SIN TI, MI PRIMAVERA ES UN INVIERNO

Mónica Arana

A todas las personas que disfrutaron “Mis primeras Navidades sin ti” y esperaban con ganas esta segunda parte.

A mi hermana, por regalarme la primera escena del libro y la portada. Gracias por estar siempre allí, para un roto y para un descosido.

A Guada por sus comentarios y por estar también siempre ahí.

A María, por su fuerza y su empuje, y a su hermana por el catalán normativo. A Palala por el colombiano.

A Panchito, por el título, las ganas, las certezas (varias), las risas, las lágrimas…  TODO.

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ÍNDICE CAPÍTULOS

1-IMPOSIBLE QUE EL ARMARIO DE UN PISO DE CARABANCHEL SEA GRANDE

2-NECESITO A ALGUIEN DIFERENTE A MI LADO. A ALGUIEN QUE SE DEPILE EL SOBACO

3-OJALÁ PUDIÉRAMOS TOMARNOS UNAS CERVECITAS EN LA PLAYA PARA CELEBRARLO

4-#culturainquieta#nuevosproyectos#felizdeseryomisma

5-ME VOY A IBIZA EN DOS SEMANAS

6- CONOCIENDO AL FERRARI F50 DEL GÉNERO MASCULINO

7- LA CIUDAD DEL TECHNO

8- LA VIDA SIEMPRE TE PONE DELANTE A QUIEN TIENES QUE ENCONTRARTE EN EL MOMENTO JUSTO

9- Y DE REPENTE, INMERSA EN UNA PELÍCULA DE JAMES BOND

10- SOBRA DECIR QUE ESTA NOCHE NO HA EXISTIDO

11- HAY MUCHAS COSAS QUE SE NOS QUEDARON EN EL TINTERO, CAROLINA

12- ¿SERÍA POR ESO QUE PIPPO NO TRAGABA A JORDI?

13- EL AMOR DE VERDAD NO ES NADA MÁS QUE ESO

1- IMPOSIBLE QUE EL ARMARIO DE UN PISO DE CARABANCHEL SEA GRANDE

“Cuando la vida es una mierda, lo mejor que puedes hacer es volver a casa de tus padres” pensó Carolina, cerrando la bolsita de plástico con caquita de perro. Olía fatal. Cómo un perro tan pequeño podía hacer algo tan asquerosamente maloliente. Tiró la bolsa en una papelera que estaba a rebosar y cogió al chihuahua en brazos. Le colocó bien el abriguito azul marino con botones dorados y capucha. El chihuahua protestó. “No ladres, déjame que te ponga guapa para que te vea mamá. Le vas a encantar” le susurró dulcemente Carolina. La pradera de San Isidro estaba bastante descuidada. Llevaba tiempo sin venir a Carabanchel y le sorprendió el estado del parque en el que ella había jugado tantas tardes de pequeña. La hierba estaba llena de calvas, los caminos de tierra salpicados de latas usadas y papeles, los árboles sin hojas (está bien, de acuerdo, en enero los árboles no suelen tener hojas).

Carolina había regresado de Miami con fuerzas. Ese sol radiante le había recargado las pilas pero en cuanto el frío madrileño le dio de bruces al salir del aeropuerto, su optimismo descendió automáticamente unos grados. Después de las cálidas navidades que había pasado, ver a toda esa gente vestida con colores oscuros y caras de pocos amigos le deprimió. Se sentía como en la corte de Felipe II. Menos mal que Carolina era una persona con una gran vitalidad, llena de energía, así que se anudó bien la bufanda y se instaló con Lara. Lara como siempre, dio la talla como superamiga. Entre otros asuntos prácticos, se encargó de sacar sus cosas del piso de Rodri (lo que le llevó varios días, porque el armario de Carolina estaba a rebosar). Es lo que pasa cuando la moda es tu perdición: se va el amor, pero se quedan los modelitos. Cambiarlos de armario puede llegar a ser un proceso más doloroso que la ruptura en sí misma, sobre todo cuando habías customizado tu armario para que cada accesorio, cada zapato, cada vestido, tuviera su propio espacio. Todo estaba calculado al milímetro. Ahora había que recolocar las cosas de nuevo y eso en casa de Lara, que tenía tanta ropa o más como Carolina, no era tarea fácil.

Así que el exceso de ropa y complementos comenzó a envenenar sutilmente la amistad, a lo que también se añadió el exceso de conquistas por parte de Lara. Un cóctel peligroso que situó a Carolina durmiendo en el sofá del salón y con la mayor parte de su pertenencia en cajas durante varias semanas. La gota que colmó el vaso fue el día en que necesitaba urgentemente sus Rayban verdes de espejo y fue incapaz de encontrarlas. Ese día discutió con Lara y se dio cuenta de que si era capaz de sentir ganas de estrangular a su mejor amiga por unas simples gafas de sol, había llegado la hora de salir de allí.

-Lara, será mejor que me vaya- le dijo, intentando controlar su malestar.

-Creo que estás sacando las cosas de quicio- contestó su amiga mientras terminaba su café.

-Probablemente, lo sé. Sabes lo mucho que te quiero y lo mucho que agradezco todo lo que has hecho por mí. No sé qué hubiera sido de mí sin tu ayuda pero… Es hora de que me vaya. No podemos seguir así.

-Pero si aquí no estás mal… No tienes que pagar alquiler, tienes la mejor compañía, un lugar donde dormir…

-Lara, por favor... ¿Un lugar donde dormir? Me habías dicho que compartiríamos cama y no he dormido ni una sola noche allí porque no dejas de traer ligues a casa. Estoy cansada del sofá. Por no hablar de todas mis cosas en cajas… Me mata saber que mi vestido color berenjena de Boss se está pudriendo ahí dentro… Y por no seguir con…

-Las gafas- le cortó Lara- las Rayban, lo sé, no empieces otra vez, verás como aparecen enseguida.

-No quiero ofenderte, eres mi amiga, me has abierto tu casa, me has aguantado y me aguantas, pero… No quiero invadir tu espacio. Tu apartamento está genial, pero no para dos personas. Necesitamos que corra el aire, porque si no, al final, lo que va a pasar es que el viento se va a llevar nuestra amistad.

-Qué poético te ha quedado. Me has dejado muerta.

-Lara, en serio… No quiero eso. Nuestra amistad está por encima de cualquier cosa.

-¿Por encima de tu vestido color berenjena de Boss?

-No, por encima de eso, nunca- respondió tajante Carolina.

Lara dejó su café y la abrazó cariñosamente. Cómo quería a esta cabecita loca. Pero su amiga nunca podría adivinar que si Lara se refugiaba en ligues fugaces era porque intentaba huir de la desazón que le provocaba vivir con ella. Era una mezcla de sentimientos difícil de explicar: por un lado sentía que tenía que cuidarla, protegerla, como siempre había hecho desde sus tiempos de estudiantes en la facultad. Por otro, pasar más tiempo con ella le hacía más difícil reprimir sus verdaderos sentimientos hacia su amiga. Unos sentimientos que pensaba llevarse a la tumba con ella porque si tenía algo claro era que Carolina, antes muerta que lesbiana.

-Sí, tal vez tengas razón. Necesitas sacar tu ropa y tus complementos de esas cajas. Necesitas un nuevo armario ropero en tu vida y lo necesitas ya. ¿Alguna idea?

-La casa de mis padres.

-¿¿¿Perdona???- Lara se quedó perpleja- ¿¿¿Carabanchel???

-No es exactamente Carabanchel. Es más… La pradera.

-No me jodas, Carabanchel de toda la vida, guapa.

-Bueno, sí, Carabanchel, ¿y qué más da? ¿Qué tienes tú ahora contra los barrios populares?

-¿Yo? Nada. ¡Si soy de Orcasitas!

-Pues entonces…

-Contra tu barrio no tengo nada. Tengo contra tu madre, y lo sabes. Es una bruja. Te va a torturar.

-Lo sé, pero al menos el armario de mi cuarto es grande. Mi ropa estará bien hasta que tome una decisión.

-Es imposible que el armario de un piso de Carabanchel sea grande. Me engañas.

-Mi regalo de Reyes con 17 años fue ese, convertí la mitad de mi habitación en ropero, ¿no lo has visto?

-Nunca me llevaste a tu casa… Como no había sitio…

-Puede ser. No te llevé por eso y porque siempre discutes con mi madre. En mi cuarto está el armario, un espejo y la cama. Todo lo que necesito. Y el calor de mi familia. Necesito volver a casa para terminar de centrarme, ver exactamente qué va a pasar en el curro.

-¿Cuándo te iba a decir Jordi algo?

-Cuando vuelva de su viaje a Venezuela.

-Bueno, pues nada. Vuelve a tus raíces. Encuéntrate a ti misma. Yo como siempre, apoyaré todo lo que hagas y decidas. Amén.

Carolina le dio un beso en la mejilla y Lara entró en la cocina para sacar la leche de la nevera.

-¡¡¡Guapa!!! ¡Acabo de encontrar tus Rayban!- gritó.

-¡Bien! ¿Dónde estaban?

-Entre los yogures de soja y el tofu.

Carolina se llevó las manos a la cabeza. En casa de sus padres iba a estar fenomenal.

En casa de sus padres iba a estar fenomenal.

Eso es lo que se iba repitiendo mientras se cruzaba con otra gente que paseaba sus perros a esa hora. Un Dachshund empezó a ladrarles, corriendo hacia ella.

-¡Bimba! ¡Quieta!- gritó su dueña, apresurándose a ponerle la correa- Disculpa, se pone muy nerviosa cuando ve perros nuevos en el parque.

Carolina continuaba sujetando al chihuahua en brazos, que desafiaba al Dachshund con lo que debía suponer que eran gruñidos amenazadores.

-Qué ropa más graciosa le has puesto- le dijo la chica- ¿Eres nueva en el barrio?

Carolina titubeó un instante antes de responder. ¿De verdad que ella era de ese barrio tan cutre? La Carolina de antes del desengaño con Rodri lo hubiera negado tajantemente, pero la de ahora, la Carolina post-Miami, no tenía ningún reparo en reconocerlo. Claro que era de Carabanchel. De toda la vida y como la que más.

-Qué va, soy de aquí de toda la vida. De aquel portal, del 13- respondió orgullosa.

-Pues no te pega nada vivir aquí. ¿Y cómo no había visto antes a la vecina más glamurosa del barrio?- respondió la chica, con cierto retintín en su voz.

-He estado fuera. Me llamo Carolina, ¿y tú?

-Laura. Esta es Bimba- contestó, señalando a su perrilla, que ya había perdido todo interés en ellas- Encantada. Nos veremos por aquí, supongo. Tenemos un grupo muy majo de dueños de perros, otro día te presento a todos.

-Genial, muchas gracias. Bueno, me voy, que me están esperando.

-Vale. Por cierto, ¿cómo se llama tu perrilla? Es perrilla, ¿no?- preguntó Laura.

-Madonna- respondió Carolina.

Laura ahogó una carcajada y agarrando a Bimba con la correa, se alejaron por el caminillo de tierra.

Carolina no entendió muy bien por qué le hizo tanta gracia el nombre. Madonna era la mejor artista de todos los tiempos. Tal vez no la mejor vestida, pero sin duda, la que mejor bailaba. Por un momento recordó la actuación que hicieron en segundo de bachillerato en el cole. Era el baile del “Vogue” y ella por supuesto, era Madonna. Cuánto les aplaudieron… Ese buen recuerdo de su vida en el barrio le acarició el corazón, haciéndola sentir que sin duda, volver a casa de sus padres, era una decisión acertada. No hay nada como volver al seno familiar, a las raíces, antes de echar a volar de nuevo. Todas las grandes personalidades de la historia volvieron a casa de sus padres después de haber pasado por una crisis vital: Karl Lagerfeld, Justin Timberlake, la misma Madonna probablemente… Era un rito simbólico, parte natural del proceso de renacer cual ave fénix. Incluso comenzó a entusiasmarse con la idea de volver a dormir en la cama de su adolescencia, comer el cocido de mamá, ver la tele con la familia todos juntos por la noche… Eso era justo lo que necesitaba antes de decidir dónde alquilar un apartamento para ella. Todo dependía de su situación laboral. Jordi, su jefe, le había prometido una charla en cuanto regresara de su último viaje de negocios. Así que pronto se despejaría esa incógnita, pero hasta entonces, a disfrutar de su familia.

Tocó al telefonillo con el corazón latiéndole a mil por hora.

-¿Quién es?- respondió seca la voz de su madre.

-¿Mamá?

-¿Quién es?

-¡Quién va a ser! ¿Cuántos hijos tienes?

-¿Carolina?

-Sí, soy yo, ¿me abres?

Se escuchó un ruido como de colgar el telefonillo. Carolina perpleja, acarició al chihuahua. Volvió a llamar, pero no obtuvo respuesta. Entonces su teléfono móvil vibró. Lo sacó como pudo del bolso, sin soltar a su perro. Era un WhatsApp de su madre: “¿Qué haces aquí? ¿Por qué no me has avisado de que venías?”.

Welcome home.

Apretó la tecla de llamada de su iPhone.

-¿Sí? ¿Mamá? ¿Se puede saber por qué me mandas un WhatsApp en vez de abrirme la puerta? Vengo a darte una sorpresa… ¿No es un buen momento? Lo siento, la próxima vez te aviso. ¿Me abres o no?

Por fin se abrió la puerta del portal. Carolina decidió subir a pie los dos pisos por las viejas escaleras de granito gris, cualquier excusa es buena para mantener los glúteos firmes. Ese portal no había cambiado en años. Ahí fue donde dio su primer beso a Pablito, el vecino del tercero. ¿Qué habrá sido de él? Tendría que cotillear en redes sociales. En el rellano se cruzó con un señor con pinta de butanero que bajaba colocándose bien la camisa y que evitó mirarla a la cara. Qué entrañable, Carabanchel. Todavía quedaban butaneros.

Su madre le esperaba en batín de satén rosa en el umbral de la puerta. Carolina le dio dos besos, pero la señora Lo no respondió con mucha efusividad.

-¿Qué es ese chucho que traes ahí? No pensarás meterlo en casa, ¿no?

-Mamá… Esta es mi sorpresa… Se llama Madonna, es preciosa y baila superbién. Te va a encantar, te va a hacer un montón de compañía, tú que pasas tanto tiempo sola en casa.

La señora Lo había dejado su trabajo en la peluquería diez años atrás, cuando les tocó la pedrea de la lotería. Se dedicó a hacer reformas en la casa, decorando el pequeño piso de 80 metros cuadrados al estilo nuevo rico asturiano. La señora Lo tenía un pequeño defectillo y es que… Era de esas personas que llaman al Campofrío de sobre Ibérico de Bellota.

Madonna empezó a ladrar inquieta, estaba cansada de los brazos de Carolina. Carolina le quitó el abriguito y la dejó en el suelo, pero ella no dejaba de ladrar a su reflejo en el gran espejo con moldura dorada del recibidor.

-Mira que me va a manchar el espejo…

-Está asustada, mamá. Si es una chihuahua de lo más tranquila.

-Un momento, ¿qué raza dices que es?

-Chihuahua.

Los ojos de la señora Lo se iluminaron.

-¿Como los de los famosos? La Paris Hilton y compañía…

-Correcto- respondió Carolina.

-Haber empezado por ahí… Uy, qué mona- la señora Lo se agachó para acariciar a Madonna y como por arte de magia, ésta dejó de mirarse al espejo y de ladrar. Fue un flechazo. Inesperado.

Carolina mientras pasó al pequeño salón. Hacía tiempo que no venía por aquí, cuando estaba con Rodri la señora Lo prefería quedar con ellos en restaurantes. Había algunos pequeños detalles que habían cambiado: una pantalla de televisión de plasma ocupaba gran parte de la pared, a ambos lados de la misma, una foto de la primera comunión de Carolina y otra de su graduación. Otra de las paredes seguía siendo el espejo gigante que su madre había mandado colocar cuando hizo la reforma (estaba obsesionada con los espejos, decía que había visto en las revistas de decoración que daban mayor profundidad a los espacios. Vamos, que hacían parecer lo pequeño más grande). El sofá seguía siendo el mismo de siempre, de cuero marrón, y sobre él un escudo de armas con los apellidos de Carolina hecho en impresión digital. Y en una de las estanterías del mueble seguía estando el águila disecada que tanto gustaba a su padre y que a ella siempre le había dado mucho miedo.

-Mamá, ¿por qué no quitas el águila de una vez?

-Vuelven los animales disecados, cariño.

-No mamá, vuelve el animal print, que es diferente.

-No digas tonterías, anda- la señora Lo se sentó con el chihuahua en su regazo- Bueno, a ver, ¿qué haces por aquí?

-Ya te lo he dicho… Traerte esta sorpresa. Mira qué buen rollito tenéis. Si yo sabía que Madonna te iba a encantar.

-¿Y a que se debe esta sorpresa? ¿Todavía tienes remordimientos por lo de Rodri?

-¡¡¡Mamá!!!

Carolina sabía que había destrozado el corazón de su madre con la ruptura de Rodri. Rodri simbolizaba el éxito, lo bello, la fama. Su madre no podía entender cómo Carolina había anulado la boda con él. Sí, había tenido un rollo con la jefa de su hija, pero bueno… Eso son tonterías de modernos. La señora Lo estaba convencida de que su hija se iba a quedar solterona de por vida, vistiendo santos. Había dejado pasar al mejor partido de todo Madrid. Tonta.

-Está bien, no voy a tocar el tema, pero ya sabes lo que opino. Que sacaste las cosas de quicio- sentenció la señora Lo.

-Mamá… He pensado una cosa… ¿A ti qué te parecería que volviera a casa una temporadita? Hasta que decida donde voy a vivir… Es poco tiempo…

La señora Lo la escudriñó fijamente.

-¿Por las mañanas vas a estar en casa?

-¿Por las mañanas? Claro que no. Estaré en la radio, volveré tarde. ¿Por qué?

-Estoy muy ocupada por las mañanas- afirmó, apretándose el cinturón de la bata de satén- Bueno, pues sí, vuelve, claro. Esta es tu casa.

Carolina la miró mientras una punzada de desilusión le atravesaba el costado izquierdo. Cómo le gustaría que su madre fuera más cariñosa con ella. Pero bueno, si algo había aprendido con sus clases de yoga era que las cosas y las personas son lo que son. Hay que saber aceptar todo tal y como viene. Podía ser peor… Podía resultar que su madre fuera madame en un burdel, o portavoz del gobierno o peor todavía… que ni siquiera fuera su madre. Afortunadamente, su madre era su madre: sí, al Campofrío de sobre lo llamaba Ibérico de Bellota, pero todos tenemos nuestros defectillos, ¿no?

-¡Genial! Me hace mucha ilusión volver a casa, pasar un tiempo todos juntos, comer cocido…

-Hace años que no hago cocido, nena. Con lo trabajoso que es, quita quita… Y a tu padre le da unos gases que no hay quien lo aguante.

-Bueno, da igual. Me encanta que quieras que vuelva. Y me encanta que te haya gustado Madonna.

-¿Me vas a contar por qué me regalas un chihuahua?

Carolina lo había comprado para pedirle disculpas por la decepción que se había llevado con el asunto de Rodri. Pero sentada en el sofá de cuero marrón se dio cuenta de que no tenía que pedir disculpas de nada. Si a su madre le había molestado que anulara el compromiso con él, era su problema. Más le había molestado a ella que se cepillara a su jefa. Más le había dolido el corazón durante días y noches… Si no lo quería entender, era su problema. Si algo había aprendido Carolina durante sus vacaciones en Miami es que ella era lo primero. Así que no le dijo nada de esto.

-Sin más, para que te haga compañía, ya te lo he dicho.

-Pero por las mañanas estoy muy ocupada…

-Qué tendrá que ver, mamá.

-Bueno, ya me las arreglaré, como siempre. Gracias de todas formas. Lo que voy a fardar en el barrio con Madonna. Seré la envidia de todas… ¿Te quedas a comer?

-¿De verdad quieres que me quede a comer?

-Claro, que ahora vendrá tu padre y le damos la noticia.

-¡Genial!

-Pues, hala, vete yendo a la cocina y ponte a pelar unas patatas, que tengo que ducharme.

La señora Lo salió del salón con Madonna con aire triunfante en brazos.

Carolina se miró en el espejo de la pared. Sería cuestión de unas semanas sólo. Después, dio la vuelta al águila disecada. Aprovecharía también para meter mano en la decoración de la casa.

2- NECESITO A ALGUIEN DIFERENTE A MI LADO. A ALGUIEN QUE SE DEPILE EL SOBACO

Una vez instalada en casa, y después de haber sacado todas sus pertenencias de las cajas (¡finalmente!), lo siguiente que hizo Carolina fue acercarse al Primark de Gran Vía. Nunca se había atrevido a entrar, pero había decidido que si iba a ser una chica de barrio, tendría que adaptar su forma de vestir. Al principio, le costó vencer sus antiguos recelos, y deambuló subiendo y bajando por las escaleras mecánicas intentando dominar su ansiedad. Pero cuando finalmente se dejó llevar, perdió el control y el sentido del tiempo. Después de cuatro horas y 300 euros, Carolina salió de Primark con media tienda y reconociendo en su foro interno, que sí, había disfrutado con la experiencia. Decidió entonces que era momento de hacer una parada técnica en Starbucks y cuando iba en camino se dio de bruces con Karla, una venezolana estupenda a la que había conocido en clase de Zumba en el Reebok Sport Center. Karla era una niña bien, de buena familia y buenos dólares, llevaba en Madrid cuatro años y era bloguera de moda. Carolina la envidiaba por eso, siempre había fantaseado con tener su propio blog. Karla la besó lánguidamente en la mejilla. Un beso solo, como besan las latinas.

-¡Mi Carol! ¿Cómo has andado? ¡Cuánto tiempo!

Estaba tan estupenda como siempre, esa melena perfecta de queratina, esas tetas tan bien puestas, ese maxi-bolso ideal. De repente, se dio cuenta de las bolsas de Primark que llevaba en las manos y las piernas le empezaron a temblar. Su reputación se tambaleaba.

-Karlita, guapa, estás divina…

-Ay, Carol, tan bella como siempre.

-Qué pena que me pilles con tanta prisa, si no, nos tomábamos algo. Hace tanto que no nos vemos.

-Cierto. Me dijeron que estuviste en Miami, qué chévere. ¿Conociste a Fernando Montaner?

-Ehhh… Sí, sí, otro día te cuento- respondió Carolina, inquieta, intentando esconder todas las bolsas detrás de ella.

-¿Estás bien? Se te ve algo nerviosa.

-Uy, no, son las prisas… Ya te digo que me pillas fatal. Chao, guapa, nos hablamos- Carolina le besó de nuevo en la mejilla y aceleró el paso, sin mirar atrás, pero sintiendo a sus espaldas como la mirada acusadora de Karlita se clavaba implacable en sus bolsas de Primark. “Mierda, mierda, mierda, me ha pillado. Necesito un Chai Latte ya”. Llegó al Starbucks y antes de decidirse a pedir, se aseguró de que no había más moros en la costa.

Se sentó y respiró hondo.

¿Qué era eso?

¿No había decidido que una nueva Carolina estaba renaciendo?

Volvió a respirar.

Tenía que reafirmarse en su nuevo ser.

Mañana iría a la oficina vestida de Primark.

Y eso fue exactamente lo que hizo.

Eligió unos pantalones pitillo rojo, con un par de salón negros de tacón alto. Se puso un abrigo con print de leopardo y un cinturón muy fino en el pantalón a juego con ese estampado. Se marcó el rizo con espuma y se puso una diadema también de leopardo. La nueva Carolina de Carabanchel salía dispuesta a triunfar, orgullosa de sus raíces y orgullosa de lo que había madurado en las últimas semanas.

Los compañeros de redacción la miraron atónitos, pero no dijeron nada. Ni siquiera Antonio, su cómplice, su mejor amigo en el trabajo. Pensó que tendría un mal día, conociéndola, sabía que ese arrebato de barrio no le duraría mucho.

Pero cuando Jordi, que ya había regresado de su viaje, la llamó a su despacho, fue rotundo:

-Carolina… ¿Eres tú?... ¡¡¡Se puede saber de qué cojones vas disfrazada!!!

Carolina le lanzó una de sus sonrisas pizpiretas.

-Yo alucino con vosotros. No sé ni cómo salen los programas. Menuda panda de impresentables.

-Bueno, ¿y tu viaje qué tal?- se atrevió a interrumpir Carolina.

-¡¡¡Qué tendrá que ver mi viaje!!! ¡¡¡No me cambies de tema y déjame hablar!!! ¡De ropa es de lo que te tenías que cambiar! Sabes que no soporto que me interrumpan. Diossss…

Jordi seguía tan colérico como siempre. Era una estrella de la radio en Madrid, y viajaba semanalmente para hacer su programa en Barcelona. Pero le gustaba demasiado la coca. Y cualquiera no es capaz de lidiar con un jefe cocainómano… A no ser que te llames Carolina y seas experta en sonrisas oportunas.

-En fin- prosiguió Jordi, intentando calmarse. A Carolina ya le dolían las comisuras de tanto aguantar la mueca- ¿Cómo estás?

-Bien, gracias.

Y era cierto. Estaba bien. Había pasado unos días sorprendentemente intensos en Miami. Allí había conocido a alguien especial que le ayudó a superar su traumática ruptura con Rodri. Regresó a Madrid y se encontró con el apoyo de sus amigos más cercanos. Ahora acababa de establecerse temporalmente en casa de sus padres para tener más espacio en el ropero y reencontrarse con sus raíces, y lo mejor… En el trabajo la cabeza de Martina, la culpable de todo, la zorra de su jefa que le había robado a su chico días antes de casarse, había rodado sin que ella hubiera tenido que mover un dedo.

-Me alegro. Te quiero fuerte. Te necesito fuerte.

-Soy fuerte.

-Agustina de Aragón, Juana de Arco, Anna Wintour… ¡Fuerte! ¡Te quiero fuerte!

-Fortísima.

-¡Más fuerte! ¡Dilo más fuerte!-Jordi empezó a exaltarse otra vez, como los entrenadores americanos de los tele-films.

-¿Que diga más fuerte qué, exactamente?- preguntó Carolina, subiendo indecisa el tono de voz.

-¡¡¡Que eres fuerte!!!

-¡¡¡Soy fuerte!!!- gritó Carolina.

-¡¡¡Muy fueeeeerte!!!- gritó Jordi.

La secretaria abrió tímidamente la puerta y asomó la cabeza para ver qué estaba provocando ese delirio.

Jordi y Carolina se callaron.

La secretaria volvió a cerrar la puerta con discreción, sin decir nada. Estaba más que acostumbrada a estos numeritos.

La secretaria y Carolina, sin saberlo, coincidieron en un mismo pensamiento: decididamente Jordi estaba como las maracas de Machín.

-¿Estás preparada para asumir el nuevo reto que te voy a plantear?

-Seguro que sí- respondió Carolina con seguridad, aunque por dentro se le revolvieron las tripas.

-No me gusta Mar. Voy a despedirla.

Mar era la periodista que había sustituido a Martina como conductora del programa junto a Jordi.

-No me gusta. Es fea y usa perfume de abuela.

Carolina se encogió de hombros. Jordi prosiguió:

-No me gusta. Necesito a alguien diferente a mi lado. Alguien que se depile el sobaco. Yo soy intenso, lo sé. Las grandes estrellas somos así, pasionales, tenemos un carácter difícil. Me consta y no lo voy a cambiar. Necesito a mi lado alguien que sepa cómo aguantarme. Y tú sabes quién es esa persona. Alguien fuerte.

Oh, no.

Carolina, lo estaba viendo venir.

Oh, no…

¿Oh, sí?

-Carolina, quiero que presentes el programa conmigo. Te mereces un ascenso. Tu frescura, tu chispa, son el complemento perfecto para mi genialidad. Haremos un equipo estupendo y ganarás más pasta. Tendrás más seguidores en Instagram. ¿Qué dices?

Más seguidores en Instagram, cierto.

Mierda, no podía decir que no.

Jordi le dio la cifra concreta de lo que ganaría. Guau. Era un pelotazo. Estaba vendiendo su alma al diablo y en el fondo lo sabía, pero no podía negarse. Sería la voz femenina de uno de los programas más exitosos de la radio española, los oyentes la amarían, y lo mejor, ocuparía el trono que un día perteneció a Martina.

Era como bailar sobre su tumba.

Qué momentazo.

La vida le estaba regalando la venganza más dulce sin que ella hubiera tenido que hacer algo que no fuera sonreír. Por un momento imaginó a Martina escuchando su voz, muerta de envidia, sola, a ser posible tirada en un callejón maloliente… Aunque si estaba tirada en un callejón maloliente, ¿de dónde había sacado la radio?... Esta fantasía se estaba enredando… Algún vecino tendría una ventana abierta, y Martina, sobre cartones, vestida con harapos, las uñas negras, los poros negros, el pelo grasiento y lleno de piojos, escucharía la voz triunfante de Carolina mientras…

-¿Entonces aceptas?- la voz de Jordi la trajo de vuelta a la realidad.

