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© 2020 Silvia Fernández Barranco

© 2020 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

El arte del amor, n.º 281 - octubre 2020

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Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-1375-007-1

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Índice

Créditos

Cita

Jürgen

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice

Jürgen

Alice

Jürgen

Alice

Alice y Jürgen

Si te ha gustado este libro…

Lo que más necesito de todas las cosas es el color.

Claude Monet

JÜRGEN

Los rayos de sol sobre el rostro acabaron por despertarme como una terrible condena: la cabeza latía con vida propia como si fuera a estallarme, la boca seca y el cuerpo dolorido. Abrí los ojos con cuidado para no quedar ciego al instante, en efecto, tuve que hacer dos intentos más antes de poder enfocar la vista en el techo.

«Bien, Jürgen», me animé. Era una habitación de hotel, una suite, «menos mal». ¿Cuántas veces había despertado ya en casa de alguien desconocido? Apoyé los codos sobre las sábanas para poder mirar alrededor. Un baño a la izquierda, cristaleras grandes cubiertas por cortinas finas y blancas inmóviles, un escritorio pequeño y unas sillas. Toda mi ropa, los vaqueros y una camiseta negra en el suelo, más allá, cerca de la puerta, la cazadora de cuero. Sentí mi propia desnudez bajo las sábanas de hilo, pero ni rastro de la ropa interior.

No tenía la menor idea de dónde estaba, ni la ciudad ni el país, ni siquiera qué día de la semana era o cómo había llegado hasta allí. Casi con temor miré a mi lado, pelirroja. Sin nombre. Su ropa cuidadosamente doblada sobre la silla. Intenté salir de la cama despacio, lo que menos necesitaba en ese momento era que esa chica se despertara. ¿Era mi habitación o la suya? «Joder, tío, ¿a qué límite has llegado?», me dije cabreado.

Con los ojos entornados llegué hasta las cortinas y las descorrí con suavidad para no despertarla. El fuerte sol me cegó un instante y suspiré cuando vi a través de los cristales los tejados de la ciudad. Cientos de cúpulas rasgando el azul del cielo entre los edificios y la luz brillante del sol reflejada en ellos. Estaba en la ciudad eterna, Roma.

Los recuerdos de la noche anterior comenzaron a venirme en forma de flashback y negué decepcionado. Ni siquiera había sido una noche memorable y la resaca duraría todo el día. El maletín con el cuadro seguía allí y podía respirar tranquilo. Soren me hubiera matado si supiera que había paseado aquella joya del Renacimiento por todo el barrio del Trastévere en mitad de una borrachera legendaria. Podían haberme robado, secuestrado y cien opciones más nada agradables, pero si algo he aprendido es que la mejor forma de pasar desapercibido es no haciéndolo.

La suave melodía de Bach comenzó a sonar desde el bolsillo de mis pantalones tirados en el suelo, corrí justo cuando el volumen comenzaba a subir de tono en el móvil, lo cogí sin mirar el número de quien llamaba y contesté con un susurro.

—Jürgen, dime que no te he despertado.

La voz de Nela, la mujer de Soren, mi hermano, sonaba suave y comprensiva como siempre. Miré el reloj, las nueve.

—No, no. Susurré yendo hacia el extremo opuesto de la habitación.

—¿Interrumpo? Hablas tan bajo que casi no te oigo.

—¿Qué quieres, Nela? Si llamas para saber si tengo el cuadro, dile a mi hermano que sí, ha sido fácil —mentí.

La pelirroja acababa de despertarse y con una sonrisa apartó las sabanas, invitándome a volver a la cama. Con un gesto del índice sobre mis labios y una sonrisa encantadora que no sentía, le dije que se mantuviera en silencio un momento. Mientras Nela hablaba en mi oído miré a la mujer con atención. Era más joven de lo que solían gustarme, ni siquiera recordaba cómo se llamaba. La cabeza empezó a doler más y mi estómago se revolvió con angustia.

—Soren está preocupado por ti, me ha pedido que te diga… —la voz de Nela seguía hablando, desde Waldhaus. Hacía meses que no veía a Soren y a Nela. Meses fuera del único lugar que podía llamar hogar, quemando las interminables noches y pasando cada día de resaca en resaca y de mujer en mujer. Huyendo de mí, en busca de algo que no lograba encontrar, fuera lo que fuera no estaba en Berlín, París, ni Roma, ni donde hubiera estado antes. Con la excusa de cumplir los encargos de Soren recorrí todas esas ciudades, llevaba una semana en Roma, o eso creo, pendiente de la subasta de ese cuadro. Había usado métodos poco honestos para hacerme con el lienzo que quizá hasta mi hermano desaprobaría.

—Nela, mañana te veo.

Colgué sin dejar que mi cuñada se despidiera. Era hora de volver a casa, a Alemania, a Waldhaus, hora de reencontrarme con mi hermano y con viejos recuerdos.

La pelirroja descubrió su cuerpo en una clara invitación que no me atraía demasiado, me di cuenta de que seguía desnudo y recogí los pantalones del suelo con cierta timidez ajena a mí.

—Perdona, preciosa, ¿esta es mi habitación o la tuya?

JÜRGEN

El viaje en avión lo pasé dormido, recuperando cada célula de mi cuerpo de los excesos del alcohol y la falta de sueño. Desperté justo al aterrizar en nuestro pequeño aeropuerto, iba sin maletas, en algún momento las había perdido en algún hotel o coche, ni idea. Agarré con fuerza el maletín con el lienzo. Soren estaría contento, hacía ya un año que le perdió el rastro a su juguete, en Berlín. Sus obsesiones acababan siendo las mías porque ahora no se podía mover con tanta libertad como antes, iba a tener un hijo. Otro de los motivos por los cuales me fui de Waldhaus, la casa del bosque había cambiado con la llegada de Nela, demasiado calor familiar para un sitio que siempre fue un mausoleo frío y sin amor, lleno de fantasmas y miedos.

Tal vez Soren no quisiera vender «el cuadro de los papas» como lo llamaban desde el siglo XVI en que lo pintó Da Vinci para el papa León X, uno de los pocos encargos que consiguió realizar el pintor para la sede de la cristiandad. Quizá mi hermano quisiera incluirla en la colección de la familia, entre nuestros tesoros artísticos. Tendría que ser entre los privados porque ese cuadro no debería haber salido nunca del palacio episcopal del que lo robaron hacía ya dos años. Seguro que Nela no tenía ni idea de aquella subasta ilegal en la que habíamos participado. Por primera vez en días sonreí mientras conducía el coche de alquiler por la estrecha carretera, arropado por los altos abetos alemanes y pensando que debería comentárselo a ella en cuanto llegara y, de paso, cabrear a Soren. Me miré en el espejo del retrovisor, el verde de mis ojos era el mismo y las ojeras casi habían desaparecido, por fortuna mi cara ya no reflejaba la juerga de la noche anterior.

Bajé demasiado deprisa la carretera, poniendo a prueba mis reflejos, hasta que tras una curva apareció el lago, y reduje la velocidad. El verano acababa y la paz volvería a aquel rincón de Baviera, al sur de Múnich. Los turistas y las familias se irían huyendo del frío y nos dejarían con un otoño helador tan cerca de los Alpes, y nieves más tempranas de lo normal. Estaba anocheciendo y la silueta blanca de Neuschwanstein dominaba el valle con la grandiosidad de sus torres, el castillo de cuento de hadas entre las montañas que atraía a turistas del mundo entero me dio la bienvenida. Dejé atrás la fortaleza y seguí la carretera adentrándome en los bosques. Aquella era mi tierra y mi hogar. No creo que pasara este invierno en la casa.

Las verjas negras tardaron un poco más de lo acostumbrado en abrirse, la entrada a la finca estaba llena de guardas armados y se había doblado el número de cámaras en el exterior. O mi hermano estaba paranoico por culpa de la llegada de mi sobrino o algo inusual pasaba.

Desde la garita dos guardias saludaron al reconocerme y, al fin, abrieron después de lo que pareció una eternidad.

Waldhaus estaba iluminada por los focos del jardín, la luz se reflejaba en la antigua fachada de piedra blanca, en las ventanas ojivales que marcaban cada piso y en las cristaleras de las dos torres, a ambos lados del edificio central. Los tejados en forma pico brillaban bajo la luz artificial y la hiedra había comido parte de la fachada hasta alcanzar el estudio de cristal de Nela, donde restauraba los cuadros. Había pasado demasiado tiempo fuera, igual que mis hermanos adoraba aquella casa, llena de recuerdos horribles, pero también el único refugio que conocíamos desde niños. Obligados a viajar por culpa de nuestro padre, o a estar internos en colegios, solo aquel lugar era el centro de nuestras vidas, allí crecimos y lloramos, a veces hasta reímos. Allí ya no quedaba nada de nuestro padre, Soren lo había enterrado en Berlín, donde ya no podría alcanzarnos nunca. Sus rígidas costumbres y su amor por las palizas y la bebida no nos hizo llorarlo precisamente.

Entré bajo la atenta mirada de los guardias, dos de ellos, los que vigilaban la parte delantera, hicieron un movimiento con la cabeza a modo de saludo. Nada más atravesar las puertas de madera, con sus grandes cristaleras, el enorme cuadro de la entrada me dio la bienvenida, el lienzo del pintor Caravaggio me recibió con nostalgia, envuelto en el olor a manzana que provenía de las cocinas. Helga y su famoso pastel de manzana. Antes de que apareciera mi hermano cogí el maletín con el cuadro y lo dejé sobre la mesa del estudio, quizá debería haberle puesto un puto lazo rojo. Ya estaba en casa.

ALICE

Los nervios aún no se habían calmado, salí de Heathrow con la incertidumbre por encontrarme con Nela, había pasado demasiado tiempo y ahora, en el aeropuerto de Múnich, seguía temblando como una niña ante el primer día de colegio.

Una decisión rápida, sin pensar, me había llevado hasta su nuevo hogar en Alemania, quizá la última discusión entre Colin y yo había sido demasiado fuerte, demasiados gritos y reproches para dos personas que se casaban en apenas unas semanas. ¿Cómo una simple conversación, un sonido del viento o una hoja al caer nos despierta del trance de saber que nuestra vida no va en la dirección adecuada, que tal vez, solo tal vez, podría vivir otra diferente? El camino no siempre es recto, pero ya había agotado todas las curvas posibles, viraje tras viraje, y Colin era mi recta, precisa e imperturbable, solo tenía que volver a encontrar la dirección correcta. No habíamos anulado la boda, al menos oficialmente él no, nos habíamos dado un tiempo para reflexionar y ya me arrepentía de ello.

Esperaba que Nela ya estuviera allí, tras la línea de seguridad, con una sonrisa enorme. Tardé un poco más justificando en seguridad la cantidad de chocolate con menta que llevaba en mi bolso. Nela frunciría un poco el ceño al ver el color de mi pelo, una decisión que ni había pensado, cambié hace unas semanas el rubio por mi color natural, un castaño claro, ¡es que muchas cosas habían cambiado sin ella!

Nela era risas y café por las tardes, confesiones y miradas cómplices. Tristeza por no vernos y un abrazo cálido cuando algo dolía, era el último caramelo de la bolsa y la alegría de compartirlo conmigo. Nela era la confianza de saber que en algún lugar del mundo estaba ella, la única persona que podía comprenderme porque Nela era el color azul, el de la amistad, los buenos consejos, el cielo de un día en Hyde Park…

¿Seguiría Nela con su olor a pintura y a rosas? La abrazaría como si fuera otra vez a escaparse de mi vida para vivir con un loco alemán que amaba tanto el arte como ella. A nuestro lado pasarían con sus gestos, su ropa, sus voces, uno y mil colores difuminados que nunca entrarían en mi vida, personas ajenas a ese reencuentro, y Nela sonreiría, porque ella no sabía que ya no podía verlos. Los colores habían muerto para mí hacia tanto tiempo que solo tenía un vago sentimiento de cómo eran y cómo los pintaba. Estaban entre mis recuerdos, mamá era el blanco con matices rosas como el color de sus mejillas… Mi padre, gris, del color de sus corbatas. Nela, azul y Colin, el rosa. Sabía que sonaba extraño, pero era como me sentía a su lado, cuando todo parecía perfecto entre nosotros y disfrutábamos al ver una película, sentados en el sofá de su casa. Así era antes, cuando podía pintar y cada sentimiento tenía un color, hasta que un día simplemente dejé de verlos, podía imaginarlos, pero no volví a sentirlos, y dejé de pintar.

Volví al ruido del aeropuerto y esperé mi encuentro con Nela, un encuentro que fue muriendo mientras mis pasos me llevaban a los tornos de salida de la terminal. Tras la cinta de seguridad, no estaba ella. Confundida, miré a un lado y a otro. A mi alrededor, la gente se reencontraba: abrazos, saludos fríos, algún que otro cartel con el nombre de personas, nadie para mí.

Se había retrasado, solo eso. Sonreí por mi estupidez y me deshice del bolso colgado al hombro. Me eché a un lado junto a los aseos y, para poder llamarla, me puse a buscar el móvil en la maraña de cosas que había llevado a mano. Mi pesado y enorme bolso, lleno de pequeñas cosas que la mitad de las veces no necesitaba, pero que estaban ahí, por si acaso.

—¡Nooo!

Alguien me empujó, el asa se me escurrió, no sirvió de nada que intentara poner mi rodilla para parar la imparable caída de todo el contenido sobre el suelo. Lo único que de verdad me importaba eran las tres tabletas de chocolate y menta de Hans Sloane, el mejor regalo que podía hacerle a Nela, su marca favorita. Las cogí casi en el aire antes de que tocaran el suelo y caí de rodillas.

Unas botas de montaña, de puntera de acero, se detuvieron junto a mi preciada carga y un hombre se agachó junto a mí. Un mechón color miel le cayó sobre el rostro al coger la única tableta de chocolate que estaba en el suelo y la sostuvo dándole la vuelta con curiosidad.

—¡Gracias! —esbocé al agarrar el extremo antes de que él me la devolviera.

Entonces levantó la mirada, unos ojos verdes profundos del color de las hojas de menta bajo unas cejas más oscuras que el color de su pelo. Un rostro que hacía girar a las mujeres que pasaban a nuestro alrededor con todo el descaro del mundo. No soltó mi preciada carga como esperaba, sino que se levantó, y yo, desde el suelo, admiré su cuerpo. Unos vaqueros oscuros ceñidos a sus piernas y una camisa blanca remangada hasta los codos. Sin ninguna duda, deberían estar prohibidas esas camisas que tensan los músculos de los brazos y las espaldas anchas. Con una sonrisa, me tendió la mano, unos dedos largos con un anillo enorme en el índice. Miré su mano y su sonrisa, una después de la otra. Esos ojos debían estar prohibidos por alguna ley internacional.

—¡Gracias! —balbuceé de nuevo, un momento antes de levantarme. Él seguía teniendo en la mano el chocolate de Nela y lo giró para verlo por un lado y por el otro—. Perdona, ¿puedes devolvérmelo? —pregunté con cierta timidez, impresionada por su descaro.

Sonrió y, si pensaba que era guapo antes, ahora me pareció… buuf…

—¿Es After Eight? ¿Eres inglesa? —preguntó con un profundo acento alemán en su perfecto inglés, devolviéndomelo sin borrar su sonrisa y esas finas líneas que rodeaban sus labios y alrededor de los ojos. La punta de mis dedos se rozó con los suyos y su enorme anillo brilló bajo las luces artificiales del aeropuerto.

—Sí, es un regalo —volví a articular con poco acierto—. Estoy esperando a alguien.

¡Ojalá siguiera percibiendo los colores y pudiera clasificar en mi mente a ese descarado alemán!

Las puertas de la terminal se abrieron y el olor a ese hombre, agradable y suave, a algo que no lograba ubicar en mi memoria, me llegó impulsado por el viento de fuera. Era casi invierno y en Alemania se presentía ya un frío horrible.

Un grito me envolvió, aún con mi bolso en la mano, haciendo equilibrios, y la mitad de mis cosas en el suelo.

—¡Alice!

—¡Nela!

Ahora sí, nos fundimos en un abrazo lleno de saltos, pisamos todas mis cosas, sin importarnos, y nos separamos un instante con los ojos como platos, sus ojos azules y los míos bajaron a la vez hacia lo que nos separaba varios centímetros. Una enorme barriga de embarazada que nos hizo reír aún más. No supe cómo actuar, tocar su vientre, prometerle que todo saldría bien ahora que estaba allí, o seguir llorando.

Aparté la mirada buscando los pañuelos entre mis bolsillos y las lágrimas que luchaban por salir, llorar en público iba contra toda mi severa educación de manual inglés. Fue entonces cuando reparé en la sombra que permanecía a nuestro lado, en aquellos ojos verdes que nos observaban en ese momento que tenía que ser mágico y solo nuestro. Su pelo rubio oscuro se agitó de nuevo en torno al rostro y creo que suspiré ante aquel hombre y la fuerza que exudaba por cada poro, una energía capaz de barrer el aeropuerto entero.

—Alice, este es Jürgen. El hermano de Soren —dijo Nela con orgullo. Así que el hombre de los ojos verdes era su cuñado.

Resoplé con una sonrisa mitad aliviada, mitad culpable por mis palabras, más bruscas de lo habitual, era el hermano de Soren. Si en ese momento hubieran medido mis pulsaciones me habrían dado por muerta. ¡Se parecía tanto al marido de Nela! Cuando él se acercó sin dudar y me dio un suave beso en la mejilla sentí un hormigueo recorrer el punto exacto en que sus labios se posaron en mi piel, nunca había olido ni sentido la energía pura en una persona como en él.

—Soy Alice Barday, la amiga de Nela —dije sin pensar, ese hombre me ponía nerviosa. Jürgen. Sus ojos verdes, lagunas frías, se posaron en mí, desde los pies al último pelo de la cabeza. Permanecí más tiempo del necesario escrutando su rostro, intentando averiguar qué pensaba de mí, como si de pronto tuviera toda la importancia del mundo conocer su veredicto.

JÜRGEN

—Soy Alice Barday, la amiga de Nela.

¿Es una broma? Tiene que ser una jodida broma. Cuando oía hablar a Nela de su amiga, imaginaba a otra persona, una amiga delgaducha y bajita, compañera de sus clases de historia, o yo qué sé, todo menos una mujer así. El pelo castaño recogido en un moño prieto que tiraba de su rostro hacia atrás y unos ojos marrones, del color de las hojas en otoño. No demasiado alta, pero lo suficiente para que admirara sus largas piernas bajo los amplios pantalones de vestir. Sus mejillas, cubiertas de pequeñas pecas y una sonrisa llena de hoyuelos dedicada a Nela. El penitente conquistador que llevaba dentro dio saltos y aplaudió tanto, el muy cabrón, que no dejó que oyera (en realidad sí lo oí, pero bastaba con ignorarlo), era la «amiga de Nela», intocable.

Lo que menos esperaba al regresar a casa, después de tanto tiempo, en busca de paz y tranquilidad, era que esperábamos visita al día siguiente: la amiga inglesa de Nela iba a pasar unos días en Waldhaus, antes de que mi sobrino naciera y, ante mi sorpresa, Soren se lo había permitido a ambas.

Allí estaba ella, Alice Barday, con sus pantalones de pinzas azul marino y su camiseta de los Rolling bajo una chaqueta del mismo tono apagado que sus pantalones, con los ojos entornados escrutando mi cara, la barbilla levantada, su desconfianza pintada en el rostro y su moño tenso anudado con fuerza. A primera vista parecía una chica estirada y tímida, pero ahora que veía sus gestos sencillos y la forma de bajar la mirada, me cuadraba más con el carácter de Nela.

—Encantado, Alice —dije tras darle un suave beso en la mejilla. Al hacerlo, rocé su cuello con la barbilla y un escalofrío me recorrió el cuerpo. Su piel era suave y sin perfumes.

—Deja que te ayude con las maletas —reaccioné al fin con frialdad. Sin dejar que ella contestara, cogí sus cosas.

Allí estaba yo, huyendo de una vida de desenfreno, juergas y mujeres, para encontrarme con una monada inglesa de ojos increíbles entre el dorado y el castaño. Tal vez estar en casa unas semanas no sería tan aburrido como pensaba y podría distraerme haciendo claudicar a aquella estirada inglesa.

—Heiner nos espera fuera —ordené mientras las dos me seguían entre chillidos y risas. El camino a casa se iba a hacer largo.

ALICE

Frente a la puerta de la terminal nos esperaba un enorme coche con el tal Heiner, que debía de formar parte de la seguridad de Nela y su chófer. Supuse que en algún momento me acostumbraría a la altura de aquellos hombres y sus mandíbulas cuadradas para no sentirme tan pequeña entre ellos. Nela y yo nos sentamos juntas en la parte de atrás y, enfrente, Jürgen. Se trataba de un coche enorme con dobles asientos. Durante todo el camino, mientras Nela y yo nos poníamos al corriente de nuestras vidas, desde el corto espacio de tiempo entre nuestra última llamada y ese momento, sentí la mirada de Jürgen sobre nosotras. Esos ojos verdes no eran lo único de lo que debía huir, su rostro de cincelada mandíbula tenía un bronceado que no esperaba encontrar en un alemán; se notaba que había estado en algún lugar soleado de vacaciones. Al contestar a Nela con un sí o un no, sus ojos brillaban y la piel se tensaba a la altura de la comisura de los labios, formando unas líneas seductoras. La mano me tembló al pensar cómo sería rodear su rostro con ambas manos, hundirlas en su cabello rubio e inclinar la cabeza sobre el hueco del cuello para sentir su piel bajo los labios.

—¿Cómo están tus padres?

Tuve que mirar a Nela dos veces para olvidar los estúpidos pensamientos que ese hombre despertaba en mí.

—Bien, están muy ilusionados con la boda y con Colin —dije en voz baja como si el hecho de pronunciar su nombre en voz alta delante de Jürgen me avergonzara.

—¡Tengo unas ganas enormes de conocerle! ¡El hombre que por fin ha conseguido enamorar a mi Alice! Pero ¿por qué tan rápido? Creí que, el día que conocieras al definitivo, te lo pensarías mucho antes de casarte.

Nela, como siempre, sin medias tintas ni rodeos. La había echado mucho de menos. ¡Estaba tan guapa con esa tripita llena y la cara más redonda! No podía criticar a Colin ahora. No era justo que yo juzgara nuestra relación a raíz de los últimos días. De todas las cosas que había hecho en la vida él era seguramente la mejor y más acertada de todas, como decía mi padre, pero últimamente Colin tenía demasiado trabajo, apenas nos veíamos, como si al poner fecha para la boda algo hubiera cambiado en mí. Discutíamos por cosas absurdas las pocas veces que conseguíamos estar solos y luego, arrepentida, pedía perdón. ¿Dónde estaba el maldito manual de cómo casarse y estar segura de que es el hombre de tu vida? Colin era todo lo que se podía esperar de una pareja: atento, sexy, educado, fiel y todo lo que se pueda imaginar cuando alguien habla de relaciones. Se llevaba de maravilla con mi padre; de hecho, trabajaban juntos y él lo miraba como si ya fuera su hijo y heredero de sus conocimientos en la banca de la City. Entonces, ¿qué haces aquí, Alice?

—No lo sé, Nela, el amor llega así, ¿no?, de repente —contesté con una sonrisa sin entrar en detalles. Colin simplemente había aparecido en el momento oportuno, cansada de conocer chicos e intentar que funcionara. Mi gran desfile de amores fracasados y relaciones absurdas.

—Sí, supongo que sí —dijo Nela pensativa mientras sus ojos me escudriñaban en busca de respuestas. Después, parecían prometer, no iba a convencerla sin más.

—Colin y yo nos enamoramos la primera vez que nos vimos —aclaré hacia el rostro insondable de Jürgen, él permanecía absorto en la pantalla de su móvil, ignorándonos.

¿Por qué ha sonado tan frío «Colin y yo»? Hablaba como una persona ajena a todo lo que había vivido en los últimos meses. El paisaje, a través de las ventanillas, comenzó a cambiar a medida que salíamos de la gran ciudad hasta dejar la enorme autopista por una carretera más pequeña. A los lados, enormes bosques de abetos ocultaban pequeños pueblos de tejados rojos y negros. Todo el rato, asomados a las copas de los árboles, se divisaban en la lejanía las enormes montañas del sur de Alemania. Poco a poco, al ver el paisaje, lograba comprender por qué Nela se había enamorado de esta tierra. Mientras nos adentramos en el valle, un lago apareció ante nosotros, aguas azules cristalinas que copiaban los árboles y el cielo con sus nubes. Primero, lo vi en el reflejo del agua y parpadeé, no una, sino dos veces, confundida. Al elevar mi mirada hacía la roca fue cuando, por primera vez, vi Neuschwanstein, el castillo de hadas imagen de mil fotografías. De muros de piedra blanca, elevado sobre un valle con un pequeño pueblo de casas con tejados inclinados y ventanas de madera. Sus torres redondas desafiaban a las montañas y los árboles centenarios. Las fotos no hacían justicia al castillo más famoso de Alemania que, con sus formas estilizadas, se alzaba como si se tratara de una construcción irreal para desafiar al cielo. Un paisaje y un castillo que creía magnifico hasta que el coche entró hacia una pequeña carretera de tierra, los enormes abetos formaban sobre nosotros un arco con sus ramas y los rayos del sol se difuminaban sobre el camino mientras las sombras nos engullían.

El tono de mi móvil anunció un mensaje. Deslicé la pantalla para encontrarme con un mensaje de Colin y dudé un momento si contestar, para después apagarlo sin leer su contenido. «Más tarde», me dije, como si fuera a desaparecer o pudiera simplemente obviarlo.

—Son los bosques bávaros —Jürgen, que todo el rato había estado en silencio, habló al captar mi sorpresa, con una leve sonrisa burlona, sus labios se curvaron para volver a ignorarme.

—Es un paisaje increíble, esto es precioso.

—Espera a ver la casa. Waldhaus, en alemán, significa «la casa del bosque» —dijo Nela.

Atravesamos unas verjas negras y, poco a poco, el camino ondulante por el bosque se fue aclarando hasta que en una explanada enorme apareció la casa. Waldhaus, la había llamado Nela.

JÜRGEN

Encerrado en el estudio, oía el incesante parloteo de mi cuñada y esa chica mientras recorrían la casa. Cotilleé la mesa de Soren, llena de papeles, artículos de obras subastadas en países de nombres impronunciables, catálogos de colecciones y, junto a todo, muestras de color rosa y beis, fotos de flores y papel de colores. La decoración para el cuarto del futuro Müller parecía acaparar la mesa de mi hermano. Cuando Soren volviera, esperaba que pusiera orden y tirara todo a la basura.

Como si lo hubiera invocado como al mismo demonio, la puerta se abrió y él entró con paso decidido. Con el paso de los años nos parecíamos más y más, él quizá un poco más rubio y con los ojos azules en lugar de verdes, como los míos. Él era idéntico al rostro de los retratos de la escalera, al de todos los Müller, al de nuestro padre. Era así como debía ser, Soren es el heredero de todo.

No me equivocaba, al ver su espacio lleno de porquerías ñoñas, ladeó la cabeza con fastidio y colocó la papelera al final de la mesa. Con el brazo arrastró todo hasta que cayó en el cubo.

—¿Ya está aquí la chica? —preguntó Soren, como si desconfiara de que me hubiera portado bien y hubiera llevado a Nela a buscarla al aeropuerto. Ni un saludo, ¿para qué?

—Sí, hermanito, anda por ahí con tu mujer. ¡Joder, lo que hablan!

Soren sonrió, quizá porque Nela llenaba su carácter callado y reservado con interminables frases y sonrisas, ya no quedaban apenas silencios en la casa.

—¿Cómo está Alice? —preguntó Soren y, al hacerlo, la sorpresa se reflejó en mis ojos. ¿De verdad le importaba a mi hermano o era por Nela?

—Muy buena —contesté con una sonrisa que lograba siempre desesperarlo. Al acercarse, golpeó mi hombro para llamarme al orden.

—Sabes que no era eso lo que preguntaba, Jürgen. «Le vendrá bien a Nela tenerla por aquí», y punto, eso debías contestar. Aléjate de ella, se casa el mes que viene y, si le jodes la boda a su amiga, Nela te matará. Y nada de fiestas, ni amiguitas medio desnudas recorriendo la casa.

Ambos recordábamos el momento en que conocí a Nela en aquel mismo estudio, yo con una rubia colgada de mi cuello y ella, con su habitual timidez, me caló al instante con una sola mirada.

—He cambiado, hermanito —afirmé muy serio porque así lo sentía, o al menos eso quería pensar. A punto de sonreír, sé que Soren me dejó de prestar atención al minuto al ver el maletín en el que estaba el cuadro. Sus ojos brillaban con interés—. Ahí tienes tu juguete, ¿tienes comprador?

—Sabes que podemos permitirnos quedarnos con él.

—Lo dices porque no sabes lo que pagué por él…

Casi con reverencia saltó los dos clics de seguridad del maletín y con las dos manos cogió el lienzo con admiración. Era pequeño y eso permitía no tener que enrollarlo, era tan antiguo y delicado que lo trataba con sumo cuidado y admiración. La luz de invierno, que entraba por los ventanales y arrojaba destellos sobre las paredes llenas de libros, nos permitía observarlo con detalle. Los bordes estaban comidos por el tiempo y el color amarillo, tan característico de las viejas obras, lo cubría y difuminaba. Soren me miró complacido, con una sonrisa de triunfo. Su mirada en ese momento fue adrenalina pura, poder y victoria.

—Jürgen, ¿te costó mucho sacarlo de Roma?

—No demasiado, tuve que sobornar a algunas personas, pero fue fácil. Había otros hombres en la puja que no se tomaron muy bien que los Müller nos lo lleváramos. —Distraído, me acerqué hacia la pared de libros que llegaba hasta el techo.

—¿Debemos preocuparnos? —preguntó Soren, inquieto.

El mercado del arte negro era así, grandes familias pujábamos por obras robadas o desaparecidas para luego venderlas a su vez por el doble de lo que se había pagado. Los Müller éramos eso, cambiantes de arte o marchantes desde tiempos del abuelo. Unas veces más honestos que otras. Arruinados tras la primera gran guerra, nuestra familia había encontrado la manera de subsistir y encontrar el beneficio de los conflictos en Alemania. Tras un golpe de suerte, en la segunda gran guerra, el abuelo se hizo con obras de arte que sobrevivieron al expolio nazi, siempre al margen de la política y de los horrores que rodeaban al país. Todas fueron escondidas en los sótanos del castillo de la otra orilla del lago, en Neuschwanstein, y él solo tuvo que ir a recogerlas cuando la guerra terminó.

—No creo, pero en la puja estaba Andréi.

Andréi era todavía el marido de nuestra hermana, Meike. Se habían separado un año antes cuando ella se enamoró del guardaespaldas de Soren. La enemistad entre ambas familias era desde entonces insalvable.

Soren iba a preguntarme algo cuando la puerta se abrió de golpe y las dos mujeres irrumpieron en el estudio.

—¡Soren, has vuelto! —gritó Nela. A la carrera se colgó del cuello de mi hermano.

Para cualquiera que conociera a Soren eso era como un milagro cada vez que lo veíamos, me alegraba por él, pero a veces el carácter de Nela desprendía tanto cariño y corazones que me ponía malo.

Detrás de ella, con cierta timidez, entró su amiga inglesa. Enseguida percibí sus mejillas rojas y el movimiento nervioso de sus manos.

—Alice, me alegra verte.

Soren la saludó desde lejos y ella no hizo ademán de acercarse. Conocía como todos las neuras de mi hermano: si él no mantenía contacto físico, nadie podía tocarlo, una de las grandes herencias que había dejado el cabrón de nuestro padre. Los tres recibíamos sus golpes, pero Soren fue su blanco más veces de las que podía recordar. Un niño solitario y callado, huía de la gente y de nosotros, hasta que Nela entró en Waldhaus.

—Yo también, Soren, te agradezco mucho que hayas permitido que os hiciera una visita. La casa es… ¡es preciosa!

Me dieron ganas de reír a carcajadas, la tímida Alice evitaba mirar en mi dirección desde que entró por la puerta. ¿Huía de mí?

ALICE

Intentaba no ver las cosas que Nela no me había contado en todo este año, los guardias armados de fuera, las obras de arte colgadas en las paredes, un lienzo en un maletín negro. Los Barday no éramos pobres, no me era desconocido el lujo ni las cosas hermosas que podía comprar el dinero, pero toda aquella casa estaba llena de obras de incalculable valor. No era ostentoso, nada sobraba en aquel lugar, pero en la casa se respiraba un aire tenso desde mi llegada. No había sido buena idea venir a Waldhaus. Cada vez estaba más convencida de que los Müller rayaban la ilegalidad. ¿Cómo encajaba Nela en todo ese mundo? ¿En qué momento sus principios habían cambiado tanto?

Helga, la mujer que al parecer se ocupaba de toda la casa, era un encanto. Rubia, de generosas proporciones y permanentes mofletes rojos, me había tratado con amabilidad. El resto de las personas que conocí en las últimas horas me trató con verdadero cariño, pero me sentía bienvenida y a la vez espiada, como si todos desconfiaran de los extraños.

Y allí estaba otra vez Jürgen, con sus inquisidores ojos esmeralda y esa sonrisa de triunfo al ver cómo lo evitaba. Colin es más guapo, con su aire elegante de inglés y sus ojos azules. Debía centrarme en pensar en Colin, no dejar que lo que ocurría en la casa me distrajera. Ahora soy otra persona, más madura y centrada, con un futuro prometedor. He aprendido a seguir las normas y todos a mi alrededor tenían razón, soy más feliz siguiendo la senda correcta, como dice mi padre. No puedo perder la cabeza por un rostro atractivo. Todas las parejas discutían y más aún a falta de unas semanas de la boda. Era totalmente normal. Este tiempo alejados ya me hacía echarlo de menos. Colin envió mensajes para ver si había llegado bien, por si era bien recibida en la casa, y lejos de molestarme su habitual forma de controlarme me reconfortaba saber que después de ser yo quien quería aplazar la boda, siguiera preocupado por mí. Él fue quien insistió en mantener la fecha, Colin pensaba que siempre podía cambiar de idea, que todo se debía a los nervios de última hora e incluso me animó a que me tomara un tiempo. Lo que no le hizo gracia fue que quisiera venir a ver a Nela y ahí estaba ese punto que siempre estropeaba las buenas acciones de Colin.

—¿Dónde están todas las muestras para el cuarto del niño? —Nela me sacó de mis pensamientos con esa pregunta inocente.

Con cuidado, los dos hermanos se miraron con una sonrisa mientras ocultaban a la vista de Nela la papelera llena de cuadernos de colores, muestras florales y tarjetas en blanco. Toda mi atención estaba puesta en el maletín al que Nela no le prestaba la menor atención, estaba abierto y un cuadro reposaba en su interior. Intentaba asomarme para ver qué era y, disimulando, di un paso hacia él.

—¿Quién ha tirado todo esto? —les regañó Nela con el ceño fruncido.

Aprovechando el momento en que estaban discutiendo, entre risas, me acerqué con paso dubitativo a echar un vistazo.

—Así que te quedarás aquí unos días.

Jürgen se interpuso entre la mesa y yo, con su cuerpo y con esa sonrisa encantadora a la vez que burlona. Para detenerme, posó sus manos en mis brazos, a la altura de los codos, y una corriente recorrió al momento mi piel desde las muñecas hasta los hombros. Al levantar la mirada hacia él, encontré esos increíbles ojos verdes profundos, con una mirada tan seria que parecía atravesar mis pensamientos. Sin pensar, di un paso atrás intimidada por su presencia.

—Eso no es de tu incumbencia —me advirtió él con voz grave al ver que mis ojos se abrían sorprendidos.

—Solo curioseaba, es lo malo que tiene trabajar en un museo, no he podido evitar ver la cantidad de obras de arte que tenéis aquí y me preguntaba si era alguna nueva adquisición.

Al fin, se relajó, sonriendo, e inclinó la cabeza hasta llegar a mi oído.

—No seas curiosa, Alice, no está bien hurgar en las cosas de los demás. Además, tú no eres restauradora, ¿no? Te ocupas de las relaciones públicas del museo, ¿verdad? —Esa voz grave y potente, capaz de sacudir cada fibra de mi ser, se acercó tanto a mi piel que retrocedí otro paso hacia atrás.

¡Poco sabía él que había hundido de verdad el dedo en la herida! Nela jamás contaría lo mucho que me dolió el día que me apartaron de la restauración, tenía poca paciencia, poca disciplina, decían. Como si de una niña se tratara, Jürgen me apartó y cerró la tapa del maletín con cuidado. ¡Como si me interesaran sus asuntos! En ese momento, al ver mi expresión, se rio con ganas y con el dedo índice en mis labios me ordenó que callara señalando a Nela y Soren.

—Silencio, están entrando en bucle. —Nela por fin había visto el maletín, el tono de ambos era bajo a la vez que iba creciendo la tensión en aquella habitación—. Ven —ordenó Jürgen con mi mano entre las suyas, arrastrándome hacia la puerta, sin opción a que pudiera resistirme, hasta sacarme fuera de la habitación. Al salir cerró despacio.

No sé si se dio cuenta de que nuestras manos seguían unidas cuando nos deslizamos hasta la salida. Era tan incómodo que necesitaba detenerme y dejar de sentir sus dedos cerrados sobre los míos.

—¿Qué haces? Suéltame de una vez.

Sin hacerme caso, atravesó la puerta de entrada con sus enormes cristaleras y bajó los escalones, pasamos entre dos árboles y cayó sobre un banco de madera apoyado en la fachada. Se trataba de un pequeño refugio en la fachada lateral, la pared cubierta de hiedra y los pequeños setos creaban la ilusión de estar en un hueco con la piedra rodeándonos por todas partes.

—Cuando se ponen así es mejor huir —rio como un niño—. Soren al final descarga su cabreo conmigo o con quien pilla más cerca. ¿No querrás que te fastidie la escapada y te mande de vuelta a casa?

Estaba anonadada, ese hombre era increíble, después de arrastrarme con él como si lo conociera desde siempre, se sentaba tan tranquilo. Tampoco quería invadir la intimidad de Nela y su marido, así que, en lugar de escapar, me quedé en aquel sitio, me senté y esperé confundida.

—No te entiendo, ¿la escapada? —pregunté mirándolo, tal vez fuera por culpa del idioma que no le entendía, su inglés de acento alemán, un tanto ronco y profundo. Por primera vez tan cerca, le observé despacio, apreciando las pequeñas arrugas que aparecían alrededor de las comisuras de los labios y de los ojos al sonreír. Tenía encanto, era indudable.

—Sí, ¿por qué ibas a estar aquí si no? ¿A qué has venido, Alice? ¿De qué huyes?

