PERO…  ¿DE DÓNDE HA SALIDO?

“Podríamos decir que se cayó de una higuera y pocos se sorprenderían. Pero hay una realidad mucho más dantesca.”

Aquella mañana, Puri abrió los ojos algo molesta por los rayos de sol que se filtraban a través de las rendijas de la persiana de su habitación. Gimió perezosa y dolorida al girarse sobre sí misma, con idéntica gracilidad a la que hubiera mostrado una ballena varada.

Extendió el brazo en busca de la fornida espalda de Pedro, su amado esposo. Nada. Se encontró abrazando el inmenso vacío del lado opuesto de la cama.

—¡¿Cariño?! ¡¿Estás en el baño?!

Nada otra vez.

Cuando sus ojos se acostumbraron a la luz brillante que se reflejaba por todas partes, logró atisbar un trozo de papel pegado con celo en el espejo que se encontraba frente a su cama. Tenía algo escrito.

—Puñetas… ¿Qué pone ahí? ¿Y mis gafas?

Giró su cabeza todo lo que le permitía humanamente el cuello, buscando aquel esquivo utensilio que siempre estaba de picnic cuando ella lo necesitaba, o en su defecto, algo que le permitiese leer la maldita notita sin tener que moverse mucho. Y es que desde que estaba embarazada había pasado por muchas fases, la mayoría de ellas bastante penosas, pero aquella total ausencia de libre albedrío la estaba volviendo loca.

Dejando a un lado que había crecido tanto en los últimos siete meses que era bastante más fácil saltarla que rodearla, Puri llevaba muy mal el haber perdido su centro de gravedad; de hecho, ahora ella poseía gravedad propia, y por donde se movía los objetos iban cogiendo órbita a su alrededor para terminar irremediablemente estrellados contra el suelo. Pedro no paraba de reír a causa de todos los mini desastres naturales que su mujer iba provocando a su paso.

Por fin consiguió estirarse lo suficiente hasta la mesilla, unos cinco centímetros, como para alcanzar sus gafas. Tanteó sin mirar y allí estaban. Se las llevó a la cara a toda prisa, y con ese gesto de estar desarrollando alguna teoría de física cuántica que ponemos algunos al concentrarnos, con los ojos entrecerrados y la lengua asomando por la comisura de la boca, se dispuso a leer la nota.

“He ido al monte con Pascual. Volveré”

—Vaya, qué detalle que vuelva.

Ni un “un besito”, un “te quiero”… Incluso “un cordial saludo a quien pueda interesar” le hubiera valido, pero no. Pedro era bastante falto de tacto, y en aquellos momentos Puri necesitaba más mimos, o al menos algo de empatía. Llevaban pocos meses casados, pero toda la vida juntos, así que sabía muy bien lo que le esperaba a su lado: mucho amor y algo de frustración. Normalmente le parecía bien, pero aquella mañana se sentía rara.

No había terminado de asimilar la ausencia de su marido cuando un intenso calambre electrificó su espalda arqueándola cual mascarón de proa.

—Ah, ah, ah… fu, uf, fu, fu, fu… ¿Qué hagooo? Ayayayayay… ¿Esto es una contracción? Pero si aún no tocaaa… ah, ah, ah… Pedrooo, ¿dónde leches estás? Fu, fu, fu…

Pasó enseguida. Se sintió aliviada a pesar de la certeza de su situación: se había puesto de parto.

Y Pedro en el monte con el avispado de Pascual.

Se incorporó como pudo, y arrastrando los pies y con las piernas muy separadas, se dirigió relativamente rauda hacia la “sala de la tele” donde se encontraban el teléfono y el listín telefónico.

Pasó a una velocidad indescriptible por absurda por delante de la caja tonta y no pudo evitar sonreír al reparar en la figura de plástico y fieltro, a modo de sevillana con toro, que descansaba sobre un tapete. Estaba segura de que iba a crear una moda. A pesar de la situación del momento, las hormonas la traicionaron y las lágrimas acudieron a sus ojos. El suvenir le traía recuerdos inolvidables del viaje de novios tan maravilloso que habían disfrutado hacía escasos meses. Ella creía que no iban a poder costearse el viaje de sus sueños, y sin embargo no sólo habían pasado diez días en “el Polo Norte”, un hostalito monísimo en las afueras de Soria, sino que además  a la vuelta habían parado en León, donde Pedro le compró la figurita que tantos gratos recuerdos le traía.

“El Polo Norte y León” —pensó suspirando.

Si se lo hubieran dicho unos años antes no se lo hubiera creído. De regreso le confesó a Pedro con gran satisfacción que ya se podía morir tranquila, que se sentía realizada.

Le sobrevino un pinchacillo, con su consiguiente robo de aliento, al intentar sentarse en el borde de la silla tapizada en “polipiel” caqui que se encontraba junto al teléfono, sacándola de sus idílicos recuerdos allá por Castilla la Vieja.

—¡La madre que te parió, Pedro!

Comprendió que no se trataba de otra contracción por la levedad de la angustia y decidió tranquilizarse para buscar en el listín el teléfono de Pascual. Su mujer sabría a qué monte habían ido y cuándo pensaban regresar.

Allí estaba, en la A de “amigo de Pedro”. Algún día tendría que reorganizar la agenda siguiendo otros criterios. Giró con dedo tembloroso la rueda para marcar mientras le echaba un ojo al reloj de cuco de la pared que marcaba las nueve y diez de la mañana. Pensó que a esas horas no sacaría a Berta de la cama, pero si así fuera, se trataba de un mal menor. Si ella iba a parir sola sobre la alfombra de su salón, la mujer de Pascual bien podía sacar el culo de entre las sábanas.

Tras el tercer tono, una voz femenina contestó algo agitada y escasita de aliento.

—¿Siii?... ¡Sí!... chssssss… ¿diga? ¿Quién es?

De fondo se podía oír a Tom Jones berreando.

—¿Berta? Berta, soy Puri, la mujer de Pedro.

—Ay, hola Puri, mujer, no sabes qué susto me has dado… ¡Creía que llamaba mi marido! Pero no hace falta que siempre que me llames te presentes como la mujer de Pedro; sé perfectamente quién eres, que fuimos al colegio juntas, hija.

—¡Casi no te oigo, Berta! ¡Hay mucho ruido y hablas raro! ¡¿Pero que es todo ese jaleo?!

—Bueno… verás… es que me he levantado algo cabizbaja y me he puesto el disco del Jones… Entonces ha sonado el telefonillo… y era el del butano. El pobre tiene la espalda fatal y le he ayudado a subir la bombona por las escaleras… qué sofoco… y… ummm… ¡Eso es todo, ya ves!

Aquello era una trola como una casa.

La ventana del baño de Puri daba al ventanal del salón de la casa de Berta y Pascual; las separaba una callejuela. Así que sin dudarlo se incorporó como pudo, perdiendo el equilibrio ocho veces en el intento, y se dirigió, esta vez extrañamente veloz, sujetándose la barriga y perdiendo las bragas por el camino, al baño de servicio. Llevaba el teléfono bajo el sobaco y sujetaba el auricular entre la oreja y el cuello. De nuevo tuvo que felicitarse satisfecha por el acierto de haber obligado a Pedro a poner un cable de quince metros al aparato.

Mientras Berta le daba palique explicándole lo caro que estaba el butano, Puri hacía malabarismos para colocarse entre la taza del váter y el borde de la bañera. Enseguida  pudo ver a su amiga a través de la pequeña ventanita.

—Ya, Berta, te entiendo… sí, sí, sí. Pero dime, ¿ese butanero es competente?

-¿Eeeh? Claro, mujer —rió en voz alta, y con tono algo capcioso concluyó—, ¡muuuchooo!

—Pues yo no me fío, parece que no sabe muy bien dónde tiene que enchufar la bombona. ¡Berta! ¡Que tienes una teta fuera y parece que te la quiere desenroscar, hombre!

—¡¿Qué? ¿Pero de qué estás hablando?! —fingió indignación y Puri soltó una carcajada que le dolió hasta en las pestañas.

—¡Que te estoy viendo, mujer! Pero ¿qué haces, so pilingui? ¡Y con el butanero! —era incapaz de contenerse la risa—. Al menos dile que se quite el puro de la boca que te va a prender el pelo.

—Ay, calla tonta… qué vergüenza. No me cuelgues que le despido y vuelvo en un momento.

Puri vio cómo su vecina despachaba a aquel extraño hombrecillo vestido de naranja chillón y no pudo dejar de preguntarse qué habría visto en él. Berta lo empujó por la puerta, cerrando de un portazo tras su estela deslumbrante, y volviendo a toda prisa a ponerse de nuevo al teléfono, no sin antes cubrirse con una bata de “guatiné” rosa brillante que descansaba sobre el respaldo de su sofá.

—No me lo puedo creer, Berta, ¿pero qué leches haces engañando a Pascual?

—Bueno, Puri, no es furor uterino precisamente; es venganza. Pascual va con fulanas, ¿lo sabías? Pues sí, al señorito no le basta conmigo y decide humillarme, así que yo me lo hago con el butanero. ¿Pero te has fijado en él? —suspiró desesperada—. ¡Madre mía!, si Pascual es como Errol Flynn a su lado. Pero chica, es lo que hay.

—Suena deprimente… ¡Ay, ay, fu-fu-fu… uf, ay, ay!

—¡¿Pero qué te pasa, Puri?! ¡¿Va todo bien?!

—¡Ay, espera!… Ay, espera, ay, ay, fu, fu… Aaaah.

—¡Puri, Puri, dime algo!… ¡¿Qué te pasa?!

—Ya… ya está… Creo que son contracciones, que estoy de parto.

—Pero si aún faltan dos meses ¿no? ¡Y Pedro se ha ido al monte con Pascual!

—Por eso te llamaba; necesito saber dónde han ido y cuándo piensan volver. ¿Te han dicho algo?

—Qué va, están en el monte, punto. Ya voy yo para tu casa que te seré más útil.

—Pero ¿no sabes a qué monte han ido? ¿Nada?

—Bueno, espero que estén lejos de cualquier coto de caza no sea que confundan al lerdo de Pascual con un alce.

—¡La madre que te parió, Berta! —Puri se rió a pesar de todo—. ¿Vienes tú conmigo, entonces? —inquirió  aliviada.

—Claro, me visto y voy.

—Primero dúchate, Berta, no vaya a ser que a alguien le dé por fumar a tu lado. Yo voy a llamar al cuerpo.

—¿Qué cuerpo?

—A la guardia civil; necesito que encuentren a Pedro. De esta no se escaquea.

Colgó el teléfono y se dispuso a marcar el teléfono del cuartelillo del pueblo.

—¿Oiga? Soy Purificación Cortés. Me he puesto de parto y mi marido está en el monte.

—Bien, tranquilícese. ¿En qué monte, señora?

—No lo sé. Estoy muy asustada, y preocupada —no era para tanto pero si no hacía el papel de damisela en apuros temía que no le hicieran caso.

—No hay por qué, señora. Deme una descripción y pasaré el aviso a los guardias forestales y a las patrullas que anden por allí. ¿Cómo es su marido?

—¿Mi marido? —una inmensa y repentina rabia se apoderó de ella—, ¡mi marido es gilipollas!

—Creo que con eso no bastará, señora. ¿Puede ser algo más concisa?

—Es… es… bajito, calvo, cabezón, con bastante barriga y algo paticorto.

—Señora, ya si me dice que va de verde vamos a tener un serio problema, porque me acaba de describir usted a un noventa por cien de la benemérita.

—Bueno, hombre, ¡yo que sé!

Puri empezó a sentirse idiota. Aquel agente se estaba mofando y ella realmente no tenía nada más qué decir. No sabía si habían ido en coche, en avión, en barco, o en autobús; ni qué ropa llevaba. Nada. Al final iba a tener razón su suegra que solía jactarse a menudo de que en aquel matrimonio el más inteligente y avispado era su hijo, y que ella no sería nada sin él. Enseguida se reprendió por aquel estúpido pensamiento.

—Usted quédese junto al teléfono que ya le decimos que la llame en cuanto demos con él.

—Vale, de acuerdo, daré a luz a aquí mismo, sobre mi sofá, esperando a que mi marido me llame, no se preocupe que ni me muevo.

—No, claro, no, perdóneme usted la tontería, señora.

—Yo voy con Berta, la mujer del compañero de monte de mi marido, al hospital. Avísenles de que estamos allí. Sólo son dos, mi esposo Pedro Morel, y su amigo Pascual Gómez.

—No se preocupe que daremos con ellos.

Colgó el teléfono.

Se vistió todo lo rápido que pudo y cuarenta y cinco minutos después ya estaba preparada, sin bragas, ni zapatos, pero preparada. Esperó de pie con la frente apoyada contra la puerta de la entrada , inclinada hacia adelante y con el culo en pompa.

—Ayyyyy  ¿por qué no llegas ya, Berta?... ¡Jodía pilingui!

Una voz seca llegó del otro lado del conglomerado fino y hueco, dando un susto de muerte a la parturienta.

—Aquí… ábreme.

—Oh, perdóname —abrió la puerta bastante azorada—, es el dolor de estas malditas contracciones, que me hace delirar.

—Vale, tranquila, no pasa nada —aunque su gesto indignado anunciaba a gritos que en el primer semáforo la dejaría tirada junto a algún vendedor de pañuelos—. ¿Estás preparada?

—Sí, sí, vamos. La guardia civil está buscando a Pedro y a Pascual y les avisarán de que estamos pariendo.

Cogieron el coche de Berta que estaba parado frente al portal, taponando toda la calle. Por suerte no era una zona de mucho tránsito, porque atravesar el vestíbulo les había llevado más de diez minutos. Puri mostraba un gesto de velocidad engañosa, pero no terminaba de salir disparada.

Una vez en el hospital, las llevaron a una habitación pintada del tono “verde sombrío” de “Tiranlux”. Una enfermera muy agradable intentó acomodar a Puri en una cama alta llena de almohadones. Al comprender la imposibilidad física de tal empeño, decidió llamar a cuatro porteadores que desde aquel día ya no duermen tranquilos debido a las amenazas e improperios, dignos de una posesión satánica, que profería aquella dulce e indefensa parturienta.

Berta miraba asombrada a su amiga desde un sillón de compañía que se encontraba al lado del cabecero de la cama.

—Chica, por Dios.

Puri giró la cabeza hacia ella con los ojos inyectados en sangre.

