tienen a Booth y que su vida depende de una cosa: la entrega de la gargantilla Gibbon.

—¿Has informado a la Policía? —pregunto.

—No —responde, tragando el café casi al mismo tiempo. —Os apartarían y no dejarían que intervinierais en nada. Solo lo sabe Carroll. A alguien tenía que informar. He destrozado la puerta de apartamento. Hay dos hombres custodiando la casa de Booth, por si vuelve alguien allí.

—Piden la gargantilla pero, ¿saben que ha sido robada? —dice Judi. —Quizá no lo sepan.

—Creo que se van a volver a poner en contacto contigo, Apomo —ahora es Paloma quien habla. —Es probable que sean los ladrones. Simplemente, quieren que no se les persiga más. Quieren poner la gargantilla en el mercado, con los papeles en regla. Por eso entraron al Banco de Inglaterra.

—Sí, es lo más probable —dice Apomo. —Quieren la cesión de la gargantilla.

—No se van a salir con la suya —intervengo. —No nos vamos a rendir. Tenemos que salir a ganar.

Todos me miran raro, pero me dan la razón. No debemos sentirnos amenazados ni amedrentados por nadie. Los delincuentes no saben con las pistas que trabajamos, que son muchas, así que seguiremos en nuestra línea. El tono que utilizo es de orden. Me pongo en mi sitio. Soy la que lleva la voz cantante en este caso.

—Lo que creo es que deberíamos meter en el caso a Carroll —aconseja Apomo. —Puede sernos de gran ayuda, Cruz.

Pongo cara rara, desaprobando su idea.

—Sé que puedes sentir desconfianza —entiende mi mala cara. —Pero puede ser determinante. Tiene información privilegiada. Ahora todos tenemos intereses en este caso. El mío es Booth. El tuyo es la gargantilla. El de Judi es Michael.

—Está bien —termino dando el visto bueno ante la sorpresa de Paloma, que me mira, quizá intuyendo un desastre. —Dile que venga. Pero si no proporciona nueva información, quiero que se vaya.

Sin perder tiempo, Apomo marca en su teléfono el número del atractivo comisario Carroll, que acepta la propuesta y se dirige ya a la casa Gibbon.

Trabajando a espaldas de la ley, Carroll se acomoda en la silla que hay junto a Apomo, quizá buscando una complicidad en su compañero.

—Bien, la cosa está así —dice, mirándonos a cada uno de nosotros. —La gargantilla está en Madrid, eso ya es seguro, por los movimientos que hemos podido apreciar entre los traficantes de joyas. Sabemos que es la gargantilla porque no se ha robado ni transferido ninguna joya del valor de la gargantilla Gibbon en las últimas semanas. Por lo tanto, tiene que ser la gargantilla. Por otra parte, aún no nos han llegado los resultados de la autopsia de Michael, pero parece ser que ha sido un suicidio, quizá fruto de la culpabilidad de ser uno de los cómplices del robo a su querida Judi, y que cayó por la ventana por la inercia del disparo, calibre nueve milímetros. No tenemos resultados definitivos, así que debemos esperar —a Judi se le escapa un sollozo, pero logra controlarse. —Por último, el secuestro del agente Booth. Sabemos que las personas que tienen retenido a Booth son especialmente violentas, que también utilizan pistolas de calibre nueve milímetros y que quieren, como rescate, la gargantilla. Así, es evidente que ambos casos están relacionados. Mi parecer es que alguien de la familia tiene algo que ver con el robo y que los traficantes están muy cabreados porque se sienten engañados. Alguien no ha cumplido con su palabra y lo va a pagar Booth.

—¿Seguro que es de nueve milímetros? —pregunto, a sabiendas de que la Policía británica usa armas de ese calibre.

—Efectivamente, así es —contesta Carroll. —No es descabellado pensar que puede tratarse de policías corruptos, pero existen muchas armas con ese calibre. Mi opinión es que son ex policías que compraron las armas en el mercado negro. En balística se está comprobando si pueden ser de policías activos, puesto que las huellas que dejan los cañones sobre las balas están registradas, por lo que sabríamos a quien pertenece el arma.

—¿Cuándo tendremos los resultados de balística? —pregunta Judi. Me asombra la madurez de la duquesa.

—He metido prisa a los forenses, así que no creo que tarden —responde Carroll. —En unas horas lo tendremos.

Suena mi teléfono. Es Hoober:

—Cruz, el taxi llevo a la mujer a una dirección determinada del Paseo del Prado —su voz es de preocupación. —Registra la parada en una pequeña galería de arte que hay junto al Ministerio de Sanidad. Estoy buscando al propietario y lo que expone. Pueden ser los compradores.

—Gracias, Hoober —poco tengo que decir. —Lo traslado a los compañeros.

Transmito la información al resto del equipo. No es que sea determinante desde aquí, pero sabemos que esa galería, su dueño o comisario, alguien relacionado, está involucrado en el robo de la gargantilla, y también en el asesinato de Michael y secuestro de Booth. Quizá ambos estuvieran cerca de descubrir algo importante y se los quitaron de en medio. Me disculpo un momento mientras le pido a Paloma que ponga el vídeo del aeropuerto a todos, por si se nos ha escapado algo. Llamo al contacto de la Policía española.

—Ralf, buenos días, soy Cruz —se escucha jaleo de fondo. —¿Puedes mandarme información sobre una galería de arte? Del propietario y de las colecciones actuales y próximas. Es importante.

—¿Qué tal Cruz? —tiene la boca llena. —Dame cinco minutos para llegar a la comisaría y me pongo con ello. Sé a que galería te refieres.

—Puede ser que haya habido un robo de una joya muy importante y puede que esté allí.

—No tenemos informe alguno sobre el tráfico de ninguna joya importante —me dice. —Pero descuida, lo miro y me doy una vuelta.

Cuando cuelgo y voy a informar de la conversación al resto del equipo, Judi se levanta, llena de sorpresa, pavor, horror y mil sentimientos malos. Empieza a llorar, casi histérica, y Paloma trata de calmarla, haciendo que se siente de nuevo. En la imagen, congelada, está la mujer que ha viajado con la identidad de Neil.

—¿Qué ves, hija? —dice Carroll, desesperado y preocupado. —¿Reconoces a la mujer?

—Esa forma de andar la podría reconocer en cualquier parte —contesta. —Es Daisy.

La cara de todos es un poema. Ahora encajan tantas cosas que casi da miedo. El plan urdido por la cocinera de comidas maravillosas, la nota que dejó, su ausencia cuando encontraron el cuerpo de Michael. Mando el mensaje, adjuntando foto de Daisy, a Hoober. Va a flipar. También se lo hago llegar a Ralf.

—Ella no ha hecho sola todo esto —dice Apomo. —Tiene uno o varios cómplices. De hecho, no creo que sea la cabeza de la operación. Lo más seguro es que sea cómplice.

Recibo un mensaje. Es de Ralf. Está de camino hacia la galería para hacer una inspección rutinaria. Si está la gargantilla, lo sabremos en breve, pero su lugar de operaciones ha sido descubierto y van a estar muy nerviosos.

—Creo que debemos seguir buscando en la familia —interviene Carroll. —Alguien tiene que estar involucrado, no es manía persecutoria. Alguien tenía que saber el lugar en el que se encontraban los papeles, la existencia de la llave cifrada y la sucursal.

—Sabiéndolo uno, podría saberlo cualquiera —dice Judi. —El albacea de la herencia en mi tío Phil, pero pudo decírselo a otras personas de confianza dentro de la familia.

—¿Algún abogado en la familia? ¿Tal vez notario? —ahora soy yo la que hablo.

—Sí —contesta con rotundidad Judi. —Neil, pero sabemos que está en Edimburgo.

—Investiguemos más de cerca a Neil —dice Paloma. —Miremos de nuevo sus tarjetas y desde donde hizo la compra del billete de avión.

Nos ponemos manos a la obra en equipo, cada uno trabajando una línea de investigación. Por un lado, Paloma, Judi y yo seguimos con detenimiento las informaciones que pueden llegar desde España, rastreando los movimientos de la galería; Apomo sigue el rastro del secuestro de su compañero Booth; y Carroll trabaja con la información que llega desde la Policía británica y Scotland Yard sobre el seguimiento de la gargantilla. De repente, Judi se levanta.

—¿Podemos registrar el cuarto de Daisy? —pregunta, casi sin esperar permiso.

—Deberíamos —dice Apomo. —Acompáñeme y esté presente durante el registro. Cruz, ven tú también.

Salimos de la biblioteca y pienso en Paloma: se ha quedado sola con Carroll y no es algo que me encante, por lo que envío de vuelta a Judi. Ella lo comprende y nos indica donde está la habitación de la cocinera traficante de joyas. Seguimos en camino Apomo y yo, en silencio, esperando que el otro lo rompa, que el camino así se hace largo. Me decido y hablo:

—¿Qué crees que ha ocurrido? —pregunto. —¿Cómo se han podido llevar a Booth?

—Está claro que bajo una fuerte amenaza —contesta, sin perder la vista del pasillo por el que caminamos. —Es un hombre muy fuerte, por lo que no es fácil de amedrentar. La sospecha es que fueron varios los individuos que asaltaron su casa, probablemente ex policías o ex militares, también sospechamos que originarios de Europa del este, por la violencia. Solo espero que siga vivo.

—Estamos todos en peligro, no hay duda —llegamos a la habitación y abro con la llave que nos ha facilitado Judi.

—Ni se os ocurra salir del bunker hasta que se esclarezca todo, Cruz —me mira, buscando mi aprobación pero no obtiene respuesta. —Prométeme que no saldréis. Es muy peligroso.