Silencio, las palabras no brotaban de mi garganta y la mente se había quedado en blanco. ¿Cómo se atrevía?

—No huyo, estoy aquí por Nela, quería verla antes de la boda.

—Ya —una sola palabra llena de ironía—. ¿Problemas en el paraíso prematrimonial? ¿Cómo dijiste en el coche?, Bobby, ¿no? ¿Es que Bobby ya no quiere casarse? No, espera, eres tú…

—Es Colin, no Bobby —contesté molesta por su tono irónico.

—Como sea, los dos son nombres anodinos. ¿Es inglés como tú? ¿De esos de la raya a un lado y traje de raya diplomática? ¿Té a las cinco y flema inglesa?

Intenté permanecer impasible mientras le veía reírse de Colin, o tal vez de mí.

—¿Y tú, Jürgen? —le pregunté al levantarme del asiento de piedra. A su lado no podía concentrarme en hablar y sentirlo tan cerca. Perpleja, vi cómo se sacaba del bolsillo un cigarrillo liado y lo encendía sin preguntar. La cerilla rasgó la caja y el humo me molestó al rodearnos en una espesa columna gris, allí dentro el aire no se movía—. Está claro que no eres de los que disfrutan del campo ni de estar encerrado.

Conseguí llamar su atención y clavó su mirada interrogadora en mí, pero al momento sonrío con un gesto de la mano como si pasara de lo que le decía.

—Esta es mi casa, estoy a gusto aquí. ¿Por qué dices eso, dulce Alice? No me has contestado, ¿problemas con Rusty?

El tono con el que cambiaba el nombre de Colin acabó de sacarme de quicio. ¿Qué le habría hecho yo a este idiota? ¿Y Nela tenía que convivir con él? Ahora recordaba alguna ocasión en que Nela me había contado del incorregible hermano de Soren, su afición a las mujeres y a las fiestas.

—Déjame adivinar, Jürgen, coches caros, bebida, chicas, trajes y fiestas. Eres un estereotipo fácil de calar.

—Prototipo —repitió confundido al traducir la palabra al inglés con poco acierto. Sin querer, hizo que sonriera al ver su ceño fruncido por primera vez.

Jürgen apagó el cigarrillo contra la pared de piedra y se levantó con energía, ya no sonreía. ¿Por qué tenía tantas ganas de enfadarlo? De alguna manera me sentía amenazada por su atractivo. En cuanto empezaron sus ataques debí darme la vuelta y entrar en la casa. No me gustaba, era peligroso con esa arrogancia. Pero ¿por qué había acertado con sus preguntas y mis respuestas no dadas? «Porque hay fisuras, Alice», me dije, pequeños resquicios de rebeldía que debía cerrar para dejar de ser aquella universitaria alocada y sin rumbo.

—Sí, tú, Jürgen, pareces alguien que disfruta de la vida, sin ataduras y que, cuando su hermano mayor le tira de las orejas, vuelve a casa.

Esa risa otra vez, como si nada le llegara dentro y nada le importara.

—¿Crees que me has calado, niña inglesa? —dijo acercándose con un solo movimiento, tuve que mirar hacia arriba para encontrarme con sus ojos. Estaba enfadado—. Nadie me tira de las orejas desde hace años, pero sí de otra cosa, ¿quieres probar?

Tan cerca, pude sentir el calor de su cuerpo y los latidos de mi corazón, golpeando deprisa. Desde que le vi en el aeropuerto algo me presionaba el pecho cada vez que estaba cerca de él, y sus groserías no hacían más que encender esa pequeña llama de calor, nadie a mi alrededor jamás había sido tan brusco ni tan grosero.

—¿Siempre que no quieres escuchar algo te vuelves impertinente?

—¡Qué palabra tan bonita, Alice, «impertinente», muy inglesa! ¿Te la enseñó Rusty?

No tenía por qué seguir escuchando a ese idiota prepotente, así que giré para irme sin que él lo impidiera.

—¡Estás aquí, Alice! Te estaba buscando. —Nela se detuvo en seco para mirarnos a los dos con los ojos entrecerrados.

—¡Eh, Nela!, ¿Qué tal mi hermano? ¿Ya le has cabreado bastante?

—¡Cállate, Jürgen, disfrutas viendo a Soren así! Vamos, Alice, te enseñaré tu habitación. Luego hablaré contigo. —Amenazó con el dedo a Jürgen. Me giré en el último momento para ver cómo Jürgen volvía a recostarse en el banco y encender otro cigarrillo. Con la mano me dijo adiós de un modo tan irónico que hice una mueca irritada.

Seguí a Nela al interior de la casa, escaleras arriba, sorprendida por la reacción que había tenido con Jürgen, como si debiera justificar mi forma de ser y mis pensamientos ante él.

ALICE

La habitación era preciosa, de techos de madera bajos y colores cálidos. La cama, enorme y alta, con una mullida colcha anaranjada. Entre los altos pinos la luz entraba a raudales a través de los ventanales. Una suave brisa se movía entre las ramas y lanzaba sombras sobre las paredes de piedra. Cuadros preciosos, reproducciones de Van Gogh, Cézanne, todas de pintores impresionistas, todas seguramente elegidas por Nela al conocer mis gustos.

Nela fue a sentarse frente a la chimenea apagada, en una de las dos sillas, aprovechando que investigaba cada rincón de la habitación.

—Necesito sentarme, cada vez me cuesta más subir las escaleras.

Su tono cansado llamó mi atención y con decisión acerqué una de las sillas y me senté frente a ella con una sonrisa de satisfacción.

—¿Cómo estás, Nela?

—¿Cómo crees? ¡Gordísima! —contestó entre risas tocándose la enorme tripa en un gesto cariñoso. Sus ojos volaron a los míos, se incorporó un poco y atrapó su mano con la mía. Con una sonrisa y sus dedos enlazados la llevó hasta su abultado vientre. En ese momento sentí el enorme calor que desprendía la vida que ya estaba casi formada en su interior—. Y feliz, muy feliz, Alice.

—Nunca te había visto así, estás radiante, Nela. —No quería emocionarme, pero me pareció sentir un movimiento bajo la palma abierta que Nela sujetaba.

Si alguien hubiera dicho, el día que nos conocimos siete años atrás, que seríamos como hermanas, quizás me hubiera reído en su cara. Ella, apocada y tímida, había entrado en silencio en el pequeño apartamento de estudiantes en el que vivía. Aquel día, como tantos otros, estaba preparada para salir, era la fiesta de principio de curso. Mi segundo primer curso en Bellas Artes. Todo lo hice en contra de los deseos de mi padre, que quería que estudiase Económicas. Busqué a propósito una universidad lejos de casa, en un país extraño, y me matriculé en la carrera que podía hacer de la pintura una profesión. Después todo vino rodado, fiestas, drogas, noches locas… y entonces apareció Nela y me dijo que por qué aquella noche no me quedaba con ella para conocernos. Y la Alice que era joven e impulsiva, esnob y prepotente, lo hizo.

—¿Qué ocurre, Alice? ¿Por qué estás aquí cuando deberías estar eligiendo centros florales y probándote vestidos de novia por todo Londres?

—No lo sé, Nela. —Era increíble cómo todo el mundo me acorralaba y ni una palabra salía de mis labios, y la primera vez que Nela me preguntaba todo quería salir de golpe. Frente a ella, con la mano puesta sobre su tripa las lágrimas empezaron a salir—. No sé qué me ocurre, es la tristeza. Es como si poco a poco fuera abriéndose paso en mi corazón, nada me llena, nada me hace feliz. Sonrío porque así debe ser, ¡voy a casarme! Debería ser la chica más feliz del mundo. Y, por el contrario, tengo la horrible sensación de que eso me hará más infeliz.

—¿Colin te trata mal? ¿Ha ocurrido algo entre vosotros?

—No, no, al contrario. Colin es lo que siempre esperé de un compañero, pero falta algo, algo que no consigo encontrar y, mientras el tiempo pasa y la fecha se acerca, creo que ambos merecemos algo mejor, ¿sabes qué quiero decir?

—Que no eres feliz.

—¡Nela! —exclamé quitando la mano—. ¡Eres capaz de resumir todo en una palabra cuando llevo días sin saber qué hacer!

—¡Alice, no puedo creerlo! —gritó alarmada—. ¿Has venido hasta Alemania para decidir si te casas con él? Quiero decir, estoy encantada de que estés aquí, ¡pero no pretenderás que te diga qué hacer!

—No. Sé que tengo que decidir sola, aclararme, por Colin y por mí. Nela, me he perdido a mí misma, no sé quién soy en este momento de mi vida. Te necesitaba cerca, y alejarme de él un tiempo.

—Yo también, me haces falta, Alice. Estoy deseando que el niño nazca, que Soren deje de preguntarme si estoy bien, dónde estoy, qué he comido o qué hago a todas horas.

—No creo que sea para tanto.

La puerta se abrió en ese momento de golpe, dando con la pared, y el marido de Nela apareció con el ceño fruncido.

—Nela, te estaba buscando. ¿Qué hacéis? ¿Has comido ya?

Con lágrimas en los ojos, entre la alegría y el llanto, Nela y yo nos miramos y echamos a reír, probablemente Soren no lo entendería, pero no podíamos parar.

ALICE

Seguí a Nela, después de que ella aplacara la ansiedad de Soren, a través del corredor iluminado por la luz del sol. Nunca había imaginado que la casa tuviera tantas habitaciones. Una puerta cerrada tras otra hasta llegar al extremo del enorme pasillo.

—Es aquí, Alice.

Nela abrió una puerta de madera más clara y pequeña que las demás. Subimos unos pocos escalones de piedra, una alfombra en el suelo evitaba resbalar en ese estrecho ascenso hasta que, de repente, a espaldas de ella, la luz me cegó un momento. Bosque. Esa es la única palabra que me vino a la mente, el verde de los árboles mecidos por el viento. Era la misma vista que tenía desde mi habitación solo que, en esa sala, cristales del suelo al techo en tres de sus paredes hacían parecer que te hubieras internado entre sus ramas.

Nela caminó entre dos largas mesas de madera clara, llenas de botes transparentes, pinceles, paletas y pequeñas muestras. El olor, acetato y disolventes, pintura acrílica y pegamentos. Huele a pasado y una época sin preocupaciones. Pasé los dedos sobre las mesas dispuestas en dos enormes borriquetas mientras, con satisfacción, me entretenía en tocar algún objeto conocido. Volví a tener seis años menos y a entrar en la sala de restauraciones de la universidad. Roberto Márquez, nuestro profesor, nos explicaba la función de cada miembro del equipo de restauración mientras yo miraba al guapo chico que tenía de compañero. Él me guiñó un ojo. Mi primer chico en la universidad. Días más tarde, en una fiesta, fue cuando tuve mi primer contacto con las drogas y la bebida y, a partir de ahí, todo fue mal, muy mal. Los colores se difuminaron a mi alrededor porque ya no me preocupaba captarlos. Murieron para mí cada vez que cogía un pincel entre las manos.

—Es impresionante, Nela, es un estudio completo, aquí en mitad de los bosques.

¡Siempre ha sido tan ordenada! A pesar de los cientos de frascos y soluciones, pequeños bastones y gasas, todo aparece alineado y con un orden concreto. Fue en ese momento cuando lo vi: un cuadro pequeño sobre un caballete, tapado con una sábana de protección para evitar la luz del sol y los cambios de temperatura.

—Este es el cuadro en el que trabajo —afirmó Nela con una sonrisa que conocía de sobra. La niña traviesa que habitaba en ella pareció llamarme para jugar en el patio de los mayores.

Lo descubrió despacio y entornó los ojos con ojo crítico: un lienzo de pequeñas dimensiones, de un hombre mirando de perfil, con la cabeza ladeada y una mirada triste de ojos avellana. Sus ropas, siglo XVI, un jubón oscuro y un sombrero de pintor granate. Esos colores densos y cargados de pigmentos, el sólido negro, la sensación de una capa gruesa formando el manto verde.

Ahogué un suspiro porque no podía creerlo, había visto antes ese cuadro de fondo oscuro y trazo minucioso. Aparecía en cientos de listas en la red, las malas, las de cuadros perdidos, desparecidos o robados.

—Rembrandt, autorretrato.

Las palabras se me escaparon en un suspiro. Sin apartar la mirada busqué a tientas la mano de Nela y la obligué a acercarse conmigo para ver las pinceladas y la firma que no encontraba. Tal vez, si no estaba firmado, podría afirmar que era una copia.

—Es auténtico, Alice —afirmó Nela—. Puedo demostrarlo, he estudiado cada milímetro del lienzo. Estaba abandonado en una pequeña buhardilla en París.

—Está en la lista de los diez cuadros desaparecidos más famosos —sentencié—. ¿¡Y lo tienes tú, Nela!?

Era peor de lo que imaginaba. ¿A qué se dedicaban los Müller? Esa casa escondida en mitad de un bosque era un almacén de obras de arte, ¿robadas?, ¿expoliadas en el pasado?

—Sé lo que piensas, Alice, pero es legítimo. Soren compró la casa en la que estaba y todo lo que había dentro. Pertenecía a una vieja familia alemana exiliada durante la guerra en París, ellos a su vez lo adquirieron en una subasta en Zúrich. Soren tiene muchos contactos que no sé cómo encuentran estas cosas, ni quiero saberlo.

La miré con cierto recelo, ¿sería verdad?

—¿Quieres decir que el cuadro estaba allí tirado en un rincón? ¿De verdad es auténtico?

—Aunque no lo creas, estaba destrozado, manchado de polvo y restos de desechos de pájaros y ratones. Soren sigue las pistas, tiene gente que se encarga de ello, encuentra los cuadros y yo los restauro.

—¿Y el de ahí abajo?

Nela calló y sus ojos azules me esquivaron.

—No puedo cambiar lo que son los Müller, a veces no todo es legal, pero he de conformarme con que algunas obras vuelvan a la luz después de tanto tiempo. Se venden para preservarlas. Alice, esto tiene que quedar entre nosotras, nadie puede saberlo, nunca. Destruirías nuestra familia.

Sentada sobre el taburete porque las piernas me flaqueaban, volví a mirar la pintura. Era hermosa. Nela casi había terminado el proceso de restauración. No había podido salvar un extremo duramente golpeado y necesitaba reconstruir la pintura de ese lado casi en su totalidad. La tela rasgada indicaba que alguien había maltratado el cuadro, o no sabía lo que de verdad valía abandonándolo sin piedad en un rincón. Comprendía lo que Nela me decía, esa parte del artista que necesitaba recuperar una obra de arte, devolverla a la vida sin importar las connotaciones de su procedencia.

—Quedará entre nosotras, Nela. Sabes que nunca os pondría en peligro —contesté a la vez que miraba su vientre abultado.

Nela sonrió como si supiera mi respuesta antes de dársela. Luego, destapó un lienzo en blanco, de mayores dimensiones.

—¿Y eso? Está en blanco.

—Es para ti, Alice —dijo mientras cogía de la mesa cercana un pincel de Gouché, delicado, de madera natural y cerdas cortas.

—Sabes que ya no pinto —dije sin coger el pincel que me tendía, escondí la mano a la espalda en un acto reflejo, huyendo de la impotencia de no poder plasmar ya nada sobre un lienzo.

—Puede ser un buen momento para volver hacerlo, tal vez te ayude a pensar. Necesito tu ayuda con este cuadro de Rembrandt, sabes que yo no pinto como tú…

Nos miramos, cómplices de tantas confidencias y momentos compartidos. Había dejado de pintar hacía demasiado tiempo, cuando una buena fiesta y un par de pastillas de colores eran lo único que llenaba mi vida. Demasiada pasión por vivirlo todo, por no desperdiciar un solo momento, por beberme la vida. Con los bolsillos llenos, en un país extranjero, lejos de la protección de papá y mamá y muy poca experiencia fuera de casa. Hasta el día en que me desperté en un barrio del centro de Madrid, en un callejón, la cara llena de golpes y sin recordar nada de lo que había sucedido la noche anterior. La llamé a ella, fue quien me llevó a que me reconocieran y con quien suspiré al saber que solo había sido un robo. Con quien confesé ante mis padres, muerta de miedo, y les expliqué todo. Nela cada fin de semana lo pasaba conmigo en la clínica en la que me internaron. Nunca me abandonó ni perdió la esperanza, confió en mí como nadie.

—Inténtalo, hazlo por esta gorda embarazada o el niño saldrá con un pincel en la frente y tendrás que explicárselo a Soren.

Reí con ganas por sus trucos de antojos. Quizá mañana. Quizá otro día.

JÜRGEN

Agarré el vaso con fuerza, los nudillos blancos, estaba a punto de reventar el duro cristal de bohemia y relajé la mano, agarrotada por el esfuerzo. ¿En qué momento había perdido la cabeza y corrí a Füssen para ver a Suzanne? En cuanto me llamó y tuve la menor oportunidad de salir de la casa. Y allí estaba yo, escuchando su interminable lista de reproches acerca de que no la había llamado en semanas, que pasaba de ella, que no sabía mantener una relación. Pero ¿qué relación? Esa mujer era preciosa, con su melena rubia y su andar sexy, los labios llenos y… No teníamos ninguna relación, aparte de que cuando me aburría la buscaba. La tenía a mano, a una hora de Waldhaus, buena bodega y una casita típica de los Alpes con una enorme chimenea en el salón. Sin complicaciones. La miraba a los ojos y no veía más que vacío. En realidad, no creo ni que le importara más de lo que ella a mí, pero soy un Müller, dinero y buena vida, además de un físico envidiable.

—Escucha, Suzanne, no ha sido buena idea. Es mejor que me vaya.

Sus enormes ojos azules se abrieron de par en par, sin poder creer que me hubiera tragado toda aquella charla y fuera a marcharme sin pedir nada a cambio.

—Estás con alguien —afirmó de repente, como si yo hubiera dicho algo aparte de que me marchaba.

—Siempre estoy con alguien, Suzanne. Que yo sepa, no te he prometido nunca fidelidad.

Y, sin embargo, la imagen de una inglesa de cabellos tostados y ojos color avellana me asaltó por sorpresa. ¿Qué…?

—No, no lo has hecho, pero nunca antes te había visto tan serio y sin ganas de sexo. Llevo sin verte meses y ¿ahora te vas así?

Solté el vaso sobre la mesa, fui derecho hacia la puerta. Cogí las llaves del coche y me giré un momento para mirar hacia su rostro perplejo.

—Estoy cansado, Suzanne, otro día, ¿vale?

No sé si quería que la escuchara al cerrar la puerta, pero el insulto lo oí tan claro como si estuviera a mi lado. Fuera, subí por el camino de gravilla hasta el Porsche, otra tontería de las mías, solo podía conducirlo en verano porque en invierno se hundía en la nieve y permanecía en el garaje casi un año. ¿Tendría razón la inglesa? ¿Todo sería parte del «estereotipo» como ella me llamó? Al acelerar sobre el camino, el rugido del motor pareció contestar. No. Eres Jürgen Müller y te gusta.

Conduje deprisa, con el acelerador tan a fondo como el tráfico permitía. Era viernes y la autopista estaba llena de coches, aún hacía buen tiempo y la gente escapaba hacia las casas de verano en busca de los últimos días de calor.

Al tercer cambio de carril volví a mirar, el retrovisor me devolvió la imagen de un todoterreno negro. Esperé un poco más. Ahí estaba de nuevo. Volvió a cambiar de carril siguiendo mi trayectoria. Puse de nuevo el intermitente, tres coches más atrás hizo lo mismo.

Busqué la siguiente salida y me pegué al lado derecho como si fuera a coger el desvío, otra vez el mismo movimiento que yo. No podía ver al conductor con la luz del sol tras nosotros.

—¡Joder! —grité cabreado. No sabía desde cuándo me seguían, pero estaba claro que iban detrás de mí. No era difícil, llevaba el coche más llamativo de todos. ¿Sería por el jodido cuadro? Debí contarle a Soren que intentaron robármelo. Andréi se había cabreado demasiado, más que en otras ocasiones, cuando le levantaba una antigüedad que él deseaba. Recorrí toda Roma para esquivar a sus hombres, de tugurio en tugurio, hasta perder el conocimiento, cobijado por el anonimato y mis amigos.

Con el intermitente puesto hice el gesto de girar y el todoterreno se metió en el carril de salida, giré el volante con fuerza y volví a entrar en la autopista provocando unos cuantos pitidos y derrapajes. Intentó seguirme, pero ya era demasiado tarde, lo vi desistir hasta perderse en un cambio de sentido. Pisé el acelerador en vez de sonreír, un regusto amargo se quedó anclado en el estómago. Soren no debía enterarse, en Waldhaus estaríamos seguros.

ALICE

Al salir, rodeé los muros por el sendero hasta ver la casa en toda su magnitud: los arcos ojivales de las ventanas, los contrafuertes de piedra blanca y los tejados de pizarra negra con vertiginosas caídas. Paseé siempre vigilada por los guardias apostados en cada una de las esquinas, en la linde con el bosque, donde las últimas luces se filtraban sobre el suelo de agujas y un aire frío comenzaba a soplar. Heiner, el jefe de seguridad, pasó junto a mí y me saludó con la cabeza con frialdad. Era el único con el que apenas había intercambiado unas breves palabras de agradecimiento cuando nos llevó del aeropuerto a Waldhaus el día anterior. El rugido de un motor rompió la paz del paisaje, un Porsche antiguo, de color azul claro, entró a toda velocidad y siguió el sendero hasta parar frente a la entrada con un chirrido de sus frenos y dejando una estela negra sobre la gravilla blanca.

Sonreí cuando Jürgen bajó del coche. ¡Solo podía ser él! Llevaba unos vaqueros negros y una camiseta del mismo color. Fruncía el ceño como si pensase en algo que no acababa de convencerle, y entonces me vio. Su expresión cambió con rapidez de la sorpresa al reconocimiento, ¿se había olvidado de que yo estaba allí?

—¡Eh! ¡Inglesa!

Intenté no enfadarme con él, me hacía gracia su saludo: «¡Eh!». Y lo cierto es que sí era inglesa, y hacía unas horas lo había tratado un poco mal. «¿A qué has venido, Alice, de qué huyes?». Tal vez Jürgen solo intentaba saber qué me había llevado allí, igual que Nela y Soren, igual que mi familia y yo misma. Si íbamos todos a convivir unos días no quería provocar problemas a Nela. Iba a llevarme bien con el hermano de Soren. «Una excusa como otra cualquiera para no confesar que te atrae…», apagué la voz que de vez en cuando se reía de mí desde dentro.

—Hola, Jürgen. Bonito coche.

—Si vas a decir que ya sabías qué coche tenía, o algo sobre que soy una muestra del típico niño rico, déjalo, de verdad. No estoy de humor —contestó mientras se liaba un cigarrillo con maestría antes de cerrar la puerta de su coche con el pie.

Quedé parada frente a él mientras Jürgen se giraba para sacar las llaves del contacto con gesto cansado.

—Lo decía en serio, es una pasada, ¿un Porsche 911?

Jürgen me observó con el ceño fruncido, decidiendo si hablaba en serio o íbamos a discutir de nuevo. Una medio sonrisa acompañó al bufido, ¿sabría que intentaba mantener la paz entre nosotros?

—Es un Porsche, sí —contestó molesto.

—¡Guau! A mi padre le encantan los coches. De pequeña siempre me arrastraba a las carreras y a las ferias de automóviles. —Acaricié un momento la carrocería con devoción—. Oye, Jürgen, lo siento. Esta mañana fui un poco brusca —me disculpé aun sabiendo que él había sido más borde que yo, pero no podía estar mucho tiempo enfadada.

—No importa.

Jürgen vio cómo temblaba ante los últimos rayos de sol, el viento sopló con fuerza. Él volvió a abrir el coche, sacó una chaqueta del asiento del copiloto, una cazadora de cuero con los puños desgastados y las marcas de los antebrazos. Con una expresión de fastidio se acercó y la puso sobre mis hombros intentando no tocarme. Olía de maravilla, a jabón y crema de afeitar y ¿a perfume de mujer? Sus ojos esquivaron a los míos para prestar atención a los guardias que se movían a un lado y al otro.

—Gracias.

—Déjala luego dentro, Helga hará que la suban a mi habitación.

Se fue sin más, arrojó el cigarrillo al suelo dejándome sola en el exterior con la sensación de que tal vez Jürgen no quería ser así, que con mis palabras lo había herido de alguna manera y ahora tendría que ganarme su confianza.

Le seguí a los pocos minutos, entré con la chaqueta en la mano, la dejé sobre una silla, reticente y frustrada por ser incapaz de hablar con ese alemán obstinado. Me preguntaba cómo sería su habitación. ¿Como la mía? ¿O con una larga fila de fotos enmarcadas con las chicas que le perseguían? Porque eso no se podía negar, Jürgen era guapo, atractivo, de esos hombres que, al caminar por la calle, son seguidos por los ojos de alguna mujer.

Pasé delante del estudio, la puerta estaba abierta y mis pasos se detuvieron junto al dintel. No había nadie. Entré llevada por la curiosidad, el maletín negro seguía allí. Miré hacia atrás para asegurarme de que nadie me veía entrar y avancé hasta la mesa. La tapa estaba abierta, quedé al segundo atrapada por la imagen. Las formas redondas, la fuerza de las miradas, la madre mirando a su pequeño, en su regazo. Me enternecieron las expresiones de sus rostros, la redondez de sus pómulos, la media sonrisa de sus bocas. Las manos delicadas sosteniendo al pequeño en contraste con la escena de atrás en la cual aparecía la mirada perdida de un santo. ¿San Juan Bautista? Una escena religiosa. Una composición triangular con el fondo en ruinas y la silueta de cúpulas de iglesia y los edificios bañados en una niebla azulada. La belleza del cuadro estaba presente en sus rostros, en sus ropas de colores difuminados, rojo, azul y blanco, los paños italianos sobre las cabezas… La serenidad inconfundible del cuadro, la técnica del esfumado y el glacis para aplicar luz me hizo saber al momento de qué escuela se trataba y quién podía haberlo pintado. Con reverencia acaricié suavemente la superficie admirando la rugosidad de los trazos, venerando lo hermoso de la composición y el brillo de las miradas.

En el fondo del maletín, acolchado para no dañar el contenido, una pequeña etiqueta de las que ponían en los museos para identificar las obras en restauración se había caído en una esquina. Miré de nuevo hacia la puerta para asegurarme de que seguía sola y la cogí temiendo rozar aún más el lienzo. Era tan pequeña que el número de serie con que habían catalogado la obra estaba apretado, casi ilegible, la giré y fruncí el ceño. Museum Vat. El papel debía de estar ahí de antes porque, si no, significaba que ese lienzo había salido del Museo del Vaticano y eso era imposible.

La voz de Roberto Márquez, mi profesor y ahora mi jefe en el museo en el que trabajaba, me llegó tan nítida como aquella mañana en clase de restauración, por mucho que ese día tuviera resaca: «Catalogar la obra mediante códigos es lo normal. Si habéis estado en un aeropuerto sabréis que en vuestro billete de avión aparece un código de la ciudad a la que vais, AMS, Ámsterdam, Madrid, MAD. Los museos tienen sus propios códigos, cuando una obra se cataloga aparece EXP si pertenece a una exposición temporal. Si no, encontraréis solo el nombre del museo y un número de serie, el autor… Si está expuesta en las salas, pondrá MS y, si está archivada, las referencias del lugar estarán reflejadas…».

Nunca creí que pudiera ver una obra salida del Museo del Vaticano, una obra que había estado expuesta en alguna de sus salas, y que pudiera observarla tan cerca. Se lo había prometido a Nela, tenía que olvidar ese lienzo y su procedencia por el bien de mi amiga.

JÜRGEN

Las voces que provenían del comedor me obligaron a entrar. Sentados a la mesa estaban Soren y Nela, al otro extremo, la inglesa. En cuanto atravesé las puertas se quedó mirándome, fija en mis ojos. Emití un soplido haciendo que supiera lo que me molestaba su presencia allí, y se revolvió incómoda en el asiento. Con todo lo que estaba pasando, coches que me seguían y la certeza de que esta vez había cabreado a Andréi de verdad, lo que menos quería era una extraña en casa.

—¡Jürgen! Hemos empezado sin ti —aclaró Nela.

Como si no lo supiera, la culpa era mía, no tenía que haber bajado.

—Ya. No pensaba bajar —dije antes de ver el despliegue de comida tradicional de la zona. Salchichas, puré de patata, ensalada de col, seguro que Helga aparecería en breve con su famoso pastel de manzana y las enormes pretzel artesanales en honor a nuestra invitada.

—¿Dónde has estado todo el día?

Al sentir que Soren se dirigía a mí, levanté la mirada del plato aún vacío con aparente desinterés. Encogí los hombros.

—En Füssen.

Esperé que eso acallara sus preguntas, sabía de sobra lo que había hecho en la ciudad y que estaba con Suzanne. Soren nunca hablaba por hablar, así que esperé su contraataque.

—¿Con Suzanne?

Nela y la inglesa levantaron la mirada atentas a lo que iba a contestar. Sin saber por qué asentí mientras intentaba no perderme la reacción de Alice. Ella, sin embargo, creía que la jodida salchicha de su plato era más interesante que mi contestación porque, tras un lapsus, volvió a arrinconarla con el tenedor. Me hacía gracia, pero entonces, al ver su perfil de niña inocente, recordé sus palabras, a mí no me tira nadie de las orejas.

—Sí, ¿te importa?

Soren levantó la mirada despacio, con la ceja arqueada. ¿Era eso? ¿Quería sacarme de quicio delante de la inglesa?

—No, en absoluto —contestó con aparente desidia, el brillo en el fondo de sus ojos permaneció un momento más.

La melodía de un móvil irrumpió en el silencio con que mi hermano y yo nos retábamos, como en los viejos tiempos, fruto de interminables discusiones. Soren sospechaba que ocultaba algo. Todos miramos a Alice mientras se levantaba apresurada de la mesa girando la pantalla del móvil.

—¡Es Colin! Perdonad —pronunció con una sonrisa tímida para después salir de la habitación con una disculpa. La seguí con la mirada hasta que Heiner, el jefe de seguridad, apareció en la puerta.

—Dale recuerdos a Bobby —dije a Alice mientras salía mirándome con cara de pocos amigos.

—Todo listo, señor.

—¿Dónde vas, Soren? —pregunté sin pensar al ver cómo mi hermano se levantaba.

—A München, me han hablado de una subasta y quiero ver las piezas que tienen, alguna puede interesarnos.

—¿Qué pasa, Jürgen? Estás tenso, ¿me ocultas algo?

—No —contesté a la vez que le quitaba a Nela una tira de beicon del plato. Ella sonrió, me conocía y sabía que lo hacía como un juego. Le guiñé un ojo y ella bajó la cabeza sonriendo, lo suficiente para distraer a Soren.

—Está bien, cuando vuelva hablaremos —amenazó Soren.

Me removí en el asiento, incómodo, no era el mejor momento para que Soren saliese de la casa, ¿y si el todoterreno negro también lo seguía a él? Iba con varios hombres armados, no había nada de lo que preocuparse, así me daría tiempo a revisar la seguridad de la casa e incluso doblar el número de guardias en el exterior.

ALICE

Corrí manteniendo la respiración y la cadencia de los brazos, una concentración que a base de practicar cada mañana salía sola. Seguí el camino de entrada, rodeaba la casa y volvía al punto de partida. La alarma del reloj señaló que llevaba cinco kilómetros y me detuve con la respiración entrecortada. Caminé atravesando el sendero de gravilla aún con el móvil en la mano.

Un mensaje de Colin, otra vez. La noche anterior me había pedido que volviera a casa, decía que a pesar de nuestras últimas discusiones me echaba de menos. Y yo también a él, más que nada nuestras rutinas diarias, desayunar juntos, recibir un mensaje suyo a media mañana o escaparnos del trabajo para almorzar juntos los jueves. El que yo hubiera querido anular la boda y él se resistiese a hacerlo me creaba cierta ansiedad, como si de algún modo me retuvieran en contra de mi voluntad. No quería dejar a Colin, lo quería aún, solo necesitaba posponer o anular aquella fecha que una y otra vez me acosaba como un molesto zumbido en la cabeza. No ayudaba que en Waldhaus me sintiera un poco extraña, como la forastera que no acababa de encajar, los alemanes eran fríos y de carácter sobrio, aún más que mis compatriotas ingleses y, sin embargo, sentía más paz que en Londres. Contemplé los abetos mecidos por el viento y el tenue sol sobre las ramas, me encogí un poco más sobre la sudadera fina que llevaba rodeándome los brazos. Eran apenas las siete y la luz del estudio del Nela ya estaba encendida, dormía poco y lo aprovechaba para trabajar.

Los hombres de Soren me vigilaban en la distancia, me sentía continuamente observada. Lo hacían de soslayo. Nunca de manera abierta, pero aun así me incomodaba como si estuviera dándoles más trabajo. Giré la esquina de la casa y entonces vi a Jürgen. Apareció entre un sendero natural del bosque, con unos pantalones cortos y zapatillas de deporte, el torso desnudo con la camiseta anudada a la cintura. Él también corría, ajeno al frío del amanecer, con el sudor cayéndole desde el cuello. Arqueé las cejas, escéptica, lo intuía bajo sus camisetas y la forma de sus brazos, pero verlo así me lo confirmó, no era el cuerpo de alguien entregado a las mujeres y las fiestas, sino que cada músculo se marcaba donde debía estar, en su estómago se dibujaban firmes líneas oblicuas hasta donde la camiseta enrollada ocultaba su cadera. Los brazos fibrosos y anchos, como si los ejercitara cada día en el gimnasio. Quedé absorta mirando la perfección de sus movimientos, su cabeza gacha con el pelo ocultando su frente y sus ojos, se movía como alguien que corría grandes distancias. Su respiración era suave, como si se esforzara en controlar cada porción de aire que entraba en sus pulmones. Levantó la vista y al verme se detuvo, se quitó los cascos y llegó a mis oídos la leve melodía de música clásica, ¿Vivaldi? Definitivamente, Jürgen no dejaba de sorprenderme.

—¡Buenos días! —le dije al ver que se acercaba al tronco grueso de un árbol y levantaba la pierna para estirar. ¿Pretendía ignorarme? Creí oír de sus labios un gruñido parecido a una respuesta y me acerqué desde el otro extremo, imitando su forma de estirar, con la pierna en alto—. No sabía que corrías, podemos hacerlo juntos, vuestros guardas no me dejan salir del sendero, de la entrada, rodear la casa y volver al mismo sitio, tal vez contigo pueda ir por el bosque.

No conseguí siquiera que elevara la vista hacia mí, aún recuerdo cómo me miraba cuando nos encontramos en el aeropuerto, con curiosidad y cierto interés, su actitud conmigo había cambiado por completo.

—Corro solo, inglesa, además, no creo que aguantaras mi ritmo —contestó cambiando la pierna de apoyo. Sus gemelos y el muslo se contrajeron, tenía las piernas tonificadas, eso no era de correr algunos kilómetros de vez en cuando.

—Cuando quieras probamos —lo tenté por fastidiarlo, y resultó, porque se apartó del árbol y me miró con el ceño fruncido. Sus ojos verdes e intensos brillaban con fuerza, su mirada se fijó en mis piernas y la sudadera que se adaptaba a mi cuerpo, tal vez decidiendo si tenía pinta de corredora.

—¿Y Dusty, corréis juntos?

—Colin, mi novio se llama Colin, y no, no corre.

Chasqueó la lengua y se puso la camiseta, hizo ademán de buscar algo en los bolsillos y encogió los hombros como si lo hubiera olvidado.

—Una pena, Alice, pero yo corro por el bosque, tú por el sendero.

Jürgen me dejó allí parada y llamó a uno de los hombres. Tras una seña de camaradería le pasó un cigarro y un mechero. Debía de tener los pulmones de hierro para, después de correr, ponerse a fumar. Me acerqué hasta él, no me gustaba que me dejaran con la palabra en la boca.

JÜRGEN

Si ahora mismo se acercaba esa inglesa para tocarme las narices y regañarme por fumar, lo que veía en sus preciosos ojos dorados, la metía yo mismo en el primer avión a Siberia. Allí estaría genial, con todas esas capas de ropa que siempre llevaba, para ser inglesa tenía frío todo el día y estábamos a finales del otoño. No me extrañaba que se pasara todo el jodido día envarada como si tuviera algo metido… y luego esa forma de hablar como si se supiera todo el puto diccionario…

—No deberías fumar —alegó ella. Lo sabía. Sabía que iba a decir algo. Ante sus ojos y con movimientos exagerados encendí el cigarrillo y la miré desafiante—. Tu novio, ¿Bobby? ¿No fuma?

—Te he dicho que se llama Colin —repuso enfadada una vez más.

Por culpa del bufido que dio, el mechón castaño que le caía sobre el rostro se movió sobre sus ojos dorados llenos de expectación. En un acto reflejo pasé el pulgar por su mejilla para apartar el dichoso mechón que se pegaba a la piel sudorosa de su rostro, y por alguna razón me incordiaba.

—Señor, disculpe —Heiner, el jefe de seguridad nos interrumpió con su voz grave. Asentí para que hablara—. Alguien ha intentado entrar por la parte de atrás, en el perímetro del bosque, y uno de los guardias ha disparado como advertencia.

—¿Estás seguro, Heiner? —interrogué al jefe de seguridad.

—La verdad es que no vimos nada, Fritz cree que era un turista de esos que hacen senderismo, pero no pudo verlo bien, al disparar al aire huyó corriendo. No le hubiéramos dado importancia de no ser por su advertencia de ayer.

—¿Un turista? —gimió la inglesa a mi lado hasta que se echó a reír—. ¡Él sí que tenía que estar asustado! ¡Estáis locos, disparar a un pobre turista!

Apagué el cigarro contra el suelo y lo pisé con la zapatilla de deporte. El corazón parecía querer saltar en el pecho, ¿qué he hecho? Debí avisar a Soren de que ayer me seguían, es por el puto cuadro, estoy seguro. Los chicos dicen que no pasa nada, pero mi instinto me dice lo contrario, alguien está poniendo a prueba nuestras medidas de seguridad, es lo que haría yo en su lugar.

—Heiner, vamos dentro. Tenemos que hablar.

Supuse que era por mi expresión seria, pero nuestro jefe de seguridad arqueó la ceja, pensativo. Era lo máximo que le había visto gesticular en el año y medio que lleva con nosotros, así que había llamado su atención. Al girarme, Alice estaba en medio, escuchando nuestra conversación, así que pasé por su lado como si no existiese, no tenía tiempo para sus juegos.

—¡Inglesa, no molestes!, ve a la casa y no salgas —ordené empujándola suavemente hacia el interior.

