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A todas las mujeres, mis hermanas.

CAPÍTULO I

Jueves, 3 de julio

Aquel jueves, sentada frente al mar, reviví con minuciosidad enfermiza los últimos meses. Había llegado sin que ninguno de los dos nos diéramos cuenta. Se había colado por alguna rendija, escondida entre las miles de diminutas tareas de la vida cotidiana. Y, poquito a poquito, silenciosamente, como una serpiente vieja y sabia que sabe hacer bien su trabajo, había acabado por instalarse en nuestras vidas dejándonos secos de amor, de ilusión, olvidados de todo lo que un día habíamos sentido. No sé si fue Martín o yo el primero en darse cuenta, pero eso no importa. Lo que sí sé es que, de pronto, una tarde igual a otras, me sentí vacía, insensible, sin alegría. Y entonces comprendí que llevaba demasiado tiempo escenificando el amor gesto a gesto como una actriz experimentada, sin inventar nada, repitiendo el ritual con la misma perfección de un robot japonés. Por fin admití lo que me estaba ocurriendo, y empecé a navegar entre sentimientos de culpa y una tristeza infinita. Fueron días malos. No me gusta engañarme, ni engañar, por eso, como un animal herido, me escondí del mundo y de Martín. Volvía tarde a casa pretextando mucho trabajo y dejé de dar audiencia a los amigos. Necesitaba pensar en soledad y tomar una determinación, la ambigüedad no es mi estilo. Pero Kiwi me descubrió. Kiwi, la experta psicóloga, aunque asegura que también es médium, chamana, rescatadora de almas perdidas y que se comunica con los espíritus, fue el bastón que me dio apoyo cuando mi mundo se tambaleaba. Catherine Almandoz, hija de baztanés y colombiana, podía ver en las profundidades más oscuras del alma. Recordé que el nombre de Kiwi se lo puso Martín, porque tiene los ojos de un verde intenso, que contrasta con la piel morena y el pelo muy negro. Kiwi tropezó conmigo en uno de aquellos paseos solitarios dedicados a aclarar mis ideas y mis sentimientos, y enseguida supo entender lo que pasaba. Y entonces me derrumbé. Hablé y hablé a borbotones, maldije la rutina que había acabado con mi ilusión, imaginé soluciones de compromiso que rechacé yo misma enseguida. Y por fin volví a ser yo. Me daba un plazo de un mes para volver a quererle, para recuperarme y recuperarle, después, si todo seguía igual, le plantearía claramente el problema a Martín. Kiwi estuvo de acuerdo con mi decisión.

Se cumplió el plazo y admití mi derrota. Invité a Martín a cenar en el restaurante del Aquarium. El sitio es tranquilo y pensé que quizás la visión del mar inmenso quitase dramatismo a la situación y nos ayudase a clarificar la mente y el corazón. Aunque parezca raro, cené con apetito. Creo que aún creía en los milagros, que tenía la esperanza de que Martín, después de escucharme, me abrazaría allí mismo, delante de todo el mundo y el océano, me susurraría las palabras mágicas que disolverían la oscura tela de araña en la que estábamos atrapados, y todo volvería a ser como antes. Llegamos al postre, y le conté lo que me pasaba y eso que creía que también le pasaba a él. Lo que vino después me dolió, aunque no debía haberme dolido. Sin embargo aquel dolor rompió la niebla espesa donde desde hacía tiempo vegetaba como una zombi y me recordó que aún estaba viva. Él, después de mi discurso, sintió alivio, su mirada se volvió transparente para mí y descubrí que la nubes oscuras, que apagaban sus pupilas durante los últimos meses, desaparecían volando. Suspiré y volví a tomar las riendas de la situación. Martín no me hacía daño, era mi orgullo herido el que me dolía. Luego todo acabó bien. Me dijo que tenía la oportunidad de pasar un año en Estados Unidos estudiando no sé qué cosa del genoma humano, que era a lo que se dedicaba, y que de esa manera nos daríamos un plazo. Y estuve de acuerdo. Aquella noche, la última antes de nuestra separación temporal, hicimos el amor con la pasión de los desesperados. Cosas raras de la condición humana.

Y organicé mi nueva vida. Kiwi también me ayudó mucho en esta vuelta a empezar. Kiwi, la mujer tranquila, segura de lo que quiere y muy independiente, sabe convivir sin problemas con esa parte de su yo irracional que le hace creerse bruja y estar en contacto con el más allá. Además vive su drama con una sencillez que emociona. Hacía cinco años que, una tarde tonta de lluvia, su compañero murió en un accidente de tráfico en la A-1, a la altura de Andoain. Nunca le habíamos visto llorar. No hacía ningún alarde de su dolor, pero yo sabía que su vida se había roto. El día que me confesó que nadie volvería a ocupar un lugar en su corazón, que no era una decisión personal, simplemente sentía que aquel amor seguía llenando su vida, sospeché que su mitad chamana podía tener algo que ver en aquel sentimiento, pero nunca se lo he dicho. La serenidad, la paz, que transmite Kiwi siempre me da envidia, aunque ella diga que es ella la que envidia mis arrebatos de pasión, mi entrega a los proyectos dándolo todo. Sin embargo, creo que se equivoca, desgraciadamente su visión es demasiado optimista. La verdad es que soy exagerada y desmedida, lo que para algunos me convierte en un ser desagradable. Por eso me gusta que Kiwi piense así. Dice que bebo la vida con la glotonería del sediento y que beber con sed es un placer enorme. No sé, igual tiene algo de razón. En fin, como también soy práctica, pasé página y no tardé mucho en decidir qué iba a hacer en aquel tiempo sin Martín. El mismo Martín me había dado la idea la noche de nuestra cena de despedida. Así que pedí un año sabático y me dispuse a trabajar sobre la figura de Katalina de Erauso, un personaje que siempre me ha interesado. Ahora quería disfrutar con toda la alegría de que soy capaz hurgando en la vida de esa mujer.

Ese mismo jueves por la tarde, Kiwi y yo fuimos paseando hasta el bar Branka. Aproveché para darle la chapa sobre Katalina, necesitaba su ayuda para resolver el enigma de la condición sexual de aquella mujer. Katalina de Erauso es realmente un personaje singular. Donostiarra, nacida en 1592, fue monja, huyó de su convento, se hizo pasar por un hombre y llegó a ser alférez en América. Yo quería exprimir los conocimientos de mi amiga psicóloga y pedirle que me contase de manera sencilla las diferencias entre travestis, transformistas, transexuales, gays, lesbianas y bisexuales. Kiwi podía ayudarme a conocer y a entender a Katalina. Durante el paseo me dediqué al interrogatorio. Para alivio de Kiwi por fin llegamos. El Branka, al lado del Peine del Viento, es un buen sitio. Todos los jueves hacen allí música de jazz en directo y es agradable tomar una caña mientras escuchas música y miras la bahía, Urgull y la isla de Santa Clara. Arrullada por la música imaginé el San Sebastián de los tiempos de Katalina. Por aquellos años la ciudad tenía unos 7.000 habitantes. Había un puñado de familias importantes que mangoneaban las instituciones: Los Idiáquez, Butrón, Olazábal, Ercilla, Oquendo, Beroiz, y algunos más, formaban el grupo de los llamados “millaristas”, es decir, poseían dos millares de bienes intramuros y extramuros, que se concretaban en casas enteras, fincas, manzanales con más de cien manzanos y viñas hermosas. Esas posesiones les permitían ser elegidos para ejercer cargos públicos y ostentar el poder de la villa. Por ejemplo, Miguel de Oquendo y, su mujer, María de Zandategui, vivían en la calle Embeltrán, tenían otra casa en la calle de la Trinidad, además de la casa de Manteo con huerta y tierras, y las casas de Rezusta y de Alzo, en Lasarte. El puerto, que yo ahora veía diminuto allá a lo lejos, entonces era un puerto que movía mucho dinero. Las Hermandades de Pescadores habían reservado una zona de pesca de anzuelo para que todos los pobres, ancianos y niños de la ciudad pudieran mantenerse con lo que pescaban. Cerrando los ojos me podía imaginar el trajín de barcos y de gente, el aleteo de las velas azotadas por el viento, las cuadrillas de mujeres descargando el trigo de los navíos y distribuyéndolo casa por casa, en donde se guardaba, se vigilaba, se aireaba, para que no se estropease. Había otro puerto en la Zurriola, el de Santa Catalina, allí también fondeaban muchos barcos. Tenía ya entonces un puente que cruzaba sobre la desembocadura del río. Era el puente más importante de la villa, “de madera muy hermosa, de casi quinientos pasos de largo sobre grandes pinzones de pinos y mástiles altos y gruesos”. En el lugar que hoy ocupan el Hotel María Cristina y el Teatro Victoria Eugenia, tan elegantes y decimonónicos, crecían, como setas, cabañas humildes donde venían a invernar muchos ganaderos y sus rebaños. En esas cabañas de los arenales las mujeres preparaban también el bacalao para su venta. Además, en la Zurriola, estaban relegados los zapateros y los tintoreros para que sus malos olores no llegaran a la ciudad.

La voz de Kiwi me despertó de mi sueño.

–¿En qué piensas?

–En nada.

–¿En Martín?

–No, no.

No sé si me creyó, pero la verdad es que estaba muy lejos de Martín y también de ella.

–La música ha terminado.

Era verdad, y no me había dado ni cuenta.

Salimos del Branka. Era muy tarde. Hacía una noche tranquila, oscura, como de terciopelo, y había una luna muy grande. Entonces a Kiwi se le ocurrió que nos acercáramos al Peine del Viento, que está al lado, para oír la voz del mar y sentir el misterio que, según ella, se enreda en los brazos retorcidos de la escultura de Eduardo Chillida. Y acepté compartir durante un rato su yo mágico.

El Peine del Viento es tan grande como tiene que ser un peine para vientos. Se compone de tres piezas de acero que pesan 10 toneladas cada una. Cada pieza está formada por unos garfios enormes. Los garfios atrapan el espacio y, según dijo Chillida, peinan el viento del noroeste, el que viene de Galicia y entra en la ciudad por esa esquina del monte Igeldo.

Pasa siempre; Kiwi, en cuanto llega allí, se transforma, su yo racional se esfuma y no habla de otra cosa que de magia y de energías raras. Yo le suelo decir que no se ponga pesada, pero tiene razón. Esas púas de acero, que parecen nacer de las propias rocas, se recortan contra el mar inmenso y acarician el horizonte abierto a otros mundos, acarician lo oculto. El paisaje es misterioso. Y las gradas de granito del arquitecto Peña Ganchegui invitan a la contemplación.

Mientras íbamos hacia el Peine, Kiwi quería hacerme comprender el universo oculto que nos rodeaba. Yo le escuchaba con media sonrisa de suficiencia, aunque la verdad es que tengo también mi puntito de bruja.

No había nadie.

La soledad hacía compañía.

En cuanto nos acercamos, el rumor del mar invadió la noche. Me olvidé de Kiwi y me dejé envolver por el ruido de las olas. Y ahora sí me acordé de Martín. Si pudiese andar sobre el mar, andando, andando, habría llegado a América, habría llegado hasta él, pero todavía no sabía si Martín se habría encontrado sólo con mi cuerpo o también con mi corazón.

Volví a escuchar la voz de Kiwi que parloteaba sobre espíritus y presencias.

Y entonces sucedió.

Apoyado en el garfio que crece sobre una roca en medio del agua, vi a un hombre. Cerré y abrí los ojos varias veces. Mi cerebro estaba tonto, era imposible que ninguna persona llegase hasta allí un día de marea alta. De pronto la imagen desapareció. No sabía lo que me estaba pasando. Y pedí ayuda.

–Oye, ¿no has visto nada?

Había hablado tan bajo que Kiwi miró hacia los dos lados por si alguien nos estaba escuchando.

–¿Qué tenía que ver?

–He visto una fi gura recortada sobre aquella roca.

–No digas bobadas.

–Vale, muchas gracias, hace un momento alardeabas de ser una médium experta en esas cosas.

Pero no tuve mucho tiempo para seguir protestando, porque enseguida nos quedamos las dos paradas como dos estatuas.

Una estela luminosa y rara caracoleaba cerca de las siete ranuras que hay en el suelo de la plaza que rodea al Peine. Las siete ranuras, que llegan hasta el mar, recuerdan los respiraderos de los barcos. A las niñas les gusta colocarse sobre esos agujeros, porque por ahí sube con fuerza el viento que mueve las olas y les levanta las faldas como a Marilyn Monroe.

–Ahí está otra vez.

La voz de Kiwi, siniestra, como un susurro extraño en la oscuridad, me sobresaltó y pegué un respingo.

–¿Quién es?

–Aún no lo sé.

La estela luminosa era un cordón muy bonito, azul turquesa, que resplandecía sobre el suelo.

–Yo no me acerco.

Y puse mi cara de terca que tanto odia Kiwi.

No tuve éxito.

–Claro que nos vamos a acercar, y ahora mismo.

Lo esperaba.

Pero no hubo tiempo a discusiones.

Delante de nuestras narices, un chorro blanco brotó de pronto de una de las siete ranuras y subió muy alto hasta el cielo. Luego el chorro blanco se deshizo en la nada y la figura que yo había visto antes sobre una roca apareció delante de nosotras.

–Buenas noches.

A pesar del vozarrón y el aspecto, se notaba que era una mujer. Vista de cerca no era muy fea.

Kiwi contestó al saludo con un hilillo de voz que quería ser amable y yo me dediqué a observar a la cosa aquella con la curiosidad de un científi co ante la aparición de una nueva especie de bacteria extravagante.

–Me gustaría charlar un rato con vosotras, ¿qué os parece si nos sentamos ahí? –un dedo grande y huesudo señaló las gradas de la plaza.

Asentimos las dos con la cabeza.

Y, cuando ella empezó a andar, Kiwi le siguió como un corderito, así que ocupé mi sitio en la fi la india.

Nos sentamos y las dos se quedaron en silencio, supongo que contemplando la noche tranquila, la luna grande y el mar.

Yo no tenía ojos más que para la mujer. Era alta, hombruna y, ya lo he dicho, no muy fea. Llevaba un pantalón de buen corte, de color indefinido, y una camiseta oscura. No se le distinguía el pecho. Además me di cuenta de que ahora nosotras también estábamos dentro del círculo que formaba la línea luminosa que antes caracoleaba por el suelo.

Luego Kiwi rompió el momento mágico.

–¿Quién eres?

La observé otra vez con curiosidad.

–Soy Francisco Loyola.

Kiwi y yo nos miramos sin entender, no conocíamos a nadie con ese nombre.

–Está bien, ése es el nombre que adopté para que nadie me descubriera. En realidad me llamo Katalina de Erauso, hija del capitán don Miguel de Erauso y de doña María Pérez de Galarraga y Arce.

Entonces sólo pude decir:

–¡¡Joder!!

Kiwi me miró con desprecio infinito y Katalina soltó una carcajada que hizo vibrar el granito del suelo.

–Lo siento.

–No te preocupes.

Kiwi, demostrando que estaba acostumbrada a este tipo de acontecimientos fantasmales, me habló con mucha calma.

–Has sido tú la que la has traído a este lado, tu interés en su historia ha abierto el camino.

Katalina confirmó lo que Kiwi decía y luego confesó que además quería pedirnos un favor.

Le escuchamos atentas.

–Veréis, durante muchos años, he tenido en mi poder unas cartas de enorme valor histórico.

Nos miró fijamente, quería saber qué efecto nos había causado su declaración.

–¿Y?

Kiwi me había quitado la palabra de la boca.

–Bueno, pues que me las han robado.

Kiwi fue al grano.

–¿Y qué tenemos que ver nosotras?

–Necesito vuestra ayuda para recuperarlas.

Nos quedamos calladas.

Katalina insistió.

–Quiero recuperarlas y sólo vosotras podéis ayudarme.

Mi cabeza estaba en blanco y, al escuchar a Kiwi, la admiré más que nunca, era capaz de mantener la calma en una situación como la de ahora, la calma y la inteligencia.

–¿A cambio de qué?

–De algo que os interesa.

–Pues como no te expliques...

–De acuerdo. Tú eres médium, o al menos eso dices, ¿no?

–No lo digo, lo soy.

–Bien, entonces valorarás el poder charlar con un fantasma.

–¿Con cuál?

La carcajada de Katalina por poco nos deja sordas para siempre.

–Conmigo.

Kiwi no pudo menos que sonreír y yo empecé a volver en mí; me acababa de dar cuenta de que debía exigir mi parte.

–Y a mí, ¿qué me vas a dar?

–Tú eres escritora, ¿verdad?

–En mi caso, sí puedes decir que eso lo digo yo.

–Te contaré la historia de mi vida.

–Ésa ya me la sé, está publicada y la he leído.

–Bueno, como también sabes, cada uno escribe su historia como le conviene, y yo ahora me comprometo a contarte la verdad, sólo la verdad de lo que pasó y de lo que sentí.

–Pero es que yo quiero saber además algo que nunca has contado.

La mirada de Katalina se volvió oscura como un murciélago y tardó en contestar.

–También te hablaré de eso.

Nos quedamos las tres calladas, Kiwi fue la que rompió el silencio.

–¿Qué tenemos que hacer?

–Veréis, yo mantenía correspondencia con una monja de un convento de Soria donde estaba de abadesa sor María Jesús de Ágreda, que era confesora de Felipe IV. Gracias a mi amiga, me enteraba de muchas cosas.

Aquello no me cuadraba.

–Perdona, las cartas de las monjas las leía primero la abadesa, así que no creo que tu amiga te pudiera contar muchos secretos.

–Te equivocas, nuestra correspondencia era en euskera y la abadesa lo admitía porque era la lengua materna de mi amiga.

–¿En euskera?

–Sí, ¿qué pasa?

–Que ya se sabe que en el siglo XVII, aunque hablabais en euskera, escribíais en castellano.

–Estás mal informada, los documentos oficiales eran en castellano, pero las cartas personales muchas veces se escribían en euskera.

Tuve que admitir que no lo sabía.

Kiwi estaba muy interesada en aquella sor Ágreda.

–Cuando hablas de sor Ágreda, ¿te refieres a la monja Virago, María Coronel?

–Sí, ¿la conoces?

–¿Cómo no la iba a conocer? Tenía el don de la bilocación.

Me quedé boquiabierta.

–¿Qué es eso?

–Pues es el don de poder aparecer en otro sitio sin moverte de tu casa.

–No entiendo.

–Sor Ágreda no salió de su convento de Soria en toda su vida, sin embargo se apareció a los indios xumanas de Tejas y a los de otros pueblos de Nuevo México. Esas apariciones tuvieron mucho que ver en la evangelización de los indígenas.

Me reí.

–No me extraña nada, si se te aparece una señora que vive a miles de kilómetros es para creer en lo que sea. Por cierto, ¿por qué le llamaban monja Virago? Ya sabéis lo que quiere decir virago, supongo.

Katalina me miró con suspicacia, pero no dijo nada.

Kiwi levantó los hombros, indicando que no tenía ni idea.

Aclaré el concepto.

–Virago se dice de las mujeres masculinizadas. O sea, que esa monja era como tú, ¿no?

–Muy graciosa.

Kiwi fue a mala idea:

–¿Fuisteis muy amigas?

–No pienso contestar. Sor María Jesús de Ágreda, como os digo, fue confesora de Felipe IV. ¿Os suena ese rey?

Me ofendió.

–Claro que sí, tenía cara de caballo y llevaba unos bigotes como los de Dalí. Su primera mujer fue Isabel de Borbón, con la que tuvo una hija, la infanta Teresa, que se casó con Luis XIV. La ceremonia se celebró en la iglesia de Saint Jean de Luz y la infanta vivió los días anteriores a la boda en la casa Joanaenia, una casa preciosa que da al puerto.

–Bueno, pues Felipe IV era un bon vivant. Le gustaban las fi estas y las mujeres.

Aquí volví a hacer una demostración de mis conocimientos.

–Su amante fue Inés Calderón, una actriz muy famosa, todo el mundo le llamaba La Calderona. Con ella tuvo un hijo, el único hijo bastardo del rey. La Calderona fue alejada de la corte e ingresó en un convento de La Alcarria. Acabó siendo abadesa.

–Estupendo. ¿Sabéis qué era el cuarto bajo de verano?

–No.

–Felipe IV, después de comer, se retiraba a echar la siesta a un cuarto en el que no podía entrar nadie más que él y sus amigos.

Kiwi, la psicóloga, también decidió demostrar sus conocimientos.

–¡No me digas que tiene algo que ver con La Sala Reservada que han abierto al público en El Prado!

–Es muy posible. El cuarto bajo de verano estaba tapizado con desnudos de Rubens, Tiziano, Durero y Tintoretto, para animar las ensoñaciones del monarca.

–Vaya con Felipe IV y sus siestas...

Todo eso estaba muy bien, pero yo quería saber qué pintaba la monja en aquella historia.

–Felipe, a veces, se arrepentía de sus excesos y se confesaba a sor Ágreda por carta, pidiéndole consejo. Se conserva la mayor parte de la correspondencia entre el rey y la monja, pero los expertos saben que falta un buen puñado de misivas, y ésas precisamente son las que estaban en mi poder y que me han robado; además, puedo asegurar que son las cartas más sabrosas.

–¿Cómo las conseguiste?

–Mi amiga, la del convento, me las dio.

–Las robó.

–No me gusta curiosear en la vida de los demás, ella me dijo que las tenía, y punto.

–¿Por qué no se las quedó ella?

–Tenía miedo de que se las descubriesen.

–O sea, que ella te pidió que se las guardases.

–Más o menos.

–Ya.

–Todo eso pasó cuando vine de las Indias en el año 26. Como mi vida en las Indias estaba llena de peligros y podían quitármelas, antes de volver allí otra vez, las escondí en el monasterio de San Telmo.

–Ahora es museo.

–¿Ah, sí?, no lo sabía. Bueno pues alguien ha encontrado las dichosas cartas, las ha cogido y quiere venderlas en Londres. ¿Me entendéis?

Yo, la verdad, le entendía a medias.

–¿En Londres?

–Esta noche estás aprendiendo muchas cosas. Verás, Londres es la sede de las más importantes casas de subastas, como la Christie’s o la Sotheby’s. Concretamente la casa Christie’s es la que va subastar las cartas del rey a sor Ágreda y, además, la correspondencia que manteníamos mi amiga y yo en euskera.

El tonillo de superioridad había sido irritante.

–Pues no es por hacerte de menos, pero no veo el interés que pueden tener en Londres por tu correspondencia personal.

Katalina suspiró.

–Querida, soy escritora; una escritora… de éxito, mi nombre es conocido en muchas partes del mundo.

Me miró con intención y mala baba; ahora, simplemente, la odié.

–¿Desde cuándo eres escritora? Que se sepa, tú escribiste sólo un libro, tu biografía. Lo que hiciste de verdad fue matar indios, muchos indios.

Esperé que Kiwi reaccionara ante mi intervención demoledora y decidiese entrar a saco contra el fantasma.

Pero Kiwi no dijo nada y Katalina siguió con el discurso.

–Mira, tengo el privilegio de haber sido una de las pocas mujeres escritoras, no sólo de mi época, sino durante bastantes siglos. Es verdad que escribí sólo mi propia vida, pero con mucho éxito. En 1625, di el manuscrito a Bernardino de Guzmán para que lo editase en Madrid. Simón Fajardo lo publicó en Sevilla. Luego mi libro desapareció. Pero la vida da muchas vueltas y estaba de Dios que volviera a salir a la luz. A partir de una copia que tenía el poeta Cándido María Trigueros, el manuscrito se volvió a publicar en distintos países: Joaquín María Ferrer lo hizo en París en 1829; Obersyen von Shepeler, en Alemania; Thomas de Quincey, en Inglaterra; en fin, ¿sigo?...

Me quería poner los dientes largos y lo estaba consiguiendo.

Y siguió:

–Soy conocida en Inglaterra y, en los Estados Unidos de América, ¿me has oído bien?: en los Estados Unidos de América, es donde más bibliografía sobre mí se puede encontrar. De todas formas, Rima de Vallbona realizó en 1992 la edición más completa de mi manuscrito. ¡Ah!, y Javier Aguirre hizo en 1986 una película basada en mi vida, se titulaba “La monja alférez”.

Me encerré en un silencio digno para esconder la envidia que me corroía.

–Espera, espera, no he terminado, en 1976 Iñaki Azkune publicó la primera traducción al euskera de mi autobiografía, “Katalin Erauso”.

Yo sabía también que el escritor Luis Antonio de Villena se había interesado por ella, pero me callé, con aquella actitud arrogante no se merecía que le diese ese gustazo.

No hizo ni caso a mi silencio y continuó:

–Bueno, a lo que íbamos, yo no puedo permitir que un cualquiera se forre a mi costa, que malvenda las cartas y utilice ese dinero en negocios sucios, no puedo permitir que un ladrón, que un indeseable…

Ahora aullaba como un energúmeno y, francamente, imponía.

Pero Kiwi le exigió con autoridad que se calmara, semejantes gritos con esa voz de trueno iban a despertar a los peces abisales.

Y pareció dominarse.

–Quiero que recuperéis las cartas antes de que se las lleven a Londres.

Puntualicé.

–Quieres decir que las robemos.

La voz tranquila de Kiwi me sorprendió.

–Por favor, nadie ha hablado de robar nada.

Katalina sonrió beatífi camente a Kiwi.

No podía haber oído bien.

–Conmigo no contéis.

Y me levanté para irme.

La manaza grande de Katalina me sujetó como un garfio.

–Espera, no te amontones. Escúchame hasta el final y, luego, con todos los datos en la mano, decides lo que vas a hacer.

Kiwi siguió formando equipo con la espectro de una manera que no me gustaba nada.

–Lo que propone es razonable.

Me levanté otra vez decidida a irme, pero Kiwi me detuvo.

–Espera un poco, por favor, siempre estarás a tiempo de irte.

Y decidí quedarme por ella, la pobre no tenía muchas oportunidades de charlar con fantasmas. Ahora, una cosa tenía clara, contara lo que contase aquel bichardo venido del más allá, yo no iba a participar en un robo, o como le quisieran llamar.

–¿Conocéis la calle San Marcial?

–Claro que sí, vivo ahí.

Tengo que confesar que el que mi calle tuviera algo que ver en la historia empezaba a intrigarme.

–Entonces conocerás una tienda de aparejos de pesca, ropa marinera, barcos, y ese tipo de cosas que hay casi al final de la calle, cerca del río.

–Sí, es un comercio de toda la vida, bastante oscuro y siniestro, por cierto.

–El dueño de la tienda es Sigfrido Etxeberria Wolf, un coleccionista de arte que mataría a su madre por una pieza única. La tienda no es más que una tapadera de sus negocios sucios. Casi todos los robos de obras de arte en iglesias y ermitas tienen que ver con él. Sigfrido ha robado mis cartas.

–¿Es alemán?

–La madre era alemana.

Kiwi estaba pensativa y por fin habló.

–Por lo que dices, creo que ese Sigfrido tendrá tus cartas bien escondidas. Quiero decir que no estarán en la tienda, así que no sé cómo podemos ayudarte.

Kiwi empezaba a entrar en razón.

–Es verdad, no va a ser fácil. Sin embargo se me ha ocurrido una manera.

Sospeché que esa manera le iba a parecer estupenda a Kiwi.

–Escuchadme. Nada más entrar en la tienda, veréis una vitrina a la izquierda. Ahí, en medio de un montón de cacharros, hay una ranita de oro que pertenece a la cultura Mixteca. Nadie se fija en ella, de no ser los entendidos. Mi idea es que entréis para comprar cualquier tontería y que Kiwi, como es de las Indias, se interese por la ranita. Sigfrido tiene un trato especial con la gente entendida en arte y, quizás, hablando con él, os dé alguna pista y podáis averiguar algo.

No esperé a saber lo que le parecía todo aquello a mi amiga chamana.

–Vámonos, Kiwi. Sabes que no estoy en mi mejor momento y que necesito paz. Creo que ahora lo que menos me conviene es meterme en un asunto tan turbio.

Pero Kiwi, estaba claro, no quería perder el contacto con la fantasma.

–Te hago una propuesta, vamos a la tienda, como dice Katalina, montamos el numerito con la figura mixteca, y a ver qué pasa. Ya te he dicho antes que siempre estamos a tiempo de echarnos para atrás.

Tuve que admitirlo, en ese momento no iba a convencer a Kiwi de que se olvidase de la espectro y decidí que era mejor hablar del asunto a solas, así que acepté.

Era muy tarde, el viento de Galicia parecía que había decidido peinarse la melena en el Peine del Viento, porque empezaba a hacer un birujillo bastante desagradable.

Nos levantamos las tres y acompañamos a la fantasma hasta las ranuras de la plaza. El ronquido suave del mar en calma se escapaba por las aberturas y se resolvía en música.

Katalina nos dio la mano y nos pidió que volviéramos allí cuando tuviéramos noticias. Después, poco a poco, se disolvió en bruma y se escapó por una de aquellas ranuras, perseguida por el hilo luminoso que marcaba la frontera con el más allá.

Kiwi y yo emprendimos el camino de vuelta a casa.

Íbamos en silencio, contemplando la bahía y la playa. Ahora sí me acordé de Martín, estaba allí, horizonte adelante, en New York. De pronto se me ocurrió que se había subido al Empire State para ver si me descubría desde las alturas. Era King Kong. La imagen me enterneció por un segundo, sólo un segundo. Enseguida volví al ahora.

–Kiwi, ¿tú también has estado esta noche con Katalina de Erauso?

Kiwi sonrió.

–Claro que sí. Ya ves que estas cosas pasan.

–Yo no voy a entrar en este juego peligroso.

–Escúchame, sabes que soy sensata, bastante más sensata que tú. Nos está ocurriendo algo que no pasa muchas veces en la vida. Lo que nos pide Katalina, de momento, no nos compromete a nada. Mañana vamos a la tienda esa, charlamos con el viejo y después decidimos.

Estaba cansada y no tenía fuerzas para discutir. La experiencia de esa noche había sido muy fuerte.

En silencio llegamos a mi casa.

A mí, después del encuentro sobrenatural, no me apetecía nada dormir sola. Sentía un miedo irracional que me encogía el estómago. Además me parecía percibir en la nuca un aliento frío, no, mil alientos fríos, de una tropa de fantasmas.

Saqué del bolso la llave del portal tomándome mi tiempo; no quería que Kiwi se fuera.

Pero la voz de Kiwi me serenó:

–Anda, abre de una vez, me quedo contigo. Voy a preparar unos mojitos y brindaremos por tu Katalina.

Y después del segundo mojito acepté ir al día siguiente a la tienda de Sigfrido.

Kiwi me despertó a las nueve. Abrí un ojo, vi el sol y me puse contenta. Abrí el otro ojo y se me cayeron encima el maligno Sigfrido, una ranita de oro, miles de aparejos de pesca y la monja alférez.

Pero no tuve mucho tiempo para pensar, Kiwi me empezó a cronometrar. Teníamos que desayunar e ir a la maldita tienda esa. Luego me dio instrucciones, ella se interesaría por la ranita mixteca y entretendría al viejo, yo, mientras tanto, debía husmear por la tienda a ver qué encontraba.

Hacía un día magnífico, sin sitio para los fantasmas y las cosas chungas. Eso pensé, aunque mis pensamientos positivos duraron muy poco.

La tienda de Sigfrido está escasamente a una manzana de mi casa. Serían las diez cuando nos acercamos. Tenía la persiana medio abierta y una chica andaba encendiendo las luces. El viejo parecía que todavía no había llegado y decidimos hacer un poco de tiempo antes de lanzarnos a la aventura.

Cuando nos acercamos otra vez, vi al viejo en la puerta, como solía verlo siempre. Realmente parecía inofensivo, me costaba creer lo que nos había contado Katalina. Junto a él estaba Alba, la rottweiler blanca con pinta feroz que siempre le acompañaba, y que se dejó acariciar como un corderito cuando le pasé la mano por la cabeza.

–Se llama Alba.

–Ya lo sé, es muy cariñosa.

–Así es, como ven, las apariencias engañan.

Y pensé que eso pasaba también con él.

La voz tranquila de Kiwi me sacó de mis reflexiones.

–Busco un planisferio.

Pensé, “qué sangre fría”.

–Entren, entren, seguro que encuentran lo que buscan.

Pasamos y el viejo le dijo a la dependienta que nos atendiera. Enseguida llegó la chica cargada de planisferios y los empezó a desplegar sobre el mostrador.

Mientras Kiwi parecía interesada por un disco giratorio en el que se podían localizar las estrellas más importantes del hemisferio norte, empecé a pasear por la tienda a ver si encontraba la ranita mixteca. Pero me quedé embobada delante de la maqueta de un barco precioso que desplegaba sus velas muy elegantes sobre una de las estanterías.

–Es el Santísima Trinidad.

La voz del viejo a mi espalda me dio un susto de muerte.

–Perdone, la he asustado.

–No, no, es que me he quedado como tonta mirando el barco, ¡es precioso!

–Se construyó en La Habana, y fue botado en 1769. Tenía tres puentes y 118 cañones. Fue el más grande de su tiempo y uno de los más hermosos. Participó en la batalla de Trafalgar, y murió el 24 de octubre de 1805 por culpa de una tormenta después de que lo apresaran los ingleses.

–Pero, ¿qué es?, fragata, corbeta, goleta…

–Es un navío.

–¡Ah! Yo creía que decir “navío” era como decir “barco”.

–No, no, el concepto de navío apareció en el siglo XVI en Inglaterra. La idea surgió porque cambió la manera de hacer la guerra en el mar, el objetivo dejó de ser lanzarse al abordaje del barco enemigo, para formar líneas artilleras navales, que maniobrasen junto al resto de la escuadra y presentasen un gran frente al enemigo.

–No lo sabía.

–En la Armada Española había tres clases de navíos, los de primera clase debían tener como mínimo 100 cañones. Y el Santísima Trinidad fue uno de los más grandes.

–Ya veo que es usted un gran entendido.

–Es mi oficio. ¿Cuál es el suyo?

Sentí que se me revolvían las tripas, seguro que me había notado algo raro y empezaba a indagar.

–Digamos que soy escritora.

–Muy bonito, muy bonito.

Y entonces la voz de Kiwi me dejó petrificada.

–Perdone, ¿me podría enseñar esa ranita de oro que está allí arriba?

Contemplando el barco me había olvidado de la dichosa rana.

El viejo observó a Kiwi con suspicacia, esta vez no eran imaginaciones mías, y se estiró para coger el bicho.

–Tenga usted.

Kiwi cogió la ranita y la miró un rato por todos lados como si fuera una experta.

–Es una ranita mixteca. Me sorprende verla aquí.

–¿Conoce la cultura mixteca?

–Mi padre es un experto en arte y un gran coleccionista.

Escuchando la seguridad con que hablaba mi amiga, puse una simpática cara de gilipollas, o sea, boca entreabierta, lengua que asoma, ojos asombrados, al menos así me vi reflejada en la vitrina que tenía delante. Por supuesto inmediatamente cambié aquel gesto que me afeaba tanto.

–Vaya, qué interesante.

–Me gusta mucho la cultura mixteca. Es conocida por sus códices precolombinos. ¿Sabe usted que el término “mixteca” es de origen náhuatl y significa “gente de la nube”? Ellos se llamaban a sí mismos ñuu dzavui, “pueblo de la lluvia”.

Ahora abrí tanto la boca que me podían caber dentro todos los barcos que participaron en la batalla de Trafalgar y unos cuantos transatlánticos con gente guapa. Pero entonces vi que los ojos de Kiwi me dirigían miradas dañinas, y caí en la cuenta de que lo que yo tenía que hacer, mientras ella entretenía al viejo, era husmear por la tienda.

Muy obediente, perseguida por la conversación de Kiwi y el viejo, fui a lo mío.

Decía Kiwi:

–Los mixtecos eran unos orfebres excelentes. No hay más que ver esta ranita. Trabajaban el oro, la plata, el cobre, y también sabían engastar turquesas, perlas y corales. Además les interesaba la herboristería y la astronomía.

–En efecto, señorita. Es un gusto conversar con usted, poca gente sabe estas cosas. Hoy, para muchos, México es sólo Cancún y sus playas. Todavía hay mixtecas en las zonas frías de sierra Madre del Sur, a lo largo del curso del río Atoyac y en los estados de Oaxaca y Guerrero. ¿Ha visitado las tierras de los mixtecos?

–Sí, desde pequeñita mi padre me llevaba con él en sus viajes.

–Pero usted es colombiana, ¿no es así?

Mi aparición cortó la respuesta de Kiwi. Fui oportuna, porque ahora mi amiga tenía que explicar cómo una colombiana sabía tanto de cultura mexicana.

–Si has comprado el planisferio, ya nos podemos ir, tenemos prisa.

Kiwi me agradeció la intervención con una sonrisa.

El viejo, muy amable, nos acompañó hasta la puerta y le dio a Kiwi una tarjeta, nunca se sabe, igual el padre de Kiwi y él podrían llegar a hacer algún trato.

Al salir, descubrí una txamarta¹ en el escaparate y pegué un grito. Kiwi y el viejo me miraron asustados. Y es que mi infancia se me había atropellado por dentro.

–Quiero esa txamarta.

–¿Eso es todo, señorita?, pues tenga, se la regalo.

Protesté, no podía aceptarlo, pero él insistió, y salí de la tienda con mi flamante txamarta.

Kiwi me miraba como si estuviera viendo a una demente.

–¿Me quieres decir para qué quieres eso?

–Para pescar la ropa que se me cae al patio.

Y recordé la alegría de la pesca, cuando mi madre me mandaba atrapar unos calzoncillos o algún calcetín que hacía equilibrios en el vacío sobre las cuerdas de tender del vecino de abajo.

La voz irritada de Kiwi me despertó de mis nostálgicas ensoñaciones.

–Bueno, ¿qué has descubierto?

–Sinceramente, nada. La tienda es pequeña y no tiene escondrijos. No hay ningún rastro de cartas, ni de nada que se le parezca. La única antigüedad debe de ser la ranita mixteca.

Kiwi se quedó callada y yo volví al discurso del día anterior.

–Mira, lo siento, pero este asunto nos viene grande.

–Me voy al servicio.

Me quedé confusa. Lo que le había dicho no creía yo que fuera para tanto. Ahora comprendía cuánto valoraba Kiwi, quizás demasiado, la posibilidad de seguir manteniendo el contacto con Katalina. Había sido una bruta. Mi actitud negativa le había hecho daño y hasta se le había cortado la digestión del desayuno. Me sentí culpable.

–Por favor, no te lo tomes así, ya me inventaré algo para que Katalina siga hablando con nosotras, déjalo en mis manos, lo arreglaré.

Entonces Kiwi se quedó sorprendida.

–¿De qué hablas?

–¿Cómo que de qué hablo?

–Vamos a volver a la tienda y le voy a pedir al viejo que me deje ir al servicio, mejor dicho, se lo vas a pedir tú. Mientras, yo le entretendré con el rollo precolombino.

–¿Por qué?

–Tiene que haber una trastienda, algo. Sinceramente no me fío de tu inspección. El viejo olía a brujo. Había algo misterioso en él y tú también te has dado cuenta. Te conozco bien.

Ella tenía razón. No se me había escapado el pequeño amuleto con una serpiente que el hombre llevaba al cuello.

–Está bien, lleva un amuleto.

–¿Cómo es?

–Una serpiente.

Kiwi se sorprendió.

–¿Estás segura?

–Sí. Se la he visto cuando se ha agachado para coger la txamarta del escaparate.

–Qué extraño, ése es un amuleto druida.

–¿Y?

–Es algo muy raro, los druidas no son malignos.

–¿Entonces?

–No sé. Mira, tú quédate al margen si quieres, pero yo voy a seguir adelante. Soy chamana y sería una traición lavarme las manos en un asunto como éste.

Suspiré, estaba claro que yo no me iba a quedar al margen y le iba a dejar sola. Empezaba la aventura.

Di media vuelta.

Volvíamos a la tienda.

Cuando llegamos, parecía que el viejo nos estaba esperando. Nos saludó muy amablemente y me fi jé en que ya no llevaba el amuleto de la serpiente, no le asomaba ninguna cadena por el cuello. Por supuesto, me dejó hacer uso del servicio y se quedó hablando con Kiwi.

El servicio estaba en la bodega. Se bajaba por unas escaleras que ni Kiwi ni yo habíamos visto porque estaban escondidas detrás de una puerta.

La dependienta me encendió la luz y empecé a descender con cuidado. Los peldaños eran estrechos y muy empinados. Había un penetrante olor a humedad y pensé que ése era el misterioso olor a brujo que Kiwi había percibido.

En el último escalón observé que, además de la puerta del servicio, había otra entreabierta. Metí la cabeza y vi una mesa vieja de despacho llena de papeles y sobre ella varias fi gurillas de madera que representaban distintos animales en actitudes grotescas. No sé por qué, me dieron miedo. Empecé a leer alguno de aquellos papeles. La mayoría eran facturas y albaranes absolutamente inofensivos.

Y de pronto, lo vi. Colgado en la pared había un cuadro de Katalina de Erauso. No era la reproducción del cuadro de Pacheco, el suegro de Velázquez, que yo conocía. Era otro que no había visto nunca y estaba firmado por un tal Crescencio. No podía ser una coincidencia. Miré el cuarto con más detenimiento y descubrí una pequeña puerta. Intenté abrirla, pero estaba cerrada. De pronto, escuché la voz de la dependienta. Dejé el despacho corriendo y me metí en el servicio. Esperé unos segundos y salí. La chica estaba allí, quería lavarse las manos.

Subí las escaleras intentando recuperar la calma, porque me temblaban las piernas.

Cuando asomé en la tienda, Kiwi respiró con alivio, estaba asustada, había tardado demasiado.

Después de darle las gracias al brujo Sigfrido y de hacer unas carantoñas a Alba, que, a pesar de su cara de malvada, parecía el único ser bueno de aquel sitio, salimos a la calle.

El sol me calmó el alma.

–¿Qué?

–Abajo hay un despacho y, dentro del despacho, una puerta pequeña que está cerrada y no sé adónde puede dar.

–Tendremos que investigar.

Me dio tanta rabia la cabezonería de Kiwi en ese asunto, que sentí ganas de no contarle nada más. Pero, claro, seguí.

–Hay un olor penetrante a humedad. Y lo más raro…

–¿Qué?

Kiwi estaba tan ansiosa, que no me dejaba ni seguir.

–Oye, cálmate, por favor.

–Lo siento, tienes razón.

–Bueno, pues lo más raro es que hay un retrato de Katalina de Erauso pintado por Crescencio, un pintor desconocido para mí.

Kiwi se quedó tan sorprendida como yo.

Y entonces le pregunté:

–Por cierto, ¿cómo sabes tú tanto de la cultura mixteca?

Kiwi se rió.

–Internet, querida.

Ahora yo también me reí.

–Hoy por la noche iremos al Peine. Tenemos que hablar con Katalina

La voz de Kiwi estaba llena de determinación y de ilusión, las dos cosas que a mí me faltaban.

Miré al cielo para que el suave flotar de las nubes y el azul inmenso me dieran ánimos.

Era verdad, la aventura había empezado.

¹ Txamarta: Anzuelo para txipirones.

CAPÍTULO II

Viernes, 4 de julio (por la noche)

Estaba oscureciendo y, a petición mía, Kiwi y yo fuimos al Branka. Necesitaba el pequeño preámbulo de tomarme una caña antes de enfrentarme a Katalintxo, nuestra fantasma.

De camino fui poniendo en situación a Kiwi sobre el San Sebastián que conoció Katalina.

–Esta ciudad que ves ahora y que parece que nunca ha roto un plato, en tiempos de Katalina era una plaza fuerte. Las fortificaciones militares, que coronaban el monte Urgull, eran la imagen emblemática de la postal de la época. Había un montón de guarniciones en la villa y los soldados aparecían por cualquier esquina. Tuvieron que reducir la cantidad de vino que se servía en la taberna de las tropas porque todas las noches se producían broncas y escándalos.

–Vamos, que organizaban cada noche lo que hoy conocemos como “botellón”.

Sonreí.

–Pero San Sebastián estaba también abierta al mar y además bien comunicada con el interior de la provincia. El caladero de Santa Catalina estaba reservado al tráfico fluvial por el Urumea, ¿me entiendes?, ese río, que vemos transcurrir tan solitario, estaba lleno de barcos y de barcazas que navegaban tierra adentro. Los bajeles de Somorrostro y Portugalete llegaban al puerto de Santa Catalina cargados con quintales de vena de hierro. Descargaban en los arenales y unos barcos, que se llamaban “alas” porque eran planos y anchos, remontaban el río para llevar el hierro a las ferrerías de la cuenca del Urumea. Luego, el hierro, ya labrado, se trasladaba también por el río hasta el puerto para exportarlo…

Ahora era Kiwi la que sonreía a mi entusiasmo. Continué:

–Hay crónicas de la época que dicen que entre el puerto y la bahía a veces había atracados hasta cien barcos. ¿Te imaginas? En el muelle se hacía la carga y descarga de mercaderías para Francia, Flandes, Inglaterra..., era uno de los principales puertos exportadores de la lana navarra, entre otras muchas cosas, y hoy, ya lo ves, parece un puerto de juguete. Aquí se vestía muy bien, no faltaban sedas, brocados, encajes, terciopelos finos. Las damas y los caballeros se pavoneaban orgullosos, porque nada tenían que envidiar a los elegantes de la corte.

Creo que Kiwi vio con alivio la puerta del Branka, que puso fin a mi tratado de historia donostiarra.

Llegó la hora, salimos del Branka y nos fuimos hacia El Peine del Viento. Estaba la noche en calma, aunque empezaba a soplar un vientecillo fresco. Pensé que el viento del Norte venía otra vez a peinarse, como había dicho Chillida.

Enseguida, la fi gura de Katalina se recortó sobre la roca del día anterior, y esta vez Kiwi también la vio.

Corrimos hasta las ranuras de la plaza para ver surgir a nuestra amiga. Nos asomamos ansiosas a los agujeros para observar qué se veía y, de pronto, un aire fuerte y espeso nos dio en la cara con tanta fuerza, que por poco nos tira para atrás. Unos segundos más tarde aquella bruma se resolvió en Katalina de Erauso, que nos echó una bronca enorme.

–Si no os importa, os agradecería que otro día no me taponéis la salida.

Balbuceamos disculpas idiotas.

–Vale, vale. Vamos a la gruta, porque empieza a correr viento.

Y señaló una gruta que hay en la falda del monte que remata la plaza.

Las tres, otra vez en fila india, nos dirigimos hacia allí. Nos sentamos una a cada lado de la fantasma en un pequeño banco de piedra.

Katalina carraspeó antes de hablar.

–Ayer estuvisteis muy bien en la tienda de Sigfrido.

Me quedé otra vez perpleja.

–¿Cómo lo sabes?

–Porque estaba yo también allí.

–Entonces, no entiendo nada.

–¿Qué es lo que no entiendes?

–Si puedes moverte, ¿por qué no buscas tú misma tus dichosas cartas?

–Explícaselo, Kiwi.

–Bueno, como yo soy médium, aunque tú no te lo creas, ella puede engancharse a mi energía en algunas circunstancias, pero eso no quiere decir que pueda ir a donde quiera.

–¡Ah!

Por lo visto, yo era la única tonta.

Kiwi tomó la palabra:

–Todo es muy extraño, Sigfrido lleva una serpiente colgando del cuello.

–Lo sé.

–Pero la segunda vez que entramos ya no llevaba el amuleto.

–Os estaba esperando y lo escondió para que no se lo vieseis.

Las noticias de Katalina no eran muy alentadoras, pero, en fin, decidí olvidarme del maligno Sigfrido y contar mi hallazgo.

–Hay un cuadro tuyo en el despacho de abajo.

Se sorprendió.

–El cuadro está fi rmado por un tal Crescencio.

Katalina entonces se levantó como un resorte y se puso a bailar una extraña danza. Kiwi, mientras esperábamos que se le pasase aquel ataque, me dijo que ese baile se llamaba el Huayco. Se trata de una danza peruana que se baila en las fiestas y es de la época de los incas.

Cuando Katalina se calmó, nos explicó la razón de tanta alegría.

–A mí me pintaron dos retratos. Uno, en 1630. Ése lo pintó Pacheco, el suegro de Velázquez. Está en la galería Shepeler de Aquisgrán. Ahí se puede ver claramente que no era “fea de cojones” como dicen algunos. El otro me lo pintó Crescencio y desapareció, está sin localizar; mejor dicho, estaba sin localizar. Pero ahora ya sé quién lo tiene.

Empezaba a interesarme aquella mujer tan rara y quise saber más.

–¿Cómo te dio por escribir?

Katalina entorno los ojos y se puso a soñar.

–Mira, empecé a escribir exactamente el 18 de septiembre de 1624, cuando volvía a España en el galeón San José. Los días en el barco se me hacían larguísimos. Me sentía agobiada, aburrida, y se me ocurrió la idea de escribir mi vida. En principio pensé que sería bueno tener una relación escrita de todas mis aventuras y mis méritos, porque quería pedir una pensión al rey. Luego, sentí tanto alivio escribiendo, fui tan feliz repensándome, componiendo mi vida en palabras, que me olvidé del rey y de la pensión. Cuando acabé de contar mi historia, la releí y me gustó, así que decidí publicarla: era una manera de compartir con otros las cosas que me habían pasado.

La envidia me invitaba a sacar peguitas rencorosas.

–Sinceramente creo que, al leer tu biografía, se nota que pretendías presentar un memorial con tus méritos; las aventuras que cuentas tienen tufi llo a falsedad, están infladas.

Katalina no se enfadó.

–Bueno, algo hay de eso, es verdad que adorné un poco la historia, pero básicamente las cosas ocurrieron así. Aunque…

Y se calló.

–Aunque… ¿qué?

Me miró en silencio, como calibrando si podía confiar en mí.

–Aunque hubo una parte de mí vida de la que nunca hablé.

–¿Cuál?

Sonrió, y su sonrisa se llevó el momento mágico de la confesión.

–Ya te he dicho que parte de nuestro trato es contarte mi vida.

–¿Incluirás eso que nunca has contado a nadie?

Se rió.

–Según cómo te portes.

Me mosqueé.

–¿Es un chantaje?

–Claro que no.

–Tengo una curiosidad.

–Adelante.

–¿Por qué quieres contarme tu vida? A mí no me conocen en Estados Unidos, ni en Alemania, ni en la Cochimbamba.

Sonrió.

–No me importa, me gustas.

Un pensamiento cruzó como una flecha por mi cabeza, “a ver si ésta quiere ligar conmigo”.

Pero la risa de fantasma alegre de Katalina inundó la plaza.

–No te hagas ilusiones.

Estaba claro, no se puede tratar con seres del otro lado, porque te adivinan el pensamiento.

Kiwi rompió aquel tête à tête entre Katalina y yo.

–Yo no sé nada de ti y me gustaría mucho conocer tu vida.

–Cuando queráis, empezamos.

Saqué el móvil, dispuesta a grabar.

–Pero se grabará con tu propia voz.

–¿Por qué?

–Ése es el trato.

Lo sentí de verdad, tener grabada la voz de Katalina de Erauso en el móvil me podría haber hecho de oro.

–Bien. Nací en San Sebastián en 1585…

–Sin embargo, tu partida de nacimiento, que está en la iglesia de San Vicente, dice que naciste en 1592.

–Pues la partida de nacimiento se equivoca.

Kiwi cortó por lo sano.

–Me da igual, no es relevante para la historia; si se quiere poner años, es cosa suya. Sigue.

–Mis padres eran el capitán Don Miguel de Erauso y Doña María Pérez de Galarraga y Arce. Tuve nueve hermanos, Joaquín, Martín, Francisco, Domingo, Isabel, María Juana, Jacinta y Mariana. Mariana fue la única que se casó.

Kiwi intervino.

–Falta un hermano.

Katalina respiró hondo.

–Sí, Miguel.

–¿Qué pasa con Miguel?

Ésa era yo, que había olisqueado el misterio.

–Ya hablaremos de Miguel.

–Como quieras.

–Mi padre era un hombre importante, muy amigo de Juan de Idiáquez, que fue secretario de Felipe II y Felipe III.

–He leído bastantes cosas sobre Juan de Idiáquez. Tengo entendido que la ciudad solía mandar sus representantes a la corte, a la Chancillería de Valladolid y al obispado de Pamplona, del que dependía San Sebastián. Esos representantes conseguían muchos de los objetivos que pretendían gracias a la ayuda de personajes importantes, como Juan de Idiáquez, al que concretamente los donostiarras de entonces le debían muchos favores. Cuando la ciudad recibía a los reyes o a personajes de sangre real, se solían alojar en el palacio de los Idiáquez, que ocupaba más de la mitad de la calle Santa María.

