La mezcla perfecta entre erotismo y suspense, la vida de héroes anónimos hecha novela, ambientada en el peligroso y fascinante mundo del fuego.

Un asfixiante verano azota la provincia de Ourense. Los incendios arrasan los bosques y Miguel, un arrojado bombero, sospecha que puede haber una mano negra detrás. Pero hablar de fuegos provocados no es bienvenido en algunas esferas y, obstinado, inicia una peligrosa investigación por su cuenta.

En su periplo se cruza con Irene, una atractiva y temperamental doctora que lo cautiva desde el primer momento. Inmersa en una crisis vocacional, no tiene ganas de dejarse arrastrar por una relación que no parece llevar a ninguna parte.

Entre ellos es más que fuego lo que arde, y ambos enfrentarán el dilema de ir un paso más allá. Juntos se consumirán en pura pasión, a la vez que se verán cara a cara con las llamas.

Mimmi Kass

Ardiendo

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Titivillus 15.07.18

Título original: Ardiendo

Mimmi Kass, 2017

Editor digital: Titivillus

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Prólogo

El aire caliente parecía vibrar como la imagen de un espejismo por encima de la hierba agostada. Solo el sonido de unas pisadas rítmicas y el canto de las chicharras rompían el silencio sepulcral del monte. Miró hacia el sol con resignación y quedó cegado durante unos segundos. No importaba. Era su aliado. El parte meteorológico anunciaba cuarenta grados en Orense y en aquella zona la temperatura se elevaría aún más. Perfecto.

Estudió el terreno haciendo caso omiso del sudor chorreando por sus sienes y el sabor pastoso de la tierra seca en su boca. No era muy inteligente y lo sabía, pero tenía determinación. Y para lo que tenía que hacer, le bastaba.

Descendió en un trote cochinero por un desnivel abrupto que encerraba una hondonada. El lecho de un antiguo torrente. Soltó una risita siniestra al llegar al fondo. Ovillos de hierba seca, restos de ramas y de árboles arrastrados por el agua en invierno habían quedado atrapados entre las piedras y arderían como un polvorín.

Buscó una piedra plana y se sentó con dificultad. Su sebosa barriga no le impedía tener una buena resistencia. Estaba acostumbrado a patear monte desde niño. Sacó la cajetilla de tabaco y encendió un cigarro. Resoplando, con el pitillo colgado del labio inferior que le provocaba un sonido sibilante en su respiración, extrajo de la mochila el resto de materiales. Sonrió de nuevo al ver la caja de preservativos empezada. Las tías del pueblo podían no hacerle caso, pero ahora empezaba a tener dinero y las putas tienen que comerse lo que les pongan.

El tubo de ensayo no había sido difícil de conseguir, aunque el veterinario lo mirase con cara rara. Los sobres de azúcar los había robado del bar. El ácido sulfúrico y el clorato de potasio… eso fue más complicado, pero había valido la pena. Funcionaría. El ensayo en la finca de su abuela había salido perfecto.

Metió dentro de un condón el tubito de cristal lleno de ácido sulfúrico, bien sellado, y lo dejó encima del paño de cocina que pulcramente había estirado en el suelo. Luego desenrolló un segundo condón y lo llenó a la mitad con clorato potásico. Intentó abrir el diminuto sobre de azúcar con los dedos gordos y torpes, y el blanco contenido se desparramó sobre su abdomen colgante.

—¡Hostia! —murmuró entre dientes, sacudiéndose la camiseta. Abriría otro sobre, pero no podía cometer errores ahora.

Cuando terminó de llenar la otra mitad del preservativo con el azúcar, metió el segundo dentro del primero y los anudó. Luego alcanzó la cajetilla, sacó el último cigarro y se lo metió en el bolsillo para fumárselo más tarde. Introdujo el peligroso saquito en ella y miró a su alrededor. Tenía que dejarla oculta en un buen sitio, pero también tenía que asegurarse una huida rápida y limpia. Caminó por la torrentera reuniendo un poco de hojarasca y unas ramas, y aplastó entre los dedos la cajetilla. Según lo que ponía en Internet, el ácido sulfúrico tardaría una media hora en perforar el látex y entrar en contacto con los otros ingredientes, y entonces…

Enseñó los dientes en una mueca maligna. Se iba a levantar una buena pasta por el trabajo. Quizá podría dejar una señal, algo que quedase para la posteridad. Apiló unas piedras, cambiando una aquí y otra allá hasta conseguir el efecto deseado. Con un poco de imaginación, se podía ver un muñeco Michelín. El Michelín, así lo llamaban a él. El gordo del pueblo. El tonto del pueblo. Sonrió. Mejor que siguieran pensando eso.

—¡Hostia! —volvió a exclamar. Ya habían pasado diez minutos. Mejor ir tirando, no fuera a ser que el invento funcionara más rápido de lo previsto.

Se puso la mochila a la espalda y echó a andar de regreso a la carretera sin mirar atrás. No necesitaba comprobar lo que había hecho para saber que iba a funcionar.

No era muy inteligente, pero tenía determinación.

Capítulo 1

Siento las cenizas y el humo arder en mi garganta. Puedo oler el miedo de los hombres que corren junto a mí. El incendio nos rodea ya por dos flancos, cuando las luces de emergencia del camión aparecen entre la humareda como una tabla de salvación. ¿Cómo vamos a salir de este infierno?

—El camino forestal es inviable —comenta un compañero, boqueando tras la carrera. Señala la estrecha franja de tierra sobre la que se cierne un túnel ardiente—. Si no nos damos prisa, el fuego llegará hasta el camión. Miguel, tú conoces la zona, ¿por dónde podemos tirar?

Las caras de los hombres se vuelven hacia mí, esperanzadas. No sé qué decirles. No creo que haya ninguna solución a este callejón sin salida. Mi única idea es una maldita locura. Busco frenéticamente una respuesta, ahogado por la ansiedad, mientras mis compañeros esperan, impacientes, chorreando sudor negro y asustados.

Muy asustados.

Vamos a morir.

—¡No!

Miguel se despertó con el sonido de su propia voz, empapado en sudor, y respirando entre jadeos. Se incorporó sobre su cama aún desorientado y tardó unos segundos en volver a la realidad. Ya debería estar acostumbrado. De nuevo, las pesadillas se cebaban en él.

Hacía un calor de mil demonios. Orense en verano se transformaba en un maldito horno. Eran solo las seis y media de la mañana, y se tendió de nuevo sobre las almohadas. Una luz tenue entraba por las ventanas abiertas de par en par, y una brisa movía perezosamente los visillos, pero no alcanzaba a refrescar.

Intentó volver a dormir, aquel día libraba y necesitaba descansar. Desde que empezó la temporada de incendios, no pegaba ojo. Como cada maldito año. Cada año desde aquel infierno.

Los minutos pasaban. Miguel miraba sin ver una pequeña grieta en el techo. Le hubiera venido bien tener a su lado a una mujer. Su pene latió ante el pensamiento de un cuerpo femenino. Cualquiera. Dibujó en sus fantasías la curva de una cadera llena, unos pechos generosos, unos labios entreabiertos. Funcionó. Llevó una mano hasta la incipiente erección y la rodeó, desganado. Hacía un calor de mil demonios, pero sabía que era la única manera de volver a conciliar el sueño. Cerró los dedos con fuerza en torno a su pene y movió la muñeca. Lento, al principio. Poco a poco, a medida que la excitación crecía, fue aumentando la velocidad del movimiento. Las imágenes inconexas en su mente cuajaron en la silueta de la última mujer con la que había estado. Una punzada de culpabilidad empañó por un segundo el ritual, pero se diluyó con rapidez entre respiraciones entrecortadas. Ni siquiera le había pedido el número de teléfono. ¿Para qué? No pensaba llamarla. Su corazón latía fuerte y constante. Los músculos, en tensión. Con el pulgar, rodeaba el glande para añadir un punto extra de placer. Con el puño, batía con furia su sexo. No duró mucho. Con un gruñido, llegó al orgasmo y se corrió en su mano. Era la mejor manera de evitar un desastre.

No se molestó en levantarse. Se limpió con la sábana y se tendió, desnudo, sobre la cama. Un sopor agradable invadió su cuerpo. El sudor se enfriaba sobre su piel con una bienvenida sensación de frescor, y por fin pudo quedarse dormido.

El timbre insistente del móvil lo despertó más allá de la una de la tarde.

—Miguel, coño. ¿Estabas durmiendo?

La voz acusadora de su jefe lo trajo de vuelta a la realidad. Si lo llamaba en su día libre, era porque necesitaban refuerzos, y se despejó de golpe.

—¿Qué pasa, Paco?

—Necesito que te acerques hasta Verín. Hay un fuego que empieza a descontrolarse, y quiero que tú y Juan nos ayudéis.

—¿En el pueblo?

—No, es en el monte. Nos vemos en el parque del polígono en una hora.

Miguel ya se había levantado de la cama cuando contestó.

—Ahí estaré.

La densa humareda impedía la visibilidad más allá de unos pocos metros. Una ambulancia medicalizada del 061 avanzó con prudencia por la carretera secundaria hasta que la luz azul de la baliza de un coche de la Guardia Civil les indicó que iban en la dirección correcta.

El conductor bajó el cristal cuando el agente, que cubría su rostro con una camiseta blanca de algodón, se acercó hasta ellos y retiró de su boca la improvisada mascarilla.

—La otra unidad acaba de pasar. Será mejor que os deis prisa, ahí delante hay un puto infierno —gruñó—. Tened cuidado y, si las llamas han llegado a la carretera, dad la vuelta.

Irene y el conductor de la ambulancia asintieron, la cosa no estaba para bromas. El guardia civil calculaba que les quedaban unos cuatro kilómetros para llegar al lugar del siniestro: una pareja de turistas, en un coche familiar, se había despeñado monte abajo desde la carretera cuando huían al ser sorprendidos por el incendio. No sabían nada más, los bomberos trabajaban para sacar a los pasajeros y se necesitaban dos ambulancias. Ellos eran los segundos en llegar.

Las llamas estaban muy cerca. Miguel podía escuchar el rugido ensordecedor que hacía vibrar la tierra bajo sus pies. El jefe de su unidad se hacía oír a gritos por encima del estruendo. El calor era insoportable y la visibilidad nula, pero había que sacar a los del coche, que yacía atravesado en la carretera hecho un amasijo de hierros.

—¡Vamos, Miguel! —Le arengó Juan, su compañero, que ya se había puesto el equipo de seguridad.

Terminó de colocarse la mascarilla, ignorando los cincuenta kilos de peso del material, y prestó atención a las órdenes de Paco, jefe de la brigada.

—No hagáis ninguna gilipollez. Sacad a la pareja, rápido, y traedla hasta la zona segura. Si escucháis la sirena, volved sin mirar atrás.

Ambos bomberos asintieron: tenían experiencia y sabían a lo que se enfrentaban.

Bajaron por la carretera sintiendo cómo el calor ardiente los envolvía como si hubieran abierto las puertas del mismísimo infierno. El asfalto empezaba a licuarse, con el fuego rozando ya la cuneta, e ignoraron la sensación de que las suelas de las botas se derretían bajo sus pies. Rodearon el vehículo con cuidado e intercambiaron una mirada. No había nada que hacer por el hombre. Su cabeza había estallado contra la luna delantera y el techo aplastado le había roto el cuello en un ángulo antinatural.

—El conductor está muerto —anunció Miguel por la radio.

—Vamos con una camilla —respondió, lacónico, su jefe.

Con sangre fría, dejaron el cuerpo a un lado de la carretera. Necesitaban sacarlo para poder acceder hasta la mujer. El lado derecho del coche estaba hundido en la tierra como si le hubieran cavado una tumba a medida. Miguel se arrastró con dificultad por el suelo, maldiciendo el peso del equipo, y cortó el cinturón de seguridad. La mujer todavía respiraba, aunque tenía el rostro lleno de sangre. Le puso el collarín. Ni pensar en colocarle la tabla espinal, era imposible. La agarró por el hombro e intentó arrastrarla fuera. Ella emitió un gemido débil de dolor.

—¡Vamos, Miguel, hostia! —Se impacientó Juan—. ¡Esto se está poniendo feo!

Tiró de nuevo de la mujer, que se desplomó hacia él. Mejor. Si estaba inconsciente, sería mucho más fácil movilizarla. «Vamos. Un poco más». Las piernas estaban atrapadas, e intentó echar el asiento hacia atrás manipulando la palanca con dificultad. Se movió un par de centímetros. Lo justo para liberarlas un poco.

Dejó escapar un gruñido primario con el esfuerzo y atravesó por fin el cuerpo de la mujer sobre el asiento del piloto. Como si fuera una muñeca de trapo, la sacó al exterior. Entonces lo vio. La mujer llevaba un chupete colgando de un prendedor y una pequeña cadenita de plástico. El humo era negro y mil virutas ardientes empezaban a volar hasta ellos, conformando un paisaje irreal.

Ya habían retirado el primer cadáver y la ambulancia del 061 esperaba a la mujer con el motor en marcha. Rápidamente se hicieron cargo, y Miguel comenzó a desabrocharse el arnés que llevaba el equipo de recirculación de aire.

—Miguel, ¿qué carallo haces? —preguntó Juan, consternado.

—Hay un niño. En el asiento de atrás hay un niño.

La voz de su jefe por la radio los llamaba de vuelta al camión. Tenían que marcharse de inmediato, y Juan miró a su compañero con aprensión.

—Miguel, tenemos que irnos. Ya.

El bombero se había despojado de todo el equipamiento y sostenía la mascarilla sobre su rostro, enfrentando a su mejor amigo.

—Vete si quieres, Juan. Yo voy a sacar al niño.

—¿Qué hostias pasa? —Se escuchó por la radio la voz exasperada de Paco. Juan asintió en dirección a su compañero.

—Paco, hay un niño en el asiento de atrás. Miguel va a intentar sacarlo.

El bombero no se quedó a escuchar la diatriba airada de su jefe, tildándolos de irresponsables y llamándolos de vuelta al camión. El aire sin la máscara era irrespirable y cerró los ojos, que lagrimeaban sin control por efecto del humo ardiente. Volvió a arrastrarse entre los hierros, alargó un brazo por el estrecho hueco que quedaba entre los asientos y alcanzó la piernecita inerte de un niño. Un bebé, más bien. A ciegas, tanteó con la mano y abrió el cinturón de cinco puntos de la silla de seguridad. El niño no se movió. Volvió a tirar. Sentía el calor despellejar su espalda y el rugido de las llamas muy cerca, pero apretó los dientes y, con un último esfuerzo, tuvo entre sus manos el cuerpo de una niñita de unos dos años. No se preocupó de si respiraba o no. Se la pasó a los brazos extendidos de Juan y se apoyó en su hombro, tosiendo compulsivamente y con los ojos enrojecidos, lagrimeando sin control.

—¡Vámonos!

Miguel trastabilló, preso de la tos que se había apoderado en espasmos de su tórax, como si el diablo que habitaba en ese infierno reclamara que le devolviera a sus víctimas.

Miró aliviado la silueta roja y brillante del camión entre la humareda y las luces de emergencia de varios vehículos. Manolo, el compañero de su jefe, le echó un cubo de agua sobre la cabeza, y Miguel lanzó al universo una plegaria de agradecimiento. Pero, de pronto, esa abrazadera que asfixiaba su pecho se ensañó con su garganta y se cerró, quitándole el soplo de aire que aún lo mantenía con vida. Abrió los ojos ciegos en una mueca de pánico visceral y sintió que el suelo se abría bajo sus pies mientras luchaba en vano por respirar. El diablo del fuego por fin lo había devorado.

Una mujer manipulaba el respirador de transporte colocado en el techo de la ambulancia, intentando mantener el equilibrio en el estrecho espacio entre la camilla y el asiento. A su lado, un enfermero preparaba medicación en una mascarilla. Ambos parecían preocupados y Miguel se preguntó cómo de grave estaba en realidad. Intentó reacomodarse bajo las cinchas que lo sujetaban, impidiéndole incorporarse.

La sirena ululaba ensordecedora y escuchó a la que supuso era la médico del 061 soltar un juramento. ¿Quién iba a escucharlos en aquel lugar? Inhaló con cuidado, limitado por el dolor. Al menos el aire se había aclarado un poco y ya no sentía que respiraba carbón.

—… agua.

Su voz sonó débil y agarrotada, desgarradora como el graznido de un cuervo, y la mujer pareció volver a la realidad al ver que había despertado. A Miguel no se le escapó el suspiro de alivio que soltó ni la mirada asustada de sus ojos verdes.

—¡Agua! —repitió impaciente. Sentía arder en su garganta todos los incendios que había apagado desde que era bombero. En ese momento, se dio cuenta de que su jefe lo acompañaba también.

—Nada de agua —respondió secamente la chica—. Y estate callado, que tienes toda la garganta en carne viva.

—Casi te mueres, cabrón. ¡Menudo susto nos has dado! —dijo Paco, agarrando con fuerza la mano que portaba la vía venosa por la que entraba el suero a chorro—. ¿Por qué nunca haces lo que se te dice, Miguel?

—Necesito agua, por favor. Me estoy abrasando —murmuró de nuevo, en un ruego ronco. Ella negó con la cabeza, pero deslizó por los labios agrietados y secos un algodón empapado en el preciadísimo líquido.

—Más —demandó Miguel.

La chica no le hizo ningún caso. En vez de eso, le puso en la cara una mascarilla que soltaba una desagradable nube de vapor frío que lo hizo toser con intensidad. Miguel soltó un jadeo de dolor inesperado. Mil brasas parecían atacar sus pulmones como si hubieran prendido en combustión espontánea. Le echó una mirada, evaluando a la médico. Era muy jovencita.

—¿Seguro… que sabes… lo que haces? —preguntó entre toses, sin esconder la duda en el tono de su voz. Ella se echó a reír con cierto deje amargo.

—Pues más te vale, porque tenemos más de una hora de camino hasta la UCI de Orense.

—Joder —gruñó Miguel. Más valía tenerla de aliada y no de enemiga—. Esto duele. ¡Duele, joder! —Apretó los dientes, intentando aspirar el líquido nebulizado que intuía que le vendría bien, pero que le estaba sentando fatal.

La mujer intercambió unas palabras con el enfermero; poco después, un alivio lento y un letargo empezaron a invadir su cuerpo, haciéndole sentir que perdía el control de los músculos. Asustado por el efecto del sedante, comenzó a hiperventilar.

—Respira lento. Tranquilo. ¡Tranquilo! —exclamó ella, consternada ante la respiración acelerada y la expresión de pánico del bombero.

Lo último que vio antes de volver a perder la consciencia fueron unos ojos verdes y preocupados.

Capítulo 2

Miguel entró en el Parque Municipal de Bomberos de Orense para incorporarse al trabajo después de haber pasado cinco días en el hospital. Los dos primeros en la UCI sí que fueron necesarios: cada vez que metía aire en sus pulmones, sentía que se ahogaba y que iba a morir de dolor, pero poco a poco fue recuperándose y en la planta se había dedicado a dejarse querer por las enfermeras y ver el fútbol por la televisión. Antes de irse de alta, había pasado por pediatría a interesarse por la niña. Estaba fuera de peligro, y eso le había hecho sentirse bien. Por cosas como aquella valía la pena ser bombero.

—¡Coño, Miguel! —saludó Manolo, sonriendo con cariño al verlo de vuelta—. ¡Mira que eres exagerado, ho! Ya no sabes qué hacer para llamar la atención, carallo.

—Ya ves, tío.

Se estrecharon la mano y su compañero le dio un fuerte abrazo.

—Por los pelos —susurró, más serio.

Miguel asintió sin decir nada. Prefería no pensar demasiado en lo que podría haber pasado.

—¿Dónde están todos? —preguntó, extrañado. No se percibía el barullo y la actividad habitual de la brigada.

—En la sala.

—¿Y eso?

—Coño, Miguel. El curso. El curso que nos hace el 061 de reanimación cardiopulmonar.

Palideció. Se le había olvidado por completo y necesitaba los créditos. Era de los pocos cursos obligatorios del año. Obviamente, no había estudiado nada, aunque, bueno, quince años bregando con el fuego tenían que servirle de algo.

Entraron juntos en la sala con diez minutos de retraso. El grupo estaba concentrado en hacer el examen inicial, pero al ver a Miguel se desató una algarabía de aplausos, silbidos y obscenidades. Una rubia un poco estirada los mandó callar, recordándoles que les quedaba poco tiempo para acabar.

Se sentaron en dos de los puestos libres y se concentraron en las preguntas. Al poco tiempo, Miguel entregaba los folios grapados a la rubia. Le echó una mirada de arriba abajo: no era muy alta y no se intuía mucho si tenía o no un buen cuerpo, vestida con aquel horroroso uniforme blanco y los zuecos de hospital, pero tenía una cara bonita, pecosa, de ojos verdes inquisitivos y una naricita respingona. Le recogió el examen con una sonrisa fugaz y le indicó que volviera a su asiento. Él la contempló desde la silla mientras corregía las preguntas con un rotulador rojo.

—¿Qué tal me ha ido? —preguntó, un poco chulo.

—Las notas, el próximo día. Venga, id acabando ya —respondió ella, sin más. Se paseó por el grupo para recoger los exámenes y lo ignoró, así que prestó atención a la morena que la acompañaba.

Qué diferencia. Lucía una boca generosa y un escote generoso también. Llevaba unas alpargatas de taconazo, que no entendía cómo las mujeres podían usar sin caerse, y un vestido rojo ceñido que daba gusto cómo resaltaba sus caderas. Con razón la mitad de la cuadrilla que ya había acabado no le quitaba los ojos de encima. Y los que no habían acabado, también.

El caso era que la rubia no dejaba de mirarlo. La encontró observándolo con una expresión extraña varias veces durante la charla que la tía buena, Sonia, se llamaba, estaba dando sobre cadena de supervivencia, los objetivos del curso y la cantinela de siempre que ya estaba harto de escuchar. Le sostuvo la mirada a la rubia un par de veces y ella le devolvió una sonrisa. Preciosa, por cierto, pero que él correspondió con un entrecejo fruncido. ¿La conocía de algo o le estaba tirando los tejos?

Al acabar la charla, la chica ya tenía los exámenes corregidos y fue entregándolos a medida que salían. Él se quedó hasta el final.

—Mira, ¿te conozco de algo? —le preguntó, en un tono un poco chusco. Ella le clavó unos ojos verdes, que brillaban divertidos.

—No. Creo que no. Buen examen —informó, entregándole de vuelta los folios.

—Como no has parado de mirarme, me estaba mosqueando —respondió Miguel. Ella soltó una risita irónica.

—Pues no. No nos conocemos. Nos vemos mañana y llega puntual, que hoy has llegado tarde.

—¿Irene, no te vienes a tomar unas cañas? —preguntó la tía buena, rodeada de tres bomberos. Uno de ellos Manolo, que no se perdía detalle de sus rizos negros y sus labios pintados de rojo.

—No, Sonia. Estoy muerta. Mañana tengo guardia de veinticuatro horas en el hospital y salgo de hacer la noche de ayer. Necesito descansar. —Negó con la cabeza ante la insistencia de su amiga y algunos de los bomberos, que no perdían oportunidad de montar follón.

—El miércoles nos vemos —se despidió, agitando la mano hacia el grupo. Su amiga no contestó, encantada con algo que uno de los bomberos le acababa de susurrar al oído.

Irene salió del parque y se dirigió a su pequeño apartamento al lado de los Jardines del Posío. Por un lado, se arrepentía de no acompañar al grupo a la zona vieja, pero si no descansaba algo iba a reventar. Había aceptado los turnos en el 061 porque no sabía si la iban a contratar en el hospital tras terminar la residencia. Luego le había salido lo de Carballiño, un pueblo a unos treinta kilómetros de Orense, haciendo una sustitución en el ambulatorio. Y cuando ya no contaba con ello, la habían llamado del hospital. Al acabar el MIR pensó que se iría derecha al paro, y ahora tenía que hacer equilibrios para cumplir con los tres contratos. Estaba deseando que llegase septiembre para, al menos, poder dejar las guardias en la ambulancia medicalizada.

El Feira Vella estaba a rebosar, pero Manolo y Sonia se las arreglaron para pedir sillas de aquí y de allá para sentarlos a todos, y pronto empezaron a pasarse las cervezas, los pinchos de tortilla y el pulpo á feira. Miguel, Manolo y Juan juntaron cabezas en la barra, huyendo del grupo.

—Joder, ¡qué buena está la Sonia! —dijo Manolo. Solo le faltaba babear. Los tres hombres rieron.

—¡Qué pena que no haya venido la otra!, ¿no, Miguel? —preguntó con malicia Juan. Él se volvió, sorprendido.

—¿Qué dices, ho?

—Coño, tendrías que haberla invitado a una caña como mínimo, joder —repuso Manolo. Miguel los miro a ambos como si se hubieran vuelto locos.

—Hombre, la chiquilla te salva la vida, ¿y tú ni siquiera la recuerdas? Manda carallo…

—¿Qué dices? ¿Esa es la médica del incendio de Verín? —preguntó Miguel, escandalizado.

Palideció al recordar las palabras que habían intercambiado a la salida del curso y Juan se echó a reír.

—Pues sí, tío. Es ella. Has quedado como un patán —confirmó su amigo, que lo había escuchado todo.

—Cago en la mar… ¡Ya podíais haberme dicho algo! —murmuró. Al día siguiente le pediría disculpas por haber sido tan grosero con ella.

Pero al día siguiente, Irene, que así se llamaba la rubia, no apareció. Se acercó hasta Sonia, un poco reacio, para preguntarle por ella.

—Tiene guardia, pero mañana la tienes por aquí otra vez —respondió con una sonrisa. Después levantó la voz dirigiéndose al resto del grupo—. ¡Oye!, para los que quieran saberlo, que ya me habéis preguntado algunos, Irene viene mañana, ¿vale? Que hoy tenía guardia y no ha podido venir.

¿Así que otros habían preguntado por ella? ¿Y por qué se preocupaba por eso ahora? Atendió a medias la charla de manejo de vía aérea y RCP básica. Otra vez la misma cháchara. Todos los años lo mismo. Entendía que había que hacerlo, pero ya podrían poner los cursos en otro mes que no fuese julio. En la sala hacía un calor insoportable, pese a los dos ventiladores funcionando al máximo, y Sonia daba la clase con un minúsculo short vaquero y una camiseta de tirantes, lo que no ayudaba nada a disipar la temperatura. Manolo la miraba con lujuria y el resto…, pues también. Pero él no paraba de pensar en la rubia estirada. Menuda metedura de pata.

Acabaron la charla e iban otra vez a la cañita de rigor, cuando avisaron de un incendio en un almacén industrial a las afueras de la ciudad. Miguel y Juan no estaban de guardia, pero se acercaron a Paco a ver si podían ayudar.

—Vosotros dos os quedáis aquí —replicó su jefe, cabreado—. Miguel, te acaban de dar el alta. Tómatelo con calma que queda mucho verano por delante y hay que aguantar toda la temporada.

Los pocos que quedaron libres se dirigieron a la plaza del Ferro. Miguel sonrió al ver la mano de Manolo posarse posesiva en la cintura de Sonia. El tío era un artista.

Irene mandaba a la planta al cuarto ingreso con diagnóstico de golpe de calor de aquel día. Mientras vigilaba las constantes vitales del monitor y revisaba los sueros de rehidratación para que todo estuviera en orden, la enfermera ponía en sus manos rápidamente otra historia con el punto rojo de valoración inmediata. Un dolor torácico.

—Tiene pinta de infarto —le dijo, con una mirada de conmiseración.

Ella masculló un agradecimiento que sonó casi a insulto. Llevaba todo el día atendiendo pacientes, sin parar. Con la ola de calor, los ancianos se descompensaban y caían enfermos con una facilidad pasmosa. Y por supuesto, las chorradas de siempre no parecían disminuir.

Los casos se sucedían uno detrás de otro. Los historiaba, los exploraba, ponía el tratamiento inicial o les daba el alta. Nunca sabía qué era de ellos más allá de lo que ponía en la historia electrónica. Nunca comprobaba si lo que había hecho estaba bien, si había servido para algo. Nunca realizaba un seguimiento de los pacientes que ingresaba. El panorama laboral ofrecía guardias de urgencias o en los puntos de atención continuada, o ir cubriendo sustituciones sin ninguna continuidad. Los contratos precarios guardia a guardia o semana a semana estaban a la orden del día, y si tenías suerte, tal vez podías conseguir uno mes a mes. No era muy alentador.

Cuando llegó al último año de Medicina Familiar, tenía claro que se había equivocado de especialidad. La había elegido con el idealismo de quien es médico vocacional, pero ahora sabía que si hubiera elegido Interna o incluso Pediatría, hubiera sido más feliz. Pero, claro, ¿quién tiraba tres años de especialidad por la borda? Así que, convenciéndose de que no era para tanto, enfrentó el cuarto año.

Y ahora acababa de salir del cascarón y se sentía más quemada que la barbacoa de un argentino. Trabajaba de manera mecánica, pero hacía las cosas bien. Jamás llegaba tarde, sus compañeros estaban encantados de tener guardia con ella y cobraba un sueldo decente. ¿Qué más se podía pedir? Pero no podía librarse de esa sensación de frustración perpetua.

Al salir de guardia, agotada, se dirigió como todos los salientes, desde hacía ya cuatro años, al Latino. La música, siempre jazz de buena calidad, el mejor café de Orense y una decoración cálida y acogedora en madera, con unas enormes cristaleras que daban hacia la catedral, lo convertían en su local favorito. El camarero la saludó desde la barra.

—¿Lo de siempre?

—Lo de siempre —dijo Irene con una sonrisa.

Zumo de naranja, café y dos tostadas con mantequilla y mermelada. A veces un segundo café. Una rutina que adoraba. Mientras esperaba, ojeaba los periódicos que había en la barra.

—¿Me dejas el Marca? —preguntó una voz masculina. Era Miguel.

—Sí, claro, toma. Hola, Miguel —respondió ella, tendiéndole el periódico deportivo que se había colado entre el resto.

El bombero sonrió. Tenía una sonrisa muy bonita: los labios gruesos, una barba de unos pocos días bien recortada y unos ojos castaños enmarcados por unas cejas fuertes. Por no hablar del cuerpazo que se leía bajo la camiseta blanca de manga corta y las bermudas cargo. No estaba nada mal, el Miguelito, pero podía ser un poco más simpático. Lo vio dudar un momento hasta que al final cogió un taburete y se sentó a su lado. Irene lo contempló, expectante.

—Oye, Irene, el otro día…, bueno. Que no te reconocí. Juan y Manolo me dijeron quién eras y…, bueno. Gracias. Por salvarme y eso —dijo, incómodo. Ella se echó a reír ante su nerviosismo evidente.

—No te preocupes. Es mi trabajo, pero me diste un buen susto —explicó, al recordar cómo Miguel se había desvanecido en dos ocasiones ante sus ojos—. No debiste haberte quitado la máscara. Tus pulmones podrían haber sufrido un daño irreversible —dijo en tono clínico. Miguel endureció la mirada.

—Sé dónde están mis límites. Y sé perfectamente hacer mi trabajo. ¿Hubiera sido mejor dejar morir a aquella niña?

Abrió la boca, sorprendida por la hostilidad de su respuesta. Lo había dicho a mero título informativo, como médico, nada más.

—Claro, lo siento —se disculpó, ante su mirada seria y encendida—. No era mi intención decirte cómo tienes que hacer tu trabajo.

—Es muy fácil hablar cuando te llega la víctima a la camilla del hospital, pero cuando tienes abiertas las puertas del infierno a tus pies, no valen las medias tintas —prosiguió Miguel. Ella no contestó.

Joder con Miguelito, qué intenso. Pero él pareció cubrir su mirada con un velo de recuerdos y bajó el tono.

—Perdona, se me ha ido la olla. Debe ser el calor.

—Ya, claro. No te preocupes. Bueno, me voy a tomar el café —dijo ella, señalando su desayuno puesto en la mesa de siempre. Se despidieron un poco tensos e Irene se alejó. Él se quedó en la barra leyendo el Marca y, tras beberse su cortado, se marchó.

Lo observó sin saber qué pensar. ¿Qué sería lo que habría vivido el bombero para hablar con aquella amargura?

Capítulo 3

El parque era como un colegio mayor masculino. Una cuadrilla de doce hombres cubría las guardias en los mejores días, y, en los peores, no llegaban a ocho. Arrimaban el hombro aunque estuvieran de días libres y un grupo, entre ellos Miguel y Juan, no se había cogido vacaciones en verano para reforzar la brigada en los meses más peligrosos del año. Estaban bajo mínimos, y en Orense los incendios no daban tregua.

Entre llamados, entrenaban en el campo exterior o revisaban el equipamiento y los camiones. Cuando el calor se tornaba insoportable, se refugiaban en el interior del edificio y jugaban a las cartas, veían la televisión o echaban un sueñecito. También podían machacarse en el gimnasio, pero sin aire acondicionado, se hacía imposible.

La única mujer que trabajaba con ellos era la secretaria y, después de diez años en el puesto, estaba acostumbrada al lenguaje soez, a los cuerpos masculinos semidesnudos y a las bravatas encendidas. Paco no había podido deshacerse de la costumbre de Manolo, el segundo en antigüedad tras él, de colgar un póster semanal, a cada cual más obsceno, en el corcho de noticias de la sala que servía de aula, salón social y centro de operaciones.

Ese día, una imagen de Sabrina, ídolo de los ochenta, posaba mostrando un pobladísimo vello púbico en una postura más que explícita encima de una moto. El jefe soltó un bufido al ver que todos los alumnos del curso —sus bomberos, algunos auxiliares, y unos cuantos guardias civiles del SEPRONA— ya estaban sentados y nadie se había molestado en quitarla.

Sonia e Irene entraron en la sala a las cuatro en punto de la tarde. Miguel le echó una mirada apreciativa a la rubia. Menudo cambio. Irene venía de calle, sencilla, con un vestido vaquero, el pelo rubio y liso suelto sobre los hombros y unas bailarinas planas. Pero se podía intuir la estrechez de su cintura, un culo de estos de agarrar a dos manos, unas piernas kilométricas y un buen par de tetas. Colgó las notas de los exámenes de evaluación justo al lado de la provocativa foto, dedicándole unos segundos de contemplación pensativa.

—Eso ya no se lleva. Estáis desfasados.

La mitad de la sala se echó a reír mientras la otra mitad trataba de comprender el chiste. Sonia, que lucía uno de sus vestidos de licra ceñidos y sus rizos recogidos en una coleta alta, repartió el material de la ponencia mientras que Irene se situaba al lado de la pantalla con el control remoto del proyector golpeando su muslo con impaciencia. Se notaba que quería acabar rápido.

Arritmias cardiacas y uso del desfibrilador. ¡Menudo coñazo! De todo el curso era la clase que más árida se le hacía, pero la rubia sabía de lo que hablaba y se encontró con que, por primera vez en años, entendía algo de lo que significaban aquellas rayas y cuadraditos de lo que constituía un electrocardiograma. Y eso que se había sentado en la mesa cruzando las piernas, y la falda vaquera había ascendido hasta mostrar una buena porción de muslo.

Al terminar la clase, Manolo voló junto a Sonia. Esa ya estaba adjudicada, así que el resto no perdió el tiempo, agolpándose hacia la salida para las ya rituales cañas. Miguel observó que el jefecillo de investigaciones se acercaba a Irene con una sonrisa obsequiosa en los labios y se apoyaba con gesto interesante en la mesa mientras la médico recogía sus cosas. El Robles. Menudo pájaro. Un tío que venía trasladado de Madrid con un currículo impecable, pero que no sabía distinguir un árbol de otro. Recordaba la vez que acudió al parque a darles unas indicaciones sobre un incendio y las coordenadas que tenían que seguir en unas fotos aéreas.

«Tenéis que situaros en esta posición, al sureste de este bosque de robles, para evitar poner en peligro a la cuadrilla», había dicho, todo serio. A Miguel le bastó mirar la foto un par de segundos para soltar, con toda la retranca de los gallegos, que eso no eran robles, eran castaños, pero que para el caso era lo mismo porque iban a arder igual. El descojone del grupo había sido colosal, y aunque Paco los había llamado al orden, seguían burlándose a sus espaldas aún a día de hoy, un año después de su llegada. El hecho de que se apellidara Robles no ayudaba, claro. Fernando era su nombre, y Fernando, en ese momento, volcaba todos sus encantos en Irene, que lo miraba con una sonrisa reservada.

—Macho, ¿te vas a quedar ahí toda la tarde o qué? —Lo arengó Juan, echándole una mirada socarrona al ver la razón de su tardanza.

—Espérate un poco —masculló.

La rubia estaba aceptando una tarjeta de Robles. Pero no. Solamente escribió su teléfono en el reverso y se la devolvió, marchándose junto a su compañera, que la reclamaba desde la entrada, dejando al otro con un par de narices.

—Se te ha adelantado, macho. Si es que eres un lento —dijo alegremente su amigo. Él descargó el puño en su hombro y Juan soltó una palabrota. Volvían a tener veinte años.

Salieron juntos hacia donde siempre, al Feira Vella, a por las merecidas cañas, despidiéndose de Manolo, al que le tocaba currar. Sonia se quedaba con él a hacerle compañía. Vaya par.

Miguel volvió a huir del grupo hacinado en torno a las dos pequeñas mesas y se acomodó en la barra. Jugaba el Deportivo y no estaba de humor para caralladas. Todos los veranos eran igual: en cuanto empezaba la temporada de incendios, su ánimo se teñía de negro y gris, como el carbón y las cenizas. Volvían los recuerdos y todo su cuerpo se sumía en una alerta perpetua. Y las pesadillas no lo dejaban dormir.

—Hola, Miguel. ¿Cuánto van?

Se giró sobresaltado, volviendo a la realidad. La rubia. Alzó las cejas sorprendido.

—¿Te gusta el fútbol? —preguntó, incrédulo.

—Me encanta el fútbol. Aunque yo soy del Pontevedra. Hai que roelo —respondió ella riendo, con el lema del club.

Qué sonrisa más bonita. Contempló fascinado la mezcla de colores: el verde de los ojos, el oro de su pelo, el rosa de sus labios y el blanco de sus dientes. Su piel bronceada y el contraste con el azul marino del vaquero daban una imagen alegre, positiva y sensual. Y encima le gustaba el fútbol.

—Pues van perdiendo. ¿Quieres una caña?

Ella asintió y se acomodó a su lado. Miguel se devanó los sesos buscando un tema de conversación, pero su humor oscuro le jugó una mala pasada y solo pudo volverse hacia la pantalla, alzando la voz o quejándose de la mala actuación del equipo o del árbitro. Irene lo acompañó en silencio hasta que se acabó la cerveza. Pensó en ofrecerle otra, pero la rubia se despidió educadamente y se unió al resto el grupo.

—Miguel, coño, que estás perdiendo el toque —dijo Juan, acercándose al ver que se había quedado solo.

—No tengo ganas de juerga, macho. ¿Sabes que ya han ardido más de seis mil hectáreas? Y no llevamos ni la mitad de julio.

Juan asintió. Estaban viviendo un verano que pasaría a la historia como uno de los más secos y calurosos, y el monte se llevaba la peor parte.

—No es normal, Juan —siguió, obstinado—. Se declaran incendios en sitios raros, coño. Mira el de Sandiás. O el de Verín de hace dos semanas. —Se detuvo bruscamente, embargado por la sensación de haber tenido una epifanía, pero sin acabar de aterrizar lo que había tras el sentimiento. El verbalizar lo que estaba pensando había encendido la mecha de una idea, y aún tenía que darle vueltas, pero sabía que había algo ahí. Su amigo le lanzó una mirada temerosa.

—Metes miedo, Miguel. ¿Qué coño se te pasa por la cabeza ahora?

—No lo sé todavía, Juan. Pero algo hay.

Se despidió del grupo, y le echó una mirada a Irene. Fernando no había perdido el tiempo y le hablaba apoyando el brazo en el respaldo de su silla. Menudo babas. Pero ahora no podía detenerse en eso.

En vez de volver a su casa en Allariz, se apresuró hasta el parque. Ignoró a Manolo y a Sonia, que se morreaban en mitad de la salita de la tele, y se metió en el despacho con los ordenadores. Buscó las coordenadas de los últimos incendios y las situó en el mapa plastificado con unas chinchetas de colores. No tenía sentido. Algunas de aquellas zonas ni siquiera tenían árboles. El área de Carballiño la conocía muy bien, y sí que había monte para arder, pero la de Verín no era más que un secarral con tojos y espinos después de haber ardido ya en varias ocasiones.

Buscó por Internet las noticias relacionadas y pegó un silbido: el fuego había consumido dos galpones de maquinaria agrícola y cinco silos de cereal. Los afectados perdieron cientos de miles de euros. No perdía nada con acercarse hasta allí, podría echarle un vistazo y de paso, patear un poco de monte.

La sensación de que su idea empezaba a tomar forma lo llenó de determinación. Se pondría en contacto con el parque de la zona y se acercaría el fin de semana, que no trabajaba. Tenían que ser incendios provocados. Estaba seguro.

Al día siguiente, le comentó a su jefe lo que planeaba hacer. Paco lo miró durante un largo rato, suspicaz, pero al final asintió y lo puso en contacto con su igual en Verín. Quedaron para el domingo temprano. Llegar a la zona del incendio le llevaría al menos un par de horas, sin contar con la hora larga en coche hasta el sitio por carretera más cercano.

Estudió con esmero los fuegos de los últimos dos meses. Algunos no ofrecían dudas: tormentas eléctricas, barbacoas improvisadas mal apagadas, colillas tiradas desde la carretera. Se centró en los de origen desconocido y juntó otras tres localizaciones que le llamaron la atención. Los incendios se habían originado en antiguas torrenteras o en hondonadas del terreno. Desde luego, no era lo habitual. Lo mismo era una coincidencia, pero no perdía nada con darse una vuelta.

No había nada que hacer por el momento, así que tras volver de comer un bocata en el antro de la esquina, que era de los que aún esparcían serrín en el suelo, pero que ponía los mejores calamares de todo Orense, se quitó la camiseta y le dio un repaso con la manguera a su coche. Después siguió con los camiones, que necesitaban una buena limpieza.

Un coche amarillo que llegaba a bastante velocidad, un Mini, se pasó la entrada, dio marcha atrás y entró por fin en el parque. Miguel se acercó a ver quién conducía aquel coche ridículo y se echó a reír. Era Irene.

—¡Hola! ¿Dónde puedo aparcar? —preguntó ella, agitando la mano a modo de saludo.

Él reprimió una sonrisa al darse cuenta de que Irene se había puesto nerviosa. Intentaba mirar a todas partes excepto a su torso desnudo. Él se acercó hasta asomarse por la ventanilla, con toda la intención de turbarla aún más.

—Tienes que tirar un poco más arriba y luego meterte por detrás. Aquí no puedes aparcar, que es la salida de los camiones. —Irene lo miró sin entender, parecía un poco distraída. Miguel abrió la puerta del coche y se sentó a su lado—. Yo te indico.

Irene condujo según sus instrucciones, intentando disimular que se le hacía la boca agua. Miguel lucía un moreno de color caramelo que daban ganas de tocar con la punta de los dedos… y de la lengua. Estaba para mojar pan y lo que no era pan. Menudo cuerpazo. Lo de que los bomberos se mantenían en forma no era ningún mito. Y encima, olía genial. Una mezcla a perfume masculino y a sudor limpio que la estaba haciendo perder la cabeza. Tuvo que hacer un esfuerzo para concentrarse y aparcar en el estrecho espacio que encontró entre dos coches.

Se bajaron y siguió a Miguel hasta el interior del edificio. Comprobó que la parte trasera hacía honor a la delantera, y esbozó una sonrisa juguetona al ver el culo espectacular que le marcaban esos vaqueros gastados. Resopló aliviada cuando él se despidió diciendo algo de ponerse una camiseta, y se dio aire con el abanico que siempre llevaba en el bolso. ¡Qué calor le había entrado, así, de repente! Pero ahora se tenía que centrar. Había tenido tanto trabajo esa mañana que ni siquiera pudo echarle una ojeada a su ponencia para el curso. Entró en la sala para poder conectar el ordenador y soltó un chasquido de fastidio.

—Jolín, Sonia… ahora ya entiendo por qué no podías esperar a que acabase con el último paciente.

Su amiga se recomponía la falda y la camiseta sobre el regazo de Manolo, que la miraba con una expresión culpable y picarona. Vaya dos. No habían tardado ni tres días en liarse. Sin saber por qué, soltó un suspiro anhelante. ¡A ver cuándo le tocaba a ella! Últimamente, los hombres no parecían querer acercársele demasiado. Según su amiga era porque resultaba demasiado intimidante, pero Irene no creía que fuese así. Ella era como era. Le gustaba que los tíos se lo currasen. Quizá con Fernando podría avanzar un poco más, parecía serio y formal, pero se dio cuenta, fastidiada, de que quien se cruzaba en realidad en sus pensamientos era Miguel.

La pareja de tortolitos, al ver que no les prestaba atención, siguió a lo suyo sin cortarse demasiado mientras ella revisaba las diapositivas sobre medicaciones en reanimación. Por fin se acababan las clases teóricas: al día siguiente, tocaba dar la primera clase práctica y el sábado por la mañana la otra. Luego un examen y por fin quedarían libres. Acabar con estos cursos siempre le daba un poco de pena, sobre todo cuando era con grupos tan alegres y divertidos como este. Otras veces, la docencia era un auténtico muermazo.

Al acabar la clase, Manolo empezó a maquinar para que el sábado por la tarde hicieran una cena de despedida. De manera desvergonzada, ofreció la casa de Miguel.

—Lo podíamos hacer en la casa de este, que tiene jardín y piscinita —comentó entusiasmado—. Está un poco lejos, pero bueno, podemos echar la tarde allí, darnos un baño y luego por la noche salir de copas por Allariz.

Miguel se encogió de hombros.

—Me parece bien. Yo pongo la casa. Eso sí, que no falten cerveza ni tortilla de patatas. El resto me da igual.

Sonia y Manolo empezaron a organizar a la gente e Irene mandó callar al grupo.

—A ver, atentos a la información para las prácticas. Mirad en el corcho y quedaos con la copla de dónde tenéis que ir y con quién. El examen es al acabar, en la sala 3 a la una en punto. —Se detuvo a coger aire, fastidiada porque siempre tenía que ser ella la mala de la película—. A y media estaremos fuera, pero si no aprobáis el examen, no pasáis. Y que sepáis que va a ser duro.

Miguel observaba divertido a la rubia, dando órdenes con voz de generala al grupo, que lo único que quería era irse de juerga. Aun así, fue capaz de retenerlos a todos hasta que les quedó clara toda la información. Se notaba que era una mujer de armas tomar. Y ningún tío había venido a buscarla o a llevarla en toda esa semana, así que, al parecer, no tenía pareja. En ese momento, Fernando se acercó a ella a confirmar su grupo e Irene lo acompañó hasta el corcho para mirar juntos la información. Antes de que abriese la boca, le echó una mirada de advertencia a Juan, que no dijo nada, pero lo pensaba. El Robles se le estaba adelantando. Ya se vería, ya.

Capítulo 4

Todo el grupo se hacinó en la pequeña sala para enfrentar el examen. Sonia e Irene repartieron con seriedad fingida los folios grapados, llamándoles la atención a los que armaban cachondeo. Miguel se echó a reír cuando vio las preguntas. Eran exactamente las mismas que al principio, así que las contestó en tres minutos y se los entregó a Irene.

—¿Ya? ¿Seguro? —preguntó con malicia. Él se inclinó sobre ella y le dio un beso en la mejilla.

—¿No había hecho un buen examen inicial? Pues las respuestas son las mismas.

Ambos sabían que no tenía ningún fallo, pero al menos se había acercado a ella y la había besado. Llevaba un perfume fresco y limpio, y la melena rubia le había cosquilleado en la cara al acercarse. Se despidió sin esperar al resto: hacía de anfitrión y quería adecentar un poco la casa. Se verían allí sobre las dos o tres de la tarde, lo que tardaran en llegar después de acabar.

Sonia se iba con Manolo, pero al menos tuvo la deferencia de ofrecerle ir con ellos. «Más le vale», pensó Irene un poco fastidiada por el abandono de su amiga en los últimos días. Llevaba acarreándola de un lado a otro un mes, pero en cuanto conoció al bombero, desapareció del mapa. Era algo habitual en Sonia, ya estaba acostumbrada.

Llenaron el maletero del Ibiza con cervezas Estrella Galicia y 1906, metieron las tarteras con las tortillas que Irene había preparado la noche anterior y pusieron rumbo a Allariz.

Lo pasaron en grande la media hora que duró el viaje por la A-52. Manolo era un genio de los chistes obscenos y tuvo a Sonia y a Irene riendo a mandíbula batiente todo el camino. Irene observó a su amiga. Reía, lo miraba y se acariciaban el muslo el uno al otro o una mano sin esconderse. Qué rapidez. La alucinaba la facilidad con que Sonia se enamoraba y desenamoraba de los hombres. Ella hacía poco que se había recuperado de su última ruptura, hacía ya unos meses; un compañero de especialidad con el que estuvo durante un año escaso. La relación se acabó por puro aburrimiento: guardias, pacientes, ambulancias, turnos, cursos… era de lo único que hablaban. Irene juró que nunca más saldría con un médico. Un guardia civil podría ser un buen cambio. O un bombero, también.

Allariz era un pueblo precioso. El río Arnoia rodeaba las casas y las calles de adoquín restauradas con gusto, y los árboles suponían un verdadero oasis frente al calor del verano. El chalé de Miguel era un pequeño semiadosado en la esquina de una urbanización. La casa, con fachada de piedra y un bonito jardín, tenía también una piscina y un porche en la parte de atrás, donde ya se habían reunido casi todos los compañeros.

Miguel las recibió en bañador y con una cerveza en la mano. Intercambió un apretón de manos con Manolo y un par de besos con ellas. De pronto, un enorme perro negro se acercó hasta ellos moviendo la cola. Parecía amistoso, pero Irene se aferró al brazo de Miguel de manera instintiva. Percibió de nuevo ese aroma masculino, una mezcla de calor y perfume, que tanto le gustaba. Era su olor natural y era delicioso.

—No te preocupes, Mamut es un buenazo —la tranquilizó—. ¿Te dan miedo los perros? —preguntó, pasando un brazo por su cintura con gesto protector.

—No. Pero me ha pillado por sorpresa —repuso Irene, en una verdad a medias. El perro era gigante. Elevó la cabeza como buscando una caricia, e Irene lo rascó detrás de las orejas.

—¡Le gustas! —exclamó, con una sonrisa. Irene sonrió a su vez. Le encantaba tener a Miguel tan cerca. Su mano seguía posada en su cintura y la sujetaba con firmeza—. Mira, ahí viene la dueña.

Juan se acercó hasta ellos acompañado de una chica espectacular. Irene tuvo que hacer un esfuerzo para no mirarla fijamente. Tenía un pelo azabache, la piel de un dorado oscuro y unos ojos verdes, casi turquesas, que parecían un poco perdidos. No. Perdidos no. La chica era ciega. Tardó un par de segundos en darse cuenta.

—Irene, esta es Mercedes —dijo Miguel, sacándola de su trance—. Es la novia de Juan.

Irene se sintió un poco torpe, pero optó por apoyar las manos en los hombros de Mercedes y darle dos besos. La sonrisa con que le correspondió la dejó impresionada.

—Encantada, Mercedes. ¡Hola, Juan! —saludó al bombero. Hacían una pareja preciosa. Juan era alto y fornido, con el pelo rubio y unos ojos cálidos de color miel. Llevaba a Mercedes de la mano como si fuera un tesoro. ¿Cuál sería su historia?

—Has conquistado a Mamut —dijo ella, con voz dulce—. Eso no es nada fácil. Es mi perro guía, ¡y le encanta venir a Allariz! Gracias por dejarme traerlo, Miguel —añadió, tendiendo una mano que parecía ir sin rumbo. Miguel se la agarró, y la atrajo hacia él, dándole un pequeño abrazo.

—Podéis venir cuando queráis. Ya lo sabes. Incluso sin este —dijo señalando con la barbilla a Juan.

—No seas acaparador —lo reprendió su compañero. Miguel se echó a reír. Tenía a Irene a su derecha y a Mercedes a su izquierda, agarradas por la cintura.

—Miguel, a su estilo. Como siempre —dijo Manolo, con tono divertido—. Venga, ayudadme a descargar el coche.

Vaya con Miguel. Así que su «estilo» era ir con mujeres a dos manos. Sin saber por qué, Irene se molestó con el inocente comentario.

Dejaron las cosas en la cocina y se unieron al resto en el jardín. Sonia la retuvo un momento del brazo, le dio un codazo y le lanzó una sonrisa juguetona.

—Mira tú, cómo te arrimabas a Miguel. ¡Y parecía tonta! Está bueno, ¿eh?

Ella la ignoró, chasqueando la lengua con fastidio, pero su amiga escondió una sonrisa al ver que se ponía roja como un camión de bomberos.

Hacía un calor horroroso y nadie se bañaba en la piscina. «Menuda panda de muermos», pensó Irene, que no dudó en quitarse el vestido veraniego de flores que llevaba encima del bikini y tirarse al agua. Le encantaba nadar. Sobre todo en el mar, pero a falta de pan… era una de las cosas que más echaba de menos tras marcharse de Sanxenxo: vivir junto al mar. Aunque tenía que reconocer que su vida en Orense, pese a la crisis vocacional, no estaba mal.

Le echó un vistazo al grupo en la terraza. Juan se encargaba de la barbacoa junto a otros compañeros, Miguel había llevado una nevera con hielos donde se enfriaban las cervezas y alguien había puesto la radio de fondo. Una fiesta en toda regla.

Se apoyó en el bordillo de la piscina, pero no salió del agua. Se estaba demasiado bien y se quedó charlando con Manolo y con Sonia, abrazados en una tumbona; y con Mercedes, sentada junto a ellos con Mamut. Fascinada, la escuchó relatar sus peripecias como abogada al preguntarle a qué se dedicaba.

Miguel se lanzó de cabeza a la piscina y emergió junto a ella, desviando su atención.

—Te vas a arrugar, rubia —bromeó. La cogió de la mano para mirarle los dedos, e Irene se echó a reír. Tenía las yemas como uvas pasas.

—Me encanta el agua —repuso ella, encogiéndose de hombros.

—A mí también, aunque por preferir, prefiero el mar.

—Anda, y yo. No hay color. Y si son las Rías Baixas, ya ni te cuento.

—Pero entre el mar y el monte, prefiero el monte, ¿eh? —advirtió Miguel, siguiendo la conversación. Irene negó con la cabeza.

—Me gusta el monte, pero no hay nada como el mar.

Se enzarzaron en una acalorada discusión sobre las ventajas de cada preferencia, hasta que Manolo se acercó a ellos haciendo aspavientos.

—¿Qué pasa, ho?, ¿es que no coméis o qué?

Miguel la miró durante unos segundos y después salió a regañadientes de la piscina, mascullando, solo medio en broma, algo sobre lo sacrificado que era ser el anfitrión. Ella lo siguió poco después. Se sentía un poco mareada, y la verdad era que tenía bastante hambre, aunque no sabía muy bien de qué, después de contemplar a Miguel chorreando agua con aquel bañador negro.

La tarde pasó rápida entre cerveza, churrasco, risas y buena compañía. Anochecía ya cuando Miguel propuso cenar algo y surgieron varias voces de protesta: todavía no acababan de digerir la comilona. Mejor dar un paseo por el río.

Miguel les dio las indicaciones al grupo, pero decidió quedarse a recoger. Irene salía del baño en aquel momento, sorprendida del silencio que reinaba en el jardín.

—¿Dónde están todos? —preguntó, mirando a su alrededor. Miguel recogía botellas vacías y las metía en una bolsa.

—Se han ido a dar un paseo, pero si te das prisa, los pillas. Acaban de salir —contestó él.

—No, te ayudo —murmuró Irene.

Se pusieron con los restos de comida de los platos y los vasos de plástico repartidos por la terraza, ayudados también por Juan y Mercedes; la complicidad que se intuía entre ambos hizo que Irene se preguntara cuánto tiempo llevarían juntos. Al acabar, se despidieron, ofreciéndose a llevarla de vuelta a Orense, pero ella acarició la cabezota de Mamut y negó con un gesto.

—No, gracias, tengo que volver con Sonia. Pero espero que nos veamos muy pronto.

Ella y Mercedes intercambiaron sus números de móvil y, finalmente, la pareja se marchó. Irene y Miguel se quedaron solos. ¿Y dónde estaba su amiga? Había desaparecido con Manolo hacía ya un buen rato y no tenía ni idea de dónde podría estar.

Mientras, entre los dos lavaron los platos y juntaron dos enormes bolsas de basura, que sacaron a los contenedores de la calle.

—¡Por fin! —exclamó Irene. Se habían dado un buen tute.