—¡¡¡Cállate!!!

Cada sílaba fue pronunciada con gran intensidad, como si saliera desde lo más profundo de sus entrañas, dejándola sin aliento y empañando las pupilas de su amiga. Berta decidió que debía ir al baño a refrescarse, aunque sin saber cómo apareció de pronto en la cafetería del hospital tomándose un gin tonic.

Dos horas después, un médico con gafas de culo de vaso sostenía a su bebé muy cerca de ella para que pudiera observar lo preciosa que era. Tan pequeñita.

Para cuando la trasladaron a la habitación, Berta acababa de llegar de sus pequeñas vacaciones matinales.

—¡¿Dónde estabas? Me has dejado sola, Berta! —acusó llorosa.

—¿Que dónde estaba yo?¿Dónde estabas tú que he vuelto del baño y habías desaparecido?

—Yo pariendo ¿y tú?

—Es que… no encontraba el servicio.

Berta agachó la cabeza y se acercó a ella despacio y precavida. Puri sonrió.

—¿Tanto miedo daba?

—Terror atroz.

Ambas rieron.

—¿Qué tal ha ido todo? Cuéntame… ¿qué ha sido?

—Ser humano, contra todo pronóstico a juzgar por el padre que tiene —se le perdió la mirada en el verde de las paredes—. La voy a dejar huérfana de padre, Berta, pero aparte de eso… ¡ha sido niña! Es tan bonita… Ahora la verás, me han dicho que me la traen enseguida.

En ese momento Pascual asomaba la cabeza por la puerta de la habitación.

—¡Pascual!… ¿Y Pedro? —Berta no entendía qué hacía allí su marido sin su compañero de monte, el padre de la criatura.

—¿Está bien Puri? ¿Le duele mucho? —preguntó angustiado dirigiéndose a su mujer como si la parturienta no estuviera presente.

—¡Claro que le duele!¡No se puede ni mover!

Pascual se giró y cerró un poco la puerta a su espalda, aunque pudieron oírles de todos modos.

—Pasa, Pedro, no hay peligro, ni se pude mover.

Las dos mujeres se miraron indignadas. Les costó bastante contener la carcajada a pesar de que a Puri le dolía hasta pestañear. Pedro entró cabizbajo, emanando un gran sentimiento de culpa. Se acercó a ella lentamente y deteniéndose a una distancia prudencial.

—¿Estás bien, mi amor?

En ese momento irrumpió la enfermera agradable que había intentado subir a Puri a la cama, con la niña más bonita del mundo entre los brazos, cubierta con una mantita amarilla que su abuela por parte de madre, Visitación, había tejido para la ocasión.

Se les olvidó todo, hasta respirar. Pedro corrió a ponerse al lado de su mujer para poder ver aquella maravilla de pelo negro y mofletes sonrosados: su hijita.

Todos lloraron, pero Pascual desconsoladamente.

—Cómo la vamos a llamar? —preguntó Pedro.

—¿Qué te parece Leticia?

—Ag, suena a princesita cursi ¿no?

—Bueno… ¿y Matruska?

—Me encanta.

De pronto el rostro de Puri se tornó preocupado.

—¿Qué pasa, mi amor? —se acongojó Pedro.

—Pedro, la niña es sietemesina.

—Bueno, chica, la querremos igual.

—Pero es que íbamos a decir cuando naciera que era sietemesina porque si no, no daban las cuentas, ¿recuerdas?

—Pues mejor, ya no hay que mentir, es sietemesina de verdad.

Puri meditó seriamente acerca de su buen juicio al escoger a Pedro como padre de sus hijos por el tema de los genes, y no pudo evitar pensar que si él era “el componente de aquella familia más inteligente y avispado”, estaban apañados.

—Ay, cariño, es que así supuestamente ha nacido con cinco meses de gestación y eso en el pueblo no se lo va a tragar nadie.

—Que sí, mujer—Pedro no podía parar de sonreír mientras observaba embobado a su Matruska.

Puri se asombró ante la ingenuidad de su marido, a pesar de que siempre había sido bastante tontorrón en ese aspecto. Pero lo que de verdad le dejó atónita fue ver cómo pocos días después le daban el nombre de su hija a una de las calles del pueblo.

En uno de sus muros se podía admirar una labrada placa que rezaba:

“A Matruska, nuestro milagro viviente”.

Y LA COSA FUE A MÁS

—¡Buenos días, señor Westinmore!

Una beldad femenina, elegantemente ataviada y de sonrisa deslumbrante, se acerca a un atónito y trajeado caballero haciendo el paseo más elegante que aquella oficina jamás hubiera podido disfrutar.

Parecía estar recibiendo al Papa por todos los honores que le hacía.

—Está usted maravillosamente bien, señor. ¡Qué alegría verlo de nuevo por aquí!

—¡Oh, Matruska, verla a usted sí que es un placer! Tan guapa y simpática como siempre.

Matruska había nacido con una displasia terrible en las caderas, que durante su infancia  le había obligado a llevar aparatos especiales para rectificar el engarce y postura de sus huesecitos, soportando las consiguientes burlas de sus compañeros. Pero ella jamás se había acomplejado por ello. Era algo particular que la hacía diferente de las demás niñas.

Su padre, Pedro, le llamaba cariñosamente “Engañalosas”, aunque tal apodo jamás trascendió fuera del círculo íntimo familiar.  Lo que había sido considerado un problema en su más tierna infancia, desembocó en algo positivo al dejar de crecer, cuando sus andares se volvieron los más gráciles jamás vistos por ningún ser humano, o cuanto menos, los más originales.

Se manejaba tan bien con los tacones, que perfectamente podría haberlos usado incluso en sus clases de gimnasia en lugar de aquellas inmensas y horrorosas zapatillas deportivas a las que siempre terminaba sacando el dedo por la punta (calzaba un cuarenta de pie, que hubiera sido un treinta y ocho de no ser por aquel dedo gordo rebosante de personalidad). Claro que la gimnasia jamás fue lo suyo. Era tan poco flexible y equilibrada como un elefante tuerto.

—¡Oh, señor Westinmore, favor que me hace usted!

—Querida,  que me hace más viejo… llámeme Lucas.

Matruska no daba crédito a sus oídos. El mismísimo director general le estaba pidiendo que lo tutease, o algo parecido. Eso le iba a dar muchos puntos en aquella oficina, y las demás iban a rabiar de envidia.

Llevaba cinco años trabajando allí. Ocupaba un puesto administrativo sin excesiva carga de responsabilidades, pero se sentía atada a él sin grandes argumentos.

—Oh, bueno, señor Westinmore… digo… Lucas —era todo rubor, balanceándose de un lado para otro como una niña pequeña—, ¿y qué tal el viaje? Agotador, supongo.

—Y que usted lo diga, Matruska, ¡tengo los pies tan hinchados! Lo de volar me mata. ¡Y eso que me puse adrede los mocasines de ante de Gucci que dilatan muy bien con la presión del avión!

—Sí que dilatan bien, si… son maravillosos. Yo tengo unos parecidos —claro que los de ella eran “Cuzzi”, pero decidió obviar el detalle.

—¿Usted viaja mucho, Matruska?

Tuvo que hacer memoria. Supuso que veranear todos los años alternativamente en Estepona y Pontevedra no era un dato que fuera a impresionar a aquel elegantísimo y resabido hombre de mundo. Recordó el viaje de fin de curso a Roma un año antes de empezar en la universidad, y los dos años que había vivido en un pueblo pesquero al sur de Inglaterra, trabajando en el único negocio conocido en el mundo que combinaba el servicio de reprografía con la taxidermia.

¡Berlín! no debía olvidar Berlín. De hecho un trozo de esparto alojado caprichosamente en su duodeno, no se lo permitía.

—¡Oh, viajar!… ¡Me encantan las ciudades…las europeas sobre todo! Berlín, Roma, Madrid, Londres…

—Berlín… —Westinmore dirigió su bucólica mirada hacia la inmensidad, ladeando la cabeza, como llamando a un pasado añorado—, adoro Berlín. No lo conozco, pero seguro que lo adoro.

—Yo viví una temporada en Berlín —no pudo evitarlo, le salió del alma, y enseguida se arrepintió de tener aquella inmensa bocaza.

—¡No me diga! ¡Cómo la envidio!

—Ay, si yo le contara, Lucas. Mi historia con las ciudades es muy intensa… ¡soy tan políglota!¡Adoro las ciudades! —claro que Matruska se oyó decir “cosmopolita”, como en tantas otras ocasiones en que no se prestaba atención ni a sí misma.

El acicalado y amanerado señor Westinmore se quedó algo extrañado ante tal afirmación, pero no pudo evitar darse el gusto al comprender a qué debía referirse su empleada. Hacía años que no tenía con quién practicar su exquisito alemán.

—Oh, Matruska… Sprächen Sie deutsch? Seit viele Jahren habe ich kein deutsch gesprochen und ich habe viel vergessen, aber ich liebe es.

Matruska, que no entendía ni patata de lo que el Lucas de marras había dicho, y que tampoco comprendía por qué se había puesto de pronto a hablarle en algún tipo de lengua bárbara, decidió fingir que debía irse a toda prisa. Aquella situación la estaba sobrepasando.

—Huy, si… ya, ya… ya ve usted que tengo que irme, que se me vence el plazo de una escritura en dos minutos.

Se dedicaba habitualmente a gestionar las escrituras de hipotecas y compra-ventas de un banco muy conocido, y precisamente el señor Westinmore sabía muy bien que los plazos debían ser atendidos de una forma escrupulosa.

—Bueno, Matruska, como siempre ha sido un inmenso e intenso placer conversar con usted, tan bella y alegre flor en este mundo lleno de hierbajos carentes de toda sutileza y hermosura. Un soplo de aire fresco y perfumado.

—Lucas… ¡es usted un poeta!

Ambos se balanceaban de un lado para otro, ruborizados, encantados consigo mismos, recibiendo los recíprocos halagos ante los rostros boquiabiertos y “ojipláticos” de todos los compañeros que habían podido observar la escena íntegra y no daban crédito a tanto pastel. Se oyeron algunas carcajadas contenidas.

“Envidiosos”, pensó Matruska.

Cuando se encontró de nuevo en el cobijo de su despachito, sentada, cómoda, sin gran cosa que hacer, los recuerdos acudieron a su mente.

Berlín la había marcado.

—-o—-

Corrían los años ochenta. Los colores chillones, el tiro excesivamente alto de los pantalones pesqueros y los líquidos de las permanentes, habían atontado a la inconsciente juventud. Las hombreras, los jerséis anchos de rayas y los guardapolvos al más puro estilo Jean Claude VanDamme, dejaban paso en verano a las camisetas anchas y los bikinis fluorescentes para hacer las delicias de todos los pubertos no poco salidos que abarrotaban con sus padres las playas de la Costa del Sol.

Puri, Pedro y la quinceañera Matruska, se dirigían como todos los años, en su R-12 familiar verde metalizado, y abarrotado de bártulos, a un apartamentito alquilado en Estepona. Les acompañaba, como se había convertido en costumbre durante los últimos nueve años, la tía Berta, desde que Pascual la abandonase por una de las meretrices con las que solía cohabitar.

Tía Berta había pasado a ser una más de la familia. Durante el divorcio le había dejado a Pascual sin nada, se había quedado incluso con su amadísima colección de llaveros. En la actualidad, el damnificado ex marido contaba con nueve hijos, tres de ellos chinos, una mujer en constante estado de enfado caribeño, una suegra octogenaria cargante, y diecisiete cuñados en paro, todos viviendo bajo el que se había convertido en el techo, en régimen de gananciales, de la pareja. Todos los años, el día en que se cumplía el aniversario de su divorcio con Berta, Pascual recibía un sobre con una postal del lugar exótico en el que  se encontrara ella celebrándolo, y uno de los añorados llaveros.

Aquel verano Matruska se había puesto muy morena en la playa por la reacción de un antibiótico, y había ganado unas cuantas tallas de delantera, por la reacción de la naturaleza. Los jóvenes veraneantes, y no tan jóvenes, no le quitaban los ojos de encima.

Ella, sin poder evitarlo, se había enamorado locamente de un chaval de su edad que andaba por allí con sus padres: Moisés, el chico más sexi y con menos granos de toda la urbanización. Los vaqueros le quedaban como a Ralph Maccio en “Karate Kid” y llevaba unas gafas de sol de espejo que le conferían un aspecto entre agresivo y atontado que era irresistible para la joven e inexperta muchacha. Tuvieron un idilio basado en roces de manos y besos estilo cobra que duró la friolera de ocho horas, ya que al día siguiente de hacerse novios, los padres de Moisés ponían fin a sus vacaciones volviendo a su lugar de origen: Tomelloso.

Matruska no paró de llorar durante horas. Aquel día la injusta vida le había dado un puntapié alejando a su verdadero amor de su lado.

Aquella misma noche conocía a Jonathan, una belleza morena de ojos verdes y melena al viento; una mezcla entre Pancho el de “Verano Azul” y el cantante de A-há (o al menos así le gustaba a ella recordarlo). Se encontraba entre las rocas, cogiendo cangrejos con la pechera al aire, mientras Matruska paseaba melancólica añorando a su primer gran amor. En cuanto se vieron se amaron sin barreras, sin condiciones, sin importarles nadie más ni lo que los demás pudieran decir. Este sí que era su gran amor verdadero, y de nuevo, no pudo evitar enamorarse.

Fueron tres días de rotunda felicidad, con besos ya más serios, a otro nivel, de tornillo, sazonados con abrazos apasionados.

Hasta que conoció a Norbert Schwimmbäder, una beldad nórdica, primo segundo del dios Thor: fuerte, guapo, rubio y de mirada verde infinita. Y lo más importante, mayor, todo un hombre de dieciséis años (no como los infantiles quinceañeros que correteaban por la piscina). Su adinerada familia había alquilado el imponente chalet que hacía esquina en la calle principal de la urbanización. Su elegante madre paseaba en un descapotable rojo por todo Estepona, haciendo gala de su glamur sin parangón.

Matruska los observaba desde la distancia, durante sus paseos con Jonathan, imaginándose cómo sería formar parte de aquella familia tan fascinante. En ocasiones había descubierto a Norbert mirándola, provocando en ella reacciones hasta el momento desconocidas.

Aquello sí que debía ser amor.

Y claro, no lo pudo evitar, y se enamoró.