¿Acababa de cogerme de la camiseta? ¿Reteniendo mi cuerpo aferrada al borde de mi camiseta?, al ver que yo daba un tirón agarró mi brazo con fuerza.

—No acepto ordenes tuyas —susurró Alice dándose la vuelta con la barbilla levantada. Su voz desafiante y, a la vez, aquella mirada del color de las hojas de otoño hicieron que me girara hacia ella.

—Alice, Alice, nadie me lleva la contraria.

La cogí del brazo sin explicaciones, arrastrando su cuerpo por el brazo hacia la casa, ante sus protestas. Abrí las puertas dobles de la entrada y la metí dentro, me fui a hablar con Heiner. Aún con la puerta cerrada, oí sus elaboradas frases en las que no había ni una sola incorrección ¡Maldita inglesa consentida!

ALICE

Meike Müller, la pequeña de los tres hermanos, era un ángel de cabellos rubios y ojos grises, los mismos que Soren, quizá tenía un aire pícaro similar al de Jürgen, pero su sonrisa era abierta y sincera. Con decepción, al entrar, la vi sentada ante mi lienzo en blanco, el que esperaba por mí, donde Nela pretendía que acabara pintando. Ahora Meike lo observa con un pincel en la mano. Lo movía mientras hablaba con Nela animadamente. No es que yo fuera a pintar… pero quizá si… El día anterior, después de mi carrera y el nuevo desencuentro con Jürgen, Meike apareció en Waldhaus con su pareja, un ruso de duras facciones que apenas hablaba y al que sin embargo adoraba, se notaba en las miradas que uno y otro se dedicaban. Sin hablar parecían entenderse a la perfección. Crearon un revuelo que duró toda la mañana mientras Nela los recibía con entusiasmo y Jürgen con cierto fastidio. El estudio, a pesar de las enormes cristaleras y los suelos de piedra, era un lugar acogedor en el que se estaba muy a gusto, tal vez fuera por los techos bajos o porque parecía la guarida de un pintor. Olía a pintura y sonrisas. Observé a Nela, que trabajaba en el autorretrato de Rembrandt, su obra perdida. Estaba intentando apuntar con precisión la punta de su pincel en una esquina y su tripa rozaba continuamente con el cuadro. No se había atrevido a tocar aún la esquina dañada, necesitaba un pintor experto para hacerlo.

—¡Hola, Alice! —exclamó Meike con entusiasmo—. Ven aquí, creo que Nela tiene problemas con la logística.

—Estoy enorme y aún me queda más de un mes, si es tan grande como Soren, lo llevo claro.

—Mi madre decía que Soren y Jürgen fueron muy pequeños al nacer… —dijo Meike pensativa—. ¿Y si son gemelos?

—Meike, hay una cosa que se llama ecógrafo, créeme que ya lo sabría si fueran gemelos…

Me reí con ellas, a Nela la conocía demasiado, trataba de bromear, pero estaba asustada por el parto, da igual que tuviera los mejores médicos o todo el amor de Soren, ¡tenía que dar miedo! ¡A mí me lo daba una simple boda!

Estaban ambas giradas en los taburetes altos, mirándome, hasta que Meike observó despacio mi expresión y se lanzó:

—¿Te gusta Waldhaus? Siempre me ha sorprendido la impresión que causa nuestra casa en la gente, supongo que es porque estoy cansada de verla…

—Es enorme, y preciosa. Tiene el encanto de otro siglo entre sus paredes —contesté con una sonrisa. Supongo que por muy hermoso que fuera algo, si lo ves todos los días, no tiene nada de excepcional hasta que alguien lo ve por ti de nuevo.

—¿Qué tal con mis hermanos? ¿Ya lo has conocido, a Jürgen?

—Sí, es toda una experiencia —contesté mientras curioseaba los materiales sobre la mesa. No quería mirar a la pequeña de los Müller, parecía atravesar mi alma con esos ojos de lobo y querer saber por qué me ponía colorada al hablar de su hermano.

Un carraspeo me hizo girarme, no había visto a Mirko el silencioso, la pareja de Meike. Estaba sentado en el sofá detrás de nosotras y lo saludé con la cabeza, él respondió con otro movimiento. No conocía con demasiados detalles la historia de esos dos, sabía por Nela que Meike estaba casada con un ruso, Andréi, al que abandonó por Mirko, su guardaespaldas. El marido no se lo tomó demasiado bien y no le concedía el divorcio.

Meike me recordó a su hermano por su mirada inquisitiva.

—Jürgen solo conoce dos estados, o reírse de todo o ligar con una chica. ¿Qué ha hecho contigo, querida? —preguntó soltando el pincel al recibir un codazo de Nela.

Afortunadamente, al ver su mueca la tensión se deshizo con unas sonrisas.

—¡Mira qué divertido! —dijo Jürgen apareciendo de repente en la puerta—. Un ruso, una española, una inglesa y una alemana. ¡Parece un chiste!

Meike se dobló de risa al oírlo y le besó en la mejilla antes de tirarse en el sofá junto a Mirko.

—Hablábamos de ti, Jürgen —le dijo, creo que más para chincharlo que por otra cosa.

—Me dan igual tus bromas, Meike, vengo a por Mirko.

La expresión de Meike cambió al segundo, tornándose seria. Mirko entornó sus ojos azules y se levantó, dejó sobre los cojines el libro que leía y siguió a Jürgen fuera de la habitación sin pronunciar palabra, como era habitual en él.

—¿Qué ha sido eso? —susurró Nela cuando desaparecieron—. Meike, es la primera vez que Jürgen no te contesta con alguna salida de las suyas.

—Y jamás hablaría con Mirko a solas…

—Será por el turista que se ha colado esta mañana —las interrumpí contando el episodio a Nela y a Meike—. Todos parecían bastante preocupados.

—¿En qué andáis metidos, Nela? —preguntó Meike paseando por el estudio—. Si van a meter a Mirko en esto quiero saberlo —exigió bastante enfadada.

—Es por el lienzo.

Nela y Meike se miraron retándose, todo el anterior buen rollo que había entre ellas se deshizo con esas cuatro palabras que pronuncié pensativa.

—¡Es otra de vuestras reliquias! Da igual, no me lo cuentes, Nela. Mirko me lo dirá en cuanto se lo pregunte. Solo espero que no metáis a Mirko en vuestras mierdas, si lo hacéis, me iré de aquí.

Meike salió de la sala enfadada y Nela me miró con los ojos en blanco.

—Espero no haber hablado demasiado —le dije—. Oí a Jürgen hablando con uno de los de seguridad.

—No es culpa tuya, Alice, creo que ese maldito cuadro de ahí abajo nos va a traer problemas. ¡Ojalá Soren vuelva pronto!

—Es un lienzo de gran valor, Nela, ¿sabes que han tenido que robarlo de algún sitio? Incluso descubrí en el fondo del maletín el registro del Museo del Vaticano, ha estado expuesto en alguna de sus salas, lo que no sé es cómo ha podido salir de allí.

—¡Estás loca! No vuelvas a curiosear las cosas de Soren, podrías ponerte en peligro tú sola. Además, no has podido verlo bien, ni siquiera yo lo he tenido a mi alcance, no sabes ni quieres saber de dónde procede esa obra, ni de quién es.

Sus palabras se quedaron flotando a nuestro alrededor como una amenaza que no pensaba tomarme en serio.

JÜRGEN

Meike estaba de mala leche, mi hermana igual estaba dando saltos de alegría que se ponía como una loca, cada vez se parecía más a Soren. Seguro que Mirko se lo contaba todo, ahora Soren sí que iba a tirarme de las orejas por no contarle que Andréi andaba tras el cuadro, y lo del turista o no turista. Mirko también creía que podrían haber puesto a prueba las medidas de seguridad, el tío es bastante bueno en lo suyo y va a encargarse de revisar las cámaras y las guardias de los chicos. Meike se lo ha llevado y, allí, parado en el recibidor, veo a la inglesa bajar las escaleras con aire distraído, se ha duchado y aún lleva el pelo mojado. Me gustaba más con las mallas de correr. Al verme, porque me había visto seguro, había bajado la cabeza para ir hacia el salón.

—Me has visto.

—No, qué va.

A veces era muy graciosa en sus réplicas, aunque me costase seguirla por culpa de su inglés cerrado y su forma estirada de hablar. Debía de estar cabreada porque la arrastré hasta la casa sin miramientos.

—¿Dónde vas? —pregunté sin saber por qué quería retenerla un momento más.

Oí revuelo en la entrada y al girarme no podía creerlo, vi por las cristaleras de las puertas a Suzanne. ¿Suzanne? La habían dejado entrar, claro, al fin y al cabo, es «amiga de la familia». Heiner iba a su lado, quizá demasiado cerca, con las cabezas inclinadas como si compartieran un secreto. Abrí las puertas con fastidio, con los ademanes exagerados de un viejo mayordomo y Suzanne hizo una entrada impecable, con un movimiento de sus faldas de vuelo debajo de su chaquetilla corta, pero ya no me impresionaban sus dotes de seducción ni caía rendido a sus trucos de mujer fatal. No se podía negar que era guapa y el tic tac de mi cuerpo siempre saltaba al verla, debía de ser por costumbre. En su bonito rostro se dibujaba un enfado monumental e intenté recordar qué había pasado en su casa la otra noche. Joder, ¿qué había hecho para enfadarla?

—¡Jürgen! Tus guardias no me dejaban pasar.

—¿Qué haces aquí, Suzanne? Podías haber llamado.

Tras una mirada, Heiner desapareció.

—¡Y lo he hecho! Tienes un montón de llamadas y mensajes míos.

Encogí los hombros, era posible, pero con todo lo que tenía en la cabeza lo había olvidado por completo.

ALICE

¡Guau! Me detuve al oír el nombre de Suzanne, la mujer estaba parada frente a Jürgen con la mano en la cadera y expresión de enfado. ¡Así que ella era Suzanne! Olfateé el aire y su perfume me resultó conocido, era el mismo que el de la chaqueta de Jürgen. Él, hábilmente, la empujaba del brazo para sacarla de la casa, abrió la puerta dejando que ella hablara sin parar hasta que llegaron a la escalinata de la entrada. Lo cierto es que Suzanne parecía sacada de una revista de moda, una falda de vuelo azul oscuro que se agitaba con el aire, una chaqueta corta de algún diseñador famoso y su pelo rubio atrapado bajo una pamela. Seguro que era para proteger la piel tan blanca de su rostro de los débiles rayos de sol. Yo, que iba todo el día embutida en capas y capas de jerséis y chaquetas, y ella, que parecía sacada del número de primavera de una conocida colección de moda.

—¡Hola! —No sé por qué lo hice.

Jürgen y ella se giraron al oírme. Suzanne hizo un repaso a mi moño alto, mis zapatos planos, mi traje sobrio de pantalón y chaqueta corta y ni siquiera me contestó.

—Suzanne, esta es Alice —replicó Jürgen con fastidio. ¿Se ha puesto algo colorado?—. Mira, no sé qué haces aquí, Suzanne, pero es mejor que te vayas, estoy ocupado.

Miré con verdadero interés la pamela que oscilaba en la cabeza de Suzanne. ¡Debe de tenerla cogida con algo!, ¿horquillas?, hace aire y no se mueve de su cabeza.

—¡No vienes a verme! Nuestra relación…

—Suzanne, te lo dije, no tenemos ninguna relación, no empieces otra vez. Nunca te he mentido.

Giré hacia un lado la cabeza para poder ver mejor su recogido y me puse de puntillas intrigada. Notaba la mirada de Jürgen ajeno a la retahíla de Suzanne y, al sonreírme, le devolví el gesto para volver a lo mío. Siempre quise tener el estilo para llevar un sombrero similar… Tal vez mis damas de honor podrían llevar un sombrero así… Colin era de Cornualles y la boda, en caso de celebrarse, sería allí, muy cerca de la playa, si consiguiera…

—Jürgen, te esperé anoche… ¡Qué hace esta chica!

—Perdona, me tiene intrigada, el recogido y la pamela… —dije de puntillas tocando de forma delicada el ala.

—Pero ¡qué…! ¡Quita tus manos de mi sombrero, niña! —Al sentir que probaba la resistencia de su recogido, Suzanne se giró molesta—. Oohh, ¡no se puede hablar contigo, Jürgen! ¡Eres imposible! Si quieres que lo nuestro funcione, ¡ven esta noche a mi casa! ¡No pienso seguir así!

Suzanne, con un movimiento de faldas a lo Marilyn, se giró, bajó las escaleras en una muestra de enfado en que sus tacones parecieron volar sobre cada escalón. Uno de los guardias abrió la puerta de su cochazo rojo y ella se puso al volante. Con un chirrido horrible de ruedas levantó la gravilla antes de desaparecer por el camino.

—¡Vaya carácter tiene tu amiga! ¿Por qué no le dices que no estás interesado en ella? Que no quieres nada más de las mujeres que jugar con ellas.

Jürgen pasó de mirar cómo se alejaba el coche a mirarme con una sonrisa, ¿sospechaba que yo lo había hecho a propósito? ¿Deshacerme de Suzanne?

—No me malinterpretes, inglesita, adoro a las mujeres. Su forma de pensar, la fortaleza de su carácter, sus cuerpos llenos de curvas y, sobre todo, su incansable esperanza de que algún día encontrarán el amor de sus vidas. Pero todo eso no es para mí, nena. —Jürgen pareció pensar lo siguiente que iba a decir y sus ojos verdes se clavaron en mí—: Como tú con Rusty, confías tanto en que el amor es maravilloso que le darás el resto de tu vida, rodeada de niños, fiestas de cumpleaños y noches en vela esperándolo mientras está en sus reuniones en la City.

—¿Todo eso tiene algo de malo, Jürgen? Y no le esperaré sentada, tengo mis propias metas.

—¿Y él sabe que las tienes? ¿Conoce tus secretos? ¿Tus verdaderos anhelos? —Jürgen se acercó hacia mí con el dedo oscilando ante mis ojos, quedó tan cerca que bajó la mano y ladeó el rostro para quedar a mi altura. La sonrisa había desaparecido de sus labios. ¿Por qué se movía con esa autoridad? Su energía me envolvió como una crisálida hasta que se acercó unos centímetros más a mi rostro y sentí la electricidad que me recorrió el cuerpo—. Creo que no, inglesita.

—¡No me lo puedo creer! ¡Ja! ¿Qué sabrás tú del amor?

Jürgen emitió una carcajada que trajo su aliento sobre mi mejilla y se acercó un poco más, hasta que nuestros labios casi se rozaron, casi podía oír los latidos acelerados de mi corazón con él tan cerca, casi podía acariciar su piel y sentir su tacto.

—Pero sé de arte, ¿y qué es el amor sino el arte de enamorar cada día?

—¡El arte del amor en el cual estás muy versado! —reí con sarcasmo para escapar de su cercanía. Tan próxima a él me daban ganas de apartar de sus ojos el mechón de pelo rubio que los ocultaba. Dolía esa expresión cínica en sus ojos hacia esta Alice tímida que hace tiempo perdió la confianza y su forma de seducir—. Amar es dar lo mejor de ti —se escapó de entre mis labios.

Jürgen rio con ganas, sacó el papel de fumar para liar un cigarrillo y, al saber que lo observaba, levantó la mirada hacia mí, había algo diferente en cómo lo hacía, con cierto interés, o eso creía.

—No lo necesitas —dije deteniendo su meticulosa labor, con una mano sobre las suyas—. Es solo una pose, Jürgen, lo dejas siempre consumirse entre los dedos.

Abrió los ojos sorprendido, con cierta tristeza, debió de tirar el cigarrillo sin hacer porque sus manos rodearon mi cintura.

—Hübsch —dijo en alemán al capturar mi rostro entre sus cálidas manos. Fue la forma en que lo dijo, no tenía ni idea de qué significaba, pero caí rendida a su encanto, sus labios se abrieron, miró mi boca con una respiración suave y lenta, me temblaban los labios de anticipación. Sus ojos verdes y profundos, sus manos grandes y fuertes sobre la cintura. Mi pecho rozó su torso y mis caderas quisieron adelantarse. Cerré los ojos y sentí su caricia sobre la piel sensible de mis labios, al principio suaves hasta que los separó con la lengua y entró en mí. Nadie había sabido arrancar de mi boca un gemido así. Jürgen no solo besaba bien, sino que lo convertía en una forma de hacer el amor con la boca. Sus movimientos, su lengua jugando con la mía, su cuerpo acogió el mío, cada curva y recoveco contra su duro torso, las piernas enredadas aun estando de pie. Perdí el sentido, rodeé con las manos, de puntillas, su cuello para perderme en su pelo rubio, me aferré a su nuca sintiendo la fuerza de sus hombros bajo mis antebrazos. La sensación de mis dedos hundidos en su cabello, cortado lo justo para que lo aferrara entre mis manos. Jürgen me empujó un poco más contra él, como si quedara espacio entre su erección y mi sexo, y supe que ya no me sostenía sola, él me tenía entregada en sus brazos. Entonces lo vi, con los ojos cerrados, negro, mi color favorito. Hacía años que no lo veía en otra persona y ni siquiera recordaba haber visto nunca esa pureza de color aciago. Era Jürgen y su beso, mi entrega a él. Abrí los ojos molesta cuando se separó y quedamos a la par, su mirada y la mía, no me gustó su forma de sonreír ni cómo el color se había difuminado al instante.

JÜRGEN

«Va a doler, inglesita». Con sus ojos frente a los míos sabía lo que tenía que hacer, era la amiga de Nela, una preciosidad, inteligente, y tenía algo, algo que me conmovía hasta lo más profundo de mis entrañas, parecía tan perdida.

—¿Lo ves? Es un arte como otro cualquiera y se me da bien.

Alice se separó con los ojos abiertos de par en par, sorprendida tal vez porque fuera tan capullo, con un ligero empujón acabó por separarme de ella. Reaccionó al momento como yo esperaba, con el ceño fruncido y, después, una sonrisa falsa.

—Bueno, no ha estado mal, lo siento porque no soy muy objetiva, necesito que alguien me atraiga de verdad para valorar. Colin besa muy bien, no sé, quizá a Suzanne le gusten tus besos…

Touché.

—Y yo no te atraigo…

Alice pareció pensarlo un momento, lo que le hizo gracia al torcer ella un poco los labios y mirar al cielo. En ese momento noté cómo se enfadaba con su propio juego.

—No, creo que no.

Sonreí, podría estar todo el día peleando con ella, luchando contra su arrebatadora chispa y al final volver a besarla, había sido como deslizarse fuera de las pistas de esquí por el camino prohibido, sin saber si te vas a dar el golpe de tu vida o hacer el mejor descenso, empalmado por la velocidad.

—¿Bobby te besa así?

—¡Se llama Colin!

Otra vez íbamos a enzarzarnos cuando oímos que alguien salía de la casa, era mi hermana, la tocanarices.

—Jürgen, déjala respirar. ¡Vas a ahogarla!

La inglesa se puso colorada y saltó hacia atrás como si fuera el resorte cargado de un arma. Tras un breve saludo a mi hermana recompuso su aspecto y desapareció dentro colorada hasta las orejas.

—Jürgen, tienes problemas más gordos encima como para andar besando a la amiga de Nela. Cuando Soren vuelva tendrás que justificar ante él por qué no le has contado que Andréi estaba en la puja y que ahora le tenemos otra vez encima. Mirko piensa que estará al acecho, no sabes lo orgulloso que es… Afortunadamente no cree que tuviera nada que ver con lo que pasó en el bosque. Yo tengo mis dudas. Jürgen, si has traído otra vez a mi marido a nuestras vidas te mataré yo misma.

Mi hermana era casi siempre una persona dócil de sonrisa fácil, pero en lo que se refería a su exmarido, no daba tregua. Tenía razones sobradas para temer a Andréi, su negocio era el contrabando, las drogas y las armas; al contrario que nosotros, que jamás tocábamos ese tipo de transacciones, el ruso había creado su imperio a partir de la extorsión y la fuerza. ¿Que si nos creíamos mejores por no ensuciarnos las manos con esa mierda? Sí, por supuesto.

—La culpa la tiene ese maldito cuadro, se le antojó a Soren como un estúpido juguete. Hablaré con él en cuanto llegue. Hay que estar preparados por si Andréi aparece.

—Más te vale o lo haré yo, hermanito. ¡Y deja a la inglesa! ¿Es que no te queda un ápice de moralidad?

Ambos quedamos en silencio cuando Nela salió de la casa con su andar de pato y el bolso en la mano. Alice la seguía también preparada para salir, me evitó con la mirada fija en el suelo y el rostro aún arrebolado. Hablaba con alguien, con el móvil pegado a la oreja y se despidió con un beso ñoño.

—¿Dónde creéis que vais?

—¡A Füssen! Tengo que comprar material para los cuadros y algunas cosas para cuando el bebé nazca. —Nela lo miró como si estuviera loco.

—¡Ni hablar! De aquí no se mueve nadie hasta que vuelva Soren.

¡Hay que joderse! ¿No van a estarse nunca quietas? ¿A Füssen?

—Haré lo que quiera, Jürgen, no me fastidies.

—No mientras esté yo al mando.

Nela miró a Meike, que no replicaba, y a Alice. Sorprendida por no encontrar resistencia a mis órdenes bajó los hombros en señal de rendición.

—Está bien, Soren llega esta tarde. ¡Habla con él, por favor! ¡No pienso permanecer encerrada en mi propia casa!

ALICE

En efecto, Soren llegó por la tarde y los hermanos Müller se encerraron en la biblioteca para decidir qué hacer. Nela y yo nos quedamos en el estudio. Ella quitaba capas de barniz con un pequeño bastoncillo, retirando las partículas adheridas al cuadro.

—¡Tiene tanto polvo que ya no sé las capas que llevo limpiadas! Alice, si pudieras ayudarme a pintar la esquina dañada…

El pelo lo llevaba recogido en un moño alto con un prendedor que brillaba bajo la poca luz que entraba a esas horas, era solo media tarde y las nubes cubrían el cielo. El invierno se acercaba y quedaba menos de un mes para la fecha de mi boda. Al no responderle sus ojos azules se clavaron en los míos, no hacía falta que preguntara, nos conocíamos lo bastante bien como para que fuera yo quien diera el paso.

—Esta noche es la fiesta en Füssen, ¿vendrás? —preguntó Nela como si cualquier cosa—. Te vendrá bien salir, así podrás comprobar cómo parezco un pastel de moras con el vestido que encargué.

Nela sonrió y otra vez sus ojos inquisidores me atravesaron.

—Sí, claro, ¿es seguro que salgas, con todo lo que está pasando? Con ese tal Andréi acechando…

—Soren dice que no sabemos si es cierto, son solo suposiciones. Heiner, el jefe de seguridad, dice que no hay pruebas de que alguien intentara entrar en la propiedad y tampoco Mirko cree que haya peligro. De todas formas, Meike y él se quedan aquí por si acaso, vamos solo los cuatro.

—¿Los cuatro?

¿Por qué la ceja de Nela se arqueaba?

—Soren, Jürgen, tú y yo. Es un acto en honor a los Müller, tenemos que asistir. Tú no estás obligada, aunque me gustaría que vinieras, la verdad. Es en el antiguo hotel de Füssen, convertido después de la segunda guerra en la mansión de una conocida familia alemana, te encantaría ver la colección que exhiben sobre Monet y las esculturas de Baumbach en los jardines.

No le contesté y ella cogió de nuevo el pequeño bastoncillo y siguió trabajando, la única reacción fue que trabajaba más deprisa sobre el cuadro.

—Nela, ¿no vas a decir nada?

Suspiró y se giró por completo hacia mí. Quedamos a pocos centímetros una frente a la otra. Como cada vez que me ponía nerviosa cogí un pincel y estrujé los filamentos entre las yemas de los dedos.

—No. Creo que no me cuentas algo, pero eres mayorcita para saber lo que haces…

—¿A qué te refieres? —pregunté a Nela como si estuviera ofendida. Moría por contarle que había besado a Jürgen, o más bien él a mí. Desahogarme y explicarle por qué andaba besando a ese arrogante pretencioso cuando hace nada estaba prometida y mi novio me esperaba en Londres, quizá si se lo explicase, yo misma lo entendiese.

—Meike te lo ha contado, ¿verdad? Me vio con Jürgen, él me besó.

—Sí —contestó Nela enfadada—. Escucha, Alice, me niego a hablar mal de Jürgen, toda esta familia tiene sus rarezas y las salvan como pueden, para Jürgen es un juego, no hay chica que se le resista y tú… eres atractiva. Nunca pensé que él volvería en estos días, nunca está aquí, no quiero que sufras y tal vez por mi culpa te veas metida en un lío.

—Solo fue un beso, Nela, ni siquiera creí que debía contártelo. Para mí Jürgen no es nada, no tienes de qué preocuparte, en unos días volveré a casa, incluso he pensado que un viaje solos, Colin y yo, nos vendría bien, alejados de la rutina, de mis padres, del trabajo. —Debió de verme poco convencida porque apartó la vista y volvió al cuadro.

«Para Jürgen es solo un juego». ¿Por qué me hicieron tanto daño aquellas palabras? Porque eran verdad, debía dejarlo archivado en algún lugar oscuro de mi mente. Cada vez estaba más convencida de que nunca debí venir a Waldhaus. Nunca debí rendirme tan fácilmente ante las discusiones con Colin, ni salir huyendo como una cobarde.

ALICE

—¿Vas a ir tú solo?

No pude evitar preguntarlo al ver a Jürgen dirigirse a su flamante deportivo. Moría de ganas por conducirlo, culpa de mi padre, me encantaban los coches, oír el ronroneo de un motor y sentir la velocidad. Nela se giró para esperarme junto al coche en el que irían ellos junto a los escoltas, un todoterreno enorme.

—No mires así mi coche, ni de coña te voy a dejar conducir, inglesita, tú al Batmovil con Soren y Nela.

Jürgen estaba guapísimo, la verdad, vestido de gala era aún más imponente. Como decía mi madre, la percha lo es todo y él tenía una buena percha, desde luego. Creo que me estaba poniendo colorada al pensar en nuestros cuerpos unidos, cómo había sentido cada porción de músculo y fibra sobre mí. Sus ojos resaltaban sobre el negro del traje, parecían dos lagos verdes y profundos. Por mi parte me había pasado una hora arreglándome, después de hacerme una docena de peinados decidí llevar el pelo suelto sobre los hombros. Cuando me quitara la única chaqueta que había encontrado entre las cosas de Meike, y que podía combinar con el vestido verde, quedaría mejor sin duda… o no. ¿Por qué hacía tanto frío es ese país?

—No iba a pedírtelo —le grité mientras me daba la vuelta hacia el todoterreno. Estuve a punto de pisarme el vestido al trastabillar con los tacones, eran altísimos, pero al hacer la maleta no tuve en cuenta que iría a una casa en mitad del campo o que estaría a finales de otoño con ese frío.

—¡Eh, inglesa! —alzó la voz lo suficiente para que me detuviera—. Voy deprisa. Sube.

Al girarme supe que esbozaba una sonrisa enorme, pero no dejaría escapar aquella invitación o lo que fuera.

—Sin problemas —contesté guiñando un ojo.

Jürgen me abrió la puerta del acompañante y me recogí todas las faldas en las manos, él fue hasta su asiento y montó con una sonrisa pícara. ¡Iba a hacerme sufrir!

Y fue rápido, muy rápido. Según dejamos atrás la alta verja de Waldhaus pisó el acelerador y sentí la fuerza con que la tracción me pegaba al asiento. Al momento me fui relajando mientras veía la concentración con que conducía y su habilidad para trazar las curvas ascendiendo la montaña. La sensación de velocidad murió un poco al llegar a la amplia carretera de Füssen y mezclarnos con los otros coches. Poco a poco fue reduciendo la velocidad y la adrenalina que recorría mis venas. Yo había estado observando su perfil, se había remangado la camisa antes de salir y los tendones de sus brazos se tensaban al marcar las marchas. Se notaba que le gustaba conducir, en vez de optar por un coche automático controlaba cada uno de sus movimientos con precisión concentrado en la carretera. Ni siquiera me había mirado al salir de casa, ni una leve sonrisa de apreciación. Debía recordar que para Jürgen un beso no significaba nada, solo lo había hecho para demostrar sus dotes y darme una lección.

—No has dicho nada en todo el camino, inglesa.

Aparté la mirada al instante para evitar que supiera que lo había estado observando todo el rato.

—¿Estabas asustada?

Reí y me recosté un poco contra la ventanilla para ver sus ojos, él se giró con una sonrisa. En un instante, al mirarme, se puso serio.

—No. Conduces muy bien, señor Müller.

—Alice, Alice. Puedes tutearme —rio al girar por un camino, en dirección a una casa a las afueras de la ciudad. En un momento nos detuvimos junto a algunos vehículos aparcados a un lado del camino de gravilla, un aparcacoches hizo una señal hacia nosotros y Jürgen negó con la mano, la mansión se veía al final de la fila de coches aparcados. Le miré, la tensión que se respiraba en el interior del coche había crecido hasta límites insospechados, sentía el vestido largo pegado a las piernas, el escote incapaz de contener mi respiración agitada y las manos sudorosas. ¿Qué querías en realidad al montar con Jürgen en su coche? «El Batmovil era seguro, Alice», me dije enfadada y sin embargo había preferido ir con él. ¿Por qué?

Se quitó el cinturón y se inclinó sobre mí, apagó la lista de reproducción en la que sonaba Adele con su Someone Like You y sus ojos verdes recorrieron mi rostro, la garganta, el cuello… Esbozó una media sonrisa y se detuvo a la altura de mi pecho que se agitaba cada vez más rápido por culpa de mi respiración. Su mirada volvió a mi cara, a los labios, no podía dejar de mirar los suyos, entreabiertos, apenas quietos porque su respiración también se entrecortaba. Jürgen se acercó hasta unos milímetros de mi boca y su mano me tomó de la nuca, sujetándome, mientras sentía cómo me tiraba del pelo atrapado entre la piel de sus dedos y mi cuello.

—Alice, Alice —susurró acariciándome con su aliento mientras me deshacía con el poder de su voz grave y sensual. Rozó sus labios con los míos con un cosquilleo que sacudió todo mi cuerpo y la espalda se me arqueó en busca de su calor. «¡Alice!». La voz de la conciencia me detuvo antes de arrojarme a su boca en busca de su lengua. ¡Colin! ¿Recuerdas? Tu prometido. Me aparté con los ojos abiertos conteniendo la respiración y vi a Jürgen esbozar esa sonrisa que bien podía empezar a odiar. «Arrogante estúpido».

Me soltó despacio, liberó mi cuello en el momento que un golpe en la ventanilla del lado de Jürgen nos sorprendió, Soren nos miraba con cara de pocos amigos y el ceño fruncido. Lo seguimos como dos niños pillados en el coche de papá, en silencio y cada uno inmerso en sus propios pensamientos.

Al quitarse el abrigo, Nela de verdad parecía un pastel color mora con su enorme tripa, estaba guapísima y embarazadísima. Jürgen no perdió oportunidad de comentarlo. Aunque se podían decir muchas cosas de Jürgen, a cual más odiosa, tenía que reconocer que adoraba a Nela y era un verdadero caballero. Me ayudó a quitarme el abrigo, me condujo con su mano en mi espalda a través de la sala mientras nos presentaba a Nela y a mí, ya que Soren odiaba estas cosas y había desaparecido con el dueño hacía rato. La enorme mansión era preciosa, inspirada en las formas clásicas, el comedor donde se servía el cóctel tenía columnas griegas a los lados donde se habían dispuesto mesas con canapés, durante la guerra debió de ser el antiguo comedor del hotel. Unos camareros se ocupaban de pasear las bandejas con bebidas entre los grupos que conversaban. En el centro diáfano se había dejado espacio para el acto por el cual estábamos allí: Soren había financiado la reconstrucción de la antigua iglesia de Füssen y era la manera en que se entregaba un cheque bien abultado entre la gente fina, con champán y comida. No en vano, durante más de trescientos años hasta la abolición de los títulos, su familia había ostentado la dignidad nobiliaria del condado. La gente a nuestro alrededor parecía de un nivel económico escandalosamente alto. Sonreí al ver a Suzanne ir decidida en nuestra dirección y sentí cómo la mano de Jürgen se tensaba sobre mi espalda. ¡Le estaba bien empleado ser arrinconado por ella!

Él se adelantó decidido, como un valiente, todo hay que decirlo, hasta una espléndida Suzanne, con un vestido dorado y un escote en forma de corazón. Le dijo algo al oído y ella negó con la cabeza. Sí, Suzanne era dorado, riqueza, poder, cosas superfluas… Me erguí tensa, ¿sería posible que volviera a ver los colores?, ¿qué volviera a asociarlos con sentimientos y personas? Porque el vestido de Suzanne era burdeos, mis ojos así lo decían y mi cerebro insistía en que era dorado color oro, lleno de reflejos azafrán. Como siempre, ganó mi cerebro y me giré para olvidar a aquellos dos y miré hacia el resto de las personas. Nela, a mi lado, notó algo diferente en mí y puso una copa de licor en mis manos.

JÜRGEN

Estaba harto de Suzanne y su persecución, hacía tiempo me hacía gracia, ahora era un jodido incordio. No sabía dónde me llevaría el maldito juego con la inglesa, lo que sí sabía era que deseaba tenerla en mis brazos y besar sus sugerentes labios rojos. Estaba preciosa esa noche, con el pelo castaño sobre los hombros, apenas ondulado. Sus ojos color almendra captaban toda la luz de la sala mientras su escote sin joyas se agitaba con su respiración. La forma de sus pechos, la cintura estrecha y el vaivén erótico de sus caderas me volvía loco, no importaba que fuera con pantalones sueltos o esas jodidas mayas que llevaba a todas horas por Waldhaus marcando el culo respingón. Daba igual que llevara sus mejores galas, conocía cada curva de su cuerpo, llevaba días adivinando sus formas como un obseso. Pretendía hacerle creer que si yo quisiera caería en mis redes sin pensar en el jodido Colin, pero había llegado a un punto en que no pensaba en otra cosa que follar con ella.

No sé qué mierda me estaba contando Suzanne mientras me tocaba la camisa una y otra vez intentando reclamar mi atención. Comencé a tontear, exagerar las miradas con Suzanne, responder a sus caricias melosas, el juego de siempre con un único fin: que Alice lo viera. Y cuando la miré de nuevo, la vena del cuello cerca de la sien empezó a palpitarme.

Mis ojos, estúpidos inconscientes, estaban puestos en Alice y los que la rodeaban. En el momento que me había separado de su lado, la habían rodeado un montón de moscones, que revoloteaban a su alrededor a la caza y le comían el escote con miradas lascivas. La culpa era de ella, ¿por qué se había quitado aquella horrible chaqueta verde? Ahora sus pechos se apretaban en ese vestido formando una línea que mataría por lamer.

Dejé allí a Suzanne. Ya valía de juegos.

ALICE

Jürgen se acercó a mí, era inútil fingir que no lo había estado observando por el rabillo del ojo mientras hablaba con Suzanne. Ella no dejaba de tocar su camisa, los brazos e incluso su mejilla para llamar su atención. Caminaba con una expresión indescifrable, tenso y serio hasta que llegó a mí y me agarró del codo.

Con decisión se disculpó frente a una mujer que hablaba con Nela y conmigo. Jürgen me empujó hacia la terraza, abrió la puerta sacándome fuera. El aire frío me cortó la respiración al momento, mis hombros descubiertos empezaron a temblar de forma incontrolable.

—¡No me uses para huir de tus amorcitos! —me quejé dando dos pasos por delante de él. Me froté los brazos y los crucé sobre el escote, avancé hasta a la puerta con toda la intención de volver a entrar, pero él agarró mi mano y tiró de mí hasta que choqué con su torso. Sentí el golpe y enseguida el calor que emanaba de su cuerpo. El muy sinvergüenza bajó la mirada hacia mis pechos aplastados contra su camisa, ¿se ha mordido el labio al sonreír?

—No huyo, tenemos algo pendiente tú y yo, inglesa.

Esta vez no hubo vacilación ni juegos, me cogió de la nuca con ambas manos y me presionó contra su boca. Mordió mis labios y me obligó a abrirme a él, solo un instante porque en cuanto saboreé su lengua contra la mía me rendí, no tenía sentido resistirse, deseaba besarlo desde la primera vez que sus labios tocaron los míos. Deseaba de nuevo su cuerpo fuerte contra mis curvas, sentir su excitación contra mí y hundir mis dedos en su pelo. Colin, sí, Colin estaría en Londres, cenando a estas horas probablemente con mi padre. Nos habíamos tomado un tiempo, ¿no? El duende de la culpabilidad se fue por donde había venido cuando sentí las fuertes manos de Jürgen rodeándome la cintura. La antigua Alice, libre y espontánea, se apoderó de mi cuerpo, de mi deseo, y Jürgen me arrastró con él a la oscuridad que presentí en él desde que lo vi por primera vez.

Sus dedos subieron en una caricia por la espalda del vestido hasta encontrar la cremallera. Antes de que pudiera quejarme la deslizó hacia abajo hasta que logró su objetivo y mis pechos quedaron expuestos a él. Cerré los ojos cuando apretó sus palmas contra ellos, elevándolos, los mesó con su fuerte caricia, perdido en observar cómo ocupaban toda su mano. Agachó el rostro sobre mí, sentí el roce de su pelo sobre la piel, cubrió con pequeños besos la línea de mi garganta a mis senos, marcando el camino a fuego. El calor de su boca al rodear el botón duro de mi pecho hizo que gimiera arqueándome contra su boca.

El sonido de aplausos en el interior de la fiesta le hizo reaccionar, por fortuna, porque mi voluntad había muerto ante sus caricias. Levantó su mirada más ardiente, la que convertía aquellos ojos verdes en fuego.

—¡Vámonos, inglesa! Ven conmigo —suplicó sin sonrisas, con la voz ronca de deseo.

Afirmé con un asentimiento y me giré para que subiera la cremallera del vestido. De nuevo al sentir la tela sobre la dureza de mis pechos, dudé, Jürgen parecía leer mis pensamientos, sus dedos rodearon los míos con decisión.

Lo seguí mientras me conducía de la mano, salimos por un sendero de los jardines adentrándonos en la oscuridad hasta ver desde nuestra posición los coches y solo los setos que nos separaban de ellos. Fui tras él con la falda recogida entre las manos, me quité los tacones ignorando cómo se clavaba la fina gravilla en mis pies y rasgaba mis medias. Jürgen se detuvo antes de llegar a su coche, con una sonrisa encantadora, con deseo me aplastó contra su cuerpo, atrapada por su torso volvió a besarme. Podía perderme la noche entera con él, en sus abrazos y sus besos, en su cuerpo y el sonido de su voz. Necesitaba que volviera a tocarme con desesperación, sentir el cosquilleo desde el vientre hasta las piernas. Lo que había surgido entre los dos, esa pasión desbordada entre ambos estaba mal, muy mal. Colin.