Miguel abrió un par de cervezas y le señaló el columpio junto a la piscina. Ambos se sentaron en silencio, disfrutando de la caída de la tarde mientras se balanceaban perezosamente con los pies. De las hortensias emanaba una delicada fragancia y el aire era tibio y agradable. Ya no hacía tanto calor.

Ella echó la cabeza para atrás, apoyándose en el respaldo. Al día siguiente, guardia. Y el lunes, mañana de urgencias y tarde en el ambulatorio de Carballiño. Si seguía así, no iba a llegar viva a septiembre. Soltó un suspiro resignado y Miguel se echó a reír.

—¿Qué te pasa, mujer? Cualquiera diría que estás cansada —preguntó, con el tono algo burlón. Ella volvió a suspirar.

—Estoy agotada. Mañana guardia, esta semana no he tenido ni una sola tarde libre, el lunes tengo doblete… —Se detuvo al ver que Miguel la observaba con expresión distraída—. ¡Bah!, ya estoy quejándome otra vez. No me hagas ni caso.

—No te hago caso. ¿Te has acabado la cerveza? —le preguntó. Irene negó con la cabeza, pero él se la quitó de las manos igualmente y dejó las dos latas en el suelo—. Ni puta idea de lo que me has dicho. Esa es la pura verdad —confesó.

Apartó los ojos de ella durante unos segundos y luego se acomodó en el asiento para beberse la imagen de sus pómulos, la línea de su cuello, el escote de su vestido y los muslos cruzados bajo la tela de pequeñas flores de colores.

Irene se quedó inmóvil como un pajarillo cuando Miguel se inclinó sobre ella, apoyando el codo en el respaldo del columpio, sin dejar de balancearlo. Entreabrió la boca y se quedó ahí, suspendido a escasos centímetros de su rostro, como calculando el próximo movimiento. Ella apoyó una mano en su pecho, no sabía si para alentarlo o para detenerlo, pero el contacto los puso a ambos en tensión, se miraron a los ojos y se fundieron en un beso. Lento. Primero solo los labios, tanteando, con más curiosidad que lascivia, sin prisas.

Miguel se acercó más a ella, pasó un brazo por encima de sus hombros y la estrechó suavemente contra su cuerpo. Irene se estremeció, dejó caer la cabeza sobre él y se abandonó a un beso más intenso. Las lenguas entraban en juego, acariciándose, tanteando con pequeños toques que instaban a abrir más las bocas; Miguel deslizó la otra mano por el muslo cruzado de Irene y la posó en su cintura. Ella lo abrazó para abarcar su espalda, sintiendo los músculos ondular bajo la delgada tela de algodón de su camiseta.

Se enroscaron el uno en el otro con fiereza mientras el columpio continuaba meciéndolos. El deseo se disparaba en sus venas y empezaron a reaccionar en un plano mucho más profundo. Ya no podían reprimir las respiraciones aceleradas, e Irene sentía que su piel se electrizaba con una corriente salvaje y anhelante.

La mano de Miguel que reposaba en su cintura buscó el ascenso de la curva de las costillas y llegó a sus pechos. Ella dejó escapar un pequeño gemido cuando el pulgar le acarició con pericia un pezón por encima de la tela, erizándolo. Comenzó a frotarlo con la palma e Irene se arqueó para aumentar el contacto. Sus labios no paraban de negociar hacia dónde irían el próximo momento. Miguel le abrió los pequeños botones del vestido, y descubrió las redondeces suaves sobre el encaje blanco del sujetador. Ella lo dejó hacer, mientras deslizaba con calma las manos desde su nuca y a lo largo de su columna, disfrutando de la presión del cuerpo masculino sobre el suyo.

Miguel buscó la cima de su pecho por debajo del encaje, la sostuvo entre los dedos y apretó con fuerza. Irene no pudo evitar soltar un gemido que pareció hacerle perder la cabeza, y hundió la nariz en el cuello esbelto y fragante. Él desplazó la copa por debajo de su pecho y, con deleite, tanteó la punta erizada con la dureza de su lengua y después la lamió. Irene echó la cabeza hacia atrás y dejo escapar un suspiro anhelante. Una avidez que venía de lo más profundo de su sexo la inundó y se agarró a los hombros de Miguel, que rozaba la piel delicada de su escote con su barba, enrojeciendo la zona mientras dedicaba su atención a uno y otro pezón. La otra mano se desplazó entre sus muslos y la instó a abrir las piernas para poder descubrir los secretos escondidos bajo su vestido.

Ella se tensó al sentir las yemas ásperas recorrer el interior de sus muslos con lentitud enloquecedora. Cuando se detuvo a centímetros de su sexo, exhaló un gemido de decepción. Abrió los ojos y fijó la mirada en los oscuros ojos de Miguel, que tenían las pupilas dilatadas. El aire caliente que escapaba de sus labios entreabiertos acarició su boca y se pasó la lengua por los labios, sedienta de su contacto.

—Miguel…

No pudo seguir. En ese instante, él deslizó los dedos sobre la humedad de sus bragas e Irene abrió las piernas en una invitación inconsciente. Él no la hizo esperar, por encima del algodón, comenzó a masajear su entrada con círculos lentos. Era perfecto. Aprovechó para tirar del borde de su camiseta y acercarlo. No se atrevió a quitársela, pero buscó con avidez sus pectorales, frotó su abdomen duro y firme, y siguió la línea de vello recortado hasta el primer botón de su pantalón.

—Vamos —la desafió Miguel en un susurro.

No necesitaba que la animaran. Quería saber si lo que se escondía bajo la ropa era lo que ella intuía. Apoyó la palma de la mano sobre su erección y presionó. Él detuvo por un momento el movimiento de los dedos cuando ella comenzó a abrir uno a uno los botones de su bragueta. Los nudillos rozaron con propósito el bulto de su entrepierna, provocando. Después tanteó bajo la banda elástica del bóxer con la punta de los dedos y, en un movimiento brusco, aferró con mano firme su erección.

—Ah, joder… —jadeó Miguel.

Se miraron a los ojos, borrachos de lujuria, y quedaron suspendidos a escasos centímetros, con las bocas entreabiertas, percibiendo con claridad el aliento caliente y húmedo que exhalaba la boca del otro.

Irene sintió el pene latir y engrosarse en su mano, pero ahora fue ella quien detuvo el movimiento. Los dedos ásperos de Miguel desplazaron la entrepierna de sus bragas y tantearon su sexo empapado. Comenzó a masturbarla con movimientos suaves. Sus gemidos dulces, casi imperceptibles, lo animaron a introducirse tan solo un poco entre sus pliegues. Ella retomó su trabajo, y comenzó a deslizar la mano arriba y abajo, notando los relieves de su erección, y se acomodó de lado, para tener mayor libertad de movimiento. Eso profundizó la penetración de los dedos de Miguel, que la estrechó contra su cuerpo con la mano libre.

Ambos se abandonaron al placer que las caricias del otro les generaba, pero Irene se detuvo de nuevo. Miguel había puesto en juego su pulgar y recorría las alas de su sexo, sin llegar a rozar el núcleo más sensible. Ella se estremeció ante el contacto, pero Miguel volvió a sellar sus labios con un beso lascivo y húmedo, y enterró dos dedos en sus profundidades, al tiempo que presionaba con firmeza su clítoris.

—¡Miguel! —jadeó, al ser golpeada por el orgasmo.

Se abandonó a las oleadas de placer mientras él la sostenía contra su cuerpo. Había aferrado su presa con fuerza y ahora él luchaba por contenerse.

—Vamos dentro —dijo Miguel, en un susurro ronco. Retiró la mano de entre sus piernas y se la llevó a los labios. Mirándola a los ojos, saboreó su miel.

Ella reprimió un jadeo. No se sentía capaz de articular ni una sola palabra. Pese al orgasmo, estaba tan excitada que le dolía el cuerpo, ansiaba su penetración. Asintió, cargando en su mirada todo lo que sentía.

Unas voces por la calle, charlando alegres y divertidas, los pusieron a ambos en alerta. El sonido del timbre hizo saltar a Irene, que retiró la mano del tizón encendido, colocó su sujetador y se abrochó el vestido en tiempo récord. No quería pensar en qué cara tendría. Miguel soltó una palabrota y echó la cabeza hacia atrás, tapándose el rostro con las manos, en un gesto de pura frustración. El timbre volvió a sonar, insistente, y ella rehízo su moño y se alisó la falda sobre los muslos, ahora bien cerrados. Habían estado a punto de follar ahí mismo, en ese columpio. No podía creerlo. Miguel se levantó a abrir, colocándose la entrepierna. Sus ojos se encontraron, ardientes, encerrando promesas que invitaban a seguir más tarde.

Algunos de los chicos se habían marchado ya, pero el resto del grupo traía más cerveza y un par de empanadas, dispuestos a seguir con la fiesta. Miguel se echó a reír y le lanzó una mirada divertida a Irene, que se encogió de hombros, risueña. Ya tendrían tiempo de continuar lo que habían empezado.

Pues no.

Todo parecía confabularse para no dejarles pasar ni un minuto a solas. Miguel se escabulló a la cocina tras susurrarle que la esperaría allí, pero Irene no pudo seguirlo porque Fernando se sentó a su lado, dispuesto a impresionarla con historias de crímenes, de incendiarios y méritos de su carrera. Por un momento le entraron ganas de echarse a llorar. Todo su cuerpo clamaba por el calor de Miguel, y estaba atrapada en el columpio mientras le diseccionaban un currículo. Después le entraron ganas de reír ante lo absurdo de la situación. Miguel la había dejado en un estado totalmente histérico. En lo único que podía pensar era en quitarle aquella horrible camiseta negra de Iron Maiden y hundir los labios en su pecho.

Sonia y Manolo llegaron después de casi dos horas desaparecidos. Ambos sonrientes, con las mejillas arreboladas y una expresión risueña. Él se acercó a la cubeta de las cervezas con cara de no haber roto un plato en su vida, pero Sonia se sentó junto a ella, separándola sin pudor de Fernando al dejarse caer entre ellos en el columpio.

—Nena, nos vamos. ¡Qué agotamiento!

Irene le echó una mirada entre acusadora y divertida.

—Sí, vámonos, que mañana en la guardia vas a ver tú qué gracia. —Buscó a Miguel con la mirada y lo encontró apoyado en la piedra del muro, con una cerveza en la mano, y la sonrisa socarrona en los labios, hablando con varios de su cuadrilla. Suspiró, se levantó, reacia, del columpio y le echó una última mirada de despedida al lugar donde hacía no más de una hora, sus cuerpos se habían prendido como la mecha de una bomba.

Miguel salió a despedirlas a la entrada. Ya en el coche, Irene bajó la ventanilla y él se acercó, apoyando los antebrazos sobre la puerta con gesto casual.

—¿Te parece que salgamos a cenar? ¿Cualquier día? ¿Aunque sea entre semana? —La última frase había sido casi un ruego, y sus ojos la miraban con intensidad. Irene asintió.

—Claro. Paco tiene mi número en el parque. Llámame.

Su última palabra fue más bien una orden. Miguel asintió sin decir nada más.

—Ya estás largando —soltó Sonia en cuanto el bombero se hubo alejado. Irene la miró, sorprendida, y su amiga puso los ojos en blanco—. Irene, tienes una cara de salud y una pinta de que te han dado mambo que tiras para atrás. ¿Qué has hecho?

—¡Quién fue a hablar! —La mejor defensa era un buen ataque, y utilizó la táctica para eludir la pregunta—. ¿Dónde estabas tú, que durante dos horas no se os vio el pelo a ti y a Manolo? —contraatacó con malicia, pero Sonia soltó un suspiro enamorado que la sorprendió aún más.

—Ay, Ire… ¡es tan riquiño!, ¡y no hicimos nada, mal pensada! —se defendió, ante el semblante incrédulo de Irene—. Solo paseamos por el pueblo y por el río, estuvimos tumbaditos en la hierba, hablando…

—Nena, que lo conoces hace una semana.

—¡Ya, ho!, no seas aguafiestas —repuso su amiga, con una mirada que lo decía todo—. Creo que de verdad esto va a ser diferente.

Ella no contestó, no podía darle demasiadas alas a Sonia, que se enamoraba cada dos por tres y todos eran los ideales hasta que se demostraba lo contrario, pero al menos había desviado su atención del encuentro con Miguel.

Capítulo 5

Había cometido un pequeño error. Al elegir aquel lecho seco, no consideró la posibilidad de que una de las laderas del monte no ardiese. Lo lógico hubiera sido que prendiera la hierba también del otro lado, pero claro, al viento no había quien lo gobernase y las llamas se propagaron hacia el este. En la dirección correcta para cobrar el trabajo, pero no podía correr el riesgo de que hubiese quedado algún resto del mecanismo incendiario que lo delatase de algún modo. Tendría que ser más cuidadoso. No ponerse guantes para ocultar sus huellas había sido otro error y le quedaba claro que tenía que arreglarlo.

Tuvo que esperar dos semanas a que desaparecieran los peritos de la Guardia Civil, los bomberos y el personal de la Xunta que limpiaba los montes, pero ahora no podía posponerlo más.

Ignoró la voz temblorosa de su abuela, preguntándole adónde iba a esas horas, y cogió el Megane. Ahora tenía dinero, coche y amigos que le echaban una mano. Todo era mucho más fácil.

Capítulo 6

Miguel llegó al parque de bomberos de Verín con casi una hora de retraso, pero cuando sonó la alarma a las siete de la mañana, quiso estrellar el móvil contra la pared. No había pegado ojo en toda la noche. Las yemas de los dedos le ardían con el recuerdo de lo poco que pudo tocar a Irene y tenía su aroma clavado en el centro de su cerebro. De madrugada, se despertó con el corazón latiéndole a mil por hora, el cuerpo cubierto de sudor y una erección tan dolorosa que le costó llegar a la ducha. Y pese a aliviarse con el agua fría y un buen trabajo manual, volvió a desvelarse un par de horas pensando en la rubia.

—¡Joder! —murmuró, al bajarse del coche.

No pudo evitar una punzada de envidia. Cada motobomba, nueva y reluciente, tenía su garaje individual. Contaban con tres coches todoterreno de apoyo y el edificio de oficinas, con una construcción cuadrada práctica y amplia, tenía unos altos ventanales cuadrados. Nada que ver con el viejo parque de Orense, que no estaba mal, pero necesitaba a gritos que le metieran mano en una buena reforma.

Un hombre de unos sesenta años, con pinta de estar medio dormido y con una camiseta gris con manchas de café y grasa lo hizo pasar a un despacho donde, pese a la hora, ya funcionaba un aparato de aire acondicionado.

—Vaya chiringuito que tenéis aquí —dijo a modo de saludo. El bombero se encogió de hombros.

—Ahora. Porque si ves el que hay en el pueblo, te da la risa. Está que se cae a cachos. Aún hay que cubrir un puesto de guardia para los incendios urbanos allí, pero no nos podemos quejar. —Le señaló una silla a su lado y le acercó, sin preguntar, una taza de café—. A ver, chaval, ¿qué es exactamente lo que estás buscando?

Él se acercó a los mapas y puso unas chinchetas, delimitando el lugar que quería inspeccionar. No dijo nada sobre la enorme sala. Era tres veces la de su parque. Tampoco sobre los modernos ordenadores en los escritorios impecables.

—Aquí se supone que empezó el fuego, ¿no te parece un sitio raro?

El hombre lo miró con suspicacia, pero Miguel no se arredró.

—Fíjate, aquí hay una torrentera, conozco la zona y no hay más que tojos y espinos, ¿por qué se iba a iniciar un incendio allí?

Brais se desperezó, prestando atención por primera vez cuando él señaló el nuevo punto del mapa.

—Lo siguiente en arder fueron los silos y el galpón con la maquinaria, a casi tres kilómetros. Los rastrojos y la hierba prendieron como la pólvora, pero sin llamar la atención. Ni siquiera debieron echar mucho humo, pero cumplieron la función de llevar las llamas hasta allí.

—Pero ¿por qué? —preguntó el bombero, con el ceño fruncido. Estaba empezando a entender.

—No tengo ni idea —reconoció él, abriendo las manos en señal de impotencia—. Ni siquiera sé si mi teoría es cierta, pero desde luego que voy a husmear un poco, a ver qué encuentro.

—Dicen que la aseguradora va a pagar mucho dinero por las máquinas y el ensilado —añadió Brais, pensativo.

—Pues mira, peor me lo pones —contestó Miguel.

Echaron un cálculo rápido y apuró el café; tenía que seguir por carretera unos veinte kilómetros y luego le esperaban unas dos o tres horas de pateo por el monte, así que más le valía ponerse en marcha. Llevaba el GPS, pero Brais insistió e insistió para que se llevara el mapa donde habían marcado las posiciones y los kilómetros aproximados. Se lo llevó por no ofenderlo, aunque no le hacía falta.

El bombero veterano lo acompañó de vuelta al coche, lanzándole una mirada desconfiada al cielo. Se veían unas amenazadoras nubes de tormenta, y la temperatura descendería algunos grados por la tarde.

—Vas a tener suerte, chaval. Hoy llueve.

Se despidieron y Miguel condujo concentrado por las curvas de la estrecha carretera. ¿Qué es lo que esperaba encontrar? No tenía ni idea, pero sentía que estaba muy, muy cerca de dar con algo. Esas localizaciones no eran de un incendio iniciado de manera fortuita o natural. Tenían que ser provocados.

Aparcó el coche protegiéndolo del sol bajo unos carballos, pero Brais tenía razón. El cielo se estaba cerrando y la electricidad estática vibraba en el ambiente. En su mochila llevaba lo necesario para emergencias y su inseparable chubasquero. Comenzó a caminar por una pequeña senda que salía de la carretera y activó el GPS. No sería difícil encontrar la zona. A los pocos minutos, había alcanzado ese paso cómodo, más bien rápido y seco, que a sus compañeros les resultaba tan difícil seguir, pero que a él lo llevaba durante kilómetros de monte sin acusar un excesivo cansancio. Tenía muchas cosas en la cabeza, y caminar le permitía pensar.

Solo hizo una pequeña parada para dar cuenta del bocadillo de tortilla que se había hecho por la mañana y darle unos tragos a la cantimplora. La tortilla que había hecho Irene. Y encima cocinaba bien, la rubia. No la podía dejar escapar. No después de ese beso. Esa fachada de niñita pija escondía puro fuego, y él iba a ser el encargado de manejarlo. Nadie más.

Las imágenes volvieron a su mente, encendiendo sensaciones en su cuerpo, y trastabilló al tropezar con una piedra. Maldijo para sus adentros. O se andaba con cuidado, o acabaría por dejarse los dientes en el suelo. Pero le resultaba imposible quitarse a Irene de la cabeza.

—¡Coño! —alcanzó a soltar cuando el terreno desapareció de repente bajo sus pies. La pendiente descendía de manera brusca y lo pilló desprevenido. Por un momento pareció que iba a recuperar el control de su cuerpo, pero terminó por rodar ladera abajo, perdiendo por el camino las gafas de sol, el GPS y su orgullo.

Cuando por fin detuvo su caída en el fondo de la torrentera, esperó unos segundos antes de levantarse y hacer control de daños. Sentía un líquido caliente caer por su pómulo izquierdo y le dolían las costillas al respirar, pero no creía que se le hubiera roto nada. Tenía un buen siete en una de las rodilleras del pantalón técnico de montaña y su mochila de treinta litros, la que más usaba para caminar, con varias rozaduras. Menuda hostia.

Trepó unos metros hasta llegar al GPS. Estaba muerto. La pantalla, hecha trizas y totalmente negra, comprobó al apretar el botón de encendido varias veces sin resultado. Sus gafas de sol no aparecían por ningún sitio y soltó una palabrota, cabreado. De pronto lo invadió el miedo. Había roto una de las reglas no escritas más importantes de echarse al monte: hacerlo acompañado. Solo Brais sabía de su paradero, porque ni siquiera se había molestado en avisar a alguien más. La próxima vez se organizaría mejor y convencería a Juan para cubrirle las espaldas. Menos mal que solo había sido un susto.

Se limpió la sangre de la cara con el dorso de la mano y continuó caminando, esta vez con más cuidado. Sacó la cámara de la mochila y la revisó. No le había pasado nada, menos mal. Aprovecharía para hacer algunas fotos.

El cielo estaba cada vez más negro y un trueno hizo retumbar el aire, que se enfrió de manera súbita, aligerando el bochorno pegajoso que llevaba adherido a su piel todo el día. Unas gotas escasas empezaron a caer sobre su rostro. Más valía darse prisa.

Caminó por el lecho seco y lúgubre, pero ahí no había más que restos de madera podrida, terrones de barro seco y piedras. La falda del monte que daba hacia el oeste, por donde había caído, era alta y agreste; con razón no había ardido. Quizá eran solo imaginaciones suyas y el incendio había sido fortuito. Inspeccionó el terreno, dándole patadas a las piedras, desanimado. Era un tonto.

La falda opuesta ascendía en una suave loma que estaba completamente negra. Un barro grisáceo comenzó a formarse bajo sus pies a medida que el chispeo se iba transformando en una lluvia un poco más persistente, y agradeció dejar de masticar por un rato el polvo y la ceniza suspendidos en el ambiente.

Subió por la ladera e hizo otras fotos, eligiendo formaciones de piedra extrañas y tocones ennegrecidos de manera aleatoria, sintiendo que perdía el tiempo. Solo quedaba recorrer la torrentera hacia arriba y se marcharía. Con las manos vacías.

Ignoró la lluvia arreciando sobre su cara e inició un trote rápido por el lecho barroso y cada vez más estrecho. Correr le devolvió la energía y apretó el paso, guarecido por las laderas que se empinaban aún más hacia arriba, formando casi un cañón. Ignoró el pequeño caudal de agua que iba creciendo entre sus pies hasta que una cornisa de tierra se desprendió justo frente a él y dio un salto hacia atrás, alarmado. La lluvia había empezado a caer como un diluvio y el agua, sin saber cómo, le cubría ya las botas, bajando con fuerza y arrastrando piedras y barro. Tenía que salir de allí.

Mientras corría en dirección opuesta, una cajetilla medio quemada pasó por su lado arrastrada por el agua. La recogió por pura inercia; los malditos domingueros dejaban el monte lleno de mierda y encima se ponían a fumar.

Emprendió el camino de vuelta, trotando estoicamente bajo la lluvia. Se detuvo bajo el cobijo de unas rocas a comer algo y mirar el mapa que le había dado Brais. Sin el GPS le iba a costar más llegar hasta el coche, pero tenía un buen sentido de la orientación.

Llevaba cuatro horas andando bajo la lluvia cuando tuvo que admitir que estaba perdido. Acababa de atravesar un tupido bosque de carballos y estaba seguro de no haber pasado por ahí. Además, su imaginación y el ambiente de tormenta le estaban jugando una mala pasada. Llevaba un buen rato con la desagradable sensación de que alguien lo vigilaba. Escudriñó el terreno a su alrededor y soltó una risotada.

—Migueliño… te estás volviendo un paranoico —dijo en voz alta para ahuyentar los fantasmas de conspiraciones y persecuciones que su cabeza no paraba de inventar.

Llegó de sopetón al asfalto, sin esperárselo, y buscó un mojón carretera abajo. «Km 34». Se había desviado un par de kilómetros del punto de partida, pero estaba cerca.

Sorprendido, se echó a un lado de la carretera cuando un Renault Megane azul pasó a bastante velocidad junto a él.

—Hay que ser gilipollas —masculló entre dientes y de mal humor. También… a quién se le ocurría salir de paseo con el día de mierda que hacía. Cuando llegó a su coche, suspiró aliviado. Un día perdido.

—¡Ya me tenías asustado, chaval! —exclamó Brais al verlo entrar, calado hasta los huesos y con el rostro medio cubierto de sangre seca—. ¿Pero qué te ha pasado?

Miguel aceptó la cerveza que le tendía y se derrumbó en la misma silla donde se había sentado casi diez horas atrás. Estaba hecho polvo. Le resumió sus aventuras, terminando con un encogimiento de hombros.

—Ahí no hay nada. Nada sospechoso, quiero decir. No sé en qué estaba pensando.

—Bueno, ho —lo consoló, dándole una palmada amistosa en el hombro—, al menos lo has intentado. ¿Quieres quedarte a dormir aquí? Tenemos unas camas.

—No, no. Me voy a casa. Gracias por todo. Aquí te devuelvo el mapa. Bueno… lo que queda de él. —El trozo de papel estaba bastante vapuleado después de las últimas consultas bajo la lluvia.

Se acabaron la cerveza y Miguel se despidió, agradeciendo su ayuda. Lo único que quería era meterse en la ducha y luego dormir para borrar de su cerebro aquel día desperdiciado. Solo pensar en conducir una hora hasta Allariz le suponía una tortura, pero se subió a su todoterreno y se despidió de Brais, que lo observaba desde la puerta, sacando el brazo por la ventanilla.

Capítulo 7

—Venga, Irene, levanta ese ánimo —la arengó Sonia, acercándole el plato de cañas de hojaldre con crema, recubiertas de azúcar flor. Cogió una por coger y le dio un mordisco, desganada—. No puedes seguir así, nena. ¡Que acabas de salir de la residencia!

—Ya, Sonia, pero es que creo que me he equivocado. Odio no saber qué pasa con los pacientes después de que los vemos. ¡Es como sacar hamburguesas en un local de comida rápida! Preguntar, explorar, pedir pruebas, mandar a casa o de ingreso. Preguntar, explorar, pedir pruebas, mandar a casa o de ingreso. Preguntar…

—¡Ya, te he entendido! —interrumpió su amiga, que parecía desconcertada por la amargura de sus palabras—. Irene, chica, tienes veintisiete años, aún estás a tiempo de hacer lo que realmente quieres.

—¿A qué te refieres?

—Mujer… pues te presentas al examen otra vez, y ya. Te tiras otros cuatro añitos de residencia como una reina y listo. ¡Anda que no hay otros como tú, con crisis vocacional!

—Estás loca, Sonia —murmuró ella, negando con la cabeza.

La enfermera interrumpió su descanso con las historias de cinco pacientes que acababan de pasar el triage. Ambas apuraron el café y marcharon hacia la zona de boxes. A medida que iban pasando pacientes, uno detrás de otro, Irene iba pensando que la idea de su amiga, que tan descabellada le había parecido al principio, le iba apeteciendo cada vez más.

Cuando acabaron la mañana, Sonia se apresuró a su turno en la ambulancia medicalizada, mientras que Irene contaba con unas horas antes de ir al ambulatorio de Carballiño a hacer la noche. Imprimió antes de marcharse la planilla de Excel con las notas finales del curso de reanimación cardiopulmonar. Ahora tenía tiempo de pasar a dejarlas al parque y a lo mejor, podría ver a Miguel. No la había llamado. Después de ese beso, esperaba que al menos le mandara un mensaje o algo, porque se suponía que iban a quedar para cenar. Pero bueno, aún era pronto, no habían pasado ni dos días.

Colgaba el folio en el corcho de noticias, sonriendo ante la nueva versión de póster pornográfico, esta vez una rubia desnuda con un ridículo delantal a la cintura y una cofia, cuando Miguel entró en la sala.

—Hola, me ha dicho Paco que estabas aquí —la saludó, con una sonrisa cálida. Irene sintió que todo su cuerpo se ponía alerta, pero al volverse abrió la boca, sorprendida.

—Pero, Miguel, ¿qué te ha pasado? —Tenía un buen rasguño en la cara y una herida de mal aspecto en el pómulo. Él se encogió de hombros, echándose a reír.

—Ayer fui a patear al monte y me di una buena… me caí.

—Que te diste una buena hostia, querías decir. Ya lo veo. Tienes la herida abierta, hay que darte unos puntos —informó ella, acercándose a examinar su cara con pericia clínica—. ¿Tenéis botiquín?

—Tenemos una pequeña enfermería.

«Joder», pensó Miguel. Y él que estaba esperando un beso y resulta que ahora le tenían que dar puntos.

La condujo hasta la salita inmaculada y se sentó en la camilla, mirándola mientras se ponía unos guantes y empezaba a preparar gasas y antiséptico con diligencia. Llevaba uno de esos vestiditos veraniegos que tanto le gustaban, de algodón blanco con unos sencillos bordados, y el pelo rubio recogido en una coleta que dejaba ver la línea delicada de su cuello.

Irene se volvió hacia él, que apartó la mirada. No quería que lo pillara in fraganti, todavía no estaba muy seguro de por dónde tirar con ella.

—Quietecito —murmuró ella, limpiando la herida con pequeños toques de algodón empapado en Betadine. Él siseó y apartó la cabeza en un gesto involuntario.

—¡No seas bebé! —lo reprendió Irene, riendo—. Esto no escuece nada y tengo que limpiarte bien. Te libras de los puntos, pero tienes que echarle desinfectante todos los días por encima de estas tiras —le indicó, poniendo unas tiritas minúsculas de aproximación con unas pinzas—. Hala, ya estás. No ha sido para tanto, ¿ves? —dijo, quitándose los guantes. Pero Miguel la agarró de la cintura y la atrajo entre sus muslos.

—Dame un beso por lo menos, ¿no? Que me he portado bien.

Irene soltó una risita divertida, y apoyó las manos sobre su pecho, en un intento de guardar las distancias.

—Qué morro tienes. Pero de esta sobrevives, no te preocupes, ¿eh?

No supo cómo, pero en un segundo la estrechaba entre sus brazos, sumergiéndola en un beso húmedo y sensual. Descendió las manos por su espalda y rodeó la redondez de su trasero, instándola a acercarse aún más, hasta que a ella no le quedó más remedio que subir una rodilla a la camilla y luego la otra. La falda de su vestido ascendió hasta sus caderas y él la estrechó contra su cuerpo, haciéndole sentir la erección bajo la bragueta. Estaban locos. Si no paraban, iban a acabar follando allí mismo.

—Miguel, para. Espera. —Irene intentó frenar su ímpetu, empujándolo del pecho y retirándose hacia atrás.

Él se resistía a soltarla. Llevaba dos días sin dormir pensando en ella. Necesitaba tenerla bajo su cuerpo. Necesitaba estar dentro de ella o se iba a volver loco.

—Venga ya, Irene… —protestó, casi como un ruego. Ella negó con la cabeza.

—Aquí no. Tenemos pendiente una cena. Hagamos las cosas bien.

Miguel se echó a reír. Se levantó de improviso de la camilla, dejándola caer, e Irene pegó un chillido y se aferró a su cuello.

—¡Casi me caigo! —exclamó, enfadada. El rio aún más fuerte y la dejó con cuidado en el suelo.

—¿Has comido? —preguntó, mirando cómo se recolocaba el vestido con expresión enfurruñada y las mejillas deliciosamente enrojecidas. Irene se detuvo, pensativa.

—La verdad es que no. Y tengo un hambre…

—Venga, te voy a llevar a un sitio donde hacen el mejor bocata de calamares de todo Orense.

La cogió de la mano y la sacó fuera del parque, ignorando el silbidito de uno de sus compañeros y la expresión divertida de Paco. El sol caía a plomo; eran las tres y media de la tarde y no quedaba ni rastro de la tormenta del día anterior.

—¿Es muy lejos? —protestó Irene, cuando ya llevaban diez minutos andando. Miguel se volvió hacia ella con expresión burlona.

—A ver, rubia, ¡ni que fuera el Camino de Santiago! Estamos llegando. Ya me dirás si vale la pena o no.

Entraron al minúsculo bar e Irene miró con suspicacia las mesas cubiertas con el hule de plástico, las sillas de melamina desportillada y las cajas de cerveza vacías apiladas junto a la barra. Eso sí, el olor a pimientos que salía desde la cocina le hizo la boca agua.

—¡Samuel, dos bocatas de calamares y una ración de pimientos! —exclamó Miguel hacia donde salía el magnífico aroma.

Una voz replicó desde el interior.

—¡Ponte lo que quieras de beber, que ya voy!

Ella se sentó en la barra, sorprendida con la naturalidad con que Miguel pasó a ocupar el puesto de improvisado camarero y empezó a tirar un par de cañas.

—¿Y este sitio? —preguntó con curiosidad.

—Vengo aquí desde que cogí la plaza, hace ya… seis años. Es un antro asqueroso —dijo, elevando la voz, provocando un gruñido desde la cocina—, pero no vas a comer mejor en todo Orense.

Samuel les sirvió los bocadillos y los pimientos en una mesa, y ambos se sentaron, llevándose las cañas. Atacaron la comida casi sin hablar, matando el hambre canina de haber esperado hasta casi las cuatro de la tarde para comer. Irene enfrentó el reto de la media barra de pan de leña con tres capas de calamares sin decir ni mu, pero al llegar a la mitad, dejó el bocata en el plato. Antes de que Miguel se riera de ella, inició una conversación. No le cabía ni medio pimiento más.

—¿Adónde fuiste al monte, el domingo? —Lo vio tragar con fruición antes de contestar.

—Fui a ver la zona de origen de un incendio. —La expresión de Irene se tornó interesada.

—¿Y eso?, ¿piensas que haya sido provocado?

A regañadientes al principio, y con más convicción al final, le fue relatando sus sospechas. Ella lo escuchaba preocupada.

—Joder, da gusto encontrar a alguien que no se ría de mí o me tome por loco, para variar. —Miguel acabó su explicación dedicándole una amplia sonrisa.

—¿Y encontraste algo?

—Nada. Estaba pensando ir a otros dos sitios, pero… joder, después de la primera experiencia, se me han quitado las ganas.

Irene estaba fascinada por toda la historia. Miguel la había convencido. Lo agarró del brazo y asintió con gesto resuelto.

—¿Hace cuánto que eres bombero?

—Quince años.

—¿Nunca habías tenido esa sensación?

—No. Nunca.

—Pues yo seguiría mi instinto. No pierdes nada investigando un poco más. Eso sí… ¡Mira bien dónde pones los pies!

Ambos se echaron a reír y pidieron un café. Samuel se acercó con la tetera de aluminio abollado con café de pota y por fin saludó a Irene. O algo parecido.

—¡Vaya cambio, Miguel! Se agradece que por fin traigas algo bonito por aquí —soltó, lanzándole una mirada apreciativa a Irene.

—Ya ves, Samuel. Me he cansado de los compañeros y me he traído a esta rubia, para que engorde un poco.

—¡Oye! —protestó ella, riendo.

—Pues mal va, si deja medio bocadillo en el plato. ¿Seguro que no quieres más?

Ella negó con la cabeza, dando las gracias, y el camarero se marchó de allí mascullando imprecaciones. Se tomaron un par de cafés, charlando de todo y de nada hasta que Irene se dio cuenta de que tenía que ponerse en marcha. Tenía turno de noche en Carballiño y aún le quedaba pasar por casa. Miguel tuvo que robarle el beso de despedida en los labios. No sabía por qué, pero aún tenía reticencias con él.

Miguel se lanzó a buscar su cámara nada más llegar a casa. Estimulado por los ánimos de Irene, examinó con calma todas las fotos. Como siempre, había hecho cientos de ellas. No tenía ni idea de fotografía y cuando se ponía con la cámara, disparaba cuatro o cinco veces a lo que le llamaba la atención, esperando que luego alguna valiera la pena. Se concentró en examinar las imágenes del suelo calcinado, la topografía del terreno o algún resto de basura, eliminando fotos una detrás de otra. Ahí no había nada.

Se obligó a revisar las que faltaban sin tirar la toalla por pura obstinación y, casi hacia el final, una extraña formación de piedras, como un hito de los que marcaban las rutas de senderismo, le llamó la atención. Estaba en la esquina de la imagen, así que hizo zoom y la examinó con curiosidad. Allí no había rutas, ni senderos, ni nada de nada. Por no haber, no había ni árboles. Y, sin embargo, la columna de piedras planas en medio de la hierba agostada que no había ardido era claramente obra de alguien. ¿A quién coño se le había ocurrido hacer algo así? Guardó las fotos que contenían la extraña escultura y las metió en una carpeta que llamó «Incendios». Muy original. Pero no tenía nada más.

Capítulo 8

Irene miró su aspecto en el espejo una y otra vez. ¿Se había pasado? Miguel por fin la había llamado para salir a cenar, y aunque un miércoles le parecía un día un poco raro, ese fin de semana lo tenía ocupado con guardias y habría tenido que decirle que no. Y la verdad era que tenía muchas ganas de volverlo a ver.

Se puso las sandalias negras de tacón de aguja y pasó los imprescindibles a su bolso de cuero con cadenilla plateada. La chaqueta vaquera le daba un punto un poco más informal que le venía bien, porque aún no sabía adónde iban a ir. ¿Y si la llevaba a un antro como el del lunes? Ese vestido negro, con escote palabra de honor y ceñido a medio muslo, iba a ser demasiado para un sitio así. Pero le quedaba genial, era uno de sus aliados en la batalla, y quería verse bien. No. Quería verse espectacular.

Se recogió la melena en una coleta alta, que dejaba al descubierto sus hombros y su cuello, y se maquilló con un poco de rímel y brillo en los labios. No necesitaba más.

El timbre del portal la sacó de sus cavilaciones. ¿Ya eran las nueve? Comprobó que aún faltaban diez minutos y descolgó el telefonillo. Era Miguel. Qué guapo. Su rostro se veía borroso, pero llevaba una camisa blanca de manga larga y un pantalón beis de tela de gabardina que le sentaban como un guante, así que, adonde fueran, no iba a desentonar.

—¡Hola! Pasa —lo saludó, algo nerviosa. Se acercó a besarlo en la mejilla y aspiró disimuladamente su aroma masculino.

La traza sutil del perfume que había percibido en otras ocasiones se notaba con algo más de intensidad y se había recortado la barba. Su rostro anguloso contrastaba con los dulces ojos castaños, que la devoraban con intensidad.

—Estás muy guapa, Irene —dijo él a modo de saludo.

—Si me esperas un momento, cojo mi bolso y nos vamos.

—Claro. No hay prisa.

Volvió a los pocos minutos, con la chaqueta en el brazo y su bolso colgado al hombro.

—¡Lista! —exclamó con una sonrisa.

—Dame tu chaqueta —pidió Miguel. Ella se la dio y se volvió para darle la espalda.

—¡Qué caballero! —exclamó, admirada, extendiendo los brazos hacia atrás para facilitarle la tarea de ponerle la chaqueta.

Pero Miguel la cogió de los brazos y se acercó a su cuerpo desde atrás, deslizando los labios por la línea de su hombro.

—Estás… muy, muy guapa, Irene.

Ella no se movió; la boca perversa de Miguel estaba recorriendo ahora su cuello, y sus manos la sujetaban por las caderas. Cerró los ojos, sintiendo que debería poner un poco de cordura, pero las palabras se resistían a salir de su boca.

—La cena… ¿Dónde…?

Él la interrumpió, enroscando los brazos en su cintura y apoyó su mentón en la delicada piel entre el hombro y el cuello, susurrándole al oído con la voz enronquecida por el deseo.

—No quiero cenar. Tengo hambre de… otra cosa.

El tono amenazante y la fuerza con la que la estrechó contra su cuerpo encendido terminaron por derribar sus últimas defensas. Asintió de manera casi imperceptible, y Miguel lo tomó como una señal para mover una mano hasta la cremallera de su vestido y comenzar a bajarla lentamente. Irene temblaba con la expectación. Su boca seguía dejando una estela de pequeños besos en su nuca, y cuando cogió el lóbulo de la delicada oreja entre sus dientes, ella no pudo evitar dejar escapar un gemido.

La prenda se sostuvo durante un segundo sobre sus caderas, hasta que cayó al suelo, desvelando su cuerpo. Ahora fue Miguel quien soltó un jadeo. Ella avanzó un paso para salir del vestido y se volvió para mirarlo, con los ojos verdes y brillantes, esperándolo. Él no se movió mientras estudiaba embelesado el encaje negro del conjunto de sujetador y una pequeña braguita, que dejaba ver su trasero.

—Gírate —ordenó.

Ella se volvió con timidez, cubriéndose con los brazos, pero al ver el deseo en su mirada, se irguió con seguridad sobre los tacones. Miguel se acercó; parecía incapaz de resistirse a tocarla. Llevó una mano hasta su pelo y con un movimiento suave, pero que no evitó que ella extendiese el cuello hacia atrás, retiró la goma que sujetaba su melena. Irene movió la cabeza, intentando ordenarla de algún modo.

—Joder —masculló Miguel, al aspirar el delicado aroma que flotó entre ellos.

Ella sonrió con suavidad, llevando las manos al primer botón abrochado de su camisa, y elevó los labios hacia él, entreabriéndolos como si se tratara de una ofrenda. Miguel no la hizo esperar, y le selló la boca con los suyos, con intensidad creciente, hasta que ya no pudo seguir controlándose más.

Detuvo las manos femeninas, agarrándolas de las muñecas, y las apartó. Irene protestó, pero entonces él se quitó la camisa por encima de la cabeza en un gesto brusco y volvió a encerrarla entre sus brazos. Cuando ella lo acarició con dedos ágiles, él se encendió aún más y la besó de nuevo con fiereza.

Ahogó un grito al sentir que la levantaba en vilo sin esfuerzo y la llevaba hasta la cama. Se aferró a su cuello, admirada por su fuerza. Miguel la tendió sobre la superficie, apartando las decenas de almohadones que ella juntaba contra el cabecero y comenzó a quitarse los pantalones. Ella lo contemplaba, elevada sobre los codos, respirando cada vez más rápido, hasta que él, dejando solo el bóxer negro que camuflaba su erección, se acomodó a su lado.

—Tu primero, rubia —susurró.

Irene volvió a asentir. Prefería no hablar, estaba tan nerviosa que no estaba segura de si se escucharía su voz. Miguel la hizo rodar hasta hacerla quedar boca abajo y desabrochó el sujetador. Recorrió su columna vertebral con los dedos hasta llegar al encaje de sus bragas y las retiró también, sin demasiadas ceremonias, llevándose los tacones con ellas al llegar a los tobillos. Después la giró. Irene se apartó el pelo de la cara y soltó el aire despacio para intentar recuperar la calma.

—Te toca, Miguel —murmuró, incorporándose.

No sabía si acelerar el ritmo o mantener esa extraña lentitud con la que él parecía devorar cada uno de los detalles de su cuerpo. Le indicó que se tendiera junto a ella y esquivó con gentileza las manos que se dirigían a sus pechos.

—No. Aún no.

Llevaban esperando varios días por esto. Mejor ir despacio. Al agarrar la cinturilla elástica del bóxer, sintió que estaba abriendo una caja de bombones. Deslizó la prenda lentamente hacia abajo, descubriendo un perfecto triángulo de Apolo que llevaba hasta un vello púbico cuidadosamente recortado y a una erección magnífica, hercúlea y palpitante. Sin poder contenerse, deslizó la yema de los dedos a lo largo de su envergadura y Miguel soltó un gemido ronco.

—Niña… rubia… no me hagas eso —pidió, sujetándole la cara con ambas manos.

Sentados frente a frente, Miguel comenzó a acariciarla con suavidad. Deslizó la punta de los dedos por su mentón, y le colocó la melena por detrás de la oreja. Irene permaneció inmóvil, embelesada por la dulzura de su tacto. Él se inclinó sobre sus labios y volvieron a besarse con calma. Irene dividía su atención entre la boca suave y exigente y los dedos recorriendo ahora la línea de sus clavículas. Cuando descendió hasta un pezón, se envaró y soltó un gemido.

—Estás temblando —murmuró él.

Irene lo miró a los ojos sin responder, sondeando los ojos oscuros y brillantes. Quería saber qué se escondía tras ellos, qué era lo que aquella noche iba a significar. Pero Miguel siguió su camino hacia el sur y ella se aferró a sus brazos. Se había detenido justo sobre el sedoso vello que cubría su pubis, en una caricia firme y constante. Extendió los dedos hacia su erección y comenzó a acariciarla, con la misma cadencia con la que él la tocaba. Él avanzó dos dedos hacia su entrada empapada, e Irene encerró su pene en la mano con fuerza, arrancándole un jadeo.

Sonrió, traviesa, pero él la empujó de los hombros y la acostó sobre las almohadas, para acomodarse entre sus muslos. Ella los abrió, invitadora, y recorrió la espalda del bombero notando todos y cada uno de los relieves de su musculatura. Miguel volvió a perderse en su boca.

—Quiero acariciarte, recorrerte… —murmuró Miguel. Irene lo miró, sorprendida por la intensidad de sus palabras—. Aprenderme de memoria cada uno de los valles, montes y llanuras de tu cuerpo. —Sus manos la recorrían sin descanso, ahora entre sus piernas, mientras las palabras se derramaban en ella entre besos ardientes que la hacían enloquecer. La urgencia de su deseo pulsaba en su sexo con un ardor que no podía manejar, y dejó escapar un suspiro ahogado.

—Irene —susurró en sus labios—, te necesito, yo… no puedo esperar.

Sus palabras fueron como un bálsamo erotizante, haciendo que ella gimiera, presa de la misma voracidad.

—Ven —llamó en un murmullo, deslizando las manos hasta sus glúteos, presionando con suavidad.

El último destello de sentido común hizo que se detuvieran unos minutos para ponerse un condón, pero, después, Miguel deslizaba los dedos hasta los pliegues femeninos ya endulzados y los abría con delicadeza, mirándola a los ojos, hasta que se enterró por fin en ella, dejando escapar un gruñido de placer.

Irene cerró los ojos, disfrutando de la sensación de sentirse llena, del peso masculino sobre su cuerpo ardiendo. Miguel se mantuvo quieto durante unos instantes, para permitirle acomodarse a su envergadura, pero cuando ella lo rodeó con sus piernas, y exigió de nuevo el contacto de su boca, lo tomó como una señal para comenzar a moverse en su interior.

Ella se dejó llevar por la cadencia dominante de sus caderas, abrazándose a su cintura con las piernas y recorriendo con sus manos el pelo corto y la espalda en tensión. Sus bocas no se separaban más que para intentar robar aire entre jadeos y cruzar miradas ardientes y fugaces.

No hubo demasiadas palabras. Solo gemidos, susurros y el roce de sus cuerpos sudorosos llenaban el ambiente mientras Miguel la llevaba más cerca del éxtasis con cada embestida. De pronto, el ritmo se precipitó. Como si les hubieran dado una orden simultánea a sus mentes, Miguel aceleró el compás de sus arremetidas e Irene se tensó en torno a su pene, arqueando la espalda y aferrándose a sus brazos. La tensión fue por un momento insoportable e Irene soltó un sollozo justo antes de dejarse caer en un orgasmo que la hizo romperse en mil pedazos, seguido del gruñido gutural de Miguel, que se corría unos segundos después, soltando por fin todo el control del que había hecho gala para hacerla llegar primero a ella.

Se abrazaron, intentando recuperar el resuello y calmar los latidos desbocados en sus pechos. Miguel había soñado con poseerla desde la primera vez que posó sus labios sobre ella. Quizá desde antes. Pero aquello había sobrepasado cualquier fantasía, cualquier pensamiento. Había sido… de pronto se incorporó, escandalizado, e Irene abrió los ojos, sorprendida.

—¿Qué ocurre? —preguntó, alarmada.

—Joder… soy un bruto. ¿Estás bien? —Sabía que había llegado al orgasmo, pero había sido bastante duro y, desde luego, no se había tomado mucho tiempo para preliminares.

Ella lo contemplaba con expresión entre extrañada y divertida.

—Teniendo en cuenta que acabo de tener un orgasmo bastante… intenso, yo diría que estoy más que bien —respondió ella, con ese punto irónico que Miguel aún no sabía manejar bien.

—De todas maneras, esto no se acaba aquí —repuso él, rodando a su lado y apoyando la cabeza sobre un codo.

—Eso espero —contestó ella con una sonrisa traviesa.

Irene perdió la cuenta de todas las veces que Miguel la llevó al clímax aquella noche, con sus manos, con su boca, poseyéndola una y otra vez. Exploraron sus cuerpos a ciegas hasta que no quedó ni un solo centímetro de piel que no estuviera tatuado con el aroma del otro, hasta que por fin se sumieron en un sueño profundo. Miguel se dejó acunar por los brazos femeninos y dulces, y durmió sobre los pechos de Irene sin que las pesadillas lo visitaran ni una sola vez.

Capítulo 9

Juan y Miguel preparaban el equipo para enfrentar la larga caminata sentados en el maletero abierto del coche. Esta vez, tardarían unas cuantas horas en llegar y querían estar preparados por si tenían que hacer noche en el monte. No hablaron demasiado; Miguel mostraba un ánimo taciturno desde hacía algunos días que lo mantenía abstraído y de mal humor, pero no se decidía a contarle nada a Juan. Tenían todo el fin de semana por delante. Ya tendrían oportunidad de hablar.

—Vamos —masculló activando el nuevo GPS, que guardó después con mimo en una funda acolchada. No volvería a caer en esa. El otro aparato había sido imposible de reparar.

Emprendieron la marcha por un tupido bosque de eucaliptos. Miguel miró hacia arriba, fastidiado. Todo el monte estaba prostituido con esa maldita plaga. Todavía se podía disfrutar de bosque autóctono, húmedo y oscuro, lleno de vida, en algunas partes de Galicia, pero los puñeteros árboles australianos dejaban el suelo árido y muerto y encima ardían como un polvorín.

El sol no daba tregua. Miguel caminaba ignorando el calor, el peso de la mochila y el ruido incansable de las chicharras, pero cuando llevaban unas dos horas, Juan encontró una zona de sombra junto a unas rocas y se dejó caer en el suelo.

—Estoy agotado, macho. Vamos a parar un poco.

—Estás hecho un flojo —protestó Miguel, sentándose a su lado—. Nos queda más de la mitad del trayecto.

—No lo creo. Como siempre, vas a toda mecha. Ya podrías bajar un poco el ritmo —se quejó Juan, repitiendo una conversación que mantenían, casi como un ritual, en cada salida al monte que hacían juntos.

Se pasaron la cantimplora, que conservaba el agua aún fresca, y compartieron unos frutos secos. Pero él estaba ansioso por partir.

—Un momento, Miguel. ¿Qué buscamos exactamente? La última vez que hablamos de esto, decías cabreado que eras gilipollas por perder el tiempo en tonterías. No es que vaya a rebatirte, pero… ¿Por qué has cambiado de opinión?

Cuando le propuso a Juan que lo acompañase, su amigo no le había pedido ninguna explicación, y sin mayor cuestionamiento, accedió. Miguel supuso que los cuarenta grados a la sombra y la resaca por la salida de la noche anterior le pedían un par de explicaciones, así que volvió a sentarse junto a él.

—En la salida anterior, la del hostión —comenzó, ignorando la risita divertida de Juan—, encontré algo raro. Un hito.

—Coño, Miguel, que el monte está lleno de hitos marcando los senderos.

—Donde yo te digo no hay senderos. Por haber, no hay más que tojos, piedras y espinos. Pero había un hito, muy raro, más elaborado que los que solemos dejar nosotros. No sé. No pintaba nada allí. Sé que piensas que estoy loco, pero…

Juan se encogió de hombros.

—Sabes que no me pierdo una salida al monte ni de coña, y menos contigo. Espero que encuentres lo que buscas.

Reanudaron la marcha aprovechando las horas en que el sol todavía no llegaba a lo más alto, e hicieron una parada cuando ya la temperatura resultaba insoportable para comer algo y echarse una pequeña siesta. A las seis de la tarde, Miguel despertaba a su compañero, dándole una patada en las botas.

—Venga, espabila que no llegamos.

—Oye, Miguel… ¿Me vas a contar qué coño te pasa?

Se volvió, sorprendido. Juan lo contemplaba preocupado, ladeando la cabeza para evitar el sol directo sobre los ojos. Echaron a andar de nuevo, y tras tomarse algunos minutos para meditar la respuesta, respondió a regañadientes.

—Creo que he metido la pata.

—¿Qué has hecho esta vez?

—Qué no he hecho, en realidad. No he llamado a Irene —respondió, culpable.

Juan lo miró, suspicaz.

—¿Y por qué tendrías tú que llamarla, a ver? —Le echó una mirada culpable a su amigo y Juan abrió los ojos con una mezcla de fastidio y entusiasmo—. ¡Te la has tirado, cabrón! —lo acusó, señalándolo con el dedo índice. Pero entonces enlazó con la frase anterior de su amigo y palideció—. Joder, macho…

—Pues eso —gruñó Miguel—, que no la he llamado.

Siguió caminando, evitando la expresión confundida de Juan. Pasaron varios minutos antes de que este abriera la boca.

—Pues no lo entiendo. No lo entiendo, Miguel. Hace mucho, mucho tiempo que no te veía tan colgado por una mujer, y vas y la cagas así, ¿con un error de principiante? Pero ¿por qué?

Le dio vueltas y vueltas a la pregunta. ¿Por qué? ¿Por qué? Ni él mismo lo sabía. Porque cuando se había despertado junto a ella, no había querido interrumpir su sueño y volver a hacerle el amor. Porque al darse cuenta de que llevaba más de veinte minutos contemplando su rostro sereno, sus labios entreabiertos respirando dulcemente y su cuerpo desnudo apenas cubierto por la sábana, le entró una sensación de pertenencia que jamás había experimentado. Y porque, justo después, ese sentimiento se había transformado en un pánico irracional, que lo había empujado a recoger sus cosas y huir a toda prisa, sin mirar atrás.

—No lo sé, Juan. No puedo quitármela de la cabeza. No puedo dormir por las noches pensando en ella. Cualquier gilipollez me recuerda a ella… No sé por qué coño no la he llamado. —La amargura de sus palabras no pasó desapercibida para su amigo.

—Joder, Miguel… eso te pasa porque no puedes mantener la polla dentro de los pantalones. ¿No ibais a cenar? ¿No te lo ibas a tomar con calma?

Él soltó una risotada amarga, negando con la cabeza.

—¿Con calma? A ver si te vas a pensar que yo soy de piedra… Mira, simplemente ha pasado. No tengo manera de arreglarlo.

—Bueno, han pasado unos pocos días. Deberías llamarla, tío. Te va a tocar arrastrarte un poco, pero así estás quedando como un cerdo.

Él no contestó, y Juan no insistió. Seguramente debió pensar que no tenía sentido.

Cuando llegaron a la zona de origen, estaban hartos de masticar ceniza y limpiarse de la cara el sudor teñido de negro. Buscaron un lugar medio decente para acampar y montaron rápidamente la tienda, más que nada para poder aislarse de aquel paisaje desolador y deprimente.

El monte era una burla distorsionada de la vida. Los brotes de algunos espinos luchaban por emerger de entre la ceniza y los restos de árboles calcinados.

—La humanidad está condenada a la autodestrucción, más temprano que tarde —masculló Miguel.

—Paso de ti, Nostradamus. Estás de un humor que no te aguantas ni tú —dijo su amigo, ignorando su pesimismo.

—Voy a echar un vistazo.

—Que te vaya bien, tío. Yo de aquí no me muevo —respondió Juan, metiéndose en la tienda tras sacudirse el polvo y quitarse las botas—. Si necesitas algo, grita.

Miguel se echó a reír. Ya no podía pedir más. Juan había llegado al límite de su paciencia. Al menos ahora tenía algo en lo que centrar su búsqueda, aunque el terreno, en este caso, no era tan definido como en Verín. Estaba lleno de pequeñas simas y el fuego había arrasado todo en las cuatro direcciones sin dejar nada a su paso.

Frustrado, sacó el mapa que había traído. Brais tenía razón. Ningún aparato iba a sustituir jamás aquella ayuda, y al estudiar detenidamente la topografía, se dio cuenta de que el origen del incendio no podía situarse allí. Los peritos se equivocaban.

Un par de kilómetros hacia el norte había un lugar que podía servir. Si se daba prisa, le daría tiempo a llegar con algo de luz.

—Juan. ¡Juan! —gritó. Un gruñido salió de dentro de la tienda—. Voy a mirar una cosa a media hora de aquí. Vengo ahora.

Una pequeña parte de su subconsciente le gritaba que era un tonto y que no hacía más que perder el tiempo, pero se obligó a apretar el paso porque ya empezaba a anochecer.

Al poco tiempo, el terreno empezó a ascender de manera brusca, y tuvo que echarse hacia adelante para enfrentar la pendiente. Se dirigió al oeste y caminó hasta encontrar la fractura en la tierra. Por allí no podría bajar, era demasiado empinado, así que descendió siguiendo la abertura del suelo, que se fue ampliando con suavidad, hasta que pudo colarse entre ambas laderas.

Ahora sí. Este era el lugar exacto. Los restos de madera, que había sido arrastrada hasta allí deliberadamente, estaban calcinados. Todavía se podía percibir el olor a gasolina. Estaba seguro. El corazón comenzó a latirle desbocado cuando se encontró, cara a cara, con una formación tan similar al hito que había fotografiado por pura casualidad la vez anterior, que podría ser el mismo. No había huellas, no que él pudiera ver. Sacó el frontal para poder iluminarse y fotografió la absurda formación de piedra. ¡Sabía que había algo!

Volvió a la carrera, poniendo cuidado en dónde apoyaba las botas, pero estaba ansioso por llegar junto a Juan. Su amigo se afanaba con el camping gas, calentando unos chorizos. A Miguel se le hizo la boca agua y se sentó a su lado, dando cuenta de un buen trago de agua.