Su tercer primer amor aquella semana. Pero este sí que era el de verdad.

Una tarde calurosa, Jonathan fue a coger cangrejos solo porque necesitaba pensar. La relación estaba yendo demasiado deprisa y debía meditar acerca de su futuro. No quería atarse tan joven, y percibía de una forma devastadora cómo ella no podía vivir sin él.

Matruska paseó calle abajo ,sola a causa del reciente abandono de su segundo primer amor. Necesitaba un helado para calmar su desasosiego, y al pasar por delante del chalet de la familia alemana, no pudo evitar detenerse tentada a echar una inocente miradita hacia su interior.

Un minuto después ya estaba dentro de la propiedad, detrás de un árbol, al lado de la piscina, observando al objeto de su loco deseo: tan hercúleo, tan rubio, tan maduro, tan extranjero. Él no tardó en darse cuenta de su presencia, y fue entonces cuando Matrus decidió que era su momento, que debía jugar sus cartas.

Se iba a lanzar a la piscina, literalmente.

En cuanto se quitó la camiseta para tirarse al agua, la cara de serafín puberto del alemán pasó de la incomprensión a la mayor de las felicidades. Se zambulló detrás de ella, y allí mismo, en el agua calentorra y llena de bichos muertos de la casa más elegante de Estepona, Norbert le regaló a Matruska la experiencia más excitante e impúdica que había podido vivir hasta entonces: un beso con lengua.

Eran novios, se amaban, pero en secreto.

Aunque no duró mucho, el secreto, vamos, ya que unas chicas de su cuadrilla vieron aquel beso piscinero desde la terraza de su apartamento, y muertas de envidia se lo contaron al ingenuo y cornudo Jonathan, que sin perder un minuto fue a comunicar a su bien amada novia que ya había pensado y que no necesitaba libertad, que se quedaría con ella para amarla y hacerla feliz. Ella le contestó que debía pensárselo, que le había herido en el fondo del alma y necesitaba pensar.

Toda la urbanización decretó jornada de meditación a la espera de su respuesta.

Finalmente, Matruska no pudo hacer otra cosa que escuchar a su corazón. Ella quería parecerse a la madre de Norbert, quería ser la mujer de Norbert. Estaba enamorada de verdad, por primera vez, otra vez.

Fue un campanazo en todo el pueblo, y para colmo el damnificado Jonathan se pasaba el día llorando.

Por una trágica y sarcástica broma del destino, la madre de su ex era compañera de tute de Puri, y su padre compañero de mus de Pedro, así que no tardaron en enterarse de la tragedia.

Pedro le comunicó a su hija que tenían que hablar muy en serio, pero ella ni se imaginaba qué podía querer hablar “muy en serio” su padre con ella. Estaba viviendo una apasionada historia de amor y su felicidad debía impregnar todo lo que la rodeaba. Otra cosa sería absurda.

Una tarde, al subir de la piscina para cambiarse de ropa, Pedro la estaba esperando, muy serio, sentado en el borde de su cama.

—Hija, lo sé todo; en el pueblo no se habla de otra cosa.

—Jo, papá, es que estoy tan enamorada… ¡Norbert es un sueño!

—Matruska, no me lo dicen abiertamente, pero todos piensan que eres una… pelandrusca. Mi hija, mi niña ¡una pelandrusca! —se llevaba las manos a la cabeza mientras paseaba de lado a lado en la escueta habitación.

—¡Pero yo le quiero!

—¡Leches con el “Norberto Piscinas” ese de las narices! ¡En qué hora! ¿Pero qué te da?... No, no, no… mejor no me lo digas… Me siento tan decepcionado…

Aquellas lapidarias palabras la dejaron destrozada, desorientada, llorando cual Magdalena. Jamás pensó que podría decepcionar a su siempre orgulloso padre.

Para su horror más absoluto, Pedro y Puri le comunicaron aquella misma noche durante la cena que debía ir a despedirse de Norbert y su familia, ya que al día siguiente, a primera hora, partirían de vuelta a casa. Ella no daba crédito; estaban destrozando su vida, matando sus sentimientos, reventando su corazón. Fue la experiencia más triste de su vida.

Como medida excepcional para sellar su amor, aquella noche al ir a despedirse, consintió que aquel alemán que se llevaba su alma al norte de Europa, le tocase el culo por encima del pantalón.

Durante las trece horas de viaje de vuelta, y mientras Perales y Juan Pardo sonaban en el radiocasete facilitando que las lágrimas rodasen a espuertas por sus mejillas, se juró a sí misma que iría en busca de su amor, que aquella historia no acabaría jamás.

Y así fue.

Una semana después anunció en su casa que se iba de ejercicios espirituales con el grupo de catequistas de su colegio a la sierra de Cuenca. Sacó los ahorros de su libreta y cogió un avión que la dejó a escasos kilómetros de la casa de su dios nórdico en Berlín.

Sin ahondar en lo penoso del recorrido desde el aeropuerto hasta el gran casón de la familia Schwimmbäder, Matruska prefirió deleitarse en la absoluta belleza de aquella ciudad. Sus calles, sus amables gentes y el soleado clima. Era una técnica que solía utilizar a menudo para bloquear recuerdos dolorosos. De hecho había sufrido terrores nocturnos durante meses después de aquello.

—Perdone Herrr… usted, you, please —un caballero con pinta seria y elegante se paró junto a ella ante sus desesperadas súplicas en pleno centro de Berlín—. ¿La calle Unter - den - Linden?

—Oh, ya, ya… Sie gehen nach rechts und dann vorne. Kein Verlust.

—Oh, no, no, discúlpeme… señoren, herrrr, oiga… que no le entiendo —meneo las manos y alzó un poco la voz para hacerse entender, como siempre hacía su madre en situaciones semejantes.

Y aquel hombre debía haber estudiado en misma escuela de idiomas que Puri, porque de pronto alzó las manos al cielo y comenzó a hacer muecas, que unidas a los gritos en alemán y a los “felipes” que aterrizaban en el anonadado rostro de la muchacha, convirtieron el momento en uno de los más espeluznantes de su vida.

Así que aquello había desaparecido en su “Archivo de Asuntos Peliagudos” y había tornado a mejor semblante: los pájaros cantaban, el sol brillaba y el paseo fue precioso. En su mente sólo quedaba aquel bucólico recuerdo. Al fin y al cabo su historia era más bonita que la realidad y no podía dañar a nadie.

Después de huir despavorida de aquel amable berlinés, que intentando ayudarla la había perseguido por la calle sin parar de gritar, se puso a granizar con mucha mala uva.

Odiaba Berlín y no pudo hacer otra cosa que echarse a llorar.

Pero de pronto todo cambió. La señora Schwimbäder estaba pasando a su lado, atravesando el umbral del portal en cuyo escalón Matruska había decidido reposar su dolor y su angustia. Era la casa de su amor, seguro, y la elegante mujer  no la había reconocido. Se colaría detrás de ella sin levantar sospechas.

Así que se incorporó, se sacudió los vaqueros y la camisa de flores, y subió por las escaleras detrás de su futura suegra con el mayor de los recatos, evitando por todos los medios ser descubierta, muy a pesar de sus alpargatas de tela y esparto que se habían empapado con la lluvia y pugnaban por hacer pedorretas incontroladas a cada paso que daba. Se paró en un rincón oscuro observando cómo la dama entraba en su casa. Al parecer la mitad del edificio debía ser de ellos porque no había más que otra puerta enfrente; ni escaleras de subida, ni ascensor. Ahora sólo quedaba permanecer allí escondida sin ser descubierta hasta que Norbert entrase o saliese de la casa, y ella pudiera así darle la sorpresa de su vida.

Se sentó contra un muro sombrío repitiendo en su mente una y otra vez la inevitable escena romántica. Cómo  lo reconocería por sus pasos, por la carencia de su caminar que estaba grabada a fuego en su mente; su olor, su bello rostro tan conocido para ella, milímetro a milímetro; sus labios carnosos, sus ojos verdes, su piel tersa. Se acercaría lentamente a ella de un modo bucólico e irreal, asombrado, conmovido, deseando abrazarla y convertirla en su mujer, fundiéndose ambos en un abrazo apasionado, uniéndose así sus corazones en una danza desbocada. Y él, angustiado de tanto amor…

—¿Hallo?

… Vaya,pues sí, angustiado sí que parecía.

—¡Norbert!

Por lo visto se las había arreglado para aparecer de golpe frente a su cara sin que ella se percatase.

—¿Perrro qué hases aquí?

¿Era aquel su Norbert?¿Su dios nórdico?

No lo recordaba con tantos granos. Y sus ojos ¿eran marrones?

Decidió que escaso favor le hacía la mala iluminación de aquel portal, y confió en que mejorase bajo la luz adecuada.

—Oh, Norbert, mi amor… ¡Por fin juntos, otra vez!

—Ya, ya… ¿perrro qué hases aquí? Estaaa… ummm… ¿Martina?

—Matruska, Norbi… soy Matruska. Ay, no me reconoces con tan poca luz ¿no?

—Ya, ya, perro ¿estás sola? ¿Y tus padrrres?

—No creían en nuestro amor y he tenido que subirme al “velero Libertad”.

El sonido de unos pasos aproximándose alertó a la pareja de enamorados. Norbert tomó a Matruska de la mano y tiró de ella sin excesivo reparo. Giró la llave a toda prisa, y sin mediar palabra, la empujó dentro de la casa.

—¡Que bonitaaa!

—Ya, ya… tssss, que no nos oigan.

La casa era inmensa, llena de ventanales, porcelanas, espejos y encajes. Parecía un salón de baile de los de la película “Sisi Emperatriz”.

—¿A dónde vamos, Norbi?

—Arriba, bajo el tehado, vamos, corre, y no hagas tanto rrruido.

—Ay, ummm —sonrió mientras volaba, o mejor dicho flotaba, entre los brazos de Norbert— … rrruido… qué mono…

A Matruska aquello le estaba pareciendo lo más romántico que jamás le había sucedido. Ascendieron escaleras arriba durante lo que se le antojó una eternidad.

¿Acaso iban a cámara lenta?

—El amoooor… es una gota de agua en un cristaaaaal… es un paseo largo sin hablaaaaar… —canturreaba en lo que ella creía un tono sugerente, al oído de su amado, mientras éste se afanaba por subir más y más escalones— … es una fruuuta para dooos…

—Tssss, Matrrruska, luego cantarrrás lo que quierras.

—Ay, chico, le quitas pasión al momento.

En realidad todo esto sucedía en cosa de diecisiete segundos. Norbert la arrastraba escaleras arriba, y ella, con el ajetreo, berreaba como una cotorra. Llegó a la puerta del desván exhausta.

—Tú te vas a quedarrrr aquí, ¿ya?

—Ya.

—Y no harrás rrruido, ¿ya?

—Ya… —echó una ojeada a su alrededor—. ¿Aquí, Norbi?

—Ya. Si te ven mis padrrres, me matan.

—¿Pero por qué, Dios? ¿Por qué todos quieren acabar con nuestro amor? ¿Por qué el mundo es tan injusto? ¿Acaso merecemos tanta penuria, tanto dolor… tanto sufrimiento?

—Ya… estooo, nein, clarrro que nein. Ya se me ocurrirrrá algo.

—¿Pero vendrás a estar conmigo?

Norbert salía por la puerta a toda prisa mientras Matruska extendía sus brazos hacia él.

—Ya, ya…

La muchacha, aún emocionada por el emotivo encuentro, se sentó sobre unos cojines que descansaban en el suelo, bajo un pequeño ventanal por el que se colaba la escasa claridad del día. Observó a su alrededor.

—Qué ilusión le ha hecho… ¡Hay que ver lo que nos amamos!… Y qué de agua con gas, con lo mala que está…

Por lo visto utilizaban aquella estancia como almacén, porque había un montón de tambores de algo parecido al detergente español, botellas de agua y lejías.

—Qué hambre tengo —susurró.

Suspiró imaginando cómo en cuanto anocheciera, Norbert subiría a encontrarse con ella, trayendo consigo los restos de la suculenta cena que habría preparado su futura suegra. Atusó los cojines a modo de colchón y se tumbó para poder descansar un poco. Estaba emocionada, pero necesitaba echarse un rato, sólo hasta que su amado la despertase con un beso en la frente.

Enseguida se durmió profundamente.

—-o—-

Varios días después, sus padres, ajenos a las vicisitudes de la criatura, disfrutaban de un plato de marmitako frente a la televisión. Era la hora de las noticias y a Pedro le encantaba verlas sentado a la mesa. Normalmente Matruska no paraba de parlotear y no le dejaba enterarse de nada, pero su hija estaba de ejercicios espirituales y ahora eran los que buscaban sosiego y tranquilidad en la meditación los que debían armarse para esa guerra. Pedro se sintió más etéreo que nunca.

—Siempre malas noticias... ¿no podrían decir cosas buenas alguna vez?

—Chssss, son las noticias mujer, ¿qué quieres? Para anunciar los sanfermines ya está la portada del ABC.

—Ya, pero es tan triste…

—Mira, ya empiezan con las noticias internacionales. A ver si a los extranjeros les pasan cosas mejores.

Una muchacha joven pintada como una mona y disfrazada de Vicky Larraz, leía la información directamente de unas octavillas que sostenía entre sus manos. Puri pensó que debía resultarle imposible concentrarse a la pobre mujer con tanta laca en el tupé. En la parte superior derecha de la pantalla se mostraba un recuadro en el que se iban sucediendo imágenes relacionadas con la noticia en cuestión, pero las hombreras desmesuradas de la presentadora no dejaban lugar nada más que a la imaginación.

—Y vamos a lo que está sucediendo fuera de nuestras fronteras…

La ataviada muchacha podría haber dormido a cualquier insomne con la carencia nasal de su voz.

—Una adolescente española pasa ocho días encerrada en la buhardilla de un piso en Berlín, sin más alimento que sus propios enseres. La muchacha, que no ha querido desvelar su identidad, ha sobrevivido gracias a que eligió como escondite el lugar donde los vecinos guardan asiduamente sus botellas de agua y demás refrescos. La joven, que víctima de un feroz apetito finalmente tuvo que comerse sus alpargatas de diseño, confesó a la prensa que “no podía salir antes con el pelo así de sucio". Según fuentes extraoficiales, la joven esperaba a su novio que era vecino del edificio, y que se encontraba, desde hacía siete días, de liguilla de fútbol por Bayern…

—Anda, Puri, prepárame una maleta que voy a por la cría.