—Está bien —al final, me convence. —Estaremos en la casa todo el tiempo. Subiremos suficiente comida para pasar la noche.

Buscamos pistas en todos los muebles y rincones de la habitación. Parece un cuarto normal de una mujer que trabaja en una casa como interna. Sabemos que no tiene familia en Inglaterra, ya que sus padres murieron hace años y sus hermanos regresaron a Perú hace más de veinte años. Ahora que lo pienso, yo hablaba a Daisy en mi estúpido inglés, cuando ella entendía y hablaba castellano perfectamente. Soy una tolai.

Después de dos horas de registro, cuando estamos a punto de abandonar, decido que Daisy, aunque cuidadosa, no era realmente demasiado lista. Es evidente, por la marca del polvo, que falta un portafotos en su cómoda. Así que me dirijo al cuadro que hay colgado en la pared. Lo cojo y observo el marco: también es una evidencia que se manipuló el marco, pues tiene una muesca de haberlo abierto con un objeto, quizá un destornillador o un cuchillo. Apomo se acerca a mí, observando lo que hago: con la misma llave de la habitación, hago ceder el marco hasta que se abre y deja suelta la lámina de dentro. Efectivamente, aquí tenemos algo. Ni más ni menos que la foto de la gargantilla con unos números escritos por detrás, que Apomo identifica como la contraseña del Banco de Inglaterra. Pero hay un descubrimiento clave, el teléfono privado de Booth. Apomo se lleva las manos a la cabeza:

—¿Ha fingido su secuestro? —está a punto de perder la compostura.

—Puede ser —miro a Apomo a los ojos. —O puede ser un arrepentido.

Volvemos a toda prisa a la biblioteca. Allí siguen trabajando Paloma y Carroll mientras Judi espera respuestas. Narramos lo que hemos encontrado en el cuarto de Daisy y nuestras sospechas sobre lo que le ha podido y por qué a Booth.

—Esto es insoportable —dice Carroll. —¿Cuánta gente hay metida? Es desesperante. Cometen delitos para desviar nuestra atención del robo de la gargantilla. El precio de la joya, para ellos, es mayor que cualquier vida, así que no van a tener escrúpulos. Como he dicho antes, incluso pueden haber policías o ex policías metidos en el asunto, incluido, muy a mi pesar, el agente Booth.

—Tengo los movimientos de las tarjetas de Neil —interviene Paloma, llamando nuestra atención. —Judi, tenemos que saber cuándo vuelve y si, efectivamente, está en Edimburgo.

—Llamaré a algunos agentes de Scotland Yard para que lo confirmen —dice Apomo. —¿Te parece bien?

—Sí —aprueba Paloma, asintiendo con la cabeza. —Judi, no le llames a él. Solo comprueba si está allí. No queremos que sospeche de que está siendo perseguido.

La joven se pone manos a la obra. Va a llamar a la secretaría personal de su primo, preguntando por un evento social que tienen dentro de tres días, para confirmar su asistencia. Antes de llamar a su primo, llama a Margot y a Alexandra con el mismo propósito.

—Me ha llegado una carta a la comisaría urgente —dice Apomo. —Debo irme. Os informo de cualquier cosa.

—Tengo que decir algo antes de que te vayas —me sincero ante todos. —Ayer me llamó Colin Gibbon —cara de sorpresa de todos los asistentes. —Quiere cenar conmigo esta misma noche. No sé qué pensar. No sé qué intereses tiene: si quiere información, deshacerse de mí o, simplemente, divertirse una noche.

—No vas a ir sola —interviene Carroll. —Mi hijo te seguirá de cerca.

Apomo me mira, quizá un poco decepcionado por no haberle informado antes, cuando nos ha pedido no salir de la parte segura de la casa:

—Vengo más tarde y pasaré la noche aquí, por si no vuelves —dice en el umbral de la puerta, como si de un drama se tratara. —Paloma y Judi no deben quedarse solas. La seguridad privada no es de fiar.

Se cierra la puerta y desaparece, dejando la biblioteca con demasiado silencio, pero Judi no está dispuesta a callarse por mucho tiempo:

—¿Por qué no me habías dicho nada? —pregunta, también dolida con la situación.

—No sé sus intenciones, Judi —intento dar explicación a algo que, parece ser, le resulta incorrecto al resto. —No quería meterte en ésto también.

Se queda callada, pero inconforme. Se levanta y se sirve un café del termo antes de continuar con las llamadas a sus familiares. Necesita un pequeño respiro. Siento que he traicionado la confianza de Judi, pero era por su seguridad.

—Deberías comprar un taje para esa cena —me dice, sin mirarme. —No creo que Colin te lleve a cualquier sitio a cenar. Llamaré a alguien para que te hagan llegar un traje en condiciones.

—Gracias, Judi —se lo agradezco de corazón, ha logrado comprender la situación y mi forma de actuar. —La verdad es que no me veo yendo a cenar con una camiseta de Limp Bizkit y unos shorts.

Logro arrancar una sonrisa de sus labios y una mirada extraña de Paloma, esa mirada que dice que por dentro se está partiendo de risa, pero que guarda la compostura. Después de la tontería made in Cruz, sigamos trabajando.

Han llegado las pizzas para comer puntuales. Después de una mañana de lo más activa, complicada y emotiva, nos damos un respiro. No nos movemos de la biblioteca, comemos allí para no perder detalle de lo que avanza la investigación. En un momento de silencio, en el que solo se escuchan el masticar y los sorbos de bebida, intento recopilar todo lo que hemos avanzado. Ha sido impresionante el giro tan brusco que ha dado el caso, con implicados nuevos y sospechas múltiples. Pero nos tenemos que sentir contentos con el trabajo, formamos un gran equipo, donde han arrimado el hombro personas muy importantes dentro de la seguridad británica. Sabemos ahora que Daisy está metida en el meollo y que, probablemente, Michael lo descubrió, lo que ocasionó su muerte, aunque es mucho suponer. La otra posibilidad es que fuera un arrepentido. Falta algo de información desde España, pero sabemos que llegará a raudales esta misma tarde. También tenemos que terminar de abrir el archivo con los movimientos de tarjeta de Neil Gibbon y, por fin, descubriremos el interés real de Colin. El ordenador de Paloma nos avisa de que hay una videollamada pendiente. Mi compañera se pone los cascos para que la conversación, en principio, sea privada. Nos anuncia que es Hoober el que realiza la llamada.

—Hola Hoober —contesta a través del micrófono de los cascos, al estilo Madonna. —Dime... ajá... vaya, ahora informo... quizá debemos ponerlo en conocimiento de la Policía, pero creo que estamos actuando correctamente... ya veo, es un dato importante... sí, te confirmo que la mujer que llegó con la plaza de avión de Neil es Daisy, la cocinera... estupendo, sería genial. Gracias. Un abrazo.

Todos esperamos la información llegada desde España a través de Hoober. Paloma se muestra tranquila, pero sabe que empezamos a manejar datos importantes y que estamos cercando a los ladrones. Ahora mismo, un jalapeño es masticado y quiero morir de picor, comenzando a sudar la gota gorda, sabiendo que mi rostro se ha transformado en rojo pasión. Abro la boca, intentando que entre algo de aire, y no puedo evitar beberme un vaso de agua de un trago, volviéndolo a llenar y vaciar en mi boca. Que mala leche tenía el maldito jalapeño. Después del espectáculo, Paloma comienza a hablar:

—Bien, la Policía española no sabe quién es Daisy, más que nada porque no ha podido ser visionada con ninguna de las cámaras —hace una pausa, pero no da lugar a ninguna observación. —Sabe las características físicas de la persona, pero nada más. Por otro lado, ya sabemos, gracias a Ralf, que el dueño de la galería se llama Vincent Devrie, que es, casualmente, a la familia Gibbon por parte de abuelo, primo segundo del difunto Duque de Gibbon.. Va a ir a hacer guardia a las puertas de la galería, por si aparece Daisy. ¿Alguna conclusión?

—Lo primero, una pregunta a Judi —quiero preguntar algo importante. —¿Conoces esa rama de la familia?

—Sí, Vincent es responsable de la colección de arte del Ducado de Gibbon —contesta la joven, muy seria. —Empiezan a encajar las piezas.

—Aún no sabemos si Devrie es responsable del robo, no adelantemos acontecimientos, señorita Gibbon —interviene Carroll. —Tenemos que seguir investigando hasta llegar a la verdad.

—Efectivamente, no saquemos conclusiones precipitadas, Judi —me pongo de parte del comisario, tenemos que ser cautos.

Mi teléfono suena de nuevo. Apomo está de vuelta. Se ocupa Paloma de ir a abrir la puerta de seguridad.

—Malas noticias —tira sobre la mesa un usb que Paloma introduce en el ordenador para visionarlo.

La imagen es dantesca. En un plano fijo, se ve a Booth esposado en una pared de piedra, con heridas causadas por una paliza. Apenas puede abrir los ojos por la potente luz y la hinchazón. No dice nada, no hace nada. Simplemente la cámara graba su agonía. Debemos encontrar cuanto antes a Booth o morirá.

—Bien, esto ha sido en comienzo —saca su móvil y pone en el altavoz un mensaje recibido.

“Ya han visto que al agente Booth le queda poco tiempo de vida. Podrá salvarse si nos facilitan los documentos de autentificación de la gargantilla Gibbon. Tienen veinticuatro horas, o morirá”.

Hay un silencio momentáneo en la biblioteca mientras Apomo recoge su móvil de encima de la mesa. Nadie se atreve a hablar. Esto ha llegado demasiado lejos.

—¿Alguna pista del lugar en el que tienen a Booth? —pregunto a Apomo.