Kiwi nos cortó, había algo que le extrañaba.

–Qué raro.

–¿Qué es raro?

–Que de todas tus hermanas sólo se casara Mariana.

–¿Por qué?

–Si tu padre no pudo casar a más hijas a pesar de ser un hombre importante, sería porque no tenía dinero para la dote.

–Te equivocas. También los conventos exigían dote. El oro de las Indias enriqueció a muchos y la dote que las familias tenían que entregar en los conventos para que admitiesen a sus hijas se puso por las nubes. Mi padre tuvo que desembolsar mucho dinero para que mis hermanas y yo pudiéramos ser monjas.

Yo ya me había metido en la historia y le pedí que siguiera, me aburrían los detalles domésticos.

–A los cuatro años, me metieron en el convento de San Sebastián el Antiguo, de monjas dominicas. Estaba de priora mi tía, doña Úrsula de Unza y Sagasti, prima hermana de mi madre, y también estaban ya allí dos de mis hermanas.

–¡A los cuatro años! ¡Qué crueldad!

Kiwi cortó mi indignación.

–Eran otros tiempos.

Sin embargo, Katalina nos sorprendió a Kiwi, la buena, y, si soy sincera, también a mí.

–¿Que eran otros tiempos? ¿Cómo se puede encerrar de por vida en un convento a una niña de cuatro años?

Luego siguió:

–Pero era lo que había. La ciudad estaba llena de conventos, donde nos metían desde niñas por un exceso de protección. Estaba el convento de las Agustinas en el cerro de San Bartolomé, el de las Carmelitas descalzas de Santa Ana, en Urgull, en el barrio de San Martín estaba la iglesia templaria de Santa Catalina…

Puntualicé:

–Es que los conventos movían mucho dinero. Igual ni tú misma lo sabes, pero la construcción del convento de Carmelitas de Santa Ana, fundado por Simona de Lajust, la mujer de Juan de Amézqueta, fue una empresa que dio trabajo a media ciudad: arrieros y boyerizos que se dedicaban a transportar materiales, maestros de cantería, plateros, herreros, cerrajeros, proveedores de losas de Igeldo, mujeres que acarreaban el agua y la cal, panaderas, encajeras…

Kiwi me cortó, tajante.

–Ya nos hemos enterado.

–Sólo una cosa más. Se pagaba cinco reales de plata a los oficiales, tres a los peones y dos reales de vellón, fijaos bien, reales de vellón, no de plata, a las mujeres y las mozas.

Con ese dato conseguí, por fin, llegar al corazón de Kiwi.

–Y todavía andamos igual. Todavía hoy hay mujeres que cobran salarios inferiores a los de los hombres por el mismo trabajo.

Ahora la sorprendida era Katalina, pero le pedimos que volviera a su historia.

–Bueno, en el convento estuve hasta los quince años, que era la edad de profesar, es decir, de hacerse monja para siempre. Entonces me escapé.

Sentí admiración.

–Realmente tuviste valor.

–Bueno, hay momentos en la vida en que dices “ahora o nunca”.

–¿Cómo llegaste a sacar fuerzas para llevar adelante una decisión tan valiente y hasta peligrosa?

Ahora era Kiwi, la psicóloga, la que hablaba.

–No lo sé. La idea me la dio una tarde sor Gervasia. Las novicias solíamos acompañar a las monjas más viejas. Sor Gervasia era muy mayor, yo creo que tenía casi noventa años, estaba ciega y medio sorda. Una mañana nos sentamos al sol, porque ella decía que así se le calentaban los huesos. Entonces le empecé a contar una historia, me gustaba inventarme historias, soy escritora (me miró con malicia). Pero sor Gervasia me mandó callar y me dijo, “Katalintxo, te queda muy poco para profesar. Vete de aquí, escápate, si esperas va a ser demasiado tarde. Tú no estás hecha para el convento, lo sé, soy ciega, pero sé ver las cosas que no se ven. Busca una oportunidad y huye”.

–Y le hiciste caso.

Yo ya me había metido en ambiente y me había convertido en Katalina, la fugitiva.

–Sí, la noche del 18 de marzo de 1600, surgió la oportunidad y no la desaproveché.

–¿Qué pasó?

–A medianoche, como todas las noches, me levanté para ir a maitines. Mi tía estaba en el coro y me dio la llave de su celda para que le llevara el breviario, que se le había olvidado. Cuando entré en la celda, vi las llaves del convento colgadas de un clavo. Entonces, todo fue muy rápido. Volví al coro con el breviario y le dije a mi tía que no me encontraba bien. Ella me puso la mano en la frente y creyó que tenía fiebre, supongo que era verdad: estaba muy nerviosa. Volví a la celda, que había dejado abierta, husmeé por allí y encontré unos reales de a ocho. Los cogí. Cogí también aguja, hilo, tijeras, y salí a la calle…

Kiwi cortó el relato.

–Si habías entrado en el convento a los cuatro años, nunca habías visto la calle...

–Eso es. Al principio me quedé parada. Tenía miedo, no sabía hacia dónde ir, estuve a punto de volver. Pero, de pronto, vi frente a mí un pequeño bosque de castaños y decidí esconderme entre los árboles.

–¿Y entonces?

–Estuve escondida allí tres días.

–¿Qué comías?

Kiwi siempre iba al detalle.

–Lo que podía. Había cerca un manzano. Además, no tenía hambre.

–Los días se te tuvieron que hacer muy largos.

–No, tenía que coser la ropa que iba a llevar.

–¿Con qué tela?

–¡Ah!, es que debajo del hábito íbamos vestidas como las demás. Trabajé como un sastre de primera. Siempre me ha gustado vestir bien.

Pensé, “la verdad es que, a pesar de la pinta que tiene, los pantalones que lleva me gustan”.

Kiwi cortó mis reflexiones, le divertía aquello de la moda.

–¿Cómo te vestiste?

–Mira, con la falda azul que llevaba, me hice unos calzones muy bonitos. Con el corpiño verde, una casaca y unas polainas. Después me corté el pelo. Aunque no lo creáis, tenía una melena preciosa. Creo que estaba muy guapo. Y, por fin, salí del castañar y empecé mi viaje.

–¿Por qué dices que estabas muy guapo, así, en masculino?

Kiwi, la psicóloga, había hablado otra vez.

–¿A ti qué te parece?, pues porque iba vestida de hombre...

Yo moví la cabeza como diciendo que Katalina tenía razón y que el comentario de Kiwi había sido bastante bobo.

–Si no os importa a las dos, me ha llamado la atención la ambigüedad de Katalina, tan pronto dice que tenía una melena preciosa, con coquetería femenina, como se llama a sí misma “guapo”; no sé, es curioso.

Katalina dio un giro a la conversación, era evidente que quería evitar cualquier pregunta sobre su condición sexual, precisamente el tema que a mí más me interesaba. Decidí esperar, hacía poco que nos conocíamos, ya habría tiempo para todo.

–Mirad, allí, donde está aquel palacio, estaba mi convento.

Y el dedo largo de Katalina señaló el Palacio de Miramar.

Yo ya lo sabía y me lancé a hacer de cicerone de Kiwi.

–Ahí, sobre el Pico del Loro, hubo una pequeña iglesia dedicada a San Sebastián el Antiguo, que el obispo de Pamplona donó a los frailes dominicos para que con sus rentas terminaran la construcción del monasterio de San Telmo, el actual museo. Después, gracias a Alonso de Idiáquez y Gracia de Olazábal, se levantó el convento de dominicas en donde estuvo Katalina. Por cierto que también debió de haber una ermita dedicada a la Virgen de Loreto y por eso esas rocas se llamaron Loretopea, aunque la gente acabó llamándolas Pico del loro y olvidándose del origen del nombre. Creo que en el convento guardabais una hermosa talla de la Virgen con el Niño, que aún la conservan las dominicas de Ategorrieta y que, según la tradición, hace muchos milagros.

Katalina entornó los ojos y habló con voz soñadora.

–Sí, era muy hermosa. Rubia y cubierta con un manto dorado. La encontró flotando en el mar dentro de una caja el padre de una de las prioras. La de veces que le pedí a la Virgen que me sacará de ahí…

Kiwi hizo una broma.

–Pues no sé cómo podías querer escaparte, porque teníais unas vistas magnífi cas.

–¡Que te crees tú eso!, había una tapia muy alta y no nos dejaban asomarnos…

Kiwi me miró y abortó el taco que se me atropellaba en la boca.

–Bueno, a la mañana del tercer día de permanecer en el castañar, me puse en marcha. No tenía ni idea de adónde ir, pero preguntando se llega a Roma. Y, después de pedir información a un hombre que encontré, decidí que lo mejor era dejar San Sebastián y dirigirme a Vitoria.

–¿Y qué hiciste en Vitoria?

–Buscar trabajo. Fue muy fácil. Enseguida entré a trabajar como mozo en casa de Francisco de Cerralta, un catedrático. Estaba casado con una prima hermana de mi madre, pero, por supuesto, no dije quién era. El hombre estaba encantado conmigo, porque yo sabía bien latín.

Kiwi puso cara de sorpresa y le saqué de dudas

–Las monjas rezaban en latín, cantaban en latín.

Katalina asintió con la cabeza y siguió contando.

–Don Francisco quiso darme estudios, pero yo no quise. Un día, al ver que insistía, me fui de allí. Había estado tres meses en casa de Cerralta.

Kiwi se puso enseguida a hurgar en el alma.

–¿O sea que tú tenías muy claro lo que querías hacer?

–No, pero sí es verdad que, en cuanto intuí que podría quedarme en casa de don Francisco para siempre, decidí escapar.

–¿Como te pasó en el convento?

Katalina se quedó un rato pensando.

–La verdad es que sí.

–¿No sería que te escapabas de algún fantasma interior, de tus sentimientos ambiguos respecto a tu propio sexo?

Habló Freud, y Katalina se cabreó.

–Te pones un poco pesada con eso, ¿no te parece?

–Sí se pone, sí.

Kiwi cambió de tercio.

–¿Y adónde fuiste?

–Le cogí unos cuartos a don Francisco y me fui a Valladolid.

Y entonces, con mi característica mano izquierda, se me escapó:

–Oye, tú eras bastante “mangui”, ¿no?

–¿Qué es “mangui”?

–Ladrona.

–Sinceramente, no hice más que coger lo que era mío, don Francisco pagaba un sueldo de miseria.

La voz de Kiwi cortó la posible enganchada.

–¿Qué pasó en Valladolid?

–Os vais a quedar de piedra.

–¿Qué?

El “qué” fue a coro.

–Nada más llegar, me aceptó como paje don Juan de Idiáquez, ¿os acordáis?, ya os he hablado de él, el amigo tan influyente de mi padre que era secretario del rey.

No pude menos que amontonarme.

–¿Cómo podías ir a trabajar a casa de un amigo de tu padre?, ¡te podían reconocer!

–Se te olvida que a los cuatro años me metieron en el convento y era prácticamente imposible que me reconocieran.

–Tienes razón.

–Bueno, a lo que iba, don Juan me vistió muy elegante, como correspondía al paje de un secretario del rey. Y una noche, cuando estábamos un compañero y yo guardando la puerta de entrada, apareció un caballero…

Otra vez me amontoné.

–No me digas más, era tu padre.

Katalina puso cara de fastidio, le había chafado la sorpresa.

–Pues, sí, era mi padre. Se acercó a nosotros y dijo que quería ver a nuestro amo. Se fue mi compañero a avisar a don Juan y yo me quedé allí con mi padre. No nos dijimos una palabra y él, como era de esperar, no me reconoció.

Kiwi, amante de los remedios naturales y de la voz de la sangre, no terminaba de creerse aquello.

–Es increíble.

Yo me indigné.

–¿Qué es increíble?, ¿que no la reconociera? ¡Pero si no había visto a su hija ni en pintura!, ¡si, como nos ha dicho Katalina, la dejaron con cuatro años en el convento! Lo raro es que ella reconociera a su padre.

Yo tenía más razón que un santo.

Kiwi decidió investigar ese campo.

–¿Tus padres os iban a visitar a ti y a tus hermanas cuando estabais en el convento?

–No, pero a veces iban allí a oír misa en la capilla. Entonces nuestra tía nos los señalaba y nosotras los podíamos ver desde el coro.

–Muy amable, tu tía, y muy simpáticos tus padres haciendo cucú por la iglesia sin acercarse a daros un beso.

–¿Tu padre fue a hablar con don Juan porque estaba preocupado por tu desaparición?

–Sí, pude escuchar su conversación escondida detrás de una cortina. Era un borrón para cualquier familia que una hija se escapara del convento y se fuera por ahí a vivir su vida. Así que, en cuanto les oí hablar de mí, le cogí a don Juan ocho doblones y me fui.

–Otra vez igual, no lo niegues, eras muy “mangui”.

–Bueno, necesitaba dinero y para don Juan ocho doblones no eran nada.

Kiwi andaba dándole vueltas a otra cosa, y enseguida supimos a qué.

–¿Tú dormías sola o con los compañeros, o sea, con los otros criados?

–Dormíamos todos juntos, no éramos príncipes.

Vi por dónde iba y quise puntualizar.

–Sé lo que quieres decir, pero me imagino que dormirían vestidos.

–Claro, dormíamos vestidos.

–Supongo que alguna vez te cambiarías de ropa, o te lavarías, ¿no?

–Ya os he dicho antes que siempre me gustó vestir bien y, por supuesto, ir limpio.

Y aquí Kiwi entró a matar.

–Y ¿cómo es que no se dieron cuenta de que tenías pecho?

Yo miré los pechos de Katalina y, francamente, pensé que no era nada raro que no se hubieran fijado: Katalina tenía el pecho tan plano como una tabla de surf.

Katalina se levantó y se puso a dar paseítos, estaba claro que aquel tema no le hacía ninguna gracia.

–En aquella época pasé muchos apuros por ese asunto. Solía llevar los pechos vendados y siempre me lavaba cuando no había nadie. Era una situación muy incómoda. Hasta que, estando ya en las Indias, encontré la solución.

–¿Cuál?

Fuimos otra vez un coro.

–Una india mexicana me dio un ungüento para secarlos.

Me desilusioné, yo estaba pensando en una solución gore, corte de pechos como a las mártires, o algo por el estilo.

Kiwi, sin embargo, estaba encantada.

–Hay remedios naturales para todo.

Ante semejante estupidez no pude menos que saltar.

–A cualquier cosa le llamas tú “remedio natural”. Si le llega a dar los pechos de almuerzo a una serpiente pitón, también hubiera sido un “remedio natural” y no creo que te hubiera parecido maravilloso.

Kiwi hizo como que no me había oído y siguió indagando.

–¿Te dolió?

–Muchísimo, durante meses los pechos me ardieron como si tuvieran fuego por dentro.

–Pero, ¿te funcionó?

–Miradme bien, a la vista está.

Era verdad.

Kiwi quiso saber más.

–¿Qué ungüento era ése?

–Creo que se hacía con un cocimiento de hojas de aguacate, cabellos de elote y unos polvos secretos que tenía la india.

Y Kiwi, la herborista, no pudo evitar mostrarnos su sabiduría.

–Qué curioso, el ahuacatl, o aguacate, como ha dicho Katalina, se utiliza para producir más leche materna, por eso me resulta raro que el ungüento llevase aguacate. El cabello de elote tiene más sentido, porque es un antiinflamatorio, y la valeriana, o raíz de gato, también, es un tranquilizante.

–El caso es que me tenía que limpiar los pechos con Palo de Agua tres veces al día, porque era lo único que me calmaba el ardor.

Otra vez Kiwi volvió a hacer una demostración de sus conocimientos.

–El Palo de Agua se llama también Pachina acuática y es muy buena para curar sarpullidos, irritaciones y cosas así.

Las cosas que contaba Katalina me hacían pensar.

–Realmente eras muy dura, muy fuerte, no había nada que se te pusiera en medio, quizás porque tu escuela fue la calle.

–Sí, es verdad, mi verdadera escuela fue la calle y en la calle hace mucho frío, hay mucha soledad, te haces fuerte o te hundes. No hay alternativa.

Kiwi volvió a profundizar en el perfi l psicológico.

–Y, ¿cómo vivías esa soledad?, ¿no sentías miedo?

–Yo, desde muy niña, estaba acostumbrada a la soledad. Me crié en el convento muy lejos de mis padres, y aprendí a salir adelante por mí misma. Nunca he tenido miedo y siempre supe lo que no quería hacer.

–¿Y lo que querías hacer?

–No lo sé, ya te lo he dicho antes.

Le centré para que me aclarara al tema que me interesaba.

–De todos modos hay que reconocer que tuviste mérito, hoy te harían jefe del departamento de marketing de una multinacional.

–No te entiendo.

–Déjalo.

–Como quieras. Claro que tuve mérito, me pasé la vida con una espada en la mano y conseguí sobrevivir.

–No me refería a eso. Me refería a que fuiste capaz de vender a los demás que tu vida había sido intachable, cuando en realidad fue todo lo contrario.

–¡Mi vida fue intachable!

–Por favor, si no recuerdo mal, mataste a más de uno en peleas barriobajeras, sin contar los indios que hiciste pedazos con tu espada.

–Maté a once hombres blancos y a muchos indios, todos los indios enemigos que se me pusieron delante.

La cara de Kiwi lo decía todo.

Ahora fui a dar.

–Y esas muertes, en tu biografía, acabaron pareciendo actos en defensa del honor y una prueba de tu valentía.

Katalina empezó a entender por dónde iba.

Yo seguí metiéndole el dedo en el ojo.

–Te vestiste de hombre, cuando eso era un delito, y lo supiste solucionar haciendo alarde de tu castidad.

–Mira, yo sólo dije la verdad. Y la verdad es que fui virgen, luché por el rey y defendí a la Iglesia. Muchos hombres, haciendo mucho menos que yo, recibían honores, ¿por qué me tenía que callar?, ¿por ser mujer?

–No he dicho eso.

Sorprendentemente, Kiwi metió la cuchara defendiendo a Katalina.

–Sabes que tiene razón, no entiendo qué te pasa.

Katalina, después de oír a Kiwi, se envalentonó aún más.

–Tiene gracia, hoy se me sigue juzgando como a una mala bestia simplemente porque soy mujer, y ahí están un montón de varones que hicieron cosas mucho peores que yo y a quien se les considera héroes.

Iba a contestar que en parte tenía razón, pero no me dejó.

–Es como lo de ser fea, todo el mundo da por supuesto que yo era “fea de cojones”, no me lo estoy inventado, lo he oído decir por ahí muchas veces. ¿Qué pasa?, ¿que cuando una mujer sobresale en algún terreno que se considera propiedad de los hombres tiene que ser fea por obligación?

Esta vez fui rotunda.

–Claro que no.

–¿Soy fea?

–La verdad es que no.

–¿Y tú como me imaginabas?

Tuve que reconocerlo humildemente.

–Fea… de cojones.

–¿Lo ves?

No me dejó protestar.

–Mira, hice siempre lo que quise hacer. Luché como el mejor. Escribí mi biografía como me dio la gana, al fin y al cabo era la mía. Tuve éxito. Y eso es todo.

El discurso de Katalina me había impresionado, mi tono ahora fue humilde:

–¿A nosotras nos vas a contar lo mismo?, ¿una historia adornada?

–Ya te he dicho que no. Os contaré mi vida tal y como fue. Después podréis juzgarme, pero no antes.

Kiwi puso cara de psicóloga en ejercicio e intuí que iba a entrar en materia.

–Dime una cosa, ¿por qué te vestiste de hombre?

Katalina miró a Kiwi sin contestar.

–Quiero decir, ¿eras simplemente un transformista o un transexual?

Protesté, era imposible que Katalina supiera qué significaban aquellas palabras.

Pero Kiwi me hizo callar y entonces comprendí que aquellas palabras eran la zanahoria que Kiwi le lanzaba a Katalina, convencida de que la espectro se iba a interesar por unos términos tan raros para ella, pero que intuiría enseguida que podían estar en relación con su Yo más profundo. Y así fue.

–¿Qué signifi ca eso que has dicho?

–Verás, un transformista es una persona que se disfraza del otro sexo sólo por necesidad, es decir, en tu caso, te habrías vestido de hombre exclusivamente porque vestida de mujer no podías vivir libremente. La transexualidad, sin embargo, es muy diferente. Por ejemplo, tú podrías ser un hombre transexual, un hombre encerrado en un cuerpo de mujer; también hay mujeres transexuales, mujeres encerradas en cuerpos de hombre. Hoy los transexuales suelen seguir procesos de reasignación de sexo como, por ejemplo, la cirugía de reconstrucción genital y la terapia hormonal.

Pensé que a Kiwi se le había ido la cabeza, todo eso para Katalina era como hablarle en chino.

Pero otra vez me equivoqué.

–¿Quieres decir que un transexual no es un maricón?

–Di, mejor, un homosexual. Pues no necesariamente. La transexualidad, o transgenerismo, está relacionada con la identidad sexual. La homosexualidad, con la orientación sexual. Un transexual puede ser homosexual, bisexual, heterosexual o asexual.

–¿Y quieres decir que hoy una persona puede cambiar de sexo si quiere?

–Sí.

Se quedó callada. Su silencio estaba tan poblado de pensamientos, que casi se oía el runrún en la oscuridad

Por fin habló Katalina cambiando de registro, como si quisiera olvidar lo que acababa de oír:

–Bueno, ya es muy tarde, vamos a organizar lo que tenéis que hacer.

Sonreí en la oscuridad, ya habría tiempo para profundizar en el tema, e intuí que sería la propia Katalina la que pediría más información.

–Sigfrido es brujo y, desde que entrasteis en la tienda, percibió algo raro en ti, Kiwi. Se dio cuenta enseguida de que escondes una energía especial. Entonces puso a funcionar su serpiente para haceros volver. Así que, cuando volvisteis a aparecer, no se extrañó. Tenía que indagar quién eras.

Después me miró y dijo, riéndose:

–Por eso me quedé con Kiwi y no fui contigo a descubrir el cuadro.

Ahora era mi turno:

–Cuéntanos más cosas de ese Sigfrido

Katalina se levantó y se puso a pasear, parecía que estuviera buscando las palabras adecuadas para contar algo terrible. El viento servía de música de fondo a aquel silencio. El rumor del mar, chocando contra las rocas, creaba un clímax dramático.

–Está bien, voy a hablar claro.

Kiwi y yo le miramos en escucha activa.

–Sigfrido, además de brujo, es un científi co.

Me quedé pegada, la de cosas que pasaban a dos pasos de mi casa, y yo sin enterarme.

Kiwi, dueña de sus nervios, como corresponde a un híbrido medio psicóloga y medio chamana, habló en tono tranquilo.

–Explícate más, el ser un científi co no es un delito.

–Tienes razón, pero Sigfrido está trabajando en un descubrimiento revolucionario y aberrante.

Me metí de lleno en la historia.

–Cuenta despacito para que me entere, ¿de qué trata ese descubrimiento?

Katalina hizo como que tomaba aire, y percibimos que lo que nos iba a contar era casi un secreto de Estado.

–Sigfrido está trabajando en células padre.

Miré a Kiwi, yo debía de haber oído mal, pero a Kiwi le debía de haber pasado lo mismo porque se había quedado con la expresión de haber visto un marciano.

Pedí repetición de la jugada.

–He dicho que Sigfrido trabaja con células padre; por lo que veo, seguís muy poco la actualidad, no se habla de otra cosa en vuestro mundo.

Aquí no pude menos que saltar.

–Hombre, se habla de “células madre”; no, de “células padre”.

Kiwi asintió.

–Bueno, qué más da, células madre o padre, ya sabéis a qué me refi ero, a esas células parientes, o como se diga.

En fin, ni Kiwi ni yo nos atrevimos a protestar: como la pobre venía del más allá, se hacía un lío con las novedades.

Le rogué que siguiera.

–Bien, Sigfrido ha descubierto la manera de hacer niños a la carta, ¿me comprendéis?

Las dos dijimos que no.

–Mirad, es muy sencillo. Imaginaos que un país sabe que en unos años necesitará hombres para explotar las minas más profundas de su territorio, pues le pide a Sigfrido doscientos niños mineros, es decir, niños cuyas características físicas sean las adecuadas para meterse por galerías estrechas y a quienes además les guste trabajar en esas profundidades. Otros países necesitarán pilotos, y Sigfrido creará hombres y mujeres sin vértigo; otros querrán criados dóciles, y Sigfrido creará hombres y mujeres obedientes, aplicados y de pocas luces…

Corté:

–Cuento chino. Perdona, pero de todo eso hablaba Huxley en su novela, no sé si la conoces, “Un mundo feliz”.

–Claro que la conozco, pensaba que vosotras no la conocíais.

–Entonces, ¿qué?

–Pues eso, que está poniendo en práctica lo que para Huxley era ciencia-ficción. Encima, muchos estarán de acuerdo con Sigfrido, porque alegarán que los hombres y mujeres a la carta son felices, más felices que nadie, puesto que han sido creados para los ofi cios que van a desempeñar.

–Sí, pero no serán libres.

–En efecto, por eso os digo que el descubrimiento de Sigfrido es aberrante.

Yo no sabía qué pensar.

Katalina siguió.

–Lo que sí quiero que sepáis es que, si me ayudáis, estaréis ayudando a la humanidad entera. Si conseguimos nuestro objetivo, la humanidad estará en deuda con vosotras.

Vi por dónde iba.

–Eso lo dices por mí, ¿verdad?, para que no me arrugue y siga en el proyecto.

Puso cara de osito de peluche antes de contestar con su dulcísimo vozarrón:

–Sí.

Luego, volvió a la carga.

–Has sido elegida, ¿entiendes? No te puedes negar. No puedes cargar con ese peso sobre tu conciencia. Ahora tienes miedo, pero en cuanto entres en acción, desaparecerán los temores. Además yo estaré allí para ayudarte, para darte la mano en los momentos malos.

Me cogió del hombro y me obligó a pasear con ella. El brazo de Katalina era fuerte y protector. Recordé que Martín estaba muy lejos.

–Mira las estrellas, son hermosas, ¿verdad?

–Sí.

–El mundo debe ser un lugar hermoso y para eso hay que desenmascarar a gente como Sigfrido.

–Sí.

–Olvida tus miedos. Va a ser lo más importante que vas a hacer en tu vida.

–Pero, ¿qué tienen que ver tus cartas en todo este jaleo?

–Muy fácil. Sigfrido necesita dinero, mucho dinero, para llevar su proyecto adelante y uno de sus medios para obtener fondos, ya te lo dije, son las obras de arte. Estate tranquila, yo no dejaré que os pase nada.

El brazo de Katalina me apretó el hombro con firmeza. Ahora me olvidé de Martín y me acordé de que aquel brazo protector había matado a once hombres blancos, como decía ella, y ni se sabe a cuántos indios. Quiero confesarlo, sé que está muy mal, pero ese pensamiento me tranquilizó: si había sido capaz de matar a tantos y seguir vivita y coleando, seguro que sabría defendernos.

–Bueno, es muy tarde y tenéis que iros. Ahora escuchadme atentamente: volved a la tienda de Sigfrido y revisad los cajones del escritorio de la planta baja, por si acaso encontráis alguna pista. Pero, bajo ninguna circunstancia, ¿me habéis entendido?, bajo ninguna circunstancia, abráis la puerta que está junto al servicio.

Me picó la curiosidad, como siempre.

–¿Por qué?

–Algún día os lo explicaré. Y ahora vamos.

Me quedé con las ganas.

Kiwi y yo acompañamos a Katalina hasta la puerta de su casa, es decir, hasta las brechas de la plaza que se abren hacia el fondo del mar. En cuanto llegamos, Katalina se convirtió en un humo blanco. Ella y el gusanillo azul de luz, que nos seguía a todas partes, se perdieron en el mar oscuro e inmenso.

Emprendimos la vuelta a casa. No había un alma. La luna y las estrellas estaban muy altas en el cielo. Era agradable pasear a esas horas bordeando la bahía, que parecía nuestro jardín particular.

–Kiwi, ¿tú crees que es transexual?

–Todavía no lo sé, hay que dar tiempo al tiempo.

Decidí entrar en el rincón de las confi dencias.

–Después de la muerte de Juan, ¿nunca has echado en falta la compañía de un hombre?

Me contestó con una pregunta.

–¿Echas de menos a Martín?

–A veces sí y a veces no.

–Pues yo sigo estando con Juan, aunque te parezca algo absurdo.

–Te creo, después de estas reuniones con Katalina te puedo asegurar que pocas cosas me parecen absurdas. El mundo es un lugar muy raro. Pero supongo que de alguna manera para ti es fácil sentir que aún está vivo; Juan murió muy pronto, todavía había pasión entre vosotros.

–No, te equivocas, ya habíamos superado esa etapa y estábamos en la fase en que todo el mundo, visto de cerca, puede resultar cargante. Pero también es verdad que los dos habíamos sabido reconducir esa pasión y convertirla en amor. Él era mi amante tranquilo y mi compañero.

–¿Y cómo se reconduce la pasión?

–Eso lo tienes que descubrir tú.

Caminamos en silencio. Qué me estaba pasando. En el fondo no sabía si quería reconducir la pasión que nos había unido a Martín y a mí. La noche plácida de julio me invitó a dejar los pensamientos complicados para otro momento. Sonaban nuestras pisadas por el Paseo de la Concha pausadas y serenas como la noche. De pronto, me entró la risa.

–¿De qué te ríes?

–Mira que decir “células padre”...

Y ahora nos reímos las dos.

CAPÍTULO III

Sábado, 5 de julio

Kiwi me despertó temprano, teníamos que volver a la tienda de Sigfrido. Planeamos el pretexto. El planisferio que había comprado Kiwi no era exactamente el que necesitaba y quería cambiarlo. Yo, mientras ella hacía el cambio, me escurriría hasta la planta baja y hurgaría en los cajones del escritorio para ver qué encontraba.

Salimos.

Hacía una mañana bonita y cálida. Pensé que, con un día como ése, debíamos ir a la playa y no a pasearnos por la boca del lobo, pero ya estaba decidido y yo había dado mi palabra de colaboración.

Sigfrido y la perra Alba estaban en la puerta.

En cuanto nos vio acercarnos, el viejo nos saludó muy cariñoso, estaba claro que se acordaba de nosotras, por lo menos de Kiwi, porque le miraba con ojos golositos. Me fijé que llevaba colgando la serpiente. Era un colgante bonito, con pequeños brillantes incrustados en las escamas del bicho. Nunca había visto nada semejante y eso que soy hija de joyero.

Kiwi le contó lo del planisferio y él no puso ninguna pega, dijo que inmediatamente se lo cambiaba.

Entramos.

Se fueron ellos a uno de los mostradores y yo me abalancé sobre la dependienta, rogándole poder utilizar el servicio como el día anterior.

La mujer, antes de decir que sí, me miró con cara rara y me puse colorada. Leí su pensamiento. Daba la impresión de que ella, la tienda o el señor Sigfrido me provocaban apretones intestinales, es decir, unas ganas feroces de evacuar.

Me tragué la rabia por tener que representar un personaje tan deslucido y bajé las escaleras.

Allí estaba el escritorio.

Procurando no hacer ruido, me acerqué y fui abriendo los cajones uno a uno. Nada, dentro no había más que facturas de cañas de pescar, de arpones y de maquetas de barcos. Ya me iba, cuando me di cuenta de que debajo de un sobre que había sobre la mesa, asomaba un papel que no había revisado. Lo leí. Estaba en inglés. El membrete era de una casa de subastas de Londres. Decía algo así (mi inglés es francamente macarrónico): que en una semana se pondrían en contacto con Sigfrido para llegar a un acuerdo en el precio de las cartas de la monja alférez.

Estaba yo leyendo aquello con cara de haber visto una aparición, cuando noté que la puerta misteriosa, esa que decía Katalina que no debíamos abrir bajo ningún concepto, se abría.

El corazón, de un brinco, se me puso en la boca. Dejé el papel donde estaba y corrí a la puerta del servicio, para hacer ver que salía de allí.

Una mujer, armada de fregona, cubo y un montón de productos de limpieza, salió de aquella cueva misteriosa, cerró la puerta con dos vueltas de llave y, sin decirme ni hola, empezó a subir tranquilamente la escalera.

Entonces, aunque sabía que podía ser una imprudencia, le pregunté:

–Perdone, ¿qué hay en esa habitación?

La mujer se dio la vuelta y me contestó de malas maneras:

–¡Y yo qué sé!

Como soy insensata y terca, insistí con un puntito de ironía:

–Como salía usted de ahí, he pensado que podía saber qué había dentro.

–Lo que haya ahí no es cosa mía.

Fui rápida inventándome una bola bastante increíble, todo hay que decirlo.

–Es que me han dicho que los locales cercanos al río tienen un pasadizo que acaba en una gruta, formada por las rocas de la orilla.

Esta vez puso claramente cara de asco, se encogió de hombros y siguió subiendo las escaleras sin contestar.

Respiré hondo, y subí detrás de ella.

La dependienta me vio llegar y se le escapó una sonrisa de desprecio.

Estaba visto que aquél no era mi medio, producía tal aversión en el personal, que me estaba entrando un complejo de los malos.

Me acerqué a Kiwi y a Sigfrido. Sigfrido parecía muy animado y no paraba de hablar sobre la cultura Mixteca y el río Atoyac. El río Atoyac hoy presenta un cauce sin vida, con aguas de color azul, envenenadas por los desechos de las fábricas de sus riberas, que están acabando con la flora, la fauna y provocando un gran aumento de las enfermedades cancerosas entre la población. Pero imaginé que de eso no hablaría Sigfrido.

Por fin acabó su discurso, Kiwi cogió el nuevo planisferio y salimos a la calle.

–¿Qué has encontrado?

–Una cita de la casa Christie’s para ponerse en contacto con Sigfrido.

Habíamos hecho los deberes.

Era sábado. El Branka estaba hasta la bandera cuando llegamos. Y hablamos de la vida, de la muerte, del amor. Kiwi me aseguraba que la presencia de Juan era para ella tan real como la caña que nos estábamos tomando. Me hablaba con entusiasmo de la fuerza, de la pervivencia, del espíritu de su compañero muerto. Yo quería creerle, pero la sombra densa que nos había alejado poco a poco a Martín y a mí, planeaba aún y me hacía pensar que lo que le ocurría a Kiwi era que había idealizado a Juan, que Juan se mantenía intacto en el altar que ella le había levantado en su corazón, que estaba disecado, que su amor estaba disecado, igual que una mariposa muy hermosa atravesada por un alfi ler y que, sin embargo, parece que va a levantar el vuelo.

Se fue la gente, y nos fuimos nosotras también hacia la plaza del Peine para ver emerger a Katalina. Pero hubo sorpresa: cuando llegamos, Katalina ya estaba allí, apoyada en el muro de piedra que mira al mar.

Kiwi protestó.

–¿Cómo se te ocurre esperarnos aquí? ¡Te habrá visto todo el mundo!

Katalina se rió.

–No seas inocente, a mí sólo me ven los niños y quien yo quiera; además, a los niños nadie les hace caso cuando dicen que hay un caballero al lado de su madre dedicándoles carantoñas. Bueno, ¿qué habéis encontrado?

Conté lo de Christie’s.

–Eso nos da un margen de tiempo; todavía no ha hecho el envío.

Kiwi fue a lo que importaba.

–Ya no sabemos dónde buscar.

–Hay que buscar en casa de Sigfrido.

Lo que me faltaba, allanamiento de morada.

Pero Kiwi ya estaba preguntando:

–¿Dónde vive?

–En una mansión en el camino del Pasaje.

Informé a Kiwi.

–Se refiere al camino que lleva a Pasajes. El puerto de Pasajes era uno de los principales puertos del Cantábrico. Se consideraba un puerto seguro, por su entrada en forma de acantilado entre los montes Jaizkibel y Ulia, formando un largo y estrecho pasaje de media milla de longitud. De ahí viene su nombre. En tiempos de Katalina salían de Pasajes las expediciones de la pesca del bacalao y de la caza de la ballena en Terranova. Allí se construían también grandes navíos, se formaban escuadras para la guerra y por eso el puerto estaba fortificado. Había una torre circular que se llamaba Torre de San Sebastián o de Carlos V.

Katalina asintió a mis palabras y yo continué, estaba embalada.

–El camino del Pasaje, como lo llamaban entonces, era uno de los que más se utilizaban. De Pasajes venían a San Sebastián carros cargados de toneles de grasa de ballena, paños ingleses, mercería francesa, azúcar de Portugal y un montón de otras mercancías muy cotizadas que traían los barcos.

Kiwi cortó mi discurso.

–Vamos a lo que vamos. Entonces, por los datos que da Katalina, es muy posible que la mansión de Sigfrido esté en Ategorrieta.

Katalina precisó más.

–Está en la falda del monte Ulia. Es fácil de identifi car, porque sobre la puerta principal de la casa hay un medallón de piedra representando la serpiente del amuleto que Sigfrido lleva al cuello.

La mención de aquel bicharraco me produjo un escalofrío.

–Sigfrido vive con su hermana, una mujer de noventa años, y una criada que lleva toda la vida al servicio de la familia. Los fines de semana él se va a una finca que tiene en el valle del Baztán, así que mañana estarán en casa sólo la hermana y la criada.

–¿Y qué les contamos?

–Sigfrido y su hermana tienen primas en México. Decís que sois amigas de esas primas y que queréis saludarle de su parte. Por cierto, es un espectáculo ver como la anciana engulle bombones. Luego ya os las arreglaréis para investigar por la casa.

Estaba claro que mi sino me condenaba a pasearme por los retretes de la ciudad, porque seguro que la que iba a investigar, previa petición de ir al servicio, iba a ser yo.

Nos sentamos en las gradas, y las tres nos quedamos un rato en silencio contemplando el mar, hermoso, la isla, misteriosa a aquellas horas, y el horizonte, siempre inmenso.

Y la visión del mar puso a Katalina nostálgica.

–Recuerdo, como si fuera hoy, mi primer viaje a las Indias.

Le animamos a que nos lo contara, se notaba que tenía necesidad de compartir recuerdos.

Nos sonrió agradecida.

–Después del encuentro con mi padre en Valladolid, decidí dejarme llevar por el viento como una pluma. Estuve dos años trabajando como paje, luego me cansé y volví aquí, a San Sebastián. Tenía curiosidad por conocer la ciudad donde había nacido. Había ahorrado dinero, me compré ropa muy elegante y decidí hacerme pasar por un caballero importante. Me hospedé en la calle Santa María. Llegué en día de mercado y las calles parecían estar de fiesta. Paseé por Santa María, San Vicente, Embeltrán, Poyuelo, Narrica. San Sebastián era una ciudad moderna. Había renacido de sus cenizas después de la peste de 1599. La peste fue terrible. Se estableció un cordón sanitario y la villa y el puerto quedaron aislados. Se quemaron la ropa y los muebles de los apestados, que fueron trasladados a dos hospitales extramuros. Murieron 650 personas en San Sebastián y 350 en Pasajes. Pero ahora todo eso se había olvidado. Algunas calles estaban empedradas. Las casas-torre de la gente rica eran auténticos palacios, tenían balcones de hierro, pozo, horno, palomar, pajes de librea en la puerta y un trajín de criados que entraban y salían siempre deprisa. Había dinero. Las mujeres de los importantes vestían ropas elegantes e iban acompañadas de criados; algunos eran negros; otros, enanos.

Me sorprendí.

–¿Negros?

–El puerto era lugar de paso del comercio de esclavos que se dirigía a Castilla o a Andalucía. Algunos negros eran vendidos públicamente a las familias más ricas. Durante mis paseos, descubrí que muchas señoras ricachonas me miraban, y eso me gustó. La verdad es que estaba muy guapo.

Sonreímos a la coquetería.

–Recuerdo que un día fui a oír misa a mi convento. Allí, muy cerca de mí, estaba mi madre. Me miró varias veces y no me reconoció.

Kiwi, la psicóloga, entró en tromba.

–Y tú, ¿qué sentiste?

–Absolutamente nada.

–¿No se te removió algo por dentro? ¿No quisiste abrazarla? O, por el contrario, ¿no quisiste decirle que la odiabas por haberte abandonado a los cuatro años?

–Por favor, yo a mi madre no la quería y, por tanto, tampoco la odiaba. Me resultaba indiferente. La conocía menos que a los gatos del convento. Si de alguien me acuerdo con cariño es de la hermana Gervasia; ella me abrió los ojos y, gracias a ella, tomé la decisión de escapar de aquella jaula.

Pero Kiwi era terca.

–Quizás sea verdad lo que dices. Sin embargo te gustaba provocar. ¿Seguro que no fuiste a la misa del convento esperando encontrarte con tu madre?

–Te aseguro que no. El verme allí otra vez, libre, bien vestido, sin que ni las monjas ni mi madre me reconociesen, me produjo una profunda paz. Tuve la sensación de haberme librado de un peligro tremendo, y eso me llenó de alegría.

–Yo le entiendo, Kiwi, si no llega a tener el valor de huir, se hubiera quedado allí para siempre, llevando una vida que no quería.

Las tres miramos el palacio de Miramar, que se levanta sobre las ruinas de la cárcel de Katalina.

Katalina quería contar y enseguida siguió a lo suyo:

–Pero aquel día en el convento no acabó ahí la cosa.

–¿Qué pasó?

Me gustaban aquellas historias de la espectro.

–Pues que, al verme con pinta de caballero importante, después de la misa, las monjas me llamaron al coro para conocerme y pedirme un favor.

–¿Y te atreviste a ir?

–No, fui prudente. Meterme tan dentro de la boca del lobo me pareció que era tentar a la suerte, así que puse una excusa y me fui de allí corriendo.

–Menos mal, la primera vez que nos cuentas algo sensato…

–¿Cómo se te ocurrió marcharte a las Indias?

Kiwi también se había puesto nostálgica de su tierra.

–En mis tiempos, las Indias eran una salida fácil para la gente sin ofi cio y sin dinero como yo.

Kiwi torció el morro.

–Por supuesto, robar a los indios es una manera sencilla de hacer dinero.

Corté la discusión que se venía encima, ahora no era el momento, y animé a Katalina a que siguiera.

–Un día fui a pasear por el puerto del Pasaje, o de Pasajes si preferís y, por casualidad, conocí al capitán Miguel de Berroiz que salía con su barco para Sevilla. Entonces decidí irme con él.

Me admiraba su decisión.

–¿Así? ¿Sin más?

–Sí, toda mi vida actué de esa manera. Quizás Kiwi tenga una explicación para esos impulsos, yo no sé por qué actuaba así.

Kiwi seguía enfurruñada y no contestó.

–¿Y qué pasó en Sevilla?

–Que me fui de grumete en un galeón del capitán Estevan Eguiño, tío mío, primo hermano de mi madre.

–Siempre aparece algún pariente.

–Entonces había mucho vasco rodando por el mundo.

–¿Y?

–Que el lunes santo del año 1603 salimos de Sanlúcar dirección a las Indias. Mi gran viaje.

Kiwi olvidó su enfado y quiso saber más sobre los estados de ánimo de un grumete solitario.

–¿Qué sentiste al verte sola en mitad del océano, en dirección a una tierra tan lejana y tan desconocida?

–Era joven, de las Indias se contaban cosas maravillosas y me sentía feliz.

Distraje a Katalina para que no nos hablara sobre el oro que robaban a los indios a manos llenas.

–¿Qué hacía un grumete?

–Yo lo primero que hice fue aprender a nadar.

–¿Cómo te pudiste embarcar sin saber nadar?

–Era lo normal, la mayoría de los marineros tampoco sabían nadar.

–Entonces, ¿por qué se te ocurrió aprender?

–Porque siempre he seguido a mi instinto, y mi instinto me decía que a aquellas cáscaras de nuez, que eran los barcos de entonces, les podía pasar cualquier cosa y había que saber nadar.

Le confesé mi admiración.

–Eras lista.

–Sinceramente, creo que sí.

–¿Pero cómo te pudieron enseñar a nadar en mitad del océano?

–Fue bastante fácil. Me hice amigo de un marinero que se movía en el agua como un pez y, en las horas de calma chicha, cuando el barco estaba más quieto que un muerto, me descolgaba con una cuerda hasta el agua y me enseñaba a chapotear para no hundirme. Para los demás era un espectáculo, se reían a carcajadas. ¡Qué insensatos! Muchos de ellos murieron en un naufragio.

–Parece mentira.

–Pues era así. De hecho, yendo con Juan de Urquiza, uno de mis muchos amos, desde Panamá al puerto de Paitá, nos cogió una tormenta terrible cerca del Puerto de Manta. La fragata empezó a hundirse y nos salvamos muy pocos, sólo los que sabíamos nadar, entre ellos, mi amo y yo. En este caso nos salvamos de milagro, porque esas aguas están llenas de peces manta, unos peces muy fi eros que en cuanto tropiezan con un hombre lo envuelven con su cuerpo como si fueran una manta y lo matan. Por eso se llama Puerto de Manta. Tuvimos mucha suerte.

Kiwi, la geógrafa, intervino situándome:

–Manta está en Ecuador.

Y Katalina también colaboró:

–Sí, yo me recorrí gran parte de las Indias.

Retomé el tema que me interesaba.

–Pero, ¿qué hacías en el barco además de aprender a nadar?

–Hacía de todo. Al principio fue muy duro, yo no conocía el oficio y tuve que aprender desde el principio. Pero enseguida me di cuenta de que lo importante era estar pendiente del capitán. Os aseguro que sabía adivinar sus deseos y me adelantaba a sus órdenes. El hombre estaba encantado conmigo.

–O sea, que eras una pelota.

–No sé qué es eso.

Kiwi me ayudó.

–Mejor, una trepa miserable.

–Tampoco sé qué es eso.

Intenté explicarle.

–Pues que andabas todo el día lamiéndole el culo al capitán.

–¡Ah, ya! Os diré una cosa, yo siempre he obedecido sólo cuando me convenía y a quien me convenía. Sé por dónde vais, pero, cuando se tiene hambre y necesidad, uno no puede entretenerse valorando si lo que hace es feo o bonito, ni perder el tiempo pensando en qué opinarán sus compañeros.

Kiwi, después de haber rozado el tema espinoso de los indios, no estaba por la labor de pasarle una a la fantasma.

–De eso habría mucho que hablar. La solidaridad con los otros marineros es un asunto algo más que feo o bonito. Y yo no sé hasta qué punto tú te envilecías por caerle bien al capitán…

–Mira, a mí lo que hiciesen o dejasen de hacer los demás no me importaba. Había crecido sola, nadie me había ayudado nunca, así que sobre mis actos no tenía que dar cuenta a nadie. Supongo que es muy fácil juzgar desde vuestra posición.

Yo animé a Katalina para que siguiera contando su llegada a América, porque el ambiente se estaba poniendo tenso.

–Bien. Llegamos, por fin, a Punta de Araya y pisé por primera vez aquella tierra.

Kiwi ahora pareció interesada.

–Punta de Araya está en Venezuela.

–En la costa de Nueva Andalucía. Entonces había allí unas salinas muy famosas. Dos años después, los piratas holandeses atacaron las salinas y don Luis Fajardo, general de la Armada, quemó diecinueve navíos holandeses y pasó a cuchillo a toda la guarnición.

Se me escapó un “joder”, pero es que no era para menos.

–Los piratas holandeses anduvieron muchos años por esas tierras. Si un día vais allí, veréis que hay muchos nativos altos, rubios y con ojos azules.

–Qué curioso.

–Los holandeses se mezclaron con la población nativa.

Kiwi, que estaba geográfica e insensible a las escabechinas entre hombres blancos, quiso situar perfectamente la acción.

–Todavía son famosas las salinas de Punta Araya. Supongo que te quedaste maravillada por sus playas. Son idílicas. Enfrente está Isla Margarita.

–La verdad, no me fijé demasiado en las playas. Había ido a lo que había ido. Y Punta Araya me sirvió de punto de partida para ir a ciudades más importantes.

Pero a mí aquello de las playas paradisíacas me había interesado.

–Ahora habrá mucho turismo.

Y Kiwi, la guía turística, se olvidó de Katalina.

–Te lo puedes imaginar. Isla Margarita tiene dos cerros gemelos que se llaman las Tetas de María Guevara.

Me pareció divertido.

–Dicen que María Guevara debía de ser una mestiza muy atractiva. Era una cumanesa de pechos pequeños, que llegó a la isla para dirigir las labores de pesca de un grupo de hombres.

Katalina se estaba aburriendo y cortó la conversación, quería seguir contando su historia.

–Vamos a algo más interesante, estoy aquí para que me preguntéis.

Nos callamos, realmente aquella mujer iba siempre a lo suyo.

Pregunté yo; a Kiwi la prepotencia de Katalina empezaba a cargarle bastante.

–¿Qué hiciste al desembarcar?

–Nuestro galeón iba a recoger plata y volvía a España. Yo no quería volver, estaba decidido a quedarme allí y a hacerme rico. Entonces le hice un “tiro cuantioso” a mi tío y, a las diez de la noche, cuando él estaba durmiendo, dije a los guardas que vigilaban el barco que el capitán me mandaba a tierra a hacer una gestión y me fugué.

–¿Qué es eso de un “tiro cuantioso”?

–Le robé quinientos pesos. Ya sé lo que vais a decir, pero he dicho que contaría la verdad.

–Mira que eras “mangui”.

Se rió a carcajadas; yo no le veía la gracia.

–El barco aquel estaba lleno de plata, que luego se repartirían entre los de siempre. ¿Qué importancia podía tener que yo me quedara con un poco? Además, no tenía otra alternativa, necesitaba dinero para poder empezar.

–Ya, ya…

–Aquí te contaban maravillas de las Indias, parecía que el oro crecía en las ramas de los árboles. Pero no era verdad, lo supe enseguida. La vida allí era dura, muy dura, y tenías que sabértela ganar.

Kiwi saltó como un tigre.

–Por ejemplo, matando a los indios.

–Ése nunca fue mi objetivo. Pero, si el hambre aprieta, cualquier trabajo es bueno. Cuando se me acabó el dinero de mi tío, me tuve que alistar como soldado. Fue en Lima, estaba de maestre de campo Diego Bravo de Sarabia. Éramos tres mil hombres. De Lima nos dirigimos a la ciudad de Concepción, en Chile. Tardamos veinte días en llegar. Aquel viaje fue terrible.

Kiwi estaba ya preparada para el asalto.

–Fuisteis a luchar contra los mapuches, ¿no?

Katalina no se inmutó a pesar del tono guerrero de Kiwi.

–Sí.

–Por favor, ¡los diezmasteis con las armas y con las epidemias!

–No sé qué te habrán contado, pero los mapuches, los hiulliches, los picunches y los cuncos formaban un ejército muy bien organizado. Eran jinetes expertos, dominaban las armas de fuego, la guerra de guerrilla y las emboscadas. Conocían muy bien el terreno.

–¿Qué querías? Era su tierra.

–¿Sabes qué hacían con los prisioneros?

–No, y no me importa, al fin y al cabo los invasores erais vosotros.

–Pues entérate. Si te cogían y te consideraban un cobarde, te daban una muerte lenta y horrible, si pensaban que eras valiente, te perdonaban la vida y te convertías en su esclavo.

–¿Y qué hicisteis vosotros?

Katalina empezó a gritar.

–Me hace gracia, dices que los diezmamos con las armas y las epidemias. ¿Y de qué te crees que moríamos nosotros? De lo mismo, de tifus y viruela.

–La viruela la llevasteis vosotros.

Katalina empezó a resoplar. Tenía los ojos inyectados en sangre y la cara de un color verdoso. Parecía Drácula.

Kiwi le miraba retadora. Los ojos verdes de la médium chisporroteaban, eran los de una serpiente.

Entonces me puse a reír sin ganas e hice un chistecillo para ver si se les pasaba aquel ataque.

–Parecéis un vampiro y una culebra.

No sé por qué milagro tuve éxito.

Katalina dijo entonces.

–Sí, Kiwi me recuerda a las culebras de los mapuches.

Kiwi quiso saber.

–¿A qué culebras?

–Ellos hablaban de dos culebras, la Cai–cai, que vive en el mar, y la Ten–ten, que vive en los cerros de las cumbres.

A Kiwi ahora se le pusieron los ojos tristes.

–Acabasteis con culturas milenarias.

–Mira, resulta que, según tú, éramos malísimos, ¿no?

–¡Claro que sí! Erais crueles, despiadados, depredadores, egoístas...

Katalina se puso en pie de un salto y empezó a bramar como una fiera herida. Entonces el mar se encrespó y vimos que dos olas enloquecidas saltaban muy altas y pegaban con fuerza contra las piedras de la plaza.

Yo estaba acobardada. Pero a Kiwi no le importó nada aquel festival de ultratumba de la fantasma, y siguió:

–Lo que hicisteis en América fue un latrocinio, un holocausto, acabasteis con una raza.