—Sí, Pedro, enseguida —la mujer, resignada, se adentró en su habitación.

—¡Y mete unas zapatillas para ella!... ¡Que se ha jamado las que llevaba!

Cuando Matruska vio a su padre a lo lejos en el aeropuerto de Berlin, se lanzo a sus brazos llorando y gritando:

—¡Papi... creía que me quería y no me quiere!

—Ya lo sé, mi amor, ya lo sé —la abrazó sin poder evitar contagiarse de su llanto desconsolado.

—-o—-

Unos golpes secos y decididos en la puerta de su despacho, arrancaron a Matruska de sus recuerdos de adolescencia para devolverla de un batacazo a aquella realidad tan poco estimulante para ella.

—Ay, Matrus, cari, vengo con un bajón…

Matruska había tenido la suerte de que una de sus mejores amigas en el mundo, Mari Flor, trabajase con ella. Era una mujer alegre, apasionada y dicharachera, a la par de elegante, y no quererla hubiera sido del todo imposible para ella. Siempre le arrancaba una sonrisa el verla pasearse por la oficina con sus andares aniñados y su encantador culo de pollo.

—¿Pero qué le pasa a lo mas divino del mundo mundial?

—Pues a lo más divino no sé, pero a mí... ¿Me ves más gorda, Matrus? ¿O más contrahecha?

Matruska, que en el "me ves", como toda buena amiga, ya había comenzado a menear la cabeza como una loca, se abalanzo sobre ella para consolarla.

—Pero ¿qué dices...? ¡Estás estupenda, divinísima como siempre!

—Es ese puñetero dentista que me está arreglando la boca. No sólo me arruina, sino que encima me deprime.

—Ay, es verdad, que ibas al dentista. Perdona, es que ha venido el súper jefe y se me ha ido el santo al cielo. ¿Pero que te ha hecho, mujer, para que estés así?

—Pues me estaba revisando el puente y de repente va y me dice que cree que se me ha quedado un cuerpo extraño. ¿Te lo puedes creer? ¡Un cuerpo extraño! ¡No te joroba! ¡Con lo mal que como desde que me está arreglando la boca, tampoco me extraña tanto! Ahora, que al salir le he rajado las ruedas del coche.

—¿Un cuerpo extraño? Ni caso cariñ... ¿las ruedas? Pero qué macarra te has vuelto, Mary Flor. Si quieres a la salida vamos a atracar un estanco.

—No, que tengo “pilaflex”.

Lo de “cuerpo extraño” no paraba de rondarle a Matruska.

—¡Oh! Ay, ay, ay… —no encontraba la forma suave de iluminar a su querida amiga—. ¿Y no será, Mari Flor, que hubiese, a lo mejor, visto algo en tu… porquería en el…?

—¿Porquería? Ah… ya, ¡Oh! Oh, oh, oh… Dios mío… ¡Oh, Dios mío y la Virgen y todos los santos benditos!

—Sólo espero que nadie te haya visto, Mary Flor. Aunque sé positiva, al menos sabemos que ese hombre no te ve contrahecha.

EUREKA! 

Matruska contaba nerviosa los minutos que faltaban para la hora de salida.

Solía quedarse trabajando en la oficina todos los días hasta las nueve o diez de la noche, pero hoy tenía dos recados importantes que hacer, así que debíasalir antes. A las cinco y media se plantó su gabardina de “Praba”, colocó la muñeca izquierda a modo de alcayata y se colgó el bolso Kelly, dispuesta a salir al encuentro de su destino: Primero al supermercado de debajo de la oficina a comprar leche condensada, su medicina para curar la dignidad herida; y después a la clínica más chic de la ciudad a hacerse una exploración anal.

Nada le daba más vergüenza en el mundo que el hecho de lucir una terrible y fastidiosa fístula en la parte, a su parecer, más indigna del cuerpo.

“Amargada por el culo… como los pepinos”.

Era su cruz.

Se apresuró escaleras abajo hacia la calle, en busca de ese dulce manjar que le llenaría la cara de granos. No importaba, necesitaba aquel néctar de felicidad para superar el mal trago; y por la noche, cuando todo hubiera acabado, acurrucada en su sofá y viendo alguna película de la Streissand, se pimplaría todo el frasco ella sola. A la mañana siguiente todo el asuntillo habría pasado al “Archivo de Asuntos Peliagudos”, y pelillos a la mar.

Antes de atravesar las puertas correderas mecánicas del supermercado, se detuvo un momento, respiró hondo, y acató su papel, el papel que venía interpretando desde hacía varios meses. Y es que en aquel concurrido comercio, Matruska era coja, pero que muy coja.

Todo comenzó un día que llegaba tarde a trabajar. Después de dar mil vueltas con su coche por el barrio, decidió intentarlo en el parking destinado a los clientes del súper, y Eureka, allí había un sitio, flamante, grande, vacio… y para minusválidos. Matruska era muy cívica, y jamás se le hubiera ocurrido utilizar aquella plaza, pero la esperaban para una reunión y estaba desesperada. Así que enfiló su coche, y sin darse cuenta, se coló delante de una mujer que esperaba con el intermitente accionado para aparcar. Cuál fue su disgusto y vergüenza cuando comprobó por el retrovisor que la “ojiplática” señora lucía en su luneta la auténtica pegatina de minusválidos.

Ya no podía salir de aquella plaza, sería una humillación. Lo que había hecho no tenía nombre, no se podía caer más bajo, y sólo había una solución posible para paliar tanto daño. Así que abrió la puerta del coche y con su estupenda falda de tubo y sus tacones de doce centímetros con plataforma, salió cojeando. Era una visión del todo extravagante, pero la interpretación era tan sublime, tan vivida, que nadie podría haber pensado jamás que pudiera estar fingiendo.

Para colmo aquella señora era clienta asidua, y cada vez que Matruska entraba a aquel comercio tenía que adoptar el mismo papel. Se había convertido en un cargo vitalicio.

Incluso en una ocasión, mientras hacía la compra con su vaivén exagerado de caderas, apoyando la cara interna del tobillo contra el suelo, se encontró con dos compañeros de trabajo que habían bajado a hacer unas “compritas  de última hora”. Tuvo que fingir la cojera durante más de una semana en la oficina.

Cuántas medias echadas a perder.

Finalmente  se hizo con su frasco de leche condensada y salió a todo correr a por su coche. Ya llegaba tarde a la clínica.

—-o—-

—Buenas tardes. Tengo cita con el doctor Ibarrola.

—Sí, y es usted… Matruska, supongo.

Matruska asintió. El aspecto lúgubre y rancio de aquella enfermera le restaba mucho glamur a una clínica en la que trataban y  restauraban a la mitad de la nobleza española. Se sentó en la sala de espera procurando aparentar tranquilidad hasta que la llamasen para hacerse la fatal prueba.

“Si esto no duele… y al fin y al cabo son médicos, ¿qué más les da un culo que otro?... habrán visto miles…”

—¿Matruska?

—Sí, sí, yo, voy.

Una enfermera algo más juvenil y elegante, a la par de estirada, la guió a través del pasillo hasta un cuartito, al parecer la antesala de la consulta.

—¿Es su primera vez?

—Bueno, así sin cena romántica primero, sí.

La enfermera tornó su gesto simpático por otro más rancio y Matruska decidió centrarse en estar nerviosa y dejar las frivolidades para la hora del té.

—Enseguida la ve el doctor.

—¿Me tengo que quitar la ropa?

—No, no hace falta, con que una vez sobre la camilla se descubra hasta la cintura, basta.

—¡Oh!... bien.

Al principio pensó que sería mucho más digno el no tener que desnudarse y le invadió un gran alivio, hasta que se encontró a punto de comenzar la exploración. Para colmo el médico era joven y guapo.

Seguramente en la enciclopedia, junto a la palabra humillación, aparecía una foto de ella de aquella guisa:

A cuatro patas sobre una camilla, con el culo en pompa, la falda remangada en la cintura, y los pantis y las bragas “aburruñados” en los tobillos y descansando sobre sus botines de tacón de aguja infinita, mientras su bolso le hacía de contrapeso, colgado, como siempre, de su muñeca izquierda. Al menos la gabardina de “Praba” la tapaba de cintura para arriba, ocultando el fluorescente rubor de su cara.

La sala estaba en penumbra y el doctor realizaba las pruebas desde el otro lado de un cristal ahumado.

“¿Pero por qué tiene que ser encima tan joven y tan guapo?... ¿Y ese de al lado quién es?... ¿Y ese otro?... ¿Qué clase de médico en esta clínica lleva un mono azul?... ¿Está… está comiéndose un bocadillo?...”

A Matruska se le estaba haciendo eterno. Pero en realidad no fue para tanto: un minuto cuarenta y seis segundos, para ser más exactos, doscientas cuarenta y tres mil visitas en Youtube. Un éxito.

De camino a casa sólo se permitió pensar qué película de Barbara Streissand iba a ver mientras se deleitaba con su frasquito de leche condensada.

—“Yentl” no, que lloro. “Funny Girl” no, que lloro. “Tal como Éramos” no, que lloro…

Llegó a casa agotada.

Como todos los días, dejó su gabardina y su bolso en el aparador de la entrada para dirigirse directamente a su estudio de trabajo. Se trataba de una habitación amplia que había convertido en un laboratorio muy cuco. Ella misma lo había diseñado y decorado, y lo utilizaba para sus experimentos desde hacía años.

Y es que a pesar de que Matruska se dedicara a ejercer de administrativo, su verdadera vocación era la química. Ostentaba el título de ingeniera química, con dos licenciaturas y un doctorado, pero nunca había conseguido un trabajo acorde con sus gustos y sus necesidades. Así que daba rienda suelta a su pasión en los ratos libres, después de trabajar, y los fines de semana cuando no estaba de tiendas o en algún club chuchi-chic con su amiga Mari Flor.

Últimamente se había sentido algo frustrada. No conseguía avanzar con su experimento más prometedor: una crema que dejaba la piel como el culo de un bebé. Era maravillosa, funcionaba a las mil maravillas, pero tenía un pequeño fallo, y es que el efecto rejuvenecedor que irremediablemente otorgaba, desaparecía pasados unos minutos. No es que luego te quedaras peor de lo que estabas, pero el susto era espantoso debido a lo eficaz de la fórmula.

Llevaba meses estancada.

Incluso se había citado con el director de I+D de la famosa “Corporación Dermoplástica”, buscando una simbiosis que le permitiera medios para seguir investigando a cambio de la promesa de compartir los méritos y beneficios de tan fabuloso invento.

Nada.

Se habían reído de ella.

—Señorita, si consigue que esa fórmula funcione, que lo dudo, supondrá el acabose de nuestra empresa, la ruina. Ya nadie querría operarse para estirarse las pieles y demás colgajos. No nos necesitarían para nada.

Aquel ridículo personajillo había tenido incluso la poca vergüenza de avisar a dos esbirros, con una pinta muy desagradable, para que la sacaran del edificio. No le habían permitido ni rechistar.

A ella, echándola por la fuerza.

“Qué vergüenza… menuda mafia… Ya vendrán a llorarme, ya”.

Pero Matruska no conseguía dar con la fórmula, y ya había perdido la ilusión. Su faceta de administrativo frustrado estaba invadiendo toda su vida, y le faltaba poco para quedar totalmente absorbida, y sin remedio, por su faceta insignificante.

Aún así, todos los días entraba en aquel laboratorio, y frente al espejo se aplicaba una fina capa de su crema milagrosa. Era increíble, en segundos se convertía en una muchacha de veinticinco años. Pero sin poder evitarlo, el paso de los minutos le robaba la ilusión, devolviéndola a sus treinta y todos años reales.

Cogió el bote de leche condensada y se sentó frente al espejo en su taburete de piel repujada, con todos los cacharros de cristal y demás pócimas rodeándola acechantes.

—Lo siento, chicas, no puedo hacer nada más… ¡No consigo dar con el ingrediente adecuado! ¡Esto se tiene que acabar!

Los veinte frasquitos de la crema rejuvenecedora languidecían tristes sobre su mostrador de granito (a conjunto con el taburete). Abrió el último frasco que había preparado, dispuesta a untarse por última vez, y lo apoyó sobre su regazo.

—A tu salud.

Alzó la leche condensada hacia el espejo para celebrar un brindis con su propio reflejo. Unas cuantas gotas se derramaron por accidente sobre el mejunje.

—¿Y qué más da? —le preguntó directamente al potingue—. Tú también necesitas consuelo, vieja amiga, así que no te vendrá mal este cura penas.

Las lágrimas rodaban por sus mejillas hacia el suicidio en masa convocado en su barbilla. Su vida como científica había llegado a su fin y en ese mismo momento había decidido desistir y dejar de engañarse. Se aplicó la crema por toda la cara sin parar de llorar.

Entonces, como siempre, su piel comenzó a estirarse sutilmente; desapareciendo las arruguitas de expresión de sus ojos y de la comisura de los labios; las mejillas, marcadas por un acné brutal de la infancia y demás corrosiones, se tornaron tersas y coloridas; sus labios se rellenaron ligera y graciosamente, y los párpados le recogieron los ojos hasta dejarlos prácticamente almendrados.

No podía parar de llorar ante la inminente retrocesión que tendría lugar en tres minutos.

Había fracasado.

Comenzó a tragar leche condensada como si de agua se tratara, arrepintiéndose de no haber comprado cuatro o cinco botes más.

—Veinticuatro, veintitrés, veintidós…

La cuenta atrás sonaba encolada desde su boca rebosante.

—Cinco, cuatchro, chres…

Lloraba y tragaba, lloraba y tragaba.

—Uno, cero…

—Menos uno, menos dos, menos tres…

No solía confundirse con las cuentas, era un hacha como segundero. Decidió que contar con la boca llena le habría desconcentrado y prosiguió con su cuenta absurda en negativo.

“Y que la vida sea tan cruel… menos treinta y siete… si yo siempre he sido buena, Dios… menos cuarenta y uno… sólo robé una vez en la panadería de Juanito… menos cuarenta y cinco… y era una palmera de chocolate… eso no cuenta… menos cincuenta y uno… tenía hambre, y soy débil, Señor…”

Aquello empezaba a resultar muy extraño.