—No tenemos nada —se pasa las manos por la cara con nerviosismo. —Nos queda poco tiempo, Cruz. Hay que actuar rápido.

—Instaré a la gente a Hoober y el resto de confidentes de España para que trabajen lo más deprisa posible —vuelo hacia el ordenador y abro mi correo electrónico. —Es hora de empezar a atar cabos. Debemos salvar a Booth.

Doy la orden, tanto a Hoober y Ralf como otros colaboradores de la inteligencia española, que trabajen lo más rápido que puedan, ya que la vida de Booth corre un serio peligro. Recibo contestación de todos ellos en menos de tres minutos. Hay total implicación por parte de todos. Es más, Hoober ha logrado pichar el teléfono personal de Vincent Devrie en tan solo unos minutos. Es un crack. Ralf moviliza a cuatro agentes en busca de Daisy, todavía en paradero desconocido. Va a caer a no tardar mucho. No es una experta. Es una vendida.

—Ya tenemos los informes del forense —Apomo mira su móvil después de que sonara el tono de sus correos. —Descartado el suicidio. La entrada de la bala no fue a quemarropa, fue a una distancia de, al menos, un metro, pues no tiene quemaduras del apoyo del cañón.

—Fue alguien de la casa —digo, sospechando de cada uno de los que estuvieron esa noche en el interior de la finca. —Creo que una prueba de residuos nos darán resultados, ¿no crees, Carroll?

—Vayan llamando a la familia y a los empleados —dice el comisario. —Tenemos trabajo esta tarde. Exceptuando a Colin, que cenará con Cruz, pero quiero que venga aquí directamente con ese individuo para la prueba. No podemos dejar a nadie libre de sospecha.

—Tengo algo —Paloma teclea en su ordenador. —se dirige a todos sin levantar la vista de la pantalla. —La compra del billete de avión hacia Madrid se hizo desde el ordenador personal de Neil Gibbon que está en el despacho de su oficina.

—Judi, convoca a la familia —ordeno a la chica. —Quizá tengamos respuestas hoy mismo. El tiempo corre en nuestra contra.

La duquesa saca su móvil y comienza a llamar, uno por uno, a las personas que estuvieron en la cena, incluído Neil, que insiste en estar demasiado lejos. Cuando le insiste en que es para una prueba de la Policía, decide colaborar y volver de sus viajes de trabajo. El billete de avión se compró dos días antes de la muerte de Michael. Después de casi tres cuartos de hora, Judi ha hecho todas las llamadas y todos estarán a lo largo de la tarde en la residencia Gibbon.

—Es hora de que te arregles, Cruz —me dice la chica. —Ha llegado tu vestido de la tienda y solo tienes dos horas para arreglarte, así que date prisa.

Miro el reloj y, efectivamente, tengo dos horas para arreglarme, aunque sé de sobra que tardaré bastante menos. Quiero irme a cenar con la última hora de la información.

Eso que el agua caliente te roce la espalda es todo un placer que se disfruta mucho más después de un día lleno de estrés. Creo que debo llevar algo así como diez minutos con el chorro golpeándome suavemente la espalda, casi como una caricia. Judi me ha elegido un precioso vestido rojo bastante sencillo, con una gargantilla de plata vieja más bonita, si cabe. Es un conjunto maravilloso. Esta chica sabe elegir. Paloma, de nuevo, me ayudará con el pelo. Es una gozada mi compañera. Ya me está esperando para la sesión de peluquería, que ocupa aproximadamente un cuarto de hora. Me hace un recogido muy parecido al que me hizo el otro día y me ayuda a vestirme, que lo de la cremallera en la espalda es un puto coñazo. Ya vestida, uso unos tacones preciosos negros con una cartera a juego. Ya estoy lista para ir a cenar con Colin el Rebelde. Pero me sobra una hora, así que nos dirigimos a la biblioteca para recibir el último parte informativo.

Cuando entramos en la biblioteca, nos encontramos con el apuesto hijo de Carroll, Tony, quien me seguirá para no correr peligro. Mientras llega el momento que llegue Colin, Paloma me coloca una cámara de espía camuflada en la cartera, y un micrófono en la gargantilla, simulando una piedra preciosa. Voy con el pack completo y en continua comunicación con Tony.  Va a ser la primera vez que dos apuestos hombres me presten atención al mismo tiempo. Podría dejar volar mi imaginación en un perfecto trío, pero quiero estar totalmente concentrada. La imagen del trío es muy poderosa de todas formas y no puedo evitar una leve sonrisa que solo llego a entender yo. El ordenador de Paloma avisa de que ha llegado un correo, lo que produce que mi compañera se tire en plancha para abrir su contenido y los demás nos arremolinemos en torno a la pantalla.

Es un vídeo grabado desde un coche. En una imagen bastante clara, sin sonido, se ve la puerta de la galería de arte de Madrid propiedad del familiar de los Gibbon. Ahora la puerta se abre y se asoma un hombre de unos cincuenta años con el pelo por los hombros, gris y bastante descuidado, con barba recortada y gafas de pasta. Mira hacia un lado y hacia el otro, vigilando que nadie le observe. Decide salir y mira hacia el sentido en el que los coches bajan. Es alto y delgado, como el resto de los hombres Gibbon. Viste unos pantalones verdes oscuros y una chaqueta negra, con bufanda de colores y zapatos marrones. Mira nervioso, moviéndose a un lado y otro de la calle, que es bastante estrecha y de poco tránsito, vigilando y mirando hacia todas partes. Por fin, aparece un coche. Desciende la cocinera traidora Daisy, a la que besa en ambas mejillas, con un abrazo final algo prolongado, lo que nos hace pensar que hay una buena amistad. Luego se dirige al conductor, que no podemos ver desde la posición por el reflejo de sol, pero le da la mano también de una forma jovial y amistosa, riendo y dando palmadas en el hombro del chófer. Vincent entra en la galería junto a Daisy mientras el individuo intenta aparcar frente a la galería. De nuevo, sale Vincent y observa las maniobras. Ya está, el Land Rover negro ha aparcado y se abre la puerta del conductor. En ese momento, un autobús nos quita la visión y, cuando ya prosigue la marcha, el cierre de la galería se está bajando.

—¡Mierda! —exclamo, cabreada por la mala fortuna. —Que no se muevan de allí. Paloma, comunícate con Madrid de forma constante. Estamos muy cerca.

—En dos horas estarán aquí los familiares Gibbon para realizar la prueba de los residuos de pólvora —dice mi compañera. —No vas a poder saber nada hasta que tú no llegues, así que no te pongas nerviosa. Seguiremos trabajando para cuando vuelvas decirte quien tiene las manos manchadas. Ahora, disfruta lo que puedas de la cena. Confiamos en tu destreza para sacar información a Colin.

—Cruz —interviene Judi. —Ten cuidado. No puedo confiar ya en mi familia y no puedo ver como pierdo a más seres queridos.

—Va a salir todo bien —tranquilizo a la chica, apoyando mi mano en su hombro. Ahora miro a Tony. —Preparémonos.

Bajamos hasta el aparcamiento. Quedamos en que él esperará fuera y nos seguirá una vez que abandonemos los terrenos de la casa. Lleva en la mano la conexión para poder ver y escuchar mi cita con Colin, así que hacemos una pequeña prueba de sonido una vez que coloca el auricular en su oreja. También probamos la imagen, que se proyectará en su propio móvil. Es una pasada la tecnología del espía, sin duda alguna. Ahora sí, monta en su coche, despidiéndose de mí y dándome la tranquilidad que necesito. Sé que estaré bien protegida con él al otro lado del micro y de la cámara, pero no puedo evitar suspirar ante los nervios que me produce la cita. De nuevo, entro en la casa. Al pie de las escaleras, me espera Judi, que me abraza, deseándome suerte. Quedan cinco minutos para las seis y, en ese momento, suena el timbre de la puerta de entrada al terreno de la casa. Judi va hasta el portero automático y saluda a su primo, a quien puede ver desde la cámara de seguridad. Abre la puerta de hierro forjado y el vehículo, un Mercedes deportivo, entra, más deprisa de lo que debería. La joven duquesa me sonríe, mostrando su confianza. Y yo devuelvo la sonrisa, dando seguridad a una chica que no debería estar viviendo una situación tan trágica.

Colin entra a la casa y abraza a su prima pequeña, diciendo lo guapa que está y lamentando la muerte de Michael. Nos dice que pretende hacerse todas las pruebas necesarias para ser descartado por la investigación, pero que le deje disfrutar de una cena con una bella mujer, doy por supuesto que habla de mí. Judi nos da dicho permiso y nos desea que tengamos una cita divertida, esperando a que cerremos la puerta. Colin me abre la puerta del coche. Sé que todos me pueden ver y escuchar y no puedo evitar un carraspeo. Estoy nerviosa pero, a medida que el coche avanza por las calles de Londres y Colin va soltándose hablando de las maravillas de su coche, me voy acomodando. Es muy guapo, pero muy tonto. Malditos niños pijos. Mi Seat Ibiza le daba yo, a ver de qué coño vacilaba. En diez minutos, llegamos a un restaurante muy lujoso llamado Four Seasons, situado en los bajos de un hotel tan caro y famoso como el restaurante. El aparcacoches nos facilita la salida del dichoso Mercedes. Colin me ofrece su brazo y yo lo cojo, al menos para bajar la tensión. Nos abre la puerta un señor de seguridad muy alto y fuerte, vestido de negro y que está comunicado con otros compañeros a través de un pinganillo. Una vez dentro, el maitre saluda a Colin efusivamente y nos acompaña a nuestra mesa, una de las mejores del local, que nos permite tener bastante más privacidad que al resto de los comensales. Este tío tiene mucha mano aquí. Nos facilita el maitre la carta y, al no entender ni papa, decido que la recomendación del chef va a ser lo ideal, sea lo que sea. Colin va a preferir una ensalada con mariscos y no sé qué más. Nos sirve también un vino blanco, un Rioja, por cierto. Exquisito, por cierto también. Para esperar los platos, sirven unos aperitivos de foei.