-¡Por supuesto! Soy tu chica, Jordi. Muchas gracias por darme esta oportunidad. Gracias por la confianza. No te vas a arrepentir.

-Lo sé. Empiezas mañana.

-Perfecto.

-Y otra cosita… ¡¡¡Ni se te ocurra volver a venir así vestida!!! Que no eres la Juani, coño. Que eres Carolina Lo, la voz de los españoles… Repítelo conmigo- Jordi estaba volviendo a actuar poseído por el espíritu del entrenador americano. ¿Pero qué película vio este hombre ayer por la noche?

Menos mal que la secretaria volvió a abrir la puerta para recordarle que tenía junta de accionistas.

Jordi entró en el baño privado de su despacho soltando juramentos de nuevo. Salió mucho más relajado, rascándose la nariz. Le dio dos besos a Carolina y dejó el despacho repitiendo:

-Carolina, eres mi chica… ¡¡¡Mi chica!!!

Carolina no pudo evitarlo. Entró en el baño y vio la tapa del W.C bajada. Pasó el dedo por la misma. Restos de polvo blanco.

Pues sí, definitivamente acababa de vender su alma al diablo, que por si fuera poco hablaba con acentazo catalán y era cocainómano.

Se miró en el espejo y vio el modelito que llevaba. Efectivamente era un horror. Estaría orgullosa de sus raíces, sí, pero tampoco era cuestión de ir alardeando de ellas a los cuatro vientos… Tendría que volver de compras esta tarde. Pero no a Primark.

3- OJALÁ PUDIÉRAMOS TOMARNOS UNAS CERVECITAS EN LA PLAYA PARA CELEBRARLO

Carolina se tumbó en su cama de adolescente, con su pijama fucsia de Hello Kitty, abrazada a su osito de peluche Pepe (al que por cierto llevaba años sin abrazar) y clavando su mirada en su poster favorito de todos los tiempos: un elegante retrato de Madonna en blanco y negro. “Madonna in Vogue. Strike a pose”. Le encantaba esa foto. Cuántas veces se había quedado tumbada en esta misma cama, con ese mismo osito, mirando fijamente a Madonna, soñando que de mayor sería tan famosa como ella. Ahora, años después, parecía que el destino iba a echarle un cable ofreciéndole la oportunidad de presentar el programa de moda de la radio. Era un reto, un desafío, un nudo en el estómago. Algo que sabía que después se convertiría en mil jaquecas, pero también, probablemente, en el reconocimiento profesional que tanto se merecía. Si una tía de Michigan había llegado a ser la reina del pop, tampoco era tanto pedir que una tía de Carabanchel fuera la voz más solicitada de la radio española. Era una cuestión de proporción y probabilidad. Podía conseguirlo, claro que iba a conseguirlo. “Carolnator” no podía meter la pata con esto. Iba a hacerlo e iba a hacerlo genial. Por fin las cosas empezaban a salir bien.

Buscó en el playlist de su iPhone una canción que siempre le daba muy buen rollo: “Deeper and deeper”. Qué maravilla era poder leer las letras en inglés ahora para cantar una canción. Cuando era adolescente, ella y sus amigas se inventaban la mitad. Al pronunciar eso del “can’t help falling in love” se acordó de alguien.

Qué mal hablaba en inglés.

Tantos años en Miami y tenía un acento horrible. Pero claro, siendo de donde era, era difícil disimular el acento que traía de serie. Pero era tan mono…

“Deeper and deeper…” Madonna seguía cantando. La verdad es que el Erotica era un discazo. Nunca tuvo el reconocimiento que se merecía, pero para ella era sin duda su mejor disco. Lo que pasa es que se lo montaron muy mal, lo lanzaron junto a su libro de fotos eróticas. A quién se le ocurre. Sacas un disco y al día siguiente sacas un libro con fotos guarras. ¿De qué va a hablar la gente? Pues de las fotos guarras, claro.

Hablando de fotos…

Abrió la galería de su teléfono y empezó a pasar con el dedo las fotos de Miami. Tenía pocas fotos de él. Sólo dos, para ser exactos.

Qué mono.

Amplió una de las fotos.

¿Qué estaría haciendo en ese momento?

Intentando encontrar respuestas, entró en el WhatsApp y buscó su foto de perfil.

No habían vuelto a hablar desde que se despidieron en Miami.

Abrió su foto de perfil.

Lo que vio la mató. Era lo último que esperaba ver.

Un plato de pulpo a la gallega.

Sólo él era capaz de ponerse una foto de perfil así.

Qué mono…

¿Le estaba echando de menos? Eligió “Frozen” en el playlist. Empezaba con baladas, malo.

Recordó la excitación que sintió al sentarse en el avión de vuelta a Madrid, la ilusión por las diferentes posibilidades que la vida parecía empezar a brindarle. Era uno de esos raros momentos en los que podía hacer lo que quisiera: quedarse a trabajar en Miami, dejar la radio en Madrid, mudarse a otro lugar completamente diferente… Sí, podía hacer lo que quisiera. ¿Cuántas veces más iba a ser tan libre como ahora? Era dueña de su destino. Pero desde luego, entre todas aquellas posibilidades que barajó sorbiendo el café aguado del avión, nunca pasó por su cabeza que Jordi echara a Martina y que la nombrara a ella locutora del programa. ¿Cómo era aquello que decía esa vieja peli americana, cómo se llamaba, Forrest Gump? Que la vida era una caja de chocolates y nunca sabes el que te va a tocar… Bueno, él lo decía en inglés y le quedaba mejor, pero efectivamente, la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida. Y sabía lo que conllevaba aceptar el puesto de conductora del programa junto a Jordi: cerrar de un portazo la posibilidad de regresar a Miami.

De volver a verle.

A “Frozen” le siguió “Crazy for you”.

Carolina acariciaba suavemente a Pepe (que como buen osito de peluche, se dejaba hacer).

Observó con detenimiento el plato de pulpo a la gallega, todo bonito, con sus patatas, su pimentón y su chorrito de aceite de oliva.

En Miami eran seis horas menos, las cinco de la tarde.

Miró a los ojos de Madonna y lo vio claro. “Escríbele” le dijo la diva.

-Pepe, ¿qué hago?

Pepe pasaba de rollos, era un osito de pocas palabras. Siempre lo había sido.

Su madre tocó a la puerta y abrió, con su bata de felpa y sus rulos en la cabeza.

-Niña, ¿podrías bajar a Madonna, por favor? Tu padre se ha quedado dormido en el sofá y como comprenderás, yo de esta guisa no puedo salir… Qué dirán…

-Mamá, son las once de la noche. ¿Quién va a decir algo? Están todas en sus casas.

-Cariño, hazme el favor. Por cierto, ha llamado tu tía. Pregunta si queremos ir el viernes a cenar con ellos al restaurante ese gallego que está por Fuencarral, no me acuerdo como se llama.

-¿A un restaurante gallego? ¿De verdad?

-Pero si a ti te encanta el pulpo… Oye, allí tienen un marisco además… Te pones morada de nécoras por dos duros.

-Mamá, ese marisco está malísimo y el sitio es una horterada.

-Qué dirás. Venga, vamos, y así celebramos con los tíos tu ascenso. Todavía estoy que no me lo creo. ¡¡¡Que eres la presentadora del programa!!! Y tú, como si nada, con tu pijama de la “Jelou Kity”. Tenemos que comprarte un pijama más elegante…

-Mamá… Anda, ya bajo a pasear a Madonna.

Carolina salió de la cama, se puso el abrigo por encima del pijama, guardando el teléfono en el bolsillo por si acaso... Se calzó las Uggs y fue a buscar a la perrilla. Su padre roncaba en el sofá con la tele encendida.

La noche estaba fría. Decidió dar una vuelta a la manzana rápida. La calle estaba desierta, se escuchaba el camión de la basura a lo lejos. Madonna temblaba y andaba despacito, pero Carolina seguía pensando en el pulpo a la gallega, así que tardó un poco en darse cuenta de que algo le pasaba.

-¿Qué te pasa, bonita? ¿Tienes frío?

Madonna estaba quieta, y lo único que hacía era temblar. Carolina se agachó para cogerla en brazos y acariciarla, pero con tan mala suerte que su teléfono móvil se escurrió del bolsillo y se cayó al suelo en el mismo momento en que Madonna decidió orinar, con lo cual el “por si acaso” en el que había pensado minutos antes en su habitación se convirtió en papel mojado. O mejor dicho, en móvil mojado. Y muy mojado.

-¡¡¡Mierda!!! ¡¡¡Madooooonnaaaaa!!! ¡Mira lo que has hecho!

La perrilla se había orinado encima de su iPhone último modelo.

Sin compasión.

-No me lo puedo creer…

Carolina recogió el teléfono con un kleenex. No sólo estaba mojado, si no que la pantalla se había rajado. Se acordó de la madre de Steve Jobs, de la suya propia y del pulpo a la gallega. Pero después vio que Madonna seguía temblando y la arropó, volviendo rápidamente al portal.

-Ay, bonita… Si es que no tienes chicha tú para esto… Mañana te pongo el abriguito, ya le voy a decir a mamá que no te baje sin vestir. Hace mucho frío para ese cuerpo escándalo que tienes. Con lo bien que estarías tú en Miami, con el calorcito…

Siguió pensando en Miami mientras sumergía su iPhone en un bol con arroz, se desmaquillaba, se lavaba los dientes y se pasaba el hilo dental. También cuando volvió a su cuarto para acostarse y la Madonna del poster le miró acusadoramente.

-No, no me mires así. No le he escrito. Tu tocaya me ha roto el móvil.

Apagó la luz. Empezaba una nueva etapa. Si le llegan a decir dos meses atrás cómo iba a cambiar su vida de la noche a la mañana, no se lo hubiera creído.

Esa noche soñó que le invitaban a un late-show americano. Estaban Pedro Almodóvar, Antonio Banderas, Penélope Cruz y ella. Era un programa especial sobre los españoles más famosos del mundo y ella contaba cómo habían sido sus comienzos en el mundo de la radio. Después Antonio Banderas bromeaba sobre un supuesto noviazgo que habían tenido. Al final de la entrevista, un admirador le esperaba con un ramo de flores. Le decía que las había comprado en el Walgreens, que siempre la escuchaba todos los días, que estaba enamorado de ella. Se liaban pero ella no conseguía verle bien la cara y necesitaba saber quién era. Cuando por fin lo consiguió, descubrió que era la cara de Jordi. Se despertó sobresaltada y sudorosa. Qué horror.

Le hubiera encantado que fuera otro.

Le hubiera encantado que fuera Jorge.

Se levantó en mitad de la noche y encendió su portátil. Abrió su cuenta de correo y empezó a escribir un e-mail:

Hola Jorge:

¿Cómo estás? Hace tiempo que no hablamos, espero que todo te vaya bien por Miami. ¿Sigues llevando a españolas locas en el Uber?

Yo por aquí estoy bien. Madrid me recibió mejor de lo que esperaba. Te cuento que hoy me han dado una superbuena noticia y no sé… Me apetece mucho compartirla contigo. ¡Voy a ser la nueva locutora de “Cultura inquieta”! Estoy feliz, no me lo esperaba, de verdad. Ojalá pudiéramos tomarnos unas cervecitas en la playa para celebrarlo.

Espero que me escuches alguna vez, espero que aunque no nos hablemos mucho, no me hayas olvidado. Yo no te he olvidado.

Qué pena que en Madrid no haya un Walgreens donde buscarte…

Carolina releyó el mensaje un par de veces. No sabía muy bien cómo continuar. En el asunto escribió “Buena noticia” y después intentó escribir la dirección de Jorge. Intentó porque… Sólo entonces se dio cuenta de que no sabía su e-mail. Nunca habían intercambiado correos electrónicos.

Podía buscarle en Facebook pero tampoco lo hizo.

Borró el mensaje y regresó a la cama.

Mañana tenía que estar descansada, sería su gran día de estreno.

Cerró los ojos y decidió intentar soñar con Antonio Banderas de nuevo.

4- #culturainquieta#nuevosproyectos#felizdeseryomisma

Por la mañana cuando se levantó su madre la sorprendió con el almuerzo preparado.

-Te he hecho paella para que te lleves para comer, cariño.

Carolina la miró sorprendida.

-Mamá, son las siete de la mañana.

-Es que estoy muy nerviosa. Es tu primer día. ¿A quién vas a entrevistar hoy?

-Mamá, es el primer día. El programa es semanal, recuérdalo. Hoy empezaremos a prepararlo, pero no me vas a oír hablar hasta el viernes.

-¿Pero no lo hacen diario ahora?

-Que yo sepa, no.

-Bueno, me da igual. Yo a las de la peluquería les digo que es todos los días y santas pascuas.

-¡Mamá! Se van a dar cuenta- contestó Carolina, mientras buscaba en la encimera el bol donde había dejado su iPhone sumergido en arroz.

-Qué va, si no lo van a escuchar nunca. Son unas arpías. Menudas brujas.

El arroz ya no estaba.

-Mamá… El arroz que había en este bol… ¿No será el que usaste para la paella?

-Sí. Tu padre, hija, cada día peor. No sé qué se le ha pasado por la cabeza para dejar ese arroz en un bol con un teléfono.

-Mamá, es mi teléfono. Ayer hubo un pequeño… -Carolina prefirió no seguir dando explicaciones.

-Te va a encantar la paella, cariño. Tiene un toquecito especial- dijo, besándola en la mejilla.

Y tan especial, ¿verdad, Madonna?

La perrilla dormitaba en una esquina de la cocina, junto al radiador encendido.

Carolina se preparó rápidamente, no quería llegar tarde el primer día de su nuevo puesto. Eligió una camisa blanca, unos culottes neutros y unos botines. Impecable.

Cuando llegó a la redacción, Antonio ya le estaba preparando el café.

-Bueno, bueno, bueno, quién llega aquí, la reina de la radio. Estás guapísima. Sobria y elegante. La jefa perfecta. Muchas felicidades.

Antonio la abrazó, estaba muy contento con el ascenso de Carolina.

-No sabes lo que estoy disfrutando este momento mágico de justicia poética que nos ha regalado el neurótico del Jordi. Carol, ya era hora de que las cosas empezaran a salirte bien otra vez. Qué menuda temporadita llevabas…

-Oye, Antonio, entre tú y yo… ¿por qué crees que Jordi se cargó a Martina?

-Corazón, tú siempre la última en enterarte de las cosas. Sabes que hace muchos años ellos tuvieron una relación intensa, ¿no? Al parecer, ella también le traicionó y él nunca consiguió perdonárselo. Cuando pasó lo tuyo… no sé… como que le removió todo por dentro. Tuvo un arrebato de lucidez y decidió que no quería seguir trabajando con esa zorra. Su venganza acabó siendo la tuya. Me encanta.

-Te equivocas, querido. Mi venganza no ha llegado todavía.

-Me gusta cuando hablas así.

-Pero como dice mi profesora de yoga, centrémonos en el presente. En este nuevo día- Carolina respiró profundamente, poniendo sus manos en posición del rezo sobre el pecho- ooooommmmm…

-Oooommmm- le siguió Antonio.

-Antonio…

-¿Qué?

-¡¡¡Estoy histérica!!!

-Lo vas a hacer superbién- interrumpió Gabi, acercándose para darle dos besos- enhorabuena, guapa. No sabes lo que nos alegramos todos por ti. Te sienta bien el nuevo puesto, estás radiante hoy. A ver el modelito…

-Gracias, Gabi- respondió Carolina dando una vuelta para enseñarle mejor el conjunto que había elegido.

-Ya está aquí el pelota. Carol, prepárate- advirtió divertido, Antonio.

-Ya estamos con lo de pelota. Qué pesados sois todos- protestó Gabi.

-Oye, chicos, por cierto. Creo que mi iPhone ha muerto.

-¡No jodas! ¿Y eso?

-Se me cayó ayer paseando a la perrilla. Se me ha rajado toda la pantalla, y además se mojó- Carolina prefirió obviar los detalles- me va a dar un ataque de ansiedad en cualquier momento.

-No te preocupes, yo te lo arreglo. A mí me pasó lo mismo hace un par de semanas. Tenía palpitaciones en las sienes. ¿Tú también?

-Pues ahora que lo dices…

-Nada, tranquila, con un tutorial de Youtube te lo soluciono- le explicó Gabi- ¿lo pusiste en arroz?

-Sí- respondió Carolina, pensando en la paella que le había preparado su madre y que por supuesto, no se iba a comer.

-Déjamelo y yo te lo arreglo. Bueno, me voy a currar. No os enrolléis que hoy tenemos la agenda apretadita. Inés anda de cabeza ya.

-Ahora te lo llevo a tu sitio. Gracias, Gabi.

-Nada. De paso a ver si encuentro una funda de sobra y te la regalo, que los iPhone son delicaditos, ya deberías saberlo.

Gabi cogió su café y salió de la cocina.

-Pelota- insistió Antonio.

-Déjale, me va a arreglar el iPhone. No puedo estar sin teléfono. Yo creo que estoy más nerviosa por eso que por mi primer día. Venía en el metro y me temblaban hasta las piernas. No he podido tuitear mi estreno como conductora del programa. ¿Será un mal presagio?

-Uff. Pues muy buena señal no es. ¿Ni siquiera has podido colgar una foto en Instagram?

-Qué va, se me estropeó anoche.

-Pues santíguate, niña.

-¿Para tanto es?

-Santíguate y entra en Facebook ahora mismo desde el ordenador y crea un hashtag para hoy YA mismo.

-¿Y qué pongo?

-#lagartolagarto #quesealoquediosquiera #nuevaetapa

-Ni de coña. Mejor #lavoz #culturainquieta #carolinamola

-No lo veo.

Inés asomó la cabeza:

-¡Venga chicos! ¡Os estamos esperando! ¡Hay que preparar el programa del viernes! ¡Vamos Carolina, a darlo todo! Ya nos tomamos luego unas cañas y cotilleamos de la nueva jefa, ¿eh?

Los dos sonrieron y la siguieron a la sala de reuniones.

Mientras esperaban a Jordi, el equipo continuó felicitando a Carolina por su ascenso. Todos, menos la guionista, que dormitaba sobre la mesa.

Cuando Jordi llegó, todos se quedaron en silencio. Venía acompañado de una chica morenita con el pelo a lo garçon. Era menudita, con los ojos verdes y una sonrisa muy simpática. Jordi se la presentó a todos:

-Bien, cabrones, hay cambios en el programa, ya lo sabéis, que esto es radio-patio y las noticias vuelan. Esta es India, nuestra nueva becaria. Habla inglés mejor que todos vosotros juntos. Sacad provecho a eso- dijo mirando fijamente a Inés, la productora- a ver si así conseguimos cerrar entrevistas de más nivel. El día que me traigáis a un actor extranjero, no sé, a Chris Hemsworth…

-Chris Hemsworth ya estuvo en el programa, ¿no?- se atrevió a interrumpir la nueva becaria.

Todos intercambiaron miradas de preocupación. O las tenía muy buen puestas o era una insensata. ¿Cómo se le ocurría interrumpir a Jordi recién llegada?

Jordi la miró fijamente.

India le dedicó una de sus bonitas sonrisas.

La tensión se podía palpar.

Jordi le devolvió la sonrisa.

Todos suspiraron aliviados, al parecer la nueva becaria era chica lista, de la escuela de Carolina.

-Muy bien, India, así me gusta, veo que ya seguías nuestro programa antes. Os va a gustar este fichaje. Es una crack, la niña. Darle la bienvenida, siesos, que sois unos siesos.

-Bienvenida, India- repitieron todos, suavemente.

-¡¡¡Con más ganas!!! ¡¡¡Bienvenida India!!!

El espíritu del entrenador americano había vuelto a poseer a Jordi. Acabaron todos gritando “Bienvenida, India” y aplaudiendo con todas sus fuerzas. La secretaria asomó la cabeza, pero al ver lo que pasaba, una vez más, cerró la puerta resignada.

Jordi parecía de buen humor. Las mujeres monas que sonreían le ponían de buen humor. ¿Cómo era posible que nadie se hubiera dado cuenta todavía? Él amaba a las pocas mujeres que se atrevían a sonreírle porque estaba harto de que todo el mundo bajara la cabeza cuando hablaba. Parecía que la humanidad entera le tenía miedo. Por eso, cuando una mujer le sonreía mirándole de frente, su diminuto corazón se animaba.

La reunión se alargó durante más de dos horas, en las que se debatió si cambiar el nombre de programa con el nuevo cargo de Carolina. Al final se optó por mantener “Cultura inquieta”. India resultó ser muy participativa y creativa, aportó unas cuantas ideas interesantes y conectó rápidamente con todos los miembros del equipo. La nueva etapa prometía.

Después Carolina tuvo una reunión privada con Jordi en la que ultimaron más detalles del nuevo puesto: responsabilidades, salario, etc. Jordi estuvo bastante tranquilo y Carolina se mostró muy animada. Sí, había vendido su alma al diablo pero iba a ganar una pasta. La fama cuesta. Mientras, Gabi aprovechó para arreglar el iPhone. El vidrio de la pantalla era irrecuperable, pero por lo menos consiguió encenderlo. Al principio la imagen se veía algo borrosa, así que empezó a toquitear botones. Tenía que dejarle el teléfono niquelado a la nueva jefa. Después de un buen rato, consiguió que la imagen volviera a verse bien, a pesar de que por accidente borró los últimos mensajes de WhatsApp que habían llegado. Entre ellos, uno de un tal Jorge que decía: “Riquiña, ¿cómo estás? Hace tiempo que no sé de ti. A ver si hablamos. Bicos”.

Gabi se dio cuenta de lo sucedido, pero obviamente no le dijo nada de eso a Carolina cuando le devolvió el aparato.

-Aquí tienes, guapa. Ya funciona. Te he puesto esa funda de silicona, pero vas a tener que llevarlo a que te cambien el vidrio. Milagros tampoco puedo hacer.

Carolina cogió su iPhone entre las manos con delicadeza, observándolo bien.

-¡Sí! Funciona. Muchas gracias, Gabi. Sí, sí, va estupendamente… Aunque es raro que no me haya entrado ningún mensaje de WhatsApp desde ayer…

Gabi puso cara de póquer y se disculpó porque tenía que seguir trabajando.

Carolina se hizo un selfie y por fin pudo colgarlo en redes: #culturainquieta #nuevosproyectos #felizdeseryomisma.

5- ME VOY A IBIZA EN DOS SEMANAS

Su debut como locutora fue un éxito. Quitando un par de gazapos sin demasiada importancia, no metió demasiado la pata. Su voz funcionaba muy bien, fresca, espontánea, ponía el contrapunto perfecto al tono más intelectual de Jordi. Había química cuando la luz roja se encendía y pronto la audiencia se disparó. Pasaron las semanas, el trabajo le ocupaba la mayor parte de su tiempo. Apenas tenía tiempo para ver a los amigos, Lara le recriminaba que desde que era famosa ya no quería saber nada de ella. No era eso, pero la responsabilidad que tenía se traducía en jornadas interminables de 12 horas de trabajo al día. Quería ver todas las películas, leer todos los libros, escuchar todos los discos de sus entrevistados. Se había tomado esta oportunidad muy en serio. Era un reto y tenía que demostrarse a sí misma que podía salir triunfante de él.

Ahora que tenía dinero para instalarse por su cuenta, carecía de tiempo para ponerse a buscar un apartamento. Le encantaba Chueca, además Antonio vivía allí y Lara tampoco estaba muy lejos, en Malasaña. Pero… No tenía ni un minuto libre para buscar casa, así que seguía de okupa en casa de sus padres en Carabanchel.

La señora Lo estaba encantada. Las vecinas la temían más que de costumbre, porque con su hija ahora en la cresta de la ola, encontrarse con ella era la muerte.

-¡¡¡Laura!!! ¡¡¡Laurita!!! ¿Cómo estás?

-Aquí, con mis sobrinos, que querían pasear a Bimba.

El Dachshund perseguía a Madonna, pero Madonna prefería ladrar a los sobrinos de la vecina, que corrían alborotados alrededor de ella.

-¿Ya has escuchado a mi hija? No te vas a creer quién estuvo en el programa esta semana… Déjame que te cuente…

-Perdone pero mis sobrinos están a punto de morder a su perro, ya si eso, en otro momento…

-Si a Madonna le encantan los niños…

-Uy… Bimba se escapa… ¡Dani, Teo, vamos! ¡Dejad al chihuahua!... Nos vamos… Adiós…

La señora Lo se pasaba los días al acecho, buscando víctimas a las que desollar con las aventuras radiofónicas de su hija, alardeando de la última celebrity con la que según ella, Carolina había intimado.

-¡Hola Carolina!

-Buenos días Laura, ¿cómo estás?

-Bien, bien… Que me ha dicho tu madre que te estás viendo con Miguel Ángel Silvestre…

Escenas como esta se repetían semana tras semana. Carolina se había convertido en la comidilla del barrio.

-Mamá, tengo que preguntarte algo.

-A ver, dime.

-Tú… Tú… ¿No podrías ser un poquito más discreta?

-Si yo soy discretísima… Mira que cuando vino Mario Casas no dije nada a nadie.

-Mamá, Mario Casas no ha venido a nuestra casa en la vida.

-Entonces, ¿quién era ese que vino el otro día?

-Pues como no fuera el electricista que estuvo revisando el cuadro, ya me dirás.

Así se pasaban los días. Las noches se sucedían cortas, caía en la cama tan agotada que no tardaba en dormirse. Pero a veces, unos segundos antes de cerrar los ojos, parecía escuchar el rumor de las olas a lo lejos, y un suave acento gallego que le daba las buenas noches. El tiempo pasaba y Jorge se desdibujaba, pero su recuerdo todavía le provocaba una sonrisa. Algún día por fin le mandaría un mensajito. Seguro. En cuanto encontrara un hueco para poder pensar bien qué ponerle.

Los meses volaron y llegó la primavera. A Madonna la empezaron a perseguir los perros en el parque, Carolina se cortó el pelo y Jordi llegó un día a la radio con una invitación interesante.

Inés y Carolina cotilleaban en la cocina.

-¿Entonces Eva tiene apnea?

-Sí, sí, apnea del sueño, por eso la pobre guionista se nos queda dormida por los rincones- explicaba la productora.

Antonio entró dando saltitos de alegría:

-Chicas, chicas, chicas… Tenéis que ver el pedazo de ramo que le han mandado a Carolina, ¡es precioso!

-¿A mí?

-Claro, bonita, ¿a quién si no? Al técnico nunca le mandan nada.

Los tres irrumpieron en la redacción para ver el impresionante ramo de flores sobre la mesa de Carolina. Era un buqué de margaritas, rosas blancas, verónicas y lirios silvestres, en tonos blancos, lilas y rojo púrpura. Un ramo muy original y bohemio, que venía sin tarjeta.

-¿Quién habrá sido?- preguntó, curiosa, Carolina.

-Yo- respondió la voz profunda de Jordi cruzando el umbral.

Como siempre que llegaba a la oficina, el grupo se deshizo discretamente y cada uno se deslizó a su puesto en silencio.

-¿Tú?- Carolina tuvo que sonreír, claro.

-Vamos a mi despacho.

Carolina no sabía muy bien qué pensar. ¿No se habría enamorado Jordi de ella, no? Inquieta, le siguió a su despacho. Jordi cerró la puerta.

-¿Te ha gustado?

-Sí, claro. Son unas flores preciosas. Gracias.

-Te las mereces.

Ay, madre-se dijo Carolina para sus adentros- que no me pida salir, por favor. Que no me pida salir…

Jordi le tomó la mano.

-Tengo que pedirte algo.

Ay, madre. Y todavía no ha gritado ni insultado a nadie. Mal asunto.

Carolina sonrió de nuevo, con el corazón encogido.

Esto era muy raro.

-Dime, Jordi.

Jordi le miró a los ojos. El caso es que este hombre era atractivo, pero tan neurótico… Si es que las drogas hacen mucho daño.

-A ver cómo te digo esto… Tenemos que ir a Ibiza.

-¿A Ibiza? ¿Tú y yo?

Esto era peor que una cita. Era un viaje. Le había preparado un viaje romántico. ¿Cómo iba a escapar de esto con vida?

-Pues, claro, tú y yo, ¿quién si no? Yo sé que tan rápido es un marrón.

Carolina se encogió de hombros. Jordi siguió hablando:

-¡No te encojas de hombro, joder! Es un marrón de la hostia, sí, lo sé, me consta. Por eso te he regalado las flores. Es un marrón… Tener que hacer un directo de la Opening Party cuando llevas tan poco tiempo de locutora... Es ponerte contra las cuerdas. Es un marrón hacer un directo del fiestón de la temporada porque aquello es un desmadre. Es un marrón, pero hay que ir. Va mucho pez gordo y mucha gente que puede poner pasta para el programa. Y ahora que estamos creciendo, no podemos dormirnos en los laureles. Si conseguimos más pasta para la próxima temporada, podemos dar un petardazo bueno. ¿Me sigues?