Matruska se pasaba la mano por la cara sin poder creerse lo que estaba viendo en el espejo. Su piel se mantenía tersa, suave, joven, y ya habían pasado cuatro minutos. Salió corriendo del laboratorio y se dirigió a su dormitorio. Nada, ningún cambio; este reflejo era idéntico al del otro espejo. Seguía joven.

No sabía qué hacer, así que decidió mantener la calma.

No, no iba a poder ser.

Alzó las manos agitándolas como una loca mientras correteaba por toda la casa dando grititos y buscando su móvil para llamar a Mari Flor.

—¡Ay, ay, ay, Dios mío… ay, Dioooos! ¡La glucosa, la glucosa… ¿Seré necia?! ¡¿Y mi móvil?!¡¿Y mi bolso?!¡Ay, ay…!

Su bolso, como siempre, aguardaba en el aparador. Se apresuró hacía la entrada, pero mientras se abalanzaba sobre él para hacerle un placaje, un ruido sordo y silbante, pasando junto a su oído derecho, le hizo desconcentrarse en su trayectoria y perder el equilibrio.

Quedó tendida sobre el suelo, despatarrada y algo atontada.

—¿Qué ha pasado? ¿Qué ha sido eso?

Sin incorporarse giró la cabeza para alcanzar a ver un buen agujero en uno de los cristales de la ventana que tenía justo detrás. Comenzó a levantarse lentamente sin comprender nada de lo que acababa de suceder. ¿Se le habría caído algo a algún vecino? ¿Una pelota? ¿Una piedra? Era extraño.

Y entonces lo vio.

Un agujero perfecto en su pared blanca inmaculada, y justo en el centro, el culo de lo que parecía ser…

—¿Una bala?... ¡¿Me han disparado?!

Volvió a tirarse al suelo no sin antes agarrar el bolso y la gabardina.

—¡Oh, Dios mío!

Reptó, con cuidado de no estropearse la ropa, hasta la puerta. Se estiró todo lo que pudo y agarró el pomo colgándose prácticamente de él. Lo hizo girar y la puerta se abrió.

—Mierda… ¡la poción! —gritó susurrando.

Arrastrándose iba a tardar mucho en desplazarse por la casa, así que comenzó a rodar sobre sí misma, como la señorita Estrella le había enseñado en gimnasia cada vez que se caía de la barra de equilibrio. Así llegó al laboratorio, y estirándose de nuevo, sin llegar a incorporarse, volcó dentro del bolso todos los frascos de crema que tenía. Se sintió agradecida por haber elegido ese día el Kelly maxi.

Alzó las manos sobre sus hombros, estirándose cuan larga era, para poder rodar de nuevo hasta la entrada sin aplastar las pócimas que ahora protegía su bolso. Se sintió como un agente secreto, sublime en la ejecución de sus maniobras, tan limpias, tan segura y grácil en sus movimientos.

Desde fuera se veía de otro modo, claro…

—-o—-

… Desde el puesto de vigilancia del ático del edificio de enfrente, donde Félix y Serafín hacían guardia, como todos los días desde hacía varios meses.

Su jefe les había enviado para vigilar a la muchacha, y si descubría algo, si daba con la fórmula, tenían órdenes de acabar con ella.

Serafín era un ejecutor nato, un crack en su trabajo, y su puntería era perfecta. Ya de pequeño era capaz de abatir con su escopeta de perdigones, y de un único y certero disparo, a la cigüeña del campanario… y en su pueblo no había iglesia. ¿Quién iba a pensar que justo en el momento en el que él apretaba el gatillo, la loca esa se iba a tropezar? Y encima ya no conseguía localizarla. Se le iba a escapar, y ya estaba prevenida porque había visto  la bala incrustada en su pared. El jefe les iba a echar una buena bronca.

Debían dar con ella cuanto antes.

—¡Félix! Se me ha escapado ¡Mierda! La tenía a tiro y se ha tropezado. Ha debido salir a rastras porque no la veo por ninguna parte.

—Bueno, hombre… tampoco será para tanto, seguro que la encontramos; llevamos siguiéndola mucho tiempo y conocemos sus gustos. Anda, Sera, tranquilo.

—Vale, gracias por tu apoyo, pero vámonos echando leches. Deja esa revista, ya, ¡y carga tu arma!

—¿Pero de verdad vamos a matarla? Yo creía que era de broma, por asustarla.

—Pero si no sabe ni que la seguimos ¿cómo se iba a asustar? No, hombre, no. Nos la tenemos que cargar o esa crema suya acabará con la empresa que nos da de comer. ¡Vamos!

Mientras, Matruska reptaba ya el último tramo del portal. En unos segundos se encontraría en la calle. Se sentía exhausta después de arrastrarse tantos pisos abajo por las escaleras, y tras descubrir, ya en el cuarto piso, que rodar no estaba resultando práctico a juzgar por el hilillo de sangre que corría por su frente. Iba a poner la gabardina perdida. Aún así no pudo evitar estirarse un poco al pasar por el espejo del hall para echarse una miradita en el espejo.

—Increíble…

Seguía bella, joven. Y tenía sangre en la cara, pero ninguna herida.

“Vamos, Matrus, vamos… que te acaban de pegar un tiro… que alguien te quiere matar…”

Haciendo acopio de voluntad, saltó sobre las puntas de sus pies quedando de cuclillas, al acecho, atenta, preparada.

—¿Señorita Matruska?

La muchacha pegó un bote y cayó de culo sobre el frío mármol del portal.

—¡Ay, Aurelio, qué susto me ha dado!

El conserje la observaba por encima de sus mini gafas de lectura.

—¿Puedo ayudarla, señorita? En la garita tengo baño si lo necesita.

—Huy, no, no, que va… Hago mis estiramientos, Aurelio, los de antes de salir a la calle, que nunca se sabe.

—Bien, señorita, a mandar.

Hizo un par de sentadillas, colocó la pierna sobre la barandilla del último tramo de escaleras, llevándose la frente a la punta del pie, para terminar con la “postura del árbol” y la del “saludo al sol”. Después de tanto ajetreo y con el susto del disparo, creyó que iba a vomitar allí mismo, sobre el poto que con tanto amor y mimo cuidaba Aurelio. Consiguió contenerse y salió disparada a la calle.

El conserje quedó gratamente sorprendido al comprobar la maestría de la joven, haciendo toda aquella gimnasia tan sana con el hándicap de los tacones y la falda de tubo, por no hablar de que no había soltado el bolso en ningún momento.

—Qué máquina la tía… Así se la ve de joven.

—-o—-

Estaba asustada, no sabía qué hacer. No podía ir de nuevo a la oficina porque seguro que la encontraban. Si alguien le había disparado dentro de su casa, seguramente sabría dónde trabajaba.

Corría de un lado a otro de la calle, cruzando una y otra vez sin parar.

—¡Taxi!

Iría a casa de Mari Flor. Debía despistar a quien fuera que quisiera acabar con ella.

“Pero si saben dónde trabajo a lo mejor también saben quién es mi mejor amiga… Bah, seguro que no…”

—Léveme a la calle Virgilo quince, séptimo “C”.

—¿Y la señorita quiere también que la arrope y le lea un cuento antes de dormir?

—¿Cómo se atreve?

—Hombre, si me atrevo a subir con el coche siete pisos por las escaleras… usted dirá.

—Oh, perdone, si, si, a Virgilio quince, sólo, al portal, por favor.

Cinco minutos después apretaba un dedo tembloroso contra el telefonillo de Mari Flor.

—¡Sube, cariño! Qué sorpresa, tú de visita… ¿Matrus? ¿Matrus?

Matrus ya estaba en el descansillo del tercer piso. Corría que se las pelaba del susto que llevaba encima.

—¿Qué pasa? Estás blanca, nena —Mari Flor la esperaba en el quicio de la puerta de su apartamento.

—¡Vamos, vamos, que me persiguen!

—¿Cómo? ¿Quién?

La empujó hacia el interior y cerró la puerta con todas las vueltas de llave, pestillo y cadena.

—¡No tengo ni idea, pero me quieren muerta!

—¿Muerta? Ay, chica, qué emoción.

—¿Pero qué dices? ¿Emoción?

—Sí, mujer, como en las películas.

—Pero esto es de verdad, me han disparado, en mi casa.

—¿Cómoooo?

—Lo que oyes, Flor, desde la casa de enfrente, creo.

—¿Tu vecina? Seguro, esa flaca engreída que nos mira tan mal. La que te prestó la docena de huevos… ¿No se los devolviste?

—Que no, Flor, que Mirta está de vacaciones. Aunque me he enterado de que en realidad está rodando una película porno en Hungría, porque uno de los otros vecinos que… ¡Ay, ay, ay, que me lías y tenemos que pensar algo rápido, Flor!¡Que me quieren matar de verdad de la buena!

—A ver, vamos a pensar un poco, cari, ¿por qué te querría matar a ti nadie?

—No tengo ni idea. Estaba en el laboratorio y… ¡Oh!

—¿Qué?

—¿Y tus gafas?

—En el salón ¿por?

—Póntelas, anda.

Mari Flor salió corriendo y en cuatro segundos ya estaba de vuelta y con las gafas puestas.

—¿Qué pasa…? ¡Oh, Dios mío! Pero ¿qué te has hecho? ¿No ibas a lo de la fístula? ¡Si se te ha quedado así la cara de la impresión, voy yo mañana mismo!

—¿Qué opinas?

—¿Que qué opino? Es increíble… ¡Pareces quince años más joven! ¡Alucinante!

—Es mi fórmula, Mari Flor. Por fin he dado con lo que faltaba.

—¡Qué fuerte, qué fuerte, qué fuerte, cari!

—Aún tengo que sentarme tranquilamente a ver cómo ha sido, porque no me ha dado tiempo, aunque sé que el ingrediente es la leche condensada, seguramente la glucosa. En el momento en el que he ido a coger el teléfono para llamarte y contártelo, ha sido cuando me han disparado.

—Es que no me extraña… ¡Has descubierto la piedra filosofal, Matrus!

El tono de Mari Flor era solemne y firme. No hablaba en broma, y en cierto modo tenía razón.

Juventud.

—Qué fuerte, Mari Flor.

—Ya, jopé. Tienes sangre en la frente, cari.

—Huyendo, que me he hecho unas cuantas brechas, chica. Espero que no quede marca.

—No tienes ninguna herida, Matrus —afirmó su amiga mientras le sobaba el cuero cabelludo—. ¿Seguro que no es de la nariz o así?

—Qué va… si he notado cómo… ¡Oh, Dios mío!

—¿Qué?

—Que se me han curado solas. Ni me duele ni nada, Mari Flor ¡La fórmula!

—Ay, por favor, por favor, por favor, que me tienes muerta, Matrus. ¿Pero sabes lo que tienes? No me extraña que te persigan, hija.

—¿Y qué hago?

—Tienes que esconderte, hacer un viaje o algo así.

—¿Un viaje? ¿A dónde? ¿Y quién se encarga de mis escrituras?

—Ay, chica, no seas ridícula, que acabas de hacer un descubrimiento que te va a hacer millonaria y famosa.

—Si salgo viva de esta ¿no?

—Que sí, mujer. Tú te vas y cuando se calme todo, vuelves.

Matruska estaba preocupada. No podía volver a casa y no tenía nada de ropa para llevarse a ningún sitio. Menos mal que siempre llevaba en el bolso todas las tarjetas, el DNI y el pasaporte. Al menos podría ir a cualquier parte.

Ahora el tema era a dónde.

De pronto Matruska recordó que aquella misma mañana había oído a una compañera de trabajo comentar que su marido estaba en Seychelles, en un barco. Era pescador y se tiraban meses recorriendo todo aquel mar, que en esos momentos no recordaba cuál era. Ella se había quedado con lo paradisíaco del destino.

—¡Arraintzale!

—¿Arran qué?

—Arraintzale, Mari Flor. Hacen viajes largos y no paran de moverse en barco.

—¿En barco?… bueno, no sé yo… ¿Estás segura?

—Sí, sí, Flor, van a las Seychelles y así.

—Oh, vaya, había oído quejas por su situación… ya sabes, los demás se retuercen por el trato exclusivo que reciben, pero Seychelles… ¡Ahora lo comprendo todo!

Matruska ya sólo pensaba en qué se iba a poner. Tenía que llamar a sus padres para que no se preocuparan por ella, inventarse alguna excusa buena. Un barco lleno de pescadores era perfecto. ¿Quién la iba a buscar ahí?

—Mari Flor, ¿puedes ir a comprarme ropa adecuada? Ya sabes, los pantalones, la camisa, algún complemento…

—Huy, no sé muy bien dónde buscar.

—Es que yo no puedo salir, pero te conoces todas las tiendas de la ciudad, seguro que encuentras algo coquetuelo.

—Vale, voy a intentarlo. Ahora vuelvo.

—Mari Flor.

—¿Qué?

—No me has pedido que te deje usar la crema.

—Con esta cara de cría que tengo, sólo me faltaba rejuvenecer más. Si me piden el carnet cada vez que tengo una aventura.

Era la pura verdad. Mari Flor tenía cara de duendecillo, con los ojos alegres y brillantes, la nariz respingona, y unos colores en las mejillas del todo saludables. Una belleza sencilla.

—Gracias, Mari Flor.

—Calla, tonta.

LA EMBARCADA

Tenía que llamar a sus padres.

No estaba muy segura de qué les iba a decir, pero Pedro y Puri no podrían estar mucho tiempo sin saber de ella, y había visto suficientes películas de suspense para saber que no hay que mantener comunicaciones con los allegados, y mucho menos con la familia directa, cuando te persiguen.

Puri no llamaba tan a menudo, pero Pedro todas las noches le mandaba un beso de buenas noches a Matruska por teléfono, aunque sabía perfectamente que Puri estaba colgada del góndola de su dormitorio. Le costaba más exteriorizar su cariño, pero se preocupaba, y adoraba a su hija.

—Hola, papi, soy tu niña.

—Hola, mi amor. Qué raro que me llames, si siempre tengo que llamarte yo, ¿pasa algo?

—Que va, tranquilo.

—¿Necesitas dinero?

—Que no, que es una… buena noticia.

—¿Ah sí?

—Sí, papi, ¡por fin he dado con la fórmula!

—¿Qué me dices? Ay, Matruska, ¡qué alegría! ¡La fórmula! Has dado por fin con ella. Verás cuando se lo cuente a tu madre…

—Papá…

—¡Puri!, ¡Puri! ¡Tu hija, que por fin…!