—¿Qué? ¿Cómo te fue? —preguntó Juan sin ninguna curiosidad. Miguel le lanzó una sonrisa de suficiencia.

—He encontrado el hito. Ahora ya puedo ir a hablar con Robles.

Capítulo 10

Miguel contemplaba a Fernando Robles, apretando los puños para contener su frustración. Se notaba a las claras que le costaba trabajo aceptar que aquellas curiosas formaciones de piedra significaran algo, pese a la explicación detallada y minuciosa que le había dado. Lo vio estudiar las fotos con atención; era un tema demasiado importante como para que desechara la idea de buenas a primeras, pero la animosidad entre ellos teñía la conversación con irritabilidad por parte de Miguel y cierta desconfianza por parte de Fernando.

—No lo sé, Miguel. Me parece que podría ser una coincidencia. El monte está lleno de piedras, ¿adónde quieres llegar?

Él reprimió un gruñido de impaciencia.

—Los hitos no son formaciones naturales, Robles. Esto lo ha hecho alguien. Y lo ha hecho justo al lado del origen de los incendios.

—Del segundo que me enseñas, no. Los peritos determinaron…

—¡Los peritos se equivocan, coño! —explotó al fin Miguel, haciendo un gesto exasperado con los brazos—. Ya te lo he explicado, el inicio del fuego se produjo un par de kilómetros al norte, ¡mira las fotos!

Suspiró, intentando retomar el control de su ira. Este tío no tenía sangre en las venas. Se pasó una mano por el pelo corto y se sentó frente a él.

—Mira, Fernando. Tengo todavía un par de sitios a los que quiero ir, ¿por qué no te vienes? Lo compruebas sobre el terreno y buscamos juntos el hito para que veas a lo que me refiero. —El guardia civil parecía reacio y Miguel le lanzó una mirada sarcástica—. A menos que tengas miedo de mancharte los mocasines, claro.

Fernando endureció la mirada ante su comentario y se puso de pie, echándose hacia adelante y apoyando las manos en el escritorio.

—Eres un maldito bravucón, Miguel. Pero te acompañaré. Si no encontramos nada, quiero que te olvides de toda esta mierda y dejes trabajar a los del SEPRONA tranquilos.

—Hecho —contestó de inmediato el bombero.

Salió del edificio con una sensación de triunfo. Sus sospechas empezaban a redondearse en algo más. Si la Brigada de Investigación de Incendios y la Guardia Civil ponían sus medios para estudiar lo que estaba pasando, tendrían más posibilidades de detener al incendiario. Su método era muy rudimentario, pero estaba claro que era efectivo: había provocado la quema de ya un par de miles de hectáreas. Y quedaba mucho verano por delante.

Irene reposaba la cabeza en los brazos cruzados, derrengada sobre la mesa del Latino, sin ganas siquiera de tomarse el café. Sonia la miraba con expresión preocupada, y Mercedes le frotaba la espalda para intentar reconfortarla de algún modo.

—Venga, Irene, ¡anímate!

—No me ha llamado, Sonia. El muy cabrón… no me ha llamado. Ni mensaje, ni whatsapp, nada.

—Irene, Miguel necesita tiempo. Le importas mucho, ¡de verdad! —la consoló Mercedes—. Yo creo que está un poco descolocado contigo.

Ella soltó un bufido incrédulo. Sabía que Juan y Miguel eran muy amigos, seguro que Mercedes intentaba interceder por el bombero.

—Bueno, es pronto, ¿no? Es decir, no ha pasado tanto tiempo… —aventuró Sonia. Irene le mandó una mirada irónica y su amiga soltó un juramento—. Joder, Ire. Pues sí, es un cabrón, con todas las letras. Pero, dime una cosa, ¿valió la pena o no?

Pese a tener ganas de llorar, Irene dejó escapar una risita traviesa, y sus amigas se echaron a reír a carcajadas.

—¡Pues entonces! ¡Has pasado una noche salvaje con un bombero espectacular que te ha dado lo tuyo y lo de tu prima! ¡Un empotrador de primera categoría! —exclamó, haciendo reír aún más a Irene—. Has vivido la fantasía erótica de la mitad de las mujeres de este mundo, nena.

—Que te quiten lo bailado —añadió Mercedes con picardía.

—Ya, chicas, si en eso tenéis razón. Pero no sé, a mí me gustan las cosas de otra manera. No estoy acostumbrada al sexo de aquí te pillo, aquí te mato. Necesito algo más.

Sonia suspiró y le rodeó los hombros con un gesto maternal.

—Nena, no eres de este siglo, te lo digo yo. Tienes que olvidarte de Miguel, y ya está. Oye… ¿y Fernando? —Su excesivo entusiasmo provocó verdadero pánico en Irene.

—¿Qué Fernando? ¿Fernando Robles? —preguntó Mercedes, con aire inocente.

—Sí. Es… un amigo —contestó Irene sin dar más detalle. Le daba la sensación de que Mercedes buscaba información para Miguel—. Me llamó el sábado, pero estaba tan hecha polvo que no le hice mucho caso, la verdad.

—Tienes que llamarlo.

—Ay, Sonia, no empieces.

—Llámalo, Ire. Llámalo, ahora mismo.

—¡Sonia, que no! —exclamó enfadada, cuando vio que su amiga le arrebataba el móvil de encima de la mesa y buscaba en su agenda el número de Fernando.

Esperó a que se escuchara su voz masculina al otro lado de la línea y se lo alargó a Irene con expresión divertida.

—¿Hola? —volvió a preguntar Fernando, extrañado del silencio—. ¿Irene, eres tú?

Ella suspiró, lanzándole una mirada de odio a su amiga, y contestó. Tener a Mercedes ahí, escuchando con atención, la ponía todavía más incómoda.

—Hola, Fernando, nada… que el sábado cuando me llamaste, me pillaste un poco liada y casi no pudimos hablar —improvisó, cerrando los ojos y sintiendo que las mejillas se le teñían de un rojo furioso.

—Eh… pues sí. La verdad es que no me esperaba tu llamada, el otro día parecía que no estabas… bueno, da igual. Solo te llamaba para quedar. Si te apetece, claro.

Irene reprimió una sonrisa. No era extraño que pensara eso. Había sido bastante antipática con él: la pilló en lo peor del bajón, cuando por fin asumió que Miguel no la iba a llamar, y había sido muy cortante.

—Claro que sí, ¿para cuándo quieres que lo dejemos?

—¿Qué te parece mañana? Podríamos ir al Feira Vella, y tomar una caña

— …

Irene enmudeció. Miércoles. Justo dos semanas después de acostarse con Miguel. Imágenes fugaces de la noche compartida se cruzaron en su mente, pero las ahuyentó, sacudiendo la cabeza.

—¿Irene? Si te viene mal entre semana lo dejamos para el viernes, pero… tengo ganas de verte —reconoció el, sin rodeos. Ella sonrió. Así le gustaban las cosas. Bien claras.

—Mañana me va bien, Fernando.

Quedaron en las Burgas a las diez de la noche, y verían sobre la marcha dónde ir. Irene prefería que no fuese a buscarla a casa. Manías tontas recién adquiridas.

—¿Ves, tontiña? —La insultó su amiga, aplaudiendo ante la noticia de la cita.

—No sé, Sonia. Se me parece demasiado a eso de un clavo saca a otro clavo —repuso Irene, arrugando la nariz, en un arrebato de sinceridad.

—¿Qué clavo ni qué clavo?, lo de Miguel ha sido… ¡la broca de un taladro!

Las tres rieron de nuevo a carcajadas. Mercedes no mencionó en ningún momento a Miguel, y pudieron desayunar tranquilas. Pero Irene seguía desanimada, sin intervenir en la conversación de sus amigas, que charlaban sobre el último incendio que Manolo y Juan habían sofocado junto a sus compañeros. Mercedes advertía a Sonia que ahora era la chica de un bombero, y que era como entrar en una gran familia. Ella no podía evitar sentirse excluida. Tal vez era solo agotamiento, y con descansar unas horas desparecería esa sensación de hastío y frustración, pero no podía deshacerse del recuerdo de los besos de Miguel.

Por la mañana, Irene se dedicó a descansar, pero empleó la tarde en arreglarse un poco, con sentimientos encontrados. Se miró en el espejo. Todo el ritual para su cita con Fernando había estado impregnado del recuerdo de Miguel. Tenía que olvidarse de él, pero era todo demasiado reciente. Aún saltaba cuando sonaba el móvil, esperando que fuese él, y le parecía injusto empezar algo con Fernando con esos sentimientos. Sonia había intentado quitarle esos rollos de antigua de la cabeza, pero una cosa la tenía clara: no iba a acostarse con él hasta estar segura de que entre ellos podría surgir algo más. De otro siglo, decía Sonia. No. Solo era una manera de protegerse.

Se puso un vestido blanco de tirantes y corte lápiz elegido por Sonia, que resaltaba el dorado de su piel, unas sandalias rojas de tiras y su cazadora roja de cuero. El pelo, suelto y liso sobre los hombros, y unos pendientes de aro de plata. Un leve maquillaje frente al espejo de la entrada para dar el toque final y, tras coger su bolso, hizo un esfuerzo por dejar a Miguel atrás, y salió a la calle.

—Hola Irene, he pensado que primero tomamos una caña en la zona vieja, ¿no? Y luego he reservado en El Asador, para cenar. Pero si no te apetece, podemos seguir de tapas. —Fernando hablaba a bocajarro, nervioso.

Se veía bien con su polo de color verde y sus vaqueros azul marino. La había estudiado de arriba abajo, pero sin decirle nada sobre su aspecto. Irene sonrió y le dio un par de besos en la mejilla para romper un poco la tensión. Surtió efecto. Fernando le regaló una enorme sonrisa.

—Me parece bien, Fernando. Vamos por esa caña.

Caminaron juntos por las callejuelas de piedra hacia la Plaza Mayor, que vibraba con buen ambiente. Pese a ser miércoles, todo el mundo se echaba a la calle, huyendo del calor de las casas para compartir una cerveza, unas tapas y unas risas. Fernando encontró una mesa en un rincón del Feira Vella y se sentaron, al principio un poco tiesos, pero poco a poco dejándose llevar por la conversación.

Una vez que se despojaba de esa petulancia estirada, Fernando resultaba cálido y cordial. Charlaron sobre cine, sobre música, sobre arte… estaban tan cómodos, que se les pasó la hora de la reserva y decidieron comer algo allí mismo. Hacía calor, pero la brisa nocturna aliviaba un poco la temperatura y el ambiente de la ciudad, con la gente paseando, estimulaba a quedarse en la calle.

Cuando Irene le echó un vistazo a su reloj, se llevó las manos a la cabeza. Era casi la una de la mañana. Fernando se echó a reír ante la espontaneidad del gesto.

—¿Es muy tarde?

—¡Es tardísimo! —exclamó, consternada—. Fernando, me lo he pasado genial, pero tengo que marcharme. Mañana tengo el día completo de trabajo.

—Eso es que te lo has pasado bien —afirmó él, sonriendo.

—Me lo he pasado bien —afirmó. Era cierto. Y no se había acordado ni una sola vez de Miguel.

—¿Un helado de despedida? —ofreció él. Su sonrisa se ensanchó aún más ante el gesto afirmativo de Irene.

Volvían de La Ibense mientras disfrutaban de un cucurucho de chocolate y nueces, conversando y riendo ya muy cerca de las Burgas, cuando el semblante de Fernando se ensombreció. Ella miró en la dirección que apuntaban sus ojos claros, y palideció. Miguel, Juan y Manolo salían de un garito y caminaban delante de ellos en la misma dirección. Por un momento pensó que no se darían cuenta de que estaban detrás, pero Manolo echó sus esperanzas por tierra.

—¡Coño, el Robles!, ¡qué bien acompañado te veo, macho! Hola, guapa —dijo, más formal, acercándose a estrecharle la mano al guardia civil y dándole dos besos a ella.

Juan se quedó atrás, intentando retener a Miguel, pero este ignoró de un manotazo el brazo extendido de su amigo y se acercó también, con el rostro tenso y crispado.

—Hola, Robles. Hola, Irene… y yo que pensaba que lo de quedar entre semana era una excepción. Pues parece que se está transformando en una costumbre.

—Hola, Miguel. Fernando, en serio, me tengo que ir —murmuró, nerviosa.

Menudo gilipollas, le habría cruzado la cara de una bofetada. La miraba acusador, como si le debiera algo. No era más que un cerdo.

Su acompañante se había enredado en una conversación con Manolo y no tenía visos de acabar pronto. Estaba muy cerca de su casa y Miguel no paraba de mirarla con una mezcla de ironía y descaro, así que Irene se cerró la chaqueta sobre el pecho, se acercó hasta Fernando y le dio un beso muy, muy cerca de los labios.

—Me marcho, hablamos para quedar el fin de semana.

Él hizo amago de marcharse con ella, pero por alguna razón, Manolo parecía muy interesado en continuar su conversación con él y lo retuvo por el brazo. Irene dijo en voz alta un adiós general, que solo Fernando contestó, lanzándole una mirada ansiosa, y emprendió la vuelta a su casa.

Miguel la seguía muy de cerca.

—Irene… —La llamó, sin éxito, con un tono conciliador en la voz.

No podía apartar la vista del movimiento de sus caderas, de los tacones resonando en la piedra, del vaivén de la melena rubia sobre la espalda. Caminaba detrás de ella, hipnotizado. Una fuerza irresistible tiraba de él, mientras buscaba sin éxito las palabras con las que abordarla. Pedirle perdón. Volver a besarla y tenerla de nuevo bajo su cuerpo. Sus fantasías se vieron interrumpidas de manera abrupta cuando ella se volvió de improviso.

—¿De qué coño vas, Miguel? —Lo enfrentó, furiosa.

Él se echó a reír, encogiéndose de hombros. La arrogancia y los celos le jugaron una mala pasada y decidió esconder de nuevo sus sentimientos. Improvisó, recordando dónde estaban, y se inventó una excusa.

—Voy al aparcamiento de La Alameda, rubia. ¿Qué pensabas, que te estaba siguiendo?

Irene lo miró durante unos segundos con tal desprecio que Miguel perdió la sonrisa de suficiencia con que la contemplaba. Ella no dijo nada, simplemente se dio la vuelta y apretó el paso hacia su casa.

Miguel cerró los puños con fuerza a cada lado de su cuerpo, maldiciendo su estupidez, mientras la miraba alejarse. Lo tenía en bandeja, y volvía a perder la oportunidad de acercarse a ella. No era capaz de lidiar con la maraña de sentimientos que agitaba su cabeza. Deseo, celos, un anhelo inesperado y desconocido por sentirla cerca. Apretó los dientes para no llamarla de nuevo, cuando lo que quería en realidad era correr tras ella, detenerla, y devorar sus labios.

Capítulo 11

Miguel no terminaba de asumir que allí no había nada y recorría el terreno examinándolo de nuevo, presa de la frustración. El guardia civil se cargó la mochila a la espalda, y lo esperaba con aspecto cansado. Las dos horas de caminata bajo el sol en el paisaje asolado por el fuego le pasaban factura, parecía agotado. No pudo evitar lanzarle una mirada despectiva: no era lo mismo trabajar en un despacho que enfrentarse cara a cara a los efectos devastadores de un incendio.

—Miguel —llamó Fernando, con tono forzado—. Te agradezco la oportunidad de traerme a ver esto de cerca. Hacía tiempo que no salía a terreno.

No respondió. Volvían con las manos vacías. Ambos habían peinado la zona de arriba abajo, estudiando las pocas piedras que encontraron al milímetro, y nada se parecía ni remotamente a lo que Miguel le había explicado.

—Déjalo ya. Todo esto es una pérdida de tiempo. Vámonos.

El tono de Fernando tenía cierto deje condescendiente, y él asumió que había perdido. Asintió, apretando los labios, y siguió a Fernando de vuelta al coche.

No hablaron. El mal humor de ambos era más que patente. Fernando se arrepentía a las claras de haberle dado alas a un bombero con ínfulas de detective y él veía que todo lo construido hasta ahora se caía como un castillo de naipes. Al divisar el todoterreno gris, sintieron verdadero alivio.

Miguel abrió el maletero y ambos descargaron sus mochilas, agradecidos de librarse del peso y poder quitarse las botas, abrasados de calor.

—Miguel, tienes una rueda pinchada —observó Fernando, deteniéndose a examinar el neumático trasero derecho.

—Hostia, es verdad —masculló.

Frunció el ceño al darse cuenta de que la otra rueda trasera también estaba deshinchada. Con un presentimiento negro como la muerte, rodeó el coche hasta situarse al frente. Las dos ruedas delanteras también. Y no eran pinchazos. Todas las ruedas exhibían varias cuchilladas que habían dejado al coche apoyado en las llantas. Tenía que ser premeditado. De repente, recordó la sensación irracional de que lo estaban siguiendo la primera vez que había salido al monte a buscar algún indicio.

—Esto no es más que una gamberrada. No te montes películas, Miguel —le reconvino el guardia civil, intuyendo lo que pensaba.

—¿Gamberrada? ¡Esto no es una gamberrada! Me han rajado las cuatro ruedas del coche, Fernando. ¡No creo que sea una coincidencia!

La animadversión entre ambos no hizo más que aumentar con el tiempo que tuvieron que esperar a que llegara la grúa, intercambiando tan solo comentarios ácidos, teñidos de sarcasmo. Miguel agradeció que la patrulla de la Guardia Civil que se acercó a ver el coche se llevara a Fernando. Si seguía junto a él durante un minuto más, se habrían dado de hostias.

Tener coche marcaba una diferencia sustancial. Ahora había ampliado su área trabajo a toda Galicia. Mientras conducía, podía notar en el bolsillo de sus pantalones el taco de billetes enrollados que había cobrado por su último apaño. Pero eso no era lo más importante. Lo importante era que se corriese la voz entre las personas indicadas. El boca a boca, pero discreto. El Michelín trabaja bien. El Michelín cobra lo justo. El Michelín no comete fallos. Una sonrisa soberbia y maligna cruzó su rostro. Por fin demostraría quién era.

El trabajito que tenía entre manos tenía su miga: llevaba el maletero lleno de material pirotécnico. Había fiestas en Maside y tenía que hacer arder un almacén del pueblo. Una tarea difícil, pero tenía de dónde sacar ideas. El chino de Pontevedra había resultado muy útil y ahora tenía fuegos artificiales para volar un tren.

Al llegar a casa se tiró en la cama para hacer tiempo, era temprano aún. Además, era mejor que no lo viesen rondando por el pueblo. Su abuela lo despertó a la hora de la cena, ofreciéndole de comer, pero él negó con la cabeza. Tenía que ponerse en marcha. Ignoró el lamento preocupado de la mujer preguntándole dónde se metía por aquellos días y se marchó sin darle explicaciones.

Aparcó el coche muy cerca del almacén. Estaba a las afueras, así que el follón de la verbena, la orquesta ambulante y los bares improvisados bajo las carpas no lo molestarían.

Descargó las cajas en la esquina donde ya había arrimado varias botellas de plástico llenas de gasolina y conectó unas con otras con las típicas tiras de petardos. Nunca había jugado con esas mierdas. De pequeño, su abuela lo había sobreprotegido, intentando encarrilarlo después de la pérdida de su madre y de un padre que entraba y salía de la cárcel, hasta que por fin se ganó un billete sin retorno. Sacó el mechero e intentó prender la mecha de una de las tiras, sin conseguirlo. Sacudió los petardos murmurando un juramento e intentó encenderlos de nuevo.

De pronto, un bombazo seguido de varias explosiones amortiguadas por el trauma acústico en sus tímpanos lo desorientó, haciéndolo caer de rodillas. Un dolor insoportable, paralizante y que lo cubrió de un sudor frío, ascendió desde su mano derecha hasta su pecho. Totalmente sordo, observó, como si no fuera suya, la mano ensangrentada, ennegrecida y deforme en la que terminaba su brazo derecho. Un olor a carne quemada lo mareó hasta provocarle arcadas. Dos dedos pendían de tan solo unos hilos, bailando inertes, hasta que uno cayó al suelo. Fue entonces cuando tuvo plena consciencia de lo que había pasado. Y fue entonces cuando el estado de shock dejó de sostenerlo, y se desplomó en el suelo.

Capítulo 12

Irene entró de nuevo en el ambulatorio con la adrenalina todavía acelerando los latidos de su corazón y haciéndola percibir todo en un estado de alerta exacerbada. Vaya inicio de turno. La ambulancia acababa de marcharse con el último paciente atendido por los médicos de la guardia anterior: un hombre joven, de unos treinta años, que había sufrido un accidente jugando con fuegos artificiales. Nada más llegar, no se lo pensó y se puso los guantes para ayudar a sus compañeros en las últimas labores de estabilización y traslado.

No creía que fuese a conservar los dedos pese a la buena intención de los acompañantes, que los trajeron en un recipiente de cristal, cubiertos de hielo. La mano estaba reventada. No sangraba demasiado porque la deflagración cauterizó las heridas, pero había llegado inconsciente desde el pueblo de al lado, desde Maside, donde celebraban las fiestas.

Cuando recuperó la consciencia, solo obtuvieron de él bramidos y desorientación. Estaba completamente sordo por el trauma acústico, y la agitación se transformó en violencia cuando le hicieron entender que lo trasladaban a Orense en ambulancia. Pretendía irse por su propio pie y a los médicos no les quedó más remedio que sedarlo. Irene se alegraba de que el traslado no le tocase a ella, aunque le quedara toda la sala de espera llena de pacientes a esas horas de la noche.

Se cambió la casaca, impregnada de sangre y restos negruzcos, y se lavó las manos de nuevo. Otra vez presentable, cogió las hojas y llamó al siguiente. Las enfermeras y auxiliares habían retirado las gasas ensangrentadas, los restos de papel de la camilla y del material utilizado, y el suelo estaba húmedo por el desinfectante. Pronto todos olvidaron los gritos y los aspavientos amenazantes del hombre, y se sumergieron de nuevo en la rutina. Allí no había pasado nada.

Por la mañana hacía un día precioso. En vez de dirigirse hacia su apartamento, al entrar en Orense enfiló hacia el Paseo del Colesterol. Si iba directamente a casa se quedaría encerrada dormitando y añadiría otro más a su cuenta de días perdidos. Así haría algo de ejercicio y respiraría un poco de aire extrahospitalario. Algo que hacer para un viernes sin planes.

Al final, había declinado la invitación a salir de Fernando. Odiaba utilizar las guardias como excusa para cancelar o rechazar planes, pero no se sentía con ánimos. La había llamado para disculparse por no haberla acompañado a casa. Irene sonrió recordando el tono contrito de sus palabras, era un buen hombre. Correcto, divertido, culto… ¿Por qué no darle una oportunidad?

Aparcó frente a las Termas de la Chavasqueira y pensó en haber traído el traje de baño, unas horitas de chorros calientes en la espalda nunca venían mal, pero en realidad prefería caminar. Le daba vueltas y vueltas a la posibilidad de volver a presentarse al examen del MIR. Le fue bien la primera vez, si se ponía las pilas, tenía cinco meses para prepararlo de nuevo y contaba con la experiencia clínica para enfrentar algunas preguntas que en su momento no supo interpretar. A lo mejor podría mejorar el porcentaje de las notas con los cursos que tenía hechos, tenía que averiguarlo bien.

¿Se lo estaba planteando en serio? Aún no lo tenía claro, pero de lo que sí se había dado cuenta era de que atender pacientes como si se tratara de la fila de una charcutería no era lo suyo. Quería continuidad, quería ver que sus actuaciones tenían una repercusión en la salud del paciente, necesitaba trabajar en una planta de hospital. O no. Quizá simplemente la medicina no era lo suyo.

Llegó a las Termas de Outariz casi sin darse cuenta. Estaban montando la terraza del bar y se acercó hasta el camarero.

—¿Me puedo sentar? —El día aún no estaba muy caluroso y no había desayunado. El chico sonrió, señalándole las mesas.

—Donde tú quieras. Ahora vengo a atenderte.

Murmuró un agradecimiento y, estirando las piernas sobre otra de las sillas, sacó su libro electrónico y comenzó a leer, bajo la sombra de los árboles y el murmullo del río Miño. Se estaba genial. Se tomó un café y pidió otro, que se entibiaba sin que le prestara atención, totalmente absorta en la trama de la novela. A su alrededor se sentaron algunas personas, pero no prestaba ninguna atención.

—¡Irene, coño! —Una voz masculina e impaciente la sacó de su ensimismamiento. Al parecer no era la primera vez que la llamaba. Alzó los ojos, sorprendida, al ver a Miguel de pie ante ella, con una botella de agua de un litro en la mano y vestido con pantalones cortos y camiseta para correr—. ¿Qué lees, que es tan interesante?

—Miguel… Una novela de Camila Läckberg. Novela negra —aclaró.

—Se quién es Läckberg, aunque no te lo creas —repuso Miguel, burlón—. Aunque me gusta más Mankel.

—¡Vaya! A mí me encantan los dos. Y Asa Larsson también —contestó Irene.

Pues sí que estaba sorprendida. No sabía por qué, pero no se imaginaba al bombero como un gran lector. Pero, claro… no se conocían casi nada. Solo habían echado un polvo y nada más. De pronto se sintió sumamente incómoda, pero Miguel cogió una silla y se sentó a su lado.

—Escucha, Irene… lo que pasó entre nosotros… yo… —La miró, con la inseguridad haciendo titubear las palabras en sus labios—. Debería haberte llamado. Lo siento. A veces soy un gilipollas, no sé por qué.

Ella alzó una mano para interrumpirlo, negando con la cabeza.

—Da igual. Quiero decir, en su momento me molestó, pero no le demos más importancia de la que tiene. Fue un polvo, nada más. Los dos somos adultos y fin de la historia.

Miguel frunció el ceño, suspicaz. Al parecer, no se esperaba una respuesta así.

—Irene, fue mucho más que un polvo y lo sabes. Vamos, tenemos esa cena pendiente. Podemos arreglar este fin de semana y…

Ella volvió a negar con la cabeza. Ni loca iba a quedar con él.

—No, Miguel. Yo creo que has dejado las cosas bastante claras, no hace falta arreglar nada. Además, ahora estoy saliendo con Fernando, y quiero saber adónde va la cosa.

—¿Con Fernando? ¡Venga ya, Irene! ¡Pero si ese tío no tiene sangre en las venas! —exclamó con un deje de incredulidad en el tono de voz. Ella se echó a reír.

—No lo sé, Miguel. Nos estamos conociendo. A mí realmente es así como me gustan las cosas. Tomándome mi tiempo, yendo con calma.

—Cualquiera lo diría, rubia, en vista de tus tiempos conmigo —ironizó él, mirándola con segundas intenciones y una expresión burlona.

Irene sintió cómo el enfado volvía a apresarla.

—Mira, Miguel, cualquiera puede tener un calentón. Incluso yo. Pero Fernando es confiable y tú —le lanzó una mirada de arriba abajo que pretendía mostrar que no era más que un cuerpo bien esculpido—, tú tienes mucho peligro. Así que gracias por tu invitación, pero no estoy interesada.

Dejó el importe de los dos cafés y una propina, se levantó, dedicándole una sonrisa forzada, y se marchó sin mirar atrás. Aunque lo que quería era regalarle una bofetada, no le daría jamás la satisfacción de mostrar nada más que desprecio. No había sido nada. No había significado nada. Una noche de sexo. Un polvo insustancial. Un calentón. Nada.

Se marchó de allí con rapidez, sin mirar atrás. ¿Por qué Miguel la afectaba tanto? ¡Si no era más que un imbécil!

Necesitaba serenarse.

En vez de regresar al coche, cruzó por el puente hacia la otra ribera del Miño y completó el paseo circular hasta llegar al puente del Milenio. No se lo pensó e inició la subida por la interminable escalera. Las vistas de Orense desde allí eran imponentes, y descansó unos minutos hasta que su corazón volvió a latir más acompasado.

Cuando llegó a su apartamento, agradeció la ducha de agua fría y el ambiente fresco y en penumbra. En ningún momento pudo dejar de pensar en Miguel.

Paco no dudó en cambiarles los turnos para poder liberarlos aquel fin de semana. Miguel necesitaba desconectar, necesitaba pensar. Después del chasco con la demostración de sus teorías traídas de los pelos al Robles y su horrible conversación con Irene, necesitaba alejarse de todo. Irse a la montaña. Juan, incondicional, iría con él. No a investigar, no a recorrer paisajes desolados y cubiertos de cenizas y muerte, sino a disfrutar de la belleza de las montañas.

Empezó a preparar el equipo con ilusión. No se cansaba nunca de los Picos de Europa, pese a recorrerlos año tras año desde que recordaba. Primero de pequeño, con su familia. Después, con amigos.

Esta vez subirían a Torrecerredo, la cumbre más alta, con sus dos mil seiscientos cincuenta metros de altura. Una ruta ya conocida por los dos, pero que nunca defraudaba. Era un paraje espectacular y la sucesión de torres, valles, aristas y crestas hacían el camino entretenido y variado.

Partirían el sábado de madrugada, dejarían el coche en el aparcamiento de Pandébano y harían noche en el refugio del Urriellu para alcanzar la cima al día siguiente y volver a Orense. Era una paliza, pero valía la pena.

Ordenó las cuerdas, el arnés, el casco, el piolet y los crampones. Todavía quedaba algo de nieve, y era mejor no arriesgarse. Preparó también la ropa y el saco de dormir, el frontal y algunas cosas de comer. Cuando sacó su mochila favorita del armario, la contempló con fastidio. Había evitado usarla por cómo quedó tras su caída en Verín y tendría que haberla limpiado. Estaba llena de barro y con varias zonas llenas de rozaduras.

La sacudió con fuerza en el porche y una cajetilla aplastada voló hasta aterrizar en el césped.

«Joder, ¿y esto?», pensó, extrañado.

Poco después recordó que la había recogido mientras corría para salir del torrente cuando el caudal empezó a ponerse preocupante.

La cogió del suelo para tirarla a la basura cuando apreció que estaba medio consumida por el fuego. Qué raro. Había algo en su interior.

—¡Joder, qué asco! —exclamó, con una mueca de repugnancia, al ver que contenía lo que parecía un condón usado y requemado.

Una sospecha insidiosa lo hizo mirar con más atención. ¿Qué coño era lo que tenía dentro? ¿Trozos de cristal? No le apetecía toquetearlo mucho, pero el olor que desprendía la cajetilla tras estirarla y sacar su contenido le resultaba familiar. Un olor… penetrante. ¿Ácido sulfúrico, tal vez?

Entonces se dio cuenta. Las piezas del puzle encajaron en su cabeza y un escalofrío recorrió su columna vertebral. Era un mecanismo incendiario. Dejó todo lo que estaba haciendo, corrió dentro a buscar el móvil y llamó a Fernando Robles.

Irene miró su reloj de pulsera, nerviosa. Eran pasadas las nueve y llevaba unos minutos esperando en el portal. Tenía que llamar ya. Cuando Fernando la invitó a cenar, dijo que sí encantada. Volvieron a quedar entre semana y había conseguido disfrutar la velada y relajarse. Era un hombre confiable, predecible, que le permitía anticipar los próximos movimientos y estar preparada para ellos. Se habían besado en el portal tras acompañarla a casa y las sensaciones también fueron las correctas. Era cálido y tierno, y al notar las reticencias de Irene cuando profundizó ese beso al deslizar una mano por su trasero, se detuvo de inmediato y, con deportividad, se marchó sin ponerse pesado.

Pero al saber que donde cenarían sería en su casa… no sabía qué pensar. Hubiese preferido un terreno más neutral, aunque ahora era tarde para arrepentirse.

Finalmente, timbró en el telefonillo y empujó con decisión la moderna puerta del edificio de nueva construcción en la zona de la Residencia, muy cerca del hospital.

Fernando abrió la puerta con una sonrisa y la besó en los labios. Un beso rápido, que no le daba la oportunidad de rechazarlo y que Irene no percibió como amenazador.

—Dame tu chaqueta y tu bolso, por favor. —Ella obedeció, viendo cómo los colgaba en un perchero en la entrada—. Estoy casi listo, ¿quieres una copa de vino mientras acabo? Es cosa de cinco minutos.

—Claro, no te preocupes.

Aceptó la copa y se sentó en el sofá, frente al apetitoso aperitivo preparado en la mesa auxiliar. Qué detallista. Sin poder contenerse, atacó el queso camembert y fue pillada in fraganti cuando Fernando volvió con su copa en la mano. Irene se puso roja y él se echó a reír.

—Eres preciosa cuando sonríes, Irene —dijo con sinceridad.

Ella no contestó, pero se miraron mientras daban un sorbo a sus copas, y sus ojos encerraban expectación por lo que podría pasar aquella noche.

El vino y la comida sirvieron para romper un poco el hielo y, poco a poco, la conversación se fue soltando. Hablaban de películas y cine cuando a Fernando le sonó el móvil, arrancándole un insulto muy poco propio de él.

—Lo siento, es del trabajo. Tengo que contestar —se excusó, fastidiado.

Ella asintió.

—No te preocupes, lo primero es lo primero.

Fernando se puso de pie y se alejó unos pasos. Contestó con visible mal humor, y escuchó con gesto impaciente, pero Irene vio cómo su rostro demudaba en una expresión de preocupación.

—Mañana a primera hora quiero que vayas a mi despacho con el artefacto. No lo toques más. Deberías haberte puesto guantes.

Daba vueltas y más vueltas en el amplio salón, cada vez más nervioso.

—¿Ahora? Ahora no puedo, estoy…

Irene pudo percibir una voz alzada al otro lado de la línea que gritaba algo que no pudo distinguir.

—Está bien. Tráemela a mi casa.

Le facilitó la dirección con tono brusco y colgó sin despedirse. Inmediatamente, se volvió compungido hacia Irene.

—Lo siento. Lo siento mucho. Voy a tener que resolver algo del trabajo… ¡joder!

Ella lo miró, preocupada.

—¿Tienes que marcharte? Oye, soy médico. Sé lo que son los turnos de llamada, si tienes que irte, lo entiendo.

—No, no —rebatió Fernando, más tranquilo—. En realidad, no es para tanto. Va a venir alguien a traerme algo, será cosa de diez minutos y después podremos cenar a gusto.

—Genial. Entonces, disfrutemos de la noche.

Dieron buena cuenta del aperitivo. El vino blanco era un Albariño fresco y delicioso, e Irene se encontró riendo y coqueteando claramente con Fernando. Ignoró la vocecita interior que le decía que lo que le daba tantas alas era el alcohol, pero necesitaba relajarse y el vino era tan buena razón como cualquier otra. Fernando le pidió ayuda, y juntos entraron en la cocina para llevar la cena. Una ensalada y langostinos con mayonesa de primero y caldeirada de merluza de segundo. Ella se había encargado del postre y había comprado una tarrina grande del helado de chocolate con nueces de La Ibense, que tanto les gustó en su primera cita. Se iban a dar un auténtico festín.

Empezaban a pelar los langostinos, cuando el timbre del telefonillo los sobresaltó, totalmente enfrascados en la conversación. Fernando se levantó a abrir y se asomó un minuto después desde el recibidor.

—Será cosa de un momento —murmuró, con una voz que fue como un ruego.

Irene respondió con una sonrisa reservada. ¿Qué más podía hacer? Sabía que Fernando estaba incómodo con la situación, y ella suponía que era importante, pero aun así su coquetería femenina la hizo impacientarse con cierto resquemor. La había dejado plantada frente al plato de comida sin saber si seguir comiendo o esperarlo.

Sintió voces masculinas y se esforzó en tratar de escuchar algo, pero la puerta de comunicación estaba cerrada y solo le llegaba un murmullo amortiguado. Alguien lanzó una carcajada estentórea e Irene palideció al reconocerlo.

Miguel. Era Miguel.

Tuvo unos segundos para recomponerse antes de que la puerta se abriese y Fernando entrara con el rostro desencajado, seguido de Miguel, que esbozaba una sonrisa triunfante. Al ver a Irene, se quedó por un momento clavado en el sitio.

—Hostia —masculló sorprendido, de manera perfectamente audible. Pero reaccionó rápido—. ¡Hostia!, pero si estáis cenando. Perdona, hombre. Si lo llego a saber, no te acepto la cerveza. ¿Por qué no me dijiste que estabas acompañado? Me hubiese ido inmediatamente.

—No te preocupes, acabamos de empezar. Siéntate.

Fernando le alargó una cerveza y le señaló el sofá, pero Miguel lo ignoró o fingió no verlo y se acomodó al lado de Irene.

—Gracias, Fernando. No hacía falta que me invitases a cenar, ¿eh? Pero gracias.

Cogió un plato vacío que había contenido unas tostas del aperitivo y se sirvió con la mano un par de langostinos. Irene abrió la boca estupefacta, y Fernando apretó los dientes, conteniendo la furia. Durante un largo minuto Irene observó, anonadada, cómo Miguel pelaba con pericia los crustáceos, ajeno a la animadversión que destilaba Fernando.

—Pues sí. Es un mecanismo incendiario. Al principio, cuando saqué los condones, casi me da algo. Qué asco, macho. Pero luego me di cuenta del olor a ácido sulfúrico, y es que tiene que ser eso. Luego lo miras tú, a ver qué te parece, pero para mí no hay dudas.

—Luego lo hablamos, Miguel —repuso el guardia civil, echándole una mirada a Irene, que se limpió los labios con la servilleta con gesto nervioso. La mesa era pequeña y Miguel, sentado a su lado, le rozaba el muslo con la rodilla, continuamente, y no creía que fuera casual.

—Por mí no os preocupéis. Si necesitáis hablar, no os cortéis —puntualizó ella, bastante cabreada con la absurda situación, juntando las piernas para que el bombero no la tocara.

Fernando la miró y pareció que iba a decir algo, pero Miguel se adelantó.

—Es que esto es importante. La encontré en la primera excursión, pero pensé que era otro poco más de la basura que encuentras esparcida por el monte, así que la metí en la mochila y me olvidé de ella.

Fernando se excusó y fue a la cocina. Miguel clavó los ojos en Irene, fulminándola con la mirada, pero ella ignoró la acusación velada en su rostro.

—Me alegro de que hayas encontrado algo, Miguel —dijo educadamente.

Fernando volvió con la fuente de pescado y un tercer plato. Sirvió las raciones con movimientos nerviosos, mientras que Irene miraba mil veces hacia la puerta, deseando salir de allí, corriendo, si era posible.

Comió poco y rápido, escuchando las explicaciones de Miguel, que les contaba con detalle todos sus pasos hasta encontrar la cajetilla. Cuando acabó, Irene lo tenía clarísimo.

—Fernando, es mejor que me vaya. Esto es muy importante y os va a llevar más tiempo de lo previsto. Me marcho para que podáis trabajar tranquilos —dijo, levantándose sin mirar a Miguel.

Fernando la miró, dubitativo. Parecía reacio a dejarla marchar, pero tampoco era capaz de despachar al bombero. Irene contuvo un bufido, acordándose de las palabras de Miguel. ¿Era educación o de verdad no tenía sangre en las venas?

—Miguel, déjame la cajetilla y el lunes la analizo como es debido. ¡No hace falta que te marches, Irene! —exclamó Fernando en un vano intento de retenerla al ver que ella acercaba la silla a la mesa con un gesto algo brusco y dejaba la servilleta, antes en su regazo, al lado del plato a medio terminar.

—Hombre, Fernando… yo creo que deberías verla ahora. Igual hay que mandarla urgente a los peritos, y es mejor hacerlo hoy mismo, que no es tan tarde.

Irene ya no sabía si era o no real esa especie de recochineo burlón en el tono de Miguel. Estaba tan ofuscada que no pensaba con claridad.

—Sí, Fernando. Es importante. Ya saldremos la próxima semana. Hablamos.

El tono había sido seco y cortante, y terminó por derrumbar la seguridad de Fernando, que la acompañó hasta la puerta. Irene se despidió con frialdad y esta vez, él ni siquiera hizo el amago de besarla. Estaba furiosa y tenía todos los motivos del mundo para estarlo.

Miguel esperaba sentado en la mesa, cabreado. Irene había dicho la verdad, estaba saliendo con el civil y, por lo que podía ver, le llevaba una buena ventaja. No podía creer que su estupidez, su orgullo y su torpeza la hubieran alejado de él, cuando ya la había tenido entre sus brazos.

—Joder, Miguel… me has aguado la cena con Irene —dijo, a medias en broma y a medias en serio—. Más vale que esto de la cajetilla sea bueno, porque si no…

Miguel se echó a reír y, apartando la panera, depositó la cajetilla sobre el mantel. Fernando se puso inmediatamente alerta.

—No toques nada —advirtió con voz letal—. Si te digo la verdad, estaba seguro de que iba a ser una fabulación tuya, Miguel, pero he visto esto antes otras veces. No tengo dudas: es un mecanismo incendiario.

—¿Por qué no se ha consumido por el fuego? —preguntó Miguel con curiosidad.

—Bueno, un golpe de suerte, supongo. O la poca experiencia del operador. —A Fernando no parecía importarle dar aquellas explicaciones y no puedo evitar sentirse agradecido, aunque le irritaba el tonillo petulante que empleaba con él—. O puede que haya dejado dos mecanismos incendiarios. El caso es que por fin tenemos una pista real sobre la que empezar a trabajar.

—¿Y qué pasa con las formaciones de piedra? —preguntó Miguel, seguro de que también tenían algo que ver en todo el asunto.

—No son más que piedras. Olvídate de eso. Y eres un idiota. Deberías haberte puesto guantes. —Miguel apretó los dientes en un esfuerzo por controlar la ira que comenzaba a invadirlo—. Tienes que pasar a comisaría para que te cojan las huellas dactilares y poder descartarlas cuando se haga el peritaje.

Se tragó la respuesta encendida que pugnaba por salir de su boca y no discutió. Tenía toda la razón, pero no se dio cuenta de lo que tenía entre manos hasta que fue demasiado tarde.

Vio cómo el guardia civil hacía unas llamadas telefónicas, y después se ponía unos guantes de látex y metía la cajetilla en una bolsa de plástico, que selló y rotuló. Alguien vendría en breve a buscarla. Después se volvió hacia él, visiblemente cabreado.

—Al menos ha valido la pena. Te juro que, si llega a ser una gilipollez, me la ibas a pagar bien cara. A ver cómo arreglo ahora las cosas con Irene, no va a ser nada fácil.

—¿Que no va ser nada fácil? —repuso Miguel, poniéndose de pie sin poder aguantar su arrogancia por más tiempo—. Ya te digo yo que sí. Irene es muy fácil. Te lo digo yo.

—¿Qué coño quieres decir? —preguntó él, con voz glacial.

—Pues que me la he tirado, Fernando. Tan fácil como eso.

El guardia civil se quedó inmóvil, sin habla. Él lo enfrentó endureciendo la mirada y Fernando cerró los puños a ambos lados de su cuerpo.

—Vete de aquí. Ya hablaremos. Vete. —Su cuerpo parecía reverberar de la rabia. Miguel alcanzó a esbozar una sonrisa irónica, se dio la vuelta y se marchó.

Capítulo 13

Irene miró al cielo grisáceo, cubierto de humo. Llevaban tres días en Orense sumidos en tinieblas, con la sensación de que vivían en un eclipse de sol perpetuo. Por las calles, la gente usaba mascarillas desechables con la idea de que así respirarían mejor, pero era inútil. Un incendio sin control muy cerca del núcleo urbano tenía a toda la ciudad desesperada, encerrada en sus casas y saliendo a la calle lo mínimo porque era un verdadero infierno enfrentar el calor, el aire ceniciento y el olor penetrante.

Entró en el apartamento, aliviada. El trayecto desde el hospital no era muy largo, pero así se le hacía eterno. Aquella noche tenía guardia en Carballiño y casi agradecía poder salir de aquel horno. Encendió el aire acondicionado y miró, resignada, el tendedero con la ropa mojada en el medio de su pequeño salón, pero si lo sacaba a la terraza, lo único que iba a conseguir era una capa de polvo negro y olor a chamusquina en las prendas.

Miró el móvil por enésima vez aquel día. Llevaba desde el viernes sin saber nada de Fernando. Era extraño. Se había mostrado tan solícito y atento, que no entendía su silencio. Aunque con todos aquellos fuegos activos y el tema del incendiario, tenía que estar hasta las cejas de trabajo. Sería eso. Parecía que Miguel tenía razón al final.

Miguel.

—¡Argh! —Gruñó, enfadada.

Se había marchado furiosa de casa de Fernando. Con los dos. Con Miguel por ser tan sumamente cabrón, inoportuno e hiriente, pero también con Fernando, por pasivo, conformista y tener tan poca capacidad de reacción. Qué cenita más incómoda. Al final el que más había disfrutado de los langostinos había sido Miguel.

Se preparó una ensalada rápida y se sentó frente a la televisión a ver el telediario, pero acabó por apagarla. Si escuchaba una vez más la palabra fuego, incendio, bombero, efectivo o llamas se pondría a gritar.

Casi una hora antes de lo previsto, desesperada por la sensación de encierro, cogió sus cosas, se metió en el coche y puso rumbo al ambulatorio, huyendo de la ciudad sitiada por el fuego.

Miguel se secó el sudor negro que bajaba por su cara, resistiendo las ganas de deshacerse del casco protector y la chaqueta ignífuga. Tan cerca del fuego, la temperatura subía por encima de los cincuenta grados y se hacía insoportable.

—¡Vamos, Miguel! —lo animó Juan. Cogieron la manguera entre los dos, de un diámetro de casi un palmo—. ¡Dale, Paco, dale a tope! —dijo por radio, agarrando con fuerza el difusor.

Él se encargaba de dirigir el chorro de agua. Miguel, de contener la fuerza con que los litros y litros de agua salían de la cisterna, propulsada por una bomba a presión que se hacía ingobernable a menos que la contuvieran cuatro brazos fuertes. La manguera se levantó del suelo con un chasquido cuando el agua la rellenó, y utilizó el cuerpo para hacer de contrapeso, mientras su compañero apuntaba en dirección a las llamas, solo protegidos por unos cuantos metros de distancia.

A la izquierda y a la derecha, dos equipos enfrentaban el fuego de la misma manera, creando una muralla sibilante y ensordecedora de vapor de agua, humo y calor, que los separaba del fuego. Después, remojaban intentando enfriar el suelo para poder avanzar sin temor a escaldarse los pies pese a la gruesa suela de las botas reglamentarias.

Hizo caso omiso de sus músculos agotados, del dolor punzante en sus brazos y su espalda y se obligó a avanzar tras Juan. A ciegas por culpa de la humareda, y medio sordos por el fragor del incendio y el ruido incesante de los hidroaviones, solo la noticia que les envió Paco por radio de que estaban empezando a controlar las llamas les hizo luchar con fuerzas renovadas.

Llevaban tres días turnándose para descansar tan solo unas horas, darse una ducha para recuperar el color de su piel y malcomer para seguir ya fuera en los camiones, en los equipos de tierra o echando una mano desde el parque para coordinar. La noche cayó y siguieron trabajando hasta extinguir por completo los últimos focos. Las viviendas habían estado muy, muy cerca de ser arrasadas. Era una locura. Nunca el fuego había llegado tan cerca del núcleo urbano. Agotados, pero con sonrisas de satisfacción adornando los rostros negruzcos, los bomberos se retiraron del lugar.

Miguel llegó a Allariz y sonrió al ver el río discurrir con fuerza y caudal pese a la sequía entre los árboles. Estaba un poco lejos de Orense, pero era un pueblo precioso. Aparcó y se desnudó de camino a la terraza. Sin detenerse a pensar en quién pudiera verlo, se sumergió de cabeza en la piscina y buceó, dando gracias por el milagro del agua. Se quedó largo rato apoyado en el bordillo, disfrutando de la quietud de la noche y del aire limpio y cálido.

En ese mismo sitio, ya había perdido la cuenta de los días que habían pasado, charlaba con Irene sobre el agua, el mar, la montaña… Irene. ¿Por qué le había dicho aquello al Robles? ¿Por qué había sido tan hijo de puta? Él siempre se había jactado de ser un caballero. Jamás hablaba de sus conquistas, más allá de alguna insinuación muy velada o alguna confirmación hacia la hipótesis aventurada por Juan de si se había llevado a la cama o no a alguna mujer.

«Me la he tirado».

Irene no se merecía eso. Llevaba torturándose sin descanso desde que se marchó de casa de Fernando. Incluso en la montaña no fue capaz de sacudirse el malhumor. Juan le dejó el espacio que necesitaba. Solo le había hecho una pregunta.

«¿No sabes nada de Irene?».

Su gruñido airado le había bastado y sobrado para darle a conocer la respuesta. Aun así, pudo disfrutar de la ruta. Siempre que iba al monte, volvía renovado; constituía una verdadera catarsis, pero fue incapaz de borrar de su mente los ojos verdes y serenos de la rubia.

Salió del agua en algún momento, cuando empezó a sentir frío, y dilató hasta que no pudo mantenerse despierto el momento de ir a la cama, con la certeza de que, en cuanto cerrara los ojos, las pesadillas volverían a asediarlo. Y no era capaz de deshacerse del sentimiento de soledad.

Fernando miraba una y otra vez las imágenes que Miguel le había facilitado. Hitos. Piedras amontonadas en lugares extraños, donde no había senderos ni caminos que marcar. Seguía sin darle demasiado crédito a la idea, pero a falta de terminar el peritaje de la cajetilla, eran lo único con lo que contaban para seguir la investigación. Nada más.

Aquel verano estaba resultando ser un infierno. Los expedientes se amontonaban en su despacho, los recursos eran limitados y desde las altas esferas empezaban a pedir que rodaran cabezas. Sabía que lo tenían en el punto de mira. Había que estudiar varias localizaciones más y faltaba por organizar los grupos de investigación. Miguel podría ser de mucha utilidad… en el caso de que fuese a acudir a él. Pensaba en sus palabras y le hervía la sangre. Le había costado llamar a Irene después de aquello, pero decidió finalmente concederle el beneficio de la duda. No tenía derecho a juzgarla por algo así. De hecho, igual era un farol del bombero. No tenía ni por qué ser cierto.

Le echó un vistazo a su reloj de pulsera y se forzó a cerrar el expediente que tenía entre las manos. Era viernes. Llevaba toda la semana acostándose a altas horas de la madrugada intentando adelantar trabajo, coordinando los peritajes, armando los equipos, elaborando los informes. Sus agentes de confianza ayudaban, pero el jefe de investigaciones en Orense era él.

Esa noche saldría con Irene. Lo necesitaba. Necesitaba su sonrisa etérea, sus movimientos sensuales, su conversación amena. Tal vez podrían ir un poco más allá de esos escasos besos que habían compartido.

Puso cuidado en arreglarse. Siempre se preocupaba por su aspecto, pero esta vez se esmeró en ponerse una camisa que le sentaba bien, unos pantalones de tela de gabardina y unos náuticos. La llevaría a cenar a un sitio especial. Al Sybaris. Cuando se lo dijo, Irene no pudo esconder su entusiasmo.

La pasaría a buscar a su casa e irían juntos caminando hasta la Rúa de Santo Domingo. Un paseo tranquilo. A Irene le gustaba caminar.

Irene reprimió una sonrisa cuando vio a Fernando abrir la boca sorprendido, más bien extasiado, al salir de su portal. Había puesto todo su empeño en verse espectacular. Llevaba el pelo recogido en un moño alto, aunque unas hebras rebeldes se escapaban sin poder evitarlo sobre su rostro. Se había maquillado para resaltar su mirada con una sombra ahumada, y su boca lucía rosada y jugosa gracias a un nuevo lápiz de labios. Había elegido un vestido de color verde, satinado, que casaba con el color de sus ojos, y unos tacones altísimos que estilizaban aún más sus piernas. Merecía verse bien y sonrió con coquetería al ver la reacción de Fernando.

—Estás… Irene… estás impresionante —balbuceó él por fin.

—Tú también estás muy guapo —le devolvió ella, colgándose del hombro el pequeño bolso.

—Vaya taconazos —siguió Fernando. Parecía estar comiéndosela con los ojos sin demasiado disimulo.

Ella se echó a reír.

—Vas a tener que ayudarme, son preciosos, pero un poco incómodos.

Él le ofreció el brazo en un gesto galante e Irene no se hizo de rogar. Se apoyó en él y caminaron hacia Santo Domingo volviendo cabezas a su paso. Hacían muy buena pareja. Fernando era alto y espigado, su pelo trigueño y sus ojos azules llamaban la atención y tenía una elegancia calmada que rozaba en la afectación, pero que a la vez le otorgaba un enorme atractivo.

En cuanto llegaron al restaurante, Irene pilló a Fernando pedirle de modo discreto al camarero que les dieran la mesa acordada, en un rincón íntimo. No le importaba, le apetecía disfrutar de una velada tranquila con él. Los hicieron pasar a un reservado para dos iluminado por las velas y en un sitio inmejorable.

Compartieron una cena deliciosa en un ambiente relajado, con risas y confidencias. Irene evaluaba a Fernando mientras él hablaba o disfrutaba de la comida. Era un caballero, era educado, era culto, era divertido… ¿Qué más podía pedir?

Cuando cubrió su mano sobre la mesa, en un gesto espontáneo de ternura, ella no la retiró, y permitió que él acariciara distraído sus gráciles dedos. Hablaron de todo y de nada, dejando que el tiempo pasara sin mirar ni una sola vez el reloj mientras disfrutaban de la deliciosa cena. Desde luego, Fernando había acertado.

Caminaron hasta su portal, muy cerca el uno del otro, con las manos rozándose de manera fortuita. Irene se volvió hacia él con una sonrisa sincera.

—Fernando, esta noche ha sido algo especial. La cena, estar contigo… todo. Gracias.

Era cierto. No habría cambiado ni un segundo de lo que habían compartido. Él se echó a reír, apartándose el pelo de la frente y lanzándole una mirada nerviosa.

—Para mí también ha sido especial. —Se acercó a ella y la rodeó con sus brazos por la cintura. Era ahora o nunca—. No tiene por qué terminar aquí, ¿sabes?

Irene se mordió el labio inferior, apartando los ojos de él. Por un lado, le apetecía invitarlo a tomar una copa a su piso, pero no quería precipitarse. No quería estropearlo con un paso en falso.

Para acallar sus dudas, Fernando se inclinó hacia ella y la besó. Un beso dulce y suave. Los labios eran placenteros, las manos en su cintura la sujetaban de la manera correcta, e Irene intentó entregarse en ese beso, pero no conseguía encender esa corriente de excitación que alimentaba su deseo. Un beso que no la hizo sentir ni frío ni calor. Un beso plano que, de manera inesperada, la hizo anhelar el contacto agresivo de Miguel.

Intentó apartarse, confundida, y él la sujetó con más fuerza. Por un momento, Irene vislumbró un atisbo de reacción en su cuerpo, pero Fernando actuaba con excesiva rudeza. La hizo retroceder hasta el quicio del portal de piedra y con una rodilla, intentó separarle los muslos. Ella trastabilló hacia atrás, desconcertada.

—Fernando, espera, no. Así no —le rogó. Dio un respingo cuando sintió que una mano masculina la agarraba de un pecho y su indignación se inflamó—. ¡He dicho que no! —repitió, enfadada y sorprendida por su reacción, totalmente fuera de lugar.

Fernando volvió a reírse, esta vez con un deje irónico que la hizo fruncir el ceño. ¿Dónde estaba el caballero educado de hacía solo unos minutos atrás?

—Venga ya, Irene. ¿Por qué te haces las estrecha?

—¿Cómo? —preguntó ella, anonadada.

—¿Yo no puedo tocarte, pero con Miguel sí que follas sin ningún problema?

Ella lo contempló unos segundos, con la mandíbula desencajada y los ojos verdes refulgiendo de ira. Se lo había contado. ¡El muy cabrón se lo había dicho a Fernando! Cerró los ojos, sintiendo cómo las lágrimas se agolpaban tras sus párpados.

—¡No me toques, Fernando!, ¿qué coño te has creído? —chilló, furiosa.

La mezcla entre rabia, decepción y tristeza se apoderó de ella, y le dio un empujón para quitárselo de encima. Él se apartó, como volviendo al presente, pasándose las manos por el pelo mientras que Irene permanecía inmóvil con los labios apretados en una mueca tensa y retadora, hasta que él soltó una palabrota y se marchó.

En los días siguientes, el trabajo la mantuvo lo bastante ocupada como para no pensar. Estaba tan furiosa que ni siquiera Sonia se atrevió a bromear, después de contarle lo que había pasado. ¿Mala suerte con los hombres? No. El problema estaba en que todos, todos los hombres sin excepción, eran unos imbéciles arrogantes. Empezando por Miguel y terminando por Fernando.

Ambos la habían llamado varias veces aquella semana, pero Irene no quería saber nada de ninguno de los dos.

Ese día le tocaba guardia de veinticuatro horas en urgencias del hospital. Pasó a los pacientes uno tras otro sin descanso. Preguntar, explorar, pruebas, tratamiento, ingreso. Preguntar, explorar, pruebas, tratamiento y a casa. Trabajaba mecánicamente, sin perder la cordialidad que la caracterizaba en su trato con los pacientes, pero sin un ápice de dulzura.