Carolina asintió, medio mareada. Intentó ordenar las ideas en su cabeza: entonces no quería nada con ella (menos mal), lo único que le estaba diciendo es que tenían que hacer un programa especial desde Ibiza. Bueno, eso tenía buen hashtag. #IbizaMola. Flower power, atardeceres, paseo en yate. No entendía por qué iba a ser tanto marrón, así que respondió entusiasmada.

-¡No hay problema! Vamos a triunfar. ¿Cuándo nos vamos?

-En dos semanas. Haremos el especial desde Áccaro, ¿has estado allí?

Claro que había estado allí, con Rodri, hacía siglos. Áccaro era un hotelito con encanto que molaba mucho. Siempre hacían allí la primera fiesta de la primavera de la isla, antes de que los clubes comenzaran con sus aperturas oficiales. Gente guapa y buena música. Era el pistoletazo de salida para la temporada.

-Sí, claro que he estado. Hace años, a Rodri le invitaron y fuimos.

Como un fogonazo le rondó la posibilidad de que Rodri apareciera por allí, pero algo en su interior le dijo que no tuviera miedo. Sólo le invitaron aquel año, era muy difícil estar en la lista VIP de los elegidos. Era imposible que volviera a pasar y además últimamente Carolina se llevaba bastante bien con su buena estrella.

-Entonces ya sabes cómo es aquello. Mucho mamoneo, jiji, jaja.

-¡Lo vamos a pasar genial! ¡Gracias Jordi! Qué pasada…

¡¡¡Qué pasada!!!

No pudo contenerse y empezó a dar saltitos, batiendo palmas.

-¡¡¡Nos vamos a Ibiza!!!- Carolina estaba feliz.

La secretaria abrió la puerta.

-¿Qué pasa ahora?-preguntó Jordi.

-Se ha atascado el baño.

-Menuda mierda-bramó Jordi- ¿Y no puedes esperar a que termine mi reunión?

-No, Gabi está dentro y no puede abrir la puerta. La taza se ha atascado, el cerrojo se ha roto y está teniendo un ataque de ansiedad. Pero vamos, que si quiere vuelvo más tarde y se lo cuento luego.

A lo lejos se escuchaban gritos y golpes en una puerta. Pobre Gabi, todo el mundo en la redacción sabía que era claustrofóbico. De hecho en la pecera no podía pasar más de 15 minutos seguidos porque se ponía fatal. La gente que trabaja en los medios es propensa a desarrollar fobias de todo tipo.

Se montó una buena: llegó el encargado de mantenimiento, el conserje, la vecina del tercero… Al final Jordi tuvo que echar la puerta abajo de una patada. Gabi se desmayó. En fin, un número.

Con tanto lío, Carolina no escuchó su teléfono móvil. Sólo horas más tarde, ya en su habitación, repasó las llamadas perdidas y vio que tenía una de Estados Unidos. Su corazón le dio un vuelco. En Miami eran seis horas menos, no era muy tarde para devolver la llamada. Casi sin pensarlo, eso fue lo que hizo. Su sorpresa fue mayúscula cuando una voz femenina le contestó en inglés:

-Sí, verá, ¿habla español? Tenía una llamada perdida de este número. ¿Con quién habló?

-Con la secretaria del señor Montaner.

¡Anda! ¡Fernando! Pero bueno, qué ilusión, Fernando Montaner le había llamado.

-Sí, dígale que soy Carolina, de España.

-Ok, un momento, por favor.

Sonó una musiquita cursi y poco después ahí estaba el cálido acento colombiano de Fernando.

-¡Dichosos los ojos! Mamacita andaba perdida, ¿no?

-Fernando, disculpa. He estado a tope, ¿sabes que soy la nueva locutora del programa?

-¡Claro! Lara me dijo. Por eso te estaba llamando, para felicitarte. Me alegro muchísimo.

-Sí, estoy muy contenta.

-¿Y usted cuándo viene a verme?

-Ojalá pudiera. Me voy a Ibiza en dos semanas a hacer un especial de la primavera.

-¿Ibiza? Cheverísimo. Allá está mi gran amigo Pippo. Pippo Fardone. Ese man es un bacan… Voy a decirle para que se comuniquen.

-Gracias Fernando, siempre tan atento conmigo.

-China, usted ya sabe que me encanta. Me tienes loquito. Pero bueno, la dejo que hoy viene Shakira al programa y ya te imaginarás cómo es esa vaina… De locos…

-Hablamos pronto. Un besito.

Carolina colgó. Qué sorpresa, Fernando Montaner, el hombre más deseado de Miami, el rey de los medios allí, la llamaba para felicitarla. La vida le sonreía, sin duda. Recordó con cariño lo bien que se había portado Fernando con ella. Le había hecho mucha ilusión esta llamada, pero al mismo tiempo… Se sentó un poco decepcionada, porque en el fondo de su corazón le hubiera gustado que fuera otra persona. Otro hombre de Miami, menos popular pero para ella mucho más especial. Jorge. Era hora de escribirle. Abrió el WhatsApp. Seguía teniendo una foto de pulpo a la gallega en el perfil.

“¡Ey! ¿Cómo estás?”.

No. Lo borró.

“Jorge, ¿qué tal te va la vida? A mí genial, soy la nueva locutora del programa, a lo mejor me has escuchado algún día…”

Tampoco. Demasiado forzado. Lo borró.

“Hola. Hace tiempo que no hablamos, espero que todo te vaya bien. Yo estoy muy contenta”.

Qué horror. Fuera.

Apagó el teléfono, no estaba inspirada. Ya le escribiría en otro momento.

Se metió en la cama y cerró los ojos.

6- CONOCIENDO AL FERRARI F50 DEL GÉNERO MASCULINO

Carolina abrió los ojos sobresaltada. Una mosca se había posado en su nariz sin avisar. Se incorporó de un respingo dándole un manotazo, pero lo que vio pronto la devolvió al estado de calma del que disfrutaba.

La piscina rústica de piedra con el agua turquesa, que se fundía en el horizonte con el Mediterráneo y la silueta de Es Vedrá. Los árboles verdes y la explosión de colores de las flores: amarillo, rojo, morado. Las chancletas. El olor a primavera. El silencio de la isla. El cielo de un azul increíble. La pereza.

Los rayos de luz destellaban sobre Inés y Gabi, que se dejaban flotar sin decir nada en dos colchonetas. Antonio, en la tumbona de al lado, escuchaba música relajante con los cascos puestos. Eva roncaba a la sombra en una hamaca colgada en el porche de la casa payesa donde se alojaban.

Los minutos pasaban lentamente. Todo era tan perfecto como un anuncio de Estrella Damm.

La semana de trabajo en Ibiza prometía.

Carolina se estiró e hizo un esfuerzo sobrehumano para darse más crema de sol, notaba su escote y sus hombros ardiendo.

India, la becaria, apareció con cerveza fría en una bandeja.

Jordi no llegaría a la isla hasta el día siguiente.

¿Qué más se podía pedir?

-Gracias, India, estás en todo. ¿No te bañas?- preguntó Carolina, dando un sorbo al botellín helado.

-Ahora me meteré. Madre mía, este lugar tiene un Snap, ¿no?

-No se está mal, no- dijo Antonio, dejando los cascos- yo cuando era becario lo más lejos que me llevaron fue a Toledo, un día de diciembre y con una rasca horrible. Eres muy afortunada, niña.

-Lo sé, lo sé. Pero lo que más me gusta sois vosotros. Me encanta ser parte de vuestro equipo. Me habéis acogido muy bien desde el principio, el programa es un hit…

-Jordi no te grita- matizó Antonio.

-Es cierto- intervino Gabi, sin dejar de flotar en la colchoneta- ¿por qué Jordi no grita a la becaria?

-Porque es mona y le sonríe, como Carolina- replicó Inés.

-Meh- objetó India.

-A la que más grita es a la pobre guionista- continuó Inés, mientras Eva seguía roncando en la hamaca.

-La verdad es que ese hombre tiene un carácter un poco mierder- continuó India.

-Vamos a brindar- propuso Carolina- por nuestra nueva becaria, por nosotros, por Ibiza, y por el especial de primavera, que nos va a quedar espectacular.

-¿Tan importante es?- preguntó Gabi, intentando obtener más información de su nueva jefa.

-Además de pelota, cotilla- objetó Antonio.

-Pues sí, chicos, no os puedo contar mucho, pero tenemos que triunfar en esta fiesta.

-¿Qué hora es?- preguntó Inés.

-Las dos- respondió diligente India.

-Deberíamos ir a comer.

-Ya está producción cortando el rollo- bromeó Antonio- ¿nos llevarás a un sitio caro, no?

-He pedido que tuvieran la paella lista a las tres en el comedor privado- respondió Inés.

-¿¿¿De verdad???- respondieron los demás incrédulos, despertando a Eva que preguntó a ver qué pasaba, sobresaltada.

-Inés nos ha preparado paellita… ¡Pero qué bien nos cuidas, guapa!- le explicó Antonio.

-A ver quién es el pelota ahora- le cortó Gabi.

-Vamos a aprovechar que no está Jordi para darnos un homenaje, pero eso sí, luego tenemos que currar, ¿eh?- sentenció Inés.

-Sí, chicos, sí. Vamos a comernos la paellita y luego todo el mundo a lo suyo, que hay mucho por hacer- corroboró Carolina, adoptando un tono de jefa colega-muy enrollada, aunque por dentro no tenía tan claro qué es todo eso que había que hacer. Si todavía era lunes y el programa era el viernes, qué prisas… Seguía pensando que no hacían falta tantos días en la isla, pero por supuesto, no diría nada. Estaba encantada de estar en Ibiza y haber sacado las sandalias del armario. Iba a cubrir la fiesta más exclusiva de comienzo de temporada. ¿Había algo más importante en el mundo que eso en este momento? Imposible. Tal vez el lanzamiento del último modelo de iPhone, pero eso no iba a suceder esta semana.

Mientras disfrutaban de una paella de chuparse los dedos, acompañada por un alioli que no parecía de este mundo, ligero y con el toque justo de ajo, no hablaron de trabajo. Antonio y Gabi insistían en que había que salir por la noche, darse una vuelta en plan tranqui.

-Me conozco vuestro plan tranqui- dijo Carolina, preocupada.

-¿Cómo es su plan tranqui?- quiso saber India.

-Hay cosas que una niña no debe saber.

-¡¡¡Antonio!!!

-Mira, la última vez que salimos juntos Antonio acabó abrazado a un policía municipal diciéndole que era el hombre de su vida- recordó Carolina.

-O por no hablar de aquella vez cuando se encaprichó de aquel arbolito decorativo a la puerta de un restaurante y se lo llevó a casa porque quería adoptarlo, ¿os acordáis?- explicó Inés.

-Pero eso no fue lo peor, lo peor fue subir los cuatro pisos sin ascensor hasta su ático por aquella estrecha escalera de madera sujetando el arbolito y la maceta de piedra- Gabi se echó a reír recordando aquel momento- Lo que pesaba por Dios… ¿Sigues teniéndolo?

-¿A Pierino? Claro.

-¿Le llamaste Piero? ¿Como Don Piero?

-¿El famoso restaurante italiano?- intervino India.

-Claro, de ahí lo cogimos.

-¡Cómo os lo pasáis! Si es que sois un equipazo, que os lo digo y no me hacéis caso- insistió India- venga, sí, vamos a salir. Puedo averiguar cuáles son los garitos de moda para salir en plan “tranqui”. Tengo buenos contactos en la isla.

India recalcó la palabra “tranqui” con cierto recochineo.

-Yo no voy- dijo Eva- Estoy cansada.

-Será el jet-lag- vaciló Antonio.

Todos se echaron a reír.

Cinco horas más tarde, después de revisar la escaleta del programa, varias llamadas de producción y un buen rato de Google, estaban listos para dar una vuelta por Ibiza. Justo antes de dejar su habitación, Jordi le mandó un WhatsApp a Carolina:

-“Mañana tenemos dos reuniones importantes. Prepara bien el pitch del programa, tenemos que pillar a este gente”.

-“Sí, claro, todo controlado. ¿Quiénes son?”

-“Jode Carolina, ¿me estás preguntando que quiénes son?”.

Carolina intentó recordar si ya le había dado ese dato. Ummm. Tal vez, los nombres de empresas eran tan aburridos que nunca conseguía recordarlos. Para suavizar, le envió tres emojis sonrientes. Jordi no le contestó. Mierda. No sabía con quién se iban a reunir al día siguiente y lo que era peor, tampoco recordaba que era un pitch. Preguntó a Siri que era eso y le contestó que era una serie de televisión sobre la primera mujer que llegaba a la liga de béisbol americana. Pues muy bien. ¿Qué significaba esto? ¿Tenía que hablar de béisbol en la reunión? ¿Eran empresas americanas? Ufff, qué complicado era esto de ser jefa. Necesitaba un gin-tonic.

Ya en el taxi, intentó disimuladamente averiguar más sobre el pitch con Inés. Inés era la más seria y la más profesional de todo el equipo, no se le escapaba una. Seguro que ella sabía qué era esto. Pero no podía preguntárselo abiertamente, no podía dejar entrever que la nueva jefa no sabía lo que era eso, y sobre todo, que tenía que llevar “eso” (¿tendría que llevar un bate a la reunión?) al encuentro con esas personas tan supuestamente importantes.

-Qué guapa estás Inés, me encanta ese vestido que te has puesto… Oye, ¿te ha cundido la tarde entonces? Te he visto a tope con las llamadas…

-Ay, sí, qué rollo. Estaba hablando con el director de Áccaro, mañana he quedado con él para especificar la localización de nuestro estudio. Todavía no está muy claro si vamos a tener la mesa fuera o dentro… A ver si consigo resolverlo antes de que llegue Jordi, ¿a qué hora llegaba?

-A mediodía. Ya, y le llevas el pitch, ¿no?

Inés la miró sorprendida.

-¿Qué dices?

Carolina insistió, subrayando el tono profesional de la pregunta:

-Al director de Áccaro, digo. Entiendo que le llevas el pitch.

-No. Le llevo la lista de nuestros requisitos técnicos.

-Y no necesitáis el pitch…

-¡Ah, el Flitch! ¿Te refieres al nuevo micro, al de marca Flitch? No te entendía, perdona. Ahora que lo dices… Antonio, ¿vamos a usar el Flitch?

Carolina suspiró y mordiéndose las uñas, miró por la ventanilla. Que Flitch ni que niño muerto. Eso no es lo que ella necesitaba saber. Menos mal que India, sentada a su lado entre ella e Inés, le susurró al oído con la mayor discreción: “hacer un pitch es exponer una idea o un proyecto, de la forma más atractiva posible, clara y concisa, en poco tiempo”.

Esta becaria era un amor. Nada que ver con Kari, su predecesora. No podía dejar que cayera en las garras de Lara. Por cierto, Lara… Hacía también tiempo que no hablaba con ella. Si es que no tenía tiempo para nada. Para nada ni para nadie.

Carolina le dedicó una sonrisa de agradecimiento a India mientras Inés, Antonio y Gabi se enzarzaban en una discusión sobre micrófonos.

El taxi se iba acercando a Dalt Vila, la parte antigua de la ciudad. En lo alto, amurallada e iluminada, bajo la luz de la luna que en pocos días estaría llena, se veía preciosa, casi mágica. Carolina recordó esa misma silueta desde el agua, un atardecer de verano, volviendo al puerto con Rodri en un velero. Ya no le dolía recordar a Rodri. Los primeros pensamientos de la mañana hacía tiempo que ya no iban para él, y cuando alguna situación, como ahora, le hacían volver a su mente, lo veía con la misma indiferencia con la que se recuerda una película. Aquello fue otra vida.

El taxi se adentró por las callejuelas empedradas, solitarias a esa hora. Era lunes de una semana normal, aún no había empezado la temporada alta, la ciudad seguía con su rutina pre-estival. La mayor parte de sus habitantes apuraban sus últimas horas del día bostezando frente al televisor, cansados de un aburrido día más de trabajo. Pero el equipo de “Cultura inquieta” no. El equipo de “Cultura inquieta” era cool y tenía un trabajo cool. Ibiza y su noche era para ellos.

El taxi paró frente a unas angostas escalinatas de piedra. El conductor les explicó que tenían que subir por ellas para llegar al “Andakapaka”, la terraza más bonita de toda la ciudad. Una amiga de una amiga de India había estado poniendo copas ahí el verano anterior. Le dijo que se pasaran, que había buen ambiente incluso entre semana.

La torcedura de tobillo que se hizo Carolina (taconazos y piedra son mala combinación) mereció la pena en cuanto entraron en el lugar. Aquí pasaban cosas, las cosas que tienen que pasar… Eso es exactamente lo que los cinco sintieron cuando vieron cómo vibraba el local: música muy agradable, gente muy guapa que también debía ser cool y con trabajos cool. Sonrisas brillantes aquí y allá. Y lo mejor, la vista. Se veía la catedral, la muralla, todo el caserío de piedra blanca, a sus pies. Estaban en lo más alto. Se sentían en lo más alto (en todos los sentidos). Sólo faltaba que producción pagara las copas.

-Ni soñéis que producción va a pagar las copas. Os lo advierto antes de entrar en faena- avisó Inés.

-Va, por lo menos la primera, ¿no?- pidió Antonio.

-No, si Jordi se entera que nos hemos ido de cachondeo nos fusila a todos y lo sabéis. Venga, a poner bote todo el mundo- ordenó la productora.

-Uy, qué graciosos, si ponéis bote, como en la uni- exclamó India.

-Déjate de botes, anda, que cada uno pague una ronda y ya- contestó Antonio, indignado.

-Venga, yo pido la primera. La amiga de mi amiga ya no trabaja aquí, pero sí una amiga suya.

-¿La amiga de la amiga de tu amiga?- preguntó Carolina.

-Eso. Voy a verla y le pido la primera ronda. Se lía, chavales. Esta noche se lía.

-¡Joder con la becaria! ¡Qué espabilada!- exclamó Antonio.

India consiguió que les dieran una buena mesa con vistas y una ronda de mojitos de melón, al parecer la especialidad de la casa. A Gabi se le iban los ojos detrás de tanta niña mona, se quedó de piedra cuando una de ellas se acercó a saludarle. Era una colega de la radio, de cuando Gabi estaba en la competencia. Le contó que la mayoría de la gente que estaba en el local era gente de fuera que también había venido por lo de la Opening Party. Gabi intentó que se lo repitiera otra vez al oído, pero a la chica no le gustó la maniobra y se despidió.

-Gabi, eres un baboso- le dijo Inés.

Repitieron, tripitieron e incluso cuatripitieron mojitos de melón. Pasaron al interior, donde en una sala estaban pinchando música española de los 80 y disfrutaron bailando un buen rato.

Cuando Inés vio que era la una y media decidió que era momento de irse. Se encontraban en esa fina línea que separaba una noche simpática de una juerga padre. Un mojito más y todo se iría de las manos. Su instinto de productora le avisó.

-Chicos, deberíamos irnos ya. Es tarde y mañana viene Jordi.

-Pero si cierran a las cuatro- protestó India.

-Ya, pero tenemos que irnos- respondió a la becaria en tono maternal, acariciándola la cabeza.

A Carolina le daba vueltas ya todo. Apenas había picado algo en el hotel antes de irse, así que los mojitos no encontraron mucha resistencia en su organismo. Fue al baño un momento y al salir, se cruzó con un chico que llevaba una camisa de cuadros que le resultaba familiar.

Y la llevaba remangada.

Como él.

Su corazón le dio un vuelco.

Esa forma de llevar la camisa… Esa camisa de Zara la había comprado ella en un centro comercial de Miami.

Qué mono.

No podía ser verdad.

Clavó su mirada en él y él lo sintió, se dio la vuelta, devolviéndole la mirada, muy sonriente.

“Me está sonriendo” pensó Carolina, feliz.

Se le acercó ilusionada, con el corazón latiendo a mil por hora y entre las brumas etílicas estudió su cara con detenimiento.

-Perdona, me has recordado a alguien- se disculpó, decepcionada.

Jorge había inundado súbitamente su mente, su corazón y sus sentidos en ese momento en el que el alcohol la había dejado suspendida en una mágica burbuja de bienestar, donde no existía el agobio del trabajo ni cualquier otra cosa desagradable que la distrajera de lo importante. El tiempo se había detenido y sintió que necesitaba oír su voz. Ahora. Ya. No podía esperar.

-Os espero fuera- avisó apresurada y salió del garito. Se quitó los taconazos y como pudo bajó las escaleras de piedra hasta la carretera, recordando en cada peldaño las cosas de Jorge que más le gustaban:

-Su suave acento gallego.

-Su forma de sonreír.

-Sus patas de gallo alrededor de los ojos.

-Cómo agarraba el volante.

Al llegar abajo, se dio de bruces con un impresionante Ferrari F50, plateado, descapotable, potente, seguro, con motor visto en la parte trasera.

Carolina dejó caer sus zapatos de la impresión al suelo.

Guau, qué cochazo.

Igualito que el Corolla de Jorge.

Aquello era una visión irreal, parecía una escena sacada de “La gran belleza”: un señor enano pulcramente uniformado con el logo del “Andakapaka” abrió la puerta del conductor, dejando salir al hombre más atractivo que había visto en su vida. Fue verlo y desear abrazarle con la misma fuerza con la que Antonio había abrazado a aquel policía municipal en su última juerga.

Aquel hombre era igualito al automóvil que conducía, una fuerza de la naturaleza. Una mezcla de potencia, seguridad y elegancia difícil de explicar.

El Ferrari F50 del género masculino.

Sus movimientos eran un baile perfectamente coordinado y al mismo tiempo desbordantes de naturalidad: se deslizaba como un felino, sigiloso, rotundo y majestuoso a la vez. Lo ocupaba todo.

Carolina no podía quitar sus ojos de él. Su cabello era ensortijado, oscuro, sin canas ni entradas, ni un defecto. Daban ganas de enredar los dedos en esos rizos una y otra vez. Su piel bronceada, tersa, estupenda, hacía resaltar unos ojos verdes aceituna deliciosos. Y esa sonrisa, la manera con la que sonrió casualmente al empleado mientras le dejaba las llaves del Ferrari… Era alto, cachas sin excesos superfluos y cómo vestía… Una impecable camisa blanca, un pantalón gris y unos mocasines de piel negro. Look italiano. Rondaba unos envidiables cuarenta y tantos y desprendía esa confianza que sólo da una madurez bien llevada.

A Carolina se le removió todo por dentro.

Pero se le removió de verdad.

Todo sucedió muy rápidamente, los mojitos gritaron “Cuba libre” en el interior de su esófago, ella se inclinó hacia delante ante el grito revolucionario y lo siguiente fue su mano apoyándose en la carrocería reluciente del Ferrari mientras vomitaba lo que no está escrito sobre la ventanilla del coche.

Se quería morir.

El enano la miró con los ojos muy abiertos.

Ella apoyó la otra mano y vomitó un poco más, esta vez apuntando a los bajos del Ferrari.

El enano se quedó paralizado.

El hombre más guapo del mundo, no.

Se acercó a ella, sin importarle que oliera a vómito, que se hubiera atrevido a profanar con su borrachera lo que más quería en el mundo, su Ferrari. Él era un caballero y como tal, en ese momento sólo veía a una dama en apuros. Sacó un perfumado pañuelo de lino de su bolsillo y se lo tendió:

-¿Se encuentra bien?- preguntó dulcemente, con un ligero acento italiano.

A Carolina le daba vueltas todo. Le hubiera gustado contestarle, pedirle disculpas, decir algo, pero fue imposible porque perdió el conocimiento y cayó en aquellos fornidos brazos, envuelta en su agradable aroma amaderado y cítrico de Acqua di Parma.

7- LA CIUDAD DEL TECHNO

-Vamos, vamos, despierta, son las nueve.

La juvenil voz de India la sacudió pero su cuerpo no respondía.

-Toma, te he traído un té y un zumo de naranja.

Pensar en naranjas le trajo una súbita oleada de aroma de Acqua di Parma.

¿Quién usaba esa colonia?

El tío del Ferrari.

¿Había sido un sueño?

Era incapaz de recordar. Abrió los ojos y trató de incorporarse. La habitación seguía en penumbra. Un momento, esta no era su habitación.

-India- murmuró con voz de ultratumba- esta no parece mi habitación.

-Ya lo sé, te trajimos a la mía. Menudo pedo, jefa.

-¿Qué pasó?- se atrevió a preguntar Carolina, sin estar muy convencida de querer conocer la respuesta.

India se sentó en el borde de la cama junto a ella, tendiéndola el zumo de naranja.

-Pues no lo tengo muy claro. Cuando salimos del local, te encontramos desmayada en el asiento de un Ferrari. Qué fuerte, ¿no? Ahora entiendo lo que queríais decir cuando me hablabais de vuestras juergas… Menudo coche, el coche más guapo de toda la isla. El dueño era un tío superenrollado, un italiano algo viejuno pero muy guapo, yo tampoco recuerdo muy bien. ¿Cuántos mojitos nos tomamos? Total, que el tío nos trajo al hotel.

-Un momento, ¿nos trajo en su Ferrari?

-Sí, en su Ferrari. Qué pasada. Sólo a ti y a mí, no cabíamos todos. ¡Era un Ferrari de verdad! Ahora, cómo le dejaste el coche por fuera… Menuda vomitona.

-¿Le vomité en el Ferrari?

-Creo que sí. Cuando te encontramos había un señor muy bajito intentando limpiar el cristal.

Carolina intentó hacer memoria. No era la primera vez que le pasaba. Siempre que estaba con sus amigos tan a gusto, se dejaba llevar y luego llegaban las lagunas. Le sonaba lo del Ferrari y le sonaba el acento italiano, pero no llegaba más allá.

-¿Tienes un Espidifen?

-¿Qué es eso?

-Lo que tomábamos en los 90 para la resaca.

-¿Un Ibuprofeno te sirve?

-Claro.

Carolina salió de la cama. La habían acostado vestida. Coño, eso no se hace, por muy borracha que fuera una. Que llevaba una blusa de seda salvaje… Sus compañeros/ahora subordinados tenían buen corazón, pero eran unos cafres. Abrió su bolso y buscó el móvil. 500 WhatsApp de Jordi. Estaba histérico, había huelga de controladores y su vuelo salía con retraso. Le pedía que fuera ella sola a la primera reunión, a la de la una con los de Big Beat.

También le recordaba lo importante que era venderles los puntos fuertes del programa (el famoso pitch). Había que caerles en gracia para conseguir que pusieran pasta en el programa la próxima temporada.

Pues muy bien, eso haría. No podía defraudar a Jordi.

-India, me voy a duchar a mi habitación. Gracias por todo, guapa.

Salió al pasillo, todavía desorientada por la resaca y los WhatsApp de Jordi. Vio la puerta de su habitación abierta y le extrañó, pero no estaba en condiciones de darle importancia a algo así. Fue directa al baño, se desnudó y puso el agua fría de la ducha a tope. Necesitaba espabilarse. Cuando terminó, alargó el brazo para coger una toalla pero alguien desde fuera se la ofreció.

-Gracias India, no te tenías que haber molestado en seguirme. No estoy tan mal.

Se secó, se envolvió de la toalla y cuando iba a salir de la ducha se dio de bruces con un señor de rasgos asiáticos que la sonreía, soñador.

Carolina dio un grito.

-Take it easy, miss, take it easy. Wrong room.

¿Se había confundido de habitación?

-Three-five-six

-No, sorry. Three-six-five. But you can stay if you want. My pleasure!

El chino-japonés-vietnamita-lo que fuera le sonrió provocadoramente. Carolina cogió sus cosas a todo correr y salió de la habitación, mirando de soslayo el número en la puerta abierta. Pues sí, se había confundido.

Al final del pasillo encontró su puerta, miró hacia atrás para asegurarse de que el asiático no la había seguido y con el corazón a mil buscó la llave en su bolsillo. Entró. El susto había sido mucho más eficaz que el agua fría. Ya estaba completamente despejada y lista para sorprender a los de Big Beat con su pitch.

Sólo necesitaba maquillaje, arreglarse el pelo y un buen conjunto de ropa. Eligió un buzo de manga larga negro con florecitas de colores de Paul&Joe. Aunque el tobillo todavía le molestaba de la torcedura de la noche anterior, no dudó en ponerse taconazo de nuevo. La ocasión lo requería: necesitaba sentirse poderosa y además, si eres tirando a bajita, como Carolina, un buzo sin tacón es como… Ponerle a un santo dos pistolas.