–¡¡Cállate!!

Durante un segundo pensé que Katalina se iba a comer a Kiwi, y Kiwi debió de pensar lo mismo, porque se calló.

–Supongo que opinarás lo mismo de los vikingos, ¿no?

Kiwi y yo nos quedamos sorprendidas, Katalina había perdido la razón.

Pero como la curiosidad siempre me puede, me atreví a preguntar con un hilillo de voz:

–¿Qué pasa con los vikingos?

–¿Con los vikingos? Que se pasearon por todas las costas de Europa y hasta de África, asaltando, robando, matando, arrasando...Y, sin embargo, Eric el Rojo, el descubridor de Groenlandia, es un héroe y todavía se cuentan leyendas sobre sus hazañas. ¡Ah!, y él también tenía esclavos.

Kiwi quiso volver a entrar en combate.

–Los vikingos eran también unos bestias, pero eso no os hace a vosotros buenos.

–Por supuesto, sin embargo estarás conmigo en que no se puede juzgar otras épocas con las reglas de ahora.

–Perdona, en tu época había ya algunos que denunciaban el trato que se daba a los indios.

–¿Ah, sí? ¿Quiénes?

–Fray Bartolomé de Las Casas…

Katalina se empezó a reír con una risa malvada.

–Y yo también estaba de acuerdo con él. Habló de dejar las armas y anexionar las Indias poblándolas con gente de aquí, con colonos…

Kiwi no le dejó terminar.

–Era partidario de abolir la esclavitud, de mejorar las condiciones de trabajo de los indios…

Ahora fue Katalina la que se amontonó y le quito la palabra a la médium.

–Pero siempre había una excepción en los discursos de tu fray Bartolomé para ese trato magnánimo.

–¿Cuál?

–Los indios que se oponían a los españoles con las armas como, por ejemplo, los mapuches, debían ser exterminados.

–Es tu lectura. Fray Bartolomé fue obispo de Chiapa y un verdadero héroe de Iberoamérica.

–¿Tú te crees que yo no ayudé a muchos indios?

–No tengo ni idea.

–Mira, fui como representante de la ley a Piscobamba y los Llanos de Mizque para investigar sobre la muerte de dos indios. Allí hice averiguaciones y me enteré de que a esos dos indios les habían robado y que luego habían sido asesinados. Fue un trabajo complicado. Todas las pistas me llevaban a un alférez, pero no tenía ninguna prueba. Por fin, encontré los cuerpos de los dos indios enterrados en una cantera dentro de la casa del sospechoso, y detuve al alférez Francisco de Escobar.

–¿Qué le pasó?

Kiwi preguntó con mucho retintín, imaginando que en las Indias a un alférez no le pasaba nunca nada.

–Pues que le juzgué yo mismo y le condené a muerte.

–Ya, pero me imagino que apeló y al final se salvó, ¿o no?

Katalina se calló y, antes de contestar, miró a Kiwi directamente a los ojos, intuí que iba a salir vencedora.

–No. Le ahorcaron, y se cumplió mi sentencia.

Kiwi se quedó callada y un poco humillada.

–Pero yo no fui el único que ayudé a los indios. Por ejemplo, el virrey don Francisco de Borja, conde de Mayalde y príncipe de Esquilache, luchó por que las leyes del reparto de tierras fueran favorables a los indígenas y creó en Lima un colegio para los indios nobles.

–¿Y qué pasaba con los indios que no eran nobles?

–¿Y qué pasaba aquí con los segundones y con las mujeres como yo?

Kiwi aceptó que su comentario había sido un poco tonto.

–De acuerdo, ésa es otra guerra.

–Déjame seguir. El gobernador Alonso de Ribera, otro caso, abolió en Tucumán el servicio personal de los indios, y también hizo algo que le interesará a ésa…

Ésa era yo.

–…fundó el colegio conciliar de Loreto, el primer centro literario de las Indias.

Yo hice ver que, por supuesto, aquel dato me parecía muy interesante, aunque la verdad era que no me importaba demasiado, pero cualquiera se atrevía a llevarle la contraria...

Katalina, que se sentía vencedora, siguió a lo suyo.

–Supongo que maté a indios en la guerra; en un combate, es la vida del enemigo contra la tuya. Además es verdad que fui un hombre de mi tiempo, y en mi tiempo se consideraba normal lo que ahora puede parecer una salvajada. Pero no me dediqué a cometer crueldades con los indios.

Y entonces se me escapó:

–Mataste a un indio fríamente, y no en combate.

Katalina parecía que me iba a comer.

–¿Tú qué sabes?

No añadió “gilipollas”, de milagro.

Así que respondí muy digna:

–He leído bastantes cosas sobre ti.

Kiwi se abalanzó.

–¿Qué tienes que decir a eso?

Silencio.

Kiwi insistió con las venas hinchadas, a punto de darle un ictus cerebral.

–¡¡Di algo!!

–Es verdad. Pero lo puedo explicar.

Kiwi y yo esperamos en silencio la explicación.

–Bien, estuve de alférez cinco años y participé en muchas batallas. Vi morir a muchos hombres, a muchos de mis amigos.

Kiwi exigió, implacable:

–Por favor, sigue y no te enrolles con sentimentalismos baratos.

Katalina suspiró y continuó sin protestar.

–Participé en la batalla de Purén.

–¡¡Dios mío!! ¡¡Participaste en la guerra de Arauco!! ¡¡Mataste a Caupolicán, el gran héroe de los mapuches!!

Kiwi estaba otra vez fuera de sí.

Pero Katalina cortó el arrebato con mucha calma.

–Te equivocas, a ver si te informas bien. El Caupolicán del que tú hablas dirigió la batalla de Millarapue. Fue el 30 de noviembre de 1554, varios años antes de que yo llegara a las Indias. Dice la leyenda que iba montado en un caballo blanco. La batalla duró desde la madrugada hasta las dos de la tarde. Al final, los mapuches fueron derrotados por medio de una maniobra envolvente, los atacaron por los flancos y la retaguardia. Caupolicán cayó en manos del enemigo y, en 1558, fue empalado en una pica.

Entonces me atreví a poner mi granito de arena.

–“La Araucana” de Alonso de Ercilla cuenta las hazañas de Caupolicán y creo que Rubén Darío también le dedicó un poema.

La voz fría como un cuchillo de Kiwi cortó mi alarde de cultura.

–¡Qué bonito todo!

Katalina no hizo caso del comentario y siguió contando.

–Yo, como os decía, participé en la batalla de Purén. Está vez el toqui de los mapuches era el segundo Caupolicán. El campo de batalla estaba lleno de muertos. Había tanta sangre y tantos lamentos, que uno pensaba que se encontraba en los infiernos. Por fin, Francisco Pérez Navarrete consiguió levantar los ánimos de la tropa y mató de una lanzada a Caupolicán. Ganamos, pero allí se quedaron también todos nuestros muertos, entre ellos, Gonzalo Rodríguez, el primer capitán que yo tuve y al que quise mucho.

Kiwi no estaba por conceder una tregua.

–Perdona, no sé a qué viene esa historia, creo que nos habías confesado que habías matado a un indio, y no precisamente en el campo de batalla.

–Es verdad, quería que entendierais mi estado de ánimo. Bien, al morir mi capitán, me quedé yo al mando de la tropa durante seis meses. En ese tiempo tuvimos varios encuentros con los indios y fui herido varias veces por sus flechas. Un día, nos enfrentamos a don Francisco Quispiguancha, un capitán de los mapuches que ya se había hecho cristiano y que era muy rico. Luchamos y conseguí tirarlo del caballo. Entonces él se rindió. Pero después de la batalla de Purén y de perder a mi capitán, estaba lleno de odio, y lo hice colgar inmediatamente de un árbol.

Kiwi, otra vez, se puso a gritar.

–¡¡Se había rendido!!

–Es verdad, me dejé llevar por la ira. Y además aquello me costó el puesto.

Corté los gritos de Kiwi, yo quería saber.

–¿Por qué?

–Porque el gobernador lo quería vivo. Así que pasó la compañía al capitán Casadevante y yo no pude ascender.

A Kiwi le salió del alma.

–¡Qué menos!

Pero Katalina se volvió humilde.

–Tienes razón, pero entonces no lo entendí así.

Aprovechando aquel breve momento de calma, saqué el tema que le gustaba a Kiwi, para cambiar de registro.

–Cuando fuiste soldado, ¿ninguno de los hombres se dio cuenta de que eras una mujer?

–No, además yo ya me estaba dando el emplasto para reducir los pechos que me había facilitado aquella india medio bruja, y los tenía más arrugados que unas pasas.

Kiwi, malvada:

–A mí me parece que les tenías que parecer muy raro.

–¿En qué sentido?

–Es verdad que tienes aspecto masculino, pero tus gestos son de mujer. Supongo que se reirían de ti, por maricón.

Entonces fui yo la que se indignó.

–Kiwi, no te pases.

Katalina fue rápida.

–Ya veo que ella se deja llevar también alguna vez por la ira.

Pero Kiwi no aflojó.

–No sé a qué viene ese escándalo. Lo que he dicho es bastante lógico. Tu aspecto es masculino, y también femenino, no sé, es raro.

Katalina ahora se rió.

–Bueno, si te consuela, mis enemigos me llamaban Capón. Eso sí, siempre a mis espaldas: yo era muy bueno con la espada...

Nos quedamos las tres calladas. Había sido una noche movidita y el ambiente estaba todavía cargado.

Katalina rompió el silencio.

–Bueno, es hora de que me vaya.

Y Kiwi me sorprendió:

–Si no te importa, vamos a dar tiempo al tiempo. Después de la conversación de hoy, tengo que pensar muchas cosas. La verdad es que no sé si seguir en esto. Tengo que pensar.

Katalina no dijo nada, se encogió de hombros, se dio la vuelta y empezó a andar. La cara de la fantasma parecía una máscara impasible.

Corrí detrás de ella y Kiwi se quedó allí, quieta como un poste.

En silencio mortal llegamos la espectro y yo a las aberturas de la plaza. Y aquellos agujeros, desde los que cantaba el mar, se tragaron a Katalina y al hilo azul que le seguía a todas partes. Antes de desaparecer, me dijo un “gracias” tan seco como un insulto.

Volví con Kiwi y empezamos a andar camino de casa.

Ninguna de las dos dijo nada durante todo el trayecto.

Y, lo que son las cosas, yo, que tanto había protestado por embarcarnos en esta aventura, ahora estaba triste. Quizás no volviera a ver más a Katalina.

CAPÍTULO IV

Domingo, 6 de julio

El domingo por la mañana me levanté antes que Kiwi. En el ordenador había un e-mail de Martín. Estaba bien. Me mandaba saludos de Miren. Se habían encontrado en el avión, una casualidad. Ella también iba a trabajar durante unos meses en New York. Me analicé por dentro con la exactitud de un aparato resonador. Miren era una antigua compañera de facultad y había tonteado con él antes de que saliéramos juntos. Mi inspección dio resultados neutros. No sabía bien lo que estaba sintiendo. Respondí al e-mail con otro amable y protocolario. Ahora todo era tan correcto entre nosotros que parecía que estábamos haciendo las prácticas de un cursillo de buenas maneras. Dejé el ordenador de mala gaita y decidí salir a dar un paseo.

El desayuno en el Zazpi me sentó bien. El café me entonó. Salí a la calle y me puse a andar sin rumbo determinado, aunque enseguida me encontré en el puente de Santa Catalina y supe que me dirigía a Ategorrieta, en busca de la casa de Sigfrido. Crucé el puente. Sólo había gaviotas y el silencio de las mañanas de domingo. Imaginé el trajín de carros que iban y venían de Pasajes por este puente en tiempos de Katalina. Carros, carretas, caballeros con sus séquitos, que querían embarcar hacia Sevilla, tropas de soldados, damas escondidas bajo mil velos para que el polvo del camino no les estropeara el cutis. Ahora, sin embargo, la ciudad se desperezaba lentamente. Algunos ciclistas y los coches, que pasaban con cuentagotas, me hacían compañía.

Y anduve, anduve, anduve, observando las villas con cuidado para encontrar la dichosa serpiente que me iba a indicar que estaba ante la casa de Sigfrido. Por fin la encontré. La mansión era una casona elegante y algo destartalada. Encima de la puerta principal estaba labrado el bicho aquel. Me acerqué a la verja. Parecía abierta. Entré. El jardín, sorprendentemente, estaba muy bien cuidado. Había rosas, hortensias y árboles frondosos. De pronto, me di cuenta de que una anciana estaba sentada en uno de los bancos del jardín. Respiré hondo, ahora me tocaba actuar.

Me acerqué y tuve que improvisar, porque una mujer de mediana edad muy mal encarada salió de no sé dónde y me empezó a preguntar a gritos que qué hacía allí.

–Perdone, ¿la hermana del señor Sigfrido?

La malencarada me observó con peor cara todavía, mientras me enseñaba un colmillo de oro que parecía preparado para morderme la yugular.

–Venga conmigo.

La anciana, con una sonrisa alelada, me vio llegar.

Me presenté.

–Soy amiga de sus primas de México y le traigo recuerdos de ellas.

La mujer no entendió nada de mi discurso, que, por cierto, me había salido tan a trompicones que para un alumno de primero de psicología hubiera sido un signo evidente de que mentía como una bellaca.

La del colmillo le repitió la mentira, y se produjo el milagro.

Unos minutos más tarde estaba en el salón de la casa de Sigfrido rodeada de pastas, café y bombones. Entonces me quedé perpleja: Dolores, así se llamaba aquel bicho feo, le quitó a la hermana de Sigfrido la dentadura postiza y la otra empezó a bajarse bombones de tres en tres. Se los comía sin masticar, igual que un faquir se merienda media docena de espadas, y pensé que íbamos a acabar en urgencias. Enseguida me acordé de lo que había dicho Katalina. La espectro tenía razón, estaba presenciando un espectáculo dantesco, y muy entretenido.

–Es que la dentadura se queda perdida con el chocolate.

Ésa fue la explicación cuando terminó la deglución modelo boa golosa.

Mientras duró el festival, tuve tiempo de adornar la historia que justifi caba mi visita.

–Sus primas están muy bien de salud, pero la situación en México es complicada. Le tienen mucha envidia. Echan mucho de menos la playa de la Concha. Están pensando en comprar algo aquí, pero la verdad es que son muy mayores para andar viajando.

Esta vez la mentira me salió bastante bien, mi madre tiene dos hermanas en México y es el tipo de comentarios que suelen hacer.

Dolores, que antes me miraba con suspicacia, ahora pareció tranquilizarse y actuó de portavoz.

–Siempre dicen lo mismo.

Y la anciana echó unas lagrimitas acordándose de sus primas y de los veranos de su infancia jugando con ellas en Alderdi Eder.

Antes de que a la mujer le diese por desgranar recuerdos, miré alrededor y comenté con mucho entusiasmo:

–¡¡Qué casa más bonita!!

Quería, burlando a mi destino, que me invitasen a ver la casa sin necesidad de visitar el servicio.

Y tuve suerte.

–Tiene razón. Dolores, enséñasela. Verá qué de preciosidades guarda mi hermano. Es un gran entendido en arte.

Y allá me fui con Dolores pisándome los talones y perseguida por el ruidillo rítmico de los chasquidos repugnantes que iba haciendo aquel ser extraño sorbiendo baba espesorra por el colmillo de oro.

La mansión era hermosa y elegante. Las antigüedades, robadas por Sigfrido según decía Katalina, ocupaban los rincones, pero sin agobiar, como si ése hubiera sido siempre su sitio. Había cuadros, porcelanas, estatuillas de oro de la cultura mixteca y otras cosas que se notaba que eran muy valiosas, aunque yo no entendía nada de eso.

Y de pronto las vi.

Estaban en una vitrina dorada.

–¿Qué es eso?

–Cartas.

La malencarada no se extendía en explicaciones.

–¿De quién?

–De una monja.

Me atreví a adelantarme.

–¿De la monja alférez?

–Sí.

Mi cabeza se puso a funcionar a la velocidad del coche de Fernando Alonso en un Fórmula 1. Si era lista, las podía robar. Tenía que entretener a las dos mujeres de alguna manera, abrir la vitrina y llevármelas. La llave estaba allí.

Pero la del colmillo, como si adivinara mis pensamientos, lanzó un chasquido de aquellos y dijo:

–Son falsas.

–¡Ah! ¿Y dónde están las verdaderas?

–¡Y yo qué sé!

Últimamente la frasecita me perseguía.

Entonces, continué mi paseo por la casa y, en cuanto pude, volví enseguida donde la hermana de Sigfrido.

–¿Le ha gustado?

–Es preciosa. ¡Y cuántas cosas valiosas!

–Ya se lo había dicho.

–Me ha comentado Dolores que las cartas de la monja alférez son falsas.

–Sí, sí, Sigfrido tiene las verdaderas, pero es que es muy desconfi ado.

–¿Y dónde las tiene?

Noté que los ojos de Dolores se me clavaban en la nuca, pero decidí seguir adelante.

La anciana se empezó a reír.

–No te lo puedes ni imaginar. En la tienda. Dentro de la tripa de la maqueta de un barco. Es muy ingenioso, se abre apretando el tercer cañón de la derecha del Santísima Trinidad y haciendo girar el timón diminuto, tres veces a la izquierda, dos a la derecha y cinco, otra vez, a la izquierda. Es que él nació el 3 de febrero del 25. Desde chiquitín, a Sigfrido siempre le ha gustado hacer cosas raras. Pero siéntate y dame noticias de mis primas.

Memoricé lo que me acababa de decir, siempre he tenido memoria de bicho y sabía que no se me iba a olvidar, luego me senté y empecé a inventar.

–Cómo me gusta hablar contigo, la verdad es que ya casi no me visita nadie, la mayoría de mis amigas se han muerto.

Estuve un rato más, reviviendo un México que no conocía, contándole historietas que sabía que le iban a gustar.

Y por fin me fui, prometiendo que iba a volver.

De vuelta a casa, un argentino guapo y bien vestido me preguntó por los Cubos de Moneo. Le sonreí, coqueteé, le acompañé a los Cubos, me invitó a un café y cogí el número de su móvil. Luego no dejé que me acompañara a casa y, en cuanto me quedé sola, me dio qué pensar. Por un lado tenía la certeza de que había actuado así por venganza. Tuve que admitir que la imagen de Martín con Miren paseando por New York me había estado planeando por dentro y haciéndome pupa. Pero también admití que aquel pequeño encuentro me había calentado un poquito el corazón, que me había gustado lanzar mis redes de ratita presumida y descubrir que le estaba gustando a aquel extraño. Y entonces me llené de rabia, era una desconocida para mí misma, no sabía qué quería. Tan pronto era Otelo travestida, como una madame Bovary de pacotilla enamorada del amor. No me entendía, no me conocía, y ya era mayorcita para haberme familiarizado con mi yo.

Llegué a casa con un humor de perros, pero Kiwi no lo debía de haber pasado mejor que yo, porque, en cuanto me vio, habló con voz de funeral.

–Ya he decidido qué voy a hacer.

Me asusté, me había olvidado de que la noche anterior le había dicho a Katalina que no estaba segura de querer continuar y ahora tuve la impresión de que iba a abandonar definitivamente la aventura.

–¿Qué vas a hacer?

–Soy una cerda.

Me quedé perpleja, había enloquecido.

–No te entiendo.

–Soy una cerda, he decidido seguir.

–Sigo sin entender esa autoinclusión en el universo porcino.

–A pesar de que Katalina fue brutal con los indios, robó, mató, conquistó sus tierras…

Le detuve.

–Ella dice que no hizo nada de eso.

–No me interrumpas. A pesar de todo lo que pudo hacer, aunque ahora lo niegue, me siento incapaz de dejar pasar esta oportunidad de hablar con un fantasma. Por eso soy una cerda. Me vendo por interés.

–Bueno, tampoco hay que exagerar…

Pero Kiwi me hizo callar, y me callé. Si ella se sentía así, no iba a conseguir con un discursito dulce que pensase de otra manera.

Hubiera querido desahogarme con Kiwi, que me explicara ella mi comportamiento con el argentino, pero, viendo que estaba alterada, preferí dejarlo para otro día y le entretuve contándole mi visita a la casa de Sigfrido.

Cuando llegamos a la plaza del Peine del Viento, no había rastro de Katalina. Empezamos a sospechar que, después de la bronca del día anterior, Katalina había decidido desaparecer de nuestras vidas.

El mar estaba gris, el cielo estaba gris, y la isla y Urgull estaban descoloridos.

–¿Y ahora qué hacemos?

Había reproche en mi tono, si Kiwi no se hubiera sentido descendiente directo de Caupolicán, Katalina no nos hubiera abandonado.

–No te preocupes tanto, soy médium, ¿te acuerdas?

–Sí, y yo Cleopatra.

Estábamos solas y aquella soledad sin Katalina, no sé por qué, me asustaba. Le di la espalda a Kiwi y me puse a mirar el paisaje. Había nubes muy negras trotando por el cielo y el viento del norte empezó a soplar. Me di la vuelta después de aquellas observaciones meteorológicas y Kiwi ya no estaba conmigo.

Me dieron ganas de gritar y grité.

Después del alarido, mi cabeza se convirtió en un artilugio giratorio buscando desesperadamente a Kiwi. No veía nada. Todo estaba muy negro.

Y de pronto la vi. Estaba acuclillada junto a la falda del monte que remata la plaza. Me acerqué despacito. Daba la impresión de estar en trance. Tenía los ojos en blanco y se balanceaba al ritmo de un cántico gutural y extraño que parecía de ultratumba. Me quedé allí parada, esperando a ver si se recuperaba. Y ella siguió a lo suyo. La llamé suavemente, intuía que era peligroso despertarla de golpe. Nada, no me escuchaba. Y, de pronto, el hilo luminoso de color azul que acompañaba siempre a Katalina apareció serpenteando a la velocidad de un rayo. Me aparté asustada. El hilo se enroscó alrededor de Kiwi formando una espiral. Todo era mágico. Y enseguida vi el humo blanco que anunciaba a Katalina, y apareció la fantasma.

Me quedé sorprendida. Estaba despeinada, con las ropas arrugadas como si hubiera salido de un cataclismo. No me dijo ni “hola”. Se acercó a Kiwi y la empezó a zarandear, hasta que Kiwi despertó.

–¿Qué pasa? ¿Me tenías que traer así, a la fuerza?

Katalina bramaba.

Pero Kiwi parecía disfrutar de una paz especial.

–Lo siento, tú me has obligado, no has hecho caso de mis llamadas.

–Y ¿por qué te iba a hacer caso después de lo que pasó ayer?

–Quería hablar contigo.

–¿Ah, sí?

–Voy a seguir.

–Vaya, ¿hoy no soy brutal, mala bestia, exterminadora de razas milenarias y esas cosas?

–Sí, pero no tengo tantas oportunidades de hablar con un fantasma.

Las carcajadas de Katalina retumbaron por la plaza y alborotaron a las olas del mar.

–¡Perfecto! Mira, las cosas de las que tú me acusas formaban parte de la vida de la gente de mi época, teníamos otras reglas, pero lo que no hice nunca fue venderme como tú. O sea que ahora quieres tener tratos conmigo, a pesar de considerarme una asesina indeseable, sólo porque te interesa, ¿no?

–Pues sí, ésa es la verdad y me siento despreciable.

–Ya, pero lo haces.

Decidí intervenir.

–¿Qué os parece si nos fijamos en lo que nos une y no en lo que nos separa?

Las dos me miraron con desprecio, parecía que ninguna sabía qué era lo que nos unía, y yo francamente no lo tenía tampoco nada claro, así que improvisé.

–A ver, Katalina ya no está machacando a los indios, su vida pasada se la llevó el viento…

El desprecio de antes ahora se había trasformado en aburrimiento, les estaba amenazando con un discurso estupendo y pastelero.

Pero no me arrugué y me dirigí directamente a Kiwi.

–O sea, que ahora sí puedes colaborar con ella y, a la vez, profundizar en el trato con los fantasmas. Katalina, por su parte, se puede beneficiar de tu colaboración para resolver el asunto del robo…

–¿Y tú que pintas?

Kiwi estaba maligna.

Katalina respondió por mí.

–Ella será el notario que levante acta de lo que hablemos y hará que nuestro encuentro pase a la historia. Colgará mi nueva biografía en la red. Estoy muy bien informado, internet es el futuro, no hay que olvidarlo.

Le di las gracias. Parecía que habíamos superado el bache. Por cambiar definitivamente de tema y zanjar aquellas cuestiones peliagudas, pregunté a la espectro:

–¿Por qué has traído esas pintas?

Su aspecto era lamentable.

–Porque ésta me ha arrastrado por el túnel del tiempo a trompicones.

Kiwi había recuperado su naturaleza amable.

–Lo siento, es que soy torpe, y no lo sé hacer de otra manera.

Por fin sonrieron.

Sentí que volvía la paz y entonces le conté a Katalina lo que había descubierto.

–Son buenas noticias, pero ahora vamos a relajarnos un poco, luego pensaremos qué podemos hacer.

Katalina nos señaló la gruta del otro día y, en fila india, como siempre, fuimos a sentarnos allí las tres.

Y, en cuanto nos sentamos, comprendí que la fantasma y la médium ahora se habían vuelto asquerosamente buenísimas y cada una quería hacer todo lo que deseaba la otra.

Katalina fue la que empezó.

–Voy a hablaros de lo que algunos han llamado mi problema sexual, sé que a Kiwi le interesa el tema.

Kiwi, la santa.

–No, por favor, déjalo, yo también sé que eso te hace daño.

Corté aquel caramelo que daba grima y pedí a Katalina que empezase de una vez a desvelarnos el enigma de su sexo.

–¿Por dónde empiezo?

Decidí hacer yo el guión.

–Dinos la razón profunda por la que te vestiste de hombre.

Katalina suspiró.

–Al principio, cuando me escapé del convento, fue la única manera que se me ocurrió de pasar inadvertida, de evitar que me encontrasen.

–Quieres decir que en aquel momento era sólo un disfraz, que no querías convertirte en hombre, ¿no?

–Sí, eso es.

Pero Kiwi, la psicóloga, ya había abierto la máquina de la verdad.

–¿Cómo puedes estar tan segura? Te podías haber escapado vestida de mujer, todo el mundo buscaba a una monja.

–No. Una mujer no podía viajar sola, se convertía en propiedad de cualquier hombre que se cruzase en su camino. Nunca hubiera podido ir a Vitoria vestida de mujer y, en San Sebastián, antes o después me hubieran descubierto.

–Vale, pero entonces, al llegar a Vitoria, ¿por qué no te vestiste otra vez de mujer?

Katalina suspiró como si le diese pereza tener que contar algo muy sabido.

–Yo viví en una época en que las mujeres sólo teníamos dos opciones, el matrimonio o el convento. A mí no me gustaba ninguna de las dos cosas. Era un culo inquieto, quería ver mundo, ser libre. Así que no me quedaba otra alternativa que vestirme de hombre.

Entonces fui un poco malvada.

–Sin embargo, cuando te recibió el papa UrbanoVIII en Roma, le pediste que te dejara seguir vistiendo de varón, y para entonces ya habías vivido la vida que querías.

Kiwi intervino con tono de psicóloga profesional.

–Mira, Katalina, a lo largo de la historia ha habido un montón de mujeres que se han vestido de hombre. Es verdad que en muchos casos se trataba sólo de un disfraz para burlar las barreras sociales. Pero otros casos eran más complicados. Hoy sabemos que no existe una única manera de vivir la sexualidad. Es posible que tú te sintieras un hombre encerrado en un cuerpo de mujer y que admitirlo te diese mucho miedo. La sociedad de tu siglo no estaba preparada para comprender esa realidad.

–Entonces las mujeres éramos sujetos pasivos, personas condenadas a la inacción y a la obediencia. La única manera de escapar del agujero era mentir, decir que éramos hombres, vestirnos como hombres y cruzar los dedos para que no nos descubrieran.

Metí baza haciendo de abogado del diablo.

–En la literatura y en las crónicas del Nuevo Mundo, el tema de la amazona, de la mujer guerrera, se repite, o sea, que no estaba tan mal visto, como dices, que una mujer ejerciese papeles masculinos.

–Claro, Colón, en su primer viaje, oyó hablar de Matinino, la isla de las mujeres. Y Francisco de Orellana, el primero en remontar el Amazonas, contó también que había una tribu de amazonas que sólo se juntaban con los hombres por temporadas, cuando “les viene aquella gana”, como dijo uno.

Kiwi y yo nos reímos.

–Esperad, esperad, sigo: los incas hablaban de las Vírgenes del Sol y la Casa de las Escogidas. También en la cordillera venezolana, los indios chocoes le contaron a Jorge Espira, un explorador alemán, que por allí vivían mujeres guerreras…

Iba a seguir con la lista de mujeres marimachos, pero le corté, empezaba a aburrirme bastante.

–No hace falta que des más ejemplos, me estás dando la razón.

–Por favor, sé un poco más sutil. Creía que me habías entendido. Las historias de indias salvajes y guerreras excitaban la imaginación de nuestros hombres, pero, cuando se trataba de las mujeres de casa, era otra cosa. Aquí, la posibilidad de que a una mujer se le ocurriese saltarse las normas impuestas por nuestros sesudos varones les ponían los pelos de punta.

–¿Y qué me dices de doña Mencia?

A Kiwi le gustó el nombre.

–¿Quién fue doña Mencia?

La risotada ordinaria de Katalina me impidió contestar.

–¿Ahora qué pasa? ¿Qué te da tanta risa?

–Cuéntale, cuéntale a Kiwi qué hizo.

La espectro era mala y decidí torearla.

–Alonso de Ercilla, en la Araucana, le dedicó ochenta y siete versos en el canto VII.

Pero no me dejó recorrido, porque enseguida empezó a vociferar:

–¿Se lo cuentas tú o se lo cuento yo?

–Bueno, pues doña Mencia de los Nidos, creo que se llamaba así, nació en Cáceres y, como otros muchos, se fue a América. Hacia 1548 se instaló en Chile, concretamente en la ciudad de Concepción. Y allí le cogió el asalto de los araucanos a la ciudad. Dicen que Francisco de Villagrá, asustado por las fuerzas araucanas, ordenó a la población el desalojo de Concepción y que doña Mencia, a pesar de estar enferma, se levantó de la cama y arengó a la población para que no huyese, para que se enfrentara a los indios.

Katalina miró a Kiwi sonriendo y dijo maligna:

–Te puedes imaginar la escabechina de araucanos que se organizó, gracias a la arenga de doña Mencia.

Kiwi tenía una expresión francamente desagradable.

–Ahora me acuerdo de una historia truculenta. Al hermano de doña Mencia lo ajusticiaron por no sé qué delito en Concepción, ¿y sabéis cómo lo mataron?

Nos quedamos calladas.

–Le sacaron la lengua por el colodrillo.

Ninguna de las dos sabíamos qué era el colodrillo, pero aquello tenía que ser algo muy malo.

La fantasma estaba encantada de sus efectos especiales y se reía como una loca, yo creía que le iba a dar algo.

Por fin me atreví a preguntar.

–¿Qué es el colodrillo?

Siguió riéndose sin hacerme caso un rato más, luego contestó.

–Es la parte posterior de la cabeza; ahí, como por la nuca.

–¡Joder, qué horror, qué horror!

Kiwi no decía nada, pero se había puesto pálida; yo creía que iba a vomitar.

Sin embargo Katalina no tuvo piedad.

–Cogieron un gancho y se lo metieron por la nuca, luego hurgaron hasta que encontraron la lengua, que…

No le dejamos seguir y amenazamos con irnos. Por fin se calló.

Intentando olvidarme de lo que acababa de contar y por seguir con la conversación de antes, cambié de señora, a ver si tenía más suerte.

–¿Qué me dices de María de Estrada?

–¡Ah! Dicen que luchó con Hernán Cortés en la conquista de México, pero él no le dedicó ni una línea.

–Bueno, pero ahí está.

–A ver, doña Mencia es famosa porque animó a los hombres a pelear, ¿me entiendes?, animó a los hombres a la lucha, y ellos siguieron siendo los protagonistas. María de Estrada también fue famosa, pero porque era amiga de un héroe, Hernán Cortés; ella también tuvo el papel de segundona. Como ves, a nosotras nos tocaba siempre ir de comparsas.

Tuve que admitir que tenía razón.

–Mira, Rafaela Ángela, que sirvió de paje muchos años al duque de Medinaceli; María Leocadia Álvarez, que vivió disfrazada de hombre y bajo el seudónimo de Antonio Ita; Juana de Arco; yo, y otras muchas, nunca hubiéramos podido vivir como vivimos, simplemente reivindicando nuestro derecho a ser mujeres y a ser libres. Por eso tuvimos que vestirnos de hombres, por eso tuvimos que engañar, por eso tuvimos que vivir escondidas debajo de un disfraz. No te equivoques.

Kiwi asintió.

–Pues os diré otra cosa que se ha silenciado. Entre los muertos de los campos de batalla, siempre se encontraban cadáveres de mujeres que habían escondido hasta la muerte su condición.

Me quedé pensativa, esa noticia me había impresionado más que todo el listado de mujeres con disfraz, hasta que la voz de Kiwi me sacó de mis reflexiones.

–Nos has dado muchos datos, y tienes razón. Pero quiero que reflexiones sobre lo que te he contado. Ya no tienes por qué tener miedo a nada y no se te olvide que la verdad nos hace libres.

–De acuerdo, lo haré.

Kiwi atacó.

–Por ejemplo, supongo que tuviste relaciones, digamos amorosas, con alguna mujer, aunque sólo fuera para que no te descubrieran, es decir, para hacer las cosas que hacía un hombre normal.

Katalina miró al cielo y sonrió a sus recuerdos.

–Claro que sí. Recuerdo que, reclamado por la justicia, tuve que dejar a mi amo, Juan de Urquiza, y escapar a Lima. Mi amo, que me quería mucho, me dio una carta de recomendación para Diego de Solarte, un mercader muy rico, y entré a trabajar para él. El hombre estaba muy contento conmigo, pero, después de nueve meses, me despidió.

Nos miró con cara divertida.

Le pedí que siguiera.

–Bueno, la mujer de mi amo tenía dos hermanas que vivían con ellos. Yo solía jugar…, en fin, ya me entendéis…, solía tontear mucho con las chicas, sobre todo con una. Una noche, estaba acostado sobre su falda y andándole entre las piernas mientras ella me peinaba, cuando nos descubrió mi amo, y allí mismo me pagó lo que me debía y me echó.

Me dejó sorprendida el descaro con que contaba aquello.

Kiwi, la psicóloga, no perdía ni una coma de lo que decía Katalina.

Pero no acabó ahí.

–Antes de eso, Juan de Urquiza me propuso que me casase con doña Beatriz de Cárdenas. Doña Beatriz era su amante y él quería que nos casásemos para que yo fuera la tapadera de sus amores.

–Eso me suena al Lazarillo de Tormes.

–Leí esa obra, me divertí mucho, no decía más que verdades.

Kiwi volvió a la carga.

–Pero, ¿tú que sentías cuando le andabas a la otra chica entre las piernas?

–Me divertía, era un juego, ella era muy guapa, muy simpática, éramos jóvenes los dos.

–Me gustaría que profundizases más en tus sentimientos de entonces.

Katalina no quería pensar y se fue por las ramas.

–Hubo otra historia mejor. Una vez, a una señora mestiza y muy rica, hija de español y de india, le caí muy bien y me ofreció a una de sus hijas. Si me casaba con la chica, me daba el gobierno de todas sus tierras. Y yo salí de allí corriendo. No os podéis ni imaginar, la chica era más fea y más negra que el diablo. Siempre tuve buen gusto.

Kiwi lanzó un grito de triunfo. Pensé que porque, con sus últimas palabras, Katalina había admitido que le gustaban las mujeres. Me equivocaba.

–Eres una racista asquerosa.

–¿Qué he dicho?

–No te gustaba la chica porque era mestiza, morena.

–No digas bobadas, no me gustaba porque era más fea que el culo de un mono.

Otro alarido de Kiwi.

–¡¡Estás pillada!! Entonces te gustaban las mujeres.

–¡¡Yo fui virgen!! ¡¡Que no se te olvide!!

Kiwi me sorprendió.

–¡¡Joder, qué perra has cogido con lo de ser virgen!!

–Pareces yo.

Kiwi se calmó, estaba claro que la espectro conseguía sacarle de sus casillas.

Decidí echarle un cable.

–¿A quién llamabas “tu monja”?

Katalina giró la cabeza como la niña de “El exorcista”.

–¡Cállate la boca!

–Hombre, eso no es una respuesta.

–¿Tú que sabes de mi monja?

–Algo que leí por ahí.

–Pues si es algo que leíste por ahí, te lo guardas, porque no tendrá mucho fundamento.

–Cuéntame tú la verdad.

–Yo no tengo nada que contar.

–Entonces, ¿por qué te pones tan furiosa?

–Porque me dan rabia los bulos.

–Ya.

–Además, yo cuento lo que me da la gana.

–Ése no era el trato, tú dijiste que ibas a contar toda la verdad sobre tu vida.

Kiwi, jugando al poli bueno, intervino calmando los ánimos.

–Vale ya. Katalina es muy libre de contar sólo lo que quiera.

El fantasma sonrió agradecido.

Pero luego preguntó con voz suavísima.

–¿Te enamoraste alguna vez de una mujer?

–Hala, ¡vete a la mierda!

Un silencio espeso nos encerró a las tres en un círculo oscuro.

Había un gajito de luna en el cielo negro. Se oía nuestra respiración, la de Kiwi y la mía, porque, como ya he dicho, Katalina no respiraba.

De pronto se puso a gritar.

–¡Yo era virgen! ¡Os lo he dicho un montón de veces!

Kiwi explotó.

–¿Y qué? ¿Eh? ¿Y qué que fueses virgen?

–Tú eres tontita, ¿no? ¿Tengo que explicártelo todo?

–Si no te importa, no me faltes, y claro que tienes que explicármelo todo.

–Pues yo creía que en vuestro mundo la gente estaba al tanto de cómo pasan ese tipo de cosas.

–Perdona, por supuesto que estamos al tanto, como tú dices. Pero el que seas virgen no es una explicación a mi pregunta. Te pudiste enamorar, continuar siendo técnicamente virgen y, sin embargo, haber tenido relaciones.

–No dices más que bobadas.

Aquí salté yo.

–¡Kiwi tiene razón! El ser virgen sólo quiere decir que tu himen estaba intacto, nada más. Además, si te fías, una india bruja, como la que te dejó sin pechos, te hizo un recosido por dentro.

El alarido del hombre lobo es una dulce cancioncilla infantil comparado con el grito que lanzó Katalina.

Kiwi y yo nos quedamos quietas, petrificadas.

Por fin se calmó.

–¿Sabéis qué dijo Urbano VIII cuando algún idiota se atrevió, dudando de mi castidad y honradez, a criticar los privilegios que el Papa me había concedido?

Todavía estábamos un poco aturdidas y no contestamos.

–Pues el Papa dijo, “dadme otra monja alférez y le concederé los mismos beneficios”.

Tuve el valor de ponerme irónica.

–Pues qué bien, el Papa se saltaba las normas cuando quería, porque dice la Biblia, Deuteronomio 22-5, que “la mujer no llevará vestido de hombre, ni el hombre vestido de mujer”.

Otra vez aquel silencio espeso cayó sobre las tres.

Y, de pronto, Katalina nos sorprendió con su pregunta.

–¿Es verdad que hoy es posible cambiar de sexo? ¿Qué hay pócimas que hacen que a un hombre le crezcan los pechos y que a una mujer le salga barba?

Kiwi contestó afirmativamente con suavidad.

–¿Y es verdad que incluso se puede hacer que una mujer tenga pene?

Kiwi respondió en el mismo tono e intentó profundizar:

–Katalina, ¿te hubiera gustado cambiar de sexo si hubieras podido?

Hubo un silencio largo, hasta que por fin Katalina confesó.

–Siempre me sentí un hombre, soy un hombre.

Después volvió a gritar:

–¡Pero soy virgen!

–De acuerdo, no te excites, eres un transexual virgen.

–Quiero que me expliques eso despacito. Pero no ahora, es tarde y tenemos que organizar lo que hay que hacer mañana.

El plan resultaba tan difícil, que daba risa. Se suponía que debíamos volver a la tienda de Sigfrido, cuando estuviese la dependienta sola. Entonces, Kiwi tenía que inventar algo para que la dependienta saliese de la tienda y yo tuviese tiempo de manipular el famoso navío y buscar las cartas de Katalina en sus tripas. A mí aquello me parecía imposible.

–No es por desmoralizar, pero creo que no lo vamos a conseguir.

Kiwi estaba de acuerdo.

–Necesitamos a otra persona, alguien que se desmaye en la puerta de la tienda o que rompa el cristal del escaparate, no sé, alguien que haga algo para obligar a la chica a salir del local.

Katalina parecía que no nos escuchaba, supongo que estaba dándole vueltas a aquello de su transexualidad.

Por fin habló.

–Iré yo.

Nos quedamos sorprendidas.

–Intentaré conseguir permiso, aunque no sé si me dejarán volver a la tienda otra vez.

Todavía me sorprendí más.

–¿Tienes que pedir permiso?

–Tú qué te crees.

–No sé.

–A mí se me ha permitido, después de muchas gestiones, materializarme sólo aquí.

–Y eso que eres virgen.

Mi chiste no le hizo ninguna gracia.

–De todos modos, voy a intentarlo.

Kiwi tomó el mando y nos hizo callar.

–Mañana nosotras estaremos allí en cuanto abran, Sigfrido suele llegar más tarde. Yo pediré otra vez que me enseñen unos planisferios…

–Pues va a parecer que te los comes.

–Estás graciosilla, ¿eh?

Katalina me miró iracunda, con ojos de fantasma draculino.

Kiwi siguió en tono solemne.

–Entonces apareces tú, Katalina, y te las arreglas para sacar a la chica de la tienda.

–No te preocupes. ¿A qué hora quedamos?

Katalina era un alférez a las órdenes de su capitán.

–Nosotras iremos a las nueve y media en punto; tú llega un poco más tarde.

Enseguida Katalina se levantó y se desperezó. No sé por qué, me pareció más grande y más alta que nunca.

Como cada noche, la acompañamos hasta la pista de aterrizaje, escoltadas por el hilo azul turquesa que venía con nosotras como un perrito faldero.

En cuanto llegamos, Katalina se convirtió en humo, y se fue perseguida por su estela. Desde el abismo oímos su voz somnolienta que gritaba: “hasta mañana”.

Emprendimos la vuelta a casa. Esa noche la charla había sido intensa. Katalina había admitido su transexualidad; ahora faltaba por saber si era bisexual, gay, heterosexual o asexuada. Además estaba el asunto de su supuesta virginidad.

–¿Tú crees que le gustaban las mujeres?

–No sé, pero lo que sí sé es que ése es un tema tabú para ella.

–Realmente es una mujer, mejor, un hombre, singular.

Kiwi tardó en contestar. Se había quedado mirando el infinito y parecía enganchada a una de las estrellas del cielo.

–Si hoy es difícil salir del armario, en tiempos de Katalina casi, casi, era un acto suicida. Los homosexuales, los transexuales, las lesbianas, solían acabar en la hoguera.

–Siempre que no fueran reyes..., acuérdate de Ricardo Corazón de León y de Cristina de Suecia.

De pronto, Kiwi me preguntó con verdadero interés:

–¿Qué sabes de sor Juana Inés de la Cruz?

–¿De verdad te interesa?

–“Hombres necios que acusáis

a las mujeres sin razón,

sin ver que sois ocasión

de lo mismo que culpáis”.

–¿Cómo es que te sabes esa redondilla de sor Juana?

–No sé, creo que es de las pocas cosas que recuerdo de la escuela.

–Te cuento. Nació en México. Era hija de criolla y de don Pedro Manuel, un militar de aquí, de Bergara. Vivió en la corte virreinal. Quiso ir a la universidad, pero entonces estaba mal visto que una mujer estudiara. Así que dudó entre vestirse de hombre…

–Como nuestra Katalina.

–Eso es, o hacerse monja.

–Y se hizo monja.

–Sí. Entró en la orden de las Carmelitas, pero la regla era muy rígida y le costó la salud. Así que se pasó a las Jerónimas. Y vivió allí toda la vida en una celda de dos pisos y con una criada.

–No se lo montó mal.

–Fue amiga de varias virreinas y les dedicó versos, algunos muy encendidos.

–O sea que tendríamos que preguntarle también qué pasaba por lo más profundo de su cabeza, ¿no?

–Supongo, pero creo que ella también, igual que Katalina, nos diría que siempre fue virgen.

Nos reímos.

–Escribió mucho. Fue muy famosa su respuesta al sermón de don Antonio Vieira, publicado por el obispo de Puebla bajo el seudónimo de Sor Filotea. Sor Juana le contestó con su “Respuesta a Sor Filotea”, en donde defendía su derecho a escribir y a saber aunque no fuese hombre. Da además una larga lista de mujeres que destacaron por sus conocimientos.

–Era peleona.

–Sí, aunque antes de morir, el confesor le obligó a regalar su biblioteca.

–Pobre mujer. ¿De qué murió?

–De una epidemia de no sé qué, a los cuarenta y cuatro años.

–Realmente, a lo largo de la historia no ha sido fácil ser mujer.

Llegamos a casa. Pensé en contarle a Kiwi mi encuentro con el argentino y la ensalada de sentimientos que se cocinaba en mi interior, pero estaba muy cansada y lo dejé para otro día.

CAPÍTULO V

Lunes, 7 de julio

Nos levantamos temprano. Unos minutos después, tomábamos en el Zazpi un frugal café con leche. Nuestros estómagos parecían tan cerrados como dos ostras tercas e insociables. El reloj del Zazpi dio las nueve y media.

Había llegado la hora.

Cuando nos acercamos, la dependienta de Sigfrido estaba abriendo la persiana.

Kiwi tomó el mando de la operación.

Nos acercamos.

La chica nos reconoció enseguida y se quedó sorprendida cuando supo que queríamos más planisferios. Yo tenía razón, creo que pensó que los planisferios aquellos nos los zampábamos de merienda. Después me miró a mí con curiosidad, a ver si se repetía la jugada y le pedía permiso para ir al servicio. Le devolví la mirada muy digna, mientras pensaba que la infeliz no podía sospechar que mis intenciones eran destriparle un barco.

Ya estábamos con un montón de planisferios sobre el mostrador, cuando se abrió la puerta y entró un hombre disfrazado de capitán del más hortera de los transatlánticos. Llevaba gorra con galones dorados, zapatos blancos recién estrenados, impecable pantalón blanco, americana llena de botones con ancla, y pañuelo de seda al cuello. La chica nos dejó con los planisferios y se fue a atender al cliente.

Kiwi y yo nos dimos la vuelta para ver mejor al personaje y entonces descubrimos que la cosa aquella era nuestra Kattalin. Katalina parecía un hombre hecho y derecho. Un hombre muy hortera, pero con cierto atractivo.

La dependienta se fue a buscar prismáticos, que era lo que la espectro le había pedido, y Katalina me enseñó la mano extendida. Estaba claro, en cuanto empezase la función, yo tendría cinco minutos para encontrar las cartas. Levanté la vista, allí estaba el Santísima Trinidad. Menos mal que podría cogerlo simplemente extendiendo el brazo.

Llegó la chica y Katalina se la llevó a la calle, quería comprobar los prismáticos a la luz del día.

Y empecé la operación.

Mientras Kiwi vigilaba la puerta, por si volvían, fui a la estantería y bajé el barco. Allí estaba el timón diminuto. Lo agarré con cuidado. Me sudaban las manos y tenía miedo de que, en una de ésas, con los nervios, se me quedase en la mano. Respiré hondo y empecé a girar el timón. Tres veces a la izquierda, dos a la derecha, cinco veces otra vez a la izquierda: 2 de febrero de 1925, el cumpleaños de Sigfrido. Pero allí no se abrió nada.

De pronto, oímos un griterío tremendo que venía de la calle.

Kiwi me dijo que siguiera a lo mío y salió de la tienda.

Volví a empezar, intentando olvidarme del barullo que llegaba de fuera. Cerré los ojos y otra vez inicié la operación, ahora muy despacio. Tres veces a la izquierda, dos a la derecha, cinco veces a la izquierda. Entonces oí un clic y se abrió una especie de puertecilla en la tripa del Santísima Trinidad. Enseguida intenté meter la mano por la abertura, pero no me cabía. Introduje dos dedos. No había nada. Barrí otra vez el interior moviendo los dedos por todos los rincones y encontré una especie de papel arrugado. Lo saqué. Me lo guardé corriendo en el bolsillo. Cerré la puerta con cuidado y volví a colocar el navío en su sitio.

Ni Kiwi, ni la dependienta, ni Katalina asomaban por ninguna parte, y los gritos de fuera continuaban. Así que salí yo también a ver qué pasaba.

Lo que me encontré en la calle fue una bronca espectacular. Dos hombres sujetaban a Katalina que forcejeaba con ellos para soltarse, mientras decía barbaridades a un pobre señor, que le miraba con cara de terror. La gente había formado un círculo para ver el espectáculo y algunos sugerían que había que llamar a la policía. Y, de repente, no sé cómo lo hizo, pero Katalina consiguió soltarse de los que le sujetaban y se lanzó sobre el pobre señor con el puño levantado. Estaba claro que iba a machacar a aquel infeliz. Todo el mundo gritó. Y cuando parecía que la desgracia era inevitable, la fantasma se convirtió en humo y desapareció.

La gente se quedó con la boca abierta. Un entendido dijo que todo aquello era cosa de algún programa de televisión de esos que estudian las reacciones del personal. Pero, para entonces, el hombrecillo se había sentado en la acera porque le estaba dando un vahído. Enseguida alguien llamó a la DYA y poco después se oyó la sirena de la ambulancia que se acercaba.

Kiwi y yo abandonamos aquel circo. Ni nos despedimos de la dependienta, que se quedó con todos los planisferios extendidos por el mostrador.

–¿Qué ha pasado?

–Que está loca.

–Pero, ¿qué ha pasado?

–Pues que, cuando ha salido de la tienda para probar los prismáticos, ese pobre hombre, que iba distraído, se ha tropezado con ella, y entonces la ha organizado.

–¿Por qué?

–No tengo ni idea, pero comentaban que se ha sacado un guante del bolsillo y le ha cruzado la cara.

–O sea que le ha retado a duelo.

–Supongo y, al ver que el otro se ha puesto a gritar pidiendo ayuda, se ha lanzado sobre él llamándole cobarde y todo lo que se le ha ocurrido.

–Tienes razón, está loca.

De pronto Kiwi pegó un respingo; con todo aquel lío las dos nos habíamos olvidado de lo más importante.

–¿Has encontrado las cartas?

–No, sólo este papel.

Kiwi me arrancó el papel de las manos, lo desarrugó y se quedó mirando sin decir ni palabra.

Me acerqué para ver qué era.

El papel era una foto muy estropeada, pero se distinguía bien a Sigfrido sentado en un banco junto a un estanque. Un montón de cisnes, patos y ocas, miraban a la cámara.

Enseguida localicé el parque.

–Es Cristina-Enea.

Kiwi no me contestó, estaba en otro mundo.

–¿Me has oído?

La médium, por fin, volvió al mundo de los vivos.

–Sí. Que es el parque de Cristina-Enea...

–Gracias por contestar.

–Resulta todo muy raro.

Tenía razón Kiwi, todo era muy extraño y era mejor esperar hasta la noche para ver qué opinaba Katalina.

El Branka estaba lleno. Sonó mi móvil y salí a la puerta para poder oír. Era Roberto, mi argentino. Después de comer, llevada por un impulso, le había llamado, pero él tenía el móvil apagado. Quedé con él para comer al día siguiente. Cuando entré en el Branka debía de tener cara de pascua, porque enseguida Kiwi me preguntó qué era lo que me había puesto tan contenta. Le conté una mentira tonta. Ahora no quería pensar, y bebí la caña con deleite. Kiwi no preguntó más, pero tuve la sospecha de que su intuición chamana se había puesto en marcha.

Cuando desapareció la gente, nos acercamos al Peine y enseguida vimos a Katalina, sentada en una de las gradas de la plaza.

Yo no me pude aguantar.

–¿Te das cuenta de la que has organizado?

–¿La que he organizado? ¡A mí no me ofende nadie!

Kiwi intervino:

–¡Pero si ese hombre sólo se había tropezado contigo...!

–¿Te parece poco?

–¡Poquísimo!

–Además, cuando vi que se me iba a ir la mano, me esfumé. He sido demasiado bueno.

Corté la conversación porque aquello era un diálogo de sordos.

–Lo que tú quieras. Vamos a lo que importa. No había cartas en las tripas del Santísima Trinidad.