Al día siguiente, Sonia le alargó unos papeles y ella la miró, interrogante.

—Nena, no puedes seguir así. Son los papeles para la inscripción del examen del MIR. —Irene podía ver que estaba preocupada y no pudo evitar sonreír—. Aún quedan algunas semanas para inscribirte. He rellenado todos los campos. Solo tienes que firmar e ir a pagar las tasas.

—Sonia… —Iba a comenzar una protesta, pero su amiga la detuvo, alzando la mano con impaciencia.

—No, nena. Es tu felicidad. Yo no puedo firmar por ti. Tienes que tomar una decisión, Irene. Es deprimente verte así. Me voy de vacaciones todo el mes, y a la vuelta quiero verte bien. Prométeme que firmarás.

No contestó. Ambas estaban cansadas de la guardia, e Irene llevaba de un humor de perros toda la semana después del fracaso con Fernando y de la ausencia de noticias de Miguel. Podía decir que llevaba un mes de mierda y Sonia no hacía más que preocuparse por ella.

—Me lo pensaré. Te voy a echar mucho de menos —masculló entre dientes. Finalmente, le arrebató los papeles de las manos, arrancándole también una enorme sonrisa.

La caminata hasta el Latino, tras despedirse de Sonia y desearle con envidia unas buenas vacaciones, le permitió darle algunas vueltas. Ahora que tenía los papeles… ¿Qué iba a hacer en realidad? El trabajo no era tan malo, el sueldo más que satisfactorio comparado con el de residente, y la sustitución en el ambulatorio se acercaba bastante a lo que buscaba para realizarse en el aspecto laboral. Lo que la mataba eran las guardias del 061 en la ambulancia y las jornadas maratonianas en urgencias.

Sacudió la cabeza, espantando el conformismo que parecía haberse apoderado de ella. ¿No estaba tan mal? Llevaba quejándose desde que había salido de la residencia, pero ahora que tenía la solución al alcance de las manos, específicamente en los papeles de inscripción al MIR, le entraba el canguelo. Necesitaba con urgencia hablar con su madre. Y un fin de semana en Sanxenxo, en la playa, le vendría de perlas.

Se sentó en la mesa de siempre tras hacer su pedido en la barra y volvió a mirar el formulario. Estaba completado sin errores. «Firma interesado/a» era lo único que faltaba. Chasqueando la lengua con fastidio, buscó y rebuscó en su bolso sin éxito. Ni un maldito bolígrafo.

—Toma. Yo tengo uno.

Levantó la vista, sorprendida de encontrarse con Miguel, que le tendía un Bic de color negro con una sonrisa. Qué guapo. Estaba morenísimo, sus ojos oscuros y brillantes la miraban con calidez, y la sencilla camiseta blanca y las bermudas vaqueras le sentaban como un guante. Pero entonces se acordó. Se le heló la sonrisa en la cara y frunció el ceño con hostilidad. Miguel la miró con sorpresa burlona.

—¿Qué pasa, rubia? ¿No te gustan los bolis? Es que la estilográfica me la he dejado en el bufete de abogados —bromeó, mirando el bolígrafo con seriedad fingida.

—Mira, Miguel, ahora mismo no eres precisamente mi persona favorita. Así que guárdate tus bromas.

La frialdad de su tono de voz terminó por borrarle la sonrisa de la cara.

—¿Qué coño he hecho yo ahora? —preguntó, abriendo los brazos, sin dar ningún indicio de saber a qué se refería. Irene esperó sin responder, dándole la oportunidad de que cayera en la cuenta por sí solo. Pero era demasiado pedir.

—¿Me puedes explicar por qué le has contado a Fernando que tú y yo nos hemos acostado?

Miguel palideció. Su sonrisa arrogante se borró de su rostro, pero no dijo nada. Irene negó con la cabeza, alucinada. Esperaba al menos una disculpa, por lo menos una explicación, y estaba claro que no iba a recibirla.

—¿Acaso no es cierto? —preguntó el bombero, que pareció recuperar su seguridad habitual, componiendo una expresión de inocencia fingida.

El rostro de Irene demudó en una mueca de desdén. Recogió sus cosas y, dejando el desayuno a medias, se marchó de allí sin dedicarle a Miguel ni tan siquiera una mirada.

Capítulo 14

Miguel se detuvo unos minutos a repasar la carpeta con la información que había reunido a petición del Robles. Se había esmerado en preparar unos mapas con indicaciones precisas de los lugares que le quedaban por revisar. Indagando un poco más en los incendios inexplicados en otras provincias, pudo reunir cerca de una decena de fuegos. La llamada había sido seca, cortante. No lo culpaba. Todavía no era capaz de explicarse qué coño se le había pasado por la cabeza al soltarle aquello sobre Irene.

Irene.

Llevaba más de dos semanas sin saber nada de ella y, cuando se habían encontrado, había vuelto a cagarla otra vez. No respondía ni a sus mensajes ni a sus llamadas. Lo ignoraba por completo. Intentó incluso abordar a Sonia, pero la mirada que se había llevado de la ahora novia de Manolo le hizo retroceder, acojonado.

«Mantente lejos de Irene, cabrón».

Esas fueron sus palabras. Manolo le había rehuido la mirada cuando Miguel se volvió hacia él en busca de un poco de conmiseración masculina. Lo sabía. Y, estaba claro, Sonia también. Se había comportado como un imbécil y ahora pagaba las consecuencias.

Miró el reloj deportivo en su muñeca y dio unos golpes secos en la puerta. Estaba en hora.

—Hola, Fernando. Aquí tengo lo que me pedías. Te puedo explicar…

—No es necesario —repuso el civil, quitándole la carpeta de las manos. La dejó, sin siquiera dedicarle una mirada, encima de otros papeles en su escritorio—. A partir de ahora, aunque agradezco tu colaboración, quiero que te mantengas al margen.

Miguel se echó a reír, negando con la cabeza. Fernando endureció su expresión.

—Te lo advierto, Miguel. Ahora el caso está en manos de Investigaciones. No te entrometas y déjanos hacer nuestro trabajo.

—Si me apetece hacer senderismo por el monte, no te voy a pedir permiso, Robles. Haré lo que me salga de los cojones.

No esperó la contestación de Fernando. Sus hombres no tenían los recursos para abarcar todas las rutas a la vez, y quería seguir buscando por su cuenta. Pero, antes que nada, tenía que arreglar las cosas con Irene.

Tenía la excusa perfecta. Al marcharse del Latino, se había dejado unos papeles que parecían importantes. Los impresos para inscribirse al examen del MIR. ¿Por qué estaría haciendo aquello?

Dar con ella no fue nada fácil: no contestaba al móvil, en el hospital no estaba y su próxima guardia era en dos días. No sabía cómo abordar a los del 061 sin que sus preguntas sonaran a las de un acosador, y llamar a su puerta para hacerle una encerrona no le parecía correcto. Hasta que recordó que también trabajaba en Carballiño, y llamó al ambulatorio. Estaba trabajando esa mañana y salía a las tres, así que una vez resuelto el asunto pendiente con Robles, enfiló hacia allí.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Irene.

Se podía ver en su cara cómo el enfado se apoderaba de ella al verlo. Daba la impresión de estar agotada, pero aún le quedaban fuerzas para cabrearse con él. Miguel le lanzó una mirada burlona.

—Pues la verdad es que venía a pedirte perdón. Pero si me recibes así, casi que lo dejo para otro día, ¿eh? ¡Menudo genio que te gastas, rubia!

—¿Perdón? —ironizó Irene, cruzada de brazos ante él, que la había esperado apoyado en su coche aparcado justo frente al ambulatorio—. ¿Perdón por qué, si se puede saber?

Miguel perdió la seguridad por unos segundos, pero le sostuvo la mirada, y bajó un poco el tono de voz, arrepentido.

—Por todo. Por no llamarte, por decirle al Robles que nos habíamos liado, por lo que te dije el otro día… bueno… —Se detuvo, avergonzado, al darse cuenta de que la lista de sus meteduras de pata era demasiado larga como para enumerarla entera y de una sola vez—. Bueno… eso.

—Bueno. Eso —volvió a burlarse Irene, implacable.

—Venga, rubia… lo estoy intentando. Déjame por lo menos invitarte a comer. He sido un gilipollas y te juro que quiero arreglarlo, solo que no sé muy bien cómo.

Lo observó, suspicaz. El ofrecimiento parecía sincero. Llevaba más de dos semanas intentando ponerse en contacto con ella y no le había dado más que rechazos de las llamadas y desplantes. Y después de desesperar por una explicación, al fin parecía tenerla a mano junto con una especie de compensación, y eso resultaba demasiado tentador.

—Está bien. Me muero de hambre. Más vale que el sitio no sea un maldito antro —gruñó, ante la expresión primero aliviada y después divertida de Miguel.

Irene se subió al asiento del copiloto de su todoterreno y se pusieron en marcha. Las canciones de Joaquín Sabina los acompañaron durante el trayecto hasta Orense, en el que intercambiaron tan solo un par de frases, pero cuando Miguel siguió de largo en dirección a Monforte, frunció el ceño, fastidiada.

—¿Adónde vamos? —preguntó por enésima vez. Miguel la miró, calculando si le diría o no hacia dónde se dirigían.

—Al monasterio de Santo Estevo.

—¿Adónde?

—Santo Estevo de Ribas de Sil, ¿no lo conoces?

Irene negó con la cabeza y él sonrió, sin decir nada, concentrado en la estrecha y sinuosa carretera que ascendía hacia Luintra y después hasta la pequeña aldea de Nogueira de Ramuín.

Cuando vio el monasterio enclavado en el cañón del rio Sil, tuvo que reprimir una exclamación de sorpresa. El edificio, que albergaba un parador nacional, estaba restaurado con un gusto magnífico y, junto a la maravillosa iglesia románica, los espesos bosques de robles y castaños ofrecían un contraste espectacular. Salieron del coche y Miguel le ofreció la mano para guiarla a través del patio de piedra en dirección al restaurante.

—Espera. Vamos a ver la iglesia primero —rogó ella, tirando de él hacia el portón abierto.

El interior era oscuro y recogido, y los recibió con un frescor que se agradecía después del calor de fuera. Conservaba gran parte de la estructura original, y aunque el retablo y el altar necesitaban todavía algunos arreglos y el órgano no estaba habilitado, la iglesia era preciosa. Había varios feligreses ya sentados y otros más comenzaban a llegar. Se iba a oficiar una misa, y ambos salieron al exterior.

Después pasearon por los claustros, disfrutando del silencio y la belleza de la construcción. El sol se colaba por los huecos entre las columnas en haces brillantes, e Irene contempló con fascinación el juego de luces y sombras sobre el suelo. Estaban solos y, sin previo aviso, Miguel la arrinconó contra una esquina de los corredores de piedra. La acorraló entre sus brazos apoyados en la pared y se inclinó hacia ella.

—No me has dicho si estoy perdonado o no —murmuró, muy cerca de su boca.

Cerró los ojos por un momento, haciendo un esfuerzo por ignorar el aroma masculino de Miguel, que suscitaba en ella los recuerdos de la noche compartida. El calor que irradiaba su piel le generó un cosquilleo de deseo y se apretó aún más contra la pared, tratando de huir a ninguna parte.

—Todavía no lo estás —dijo en un susurro tenso.

—Dime qué tengo que hacer para que me perdones.

Miguel estrechó el cerco, dejándola atrapada entre la piedra fría y su cuerpo ardiente. Sus labios se rozaron de manera casi imperceptible. Sus antebrazos, apoyados en la piedra, enmarcaban el rostro de Irene, y con dos dedos, le apartó unos mechones rubios. El roce de las yemas en su pómulo la hizo desear que esos dedos se introdujeran en su boca y así poder succionarlos. Fue consciente de la erección que se alzaba entre ellos y, haciendo uso de toda su fuerza de voluntad, hizo una finta y escapó de su confinamiento con una sonrisa.

—Primero tengo que comer algo. Luego, ya veré si te perdono o no.

Compartieron una ración de pulpo y un poco de empanada con una cerveza en la terraza exterior de la cafetería, frente a un hermoso camelio que aún mostraba unas flores ajadas.

—Es precioso, Miguel. No lo conocía y realmente vale la pena. Gracias —dijo Irene con sinceridad. Se había enamorado del lugar. Él sonrió, como si estuviera satisfecho de haber dado en el clavo con su elección.

—¿Quieres ir a dar un paseíto por los alrededores? Hay una ruta no muy larga que lleva hasta el borde del cañón y que también vale la pena ver.

—Claro, vamos —respondió ella—. Tomamos un café a la vuelta.

Miguel la guio de la mano hacia la parte trasera del hotel y, siguiendo las indicaciones talladas en madera, comenzaron a caminar por un estrecho sendero salpicado de alguna piedra que discurría entre los robles y los castaños. Los árboles entretejían un techo de ramas y hojas, dando sombra y frescor a la calurosa tarde de verano.

Comenzó a retrasarse un poco respecto al paso firme y constante de Miguel, deteniéndose a mirar el paisaje, o a pasar con cuidado por alguna zona más escarpada. En una bajada, dio un resbalón con una piedra demasiado lisa y dejó escapar un pequeño grito.

Miguel se volvió, consternado.

—¿Estás bien? ¡Vas muy lenta!

—¡Eres tú el que va muy rápido! Además, no voy vestida para andar por el monte. ¡Estas bailarinas tienen la suela lisa y resbalan! —replicó, algo enfadada, pero aceptando la ayuda de la mano fuerte que le tendía Miguel.

—¿Quieres que demos la vuelta? —ofreció él, al ver que el terreno se ponía más abrupto.

Los paseantes no parecían llegar tan lejos. La senda a esa altura estaba casi borrada, y nadie se había preocupado de despejar el camino de hierbas, helechos y enredaderas. Llevaban más de una hora caminando.

—No, no. Sigamos —repuso Irene, obstinada.

Dio algún traspié más, pero empezaba a cogerle el truco. Confiada, enfrentó un desnivel cubierto de hierba, pero las bailarinas le jugaron una mala pasada y tras un resbalón, cayó sentada sobre el terreno húmedo ante las carcajadas masculinas.

—¡Déjame! —respondió airada, apartando la mano de Miguel, que rio aún más fuerte al ver su enfado. Aun así, la ayudó a ponerse de pie y le sacudió del trasero unas briznas de hierba y algo de barro.

—Te has puesto perdida, deja que quite esto del cu…

—¡Quítame las manos de encima! —chilló enfadada ella. Intentó reanudar el camino, pero un nuevo resbalón la hizo perder el equilibrio y chocar de frente contra Miguel, que la rodeó con sus brazos, estrechándola contra su pecho.

—Miguel, ¡que te veo venir! —advirtió, enfadadísima—. ¡Haz el favor de soltarme ahora mismo!

Pero él la ciñó aún más contra su cuerpo, y venciendo las reticencias de Irene, que al principio giró la cara a ambos lados para evitar un beso, finalmente pudo atrapar sus labios entre los de él. Se besaron, hambrientos. Miguel la cogió en brazos y la sacó del camino traicionero hasta una explanada de hierba en un claro iluminado por el sol. Se dejó caer de rodillas y ella reprimió una exclamación, aferrándose a su cuello con fuerza.

—¡Estás loco, Miguel! ¿Qué haces?

—Estoy loco por ti, rubia. Eso no lo dudes ni por un segundo. Esa es la razón. Esa es la razón por la que no he parado de hacer tonterías desde que te besé por primera vez. Por lo que ando como un pollo sin cabeza, intentando hacerlo bien y haciéndolo todo mal. Porque estoy loco por ti —repitió, tendiéndola en la hierba y acomodándose entre sus muslos.

Irene sostuvo su cara entre las manos y lo miró a los ojos. Quería leer en ellos si lo que decía era cierto, si estaba arrepentido, si ella era algo más que sexo, pero el calor del cuerpo de Miguel barrió de un plumazo esos pensamientos.

Se besaron rozando los labios con suavidad, chocando con picardía las puntas de sus narices, acariciándose hasta sentir dolor por la excitación y el deseo. Miguel hundió la boca en el cuello femenino e Irene se estremeció, exhalando un gemido. Después le abrió el vestido y bajó las copas por debajo de sus pechos. Sus pezones se endurecieron al contacto del aire, y notaba la caricia del sol sobre la piel poco acostumbrada al aire libre. Él rodeó con una mano fuerte uno de ellos y besó la cima con calma, para descubrir su dulzura. Irene ya no podía contener los jadeos y estiró los brazos por encima de su cabeza, enterrando los dedos en la hierba. De pronto, experimentó una desconocida sensación de libertad. Miguel generaba en ella el impulso extraño de dejarse llevar, de no pensar en las consecuencias, de ser libre y disfrutar. Él hundió la cara entre sus pechos, y volvió a chupar y lamer ambos pezones, con suavidad y firmeza.

—La vamos a liar… —murmuró Miguel, sintiendo que se le iba la cabeza por la urgencia de hundirse en su interior.

Ella respondió desabrochando los botones de su bragueta, rozando su erección con los nudillos y contoneándose bajo su peso. Cuando él extrajo un condón de su cartera, ella sonrió con picardía.

Le bajó un poco el bóxer y abarcó con las manos su trasero, empujándolo contra su cuerpo. Él se puso la protección, apartó sus bragas de algodón a un lado y se detuvo unos instantes para acariciar con sus dedos la humedad entre sus piernas antes de penetrarla. Hicieron el amor en el claro. Sofocaba sus gemidos con la calidez de su boca al tiempo que él tocaba sus pechos plenos y firmes por encima del encaje blanco del sujetador. No había prisa. Era ya tarde y no era probable que nadie llegase hasta allí, pero estar con él allí, en el bosque, entregada a la pasión, encendió aún más su deseo. Levantó la camiseta y acarició su torso, abarcó con las manos el trasero fuerte y duro de Miguel, que se tensaba con cada embestida, y lo empujó hacia su interior con avidez. Su piel estaba caliente, el sol caía implacable. Él se enterraba en ella con ardor y a la vez ternura, y parecía sujetarla entre sus brazos como si fuera un tesoro muy preciado. Ella volvió a enroscar los brazos en sus hombros, bajo la tela de algodón, y lo encerró entre sus muslos, entrelazando los pies descalzos en su cintura, ahogada por la necesidad de profundizar el contacto.

Irene se despegó de sus labios y arqueó la espalda, soltando un sollozo cuando alcanzó el orgasmo justo antes que él se liberara en su interior con un gruñido ronco. Poco a poco, recuperaron el control de sus cuerpos y se hicieron más conscientes del canto de los pájaros, del sonido de las ramas mecidas suavemente por el viento y de la luz del sol colándose entre las hojas.

Miguel estudió los ojos entrecerrados perdidos en el sopor, y el halo dorado de la melena de Irene esparcida sobre la hierba. Ella se movió un poco, intentando acomodar su peso, y él se elevó sobre los antebrazos. Irene no decía nada, simplemente le acariciaba la espalda dejando arrastrar el dorso de la mano bajo la tela de la camiseta. ¿Se había precipitado otra vez? La dulce calma tras el orgasmo fue sustituida por inseguridad.

—Lo siento. De verdad que me haces perder la cabeza, rubia. Yo…

Ella dejó escapar una risa musical, argentina, en la que se podía leer cierta resignación.

—Solo ha sido un polvo, Miguel. Tampoco es para tanto.

Se incorporó, empujándolo del pecho, y se puso de pie, recomponiéndose el maltrecho vestido y rehaciendo su cola de caballo. Notaba perfectamente la humedad entre sus piernas e incómoda, echó a andar para emprender el camino de vuelta. Miguel la observó unos segundos sin reaccionar, sentado en el suelo, con los vaqueros aún desabrochados y la mirada tensa.

—¡Espera, Irene! —demandó, consternado—. ¡No te vayas así!

Ella soltó una risita irritante y siguió con paso firme, pero descalza y con las bailarinas en la mano, por el sendero cubierto de hierba. Él trotó hasta alcanzarla y la cogió del brazo, deteniendo su marcha.

—Irene…

—Mira, está claro cómo son las cosas contigo —lo interrumpió, enfrentándolo enfadada—. Aquí te pillo, aquí te mato. Estoy bien. Me lo he pasado bien, si es eso lo que te preocupa. Me quiero ir a casa. No le demos más importancia a esto de la que tiene.

La frialdad de sus palabras detuvo en seco a Miguel, que la miró alejarse, hasta que se apresuró para volver a alcanzarla de nuevo. Caminaron separados por unos pasos. Irene fría y altiva. Miguel sintiendo cómo la furia y la frustración hacían presa de él. Ella se hacía inaccesible y lejana como una escultura de hielo.

Al llegar al parador, Irene se apresuró hacia los servicios. A él no le quedó otra que esperarla pidiendo los cafés que habían prometido compartir después de terminar la ruta, pero cuando ella salió, con las mejillas arreboladas y el pelo húmedo y tenso en un moño alto, desprendiendo ese fresco aroma a limón y canela, se quedó de pie y sin ninguna intención de sentarse.

—Irene, tómate el café —intentó él, conciliador; moderando el tono aunque las ganas de gritarle cuatro cosas estaban ahí, en la punta de la lengua.

—No, gracias. Quiero irme a casa. Miguel. A casa. Ahora.

Hablaba en staccato, con la boca tensa, y los ojos verdes cortantes como una daga envenenada. Por un momento, sus miradas se enfrentaron hasta que Miguel cedió, incorporándose vencido, dejando abandonados sobre la mesa los dos cortados aún humeantes.

No hablaron en todo el camino. Irene tarareaba las canciones de la radio con aire distraído y Miguel era incapaz de llegar a ella. En su cabeza se repetían una y otra vez las imágenes de los momentos que habían compartido, su desnudez, su piel suave que necesitaba un poco más de sol y de aire libre, su pelo de oro…

Llegaron a las Burgas y Miguel estacionó en un hueco un poco lejano ante la irritación manifiesta de Irene, que decía a las claras que hubiese preferido parar en doble fila y salir del coche, corriendo si era posible. Cuando se apagó el motor, intentó abrir la puerta, pero él activó el cierre centralizado. Otra vez. Una tercera vez. Irene se volvió hacia él, enojada.

—¿Qué coño estás haciendo? ¡Déjame salir!

—¿Qué coño te pasa a ti? —bramó él, hastiado de toda la absurda situación.

—¿A mí? Nada. Solo quiero irme a casa. ¡Abre la puerta!

—¡No te vas hasta que hablemos de esto!

—¡No tenemos nada de qué hablar!

—Lo que ha pasado. Hoy, la otra noche… yo… —Miguel luchaba por hacer brotar las palabras que expresaran lo que sentía, pero Irene lo detuvo con una risita burlona. Su mente femenina, aguda y rápida no le daba tregua.

—No ha pasado nada. No ha sido más que un polvo. Ya te lo he dicho, Miguel. No le demos más importancia de la que tiene. —Su mirada desdeñosa era igual a la que tendría sacudiéndose un insecto de la pechera de su vestido.

Él entornó los ojos, suspicaz. No la creía. No era cierto. No podía ser cierto.

—Deja de repetir esa maldita frase, porque no te la crees ni tú. Aquí hay algo más. Entre nosotros, hay algo. No lo niegues —respondió con un tono fiero en la voz.

Irene volvió a reír de nuevo, entre desganada y divertida.

—Pues explícamelo. Explícamelo, porque no lo entiendo. ¿Qué? ¿Qué es lo que hay, según tú? Porque según la experiencia, lo que va a pasar ahora es que vas a desaparecer, dejándome con la sensación de que soy solo un polvo fácil para ti. —Se detuvo por un segundo y miró al techo, negando con la cabeza—. Porque contigo, por alguna razón inexplicable que aún no puedo desentrañar, no soy capaz de decir que no. Así que, ¿cuál es ese algo, Miguel? Porque yo no lo veo por ninguna parte.

El tono había sido agudo, casi histérico, con los ojos brillando furiosos y húmedos, destacando aún más el negro de las pupilas sobre el verde que se había aclarado hasta parecer casi cristalino. Le dio unos segundos para contestar, y al ver que no le daba una respuesta, se volvió de nuevo hacia la puerta. Miguel reaccionó y la agarró de la muñeca, obteniendo una mirada airada.

—Porque te quiero. Ahí tienes algo.

Ella se quedó inmóvil ante sus palabras. Miguel apretó los labios, castigándolos con dureza por haber dejado escapar las palabras nunca antes pronunciadas. Los ojos castaños destilaban una fuerza irresistible, capaz de quebrar una a una las escamas de acero con las que Irene construía su coraza. Pero ella simplemente accionó dos veces la manilla de la puerta y salió de allí sin mirar atrás.

Al llegar a casa, aún impactada por la confesión arrancada a Miguel, se dio cuenta de que su coche seguía aparcado frente al ambulatorio en Carballiño y soltó un grito de pura frustración.

Capítulo 15

«Porque te quiero. Ahí tienes algo».

Ni una palabra más, ni una menos. Irene sorbía el café frente a la televisión encendida, mirándola sin verla. Se había metido en la cama debatiéndose entre la nostalgia hasta rozar la angustia por sentirse entre los brazos de Miguel y el cabreo monumental por haberse olvidado de que tenía el coche en el ambulatorio. Casi no pegó ojo y estaba agotada.

Daba igual. Tenía el día libre y hasta el jueves no necesitaba volver a Carballiño. Ya encontraría la manera de acercarse hasta allí, aunque fuera en autobús.

Le daba vueltas y más vueltas a todo lo que había pasado entre ellos. Desde aquel beso apasionado en el columpio de su casa, hasta su encuentro rápido, casi furtivo, salvaje, entre los árboles. Se le escapó una sonrisa divertida. Nunca había hecho algo así. Miguel era un torbellino irresistible y no cabía la posibilidad de detenerlo. Sucumbía a su tacto en cuanto le ponía un dedo encima. Jamás se había sentido así con un hombre.

¿Estaba enamorado? Para ella, era demasiado pronto para saberlo. Casi no se conocían y habían hablado más bien poco. Cada vez que se encontraban era como un choque de titanes, donde saltaba la chispa del deseo y se consumían en el infierno de los cuerpos entrelazados. Era una locura.

El timbre del telefonillo la despertó de su ensoñación y saltó a contestar. Era Miguel.

Miguel. Miguel. Miguel.

Se quedó en la puerta como un pasmarote, esperándolo. Subía por el último tramo de escalera cuando pensó que quizá debería haberse puesto algo encima del finísimo pijama de seda de color crema, con una camiseta de tirantes y un pantaloncito corto, pero ya era demasiado tarde. Se encontró con la sonrisa precavida de Miguel, que portaba el jersey que se había dejado en su coche con las prisas en una mano, y en la otra, una bolsa de papel de la confitería O Xantar.

—Pasa —murmuró ella, sin saber muy bien cómo enfrentarlo. Pero esta vez, Miguel le llevó la delantera.

—Te llevo a Carballiño. Al marchar para casa me di cuenta de que tenías el coche allí.

—No hacía falta, Miguel. No lo necesito hasta el jueves, deberías haberme llamado —repuso, apocada—. No quiero causarte ningún inconveniente.

Él puso los ojos en blanco con una mueca de desesperación tal, que ella no pudo más que reír.

—Mira, rubia, después de ayer, ni de coña me arriesgaba a llamarte y que me echaras la bronca otra vez. Yo aguanto lo que me eches, pero también tengo mi corazoncito, y tú no haces más que vapulearlo.

El comentario, saliendo de otro, habría resultado empalagoso y cursi, pero la mirada lasciva con que lo acompañó hizo que sus pezones se erizaran y abrió la boca, sorprendida por la reacción de su cuerpo.

Pero él ignoró deliberadamente su turbación y comenzó a sacar cruasanes y napolitanas de la bolsa, haciendo que se activara otra hambre bien distinta.

—¿Quieres café? Está recién hecho —ofreció ella, metiéndose en la pequeña cocina.

—Depende.

—¿Depende?

—¿Me vas a acompañar o me lo voy a tener que tomar solo?

Irene tardó unos segundos en caer en la cuenta, pero de pronto se acordó de ese café abandonado que no había querido ni probar. Miguel la miraba con ese gesto burlón y travieso que la irritaba y enamoraba al mismo tiempo. Suspiró, sabiendo que le debía una disculpa.

—Vale. Lo siento —murmuró entre dientes.

Miguel se hizo el sordo, poniendo la mano junto a la oreja.

—¿Cómo? ¿Qué has dicho?

—¡Que lo siento, ho! —rio ella. Era como un crío.

Sirvió las dos tazas y se sentó junto a él, dándole un beso rápido en los labios y atacando con apetito una napolitana cubierta de chocolate.

Al acabar, Miguel la ayudó a recoger las tazas y los platos, llevándoselos a Irene, que se afanaba en fregar y dejar todo limpio.

—No hace falta que me ayudes —protestó, indicándole que se sentara a esperarla. Pero él se acercó por detrás y la abrazó por la cintura.

—Quiero que termines rápido. Con ese pijama ridículo, me estás poniendo malo —susurró Miguel en su cuello, provocándole un estremecimiento.

—¿Qué tiene de malo mi pijama? —rezongó ella, intentando ignorar la mano que la agarraba de la entrepierna y la empujaba contra el cuerpo masculino.

—Que lo llevas puesto. Eso tiene de malo.

Cerró el grifo y se secó las manos mientras Miguel le besaba los hombros, la nuca, y comenzaba a acariciarla con la otra mano por debajo de la camiseta. Se volvió, aferrándose a su cuello. No tenían ninguna prisa. Ninguno de los dos trabajaba y podían tomarse la mañana con tranquilidad.

—Vamos a la cama —sugirió Irene, cogiéndolo de la mano y tirando de él hacia la habitación.

—¿Y si nos quedamos aquí ya? —propuso él con una sonrisa, sentándola en la mesa del salón. Ella frunció la nariz, en una mueca de desagrado.

—Prefiero la cama.

—¿Dónde está tu espíritu de aventura? —rio Miguel, que se quitó la camiseta y la dejó sobre la mesa, tras ella. Irene le acarició los pectorales, con calma, disfrutando del tacto cálido de su piel.

—Soy muy comodona para estas cosas.

—Cualquiera lo diría, que ayer en la hierba estabas la mar de contenta. ¡Ay! —se quejó cuando ella estampó una sonora palmada en su pecho.

—Eso es porque tú me perviertes. ¡Hacer el amor así, con el culo al aire! —exclamó escandalizada.

—Así es como tiene que ser. Cuando apetezca y donde apetezca. Y a mí, ahora, me apetece hacértelo aquí.

Ella asintió. ¿Qué le iba a decir? Sonrió y se quitó lentamente la parte de arriba del pijama, mirándolo a los ojos. Miguel la contemplaba con una sonrisa franca y una mirada directa mientras ella, sin apartar la vista de los ojos castaños, le desabrochó el cinturón de cuero y los botones de los vaqueros, dejando caer la prenda. Él se descalzó las zapatillas y se quitó los pantalones a patadas. Después, arrastró el pequeño pantaloncito de tela sobre las caderas de Irene, instándola a levantar el trasero para quitárselos.

—Muy bien —aprobó, acomodándose entre sus muslos y sujetándola de las caderas—. Vamos a ver si consigo que te pongas cómoda.

—No sé yo… —dijo indecisa Irene, rodeándole la cintura con las piernas—. La madera está fría y es muy dura. ¡Oye! —exclamó, cuando Miguel la levantó, se giró, y apoyó su trasero en la mesa, dejándola en vilo entre sus brazos.

—Es cierto. Está dura y fría. Te lo cambio por algo duro, pero bien caliente —susurró, estrechándola contra su erección.

Ella se echó a reír por sus palabras y se inclinó para besarle los labios. Tenía una boca adictiva. Los labios gruesos, la barba bien cuidada, que solo dejaba intuir el hoyuelo de su mentón. Él la agarró sin dificultad del trasero con una mano, mientras que la otra recorría su espalda y alcanzaba sus pechos.

—Rubia, eres un vicio. De los malos. De los que no tienen cura.

Irene se movía arriba y abajo, acariciando su envergadura, envolviéndolo entre sus labios femeninos, hinchados y cálidos. Era delicioso sentir la dureza de su erección.

—Y yo no tengo remedio —susurró, mordiéndole los labios entre cada palabra—. En cuanto me pones un dedo encima soy incapaz de pensar en otra cosa que no sea en ti. Miguel…

Él la miró, leyendo en sus ojos verdes el deseo.

—Voy a por un condón.

—No. Déjalo. Quiero decir… —Irene lo miró a los ojos, insegura—. Tomo anticonceptivos. Y estoy sana. ¿Y tú? —preguntó con timidez.

Miguel asintió, y esbozó una enorme sonrisa.

—¿En serio? Joder…

—¿Qué ocurre? —preguntó Irene, sorprendida por su tono anhelante.

—Nunca lo he hecho a pelo. —Miguel rodeó su pene con una mano, y deslizó la cabeza suave y tensa en una caricia húmeda, por la entrada de Irene—. Esto hay que celebrarlo.

Irene esbozó una sonrisa y se dejó hacer cuando él volvió a sentarla sobre la superficie de madera, abriéndole las piernas para exponer su sexo. Miguel dibujó sus labios con calma, recorriendo cada pliegue con su glande, con pequeños jadeos, manifestando su placer. Irene se estremeció cuando rodeó una y otra vez su clítoris, con un contacto firme, sin llegar a tocar el botón violáceo.

—Miguel, eso no vale —se quejó, arqueándose hacia él para exigir mayor intensidad.

—¿Qué no vale? ¿Esto? —La tentó, rozando el núcleo de su placer femenino.

Irene volvió a protestar y él la penetró tan solo uno centímetros, exhalando un gemido de placer.

—Es demasiado bueno —murmuró, mientras se detenía en acariciar tan solo los primeros centímetros de entrada femenina. Cuando por fin se enterró en ella por completo, Irene cerró los ojos en puro éxtasis, al notar cada vena hinchada y cada surco de la erección de Miguel.

Él volvió a darse la vuelta y se apoyó contra la mesa, manteniendo el contacto, y separó un poco los pies para guardar mejor el equilibrio. Irene se colgó de su cuello, abrazando su cintura con las piernas para estrechar aún más su nexo de unión. Se balancearon con languidez, describiendo círculos en un baile sensual mientras disfrutaban del roce de los cuerpos. Miguel la sostenía sin dificultad con una mano en su trasero, con la otra, masajeaba sus pechos, le pellizcaba los pezones. Sus bocas danzaban en un baile, algo descoordinado ya, por la respiración agitada y la excitación fuera de control. Los movimientos fueron adquiriendo intensidad, los cuerpos, cubiertos en sudor, se deslizaban en una fricción capaz de hacer saltar chispas.

—Joder, Irene… si sigues moviéndote así…

No pudo seguir hablando. Irene esbozó una sonrisa y aumentó el ritmo, dejándose caer sobre su erección y profundizando las embestidas. Era increíble, el sexo con Miguel la desataba. La empujaba a hacer cosas que no se había planteado, o que no le habían apetecido. Hasta ahora.

Se abrazaron con fuerza cuando les golpeó el orgasmo. Fundidos en los brazos del otro, se dejaron ir, envueltos en placer. Se mantuvieron así unos instantes para recuperar el aliento.

Miguel, aún en su interior, la levantó y se dirigió por fin a la habitación. Irene se aferraba a él con fuerza con las piernas, y sonrió, extasiada, cuando él la tendió sobre la cama, descansando su peso sobre ella. Se quedaron dormidos un rato y después, empezaron otra vez.

Irene se encontró los papeles del formulario del examen MIR en el asiento del copiloto y el buen humor recién adquirido tras las caricias y los besos de Miguel se licuó un poco, sustituido por cierta ansiedad. Se había olvidado por completo de ellos.

—¿De qué va esto? —preguntó él, señalando los papeles con un gesto del mentón.

Ella se llevó las manos a la cara para esconder su disgusto.

—Creo que voy a presentarme al examen del MIR otra vez. Llevo más de un año dándole vueltas a la idea de que me he equivocado haciendo medicina de familia, pero no sé… en ese momento me parecía que tirar por la borda tres años de especialidad era una tontería, y ahora me estoy arrepintiendo. En realidad, no sé qué hacer.

Miguel hizo un gesto de sorpresa ante la angustia de sus palabras. Se concentró en la conducción, y parecía pensar. Irene seguía enrollando y desenrollando las hojas entre sus dedos. Si seguía maltratándolas así, tendría que imprimirlas de nuevo.

—Te puedo contar lo que me pasó a mí —siguió, tras varios minutos.

—¿Qué te pasó? —inquirió ella con curiosidad.

—También tuve una crisis existencial, vocacional… como se diga. Dejé la carrera de Derecho a mitad del primer año.

—¿En serio? —La cara de incredulidad de Irene hizo que él se echara a reír, divertido.

—En serio. ¿Es que un bombero no puede ser inteligente, o qué? —repuso, fingiendo un tono ofendido.

—¿Por qué lo dejaste?

—Porque no era lo mío. Hice la selectividad y me metí en Derecho solo para contentar a mi padre. A mitad de año me di cuenta de que estaba haciendo el tonto. —Miguel rememoraba aquellos años con una expresión evocadora—. Lo dejé, me metí en un módulo para Técnico de Emergencias y preparé las oposiciones. Me fue bien, tuve suerte y saqué plaza en la primera convocatoria. Soy bombero desde hace casi quince años.

Estaba anonadada por el resumen. Miguel ofrecía muchas más facetas de las que se veían a simple vista. No se dejaba conocer tan fácilmente y su forma de ser, irónica y un poco arrogante, era una fachada para esconder un hombre tierno e íntegro. Sonrió, admirada por su valentía.

—¿Qué te dijeron tus padres?

—Fueron tiempos duros. Mi padre es un abogado muy conocido en Orense y me dijo de todo, desde que me iba a cortar el grifo del dinero hasta rogarme que no lo dejara. Pero yo estaba decidido y al final, terminaron por apoyarme. Me independicé muy pronto, eso sí. En cuanto me pagaron el primer sueldo, volé de mi casa.

—¿A Allariz?

—No, esa casa la compré hace unos cinco años, primero estuve trabajando en la Costa da Morte como forestal, luego pedí el traslado a Orense, y estoy aquí desde entonces. Hice el módulo superior de Coordinación de Emergencias y eso me acercó a la ciudad, pero nunca he dejado el trabajo de campo. Es lo que me apasiona.

Irene pensó en sus hallazgos de los incendios.

—¿Seguro que solo de campo? Lo hiciste muy bien con lo de los fuegos provocados. ¿Nunca has pensado en investigación o algo así?

Miguel se echó a reír, negando con la cabeza.

—Qué va. Para eso tendría que ser poli como el Robles, y no es lo mío. Estoy contento donde estoy. Por ahora aguanto bien el trabajo con el fuego, más adelante ya tendré tiempo de currar en una oficina. Pero tú, ¿qué? ¿Qué vas a hacer con esos papeles?

Irene volvió a mirar los ya maltrechos folios. No tenía ni idea y la aterrorizaba dar un paso en falso. Habían sido muchos años invertidos y al fin y al cabo, tenía un trabajo bien remunerado.

—No lo sé, Miguel. Yo no soy tan valiente como tú. La verdad es que no lo sé —contestó, abatida.

—Entrégalos. Total, no tienes por qué presentarte al examen. Déjalo hecho y te olvidas por el momento, ¿qué tienes que perder?

La simpleza con que lo hizo parecer la animó. Entregaría los papeles y volvería a enfrentarse a ello en septiembre. Tendría tiempo de estudiarlo con más calma y de preparar el examen si al final decidía presentarse.

—Lo haré —sentenció con resolución—. Gracias, Miguel.

Él no dijo nada. Solo sonrió, abarcó los delicados dedos de Irene con su mano y apretó para trasmitirle coraje. Ese pequeño gesto generó en Irene una seguridad que la hizo pensar en que podría enfrentar cualquier cosa.

Conversaron con tranquilidad, disfrutando de su compañía. Miguel la hacía reír, la hacía rabiar con sus bromas y sus comentarios. Casi sin darse cuenta, ya estaban en Carballiño. El móvil de Irene sonó, interrumpiendo sus risas, y lo sostuvo entre sus manos, indecisa.

—Vaya, es Fernando —masculló, más para sí misma que para Miguel.

Pero él reaccionó como disparado por un resorte y le arrebató el aparato de las manos.

—Diga —contestó, mientras conducía por el pueblo, exponiéndose a una multa. Ella protestó, enfadada—. Soy Miguel. Miguel Andrade.

No lo podía creer. ¿Qué se creía que estaba haciendo? Intentó recuperar el teléfono, pero él se lo puso en la otra oreja y lo apoyó en el hombro izquierdo, haciéndolo inaccesible. Ella se sentó de vuelta en el asiento, furiosa. ¡No podía ser tan caradura! Soltó una risita irritada cuando escuchó lo que Miguel dijo a continuación.

—No. Irene no puede ponerse. Ni ahora ni nunca.

Y simplemente, cortó la llamada, volviéndose acusador hacia Irene.

—Lo que te dije ayer es cierto. Te quiero. Tú no me has dicho nada y no hace falta que digas nada. No tengo derecho a pedirte nada, pero Fernando…

Se mordió el labio inferior al pensar en la declaración de Miguel. «Te quiero». No le había dicho nada al respecto, era cierto, pero eso no quitaba que lo que acababa de hacer estaba completamente fuera de lugar. Tampoco tuvo el valor de enfrentarse a él por la escenita de celos. Miguel no terminó la frase, y le devolvió el teléfono clavando los ojos en ella. Permanecieron en silencio, sosteniéndose la mirada durante unos segundos, hasta que al final Irene se inclinó hacia él, le dio un beso rápido en los labios y musitando una despedida, se marchó intentando ordenar sus sentimientos.

Capítulo 16

Demasiado tranquilos habían estado esa semana.

Todos los activos disponibles y algunos voluntarios se habían congregado en la sala de juntas para enterarse de la información que Paco les facilitaría para enfrentar el nuevo fuego, en el polígono industrial de San Cibrao.

Miguel estudió por un momento el rostro cansado de los que venían de allí y el de los que llevaban todo el mes en sus puestos, hastiados de respirar humo, curtirse la piel con el calor de las llamas y someterse a jornadas maratonianas de vigilancia, preparación del terreno, o hacer el mantenimiento de los camiones y del material. Y aún no había llegado agosto.

Paco distribuyó el trabajo, vociferando las órdenes sobre la inevitable algarabía de los hombres bajo el efecto de litros de café y la adrenalina. Miguel y Juan formaron equipo, como tantas veces. Junto al resto de la cuadrilla, se pusieron el uniforme y cargaron con el equipo, se repartieron en los camiones y se sentaron incómodos y apretados, intercambiando chistes y bravatas.

Miguel no participaba. Era un fuego peligroso: había naves con maquinaria, varios galpones con químicos industriales y dos gasolineras. Intercambió una mirada con Juan, que mostraba el mismo ánimo taciturno. Los dos sabían perfectamente en qué estaba pensando el otro. En aquel verano, aquel fatídico verano en el que ardieron más de quince mil hectáreas y en las que ambos, novatos aún, desorientados en el trabajo de campo, habían perdido a seis de sus compañeros de cuadrilla, uno de ellos entre sus brazos.

—¡Vamos, Miguel, coño! —gritó su jefe, instándolo a salir y sacándolo con brutalidad de sus cavilaciones.

El olor a alquitrán caliente y a plástico quemado inundó sus fosas nasales, mareándolo por unos segundos. Se colocó la máscara, ajustando el arnés del equipo de respiración y cargó con el enorme rollo de manguera. Juan, como siempre, dirigía. Él ponía la fuerza y el tesón.

Las llamas no retrocedían. Pese al esfuerzo de las brigadas, los químicos hacían que el incendio se perpetuara sin inmutarse por las cascadas de agua cayendo incesantes sobre el fuego, que seguía ardiendo unos metros más allá ante la mirada impotente de los bomberos. Necesitaban más apoyo o jamás controlarían la situación.

—¡Paco, joder! ¿Qué pasa con los medios aéreos? Esto no marcha —exclamó Miguel por radio. Juan se afanaba en mantener un flujo constante de agua sobre un foco que les había costado más de una hora mantener a raya. Se había levantado viento y eso eran malas noticias. Las llamas rugieron enardecidas por la oxigenación al recibir las ráfagas de aire.

—Hacemos lo que podemos. Seguid. No hay cambios por el momento.

—Paco, no es suficiente. Necesitamos hidroaviones. Ya.

El silencio al otro lado de la línea de comunicación le dio la respuesta antes de que su jefe contestara.

—Seguid. Vendrán cuando puedan.

Juan le señaló a lo lejos una de las gasolineras. Varias cuadrillas al unísono se apresuraron a proteger la instalación con múltiples chorros de agua entrecruzándose para evitar que las llamas llegasen hasta allí, pero, de pronto, como si las hubiesen alimentado con combustible, las lenguas de fuego se elevaron sobre el edificio, alcanzando unos veinte metros de altura. Miguel soltó la radio.

—Joder. ¡Vamos, Juan!

Corrieron desesperados hacia lo que se había transformado en el séptimo círculo del infierno. Tiraba de la manguera sintiendo cómo se enroscaba en su tórax como si fuera una boa constrictor. Estaban demasiado lejos. No iban a llegar. No iban a ser capaces. De pronto, un tirón arrancó del pecho de Miguel una exhalación brusca, deteniéndolo en seco.

Juan se volvió, viendo a su compañero negar con la cabeza. Habían alcanzado la longitud de la manguera. No podían avanzar más. Él levantó el aparato de radio para pedir que el camión se moviera, pero no llegó a dar la orden.

De pronto, una ensordecedora explosión retumbó en su cabeza, seguida de la sensación de que una almohada gigante los golpeaba, lanzándolos varios metros hacia atrás al ser alcanzados por la onda expansiva. Aturdido, se sentó en el suelo intentando descifrar lo que había pasado. El humo impedía ver nada, los gritos de horror de los hombres y las sirenas le llegaron amortiguados, dándole una sensación de lejanía, de no pertenencia a aquel paisaje de caos.

Juan yacía inconsciente, tirado en el suelo unos pocos metros por delante, y gateó hasta él, controlando las arcadas que le impelían a vomitar el contenido de su estómago. Tardó una eternidad en quitarse los malditos guantes y poder comprobar el latido fuerte de su carótida. Miró sin ver a Paco, que llegaba corriendo y gesticulando enfurecido. Suponía que gritaba, pero podía oír nada más que sonidos lejanos, que poco a poco se acercaban trayendo al resto de sus sentidos un despertar brutal.

La vuelta a la realidad se produjo sintiendo el calor en las manos desnudas sujetando a su compañero, el caos ensordecedor de los vehículos de emergencia que llegaban al sitio de la explosión, y del fuego que seguía ardiendo impunemente, ajeno al drama que se había desatado con la explosión.

—Miguel, ¡Miguel!, ¿estáis bien? —preguntó su jefe, arrodillándose junto a ellos. Asintió, intentando asimilar lo que estaba ocurriendo. Paco señaló un punto en dirección contraria a la gasolinera—. Sal de aquí. Ya. Llévate a Juan si puedes. Manolo, Miguel necesita ayuda. Juan está inconsciente. Frente a la parcela 42 —enlazó, dando instrucciones por radio.

Pero Miguel no necesitaba ayuda. Atravesó el cuerpo de Juan sobre sus hombros y apretando los dientes, se incorporó y lo sacó de allí.

Una ambulancia del 061 se llevó al hospital a su amigo. Los sanitarios le impidieron acompañarlo y, de todas maneras, aún tenían trabajo que hacer.

Tardaron más de seis horas en terminar de sofocar el incendio. Miguel, agotado, se desprendió del equipo en mitad de la calle, mientras Manolo, que había sustituido a Juan como su compañero, se regaba con los últimos litros de agua que quedaban en el camión.

—Quédate a dormir aquí. O vente a mi casa. No cojas el coche ahora —intentó persuadirlo Paco cuando llegaron de vuelta al parque, hechos polvo.

Miguel negó con la cabeza. No tenía fuerzas para conducir, pero no quería quedarse. Salió de allí sin rumbo hasta que se dio cuenta de que sus pasos lo llevaban hasta la casa de Irene.

—¿Miguel? —preguntó, sorprendida. Abrió la puerta, asustada por el aspecto agotado y sucio del bombero—. ¿Pero… qué te ha pasado? ¿Estás bien?

Lo hizo pasar sin demora hasta el salón. Miguel negó con la cabeza, como en trance. El agotamiento le impedía hablar. Se sentía totalmente bloqueado.

Ella lo miró indecisa durante unos segundos, no sabía muy bien qué hacer con él. Por lo pronto, le quitaría esa ropa llena de carbonilla y que apestaba a gasolina.

—Miguel, necesitas una ducha. Quítate esto. —Tiró de la camiseta y él alzó los brazos por inercia. Irene estudió la prenda y la lanzó al fregadero. Se arrodilló ante él y le desató las botas, que pesaban una tonelada.

—Niño… necesito que me ayudes. Levanta los pies. Eso es —murmuró, despojándolo del pesado calzado y de los calcetines.

Los dejó apartados en el suelo. Ya vería qué hacer con ellos después. Se ausentó un momento para encender la ducha y preparar un par de toallas, y al volver, comprobó consternada que Miguel se sujetaba la cabeza con las manos, con los codos apoyados en las rodillas. Tenía los ojos llenos de lágrimas y una expresión desolada que la desconcertó aún más.

—Juan… estaba inconsciente. No sé si está bien… creo que se lo han llevado al hospital… han muerto dos compañeros… —balbuceaba de manera inconexa.

Ella se acercó, acariciándole los hombros, intentando consolarlo.

—Miguel, ¿qué ha pasado?, ¡dime qué ha pasado!, ¿tú estás bien? —preguntó a bocajarro.

Él se abrazó a su cintura y escondiendo la cara en su abdomen, dejó escapar un sollozo desgarrado de su garganta. Sus hombros se movieron convulsos, tensos, debatiéndose entre la necesidad de desahogarse y volver a recuperar el control de sus emociones. Irene lo abrazó, acariciando su nuca, confortándolo. Ya se enteraría después de lo ocurrido.

Se quedaron así largo rato, hasta que Irene lo separó con gentileza de su cuerpo. El agua caliente había quedado abierta todo ese tiempo y el vapor inundaba ya el pequeño apartamento.

—Venga, métete en la ducha. Voy a prepararte algo de comer y quiero que me cuentes qué ha pasado. No me discutas. Vamos.

Miguel se aferró a ella, reacio a abandonar el calor de su piel, hasta que se levantó y la estrechó entre sus brazos. Irene ignoró el olor cargante a quemado y a sudor, y le ofreció sus labios en gesto de consuelo. Miguel apoyó su boca en ellos, devorando la tersa suavidad, primero lento, después con impaciencia desesperada. Ella no lo detuvo. Sabía que la necesitaba y aparcó las inseguridades de aquellos días para confortarlo. Las últimas veces que habían estado juntos primero le había soltado un «te quiero» agresivo, casi angustioso, y al día siguiente se habían separado enfadados después de la llamada de Fernando y no habían vuelto a hablar. Ahora la abrazaba y la besaba como si el mundo se fuese a acabar.

Caminó hacia atrás dirigida por los pasos de Miguel que, sin despegarse de ella ni un segundo, la llevaron hacia la ducha. Alzó los brazos cuando le deslizó el vestido por su pecho, quitándoselo a cámara lenta. Le quitó también el sujetador y las bragas sin detenerse en el ritual, sino hundiendo la nariz en su piel fresca y limpia, acariciando con sus labios la suavidad de su cuerpo para olvidar el cansancio y el horror. Irene lo instó a ponerse de pie, abrazándolo unos segundos, y desabrochó los botones de sus vaqueros. Se los quitó junto al bóxer, dejándolo desnudo y sucio, de pie, frente a ella.

Le ofreció una mano y entraron juntos en la ducha; Miguel volvió la cara hacia el agua caliente para disfrutar de los chorros aguijoneando su piel que se llevaban la suciedad en regueros grisáceos hacia el desagüe. El tacto de una esponja con jabón lo trajo de vuelta al presente. Irene frotaba sus hombros y su espalda en silencio, con delicadeza. Él se volvió y se la quitó de las manos, dejándola caer al suelo. Ella intentó una protesta, pero él volvió a amortiguar las palabras con su boca, besándola sin prisas, mientras los brazos femeninos se enroscaban en su espalda y los pechos llenos se aplastaban contra su tórax.

Nunca había tenido tanta certeza de estar vivo como en ese momento. Nunca había estado tan cerca de la muerte como en la explosión. Ni siquiera cuando presenció cómo el fuego se llevaba a sus compañeros en aquel infierno en el verano de 2005.

Irene lo miraba en silencio, preocupada, pero respetando los recuerdos atormentados que cruzaban sus ojos. Lo abrazó con fuerza y sus torsos se fundieron en consuelo. Los pechos femeninos eran suaves y acogedores, sus brazos lo cobijaban con firmeza, y sus pequeñas manos le acariciaban el pelo con ternura. Miguel cerró los ojos y dejó caer los labios sobre su frente para apoyarse en ella. Permanecieron un largo rato bajo la lluvia caliente, inmersos en el vapor, en otro mundo. Ella murmuraba palabras de aliento, confortándolo con caricias que no lo excitaban, solo lo hacían sentirse seguro. Miguel la estrechó con fuerza. No podía imaginar un refugio mejor.

—Voy a salir de la ducha, ¿estás bien? —murmuró Irene por enésima vez, tras unos minutos sin intercambiar palabra bajo el agua.

—Ahora salgo —murmuró Miguel, asintiendo, aunque le costó trabajo dejarla marchar.

Mientras ella terminaba de secarse, lo invadió una deliciosa sensación de placidez pese a lo extraño de la situación. La siguió hasta la habitación y la observó rebuscar en su armario algo de ropa.

Él, ya seco y con la toalla envuelta en sus caderas, esbozó una lenta sonrisa al verla desnuda frente al espejo. La primera desde que había llegado, pero Irene se apresuró en cubrir su cuerpo con las prendas.

—Lo primero es lo primero —le advirtió—. Tienes que comer algo.

Él asintió. Solo había ingerido el desayuno y un pincho con un corto de cerveza a mediodía. No sabía cómo se tenía en pie.

Mientras daba cuenta del lomo y el pan, la miraba afanarse poniendo una lavadora, pasando un agua a sus botas inmundas y dejando todo como una patena después. Cuidaba de él, y se sintió extraño por ello. Detuvo el improvisado bocadillo cuando alzó el teléfono y se puso en contacto con el hospital. Intentó decir algo, impaciente, pero ella lo hizo callar con un gesto mientras hacía preguntas sobre constantes vitales, pruebas complementarias y medicaciones de las que no entendió ni la mitad.

—Juan está fuera de peligro. Sufrió una conmoción y tiene un traumatismo timpánico por la explosión, pero está bien. Miguel, ¿se puede saber qué ha pasado?

Inicialmente no contestó, cerró los ojos disfrutando de la sensación de alivio. Luego enfrentó la mirada expectante de Irene.

—Un fuego sin control en el polígono industrial. Ha sido… no recuerdo un incendio urbano tan descontrolado en quince años trabajando. Ha estallado una gasolinera y dos compañeros han muerto. Juan y yo hemos tenido suerte. Nos pilló la explosión a unos treinta metros. Si llegamos a estar más cerca…

Ella abrió un par de cervezas y se sentó a su lado en la estrecha barra de la cocina americana, preocupada.

—Miguel, ¿cómo ha pasado? Una gasolinera no debía estar, ¡no sé!, aislada o precintada o algo.

—Tiene que haber algo raro. La gasolina prende y es difícil de controlar, pero en este caso, voló por los aires. No tiene sentido. Últimamente me he vuelto un puto paranoico, pero tiene que haber algo más.

—¿Qué hay de lo que hablaste con Fernando?

—Todavía no ha terminado el peritaje de la cajetilla y está organizando grupos para inspeccionar los lugares que le he marcado, pero aún no hay nada. Las investigaciones son así, son lentas. Pero yo tengo ganas de ver un sitio en concreto, en Pontevedra. —Le lanzó una mirada esperanzada a Irene—. Tú podrías acompañarme.

Ella frunció la nariz en señal de indecisión.

—Me encanta pasear por el monte, pero yo no tengo tu forma física. ¿De cuántas horas estamos hablando? —preguntó, suspicaz—. Porque si es más de un par de horas, yo… prefiero que no. Con toda sinceridad. Me voy a poner de mala leche y te lo haré pagar durante todo el camino.

Se echó a reír. Adoraba a esa rubia, sincera y franca.

—Es cierto que van a ser más que un par de horas, pero prometo que iremos a tu ritmo. Sin presiones. Como si fuera un paseíto —dijo con toda la mala intención y una sonrisa pícara en el rostro. Irene lo abrazó, riendo derrotada. Un paseíto… el último paseíto con ella había terminado con los dos follando sobre la hierba de un claro en un bosque de carballos.

