Cisne

Segunda Parte

Tinieblas

Al lector

El cantar de un cisne fascina y entristece por igual. Es casi mágico escuchar y dejarte llevar por la mezcla de gemidos de corno triste y agonía de campanas que adquiere su canto, y es triste también, porque sabes que un cisne solo canta cuando se está muriendo…

Les sugiero que escuchen siquiera una vez “El cisne” de Camille Saint—Saëns y “La petite fille de la mer” de Vangelis, cuando el texto así lo sugiera. Me han inspirado para escribir esta historia.

Si no te gustan los relatos que tratan de amores imposibles, puede que esta novela no sea de tu agrado. Pero si, como yo, eres uno de aquellos que sí, espero que disfrutes de ella tanto como yo al escribirla.

Cisne

ISBN-13:978-1500361303

ISBN-10: 1500361305

Copyright ©  2014  Mona Camuari

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All rights reserved.

Agradecimientos

A mi amiga Mimi Romanz por asesorar mis caóticas ideas con la portada. Gracias, Mimi.

A Silvia Siles Pulido por no permitir que me rinda y por no dejar de apoyarme. Gracias, mi Daditos.

A todos los que siguen creyendo en mí como autora, quienes me animaron y lo siguen haciendo para que novelas como esta vean la luz. Y a quienes no, también. Gracias de corazón.

A mi familia por la paciencia y el cariño.

A Camille Saint-Saëns y a Vangelis por inspirarme.

25 de diciembre de 2008, Los Ángeles, California, EE.UU.

Tenía frío.

Pero era un frío distinto al que uno siente cuando se encuentra desabrigado en la intemperie. Era una destemplanza naciendo desde dentro: aterradora, mezclada con olores de hospital y aroma a sal de sangre.

A ratos, le parecía ver su cuerpo desde arriba, pero decidió que era otro de esos sueños raros que había tenido durante las últimas horas. Oía voces llamándolo sin descanso a sus espaldas, pero no quería dejarla sola. Ella era su cisne… Y él sabía qué le ocurría a la pareja de un cisne cuando uno dejaba de existir… Tenía que vivir por ella, tenía que hacerlo…

—¡¿Tan urgente era que no podía esperar pasada la Navidad, maldita sea?! —escuchó una voz grave y masculina—. ¿Qué tenemos?

—Un regalo del cielo —le contestó un desagradable sonido saliente de la garganta de una mujer.

Su tono era agudo y, a la vez, oxidado, como una puerta sin engrasar.

—¿Quién lo ha traído? —siguió preguntando la más grave de las voces.

—Fue J. Iba de camino a  San Francisco y vio como le agredían en un mirador de la Carretera 1. Le dispararon a quemarropa. Según contó J, el agresor parecía un drogata en pleno mono. Querría su coche y sus pertenencias. Ya sabes qué poco les cuesta matar por una dosis.

—¿Ha llamado a la policía?

—¡Por supuesto que no! Le dije a J que me ocuparía yo de todo. Lo tendremos en el ala Este, intubado. Si nadie se interesa por él en un par de días, nos servirá. Es un joven fuerte y sano.

—¿Le habéis extraído la bala? —se interesó la misma voz de hombre.

—Sí, pero hemos tenido que abrirlo. Suerte que J le hizo una traqueotomía cuando lo encontró. De lo contrario, habría muerto de camino al hospital. Tiene la laringe jodida y la nariz y la mandíbula rotas. Dudo que pueda volver a hablar algún día, pero esto último es un hecho que nos beneficia —dijo complacida—. Necesitará de un par de operaciones más si queremos que su vida no corra riesgo mientras dure su recuperación. Venía con un neumotórax y casi le mata la hemorragia, pero ha tenido mucha suerte. Por desgracia, habrá que esperar a que se recupere un poco, o no podremos hacer la limpieza general. Lo perdimos por un par de minutos, pero, gracias a Dios, lo pudimos reanimar. Tiene un corazón fuerte.

—Bien.

El sonido de un móvil llamando interrumpió la rara charla de aquellos dos.

—Dime, John. ¡Tranquilízate! No pudimos hacer nada, la chica estaba muerta de todas formas… No me vengas otra vez con lo mismo, ¡joder!.. Recuerda mi consejo: la próxima vez que lo hagas, piensa en Selene. Quieres que esté sana y salva, ¿verdad? Buen chico… Y no vuelvas a llamarme por necedades del estilo… Date una ducha fría y se te pasará —se oyó el cerrar de una tapa de móvil tipo concha—. Abrahams está empezando a tocarme los cojones. Si le oigo quejarse una vez más de que lo quiere dejar, habrá que deshacerse de él.

—Sabes que Roman tan solo espera una palabra mía… —le dijo la mujer en un tono juguetón que pretendería ser tentador, pero que sonó como la risa de una hiena en celo.

—Lo tienes bien controlado ¿eh, zorra?

Se escucharon jadeos, gemidos y golpes cortos, como si estuvieran haciendo sexo que nada tiene que ver con el amor.

—Eres la única zorra a quien se le moja el coño en treinta segundos, S.

—Feliz Navidad, mi amor. Es un pequeño regalo para ti.

Dos minutos más tarde, unos gritos ahogados y un rugido gutural dejaron paso al silencio.

—Roman nunca será tan bueno como tú —le dijo la mujer con voz apagada y todavía ronca—. ¿Cuánto crees que nos embolsaremos esta vez?

—En total, un par de cientos de miles por cabeza. Ya nos han transferido parte del dinero por la chica. Cobraremos lo demás una vez recibida la mercancía. Si tenemos suerte y nadie pregunta por el nuevo, podríamos sacar cien más. Tenemos un buen negociador.

—¡Buen negociador! ¡Buen ladrón, querrás decir! El hijo de puta se queda con la mitad de nuestro dinero…

—S, nunca sacaríamos tanto dinero de no ser por él, y tú lo sabes. Es él quien encuentra a los clientes, es él quien corre los riesgos. Si sucediera algo, sería él quien mirara a la calle detrás de las rejas, ¿comprendes?

—Sí, pero…

—S, te dije que nada de avaricia. Ganamos diez veces más que solo siendo médicos. ¿No es suficiente?

—Por supuesto que lo es, pero…

—Nada de peros. Somos bastante listos como para no levantar sospechas. Tú sigue haciendo tu trabajo de forense, y yo el mío de cirujano… Los demás están bien pagados para hacer vista gorda. Cuanto más discretos seamos, más tiempo podremos gozar de champán de mil dólares la botella y caviar de primera. Tú podrás comprarte todos los Chanel y Versace que quieras, y yo perder miles en el casino y follar putas caras por un saco. Sé una chica lista y no quieras la manzana del Edén… ¿Vale?

—Sí.

—Bien. Y ahora, ¡ven aquí!

Se escucharon más gemidos, jadeos y gruñidos salvajes, así como golpes cortos y fuertes de piel golpeando piel…

*****

6 de enero de 2009, Los Ángeles, California, EE.UU.

Blake intentó abrir los ojos, pero no logró hacerlo. Sabía que estaba despierto, pues los tenía abiertos, pero los párpados no le obedecían, como si los tuviera muy, muy hinchados, o bien tuviera una venda muy apretada alrededor de la cabeza. No sabía dónde se encontraba ni tampoco qué había pasado…

Quiso llamar, pero solo escuchó el eco de su voz en la mente. Su garganta tampoco se sometía a su voluntad. Sin embargo, no sentía ningún dolor. Tampoco sentía su cuerpo, solo un frío terrible seguido de calores y temblores. Tendría fiebre...

—Te digo que… —escuchó él unos susurros en algún lugar muy cerca de él.

—¡Y yo te digo que cierres tu puta boca, John! ¿Cómo puedes estar seguro de que es él, coño? ¿Por una noticia del telediario?

—Craig, es él. Trabajamos codo con codo durante años. Le conozco. Es Blake Collins. ¡Dios! —bufó desesperado—. Estoy seguro de que es él.

—¡No le salvé la vida para ahora dejarlo ir, John! Hay gente que espera la mercancía.

—Craig, no sabes dónde te estás metiendo. ¿Acaso no te suena el nombre de Wayne Collins?

—¿El jefe de policía de San Francisco?

—Él mismo…

—No me dirás que…

—Sí, es su hijo.

—Y ¿por qué has tardado tanto en decírmelo, cabrón?

—Lo estaba intentando, pero no me...

—¡Eh, eh, eh! ¡Para el carro, John! Algo no me cuadra. ¿No decían, en las noticias que esta misma mañana, que los polis han sacado del Pacífico el coche del tal Blake Collins y que dentro no encontraron más que unas tiras de tela y una bota?

—Eso dijeron, sí. Y también dijeron que el cuerpo no fue encontrado. De verdad que no sé qué explicación tiene todo eso, pero el verdadero Blake es este. ¡Imagínate la alegría de esa familia cuando se entere de que su hijo está vivo!

—¡Me importa un huevo una alegría que no sea mía, John! A mí me alegrarán más cincuenta de los grandes en mi caja fuerte.

—¿Cómo puedes…? Hicimos un juramento… Es una persona que tiene derecho a vivir, igual que tú y que yo. Está en coma, sí, pero se está recuperando, no tiene nada que ver con los casos anteriores. Además, es un joven brillante y...

—Líbrame de sermones, John. Y recuerda que tu Selene también es una joven brillante. No querrás que sufra un accidente fatal ahí, en Londres, ¿verdad?

Silencio.

—Buen chico. Es la vida de este tipo o la de tu hija. Piénsalo bien.

Más silencio.

—¿Para cuándo crees que podremos proceder con lo planeado? No puedo tenerlo escondido aquí una eternidad, lo sabes.

—Está en coma, ¡joder! Necesita de tiempo para recuperarse el mínimo necesario. Dale por lo menos un mes.

—¿Un mes? ¿Es que has perdido tu puta cabeza? ¡No tengo un mes, John! Ya tengo compradores. Y necesitan su mercancía ¡YA!

—Ni siquiera lo puedes limpiar del todo, Craig. Tiene un pulmón perforado, el bazo y el páncreas inflamados, los riñones colapsados y el corazón que se está recuperando de un infarto…

—Te gusta joderme los planes, ¿verdad?

—Tan solo expongo hechos… Eres lo bastante cualificado como para saber que tengo razón.

—¿Me estás restregando tu título de Honoris Causa, John? —se escuchó un golpe sordo seguido de un quejido—. Eso es, calladito me gustas más.

*****

3 de agosto de 2009, Los Ángeles, California, EE.UU.

—¡Hijo de puta! ¡Cabrón! ¡Gilipollas! ¡Falsificabas las pruebas y le inducías el coma para aplazar la operación! —se escuchó un sonido sordo de patadas contra un cuerpo.

La voz sonaba rabiosa y respiraba de forma entrecortada y furibunda.

—¿Dónde está? —preguntó Craig a John, quien estaba atado a una silla y tumbado de lado en el suelo, ensangrentado, débil y moribundo.

El sitio daba escalofríos, parecía un sótano húmedo y oscuro.

—¡¡¡¿Dónde está?!!! —rugió Craig mientras le propinaba más puñetazos y patadas salvajes.

—Está a salvo —contestó John apenas. Una tos líquida le impedía hacerlo con más fuerza. Tenía la cara ensangrentada e hinchada.

—¡Tu hija está acabada! ¿Me oyes? ¡Acabada!

—Selene también está a salvo —dijo John con dificultad—. Nunca los encontrarás, hijo… de puta. A mí mátame si quieres… pero, por desgracia para ti, no estoy aprovechable —sonrió—. Tengo un mieloma terminal. Estoy muerto de todas formas.

Solo se oyó un disparo, y todo hubo acabado.

*****

Blake sintió unas manos quitándole la venda que tenía alrededor de los ojos. Permaneció con ellos cerrados ya que llevaba mucho tiempo sin abrirlos. Sabía que estaba a salvo, pues, un par de horas antes, así se lo había dicho John, la última vez que hablaron.

—Puede abrir los ojos, señor Collins —escuchó en algún punto enfrente de él.

Blake lo hizo y, para su sorpresa, no notó ninguna luz deslumbrándole la vista. Necesitó de tiempo para poder enfocar la mirada, pero vio que estaban en una sala enorme y casi vacía. Era un sitio oscuro casi por completo, excepto una lámpara de pie que había en el más alejado de los rincones. Él estaba sentado aún en la camilla en la que había abandonado ese escalofriante hospital. Todavía sentía los temblores recorriendo su columna cuando pensaba en ello…

—Hemos bajado las persianas. Necesita de tiempo para volver a acostumbrarse a la luz.

—Gracias.

Su voz sonó extraña para sus oídos, ronca y grave. Cambiada, muy cambiada.

—Supongo que se está preguntando dónde se encuentra y quién soy yo.

—Supone bien —dijo Blake tranquilo.

Dijera lo que dijera el individuo que tenía sentado en una silla que había a su flanco izquierdo, ya nada podía sorprenderle.

—Estamos en el cuartel del buró federal de investigaciones de Los Ángeles, y yo soy Clark Willroy, agente especial del FBI. ¿Sabe por qué está aquí?

—John me comentó algo, aunque muy poco…

—No se preocupe. Para eso estoy yo. Verá, John Abrahams nos llamó hace un par de semanas y nos pidió ayuda. Nos habló de una red de tráfico de órganos humanos, en la que él mismo acabó atrapado por chantaje. Le amenazaron con la muerte de su hija si no aceptaba formar parte del equipo de cirujanos que se ocupaba de “limpiar” a las víctimas.

—John no tiene hijos…

—No se quite ese esparadrapo, por favor —advirtió su interlocutor cuando vio subir las manos de Blake hacia su mejilla izquierda—. Es un corte que le hizo John y que aún no ha sanado.

—John nunca me haría un corte. Le tiene pánico a la sangre.

—Le aseguro que ya no. Creo que es el corte más fácil y deseable que ha hecho en los últimos meses y, desde luego, el mejor intencionado de todos. Pensó que al tener una cicatriz en la cara, la gente la miraría antes que las de su cuello, que podrían llegar a ser traidoras incluso.

Blake llevó sus dedos hacia su garganta y los pasó por una ancha y todavía rojiza cicatriz que tenía allí.

—Sabemos que se ha decantado por la psiquiatría y la investigación porque se llevaba mal con el ver la sangre, pues, de lo contrario hubiera ejercido su segunda profesión: la neurocirugía. También sabemos que es un psiquiatra de renombre, por eso nos tomamos sus palabras tan en serio. Y sí tiene una hija. Pero es normal que jamás le hubiera hablado de ella, pues es una hija de la que nunca supo. El año pasado, le pidió que le sustituyera porque le habían invitado al Congreso Anual de Psiquiatría de Los Ángeles, ¿verdad?

Blake asintió.

—En realidad, su propósito fue asistir al funeral de la única mujer con la que ha tenido una relación más o menos duradera. Conoció a Selene, su hija, de casualidad, porque el parecido con la joven era demasiado evidente como para no levantar sus sospechas… Podría seguir, señor Collins, pero prefiero que vayamos al grano. Si quisiera conocer más detalles, allí —señaló él una mesa estrecha que había al lado de la lámpara— tiene un informe detallado de los acontecimientos de los últimos ocho meses de la vida de Abrahams.

—¿Ocho meses? —preguntó Blake.

—Lo siento, supongo que tenía que haber empezado por ahí. Estuvo más de siete meses en coma, señor Collins.

La cara de Blake parecía de piedra.

—John tuvo que inducírselo varias veces para evitar que partes de Ud. acabaran viviendo en otra gente... También tuvo que provocarle unos cuantos infartos, para que los que querían extirparle los órganos aplazaran su muerte. En otras palabras, matándole unas cuantas veces, le salvó la vida.

Blake permaneció inerte.

—Impresiona, lo sé. Y lo siento por Ud., pero me temo que las “buenas noticias” acaban aquí. Aunque, si no quiere saberlo todo ahora, podríamos esperar un poco para que digiera toda la información que acaba de recibir. Es mucha y no “de todos los días”, lo sé.

—Si cree que puede impresionarme más...

—Yo que Ud. no me apresuraría a sacar conclusiones…

Blake lo miró con desconcierto. Su ceja derecha se levantó desafiante.

—Señor Collins… la gente le cree… muerto. Y cuando digo gente, me refiero a su familia, amigos, compañeros… No sé cuáles fueron las circunstancias de su accidente en la Carretera 1. Fuera quien fuera el que le agredió, no sobrevivió para contarlo, puesto que su coche volcó cerca de San Francisco; salió del carril mientras iba a más de ciento cincuenta por hora y se precipitó al océano. Lo pescaron once días después. Su padre, Wayne Collins, fue apartado del caso, ya que daba signos de demasiada evidencia de estar emocionalmente implicado, así que lo destituyeron. Ya no es jefe de policía…

Blake no movió ni un solo músculo.

—Su agresor tuvo una muerte espeluznante, señor Collins. Por si estuviera vivo al impactar con el agua, cosa poco probable, estaba gravemente herido y desangrándose… ¿Sabe qué ocurre cuando se vierten tres litros de sangre fresca en las aguas de la costa de San Francisco, señor Collins?

La mandíbula de Blake se cerró con fuerza, y sus músculos se vieron pulsar bajo la piel.

—Por supuesto que lo sabe… Esas bestias huelen una gota de sangre a dos kilómetros de distancia... Un cuerpo humano tiene unos seis litros…

Era difícil darse cuenta si la expresión de Blake era el fruto de un shock, o bien de la indiferencia, pues no dio signos de estar escuchando.

—No sé cómo lograron sacar ADN de un trozo de la tela de su camisa, que había quedado atrapada entre la ventanilla y la ranura. Es raro que estando tanto tiempo bajo el agua hubiera conservado algo de sangre. Y lo que sé menos aún es cómo esa sangre pudo ser de Ud.… Pero… en fin, catalogaron el hecho como un accidente fatal, y ahora está Ud. muerto… ¿Señor Collins? ¿Está… bien? —preguntó Clark al ver que este había permanecido ausente durante el último tramo del diálogo.

—Sí, lo estoy —afirmó Blake con voz tan inerte como fría—. Y ahora, supongo, viene lo importante de la cuestión ya que, intuyo, no me han salvado por ser el hijo de Wayne Collins.

—Intuye bien.  Necesitamos que nos ayude a resolver este caso.

—¿Quiere decir que necesitan de un cebo? —preguntó Blake sin sentimiento.

—Podría decirse así también, sí. ¿Está Ud. dispuesto a ayudar?

—¿Tengo elección?

—Por supuesto que sí. Después de pasar por el bombazo de su resurrección mediática, puede intentar recuperar su vida de antes.

—¿Intentar?

—Sí, intentar. Tras el escándalo del secuestro de la señorita Winters, su puesto en el CAMH es cosa del pasado. Y no hablo solo de Queen Street Site, ninguna institución médica o centro de investigaciones querrá la mancha de su nombre en su lista de empleados. Y da igual que la señora Graham lo haya negado todo, el hecho no…

—¿La señora Graham? —interrumpió Blake.

Su cara de palideció hasta lo irreconocible.

—Lo… siento… No quería que se enterara así, pero… Poco después de su muerte, la señorita Winters contrajo matrimonio con Ian Graham. Ahora viven en Roma… Lo… lamento, señor Collins, no quería…

Blake no dijo nada, solo permaneció con la mirada perdida en el vacío.

—O bien —continuó Clark—, puede colaborar con nosotros y, una vez resuelto el caso, recuperaría su vida de antes, su nombre quedaría limpio y las clínicas no solo se pelearan por tenerle entre los miembros de su equipo, sino que será admirado y respetado como un verdadero héroe americano. Además, su consciencia no tendrá que cargar con todas las muertes que esos cabrones, créame, seguirán sembrando. Lo harán porque ya les parece normal y porque no quieren renunciar al lujo que están teniendo a costa de las vidas de gente inocente. Y les da igual que para lograrlo tengan que matar y destrozar familias enteras, conozco a canallas como ellos. Lo que me preocupa de verdad, es que John nos habló de jóvenes, incluso de niños...

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó Blake decidido.

—¿Me está diciendo que acepta? —se asombró Clark.

—Sí.

—¿Así, sin más?

—Así, sin más.

—Está… bien. Mañana le explicaré qué tenemos pensado. Hoy puede descansar e intentar asimilar toda esta información. Y, señor Collins, si necesitara de un psicólogo…

—Aunque ya no trabaje en Queen Street Site, sigo siendo un psiquiatra, señor Willroy. Sabré cuidarme. Lo que necesito es algo sólido para comer.

—Por supuesto. ¿Desea algo en particular?

—Una pizza de peperoni y una macedonia.

—Haré que se lo traigan. Pero sea lo que fuera que necesite... Aquí tiene un móvil y mi tarjeta. Es un teléfono limpio.

Blake tendió su mano para recibirlo todo. Antes de pasárselo, Clark le miró fijamente a los ojos:

—Sobra decir que hasta que no resolvamos el caso, para todos los demás sigue Ud. igual de muerto que ahora, señor Collins.

—Lo suponía.

—¡Bienvenido de nuevo al mundo de los vivos! —le estrechó Clark la mano.

*****

23 de diciembre de 2012, Ópera Metropolitana, Nueva York, EE. UU.

El cielo enfurruñado lloraba copos que cubrían con rapidez todo cuanto había abajo: casas, gente y suelo.

Sumida en sus reflexiones y perdida en un mundo muy ajeno al que veía por la ventana, Ayris miraba el etéreo baile de la nieve y deseaba vagar con ella para no tener que tocar esa noche.

Pasaron cuatro años desde que había elegido la vida sin él, y, aunque sabía que la decisión fue suya, le seguía doliendo que él la hubiese aceptado con tanta facilidad y que hubiese respetado tan al pie de la letra su deseo de no volver a buscarla jamás.

Nunca más supo de él.

Ni una llamada.

Ni una carta.

Nada.

—¿Mami? —se le acercó una preciosa niña rubia de unos poco más de tres años: el preciado fruto de las noches de amor que Blake y ella habían compartido en la cabaña—. Ya acabo el dibujo —le tendió ella una hoja y se puso de puntillas para llegar hasta los brazos que su madre tenía cruzados en el pecho—. ¿Mami?

—Oh, lo siento, pequeña, mami no te había oído. ¿Ya has acabado el dibujo? —cogió ella el papel—. ¿Qué es? —se sentó Ayris en un puf naranja que había cerca de la ventana, para estar a la altura de la pequeña—. ¿Qué le has pedido a Papá Noel?

—Un papi —dijo la niña y señaló el hombrecito de palitos que había dibujado.

—Ya tienes un papi, mi amor —respondió Issy mientras intentaba que la pequeña no viera nacer las lágrimas en su mirada.

—¡No! Quiero uno de verdad. Uno que duerme con nosotras todas las noches.

—Ian no es tu papi, Blakelyn. Mami mandará tu dibujo a Papá Noel, pero no sé si él puede cumplir tu deseo, cielo.

—Pero es Papá Noel, claro que puede. Tú dices que él puede cumplir tooodos los deseos. Quiero que mi papi de la foto se baja de la pared y juega con nosotras.

—Sí, mi vida, mami también quiere. Algún día vendrá, te lo prometo. Algún día tu papi de la foto bajará de ahí y jugará con nosotras. ¡Adelante! —invitó entrar a quién estuviera llamando a la puerta de su camerino, agradecida por que hubiera sucedido justo cuando las lágrimas asomaban a sus ojos.

—Hola, cielo, soy yo —ingresó Alex—. ¿Cómo estás? Te toca salir en menos de una hora. He venido por Blakelyn, pero antes quiero saber si estás bien. ¿Has estado llorando? —preguntó ella al verle los ojos enrojecidos por la contención.

—Lyn ha pedido un papi por Navidad.

El desagradable nudo de antes volvió a subir por su garganta.

—Oh, Issy… ¡Ven aquí! —la abrazó Alex—.  Lo siento, cielo. Supongo que es inevitable recordarle cuando tienes a su pequeño doble al lado —dijo ella mientras miraba a la pequeña, quien garabateaba algo en una hoja de papel—. Es tan lista y despierta. ¿En dónde se ha visto que una niña de 3 años pronuncie tan bien la “r”?.. Me recuerda tanto a Blake… Todavía me siento culpable por habernos ido de esa manera aquella víspera de Navidad.

—No tenía elección, Al —musitó Ayris—. ¡Mírala! Si Blake estuviera aquí y alguien intentara alejarlo de nosotras… sería capaz de hacer una estupidez. ¿Cómo podía dejar a ese niño sin padre?

—¿Y qué me dices de Lynny? ¿Y su padre? —se indignó Alex.

—Lo sé. Pero ¿qué puedo hacer? Nunca ha llamado o escrito siquiera, y las veces que intentaste ponerte en contacto con él, ya sabes…

—No sé, Issy. Conozco bien a Blake. Todo esto es muy raro. Él nunca renunciaría a ti con tanta comodidad, aunque fuiste tú quien le pidió que mantuviera las distancias.

—Cada uno tiene un límite, Alex. Tenía todo el derecho a decir: “¡basta!” y a rehacer su vida…

—Tú lo ves tan claro… Yo, sin embargo, no me lo termino de creer. ¿Y si llamáramos a la clínica? —se le ocurrió de repente.

—¿Crees que no lo he hecho? —bajó Issy la mirada—. Sabes mejor que yo que después del escándalo del secuestro... Prefieren fingir que nunca hubiera trabajado para ellos, y les da igual que yo esté sana y salva y que desmintiera las acusaciones. Es como si hubiera desaparecido del mapa... Estará en algún lugar en Europa, llevando otro nombre, felizmente casado y con un par de hijos que cuidar.

—Puede… ¿Nunca has intentado hablar con la madre del niño? —propuso Alex.

—Nunca haría semejante cosa. A lo mejor ahora están juntos, aunque fuera por el bien del crío. A lo mejor se fueron los dos de aquí. En fin… Dejémoslo estar. Necesito poder concentrarme para la actuación. Hace tanto que no lo hago.

—No te preocupes, ya verás como todo se arregla y sale bien. Yo confío en ti.

—¿Cómo te va con Ian? —preguntó Ayris mirándola a los ojos.

Alex distendió sus labios en una sonrisa abierta.

—¿Quién lo hubiera dicho, no?

—Siempre intuí que la tensión entre vosotros dos era más que el querer compartir amiga. Me alegro por vosotros, Al —le cubrió ella la mano con la suya—, y sabes que te lo digo de corazón.

—A veces, todavía pienso que solo está conmigo para despertar tus celos —escondió Alex la mirada, avergonzada por haberlo dicho en voz alta.

—Alex —sonrió Ayris—, tantos años de decirle que no ¿no son suficiente prueba de que entre Ian y yo no puede haber nada más que amistad?

—¿Serás tonta? Nunca he dudado de ti, nunca. Ni un segundo… Pero a veces no sé qué pasa por su cabeza.

—Le prometí que nunca te lo diría, pero… hablé con él de eso —reconoció Ayris.

—¿Lo hiciste? —preguntó Alex con impaciencia.

—No lo hice porque dudara de lo que él sintiera por ti, sino para asegurarme de que un día no me entrarían ganas de romperle la cabeza —sonrió—. Te quiere, Al. Te adora. Si a veces no lo ves lanzándose de cabeza, es porque tiene miedo a sacar a flor de piel su lado obsesivo que, como bien sabes, mostraba conmigo. Pero tú sabes tanto como yo que es un buen chico.

—Lo sé, Issy… Me siento tan estúpida ahora. No tenía que…

—Alex, tan solo eres una mujer que ama. ¡Cuéntamelo a mí! —sonrió con tristeza.

—Lo único que falta para que mi felicidad sea completa es saber que también tú vuelves a abrirte a otras oportunidades. Blakelyn necesita de un padre, tú eres joven y tienes toda la vida por…

—No, Alex —se levantó Ayris del puf—, yo tengo a Lyn y… no necesito de nada más para ser feliz —se fue acercando a la ventana.

—Le sigues esperando, ¿no es así? —preguntó Alex, quien la siguió y permaneció a su derecha.