–¿No?

–Pero había una foto.

Las dos le observamos detenidamente mientras miraba la fotografía para ver su reacción. Katalina contempló a Sigfrido sonriendo durante un buen rato.

Por fin nos hizo caso.

–Bueno, habrá que buscar en Cristina-Enea.

Kiwi, que había estado callada, me sorprendió entonces.

–¿Podrías decirnos de verdad qué está pasando?

–No está pasando nada. El mensaje es un jueguecito de Sigfrido. Le encantan estas cosas.

Kiwi insistió.

–Hay algo que escondes.

–Por favor, deja ya de decir tonterías. Hala, sentaos aquí y vamos a charlar un rato, que lo de esta mañana me ha traído muchos recuerdos.

Le hicimos caso, aunque la última frase de Kiwi me había dejado preocupada.

–A mí no ha nacido nadie que me tosa. Mirad, recuerdo que un día de fiesta fui a la comedia. Estaba contento, me gustaba mucho el teatro. Ocupé mi asiento. Al rato, un tal Reyes cogió su silla y la puso delante de mí, de tal manera que no podía ver nada.

Se me escapó.

–Entonces le cortaste la cabeza.

–Espera, no te adelantes, yo soy un caballero. Le pedí que se apartara, pero él me contestó de malas maneras y me dijo que, si no me iba del teatro, me cortaba la cara, él a mí, ¿comprendes?

–Pues qué bien.

–Como no llevaba armas, no tuve más remedio que irme, a pesar de mi rabia.

Kiwi le alabó el gusto.

–Pero el lunes por la mañana, cuando estaba trabajando en la tienda de mi amo, vi pasar a ese Reyes. Entonces cogí un cuchillo, cerré la tienda y me fui a un barbero para que picase el fi lo del cuchillo y lo dejase como el de una sierra.

Kiwi y yo estábamos horrorizadas.

Katalina sonreía a sus recuerdos con una cara de satisfacción que ponía los pelos de punta.

–En fin, luego tomé la espada y me fui a buscar a Reyes. Le encontré enseguida, estaba delante de la puerta de la iglesia hablando con un amigo. Me acerqué por detrás, le llamé y, cuando se dio la vuelta, le corté la cara con el cuchillo de sierra. Recuerdo que le tuvieron que dar diez puntos.

Kiwi, la psicóloga, intentó que reconociese la barbaridad, pero a Katalina aquellos recuerdos le habían puesto de muy buen humor y no escuchó ni una de las tiernas palabras que le dedicó Kiwi.

–Fue fantástico. Él se llevo las manos a la herida y su amigo desenvainó la espada. Pero fui más rápido que él, y en un segundo le atravesé por el lado izquierdo y el amigo cayó muerto.

Yo no daba crédito a lo que estaba oyendo y Kiwi tampoco; sin embargo, Katalina estaba radiante.

–Corrí como un galgo y me metí en la iglesia.

Hice un alarde de conocimientos.

–Quieres decir que te acogiste a sagrado.

Kiwi preguntó qué era eso de acogerse a sagrado.

Le contesté satisfecha de mi erudición.

–Quiere decir que Katalina se acogió a la protección de la Iglesia, porque dentro de un recinto sagrado no le podían detener.

Katalina me cortó.

–Tienes razón, pero esta vez no me sirvió de mucho.

–¿Por qué?

–Porque llegó el regidor, don Mendo de Quiñones, que llevaba el hábito de Alcántara y se saltaba las reglas cuando le daba la gana, y me sacó de la iglesia a puntapiés. Luego me arrastró a la cárcel, me echó grillos y me metió en un cepo.

Mi curiosidad morbosa se puso a indagar.

–¿Qué era un cepo?

–¡Ja! Una auténtica cabronada. Era un madero con agujeros para meter las manos y la cabeza. Te dejaban totalmente inmovilizado.

–¡Qué horror!

–Bueno, es lo que había. Así que me las arreglé para que avisaran a mi amo, Juan de Urquizu. Mi amo vino enseguida y se portó, consiguió que me restituyeran a la iglesia.

–¿Y qué pasó luego?

–Pues que Juan de Urquizu me propuso que me casara con doña Beatriz de Cárdenas, que era tía de la mujer de Reyes, el hombre al que yo había rajado. De esa manera, me dijo, todo quedaba en familia y la cosa se arreglaba.

La voz de Kiwi me sobresaltó.

–Si no recuerdo mal, Beatriz de Cárdenas era la amante de tu amo. Juan de Urquizu ya te había propuesto antes que te casaras con ella para que hicieses de tapadera de sus amoríos.

–Eso es. Beatriz me llamó una noche y se puso muy tierna conmigo, así que, a pesar de todas las promesas de mi amo si me casaba con ella, dije que no. Recordad que soy virgen. Urquizu, sin embargo, se portó muy bien conmigo, me ayudó a escapar a Trujillo y allí me dio el cargo de otra de sus tiendas.

A mí el valor de la espectro me admiraba.

–¿Pero no tenías miedo a que te detuvieran?

–No, sinceramente. Además estaba acostumbrado. Cuando me escapé de Valladolid después de ver a mi padre, ¿recordáis?, me fui a Bilbao. Allí unos chavales me cercaron y empezaron a reírse de mí. Enseguida cogí unas piedras y tiré a dar hasta que descalabré a uno. Entonces también me detuvieron y estuve un mes en prisión. Fue la primera vez que fui a la cárcel.

Le confesé mi admiración.

–Realmente llevaste una vida muy dura y eras muy valiente.

–Pues no te he contado todavía nada.

Kiwi era más escéptica que yo.

–Fue la época que le tocó vivir.

Pero la cara de Katalina se había ensombrecido.

–Después del episodio más triste de mi vida, tuve que huir hacia Valdivia y Tucumán.

La curiosidad me corroía.

–Cuéntanos ese episodio.

Katalina suspiró de una manera rara, parecía un sollozo.

Kiwi, la psicóloga, corrió en su ayuda y me dejó con las ganas de saber.

–No le hagas caso, olvídate de cosas tristes.

–Gracias.

Se restregó los ojos, no sé si se limpió una lágrima, y siguió.

–Bueno, me escapé de Concepción, andando por toda la costa. Fue muy duro. No tenía agua y me moría de sed. Un día me encontré con dos soldados con aspecto de desertores o algo por el estilo. Y, como hacen los perros abandonados, decidimos hacer juntos el camino.

–¿Qué comíais?

–Tuvimos que matar a nuestros caballos para comérnoslos, pero estaban tan flacos, que no tenían más que pellejo. Y entonces pasó.

–¿Qué pasó?

–Habíamos entrado en una tierra muy fría, todo estaba helado. Entonces vimos a dos hombres arrimados a una peña.

–Fuiste una mujer con suerte.

–Espera. Nos acercamos corriendo, eran nuestra salvación.

–Ya te he dicho que fuiste una mujer con suerte.

–Y yo ya te he dicho que esperes. Aquellos dos hombres estaban congelados, tiesos, muertos. Sin embargo, parecían vivos. Tenían la boca abierta y sonreían.

Kiwi tomó la palabra.

–Eso no es tan raro.

–¿Ah, no?

Katalina miraba a Kiwi retadora.

–Pues no. En la época del tráfico de negros, Buenos Aires surtía de esclavos a Chile y a Perú. Viajaban atravesando la cordillera de los Andes, por donde supongo que fuiste tú con los desertores. Muchos de los negros morían congelados. Y después de un año, se los podía ver así, como has contado, con la boca abierta, igual que si se estuviesen riendo.

El corazón se me encogió.

Katalina no dijo nada y continuó.

–Seguimos nuestro camino y, a la tercera noche, uno de nosotros murió.

Yo estaba impresionada.

–Al día siguiente, serían las cuatro de la tarde, mi compañero, llorando, se dejó caer al suelo, ya no podía más. También murió.

–¿Qué hiciste?

Katalina cogió aliento.

–Aquella tarde lloré por primera vez en mi vida.

Kiwi no pudo menos que intervenir.

–¿Antes no habías llorado nunca?

–No.

–¿Ni cuando eras niña?

–No.

–¿Ni cuando estabas en el convento?

–No.

Aquella mujer me sorprendía tanto que se lo dije:

–Eres increíble, ¿cómo podías ser tan fuerte?

Me miró en silencio antes de contestar.

–O tan desgraciada.

–No te entiendo.

–Viví situaciones tan duras a lo largo de mi vida, que no podía permitirme el lujo de llorar, con las lágrimas me hubiese derrumbado.

–Sin embargo esta vez sí lloraste.

–Supongo que estaba muy débil, llevaba mucho tiempo sin comer y casi sin beber.

Kiwi, la psicóloga, sentenció:

–Es muy posible que la debilidad te hiciese aflojar, suele pasar con frecuencia.

–No sé. Pero esa tarde, como os digo, lloré, me arrimé a un árbol, y lloré por todo lo que no había llorado en mi vida.

–¿Eso te serenó?

–Sí. Después recé el rosario y me encomendé a la Santísima Virgen y a san José.

–¿Y te ayudaron?

Había un puntito de ironía en mi pregunta.

–No tienes ninguna gracia.

–Perdona, lo siento.

–Claro que me ayudaron. Me dieron fuerzas para volver a andar y, después de un rato, noté que ya no hacía frío, vi árboles, flores, todo el paisaje había cambiado.

Kiwi, la geógrafa, nos dio la explicación científi ca.

–Habías dejado el reino de Chile y habías entrado en el de Tucumán. Es decir, habías dejado ya la cordillera de los Andes. En las faldas de la cordillera hay tres o cuatro climas distintos en una distancia muy corta.

–Pues sería eso. El caso es que un día más tarde vi que se acercaban dos hombres a caballo. Al principio me asusté, no sabía si eran caribes, quiero decir indios, o cristianos.

Kiwi torció el morro.

–Preparé como pude mi arcabuz, aunque no tenía fuerzas para disparar. Pero, cuando estuvieron cerca, me di cuenta de que eran cristianos, y enseguida me ayudaron. Me llevaron a casa de su ama y allí me repuse.

Todas aquellas aventuras parecían sacadas de una novela.

–Eras especialista en meterte en líos.

–La vida en las Indias entonces era así. Y hubo muchas más aventuras. En Ciudad de la Plata estuve hospedada en casa de una señora, doña Catarina de Chaves, una dama importante. Recuerdo que era Jueves Santo. Doña Caterina se fue a la iglesia de San Francisco y allí tuvo una enganchada con la mujer de don Pedro de Andrade, sobrino del conde de Lemos.

–¿Por qué tuvo la enganchada?

–Porque las dos querían ocupar el mismo sitio en la iglesia.

–Qué cosas más raras pasaban entonces.

–Total que la de Andrade le pegó con un chapín a doña Caterina.

–¿Qué es un chapín?

–Un zapato.

Kiwi seguía científi ca.

–Y también un pez.

Katalina se rió.

–En este caso fue un zapato.

–Vivíais a golpes.

–Bueno, se armó un lío tremendo. Doña Caterina salió de la iglesia y la otra se quedó allí. Enseguida llamaron al marido de la de Andrade, que llegó acompañado del corregidor y de dos alcaldes ordinarios. Salieron todos de la iglesia con hachones encendidos y, al llegar a una calle que da a la plaza, oyeron ruido de cuchilladas. El corregidor y los alcaldes se acercaron a ver qué ocurría y dejaron solos a Andrade y a su mujer. Entonces, pasó corriendo un indio, le pegó un navajazo en la cara a la mujer y se la partió de parte a parte. Todo fue muy rápido.

–¡Qué horror!

–Unos días después detuvieron al indio, que era criado de doña Caterina, y le dieron tortura. Total que el indio declaró que el del navajazo había sido yo y que me había visto salir de casa de su ama disfrazado de indio y con una navaja en la mano.

–¿Te detuvieron?

–No sólo me detuvieron, sino que el alcalde de la Real Audiencia mandó que me desnudaran y me pusieran en el potro de tortura.

Aquí Kiwi saltó.

–Entonces se dieron cuenta de que eras una mujer.

–No, me dejaron en camisa.

Yo siempre morbosa.

–¿Cómo era eso del potro?

–Te tumbaban en una tabla y te ataban de pies y manos a unas ruedas, luego te iban estirando los miembros y parecía que te iban a descoyuntar, bueno, a algunos los descoyuntaban y morían con medio metro más de altura.

–¡Qué barbaridad!

–Pero tuve suerte y, al final, gracias a una carta de doña Caterina me dejaron libre.

Kiwi y yo estábamos sin habla.

Katalina soltó una carcajada de fantasma, de esas que espantaban a las olas y a los peces.

–¡Qué caras tenéis!

–Hombre, tú dirás...

–Pues aún no habéis oído lo peor.

–¿Qué?

–Unos meses después me condenaron a muerte.

–¿Por qué?

–Maté a un hombre en una pelea.

–¿Y?

–Me detuvieron, me juzgaron y me condenaron a muerte.

–¿No apelaste?

–Claro que apelé, pero no tuve éxito.

–¿Entonces?

–Entró un fraile a confesarme y yo me negué.

–Para ganar tiempo, supongo.

–Sí, pero no me sirvió de nada. Me pusieron un hábito de tafetán, me subieron a un caballo y me llevaron a la horca.

Kiwi y yo le escuchábamos con la boca abierta.

–Subí los primeros cuatro escalones del cadalso, seguido de los gritos de los frailes que decían que iba a ir al infierno si no me confesaba. El que más gritaba era un dominico, fray Andrés de San Pablo, con el que luego hablé en Madrid.

–Sigue.

–Me hicieron subir a empujones los últimos peldaños hasta el cadalso. Entonces el verdugo me echó la cuerda al cuello, pero lo hizo mal. Y le dije, me acuerdo perfectamente: “borracho, pónmela bien o quítamela”.

–Tenías un par de cojones.

Kiwi puso cara de asco por mi desahogo lingüístico, y después quiso saber qué pasaba por el alma de Katalina en unos momentos tan dramáticos:

–¿Tenías miedo a la muerte?

–Sinceramente no; sentía rabia y, además, en el fondo sabía que ése no era mi final, que iba a pasar algo.

–Una intuición.

–No sé. Pero la verdad es que, en aquel momento, gracias a la ayuda de Martín de Mendiola, un vizcaíno amigo, y sobre todo gracias a la misericordia de Dios, me salvé, porque llegó corriendo un mensajero con una carta en la que se ordenaba que me dejaran libre.

–Supongo que se te quitaron las ganas de meterte en broncas.

–No. Aún os queda por saber la situación más fuerte que tuve que vivir.

–No me digas que te volvieron a condenar a muerte...

–Sí. Pasó en La Paz. Un día me puse a charlar con un criado de don Antonio Barraza, el corregidor, y, en una de ésas, aquel hombre dijo que yo estaba mintiendo y me dio con el sombrero en la cara.

–Ya, no me digas más, entonces tú lo ensartaste como un pincho moruno.

–No sé qué es eso, pero sí, saqué la daga y lo maté.

–Perdona, pero hay que ser mala bestia para matar a alguien sólo porque te han llamado mentirosa.

–Oye, ¿tú no has oído eso de que “el honor es patrimonio del alma, y el alma sólo es de Dios”?

–De verdad, creo que en este tema nunca nos vamos a entender...

–Eso pienso yo; no tenéis orgullo.

–Bueno, sigue.

–Total, que enseguida se lanzaron sobre mí un montón de hombres, caí herido y me detuvieron.

–Y te juzgaron y te condenaron a muerte.

–Sí.

–¿Se puede saber cómo conseguiste librarte?

–Fue toda una aventura. La idea me la dio un santo franciscano cuando vino a confesarme.

–¿Por qué te quisiste confesar esta vez?

–Porque el franciscano me dijo que, si seguía sus instrucciones, me salvaría de la horca.

–Continúa.

–Estuve dos días confesándome con ese franciscano. Al tercer día, el día de la ejecución, se dijo misa en la cárcel y me dieron la comunión. Entonces, me saqué la Sagrada Forma de la boca, la cogí con la mano y grité: “¡A Iglesia llamo, a Iglesia llamo!”.

Kiwi y yo no entendíamos nada.

–Enseguida, me empezaron a llamar hereje, pero el sacerdote dijo que nadie se acercara a mí. Después vino el obispo con el gobernador. Se arremolinó la gente y trajeron velas y un palio. Salimos todos en procesión hasta una iglesia. En cuanto entramos en el templo, yo ya estaba en sagrado, ¿comprendéis?, y no me podían sacar de allí: me había acogido a la protección de la Iglesia.

–¡Qué astuto el franciscano!

–Pues sí. Y así, bajo palio, fuimos hasta el sagrario, nos arrodillamos todos, y el sacerdote me cogió la Forma de la mano y la guardó. Luego me rasparon la palma, me la lavaron varias veces y me la enjuagaron. Se fueron por fin todos y yo me quedé allí. El gobernador cercó la iglesia durante un mes para que no me escapara. Pero gracias a un clérigo, que me dio una mula y algo de dinero, pude huir al Cuzco.

Kiwi nos ofreció una lección de geografía y, de paso, volvió a su tema preferido.

–Pizarro fue el que fundó la ciudad de Cuzco en el mismo lugar donde estaba la capital del imperio inca. Túpac Amaru fue el último inca, que murió decapitado por los españoles.

Katalina cortó el discurso.

–Ya veo por dónde vas, pero, no sé si sabes que allí no matamos a nadie. La mayoría de la población de Cuzco estaba formada por indígenas, incas, que conservaron parte de sus fueros y privilegios.

Kiwi levantó los hombros y puso cara de escepticismo, luego siguió.

–En 1650, un terremoto destruyó Cuzco y, desde entonces, sacan en procesión al Señor de los Temblores.

Katalina sonrió.

–De eso yo no me enteré, debió de pasar después de mi muerte.

–¿Después de tu muerte?

–Sí, mi muerte ocurrió ese mismo año en Quitlaxtla, en México.

Quise distraer a la espectro; recordarle su muerte me parecía demasiado dramático.

–¿En Cuzco te metiste en otro lío?

–Pues sí.

–¿Pero no tenías bastante con todo lo que había llovido?

–Esta vez yo no tuve la culpa.

–Cuenta.

–Una noche mataron a don Luis de Godoy, corregidor de Cuzco. Por unas cosas y otras, me echaron la culpa a mí.

–Yo no sé cómo te las arreglabas para estar en medio de todas las salsas.

–Total, que me pasé cinco meses encerrado en la cárcel, hasta que se descubrió la verdad; y cuando salí de la cárcel, me fui a Lima.

Habló Kiwi, la psicóloga.

–Te pasaste la vida huyendo de un sitio a otro.

–En este caso, yo no huía de nadie, era libre.

–Quizás huías de ti misma.

–Siempre vas a parar a lo mismo.

–Porque es muy raro que no te quedases a vivir definitivamente en alguna ciudad.

–¿Qué tiene de raro que me gustase viajar?

–Vale, déjalo.

–Como quieras. Cuando llegué a Lima estaban los holandeses, encabezados por el almirante Spilberg, atacando con ocho bajeles de guerra el Callao de Lima, su puerto principal. Enseguida me alisté. Fue el 18 de julio de 1615. Nuestros cinco bajeles embistieron a los de los holandeses. Al principio todo iba bien, pero, en una de ésas, cargaron sobre la Almiranta, donde yo iba, y nos fuimos a pique. Sólo pudimos salvarnos tres, un franciscano descalzo, un soldado y yo, los únicos que sabíamos nadar. Nos recogió un barco enemigo.

–¿Y qué os hicieron?

–Para empezar, burlarse de nosotros y tratarnos con desprecio. Estuve allí veintiséis días, siempre con el miedo de que me llevasen a Holanda. Pero nos echaron al agua en la costa de Paita, a unas cien leguas de Lima. Llegamos a la playa medio desnudos y un hombre que estaba allí nos ayudó y pude llegar a Lima.

–¿Cómo sobreviviste en Lima si no tenías nada de nada?

–Al principio trabajé en lo que pude, hasta que ahorré un poco de dinero y, pensando en volver a Cuzco, me compré un caballo, que era bueno y no muy caro. Pero un día pasé por la plaza, montado en mi caballo, y un alguacil me dijo que me presentara ante el señor alcalde.

–Otro lío.

–Sí. Me presenté, y me encuentro con que allí había dos soldados que decían que mi caballo era de ellos.

Katalina hizo una pausa para dar más dramatismo al relato.

–Total, que me vi cogido por sorpresa y, al principio, me quedé sin saber qué contestar. Pero enseguida tuve una idea.

–Alguna bestialidad.

–Pues no. Me quité la capa y le tapé la cabeza al caballo.

–¿Para qué?

–Espera. Entonces le dije al alcalde que preguntara a los soldados cuál de los dos ojos le faltaba al caballo.

–¿El caballo era tuerto?

Kiwi me dedicó una alabanza.

–No seas tonta, por favor.

–Sigo. Ninguno de los dos soldados sabía qué ojo le faltaba al caballo, así que el alcalde sentenció que los soldados mentían y que el caballo era mío.

–¿Pero era tuerto?

–Cállate, pesada. Entonces le quité la capa al caballo, para que viera el alcalde que no le faltaba ningún ojo, de forma que todavía quedaba más claro que los soldados querían robarme. El alcalde mandó que los detuvieran.

–¡Qué astuta!

–El hambre y la necesidad son las mejores maestras de la vida.

Las tres nos quedamos calladas después de tan sabia reflexión.

Luego, Katalina se puso de pie. Era tarde. Aún faltaba aclarar el asunto de las cartas, y, sinceramente, yo pensaba que a Kiwi y a mí nos quedaba muy poco por hacer.

Kiwi se me adelantó y dijo lo que yo estaba pensando.

–Creo que ya no podemos ayudarte más.

Katalina pareció sorprenderse.

–¿Por qué?

–Las cartas no estaban en el barco y, suponiendo que lo de Cristina-Enea sea verdad, no podemos ir solas allí, sería una temeridad, estaríamos en manos de Sigfrido.

–No tanto, no tanto.

Katalina parecía divertida.

Kiwi levantó el tono.

–Oye, ¿por qué no te dejas ya de misterios y cuentas lo que tengas que contar? Tú escondes algo, y así no podemos ayudarte.

Katalina durante unos segundos pareció dudar, luego habló.

–Está bien. Conozco a Sigfrido desde hace mucho tiempo. Mejor dicho, le conozco a él y a su familia desde hace mucho tiempo. No os lo había dicho, pero Sigfrido pertenece a una estirpe de brujos muy antigua. Sus orígenes se remontan a los druidas.

La historia enseguida me interesó.

–Te refieres a los druidas de Gales, de Irlanda, de Escocia, de Francia…

–Y también de Alemania, como la familia de Sigfrido.

Quise más información.

–¿Quiénes eran los druidas?

Kiwi se alegró de poder hacer el papel de sabia esotérica.

–Eran los sacerdotes de la religión celta. Formaban la clase intelectual, eran médicos, astrónomos, filósofos, magos…

Katalina le cortó:

–Y también bardos.

Kiwi no le dejó seguir.

–Efectivamente, bardos, que eran los encargados de transmitir las historias, las leyendas, y de cantar poemas que recogían relatos celtas.

Katalina volvió a la carga.

–Los druidas adoraban a sus dioses en los bosques, cerca de los ríos y de los lagos. Los druidas eran los magos y los fi lidhs, los videntes…

Kiwi aprovechó la pequeña pausa para meter baza.

–Los eubages, los profesores, iban vestidos de verde. Los bardos, de azul. Y los druidas, los sabios, de blanco.

Me harté de tanta enciclopedia.

–Ya me he enterado de todo. Y ahora, sería bueno que Katalina nos dijera qué tiene que ver todo esto con las cartas.

–La serpiente que lleva al cuello Sigfrido es un signo druida. Él sabe que yo quiero las cartas y las ha escondido junto al estanque del parque de Cristina-Enea. Allí yo no puedo hacer nada, es tierra protegida por sus antepasados, y él cree que vosotras tampoco podréis entrar en el reino de los druidas. Por eso ha dejado en el barco esa fotografía, para poneros los dientes largos, sabéis dónde están las cartas, pero nunca las tendréis.

Aquella respuesta me pareció que me daba la razón.

–Entonces, está todo dicho, no te podemos ayudar.

–No me has entendido bien, Sigfrido está equivocado, vosotras sí podéis acceder a las cartas, Kiwi es médium y puede atravesar esa frontera.

–Pero yo no.

–Sí, si vas con Kiwi.

Había algo que no entendía.

–¿Por qué dijiste el día que nos conocimos que Sigfrido era muy peligroso? Los druidas son magos blancos, no hacen daño más que a sus enemigos.

–Pregúntaselo a los romanos, a ver si opinan igual que tú.

–Los romanos querían apoderarse de sus tierras

–Y yo de sus cartas.

Me asaltó un presentimiento terrible. Teniendo en cuenta lo animal que podía ser Katalina, igual había hecho picadillo a algún druida.

–¿No les habrás hecho una de las tuyas?

–Yo no he hecho nada, sólo quiero recuperar lo que es mío.

Kiwi fue a lo práctico.

–Bueno, entonces ¿qué tenemos que hacer?

–Tenéis que ir a Cristina-Enea. Allí hay un roble. Junto a ese roble deben de estar las cartas. Tú eres médium. Seguro que sabes encontrar el escondrijo. Ese roble está lleno de energía, porque está cuidado por la fuerza de todos los druidas muertos de la familia de Sigfrido.

Hice una pregunta ingenua:

–¿Se les puede ver?

–Claro que sí, estarán delante de vuestras narices. Adoptan la forma de patos, ocas y pavos reales.

De pronto recordé que hacía pocos días a un pobre pavo real le habían cortado la cola. La salvajada se había atribuido a algún grupo de gamberros crueles. Encontraron al animal subido a una rama de un árbol y en un estado de estrés galopante. Y ahora yo tenía la sospecha de que la barbaridad podía ser obra de Katalina, y el pavo real amputado, un druida de esos de los que nos hablaba.

Miré a Katalina con aprensión. Aunque ahora pareciera amable, había matado a muchos y era capaz de cualquiera cosa.

Entonces, la espectro, como si adivinara mis pensamientos, se echó a reír y me abrazó.

–Ten confianza en mí. Os aseguro que no corréis ningún peligro.

Después dio dos palmadas, dando por finalizada la sesión.

–Hala, idos ya, que es muy tarde.

Y, como alumnas obedientes, nos levantamos, y las tres, seguidas por el hilo azul, fuimos hacia las aberturas de la plaza, la puerta de la casa de Katalina. Luego la fantasma se esfumó diciéndonos adiós con la mano. Estaba de muy buen humor.

CAPÍTULO VI

Martes, 8 de julio

Cristina-Enea es un parque grande y muy bonito, que se levanta junto a la Estación del Norte. Se llega por el paseo del Duque de Mandas, antiguo dueño de esos terrenos. El duque legó la finca a la ciudad en 1917, pero exigió que el nuevo parque llevase el nombre de su mujer, Cristina, y que no se talase ninguno de los árboles grandes y hermosos que hay en el jardín del palacio. Cristina-Enea lo diseñó Pierre Duchase y viven allí un montón de especies botánicas.

La mañana era perfecta para pasear. No había gente, y Kiwi y yo teníamos la sensación de ser dos elegantes aristócratas recorriendo nuestras propiedades.

Nos dirigimos al estanque y nos sentamos en un banco. Se estaba bien allí, aquella paz invitaba a las confi dencias y me desahogué con Kiwi. Yo era una barca a la deriva. A veces sentía unos celos rabiosos imaginando a Martín con Miren y otras me ponía tan contenta como una adolescente esperando el encuentro con Roberto. Tan pronto pensaba que las citas con el argentino eran sólo una venganza contra Martín, como que creía que Martín ya no me importaba nada y sentía que había renacido al amor. Kiwi templó todos aquellos vaivenes. Según ella, era pronto para dar un diagnóstico. Tenía que dejar que la vida fluyese sin marcarme el camino. Le parecía que corría demasiado; nadie rompe con una historia de diez años de un día para otro. Sabía que las situaciones ambiguas me asustaban y por eso mi estilo solía ser precipitar la solución. Debía tener cuidado. No era malo tener sentimientos contradictorios, porque la realidad muchas veces es compleja y hay que asumirla así. Por tanto me aconsejaba tranquilidad y paciencia. Luego se rió porque ella sabe muy bien que esas dos cosas son precisamente las que siempre me han faltado.

Observando las ramas de los árboles, que se mecían de un lado al otro igual que mi alma confusa, me olvidé de que estábamos allí para enfrentarnos a una tropa de druidas, hasta que Kiwi me despertó de mi sueño.

–Ahí están.

Pegué un respingo.

–¿Quiénes?

–Los druidas.

Me eché a reír. Cuatro patitos se disponían a saltar al agua.

–Me lo había creído.

Pero el tono preocupado de Kiwi no admitía duda.

–No estoy de broma, son ellos.

–¡Por favor!..

–Mira el círculo azul de sus patas.

Era verdad. Aquel círculo era igual al que nos rodeaba cuando estábamos con Katalina.

Pasé de sentirme una lánguida dama romántica rodeada de pájaros y de flores, a creerme en los infi ernos.

–¿Qué hacemos?

La voz me temblaba, aquellos patos me parecían ahora unas fi eras selváticas y hambrientas, que querían comerme.

–Nada. Ahora vamos a seguir andando tranquilamente hasta la orilla del estanque. Nos vamos a parar ahí y vamos a observar con cuidado los árboles para encontrar el roble.

–Yo no tengo ni idea de cómo es un roble.

–Yo sí.

–Pues qué bien.

Otra vez la voz de Kiwi me asustó.

–Mira.

Miré.

Varios pavos reales venían hacia nosotras con las colas extendidas y lanzando unos gritos desagradables.

–¿Ésos también son druidas?

–Sí, son los maestros. Fíjate en su color azul.

Era verdad. Aquellos pavos reales eran muy raros. Las colas desplegadas, que parecían una filigrana delicada, tenían todas las plumas de color azul. Azul pálido, azul turquesa, azul marino...

–¿Qué hacen?

–Están de inspección. No saben quiénes somos.

Los gritos de los pavos reales me parecían siniestros. Además, los patos de antes nos miraban fijamente desde el agua.

Enseguida aparecieron los sabios. Dos parejas de cisnes surcaron el estanque con elegancia y pasaron tres veces delante de nosotras.

Y entonces escuché la voz de Kiwi.

–Ya está, ya ha pasado el peligro.

Susurré:

–¿Cómo lo sabes?

–Se han ido, nos han inspeccionado y han considerado que no somos peligrosas. Fíjate ahora en los patos y los pavos reales.

Me fijé en los bichos, como me pedía Kiwi. Tenía razón. Los patos que nadaban en el agua no eran los de antes, iban a lo suyo, andaban comiendo restos de comida que flotaban en el estanque. Los pavos reales ya no gritaban y eran de colorines, como son todos los pavos reales.

Me tranquilicé.

–¿Has encontrado el roble?

–Sí.

¡Qué lista era Kiwi!

–Está allí a la derecha.

–¿Y cómo sabremos dónde están las cartas?

–Pues si te quedas calladita, conseguiré concentrarme y lo descubriré.

Hice lo que me ordenaba.

Kiwi entró en trance.

Tenía los ojos cerrados y estaba quieta, tan quieta como una estatua.

Así estuvo mucho rato, mientras yo temblaba pensando que podía llegar alguien y despertarle bruscamente, cosa que, sin saber nada de trances, tiene que ser muy mala para la salud. ¡Hasta le podía dar un ataque al corazón!, pensé.

Kiwi por fin despertó.

–Las cartas están en aquel helechal, el que hay detrás del roble.

Nos acercamos al roble.

Se oían nuestras pisadas retumbando por el bosque.

En medio de aquellos helechos, que llevaban colgado un cartelito con su verdadero nombre, Dicksonia antarctica, había una pequeña trampilla que se podía confundir con una boca de riego.

–Tienen que estar ahí dentro.

Kiwi tenía razón.

La pequeña tapadera cedió enseguida en cuanto Kiwi intentó abrirla.

¡Dentro había una bolsa de un plástico extraño cerrada herméticamente! Ahí debían de estar las dichosas cartas...

Cogimos la bolsa y volvimos a cerrar con cuidado la trampilla.

Y entonces ocurrió.

Una niebla, como de gasa, surgió de no sé dónde y envolvió el parque. Todo parecía irreal. El silencio era total. Apenas veíamos más allá de medio metro de distancia.

Pedí ayuda.

–¡Kiwi, no me dejes!

–Tranquilízate, estoy aquí.

Enseguida se abrió un claro en aquella nube y vimos aparecer una fi gura que se fue acercando hacía nosotras.

Al principio no distinguíamos bien de quién se trataba; por fin, cuando estuvo cerca, le vimos.

Era un hombre alto y anciano. Vestía con una túnica blanca. Tenía la barba y el pelo muy largos y muy blancos. Los ojos claros. La expresión inteligente.

Cogí a Kiwi de la mano y le pegué un tirón, teníamos que retroceder.

Me di la vuelta para escapar y entonces vi que tres ancianos, idénticos al que teníamos delante, nos cerraban el paso. Eran los cuatro sabios que antes andaban disfrazados de cisnes.

Estábamos atrapadas.

–No os asustéis.

La voz del anciano, no sé por qué, me tranquilizó.

–Os manda Katalina, ¿verdad?

Kiwi fue la portavoz.

–Sí.

–¿Qué os ha contado?

–Que estas cartas son suyas, que Sigfrido se las ha robado y las ha escondido aquí.

–¿Y le habéis creído?

Me salté el protocolo y hablé.

–¿Por qué no le íbamos a creer?

El anciano sonrió.

–Digamos que no es de fi ar.

–¿Y Sigfrido?

–Tampoco.

–Ya, quieres decir que los dos mienten.

–Más o menos.

Kiwi habló con determinación.

–¿Y por qué te tenemos que creer a ti?

Ahora pensé que Kiwi efectivamente era muy lista. A mí el druida ya me estaba convenciendo...

–Mira, mi consejo es que os alejéis de este asunto.

¡Cuánta razón tenía el sabio! Sin embargo sabía que Kiwi no iba a estar por la labor.

Kiwi preguntó.

–¿Vais a dejar que nos llevemos las cartas?

–Sí, la decisión es vuestra.

Vi que la médium respiraba tranquila, después siguió con su interrogatorio.

–¿Conoces bien a Sigfrido?

–Claro que sí.

–Háblanos de él.

–No, todas esas cosas las tenéis que averiguar vosotras. Os diga lo que os diga no me vais a creer. Hacedme caso, los dos os pueden hacer daño.

Y enseguida la niebla y los druidas se esfumaron dejándonos con la palabra en la boca.

Mil discursos se me atropellaron ahora en la boca, dando la razón al sabio druida.

–Ya lo has oído, Kiwi, el sabio opina como yo, es mejor que nos olvidemos de esto.

–¿Sí? ¿Y qué te hace pensar que no nos engaña?

–No lo sé, tiene pinta de buena persona.

–Yo no voy a abandonar. Tú puedes hacer lo que quieras.

Me quedé callada, yo tampoco quería perder la oportunidad de conocer de primera mano la vida de Katalina.

Volvimos al banco del estanque. La verdad es que nos sentíamos desconcertadas. Aún seguimos discutiendo un rato. Por fin llegamos a un acuerdo: íbamos a averiguar qué estaba pasando y después tomaríamos una decisión. La bolsa de plástico extraño se quedó en casa sobre una mesa. Parecía gritar que la abriéramos, pero fuimos consecuentes, primero nos íbamos a enterar de lo que estaba pasando.

Me arreglé con cuidado para la cita. Tardé en decidirme entre un vestido ligero de verano y una falda más informal. Al final elegí el vestido verde y, después de probarme todos los zapatos y sandalias que tengo, me fui, dejando el cuarto tan desordenado como mi espíritu.

Cuando llegué a la terraza de La Perla, Roberto me estaba esperando. Desde el principio me dedicó piropos que me sonaron a telenovela y que yo hacía años que no oía. Creo que estaba ridículamente colorada por la satisfacción. Comí poco. La emoción me había quitado el hambre. Charlamos sobre lugares comunes. Su trabajo, mi trabajo. No le hablé de Martín, ni él tampoco me contó nada de su vida personal. Después del café, me invitó a subir a su habitación, él se hospedaba en el Hotel Niza, ahí al lado. Acepté. Entramos. Se acercó a la ventana y me llamó. La bahía se extendía a nuestros pies, hermosa, como el prado azul más hermoso del paraíso. Me rodeó los hombros con su brazo y me volví pequeñita. Cada beso que nos llevó hasta la cama, fue un escalofrío que me devolvió el deseo perdido. Sin embargo, me eché atrás. De pronto me di cuenta de que no podía, de que todavía no estaba preparada. Le susurré que me dejara. Él intentó retenerme suavemente, pero enseguida se rindió. Cogí mis cosas y salí huyendo. Volví a casa como una sombra. Me sentía inmadura, absurdamente ridícula, decididamente idiota. Pero, poco a poco, me fui recuperando y empecé a sentirme bien. Al menos no me había lanzado a hacer algo que no quería para inventarme llena de determinación. Las palabras de Kiwi se me atropellaban en la cabeza. Tenía que dejar fluir a la vida, sin corsés, sin ideas preconcebidas. Todavía no era el momento. Llamé a Roberto para disculparme. Se portó como un caballero. No pasaba nada. El que quería disculparse era él. Se había precipitado. Luego empezó a contarme historias tontas y me hizo reír. Quedamos en vernos otro día.

Y llegó la hora del encuentro con Katalina. En el Branka le conté a Kiwi mi desencuentro. Hicimos bromas sobre la cara que puso el pobre Roberto cuando salí de la habitación como la Cenicienta, pero era lo que había. Cuando se fue la gente, fuimos a buscar a Katalina.

Y Katalina nos esperaba impaciente. Mientras nos acercábamos, vimos como se frotaba las manos y daba paseítos nerviosos.

–¡Por fin estáis aquí! Dadme las cartas.

Kiwi fue la que mintió:

–No estaban en el roble.

Un silencio espeso nos rodeó. Katalina lanzó un rugido de dragón. Parecía que, de un momento a otro, iba a echar un chorro de fuego por la boca.

Kiwi, con la serenidad de la protagonista de una película de Hollywood, le contó una historia que yo no quise escuchar.

Cuando Kiwi terminó, Katalina se puso a pasear en silencio. Estuvo así un rato, hasta que por fin dijo que nos olvidáramos del asunto por el momento y que nos sentáramos a charlar como todas las noches. Y estuvimos de acuerdo.

Kiwi abrió la conversación haciendo la pelota a la espectro para calmar su ira.

–Es increíble la de oficios que tuviste: paje, grumete, soldado, juez, vendedor...

–Sí, es verdad.

–Pero, ¿cómo te divertías?

–Bueno, me gustaba el teatro y salir de juerga con los amigos.

–¿Qué hacíais?

–Comer, beber, ir con mujeres.

–Pero tú no paras de decir que eres virgen, ¿cómo te las arreglabas?

–Qué pesada te pones.

–Si no quieres, no me contestes.

–Claro que te voy a contestar. Pues iba a los burdeles, hacía cuatro carantoñas a las putas y, luego, me iba.

–¿A tus amigos no les parecía rara tanta castidad?

–No.

–¡Qué extraño!

–No tiene nada de extraño, ellos sabían que lo que a mí me gustaba era jugar.

–No me lo imaginaba.

–Pues ése es mi gran vicio.

–Quizás canalizabas por ahí tu frustración sexual.

Katalina ni le escuchó; como otras veces, estaba sonriendo a sus recuerdos.

–Me acuerdo que la primera vez que volví a San Sebastián vestido como un caballero, las ordenanzas municipales prohibían las casas de juego, pero había timbas en casas particulares. Aquí jugué con clérigos, mercaderes y con gente muy importante de la ciudad. Se jugaba muy fuerte, sobre todo, a la carteta, un juego prohibido de cartas, algunos lo llamaban, lançacanete o quínola. Gané mucho dinero, que me vino muy bien. Ya en las Indias, un domingo por la tarde en las Charcas, no tenía nada que hacer y entré a jugar en casa de don Antonio Calderón. Estaban allí el provisor, el arcediano y un mercader de Sevilla. Me puse a jugar con el mercader. Corrió el juego y yo ganaba. En una de ésas el mercader, picado, dijo: “envido”. “¿Qué envida?”, dije yo, sabiendo que era un farol porque tenía unas cartas de mierda. “Un cuerno”, me contestó. Y yo respondí, “quiero y envido el otro que le queda”. La que se armó... Tiró los naipes y sacó la daga. Yo saqué la mía, le metí la punta y cayó como un pelele. Fue una pelea limpia y bonita.

Kiwi se olvidó de las cartas y se volvió psicóloga.

–Pero, ¿a ti no te importaba matar a un hombre por semejante tontería?

–Eso se lo tendrías que preguntar a él, que fue el que primero sacó la daga. Yo no hice más que defenderme.

Pensé que tenía razón.

–No siempre las peleas acabaron así de bien.

Aquí intervine yo.

–No me digas que también te condenaron a muerte por un asunto de juego.

–No exactamente.

–¿Qué pasó?

–Estaba en Cuzco. Recuerdo que me hospedé en casa del tesorero Salcedo y había decidido dedicarme sólo a jugar. Un lunes por la mañana, iba a oír misa en el convento de Nuestra Señora de las Mercedes y me di cuenta de que salía ruido de juego de una casa cercana.

–Ya sé, te olvidaste de la misa y te fuiste al vicio.

–Pues no, te equivocas. Primero oí misa y luego me acerqué a la casa. Me conocía todas las casas de juego, pero en ésa no había estado nunca.

Kiwi sentenció.

–Eras una ludópata.

–¿Qué es eso?

–No podías vivir sin jugar, se había convertido en ti en una necesidad, igual que para los alcohólicos el vino.

–Ya te entiendo. Pues te equivocas. Si dices que era ludópata porque me jugaba la vida cada dos por tres sin asustarme, estoy de acuerdo, pero no por otra cosa. A mí me divertía jugar y sólo faltaba que no me pudiera divertir un poco después de la vida que llevaba.

Le dije que siguiera.

–Bueno, total que entro allí y me encuentro a seis hombres, todos extremeños y manchegos. La cosa iba bien, hasta que se acercó a mí un tal Cid. Le llamaban así porque era alto y fuerte, pero tenía una cara tan fea, que sólo verle daba pavor…

–¿Y?

Pero Katalina se había callado bruscamente, parecía absorta, muy lejos de nosotras, en otro mundo.

Respetamos su silencio, había algo trágico en su cara.

Por fin volvió en sí y le pedí que siguiera.

–No, prefi ero hablar de otra cosa.

–¿Por qué?

Fue tajante.

–Son mis normas. Os he dicho que os contaré mi vida sin esconder nada, pero a mi ritmo.

Nos tuvimos que conformar.

Kiwi, la comprensiva, quiso suavizar el ambiente cambiando de tema.

–¿Tenías suerte en el juego?

–Sin suerte no hay nada que hacer en la vida.

Entonces les informé.

–Dicen que Napoleón, antes de ascender a sus militares, preguntaba si tenían suerte.

La médium, que ahora se había convertido en la bruja Pirulí, me dedicó su lengua bífida, reservando su espíritu compasivo para Katalina.

–¡Qué bonito comentario!

Y Katalina le jaleó.

–Sí, muy interesante.

Así que yo también fui mala y quise retomar el tema que Katalina nos había prohibido.

–Muy simpáticas las dos… Decías que estabas en Cuzco entre extremeños y manchegos…

Pero Katalina no se inmutó, hizo un pasemisí por la historia de antes y empezó a contar su salida de Cuzco. No me atreví a insistir.

–¡Ah, sí! Salí de Cuzco con dinero y cinco criados negros. Llegué al puente de Apurimac…

El grito de Kiwi nos dejó a Katalina y a mí sin habla.

–¡El puente mítico de Apurimac! ¿Lo cruzaste?

–Pues claro que lo crucé, y muchas veces.

Enseguida me olvidé de los extremeños y manchegos de antes y quise saber.

–¿Qué pasa con ese puente?

Kiwi fue la cicerone.

–El Apurimac es un río muy caudaloso de Perú.

Katalina decidió contribuir con datos y cortó a Kiwi.

–El río Apurimac se une con el Marañón y atraviesa el camino real que va desde Cuzco a Lima.

Kiwi siguió.

–Bueno, pues ahí está el famoso puente. Es un puente suspendido sobre el río.

–No entiendo, ¿cómo que suspendido?

Kiwi me miró irritada.

–Pues, suspendido. Está hecho de hierba trenzada. Es el único puente suspendido que queda del imperio inca.

Katalina intervino.

–En mi época había muchos.

Kiwi estaba embalada.

–El puente de Apurimac ha resistido quinientos años.

Y le salió su alma ecológica.

–Es un buen ejemplo de cómo sabían utilizar aquellas civilizaciones los materiales renovables del entorno.

Quise chafarle el entusiasmo.

–Pero tenía que dar un miedo que te cagas atravesar semejante cosa.

Katalina ayudó a Kiwi.

–Pues lo atravesábamos tranquilamente, hasta con cabalgaduras cargadas hasta arriba.

–Bueno. ¿Y qué te pasó en el puente?

–Que me esperaban para matarme, pero, como tú dices, siempre tuve suerte y me libré otra vez.

Nos quedamos calladas. Tenía razón Katalina, en la vida hace falta suerte, suerte en el trabajo y suerte en el amor. Yo ahora no sabía si estaba tirando por la ventana mi suerte en el amor.

Me quise distraer de esos pensamientos y le pregunté a Katalina sobre algo que me intrigaba desde el principio de nuestros encuentros.

–Una pregunta tonta, ¿cómo escondías la menstruación?

Katalina sonrió.

–Lavándome.

–Ya, pero a veces las manchas traspasan la ropa.

–Me ocurrió alguna vez, entonces dije que tenía almorranas.

Kiwi y yo nos reímos, Katalina tenía soluciones para todo.

Y también quise aclarar otro punto que me resultaba curioso.

–¿Por qué a todos los vascos os llamaban vizcaínos?

–Nos llamaban vizcaínos a los vascos de Guipúzcoa, Álava y Vizcaya, y también a los navarros y a los labortanos, porque todos hablábamos euskera. En las Indias, los labortanos, en cuanto les interesaba, se hacían pasar por vascos de Guipúzcoa o Vizcaya.

–¿Los vascos, o los vizcaínos como tú les llamas, os ayudabais siempre entre vosotros?

–Pues claro. Recuerda lo que os he contado de cuando decidí irme a las Indias y hablé con el capitán Miguel Echarrete, un donostiarra: él me aconsejó sobre lo que tenía que hacer. Luego, fui grumete del capitán Esteban Eguiño. Mis amos fueron Juan de Ibarra, Juan de Urquiza…

–Ya, ya, pero quiero decir que si os ayudabais sin conoceros, simplemente por ser vascos.

–Más de una vez me libré de muchos males gracias a un compatriota. Por ejemplo, cuando el corregidor Ordoño de Aguirre me llevaba a la cárcel, se dio cuenta de que era vizcaíno y entonces me dijo en euskera que, al pasar por la iglesia mayor, me escapase y me acogiese a sagrado. Y así lo hice. Me salvé gracias a él.

–No sabía eso.

–En aquel tiempo, sobre todo en el virreinato del Perú, los extremeños, andaluces y castellanos no nos podían ni ver. Nosotros controlábamos el comercio y la minería, y eso movía mucho dinero y hacía que nos tuvieran envidia. Así que nos ayudábamos entre nosotros.

Kiwi me sorprendió.

–Yo ya había oído algo de eso. Creo que en Potosí los enfrentamientos fueron terribles. Las bandas llevaban su propio distintivo. Los vascos se anudaban un pañuelo blanco en la cabeza y los otros llevaban un sombrero de vicuña con cintas nacaradas.

Katalina felicitó a Kiwi por sus conocimientos y completó la información.

–A lo que cuentas se le llamó la guerra entre vascos y vicuñas.

Me quise informar bien.

–¿Qué es una vicuña?

Kiwi contestó satisfecha de su ciencia.

–Es un animal parecido al macho cabrío. Tiene el pelo largo y fino, de color rojizo. Es lana de calidad. Vive salvaje por los Andes.

–Gracias.

Katalina, de pronto, se había quedado callada.

Luego habló y el tono era triste.

–Un día en Concepción, entré con un amigo en una casa de juego. Iba ganando y, de pronto, uno de allí me dijo que mentía como un cornudo.

Kiwi y yo nos miramos, ahora nos contaría una salvajada.

–Total, que saqué la espada y le atravesé el pecho.

Se me escapó.

–Esta vez no le mataste en defensa propia, atacaste tú primero.

–Sí, pero a mí no me llama nadie mentiroso.

Sentí un escalofrío, era lo que había dicho de ella el druida.

–Enseguida me rodearon entre los que estaban y llamaron al auditor general. Pero en ésas entró mi hermano Miguel y me dijo en euskera que procurase salvar la vida. Las palabras de mi hermano me dieron fuerzas. Conseguí librarme de todos y me refugié en la iglesia de San Francisco, que estaba allí cerca.

Me quedé sorprendida.

–Nunca nos habías hablado de tu hermano.

–No.

–¿Qué fue de él?

Hubo un largo silencio hasta que respondió.

–Ahora tampoco quiero hablar de eso.

Contesté rápido.

–Hoy parece que nos vas a dejar en ayunas.

Pero Kiwi, la comprensiva, volvió a proteger bajo su manto a la espectro y cambió de conversación, sin embargo ahora me pareció descubrir la razón de tanta bondad, mi amiga no quería sentir pena por Katalina y acabar dándole las cartas.

–Has dicho que a ti nadie te llama mentirosa.

–Eso he dicho.

–Sin embargo los buenos jugadores saben mentir muy bien.

Katalina se puso en guardia.

–Una cosa es saber mentir y otra es mentir.

–¿Tú nunca mientes?

Katalina se rascó la cabeza y contestó tranquilamente.

–Sólo cuando me conviene.

No pude contenerme, estaba indignada, el druida tenía razón.

–A eso se le llama tener jeta. Eso no está bien.

–Oye, ¿a ti te he engañado alguna vez?

–No lo sé.

–Pues entonces te callas.

–No, no me callo. Por lo que tú misma nos has contado, mientes cuando te da la gana, hasta robaste a varios amos que confiaban en ti… ¿Cómo quieres que la gente se fíe de lo que dices?

–Tú no sabes nada de la vida que me tocó vivir a mí, así que no te atrevas a juzgarme.

–De acuerdo, pero es que ahora formamos parte del mismo equipo y podría ocurrir que, por necesidades del guión, nos engañases sin que se te mueva una pestaña.

Kiwi, muy lista, cortó la discusión cuando yo estaba a punto de contar nuestro encuentro con los druidas.

–Vale, ya está bien.

Katalina ahora se movía de un lado a otro a grandes zancadas que hacían retumbar las piedras de la plaza.

Pero yo estaba tranquila. A mí no me asustaba ya con su aspecto feroz. Lo único que me daba miedo era que nos estuviese metiendo en un embolado del que fuese difícil salir, y sólo por su propio benefi cio. Así que le planté cara.

–Deja de montar el numerito andando de un lado a otro como un león enjaulado, que no me das ningún miedo.

Me miró con la boca abierta, no daba crédito a lo que estaba oyendo, y pensé que me había precipitado creyendo que no me asustaba. Tenía toda la pinta de irme a comer de un bocado.

Sin embargo no fue así, suavizó el tono y me dijo:

–A ver qué te has creído, niñata, en la vida hay situaciones en que tienes que emplear todas tus armas.

Como parecía más tranquila, me atreví un poco otra vez.

–Tú siempre te justificas alegando que llevaste una vida muy dura. ¿Pues sabes qué creo?, que eres una mentirosa...

Cerré los ojos y contuve la respiración, esperando la reacción de Katalina, que prometía ser terrible.

Gracias a Dios, me equivoqué.

–Quiero que entiendas de una vez que si soy o no soy mentirosa sólo lo puedo decir yo. Además, en el juego hay unas reglas de honor que nadie se puede saltar sin exponerse a recibir lo que se merece.

Kiwi cortó el tema, que podía convertirse en eterno, y prefi rió bucear por las interioridades de Katalina.

–¿Te gustaba tanto jugar?

–Sí, me gusta, me gusta. No sé, es algo complicado de explicar. Las horas se me pasan en un suspiro. Mientras juego me olvido de todo. En ese momento creo que soy feliz. Y es muy difícil renunciar a la felicidad cuando sabes que está ahí, en una partida de cartas.

Me quedé sorprendida.

–¿Por qué dices “me gusta” y no “me gustaba”?

–Porque me gusta, me sigue gustando, no entiendo adónde vas.