—De acuerdo —cedió Irene—, pero no me puedes meter caña. Yo no tengo tu fondo y si lo paso mal, te lo haré pasar mal a ti también.

—Hecho —afirmó Miguel—. Quedamos para el próximo fin de semana. ¿Tienes libre?

—Salgo el sábado a las diez, ¿puede ser?

—Me gusta salir al monte temprano, pero puede ser. Pasaremos la noche al raso. ¡No me pongas esa cara, rubia! —protestó, ante el nuevo arrugamiento de nariz de Irene—. Ya verás como lo pasamos bien.

Ambos compartieron un poco de fruta de postre, conversando sobre todo lo que había pasado, pero cuando él empezó a bostezar, Irene lo cogió de la mano y lo condujo a la cama. Se ciñeron el uno al otro sin intercambiar palabra, disfrutando de la calidez de sus cuerpos. Miguel pronto cayó en un sueño profundo, pero agitado. Las pesadillas se cebaban con su descanso, otra vez.

Capítulo 17

Siento las cenizas y el humo arder en mi garganta. Puedo oler el miedo de los hombres que corren junto a mí. El incendio nos rodea ya por dos flancos, cuando las luces de emergencia del camión aparecen entre la humareda como una tabla de salvación. ¿Cómo vamos a salir de este infierno?

—El camino forestal es inviable —comenta Pedro, boqueando tras la carrera. Señala la estrecha franja de tierra sobre la que se cierne un túnel ardiente—. Si no nos damos prisa, el fuego llegará hasta el camión. Miguel, tú conoces la zona, ¿por dónde podemos tirar?

Las caras de los hombres se vuelven hacia mí, esperanzadas. No sé qué decirles. No creo que haya ninguna solución a este callejón sin salida. Mi única idea es una maldita locura. Busco frenéticamente una respuesta, ahogado por la ansiedad, mientras mis compañeros esperan, impacientes, chorreando sudor negro, y asustados.

Muy asustados.

Algo desvía su atención de mí, y vuelvo los ojos hacia donde ellos miran. Dios mío. Una pared de llamas se acaba de levantar en un tercer flanco. ¿Qué coño está pasando? Nos apiñamos en torno al camión en un movimiento instintivo para protegernos, intentando escudriñar entre los velos negros, grises y anaranjados algo que nos dé una respuesta.

—¡Alguien está prendiendo fuego al monte! —exclama alguien, haciéndose oír por encima del estruendo.

Ahora puedo verlo. Una silueta gruesa, informe, con largos brazos que le otorgan el aspecto grotesco de un gorila, sube hacia la cima huyendo de las llamas que acaba de provocar. En una de sus manos lleva una tea encendida, en la otra, una garrafa de cinco litros. Combustible. Lo miro sin moverme, con fascinación. Se desplaza con agilidad hacia la única zona del estrecho valle que todavía no arde.

—Dios mío. —La plegaria escapa de mis labios al ver que comienza a rociar, muy despacio, la gasolina sobre la hierba agostada y entre los árboles bajos.

—¡Hostia, hay que pararlo!

La voz de mi jefe me hace volver a la realidad y me acerco a recibir instrucciones.

Él nos salvará a todos. Él sabrá qué hacer.

Me lo repito una y otra vez para calmar mi miedo, pero el pánico que atenaza su tono de voz hace que me invada la duda. Unos hombres comienzan a moverse, indecisos, en dirección al incendiario.

Yo me quedo quieto. Algo visceral e instintivo me empuja a salir huyendo en la dirección contraria. La temperatura es abrasadora. La poca piel que llevo expuesta se agrieta con el calor, pero un escalofrío helado me recorre la espalda con la certeza absoluta de que vamos a morir. El incendiario parece saberlo. Se ha detenido unos segundos para observarnos, pero ahora continúa con su labor. Concienzudo. Minucioso. Las lenguas amarillas comienzan a bailar su danza de muerte cuando acerca la tea y prende la gasolina. Parece increíble que el infierno se dibuje con colores tan alegres. Pero es una ilusión falsa. Cuando acabe con nosotros, solo quedarán carbón y cenizas.

Vamos a morir.

Vamos a morir.

El miedo sube por mi pecho y arranca un grito aterrador de mi garganta.

—¡No! ¡No! —Mi voz quiebra el aire, casi en un sollozo—. ¡Nos quemaremos vivos! Es mejor ir hacia arriba, ¡hay que llegar a la cima!

Sé que es una locura, pero señalo con la mano enguantada hacia lo alto del monte. Al menos he conseguido que se detengan y me presten atención.

—Pero, Miguel, ¡el monte está ardiendo! ¡Es imposible pasar por ahí! ¡Estás loco!

El galimatías de acusaciones e imprecaciones teñidas de incredulidad me impide pensar con claridad. Lo sé. Es desesperado. Pero sé que es la única salida.

—Esa zona son solo árboles bajos, zarzas y espinos. Todo tiene que haber ardido ya, y está resguardada del viento. Nos abriremos paso entre las llamas.

Me sorprende la seguridad de mi voz. No entiendo la determinación con que les vendo una alternativa tan descabellada. Pero es una muerte segura contra una muerte probable. El azar nos deja un estrecho marco de elección.

Los hombres discuten. La afinidad o la amistad nos divide en dos bandos. «Lo que dice Miguel no tiene ningún sentido». «Vamos a arder en este infierno». «Estamos condenados». «Tienen razón». Pero conozco la zona. He caminado esta tierra, he dormido al raso, me he empapado del paisaje. El margen es estrecho, pero hay una posibilidad.

El hombre ya ha terminado de regar la gasolina. Nos mira desde lejos, extrañamente quieto. El jefe sopesa lo que le he dicho. Siempre toma en consideración mis opiniones, pero veo que no está convencido. Que duda. Siento que fracaso cuando niega con la cabeza y desvía sus ojos de mí.

—Vamos a por él. Miguel: tú llévate a tres, yo me llevo a otros tres. Esto es desesperado y no quiero forzar a nadie a elegir una alternativa.

—Si nos quedamos en el camión, vamos a morir. —Quiero dejarlo claro. Mi voz no tiembla. El miedo empieza a ser sustituido por ira. ¿Es que no se dan cuenta?

—Quienes queráis ir con Miguel, id ahora. Ya.

Juan y dos compañeros más caminan unos pasos hasta situarse junto a mí. El resto se agrupa en torno al jefe. Las llamas sisean enardecidas por el viento, que comienza a soplar en rachas cortas pero intensas. El hombre otea el panorama con la mano sobre los ojos y echa andar con rapidez. Huye de su creación, porque intuye que él también puede ser destruido. Parece que el destino se burla de nosotros. Estamos ante una muerte segura…, o ante un suicidio. No me resigno a que todos quedemos enterrados entre cenizas.

—¡Jefe! Hay que ir hacia arriba, ¡si nos quedamos aquí va a ser una trampa mortal! El camión no tiene agua suficiente para mantenerse hasta que lleguen los refuerzos. Hay que salir de aquí, por favor… ¡Tenéis que creerme!

Grito, pataleo, gesticulo.

Estoy desesperado por hacerles entender. Dos hombres más caminan hacia nosotros y respiro aliviado. Solo el jefe y Pedro, los más veteranos, siguen reacios a abandonar el camión. Las lenguas de fuego se acercan. Hay que tomar una decisión.

—¡Vamos! —dice por fin el jefe. Empieza a repartir palmetas y señala hacia la cima. Yo cierro los ojos, aliviado. Tenemos una posibilidad.

Nos encaminamos a enfrentar la humareda y las llamas mortecinas que bajan de la ladera del monte. Es escarpada y estamos cansados. De manera instintiva nos agrupamos en parejas. Trabajar con Juan a mi lado es reconfortante, pero las palmetas parecen pesar toneladas cuando comenzamos la ardua tarea de golpear las llamas para abrirnos paso. Se levanta un polvo negro y caliente, embellecido con las virutas de las brasas incandescentes. Es un trabajo de titanes.

El incendio sigue avanzando a mi espalda y el fragor de las llamas se recrudece con cada racha de viento. Cuando levanto la vista del suelo, compruebo con desaliento que no hemos avanzado más que unas pocas decenas de metros.

No lo conseguiremos. Jamás.

Pedro y su compañero son los primeros en claudicar. Los miro, impotente, cuando sueltan las palmetas y corren, despavoridos, de vuelta hacia el camión. La pendiente hacia abajo y la vegetación consumiéndose, casi carbonizada, facilitan el camino de vuelta a la motobomba. Otros dos compañeros detienen su labor para mirarlos. Sé que están sopesando sus opciones. Pedro y su compañero ya han llegado, han cogido las mangueras y empiezan a empapar el terreno. Casi no se distinguen. La visibilidad es cada vez peor. El viento nos trae nuevas cortinas de humo negro en el que vuelan pequeñas luciérnagas doradas. Atardece y el paisaje se transforma con una belleza cruel.

—¡Hijos de puta! —grito, con la rabia comiéndome las entrañas—. ¿Qué coño hacéis? ¡Volved aquí! —Ya son cuatro los que están en el camión y se les acaba de unir un quinto. El jefe—. ¡Volved! ¡Volved!

Pero mis gritos desquiciados ya no llegan hasta ellos. Es patético ver sus esfuerzos por mantener a raya el fuego, que se acerca inexorable, mientras derrochan la poca agua que les queda. ¿No ven que es inútil?

Caigo de rodillas al suelo. Un acceso de náuseas se apodera de mi estómago y apoyo las manos en el suelo ardiente. Hundo los dedos en las cenizas. Puedo sentir el aumento de la temperatura a través de la tela ignífuga de los guantes. Solo quiero enroscarme, fundirme con la tierra y esperar lo inevitable. Tengo miedo, aunque siempre he sabido que el fuego me llevaría tarde o temprano. Pero el instinto de supervivencia es más fuerte y tira de mí para levantarme. Juan está a mi lado. Casi no siento su mano cuando la apoya en mi hombro para darme consuelo.

—Hay que irse, Miguel. Ellos tomaron su decisión y ojalá haya sido la correcta. Aquí no podemos quedarnos.

Sus ojos grises están serenos. Su voz me reconforta. Vuelvo a recuperar algo de seguridad y miro a mi alrededor para inspeccionar de nuevo el terreno. Aún hay pequeños focos que se reavivan por la acción del viento, pero pasaremos. Tenemos que hacerlo. El único compañero que se ha quedado, David, nos mira con el pánico reflejado en sus ojos de niño. Juan afianza su palmeta con las dos manos y me mira. Quiere instrucciones. Con la cabeza, señalo hacia la cima rocosa.

—Vamos, hostia —escupo las palabras, maldiciendo al dios del fuego.

No lo lograremos.

Estamos caminando en el infierno. Las llamas vacilantes se apartan para abrirnos camino al golpearlas con las palmetas, pero reaparecen tras nosotros poco después, cortándonos una hipotética retirada. La humareda recrudece la oscuridad de la noche que cae. La pendiente tira de nosotros hacia abajo, y el equipo pesa como si estuviera hecho de cemento.

Analizo con frialdad la situación. No. Lo que me empuja no es la voluntad de seguir vivo. Es el miedo cerval a morir. Ya no siento los brazos. Mis recuerdos retroceden hasta los veranos en Orense, con mi padre entre libros y mi madre entre flores. Casi puedo oler los jazmines. Casi puedo sentir el agua de la piscina y el tacto de la hierba en los pies. ¿Estaré delirando? Pero lo cierto es que el humo parece menos denso. Miro a Juan para comprobarlo.

Él también lo nota. La temperatura también ha descendido. Nos miramos, esperanzados, y continuamos nuestra carrera ciega con esfuerzos redoblados. De pronto, intento aspirar aire y mis pulmones no responden. Por una centésima de segundo el pánico me inunda, pero me doy cuenta de que el equipo de respiración autónoma ya no me está suministrando aire. No funciona. Al menos ya no tengo que cargar con el peso de la botella, y la abandono a su suerte en el suelo.

Le hago señas a Juan para que me dé aire con su boquilla. David se acerca al poco tiempo con el mismo problema y nos turnamos para respirar. Abandonamos también las palmetas. Ignoramos las hogueras que nos rodean confiando en el material ignífugo de los trajes. Nos ayudamos con las manos para subir cuando la pendiente se hace más pronunciada. Juan abandona también su equipo de respiración y ahora solo podemos aspirar el humo denso y caliente, apenas filtrado por las mascarillas convencionales.

Estamos al límite de nuestras fuerzas.

Veo rodar lágrimas de impotencia por las sienes de Juan. Su mandíbula está tensa y su mirada, perdida. Sé que yo estoy igual. Encendemos la luz de los frontales porque ya ha anochecido, pero el haz blanquecino rebota contra el humo y no disipa la oscuridad. El desaliento empieza a apoderarse de mí. De nuevo siento que caigo en un agujero.

De nuevo me invade la certeza de que no lo vamos a lograr.

¿Qué ocurre? David ha rodado ladera abajo unos metros. Me tenso, alarmado, cuando veo su cuerpo chocar, inerte, contra la roca que detiene su caída. Juan y yo corremos hasta él, ignorando las agujas que se clavan en nuestros músculos cansados. Me arrodillo junto a él, mientras esquivo la mirada desesperada de Juan. No quiero que esté muerto. No quiero comprobar el latido en su carótida. El alivio me inunda junto con lágrimas de cansancio al comprobar que está inconsciente, pero vivo. No responde a los pequeños golpes, ni a las palabras de aliento, así que lo levantamos y lo cargamos entre Juan y yo.

Lo arrastramos ladera arriba. Su cuerpo es fuerte y compacto. Pesado. Por un momento me fallan las fuerzas y caigo de rodillas, pero Juan espera con paciencia a que me levante de nuevo.

Los dos estamos agónicos. Exhaustos.

¿Qué es ese ruido? No. No lo estoy soñando. Es el rugido de los motores de los hidroaviones, que se acercan pese a que la noche ya ha entrado. Esbozo una sonrisa esperanzada hacia Juan, y hacemos un nuevo esfuerzo por subir un poco más. Ya no hay árboles, solo tocones humeantes. Centinelas que vigilan la desolación del monte.

—Un poco más, Juan, hostia… —murmuro en un graznido cuando veo que es él quien ahora cae. Mi saliva es arena y ceniza. Mi lengua, carbón y piedras. Él me mira, endurece la expresión. Sé que quiere mandarme a la mierda, pero insisto dándole una patada a sus botas. Se levanta de nuevo, acomodamos a David entre nosotros y subimos a una mole de granito.

La vista es espectacular. Tenemos un mirador privilegiado desde donde vemos el incendio arrasar sin control todo el valle. No puedo ver el camión. No se distingue nada. Me tiendo en la dura superficie, agradecido. Por fin puedo descansar. Estamos a salvo del fuego, pero no de la muerte.

Tengo hambre. Tengo sed. Tengo frío. Tengo sueño. Tengo miedo.

Juan está a mi lado. Está vivo. Lo sé, porque de vez en cuando le doy una patada o un manotazo. Mientras responda, todo está bien. David lleva muerto horas. No sé cuándo exactamente ha dejado de respirar. En algún momento de la noche en que Juan y yo nos hemos dormido. No tengo fuerzas ni para llorar.

En algún momento, rezo. No creo en nada, pero igual sirve de algo. Rezo para que los sistemas de detección de las chaquetas funcionen. Rezo para que el resto esté a salvo. Rezo para que nos sigan buscando y no se den por vencidos. Pero las horas pasan. Está amaneciendo. Empieza a hacer calor. ¿Son minutos? ¿Años, tal vez?

Un sonido rítmico y familiar me arranca de la duermevela. Unas ráfagas de aire me desconciertan hasta que abro los ojos y veo el helicóptero de salvamento. La cara de alegría del hombre que me hace señas me resulta ajena. Fuera de lugar. Lo observo, inmóvil, sin entender las instrucciones que me da. No puedo sentir nada. Tardo un par de minutos en entender que va a aterrizar en una pequeña explanada cercana. El helicóptero se aleja. Mi cuerpo intenta componer una reacción de miedo ante un posible abandono, pero queda frustrado. Solo emito un gemido. Ni siquiera me he puesto de pie.

Con una sensación de irrealidad, veo cómo asisten a Juan. Camino como un autómata tras él, apoyado en otro de los militares. Por primera vez en mi vida, doy gracias a dios por el milagro del agua mientras lava los restos del infierno adheridos en mi boca y mi garganta, ya sentado en el helicóptero. Una sensación de mareo me invade al respirar por la mascarilla con oxígeno puro, al tiempo que nos elevamos hacia el cielo. El mareo se sustituye por un dolor visceral cuando el enfermero, con una mirada de piedad infinita, me informa de que somos los únicos supervivientes.

El helicóptero ha desaparecido. Me precipito al vacío y se abre ante mí un abismo con hedor a fuego y a muerte.

—Miguel, ¡Miguel, despierta! —Lo zarandeó Irene, asustada. Él abrió los ojos, parpadeando desorientado y con el cuerpo perlado por el sudor—. Estabas gritando… creo que tenías una pesadilla.

Miguel se frotó los ojos con las manos, intentando despejarse y volver a la realidad. Se aferró a la comodidad y la seguridad que le brindaban sus brazos.

—La misma que tengo desde hace años, cada vez que voy a un fuego importante —murmuró él, mientras terminaba de despertar. Empujó a Irene hasta tenderla de nuevo sobre la cama y se recostó sobre ella, acariciando su cuerpo desnudo.

—¿De qué va? Me has asustado —susurró ella. Lo abrazó, en un intento de confortarlo y calmarse ella misma.

Miguel le relató en voz baja, en la oscuridad de la habitación, el mal sueño que se repetía una y otra vez.

—Dieron con el culpable. Nos llamaron a mí y a Juan a declarar, éramos los únicos supervivientes y dimos información que ayudó a los de investigaciones —relató, recordando con claridad la cara inexpresiva del incendiario ante el veredicto del juez—. Le cayeron unos cuantos años por el homicidio de los seis compañeros. Espero que se pudra en la cárcel —terminó, con un gruñido.

Irene lo estrechó entre sus brazos, sin decir nada. Él le daba vueltas y vueltas a una idea en la cabeza.

—Voy a ir a verlo.

—¿A quién? —preguntó ella, medio dormida.

—Voy a averiguar qué tengo que hacer para ir a ver a la cárcel al Lapas. Así se llama el asesino. Quizás hablar con él me sirva para saber algo más sobre el nuevo incendiario.

—Parece buena idea. Vamos a dormir, anda —susurró Irene.

Pero él se quedó despierto aún un largo rato, pensando en volver a enfrentarse al hombre que había terminado con la vida de seis de sus compañeros, sin que él hubiese sido capaz de convencerlos de tomar la decisión que los alejaría de la muerte en aquel fuego.

Irene se levantó por la mañana y dejó a Miguel dormido como un niño en su cama. Sacó su ropa mojada de la lavadora y la tendió al sol. Así, al menos, tendría algo que ponerse. Preparó café y se acercó hasta la cama con dos tazas en la mano, que dejó sobre la mesilla. Dudaba si despertarlo o no.

—Despierta, niño… —susurró al final, acariciando su pecho y sosteniendo su cara entre las manos. Cuando por fin abrió los ojos, depositó en sus labios un beso—. Buenos días —saludó, apoyada en su boca.

—Joder… yo quiero despertarme así todos los días —dijo él, desperezándose. Recibió el café de manos de Irene, que se acomodó a su lado.

—No te acostumbres, ¿eh? —dijo ella, con una sonrisa—. Lo he hecho porque ayer estabas medio muerto, pero la próxima vez te toca a ti.

—Hecho.

—Esta tarde tengo guardia en el ambulatorio y después en el Cero —informó, sorbiendo del líquido humeante—. ¿Tú que vas a hacer?

—Voy a ir a ver a Juan al hospital. Tengo turno de noche, pero me da tiempo. Aunque tengo que volver a casa…

—Tienes tu ropa limpia en el tendal. Si esperas un rato, te la plancho.

—¡Joder, rubia! Eres una joya —exclamó él, sonriendo—. No hace falta que la planches, tengo algo de ropa en el parque, así que pasaré por allí a cambiarme las botas. Gracias —aseguró, esta vez en serio—, me has ahorrado el viaje hasta Allariz.

Ella sonrió, apocada. No le costaba nada. Y tener a Miguel así, entregado y tranquilo, era reconfortante. Hacía de su casa un sitio acogedor.

No podían saciarse el uno del otro. Después del café, hicieron el amor en la cama, luego en la ducha. Se despidieron frente al coche de Miguel, besándose de nuevo, reacios a separarse. Irene sentía que caía en su embrujo, cada vez más profundo. Le había soltado otra vez un te quiero susurrado y a la rápida, justo antes de marcharse, pero ella no se sentía aún capaz de responder. Él no pedía nada, no exigía nada. Y eso la turbaba aún más.

Capítulo 18

Conseguir ver al Lapas fue más fácil de lo que pensó en un principio. Lo habían trasladado desde Teixeiro al penitenciario de A Lama, en Pontevedra. Además, cuando Miguel se enteró de que tenía que obtener permiso del preso para poder comunicarse con él, desechó cualquier esperanza. Pero esa misma tarde de lunes, después de haber hablado con los funcionarios de prisiones y solicitar la cita, lo llamaron por teléfono para darle una hora al día siguiente.

Nunca había estado dentro de una cárcel, y el ambiente, frío y gris, lo desanimó.

—¿Sabe quién soy? —le preguntó al guardia que lo guiaba hasta la zona del locutorio con gesto adusto.

Ante la pregunta, se encogió de hombros, indicándole una silla de plástico bastante sucia, y se marchó. Al otro lado del cristal, lo esperaba la inmensa mole del incendiario, que llevaba casi diez años entre rejas.

Por un momento, Miguel se sintió de nuevo como aquel chico de veintipocos años que luchaba por su vida, avanzando a ciegas por el monte para escapar del fuego. El cabrón había envejecido. Lucía el pelo ralo y canoso peinado con pulcritud, un chándal no demasiado limpio, y ese aspecto abotagado que daba la falsa impresión de que tenía algún tipo de retraso. Nada más lejos de la realidad, y él lo sabía muy bien. Se miraron durante unos largos segundos hasta que el reo cogió el auricular negro y se lo pegó a la oreja, esperando con abulia absoluta a que Miguel hiciera lo mismo.

—Sé quién eres. El chaval que me metió en la cárcel.

No contestó. Simplemente asintió, sosteniéndole la mirada ovejuna de ojillos negros y opacos al viejo. Por un momento, se le cruzó por la mente la imagen de un tiburón.

—¿Qué quieres?

Directo. Sin andarse con rodeos. Aunque el tono de voz destilaba una desidia absoluta. Él aprovechó la pregunta para iniciar la conversación.

—Creemos que hay un nuevo incendiario, aquí, en Galicia, provocando fuegos de alta peligrosidad. No ha habido algo así desde que tú prendías el monte. Van casi cinco mil hectáreas.

El hombre se echó a reír. Miguel no era fácil de intimidar, pero un escalofrío recorrió su columna vertebral ante la maldad de su mirada.

—Pues qué pena. ¿Y yo qué tengo que ver?

—No tienes nada que ver, pero sí puedes darme información.

—¿Información, de qué? —El tono burlón e insidioso estaba haciendo que Miguel empezara a perder la poca paciencia que le quedaba—. Yo no sé nada, chaval. Llevo aquí tanto tiempo que ya perdí la cuenta, y me queda más de lo que quiero contar. ¿Por qué habría de darte información?, ¿por qué habría de darte absolutamente… nada?

El tono se trasformó de indolente a amenazador mientras lo perforaba con esos ojillos de roedor que no dejaban traslucir ninguna emoción.

—Puedes contarme tu manera de hacer las cosas, para poder anticiparnos. Puedes indicarme tus motivaciones, sitios donde crees que podría actuar, puedes…

El preso se echó a reír, haciendo vibrar sus carnes sueltas, con verdadera jocosidad.

—Tú estás loco, chaval. Por tu culpa, y la del otro, la del rubito… ¿cómo se llamaba? Juan… algo. Por tu culpa y la del otro estoy aquí, condenado a envejecer entre estas cuatro paredes, y encima, pretendes que te ayude. Tiene chiste la cosa.

Se reía, resoplando de vez en cuando, mientras él lo miraba sin saber muy bien por dónde tirar. Finalmente, hizo amago de levantarse.

—Tienes razón. No sé en qué coño estaba pensando. Gracias por tu tiempo.

—¡Espera! —espetó el viejo, casi como un ruego—. Ven la semana que viene. Mismo día, misma hora. Y tráeme tabaco. Ducados. Veremos si puedo ayudarte con algo o no.

Miguel lo observó unos segundos, de pie. Sospechaba que le estaba tendiendo una trampa. Nadie había ido a visitarlo en meses y seguro que se sentía solo o tenía mono de tabaco, pero la oportunidad era demasiado tentadora como para dejarla pasar. Asintió con un movimiento brusco y el viejo sonrió con esa mueca maligna.

—Hasta la semana que viene, chaval.

Había sido una experiencia curiosa. Volver a encontrarse con el hombre que arrebató la vida a seis de sus compañeros y que estuvo a punto de quemarlo vivo a él también. No parecía arrepentido. No era más que un psicópata, pero no tenía nada más por donde seguir. Conducir hasta Orense por la autopista lo calmó un poco, y sintió nostalgia por Irene. Estaba trabajando, pero aun así, conectó la llamada al manos libres.

—¿Sí? ¿Miguel? —La voz nerviosa, acelerada y femenina, lo hizo sonreír. Estaba loco por ella.

—Soy yo. Solo quería escuchar tu voz.

—¿Cómo te fue?

—Me fue. Ni bien ni mal. No soltó nada, pero me dijo de ir la semana que viene.

—¿Y qué vas a hacer?

—Pues tendré que ir. Intercambiaré tabaco por información, o al menos esa es la idea. Cambiando de tercio… sigues queriendo acompañarme este fin de semana, ¿no?

—Claro —respondió ella, con esa risa musical y contagiosa. Miguel sonrió a su vez, encantado y sorprendido por la sensación de bienestar que el tan solo hablar con ella le generaba.

—Pues vete preparando. Te veo mañana en Carballiño, desayunamos juntos. ¿Te hace?

—Me hace. Trae napolitanas de esas.

—Traigo.

—Un beso.

—Un beso.

Los Dire Straits sonaban en la radio y Miguel se puso a cantar a pleno pulmón.

En el parque, Paco se afanaba reuniendo papeles, mapas y carpetas con información. Miguel se asomó a saludar por la puerta de su despacho.

—¡Miguel, coño! Me viene de perlas que estés aquí. Robles me acaba de mandar el peritaje de la cajetilla, la que encontraste en Verín.

Se sentó en estado de total alerta. Habían pasado varias semanas sin saber nada y era una pieza clave de la investigación.

—Han encontrado un par de huellas. Lo malo es que no corresponden a nadie fichado. Están pidiendo la colaboración de otras provincias, pero la cosa va a tardar. Y eso no es todo.

—¿Qué más hay?

—También han encontrado una botella de acelerante en el peritaje de la gasolinera que tiene la marca de una mano enguantada. Es raro, porque al parecer al tío le faltan dos dedos.

—¿Le faltan dedos? ¿Cómo lo saben? —Miguel frunció el ceño, la historia le parecía traída de los pelos.

—Porque la botella está prácticamente intacta. La huella es clara: tres dedos y dos muñones.

—Joder.

—Sí. Si se supiera algo más, no debería ser difícil dar con el pavo. No creo que haya mucha gente mutilada provocando incendios por ahí.

—¿Sabes si Robles ha ido a mirar en los sitios que le dije?

Paco puso cara de desagrado.

—Lo que te estoy contando es extraoficial. No quiere que te diga ni una sola palabra de cómo va la investigación. Dice que no haces más que entrometerte y que agradece tu trabajo, pero quiere que te mantengas lejos. Realmente, no debería de haberte dicho nada de esto —terminó, con gesto culpable. Miguel negó con la cabeza. «Menudo gilipollas».

—Pues este fin de semana me voy a ver otro sitio que me parece sospechoso.

—¿Adónde vas?

—Al Foxo do Lobo. De hecho, necesito cambiar un turno.

—Vamos a verlo.

Hundieron la nariz en los horarios de la semana para poder reestructurar sus turnos. Tendría que recuperar el sábado siguiente, pero ahora tenía los días libres para poder hacer noche con Irene en el monte.

Irene se desperezó, levantándose del sillón donde había dormitado algunas horas antes de acabar su guardia. Había sido una noche tranquila, y ella y su compañero pudieron partir y descansar unas horas. Otras veces era imposible, así que, agradecida de no sentirse reventada por la falta de sueño, se acercó al control de enfermería, desde donde salía un embriagador aroma a café recién hecho y se escuchaban unas risas coquetas de las enfermeras. ¿Habría llegado ya Miguel?

Sonrió al pensar en sus ojos oscuros. Si venía a desayunar con ella, seguro que tenía la mañana libre y podrían pasarla juntos. Pensaba en las posibilidades que encerraba aquello cuando se detuvo en seco al entrar en la pequeña salita.

—Fernando, ¿qué haces aquí?

Él ignoró su tono cortante y señaló la bandeja de cañas de hojaldre con crema con una sonrisa.

—Le pregunté a un compañero tuyo del hospital dónde podía encontrarte. He traído esto como ofrenda de perdón. Ya sabes. Por lo del otro día.

Ella chasqueó la lengua con fastidio. Era un poco tarde para pedir disculpas, habían pasado semanas desde aquello y no había pensado en Fernando ni una sola vez.

—No hacía falta, de verdad —dijo ella, levantando las manos en un gesto de rechazo. Miguel iba a llegar en cualquier momento e iba a ser la mar de interesante ver su reacción cuando se encontrara al guardia civil allí.

—Venga, Irene. Ya que estoy aquí, ¡tómate algo conmigo y con las chicas!

Las chicas sonreían encantadas, mojando cañas en el café y dedicándole sonrisas seductoras. Ella suspiró. De todas maneras, necesitaba cafeína para estar más despejada antes de que llegara Miguel. Se sentó frente a Fernando y una de sus compañeras llenó un vaso de plástico con el líquido oscuro.

—¿Irene? —Se escuchó la voz de Miguel desde la entrada.

Ella dejó el vaso a un lado, sin poder evitar sonreír, y se levantó para salir a su encuentro. Ignoró la mirada interrogante de Fernando, que se mostraba sorprendido por la presencia allí del bombero.

Intercambiaron un beso tierno, y Miguel levantó la bolsa de papel del O Xantar.

—Vamos a desayunar, me muero de hambre.

—Mejor vamos a desayunar fuera. Escucha, está aquí Fer…

El saludo efusivo de Fernando interrumpió su explicación. Le estaba devolviendo a Miguel la jugada de la cena. Una venganza tardía de aquella interrupción cuando las cosas entre él e Irene parecían ir viento en popa.

—¿Qué coño haces tú aquí? —Gruñó Miguel.

No le había gustado nada de nada. El guardia civil se echó a reír ante su hostilidad y adoptó una actitud arrogante y retadora.

—Hola, Miguel. Pues he comprado unas cañas de aquí, de Carballiño, que son famosas. ¿No lo sabías? Irene estaba desayunando conmigo, pero puedes unirte si quieres.

—Con todo el equipo y con Fernando —recalcó ella.

Miguel ignoró sus palabras. Se notaba que a duras penas podía contener su enfado.

—Tienes razón, vamos fuera. Joder, Irene…

Miguel estaba muy cabreado y ella lo miró, airada. No tenía la culpa de que Fernando hubiese aparecido sin avisar, estaba tan sorprendida y enfadada como Miguel; ¿la avasallaban en su lugar de trabajo y, encima, tenía que aguantar las rencillas entre ellos?

—Voy a cambiarme —dijo, dejándolos a los dos abandonados a su suerte.

—Te espero fuera —replicó Miguel con un tono letal.

Salió al exterior y se apoyó en su coche. Mientras esperaba a Irene, comería algo. Estaba muerto de hambre. Sacó un cruasán de la bolsa de papel y le hincó el diente. Fernando salió a los pocos minutos y clavó la mirada en él con desdén.

—¿Qué quieres, Robles?

El recién llegado se situó a su lado, cruzándose de brazos con ademán resuelto.

—¿Irene y tú estáis juntos?

Él asintió, sin decir nada, esperando lo que tuviera que decirle mientras seguía masticando con indiferencia.

—Pues no me voy rendir tan fácilmente. Irene es una mujer que vale la pena y se va a dar cuenta tarde o temprano de que no eres más que un chulo arrogante que no sabe apreciarla.

—Ya, ya… ¿Qué tal la investigación? —Desvió Miguel la conversación, sabedor de que metía el dedo en la llaga después de lo hablado con Paco.

—Lento, pero avanzamos. No te entrometas y todo irá por donde tiene que ir.

—Claro.

—En cuanto a Irene, ya veremos quién gana.

—No hay ninguna carrera, Robles. Irene es mía, y más vale que te mantengas lejos de ella, o atente a las consecuencias.

—¿Me estás amenazando? —preguntó Fernando, incrédulo.

—Lo que oyes.

—¿Qué está pasando aquí? —interrumpió Irene tras salir en ese momento, alarmada por la animadversión entre ambos.

—Nada, nada —aseguró Miguel, abriéndole la puerta del coche—. Vámonos.

—Adiós, Fernando —masculló ella, subiendo al asiento del copiloto.

Miguel ni siquiera se despidió. Intentaba desentrañar la maraña de sentimientos que parecían cebarse en él mientras conducía de camino a Orense. Rabia. Y celos. Y más rabia por sentir celos. Nunca había sentido celos. Él era libre, desapegado. Pero también era cierto que nunca había amado con la intensidad con la que amaba a Irene.

Se concentró en la carretera intentando no imprimir a sus movimientos lo que pasaba por su cabeza, y con el cuerpo en tensión. Irene miraba por la ventana, ajena a su tormenta.

—¿Adónde vamos? —preguntó ella, al ver que se alejaban dirección Orense—. Acuérdate de que tengo el coche aparcado en el pueblo y lo necesito para volver mañana.

Él siguió conduciendo con la mirada fija en la carretera.

—Mira, Irene. Ya te he dicho que no quiero que veas más a Fernando. Creo que…

—Mira, Miguel —interrumpió ella, marcando las palabras—, ya dejé pasar el numerito que me montaste el otro día con el móvil, pero esto sí que no lo voy a consentir. Ni tú ni nadie me dice a quién puedo ver o con quién puedo o no quedar.

—¡No me refiero a eso! Lo que quiero decir… digo que… —Volvía a enredarse con las palabras. Ella le quitaba la capacidad de razonar: acababa de quedar como un machista y como un imbécil. Y cuando intentaba arreglarlo, la mente ágil y la lengua afilada de Irene lo dejaban sin palabras.

—Sé muy bien lo que quieres decir, pero las cosas no funcionan así conmigo. Para tu información, Fernando se presentó en el ambulatorio sin avisar. Yo no tenía ni idea de que iba a estar allí. —Irene estaba furiosa, y no replicó. Era mejor aclarar las cosas en ese preciso momento—. Con Fernando no ha pasado nada. ¡Nada! Además, tú y yo no hemos quedado en nada… ¡Pero qué haces! —exclamó alarmada, al ver que Miguel detenía bruscamente el coche en la cuneta.

—¿Quieres las cosas claras? Perfecto. Yo también. Ya me has dicho cómo no funcionan las cosas contigo. Pues te voy a decir cómo no funcionan conmigo. Para mí, tú eres mi pareja, mi novia, mi mujer, como coño quieras llamarlo. —Luchaba con las palabras, ofuscado, intentando hacerse entender—. Y aunque ya te he dicho que te quiero, no tengo la mente tan abierta, ni soy tan moderno como para compartirte con nadie. Me refiero a que haya otro hombre en tu vida. Y si las cosas no van a ser así, yo no puedo seguir con esto. Si las cosas no van a ser así, dímelo aquí y ahora, y mejor lo dejamos.

Irene abrió la boca, desconcertada. Él la agarró de la muñeca y tiró de ella hacia él. Por fin la había dejado sin palabras. Pese a la consola central y a la palanca de cambios, se las arregló para envolverla entre sus brazos y volcar en un beso lo que sentía. Irene se aferró a su espalda. Se besaron con desesperación, intentando enroscarse el uno en el otro, hasta que la incomodidad los hizo desistir.

—Si estuviéramos en otro sitio… juro que… —Gruñó, amenazador, sin terminar la frase, pero dictándole con sus ojos oscuros lo que quería decir. Irene le acarició el muslo y apoyó la mano en la erección que tensaba ya la tela vaquera de los pantalones.

—Olvídate de mi coche, vamos a tu casa. ¿Mañana puedes traerme a Carballiño? Entro a las tres.

—Me puedo escapar a la hora de comer y te llevo.

—Vale.

Hablaron poco de camino a Allariz. Miguel estaba reacio a conversar, y había contestado a los pocos intentos de Irene de iniciar cualquier charla con monosílabos cortantes, hasta que ella al final desistió, dormitando gran parte del viaje; la guardia le pasaba factura y la música la acunó hasta que llegaron a la casa. Aparcó en el garaje y la remeció con suavidad para despertarla.

—Venga, a la cama —arengó, haciéndola salir del coche.

La cogió de la mano y la condujo a su habitación. Irene se sacudió la somnolencia para estudiar con curiosidad el interior de la casa, de la que solo conocía la cocina y un pequeño cuarto de baño. El salón era espacioso y acogedor. Sonrió al ver dos mandos de Play Station sobre la mesa auxiliar frente al sofá y la enorme televisión de plasma. Tiró de ella escalera arriba, pero Irene se detuvo a mirar las fotos que decoraban la pared pintada de un tenue color crema: Miguel en la cumbre de alguna montaña, con su cuadrilla…

—¿Son tus padres? —preguntó al verlo en una imagen junto a un hombre muy parecido a él y a una mujer guapa y elegante, que apoyaba una mano en su hombro con gesto cariñoso.

—Sí. Ya los conocerás. Venga, arriba —insistió.

Atravesaron un pasillo con varias puertas hasta que Miguel abrió la del fondo. Tenía una bonita vista del pueblo circundado por el río y los árboles a través de la ventana de doble hoja, pero él bajó la persiana y le dio una palmada en el trasero.

—A dormir. Necesitas descansar.

—¿No me vas a acompañar? —preguntó ella con coquetería.

—Yo he dormido bien.

—¿Y quién ha hablado de dormir? —replicó Irene con indiferencia.

Se volvió hacia ella con una sonrisa traviesa y se quitó la camiseta blanca de algodón, se deshizo de las botas de senderismo a patadas y se bajó los pantalones y el bóxer en un solo movimiento. Ella soltó una carcajada.

—¡Qué arte!, no has tardado ni dos minutos.

—Pues no has visto nada. A ti te voy a desnudar en treinta segundos.

—No eres capaz —lo retó.

Se acercó, la besó en los labios, agarró su vestido por el borde de la falda y se lo quitó por encima de la cabeza. Le desabrochó el sujetador con pericia y, arrodillándose ante ella, le quitó las bragas.

—Yo creo que ni treinta segundos —dijo con suficiencia y una expresión arrogante en el rostro. Parecía un niño travieso.

—¡Ni siquiera has mirado el conjunto tan bonito que llevo de lencería! —se quejó Irene, riendo también. Miguel levantó del suelo las prendas y las observó con interés.

—Muy rosita. Muy tú.

Irene suspiro, resignada. Se había comprado las piezas un par de días atrás y lo había estrenado pensando en él, pero estaba claro que no era de recrearse. Intentó ir hacia la cama, pero él la retuvo.

—Qué fijación tienes con la cama —murmuró, dirigiéndola hacia una cómoda en el lateral de la habitación.

—Y a ti qué poco te gusta —contestó Irene en voz baja.

Miguel la había girado y le recorría los brazos con sus manos cálidas y fuertes. Al llegar a sus muñecas, las guio hasta el borde del mueble y la hizo aferrarse a él. Irene se volvió, interrogante.

—¿Qué me vas a hacer? —Su voz temblaba por la excitación. Sentía el sexo tenso y el cuerpo alerta.

—No lo sé todavía. Por el momento, solo tocarte.

Hundió los labios en el hueco entre el cuello y el hombro y ella se encogió, dejando escapar una sonrisa.

—¿Cosquillas? —preguntó él. Irene asintió. Después la mordió en el mismo sitio, haciéndola inspirar bruscamente.

—¿Mejor?

—No. Sí… quiero decir… me gusta. Pero duele.

Él se echó a reír. Siguió tentándola con besos y pequeños mordiscos, recorriendo su silueta con las manos. Irene jadeó y dejó caer la cabeza sobre el hombro masculino, cerrando los ojos al sentir su pene erecto sobre la parte baja de su espalda.

—Abre las piernas —susurró él.

Ella obedeció, notando la humedad ahora expuesta. Miguel rodeó su melena con una mano y la hizo echar la cabeza hacia atrás. La besó con delicadeza. Irene estaba desconcertada por el contraste de suavidad y a la vez rudeza. Con el pie, le separó aún más las piernas y recorrió con los dedos la línea de su columna hasta llegar a su trasero. Ella se estremeció cuando los deslizó entre sus glúteos y comenzó a acariciarla con delicadeza en un lugar antes inexplorado. Después, la empujó gentilmente, obligándola a inclinarse hacia adelante sobre la cómoda. Cuando tiró de su cadera, haciendo que su trasero se pegara más a él, no le quedó ninguna duda de lo que quería hacer, e Irene jadeó, algo asustada.

—Miguel… yo nunca… nunca he… —murmuró, con la voz atenazada por el miedo y el deseo. Él llevó la mano desde su cadera a su sexo, apretándola aún más contra su erección y sin poder evitar una sonrisa divertida.

—¿Te apetece probar? No hay ninguna prisa. Iremos despacio.

Irene se volvió a mirarlo, indecisa. Estaba muy excitada. Sus palabras en el coche le daban vueltas en la cabeza y, como siempre que la tocaba, conseguía que se olvidara de todo para quedar solo pendiente de esas manos que recorrían su cuerpo, llenándola de placer. Asintió con timidez, y Miguel sonrió.

Primero tanteó los pliegues de su entrada femenina y después la penetró para impregnarse de su humedad, disfrutando con deleite del abrazo de su interior. Con movimientos lentos, acompañados de caricias firmes sobre su clítoris con la mano, poco a poco, consiguió llevarla muy cerca del límite. Irene dejó escapar un quejido de protesta cuando Miguel salió de ella.

—¿Por qué me dejas así? —gimió, anhelando sentirlo de nuevo en su interior.

—No voy a ninguna parte —susurró él con voz ronca. Ayudándose con la otra mano, dirigió la cabeza de su pene hasta su orificio anal. Irene se tensó como la cuerda de un arco.

—Ah… Miguel… ¡Ah! —exclamó, excitada.

Las caricias sobre su clítoris seguían, incansables, impidiendo que se concentrara demasiado en la incipiente penetración. Miguel parecía luchar contra el instinto de enterrarse en ella, pero sus movimientos eran lentos, pausados. Iba despacio. Llevó la otra mano a su nuca y comenzó a masajearla en la base del cuello. Ella inclinó la cabeza hacia adelante, temblando por la expectación, con la respiración entrecortada por gemidos de placer.

—Tranquila, niña. Relájate. Solo será un momento. Después… te prometo que te va a gustar.

Irene asintió e intentó no luchar contra la presión desconocida hasta que Miguel pudo enterrarse lentamente a medio camino en su interior.

—Oooh, rubia —gimió, con voz ronca por la contención y el deseo. Cuando ella dejó escapar un sollozo ahogado, sus caderas se movieron en un espasmo involuntario. Parecía muy cerca de perder el control.

—Miguel… por favor… ¡Miguel! —lo llamó, anhelante. Necesitaba más.

El talón de la mano sobre su clítoris no dejaba de moverse, y Miguel introdujo dos dedos en su interior. Irene caía más y más cerca del punto de no retorno. Él sacó los dedos empapados en su miel y lubricó más la zona. Cuando la tenía justo al borde del precipicio, flexionó las rodillas y lento, como una dulce tortura, se hundió por completo en ella, que acompañó el movimiento con un gemido largo y desgarrador de éxtasis ante la mezcla abrumadora de placer y dolor. Ambos quedaron inmóviles durante unos segundos, mientras Irene se dilataba, acomodándose a Miguel.

—Ya está, niña. Ahora me voy a mover. Dime si te hago daño. Dime si todo va bien —susurró él, como si quisiera confirmar que ella seguía disfrutando al descubrirle la nueva vía.

Irene asintió sin decir nada, temblando. Se aferró a la cómoda, con los nudillos blancos por la presión. Los movimientos fueron lentos al inicio, pero poco a poco fueron ganando cadencia. Podía sentir cada una de las venas hinchadas y los relieves que recorrían la erección de Miguel y sus manos grandes y fuertes sosteniéndola. La sensación de plenitud no podía ser más excelsa. Abrió los ojos y dejó escapar un gemido de sorpresa al ver el reflejo de ambos en el espejo sobre la cómoda. El placer y la excitación se intensificaron al mirar la figura que ella y Miguel componían, y que añadía aún más morbo a la situación. Se encontró con los ojos masculinos en el espejo, que exhibían una mirada salvaje.

—Mírate, Irene —murmuró rozando el lóbulo sensible de la oreja con los labios ardientes—. Me encanta follarte así. Soñaba con esto desde la primera vez que te miré el culo.

Ella soltó un sollozo y cerró los ojos, incapaz de seguir soportando la intensidad del placer por más tiempo. Necesitaba correrse y basculó la pelvis para facilitar la penetración.

Miguel volvió a aferrarla por el pelo, arqueando su espalda, entregado a embestidas cada vez más duras, hasta que la hizo estallar en un violento orgasmo.

—¡Miguel! —lo llamó ella en un grito agónico. Él se derramó en su interior con un gruñido que brotó de lo más profundo de su pecho.

—Dios… rubia… niña… —imploró, cuando sintió que le flaqueaban las piernas.

La estrechó entre sus brazos, apoyándose en su espalda, e Irene sostuvo el peso de los dos sobre las manos apoyadas en el mueble durante unos segundos. Ambos boqueaban, con el corazón latiendo errático. Ambos borrachos el uno del otro, embriagados de placer.

Miguel se retiró de su interior con suavidad. Aun así, Irene no pudo reprimir un quejido. La abrazó desde atrás con fuerza y le besó la nuca, hundiendo la boca entre su pelo.

—Ahora sí vamos a dormir. Me has dejado medio muerto —murmuró Miguel, guiándola hasta la gran cama. No se molestaron en cubrirse. Se dieron calor el uno al otro y se quedaron dormidos entre besos y caricias.

Capítulo 19

Irene amaneció sola en la cama de Miguel. Echó un vistazo al reloj de su mesilla: eran ya las once de la mañana. Se estiró con languidez presa de una deliciosa sensación de bienestar, pero al levantarse, una tensión desconocida entre sus glúteos la hizo recordar la maratón de sexo del día anterior. No habían salido de la cama más que para comer algo. Se le escapó una sonrisa divertida. Nunca había disfrutado así con un hombre. Su sonrisa se tambaleó al recordar también la tensa conversación en el coche. Nunca antes un hombre le había declarado sus sentimientos de una manera tan sincera y primitiva. Tan descarnada. Negó con la cabeza e intentó recordar dónde había dejado su móvil. Se puso una camiseta de Miguel encima y bajó a la cocina a comer algo. Estaba exhausta y muerta de hambre.

Se echó a reír con ganas al ver unos papelitos adhesivos amarillos esparcidos por los muebles: «café», «pan» y «mermelada y mantequilla dentro» en la puerta de la nevera. Se preparó un opíparo desayuno y repasó mentalmente su calendario de guardias. Empezaba agosto y aflojaba un poco en el trabajo. Sabiendo que en septiembre se iba a marchar, los del 061 habían contratado otro médico y ella había estado encantada de cederle parte de sus guardias. Ahora tenía las del ambulatorio de Carballiño y las de urgencias, más un par en la ambulancia que habían sido imposibles de esquivar.

Solo doblaba un par de días a la semana y contaba con algún fin de semana libre. No podía quejarse. Cogió su móvil abandonado en la encimera y sonrió al ver el escueto mensaje de Miguel.

«Paso por allí a la una. Comemos y te llevo a Carballiño».

«Vale. Estaré lista», tecleó.

Puso una lavadora con su uniforme blanco para la guardia y su ropa, riendo para sus adentros. Menos mal que ninguno del equipo repetía con ella, porque al verla llegar con la ropa del día anterior, no sabía qué iban a pensar. Mientras acababa el ciclo, valoró darse un chapuzón en la piscina, pero no tenía bañador. Se miró en el espejo del recibidor, estudiando la imagen de su cuerpo cubierto con la camiseta masculina y el pelo recogido en un moño suelto. Sonrió. Se veía feliz. Tenía que aceptarlo: estaba como loca con Miguel.

Volvió a la cocina y recogió la ropa para tenderla. Después, reunió los ingredientes para hacer una tortilla y una ensalada. Miguel la encontró poniendo la mesa en el porche exterior. Hacía un día precioso.

—¡Pero bueno! ¿Y esta invasión de mi casa? —refunfuñó, bromeando mientras le daba un pellizco en el culo y un beso en los labios.

—Ya te puedes ir acostumbrando —amenazó Irene—, me encanta tu casa.

Miguel sonrió, y se sentó en la mesa tras abrir un par de Coca Colas. Ella sirvió dos trozos de tortilla.

—¿Cómo te fue con Paco?

La noche anterior, Miguel le había contado su visita al Lapas en detalle, y su intención de pedir ayuda a su jefe para poder hacerlo de manera oficial. Él soltó un gruñido, exasperado.

—Paco no puede hacer nada. Tengo que ir a ver a Fernando. Esta noche, después del turno, he quedado en ir a hablar con él. Me parece que no le ha gustado mucho que me acercara a hablar con el viejo, pero a ver qué me dice esta tarde.

—Seguro que todo va bien —afirmó Irene.

Miguel estaba trabajando duro para ayudar a atrapar al incendiario. Fernando tendría que verlo, tarde o temprano. Le parecía absurdo que lo dejase de lado, cuando había sido el primero en encontrar algún indicio de que algo iba mal.

—Tienes demasiada fe en mí, rubia. Yo no sé si al final va a salir algo de todo esto —respondió él, dubitativo.

Miguel la dejó en el ambulatorio del pueblo poco antes de las tres de la tarde despidiéndose con un beso y una frase traviesa: «¿Te duele mucho el culo?».

Ella había respondido dándole una palmada en el pecho que aún le escocía, pero le encantaba hacerla rabiar. Estaba enamorado de ella hasta las trancas. Y empezaba a sentir, aunque ella no lo dijera, que el sentimiento era mutuo.

Cuando llegó al parque, Juan revisaba el estado de los equipos, los extintores y los niveles de agua y aceite de los camiones. Se unió a él en la tarea, dándole un abrazo rápido.

—¿Y ese buen humor, de dónde sale? —preguntó su amigo, riendo. Él se encogió de hombros, pero sonrió abiertamente—. ¿Estás de buenas con Irene?

—Más que de buenas. Llevamos juntos un par de semanas. No te había dicho nada porque tenía miedo de hacer algo que lo jodiera todo, pero… —Juan le dio un apretón en el hombro—. En serio, tío. Desde que la vi por primera vez, estoy como loco.

—Joder, Miguel —dijo su amigo, riendo—. Nunca te había visto así con una mujer. Ahora entiendo por qué no sé nada de ti desde hace días.

Era cierto. Justo después del alta hospitalaria de Juan tras la explosión, Miguel había estado pendiente de él en todo momento, pero Mercedes cuidaba de él y se había dado cuenta de que no era necesario. Más tarde, había estado sumergido por completo en su relación con Irene.

—Tienes razón, hace tiempo que no salimos a tomar unas cañas. Podíamos salir los cuatro. Tú y Merce, e Irene y yo.

Qué bien sonaba eso. Irene y Miguel. No le cabía la sonrisa en la cara. Juan se echó a reír, asintiendo.

—Claro. Ya verás cuando se lo cuente a Merce. Ya sabes que te adora, y además, Irene le cae genial.

No tuvieron más que un par de salidas aquella tarde, un pequeño fuego en un garaje y el aviso de escape de gas de una caldera que había resultado una falsa alarma, así que cuando dieron las diez de la noche, se marchó a su encuentro con Fernando.

Aparcó en una calle cercana y se apresuró para llegar a la mole de edificios grises y austeros de la Guardia Civil de Orense. No quería hacerlo esperar demasiado. Era bien consciente de que su relación con él funcionaba en base a un equilibrio muy precario.

Fernando lo esperaba en la calle, no muy lejos de la entrada con barrera, apoyado en el respaldo de un banco. Se acercó, sorprendido de encontrarlo fuera de su despacho.

—¿Llevas esperando mucho rato? He venido en cuanto he podido.

—¿Has ido a ver al Lapas? —preguntó, ignorándolo. El tono era de ira contenida, y Miguel se puso a la defensiva de inmediato.

—Sí. Es desesperante lo lento que van las indagaciones, así que se me ocurrió intentar algo por ahí.

—¡Te dije que te mantuvieras al margen! —Elevó la voz el guardia civil. Miguel endureció la mirada.

—Oye…, no sé de qué vas, pero a mí no me grites. Yo no trabajo para ti, no soy uno de tus agentes. Yo soy bombero y a mí lo que me preocupa es perder el culo en un incendio. Así que pondré todos mis esfuerzos en que este tema se resuelva. —Miguel empezaba a estar harto de que su colaboración fuera cuestionada—. En ningún momento he obstaculizado nada. No he hecho otra cosa que facilitarte todo lo que he encontrado de inmediato. Yo no tengo la culpa de que los de tu equipo sean una panda de incompetentes —terminó diciendo, entre dientes. Estaba cansado de que Fernando lo mangonease como si fuera uno de sus subordinados.

—Mi equipo es de lo mejorcito que hay. Y son profesionales. No cómo tú, que no eres más que un bomberito que se las da de detective.

Miguel se echó a reír ante sus provocaciones. Fernando parecía picado en su amor propio.

—Mira, tampoco tengo la culpa de que no se te haya ocurrido lo de ir a ver al Lapas. Pero no te preocupes, si me entero de algo, os lo digo. La semana que viene vuelvo a hablar con él.

—Ni lo sueñes. Ese no es tu trabajo.

Miguel fingió reflexionar, y sonrió con desdén.

—Lo que te pasa es que estás estancado con el asunto de la investigación. La jugada de ir a ver al viejo ha sido muy inteligente, al menos dame el crédito.

—Lo que hay que darte es una lección de humildad. No vas a ir a ninguna parte, Miguel. Se acabó. Voy a hablar con Francisco. No puedes hacer lo que te dé la gana.

—Ah. ¿Y quién me lo va a impedir? ¿Tú? —La arrogancia que desprendía su tono tenía toda la intención de enfurecer a Fernando.

—Yo.

No dijo nada más. Se bajó del banco y se acercó a él muy despacio, cerrando los puños y llevándolos hasta la línea media, frente a su cuerpo en tensión. Miguel clavó los ojos en él, intentando calibrar la situación, sin mover ni un solo músculo.

—¿Qué pasa, Miguel? ¿Te está entrando el canguelo? —provocó Fernando.

Él dejó escapar una sonrisa burlona.

—¿Qué quieres, Robles? ¿Que nos demos de hostias? Por mí, perfecto —dijo, encogiéndose de hombros. Pero permaneció donde estaba, quieto. Quería dejar bien claro que no era él quien empezaba esta estupidez.

Recibió el primer puñetazo de Fernando en el hombro izquierdo. Seco. Duro. Lo hizo retroceder un par de pasos hacia atrás y sentir cómo se inflamaba su rabia por lo absurdo de la situación. Aun así no respondió, solo clavó en él sus ojos oscuros, apretando los dientes.

—¿Qué, Miguel? ¿Te lo estás pensando? —se burló. Repitió el golpe con más fuerza, pero esta vez Miguel hizo contrapeso con el hombro y Fernando sacudió la mano, dolorida, antes de volver a cerrarla en un puño.

Miguel empezaba a hiperventilar, percibiendo cómo su cuerpo era invadido por la adrenalina.

—Robles, te la estás buscando —lo amenazó.

—Venga, bomberito… ¿Sabes? Tu chica está para comérsela. Cuando le comí la boca, se notaba que le iba la marcha. Tú mismo dijiste que era una zorra facilona, ¿no? Me quedé con las ganas de comprobar si es rubia natural o no.

Miguel no respondió. Ciego de rabia, se lanzó contra el abdomen de su adversario, preso de una furia incontenible. Ambos rodaron por el suelo, en una maraña de puños, brazos y pies dando patadas. Fernando era más alto y nervudo, pero él era corpulento y muy ágil, y pronto se situó encima del guardia civil. Descargó el puño en su cara sin piedad, impulsado por la ira que le habían producido sus palabras hacia Irene y recibió en su costado, sin sentirlos, varios puñetazos de Fernando, que luchaba para quitárselo de encima.