—Siempre lo haré —contestó Ayris con la mirada perdida en el horizonte—. Supongo que tenía razón cuando decía que en una de nuestras vidas anteriores fuimos una pareja de cisnes… —se cubrió ella el rostro con las manos.

—Issy, cariño, por favor —la abrazó Alex.

—Sí, tienes razón —se serenó ella—. Disculpa, fue un momento de debilidad.

—Sabes que no tienes que hacerte la fuerte conmigo, ¿verdad?

—Lo sé… Gracias. ¿Cuándo tienes el vuelo a Paris? —cambió de tema de la forma más diplomática que pudo.

—Unas horas después del concierto, pero lo tengo todo listo, no te preocupes —la interrumpió ella cuando vio que Ayris quería protestar.

Conociéndola, le habría pedido que dejara el concierto y se fuera a prepararlo todo para el viaje.

—Al, no tienes que quedarte aquí por mí. Ian te necesita a su lado. Verse una vez al mes es poco para una pareja, además de caro —la cogió ella de las manos—. Puedo dejar a Lyn en un centro escolar, ya tiene suficiente edad para ello. Yo ensayaría y después iría a recogerla.

—No puedo hacerlo, Issy —la abrazó ella—. No puedo dejarte sola. No hasta que tengas una solución menos  difícil para ti —la miró a los ojos—. Sé que no quieres llevarla a ningún centro todavía.

—Lo que no puedo seguir haciendo es alejarte de Ian cuando sé que, más que nada en el mundo, quieres estar con él —la obligo ella a sentarse a su lado, en el puf naranja—. Una relación a estas distancias no es sana, Al. Y una relación insana no puede durar mucho tiempo. No quiero que renuncies a tu felicidad por mí.

—Ian no es así. Él lo comprende y piensa como yo. Sabes cuánto te queremos los dos, Issy. Eres nuestra familia, y nosotros somos la tuya.

—Siempre lo seréis, Alex. Ninguna distancia puede cambiar eso. Pero necesitáis de todo el tiempo para vosotros y para pensar en un futuro juntos: casa, niños —le sonrió. También lo hizo Alex—. No quiero sentirme culpable por haberos privado de ello. Lyn y yo estaremos bien. Te lo prometo. Nunca podría devolveros todo el bien que me habéis hecho, pero sería más feliz si os viera juntos.

—Issy… —empezó a protestar Alex.

—Por favor, prométeme que lo pensaréis durante estas vacaciones —la interrumpió Ayris.

—Yo —hubo empezado Alex, pero al ver la cara de Issy, cedió—… Vale.

—Gracias… Pequeña —se dirigió Ayris a su hija—, ahora irás con la tita Alex, mamá tiene que tocar el chelo en el horno grande —sonrió al recordar cómo llamaba su pequeña el escenario. La noche anterior, después del ensayo general, tuvo que prometerle que ahí no hacía calor y que no se doraría como las galletas de chocolate que ella le preparaba.

—Vale —le dio la niña la mano a Alex—. Pero no tardas mucho, mami.

—No te preocupes, tesoro. Tú estarás cerca y tú misma verás cuando mami haya acabado. Gracias por todo —le dijo, esta vez, a Alex—. No sé qué haría sin ti.

—¿Estarás bien? —la cogió esta de la mano en señal de apoyo.

—Sí —exhaló Ayris—. Tengo que estarlo. Por ella —señaló a su hija con un gesto de cabeza.

—Cruzo los dedos por ti —la abrazó Alex y después salió con la niña y cerró la puerta.

Pensaba en él todos los días... Como si su recuerdo fuera una maldición que pendiera sobre ella por toda la vida.

Cuando, dos meses después de dejarle la carta en el coche, supo que se había quedado embarazada, el primer impulso que tuvo, después de llorar de felicidad, fue compartirlo con él, contarle la verdad y dejar que obrara el destino…

Pero no lo hizo.

Tal vez, si él la hubiera llamado siquiera una vez, si él la hubiera buscado una maldita vez en los cuatro años, entonces quizás se lo hubiera dicho… Pero como nunca lo hizo, decidió que si Blake había encontrado las fuerzas para respetar su decisión, ella también podría…

Vivía con Alex en el piso de Queens de esta. Cuando ella dejó de tocar, Ian recibió una buena oferta en Paris, y las cosas le iban bien. Cuando venía de visita, tanto él como Alex estuvieron a su lado, más todavía desde que se enteraron de que dentro de ella crecía una nueva vida. Al principio, como amigos, después, como pareja. Sonrió ante el recuerdo de cómo esos dos habían pasado de pelearse a quererse. Ian las visitaba cada mes, cuando venía a pasar un fin de semana, y tanto él como Alex le ayudaban con la niña mientras ella ensayaba. Eran una extraña familia de tres. La única que tenía…

Estaba contenta por ellos. Feliz de verdad, aunque se le hacía cada vez más raro compartir con ellos su nidito de amor. Esperaría a que volvieran de Paris para comunicarles que había decidido mudarse con la niña a Toronto, pues a Ayris le preocupaba que Blakelyn comenzara a ver en Ian la figura paterna. Era más que evidente que empezaba a hacerle falta.

El “papi de la foto” era Blake.

Solo tenía una foto de él. Se la había pedido a Alex cuando esta se la enseñó en su smartphone. Era una imagen de ellos bailando en la fiesta de la inauguración de la galería, la que Alex les había sacado cuando Ian, muerto de celos, había llegado al límite de su aguante y la había dejado en pleno baile para ir a separarlos. Recordaba bien ese momento. Era cuando le había dejado ver cuánto había sufrido después de que la abandonara.

Amaba esa foto.

Parecía un corte de una secuencia de película, donde el protagonista la miraba con amor, y ella le respondía con reproche. La había imprimido en varias copias en tamaño póster y la tenía tanto en sus pisos de Toronto y San Francisco como en el de Alex y también allí, en su camerino…

Estaba algo nerviosa. En los últimos cuatro años solo había tocado en casa, y volver a hacerlo delante de una sala repleta de gente la sobrecogía. Respiró hondo y, uniendo todo el valor que necesitaba para volver a superar ese reto, salió del camerino.

*****

Se había preocupado en vano porque tocó mejor que nunca, con todo el público pidiendo bises de pie. Abrazó a su hija cuando, después del concierto, corrió a sus brazos para casi asfixiarla con sus apretujones. Era su mayor tesoro y el mejor regalo que la vida hubiera podido darle.

—Issy —la miró Alex fascinada cuando, unos minutos después, abrió la puerta del camerino—, lo has vuelto a conseguir, cielo —la abrazó—. No podría estar más orgullosa de ti.

—Me hubiera sido imposible hacerlo sin tu ayuda, Al. Tuya y de Ian. Gracias —le respondió Ayris al abrazo.

—Quizás me equivoque, pero creo que tienes visita —recordó Alex.

—¿Visita? —preguntó Issy con el corazón en un puño.

—Una mujer y un jovencito que están esperando fuera —le dijo.

—¿Quiénes son? —preguntó confundida.

—No los conozco.

—Blakelyn, corazón, quédate aquí a jugar con la tita Alex, mami vuelve en seguida —posó ella un beso en su coronilla—. No tardaré —miró a su amiga—. Voy a ver quién es.

Al salir, divisó a los dos a unos cuantos pasos a la derecha, esperando, por lo visto, a que ella saliera.

—Señorita Winters —se apresuró la mujer a hacerse ver—, me gustaría hablar con Ud. Solo será un momento, se lo prometo.

—Dígame —la atendió Issy cuando se le hubo acercado—, ¿en qué puedo ayudarle?

—Disculpe que haya aparecido así, sin avisar antes, pero necesitaba verla. Lo siento —le tendió la mano—, no me he presentado aún. Mi nombre es Melissa Collins. Soy la madre de Blake.

Claro que lo era…

Tenía sus ojos, su frente, sus labios y su nariz…

Lo primero que sintió querer hacer fue abrazarla, pero se limitó a estrecharle la mano.

—Encantada, señora Collins —le dijo con la voz quebrada.

—Yo… yo solo quería conocerla —la miró la mujer con ojos tan llenos de admiración como de lágrimas.

—Abuela —intervino por primera vez el joven que la acompañaba—, me lo prometiste —la abrazó como si hubiera querido protegerla de sí misma.

—Lo siento, Jonathan, no lo he podido evitar —respiró ella con avidez, en un intento por calmarse—. Discúlpeme, señorita Winters —se llevó el pañuelo a los ojos—. Pensaba que al conocerla… pensé que sentiría a Blake más cerca. Sé que mi hijo la quiso mucho.

El desconcierto que Melissa vislumbró en el ceño fruncido de Ayris la hizo estallar en sollozos. Esta, a su vez, no lograba comprender qué le pasaba a la mujer, y no dejaba de mirarlos a los dos, con mil preguntas asomando a sus ojos e incapaz de poder hacerlas.

—¡Oh, Dios mío! Ud. no sabe nada, ¿verdad? —apenas pudo articular Melissa.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Ayris con el alma en vilo. La respiración se le hizo difícil y buscaba el aire con desesperación mientras su mano derecha apretaba la base de su garganta en un intento por acallar los latidos desbocados de los mil corazones que acababa de descubrir en todo su cuerpo.

—Yo pensaba que… lo sabía. Hace ya cuatro años que…

Fue todo cuanto oyó. Una niebla negra y espesa se apoderó de sus entrañas y de su vista, envolvió en sus tinieblas su mente, sus sentidos y su voluntad de seguir escuchando…

Nada más oír el sonido sordo de un cuerpo cayendo, Alex se precipitó en salir. Cuando vio a Issy tendida en el suelo, y a los dos que antes la esperaban en el pasillo de rodillas a su lado, perdió el control sobre sí misma y pegó tal grito que asustó a Blakelyn, quien, tendiendo sus pequeñas manitas hacia el cuerpo de su madre, empezó a llorar. Ayudada por los dos desconocidos, Alex entró a Ayris en el camerino y la tendieron sobre el puf naranja. Blakelyn no dejaba de llorar y llamar a su madre. Alex intentaba hacer que Issy volviera en sí y le echó un poco de agua en la cara mientras le daba pequeñas palmadas en ambas mejillas. Cuando por fin parecía que lo estaba consiguiendo, la más entrada en años de las cuatro mujeres se quedó paralizada y sin desprender sus ojos de la más pequeña de ellas.

Le recordaba tanto a su hijo que se le encogió el corazón…

Sin decir palabra, se le acercó con pasos entorpecidos por la conmoción. Se arrodilló delante de ella y la cogió de los pequeños bracitos a la altura de los hombros, buscando y encontrando en su preciosa carita los rasgos que había mirado tantas veces en el rostro de su hijo: ese gris azulado tan inconfundible de sus ojos, la frente soberbia y alta, los labios que le recordaban los pucheros que él hacía cuando también lloraba siendo un niño...

La pequeña dejó de lagrimear, pero no porque se hubiera asustado.

—¿Quién eres tú? —le preguntó sorbiéndose los mocos.

—Es… Es tu abuela, mi amor —dijo una emocionada Issy, quien tras volver en sí, había estado observando la escena.

—¡Mami! —gritó Blakelyn y dejó a Melissa para correr hacia ella y abrazarla—. ¿Qué es “un abuela”, mami? —preguntó ella mientras desprendía su pequeña barbilla del hombro de su madre para mirarla a los ojos.

—Es la mami de tu papi de la foto —le explicó ella por entre las lágrimas.

—¿La mami de mi papi de la foto? —repitió la pequeña—. Tú también eres mami, ¿por qué no eres tan antigua?

—Porque tú eres pequeña aún, mi ángel. El papi de la foto es grande, como mamá. Cuando tú seas grande, mami también será antigua, como la abuela. ¿Por qué no le das un abrazo? —la dejó en el suelo.

Bajo las miradas enturbiadas por las lágrimas de Ayris y Alex, la niña se acercó con pasos indecisos a Melissa. Jonathan observaba lo que sucedía en silencio total, tan solo sus ojos traicionaban lo emocionado que estaba.

—Hola, mami de mi papi de la foto —la saludó Blakelyn—. ¿Tú sabes cuándo baja de allí para jugar con nosotras? —le preguntó con los ojos engrandecidos por la espera.

Melissa miró impotente a Ayris, quien apenas negó con la cabeza en respuesta a la pregunta que había leído en los ojos azules y tristes de la madre de Blake.

—No sé cuándo, cielo. Pero sé que algún día tu papi —se le estranguló la voz—… tu papi, tu mami y tú estaréis juntos.

—Tú sabes dónde está mi papi de la foto, ¿verdad? Yo siempre le digo a mi mami dónde estoy, también cuando jugamos al escondite —cogió ella un mechón de su pelo teñido de rubio—. Tu pelo es bonito, abuela —se distrajo la niña.

Melissa la abrazó llorando en silencio y miró agradecida a Ayris, quien, mientras intentaba esbozar una sonrisa en sus trémulos labios, no podía dejar de plañir.

—¿Puedo darle un beso? —le preguntó la mujer a Issy.

Esta solo pudo asentir. Tenía una mano encima de la boca, intentando reprimir los sollozos que se le subían por la garganta.

—Yo me llamo Melissa —le dijo a su nieta después de besarla con ternura en las dos mejillas.

—Yo, Blakelyn —le contestó la pequeña—; como mi papi, pero de chica —le sonrió.

—Te pareces mucho a él, mi vida —le acarició Melissa el pelo.

—¿De verdad? —se alegró la niña—. Mi mami también me dice así —dijo orgullosa.

—Cielo —habló por fin Ayris—, ¿te importa si comes tu manzana en la cafetería, con la tita Alex? —le preguntó a su hija.

—Quiero comer mi mazana con la abuela —contestó la niña.

—La abuela y yo tenemos que hablar, pero te prometo que, en cuanto hayamos acabado, iremos juntas a tomar “helado caliente”. ¿Quieres?

—Síiii —respondió la pequeña—. Pero no tardáis mucho —agitó ella el dedito índice en el aire, como si hubiera querido demostrar que lo decía en serio.

—No, mi amor. En seguida estaremos contigo.

—Vale. ¿Vamos, tita? —cogió ella a Alex de la mano.

—Ve con ellas, Nathan —le pidió Melissa.

—Sí, abuela —obedeció el muchacho.

Tras salir los tres, la puerta se cerró, y las dos mujeres se quedaron a solas.

—Señorita Winters —empezó la mayor.

—Por favor, llámeme Issy —la interrumpió la más joven—. Tome asiento —le señaló el sillón que había enfrente del puf, el que ocupó ella después de que Melissa se hubo sentado.

—Nunca pensé… —comenzó— que sobreviviría a mi hijo —se tapó esta la boca con las dos manos, derrotada por tener que revivir el calvario que la había devastado cuatro años antes.

—No llore, por favor —musitó Issy apenas.

No sabía cómo consolarla. Se abrazó a ella y terminó siendo la confortada.

—Mi niña —apoyó Melissa su mejilla en la sien de la joven—, desde que Blake empezó a hablarme de ti, no dejaba de hacerlo, ¿sabes?... Tenía tantas ganas de conocerte… Ibas a ser la primera chica que traería a casa… —sonrió frente a los recuerdos—. Parecía un quinceañero enamorado y me hacía feliz ver esa ilusión brillándole en los ojos.

Ayris la escuchaba con ojos y oídos sedientos. Anhelaba que le hablaran de él y sabía que su madre era la más indicada para hacerlo.

—El día que dejó de nombrarte, ya no lo reconocí… Jamás volvió a ser el de antes —se secó ella las lágrimas con el pañuelo—. Fue como si algo en él, o él mismo, hubiera desaparecido. Nunca me contó nada, aunque muchas fueron las veces que intenté hacerle hablar de ello. Quería ayudarle a sacar de dentro ese algo que lo estaba matando, pero no lo logré. Nunca fue muy parlanchín. Solo cuando hablaba de ti, y… aquello duró poco. Sé que te quiso mucho... Era de esos hombres de corazón monógamo que cuando lo entrega, no vuelve a tenerlo para nadie más… ¿Por qué no... fui yo? —se derrumbó ella y dejó caer la cabeza en el hombro de Ayris.

—Por favor, no llore —intentó consolarla esta, aunque sentía que ella también necesitaba con desesperación que la alentaran.

Nunca supo que la culpa pesara tanto. De repente, ahora que Melissa le había contado cuánto había sufrido él también la separación, comprendió cómo fue para él cargar con tantos años de culpabilidad. Y, al darse cuenta de ello, sintió quererle más, aunque nunca hubiera pensado que ello fuera posible.

—¿Cuándo? —la miró a los ojos.

—Serán cuatro años dentro de dos días. En la Carretera 1, cerca de San Francisco —volvió a dejarse vencer por la congoja—. Lo tenía tan cerca y no pude ayudarle. No supe saber… que estaba ahí. No sentí que necesitara de mi ayuda. ¡¿Qué madre no siente cuando su hijo está en peligro?! —rompió en sollozos.

Ahora sabía por qué nunca la había llamado ni buscado.

Porque ya… ya no estaba.

Había elegido no vivir sin ella, como lo había hecho ella en su día; solo que él no tuvo a nadie quien lo salvase de sí mismo. O no quiso tenerlo…

Ahora la carga de la culpa pesaba mil veces más, porque sabía que fue… ella quien le había quitado la vida.

—¿Issy? ¿Estás bien, mi niña? —le preguntó Melissa asustada por la repentina palidez de su rostro.

—Yo… Yo… ¡Dios mío! —estalló—. ¡Fue culpa mía! Si no me hubiera ido… Si tan solo no me hubiera ido…

—Issy, tranquilízate, cariño. No fue culpa de nadie, mi niña, y tuya, menos aún. Nunca pensé que sería capaz de semejante cosa. Blake siempre me decía que la vida no era de nosotros, sino nosotros de ella; que, aunque muchas veces no era fácil, también era bella y que cuando ya no encontrara sentido para seguir viviéndola, que lo buscara en pequeñas cosas. Y hoy… cuando pensaba que la mía ya había perdido sin más remedio su rumbo, porque había gastado todos estos años buscando en vano esas cosas de las que tantas veces me había hablado; hoy he encontrado dos, las más valiosas de todas: Blakelyn y tú. Sois mis mayores pequeñas cosas. Sois lo que Blake más hubiera querido en el mundo. Y saberlo… saber que dentro de vosotras existe ese amor que él ha plantado, despierta en mí el querer aferrarme a ello, a querer seguir viviendo, porque él vive en todo lo que ha hecho, por ende... vive en vosotras.

Ahora sabía de dónde tenía esa paciencia y sabiduría que tanto le caracterizaba… Y ¡ojalá la conclusión hubiera aliviado siquiera un poquito su pena!, pero no hizo más que empeorar las cosas.

—¿Por qué no celebráis la Navidad con nosotros, mi niña? Con Wayne y conmigo. Hace años que no tenemos a nadie —bajó ella la mirada en un intento por componerse—. Desde que Blake no está, Nathan la celebra con sus abuelos maternos. Estamos solos y… —luchó por que su voz saliera fluyente—. A mi marido le encantará conocer a la pequeña. Y tú, tú podrás ver dónde pasaba las noches pensando en ti… Su cuarto está intacto, tal como lo dejó. Huele tanto a él —carraspeó—. Por favor, Issy. Pueden venir todos tus amigos, no importa cuántos, pero vente conmigo. Tengo billete para esta misma noche. No te preocupes por nada, hablaré con mi marido para que consiga asientos para ti y para Blakelyn. Tiene buenas amistades. Además, tengo mi coche en el aeropuerto de San Francisco; llegaremos pronto a casa.

Sonaba tan tentador volver a respirar su aroma y evocar sus memorias entre las paredes donde él había vivido que no pudo decir que no. Además, ahora que Alex iba a Paris, Lyn y ella tampoco tenían con quién pasar las Navidades. Quería ir a su casa para mantenerlo vivo en sus recuerdos, aunque ello también la matara por dentro…

Se despidió de Alex en el aeropuerto y le deseó pasar en París una Feliz Navidad al lado de Ian. Esta prometió llamarla desde Charles de Gaulle.

*****

Llegaron a San Francisco esa misma noche. Blakelyn se quedó dormida, pero no se despertó cuando Issy la cogió en brazos para sacarla del coche.

Wayne las estaba esperando en la entrada, con la puerta abierta de par en par. Cogió las maletas de Ayris y, después de saludar en voz baja, las entró. Cerró la puerta cuando que las tres hubieron ingresado y desapareció.

—Siempre pensé que, de los dos, mi marido era el fuerte, pero me equivoqué. Y eso que llevamos casi cuarenta años casados. Después de lo ocurrido con Blake, lo apartaron del caso. Se había vuelto violento e incluso agredió al senador cuando ese le dijo que sería mejor que se tomara unas vacaciones… Al perder el trabajo, pensé que también perdería el juicio. Se ensimismó tanto que apenas le reconozco. Sé que le reconcome no haberle demostrado lo mucho que le quería y lo orgulloso que, pese a sus diferencias, estaba de él —le explicó Melissa la aparente frialdad de su cónyuge mientras conducía a Issy a la habitación que le había pedido a su marido que preparara para las dos invitadas. Era la contigua a la de Blake—. Angelito, estaría reventada —sonrió Melissa mirando a su nieta dormida en la cama—. ¡Qué dulce es!

—Sí. Gracias —le contestó tímida Issy.

—Gracias a ti por tenerla, tesoro. No es fácil ser madre soltera. Estoy segura de que lo sabías, y, aun así, decidiste tener a Lynny —la abrazó Melissa—. ¿Bajamos a la cocina y comes algo? El viaje después del concierto te habrá dejado exhausta.

—No tengo hambre, gracias. Quisiera… —bajó ella la mirada—. Me gustaría…

—Discúlpame, mi niña. Claro que sí. Ven.

Tras posar un beso en la frente de su hija, Issy la siguió. 

—Es aquí mismo —le señaló la puerta de al lado—. Te dejo, sé que quieres estar a solas con vuestros recuerdos —le abrió la puerta—. Buenas noches, Issy —la hizo pasar tras encender la luz.

—Buenas noches —intentó sonreírle ella.

El olor a él le inundó los sentidos nada más pasar el umbral y… cerró la puerta casi con celos, para que el aire del pasillo no se lo llevara. Unió los párpados para concentrar todos sus sentidos en él y se quedó así un rato más.

Cuando los volvió a abrir, supo que aceptar venir había sido un error. Nada más mirar hacia la pared de enfrente, se dio cuenta de la carga que había llevado aplastándole las entrañas durante todo este tiempo y… no pudo aguantar más.

Estalló.

Los cuadros que había exhibido el día de la inauguración estaban allí, colgados todos en una pared…

Se acercó y los acarició uno a uno, como si hubiera querido sentir a Blake en ellos. La imagen que tenía de él esa noche en la galería, tan arrebatadora y asfixiante ahora, le inundó las retinas.

La cadena de sus trabajos en óleo se desplegaba delante de sus ojos de un lado al otro de la pared. Debajo de cada uno de ellos, el mismo número de fotos de ellos juntos, enmarcadas y con la fecha del día cuando fueron tomadas escritas con indeleble en la pared. Él las había guardado... Ella rompió las suya tras el funeral de su padre, en el arrebato de furia de antes de, de antes de aquello…

—Mentiste —susurró con la cara pegada a una de ellas—. Mentiste a tu madre… No tenías que buscar lejos, había muchas pequeñas cosas, aquí —pasó sus yemas por las pinceladas—, esperando que las vieras. Aunque, ¿quién soy yo para juzgarte? Solo soy una errante que se ha aferrado a lo único que le dejaste vivo: nuestra hija. Se parece tanto a ti, ¿sabes? Cada día me pregunta dónde estás y no te imaginas cuánto había esperado poder decirle que algún día volverías. Y ahora… ahora no sé cómo decirle que no… ¿Desde cuándo te has vuelto tan obediente, Blake Collins? ¿Dónde está ese Blake que me enseñó que el mundo era de los valientes? ¿Cómo pudiste ser tan cobarde y dejar que cuatro palabras fueran un muro más alto y hablador que los once años de mi soledad? ¿Y yo? ¿A merced de quién me dejaste? ¿Un doctor tan listo como tú no pensó que cinco noches de amor pudieran renacer en un hijo? Me pasé todos los días rezando por que así fuera. Quería tenerte delante de mis ojos durante todas las vísperas y las Navidades de mi vida, y le agradecí a Dios este regalo para siempre. Lo sigo haciendo todos los días… “¡Cobarde!”, quiso gritar, pero ya no le quedaban fuerzas siquiera para desear hacerlo. Eres un cobarde —susurró apenas mientras se deslizaba por la pared para dejarse caer en el suelo—. Te quiero de vuelta… ¿Me oyes? Te quiero…

La mañana siguiente, Melissa la encontró durmiendo acurrucada en la cama de su hijo.

No le había dicho a su marido que la pequeña era hija de Blake. Quería ver su reacción en vivo. Tras decidir no despertar a Issy, bajó a preparar el desayuno.

Los encontró en la cocina, a Blakelyn riendo exaltada, y al ex-jefe de policía Wayne haciendo de caballito alrededor de la mesa. Entonces supo que el destino se le había adelantado. Los estuvo mirando en silencio hasta que la pequeña amazona la observó, y con un estruendoso “¡abuelaa!” saltó eufórica a sus brazos.

—Veo que ya os conocéis —le sonrió a su marido, para luego volver a mirar a la pequeña—. ¿Sabes quién es? —señaló a Wayne.

—Es el papi de mi papi de la foto —le explicó ella orgullosa—. Esta mañana me despierto, y mami no está conmigo en la cama, pero siempre duerme conmigo, y yo voy aquí a buscarla, pero no está. ¿Esta casa es tuya? —dibujó ella un circulo a su alrededor.

—Sí, pequeña. Y tuya también. Aquí vivía… tu papi de la foto cuando era tan pequeño como tú.

—¿De verdaad? —se asombró.

—De verdaad, mi ángel.

Sentía tanto agradecimiento por tener entre sus brazos el mayor de los tesoros que la vida pudo darle después de quitarle a su hijo que lagrimeó.

—¿De verdaaaaaaaad? —insistió la pequeña.

—De verdaaaaaaaaad —le siguió la corriente su abuela sonriendo y llorando a la vez—. ¿Quieres desayunar, tesorito?

—He desayunado ya. El abuelo ha hecho tortitas con sirope de arce.

—¿Que el abuelo ha hecho qué? —miró una atónita y desconcertada Melissa a su marido.

¡Pero si solo pisaba la cocina para comer y poco más! ¡En su vida había frito un huevo! ¿Cómo era que ahora, de repente, hacía tortitas? ¿Y desde cuándo sabía dónde guardaba ella el sirope de arce?

—Tortitaaaas. Están muuuuy ricas —se inquietó la niña entre sus brazos, señal de que quería que la bajara al suelo—. Y ahora jugamos a la princesa y el poni —corrió ella entusiasmada para volver a sentarse en los lomos de su abuelo.

—Ya veo… Conque la princesa y el poni…

Hacía mucho tiempo que no veía sonreír a su marido. De hecho, apenas hablaba… Y verlo ahora, tan absorto en ese infantil e inocente juego de niños donde el niño era él, la conmovió y emocionó.

No se había dado cuenta de que Ayris estaba advirtiendo la escena desde el umbral de la puerta.

—Buenos días —saludó apenas en un susurro, para no estropearles el juego.

—Hola, mi niña. ¿Has dormido bien? —se le acercó Melissa para posar un beso en su frente, el que Issy aceptó sonriente.

—Sí —mintió.

Melissa la miró con ternura y condescendencia. Sabía muy bien que no era verdad, tenía los párpados todavía hinchados por el llanto. Pero ¿quién era ella para juzgarla cuando ella misma llevaba años sin apenas pegar ojo?

—Mi marido ha hecho tortitas para desayunar —le dijo animada—. No sé cómo se las ha comido Blakelyn y, menos aún, cómo han podido gustarle —Wayne no sabe freír un huevo— aclaró ella al ver la cara de confusión de Issy—, ¿pero las probamos? o ¿prefieres tarta de coco? Era la favorita de… —se apagó la sonrisa en su cara— de Blake.

—No me molesta que me hable de él, si es eso lo que le preocupa —la miró Ayris a los ojos—. Todo lo contrario… Me hace bien —bajó la mirada.