—Es una pena habernos conocido en estas circunstancias, Cruz —empieza la conversación Colin, el interesado en la cita. —El otro día, en la cena, me pareciste una mujer divertida y hermosa.

—¡Oh! Muchas gracias Colin —me ruborizo un poco.

—Al saber cuál es tu verdadera identidad, dudé un poco sobre si pedirte una cita —me mira a los ojos, buscando mi mirada.

—Me ha venido bien salir un poco del entorno de la investigación —miro hacia la copa de vino, evitando que nuestros ojos se encuentren. —Está siendo bastante dura.

—Si te digo la verdad, me importa una mierda qué ha pasado con la maldita gargantilla Gibbon —está tranquilo y relajado, como si nada fuera con él. —Una vez que nos quitaron la herencia a la parte de mi familia, poco me importa ya lo que ocurra. No trabajo para ninguna de las empresas familiares.

—¿Y a qué te dedicas? —pregunto. Siento verdadera curiosidad.

—A pulirme la pasta de la herencia de mi abuelo —mira a su alrededor, asegurándose de que nadie le observa. —El viejo estúpido no merece que haga nada por esta familia. No tengo hijos, así que me gasto el dinero en lo que quiero. Lo que no gaste, volverá a la familia, y no estoy muy dispuesto a dejar nada.

—¿No te gustaría ayudar a tu prima? —ahora sí estoy interesada en esta cita. Puede darnos una buena confesión si soy hábil.

—Aunque suene mal, esa niña malcriada se merece lo que ha ocurrido —contesta. —Mi tío, antes de morir, sabía que su hija no estaba preparada. Yo era el heredero, pero se empeñó en Judi, que se dedica a ponerse en el punto de mira yendo a sitios estúpidos, como el maldito festival ese de música. Es una jodida descerebrada. ¿Pero sabes qué? Es la única persona con corazón de toda esta puta familia de vividores. Por eso quiero ayudar en la investigación aunque la joya no me importe para nada.

—Te lo agradezco —poco a poco, se va descartando como sospechoso. —Tu prima es muy buena persona, merece toda tu ayuda.

—Se la daré, no me voy a negar —dice. —Ahora Michael está muerto y a saber qué otros daños puede causar el robo. Pero no hemos venido a hablar del caso, Cruz. Al menos, yo no. Yo quiero hablar de nosotros, de conocernos, de pasarlo bien y disfrutar de un maravillosa velada.

En este momento, traen los platos principales. La verdad, menos cantidad de comida de la que esperaba en un sitio como este, así que os podéis imaginar. Busco y busco la comida, pero apenas la encuentro. Esta cena va a ser breve, porque con estas cantidades, con dos o tres tenedorazos, hemos terminado.

Está claro que el tontorrón de Colin, haciéndose el interesante y sirviendo vino, quiere emborracharme para llevarme al huerto, pero no lo va a conseguir. Y mira que soy facilona con estas cosas, pero me parece tan payaso que voy a pasar. A ver, y que tengo que volver a la casa para seguir trabajando. La cena prosigue con un casi monólogo del primo Gibbon, cansino con los coches y los restaurantes caros, animado por los placeres de Baco. De repente, y ya en el postre, que tiene más cantidad de comida que el plato principal, mi interés cambia de forma radical.

—Es igual que mi primo Vincent —dice, sin saber que cualquier cosa de ese personaje nos interesa de forma especial. —Se montó una galería en Madrid para blanquear pasta de sus negocios en América Latina. Hace grandes construcciones en terrenos donde no se puede construir que vende a precio de oro. El tío es multimillonario. Me dijo que parte del dinero que recibe es ilegal, ya que compra a los políticos y ellos, a cambio, tampoco le cobran impuestos, pero él a los compradores, sí. Está metido en mil líos, pero oye, le va de puta madre.

—Un tío listo, ya veo —digo, dando pie a que siga hablando de Vincent.

—Lo que hace es comprar y vender cuadros e infla el precio para poder blanquear el dinero sin tener ningún problema legal —sigue, mientras continúa comiendo la tarta especial con helado de vainilla y caramelo. —Se ha complicado la vida un poco, pero es mucho más rico que cualquiera de nosotros, a excepción de Judi. Aunque ahora el valor de la colección Gibbon ha perdido su gran efectivo y bajará en muchos millones el valor total de la colección. Así que, seguramente, la colección de Vincent se quedará a la par que la colección Gibbon. Una autentica vergüenza para nuestra familia. Al final, ellos son los no herederos del Ducado.

—¿Qué tal si nos vamos? —es hora de seguir trabajando al lado de mis compañeros. —Debes hacerte las pruebas, ¿recuerdas? Y yo debo descansar, que llevamos unos días agotadores.

Salimos del restaurante y allí está nuestro coche. También veo, en la acera de enfrente, un poco a la derecha, a Tony, que espera paciente. Nos ve salir y pone el coche en marcha, pero sin encender las luces. Deshacemos el corto trayecto y llegamos hasta la residencia Gibbon. Colin decide aparcar fuera y hacer la entrada a pie. Esos cien metros son su última oportunidad para intentar seducirme, pero él no sabe que va a ser que no. De hecho, estoy deseando entrar en la casa para saber si hay información nueva. El chico de seguridad de la puerta nos abre y nos saluda de forma educada. Hacemos un pequeño rodeo por los jardines y llegamos hasta el aparcamiento trasero de la casa. En la primera planta, las ventanas lucen. Eso es que mis compañeros están en la biblioteca, trabajando. De repente, Colin me empuja contra un coche e intenta besarme, y noto como desliza su mano por mi muslo. Sus labios se aprietan en mi boca, causándome dolor. Me tapa la boca y besa mi cuello mientras intenta quitarme la ropa interior. En ese momento, suena un golpe que me libera de Colin. Es Tony, afortunadamente estaba cerca. Le ha pegado un puñetazo y le tiene inmovilizado, boca abajo. También aparecen mis compañeros, que han escuchado que me encontraba en peligro y han bajado corriendo. Paloma me abraza y Judi mira atónita el escenario.

—Muy bien, gilipollas —dice Carrol dirigiéndose a Colin. —Como encontremos pólvora en tus manos, no vas a tener oportunidad de volver a tocar a una mujer en tu puta vida. Tony, llévalo al salón. Están allí nos chicos del laboratorio.

—¿Estás bien? —Paloma se muestra preocupada. Me acaricia el pelo y vuelve a abrazarme.

—Sí —contesto, un poco consternada. —Supongo que son cosas de este oficio.

Todos se arremolinan a mi alrededor, pero lo que yo quiero es que me digan qué ha pasado durante estas dos horas, así que insto a todos, no sin agradecer el interés que han mostrado, a subir a la biblioteca para actualizar la información.

Las pruebas de todos los Gibbon dan negativas en pólvora. Colin se ríe, diciendo que a él la gargantilla no le importa, que su apellido solo le reporta una vida despreocupada y poco más. No tiene ningún interés en nada que tenga que ver con el Ducado y, quejándose del golpe de su cara, se sienta en una de las sillas, fastidiado por tener que permanecer allí. Realmente, es una retención ilegal, pues la Policía no ha ordenado ninguna retención, pero  nadie ha protestado, así que seguimos adelante.

—Subid ahora mismo —nos insta Paloma. —Es muy importante.

Apomo y yo subimos las escaleras corriendo. En mi caso, ocho escalones, después, me vengo abajo, pero avanzo todo lo rápido que puedo. Cuando entramos en la biblioteca, Paloma está de pie, nerviosa.

—Tengo un vídeo de seguridad del Ministerio —dice, con voz entrecortada. —Ya sabemos quién es el conductor del todoterreno.

Nos agolpamos delante de la pantalla, deseosos de descubrir el misterio. Y, desde luego, la imagen nos deja demasiado dolidos, extrañados, consternados.

La imagen es justo desde el ángulo contrario, es decir, vemos la parte trasera del coche. Vemos bajar del vehículo a Daisy y los saludos cariñosos con Vincent. Éste se acerca a la ventanilla del conductor y también se saluda de forma afectuosa. Todo ello muy parecido al vídeo anterior. Lo que cambia es lo que viene a continuación. Aparece en la imagen otra vez el coche y comienza las maniobras de aparcamiento, que consigue sin ninguna dificultad. Se abre la puerta del coche y me fijo que el autobús que antes nos ocultaba la identidad del conductor, ahora se queda en un segundo plano, al fondo de la pantalla. Aparecen unos pantalones negros y zapatos del mismo color. Y aquí es cuando se nos cae el mundo encima: un sonriente Booth sale del coche y entra en la galería.

La sorpresa de todos es mayúscula, pero Apomo no puede soportar la traición y aparta la mirada de la pantalla. Se retira de la mesa hasta asomarse por la gran ventana de la biblioteca.

—¿Cómo ha podido hacer ésto? —apenas salen las palabras de su boca. —¿En qué está pensando para hacer lo que ha hecho?

—Cualquiera hubiéramos confiado en nuestra mano derecha, Apomo —le digo con voz calmada, pero ahora mismo, no hay consuelo.

—¿Cuándo se convirtió en un policía corrupto? —sigue preguntándose. —Es una pesadilla.