—Oigo tus pensamientos, inglesa —afirmó como si supiera exactamente en qué pensaba.

—Jürgen, yo… esto es demasiado. Si hago esto no habrá vuelta atrás, hace unas semanas iba a casarme… un tiempo no es esto…

—No… se… lo… cuentes…

Cuatro palabras certeras y llenas de engaño. Suspiré mientras volvía a besarme, empecé a tomar el control sobre mi cuerpo dispuesta a alejarme de él cuando su rostro se unió al mío para convencerme. Su piel suave y recién afeitada, la respiración de su deseo por mí me acarició con más acierto que cualquier beso y con un movimiento elegante me envolvió con su chaqueta.

—Solo un momento, inglesa, debo avisar a Soren de que nos vamos. Y a Heiner.

—¿No podemos irnos sin más? Todos se preguntarán por qué me voy contigo. Además, ¿por qué tanta seguridad y misterios? No quiero que sepan que tú y yo…

—¿Te avergüenzas de caer en los brazos de un tipo como yo?

Miré a Jürgen con asombro, por su tono parecía dolido con esa posibilidad. Pero no podía ser que su segura fachada tuviera una pequeña fisura, ¿o sí?

—¡Noo!, es solo… No entiendo por qué tenéis tanta seguridad alrededor y por qué no le regaláis el cuadro al ruso, sois dueños de obras mucho más valiosas. ¡Ese lienzo no vale tanto como para mirar el resto de vuestra vida hacia atrás por si aparece el tal Andréi!

Jürgen se rio.

—¿Que no vale tanto? Pensé que sabías de arte, que trabajabas en el Museo de Madrid. ¡Es un Da Vinci, Alice! —dijo con tono juguetón—. ¡Vale una puta fortuna!

Desconcertada me aparté un poco de él para en la penumbra mirar sus ojos.

—No, pensé que lo sabíais.

Jürgen comenzó a ver que no estaba jugando y me cogió de los hombros desnudos con más fuerza de la necesaria.

—¿Qué sabíamos qué, Alice?

Tenía que haber una cámara oculta en algún sitio. Era alguna perversa broma de los Müller en la que todos saldrían riéndose de entre los árboles y gritando: «¡Has caído, Alice!». El rostro de Jürgen, más serio de lo que nunca lo había visto, empezaba a ponerse blanco como el reflejo de la luna sobre el estanque cercano.

—¡Oh, mierda! No lo sabías, ¿verdad? Lo vi apenas unos minutos en el estudio de Soren, pero creo estar en lo cierto…

—¡Qué! —gritó Jürgen zarandeándome.

—Cesare da Siena —solté de repente sin pensar. —Es uno de los discípulos de Leonardo. Ese cuadro es una copia de un Da Vinci —dije del tirón. Jürgen me estaba poniendo nerviosa—. No es un pintor muy conocido, la sociedad del momento hundió a sus alumnos y seguidores cuando el maestro cayó en desgracia, los trataron de sodomitas, un crimen en Florencia y Roma en aquella época. Cesare pintó un cuadro gemelo al de su maestro para aprender las técnicas leonardescas, era un gran imitador y técnico, pero carecía del talento de Da Vinci. Bueno, en realidad nadie tenía su talento.

Lo vi revolverse el cabello una y otra vez, incrédulo ante mi discurso, conocía infinidad de detalles de la vida de Leonardo por Roberto Márquez, el profesor de Arte y luego nuestro jefe en el museo, de Nela y mío. Un friki de las conspiraciones y mensajes ocultos que hizo su tesis sobre el gran personaje y nos martilleaba con los simbolismos ocultos de los cuadros, su técnica. A Nela le hacía gracia y revoloteaba siempre a nuestro alrededor. Por fortuna, Jürgen dejó de estrujarme los hombros y sacó su móvil. Espero la contestación sin que deje de mirarme con expresión de enfado.

—¡Soren, tenemos que volver a casa! Alice tiene algo que contarte.

Debía sentirme aliviada de que su descubrimiento hubiera alejado ese aire seductor sobre mí y que mi piel dejara de quemar. ¿O no?

JÜRGEN

—¡No lo vi! ¡Apenas tuve el cuadro en mis manos dos minutos antes de que lo guardarais! —contestó Nela.

Serví una copa para mí y le pasé otra a la inglesa, sentada en el sofá de la biblioteca. Si no pensara que en realidad era una buena chica diría que se estaba riendo un poco de todos nosotros. Estaba casi de espaldas y su pelo liso y castaño le caía recogido sobre el hombro con una sensual onda, la piel le brillaba ante el reflejo de las luces. ¡Qué cerca había estado! Unos minutos y la hubiera traído a casa, recostado en la cama… y me hubiera hundido una y otra vez en ella.

En la mesa del estudio descansaba el cuadro, ¿en serio me había jugado la cabeza por una falsificación? La puta pesadilla de cualquier marchante, que te engañen en una subasta, y no solo eso, ahora teníamos a Andréi tras nosotros por una maldita copia.

—Son las ropas —afirmó Alice levantándose para acercarse al lienzo. Soren lo había colocado en un bastidor transparente para verlo en vertical, lo cual ayudó a que pudiera señalarlo—. ¿Lo veis? Las tres figuras llevan ropas florentinas, pero los colores están mal. El manto de la Madonna, la madre, debería ser azul, un azul representativo del simbolismo de la figura y no una mezcla cromática para conjugar los colores y que quede bien. Y el fondo es el contorno de Roma, ¿es una vista desde el parque de Pincio? ¿Qué crees, Soren? Se ven las montañas que rodean la ciudad—. Alice frunció el ceño y señaló el perfil de la ciudad sin esperar respuesta—. Esto tampoco cuadra, si lo hubiera pintado Leonardo, habría profundizado en los espacios, habría decorado con más detalle cada iglesia y casa, cada palacio, seríamos capaces de distinguirlos si viviéramos en esa época. Por otro lado, mirad los rasgos de la mujer y el niño; este fue el único encargo que el papa León X le hizo a Leonardo y él decidió ser fiel a su carácter religioso, pintar a las tres figuras con sencillos ropajes. Una composición triangular, la base de la cristiandad, eso sí está bien, a Leonardo le encantaba esa estructura en sus cuadros, así podía resaltar el plano principal sobre los demás elementos. San Juan, a su espalda, está casi difuminado, pero ocurre lo mismo que en las otras figuras. El cuadro de Leonardo sí tenía esas características, pero este es una copia con unas cuantas libertades por parte de Cesare, su discípulo, que lo copió en el estudio de su maestro, en Roma. Da Vinci era fiel creyente de los simbolismos, azul, la palabra del Señor, nunca habría pintado así el manto de la Virgen— concluyó inmersa en los colores que creaba el cuadro.

Jürgen resopló fastidiado, Alice tenía razón. Cada vez que miraba la composición de las tres figuras en forma de triángulo, la mujer sosteniendo en sus brazos al niño regordete y detrás, ante una mesa, un hombre serio de aspecto enfadado. ¡Joder! Con toda esa oscuridad alrededor del santo en comparación de la bella escena de delante… Da Vinci podía haber sido el precursor de las películas de terror.

—¿De verdad es tan evidente la diferencia de colores? —preguntó Soren mirando el cuadro con los ojos entornados, con la cabeza inclinada para captar lo que decía la inglesa—. Apenas puedo apreciarlo.

—Digamos que Alice es una experta en cromática —susurró Nela en el oído de Soren, hasta yo reconocía esa mirada de «luego te cuento».

—Es curioso porque hay una leyenda sobre este cuadro —siguió Nela con una sonrisa dirigida a Alice.

—¡Son tonterías, Nela! ¿Vamos a creer en viejas historias? —respondió Alice.

Soren y yo las mirábamos con desconcierto. Lo que para ellas parecía un juego a nosotros nos había costado en la subasta tantos ceros que tenía las partes bajas en la garganta, atravesadas, tal cual, y me temía que a mi hermano le pasaba lo mismo.

—¡Yo sí lo creo! Da Vinci jugaba con los secretos, los mensajes ocultos, ¿por qué no sus seguidores?

—Sigue —ordenó Soren a su mujer con voz seria.

—¡Bien! —aplaudió Nela a su marido y nos miró a todos con los ojos brillando mientras su enorme tripa se sacudía arriba y abajo al ritmo de su respiración—. Roberto Márquez, nuestro mentor en el museo decía que tras la copia de Cesare no solo había un lienzo perfectamente ejecutado, sino que decía dónde escondió el verdadero. Como suponéis, cuando Leonardo acabó el cuadro no le gustó a la Iglesia y el maestro quiso destruirlo al igual que otras muchas obras que él consideraba inconclusas o malas. Lo quería destrozar, quizá dolido porque un tal Miguel Ángel tenía toda la atención de la época. Sí, sí, el gran Miguel Ángel que pintó la Capilla Sixtina, un muchacho en aquel entonces con mucho talento, pero sobre todo una cualidad de la cual carecía Leonardo: obedecía las reglas marcadas para crear una obra, no como él, un talento demasiado genial para la época que le tocó vivir.

—¿Dices que este cuadro oculta dónde está el verdadero? —preguntó Soren intrigado—. ¿Y nadie ha encontrado el auténtico, el pintado por Leonardo? —dijo sosteniendo la copia.

—¡No! —gritaron a la vez Nela y Alice entusiasmadas. Solo les faltaba ponerse a aplaudir.

La inglesa comenzó a pasear de un lado a otro para proseguir su explicación.

—Imaginad a un Leonardo enfadado porque hubieran rechazado su pintura, su primera oportunidad de pintar y colgar sus obras en la ciudad más importante del momento, debía marcharse de Roma, donde no podía subsistir. La Iglesia no aceptaba su vida disoluta, su afición a la aventura, sus extraños estudios de anatomía, todo ello despertaba el recelo del Vaticano y la Iglesia. Debía encontrar un nuevo protector. Cesare y el resto de sus discípulos, que siguieron al maestro desde Florencia, se hallaban desolados ante la marcha de Leonardo y aún más cuando ordenó destruir sus obras. Cesare adoraba este lienzo que pintó junto a su maestro. Incapaz de destruir la obra, temiendo que algún advenedizo se hiciera con la autoría del cuadro si lo conservaba él, lo ocultó de la vista de todos, se lo confió a su hermano, un joven y prometedor cura al servicio de una iglesia en Roma. Años más tarde, Cesare también cayó en desgracia, no se sabe muy bien por qué crímenes, y salió de la ciudad, su copia la vendió a un convento de Roma, donde creyeron que se trataba de una obra de Da Vinci y, casi un siglo más tarde, después de pasar por el Museo del Vaticano, apareció en un palacio episcopal de donde la robaron hace dos años mientras el original permanecía desaparecido.

—¿Y dónde deberíamos empezar a buscar en el caso de que dos idiotas a los que han timado quisieran encontrarlo y recuperar sus millones?

Apuré la copa de whisky y me puse de pie.

—En Roma, por supuesto.

Todos me miraron deliberando sobre mi respuesta y fue Alice quien se levantó con una sonrisa que congeló mi sangre.

—Creo que podríamos empezar por allí. Después de su desencanto con la ciudad, el maestro se marchó de Roma y nunca regresó. Estaba arruinado, decían que salió de allí con apenas unos ducados en los bolsillos, no creo que llevara con él ninguna obra.

—¿Podríamos? —preguntó Nela con los ojos tan abiertos que sonreí.

—Nela, estás embarazada de ocho meses —contesté por Alice—. Soren y tú tenéis que quedaros aquí. Andréi busca el cuadro falso y Meike tiene que ocultarse si no quiere toparse con su maridito.

—Solo quedan ellos dos, Jürgen y Alice —confirmó Soren arrojando el contenido de su copa a las llamas de la chimenea.

ALICE

¿Cómo había accedido yo a semejante locura? ¿Buscar una obra desaparecida hacía siglos? ¡Debía de estar loca! Y me sentía viva, más viva que nunca. Era parte de algo importante, mi corazón latía con fuerza, golpeaba mis sienes alejada de la realidad mientras la adrenalina encendía mis mejillas. «Yo» había decidido ir, «yo», sin preguntar a nadie ni con el consejo de nadie. En cuanto Jürgen pronunció «Roma» supe que quería ir, buscar el cuadro, ir con él. Ahora, después de subir al avión con Jürgen, me hice pequeña, acobardada y temerosa de estar cometiendo el mayor error de mi vida.

Al llegar a Madrid, uno de los primeros chascarrillos que aprendí o, mejor dicho, una mezcla de varios, que venía que ni pintado… «Si quieres arroz, Catalina, toma dos tazas», tardé en comprender por qué la tal Catalina estaba descontenta si le habían dado dos tazas de lo que ella quería, y ahora lo comprendía a la perfección. Quería evitar a Jürgen y si pensaba que sería fácil en una casa llena de gente era imposible en un viaje a Italia, a Roma, juntos, solos, en el mismo avión privado, sentados codo con codo uno al lado del otro. ¡A Catalina que le dieran dos tazas, que se comiera el arroz! La que tenía problemas era yo, oliendo a Jürgen Müller a mi lado, siguiendo la línea de su mandíbula mientras su boca hablaba, viendo cómo bajo la camisa arremangada se tensaban sus brazos mientras una a una pasaba las páginas de un expediente que Soren nos había entregado.

—¿Conoces Roma, Alice?

—Sí, una tal Catalina me habló de ella —farfullé enfadada conmigo misma.

—¿Qué? ¿Quién es Catalina?

Estuve tentada de hablarle de ella, en su lugar me empecé a reír y me miró como si estuviera loca. ¿Por qué Jürgen se había vestido así? Con esos vaqueros y esa camiseta gris que marcaba su torso, parecía sacado de una revista de modelos y lo odiaba por ello. La azafata del avión privado de los Müller se lo comía con los ojos cada vez que pasaba a nuestro lado, y me hundí más en mi asiento. Debería haberme puesto algo menos cómodo que unos pantalones de pinza negros y una camiseta, parecía una mujer victoriana con los escandalosos tobillos al aire.

—Quería decir que no he estado nunca —dije al apartar la vista de él y centrarla en las nubes. Era más de mediodía y el sol deslumbraba contra las alas del avión—. Siempre quise ir.

—Te gustará.

Sonó a promesa, con esa voz grave que me perseguía desde la noche anterior en aquellos jardines. «No… se… lo… cuentes». Colin estaba a miles de kilómetros de mí, mucho más lejos de lo que él pensaba, y mi voluntad cada vez más mermada. Deseaba a Jürgen, el conquistador, el más versado de los hombres en el arte de la seducción, y comenzaba a sentirlo como una obsesión al imaginar cómo sus manos me tocarían o cómo me besaría si claudicara a sus juegos. Si al menos pudiera dejar de seguirlo con la mirada como una adolescente embobada pendiente de sus movimientos, podría pensar en el lío en el que me estaba metiendo.

Como si lo hubiera invocado con el pensamiento, Colin me llamó en ese instante. Sin saber por qué, apreté el botón rojo y colgué, y el mensaje no tardó en llegar: «¿Dónde estás, Alice? Te echo de menos, no te doy por perdida. Contesta mis llamadas».

¿Perdida? Quizá Colin pretendiera ser cariñoso, demostrar cuánto me echaba de menos, pero en el fondo, tras aquellas palabras, detectaba su ansia controladora, el tono que a veces utilizaba para invocar mi inconstancia, mis defectos, mi pasado que lo desagradaba en extremo y sobre todo su supremacía sobre mí, su capacidad para hacerme sentir mal y dirigir mis actos. Al levantar la vista, Jürgen me miraba con la ceja arqueada, interrogante y pensativo, como si hubiera visto cómo colgaba el teléfono.

Llegamos al amanecer a la «ciudad eterna». Aterrizamos en una pista privada de Fuimicino, lejos del bullicio de la gran terminal y de los otros aviones. Un coche nos esperaba, un Audi negro. Jürgen despidió allí mismo al chófer y se puso al volante; detrás se sentó Heiner, nuestra única compañía en aquella aventura. Una de las cosas que me llamaron la atención fue el caos que parecía reinar ya en las afueras de Roma. Mientras intentaba ignorar la poderosa presencia de Jürgen, sus fuertes manos agarradas al volante, su sola esencia cargada de energía y poder, empezaron a aparecer los edificios altos, salpicados de pequeñas villas pintadas de ocre y amarillos, naranjas brillantes y elementos clásicos. El paisaje fue cambiando a los altos edificios de la periferia. Jürgen serpenteaba con destreza entre la marea de coches que, sin orden ni concierto, intentaban acceder a la ciudad. Atravesamos la antigua muralla de «la ciudad eterna», unas enormes ruinas que parecían termas, y rodeamos en la lejanía el Coliseo. Creí enloquecer cuando nos encontramos de repente en el centro de Roma. El sol se colaba por las ventanillas del coche y calentaba, una deliciosa sensación después de comprobar en mi piel cómo el invierno caía sobre las montañas de Baviera. Waldhaus era todo paz, rodeada de bosques verdes y grandes montañas azuladas y Roma era luz, calor, nada que ver con los cielos plomizos de Alemania.

Jürgen tenía razón, me gustaba Roma.

Llegamos al hotel, junto a la estación de trenes de Termini, como él me había dicho, y sonreí ante su fachada clásica e imponente cuando Jürgen detuvo el coche en la misma puerta. Dos porteros con sendos trajes rojos y color oro se pusieron en movimiento, uno de ellos se dirigió al maletero y sacó las maletas mientras el otro me abrió la puerta con solemnidad. Salí del coche agradeciendo mis zapatos planos y mi pantalón de tela, hacía calor.

—No, por ahí no. —Me detuvo Jürgen al cogerme del brazo—. Nosotros no entramos por la entrada principal —susurró a la vez que veía a nuestro equipaje irse con los porteros.

Jürgen me guio con su brazo hacia un lateral, hacia una puerta más pequeña sin tantos adornos como la principal.

—Nosotros entramos por aquí. —La puerta se abrió al momento y entramos en un pequeño vestíbulo con un único ascensor. Él sacó una llave y la introdujo, el ascensor se abrió al momento y entramos—. Sube directo a nuestra planta.

—¿Tienes una llave de todos los hoteles del mundo?

—Pareces sorprendida. ¿Crees que en un negocio como el nuestro damos el pasaporte en la recepción? —dijo apoyándose en la barra del ascensor mientras ascendíamos.

—Lo siento, un pensamiento inaceptable —negué con ironía.

—¡Joder, Alice! Haces de la corrección inglesa un maldito afrodisiaco.

Le miré escandalizada mientras él comenzaba a esbozar una sonrisa que se tornó seria mientras daba un paso hacia mí. Ni siquiera pude impedir que inclinara la cabeza y sus labios rozaran los míos. Noté cómo el ascensor seguía subiendo a la vez que su lengua me acariciaba el interior de la boca. ¡Cómo besaba! Y, aunque hubiera cerrado los ojos, su forma de vestir, su camiseta gris sobre su estómago plano y los ceñidos vaqueros a la cintura seguían ardiendo en mis ojos. Las manos se me fueron a su cuerpo y me aferré a su espalda fuerte y tensa para sentir sus músculos. Su boca se movía con suavidad, como si no quisiera asustarme con su voracidad y, cuanto más ahondaba en mí, más excitada me sentía. Jürgen me cogió de las nalgas y me arrinconó en el pasamanos. Pasó mis piernas alrededor de su cuerpo con una facilidad pasmosa y sentí su erección al mismo tiempo que la humedad recorría cada fibra de mi sexo. Gemí por el calor, él había debido de detener el ascensor porque sentí que no nos movíamos. Sus manos se colaban por debajo de mi camiseta hasta tocar mis pechos, por primera vez sentí como si tuviera cinco tallas más y mi sujetador no pudiera contener la dureza de mis senos. Jürgen se apartó para mirarme y me ruboricé al abrir los ojos y verlo con la mirada brillante abarcando mi desnudez, se fijó en los delicados encajes rosas de mi ropa interior y la delicada tela que insinuaba mi excitación.

—Joder, inglesa, vas a convertirme en un eunuco si sigo deseándote y no me hundo en ti de una maldita vez.

—Jürgen —susurré mientras él agachaba la cabeza y me lamía sin pudor ninguno. Intenté cerrar los ojos y me acarició la mejilla con rudeza hasta echar mi cabeza hacia atrás y hacer que abriera los ojos. Deseaba mirarme a la vez que se deleitaba conmigo y el placer se extendió desde arriba hasta el vientre. Su mano se metió en mis pantalones y lo vi sonreír al tocar la tierna línea de mi entrepierna sobre las bragas. Estaba tan húmeda que me sentía mojada por entero. ¿Deseaba aquello? Claro que lo deseaba, sentir su mano ahí apartando a un lado la fina tela, con sus dedos, dentro de mí, rozando en semicírculos, provocando sensaciones desconocidas, descubriendo que cada terminación nerviosa acababa en mi sexo. Al pensar en el bulto que se adivinaba bajo sus pantalones y su dureza me tensé sobre su mano, tan excitada que gemí sin control. Necesitaba tocarlo como él hacía conmigo. Tuve que cerrar los ojos para poder respirar y él me lo permitió lo justo para volver a besarme sin aliento.

—¿Está bien, señor Müller?

Nos quedamos quietos en el acto, los golpes en la puerta del ascensor eran secos y apremiantes como si en el exterior supieran lo que hacíamos. Jürgen me colocó la ropa interior con cuidado y sonrió. Respiró con un control que me hizo sospechar que no era la primera vez que lo sorprendían en un ascensor. Mientras, yo tragaba mis jadeos frustrada por la interrupción.

—Sí, la señorita tenía un problema con sus lentillas —contestó gritando.

—¿Mis lentillas?

No pude evitar reír con la mano tapando su boca, ¿de verdad?, ¡un truco tan viejo! En un momento apretó el botón y el ascensor se abrió ante los ojos del conserje del hotel, que nos miró con los ojos entornados.

La habitación era la del ático, tras atravesar un pequeño vestíbulo entramos en una sala de estar, nuestros equipajes ya estaban allí. En la puerta de la derecha el mío, que daba paso a una enorme habitación con baño propio y, a la izquierda, otra. Jürgen echó un vistazo rápido y se giró con una sonrisa. Con el movimiento de un billete entre sus manos despidió a los mozos y me miró con lascivia de arriba abajo.

—Creí que tendríamos habitaciones separadas —me quejé retorciendo las manos como si pudiera desembarazarme de todos los nervios con ese simple gesto.

—¡Y lo están, inglesa! Hay en medio dos sofás, una mesa, hasta una televisión que puedes usar de barrera si consigues moverla.

—¡Muy gracioso! No esperaba esto —dije mirando cómo se apoyaba contra el quicio de la puerta. Me acerqué a contemplar las vistas que teníamos desde el balcón: Roma, a nuestros pies, multitud de calles en cuadrícula dentro de un orden desordenado por el tráfico y la gente. Más allá, el río Tíber con sus puentes y, al fondo, el mayor museo del mundo, la cúpula de San Pedro y el Vaticano. Me acerqué hacia las maletas y solté la funda en forma de cilindro donde estaba nuestro cuadro de Cesare, bueno, el de los Müller.

—¿A qué hora has quedado con Roberto Márquez? —preguntó Jürgen con voz traviesa.

—A la una, en menos de media hora, en un café de Piazza Navonna, donde Soren me sugirió. ¿De qué conocéis a Roberto? —dije mientras comprobaba el estado del cuadro.

—Nos consigue compradores, mi padre y él eran amigos. Hacían negocios.

Arqueé la ceja, Roberto había sido mi profesor y después mi jefe, y no desconocía que a veces sus inclinaciones por salvar obras de arte lo llevaban a rayar la ilegalidad, aunque nunca pensé que hasta ese punto. Los Müller eran verdaderos profesionales en el mercado negro, ¡si incluso tenían la llave de los hoteles! Ni siquiera había enseñado mi pasaporte inglés desde que habíamos aterrizado en el país.

A cada minuto que pasaba junto a Jürgen iba olvidando cada uno de mis prejuicios y no era porque él no se esforzara en ocultar su encanto. Cada gesto, hasta el más simple de ajustarse el reloj en la muñeca o liar esos cigarrillos que casi nunca llegaba a encender, emanaba sofisticación, sensualidad, o eso me parecía a mí. Jürgen era energía, poder, atractivo, que se le escapaban por cada poro de la piel. Me atraía todo de él, desde la chispa que surgía cuando nuestros ojos se encontraban a sus jadeos cuando rozaba mi brazo.

—Si sigues mirándome así, no iremos a la reunión —afirmó quitándose la chaqueta de cuero y arrojándola a uno de los sofás. Me recordó a esas películas en blanco y negro, de chicas seducidas por experimentados amantes sin más opción que caer en sus garras. Instintivamente me eché hacia atrás y rodeé las sillas, me parapeté tras ellas y extendí el pequeño lienzo. ¡Cómo no! Él se rio de mi actitud infantil.

—Jürgen, deja de jugar conmigo —afirmé armada de un valor que no sentía—. Soy de rosas y promesas —le recordé—. Estoy prometida. No podemos seguir besándonos así.

Se acercó despacio, si hubiera querido podría haber huido y, sin embargo, me quedé parada con los brazos cruzados a modo de protección.

—Alice, no vamos a prometernos amor eterno, solo somos esto, un hombre y una mujer en una habitación de un hotel. ¿No crees que deberíamos ser sinceros? Tú me atraes, tú lo quieres, dejemos de engañarnos.

Sus manos se posaron en mis mejillas y agachó la cabeza hasta que nuestros ojos quedaron a la par. Pude hundirme en sus pupilas, me vi reflejada en el deseo de sus ojos, en el brillo depredador del impenitente conquistador que era. Llamaron a la puerta y Jürgen ni se inmutó.

—Si es lo que quieres para sentirte mejor, dejaré de besarte, pero no me pidas más.

Cuando creí que no iba a cumplir lo que acababa de decirme, me soltó con brusquedad y quedé absorta viendo cómo iba hasta la puerta para abrirla.

JÜRGEN

Heiner nos acompañó en el ascensor, así que no tuve oportunidad de acorralar a la inglesa, se estaba convirtiendo en una jodida obsesión. Todo me olía a ella, hasta mis camisetas. Le miraba el culo cuando salía de una habitación y los pechos cuando aquellas camisas se pegaban a su cuerpo, sus ojos dorados me comían y luego, cuando la tenía en mis brazos, ella moría de miedo. Si tuviera delante al tal Colin me lo cargaría, ¿era eso lo que la retenía? Había visto la pantalla de su móvil en el avión, antes de que colgara con rapidez Colin en letras rojas, y después un mensaje que la inglesa contestó ocultándose.

¿Que no la besara? Podía pasearme por todo su cuerpo sin hacerlo. No me molestaba su reticencia, podía vencerla, sino la idea de que otro hombre la retuviera con estúpidas promesas de amor.

Solo por incordiarla comencé a liar un cigarrillo en el ascensor y en cuanto salimos por la puerta lateral lo encendí. Quise reírme cuando miró horrorizada cómo entraba en el coche con él encendido. Abrió la boca para quejarse, pero en el último momento calló y se fue al otro extremo del asiento con un mohín de disgusto.

Abrí la ventanilla y tiré el cigarro encendido.

—Gracias —susurró.

Al mirarla me sorprendió encontrar una enorme sonrisa en su rostro, cómo se transformaba en una preciosidad de mujer al olvidar su aire de niñera inglesa y su espalda envarada.

Ahora solo me faltan las rosas, porque la inglesa sería una conquista difícil, tal vez no bastara con ser encantador.

Roberto Márquez nos esperaba en el interior del café. Una vez que lo vi sentado en una de las mesas, cedí el paso a Alice y despedí a Heiner. El tío no pasaba desapercibido así como así. Lo que no me esperaba fue la reacción de Roberto al ver a Alice. Era ya un hombre en la madurez, con el pelo plateado, pero parecía llevarlo bastante bien con un físico cuidado bajo un traje gris oscuro. No había envejecido un ápice desde la última vez que lo vi. Al ver a mi inglesa salió de detrás de la mesa con una sonrisa que pocas veces le había visto, y eso que le conocía desde niño. Roberto había trabajado para mi padre tasando obras de arte, consiguiendo contactos y cosas de las que nunca llegué a enterarme hasta que, con la muerte de nuestro padre, Soren y yo empezamos a colaborar con él. Alice no se quedó atrás, sus pequeños pies enfundados en esos zapatitos planos volaron hasta plantar dos besos en las mejillas de su antiguo profesor.

¿Se puso rojo el muy cabrón? Me tendió la mano con mucho menos afecto.

—¡Jürgen! Esperaba a Soren.

—Es lo que tienes —dije enfurruñado.

Roberto apartó la silla para Alice y acercó la suya demasiado, para mi gusto. ¿Qué mierda pasaba ahí? Los ojitos de ambos brillaban como dos bombillas. ¡Joder con Alice! ¿Esos dos habían tenido una historia? ¿Cómo estás, Alice? ¡Qué bien te veo! ¡Sigues tan guapa como siempre!

Mi inglesa se estaba poniendo tontita con su antiguo profesor hasta que sacó el móvil con la imagen del lienzo y le contó la historia de nuestro cuadro. ¡Joder, Roberto estaba supurando con la historia del discípulo de Leonardo! ¡Eso y con el hombro de Alice pegado al suyo!

—Jürgen piensa que el original está aquí en Roma, necesitamos que investigues por nosotros, Roberto. Tú puedes entrar en los archivos del Vaticano como profesor, a nosotros nos sería imposible —finalizó Alice con una sonrisita.

—Está bien. Haré lo que pueda, aunque no creo que sirva de mucho, los archivos de los que habláis, los de cuadros y cesiones, no están a la vista de todos, pero tengo amigos que pueden buscar por nosotros.

—Tiene que haber algo sobre el hermano cura de Cesare, quizá él le guardó el cuadro del maestro cuando tuvo que abandonar la ciudad.

—Hay que ser discretos, Roberto —le dije más serio de lo que pretendía. Alice me miró confundida—. Nadie puede enterarse, tenemos a gente detrás de nosotros.

—Alice, esto es muy peligroso —la advirtió Roberto—. Los Müller, no sé si sabes cuáles son sus negocios.

—Lo sabe —le interrumpí.

—Quizá sería mejor que te alojaras en mi casa, tengo un apartamento aquí en Roma.

—Haz lo que te hemos dicho, de Alice me encargo yo. Si tienes algo, llámame.

Arrastré a la inglesa fuera de aquella silla, ella intentó girarse para despedirse de Roberto y apreté el paso hasta salir de la cafetería. Solo una vez giré la cabeza antes de atravesar la puerta. Roberto Márquez me miraba y le atravesé con los ojos. «Ahora es mía».

ALICE

—¿De qué ha ido eso? Jürgen, no has dejado que me despidiera siquiera de Roberto, ¿crees que soy tu muñeco para tirar de mí cuando te conviene?

Lejos de la puerta me soltó la mano y se detuvo.

—¿Tuvisteis un lío? ¿El profesor y la alumna? ¿Crees que soy tonto? Sé cómo te miraba.

Quedé petrificada por sus ojos, no había rastro de bromas, ni su brillo habitual. Estaba enfadado de verdad. ¿Celoso?

—¿Cómo crees que me miraba? Roberto y yo solo somos amigos, soy la relaciones públicas del museo del que es director, tenemos una relación profesional.

—¡Y una mierda!

Intenté seguirlo mientras caminaba a toda prisa atravesando la plaza. Mientras yo tropezaba con los turistas, él avanzaba rápido, la gente se alejaba de él y las mujeres cuchicheaban a su paso.

—¡Estás celoso! —grité. Se detuvo al momento y se giró hasta mí sorprendido porque estuviera tan lejos de él.

—No eres nada mío, ¿por qué debería estar celoso, inglesita?

Cogió mi mano y siguió andando, poco a poco una sonrisa se curvó en sus labios.

—¿Dónde vamos? —pregunté con la respiración entrecortada. Jürgen estaba mucho más en forma de lo que yo nunca podría estar.

—Tengo que hablar con una persona —dijo Jürgen elevando su voz por encima de la de los turistas que nos rodeaban.

Heiner nos esperaba al otro lado de la plaza, con el coche subido a la acera y expresión inmutable. Condujo sorteando las callejuelas. Jürgen se separó todo lo posible de mí en el asiento y permaneció en un obstinado silencio mientras su mirada seguía las calles.

—¿A quién vamos a ver ahora? —me atreví a preguntar ante su ceño fruncido.

—Al hombre que me vendió el cuadro como verdadero. Y voy a verle yo —contestó de manera cortante.

Aún no comprendía de dónde provenía su enfado, no creía que un hombre como Jürgen se sintiera celoso de Roberto, ¿no se había mirado en el espejo? Tal vez estaba equivocada y otra cosa lo mantenía en ese mutismo. Llegamos a una calle que terminaba en un enorme parque. Heiner asintió ante la mirada del alemán. Al salir del coche una esplendorosa vista de una enorme plaza peatonal quedó a nuestros pies. Bajamos las escaleras de piedra y caminamos entre las enormes fuentes de piedra, adornadas con alegorías de tritones, delfines y animales marinos, hasta llegar a una iglesia. La fachada estaba siendo reconstruida en su totalidad y apenas se podían ver bajo las lonas verdes el pórtico y unos cuantos salientes de mármol.

—Alice, puedes quedarte en la exposición —sugirió al ver que iba a seguirlo al interior. Miré donde señalaba y sonreí ante lo irónico de la situación. Se trataba de una exposición de Leonardo Da Vinci en los sótanos de la iglesia—. No tardaré mucho, espérame dentro.

—Por una vez no me importa que me des órdenes —sonreí con sinceridad. Era curiosa por naturaleza y la verdad es que la exposición parecía tener encanto.

Jürgen hizo una seña a Heiner, que nos seguía, y tras una mirada de advertencia en sus ojos desapareció tras la enorme puerta de madera.

Entré junto a Heiner en una pequeña sala oscura, atravesando la puerta de medio arco y él se ocupó de pagarme la entrada.

—¿No entras? —sugerí señalando el interior.

—No, señorita, estaré aquí si me necesita.

Resoplé por su forma estirada de hablar y su mutismo, atravesé otro arco y tuve que sonreír. En efecto estábamos en los bajos de la iglesia, puede que una antigua cripta de arenisca y piedra. El suelo lo habían cubierto de grandes cuadrados de cerámica. Olía a viejo y humedad, las voces en un curioso efecto de sonido traían los comentarios en varios idiomas desde los extremos de las diferentes salas, todas separadas por arcos bajos que daban la impresión de un laberinto. Miré recelosa una vez más hacia atrás y me adentré en la primera sala. En ella estaban expuestos los inventos del maestro, desde su traje de buzo hasta sus famosos diarios; en la siguiente sala, las armas de guerra que diseñó para Florencia y un prototipo de submarino. Todo estaba reproducido en madera en una escala pequeña para que se pudiera apreciar su ingenio. Era un hombre tan adelantado a su época que fue incomprendido como tantos otros.

Sentí la sonrisa nacer en mis labios cuando llegué a una de las últimas salas: allí estaban las reproducciones de sus más famosas obras, coronando la sala La Gioconda. Sonreí por la enorme reproducción del cuadro de Leonardo. En realidad, el original, que estaba en el Louvre, era un lienzo de ochenta centímetros. Todo el mundo se sorprendía de que algo tan pequeño fuera tan conocido. Me detuve en todos sus bocetos, rostros como el de nuestro cuadro, redondos y perfectos, con una enorme expresión en los ojos, torsos ocultos por pliegues de ropas y niños de dorados rizos. Al fondo del corredor estaba La última cena. Al pasar me detuve en uno de mis cuadros preferidos, La virgen de las rocas, y admiré la semejanza con nuestro lienzo. Los colores, pese a la débil iluminación del lugar, eran vivos: el rojo carmesí, el azul real, el paisaje del fondo con un cielo tormentoso…

—Es hermoso, ¿verdad? ¿Su cuadro preferido del artista?

Giré hacia la voz de cerrado acento. Un hombre observaba como yo la reproducción, inclinó la cabeza desde su tremenda altura y se ajustó unas pequeñas lentes sobre los ojos. Sonrió y me devolvió la mirada. Apenas unos años mayor que yo, tenía un rostro de ángulos marcados y a la vez hermosos.

—Sí —contesté por educación. Sus ojos azules parecieron sonreír, su mirada parecía atenta a todo lo que ocurría en aquella sala—. Uno de ellos.

—La entiendo, Leonardo atrapa con su incesante búsqueda del equilibrio, la composición, las formas del rostro, la luz, todo había de ser perfecto… se pueden tener muchas obras preferidas. —Sonrió.

Su acento del este era rítmico mientras con la mano acompañaba cada movimiento frente al cuadro.

—Y el color —añadí—. No olvidemos que fue un estudioso de los colores y el efecto de la luz sobre ellos.

Aquel hombre sonrió y me tendió su mano.

—¿Puedo preguntar su nombre? No es fácil tener el privilegio de admirar una obra con alguien que sabe de arte.

—Va a hacer que me sonroje, soy Alice Barday.

Él hombre estrechó mi mano con calidez, nuestros ojos se cruzaron solo un momento y volvieron a la pintura.

—¿Se imagina la cantidad de cuadros que pudo pintar el maestro y estarán desaparecidos? —comentó el hombre sin decirme su nombre—. ¿Los que se subastarán en la clandestinidad, en el mercado negro, que desaparecen entre grandes fortunas y grandes delitos?

Que aquel ruso hablara de ese tema en concreto me puso en tensión, sería una casualidad o ese hombre en realidad me había buscado.

—¡Ve! Ahora todo el mundo discute si la Bella Principessa es de Leonardo o no… esperan encontrar una firma, pero en esa época los pintores nunca estropeaban sus lienzos con sus nombres, ¡era arte!

Me relajé al escucharlo, cierto era que el cuadro al que se refería, y estaba al lado del que admirábamos, aún no se había comprobado con total veracidad que fuese del maestro. Se trataba de un hombre encantador que admiraba el arte.

—Sería mucho más fácil si todos tuvieran esa firma, pero es imposible —sonreí al recordar cómo hacía años intentaron hacer pasar un lienzo falso por verdadero firmado por Leonardo Da Vinci, lo poco que firmaba lo hacía como Leonardo, que era su nombre real, Da Vinci solo era su lugar de nacimiento…

—¿Se quedará mucho en Roma? —me preguntó con coquetería.

—No, apenas unos días, tengo que estar de vuelta…

—En Alemania, ¿quizá?

Separé mi cuerpo del suyo, lo miré a los ojos y vi la frialdad que había escondido tras ellos con su amable comportamiento.

—No me ha dicho su nombre —dije con el poco valor que pude reunir.