El taxi llevó a Carolina a la marina, lo que la dejó algo descolocada porque ella estaba esperando una reunión convencional en una oficina. Pues no. Cuando el taxista la dejó, revisó los mensajes de Jordi y pudo comprobar que la dirección incluía un número de amarre. Vaya, la reunión iba a ser en un barco, interesante. Uno de los empleados del puerto le acompañó amablemente hasta el barco. Cuando lo vio, se quedó boquiabierta. Ella había ido en barco más veces, pero nunca había subido a algo como aquello. Era enorme, de diseño clásico, y estaba pintado en color turquesa.

-El Turquoise de Burgess, una pasada, ¿verdad?- le explicó el empleado.

-Precioso- respondió Carolina.

Vio que se llamaba Aruba y que tenía una bandera de Venezuela, otra de España y la senyera de Cataluña.

-Su dueño es catalán. Fíjese bien, dicen que en la entrada tiene la bufanda del Barça más grande del mundo.

-Ya- musitó Carolina. ¿Quién podía ser tan hortera como para tener un barco así y colocarle una bufanda del Barça gigante? Vamos… Del Barça encima…

Carolina le dio las gracias al mozo del puerto y cruzó la pasarela que llevaba al barco. La puerta estaba abierta. Decidió descalzarse, siempre le había parecido muy glamuroso eso de quitarse los zapatos al subir a un barco. Entonces una voz le gritó:

-¿¿¿Pero qué hace???

Carolina miró para todos los lados hasta que encontró a un señor que bajaba por una de las escaleritas exteriores. Tendría unos 60 años y su manera de vestir le recordó a la de los latinos que había visto en Miami. Camisa muy prieta con varios botones sueltos y pantalón de traje.

-Buenos días, señorita. ¿Se puede saber qué hace?

Su cara y esa manera de preguntar tan desagradable le recordó a Jordi.

-Descalzarme- explicó, lanzando una de sus clásicas sonrisas salva-vidas.

-Déjese de gilipolleces.

Carolina le miró algo cortada. El señor le estrechó la mano:

-Josep Rocafort, CEO de Big Beat, ¿usted es Carolina?

-Correcto. Vengo a la reunión, Jordi ha tenido un problema con el vuelo…

-Ese cabrón. Siempre igual.

Sí, esa vibra violenta le recordaba mucho a su jefe.

Josep la invitó dentro y efectivamente pudo comprobar con sus mismos ojos que la bufanda del Barça más grande del mundo daba la bienvenida al visitante.

-¿Es usted culé?

¡Preguntar eso a una madrileña!

-No me gusta el fútbol- respondió diplomáticamente, no era cuestión de empezar una confrontación antes de tiempo. Había venido a la reunión a resultar encantadora y demostrar que invertir dinero en el programa era una decisión acertada para cualquier empresa. Tenía que triunfar, pero presintió que el tal Josep no era un hueso fácil de roer.

El interior del barco era majestuoso pero Carolina lo encontró bastante hortera. A su madre le hubiera encantado. Una pena destrozar un barco como aquel, en fin, no todo el mundo tiene el don del buen gusto. Se sintió afortunada.

Llegaron a lo que parecía una sala de juntas, donde esperaban otros dos señores con cara anodina. Josep los presentó como el jefe de cuentas de la empresa y su asistente. Después de saludarse se sentaron y el que parecía el asistente proyectó en la pantalla un vídeo sobre Big Beat. La voz en off explicaba cómo Big Beat era una promotora inmobiliaria con oficinas en Latinoamérica, Asia y Europa. Las imágenes mostraban grandes rascacielos en ciudades de esos países, edificios muy modernos. Después presentaban su último proyecto: “La Ciudad del Techno”. Una pequeña ciudad dentro de Ibiza consagrada a la música electrónica, donde habría escuela para DJ’S, bloques de apartamentos, muchos gimnasios y locales de comida orgánica, tiendas de tocadiscos vintage, un museo de cera temático con muñecos de míticos como Carl Cox o Steve Aoki y lo mejor, unas mega-instalaciones deportivas en las que se celebraría una vez al año, y por primera vez en Europa, el Cube, el festival de música electrónica más importante del mundo que hasta el momento se celebraba en Estados Unidos.

El vídeo terminó y los tres hombres aplaudieron entusiasmados.

-¿Qué le ha parecido?- preguntó Josep.

-Muy interesante, sin duda. Innovador- respondió Carolina.

-Como supongo que ya sabrá este es un proyecto que todavía no se ha hecho público, sólo unos afortunados conocen su existencia. De no ser por Jordi… Usted no estaría aquí.

¿Qué quería decir? ¿Se estaba haciendo el misterioso? ¿Tendría que responder algo misterioso ella también para estar a la altura? Esto de tener un cargo de responsabilidad requería estrategia y la estrategia era algo que Carolina no dominaba.

Lanzó un órdago:

-Claro, claro. Y nos halaga, aunque hemos estado a punto de cancelar la reunión porque una empresa muy gorda de la que no puedo dar el nombre nos ha hecho una oferta de contrato exclusivo muy interesante.

Los tres hombres intercambiaron miradas de sorpresa.

-¿Contrato exclusivo?

Carolina sonrió, intentando mostrar seguridad en sí misma, aunque empezaba a tener la ligera sensación de que se estaba metiendo en un jardín que no controlaba. Se podía pinchar con las ortigas.

-No me gusta eso- murmuró Josep, ante la mirada aterrada de sus colaboradores. Carolina decidió dar un giro a la conversación.

-Pero evidentemente hemos decidido dar prioridad a su propuesta porque nos parece mucho más interesante.

-¿Por qué?

Mierda. Se acercaba el momento pitching.

-Porque Big Beat y Cultura Inquieta han nacido para caminar juntas. Como las gafas Goldsmith y Audrey Hepburn, la chaqueta de Chanel y Jackie Kennedy, ¿me siguen?- Carolina se vino arriba con sus referencias a la moda, que dejaron algo desconcertados a sus locutores- Somos el programa cultural más seguido de la radio, nuestra audiencia sube como la espuma, ¿por qué? Porque a la gente le llega nuestro estilo. Somos frescos, naturales, divertidos. Los artistas más famosos pasan por nuestro estudio, todos están deseando hacerlo. Y Big Beat es igual, tiene un estilo propio y ganas de hacer grandes cosas. Su personalidad única, ¿a quién podría ocurrírsele un proyecto como el de la Ciudad del Techno? Es fabuloso, es justo lo que la gente que viene a Ibiza necesita. Sin duda nuestro programa sería la plataforma ideal para darle repercusión. Seríamos… Seríamos- pensó un momento que metáfora utilizar ahora para cerrar su discurso- Mark Wahlberg y los calzoncillos Calvin Klein.

Josep Rocafort clavó los ojos en ella. Tenía unos ojillos pequeños y oscuros, como de tiburón.

-Mark Wahlberg, ¿eh?

-Exacto- Carolina no podía recular.

Josep no apartó su mirada de ella. Carolina añadió:

-Calvin Klein. Un icono de los 90. Seremos un icono del siglo XXI.

Los tres se quedaron callados. Josep no apartaba su mirada severa de ella.

Silencio. Carolina decidió no añadir nada más.

De repente, Josep estalló en carcajadas.

-Podría comprar Calvin Klein si quisiera. Tengo más dinero del que pueda imaginar, señorita. ¿Has visto este barco? Tengo tres más como éste. Si decido poner dinero en vuestro programa, será muuuuucho dinero. Pero a cambio, también seré exigente. Muy exigente.

Carolina tenía que optar ahora por ponerse a las órdenes de Josep o por reafirmarse en la importancia del programa y hacerle ver que podrían trabajar juntos pero sin demasiadas concesiones. Decidió hacerse la guay.

-Claro, lo entiendo, pero no se olvide que nosotros también tendremos que ser exigentes. No podemos casarnos con cualquiera, nuestra audiencia manda.

Josep volvió a clavar sus ojillos de tiburón en los de Carolina.

-¿Me está diciendo que soy un cualquiera?

Carolina empezó a cogerle el gustillo a la situación. Cómo molaba hacer sufrir a este hortera. Se le olvidó el objetivo primordial de la reunión, conseguir la pasta del programa. Ya sólo veía un pulso con un tío chungo. No se iba a dejar chulear fácilmente.

-Por supuesto que no, señor Rocafort. No es un cualquiera, pero nosotros tampoco lo somos. Asociarnos será sin duda un win-win pero tendremos que sentar muy bien las bases de nuestra colaboración.

Le encantó usar la expresión win-win. Se la había escuchado a Fernando Montaner en Miami, y aunque no tenía muy claro qué significaba pudo ver que surtió efecto en los ojos sin vida de Josep.

-Ya entiendo… Bueno, todavía no he dicho que vayamos a colaborar.

-Pero sabe que lo hará- toma ya. Órdago definitivo. Cómo se gustó. Se sentía como en una película. Podía comerse el mundo.

-Entonces le sugiero que revise primero sus condiciones con Jordi antes de seguir avanzando con el tema.

A Carolina esto le sonó muy bien, pero a Jordi no le hizo tanta gracia cuando se lo contó por teléfono al salir del barco.

-Joder, Carolina, ¿¿¿qué cojones has hecho??? El cabrón de Josep va a pensárselo, no estamos para chorradas. En este momento es el tío que más pasta puede poner en el programa. Le conozco bien, si te ha dicho eso es que puede recular… ¡¡¡Pero qué se te ha pasado por la cabeza!!!

Como era una conversación telefónica y no podía sonreír, Carolina decidió intentó apaciguar a Jordi con palabras.

-Estaba receptivo, Jordi. De verdad, yo le vi receptivo.

-Receptivo… ¡¡¡Una mierda!!! Carolina, a Josep lo conozco demasiado bien. Hay que decirle que sí a todo y después ya vas jugando tus cartas como puedas… Pero sí, sí, y sí, no podemos perder esta oportunidad. Tenemos que ser el programa oficial de la Ciudad del Techno. Es muy importante. Si no conseguimos ese contrato, estás muerta.

-¿¿¿Muerta???- respondió Carolina, asustada.

-Radiofónicamente.

-Ah- suspiró de alivio.

-Bueno, y a lo mejor de verdad también. Como no salga esta historia te mato. Sí. Te maaatooooo….

Carolina se alejó el teléfono de la oreja para dejar que Jordi se despachara a sus anchas. No terminaba de entender por qué estaba tan enfadado. Ella había salido muy contenta con su actuación. Josep se estaba haciendo el interesante. Todo era pura pose. Claro que iba a poner la pasta en el programa. Estaba segura. 

Jordi llegó a media tarde, a tiempo para reunirse con una cadena de tiendas de cocina que también parecía interesada en patrocinar el programa. En esa reunión Carolina optó por mantenerse callada. También se quedó callada en la siguiente reunión, con el dueño de los principales garitos de moda de Ibiza. Enseguida comprendió por qué para Jordi era tan importante que Big Beat pusiera la pasta. Estos caciques locales tenían dinero, pero nada comparado con el catalán. La inversión que ese hortera podía hacer en el programa daba mil vueltas a las otras posibilidades.

Cuando regresaron al hotel, el equipo estaba tomando unas cañas en el bar. Jordi les fulminó con la mirada.

-Espero que ya tengáis todo controlado para el viernes.

Asintieron tímidamente con la cabeza.

-Inés, ¿están confirmados todos los invitados?

-Sí, sí, confirmados y reconfirmados. Todo controlado, jefe.

-¿Queréis una caña?- se atrevió a preguntar India.

-Sí, por fa- contestó Carolina. Una cervecita fría era justo lo que necesitaba, después de pasar todo el día de reuniones.

-Ni lo sueñes, Carolina, tú y yo tenemos que ir a una fiesta. Te quiero lista en 20 minutos- ordenó Jordi, mientras se alejaba hacia su habitación.

-Guau… Una fiesta, Carol… Como sois los VIP- bromeó Antonio.

Carolina se desplomó en el taburete. Le dolía el tobillo y tenía la cabeza como un bombo. ¿A qué fiesta tenía que ir ahora? India le tendió un botellín de cerveza.

-¿Qué tal el día?- preguntó Gabi.

-Un coñazo. ¿Y vosotros? ¿Es verdad que está todo controlado? Es importante que salga todo bien el viernes, chicos- intentó ponerse en plan jefa-colega de nuevo.

-No hablemos más de curro, por Dios- pidió Antonio- nosotros iremos al “Andakapaka”. Si acabas pronto, pásate.

-No sé, estoy muy cansada.

-Yo paso de ir al “Andakapaka”- protestó Inés- después del numerito de anoche, paso.

-Yo sí quiero ir- dijo Gabi.

-Para buscar a tu amiguita, ¿no? Pobre chica, pero ¿no viste que pasa de ti?- Antonio fue claro.

-Déjame en paz- cortó Gabi- Venga, vamos. Y buscamos al tío del Ferrari. Qué movida con el Ferrari…

Todos se empezaron a reír recordando el numerito de la noche anterior. Carolina dio un sorbo a la cerveza y prefirió no pensar. Ya sólo tenía 15 minutos para prepararse para una fiesta sorpresa. ¡¡¡15 minutos!!!

8- LA VIDA SIEMPRE TE PONE DELANTE A QUIEN TIENES QUE ENCONTRARTE EN EL MOMENTO JUSTO

¿Quién es capaz de arreglarse en 15 minutos sin saber además para qué se está arreglando? Carolina no tenía ni idea de cuál era el plan. ¿A dónde iban? Jordi no le había dado ninguna pista, pero lo que estaba claro es que sería algún compromiso de trabajo. Qué pereza… Echó de menos sus tiempos de redactora, cuando no tenía este tipo de compromisos. Pero después recordó lo que se había divertido vacilando a Josep Rocafort en el barco y reconoció para sus adentros que ser jefa tenía su punto. 14 minutos. ¿Qué se pondría? Se lavó la cara y los dientes, se desmaquilló rápidamente y se echó una ampolla regeneradora de acción instantánea para la piel. 13 minutos. Rebuscó entre la ropa que había traído de Madrid y eligió un vestidito de Zara que podía ir bien en cualquier situación. De cuello redondo y volantes en las mangas, se cerraba en la espalda con abertura lágrima. Era blanco y tenía flores bordadas en tonos rojos. Eligió unos botines sin tacón, le había metido mucha tralla al tobillo lastimado de la noche anterior. 12 minutos. Crema nutritiva e iluminador de cara. 11 minutos. Maquillaje exprés, con labios en rouge. 10 minutos. Champú en seco y peinado “despeinado”. 9 minutos. Pastilla de vitaminas y sorbo de agua. 8 minutos. No encontraba el perfume. No podía salir por la noche sin perfume. ¿Dónde estaba? 7 minutos. Empezó a sonar el teléfono. Alguien la llamaba por WhatsApp. 6 minutos. Se quitó los pendientes que llevaba, no conjuntaban con las flores. 5 minutos. El WhatsApp seguía sonando. Encontró el perfume de Kenzo. Perfecto. 4 minutos. ¿Quién llamaba con tanta insistencia? 3 minutos, cambio de cosas de un bolso a otro. 2 minutos, ve la llamada perdida. Era Jorge. Un minuto, se le para el corazón y alguien aporrea su portea. Abre, Jordi la esperaba, todo maqueado y oliendo a fresco. Qué pena que tuviera ese carácter.

En el taxi apenas escucha lo que Jordi le va contando. No puede dejar de pensar en la llamada perdida de Jorge. Él quería hablar con ella. Qué mono. No podía mandarle un mensajito, él la había llamado, tenía que devolverle la llamada. Sí, ella también quería hablar con él pero intuyó que esa noche sería complicado. Y la intuición se convirtió en realidad cuando el taxi les dejó en la puerta de “Villa Pinkerton”. La música y el murmullo llegaban desde el otro lado del muro. La gente se agolpaba en la entrada intentando entrar.

-¿Sabes quién era Pinkerton?- le preguntó Jordi.

Carolina no tenía ni idea.

-Pinkerton paga con la muerte de su hijo el abandono de su esposa, Madame Butterfly. ¿Te gusta la ópera, Carolina?

¿Ópera? ¿Estaba de broma? Claro que no le gustaba la ópera, menudo peñazo. Gente cantando a gritos en idiomas raros. Y en italiano pase, pero en alemán… No, no le gustaba la ópera.

-No me contestes. Pero abre tus ojos, porque esta noche vas a conocer a un personaje a la altura de cualquier ópera. Y sea como sea, tenemos que conseguir que abra nuestro programa el viernes.

La posibilidad de devolver la llamada a Jorge se esfumó por completo. Otra vez tendría que esperar. “Villa Pinkerton” aguardaba y la verdad, no tenía mala pinta.

Dos gorilas custodiaban la puerta de acceso, ante la cual personas de sexo dudoso esperaban su turno para entrar en aquella casa misteriosa. ¿Quién vivía aquí?

-¿Por qué no puedo pasar? Estoy en la lista de invitados, compruébelo, por favor…

Un individuo disfrazado de rollo de papel Albal discutía con uno de los gorilas.

-Sí, ya sé que está en la lista, pero no cumple la etiqueta requerida.

-¿Cómo que no? ¡En la invitación decía tonos plateados!

El gorila chasqueó los dedos y aparecieron dos rubias macizorras vestidas de enfermeras, con cofia y minifalda. De un empujón redujeron al rollo de papel de plata, que al caer al suelo empezó a rodar cuesta abajo.

-Siguiente…

-Este… yo vine de envoltorio de chocolatina…- advirtió un argentino, encogiéndose de hombros.

El otro gorila miró a Jordi y a Carolina. Ninguno de los dos iba vestido con tonos plateados. Antes de que pudiera decir nada, Jordi advirtió:

-Ni plateado, ni leches. Ni se te ocurra decir nada, bola de sebo. Somos los de la radio, nos están esperando.

El gorila se limitó a dejarles pasar. Un camino de tierra flanqueado por árboles y flores llevaba al edificio principal, una casa muy moderna con forma de cubo y grandes ventanales sobre el mar. La música cada vez era más estruendosa. La fiesta se celebraba junto a la piscina, donde se había recreado una cabina de mando de una nave espacial, con miles de luces de colores encendiéndose y apagándose a la vez. En el centro, dentro de una cápsula giratoria transparente, DJ Loro pinchaba vestido de astronauta. Los que tenían pinta de ser los más guapos y guapas de la isla bailaban en círculos ondeando los brazos en alto. Rodeando toda la estancia, cuyo suelo se había recubierto con pan de plata, un monorraíl por el que circulaba una pequeña réplica del tren de alta velocidad japonés, desde el que más buenorras vestidas de enfermeras repartían comida y bebida. Había sushi, fritura de vanguardia, crudités y espuma de tortilla, entre otras delicias. La bebida estrella era un extraño cóctel con una luz fluorescente en el centro de la copa.

Se veían los lejanos faroles de los barcos y la silueta del peñón de Tagomago. La piscina, iluminada, caía sobre el mar. En ella flotaban bolas plateadas de distintos tamaños. Junto a ella, otra enfermera sexy repartía toallas a quien quisiera darse un chapuzón. Toda la terraza resplandecía con velas de diferentes tamaños y colores. Colchones y grandes cojines forrados en blanco se extendían por el suelo, donde más guapos y guapas intercambiaban confidencias y sustancias. Uno de los pocos hombres que había sin barba parecía repasar todos los detalles, satisfecho. Llevaba un buzo plateado sin mangas, que subrayaba todos los detalles de su estudiado cuerpo de gimnasio. En la cabeza, un gorro de marinero, también plateado. A Carolina aquel gorro de marinero le resultó familiar…

No tuvo tiempo de intentar pensar por qué. De repente, una aparición tuvo lugar. Una presencia luminosa que hizo enmudecer a todos los asistentes. El hombre más fascinante del mundo. Se había engominado los rizos para atrás. Sobre sus ojos, un antifaz de brillantes plateados que contrastaban con el moreno de su tez, destacaba su aureola de hombre misterioso. Llevaba una camisa con botones de brillantes, con los cuellos subidos y abierta hasta el ombligo, luciendo pectorales. Los pantalones, sueltos, vaporosos, sugerentes. Iba descalzo. El dueño de “Villa Pinkerton” siempre iba descalzo en sus fiestas. Decía que ver así al anfitrión era la única forma de lograr que la gente se sintiera cómoda, como si estuvieran en su casa. De su muñeca derecha colgaba un rosario de cuentas plateadas, que sonaban cada vez que hacía un movimiento. Jordi le susurró al oído:

-Nunca da entrevistas, pero este es el tío que corta el bacalao. Si conseguimos que nos abra el programa el viernes, será un pelotazo. Big Beat pondrá la pasta fijo.

DJ Loro bajó el volumen de la música:

-Ladies and gentleman, willkomen to una nueva fiesta en casa de Il Redentore. Si habéis conseguido entrar, habéis ganado el cielo. Esto es el cielo. Aquí brillan más estrellas que en toda la isla. Y por encima de ellas, él… Il Redentore. Por favor, juntad vuestras palmas para recibir a Pippo Fardone, amo y señor de las noches ibicencas…

Todo el mundo comenzó a aplaudir, una lluvia de pompas de jabón gigantes inundó la sala y Pippo subió a la cabina del DJ bajo un potente foco que lo seguía, lanzando besos a ellas, estrechando las manos a ellos.

Besó a DJ Loro en el casco espacial. Se acercó al micrófono para inaugurar oficialmente la velada frente a todas aquellas miradas expectantes. ¿De dónde había salido tanta gente? Todavía no había empezado la temporada alta en Ibiza y aquel lugar ya estaba on fire. Definitivamente aquel tipo era alguien especial:

-Ciao a tutti! Bienvenidos al cielo, si estáis aquí significa que habéis sido buenos… Así que a partir de ahora podéis jugar a ser malos, muy malos… Por esta noche, tenéis mi bendición. Sólo por esta noche.

Hizo la señal de la cruz con su rosario, todos le volvieron a aplaudir. Ellas pensaron que estaba guapísimo. Ellos se reprochaban mentalmente no haber desabrochado más botones de sus camisas. Pero es que cualquiera no tenía aquel pecho perfecto, musculoso en su justa medida. La música volvió a sonar con toda su fuerza.

-Pippo Fardone, ese es nuestro hombre. Carolina, tenemos que conseguir la exclusiva.

En ese momento el muchacho del gorro marinero se les acercó.

-Buenas noches, Jordi.

Jordi desplegó su encanto, ese que sólo mostraba cuando se encendía la luz roja del estudio.

-André, muchas gracias por recibirnos. ¿Cómo estás?

-Bien, muy bien. Ahora os lo presento. Pero ya te he dicho que va a ser imposible. Pippo nunca concede entrevistas.

Carolina no conseguía apartar la mirada del gorrito de marinero.

-André, esta es Carolina.

Carolina y André se besaron.

-¡Un momento! ¡Ya lo tengo! ¡Ese gorro es el de campamentos en Murcia 1993! ¡San Pedro del Pinatar!

André la miró perplejo.

-¡Andrés Cano!

-¡No!... Espera… ¿Carolina López?

-Bueno, Carolina Lo.

-Sí, yo ahora me llamo André. Los tiempos cambian.

-¿Qué le has hecho al gorrito?

-¿Te gusta? Lo he customizado para la fiesta. Ha quedado guapo, ¿no? ¿Todavía guardas el tuyo?

-¡Claro! En casa de mis padres. Qué recuerdos…

Los dos se fundieron en un abrazo. Jordi no entendía nada, pero su instinto depredador le decía que era bueno que la presentadora del programa se abrazara con el asistente del tío más codiciado de Ibiza. Buena señal. Esa exclusiva era suya.

Carolina y André deliraban juntos dando saltitos y gritando algo así como que eran caramelos.

-Equipo caramelo, menuda paliza dimos a los chicles de menta- recordó André.

-Ay, sí, fue tan divertido. Qué bien nos lo pasamos. Increíble que no nos hayamos vuelto a ver desde entonces. Tenemos que ponernos al día.

-Sí, a ver si luego podemos hablar más tranquilos- André recobró la compostura profesional- bienvenidos a Villa Pinkerton. Pippo siempre celebra una fiesta paralela a la gran Opening Party un par de días antes. Jordi me ha comentado que quiere tenerle en el programa, ya le he dicho que es imposible, pero bueno… Probad suerte. Eso sí, hay dos temas que no se pueden tocar con él: el póquer y Madame Butterfly.

Jordi le susurró al oído a Carolina: “De eso será precisamente de lo que hablemos”.

Carolina no se lo podía creer. Andrés Cano, había sido el novio de su mejor amiga aquellos campamentos y con él se lo habían pasado en grande. Sólo tenía buenos recuerdos de aquel verano. Al año siguiente regresaron, pero como por aquel entonces no había ni redes sociales, ni correo electrónico, descubrieron que Andrés no había vuelto. Su amiga lo sustituyó por otro chico y aunque se lo pasaron bien, aquel verano no fue tan especial como el del 93. Las vueltas que da la vida… Quién le iba a decir que iban a encontrarse en una exclusiva fiesta en Ibiza. Qué pena que Carolina hubiera perdido el contacto ya con aquella amiga de adolescencia. El cotilleo le hubiera encantado.

Carolina y Jordi se acomodaron en unos sofás a contemplar el espectáculo. Jordi le explicó que Pippo Fardone era el personaje más misterioso de toda Ibiza y a la vez, el más poderoso. Nadie sabía a qué se dedicaba exactamente. Era un caballero maduro, de modales exquisitos, capaz de organizar las fiestas más sonadas. Al mismo tiempo se sabía que era un tipo solitario, su círculo íntimo era muy reducido. André era su hombre de confianza, algunos rumoreaban que eran pareja, pero los más afirmaban que Pippo era heterosexual. Una de las leyendas más populares que circulaban alrededor de su figura, decía que una mujer le había roto el corazón y por eso se había refugiado en “Villa Pinkerton”. Contaban que le había dejado plantado en el altar para irse con otro y al mismo tiempo había abortado del hijo que esperaban juntos. De ahí lo de Pinkerton, probablemente. Eso le había dejado tocado para siempre. Lo de quedarse plantado en el altar a Carolina le resultó familiar. “Nos pasa a los mejores” pensó para sus adentros.

Abrir el programa especial de la Opening Party con un personaje tan simbólico como Pippo era algo que ningún programa había conseguido hasta ahora. Jordi lo necesitaba porque quería demostrar a sus posibles inversores que eran los mejores de la radio.

-Un personaje misterioso al que deberíamos abrir en canal… Un tío de gustos exquisitos, deberías ver el Ferrari que tiene.

Un momento. ¿Un Ferrari? ¿No sería el Ferrari de la noche anterior, verdad? Carolina dio un sorbo a su bebida. Qué malo es eso de tener lagunas después de una noche de fiesta.

Entonces apareció André con él. Pippo Fardone y su gran presencia lo llenaba todo a su paso. Carolina pudo sentir el aroma inconfundible de Acqua di Parma. Fue entonces cuando en su fuero interno algo le dijo que sí. Que efectivamente el tío del Ferrari en el que había vomitado era el capo de Ibiza. Olé “Carolnator”.

André se lo presentó y Carolina no supo muy bien dónde meterse. Sonrió, en su línea. Pippo le besó la mano con delicadeza.

-Me complace ver que se encuentra en mejores condiciones que ayer, bella Carolina.

Jordi frunció el ceño. ¿Qué estaba pasando aquí? ¿Carolina y Pippo se conocían? ¿¿¿Cómo???

-Disculpe, señor Fardone. No sé qué decir…

-No diga nada y regáleme otra sonrisa.

Guau. Qué hombre.

André le presentó entonces a Jordi. Pippo le escudriñó fijamente al apretarle la mano, cambiando completamente de expresión.

-No sabía que eras tú- sentenció Pippo, con elegancia sombría.

Jordi se quedó descolocado. La situación se le estaba yendo de las manos y si había algo que le ponía nervioso era no tener el control total y absoluto de sus circunstancias. Podía dar un grito de los suyos, pero perdería la oportunidad de intentar cerrar su codiciada entrevista con Pippo. Así que optó por ser diplomático. Perro viejo.

-Sí, soy yo. ¿Nos hemos conocido antes?

Pippo se rió enigmáticamente, dejando que sus carcajadas contestaran sin palabras.

André le miró preocupado. Cuando Pippo se reía enigmáticamente, algo malo solía suceder.

Carolina miró preocupada también a Jordi. Cuando Jordi no controlaba una situación, algo malo solía suceder.

Definitivamente algo malo estaba a punto de suceder.

Y sucedió.

-Es curiosa la vida. No me deja de sorprender. Jordi, ¿nunca te has parado a pensar que hay personas que sin vernos, sin ser conscientes de nuestra presencia, nos atraviesan, nos rompen en mil pedazos?- preguntó, con su voz dulce y suave, sin perder la compostura- Personas que irrumpen en tu vida sin saberlo, dejando a su paso desolación y tristeza… Personas que sin querer, destruyen tu insignificante mundo y se alejan sin mirar atrás… ¿Nunca te has cruzado con alguien así?

A Jordi se le estaba empezando a acabar la paciencia. ¿De qué iba este jueguecito?

-No, Pippo, nunca me he cruzado con nadie así.