–¿Un fantasma juega?

–Claro que sí, ¿qué tiene de malo?

–¿Y con quién juegas?

–Qué pregunta más tonta, con quien quiera jugar también.

–Supongo que, tal y como te las gastas, nadie querrá jugar contigo.

La cara de Katalina cambió otra vez y se convirtió en la de un insecto feroz. Me di cuenta de que, sin querer, había dado en algún blanco con aquel comentario tonto.

–Mira, deja de meterme el dedo en el ojo, que por menos me he llevado por delante a alguno. Soy un jugador muy bueno y respetado, y es un honor jugar conmigo.

–Pues sólo nos has hablado de partidas que acabaron mal.

–Tienes razón. En el juego se hacen también grandes amigos, porque con las cartas en la mano se conoce muy bien a la gente.

De pronto, Kiwi, que estaba a otra cosa y no nos escuchaba, salió con una pregunta de las suyas.

–¿Tú fumabas?

–No, la verdad es que no me llamaba la atención. Fumé algún puro que otro, por no ser distinto a los demás, pero nunca tragué el humo. ¿Por qué me preguntas eso?

–No, por nada.

Ya, pensé yo, Katalina le había chafado el perfil perfecto del paciente psicodependiente.

Kiwi siguió.

–Hay una cosa que está clara. Te sentías en la obligación de ser más bestia que nadie, para que no descubrieran que eras una mujer, al menos exteriormente.

–No podía permitirme el lujo de ser cobarde ni una sola vez, como muchos hombres que conocí.

Salí en defensa de Katalina.

–Ahora sigue pasando lo mismo. Si una mujer quiere llegar a ocupar un puesto de responsabilidad, tiene que demostrar más competencia, carácter y dedicación que cualquier hombre. Seguimos peleando contra un prejuicio. Los hombres, y hasta algunas mujeres, piensan que somos más tontas que los varones.

Katalina me entendió perfectamente.

–Estoy de acuerdo. Entonces el trabajo de los hombres era la guerra, las peleas, los enfrentamientos por honor. Yo tenía que ser el mejor, si no quería verme condenada al convento.

Kiwi aceptó la explicación de mala gana.

–Es posible… De todos modos, te pasaste veinte pueblos.

Katalina se rió.

Después se puso seria:

–Bueno, hablemos de lo que importa.

Me eché a temblar.

–¿Las cartas no estaban en el roble?

–No.

Kiwi y yo contestamos a coro y muy deprisa. Se nos tenía que notar que estábamos mintiendo, pero Katalina no pareció darse cuenta.

–Realmente es muy extraño.

Luego Katalina se puso voluntariosa.

–Bueno, algo está pasando y hay que descubrirlo.

–¿Cómo?

Empezaba a pensar que iba a ser peor el remedio que la enfermedad; la ocurrencia que podía tener Katalina me asustaba.

Y, de pronto, la fantasma pareció de buen humor.

–¡Ya está! Si las cartas no están en el estanque del parque de Cristina-Enea, a pesar de que la fotografía indicaba claramente que ése era el lugar, puede que se encuentren en el estanque del palacio de Ayete, ¿no?

Sabía que le estábamos engañando.

Y siguió:

–O en el aquarium.

–¿En el aquarium?

–Pues claro, en el aquarium hay agua y puede haber druidas.

–Claro que hay agua; hay agua… y tiburones.

–Pues, eso, igual las cartas están dentro de la boca de un tiburón…

Y se rió a carcajadas de su gracia.

–Hala, por hoy se acabó la charla, me voy a casa.

Le acompañamos hasta sus agujeros. No había luna y el mar estaba muy negro. El ruido de las olas chocando contra las rocas era rítmico y relajante.

Katalina, por fin, se enroscó en el hilo azul y se perdió en el abismo gritando un “hasta mañana”.

Kiwi y yo echamos a andar camino de casa.

–Sabe que le hemos mentido.

Kiwi asintió.

–Sin embargo, no parece que le ha importado.

–Habrá que esperar para saber qué trama.

Un clin me anunció que acababa de recibir un mensaje en el teléfono móvil. Era de Roberto, que me deseaba buenas noches. Y eso era lo que pretendía hacer, pasar una buena noche: dormir como un tronco y olvidarme de todo y de todos.

Kiwi adivinó mis pensamientos.

–Tienes razón, mañana será otro día.

CAPÍTULO VII

Miércoles, 9 de julio

Me desperté temprano. Los ojos se me abrieron como platos y ya no me pude volver a dormir. Tuve un impulso. Me levanté y le mandé un e-mail largo y divertido a Martín. Inmediatamente después de pulsar “enviar”, me arrepentí. Así que fui a aclararme las ideas en la ducha.

Debajo de un chorro de agua ardiente y exagerado, me puse a pensar. Me daba rabia mi dependencia. Seguía unida a Martín por un extraño cordón umbilical. No había crecido. Sabía que la única verdad sobre ese e-mail era que quería que Martín supiera que yo también tenía un amiguito con quien refrescarme el corazón. Por debajo del mensaje se podían leer mi despecho, mis celos, mi confusión. Ahora tenía miedo de que Martín me descubriera y sintiera pena. Él me conocía bien. Su compasión hería mi orgullo, socavaba los cimientos de mi yo más profundo. Me lo imaginé en el momento de leer el mensaje. El ceño fruncido, peinándose nerviosamente con el índice la ceja derecha. Era su gesto de preocupación. Gestos, costumbres, manías que al principio me gustaban y que habían acabado por provocarme irritación. Sabía anticiparlos. Sabía cuándo y de qué manera iban a aparecer. Me irritaban por predecibles. Éramos muy distintos. Todavía podía recordar cuando aquellas particularidades del otro nos sorprendían, nos divertían. Pero en los últimos tiempos nos sabíamos demasiado. Conocíamos la respuesta a cada situación, nada del otro nos sorprendía, igual que si en una película de miedo un graciosillo te dice quién es el asesino. Nos había atrapado un aburrimiento espeso. Sin embargo, me daba cuenta de que empezaba a echar en falta su orden escrupuloso, que me sacaba de quicio, y su desorden enloquecido cuando soplaba el viento sur. Empezaba a añorar su manía de rebañar el yogur hasta la última gota, organizando aquel repiqueteo con la cucharilla que me ponía de los nervios. Echaba morbosamente de menos la visión familiar de los pelos de la barba en el lavabo, motivo lógico de muchas broncas. Y también la música demasiado alta. Y las colillas en el plato del café. Y… su estar ahí…, su compañía. Confusión, confusión, confusión. Salí del agua roja como una gamba cocida. Realmente me había pasado con la temperatura.

Eran las nueve y Kiwi seguía durmiendo. Me asomé a la ventana. Hacía una mañana radiante. Allí estaba la tienda de Sigfrido, al final de la calle. Entonces los vi. Eran ellos. Sigfrido y Alba, su perra rottweiler, disfrutaban del sol rico de la mañana delante de la puerta de la tienda. Parecían un par de estatuas hiperrealistas. Decidí investigar por mi cuenta, quería olvidarme de martines, Robertos, y de mí misma.

Bajé a la calle. Sería bueno saber si Sigfrido ya estaba enterado de que habíamos cogido las cartas, si sospechaba algo de nosotras.

En cuanto me vio, Sigfrido vino hacia mí y Alba, que se adelantó al trote, me saludó a lametadas.

–Buenos días, hace un tiempo excelente. ¿Cómo está su amiga, la entendida en la cultura mixteca?

Se rió con un tonillo asesino, o al menos a mí me sonó a eso. Empecé a sentir miedo.

–¿Nos podemos tutear?

–Por supuesto.

–Eso está bien, pero que muy bien.

Me salió un “sí” temblón, que daba risa.

–Bien, bien, bien. Me alegro de haberte encontrado. Desde hace unos días quería hablar contigo. Según creo, estás interesada en Katalina de Erauso, la monja alférez, ¿me equivoco?

Articulé un “no” desvaído.

–Te voy a enseñar un secreto. Ven, vamos a la tienda.

Me cogió de la mano, como se coge a una niña perdida, y dimos media vuelta. Yo me dejé llevar. A pesar del miedo, la curiosidad, que siempre vive conmigo, me empujaba a seguir a aquel hombre.

Entramos en la tienda. Estaba oscura, Sigfrido no había levantado las persianas de los escaparates y apenas se veía nada.

Pero no me dio tiempo de observaciones, aún estaba enganchada a su garra, así que, cuando me dio un tirón para que le siguiera escaleras abajo, le seguí como un cordero francamente idiota.

Se paró junto a la mesa del escritorio que yo había andado hurgando días antes. Frente a nosotros vi la puerta de aquella sala misteriosa que Katalina nos había prohibido investigar. Pero él no quería enseñarme eso.

–Mira.

–¿Qué?

–Mira ese cuadro

–Es Katalina de Erauso.

–Eso es.

–Es el cuadro que pintó Francisco Crescencio. Supuestamente este retrato está sin localizar, en paradero desconocido.

–En efecto, en efecto.

–¿Cómo ha llegado a tus manos?

–Soy marchante de arte y tengo mis contactos.

–Yo sólo conocía el que le hizo Pacheco, el suegro de Velázquez, en 1630.

–Lógico, es el que conoce todo el mundo.

Me quedé mirando un rato el cuadro y luego se me escapó:

–Digan lo que digan, Katalina no es fea.

–¿No es fea? ¿La conoces?

Simulé la primera risa que se me ocurrió.

–¿Cómo la voy a conocer? Murió hace mucho tiempo...

–Sí, es verdad, pero a veces suceden cosas muy raras.

Sigfrido se acercó tanto a mí, que su aliento me entró por la nariz. Olía a café con leche, y me dio asco.

Me aparté un poco. Y entonces vi que los ojos de la culebra que llevaba colgada al cuello se movían, seguían todos mis movimientos.

Sigfrido se volvió a acercar tanto a mí, que me empotró contra la pared.

Entonces su boca llena de desayuno me susurró.

–¿Y las cartas?

Me acordé de Juana de Arco y decidí no tenerle miedo.

–¿Qué cartas?

Se sonrió.

–Las que Felipe IV escribió a sor Ágreda.

–No sé de qué me estás hablando.

–¿No?

–No.

–Esas cartas son una trampa.

–¿Qué quieres decir?

–Están envenenadas.

Le miré sorprendida.

–Están impregnadas de una sustancia muy peligrosa, un veneno que fabricó un brujo araucano.

–¿Por qué?

–Para que, si alguien se atreviera a leerlas, muriera de una manera terrible.

–Quizás exageras.

–Te aseguro que no. Katalina es una mentirosa compulsiva, una tramposa, no tiene escrúpulos.

–¿Cómo sabes todo eso?

–Porque hablo con fantasmas.

Hice como que me lo tomaba a broma y le reí la gracia.

–Algunos, como tú, tu amiga y yo, podemos hablar con fantasmas, con espectros, ¿no es verdad?

Me quedé sin respuesta.

Pero en aquel momento la dependienta empezó a bajar las escaleras llamando a gritos a Sigfrido. La mujer había visto la tienda abierta y se había asustado.

Sigfrido entonces se olvidó de mí, y subí corriendo las escaleras para escapar de allí. Casi en la puerta oí la despedida de Sigfrido, asegurando que seguiríamos charlando de cosas interesantes y dándome recuerdos para Kiwi, la bella experta en arte mixteca, como le llamó.

En la callé, corrí hacia casa como una gacela.

Kiwi me esperaba nerviosa.

Intenté calmarla, aunque sabía que, cuando le contase dónde había estado, se iba a poner como una loca.

Y se puso.

–Pero, ¿tú eres boba o qué te pasa? ¿Cómo se te ha ocurrido ir sola? Si es que no tienes seso. En cuanto cierro los ojos montas un numerito de los tuyos…

Le dejé hablar, estaba segura de que, en cuanto terminase el sermón, querría enterarse de lo que había pasado.

El chorreo duró un par de minutos más, luego se lo conté todo.

Kiwi se quedó callada.

Las cartas, encerradas en el extraño plástico sucio de tierra, estaban allí, sobre la mesa.

Me cansé de aquel silencio.

–¿Qué vamos a hacer?

–No sé.

–Quizás habría que decirle a Katalina que tenemos las cartas y contarle mi conversación con Sigfrido.

–Para eso siempre hay tiempo.

–Nos va a descubrir y va a ser peor.

–Déjame a mí, tengo que pensar.

El resto del día pasó despacio. Martín no contestó a mi e-mail y a Roberto, que me mandó varios mensajes al móvil, no le contesté yo. Trabajé todo el día trascribiendo las conversaciones con Katalina y conseguí olvidarme de los dos.

Hacia las ocho, como siempre, fuimos dando un paseo hasta el Peine del Viento. Entramos en el Branka y tomamos la caña en silencio. Esta vez me entró mal. No sé por qué tenía un nudo en el estómago.

Se fue la gente y nos fuimos nosotras a buscar a Katalina.

Estaba allí, sentada en las gradas de la plaza y contemplando el mar. Su aspecto era sereno, nadie hubiera dicho que aquella mujer había matado a tantos por tontas cuestiones de honor y que había participado en tantas batallas.

Cuando nos vio, levantó la mano y nos saludó. Parecía contenta.

–Bueno, ¿qué me tenéis que contar?

Habló Kiwi.

–Tenemos las cartas.

Se me cayeron, con perdón, los ovarios al suelo.

Katalina sonrió con un gesto triunfal.

–Dámelas.

–No.

Se me volvieron a caer. Instintivamente me aparté un poco, la reacción de la espectro podía ser terrible.

–¿Cómo?

–Lo que has oído, que no te las vamos a dar.

Aquel plural de Kiwi, que me incluía, no me gustó nada.

Katalina se levantó. Nunca le había visto tan grande.

–Pero, ¿qué os habéis creído?

Kiwi habló tranquila y dominando la situación. Fue mi heroína.

–Mira, cálmate. Aquí están pasando cosas que no entendemos. Si quieres nuestra ayuda, tendrás que contarnos la verdad. Tenemos las cartas, pero no te las vamos a dar hasta que veamos todo claro.

–Eso es un chantaje.

–Llámalo como quieras.

–Hay cosas que todavía no puedo contar.

–Esperaremos.

Y, como siempre, quise saber.

–¿Las cartas están envenenadas?

–¿Con quién habéis hablado?

–No has contestado a mi pregunta.

–Eso son tonterías.

Yo insistí.

–Es que las tenemos nosotras y nos podemos envenenar.

Antes de responder, Katalina soltó una carcajada de las suyas, de esas que ponían de los nervios al viento y a las olas.

Miré a Kiwi, pero Kiwi tenía cara de palo.

–Pues si tenéis tanto miedo, no las leáis.

Me revolví por dentro, ahora Katalina sabía que no nos íbamos a atrever a tocar aquellas cartas, que no íbamos a saber qué había, de verdad, en aquel paquete.

–Venga sentaos y vamos a charlar; confiad en mí. Todo se aclarará.

Kiwi fue más valiente que un astronauta.

–Eso es lo malo, que no sabemos si podemos confiar en ti.

–Bueno, bueno, no será para tanto. Os prometí contaros mi vida y estoy cumpliendo mi promesa.

Me asaltaba una duda: si tenía razón Sigfrido, Katalina se podía estar inventando una película que nunca había ocurrido.

–¿Cómo sabemos que lo que nos cuentas ocurrió así?

–Eso es muy fácil de demostrar.

–¿Sí?

–En el Archivo General de las Indias se conserva el memorial que escribí al rey enumerándole mis hazañas. Podéis buscarlo, “El memorial de los méritos y servicios del alférez Erauso”. Entonces había testigos de lo que yo contaba: que hubieran destapado mis mentiras. Mentir me habría costado muchos sufrimientos.

–¿Fuiste realmente alférez o fue sólo un nombramiento honorífi co?

–Sí, fui alférez.

–¿Por qué te hicieron alférez?

–Entonces vivía en Lima sin un duro y estaban levantando seis compañías para Chile.

–Y te alistaste.

–No lo dudé ni un minuto. Suponía una paga, ropa y comida.

–Vale, ¿y?

–Senté plaza en la compañía del capitán Gonzalo Rodríguez y salimos hacía Concepción un total de mil seiscientos hombres.

A Kiwi le atacó otra vez la vena geográfica.

–¿Cuánto tardasteis en llegar?

–Veinte días. El viaje no se me hizo largo y nunca imaginé la sorpresa que me esperaba.

Corté a Kiwi, que empezó a decir algo sobre la distancia de Lima a Concepción.

–¿Qué sorpresa?

–Pues que vino a hablar con nuestro capitán el secretario del gobernador y, cuando escuché el nombre del secretario, me emocioné tanto que tuve que tragarme las lágrimas.

–¿Quién era?

–Mi hermano Miguel.

Kiwi, la psicóloga, entró en acción.

–¿Le hubieses reconocido si no llegas a oír su nombre?

–Claro que no. No le había visto en mi vida. Él se fue a las Indias cuando yo tenía dos años, así que no sabía cómo era su cara.

–¿Y cómo te reconoció él?

–Porque cogió la lista de los que estábamos allí y fue llamando a los hombres uno a uno, preguntando su nombre y patria. La casualidad quiso que esta vez me hubiera alistado con el nombre de Francisco de Erauso, en lugar de Pedro de Orive, o Francisco de Loyola, o Alonso Díaz, o Ramírez de Guzmán.., que había utilizado en otras ocasiones.

Me imaginaba el momento. Tuvo que ser muy emocionante, y se lo dije a Katalina.

–Cuando me tocó el turno, y escuchó mi nombre y patria, soltó la pluma y me abrazó. En ese momento sentí que me estrechaba toda la fuerza de la sangre, sentí por unos instantes que desterraba lejos de mí la soledad.

Y yo sentí que se me ponía la carne de gallina.

–Miguel me preguntó por nuestros padres y por su hermana Katalina, la monja.

–¿Y no se dio cuenta de que no te parecías nada a su hermano Francisco?

–No.

–Realmente, vuestra relaciones familiares dan un poco de risa.

–Es verdad, pero eran así. Después de que contesté a sus preguntas como pude para no delatarme, me invitó a comer a su casa. Entonces me aconsejó que no me fuera con la tropa, porque era una expedición muy peligrosa; él hablaría del asunto con el gobernador.

–Vamos, que te enchufó...

–Imagino lo que quieres decir. Sí, el gobernador dio el visto bueno y me quedé allí como soldado de mi hermano.

Kiwi quiso indagar en el corazón del espectro.

–¿Cómo fueron tus relaciones con él? ¿Ese encuentro no te revolvió algo por dentro? ¿No sentiste nostalgia de los tuyos? ¿No pensaste entonces en volver?

–¡Para, para! Te equivocas. Mis relaciones con mi hermano fueron buenas, yo estaba agradecido de que me hubiera acogido en su casa. Nos llevábamos bien, como dos buenos amigos. Pero nada más. No se coge cariño a la gente de un día para otro. ¡Ah!, y entonces menos que nunca pensé en volver. Tenía casa y comida, nunca había vivido tan ricamente.

Corté las cosas del corazón.

–¿Cuánto tiempo estuvisteis juntos?

–Tres años.

–Y luego, ¿qué pasó?

–Que tuvimos un problemilla.

Katalina se rió malignamente recordando aquello.

Kiwi y yo esperamos atentas a que nos lo contara.

–Algunas veces le acompañé a casa de una dama que conocía. Pero, otras veces, a escondidas, empecé a ir yo solo a visitarla.

Me salió del alma.

–¡Qué cabrona! ¿Cómo pudiste hacerle eso a tu hermano?

–Él nunca me dijo que aquella señora le gustase.

–¡Pero lo podías suponer! En cualquier caso, lo lógico era haberle preguntado si le importaba que tú la visitaras.

–Total, que se enteró y me prohibió ir.

–Normal.

–Pero no le hice caso.

–¡Hace falta ser…!

Kiwi me mandó callar, mis exclamaciones le resultaban ordinarias e irritantes.

–Un día, al salir de la casa de la dama, mi hermano me estaba esperando. En cuanto me vio, se lanzó sobre mí y me machacó a golpes. Acabé con una mano herida. Pero reaccioné y me defendí. Con el ruido de la pelea, vino el gobernador, se enteró de lo que había pasado y, aunque mi hermano intercedió por mí, me volvieron a mandar con mi antigua compañía.

–Tu hermano se portó como un caballero.

Y Kiwi quiso entrar en materia.

–Por lo que cuentas, aquella dama te gustaba.

Katalina le miró suspicaz.

–No empieces otra vez.

–Perdona, es a ti a quien se le llena la boca diciendo que eres virgen y luego cuentas aventuras que incluso te llevan a pegarte con tu hermano.

–Yo tenía que mantener una reputación. Siempre estaba con miedo de que me descubrieran. Vivía con mi hermano. La relación era muy estrecha y no me podía permitir que tuviera ninguna sospecha sobre mi sexo.

–¿Estás segura de que lo hacías sólo por eso?

–Segurísimo.

–Pues no te creo.

–Puedes hacer lo que quieras. Yo sólo quería vivir mi vida y nadie me lo iba a impedir. ¿Os imagináis qué podía pasar si mi hermano se enteraba de que yo era Katalina?

Yo no sabía lo que le podía pasar y se lo pregunté.

–Pues que me hubieran mandado de vuelta a casa y, luego, otra vez al convento.

Pero Kiwi no estaba por la labor de ser razonable.

–Para mantener tu reputación no hacía falta ligarte a la dama de tu hermano.

–Por supuesto que hacía falta. Vivíamos poniendo nuestra vida todos los días en peligro. Queríamos vivir deprisa. Y yo tenía que demostrar que me gustaban tanto las mujeres, que era capaz de ponerle los cuernos a mi propio hermano. Él sabía que me llamaban Capón, ya me entiendes, ¿no?

–Sí claro que te entiendo, ¿y qué?

A Katalina se le empezaron a poner los ojos rojos por la rabia, e intervine:

–Dejad eso ya, por favor. Katalina, sigue contando.

Katalina respiró hondo, miró con desprecio a Kiwi y siguió.

–Obedecí al gobernador y me reuní con mi tropa que estaba en Paicabí. Andábamos todo el día con las armas en la mano. La zona estaba infestada de indios.

Miré a Kiwi, el tema amenazaba tormenta y Kiwi tenía cara de esfi nge cansada de mirar el desierto.

–Por fin se unió a nuestro grupo el gobernador, Alonso García Remón, con todas las compañías de Chile.

Kiwi dijo con tristeza:

–Ya podríais, pobres indios.

–Me gustaría haberte visto allí. Acampamos al raso y enseguida empezaron las batallas. Al principio todo nos fue bien, pero, de pronto, a los indios les llegaron refuerzos y nos mataron a muchos soldados, a muchos capitanes, y también a mi alférez. Un cacique se llevó nuestra bandera.

Kiwi, que, después de esos datos, sonreía como si fuera humana, quiso situarse.

–¿Dónde fue eso exactamente?

–En Valdivia.

–Conozco Valdivia. En isla Teja está la Universidad Austral de Chile, que se comunica con la ciudad por un puente.

Kiwi me aburría, en el fondo yo creo que intentaba distraer a Katalina para que no siguiera hablando de matanzas de indios, no se quería sentir culpable por tener amistad con una fantasma que había colaborado en aquel exterminio. Pero yo quería saber qué había hecho Katalina para ser alférez.

–Querida Kiwi, lo que cuentas es muy interesante, pero ¿podemos seguir, Katalina?

–No sé dónde estábamos.

–Os habían quitado la bandera.

–Bien. En cuanto vi aquello, fui detrás de la bandera con dos soldados de a caballo. Atravesamos una multitud de indios, atropellando, matando, haciendo daño. Y ellos también nos hicieron daño a nosotros. Enseguida uno de los soldados cayó muerto.

Se calló. Empezó a recordar, olvidándose de nosotras.

–Sigue, por favor.

–El otro soldado y yo seguimos a la carrera para recuperar la bandera. Y cuando ya estábamos cerca del asqueroso indio que nos la había robado, el soldado fue alcanzado por una lanza, y murió.

–¿Entonces?

–Yo también estaba malherido, había recibido una herida en una pierna. Pero la rabia me dio fuerzas. Llegué hasta el cacique, le maté y le quité la bandera. Después salí de allí hiriendo y matando. A mí me habían clavado tres flechas y me habían dado un lanzazo en el hombro izquierdo, que me dolía mucho.

Otra vez tenía la sensación de que Katalina estaba reinventándose la historia, pero, como decía ella, esos datos se podían comprobar en el Archivo de Indias. Tanta valentía me dejaba atónita.

–No sé cómo podías ser tan valiente, cómo no sentías miedo.

La voz de Kiwi sonó como un cuchillo.

–Y tan animal, tan cruel, tan bestia.

–Oye, si ésta sigue así, yo no cuento nada.

Le pedí a Kiwi que se calmara y, no sé por qué milagro, me hizo caso.

–En fin, a pesar de las heridas, cabalgué hasta nuestro campamento y allí me desplomé. Enseguida vino la gente a ayudarme. Entre ellos mi hermano. La verdad es que ver a Miguel me tranquilizó, porque esta vez estaba bastante asustado.

Kiwi volvió a los temas familiares.

–¿No decías que no sentías nada especial por tu hermano?, ¿que era sólo un buen amigo?, ¿que…?

–Sí, lo he dicho. Pero aquel día, no sé si por la debilidad, había perdido mucha sangre, o por qué, el verle me dio mucho consuelo.

–O sea, que no eras tan dura como quieres aparentar.

–Sí, era duro; no hay muchos hombres ni mujeres que puedan llevar la vida que yo llevé. En lo que sí te doy la razón es en que mis sentimientos hacia Miguel eran raros, a veces le veía como a un compañero más, y otras sentía que era mi única familia. Aquel día, herido y muy débil, la presencia de Miguel me calentó el corazón y me dio ánimos. Luego no quise pensar en eso, prefería creer que no necesitaba a nadie, ni siquiera a Miguel. Hasta que pasó lo que pasó...

Salté como una de aquellas flechas que habían herido a Katalina.

–¿Qué pasó?

Pero recordar aquello le debía de hacer mucho daño, porque dijo que no con la cabeza y yo no sé si lloraba.

Kiwi, la psicóloga, fue caritativa, se olvidó de los indios masacrados y alivió la situación cambiando de tema.

–Supongo que te costó recuperarte.

Katalina carraspeó y se restregó los ojos antes de hablar.

–Sí, tardé bastante en recuperarme. Pero allí nos quedamos nueve meses más.

Yo también quise alegrar a la fantasma.

–¿Y cuándo te hicieron alférez?

–Cuando volvimos a Concepción. Mi hermano consiguió del gobernador el nombramiento de alférez y además me entregó la bandera que yo le quité al cacique. Estuve de alférez cinco años.

Y habló Kiwi, la vengativa.

–¿Por qué no ascendiste? Cinco años son demasiados años para estar de alférez, sobre todo teniendo en cuenta que lo tuyo era no dejar indio con cabeza, y a tus jefes eso les debía de parecer una gran proeza.

–El gobernador había dado orden de capturar vivo a Francisco Quispiguancha, aquel indio rico que se había hecho cristiano y que yo, en un arrebato de odio, mandé colgar. A partir de aquello siempre me miró mal y cuando hubo algún ascenso, se lo dio a otro.

Kiwi sonrió.

–Qué menos.

Quise aclarar una cosa.

–En tu biografía dices que, tras aplastar el alzamiento de Alonso Ibáñez, te nombraron ayudante del sargento mayor. Y que llevaste tropas hacia El Dorado.

–No, eso no lo he dicho yo jamás. Siempre fui alférez. Supongo que alguien quiso adornar mi biografía más que yo.

–¿Qué era El Dorado?

–Una leyenda, que muchos creímos. Se hablaba del hombre dorado, el indio dorado, el rey dorado. Era también un lugar, una ciudad con las calles pavimentadas de oro; al menos, eso decían.

–¿Cómo podíais creer algo así?

–En las Indias había oro. En Perú había mucho oro. Allí se encontró la pepita más grande de la historia. Se la mandaron a Carlos V y pesó cuatro arrobas. Así que la leyenda de El Dorado podía resultar creíble.

Kiwi quiso aportar datos.

–Acuérdate de Lope de Aguirre.

Katalina se sabía bien aquella historia.

–Le llamaban El loco. A los 50 años se lanzó con Pedro de Ursúa a la conquista de El Dorado. Era de cuerpo pequeño y muy feo; ése sí que era feo. Decían que no dormía nunca.

Kiwi también estaba bien informada.

–Hoy todavía es una leyenda. En Venezuela dicen que aparecen fuegos fatuos con su fantasma.

Katalina se rió.

–¡Qué tontería!

–Es verdad, hay quien los ha visto. En El Tocuyo se celebra su muerte todos los años con una procesión. Y en “El salto de Aguirre”, en la selva peruana, hay una piedra donde él escribió unos signos extraños. La gente, cuando pasa por allí, se santigua. Era un brujo, un diablo.

Katalina seguía sonriendo.

–No exageres. ¿Conocéis su vida?

Yo tuve que confesar que sabía muy poco.

–Bueno, Lope de Aguirre nació en Oñate, creo que en 1512. Era segundón, así que le tocó buscarse la vida, como a mí. Se fue a Andalucía y allí se hizo domador de caballos. Hacia 1534, embarcó para las Indias. Durante veinticinco años sirvió a la corona, pero cuando tenía 50 años, decidió independizarse.

–¿Cómo?

–Se sublevó contra el rey, fue condenado y luego amnistiado. Entonces, con Pedro de Ursúa, salió en busca de El Dorado. Pero siempre que hay mujeres por medio la cosa sale mal...

Kiwi y yo protestamos, no sabíamos a qué venía aquel comentario machista.

–Vale, primero escuchad y luego me decís si tengo razón. En la expedición, Lope de Aguirre llevó a su hija Elvira, era hija de una mestiza de la que nadie supo nunca el nombre. Y Pedro de Ursúa llevó a su amante Inés de Atienza, también mestiza.

Dicen que Pedro desatendía todo por hacer caso a Inés, y además los hombres de la expedición deseaban a aquella mestiza y eso creaba malestar. Encima, Elvira e Inés se llevaban mal.

Le corté.

–No me irás a decir que por eso no encontraron El Dorado, ¿no?

–No, pero se creó mal ambiente, y eso favoreció la conspiración. Lope de Aguirre hizo matar a Pedro y a Inés, y se puso al frente de los hombres. A partir de ese momento se convirtió en el jefe absoluto y fue un jefe cruel. Mató a todos los nativos que encontraba a su paso. Arrasó Isla Margarita y mandó una carta a Felipe II proclamándose Príncipe del Perú y proclamando también el autogobierno de sus tierras.

Me centré en la prensa del corazón.

–¿Qué fue de su hija?

–A su hija la apuñaló. Unos dicen que por acostarse con hombres de su tropa, con gente ruin, como él mismo los calificaba. Otros dicen que su mejor amigo le traicionó, y entonces decidió matar a Elvira porque ya nadie la podía proteger si le pasaba algo a él. Lo único cierto fue que la apuñaló él mismo.

–¡Qué horror!

–Pero el horror sigue. Lope era un tirano y al fin lo único que consiguió fue que dos de sus hombres le mataran. Luego descuartizaron su cuerpo y mandaron los pedazos a distintas ciudades de Venezuela. Sus restos fueron comidos por los perros, y su cabeza, encerrada en una jaula, enviada a El Tocuyo.

Me entró el interés geográfico, era la segunda vez que nombraban ese sitio.

–¿Dónde está El Tocuyo?

La informadora fue Kiwi.

–Está al norte de Venezuela, cerca de los Andes, en un valle muy fértil. Es la capital del Municipio Morán.

–Lope de Aguirre fue un hombre extraño. Asesinó a 72 personas en diez meses. Y esto que voy a decir ahora sobre él es para Kiwi, se lo dedico...

Kiwi miró a Katalina con aprensión.

–Una vez, en Potosí, el juez Esquivel le mandó azotar y le condenó a andar descalzo durante tres años y cuatro meses por haber infringido las leyes que protegían a los indios.

Kiwi se puso irónica.

–¡Qué bueno el juez Esquivel!

–Espera, espera. Cuando cumplió su condena, buscó a Esquivel, entró en su casa y lo mató a puñaladas mientras dormía.

Ahora me tocaba el turno a mí. Iba a decir algo que les iba a sorprender.

–Yo os he dicho antes que sabía muy poco de Lope de Aguirre. Pero sí sé una cosa.

Guardé unos segundos de silencio para darle más emoción al asunto.

–Bueno, pues Simón Bolívar, ya sabéis, el libertador de América junto con José de San Martín, dijo que la rebelión de Lope de Aguirre contra el rey fue la primera declaración de independencia de América. ¿Qué os parece?

Kiwi, como ya me imaginaba, lo tuvo claro enseguida.

–Me parece que Simón Bolívar tenía razón y eso hay que reconocérselo a Lope de Aguirre.

Katalina se indignó.

–O sea, que yo mato a un indio…

Ahora me indigné yo.

–A un indio que se ha rendido.

–De acuerdo, un error, cierto, no lo niego. Bueno pues yo mato a un indio que se ha rendido y soy salvaje, bruto, bestia, y no merezco que se reconozca nada de lo que pude hacer bien. Ese animal de Lope de Aguirre manda una carta al rey, llamándose Príncipe del Perú y declarando el autogobierno de esas tierras, y, aunque mató a muchos más indios inocentes que yo, hay que considerar sus méritos. ¡Anda, no me toques los cojones!

Kiwi escuchó el discurso y contestó muy serena.

–En primer lugar, tú no tienes cojones, qué más quisieras…

Katalina lanzó un aullido, yo creía que le iba a dar algo.

Pero Kiwi siguió:

–Cálmate, por favor, no montes uno de tus numeritos, y escucha, como yo te he escuchado a ti. En segundo lugar, tú no mataste sólo a un indio, sino a muchísimos más. Y en tercer lugar, él pudo ser un asesino cruel, pero se enfrentó al rey con una declaración de autogobierno, mientras que tú lo único que hiciste fue escribir tu hoja de servicios para que su magnánima majestad te diera una pensión.

Tuve que intervenir porque la cosa se ponía muy fea.

–Bueno, ya basta. Qué os parece si hablamos de asuntos más importantes, por ejemplo de nuestro negocio, que, por cierto, está en el aire...

Yo quería calmar el ambiente, pero fue peor el remedio que la enfermedad.

Katalina se sublevó.

–¿Cómo que está en el aire?

Y Kiwi le plantó cara.

–Claro que está en el aire. Hay un montón de cosas confusas. Tú no nos dices la verdad y así no podemos seguir.

–No me digas que una médium como tú va a ser capaz de perder esta oportunidad de hablar con una fantasma.

Katalina había dado en el clavo, y Kiwi reculó.

–No quiero dejar de hablar contigo, pero esta situación se tiene que aclarar.

Katalina se levantó y empezó a dar paseos mientras parecía que pensaba.

Por fi n habló:

–De acuerdo. Os he dicho algunas mentiras piadosas, algunas mentirijillas.

Esperamos calladas, y yo bastante indignada; menudo morro tenía la espectro, ahora admitía habernos dicho algunas mentirijillas, como ella las llamaba.

–A ver. Sigfrido no está investigando en células padre.

Kiwi y yo gritamos a coro.

–¡¡Células madre!!

–Bueno, lo que sea, células parientes. Si dije eso fue para convenceros de que me ayudarais, haciéndoos creer que colaborabais en una buena obra.

Aquel lío de Katalina con las células rebajó la tensión.

Pero había una cosa que Kiwi y yo teníamos que saber.

–¿Las cartas están envenenadas?

–Sí.

Era indignante.

–¿Cómo no nos avisaste? Las podríamos haber abierto.

–No, no podríais.

Yo no entendía nada.

–¡Pero si sólo están guardadas en un plástico!

–No es un plástico.

Kiwi me cortó.

–No me digas que es plasma de espectro.

–Sí.

No podía creer lo que estaba oyendo.

–¿Plasma de espectro?

Kiwi me informó.

–Yo ya había oído hablar de esa sustancia, o como le quieras llamar. Digamos que es baba fantasmal, imposible de romper para los humanos. Su apariencia es muy parecida a la del plástico.

Sin embargo seguía sin entender.

–Entonces, ¿cómo iba a poder Sigfrido subastar las cartas en Londres?

–Es que eso tampoco es verdad.

–Mira, no sé qué hará Kiwi, pero yo abandono. No se puede colaborar con una tramposa.

Pero Kiwi no estaba por la labor de que se le fuera la fantasma.

–Espera, déjale hablar, tendrá algo que explicar.

–Es que no entiendo nada, yo vi la carta de la casa Christie’s.

Katalina, que se había vuelto muy humilde, me contestó:

–Viste un escrito de Christie’s, pero ahí no decía nada de las cartas. Sigfrido es marchante de arte, suele trabajar con Christie’s y mantiene correspondencia con ellos.

–Estupendo.

–Hazle caso a Kiwi y escúchame. De momento no puedo deciros más. Lo que sí puedo aseguraros es que no corréis ningún peligro y que a mí me haréis un gran favor si me ayudáis.

Yo estaba terca.

–¿Y cómo sabremos que no te vamos a ayudar en una barbaridad de las tuyas?

–Kiwi, mírame a los ojos: tú, como médium, puedes saber si digo la verdad.

Kiwi se acercó a Katalina y durante unos minutos muy largos se miraron la una a la otra a los ojos. Aunque era de noche, pude ver cómo los ojos de Katalina iban cambiando de color, a la vez que los de Kiwi pasaban por toda la gama del arco iris. Por fin dejaron de hacer aquello, que era muy bonito, pero que también asustaba.

–Creo que podemos creerle.

–¡Ja!, creo que podemos creerle... ¿Y si te equivocas?

–Katalina es mentirosa, pero yo no. Confía en mí.

Me callé y preferí no pelear, al fi nal iba a acabar por hacer caso a Kiwi, así que era mejor no perder tiempo.

Nos levantamos para acompañar a Katalina a las aberturas de la plaza, que se la comían siempre muy a gusto, y de pronto tuve una pregunta.

–Por cierto, ¿me podrías decir qué pintan los druidas en todo esto?

–No.

–Pues qué bien.

–Otro día hablaremos de eso.

Y Katalina se escurrió por los agujeros.

Kiwi y yo empezamos a andar camino de casa. Kiwi no hablaba. Conocía aquellos silencios de mi amiga, que me sacaban de quicio. La luna me hizo un guiño. Con Kiwi, ahora, me estaba pasando igual que con Martín, anticipaba sus gestos, sus reacciones, y eso me irritaba. Pero mandé la luna a paseo. No tenía el cuerpo para refl exiones. Estaba cansada.

Por fi n me paré en seco.

–¿Es que no me vas a decir nada?

Me miró sin abrir la boca.

–¿Cuál es el papel de los druidas en todo esto?

Siguió callada.

–Mira, si no me ayudas, es mejor que sigas con esto tú sola, está empezando a superarme la situación.

Y reaccionó.

–No, no sé cuál es el papel de los druidas, ¿te vale? Cuando te pones así, agobiante e invasora, sinceramente, no te soporto.

Le mandé a la mierda, lo último que me apetecía era escuchar un rollito psicológico sobre mi forma de ser y sus causas.

Seguimos en silencio.

Y en ese silencio decidí llamar a Roberto e intentarlo por segunda vez. Tenía que saber qué estaba sintiendo, ver claro por fi n. Iba a llegar hasta el fi nal.

El mar se extendía grande y tranquilo. Había olas menudas y rizadas en la orilla. La playa miraba a la ciudad, con los ojos de siempre, de hacía muchos siglos. Se repetía a sí misma, como yo, como Kiwi, como Katalina, como Martín.

CAPÍTULO VIII

Jueves, 10 de julio

Por la mañana tenía un mensaje de Martín. Estaba contento, el trabajo era apasionante y Miren le había presentado a un montón de gente. Después me contaba una serie de anécdotas divertidas que les habían pasado. Era un mensaje bastante insulso, que no me ayudaba a ordenar mis sentimientos. Pero, al final, me preguntaba si había conocido a alguien interesante en nuestra etapa de reflexión. Y me lancé. Le hablé de Roberto. Después de soltar aquello, me sentí bien, muy bien. A veces los hombres creen que son irremplazables. Sin embargo, no es verdad, nadie es irremplazable, tampoco yo. Sólo conozco un caso, el de Kiwi y Juan. Pero Kiwi tiene razón, ella pertenece a otro mundo, es una lamia, aunque no tenga las patas de pato, aunque no viva en un río y se peine la rubia melena con un peine de nácar. Estaba contenta. No sé por qué, no le había contado antes mi romántico encuentro. Por primera vez en muchos años tenía ganas de conocer su reacción, no sabía anticiparla.

Se levantó Kiwi, y dio la orden de acción.

–Nos vamos de excursión a Cristina-Enea.

Estuve de acuerdo, pensé que quizás por fin iba a saber qué pintaban los druidas en la historia en la que andábamos metidas.

El cielo de color gris tenía ganas de llover, pero la temperatura era agradable para dar un paseo. Cristina-Enea estaba lleno de niños y madres que se habían quedado sin playa. No eran maneras de reunirse con los druidas delante de tantos testigos, pero Kiwi no decía nada, y se suponía que era una experta.

En el estanque, los niños daban pan y lechuga a los patos. Un montón de pavos reales andaban paseando cerca del agua y, de vez en cuando, alguno desplegaba la cola y nos observaba para ver si le mirábamos.

Busqué patos-druidas, con pulsera azul turquesa en las patas, pero no vi ninguno.

Sin embargo, Kiwi enseguida los descubrió.

–Allí están.

El dedo de Kiwi señalaba las ramas de un seto junto al estanque. No se veía a los patos, pero sí sus patas, que desprendían un resplandor azul muy bonito. Sentadas cerca de los patos había dos parejas de cisnes. Los cisnes nos observaban con mirada humana.

Nos acercamos, y, como pasaba con Katalina, el círculo azul nos tragó a las dos. Ya no había niños, ni madres, sólo el misterio y nosotras. Nos quedamos quietas esperando acontecimientos.

De pronto, una niebla espesa, igual a la del día anterior, invadió el aire. El silencio era total. Luego oímos cascos de caballo y descubrimos unos bultos que nos rodeaban.

Enseguida un caballo blanco rompió la niebla, y se hizo la luz.

Los druidas iban de blanco, cubiertos por túnicas sencillas. El caballo se paró delante de nosotras y sus formas se fueron disolviendo y transmutando, hasta convertirse en un anciano de barba blanquísima y muy larga. Se parecía al que había hablado la otra vez con nosotras, pero tenía algo especial, se notaba que era más importante. En su dedo índice brillaba una esmeralda muy grande que desprendía olor a mar.

–¿A qué habéis venido?

Su voz no daba miedo y me atreví a contestar.

–Queremos saber.

–¿Qué queréis saber?

Kiwi me hizo un gesto para que me callara y tomó la palabra.

–Nosotras cogimos el otro día un paquete de cartas que estaban enterradas bajo ese roble.

–Lo sé.

–Vosotros nos dejasteis cogerlas.

–Sí.

–Pero esas cartas, que antes eran de Katalina, Sigfrido dice ahora que le pertenecen, y sabemos que Sigfrido es de los vuestros, es un druida como vosotros.

–¿Y?

Le corté a Kiwi, tanta parsimonia me estaba poniendo nerviosa.

–Pues que no entendemos nada de nada. A ver, nos dejáis llevarnos unas cartas que supuestamente estáis vigilando. Esas cartas, también supuestamente, son de Sigfrido, un druida, y, por tanto, si yo no estoy equivocada, un hombre sabio y bueno como vosotros. Sin embargo, Katalina asegura que las cartas son suyas, que Sigfrido es maligno y peligroso, y los druidas que nos atendieron el otro día nos advirtieron de que los dos son unos tramposos… No sé, estamos desorientadas…

–Espera, espera; vamos con calma.

Respiré hondo, tenía razón. Kiwi, avergonzada por mi actitud atropellada, sonrió al sabio pidiéndole disculpas por mí.

–Es verdad que os dejamos hacer y permitimos que cogierais las cartas.

Pero me volví a atropellar y le interrumpí.

–¿Por qué?

Antes de que yo volviera a saltar, habló Kiwi.

–¿Sigfrido es un druida como vosotros?

–Sigfrido es un druida, pero no es como nosotros.

Kiwi y yo pusimos cara de entender cada vez menos.

–Entre los druidas hay también algunos que dejan bastante, mejor dicho, mucho, que desear.

Kiwi pareció que empezaba a comprender.

–¿Sigfrido tiene alguna ascendencia extraña?

–Eso es. Su bisabuelo fue un brujo vividor y tramposo, que enamoró a una de nuestras más bellas doncellas. Tuvieron muchos hijos, y en todos ellos convivieron, como dos ríos que se mezclan en el mar, lo más puro de los druidas, y todos los vicios, todas las malas artes, del brujo.

–El asunto de las cartas forma parte de su mitad mentirosa, ¿no es así?

–Así es, por eso dejamos que os las llevarais, mejor dicho, nos alegramos de que alguien las sacara de nuestros dominios.

Y Kiwi le abrió el corazón al druida sabio, le contó nuestras charlas con Katalina a cambio de la promesa de ayudarle, le confesó cuánto suponía para ella poder hablar con una fantasma y cuánto suponía para mí conocer la verdadera historia de Katalina, y además le pidió consejo.

El sabio druida se quedó pensativo y una bandada de preciosas mariposas de colorines cruzó el aire.

–Son nuestros niños –dijo entonces el anciano.

El espectáculo era tan hermoso que me olvidé de Katalina, de Sigfrido y de todo, hasta que la voz del druida me despertó de mi síndrome de Stendhal.

–Bien, ¿estáis dispuestas a escuchar?

Kiwi y yo, por supuesto, dijimos que sí.

–Sigfrido siempre tendrá la puerta abierta a nuestros dominios si promete cambiar de vida, pero él es el único que puede decidir volver, y además él es el único responsable de sus actos.

Escuché mi propia voz.

–¿Sigfrido es realmente peligroso?

El druida sonrió.

–Sí, pero la mayoría de las veces lo que suele ser es idiota.

Me quedé pensativa y fue el turno de Kiwi.

–¿Qué nos puedes decir de Katalina de Erauso?

–Katalina es valiente, generosa, arrogante, cruel, tramposa, pendenciera y jugadora.

–¡Joder!

Kiwi iba a saltar ante mi palabro, pero el druida le detuvo.

–Yo hubiera dicho lo mismo.

En prueba de agradecimiento le dediqué la más angelical de mis sonrisas, quería que supiera que yo también podía ser fi na.

Kiwi centró la cuestión.

–Tenemos las cartas, pero ahora no sabemos qué hacer. Sospechamos que Katalina nos engaña, que nos esconde sus manejos con Sigfrido.

–Os lo dijimos el otro día, Katalina os engaña y Sigfrido también. Pero la decisión de seguir adelante o de abandonar es sólo vuestra.

Yo quise saber.

–¿Corremos peligro?

–Tampoco lo sé. Sólo puedo aconsejaros que andéis con cuidado. Cuando Sigfrido y Katalina se dejan llevar por su peor yo, son capaces de cualquier cosa.

Y entonces, sin darnos tiempo a preguntar más, la niebla espesa de antes se llevó al sabio druida y a sus compañeros. Estábamos otra vez en el parque, rodeadas de niños, de humildes patos tontorrones y de pavos reales enamorados de su pobre cola de colorines.

–¿Qué hacemos ahora?

Kiwi parecía tenerlo claro.

–Hoy por la noche hablaremos con Katalina y tomaremos una decisión.

Pero yo sabía, y Kiwi también, que la historia que estábamos viviendo nos apasionaba y no íbamos a abandonar, por muy engañadas que dijéramos sentirnos.

Como siempre, tomamos la caña en el Branka, esperando que el Peine del Viento se quedara solitario. Le conté a Kiwi mi último mensaje a Martín. Kiwi se puso filosófica y me habló de la necesidad de actuar. Según ella, sólo la acción nos permite saber si lo que decimos pensar es verdaderamente lo que pensamos. Se extendió sobre la importancia de actuar para no crearnos un personaje inventado de nosotras mismas, que se derrumba al menor soplo. Teníamos que tener el valor de contrastarnos con la realidad, conocer nuestras limitaciones, asumirlas y luchar también por superarlas. En mi caso, la presencia de Miren al lado de Martín había sido beneficiosa, me había ayudado a profundizar en mis sentimientos. Y lo mismo le iba a pasar a Martín, ahora que sabía lo de Roberto. Pero era necesario que no diera nada por supuesto. Tenía que dejar fluir la vida, ya me lo había dicho. Todo era posible y el fi nal de la historia no tenía por qué gustarme.

Le agradecí sus consejos, que daban fuerza a mi decisión.

La noche era hermosa. Las nubes de la mañana se habían ido volando y en el cielo había muchas estrellas. Nos acercamos a la plaza y enseguida vimos a Katalina, que vino hacia nosotras abriendo los brazos y saludándonos a gritos, como si aquello fuera una fi esta.

–Bueno, ¿qué hay de mis cartas?

Kiwi fue rotunda.

–De tus cartas no hay nada.

Miró a Kiwi con suspicacia.

–¿Qué os han contado de mí?

–Las charlas con los druidas son siempre interesantes.

–Supongo que sabéis que algunos druidas también mienten.

Kiwi no contestó.

Esperé el arrebato de fantasma loco.

Pero no llegó, todo lo contrario, Katalina sonrió y dijo:

–¡Hala! ¡No pasa nada! Hay cosas mucho más importantes. Venga, vamos a sentarnos y a charlar un rato.

Y como siempre, nos sentamos en las gradas de la plaza.

Kiwi y yo estábamos mudas, sin humor para preguntar.

–Bueno, ¿qué pasa ahora?

Se rió, no sé qué le había pasado, pero estaba contenta.

–Está bien. No preguntéis. Os contaré yo algo que os va a gustar. Os contaré qué ocurrió para que tuviera que revelar que era una mujer, y lo que pasó después, cuando todo el mundo se enteró.

Katalina tenía razón, aquello nos interesaba, así que sin darnos cuenta cambiamos de cara y nos convertimos en las alumnas más atentas del mundo.

–¿Os acordáis del Cid?

Claro que me acordaba.

–El Cid me dio por detrás una puñalada que me atravesó la espalda de parte a parte por el lado izquierdo, y a continuación me clavó un palmo de su espada. Caí al suelo echando un mar de sangre.

Yo veía la escena como si la estuviera viviendo.

Kiwi quiso saber.

–Supongo que esa vez pensaste que te morías.

–Sí, pero eso fue luego. Primero sentí ansias de matar. Me levanté como pude y me fui hacia él. Cuando el Cid me dijo: “Perro, ¿todavía vives?”, el odio me invadió como una ola gigante y me olvidé del dolor. Entonces le atravesé con la espada por la boca del estómago y cayó pidiendo confesión. Yo también me desplomé.

Kiwi, la fúnebre, estaba terca.

–¿Qué sentiste viendo que te morías?

–Me entró la risa fl oja.

Yo no podía dar crédito a lo que estaba oyendo, pero, sabiendo lo bruta que podía ser Katalina, pensaba que era muy capaz.

–Es increíble que te diera la risa.

Sin embargo, la mirada despectiva de Kiwi me hizo darme cuenta de mi imbécil ingenuidad y comprender que de quien se reía Katalina era de mí.

Sí, ahora Katalina se partía de risa, mientras nos señalaba con el dedo a mí y a mi estupidez.

La odié profundamente.

–Lo último que se me ocurrió hacer en aquel momento fue reírme, como te puedes imaginar, aunque, ahora que lo pienso, no hubiera estado nada mal.

Pero Kiwi no soltaba el tema del más allá.

–¿Me puedes contestar de una vez?

–Por si te interesa saber, no vi pasar mi vida delante de mis ojos, ni tampoco vi un túnel oscuro que terminaba en una luz brillante, ni nada espectacular. Sólo notaba que me iba y peleaba por agarrarme a la vida. No tuve tiempo de sentir miedo, pero sí quería confesar.

–¿De qué te querías arrepentir?

–¡Y a ti qué te importa!

Salté como un rayo.

–¡Supongo que, al menos, de haber matado a montones de indios!

Katalina se revolvió contra mí.

–Yo maté siempre en defensa de mi honor y en la guerra. De eso nadie tiene que arrepentirse.

Kiwi vino en mi ayuda.

–A mí también me gustaría saber de qué te querías confesar.

–¡Claro, vosotras queréis saberlo todo, pero no me dais las cartas!

Luego se quedó un rato callada, taciturna, oscura como la noche.

Recordé que la primera vez que nos había hablado de ese Cid le había pasado algo parecido, y nos dejó con las ganas de conocer toda la historia.

–Quizás algún día os lo diga.