Ambos rodaron por el suelo. Se desengancharon y se pusieron de pie, mirándose como perros rabiosos durante unos segundos, para chocar de nuevo con mayor violencia.

Miguel recibió un puñetazo en el estómago que lo dobló en dos, y replicó con un derechazo en el mentón que hizo que la cabeza de Fernando rebotara como la de un muñeco de trapo. Peleaban en silencio, mirando a hurtadillas por si alguien aparecía por allí. Fernando no tenía más que gritar para llamar la atención de sus compañeros dentro del edificio, pero aquello era algo entre ellos dos. Pelearon hasta que la cara y los nudillos de ambos empezaron a teñirse de sangre. Los dos tenían una buena forma física, pero empezaban a estar cansados.

Fernando se abalanzó sobre él una última vez, pero el bombero perdió por fin la paciencia. Barrió sus piernas de una patada tirándolo al suelo y lo placó sentándose sobre su tórax a horcajadas, descargando un puñetazo detrás de otro en la cara de su adversario, hasta que este ya no lo atacó. Simplemente empezó a gimotear que se detuviera, poniendo los antebrazos y las manos frente a su cabeza para proteger su rostro.

Un perro ladró en una ventana cercana, haciendo volver a Miguel a sus cabales. Paró en seco el ataque y se puso de pie, horrorizado ante la faz ensangrentada de Fernando, que se retorcía en el suelo, intentando incorporarse.

Miró de reojo a los edificios grises, pero terminó por no hacer nada. El guardia civil ya estaba a gatas, escupiendo sangre y soltando improperios ininteligibles. Se alejó de allí a la carrera, se subió al coche y se marchó. Sabía que este arranque iba a costarle muy, muy caro.

Capítulo 20

Miguel e Irene se alejaron del coche en dirección al sendero arbolado hacia el Foxo do lobo, que partía desde unos pocos metros del lugar donde habían aparcado.

Miguel todavía exhibía en su cara las magulladuras de la pelea con Fernando. Los hematomas en sus costillas se estaban desvaneciendo gracias al Trombocid con el que Irene le había masajeado mientras que lo sermoneaba, enfadada. Habían estado a punto de suspender la excursión. Miguel se encontró al día siguiente con la llamada de Paco, anunciándole que quedaba suspendido de empleo y sueldo hasta ver qué pasaba con el expediente y la denuncia que había interpuesto Fernando contra él.

Le dieron ganas de dejar todo e ir a rematar la faena, pero sabía que era inútil intentar defenderse, era su palabra contra la de Fernando, y tenía dos dedos de frente para deducir quién iba a salir perdiendo con todo esto. Chasqueó la lengua con impaciencia. Sabía que esto le costaría caro, pero le parecían injustas las represalias que el guardia civil había tomado, teniendo en cuenta que él había sido el instigador de su encontronazo.

—Déjalo, Miguel. —Lo sacó Irene de sus cavilaciones—. Vamos a tener la fiesta en paz. Olvídate de Fernando. ¿Por dónde hay que seguir?

Él no replicó. Tenía razón. Señaló la senda que se adentraba en el bosque de carballos y dejó que Irene marcara el ritmo de la marcha. Se internaron en la espesura, notando en la piel desnuda de los brazos el descenso de la temperatura por el cobijo de los árboles. Irene se bebía con los ojos la belleza de la Sierra del Suído.

—No tenía ni idea de que hubiese un sitio tan bonito y tan cerca de Pontevedra —comentó, espontánea—, y eso que soy de aquí de toda la vida.

—¡Coño! De Pontevedra de toda la vida. Si es que… ¡Pija de Pontevedra tenías que ser! No hay más que verte —le tomó el pelo.

—Oye, yo no tengo nada de pija.

—Joder, rubia, cualquiera lo diría, con esa ropa rosita de The North Face, las gafas de famosa y las uñitas pintadas. Parece que vas al yate en vez de al monte.

—Ja. ¡Quién fue a hablar! El que lleva un equipo que parece de la NASA y que en vez de a un paseíto por el monte parece que se va a una expedición a Marte de cuatro años. ¿Tienes algún aparatito más? —replicó ella, señalando con malicia el reloj deportivo en la muñeca de Miguel, el dispositivo GPS que tenía entre las manos y las gafas de sol técnicas. Él respondió dándole un azote en el culo, a medias en broma, a medias en serio.

—Anda, tira. Que a este ritmo de abuela, vamos a llegar mañana al sitio donde quiero acampar.

Pronto encontraron el paso cómodo para ambos que les permitía avanzar sin cansarse demasiado. Hablaban y reían, sobre sus amigos, sobre sus familias. Los silencios eran agradables y cómplices. Irene sabía que se estaba enamorando hasta las trancas de Miguel, y un óvalo de esperanza, mezclada con temor, se instaló en su pecho al pensar en las posibilidades de lo que aquello encerraba.

Pararon a comer, desviándose de la senda hacia unas enormes piedras de granito que daban un poco de sombra. Sin la protección de los árboles, el sol caía a plomo sobre ellos. Ella se sentó en el suelo, suspirando aliviada, y apoyó la espalda en la roca.

—Ven. Se está fresquito —le dijo a Miguel, que comprobaba unas coordenadas en el GPS. Mientras él manipulaba el aparato, extendió una manta sobre la hierba agostada y se tendió tras darle unos tragos a la botella de agua.

—Coño… ¿has traído una farrapeira? —preguntó él, sorprendido. Irene se encogió de hombros.

—No abulta mucho y no me gusta sentarme en el suelo directamente, que me pincho el trasero. —Miguel se sentó junto a ella y se inclinó para darle un beso—. Vamos a comer. Tengo un hambre que me muero. Bocata de chorizo, ¿te apetece? —Miguel simplemente sonrió.

Se tendieron bajo la sombra de las piedras. Hacía demasiado calor para seguir. Nadie salvo ellos se había aventurado a caminar con esa temperatura. Se apoyó en el hueco del hombro de Miguel, y acarició su pecho sobre la camiseta azul eléctrico, experimentando una paz que nunca antes había sentido. Se sentía en casa. Miguel era su hogar.

—Oye, Miguel.

—Umm… dime.

—Te quiero.

Él no respondió. Solo la estrechó entre sus brazos con una sonrisa triunfante capaz de eclipsar al sol y la besó en la coronilla. Irene sonrió a su vez, bostezó, acurrucándose contra Miguel pese al calor, y se quedó dormida. Él la veló, disfrutando de la cercanía de su cuerpo al acariciar su pelo rubio amarrado en una coleta hasta que también se quedó dormido.

Se despertaron tres horas después. Al mirar su reloj, Miguel soltó una carcajada. No habían recorrido ni la mitad de lo programado para aquel día. Pero ¿qué más daba? Irene le había dicho que lo quería. No podía imaginar nada mejor.

Levantaron el improvisado campamento y avanzaron de la mano por el sendero, que en esa zona era amplio y sin desniveles. Compartieron almendras tostadas y una botella de Aquarius mientras Miguel le iba desgranando a Irene todos los pormenores de la investigación que había reunido hasta ese momento. El sentimiento de frustración que le generaba el tema y su encontronazo con Fernando estaban haciendo que se planteara olvidarse de todo.

—¿No han servido para nada tus pruebas? —preguntó ella, entristecida ante su decepción.

—No es que no sirvan, la investigación sigue, pero no está llevando a ninguna parte. Todo lo que se ha conseguido hasta ahora es la cajetilla con las huellas, los hitos, que se han confirmado ya en otras dos localizaciones, y nada más. Bueno… —se corrigió, deteniéndose un segundo a pensarlo—, prendieron a un tío en Lugo por unos incendios, pero las huellas no coinciden, y también encontraron una botella de acelerante en el peritaje de la gasolinera, pero sin huellas. El tío debió ponerse guantes. Aunque…

—¿Qué? ¿Qué pasó con la botella? —preguntó, curiosa. Parecía no perder detalle de lo que Miguel le contaba. Él negó con la cabeza.

—Es una gilipollez. En realidad no sé si tendrá alguna importancia, pero el peritaje decía que las marcas daban la impresión de ser una mano mutilada. Que le faltaban dedos, vaya.

—A lo mejor eso puede ayudar —contestó Irene, distraída, montando y desmontando teorías en su cabeza.

De repente, se detuvo en seco, en medio de la senda. Él la agarró de los hombros, consternado, sintiendo cómo un escalofrío recorría su espalda. Irene se había puesto pálida, y temblaba.

—¿Qué te pasa, niña? Parece que has visto un fantasma.

—Miguel, ¿cuántos dedos le faltaban? ¿Lo sabes? ¿Tienes modo de averiguarlo? —Disparó ella en una sucesión de preguntas apresuradas. Él intentó recordar, desconcertado.

—No me acuerdo. No sé si le faltaban o le quedaban dos. ¿Por qué quieres saberlo?

¿Qué coño estaba pasando? Lo que decía Irene no tenía ningún sentido. Echó a andar junto a ella, intentando hacer cuadrar el puzle en su cabeza.

—Hace algunas semanas, en Carballiño, un compañero tuvo que ir con un traslado a Orense —respondió Irene, que parecía hacer un esfuerzo por poner en orden sus pensamientos—. Era un paciente que se había volado una mano con unos fuegos artificiales y que probablemente perdería varios dedos. Yo les eché un cable poco antes de que llegara la ambulancia.

Esta vez fue Miguel el que detuvo su marcha y se volvió hacia ella.

—Joder. ¿Te das cuenta de lo que puede significar esto?

—Joder —repitió ella, casi en un susurro—. Bueno, eso no quiere decir nada. Hay cientos de accidentes de ese tipo con las fiestas de verano. —Reculó. Él la miró alarmado.

—¿Cómo que no quiere decir nada? —dijo, ansioso—. Irene, por muy cogido con pinzas que te parezca, yo creo que hay que estudiarlo. ¿Tienes manera de averiguar quién era ese paciente? ¡Mierda!

—No lo sé, Miguel. Puedo mirar en el ambulatorio, a ver si hay algún tipo de registro. No pierdo nada con buscar… ¿Y por qué «mierda»?

—Porque esto debería saberlo el Robles.

—Pues díselo.

—Ni muerto.

—Miguel —lo reprendió, acusadora—. No puedes permitir que vuestros rollos se interpongan en una investigación. Venga ya, ¡tú eres más maduro que eso! —Arengó con impaciencia. Miguel se echó a reír a su pesar.

—Tienes razón. Pero primero, intenta buscar ese registro, o lo que sea. Si le voy con algo concreto, no podrá ignorarme. Pero por ahora es solo una teoría.

—De acuerdo —accedió Irene—. Lo intentaré, pero no te prometo nada.

La noche ya había caído cuando llegaron al lugar donde Miguel quería montar la tienda. Irene había protestado por no detenerse antes, pero la llegada de la tarde había refrescado un poco el ambiente y les había regalado una puesta de sol preciosa.

Miguel se ocupó de montar la tienda y ella de preparar algo de comida. Estiró la farrapeira y sacó de su mochila un par de recipientes de plástico. Las tapas servirían de platos. De beber, agua templada. Pero después de la caminata la sencilla comida se les antojó un manjar. Irene abrió una tableta de chocolate con almendras y se apretujó contra Miguel. Tenía la necesidad de tocarlo continuamente y, de manera inconsciente, comenzó a acariciarle el muslo por debajo de la bermuda técnica.

—¿Quieres guerra, rubia? —preguntó Miguel, con una sonrisa socarrona. Ella retiró la mano de inmediato.

—No. Ni me había dado cuenta de que te estaba tocando.

—Ya, ya. Ven aquí —ordenó él, agarrándola de la mano y tirando de ella para tenderla en la manta. Irene lanzó una mirada hacia la tienda de campaña.

—Mejor dentro de la tienda, ¿no? —preguntó insegura.

—¿Cómo va a ser mejor en la tienda que aquí? Mira el cielo, anda —repuso riendo Miguel.

Por un momento se quedaron prendados de la visión de cielo sobre ellos, tendidos el uno junto al otro, abrazados. Miguel acariciaba el hombro femenino, con los ojos perdidos en las estrellas, cuando ella se incorporó y, pillándolo por sorpresa, se montó sobre él a horcajadas.

—¿Y este ataque? —preguntó, divertido, llevando sus manos a las caderas para acomodarla a él.

—Si vas a empezar con preguntas, me bajo, ¿eh? —Le tomó el pelo Irene, mientras agarraba el borde de su camiseta.

—Nada, nada. Tú sigue.

Miguel alzó los brazos por encima de su cabeza y ella le sacó la prenda. Mirándolo a los ojos, se desprendió de la suya y después se quitó el sujetador deportivo. Se masajeó los pechos, emitiendo una exclamación de dolor.

—Pobriños… deja, que ya los cuido yo —murmuró Miguel.

Ambos rieron en un murmullo. Ella echó la cabeza hacia atrás, y disfrutó del tacto de las manos fuertes de Miguel al acariciar sus pechos, libres al fin de su confinamiento. Él recorrió las líneas rosadas que las costuras habían dejado en su piel.

—Te ha dejado unas buenas marcas.

—El sujetador es un instrumento de tortura —susurró ella, empezando a mover las caderas para buscar la erección de Miguel.

Se inclinó hacia adelante, rodeando su cara entre las manos, y lo besó. Primero se entretuvo en su labio inferior, estremeciéndose por el cosquilleo de su barba. Lo mordió suavemente y lo lamió. Después, repitió la operación con el superior. Él se dejaba hacer, disfrutando de que Irene llevara las riendas, cuando abarcó por fin su boca en un beso más intenso. Ella sonrió al arrancarle un gemido encendido, al tiempo que contoneaba sus caderas sobre el endurecido pene de Miguel.

Se estiró un poco hacia delante, reteniendo los brazos de Miguel por encima de su cabeza, y le acercó uno de sus pezones hasta la boca. Él intentó atraparlo con los labios, pero Irene se retiró, en un juego de provocación. Volvió a rozar sus labios con la punta rosada y esta vez, Miguel se quedó quieto. Ella asintió, aprobadora.

—Muy bien. Abre la boca. Aquí tienes tu premio.

Miguel se abalanzó sobre su pecho y la sujetó por la espalda para hundir la suave redondez entre sus labios, hasta que no pudo abarcar más. Después, hizo lo mismo con el otro. Succionó con fuerza el pezón, arrancando gemidos de la garganta de Irene, que se frotaba contra el bulto de su erección.

—Quítamelo. El pantalón. Quítamelo —le susurró él, con urgencia—. Me estoy volviendo loco.

—¿Por qué tanta prisa, niño?

—Porque llevo todo el día pensando en esto.

—¿Todo el día? —murmuró ella, riendo.

—Sí.

—¿Y los incendios?

—A la mierda los incendios —gruño Miguel, girándose bruscamente y sosteniéndola bajo su cuerpo encendido. Irene soltó una carcajada.

Estaba totalmente atrapada entre los muslos de Miguel. Apoyó las manos en sus caderas y miró hacia él, invitadora.

—Ven dentro —murmuró.

Miguel no la hizo esperar. Le arrancó los pantalones cortos, llevándose sus bragas por el camino, y se hundió en ella sin contemplaciones. Sus gemidos y jadeos se mezclaron con el murmullo de la brisa entre los árboles y el sonido insistente de los grillos. Ella abrió los ojos para beberse el rostro tenso de Miguel, los ojos oscuros y fieros, y sus labios entreabiertos. Incapaz de contenerse, se aferró a su cuello y volvió a besarlo. Su boca era adictiva, y su cuerpo, un infierno en el que condenarse.

Esta vez no le importó gritar su nombre al raso cuando la llevó hacia el orgasmo. Jadeantes y sudorosos, se abrazaron hasta recuperar el ritmo normal de sus latidos.

—Vamos a la tienda —murmuró Miguel, tras varios minutos de acariciarse sin mayor intención que sentirse cerca.

—No —respondió Irene—. La noche es cálida. Vamos a dormir aquí.

Irene leía tumbada bajo la sombra de los árboles. Miguel se había marchado hacía un par de horas a inspeccionar el terreno. La había invitado a acompañarlo, pero declinó con un bufido y una sonrisa angelical. Necesitaba dormir un poco más, y prefería descansar y leer a seguir caminando bajo el sol en busca de quién sabía qué piedras.

Empezaba a perder la concentración en la lectura, preocupada por su tardanza, cuando lo vio aparecer con aspecto derrotado por la senda entre los árboles. Se dejó caer junto a ella en la farrapeira.

—Nada. Otro día perdido —se lamentó, secándose el sudor del cuello—. Ni un hito, ni una pista ni nada de nada.

—Bebe un poco de agua, anda.

Compartieron la cantimplora mientras Miguel le relataba con amargura la desolación del paisaje arrasado por el fuego, sin que hubiese sido capaz de encontrar ningún indicio de que fuera provocado o no. Ella lo escuchaba en silencio.

—¿Qué quieres hacer ahora?

Miguel se tomó unos segundos para pensar.

—No lo sé. El martes me voy a acercar a ver al Lapas de nuevo. Y depende de lo que encontremos con lo de la información del tío que perdió los dedos, iré a hablar con Robles o no. Seguiré investigando por mi cuenta, tengo dos semanas forzosas de vacaciones y nada que hacer.

—¿Qué te ha dicho Paco? —preguntó Irene.

El jefe de la brigada le había echado un buen rapapolvo y, presionado por Robles, le había abierto un expediente. Miguel ardía de la rabia, pero Paco estaba atado de pies y manos.

—Me ha dicho que lo deje estar. Que me aleje y no siga revolviendo la mierda. Hablar de incendios provocados no gusta mucho en ciertas esferas. Que deje a los del SEPRONA y los de la Brigada de Investigación de Incendios Forestales hacer su trabajo, ¿qué otra cosa me iba a decir? —contestó Miguel, con el aspecto de estar bastante enfadado consigo mismo—. He metido la pata dándole de hostias a Fernando, pero ahora ya no puedo hacer otra cosa que esperar.

Recogieron la tienda y los enseres a última hora de la tarde, tras una pequeña siesta. Miguel estaba callado, taciturno, e Irene no interrumpió sus cavilaciones. Cuando echaron a andar, simplemente lo agarró de la mano y caminó junto a él.

—Intenta ir un poco más despacio —le pidió con una sonrisa—, ya sé que estás enfadado, pero tengo muchas agujetas.

El comentario los hizo reír a ambos, y siguieron el camino de vuelta conversando más tranquilos. Irene intentó confortarlo, hacerle ver lo absurdo de su mal humor con bromas y muestras de cariño. Al menos, Miguel pareció animarse y deshacerse del nubarrón de preocupaciones que, suponía, se cebaba con su cabeza.

—Qué raro —masculló Miguel al ver una patrulla de la Guardia Civil esperando en la entrada de la senda. Un intenso olor a gasolina y plástico quemado les llevaba llamando la atención desde hacía un par de kilómetros. Un agente se acercó hasta ellos con semblante preocupado.

—Buenas tardes. ¿Es vuestro un Nissan Pathfinder con matrícula BDF-5769? —Miguel palideció. Era su coche. Asintió tragando saliva—. Acompáñenme, por favor. Hemos recibido el aviso de que estaba ardiendo hace unas horas. ¡Espere, es peligroso! ¡No puede traspasar la zona precintada! —exclamó el guardia, al ver cómo Miguel echaba a correr.

Se detuvo, exhalando un gemido. Lo que quedaba era una carcasa humeante y maloliente, irreconocible. Irene se acercó a él, que se había quedado paralizado, y lo agarró de la mano apretándole los dedos. Ambos estaban sin habla.

—Mi coche. —Reaccionó de pronto, volviéndose hacia el guardia, consternado—. ¿Qué coño ha pasado?

—Aún no lo sabemos, aunque a todas luces ha sido intencionado. Se ha realizado un barrido preliminar, pero no hemos encontrado nada. Aquí no ha ardido nada más que el vehículo. —El hombre se detuvo, mirando fijamente a Miguel—. ¿Sabe de alguien que pudiera tener algún motivo para hacer esto?

Él negó con la cabeza, aún impactado, pero Irene intervino rápidamente. Claro que había motivos. Motivos de sobra.

—Miguel es bombero. Está investigando y ha encontrado pruebas que podrían incriminar a un incendiario muy agresivo en la provincia de Orense.

—Ha ardido todo. Todo mi equipo de escalada. Mi colección de CD. Todo. Todo —repetía Miguel, bloqueado.

El guardia anotó cuidadosamente sus datos. Tendrían que poner una denuncia, ir a declarar cuando se les citara. Cuando la grúa se llevó el amasijo de hierros ennegrecidos, Irene sentía que estaba sumida en un sueño irreal. Eso no les estaba pasando a ellos. Ellos seguían caminando en el monte y el coche permanecía aparcado al lado de una pared de granito, en un sitio resguardado, protegido. En el asiento trasero del coche patrulla, hicieron el viaje hasta Orense en silencio, con las manos entrelazadas, sumidos en sus pensamientos. Alguien estaba detrás de Miguel, e iba muy en serio.

Capítulo 21

En el despacho de Fernando Robles se podía masticar la tensión. Miguel hubiera preferido hacerlo por teléfono, pero asumió que hablar con él era un trámite inevitable. Se quedó de pie frente al escritorio lleno de carpetas y papeles, esperando a que le dijera qué era lo que quería de él.

—Hola, Miguel.

—Hola, Fernando.

—Las noticias vuelan —prosiguió el guardia, ojeando un expediente. Desde donde estaba, Miguel pudo ver varias fotografías de su coche calcinado.

—Ya ves. ¿Qué quieres, Fernando? —Robles aún lucía secuelas de su pelea en la cara. Miguel sabía que había estado de baja varios días, hasta que su rostro recuperó un aspecto un poco más normal.

—He retirado la denuncia en tu contra.

—No necesito que me hagas favores.

—No es ningún favor. Te tenía ganas desde hacía mucho tiempo. Esto no tiene nada que ver con Irene.

—No quiero que nombres a Irene —replicó Miguel, con tono contenido pero letal. Fernando negó con la cabeza.

—No es por eso por lo que te he llamado, en realidad. Quiero que me cuentes qué coño pasó el domingo. ¿Por qué crees que han ido a por tu coche? Siéntate.

Miguel titubeó, hasta que por fin se sentó frente a él. No le quedaba otra que colaborar. Se trataba de su coche, y tal y como había insinuado Irene, bien podía estar relacionado con sus indagaciones sobre los incendios.

—Fui con Irene hasta O Foxo do Lobo, en Pontevedra. Pensaba que podía encontrar algo más allí, por el incendio de la Sierra del Suído.

—¿Sierra de qué? —preguntó Fernando, distraído.

Él esbozó una sonrisa irónica. Llevaba ya un par de años trabajando en la jefatura de investigación de incendios, y todavía no se conocía bien la geografía de la provincia.

—Es igual. Pasamos la noche allí y, al día siguiente, yo me desvié unos kilómetros para ver en terreno el origen del fuego. No encontré nada, pero al llegar de vuelta a la carretera, el coche ya estaba calcinado y había una patrulla esperándonos. El coche había ardido hacía ya varias horas.

Fernando asintió, anotando todo en un informe. Miguel respondió con paciencia las preguntas sobre horas, lugares exactos y personas con las que había contactado desde que inició los primeros pasos de su investigación.

—Daremos con el culpable, Miguel —aseveró el guardia civil con seguridad. Él volvió a sonreír sin poder evitar el desaliento en sus palabras.

—Lo dudo, Fernando.

No perdió más tiempo en Investigaciones. Si no se apresuraba, llegaría tarde a su cita con el Lapas. Condujo el coche de Irene a toda velocidad por la autovía hasta llegar a La Lama y paró a tomar un café antes de entrar en el penitenciario. Tenía que comprar el tabaco que le había encargado, y necesitaba un poco de energía para enfrentar la entrevista. Ese hombre le daba miedo. Removía todas sus inseguridades y sacaba a flote sus peores recuerdos.

Cuando entró en la pequeña cabina el incendiario ya estaba allí sentado, con su rostro impasible, hierático. Esta vez, Miguel fue el primero en levantar el auricular. El anciano lo saludó con una mueca disfrazada de afabilidad.

—Has vuelto, chaval. ¿Qué quieres?

—Ya sabes lo que quiero —respondió, desabrido—. ¿Te han dado el tabaco?

—Sí, ya lo tengo. Me vale por ahora, pero tendrás que traerme más.

—No me jodas, tienes diez paquetes. Más de lo que puedes fumar en una semana, con todas las restricciones —replicó Miguel.

—No son solo para fumar. Aquí el tabaco es poder. Igual que la información. La información es poder, ¿no? —El hombre miraba fijamente al bombero, examinándolo de arriba abajo con los ojillos negros, inexpresivos.

—Déjate de milongas. ¿Tienes idea de quién puede estar detrás de la oleada de incendios?

El anciano cloqueó en una risa rota por el tabaco y el alcohol.

—No te enfades, chaval, no te enfades. Vamos a charlar un poco. Me tienes que dar algo. Algo con lo que poder empezar.

—Ya te he dado algo. Tienes el tabaco.

—El tabaco te permite estar ahí sentado, chaval. Nada más.

Su expresión daba a entender que así no iba a conseguir nada. Él sostuvo por unos segundos la mirada ovejuna y accedió.

—Hemos encontrado una firma. Con piedras. Como la tuya.

El preso endureció el gesto, sorprendido. Al parecer, con esa información le había picado el amor propio.

—¿Una cruz de piedras? —inquirió con irritación.

—No, son unos hitos —repuso Miguel, negando con la cabeza mientras reprimía una sonrisa. Quizá pretendía reclamar algún tipo de royalty por el plagio de la firma. El hombre lo miró sin entender—. Piedras amontonadas, unas sobre otras. Los montañeros las utilizamos para marcar los senderos.

—Ya. Pero el monte está lleno de esas marcas. ¿Qué te hace pensar que representan algo más?

Miguel sonrió. No iba a darle explicaciones, eso lo tenía muy claro.

—Porque lo sé.

Se miraron a través del cristal durante unos largos minutos, sin emitir ni una sola palabra. El muy cabrón no iba a soltar prenda. A regañadientes, Miguel volvió a dejar caer otra pieza de información.

—Estudié la localización de algunos de los incendios y me encontré con una topografía similar.

Los ojos del Lapas se iluminaron.

—Sí. Hay que buscar sitios que prendan fácil, donde no puedan verte y que te den la oportunidad de una huida rápida y segura. Puede ser un sitio cualquiera, un barranco, una hondonada…

Se tensó durante una décima de segundo, pero el hombre la cazó al vuelo y sonrió.

—Una torrentera. O varias… ¿Es así?

—¿Qué coño sabes de esos incendios? —Se impacientó Miguel, maldiciéndose por ser tan transparente. Tenía que saber algo. El otro se echó a reír con abandono.

—No sé nada, chaval. Cualquiera que haya quemado monte lo sabe. El fuego se propaga por ambas laderas y la corriente de aire que se genera en el fondo del canal actúa como el mejor de los combustibles. No hace falta ser un experto. Es de sentido común.

Miguel no contestó. Tenía razón. Un timbre desagradable marcó el final de la conversación y el Lapas se levantó de la silla con dificultad.

—¡Espera! ¡No me has aclarado nada! —Miguel era incapaz de esconder su frustración.

—Ya sabes que hay un incendiario, que tiene una firma, que busca hondonadas para prender el fuego… ¿Qué más quieres? No me necesitas para nada.

—Eres un puto mentiroso —gruñó entre dientes el bombero. Pero el anciano negó con la cabeza con gesto cansado.

—No te he mentido, chaval. Necesito que me digas lo que quieres saber. Tráeme más tabaco la próxima semana y piensa bien qué es realmente lo que quieres preguntarme. Yo no soy adivino.

—Ya veremos si vuelvo o no —repuso fastidiado Miguel.

Un temor fugaz atravesó la mirada del hombre, y él sonrió para sus adentros. Había estado enfocando mal las entrevistas con el Lapas desde el principio. Al hombre le gustaban sus visitas. Ahora sabía lo que tenía que hacer.

Cuando Irene recordaba la imagen del coche calcinado en la carretera, la recorría una sensación de vulnerabilidad muy incómoda. Ellos podrían haber estado allí, no podía quitarse la idea de la cabeza.

La patrulla los había dejado en su casa, pero después condujo para llevar a Miguel hasta Allariz y pasó la noche con él para hacerle compañía. El bombero se mantuvo taciturno y hosco hasta que se metieron en la cama. Entonces volvió el hombre tierno y apasionado de siempre, al menos mientras hacían el amor.

Al día siguiente, por pura comodidad, se trasladaron a su pequeño apartamento: Miguel llevaba desde el lunes allí. Protestaba de vez en cuando con que tenía que ir a Allariz a cambiarse y ver cómo estaba todo, pero con la excusa de no tener coche fue dilatando su vuelta, e Irene quería que se quedara.

Le pasó también su coche. Ella no lo necesitaba mientras trabajaba en la ciudad, así que Miguel lo había usado para ir a la cárcel de A Lama, y lo usaría aquel día para entrevistarse con el coordinador de las brigadas de investigación de la Xunta. Mientras, ella intentaría dar con el paciente mutilado por los fuegos artificiales en el ambulatorio de Carballiño.

Se despidieron con un beso en los labios. Comenzaban a entenderse a la perfección. Quien acabase primero se pondría en contacto con el otro y, en cualquier caso, Miguel tenía que estar de vuelta para recogerla más o menos a la hora de comer.

No sabía bien a quién acudir, y decidió empezar por la enfermera. Ellas siempre lo sabían todo.

—¿Sabes si hay algún registro de los traslados? —preguntó, esperanzada.

Si lo había, sería cosa de media hora encontrar el nombre del paciente. Gracias a Dios, los traslados eran escasos. La enfermera levantó la cabeza del ordenador, sorprendida.

—No lo sé —repuso, dubitativa—. Seguro que el administrativo lo sabe.

El hombre escaneaba documentos y se detuvo al verlas, contento de poder entretenerse por un rato de la tediosa tarea.

—Claro que te puedo ayudar —contestó cuando solicitó ver los informes de traslado—. No se lleva un registro concreto, pero se guarda una copia de todos los informes de asistencia hasta que se escanean al ordenador. ¿Cuánto tiempo necesitas?

—Solamente julio —respondió, aliviada.

Menos mal que había sido rápida en preguntar. Una vez escaneadas, las copias en papel se destruían. El administrativo trabajaba con documentos de abril, así que tenía un amplio margen de maniobra.

—Ya es bastante con un mes —replicó el secretario—. Carballiño tiene un ambulatorio con mucho movimiento.

—¿Cuántas asistencias hay?

—Alrededor de mil doscientas. Pero si necesitas encontrar un paciente, seguro que está ahí —añadió a modo de consuelo, al ver el rostro de Irene. Tantos pacientes que revisar significaban mucho, mucho tiempo.

Se sentó resignada en un pequeño despacho sin ventanas, para no entorpecer el trabajo de sus colegas. El administrativo había hecho una torre con cuatro archivadores. Se armó de paciencia, con la compañía de una Coca Cola y sus auriculares, y abrió el primero.

Empezó por separar hombres y mujeres. No tenía mucha información, pero sabía que el paciente era un hombre joven, así que al menos tenía algo para disminuir el tamaño de la muestra. Separó los dos montones con pulcritud, respetando las fechas. El auxiliar le había rogado encarecidamente que dejase todo ordenado en su lugar al terminar.

Era una tarea lenta y tediosa. Tras la primera hora, ya odiaba el tacto del papel de mala calidad de las copias, casi tan fino como el de fumar. Maldecía entre dientes porque, en efecto, la letra de sus compañeros era muchas veces ininteligible.

La llamada de Miguel la interrumpió cuando le faltaba poco para acabar el segundo archivador.

—Ven dentro y me ayudas —contestó a su saludo, agotada—. Aún tengo para un buen rato aquí.

Juntos revisaron los últimos diagnósticos. Nada. Allí no había nada. Una cuantas quemaduras domésticas, y unas pocas por fuegos de artificio, pero sin mayores incidencias. Ningún paciente mutilado y, desde luego, ningún traslado por ese motivo. Tendrían que seguir buscando en las dos carpetas que faltaban.

Caminaron abrazados hacia el coche, desanimados. Miguel seguía frustrado por su encuentro con el Lapas y ella había abrigado la esperanza de dar con el nombre del incendiario aquel mismo día.

—Vaya mierda —verbalizó por fin Irene—, ninguno de los dos ha conseguido nada.

Miguel se echó a reír, abrazándola aún más fuerte.

—Ten paciencia, rubia. Estas cosas son así de lentas.

—No, si está claro que esto no es como los capítulos del CSI. Menudo coñazo.

—Gracias por ayudarme. En serio —dijo Miguel, besándola en la frente.

—Ya me lo cobraré —gruñó ella, todavía conservando el mal humor de pasar las horas muertas encerradas en aquel cuartucho. Declinó el amago de Miguel de devolverle las llaves del coche.

—Conduce tú, estoy machacada —murmuró, refugiándose en el hueco de su hombro.

—¿Vamos mejor a mi casa?

Irene se lo pensó por unos segundos. Al día siguiente entraba a las tres de la tarde. Podría tomar el sol con Miguel en la piscina y relajarse un rato. Los dos estaban tensos y preocupados.

—Vamos a Allariz. Tengo ganas de darme un chapuzón y cambiarme de ropa, que llevo usando lo mismo tres días —insistió Miguel. Ella sonrió.

—Vale. Paramos un momento en mi casa, cojo algo de ropa y vamos para Allariz.

Miguel no paraba de darle vueltas y vueltas a todo. Parecía que tenían todas las piezas del rompecabezas, pero no conseguían fraguar una imagen definitiva de lo que estaba ocurriendo. Aquella mañana, en Santiago, el coordinador de la Xunta le había trasmitido sus sospechas. Alguien estaba metiendo mano, y a fondo, en los incendios de toda Galicia, pero no habían encontrado más pistas. O se trataba de otro incendiario, o era el mismo y se estaba volviendo más cuidadoso.

«¿Se habrá filtrado parte de la investigación?», pensó Miguel, alarmado por un segundo. No. Imposible.

El mundo del fuego era muy pequeño. No saldría jamás de boca de los bomberos. Y por muy mal que le cayese el Robles, su equipo era competente y leal.

Sacudió la cabeza, alejando las conspiraciones y paranoias que se cebaban con su mente desde que le habían prendido fuego a su coche. Siniestro total, claro. Pero los peritajes policiales no habían terminado y los del seguro aún no habían podido confirmarlo. Así que ni coche nuevo, ni coche de sustitución, ni nada de nada. Mientras, conducía el Mini de Irene.

Metió la mano entre sus muslos, pero ella no se movió. Había caído en un sueño inquieto poco después de entrar en la autopista. Estaba machacada a guardias y encima lo ayudaba con sus idas de olla. ¿Qué habría sido de su tema del examen de médico? De pronto, se sintió como un patán. Ni siquiera le había preguntado. En cuanto se despertara, sería lo primero que haría. Y le propondría pasar un fin de semana en la playa. ¿A ella le gustaba la playa? Pues a la playa.

Hacía un calor de mil demonios. Revisaba mensajes en su móvil, dentro del garaje y todavía sin bajarse del coche, cuando ella despertó de su sueño.

—¿Qué ocurre? —preguntó, soñolienta, ante la expresión tensa de Miguel.

—Juan me cuenta que los han llamado a otro incendio. Ya van dos esta semana y yo no puedo hacer nada. Robles quitó la denuncia, pero el jefe me quiere lejos del parque. No quiere que vuelva. Dice que le estoy dando demasiados problemas. Joder… —Se sentía frustrado, amargado—. Juan y yo hacemos un equipo cojonudo en los fuegos. Yo debería estar allí.

Irene le acarició con dulzura el antebrazo.

—No puedes hacer nada, niño. Vamos a darnos un baño y a planear los próximos días. Tengo un montón de trabajo y hay mucho por hacer.

El agua fresca de la piscina los relajó y les devolvió el buen humor a ambos. Adoptaron la posición que hacía ya más de un mes los había encontrado igual, charlando con los brazos apoyados en el borde mientras disfrutaban de la vista del jardín y, más abajo, de la frondosa vegetación junto al río.

—¿Entregaste los papeles del examen? —Recordó de nuevo Miguel. Irene levantó la cabeza, sorprendida.

—¿Te acuerdas…? Sí. Los entregué poco después de hablar contigo. Aún no sé qué voy a hacer, pero en septiembre, que tendré un poco más de tiempo, me dedicaré a estudiar.

—Bien hecho. No tienes por qué tomar una decisión ahora, pero así conservas todas las opciones abiertas. Hay otra cosa que te quería preguntar.

—Dime.

—¿Vamos este fin de semana a O Grove? Conozco una casa rural preciosa y podremos descansar en la playa, salir a comer, a tomar una copa —le propuso, ilusionado. Irene esbozó una sonrisa cansada, como si la entristeciera echarle abajo los planes.

—Miguel, este fin de semana trabajo. Todos los días. Viernes de mañana en urgencias, viernes tarde en el 061, sábado mañana en urgencias y sábado noche en el 061. Y el domingo por la tarde, en el ambulatorio de Carballiño. No creo que pueda ni salir a tomar un café.

La contempló, estupefacto.

—Vaya puta mierda de trabajo tienes —exclamó, airado. Irene se echó a reír.

—Pues sí, pero es mi trabajo.

—¡Ni los bomberos tenemos esa mierda de turnos! —protestó, fastidiado. Tenía muchas ganas de llevar a Irene a varias playas de la zona. Ella se encogió de hombros.

—Pues ya te puedes ir acostumbrando. Soy médico. Las guardias son parte de mi vida. —Soltó una carcajada ante el gruñido disconforme de Miguel—. De todas maneras, la cosa mejorará en septiembre, tenemos que tener paciencia.

Por la noche, tras una cena rápida, se sentaron con un par de cervezas en el columpio del jardín.

—Estoy teniendo un déjà vu. —comentó Irene, con tono evocador. Miguel la observó, interrogante, y ella se echó a reír, palmeando los cojines sobre los que estaban sentados.

—Sí, ho. Ya me acuerdo. Casi muero del calentón —dijo, asintiendo con una sonrisa torva—. Lo único que quería era llevarte a mi habitación y follarte hasta que pidieses piedad.

Irene dejó escapar una carcajada.

—¡Es verdad! —exclamó Miguel—, no me gusta esperar y tú me hiciste esperar mucho, mucho tiempo, rubia.

—¿Mucho tiempo? —observó ella, sarcástica—. Te recuerdo que tres noches después, ni siquiera alcanzaste a invitarme a cenar y ya estábamos en la cama. Por cierto…

—¿Qué?

—¿Dónde pensabas llevarme aquella noche?

—Ah, sí. Al Sybaris.

—¿En serio? —preguntó Irene con una risita divertida.

—En serio. ¿Por?

—Por nada. Porque ese fue el primer sitio donde me invitó a cenar Fernando.

—¡Ni pronuncies su nombre! —exclamó Miguel, atacando sus costados con una artillería de cosquillas. Forcejearon entre resoplidos y risas hasta que él placó a Irene bajo su cuerpo.

—Lo siento —murmuró, entre respiraciones agitadas.

—¿Por qué?

—Porque me comporté como un imbécil después de aquello. Estaba ofuscado. Lo único que quería era alejarte de Fernando, a cualquier precio, y… eso. Un imbécil.

Irene sonrió y elevó los labios hasta su boca en un beso gentil.

—Sí, fuiste un imbécil —concedió ella—. Pero ahora estamos juntos y todo eso da igual.

—Da igual —repitió Miguel.

Se balancearon apretujados en el estrecho asiento. Miguel buscó la piel desnuda bajo el vestido y ella escondió los brazos bajo la tela de la camiseta sobre su espalda. Se besaron in crescendo. Primero con dulzura. Luego con hambre. Al final, con agresividad. Miguel desabrochó uno a uno los pequeños botones del vestido veraniego. Irene tironeó de la camiseta para poder quitársela. Se abrazaron para disfrutar de la sensación de la piel contra la piel.

—Me sobra esto —susurró, tirando del encaje del sujetador.

—Pues quítamelo —lo retó ella.

Miguel forcejeó con el enganche unos segundos hasta que la prenda, sin tirantes, quedó colgando de sus manos y lo dejó en el suelo. Se incorporó y le quitó las bragas, que siguieron el mismo camino.

—Hay que ver qué poco te gusta mi lencería —protestó Irene, ante el maltrato de las prendas.

—¡Qué va! —repuso Miguel, riendo—. ¡Si me encanta! Pero en el cajón, o en el suelo. En cualquier sitio menos en tu piel. A mí tu piel me gusta sin nada.

—¿Sin nada?

Él asintió. Irene se puso de pie y se despojó de la única prenda que la cubría. Se alzó, desnuda, ante él. El frescor de la noche hizo que sus pezones se erizaran. Miguel dejó escapar una sonrisa torcida y se deshizo de sus pantalones y su bóxer sin quitarle ojo a Irene. Ella ya se había refugiado bajo el techo de tela.

—Ven, que nos van a ver… —murmuró. Miguel se recostó de nuevo sobre ella.

—Ahora ya me da igual. Que miren si quieren. Yo de aquí no me muevo y tú, menos. Abre las piernas.

Irene separó los muslos con timidez. Podía sentir el rubor que invadía sus mejillas, e intentó ver alguna luz encendida por encima del hombro de Miguel, pero estaban bien cobijados por las hortensias y el tejadillo del porche.

—No grites —le advirtió él, con expresión divertida.

—¡Yo no grito! —respondió Irene, indignada.

—Que no grita, dice. ¡Ay! —exclamó Miguel, ante la palmada que ella estalló en su trasero.

Respondió con pequeños mordiscos en su cuello, que la hicieron encogerse con las cosquillas. El mueble de jardín se estremecía con sacudidas bruscas por sus movimientos mientras se besaban y se acariciaban entre risas y jadeos. Las sacudidas se transformaron en un balanceo con cadencia cuando la penetró y empezó a moverse dentro de ella.

—Esto del columpio… es la mar de… interesante —observó Irene, mientras acompañaba el ritmo con un movimiento circular de sus caderas con las pantorrillas apoyadas en el trasero firme de Miguel.

—Ya te digo, rubia… la… mar… de… interesante.

Por un momento, un vértigo arrastró a Irene en una marea de sensaciones: la penetración profunda e incansable de Miguel en su sexo, el balanceo del columpio, moviéndolos a ambos, sus propios contoneos en torno al pene hinchado. Era demasiado. Cerró los ojos y arqueó el cuerpo, dejándose caer en el vórtice del giro, y se corrió, perdida entre los brazos de Miguel, que apretaba los dientes para contenerse. No dejó de moverse, pero disminuyó la cadencia.

Irene abrió los ojos al sentir a Miguel aún duro en su interior.

—¿Aún no…?

—No. Date la vuelta. Estoy un poco incómodo.

Irene obedeció, todavía sin aliento por la intensidad del orgasmo. Se inclinó sobre las rodillas y las manos, pero Miguel la incorporó agarrándola del abdomen.

—Mejor apóyate en el respaldo. —Le llevó las manos hasta el travesaño de hierro forjado e Irene se puso de rodillas en el asiento. Miguel deslizó los dedos entre sus glúteos, fascinado por la visión de sus orificios expuestos—. Tu culo así tiene una pinta irresistible.

Irene lo miró por encima de su hombro con lascivia.

—Eres un pervertido —lo acusó, con una risita traviesa.

—¿Yo? Te vas a enterar…

La sujetó de la cadera con una mano y con la otra, guio su pene para volver a enterrarse en ella. Irene se contoneó para acomodarse a la profunda invasión.

—Uf, niña. Si te mueves así… no voy a durar mucho —advirtió Miguel.

Ella sonrió con languidez, sin hablar, concentrada en los movimientos rítmicos, mientras el columpio se mecía siguiendo los envites de las caderas de Miguel, cada vez más rápido, cada vez más duro, cada vez más profundo hasta que dejó escapar un gruñido gutural y se vació en Irene, que gimió abrumada por el placer de un nuevo orgasmo.

—Estás loco… —murmuró ella, cuando se recostaron, desnudos y abrazados, entre los cojines. Miguel se echó a reír.

—Tú me vuelves loco, que es diferente —puntualizó él, tirando de su coleta en un gesto de cariño.

Se balancearon en la oscuridad en silencio. Miguel dejó vagar la mirada sobre las luces del pueblo, mientras disfrutaba del tacto y el calor que desprendía la piel femenina, pegada a su cuerpo. Irene comenzaba a adormecerse cuando sintió que él se incorporaba. No se molestaron en recoger la ropa, que quedó tirada a la intemperie como prueba de sus locuras.

Capítulo 22

No tener el coche era un incordio. El seguro no le pagaría hasta que el peritaje concluyese y podían pasar semanas. Irene no había protestado, pero sabía que también empezaba a impacientarse, sobre todo cuando tenían que intercambiar las llaves junto a un beso apresurado y un «te quiero» porque él llegaba de Allariz y ella tenía que marcharse a trabajar.

Su ofrecimiento de quedarse en su casa mientras compartían el coche había sido precipitado. Irene se había quedado inmóvil, taladrándolo con esos ojos verdes y terribles, y había negado con la cabeza, sonriente.

«Mucha prisa tienes tú», le había dicho. Él se había defendido con algunos balbuceos y gruñidos, intentando componer una réplica sobre que no era que se fuesen a vivir juntos ni nada parecido, pero ella no lo había dejado continuar.

Aquella semana era especialmente problemática, porque por fin le habían levantado las vacaciones forzosas. Ante la negativa de Paco de incorporarlo al trabajo, y con todo el dolor de su corazón, optó por mover sus contactos en las altas esferas. No entendía la actitud de su jefe al apartarlo del fuego en pleno agosto. Por supuesto, estuvieron encantados de tenerlo de vuelta. La provincia estaba en llamas.

Después de dejar a Irene en el ambulatorio, siguió hacia la cárcel de A Lama. Iba totalmente resignado a perder su tiempo y su dinero una vez más, reconoció al atravesar la entrada lúgubre y desangelada del establecimiento. Entre gasolina, peajes y tabaco, se estaba puliendo un buen pellizco.

El ritual volvió a repetirse. El viejo ya estaba allí, con su mirada pasiva e inexpresiva. Miguel se sentó sin descolgar el teléfono. Si tenía algo que decirle, que tomara él la iniciativa. Esta vez, se haría de rogar.

Pasaron los minutos. Él sacó el móvil y se puso a revisar mensajes. Nada.

Cuando hubo pasado la mitad de la hora de la visita, se levantó para marcharse y el preso cogió por fin el auricular. El bombero se cuidó de no hacer ningún gesto de triunfo. Había que ver dónde llevaba el absurdo pulso.

—Hola, chaval. No me cuentas nada hoy.

—No tengo nada que contar. Estoy esperando a que me digas algo tú.

—¿Qué te puedo decir? La vida de la cárcel es muy monótona. ¡Espera! —exclamó, al ver que Miguel volvía a levantarse de su silla—. Espera. Puedo tener algo. Me habías dicho que había algunos terrenos donde no habías encontrado la firma, pero que te parecían sospechosos, ¿no?

—Sí.

—Probablemente esos fueron los primeros fuegos. Puedes establecer una cronología —aventuró el preso. Él lo observó con cara de póquer. La agilidad mental del viejo pese a su aspecto de inteligencia limítrofe y su físico tosco y abotagado era impresionante—. ¿Eran fuegos pequeños?

—Sí, unas pocas hectáreas —respondió a regañadientes. ¿Por qué le daba la sensación de que sabía mucho más de lo que aparentaba? ¿Seguía jugando con él, o realmente se guardaba la información a propósito?

—Siempre se empieza así. Pruebas con algo fácil, poco peligroso. Luego te vuelves más audaz. Estudias. Yo tengo un manual de la guerrilla colombiana, de las FARC, donde te enseñan múltiples mecanismos de bomba e incendiarios. ¿Qué, te sorprende? —Miguel lo miraba, alucinado. ¿De dónde había salido este hombre?—. Aprendes. Después se te ocurren ideas por tu cuenta, algunas salen, otras no. Empiezas a ganar dinero con los encargos y se facilitan las cosas, porque tienes más recursos. Puedes comprar acelerante, gasolina, pólvora… Con dinero, las opciones ya no tienen límite.

—¿Cuánto se cobra por montar un infierno de los tuyos? —preguntó Miguel con auténtica curiosidad. El Lapas esbozó esa sonrisa maligna que le producía escalofríos en la columna vertebral.

—Depende. Quinientos, mil, mil quinientos… ¿El incendio que mató a tus amiguitos? —Hizo una estudiada pausa, y sonrió de nuevo al ver cómo el bombero palidecía—. Bueno… ese incendio fue mucha, mucha pasta. Cuando salga tendré poca vida, pero también pocas preocupaciones.

—Ta vas a pudrir en la cárcel —contestó, entre dientes.

—¿Qué pasa, chaval? ¿Es que un viejo no tiene derecho a un poco de piedad? —El tono melifluo e hipócrita terminó por encender a Miguel.

—No. La gente como tú el único derecho que tiene es a morir en una celda, y aun así, ya me parece demasiado generoso. No eres más que un asesino.

—¡Cuánto rencor! —repuso el viejo, con tono mordaz—. ¿Qué pasa, chaval? ¿Aún te afecta? ¿Todavía tienes pesadillas? ¿Todavía lloras por las noches, pensando en que podrías haberlos salvados a todos?

—¡Cállate, hijo de puta! —vociferó, levantándose bruscamente y haciendo caer la silla con un estruendo. Toda la sala del locutorio se quedó en silencio. Un funcionario de prisiones se acercó a ver qué pasaba, preocupado.

—Nada. No ocurre nada. Ya me marcho —dijo Miguel. Era un imbécil y un ingenuo. ¿Qué coño esperaba obtener de un maldito psicópata que se aburría y que lo único que pretendía era pasar el rato?

—No te vayas, chaval. —Intentó el viejo con tono conciliador. Pero Miguel colgó el teléfono y se alejó unos pasos.

Entonces, el hombre al otro lado del panel de metacrilato se volvió loco. Con una agilidad inusitada para su cuerpo gordo y desproporcionado, se encaramó a la mesa y golpeó la lámina transparente, haciendo vibrar toda la fila. Los alaridos que emitía, junto con la expresión desquiciada y burlona de su rostro, instaron a Miguel a coger de nuevo el auricular, fascinado por la súbita expresión de locura que parecía cebarse con el incendiario. Tres funcionarios se acercaron de inmediato a reducirlo, pero él alcanzó a escuchar con claridad su pregunta antes de que se lo llevaran.

—¿Qué tal ha quedado tu coche?

De vuelta en Orense, fue directamente al despacho de Robles. Había conducido como un loco por la autovía, mientras hablaba con él para explicarle la situación. Los gritos de Fernando habían rivalizado con los suyos.

—¡Sigues interfiriendo en nuestra investigación, Miguel! —Se desesperó, abrumado de trabajo.

El teléfono fijo sonaba ruidosamente en ese momento, y descolgó para volver colgar. Sonó de nuevo, cortó y lo dejó descolgado.

—¡Este hijo de puta sabe algo! —espetó Miguel, tirando sobre la mesa una carpeta con la copia de la carpeta que ya le había entregado—. Hay que volver a mirar, Fernando. El tío me ha confirmado que son los primeros incendios. Los que no tienen firma, quiero decir. Hay que hacer una cronología y hay que buscar más pistas.

Fernando lo interrumpió, moviendo las manos en un gesto de sorpresa.

—¿Qué quieres decir?

—¡Lo que oyes!

—¿Has ido a hablar con el Lapas otra vez?

—Sí. Te dije que lo haría. Me ha dicho que… —Intentó proseguir Miguel con voz más calmada.

—¡Te he dicho mil veces que no te metas! —Se desesperó Fernando—. ¡Vas a acabar muerto en una cuneta, Miguel!

—Me ha preguntado por el coche. ¡Me ha preguntado por el puto coche! —Miguel no sabía qué hacer para hacerle entender la gravedad de lo que estaba exponiendo.

Fernando enmudeció.

—Imposible. Eso no ha trascendido del departamento. Es secreto de sumario hasta que terminen los peritajes.

Un silencio helado se instaló entre ambos. Fernando levantó el teléfono y habló con la secretaria.

—Que no me pasen más llamadas. Voy a estar reunido toda la mañana. Siéntate, Miguel —dijo, señalando la silla frente a él.

Irene aprovechaba los ratos muertos para revisar más historias en busca del hombre mutilado. Nada. Absolutamente nada. Llamó por teléfono al compañero que lo había atendido por si podía aportar alguna información, pero estaba de vacaciones y no recordaba haber hecho ningún informe.

Cuando cerró por fin el último archivador, bien entrada la noche, hizo balance de la situación: lo único que había conseguido era un buen dolor de cabeza, unas manos temblorosas por el exceso de cafeína y la sensación de abatimiento por no haber hallado la información que necesitaba.

—¿Encontraste lo que buscabas? —preguntó con amabilidad el administrativo al devolverle la documentación. Ella negó con la cabeza, desganada.

—No. No hay ninguna historia de traslado por amputación. No lo entiendo, es un caso grave y estoy segura de que mi compañero debió escribir algo. Pase que no lo hagas de un catarro, pero de esto… —Volvió a negar. No tenía ningún sentido.

—¿Y en el hospital de destino? Si estuvo ingresado en el hospital de Orense, allí sí que tiene que constar en algún sitio —sugirió, al parecer conmovido por su esfuerzo—. Aquí los papeles se pierden, que aún no está la cosa informatizada, pero allí lo meten todo en el ordenador.

Irene sonrió, sintiendo renacer de nuevo la esperanza. Al día siguiente tenía guardia allí, podría pedir en documentación los diagnósticos de amputación del mes de julio y se acabaría la búsqueda. Entusiasmada, se fue a dormir unas horas. Al menos tenía un hilo del que seguir tirando.

Cuando Miguel llegó a buscarla por la mañana, fue lo primero que le contó.

—No he encontrado nada, pero podemos seguir buscando en Orense. Allí tiene que haber un registro sí o sí.

—Me alegro, a ver si podemos seguir por ahí. He hablado con Robles, está preocupado por lo del coche. Ahora ve claro que el día que me rajaron las ruedas, estando con él, tampoco debió ser fortuito. —Miguel frunció el ceño, recordando también la excursión en Verín—. Y ya te conté que la primera vez ya tenía la sensación de que me seguían. No sé qué coño pensar, Irene.

—¿Saben algo del coche?

—Nada. Sin huellas. Parece que el tío va aprendiendo, si es que ha sido él. Ahora cubre mejor su rastro: nada de hitos, nada de mecanismos incendiarios… pero siguen esos incendios inexplicables. Tiene que ser él.

Volvieron de nuevo a Allariz. Después de compartir un chapuzón con él en la piscina, Irene se fue a dormir. Ella respetó su ánimo callado y taciturno, y cuando recibió una negativa áspera a su invitación de acompañarla a la cama, lo encajó con resignación. Este tema se estaba trasformando en una obsesión y no podía culparlo.

No era capaz de conciliar el sueño, estaba preocupada por Miguel, y no podía evitar sentirse herida por el rechazo. Y, aunque le costara reconocerlo, por quedarse con las ganas de hacer el amor otra vez con él.

Se tendió en la cama, desnuda, inquieta. Intentó acomodarse en las almohadas, pero el aroma masculino que las impregnaba no hizo sino estimularla aún más. Se abrazó a una de ellas e inspiró. Era delicioso. La ropa de cama era algodón de buena calidad, y acariciaba su piel con un tacto fresco y agradable. Irene se mordió el labio, pensativa. Si Miguel no había querido acompañarla… tendría que arreglárselas sola.

Se tendió boca abajo y colocó una de las almohadas entre sus piernas. El olor de Miguel la acompañaba mientras comenzó a mover las caderas, buscando el contacto de su sexo con la superficie mullida y a la vez firme. Ciñó la que tenía entre sus brazos contra sus pechos; estaba muy excitada y sabía que no necesitaría mucho tiempo para alcanzar el clímax, pero decidió no aumentar el ritmo y regodearse de la sensación maravillosa por unos instantes. Insinuó la penetración de una de las esquinas del almohadón, y buscó un roce mayor sobre el clítoris para liberar por fin el orgasmo. Suspiró, satisfecha, y ya amodorrada por el efecto de disfrutar del placer a solas.

Solo que no estaba sola.

Miguel había salido de la ducha un par de minutos antes. Esbozó una enorme sonrisa al descubrir lo que Irene estaba haciendo, y su primer impulso fue delatar su posición, de pie en el quicio de la puerta del baño. Pero ver a Irene masturbarse en su cama lo dejó sin aliento. Se debatía entre el deseo abrasador de sustituirla en la tarea y mantenerse quieto. No podía dejar de mirarla. Su trasero, los muslos entreabiertos cabalgando las almohadas, su espalda delicada y su melena rubia desordenada sobre la cama hicieron que su cuerpo se encendiera en una súbita deflagración. Cuando ella llegó al orgasmo con un gemido casi imperceptible, tuvo que apretar los dientes para contenerse y poder manejar el dolor de su erección. Dejó pasar un momento antes de decir nada. Porque no podía. La voz le sonó grave, ronca, casi en un susurro cuando habló.