—¡Papá!

—Dime, mi niña.

—No tienes ni idea de lo que te estoy hablando ¿verdad?

—¡La fórmula, hija, la fórmula…!

—Papá.

—Ni puñetera idea.

Si Matruska era despistada, lo había heredado completamente de Pedro, no cabía ninguna duda.

—Llevo años investigando una fórmula rejuvenecedora, años sin dar con los ingredientes definitivos que permitieran que los efectos desoxidantes radicales perduraran en el tiempo.

—Ahora ya me suena menos.

—¡Papá, por Dios! ¡La crema de la que siempre os hablo, la “Fabulous Creme”!

—Leches, ¡el “cojonopringue”!

—Papá, por favor, que le quitas todo el glamur.

—Perdona, hija, es que tu madre y yo lo llamamos así. Pero creíamos que era de broma… ¿De verdad funciona?

—Que sí, papi, que llevo con ella ya más de una hora y aún parezco una adolescente.

—Pero ¿cómo es posible?

—Después de años de esfuerzo y dedicación…

—Es que es increíble. Pero ¿cómo sabes hacer esas cosas? Tú que una vez me preguntaste que por qué el bosque era verde.

—Papi, los niños preguntan esas cosas y no por eso son tontos.

—Me lo preguntaste mientras hacías COU.

—Josús, papi, de qué cosas te acuerdas. Tengo dos carreras, y un doctorado, por si eso no lo recuerdas.

—Pero pensé que habías tenido suerte, como eres tan sociable…

—Pues no, padre, resulta que soy inteligente, ya ves.

—No le hagas caso, Matruska —efectivamente Puri estaba metida en la conversación desde el otro teléfono—, que chochea. Sabíamos que harías algo sonado en tu vida… aparte de todas las demás cosas, claro, algo sonado pero sin incluir vergüenza y desdicha. Ya me entiendes, hija.

—Sí, mami. Voy a ser famosa, y os haré ricos.

—Ay, qué emoción, hija mía. ¿Y vas a hacer una presentación o algo? ¿Me voy a poder vestir de gala con mis lentejuelas?

—Sí, papi, y mamá también. Pero de momento voy de gira por todo el mundo… para presentarla a lo grande, ya sabéis.

—¿Te vas?

—Sí, esta misma noche. Y lo malo es que no podremos hablar porque estaré muy liada… y por el tema del secretismo de la fórmula y esas cosas, que tendré que firmar una cláusula de confidencialidad, ya sabéis.

—¿Y no te vamos a ver?

El tono melancólico de Pedro le estaba rompiendo el alma. Debía pensar alguna forma, y rápido, de satisfacer mínimamente las necesidades de conexión de su padre. Decidió que siempre podía dejar su móvil en casa de Mari Flor para que lo mantuviera cargado y encendido, con un mensaje tipo “estoy de viaje por el mundo y es posible que ahora no tenga cobertura”. De pronto se le ocurrió una idea. Ya lo había hecho con anterioridad, en una época en que quería hacerse famosa fuera como fuera, y casi había funcionado.

—Me podéis llamar de vez en cuando al móvil, a ver si hay suerte y tengo cobertura. Y además me vais a ver en todas las grandes galas a las que estoy invitada por todo el mundo. Las fotos saldrán en el “HOLA”, seguro.

—¡Oh, qué emoción hija! ¡El “HOLA”! Como la “jeset”.

—Bueno, que os quiero un montón, papis, que pronto nos volveremos a ver. Cuidaros mucho. Y no dejéis de comprar el “HOLA”, ¿eh?

—Sí, hija, nosotros también te queremos mucho, ten cuidado, y abrígate, y no salgas con el pelo mojado que sabes que eres propensa a la cistitis.

—Que sí, papi, tranquilos.

—Adiós, mi amor.

—Adiós, mamá, hasta pronto.

Matruska tuvo que colgar. Un nudo inmenso en el pecho no le permitía seguir hablando. Iba a llorar en cualquier momento y no quería dejar preocupados a sus padres.

De pronto, unos ruidos provenientes de la puerta alertaron el sexto sentido super desarrollado e hiper sensible de Matruska, que dio un salto mortal por encima del sofá hasta quedar tendida a veinte uñas sobre la alfombra de ratán del comedor. Quien hubiera entrado en la casa, se estaba aproximando lentamente, sigiloso, acechante.

—¿Matrus?

—¡Hop! —se incorporó de un salto—.¿Ya estás, Flor?

—Sí, chica, al final no ha sido tan difícil.

—Pues hala, vamos, que me visto y voy a buscar el barco del marido de mi compañera.

—Pero ¿así, sin más?

—Mujer, no me voy a colar. Sólo tengo que descubrir dónde está aparcado y conseguir que me contraten. Según mi compañera de trabajo, su marido permanece en tierra esperando a embarcarse destino a Seychelles. Era algo así como... “Bacíspora”, o algo parecido… el nombre de un instrumento del barco según le comentó a alguien que preguntó.

—¿Y te van a dejar subir así, porque sí?

—No sé, supongo ¿no?

—A ver, ya me contarás. Toma la ropa. Era lo más decente, dentro de las limitaciones.

Matruska entró en el vestidor de Flor para cambiarse. Era discreto y la iluminación era pobre, pero resultaba del todo entrañable.

—¿Tú crees que me seguirán?, ¿qué me buscarán? —le preguntó Matruska en tono alto a su amiga que esperaba en el salón—.¿Y si han fallado y se dan por vencidos?

—Hombre, cari, no sé. Si realmente te persigue porque has descubierto la fórmula, menuda caca de esbirro si desiste a las primeras de cambio ¿no?

—Ya. La verdad es que lo sé, pero quería asegurarme de que no me embarco en vano.

—Tú, cuando quieras, te vuelves, si no aguantas más, yo te escondo donde sea.

—Ay, Flor… muchas gracias… qué detalle… ¿Flor?

—¿Qué?

—No comprendo muy bien esta ropa que me has comprado.

Apareció por el quicio de la puerta y se paró frente a Mari Flor con el ceño alzado y los brazos extendidos. Llevaba unos pantalones de un color gris amoratado con la parte de las rodillas y los bolsillos en color negro, una camiseta de algodón de manga larga a rayas finas azules y negras, unas botas de monte y un pañuelo palestino blanco y negro alrededor del cuello.

—¿Qué es esto, Mari Flor?

—Pues lo que me has pedido, Matrus, el traje regional de abertzale.

—¡De arraintzale, Flor! A-rrain-tza-le. ¡De pescador, por Dios, Mari Flor! ¡Que somos de Bilbao!

—¡Ay, qué tonta! Claro, ¡ya decía yo que era raro lo de las Seychelles! Pues menos mal que no te has puesto los demás complementos, chica, porque igual te detenían antes de salir a la calle.

—¿Y ahora qué hago?

—Ya tengo yo ropa color mahón, de fiestas de Mundaka. No será tu talla, pero para salir del paso…

—Sí, Flor, porque si no, no me van a contratar.

—Lo que sí voy a hacer es bajar a la tienda de la esquina a cogerte unos saltitos de cama, ropa interior, algún trapito decente y cositas de aseo. No es muy fashion que digamos, es un cash & carry con mini precios, pero no puedes ir desnuda, cari.

—Ay, muchas gracias, Flor.

—Tú ve vistiéndote de… pescador.

Matruska, dentro de su penosa situación, se sentía agradecida por tener una amiga como ella. Compartían gustos, aficiones, sentido del humor… Se comprendían, y la una hubiera dado la vida por la otra.

Después de preparar una mínima bolsa de plástico de las del súper, con todas las pertenencias de las que disponía, y tras mil besos, lloros, abrazos y promesas, Matruska salió de casa de Mari Flor en busca de su destino, por segunda vez aquel día.

Cogió un taxi y se dirigió al puerto, pretendiendo encontrar a alguien que le pudiera indicar dónde se encontraba el barco que sería su transporte a las Seychelles. Una vez allí, comenzó a pasear por el muelle buscando un navío que tuviera un nombre parecido a “Bantíscora”, “Bitúspero”.

Después de media hora dando vueltas, y ya con la noche encima, creyó haber dado por fin con él.

—¡Bitácora! ¡Eso era! Josús.

Un inmenso y retrobarco rojo y blanco, flotaba frente a la “ojiplática” Matruska. Aquella sería su embarcación y ni siquiera comprendía cómo semejante armatoste seguía navegando en lugar de disfrutar del descanso eterno en las profundidades del puerto. Superado el primer impacto, comprendió que debía hablar con el encargado cuanto antes, pero no encontró las escaleras eléctricas para subir. Así que, ataviada con la camisa amplia de manga larga, pero demasiado corta para ella, y los pantalones que le sobraban de culo y cadera pero le escaseaban de largo de pantorrilla, se dirigió a un bar que quedaba justo enfrente. Seguramente alguien del barco andaría por allí.

En las sucias vidrieras del cutre bar pudo ver su reflejo.

“Qué mal me sienta el color azul añil, de verdad”

—¡Holaaa!... Oigan, perdonen, ¿alguno de ustedes trabaja en el Bitácora?

Se trataba de un bar muy minimalista, decorado con manchas de grasa en diversos tonos ocre. Una barra vieja de ladrillos y madera podrida, sostenía los codos de un camarero nada dicharachero que observaba a Matruska con cara de algo parecido a la indiferencia absoluta. No estaba acostumbrada a inspirar ese sentimiento, y el desconcierto se apoderó de ella.

—¿Alguien? —su voz ahora era un susurro.

—¿Qué quieres?

—Hablar con el que se encarga de los recursos humanos.

Se hizo un silencio incómodo y de repente se echaron todos a reír. Un hombre de mediana edad, con una barba gris espesa y nariz y mejillas coloradas, se acercó a ella lentamente.

—Entonces debo ser el director de recursos humanos, señorita.

De nuevo una carcajada.

Matruska se puso roja. Sin sus tacones perdía fuerza, como la versión pelona de Sansón. ¿Cómo se iba a defender de aquella guisa?

—Hola… Matruska… López —rápidamente improvisó un cambio de apellido; debía pasar lo más desapercibida que fuera humanamente posible—. Necesito trabajo ¿me da?

—Matruska… vaya. En mi vida había oído ese nombre. Desde luego nunca se debe olvidar nadie de cómo te llamas ¿no? Habrá sólo una Matruska en todo el mundo, creo yo.

—No, que va —aportó uno de los hombres que estaba pegado a la barra— ¡En mi pueblo había una Matruska! Un milagro de los de verdad… ¡hasta una calle en su honor pusimos!

“Porras”

—Ya ve, qué estupendo—hizo caso omiso al borrachín—.¿Puedo trabajar en el barco?

—Lo siento, maja, pero tengo todos los puestos cubiertos. Además no te veo tirando de redes ni de cimarrones.

—No, no, de verdad, soy extrañamente fuerte, y muy trabajadora —estaba desesperada y decidió poner en marcha todos sus encantos—. Seguro que hay un huequecito para mí, aunque sea sin trabajar ¿no? —enredó su dedo índice en la espesa barba del hombrecillo, haciendo graciosos circulitos sobre su barbilla.

—¿Te crees que soy el capitán Stubing o qué? Si quieres viajar apúntate a un crucero, maja.

—Pero es que es mi sueño… ser un grandote y fornido pescador.

Todos la miraban transmitiéndole un algo que no le gustaba nada.

—Lo siento, pero sólo nos falta un secretario, y en cuanto me lo consigan zarpamos. El último ha muerto volviendo a puerto, se ha resbalado con una gamba.

—¡Pero eso es maravilloso! Lo del resbalón gambero no, lo del secretario… Es que yo soy administrativo, secretaria… de toda la vida. Soy muy buena ¡pruébeme si quiere! ¡Pruébeme! ¡Pruébeme!

—Oye, baja la voz, que no te tengo que probar nada y me estás dejando en evidencia. ¿Cómo voy a presentarme ante el patrón con alguien así? —acompañó el “así” de un escaneo a la pinta de Matruska—. Lo siento, guapa.

El desasosiego la invadió. Aquel hombre se le resistía y ya podía visualizarse tirada en tierra. De pronto se dio cuenta de que su “pinta” podía cambiar en un santiamén. Sólo tenía que ponerse la ropa que había llevado durante todo el día y que ahora se encontraba en el fondo de la bolsa de súper que hacía las veces de su maleta.

—¡Ahora vuelvo! ¿El baño? —le preguntó al desanimado camarero que respondió dirigiendo imperceptiblemente sus ojos hacia la derecha.

Con la emoción no se dio ni cuenta de lo destartalada y sucia que estaba la puerta del servicio, pero al atravesarla, un grito de horror absoluto se atragantó en su delicada garganta. Era dantesco. Aquello no era un toilet al uso, sino agujeros grandes en el suelo, y aún así estaban salpicadas hasta las paredes, como si se celebrase allí el festival de la sidra y hubieran estado escanciando como locos. Todos los espejos estaban rotos y oxidados, y los azulejos tenían tanta roña que hacía algunos años debía haber sido unos tres metros cuadrados más grande aquel baño. Matruska no se atrevía ni a pisar con las botas de monte, ¿cómo se iba a cambiar de ropa?

“Jopé, jopé, jopé”

Aguantando la respiración, como si eso le fuera  a hacer flotar, comenzó a quitarse la ropa azul mahón de fiestas que le había prestado Mari Flor.

“Y se marchó, y a su barco le llamó Libertad, y en el cielo descubrió gavi-o-o-tas…”

Cantar siempre le hacía sentirse mejor, evadirse. Se embutió a toda prisa y por la cabeza, la falda gris de tubo. El jersey, negro, ajustado y de escote desbocado, no se le resistió demasiado. Las medias se quedarían en la bolsa, pero debía quitarse las botas de monte y calzarse los tacones, si no todo aquello no serviría de nada. Pero estaba pegada al suelo.

“Ay, qué asquito madreee…”

Se había quitado los pantalones casi de un salto, y tan rápido, que no había sido del todo consciente de la maniobra de peligro extremo que iba a suponer, no el hecho de quitarse una bota y sustituirla por uno de sus tacones mientras se sujetaba con el otro pie aún calzado en la otra bota de monte, sino el momento de sustituir ésta última por el otro taconazo, haciendo equilibrio con un sólo pie sujeto por una aguja de doce centímetros con plataforma. Los resquicios de displasia no iban a ayudar mucho.