—Dígale a Jürgen que recuperaré el lienzo, no sé qué hizo en esa maldita subasta, pero es mío. Se acabaron las negociaciones, va a dármelo y esta vez no pagaré por él. Va también por usted, si quiere negociar, estaré cerca.

Retrocedí hasta golpear la espalda contra la pared de piedra, intenté no dejarme dominar por el pánico, estábamos rodeados de turistas, había cámaras en los extremos de las salas, ese hombre no podía tocarme allí.

Sonrió al ver cómo valoraba mis opciones, miró una vez más el cuadro que tenía delante y luego a mí.

—Ha sido una interesante conversación, me gustaría seguir hablando con usted, señorita Barday, pero me temo que Jürgen Müller no andará muy lejos y este no es lugar para encontrarnos. Solo quería conocerla. —Antes de marcharse giró su rostro—: Por cierto, me llamo Andréi. De recuerdos a mi mujer, por favor.

Se giró sin esperar respuesta, seguí con la mirada su ancha espalda. Al llegar a la entrada de la sala, dos hombres vestidos como él, de negro, lo esperaban bajo el arco. Pensé en Meike, en qué debió llevarla a casarse con un hombre como él, al menos quince años mayor que ella. Había de decir que tenía su encanto y sabía disimular la frialdad de sus ojos. Aliviada, lo vi desaparecer, no pude dejar de fijarme en que aquellos hombres, bajo sus chaquetas, tenían un bulto que podía ser un arma. ¿Y Heiner? ¿No estaba en la puerta para protegerme? Esperé un poco más para asegurarme de que se marchaban del museo. Esa amenaza no era para mí, sino para Jürgen. ¿Qué hubiera pasado si Andréi supiera que llevaba el lienzo en mi bolso?

La luz del exterior hizo que entrecerrara los ojos y vi a Heiner que se acercaba desde el otro extremo de la plaza. Lo esperé en la entrada.

—¿No deberías estar aquí protegiéndome? —le reproché a la cara.

—Tenía necesidades.

Tras su afirmación entorné los ojos, ¡qué casualidad, justo en el momento en que Andréi había decidido conocerme! Sentí un toque en el hombro y me giré asustada. Era Jürgen y no estaba de muy buen humor, al parecer no le había gustado lo que su amigo le había contado en el interior de la iglesia.

—¿Pasa algo, inglesa?

—No —negué rápidamente, no quería contar nada delante de Heiner y creo que tampoco a Jürgen, eso era lo que pretendía Andréi y me negaba a entrar en su juego.

Sostuve la mirada inquisidora de Jürgen como mejor pude, bueno, era fácil porque sus ojos verdes parecían tener un poder idiotizador sobre mí.

—Heiner, llévate el coche y vuelve al hotel.

Creí que el guardaespaldas iba a contestar, pero en su lugar afirmó con la cabeza y se fue dejándonos solos.

—¿Qué te dijo tu contacto? ¿Sabían que el cuadro era de otro pintor?

—No, y le creo.

—¿Por qué?

—Es un cura, no creo que pueda mentir —rio con sarcasmo. Cogió mi mano y anduvimos hacia el otro extremo de donde Heiner había desaparecido.

—¿Tienes noticias de Roberto? —pregunté a sabiendas de que quizá le costaría encontrar información en los archivos del Vaticano acerca de nuestros cuadros.

El nombre de Roberto tensó su mano sobre la mía, a punto de hacerme daño. Negó con la cabeza mientras me conducía por las estrechas calles de Roma, sorteando a los turistas y los compradores.

—¿Dónde vamos?

—¡A comer, inglesa!

—¡Pero no me he cambiado! ¿Dónde me llevas? ¿No sería mejor esperar en el hotel?

No contestó a ninguna de mis preguntas mientras ante nosotros apareció un hermoso puente lleno de turistas. Con cuatro arcos sostenía el peso de la gente que fotografiaban el río Tíber. El agua discurría tranquila meciendo sus aguas verdosas, tan características, para perderse en las grandes curvas de su recorrido. Más arriba, el puente de Sant’Angelo y su fortaleza creaban la magia de una de las mejores vistas de Roma, antes de ver la avenida de la basílica de San Pedro. Los árboles, en la otra orilla del puente, el rumor de la gente, una brisa que comenzó a agitarse y las nubes jugaron con las luces sobre el verde de las plantas, el río y la luz del sol. Deseé, como antes, tener un cuaderno para captar en un lienzo el cuadro de luces, con el río Tíber, la fuerza del sol. Todo se quedó grabado en mi mente, un esbozo perfecto por la idea que saldría de aquella imagen y a la vez imperfecto porque tendría que pulir, alargar las sombras, crear el movimiento del agua. Jürgen se detuvo, me miró extrañado por el trance que me sacudía, absorta porque volvía a mí una sensación única, la del artista y su obra, algo íntimo e inexplicable que me llenaba de felicidad y tristeza por no poder conservar su imagen nítida.

—Vamos, Alice, estamos cerca. El puente nos llevará al barrio del Trastévere.

—¿Cómo conoces tanto Roma? —le pregunté.

—Es mi refugio, toda ella, un lugar en el que solo soy yo, sin el apellido Müller. Todos necesitamos un lugar en el que escondernos hasta de nosotros mismos.

¿De verdad era Jürgen? ¿Sin poses ni coches caros? Sin su traje y su cigarrillo liado entre los dedos. Había dicho aquello con el corazón y el mío palpitó con fuerza, tanta que cuando volvió a coger mi mano sentí su calor. Caminé a su lado, atravesamos el puente esquivando a todos. Callejeamos entre las calles estrechas con sus doradas fachadas y balcones llenos de flores, con el abrigo abierto para que el sol me calentara y una sonrisa pintada en mi rostro al recuperar una sensación que hacía tiempo no sentía.

—¿En serio, es aquí? —gemí al ver una puerta enorme pintada de verde con un pequeño cartel de madera pegado en la fachada. Trattoria Vecchia di Roma. Habíamos pasado por al menos tres preciosos restaurantes con mejor aspecto y mesas fuera. Pensaba que Jürgen me llevaría a un lugar sofisticado, un restaurante en el que mi forma de vestir no iría acorde con sus estrellas.

—No te dejes engañar por las apariencias.

Y no supe si se refería al restaurante o a él mismo. ¿Formaría esto parte de su plan para llevarme a su cama? No pude seguir elucubrando porque abrió la vieja puerta y entramos.

ALICE

Dentro, el pasillo alargado no tenía mejor pinta que el exterior, pintura desconchada, amarilla y naranja. Techos altos de un azul descolorido hasta que sentí cómo Jürgen me señalaba los zapatos. Casi grité por la impresión, bajo mis pies el suelo era transparente, de cristal, y bajo nosotros restos de columnas, vasijas antiguas, los restos de una verdadera villa romana en unos metros hacia abajo, iluminado con suaves luces amarillas.

—¡Jürgen! ¡Es precioso!

—¡Espera y verás! —dijo como un niño emocionado cambiando su ceño fruncido. Nunca había visto esos hoyuelos tan marcados en su rostro ni mirada más sincera en él.

Seguimos andando hasta llegar a un patio y empecé a preguntarme si de verdad aquello era un sitio para comer o Jürgen se reía de mí con otra de sus estudiadas tretas para sacarme de quicio. Allí realmente había algunas mesas vacías, muy parecido a los restaurantes que habíamos pasado. Jürgen me guio con la mano en mi espalda hacia un lateral, hacia un bullicio y música que pronto atronó a nuestro alrededor. Con la belleza de un patio italiano, con dos pisos rodeándonos con pequeños arcos clásicos, estaba el verdadero corazón de la trattoria. Mesas a rebosar, donde la gente se apiñaba en torno a ellas con pequeñas sillas, camareros con camisas de colores aquí y allá haciendo malabarismos con los platos cargados de pasta humeante y deliciosos olores que me rodearon. Era una sublime experiencia solo estar allí, aquella gente no eran turistas y tampoco todos italianos, había un poco de cada nacionalidad y sin embargo parecía una gran familia. Niños con sus madres, hombres con sobrios trajes y muchos gritos en italiano. Presto, pronto, palabras italianas que sonaban a gritos.

—Ma como! Jürgen Müller —oímos gritar a un hombre grueso con una camisa blanca y los pantalones manchados de blanco, quizá harina—. La festa è iniziata! —gritó mientras sus dedos se unían en alto juntando las yemas, un gesto que había visto hacer algunos italianos en nuestro camino.

—Dice que la fiesta ha empezado —tradujo Jürgen en mi oído mientras su aliento me rozaba la piel del cuello.

Me presentó al hombre, que hablaba tan rápido que solo entendí su nombre. Luigi no hacía más que aspavientos y sonreír. Nos condujo hasta una larga mesa de madera bajo el segundo piso lleno de arcos, nos sentó junto a una familia cuyos niños saltaban de banco en banco. Atónita, miraba a mi alrededor. ¿De verdad Jürgen venía a estos sitios? Le conocían bien y no solo por el recibimiento. En un momento, uno de los niños se plantó delante de él y le extendió su mano. El frío y arrogante, presuntuoso y mujeriego conquistador sacó una moneda y la tiró al aire. El niño, de apenas seis años, aguardó con expectación. Cuando Jürgen golpeó la moneda al aire contra su otra mano y la levantó despacio, el pequeño rio a carcajadas y la cogió de golpe.

—Siempre gana.

—Pero esa moneda no era un euro.

—Es de oro, de la colección de mi hermano. Si se enterara me mataría —contestó riendo—. Son gente del barrio, en su mayoría inmigrantes a los que Luigi de vez en cuando ayuda, creo que luego vende las monedas —dijo señalando al niño que corrió a enseñársela a sus amigos.

Estaba perpleja, por ese acto tan bondadoso por parte de Jürgen, porque conociera a toda aquella gente en su mayoría inmigrantes y gente de recursos limitados y más aún porque hubiera decidido compartirlo conmigo.

Ante nosotros, Luigi colocó una botella de vidrio llena de vino y dos vasos, unos platos humeantes y cubiertos.

—Abacchio allá cacciatora, carne de cordero y pasta arrabbiata. No solo tienen pizza y pasta, prueba, Alice, y se te descongelarán las venas inglesas.

Y comí intentando comprender en qué momento el alemán que conocía encajaba en aquel lugar, hablando en perfecto italiano con mujeres y hombres que se acercaban a saludarlo, niños que se nos metían entre las piernas. Bebí y poco a poco los hombros se me destensaron y comencé a tratar a Jürgen como a un hombre normal, sin creer que intentaba conquistarme todo el rato o reírse de mí. Comencé a verlo, y digo verlo porque me fijé en su sonrisa, en su forma de intentar hablar en italiano, en sus expresiones de sorpresa y en las de extrañeza, todas esas cosas en las que, con su cigarro en la mano y la sobriedad de Waldhaus, no había podido reparar. Era cercano y gracioso, sonreía a la vez que su mano se posaba en la mía en el banco de madera, o sus dedos me recorrían la espalda con una caricia suave que me hacía temblar. Uno de los camareros se lo llevó a saludar a unos hombres que acababan de llegar y Luigi, sentado a mi lado, me sirvió otro vaso de vino oscuro y tentador.

—Es un buen muchacho —dijo Luigi en un perfecto inglés que me sorprendió—. ¿Eres inglesa? Las inglesas tenéis la piel pálida —rio contrayendo su enorme barriga.

—No tenemos vuestro sol ni vuestra comida —contesté de corazón—, pero tenemos el té y el after eight.

Se rio de nuevo y chocó su vaso con el mío.

—¿Sabe Alice que el postre preferido del alemán es el cioccolato alla menta?

—¿Y Jürgen viene mucho con sus amigas? —pregunté como una retorcida víbora porque no me sabía si aquello era un teatro dispuesto para mí o porque no podía creer que el alemán fuera así realmente.

—¿Amigas? Ma come? Eres la primera chica que trae a mi casa, pensé que eras su novia. ¿No es así, ragazza?

No contesté, no era nada para Jürgen y tal vez Luigi lo vio en mis ojos porque suspiró negando con la cabeza. A nuestro alrededor iba oscureciendo, la luz se iba ocultando y cientos de bombillas se encendieron en el patio, los hombres que habían estado con Jürgen se fueron.

—¿Quiénes eran? —pregunté a Luigi.

—Son gente que viene a veces, hablan con él, sus negocios. Este es un lugar tranquilo, se van y ya no aparecen hasta que lo hace tu chico.

Jürgen volvió a mi lado y sonrió al ver que en lugar de beber vino me habían traído una botella de agua.

—A lo mejor estás siempre tan estirada por el agua con gas. —Jürgen sonrió mientras se acercaba tanto a mí en el banco que nuestros muslos se rozaban—. No puede ser bueno todo ese aire… para tu cerebro, ya me entiendes.

—Eres insoportable, ¿no te lo habían dicho antes?

—Nain, nain —pronunció en alemán—. Eso ni siquiera es un insulto, no llega ni a ofenderme… no sé, capullo quizá, o ese de pichacorta, aunque no me ofendería, ya me entiendes…

Tuve que reírme y el agua salió de mi boca al hacerlo.

—¡Para, Jürgen, lo digo en serio!

—Toda tú —dijo abarcando con un gesto de la mano todo mi cuerpo— eres sería, inglesa.

Bajé los ojos una vez pasada la sonrisa, tras sus palabras, con la cabeza gacha. ¿Qué creía? ¿Que me gustaba ser seria y tímida? ¿Que no me gustaría dejar de tomármelo todo como algo personal? ¿Que no hacía más que dar vueltas a lo que sentirá por mí? Mi cabeza quería, pero nunca encontraba la palabra inteligente para desarmar su ingenio, no era como él, que con una sonrisa burlona olvidaba todo. Me había querido poco durante mi vida, no podía negarlo, por eso Colin era seguro porque sentía que no pedía nada de mí.

Jürgen debió de ver por dónde iban mis pensamientos porque apretó mi mano y señaló a un grupo de mujeres que comenzaron a cantar una suave melodía, acompañadas de una guitarra, mientras algunas parejas salían a bailar. Jürgen se levantó con aquella mirada de resolución que siempre mostraban sus ojos y me tendió la mano. Tal vez fuera el vino o el ambiente familiar lo que otorgó la confianza suficiente para coger esa mano tendida.

JÜRGEN

No debía enfadar a Alice todo el rato, pero era superior a mí poder ver cómo su ceño se arrugaba y sus labios se curvaban hacia abajo, el mohín de su rostro cuando pensaba cómo contestarme. ¡Joder! ¿Qué hacía allí con Alice? En mi refugio, mi casa, mi restaurante, algo que ocultaba al resto del mundo porque era solo mío.

Tras hablar con el cura en la iglesia y saber que Andréi acababa de estar allí, salí corriendo en busca de Alice. La idea de que algo malo pudiera ocurrirle corrió por mis venas, envenenando mi juicio y puede que mi cabeza. No solo era la idea de que nos siguieran, sino la necesidad de enseñarle aquel sitio seguro y cálido, o solo tal vez al verdadero Jürgen.

ALICE

Recordaba aquellos cuentos de princesas que leía cuando era pequeña y me sentí un poco así, como si hubiera encontrado un lugar mágico en mitad del bosque, donde el hombre más atractivo solo me miraba a mí y era capaz de olvidar mi inflexible fachada.

Bailamos bajo la letra de animadas canciones italianas, creo que algunas hasta eran subversivas, y después, cuando parecía que los pies se me iban a deshacer, una suave melodía hizo que nuestros cuerpos se rozaran al lento compás de las notas. Para cuando la noche cayó me sentía bastante achispada y feliz. Reconocía en mí la sonrisa que le dirigía a Jürgen, los ojos entornados al recorrer las líneas de su rostro y, en más de una ocasión, me sonrojé pensando si él notaría cómo aspiraba el olor de su cuello mientras el pecho se me ensanchaba y se contraía a la vez que mi cuerpo buscaba el suyo.

El toque de una mano en nuestros brazos me despertó de mi ensueño, un niño de tantos los que corrían a nuestro alrededor traía en sus manos una guitarra clásica más grande que él, la risa de Luigi acompañó su vozarrón.

—¡Andiamo, alemán!

Jürgen se rio negándose a coger la guitarra de las manos del niño, ¿se había sonrojado al mirarme?

—Otro día, debemos irnos.

No quise que viera la decepción en mis ojos, hubiera sido el culmen de una tarde romántica oír a Jürgen tocar. ¿Romántica? Agaché la cabeza avergonzada, sin saber de dónde provenía esas locas ideas acerca de Jürgen y yo.

Nos despedimos de Luigi y de la gran cantidad de gente que dejamos bailando y comiendo. La noche en Roma nos recibió, nos cruzamos con parejas, grupos de amigos y algún borracho, atravesamos el puente. Jürgen, con el brazo sobre mis hombros, y yo con la extraña sensación de encontrarme con alguien con quien podía relajarme y disfrutar del paseo entre sonrisas a pesar del estado de alerta que mi cerebro insistía en mandar a mi corazón.

—¿Sabes tocar la guitarra? —pregunté curiosa, me hubiera gustado comprobar si tenía talento, no me cuadraba mucho la sensibilidad de la música con Jürgen, tal vez se trataran de canciones de taberna.

—¡Ah, eso de antes! Es un paripé que tengo montado con Luigi para cuando conozco a una turista y quiero llevármela a la cama…

Me detuve y lo miré a los ojos, con los míos abiertos de par en par, Jürgen sonrió y yo con él.

—¡No cuela! Luigi me dijo que soy la única chica a la que has llevado a la trattoria.

—Luigi tiene la lengua muy larga —susurró fastidiado. Obligada a pegarme de nuevo a él, ante lo estrecho de las calles, sonreí para mí misma por su afán de unir su cuerpo al mío.

—Sé tocar la guitarra lo justo, mi público de allí dentro no es muy exigente, me gusta el piano.

Sentí entrar en una parcela muy privada de Jürgen, pocas cosas hacían que él se mostrara serio. Recordé el tono de su móvil que había oído en más de una ocasión, Bach, o la música que sonaba en sus cascos cuando corría, Vivaldi. Pensé en el piano que adornaba una esquina del estudio en Waldhaus, ¿sería suyo? Nadie lo había tocado en los días que había estado en la casa. El silencio nos comió mientras caminábamos y empecé a sentirme incómoda con la intimidad que se estaba creando entre nosotros.

—¿Crees que Roberto encontrará algo en los archivos sobre el cuadro? —pregunté un poco nerviosa al ver que nos acercábamos al hotel.

—Supongo que no, mañana sabremos algo.

Jürgen se mantenía en silencio, como si su mente estuviera dando vueltas a algo, me apretó con más fuerza con su brazo sobre los hombros al ver el hotel.

Quizá debería contarle mi encuentro con Andréi en el museo, pero algo me impedía darle la satisfacción al ruso de que sus amenazas llegaran a Jürgen.

—Jürgen —susurré al entrar al ascensor y vi con sorpresa cómo me soltaba para irse al otro extremo. No tenía nada que ver con la fogosidad de esa misma mañana en que me había arrinconado contra la pared—. ¿Qué ocurre?

Sus ojos verdes fijos en el suelo se levantaron y deseé no haber hecho esa pregunta, era como tentar al mismo diablo encerrada entre cuatro paredes. Su mirada fue abrasadora y dura, como debía de ser el mismo infierno. Sostuve esa mirada aun sabiendo que lo estaba provocando, humedecí mis labios y apreté con fuerza las manos sobre la barra del ascensor. No debía temerle, era el mismo hombre de mirada sincera y sonrisa encantadora de la trattoria, era el hombre que reía con todos y deslumbraba a los niños. Quizá en un momento pensé en Colin, pero Colin no tenía cabida en aquel ascensor con Jürgen a punto de echarse encima de mí. Lo deseaba como a nada antes, desde que lo había visto en el aeropuerto de Múnich, desde que con esos dedos largos y finos en manos grandes y fuertes habían cogido mi chocolate de menta en aquel aeropuerto.

—¿Alice?

Iba a morir, ¿me pedía permiso? Si asentía no se echaría atrás, no habría un reloj que girando las manecillas al revés cambiara nada de lo que iba a suceder. Un destello acaparó el verde de sus ojos, su boca se curvó cuando mi barbilla descendió en una afirmación.

JÜRGEN

Andiamo! Fue como si mi erección recibiera permiso para despegar, en dos pasos estuve a su lado. ¡Alice! Su nombre me quemó los labios a la vez que mis dedos se colaban en su pelo, deshice la coleta que ella hacía horas se había hecho en casa de Luigi e hice que buscara mis labios. Gimió cuando mi lengua acarició la suya, le agarré la cintura y la estreché contra mí sediento de su sabor. Noté sus pechos apretados contra mi cuerpo y me separé con el aliento entrecortado. Habíamos llegado a nuestra planta del hotel y lo increíble era que ni por un momento había planeado cómo daría cada paso, qué haría para seducirla ni qué sería lo que más le gustaría a la inglesa.

ALICE

El ascensor se había detenido y Jürgen tiró de mí al abrirse las puertas. Sin detenerse me condujo a la habitación de la derecha, la mía. Quería morir de la vergüenza, llevaba todo el día con aquella camiseta y esos pantalones arrugados, mi pelo desmadejado y, para mi propio bochorno, estaba un poquito achispada. Con su aspecto sensual, su mirada cargada de erotismo y esa ropa tan sencilla que yo llevaba me sentía como el patito feo. Sin soltar mi mano volvió a tirar de mí y choqué con su pecho. Olía a tabaco y vino, a crema de afeitar y sol por mucho que pareciera imposible. Sus manos en mi cintura me aferraron el borde de la camiseta y tiró hacia arriba desde su altura, me miró ávido y deslizó mi sujetador hacia abajo liberando mis pechos, que botaron por la fuerza con que lo hizo. Fui a taparme y me agarró las muñecas, llevó mis manos a la espalda y se agachó sobre mi cuerpo, aún de pie. Lamió mi cuello y me miró. Una sonrisa de lobo hambriento que hizo que me encogiera.

Me soltó e hizo que retrocediera con su sola presencia hasta caer de espaldas sobre la cama. Caí con suavidad mientras Jürgen se deshacía de su chaqueta, de su camiseta, soltó el cinturón de sus vaqueros y esta vez fui yo quien sonrió.

—Quítamelos, inglesa —ordenó.

Buuff, ¡claro que sí! Y mientras lo hacía, la culpabilidad, la excitación y el final glorioso que preveía hicieron que mi corazón latiera deprisa, unas veces encogido, otras con la sangre fluyendo a cien por hora. Jürgen tenía un cuerpo duro y fibroso, la mente era curiosa, ¿cuánto tiempo necesitaba para olvidar el pasado? ¿En cuánto tiempo mis manos podían sentir aquella piel como si nunca hubieran tocado otra? Esos dedos traicioneros treparon por los músculos de sus brazos sintiendo cada nudo que formaban en tensión a la vez que los dientes se me clavaban en los labios.

Jürgen se tumbó a mi lado en la cama, sus dedos delinearon mi cuerpo, desde la curva del cuello, pasando por el pecho, acariciando mi estómago. Con habilidad desabrochó el botón de mis pantalones y de un movimiento levantó mi trasero y tiró de ellos. Vibraba por la anticipación, porque me tocara los senos, por sus besos más abajo de donde su mano se había detenido en mis caderas. El sonido de su sonrisa al explorar mi cuerpo era una tortura, deseaba, moría, por el placer que Jürgen podía despertar en mí.

Apartó mis manos cuando se me fueron a su trasero, instándole a pegar su piel con la mía, a la fricción de nuestros sexos que ahora parecían arder. Su miembro erecto se acomodó contra mi pelvis y gemí solo con su contacto. Acarició con sus dedos mi ombligo, se deslizó a través de la piel hasta llegar al vértice de mis piernas con un suave roce, apenas noté cómo sus dedos buscaban la abertura que lo llevó a mi interior húmedo y caliente. Los músculos se cerraron en torno a sus dedos y jugaron a atraparlo con débiles contracciones.

Estaba sucumbiendo al orgasmo más poderoso y él lo sabía, jugaba conmigo como quería. Cuando estaba a punto de sentir las últimas bocanadas que me llevarían al placer separó su mano de mí y me empujó sobre él. A horcajadas sobre su cuerpo, lo sentí entre mis piernas y apreté las rodillas contra sus caderas. Su erección rozaba mi sexo mojado y me coloqué para dejar que Jürgen me penetrara. Fue tan despacio a la vez que mesaba mis pechos en una caricia ruda que comencé a moverme por los dos, su lengua lamió y sus dientes apresaron mis pezones provocando el delirio. En el momento que lo sentí completamente dentro de mí, agité el cuerpo arriba y abajo, tratando de liberar las corrientes eléctricas que llegaban a cada extremidad de mi ser, buscando el ansiado momento. Gemí, agarrada a sus hombros hasta donde mi cuerpo podía llegar. Demasiada tensión, demasiados días necesitando ese momento, excitada con su sola presencia y su olor, con la forma de peinar su pelo con los dedos y sus besos. La fuerza de su cuerpo al rozarme casualmente y todo estalló en un grito, «Jürgen», exigente y ronco. Sentí su explosión y caí sobre su pecho, recuperando cada porción de oxígeno para seguir respirando y volver a ver algo que no fuera el brillante negro que envolvía a Jürgen y me llevaría al infierno sumergida en el placer.

—¡Joder, inglesa! ¡Me vuelves loco!

Acogió mi cuerpo sin salir de mi interior, sus brazos me rodeaban el torso por completo y encontré el lugar exacto en que latía su corazón. Levanté el rostro y lo vi con los ojos cerrados. Al notar mi mirada los abrió y esbozó la sonrisa del hombre que lo tenía todo, que había conseguido su trofeo al fin. Cerré los ojos.

JÜRGEN

Con delicadeza sostuve en los brazos a la inglesa, algo había cambiado en su mirada y saltaron todas las alarmas en mi jodida cabeza. La aparté a un lado y ella se giró para darme la espalda, tenía la intención de volver a mi habitación, pero en su lugar la abracé para que se quedara pegada a mi cuerpo. Estaba rígida en mis brazos y lo ignoré, la sostuve un rato más hasta que noté que sus músculos se dejaban llevar por la laxitud y se quedó dormida, con mis manos enroscadas a su cintura.

Dormí como nunca, sereno y tranquilo, sin pesadillas ni viejos fantasmas, tal vez porque cuando abriera los ojos sabría en qué lado de la cama estaba y cuál era el nombre de la mujer que me encontraría por la mañana a mi lado.

ALICE

La voz de Jürgen en mi oído parecía un sueño hasta que su significado se hizo real en mi conciencia.

—Alice, levanta. Heiner nos espera abajo. Roberto nos dejó un mensaje ayer por la noche, en la recepción.

No quería abrir los ojos, encontrarme con Jürgen y la mirada de triunfo que me dedicó la noche anterior al caer en sus brazos. No me gustaba la vergüenza ni la culpabilidad, ni su sonrisa burlona, tampoco lo que me había hecho sentir, como si se tratara de un arcoíris con purpurina en un mundo rosa. Lo hecho, hecho estaba, pero no volvería a caer nunca más en la tentación que suponía el alemán. Me levanté como una niña pequeña, los ojos entornados, una sábana enrollada al cuerpo, apartando a Jürgen con la mano, y fui hasta el baño a la carrera. Abrí los grifos de la ducha a tope y me cobijé bajo el agua fría que poco a poco fue calentándose. No era una actitud muy adulta, más bien la de una quinceañera. El sonido de la puerta al abrirse me hizo erguirme, tras la mampara vi la silueta de Jürgen, deseaba que se metiera conmigo en la ducha, ¿o no? ¡No!

—¡Inglesa! ¿Estás bien? ¿Siempre te despiertas así?

—¡Sí! Por favor, vete —gemí con un gritito. Por fortuna, él no podía ver cómo me tapaba el cuerpo muerta de vergüenza.

¿Se había reído?

—Te espero fuera.

Destensé los hombros al momento para volver a respirar cuando la mampara se abrió de par en par y me encontré con los brillantes ojos de Jürgen.

—¡Has mentido! ¡Fuera!

—Nunca confíes en mí, nena.

Sin darme tiempo a reaccionar se metió conmigo en la ducha, vestido, sin parpadear siquiera, el agua comenzó a caerle sobre el pelo, los ojos, la ropa, mientras su mirada me recorría. La camiseta se pegaba a sus anchos hombros y revelaba cada porción de su estupendo cuerpo. Puso sus manos a ambos lados de mi cabeza apoyado en los azulejos de la pared y dejé de taparme. El agua estaba demasiado caliente o me abrasaba al mirarlo, tan cerca de mí, sin intención de moverse, sus ojos se hundieron en mis labios y de un solo movimiento me sostuvo con la mano la espalda y me besó. En cualquier otro momento le hubiera exigido que saliera, que me dejara, todas mis anteriores convicciones acerca de que aquello estaba mal se deshicieron bajo el agua, murieron en mi boca unida a la suya, buscando su lengua. Jürgen. No era malo, debía decirme, no era un ángel vengador, oscuro y depravado, solo éramos dos cuerpos unidos por la boca. No era algo sucio, solo una atracción que nos impedía parar.

—Estás vestido.

—Desnúdame, Alice.

Y mis manos volaron hacia su camiseta, él me ayudó y, en cuanto lo vi arrojarla por encima del cristal de la mampara, mis manos volaron hasta su cuerpo. Cómo un hombre podía ser tan perfecto. ¡Cielos!, iba a morir abrasada en esa ducha deleitada con cuerpo.

Se tomó su tiempo, acariciando mi espalda, buscando los recovecos en que gemía de placer al deslizar sus dedos por mi columna a la vez que su boca me recorría el cuello, los hombros, los pechos y volvía a comenzar. Su erección, aún bajo los pantalones, se rozaba con mi piel y gemía por ella. Aún estaba vivo en mí todo su ser llenándome, embistiendo sin control como si tuviéramos toda el hambre del mundo. Ahora no podía conformarme con esos besos, con sus caricias, lo quería todo y lo quería ya presa de una increíble ansiedad por tenerlo dentro. Agarré su cinturón y su boca se curvó sobre la mía. ¡Tú ganas, Jürgen! Te deseo como tú sabías que lo haría. Con torpeza se lo quité y siguió el botón de los pantalones. Grité al sentir cómo él me cogía en brazos para sacarme de la ducha, empapamos el suelo, las alfombras y caí sobre la cama. Bajó sus pantalones y descubrió lo excitado que estaba, con su miembro erguido sobre el vientre. Me maravillé de su cuerpo, de su fortaleza, de sus formas y la belleza de su rostro. Era guapo el condenado y lo peor es que lo sabía, tan seguro de sí mismo, de su encanto y atractivo para las mujeres. No era una excepción, no me engañaba, solo era una muesca más, una que había tardado un poco más en marcar, pero que al final, como todas, había caído sin remedio. Pensé que, en algún momento, como la noche anterior, perdería la paciencia, que me penetraría y embestiría para hacer valer su triunfo sobre mi resistencia. Me giró sobre la cama, boca abajo y, cuando imaginaba todas las cosas sucias que pensaba hacerme en ese momento, me besó con ternura, los hombros, el pelo. Poco a poco, comprobó que estaba preparada y me penetró en esa posición. Estaba desconcertada, sabía cómo responder al Jürgen de anoche, pero no a su suavidad. Era casi como si me estuviera haciendo el amor, casi, porque en cuanto noté su miembro dentro de mí me arqueé para que me penetrara más y fue como si alguien hubiera dado la salida. Se hundió en mí, creí soñar, asombrada por la facilidad con que mis músculos lo atrapaban y se contraían en torno a su erección. Gemí porque el aliento se me escapaba, tan cerca del placer y se retiró, me dejó vacía, expuesta y frustrada hasta que me giró y sus ojos y los míos se enfrentaron. Supe lo que debía de sentir una mujer poderosa al ver su expresión de completa rendición al observar mi cuerpo.

—Alice —susurró antes de volver a besarme y que el peso de su cuerpo buscara penetrarme otra vez. Me sentía incapaz de hablar, tan cerca de perderme en lo que se antojaba el mayor placer que había sentido, no sabía si gemir o responder, y mi cuerpo habló por los dos, lo guie hasta mi interior agarrada a su pene, y una embestida tras otra fue llenándome. Jürgen hizo que tocara las más altas cúpulas de Roma y sentí su cuerpo rendirse al sucumbir a un orgasmo que le arrancó de nuevo mi nombre entre sus labios.

ALICE

Heiner nos esperaba abajo impaciente, con las manos en los bolsillos y el coche de alquiler preparado, nada más salir le tiró las llaves a Jürgen, que las cogió al vuelo y se puso al volante.

—¿Dónde nos espera Roberto? —dije a la vez que Heiner me abría la puerta y entraba deprisa, Jürgen ya giraba la llave de contacto. Me sorprendí al ver que Heiner se sentaba detrás. Lo miré a través del retrovisor, aún no había olvidado su deserción y lo que provocó, conocer a Andréi.

—En el lugar más conocido y concurrido de Roma, la Fontana de Trevi.

La «oohh» que formaron mis labios hizo que Jürgen sonriera, tardamos apenas diez minutos en llegar con el coche y Jürgen le devolvió las llaves a Heiner, incapaz de encontrar un sitio para aparcar. Hacía calor, mi abrigo de paño azul oscilaba abierto cuando salimos del coche y Jürgen dio la vuelta al coche para coger mi mano.

—Será más fácil pasar desapercibidos si solo somos una pareja de turistas —dijo mientras nos acercamos a la famosa fuente.

¡Vaaale!, gritó la vocecilla de mi cerebro, por mí, sin problema, incluso si él quería podíamos disimularlo el resto del día…

La verdad es que sí pasamos desapercibidos entre toda la gente que caminaba de un lado a otro, de los vendedores ambulantes y los estudiantes apostados en la escalinata. Contemplé el fresco de piedra bañado con el agua cayendo en cascadas, la figura de Océano coronando el centro y, a sus pies, los tritones a caballo. Poca gente sabía que la representación de la joven de la izquierda descubría el manantial para los soldados romanos de Agripa, sedientos y perdidos tras la batalla.

—¿Ves a Roberto? —preguntó Jürgen, como si los dos palmos más alto que yo no le ayudaran suficiente. Giré a mi alrededor, pero Roberto no estaba por ningún sitio.

Notaba a Jürgen tenso a mi lado y no solo porque apretara mi mano, sino por su expresión seria.

—No, pero suele ser puntual.

—Ven, Alice, esperemos aquí —dijo sentándose en la escalinata desde la que todos los turistas admiraban la fuente.

Roma era vida, alboroto, voces altas. Ocres, amarillos, naranjas, balcones de flores rojas, todo color. Sentí los ojos de Jürgen puestos en mí.

—Müller, piensas tan alto que puedo oír tus pensamientos —dije con la misma frase con que me quiso engatusar el día de la fiesta en Füssen, antes de salir hacia Roma. Sé que sus ojos sonrieron bajo las gafas de sol y las levanté mientras me apoyaba en su torso. Al verme tan cerca, él mismo se las colocó sobre la cabeza, alborotándose el pelo. Fue un momento tan íntimo, tan cerca su cuerpo y el mío, que retrocedí al instante.

—Te gusta Roma, ¿verdad? —preguntó volviendo a colocar el mechón suelto detrás de mi oreja.

Me hubiera gustado besarle, allí en medio de aquella plaza. Tan cerca de él mi lado sensible parecía explotar, era como si todo lo que me rodeara estuviera cargado de sentimiento, de colores, buscara un marco en el que encuadrarse para que yo pudiera pintarlo.

—Me gusta, sí. Provoca algo en mí, quiero pintar cualquier rincón bañado de luz y atrapar los reflejos sobre la piedra… no sé si me entiendes… ¡Mira! —giré su rostro de la barbilla para que viera a una niña apoyada al borde de la fuente intentando tocar el agua—. Me gustaría pintar este momento, amarillo, la pintaría con un vestido de ese color y cómo se refleja el agua en las rocas de atrás.

Jürgen me miró como si estuviera loca. La madre cogió a la pequeña en brazos para alejarla del peligro.

—Su madre de azul, las dos apoyadas observando la cascada de agua.

—¿Ya no pintas, Alice? —preguntó obligándome a olvidar mi escena y mirarlo.

—No.

—¿Por qué?

Reclinada sobre la escalera, él se movió un poco e hizo que me apoyara en su pecho como si realmente fuéramos una de esas parejas de enamorados que visitaba la famosa fuente.

—Sinestesia cromática, comenzaron a llamarlo en el colegio. Un don, me dijeron entonces, me engañaron. Mis padres me llevaron a neurólogos cuando empecé a decirles que las letras tenían colores, una P amarilla con una raya era una R naranja y ellos dijeron que tenía mayor percepción de las cosas, un extenso estudio de la corteza cerebral… algo muy complicado para decir que asocio colores con personas, con sentimientos, si he vivido un recuerdo con esa niña vestida de amarillo y es agradable veré ese color en quien sea amable conmigo.

Se rio con ganas el muy idiota

—¡Joder! ¡Vamos, que estás tarada!

Giré como un resorte para ver su cara, nadie nunca me había hablado como él, me seguía alarmando su facilidad para soltar palabras malsonantes y reírse de mí con tanta familiaridad, en realidad Jürgen se reía de todo.

—¡Eeeh! No es que esté tarada, a veces imaginaba un lienzo en blanco sobre una escena y los colores me guiaban, de verdad decían que tenía talento. Es como el compositor de música que en lugar de notas ve matemáticas puras o el escultor que crea una proporción perfecta de un cuerpo sin medidas ni cánones.

—Contesta, inglesa, ¿ya no pintas?

—No —negué escondida de nuevo en su regazo—. Al parecer «ese talento» se fue. Durante un tiempo viví perdida en fiestas, chicos, cosas intranscendentes que al final acabaron con una parte de mí. Conseguí acabar la carrera, pero acabé de relaciones públicas en el museo, no se me daba bien la restauración como a Nela, Roberto me ofreció el puesto.

Gruñó al oír el nombre de Roberto y lo noté tenso.

—Así que asocias colores con las personas. ¿Y qué color soy yo, Alice?

Temía esa pregunta y quizá la esperaba al confesarle aquello, quizá algo dentro de mí quería que lo preguntase. En los últimos días había notado los matices de colores de la ciudad, como en el puente al ir a la trattoria, esa inquietud por querer volver a pintar iba acompañada de una nueva visión de lo que me rodeaba.

—Si dices verde por el color de mis ojos me decepcionarás, lo sabes, ¿verdad?

Consiguió que sonriera.

—No, Jürgen, eres un misterio para mí.

—No me enfadaré, imagínalo para mí. Tienes miedo.

—¿De ti?