—Debería haberte follado antes de tener que irme.

Irene despertó de golpe y abrió los ojos sorprendida, pero no le importó demasiado que la hubiese visto. Estaba claro que le había gustado. Y mucho.

—¿Me estabas mirando?

—Ahora voy andar toda la tarde de mala hostia por tu culpa.

Irene soltó un ronquido indignado.

—Te está bien empleado por no haber aceptado mi invitación. Espero que te quedes con un buen calentón después de esto. —Salió desnuda de entre las sábanas, se acarició los pechos con suavidad y agitó su pelo rubio y desordenado—. Ya ves que yo me lo he solucionado solita y sin tu ayuda.

Se estiró, arqueando la espalda, ante la mirada atónita de Miguel. El deseo se reflejó con claridad en sus ojos oscuros, y dejó caer la toalla, mostrando la barra de acero que lucía entre las piernas, pero ella no se inmutó.

—Lo siento… no me he dado cuenta. Estaba demasiado cabreado. Pero no me importa llegar un poco tarde —ofreció, estirando las manos hacia Irene. Pero ella lo esquivó.

—No. Ahora la que no quiere soy yo.

Se cruzó de brazos, enojada. No pensaba ceder. Miguel había sido cortante y seco, y ella no había hecho otra cosa que ayudarlo en su investigación. No se merecía aquello.

Miguel se puso de pie y la rodeó entre sus brazos. Al menos, parecía arrepentido.

—Joder, lo siento, rubia.

—Miguel, yo no tengo la culpa de que esto no esté avanzando. No seas así conmigo, no me lo merezco —dijo, apartándose de él.

Le venía muy bien recibir una negativa, se notaba que no estaba acostumbrado a que le cantaran las cuarenta. Irene estaba segura de que lo normal para él sería que las mujeres acabasen haciendo siempre lo que quería, pero ella no se dejaba avasallar. Miguel suspiró, se sentó en la cama y, agarrándola de la mano, tiró de ella hasta sentarla en su regazo. Le rodeó el cuello con las manos, pero no borró de su rostro la expresión de disgusto. Miguel iba a llegar tardísimo.

—Vístete y vete a trabajar, anda. Ya nos veremos por la noche.

Miguel se marchó enfadado consigo mismo. Era la primera vez que discutía con Irene de verdad, y era por aquella mierda que estaba poniendo su vida patas arriba. Juan identificó su cabreo en cuanto entró por la puerta del parque.

—¿Qué te pasa, macho? ¡Parece que vienes de un funeral! —dijo su amigo, riendo. En cuanto vio la expresión preocupada de Miguel, su sonrisa se congeló—. ¿Qué ha pasado?

—Nada… joder. He tenido bronca con Irene. Una chorrada, pero ha sido culpa mía y no me gusta que se haya quedado disgustada. —Juan reprimió una sonrisa con la condescendencia de quien lleva diez años con la misma pareja y ya viene de vuelta de muchas cosas—. Y encima ahora el que está jodido soy yo.

—Mira, tío, cuando Merce y yo discutimos, y tengo yo la culpa, hay una sola cosa que funciona: pedir perdón, darles la razón y arrastrarse un poco. —Miguel frunció el ceño y Juan sonrió con resignación—. No des por hecho que se le vaya a olvidar así como así. Las mujeres son rencorosas y nosotros tendemos a dar por sentado que nos lo perdonan todo.

—Joder, con el gurú de las relaciones —dijo con sorna Miguel.

—Tú hazme caso. Y si le llevas una caja de bombones, mejor.

Él emitió un gruñido, y se concentraron en la televisión, que emitía una aburrida película de sobremesa. Los dos dormitaban amodorrados en el sofá cuando la llegada de Paco los despertó.

—¿Tenéis al día los informes del primer trimestre? —dijo con voz acusadora. Siempre tenía que andar persiguiéndolos para que entregaran el papeleo. Juan asintió bostezando, y Miguel se despejó.

—Sí, pero me falta añadir la última reunión con el Robles. Y creo que puede ser importante. —Juan se incorporó, interesado, y los tres hombres se sentaron con unas Coca Colas con hielo frente al aparato de aire acondicionado.

—¿Se sabe algo más?

—Nada más, de manera oficial. Pero Irene me está ayudando a conseguir una información extraoficial. Está averiguando los nombres de los tíos que han llegado mutilados a su hospital.

—Joder… eso podría ayudar —murmuró Paco, consciente de lo que podría significar esa información. Miguel asintió.

—Aún no sé cuándo podré confirmarlo, pero no lo digáis mucho por ahí, aún no es seguro que vayamos a encontrar nada —se disculpó.

—No, coño. No hay que decir nada. Hay que esperar. Que tengáis buen turno.

Los dos bomberos se despidieron con gestos desganados. Más valía descansar un poco mientras pudieran. Se tendieron de nuevo en el sofá, tranquilos, pero alerta. Era agosto y sabían con certeza que los iban a llamar.

Capítulo 23

—¿Y esto? —preguntó Irene, recibiendo entre sus brazos una docena de rosas blancas. No parecía un gesto muy propio de él. Miguel la miró, desorientado.

—Por lo de esta mañana, que te he dejado disgustada y eso me fastidia.

Ella lo contempló unos segundos y después se levantó en silencio a meter las flores en una jarra con agua. Sopesó bien qué decirle, porque le parecía un poco humillante explicarle algo que para ella era tan obvio, pero si estaban sentando las bases de su relación, tenía que hacérselo saber.

—Miguel, me parece muy bien que me traigas flores, pero a mí eso no me llena. Necesito otras cosas.

—¿A qué te refieres? —preguntó él, extrañado.

—A tu rechazo de esta mañana. Yo soy muy de piel, ¿sabes? Soy de abrazar, de besar, de acariciar.

—Yo no te puedo quitar las manos de encima —la interrumpió. Ella se echó a reír.

—Y me encanta, pero eso se nos pasará, es una etapa. Yo no soporto la frialdad, me hace daño. No se trata de sexo, se trata de… —Se detuvo para intentar explicar lo que había sentido cuando se había acercado a él, con toda la intención de abrazarlo y confortarlo además de invitarlo a la cama, y la había rechazado.

Miguel la abrazó, besándole la frente, y deslizó las manos a lo largo de la espalda.

—Lo siento, rubia. Soy un imbécil. Es solo que a veces el mal humor me juega malas pasadas. Es un poco como cuando metía la pata contigo al principio. —Recordó, avergonzado—. Lo único que quería era encontrar maneras de estar juntos y todo lo que me salía era apartarte. Tendré en cuenta lo que me has dicho.

—Y yo intentaré dejarte espacio cuando estés de malas —replicó ella. Entendía que también tendría que ceder y no enfurruñarse por la falta de atención—. Aunque tienes que reconocer que unos cuantos cariñitos, siempre mejoran el humor —añadió, con una sonrisa traviesa, mientras miraba el rostro de Miguel.

—Ya te daré yo a ti cariñitos…

Miguel la subió a la encimera de la cocina y deslizó la tela del vestido por sus caderas. Ella abrió las piernas y lo recibió entre sus muslos. Tras quitarle la sencilla camiseta blanca, suspiró ante la visión de su tórax desnudo. Era delicioso. Deslizó las manos por sus pectorales y le acarició los costados.

—Siempre que te veo así, me dan ganas de comer chocolate —murmuró, recorriendo sus abdominales marcados.

—Puedes comerme lo que quieras —replicó Miguel—. Con esa boca, yo me dejo.

—¿Sí? ¿Lo que yo quiera?

Le lanzó una sonrisa coqueta y se bajó de la encimera con un pequeño salto. Se arrodilló frente a Miguel y arrastró por su trasero los vaqueros y el bóxer para descubrir ante ella su pene, que ya comenzaba a endurecerse. Lo recorrió con pequeños besos, fijando sus ojos verdes en los castaños de Miguel, hasta que rodeó la corona dura y suave entre los labios y tanteó el pequeño orificio con la lengua.

—Joder, rubia… —susurró él, en tensión, al tiempo que entrelazaba los dedos en su pelo dorado y suave.

Ella lamió con calma su miembro, desde el encuentro con los testículos hasta la punta, y lo abarcó hasta el fondo con su boca. Con una mano se aferró al trasero férreo de Miguel. Con la otra agarró con fuerza la base de su erección y comenzó a masturbarlo. Con cada movimiento, arrancaba un jadeo ronco de la garganta de Miguel. Verlo rendido al placer la hacía disfrutar también a ella, que intentó ignorar el dolor de su sexo en tensión y la necesidad de sentirse penetrada. Pero prefería esperar. Adoraba complacerlo. Fijó ambas manos en torno a sus muslos y lo empujó contra su garganta, haciéndolo gemir y correrse en su boca, totalmente indefenso, con un gruñido agónico. Miguel miró hacia abajo, con la respiración errática y la mirada perdida en lujuria. Ella sonrió, angelical.

—¿Ves que es mejor no rechazar mis cariñitos? —preguntó con aire inocente.

—Eres mala, mala, mala, rubia. Ahora te vas a enterar.

La cogió en volandas, provocando un grito de sorpresa, la sujetó como un fardo sobre uno de sus hombros y subió los escalones de tres en tres hasta llegar a la habitación.

Le devolvió el favor. Abrió sus piernas sin contemplaciones y hundió la boca en su sexo, sin siquiera desnudarla. Tan solo le arrancó las bragas, le subió el vestido para descubrir sus caderas y desabrochó el escote para poder acceder a sus pechos. Ahora lo que se escuchaban eran los jadeos y los gritos agudos de Irene cada vez que Miguel le rozaba el clítoris con la punta de la lengua, libaba su interior y exploraba su sexo con dedicación.

—Miguel, ¡por favor! —suplicó. Las lágrimas corrían por sus sienes sin control—. ¡Miguel! —gritó, cuando dos dedos se enterraron en su interior y comenzaron a masajearla con firmeza.

No aguantó mucho tiempo, llevó las manos a la cabeza de Miguel y hundió las yemas entre su pelo corto y tupido, arqueándose entre sollozos cuando se dejó ir en el orgasmo.

Miguel gateó hasta situarse de nuevo entre sus muslos y, sin darle tiempo a recuperarse, la penetró, bombeando hasta que ambos volvieron a alcanzar el orgasmo.

Irene despidió a Miguel con un beso apasionado, colándose por la ventanilla bajada del coche. No habían parado de tocarse durante toda la noche y por la mañana. Ahora estaban los dos de mucho mejor humor, ¡dónde iba a parar! Le lanzó un último beso al aire antes de entrar al hospital mientras él sacaba el coche de la zona de acceso a urgencias. Llegaba con bastante antelación, pero si quería enterarse de los pasos a seguir para averiguar el nombre del paciente mutilado, mejor hacerlo antes de la guardia.

El administrativo la miró con suspicacia. Al escuchar la petición, se cruzó de brazos y negó con la cabeza de manera rotunda. Irene entendía que podía parecer un poco extraña, pero insistió con tozudez. Necesitaba la información.

—¿Por qué tendría que haber un problema? A este paciente lo atendimos mi compañero y yo personalmente, le digo que es importante que demos con él.

Estaba empezando a impacientarse. Comprendía que la confidencialidad entre médico y paciente era inviolable, pero en este caso, ella había sido una de las tratantes y tenía derecho a saber qué había pasado. Aunque solo hubiese sido por unos diez minutos.

—Tienes que hacerlo a través de codificación, llenar una solicitud oficial con el diagnóstico que necesitas y ellos te darán un listado con todos los números de historia —repuso el hombre, que no parecía muy dispuesto a facilitarle la tarea.

—De acuerdo, ¿dónde puedo conseguir el formulario? —dijo Irene, resignada. Iba a tener que seguir todos los pasos. Obtener el listado le llevaría un par de días y revisar una a una las historias clínicas, tal vez más.

—Puedes obtenerlo en la Intranet, pero espera. —El administrativo tecleó algo en el ordenador y al poco tiempo, una planilla salía de la impresora—. Aquí lo tienes. Cuando lo rellenes, lo entregas en admisión.

—Gracias —repuso ella, sin mucho entusiasmo. Al menos tenía el formulario. Si se daba prisa, aún podía entregarlo en horario de mañana y que no pasaran todavía más días.

Por fin, un poco de suerte. La encargada de codificación de la tarde no tenía mucho trabajo y le prometió el listado a última hora de su turno, a las diez de la noche. Ahora solo quedaba trabajar.

Fue una guardia lenta, correosa, de esas en las que los pacientes no tienen nada grave, pero como no se sabe lo que tienen, tampoco se puede mandarlos de alta con un diagnóstico claro. Las vacaciones de agosto se hacían notar, y ninguno de sus compañeros era conocido, así que tampoco reinaba el ambiente liviano y de bromas que compartía con Sonia y otros colegas. Desde luego que iba a hacer el MIR; ya pensaría según el resultado qué especialidad escoger. Eso en el hipotético caso de que pudiera elegir, claro. El examen anterior le había ido bien, pero ahora no tenía por qué ocurrir lo mismo.

A las diez en punto de la noche, después de una cena rápida y sola en el desangelado comedor del personal, se plantó en el mostrador de admisión para recoger el listado. La chica ya llevaba el bolso en el hombro, lista para marcharse.

—¡Hola, casi no me pillas! —exclamó al ver a Irene. Volvió sobre sus pasos hasta la mesa de trabajo y le tendió la lista—. Aquí tienes, no son muchos pacientes.

—Gracias, de verdad que te lo agradezco —le dijo Irene con sinceridad—, si tengo que esperar a mañana, igual se pierde por ahí entre el papeleo.

—No es nada, en agosto baja un poco el curro de por aquí. Me alegro de haber podido ayudar —sonrió, señalando la puerta—, espero que encuentres lo que buscas, yo me voy pitando de aquí, que empiezo mis vacaciones. ¡Que te sea leve! —le deseó, mientras se apresuraba hacia la salida.

Irene volvió a musitar un agradecimiento y, tras comprobar que no se movía nada en urgencias a aquella hora, abrió su sesión en uno de los ordenadores del despacho y empezó a revisar las siete historias clínicas con diagnóstico de amputación, una por una.

Sacaba ratitos entre paciente y paciente y, cuando por fin se vació la bandeja de las historias y sus compañeros se fueron a descansar, ella siguió tachando números del listado hasta que, ya bien entrada la madrugada, dio con el nombre. Rápidamente, apuntó los datos:

Anxo Rodríguez Pazos

Treinta y cuatro años

Lugar de San Pedro De Garabás S/N (Maside)

Ningún teléfono de contacto, por ahí no había nada que hacer. Revisó lo que había ocurrido tras el traslado: lo habían ingresado en el hospital y al día siguiente, había ido a quirófano. No se pudo hacer nada por sus dedos, y tras pedir el alta voluntaria un par de días después, pese a la recomendación médica de permanecer ingresado, se había marchado del hospital. No tenía consultas posteriores, por lo que Irene dedujo que no tuvo complicaciones… o al menos, no había consultado por ellas.

Dudó con el teléfono en la mano si mandarle un mensaje a Miguel; eran casi las tres de la mañana, pero no se pudo aguantar y rápidamente tecleó:

«Tengo el nombre y todos los datos. Mañana te cuento en el desayuno».

Poco le faltó a Miguel para arrollarla con el abrazo que le dio al día siguiente, nada más verla. Irene se echó a reír, pese a que estaba hecha polvo tras dormitar malamente una hora escasa, tumbada en el sillón de la salita de enfermeras.

—Venga, vamos al Latino a desayunar. ¿Cómo lo has conseguido tan rápido? ¡Cuéntame!

Irene le relató sus peripecias hasta dar con el hombre, pero él en realidad no la escuchaba. Tiraba de su mano, caminando a paso rápido, y cuando llegaron a la cafetería, pidió los desayunos como si fuera algo de vida o muerte. Irene se estaba empezando a cabrear otra vez, así que cuando Miguel se sentó en la mesa de la esquina, esperando a que ella soltara la información, se cruzó de brazos y alzó las cejas sobre los ojos verdes.

—La noche bien, ¿eh? No hace falta que preguntes. No pude pegar ojo por culpa de un par de idiotas que se pensaban que esto era la farmacia de guardia. —El tono irónico y punzante le dejó claro que había metido la pata—. Y por culpa de revisar las historias para dar con tu amputado; pero nada, que la guardia genial —terminó, retirando la mano ante el gesto de cariñoso de Miguel, que había estirado la suya para atraparla.

—Joder, rubia… no perdonas una, ¿eh? —masculló entre dientes. Irene inhaló bruscamente, e iba a replicar, pero él puso dos dedos sobre sus labios—. No soy más que un patán desconsiderado. Perdón. ¡Perdón, joder! Estoy que me arde el culo con todo esto, y jamás habría conseguido la información sin ti. Te lo agradezco, de verdad. —Estiró de nuevo los dedos hacia ella e Irene le cedió la mano a regañadientes.

—Sí que eres un poco imbécil.

—Lo soy. Venga, vamos a desayunar.

El camarero les sirvió los cafés, los zumos y las tostadas, y los dos se lanzaron con apetito a comer. Entre mordiscos al pan con mantequilla y mermelada, y sorbos a su café, Irene le fue relatando el nombre y los datos del sospechoso.

—El tema es ver qué hacemos ahora, ¿iremos a Maside a buscarlo? —preguntó emocionada con la perspectiva de vivir una aventura, pero el bombero negó con la cabeza.

—No, no. Eso ni de broma. Es demasiado peligroso. Yo creo que tenemos que hablar con Robles. —Torció el gesto en señal de disgusto, pero sabía que era lo más sensato—. Que él decida qué hacer con la información.

—¿Vamos ahora? —Irene estaba entusiasmada con su hallazgo, tenía ganas de saber cómo seguiría la historia y estar participando en algo así en primera fila le parecía excitante y entretenido, pero él no parecía compartir su ánimo ligero—. ¡Qué serio estas, niño! ¿Acaso no te alegras de haber encontrado al tío?

—A ver, rubia. Esto es muy gordo, no sabes qué calaña se mueve en el mundo de los incendiarios. El Lapas es un buen ejemplo, ya te he contado lo que pasó, y este tío puede ser igual de peligroso —advirtió. Irene asintió, mordiéndose el labio. Le estaba quitando toda la diversión al asunto, pero tenía razón—. Para empezar, no quiero que le cuentes esto a nadie. A nadie, ¿me has oído?

—De acuerdo —musitó ella, sin llegar a calibrar la gravedad de lo que se traían entre manos.

—Tengo que pasar por el parque antes de ir a ningún sitio, luego vamos a hablar con Robles.

Miguel estaba tenso, nervioso, y aparcó el coche de Irene al lado de los camiones, ignorando la llamada de atención de uno de sus compañeros y despachándolo con un: «¡Son solo cinco minutos!».

Irene entró tras él en el despacho de Paco, y le dedicó una amplia sonrisa.

—Hola, guapísima. ¡Qué bien tenerte por aquí de visita! —le dijo el jefe, pero Miguel no estaba para galanterías y le tendió una carpetilla verde con unos folios impresos.

—Aquí tienes el puñetero informe, y aún va a quedar lo que hable con Robles ahora, pero sé que voy con retraso y que no puede esperar —explicó, apresurado. Su jefe frunció el ceño con expresión interrogante.

—¿A qué vas ahora a hablar con el Robles? Miguel… no vuelvas a las andadas —le advirtió, señalándolo con gesto acusador.

—¡Nada de eso, ho! Mira, Paco… —Se detuvo, pensativo, calibrando si contarle a su jefe las últimas novedades. Se podía confiar en él, era íntegro y honrado, así que soltó el aire que estaba reteniendo de manera inconsciente—. Irene ha encontrado al mutilado por fuegos artificiales. Tenemos nombre, dirección…, todos los datos. Lo hemos trincado. Seguro.

Paco enmudeció. Su rostro se tiñó con una expresión preocupada y levantó el teléfono inalámbrico, haciéndoles un ademán para que se marcharan.

—Vete ahora mismo a hablar con Robles. Lo voy a llamar por teléfono para que te reciba. Vete. Ya.

Miguel e Irene salieron del despacho. Alcanzaron a escuchar la voz grave de Paco informando de todo a Fernando y, de pronto, una sensación de urgencia pareció apoderarse de él. Volvieron a subirse al coche y no intercambiaron ni una sola palabra. El bombero mantenía una expresión resuelta en el rostro, con el ceño fruncido y la mirada llena de determinación.

Irene lo observaba con una media sonrisa. Miguel era muy intenso, un torbellino de fuerza y pasión. Acarició su muslo por encima de los vaqueros y él rodeó sus dedos con la mano, apretándoselos con suavidad, pero siguió en silencio.

Poco después llegaban al edificio de la Guardia Civil. Pasaron sus pertenencias por el arco de detección de metales y subieron hasta el despacho de Fernando, que no ocultó su preocupación al escuchar lo que Miguel e Irene tenían que decirle. El bombero le tendió la hoja con los datos y Fernando apretó los labios, estudiando la información con gesto serio.

—¿Quién más sabe esto?

—Nadie. Solo nosotros tres —respondió rápidamente Miguel.

—Que siga así. Esto puede ser peligroso. Voy a coordinar un registro urgente y cotejaré el nombre con las huellas de nuestra base de datos. —Estiró la mano, ofreciéndosela a Miguel, que se la estrechó con firmeza—. Habéis hecho un buen trabajo, pero por lo que más quieras, ahora tienes que mantenerte al margen. —Miguel asintió sin decir nada, pero Irene soltó una risita divertida.

—¿No estáis exagerando un poco? Todo esto me parece un poco melodramático, la verdad —repuso, encogiéndose de hombros.

Miguel soltó una exclamación exasperada y elevó las manos en pura frustración, pero Fernando la frenó en seco.

—Irene, han muerto dos personas. Se han quemado más de cinco mil hectáreas, de manera que solo puede ser intencionada y han prendido fuego al coche de Miguel. —Irene cerró la boca. Tenía razón, se estaba comportando como una estúpida—. Si eso no te parece lo suficientemente grave, es que no tienes ni idea de cómo funciona esto. ¿Dónde vais a estar esta tarde?

—Yo tengo el día libre —contestó Miguel.

—Yo trabajo en el ambulatorio de Carballiño —respondió Irene, ignorando el gruñido de protesta a su lado.

—Perfecto, nos mantendremos en contacto.

Miguel se desplomó en el asiento del conductor exhalando un suspiro.

—¿En serio tienes que trabajar esta tarde? —El tono de fastidio hizo reír a Irene a su pesar.

—En serio. Sé que todo esto es un rollo —reconoció, atrapando entre sus manos una de las de él—. En septiembre las cosas mejorarán, lo prometo. Tenemos pendiente la escapada a O Grove.

—Y mis padres quieren conocerte. Me llevan dando el coñazo desde que les dije que estábamos juntos —gruñó, casi a regañadientes. Irene soltó una carcajada espontánea.

—Pues los míos ni te cuento. ¡Mi madre me ha amenazado con venir a Orense y todo!

Siguieron conversando de camino a casa de Irene. Comieron algo rápido y durmieron una pequeña siesta, sin que él perturbara el sueño de la mujer que dormía a su lado. Pese al deseo que sentía siempre que la tenía cerca, le quedaba toda una tarde de trabajo por delante y salía de una guardia dura, así que veló su descanso hasta que la alarma sonó, implacable, marcando la hora de levantarse.

Irene se estiró a ralentí, estrechándose contra el cuerpo de Miguel, que apartó las hebras doradas de su rostro y sonrió ante sus quejas de protesta pidiendo unos minutitos más.

—Venga, que te llevo al ambulatorio. ¿Un café? —Irene asintió mientras se dirigía a la ducha.

Agradeció la lluvia de agua templada caer sobre su piel. Solo tenía que aguantar ocho horas. Ocho horas más de trabajo y podrían descansar un par de días en casa de Miguel. Un último esfuerzo. No podría irse de vacaciones hasta quién sabía cuándo, pero al menos disfrutarían un fin de semana de escapada juntos. Sonrió bajo el aspersor, ilusionada; sus comienzos no habían sido muy idílicos, pero cada vez se compenetraban mejor.

—Mira, este es el sitio —dijo Miguel, señalando la pantalla del ordenador portátil al verla salir ya vestida de la habitación.

Irene se asomó por encima de su hombro con el café entre las manos, y lanzó una exclamación sorprendida. Se sentó en el regazo de Miguel y pasó las preciosas fotos de las vistas al mar, la construcción de piedra y los jardines.

—¡Me encanta! —Le rodeó el cuello con los brazos y estampó un sonoro beso en la boca masculina. Él se echó a reír, divertido con su efusividad.

—Ya está reservado para el próximo fin de semana, lo tienes libre, ¿no? —Irene frunció el ceño, revisando mentalmente su calendario de guardias, y él le apretó la cintura, amenazador—. Si no lo tienes libre, ya las puedes ir cambiando, o sobornando a alguien o, ¡lo que sea!

Irene volvió a pegar su boca a la suya, asintiendo entre besos y risas. No habría ningún problema, y si lo hubiese, con Miguel sentía que podía enfrentar el fin del mundo si hiciera falta.

Capítulo 24

Con puntualidad británica, Miguel recogió a Irene a las diez de la noche en la puerta del ambulatorio. Estudió con preocupación su rostro cansado; la notaba más delgada y unas ojeras violáceas se habían asentado bajo sus ojos verdes, algo apagados.

—Estás hecha polvo —murmuró, estrechándola entre sus brazos. Irene hundió la cara en el pecho acogedor de Miguel, disfrutando de la calidez de sus brazos y del latido de su corazón—. Vámonos a casa, anda.

Ella negó con la cabeza, intentando reunir un poco de energía, y tiró de él por la acera, caminando hacia el centro del pueblo.

—No. Vamos a cenar algo, que me muero de hambre. Necesito que me dé el aire.

Irene lo guio hasta Casa Gazpara; era una tiradita andando, pero al llegar se percibía un delicioso aroma a pulpo a la gallega. Compartieron en la terraza una ración y un poco de embutido, pero hablaron poco. Miguel se movía en el asiento con desasosiego. Desde que Irene había dado con el nombre del mutilado, estaba sumido en una extraña sensación de alerta.

—Venga, anda, vámonos. Es tarde y aún nos queda una tiradita hasta Allariz —la apremió, vigilante, mientras lanzaba una mirada circular a su alrededor.

Estaba paranoico perdido. Ahora sentía la presencia continua de unos ojos en su nuca. Irene lo miró, interrogante, pero él hizo un gesto de despreocupación con la mano.

—¿Qué ocurre?

—Nada, nada. Vamos al coche.

Caminaron de vuelta al ambulatorio por la calle mal iluminada. Era un edificio solitario de nueva construcción, en una zona que era prácticamente un descampado, y Miguel rodeó con un brazo los hombros de Irene, cada vez más inquieto.

—Miguel, ¡para ya! ¡Me estás poniendo de los nervios! —se quejó Irene, mirando sus ojos castaños y ansiosos—. ¿Se puede saber qué te pasa?

—Joder, rubia… Tengo la sensación de que alguien nos sigue.

La carcajada divertida de Irene terminó por ponerlo de mal humor, y aceleró el paso para llegar al coche.

—Niño, la noche está preciosa, los grillos cantan, ¿hueles la hierba? —Irene hizo un gesto, señalando el prado que corría al lado de la solitaria calle—. Deja de pensar en conspiraciones y cosas raras, anda, y disfruta del paseo.

Él soltó un gruñido y no dijo nada, pero lanzaba miradas suspicaces buscando quién sabía qué. En el aparcamiento polvoriento quedaban todavía unos cuantos coches aparcados, y los escaneó rápidamente, sintiendo cómo el nivel de ansiedad se disparaba.

—Dame las llaves —apremió a Irene cuando llegaron a su Mini. Ella rebuscó en su enorme bolso, tratando de encontrarlas.

—Hola, tío. ¿Tienes fuego?

Él se volvió, sorprendido. Un hombre gordo y con una sonrisa afable se había acercado sin que ninguno de los dos lo notara. Tenía una mano en el bolsillo del sucio pantalón de trabajo y, en la otra, sujetaba un pitillo.

—No, lo siento. No fumo —masculló Miguel, preguntándose por qué el desconocido le resultaba tan familiar.

—Ya tengo las llaves —informó Irene, aliviada.

—¿Me dices la hora? —insistió el fulano, acercándose aún más a él, que se volvió, fastidiado. El tío llevaba un reloj en su muñeca.

En unas pocas décimas de segundo su cerebro registró el grito agudo de Irene, el recuerdo de un Renault Megane de color azul que casi lo había atropellado y que ahora estaba aparcado justo detrás y, sobre todo, la réplica de la mirada ovina, más animal que humana, de los ojos del Lapas. Su corazón latió desbocado y aspiró aire para advertirle a Irene, pero de pronto un dolor agudo se instaló en su sien derecha y cayó desplomado al suelo.

Irene se quedó paralizada por el pánico. El desconocido acababa de descargar un culatazo con una pistola en la cabeza de Miguel. Soltó un grito agónico y corrió a auxiliarlo, pero se encontró frente a frente con el cañón del arma.

—Si te mueves, te mato, zorra. —Escuchó bien claro.

Ella frenó en seco y observó angustiada la sangre que manaba de la herida en la cabeza de Miguel.

—¡Déjame ayudarlo, por favor! ¿Qué quieres? Toma mi bolso… Está mi móvil, mi billetera… ¡Llévate el coche si quieres! —Intentó negociar, desesperada.

El hombre esbozó una sonrisa que le puso los pelos de punta.

—Calla, zorra. Camina hasta el coche azul. Si gritas, te mato. Si intentas correr, te mato. Y si te escapas, lo mato a él, ¿entiendes?

Ella negó con la cabeza, desesperada. Necesitaba hacer algo, necesitaba ayudar a Miguel, no entendía nada. Toda su racionalidad se rebelaba ante lo que estaba pasando. A ella no le ocurrían estas cosas. Estas cosas solo pasaban en la tele, en las series, en las películas.

—¡Muévete, puta! —gritó el otro, empujándola en el hombro con el arma.

No le quedó otra que obedecer, y caminó en dirección al otro coche mirando angustiada cómo el charco de sangre alrededor de la cabeza de Miguel se hacía cada vez más grande.

Se sentó en el asiento del copiloto a punta de pistola, reacia a entrar en el vehículo. Sabía que si se marchaban de allí, las posibilidades de que la encontraran serían escasas.

—No sé si estamos haciendo bien, ¿eh? —dijo una voz masculina desde el asiento de atrás.

—¡No mires, puta! —vociferó el cabecilla, al ver que intentaba averiguar quién se sentaba tras ella—. ¡Y tú calla, hostia! Estamos los dos metidos hasta el cuello en esto. Toma la pistola. Si hace algo, le vuelas la cabeza.

El secuestrador estaba nervioso, las manos le temblaban. Fue en ese momento cuando Irene se fijó en su mano derecha y una sensación de miedo visceral se apoderó de ella, atenazando su garganta. Tenía solo tres dedos. El índice y el corazón habían volado por culpa del estallido de unos fuegos artificiales.

Todas las advertencias de aquel día, de Miguel, de Paco, de Fernando, se arremolinaron en su cerebro. Ellos sí sabían calibrar la gravedad de lo que podía suceder. Ella no le había dado ninguna importancia. Y ahora estaba metida en un coche, con dos desconocidos, y sin la más remota idea de dónde iban a parar.

—Dame las manos, zorra —murmuró el hombre, con un par de bridas de plástico entre los dedos—. ¡Las manos, ahora! —gritó, al ver que Irene no obedecía.

Rodeó con torpeza las muñecas y las ciñó con fuerza. Ella dejó escapar un quejido al sentir cómo el plástico se clavaba en su piel y se resistió, moviendo la cabeza a ambos lados cuando una capucha negra le cubrió los ojos y ya no pudo ver nada. Intentó negociar, pero el dolor lacerante de un puñetazo, descargado con saña sobre su muslo, la acalló de inmediato. El hombre destilaba una agresividad con la que Irene jamás había tratado: tenía el perfil de un auténtico psicópata, y ella empezaba a preguntarse si tenía alguna opción de escapar de aquel coche con vida.

—Oiga… ¡Oiga, despierte!

Un dolor intenso se apoderó del esternón de Miguel, que entreabrió los ojos con dificultad. Un hombre vestido de blanco, y con cara de preocupación, le hundía los nudillos sin piedad en el centro del pecho. Intentó articular algún sonido, pero por algún motivo que no lograba recordar, su cerebro no era capaz de emitir orden alguna al resto de su cuerpo. Cerró los ojos de nuevo, cegado por una luz blanca y potente dirigida justo al centro de sus pupilas.

—Ha abierto los ojos —escuchó, a millones de años luz de allí.

Recordó la sensación de haber sido golpeado por la onda expansiva de la explosión de la gasolinera y, de pronto, fue consciente de un nuevo dolor, intenso y punzante, que pulsaba rítmicamente en su sien derecha. Aspiró con lentitud y comprobó que al menos sus pulmones lo obedecían, pero experimentó cierto rechazo al notar el olor ya reconocible, una mezcla entre antisépticos, productos de limpieza y enfermedad, que emanaba el centro de salud donde trabajaba Irene.

«Irene».

—Irene… —murmuró, de manera casi inaudible.

Pronunciar la palabra le resultó una tarea titánica, un esfuerzo agónico que le arrebató las pocas fuerzas que le quedaban, y volvió a caer en un estado de semiinconsciencia.

El coche no rodó más de veinte minutos, o al menos esa era la impresión de Irene al caer de rodillas cuando el hombre la obligó a bajarse a tirones. La hora al subirse la tenía bien clara, había visto en la consola del coche que eran las doce y cuarenta de la noche. Ahora estaban en una casa de campo: olía a heno recién cortado, a purín de vaca y a comida de animales. No es que le sirviera de mucho, tal y como estaba: atada y encapuchada, a merced de dos hombres, uno de los cuales estaba segura de que era peligroso. Envió una plegaria mental hacia el cielo —«Miguel, ¡ayúdame!»—, pero una angustia helada le apretó el pecho al pensar en su cuerpo tirado en el descampado y con aquel charco de sangre que teñía la tierra de un rojo negruzco. Se le escapó un sollozo y recibió un empujón que casi la tiró de nuevo al suelo.

—¡Ni una sola palabra, zorra! —le advirtió el hombre—. Si gritas, si lloras, si mueves un dedo o haces el mínimo intento de escapar, te pego un tiro.

La empujó a punta de pistola e Irene percibió el descenso de la temperatura, el cambio del suelo a sus pies, de tierra a cemento, y el olor penetrante de la gasolina y el aceite de motor quemado. Era un espacio en el que resonaba el eco de sus voces, pero la humedad cargante y lúgubre indicaba que estaba poco iluminado por el sol: una nave industrial. Dejó escapar un pequeño grito de sorpresa cuando el hombre la empujó y ella tropezó, sosteniéndose con las manos atadas sobre un camastro grasiento que emitía un olor nauseabundo. Irene se echó hacia atrás de manera instintiva, pero el hombre la forzó a permanecer sentada en el asqueroso lugar.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —La voz lastimera del otro hombre, cascada por la edad, destilaba miedo—. Te has precipitado, Anxo. El bombero está frito y ahora tenemos a esta, ¿qué se supone que vamos a hacer? —repitió, mezclando la ansiedad y la acusación en su tono de voz.

La mente de Irene se iluminó con una idea y casi no escuchó la contestación airada del otro hombre, de Anxo. Su cerebro empezó a trabajar febrilmente, elaborando una estrategia. Si se quedaba a solas con el viejo, con el que dudaba de toda la historia, tal vez tendría una posibilidad.

Miguel flotaba. Flotaba en un mar de nubes negras y grises, con olor a ceniza, a humo y a sangre. El sabor metálico de la adrenalina le inundaba la boca. Tenía que despertarse. Había algo urgente que hacer. Sentía que el reloj de arena dejaba deslizarse los últimos granitos antes de tener que darle la vuelta y que fuera demasiado tarde.

Era algo que no podía esperar.

Era una cuestión de vida o muerte.

Su cuerpo lo sabía: temblaba, hiperventilaba, sudaba con profusión y el corazón galopaba furiosamente preparándolo para lo que tenía que enfrentar, pero, por algún motivo, su cerebro mantenía retenida la causa.

Percibía en un estado de máxima alerta voces preocupadas, movimiento de cuerpos que se arremolinaban a su alrededor, pitidos electrónicos ensordecedores, apremiantes, que no hacían más que aumentar la certeza de que iba a ocurrir una catástrofe inminente. Volvió a hacer acopio de voluntad y boqueó, intentando moverse, pero los pitidos aumentaron en intensidad y, sin previo aviso, alguien volvió a hundir su esternón con fiereza y el cabreo empezó a sustituir la aprensión. ¿Por qué no era capaz de moverse? ¡Era desesperante!

De pronto, toda la energía que se disipaba en su cuerpo se reunió en otro punto de dolor, bien diferente. Un dolor en una parte de su piel que hasta ahora solo le había proporcionado placer lo hizo retorcerse y mover un brazo para defenderse, aunque solo consiguiera una leve contracción del músculo.

—¡Se mueve, se está despertando! —La voz se percibía alta y clara esta vez—. ¡Oiga, despierte!

De nuevo el enfermero retorció sin miramiento uno de sus pezones y él soltó un manotazo desmayado, seguido de un par con más fuerza.

—¡Hostia, joder! —Logró articular, de manera perfectamente audible.

—¡Bueno! Bienvenido al mundo de los vivos —bromeó el sanitario, que tenía el cuello como un buey y unas manos como palas. Él se frotó el pectoral, mascullando una maldición. Intentó incorporarse y el mastodonte lo empujó de vuelta a la camilla—. Tranquilo, chaval. ¿Qué te ha pasado? ¿De dónde has sacado ese golpazo en la cabeza?

Se llevó la mano a la sien, que le latía recordándole la urgencia de lo que no sabía que tenía que hacer. Un acceso de náuseas le sobrevino cuando todos los recuerdos de la última hora estallaron como un geiser en el centro de su cabeza.

—¿Dónde está Irene?

Capítulo 25

—¿Cómo te llamas? —aventuró Irene con voz vacilante cuando se hubo quedado sola con el hombre que dudaba.

Las órdenes habían sido claras: no hablar y no moverse. Pero ella intuía que, una vez fuera de escena el cabecilla de todo este asunto, la resolución del segundo a bordo flaquearía. Había fantaseado con que cortaría las bridas que desgarraban ya la piel de sus muñecas, y la ayudaría a huir de vuelta hasta Miguel. Pero el hombre, aunque dudaba, tenía más miedo que reticencias.

—Cállate, por favor —rogó, moviendo nervioso la pistola que su jefe había dejado en sus manos.

—Tú sabes que esto es una locura. A estas alturas ya deben haber encontrado a Miguel y seguro que ya me están buscando. Si me sueltas ahora te juro que no diré nada, pero, si sigues con esto, te conviertes en cómplice y…

—¡Cállate, tú no sabes cómo es! —gritó, fuera de sí—. Me matará, ¡si te suelto me matará! Y a ti también. Ese maldito bombero tenía que haber mantenido las narices fuera de nuestros asuntos, ¡y tú también!

—¿Qué coño está pasando aquí? —atronó la voz del jefe desde la puerta del galpón.

Se envaró, presa del temor por las palabras que acababa de escuchar, mientras el hombre que la había estado vigilando balbuceaba excusas inconexas. Pero el recién llegado parecía tener una prisa injustificada en salir de allí. Parte de su seguridad se había evaporado y su voz se había desprendido de ese tono autoritario y demandante.

—Vamos. Al coche. Nos vamos a tu curro. Es el sitio más seguro para mantener escondida a esta zorra. —Irene se devanó los sesos, desesperada. ¿Cómo demonios iban a saber que ella había estado allí?—. He hablado con mi padre. Que me he precipitado, dice. ¡Que la he cagado, dice! —vociferó, con un filo de desesperación en el tono—. ¡Vamos, muévete!

La levantó de las manos, tirando de ella sin miramientos. Irene tropezó, totalmente a ciegas, y una bailarina se desprendió de uno de sus pies.

—¡Eh, eh! ¡Espera! —Intentó resistirse, buscando a tientas el zapato, pero entonces lo pensó mejor. Cerró la boca y caminó cojeando sobre el suelo inmundo. Tal vez, si alguien la buscaba, encontraría esa pequeña señal de que ella había estado allí.

Esta vez no tuvieron tantos miramientos. La subieron al maletero del coche a empellones, y no solo mantuvieron la capucha sobre sus ojos, sino que añadieron una mordaza de cinta americana pese a sus esfuerzos por resistirse. Un nuevo puñetazo, esta vez en el abdomen, la hizo doblarse en dos y sufrir un breve desmayo. Apretó los dientes al sentir el papel pegajoso sobre sus labios.

Los gritos, su última defensa, acababan de ser silenciados.

Una vez en el estrecho maletero, el hombre también rodeó con cinta sus tobillos, y cuando pensaba que la dejarían en paz por fin, liberaron sus muñecas de la brida de plástico y las amarraron de nuevo, esta vez a la espalda, con una docena de vueltas de la cinta. No podía mover las manos, no podía mover los pies, estaba amordazada y sus ojos cubiertos. La desesperación empezaba a ser sustituida por la impotencia: escapar ya no dependía de ella.

El espacio del maletero era estrecho, asfixiante. Intentó acomodarse entre botellas con olor a gasolina que le generaban una sensación de mareo, trapos sucios y cajas cerradas cuyo contenido parecía pesar toneladas. Perdió por completo la noción del tiempo e incluso dormitó un poco, debatiéndose entre el cansancio de la jornada de trabajo, el agotamiento emocional y la angustia por la suerte de Miguel. El coche rodaba a buena velocidad y sin hacer cambios bruscos de dirección; estaba segura de que transitaban por una autopista. Su instinto le decía que iban de camino a Allariz. Tal vez fueran a casa de Miguel, a hacer un registro. Quiso gritar para advertirles que allí no encontrarían nada, pero fue inútil. La cinta americana hacía bien su trabajo, y el sonido desgarrado que brotó de su garganta quedó ahogado por el ruido del motor.

—Tienes que quedarte quieto, hombre —repitió por enésima vez el enfermero, empujando a Miguel contra la camilla—, ya te he dicho que hemos llamado a la policía y que vienen de camino, pero te acabas de recuperar de una buena conmoción.

El tono de paciencia infinita del sanitario irritó aún más a Miguel.

—¡Te digo que tienes que dejarme marchar! ¡Esos hijos de puta se han llevado a Irene, joder! —Se detuvo, sosteniendo la cabeza entre sus puños, el dolor era insoportable y la angustia que sentía no hacía más que exacerbarlo—. ¿Dónde está mi móvil? —preguntó, cansado de insistir. Estaba claro que aquel mastodonte no le iba a permitir moverse de la camilla, pero necesitaba hacer algo.

Una auxiliar le alargó una bolsa de plástico con lo que quedaba de sus pertenencias. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba en bóxer, cubierto por una sabanilla, y que tanto su camiseta como sus bermudas vaqueras se las habían quitado a tijeretazos. Al menos tenía la billetera y su móvil. Ignorando el dolor que le taladraba la sien derecha, buscó el número de Juan.

—¡Hola, hombre! —El sonido inconfundible de las voces y el entrechocar de vasos en un bar hacía que fuera difícil entender a su amigo.

—¡Joder, Juan!, sal a un sitio donde puedas oírme, coño. —A medida que hablaba, su tono iba perdiendo fuerza. Controló un acceso de náuseas, ignorando las quejas de Juan sobre sus prisas y su educación—. Mira, Juan, estoy en el ambulatorio de Carballiño, me han dado un golpe en la cabeza e Irene ha desaparecido.

La carcajada estentórea de Juan lo hizo perder la paciencia.

—¡Escucha, gilipollas! Lo que te digo es cierto. Estoy en Carballiño, no tengo ropa y estoy medio muerto del golpe que me han dado, no sé si voy a ser capaz de conducir. Necesito que vengas a buscarme. Ya. ¡Ya!

Solo tardó unos pocos segundos en recibir la contestación seria y escueta de su mejor amigo.

—Voy de camino.

Suspiró, aliviado. Juan lo ayudaría a salir de allí. Próxima llamada: Robles. Tenía que ponerlo sobre aviso, tenía un soplón entre sus filas. Alguien se había ido de la lengua dentro de su equipo y el civil tenía que saberlo.

Tardó más de veinte minutos en poder localizar a Fernando y se le antojaron una eternidad. La angustia, la ansiedad y el dolor le impedían pensar con claridad y su mente le jugaba malas pasadas, llevándole a imaginar una y otra vez lo que podría pasarle a Irene. Lo que podría haberle pasado ya; cada minuto contaba.

—Al habla Robles, ¿qué pasa, Miguel? Tengo más de veinte llamadas perdidas en mi móvil —respondió el agente, consternado.

Él volcó atropelladamente toda la información que poseía sobre el guardia civil, que lo escuchaba anonadado.

—Alguien se ha ido de la lengua en tu equipo —acusó Miguel con tono envenenado—, y ahora Irene ha desaparecido y no tengo ni puta idea de adónde han podido llevársela.

—Eso no es posible —murmuró Fernando. Miguel lo interrumpió, airado, alegando que cualquier cosa era posible, pero el civil lo hizo callar—. No es posible, porque aún no he dado orden para el registro. Solo lo sabe la juez que la ha emitido —explicó con calma y un tono de voz letal—. Acabo de encontrar relación entre el domicilio que me habéis facilitado y el Lapas. La casa figura a nombre de su mujer, exmujer quiero decir, que abandonó el domicilio familiar hace once años y no se ha sabido de ella desde entonces.

Miguel enmudeció. El Lapas. El maldito asesino sabía del incendiario desde el primer momento y había jugado con él como el gato juega con el ratón antes de comérselo. Soltó un juramento y volvió a la realidad, enfrentándose de nuevo a Fernando.

—¿Qué vamos a hacer?

—No te muevas del ambulatorio. Voy para allá.

Cerró los ojos y se tendió en la camilla, tenía que conservar las fuerzas. El analgésico que le habían puesto por la vena empezaba a hacerle afecto y un sopor agradable lo invadió, pese a toda la preocupación. Se despertó bruscamente al sentir la voz de Juan preguntando por él en el vestíbulo del ambulatorio, y se incorporó sobre los antebrazos. Aún se sentía un poco mareado, pero al menos el dolor había desaparecido.

Juan y Mercedes venían acompañados de Manolo y Sonia. Acababan de llegar de sus vacaciones. Los cuatro estaban tomando algo cuando recibieron la llamada.

Al verlos, sintió verdadero alivio e intentó incorporarse para saludarlos, pero una dolorosa punzada en su sien, y un desagradable mareo, lo obligaron a tenderse de nuevo en la camilla.

—¡Joder, Miguel! —exclamó su amigo, al ver el vendaje ensangrentado rodear su cabeza, el hematoma que se había desplazado por el ojo y el rostro pálido y macilento de Miguel. Mercedes le alargó una bolsa de deporte con algo de ropa y Manolo comenzó a ayudarlo a vestirse.

—Tranquilo, Miguel. Estoy segura de que Irene estará bien. Es una mujer muy fuerte —lo consoló la novia de Juan.

—Gracias, Merce —masculló. Se puso la ropa con movimientos torpes, y Manolo terminó de atarle las botas, porque, al intentar agacharse, sufrió un ligero desvanecimiento—. Gracias a todos, joder.

—De gracias, nada —interrumpió Sonia, negando con la cabeza en un gesto de incredulidad—. Miguel, no puedes marcharte así. Acabo de ver tus radiografías: tienes una fractura en el temporal —intentó hacerle entrar en razón—. Van a llevarte a Orense para hacerte un TAC y descartar que no tengas una lesión en el cerebro.

Él apretó los labios y miró a sus amigos para buscar apoyos, pero Juan y Mercedes asentían con seriedad, poniéndose del lado de Sonia.

—A mí no me mires. Ella es la médico —dijo Manolo levantando las manos en un gesto de inocencia. Miguel sintió que había perdido a su último aliado.

—No. No pienso irme al hospital. ¡Voy a ir a casa de ese cabrón y reventarle la cara a hostias hasta que me diga dónde coño está Irene! —gritó, desesperado por la sensación de frustración.

—¡Tú no vas a ir a ninguna parte! —interrumpió la voz autoritaria de Fernando, blandiendo un sobre blanco. El que faltaba para completar el circo—. Tengo la orden de registro. Esta vez déjanoslo a nosotros, Miguel.

Se incorporó, apoyándose en la pared, y se agarró la cabeza con la otra mano para intentar sobreponerse a la debilidad de sus músculos.

—Ni loco, Fernando. Yo también voy.

—De eso nada —intervino Sonia, señalando la camilla ya preparada—. La ambulancia está esperando fuera. Tú te vienes conmigo para Orense.

Sus protestas y maldiciones no sirvieron de nada. Juan y Manolo lo retuvieron cuando Fernando salió del ambulatorio flanqueado por tres guardias civiles en uniforme táctico. Impotente, se vio empujado por el conductor dentro de la ambulancia, con el único consuelo de las palabras de aliento de Sonia, que lo acompañó en el trayecto. Manolo, Juan y Mercedes siguieron a la ambulancia en su coche hasta el hospital.

Poco después, tres vehículos con luces de baliza encendidas se alejaban del ambulatorio: una ambulancia que siguió su camino hacia Orense, y dos patrullas de la Guardia Civil que se desviaron hacia Maside.

En la salida del pueblo de Maside, sin saber por dónde continuar, Fernando le indicó a su compañero que detuviera la patrulla frente a un hombre que preparaba un tractor para comenzar la jornada de trabajo.

—Buenos días. ¿Para San Pedro de Garabás? —preguntó el guardia civil. El hombre se acercó a la ventanilla limpiándose las manos en los pantalones, pensativo.

—¿A quién están buscando? Mire que allí no vive nadie más que el Michelín y su abuela. La aldea está abandonada.

—Indíqueme la dirección —insistió Fernando con irritación. Esa costumbre gallega de responder con otra pregunta lo ponía de los nervios.

—A un par de kilómetros tiene el desvío. Está señalizado.

Fernando gruñó un agradecimiento y siguieron por la carretera.

Michelín.

La imagen de las formaciones de piedra que Miguel le había mostrado se dibujó ante sus ojos y se echó a reír. El bombero había tenido razón desde el principio.

—Abajo, vamos —susurró el jefe, tratándola con la misma violencia que había mostrado hasta ese momento, pero intentando no alzar la voz.

Irene aspiró con fruición para deshacerse de la sensación asfixiante del haber viajado quién sabía cuánto tiempo en el estrecho maletero, respirando el aire viciado con gasolina.

La noche era cálida, olía a madrugada y a ciudad, se escuchaba algún coche rodar en una calle cercana, y las alcantarillas, después de meses sin que cayera una gota, emanaban un inconfundible hedor a agua estancada. Apretó los dientes cuando el hombre retiró la cinta de la piel de sus tobillos, y emitió un ruego contra su boca cerrada suplicando que la liberaran, pero sus murmullos se vieron acallados con violencia por un codazo en las costillas.

—Muévete, zorra, ¡camina! —El tono de voz buscaba no llamar la atención, pero no dejaba dudas; tenía que obedecer o el tratamiento sería cada vez más duro.

—No deberíamos dejarla aquí —escuchó Irene por primera vez la segunda voz masculina, arrastrada y lastimera—, me compromete demasiado, ¿no lo entiendes? Me voy a meter en un lío.

—¡Cállate! —La voz sonó como un latigazo y le cerró la boca al segundo hombre de inmediato—. Mejor dime dónde podemos esconderla hasta que se me ocurra qué coño hacer con ella. Mi padre me ha dicho que tenemos que matarla.

Ella forcejeó de nuevo ante las palabras que antes intuía, pero no había oído pronunciar hasta ese momento. Iban a matarla.

—¿Matarla? ¡Nadie me habló de esto! —La segunda voz se endureció, adquiriendo algo de fuerza—. Esto no estaba dentro del trato, ya es bastante que hayan muerto dos bomberos. ¡No podemos matar a la chica!

—¡Harás lo que yo te diga! Estás hasta el cuello en esto, igual que yo. Más te vale colaborar, o en vez de un muerto, va a haber dos.

Irene no podía verlo, pero la expresión en la cara del hombre no dejaba ninguna duda: no era demasiado inteligente, pero tenía ambición. Tenía determinación. No podía defraudar una vez más a su padre.

Capítulo 26

Los tres agentes de la Guardia Civil sacaban las últimas cajas precintadas y rotuladas, siguiendo las instrucciones de Fernando Robles. Una anciana de aspecto cansado, con los ojos llorosos, esperaba junto a la puerta retorciendo entre sus manos un paño de cocina.

—Gracias por su colaboración, señora. Si tiene alguna noticia de su nieto, póngase en contacto con nosotros de inmediato.

—No sé dónde está. Nunca me dice dónde anda. Hace meses que va y viene, pasa noches fuera y…

—No se preocupe, solo avísenos.

Fernando se despidió apresuradamente y tras subir al coche patrulla, se puso en contacto con la policía nacional y solicitó que le comunicaran con el jefe de turno. Le echó un vistazo rápido al reloj: eran casi las tres de la mañana.

—Buenas noches, soy el capitán Robles, llamo por el tema de la presunta desaparición de Irene Castelo Suárez, hablé con usted hace un par de horas.

—Sí, sí. ¿Se sabe algo de la mujer?

—No. Quisiera formalizar la denuncia.

—¿A qué hora ha desaparecido y en qué lugar? Tendrán que pasar por comisaría para dejar la declaración, pero para ir adelantando —respondió el policía con tono preocupado.

—Sabemos que estuvo en el concello de Maside alrededor de la una de la madrugada. Hemos encontrado un zapato de mujer, que necesitamos confirmar que le pertenece, pero ese sería el último paradero conocido.

—Muy bien. Nos vemos más tarde.

Fernando colgó y se volvió a su subordinado para que acelerase de vuelta hacia Orense. Estaba preocupado. Ese delicado zapato pertenecía a Irene, estaba seguro, solo faltaba que Miguel lo reconociera para confirmar el lugar y la hora aproximada de dónde había estado por última vez. Volvió a examinar la bolsa de plástico rotulada y precintada; ese tipo de desapariciones, mujeres jóvenes que se evaporaban en la nada, no solían acabar bien. Si Irene no daba señales de vida en las próximas veinticuatro horas, las estadísticas decían que la encontrarían muerta… o no la encontrarían en absoluto.

—TAC normal —informó la médico de urgencias que lo había atendido. Miguel sonrió, satisfecho.

—¿Puedo irme ya? —Aún le molestaba la cabeza, pero se sentía infinitamente mejor.

—Lo razonable sería que pasases la noche en observación. Por lo que dice el informe, la conmoción fue severa. Estuviste varios minutos en coma —aclaró Sonia a su lado. La otra médico parecía haber tirado la toalla. Miguel llevaba protestando desde que llegó.

—Necesito el alta ya, firmaré lo que sea. —El móvil comenzó a sonar en su mano, e ignoró la mirada enfadada de la doctora. Era Robles. Tenía que contestar.

—Tú mismo —masculló la chica, alejándose. Miguel deslizó el dedo por la pantalla.

—¿Dónde está Irene?

—¿Cómo eran los zapatos que llevaba Irene? —lo interrumpió Fernando, sin dejarlo hablar más. Miguel balbuceó, sorprendido por la pregunta.

—¿A qué coño viene eso? Pues… joder… no me acuerdo. —Hizo un esfuerzo por visualizar el vestido floreado, la chaqueta vaquera y los zapatos. Planos. Rosas—. Unos zapatos planos rosas —respondió, de manera mecánica.

—Necesito que vengas a comisaría a formalizar la denuncia de desaparición de Irene.

Miguel se sentó en la camilla, con la cabeza entre las manos, intentando asimilar la información.

—¿Qué pasa, Miguel? —preguntó Sonia. Él alzó la mirada hasta encontrar sus ojos negros y preocupados.

—Es oficial. Irene ha desaparecido. Tengo que ir a la policía a hacer la denuncia.

Juan condujo a toda velocidad desde el hospital hasta la central de la policía de Orense. Mercedes intentaba confortarlo con palabras de aliento, pero Manolo y Sonia, que compartían con él el asiento trasero, permanecían callados. Él sentía como una mano helada constreñía su garganta y paralizaba su determinación. Tenía miedo, y no sabía qué hacer.

—Hay que avisar a los padres de Irene —dijo con un hilo de voz—. Tienen que saber lo que está pasando. Yo no tengo el teléfono.

Sonia asintió, y le apretó el antebrazo en un gesto que buscaba animarlo.

—No te preocupes, yo me ocupo de eso.