“De algo me tendrán que servir los veranos ensayando “la gruya” sobre aquella roca plana en la playaaaa… Ay ay ay ay ay ay…”

Saltaba a la pata coja apoyándose en uno de los tacones y con el otro pie desnudo. Se encomendó a todos los santos cuando sus saltitos se acercaron peligrosamente a los asquerosos boquetes del suelo.

“Voy a morir, voy a morir…”

Cerró los ojos y de pronto algo la detuvo. Se había estampado contra la puerta roñosa conteniendo así sus saltos y deslices por el pringoso suelo. Le dieron unas ganas inmensas de besar la asquerosa madera, pero pudo controlarlas. Se calzó el otro tacón, se inclinó hacia adelante para atusar su pelo con cuidado de no arrastrarlo por el suelo, y se hizo un moño: el modelo “coqueto pero sencillo” de su gama de más de cien moños.

Estaba preparada, lista para matar.

PUES PARA MÍ QUE NECESITA UNA MANITA DE CANDOR FEMENINO…

—Disculpe, señor, disculpe…

—¿Qué quieres ahora…? ¡Coñó!

El rostro de Matruska resplandecía. Lo había dejado allí muerto del todo, más que muerto, muerto y pisoteado. ¿Ahora quién se iba a resistir? ¿Quién iba a poder poner pegas a tanto estilo, tanto glamur…?

—Muy impresionante el espectáculo de varietés con transformismo, pero no.

—¿No? ¿Qué quiere decir con “no”?

—Chica, por Dios, ¿seguro que tienes estudios? Que con esa guisa entras en el barco y se te comen todita. ¿Os imagináis con esos tacones esquivando tripas de pescado? —preguntó a los demás que seguían la escena sin perder comba.

—Pues yo la veo muy guapa.

—Y parece una secretaria de verdad.

—Sería una distracción mala para los jóvenes.

—¡Y alguno que otro más!

Todos rieron.

—Por favor, por favor, por favor, deme sólo la oportunidad de hablar con el capitán, porfa, porfa, porfa…

Aquel hombre no medía más de un metro cincuenta y cinco, y a pesar de la espesura de su barba, el pelo de la coronilla le había abandonado, seguramente a la vez que la esbeltez de su cintura, si alguna vez la tuvo. Exudaba aspecto bonachón, como un garbancito entrañable, y a Matruska enseguida le recordó a su padre, Pedro. El hombrecillo guardó silencio unos instantes, seguramente saboreando los escasos momentos de tranquilidad que le esperaban en adelante.

—Me voy a arrepentir, seguro, segurísimo que me arrepiento —anunció preocupado mientas meneaba la cabeza—. Vale, de acuerdo, bienvenida al Bitácora.

—¿Cómo? ¿Ya? ¿Así? ¿Sin más?

—¿No querías embarcar?

—Sí, claro —Matruska estaba eufórica—, pero ¿qué dirá el capitán? ¿Y si no le gusto?

—Si no le gustases no te habría contratado —soltó el camarero, que al parecer estaba vivo contra todo pronóstico.

Otra vez carcajadas.

—¡Oh, Dios mío, señor… su excelentísima señoría! —hizo una genuflexión.

—Me estás dejando en evidencia, Matruska, otra vez. Por favor, capitán, capitán a secas, o capitán Matamoros. Levanta, por favor, que te vas a matar con esos zapatos.

—¡Ay, qué alegría, por favor!¡Qué alivio! ¿Y ahora qué hago? ¿Por dónde entro? No he visto las escaleras mecánicas, o el puente para subir.

—Ya, es que tenemos a un diseñador new age trabajando a destajo para que nos haga una cosita que vaya con la nave y no desentone con los visillos que puso mi madre en 1958. Hasta entonces tendremos que conformarnos con la vieja pasarela.

Matruska atisbó en un lado del buque pesquero una especie de tobogán cutre hecho de tablones de madera podridos.

—¿Eso? —el capitán asintió con solemnidad—, ¿aguantará?

—A nosotros nos aguanta, supongo que a ti también.

—Bueno, capitán, qué alegría. No sé, cuénteme algo más del viaje… ¿Dónde hacemos paraditas? ¿Vamos a Seychelles? Bueno, aunque a mí también me gustaría Bali, o Isla Mauricio…

—Vamos a pescar, Matruska. Te daré el itinerario a bordo, pero recuerda que embarcas para trabajar, no como turista. Necesitaré tu documentación y afiliación a la Seguridad Social para contratarte. Y espero que el armador no me mate.

—Sí, claro, sí.

Sabía que no le podía dar sus verdaderos datos, pero eso ya lo arreglaría cuando estuvieran navegando y no hubiera marcha atrás.

—Hala, vete a casa, descansa, y prepara el equipaje, que mañana zarpamos al amanecer.

—¿Mañana? ¿No nos vamos ya? —necesitaba desaparecer cuanto antes.

—Hay cosas pendientes. Nos faltaba un administrativo, por exigencias del dueño de la empresa, que no se fía, y como no tenía aún a nadie dejé cosas pendientes. Zarpamos mañana a primera hora.

—Es que… no tengo a dónde ir.

—¿Y por qué no me extraña? Desde luego… Anda, vamos a bordo y te preparo un catre. Pero procura que nadie te vea ¿vale? Aún no estás contratada, y la política de la empresa prohíbe que los marineros trasnochen en el barco hasta que no ha comenzado oficialmente la travesía.

Matruska se despidió de los nuevos amigos que había hecho en el bar. Todos respondieron animados, incluso el anodino camarero alzó la mano sonriendo.

“Sólo necesitaban un poco de candor femenino”

No le resultó difícil seguir el paso del capitán Matamoros a pesar de los tacones, debido a la escasita longitud de sus arqueadas piernecillas.

—Oiga, capitán, supongo que con el apellido que tiene debo descartar que pasemos por Dubai, ¿no?, por su propia seguridad, vamos.

—Puf, puf —el capitán Matamoros resopló; pronto se estaba arrepintiendo—. Anda, vamos.

Ascendieron los dos por la precaria pasarela, el capitán con paso decidido y esquivando sin mirar los agujeros del suelo, y Matruska emitiendo un agudo “huy” a cada paso.

—Guau…

—¿Impresionada?

—Huuuyyy… ¿SÍ? ¿Mucho?

No sabía qué decir. El interior era aún más viejo que el exterior, y todo lucía como si lo hubieran decorado en el año 1950 tirando cubos de pintura color vainilla, unos encima de otros. La iluminación era triste, los pasillos estrechos, los techo bajos, y el óxido estaba medio tapado con churretes de pintura plástica.

—Mañana lo verás mejor a la luz del día. No es tan terrible, ya verás. Ahora mejor que no te vean por aquí. Te quedas en el camarote toda la noche, ¿vale?

—¿Hay alguien más?

—A alguno he tenido que hacerle el favor… y otros se meten a escondidas, aunque los tengo calados. Pero tú eres la única sin contrato.

—¿La única sin contrato? ¿Hay más mujeres?

—Sí, la cocinera. Mañana conocerás a los demás. Ahora haz lo que te he dicho y quédate aquí ¿de acuerdo? No me hagas arrepentirme más, que suficiente puñeta es ya tener que llevar a un administrativo en un barco pesquero.

Tras bajar un montón de escaleras, entraron en un camarote bastante claustrofóbico. Contaba con un pequeño ojo de buey, aunque con la oscuridad del exterior no se podía ver nada. Había un camastro pegado a la pared de la izquierda, una mesilla oxidada con un sencillo flexo, y un armarito apoyado contra la pared de enfrente. Al fondo, tras una puertecilla medio abierta, se atisbaba una letrina descascarillada y un pequeño lavabo. La cama tenía un colchoncillo de setenta por uno ochenta como mucho, vestido con toscas sábanas de algodón tieso, cubiertas con una manta marrón que parecía tejida con pelos de fox terrier.

—Estupendo, no necesito más. De acuerdo, no es el sueño de una mujer —parecía querer auto convencerse—, pero con un poco más de candor femenino…

—Tendrás que adaptarte, los marineros rasos duermen así, y no me suelen presentar quejas por el diseño. Aquí el que contrata es el armador, con el visto bueno del patrón, pero el armador, así que déjame a mí lo del camelo ¿de acuerdo?

—Chupi.

EL RESPLANDOR EN LA NOCHE

Matruska se sentía un poco asustada.

Contenta por cómo había conseguido que todo fuera según lo planeado, pero a la vez preocupada porque la encontrasen, o porque no lo hicieran y tuviera que pasar mucho tiempo en aquel camarote.

Sentía ganas de llorar.

“Venga, tonta, has descubierto la piedra filosofal de la cosmética, la pócima de la juventud eterna, tienes que estar alegre. Ahora a viajar por el mundo… Seguro que terminan olvidándose de ti”

Debía tener el “Archivo de Asuntos Peliagudos” con pantallazo azul y no había forma de que se relajara. Sabía que el capitán Matamoros le había dicho que no se moviera de aquel camarote, pero decidió tras tres segundos de dura meditación y sopesar los pros y los contras, que un pequeño e inocente paseo por cubierta a nadie podía perjudicar. Sería muy cuidadosa para que no la vieran.

Así que se quitó la ropa y buscó en la bolsa de plástico algo que ponerse para estar cómoda. Enseguida dio con un camisón largo de lino. Desde luego Mari Flor se habría esmerado escogiendo las prendas que le había comprado en el autoservicio, no lo podía dudar conociéndola, pero era todo bastante feo y tosco.

—Ay, que maja… —Matruska acababa de encontrar un paquete de Marlboro light y una caja de cerillas entre sus ropas. Era la marca de su amiga Mari Flor. Sabía que en los momentos especialmente difíciles le gustaba fumarse un cigarrito.

Se enfundó unas pantuflas de felpa que venían grapadas al camisón, y se encaminó hacia las escaleras por las que había bajado con el capitán momentos antes.

Una vez en cubierta, se encontró algo mejor. No había mucho viento pero la noche estaba fresca. Dejó de andar de puntillas al comprender que era imposible que oyera nadie sus pasos en aquella inmensa y solitaria extensión llena de cuerdas y bártulos, aunque decidió caminar entre las sombras, por si acaso había alguien por allí. Apoyó su espalda contra una barandilla y sintió un escalofrío al contacto del metal frío contra la ligereza de la tela de su antiestético camisón. Cogió un pitillo y se lo llevó a los labios. Sacó una cerilla de la caja, y justo cuando se disponía a encendérselo, oyó unos ruidos extraños.

Eran voces, una charla entre hombres, al parecer. Agudizó su radar femenino y comprendió que había al menos tres hombres implicados en aquella liviana conversación.

—… Y me dice que no vuelva sin dinero para comprar un coche huevo…

—Pues en esta travesía no creo que tengamos plus… está muy mal amar…

—… El capitán no tenía hoy buena cama…

Matruska determinó que debía dejar de espiarles. No estaba segura de lo que captaba con tantos ruiditos de fondo, aunque lamentó profundamente que en aquella travesía no fueran a disfrutar de la televisión por cable.

Desde su posición aquellos hombres no podían verla, e intentaría no hacer ningún ruido.

“A ver si el capitán se va a enterar de que le he desobedecido y me echa antes de contratarme. Me fumo el cigarro a escondidas y me vuelvo a mi camarote”

Acercó la cerilla que sostenía en la mano derecha a la cajita de cartón y restregó con un exceso de energía el fósforo contra la tirita de lija. Como a cámara lenta, la cabeza prendida se desprendió del resto y salió catapultada en mitad de la noche, abriéndose paso en la oscuridad como un mini meteorito atravesando la atmósfera. Para el horror de Matruska, se dirigía directamente hacía el lugar de donde provenían las voces, desapareciendo en un instante por detrás el bote salvavidas que separaba a aquellos hombres del lugar donde se ocultaba ella.

Un repentino silencio hizo que dejara de respirar. Súbitamente un gran resplandor lo iluminó todo, permitiendo a Matruska comprobar que no se trataba de tres hombres, sino de cuatro, uno de ellos muy peludo y prendido en llamas.

Los demás lo observaban sin reaccionar mientras ardía a lo bonzo con aspecto de no comprender lo que le estaba pasando. Matruska se llevó las manos a la cara totalmente angustiada. No sabía qué hacer y aquellos hombres parecían en estado de shock.

Desesperada ante la inminente incineración de aquel melenudo hombre, y sin encontrar a su alrededor nada que echarle por encima, se quitó el estúpido camisón y se lanzó a salvarle la vida a aquel compañero. A dos segundos de aterrizar sobre él, los otros tres hombres comenzaron a sacudirle eufóricamente, apagando enseguida el incendio. Matruska realizó un quiebro imposible tirándose al suelo de cabeza y rodando de nuevo hacia su escondite.

—¡Joder!

—¿Qué ha pasado?

—Ni idea.

Matruska observaba de nuevo desde su escondite, sin aliento y magullada por la maniobra de evasión.

—¿Habéis visto una tía en pelotas volando por aquí?

Se puso de nuevo el camisón con el que iba a azuzar la llamarada, y bajó a toda prisa y de puntillas a su camarote, metiéndose en su catre sin ni siquiera encender la luz. Se sentía avergonzada y algo confusa, como siempre en estas ocasiones.

“¿A quién se le ocurre llevar una camisa de franela en pleno siglo veintiuno?… con lo inflamables que son”.

No conseguía dormirse. Aquella iba a ser una noche espantosa, rebosante de malos pensamientos, miedo y remordí…

—-o—-

—¿Dónde estoy?

El sol se colaba por el pequeño ojo de buey inundando de una luz lúgubre y escasita la pequeña estancia.

No recordaba cómo ni cuándo se había dormido, pero estaba como nueva. Se moría por organizar su armario y tomarse un té calentito. Un día a estrenar despuntaba anunciando una vida nueva llena de luz y de color. Se detuvo un momento, lo suficiente para comprobar que habían zarpado, que se estaban moviendo. No pudo evitarlo. Se arremangó el camisón y salió corriendo escaleras arriba en busca de un huequecito discreto en cubierta para despedirse de su tierra.

Abrió de golpe la puerta, se asomó eufórica por la borda y gritó a los cuatro vientos:

—¡Adiós, España de mi corazón!