—No, de verte reflejada, de saber que somos iguales en el fondo. Aunque te refugies en tu ropa de niña modosita y tus palabras afectadas, sé que me deseas tanto que huyes de estar conmigo, que te gustan mis bromas y mi modo de vida. Que tienes miedo de enamorarte de mí.

Volví a mirarlo y quedamos uno frente a otro.

—Si lo admitiera sería una más y no estoy segura de querer ser solo eso para ti, una Suzanne que corre detrás de ti suplicando una mirada.

—Nunca podrías ser una más, inglesa. No te pareces a ninguna de ellas.

—Cuidado, Jürgen, no prometas nada que no puedas cumplir.

—Eso nunca, Alice —rio.

Por una vez no me molestó su forma de ignorar lo que intentaba decirle y fruncí el ceño.

—Quiero amor, Jürgen, del de toda la vida o al menos hasta que se acabe. Quiero alguien en quien pueda apoyarme cuando todo mi mundo se desmorone y que venga a cenar en Navidad con mis padres. Quiero hijos y una casa donde vivir y amar a una sola persona.

—¡Guau! ¡Bravo por Colin! ¿Todo eso es él?

—¿Ves, no te tomas nada en serio? Por eso lo que pasó anoche y esta mañana no volverá a repetirse, sexo sin amor es una cáscara vacía que al final muere.

A punto de contestarme, Jürgen se levantó haciendo que me levantara con él, me asustó su forma de mirar alrededor y la tensión que se dibujaba en su mandíbula.

—Alice, ¿llevas el cuadro contigo?

—Sí, claro —susurré cada vez más asustada apretando el bolso enorme sin consideración, en un tubo de carbono acolchado por dentro estaba el cuadro—. ¿Qué es lo que ocurre, Jürgen?

—Nada, cosas mías. Ahí viene Roberto.

Sin tiempo para que me lo explicara, Roberto apareció entre la gente con una sonrisa. Después de un beso en la mejilla se dio la mano con Jürgen.

—¿Qué has encontrado, Roberto? —pregunté presa de la curiosidad. Por alguna razón, Jürgen no me soltaba el brazo y lo interrogué con la mirada. Esa forma de actuar cada vez que Roberto andaba cerca comenzaba a ser estúpida.

—No había nada, de ninguno de los dos cuadros, ni el original ni la copia. Este cuadro de Cesare jamás ha estado expuesto en las salas del Museo Vaticano, no ha quedado evidencia alguna. Dudo que estéis en lo cierto cuando afirmáis que hay otro cuadro, y más uno de Leonardo —afirmó muy serio.

Detuve mi mirada un momento más en Roberto, intentando que no se diera cuenta de cómo lo observaba. O Roberto mentía negando que el cuadro estuvo en el Vaticano o los registros se habían manipulado porque yo había encontrado la etiqueta del Museo Vaticano en la que ponía su número de exposición y sala.

—Lo bueno es que entonces el cuadro de Da Vinci sigue desaparecido —dije para ver la reacción de Roberto, simulé un poco la voz como si estuviera entusiasmada ante el misterio en el cual nos estábamos embarcando—. ¿Y del hermano de Cesare sabes algo más? ¿En qué iglesia sirvió?

—Me temo que yo mismo he de reconocer que esa historia no se sostiene.

Fruncí el ceño al oír las palabras de Roberto, eso sí que era raro cuando él había sido el máximo defensor de esa teoría.

—No sé si eso es bueno —farfulló Jürgen.

Puede que él se diera cuenta antes que yo de que todo el rato, mientras manteníamos esa conversación, Jürgen había estado vigilando a nuestro alrededor, aparentando tranquilidad, pero en el momento que seguí su mirada los vi. Dos hombres, otros dos detrás, avanzaban hacia nosotros apartando a la gente en su camino sin consideración. Pantalón negro, chaqueta negra, gafas de sol oscuras.

—¡Jürgen! —grité. Yo ya los conocía de la exposición, los mismos que acompañaban a Andréi.

Ignoró algo que Roberto nos decía y cogió mi cara entre sus manos con una expresión de absoluta frialdad.

—Alice, ve a la trattoria. No salgas de allí hasta que yo vaya a buscarte, avisa a Luigi que se mantenga alerta, pero no le cuentes nada.

—¿Qué dices? ¿Quiénes son? ¿Buscan el cuadro? —busqué cerciorarme.

—Creen que es el verdadero, son los hombres de Andréi. Hazme caso, no confíes en nadie y guárdalo bien —me advirtió mientras tocaba mi enorme bolso.

Afirmé con la cabeza e intenté mirar en la dirección en la que se acercaban aquellos hombres, quizá debería haber contado a Jürgen mi encuentro con Andréi.

—¡Corre, inglesa!

Quizá me empujó o salté como si fuera una liebre, pero agradecí los zapatos planos cuando arranqué en una carrera. Pasé el bolso sobre la cabeza y me lo puse a modo de bandolera, y corrí, ¡vaya que si corrí!, mi hobby de por las mañanas me ayudó. Dejé atrás la plaza sin mirar atrás, perdida en las callejuelas de Roma. El río, debía alcanzar el Tíber y después sabría orientarme. La luz del sol, los árboles, sabía exactamente cómo seguir el rastro de color que habíamos dejado el día anterior agarrados Jürgen y yo, como cualquier pareja de italianos.

Llegué, con un dolor en el costado de cargar con el maldito bolso y tratar de mantener la respiración. No ayudaban mis zapatos planos, ni la preocupación que sentía por Jürgen, aquellos hombres de la plaza parecían armarios y no creí que tuvieran muy buenas intenciones. ¿Y Roberto? ¿Qué habría pasado con él? Pero ¿cómo sabían que habíamos quedado en la fuente? ¿Tal vez seguían a Roberto, a nosotros? Los hombres de Andréi, había dicho Jürgen antes de empujarme y un firme: «No salgas de allí hasta que yo vaya a buscarte». Tal vez aquella había sido la única intención de Jürgen al enseñarme el viejo restaurante, encontrar un refugio para mí en caso de que todo se pusiera feo. Miré alrededor antes de abrir la puerta vieja de la trattoria e internarme en su pasillo de bóveda azul y suelo acristalado. No se oía un solo ruido dentro y solo cuando accedí al primer patio la voz de Luigi me devolvió algo de confianza con su eco en las ajadas paredes.

—¡Ragazza inglesa!

Me supo mal no contarle la verdad al italiano, pero Jürgen me dijo que no confiara en nadie, así que el buen hombre aceptó que él me hubiera enviado a esperarle. Por su forma de mirarme supe que estaba al tanto de los negocios de los Müller y que no quería saber nada de mi presencia allí. Atravesamos el segundo patio, el de las flores rojas, con sus plantas cayendo en cascada hasta la mitad de los arcos donde solo quedaban los bancos vacíos y las mesas limpias.

—Hoy descansamos a mediodía, es lunes y no hay clientes —me explicó Luigi mientras lo seguía en silencio. Me llevó hasta la escalera de uno de los lados del patio y subí junto a él maravillada por la belleza del lugar. Una vez más, como en la entrada, miré hacia arriba admirando los techos pintados de la galería como si fuera un cielo cuajado de estrellas. Se detuvo ante una puerta de las muchas que había y abrió con una enorme llave que luego me tendió con una sonrisa.

—Su habitación, ragazza.

—Gracias, Luigi. —Esbocé una sonrisa dedicada a tranquilizar al hombre más que a mí y, según cerré la puerta de madera, quise echarme a llorar.

Era una habitación sencilla, iluminada por un gran ventanal que daba al patio, encalada con un amarillo amanecer desconchado en algunas partes y sin cuadros ni decoración en las paredes. El cabecero de latón y una enorme cama con sábanas floreadas y unas sillas de madera que parecían viejas era todo el mobiliario. Descubrí junto a la puerta de un tosco baño romano un aparador que parecía un pequeño secreter apoyado en la pared. Todo parecía muy viejo en la inmensidad de la habitación de altos techos, tenía algo de confortable debido a los colores y la luz. Me senté en la cama con mi bolso y suspiré, saqué el cuadro protegido en un tubo rígido y lo puse sobre la cama sin querer abrirlo. ¿Todo esto lo había originado ese pequeño cuadro poco más grande que un póster? Rebusqué entre las otras cosas y sonreí al encontrar una tableta de chocolate que tenía a medias, era una guarrería, pero necesitaba recuperar calorías después de la carrera y tal vez, solo tal vez, el sabor era como estar en casa. El móvil salió el último y con él la esperanza de que tuviera un mensaje de Colin en el que me decía que podía buscarme a otro idiota, que él había encontrado al verdadero amor de su vida. ¡Ja! ¡Cobarde! Me dije, para que no seas tú la que tengas que contarle lo mal que te sentías. Un tiempo entre nosotros había dado lugar a aquello, me había acostado con Jürgen, lo había disfrutado, había sido mágico, nada que ver con hacer el amor con Colin. Y lo peor es que si Jürgen volvía a aparecer lo repetiría sin dudar. Algo nunca estuvo bien en mí y ahora lo sabía, no podía arrastrar a Colin. «No… se… lo… cuentes». Eso no, nunca, si lo llamaba sería para dejar nuestra relación, no tenía sentido seguir engañándome a mí ni a él. No amaba a Jürgen, no estaba enamorada, sino convencida de que me había dejado embaucar por su rostro, su cuerpo, su aire de niño malo… Fuera lo que fuera yo era tan culpable como él. El contacto de Colin salió el cuarto, después de Nela, mi madre y mi padre. ¿Qué diría mi padre? Una nueva decepción de su hijita.

—Colin.

—¡Alice! Llevo llamándote dos días, ni un mensaje, no contestas. ¿Quién crees que eres para…?

Ahora empezaría a hablar con tono paternalista que odiaba, ¿siempre lo odié? ¿En serio?

—Escucha, lo sé. Mal, muy mal. Debí llamarte antes.

—¿Dónde estás?

—Eso no importa, Colin, tenía que hablar contigo…

—Es una mala influencia, lo sabía, me lo dijo tu padre. Esa amiga tuya, Nela, la gente que la rodea. ¡Te exijo que vuelvas ahora a casa!

La Alice que él conocía, a esa versión de mí, Colin pensaba que podía hablarle así porque le había dejado hacerlo innumerables veces, pero lo cierto es que la Alice de antes cada vez ocupaba más espacio y daba codazos a la rigidez, la frialdad, la media sonrisa… y era culpa de Jürgen. Con él podía ser «yo», descarada si quería, vestir atrevido, bromear obscenamente e incluso disfrutar con el sexo. ¡Upps! Esto último me hizo arquear una ceja. ¿No disfrutabas antes? Lo metí enseguida en el cajón de «después» que tenía a rebosar en la cabeza.

—Nela no ha tenido nada que ver, Colin. He conocido a alguien, déjame hablar. Alguien especial —salió solo desde mi subconsciente.

—¿Estas saliendo con alguien? Cuando hablamos de un tiempo no …

—No estamos saliendo ni creo que lo hagamos, pero me he dado cuenta de muchas cosas, Colin, lo nuestro no estaba bien, debimos darnos más tiempo antes de planear una boda…

—¡Vuelve a casa, ahora!

¡Guau! ¿Y el flemático inglés? El grito me perforó el tímpano

—Todavía no puedo, pero te prometo que en cuanto acabe lo que estoy haciendo…

—¿Alguna estúpida fiesta o evento, esas tonterías que organizas? ¡Vuelve a casa, Alice!

¿Estúpida fiesta? Respiré hondo, le estás dejando, es normal que se enfade.

—Escucha, Colin, iré para que podamos hablarlo en persona. Solo te llamé para contártelo, no podía…

Me colgó. Sin una palabra más. Marqué de nuevo su número y el tono sonó hasta morir en mi oído.

ALICE

Cuatro horas sin saber de Jürgen. Luigi me subió en persona una bandeja con comida y una botella de vino. Llamó a la puerta mientras yo observaba, intentando sacar alguna conclusión, el cuadro desplegado ante mí sobre una pequeña mesa camilla. Al preguntar quién era y contestarme pensé en ocultarlo, pero si Jürgen confiaba lo bastante para mandarme a casa de Luigi supuse que podía fiarme de él. Abrí y él dejó la bandeja en el secreter, miró el cuadro y sonrió.

—¡Sabía que el alemán traía líos con sus cosas! —dijo mientras negaba con la cabeza—. Los hombres del otro día, los de la fiesta, trabajan para él, les dijo que investigaran sobre un cura o algo así.

—No ha llamado Jürgen, ¿verdad? Empiezo a estar preocupada, Luigi, nos separamos porque unos hombres buscaban esto… el lienzo.

Luigi se tocó el bigote y entornó los ojos.

—Ma cos’é questo! —Se acercó al cuadro y me sorprendió acariciando con sus dedos gordos el borde desgastado de la pintura—. ¿Es un cuadro florentino, se parece a uno del maestro Leonardo da Vinci? Quizá a la Virgen de las Rocas, ¿o no?

Abrí la boca sorprendida, ¿Luigi, el cocinero, sabía de arte? «No te fíes de nadie, Alice». Casi lo último que me advirtió Jürgen.

—No.

Luigi echó una carcajada ante la mirada de desconfianza que sabía le estaba poniendo.

—¿Un discípulo del maestro lo pintó?

—Sí.

Luigi suspiró e hizo una mueca al intentar asimilar lo que le contaba.

—Llamemos a Soren Müller.

Abrí la boca desencajada al escuchar el acento de Luigi, más bien la falta del italiano de Luigi, que pasó a hablar en inglés.

—No me mires así, ragazza, la trattoria no da mucho para mantener un viejo palacio romano. Mi italiano ayuda a mi personaje, conozco a Soren y Jürgen Müller desde hace años.

—¡Espera, Luigi! No creo que Jürgen quisiera que metamos a su hermano ahora en esto. Le esperaremos. Soren sabe que estamos aquí, y que este lienzo esconde el lugar donde el discípulo de Leonardo escondió el original del pintor. No quiero preocuparle. Jürgen dijo que lo esperara. Habíamos pedido a un viejo amigo para que investigara en los archivos del Museo Vaticano, pero no encontró nada, fue justo cuando aparecieron esos hombres…

Luigi volvió a tocarse el bigote en un gesto pensativo.

—Pues alguien os ha traicionado.

—Nena, te dejo unas horas sola y ya me encuentro a un italiano en tu habitación.

Giré hacia la puerta abierta y allí estaba Jürgen, apoyado en el marco de la habitación, con los brazos cruzados sobre el pecho y la ceja arqueada. Como si nada hubiera pasado mientras yo me devanaba los sesos preocupada por él.

Me acerqué despacio, nuestros ojos enfrentados sin parpadear, y lo abracé. Él abandonó su pose y me envolvió con su cuerpo. El sonido a cuero viejo me arropó y Jürgen besó mi cabeza. Apartó su abrazo del mío para coger con las manos mi rostro y darme un suave beso en los labios que me supo a poco.

—¡Comamos! —gritó Luigi con su acento italiano renovado—. Después descubriremos el misterio de vuestro cuadro.

—¿Y Roberto? —susurré en el oído de Jürgen.

—Desapareció, pero no creo que fueran a por él, eran los hombres de Andréi, buscaban eso —dijo señalando el lienzo sobre la mesa—. Creo que a partir de ahora dejaré que corras conmigo, inglesa, ¡joder, qué velocidad!

Y me sentí la mujer más orgullosa del mundo.

Mientras Luigi bajaba la bandeja al patio y mandaba preparar algo para Jürgen y él mismo, yo observaba al alemán. Desde que había aparecido se mostraba serio y tirante, supe que de verdad estaba preocupado cuando sacó del bolsillo de su chaqueta un cigarro liado y se lo fumó, esta vez de verdad, nada de dejar consumirlo entre sus dedos.

Tras levantarnos de la mesa, me hicieron coger el cuadro y fuimos tras Luigi hasta un extremo del patio donde abrió una antigua verja que parecía bastante pesada. Descendimos por unos escalones gastados de piedra blanca hasta que él encendió la luz de un sótano que debía ocupar los pilares de toda la antigua casona. Las paredes en bruto y el suelo de arenisca quizá para tapar la piedra. Junto a las paredes, cuidadosamente alineados y separados quizá por su valor o periodo de la antigüedad había jarrones, vasijas, cántaros, cubiletes, soportes, páteras, lucernas… en cerámica, terracota, plata, la «Vasa Escaria» o vajilla de las antiguas casas romanas, decoración en barniz negro… algunas dañadas o rotas, de indudable valor por su antigüedad. No era especialista en arte antiguo, pero estaba segura de que todo aquello valía una fortuna.

A uno de los lados había una puerta que Luigi volvió a abrir con llave, encendió la luz de un antiguo interruptor de baquelita y la sala se iluminó. Varias mesas alineadas contra la pared, un escáner enorme junto a un recipiente para pruebas de carbono y una máquina pequeña de luz ultravioleta. Aquello era un pequeño laboratorio más casero que profesional para analizar obras de arte.

—¡Luigi! ¿Dónde has conseguido todo esto? —pregunté sorprendida mientras ambos hombres me sonreían.

Sin que dijeran nada saqué del tubo el lienzo y el italiano le pidió ayuda a Jürgen. Fueron encendiendo aparatos y fui hasta una de las mesas. Colgado en la pared estaba un enorme perfil de Roma coronado por sus cúpulas y un mapa de la ciudad. Con curiosidad, mientras oía el trasiego de ambos a mi espalda, seguí el contorno de los edificios antiguos con la mirada. A la derecha de la reproducción estaba el monte Pincio, Luigi me había contado que era el lugar donde en la actualidad los romanos practicaban deporte y pasaban los domingos huyendo del entramado de callejuelas y los turistas. Era el lugar desde el cual Cesare y Leonardo habían pintado el cuadro, tal vez no fuera una casualidad.

Cuando miraba el lienzo veía en primer lugar lo que todo el mundo: los personajes, sus rostros, sus expresiones, pero la luz, el verdadero foco de luz estaba en el fondo, en el perfil de la ciudad. Me giré hacia el cuadro que Jürgen había colocado en un atril, fijando con cuidado sus extremos para poder estudiarlo. En realidad, no era un cuadro religioso, era un cuadro de la ciudad reflejando el poder de Roma, con sombras y luces, la riqueza de la iglesia frente a la pobreza de sus calles.

La mano de San Juan en realidad no señalaba con el dedo alzado al Vaticano sino al mismo cielo, mientras la otra mano del santo señalaba al suelo, a lo terrenal ¿Quiso Leonardo mandarle un mensaje al papa León X con aquel cuadro, expresar su desagrado a la riqueza de la Iglesia encubriéndolo en sus cuadros? No me extrañaba que no hubiera gustado al papa, era una crítica velada a todo lo que representaba.

Comparé los perfiles del lienzo con el póster que colgaba de la pared sin encontrar diferencias significativas excepto la ausencia de los edificios modernos. Me preguntaba si no existirían varias capas ocultas bajo la pintura. Leonardo pintaba, rectificaba encima, reutilizaba lienzos, aplicaba barnices y en muchas ocasiones escondía sus mensajes en los cuadros. ¿Por qué Cesare no habría de hacerlo si fue su leal alumno? Tenía que haber dejado una pista para quien quisiera encontrar el cuadro del maestro, alguien que conociera y valorara la obra de Leonardo de verdad, alguien que hubiera estudiado sus composiciones y supiera de las locuras del maestro. Allí, en algún lugar, estaba la respuesta de dónde encontrar el lienzo. Simplemente no podían borrar el lienzo entero en busca de esas pistas, tenía que ser algo sutil y con ingenio, no demasiado evidente.

—Escanearemos el lienzo por si el artista ocultó algo bajo la pintura o hay algo que nos indique dónde está el cuadro que pintó Vinci —afirmó Jürgen al italiano.

¡Vaya, parece que Jürgen había llegado a la misma conclusión!

—¿Será tan fácil como una señal que diga «aquí está el tesoro»? —rio Luigi—. ¿Qué debemos buscar? ¿Una flecha, una X?

Jürgen se encogió de hombros.

—Bueno, al menos sabemos por Roberto que podemos descartar el Vaticano, allí no está, nunca se registró su entrada …

Jürgen me miró un momento antes de ajustar el lienzo en el bastidor ante las lentes preparadas para las pruebas, ¿pensaba que fue Roberto quien nos traicionó? Le había llamado al móvil lo menos diez veces y siempre saltaba el buzón de voz.

—Luigi, ¿también te dedicas al contrabando de arte? —pregunté mientras los dos acababan de preparar la máquina.

—¡Ay, ragazza! En Roma, excavas debajo de una piedra y encuentras maravillas… Ya no entran en los museos, así que les hago un favor.

Resoplé ante la contestación del italiano, ¡qué cara más dura! El semblante de Jürgen se iluminó con las primeras luces de la máquina y me aparté a un lado. En un pequeño monitor del ordenador que controlaba la máquina fue apareciendo el cuadro milímetro a milímetro, diseccionándolo en partes cada más pequeñas. Necesitaríamos horas a pesar de su pequeño tamaño para completar la inspección en busca de algún indicio, una letra, un cambio en los trazos. Si había suerte habría una equis enorme en alguno de los edificios del fondo que dijera dónde estaba el cuadro del maestro.

—Yo os dejo, se hace tarde y tengo que abrir la trattoria en un rato. El sótano es vuestro —declaró Luigi a los poco minutos—. Ragazza! Prohibido tocar mis trastos.

Levanté la vista del monitor y vi la sonrisa pícara del italiano, le saqué la lengua y giré la mirada a Jürgen, que manejaba la máquina con precisión, su semblante serio, como pocas veces lo había visto. Sus manos movían con fuerza el bastidor para llevar hacia otra zona la enorme lupa y me maravillé de su rostro concentrado bajo el haz de luces, el mechón le caía cerca de los ojos que de vez en cuando entornaba.

—Alice, sé que me estás mirando.

—No, solo pensaba —afirmé volviendo a mi inspección del cuadro—. Creí que solo venías aquí a casa de Luigi, torturado por la vida que llevabas. En realidad, forma parte del negocio de los Müller, ¿verdad? Me encandilaste con tus amigos italianos, el encanto de la casa, la música y el baile, me sedujiste y…

Retrocedí cuando lo vi apartarse con brusquedad del aparato y clavar sus ojos en mí.

—Alice, no intento ser otra cosa ni aparentar, te traje aquí la primera vez porque me dio la jodida gana. Puede que lo desees con todas tus fuerzas, pero yo no soy Colin. ¡Mira cómo ha acabado! Abandonado antes de la boda y con su prometida dando saltitos en una cama conmigo—. Jürgen acercó su rostro al mío como si quisiera ver en mis ojos lo que realmente pensaba—. Tu querías follar conmigo tanto como yo contigo —murmuró entre dientes.

—¡Eres un bruto y un soez!

—«Soez», ahí tenemos otra bonita palabra de Alice. Empiezo a pensar que lo haces a propósito, lo de hablar como si llevaras una vara metida…

—Puedo hablar tan mal como tú si quiero —lo interrumpí. La expresión de él cambió al momento, como si le hubiera supuesto un nuevo desafío con que divertirse—. Follar, ¿ves? Puedo ser tan ordinaria como tú.

Se rio con ganas y sin que me lo esperara me dio un beso en el pelo y volvió a concentrarse en el lienzo.

—Ahora, inglesa, no sé si me gustas más cuando dices esas palabras tan correctas o cuando te ensucias la boca…

Resoplé fastidiada, era imposible hablar con él, siempre acabábamos en el mismo lugar. ¿Debería contarle que había hablado con Colin? ¿Qué había roto nuestro compromiso de manera definitiva? Era posible que si se lo dijera pensara que había sido por él, y no le daría ese enorme gusto a su enorme ego conquistador, y yo… Yo podía engañarme, aunque saliese el sol por los dos lados de la Tierra, había roto con Colin para no tener que llevar esa culpa sobre los hombros. De verdad, aquel juego con Jürgen tenía que acabar.

—¡Nada! —gemí al cabo de las horas, cansada y con el cuello cargado de estar inclinada sobre el monitor y solo habíamos revisado el fondo del cuadro sin entrar en la escena. Miré hacia la pequeña claraboya por la que horas antes entraba la luz y ahora estaba oscura, había anochecido y no habíamos encontrado nada. Las voces del patio nos dijeron que Luigi tendría bastante trabajo esa noche, el restaurante parecía estar lleno. Jürgen mostraba la misma mirada decepcionada que yo—. Leonardo era de juegos, creo que nos hemos equivocado —comencé a elucubrar.

—Sabíamos que no sería fácil, por lo que sabemos, el cuadro ha estado escondido durante siglos aquí en Roma y si tenemos suerte ahí seguirá. Estoy convencido de que está en una iglesia, convento o lugar sagrado…

—¿Por qué?

—No es una escena de un campo con girasoles, ha debido de pasar desapercibido o estar escondido en algún sitio religioso, la imagen de la Virgen con el Niño y San Juan, esa severa expresión. El problema es que en la ciudad hay al menos novecientos edificios religiosos, sin contar los alrededores.

Miré de nuevo al lienzo, Jürgen tenía razón, en algún sitio de Roma tenía que estar el lienzo verdadero. Sin saber cómo, nuestros ojos cansados se encontraron en la penumbra que creaban las luces del monitor. Con sus manos me apartó el pelo detrás de la oreja y su mano se quedó un momento en mi mejilla.

—He dejado a Colin —susurré.

Jürgen bajó la cabeza y emitió un suspiro.

—No deberías haberlo hecho por mí, inglesa.

Así, sin más, pero ¿que esperaba? «Has hecho bien, inglesa, porque eres especial para mí, hacer el amor contigo es lo más maravilloso que he sentido nunca y creo que podría enamorarme de ti». Y se me escapó un «Bah» profundo, similar a una pedorreta. Jürgen frunció el ceño antes de concentrarse en algo que miraba en la pantalla del monitor.

—Es una pintura hermosa en la zona donde la mujer y el niño, pero la imagen del santo…

—En el arte religioso en aquella época, demasiado realista, el artista debía intentar hacer verídicas y cercanas las escrituras de la Biblia, mira las esculturas de Bernini o el…

—El tal Cesare no era muy hábil, ¿no? Mira esto, parece que hizo pinceladas a diestro y siniestro.

Me acerqué hasta que mi rostro quedó a la altura del de Jürgen y vi lo que él veía, un trazo firme del mismo pigmento que el resto, rasgando el perfil de los edificios, un trazo seguro con un pincel ancho que al ser del mismo color solo se apreciaba mediante el escáner aumentado. Formaba una leve S sobre el cielo azul y una débil raya atravesándola. Tan próxima al cuadro, con la lupa, vi debajo un edificio de un extraño color azulado, me separé unos centímetros evitando que aquel trazo falso me desconcentrara y volví a ver el color natural de la cúpula, mi visión de los colores alteraba mi percepción.

—No lo entiendo, Jürgen, hubiera sido muy fácil corregir la pincelada, quizá barnizaron esas partes del cielo y los edificios en más de una ocasión.

JÜRGEN

No me gustaban las imitaciones, nunca me gustó lo falso, quizá por el trabajo que me habían obligado a hacer Soren y mi padre. Por alguna razón no tenía prisa en encontrar el cuadro de Da Vinci, a pesar de lo que supondría para la familia, y empezaba a inquietarme porque fuera por la inglesa, ¿había dejado a su novio? En otras circunstancias la hubiera metido en un avión y mandado lejos, o me hubiera ido yo. La chica había confundido las cosas.

—Alice, ¿cómo narices has podido hablar con tu novio?

—No ha sido fácil, él se ha mostrado reacio a tomar una decisión…

La agarré por los hombros y la separé del monitor un poco más brusco de lo que quería.

—¿Que cómo lo has hecho?

La vi mirarme como si se hubiera comido los dos últimos trozos de ese chocolate de menta que le encantaba. Ahuecó el culo y me mostró el móvil que llevaba en su bolsillo trasero.

—¡Mierda, inglesa! ¿Has llamado a alguien más?

—¿A Roberto? Estaba preocupada por él, pero no me lo ha cogido…

Lo arranqué de sus manos y lo arrojé al suelo, lo pisé una y otra vez.

—¡Jürgen! Pero ¿qué haces?

—Nos pueden localizar con tu móvil, los putos rusos, ¿te acuerdas? Los chicos de los trajes negros y las pistolas bajo la americana.

Volvió a mirar el móvil en el suelo y se levantó de golpe.

—Podías haberlo apagado y ya está —gritó con los puños cerrados. Retrocedí perplejo porque los ojos le echaban chispas, sus brazos se agitaban arriba y abajo—. No me dijiste que tirara el teléfono, solo dijiste «no confíes en nadie», «no salgas de casa de Luigi hasta que vaya a buscarte». —La verdad es que imitaba mi voz muy bien.

—¡Alice! ¡Tardé cuatro horas de mierda y ya estabas contándole todo a Luigi!

Se acercó aún más a mí, quería estrangularla si seguía gritando. En lugar de ello avancé antes de que llegara con los puños cerrados a mi pecho. Le atrapé los hombros y, en lugar de hacerlo, la besé con pasión mezclada con frustración que nacía de mi entrepierna, como un loco hambriento de su sabor. Me excitaban sus labios, su pelo, sus curvas, el olor de su cuerpo junto al mío, parecía un maldito perro husmeando a su alrededor todo el rato.

Un sonido en el exterior me puso en alerta, a pesar del espesor de las piedras de aquel sótano se oyeron gritos. El eco que creaba el patio hizo que pudiera escucharlo antes de quedar atrapados en aquel sótano.

La inglesa me miró tensa, con los ojos muy abiertos, ella también lo había oído, como un trueno retumbando en la piedra. Después, nada. La música había parado y pronto empezaron las voces.

—Polizia! —se oyó arriba.

—¡Lo que nos faltaba, una redada en la trattoria! Alice, coge los abrigos —susurré en su oído—. Yo cogeré el lienzo. Si lo encuentran aquí harán preguntas, si me encuentran aquí con él harán más. Sospecho que nuestro amigo Andréi ha provocado todo esto para encontrarnos.

—¡Jürgen! ¿Y Luigi?, ¿qué le pasará a él?

—¡Sssshh! Solo tiene que evitar que entren aquí y vean su pequeño museo ilegal. Andréi no tiene la certeza de que estemos aquí, creo que está poniendo Roma patas arriba para encontrarnos.

Me di la vuelta y busqué algo para pintar, arranqué un trozo de arcilla de un jarrón y la inglesa me miró horrorizada ante el destrozo de la cerámica. En la piedra de la pared pinté un círculo partido en forma de «ese».

Fui derecho hacia el final de la bodega, tuve que empujar con el hombro la vieja puerta de madera varias veces hasta que se abrió y apareció el callejón por el que podríamos despistar a la policía y a los hombres de Andréi, si es que estaban vigilando.

Paré a un taxi que casi nos atropella al subirse a la acera y le di la dirección en italiano.

—Esperaremos a que se vayan en un sitio seguro —asentí mirando el bolso en el que Alice guardaba el maldito lienzo.

ALICE

—¿Nos siguen? —le pregunté a Jürgen mientras él miraba una y otra vez hacia el retrovisor del conductor.

—Relájate, creo que no.

Hundida en el asiento trasero de un coche que olía a fritanga rancia vi pasar las luces nocturnas de la ciudad, el tubo con el cuadro seguía en mi bolso y se me estaba clavando en las costillas. Iba a tirar del asa con violencia cuando el taxi se detuvo y Jürgen se rio de mí, tenía los ojos brillantes de aguantarse, bufé, mosqueada.

—¡Es lo que pintaste en la pared de Luigi! —dije al ver el símbolo de la discoteca ante la que estábamos, parecía estar hasta los topes, gente entrando y saliendo y una enorme cola esperando en la puerta.

—¿En serio, Jürgen, una discoteca?

—Sí, inglesa. Luigi vendrá a buscarnos cuando no haya peligro, si es necesario nos buscará otro alojamiento.

—¿Por qué no llamas a Heiner? ¡Estará en el hotel, esperándonos!

—Porque ya no sé de quién fiarme, el primer sitio donde buscarán será el hotel, nos encuentran en todas partes. Déjame eso a mí.

—Sí, claro, aquí seguro que no nos localizan —farfullé indignada. Caí en la cuenta de cómo iba vestida, con la misma camiseta blanca debajo de la camisa arrugada y los mismos pantalones de pinzas negros. ¡Seguro que no llamaba nada la atención entre la escasa ropa de las chicas que esperaban fuera, sin contar con el bolso maleta del que sobresalía un tubo enorme!—. No es buena idea, Jürgen —dije intentando retroceder.

—Solo ven lo que tú quieres que vean —dijo al ver cómo me miraba los zapatos planos tipo bailarina—. La mejor forma de pasar desapercibido es no haciéndolo.

Un suave beso en los labios, se puso sus gafas de sol como si no fuera raro llevarlas por la noche, cogió mi mano y me llevó hasta el comienzo de la larga cola. El portero le miró un instante y nos dejó pasar sin dudar. La fuerza de Jürgen llegaba a todos, su seguridad, sus movimientos elegantes, la energía que desprendía. ¡Un momento! ¿Qué?

—El portero te conocía, ¿verdad?

Rio sin cortarse, pícaro, truhan taimado y mentiroso… encantador, atractivo, inteligente, sexy… Jürgen Müller estaba empezando a gustarme de verdad.

Las luces rojas provenientes del suelo me deslumbraron mientras avanzábamos por el pasillo donde ya sonaba la música de manera atronadora. De repente, el azul inundó nuestra entrada a la sala central, donde bailarines de ambos sexos se movían sobre unas plataformas estratégicamente colocadas, iban casi desnudos. Lo seguí hasta una barra donde el azul mercurio brillaba tras las botellas, las voces de los que pedían empezaron a retumbar en mis oídos, casi todos extranjeros. Los focos cambiaron de repente al amarillo azafrán, supongo que Jürgen estaba a mi lado y era el que me sujetaba por el codo para colocarme junto a él. Fucsia, verde, morado, para una persona como yo aquello era como si te pusieran en el oído una bocina y la hicieran sonar una y otra vez, sin descanso. Tenía sensibilidad a los colores y aquello era una sobreexposición de todos, a la vez, tronando en mi mente, y sabía lo único que podía calmarme.

—Un whisky —grité al camarero subida al soporte de un taburete con las manos en alto. Enseguida el camarero se volvió al oír mi chillido. «Loca», debió de pensar, pero me hizo caso.

—¿Cuál, cariño? —preguntó el camarero.

—Da igual, uno bueno, doble, no te cortes, y solo.

—Alice, quizá no sea buena idea…

Jürgen fue a apartarme de la barra, dándose cuenta de que algo me pasaba, más que nada porque la rígida versión de mí había desaparecido engullida por la ansiedad.

—¡Y otro para mi amigo, por favor!

Según los sirvió lo bebí, y miré al alemán que aún no entendía qué era lo que me pasaba ni dónde estaba la estirada y pragmática Alice Barday. Así que también me bebí el suyo. Pedí otros dos al camarero que me observaba menear las caderas al ritmo de la música y me sonreía. Tras servirnos acabó por apoyar los codos en la barra sin cortarse. ¡Qué gracioso! Le sonreí sin pudor alguno.

—¡Joder! Deja ya de sonreír a ese tío.

—¡Jürgen! Cualquiera que te oiga puede pensar que estás celoso, ¿tú, que puedes tener a la chica que quieras?

—No digas tonterías, inglesa, estate quieta.

De nuevo volvió a sentarme en el taburete y su mirada glacial se clavó en el camarero hasta que fue a servir al resto de la gente.

—¿Cuándo vendrá Luigi a buscarnos? —pregunté gritando para hacerme oír sobre la fuerte música. ¡Eh! ¡Esa canción la conocía! Salté de mi asiento y comencé a moverme mientras me quitaba la camisa, al momento brillé como una linterna con la camiseta blanca y empecé a moverme al compás de la música.

—¡Espero que pronto! —gritó Jürgen preocupado.

Las luces se fueron atenuando en mi cerebro y poco a poco el alcohol fue dejando solo lo que los demás veían, colores de focos cambiando, siguiendo los acordes de la música. Jürgen me cogió de la cintura y me subió de nuevo al taburete con un solo movimiento, cogió mi rostro con ambas manos y me hizo mirarlo, acariciando mi rostro con los pulgares. Sus ojos brillaban de una manera sobrenatural debido a las luces y tuve que sonreírle. Las chicas se giraban al pasar para ver al hombre tan atractivo que me acariciaba la cara, a mí, solo a mí.

—¿Es por los colores? Perdona, inglesa, no pensé al traerte aquí…

—¿Qué fue lo que no pensaste? ¿Que estaba tan… cómo lo llamaste?, ¿pirada? ¡Ah, no! Era algo sobre el agua con gas y que era tan seria que parecía tener una vara…

—¡Calla, inglesa! —susurró, su mejilla contra la mía, su aliento en el lóbulo de mi oreja—. Digo muchas tonterías… pero no sabes lo mucho que me gustas, Alice.

Aparté su voz de mi oído solo para girarme y enfrentar su mirada, para ver si de nuevo se reía de mí y encontraba una mueca burlona en su cara. En su lugar vi sus ojos entrecerrados, su nariz rozando la mía, sus labios tan cerca que juraría que saltaban chispas en el breve espacio entre los dos. Me adelanté y por primera vez fui yo quien lo busqué, sus labios cubrieron los míos y sentí el calor de su lengua jugando conmigo. Parecía lamer el sabor del whisky directamente sobre mi boca y me estremecí. ¿Le gustaba de verdad? ¿Eso había dicho? Quise creer que era cierto, que su pulso con el mío eran uno, que había una pequeña posibilidad de entrar en su corazón, tan blanco como la nieve y tan negro como el carbón. Suzanne, ella también lo habría pensado, que significaba algo y no era nada en realidad, ni ella ni las otras.

—¿Ves? A mí también se me da bien —dije separándome de sus labios. No era la expresión que esperaba encontrar, una sonrisa y un movimiento arrogante de su cabeza, en su lugar me miró extrañado como si hubiera despertado del mismo trance que yo.

—Sí, inglesa —contestó con un tono en su voz que me pareció de decepción.

La luz de su móvil sobre la barra se iluminó con un mensaje, dejó de mirarme y al fin pudimos salir de allí. Luigi nos había encontrado.