Miguel se lo agradeció, taciturno. Se dio cuenta de que también tendría que llamar a los suyos, aunque solo fuese por la falsa sensación de seguridad que lo embargaba cuando escuchaba la voz grave y algo ajada de su padre y al sentir la mano reconfortante de su madre en el hombro, pero se impuso el sentido común: eran más de las cinco de la mañana y lo primero era enfrentar la denuncia en comisaría. Ya le pediría a Sonia que los llamase a todos después.

Fernando ya estaba allí cuando llegaron. Lo prosaico del papeleo se le antojó una situación surrealista; llenar y llenar formularios cuando en lo único que podía pensar era en Irene. Cuando descubrió encima del mesón la bolsa de plástico que contenía la bailarina rosa, tuvo que sentarse un momento, aislarse de todo lo que estaba pasando y respirar, pero Robles no le daba cuartel. Lo había bombardeado con preguntas desde que llegaron, repitiéndolas desde varios ángulos distintos, y su paciencia se estaba acabando.

—¡No lo sé, joder! ¡Ya te he dicho que no se lo dijimos a nadie más! —respondió, alzando la voz y abriendo las manos en señal de desesperación ante la enésima vez que Fernando le preguntaba quién más estaba enterado del hallazgo que Irene había hecho en el hospital—. En cuanto me lo dijo, fuimos a hablar contigo y… un momento. Espera. —Miguel se detuvo, recordando la breve visita que había hecho al parque de bomberos y el intercambio de palabras con Paco. Palideció al darse cuenta de las implicaciones de aquel descubrimiento, pero pronto la sorpresa dejó paso a una certeza inamovible—. Paco. También lo sabe Paco. Esta noche está de guardia.

—Vamos al parque —ordenó Fernando, haciéndoles una señal a sus subordinados. Miguel siguió a Juan como un autómata hasta su coche. Se había apoderado de él una ira fría y sosegada. Miguel, Manolo y Mercedes se quedaron en comisaría: completarían el papeleo y llamarían a los padres de Irene.

No esperó a que Juan terminara de aparcar; abrió la puerta y salió disparado hacia la zona donde descansaban los bomberos de guardia. Los seis hombres se desperezaron, parpadeando confundidos ante la luz encendida, y observaron estupefactos cómo Miguel arrastraba a su jefe fuera de su cama, profiriendo insultos.

—¿Dónde está Irene? ¿Dónde coño has metido a Irene, hijo de puta? —Juan y Fernando corrieron a detenerlo, cuando ya cercaba el cuello de Paco con las dos manos, zarandeándolo para obtener una respuesta.

—¿Qué coño te pasa, Miguel? —jadeó Paco entre toses, gateando hasta sentarse en el suelo.

Miguel estaba fuera de sí. Tenía que ser él. No había nadie más que supiera de la información salvo Robles y el juez que había emitido la orden, y todas las probabilidades apuntaban a que fuera Paco quien supiera algo de Irene.

—Irene ha desparecido. Nadie sabía que ella había descubierto el nombre del incendiario, salvo Robles y tú. ¿Dónde está Irene? —repitió con voz letal, recalcando las palabras, pero Paco se frotó la cara, intentando hacerse a la idea. Fernando asentía con rostro grave.

—Lo que dice Miguel es cierto. Sabemos que Irene ha desaparecido alrededor de la una de la mañana de la residencia en Maside y que probablemente la transportan en un Renault Megane.

—¡Yo qué coño voy a saber! —respondió por fin Paco, indignado—. Jamás diría nada, jamás participaría en algo así, parece mentira que me acuses de esto. No he abierto la boca… —Se detuvo, dudando unos segundos—. Salvo para comentarle algo a tu amigo, el de Verín.

—¿Qué amigo de Verín? ¿De qué coño hablas? —se extrañó Miguel.

—El bombero de Verín: Breixo, Breogán… No recuerdo su nombre. Ha estado llamando de vez en cuando para saber cómo te iba con la investigación.

—Brais. —Miguel masculló la palabra, con el cerebro funcionando de nuevo a toda velocidad.

—Eso, Brais. Hablé con él esta tarde, pero no le dije nada concreto. Solo que ya teníais el nombre del mutilado. Nada más.

—Hay que acercarse hasta Verín. Voy a coordinar un par de unidades y solicitar una orden de registro urgente por si fuera necesario. —Fernando ya marcaba los números en el móvil.

—Yo voy a hablar con Manolo. Que lleve a casa a Sonia y a Mercedes desde la comisaría. Os acompaño a Verín. —Juan intentaba poner un poco de cordura a todo el caos que se había desatado. Fernando asintió.

—Miguel, quiero que te quedes aquí y no te muevas. ¿Miguel? —Lanzó una mirada circular, buscando al bombero.

—Acaba de salir pitando en el coche de Juan —informó otro compañero, señalando por encima de su hombro con cara de no enterarse de lo que estaba pasando.

—¡Joder! —exclamó Fernando. Por si no tuviera suficientes problemas.

Miguel pisó a fondo en cuanto llegó a la autovía. Estaba amaneciendo. Irene llevaba desaparecida ya seis horas y no tenía la certeza de que estuviera allí, pero tenía que intentarlo. Y no podía esperar a que Robles montara el operativo. Si no hacía algo, iba a perder la razón. En su cabeza se sucedían flashes fugaces de todo lo vivido en aquel mes vertiginoso: los besos, los desplantes, las confesiones, las caricias, las peleas, los polvazos memorables. No podía perderla. Conducía como un loco, esquivando los pocos camiones que se encontró a esas horas, en silencio, y con los ojos fijos en la carretera.

Irene raspó la cinta de sus muñecas contra el cemento, ignorando el dolor. Para poder alcanzar el plástico, la piel del talón de sus manos tenía que arrastrarse por la superficie rugosa del borde del escalón de hormigón. Probablemente ya estaba sangrando, pero no se rendía. Empezaba a sentir después de un buen rato que sus ataduras aflojaban un poco. La cinta sobre su boca también estaba cediendo; tras empujarla con la lengua una y otra vez, el pegamento perdía su fuerza y podía mover los labios un poco. Le habían retirado la capucha de la cabeza porque allí no hacía falta, estaba en una especie de sótano, estrecho y a oscuras. Por lo poco que había podido tantear con el hombro pegado a la pared, estaba vacío, salvo por unas cañerías por las que de vez en cuando se escuchaba correr el agua.

Estaba asustada. Al final el segundo hombre se había rebelado y, cuando la empujaron por la escalera, discutían a gritos. Había pegado la oreja a la puerta intentando distinguir algo de lo que decían, pero se había apartado aterrorizada al escuchar el estruendo de un disparo. Después de aquello, se había hecho un silencio ominoso. Las lágrimas brotaron de sus ojos, rechazando la idea de que el hombre pudiera estar muerto. Solo había sido un disparo de advertencia. Un aviso de lo que era capaz.

Un chasquido brusco anunció la rotura de un borde de la cinta e Irene intensificó los movimientos de sus brazos sobre el escalón, ignorando el cansancio. Tenía todo el cuello y la espalda agarrotados por el esfuerzo y varios movimientos en falso habían golpeado sus dedos contra la superficie dura y áspera, pero la adrenalina la mantenía alerta y sin dejar de moverse.

Lo primero que hizo al sentir las manos libres fue arrancar la cinta sobre su boca. Le dio igual despellejarse los labios, aspiró aire y con todas sus fuerzas gritó lo primero que se le pasó por la cabeza.

—¡Miguel!

El pueblo estaba todavía en calma, y Miguel sorteó las calles a toda velocidad hasta llegar al pequeño edificio que albergaba el viejo parque urbano de Verín. No podían haberla llevado al nuevo, donde estarían los bomberos de guardia, pero el antiguo parque era el escondite perfecto. Se sorprendió de ver un coche de la policía justo frente a la entrada, de donde se bajaban dos agentes con cara de sueño, echando miradas suspicaces al edificio. Miguel se acercó a uno de ellos.

—¿Qué ha pasado? —preguntó a bocajarro.

El policía lo miró de arriba abajo, deteniéndose en el aparatoso vendaje que rodeaba su cabeza y su cara amoratada.

—Nos acaban de avisar que han escuchado un disparo. Y acabamos de recibir un aviso desde la jefatura de Orense de que puede haber una persona secuestrada.

—¿Un disparo? —Miguel palideció. No quería pensar en ello, Irene tenía que estar bien. Tenía que estar allí.

El policía timbró varias veces y, al no recibir respuesta, aporreó la puerta con el puño. No contestó nadie.

Miguel rodeó el edificio hasta llegar a la puerta del garaje, pero también estaba cerrada. No era algo raro. La falta de recursos hacía que algunos parques pequeños cerraran durante la noche por no poder cubrir los turnos, y los bomberos dormían en sus casas, acudiendo solo en caso de llamado. Aun así, tenía que haber al menos un hombre atendiendo el teléfono. La impaciencia y la angustia lo estaban consumiendo, se sentía débil y hambriento y empezaba a perder las esperanzas.

Volvió a aporrear la puerta principal mientras el policía llamaba por teléfono al número de los bomberos. A los pocos minutos, un hombre con aspecto cansado y cara de culpable se acercaba a la carrera, remetiéndose la camisa por dentro de unos pantalones desabrochados.

—Lo siento, lo siento mucho —se disculpaba, mientras sacaba las llaves y buscaba con gestos nerviosos la correcta para abrir la puerta—. Vivo aquí al lado y, cuando me toca noche, me desvío las llamadas al móvil. El jefe no me dice nada. Los del polígono tienen más recursos que nosotros —aclaró, mirando de reojo a la policía.

La puerta se abrió y Miguel entró como un torbellino en el edificio.

—¿Irene? ¡Irene! —llamó, recorriendo las habitaciones. Se detuvo en seco al ver a Brais en el suelo, tendido sobre un charco de la sangre que manaba de una herida en su abdomen.

—Ayuda… —gimió el veterano bombero, levantando una mano con dificultad.

—¿Dónde está Irene? —preguntó Miguel, intentando dejar de lado la rabia y la furia que sentía para centrarse en lo que tenía que hacer. El hombre estaba malherido y necesitaba ayuda.

—En el sótano. Está en el sótano. Está bien, lo juro, ¡ayúdame! —suplicó, en un hilo de voz.

Él se debatió entre la necesidad de encontrar a Irene y la obligación de ayudar a su compañero. Cerró los ojos por un momento y, mascullando un juramento, lo acomodó en posición de seguridad sobre su costado izquierdo. Se quitó la camiseta e improvisó un taponamiento para su herida, de la que manaba un lento reguero de sangre negruzca. Volvió sobre sus pasos y avisó a los agentes de policía que discutían el plan a seguir con la Guardia Civil, que acababa de llegar.

—Hay un bombero herido de bala ahí arriba.

Ya estaba hecho. Bajó un piso, intentando adivinar dónde estaría el acceso al sótano, cuando escuchó una puerta siendo golpeada con violencia. Un escalofrío le recorrió la espalda al sentir la voz aguda y aterrorizada de Irene, llamándolo. En un par de zancadas, se pegó a la plancha de madera.

—¿Irene? ¿Estás bien, niña? —Forcejeó con el pomo, desesperado por abrirla, sin resultado. Estaba cerrada con llave y era sólida como el roble.

—¡Miguel! —gritó ella de nuevo, con las lágrimas inundando sus ojos a causa del alivio que sentía—. ¡Estás bien, por Dios! ¡Ábreme, por favor!

El bombero la emprendió a patadas con la madera, haciendo saltar la pintura, pero no cedió.

—Irene… mierda… ¡Está cerrada con llave! —Volvió a golpear la puerta con furia, aunque solo fuera para descargar su frustración—. ¡Joder!

—No te preocupes, niño —intentó apaciguarlo ella desde el otro lado—, ya estás aquí. Estás bien. Yo estoy bien, ¡he estado tan preocupada!

—Necesito verte —murmuró Miguel, apoyando la frente en la fría superficie e ignorando el revuelo que se había armado en el piso de arriba—. Voy a buscar las llaves y te saco de aquí. Solo será un segundo —la consoló al sentir sus protestas al otro lado, pidiendo que no se alejara.

Se apartó de allí, reacio a abandonarla, y subió las escaleras de tres en tres. Fernando tomaba declaración al bombero mientras era atendido por un equipo del 061 en el suelo. Nadie tenía las llaves del sótano. Ni Brais, ni el de guardia, nadie. El incendiario se había llevado el único juego del que disponían y tendrían que esperar al cerrajero.

—¿Al cerrajero? ¡Mis cojones! —exclamó Miguel, harto de lo absurdo de la situación—. ¿Dónde tenéis el equipamiento de campo?

El bombero de guardia señaló hacia el garaje y él se apresuró hasta allí. Examinó el escaso material con el que contaban y eligió una pesada hacha de desbroce. Con ella en la mano, cruzó el vestíbulo y bajó de nuevo las escaleras. Fernando alcanzó a ver el destello metálico de la herramienta e interrumpió el interrogatorio.

—¡Miguel!, ¿qué coño haces con eso? —Bajó corriendo hasta él e intentó detenerlo, agarrándolo del hombro. La mirada que le devolvió el bombero le hizo dar un paso atrás.

—Irene está ahí dentro y voy a sacarla. A hachazos o a patadas si hace falta. Aparta. ¡Aparta, Fernando! —le gritó al guardia civil, que finalmente se echó a un lado—. Irene, niña.

—Estoy aquí, Miguel.

—Necesito que te separes de la puerta, lo más lejos que puedas.

—¿No puedes abrir? ¿Qué ocurre Miguel? —La angustia era patente en su tono de voz. Volvió a golpear un par de veces con los puños, pero se detuvo, dejando escapar una exclamación de dolor. Miguel se encogió al escucharla.

—La llave no está, tengo que echar la puerta abajo. Será solo un momento. Bien lejos, Irene. Van a saltar astillas y no quiero que te hagas daño.

—De acuerdo —murmuró ella, resuelta.

El primer impacto sobre la madera, justo por encima de la cerradura, reverberó a lo largo del mango del hacha, provocando una sacudida violenta en sus brazos. Estaba acostumbrado, era una labor muy corriente en el desbroce del monte, y volvió a amartillar la pesada herramienta entre sus manos. La subió por encima de su hombro derecho, e ignorando el dolor que volvía a zumbar en su cabeza, cargó de nuevo sobre la puerta, esparciendo un surtidor de astillas, pintura y trozos de madera más grandes. Un agujero en forma de huso se abrió en la plancha. Faltaba muy poco. Un último golpe. Separó las piernas para equilibrarse mejor y descargó un tercer hachazo sobre la cerradura, emitiendo un gruñido por el esfuerzo, que arrancó de cuajo el metal. Terminó de abrir la puerta a patadas e Irene corrió escalera arriba al ver recortarse en la luz la silueta de Miguel.

Se abrazaron con desesperación, se besaron bebiéndose las bocas, entrelazando las manos en el pelo del otro, fundiendo sus cuerpos con el anhelo de aquellas horas de incertidumbre y miedo por lo que podría haber pasado. Irene se separó primero y dejó escapar un gemido al ver la cabeza y el rostro amoratado de Miguel. Él le agarró las manos y besó las magulladuras, antes de estrecharla con fuerza contra su pecho. Cerró los ojos y, por un instante eterno, solo se concentró en sentir entre sus brazos a la mujer con la que quería pasar el resto de sus días, acariciando con dulzura el pelo sucio y desordenado.

Pero tendrían que esperar.

Fernando carraspeó junto a ellos, llamando su atención.

—Irene, me alegro mucho de que estés bien y de que todo esto se haya acabado. En cuanto tengas fuerzas, tienes que ir a declarar.

—Iremos a declarar en otro momento —interrumpió Miguel, sujetándola por los hombros—. Los dos estamos agotados, tenemos hambre y necesitamos descansar. ¿Nos vamos a mi casa? —preguntó, ignorando al guardia civil.

Irene asintió, necesitaban dormir y comer algo, pero Fernando negó con la cabeza.

—Miguel, necesito tu ayuda. Sé que es imperdonable que te retenga ahora, pero nadie conoce como tú los bosques de Orense… —Se detuvo, inseguro. Miguel le devolvió una mirada retadora. El ojo derecho se le cerraba por el hematoma, se había quitado el vendaje, medio despegado por todo el ajetreo, y tanto él como Irene lucían pálidos y ojerosos.

—Dime. ¿Qué pasa?

—El bombero que ha sufrido el disparo nos ha informado del próximo golpe del Michelín. Va a provocar un incendio masivo en los cañones del Sil. Tenemos que movernos rápido.

—¿En la zona de Santo Estevo? —preguntó Irene, preocupada, recordando el maravilloso paisaje en torno al monasterio, el paseo con Miguel y los recuerdos de aquella tarde agridulce en que él le confesó sus sentimientos. Fernando asintió, sacándola de su ensimismamiento y Miguel la miró a los ojos.

—Rubia… vamos a tener que esperar. Vete a casa y espérame allí, descansa y… —Se detuvo al contemplar la postura desafiante de Irene, que soltó una carcajada—. ¿Qué ocurre?

Ambos hombres la miraron sorprendidos por su arranque. Irene se cruzó de brazos, plantada frente a la puerta hecha pedazos, descalza y con el pelo rubio desordenado como si nada ni nadie la pudiera mover de allí.

—¿Tú te crees que después de todo lo que he pasado, me voy a ir a casa a dormir? ¿Sin ti? —Agitó la cabeza con resolución, y clavo los ojos en Miguel y, después, en Fernando—. Yo también voy. Y nadie me lo va a impedir.

—Tenemos más de una hora hasta Nogueira de Ramuín —indicó el guardia civil con un tono resignado—. Vámonos.

Capítulo 27

Tenía que darse prisa. El último golpe antes de desaparecer de allí para siempre. Llevaba planeándolo desde hacía meses e iba a salir perfecto. La policía le pisaba los talones, pero no podía echarse atrás. Cobrar por adelantado una cantidad de dinero de la que solo había oído hablar en los sorteos de la lotería era un buen aliciente, y las amenazas de su padre le generaban más miedo de lo que podrían causarle jamás los ineptos de la Guardia Civil y de la Xunta.

Recordaba haberse paseado entre los curiosos que rodeaban los coches del SEPRONA en algunos de los incendios, sin que nadie sospechara que él era el autor de las atrocidades. Ahora era distinto, sabían quién era, dónde se ocultaba y quién guiaba sus pasos desde la cárcel, pero aún contaba con un par de horas de margen.

Había hecho bien en deshacerse de su coche y seguir en el de Brais: cuando se cruzó en la entrada de la autovía con las tres patrullas que rodaban a toda velocidad hacia Verín, él conducía un Ford destartalado en la dirección contraria. Buscaban su Megane azul, y ese estaba bien escondido en el pueblo. Para cuando se dieran cuenta, él ya habría volado hacia Hendaya.

El bombero había caído como un saco de patatas tras el disparo. Le había resultado fácil, muy fácil. Solo la prisa y el estruendo, que estaba seguro se había escuchado desde la calle, le impidieron acabar también con aquella zorra. No podía perder más tiempo y, en realidad, le daba igual. Solo quedaba poner el temporizador, distribuir las últimas cargas de combustible y explosivos, y salir de allí hasta el aeródromo. Un Cessna lo transportaría hasta Francia y a partir de ahí, era cuestión de esperar a que se olvidaran de él. Todo estaba controlado. Su padre había coordinado todo desde la cárcel y nada podía salir mal.

Entró con el coche en la pista forestal, mirando de reojo por el espejo retrovisor la peligrosa carga que transportaba en el asiento de atrás. No eran más que unos pocos kilos de explosivos y unos cuantos bidones de acelerante, nada comparado con lo que ya estaba distribuido por una buena extensión del bosque de castaños y robles que rodeaba los cañones del Sil, pero suficiente para volar por los aires si cometía un error.

Se internó entre los árboles para ocultar un poco el vehículo y caminó cargando un par de bolsas hasta encontrar la pequeña tienda de campaña. Retiró unas pocas ramas que habían caído sobre la tela impermeable y abrió la cremallera, tosiendo ante la capa de polvo que la cubría. Con parsimonia y método, fue descargando el coche y metiendo el combustible en la tienda. Armar el mecanismo incendiario con temporizador era más complicado, y sacó la hoja sucia de papel donde había anotado cuidadosamente las instrucciones de su padre. Estiró el paño y ordenó los materiales: cables, baterías, temporizador, bombilla incandescente. Con suma precaución, fue encajando las piezas hasta conseguir la réplica exacta del dibujo que le servía de guía.

Sincronizó el reloj del temporizador con la hora de su móvil: ya eran las ocho de la mañana, llevaba un retraso de un par de horas, y eso no le iba a gustar a su padre. Después de pensarlo durante algunos minutos, decidió tener un poco de iniciativa y en vez de cuatro horas de intervalo, lo redujo a solo dos. Suficiente para permitirle escapar de allí con seguridad y recuperar el tiempo perdido.

Vació el combustible alrededor de la tienda de campaña y sobre los troncos de los árboles, sin dejar nada al azar. Tenía que arder todo. No podía quedar ninguna pista que lo asociara a los incendios. Como decía su padre, daba igual que sospecharan si no se podía probar nada. Esta vez se desataría tal infierno, que lo único que podrían analizar los de investigaciones sería ceniza.

Mandó un mensaje de móvil a su contacto, que lo esperaba en Luintra para llevarlo al aeródromo. Su respuesta llegó de inmediato: tendría que esperar; al no llegar a la hora acordada se había marchado, asustado por si algo salía mal. El Michelín se encogió de hombros, al menos podría tomarse un café tranquilo.

El minúsculo pueblo de Nogueira de Ramuín despertó consternado por la llegada de varias patrullas de la Guardia Civil, camiones de bomberos y un par de ambulancias. Miguel reprimió una sonrisa al ver a Fernando respirar con calma, tras bajarse del coche con un buen mareo por culpa de la carretera de curvas. Él e Irene habían dormitado, abrazados, todo el camino. Pero ahora había que ponerse en marcha. Vio al guardia civil levantar la radio y entregar instrucciones precisas: peinar el lugar y encontrar al incendiario. Los agentes llamaron a las puertas por si alguien había visto algo en las últimas dos horas, pero los vecinos lamentaban no poder ayudar: allí nunca pasaba nada, ni habían visto nada.

Miguel extendió un mapa con la topografía de la zona sobre el capó del coche y marcó con un rotulador rojo.

—Las áreas que podrían ser candidatas a iniciar un incendio están aquí. Hay monte para arder de sobra. Creo que podría iniciarse en esta zona, aunque es poco accesible.

Él y Fernando se enfrascaron en una discusión para valorar las distintas opciones mientras que Irene contemplaba sus movimientos, vigilante y atenta. No le gustaba nada la hinchazón de su cara: Miguel ya no podía abrir el ojo derecho. Logró a duras penas que ingiriese un analgésico con el café tibio que algún alma caritativa les había ofrecido, pero se había negado a dormir en la hora que había durado el viaje. La había abrazado con fuerza en el asiento de atrás, ignorando las miradas divertidas que el agente les lanzaba por el espejo retrovisor cuando intercambiaban un beso tierno o palabras de aliento.

—Esto no tiene ningún sentido —se lamentó Fernando, señalando el mapa—. Tiene que haber algo más. ¿Qué clase de monstruo querría prender fuego a este bosque?

Miguel pareció pensarlo mejor, y acotó otra parcela, cerca del monasterio.

—Todo lo que rodea a Santo Estevo de Ribas de Sil tiene un gran valor. Imagínate las vistas que tendrían por aquí unos chalés de lujo. —Golpeó el mapa con la punta del rotulador—. Si buscan recalificar terreno para construcción, este el lugar.

—De acuerdo, enviaré un equipo hacia allá. Gracias, Miguel, te avisaré de lo que haya.

Fernando se alejó, dando instrucciones por radio; y Miguel tiró de Irene hacia el coche patrulla que los había traído.

—¿Nos acercas hasta Luintra? —le preguntó al agente, que pareció más que dispuesto a acompañarlos—. Hay un bar allí que abre temprano, vamos a tomar un café.

Pese a ser pleno agosto, Irene se bajó del coche en el pequeño pueblo con una sensación de frío y agotamiento después del corto trayecto. Era ridículo, llevaba puestos unos calcetines de algodón grueso que le quedaban enormes y una bailarina en su pie izquierdo. Miguel se cubría el tórax con una camiseta del Club Deportivo de Verín. Se echó a reír ante las pintas que reflejó el amplio cristal de la cafetería.

—Parece que nos hemos escapado de un psiquiátrico —comentó Miguel. El guardia civil, que se había bajado con ellos, escondió una sonrisa.

Tres cafés, dos raciones de tostadas con mantequilla y mermelada y un zumo de naranja después empezaban a sentirse un poco más entonados. La cafetería seguía vacía, a excepción de un hombre en ropa de trabajo, parapetado tras un periódico y que llevaba allí con una taza de café, sin tocar, desde que habían llegado.

Irene, Miguel y el agente reían y compartían anécdotas, ajenos a una silueta gruesa que aguardaba en el pasillo del cuarto de baño a que se marcharan.

El Michelín tecleó con dedos torpes en su móvil un mensaje a su contacto, sentado en la esquina y con pinta de estar muy nervioso. Que tuviera paciencia, en breve se marcharían. Recibió la respuesta y una opresión helada se apoderó de su pecho: cinco minutos. Si no se marchaban en cinco minutos, lo abandonaría a su suerte.

Observó cómo empezaba a doblar lentamente el periódico y a sorber el café, ya frio. Le pidió la cuenta al camarero y pareció tardar una eternidad en sacar dinero para pagarle. El alegre grupo que conversaba en la mesa al otro extremo del local no tenía intención de moverse. Sacó la pistola del bolsillo con manos temblorosas; el miedo comenzaba a no permitirle pensar con claridad. La falta de sueño tampoco ayudaba, y cuando vio que su tabla de salvación se levantaba y se iba, se dejó llevar por el pánico y salió bruscamente de su escondite.

—Que nadie mueva ni un pelo —amenazó, encañonando al grupo. Miguel se volvió con curiosidad y una sonrisa en los labios, sin asociar las palabras al bienestar adquirido en la última media hora. El guardia civil fue el primero en reaccionar, levantándose con rapidez y echando mano a la cartuchera de su arma, pero un disparo lanzado al techo los hizo enmudecer a todos, dejándolos clavados en sus sillas—. Volvemos a encontrarnos, bomberito. ¿Cómo ha quedado tu coche?

—¿Qué quieres?

—Solo quiero marcharme tranquilo, sin que nadie me moleste y sin que nadie salga mal parado. —Intentaba controlar el tono de voz, pero el temblor de las manos delataba su nerviosismo. Irene no podía apartar los ojos del dedo que se apoyaba en tensión sobre el gatillo—. ¿Cómo habéis sabido que estaba aquí?

—Brais. Tiene una herida fea en el abdomen, pero ha llegado vivo al hospital. Nos ha contado todo y estás hasta el cuello —informó Miguel, con frialdad—, es mejor que te entregues. Toda la zona está llena de patrullas.

El hombre se echó a reír y, por un momento, Miguel creyó estar viendo al Lapas. Su hijo era la viva imagen del incendiario, y seguía sus pasos con la misma maldad y ausencia de escrúpulos.

—No. Pero os dejo una elección: si me ponéis problemas, me lío a tiros. Así de sencillo. Me quedan cuatro balas en la recámara y no me importa gastarlas en los cuatro que estáis aquí —dijo, haciendo un gesto circular con la pistola para abarcar también al camarero que, con una copa de cristal y un paño en las manos, se había quedado petrificado tras la barra—. Los cientos de litros de combustible que he repartido por el bosque arderán exactamente en… —Miró el reloj en su muñeca, y asintió—. En poco más una hora. Si me soltáis, os diré la localización exacta y podréis detener el infierno. —Empezó a moverse lentamente hacia la puerta, sin dejar de apuntarlos con la pistola.

—Te dejaremos marchar —respondió el guardia civil, impotente ante la agresividad que mostraba el hombre—, pero dinos dónde. Dinos dónde y podrás marcharte.

El Michelín ya estaba en la puerta. Su contacto había seguido atentamente sus movimientos desde el coche en marcha, aparcado justo enfrente, y lo esperaba con el rostro desencajado.

—A tres kilómetros del parador, hacia el cañón.

El Michelín apretó el gatillo apuntando de nuevo al techo, justo por encima de sus cabezas, y los tres se cubrieron con los brazos, asustados por la inesperada maniobra, sin poder impedir su huida. El coche aceleraba ya por la carretera cuando el guardia civil se comunicó por radio con Fernando, informándole de la situación. Miguel abrazaba a Irene, que parecía paralizada por el miedo. No era de extrañar, había sido encañonada varias veces con esa misma pistola.

—Vamos. Hay que avisar a Fernando —dijo, resuelto. Los tres se dirigieron al coche para volver hasta el monasterio.

De camino, se cruzaron con dos coches patrulla con las sirenas ululando y a toda velocidad, que se lanzaban a la búsqueda del Michelín. Nada más llegar, Miguel se bajó del todoterreno y localizó a Fernando, que hablaba por el móvil y por la radio, intercalando los aparatos para poder coordinar el operativo.

—¡No se os puede dejar solos! —se quejó Fernando, al verlos corriendo de la mano hacia él.

—Ya sabemos dónde está el foco, tenemos menos de una hora —anunció Miguel, apoyándose sobre las rodillas para recuperar el resuello.

—¿Puedes venir conmigo?

—Vamos —respondió Miguel. Irene tomó impulso para seguirlos, pero esta vez, el bombero se mostró firme—. Rubia, tú te quedas aquí. Mírate los pies, la última vez que paseamos por aquí te caíste de culo no sé cuántas veces. —El rostro de Irene demudó en una expresión de disgusto y se cruzó de brazos—. Esto va a ser cosa de un ratito, Fernando y yo nos encargamos. Por una vez hazme caso, niña —rogó, intentando convencerla.

Tras unos segundos, Irene asintió. Por fin parecía entrar en razón.

—De acuerdo. Pero por lo que más quieras, ten cuidado.

Miguel sonrió y se dio la vuelta para reunirse con Fernando, pero ella lo retuvo de la camiseta.

—¿Y mi beso?

Él esbozó una sonrisa traviesa y la rodeó con sus brazos fuertes. Irene le ofreció los labios y le dio igual su rostro amoratado, el olor a sudor y la suciedad de su camiseta. Se besaron con violencia, fundiendo sus cuerpos con la intensidad del momento, con la adrenalina de todo lo que había pasado, y se arrancó de la boca de Irene hiperventilando.

—Rubia, a la vuelta, te vas a enterar de lo que vale un peine.

Irene no pudo evitar sonreír, pero al verlos alejarse corriendo por el camino que se adentraba en el bosque justo antes del parador, toda la angustia volvió de golpe.

—¡Tened cuidado! —repitió, gritando. Miguel elevó una mano en el aire, y desapareció junto a Fernando entre la vegetación densa de robles y castaños.

—¿Por dónde? —preguntó Fernando, al acabarse el camino en un pequeño claro.

—Dijo unos tres kilómetros hacia el cañón, tiene que ser por aquí.

Ya habían pasado más de veinte minutos desde esa hora anunciada y no habían encontrado nada. Apretaron el paso a una carrera rápida y se acercaron al cañón, pero no había rastro del incendiario ni de su trabajo. El rio Sil corría caudaloso y rápido pese a la sequía, ajeno a los dos hombres.

—¿Crees que nos ha engañado?

Miguel se encogió de hombros, abatido.

—No lo sé, Fernando. Pero no lo creo, ¿hueles eso? Es gasolina. —Señaló hacia donde procedía la sutil traza del olor y ambos echaron a correr con fuerzas renovadas.

Fernando fue el primero en encontrar la tienda de campaña. El tufo a combustible era tan intenso que mareaba, y había varias latas de acelerante esparcidas por el suelo. Habían llegado al lugar con tiempo para poder hacer algo. Él miró el reloj en su muñeca: quedaba cerca de media hora.

—Ten cuidado —masculló cuando Fernando abrió la cremallera. Ambos metieron la cabeza para mirar los bidones de plástico con la gasolina y unos pocos explosivos. En el centro de la tienda, sobre un paño de cocina, esperaba un extraño mecanismo.

—Joder, Miguel… —Fernando estudió durante unos segundos el temporizador y clavó unos ojos aterrorizados en el bombero—. ¡Corre!

Capítulo 28

Irene se revolvió, inquieta. Estar sin hacer nada la estaba poniendo frenética y llamó al agente, Antonio, con el que habían compartido el desayuno.

—¿No podemos hacer algo? Fernando y Miguel están allí, y pueden estar en peligro. —Le echó un vistazo a su reloj: un cuarto de hora desde que se habían marchado. Sus niveles de ansiedad se disparaban de nuevo. Se sentía viviendo en una montaña rusa y le dolía el cuerpo con la necesidad de tenderse en una cama.

—He avisado a la central de bomberos, están pendientes de cualquier cosa que pase. No podemos hacer nada más.

De pronto, una explosión cien mil veces más potente que el disparo de una pistola atronó en mitad del bosque, seguida de una columna de humo y fuego que se elevó varios metros por encima de los árboles. Todo se paralizó durante unos eternos segundos hasta que el jefe de la cuadrilla, que esperaba en la carretera con una motobomba, encendió la sirena y aceleró por el camino de tierra.

El movimiento de camiones, de bomberos, de agentes de refuerzo que habían llegado a la zona trasformó el pequeño pueblo de Nogueira de Ramuín en un hervidero de actividad. Los turistas del parador asistieron impotentes al desalojo apresurado del hotel por el riesgo de incendio. Las llamas se acercaban rápidamente hacia el edificio, y pronto se desató el caos entre sus coches y los de la gente del pueblo, que intentaban abandonar la zona por la única y estrecha carretera de acceso.

Irene esperaba, con los ojos llenos de lágrimas y sentada el asiento del copiloto del coche patrulla, alguna noticia de Miguel. Y de Fernando. Dejó escapar alguna risita histérica al rememorar los encontronazos con ambos en el último mes. Había sido una auténtica locura, y ahora no sabía si volvería a ver a alguno de los dos. No sabía si volvería ver a Miguel. Miguel. ¿Lo había recuperado durante algunas horas para volver a perderlo? No. Se negaba a pensar en esa idea.

—Tenemos que irnos —le anunció Antonio, abrochándose el cinturón. La Guardia Civil había conseguido ordenar un poco los coches, y una larga fila salía del acceso, con ellos cerrando la comitiva. Irene miró por la ventanilla, en un cielo claro y prístino de agosto, el fuego y el humo desatado en el precioso bosque, sin poder hacer nada.

—¡Corre!

Fernando no se arriesgó a tocar nada: según el temporizador digital, solo les quedaban unos cuarenta segundos para salir de allí. Miguel no hizo preguntas, y ambos volvieron sobre sus pasos, corriendo a ciegas entre los árboles mientras las ramas los golpeaban a su paso. Entre ellas se vislumbraba el claro que se abría descubriendo el cañón. Se detuvieron justo sobre el borde de la pared de piedra y se miraron a los ojos. El agua del caudaloso rio Sil discurría rápida y turbulenta en aquella zona. ¿Tendrían que saltar?

—Hay unos treinta metros de caída… —alcanzó a decir Miguel, pero no tuvieron elección.

Por segunda vez en menos de un mes, sufría los efectos de la onda expansiva de una explosión. Él y Fernando se vieron empujados al vacío y engullidos por el agua, que se los tragó en un silencio roto únicamente por el sonido del motor lejano de un avión Cessna, que volaba en dirección a Hendaya, con dos pasajeros en su interior.

Un catamarán recorría el cañón a baja velocidad mientras que la operadora turística relataba las delicias y las curiosidades de la zona. Los pasajeros disfrutaban del paisaje, aunque era temprano y todavía se observaban rostros soñolientos.

—¡Mamá, mamá! —gritó un chaval de unos diez años que portaba unos prismáticos—. ¡He visto dos hombres que se han caído al agua!

—¡Sshhh! —le chistó su madre mirando de reojo al resto de los viajeros, que no le prestaron ninguna atención—. ¡Calla, que molestas a los demás! —lo reprendió, intentando que permaneciera sentado junto a ella. Al no recibir atención de su madre, el chaval se alejó hasta su padre, que miraba el paisaje con desinterés.

—Papi, se han caído dos hombres al agua. Lo he visto. Con los prismáticos, lo juro —dijo el niño, hablando atropelladamente—. Mamá no me cree, pero yo te digo que es verdad, ¡ven a ver!

El hombre miró al cielo en busca de paciencia. El niño demostraba tener una imaginación a un nivel incomprensible para él, pero no perdía nada con echar un vistazo.

—Por ahí, delante del barco. Por ese borde del acantilado.

—No es un acantilado, es un cañón —explicó con cariño el hombre—. Dame los prismáticos.

El niño le tendió los lentes, obediente, y miró con aprensión a su padre barrer la superficie del rio con movimientos circulares. Allí no había nada.

—¡Allí, papá! ¡Allí están! —exclamó el niño, entusiasmado. Sus gritos llamaron la atención de algunas personas, que se agruparon en la proa del catamarán. Se veían las cabezas diminutas a lo lejos, de dos hombres que poco después hacían señales con los brazos.

—Aquí Santa Cristina a embarcadero. ¿Me escuchas? Santa Cristina a embarcadero, necesitamos comunicación con la Guardia Civil —anunció el capitán tras rescatar a los dos hombres. Más que del agua, había tenido que sacarlos de en medio del pasaje del barco, que los había rodeado y agobiado con preguntas y atenciones. Ahora estaban en la cabina, tapados con unas toallas y disfrutando de un café.

—Recibido. Comunicación por el canal tres. Corto.

El capitán del catamarán le tendió la radio a Fernando, que se aclaró la voz para contestar cuando se estableció contacto con sus compañeros.

—Al habla Robles. Capitán Fernando Robles. Estamos bien, repito: Miguel Andrade y yo estamos bien. —Un coro de voces lanzando exclamaciones de enhorabuena se escuchó de fondo por el aparato—. Vamos en dirección del embarcadero del Sil. Embarcadero del Sil. Repito: estamos bien, precisamos que nos recojan en el embarcadero. Corto.

—Recibido. Enviamos una patrulla.

Una media hora después, el Santa Cristina atracaba en el embarcadero y Miguel y Fernando descendían del catamarán entre vítores y aplausos del pasaje. La patrulla ya estaba allí e Irene, al ver a los dos hombres, echó a correr y se lanzó a abrazarlos a ambos.

—Estamos bien —confirmó Miguel, pero de pronto, tuvo que defenderse de las bofetadas y los puñetazos que Irene empezó a descargar sobre él con sus pequeños y fuertes puños—. Pero ¿te has vuelto loca, rubia? —dijo, consternado, agarrándola de las muñecas y deteniendo su súbito ataque de locura.

—¡No vuelvas a hacerme esto jamás! ¿Me has oído? ¡Jamás! —gritaba Irene, perdiendo por fin los nervios después de aquellas horas de locura. Miguel sonrió, envolviéndola en su abrazo, besándole el pelo y conteniendo sus sollozos contra el pecho. La apartó un poco para poder mirarla a los ojos y le dijo con seriedad.

—Jamás, rubia. Ya te lo he dicho. Eres mía para siempre.

Pasarían la noche en el monasterio. Ya harían las declaraciones pertinentes el lunes, enfrentarían la realidad y les explicarían a sus familias lo que había ocurrido; Irene tardó más de media hora en convencer a su madre de que no era necesario que fueran hasta allí. Miguel prefirió no llamar a los suyos, pese a su insistencia.

—No, rubia. No quiero más broncas —explicó con una sonrisa, rechazando el móvil que Fernando les ofreció—, me basta y me sobra con las tuyas.

Ahora necesitaban que el mundo se detuviese por un par de días, esos dos días que llevaban esperando semanas poder disfrutar. Todavía se podía percibir el olor penetrante del humo suspendido en el aire, pero los bomberos habían sido rápidos en extinguir el incendio y solo habían ardido unas pocas hectáreas. No tenían ropa, no tenían coche, pero contaban con el móvil sin batería de Miguel y su billetera cuando llegaron a la recepción del hotel. No necesitaban nada más.

Cuando por fin pudieron desprenderse de la ropa y meterse juntos bajo el chorro de agua caliente de la ducha, ambos suspiraron de placer. No eran más que las doce de la mañana y tenían la sensación de que habían pasado semanas desde que los habían separado a las puertas del coche la noche anterior.

Irene estaba rara. Contestaba con monosílabos y, aunque no lo rechazó, respondió distante a los gestos de cariño mientras descansaban juntos en la bañera llena de agua tibia. Se mostraba lejana y callada.

Miguel la contempló desde el quicio de la puerta del baño mientras ella desenredaba y secaba su largo pelo rubio, desnuda y pensativa, frente al enorme espejo. Se acercó a ella y la abrazó desde atrás, apoyando el mentón sobre su hombro y rodeándola entre sus brazos.

—¿Qué ocurre? —le preguntó. Engarzaron las miradas a través del espejo. Irene negó con la cabeza y apartó los ojos, sin contestar, intentando escapar de los brazos de Miguel. Pero él no la soltó—. ¿Qué pasa, Irene? —repitió con suavidad, pero reteniéndola con fuerza. Ella se giró al fin, emitió un suspiro y le rodeó el tórax con los brazos. Se recostó en el pecho fuerte de Miguel.

—¿Tienes idea de lo preocupada que he estado por ti? Yo no suelo perder los papeles, ni llorar, ni armar escándalos —murmuró, avergonzada, al recordar cómo había perdido los nervios en el embarcadero—. Tú me haces perder la cabeza, y eso no me termina de gustar. Últimamente no hago más que cometer locuras.

Él se echó a reír, divertido por su sinceridad y su franqueza. Apartó la melena de su rostro y con una mano, rodeó su delicada barbilla, obligándola a mirarlo a los ojos.

—Si solo es eso, puedo vivir con ello. Además, eso es porque me quieres. ¿Sabes, rubia? —le preguntó, levantándola en vilo sin aviso. Irene soltó un pequeño grito de sorpresa—. Pensaba follarte aquí mismo, en el mármol del lavabo, pero por una vez voy a estar de acuerdo contigo y voy a preferir la cama.

—Miguel, ¡estás loco!, tienes la cabeza machacada y no hemos pegado ojo en todo el día, ¡no quiero follar! —respondió, a medias enfadada y a medias exasperada por el ánimo juguetón de Miguel.

—Tú, con tal de no decirme que me quieres, te inventas cualquier cosa, hasta que no quieres follar —bromeó, llevándola en brazos hasta la cama.

—No quiero follar —enfatizó Irene, con seriedad, aún aferrada a su cuello. Miguel abrió la ropa de cama con una mano y depositó a Irene sobre las sábanas blancas, tendiéndose a su lado con expresión pensativa—. Y ya sabes que te quiero —masculló, a regañadientes.

Él esbozó una media sonrisa y comenzó a acariciar suavemente el contorno de su cadera, provocando que la piel femenina se erizara con el contacto.

—A lo mejor te apetece hacer el amor, entonces —ofreció él, deslizando la mano con lentitud enloquecedora hasta unos de sus pechos. Irene inhaló bruscamente, anhelando el contacto sobre el pezón, pero Miguel se entretuvo rodeándolo con la yema de los dedos, tentándola muy, muy cerca, pero sin rozar las sensibles areolas.

—Puede —murmuró ella, ahora pendiente de esa misma mano, que jugaba a deslizarse por el valle entre sus pechos, subiendo y bajando por la piel suave, para detenerse justo antes de llegar a las cimas puntiagudas—. ¿Cuál es la diferencia?

—Mejor te lo enseño —respondió él. Se incorporó hasta acomodarse de rodillas entre sus muslos y la acarició con las dos manos, duplicando las sensaciones sobre su piel—. Nos lo tomamos con calma, despacito. No hay ninguna prisa.

La voz grave de Miguel hizo que se derritiera por dentro, y el roce cálido y casi imperceptible de sus dedos la hacían desear precipitarlo todo, acelerar el ritmo, abrir las piernas para él y que se hundiera en su interior con la necesidad de siempre, pero él tenía en mente otra cosa. Llevó las manos desde las rodillas hasta su cintura, dibujando sus costados y apretando al final, provocándole un estallido de risas. Irene estiró los brazos por encima de su cabeza, arqueando la espalda para tentarlo con la visión de su cuerpo desnudo, y consiguió que al menos sus manos se posaran sobre sus pechos hambrientos. Volvió a dibujar una sonrisa triunfante.

—Ah… Miguel —susurró, al sentir los pulgares frotar con firmeza los brotes erectos hasta el placer más sublime. Él se inclinó hasta posar la boca en uno de ellos y succionó, sosteniéndolo un momento entre sus labios, y tirando de él hasta que se soltó, haciendo rebotar el seno junto con un gemido ahogado de Irene.

—Uhm. Esto me ha gustado —murmuró Miguel, repitiendo la operación en el otro lado. Irene se retorció, quejándose, cuando tiro de nuevo del pezón, esta vez con los dientes.

—¡Miguel! —exclamó, en un jadeo que pretendía sonar enojado, pero que traslucía con claridad la excitación que los pequeños mordiscos le estaban provocando. El apretó los dos pechos hacia el centro hasta hacer juntarse las dos puntas rosadas, y las abarcó con su boca ávida, esta vez con mayor exigencia. Lamió y mordió los botones hasta arrancarle gemidos ahogados, haciéndola retorcerse por el deseo. Ascendió por su cuello y sometió al mismo tratamiento los labios húmedos de Irene, que correspondió con apremio, clavando las uñas en su espalda, instándolo a acercarse y estrecharla todavía más.

Ambos se regodearon en ese beso y ella contoneó las caderas, frotándose sin pudor contra la pelvis masculina para encontrar el alivio que necesitaba. Miguel le despejó la frente de las hebras de pelo dorado que se esparcían desordenadas alrededor de su rostro y le rozó la boca con la punta de sus dedos.

—Tienes el mismo color aquí, en los pezones y en tu sexo —murmuró, al tiempo que llevaba los dedos a sus pechos, se entretenía volviendo a frotarlos con firmeza, y después alcanzaba la empapada hendidura entre sus pliegues.

—¿En serio? —preguntó ella, sorprendida por la observación. Miguel asintió.

—A veces, cuando te miro hablar y veo cómo se mueven tus labios, solo puedo pensar en hundir mi polla en cualquiera de esos tres sitios: en tu boca, en tu coño o entre tus tetas. —Irene dejó escapar el aire, fascinada por la crudeza de su lenguaje, que contrastaba con el tacto de porcelana de sus dedos, cosquilleando entre sus labios y su clítoris—. Y saber que son solo míos… no te puedes ni imaginar lo que se siente. Cómo se siente.

La boca de Miguel viajó por el centro de su abdomen y dejó una estela húmeda en su piel marcando el camino hacia su monte de Venus. Apretó los labios justo por encima de su clítoris, sin tocarlo, mientras hundía dos dedos en su interior, acariciándola desde dentro. Irene soltó un grito y llevó una mano hasta la cabeza de Miguel, deslizando los dedos entre su pelo oscuro y recio para guiarlo entre sus muslos. Él no la hizo esperar, y lamió el núcleo tenso y duro con la punta de su lengua, sonriendo sobre su sexo al sentirla sollozar y retorcerse, llamándolo mil veces por su nombre. Una mano de Miguel alcanzó las cimas violáceas de sus pechos, añadiendo un punto más en la escalada hacia el clímax, con el brazo estirado para retenerla contra la cama con pericia mientras la otra mano trabajaba entrando y saliendo de su interior, y sus labios libaban el encuentro de sus pliegues, castigando con dulces caricias de su lengua el clítoris hinchado y palpitante. Con delicadeza, él lo sostuvo entre sus dientes e Irene estalló en un orgasmo brutal, que la hizo convulsionar entre lágrimas y aferrarse con fuerza a los hombros masculinos.

—Me toca, niña…, ya no puedo más —susurró, gateando por encima del cuerpo desmadejado de Irene, que se esforzaba en retomar el ritmo normal de su respiración.

Se ayudó para dirigir su pene hinchado, y la penetró tan solo unos centímetros. Ella cerró los ojos, deleitándose del roce de la firme y dura cabeza sobre la zona más sensible de su interior. Dejó escapar un suspiro lánguido desde el fondo de su garganta cuando se dejó envolver de nuevo por el fuego de la excitación, sin importar el clímax que había alcanzado tan solo unos minutos atrás.

—Te necesito, Miguel. Quiero más, te quiero… yo —murmuraba palabras inconexas, aferrándose a sus bíceps hasta no sentir los dedos.

Él se apoyó sobre los antebrazos y movió las caderas, para acariciar una y otra vez esos pocos centímetros, llevándola a la locura. Irene rodeó sus cintura con las piernas, sintiendo bajo las pantorrillas el bombeo de los músculos del culo de Miguel, que haciendo gala de su autocontrol, se movía despacio, con calma, para hacerla disfrutar.

—Tendrás más. Abre los ojos —la exhortó, saboreando el rostro crispado de Irene, los brazos placados por sus propios brazos y las manos entrelazadas.

Ella abrió sus ojos verdes y brillantes, con las pupilas negras y dilatadas por el placer, haciendo temblar a su hombre con la intensidad de su mirada. Miguel se bebió cada uno de los gestos de su rostro mientras se enterraba en ella, lento y profundo, con los ojos unidos también en comunión. Se retiró hasta casi salir y volvió a embestir, esta vez con más dureza y acompañando el empuje con un gruñido animal a causa del esfuerzo. Irene soltó un gemido, arqueando la espalda para acomodarse a la invasión en su interior, preparándose para recibirlo de nuevo.

Miguel cerró los ojos, incapaz de mantener el control, y aumentó la cadencia bombeando con fuerza, liberando toda la tensión, toda la preocupación, el miedo, el cansancio y la locura de aquellas últimas horas para concentrarse en aquel momento mágico en que volvía a tenerla bajo su peso. Perdió toda inhibición y se dejó caer en el abismo, temblando al darle todo lo que tenía con un gemido agónico y salvaje.

Cuando Irene despertó horas después entre los brazos de Miguel, este miraba por el balcón abierto que dejaba ver la belleza salvaje del bosque. Sonrió con suavidad al darse cuenta de que ella estaba despierta.

—¿No te parece que Santo Estevo es un sitio precioso para casarse? —preguntó, con expresión ausente. Ella se incorporó, lanzándole una mirada que mezclaba amor e ironía a partes iguales.

—Mucho quieres correr tú. Pero sí, es un sitio precioso para casarse.

Epílogo

—Estoy un poco nerviosa —reconoció Irene, arreglando las flores que había puesto en la gran mesa del comedor, engalanada para seis comensales—. Hace meses que no estamos todos juntos. —Miguel le dio un beso en la frente y le quitó importancia. Dejó su cazadora y el ordenador en la encimera y posó las manos sobre los hombros tensos de Irene.

—Todo va a ir bien, ya verás. Tus padres son un cielo y los míos… pues son como son, pero con la noticia que vamos a darles, los tendremos entretenidos toda la velada.

—Me alegro de que vengan también Manolo y Sonia. Es una pena que no vengan también Merce y Juan —respondió ella, recordando a sus amigos.

—A mí no me da ninguna pena, que menuda luna de miel se están pegando —contestó Miguel—. Me ducho y bajo en un momento.

Irene sonrió y se besaron brevemente en los labios. La vorágine y la pasión arrolladora de los primeros meses habían dado paso a una relación más sosegada, con los roces y ajustes propios de la convivencia, pero cada día más felices. Hizo un cálculo rápido del tiempo que llevaban juntos: desde el terrible agosto que ahora parecía tan lejano, hasta mayo, que recién comenzaba. Habían pasado ya ocho meses y llevaban desde el Año Nuevo viviendo en Allariz. Conseguir aquella sustitución en el centro de salud del pueblo había sido una suerte, y ahora casi le daba pena tener que incorporarse a la plaza medicina interna que había conseguido en Orense tras presentarse de nuevo al examen del MIR.

Después del caos del verano, todo iba sobre ruedas. Habían ascendido a Miguel como coordinador de las Brigadas de Investigación de Incendios de la provincia y, aunque ya no hacía turnos, por las mañanas tenía trabajo hasta las orejas. Ella acudía relajada al pequeño ambulatorio hasta las tres. Desde luego, ninguno de los dos echaba de menos las guardias.

—Estoy listo, ¿en qué te ayudo? —preguntó Miguel, dándole una palmada en el culo. Irene dio un vistazo circular a la cocina: todo estaba preparado.

—Nada, vamos a sentarnos un rato. ¡Estoy agotada!

Ambos se desplomaron en el sofá y se abrazaron. Irene apoyó la cabeza en el hueco de su hombro y Miguel programó la cadena gallega, elevando el volumen al ver a Fernando en la pantalla. Últimamente estaba en todos los medios: periódicos, radio, televisión. Las investigaciones del caso Michelín habían dado grandes frutos y se había desentrañado toda la trama que dirigía el Lapas desde la cárcel. Un par de bomberos había sido detenidos, y también varios propietarios de tierras, e incluso, especuladores de terreno. Las búsquedas seguían activas en Francia, donde se creía que se ocultaba la última pieza del rompecabezas: Anxo Rodríguez Pazos, alias el Michelín, que había sido visto en Hendaya y en Burdeos. Al ser reclamado por las autoridades españolas, la gendarmería francesa lo seguía muy de cerca. Sospechaban que algunos de los incendios provocados en la zona venían de la mano del incendiario gallego.

—Menudo culebrón se ha montado, ¿eh? —murmuró Miguel, señalando con la cabeza la pantalla. Irene se encogió de hombros y se echó a reír, refugiándose bajo su brazo.

—Todo esto es culpa tuya, tú fuiste quien levantó la liebre —bromeó.

—Me alegro de que a Fernando le haya ido bien. Lo han ascendido y vuelve a Madrid, supongo que estará contento —comentó él, distraído, viendo pasar los otros titulares de las noticias.

—¿No lo estarías tú?

El bombero negó con la cabeza, y le acarició el rostro a Irene.

—No. Yo ya tengo todo lo que quiero aquí mismo.

Ambos se miraron sonriendo con la complicidad de quien comparte un secreto valioso, pero el sonido musical de un timbre los arrancó de su arrobamiento.

—Yo voy —dijo Miguel levantándose. Irene lo siguió hasta la puerta.

Todos se habían puesto de acuerdo para llegar a la vez y, durante unos minutos, no hubo más que besos, abrazos, empanadas, postres y bollas de pan que pasaban de unas manos a otras hasta que Irene consiguió que se sentaran a la mesa.

Disfrutaron de una cena sencilla, pero suculenta. Irene había preparado unas tortillas y también había empanada de pulpo y embutido; el plato principal, una carne ó caldeiro con cachelos que fue recibida con entusiasmo por el padre de Miguel. Cuando llegaron a los postres, Irene se frotaba la barriga rechazando los buñuelos y la larpeira que había cocinado Sonia, y pasó directamente a beberse una infusión. Manolo servía chupitos de licor café y tenía la pinta de lanzarse a cantar O Miudiño en cualquier momento.

La charla era agradable y distendida, e Irene y Miguel se miraron por encima de la mesa. Había llegado el momento de darles la noticia. Miguel se aclaró la garganta, intentando hacerse oír por encima de las conversaciones cruzadas sin éxito e Irene se levantó y se situó a su lado, posando una mano sobre su hombro.

—A ver, familia, ¡que tenemos algo importante que contar! —protestó, llamando su atención con una sonrisa al ver que su madre y Sonia se volvían a mirarla con suspicacia, su padre todavía no se enteraba y los padres de Miguel se miraban, emocionados. Manolo se quedó inmóvil con la botella en la mano.

—¿Por fin os casáis, como Dios manda? —preguntó Miguel padre, con su voz estentórea—. ¡Me alegro, coño!

Irene se echó a reír y Miguel negó con la cabeza. Le echó una mirada Irene hacia arriba y ella se inclinó hasta besarle los labios.

—No, no es eso. Irene no quiere casarse conmigo —bromeó él, arrancando exclamaciones airadas de todos—. No quiere casarse conmigo… por el momento. Esto es todavía mejor.

—¿Qué? ¿Qué pasa? —El padre de Irene parecía por fin conectado con la conversación y los seis miraban a la pareja, atentos y expectantes.

—Tenemos un encargo en camino. Vamos a tener un bebé.

Se hizo silencio en la mesa durante unos segundos, en que Miguel apretó dentro de su mano los dedos de Irene, y pronto todos estallaron en felicitaciones y exclamaciones de alegría.

Miguel e Irene se miraron, sonriendo enamorados. Ahora, el secreto que compartían y que ella llevaba en su vientre desde hacía ya tres meses era una realidad. Les quedaba toda la vida por delante. Juntos. Y no podían imaginar nada mejor.

MIMMI KASS (Valencia, 1980) es licenciada en Medicina y Cirugía, máster en sexología y escritora erótica. Sus novelas, Radiografía del deseo y Diagnóstico del placer permanecen entre los más vendidos de Ficción Erótica. Colabora de manera habitual en Volonté, el blog erótico de la marca sueca de productos eróticos de lujo LELO® y publica en su propia página web.

A día de hoy compagina medicina, escritura y familia, inmersa en sus nuevos proyectos.