—Vete a descansar a casa y sigamos mañana —es un consejo imposible de cumplir.

—No, Cruz —se da la vuelta y nos mira. —Tenemos que coger a ese cabrón. Llama a Ralf y que vayan a por él mientras seguimos trabajando aquí.

Telefoneo a Ralf y le comento el vídeo. No tarda en ponerse en marcha, pues tiene dos patrullas que siguen de cerca los movimientos de Daisy y  Booth. Está claro que es un plan muy bien desarrollado en el que han trabajado muy buenos expertos. Debemos volver al salón, pues los agentes de laboratorio siguen trabajando con las pruebas de pólvora.

Bajamos disimulando nuestra cara de decepción y rabia hacia Booth, pero debemos hacer una lectura positiva al respecto: no se está jugando la vida, ni está retenido en ninguna parte. Descartadas las mujeres, nos quedan, de nuevo, Neil y Colin. Sus chaquetas están sobre una improvisada mesa de laboratorio y los agentes pasan una especie de tampón con  adhesivo por la parte de las mangas. En una chaqueta hay un resultado positivo.

—¿Querías engañarnos, bastardo? —Carroll estrella a Neil contra la pared y su cara empieza a tornarse roja por la presión que hace el policía en su cabeza. —¿Dónde está Booth? ¡Dinos dónde! ¡Ahora!

—¡Por favor! ¡Por favor! —apenas puede hablar por el dolor el Neil pijo. —No sé dónde está, maldita sea. ¡Me está haciendo daño!

—No voy a soltarte hasta que lo digas —le dice, acercándose a su oído. —Has matado a un hombre inocente. Has intentado robar a una chica que es tu prima, a tu propia familia. No te mereces más que comerte una mierda ahora mismo. Y te juro que como Booth aparezca muerto, me encargaré de que sufras mucho en la cárcel. ¡Tony! —ahora se dirige a su hijo. —Pide una orden de detención sobre esta basura. Ya no va a  pisar más la calle.

Tony obedece al instante y sale de la sala para hacer la pertinente llamada a la comisaria. Remitirán la orden de detención y harán legales las pruebas de pólvora realizadas.

—Tranquilo, Carroll —Apomo pone su mano en el hombro del veterano comisario. —Esposa a éste y ven, quiero hablar contigo.

Salimos los tres: Carroll, Apomo y yo en cuanto Tony vuelve al salón para poder vigilar a Neil. Las mujeres Gibbon se muestras desconcertadas y dolidas con el primo. Judi tiene empapados los ojos por la traición de una parte de su familia que se había ocupado desde que sus padres murieron. Neil se aprovechó de su confianza para robar la gargantilla. Phil, padre de Neil, mira a su hijo fijamente con cara de desaprobación, contrariado. De repente, le han caído muchos años encima, sabiendo la repercusión mediática que tendrá el caso.

— Tenemos la identidad del conductor del todoterreno de Madrid —voy a ser clara y breve con Carroll, pero me cuesta hablar y pronunciar su nombre.

—¿Y bien? —Carroll se muestra impaciente.

—Es Booth —no hace falta decir nada más.

—¡Maldito cabrón! —exclama, pero sin gritar. Se muerde el puño, intentando controlar la rabia. —¿Ha simulado un secuestro? ¿Me estáis diciendo eso?

—Sí —ahora habla Apomo. —Suponemos que quería despistarnos tanto a nosotros como a la Policía y a Scotland Yard. Ahora voy a notificar una orden de busca y captura internacional contra Daisy y Booth, pero salimos a primera hora de la mañana hacia Madrid las señoritas y yo.

La decisión está tomada. Volvemos a España para terminar nuestro trabajo: encontrar la gargantilla Gibbon. Es la única pieza que falta por encajar en este rompecabezas. Regresamos al gran salón, y vemos a Judi junto a su primo delincuente:

—¿Era necesario matar a Michael? —está tranquila pero llena de rabia. —¿Merecía la pena tanto dolor?

—No he robado la gargantilla, Judi —me llama la atención que no lo reconozca, la calma con la que habla. —Yo no la tengo. No sé dónde está.

La chica se aparta de su lado, intentando no escuchar las palabras de su primo. Las lágrimas recorren sus mejillas y se refugia en Alexandra, que pasa su brazo por el hombro de la joven, lanzando una mirada de desaprobación hacia Neil.

—¿Me puedo ir? —el bocazas de Colin interviene. —Estoy agotado. Tenéis al capullo que ha matado al mayordomo. Quiero irme a casa a dormir.

—Gilipollas —contesta Carroll. —Estás retenido por abusar de una mujer ¿recuerdas? Así que cierra esa boca que tienes de niño pijo y siéntate.

Colin obedece de inmediato pero se le nota nervioso. Paloma también ha observado el comportamiento del hombre y me mira, buscando complicidad. Sí, las dos nos hemos dado cuenta. Aparto a Apomo y se lo comento. Decidimos algo que puede ser arriesgado, pero puede merecer la pena: dejar que se vaya.

Transcurrida una hora para hacer todo el papeleo, Carroll comunica a la familia que se puede ir a casa, incluido Colin, ya que decido no denunciar. Todos se quedan apoyando a Judi en un momento tan difícil, pero el díscolo coge el camino a casa. Tony ya está preparado en su coche para seguir a Colin dondequiera que vaya. Tendremos comunicación constante con él para que nos informe de cualquier incidencia, aparte del GPS conectado en su coche. Tenemos que descartar a Colin para cerrar el círculo en Londres de este caso e irnos y dedicarnos por completo a Madrid. La operación policial contra Daisy y Booth comenzará a las once de la mañana, hora española, pues harán un rastreo de movimientos antes de una posible detención. Así, tenemos unas horas antes de coger el vuelo a Madrid, fletado por la familia Gibbon. Dicho vuelo está programado a las nueve de la mañana, hora británica. En este momento son las dos. Está siendo una noche muy larga. Y lo que queda.

Judi se ha ido a dormir junto a Margot y Alexandra. Las tres duermen en el cuarto de la joven, en la misma cama. Phil decide irse a casa, ya que mañana tiene trabajo, incluso es posible que una comparecencia de prensa que debe preparar con los abogados de la familia. Supongo que Judi habrá caído rendida por todos los acontecimientos, por el sueño y el cansancio acumulado de estos últimos días. Nosotros seguimos en la biblioteca, siguiendo con atención el trabajo de Tony.

—Hemos llegado a la casa de Colin —nos narra. —Está en el barrio de Chelsea, al sur de Londres. La luz está encendida, pero todo está tranquilo.

Mientras esperamos novedades, comenzamos a recoger la información y a guardarla en carpetas. Despejamos los corchos, clasificando cuidadosamente y con orden estricto, todos los informes, fotos y pistas con los que hemos trabajado a lo largo de todos estos días. También es hora de hacer la maleta. Para no dejar a Apomo solo, ya que Carroll sigue abajo con Neil, esperando la orden para poder llevárselo a comisaria y con los agentes del laboratorio, que también deben estar recogiendo todo su material, voy yo antes a la habitación a preparar mi maleta. Miro todas esas camisetas de veinteañera, y esos pantalones cortos que venían para pasar un fin de semana inolvidable en un festival de música absolutamente desconocida para mí. Nos hemos quedado aquí durante semanas, buscando una gargantilla, a la que se unió un asesinato. Un caso de rencor, envidia y codicia dentro de una de las familias más importantes y famosas del Reino Unido. La verdad es que hay poco que preparar, porque la maleta venía más bien con prendas que ocupan poco. Otra cosa es la maleta dedicada a mi pelo. Esa tiene algunas cosas más, pero tampoco tardo más de diez minutos en hacerla. Vuelvo a la biblioteca, donde todo parece bastante tranquilo. Al fin. Tranquilidad.

—Atención, compañeros —dice Tony a través de su micro. —Un Jaguar acaba de aparcar en la puerta del edificio. Es Phil. Sube.

Permanecemos inmóviles con los cascos puestos. Cinco minutos después, que se hacen eternos, Tony vuelve a hablar.

—Mandadme refuerzos —nos insta. —Algo pasa ahí arriba. Se escucha gritar a ambos hombres, pero no logro entender qué dicen. Que venga alguien rápido.

Salimos disparados y llegamos a la casa de Colin en doce minutos. Tony nos ve y sale del coche rápidamente, yendo directo a la puerta de acceso del edificio. Allí está el conserje, al que no le da tiempo de preguntarnos quiénes somos, pues Carroll enseña su placa. Subimos  en el ascensor hasta la vivienda y, desde el pasillo, se escuchan voces. Nos acercamos a la puerta sigilosamente para poder oír con claridad lo que dicen.

—¿Cómo puedes ser tan imbécil? —es la voz de Phil. Por supuesto, Paloma me traduce, pues hablan en inglés.

—Es una furcia —responde pasivamente Colin. —No merece nada. No es nada.

—Has podido armar una buena, ¿no te das cuenta? —damos por supuesto que están hablando de mí. Hay un pequeño silencio de unos diez segundos. —Ten cuidado joder, es muy delicada.

—Sé como hay que hacer las cosas —ambos hablan ahora relajados. —Sé que es delicada, sé que va a salir todo bien.

Y me doy cuenta de que no hablan de mí. Me levanto y me pongo recta.

—Llamad ahora mismo —digo a Carroll.

—¿Qué ocurre? —me pregunta.

—Se nos escapan —insto. —Llamad. Debemos entrar ya.

—Aquí no se pide permiso, Cruz —dice, mientras se pone erguido y ordena que los demás se aparten de la puerta.