-Sei fortunato. Tienes que irte- ordenó sin elevar la voz- No puedo dejar que te quedes en mi casa. André, acompáñale a la salida.

Jordi estalló:

-¿¿¿De qué cojones va esto??? ¿¿¿Pero tú sabes quién soy yo??? No tienes ningún derecho a tratarme así…

-Sé mejor que tú quién eres. Quién eres y lo que has hecho.

Carolina le agarró sutilmente del brazo empujándolo para seguir a André. Entonces Pippo hizo un ademán:

-Cara Carolina… Tú no. Quédate. Por favor.

Carolina clavó su mirada interrogativa en los ojos inyectados en sangre de Jordi, que le hizo un ademán para que se quedase. André le acompañó a la salida.

Carolina no sabía qué hacer ni qué decir.

-Strano, ¿no?- preguntó Pippo.

-Un poco- contestó, franca, Carolina. No sabía muy bien qué papel jugar, si seguir adelante con la idea de intentar cerrar una entrevista con él, o tirar directamente la toalla, relajarse, y beberse aquel trago imposible de identificar de un solo sorbo.

-Nunca pensé que me encontraría cara a cara con él. Nunca. Pero la vida es sabia, siempre te pone delante a quien tienes que encontrarte en el momento justo. Tal vez por eso estás aquí, ahora. ¿Crees en el destino?

-Ehhh… No- contestó Carolina. Cómo iba a creer en el destino si siempre había resultado ser algo completamente impredecible.

-Me gusta tu sinceridad.

-Gracias.

-Jordi, sin saberlo, ha sido una de las personas que más ha marcado mi existencia. Una de las personas más importantes della mia vita.

-¡Vaya!- exclamó Carolina, boquiabierta.

-No sabía que él era el presentador de “Cultura inquieta”. Nunca escucho la radio ni veo la televisión. Los medios me aburren, son demasiado vulgares. Pero André insistió en que os recibiera… Me ha contado que estáis a punto de cerrar un contrato con Big Beat, ¿es cierto?

Carolina decidió tirarse el pisto, puede que todavía hubiera una pequeña oportunidad de camelarse a Pippo:

-Sí. Es secreto, todavía confidencial, pero tenemos algo muy jugoso entre manos.

A Pippo le brillaron los ojos. Carolina reparó en sus sutiles patas de gallo. Hasta esas arruguitas le sentaban bien.

-¿Ves como la vida te ha puesto en mi camino por algo? ¿Te gustan las estrellas?

-Ehhh… No especialmente- este hombre estaba empezando a agobiarla con tanta pregunta tonta.

-Eso es porque nadie te ha enseñado a mirar al cielo. Vamos, voy a enseñarte mi telescopio.

Eso de enseñarle su telescopio la descolocó por un segundo. ¿Sería una proposición guarrilla? La verdad es que a un tipo tan elegante no le pegaba nada hacer una proposición así. Pero la noche estaba siendo tan rara que cualquier cosa podía pasar. Pippo tenía un aire melancólico que a Carolina despertaba mucha ternura. Ella, que también había sufrido una ruptura traumática, sabía que ese halo triste resultaría imperceptible para la mayoría de las personas, oculto tras el encanto y la seguridad en sí mismo que desprendía. Pero ella, que también había aprendido a convivir con la tristeza durante algún tiempo, no se le escapaba. A este hombre le habían roto el corazón y lo que es peor, no se había recuperado. Ella había superado ya todo el dolor que le causó Rodri, pero intuía que en Pippo el dolor se había quedado instalado en esa alma refinada y delicada. ¿Qué tenía que ver Jordi con ese dolor? Ni él mismo lo sabía, eso estaba claro.

Pippo y Carolina se escaparon del bullicio de la fiesta y subieron a la azotea de la casa. El cielo estaba precioso, sin nubes, con luna creciente y lleno de estrellas.

-La gente ya no mira al cielo, Carolina. La gente ya… no mira, no sabe ver.

Carolina miró hacia arriba. No recordaba cuándo era la última vez que había mirado el cielo nocturno con atención. Quién sabe, quizás en Miami, en la playa con Jorge. Pippo tenía razón, la gente ya no mira al cielo.

-Es impresionante.

Pippo la agarró delicadamente por la cintura para invitarla a mirar por el telescopio y le fue explicando el nombre de las estrellas y los planetas. Ella disfrutaba de su aroma tan fresco y envolvente. Se escuchaba la música de la fiesta de fondo, a lo lejos, pero sonaba como si estuviera en otro planeta. Carolina y Pippo se encontraban solos, bajo las estrellas, disfrutando de algo tan sencillo como mirar al cielo. Apenas hablaban, no necesitaban palabras. Fue un momento mágico.

Al terminar su explicación, Pippo dijo que le pediría a André que la llevara a casa.

Carolina, como en toda la velada, se dejó arrastrar sin protestar.

Pippo se despidió de ella con dos castos besos y ella, abrumada por sus modales y la suavidad de su cutis, descolocada por su secreto y aturdida por la belleza de la noche ibicenca, se desplomó en el asiento del copiloto. André se había quitado ya la gorra:

-Qué puntazo haberte encontrado, Carolina. ¿Lo has pasado bien?

-Creo que sí. Ha sido una noche rara.

-¿Especial?

-Creo que sí.

-Pippo es muy especial. Trabajar para él es lo mejor que me ha pasado. Es una persona muy sensible. Es único.

Carolina no pudo evitar preguntarle si eran pareja. André soltó una carcajada.

-Víboras. No te creas nada de lo que dicen.

-¿Tampoco lo de que alguien le rompió el corazón?

-Algo de eso hay, pero mejor dejarlo como está. Es secreto.

-¿Qué tiene que ver Jordi con todo eso?

-Déjalo como está. Y dame tu número de teléfono, anda. ¿Hasta cuándo te quedas en la isla? Me gustaría salir a tomar algo contigo tranquilamente y recordar viejos tiempos.

Intercambiaron sus teléfonos y Carolina llegó a su habitación perpleja, cansada y feliz. Había sentido una conexión profunda, algo así como de alma a alma. Como si sólo ella pudiera entender ese sufrimiento que Pippo cargaba a escondidas. Algo intenso, algo que no había sentido antes con nadie. No era algo romántico, era algo más… No sabía muy bien cómo definirlo. Más espiritual, más de almas viejas que se reencuentran. Algo raro, como New Age.

Se hizo un selfie y lo colgó en Instagram con el hashtag #nochemágica #amoibiza #miralasestrellas. Todavía sentía el aroma de Acqua di Parma inundando sus sentidos.

9- Y DE REPENTE, INMERSA EN UNA PELÍCULA DE JAMES BOND

A la mañana siguiente Jordi le pidió que desayunaran juntos. Estaba especialmente sombrío, se sentía ultrajado por lo sucedido la noche anterior.

-Me debe confundir con otra persona. No sé… Me toca los cojones, tenemos que abrir el programa con él.

Carolina untaba mantequilla en el croissant (estaba haciendo excesos en la dieta pero es que el desayuno de este hotel era delicioso) mientras le miraba sin decir nada. ¿Cómo hacerle ver que Pippo nunca le concedería una entrevista? Era misión imposible.

-Tú le gustaste, eso está claro. ¿Cómo lo ves? ¿Lo tienes ya?

Carolina mordió el croissant.

-Que digo que si lo tienes ya…

-Pues no sé, Jordi, la verdad. Lo veo complicado.

-¡¡¡Joder!!! Tienes que hacer lo que sea, pero no podemos abrir el especial sin él.

-¿Y qué hago?

-¡¡¡Tirártelo!!!

-¡¡¡Jordi!!!

-Las tías hacéis esas cosas, ¿no?

Carolina, resignada, pegó otro mordisco al croissant. Además de cocainómano, histérico y ególatra, su jefe también era machista. Lo tenía todo. Una pena, porque tenía planta, pero era chungo, muy chungo. Cada día más.

-Su asistente es colega tuyo, ¿no? Mueve tus hilos. Carolina, piensa tu estrategia. Eres la presentadora del programa de moda. Eso es un cargo político también. Tienes que saber cómo mover tus hilos. Te pago por ello, querida. No lo olvides.

Qué pereza le estaba dando esta conversación. Miró a sus compañeros de equipo haciendo risas en otra mesa y sintió una vez más añoranzas de su humilde cargo de redactora. Antonio le guiñó el ojo con complicidad. Echaba de menos pasar más tiempo con ellos.

-Esta tarde tenemos otra reunión con Big Beat. A las cuatro. Tenemos que afinar más. ¿Podrás cerrarme la entrevista con Pippo para entonces?

-Lo intentaré- dijo, esbozando una sonrisa y con la esperanza disolviéndose en su café. Sabía que era imposible. Y si no lo conseguía, Jordi la mataría. Radiofónicamente o como fuera. Qué movida.

Afortunadamente, mientras se arreglaba en su habitación, André la llamó:

-¡Buenos días! ¿Cómo estás?

-Bien, ¿y tú?

-Genial, oye Pippo quiere verte esta mañana. Te recojo en media hora, ¿vale?

-¿Pippo quiere verme?

-Sí, me ha dicho que te pongas el bañador.

-Ok, genial.

-Hasta ahora.

-Adiós.

Carolina colgó y se miró al espejo. Pippo quería verla, ¿era el destino? Ella no creía en esas cosas, pero la verdad es que no podía dejar pasar esta oportunidad. Tenía que convencerle para que le concediera la entrevista. Le puso un WhatsApp a Jordi para colgarse su primera medalla del día: “He quedado con Pippo en un rato. Te veo a las cuatro” y el emoticono de la flamenca. Jordi contestó: “Déjate de flamencas. Consígueme a ese cabrón. Olé”.

Con lo que le gustaba a Carolina el emoji de la flamenca, quedaba bien en cualquier conversación… En fin, Jordi tampoco tenía sentido del humor. Eligió su ropa apresuradamente (cosa que no le gustaba) y esperó revisando el Facebook a que André la recogiera.

André la llevó a la marina donde había asistido a la reunión con Big Beat. A lo lejos vio el Blue Turquoise.

-Bonito ese barco, ¿verdad?- dijo André.

-Sí, lo conozco. Josep Rocafort.

-El capo Rocafort. El barco de Pippo también te va a gustar. No tiene nada que envidiarle. Mira.

Carolina siguió la trayectoria del dedo de André hasta que sus ojos toparon con un Riva Ego negro y plateado con la palabra Sixty nine escrita en el casco. ¿Eso era un barco? Parecía más un coche de carreras con aquellas líneas tan modernas y elegantes.

-Mauro Ferretti, el diseñador de fórmula 1, lo diseñó especialmente para él. Puede alcanzar más de 37 nudos por hora. ¿Sabes lo que es eso?

Carolina puso cara de póquer. Ella oía hablar de nudos y visualizaba unas zapatillas deportivas que no se terminaban de atar nunca. 37 nudos. Mucho nudo, sí, claro.

Pippo les saludó desde la proa. Él adoraba montar solo en su Sixty nine, especialmente cuando el sol caía en el horizonte. Era una de las cosas que más placer le daba en esta vida. Más que el sexo.

-Puedes sentirte halagada. Pippo no deja subir a su barco a cualquiera.

André y ella subieron, Pippo la besó en las mejillas y Carolina volvió a sentir su fresca fragrancia y su suave piel. Para cuarenta y tantos tenía una piel que ya quisieran muchos veinteañeros. Se notaba que le gustaba cuidarse. Le entraron unas ganas irreprimibles de acariciarle la cara, pero no venía a cuento. Se conformó con rascarse su oreja.

-Buon giorno, bella!

Con sus fornidos brazos y la ayuda de André, soltó los cabos y preparó todo para salir a navegar. Qué bien le sentaban las gafas de sol. Se dirigieron lentamente a la bocana. Cuando Pippo se ponía al volante de su barco, el mundo desaparecía para él. Todo se reducía a una inmensa explanada azul y a sus manos. Era una lucha que le excitaba. Así que en cuanto llegó a mar abierto, decidió poner una vez más el motor a prueba. Ese rugido le volvía loco. Carolina se agarró con fuerza. El Sixty Nine echó a volar hacia el horizonte.

No se escuchaba nada más, sólo la fuerza de los caballos galopando sobre la espuma blanca. Qué maravilla. Pippo se sentía libre. Sus ricitos negros se alborotaban con la brisa. A Carolina el croissant se le subió a la garganta y se puso a rezar para que no se repitiera la escena de la vomitona en el Ferrari.

Navegaron a gran velocidad un buen rato, hasta desaparecer en alta mar, después Pippo aminoró la marcha y decidieron anclar el barco cerca de una cala, en las solitarias aguas turquesas y transparentes. André, solícito, preparó la mesa con todo detalle: mantel de lino blanco, copas de cristal de Murano, Moet & Chandon en la cubitera… Pippo retiró la silla como buen caballero invitando a Carolina a sentarse en ella.

-¿Te ha gustado el paseo?

-Sí, claro- contestó todavía algo aturdida- Gracias por invitarme, Pippo.

-Tenemos que hablar, Carolina.

-Por supuesto, dime.

André diligentemente abrió la botella de champán y les ofreció a cada uno una copa, después se retiró discretamente.

-Mira… Yo sé que me queréis en el programa del viernes. Si me prometes que serás tú quien me haga la entrevista, estaré ahí.

Carolina le miró sin dar crédito a lo que estaba escuchando. Pippo prosiguió:

-Voy a hacerlo, pero a cambio, necesito tu ayuda.

-¿Cómo?

-Hay un rumor muy extendido que dice que la Ciudad del Techno se va a construir con dinero sucio…

-¿Sabes lo de la Ciudad del Techno? Pero si es secreto…

-No hay secretos para Pippo Fardone.

-¿Se va a construir con dinero sucio? Qué fuerte, ¿no?

-Carolina, no disimules conmigo.

Carolina le miró perpleja. No disimulaba, simplemente estaba flipando. ¿Dinero sucio? ¿Como en el telediario?

-Cara mia, siento una conexión alma con alma que hace tiempo que no sentía con nadie. Por eso te estoy abriendo parcelas de mi vida a las que no he invitado a nadie, te estoy desvelando secretos que muy pocas personas saben. Confío en ti- susurró, tomándole la mano- Soy detective privado.

Carolina se atragantó con el champán y se soltó para limpiarse las comisuras con la servilleta. De repente se encontraba inmersa en una película de James Bond.

-¿Estás bien?

-Flipando. ¿Puedo decir que estoy flipando? Pippo… Esto me queda un poco grande… No sé…

-No te asustes, no va a pasar nada. Yo confío en ti y tú confías en mí- a Carolina le derritió cómo pronunció estas palabras, con ese acento italiano tan sexy- Todo es muy sencillo. Sé que estáis en conversaciones con Big Beat. Sólo necesito que me consigas los papeles que prueban que el señor Rocafort ha comprado al concejal de urbanismo para construir la Ciudad del Techno en Ses Salines. A cambio, abro tu programa y te llega la fama. Sencillo, ¿no?

Joder. Necesitaba a Lara. Lara sabría qué decir en una situación así.

-¿Puedo ir al baño?

-¿Para llamar a tu mejor amiga y contárselo?

-Ehhh… Sí.

-Lo siento, pero no. Esto es secreto. Insisto, confío en ti. André me ha contado que sois viejos amigos. Yo soy una persona de valores antiguos, para mí la amistad es sagrada. Y si André me dice que eres de fiar, lo creo. Me ha contado lo que pasó aquel verano en Murcia.

Carolina intentó hacer memoria. ¿Le habría contado lo de las postales que robaron de la tienda de souvenirs? ¿Lo del botellón en la playa? Esto era increíble. Se encuentra a un viejo amigo de la adolescencia, que le cuenta a su jefe que es un detective privado que puede confiar plenamente en ella. Y todo porque le dejó su litera a su amiga y a él para echar su primer polvete… Tuvo que ser por eso… No se le ocurría otra razón.

Carolina intentó buscar a André con la mirada, pero no lo encontró. Pippo se levantó y le tendió la mano de nuevo:

-Ven, vamos a bañarnos.

André, desde dentro del barco puso música y un aria de Puccini lo llenó todo.

-O mia babbina cara, vieni con me.

Pippo la hechizaba. Era una de esas personas con duende, que hacen girar cabezas, que despiertan envidias. Una de esas personas con las que nunca existe un domingo de sofá, una llamada interminable a un servicio de atención al cliente, una rueda que se pincha, una nevera vacía, un grano en la nariz. Pippo desprendía magia y Carolina se dejaba engatusar. Aunque su razón insistía en hacerle ver que todo aquello era un disparate, su alma se enredaba con la de Pippo, dispuesta a bailar cualquier ritmo con ella. Nunca había sentido esta intensidad con ningún hombre. Una intensidad distinta, inclasificable, completamente nueva. ¿Qué estaba pasando?

La Callas continuó con otra aria, Vissi d’arte, y todo fue increscendo.

Pippo se quitó la camiseta, dejando ver sus músculos bien trabajados y su piel tersa.

Carolina suspiró. ¿Encontrar unos papeles del señor Rocafort? ¿Cómo iba a hacerlo?

Pippo se le acercó y comenzó a desabrocharle los botones del vestido camisero que Carolina había elegido. Carolina intentó mirarle a los ojos y se encontró con su reflejo perplejo en las gafas de Pippo.

El champán comenzó a surtir efecto y la música la embriagó, a ella, que odiaba la ópera… El cielo azul le hacía sentir igual que le había hecho sentir el cielo de Miami pero esta vez era otro hombre el que le provocaba escalofríos… Los dedos de Pippo se movían con suavidad y respeto.

Ummm… Tampoco podía ser tan difícil encontrar unos papeles, ¿no?

Le retiró el vestido delicadamente y Carolina se quedó en bikini.

Pippo le ayudó a recogerse el cabello en una coleta y después la agarró por la cintura, como había hecho la noche anterior para enseñarle las estrellas. La invitó a bajar por las escalerillas del barco para sumergirse en aquellas aguas de película.

Carolina descendió, el agua estaba fría todavía para aquella época del año, pero si Pippo se bañaba con ella, nada importaba. La ópera seguía sonando. Esto era una auténtica película de James Bond, ¿le haría el amor en el mar? Oh, sí. Su mente empezó a fantasear. Pippo entró en el agua y la abrazó, rodeándola con esos brazos. La razón de Carolina decidió dejar de pelear y se dejó llevar por los sentidos… “¡Sí, hagamos el amor!” pensó. No se le ocurría una cosa mejor para hacer en un momentazo como ese. El abrazo se prolongó y lo suyo hubiera sido que acabara en un beso apasionado pero no.

Pippo no la besó.

Se separó de Carolina y se alejó nadando con un estilo impecable. Carolina intentó buscar en su cabeza el equivalente de “calienta pollas” para hombre, pero no encontró la palabra. Decidió seguirle. Si él nadaba, ella también. Se dejó llevar muy fácilmente, porque a la tercera brazada ya estaba recordando por qué dejó el curso de natación en la piscina municipal de Aluche cuando tenía 12 años. Le daba miedo el agua.

La ópera empezó a resultarle cargante, el mar más grande y más profundo, el agua más fría. La razón no tardó en regresar. Se encontraba a medio camino entre el barco y Pippo, que parecía dispuesto a atravesar el Mediterráneo en tres cuartos de hora. Se le apareció su madre, echándole en cara lo que le había costado el curso de natación para que ella lo desaprovechara de aquella manera, las caras de sus compañeras riéndose de ella porque no quería meter la cabeza debajo del agua… Su respiración comenzó a agitarse, sus brazadas se hicieron más violentas, el agua le entraba por la nariz y las orejas… Y para colmo, algo viscoso se le acercó a la cara, rozándola con sus tentáculos. Se esfumaron las ganas de hacer el amor y en su lugar, sintió un ardor intensísimo en la mejilla. Comenzó a gritar.

La música paró, André tiró un flotador por la borda y Pippo nadó velozmente para socorrerla.

Putas películas de James Bond.

-¡¡¡Me muero, me muero!!! ¡¡¡Me arde la cara!!! ¡¡¡Socorro!!!

Pippo le acariciaba la cabeza mientras André buscaba en el botiquín del barco suero fisiológico para limpiar la picadura. Una raya roja le cruzaba la mejilla derecha, que se le había inflamado.

-Tranquila, tranquila, yo estoy contigo- le susurraba Pippo, sin perder su aplomo característico.

Tres compresas frías más tarde y una buena capa de pomada antihistamínica, el Sixty Nine regresaba al puerto de Ibiza. Pippo cubría a Carolina con una toalla, que además encadenaba estornudos.

-Deberías vestirte, creo que te estás enfriando- le sugirió Pippo, paternal- ¿Estás mejor?

-Todavía me duele- se quejó Carolina, desvalida. Pippo le besó en la frente, con ese tipo de beso que sólo un padre puede dar a un hijo (o una hija).

Carolina se flageló mentalmente y repitió mil veces para sus adentros “No se me volverá a ir la pinza, no se me volverá a ir la pinza…”.

Ya en tierra, Pippo la tomó de las dos manos:

-¿Puedo contar contigo, cara mia? ¿Me ayudarás?

Y Carolina, que seguía repitiéndose el mantra hizo precisamente todo lo contrario. Decirle que sí. Encontraría esos papeles de Josep Rocafort a cambio de la entrevista exclusiva en la Opening Party. Carpe Diem. La vida le había enseñado que hay que aprovechar los momentos porque en algún momento siempre va y aparece alguien que lo jode todo.

A las cuatro, Jordi le esperaba en el porche rústico del hotelito con encanto. Cuando la vio aparecer, lo primero que hizo fue señalar su mejilla derecha. Ni el antiinflamatorio ni el maquillaje habían logrado disimular a la perfección la picadura de medusa.

-No, así no vas. Ni lo sueñes.

-¿Cómo que así no voy?

-¿Qué te has puesto ahí?

-No me he puesto nada, Jordi, me ha picado una medusa.

-Algo estarías haciendo…

“Gracias por preguntarme si duele” se dijo Carolina para sus adentros.

-Parece que tienes paperas.

“Y tú pareces subnormal” continuó pensando Carolina.

-Bueno, ¿qué? ¿Qué le vamos a ofrecer a Rocafort para que se decida a patrocinar nuestro programa la próxima temporada?

Carolina le dedicó una de sus preciadas sonrisas.

-Eso me gusta más- Jordi se relajó por un momento- ¿Lo tenemos? ¿Tenemos a Pippo?

Carolina asintió con la cabeza. Su teléfono comenzó a sonar. Alguien la llamaba por WhatsApp.

-¿Quién es?- preguntó inquisitivamente Jordi.

“A ti que te importa” contestó mentalmente Carolina, mientras buscaba el teléfono en su bolso. Jorge. Era Jorge. Se había olvidado de él. La estaba llamando otra vez y tampoco podía contestar ahora. Ainssss…

-No es nadie- respondió mientras bloqueaba la llamada- Bueno, lo que te contaba. He cerrado a Pippo pero… (Pausa dramática) …con una condición…

Ese momento en que iba a colgarse la segunda medallita del día evaporó rápidamente la llamada fallida de Jorge, la picadura de medusa y lo gilipollas que era su jefe.

-No me vengas con chorradas- advirtió Jordi.

-Mira, Jordi, Pippo nos abre el programa, pero la entrevista la quiere hacer conmigo. Sólo conmigo.

Qué bien le supieron estas palabras y qué gusto tan dulce le dejó la cara desencajada de Jordi.

-¡¡¡Es la apertura del especial!!! ¡¡¡Cómo le vas a hacer la entrevista tú sola!!! No, no, no. Imposible. No puede ser.

-Bueno- prosiguió Carolina, con voz afectada- piénsatelo de aquí a la reunión. Lo tenemos con esa condición. A partir de ahí tú decides qué es lo más importante.

¡¡¡Toma!!! ¡¡¡Golazo!!! Se sintió completamente triunfadora, capaz de actos sublimes y grandiosos, como llegar a la Casa Blanca y destituir a Donald Trump de un codazo, conducir un Porsche amarillo, salir en la portada de Vogue. Así que estoy debía ser lo que se siente cuando uno es poderoso… A lo mejor debía plantearse comenzar una carrera política. Esto de la diplomacia no era tan difícil, ¿no? Aunque todavía quedaba buscar los papeles que implicaban a Rocafort en el escándalo de la Ciudad del Techno.

Jordi se quedó en silencio. No dijo ni una palabra en todo el trayecto hasta la Marina. Carolina vio el “Sixty Nine” atracado y recordó todo lo sucedido esa mañana. El magnetismo de Pippo. Después pensó en Jorge pero muy fugazmente. ¿Qué querría? ¿Por qué la llamaba con tanta insistencia? Bueno, fuera lo que fuera no podía ser más importante que todo lo que estaba viviendo esos días Carolina en Ibiza.

Cuando intentaron subir al Blue Turquoise, dos gorilas les cortaron el paso.

-¿Dónde van?

-Pues adentro, dónde vamos a ir, tenemos una reunión con Josep ahora.

-Imposible, el señor Rocafort no ha terminado aún su partida de póquer.

-¡Ese cabrón!

Los dos gorilas se cruzaron de brazos, impacientes.

-Vámonos- dijo Jordi.

-Pero… ¿Y la reunión?

-Está jugando al póquer. No hay nada que hacer. Volvemos mañana.

¿Cómo que volvemos mañana? ¿Por qué Jordi se retiró mansamente? ¿Por qué sabía que no había nada que hacer? ¿Acaso conocía a Josep más de lo que Carolina sospechaba? ¿Por qué todo el mundo hacía cosas extrañas en esta isla? (Carolina incluida).

Regresaron al hotel y antes de irse a cenar con sus compañeros, tenía un rato para hacer una llamada de teléfono. Debía elegir entre Jorge y Lara.

No le quedó más remedio que elegir a su mejor amiga, al fin y al cabo no todos los días estás metida en una película de James Bond. Y eso es algo que sólo puedes compartir con tu BFF (#bestfriendforever).

-¡Hola guapa!- Lara la saludó efusiva- Ya no me quieres… Desde que eres jefa pasas de mí… ¡Te echo de menos!

-Yo también te echo de menos. ¿Cómo estás?

-Bien, un poco aburrida. Sin ti cerca la vida es más coñazo. Cuéntame, seguro que te han pasado un montón de cosas interesantes… Porque lo que es a mí, en el programa de cotilleos en el que trabajo… Más de lo mismo, qué hartura. Estoy planteándome un cambio de vida, tía. Me has inspirado.

-Eso tenemos que hablarlo con más tiempo. Cuando vuelva a Madrid cenamos sin falta.

-Sí, hazme hueco en tu agenda. Cuéntame tú, anda.

-Te cuento pero… Es un secreto… Prométeme que no se lo vas a decir a nadie.

-No hay nadie mejor que yo para guardar secretos- respondió lacónicamente, recordando cuantos años llevaba sintiendo algo más que una simple amistad por Carolina sin que ella sospechara nada.

-Estoy metida en una peli de James Bond.

-Desarrolla más.

-Trama detectivesca: madurito interesante con acento extranjero.

-Un momento, ¿qué acento? ¿Argentino?

-No, italiano.

-Bah, es lo mismo. Sexy. Sigue.

-Madurito interesante con acento extranjero me lleva en su Ferrari y en su barco, parece ser el que corta el bacalao en la isla. Jordi quiere que abra el especial pero el tío se niega porque le guarda rencor por algo.

-¿Pero se conocen?

-Jordi no cae en la cuenta, pero el italiano sí. No quiere saber nada de él. No tengo ni idea de cuál es la verdadera historia. Total, que me da la exclusiva a mí a cambio de… Agárrate… Que le ayude a buscar unos papeles que demuestran que el tío que probablemente se convierta en nuestro patrocinador es un corrupto mafioso.

-Jo-der. Y yo perdiendo el tiempo en el “Sálvame”. Espérame que ahora mismo le mando un mensaje a Jorge Javier diciendo que estoy mala y me pillo el primer avión para Ibiza. No me lo pierdo.

-No puedes… ¿No te he dicho que todo es secreto? Se supone que no estamos teniendo esta conversación.

-No sé por qué, porque es una conversación muy interesante.

-¡Lara! Puede ser un asunto de vida o muerte. ¿Qué hago? ¿Ayudo al italiano? Le he dicho que sí, pero no tengo muy claro cómo lo voy a hacer.

-Pues como lo vas a hacer, querida… Como haces tú todo, sonriendo.

-¿Así, sin más?

-Sonriendo y entrando a escondidas por una ventana, ¿no?

-No puedo, es un barco.

-Pues te haces un “Misión imposible”, colgándote de un hilo.

-Tom Cruise está completamente demodé. La Cienciología acabó con él.

-Pero vamos a ver, ¿tienes claro dónde están los papeles?

-Ni idea. En su despacho, digo yo.

-Bueno, pues lo primero que tienes que hacer es averiguar eso, y después ya pensaremos cómo conseguirlos.

-Qué sabia eres, Lara. Te quiero mucho.

-Y yo a ti. ¿Y el italiano qué? ¿Hay tema o no hay tema?- preguntó sin muchas ganas.