ALICE

Desperté con el sol entrando por la ventana de mi habitación en la trattoria, a la cual Luigi nos había llevado después de la discoteca, me había quedado dormida en el mismo instante que apoyé la cabeza en el asiento del coche, un Fiat destartalado de color amarillo, y creo que Jürgen me había llevado en brazos hasta una cama caliente, de sábanas suaves. Hacía tiempo que no probaba el alcohol y los tres vasos habían sido demasiado para mí. Al girar la cabeza lo vi a mi lado. Él, Jürgen, estaba allí, aún dormido, un leve temblor en sus párpados y la boca de sugerentes labios cerrada. Deseé tocar su cabello castaño, acariciarlo entre los dedos, pero entonces lo despertaría, solo quería observarlo así, solo un poco más antes de que sus ojos se abrieran y volviera a hipnotizarme con su mirada. Él era blanco, contenía para mí todos los colores del mundo y negro, el rey de los colores, como decía Renoir, el gran pintor, porque contenía la nada y el vacío, todo a la vez. Era incapaz de verle de otra manera, blanco cuando sonreía y veía el brillo de sus ojos mirándome, cuando mostraba su talento y descifraba antes que yo algo, y negro cuando la lujuria le hacía mentir y engañar, seducirme… ¿Qué había pasado en aquella discoteca? ¿Por qué tuve que romper el hechizo y ser tan odiosa como lo era él hacía unos días?

Con pereza me levanté antes de que Jürgen despertara, debió de desvestirme él, solo llevaba mi ropa interior y él parecía desnudo bajo las sábanas. Sobre una silla vi unos vaqueros doblados con cuidado, una camiseta lisa de color azul y mis zapatos a un lado, quizá el alemán lo había conseguido todo para mí. Ilusionada como una colegiala porque hubiera tenido ese detalle, busqué el baño para darme una ducha y después me probaría mi ropa nueva. Nunca llevaba vaqueros, demasiado informal, pero al fin y al cabo no iba a ir a ningún sitio con Andréi persiguiéndonos. Fui de puntillas al baño, necesitaba una ducha, y así de paso me alejaría de él y la tentación de despertarlo con un beso y algo más…

Al salir lo vi despierto, solo con los vaqueros puestos, con la ventana abierta e inclinado sobre la barandilla del balcón. Ahogué una sonrisa al verlo medio desnudo sin pudor alguno asomado, marcando los músculos de su estómago al agacharse. ¿Sabría el efecto que causaba ahora mismo en ese balcón sobre cualquier mujer que lo mirara? Parecía un anuncio de Dolce & Gabbana.

Llamó mi atención el jaleo de un mercado de domingo en la calle, seguramente era lo que había despertado a Jürgen. Sobre la mesa había una pequeña bandeja con dos cafés humeantes y unos pequeños croissants.

—Due arance, per favore! —gritó el alemán con una sonrisa dedicada a encandilar a alguien de abajo.

Se echó atrás cuando, una tras otra, dos naranjas volaron hasta su regazo y las atrapó con esas manos de finos y largos dedos.

—Grazie mille, bella signora!

—¿Has encontrado una nueva admiradora, Jürgen? —Azorado, dejó las naranjas sobre la mesa con una sonrisa.

—Pensé que te apetecerían, tenían buena pinta desde aquí… ¡Te queda bien! —señaló la ropa—. Luigi acertó con la talla.

¡Vaya! Había sido Luigi quien me había conseguido esas cosas y un atisbo de decepción me dio una punzadita en el corazón.

—¡Gracias! —dije al coger la naranja y aspirar su intenso olor cítrico, repasé con los dedos la perfección de su color.

Desayunamos en un extraño silencio en el cual Jürgen se mantuvo serio y distante. Desde fuera nos llegaban las voces del mercado, las risas y los gritos de los vendedores, mientras, ni nos mirábamos después de lo de la discoteca, pensaría que no andaba muy bien de la cabeza. Después del primer whisky ni siquiera pude contener mi lengua. No dije nada, miré su semblante que observaba el balcón, quizá el hecho de que ahora no estuviera comprometida ya no representaba ningún desafío para él y había dejado de interesarlo. Aún recordaba su expresión cuando le conté que había roto por teléfono con Colin. Un pequeño dolor me golpeó el pecho, había sido lo mejor, Jürgen no me había engañado para caer en sus brazos, había sido yo solita demostrándome que lo de Colin y yo, aquella boda, aquel compromiso, era una total equivocación. Jürgen era un error aún mayor, cuanto más tiempo pasaba a su lado y lo conocía, más me atraía.

Salimos de la habitación bajo el suave sol de noviembre en Roma. Jürgen quería buscar información en la biblioteca de los Museos Capitolinos sobre la estancia de Da Vinci en Roma, y su mentor, el papa León X. Tal vez hubiera alguna entre las más de novecientas iglesias en la ciudad que tuviera un significado especial para alguno de los dos o pudiéramos encontrar al hermano cura de Cesare. Ahora estábamos solos con la única ayuda de Luigi y la copia del discípulo del maestro. Roberto no contestaba los mensajes y por alguna razón Jürgen no quería a Heiner husmeando alrededor.

Caminamos entre los puestos de frutas y baratijas, esquivando a la gente que se arremolinaba en torno a ellos, vendían de todo, pulseras, reproducciones de cerámicas. Un hombre me puso delante de los ojos un manojo de postales para venderme y retrocedí un poco. Jürgen se había adelantado a parar a un taxi y volvió sobre sus pasos para librarme del empecinado vendedor. Entonces lo vi. Entre todas las postales que sacudía había una del río Tíber cruzando Roma, una vista aérea de la ciudad con los monumentos más importantes rodeados con un círculo y el río formando una perfecta S sobre las curvas. Tenía la misma forma que el trazo irregular del cuadro. Pestañeé por la cercanía de la foto y entrecerré los ojos, ¿una cúpula azul? Eso no estaba en nuestro cuadro…

—¡Qué estúpidos…! ¡Jürgen! —grité para llamar su atención. Arranqué de las manos del vendedor la postal, que era horrible, por cierto, y la sostuve entre las mías.

Sentí a mi lado, entre el jaleo y los gritos de la gente, cómo el alemán le pagaba al vendedor que ya se alejaba satisfecho, si algo era común en los italianos, como empezaba a comprobar, era su tenacidad para venderte cosas.

—¿Para qué quieres eso, inglesa? —preguntó exasperado por el resto de vendedores que, una vez realizada la compra, nos enseñaban sus baratijas.

Cuando la giré para enseñársela entornó los ojos, pensativo, hasta que él mismo me la quitó de las manos y la giró para hacer que la luz incidiera en la postal, remarqué con los dedos el sendero del rio sobre un conjunto de edificios determinado y entonces sonrió por primera vez en la mañana.

—¡Algo no funcionaba, algo era distinto a todas las fotos del perfil de Roma y no conseguía verlo!

—¡Eres un genio, Alice! ¡No añadió una pista, sino que Cesare la eliminó, esa pequeña iglesia de cúpula azul no está en su cuadro! Dice dónde está el lienzo de su maestro pintando esa iglesia peculiar del mismo color que el resto —gritó cogiendo mi cintura, me hizo girar entre la gente hasta dejarme en el suelo con suavidad. Inclinado sobre mí, con la respiración jadeante del uno sobre el otro, nos apartamos despacio haciendo un enorme esfuerzo por no besarnos, demasiado perdidos para saber qué era lo que nos estaba pasando.

Aún llevaba sujeta en la mano la postal y se la mostré para alejarnos un poco.

—¡Sabía que no podía ser evidente, pero nunca pensé que disimularía lo peculiar de su escondite! ¡Una iglesia de cúpula azul! Cesare dibujó el río Tíber en el lienzo y el perfil de aquella Roma antigua y ocultó la iglesia como una más. ¡Nuestro cuadro sí tiene el mapa de donde está el lienzo original!

Jürgen rio con ganas.

—¡Podrías dejar tu aburrida vida en el museo y dedicarte a buscar tesoros conmigo!

Sus palabras se oyeron nítidas sobre el ruido que nos rodeaba y ambos dejamos morir las sonrisas en nuestros labios y la emoción en nuestros ojos. Estaba convencida de que aquellas palabras se le habían escapado a Jürgen y ni siquiera las había pensado, pero los latidos de mi corazón amenazaron con salir de mi pecho.

—¡Vayamos en busca de Luigi! Conoce Roma como nadie, tenemos el mapa, pero nos falta saber si en realidad esa iglesia existe todavía…

—¿Es seguro estar en la trattoria?

—Probablemente no, pero a estas horas nos estarán buscando por toda Roma, además…

—Para pasar desapercibido es mejor no esconderse —acabé la frase por él, provocando al fin una sonrisa relajada con una de sus coletillas más habituales. Empezábamos a conocernos, a intuir nuestras frases, nuestros movimientos. Lejos quedaba aquel Jürgen distante y arrogante. Como si hubiera visto mis pensamientos, sacó un cigarro y lo sostuvo entre los dedos, como si levantara un muro entre nosotros para alejarnos.

En cuanto Luigi nos hizo pasar a su guarida en los sótanos de la casa, despegó de la pared un enorme mapa de Roma, lo puso en la mesa y de nuevo las curvas del río aparecieron ante nosotros. Jürgen copió el dibujo de nuestro lienzo y lo superpuso sobre el mapa. La forma que había dibujada en el cuadro se correspondía con la «S» que formaba el río desde el Castillo de Sant’Angelo hasta más o menos el barrio del Trastévere. Con su trazo irregular nos señaló dónde mirar y no lo habíamos visto hasta ahora.

—Presto! ¡Corramos a buscar dónde está, ahora solo nos quedan unas cuatrocientas iglesias y sitios religiosos en esa zona!

—¡No es momento de ser irónicos! —regañé al italiano y los dos se rieron de mí.

Luigi volvió a comparar el mapa con la imagen de la postal y su cuadro del sótano, de nuevo aquella cúpula de un color extraño, la misma que vi bajo la luz del escáner. Me separé un poco, esa iglesia del lienzo era como las demás, dorada y blanquecina, pero con un suave color azulado. Volví a mirar la diminuta iglesia, estaba convencida de que bajo el barniz podríamos encontrar la cúpula azul.

—¿Qué ocurre, Alice?

—No es nada —contesté a Jürgen.

—Confía en tu instinto, inglesa, si crees que hay algo es que lo hay.

Jürgen tenía razón, debía confiar más en mi instinto.

—Luigi, ¿puedes traer una patata? ¿Y un cuchillo?

Con toda seguridad Jürgen acababa de arrepentirse de sus palabras al oír mi petición, sonreí y él me siguió dejando ver sus hoyuelos. Luigi había hecho correr a uno de los camareros a gritos, el muchacho no tardó ni cinco minutos, me acercó la patata, incrédulo.

—Ragazza, pero ¿qué vas a hacer?

—Quizá destrozar una obra de arte.

La corté en dos mitades, dirigí uno de los focos al punto que yo creía y, como si se tratara de una esponja, acerqué la patata al lienzo. Sé que Jürgen estaba a punto de detenerme y sin embargo permaneció mirándome. Froté con insistencia y cuidado, como si se tratara de una goma de borrar, suplicando que no estuviera dañando de manera irreversible un lienzo del siglo XVI. ¡Ojalá estuviera Nela aquí, con toda su experiencia en restauración!

—Los colores que conocemos ahora son sólidos, pero en la época de estos pintores jugaban con las proporciones, los pigmentos resultaban de complicadas mezclas de mercurio, magnesio, plomo… Unos gramos más marcaban la diferencia entre un tono u otro, se aplicaban barnices de color… ¡Y aquí está! —grité triunfante al eliminar la capa de barniz y la capa añadida al lienzo—. ¡La cúpula de color azul!

Poco a poco, fue apareciendo. El color debajo del primer pigmento surgió con los jugos de la patata, quedando impregnado en el tubérculo.

—¡Ahí está nuestra equis marcando el tesoro! ¡Cesare la disimuló, demasiado evidente para que alguien no se fijara en ella! —grité conmocionada.

Aquella pequeña cúpula de color azul, el color de la santidad en el mundo religioso, apareció ante nuestros ojos. Expectantes vimos en el mapa de la actual Roma que era una pequeña iglesia muy cerca del río. Permanecimos en silencio, sin poder creer que fuera tan fácil, que ya lo tuviéramos…

ALICE

Algo le ocurría a Jürgen. Desde que el lugar del cuadro del maestro había aparecido ante nuestros ojos se mostraba serio y reservado, jugaba con un cigarrillo entre los dedos sin llegar a encenderlo y su expresión era indescifrable. Tan misteriosa para mí o más, que el secreto por el cual Cesare habría guardado un cuadro tan valioso en esa pequeña iglesia, quizá su hermano cura era el deán y sintió que allí estaría seguro el cuadro hasta que pudiera devolvérselo al maestro. Jürgen había intentado que me quedara en la trattoria, pero ante mi ferviente negativa no le quedó más remedio que claudicar ante Luigi y yo. De todas las cosas que había vivido en estos últimos días junto al alemán siempre quedarían en mi recuerdo los momentos en la trattoria, el hombre que se vislumbraba bajo sus mil poses, el de la mirada sincera que sonríe abiertamente, el movimiento de su mano, decidida y siempre predispuesta a dar una caricia o tener un gesto amable. Las pequeñas arrugas alrededor de sus ojos al sonreír y las líneas de su boca al hablar. Me puse mi abrigo sin dejar de mirarle y él levantó los ojos, arqueó sus cejas en una pregunta al ver que lo observaba. En lugar de sonreír se giró para tenderme mi enorme bolso bandolera, dentro había metido el tubo con el lienzo en una suave invitación para que nos fuéramos.

Roma era preciosa con su luz de la tarde anaranjada sobre los edificios y el río, las piedras de sus viejos puentes y ruinas llenaban cada lugar. Luigi nos llevó en su coche, cruzamos el río Tíber y pasamos rodeando el Coliseo. Giró por estrechas calles donde tenía que pitar para que la gente se subiera a las aceras y pudiéramos pasar con el coche. Se detuvo en una pequeña plaza con una fuente central, rodeada de mesas de café forjadas.

—¿Es esta la iglesia, Luigi? —pregunté con incredulidad.

Ante nosotros una breve escalinata de piedra daba lugar a una pequeña iglesia de apariencia gris, una estrecha nave central coronada por dos torres barrocas y dos naves laterales apoyadas en gruesos contrafuertes que apenas ocuparían dos metros del frontal. La iglesia era fea y oscura, de construcción pobre y hundida entre los edificios que habían ocupado la plaza hacía ya años. Parecía engullida por otras fachadas a la sombra de las casas más altas. Los rayos del sol chocaban contra la oscuridad de la piedra, que parecía absorber toda la frialdad del día a pesar del sol que lucía. Miré hacia arriba y pude ver la cúpula remozada que aún dejaba ver los vestigios del azul que la decoraba hacía siglos, por entero, tan diferente a las otras iglesias. Había visto otras en el sur de España, pero nunca en otras partes de Europa.

Jürgen me miró una vez más antes de subir los escalones hacía el interior y no comprendí su mirada seria y pensativa, alerta a todo lo que sucedía en la plaza. Tras atravesar un breve vestíbulo oscuro, pasamos por una de las puertas y la iglesia se dejó ver: un interior húmedo en penumbras con algunas velas encendidas. Era una iglesia de estructura románica, pobre, de toscas formas y con una nave central que acababa en un retablo poco iluminado que parecía pequeño, en comparación con la altura de los techos, soportados por contrafuertes y arcos de medio punto. Luigi se separó y fue por uno de los extremos, hacia la pequeña nave lateral de la derecha, y yo seguí a Jürgen por la de la izquierda. Apenas había fieles, unos pocos en los bancos de las primeras filas y una señora de mediana edad que colocaba algunas velas junto a un reclinatorio y que nos miró con curiosidad al pasar. Le sonreí.

Agarré con fuerza el asa de mi bolso y lo cobijé aún más contra las costillas. Si Cesare hubiera imaginado que una inglesa llevaría en un simple bolso su obra más preciada, ¡qué hubiera pensado! Pero ¿qué pensaba Da Vinci al dejarle a su discípulo su obra? Luigi nos llamó por señas desde el otro extremo apenas iluminado, sorteamos los reclinatorios de madera, Jürgen tomó mi mano con fuerza, cada vez que lo hacía mi corazón daba un salto entusiasmado por el tacto de sus dedos. Buscaba con la mirada sus ojos verdes que, en las últimas horas, se habían vuelto tan esquivos y eran incapaces de mirarme. Jürgen, que era tan directo y hablador, se encontraba sumido en el silencio más absoluto. No sabía qué podía estar pasando por su mente retorcida.

—¡Mira, alemán! —susurró Luigi señalando uno de los recovecos de la nave lateral donde se solían colocar las imágenes de los santos. La señora que acabábamos de ver encendiendo las velas pasó junto al cuadro allí colgado, tocó la cabeza de San Juan y fue a sentarse en los bancos. Me quedé perpleja. Allí estaba, junto a una imagen de San Juan y, a su lado, el cuadro del gran pintor, en la penumbra, desgastado por el roce de cientos de manos que habrían tocado el débil cristal protector que alguien había colocado al ponerle un marco dorado, de los que encontraría en cualquier mercadillo de Italia.

—¡No puedo creerlo! —murmuré—. ¡Está ahí! A la vista de todos.

—No creo que jamás nadie lo buscara aquí. —Jürgen se acercó despacio, como si fuera un turista más—. No está firmado. ¿Estás segura de que es «el cuadro»? —me preguntó con firmeza.

—Sí —contesté con igual determinación.

—Yo también creí estar seguro cuando lo compré y el cuadro me engañó, ¿por qué estás tan segura? —preguntó casi con desgana, algo que no comprendía en el Jürgen que había sido los últimos días.

—Es por el glacis. Da Vinci aplicaba el blanco para dar luz a sus obras. Mientras todos los pintores de su época lo hacían como última capa, él lo usaba en la primera. Por eso sus cuadros tienen una luz especial, jugaba con las técnicas pictóricas del momento, iluminaba los cuadros con blanco saturado y pigmentos para resaltar lo que el maestro quería destacar de sus pinturas, como la Mona Lisa, todo el mundo se pregunta el porqué de su sonrisa sin apreciar su mirada iluminada y la genialidad que esconde… Los colores de los ropajes son los correctos, es el original pintado por Leonardo.

Luigi lo inspeccionó y sus grandes ojos negros se abrieron sorprendidos.

—¿Lo ves, ragazza? Roma tiene tantos tesoros que no sabe dónde están —dijo convencido y yo recordé su sótano lleno de cerámicas más antiguas que el mismo sol.

—¿Y ahora qué, Jürgen? ¿Hablamos con el deán de la iglesia? ¿Cómo vamos a convencerle de que debemos llevarnos el cuadro? ¿Crees que es lícito pedírselo? Si lo dejamos aquí, Andréi y sus hombres de negro lo encontrarán…

Empezaba a sofocarme la constante humedad de la iglesia y el olor a incienso que provenía de algún lugar. Teníamos el cuadro verdadero frente a nosotros, pero ¿qué podíamos hacer? ¿Agarrarlo sin más y echar a correr como si fuéramos delincuentes? Bueno, al menos yo no lo era.

—Dame el cuadro de nuestro amigo Cesare.

Los ojos de Jürgen se cruzaron con los míos, no me gustó su mirada, ni su forma de pedírmelo, ni la sombra de oscuridad que se erigió a su alrededor. El color negro lo invadió todo con una oleada de sensaciones, el color de Jürgen, el que ganaba la batalla con la luz y lo engullía todo.

Saqué el tubo de mi bolso y lo dejé abierto. Jürgen cogió el lienzo y miró a Luigi, yo miré alrededor, ¿¡de verdad íbamos a robar el cuadro!? Puse el brazo sobre el de Jürgen, debía parar todo este disparate. ¿Qué esperaba al ir en busca del cuadro? ¿Encontrarlo y darnos unas palmaditas en el hombro sin más? Los Müller lo querían, habían pagado una suma millonaria por el cuadro pensando que era ese que colgaba de una fría pared de piedra, esto era robar.

—¡Jürgen Müller!

Di un salto que hizo que trastabillara hacia atrás. Luigi se separó un poco de nosotros hacia las sombras. Las palabras habían sido pronunciadas por un ruso por su acento, alto y delgado, de ojos azul tan claros que apenas se distinguían en la penumbra, lo que sí distinguí fueron sus gafas de lupa y las tres figuras que lo acompañaban, nuestros amigos de traje negro y gafas oscuras.

—Bella signorina —dijo Andréi con un acento del este tan pronunciado que la mezcla con el italiano se me antojó hasta casi graciosa si hubiéramos estado en otra situación—. Se lo dije, Alice, volveríamos a encontrarnos.

Casi esperaba que a Andréi le hubieran salido cuernos en la cabeza y lanzara fuego por la boca. Su imagen del mal había crecido en mi imaginación bastante más distorsionada de lo que en realidad fue en nuestro encuentro en el museo, un hombre en busca de lo mismo que nosotros.

—Lo siento, Jürgen, debí contarte que ya conocía a Andréi —conseguí decir un poco amedrentada y muy, muy asustada.

—Déjalos, Andréi, ella y Luigi no tienen nada que ver en esto —dijo Jürgen antes de ponerse a mi lado como protección antes de dirigirme una mirada de recelo.

—¡Todos debemos dejar esto! Ese cuadro no le pertenece a ninguno de vosotros, es de esta iglesia, no deberíamos tocarlo —grité más alto de lo que debiera, lo que llamó la atención de los parroquianos que comenzaron a murmurar. La mujer de las velas echó a correr hacia el altar iluminado.

Andréi sonrió y ladeó la cabeza para mirarme con curiosidad.

—Es una monada la inglesa, un poco ingenua quizá —dijo mirando a Jürgen—. Sabes lo que hay que hacer, hagámoslo antes de que llamen a la policía. Dámelo, Jürgen, todo quedará zanjado, seréis libres para iros en cuanto lo tenga.

Miré a Jürgen extrañada, y después, como si hubieran activado el botón de cámara lenta, Luigi descolgó el cuadro de la pared sin miramientos. Con una habilidad pasmosa Jürgen se deshizo del marco, enrolló la obra maestra y la sostuvo con firmeza. Tenía ambas obras en las manos, enrolladas como si fueran dos periódicos antiguos, y le entregó uno de los rollos a Luigi. Este le colocó el marco y el protector al cuadro de Cesare y lo volvieron a colgar. Si alguien vio lo que habían hecho en ese pequeño lugar nadie dijo nada ante la visión de los matones de Andréi. Nunca pensé que sentiría pena al ver el cuadro que tanto había protegido colgado de esa fría pared. El alemán tenía en sus manos, enrollado como si fuera un vulgar periódico, una obra maestra, una obra desaparecida, y yo solo pensaba en el cuadro que íbamos a dejar allí, en pocos días había llegado a conocer cada centímetro de la obra, las miradas de la madre, la cara redonda del bebé, la firme y severa de San Juan censurando nuestras intenciones. Eran como las de personas de carne y hueso, con brillo y sentimientos. ¿Qué creían, que nadie se daría cuenta del cambio? ¿Qué nadie llamaría a la policía, a la Interpol?

—No lo hagas, Jürgen —supliqué con un tono más lastimero de lo que hubiera querido y él se giró hacia mí. Lo vi en sus ojos, algo no iba bien—. No se lo des, que lo coja él mismo si va a robarlo.

—Müller, ¡vamos! ¡Basta ya de tonterías! —le ordenó Andréi como si hubiera entre ellos mil palabras no dichas.

Aquellos matones metieron el cuadro del maestro en un portafolio más grande que el mío, mientras la mirada de Jürgen me huyó para perderse en las sombras de la iglesia. Lo vi en sus movimientos contenidos, no hizo nada porque yo estaba allí, no quería ponerme en peligro. La cuarta sombra salió de la oscuridad tras los hombres de Andréi y contuve la respiración.

—¡Roberto!

—No queda otra opción, Alice, si queréis salir vivos de aquí, dadle el cuadro a Andréi.

—No quería creerlo, Roberto… —le dije con voz decepcionada.

—Desde el principio te habías vendido a él —dijo Jürgen señalando al ruso—. Nos mentiste, Roberto, encontraste los registros de los dos cuadros en el Vaticano, pero, si no me equivoco, no te decían dónde estaba el cuadro del maestro, dónde lo dejaron.

Roberto cogió el portafolio que le ofrecía uno de aquellos hombres. Andréi sonreía, estaba disfrutando al ver la desesperación de Jürgen, viendo cómo el cuadro se escapaba de sus manos sin poder hacer nada.

—No me quedaba más opción, los Müller os estáis volviendo blandos, mi tiempo en el museo se acaba y vosotros ya no podéis proporcionarme lo que necesito.

—¿Dinero?

—Soren cada vez es más legal y tú, Jürgen, mírate, el hijo mimado, incapaz de ver cómo le engañan. ¿Creías que serías capaz de ser como tu hermano?

—Llévate el jodido cuadro y olvídate de nosotros, Andréi —dijo al ruso ignorando las palabras que escupía Roberto, cargadas de rencor.

No podía creer que aquel hombre hubiera sido el Roberto Márquez que adoraba, mi jefe en el museo, la persona que me guio por el mundo del arte. Al final se había corrompido como cualquier ser humano que tuviera tan cerca el dinero que podían ofrecer las obras de arte, fortunas fáciles cambiando de manos y de intenciones.

—¿Cómo has podido, Roberto?

—Alice, siempre fuiste una chica lista, pero nunca lo suficiente.

—¡Que te jodan! —salió de mis labios sin pensar, estaba un poco harta de las mentiras, los engaños, de correr de un lado a otro y confiar en quien no debía.

—Mátalos.

Abrí los ojos como platos, Roberto estaba loco. Jürgen se colocó delante de mí y se rio, ¿estaba loco también?

—¿Crees que no tenemos un código? No puede tocarme, los Müller tenemos demasiados amigos, ¿verdad, Andréi? Una cosa es robar, mentir y extorsionar entre nosotros, otra muy diferente es ir dejando cadáveres para que la Interpol nos siga la pista, ¿o no?

Solo yo parecí darme cuenta del titubeo final de su voz, de la inflexión de sus palabras y la respiración entrecortada porque el resto creyó su bravata.

—¡Llévate el cuadro, Andréi! Estaremos en paz, te lo arrebaté antes de la subasta, tú me lo quitas a mí y te lo llevas por nada, sales ganando.

El ruso sonrió, parecía que iba a aceptar la tregua de Jürgen y dejarnos marchar. Giré la mirada hacia Roberto Márquez y le dediqué toda la repugnancia que me producía. «¡Mátalos»!, había dicho el mismo profesor por el que durante muchos años me sentí fascinada. Sentada en sus clases, oyendo su voz pausada amar el arte y admirándolo como si de una figura paterna se tratara. Ahora recordaba el momento exacto en que en su despacho me dijo que no tenía la pureza suficiente para restaurar obras de arte, que si ya no podía pintar me convirtiera en relaciones públicas del Museo de Madrid. Por primera vez pensé si todas aquellas decisiones que había tomado en virtud de sus consejos no fueron destinadas a satisfacer sus propios intereses, a mantenerme en el lugar en que mi padre quería que estuviese y no a esa tonta ilusión infantil por pintar como ellos lo llamaban. El museo seguiría recibiendo el dinero de mi padre como principal benefactor y ambos me tendrían controlada, en un puesto que no alimentaría mis fantasías y gustaba a mi padre.

—Has elegido a la persona equivocada, Alice. Los Müller no aprecian a nada ni a nadie que no tenga un propósito para ellos.

—Roberto, ¡lo dices tú, que nos has traicionado a todos!

Andréi se estaba impacientando, hizo una señal a sus hombres y tendió su mano a Jürgen.

—En paz, alemán.

Jürgen asintió y los vio girarse, en su camino uno de los hombres de Andréi agarró el brazo de Roberto y lo empujó para que lo acompañara. Pocos segundos después se habían quedado solos en la nave de la iglesia. Las sirenas de los coches de policía sonaban cada vez con más fuerza, acercándose a la vieja iglesia romana.

—Será mejor que nos vayamos —asintió Jürgen mientras volvía a colocarse los guantes iguales a los que llevaba Luigi. De nuevo, en un abrir y cerrar de ojos, desmontaron el cuadro de la pared. Unos pasos avanzaban por la nave central y un grito en italiano les hizo levantar la cabeza, pero no abandonar su tarea.

—¿Qué hacéis? —susurré al ver cómo un hombre de hábito negro andaba cada vez más deprisa hacia nosotros seguido de la mujer de las velas.

—¿No querrás dejar aquí un Da Vinci? ¡Joder, inglesa, la humedad acabará por destrozarlo! Te doy mi palabra, inglesa, que haré una donación casi milagrosa a esta iglesia.

Abrí la boca hasta que oí los huesos de mi propia mandíbula crujir, el cuadro que acababan de descolgar era la obra del maestro, Jürgen le había entregado al ruso el del discípulo Cesare.

Enrollaron el lienzo con el cuidado de dos expertos y de nuevo acabó en el tubo de plástico, en mi bolso, mientras Jürgen lo volvía a cerrar y sonreía. Con un movimiento me lo ofreció y no me quedó más remedio que responder a esa sonrisa con otra.

Taimado mentiroso, ¡lo tenía planeado desde el principio!

—¡Vámonos, inglesa, si no quieres hacer turismo por las cárceles romanas!

ALICE

Lo más terrible de dejar Roma fue despedirme de Luigi, el enorme italiano, traficante de obras de arte, regente de la Vecchia de Roma y ahora un amigo. Siempre asociaría Roma a sus platos de carne y pasta, al olor del patio de la trattoria, especias, vino y risas, rojo, un bermellón brillante en medio del ocre de la ciudad. No dormimos en Roma, partimos en el avión privado de los Müller antes de que Andréi se diera cuenta de la jugada de Jürgen y volviera a por nosotros, me hubiera gustado ver el Coliseo romano y el inquietante castillo de Sant’Angelo, el Vaticano y San Pedro, sin embargo, tenía la sensación de conocer mejor Roma que cualquier turista que se hubiera paseado por sus ancestrales monumentos, su comida, su gente, sus risas. Si el pintor Monet no se hubiera obsesionado con los puentes y jardines hubiera vivido en Roma, captado su luz jugando en el río Tíber o sus increíbles jardines llenos de ruinas, estaba segura.

Volvimos al atardecer a Alemania, cuando las copas de los árboles captaban los últimos destellos del día y los picos más altos de las montañas se envolvían en la niebla. El frío al bajar del avión me hizo subirme las solapas del abrigo y sentir las manos heladas, no lo suficiente como para no sentir el calor en las manos de Jürgen al llevarme hasta el coche, que ya nos esperaba. Habíamos recogido a Heiner camino del aeropuerto como si las dudas de Jürgen se hubieran desecho al saber que era Roberto quien nos había estado traicionando. El guardaespaldas no pronunció palabra ni sus ojos develaron rencor alguno, debía de estar acostumbrado a los Müller.

Descendimos la montaña mientras el coche viraba una y otra vez, curva tras curva, con Jürgen a mi lado. El castillo de Neuschwanstein, blanco, reluciendo entre la oscuridad que comenzaba a adueñarse de las montañas me recibió una vez más en su soledad, sobre la piedra y el pueblo de tejados rojos. Supe que apenas quedaba media hora antes de entrar en el camino de gravilla que conducía a Waldhaus, la casa del bosque. No era la misma Alice que hacía apenas una semana, cuando mi mayor preocupación era saber si llevaría un traje blanco en mi boda o si me casaría con Colin en su pueblo de Cornualles. Las cosas cambian, la gente cambia, pero si algo va mal siempre lo sabemos, y él y yo no estábamos hechos para estar juntos. Al atravesar la verja de afilados forjados negros y divisar al fondo la estructura de la mansión, Jürgen se tensó. Solo había aplazado el desenlace que todos sabíamos que tendría el haber engañado a Andréi. Cuando se diera cuenta, cuando nos buscara en Roma y no nos encontrara, sabría dónde estábamos.

Jürgen retuvo un momento mi mano entre las suyas antes de salir del coche, sus ojos eran reacios a mirarme y su boca parecía huir de las palabras que poco a poco se formaban en su mirada.

—Alice, no quiero darte falsas esperanzas sobre lo que ocurrió entre nosotros en Roma, somos tan distintos…

Separé despacio mis dedos de entre los suyos, no era una pobre niña desvalida a la que habían engañado con un caramelo, sabía en qué me metía o, mejor dicho, al revés. Lo enfrenté con firmeza, como si mi corazón fuera duro y frío cuando, en realidad, si se atrevía a posar la mano en mi pecho, Jürgen descubriría cómo quemaba, cómo latía por él.

—No te preocupes por mí, sin promesas, fue solo lo que ambos queríamos, ¿no? En unos días volveré a Madrid, quizá me tome unas vacaciones y vuelva a Londres por Navidad.

El suspiro que exhaló acabó en una media sonrisa, puede que un poco más triste de lo que solían ser, pero al fin y al cabo era de alivio.

—¿Amigos?

El pequeño diablo que habitaba en mi mente quiso escupir su mano, retorcer su brazo y darle una buena patada, ¿amigos? ¡Te has llevado mi corazón, Jürgen! Lo único que hice fue asentir e imitar su sonrisa.

—¡Claro, no seas tonto!

Y preferí no traducir lo que de verdad quería gritar mi corazón con cada latido. Estreché su mano tendida y él, tan alegre, salió a abrirme la puerta del coche, como si sus manos nunca hubieran marcado a fuego mi piel, como si no anhelara sus labios y su forma de mirarme con deseo mientras nuestros cuerpos se fundían como lava, piel con piel. La familiar llamada del deseo reptó por mi cuerpo hasta el centro de mi ser. Nada podía ser igual que antes de Jürgen.

El abrazo de Nela me devolvió el calor que me quitaban los fríos ojos de Soren, que nos miró a Jürgen y a mí como si supiera cada una de las cosas que habíamos hecho en Roma. Heiner se llevó el cuadro dentro, protegido aún por el tosco tubo en que lo habíamos metido en la pequeña iglesia de Roma y el rostro angelical de la mujer, el fino paisaje romano lleno de cúpulas y de luz, se alejó de mí como la ciudad lo había hecho. Los días en Roma nunca volverían.

—Cuéntame cómo conseguisteis engañar a Andréi, cuéntame de Roma —suplicó Nela deslizando su brazo alrededor del mío mientras nuestros pasos nos llevaban al interior de Waldhaus.

JÜRGEN

Soren me miró de arriba abajo, con la misma expresión de seriedad con que de niños me amedrentaba para que confesara que me había comido sus galletas de mantequilla.

—Andréi no dejará pasar este engaño, ¿sabes que vendrá a por él?

Lo enfrenté a los ojos con seriedad.

—Si no vino a por nuestra hermana, su mujer, ¿qué te hace pensar que vendrá en busca del cuadro?

—El dinero, Jürgen, y el orgullo.

ALICE

Nada más entrar al vestíbulo, Nela se deshizo del abrigo y sonreí al ver su vientre más abultado, en tan solo una semana la vida que habitaba en su interior había crecido a marchas forzadas.

—Alice, te llamé al móvil, supongo que en algún momento lo perdiste…

—Jürgen lo pisoteó —afirmé y sin saber por qué sonreí al recordar su cara de enfado al decirle que había hablado con mi prometido—. ¿Qué pasa, Nela?

—Colin está aquí, tu prometido.

Miré a mi alrededor poseída por una extraña sensación de pavor, intenté recordar si había nombrado a Jürgen en nuestra conversación, si algo podía darle el indicio de quién era el culpable de mi rápida decisión de anular la boda de forma definitiva.

—No aquí, en Waldhaus, perdona. Soren nunca hubiera permitido que un extraño se quedara en la casa, vino a buscarte, dijo que había hablado contigo por teléfono y parecías extraña. Solo quiere hablar, me ha asegurado, está en un hotel de Füssen, el pueblo más cercano, el que está a los pies del castillo. Llama cada día para saber si has regresado. Soren le contó una historia sobre un acto benéfico en Roma, el motivo por el cual no estabas aquí…

—¡Nela! —susurré con fastidio—. Anulé la boda por teléfono, le llamé y la anulé.

—¿Qué ha ocurrido entre Jürgen y tú?

Su rostro me cogió por sorpresa, Nela nunca había utilizado ese tono conmigo.

—Te lo advertí, Alice, él solo juega con las mujeres.

—Y yo te dije que no siguieras a un alemán loco que quería restaurar obras de arte en Alemania. ¡Y mírate, estás embarazada!

—¿Vamos a discutir ahora?

—Sí, Nela. Si vas a juzgarme, sí. Lo que ha pasado entre Jürgen y yo es cosa nuestra.

En ese momento Jürgen atravesó la puerta y nos miró. Quizá había oído nuestra conversación, era demasiado para mí, que te rompan el corazón y discutir con mi mejor amiga. Subí las escaleras sin volver la vista atrás, tenía que pensar en cómo enfrentar la situación con Colin. Necesitaba estar sola. No fui a la habitación, mis pasos me llevaron por todo el corredor donde la luz apenas entraba ya por los ventanales que iban quedando atrás. Subí las estrechas escaleras y abrí las puertas del estudio. Allí seguía, esperando por mí, el lienzo en blanco que Nela me había regalado.

Acerqué el taburete a la mesa de color, debía de ser de Meike. Mesé entre los dedos las cerdas de uno de los pinceles largos que reposaban en amoniaco, lo sequé con un paño para que no dejara rastros. Antes de empezar sabía el color con que trazaría el cielo, las aguas del río entre la espuma blanca al golpear la ribera del río Tíber. El atardecer sobre el puente no necesitaba esbozos ni primeras líneas, sabía cómo debía ser la primera composición, las dos figuras que contemplarían el agua agitada y se dejarían embrujar por el paisaje y la luz de la ciudad eterna.

—¡Hola! Creí oíros llegar hace unos minutos, ¿puedo entrar? —Meike estaba en la puerta, con su cuerpo delgado envuelto en un plaid de lana escocesa.

—Sí, claro.

—¿Sabes? Durante un tiempo yo tampoco podía pintar —afirmó sentándose a mi lado—. No juzgues a Nela, me lo contó porque creyó que yo te entendería. Alice, me sentaba horas delante de un lienzo y nada salía de mí.

—¿Y qué hiciste?

—Parece muy cursi, pero creo que fue mi amor por Mirko lo que me devolvió la pintura y la inspiración. Todos alguna vez en nuestra vida perdemos nuestros propósitos y esperanzas. A nuestro alrededor hay personas que matan nuestros sueños por miedo a que los abandones, como Andréi, y otros que te ayudan a hacerlos realidad… Jürgen es especial, mi hermano es un gran hombre a pesar de su coraza de vividor.

—Meike, yo no…

—Si sigues engañándote con que volverás con ese tal Colin seguirás perdida. He visto cómo os miráis mi hermano y tú.

El silencio que dejó su afirmación me dolió en el corazón, sin duda yo estaba enamorada de Jürgen, pero él…

Meike se levantó con cierta pereza y me besó la mejilla con dulzura.

—Piénsalo, Alice, a veces hay que arriesgar para ganar. Por mi parte no dejaré que un lienzo me separe de Mirko y haré lo que haga falta para conservarlo a mi lado. Jürgen me ha contado que conociste a Andréi, ¿le ves capaz de renunciar a su venganza? Vendrá a por nosotros y los muros de Waldhaus no serán suficientes para detenerlo.