Kiwi entendió también que Katalina guardaba un secreto que le hacía daño y cambió de tema. Ya llegaría el momento de saberlo todo, si era necesario chantajeando a la fantasma, a esa tramposa.

–Bueno, sigue contando, ¿nadie fue en vuestra ayuda?

–Sí. Al poco rato llegó un montón de gente corriendo, varios frailes y el corregidor, don Pedro de Córdoba, del hábito de Santiago. El Cid expiró allí mismo y, a mí, caritativos, me llevaron a casa del tesorero, donde me hospedaba. Me acostaron enseguida.

–¿Nadie llamó al médico?

Katalina me miró con sonrisa candorosa, después de mi intervención de la risa le debía de parecer una infeliz.

–Sí. Llegó el cirujano y decidió no operarme hasta que me confesara con uno de los frailes. Temía que pudiera morir durante la intervención.

Kiwi y yo nos volvimos más atentas, ahora tenía que ser el momento culminante en que declaraba que era una mujer.

–Entró el padre fray Luis Ferrer de Valencia, un gran sujeto. Me confesó. Escuchó todos mis pecados. Y, viendo que me faltaban las fuerzas y el aliento, boqueando como un pez, declaré que era mujer.

La historia era fascinante.

–Supongo que el buen hombre se quedaría de piedra.

–Yo creo que si no le dio un soponcio fue de puro milagro, ¡me di cuenta hasta yo, que me estaba muriendo…!

Kiwi azuzó el relato.

–¿Y luego?

–Fray Luis me absolvió, me dio ánimos y pidió el viático.

Quise aumentar mis conocimientos.

–¿El viático es lo mismo que la “extremaución”?

–En primer lugar, pronuncia bien, extremaunción, ¿entiendes?, con “n”. En segundo lugar, el viático es la eucaristía que se administra al enfermo. La unción de los santos óleos, o la extremaunción, es otra cosa, consiste en ungir en siete puntos al enfermo, o al no enfermo, con aceite de oliva consagrado: ojos, oídos, nariz, labios, pecho, manos y pies. No sé si ahora se hace así, porque todo cambia.

–Pues yo he leído en alguna parte que también se ungía a los reyes.

–Claro que sí. Política y religión han ido durante muchos siglos de la mano. Son dos poderes que se complementan estupendamente. Cada uno de ellos está consagrado a una especialidad. La política pone el acento en los asuntos de la tierra. La religión, en los del alma. Pero, al final, los objetivos son los mismos, poder y dominación. Al menos así fue en mi época. Muchas veces, los reyes, los guerreros de las tribus, los papas y los distintos jefes religiosos de las demás religiones se enfrentaban unos a otros por alcanzar mayores cotas de poder. Pero cuando conseguían ponerse de acuerdo, los beneficios para las dos partes eran incalculables. Por eso la Iglesia ungía a los reyes y los reyes se dejaban ungir con los óleos. Sin embargo, para el resto de los fieles de la Iglesia sólo hay tres clases de santos óleos. El santo crisma, que se usa en las ordenaciones de sacerdotes, las confirmaciones, los bautizos y la consagración de altares e iglesias. El de los catecúmenos, para los que se preparan a recibir el bautismo. Y el óleo de los enfermos o la extremaunción. Los óleos los consagra el obispo en la misa crismal del Jueves Santo.

Me quedé asombrada de su sabiduría.

–¿Y tú cómo es que sabes tanto de eso?

–Porque soy monja, querida, que no se te olvide.

Kiwi nos sorprendió.

–Hay algo que no sabe Katalina, y es que ahora se habla de la unción, no de la extremaunción, porque ya no se administra in extremis, es decir, in articulo mortis, como pasaba antes.

Alabamos sus conocimientos.

–Bien, sigo. Me dieron el viático y se produjo el milagro y, desde aquel mismo instante, empecé a sentirme más fuerte.

Fui escéptica.

–¡Anda ya!

Pero Kiwi, la médium milagrera, estaba de su parte.

–Ha pasado muchas veces.

–Es verdad. Yo sentí que la vida volvía a mí con tal fuerza que me desmayé. Estuve así catorce horas y fray Luis no se apartó de mi lado. Luego me contó que volví en mí llamando a san José. Cinco días más tarde, el médico anunció que me curaba.

Yo seguía sin creer demasiado aquella historia.

–O sea, que te cosen a puñaladas y te curas en cinco días.

–No he dicho que me levantara de la cama como si no me hubiera pasado nada. He dicho que pasó la gravedad. Otros cinco días más tarde, una noche, sin que nadie se diera cuenta, me trasladaron al convento de San Francisco y me dejaron en la celda del padre fray Martín de Aróstegui, pariente de mi amigo Alcedo. Allí estuve los cuatro meses que duró la enfermedad.

–¿Por qué te trasladaron de noche?

–Porque me perseguía la justicia. De hecho, el corregidor, cuando se enteró del altercado, puso guardias en los caminos para que me prendieran si intentaba salir de Cuzco.

Kiwi volvió al tema que nos interesaba.

–Pero, ¿qué pasó con tu confesión de que eras una mujer?

–Nada.

–¿Cómo que nada?

Kiwi y yo fuimos un coro de desilusionadas.

–Era un secreto de confesión, así que fray Luis se tuvo que callar, yo no estaba segura de querer hacerlo público.

–¿Entonces?

La decepción puso nota de lágrimas a mi pregunta.

–Cuando estuve recuperada del todo, escapé de Cuzco con ayuda de mis amigos. El capitán Gaspar Carranza me dio mil pesos; el tesorero, con el que me había hospedado, tres mulas y armas; y don Francisco de Arzaga, tres esclavos. Con todo eso, y la compañía de dos amigos vizcaínos, salí de Cuzco hacia Guamanga.

Nos miró y se sonrió. Nuestra cara de desolación lo decía todo.

–Esperad, no seáis impacientes. Ahora viene lo mejor.

–A ver si es verdad...

A esas alturas, Kiwi y yo éramos bastante escépticas con las emociones que se podían esperar del relato de Katalina.

–Guamanga me pareció muy rica y hermosa. Había conventos de franciscanos, mercenarios y dominicos. Un convento de monjas. Hospital. La ciudad tenía muy buen clima. Muchos indios y muchos españoles. Buena iglesia. Tres dignidades, dos canónigos y un santo obispo fraile agustino, fray Agustín de Carvajal, que me ayudó mucho.

Me reí.

–¿De qué te ríes?

–De que entonces se medía la riqueza de una ciudad por el número de iglesias y conventos, igual que ahora la medimos por el número de bancos y de empresas. Aunque me ha extrañado una cosa, que entre tantos conventos, sólo hubiera uno de mujeres.

–Ya, pero así era. El caso fue que un día tuve la mala idea de meterme en una casa de juego.

Kiwi le interrumpió.

–¿Ves cómo eras una ludópata?

–¿Ves cómo eres una pelma, muy pelma, siempre con el juego y mi virginidad a vueltas? Estás obsesionada. Hazme caso y mírate eso.

Kiwi se calló, ofendida por la respuesta de Katalina.

–Total que, cuando estaba jugando allí, entró el corregidor, don Baltasar Quiñones, y, sabiendo que era vizcaíno y venía de Cuzco, tuvo sospechas y me quiso prender.

Imaginé lo que pasó entonces.

–Y la organizaste.

Katalina sonrió.

–Les apunté con una pistola de tres bocas…

–¿De tres bocas?

–Sí, era un arma muy moderna. Bueno, les apunté, salí corriendo y me refugié en casa de un amigo vizcaíno.

Kiwi, que seguía dolida con Katalina, quiso crear un poquito de mal ambiente.

–Disfrutas tanto contando tus aventurillas y vendiéndote como una heroína, que te pierdes en los detalles, ¿llegaremos alguna vez al tema que nos interesa?

Katalina suspiró.

–Llegaremos enseguida. Como no me ataba nada a aquella ciudad, decidí escapar de allí. Y a boca de noche, partí de Guamanga, con tal mala suerte, que me tropecé con dos alguaciles. Cuando me preguntaron quién era, cometí la tontería de decir: “El diablo”…

Kiwi no se pudo callar.

–Como siempre: una bocazas.

–Tienes razón. Los alguaciles me dieron el alto a gritos y, con la bulla, empezó a llegar gente. Me puse nervioso, disparé la pistola y alcancé a uno de los guardias. Enseguida vinieron en mi ayuda varios vizcaínos, y el corregidor empezó a vociferar que me matasen. Sonaron disparos de las dos partes. Y con semejante jaleo, aparecieron el obispo y su gente. Llevaban muchas antorchas y se pusieron en medio de los dos bandos. Dejamos todos de disparar. El obispo se acercó a mí y me convenció para que le diese las armas a cambio de su protección. Hubo algún forcejeo más, pero, por fin, el obispo me llevó a su casa, me dio cena y cama, y me encerró bajo llave en la habitación.

Yo estaba francamente aburrida con tantos preámbulos.

–¿Cuándo llegamos al meollo?

–Ya voy, ya voy. A la mañana siguiente, a eso de las diez, me llamó el obispo y me pidió que le contara mi vida. Yo se la conté, ocultando lo que quería ocultar. Pero el hombre fue tan complaciente, me empezó a dar tan buenos consejos, era tan santo varón, que me desmoroné y le dije…

Kiwi cortó la historia de malos modos.

–¿Viene ahora el momento estelar en que el mundo se entera de que eras una mujer?

–Sí.

Katalina hizo un silencio escénico para crear ambiente, y continuó.

–Como decía, me desmoroné y le dije al obispo: “Señor, todo lo que he referido a V.S. ilustrísima no es así; la verdad es ésta: que soy mujer, que nací en tal parte, hija de fulano y zutana; que me entraron de tal edad en el convento, con fulana, mi tía; que allí me crié; que tomé el hábito; que tuve noviciado; que estando para profesar, por tal ocasión, me salí; que me fui a tal parte, me desnudé, me vestí, me corté el cabello; partí allá y acullá; me embarqué, aporté, trajiné, herí, maté, maleé; correteé, hasta venir a parar en lo presente, y a los pies de su señoría ilustrísima”.

En ese momento, las que nos quedamos mudas fuimos Kiwi y yo. Realmente, aquél tuvo que ser un momentazo. Katalina había resumido su vida en unas cuantas líneas con una sencillez que emocionaba.

Kiwi, que se recuperó antes que yo, fue la primera en hablar.

–Y entonces, ¿qué pasó?

–Durante el relato de mi historia, que duró hasta la una del mediodía, el buen hombre me escuchó sin decir ni una palabra, sin pestañear. Y cuando acabé, siguió sin decir nada y luego se echó a llorar a lágrima viva.

Yo no entendía.

–¿Por qué lloraba?

–Supongo que por la emoción, la sorpresa y porque quizá se imaginaba todas las miserias que había tenido que soportar para ocultar mi condición. La verdad fue que yo, al verle llorar, por poco también me pongo a llorar como una Magdalena.

Kiwi fue a lo práctico.

–Esta vez no hubo confesión, fue sólo una conversación. Quiero decir que la noticia se hizo pública, ¿no?

–El obispo tocó la campanilla y llamó a un capellán anciano. Enseguida le ordenó que me acompañara a un oratorio, metieran una cama para que pudiera descansar y me dieran de comer. Luego debían cerrar la puerta con llave.

Habló Kiwi, la psicóloga:

–¿Te sentiste aliviada después de descubrir tu secreto?

–Claro que no. Había descubierto mi condición apretado por la necesidad y para salvarme de la cárcel, o mejor, de la horca. Ahora no sabía lo que podía pasar.

–Sin embargo otras veces estuviste a punto de ser ahorcada y no dijiste nada.

–Ya empezamos otra vez a buscar deseos ocultos que me hacen actuar sin darme cuenta, como si yo fuera tonto de baba.

–No he dicho eso.

–Pero lo insinúas. Que a estas alturas ya nos conocemos...

–Vale, lo admito. Estarás conmigo en que es raro que esta vez digas que eres mujer y otras veces, incluso al pie de la horca, no digas nada.

–Esta vez nadie me hubiera podido salvar. Había testigos de la muerte del Cid, me había escapado de Cuzco, tenía una lista larga de fechorías y… Bueno… Nada.

–¿Qué es ese nada?

Katalina suspiró y se le crispó la cara.

–Está bien. Y mi hermano Miguel, que siempre me ayudaba, había muerto.

Quise saber.

–¿Cuándo había muerto? ¡No nos habías dicho nada!

Pero Kiwi me cortó, algo estaba pasando y yo no me daba cuenta.

–Deja eso. Sigue con la historia.

Katalina se pasó la mano por la frente como para apartar un mal recuerdo.

–A la mañana siguiente, después de la misa, el obispo me llevó a desayunar con él. Entonces quiso saber si todo lo que le había contado era verdad. Y, como vi que tenía dudas, le pedí que lo comprobaran matronas expertas.

Katalina hizo un silencio. Ahora Kiwi y yo le escuchábamos como aquel obispo, sin parpadear.

–A las cuatro llegaron las matronas. Eran dos.

Hurgué en lo escabroso.

–¿Qué te hicieron?

–Me dijeron que me pusiera un camisón y que me quitara toda la ropa interior. Después me pidieron que me subiera a un taburete bastante alto.

–¿A un taburete?

–Sí. Así ellas, desde abajo y mirando dentro del camisón, podían comprobar si era mujer.

–¿No te tocaron?

–Sí. Anduvieron metiéndome los dedos por ahí.

–¡Qué horror!

–Bueno, de alguna manera tenían que comprobar que yo decía la verdad...

–¿Qué dijeron de tus pechos?

–Se quedaron muy sorprendidas, porque son dos pasas raquíticas. Les tuve que contar lo del ungüento de la bruja india.

A Kiwi, la psicóloga, se le caía la babilla de gusto ante semejante hurgamiento que tenía que agujerear la autoestima.

–¿Te sentiste humillada durante la inspección?

–Pues no, mira tú por dónde, porque enseguida dijeron que yo era virgen. Mi honra estaba salvada.

–Muy bien, pero ahora eres tú la que saca el tema.

–Hombre, en cuanto el obispo escuchó a las matronas y supo que era virgen, me abrazó emocionado y ordenó que me dieran una buena habitación; además, prometió que cuidaría de mí.

Aquí fue mi turno.

–Pues mira tú qué bien, o sea que, como eras mujer y virgen, ya no importaba nada ni la muerte de ese Cid, ni todas las maldades que habías hecho. ¿Qué hubiera pasado si llegas a ser mujer, pero no hubieses sido virgen?

Katalina no dudó.

–No te quiero ni contar. Me hubieran hecho añicos.

–¿Y eso te parece justo?

–¡Y yo qué sé! Te puedes imaginar que en aquellas circunstancias no estaba para dibujos, si a ellos les parecía maravilloso que fuera virgen, yo encantado.

Kiwi saltó.

–Déjalo, ya sabes que nunca pensó en nadie más que en ella misma. ¿Cómo le iba a importar que a las demás mujeres les pudieran condenar por perder la virginidad, antes que por haber cometido un crimen?

–Oye, tú vives aquí y ahora. Entonces el que se estaba jugando el cuello era yo. Ya me gustaría haberte visto en mi situación. Estoy seguro de que te olvidabas de tanto discursito y tanta tontería.

Quise calmar el ambiente.

–En eso tiene razón Katalina.

–¿En eso? ¡En eso y en todo! ¡A ver si una ñoña me va a decir a mí lo que tenía y lo que no tenía que hacer!

Pero Kiwi no se arrugó.

–Te ha dolido, ¿verdad? Pues por algo será...

–A mí no me duele lo que una psicóloga de los cojones, como tú, pueda decir. Lo que me da asco es que gente, que jamás se ha jugado la vida por nada, diga que yo sólo pensaba en mí mismo. ¿Qué sabrás tú? ¿Qué sabrás de las veces que me jugué la vida en la batalla por salvar a un compañero, cuando tus queridos indios nos hacían la puñeta?

Katalina bufaba como un dragón enfurecido.

–Además, yo hice más por las mujeres vistiéndome de hombre y llevando la vida que quise, que todas las que os quedáis en casa y se os llena la boca de palabras muy bonitas que se lleva el viento. Y ahora me voy, todo tiene un límite.

Katalina se dio media vuelta, fue hasta las ranuras de la plaza y desapareció.

Kiwi y yo nos quedamos con la boca abierta, como dos idiotas.

Cuando me recuperé, empecé la bronca.

–¡Mira lo que has conseguido!

–Oye, yo no tengo la culpa si es una histérica. Además, no le he dicho más que la verdad.

–¡La verdad, la verdad! ¿Cuál es la verdad? Estamos hablando del siglo diecisiete, era otra mentalidad; y otras circunstancias...

–Es igual.

–No, no es igual. Lo que pasa es que tú estabas picada desde antes, cuando te llamó obsesa por andar siempre a vueltas con la virginidad y la ludopatía. ¿Y sabes una cosa?

–¿Qué?

–Que tiene razón, siempre vas a lo mismo.

Kiwi me miró con odio, dio media vuelta y se fue dejándome plantada. Estábamos bien… Me había quedado sola como la una...

Corrí detrás de Kiwi. Así, con la lengua fuera, la perseguí durante un buen rato. Por fi n, se paró.

–¿Qué quieres ahora?

–Nada.

Y continuamos la vuelta a casa sin decirnos una palabra.

Llegamos al túnel del Antiguo, que marca la frontera entre la playa de Ondarreta y la de la Concha.

Una fi gura oscura nos esperaba dentro.

Kiwi y yo, cuando vimos aquella sombra, pegamos un respingo.

Era Sigfrido.

–¡Vaya, vaya! ¿Qué hacéis por aquí tan tarde?

La culebra que llevaba al cuello nos observaba con sus ojos rojos.

Kiwi tuvo ánimos para hablar.

–Supongo que lo mismo que usted, pasear.

–Tutéame, por favor. Me alegro de encontraros. Podemos seguir el paseo juntos. Vosotras y yo tenemos que hablar.

–¿Sí? ¿De qué?

–Hay unas cartas por ahí que me interesan.

–Ya.

–El negocio puede ser jugoso, os lo aseguro.

–No te entiendo.

–Claro que me entiendes.

La culebra, desde el cuello de Sigfrido, nos miró por turno con sus ojos rojos y penetrantes. Parecía un radar detectando nuestros pensamientos.

Y Sigfrido siguió:

–Las cartas están recubiertas de plasma de espectro, lo que es una suerte para vosotras. ¿Sabéis a qué me refiero?

–Ya sabemos que están envenenadas.

–Bien, bien…

Kiwi, que no sé de dónde sacaba fuerzas, se puso gallito.

–Mira, dinos lo que nos quieres decir y vete, estamos muy cansadas y queremos llegar pronto a casa.

Entonces sucedió.

Un fuego rojo, una estrella fugaz que se había caído del cielo, entró en el túnel e inundó el interior de llamas que no quemaban.

Estábamos en la antesala el infi erno.

De pronto, de aquella masa roja surgió la figura de Katalina.

Tenía la cara desencajada, los ojos tan rojos como los de la culebra de Sigfrido y había crecido. Había crecido tanto, que parecía un gigante raro y fantasmal.

Kiwi y yo dimos un paso atrás y nos pegamos a la pared del túnel, como si de esa manera pudiéramos protegernos.

Pero no hizo falta. La cosa no iba con nosotras.

Katalina se había abalanzado sobre Sigfrido, le había enganchado con su manaza por los cuatro pelos que cubrían la cabeza del viejo y zarandeaba al infeliz en el aire. Era la paloma herida de muerte que el perro lleva al cazador bamboleándola entre los dientes.

Sigfrido tenía la boca abierta, parecía gritar, pero nosotras no oíamos nada. Katalina resoplaba y sonreía. Una baba verdosa y transparente le salía a borbotones de las comisuras de los labios. Me di cuenta de que aquella baba era del mismo color, de la misma textura, que la bolsa que envolvía las cartas.

La espectro no tenía compasión y movía los brazos como un molinete. Sigfrido parecía el aspa humana de una avioneta: empezó a girar y a girar tanto, que ya no distinguíamos sus rasgos, su cuerpo. Entonces Katalina lo estampó contra la pared del muro. Kiwi y yo gritamos hasta destrozarnos la voz. Pero Sigfrido ya no estaba, había desaparecido. Y Katalina también.

Cogí aire antes de hablar.

–Kiwi, ¿qué ha sido todo eso?

–No lo sé, pero vámonos de aquí.

Y escapamos del túnel como dos almas en pena.

Fuera, la noche y el mar nos tranquilizaron un poco.

Ya no estábamos enfadadas.

Y así, intentando darnos ánimos la una a la otra, llegamos a casa.

CAPÍTULO IX

Viernes, 11 de julio

Me desperté tarde. La decisión de llegar hasta el final con Roberto me había dado paz. Le mandé un mensaje invitándole a comer juntos. La respuesta llegó rápida como un relámpago. Pasaría a recogerme al mediodía. Él se autonombraba director de la operación. “Mi princesa, vendréis conmigo a un lugar lindísimo en donde vos sólo podréis imaginar cosas hermosas”. Me puse de buen humor y me regalé con un baño de princesa, como decía Roberto. Aparecí en el salón reluciente y perfumada. Kiwi me esperaba, bastante harta por lo que tardaba, pero, en cuanto me miró, sonrió.

–Nos vamos a hablar con Sigfrido.

Volví al ahora. Después de la escena del túnel de la noche anterior, no me apetecía ver a aquel viejo ni en pintura.

–¿Tú estás loca? ¿No viste ayer que es una fiera maligna?

–No, no vi eso.

–¿Qué viste?

–No sé qué pasa entre Sigfrido y Katalina. Hay algo que no entiendo, que me inquieta. Tengo la sensación de que nos manipulan, pero no consigo racionalizar esa impresión y saber por qué me perturba tanto.

Sonrió como antes.

–Y no te preocupes, llegarás a tiempo a tu cita.

–¡Bruja!

–Un poco.

Nos lanzamos a la aventura.

Lucía el sol, y eso me tranquilizó. El sol no parece luz de fantasmas.

Cuando llegamos, Sigfrido estaba en la puerta. Enseguida se puso a saludarnos con muchos aspavientos. Alba movía el rabo contenta.

–Siento lo de ayer, siento lo de ayer. Katalina es una bruta. Ya visteis cómo me trató.

Kiwi tomó el mando.

–¿Qué está pasando aquí?

–Ya lo sabéis.

–No, no lo sabemos.

–Por favor, no me quieras engañar, sé que las cartas están en vuestro poder.

–Eso es verdad, y seguirán en nuestro poder hasta saber en qué estamos colaborando.

–¿Katalina no os ha contado nada?

–No.

Sé quedó pensativo.

–Ya.

–Danos tu versión.

–Ahora no es el momento, venid a la tienda hoy a las doce en punto de la noche. Entonces lo comprenderéis todo.

Me rebelé, aquello era demasiado.

–A las doce de la noche yo no voy contigo a ninguna parte.

Se rió.

–No tengas miedo, no va a pasar nada. Pero si queréis estar más tranquilas, pedidles a mis primos, los druidas, un amuleto que os proteja.

Kiwi no me dejó hablar.

–Está bien, lo pensaremos.

Esta vez no tuve dudas. Elegí mi mejor vestido, uno de Auzmendi que compré el año anterior en las rebajas. Es negro con motitas blancas. El corte es muy sencillo y la tela vaporosa. Cuello barco. Escote muy amplio en la espalda. Ceñido y con un breve vuelo en la falda. Me sienta bien. Dudé en los zapatos, pero enseguida me decidí por unos rojos con unos estupendos taconazos que añaden varios centímetros a mi tamaño lavadora. Perfume Chanel, el Coco de las grandes ocasiones que a Martín le gustaba mucho. Maquillaje discreto, pero cuidado. Y ropa interior provocativa, regalo de Martín en un aniversario. Recordé que aquel regalo me puso triste: andábamos por entonces en los comienzos de la caída, y me pareció que era un regalo para él, no para mí. Tuvimos bronca. Pero ahora, mientras me ponía aquella ropa interior y me embadurnaba de perfume, me sentí un poco puta.

Roberto llegó puntual con un coche de esos descapotables y biplazas, que sólo se ven en Puerto Banús. Me quedé de piedra, no pensaba que sus negocios dieran para tanto. Y arrancamos perseguidos por las miradas de admiración de las empleadas de La Mercería Francesa y de las chicas de Zara, que tienen ahí un almacén.

Aunque no me quiso decir adónde me llevaba, enseguida me di cuenta de que íbamos a Francia. Poco después estábamos en el Château de Brindos. El Château de Brindos está cerca de las playas de Anglet y a pocos minutos de La Négresse, el aeropuerto de Biarritz. Fue una de las casas más antiguas de Labour. Según leí una vez, se remonta a 1438. En los años treinta tuvo fama por las fiestas y el lujo que derrocharon sus diferentes propietarios. Yo había estado una vez cuando era niña y todavía recordaba la mansión al borde del lago, el lago particular más grande de Francia, con sus nenúfares y sus ranas.

Entramos y un camarero ceremonioso nos condujo hasta una de las mesas junto al lago. Roberto pidió dos cócteles con el desparpajo de un hombre de mundo. Me reí. Estaba contenta, nunca había vivido una situación parecida junto a un lago privado, unos camareros elegantes y un cielo azul tan hermoso como el de aquel día.

Llegaron los cócteles, brindamos y empecé a saborear despacito mi copa, mientras Roberto me miraba y yo me dejaba mirar. Entonces pensé que estaba en un mundo tan lejano que nada me podía hacer daño y, sin saber por qué, sentí que era un buen momento para las confidencias. Y así, casi sin darme cuenta, le hablé a Roberto de Martín, le confesé mis dudas, mi miedo, mis proyectos, mis ganas de ser fiel a mí misma, mis tropiezos tan desmedidos con la realidad cotidiana, pues a veces un jersey fuera de su sitio podía provocarme un terremoto interior…; no sé, hice el striptease total de mi alma con tal naturalidad, que me sorprendí. Por fi n me callé y me quedé mirando el lago.

Una rana pensativa, alejada de las demás, descansaba sobre un enorme nenúfar. Aquella rana ensimismada fue, de pronto, metáfora de mi soledad y de mi desconcierto. En aquel momento me entraron unas ganas tremendas de llorar.

La voz de Roberto evitó el desastre.

–Tienes que asumir el laberinto.

Le miré, interrogante, no entendía lo que me quería decir.

El brazo de Roberto navegó sobre la mesa y me cogió la mano.

–Mírame. Lo que voy a decirte es importante.

Le miré con esfuerzo, estaba avergonzada de mí misma.

–Hay un momento en la vida en que el tiempo nos atrapa. Hasta entonces, creemos que nuestras posibilidades de vivir la vida son ilimitadas, que no existen las barreras, podemos posponer nuestros proyectos, barajar mil posibilidades para realizarnos, probar, jugar, dejarnos llevar. Pero, un día tonto, sin saber por qué, descubrimos que estamos equivocados, nos damos cuenta de que el tiempo nos ha atrapado con su gran manaza tejida de caminos que se borran, de puertas que se cierran, y empezamos a escuchar el tictac del reloj de nuestra vida. Entonces comprendemos que lo que dejemos de vivir, de experimentar, de lograr, se perderá para siempre en la niebla de la nada…

El camarero, con dos suculentos bogavantes y unos ridículos baberos para que el juguillo del marisco no nos manchara la ropa, cortó el discurso de Roberto.

Después Roberto me miró sonriente.

–Estás muy guapa, te sienta bien el babero.

No contesté, me sentía irritada. Tanto vestido de Auzmendi y tantas historias para acabar con aquella cosa ridícula colgada al cuello.

Pero Roberto, sin importarle ni una pizca las trazas que teníamos, siguió con el tema anterior mientras descuartizaba alegremente al pobre bicho.

–El descubrimiento de que tenemos el tiempo contado nos puede llenar de angustia, nos obliga a elegir, y podemos sentir que el otro nos lo está robando, que no tenemos hueco para nosotros mismos. De repente nos descubrimos perdidos en un laberinto, empujados, enredados por lo cotidiano, y sentimos que nuestra vida más profunda, esa vida íntima, personal, sólo nuestra, está tirada en la cuneta y corremos el riesgo de perderla para siempre…

Bebí vino. Otra vez me estaban entrando ganas de llorar.

Roberto se rió de mí.

–Tranquila, ahora vamos a pasar a las recetas mágicas.

Hice una mueca que quería ser una sonrisa.

–En primer lugar, es obligatorio no dramatizar.

Me amontoné.

–O sea, me presentas una radiografía terrible de mi situación, ¿y ahora me dices que no dramatice?

–Eso es. Nunca hay que sentirse víctima, sino protagonista. La solución está en analizarse despacito, saber de verdad qué queremos, rebuscarnos por dentro hasta quedarnos con el culo al aire. Después deberás asumir tu propio laberinto. Porque, cuando hurgues dentro de ti, encontrarás muchas puertas que resultarán falsas, muchas ventanas que no sabías que existían, muchos espejismos, muchos caminos que no llevan a ninguna parte, descubrirás tus propias contradicciones y, al final, sabrás por fin qué quieres hacer de verdad con tu vida.

–¿Y entonces?

–Entonces te empezarás a querer, te asumirás como eres y aprenderás a integrar en tu laberinto todo y a todos los que merezcan la pena, pero llevando siempre de la mano y con valentía tu yo más profundo, que es el que te guiará para saber poner tu verdad sobre el tapete y te ayudará también a tomar decisiones, aunque algunas sean duras.

La rana filósofa de antes había saltado a otro nenúfar y ahora croaba alegremente al sol.

Roberto soltó una enorme carcajada.

Y aquella risa me hizo libre, me dio alas, me sentí bien.

Después, comí con apetito infantil, rebañando platos y escuchando las historias que Roberto me contaba, historias de viajes, de países lejanos.

Tenía mucho que pensar, pero creía haber comprendido el perfume profundo de las palabras de Roberto.

Roberto estaba contento y, a los postres, pidió champán al camarero. El champán terminó de ahuyentar las últimas sombras de melancolía de mi alma.

Esta vez fui yo la que propuso ir a descansar a una de las habitaciones del hotel.

La suite Venisse era espléndida, con vistas panorámicas sobre el lago. Entramos, y me acerqué a la terraza. Esta vez también fui yo la que le llamó y le pidió un abrazo. Entonces descubrí que su cuerpo olía a misterio y a aventura. Luego, mi nuevo amigo fue yendo despacito, se tomó todo el tiempo del mundo, y le dejé hacer, me abandoné a él durante una eternidad. Con Martín los dulces preludios nunca habían durado tanto. Roberto fue delicado como un hada madrina, y también potente y viril como el mejor y más dotado amante de la historia. Después me quedé dormida sobre el tatuaje que llevaba en el pecho, una rosa de los vientos, tan grande, que parecía una estrella del cielo.

Fue Roberto el que me despertó. Era muy tarde.

Cuando volví a casa, Kiwi aún no había llegado, y tuve tiempo de hurgarme en lo que sentía. Entonces le di la razón a Kiwi y comprendí que la acción clarifica nuestras indecisiones y dudas. Estaba contenta. Roberto tenía razón, tenía que pensarme, andar y desandar mi propio laberinto, decidir si Martín tenía cabida en él, si realmente quería incorporarle a mi propia historia. Después me dejé llevar y reviví para Martín cada segundo de aquella tarde. Me di cuenta de que se la estaba contando en voz baja, deteniéndome en los detalles que le podían hacer más daño, que ponía cara y voz a sus celos. Me reí. Además tuve que admitir que con Roberto, a pesar de la emoción nueva, del placer y la ternura, yo no había hecho el amor, me había dejado acariciar y consolar de una pena, una desilusión que tenía escondida muy dentro. Martín y yo, en los encuentros amorosos, íbamos con la mochila cargada de recuerdos, de tiempo juntos, brindábamos por nuestra vida en común en cada caricia, en cada beso, y, aunque Martín era más torpe, con él, antes de que nos hubiéramos perdido por el camino de la vida, mis escalofríos eran más profundos. Entonces sentí que, a pesar de Roberto, todavía seguía siendo virgen para Martín. Empecé a comprender a Katalina en su insistencia en decir que era virgen. Sin embargo era verdad que Martín y yo nos habíamos perdido por el camino de la vida, era verdad que el paisaje de la pasión se había convertido en un cuadro escénico sin contenido, era verdad que la vida cotidiana juntos me pesaba como una losa. Ahora tenía que pensar. Elegir. Trabajar el amor, reconvertir la pasión en otra cosa más serena, o buscar robertos por el mundo cuando me lo pidiese el cuerpo. Sonreí, empezaba a desdramatizar.

Kiwi fue discreta. No preguntó nada. Se lo agradecí. Necesitaba tiempo para ordenar sensaciones y sentimientos.

Aquella noche, cuando llegamos al Peine, Katalina nos estaba esperando. Su figura grande se recortaba contra la noche y el horizonte tan oscuro.

Enseguida vino hacia nosotras.

–Siento lo de anoche.

Lo mismo había dicho Sigfrido, pensé.

Kiwi estaba conciliadora.

–Yo también siento lo que te dije.

Katalina le sonrió agradecida.

Nos sentamos en las gradas de la plaza.

Otra vez Kiwi tomó el mando.

–¿Qué está pasando?

–Cosas viejas.

–¿Qué cosas?

Katalina se calló.

–Hoy hemos hablado con Sigfrido.

A Katalina se le crispó la cara.

–¿Qué os ha contado?

–Hemos quedado con él a las doce de la noche. Tiene algo que enseñarnos.

–Entiendo.

–Quizás tú quieras contarnos qué pasa y nos evitas el ir.

–Sabes que vais a ir, porque, os diga lo que os diga, no me vais a creer.

En eso tenía razón.

–En fin, vamos a cambiar de tema. ¿Dónde nos quedamos ayer?

Y yo me lancé. Prefería mil veces hablar de la historia de Katalina.

–Acababas de decir al obispo que eras una mujer.

–Sí, ya recuerdo. Bueno, pues en seguida se supo el caso. Vino gente de todas partes para conocerme.

Quise saber qué cambios se produjeron en su vida.

–Seis días después, su ilustrísima decidió trasladarme al convento de monjas de santa Clara, el único convento de monjas que había en Guamanga.

Kiwi empezó a ponerse borde.

–¿Al obispo, tu querido amigo, le parecía mal convivir con una mujer bajo el mismo techo?

Le hice señas para que cambiara de tono. Sólo faltaba que Katalina se diera otra vez la media vuelta y nos dejara plantadas...

–¡Claro que no! Pero yo era monja, y lo normal, después de mi declaración, era que fuese a vivir a un convento.

–Ya.

–¡No os imagináis qué fue aquello!

Yo ya me había olvidado de robertos y de sigfridos, y me había enredado en la historia.

–¿Qué pasó?

–Me pusieron el hábito de las clarisas y, acompañada por el obispo, salí en procesión. Había ido tanta gente a verme, que tardamos mucho tiempo en llegar al convento.

–Allí te estarían esperando con los brazos abiertos, supongo.

–Todo el convento estaba en la puerta con velas encendidas. La abadesa, entonces, entregó a su ilustrísima una escritura en la que se comprometía a devolverme al obispado en cuanto me reclamasen.

Kiwi, no sé por qué, se había vuelto picajosa.

–¡Cuánta legalidad!

Katalina pasó por alto el comentario.

–Llegó el momento de las despedidas; el obispo me abrazó con mucho cariño y me dio su bendición. Después, las monjas me llevaron al coro en procesión. Allí hice oración. Luego besé la mano de la abadesa y abracé una a una a las monjas.

Kiwi siguió a lo suyo.

–Supongo que más de una te miraría con envidia y no le haría ninguna gracia que te hubieran metido allí.

–No creo. Ellas sabían que yo estaba allí temporalmente y que, por tanto, no le iba a pisar el puesto a nadie. Al revés, estaban contentas de tenerme, porque el convento se estaba haciendo famoso y enseguida empezarían a llegar los donativos.

Corté.

–Sigue.

–Después de la ceremonia de recibimiento, me llevaron al locutorio, donde me esperaba el obispo.

Kiwi:

–¿Pero no se había ido?

Katalina, que había estado muy paciente, se empezó a mosquear.

–Pues no.

–¿Qué te dijo?

–Me dio muy buenos consejos y prometió venir a verme.

–¿Cumplió su promesa?

–Claro que sí. Lo que pasa es que, cinco meses después, murió de repente mi querido obispo.

–¡Pobre hombre! Te quedaste sin protector.

–No, la noticia de que había aparecido una monja alférez había corrido por todas las Indias, nadie me iba a hacer daño.

Kiwi, la psicóloga, intervino, ahora más tranquila.

–Dime la verdad, ¿qué pensabas en medio de aquel barullo?

–La verdad es que yo estaba hecho un lío. Por un lado, estaba contento, me había librado de la horca, pero, por otro, no sabía qué iba a ser de mí. No quería quedarme en un convento, quería volver a la vida de antes, sabía que tenía que pensar mucho para encontrar la manera de seguir haciendo lo que me gustaba. También tengo que admitir que era muy agradable sentir la admiración de tanta gente y el respeto con que me trataba todo el mundo.

Encarrilé otra vez la historia.

–¿Qué te pasó cuando murió el obispo?

–Nada. Pocos días después, el metropolitano de Lima mandó a su gente para que me llevaran allí. Fui en litera, acompañado de seis clérigos, cuatro religiosos y seis hombres de espada.

–¿No os encontrasteis a nadie en el camino ni te lanzaste a hacer de las tuyas?

Katalina se rió.

–No, no. La entrada en Lima, a pesar de ser de noche, fue una fiesta. Todo el mundo quería ver a la monja alférez. A la mañana siguiente me llevaron a Palacio ante el virrey don Francisco de Borja, conde Mallalde, príncipe de Esquilache.

–¿Ése no era uno que hizo un colegio para los indios?

–Ése, sí.

Kiwi puntualizó.

–Para los indios ricos.

Katalina y yo miramos a Kiwi; estaba bastante plasta.

–El caso es que su ilustrísima me dijo que eligiera un convento. Yo le pedí permiso para visitar todos antes de elegir. Y al final me fui al de la Santísima Trinidad, que era de las comendadoras de San Bernardo y tenía cien monjas de velo negro, cincuenta de velo blanco, diez novicias, diez donadas y seis criadas.

Kiwi, la ecónoma, no pudo reprimirse.

–Vamos, que te fuiste al convento más rico.

Katalina sonrió.

–Siempre pensando mal. Pues no, te equivocas. Había otro mejor, que tenía un jardín inmenso. Cada monja vivía en su propia casita con su criada. Decían que el convento se había construido así por miedo a los temblores de tierra, porque en esa zona hay muchos. Les parecía peligroso vivir todas encerradas en un edifi cio grande.

–Entonces, ¿por qué no lo elegiste?

–Yo estaba acostumbrado a vivir entre una tropa de gente y aquella vida, lejos de los demás, no me gustaba nada.

Encaucé otra vez el relato.

–¿Cuánto tiempo estuviste allí?

–Exactamente dos años y cinco meses.

Kiwi, como siempre, decidió descubrir tesoros ocultos del alma.

–Llevaste la cuenta muy bien, casi como si estuvieses en la cárcel.

–No pienses que me abres los ojos. Mi vida no había tenido nada que ver con la que se llevaba en el convento y los días se me hacían eternos. Más de una vez pensé en fugarme. Pero ahora me conocía todo el mundo y me hubieran pescado. No me quedaba más remedio que esperar, y esperé. Esperé hasta que Dios vino en mi ayuda.

Volví a tirar del hilo.

–¿Qué pasó?

–Que me ofrecieron volver a España y dejar el convento.

–Aceptaste corriendo.

–Te puedes imaginar... Pero “el hombre propone y Dios dispone”.

–¿Por qué dices eso?

–Porque al poco tiempo de salir de Guamanga, caí enfermo. Pensé que volverían a mandarme al convento. Sin embargo me curé y, por fin, embarqué hacia España en Cartagena de Indias. Era la armada del general Tomás de Larrazpuru, que se alegró de que viajara con él y me trató muy bien.

Intuí malicia en la pregunta de Kiwi.

–¿Qué tal te fue en la travesía?

Katalina se puso en guardia.

–¿Qué quieres decir?

–¿Ibas vestida de monja o de soldado?

–De soldado. Pedí permiso a su ilustrísima y le pareció razonable. Las travesías eran largas y peligrosas para que una mujer fuera sola entre hombres. ¿Y eso que tiene que ver?

–Pues que estoy segura de que volviste a las andadas, que te enredaste en algún jaleo.

–Ah, ya. Bueno, poca cosa. Un día hubo bronca en el juego y le hice a uno un arañazo en la cara con un cuchillejo de nada.

–Ya me lo imaginaba yo. Andabas con “mono” de actividad.

–¿“Mono”?

–Déjalo; es una expresión de ahora.

–Don Tomás ordenó que me trasladasen a la Almiranta. Aquello me ofendió, y eso que yo tenía paisanos en la Almiranta... Entonces le pedí que, si me quería sacar de su nave, me mandase al patache de San Telmo. El capitán era Andrés de Otón y venía de aviso.

Le miramos con cara de no entender.

–Se llamaban avisos a las embarcaciones ligeras, como los pataches, que acompañaban a las grandes flotas de las Indias. Esos pataches, en cuanto se avistaban las costas europeas, eran los primeros en tocar tierra y anunciaban la llegada de los barcos grandes.

Quise regalarle con un recuerdo dulce.

–¿Entonces fue cuando empezaste a escribir tus memorias?

Acerté, porque se le alegró la cara.

–Sí. Terminé de escribirlas a finales de octubre y llegamos a Cádiz a primeros de noviembre de 1624.

Kiwi fue a lo suyo.

–¿Qué sentiste?

–Mucha emoción. Todo el mundo conocía mi historia. Don Enrique de Toledo, general de la Armada, me hizo un gran recibimiento y me presentó a otros dos hermanos míos. Por honrarme, a uno le trasladó a su servicio personal y al otro le dio una bandera.

Me picó la curiosidad.

–¿Cómo eran tus hermanos?, ¿se parecían a Miguel?

A Katalina se le ensombrecieron los ojos, pero enseguida se repuso.

–La verdad es que no me fijé demasiado. Los traté sólo durante los ocho días que me quedé en Cádiz. No los conocí a fondo. Yo creo que se parecían poco a Miguel. Uno de ellos decían que se parecía a mí...

–¿Por qué no te quedaste con ellos?

–Ya sabéis que yo era culo de mal asiento y, en cuanto puse un pie en tierra, se me metió una idea en la cabeza.

–¿Cuál?

–Ir a Roma a ver al Papa. Era el año santo del gran jubileo.

–Ya te digo...

Kiwi volvió a su tema.

–¿Qué te decía la gente cuando te veía vestida de hombre?

–Ésa fue otra de las razones para escapar. La gente se amontonaba a la puerta de mi casa, me paraba por la calle, me quería tocar, no me dejaba vivir.

Retomé el tema de Roma.

–¿Qué te dijo el Papa?

–No llegué a Roma.

–¿Por qué?

–Fui por Francia. Cuando pasé el Piamonte y llegué a Turín, me acusaron de ser espía de España. Estuve en la cárcel cincuenta días, hasta que se convencieron de que era inocente. Pero a pesar de eso, me obligaron a volver atrás bajo pena de galeras.

–¿Y qué hiciste?

–¿Qué iba a hacer? Dar la vuelta. Llegué a pie y mendigando a Toulouse. Allí me dirigí al palacio del conde de Agramante, virrey de Pau y gobernador de Baiona. Llevaba cartas de presentación para él. Se portó como un caballero. Enseguida me dio ropa y cobijo, y me entregó cien escudos y un caballo. Así pude volver a Madrid.

Quise hacer un alarde de erudición para chinchar a Kiwi, la geógrafa.

–Yo sé quién era ese conde de Agramante, como tú le llamas.

Katalina y Kiwi no pusieron mucho interés en mis conocimientos, pero seguí.

–Era Antonio de Aura, conde de Gramont, de Guichen y Luvigni, vizconde de Asté, caballero de las órdenes de Santo Espíritu y San Miguel, virrey de Navarra y gobernador y alcalde perpetuo por juro de heredad de la ciudad de Baiona. Hijo de Filiberto y de la hermosa Corizandra de Andoyns, que tuvo sus más y sus menos con Enrique IV…

Las miré con rabia. No me hacían ni caso. Estaban hablando entre ellas tranquilamente. Les di la espalda para hacer ver que tampoco a mí me interesaba lo que decían.

Pero sí me interesaba, hablaban de lo que pasó a su vuelta a Madrid.

–O sea, que el rey te recibió enseguida.

–Yo era muy famoso. Le presenté mi hoja de servicios y me señaló ochocientos escudos de pensión vitalicia.

–¿Eso era mucho?

–Estaba muy bien, casi lo que yo había pedido.

–Supongo que, con lo terca que eres, decidiste otra vez ir a Roma.

–Supones bien, y otra vez empezaron las aventuras.

En vista de que ni dándoles el trasero se acordaban de mí, decidí abandonar mi actitud de dama indignada y participar en la conversación.

–¿Qué te pasó?

–¡Casi nada...! Me uní a tres amigos que iban a Barcelona. Llegamos a Lérida. El viaje había sido un paseo. Descansamos, y el jueves santo por la tarde nos pusimos otra vez en camino. De repente nos salieron al camino nueve hombres armados. Nos rodearon y nos obligaron a darles los caballos, la ropa…; todo.

–¿Os dejaron desnudos?

–Ya sé por dónde vas. Nos dejaron en paños menores. O sea, para que os quedéis tranquilas, nadie vio lo que no se puede enseñar.

A Kiwi se le escapó un gesto de decepción.

–La verdad es que en el fondo no se portaron tan mal, porque les pedimos que nos devolvieran los papeles que llevábamos y nos los dieron.

Ls espectro mostraba síntomas de síndrome de Estocolmo, pensé.

–El sábado santo entramos en Barcelona a pie, en paños menores, avergonzados, y yo sin saber qué hacer.

–¿Cómo saliste de ésa?

–Mis compañeros se fueron cada uno por su lado y yo fui llamando de casa en casa, contando lo que me había pasado y pidiendo una caridad. Al final me hice con unos malos trapejos y una mala capilla con los que cubrirme.

–¡Qué mal trago!

–Pasé la noche debajo de unos portales con otros mendigos y allí me enteré de que el rey estaba en Barcelona con el marqués de Montes-Claros, un caballero amable y caritativo al que conocí en Madrid. Así que a la mañana siguiente me fui a hablar con él.

–¡Pero con esas pintas no te dejarían pasar…!

El comentario de Kiwi le hizo mucha gracia a Katalina.

–Sí me dejaron pasar. Convencí a los guardias y hablé con el marqués, que enseguida me ayudó y me llevó ante el rey.

–¡Menos mal!

–El rey me dio cuatro raciones de alférez y treinta ducados. Me despedí y me embarqué en la galera San Martín que salía para Génova; y de Génova fui a Roma.

Respiré aliviada, porque aquel viaje tan accidentado me estaba agobiando incluso a mí.

Kiwi decidió rumbear hacia el significado profundo de las cosas.

–¿No te has preguntado nunca por qué te ocurrían esas historias que parecen sacadas de un libro de aventuras?

Katalina no contestó. Y Kiwi insistió:

–Quiero decir que a la gente normal no le pasan las cosas que a ti te pasaban. ¿No irías tú a buscarlas? ¿Qué te empujaba a vivir siempre al límite? ¿Tu vida estaba tan vacía que necesitabas llenarla con riesgo? ¿La indefinición de tu sexualidad podía llevarte a actuar para no pensar?...

El vozarrón de Katalina retumbó en la noche.

–¡Para el carro!, ¡para el carro!

–No, no me cortes, deja que termine…

–No hay nada que terminar. ¿Tú no te has parado a pensar que esa vida sinsorga que llevas se puede deber a que vives acojonada?, ¿a que prefieres la rutina a experimentar la menor emoción? ¿No te has parado a pensar que tienes tanto miedo a la vida, que te morirás con tu diario lleno de páginas en blanco?...

–No respondo a semejante sarta de estupideces sin sentido. Estás picada, y eso quiere decir que he hecho diana.

–Pues tú también estás picada, o sea que yo también he debido de acertar.

–La gente no anda por ahí metiéndoles el cuchillo en la tripa al resto de los humanos para sentirse viva. Y tampoco anda metiendo mano a las jovencitas en cuanto se ponen a tiro y alardeando, a continuación, de su condición de virgen.

–La gente tampoco anda hurgando morbosamente en las razones que tienen los demás para actuar y dando siempre una explicación relacionada con el sexo. Eso hacen las personas obsesas y probablemente frígidas, que no han tenido un orgasmo en su vida.

–¡Ja! ¿O sea que tú sí has tenido orgasmos, no? ¿Pero además eres virgen, no?

Kiwi le había pillado.

–Yo he tenido lo que me ha dado la gana. Y, cuando me fui al otro barrio, te aseguro que había vivido todo lo que se puede vivir.

Kiwi se iba a lanzar, pero le corté.

–¿Qué os parece si retomamos la historia? Hoy no hay mucho tiempo, a las doce tenemos cita con Sigfrido.

El nombre de Sigfrido parece que les hizo entrar en razón.

–Es verdad. A ver… En Roma me presenté ante Urbano VIII y besé el pie de su santidad.

–¿De verdad se le besaba el pie al Papa?

Katalina me miró sorprendida.

–Pues claro.

–¿Qué zapatos llevaba? Serían de terciopelo con piedras preciosas, por lo menos.

Ahora Kiwi encauzó el relato y pidió a Katalina que no se entretuviera con mis chorradas.

–Le conté al Papa mi vida y milagros, y le confesé que era virgen. El Papa se emocionó mucho y me concedió licencia para vestir de hombre.

Kiwi, la psicóloga:

–¿Por qué querías seguir vistiendo de hombre?

–Pues, ¿tú por qué crees?, porque llevaba toda la vida vestido así y ya no sabía ni cómo atarme una falda. No busques siempre cinco pies al gato.

Intervine a favor de Katalina.

–Tiene razón, ella ya ha admitido que probablemente es transexual, entonces es normal que quisiera seguir vistiendo de hombre. Te pones bastante pesadita con el tema.

–Gracias.

Entonces descubrí a Katalina mirándome. Su mirada era honda y abandonada como una mirada de amor. Y me ruboricé. La noche escondió mi turbación.

–Bueno, enseguida se corrió la noticia de mi historia y aquello fue una fiesta. Príncipes, obispos, cardenales y personajes importantes me invitaron a sus casas y a sus fiestas. Incluso un viernes, por orden del senado, me inscribieron en un libro como ciudadano romano. El día de san Pedro, el 29 de junio de 1626, me llevaron a la capilla de san Pedro y fui invitado de honor de la ceremonia que hacen los cardenales ese día.

–Supongo que estarías satisfecha…

–Aunque ésa diga cosas raras sobre los motivos que me llevaron a vivir así, te puedo asegurar que durante mi visita a Roma sentí que mi vida, mis mil sudores y sufrimientos, habían tenido sentido. Durante la ceremonia del día de san Pedro a punto estuve de llorar de emoción. Allí comprendí que no me había equivocado.

–¿Cuánto tiempo estuviste en Roma?

–Mes y medio.

–Me imagino que te fuiste con pena.

–No, te lo aseguro. Después de recibir el reconocimiento de todos, aquella vida me sobraba. Las fiestas me resultaban tan aburridas, que empecé a poner excusas y a no ir. Todo era un puro cotilleo. Echaba de menos mis selvas, a mis amigos de las Indias…

–¿Y qué hiciste?

–El 5 de julio de 1626 salí de Roma hacia Nápoles para coger el barco de vuelta. Un día me paseaba por el muelle de

Nápoles y vi a dos damiselas, hablando con dos mozos, que me miraban y se reían con risitas idiotas. Las miré yo también, haciendo ver que me había dado cuenta de sus burlas, y una de aquellas bobas me preguntó, llamándome señora con mucho retintín porque iba vestida de hombre: “Señora Katalina, ¿adónde va?”.

–Seguro que les contestaste alguna barbaridad.

Y acerté.

–Pues sí. Les dije: “Señoras putas, a darles a ustedes cien pescozadas, y cien cuchilladas a quien las quiera defender”.

–¿Y?

–Se callaron y salieron corriendo.

–No me extraña.

Kiwi cortó la charla.

–Katalina, nos tenemos que ir. Sigfrido nos espera.

–Es verdad.

Katalina había cambiado la cara risueña que tenía recordando la anécdota de las damiselas, por otra seria y preocupada.

–Quiero pediros una cosa.

Kiwi y yo esperamos la petición.

–Veáis lo que veáis, os cuenten lo que os cuenten, no juzguéis, no toméis ninguna decisión, hasta hablar conmigo. Allí oiréis una versión, y es justo que oigáis también la mía.