—Cada víspera de Navidad le llevo flores. Y… me… Me preguntaba si hoy te gustaría venir conmigo.

—No quiero verle ahí —se abrazó Ayris a la madre de Blake—. No quiero aceptarlo… No puede ser verdad. Blake no ha muerto. No para mí —escondió ella la cara en el hombro de Melissa.

—Acabas aceptándolo, mi niña —la abrazó esta—. ¿Sabes? Al principio, pasaban los días y yo seguía esperándole. Esperaba que me llamara, que le viera entrar sonriendo por la puerta, que me abrazara… Pero cuando los días ceden paso a los meses, y los meses a los años; y sabes que no llama no porque se le haya olvidado, y no viene no porque no tiene tiempo, sino… sino porque ya no… está… acabas aceptándolo —se le unió ella al llanto en silencio.

Al final, la acompañó.

Wayne se llevó a Lyn de paseo por el Golden Gate Park, y ellas dos fueron a llevarle flores.

Tenía la imagen de esa lápida metida bajo los párpados. Quizás Melissa tenía razón y algún día lo aceptaría, pero no sería dentro de otros cuatro u once años; lo aceptaría cuando ella tampoco existiera… y entonces sería solo porque no tuviera más remedio.

¿Era la culpa la que hablaba dentro de ella, o una de esas fases por las que pasa la aceptación para transformarse en olvido?

No.

Quizás llegara a conformarse con que lo admitiría, pero nunca descuidaría sus recuerdos hasta el punto de olvidarle. Solo cuando se ignorara a sí misma también, solo cuando negara que su hija sea suya…

No había mejor forma de definir el NUNCA…

Desde que Melissa le contó cómo había pasado, Ayris no supo reencontrar su “yo” de antes. Solo al hablar con su hija, una sonrisa tímida y algo marchita se le dibujaba en los labios. Para lo demás, su rostro se volvió abatido e inerte…

Dios no existía si había permitido que una persona tan buena, generosa, inteligente y de alma pura como él tuviera un final tan atroz e indigno.

Melissa guardaba aún los restos encontrados en el coche en un saco de lino, dentro del “cajón de recuerdos” de la habitación de Blake y, aunque sabía que el verlos mataría hasta la última pizca de su alma, Issy decidió dar el paso.

Esa misma tarde, con manos tan temblorosas que tardó más de un cuarto de hora en deshacer un sencillo nudo, Ayris optó por convencerse de algo que no quería aceptar. Buscó su aliento como una desesperada y estalló en sollozos cuando vio un trozo de la camiseta gris oscuro que cubría su cuerpo ese mediodía cuando salieron de compras… una tira ancha de unos diez centímetros de la camisa tejana que Blake llevaba remangada y un parche del vaquero gris claro. Pero lo que la derrotó por completo y mató en ella toda esperanza de que si el cuerpo no fue encontrado, a lo mejor Blake seguía vivo, fue ver la bota ocre bermejo…

Entró corriendo al cuarto de baño y vomitó hasta su alma…

Fue como si la hubieran torturado para que reconociera un crimen que sabía que no había cometido, pero, a la vez, no podía evitar cargar con la culpa y el sentir que sí lo había hecho…

Pasó la peor Navidad de su vida…

Su cara y sus ojos tenían que desconectar del alma para intentar reflejar la alegría de Blakelyn abriendo sus regalos. Si no hubiera sido por ella, si no la hubiera tenido habría perdido el hilo que la seguía uniendo a este mundo que ya no sentía suyo sin Blake en él… Como si fuera uno de esos cisnes que esperan a que su compañero, tras un largo período de migración, volviera al nido, y que pasado el tiempo, comprenden que nunca lo haría y deciden acompañarlo en el mundo del más allá…

¿Era posible que el todo dolor que existiera repartido por el planeta se hermanara en uno solo? Y si lo fuere, ¿cabría entero en un alma derrotada y rota?

Sabía que sí…

¿Podría un solo corazón sentirlo y cargar con él día tras día?

El suyo sí…

Mientras la pequeña rompía los multicolores papeles de los demasiados regalos que le habían hecho los abuelos y ella, recordó el último día con él, cuando adornaron juntos el pequeño árbol de la maceta…

¿Qué habría sido de la cabaña?

Si Blake nunca volvió, estaría calcinada, porque dejaron el fuego ardiendo en la chimenea… Fue entonces cuando se coló en sus adentros una necesidad imperiosa de volver al sitio donde habían compartido su amor, donde se habían amado por primera y última vez… Y no solamente se coló, sino que le pidió satisfacción inmediata.

Necesitaba hacer el viaje a solas, pero nunca había dejado a Blakelyn por tanto tiempo. Desde San Francisco hasta Meaford había casi dos días de coche, más lo que durara la vuelta. Sería un viaje agotador, y llevarse a la pequeña habría supuesto alargarlo más aún. Sabía que estaría a salvo con Melissa y Wayne, eran muy cariñosos con ella y Lyn se les había colado en el alma, pero el pensar en que estaría con su hija en el lugar donde fue concebida —si existiera todavía— la ayudó a tomar la decisión de llevarla consigo. Era como si se la hubiera presentado a su padre. Era como si la hubiera llevado a conocerle…

*****

Habían pasado cuatro años, pero recordaba muy bien el camino hacia la cabaña. La vista del Nottawasaga Bay en invierno era preciosa. Los lomos de las suaves colinas, igual de abrigadas de nieve que entonces, y la propia casita quedaban escondidos entre la frondosidad inmaculada de los árboles de hoja caduca, salpicada, aquí y allá, de pinos y abetos.

Había nevado poco antes, todo se veía virgen y reluciente.

El olor a invierno gélido se filtraba en el coche, ignorando las puertas cerradas. Issy miró por encima de su hombro para asegurarse de que Blakelyn estaba bien protegida bajo la manta. Dormía sonriente y tranquila como un pequeño ángel… Había heredado las pestañas de su padre, largas, espesas y negras como una noche sin luna. Amaba mirarla mientras dormía. Le recordaba tanto a Blake que cada día se le hacía más necesario estar con ella. Con ella y con el recuerdo de él…

Cuando vislumbró la cabaña por entre las ramas desnudas de hojas, pero acolchadas con  mucha generosidad por la nieve, tuvo la impresión de estar mirando una de esas postales que parecían recortadas de un cuento de hadas. La blanca y casi obesa capa blanca le había cortado las esquinas, engulléndolas, y la casita parecía una gigantesca “enana” seta de pie corto y sombrero gigante, perdida en la inmensidad de la gruesa manta tejida por los copos.

Mirar aquello era idílico.

O por lo menos lo habría sido, de no ser por los recuerdos que traía…

Dejó a Blakelyn durmiendo en el coche y se dirigió hacia la cabaña. Estaría fría y olvidada, pero como solo tenía la intención de echar un vistazo y después ir a un hotel, el pasar un poco de frío no la asustó.

Le pareció raro que el camino que llevaba a la entrada estuviera libre de nieve… La puerta de la entrada estaba pegada al marco, pero no cerrada.

El calor que le dio la bienvenida nada más abrirla dejó a Issy perpleja… El fuego ardía en la chimenea como si nunca lo hubieran apagado. El Árbol de Navidad la miraba desde la misma esquina en la que lo habían dejado cuatro años atrás. Incluso las cajitas que colgaban de sus ramas eran las mismas, aunque ahora, al haber crecido, el árbol lucía más desnudo.

Un temblor inexplicable, sí explicable, pero irrazonable embaucó el cuerpo de una petrificada Issy que lo miraba todo sin poder dar crédito a lo que estaba viendo. Se llevó al rostro las manos que parecían posesas por una enrabiada fuerza invisible, tal era la magnitud del temblor que las sacudía, y empezó a respirar con una intensidad que, parecía, la asfixiaría en cualquier momento… No quería —¡oh!, sí quería— pero no se atrevía a escuchar lo que todo lo visto allí le gritaba a su mente:

“¡¡¡Blake!!!

¡¡¡Blake!!!

¡¡¡Blake!!!…”

No podía ser otra persona. Tenía que ser él. A lo mejor se habían confundido de coche, a lo mejor todo había sido una pesadilla y era ahora cuando estaba despierta de verdad…

Caminó hacia el frigorífico y lo abrió…

Lleno…

El mismo cuenco de cristal, del que tomaban la fruta, se escurría solitario encima del fregadero, y el interior de la casita estaba limpio y ordenado… El corazón latía tan desbocado en su pecho que sentía las pulsaciones contra el abrigo.

—¿Blake? —preguntó por fin, aunque insegura—. ¿Estás aquí?

Como si hubiera querido responder a sus preguntas, un sonido de hacha rompiendo leña se hizo escuchar en el patio. No fue capaz de soltar el aire hasta que lo volvió a oír, y pensó que su imaginación le estaba jugando una mala pasada. Pero el ruido seguía sonando, real, en el patio, e Issy desapareció por la puerta a tal velocidad que de haber participado en esos momentos en una carrera, habría ganado los laureles.

Estando de espaldas a ella, había un hombre alto y fuerte que rompía leña. Habría reconocido ese plumón naranja apagado aunque hubiera estado cubierto de barro.

Era el plumón de Blake… El mismo que le había puesto a ella cuando, tras empezar a recuperarse, dio sus primeros pasos en el porche.

No pudo gritar, tenía la garganta tan cerrada que apenas era capaz de respirar. Se le acercó en silencio y, cuando estuvo a menos de un paso de distancia, dejó caer una mano en su espalda. Como congelado, ese paró en seco, así agachado como estaba, preparando algún tronco para romper. Se levantó despacio, sin darse la vuelta, como si hubiera estado esperando a que, tarde o temprano, ella saliera de la cabaña y lo enfrentara.

El corazón, las venas y las arterías y cada célula que la componía dejaron de vivir durante esos momentos de suspense hasta poder verle la cara. Mientras observaba su perfil, conocido y extraño a la vez, dio un respingo. En el momento en el que tuvo el completo panorama de su rostro delante de sus ojos, se quedó con la mano todavía en el aire, y luego se encogió como si hubiera recibido un puñetazo en pleno diafragma.

El mismo corazón, venas y arterias y cada célula que la componía volvieron a funcionar tan de golpe que todo a su alrededor se hizo negro por la inesperada y repentina decepción que sufrió.

Ahora lo sabía: Blake estaba muerto.

—Señorita Winters —escuchó una voz tan grave y escalofriante que las tinieblas que rodeaban su mente se disiparon en una fracción de instante—, ¿está bien?

Cuando sus iris enfocaron al que tenía delante, vio a un hombre en la flor de la vida, tendría cuarenta, año más, año menos. Unos ojos más negros que todos los pecados del mundo, desde su creación hasta ese momento, la miraban preocupados y a la vez tan fríos y faltos de condescendencia que parecía imposible que una mezcla así fuera real. Permaneció hipnotizada mientras los miraba sin querer hacerlo e, inexplicablemente, queriéndolo también. Atraían su mirada como dos imanes de azabache.

Nunca había visto ojos así… Tan negros que parecían no tener pupilas.

—Señorita Winters —volvió a decir él.

Como si esas palabras hubieran roto la fuerza invisible que la tenía oteándolo sin parpadear, esta vez lo miró viéndolo. Una cara angulosa, de rasgos que sin duda hubieran rozado la belleza viril, de no ser por una cicatriz naciente bajo su ojo izquierdo, que, en un hilo emblanquecido por el tiempo y apenas perceptible, tan paralelo a su nariz recta y fina que parecía artificial, cruzaba su mejilla bronceada y cubierta de vello negro y acababa a menos de un centímetro encima de su bigote. Unos labios carnosos y bien definidos, bastante escondidos por este, velaban sobre un mentón fuerte y cuadrado, cubierto por una espesa y bien cuidada barba añeja.

Sus ojos pararon, más de lo que a ella le hubiera gustado, en esos labios que, sin saber muy bien por qué, le recordaron tanto a otro par que antaño la volvían loca con sus besos, que sintió una lanza ardiendo y venenosa punzándole las entrañas.

—Señorita Winters —pronunció él por tercera vez su nombre—, si me sigue mirando así durante más tiempo, empezaré a pensar que no se acuerda de mí. Soy John Abrahams, su… psiquiatra y el mejor amigo de… Blake.

Como si oír ese nombre hubiera retorcido esa lanza que antes sintió hasta ensangrentar cada uno de los poros de su piel, Issy se desplomó cayendo de rodillas en la nieve y rompió a llorar.

No era un llanto de desahogo, no.

Era uno de aquellos llantos de rabia, impotencia y nervios llegados al límite, tan histérico que, preocupado e indeciso a la vez, John se arrodilló a su lado, como si hubiera querido consolarla, pero, al mismo tiempo, no se hubiera atrevido a hacerlo.

—Discúlpeme —dijo con cierta torpeza—, parece que acabo de meter la pata. No era mi intención, créame —agarró él el bajo del plumón—. La cabaña era propiedad de los dos, de Blake y mía. La compramos juntos y pasábamos las vacaciones por turnos. Y después de… de eso… Ahora es solo mía.

El llanto de Ayris se transformó en una mezcla de sollozos e hipidos desgarradores, los que cesaron tan de repente como empezaron. Se levantó ignorando la mano con la que John se había ofrecido a ayudarla.

—Lo siento —articuló, avergonzada de su debilidad—, vi el plumón… —se le volvió a quebrar la voz— y pensé que… que… Discúlpeme, no pretendía molestar —se dirigió hacia su coche.

—¡Señorita Winters, espere! —la siguió él—. Yo… Todos estos años pensé que algún día volvería y he guardado todas las cosas que encontré, pensando en que se las querría llevar. No he tocado nada…

Ayris dejó de caminar, pero no se giró para mirarlo, ese negro tan innatural de sus ojos la perturbaba. Prefería evitarlos.

—¡Mami, mami! —oyó llamar a Blakelyn, quien empezó a dar golpes en la ventanilla del coche con su puñito.

—¡Oh, Dios mío! Voy, mi amor. ¿Cómo he podido…? —se preguntó apenas audible mientras abría la puerta para liberarla del cinturón de la silla infantil de Jonathan, la que, junto con su coche,  le había dejado Melissa. Abrazó a Lyn como si la encontrara tras haberla perdido y la dejó en el suelo.

—¿Quién es ese chico grande, mami? —señaló la pequeña a John—. ¿Es mi papi de la foto? —la miró.

—No, mi vida —se agachó Ayris para responderle desde su altura—. Es… es su amigo. ¡Lyn, espera! ¿Adónde vas, pequeña? —la siguió cuando la niña empezó a correr hacia John.

Blakelyn paró delante de este, quien al verla permaneció estupefacto mientras, en un intento por abarcar su alta figura, la chiquilla casi se tocaba los omóplatos con la nuca. John se puso en cuclillas para facilitarle la tarea y la saludó:

—Hola, me llamo John —le tendió él su mano derecha después de sacarla del guante.

—Hola, yo Blakelyn; como mi papi, pero de chica —se agarró ella al único dedo que podía estrechar su diminuta mano, y se lo agitó como si hubiera querido sellar la presentación.

La cara del hombre palideció hasta el punto de confundirse con la nieve.

—¿Eres un amigo de mi papi de la foto? —lo escudriñó la niña con sus grandes ojos azules.

—¿Tu papi de la foto? —no comprendió él.

—Sí —dijo ella casi enfadada por que él no comprendiera una cosa tan sencilla—, mi papi, el de la foto —reforzó mirándolo un poco de lado y abriendo más los ojos, como si hubiera querido convencerle de su razón.

—Se refiere a… Blake —le explicó una conmovida Issy, quien se había quedado detrás de ella para observar la escena.

—¿Es que tienes otro papi que no sea el de la foto, pequeña? —le preguntó John.

—Pues, claro —dijo la niña llena de sí—, pero no duerme siempre con nosotras —añadió—, mi mami…

—¡Blakelyn! Ya has hablado suficiente, mi vida —la cogió Issy de la mano—, ¿recuerdas qué te dijo mamá acerca de los extraños?

—Pero él no es un extaño —indicó con el dedito a John—. Es un amigo de mi papi pavorito —protestó.

—Ya hablaremos de eso en casa, cielo. Ahora nos tenemos que ir —le pidió la mano en silencio.

—No sabía que Blake tuviera una hija —habló John de nuevo, al ver que las dos iban de camino hacia el coche.

Al decir aquello, su voz sonó algo estrangulada. Como si hubiera intentado ocultar el estar emocionado.

—Él tampoco —le contestó Issy y lo miró por un instante—. Adiós, señor Abrahams.

—¿No?… ¿No quiere llevarse nada de lo que le mencioné? Supuse que tendrían algún valor sentimental para Ud., de lo contrario, hace tiempo que lo hubiera tirado todo a la basura.

Si quiso que Issy reaccionara, lo logró, porque esta se dio la vuelta con la cara encolerizada.

—Para haber sido tan buen amigo de Blake como afirma, no les tiene gran respeto a sus cosas, señor Abrahams —dijo ella.

—Me refería a las suyas, señorita Winters. Puede dejar las de Blake, si no le interesan. No son tantas —la desafió él sonriendo con el lado derecho de la cara.

Ese tono de presumido seguro de sí mismo la puso más en contra de él que al principio, ¿pero quién se creía ese… ese? Sin decirle una sola palabra más y tras haber vuelto a dejar a Blakelyn en el coche, se encaminó hacia la cabaña con pasos dominados por la ira. Una vez dentro, echó unas cuantas ojeadas por los rincones para buscar sus pertenencias. John se limitó a quedarse en el umbral de la puerta y, apoyándose con un hombro en el marco mientras entrecruzaba una rodilla por delante de la otra, descansó el pie izquierdo en la punta de su bota. La miraba con los brazos cruzados encima del pecho y con una sonrisa burlona dibujada en los labios.

—Es una mujer guapa, señorita Winters —le dijo mientras la sondeaba con descaro desde la coronilla hasta los pies—, pero ¿sabe qué?  Tampoco para quitarse uno la vida.

A Issy le hervía la sangre en la venas.

—Pues ya sabe porque Blake logró en pocos días lo que Ud. intentó en vano durante casi dos semanas, señor Abrahams —se esforzó Ayris por no escupir las palabras—. ¿Está seguro que sabe de qué va la psiquiatría?

—Por lo visto no pasé tan desapercibido como creía, señorita Winters; veo que me recuerda —no dio él su brazo a torcer.

—Ahora entiendo por qué está solo en un lugar destinado a ser compartido, señor Abrahams. Está demasiado enamorado de sí mismo como para quedarle una pizca de cariño para dar —empezó ella a embutir sus cosas en la maleta apenas abierta que todavía estaba debajo de la cama; y lo hacía a una velocidad que parecía que intentara salvarlas de un incendio antes de salir corriendo.

—¿Quiere comprobar si estoy disponible, señorita Winters? —rio John con osadía—. Lo lamento, pero, aun si lo estuviera, no es el tipo de mujer con la que saldría. Tiene la lengua demasiado afilada. Aunque —se acercó él con pasos de felino a la cama— tengo entendido que las como Ud. son muy, humm… —se tendió con descaro sobre esta— buenas en la c… cocina —dio unas palmadas insinuantes sobre el edredón.

Ayris se puso roja de furia.

¿Cómo era posible detestar a alguien nada más conocerle?

Pero eso sentía. Sentía unas ganas enormes de vaciar el contenido de la maleta contra su cara dura.

—Pues decídase ya, señor Abrahams: o no soy tan guapa como para ser su tipo de mujer, o me encuentra por lo menos irresistible si, nada más verme, ya me está invitando a que comparta la cama con Ud., pero no las dos cosas a la vez —se levantó ella—. Y, ¿sabe qué? —paró ella en seco delante de la puerta—, con sus sucias insinuaciones me acaba de demostrar lo poco que respeta la “gran” amistad que le unía a Blake. Y si se permite pisar sus sentimientos para conmigo de esta manera, me alegra que ya no esté aquí para verlo —salió dejándolo boquiabierto y todavía tendido en la cama.

*****

Blake miraba por la ventana a Issy alejándose.

Sí, era él, pero no quiso hacérselo saber. Le habría gustado creer que el impulso que le hizo callar había sido el deseo de mantenerla fuera de sus asuntos, por ende del peligro. Pero era lo bastante sincero consigo mismo como para saber que, en realidad, le consumía la sed de venganza… No podía perdonarle que tan solo una semana después de su “muerte”, la que le había “amado” con tanto anhelo cayera en los brazos de Ian.

Su cara permaneció tan inexpresiva que parecía una máscara de silicona mal pegada. Nada más ver desaparecer el coche, empezó a respirar con más frecuencia y se permitió asimilar lo sucedido unos minutos antes. Se dejó caer en el borde de la cama y juntó las manos para entrelazarlas y apretarlas con tanta fuerza que los nudillos se le volvieron blancos. Las liberó de repente y empezó a tamborilear las puntas de los dedos contra la yema del pulgar, empezando con el meñique y acabando con el índice. Era un tic que había desarrollado durante los últimos años…

Conocer a Blakelyn le trastornó la calma, y ahora estaba tan confuso como sobrecogido. Nada tenía sentido. Hubiera sido el padre más feliz del mundo si ella de verdad fuera su hija, pero… Clark le había dicho que Ayris se había casado con Graham…

Por el otro lado, si estaba seguro de algo era que Ian Graham nunca hubiera aceptado que su hija se llamara Blakelyn…

Sintió el ya típico dolor de jaqueca empezando en el fondo de su ojo izquierdo. Presionó el párpado y parte de la sien dolorida y sonrió con amargura mientras sacaba del bolsillo un frasco de pastillas.

¿Quién lo hubiera dicho?

El loquero acabó por tomarse las pastillas que antes prescribía a sus pacientes…

Desde que había entrado en ese mundillo tan corrupto y falto de escrúpulos, tuvo que cambiar para poder sobrevivir. El bonachón y siempre optimista Blake se había perdido en algún punto por el camino… Ahora era una rata de alcantarilla: huidiza, siempre alerta, lo suficiente hábil para seguir existiendo, y lo bastante ágil para desaparecer cuando las circunstancias así lo pedían. Nunca se hallaba en una zona de confort, estaba en permanente presión y estrés; pero el sentirse así tenía sus ventajas: era mucho más fácil hacer de otra persona cuando ni tú mismo te reconocías.

Entró en el cuarto de baño para coger un nuevo frasco del pequeño armario con espejos. El rostro que se reflejaba en el más grande de ellos era uno duro y sin expresión. Unos ojos de azabache, extraños y suyos a la vez, le devolvieron un examen frío e inerte. Llevaba lentillas de color. Las más negras que había encontrado. Intimidar o perturbar con la mirada jugaba a su favor. Ya que era un rata…

Se quitó el gorro de lana negra y dejó a la vista su pelo encanecido. El contraste entre su espesa barba negra y el pelo cano se veía tan raro como innatural. La cicatriz que cruzaba su mejilla izquierda de arriba abajo le tiraba del párpado inferior cuando reía, por eso, había aprendido a sonreír con el lado derecho de la cara. Extrañamente, ese gesto lo rodeaba de más misterio y no afeaba sus facciones. Pero… ello no impedía que se sintiera como se sentía: una quimera. De ahí que nunca lo hacía, eso de sonreír. Sonreír de verdad.

La vida de un “muerto de mentira” no era fácil. La injusticia le freía las entrañas y se rebelaba contra sus actos a diario; pedía el derecho a una vida normal, a la bendita rutina, al poder disfrutar de las pequeñas cosas…

A veces, era tan lacónica en sus explicares que lo hubiera mandado todo al cuerno y hubiera salido corriendo hacia la primera cabina telefónica. Pero el ¿para qué? siempre triunfaba… El cariño que le tenía a su madre y a Jonathan se hacía pequeño e insignificante cuando pensaba en que había perdido —o, peor aún, que nunca había tenido— el de Ayris… Su traición llegaba a ser insoportable en ocasiones… Pero ¿acaso era justo o correcto pedirle a una mujer que renunciara a rehacer su vida por un muerto? Era erróneo esperar que los demás pensaran y sintieran como él…

Y si algo lo mantenía lo bastante motivado como para seguir en eso, era el querer buscarla, cuando todo aquello hubiera acabado, aunque para encontrarla tuviera que levantar cada piedra de la ciudad de las siete colinas. Encontrarla para mirarla a los ojos y ver en ellos el remordimiento y la humillación del reconocer que él, Blake Collins, era mejor persona que ella…

¿Y después?

Nunca quería pensar en el después… y ello le ayudaba a centrarse y volcarse con más ahínco en la resolución del caso.

El par de años durante los que había hecho de negociador para Craig Richardson darían resultados en pocos días. Estaban a un paso de dar el golpe de gracia en la investigación. Y, aunque había sido mucho el tiempo, la espera valdría la pena.

Si se hubiera tratado de una panda de imbéciles, y no un equipo de mentes tan retorcidas como brillantes, esa misión llevaría ya tiempo entre los archivos de: CASOS CERRADOS.

Pero no era así.

Craig no era el capo, cosa que tanto Clark como él llevaban intuyendo desde hacía ya tiempo, pues no era normal que un simple cirujano, por muy inteligente que fuera, lograra mantener sin rupturas una red tan brillantemente programada. Hacía falta de mucho más que inteligencia para lograrlo.

Cuando ya pensaban que la Fortuna nunca pasaría a jugar de su lado, seis meses después de la primera charla que tuvo con Clark, se les presentó la ocasión de infiltrarse de una manera que no levantaría sospechas. Tan solo unos días antes, los del FBI habían pescado a un chulillo de la droga, El Babuino. Y, a cambio de una condicional, este aceptó a introducir a Blake en el mundillo que les guiaría hacia la madriguera que andaban buscando.

Desde detrás de las rejas, y sin que nadie más supiera su locación, El Babuino llamó a Roman, un conocido traficante de drogas —para quien él mismo trabajaba— y el amante de Susan Garner, alias S, la mujer con voz oxidada del hospital. El pretexto era el de haberle conseguido un cliente de alta gama que buscaba la mejor mercancía, y le preguntó si estaba interesado. Por supuesto que sí… si era limpio. El momento para el que, durante meses, le habían entrenado tanto los del FBI como él mismo, había llegado por fin. Lo que necesitaban de Roman era llegar a Susan. Conociendo su avaricia y las ganas que tenía de librarse del negociador que se quedaba con demasiado de “su” dinero, existía una buena probabilidad de que el plan que habían trazado llegara a funcionar.

Necesitaron de meses y de muchísimo dinero para que la charla cambiase de la coca a lo importante de verdad. Y fue el mismo Roman quien le preguntó si le interesaba pasar a otro nivel en cuanto a los negocios. Susan llevaba tiempo buscando a un negociador que sustituyera al que se quedaba con la mitad de “su” dinero, así que no dudó ni un segundo en aceptar la propuesta de Roman de hablar con Blake. Era el candidato ideal, conocía a mucha gente influyente, era rico, trabajaba limpio y no era avaricioso. La respuesta a las oraciones de Susan, vamos. Una vez más, el combinar lo útil con lo placentero, al que Garner y Roman le dedicaron una noche entera de orgía, coca, gula y lujuria, obró para el bien de los dos y se tradujo en la “accidental” muerte del anterior negociador, al que, por supuesto, “limpiaron” antes de tirar sus restos a un pozo abandonado.

Si le hubiera sido posible, habría elegido que ninguna célula de ese canalla no siguiera viva, aunque fuera en otro cuerpo… Fue la primera entrega que hizo —y la única— durante la que no se sintió mal al llevar el contenedor isotérmico a “sus destinatarios”…

Todos parecían ser parte de una puta secta de dementes y psicópatas a los que solo les interesaba el dinero y les daba igual que un paciente muriera por una sencilla operación de extirpación del apéndice —por haber sufrido “complicaciones” durante la misma—, o que uno que había venido a operarse de piedras en la vesícula se fuera a casa sin medio hígado. En poco tiempo el órgano se regeneraba, y todos felices y comiendo perdices… Algunos literalmente.