-No. Hay algo fuerte, intenso, casi místico, pero ya. Es un imán. Es increíble. Pero no, no hay nada. Bueno sí, una picadura de medusa en mi cara, pero esa es otra historia.

-Ese dato es interesante, también puedes aprovechar la picadura. Lo típico, dices que te duele, que necesitas ir al baño y te pones a rebuscar.

-Me gusta. Buena idea.

-Oye, ¿y cómo se llama el supuesto mafioso? Por si puedo averiguar algo. Hago un rastreo en redes.

-Josep Rocafort.

-Uy, Rocafort, como tu jefe.

-¿Jordi? ¿Rocafort? Es cierto, qué casualidad.

-Bueno, nena, disfruta de tu película. Cuídate.

-Gracias amore. Hablamos pronto. Chaito.

Carolina dejó el teléfono dispuesta a entrar en acción. Si había llegado a ser la locutora del programa de moda, ¿cómo no iba a desenmascarar una complicada trama de corrupción inmobiliaria?

Miró la hora, tenía que irse ya, sus compis la esperaban, pero el teléfono sonó de nuevo. Era su madre.

-¿Mamá?

-Dime.

-¿Qué?

-Que qué quieres, me estabas diciendo mamá…

-Porque estaba contestando tu llamada…

-¿Cómo estás?

-Me ha picado una medusa en la cara, mami.

-Pues estarás horrible, ¿no?

Carolina suspiró, su madre tan comprensiva como siempre.

-Ponte frío y no te quejes, que trabajas en la radio y no se te ve. Imagínate si te llega a pasar cuando trabajes en la tele.

-Yo no voy a trabajar en la tele.

-¡Que sabrás tú! En los medios se va escalando posiciones, siempre. Mira la Leti. Empezó en el telediario y acabó en palacio.

-El palacio no es ningún medio…

-Tienes razón, es un fin. ¿No hay ningún príncipe con posibles en Ibiza? Es que es pronto, si os hubieran mandado en julio, igual podíamos rascar algo… Ay, pero no te llamo por eso. Te llamo porque estoy muy preocupada. Preocupadísima. Que todavía ni me has dicho a ver cómo estoy.

-¿Cómo estás?

-Pues ya te lo estoy diciendo. Preocupada no, lo siguiente.

-¿Qué ha pasado?

-Madonna… Qué disgusto… Tu padre la sacó a pasear anoche y se tragó un preservativo usado. Si es que la pradera está hecha un asco, este barrio ya no es lo que era. Voy a denunciar al ayuntamiento.

-Pobre Madonna. ¿Y lo ha echado?

-Qué va… Empezó a vomitar, toda la noche vomitando. La he llevado hoy al veterinario y le van a hacer una colonoscopia. ¿Eso qué será? ¿Lavarle el estómago con Colón?

-Que no, mamá… Que eso es meterle una camarita para ver dónde está el condón exactamente para poder sacárselo. No te preocupes.

-Que a Madonna no le gusta nada el látex…

-¡En “Human nature” bien que lo llevaba!

-¿Qué dices?

-Nada, nada, estaba pensando en la otra Madonna. Bueno, que no te preocupes, que el veterinario le hace la colonoscopia, se lo saca y en dos días como nueva. Pero dile a papá que tenga cuidado cuando la saque a pasear.

-Ese hombre… Harta me tiene… Si tú supieras, hija, si tú supieras…

-Otro día me cuentas, me tengo que ir mamá. Un besito.

Carolina colgó. Su madre le había entretenido más de la cuenta. Podía haber aprovechado ese tiempo valioso para darle un toque a Jorge. O no. No, mejor no. Quería hablar con él, con calma y eso era algo que en Ibiza parecía imposible. Decidió mandarle un emoticono, por lo menos para que sintiera que no se olvidaba de él. Eligió el de la chica trabajando con el ordenador y se lo envió por triplicado. Se arrepintió nada más darle a la tecla. ¿Qué tipo de persona envía un emoticono como ese? Necesitaba una cerveza.

10- SOBRA DECIR QUE ESTA NOCHE NO HA EXISTIDO

El comedor del hotelito era de estilo rústico payés con toques balineses, algo difícil de describir pero muy agradable. Por la noche estaba alumbrado con lamparitas tenues y velas en las mesas. Sonaba de fondo una música como de clase de yoga, que a Carolina le hizo recordar lo abandonados que tenía sus asanas. En realidad, lo abandonadas que tenía muchas cosas. Desde que presentaba el programa, no tenía tiempo de nada. Y el emoticono que mandó a Jorge volvió a rondarle por la cabeza. Dio otro trago a su cerveza y propuso un brindis a sus compañeros:

-Venga chicos, por el programa del viernes, que va a ser un éxito asegurado.

-Sí, triunfada total- corroboró Gabi- que te cuente Antonio, no sé si vamos a tener unidad de refuerzo…

Y Gabi, Antonio, India, Inés y Carolina entrechocaron sus vasos.

-¿Y eso?- preguntó Carolina.

-Pues que tenía que haber llegado de Madrid en el ferry y…

Antonio no pudo acabar la frase. Jordi irrumpió en la sala y se acercó a la mesa como una flecha.

-¿Qué? ¿No estaréis cenando?

Todos asintieron sin atreverse a decir ni una palabra.

-Joder- continuó- no pegáis ni golpe. Como el programa del viernes salga mal van a rodar cabezas. Y lo sabéis.

Todos volvieron a asentir.

-Venga, Carolina, vámonos.

-¿Otra vez?- la objeción le salió del alma.

-¿Tienes algo mejor que hacer? Venga, anda, Josep nos va a recibir ahora. Ya ha terminado la partida de póquer.

-Pero si son casi las diez…

-Es que sus timbas son interminables. Vamos- se detuvo un momento a mirar el plato de Gabi- ¿eso qué es? ¿No será rodaballo?

Gabi se encogió de hombros.

-Inés, se está disparando la producción. Menuda panda de indescriptibles.

Y sin mirar atrás, abandonó la sala, seguido de Carolina, que tuvo que dejar su ensalada de quinoa prácticamente sin tocar.

-¿Pero adónde van?- se atrevió a preguntar India.

-Ni idea- contestó Antonio- pero algo gordo se traen entre manos. A ver cuando consigo que me lo cuente Carolina. Pobrecilla, todo el día aguantando al mendrugo ese.

-¿Qué es un mendrugo?- quiso saber India.

-Joder con los post-millennials…

En el taxi Jordi parecía preocupado y apenas dijo nada hasta que entraron en la Marina.

-Ese contrato tiene que ser nuestro, Carolina.

-Eso está hecho- contestó ella, aparentando más seguridad de la que en realidad sentía.

Esta vez los gorilas les abrieron la puerta corredera del yate sin objeciones, pasaron junto a la bandera gigante del Barça y entraron en la sala de reuniones que Carolina ya conocía.

-Bona nit- saludó Josep, ataviado con una camisa de raso violeta. Se acercó a Jordi y le besó en la mejilla, un gesto que a Carolina le sorprendió bastante. A ella ni la miró.

Se sentaron, con los otros dos hombres que también habían estado presentes en la primera reunión.

-Com ha anat el joc?- preguntó Jordi.

-Bé, no ha estat malament- contestó Josep.

-Hauríes de deixar aquesta merda del póquer.

-No em vinguis ara dient el que he de fer o no. Estem aquí per parlar de negocis.

-Correcte.

A Carolina no dejaba de llamarle la atención la manera en cómo se trataban. Había algo en los dos que resultaba familiar… El mismo ceño fruncido, la misma mala leche…

Se enfrascaron en una aburrida conversación sobre el dineral que iba a generar el proyecto de la Ciudad Techno. En todo lo bueno que supuestamente iba a traer a la isla: más trabajo, más proyección internacional, más inversión…

Carolina estudió la habitación, intentando descifrar dónde podría guardar un tipo como aquel unos papeles tan importantes como los que buscaba Pippo. El mobiliario era el típico de una sala de juntas: una mesa de reuniones, sillas, un mueble-bar, unos cuadros horteras… Recordó el consejo de Lara y sin levantar mucho la voz, preguntó a uno de los asistentes de Josep si podía ir al baño.

Cuando estaba a punto de abandonar la sala, el señor Rocafort bramó:

-¿¿¿Se puede saber dónde va usted???

-Disculpe, no quería interrumpirle. Al baño, esta mañana me picó una medusa en la cara y me está molestando bastante- explicó, señalándose la marca roja en la mesilla.

-Las medusas son una jodienda. Acompaña a la chica, Marcel, por favor, llévala a la enfermería- ordenó, volviéndose a Jordi y siguiendo con la conversación.

El barco parecía tener mil camarotes, además estaba poco iluminado y Carolina no veía bien. Marcel la llevó a una pequeña sala blanca, equipada como una enfermería. Buscó una pastilla y se la dio:

-Tómesela, es antihistamínico, le hará bien.

-Gracias Marcel, ¿puedo ir al baño, por favor?

-Sí, claro, salga y a mano derecha tiene un aseo de invitados. La espero aquí.

Carolina salió y entró en el baño, intentando pensar donde podría guardar un señor como Rocafort unos papeles como aquellos. Estaba muy perdida, hasta que al lavarse las manos vio una carta de póquer sobre la encimera y se le encendió una bombilla. ¡La sala de póquer! Parecía que eso es lo que más le gustaba, eso y el Barça, seguro que ahí guardaba sus posesiones más preciadas. Cogió la carta y salió del baño.

-Marcel, encontré esto en el baño… Debe ser de la partida que jugaron antes, ¿no?

-Qué desastre, siempre se van dejando naipes por todo el barco- musitó, echándole un vistazo- además está marcada. Tramposos.

-¿Organizan muchas partidas aquí?- preguntó Carolina con aire inocente- seguro que tienen una sala especial para jugar a las cartas, con lo grande que es este barco…

-Sí, esa de ahí enfrente- confirmó Marcel, señalando la puerta que quedaba frente al baño- Eso es como el Pentágono. Ahí no entra cualquiera. Sólo los elegidos.

¡Justo!. Ese debía ser el lugar. Tenía que entrar en esa sala. Esa noche iba a ser complicado, debería trazar un plan y pensar bien cómo hacerlo.

Regresaron a la sala de juntas.

Jordi y Josep se reían a carcajadas, era como si de repente estuvieran de un buen humor completamente inusual en ellos. Carolina les miró perpleja.

-Carolina, le he contado nuestra primicia. Vamos a ser el primer medio que consiga una entrevista del gran Pippo Fardone en directo.

-Jode, tenéis que ser buenos, coño. Si habéis conseguido que un tío como ese abra el programa, es que unos mindundis no sois. Voy a poner la pasta. Sí. Vais a ser el programa oficial de la Ciudad del Techno. Nos vamos a forrar, veréis.

Carolina sonrió. ¿¿¿En qué momento resolvieron todo???

Después siguieron apretones de manos, whisky on the rocks (al parecer, Josep se había hecho rico en Venezuela y de ahí había cogido la afición al buen whisky), planes de futuro… Todo, durante dos interminables horas en las que Carolina no podía dejar de dar vueltas a cómo podría colarse en la sala prohibida.

Se despidieron con la promesa de presentar ASAP (as son as possible) la propuesta de contrato para cerrar todo.

-Lo siguiente es que me consigas una partida de póquer con él- pidió Josep.

-Me han dicho que no se puede hablar de póquer con él- puntualizó Jordi.

-Eso dicen, que hace muchos años perdió todo al póquer en su Italia natal y que por eso se vino a España. Quién sabe. Nadie sabe nada de él. Tal vez se lo podáis preguntar en la entrevista, jajaja- Josep rio con una risa estruendosa y siniestra.

Jordi salió feliz de la reunión.

-Pues ya sabes lo que le tienes que preguntar- le dijo a Carolina, en un inusitado tono de complicidad.

-“Le” tengo que preguntar…

-Claro. Tú eres la que le va a hacer la entrevista. Enhorabuena.

Carolina se quedó perpleja. Jordi dándole la enhorabuena por algo.

Se metió en la cama pero no podía dormir, al día siguiente ya sería jueves y el programa era el viernes. El sábado regresaban a Madrid. ¿Cuándo y cómo iba a conseguir los malditos papeles que había prometido a Pippo?

Decidió despertar a la becaria. Para eso están los becarios.

India tardó en abrir la puerta de su habitación.

-¿Qué pasa? Son las dos de la mañana… - preguntó, adormilada.

-Necesito que me ayudes con una cosa, guapa. ¿Puedo pasar?

Carolina entró y vio a Gabi que dormía desnudo boca abajo en la cama de India.

-¿¿¿De verdad??? ¿Con Gabi? Anda… Tápale, porfa.

India le arropó con la sábana, Gabi dormía profundamente.

Carolina susurrando le explicó que tenía que acompañarle a un sitio.

India no preguntó mucho. Para eso era becaria. Se puso sus All Star y una chaqueta de cuero sobre su pijama corto.

-¿No te vistes?

-Meh. Tengo sueño.

Salieron al jardín, silencioso, en el que sólo se escuchaba el repiqueteo de las fuentes. Se sentía el aroma fragrante de la primavera despertando. El cielo estaba lleno de estrellas.

-Jefa, ¿qué pasa? Acostarse con Gabi es raruno, pero esto… Esto es muy freak. ¿Está todo bien?

-No te puedo dar muchos detalles, guapa. Necesito que me ayudes pero que seas muy discreta. No le puedes contar nada de esto a nadie.

-¿Y qué gano yo?

Carolina pensó por un segundo.

-Te dejo hacer el repor de lo quieras para el especial.

-Okis, cuenta con mi espada.

-¿Cómo?

-Que sí, que me apunto.

Intentar descifrar el idioma de una post-millennial no era precisamente lo que más necesitaba Carolina a esas horas de la noche. No quería despertar sospechas, así que vio dos bicicletas de las que prestaba el hotel y le hizo un gesto a India para que se montaran en ellas. Comenzaron a pedalear y pronto se dio cuenta de que no había sido buena idea. Se alojaban en plena montaña y para llegar a la marina había que pedalear casi una hora. Carolina encendió la linterna de su iPhone y avanzaron por la oscura carretera. Afortunadamente todavía era comienzo de primavera, temporada baja aún, y a esas horas intempestivas no pasaba nadie. 35 minutos más tarde, ninguna de las dos se atrevía a decir nada. A lo lejos, unos faros de un coche comenzaron a ganar intensidad.

-Viene alguien- puntualizó India.

-No pares.

El coche ralentizó la marcha al llegar a su lado. Carolina se asustó y siguió pedaleando. India la imitó. El coche comenzó a tocarles la bocina. Parecía una furgoneta de reparto.

-¡Ehhh! ¡Guapas! ¿Qué hacéis a esta hora y en este sitio? Caperucitas, a ver si os va a salir el lobo…

A India el comentario le indignó y con esa seguridad en sí misma que no tenían las chicas en los 80, paró la bici, se le acercó a la ventanilla y con un par, le dijo:

-¿Por qué no te vas a Mordor, looser?

Carolina la miró horrorizada. “¿Pero qué hace esta loca?” pensó.

El conductor salió de la furgoneta. Ciertamente Mordor parecía su lugar en el mundo, porque tenía un aspecto de orco que no podía con él. Y eso que Carolina no era muy de Tolkien.

-¿Qué pasa? ¿Tienes ganas de fiesta?

El corazón de Carolina empezó a latir con fuerza, pero no tuvo tiempo de hacer nada más, porque India soltó un grito de guerra, y se convirtió en un remolino de piernas y brazos girando a velocidad supersónica. 25 segundos después el orco era un nudo humano gimiendo a un lado de la cuneta. India subió a la furgoneta:

-Vamos, jefa.

Carolina tiró su bicicleta y se subió junto a ella, dejando los restos del orco a sus espaldas. Prácticamente no podía articular palabra.

-¿Dónde vamos?

-Al puerto.

India conducía con una pericia sorprendente para alguien de su edad.

-¿Estás bien?- preguntó, viendo la desencajada cara de Carolina.

-Bueno… Eso sí que fue freak, ¿no?

-Era un cerdo.

-Dónde… Dónde…- Carolina apenas podía articular palabra.

-¿Dónde aprendí a hacer eso? En Londres, el MI6 me reclutó un verano que fui a estudiar inglés. Pero lo dejé, era aburrido y además tenía que terminar la carrera. Un poco sinsajos los ingleses.

-Ya- Carolina intentó recordar que era eso del MI6. Le sonaba mucho. Debía ser alguna banda de música de moda de chavalitos. Resolvió no preguntarlo, al fin y al cabo era su jefa. Una jefa siempre debe aparentar que sabe de todo aunque no tenga idea de nada.

Carolina le pidió que dejaran la furgoneta aparcada unos metros antes de llegar a la entrada de la marina. India, solícita, así lo hizo y se guardó la llave en la chaqueta. Al entrar en el puerto, las dos chicas dedicaron la mejor de sus sonrisas al guarda, que dormitaba en la garita. Apenas reparó en su presencia. Ibiza en primavera es un sitio muy tranquilo. India tiró la llave del coche al mar.

-Bueno, ¿y ahora qué? Esto me está empezando a gustar.

Las dudas comenzaron a invadir a Carolina. ¿Había sido buena idea implicar a la becaria en esto? Para bien o para mal, ya no había marcha atrás.

-Mira, ¿ves aquel barco? Tenemos que entrar en una sala privada y conseguir unos papeles. ¿Podrías distraer al vigilante y yo mientras intento entrar?

India negó con la cabeza, con cierto aire condescendiente.

-¿Eso es un no?

-Exacto. Ni de coña.

Carolina se quedó descolocada. Más aún.

-Jefa, será mejor que yo me encargue. Quédate como observer. En Londres aprendí mucho, puedes confiar en mí. No voy a hacerte preguntas. Por lo que veo aquel barco es el Blue Turquoise. Sólo hay 25 modelos como ese en todo el mundo y todos en manos de mafiosos o jugadores de fútbol. Todos tienen una sala blindada de seguridad, que según quien sea el propietario se utiliza para una u otra cosa. En esa sala hay lo que se conoce como uno de los mejores escondites del mundo, una caja fuerte que viene insertada de serie en el marco de la puerta. Existen varios mecanismos para activar su apertura. Afortunadamente, no me perdí esa clase- India terminó su explicación guiñando el ojo.

Carolina estaba completamente pasmada.

-¿Qué dices que cantaban los MI6?

-“God save the Queen”, supongo- respondió India extrañada- venga, vamos. Tú entretienes al vigilante y yo entro. ¿Qué papeles necesitas?

-Los que ponga Ciudad del Techno.

-Okis. Eso sí, voy a necesitar que me prestes tu iPhone. Los mecanismos de apertura están configurados con tecnología Apple y olvidé el teléfono en mi habitación.

Cuando Carolina fue a tenderle el teléfono a India vio que tenía un WhatsApp de Jorge.

-Un momento- pidió. Pulsó en el mensaje y se encontró con el icono de un rostro de hombre que se tapa la carita con la mano. ¿Qué significaba eso? ¿Que se le había metido algo en el ojo? ¿O que se sentía desilusionado porque no conseguía hablar con ella? Le resultó demasiado complicado para resolverlo en ese momento, tenía una delicada misión entre manos y una becaria lista para la acción. Ya hablaremos, pensó por milésima vez desde que había llegado a la isla. Ya hablaremos.

Las dos se acercaron al yate. Se escuchaban voces de dos hombres en la proa, los dos gorilas estaban fumando un cigarro. La puerta corredera de vidrio estaba abierta y sin vigilancia. Un regalo. India escaneó rápidamente y señaló una cámara de vigilancia a Carolina.

-Tápala- susurró mientras se deslizaba en el interior del barco. Los hombres seguían enfrascados en su conversación.

-Te digo que sí, que la urea se utiliza para potenciar el sabor de los cigarrillos.

-Eso es una guarrada.

-No, es un componente químico.

-Pero es una cerdada. Urea es pis, ¿no?

Carolina escuchaba sus voces, miró a la cámara y dudó un momento, ¿cómo taparla? Tenía que actuar con rapidez. No se podía quitar la chaqueta porque hacía fresco, no llevaba ningún foulard al cuello, tampoco podía romperla… Decidió soltarse el sujetador y sacárselo por las mangas. Era un modelo que había comprado en Victoria’s Secret cuando estuvo en Miami. Fucsia de encaje, muy discreto. Se encaramó a una silla y tapó la cámara con él. No le gustaba nada ir sin sujetador, se sentía un poco perro-flauta, pero todo era por una buena causa. No podía esperar a tener aquellos papeles en las manos. Asomó la cabeza por la puerta corredera, todo estaba a oscuras.

Los dos gorilas seguían hablando.

-No me creo que los paseadores de perro vendan el pis de los perros a los productores de tabaco.

-En Estados Unidos te digo que sí. Esa gente es capaz de vender hasta su madre.

-No me lo creo, a ver voy a buscarlo en Google.

Carolina no sabía muy bien qué hacer, si seguir esperando a bordo (lo que le parecía un poco arriesgado a pesar de que los gorilas estaban entretenidos) o bajar y esconderse hasta que India saliera.

-¡Coño! Es verdad. Entonces fumamos pis de perro- los dos gorilas comenzaron a desternillarse de risa con la idea.

Carolina decidió quedarse en la cubierta de madera. Con la cámara cubierta y los gorilas entretenidos, no parecía haber mucho peligro. El señor Rocafort probablemente dormiría a esas horas. Y además, se sentía responsable por India.

Al cabo de un rato que se le hizo interminable, India reapareció por la puerta con una sonrisa triunfal y los papeles en la mano.

-Ciudad del Techno, ¿no?

Carolina le devolvió la sonrisa.

-Vamos, rápido.

Los gorilas seguían con la risa tonta.

-Espera, mi sujetador.

-Déjalo ahí.

-Pero me lo compré en Miami…

-Déjalo, venga, vamos.

Las dos bajaron del barco sigilosas, no había nadie en el puerto, todo estaba tranquilo y en silencio. La primavera en Ibiza es perfecta para no levantar sospechas. Caminaron hasta la entrada de la Marina, se alejaron por la calle donde habían dejado aparcada la furgoneta robada y Carolina pidió un Uber desde su iPhone.

En el coche fueron discretas, no hablaron. India había escondido los papeles en el bolsillo interior de su chaqueta de cuero. Cuando regresaron al hotel eran casi las cinco de la mañana. India le dio los papeles a Carolina.

-Gracias, guapa. Estoy impresionada. Piensa que repor vas a hacer para el especial. Te lo has ganado.

-Gracias. Voy a hacer un repor increíble, verás.

-Sobra decir que esta noche no ha existido…

-Sobra, sobra.

Carolina abrió la puerta de su habitación y una oleada de aroma silvestre la envolvió. Alguien había colocado ramos de flores ibicencas por todo el cuarto: las pequeñitas azules del romero, la rosa de la jara, las flores amarillas del hinojo, gladiolos y buganvillas. Eran una auténtica joya, ramos hechos con delicadeza y gusto. ¿Quién habría tenido ese detalle a esas horas de la noche? Buscó una tarjeta y la encontró encima de su almohada.

Era Pippo.

“Sabía que podía contar contigo”.

Qué boooonitoooooo. A pesar de que eran las tantas no pudo reprimir las ganas de hacerse un selfie con todas y lo colgó rápidamente en Instagram #sorpresastedalavida #megustaibiza

Se metió en la cama y se dio cuenta de que todavía no había revisado los papeles. Les echó un vistazo. Eran un coñazo, no entendía ni la mitad. Pero sí, mencionaban la Ciudad del Techno por aquí, la Ciudad del Techno por allí… Aparecía la firma del concejal de urbanismo. Debía ser eso. Los guardó debajo de su almohada y cuando estaba a punto de cerrar los ojos, decidió hacer una última cosa con su móvil. Buscar eso del MI6.

“El Servicio de Inteligencia Secreto (en inglés: Secret Intelligence Service), más conocido como MI6 o SIS, es la agencia de inteligencia exterior del Reino Unido.

Bajo las órdenes del Joint Intelligence Committee, trabaja junto con el Servicio de Seguridad, las Jefaturas de Comunicaciones del Gobierno y el personal de Inteligencia de la Defensa. El MI6 es responsable de las actividades de espionaje del Reino Unido en ultramar. El servicio ha tenido sus jefaturas en Vauxhall Cross en Londres desde 1995”.

Joder con la becaria…

Y se durmió.

11- HAY MUCHAS COSAS QUE SE NOS QUEDARON EN EL TINTERO, CAROLINA

Apenas pudo dormir tres horas. André la despertó diciendo que iba a recogerla, Pippo quería desayunar con ella. Volvió a mirar los ramos de flores, no recordaba a ningún hombre que hubiera hecho algo tan bonito por ella. Qué romántico.

Un momento.

¿Qué se había prometido a sí misma después de estar a punto de ahogarse en el Mediterráneo?

Que no volvería a usar el esmalte de uñas morado de la colección nórdica de O.P.I.

No, no era eso.

¿Qué era?

Sin café y con pocas horas de sueño, era incapaz de pensar con claridad.

Se metió en la ducha.

¿Que no volvería a comprar en Primark?

Estaba claro. Tampoco era eso.

El agua caliente la fue espabilando.

Entonces se acordó. Que no se le volvería a ir la pinza nunca más.

Pippo era un hombre increíble, sabía hacer que una mujer a su lado se sintiera única, especial… Pero no podía ceder a su magnetismo. Seguía sin entender muy bien la conexión que les unía. Tal vez fuera simplemente eso, que con él se sentía como nunca antes se había sentido con cualquier otro. ¿Pero realmente quería sentirse así?

¡No!

No había venido a Ibiza a vivir ninguna aventura romántica.

Y estaba Jorge.

Jorge.

Ay. Tenían que hablar.

Jorge también la hacía sentir muy bien… Pero de otra manera.

¿Cuál de las dos formas de sentirse especial le gustaba más?

La peliculera, en la que jugaba a ser chica Bond, o la de chica normal.

Ni idea.

Necesitaba un café.

Se puso un vestido blanco de inspiración marroquí que había comprado por internet a una diseñadora ibicenca y unas sandalias con pompones muy originales que había encontrado en Etsy. Metió los papeles en su bolso y bajó para saludar a sus compañeros que desayunaban en el comedor. Jordi ojeaba el periódico local, en el que pudo ver en portada una foto de su sujetador fucsia.

“¿Quién es la afortunada que pierde su ropa interior en el barco de Josep Rocafort?” decía el titular.

Mierda. ¿Se habría dado cuenta ya de que los papeles habían sido robados? Intercambió una mirada cómplice con India, que somnolienta apoyaba su cabeza en el hombro de Gabi.

Jordi, contrariado, le preguntó a dónde iba. Ella le explicó que con Pippo, porque quería preparar bien la entrevista de mañana. Ese argumento pareció convencer a su jefe.

André la esperaba ya fuera, en un jeep descapotable de color dorado.

-Buenos días, ¿cómo estás?

-Bien, gracias.

-Fue una noche movidita, ¿no?

-¿Cómo lo sabes?

-Estaba encargado de vigilarte. ¿Quién crees que llenó tu cuarto de flores?

-¿Fuiste tú?

-Por encargo de Pippo, claro. ¿Te gustaron?

-Me encantaron. Me pareció súper…

-¿Romántico?

-También, claro.

-Ten cuidado, Carolina. Pippo es muy especial, ya te lo he dicho, no hay otro como él.

-No te preocupes, no voy a enamorarme.

-He visto cómo te brillan los ojos.

-Bueno, no todos los días te llenan la habitación de flores, ¿no?

-Ten cuidado, de verdad. Sin quererlo, podría hacerte daño.

-¿Qué pasa? ¿Es un cabrón con las mujeres?

-No exactamente.

-Y tampoco es gay…

-Tampoco es gay.

-¿Entonces?

-Déjalo. Hay cosas que es mejor no saber. Pero bueno, hablemos de tu amiga María, ¿entonces perdiste el contacto con ella?

El resto del camino hasta “Villa Pinkerton”, la mansión de Pippo transcurrió entre risas recordando aquel verano en Murcia y ponerse al día de lo que había sido de sus vidas. Carolina disfrutó el paseo, brillaba el sol bajo el cielo azul, el campo era una explosión de colores, de los mismos colores que la habían sorprendido en su habitación por la noche. De vez en cuando dejaban atrás algún pueblecito de casas blancas, donde los hombres todavía salían al campo a trabajar. Parecía mentira que esta fuera la misma isla por la que miles de personas perdían la cabeza cada verano. Subieron la montaña y llegaron a la impresionante casa de Pippo. Una buenorra vestida de marinerita sexy le abrió la puerta del jeep y le llevó al interior, donde Pippo la esperaba en la misma terraza impresionante donde había sido la fiesta.

A Carolina no se le ocurría un lugar mejor para vivir. Levantarse cada mañana, ver ese mar azul, la silueta de Tagomago, la piscina volada… Vio a un DJ que pinchaba música en una esquina. Era la música perfecta para el lugar perfecto.