El golpe que da la puerta en la pared después de la patada que ha dado Carroll sorprende a los dos hombres, que están sentados en un sofá de piel, apoyados en una mesa de cristal baja. Y allí está. En las manos de Colin, Es justo como había imaginado: brillante, con sus piedras, imponente. Carroll y Apomo apuntan con sus pistolas a ambos hombres, que levantan las manos, rindiéndose ante la evidencia. Hemos pillado a los ladrones con las manos en la masa. La gargantilla hora descansa sobre una caja con terciopelo negro, hecha a medida, donde su brillo luce aun más, si cabe. Me quedo maravillada ante la joya, que coloco con precisión en su lugar de reposo y la guardo en el bolso.

—Debemos irnos con la gargantilla y devolverla a su dueña, Cruz —me dice Tony. —Apomo y mi padre se ocuparan de las detenciones.

Asiento y abandonamos del edificio junto a Paloma. En el momento de nuestra salida, llegan dos patrullas de la Policía. Mientras arrancamos el coche, vemos como se llevan a los dos ladrones esposados saliendo del edificio custodiados por dos agentes. Justo detrás de ellos, salen dos de los héroes de este caso: Apomo y Carroll. Comienza a llegar prensa, pero Carroll les dice que deben esperar y que habrá una rueda de prensa esa misma mañana, sin dar ningún detalle del caso. Dejamos esta parte del caso en buenas manos y volvemos a la residencia Gibbon. Hay una buena noticia que dar a Judi.

Supongo que es lo que tiene llevar encima una joya que se pretendía introducir en el mercado negro por un valor de diez millones de libras. De forma inconsciente, llevo el bolso agarrado fuertemente y cruzado de hombro, asegurándome de que nadie me lo va a robar dándome un tirón. Decido relajarme un poco. La noche es fresca pues, aunque es verano, estamos en Londres. Abro un poco la ventanilla, queriendo captar la brisa nocturna, casi de amanecer, pues son casi las cinco de la mañana. Pero debo decir que he sido demasiado osada, pues no es brisa, es casi frío, por lo que vuelvo a cerrar la ventanilla. Hacemos el trayecto en silencio, supongo que relajando todo el estrés que hemos tenido durante este tiempo, buscando un rato de paz propio.

La casa está en silencio, pero dentro de la zona protegida ya hay movimiento: en la habitación de Judi se escucha hablar a las mujeres. Junto a Paloma, pues Tony se ha ido a servir un café a la biblioteca para dejarnos intimidad, llamo a la puerta del cuarto. Es Margot la que abre y nos invita a pasar. Las tres parecen haber dormido poco.

—Judi —digo, tranquila, con una tímida sonrisa. —Tenemos algo para ti, por si quieres echarlo en la maleta.

La chica se gira, también sonríe, pero de forma triste. Saco del bolso la caja y la abro ante ella. Su cara se transforma y solo acierta a mirar la joya con la boca abierta. Se echa las manos a la cabeza y emite un grito de felicidad, tan pleno, tan lleno de vida, que todas sonreímos abiertamente viendo a Judi en un momento de tanta alegría, que ha tenido bastantes pocas a lo largo de su vida. Acierta a coger la caja con su mano izquierda mientras acaricia con la otra mano la joya, sin creerse todavía que la pueda estar tocando.

—¡Dios mío! —exclama, llena de felicidad. —¿Dónde estaba? ¿No había sido trasladada ya a España? ¡Soy muy feliz! ¡Soy muy feliz!

—Tendremos que limar algunas cosas todavía sobre la investigación —explico. —Pero lo importante es que la hemos encontrado. Te daremos los detalles mañana durante el vuelo, pues sigue en pie el viaje a Madrid.

—Por supuesto —ahora habla de manera más controlada, pero sin perder la sonrisa. —¿Habéis visto? ¡Han encontrado la gargantilla Gibbon!

Ambas mujeres están emocionadas, pero no saben todavía hasta que punto su familia estaba involucrada en el caso. No queremos robar más tiempo a la familia, así que nos vamos a la biblioteca con Tony y nos tomamos un café con él, que ya está con el segundo. Desde aquí se escuchan los gritos de alegría de las tres mujeres, felices de que su joya más valiosa, el símbolo de su familia durante catorce generaciones, haya vuelto a sus manos. Paloma recoge sus pertenencias: el ordenador, todos los cables, los micros, las cámaras... toda la parafernalia suya, bueno, nuestra. Me quedo junto a la mesa del café, con Tony.

—Cruz, me gustaría ir a Madrid con vosotros para terminar el caso —me dice, mirándome a los ojos.

—¿Sabes qué salimos a las nueve? —le pregunto, después de unos segundos de silencio. Me quería hacer la interesante, sí.

—No me voy a mover de aquí ya —amplía su sonrisa a cada palabra que sale de su boca. —No voy a estar en ningún sitio mejor que aquí.

—¿Así que nos vas a acompañar como si fueras nuestro guardaespaldas? —no lo puedo evitar. Ya estoy intentando ligar. Paloma se da cuenta y me dirige una mirada acompañada de sonrisita pícara. Decide abandonar la sala con la bolsa del ordenador.

—Eso es —me dice, y se acerca tanto a mí que me dejo llevar. —Mejor dicho: tu guardaespaldas.

Me besa, Sí, chicas. Me besa dulcemente mientras acaricia mi nuca. Espero que no me pille ningún enredo. Sus labios con sabor a café rozan los míos y su lengua pide permiso para entrar en mi boca y conocer a la mía. Esto es un beso y lo demás son tonterías. De esos que te derriten, que te transmiten dulzura y deseo. ¿Por qué es tan perfecto? Nos separamos, pero con la mirada nos prometemos que este será el primer beso de muchos otros. Ahora, no queda más remedio que venga a Madrid. Esto no se queda así.

Cierto es que estos momentos mágicos siempre se tienen que ver interrumpidos. En este caso, por Judi, que entra a la biblioteca y nos dice que en diez minutos nos esperan para llevarnos al aeropuerto de Heathow. Es hora de marcharse. Ha sido una noche con mil sentimientos, muchos buenos y otros tantos malos. Hace unas horas estaba cenando con el tipo más estúpido de Londres y ahora agarro el brazo del más maravilloso de la ciudad. No se puede pedir más a lo que empezó siendo un festival de Black Metal.

Debe ser que soy la única que me relajo cuando montamos en el avión porque me duermo casi al momento en el que planto mis posaderas en el mullido asiento. Me estoy acostumbrando al lujo y cuando llegue a mi apartamento me voy a dar un buen guantazo. Me viene bien descansar, pues cuando lleguemos a Madrid tenemos un duro trabajo. Así que a dormir.

—Cruz, por favor —la voz de Paloma suena alejada. —Hemos llegado. Abres los ojos de una vez y levanta. Te estamos esperando.

—¿Eres tú, Paloma? —hablo a la voz. No sé si me escucha. —Déjame un poquito más. Tengo mucho sueño. Necesito cinco minutos más.

—Venga, anda. Terminemos cuanto antes para que me enseñes Madrid —esta voz sí consigue desperezarme, incluso me levanto de un brinco del asiento. Tony me coge de la cintura y sonríe.

Hace un día de verano de justicia en Madrid. Son, exactamente, las once y media de la mañana. Ralf nos ha citado en las inmediaciones de la galería de Vincent Devrie dentro de treinta minutos, así que no hay tiempo que perder. Iremos directamente allí en dos coches que nos esperan a pie de pista.

El cielo pinta de azul, sin un ápice de blanco. El sol brilla con fuerza al otro lado del cristal y se espera un día caluroso por aquí, aunque en el interior del coche, con el climatizador, todo se ve más bonito. Judi va a mi lado y el asiento del copiloto lo ocupa Paloma. Los tres hombres que nos acompañan desde Inglaterra, Apomo, Carroll y Tony, van en un coche que va justo delante del nuestro. En pocos minutos estaremos con Ralf y Hoober, que ya ocupan su posición.

Tenemos que ser todos cautos, pues Booth va a darse cuenta si hay policías de paisano vigilando, así que nos ocultamos en comercios cercanos y las viviendas donde es visible la entrada a la galería. Judi se queda en la segunda planta junto a una agente, mientras que Paloma y yo estamos en la primera planta. Carroll y Apomo justo en la vivienda de al lado, en esa primera planta.

—Menuda aventura, ¿eh? —Paloma sigue cerca de la ventana, vigilando, ansiosa.

—No vuelvo a ir a un festival con vosotros, ya te lo digo —bromeo, aunque no es el momento, pero sé que Paloma aprecia mi humor.

—Mmmm, digamos que ha sido una joya de festival —sonríe, enseñando su perfecta dentadura.

—¡Qué cabrona eres! —me rio con ganas, intentando hacer el menor ruido para no molestar a la anciana dueña de la casa, que aparece por la puerta con una bandejita con dos tazas y pastitas.

—Hijas, no podéis estar sin comer ni tomar nada —nos dice amablemente. —Venga, os he preparado un café para almorzar.

Deja la bandeja sobre la mesa del pequeño salón, muy cerca de nosotras, tentándonos a pecar con ese olorcito y esa pinta que tiene las pastas. Paloma se queda inmóvil, sin perder su posición, así que creo que la única a la que tienta el café con pastas es a mí.

—¿Sabes qué? —momento confesión. —Antes... Tony me ha besado.

—Ajam —menuda contestación de mierda. —Es mono.

—¿Verdad que sí? —estoy un tanto ilusionada, soy como una cría de veinte años.

—Pues la verdad es que sí —reconoce Paloma. —Sobre todo si lo comparamos a lo que sueles encontrar en la mierda de chat ese que utilizas para conocer tíos.

—Algunos son guapos —me defiendo, aunque con poco entusiasmo.