Entonces le pregunté:

–¿Por qué no nos das ahora tu versión antes de que escuchemos a Sigfrido?

–No, las cosas han ido por otro camino. Además, tiene razón Kiwi, se os hace tarde, tenéis que llegar antes de las doce.

Y sin despedirse, Katalina se fue a grandes zancadas hacia la plaza. Luego, seguida del hilo turquesa, se la tragó el mar.

Kiwi y yo decidimos coger un taxi para llegar a la tienda de Sigfrido antes de las doce.

La calle San Marcial estaba completamente desierta, cuando el taxi aparcó. Miré hacia mi casa. El que estuviera tan cerca me daba tranquilidad. Alba y Sigfrido nos esperaban. Parecían un viejecito amable y su perra.

–Vamos, vamos, que no hay tiempo.

Alba se puso en marcha moviendo el rabo y de vez en cuando volvía la cabeza para ver si le seguíamos. Ella también debía de estar al tanto de todo.

Entramos.

Sigfrido se fue derecho a las escaleras que conducían a su despacho y a aquella puerta misteriosa que Katalina nos había pedido que no abriésemos nunca.

Pero Sigfrido la abrió y nos hizo pasar.

Pasamos con aprensión. Estaba todo oscuro.

–Tranquilas, no pasa nada, sólo queda un segundo para que empiece la función.

Sigfrido cerró la puerta y, de pronto, se encendieron todas las luces y nos encontramos en el interior de un palacio; no, digo mal, en el interior de un casino de lujo, porque por todos lados había ruletas, crupieres… Kiwi y yo nos quedamos atónitas.

Por fi n, Kiwi habló.

–Pero, ¿qué es esto?

–¿Que qué es esto? Pues ya lo veis. Un casino.

Tuve que confesar:

–No entiendo nada.

–Ya entenderéis. Ahora os voy a dejar un rato solas. Debo saludar a mis invitados. Dad una vuelta por ahí y jugad un poco.

Y antes de que nos diéramos cuenta, Sigfrido nos dio un montón de fichas cuadradas que debían de valer un dineral. Luego llamó a un camarero, que iba cargado con una bandeja llena de copas de champán, y nos dio una a cada una. Después dijo que tomáramos lo que quisiéramos, y se perdió por el salón.

–Kiwi, yo no entiendo nada de nada.

–Yo tampoco.

–¿Qué hacemos?

–Vamos a sentarnos en aquellos sofás; desde allí se ve todo y podremos pensar con tranquilidad.

Nos sentamos. Kiwi tenía razón: era un lugar perfecto para ver todo lo que pasaba.

Y lo que pasaba era muy extraño.

Estábamos en un gran salón espléndidamente decorado. Parecía el palacio de Sissi emperatriz. Arañas enormes de miles de luces, cortinones de terciopelo, sillas doradas y tan frágiles que pensé que se iban a tronchar sólo con mirarlas. Parecía un baile de carnaval. Los habitantes de aquel lugar eran ricos, gente guapa. La mayoría iban disfrazados. Las mujeres llevaban muchas joyas, pero joyas de verdad, no de papel de chocolate. Allí estaban representadas todas las épocas de la humanidad. Olía a perfumes caros, a caviar del bueno, a ostras con perla incluida. Las mesas de juego estaban llenas de gente. Un montón de camareros paseaban copas y canapés para el que quisiera. Al fondo, una orquesta interpretaba música digestiva.

–¡Qué extraño es esto!

Kiwi tenía la mirada extraviada y no me escuchaba.

Le grité.

Por fi n volvió en sí.

–Ya lo he comprendido.

–Explícame, por favor.

–Fíjate con detenimiento, ¿qué tienen todos en algún lugar del cuerpo o del vestido?

Miré a mí alrededor, pero el romano, la sultana y la dama veneciana, que estaban más cerca, no me parecía que tuvieran nada en común.

–No veo nada especial.

–Fíjate bien en ese que se acerca.

Era un hombre con un traje impecable años cuarenta, se parecía a Carl Gable. Nos miró y nos sonrió. Entonces me di cuenta de que junto a la sien derecha tenía un punto rojo del tamaño de un céntimo de euro.

–¿Qué tiene en la sien?

–Ahí está la clave.

Miré a los demás buscando aquel grano. Y era verdad, Kiwi tenía razón. Hombres y mujeres llevaban una marca como aquélla, en la sien, en la frente, en la cabeza, a la altura del corazón, en la cintura…

–¿Qué signifi ca?

–Te lo voy a decir, pero no grites.

Me puse muy nerviosa, sentí que el cuerpo me pedía gritar y tome aire para tranquilizarme.

–No voy a gritar.

–De acuerdo.

–Todos son fantasmas.

Grité.

–¿¿Qué??

–¡Cállate!

–Lo siento, se me ha escapado, ya está.

–Todos son fantasmas.

–¿Y los disfraces?

–No van disfrazados, ellos vestían así cuando vivían.

–Pues eran muy ricos.

–Supongo que sí.

–¿Y el punto rojo?

–Indica el lugar por donde se les escapó el alma.

Grité.

–¡¡Qué horror!!

–¡Cállate!

Entonces uno de aquellos espectros se acercó a nosotras y se sentó a nuestro lado.

–Son ustedes nuevas aquí, ¿verdad?

Me quedé muda.

Kiwi contestó.

–Sí.

–¿Les apetece un cigarrillo?

Nos acercó una pitillera de oro.

Le miré, llevaba el redondel rojo en la camisa, a la altura del pulmón. Pensé, “también son ganas”, y le dije que no amablemente.

Pero, al retirar la pitillera, no sé cómo, su mano rozó la mía y los dos nos apartamos como si nos hubiera atravesado una corriente eléctrica. Yo noté que su mano estaba fría, como si fuera de mármol, y él notó que la mía estaba caliente. Enseguida nos miró a las dos de arriba abajo, buscando el punto rojo, y comprendió que no lo teníamos. Entonces se levantó y empezó a llamar a gritos a Sigfrido.

Un silencio gris y espeso se extendió por el salón. Los músicos dejaron de tocar y los espectros lentamente se fueron acercando a nosotras y formaron un círculo. Boris Karloff, el Drácula de Coppola, y todos los dráculas que han poblado mis pesadillas desde la infancia, me susurraban al oído: “te vamos a comer”. El pulso se me fue de golpe, tenía que estar tan fría como ellos. A Kiwi, a juzgar por su cara, más blanca que la luna, ya le habían chupado la sangre.

Entonces apareció Sigfrido, que se interpuso entre ellos y nosotros.

–¡Señores, señores, tranquilidad! ¡Vuelvan al juego! No se preocupen, estas señoritas son mis invitadas. No pasa nada.

Poco a poco el congreso de fantasmas se fue disolviendo. La música empezó a sonar y todo volvió a la normalidad, si a aquello se le podía llamar normalidad. Yo le pillé a un camarero dos copas de champán. Nos las habíamos ganado.

Sigfrido se sentó.

–Bueno, supongo que ya habéis comprendido lo que pasa aquí, ¿no es así?

Asentimos.

–Bien, ahora quiero presentaros a alguien.

Dio orden a uno de los camareros de que trajera a un tal Olaf.

Y enseguida Olaf se sentó con nosotras.

Era un vikingo de cuerpo musculoso y ojos azul cielo, vamos, para nosotras, el icono perfecto del vikingo perfecto.

–Quiero que Olaf os enseñe una cosa.

Y Olaf se quitó el casco y nos dejó ver su cabezota abollada.

–¿Comprendéis?

Dijimos que no con la cabeza.

–A éste le dejó así vuestra querida Katalina de Erauso, ese animal, sólo porque él insinuó que ella hacía trampas.

Sin querer salí, a mi manera, en defensa de Katalina.

–Pero, cuando le hizo eso, ya estaba muerto, ¿no?

–Claro que estaba muerto, pero duele igual, y además a nadie le hace gracia quedarse tan feo, ahora el pobre hombre no se quita el casco ni para dormir.

Kiwi fue al grano.

–¿Katalina había hecho trampas?

–Sí, en aquel momento estaba pasando por una mala racha.

–¿Adónde quieres ir a parar?

Admiré a Kiwi, capaz de pensar en medio de aquel festival de cine de terror.

–Katalina, como os digo, estaba pasando una mala época. Perdía todas las noches. Me pidió varios préstamos y yo se los concedí, le tenía aprecio. Pero no sabe jugar. Día a día seguía perdiendo, luego se emborrachaba y acababa insultando, pegando, hiriendo al que se le ponía delante. Por fin Olaf la descubrió haciendo trampas y ella le abolló la cabeza. Entonces, no tuve más remiendo que echarla de aquí para siempre.

–¿Recuperaste lo que te debía?

–No, y ahí está el asunto.

–Explícate.

–Yo sabía que Katalina guardaba unas cartas de mucho valor, según ella, en el museo de San Telmo. Me lo contó una noche de aquellas en que estaba a punto de un coma etílico.

–Y pensaste en robarlas.

–Pensé en cobrarme la deuda. Fui al museo y, gracias a mis artes de brujo, encontré las cartas. Luego las guardé aquí en la tienda, pero, al saber que vosotras andabais detrás del asunto, las escondí en el roble de los druidas; al fin y al cabo, ellos y yo somos parientes...

–Ya.

–Espero que, después de saber la verdad, me las devolváis.

–¿Y si no es así?

La pregunta de Kiwi me puso los pelos de punta.

–No me retes…

–Tú sabes que para Katalina el juego es su vida.

–Sí, pero yo no puedo permitir que esa loca vuelva por aquí. Debo recuperar lo que es mío. Ya veis que estoy rodeado de amigos, no alarguemos más este asunto.

–¿Es una amenaza?

–Tómalo como quieras.

–Tenemos que pensarlo.

Respiré aliviada; a Kiwi le quedaba aún una pizca de sensatez.

Pero Sigfrido fue contundente.

–De acuerdo, os doy tres días, ¿me entendéis?, tenéis tres días de plazo.

–¿Y si no es así?

–Ateneos a las consecuencias.

Y, de pronto, Kiwi y yo nos encontramos paradas delante del portal de mi casa.

–Kiwi, por favor, dime que tú también has estado en un casino.

Kiwi se rió a carcajadas.

–Claro que sí.

Pero la cosa no tenía ninguna gracia.

Caí en la cama como un fardo y se borraron de pronto todos los fantasmas. Las palabras de Roberto en el Château de Brindos llenaban la noche. Y me dormí intentando dibujar mi laberinto.

CAPÍTULO X

Sábado, 12 de julio

En cuanto me desperté, miré el correo. Ahí estaba la respuesta de Martín. Empecé a analizarla con lupa, estaba segura de que me iba ayudar a tomar el pulso a lo que pasaba por su cabeza y a profundizar aún más en lo que pasaba en mi corazón.

Martín no hacía ningún comentario sobre mi amistad con Roberto y se dedicaba a contarme su vida y milagros con Miren. El texto era un monotema que aburría bastante. Pero me puse contenta. Le había hecho daño. Todavía no sabía si le dolía el amor propio herido o algo más. Y tampoco sabía de dónde procedía mi alegría. Tenía que pensar despacio en todo eso. De pronto, recordé la mirada penetrante de Katalina y allí sola, ante el ordenador, me volví a ruborizar. Aquella mirada me turbaba, me halagaba y me desconcertaba. Respiré hondo. La verdad era que no entendía nada de lo que me estaba pasando. La confusión era mi única compañera. Una pregunta inquietante se abría paso, ¿mira que si era bisexual y me lo había estado negando toda la vida? Tengo que reconocer que, a pesar de los alardes de mujer progresista proclamando a los cuatro vientos la defensa de todo tipo de libertad, eso de que me gustase Katalina no me hacía ninguna gracia. Cerré los ojos para volver a ver aquella mirada y, entonces, se me hizo la luz. La mirada de Katalina me recordaba a alguien que conocía, a alguien que me inspiraba afecto y me calentaba el corazón. Hice esfuerzos para ponerle cara y nombre. Nada. Las imágenes se escurrían, no se dejaban atrapar. Al cabo de un rato abandoné.

Kiwi desayunaba en la cocina y puso cara rara al verme.

–¿Qué te pasa?

–Nada, que he dormido mal.

–Pues yo he dormido estupendamente.

Y debía de ser verdad, porque tenía un aspecto espléndido.

–He pensado que tenemos que entregarle las cartas a Sigfrido. Katalina es la única que miente.

–Ya.

–¿Qué pasa? ¿No estás de acuerdo?

Me quedé pensativa.

–Contéstame.

–No tengo tan claro tus motivos para decidirte a darle las cartas a Sigfrido.

Kiwi me miró y descubrí en sus ojos, que se habían vuelto de un verde oscuro como un mar tempestuoso, toda la rabia que sentía.

–¿Qué quieres decir?

–Sólo hablaré si te tranquilizas.

Bebió café.

–De acuerdo.

–Pienso que la razón que te lleva a ponerte de lado de Sigfrido es muy egoísta.

Los ojos de Kiwi eran dos pozos oscuros.

–A ti, el carnaval de ayer, pasado el susto, te puso los dientes largos. Katalina es una espectro, nada más, mientras que, si te unes a Sigfrido, podrás conocer a toda una tribu de fantasmas. Creo que eso es lo que te hace pensar que Sigfrido tiene la razón.

Kiwi no dijo una sola palabra, simplemente dio un portazo y se fue.

No la volví a ver en todo el día, y sentí remordimientos.

Hacia las ocho de la noche, y sin noticias de Kiwi, me fui dando un paseo hacia el Branka. La temperatura era tranquila, no hacía frío ni calor. El mar iba y venía como sin darse cuenta. El encuentro con la fantasma, después de sus recados amorosos, me ponía nerviosa. Y luego estaba Kiwi. Pensaba que mi discurso de la mañana había puesto el dedo en la llaga y sentía haberle hecho daño.

El Branka estaba casi vacío. Me acerqué a la barra y pedí una caña. Estaba triste. No me gustaba nada lo que estaba pasando. Esperé un rato, pendiente de la puerta por si a Kiwi le daba por aparecer. Pero nada. Allí sólo estábamos, el camarero, el mar y yo. Salí para encontrarme con Katalina.

Katalina estaba sobre la roca del primer día. En cuanto me vio dio un salto olímpico y se plantó delante de mí. Me costaba mirarle a los ojos.

–¿Dónde está Kiwi?

No tuve tiempo de justifi caciones.

–¡Ah! Por allí viene.

Giré la cabeza. Era verdad. Ahora había que esperar para saber qué intenciones traía la médium.

Llegó Kiwi, y Katalina nos invitó a sentarnos en las gradas.

–Bueno, ¿qué pasó ayer?

Le hice un resumen y esperé a que Kiwi hablara. La reacción de Katalina podía ser terrible si Kiwi le decía que iba a entregar las cartas a Sigfrido.

Kiwi lo hizo.

–Sé que no te va a gustar, pero creo que debemos entregar las cartas a Sigfrido.

Miré a Katalina. Había cambiado de color, era ahora la única fantasma amarillo-limón del más allá.

Una ola de silencio, más grande que un tsunami, nos envolvió a las tres.

Katalina habló por fi n.

–Tú me prometiste que no tomarías ninguna decisión hasta oír mi versión de los hechos.

–Tienes razón, pero no podía sospechar que la verdad era tan evidente.

–¿Qué verdad?

–Arremetiste contra un pobre diablo y le aplastaste la cabeza.

–¿Te dijeron por qué?

–Me da igual, esa gente es pacífica y Sigfrido no puede admitir a una elementa como tú en el casino.

–No me has contestado, ¿te dijeron por qué?

–Algo comentaron de que el infeliz te acusó de hacer trampas.

–Ya.

Aquí intervine yo.

–Katalina no hace trampas, es una mujer de honor.

–Gracias.

–No es verdad, Katalina es pendenciera, orgullosa y capaz de hacer cualquier barbaridad.

–Yo no hice trampas, las trampas las hizo Sigfrido con la colaboración de el Abollao.

–Explícate. Te voy a escuchar para que luego no digas que no he querido oír tu versión.

–Dos días antes de que pasase el episodio con el vikingo, me había emborrachado como una cuba en el local de Sigfrido. No era la primera vez que pasaba, y Sigfrido me acompañó a su despacho, pidió café y me tumbó en el sofá para que descansara hasta que se me fuera la borrachera. Y ahí me fui de la lengua.

Deseé que Katalina tuviera una excusa creíble, que machacara los argumentos de Kiwi.

–¿Qué le dijiste a Sigfrido?

–Se lo conté todo y le dije que las cartas estaban en San Telmo.

Se me escapó.

–Muy inteligente...

Kiwi puso su granito para crear mal ambiente.

–Muy borracha…

Katalina la miró con asco y yo quise seguir con la historia.

–¿Y entonces?

–Sigfrido es astuto, e ideó una treta.

–¿Cuál?

–Soy jugadora, o ludópata, como dice Kiwi. Iba todos los días al casino. Tenía rachas buenas y rachas malas. Pero, a partir de mi confesión, misteriosamente empecé a perder un día sí y otro también. Al principio no caí en la cuenta, a veces pasa, y seguí jugando. Se me acabó el dinero y empecé a pedirle préstamos a Sigfrido. Algún día cambiaría la suerte... Sin embargo, la suerte no cambió.

Observé a Kiwi para saber cómo se estaba tomando la historia. Kiwi tenía la cara muy seria.

Katalina siguió.

–Una noche en que volví a pedir dinero, Sigfrido me hizo una oferta: si le entregaba las cartas que tenía en San Telmo, él se olvidaría de mi deuda. Dije que no y no pensé más en el asunto, estaba demasiado borracha. Pero a la mañana siguiente, empecé a ver claro.

Le ayudé.

–¿Te estaban haciendo trampas?

–Sí. Esa noche volví al casino y me puse a jugar sin beber ni una gota, necesitaba tener la cabeza despierta. Y entonces descubrí todo. Aquel pelele de vikingo me daba cartas marcadas siguiendo instrucciones de Sigfrido, por eso perdía siempre.

–Y la organizaste.

–Y la organicé. Me levanté, me subí a la mesa y enseñé a todo el mundo las cartas trucadas. Creía que todos me iban a apoyar. Fui una ingenua. La gente le tiene miedo a Sigfrido, así que me dieron la espalda y se fueron de allí; no querían meterse en líos.

–¿Entonces?

–El Abollao vino hacia mí. Todavía tenía la cabeza redonda y sin un pelo. Cogí una silla y se la partí con toda mi alma en su cocoliso. Enseguida, los que me habían dado la espalda volvieron gritando, decían que lo habían visto todo. El Abollao sangraba como un cerdo. Y Sigfrido me expulsó para siempre del casino.

–¿Qué pasó luego?

–En cuanto salí, me fui a San Telmo. Allí no había nada. Entonces comprendí la verdad.

–¿Qué verdad?

–Me había resultado demasiado fácil descubrir los tejemanejes del vikingo en la mesa de juego, y es que Sigfrido contaba con que los descubriera, sabía que iba a ponerme como una fi era y le iba a dar motivos para expulsarme. Con las cartas en su poder, la jugada era perfecta. Se había deshecho de mí, y tenía coartada.

Kiwi estaba muy silenciosa y yo hice la pregunta por ella:

–¿Cómo sabemos que lo que nos cuentas es verdad?

–Tendréis que encontrar la manera de descubrir quién de los dos, Sigfrido o yo, miente.

Ahora Kiwi tenía la palabra, pero no dijo nada.

Katalina estaba tranquila.

–De acuerdo, esperaré, sé que se aclarará todo. Y ahora vamos a sentarnos, soy hombre de honor y quiero cumplir la parte de mi trato.

Nos sentamos en las gradas.

–Hay un asunto del que nunca os he hablado porque me resulta muy doloroso, pero hoy ha llegado el momento.

Le miramos expectantes.

–Me refi ero a la muerte de mi hermano Miguel.

Recordé lo que sabía de él y la cara de tristeza que ponía Katalina cuando se le preguntaba algo sobre su hermano.

–Yo estaba en Concepción con la compañía de Francisco Navarrete. Estaba bien en Concepción. Veía con frecuencia a Miguel, que también estaba allí.

Me puse a cotillear.

–Ya os habíais olvidado de la bronca que tuvisteis por aquella dama.

–Sí, entre caballeros esas cosas se olvidan pronto, al fin y al cabo los dos sólo queríamos tontear, no era nada serio.

Kiwi volvió a su tema preferido.

–Tú no eres un caballero.

–Ya sé que parezco una mujer, no te preocupes, precisamente por eso no quería que mi hermano sospechara cosas raras.

Kiwi volvió a la carga.

–¿Que cosas raras?

–Ya te lo dije una vez, me llamaban Capón.

–¿Y qué?

–¿Cómo que “y qué”? Yo no era un maricón.

–¿Qué pensabas de los maricones?

Katalina se empezó a poner furiosa.

–¿Qué quieres que piense del pecado nefando?

–En América muchas tribus consideraban a los homosexuales seres especiales, seres mágicos.

–¿No me estarás hablando de los incas, no? Porque entre sus máximas, “ama sua, ama llulla, amaqella”, se incluía, “ama waqlla”, que quería decir, por si no lo sabes, “no debes ser pervertido”.

–Pues en el imperio azteca, la tribu de los mojaves permitía a sus jóvenes que eligieran su propia identidad, ser hombre o ser mujer.

–¿Y esos mojaves permitían también a sus jóvenes mujeres que eligieran su propia identidad?

Touchée. Kiwi torció el morro.

–Bueno, pues tus araucanos consideraban normales las relaciones homosexuales.

–De ésos se podía esperar cualquiera cosa.

Tuve que intervenir, aquélla podía convertirse en la noche más larga.

–Vale ya. Yo quiero saber qué pasó con Miguel.

A Katalina se le cambió la cara.

–Es verdad, ¡pobre hermano!

–¿Qué pasó?

–No sé si recordáis que un día en Concepción quiso mi mala suerte que entrara en una casa de juego y que allí uno me dijera que mentía como un cornudo.

–Sí, tú sacaste la espada y se la metiste por el pecho. El hombre murió.

–Aún recuerdo la voz de mi hermano Miguel diciéndome en vascuence que escapara de allí, que salvara la vida. Y conseguí refugiarme en la Iglesia de San Francisco.

–Vete al grano, por favor.

–Un día vino a verme don Juan de Silva.

Me sorprendí.

–Pero, ¿te podían hacer visitas?

–Claro que sí. Yo estaba en sagrado y, mientras no saliera de allí, podía hacer lo que me diera la gana. Muchas veces celebraba cenas con mis amigos en el convento. En aquellos meses lo pasé muy bien.

–¿Quién era Juan de Silva?

–Juan era un gran amigo, y uno de los pocos alféreces que quedaban vivos, porque vuestros queridos araucanos habían matado a los demás cosiéndolos a fl echazos.

A pesar de la oscuridad, pude ver la sonrisa satisfecha de Kiwi.

–Bueno, Juan me dijo que había tenido unas palabras con don Francisco de Rojas, del hábito de Santiago, y le había desafiado esa noche a las once. Tenían que llevar cada uno a un amigo, y él no me tenía más que a mí.

–Espera, ¿qué importancia tenía que don Francisco tuviera el hábito de Santiago?

–Hombre, en las Indias había muchas órdenes de caballería, pero la más codiciada por criollos, los hijos de españoles nacidos en las Indias, y por los propios españoles era la de Santiago.

–Quieres decir que tu amigo se enfrentaba a un enemigo peligroso...

–Eso es. Su Majestad concedía el hábito a unos pocos, y esos pocos acababan teniendo mucho poder.

–Pero no podías salir del convento, arriesgabas la libertad y hasta la vida.

–Es verdad, sin embargo, aunque no os lo creáis, no era mi estilo dejar a un amigo en la estacada.

Kiwi, que había estado saboreando en soledad la lluvia de fl echazos a los alféreces conquistadores, se decidió a participar en la conversación.

–No sé qué pensar de don Juan, te colocó en una posición muy difícil para ser tu amigo íntimo.

–Él sólo podía confiar en mí. Cuando eliges a alguien para que te acompañe en un duelo, tienes que estar seguro de que no es un cobarde y de que no te va a abandonar en la mitad de la pelea.

–Pues yo creo que tiene razón Kiwi.

–¿Me dejáis seguir? Tengo que confesar que en un primer momento tuve la sospecha de que, sin saberlo mi amigo, Rojas me había tendido una trampa para sacarme del convento y hacerme prender. Don Juan notó mis dudas y enseguida dijo que no le acompañara. Pero soy leal, y decidí arriesgarme e ir con él.

–¿No tuviste que arrepentirte después?

–Me arrepentí mil veces… Todavía hoy me arrepiento.

–¿Qué pasó?

–En cuanto los monjes se dirigieron a la capilla para los rezos de la noche, me escapé y me fui a casa de mi amigo. Allí cené y estuvimos charlando hasta las diez.

–¿Se tiene hambre cuando uno se va a enfrentar a un duelo?

–Comprendo que os resulte raro, pero, sí, yo tenía apetito. Entonces vivíamos así, la vida valía poco y aprendías a aprovechar cada segundo, a sacar chispas a todo sin preocuparte del futuro, que era muy incierto.

–¿Tenías miedo?

–No más que otras veces.

–Realmente, cuesta entender lo que podías sentir.

Katalina se sonrió.

–Si algún día tenéis que vivir situaciones de riesgo, comprenderéis enseguida a qué me refi ero.

Intuí que Katalina tenía razón. La necesidad es la mejor maestra para darnos la medida de las cosas.

–Bueno, en cuanto dieron las diez, cogimos las espadas y las capas, y salimos. Estaba todo tan oscuro que no nos veíamos las manos. Por eso le dije a Juan que, para distinguirnos el uno al otro cuando empezase la pelea, nos atásemos en el brazo los pañuelos moqueros, que eran blancos y se veían más.

Me imaginaba la escena y sólo de pensarlo me daban escalofríos. Tenía que estar todo muy negro.

–Un rato después llegaron dos caballeros, y Francisco de Rojas se identificó. Inmediatamente Juan echó mano a la espada y los dos se embistieron.

–¿Y tú qué hiciste?

–El otro, el que acompañaba a Rojas, y yo nos quedamos parados.

–¿Por qué?

–Porque el duelo era de don Francisco y de Juan, y no podíamos intervenir hasta que uno de ellos necesitase ayuda.

–Sigue.

–Al cabo de un rato, el silencio era total, sólo se oía el entrechocar de espadas y la respiración de los que luchaban, hasta que don Francisco le metió una punta de la espada a mi amigo. Corrí a su lado y el otro acudió al lado de Rojas, y entonces empezamos a luchar dos a dos.

Katalina se calló y supe que ahora iba a contar esa verdad que le dolía tanto.

–Don Juan y don Francisco cayeron, y seguimos luchando el otro y yo.

Katalina se volvió a callar y cerró los ojos, como si necesitase mucha paz para contar lo que iba a pasar.

–Conseguí entrarle a mi enemigo por lo bajo, luego supe que por la tetilla izquierda, atravesándole el coleto.

–¿Qué es el coleto?

–Un chaleco de ante que le cubría hasta la cintura.

–¿Le mataste?

–Estaba muy malherido y me dijo: “¡Ah, traidor, que me has muerto!”. Al oír aquella voz, me di cuenta de que le conocía, y le pregunté quién era…

Me precipité sobre el silencio de Katalina.

–¿Quién era?

Katalina se había quedado muda.

Kiwi también insistió.

La respuesta fue un sollozo roto, tan fuerte y tan alto, que llegó hasta el cielo y se extendió por el mar.

Katalina ahora lloraba con el desconsuelo de un niño.

Nos quedamos calladas, respetando su dolor.

Por fi n habló.

–Le pregunté quién era, y él me dijo: “Miguel de Erauso”.

Katalina casi no pudo terminar el nombre de su hermano, porque otra vez rompió a llorar.

–En aquel momento sentí que la sangre se me escapaba de las venas. Me arrodillé a su lado y le pedí perdón, jurándole que no sabía que era él. Miguel intentaba tranquilizarme, más sereno que yo en aquel trance.

–Todo eso parece una broma macabra del destino.

Pero Katalina ya no nos escuchaba, su voz dolorida retumbaba en la plaza oscura.

–¡Yo maté a mi hermano! ¡Dios mío, yo maté a mi hermano!

Estaba loca por la pena.

Quise decirle que ella no sabía que era su hermano, que a veces ocurren cosas absurdas contra nuestra voluntad, pero Kiwi me detuvo, susurrándome al oído que era mejor dejarle expresar su angustia y su pena.

Así estuvimos un rato, hasta que Katalina se fue calmando.

–Mi hermano pedía confesión, y también los otros. Corrí al convento de San Francisco a buscar a dos religiosos, que los confesaron a todos. A mi hermano le llevaron a casa del gobernador.

–¿Y a ti no te detuvieron al estar fuera del convento?

–Yo, cuando vi que mi hermano estaba atendido, me escurrí otra vez a San Francisco.

–¿Y qué pasó con Miguel?

–Según me contaron, en cuanto llegaron a la casa del gobernador, llamaron al médico y al cirujano. También llegó un juez que le preguntó por el nombre del homicida, pero él hizo como que no le escuchaba y el juez se fue de allí sin saber qué había pasado.

–Tú hermano siempre se portó bien contigo.

–Sí. Dicen que el pobre Miguel pedía a gritos un trago de vino y que el doctor Robledo se lo negó. Un rato después expiró.

Kiwi y yo guardamos silencio respetuosamente.

–¡Mi hermano, mi pobre hermano!

Quise que la historia siguiese adelante para alejar a Katalina del momento de la muerte, que tanto le dañaba.

–¿Dónde está enterrado tu hermano?

–En el convento de San Francisco, donde yo estaba acogido. Asistí a los funerales desde el coro, ¡Dios sabe con cuánto dolor!

–¿Y qué pasó después?

–Estuve en el convento unos meses más. La causa contra mí de rebeldía seguía adelante. Por fin, gracias a don Juan Ponce de León, que me dio caballo, armas y dinero, salí una noche de Concepción y me fui a Valdivia y a Tucumán. Tenía roto el corazón.

Nos quedamos calladas.

Volvió a hablar Katalina.

–No es fácil convivir con la culpa de haber matado a tu hermano.

Kiwi, la psicóloga, entró en acción.

–¿Qué hiciste para sobrellevar la pena?

–Nada. La he llevado siempre sobre los hombros.

–Sin embargo, seguiste con tu vida y participaste en otros duelos.

–La confesión me hizo mucho bien.

–¿Quieres decir que sentiste menos pena al saber que se te había perdonado la falta y no ibas a ir al infi erno?

–Claro que no, yo ya sabía que no iba a ir al infierno por eso, aunque no me confesara.

Aquí intervine, quería saber por qué estaba Katalina tan segura de no acabar en la caldera de Pedro Botero después de haber cometido un crimen tan horrible.

–¿Por qué no ibas a ir al infi erno?

–Porque mi acción fue buena. Yo ayudaba a un amigo, poniendo en peligro no sólo mi vida, sino también mi libertad. Fuera del convento, como habéis dicho vosotras, me podían prender e, incluso, podía terminar en la horca.

–Pero mataste a un hombre, que encima era tu hermano.

–Lo maté en duelo por una cuestión de honor. Él lucho contra mí y yo contra él, si no le llego a alcanzar con la espada, posiblemente sería yo el muerto.

–Entonces no entiendo qué consuelo te produjo la confesión.

–Me produjo el consuelo de poder abrir mi corazón a un hombre bueno que supo entender mi pena y que me dijo que, aunque no había falta en mí, debía aceptar llevar siempre conmigo aquel dolor tan grande.

Volví a la carga.

–Si no era una falta batirse, ¿por qué los duelos estaban perseguidos por la justicia?

–La justicia solía investigar las razones del duelo para evitar que cualquiera, por un ajuste de cuentas, matase a otro. Pero los duelos de honor estaban admitidos. Acordaos de que el enemigo de mi amigo Juan pertenecía a la orden de Santiago.

Era difícil entender la mentalidad de Katalina y que Katalina entendiera la nuestra. Así que nos callamos.

–Bueno, ya os he contado algo que nadie sabe. Me siento cansada, esos recuerdos son para mí muy dolorosos.

Miré a Kiwi, el asunto de las cartas estaba aún pendiente.

Kiwi habló despacio, como si tuviese miedo de hacerle daño.

–Katalina, vamos a pensar en todo lo que nos ha contado Sigfrido y en lo que nos has contado tú. Tenemos que reflexionar. Tú sabrás antes que nadie cuál va a ser nuestra decisión.

–Está bien, está bien.

Katalina estaba en otro mundo y creo que no escuchó las palabras de Kiwi. Después se dio media vuelta, fue andando despacio hasta las ranuras de la plaza y desapareció. El hilo turquesa, aquel que le seguía a todas partes, estaba hoy más pálido, o al menos eso me pareció a mí.

Kiwi y yo, sin decir ni mu, vimos cómo se esfumaba nuestro fantasma. Después echamos a andar camino de casa, también en silencio.

Yo fui la primera en hablar.

–Katalina dice la verdad.

–¿Estás segura?

–Es una mujer de honor, te lo he dicho muchas veces, nunca haría trampas en el juego.

–Eso es lo que ella nos ha contado.

–Y yo le creo.

–Me encanta tu confianza, teniendo en cuenta que nos ha engañado muchas veces.

En eso tenía razón.

–Te vuelvo a decir que creo que tu postura es interesada. Para una médium, la posibilidad de poder tratar a todos los espectros que van al casino de Sigfrido es tan apetitosa, que distorsionas la realidad.

Kiwi me miró otra vez con toda la ira del mundo concentrada en las niñas de los ojos. Se parecía a Katalina en pleno ataque.

–¡No vuelvas a decir eso!

Me envalentoné, valoro la lealtad al amigo, y Katalina ya era nuestra amiga.

–Lo siento, si dijera lo contrario, te engañaría.

–No voy a intentar convencerte, pero estás equivocada.

–Pues me gustaría que me convencieras.

–Katalina es una tramposa nata, ha hecho siempre lo que ha querido, se ha saltado todas las normas para conseguir sus propósitos.

Kiwi, sin saberlo, había puesto el dedo en la llaga. Mientras yo andaba confusa intentando descubrir mi propio destino, Katalina había sabido muy pronto lo que quería hacer con su vida y, para bien o para mal, con valentía, había sabido llevar su proyecto vital adelante.

Se lo dije a Kiwi.

–Katalina me da envidia. Siempre tuvo claro lo que quería hacer ¿No me irás a decir ahora que te parece mal que se vistiera de hombre?

–Claro que no, pero eso demuestra que tiene mucho valor y que nada le detiene. Las virtudes y los defectos son siempre como una moneda de dos caras.

–No te entiendo.

–El valor y la tenacidad son virtudes estupendas, pero, cuando lo que pretendemos conseguir es malo, ese valor y esa tenacidad, esas mismas virtudes puestas al servicio del mal, te convierten en un ser maligno y peligroso.

–Kiwi, el destino de las cartas es una decisión de las dos, y yo, sin tenerlo claro, no voy a dar mi consentimiento para que se las entregues a Sigfrido.

Nos callamos.

De pronto Kiwi dio respingo, tenía una ocurrencia.

–Vamos a pedir consejo a los druidas.

–No sé qué decirte.

–Mira, estoy segura de que ellos tendrán la manera de convencernos a ti o a mí. En cualquier caso, no perdemos nada por consultarles.

–Vale, iremos mañana a primera hora.

–No, iremos ahora.

Miré el cielo, oscuro, sin estrellas, sin luna.

–Por favor, ahora no es el momento, además hay una verja a la entrada del parque y seguro que está cerrada.

–La saltaremos.

–Acuérdate de lo que me has dicho de los defectos y las virtudes. Ahora tu tenacidad se está convirtiendo en una terquedad tonta que nos puede costar un disgusto.

–De acuerdo, si la verja está cerrada y es muy difícil saltarla, nos vamos.

Y acepté, no sé por qué, pero acepté.

Cristina-Enea estaba tan oscuro, que no se veían ni los árboles. Todo el parque se había convertido en una mancha negra. Como yo había predicho, la verja estaba cerrada. Suspiré aliviada, no me hacía ni pito de gracia meterme en aquella boca de lobo. Di media vuelta. Pero Kiwi me retuvo.

–Espera.

–La verja está cerrada.

–Pero la voy a abrir.

–Sí…, ¿con una varita mágica, por casualidad?

–Casi.

–¡Por favor!

–Déjame concentrarme.

Y Kiwi cerró los ojos, echó la cabeza hacia atrás y se puso a respirar rítmicamente. Al principio la respiración era suave y acompasada, luego, poco a poco, se fue haciendo más fuerte, más brusca, parecía que estaba haciendo el amor. Y entonces, sin abrir los ojos, dejó de respirar y sopló sobre la verja. Enseguida, la puerta se abrió de par en par con un chirrido de película gótica. Por poco me desmayo.

Kiwi estaba triunfante.

–¿Lo ves?

Claro que lo veía, lo veía todo negro y empezaba a sentir los primeros síntomas de un ataque de pánico; me sudaban las manos, se me nublaba la vista, me iba a desmayar.

Kiwi me dio un empujón y me metió dentro del parque. Con el empujón, el ataque de pánico se resolvió en terror común, sin ningún fleco aprovechable por el psicoanálisis, y me quise escapar.

–Deja de hacer el idiota.

–No se ve nada.

–Sí se ve. Allí está el estanque.

–Ahora no hay patos.

–Ni falta que hace, pero hay druidas.

–No hay ningún druida.

–Sí, mira hacia arriba.

Y en las ramas de uno de los árboles vi a dos pavos reales que parecían dormidos. Alrededor de sus patas estaba el hilo turquesa de las narices.

–¿Has visto?

–Sí.

–Ya nos han localizado.

–¿Cómo lo sabes?

–¿Ves aquellas manchas blancas que vienen hacia aquí?

–¡Son cisnes!

–Son ellos.

Nos acercamos la borde del estanque. La pareja de cisnes salió del agua, y Kiwi y yo, escoltadas por ellos, fuimos andando hasta el roble del otro día.

Enseguida escuchamos los cascos de un caballo que se acercaba. Poco después apareció un caballo blanco, hermoso, perfecto, y un segundo más tarde, el caballo se convirtió en el sabio druida que había hablado con nosotras.

–¿A qué habéis venido?

Kiwi fue la que contestó, porque yo estaba muda.

–Necesitamos consejo.

–Habla.

–No sabemos qué hacer con las cartas que Sigfrido ha robado a Katalina.

–¿Por qué?

–Cada uno de ellos da una versión y no sabemos a quién de los dos entregárselas.

El druida se calló. Después lanzó un silbido extraño y enseguida una música dulce, y que parecía muy antigua, se extendió por el parque. Olía a flores frescas, a campiñas verdes, a sol, a abejas y a miles de mantangorris.

Entonces, vimos aparecer un ejército de ocas, muy blancas, que venían hacia nosotras. Cuando llegaron al claro del pequeño bosque donde estábamos, nos rodearon formando un círculo muy ordenado.

El druida nos dijo:

–Éste es nuestro comité de sabios. Han oído lo que me habéis contado y ellos os aconsejarán a través de mí.

Una oca tan grande y hermosa como un cisne, salió del círculo y se dirigió al druida con unos graznidos extraños. Tenían cadencia, parecían formar palabras y frases.

El druida le escuchó con respeto y luego se dirigió a Kiwi:

–Dice que tú ya tienes decidido a quién vas a entregar las cartas y que no saben por qué pides consejo. ¿Es verdad?

–Es que Katalina nos ha engañado muchas veces.

La oca volvió hablar y el druida nos tradujo sus palabras.

–También Sigfrido os ha engañado muchas veces.

Miré a Kiwi esperando que admitiera que lo que le decían era verdad. Pero Kiwi siguió terca en su postura.

–Katalina es un peligro, busca pelea y es capaz de destrozar a cualquiera.

–Sabes que Sigfrido lo es también, a su manera.

–¿Entonces?

–La gran oca dice que debes saber que los espectros del punto rojo que viste en el casino de Sigfrido, no pueden contarte su vida, fueron actores de una sola noche.

Me alegré de que la pusieran contra las cuerdas.

–¿Vosotros también creéis que mi decisión es por egoísmo?

–Sí, porque no tienes datos para creer a ninguno de los dos y sin embargo te inclinas por Sigfrido.

Me entraron ganas de darle un beso en su boca de pato a la oca reina.

Quise ver la reacción de Kiwi. Ahora le tocaba ponerse furiosa, como se había puesto conmigo. Pero no fue así, se calló y pareció meditar.

–Pensaré en lo que me habéis dicho.

El druida sonrió.

–Volved a casa. Es muy tarde.

Ahora me tocaba a mí.

–Te ruego que le pidas a la oca que nos aconseje sobre lo que debemos hacer.

Esta vez contestaron todas las ocas a coro. Aquel cloqueo parecía una canción.

Y el druida tradujo sus palabras.

–Dicen que dejéis que os hable el corazón, sólo el corazón. La mentira a veces se nos presenta disfrazada de verdad, y la verdad nos parece que es mentira. Reflexionad. Katalina y Sigfrido son capaces de engañar, lo han hecho muchas veces y lo saben hacer muy bien. Cada uno de ellos tiene razones suficientes para hacerlo. Las ocas quieren advertiros de que Katalina y Sigfrido siempre han sido amigos. Sed listas, tened los ojos bien abiertos. Y, sobre todo, no os olvidéis de que las peores mentiras son las que nos decimos a nosotros mismos.

El anciano repitió:

–Dejad que os hable el corazón.

Una niebla de color rosa se extendió por el aire.

Ahora, junto al roble, estábamos sólo Kiwi y yo.

Era difícil hablar después de lo que habíamos visto y oído. Empezamos a andar hacia la salida. El estanque estaba quieto. Los pavos reales dormían en los árboles, pero ninguno de ellos tenía el cordón azul turquesa rodeando sus patas. Nos acercamos a la verja, pensé que estaría cerrada y que Kiwi tendría que montar el numerito de antes, pero no fue así, estaba abierta de par en par. Atravesamos la puerta y enseguida se cerró ella sola con aquel chirrido gótico de antes.

–Kiwi, vamos a casa, hay mucho que pensar.

CAPÍTULO XI

Domingo, 13 de julio

Otra vez dormí muy mal. Pasé horas eternas entre un insomnio agobiante y un duermevela poblado de imágenes extrañas que me dejó agotada. Me hubiera gustado, como tantas veces, poder pedirle consejo a Martín sobre lo que me estaba pasando. Él era más reflexivo, más lento en las conclusiones y, por tanto, más seguro, aunque esa lentitud era una de las cosas que más me irritaba en los últimos tiempos. Además, contarle mi encuentro con Roberto en el Château de Brindos hubiera sido hasta cierto punto sencillo, pero confesarle que la mirada enamorada de un transexual me halagaba y hasta me seducía, me resultaba más difícil.

Cuando me levanté, Kiwi desayunaba. Me saludó como si hubiera olvidado por completo nuestro enfado del día anterior. Su capacidad para desconectar me dejaba atónita, no sabía si era cosa de sus conocimientos de psicología, o una característica vital de las chamanas.

–Otra vez he dormido de pena.

–Yo no.

–Ya, pues qué suerte.

–Decía Napoleón que la clave de su éxito había sido saber cerrar cajones.

–Perdóname, pero no estoy para bromitas.

–No es ninguna broma. Él aseguraba que cada problema hay que guardarlo en un cajón diferente de nuestra mente y que, cuando se abre un cajón porque surge un confl icto, hay que cerrar todos los demás, para que los asuntos a resolver no se amontonen y nos creen estrés.

–Fácil de decir y difícil de llevar a la práctica.

–Es posible.

–¿Qué vamos a hacer con las cartas?

–Primero quiero que sepas que he soñado con Salomón, el rey sabio, el que mandó construir el templo de Jerusalén, y se me ha ocurrido la solución a nuestro problema.

–¿Y qué has soñado?

–Dos mujeres se disputan a un niño, cada una dice que el hijo es suyo. Salomón ordena que un soldado parta al niño y distribuya las dos mitades entre las supuestas madres…

–Por favor, eso es una historia muy conocida.

–Ya lo sé, pero también la he soñado.

–Ya, y cuando el soldado levanta la espada para partir al niño en dos, una de las mujeres grita que no le maten, que ella renuncia al niño. Entonces Salomón dictamina sabiamente que ésa es la verdadera madre.

–Exacto, sólo que en mi sueño el niño se ha convertido en un paquete de cartas.

–Querida Kiwi, las cartas no se pueden partir en dos. En nuestro caso, ni Sigfrido ni Katalina podrían estar de acuerdo con la solución salomónica.

–Tienes razón, pero se me ha ocurrido distribuir entre ellos dos las cartas y la deuda.

–No te entiendo.

–Verás, ¿qué pasaría si le decimos a Sigfrido que nosotras pagamos la deuda de Katalina?

–Que teóricamente Sigfrido debería estar de acuerdo en que Katalina se quede con las cartas.

–Salvo que lo que él quiera sean las cartas, y todo esto, como dice Katalina, sea una jugada preparada para hacerse con el botín. Es decir, que si Sigfrido no aceptase nuestra oferta, estaría claro que nos ha mentido.

–¿Y qué le proponemos a Katalina?

–A Katalina le decimos que nosotras pagaremos a Sigfrido y que ella, a cambio, reconocerá públicamente que ha sido una tramposa.

–Ya te entiendo. Si Katalina nos ha mentido, pondrá alguna pega en lo de reconocer que hizo trampas, pero, como es una ludópata, al final aceptará el trato. Si nos ha dicho la verdad, se negará en rotundo, porque jamás reconocerá ser culpable de algo que no ha hecho. Su sentido del honor pesará más que el vicio.

–Exacto. ¿Qué te parece la idea?

–Podemos intentarlo.

–Hoy iremos a ver a Katalina, le diremos que queremos un careo entre ella y Sigfrido, y les haremos nuestra propuesta.

Estuve de acuerdo.

El Branka estaba lleno de gente. A pesar de no ser jueves, había concierto. Buscamos un rincón y bebimos un par de cañas al amor de la música de jazz. Cuando los músicos terminaron la actuación, la gente se fue y nosotras esperamos un poco hasta que no quedó nadie.

Salimos, y fuimos hacia la plaza del Peine del Viento. Katalina estaba de pie sobre una de las gradas mirando el horizonte. Parecía Hudson en el momento de descubrir la bahía de Manhattan.

En cuanto nos vio, nos saludó y dijo que fuéramos a sentarnos allí.

–Bueno, ¿cómo va todo?

Parecía tranquila, segura de que íbamos a apostar por ella, y sentí remordimientos.

–¿Qué te pasa?

Que me conociese por dentro me turbaba tanto como sus miradas de amor.

–Nada, ¿por qué?

–No sé, tienes mala cara.

–No he dormido bien.

La mirada de Katalina me envolvió como una caricia y otra vez me ruboricé.

Kiwi me sacó de mi mundo interior:

–Katalina, todavía no hemos tomado ninguna decisión respecto a las cartas.

–No importa, yo no tengo prisa.

Katalina estaba de muy buen humor.

–Hala, sentaos, vamos a charlar un rato y a disfrutar de este paisaje. ¡Cuánto huele hoy el mar!

Era verdad, olía a salitre, a cangrejos, a playa.

–¿Qué queréis que os cuente?

Nos quedamos calladas.

–Para que Kiwi vea que no soy rencorosa, aunque ella duda de mi honradez, voy a hablaros de amor.

Se me olvidaron las cartas.

–La primera vez que me enamoré estaba yo en Potosí. El Gobernador, Pedro de Legui, caballero del hábito de Santiago, hizo una leva de gente para ir a los Chunchos y el Dorado, tierra de indios de guerra…

Kiwi le cortó con mal tono:

–Se te olvida lo principal.

–No me olvido de nada.

–Sí, que era una tierra muy rica, que allí había mucho oro y muchas piedras preciosas…

–No te alteres, lo iba a decir ahora. En fi n, nos pusimos en marcha y llegamos a un pueblo llamado Arçaga. En Arçaga vivían indios de paz, que también había de ésos, aunque Kiwi no se lo crea.

Kiwi, cuando se hablaba del tema, no estaba para bromas.

–Anda, déjalo, si no te importa.

–De acuerdo. Allí estuvimos ocho días, hasta que formamos a unos cuantos guías para que nos enseñaran el camino. Salimos y la expedición fue un desastre. Al poco tiempo nos perdimos. Recuerdo que en un acantilado se cayeron quinientas mulas y se despeñaron doce hombres.

Kiwi sonrió malignamente en la noche.

–Cambiamos de ruta, dirigiéndonos tierra adentro. Y entonces encontramos el paraje más hermoso que yo había visto. Era un valle espléndido, cubierto de almendros, de olivares y de árboles frutales. Allí estaba el Dorado, el río corría en medio de prados de hierba verde con muchas fl ores.

–Y, cómo no, os quedasteis ahí para depredar un poquito y hacer de aquel paisaje la séptima porquería del universo.

Pensé, “ya se va a organizar”.

–Siempre igual. Lo que os quería contar es que, cuando empezamos a cruzar el Dorado, nos dimos cuenta de que el agua estaba llena de oro. Enseguida nos volvimos locos de alegría y empezamos a coger con los sombreros montones de oro en polvo. Había oro por todos los sitios, en el agua, en los charcos de la orilla, en la tierra…

–Pues qué bien.

–Vale, te voy a poner contenta. Después de cruzar el río, entramos en un poblado de indios de guerra, que, en cuanto nos vieron, se lanzaron sobre nosotros. La lucha fue terrible y matamos a muchos indios. Yo nunca había visto tanta sangre, corrían arroyos de sangre por la plaza, por las calles…

Decidí cortar aquello.

–¿No nos ibas a hablar de amor?

–Esperad, un indio de doce años, viendo que nuestro Maese de Campo, Bartolomé de Álava, estaba con el rostro descubierto, alzó el arco y le lanzó una flecha que le entró por el ojo izquierdo. Días después, el Maese murió. ¿Contenta?

–Ahórrate saliva y no nos cuentes qué le hicisteis al niño.

–De acuerdo. El caso es que, cuando acabó todo aquello, yo quise volver al Potosí. En el camino, antes de cruzar el Río de la Plata, me encontré con una mujer.

Kiwi saltó.

–¿Te enamoraste de ella?

–Bueno, pensé que estaba ante la mujer más bella del mundo. Ahora ya lo sabes, me enamoré de una mujer. Pero soy virgen, ¿eh?

Kiwi y yo nos reímos.

–Eres virgen, ya lo sabemos.

Katalina se rió también.

–Bien, en cuanto vi a aquella dama, me paré y me ofrecí a ayudarle. Iba muy bien vestida, se notaba enseguida que era una mujer principal. Las mujeres principales entonces solían llevar…

Kiwi pidió a la espectro que no se enrollase y yo miré a Katalina directamente a los ojos. Esta vez fue ella la que se turbó y apartó la mirada.

–Bueno, ella me rogó que le llevase a las Charcas, donde vivía su madre monja.

Me sorprendí.

–¿Había monjas madres?

–Claro que no. Había mujeres que decidían entrar en el convento después de quedarse viudas.

–Ah.

–La subí a mi grupa. ¡Cuando sentí sus manos en mi cintura, creí tocar el cielo! Eran manos blancas, delicadas, parecían las manos de un ángel. Aún recuerdo su aliento cálido sobre mi nuca, su perfume de mujer rica, el roce de su pelo… Y tuve miedo de que oyera el palpitar de mi corazón y se diera cuenta de lo que yo sentía.

–Todo muy bonito, pero sigue.

–Habíamos recorrido varias leguas, cuando ella volvió la cabeza y empezó a gritar: “¡Nos sigue mi marido! ¡Me quiere matar!”.

No pude reprimirme:

–Siempre digo lo mismo, pero, la verdad, ¡te pasaba cada cosa!

–Mi dama estaba aterrorizada y me suplicó que la protegiese. Su marido la había encontrado en brazos de su amante.

–¿No se te ocurrió ponerte a favor del marido?

–¿Por qué?

–No sé, como siempre presumes de ser muy macho, te podía haber dado por defender el honor de aquel hombre.

–Precisamente por eso no dudé en ayudar a la dama.

–Pues no te entiendo...

–Un hombre nunca puede matar a una mujer, es una cobardía.

–Vale, vale.

–Sigo. El marido galopaba contra el viento y enseguida escuchamos los cascos de su caballo. Nos pisaba los talones. Descabalgué y le dije a ella que escapara.

–Tú ibas armada, me imagino.

–No.

Kiwi clamó al cielo.

–¡Dios mío, cómo se puede ser tan temeraria!