Y, aunque había de los con menos suerte, procuraban que las muertes no sobrepasaran el límite del índice de mortalidad normal… No querían levantar sospechas. Cada día moría alguien en el quirófano, ya fuera por un accidente de tráfico, o bien porque el cirujano Craig Richardson le “ayudaba” un poquito. No sentía ningún remordimiento, les hacía un favor a los moribundos. Sufrían menos…

Pasaba cada vez más a menudo que cuando veía las noticias o alguno de esos anuncios pegados a los postes mientras esperaba en los semáforos, esas caras de personas, niños y jóvenes parecían gritarle: “Era yo. Me mataron. Me vendiste.”

Tenían suficientes pruebas para encarcelar a Craig Richardson, pero él no era sino un brazo que obedecía al que movía los hilos. Hasta que no lograran descubrir al cabeza, detener a un peón era lo mismo que romper una mala hierba, otro padre desesperado por darle de comer a su familia o una persona sin escrúpulos ocuparía su lugar. Lo que necesitaban era pescar al gordo, al que era la base de esa maldita figura de domino; el que, una vez derrumbado, se llevaría a todos por delante. Sospechaban del nuevo jefe de policía de San Francisco, el mismo que había ocupado el sillón calentito después de que destituyeran a su padre…

Pero era un jefe de policía, y para detenerle se necesitaba de muchísimo más que pruebas. Se necesitaba de bocas que hablaran, de testigos oculares, de víctimas o bien de un “in fraganti” en toda regla. Nadie, excepto los del FBI y Blake, sabía que los “clientes” no existían más que en papeles, que el dinero era dinero del buró federal, y que los órganos acababan en el banco de órganos y tejidos de Los Ángeles y se usaban para salvar vidas. Pero incluso sabiendo eso, Blake no podía evitar sentirse manchado a fuego. Toda esa gente…

Cuando estuvieron seguros de que ya no se preocuparían por comprobar los billetes, empezaron a infiltrar de los marcados. Ahora solo quedaba conocer al capo y encontrar una conexión entre el dinero marcado y él.

Estaba cansado. Cansado de todo aquello hasta la coronilla. Pero esa gente y John se lo merecían. De no ser por él… De no ser por él, estaría muerto y vendido por piezas, como un puto coche robado… Les debía esos años de su vida a todas esas personas que lo miraban desde las hojas de “desaparecido”, las que no tuvieron tanta suerte como él, y cuyas familias lloraban esperando que algún día volvieran; a las víctimas que todavía no lo habían sido, pero que, tarde o temprano, lo serían; y también se lo debía a sí mismo, aunque solo fuera por el placer de satisfacer su venganza…

La cabeza de la red tenía que ser una mente brillante, y su dueño, jodidamente rico. Tan rico que pudiera llenar su piscina olímpica de billetes y darse un baño de sangre, porque... eso eran. La única pega era que, de costumbre, una persona en posesión de tanto dinero no era fácil de pescar. La pasta significaba poder, financiar campañas electorales y luego pedir favores, o bien enchufes de alta gama de por vida; y eran muchos los que estaban listos a vender sus almas al diablo con tal de grabar su nombre en un escaño de diputado, o bien de senador.

Ya fuera por el miedo, o bien porque se les pagara más que bien, los que trabajaban para ese tal Fulano tenían las bocas cosidas, pues durante los casi tres años que llevaba en ese mundillo, nadie abrió la suya para hablar.

Un pequeño desliz… Era todo cuanto necesitaban… Un pequeño desliz…

Venía a Meaford siempre que podía. Necesitaba desconectar para aún poder recordar quién era. Para los demás estaba de vacaciones, fuera del país. En Hawái, rodeado de un montón de zorras, bebiendo ríos de champán y comiendo montañas de caviar. Era lo que, se suponía, hacía la gente como él. Era la mejor manera de pasar las Fiestas. Y él… él hubiera sido feliz celebrándolas con sus padres y…

Ayris…

Cuando esa tarde vio el coche de su madre en la pantalla que transmitía las imágenes en directo de todas las cámaras de vigilancia, pensó que la soledad lo había vuelto loco. No tenía sentido que fuera su madre. Ni siquiera sabía que esa cabaña existiera. Solo había una persona que lo supiera, y esa persona no podía conducir el coche de su madre. Se puso las lentillas a tropezones y esperó su llegada en la leñera. Era más una bodega que una leñera, la tenía bien acomodada para casos de emergencia. Cuando la vio bajar del coche, sintió la garganta seca y obstruida, como si una mano de acero se hubiera cerrado alrededor de su cuello.

¿Qué hacía Ayris allí? Sola…

Siguió cada uno de sus movimientos en la pantalla. Esa esperanza que vio brotar en sus ojos cuando entró en la cabaña y la que ella reprimió era tan… fuera de lugar… ¿Por qué había vuelto? ¿A qué había venido?..

Ahora que ella se había ido y nadie le imponía que improvisara, empezó a examinar con frialdad cada secuencia del reencuentro. Le puso furioso que todavía le perturbara, pero disfrutó con el haberla acorralado e intimidado. Si estaba casada con Ian y sufría así por él, era una cobarde y una falsa. Pero… él sabía muy bien que Ayris no lo era.

Solo podía haber una verdad. Alguien estaba mintiendo, y él estaba decidido a averiguar quién...

*****

Issy estaba conduciendo hacia el hotel, consciente de que no debiera hacerlo en el estado en el que se encontraba. Estaba ofendida e iracunda a la vez. Unas exclamaciones de lo más inusuales en su vocabulario rondaban sin ningún control por su cabeza:

“¡Hijo de la gran…! ¡Cerdo creído e insoportable! ¡Descarado, vil, mezquino y soez! ¡Ojalá te pudras en el infierno!”… “¿Por qué no moriste tú en su lugar?”

No pudo seguir conduciendo. Además de tener la mirada enturbiada y los ojos inyectados por la rabia, su respirar se volvió tan agitado que necesitó parar el coche para salir a encontrar el aliento; y también tenía que procurar hacerlo con máximo disimulo posible ya que Blakelyn la estaba observando.

Odiaba sentir esas palpitaciones que antes solo Blake despertaba en ella, y odiaba más aún hacerlo por una causa tan baja e indigna como un simple duelo verbal. No quería sentirse tan… ¿viva? sin él… Pero si todos los hombres fueran como el que acababa de conocer, bien tenía claro que se quedaría sola para toda la vida…

*****

Quedaba un día para el Año Nuevo.

Wayne y la pequeña Blakelyn jugaban al escondite en la planta superior, mientras que Ayris ayudaba a Melissa con la cena. El árbol de Navidad presumía de luces y adornos en el rincón derecho del recibidor. Las hogareñas notas de “Have yourself a Little Merry Christmas” y la inconfundible voz de Ella Fitzgerald llenaban el espacio. Parecía el ambiente de una familia unida y feliz que esperaba, alegre y contenta, la llegada de un nuevo año.

Ahora que tanto Wayne como Blakelyn no estaban presentes, las dos podían quitar esa bien llevada máscara de fingida jovialidad que el conocimiento de saber ser las fuertes de los cuatro les imponía llevar.

—Yo también lo echo de menos, mi niña —le dijo Melissa cuando la vio sumida en sus pensamientos mientras montaba las claras a punto de nieve.

—Es imposible no hacerlo después de haberle conocido —la miró Issy—. Sabe… sabía hacerse imprescindible —volvió ella a su tarea y dio las gracias por estar ocupada.

El din-don de la puerta hizo que las dos y al mismo tiempo pararan en seco sus quehaceres.

—Issy, mi niña, ve tú. Yo tengo las manos manchadas del relleno para el pato.

—Sí, por supuesto. En seguida —dejó ella la batidora apoyada en el borde del cuenco y se encaminó hacia la puerta de la entrada.

La abrió sin esperarse lo que encontraría detrás de ella, por eso, la expresión resignada de su cara subió hasta el desconcierto, pasó por la incredulidad y permaneció estancada en el “¡lo que faltaba!” mientras un par de azabaches la observaban entretenidos desde el otro lado del umbral.

—¿Qué… qué hace Ud. aquí? —le preguntó enfadada a Blake, quien la miraba regodeándose de las sucesiones emocionales que reflejaba su rostro y sonreía con un más que intencionado descaro.

—He venido a traerle su destartalado violonchelo y sus horribles bolas de agua —le señaló él un bolso de viaje—. Estaban encima de mi chimenea y tengo cosas más útiles y agradables para exhibir allí —la retó con la mirada.

—Se llaman bolas de nieve, para su cultura general. Espere un momento… ¿Có…? ¿Cómo sabía dónde estaba? —preguntó ella en tono pesquisante—. ¿Me ha estado espiando?

—No sabía que estuviera aquí —le dijo este tranquilo a rabiar—. De hecho —la miró con una mezcla de descaro y altanería—, esperaba de todo corazón que no me la encontrara. Venía a dejar sus pertenencias a la familia de Blake, quien luego se encargaría de entregárselas. No quiero más cosas suyas en mi lugar de vacaciones. ¡Menudas gracias que me dio la última vez por habérselas conservado durante tantos años! —se alegró él de poder tenerla entre la espada y la pared.

—Si no se las di fue porque el pago por alquilar un ínfimo trocito de su espacio era demasiado alto, señor Abrahams —le echó ella una mirada llena de sugerentes reproches—. Pero gracias, ahora. Ha sido muy… considerado por su parte molestarse en venir hasta aquí y no tirarlas a la basura como pensaba en un principio —asió Issy el chelo y el bolso.

—Es para devolvérmelo, ¿eh? —señaló él—. Le tengo mucho cariño.

—¿Necesita pruebas físicas de que algún día alguien le tuvo afecto, señor Abrahams? —soltó Issy en un tono sarcástico.

—Sospechaba que me había echado de menos, señorita Winters —presumió él—. Pero no sabía hasta qué punto.

Issy puso los ojos en blanco. Ese hombre revelaba en ella sensaciones cada vez más desagradables.

—Tranquilo, en seguida se lo traigo —le dijo mientras con su pie derecho intentaba cerrar la puerta en sus narices.

—Por si no se ha dado cuenta, señorita Winters —metió él la punta de su bota entre la puerta y el marco, para impedir que Issy la cerrara—, acabo de dejar el coche tras dos días de conducir. ¿Tan mala anfitriona es que no va a invitar a un pobre muerto de frío a un café caliente?

—¿Quién es, Issy? ¿Qué sucede, mi niña? —se asomó Melissa de detrás de la pared que separaba el vestíbulo de la cocina—. ¿Por qué tardas tanto?

—Era para mí, no se preocupe, ya hemos acabado.

—Ud. tiene que ser la señora Collins —dijo Blake abriendo la puerta que una desesperada Issy intentaba cerrar ayudándose del peso de su cuerpo—. Buenos días y ¡Feliz Navidad! Soy John Abrahams, Blake y yo fuimos compañeros de trabajo y muy amigos.

—¡Oh! Pase, pase, señor Abrahams. Blake me habló muchas veces de Ud. —se le acercó Melissa—, aunque, por cómo lo hacía, pensaba que sería mayor.

—Sería por mis canas —se quitó él el gorro.

La cara de Melissa se desfiguró y, de repente, el paño de cocina con el que se estaba secando las manos, se le cayó al suelo.

—¿Qui… quiere tomar algo? —preguntó con voz estrangulada—. Hace bastante fresco.

—Se lo agradezco, señora Collins. De hecho la señorita Winters ya me había invitado, ¿verdad? —le echó él una mirada triunfante.

—Voy a vaciar su preciado bolso —le miró esta con desprecio. Su descaro y el cómo le había insinuado en la cabaña que se acostara con él no dejaba sitio para más—. En seguida vuelvo.

—¿Por qué no se viene conmigo a la cocina, señor Abrahams? —lo invitó a pasar Melissa.

—Con mucho gusto —la siguió él.

Las conocidas encimeras en color koan y el arce rojizo del mobiliario seguían destacando sobre las paredes beige-vivo de la cocina-comedor espaciosa y acogedora. No había cambiado nada. Los mismos electrodomésticos de acero inoxidable llenaban el espacio al que daban un toque moderno; y las formas de los muebles que hablaban de un tan peculiar como artístico gusto del ama de la casa le dieron la bienvenida.

—Siéntese, señor Abrahams —le indicó Melissa las sillas que rodeaban la gran mesa rectangular de nogal que se hallaba en el centro de la estancia—. Siéntase como en su casa. Los amigos de mi hijo son mis amigos —le dijo con dulzura.

—Muchas gracias, señora —le sonrió Blake.

—Blake me ha hablado tanto de Ud. que tengo la impresión de conocerle de toda la vida —le miró ella a los ojos—. ¿Cómo quiere el café?

—Cargado sin azúcar, gracias. Y tutéeme, por favor. Me siento incómodo que me hable de Ud.

—Aquí tiene su bolso —entró Ayris y se lo dejó colgado en el respaldo de una de las sillas, luego de que volvió a su tarea.

—Issy, mi niña, ya puedes echarles el azúcar. Seis cucharadas, como te dije. De una en una.

—Sí, voy con ello —dijo Issy con voz algo alterada.

Sentía esos ojos perturbadores vagándole por la espalda y bajando… ¡Qué cara más dura! ¡Con Melissa presente!

“Y a ti es eso lo que más preocupa es que Melissa esté presente ¿no?”, se reprendió.

—Ya sabía yo que era buena en la c… cocina, señorita Winters —soltó Blake mientras sorbía el café en silencio.

Estuvo a punto de ponerle el cuenco con las claras montadas como gorro. ¿Cómo se podía ser tan impertinente? Se limitó a bufar por lo bajo y empezó a echar, una a una, las cucharadas de azúcar.

—¡¡¡Jooohn!!! —irrumpió Blakelyn en la habitación y saltó a sus brazos—. ¿Vienes a visitarme? —le sonrió ella.

—Hola, pequeña —la sentó él con mucho cariño en sus rodillas—. Ya ves, he venido a traerte un regalito.

—¿De verdaaaaaaaad? —le rodeó ella el cuello con sus bracitos.

—Sí, pero lo tengo en el bolsillo de la chaqueta que dejé en el perchero del recibidor. ¿Le pides permiso a tu mamá si puedes venirte conmigo a buscarlo? —le sugirió.

—Mami, mami —se le acercó la pequeña—, ¿puedo ir con John a buscar mi regalo? ¿Puedo, puedo? ¿Por favor? —preguntó ella ilusionada.

—¿Es que Papá Noel no te ha traído suficientes regalos, mi amor?

—Sí, Papá Noel sí, pero John ninguno. ¿Por favor?

—Está bien —cedió Ayris—, pero solo porque él ha pedido permiso —miró ella en su dirección, como si no hubiera esperado semejante consideración por su parte.

—Vayamos, pues —le tendió Blake la mano izquierda—. A ver si te gusta.

—Issy, mi niña, ¿por qué eres tan tosca con John, cielo? —quiso saber Melissa cuando se quedaron solas.

—Digamos que no se ha esforzado demasiado por ganarse mi simpatía —le contestó Ayris.

—No sabía que os conocierais —continuó Melissa.

—Sí, soy un imán para la mala suerte —siguió Issy en el mismo tono.

—A… A lo mejor le gustas —concluyó la mujer.

—¡Por supuesto que no! —dijo Issy con demasiado énfasis—. ¡No puede importarme menos todo lo que ese tipo represente! —soltó enfadada.

—¡Mami, mami, mamiiiii! —entró troteando Blakelyn—.  ¡Mira lo que me regala John! —se puso las manitas en las clavículas—. ¿Verdad que es bonito?

Un precioso patito, trabajado en oros blanco, amarillo y rosa y unido a una fina cadena también de oro colgaba del cuello de su hija.

Miró a Blake, quien estaba apoyado en el marco de la puerta como aquel día en la cabaña y con la misma media-sonrisa dibujada en los labios.

—No puedo aceptarlo —dijo al final—. Lyn, cielo, devuélveselo al señor Abrahams —le pidió.

—¿Quién es el señor Abrahams? —preguntó confundida la pequeña.

—Es quien te regaló el colgante, mi vida —respondió.

—¿John?

—Sí.

—Pero mami, a mí me gusta mucho el patito, no quiero darlo —se quejó Blakelyn—. ¿Puedo quedarme el patito? ¿Por favor? —juntó las dos manitas delante de su pecho.

—Mi amor, es un regalo muy caro, no podemos aceptarlo —le explicó.

—¿Qué es “caro”? —preguntó desconcertada la pequeña.

—Quiere decir que hay que trabajar mucho para poder comprarlo, cielo.

—¿John trabaja mucho para comprarme el patito?

—Bueno, sí, mi vida.

—¿Por qué? —preguntó la niña.

—Eso quisiera saber yo, ¿por qué? —le dirigió ella una mirada llena de desconfianza.

—Señorita Winters —intervino Blake—, acéptelo por favor —se le acercó.

—¡El patito es mío, es mío! ¡No quiero darlo a John! —salió la niña corriendo.

—¡Blakelyn! —la llamó su madre.

—Voy yo, mi niña —se fue Melissa detrás de su nieta.

—Señorita Winters —reanudó Blake la conversación cuando se hubieron quedado a solas—, por favor —le cogió una mano entre las suyas mientras clavaba sus ojos en los de ella—, Blake era mi mejor amigo y, ahora que sé que ha dejado detrás a alguien tan suyo, no me quite la ilusión de regalarle algo a su unigénita. Por favor.

—Un tan buen amigo de Blake, como dice ser, sabría que ya tiene un hijo, señor Abrahams —quitó ella la mano de las suyas casi con violencia.

—¡Oh! Entiendo, se refiere a Jonathan —constató él sonriendo—. Pensaba que Blake y Ud. eran íntimos, sin embargo…

—¿Acaso mi hija no es suficiente prueba de nuestra intimidad, señor Abrahams? —lo desafió—. ¿Sin embargo? ¿A qué viene ese sin embargo? —requirió ella al caer en la cuenta.

—No creo que sea la persona más adecuada para decírselo, señorita Winters —le dio él la espalda para volver a sentarse en la silla.

—¡Pues claro que me lo va a decir! —lo agarró Ayris de la camisa para impedirle que avanzara—. Si lo ha empezado, ¡por una vez en la vida, sea un hombre decente y acábelo!

—¡Vaya, vaya! —le dio él la cara de nuevo—, veo que está acostumbrada a mandar —miró con cara seria el trozo de su camisa que aún permanecía entre las manos de Issy—. ¡Métase entre ceja y ceja una cosa, señorita Winters —la miró con frialdad y la obligó a que lo soltara—, a mí no me manda nadie! Yo no soy ningún Blake enamorado hasta las cejas de Ud. para soportar porque sí sus salidas infantiles. Así que si quiere que le cuente lo que sé, tendrá que pedírmelo por favor.

Ayris sintió picándole las palmas unas repentinas y casi incontrolables ganas de propinarle un buen par de bofetones, pero las de saber a qué se estaba refiriendo eran mayores, así que se contuvo.

—Por favor —pidió con voz de haber querido decir “¡cerdo engreído!”

—No ha sido lo suficiente por favor, señorita Winters. Ha sonado más bien a: “¡Púdrete en el infierno!” —la miró él con desafío.

—Por favor —pisó Ayris su orgullo, a punto de llorar de rabia.

—¡Está bien! No hace falta que se ponga a gimotear. No soporto que me lloren. ¡Siéntese! —le indicó la silla enfrente de la que él había ocupado hacía rato y donde se volvió a sentar.

La miró a los ojos. Parecía querer penetrarla con su mirada, como si hubiera querido comprobar si era lo bastante fuerte como para escuchar lo que tenía que decirle.

—Cuando aún estudiábamos en la universidad —empezó—, Blake, Jake y yo éramos inseparables. Lo hacíamos todo juntos: estudiábamos, íbamos a las fiestas y todas esas cosas de estudiantes... Blake siempre fue el buenazo del grupo, era algo tímido y, aunque era un imán para las chicas, no era de los que se aprovecharan de ello. Jake y yo siempre acabábamos liándonos con las pavas que solo se nos acercaban para ligárselo a él… Bueno, a lo que iba… Era el comienzo del último año de estudios, y unos compañeros organizaron una fiesta en la mansión de los padres de uno de ellos, aprovechando que aquellos estaban de vacaciones. Blake no quería ir, pero accedió porque Jake y yo le insistimos más que nunca. En fin, tomamos unas cuantas copas de más y, tras aligerar un par de ellas, Blake ya estaba como una cuba… No estaba acostumbrado a beber… Nicole era una de nuestras compañeras, y nunca se cortó en insinuársele… Vamos, estaba muerta por sus huesos y, al verlo en ese estado, no dudó ni un momento de aprovecharse de la situación para atraparlo, por fin, en sus redes… ¿Entiende?

Ayris lo miró con ojos abiertos que decían más claro que el día que no. Blake puso los suyos en blanco.

—Por la mañana, los encontramos en la cama, desnudos y con unos tremendos dolores de cabeza. No recordaban nada de lo sucedido… Tras aquello, Nicole no se despegaba de él. Afirmaba que se habían acostado y que había sido el primero con quien lo había hecho. Yo siempre lo he dudado; Blake no era así, y Nicole no era ninguna santa. En fin, tres meses después llamó llorando a su puerta y le dijo que estaba embarazada y que el niño era de él…

El rostro de Ayris se puso más blanco que la cal.

—Ya la había conocido a Ud. y, la verdad —la miró—, nunca lo había visto más feliz —hizo una pausa—. La víspera de Navidad del ’97, Blake llegó a mi casa destrozado y taciturno. Le pregunté qué le había pasado, y no me lo quiso decir. Nunca volvió a hablarme de Ud.… así que deduje que habíais roto.

Issy bajó la mirada hacia su regazo, como si hubiera querido estar a solas para digerir lo oído.

—Meses después, cuando nació Jonathan —siguió él—, estábamos en plena temporada de exámenes, y Blake tenía tres trabajos para poder hacer frente a los gastos para criar al bebé. Nunca hubiera aceptado el de su familia. Apenas dormía. Además de trabajar, también le tocaba quedarse con el niño y acabar la carrera. No sé cómo pudo hacerlo… cómo pudo soportar tanta presión porque, además de todo aquello, su padre le pedía que diera cara por sus actos y se casara con Nicole, a la que él no quería, porque… porque ya se había enamorado… de Ud. —la miró—. Y aunque no hablaba de ello, yo le conocía bastante como para saber que era hombre de una sola mujer. Yo mismo me convencí de ello tras numerosos y fracasados intentos de presentarle a alguna que otra amiga de las chicas con las que salía.

Issy miró en su dirección por unos segundos y volvió a perder su mirada en el vacío.

—Jake y yo lo apoyábamos como podíamos, pero era poco, la verdad. Blake era de aquellos que preferían sufrir en soledad… Funcionaba como un robot… Poco después, cuando su padre tuvo claro que su hijo nunca se casaría con la madre del bebé, le dio un ultimátum: o se casaba con ella, o se iba de casa. Le importaba su imagen de jefe de policía y político, y un jefe de policía que no sabe mantener el orden en su propia casa… Ya sabe. Blake eligió irse. Decía que no podía serle infiel a su código moral. Pese a todo aquello, se graduó con diploma de honor y nada más licenciarse lo invitaron a trabajar en Queen Street Site, habían estado siguiendo su carrera muy de cerca, y tuvo la suerte de conocer a uno de los directivos de la clínica, a quien le impresionó su tesis de final de curso —le echó él una mirada furtiva a Issy y, cuando le vio los ojos llenos de lágrimas, sacó su pañuelo y se lo tendió en silencio—. Años después, al subir de jerarquía, ayudó a Nicole a incorporarse en la clínica, primero como asistenta, y luego como una más del equipo. Lo hizo por su hijo, claro; para darle un futuro mejor y también para tenerlo más cerca. Nicole intentó acercarse a él… Muchas fueron las veces que le pidió que pensara en el futuro de Jonathan, motivando que también el niño ya hacía preguntas de por qué su padre y su madre no vivían juntos como los padres de sus compañeros de colegio.

Issy volvió a secarse las mejillas con disimulo.

—Cuando Jonathan cumplió los nueve, nuestro amigo común, Jake, le hizo una visita al trabajo, pues, según le dijo, ya no podía cargar más con su culpa. Le confesó que, aprovechando que estaba borracha, fue él quien aquella noche se había acostado con Nicole, y que Jonathan era hijo suyo; que quería recuperarlos y que llevaba años viviendo con el peso de haberle hundido la vida; que necesitaba que su hijo supiera la verdad y que él, su mejor amigo, le perdonara.

Ayris abrió los ojos como platos…

—Nunca vi a Blake tan hecho polvo como esa noche. Y nunca después le vi tan borracho. También fue la primera vez que le vi llorar. Pasó nueve años de su vida pensando que Jonathan era su hijo, tiempo en el que renunció a lo que más había querido en este mundo: una vida con Ud. —la miró—. Y todo ¿para qué? Para saber que había sido la víctima del engaño de un cobarde, quien, por casualidad, había sido uno de sus mejores amigos.

Ayris lo miraba con los ojos igual de abiertos. No parpadeaba.

—Aun después de enterarse de ello, no dejó de ser un padre para Jonathan, de hecho el niño se enteró de que no lo era solo después de… de eso. Sabía que diciéndoselo de repente supondría un importante trauma para Jonathan y quería darle tiempo para que se acostumbrara a la presencia de Jake en sus vidas. Tampoco hizo nada para que Nicole se quedara sin trabajo como se lo merecía ya que Jake había hablado con ella antes de decírselo a él, y ella no le contó nada a Blake. Siguió formando parte del equipo y su relación profesional con ella no cambió.

—…

—No fueron esos años en los que hizo de padre para Jonathan lo que más le dolió. Fueron los que estuvo alejado de Ud. —la miró a los ojos—. Saber que había renunciado a lo que más quería por una mentira, lo destrozó… Esa noche me lo contó todo no porque hubiera querido hacerlo, sino porque las copas le desataron la lengua y pude llegar hasta el fondo de la cuestión. Blake la amaba, señorita Winters. Por encima de todas las cosas… Y… nunca hubo otra mujer. Se lo puedo asegurar, porque ponía todo su empeño en ser un adicto al trabajo y no tener tiempo libre para nada ni nadie más. Fue por esa dedicación ciega por lo que, con tan pocos años, ya hacía parte de la élite de los psiquiatras estadounidenses. Solo le vi feliz el día que volvió a saber de Ud. Sé que llevaba años yendo a todos sus conciertos, yo también le hacía compañía a veces, más por la amistad que nos unía que por mi amor al arte…

—…

—Mire, no sé qué habrá pasado en esa cabaña ni por qué Blake nunca volvió, pero si sé algo, es que la amaba. Mucho. Quizás demasiado… Su magnanimidad siempre fue su peor defecto y, en este caso, su perdición. Era demasiado noble para vivir en un mundo como el de hoy. Siempre le dije que su forma de ser pertenecía a la época de las cruzadas. Y aunque yo la miro y sigo sin comprender el porqué de su amor ciego por Ud. —cambió de tono—, por el respeto que le tenía, creo que se merecía conocer la verdad.

Ayris tenía la mirada perdida en un punto que atravesaba el cuerpo de Blake y se perdía en el vacío. Pensaba que no había más dolor del que ya había sentido en su tumultuoso pasado, pero se había equivocado…

¡CUÁNTO SE HABÍA EQUIVOCADO!

Ese dolor que hacía poco le había parecido hecho con todo el sufrimiento del planeta se transformó en un delgado e hilarante hilo, una ridícula alegoría al calvario que en esos momentos le succionaba la vida como un agujero negro que engulle, avaro e insaciable, la luz de una estrella para dejar atrás la más negra de las nadas.

Estaba devastada.

Devastada y vacía como una crisálida tras el nacer de una mariposa. Blake se lo había querido explicar esa mañana en la cabaña y ella… ella no quiso escucharle… Y ahora… ahora él no estaba… No estaba, porque ella le había matado.