-Buon giorno, bella!

Pippo la besó con su suavidad característica y Carolina saboreó el aroma que desprendía su cercanía.

-¿Quién es?- preguntó Carolina, señalando al DJ- su cara me resulta familiar.

-Aoki.

-¿¿¿Steve Aoki???

-Sí, es mi vecino. De vez en cuando viene a pinchar aquí. Está ensayando para la Opening Party de mañana.

Definitivamente el detalle que faltaba: la música perfecta del DJ perfecto para el lugar perfecto.

-¿Tienes tu telefonino?

-Sí, ¿por qué?

-¡Bárbara!- Pippo llamó a la buenorra vestida de marinerita, que solícita se acercó hasta ellos- ¿Te importa guardar el móvil de la signorina?

Carolina le miró perpleja. ¿Desprenderse de su iPhone? No, no, no… Se ponía muy nerviosa si se alejaba de él. Por muy maravilloso que fuera todo en ese momento, no podía hacer algo así. ¡¡¡Ni de coña!!!

Pippo vio el sufrimiento en su cara y tomándola de la mano, le explicó:

-Hoy te vas a perder conmigo. Quiero agradecerte lo que has hecho por mí.

Dicho así…  Mirando aquellos ojos verdes, era difícil no querer perderse...

-Ok, déjame sólo que avise a mi jefe.

Carolina suspiró y le puso rápidamente un WhatsApp a Jordi explicándole que Pippo le había pedido que pasara todo el día con ella y después, le tendió el teléfono a Bárbara. Madre mía, qué sitio. Hasta los muslos de esa mujer eran perfectos.

Dio un sorbo al zumo de naranja natural que tenía delante y decidió dejarse llevar pero...

“No se me puede ir la pinza. Disfrutar en plan bien. Al fin y al cabo, es importante para la entrevista de mañana. Disfrutar en plan profesional. Sí, puedo hacerlo” se auto-engañó, mientras se recreaba mirando a Pippo. Iba vestido con una sencilla camiseta de algodón blanca y unos vaqueros. Descalzo. Recordó que siempre quería a todo el mundo descalzo en su casa. Por eso Bárbara también le había retirado sus sandalias de pompones en la entrada y le había lavado los pies con una infusión de salvia.

Nunca hubiera imaginado que un hombre maduro pudiera ser tan sexy. Cuanto más tiempo pasaba con él, más le fascinaba observarle. Era todo, sus gestos, sus rizos negros, su forma de hablar, su acento, su mundo… ¡Hasta su desayuno era sexy! Una bandeja de jugosas frutas tropicales de nombres raros y colores vivos, huevos Benedict con salmón, caviar, surtido de panes artesanales hechos con levadura madre y semillas, café colombiano, y una botella de Moet & Chandon puesta a enfriar.

¿Cómo sería hacer el amor con él? La imaginación de Carolina comenzó a soltar lastre de nuevo, mientras su razón le volvía a recordar su mantra “¡¡¡esa pinza!!!”. Pippo debió advertirlo:

-¿Te juega una mala pasada la cabeza?

Esa maldita conexión. A veces era como si pudiera leer sus pensamientos.

-Sí… - reconoció Carolina, algo avergonzada- este lugar es increíble, Pippo.

Intentando recuperar el control de sus pensamientos, abrió su bolso para entregarle los papeles

-Bueno, aquí tengo lo que me pediste.

-Déjalo. Ya sé que lo tienes ahí. Luego lo veremos. Disfrutemos del desayuno antes.

Si es que era todo un caballero… Continuaron desayunando, sin decirse nada, escuchando a Aoki y recreándose con los sabores.

Para Carolina no era fácil sentirse cómoda en silencio con cualquiera, y sin embargo, con Pippo resultaba natural.

Esa maldita conexión…

Cuando terminaron, Pippo la invitó a ver su colección de arte. Aquel hombre tenía un auténtico museo en su casa: Picasso, Rothko, Botticelli, O’Keefe, Frida Kahlo… Arte de diferentes épocas y artistas, arte valiosísimo, arte que demostraba un gusto exquisito y una cuenta corriente muy desahogada.

Pippo le explicaba con detenimiento la historia de cada cuadro y Carolina disfrutaba viendo la pasión que sentía por sus cuadros. Entonces de un armario sacó un pequeño joyero de madera labrado a mano, parecía muy antiguo.

-Lo que voy a enseñarte ahora…

-No se lo has enseñado nunca a nadie.

-Exacto.

Los dos sonrieron.

-Es una pieza muy especial. Mi nonna me lo regaló cuando hice la primera comunión.

Abrió con sumo cuidado el joyero y sacó una pequeña tabla con un óleo en el que se representaba un rostro de Cristo.

-Es de Leonardo. Una prueba inédita de su Salvator Mundi. Todo un tesoro. Ha pasado de generación en generación en mi familia. La leyenda que siempre se nos ha contado a los niños en casa cuenta que un Fardone fue el asistente más cercano a Leonardo durante su etapa veneciana. Cuando estaba pintando el Salvator Mundi realizó esta prueba y no satisfecho con el resultado quiso deshacerse de ella. Nuestro pariente le dijo que no lo hiciera, que romper el rostro de Cristo era pecado y que grandes males podrían sobrevenirle. Leonardo, para agradecerle su consideración, se lo regaló y le dijo: “quien se preocupa tanto por Cristo, nunca se encontrará perdido”. Y así fue, Leonardo siempre fue un gran benefactor de nuestra familia. Colorín, colorado, así es como dicen aquí, ¿no?

-Madre mía. Eso no viene en los libros de historia- exclamó Carolina, completamente fascinada.

-Lo sé. No te puedes ni imaginar el valor sentimental que tiene esta pieza para mí. Es lo único que me llevé cuando dejé Italia- reveló Pippo, emocionado- ¿Quieres cogerlo?

-¿De verdad puedo?

-Sí.

Pippo se lo tendió, rozando sus manos. Estaba abriéndose en canal, compartiendo sus secretos más íntimos con Carolina. Carolina se sentía halagada, abrumada, encantada… El contacto con aquella pieza de arte tan valiosa, única y especial, le provocó un escalofrío.

-Es única, Pippo... Como tú- se atrevió a decir.

Pippo la miró en silencio, clavando de nuevo sus ojos verdes en los suyos. Posó sus manos sobre las de Carolina y la tabla. El tiempo se suspendió.

Carolina cerró los ojos.

Suspiró.

Pippo, con delicadeza, le retiró la obrita de arte y volvió a guardarla.

Carolina abrió los ojos, confundida.

No había sucedido lo que no le hubiera importado que sucediera. Por segunda vez.

Roto el momento, pasaron al despacho de Pippo y ahí sí, Pippo le pidió los papeles. Los inspeccionó con cuidado, leyendo bien cada detalle. Una sonrisa de satisfacción atravesó su rostro.

-¿Justo lo que necesitabas?

-Exactamente. Gracias a estos papeles vamos a poder destapar la trama Caracas.

-Ah, sí, la trama Caracas- dijo Carolina, como si supiera de lo que estaba hablando. En realidad no tenía ni idea de a qué se refería. Menos mal que Pippo continuó:

-El señor Rocafort se hizo rico en Venezuela, en los años prósperos, con casas de apuestas. Siempre fue un gran aficionado al póquer. Con la fortuna que fue amasando comenzó a introducirse en negocios cada vez más turbios, conexiones con el mundo de la droga en Colombia y la importación de armas de Estados Unidos. La Interpol le ha seguido la pista muchos años, pero nunca ha podido hacer nada porque lavaba su fortuna en Aruba.

-Y ahora quiere construir la Ciudad del Techno…

-Sí, y para eso tenía que comprar al concejal de urbanismo, para construirla en Ses Salines, un espacio natural protegido. ¿Ya has estado allí? Menos mal que gracias a tu ayuda, el proyecto nunca verá la luz. Hubiera sido una catástrofe ecológica.

-Me alegro muchísimo pero si te soy sincera, hay un pequeño detalle que me preocupa. El señor Rocafort iba a poner dinero en el programa… Nos íbamos a convertir en el programa oficial de la Ciudad del Techno… ¿Qué pasará ahora?

-Jordi te despedirá y tendrás que empezar una nueva vida.

-¿¿¿En serio???

-Me temo que sí. Pero no te preocupes, todo va a ir bien. ¿Has visto la portada del periódico esta mañana?

-Sí.

-Carolina… ¿A quién se le ocurre tapar una cámara de vigilancia con un sujetador fucsia?

-Pero si era de Victoria’s Secret…

-Cara mia… Eso es lo que más me gusta de ti, eres impulsiva, eres aire fresco. Hacía tiempo que no me topaba con alguien como tú y eso me encanta, ya lo sabes. El problema es que para cuando decidiste tapar la cámara, ya os habían grabado a ti y a tu ayudante. En breve el señor Rocafort os descubrirá, pero no te preocupes, tengo todo controlado. Mañana abriremos el programa y te cubrirás de gloria. Disfrutaremos de la Opening Party. Y después, tendrás que hacer lo que te diga. ¿Confías en mí?

Claro que confiaba en él. ¿Qué otras opciones tenía? Le estaba diciendo que un mafioso internacional iba a ir a por ella en breve, probablemente para acabar con su vida… Y si no era el mafioso el que la mataba, probablemente fuera su jefe, así que… ¿Qué más podía hacer? Sus días estaban contados.

-No te preocupes, de verdad- insistió Pippo- Nunca dejaría que te sucediera nada malo. En este momento el señor Rocafort ha tenido que dejar la isla a bordo de su jet porque Leo Messi le ha reclamado con urgencia. Y para el señor Rocafort, todo lo que huela a blaugrana, es sagrado.

-¿También conoces a Leo Messi? Pippo… ¿pero quién eres en realidad?

-¿De verdad quieres saberlo? Te lo contaré, pero entonces tendremos que abrir la botella de Moet & Chandon que dejamos sin tocar en el desayuno. Pongámonos cómodos. ¿Por qué no vamos a mi habitación?

Pippo llamó por el interfono a Bárbara para que preparara el champán en la habitación.

Carolina intentó pensar racionalmente.

“Vamos a su habitación a ponernos cómodos y a beber champán, lo normal… Nada del otro mundo. Nos pondremos cómodos en plan profesional”.

Pero en el fondo de su corazón, su lado más fantasioso batía palmas alborotado.

El dormitorio de Pippo era muy sobrio. Amplios ventanales sobre el mar y una cama King Size con sábanas negras. Las paredes blancas estaban desnudas, sin ningún cuadro. Le invitó a sentarse en una de las dos butacas blancas de Vitra que miraban hacia el paisaje. Abrió el champán y sirvió dos copas:

-Antes un brindis. Por las almas que se reencuentran. Por la magia.

“Con esos ojazos, brindo por lo que quieras” pensó Carolina mientras entrechocaban sus copas.

Y Pippo empezó a contarle su historia. Hablaron, hablaron mucho, durante horas, la botella se acabó y Bárbara tuvo que traer otra. Pippo le explicó la especial antipatía que sentía por Rocafort. Hace muchos años, cuando era joven en Italia, le sucedió algo fuerte… Algo que le llevó por los derroteros del juego y cayó en las garras del póquer. Hacía parte del exclusivo circuito de los mejores jugadores del mundo, hasta que el azar le sentó una noche en Roma frente a Josep Rocafort. Aquella noche lo perdió todo, menos la tablita al óleo de Da Vinci. Se convirtió en la vergüenza de la familia y tuvo que abandonar Italia. Carolina entendió entonces por qué no se podía hablar de póquer con él. El póquer le había arruinado la vida.

Se refugió en Londres, donde empezó de cero. Trabajando de pizzero en Chelsea el MI6 se fijó en él (Carolina pensó en India). Era guapo, discreto, hablaba idiomas y nunca se le caía la masa cuando la lanzaba al aire. Motivos de sobra para ficharle. Trabajó para el servicio de inteligencia británico durante bastante tiempo, pero después decidió independizarse, establecerse por su cuenta. Fue así como se convirtió en uno de los mejores investigadores privados de alto nivel de todo el mundo. Los gobiernos más importantes se lo rifaban, pero él se caracterizaba por ser un tipo íntegro y objetivo, nunca se casaba con nadie. Le pagaban muy bien, así que decidió refugiarse en Ibiza y elegir cuidadosamente sus encargos. El de Rocafort fue un dulce que no pudo resistir. Desde aquella oscura noche en Roma, tenía una cuenta pendiente con él.

-Pippo… ¿Puedo decirte algo?

-Claro…

-Eres la persona más fascinante que he conocido jamás.

Pippo sonrió tímidamente.

-No te dejes seducir por todo lo que te he contado. He bajado a los infiernos en más de una ocasión…

-¡¡¡Pero ahora vives en el cielo!!!

-Carolina, eso es lo que me gusta de ti. Dices lo primero que se te pasa por la cabeza. Eres genuina- hizo una pausa, como dudando si seguir o no- Y… me encanta cómo me miras. Hacía tiempo que no me miraban así.

Los dos se quedaron callados.

-Yo he visto cómo te miran las mujeres. Y los hombres. Todo el mundo. Todos te admiran, Pippo. Te envidian.

-Pero yo no quiero admiración. Yo busco sinceridad. La mentira duele… demasiado.

Se volvieron a quedar en silencio y esta vez el silencio se convirtió en algo violento. Fue uno de esos momentos sin palabras en los que lo único que puede pasar a continuación es que alguien bese a alguien para mantener el orden lógico de las cosas… Pero aquello no sucedió, los dos se limitaron a mirar el mar a través de los grandes ventanales. Por tercera vez, Carolina sintió un pequeño pinchazo de rabia.

La cama King no llegó a deshacerse, después comieron con André y pasaron una sobremesa agradable hablando de cosas más banales.

-¿Qué hora es ya?

-Las cinco- respondió André.

-Debo irme, es tarde.

-Te acompaño.

Pippo recuperó el teléfono de Carolina y la acompañó a la entrada de la casa, mientras André iba a buscar el jeep descapotable dorado.

-Pippo, gracias por todo. Ha sido un día muy especial.

-Gracias a ti… Ibiza te debe una.

-Pippo…

-¿Sí?

-Tengo que preguntarte algo… Es que no lo termino de entender…

-¿El qué?

-¿Por qué no nos hemos besado?

Pippo sonrió abiertamente y le plantó un beso cariñoso en la frente.

-Porque hace 20 años que decidí que no volvería a estar con ninguna mujer.

-¿¿¿Cómo???

-Aunque te cueste creerlo, soy célibe, Carolina.

-¿¿¿Desde hace 20 años???- preguntó Carolina, sin dar crédito a lo que estaba escuchando.

-Correcto.

André pitó desde el jeep, ya estaba listo.

Carolina subió al coche y le miró, todavía perpleja.

-¿Qué pasa? ¿Ya has descubierto su secreto?- preguntó André, divertido.

-Dios mío… Un hombre como ese y lleva 20 años sin estar con una mujer… Si no lo veo, no lo creo.

-Le hicieron mucho daño.

Carolina no quiso preguntar más. Ya tenía suficiente por hoy. En un rinconcito de su corazón, su autoestima se sintió mejor. Si no había pasado nada, era por una mera cuestión moral de Pippo, por la decisión que había tomado hacía 20 años. Su lado racional también se sintió bien porque había conseguido no “perder la pinza”. Y en otro lugar de su alma, un poco más recóndito, tampoco le importó porque sentía que en el fondo, Pippo y ella ya habían estado juntos antes. Eran almas que se habían encontrado antes, estaba segura. Esto tenía que contárselo a su profesora de yoga.

Cuando regresó al hotel, Jordi convocó a todo el equipo para repasar que todo estaba listo para el gran día. Producción confirmó que todos los entrevistados estaban ok, la unidad de apoyo finalmente llegó desde Madrid, la localización era perfecta… Misteriosamente, todo parecía en orden, aunque cuando se trabaja en la radio el orden tiene la habilidad de convertirse en caos en tan sólo unos segundos. La ley de Murphy siempre se cumple, pero en aquel instante, en aquel momento, todo parecía misteriosamente mantener el equilibrio.

Por la noche decidieron salir al “Andakapaka” para tomarse algo y despedirse de la isla. Carolina prefirió quedarse en el hotel, estaba cansada, demasiadas emociones en un día. Necesitaba relajarse, el día siguiente era muy importante a nivel profesional, aunque según Pippo, Jordi la iba a despedir de cualquier manera. Procuró no pensar en eso y llamó a Lara. No le contestó el teléfono, después decidió escribir a Jorge. Por fin parecía ser el momento adecuado para hacerlo. Pero justo entonces, le entró una llamada de su madre. Tan oportuna como siempre.

-¿Mamá?

-Hola chochona, ¿cómo estás?

-¿Me has llamado chochona?

-Para que luego digas que no soy cariñosa contigo…

-Mamá… ¿Cómo está Madonna?

-Bien, ya le sacaron el preservativo. Pobrecita.

-¿Ya le has dicho a papá que tenga más cuidado cuando la saque de paseo?

-No va a sacarla más.

-Tampoco es eso…

-No, no va a sacarla más. Le he echado de casa.

-¿A Madonna?

-No, a tu padre.

-¡¡¡Mamá!!!

-Nos separamos, mira, siento decírtelo así, ya hablaremos mejor cuando vengas pero es que tienes que ir pensando en buscarte otro sitio para vivir, cariño.

-Mamá… ¿No te parece un poco fuerte todo lo que me estás contando? No sé… No entiendo nada…

-José y yo vamos a iniciar una nueva vida con Madonna en nuestro lado.

-¿¿¿José??? ¿¿¿Quién es José???

-El butanero.

-Jode, mamá, qué glamour.

-José me quiere. Yo también tengo derecho a ser feliz.

-Ves demasiados realities.

-¿Cuándo vuelves?

-Pasado mañana.

-Ya hablamos entonces.

-Me dejas muerta, mamá.

-Ya te lo explicaré todo, pero vete pensando dónde vas a ir. Quiero prepararle una suite a Madonna en tu cuarto.

-Estupendo.

-Un beso, y abrígate por la noche que he visto el tiempo y no hace ningún calor. Luego te constipas.

“Como si realmente te importara eso” pensó Carolina mientras colgaba el teléfono. ¿Sus padres se separaban? ¿Su madre se iba a vivir con el butanero? Todo era demasiado extraño. Miró su teléfono y decidió llamar a Jorge. Así se distraería un poco. Apretó la tecla, todavía descolocada por la reciente noticia…

La voz de Jorge contestó al otro lado, con su acento gallego.

-Hola…

-¡Carolina! ¡Guapa! ¿Cómo estás?- parecía ilusionado al escuchar su voz, eso la animó.

-En este mismo momento, flipando.

-¿Y eso? ¿Qué pasó?

-Me acaba de decir mi madre que deja a mi padre por el butanero, ¿cómo te quedas?

-En estado gaseoso.

-¡Jorge! ¡Qué chiste tan malo!

Los dos empezaron a reírse. Como cuando estaban juntos en la playa de Miami. Como si el tiempo no hubiera pasado. Como si Pippo nunca hubiera irrumpido en su vida.

-No, ahora en serio, pues igual es lo mejor, edad ya tienen para hacerlo, digo yo- prosiguió Jorge.

-Sí, supongo que sí. Pero bueno, que no te llamaba para eso. Que… Nada… Quería saber de ti, ¿cómo estás?

-Ahora que escucho tu voz, mejor. Yo también tenía ganas de hablar contigo, pero no sabía muy bien cuándo llamarte.

-Lo sé, he estado muy liada. Estoy en Ibiza, ¿sabes? En un hotelito precioso. Mañana abro el especial de la temporada, la Opening Party, ¿la conoces?

-Ni idea, pero suena bien, ¿no?

-Sí, es algo importante. Estoy contenta. Estoy bien. ¿Y tú?

-Estoy bien, también he estado muy liado.

-¿Y eso?

-Pues… Es que hay muchas cosas que se nos quedaron en el tintero, Carolina… Muchas cosas de las que no hablamos… Y que igual fue mejor no hablar de ellas pero… Yo… Me he separado también.

Carolina se quedó callada.

OMG.

Oh, my God!

¿Jorge separado? ¿Estaba casado?

-No te quedes callada… Di algo…

Carolina no sabía muy bien qué decir.

-Yo… No sé qué decir… No sé… Primero mis padres, ahora tú… Estoy confundida.

-Ya. Lo entiendo. Mira, cuando nos conocimos estaba viviendo un momento complicado y llegaste tú y… Pusiste todo patas arriba. Me gustó… Qué coño me gustó, ¡me encantó! Me di cuenta de que no quería vivir mi vida como lo estaba haciendo, tenía que cambiar cosas. Me abriste los ojos.

-Pues… Bien, ¿no?

-¿Estás enfadada?

-No… En “estado gaseoso” supongo.

Los dos se quedaron callados.

-Carolina… Yo sé que tú estás allí y yo estoy aquí, y que no sabes todo sobre mí, pero yo tampoco sé mucho de ti… Tendríamos mucho de lo que hablar y es difícil, con la distancia, lo sé, pero… Quiero decirte que no ha pasado un solo día desde que te fuiste en el que no haya pensado en ti. Un solo día en el que no haya entrado en el Walgreens a comprar alguna chorrada y no haya fantaseado con encontrarte aquí. Te cuelas en mi mente todo el tiempo…  No puedo evitar pensar en nosotros…

-¿En nosotros?

-Sí… En nosotros… En cómo sería la vida si nos diera una oportunidad… En cómo me gustaría poder volver a la playa contigo, en escuchar tu risa a mi lado otra vez, en mirarte a los ojos, en saber que estás en la misma ciudad que yo y no con un océano de por medio…

-Jorge, no sigas.

-¿Por qué?

-Porque tú lo has dicho, porque tenemos un océano de por medio.

-Lo sé. Necesito que me digas algo… ¿Tú has pensado en nosotros alguna vez?

Claro que había pensado en “nosotros”. Muchas mañanas y muchas noches desde que volvió de Miami. Después llegaron los cambios en el trabajo, el ritmo de vida loco, y el recuerdo se diluyó con las prisas un poco, pero Jorge siempre estaba ahí. Pensar en él, aunque no fuera todos los días, siempre conseguía arrancarle una sonrisa.

-Contéstame, Carolina, ¿has pensado en nosotros?

-No.

Jorge enmudeció y Carolina se arrepintió de haber contestado así, pero es que ese no era el tipo de conversación que esperaba. Había sido un día largo, Pippo la había removido, su madre la había descolocado y ahora Jorge parecía declararle su amor incondicional… No, era demasiado.

-Perdona, Jorge. No quería decir eso. Claro que he pensado en nosotros, pero… No creo que sea una conversación para tener ahora y menos por teléfono. No sé… No me esperaba esto…

-Supongo, pero necesitaba decírtelo.

Ninguno de los dos supo muy bien cómo seguir con la conversación, hasta que Jorge pareció encontrar las palabras justas:

-No quiero agobiarte. Por favor, no te agobies. Disfruta Ibiza, triunfa mañana en el programa, sigue sonriendo… Pero de verdad me gustaría tenerte cerca. No te estoy pidiendo que dejes todo y vuelvas a Miami, por supuesto que no. Sigue con tu vida, yo sigo con la mía. Sólo déjame ser parte de ella, no sé, de la manera que tú creas mejor. Porque podemos ser amigos, ¿no?

Y fue ahí, en ese mismo instante de ese día tan raro, cuando se dio cuenta de algo muy importante. Jorge no era su amigo. Jorge era JOR-GE. Con mayúsculas. Algo más. Con letras doradas. Inclasificable, inexplicable, irracional… No era su tipo de hombre y sin embargo era el hombre con quien más había disfrutado haciendo las cosas más tontas. Entonces sintió que el amor debe ser algo más que ir a celebrar el aniversario al local de moda o colgar en Facebook la foto de tu pareja diciendo lo mucho que la quieres. El amor a lo mejor era que tu chico lleve una camisa hortera y a ti te haga gracia. O que te aparte con suavidad un mechón de pelo de la cara. Sin más. O que te haga sentir la mujer más divertida del mundo porque no deja de reírse con tus ocurrencias, aunque no siempre sean geniales. El amor puede que no fuera la postal perfecta que Carolina siempre había perseguido. El amor tal vez fuera simplemente esto, sentir que algo raro se te mueve en el estómago al escuchar esa voz única y especial pronunciando la palabra “nosotros”.

¿Y si resulta que el amor era la cosa más sencilla del mundo y ella se había pasado toda la vida intentando hacerla complicada?

Probablemente.

-Jorge, tú y yo podemos ser muchas cosas…

-¿De verdad?

-Creo que sí. Déjame que vuelva a Madrid, que me organice y que busque un billete de avión. A mí también me encantaría volver a vernos.

-¿En serio?

-Sí.

-Me encanta que te encante volver a vernos.

-Tienes razón, tenemos mucho de lo que hablar. ¿Dónde me vas a llevar a cenar?

-Conozco un americano muy bueno que hace unas hamburguesas muy ricas por $2… Uno que tiene una “M” grande y amarilla en el nombre…

-¡Ya estamos! ¡Eres un cutre!- respondió Carolina, riendo.

Y sí, fue en ese preciso momento cuando Carolina entendió que si hay amor, el McDonald’s puede ser el sitio más romántico del mundo.

12- ¿SERÍA POR ESO QUE PIPPO NO TRAGABA A JORDI?

Carolina amaneció feliz y radiante. Lo primero que se encontró fue un WhatsApp de Jorge deseándola suerte con el programa. Sonrió. Sí, en cuanto volviera a Madrid y resolviera lo de sus padres, se escaparía a Miami. Realmente les quedaban muchos temas pendientes para hablarlos mirando al mar, tomando una cervecita y haciendo manitas.

Se puso el “Vogue” de Madonna a todo volumen y se miró al espejo. Le gustó lo que vio: seguridad en sí misma, alegría, confianza… No sabía lo que le iba a deparar el día, pero sentía que pasara lo que pasara podría con él. Se sentía feliz.

Un día especial necesitaba un modelito especial. Se puso un vestido midi de Dolores Promesas con manga ¾. El estampado era de inspiración africana, en tonos naranjas y ocres, que le sentaba genial a su piel morena. Melena suelta, gafa de pasta para parecer más profesional y sandalias negras sin mucho tacón de Pretty Ballerinas.

“¡Guapa!” se dijo a sí misma, dispuesta a comerse el mundo.

Salió al jardín, donde a pesar de ser temprano ya había un tremendo trajín de empleados yendo y viniendo, ultimando todos los detalles para la fiesta que comenzaría en unas horas. Se respiraba nerviosismo y expectación. Hacía una mañana hermosa de primavera, y el jardín pareció llamarla con su belleza.

“Es hora de retomar lo importante: Jorge, el yoga… Voy a hacerme unas respiraciones energéticas” decidió, dejándose llevar. Se metió en la hierba sin darse cuenta de un pequeño detalle… Aún estaba mojada, así que sus zapatos se hundieron suavemente en la tierra húmeda.  

“Mierda”.

Se miró a los pies, sus bonitas sandalias negras se habían convertido en un pegote viscoso de barro. Se las quitó con cuidado y algo de cabreo, y llevándolas en la mano comenzó a andar.

Un hombre la contemplaba divertido desde el porche.

Era Pippo.

Carolina andaba de puntillas, haciendo un esfuerzo sobrehumano para que un pequeño detalle como aquel no empezara arruinándole el día. “No pasa nada. Respira, respira… Ahora mismo le pido a alguien del servicio del hotel que me las limpie. Pero se han puesto perdidas… Mis sandalias de Pretty Ballerina… Respira, respira…”

-Come stai, bella?

-¡Pippo!- Carolina se vio obligada a dejar su lucha interior.

Pippo sonreía, enternecido.

-Es que he visto el jardín, tan bonito y me he venido arriba…

-Eso es lo que me encanta de ti. Que siempre te dejas llevar- replicó él, tendiéndole una elegante bolsa de regalo.

-¿Qué es?- preguntó Carolina, mientras la abría.

Guau. Unas sandalias negras Jimmy Choo.

Carolina le miró a los ojos, esos ojos…

-¿Cómo haces para acertar siempre?- preguntó incrédula.

-Bueno… Según tú soy especial, ¿no?

Carolina sonrió. Sí, Pippo era muy especial y haberle conocido era una de las cosas más increíbles que le habían pasado en su vida. Pero no era para ella. Ahora ya lo sabía.

-No te vayas a meter en la hierba otra vez, ¿eh?- advirtió con ese acento italiano que le hacía tan irresistible.

-Muchas gracias, Pippo.

Le besó en la mejilla, dejándose embriagar una vez más por el aroma a Acqua di Parma.

Pippo le susurró: “hoy puede pasar de todo, tú haz lo que te diga y todo irá bien”.

Carolina asintió.

Esta vez no pudo aguantarse y le pasó la mano por los rizos.

Hoy estaba dispuesta a todo.

Claro que sí.