La observé salir tras declarar sus intenciones y me giré hacia la superficie rasgada por apenas unos leves trazos. Las horas pasaron hasta que las luces del exterior se encendieron sin que me diera cuenta.

—¿Estás pintando, Alice? —la voz de Jürgen me detuvo un instante, el trazo que seguía se detuvo, el corazón comenzó a latirme más deprisa y la luz de las lámparas pareció menguar. Giré despacio, él estaba a mi lado, observando los primeros esbozos que mi cabeza había dictado a mi mano.

—La mente tiene muchas formas de dejar escapar los pensamientos.

Una vez lo dije, me arrepentí de mostrar la verdad de mis sentimientos ante la mirada verde y penetrante de Jürgen. Temí que huyera, él no era de conversaciones profundas ni de compromisos.

—Te he buscado por toda la casa, Nela dice que tu prometido está en Füssen, Colin ha venido a buscarte.

—Sí —respondí consciente de mi ceja arqueada y mi desconcierto. ¿No había mofas con su nombre? Dusty, Rusty, Bobby… —Necesitaba un momento sola, pensar sobre todo en cómo afrontar que una etapa de mi vida, la que había pasado con Colin, había terminado.

Pensé que una de las bromas de Jürgen aliviaría el momento, que su escepticismo nos vendría bien en medio de la atmósfera que se iba cargando de algo que no sabía identificar. Él se acercó e hizo girar un poco más el taburete alto, quedé entre sus piernas mientras se acercaba, su rostro junto el mío como solo Jürgen sabía hacer.

—¿Le has dejado por mí? ¿Por lo que pasó en Roma?

—¡Claro que no!

—La verdad, Alice.

Sus manos grandes y un tanto ásperas se posaron en mis mejillas y su sonrisa llenó el espacio entre su boca y la mía, sentí su aliento rozar mis labios y un suspiró se escapó de mi garganta.

—No, Jürgen, te lo dije en su momento, además, ¿qué importa? Acabas de dejarme muy claro que somos amigos, que podemos serlo después de Roma. Es lo que quieres, ¿no?

—¿Y tú, inglesa? ¿Qué quieres?

JÜRGEN

Algo dentro de mí no tenía ni puta idea de lo que quería, de por qué estaba allí, en el estudio, intentado que Alice me dijera algo, que se enfadara. Tal vez que admitiera que no podíamos ser amigos, que no quería que lo fuéramos, algo había cambiado en Roma, en ella y en mí. Necesitaba tenerla cerca, ver su sonrisa y sus ojos abiertos de par en par cuando la pinchaba con alguna obscenidad salida de mi boca. Quería oler su perfume a todas horas y ver sus mejillas sonrojadas cuando sacaba una de sus rarezas del bolso. Y su cuerpo, agonizaba por tocar sus curvas, lamer el sabor de su piel de nuevo.

—Quiero volver a casa, no a Madrid, a Londres. En cuanto hable con Colin mañana debo explicarles a mis padres por qué no voy a casarme con él.

—No puedes.

Evite sonreír al ver su ceño fruncido.

—No puedes irte ahora, no con Andréi por ahí, cabreado como un loco, ha tenido que darse cuenta de que le dimos el cuadro de Cesare en lugar de un Da Vinci. Roberto se lo habrá dicho. Tú los viste, harán lo que haga falta para recuperar su dinero y su orgullo, por ese orden.

—No puedo permanecer en Waldhaus eternamente, tengo una vida.

Alice parecía tan perdida, en ese taburete con las piernas entre las mías, la respiración entrecortada porque yo me iba acercando a ella, poco a poco, como el león a su presa. Sus grandes ojos color avellana se abrieron enormes cuando giré la cabeza para alcanzar su beso. No se resistió en cuanto mis labios tocaron los suyos. Algo saltaba en mil jodidos pedazos cuando nos besamos y la corriente de electricidad me recorría el cuerpo.

—Jürgen, no te entiendo —dijo mientras su mano en mi pecho nos separaba—. Has dicho que solo somos amigos y ahora me buscas, ¿para qué? Te lo dije, no seré una conquista tuya, no iré detrás de ti como Suzanne ni las otras.

—Y yo te dije que no eras igual a las otras —susurré en su oído.

ALICE

Sí lo era. Para él no eres más que otra, otro beso, otra caricia, otra noche de sexo. Sentí las manos de Jürgen en la nuca, presionando mi boca con la suya, después bajando, con la justa presión en mi espalda para que nuestros cuerpos se acercaran. Mis pechos se estrecharon contra su torso duro como el granito a la vez que su mano presionó mis nalgas. Rozamos calor con calor, noté su excitación sobre el abdomen y el hormigueo que mi cuerpo insistía en llevar directo entre mis piernas. Rendida, mis manos buscaron sus antebrazos, la fuerza con que tensaba los músculos, la dureza de sus formas. Eso sí sabíamos hacerlo al compás, sin dudas ni pasos falsos no cómo hablar sobre nuestros sentimientos. Porque si Jürgen me había buscado tenía que sentir algo, ¿verdad? ¿Otra vez? ¿En serio de nuevo estaba cayendo en sus brazos? ¿Poniendo en mi cabeza cosas que él no había expresado en voz alta?

—Basta, Jürgen —dije empujando su cuerpo. Se separó porque se lo pedí, no porque tuviera la fuerza suficiente contra su enorme cuerpo para separarlo de mí.

—Das demasiadas vueltas a las cosas, inglesa. Tú quieres, yo quiero, ¿cuál es el jodido problema? —preguntó frustrado. No era un hombre tranquilo que hablara de sus sentimientos ni tratara de entender mi postura.

—Me he enamorado de ti, Jürgen, y vas a romperme el «jodido» corazón. —Sus ojos se agrandaron en dos lagunas verdes incrédulas—. Lo he dicho en tu idioma, claro y conciso. Me da igual que Andréi esté ahí fuera, mañana me voy de Waldhaus. No vas a jugar conmigo a tenerme cuando quieras y luego dejarme en el rincón de las cosas de las que te cansaste.

Estuve a punto de caer de la silla al bajarme, esquivé su cuerpo y bajé la mirada. No quería ver su expresión de horror ante mi declaración, salí de allí con una lágrima luchando por salir. Blanco cuando sonríes y me besas, negro cuando no me detienes para engañarme y decirme que tú también te estás enamorando de mí.

ALICE

Con los primeros rayos de sol entrando por la ventana me vestí y fui hasta el cristal para admirar la fina capa de hielo que se había formado alrededor de la casa. Comenzaban a distinguirse los troncos de los abetos bávaros y la escarcha sobre las ramas, la luz de los Alpes era diferente, azulada, como si reflejara la nieve el agua de los lagos, que pronto se helarían, y los colores del invierno que vendrían con ella. La noche anterior había comenzado a pintar, era un gran paso, un paso enorme que me había dado un pedacito de felicidad. Sería aún mayor si Jürgen no hubiera aparecido, me dieron ganas, como si fuera una niña pequeña, de agarrar un carboncillo, volver al estudio y teñir de negro el lienzo, frustrada por desear que Jürgen sintiera algo por mí. Quería ser diferente, le quería a él, pero con los años había aprendido que hay batallas en las que es mejor no luchar. Las chicas, las fiestas, su coche, Jürgen era feliz con todas esas cosas superfluas y absurdas como levantarse cada día con una mujer diferente a su lado.

Me mordí el labio para apartar esos pensamientos y al alemán de mi mente. Recogí mis cosas, debía comprarme un móvil nuevo, el mío estaría pisoteado en algún vertedero romano. Salí decidida, tal vez podría desayunar en Füssen antes de encontrarme con Colin. Nela me había conseguido un coche, solo tenía que salir a la carretera principal y seguir las indicaciones, en menos de media hora estaría en la ciudad más cercana. Después volvería a casa.

Al pasar junto al estudio, oí la voz de la pequeña de los Müller. Meike estaba hablando en voz baja, ¿ruso quizá? La voz de Mirko la contestó con su tono más alto y grave. No pude evitarlo y me asomé, la puerta entreabierta dejaba una rendija por la que miré y los vi discutiendo, cada uno mirando en una dirección y gesticulando como si cada uno de la pareja intentara hacer prevalecer su postura. La voz de Nela llegaba desde las cocinas, tal vez hablando con Soren, y fuera Jürgen discutía en alemán con el jefe de seguridad, con Heiner señalando algo en la distancia. Me acerqué a la cristalera de la puerta de entrada, era el coche de Suzanne. ¡Fantástico! Era hora de irse, Waldhaus ya no me parecía el paraíso. Enrollé la bufanda que Nela me había prestado y me puse el abrigo, guardé las llaves del coche en el bolsillo y salí de la casa.

Sentí al momento la mirada de Jürgen sobre mí y aferré mi bolso bandolera contra el cuerpo, me dirigí sin vacilar hacia el coche que me había prometido Nela que podía usar. Finos copos de nieve comenzaban a caer como si el invierno hubiera llegado de repente, no hacía tanto frío como la noche anterior cuando Jürgen y yo llegamos. Poco a poco sentí el corazón latir cada vez más deprisa, como si el tiempo se hubiera detenido y solo Jürgen y yo fuéramos los únicos con capacidad para reaccionar. Él ignoró el coche de Suzanne que paró a su lado y me giré sintiendo su mirada sobre mí.

—No vayas, Alice, Nela puede decir a Colin que no has vuelto, que te quedaste en Roma.

—Le debo una explicación, hasta hace una semana él quería casarse conmigo. Será mejor que me vaya, tú tienes compañía. Tal vez pueda arreglar las cosas con Colin —dije con la esperanza de herir su orgullo.

La puerta del coche al cerrarse hizo eco en los muros de la casona mientras los copos de nieve caían entre Jürgen y yo, inmóviles, con la mirada del uno puesta en el otro. Los ojos de él, verde primavera y los míos, otoño marrón. La presencia de Suzanne no era más que un recordatorio de lo que era Jürgen, un hombre sin ataduras. Sin la intención de crear lazos con nada ni nadie.

—¿Quién te crees que eres, Jürgen? —gritó Suzanne con su voz histriónica, llena de posesión—. ¿Es por ella, por la inglesa? —dijo con todo su desprecio.

—Me voy, Jürgen. —Y quizá sonó más a despedida de lo que quise o solo fue impresión mía porque él se giró y cogió mi mano.

—¿Arreglar las cosas con Colin? No lo hagas, Alice, sé que volverás con él. Te dará rosas y compromiso.

Dedo a dedo me solté de su mano mientras las lágrimas me cogían por sorpresa.

—Tal vez, Jürgen, pero no es cosa tuya.

Cerré la puerta del coche, giré la llave y en cuanto hizo contacto aceleré el coche sin mirar atrás, la verja seguía abierta desde que Suzanne había pasado y atravesé las puertas de la mansión con miedo a que las ruedas derraparan por el hielo. La nieve comenzaba a cubrirlo todo y eso evitó que perdiera el control del volante, era una suerte tener un padre obsesionado por los coches que me había enseñado a conducir como un camionero. Apenas a unos centímetros de dejar Waldhaus y la verja atrás, respiré hondo, era lo que debía hacer.

Colin me esperaba en la pequeña cafetería de su hotel, un edificio de decoración recargada con detalles en piedra por toda la fachada. Al atravesar las puertas seguí el aroma a café y bollos hacia la derecha y dejé atrás la alfombra roja que conducía a recepción. Había pasado la hora de los desayunos y apenas quedaban mesas ocupadas. Un camarero de camisa blanca y corbata negra me detuvo para pedirme el número de habitación. Bajo una enorme araña de cristal bohemio, sentado junto a la cristalera, estaba Colin. Levantó la mano para llamar la atención del camarero y el chico me condujo a la mesa.

Los ojos azules de Colin me observaron de arriba abajo, desde las botas altas al grueso abrigo que comencé a quitarme, me remangué el jersey y él se levantó. Fue un beso fugaz en la mejilla y volví a oler su colonia como si estuviera de regreso en casa, con él a mi lado. La suavidad de su rostro siempre recién afeitada me fue familiar, pero ya no había nada en esos movimientos, al menos nada que conmoviera mi corazón.

—Alice, estás… diferente.

Sonreí. Ya lo sabía, no era solo mi forma de vestir con unos vaqueros y un abrigo de paño, ni mi pelo suelto en lugar de un moño tenso, era toda yo, desde dentro hacia afuera. En cambio, Colin era él, el que siempre había sido, con su camisa blanca, su corbata de Drake’s, la mejor tienda de Londres, y su pelo rubio perfectamente peinado. Su apariencia seria no dejaba ver colores ni sentimientos, no encogía el aire a mi alrededor ni me llevaba a imaginar un lienzo para él. El corazón no se me escapaba trotando y no sentía hormiguear el cuerpo.

Solté mi enorme bolso en el suelo junto a la cristalera, donde no podía molestarnos, y me senté. Yo nunca hubiera elegido este sitio para reencontrarnos, impersonal, en un hotel, pero al menos le debía a Colin que eligiera el lugar donde hablar.

—Colin… —comencé con mi conversación ensayada en el coche durante la media hora de trayecto—. Lo siento tanto… hubiera preferido decírtelo en persona, pero…

—Alice —me interrumpió cogiendo mi mano sobre la mesa para apartarla del azucarillo que pretendía estrangular. Había en sus movimientos una paciencia fingida—. Hay veces que eres impulsiva, con los años te corregirás, no ha pasado nada que no pueda olvidar. Vuelve conmigo a Londres, deja ese estúpido trabajo en Madrid, y a toda esa gente que crees tus amigos…

Me vi retratada en cada una de sus palabras que sin querer me herían, ¿tanto había cambiado en los últimos tiempos? ¿Tanto encajaba con el hombre con el que iba a casarme, el que tenía enfrente, frío e inflexible? ¿De verdad compartí con él su aire esnob? Colin seguía hablando, llegó el camarero y pidió por mí, giré la mirada hacia el exterior. La gente pasaba con grandes bolsas de compra, abrigadas por culpa de las primeras nieves con bufandas y gorros de lana. La calle se iba llenando con los tibios rayos del mediodía, unos operarios comenzaban a preparar las luces de Navidad con enormes grúas y entonces vi a Meike Müller caminar entre la gente. Era inconfundible con su figura alta y delgada cobijada en un abrigo de lana, del color de sus ojos. Esperé ver a Mirko tras ella, pero caminaba sola dejando sus huellas sobre la nieve que comenzaba a acumularse sobre las aceras y los adoquines de la calle, pero estaba sola.

Solté la mano de Colin al ver la funda en forma de tubo que llevaba a la espalda, colgada a modo de bandolera. Sus palabras de la noche anterior eran una declaración de intenciones y allí estaba ella con el lienzo y sola. Iba a encontrarse con Andréi.

—Alice, ¿me estás escuchando?

Parpadeé sorprendida al ver la mirada furiosa de Colin e interrumpí su discurso acerca de mi mal comportamiento, como si fuera capaz de enderezarme, ¿enderezar el qué? Antes era impulsiva, alegre, me gustaba vestir como quería, odiaba los moños apretados y que me dijeran cómo debería comportarme a todas horas. No soportaba la rigidez de las cenas con sus amigos y me encantaba la música a tope en el coche. ¿Qué ha sido de esa chica? Jürgen no solo había sido una aventura en la cama, sino quien me había hecho reír de nuevo, de verdad, hasta que mi rostro pudo seguir el patrón de la felicidad.

—Colin, se acabó. Vuelve a casa —dije mientras agarraba mi abrigo y mi bolso—. Nunca debiste venir, aunque me alegro de que te lo haya podido decir en persona. No es culpa tuya, solo mía, he pasado demasiado tiempo intentando ser alguien que no soy y tú eras perfecto para conseguir esa imagen que quería mi padre que fuera. Te he engañado a ti y a mí misma, pero nunca quise hacerte daño, de verdad. Me gustaría quedarme, pero creo que una amiga me necesita.

—Siempre fuiste a contracorriente, empeñada en llevarme la contraria.

Di la vuelta confundida, allí estaba mi padre, de pie junto a nosotros. Miré a Colin desconcertada.

—¿Has sido tú, Colin? ¿Has metido a mi padre en esto? Es algo entre nosotros…

—¿Y tú? Has metido a tus amigos alemanes, ¿sabes que ese tal Soren y esa amiga tuya no me dejaron ni atravesar la puerta de su casa?

Aquello confirmaba que Colin no era para mí, que recurriera a mi padre para que recapacitara era tan bajo como hacerme parecer minúscula con sus palabras.

—¿Sabe mamá que estás aquí?

—Por supuesto que no, bastante se equivocó al permitir que vinieras. Mira lo que has hecho, peligrar tu compromiso, engañar a tu novio, no te mereces la confianza que siempre te di.

—¿Tú, papá, confianza? Mientras era la hija perfecta tuve todo tu apoyo, pero en cuanto intentaba perseguir mis sueños los cortabas.

—Te protegía.

—No. Te protegías tú, solo querías que fuese como tú querías.

—Nadie te necesita más que yo —nos interrumpió Colin—. ¡Es esa estúpida obsesión tuya por pintar, por perder el tiempo con ese estúpido museo! Esas fiestas que organizas con esos catering…

Su prepotencia me hizo sonreír, Colin no me necesitaba, ni a mí ni a nadie, solo a su enorme ego dibujado en cada una de sus facciones. Pensé en los cuadros de Leonardo, en la vitalidad de sus ojos y lo redondo de sus formas, su mentón suave, sus mejillas dulces, en la bondad de los rostros que pintaba y mi mente se fue a otra persona, un alemán de mandíbula angulosa, de ojos verdes llenos de risa y seducción, a su rostro, que se suavizaba al sonreír. Puede que fuera el chasquido de la puerta al abrirse y dejar a entrar a un grupo de niños, o el olor a café o los copos de nieve que se pegaron al cristal, pero lo supe en ese instante. Amaba a Jürgen Müller, aunque mi razón no quisiera.

—No, Colin, solo te necesitas a ti mismo.

Incliné mi cuerpo al levantarme de la silla, le besé la mejilla ante su cara de sorpresa y avancé decidida hacia la salida. Me puse el abrigo y el gorro de lana, si me daba prisa tal vez pudiera alcanzar a Meike y saber qué hacía en el pueblo.

—Colin, papá, me voy.

—Si te vas ahora no vuelvas a llamarme padre.

Enfrenté sus ojos luchando para que las lágrimas no se escaparan de mis ojos, que ya sentía desbordados. Di la vuelta y un paso tras otro me alejé de ellos.

JÜRGEN

Conocía a mi hermana, Meike podía sonreír, mostrar al mundo su lado de chica dura, pero por dentro era un jodido desastre. Había precipitado aquel desenlace ella sola, y yo quería aprovecharlo, detener a Alice e incluso meter dos puñetazos a ese imbécil. Sentía miedo por primera vez, terror a que ella decidiera volver con ese estirado inglés, que comprobara que, al contrario que yo, él podía hacerla feliz. En mi desordenada vida jamás había sentido nada así por nadie. Temía llegar tarde al lugar donde Nela me había dicho que se encontraría con Colin y encontrarla ya en sus brazos. Al doblar la esquina, vi a Meike avanzar decidida por la plaza, esquivar las grúas que colocaban las luces de Navidad y a la gente cargada de bolsas. Cuando pensé que no me daría tiempo a interrumpir la cita de la inglesa y seguir las órdenes de Soren vi a Alice. Parecía haber salido del hotel porque aún se estaba poniendo su gorro, no pude evitar sonreír al ver cruzar su bolso sobre la cabeza a modo de bandolera, ese del que nunca se separaba. Siguió a Meike. Fui detrás de ellas. Lo que más me preocupaba era el tubo que Meike llevaba cruzado a la espalda y lo que llevaba en su interior. Era un imán para Andréi y mi inglesa estaba metida en medio de todo aquello.

ALICE

Meike parecía saber dónde ir, entró en un edificio de la plaza, una especie de palacete de fachada oscura adornado con leones dorados, el símbolo de Baviera, a ambos lados de la puerta. Empujó la pesada puerta con el hombro y se adentró en la oscuridad del interior. Llegué a la puerta cuando aún no se había cerrado e hice lo mismo que ella, empujar con el hombro. Debí aplicar más fuerza de la necesaria porque se abrió casi por completo a la vez que hacía un ruido profundo que hizo eco en la entrada del edificio.

Avancé despacio, ¿qué hacía allí siguiendo a Meike? Era por ese tubo que yo había llevado cargado por toda Roma, porque, aunque la conversación que espié de ella con Mirko fuera en ruso, era claramente una discusión entre dos personas muy enfadadas. Y sobre todo porque estaba convencida de que Meike iba a entregar el cuadro a cambio de que su exmarido dejara en paz a los Müller.

Apoyé las manos sobre la piedra oscura del pasillo, estaba fría y húmeda al rozarla. Un ruido detrás de mí me sobresaltó, pero al girar no había nadie. Seguí andando con cautela cobijada por las sombras hasta que oí las voces y contuve el aliento.

—¡Qué manía de hablar en ruso! —susurré enfadada, aquella era la voz de Andréi, la recordé de la iglesia como si hubieran activado una grabación en mi cerebro. Una mano se deslizó sobre mi boca y me hizo callar. El tacto de la piel, el brazo que me rodeó sobre los hombros y el color que vi nada más dejar caer mi espalda contra su pecho. Negro.

—¡Ssshh, inglesa! ¿Qué crees que haces aquí? —susurró contra mi oído sin dejar que me moviera. Me excitó tanto su caricia que olvidé a Meike, a su marido ruso, y suspiré.

—¡Lo mismo que tú, seguir a tu hermana! ¡Tiene el cuadro, estoy convencida!

Intenté girar y Jürgen me detuvo, en un momento creí que a pesar de la situación estaba aprovechando para retenerme en sus brazos.

—¿Has visto a Bobby? ¿Habéis planeado ya vuestra idílica vida en vuestra casita inglesa?

El tono de su voz me hizo sonreír como siempre, ya no me molestaba que siempre intentara picarme.

—¿A quién seguías? ¿A Meike o a mí? Y a Suzanne, ¿dónde la has dejado?

Meike se deshizo del tubo y lo puso sobre una mesa, con ansiedad en sus movimientos, Andréi abrió la tapa y el sonido de las burbujas que recubría su interior resonó en las paredes de piedras junto al plof del plástico.

—En el fondo te seguía a ti, Alice.

—¡Mentiroso!

Con la fuerza suficiente giré para que él no pudiera impedírmelo. Sus ojos verdes se clavaron en los míos y comprobé que tras ellos no había el habitual brillo seductor, ni siquiera la eterna picardía de su mirada.

—¿Por qué? —pregunté esperanzada.

—No quería que volvieras con Colin.

—¿Sin bromas sobre su nombre?

—Sin bromas, Alice.

Nuestras bocas se acercaron hasta quedar rozando los labios, tan cerca que un suspiro se escapó desde mi corazón.

La voz de Meike al hablar con el ruso nos separó y nos giramos con cuidado hacia la escena de los dos, que discutían con el lienzo sobre la mesa.

—Jürgen, ¿por qué no dejamos que Meike se lo entregue? Ella se ganará su libertad y vuestra familia dejará de estar en peligro… —supliqué. Se perdería una obra de arte, pero cesaría la guerra entre las dos familias. Nela estaría a salvo en su refugio alemán y yo podría volver a mi vida. Jürgen estaría lejos de mí, pero no tendría que preocuparse porque lo mataran por la espalda. Acerqué mi cuerpo al de él y entonces noté el arma que llevaba escondida bajo la cintura de los pantalones. Debió de darse cuenta de cómo abrí los ojos sorprendida porque me tapó la boca con fuerza. Desde el otro extremo del patio se oyó un revuelo, las puertas de madera enfrente de Meike y su marido se abrieron con fuerza. Los guardias que conocía de Waldhaus y Soren entraron en el patio. Jürgen me empujó tras él mientras entramos en escena para formar parte de aquella locura. Los tres, Meike, Soren y Jürgen, los hermanos Müller, se colocaron frente a Andréi con sus armas en las manos.

Los hombres de Andréi tenían pocas oportunidades rodeados por los alemanes, Soren habló en ruso y todos callaron mientras Meike miraba fijamente a su marido. Tras un intercambio de palabras retadoras y miradas asesinas, Jürgen se acercó hasta la mesa y devolvió el lienzo a su protección.

—¡No puedes dejar que se lo lleven!

La voz de Roberto hizo eco en los muros antiguos y sobrios de la construcción, corrí para protegerme tras los hermanos Müller en mitad de aquel intercambio de cañones en alto.

—Roberto, nunca pensé que traicionarías así a nuestra familia —gritó Soren—. Estuviste a punto de matar a mi hermano en aquella iglesia romana. He podido perdonarte muchas cosas en estos años por la amistad con mi padre, pero él ahora no está, ya no eres nada para nosotros.

—Andréi paga bien, es agradecido y no tardará en volver a hacerse con el cuadro. ¿Crees que esto acaba aquí? Nunca acabará hasta que lo tenga.

El ruso sonrió a la vez que con un gesto le pedía un arma a uno de sus hombres, los hermanos se tensaron, preparados para disparar, pero Andréi se giró y con un solo movimiento apuntando a la cabeza disparó contra Roberto Márquez. Mi profesor cayó en un instante hacia atrás con tal expresión de sorpresa que no pude dejar de mirar sus ojos abiertos.

—Nadie habla por mí —gritó el ruso haciendo de su voz el único sonido por debajo de los ruidos del exterior de la calle—. Si ha traicionado a sus amigos me hubiera traicionado a mí también con el tiempo. Estaba muy harto de ese hombre.

Soren levantó el arma en señal de tregua y se acercó un poco más a él.

—Voy a llevarme el cuadro. Jürgen pujó por él y lo ganó, es justo —afirmó Soren—. Y mi hermana moriría antes que volver contigo… Si no aceptas la realidad me veré obligado a disparar.

—No quiero a tu hermana y dile a su novio, el tal Mirko, que deje de apuntarme desde la galería.

—¿Aceptas tu derrota? —gritó Jürgen con una frialdad que nunca había visto en él.

—No. Voy a estar siempre a vuestra espalda, cuando giréis el cuello será a mí a quien veréis, da igual lo bien que se te dé esquivarme, Jürgen, siempre te encontraré, a ti y a tu chica inglesa. ¿No te lo dijo? ¿Qué estuve con ella en Roma?

Fue una simple palabra a la que siguió el sonido del proyectil. En efecto, Mirko, sobre la galería que dominaba el patio, había disparado a Andréi al mismo tiempo que Jürgen. El ruso aún tuvo fuerzas para apuntar a Jürgen, sin pensar me interpuse entre ellos mientras Andréi caía tan deprisa como Roberto. Me tapé los oídos y me agaché al comenzar los disparos que siguieron. Sentí el dolor lacerante en mi brazo que poco a poco se fue cubriendo de sangre. Sé que debió ser Jürgen quien me cargó en sus brazos mientras salíamos del antiguo edificio, todo pasó tan rápido que no podía asimilar lo que ocurría. En mi mente seguía viendo los ojos de Roberto, abiertos por la sorpresa. Jamás había visto una pistola, un muerto o como disparaban a alguien. No creo que pudiera olvidar aquellos ojos ni los de Andréi cuando antes de caer miró a Meike. Ella lo único que hizo fue coger el lienzo y el arma de su marido del suelo. Salimos de allí en los coches que esperaban y lo único que acerté a pensar en aquel momento era que nunca podría volver a mi vida ni olvidar aquella plaza con el suelo nevado.

JÜRGEN

Ella temblaba en el siento de al lado, Alice parecía perdida en miles de pensamientos en los cuales nadie podría entrar. No estaba planeado que las cosas sucedieran así, que se viera envuelta en el final de Andréi y de Roberto, pero, al verla en aquella cafetería sentada junto al estirado de su prometido, no pude evitar pararme a observar. Podía haberla detenido cuando fue tras Meike, conseguir que no la hubieran herido, por fortuna la bala solo la había rozado, pero ese acto de Alice me había salvado la vida, aunque el proyectil también me había rozado el hombro. Tendríamos los dos un recuerdo exacto en el brazo izquierdo, el de la bala rasgando nuestra piel en el mismo lugar. Alice habría ofrecido su vida por mí, nunca había sido importante para nadie hasta que ella llegó a mi vida.

La vi tan pequeña, sentada al lado de ese tipo tan estirado, de ceño fruncido, mientras él la reprendía con aires de superioridad que me dieron ganas de entrar y sacudir sus hombros hasta que Alice comprendiera lo mucho que valía. Tras lo ocurrido en la plaza quise conducir yo, sacarla de Füssen, y mientras lo hacía ella se hundía en su asiento mirando por la ventanilla, agarrada al exiguo vendaje que le había hecho Meike. Estaba ocultando las lágrimas. Ahora yo era poco más que un delincuente a sus ojos.

Sin saber en qué momento, Meike le había entregado de nuevo el lienzo que llevaba en su regazo y me di cuenta de las pequeñas motas de sangre que salpicaban el bajo de su abrigo.

—Lo habíais planeado todo, ¿verdad? Que Meike atrajera a Andréi hasta esa plaza y hacer que creyera que le entregaba el cuadro.

—Todo iba bien hasta que la viste a través de la cristalera y la seguiste. ¡Joder, inglesa! ¿En serio le hubieras entregado el cuadro a Andréi? ¿Después de lo que pasamos en Roma para encontrarlo?

Alice se negaba a mirarme, para ella solo existía mi voz.

—Cuando os vi allí a los tres comprendí que solo se arreglaría con alguien muerto. ¿Y Nela estaba de acuerdo con todo esto?

Entonces se giró con las lágrimas que ya intuía en sus ojos. Sus preciosos ojos color canela, siempre tan expresivos, parecían sin vida. Detuve el coche en el arcén y vi cómo los demás me adelantaban y seguían.

—Siento que estuvieras allí, inglesa.

ALICE

Abrí la puerta del coche y arrojé el lienzo sobre el asiento. Había comenzado a nevar y hundí las botas en la nieve que señalaba el límite de la carretera. Comencé a andar hacia el campo, sin mirar dónde iba, cegada por la rabia y el miedo.

—¡Alice! —gritó Jürgen a mi espalda, supe que me seguía al sentir el sonido de sus pisadas en la nieve—. ¡Para de una jodida vez!

Cogió mi brazo y estuvimos a punto de caer en mitad del campo embarrado y la nieve manchada. Sujetó mis hombros y me arrancó el gorro de la cabeza para poder verme bien. Lo tiró con todo su mal humor lejos de mí.

—¿Qué te ocurre? Sé que ha sido duro para ti, pero no conseguirás asimilarlo huyendo.

—Me engañaste, no fuiste a la ciudad a buscarme, ni siquiera te importó que me encontrara con él. ¿Y si hubiera vuelto con Colin? ¿Y si nunca hubiera seguido a Meike? Probablemente no hubiera vuelto nunca a la casa.

—Sé que volverías, por Nela.

Parpadeé por los copos de nieve que caían entre su rostro y el mío, mantuve la mirada de Jürgen, no había atisbo de broma alguna, sino miedo, un terror que no noté en él en la plaza ante los disparos y ahora casi podía oír su corazón golpeando el pecho.

—Alice, no puedo dejar que te marches, no después de verte con él en ese café. Olvidé todo por ti, el cuadro, el plan para negociar con Andréi, a mis hermanos en peligro… Si tú no hubieras ido en la dirección adecuada los hubiera dejado tirados. Hasta pensé en darle el cuadro a Andréi cuando lo propusiste. Solo sé que en vez de impedirlo necesitaba que estuvieras conmigo en el final de todo.

—¡Es lo que debisteis hacer, entregarle el cuadro! Aunque por lo menos Meike ha conseguido su libertad.

—Te lo dije, inglesa, esto es lo que soy, mi propia moral, no engaño a nadie. Soy lo que ves, no me escondo.

—Lo sé —afirmé con la cabeza gacha, vi su herida en el brazo que seguía manchando el pañuelo con que Meike lo había envuelto, igual al mío—. Me vuelvo mañana a casa.

El aire cambió, lo noté en cuanto Jürgen suspiró como si estuviera derrotado. Dio un paso hacia mí y me abrazó. Coloqué la barbilla bajo la suya rozando su pecho, cobijada en cada latir de su corazón, respirando por última vez su olor y disfrutando de su calor.

—Por alguna estúpida, rara y maravillosa razón estoy enamorado de ti, Alice. Creo que lo estoy desde que te vi en el aeropuerto y me quitaste aquel chocolate inglés de las manos…

Intenté deshacerme de su abrazo para ver sus ojos, noté cómo apretaba con más fuerza y sonreía impidiéndomelo. Era Jürgen el que había pronunciado esas palabras que llevaba esperando desde Roma y él no me dejaba ver sus ojos. Necesitaba verlos, saber que yo no estaba soñando y él mintiéndome.

—¡Quédate en Waldhaus, inglesa! Es probable que mueras congelada, es frío y nieva todo el invierno, a veces también en primavera y en otoño. Podrías pintar unos maravillosos cuadros con todas esas locuras que te salen de la cabeza…

Reí desde mi cárcel entre sus brazos mientras volvía a llorar, ¿no iba a dejarme hablar nunca? Necesitaba decírselo, gritar a los cuatro vientos qué sentía por él después de tanto tiempo escondiendo mis sentimientos.

—¿Qué dices, inglesa, te quedas?

Al fin se dio cuenta de que no podía hablar y me soltó con una carcajada. La sonrisa de sus labios se curvó al ver mis ojos y las lágrimas que corrían por mis mejillas.

—Jürgen, estoy enamorada de ti. Nunca quise, ¿sabes? Y sin embargo lo estoy desde hace tanto tiempo que ya no sé cuándo fue el momento exacto en que sucedió.

El móvil de Jürgen comenzó a sonar con Sinfonía en re menor, ¡claro, yo no tenía móvil! Fastidiado se apartó ante la insistencia de la llamada, tenía que cogerlo por si la policía iba tras ellos.

—Es Nela —dijo extrañado, descolgó con el ceño fruncido.

—¡No sé dónde estáis, joder, pero ya podéis venir todos aquí y traerme un maldito médico porque he roto aguas! ¿Dónde demonios estáis todos?

Miré alarmada a Jürgen mientras colgaba a mi amiga.

—Parece que hoy nacerá un Müller.

—Más nos vale correr, inglesa, o Nela nos matará, aunque dará igual cuando se entere de lo que hemos hecho hoy en Füssen.

—¡Espera, Jürgen! —detuve su avance—. Dime que no volverá a pasar nunca lo que hoy he visto en esa plaza, muerte, odio, armas…

—No mientras nadie amenace a los Müller, nunca más.

ALICE Y JÜRGEN

Desperté con la luz del sol al entrar por la ventana, la luz ocre me recordó dónde estaba, las cortinas se movían a causa de la brisa. A veces podía oler el salitre, aunque lejos de la ciudad el viento traía el frescor del mar hasta el laberinto de calles de Roma.

Hoy volvíamos a casa, a Waldhaus, para la boda de Meike con Mirko, al lugar donde los pecados de los Müller desaparecían y los míos también. En esos momentos de soledad no podía evitar recordar a Roberto y su muerte, ni a los tres hermanos con sus armas en aquel patio alemán.

Ese día de primeros de diciembre, Nela tuvo a su precioso hijo de ojos azules y, a primeros de enero, vestida con un traje Dior y peinada con un moño italiano, acudí a Sotheby’s para vender el cuadro de Leonardo Da Vinci, el maestro. Fue una venta privada, con apenas cinco pujadores elegidos por la casa de subastas, entre ellos un museo de gestión privada. No hubo prensa, ni revuelo alguno una vez comprobada la autenticidad del cuadro. Cinco días más tarde el cuadro voló hacia el museo de un país de Oriente Próximo donde se haría público su hallazgo, mientras en una pequeña iglesia de Roma el deán encontraba un maletín lleno de dinero para arreglar los viejos muros y restaurar su bella cúpula color azul. La venta del lienzo sería el último negocio de los Müller en el mercado negro. Jürgen se retiraba y sus hermanos estaban demasiado ocupados arreglando sus vidas.

Miré a Jürgen dormido a mi lado, quizá era el único momento en que podía ver su verdadera naturaleza, tranquilo, con la comisura de sus labios en su eterna sonrisa, sin artificios ni estudiadas poses. Recorrí con los dedos la cicatriz que había quedado en su brazo de aquel disparo en Füssen. Lo amaba con todos sus matices, los colores que habían vuelto a mi vida con él. Azabache, níveo, bermellón, cian, magenta, esmeralda… Jürgen llevaba en sus gestos y palabras todas las tonalidades. Descubrí su brillante forma de tocar, cada nota de los clásicos emitía una vibración que llegaba directa a mi corazón.

Nuestra vida discurría entre Waldhaus y la trattoria de Luigi. ¿Por qué? ¿Dónde estaba la felicidad sino en aquella antigua casona de paredes ocres, bajo los techos estrellados y las risas que llenaban cada rincón? Allí pinté mis mejores lienzos, a la gente de Roma, sus ruinas y monumentos, sus oscuros pasajes, subía al parque del Pincio mirando las cúpulas de la ciudad. Quizá, solo quizá, algún día mis cuadros estarían expuestos en unos de los palazzos de Roma. En ocasiones sentía la tentación de llamar a mi madre, hablarle de mi felicidad, de volver a Londres y abrazarlos, de recuperar mi identidad y a mi familia, pero ellos habían elegido que no me querían a su lado. Después de aquel día en que mi padre hizo su amenaza no volví a saber de ellos. Fue mi precio por encontrarme a mí misma.

Mi inglesa estaba despierta, perdida en su mundo interior, tal vez soñaba con exponer sus cuadros, poco sabía qué podía hacer el dinero… como comprar una sala en el palazzo de Bernini… por Alice movería el jodido mundo si ella quería.

Volvíamos a casa esa tarde, mi hermanita se casaba al fin con el guardaespaldas como seguíamos llamándolo a escondidas y después Praga, el dinero del Da Vinci había abierto una interesante vía de negocio con el este de Europa.

Atraje a mi inglesa con los brazos y ella se dejó caer sobre mi pecho con una sonrisa.

—Inglesa —susurré a la vez que me incorporaba para atraparla entre mis brazos. Alice giró alarmada por el tono titubeante de mi voz.

—¿Qué ocurre, Jürgen?

—¡Mierda! —solté porque las palabras se quedaban atrapadas en la garganta. Ella se rio y me pareció el sonido más dulce sobre la Tierra—. Cásate conmigo, inglesa.

—Sí —susurró ella, solo una sílaba llena de ilusión.

¿Amor? Ese era el verdadero arte de la vida y yo lo había alcanzado al fin.

Jürgen Müller.