—¿Es que ya no te acuerdas del tío ese flacucho que tenía la casa en mitad del campo? —me recuerda. Es un golpe bajo. —Fue durante la investigación del caso Montero. Menudo feo, menudo raro, menudo todo.

—Eres una maldita bocazas —me pico un poco, pero la verdad es que el tipo aquel era bien extraño.

El walkie suena y la voz de Ralf sale a través del altavoz:

—Aquí Grupo Uno —a su alrededor, el ruido de los clientes de la cafetería que hay en la primera esquina. —El coche todoterreno acaba de pasar por nuestra posición. El movimiento natural sería torcer a la derecha en la siguiente esquina a la galería y dar la vuelta para poder aparcar justo en la puerta. Así lo han estado haciendo estos días. Grupo Dos, mucha atención.

Nosotras somos el Grupo Dos, así que nos quedamos inmóviles, vigilantes, sin que nos puedan ver desde el coche, tras las cortinas. En dos minutos, el coche aparece, pero no podemos ver a los ocupantes.

—Aquí Grupo Dos —soy yo la que habla. —El coche aparece por la esquina, en breve volverá a torcer otra calle para estacionar en la galería. Quince segundos para que aparezca en la calle de la galería. Atención, Grupo Tres.

—Grupo Tres preparado —habla Apomo. —Ya vemos el coche. Efectivamente, estaciona justo en la puerta de la galería. Que los agentes muevan sus posiciones, vamos a asaltar en breve.

Nosotras también acudimos a nuestra nueva posición, justo en el puerta del portal hasta que nos den una nueva señal que no dé permiso de salir a la calle. Ahí, en la oscuridad de la galería, Judi se une a nosotras. Esperamos en silencio.

—Aquí Grupo Tres —otra vez es Apomo. —Los sospechosos bajan del coche y entran en la galería. Están dentro. Han bajado el cierre. Que los agentes entren por el escaparate de la derecha. No podemos dar lugar a que se deshagan de pruebas mientras intentamos tirar el cierre abajo. Repito: entren por el escaparate de la derecha. El resto de Grupos, ocupen sus posiciones finales.

Paloma y yo obedecemos órdenes y salimos fuera, junto a Hoober y Ralf. Aparecen también Carroll y Apomo. Mediante gestos, Ralf coloca a los agentes bajo la supervisión de Apomo.

—Muchachos, no va a haber ningún aviso ni nada por el estilo —dice Ralf al corrillo de agentes que se aglomera a su lado. —Colocaos. Suerte a todos.

Los G.E.O. ocupan su posición. Uno de ellos coloca un artefacto junto al escaparate y vuelve a su posición, junto al cristal. Nos tapamos los oídos, esperando el estruendo. De repente, después de una buena explosión y la rotura del cristal, los agentes entran gritando, buscando a los tres sospechosos del robo: Vincent, Daisy y Booth. Cuando todos los agentes están dentro, nos acercamos un poco, intentando ver a través de la humareda que se ha levantado. En el interior de la galería, se ve unas obras colgando de una pared, otras en el suelo debido al estruendo. Uno de los agentes habla a través del walkie:

—Pueden entrar —dice. —Está aquí todos los sospechosos.

No dudamos en entrar. Queremos ver las caras de los tres ladrones, que se vendieron por dinero manchado de sangre. Me viene a la cabeza, mientras camino por el interior de la galería, ahora ruinosa, la imagen de Michael en el suelo, al que no dudaron en matar para llevarse la gargantilla. Los agentes nos conducen a través de salas de exposición hasta un habitación aparte, el despacho del director, reza literalmente, Vincent Devrie. Lo primero que vemos al abrir la puerta es un agente registrando la cajonera de la gran mesa de roble. Cuando entramos, no puedo evitar mirar a los ojos a esos dos individuos que conocen a Judi, que han trabajado con ella. Su cocinera, persona de máxima confianza. El policía corrupto, persona de máxima confianza de Apomo, que ahora lo mira con desprecio, aunque la comunicación visual entre ellos es cuestión de décimas de segundo. Devrie permanece tranquilo. Los tres están sentados en un sofá que hay al otro lado del despacho, en algo parecido a una pequeña salita de estar. Están esposados, con las manos en la espalda. No aparece ningún signo de arrepentimiento en sus rostros, así que nos dirigimos al agente del registro para que busque, de forma especial, los papeles de autentificación de la gargantilla Gibbon. El joven asiente y continúa su trabajo.

—Llévense a estas tres mierdas —ordena Ralf. —Vamos a interrogar a todos en la comisaria del Centro. Cada uno en una sala de interrogatorio, por favor. No se les da absolutamente nada, aunque lo demanden. Ni siquiera medicamentos.

—¿Nos vamos con ellos? —pregunto a Ralf.

—No —responde Tony, hablándome por detrás. —Nos vamos a comer. Van a hacer que se desesperen, así que tardarán horas en comenzar los interrogatorios.

—No puedo, Tony —reconozco que me encantaría, pero debo seguir la investigación de primera mano. —Pero, por favor, tú deberías descansar.

—Voy a reservar una habitación del hotel —me dice, sonriendo. —Si te notas cansada, puedes ir a dormir un rato conmigo.

—Cruz, ya hay poco que hacer —me dice Ralf. —Id a descansar y os llamamos para los interrogatorios. Como dice Tony, van a esperar. De hecho, cuatro horas como poco.

—No tengo hambre —le digo a Tony, acordándome del café y las pastitas maravillosas de la señora del primero. —Prefiero ir a... descansar.

—Cruz, voy a tu casa y dejo las maletas, ¿de acuerdo? —me dice Paloma, lo que asiento de forma inmediata. —Yo también debo descansar.

—Por supuesto —abrazo a mi compañera. —Te aviso para los interrogatorios. Descansa, te lo mereces.

A partir de aquí, tomamos diferentes caminos. Tony y yo nos dirigimos a un hotel cercano, en pleno Paseo del Prado. Paloma se monta en uno de los coches con chófer que la conducirá hasta mi casa. Menudo bajón me va a dar cuando vuelva a la cruda realidad. Pero ahora toca disfrutar, porque sé que esta aventura sentimental va a ser breve. Lo que tarde Tony en volver a Inglaterra. Para un tío que encuentro en condiciones, resulta que es inglés y que, precisamente, vive en su país. Que puta mala suerte.

Es una habitación preciosa o, al menos, este momento así hace que lo parezca. No penséis que os voy a contar con pelos y señales lo que va a ocurrir entre Tony y yo, porque soy una señorita y no debería, pero lo voy a hacer. Días como este no se tienen todos los días. Tony es un hombre romántico, de estos que besan mucho, que besan con una dulzura especial. De esos que acarician y vuelven loca a cualquiera, que suspiran y te miran a los ojos. De esos que te desnudan sin romperte la ropa, de esos que no tienen prisa y que te dicen cosas bonitas y te abrazan durmiendo. Es un hombre del que cualquiera se enamoraría, sin lugar a dudas, porque no solo desprende amor, sino que también lo requiere. Es un hombre, simplemente, perfecto. Pero supongo que aparecen estos príncipes azules para hacer constar que existen, sin quedarse jamás en ninguna parte. Me encuentro refugiada, como hacía mucho que no me sentía, sin ganas de salir corriendo. Pero para eso está el teléfono.

—En media hora comienzan los interrogatorios —dice Apomo, con un ruido infernal de fondo. —Yo creo que cinco horas esperando aislados en una sala de interrogatorios será suficiente.

Una ducha rápida, individual, porque si no, no llegaríamos, y la misma ropa de antes. Ni se me ha ocurrido decirle a Paloma que me trajera de casa ropa limpia, esto es fatal. Nos ponemos en camino, caminando, porque estoy segura de que llegaremos antes que pidiendo un taxi. Veremos qué nos tiene que decir, qué excusa tienen, para haber planeado matar a una persona y robar una joya tan valiosa a una persona tan cercana.

En la comisaría están ya todos. Somos los últimos en llegar, pero lo hacemos con tan solo cinco minutos de retraso. Nos reunimos antes de comenzar. Ralf llevará a cabo el interrogatorio con Vincent Devrie; Apomo lo hará con Daisy; y Carroll se enfrentará con Booth, por su experiencia en interrogatorios a policías corruptos. Todo está preparado y no hay tiempo que perder. Lo demás, nos quedamos tras el famoso espejo, viendo como intentan defenderse, echar la culpa a otro, escurrir el bulto. Los tres interrogatorios son a la vez, así que nos tenemos que separar. Estaré con Judi en el interrogatorio de Booth. Paloma escuchará lo que tiene que decir Daisy y Hoober tras el cristal de la sala de Vincent. Tony será el que nos tenga al día de los demás interrogatorios. Que empiece la fiesta.

Evidentemente, Booth no quiere hablar pero, sorprendentemente, no se acoge a su derecho a no declarar. Simplemente no habla. Carroll comienza a perder la paciencia  y da un golpe en la mesa:

—Maldito cabrón —le dice con voz calmada. —Te has vendido por un puñado de libras. Eres el puto peor policía que me he echado a la cara en toda mi vida. Eres el tipo de hombre que no le importa destrozar la vida a una cría de veinte años, que no te importa colaborar en un asesinato a cambio de dinero. Eres la última mierda, una escoria. Das asco.

Booth le mira, provocador, pero sigue callado.

—¿Esperabais hoy la gargantilla, verdad? —le pregunta. —Una pena que los capullos ricachones la cagaran. ¿Sabes por qué la cagaron? Porque te juntas con gente que no tiene ni puta idea, imbécil. La cagaron porque se juntaron en la casa de Neil Gibbon. ¿A qué son gilipollas? ¿A qué no es eso lo que tú les dijiste?