Si lo hubiera amado como ahora, si entonces lo hubiera querido siquiera la mitad del como lo hacía ahora, no le habría importado compartirlo con quien ella pensaba que era su hijo… Su corazón era tan grande ahora que había amor para todos…

No derramó ni una sola lágrima…

Estaba árida, marchita y hueca, y las lágrimas eran demasiado materiales para aliviar el dolor más grande que había existido jamás… Algo en sus adentros se encogió, se rompió y se secó, y sintió que la Issy de hasta ese momento se había perdido sin remedio y para siempre… Nunca volvería a ser la misma…

En ese preciso instante, supo que el alma existía… Existía y sufría, porque le dolía todo y no le dolía nada, porque tenía un agujero muy adentro en el pecho, un agujero que nunca antes había sentido y que nunca sabría cómo llenar…

El hombre más tierno, cariñoso, condescendiente y fiel había muerto… por ella, y ella, ella estaba condenada a seguir viviendo para llevar esa carga en sus hombros por toda una eternidad… No, la muerte no sería suficiente para olvidarlo… Tan poco aliviador era ese pensamiento que ni siquiera volvió a considerar el quitarse la vida. Solo viviendo y llevando esa pesadez aplastándole los adentros, solo entonces, quizás y solo quizás, el día en el que dejara de existir podría sentir un poco de consuelo por haber pagado parte de la culpa que la reconcomía…

—¿Señorita Winters? —le tocó Blake el hombro cuando la vio permaneciendo perdida en el vacío y sin parpadear por más de cinco minutos—, ¿está bien?

—Sí —le contestó ella tras sobresaltarse por el contacto—, estoy bien, señor Abrahams.

Su voz sonó gélida, amorfa e indiferente, sosa y falta de entonación alguna, y él conocía muy bien cuándo ocurría aquello, era la voz del dar todo lo mismo…

—Blake ya no está para traerla de vuelta del mundo de las tinieblas, señorita Winters. Y yo… yo ya sabe que no sé cuánto tardaría si es que, con lo poco que confía en mi profesionalidad, pudiera ayudarla. Ahora tiene a Blakelyn y, aunque en este momento la vida carece de sentido para Ud., soy un psiquiatra que le dice, y sabe de qué habla, que nuestra mente sabe enterrar a los muertos y acaba olvidándolos, y cuánto más traumático el hecho, más se esfuerza por transformarlo en pasado. Así que no se preocupe, lo olvidará —le sonrió…

Era evidente que Blake no se esperaba el guantazo que Ayris le propinó, porque se quedó con la cara girada, más por la sorpresa que por la fuerza.

—¿Qué sabe Ud. de mi mente? —preguntó ella con desprecio—. Puede quedarse tranquilo, moriré antes que pedirle ayuda —salió disparada.

—¿Qué le ha pasado a Issy? —entró Melissa en la cocina mientras todavía miraba por encima de su hombro en la dirección donde Ayris había desaparecido de su campo de vista.

—Es su forma de decir que le caigo bien —se frotó él la mejilla—. Ya sé por qué dicen que los delgados solo parecen serlo… La fragilidad es mera apariencia.

—Voy a salir —reapareció Ayris en el umbral—. Necesito tomar el aire —le dijo a Melissa.

—¿No te abrigas, mi niña? Hace frío y te vas a poner mala.

—Voy en coche. Solo daré una vuelta. No se preocupe, vuelvo en seguida.

—Está bien. No tardes para la cena. Estará a las siete.

—Volveré a tiempo —salió Ayris sin decir más.

—Sabía que tenía una foto de Blake con todo el equipo de la clínica —habló Melissa acercándosele mientras este miraba a Issy por la ventana.

—¡Ajá! —dijo él sin enterarse de qué le estaban hablando—. Espero que no hagas ninguna estupidez, señorita Winters —dijo para sí.

—¿No quiere verla? —se la tendió.

—Disculpe, estaba distraído. ¿Qué decía? —la miró él desconcertado mientras, por instinto, recibía el marco plateado.

—Que si quería ver la foto. También sale Ud. —clavó ella sus ojos en los suyos, como si hubiera querido no perderse ni un solo gesto.

Blake miró la foto sin verla. La conocía muy bien…

En ella John Abrahams tenía casi treinta años más que él.

—¿Cuándo? —preguntó.

—Cuando te quitaste el gorro —se tapó ella el rostro.

Las rodillas de la mujer fallaron y, de no ser por el apoyo que él le brindó, se hubiera caído al suelo. La ayudó a sentarse en una de las sillas y se dirigió al frigorífico para traerle un vaso con agua fresca.

—Estuve segura del todo después de oírte contárselo todo a Issy. Nadie más que tú y yo conocemos todos esos detalles. Mi niño — ignoró ella el vaso tendido y le tocó la cara con manos tan temblorosas que parecían las de un enfermo de Parkinson—, Blake… ¿de verdad… eres tú, mi vida? —preguntó con los ojos engrandecidos por la incredulidad mientras intentaba domar sus sollozos.

—Sí, mamá, soy yo —le enmarcó él la cara—. ¿Mamá? ¡Diantres! —dijo él bajito, pero con mucha rabia—. ¡Lo que faltaba! —miró el cuerpo desfallecido de Melissa, cuya conciencia había perdido la batalla contra las emociones.

La dejó en el suelo con la cabeza ladeada, le subió las piernas a una silla  y se apresuró a encontrar el alcohol en el botiquín que había en uno de los armarios. Le levantó los brazos y empezó a frotárselos. Necesitaba que toda la sangre del cuerpo fluyera hacia la cabeza cuanto antes. No quería que su padre o la pequeña les sorprendieran así; ello sería un desastre, y tenía que evitarlo a toda costa. Pasados un par de minutos, que se alargaron hasta el infinito, Melissa abrió los ojos.

—¡Dios mío! —lo abrazó ella con tanto anhelo que parecía querer meterlo en su alma—. Mi niño —le atrajo ella la cabeza hacia su pecho y le besó la frente, los ojos, las mejillas—, mi niño grande —le pasó la palma por detrás de la nuca y le forzó que descansara la cabeza en su hombro.

—Mamá —protestó Blake—, me vas a asfixiar —la miró sonriente—. Además, tienes que bajar la voz, por favor.

—Lo siento, mi vida… Te tengo entre mis brazos, pero todavía no me lo puedo creer. ¿De verdad eres tú? —le acarició la cara—. Eres tú, lo puedo sentir aquí —llevó la palma derecha a su corazón—, una madre siente estas cosas, pero —pasó su otra mano por su pelo canoso para luego tocarle los párpados y deslizar sus dedos por su cicatriz—, estás tan cambiado, mi vida. ¿Dónde has estado todo este tiempo? ¿Qué te ha pasado?

—Cosas. Muchas —contestó—. Pero ¿no crees que la más importante de todas sea que ahora esté de nuevo aquí? —le dio un beso en la frente.

—Sí, mi vida. Claro que sí. Dios, ¡cómo se alegrará Issy de saberlo!

—Ayris no sabrá nada, madre —cambió Blake de tono—. No todavía. Y aún no he decidido cuándo lo sabrá, si es que llega a saberlo. Puedo intentar comprenderlo todo, puedo perdonarle lo que sea, pero que Ian sea el padre de mi hija antes que yo, que él haya tenido a Blakelyn en brazos antes que yo y que duerma en la cama de su madre, al lado de mi hija antes que yo, eso no se lo perdonaré jamás.

—¿Quién es Ian?

—El marido de Ayris y el otro papi de Blakelyn —escupió las palabras.

—¿De qué estás hablando? —puso Melissa los ojos como platos—. Issy no está casada.

—¿Te lo ha dicho ella o se lo has preguntado tú? —se burló él.

—Ninguna de las dos, pero sé que no lo está.

El ceño de Blake se frunció hasta el punto de unir sus cejas. Tenía que hablar con Clark. Y le daba igual que no debiera hacerlo. Lo había intentado durante este par de días, pero tenía el móvil apagado. Normal, era el Año Nuevo para todo el mundo.

—Blake, hijo, no seas cruel con ella. Ha sufrido mucho por ti y tú… tú todavía la amas, a mí no me puedes engañar. ¡Díselo y haced las paces! ¿Por qué tanto daño?

—Porque a veces, la generosidad y la bondad se toman por estupidez, madre —soltó él enfadado y se levantó de la silla para rodear la mesa con pasos tiesos—, porque parece ser que Issy necesita creer de verdad que me ha perdido para siempre para darse cuenta de que siente algo por mí —cruzó las manos detrás de su nuca—, y no una semana, ni dos, sino hasta que yo lo crea necesario. El Blake eternamente enamorado de ella, quien habría muerto sonriendo por que ella fuera feliz, ese Blake está muerto y resucitará cuando ella se lo haya merecido.

—Blake, eso es muy cruel. Y no está en tu naturaleza siquiera hablar así, por no decir llevarlo a cabo. ¿Qué es lo que te pasa?

—La gente cambia, madre… La vida hace que la gente cambie —añadió él con amargura.

—Solo Dios sabe cómo lo pasó la pobre criando sola a la niña.

—¿Sola? Tranquila, ha tenido mucha ayuda… —cerró él la boca con tanta fuerza que le rechinaron los dientes.

—¿Te das cuenta de lo absurda que es tu ira? —preguntó Melissa al borde de un colapso emocional—. ¿Cómo te lo iba a decir? ¿Qué tenía que haber hecho?

—Buscarme, ¡maldita, sea! Buscarme una sola maldita vez. Yo lo habría hecho. Lo hice un sinfín de veces en el pasado. ¿Cómo pudo olvidarme con tanta facilidad cuando tenía a nuestra hija delante de sus mismísimos ojos?

—No sé por qué no lo hizo, Blake. Pero ¿sabes qué? Puede que ella haya pensado lo mismo. A lo mejor, todo este tiempo ha esperado a que la buscaras tú. No sé cómo se separaron vuestros caminos, para opinar al respecto y hacerlo con justicia. Además, creo que eso es algo que vosotros, y solo vosotros podéis solucionar. Yo solo sé que Jonathan te tuvo desde siempre, y no es sangre de tu sangre. Y Blakelyn, ya ves, os parecéis como dos gotas de agua. Si Issy está aún aquí, es porque la mira y te ve a ti… Tú no viste su sufrimiento cuando se enteró de… lo sucedido. No sabía nada.

—¿Cómo dices? —la miró Blake más que desconcertado, atónito.

—Issy lo averiguó hace una semana porque se lo dije yo —confirmó Melissa.

—Eso no puede ser —negó Blake—. Sé de buena tinta que se enteró de todo una semana después del accidente. Y luego…

—Sí, y cuando se lo dije yo, y justo porque lo sabía, se desmayó y cayó en el pasillo de la Ópera Metropolitana como una planta podada. De hecho, ni siquiera se lo había dicho, solamente lo intuyó, y se desplomó delante de mis ojos, más pálida que cal. ¡Venga ya, Blake! La próxima vez averigua la calidad de tu tinta antes de confiar en ella a ciegas.

—No tiene sentido que me mientan, madre. ¿Por qué lo… harían?

—Bueno, tu cara me dice que ya estás viendo un poco de luz al final del túnel.

Blake prefirió no contestar. Una idea más descabellada que la otra empezaron a hacer demostraciones rápidas y lógicas en su mente. Si Clark le había mentido para asegurarse el cebo, lo lamentaría…

—Blake, no sé qué pasa por tu cabeza ni quién te dijo qué, pero escúchame bien, hijo. Todos nosotros sufrimos aquello, y el amor tiene tantas facetas que es imposible saber quién más. Cada uno sufre a su manera, y te aseguro, como madre tuya que soy, que no hay mayor sufrimiento que el de esta pobre mujer. Yo sufrí como madre, y no existen palabras para definir el cómo fue mi vida durante estos últimos años. Issy perdió al hombre que, pese a lo que tú crees, ella sigue amando, y también perdió al padre de su hija. Su dolor es doble, y ella es tan frágil y delgada. No la castigues por cosas que desconoces, mi vida.

—Madre —repuso Blake con voz calma—, déjame ser yo quien decida quién de los dos conoce mejor a Ayris. Aunque lo que dices fuera cierto, no puedo volver a pisar la misma piedra del pasado. Yo… No he venido aquí por ella. Estoy aquí por Blakelyn. Solo por ella. No quiero ni puedo pensar en un nosotros con Ayris ahora. Ni es el momento, ni es el lugar. Además, necesito que mi identidad permanezca en el más estricto de los secretos.

—¿Comprendes lo que me pides, hijo? —rogó Melissa piedad con la mirada—. Desde aquello, tu padre no es el mismo de antes… ¿Quieres que sabiendo que puedo poner fin a su pena, no lo haga y encima goce de la verdad en soledad?

—Sí, madre. Lo harás si quieres volver a verme —sentenció Blake.

—¿Cuándo te has vuelto tan cruel, Blake? —preguntó ella—. No te reconozco, hijo.

—Tampoco me reconozco yo, madre —contestó él con frialdad—. Pero es mi última palabra.

—¿Te das cuenta de qué armará tu padre después de enterarse?

—Tarde o temprano, lo sabrá de todas formas. Y lo comprenderá, es su trabajo.

—¿De qué estás hablando?

—Te lo contaré a su debido tiempo, madre. Ahora tengo la lengua atada. Y, para que te hagas una idea de la gravedad del asunto, te diré que es uno de vida o muerte.

—Me estás asustando, Blake. ¿En qué estás metido? ¿Drogas? ¿Préstamos? ¿Necesitas dinero?

—¡Madres! —bufó Blake casi sonriendo—. No es nada de eso, mamá, pero no puedo decirte nada más, por el momento. Tan solo haz como te pido, por favor. Ni siquiera debería estar aquí ahora. Solo he venido por la niña…

—Haré como me pides, Blake. Lo haré, aunque ello suponga callar la verdad.

—Sabía que podía confiar en ti. Ahora iré por Ayris. Creo que sé dónde encontrarla.

—Lleva mucho cuidado —le besó Melissa la palma de la mano derecha.

—Sí. Hasta luego —salió—. Por cierto, ¿puedo quedarme a cenar? —se volvió a asomar a la puerta.

—Pero, ¿qué clase de pregunta es esa? ¡Estás en tu casa!

—Bueno, entonces tendrás que buscar una explicación para Ayris —sonrió—. Seguro que no le va a gustar que me hayas invitado.

—Algún día me lo agradecerá…

En el mismo instante que Blake desapareció tras el umbral, Melissa se dejó caer en una de las sillas.

*****

La encontró donde pensaba que estaría, subida a su roca de Mile Rock Beach.

Hacía un viento del demonio, gélido y desagradable en demasía, de aquellos que fustigan y congelan el cutis. No se había abrigado. Se abrazaba los hombros para ampararse o, quizás, consolarse. No la oía llorar ya que el aullido del ventarrón eclipsaba todos los demás sonidos. Las olas se rompían furiosas contra la orilla y llegaban a ella en etérea espuma que subía, desencadenada, hasta lo más alto de las rocas.

Al verla así, como antaño, aunque más frágil y meciéndose como un junco bajo la fuerza del viento, su furia de antes dejó el lugar a la condescendencia…

¿Cuánto había sufrido por esa mujer?

¿Cuánto más sufriría?

En todos esos meses que estuvo luchando por su vida en un hospital, más muerto que vivo, ella fue la luz que mantuvo despierto su deseo de no darse por vencido y de querer volver… Le hirió tanto el despertar y saber que ella le había pisado el corazón…

—No podía permitir que hiciera alguna estupidez —se le acercó él por su lado derecho mientras tenía las pupilas fijadas en el horizonte oscurecido por las nubes.

La mirada que esta le lanzó hubiera traspasado hasta una estatua de bronce. Unos ojos vencidos, buscando consuelo y sabedores de que nunca lo encontrarían, lo miraban tristes y llenos de reproche.

—¿Cómo puede regodearse tanto con mi dolor? —preguntó en tono fustigador, pero también vencido—. ¿De dónde tanta maldad en su corazón? ¿Se está vengando conmigo por alguna desgracia de su pasado? —le miró con lágrimas que se deslizaban, negras del rímel, por sus mejillas pálidas.

Estaba más cerca de la verdad de lo que imaginaba, pero Blake supo que si la mirara en ese momento, lo echaría todo a perder.

Y no lo hizo.

Siguió con la mirada perdida en la lejanía y prefirió no decir nada. Tenía la voz parada en la garganta y articular algo habría demostrado lo emocionado que estaba. Si ahora perdiera una de sus lentillas, estaría perdido. Se limitó a esperar a que se calmara y, cuando ella bajó en silencio de la roca, la siguió.

Escoltó su coche hasta que la vio entrar en el patio. Bajó furiosa y cerró la puerta con un estruendo. Él salió de su automóvil cuando Issy hubo desaparecido dentro de la casa.

Al entrar él, vio a su padre con Blakelyn en brazos, los dos sentados en el sofá y viendo un episodio de Bob Esponja en la tele del salón. En ese momento, comprendió lo dicho por Melissa acerca de por qué su padre ya no era el de antes. No tenía ojos para nadie que no fuera su nieta. De hecho, dudaba de que se hubiera percatado siquiera de su presencia. Los dejó disfrutar y se adentró sonriendo en la cocina. Encontró a su madre consolando a Ayris, quien se había abrazado a ella.

Pese a lo triste de la escena, le gustó verlas así.

Desde siempre supo que se llevarían bien. Y, aunque estaba muy enfadado con la que amaba, le alegraba poder tener a su madre para los dos. Ella había perdido a la suya siendo tan joven…

—Lo siento —dijo apenas audible—, no quería molestar, pero es hora de irme.

—¿Se va ya, señor Abrahams? —preguntó Melissa—. ¿No se va a quedar a cenar?

—Me parece que no soy bienvenido —dijo mirando a Issy—. No quiero estropearle a nadie la Noche Vieja. Creo que es mejor que me vaya.

—Por favor —rogó su madre—, no llegará a su casa a tiempo para las campanadas. ¡Quédese! Blake era su amigo, será como si parte de él cenara con nosotros. Por favor —suplicó.

—¿Señorita Winters? —trasladó él su mirada de los ojos de su madre a los de ella—. ¿Le molestaría si me quedara?

—Si su presencia hace feliz a Melissa, quédese —repuso ella con voz inerte—. Voy a refrescarme un poco y en seguida bajo para ayudarle con la mesa —se dirigió a Melissa.

—Ve, mi niña —esperó ella a que esta desapareciera en lo alto de la escalera de la primera planta—. ¿Qué le has hecho? —preguntó Melissa susurrando, pero enfadada—. ¿Por qué ha llegado llorando?

—No ha sido nada, mamá. Lo que le pasa es que, ahora que lo sabe todo, no puede perdonarse el pasado, y parece que yo soy el más adecuado para pagar los platos rotos. Pero sobrevivirá. Issy es más fuerte de lo que parece —dijo mientras miraba como desaparecía tras la esquina.

—Mi niño, a veces tanta tristeza acaba destruyendo el alma. Y es verdad que no conozco a Ayris tanto como tú, pero, si la conozco un poco, es más vulnerable de lo que quiere dejar ver. Mucho me temo que si no paras a tiempo, su corazón acabará petrificándose, y no existe un final feliz que lo valga, Blake. Un corazón de piedra no siente, hijo, y a Issy se le está olvidando el cómo sentir. Desde que se enteró de… aquello, son demasiadas las veces que la encuentro con la mirada perdida en la nada, y tengo la impresión que de no ser por Lynny, hace ya tiempo que se habría dejado ir. No tenses la cuerda demasiado, Blake. No podrás calentar tu vejez a la sombra de un corazón que no siente.

—¿Y quién te ha dicho que pienso enveje…? Lo tendré en consideración, señora Collins —contestó él para disimular de qué estaban hablando cuando vio a Issy acercándose a la cocina.

—¿Qué puedo hacer? —preguntó esta desde el umbral. Era evidente que la mera presencia de Blake despertaba en ella su parte más reacia.

—Mi niña, para empezar, ¿por qué no cubres la mesa con el mantel con bordados de muérdago y acebo?

—Sí, por supuesto. ¿Todavía está en el segundo cajón de la derecha? —se dirigió ella hacia el mueble donde lo había guardado después de plancharlo, pasada la Navidad.

—Sí, Issy. Está allí. Señor Abrahams, ¿le importaría ayudarla? La mesa es grande y es más fácil hacerlo entre dos.

—Por supuesto. Yo, encantado.

Issy le echó una mirada de las que asesinan, pero no objetó. Cogió el mantel blanco con motivos navideños verdes, rojos y dorados y lo desdobló. Le lanzó de mala uva la mitad, como si hubiera buscado la más insignificante de las provocaciones para verter sobre él toda su furia.

Blake no le hizo caso. Se limitó a ayudarla a colocarlo bien y, sin siquiera mirarla, se alejó hacia la ventana para contemplar el algo furioso baile entre el viento y las estrechas copas de los cipreses.

—Los cubiertos y los platos ya sabes dónde están, mi niña —intentó no sonreír Melissa al ver las miradas degolladoras que Ayris mandaba a las espaldas de su hijo.

—Sí —abrió ella el cajón de la cubertería para ocasiones especiales que Melissa le había enseñado el día anterior.

—¿Me los pasa a mí y yo los voy colocando? —preguntó Blake demasiado cerca de su oído, por lo que Issy dio tal respingo que acabó pegada a su pecho. Al siguiente instante, se apartó como si hubiera echado vapor y, por su mirada, Blake supo que de no ser por la presencia de su madre, Ayris le habría retorcido el pescuezo. Sonrió para sus adentros. Tenía la excusa perfecta para jugar con ella sin temer por una reacción agresiva en demasía.

—Hace años que soy mayor de edad, señor Abrahams, gracias —lo esquivó ella como si del mismísimo demonio se tratara.

—Insisto —asió él los cubiertos para forzarla a que se los diera—. Me gusta ayudar —dejó él su palma encima de la mano de Issy, con demasiada insinuación como para ser una banal casualidad.

Ayris sintió la sangre hirviendo en sus venas.

Y él, ¡él sonreía! ¡Maldito fuera!

—Ahora comprendo por qué tiene Ud. que cenar aquí en Noche Vieja, señor Abrahams —le fustigó Issy con su tono, aprovechando que Melissa había salido a anunciar a su marido y nieta que la cena estaba lista—. Sus tratos para con las mujeres son tan esquinados que me temo no se limarían ni con una sierra eléctrica.

—Podría responderle con la misma ira, señorita Winters, pero ello implicaría ofender a un amigo al que apreciaba mucho, así que callaré… Por él.

—Es lo más sensato que le he oído decir nunca, señor Abrahams. Aun así, no consigo entender cómo es posible que se dedique a la psiquiatría y lo haga con éxito.

—Créame, señorita Winters, cada paciente recibe el trato merecido.

—¿Qué quiere dec…?

—¡Jooohn! —se le acercó Blakelyn corriendo—. ¡Te quedas a cenaaar! ¡Bieeeen! —lo cogió ella de la mano—. ¿Te sientas en mi silla? —miró ella hacia arriba para poder verle la cara.

—Por supuesto, pequeña, junto con la señora Collins, eres la compañía más grata que uno pudiera desear.

—Mi mami no es la señora Collins, es como yo —rectificó ella.

—Me refería a tu abuela, pequeña. Me refería a tu abuela.

“¡Ja ja!” —parecía decir la cara de Ayris.

—¿Quieres ser mi papi, John? —preguntó Blakelyn mientras le miraba suplicante a los ojos.

—¿Tu papi? —se asombró él—. ¿Acaso no tienes dos ya, Blakelyn? Tener tres papás no es tener padre, pequeña. Eso es no tener ninguno —miró a Issy con contundencia, para luego retirar sus ojos cuando esta le buscó la mirada para darle a entender lo “gracioso” que le había parecido su comentario.

—Yo quiero un papi de verdad. El de la foto, ese ya no me gusta porque mami lo mira y él le hace pupa. Y el otro…

—Blakelyn, cielo —la interrumpió Ayris—, a nadie le interesan estas cosas. ¿Te has lavado las manos?

—Noooo.

—¿Por qué no vas con el abuelo y te las lavas antes de sentarnos a cenar? Entretanto, la abuela sacará el pato del horno, y yo comprobaré si la tarta de coco que tanto te gusta está bien fría.

—Quiero un trozo graaaande, mami —le sonrió la niña.

—Primero cenamos y luego el postre, ya lo sabes.

Mientras Wayne, quien solo sonreía cuando su nieta estaba con él, se alejaba con la pequeña hacia el lavabo, Issy abrió el frigorífico para sacar la ensalada de frutos de mar, tal como le había pedido Melissa, y aprovechó la ocasión para echarle un vistazo a la apetitosa tarta de coco que reposaba en una bandeja rectangular.

Blake la miraba enojado por el asunto de “los padres” de Lyn, pero, extrañamente, también contento de verla en su casa, en su cocina, desenvolviéndose como si lo hubiera estado haciendo durante toda su vida.

Conque la hacía llorar, ¿eh? ¡Hipócrita! ¿De qué servía llorar si después pasaba las noches en los brazos de Ian? El pensamiento hizo que le rechinaran los dientes.

A pesar de su malhumor, Blake encontró la cena agradable. El parloteo de Blakelyn no cesó en ningún momento, y el ambiente acabó siendo de lo más distendido. Si no hubiera sido por la expresión de jovialidad forzada de Issy, jovialidad que desaparecía de su rostro siempre que Blakelyn concentraba su atención en los demás comensales, habría sido una cena de Noche Vieja perfecta.

Ya era la tercera vez que Blake sorprendía a Ayris mirándole, desconcertada, pero con mucha curiosidad, las…

—No estoy casado, señorita Winters —le dijo él al observarla estudiándole las manos cada vez con más detenimiento—. Veo que está buscando la evidencia en mi anular, así que he decidido poner fin a sus dudas.

Ser tan cortante sobraba, por supuesto, pero tuvo que hacerlo para lograr que perdiera el interés. Aunque su pelo, antaño negro como la noche, estaba plagado por canas; la nariz y la mandíbula rotas y operadas le habían cambiado un poco el aspecto, y la barba espesa y negra junto con el bien cuidado bigote y las lentillas negras que cubrían el genuino color de sus iris eran suficiente cambio para entorpecer su reconocimiento, lo demás no había cambiado. Sus manos eran las mismas… Y Ayris amaba sus manos. Estaba seguro de que de fijarse en ellas con detenimiento, las reconocería. Y no podía permitirlo, todavía no.

Issy retiró abochornada los ojos y no se atrevió siquiera a volver a mirarlo. Blake se sintió a salvo. Por lo menos, de momento…

—Tenemos tarta de fresas y también hay de coco —decidió Melissa aliviar el evidente sofoco de Issy—. Señor Abrahams, ¿cuál prefiere?

—La de fresas. Odio la tarta de coco —miró él a Ayris, la que seguía con los ojos clavados en su plato y quien, al oír aquello, levantó su mirada por un momento para luego volver a bajarla.

Tomaron el postre alborotados por el continuo parloteo de Blakelyn. Muchas fueron las veces que sintió la mirada de Issy en su perfil mientras, conociendo a su hija, los dos reían de buenas ganas. Estaba descubriendo poquito a poco el cómo del ser un padre de verdad; con cada momento que pasaba con la pequeña, más imprescindible se le hacía y se dio cuenta de que no ya podría vivir sin ella. Era alegre, buena y despierta y les hacía reír, era el rayito de sol que todos aquellos corazones ensombrecidos por el sufrir necesitaban. Y lo más extraño y bello de todo era que el hecho de que su pequeña alma sentía más que nadie el lazo que los unía, porque se le subía al regazo siempre que podía y dejaba que su pequeña cabecita rizada reposara en el pecho de Blake.

Era tan indescriptible e imposible de definir el cantar que su corazón vivía en esos momentos. La hubiera besado con todo el cariño que sentía correr por sus venas, pero el infatigable escrutinio de Issy para con su persona le impedía cometer el más mínimo de los errores.