Era su gran día.

¿Acaso podía haber algo más horrible que tu madre se vaya con el butanero?

No.

La fiesta iba a tener lugar en los jardines del hotel al atardecer y se prolongaría toda la noche. Ellos comenzarían a emitir un poco antes, su programa especial duraría cuatro horas. Cuatro horas en directo en las que se tomaría el pulso a la fiesta más guapa de la primavera, la que daba inicio a la temporada alta de la isla. Los invitados eran de alto nivel: actores, cantantes, artistas, un par de trapecistas del Circo del Sol, empresarios de la isla… Y el gran comienzo lo daría Carolina con la entrevista a ese personaje emblemático de la isla que hasta ahora nunca había dado una entrevista a los medios: Pippo Fardone.

La organización no había escatimado en detalles. Carolina paseó para disfrutar de la puesta en escena: unas esculturas gigantes de palabras lanzaban mensajes como We love you, We are all connected, Peace and music. Flores silvestres recién cortadas decoraban las camas balinesas. La cabina del DJ había sido colocada junto a la gran piscina. En aquel momento DJ Loro iba calentando motores con una selección de música reggae. Los encargados de catering iban montando las mesas donde servirían a los invitados. También se había salpicado el sendero de entrada con velas para cuando cayera la noche. En la piscina, colchonetas con forma de margaritas gigantes esperaban el comienzo del desenfreno.

El día fue intenso, Murphy empezó a hacer de las suyas: India desaparecida, cuando por fin consiguieron contactar con ella les dijo que estaba terminando el reportaje que Carolina le había prometido, que iban a flipar con él.

-¿¿¿Qué reportaje es ese??? ¡¡¡No está en la escaleta!!! ¡¡¡Me vais a matar de un infarto!!!- gritó Jordi.

-Es una sorpresa, yo me hago responsable- intentó justificar Carolina.

Jordi le hizo un gesto de cortar la cabeza y se fue. Carolina no tenía ni idea de qué iba ese reportaje, pero India parecía entusiasmada. Confiaba en ella.

Cosas que podían salir mal, salieron.

Invitados que se cayeron a última hora, se cayeron. Discusiones entre los miembros del equipo, hubo. Y muchas.

En fin, lo normal en este tipo de eventos.

Por fin llegó la hora.

El estudio móvil se había preparado en una esquina más apartada del jardín, desde la cual se divisaba todo.

Inés confirmó: “Diez minutos y empezamos. El primer invitado ya está aquí”.

Carolina, ya sentada, con sus auriculares puestos, giró su cabeza y vio a Pippo, más radiante que nunca. Llevaba total look de Ferragamo: camisa estilo pijama, pantalones blancos y zapatos bicolores. Pippo le dedicó la mejor de sus sonrisas y sin mirar siquiera a Jordi, se sentó a la mesa.

Eso era algo que Carolina aún tenía que averiguar… ¿Por qué Pippo, un hombre tan elegante y de buenos modales, ninguneaba a Jordi de aquella manera? ¿Cuál era la verdadera historia entre ellos?

Sonó la sintonía de “Cultura inquieta”.

Show time.

Carolina sintió el chute de adrenalina y el roce de la pierna de Pippo con la suya por debajo de la mesa.

Jordi abrió el programa:

-Buenas tardes, amantes de “Cultura Inquieta”. ¿Cómo estáis? ¿Dónde estáis? Porque nosotros estamos muy bien, demasiado bien, ¿dónde? En Ibiza. Hoy vamos a ser testigos de excepción de la fiesta que todos los años inaugura la temporada alta en la isla, la Opening Party. Os invitamos a compartir con nosotros este especial de cuatro horas desde la isla más deseada del mundo y para comenzar… Con el hombre más deseado de la isla… ¿Quién es? Carolina Lo os lo va a presentar… Porque él va a desnudar su alma en una entrevista inédita, por primera vez se decide a abrir su corazón en un medio de comunicación y esos somos NOSOTROS- Esto último lo dijo con retintín- Carolina, buenas tardes…

-Buenas tardes, Jordi- ya estaba en el aire, ¡a volar!- y buenas tardes a todos los oyentes. Bienvenidos a Ibiza, la isla mágica, donde todo puede suceder en un día tan especial como hoy y en una noche donde nadie, nadie, va a querer dormir…

Con un gesto de la mano indicó a Antonio que subiera el volumen de Pavarotti cantando Nessun dorma.

Pippo cerró los ojos, disfrutando de la música.

Jordi estaba rojo de ira, pero intentaba disimular. Sabía lo importante que era ese momento.

Carolina dejó que la voz de Pavarotti creara el ambiente de intimidad que necesitaba para comenzar la entrevista.

-Si habéis estado en Ibiza, probablemente le habréis visto alguna vez a bordo de su impresionante barco, el Sixty Nine, o de su Ferrari F50. Habréis girado la cabeza a su paso y os habréis preguntado, ¿quién es él? Eso es exactamente lo que nos preguntamos todos. Él es la esencia de Ibiza, un hombre conocido por dar las fiestas más increíbles, por ser amigo de los que están en lo más alto, amante del arte, por tener la casa más espectacular, por ser atractivo, encantador y misterioso. Nunca antes había querido hablar con un medio de comunicación y hoy, aquí, en “Cultura Inquieta”, lo hemos conseguido. Si alguna vez os habéis preguntado quién es él al verlo en directo o en una revista, hoy vais a tener la respuesta. Porque hoy, en primicia para todos vosotros, se desnuda el más deseado, il redentore, Pippo Fardone…

Algunos curiosos se empezaban a arremolinar alrededor. Jordi no pudo soportarlo más, se quitó los cascos y abandonó la mesa. Carolina y Pippo se quedaron solos y todo fluyó. Carolina hizo la entrevista de su vida.

Hicieron un repaso de su infancia de niño bien en Italia, hablaron de cómo tuvo que dejar su país para empezar una nueva vida en Inglaterra (obviamente no contó nada de la partida de póquer, ni de la tablita de Leonardo da Vinci, ni del MI6). Después se arrancó con una historia de cómo empezó a organizar fiestas de nivel en Londres y de ahí llegó a Ibiza y que ese había sido su trabajo desde entonces… party planner de los artistas más famosos del mundo. Pippo era bueno hasta mintiendo, su historia le quedó bordada, incluso Carolina estuvo a punto de creérsela. Entonces se atrevió a preguntar:

-Pippo, cuéntanos, ¿por qué “Villa Pinkerton”? ¿Por qué tomas el nombre de ese personaje de “Tosca” para tu casa de ensueño?

El rostro de Pippo se ensombreció:

-“Tosca” no. “Madame Butterfly”.

Carolina se dio cuenta de que había ido demasiado lejos. Y encima había confundido las óperas. Típico “Carolnator”.

Ya se lo había advertido André aquella noche en su casa: “hay dos temas que no se pueden tocar, ni el póquer ni Madame Butterfly”.

Carolina acababa de romper las reglas. Vio el gesto de preocupación de André, que desde el público, seguía la entrevista. Tenía que reaccionar y rápido, como una buena profesional. Afortunadamente vio que Inés le decía por la pizarra que el tiempo se acababa, así que decidió finalizar la entrevista.

-Sí, “Madame Butterfly”, me equivoqué. Gracias por corregirme. De todas maneras vamos a tener que dejar la pregunta en el aire porque el tiempo se agota… Vamos a tener que despedirte así, Pippo, con la esperanza de que en otra ocasión puedas darnos la respuesta… o no… quién sabe… Ya hemos desvelado gran parte de Pippo, el personaje más célebre de Ibiza. No agotemos todo el misterio.

-Exactamente, querida Carolina. No agotemos todo el misterio- respondió Pippo, lacónico.

La entrevista terminó, entró la publi, Jordi regresó a su sitio y la gente aplaudió. Carolina había bordado su primera entrevista en exclusiva.

Miró a Pippo y le dijo en voz baja:

-Lo siento, no debía haber preguntado eso.

-Exactamente, querida Carolina- volvió a repetir Pippo. Sin despedirse, se dio media vuelta y se dirigió hacia André. Carolina sintió una punzada en el costado. Pero el programa debía continuar…

Y continuó, los invitados comenzaron a llegar, el sol a caer, la fiesta se animó, Jordi se animó… Todo fue un éxito hasta el momento en el que entró el famoso reportaje sorpresa de India.

-Nuestra compañera India nos ha preparado un reportaje sorpresa que estamos seguros va a hacer las delicias de todos los oyentes. Cuéntanos, India, ¿qué nos traes hoy, en un día tan especial como el de esta Opening Party? Un día de fiesta para celebrar la vida, la primavera, la belleza…

-Sí, en efecto. Estamos de celebración y por eso creo que es importante que recordemos ese momento en que la isla se quedó dentro de la órbita de las polis fenicias de Oriente Próximo.

Todo el mundo se llevó las manos a la cabeza. Se sucedieron las miradas asesinas: Jordi le clavó la mirada asesina a Inés que a su vez se la clavó a Carolina que a su vez se la clavó a India.

Ahora resultaba que la becaria, además de tener un pasado secreto en los servicios de inteligencia británica, era una apasionada de la historia clásica. Pero hay que saber cuándo es el momento adecuado para compartir ese tipo de pasiones con el resto de la humanidad.

Menos mal que Jordi, que a pesar de todos sus defectos era un gran locutor, supo improvisar y convirtieron el repor en un intentar averiguar cuándo comenzaron a celebrarse las primeras fiestas en Ibiza. Al final, la pieza quedó simpática. Rara, pero simpática. Acabaron hablando de las bacanales de la antigua Roma y como la gente estaba de muy buen rollo, y el sexo siempre vende, el repor de India acabó triunfando.

Cuando faltaban 20 minutos para acabar el programa, los jardines ya estaban a tope de gente guapa, bailando y bebiendo. Gabi le pasó una nota a Jordi “Nos cuentan que está a punto de llegar alguien muy gordo”.

Jordi se la pasó a Carolina, que escribió:

“Si es muy gordo, no va a caber en estas sillas”.

Jordi contestó:

“Joder Carolina. Un pez gordo, alguien importante”.

Carolina le dedicó una de sus sonrisas auto-salvadoras. Y efectivamente, sucedió algo que no estaba en el programa. Se armó mucho alboroto, se hizo un cordón de seguridad con tíos vestidos de traje negro, Jordi pidió a India que siguiera el tumulto con el micro y de repente, el éxtasis.

Madonna hacía su aparición.

Madonna, la de verdad.

La de los pósters del cuarto de Carolina.

Todos se quedaron con los ojos a cuadros, Inés y Gabi intentaban pelearse con los seguratas para ver si conseguían sentarla delante del micro, India retransmitía la locura, Madonna, con su cara de usted y su cuerpo de tú, vestida con una túnica larga blanca semi-transparente se dirigía a saludar al dueño del hotel.

El tiempo de programa llegaba a su fin en pleno delirio colectivo.

-Queridos oyentes, así es la Opening Party de Ibiza. Parece que no nos dejan tener a Madonna pero nos cuentan que va a cantar, así que os dejamos con su voz. Esperamos que hayáis disfrutado este programa especial y ojalá que podáis venir esta primavera, este verano, a esta isla tan maravillosa.

Efectivamente, Madonna iba a cantar. Se hizo el silencio. Cogió el micrófono y se marcó a capella una versión de la “Isla bonita” bajo la luna llena que dejó a todos atónitos.

Carolina estaba exultante.

Todo era un sueño hecho realidad: el programa había salido fenomenal, su cantante preferida de todos los tiempos estaba a pocos metros de ella cantando en directo, todo era perfecto…

Hasta que de repente, un helicóptero arruinó la actuación de Madonna.

La ley de Murphy, otra vez.

Todos los invitados miraron al cielo, compungidos.

Las aspas del helicóptero apagaron algunas de las velas.

El helicóptero parecía dispuesto a aterrizar en el jardín.

Se afeó la cosa y la gente guapa comenzó a correr, confundida.

Madonna, que tiene muy mala leche y nunca le ha gustado que la interrumpan, abandonó el lugar rápidamente con su comitiva.

El helicóptero aterrizó y de él salieron cuatro tíos armados hasta los dientes y Josep Rocafort.

Puto sujetador de Victoria’s secret…

Jordi se acercó a él:

-Es pot saber què és tot això? Tota la vida igual, fotent tot...

-Jo? Fotent tot? Pregunta-li a la teva companya de treball que ha agafat uns papers que no devia i vosaltres us heu quedat sense pasta pel programa.

-¡¡¡Carolina!!! ¿Es eso verdad?

-Yo es que el catalán… No lo entiendo bien.

-¿Es cierto que has robado unos papeles que no debías?

Carolina, despeinada, afirmó con la cabeza.

-Perfecto, acabamos de perder la pasta para el programa. ¡¡¡Estás despedida!!!

-Pero… Si esos papeles han salvado a Ibiza de una cosa muy mala…

-Seguramente, pero es que está muy feo robarle al hermano de tu jefe.

-Pues ahora que lo dices, sí que os dais un aire.

¿Sería por eso que Pippo no tragaba a Jordi? No, tenía que haber algo más.

Hablando de Pippo, salió como una flecha y la cogió en volandas, mientras que algunos de los invitados sacaban pistolas de sus trajes y se enfrentaban a los hombres de Josep. La gente se parapetó como pudo, reinó el caos.

-Escóndete debajo de la camilla de la sala de masajes y no salgas hasta que yo te avise.

Todo se había vuelto a convertir de nuevo en una película de James Bond. India se emocionó y también se lío a soltar mamporros. Unos tiros por aquí, otros por allí… Los hombres de Pippo eran más y más guapos. Vestían mejor. Consiguieron reducir a los cuatro matones y detener a Josep. Para entonces, la policía local ya había llegado al hotel. Se llevaron a los cinco esposados.

Afortunadamente, no hubo heridos, pero en poco más de 40 minutos todo se había quedado patas arriba. DJ Loro no había dejado de pinchar en ningún momento, cual orquesta del Titanic.

Pippo, alisándose el modelito de Ferragamo, cogió el micrófono que había dejado tirado Madonna y habló:

-Bueno, espero que hayan disfrutado con el espectáculo.

-¡Qué pasada! ¡Pero si parecía de verdad!- gritó uno de los asistentes.

-Sí… Eran actores muy buenos. Y es que esta noche, ¡todo puede pasar!- Pippo jaleó al público, que andaba con el corazón desbocado- ¡¡¡Locuraaaaaa!!!

La música subió de volumen y los camareros volvieron a pasar con más bebida.

Y una vez más, la realidad se mezcló con la ficción en Ibiza.

André fue a buscar a Carolina, que seguía escondida en el lugar que le había dicho Pippo.

-Ya puedes salir.

-¿Ya?

-Sí, ha venido la policía y se los ha llevado. Y lo mejor es que la gente se ha pensado que era todo un espectáculo preparado. Están alucinando. Best party ever!

Carolina salió de debajo de la camilla.

-¿Te gustaron las sandalias?

-¿También las compraste tú?

-El jefe te trata como a una reina.

Carolina regresó al jardín. La fiesta, con tanta adrenalina y tanto alcohol, ya se había desmadrado completamente. Ya había gente en la piscina, en las camas balinesas, en los rincones más oscuros…

Carolina se acercó a Jordi, que bebía en soledad.

-Lo siento, Jordi. Pero de verdad que era una cosa gorda, tu hermano quería sobornar al concejal de urbanismo para construir la Ciudad del Techno en Ses Salines.

-Hiciste lo que tenías que hacer, supongo. Pero estás despedida.

-Jordi… Si el programa ha salido fenomenal… Verás cuando veamos las estadísticas de audiencia.

-Por eso mismo.

-¿Tienes miedo de que te quite el puesto? ¿Es por eso?

-Déjame… Necesito estar solo- y siguió bebiendo, a morro, de la botella.

Carolina sintió su despedida como un triunfo. No le importó. Mejor, así podía viajar a Miami antes. Había demostrado que era una buena profesional y en cuanto se supiera que gracias a ella se había desmontado la Trama Caracas, estaba segura de que le lloverían ofertas. Sabía que todo iba a ir bien. La noche estaba siendo indescriptible.

Bailó con los compañeros, se tiraron a la piscina vestidos, se hicieron selfies, brindaron por el éxito conseguido, por la amistad, por la primavera…

Cuando empezaba a despuntar el alba y la energía empezó a decaer, sucedió algo completamente inesperado.

Aquella estaba siendo su gran noche, sin duda.

Todavía había algunos incombustibles que seguían bailando, pero ya muchos dormitaban en las tumbonas y las camas balinesas.

Sus compañeros de equipo se acababan de retirar y ella estaba a punto de hacerlo, ya sentía el frío del amanecer y el desgaste de todo un día de emociones. Estaba hablando con André, pero tenía ganas de poder disculparse con Pippo por lo que había sucedido durante la entrevista. Apenas había visto a Pippo después del incidente con Josep y sus secuaces.

Entonces sintió que alguien le cubría los hombros con un chal. Se giró y era él, Pippo.

-Os dejo solos- André se retiró, tan discreto como siempre.

-Qué noche, ¿eh?

-Sí, qué noche. Al final todo salió bien.

-Claro, ya te dije que sólo tenías que confiar en mí. La tua grande notte, Carolina…

-Pippo… Disculpa lo que pasó durante la entrevista. No debía haberte preguntado eso. Abusé de nuestra confianza…

-Carolina… Pinkerton es uno de los protagonistas de “Madame Butterfly”. Encarna la traición, el abandono… Yo elegí ese nombre para mi casa para no olvidar nunca el surco profundo que pueden causar esas emociones. Una herida que no deja de sangrar…

-¿Quién fue tu Pinkerton? ¿Quién te rompió el corazón?

Pippo se levantó la camisa y se bajó un poco la cinturilla del pantalón, y ahí, junto al pliegue inguinal del lado izquierdo, un pequeño tatuaje decía “Martina mio amore”.

Ese era un nombre que Carolina detestaba.

Fuera quien fuera esa Martina, sólo por el hecho de llamarse así, ya merecía todo su desprecio.

-Ven, vamos a ver el amanecer a la cala y te lo cuento.

Y los dos juntos iniciaron en silencio el descenso por las escaleritas de piedra a la pequeña cala que había a los pies del hotel.

13- EL AMOR DE VERDAD NO ES NADA MÁS QUE ESO

El rumor de las olas envolvía el silencio de Carolina y Pippo. Sentados en la cala desierta frente al mar, disfrutaban de los primeros rayos de sol en el horizonte. Se sentía el olor a salitre pegándose a la piel. Un nuevo amanecer de primavera despertaba Ibiza, después de una noche rara.

-Ella era el amor de mi vida. Nuestras familias eran amigas, su padre era el médico que había curado a mi padre de un cáncer con muy mal pronóstico. Eso les había unido para siempre. Éramos niños de familias bien, ella de la burguesía catalana, yo de la nobleza milanesa más rancia. Pero ninguno de los dos estábamos satisfechos con nuestro papel, un verano cogimos la mochila y nos marchamos a recorrer. Nuestros padres no aprobaban ni nuestra conducta poco apropiada de niños pijos ni nuestra diferencia de edad. Yo era más mayor que ella. Cuando regresamos de aquel viaje, llenos de mugre pero felices de verdad, la mandaron a un internado en Suiza. Nos dio igual, nosotros seguimos con nuestra relación, con nuestros sueños… Pasó el tiempo y nuestra llama se hacía más fuerte. Ella era mi refugio, mi risa, mi latido, la respuesta a todas mis preguntas. Era mi todo. Le pedí que se casara conmigo, pero había decidido regresar a España. Soñaba con ser periodista y es que si había una única cosa que la afeaba, era su ambición desmedida. Mientras yo hice parte de sus planes, esa ambición me benefició, pero… Llegó un día que yo me convertí más en un estorbo que en otra cosa. Se había instalado en Barcelona y yo estaba dispuesto a mudarme allí con ella. Hubiera hecho cualquier cosa que me pidiera. La noche en la que iba a pedirle que se casara conmigo, me dejó. Ni siquiera pude enseñarle el anillo que le había comprado. Se había marchado con un compañero de la radio y me había dejado una nota en la mesilla: “ya no te quiero”. Se fue a Madrid con él y enloquecí… Enloquecí porque un par de semanas antes me había contado que estaba embarazada. Por eso iba a pedirle que se casara conmigo. Para estar siempre juntos, formar una familia… Ella abortó por irse con aquel hombre. Perdí a mi hijo y me quedé sin corazón y con un anillo de compromiso. Todo el mismo día.

Por la mejilla de Pippo rodó una lágrima. Una furtiva lacrima.

-No volví a estar con nadie desde entonces. No puedo. No creo que vuelva a acariciar nunca un cuerpo de mujer… Ella me exprimió todos los sentimientos. Di tanto, tanto… que me quedé seco. Para siempre.

-¿Y siguió con su compañero el periodista?

-No… También le dejó. Me consta que también le rompió el corazón. Es lo único que sabe hacer. Romper corazones.

Pippo sacó su cartera del bolsillo del pantalón y de ella una arrugada tira de fotomatón. En la secuencia aparecía un Pippo más joven y una rubita de ojos azules muy atractiva, con una melena impecable… Esa melena…

-¡¡¡Martina!!!- exclamó Carolina, atando todos los cabos. Era su Martina, la misma Martina que le había robado a su novio poco antes de subir al altar- Entonces el periodista era… Jordi… Por eso no querías verle…

-Exacto. Hay heridas que no pueden dejar de sangrar.

-Eso no es cierto, Pippo. Todas las heridas pueden cerrarse. Dejan más o menos cicatriz, pero se cierran. Martina…

A Carolina se le revolvieron las entrañas, más por Pippo que por ella. ¿Cómo podía haber hecho sufrir a un hombre como aquel? Martina era fría, egoísta, despiadada. No le importaba llevarse a quien fuera por delante. No tenía escrúpulos, era malvada. A Carolina también se le escapó una lágrima, pero de rabia.

-¿Estás llorando?- preguntó Pippo, emocionado.

-Es que… Es cierto todo lo que dices de nuestra conexión. Ahora sé que estamos más conectados de lo que incluso tú piensas. No te lo puedes ni imaginar.

Los dos se abrazaron y lloraron, en silencio, acariciados por la fresca mañana y esas olas que mecían esa mezcla de sentimientos, distintos en cada uno, pero con un denominador común. Martina.

¿Cómo una IT Girl había sido capaz de sembrar tanto daño a su alrededor?

-¡Vamos a bañarnos!- propuso de repente Carolina.

-¿A bañarnos?- preguntó incrédulo, Pippo.

-¿Sí? ¿Por qué no? Vamos a darnos un baño purificador- Carolina miró la tira de fotos que todavía tenía en sus manos y la rompió en mil pedazos- vamos a romper con todo, a dejar todo el dolor ahí, en el agua, para que se lo lleven las olas- ¡Vamos!

Carolina se quitó el vestido y se quedó en ropa interior.

Pippo la miraba incrédulo. Esa espontaneidad era lo que le había seducido tanto de Carolina esos días. Se quitó con cuidado su modelito de Ferragamo y lo dejó doblado con cuidado en la arena.

La brisa se llevó los restos de la foto de Pippo y Martina.

Se metieron al agua, estaba fría. Saltaron las olas, nadaron, se sumergieron, hicieron el muerto… Y después, helados, salieron. André les esperaba en la orilla con toallas.

-¿Cómo sabes que estábamos aquí?

-¡Dónde si no!- respondió André, tendiéndoles las toallas para que se secaran y retirándose de nuevo, con su discreción característica.

Los dos se sentían como nuevos. Revigorizados. Realmente habían dejado que el agua se llevara si no todo, al menos una parte del dolor enquistado.

Se miraron a los ojos y Carolina volvió a disfrutar de esa mirada color aceituna.

-Carolina… Gracias por esta semana. Me has recordado que aún tengo corazón.

-Me alegro, Pippo. No tengas miedo a sentir. Te mereces sentir- y aunque le dedicaba esas palabras a él, sabía en el fondo que también se las estaba dedicando a ella misma. Pensó en Jorge. En las ganas que tenía de besarle de nuevo.

-Te voy a echar de menos… Sin ti, mi primavera es un invierno.

-No, Pippo. No digas eso. Tu primavera está llena de flores preciosas, no todo son rosas con espinas. Prométeme que vas a mirar bien en tu jardín. Sé que puedes hacerlo. Arranca las malas hierbas y busca la belleza. Tú sabes apreciar la belleza.

-Lo intentaré- respondió, esbozando una de sus irresistibles sonrisas.

-Lo lograrás- le dijo convencida Carolina, besándole en la frente con la misma ternura con la que él la besó el día que le preguntó por qué no había pasado nada entre ellos.

Unas horas más tarde, desde la ventanilla del avión le pareció ver la silueta del Sixty Nine cruzando las aguas del Mediterráneo.

Se imaginó a Pippo solitario, disfrutando con la adrenalina que le proporcionaba la velocidad, sus rizos al viento. Un hombre increíble. Le costaba imaginar que los hermanos Rocafort le hubieran hecho tanto daño. Jordi, robándole el amor de su vida y Josep, robándole su fortuna. Ahora entendía por qué a Pippo le gustaba tanto la ópera: la vida le había convertido en el protagonista de una de ellas. Le iba a costar cambiar de género musical, pero Carolina estaba convencida de que podría hacerlo. Un caballero como él, alguien tan especial, merecía que su vida se convirtiera en un éxito azucarado y blandito de la música pop.

Antonio iba sentado junto a ella.

-Qué semana, ¿eh?

-Sí, qué semana. Esta isla es mágica, ¿no?

-Te ha regalado grandes éxitos…

-¿Qué dices? Jordi me ha despedido.

-¿¿¿Cómo???

-Sí. Es una historia muy larga. Pero me da igual, ya sé lo que voy a hacer.

-¿El qué?

-Mi blog de moda. Es lo que siempre he querido. Vuelvo a Madrid, me marcho de casa de mis padres, termino en la radio y me voy a Miami una semana.

-Parece que lo tienes todo muy claro…

-Sé. Cada vez sé mejor lo que quiero.

-¿Y qué quieres?

-Ser feliz.

-Yo creo que ya lo eres… Te brillan los ojos, querida.

-Lo sé.

Y apoyó la cabeza junto a la ventanilla, tranquila y relajada, hasta que se quedó dormida.

El vuelo fue muy rápido, tenía ganas de llegar a casa y hablar con su madre para que le contara mejor qué era eso de su separación. Cada vez que pensaba en el butanero, se ponía mala.

Recogió el equipaje, se despidió de todos (Jordi le dedicó un “ya hablaremos el lunes”) y salió por la puerta de llegadas con prisa. Caminó en dirección a la parada de taxis con paso acelerado. Entonces escuchó que alguien la llamaba por su nombre.

Se giró, esperando ver a alguno de sus compañeros.

Pero no.

Quien la llamaba era Jorge.

JOR-GE.

Su corazón se disparó.

No podía ser verdad.

¿Qué hacía Jorge en el aeropuerto de Madrid?

Se quedó clavada en el sitio.

Incapaz de reaccionar.

Jorge se acercó, sonriendo, tirando de un pequeño trolley.

-¡¡¡Te he encontrado!!!

Esa sonrisa.

Carolina soltó la maleta y le besó, sintiendo que a lo mejor eso que decía Pippo de creer en el destino iba a ser verdad.

Se separaron por un segundo, sólo para cerciorarse de que era real, de que eso que estaba sucediendo era de verdad, y volvieron a besarse, diciendo todo sin usar ni una palabra.

-¿Pero qué haces aquí?- acertó a preguntar Carolina, al fin.

-No te lo vas a creer. Ayer me avisaron, han ingresado a mi padre. He llegado hace unas horas, estoy esperando al autobús para Galicia.

-No me dijiste nada.

-No quería preocuparte, ayer era tu gran día. Te iba a avisar cuando llegara, pero cuando he visto que el avión de Ibiza llegaba a esta hora… Qué bueno verte.

La abrazó, cubriéndola de besos.

Era como si nunca hubiera existido un océano de por medio.

Como si su estado natural fuera estar así…

Besándose.

Juntos.

-¿Y cómo está?

-Veremos… Parece que ha sido un ictus. Tengo que verlo con mis propios ojos.

-¿Cuándo sale el autobús?

-En media hora.

-Me voy contigo.

-¿Cómo?

-Sí, me voy contigo a Galicia. El viaje es largo y tenemos mucho que contarnos. Te vendrá bien distraerte.

Jorge la besó de nuevo, como si aquellas palabras hubieran estado escritas en algún lugar, como si subirse con él en aquel autobús fuera lo más normal del mundo.

Y así, sin más, entrelazados por la cintura, tiraron de sus maletas en dirección al andén de largo recorrido, dispuestos a iniciar un viaje que les llevará quién sabe dónde.

Sin más…

Porque el amor de verdad no es nada más que eso.

Igualar el paso y andar para adelante juntos.

#nohashtags #nofilters #nonothing #justlove

CONTINUARÁ…

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