De nuevo, Booth le lanza una mirada, pero Carroll ni se inmuta.

—Payaso, deja de mirarme así, como un niño cabreado —acerca demasiado su cara a la de Booth. —Era tu puto retiro y esos pijos te han jodido porque a ellos no les falta de nada, eres tú y esa cocinera los que queríais dinero fácil a cambio de traicionar. Tú al Cuerpo de Policía y ella a quien le dio trabajo cuando su familia no tenía ni donde caerse muerta. Malditos bastardos. ¿Quién te contrato? ¡Habla de una puta vez, cobarde!

—Deja de intentarlo, viejo —parece que se anima. —No vas a conseguir nada. No voy a hablar y lo sabes. No soy ningún idiota.

—¿Crees que no lo eres? —le pregunta irónico Carroll. —Eres el policía más gilipollas de toda Inglaterra. Has confiado en los planes de tres ricachones rencorosos hacia una niña de veinte años y de una cocinera. ¿Te crees listo? Pues no, eres un gilipollas.

—Chicas —ya viene Tony. —Vincent está mareando un poco la perdiz, diciendo que él solo se ha limitado a acoger a dos amigos ingleses y que el dinero que tenía en la galería es fruto de su trabajo. Cuando se le ha preguntado por la aparición de los papeles de autentificación de la gargantilla, ha dicho que no sabía cómo habían llegado allí, que se sentía víctima de un engaño.

—¡Qué morro tiene! —dice Judi. —Son todos unos cobardes.

—¿Algo de Daisy? —pregunto a Tony.

—Dice que ha venido de vacaciones a España. Que firmó sus días libres y que constan en la oficina del Ducado de Gibbon.

—Lo tenían más que planeado —dice con tristeza Judi. —Es cierto, firmó los papeles de sus vacaciones el mismo día que apareció muerto Michael.

Seguimos con el interrogatorio. Continúa la presión de Carroll hacia Booth, pero éste sigue sin romperse, apenas habla, pero su implicación es más que clara. Ninguno va a poder librarse de la cárcel.

Estamos agotadas, la verdad. Después de tres horas de interrogatorio, no sé si solo pienso en dormir o en tomarme tres cañas en una terraza. Judi sigue con toda la atención que queda disponible dentro de ella lo que sucede dentro de la sala. Está fuerte, pero su interior ha quedado pisoteado con la traición de la gente que tanto quería, especialmente de su tío Phil, Neil y Daisy, a la que quería como parte de su familia. Me sorprende su entereza, pero quiere llegar hasta el final. No cabe más decepción, está preparada para todo.

—Chicas, venid —Tony irrumpe en la salita. —Daisy se ha desmoronado.

Corremos hacia la sala contigua, donde vemos a Apomo presionando a una Daisy que llora desconsolada.

—Esa familia te ha dado de comer durante toda tu maldita vida —le dice con el tono de voz alto. —Eres de la peor calaña, una sinvergüenza, una traidora, una ladrona, una asesina. Eres la representación de todo lo malo que tiene un ser humano.

—Señor, yo no tenía dinero —solloza Daisy. —Solo vi la oportunidad de escapar de esa situación cuando me ofrecieron tanto dinero para escapar con un papel hasta España y dárselo al señor Devrie.

—Consentiste que mataran a tu amigo, a tu compañero, ¿recuerdas? —contraataca Apomo.

—Nunca supe que harían eso —cada vez está más desmoronada.

—Pero aprovechaste la muerte de Michael para escapar, para poner una excusa —Apomo está tranquilo, sabe que tiene a Daisy contra las cuerdas. —¿Qué clase de persona hace eso?

—Yo solo me tenía que preocupar del sobre que me dieran.

—¿Cómo fue? ¿Quién te dijo que te pagaría por llevar los papeles? —llegamos al momento cumbre.

—El señor Phil —reconoce la cocinera. —Me dijo que eran unos papeles para su sobrino Vincent, que los necesitaba con urgencia.

—¿Quién le dio los papeles?

—El señor Neil —responde. —Los trajo en un sobre marrón, junto a un billete de avión. Me dijo que tenía que vestir con ropa muy holgada y masculina.

—Y, claro, no se te ocurrió preguntar por qué tenía que ser así, qué motivos había si todo era tan legal.

—Era mucho dinero, señor —está absolutamente destrozada. —Era medio millón de libras. Sabía que iba a hacer daño a la señorita Judi, pero era mucho dinero. Solo era eso, llevar el sobre a España y volver a mi trabajo en la residencia Gibbon. Todo comenzó cuando la señorita Judi se fue al festival de música. La casa se quedaba algo indefesa, ya que la seguridad privada estaría con ella. Phil y Neil, junto a Vincent, urdieron un plan para robar la gargantilla y los papeles, y fue cuando hablaron conmigo. Simplemente tenía que traer los papeles a Vincent. Nada más. Aquí, en España, estarían seguros y sería fácil dar salida a la gargantilla en el mercado negro. Todo el plan estaba funcionando, pues ya tenían la gargantilla y todo lo que necesitaban para ir al Banco de Inglaterra a por los papeles. Judi es confiada y no cambió las claves del despacho. Esa noche, la de la cena, llamaron a Michael para que me acompañara a España, pero se negó y dijo a Neil que lo iba a denunciar, por eso está muerto, por eso le mataron. Con el mismo cheque iban a pagar a Michael, fueron a hablar con Booth, quien aceptó sin vacilar. Es todo lo que sé.

—Ha hecho daño a Judi, claro que sí —le dice Apomo. —Pero usted se ha hecho más. Llévese a esta mujer al calabozo —se dirige a los policías que custodian a Daisy. —Pasará a disposición judicial en breve.

Los agentes cogen a Daisy, por los brazos, pues permanece esposada. Le dan la oportunidad de ir al baño, después de tantas horas encerrada en la sala de interrogatorios. La mujer está totalmente hundida, sabiendo el error que ha cometido, sabiendo lo que la espera a partir de ahora. Judi tiene los ojos llenos de lágrimas, pero se los seca, ha decidido no llorar más. Cuando salimos de la sala, nos cruzamos con Daisy, que baja la cabeza, mientra Judi se muestra desafiante, mirándola a los ojos. A la vez, salen de sus respectivas salas Vincent Devrie y Booth, también esposados, con dirección al calabozo. Siento que todo esto se termina y que mañana estaremos, de nuevo, en la oficia de la calle Tres Cruces, que viajaré en metro y dormiré en mi casa. Que esto será como un sueño, que nada de esto ha ocurrido. Nos juntamos todos en una pequeña sala. Es hora de despedirse. Los compañeros ingleses deben volver esta misma noche a Londres.

—Ha sido un placer trabajar contigo, Judi —nos abrazamos e, incluso, se nos escapa alguna lagrimita. —Sé que vas a ser fuerte y vas a superar todo lo ocurrido. Vas a ser una gran duquesa, que llevará el nombre de su familia con honor a todas partes.

—Gracias, Cruz —me dice, con un hilo de voz. —Eres la mejor detective del mundo, la más loca. Sé que sin ti hubiera sido imposible encontrar la gargantilla. Sé que nos volveremos a ver. Quizá en algún festival.

Nos reímos. He pillado gustillo a esa música y, sobre todo, a ese tipo de personas. Apomo es el siguiente. Nos abrazamos. Son muchos años trabajando juntos, mano a mano, pasando información. Me da un beso en la mejilla a modo de despedida.

—Enhorabuena, detective Cruz —Carroll me da la mano, pero termina por abrazarme. —Ha hecho un trabajo excepcional. Cuente conmigo a partir de ahora para lo que necesite.

Llega el turno de Tony. Es el abrazo más especial que me han dado en toda mi vida, lleno de calor, amor y sinceridad. Me besa, como solo él sabe.

—Esto no termina aquí —me dice, mirándome a los ojos. —Nos volveremos a encontrar. Sabemos que nos vamos a volver a encontrar.

Me coge las manos y acaricia mis dedos, pero, al final, me suelta. Este momento tan mágico no iba a durar para siempre, estaba claro. Y, simplemente, se van todos. Y nos quedamos los de siempre, los irreductibles, el equipazo que formamos Cruz y cía. Detectives, Hoober, Paloma y yo.

—Chicas, debo irme, tengo mucho trabajo —nos dice nuestro compañero. —Mañana cenamos y nos ponemos al día, ¿vale?

—¡Claro! —contesto. —De mañana no pasa.

Otro que se va. Pues esto ya es cosa de dos en cuestión de cinco minutos.

—Bueno, deberíamos irnos, Cruz —me mira con dulzura, esperando que me levante y dé el primer paso para irnos.

—¿Dónde vas? —a saber donde piensa dormir.

—Iré a la oficina y mañana me buscaré algo —me contesta.

—¿Sabes qué? —doy un paso, pero un paso que pensé, pensábamos, que no íbamos a dar nunca. —Vente a mi casa. Basta de ir dando tumbos por ahí. Tengo una habitación vacía, no seas tonta.

—¿Sabes qué? —ahora es ella la que pregunta. —Que me encantaría irme contigo.

Y con nuestras risas, tomamos nuestro camino. Han sido unas semanas muy largas, de mucho estrés y mucho dolor, pero necesitamos nuestro trocito de felicidad. En esta rara amistad reside esa felicidad. En esta rara amistad reside el respeto que necesito. Empezamos una nueva vida, en mi cuchitril, pero que aventuro que será una experiencia fantástica, dure lo que dure. Paloma también se merece la oportunidad de ser querida por alguien cercano. Y ella sabe que me tiene a su lado.