Después de cenar, su padre y Blakelyn se retiraron al salón para jugar al escondite. Tras haberlo invitado que se quedara esa noche, Melissa salió para prepararle la habitación de los invitados, y él permaneció apoyado en el alféizar de la ventana mientras miraba como Ayris guardaba las tartas en el frigorífico. Ahora le tocaba a él radiografiarla. Y ella sabía que lo hacía, porque, a veces, miraba en su dirección sin llegar a reparar en su figura, como si hubiera querido darle a entender que no por no verlo no le decía nada. El silencio creció cada vez más espeso, hasta que por fin rozó la tensión. Blake se imaginó cómo sería verla así para toda la vida, amando cada movimiento suyo, ya sea en la cocina, mientras hacía la colada, o en la cama por las noches, cuando recuperaran todas y cada una de las perdidas…

Hubiera pagado mucho por saber qué estaba tramando esa mente suya, porque no era normal que, estando con John Abrahams en la misma habitación, Issy tuviera la boca sellada, a no ser que estuviera tan sumisa en los pensamientos, que aquello pasaría a un segundo plano. Y si así fuera, ¿qué era eso tan importante, en qué estaría pensando? Cuando su atención volvió del mundo de las indagaciones, ella se había ido ya.

Estaba solo en la cocina cuando entró su madre.

—¿E Issy? —preguntó Melissa desde el umbral.

—Salió como alma que lleva el diablo… No estoy seguro, mamá, pero tengo la sensación de que sospecha algo.

—A mí me extrañaría si no lo hiciera, hijo —le acarició ella una mejilla.

—¿Por qué lo dices? —se alarmó Blake.

—Porque sigues siendo tú. Tu sonrisa, tus manos —se las cogió ella entre las suyas—. Las mujeres observamos y sentimos ciertas cosas, Blake. No esperes que papá te reconozca, porque está tan perdido en su mundo que solo ve a Blakelyn. Pero Issy y tú tenéis una hija. Hay cosas que no cambian nunca, mi niño… Te he preparado la habitación del ático.

—¿Y qué pasa con la mía? —la miró él desconcertado.

—Pasa que ahora es de Issy —le sonrió ella con picardía.

—No sé por qué me he molestado en preguntártelo —le respondió Blake a la sonrisa.

—Ve a descansar si quieres.

—No, prefiero hacerles compañía a Blakelyn y a papá… Es… Todavía no puedo creer que sea mi hija —dijo pensativo—. Me perdí tantas cosas en todos estos años.

—Aún estás a tiempo de recuperarlo todo, hijo. ¡Piénsalo! —dio Melissa un par de palmaditas en su hombro derecho—. Yo me retiro a dormir. Estoy algo cansada.

—Está bien, mamá. ¡Que descanses! —le dio él un beso en la mejilla.

—Descansaré, mi niño —lo abrazó ella—. Por primera vez en muchos años, descansaré.

Tras, por fin, haber logrado acostar a Blakelyn —no podía despegarla de los brazos de ese insufrible de Abrahams—, Ayris se recostó en la que antes había sido la cama de Blake. Tenía claro que no podría dormir esa noche. No después de enterarse de toda la verdad. La estaba digiriendo todavía.

Creía capaz a Abrahams de mentirle para darse el gusto de verla sufrir, pero dudaba que fuera tan hijo… como para inventarse algo de semejante tamaño. Sopesaba si preguntárselo a Melissa. No quería hacerla pasar otra vez por todo aquello, pero sentía tanta necesidad de que una fuente más fidedigna que Abrahams le confirmara lo contado por él, que la idea de hacerlo le sabía a tentación.

El agujero negro de su pecho no hacía más que incrementar en tamaño… y, aunque estaba tendida, sintió sus hombros tan hundidos que tenía la sensación de que este estuviera succionándoselos.

Todo este tiempo había vivido estando segura de que la víctima de su historia fue ella, pero si lo que le contó Abrahams fuera cierto, Blake había sufrido por lo menos tanto como ella. Si no más… Se había cerrado a toda oportunidad y dedicaba todo su tiempo al matarse a trabajar…

Le sonaba mucho esa historia…

Se sentía desdichada, y, cosa extraña, feliz también. Feliz porque Blake la hubiera querido siempre… Pero sentía que le había fallado y que, precisamente ella, quien se había creído la traicionada, era la traidora.

A Blake le hubiera gustado tanto ser el padre de Blakelyn… Y a su pequeña le hubiera encantado tenerlo como papi. Estarían las dos locas y perdida e irremediablemente enamoradas de él.

La idea la hizo sonreír. Era tan evidente que la niña necesitaba de una figura paterna… Esa tarde lo quiso hacer todo con John y su abuelo, y parecía prendada del primero. Y le fastidiaba que se apegara tanto a él. No porque tuviera celos, no era eso. Solo que no quería que su hija tuviera otro padre que no fuera Blake… Pero era tan chiquitina… No lo comprendía. Ella necesitaba tenerlo, sentirlo, jugar con él, e Issy se sentía impotente.

Y luego, la pobre Melissa. ¡Cuánto lo echaba de menos! La había visto tan contenta la noche anterior, cuando ese malasombra de Abrahams se quedó a cenar, que no podía sino sentirse feliz por ella. Parecía que el mismísimo Blake hubiera resucitado y vuelto a casa la víspera del año nuevo…

Volvió a enrojecerse al recordar el sofoco por el que la hizo pasar cuando había reparado en sus manos… Le recordaban tan fielmente imposible a un par que amaba…

Cerró con fuerza los ojos, para no llorar esa noche también. Al día siguiente, Abrahams se iría de sus vidas y, con un poquito de suerte, sería para siempre. Empezaba a aborrecer el cómo la hacía sentir. Mejor dicho, empezaba a aborrecer el cómo ella reaccionaba ante el cómo él la hacía sentir… Era más fácil ser parte del mundo si por el camino no sentías nada, y la furia y la repugnancia eran sentimientos, de los malos, pero sentimientos, y ello le removía los adentros.

Nunca había considerado siquiera el conocer a otro. Y sabía de sobra por qué… Era verdad que había sido ella quien le pidió que no volviera a buscarla, pero cuando se enteró que dentro de ella crecía una vida que Blake había plantado, no pudo aceptar que fuera otro, quien la viera crecer… Muchas habían sido las veces cuando le había pedido a Alex que le llamara bajo algún pretexto de trabajo, pero no respondía, hasta que un día, el robot le dijo que el número no existía… Así que supuso que había decidido respetar al pie de la letra su decisión y quemar todos los puentes que lo unían al pasado, incluida Alex…

Se levantó decidida. Necesitaba refrescarse la cara. Necesitaba calmarse y respirar el aire del nuevo enero que acababa de entrar en sus plenos derechos. Se puso el abrigo por encima de los hombros y, tras abrir la puerta con mucho cuidado, salió. Tenía pensado sentarse en uno de los bancos escondidos por la pared de cipreses que había a cada uno de los costados de la casa. Se acercó al que tenía a su derecha y, ahora que se encontraba a unos cuantos pasos de su meta, habría jurado que un pequeño círculo de luz roja aparecía por momentos y luego desaparecía, justo delante de ella. Cayó en la cuenta de qué era solo cuando ya no podía darse la vuelta sin parecer en el proceso una chiquilla que huye de sus miedos.

Era alguien que fumaba. Y solo se le ocurría una persona que pudiera ser: el insufrible de Abrahams, porque Wayne no fumaba cigarrillos, sino puros, y el olor de un puro ardiendo era inconfundible. No supo qué hacer y permaneció en el sitio mientras sopesaba los qués y cómos del siguiente paso.

—¿Tampoco Ud. puede dormir, señorita Winters? ¿O me echaba tanto de menos que para verme le resultó inaguantable esperar hasta mañana?

—¿Asfixiando su soledad en el humo, señor Abrahams? —respondió ella con una pregunta—. Mucho me temo que esté luchando contra el efecto, y no contra la causa. Pero ello no es de extrañar, al fin y al cabo, pertenece Ud. al mundillo de la medicina convencionalista.

—Touché.

No podía verle, pero había visto demasiadas veces esa media-sonrisa burlona en su cara como para saber con certeza que aquella era otra de ellas. De haber intuido que su busca de aire fresco acabaría en un dolor de cabeza…

Ayris dirigió hacia la casa. Estar cerca de ese engreído era lo único que le faltaba en esos momentos.

—¿Qué hace aquí a estas horas, señorita Winters? —preguntó él—. ¿Un encuentro de enamorados con el otro papi de Blakelyn, quizás? Por cierto, es todo un detalle que la pequeña se llame como su padre, pero… Es un nombre horroroso para una niña, ¿no encuentra?

¡Aquello era el colmo!

Pero ¿quién se creía ese cerdo relleno de ego para tener derecho a opinar con tanta facilidad acerca de cómo, qué y cuándo hacía ella? Sentía la sangre martillando en su pecho y, antes de cometer algo de lo que se hubiera arrepentido, se giró sobre sus talones, decidida a dejar que Abrahams fumara su mala uva en soledad.

Antes de poder dar un segundo paso, se encontró prisionera entre la pared y el cuerpo de Blake. Petrificada por el asombro y lo inesperado de su actuar, Issy no fue capaz de reaccionar. Temblaba de furia y si ese desgraciado no le hubiera aplastado el cuerpo con el suyo, en ese momento le estaría retorciendo el pescuezo con un casi sádico gusto. ¿Eso que sentía subiendo por su muslo derecho era la mano de ese canalla? Hirviendo de rabia, Issy intentó liberarse del peso que tenía encima, y no se le ocurrió mejor idea que propinarle, con la generosidad propia de ella, un rodillazo en las partes... Blake se dobló del dolor, pero de su garganta no salió sonido alguno. Mientras tanto, Ayris desapareció en la mansión.

Tardó más de una hora en tranquilizarse. Y todas las malas palabras que pasaban por su cabeza eran insuficientes para nombrar a ese… ese… Todavía no se lo podía creer. ¿Cómo se atrevió a tocarla de esa manera? ¿Por quién la había tomado?

No lograba dormirse, así que salió del cuarto de Lyn. Decidió bajar a la cocina para tomar un vaso con leche tibia, pues el hacerlo la ayudaba siempre a reconciliar el sueño. Ya en la planta baja, vio luz en el pequeño aseo de cortesía y decidió entrar a apagarla, pero la voz de Abrahams que escuchó dentro la paró en seco.

—¿Cómo has podido ocultarme algo así, Clark? —hubo tronado su voz, de no haber puesto tanto empeño en bajarla—. ¡Y no me vengas con que no sabías nada de ello! Vosotros lo sabéis todo, ¡joder! ¿¿¿Que ello hubiera puesto en peligro la misión??? ¿¿¿Y crees que ahora me importa una mierda la misión??? ¡¡¡Por supuesto que estoy furioso, maldita sea!!! Estoy hasta la puta coronilla de todo este asunto. ¿Quieres saber qué se siente al perder tantos años de tu vida por una mentira? ¡¡¡No!!! ¡Escúchame tú a mí! Me trae sin cuidado que el caso se quede sin resolver, no vuelvo a Meaford ni mañana, ni nunca. Sí, es mi última palabra. ¡Adiós!

El sonido de un teléfono móvil de tipo concha cerrándose lanzó los pies de Issy a correr de puntillas escaleras arriba. Sintió subiendo por su columna un escalofrío de los que te estremecen cuando sabes que el peligro está bajo el mismo techo que las personas que más quieres en el mundo. Dios sabía quién era ese tal John Abrahams y en qué estaba metido, pero estaba claro que no era nada bueno. La idea de que estuviera cerca de Lyn, Melissa y Wayne la aterró. No sabía qué hacer. Se limitó a tenderse al lado de su hija, la abrazó con más necesidad de lo habitual y se impuso el calmarse e idear un plan. Si John Abrahams pensaba quedarse siquiera un día más en la casa de los padres de Blake, Lyn y ella volverían a Nueva York en cuanto consiguiera los billetes de avión. La furia cedió su lugar al miedo y al hacer caso a sus instintos de supervivencia. ¿Debería contarle a Melissa lo que había escuchado o debería callarlo? Nunca se perdonaría si, por su culpa, a los padres de Blake les sucediera algo, así que decidió decírselo a Melissa a la mañana siguiente…

*****

Cuando abrió los ojos, era de día; por la altura del sol, hubiera dicho que eran más de las diez. Lyn no estaba en la cama y Ayris salió corriendo en su busca, horrorizada por que algo malo pudiera pasarle. Todavía llevaba la ropa de la noche anterior, el sueño la cogió antes de que pudiera quitársela. Tenía un aspecto desaliñado, así despeinada, con la cara de sueño y la ropa arrugada como iba, pero ello era lo menos importante en esos momentos. Necesitaba ver que Lyn estaba bien y abrazarla. Encontró a Melissa, a su hija y al invitado con problemas en la cocina. El último jugaba con la pequeña a los aviones, y Lyn reía con entusiasmo y pedía más. Melissa miró a Ayris desconcertada y preocupada a la vez.

—¡Baje a mi hija al suelo! —pidió Issy con una voz tan fría como desesperada—. ¡Bájela al suelo ahora mismo! —exigió.

La mayor de las tres mujeres se le acercó con cautela, era evidente que Ayris estaba fuera de sí, y no sabía por qué.

—Señor Abrahams —se dirigió ella a su hijo—, deje a Lynny en el suelo, por favor.

Estupefacto, Blake hizo lo que le pidieron, aunque no comprendía qué estaba sucediendo. El cuadro emocional de Ayris empezaba a preocuparle en serio.

—¡Mamiiiii! —se lanzó la niña a sus brazos—. Jugamos a los aviones —la miró ella desde su altura.

—Ya veo, mi ángel —se puso Issy en cuclillas para abrazar posesivamente a la pequeña mientras echaba miradas asesinas en dirección a la figura masculina—. ¿Por qué no has despertado a mamá cuando te levantaste?

—Porque duermes —contestó ella con sencillez—. Cuando Ian duerme con nosotras, él te deja dormir y juega conmigo, y tú no te enfadas.

—No era necesario mencionar aquello, cielo.

—¿Qué es mencionar? —preguntó Blakelyn con inocencia.

—Hablar de ciertas cosas, tesoro —aclaró Melissa al ver a Ayris perdida entre sus pensamientos.

—Buenos días a todos —saludó Wayne desde el umbral.

—¡Abueloooooo! —corrió Blakelyn hacia él—. ¿Jugamos a princesas y ponis? —le tiró ella de un dedo para llevarlo al salón.

—Por supuesto, Majestad —la siguió ese encantado.

La tensión en la cocina era perceptible hasta en los huesos. El duelo de miradas entre Issy y Blake se volvía cada vez más violento. El descubrir más detalles de la relación que, estaba claro, Ayris tenía con Ian, hizo que la sonrisa de plena felicidad que nació en los labios de Blake al jugar con su hija desapareciera por completo. Ayris, a su turno, quería alejar a los que quería del peligro que suponía John Abrahams, y no sabía cómo hacerlo para que el único que acabara perdiendo la batalla fuera él y nadie más.

Melissa decidió poner fin al incómodo silencio y preguntó:

—¿Has dormido bien, mi niña? ¿Estás bien?

—¿Por cuánto tiempo más piensa quedarse aquí, señor Abrahams? —preguntó Ayris ignorando la pregunta de Melissa.

—¿Tiene algún problema con ello, señorita Winters? —respondió él con una pregunta.

—Melissa —se dirigió esta a la madre de Blake—, necesito dos billetes de avión para Lyn y para mí. En cuanto nos sea posible, volvemos a Nueva York.

El desconcierto de Melissa era evidente. No entendía nada de lo que estaba pasando, y separarse de Lyn y de Ayris le resultaba inconcebible.

—¿Ha pasado algo, Issy? —intentó ella hacerla entrar en razón.

—¿Por qué no se lo pregunta al señor Abrahams? —miró ella hacia este, quien se había apoyado en el alfeizar de la ventana.

—No lo entiendo —articuló Melissa mirando a cada uno de los dos.

—¿No cree que lo más sensato sería aclarar nuestras diferencias entre nosotros dos, señorita Winters? —preguntó Blake pensando que se refería a la escena que compartieron la noche anterior en el patio.

—Le quiero lejos de mi hija y de mi familia, señor Abrahams. Le juro que si vuelve a tocar a Lyn o a mí, llamo a la policía. Voy a buscar un vuelo para Nueva York —le dijo a Melissa y salió.

—¿Puedes explicarme qué es lo que está pasando? —se plantó esta delante de su hijo para dejarle bien claro que no pensaba moverse de allí hasta que hubo satisfecho su necesidad de saberlo todo.

—Puede que anoche… la señorita Winters y yo tuviéramos un encuentro desagradable en el patio —empezó él.

—¿Qué le has hecho? —preguntó Melissa alterada.

—Nada que fuera suficiente razón para justificar su comportamiento, te lo asegu…

El ding-dong de la puerta principal interrumpió la conversación.

—Esto no ha acabado —levantó Melissa el índice delante de la cara de su hijo para dejarle claro que seguirían la charla después de atender a quien sea que estuviera llamando.

La mujer abrió la puerta con el desconcierto aún alterando sus facciones. Fuera, a un metro de la puerta, había un desconocido que llevaba su traje negro con elegancia y buen porte. Llevaba, cosa rara para aquella época del año, unas gafas tan negras que era imposible verle los ojos.

—¿Puedo ayudarle en algo? —preguntó ella algo cohibida. La imagen del hombre intimidaba.

—Buenos días, señora Collins. Soy Clark Willroy. Lo siento, por motivos de seguridad, no puedo decirle nada más sobre mi persona, pero necesito hablar con el señor Abrahams. Sé que está aquí.

—Yo…

—Es para mí —escuchó la voz de su hijo detrás—. No te preocupes. Le conozco —intentó tranquilizarla—. Todo está bajo control, no tardaré mucho —le hizo él una señal de dejarle a solas con el recién llegado.

Blake salió y cerró la puerta detrás de sí.

Ayris también oyó el timbre y se acercó a la ventana. Escondidos por la gruesa pared de cipreses, John y un hombre vestido de negro que llevaba gafas hablaban gesticulando sobre, parecía ser, un asunto de vida o muerte. Intentaban no llamar la atención con sus voces, y todo el énfasis que Abrahams quería darle a la conversación, quedaba reducido a los gestos que, por momentos, se volvían más y más violentos.

Si antes tenía alguna duda acerca de si Abrahams, además de mala,  era una persona peligrosa, ahora estaba segura de ello. El hombre de negro parecía algún capo de la mafia, su mera presencia daba miedo. Empezaba a temer de verdad por Melissa y Wayne. Perdida en sus indagaciones como estaba, ni se dio cuenta de que el desconocido y el que ella creía John habían desaparecido del patio.

—Señorita Winters…

Dio tal respingo al oír esa voz que poco le faltó para caerse. Blake se le estaba acercando con paso decidido, e Issy sintió el corazón latiéndole a mil por hora. Se pegó a la pared de la ventana e intentó controlar su respiración.

—Tenemos que hablar —metió él las dos manos en los bolsillos de sus vaqueros gastados.

—No hay nada de qué hablar —dijo Ayris con voz más estrangulada de lo que le hubiera gustado.

—No creo que su comportamiento de hace media hora en la cocina se debiera a nuestro encuentro nocturno en el patio, por ende solo me queda pensar en una cosa —se le acercó él a menos de un paso y puso sus dos brazos a cada uno de los lados de su cuerpo, a la altura de los hombros—, y se lo voy a preguntar. No tiene sentido mentirme, sabré si lo hace —le levantó él la barbilla hasta obligarla a mirarle a la cara —. ¿Escuchó Ud. anoche mi conversación en el aseo de cortesía?

Issy se limitó a bajar la mirada.

—Veo que sí —sonrió él con media boca—. Lo suponía. Bueno, su mala costumbre de espiar y escuchar conversaciones ajenas la acaba de meter en un asunto tan grave como confidencial —la volvió él a obligar a que le mirara.

—Los líos en los que está metido, señor Abrahams, son solo suyos —le habló ella sin mirarle a los ojos—. Estoy segura de que encontrará el modo de salir de ellos sin implicarme a mí o a mi familia.

—¿Por qué nunca me mira a los ojos cuando estoy tan cerca de Ud., señorita Winters?

—¡Váyase al infierno! —se liberó ella de él y se encaminó hacia la salida.

—Si fuera Ud., señorita Winters, yo no iría a Nueva York. Su vida y la de Blakelyn podrían correr peligro.

Las piernas de Ayris pararon en seco cerca del umbral de la puerta, pero no se dio la vuelta; su cuerpo permaneció mirando hacia la salida.

—El haber venido Ud. a Meaford ha interferido en el rumbo de un… asunto en el que estoy implicado.

—No quiero saber nada ni de Ud., ni de su sucio asunto. No me incumbe —se tapó ella los oídos.

—Escúcheme con atención —la cogió él de las manos—. Esto no es ninguna broma ni ningún juego. Me busca gente peligrosa, y si la vieron en mi compañía en Meaford, cosa que sospecho, para llegar a mí, serían capaces de hacerle daño tanto a Ud. como a Blakelyn y a los Collins, ¿me entiende? ¿Entiende lo que le estoy diciendo? —la zarandeó él—. Su vida y la de la gente que quiere, corre peligro.

Ayris le miraba sin verle. Su mente ya había recreado su muerte, la de los padres de Blake y… la de Lynny y, del terror que corría por sus venas, tenía el corazón en un puño.

La primera cosa que hizo cuando divisó delante de ella la cara de Abrahams, fue querer pegarle.

—¡Hijo de…! ¿Cómo has podido ponernos en semejante peligro? —se hubo abalanzado ella hacia él para dejar caer una lluvia de puños sobre todo su tórax. ¿Por qué has venido aquí? ¿Por qué lo has hecho si sabías que era peligroso?

—Permanezca aquí hasta que vuelva a tener noticias mías, señorita Winters —le dijo él soltándole las muñecas y salió sin más.

Issy pensaba que perdería el juicio por la preocupación. Para cuando ella bajó del cuarto, Abrahams ya se había ido.

Melissa tenía cara de espanto, por lo que dedujo que le había pedido lo mismo que a ella.

—Issy, mi niña —se le acercó ella para abrazarla—. ¡No te vayas, por favor! Tengo miedo… Si algo malo os sucediera, no podría soportarlo.

—Tiene que haber alguien que pueda ayudarnos —suplicó Ayris un sí con la mirada—. ¿Y Wayne?

—No, tesoro. Hace años que no ejerce. Además no salió de ahí dejando una puerta abierta.

—Tengo miedo por Lynny, Melissa —confesó la joven y escondió su cara en el hombro de esta—. No sé qué hacer.

—Lo primero que hay que hacer, es calmarse, cariño. No sabemos con seguridad si quienes buscan a John lo han relacionado de forma alguna con nosotros. Además me ha prometido que unos agentes estarán vigilando nuestra casa las 24 horas del día. Lo harán con máxima discreción, pero estarán allí fuera si hiciesen falta. No tengas miedo, mientras Lyn y tú estéis aquí, estáis a salvo.

—¿Agentes? —la miró atónita Ayris—. ¿Qué clase de agentes?

—Del FBI.

—¿Del FBI? ¿Y qué tiene que ver un delincuente como Abrahams con el FBI?

—No es ningún delincuente, cariño —tiró Melissa de ella para obligarla a sentarse a su lado—. Es un testigo protegido.

—¿Un testigo? —abrió ella los ojos como platos.

—Sí. Por favor no se lo digas a nadie, es cuestión de vida o muerte. Arriesga su vida para resolver un caso.

…

Ahora todo encajaba. Conque se refería a eso cuando hablaba de la misión. Ayris respiró aliviada y cerró los ojos.

—¿Cuándo acabará todo? —preguntó.

—Esperan que dentro de una semana, como mucho.

—Una semana…

—¿No te encuentras bien aquí, Issy?

—¡No! No es eso. Sois personas maravillosas. Lyn os adora, y yo, yo soy feliz de que tenga abuelos… Hace mucho tiempo que no me siento en ningún sitio tan en casa como aquí. Además he nacido en esta ciudad y, a pesar de todo, le tengo mucho cariño... Es solo que me trae muchos recuerdos que —empezó ella a mutilar sus manos—… No podemos quedarnos aquí para siempre, Melissa.

—Lo entiendo, mi niña. Y nunca te lo pediría. Tan solo quiero que tanto Lyn como tú estéis a salvo y felices —le acarició ella el pelo—. ¿Nos visitaréis?

—Muy a menudo —le sonrió Issy.

—Gracias… Estás cansada, cielo. ¿Por qué no descansas un poco? Desayuna algo y vuelve a la cama. Te llamaré para comer —le pasó Melissa la palma por la mejilla derecha—. Ahora que John no está, seguro que duermes mejor —sonrió.

—¿Era tan evidente?

—Le enviabas miradas asesinas cuando te sacaba de quicio. O sea, siempre.

—Yo… Quería… ¿Puedo preguntarle algo? —interrumpió Ayris la charla.

—Por supuesto, mi niña. Si puedo contestarte, lo haré.

—Ayer por la tarde —bajó Issy la mirada—, el señor Abrahams me contó algo sobre Blake. Algo que yo desconocía.

—¿Sí?

—Prefiero pensar que no sería capaz de mentirme con tal de hacerme daño, pero no me fio de él tanto como de Ud., así que…

—Dime, cariño. ¿Qué quieres saber?

—¿Es cierto que Jonathan no es hijo de Blake? —se sorprendió Ayris a sí misma cuando encontró fuerzas y voluntad para mirar a Melissa a los ojos.

—Supongo que Blake no llegó a contártelo… —permitió la mujer que los recuerdos la invadieran por un momento—. Es cierto, Issy. Fue muy duro para todos enterarnos de aquello, sobre todo para Blake… Además, tener al jefe de policía como padre no fue fácil para él. No eran compatibles. Wayne era muy autoritario, y Blake era un alma sensible…

—Como Ud.…

—Gracias, sí. Era un chico responsable y generoso… Quizás demasiado. Y pese a ser fiel a sus creencias, tenía el defecto de esperar demasiado para hacerse escuchar, hasta el momento cuando también las circunstancias favorecieran sus explicaciones y, a veces, esas circunstancias no llegaban nunca… Me culpo por haberle inculcado tanto la importancia del ser un hombre que escucha y que ponga las necesidades de los demás por encima de las suyas… Ser demasiado bueno no es una virtud, Issy. A veces te toman por blandengue o tonto, o las dos cosas. Wayne no pudo tolerar ese lado del carácter de Blake. Es de aquellos que piensan que un hombre debe ser sinónimo de dureza, del hablarse sin limaduras y dejar las cosas claras en el mismo momento cuando ocurran. Mi marido es una de esas personas que se dejan afectar por el “qué dirán” y que, aunque no se den cuenta de ello, dejan que los demás marquen el paso de su forma de ser, de sus decisiones y… de su vida. Supongo que era por la presión en el trabajo y la responsabilidad que ello conllevaba. No podía permitirse ser humano y… empezó a traer aquello también a casa. Fue cambiando con los años, hasta… hasta que ni yo misma le reconocía. No era el Wayne del que me enamoré y con el que me casé.

—Lo siento —susurró Issy.

—Yo también, mi niña… ¿Por qué no desayunas ahora y luego descansas? —intentó Melissa romper la tristeza con un tono más jovial.

—Haré como me dice —obedeció Ayris.

Llevaba un cuarto de hora en la cama, y, aunque había bajado las persianas, no podía conciliar el sueño. Mil pensamientos daban vuelta por su cabeza, y ninguno esperaba su turno, lo hacían todos a la vez. Empezaba a sentir los signos de la migraña y, para calmarse, respiró hondo unas cuantas veces. Tenía el portátil en la mesita de noche y decidió mirar los vuelos a Nueva York para dentro de una semana. Se cansó a los dos minutos y, cuando estuvo a punto de cerrar la tapa, le surgió la idea de buscar más información sobre Abrahams. Necesitaba saber más para decidir hasta qué punto se podía confiar en él.

Lo primero que salió en el buscador fue un actor indio, así que decidió personalizar la búsqueda y tecleó psiquiatras en Toronto.

Solo había un John Abrahams que trabajara en Queen Street Site, y era un hombre de más de 65. Confusa, Ayris volvió a la página inicial y buscó en la pestaña de imágenes, pero ninguna de las que vio correspondía a la cara de Abrahams.

Aquello era de lo más raro.