–Él sí iba armado y, en cuanto estuve a tiro, me apuntó con su escopeta y disparó. Pero tuve suerte y erró el tiro, así que, antes de que se diera cuenta, me abalancé sobre él y forcejeamos hasta que conseguí meterle el cuchillo por tres sitios. Lo di por muerto. Yo también salí herido de gravedad.

Ahora ya me conocía lo que venía a continuación:

–A ver si adivino, le dejaste allí tirado y te acogiste a sagrado en una iglesia.

–Vaya, por lo menos estáis aprendiendo algo de la vida cotidiana del siglo XVII.

–La verdad es que sí.

–Bueno, pues casi tienes razón. El hombre no estaba muerto y nos denunció a su mujer y a mí. Pero esta vez tuve suerte. La dama contó que él la quería matar y que yo salí en su defensa. Y así acabó la historia.

Kiwi, claro, fue al tema que le interesaba.

–¿Y qué pasó luego?

–Que al poco tiempo mi dama no me pareció tan guapa, me cansé de su belleza. Las visité muchas veces a ella y a su madre en el convento. Siempre se portaron muy bien conmigo. Pero no sé, quizás el trato, quizás la falta de misterio, el caso es que me aburrí. Era tan hermosa como tontita.

Y se rió con sufi ciencia.

Pensé que la falta de misterio era precisamente la araña fea que había cubierto de una tela gris, pegajosa y polvorienta, nuestro amor, el de Martín y el mío.

Kiwi estaba hablando.

–¿Eso es todo?

–No.

–¿Entonces?

–Eso fue sólo un ensayo de lo que iba a experimentar después.

La espectro tenía la cara muy seria. Lo que nos iba a contar no debía de ser cosa de broma.

–Había vuelto de España…

Un ruido, entre sollozo y gruñido, cortó la frase. Katalina se sorbió los mocos y el estruendo se confundió con el ruido de las olas del mar azotando las rocas.

–Había vuelto de España, como os digo. La vida me sonreía. Volvía después de ser recibido por el Papa y con una paga que me permitía vivir bien.

Quise ponerle alegre.

–O sea, que ahora eras una gran señora.

Me corrigió con tono arrogante:

–Un gran señor: el Papa me había concedido el permiso de seguir vistiendo de varón.

–Tienes razón.

–En cuanto llegué, compré ganado y me dediqué a cuidar de mi hacienda. Siempre he sido viajero, así que yo mismo llevaba el ganado a los mejores pastos. En verano me dirigía a lugares frescos, y en invierno, a prados más cálidos donde había hierba jugosa.

Kiwi, la psicóloga, quiso saber.

–¿Ibas sola?

–No, me solían acompañar un par de criados negros, pero no les dejaba que me mareasen con sus conversaciones. Solía cabalgar delante, disfrutando del paisaje y meditando sobre mis cosas.

–¿Eras un buen amo? Después de todas las miserias que habías soportado, supongo que tratarías muy bien a tus negros.

–Ni peor, ni mejor que otros. La guerra es la guerra. Yo había tenido que pelear mucho y muy duro para escapar de mi destino, así que era cosa suya el hacer lo mismo si querían dejar de ser criados.

–¿Criados o esclavos?

–Eran libres.

–Ya.

Tuve que intervenir porque el tema anunciaba tormenta.

–Dejad eso y que Katalina siga contando.

–Un día tuve que ir a Ialapa del Valle…

Kiwi, la geógrafa, puntualizó:

–Querrás decir Jalapa del Valle.

–No sé, igual ahora se llama así.

Kiwi se lanzó a soltarme una clase de geografía.

–Jalapa del Valle está en Oaxaca.

Puse cara de boba, porque aquello de Oaxaca no me decía nada.

–El Estado de Oaxaca está al sur de México. La ciudad de Oaxaca es patrimonio de la humanidad y es una de las más bonitas del país. En Jalapa del Valle, los indios confiaron en los conquistadores, y te puedes imaginar la escabechina que organizaron Katalina y sus amigos aprovechándose de la buena fe de los indígenas...

La voz de Katalina retumbó como un trueno.

–No hubo ninguna escabechina.

–¿Cómo que no? ¡Si los convertisteis a todos en esclavos! ¡Los marcabais con un hierro candente para que cada hacendado supiera cuáles eran sus indios!

–Que yo sepa, eso no es hacer ninguna escabechina; no murió ningún indio.

Ahora era a Kiwi a quien estaba a punto de darle algo muy malo.

–Mira, a mí no te me pongas cínica, ¿entiendes?

Otra vez tuve que intervenir, pero estaba claro que las dos se tenían muchas ganas.

Por fi n Katalina retomó el relato.

–Bueno, un mercader se enteró de que iba a Ialapa o Jalapa, o como se diga, y me pidió que llevase a una de sus hijas hasta allí; la chica iba a ser monja en un convento de Jalapa.

–¿Y el padre se fi aba de ti?

–Eso tuvo su gracia. Él sabía que yo era una mujer, pero, antes de entregarme a su hija, prefirió asegurarse. Así que me llevó a su casa y me ofreció un baño.

–¿Te gustaba bañarte?

La pesada de Kiwi ya estaba queriendo sacar conclusiones freudianas de los gustos de Katalina.

–Me solía bañar cada cuatro meses, y la verdad es que no me resultaba desagradable.

Me quedé perpleja.

–¡Cada cuatro meses!¡Tenías que oler de pena!

–Perdona, lo normal era bañarse una vez al año.

–Nada, nada, sigue.

–Acepté el baño y luego me enteré de que él me había estado observando por una mirilla que había en la puerta. Quería comprobar con sus propios ojos que yo era una mujer y asegurarse así de que su hija no corría peligro viniendo conmigo.

Sonreímos.

–Al día siguiente, me entregó a su hija y, ese día, me enamoré. Esta vez de verdad.

Suspiró.

–Me enamoré como un loco nada más verla y supe que en esa ocasión era para siempre.

–¿Cómo supiste que era para siempre? Ya te habías enamorado y, al poco tiempo, te habías desenamorado.

–Esta vez me habían robado el alma. Yo antes no me había enamorado, me había quedado cautivado por la belleza de una mujer, que no es lo mismo.

–¿Se lo dijiste a ella?

–No. Pero ocurrió una cosa y creo que, a partir de ahí, empezó a sospechar que la quería.

–¿Qué pasó?

–Cuando llegamos a una zona que se llama el Chilar, tropezamos con el Alcalde Mayor de esa jurisdicción, que venía cabalgando con un criado. El Alcalde nos ordenó detenernos y ordenó a mi dama que se quitase el velo de la cara para saber quién era.

Kiwi se adelantó.

–Y te comieron los celos. No querías que la viese nadie.

–Exacto. Amenacé al Alcalde con mi arcabuz y el alcalde salió huyendo.

Kiwi, a lo suyo.

–¿Y en ningún momento se te fueron las manos? ¿No se te escapó un beso, una caricia?

–¿Tú por quién me tomas?

–Vale, perdona, pero el amor no se puede disimular. Supongo que tus miradas estaban llenas de fuego, hambrientas de ternura...

Los ojos negros de Roberto brillaron sólo para mí entre las estrellas de aquella noche.

–Yo soy virgen.

–¡Ya estamos con lo mismo!

–¿Puedo seguir?

–Adelante, veo que no quieres hablar del tema.

–Os estoy contando la verdad, y la verdad, siento decepcionarte, es que no le toqué un pelo.

–Vale, vale, como a la otra, y además eres virgen.

Katalina no hizo caso del comentario.

–Cuando llegamos a nuestro destino, nos estaban esperando un montón de parientes que nos recibieron con aplausos. Los caminos eran siempre peligrosos.

–Y te tuviste que separar de ella.

–Fue peor. Un hidalgo de la ciudad, amigo de sus parientes y que también fue a recibirnos, se enamoró de ella nada más verla…

–Como tú.

–Sí, pero él la pidió en matrimonio.

–Y a ti, ¿qué más te daba que se hiciera monja o que se casase con aquel hombre?

–¡Cómo me iba a dar igual! Si entraba en el convento, nadie disfrutaría de su cuerpo, sería mía, sólo mía, incluso yo podía pedir la entrada en el mismo convento para estar siempre con ella.

–Ah.

–Qué Dios me perdone, aquellos días maldije una y mil veces el haber nacido con un caparazón de mujer. Lloré tanto que creí que nunca más podría echar una lágrima.

–Pero, ¿se casó con el hidalgo?

–Para animarla a que se hiciera monja, le ofrecí pagar la dote de entrada en el convento, además de darle tres mil pesos de renta de por vida y entregarle la mitad de lo que cobraba de la caja real. Todo fue inútil.

Otro gruñido de aquéllos rompió la noche.

–¿Y qué hiciste?

–Enfermé de celos y de pena. Estuve durante muchos días al borde de la muerte.

–¿Y ella?

–Ella ni se acercó a visitarme. Luego me enteré de que, de cuando en cuando, mandaba a algún criado a preguntar por mí.

Kiwi estaba interesadísima.

–¿Le diste la vuelta a la situación tú sola?

–Siempre preguntas lo mismo. ¿Hay alguna otra manera?

–Hombre, ahora estamos los psicólogos para esos casos.

–Ya, igual tienes razón, pero creo que, con psicólogos o sin psicólogos, al final, la vuelta a esas situaciones la da uno mismo.

–Interesante opinión para mis clientes.

–Escúchame, me moría de pena, me moría de pena cada segundo, cada minuto de mi miserable vida. Pero de pronto, no sé cómo, en los delirios de la fiebre, comprendí que tenía que curarme para volver a estar con ella. Decidí que era mejor morir de celos, viéndola con su marido, que morir de ausencia, y ese pensamiento me dio fuerzas.

–Es curioso, a veces estas depresiones exógenas las supera el propio paciente…

Hice callar a la psicóloga, que ya se estaba entusiasmando y tenía pinta de irse a poner muy plasta.

–Por fin me repuse. Estaba muy débil. Pero empecé a salir a la calle. Día tras día, aunque me juraba a mí mismo que no me acercaría a su calle hasta que mi espíritu estuviera más fuerte, acababa delante de la puerta de la casa de mi amada.

–¿Ella sabía lo que te había pasado?

–Yo creo que era la única persona que conocía la verdad de mi enfermedad.

–¿Y qué hiciste?

–Era primavera. Ya estaba más fuerte. Y tomé la decisión. Me vestí con mis mejores galas y me fui a verla.

Kiwi y yo le escuchábamos con la boca abierta.

–Me recibieron muy bien ella y su marido.

Fui maligna.

–¿Ella se dejaba querer?

–Claro que sí, ¡la muy puta!

Kiwi quiso puntualizar.

–El amor es una enfermedad que distorsiona la realidad. Es posible que ella sólo quisiera ser amable contigo y tú interpretases sus atenciones hacia ti como coqueteos.

–No, no soy idiota. A ella le gustaba verme enamorado y me provocaba, me tentaba, y yo le dejaba hacer, porque eran mejor aquellos juegos que nada.

–No es la mejor medicina para curarse de un mal de amores que ha provocado una depresión.

–No, no lo es. Sufría como un condenado, pero al mismo tiempo era feliz. Tenía una razón para levantarme cada día de la cama. Me solía reunir con ella y sus amigas todas las tardes en su casa. Mi dama y las otras se reían de mí, me di cuenta muy pronto. Sabían lo que me pasaba. Había días en que ella estaba fría y desagradable conmigo, y yo me desvivía por ser agradable, por que me quisiera. Otros días jugaba a quererme y me deshacía de amor.

–Mal rollo.

Kiwi estaba de acuerdo conmigo y nos echó un discurso sobre la imposibilidad de dar salida al duelo en ese tipo de situaciones que te tienen atrapada.

–Así pasaron unos meses, pero con el tiempo ella se cansó de mí. Entonces pidió a su marido que me prohibiese la entrada en la casa, diciendo que sus amigas ya empezaban a murmurar.

–Te tuvo que hacer mucho daño.

–Estuve a punto de perder el juicio. Viví las noches más negras de mi vida. Los días pasaban lentos, iguales unos a otros. Paseaba su calle y escuchaba sus risas. Me quedaba horas escondido, esperando verla salir o asomarse a una ventana. Cualquier mujer me parecía ella, cualquier hombre me parecía que la estaba esperando. Por fi n, tomé una decisión.

–¿Cuál?

Kiwi y yo éramos un coro de tragedia griega.

–Escribí una carta a su marido.

–¿Qué le decías?

–Me acuerdo punto por punto de lo que le decía.

Y Katalina se puso a recitar:

–“Cuando las personas de mi calidad entran en una casa con su nobleza, tienen asegurada la fidelidad del buen trato, y no aviendo el mío excedido los límites que piden sus partes de vuestra merced, es deslumbramiento impedirme el entrar en su casa; demás, que me han certificado, que si por su calle passo, me a de dar la muerte, y assí, yo aunque muger pareciéndole impossible a mi valor, para que vea mis bizarrías, y consiga lo que blaçona, le aguardo sola detrás de San Diego, desde la una hasta la seis. Doña Chaterina de Erauso”.

Ya me extrañaba a mí que aquella historia acabase sin sangre.

–O sea, que te batiste en duelo.

–¿Sabéis que me contestó?

–No.

Y otra vez recitó. Realmente la fantasma tenía una memoria de bicho:

“Poco deviera a las muchas obligaciones, que a mi calidad professa, si viéndome tan desigualmente desafiado, me dexara llevar del enojo, que siendo un hombre pedía, pero siéndolo de una muger, no es bien tan de conocido arriesgar la reputación adquirida, y assí sirbiéndose vuestra merced de dexar esso para los hombres, puede excitarse en encomendarse a Dios, que la guarde muchos años”.

–¡Qué cerdo!

Katalina estuvo de acuerdo conmigo.

–Sí, fue un cerdo porque me humilló.

–¿Y qué hiciste?

–Pues encontré un camino para soltar mi dolor.

–¿Cuál?

–El odio.

–Joder.

–A partir de ese momento sólo pensé en matarlos a los dos.

–No sigas, ya sabemos el final de la película; una noche los pinchaste con tu espada, huiste, te refugiaste en una iglesia, etc., etc.

–Pues no, te equivocas esta vez; amigos comunes, que se temían lo que tú dices, consiguieron reconciliarnos.

–¿Volviste a su casa?

–No, la reconciliación no llegaba a tanto.

–¿Pero tú seguías enamorada?

–Sí, como un animal herido.

–¿Entonces?

–Dejé de pasear su calle, pero iba a los sitios en donde me la podía encontrar. Antes de que apareciese, el olor del aire me anunciaba que ella estaba cerca. ¡Cuánto dolor verla aparecer sonriente del brazo de su marido! ¡Y cuánta alegría estar en la misma habitación que ella estaba, respirar el aire que ella respiraba! Si coincidíamos en una fiesta, esperaba pacientemente a que ella dejase el vaso en la bandeja de algún criado y, luego, yo lo rescataba, posaba mis labios en aquellos labios suyos de cristal, saboreaba su aliento, me alimentaba de su ausencia tan cercana…

Katalina me daba pena.

–Así no se puede vivir.

–Tienes razón, estaba al borde de la locura.

–¿Qué hiciste?

–Sufrir.

La respuesta era obvia.

–Un día perdió el pañuelo y, antes de que nadie se diera cuenta, lo recogí del suelo y me lo guardé. ¡Qué noches tan dulces! El olor de su pañuelo, con su perfume, me la traía a mi lado, la sentía tan cerca como si ella estuviera allí.

Kiwi, la profesional, intervino.

–¿Cómo conseguiste curarte? Todo eso que cuentas era malsano, no te ayudaba nada.

–Nunca me curé. Mis negocios iban bien y empecé a faltar de la ciudad llevando mi ganado de un lado a otro. Pasaron los meses y, un día, en una de aquellas reuniones en las que nos encontrábamos, descubrí en ella su lado cruel y vulgar; era una mujer diferente, que no se correspondía con mis sueños. El corazón se me encogió de frío.

Me quedé extrañada.

–¿Qué hizo?

–Humilló a un criado delante de todos porque le tiró un poco de vino en el vestido.

–¿Por qué se te encogió el corazón? Ese descubrimiento fue bueno para ti, era un principio de cura. Estoy contigo en que es difícil querer a alguien así. Te habías enamorado de una imbécil frívola y egoísta.

–Sí, pero también era el principio de una vida más insulsa, sin entusiasmo. El amor hace daño, sin embargo nos hace vivir con más intensidad, más plenamente; los días en que me sonreía yo tocaba el cielo. Además empecé a sospechar algo importante.

–¿Qué?

–Que yo no estaba enamorado de aquella mujer. Aquel incidente me lo había demostrado, yo estaba enamorado de mi concepto del amor y, simplemente, ese concepto mío del amor, el que creció conmigo desde que era niña, tenía su cara, o se la había puesto yo, y ahora había comprendido que ella era una imagen de algo que existía sólo dentro de mí, de algo que ella no podía ni sospechar que existiera.

Las palabras de Katalina me estaban haciendo pensar. Quizás, a partir de ahí, de aquel sentimiento, había que construir el amor. Empezaba a sospechar que, si la pasión se nos impone y nace de nosotros como un impulso; el amor no madura sin más, como las frutas en el árbol, hay que cuidarlo, mimarlo, ahondar en él hasta llegar a lo más profundo; eso sí, siempre que merezca la pena.

La voz de Kiwi me despertó.

–O sea que ése fue el principio del fi n.

–De alguna manera, sí. Sin embargo, siempre le estuve agradecido. La experiencia del amor es una experiencia fuerte que merece la pena ser vivida. Ella fue el icono de carne y hueso, capaz de hacer brotar toda la capacidad de amor que yo llevaba dentro de mí y que nunca nadie había hecho despertar con tanta fuerza, con tanta intensidad.

Nos quedamos en silencio.

Pasión, amor, cariño, las palabras bailaban dentro de mi cabeza. Pero, sobre todo, la sabiduría de aquella mujer para conocerse y conocer lo que quería. El camino que yo tenía que recorrer, ella lo había hecho intuitivamente, sin tantas reflexiones e introspecciones psicológicas como me estaba costando a mí.

Katalina rompió el momento mágico.

–Aquí no acaba la historia.

Le miramos con interés.

–Había pasado un tiempo y, una noche, vi al marido de mi dama, que con espada y escudo, se defendía de tres hombres que le estaban atacando con mucha furia. Sin pensármelo dos veces, saqué la espada y la daga, y arremetí contra los tres. Estábamos en plana brega, y el marido, pensando que yo hacía todo aquello para dedicárselo a su mujer, me hizo un comentario que no me gustó nada. Llegó entonces gente, alertada por el ruido, y nos obligaron a detenernos. Cuando el marido vino a darme las gracias, le di la espalda y me fui de allí. Aquello puso punto final a la historia. A partir de ese momento, me dediqué aún más a mi hacienda y me olvidé de otros asuntos.

–Entonces, ¿por qué dices que sigues enamorada?

–Porque lo estoy. Nunca encontré a nadie que despertase en mí todo aquel amor que llevaba dentro, pero su recuerdo y la sospecha de lo que podía haber vivido si ella llega a ser como yo la imaginaba, me acompañarán siempre.

Kiwi sonrió.

–Pero sabes que, estando juntos, algún día hubiera muerto la pasión.

–Sin pasión aún la hubiera querido más. Hay relaciones que merecen la pena, más allá de los primeros juegos amorosos. Mi primera dama me gustó mucho, pero a esta otra la quería, y la quiero.

Miré a aquella mujer tan bruta y tan contradictoria. Capaz de rebanar a indios. Capaz de pinchar a cualquier tipo de enemigo por una tontería. Capaz de sentir con tanta fuerza el amor. Valiente, cruel, temeraria y sensible.

Nos habíamos quedado sin palabras, pero yo pensaba si mi relación con Martín merecía la pena más allá de la pasión, de la juventud, de la muerte.

Katalina nos despertó de aquel sueño.

–Es tarde, y hora de que hablemos de las cartas.

Tenía razón, y Kiwi y yo nos espabilamos.

Kiwi fue la portavoz.

–Queremos hacer un careo entre tú y Sigfrido.

–¿Por qué?

–Porque, sinceramente, no nos fiamos de ninguno de los dos.

–Ya, veo que el viejo os ha engañado muy bien.

–Eso dice él de ti.

–Está bien, venid mañana los tres.

–No, he pensado que es mejor buscar un sitio neutral y solitario: la isla de Santa Clara.

Y la cita quedó fijada al día siguiente a las doce de la noche en la isla. Hora de brujas, pensé.

Katalina, que ahora parecía contenta, se despidió de nosotras y se fue hacia las aberturas de la plaza canturreando una canción extraña. Antes de desaparecer me lanzó una mirada de aquéllas y me sonrió. Enseguida se la tragó el agua, pero su canción, durante un rato, escapó del fondo del mar y puso música a la noche.

Kiwi y yo empezamos a andar hacia casa y, de pronto, me preguntó:

–¿Qué fue después de Katalina?

–¿A qué te refi eres?

–¿Cómo fueron los últimos años de su vida?

–He leído unos pequeños apéndices que se publicaron en México el año 1653, tres años después de su muerte. Desde que volvió de Roma, en el año 1626, hasta que murió, en el año 1650, se dedicó a su ganado y a transportar mercancías durante casi veinticinco años. Fue una mujer pacífi ca y trabajadora. Murió a los cincuenta y dos años.

–¿Cómo murió?

–En el año 1650, llevando una carga hacia Vera Cruz, se sintió mal en Quitlaxta, en México.

–Sí, cerca de Puebla.

–Según los apéndices esos, dicen que murió de mal de muerte.

–Quizás fue un infarto.

–Es posible. En cualquier caso dicen también que tuvo una muerte ejemplar y que todo el mundo le lloró mucho.

–¿Le harían un gran entierro?

–Sí, le enterraron en Orizaba. A su funeral fue gente muy importante y un montón de presbíteros y de religiosos. El señor Obispo, don Juan de Palafox, hizo poner en su sepulcro un epitafio honorífico e, incluso, quiso llevar sus huesos a la ciudad de Puebla, porque la consideraba una mujer excepcional.

–Se olvidaron de todos los que mató y de los indios que masacró.

–Pues sí. Según dicen, tenía la costumbre de rezar todas las oraciones que hacen las religiosas profesas, ayunaba toda la cuaresma, los advientos y vigilias. Los lunes, miércoles y viernes hacía penitencia, y oía todos los días misa.

–¡Vaya con el alférez!

–De todas formas, también corrieron otras versiones de su muerte. Algunos dijeron que se había ahogado, otros que la habían asesinado, y hubo quien aseguró que se la había llevado el diablo.

Nos reímos.

En el paseo de La Concha no había nadie. Resonaban nuestros pasos con ecos de fantasma. La isla estaba allí, oscura y enigmática. Nos estaba esperando.

Luego fue su turno.

–Tengo una sospecha.

–¿Cuál es?

–No, no es el momento.

–Lo malo es que yo no soy chamana y, si no me lo cuentas, no puedo ayudarte.

–Prefi ero que seas como eres.

CAPÍTULO XII

Lunes, 14 de julio

En cuanto Sigfrido abrió la tienda, allí estábamos Kiwi y yo. Sigfrido, como siempre, parecía esperarnos. Alba estaba a su lado y, al vernos llegar, vino corriendo dando ladridos de alegría.

–Tenéis que ser buena gente, porque, si no, Alba no os recibiría así.

Kiwi no hizo caso del cumplido.

–Venimos a proponerte una cosa.

–Vosotras diréis.

–Queremos tener un encuentro contigo y con Katalina.

–Vaya, vaya, te refi eres a un careo...

–Sí.

–Eso signifi ca que no os habéis creído lo que os conté.

–Digamos que, al menos, tenemos dudas.

–Muy bien. Estoy a vuestra disposición.

–El encuentro será hoy a las doce de la noche en la isla de Santa Clara.

–Bonito sitio, bonito sitio, muy indicado. ¿Sabéis que la isla está llena de fantasmas?

Claro que lo sabía.

–Hace siglos mandaban a Santa Clara a los que creían apestados. Como os podéis imaginar, muchos morían en la isla y eran enterrados allí mismo.

Le ayudé.

–A los herejes también los enterraban ahí, para no darles sepultura en tierra sagrada y alejarlos de las almas buenas.

Kiwi aportó sus datos.

–Si levantamos cualquier piedra de cualquier ciudad, nos podemos encontrar con cuerpos enterrados. En Vitoria, por ejemplo, en las obras de remodelación de una casa de la calle Fueros, aparecieron unos treinta cadáveres desnudos. Después se comprobó que eran soldados de Napoleón; los pobres no tenían más de veinte años.

Sigfrido se rió con su risa de ratón.

–Tienes razón, era sólo una broma. Pero estaréis conmigo en que ir a la isla a las doce de la noche para hablar con el fantasma de Katalina de Erauso es muy gótico, como dicen ahora.

–Entonces, quedamos en el embarcadero del puerto a las once y media.

–Por cierto, sería buena cosa que llevarais las cartas. Ya es hora de que este asunto se termine.

El resto del día lo pasé encerrada en mi cuarto, escuchando las grabaciones de nuestras conversaciones con Katalina. Estábamos entrando en la recta final y no era el momento de entretenerme mirándome el ombligo y pensando en mis problemas. Roberto me llamaba insistentemente, pero ahora, que sabía lo que sabía, no pensaba volver a encontrarme con él. Martín también me había enviado un mensaje muy largo en el que se podía leer entre líneas que estaba soportando el mismo revoltijo emocional que soportaba yo. O quizás no tanto…, porque yo ahora sabía que tenía que poner sobre el tapete mi vida entera.

Martín hablaba mucho de Miren. Luego decía que me echaba de menos. Aseguraba que se encontraba feliz en New York. Poco después declaraba que la sociedad americana era una mierda. En fin, que estaba hecho un lío. Pero el análisis de su mensaje caótico lo dejé para más adelante.

Por fin llegó la hora, y Kiwi y yo nos fuimos hacia el puerto.

Era una noche sin luna. El mar estaba tranquilo y las calles vacías. Cuando llegamos al embarcadero del puerto, no había nadie. Sin embargo, faltaban unos minutos para las doce y escuchamos un voz que nos llamaba. Venía de una barca que se mecía en el agua y que no habíamos visto llegar.

–Os estamos esperando.

Corrimos hacia el embarcadero.

Sigfrido nos saludó muy amable, y entonces me fijé en el barquero; no era un hombre, era un bulto oscuro. Iba envuelto en una capa y llevaba la cabeza cubierta por una capucha que le caía sobre la cara y le tapaba los ojos. Al darse cuenta de que le miraba, me sonrió. Su mueca, que quería ser amable, me dejó paralizada. Aquel hombre tenía la fuerza de un gigante: la barca empezó a avanzar por la bahía como si fuera el Titanic.

Le dije a Kiwi, por lo bajo:

–Estamos en la barca de Caronte.

No me contestó, e insistí.

–¿Me has oído? Fíjate bien, éste es el barquero que guía las almas de los difuntos al otro lado del río Aqueronte a cambio de una moneda.

–Pues nosotras estamos vivas.

–Los vivos le tienen que pagar con una rama de oro que proporciona la Sibila de Cumas.

–Bueno, yo soy sibila. Igual se contenta con cualquier rama de la isla...

Sigfrido cortó nuestro cuchicheo.

–Ya estamos llegando.

Katalina nos esperaba en el embarcadero con una antorcha encendida. El espectáculo era espectral.

Bajamos. El saludo entre Sigfrido y Katalina fue frío. El de la barca le dio otra antorcha a Sigfrido, luego se envolvió en la capa y se recostó como pudo. Estaba claro que iba a dormitar mientras nos esperaba.

Katalina dirigió la expedición. Empezamos a ascender por la ladera del monte. Sigfrido cerraba la marcha. Lo de las antorchas había sido una buena idea porque en aquella noche sin luna no hubiéramos visto nada. Por fi n llegamos a una de esas mesas preparadas para excursionistas, y Katalina dijo que aquél era el sitio.

Nos sentamos.

–Vaya, ha desaparecido la ermita.

–¿Qué ermita?

Katalina se rió.

–Es una pena que sepáis tan poco de vuestra ciudad. Ahí, donde está ahora el faro, hubo una ermita. Decían que la había fundado el mismo san Francisco de Asís cuando pasó por San Sebastián, y que por eso la isla se llamó Santa Clara, en honor a la fundadora de la rama femenina de los franciscanos. En mis tiempos, la ermita dependía del convento de Agustinas que había en la cuesta de Aldapeta. Todos los años se hacía una romería hasta aquí.

Pero Sigfrido tenía ganas de que empezara el baile.

–Hablemos de lo que nos importa.

Y Katalina estuvo de acuerdo.

Enseguida Sigfrido, con una sonrisita, decidió subir la temperatura de la conversación.

–De todos modos me gustaría ver las cartas, creo que nos pueden inspirar.

Kiwi me hizo una señal. Saqué las cartas y las puse sobre la mesa.

Siguió un gran silencio.

Kiwi inició entonces el careo con un discurso.

–Bien, haré un resumen de la historia. Katalina tenía unas cartas de gran valor histórico, que, antes de marchar por segunda vez a las Indias, escondió en el monasterio de San Telmo. Pasó el tiempo, y Katalina, una noche en el casino, se emborrachó y contó su secreto. Y aquí viene el problema. Según dices tú, Sigfrido, Katalina empezó a perder en el juego, lo que la llevó a hacer trampas. Olaf, el vikingo, la descubrió, y ella arremetió contra él. Entonces tú la expulsaste del casino por tramposa y pendenciera. Luego cogiste las cartas de San Telmo, como pago de lo que te debía, y las guardaste en las tierras de tus parientes druidas, para que Katalina no pudiera quitártelas. Sin embargo, tu versión, Katalina, es diferente. Dices que, después de conocer el secreto, Sigfrido, con ayuda de Olaf, simuló las trampas para poderte expulsar del casino y justifi car el robo de las cartas. Por eso necesitaste nuestra ayuda para recuperarlas.

Ni Katalina ni Sigfrido contestaron a Kiwi, cosa que me extrañó.

Y cuando pensaba que Kiwi iba a poner en práctica la treta salomónica que me había contado, Sigfrido se levantó y se puso a andar a grandes zancadas. Su figura menuda entraba y salía de la luz. Parecía que de vez en cuando se lo tragaba la tierra.

Por fi n se paró y dijo:

–Quiero hablar a solas con Katalina.

Katalina aceptó y los dos desaparecieron en la oscuridad.

Kiwi y yo nos quedamos solas.

El paisaje era hermoso.

–La isla es bonita y misteriosa.

–Sí.

Una lagartija un poco más grande de lo normal salió de la espesura y se acercó al calor de la antorcha, luego corrió otra vez a esconderse en la maleza.

–¿Has visto?

A Kiwi le encantan todo tipo de bichos, y a mí también. Me alegré de poder hacer un alarde de mis conocimientos para entretener la espera.

–Es una Podarcis hispanica sebastiani.

–¿Qué?

–Una lagartija que sólo se da aquí, en la isla, y en el monte Urgull.

–¿De verdad?

–Sí, esta isla y Urgull son los únicos lugares de la tierra en donde aparece esta especie.

–¡Qué maravilla!

–Aquí hubo también una vez una plaga de conejos.

–¡La de cosas que han pasado en esta isla! Ha sido cárcel de apestados, cementerio de herejes, tiene una lagartija autóctona, se produjo en ella una plaga de conejos, la visitó san Francisco de Asís… y ahora andan paseando por ahí el fantasma de Katalina de Erauso y un semi druida maligno.

Me reí.

Nos quedamos calladas.

–El otro día me hablaste de una sospecha.

Kiwi sonrió.

–Está bien, prométeme que no gritarás.

Tomé aire.

–Te lo prometo.

–Sigfrido está muerto.

–No te entiendo.

–Sigfrido es también un fantasma.

–No puede ser, los conozco de toda la vida, a él y a su perra. La tienda de aparejos náuticos ha estado siempre ahí.

–Sigfrido está muerto.

–¿Cómo lo sabes?

–Tiene el círculo rojo.

–¿Dónde?

–En la nuca.

–Pero entonces, ¿el hombre que yo conozco…?

–Lleva un mes hospitalizado. Sigfrido le ha suplantado.

–¿Y la dependienta?

–Una de las amigas de Sigfrido, supongo.

–No entiendo nada.

–Yo tampoco. Hay algo que se nos escapa.

En aquel momento oímos gritos. Era Katalina. Nos callamos para poder escuchar. Pero no se entendía nada, eran una serie de alaridos. Kiwi y yo corrimos en dirección a aquellos aullidos. Y el espectáculo que nos encontramos fue dantesco. Katalina había agarrado del cuello a Sigfrido y le había levantado en el aire. Sigfrido tenía los ojos saltones, como los de un sapo enfermo, parecía que se le iban a caer al suelo. Enseguida nos abalanzamos sobre Katalina y le obligamos a soltar a su presa. Sigfrido cayó al suelo y se dio un soberano batacazo.

–¿Tú estás loca?

Nunca había visto a Kiwi tan furiosa.

Katalina no contestó.

–¿Nos quieres decir qué ha pasado?

Katalina sonrió con tristeza.

Y de pronto nos dimos cuenta de que Sigfrido se había esfumado.

Sin decirnos una palabra, Kiwi y yo corrimos hacia la mesa, pero ya era demasiado tarde. Allí estaba Sigfrido. Nos recibió con una sonrisa de vampiro que sacaba a pasear sus colmillos de lobo estepario. Sigfrido abrazaba las cartas como si fueran un bebé recién nacido.

La voz de Katalina a nuestra espalda nos hizo darnos la vuelta y olvidar aquella visión espectral.

–Tenéis razón, os hemos engañado.

Y escuché mi voz gritando.

–¡¿Por qué?!

–Tranquilízate, por favor. Es lógico que estéis indignadas…

Le corté.

–¿Por qué nos habéis engañado?

–Si os llegamos a contar la verdad, nunca nos hubierais ayudado.

–¿Qué verdad?

–Os ruego que me escuchéis.

Kiwi no estaba por la labor.

–Yo no voy a escuchar nada, nos has manipulado.

–Por favor.

Tengo que admitir que tenía curiosidad por saber qué había pasado y, como pude, convencí a Kiwi para que escuchara.

–Sabéis que soy jugadora.

Kiwi no estaba para perdones.

–Ludópata compulsiva.

Katalina no hizo caso del comentario.

–Ese mundo nuestro no es tan distinto como soléis creer los de aquí. Hay enfrentamientos, engaños e historias feas. Bueno, Sigfrido tiene un casino, pero algunos de nuestro mundo, muy puritanos y con mucho poder, ven con malos ojos las casas de juego.

Quise saber.

–Por ejemplo, ¿quién?

–Por ejemplo, sor Ágreda.

–La Virago.

–Sí. Durante mucho tiempo, la única manera de mantenerla a raya fue chantajearle con las cartas, donde su protegido sale bastante mal parado.

–Te refi eres a Felipe IV.

–Eso es. Todo iba bien, hasta que un día, no sé cómo, me fui de la lengua en una borrachera, y conté que las cartas estaban escondidas en San Telmo. En cuanto se me pasó la resaca, tuve el presentimiento de que había hablado demasiado. Corrí a San Telmo y las cartas ya no estaban.

–¿Pero qué pinta Sigfrido en todo esto?

–Enseguida le conté a Sigfrido lo que pasaba. Él puso en funcionamiento sus servicios de información, y así nos enteramos de que la Virago, que tiene el don de la bilocación, había podido traspasar, sin moverse de su sitio, la frontera que nos separa de vosotros y había enterrado las cartas en las tierras fronterizas de los druidas, que es la línea que divide nuestro mundo del vuestro.

–¿Cómo es que nosotras pudimos entrar en esas tierras intermedias?

–Ahora voy. Debíamos recuperar las cartas, sin embargo ni Sigfrido ni yo podíamos pasar a ese otro lado. Tenía que ser alguien que viviera en el mundo y que tuviera poderes.

–Kiwi.

–Eso es. Sigfrido se enteró dónde podía encontraros y se transmutó en el viejecillo de la tienda de aparejos de pesca.

–¿Y cómo es que el verdadero Sigfrido no se dio cuenta de que por allí andaba su doble?

–Los primeros días fueron complicados. Sigfrido es maquetista de barcos y se pasa mucho tiempo trabajando allí, en las habitaciones que nos sirvieron de casino. Por eso os dije que no abrierais la puerta bajo ningún pretexto: os ibais a encontrar con un Sigfrido arriba y otro abajo.

Kiwi estaba muda. Se sentía humillada y muy ofendida.

–¿Y la dependienta?

–Era de los nuestros.

–¿Y el cuadro de Katalina?

–Un efecto óptico.

–¿Y la hermana de Sigfrido?, ¿y la mujer del colmillo de oro?

–Gente amiga. La verdadera hermana de Sigfrido vive en Madrid.

Kiwi, que parecía que se iba recuperando, por fin quiso hablar.

–¿A qué vino el número de la fotografía, del timón del barco, el que tú aparecieses en la tienda vestida de capitán hortera y la bronca que montaste en la calle?

Interrumpí a Kiwi.

–¿Y la otra bronca que tuvisteis después Sigfrido y tú en el túnel del Antiguo? ¿Y la invitación al casino?

–La fotografía nos sirvió para indicaros que las cartas estaban en Cristina-Enea. El asunto del timón del barco y la bronca del túnel nos parecieron juegos divertidos, que os iban a hacer sentiros como heroínas. La enganchada con el imbécil aquel que me empujó al salir de la tienda fue real. Y la invitación al casino fue un regalo: sabíamos que Kiwi iba a disfrutar mucho entre tantos fantasmas. Os lo debíamos.

–Es indignante.

Kiwi se sentía la más tonta de las tontas.

Pero yo quise seguir sabiendo.

–¿Qué pintan los druidas en todo esto?

–Poca cosa, sólo que las cartas estaban en su territorio.

Me dirigí a Sigfrido.

–Si tú no eres Sigfrido, ¿quién eres? Kiwi se ha dado cuenta de que eres un fantasma por el punto rojo que tienes en la nuca.

Sigfrido se llevó instintivamente la mano al sitio exacto donde tenía la marca espectral y chascó la lengua indicando disgusto.

–Soy John Montagu.

Aquel nombre no nos decía nada.

–John Montagu, cuarto conde de Sandwich.

Eso ya me sonaba algo más.

–¡Ah, ya sé! Tú inventaste el sándwich y creo que un marino inglés puso ese nombre también, en tu honor, a lo que hoy es Hawai.

–Exacto. Fue el capitán Cook.

Katalina le quitó la palabra al conde.

–Estáis delante de una gran personalidad, fue segundo Lord del Almirantazgo, Lord de Justicia y, además, un jugador compulsivo.

–No tanto, no exageres, pero es verdad que me gustaba jugar y odiaba que me molestasen cuando estaba en la mesa de juego; por eso mi chef inventó el sándwich, para comer algo sin abandonar la partida y poder seguir jugando.

Entonces Sigfrido resplandeció como una bengala, y cuando se apagó, era un señor con peluca blanquísima y casaca muy elegante.

Eso me dio pistas.

–O sea que viviste en el siglo XVIII; eres más joven que Katalina.

–De 1718 a 1792.

–¿Cómo conociste a Katalina?

–Ya sabes, los dos tenemos el mismo vicio.

Y empecé a recordar.

–Espera, espera, creo que tu amante, la cantante Martha Ray, sirvió de modelo para la protagonista de Pigmalión. Luego se hizo una película que tuvo mucho éxito, “My Fair Lady”.

–Pobre Martha, nunca me recuperé de su muerte. La mató un trastornado que estaba enamorado de ella. Fue en el Covent Garden.

–Lo siento.

Hubiera seguido hablando con el conde, olvidada de todo, pero Kiwi me devolvió a la realidad.

–Supongo que, con las cartas en vuestro poder, ya no nos queda nada por hacer.

El silencio de los espectros fue elocuente, nos habían ganado.

Kiwi se levantó para irse. Tenía razón, ya no pintábamos nada allí.

–¡Esperad, por favor!

Era Katalina.

–Kiwi, no te sientas mal. Eres una médium muy lista, te lo aseguro. Nadie hubiera conseguido descubrir nuestras mentiras. Me conoces bien, y sabes que yo no puedo vivir de otra manera distinta a la que he vivido hasta ahora.

–¿También sigues matando indios?

–Aquéllos fueron otros tiempos.

–Tú, que tanto hablas de honor, has sido muy desleal con nosotras.

–Lo sé, pero he cumplido la palabra que os di. Tú me has conocido a mí y has disfrutado de un baile lleno de fantasmas en un casino del más allá. He sido sincero. Os he contado mi vida. Os he contado cosas que no he contado a nadie.

–Y nosotras hemos colaborado para que un antro como vuestro casino siga abierto.

–Tampoco es tan grave.

De pronto quise saber un detalle.

–¿Qué pasó de verdad con el Abollao?

–Nada, que está “abollao”, murió de una pedrada que le dieron en la cabeza.

Kiwi no terminaba de aceptar lo que había pasado.

–Es una pena que todo acabe así de mal.

–Sé que ahora no me puedes perdonar.

–No.

–De acuerdo. Os acompañaremos a casa.

Llegamos al embarcadero, y allí estaba Caronte dormitando. Se sobresaltó en cuanto oyó ruidos y se le cayó la capucha. Me quedé mirándole. Su cara me resultaba familiar, muy familiar.

Entramos en la barca, y Caronte empezó a remar con el mismo brío de antes.

–Perdone, pero yo le conozco.

–Es muy posible.

Tenía una voz preciosa.

–¿Quién es usted?

–Adivínelo.

–Kiwi, te parecerá una tontería, pero me recuerda mucho a Elvis Presley.

Kiwi salió de su letargo ofendido y miró a Caronte, luego se le animó un poco la cara.

–La verdad es que sí.

–Normal…, soy Elvis Presley.

Volví a mirar a Kiwi. Ella adoraba a Elvis, llevaba su muñequito en el coche y, cuando se ponía romántica, cantaba sus baladas a voz en grito

Pero no tuve mucho tiempo para observar a mi amiga, porque, como antes había hecho Sigfrido, Caronte se convirtió en una llama y, poco después, apareció tal como era: guapetón, sonrisa de seductor, ajos azules, cara carnosa, traje de enormes cuellos, pantalones campana y botas puntiagudas.

Di un grito de estupor y de alegría; siempre he sido mitómana.

–Me llamo Elvis Aaron Presley. Mi hermano mellizo, Jesse Aaron Presley, murió en el parto.

–Lo siento.

–Tengo ascendencia cherokee por parte de madre.

A partir de aquí, Kiwi le empezó a mirar con cariño.

–Siempre me gustó la música. Fui el creador del rockabilly.

–¿Qué es eso?

–Una mezcla de country y blues.

–Ah.

–Fui el Rey del Rock and Roll.

–Eso ya lo sabíamos. Fuiste el mejor.

–Gracias.

–¿Cómo conociste a Sigfrido y a Katalina?

–En 1973 di un concierto en Hawai. Fue el primer concierto televisado por vía satélite del mundo y después de que pasó lo que pasó…

–¿A qué te refi eres?

–Después de mi muerte, quise recordar aquel concierto y me di una vuelta por Hawai. Allí me encontré con John. Él había ido a visitar las islas que llevaban su nombre, ya sabéis, las islas Sándwich.

Se rió y a mí me pareció que tenía una risa preciosa.

–John me presentó a Katalina.

Kiwi se indignó.

–Teniendo ascendencia cherokee, ¿cómo has podido ser amigo de esta “mataindios”?

–Bueno, las cosas desde este lado se ven de otra manera, todos tenemos algo de que avergonzarnos.

Mi curiosidad me lanzó.

–¿De qué te arrepientes tú?

–Hombre, mi vida no fue muy ejemplar; acabé de drogas hasta las orejas y atacado por una bulimia feroz. Me gustaban las juergas y me siguen gustando. Katalina y Sigfrido son muy divertidos.

De pronto Kiwi nos interrumpió.

–Espera un poco, acabo de recordar, hay una historia sobre ti bastante extraña.

–¿Ah, sí?

–Sí, dicen que dos horas después de tu muerte, creo que fue el 16 de agosto de 1977, ¿no es así?...

–Exacto.

–Bueno, pues se dice que dos horas después de tu muerte, un tal John Burrows sacó un billete de avión para Argentina. John Burrows era el seudónimo que tú utilizabas, y por eso sospecharon que la noticia de tu muerte había sido falsa. Además, ese Burrows, unos años después, empezó a cantar con la misma voz y los mismos gestos que tú, sólo que llevaba la cara tapada con un antifaz. Su nombre artístico fue Orión.

–Se dicen muchas tonterías.

–Espera, espera, que aún queda algo más: tu nombre está mal escrito en tu tumba.

–No será la primera vez que pasa eso.

–Y más…: tu familia no cobró el sustancioso seguro de vida que habías contratado.

Eso me pareció una tontería. Kiwi tenía que estar equivocada.

–Si se arriesgó a simular su muerte, una de las razones supongo que sería la de cobrar el seguro.

–Te equivocas. En Estados Unidos no es un delito hacerse pasar por muerto, siempre que no se cobre el seguro.

–No lo sabía.

–Y hay más: Elvis pedía en su testamento que le enterraran en el Jardín de la Meditación de su mansión de Graceland, donde está enterrada su madre, y no le enterraron allí.

Le pregunté directamente:

–¿Todo eso es verdad?

–Bueno, bueno, no quiero hablar ahora de esas cosas. Mirad que noche más bella y que luna más grande...

Levantamos la cabeza, y era verdad. De pronto aquella noche negra estaba iluminada por una luna gigante. Sus rayos caían sobre el agua formando un gran chorro de oro.

Y entonces Elvis se puso a cantar.

Fue el concierto más hermoso que he escuchado en mi vida. La barca avanzaba hacia el puerto y la voz de Elvis se levantaba hasta el cielo, romántica, llena de mis sueños, de los de Kiwi y creo que también llena de los sueños de Sigfrido y de Katalina, porque los dos escuchaban con ojos emocionados.

Y entonces, el hilo azul de Katalina me envolvió como un abrazo y comprendí todo. Katalina ya no era Katalina, era Roberto. Los ojos de Roberto era los ojos de Catalina. Era ella la que me había seducido convertida en el guapo argentino. Ahora su mirada, aquella mirada suya que me turbaba, era tan hermosa como los rayos de la luna. Sentí su brazo que me sujetaba la cintura. Su boca que buscaba mi boca. Fue un beso largo, muy largo. Fue el beso de despedida. La rosa de los vientos brillaba en su pecho, era una estrella.

Habíamos llegado al puerto.

Antes de desembarcar le pregunté:

–¿Por qué te convertiste en Roberto? ¿Por qué has jugado conmigo haciéndome creer durante todos estos días que tenía un amante argentino dulce y cariñoso?

Katalina sonrió con tristeza.

–Te lo debía, no podía dejarte navegando a la deriva. Espero que nuestros encuentros te hayan ayudado a aclarar tus sentimientos.

Yo también le sonreí nostálgica.

–Serán una página muy bonita de mi historia.

–Y también de la mía.

Después se acercó a Kiwi para despedirse. Pero Kiwi nos había dado la espalda y ya se iba.

Katalina le gritó:

–Algún día me perdonarás.

Kiwi siguió andando despacio. Por fin, sin darse la vuelta, levantó la mano en un gesto que quería ser de despedida.

Y, de pronto, todo se esfumó. Katalina, Sigfrido, Elvis y la barca desaparecieron.

Corrí para alcanzar a Kiwi e hicimos en silencio el camino de vuelta a casa.

Esa noche dormí bien. Cuando me desperté, salí al mirador de mi casa y entonces los vi. Sigfrido y Alba estaban delante de la tienda. Desperté a Kiwi, que parecía más receptiva que la noche anterior, nos vestimos deprisa y bajamos a la calle. Teníamos que comprobar cuál de los dos sigfridos era aquel viejecillo: el dueño de la tienda de aparejos de pesca o el cuarto conde de Sandwich.

En cuanto nos acercamos, Alba nos reconoció y vino hacia nosotras moviendo la cola.

–¡Vaya!, ¿la conocen?

Mientras acariciábamos a Alba le dijimos que sí.

–Es muy cariñosa, pero he estado enfermo, ingresado, y, cuando me ha visto volver a casa, no se ha puesto loca de alegría. Una cosa rara.

Le deseamos que se repusiera pronto, y nos despedimos del viejo.

Y confesé.

–Me da pena que se haya acabado esta historia.

–Todavía no se ha acabado. Nos queda una cosa por hacer.

–¿Cuál?

–Despedirnos de los druidas.

Acepté. No estaba de acuerdo, pero no quería llevarle la contraría. Kiwi estaba triste.

Llegamos a Cristina-Enea.

Aquel día los patos estaban en el agua. Nos sentamos en el banco de la orilla del estanque, esperando ver una pulsera azul turquesa en la pata de alguno de los bichos. Pero no vimos ninguna. De pronto, un pavo real se acercó a nosotras y desplegó su cola elegante. Entonces descubrimos que una cinta turquesa le adornaba el cuello. El pavo real se dio la vuelta y se puso a andar hacia el roble de las cartas. Nos levantamos y le seguimos.

Habíamos pasado a las tierras de nadie, a la zona fronteriza entre nuestro mundo y el más allá. Había un gran silencio y la luz se colaba entre los árboles; parecía hecha de gasa.

Nos quedamos calladas contemplando aquel paisaje tan hermoso.

De pronto, una voz nos saludó a nuestra espalda y nos dio un susto de muerte. Era el druida anciano. Estaba de pie, envuelto en su túnica blanquísima y con la esmeralda gigante, que olía a mar, en el dedo índice.

Habló Kiwi.

–Venimos a despedirnos y a daros las gracias.

Los ojos del anciano transmitían paz y Kiwi no pudo evitar contarle cómo se sentía.

–Os habéis dejado utilizar.

–No es verdad.

–Sé honesta.

Kiwi se calló.

–Teníais razón en dejaros utilizar. Pocas veces una médium y una escritora tienen la oportunidad de estar durante tanto tiempo cerca de un fantasma, que además os cuenta su vida. Sabíamos que nunca hubieseis creído la verdad, porque no queríais creerla.

Kiwi no quería dar su brazo a torcer.

–Katalina ha sido desleal.

–Tampoco tanto. Llegó a un acuerdo con vosotras y lo ha cumplido.

–Pero hemos colaborado engañadas.

–Supongo que Katalina pensó que la colaboración que os iba a proponer no era muy atractiva: se trataba de un asunto poco heroico, tan pequeño y ruin como muchos de los de vuestro mundo. Sin embargo, para ella era muy importante. Sinceramente, no sé si el odio que siente sor Ágreda hacia Katalina se debe a razones de justicia, o si simplemente estamos ante un caso de envidia y de celos. Pero ahora todo ha terminado. Olvidad lo que ha pasado e iros a casa. Descansad. Para ver claro, hay que dejar que las cosas se enfríen.

Los días que siguieron al final de la aventura, Kiwi y yo tuvimos largas conversaciones, repasando los hechos, valorando la figura de Katalina en todas sus vertientes y con todos sus matices. Entonces me enteré de que Kiwi, unos días después de mi cita con Roberto en el hotel Niza y sospechando que pasaba algo raro, se había dado una vuelta por el hotel y había preguntado por él. No le sorprendió saber que allí no estaba hospedado ningún hombre con ese nombre y que ni siquiera existía el número de habitación donde yo había estado con Roberto. La conclusión, luego, fue muy fácil. Si no me dijo nada fue porque, en eso, estaba de acuerdo con Katalina: la aventura podía ayudarme.

En aquellos días también hablamos de Martín. Fue un tiempo de reflexión para mí. Y por fin lo vi claro. Ahora sabía que mi relación con Martín merecía la pena, que quería integrarle en mi laberinto, aunque la pasión y el misterio de los primeros tiempos hubieran sucumbido a la araña de la rutina. Ahora también sabía que quería quererle. Había dejado de ser una Madame Bovary, condenada a la búsqueda eterna del primer amor. Sin embargo, también sabía que mi relación con Martín no iba a borrar mi propio yo, mi relación con Martín ni con nadie, que iba a gestionar valientemente mi vida. No quería llegar a vieja y mirar hacia atrás con ira, imaginando lo que pudo haber sido y no fue. Iba a pelear. Si Martín me rechazaba, o no comprendía mi necesidad de ser yo, de cumplir con mi destino, aceptaría con serenidad su decisión. Siempre me quedaría la tranquilidad interior de haber hecho lo que tenía que hacer. Sabría que la cobardía, la timidez o la falta de energía no eran las protagonistas de mi historia. Yo era mi destino. La araña de la rutina había hecho bien su trabajo, y ahora yo iba a hacer el mío.

Un mes más tarde, volaba hacia New York. Una nueva aventura se abría en el libro de mi vida, la aventura más importante, mi gran aventura.