“Puede que forme parte del plan de protección del testigo”, pensó. Pero si era así, por qué había elegido ese nombre y no otro, y, sobre todo, ¿cómo sabía Abrahams que el verdadero señor Abrahams fue su psiquiatra? Además, si Abrahams no era el doctor, ¿cómo conocía la ubicación de la cabaña? Y para colmo, ¿qué tenía que ver la familia de Blake, Lynny y ella con todo aquello?

De repente, la excusa de John de que había venido a San Francisco para traer sus cosas no le pareció lo bastante convincente. ¿Cómo supo dónde encontrarla? ¿Cómo sabía dónde vivían los padres de Blake? Empezaba a asustarse de verdad, pues no encontraba ninguna explicación que se ciñera a los marcos de la lógica. La somnolencia desapareció como por arte de magia, y Ayris sintió encendiéndose dentro de su cerebro lo rojo del botón “alarma”. El único que podía responder a todas sus preguntas era el falso de los Abrahams, pero él ya no estaba allí. Y aunque lo estuviera, dudaba mucho que le dijera algo que pusiera en peligro “la misión”.

La ignorancia la mataba.

Volvió a buscar información sobre el psiquiatra. Artículos, información personal, laboral, lo que fuera. El nombre no salía en ningún título que no hubiera visto antes… Lo único que le llamó la atención fue la portada de “Toronto Sun”: “Famoso psiquiatra hallado muerto: ¿Accidente fatal?” Era de septiembre del 2009. Abrió el enlace y empezó a leer con avidez:

“El bien conocido psiquiatra John Abrahams, doctor Honoris Causa de la Universidad de Toronto y  miembro muy valorado del CAMH, fue encontrado muerto en un coche del desguace de Los Ángeles, California.

Según informa la policía, el vehículo no le pertenecía. Parece ser que la causa de la muerte fue un balazo de un 9mm en el cráneo. El cadáver presentaba signos de estado de descomposición muy avanzada. Todavía no se sabe si se trata de un asesinato o un suicidio… Aunque los hechos apuntan más hacia lo primero, los forenses estarán seguros de ello tras practicarle la autopsia.”

Ayris sintió un escalofrío recorriéndole la espalda. No se había enterado de ello. No tenía ni idea de que su ex-psiquiatra estuviese muerto. La sensación de pensar en que una atrocidad así le hubiera pasado a una persona que ella, podría decirse conocía, la horrorizó. No recordaba al doctor, las veces que la había tratado no estaba en condiciones de fijarse en nadie… Pero era alguien que la había cuidado, y no pudo evitar lamentar su muerte.

Empezó a buscar más artículos relacionados con el caso, pero el único que encontró solo relataba que el caso había sido catalogado como un suicidio y cerrado respectivamente. En uno de los comentarios incluso encontró bromas de tipo: “Tanto tener que ver con los desquiciados y los drogadictos volvería loco a cualquiera.” No le hizo ninguna gracia leer aquello… Ella también había sido una de ellos, y daba igual que fuera por razones diferentes. Solo dejó las pastillas cuando sospechó que estaba embarazada, y las retomó en cuanto dejó de darle el pecho a su hija. Aun así, a veces sentía que se hundía. Si no hubiera sido por Blakelyn, ahora estaría en algún manicomio, estaba segura de ello.

Cerró la tapa del portátil, y con ella, también el flujo de pensamientos negativos que se colaban dentro de su cabeza. La sacudió apenas para deshacerse del malintencionado y venenoso rastro y empezó a pensar en “la misión”.

Dudaba que el hecho de que ella había sido la paciente del verdadero señor Abrahams fuera la razón por la que el impostor había entrado en la vida de los Collins y de ella. Estaba segura que era más, muchísimo más que eso; su intuición se lo decía así. En cuanto a su mente, esta había encontrado un oficio que mantuviera sus pensamientos lejos del posible peligro que corrieran Wayne, Melissa, Lyn y ella y, sin que su dueña se diera cuenta de ello, hizo de “la misión” su campo de refugio.

Docenas de hipótesis, una más descabellada e increíble que la anterior, erraban por su cerebro en busca de su demostración. Incluso se le pasó por la cabeza la posibilidad de que el psiquiatra, quien según la Wikipedia nunca estuvo casado ni tenía hijos, era un salido del armario, y su joven amante buscaba venganza llevando su nombre como un recordatorio de lo que los había unido… Pero la descartó cuando recordó cómo este la había acosado en el patio. Sus “caricias” eran expertas y conocedoras de la anatomía femenina y sus puntos débiles… menos los de ella, por supuesto, ella lo había puesto en su sitio.

Además, el FBI no se involucraría en resolver la venganza de un amante dolorido… a menos que la solución del problema de los dos tuviera el mismo objetivo. Tenía que ser más. Tenía que ser algo gordo… ¿Pero qué era? Tenía claro que en cuanto descubriera la conexión entre los dos Abrahams, iría por buen camino, pero, de momento, no se le ocurría nada que tuviera cierta lógica. Y si el falso de los Abrahams no era quien decía ser, ¿cómo podía saber tanto de la vida de Blake? ¿Quién era?

Necesitaba saberlo. Lo necesitaba con desesperación. Algo le decía que una vez averiguado eso, habría encontrado la pieza que le faltaba para acabar ese rompecabezas.

Bajó y le preguntó a Melissa si Wayne estaba en casa. Estaba fumando su puro en la biblioteca, y era hacia allí donde dirigía sus pasos. Quería pedirle un favor. No se le ocurría cómo hacerlo, pero no tenía a nadie más a quien acudir. Paró delante de la puerta doble marrón oscuro y llamó con nudillos trémulos. Desde que habían llegado, Wayne y ella apenas intercambiaron un par de frases, y ahora estaba por pedirle algo que, quizás, resucitara en él recuerdos tan desagradables como dolorosos. Si no fuera la única opción que tenía…

—Adelante —invitó su voz grave.

—Buenas tardes —saludó Issy—. ¿Interrumpo?

—Pase, señorita Winters.

—Llámeme Ayris, por favor.

—Toma asiento, Ayris—le indicó él el sofá forrado de cuero que había a su derecha—. Espero que no le moleste el humo.

—No se preocupe.

—Ya que decidimos tutearnos, hagámoslo los dos. Llámame Wayne.

—Wayne —empezó ella a mutilar, sin darse cuenta de ello, sus manos—. Tengo un problema y no sé a quién pedirle ayuda. Pensé que quizás puedas ayudarme.

—Soy todo oídos.

Tenía una voz muy grave, intimidante. Respiró aliviada al verlo sentado, porque su estatura imponente sumada a esa voz eran algo difícil de presenciar a la vez.

—El tipo que llegó aquí ayer. El tal John Abrahams… Creo que no es quien afirma ser.

Wayne no se inmutó. La constatación de Ayris pareció no haberle sorprendido.

—Pero… no sé cómo comprobarlo… y…

—¿Necesitas que haga uso de mis ex-dotes de jefe de policía para averiguarlo?

—Yo… Sí.

—Si sigues tratando tus manos de esa forma, no podrás tocar en un tiempo —le dijo él mientras rebuscaba entre un montón de carpetas apiladas en su escritorio—. ¡Aquí tienes! —le tendió él una de ellas.

—¿Qq…qué es? —preguntó ella mirándolo con incredulidad.

—Toda la información sobre el auténtico John Abrahams —respondió—. A mí también me preocupa la seguridad de los que quiero —añadió al ver el desconcierto en la cara de Issy—. Mis contactos no pueden desvelarme quién es el impostor. Y me   aconsejaron tratar el asunto con suma delicadeza ya que implica gente de muy arriba. Lo único que sé es que es parte crucial de un caso de bastante envergadura. Es un protegido, pero no estoy de brazos cruzados, Issy. Te iré manteniendo al tanto. Buenos días.

—Gg… Gracias —titubeó Issy y se dirigió a la salida con la carpeta en las manos.

—¿Ayris?

—¿Sí? —se dio ella la vuelta para mirarle.

—Sobra decir que es secreto y confidencial, ¿verdad?

—Por supuesto. Sé hacer de tumba, no se preocupe.

—Bien. Buenos días.

—Buenos días.

Nada más llegar, como una tormenta de verano, a la habitación de Blake, se dejó caer en la silla del escritorio y abrió, ansiosa, la carpeta.

“John Patrick Abrahams, nacido el 22 de enero del 1947. Hijo único de Mary Letitia Abrahams, nacida Ashton, y Hugh Andrew Abrahams, ambos médicos”.

Ayris pasó la página para leer la información más reciente.

“Doctor Honoris Causa… ”

“Sus investigaciones en psiquiatría y neurocirugía han aportado…”

No era eso lo que le interesaba. Todo lo leído apuntaba a una persona digna, de buen renombre y limpia, y ella necesitaba de trapos sucios, algo que pudiera justificar sus descabelladas teorías acerca del qué unía al falso de los Abrahams al verdadero. Tenía que haber algo, si no, lo que estaba sucediendo no tenía lógica alguna.

Abanicó las páginas casi hasta el final y resopló vencida. No había nada que llamase su atención… salvo unas fotografías que saltaron a sus ojos en una de las últimas hojas, así que volvió para prestar más atención: CASO Nro. 213, ponía en el encabezado.

Era un estudio forense que descartaba la posibilidad de que Abrahams se hubiera suicidado. El ángulo de la entrada y el de la salida de la bala demostraban que le habían disparado a quemarropa y que lo había hecho alguien que estaba delante y más arriba que él. La escena la representaba un dibujo de un cuerpo atado a una silla y tumbado en el suelo encima de su costado derecho. John Abrahams no se había suicidado, y quizás su asesino fuera alguien a quien el desgraciado psiquiatra conociera… Pasó la página y cerró la carpeta de golpe. Las fotos de su cadáver en descomposición sobre la mesa del laboratorio forense llenaron su frente de un sudor frío…

¿No informaron los medios de comunicación que su caso había sido catalogado como un suicidio? ¿A quién le interesaría matar a un famoso psiquiatra? A menos que sea un asesino en serie o uno de los locos que él había tratado, ello no tenía sentido… Y si no fuera eso, ¿qué enemigos podría tener? El pobre hombre había dedicado toda su vida a la investigación y a ayudar a los demás. ¿Quién desearía su muerte? El caso llevaba abierto desde el 2009, y todavía no lo habían resuelto, lo que obligaba a deducir que se trataba de algo a escala grande, algo que era una pequeña parte de algo más importante. Todo apuntaba a una estrategia policial de hacer creer al, o los asesinos que el caso ya no constituía un blanco para los agentes de la justicia. Tenía que ser así. De lo contrario, lo habrían resuelto hacía tiempo. Quizás tráfico de drogas, de armas o bien algo por el estilo. A lo mejor, para poder hacer frente a la presión de su trabajo, Abrahams era consumidor habitual de sustancias ilegales y… quizás se había endeudado. Eran tantos los “porque” que le venían a la cabeza… Pero, y si fuera así, ¿dónde hacía su entrada el otro Abrahams? ¿Quién era? ¿Por qué diantres había metido a todos ellos en este asunto? ¿Por Wayne? Era poco probable, Wayne llevaba años retirado. Menos probable aún era que fuera por Melissa, Lynn o ella.

Nada de ello tenía sentido, y Ayris se comía los sesos intentando dar con la clave. Wayne le había prometido que la mantendría al tanto, pero no se sabía cuándo sabría más de ello, si es que llegara a saber más.

Lo que tenía claro era que su antiguo psiquiatra no se había suicidado, pero que a alguien le interesaba que se siguiera creyendo que sí. Ella tan solo tenía que dar con el porqué. ¿Fácil, no?

Bufó.

Tenía que averiguar más para que esos interrogantes dejaran de pulular las hendiduras de su cerebro, pero descartó el volver a levantar la tapa del portátil, la semana anterior la había dejado sin fuerzas.

Volvió a bufar desesperada y apoyó la frente en sus palmas. Decidió bajar al comedor. Estar sola con esos pensamientos la extenuaba y alteraba en igual medida.

Encontró a Lyn dibujando en la mesita baja que había delante del sofá del salón. Tenía la altura perfecta para servirle de mesa. Melissa estaba en la cocina, y Wayne aún no había salido de la biblioteca. Tras negarse a comer algo, se acercó a su hija para estar cerca y mirarla.

Era tan dulce…

—¡Mami! ¡Aquí estás! —se alegró ella de verla—. ¿Me ayudas? —le tendió ella el rotulador negro—. Quiero que me pintas los ojos.

—Mi vida, el rotulador no es maquillaje. Además eres muy pequeñita para ello, mamá te lo ha dicho muchas veces. Eso es cosa de mayores —le explicó por enésima vez.

Cuando la veía maquillándose, Blakelyn le pedía que se lo hiciera a ella también, cosa natural en una niña de su edad.

—¡No! —intentó ella aclararle la duda—. No quiero pintarme los ojos como tú. Quiero pintarme los ojos como John.

—No entiendo qué quieres decir, Lynny. El señor Abrahams no se pinta los ojos.

—Sí que los pinta —se enfurruñó la pequeña y puso un mohín de enfadada mientras cruzaba sus pequeños bracitos en el pecho—. Los pinta de negro, porque por la mañana sus ojos son azul, como yo.

—Blakelyn, ¡no inventes cosas! —le regañó Issy—. Eso no está bien.

—Yo no inventes —se puso la niña de pie, ofendida—. Es en serio —dijo ella a punto de llorar.

Ayris frunció el ceño e intentó encontrarle un sentido a lo que había dicho su hija, pero no lo lograba…

—Está bien, Lynny. No llores, mami te cree —la abrazó pensativa—. Sigue jugando, mi vida —la miró ella a los ojos—. Pintarse los ojos así también es cosa de mayores —le explicó ella mientras indagaba por qué Abrahams llevaría lentillas de color.

Ahora comprendía por qué sus ojos le parecían tan innaturales: porque lo eran.

—¿Mami?

—¡Dime, cielo!

—¿Cuándo vuelve John? —preguntó la pequeña con voz preocupada.

—Mami no lo sabe, tesoro. ¿Lyn? —la sentó ella en su regazo—. ¿Podrías explicarle a mami cómo es eso de que el señor Abrahams tiene los ojos azules por la mañana?

—Noooo… Es un secreto —le contestó la niña—. Le prometo a John que no te lo digo.

—Entiendo —musitó Ayris mientras pensaba en un modo para sonsacarle a su hija la información—. ¿Y si mami te promete que si me lo dices será nuestro secreto? John no se enterará nunca.

—Vale —se acomodó ella entre los brazos de su madre—. Esta mañana, yo me despierto y tú duermes. Voy a la cocina, y la abuela está dentro, pero John no está, y yo quiero jugar con John. Le digo a la abuela que quiero jugar con John, y ella me coge en brazos y vamos al cático.

—¿Al ático?

—Sí, eso. En el cático John duerme como tú, pero yo quiero jugar y me voy a la cama de John para despertarlo. ¿Sabes, mami? John tiene pupa aquí —le señaló ella la base frontal del cuello y subió hasta la mitad de la garganta—. Y aquí también —le aproximó ella un dedito a unos cinco centímetros por debajo del hueco de entre las clavículas—. Esa pupa es muuuuuy grande —extendió ella las manitas—. Hasta aquí —puso ella su puñito en el centro, justo por encima del diafragma—. Lo veo cuando le quito la manta para jugar. Entonces John abre los ojos, y ya no es John.

—¿Ya no es… John? —se tensó Ayris.

—No, los ojos de John son así —le señaló ella el rotulador negro—, pero el John nuevo tiene ojos como yo, azul.

—¿Le preguntaste por qué el John nuevo tiene los ojos azules, mi vida? —indagó Ayris con el corazón en un puño.

—Sí. Me dice que cuando duerme, sus ojos son azul, pero luego él hace magia en el baño y son así —volvió ella a señalar el rotulador—. ¿John es un brujo, mami?

—No lo sé, mi vida. No lo sé.

—Le pregunto por qué tiene pupa en el pecho.

—¿Y qué te ha dicho?

—Que se la hace un hombre malo en el hospital, pero que él huye y se salva.

—Entiendo.

No, no entendía nada.

Cuando vio la mirada de su madre perdida en el vacío, señal de que su atención se había desviado de ella, Blakelyn se bajó de sus brazos y volvió a sentarse en la alfombra de cuadrados y círculos amarillos, marrones y verdes que había delante de la mesita baja y empezó a dibujar de nuevo.

Ayris permaneció pensativa y alerta. Había algo que ella había pasado por alto. Quizás se estaba fijando demasiado en los detalles y había perdido el panorama del todo… Estaba demasiado cansada y confusa como para razonar con claridad.

Después de comer esa tarde, Melissa bajó un álbum del ático. Quería que Ayris y la pequeña Lyn hojearan con ella las antiguas fotos de Blake.

—¿Quién es ese, mami? —preguntó la niña señalando la de un niño en la primera página.

—Es tu papi de la foto cuando era tan pequeño como tú, tesoro.

—¿Seguro? —miró ella incrédula a su madre.

—Por supuesto. ¿Por qué lo preguntas?

—Tiene pelo de chica —sonrió Lyn.

—Siempre lo llevaba un poco largo. Mami lo conoció así.

—¿Y te gusta? —se asombró la pequeña.

—Estaba muy guapo, mi vida. Como tú.

Ayris miraba las fotos con tristeza. Llevaba queriendo verlas desde que había llegado, pero temía que si lo hiciera se derrumbaría, y ahora, al verlas, comprendió por qué. No estaba preparada aún. No quería aceptar que solo lo vería allí, en las páginas de un álbum.

—¡Oh! ¡Este es Joooooohn! —gritó eufórica Lyn.

—¿Dónde, mi vida?

—Aquí, ¡mira! —señaló ella al hombre más alto—. En la foto de muchos antiguos con vestido blanco.

Parecía ser el equipo de psiquiatras de Queen Street.

—Se dice personas mayores, Lyn. Y no son vestidos blancos, son batas de hospital.

—¿Mi papi de la foto es médico?

—Sí, cielo. Mami te lo ha dicho muchas veces.

—No, tú dices que es un… quiatra.

—Un psiquiatra, tesoro. Un psiquiatra también es un médico.

—¡Ooh! —redondeó Lyn la boquita, asombrada.

—Pero ese no es mi papi de la foto, mami. Es John antes de ser brujo.                 

—No te entiendo, Lyn.

—Antes de hacer magia en el baño.

—Este es tu papi, Lynny. No es John —le explicó Ayris con paciencia.

—¿Mi papi de la foto y John es como Jack y Peter? —preguntó la niña de repente.

—¿Jack y Peter? —no comprendió Ayris.

—Sí, los lelos del patio de la tita Alex.

—¿Los gemelos?

—Sí, eso. ¿Mi papi de la foto también tiene un lelo?

—No, tesoro. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque el John nuevo es como mi papi de la foto, pero más antiguo y tiene muchas pupas —dijo la pequeña y siguió mirando las fotos.

La mente de Ayris quería estallar en mil pedazos. Lo que decía Lyn tenía tanto sentido que habría explicado todas sus dudas, pero a la vez era tan imposible que las dos opciones no tenían cabida en su cabeza. Ello le provocó un dolor tan intenso que apretó las dos palmas contra las sienes y empezó a aplastar su cráneo entre ellas. Las imágenes desde que su camino y el de John se cruzaron, seguidas por las frases que habían intercambiado, se agolparon salvajemente en sus retinas cubiertas por los párpados. Sus ojos intentaban imaginárselo sin barba, con pelo negro y los ojos azul-grisáceos de Blake… El resultado la asustó hasta dejarla sin aliento… Pero… ¡aquello no podía ser real! Dios, ¡sí lo quería!, pero sabía que si se obligara a resucitarlo ahora y no fuera verdad, moriría incluso teniendo un amarre al mundo tan fuerte como Blakelyn.

Así la encontró Melissa, y se llevó el mayor susto de su vida al ver lo desfigurada y lejos de allí que tenía la cara.

—Issy, mi vida, ¿qué es lo que te pasa? —se apresuró ella a sentarse a su lado y abrazarla.

—Mi cabeza… —susurró ella—. Mi cabeza se está volviendo loca.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Melissa asustada.

—¿Quién es John Abrahams? —la miró Ayris a los ojos.

Melissa la  miró perpleja.

—¿Por qué lleva lentillas de color?

La mayor de las mujeres bajó la mirada, ello fue suficiente para que Ayris sospeche…

—Ud.… Ud. lo sabe ¿verdad? Sabe quién es.

La cara de Issy permaneció sin expresión, con la boca todavía abierta y los iris errando perdidos en un perímetro de cuatro centímetros cuadrados. Hiperventilaba. La lucha que llevaba dentro, su mente debatiéndose entre el permitirse creer que Blake todavía estaba vivo y el no creérselo si quería seguir cuerda, parecía haber traspasado la barrera de la piel ya que le desfiguró el rostro.

Acto seguido, se llevó las manos hacia la cabeza y estiró tanto la piel de la cara, que pareció una caricatura escalofriante. Se estaba tirando del pelo con tanta fuerza que Melissa llegó a pensar que se arrancaría la cabellera.

La mujer se acercó a Lyn, quien, al seguir mirando las fotos, no se dio cuenta del estado de su madre.

—Lynny, cielo. ¿Quieres que te lleve con el abuelo y jugáis a los ponis en la biblioteca? —preguntó Melissa a la pequeña, dándose cuenta de que Ayris solo se contenía porque la niña estaba presente.

—Sí, quiero. ¿Mami? ¿Puedo?

—Por supuesto, mi vida —intentó ella dibujar una sonrisa, aunque le costó horrores hacerlo.

Al volver, Melissa la encontró con los ojos abiertos y perdidos en un punto en el techo, las manos abrazando la nuca y los codos reposando en su pecho.

—Issy, mi niña… —hubo empezado a hablarle Melissa mientras se sentaba a su lado—. Por favor…

—Nunca llevaría a Lyn a la habitación de un desconocido, no lo haría —escondió Issy su cara entre las palmas—. Estoy al borde de la cordura, Melissa —suspiró—. ¿Hay algo que… deba saber? —se esforzó ella por enfocar el rostro de la otra mujer.

Había tanto lloro, miedo y esperanza, impaciencia y desconsuelo concentrados en esos ojos que parecían los de una loca que se da cuenta de la verdad de su estado.

—Issy, si no te lo dije es porque así me lo pidió él.

Ayris se limitó a mirarla. Temblaba como una rama de sauce llorón durante una tormenta. Estaba al borde de la histeria, era evidente. Quería gritar todo lo que sentía y se contenía por no hacerlo, pues de su garganta solo salió un sordo gemido.

—¿Es… él? —preguntó con un hilo de voz.

—… Sí.

Verla taparse el rostro con las dos palmas para ahogar sus sollozos era desgarrador. Cayó al suelo, al lado del sofá, abrazó uno de los cojines y se lo llevó hacia la boca. Melissa se dio cuenta de la intensidad de su estado cuando vio su cuerpo estremeciéndose en todas las direcciones a la vez.

—No te dijo nada porque quería que estuvierais a salvo…

—¿A salvo de quién? —gritó ella—. ¿De mí misma? ¿De qué sirve seguir viva en cuerpo si la culpabilidad ya me ha matado por dentro? ¿Es que no lo entiende?

—Issy, mi niña. Por favor…

—¿Dónde está? —preguntó alterada.

—No lo sé —reconoció la mujer.

—¿No lo sabe?

Su cara, ya desfigurada, se crispó aún más.

—¿Se da cuenta de que es posible que nunca volvamos a verle? —se secó ella las lágrimas con rabia.

Como si al haberla oído decir aquello hubiera despertado de un sueño, Melissa se tensó mientras el terror iba desfigurándole el rostro.

—¿Se da cuenta de que puede morir? ¿Está lista para volver a perderlo? ¿Cómo ha podido dejarlo ir? ¿Cómo ha podido ocultármelo?

—¡No digas eso, Ayris!

—Duele, lo sé.

—Por supuesto que vendrá. Es un testigo protegido y no permitirían que le pasara algo.

—¿Tanto confía en alguien que no sea Ud. o yo? Nadie le quiere tanto. Les importa un bledo su vida, es que ¿no lo ve? Lo usan de cebo para presumir de sus habilidades en una maldita portada del New York Times.

Melissa abrió los ojos con desmesura. Parecía que junto con las palabras, Ayris le había transmitido también su terror.

—¡No puede ser verdad! Blake volverá, tiene que volver —escondió ella su cara en las manos.

Ayris pareció darse cuenta del ser la fuerte de las dos. Se acercó a ella y la abrazó.

—No me lo ha dicho porque me odia, ¿no es así? —preguntó ella con la mirada perdida en el vacío.

—Creo que está loco por ti, Issy —se sonó Melissa la nariz en un pañuelo de papel que alcanzó de la mesita donde había estado dibujando Blakelyn—, pero no voy a negar que ha cambiado… Mucho… Dios sabe qué cosas le habrán ocurrido en todo este tiempo.

Sobrecogida y perdida, Ayris no podía sino recordar todos los momentos que había pasado a su lado. ¿Cómo pudo haber sido tan ciega y no darse cuenta de que era él? ¿Tan centrada estaba en odiarlo que no le quedaba capacidad de razonar para nada más?

—Voy a subir al ático. No pudo irse sin dejarme nada —se incorporó Ayris de repente y corrió escaleras arriba.

Blake no podría irse de sus vidas así, sin más, sin dejar alguna explicación, sabiendo que era probable que no volviera a verlas de nuevo.

*****

Sentado en el borde del sofá que había en el despacho de Clark, Blake se dijo por enésima vez que había hecho lo correcto. Tenía que protegerlas. Pero a medida que se acercaba la hora de la verdad, no podía evitar pensar en qué sería de sus dos pequeñas si el no volviera, porque por mucho que no quisiera pensar en esa posibilidad, sabía que era tan real como que él se llamaba Blake. Bueno, siempre estaba Ian para lo que hiciese falta. El pensamiento hizo que se levantara del sofá con cara de perro. Tras un encendido enfrentamiento entre Clark y él, el agente le confirmó que, por el bien de la misión, prefirió no decirle que Ayris nunca se había casado, o que Blakelyn era su hija. Pero que sí vivían con Ian en Nueva York y que era evidente que mantenían algún tipo de relación.

De haber sabido la verdad, quizás nunca hubiera aceptado el trato, o, por lo menos, le habría costado muchísimo más tiempo decidirse en hacer de cebo para los federales. Sabían de sobra que era más fácil convencer a un jurado cuando el testigo había vivido todas esas barbaridades en sus propias carnes y visto el modus operandi de esos criminales con sus propios ojos… Y ese testigo era él…

Ahora su venganza no tenía el mismo sentido de antes. Encontrar a Ayris cuando todo hubo acabado, mirarla sin decirle nada y ver en sus ojos que se sentía peor persona que él… Ese había sido el motor que lo había puesto en marcha cada día… Pero sus planes habían sufrido un giro de 360 grados, y ahora no sabía cómo ser. Superaría “la bomba mediática” de su resurrección, trabajaría, visitaría a sus padres, y, en cuanto algún famoso se divorciara, todos olvidarían qué le había pasado… Si no muriera durante la operación, por supuesto.

En otras palabras, su vida sería igual de jodida y vacía que antes…

El tiempo y el espacio se volvieron espesos. Su posible muerte tenía lugar delante de sus ojos y, de repente, supo que no quería acabar así. Si su relación con Ayris no tenía ningún futuro, por lo menos tenía a Blakelyn. Tenía claro que nunca aceptaría vivir con la madre solamente por el bien de su hija. No lo haría. Aunque se tratara de Issy.

La vida en ese mundillo le había vuelto cruel e insensible. Una parte de su mente le decía que, si siguiera haciendo lo que hacía, dentro de poco, se volvería inmune a barbaridades de cualquier tamaño, y que incluso un asesinato de los de carnicero le parecería una cosa normal. No sabía cuánto tiempo aguantaría o si ya era demasiado tarde…

¿Estaba preparado, dispuesto a dejar este mundo sin ver una vez más a su hija? ¿Ese era su destino? ¿Morir sin que Blakelyn supiera que él era su padre?

Estaba anocheciendo ya… Salió decidido del despacho de Clark y se dirigió al garaje por su coche.

*****

Melissa estaba sola en el comedor, sentada en el sofá y con la mirada perdida en el vacío cuando Blake entró por la puerta como un viento del Norte.

—¿Dónde está mi hija? —tronó a secas.

—En la biblioteca, con tu padre —respondió ella.

Lo siguió por el pasillo del fondo y después hacia la biblioteca. Blake entró sin ceremonias, sin llamar o hablar. Encontraron a Wayne leyéndole un cuento a Blakelyn.

—¡Joooohn! — saltó la pequeña de los brazos de su abuelo y corrió hacia él.

—Necesito hablar con ella a solas —dijo Blake.

—¿Se puede saber qué es lo que…? —se levantó Wayne del sofá.

Melissa le impidió que acabara la pregunta con un gesto de la mano. Wayne la miró desconcertado, pero se calló. Sus ojos se fueron abriendo a medida que una sola pregunta se asomó a su mirada, y Melissa asintió. Wayne se volvió a sentar en el sofá. Despacio, con la cara pálida y la mirada errante.

—Salgamos, Wayne —pidió su esposa.

Este obedeció, pero su cara aún guardaba la palidez del desconcierto.

—No me preguntes nada —le advirtió Melissa en el pasillo cuando lo vio abriendo la boca—. No sé nada más.

Una vez cerrada la puerta, Blake dejó a Lyn en el suelo y se puso en cuclillas delante de ella.

—Hola, pequeña —le acarició el pelo con mucho cariño.

—Hola, John —le sonrió ella y se le abrazó al cuello—. ¿Por qué te vas? —se desprendió de él para mirarlo.

—Porque tengo algo importante que hacer, Blakelyn, pero volveré muy pronto y, si tú también lo quieres, me quedaré contigo.

—¿De verdaaaaaad? —engrandeció ella los ojos.

—Sí, de verdad. ¿Quieres que me quede contigo? —le enmarcó Blake la cara.

—Sí, quiero. Pero ¿no te irás como mi otro papi? —preguntó ella temiendo un sí.

La cara de Blake cambió de expresión, pero no podía dirigirle a la niña, que era inocente, los reproches que merecía su madre.

—¿Sabes, John?, mi otro papi se ha ido a Taris con mi tita Alex, Y mi mami y yo estamos muy solas. No quiero que mi mami está sola. Cuando está sola, mi mami llora mucho y cree que yo no la veo, pero yo la veo y yo también quiero llorar. ¿Por qué llora mi mami, John?

—¿Por qué ha ido tu… papi con Alex, pequeña? —preguntó Blake confuso.

—Porque la quiere, claro —respondió ella con naturalidad.

—¿Ian quiere a Alex?

—Sí, vivimos en el la casa de la tita Alex, e Ian duerme con nosotras.

—¿Duerme con tu mami y contigo? —preguntó él con un atisbo de esperanza en la voz.

—Nooooo. Duerme con la tita Alex porque se quieren. Así me dice mi mami. Con mi mami solo duermo yo y mi papi de la foto —explicó ella con énfasis—. Si tú quieres ser mi papi, John, mi mami no quiere dormir contigo.

Si se lo hubiera preguntado a Ayris y le hubiera dicho lo mismo, no se lo habría creído con tanta facilidad. Pero Blakelyn no sabía mentir, y lo que sentía ahora removiéndose en su pecho le hacía respirar con más y más frecuencia. Conque Ian no tenía una relación con Ayris, sino con Alex; Issy tan solo compartía el piso con su amiga. Eso… eso significaba que nunca le había sido infiel, que le había esperado en todo este tiempo y que… que todavía le amaba, y, lo más importante de todo, que nunca había dejado de hacerlo.

—Papá necesita hablar con mami, Blakelyn —le dijo él pensativo.

—¿Tu papá? —preguntó ella con inocencia.

—No, pequeña. Yo. Soy… soy tu papi de la foto, Blakelyn. Y he bajado de ahí para estar con vosotras.

Los ojos de la pequeña se abrieron al máximo, pero no fue capaz de abrir también la boca.

—¿No me vas a decir nada, Lyn? —preguntó él con voz trémula.

—¿Por qué has tardado tanto? —susurró ella antes de pegar su carita a su pecho.

—Lyn —la abrazó Blake con miedo—. Lo siento, pequeña, el camino de vuelta fue largo y difícil —le besó él la sien —. Pero esta vez papá se quedará para siempre.

—¿Me lo prometes, John? —lo miró ella con lágrimas en los ojitos.

—Te lo prometo, pequeña. Y mi nombre es Blake; como tú, pero de chico.

—¿Pero puedo decirte papá? Mi mami no me deja llamar papá a ningún chico grande.

—A mí puedes llamarme papá, Lyn. Soy tu papá de verdad.

—Pero mi papi de la foto no es tan antiguo como tú —le pasó ella la manita por el pelo.

—A veces las personas cambian, Blakelyn.

—¿Qué es persona? —preguntó ella.

—Yo soy una persona y tú también lo eres, y mamá, y el abuelo y la abuela. Todos somos personas.

—¿Y Bob Esponja?

—No, pequeña —sonrió él—. Bob Esponja es un dibujo animado.

—¿Por qué has vivido en la foto, Blake?

—Porque he tenido que hacerlo, Lyn. Pero fue muy difícil, porque no pude ver a nadie que quería ver…

—¿Tú querías verme a mí y a mami?

—Sí, pequeña. Mucho. Todos los días.

—¿Pero nos quieres? —preguntó ella con voz emocionada.

—Más que a mi vida, Lyn. Papá os quiere mucho a las dos.

—¿Sabes, Blake… papá? Mi vecina Anna dice que Papá Noel no lexiste. Pero yo sé que lexiste, porque este año yo pido un papi y él te trae a ti.

—Claro que existe, pequeña. Claro que existe —la volvió a estrechar él entre sus brazos.

—¿Vamos a buscar a mami? Ella no sabe que tú bajas de la foto —saltó Blakelyn de sus brazos y le tiró del pulgar para que también se levantara él.

—Lynny —la cogió Blake de la mano—, antes de decírselo a mamá, papá tiene que ir a un sitio.

—Me prometes que te quedas para siempre —le dijo la pequeña con ojos tristes y voz estrangulada por las emociones.

—Y lo haré, pequeña. Papá no tardará mucho. Mañana, cuando te despiertes, papá estará contigo.

—¿Esta noche dormirás conmigo y con mami?

—Es lo que más me gustaría en el mundo, Blakelyn. No le digas nada a mami todavía. Es una sorpresa, ¿vale?

—¿Es un secreto nuevo? —preguntó ella.

—Sí, es nuestro nuevo secreto.

—Pero mami ya sabe que eres un brujo, Blake.

—¿Un brujo? —no comprendió él.

—Sí, cuando haces magia en el baño y tus ojos son azul como yo.

—¿Mami lo sabe? —se alertó él.

—Yo te vi en la foto de muchos ancianos con vestidos blancos, y le digo que eres John, no Blake —sonrió la niña.

—Entiendo…

—Sí, mami también entiendo.

—Ahora vamos a buscar a los abuelos, Lyn. Papá tiene que irse.

—Vale —le dio ella la manita—. Pero ¿no tardas mucho?

—Volveré lo antes posible, Lyn.

Ya en el pasillo, la pequeña siguió hablando y hablando, pero Blake no era capaz de dedicarle toda su atención. La idea de que Ayris supiera la verdad le ocupaba la mente por completo.

Por un lado, se alegraba de ello ya que suponía menos trabas en las ruedas una vez llegada la hora de la verdad, pero, por otro, no podía evitar pensar en cómo le sentaría que él no se la hubiera desvelado en el primer momento que pudo hacerlo.

Ahora no tenía ni idea de cómo proceder. Sabía de sobra que si la viera en ese momento, la misión sería cosa del pasado, pues por nada en el mundo encontraría suficientes fuerzas para desprenderse de su hija y de Issy.

Melissa y Wayne estaban sentados en el sofá del salón, esperándolos. Nada más verlos, los dos se levantaron de un salto y los miraron con expectación.

—Me tengo que ir ahora. Espero que esta noche todo haya acabado y pueda volver —les explicó—. Tened mucho cuidado y no salgáis hasta que yo haya vuelto.

—Blake —dijo Wayne con voz demasiado emocionada…

—Ahora no, padre. Hablaremos cuando vuelva. Por favor no llames a nadie ni hagas nada hasta que esté en casa.

Wayne hizo caso omiso de lo dicho y lo abrazó con fuerza mientras dejaba su cabeza en el hombro de su hijo. Todo su cuerpo se estremeció con un estallar en sollozos secos y bajos.

Blake le dio unas cuantas palmaditas en el hombro y se desprendió de él.

—Cuidad de mis dos mujercitas, por favor —pidió él con una voz que intentaba esconder lo conmovido que estaba—. Papá volverá pronto, Lyn —la abrazó él—. Cuida de mamá, ¿vale? —la besó en la coronilla.

—Sí, vale.

Lynny le siguió hacia la puerta. También lo hicieron Wayne y Melissa.

Justo cuando la abría, Ayris apareció en lo alto de la escalera y bajó los peldaños a la velocidad del rayo.

—¡Blake! —le llamó con voz tan emocionada que apenas se le escuchó.

La mano de este quedó inmóvil en el picaporte, pero no se dio la vuelta. Ayris arrastró sus pies por el último de los peldaños y tragó en seco mientras esperaba que él reaccionara y se girara para mirarla.

Pero Blake no lo hizo.

Abrió la puerta del todo y salió sin mirar atrás. Issy cayó de rodillas y se tapó el rostro con ambas manos.

Pese a que Melissa, Wayne y la pequeña Lyn la acunaron en un abrazo triple, se sintió vacía y sola…

¿Acaso podía juzgarlo por que él no quisiera saber nada más de ella?

Si no hubiera sido tan cobarde esa víspera de Navidad, si hubiera encontrado en su interior suficiente amor para aceptarlo junto con su pasado y su vida, si le hubiera querido de verdad, nada de eso habría pasado y, sobre todo, le habría reconocido desde el principio…

*****

No mirarla en ese momento le dolió tanto como cuando la había abandonado esa tarde en la playa… Pero, igual que entonces, no tuvo elección. Tenía que hacerlo. Tenía que hacerlo por John, por el futuro de su pequeña, por Ayris, por todas esas familias desconsoladas y por él también. Necesitaba hacerlo para poder perdonarse esos últimos años de quimera. Estaba harto de ser una rata de alcantarilla. Quería vivir libre y al sol; quería dormirse abrazando a Ayris y a su pequeña. Quería una vida… Una vida sencilla…

Aparcó el coche y salió. Clark le estaría esperando, preso del pánico.

Entró por la puerta de personal y subió las escaleras hasta el quinto piso, donde Clark ocupaba uno de los despachos.

Lo encontró con el móvil pegado al oído y hablando con viveza. Al oír la puerta abriéndose, le miró y le hizo señal que se sentara.

Parecía contento, cosa rara, pues desde que “vivían” con el caso, lucía un aspecto de lo más enfurruñado y tenso.

Se sentó en el sofá y esperó a que acabara la conversación. Cuando lo hizo por fin, se le acercó con una sonrisa de las anchas distendiéndole los labios.

—Lo tenemos, Blake —abrazó Clark a este, quien frunció el ceño y permaneció más rígido que una tabla.

—¿De qué estás hablando, Clark? —le escudriñó él cuando, por fin, ese se desprendió de él.

—De que tenemos al capo, Blake.

—¿Cc… cómo que lo tenemos? —le miró el último con ojos como platos.

—Alice lo ha pillado…

—¿La estríper?

—Sí, la estríper-agente especial —le dio Clark unas palmaditas en el hombro.

—¿Pp…pero cómo?

—Un billete…

—¿Un billete?

—Sí, un billete de cien pavos. De los nuestros, marcados. Se lo metió en el elástico del tanga. Alice no lo ha tocado. Tenemos sus huellas en el billete, y acabo de hablar con James; me ha confirmado que han encontrado varios cientos de miles en la caja fuerte de su mansión de Beverly Hills. Lo tenemos, Blake. Es él. Es Thomas Greenwhich, el actual, pero no por mucho tiempo, jefe de policía de San Francisco —se acercó Clark a su mesa y sacó una botella de whiskey.

—¿Quieres decir que…?

—Sí, quiero decir que se acabó. Que se acabó de verdad —se la tendió él a Blake.

—No bebo.

—Ahora sí. Lo necesitarás. Tenemos que hablar —le dijo Clark con cara seria.

—Siempre que dices eso, me entra jaqueca, Willroy.

—Razón de más para que te tomes un par de tragos, Blake. Que sean bien generosos.

Blake le hizo caso y tomó un par de ellos directamente de la botella y se la dio a Clark.

—Nunca hubo un plan B, Blake —le miró él a los ojos.

El rostro de Blake mostró señales de desconcierto.

—Eres un testigo protegido, no un agente federal. Nunca arriesgaríamos tu vida antes que la de un profesional entrenado durante años para tales trabajos. Siempre nos preparamos para lo peor, y nunca tenemos un solo plan. Eehhmm, como no sé por dónde empezar, lo haré por el principio. Estás más vinculado a este caso de lo que ya sabes, amigo. Tu “accidente” fue una… vendetta.

El ceño de Blake se frunció hasta unirle las cejas.

—La política es una prostituta cara y sucia, Blake; además, es un nido de enfermedades tan dudosas como contagiosas, pues, una vez te acuestas con ella, haces parte del club de los “patógenos”, un club de mentes y cuerpos infectos que se “quieren”, apoyan y llevan bien mientras ninguno de ellos intenta salir de él. Hasta que un hijo de puta ambicioso, pero listo y sin escrúpulos como Thomas, ve a uno más limpio que él y lo quiere ensuciar para sentirse bien consigo mismo o para creerse mejor, o, es así de sencillo, porque así le da su fulana gana. Le bastan razones de “nivel cero”: porque el otro es más alto, porque cae mejor, porque tiene una mujer fiel que le quiere; con tal de darse la razón, su mente enferma y retorcida se toma a cualquiera de ellas como motivo consolidado. El problema de esos locos es que no solo son infecciosos, sino peligrosos y sin nada santo en la vida. Greenwhich llevaba años cavándole el hoyo a tu padre. Cuando hubo recogido suficiente información sobre los trapos sucios del senador: orgías con menores de edad, droga y corrupción, en las que él mismo lo había animado a participar, empezó a chantajearle. Sabes de sobra que el senador y tu padre eran íntimos, por eso, cuando le dijo que dimitiría antes que hacerle algo así a Wayne, y a Greenwhich no le interesaba que lo hiciera porque necesitaba de una marioneta a quien moverle los hilos, Thomas pasó al plan B… Tú…

Blake palideció.

—Tu accidente de la Carretera 1 no fue un accidente, Blake. Lo planeó todo hasta el último detalle. No atropellaste a ese drogata por casualidad. Ni siquiera era un drogata. Era un matón y… te esperaba… Llevo en este oficio demasiado tiempo como para no creer en el más allá, Blake. Y te aseguro que ahí, arriba —señaló él hacia el techo—, hay alguien que te quiere mucho, pues quiso el destino que Jack Cleaver, quien iba a unas docenas de metros detrás de ti, fuera testigo de la escena y parara para llamar al hospital donde trabajaba como cirujano. No tuviste tiempo para pestañear siquiera, cuando te arrodillaste para socorrerlo, te noqueó, y te disparó a quemarropa. Para más humillación y, seguramente, siguiendo las instrucciones de Greenwhich, después de matarte, te pegó con salvajismo y te dejó desnudo y descalzo… Si Jack no te hubiera practicado una traqueotomía en el lugar de los hechos y no hubiera llamado con tiempo por una ambulancia, hoy no estaríamos hablando, Blake.

Este lo miraba atónito, incapaz de abrir la boca siquiera.

—Thomas no fue el capo de la red de Craig desde el principio. Llegó a serlo después, cuando una noche, en un puticlub, Craig le pidió techo porque sospechaba que John Abrahams había acudido a los federales cuando te sacamos de ahí con su ayuda. Tu amigo lo pagó con su vida, Blake.

La mirada de Blake cayó al suelo, clavada en un punto fijo. El rechinar de sus dientes se hizo audible.

—Desde que, esa misma noche, ataron los cabos y se dieron cuenta de que tú y el que Thomas creía muerto erais la misma persona, te han estado buscando sin parar, pues sabían que si llegaras a hablar, estarían acabados. Durante estos años, no fuiste el cazador, Blake, sino el cazado. Nuestro plan, el de introducirte en su mundillo, se llevó a cabo para protegerte, pues buscarían en todas partes antes que en su propia casa. No buscaban a un fornido de pelo canoso que aparenta diez años más de los que tiene y con una cicatriz perfecta en la cara, sino a un joven de pelo negro, flacucho, cuyo rostro tuvieron que buscar en internet, pues cuando estuviste en el ala Este de ese hospital, solo veían en ti el símbolo del dólar y el verde de la pasta. Eras uno más.

Sin poder controlar el gesto, Blake subió sus dedos hacia la marca y los pasó por encima.

—Todo cuanto hemos hecho fue, más que por avanzar con el caso, por tu propia seguridad. No pude hablarte de ello antes, Blake. No antes de tener a ese canalla detrás de las rejas. Pero, ahora que no necesitas odiar a nadie para encontrar fuerzas para seguir, puedo decirte que Ayris nunca tuvo ninguna relación con Ian Graham, y que lo único que tienen en común es a Alex Freeman, amiga de ambos y tuya también; que tu hija, Blakelyn Winters, nació el 29 de septiembre del 2009, y que su madre, Ayris Winters, pronunció tu nombre cuando le preguntaron si sabía quién era el padre…

El rostro de Blake era una peregrinación de sentimientos y ofuscación; lo oscurecían el desconcierto, la ira y la liberación; el alivio y la furia.

—Si crees que te hará sentir mejor, ¡adelante!, puedes hincarme un par de puñetazos, pero eres una persona razonable y comprenderás que todo lo que se hizo, fue por tu bien, y también por el de los que quieres. Nunca habrías podido estar lejos de tu hija si te lo hubiera dicho, Blake. Y no solo tu vida estaba en juego, sino también las de la gente que más quieres, incluida tu pequeña. Soy padre de una niña también, Blake. Disculpa si me he permitido pensar en tu vida en tu lugar, pero, de haber estado en tu situación, lo habría preferido así, me habría sido más fácil.

No pudo hacerlo. Sabía que Clark tenía razón, así que se limitó a dar un puñetazo en una de las paredes y ni se inmutó por el dolor.

—¿Qué hay de Selene, entonces?

—Tiene la seguridad de una vida bajo una nueva identidad. Está en Canadá, lejos de su ex-prometido. Ni Craig, ni su hijo, ni nadie la encontrarán nunca. Te lo prometo. Pero si un día te decides y quieres hacerle una visita, llámame.

—Gracias…

—Te veo perdido, amigo… —se le acercó él—. Y sé qué te pasa, Blake. Quieras tú o no, esta vida es la única que has llevado estos últimos casi cuatro años, y… ahora no sabes qué hacer. No eres el primero ni el último a quien le pasa, pero sí eres el primero que conozco que no lo tiene tan difícil. Tienes en tu casa a una mujer que te ama, tienes una hija preciosa y sana y tienes unos padres que están esperándote. Solo te queda una cosa por hacer: poner el coche en marcha y recuperar tu vida, Blake. Te deseo la mejor de las suertes —le apretó Clark la mano y salió del despacho.

Tardó mucho tiempo hasta saber cómo reaccionar. Estaba tan trastornado y confuso que se quedó en blanco. Cuando se hubo serenado lo suficiente como para razonar con claridad, dejó de medir el despacho de Clark y salió.

*****

Vencida, pero también feliz de saberlo con vida, tras haber dejado a los Collins sentados en el sofá del salón, los dos igual de perdidos en indagaciones que ella, Ayris subió con Lyn a su habitación y la preparó para dormir.

—¿Mami? —preguntó ella ya en la cama.

—Sí, Lyn.

—¿Sabes cuándo vuelve papá? —la miró ella con ojitos tristes.

—Mamá espera que pronto, cariño. Espero que muy pronto. Ahora duerme.

—Me promete que mañana cuando me despierto, él está aquí.

—Entonces lo estará, cielo. Si papá te lo ha prometido, estará aquí.

Ojalá sintiera tanta seguridad cuanta expresaban sus palabras.

Se sentía tan raro…

Por un lado, le daba igual si Blake quisiera estar con ella o no, bueno, igual hasta cierto punto. Lo que más le importaba en ese momento era que él estuviera vivo, y si no encontrara la felicidad a su lado, eso había pasado a un segundo plano; en ese momento supo que estaría feliz con tan solo verlo a diario, aunque fuera de lejos y solo como al padre de su hija.

Acarició la cabecita de Blakelyn hasta que la niña se quedó dormida.

Le hubiera gustado dormirse para no tener que lidiar con todo ese bebistrajo de emociones, pero estaba segura de que no pegaría un ojo en toda la noche, igual que Melissa y Wayne.

Nada más dormirse Lyn, se levantó de la cama y se acercó a la ventana. Pegó la frente contra el cristal frío y miró hacia la calle. Habría salido a buscarlo, pero… ¿dónde? No tenía ni la más mínima pista acerca de su locación. Incluso podría estar en otro rincón del país. No le había dicho nada a nadie.

No supo cuánto tiempo estuvo con la mirada perdida en la negrura de la noche y los pensamientos puestos en Blake. Hubiera pensado en lo que fuera con tal de no considerar el lado más oscuro de la situación. Se acercó a la cama, besó la frente de su pequeña y salió de la habitación.

No podía quedarse allí sin hacer nada. Estaba decidida a esperarle y hablar con él, aunque fuera como dos personas que antaño se tuvieron cariño, y que, pasado el tiempo y ya cansados de sentir algo el uno por el otro, se sentaban a hablar con tranquilidad y sin rencores. Tenía miedo de dejarse llevar por los sentimientos; tenía miedo del cómo esos últimos años habían cambiado a Blake; tenía miedo a que los cambios fueran irreversibles y su cisne se hubiera perdido por el camino…

Melissa y Wayne no estaban en el salón, y le extrañó que así fuera. Miró el reloj. Eran las tres de la madrugada. Se puso el abrigo y salió de casa. Era una noche de esas sin luna, tan negra que podrías darte con el dedo en el ojo. Entró en el garaje y se acercó al coche de Melissa. Decidió ir a la playa para esperar el amanecer y recordar el pasado sin sentir morir por dentro. Se aseguró de tener una linterna a mano y subió.

Era la noche perfecta para no encontrarse a nadie en la carretera: una noche tardía, una noche negra.

Nunca había ido a Mile Rock Beach de noche…, y, nada más verla, se arrepintió de no haberlo hecho antes.

Era tan bonita…

Las luces de la ciudad llegaban perezosas hasta el litoral y lo iluminaban apenas. No había luna, ni estrellas, ni alma alguna en las cercanías. Era el lugar perfecto para reencontrarse con el “ayer”. Se ayudó de la linterna para hacerse camino por la oscuridad. Se quitó los zapatos y plantó sus pies encima de las piedrecitas mojadas y frías. Ignoró el fresco que mandó escalofríos por todo su cuerpo y luego avanzó hasta donde sabía que se erguía su roca. Se acercó y empezó a escalarla. Luego, se sentó en el borde y dejó las piernas colgando.

Cómo habían cambiado las cosas desde esa tarde de septiembre… Cuánto habían cambiado sus sentimientos y sus firmes creencias acerca de ellos. Pero, pese a todo, no le dolía que no hubiera tenido razón. Tampoco le dolía que Blake no quisiera estar con ella; lo que le dolía era que había sido tan arrogante, engreída e incluso agresiva con él cuando no se lo merecía… El que ella había creído desalmado, egoísta, desconsiderado, sin pizca de empatía y ambicioso… era mejor persona que ella.

Era la hora más negra de antes del despuntar del día. Mientras, esperando la aurora, se sinceraba consigo misma, se dio cuenta de que nunca le había dado a Blake todo el cariño que era capaz de dar, y comprendió por qué: porque jamás se había abierto hasta el final, no le había dejado entrar del todo en su vida, y tampoco ella había entrado de pleno en la suya.

—Bonito amanecer…

Solo podía intuir dónde se encontraba, pues la conmoción ni siquiera le dejó fuerzas para mirarle.

—Hola —saludó Blake con sencillez.

Ninguno de los dos habló durante un buen rato. Ayris sintió su cuerpo cerca, sentándose a su lado, aunque alejado de ella. Tenía tanto miedo a que malinterpretara su silencio, que este le diera a entender cosas que ella no sentía, pero no pudo reaccionar de ninguna de las maneras.

—No era… un patito, ¿verdad? —preguntó ella, un buen rato después, con la mirada perdida en el horizonte.

—No —le contestó él en un susurro.

—Era… un polluelo de cisne…

Solo su respiración traicionaba lo emocionada que estaba ya que, con cada momento que pasaba, se volvía más y más pesada, hasta que se transformó en jadeos y luego en un llanto de lo más desgarrador.

Tan solo quería que pasara su brazo por encima de sus hombros. No quería que la amara, no quería que la quisiera, no quería que la abrazara ni la besara… Solo quería sentir su brazo encima de sus hombros…

Será que los cisnes saben hablarse con la mente, porque al siguiente instante, Blake la atrajo hacia su cuerpo y le pasó el brazo por encima de los hombros, como si hubiera querido ampararla bajo su ala desplegada.

—Lo… lo ssiento —procuró ella calmarse mientras intentaba tragar los múltiples nudos que sentía en la garganta—. Lo… lo sssie…nto…

Estaba amaneciendo.

La claridad del alba volvía a llevar su eterna batalla contra las tinieblas, y las arrinconaba, cada vez más, hacia el oeste. Issy seguía llorando bajito. Su rostro testificaba el esfuerzo que hacía por contenerse; pero, pese a ello, su cuerpo no dejaba de estremecerse bajo el brazo de Blake.

—Lo… lo… ssien… to —dijo por tercera vez mientras intentaba levantar sus enrojecidos ojos del regazo para ver los de Blake. Cuando por fin lo hizo y le vio la mirada, su mirada color tormenta observándola con el todo el amor que le tenía, se lanzó a sus brazos y lo estrechó tanto entre los suyos que el desesperado gesto parecía decir: “quiero fundirme contigo”. No podía evitar llorar, abrazarlo y apretarle el cuerpo contra el suyo.

Blake la sentó en su regazo y le enmarcó la cara. La miraba en paz consigo mismo y con ella, sin rencor, sin reproches, sin pasado… Los ojos de Ayris erraban por todo su semblante, y sus yemas le acariciaban cada centímetro de piel con una sed acumulada durante años en sus adentros. El amor salía a raudales por cada uno de sus poros.

—Blake —susurró apenas mientras lo miraba a los ojos—. Mi Blake —le acarició ella la cicatriz.

—¿Debo comprender que todo su odio era una máscara y que en realidad está muerta por mis huesos, señorita Winters? —preguntó él con ironía, pese a que su mirada de enamorado contradijera su tono.

—Perdida e irremediablemente —musitó ella rendida mientras escondía su cara en el hueco de su hombro.

—Ya está bien de migraciones, mi cisne. Volvamos a nuestro nido —la ayudó él a levantarse y la abrazó por la cintura—. Nuestro polluelo nos está esperando, y yo soy un padre que cumple con sus promesas —le sonrió él.

Ayris le miró a los ojos. Su mirada emanaba amor, mientras que absorbía cada gesto y palabra suyos con un querer tan paciente como incondicional.

Hay amores que no necesitan de carne para ser plenos y bellos. Hay amores que caben en un abrazo. Hay amores que viven en una mirada. Y el amor de esa mañana, en esa roca de esa playa… era uno de ellos.

Un amor de cisne que cupo en la desnudez de un recuerdo; donde no cabían escudos ni candados, ni apariencias, ni rencores, ni pasado; el que los llevó de vuelta a su roca en Mile Rock Beach, en Land’s End; donde un día de septiembre, dos corazones se conocieron, amaron y rompieron, para que quince primaveras después, tras superar lo insuperable, recordaran cómo volver a ser uno.

FIN

*****