Al abrir los ojos quiso volverlos a cerrar, desandar el camino y regresar a su camarote para esconderse de nuevo entre las rasposas sábanas. Un montón de hombres cargados con sogas y distintos utillajes habían detenido su actividad en el puerto para observarla. Aún no habían salido, simplemente estaban soltando el barco de su amarre. Era una situación incómoda, claro, pero ella prefirió seguir allí apoyada un momento, disimulando, como si todo fuera normal. Fingió disfrutar de la brisa mañanera mientras hacía caso omiso a los gritos que le llegaban desde tierra.

—¡España tu madre, so loca!

—Desde luego…

—¿A esa qué le pasa?

—¡Pedorra!

—¿Tienes frío o te alegras de vernos, guapa?

—¡Eso, apunta a otro lado con esos misiles, que los carga el diablo!

Matruska se giró muerta de vergüenza, de pronto consciente de las transparencias y ligereza de su camisón, eso sí, muy erguida y sumamente agradecida de encontrarse sola en cubierta.

“Tonta, tonta, tonta…”

—Buenos días, Matruska.

—¡Oh, capitán, qué susto! Es usted.

—Sí, qué remedio. ¿Haciendo amigos en el puerto?

—Sí, ya ve —seguía muy ruborizada.

—Bueno, ya están largando las amarras así que enseguida nos hacemos a la mar. Vístete con algo más apropiado y sube a la cocina que quiero que conozcas a alguien.

—Chupi —bajó la mirada al suelo y regresó a su camarote.

No estaba segura de la indumentaria que la ocasión requería, y eso era muy extraño para ella, para alguien que siempre sabe estar y adecuarse a las circunstancias. No había mucho qué pensar, contaba con tres cositas de nada entre las que elegir.

Volcó la bolsa del súper sobre la cama y extendió todo el contenido por la manta marrón. Un pantalón vaquero lavado al ácido de la marca del supermercado, tres camisetas de tirantes en un pack, una roja, otra blanca y otra negra, un paquete con tres bragas de algodón de cuello vuelto, dos pares de calcetines gruesos, un jersey amplio de cuellos de pico color gris marengo, un cepillo de dientes, pasta dentífrica, un frasco de champú “Fragancias Salvajes”, y unos tampones.

Se sintió orgullosa de Mari Flor. Todo lo que había conseguido la noche anterior a aquellas horas y en unos minutos. Nada le gustaba, claro, y jamás en su vida hubiera tenido prendas ni siquiera parecidas a aquellas, pero estaba segura de que se trataba de lo más bonito que había podido encontrar. Decidió ponerse los vaqueros con las botas de monte y la camiseta roja con el jersey.

Cuál fue su sorpresa al ponerse los vaqueros para comprobar que no estaban nada mal. Le sentaban como un guante. Se recogió el pelo en una coleta alta, se lavó la cara y los dientes para terminar dándose cuatro pases por delante del espejo. Ya se ducharía más tarde, primero necesitaba un té.

Subió a cubierta y se encontró con un grupito de hombres charlando. Uno de ellos le sonaba de la noche anterior en el bar, cuando había conseguido que el capitán la contratase.

—Hola… hola, chicos, disculpad, ¿dónde está la cocina?

—¿Quieres ver a María Isabel? —uno de los hombres se aventuró a preguntarle mientras los demás la observaban con la ceja alzada.

—Bueno, seguro que la quiero ver, pero sólo si me hace un buen té —soltó una carcajada tristemente desacompañada por el gesto extrañado de sus interlocutores pasivos—. No, en serio, me ha dicho el capitán que vaya a la cocina. ¿Me podéis indicar?

—¿Trabajas aquí?

—Sí, ayer la contrató el capitán en el bar del puerto. Montó una performance.

Matruska le hizo un pequeño saludito con la mano para que supiera que lo había reconocido.

—Entra por allí —le indicó con fuerte acento gallego otro de los marineros señalando una puerta que quedaba a su espalda—. Está en la popa de la habilitación, entre el comedor de oficiales y el de marinería —Matruska puso cara de espanto—. A ver, tú ve a la derecha y la tercera puerta de la izquierda. Por cierto, me llamo Nikolás.

—Yo soy Matruska.

—Y yo Asier —le extendió la mano su amigo del bar.

—Juanito.

—Yo Goyo.

—Bueno, pues gracias, chicos. Supongo que nos veremos por aquí.

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la cocina por donde el tal Nikolás le había indicado. Antes de cruzar la puerta se giró para comprobar que efectivamente todos le estaban mirando el culo. Definitivamente le encantaban aquellos pantalones.

—¿No eres demasiado joven para embarcarte?

Se detuvo. Su corazón se había parado en seco derrapando para estamparse contra su pecho. El gallego, con su encolado acento, se estaba dirigiendo a ella, seguro. Dio media vuelta y se acercó a él lentamente ante la mirada estupefacta de todos los demás.

—¿Perdona?

—Que eres joven para embarcarte ¿no? He trabajado con algunas mujeres, pero todas mayores de treinta…

—La estás cagando, tío —le susurraba uno de los que no se había presentado mientras le empujaba con el codo—. Comentario machista, chaval.

A Matruska le importaba un pimiento lo del machismo. Es que no se creía que pensara que podía ser tan joven. ¿Mujeres mayores de treinta? ¿Acaso pensaba que tenía veinte pico años? Estaba maravillada.

—Bueno, soy administrativo ¿habías conocido a alguna?

—No, en un barco no, carallo. Los barcos pesqueros no llevan administrativos ¿no?

—Bienvenido a la nueva era —le guiñó el ojo y se giró muy digna, tropezándose con el marco de la puerta, para continuar con su gracioso paseo en busca de un té.

—-o—-

La cocina era bastante grande en comparación con lo que había imaginado. Se asemejaba a la de una casa normal sólo que con utensilios y fogones industriales. No era bonita ni mucho menos, y había demasiado acero, pero tenía algo de agradable. Los pucheros eran grandes y toscos y por todas partes había armarios. En una esquina apartada se encontraba una pequeña mesa de formica vieja con cuatro taburetes. El capitán Matamoros y una mujer de unos cincuenta años, saboreaban sentados, muy juntitos, una tacita de café.

—Matruska, esta es María Isabel —el capitán se levantó al verla entrar— la otra mujer del barco.

—Encantada, María Isabel —enseguida supo que haría muy buenas migas con aquella mujer de aspecto ajado y bonachón. Los años habían castigado mucho su piel y aparentaba más edad de la que seguramente tendría. Su pelo dorado y blanco, como quemado por el sol, se combinaba a la perfección con unos ojillos de un color verde esmeralda casi invisibles por la pesadez de unos párpados demasiado plegados y cansados. Era más baja que Matruska, y tenía una figura estupenda, rellenita y bien torneada, pechugona y un poco escorada. Nada que un buen sueño reparador y unas cuantas sesiones de spá no pudieran solucionar, en cierta medida.

El capitán la miraba con adoración. Se notaba que había cariño.

—¡Qué alegría! ¡Una amiga! Me hace feliz que estés aquí, niña.

“¿Niña?”

Matruska no se acostumbraba a que los demás la viesen de aquella manera; no le había dado tiempo a asumirlo.

—Quería que vinieras a la cocina para que os conocieseis cuanto antes. María Isabel siempre me echa en cara que no meto a más mujeres en el barco. Ahora podréis hablar de bolsos y zapatos.

La cocinera le lanzó una mirada de reprobación. Desde luego a aquella mujer le pegaba un bolso de diseño lo mismo que a un faquir una corbata.

—Claro que sí ¿verdad Isabelita? Vamos a hablar de nuestras cosas —cogió a la mujer de la mano y la retiró un poco para reforzar su propuesta—, de todo eso que a los demás, incluido el capitán, no les importa.

María Isabel sonreía a espuertas convirtiendo sus ojillos verdes en dos rayitas casi perdidas bajo unos mofletes sonrosados.

—¿Qué te pongo, cariño?

—¿Tienes té?

—Claro. Tengo aquí uno especial que te va a encantar. ¿Conoces ya a los demás?

—Pues a un tal Nikolás, a un Asier… ¿Juanito y Goyo? —prefirió omitir el hecho de que la noche anterior había asistido a un conato de hoguera con otros tantos, bonzo incluido.

—Ay, Niko es un cielete, ya verás. Los otros también, pero Niko es de mis preferidos. ¿Tienes pareja?

—María Isabel, por favor, vas como una moto. Prefiero que no haya líos en mi barco, así que no, por favor.

—No, Isabelita, no tengo pareja, pero tampoco la busco.

La vida amorosa de Matruska era prácticamente inexistente. Arrastraba demasiados traumas de la adolescencia. Además no estaba en una situación muy adecuada a su entender. Otra cosa sería que en Seychelles conociese a algún magnate de lo que fuera y se enamorasen locamente.

—Ya irás conociendo a los demás —declaró el capitán—. Comemos a la una, aunque tienes que pasarte por mi despacho para que organicemos lo del contrato.

—El contrato, claro, sí —Matruska esperaba a salir al menos del puerto para empezar a mentir a lo grande, ya que como todo el mundo sabe, “lo que se hace en alta mar no cuenta como pecado”—. Lo tendré que preparar yo, ¿no? Que para eso soy el administrativo.

—Ay, ya lo haréis luego, que ahora tenemos que conocernos más —protestó la cocinera.

Ambas sonreían como para una foto y el capitán Matamoros tuvo que desistir.

—Vale —concedió resignado—, pero aunque sea acércate luego para que te presente a los oficiales. El patrón no sabe ni que existes.

—Por supuesto.

Bertín Matamoros salió soltando un suspiro y meneando la cabeza. Ahí estaba la explicación de por qué finalmente había decidido contratarla sin ni siquiera pedirle referencias. Quería complacer a la mujer a la que amaba.

—¿Estáis casados?

—¿Cómo? ¿Casados? ¿Nosotros? —se puso muy nerviosa de repente, dejando al aire la evidencia—. Qué va…, ni yo, ni él ni los dos entre nosotros, ni… ya sabes…

—Josús, Isa.

Estaba como un tomate.

Se quedaron las dos charlando, sentadas a la mesa con sus tacitas ya vacías. Matruska le contaba sus cosas, generalidades, procurando omitir lo incontable, y María Isabel le hablaba de la vida a bordo y de los veinte años que llevaba cocinando a las órdenes del capitán.

—¿Sabes qué ruta hacemos?

—Acabamos en Seychelles, eso sí lo sé. Lo demás suele depender de las circunstancias, aunque hay que parar en Las Palmas para recoger la red y pertrechar. Además vamos escasos de marinería así que supongo que haremos paradas en África.

Después de “Seychelles”, Matruska ya no había prestado demasiada atención. Notó cómo el barco se ponía en movimiento, esta vez de una forma más homogénea y paulatina.

Estaban en marcha.

…Y EN EL CIELO DIBUJÓ GAVIO-O-TAS Y PINTÓ ESTRELLAS EN EL MAR

—¿Qué has dicho que vamos a perpetrar en Las Palmas?

—Per-tre-char. Ay, no te han enseñado nada ¿verdad?

—Yo es que con el mar… —meneó la cabeza.

María Isabel sonrió condescendiente ante la ignorancia marítima de su futura nueva amiga.

—Pues se pertrecha en Las Palmas. Es equipar el barco; se embarcan los cabos, los víveres, el combustible, el tabaco… ya sabes.

—Bueno, Las Palmas no está mal para empezar. Y luego, a Seychelles, ¿cuándo llegamos?

—Pues depende de la ruta que tomemos, si la del Canal de Suez o rodeando África. Pero eso mejor te lo cuenta el capitán.

—Sí, porque no tengo ni bikini, y habrá que organizarse.

María Isabel sonrió.

—Entre tú y yo, Matruska, te ha mandado el armador ¿no?

—No, que va, yo soy civil… nada de armas. Quería embarcarme haciendo el trabajo que fuera. Necesitaba otros aires, y el capitán me dijo que hacía falta un administrativo, así que…

—Ya veo, “necesitabas otros aires” y te embarcas de emergencia en un pesquero que se va al otro lado del mundo, a pasar cuatro meses en la mar.

—Bueno, de emergencia, emergencia…

—El capitán me ha contado que has pasado la noche aquí, que no tenías a dónde ir. Eso es una emergencia —Matruska agachó la cabeza—; pero no necesito que me cuentes nada, ya lo harás algún día que te apetezca ¿verdad, mi niña?

—Isa, soy buena persona ¿me crees?

—Se te nota a la legua.

—Gracias, Isabelita.

—Estaré por aquí si me necesitas. ¡Ale! Ve a ver al capitán y que te presente al patrón y a los demás oficiales. Andarán por el puente de mando. Al resto de la tripulación no te costará encontrártela por ahí.

Matruska besó en la mejilla a su nueva amiga y salió de la cocina en busca de sus superiores.

Nada más salir al exterior, la potente luz del día cegó su perspectiva. Olía a mar, a brisa, y echó de menos a su padre. Cuánto le hubiera gustado a Pedro estar a bordo de aquel atunero, con todos aquellos cachivaches marinos que él coleccionaba en miniatura. Desde pequeño el mar le había apasionado. Su abuelo fue capitán de un buque mercante bermeano, y guardaba unos recuerdos increíbles de aquel viejo lobo de mar. Pensó en lo grande que sería su pena si no pudiera volver a ver a Puri y a Pedro, después de haberlos tenido tan abandonados durante los últimos años.

Perdida en sus pensamientos, caminaba sin rumbo por la cubierta de proa, cuando chocó contra algo.

—Oh, perdona —Matruska tenía por costumbre disculparse antes de mirar, por si acaso. Eran incontables las ocasiones en que se había disculpado con una silla, una farola o una señal de tráfico.

El pánico le atenazó la garganta al mirar. Era él. El bonzo, el hombre al que había quemado la noche anterior. Con su barba, su pelo largo recogido en una coleta, y sus cejas y pestañas intactas. Soltó el aire aliviada.

“Ningún daño grave”.

—Nada.

“Qué dicharachero…”

—Soy Matruska —estaba petrificada, y se le ocurrió que presentarse iba a ser lo más idóneo. Extendió su mano para estrechársela pero él se limitó a un imperceptible saludo con la cabeza.

—Alex.

—¿Eh?

—Mi nombre, Alex.

—¡Anda, qué bonito! Vale, pues nada, hasta luego ¿eh?

Quería salir de allí corriendo, porque a pesar de que al parecer no le había causado ningún daño irreparable, se sentía muy intimidada en su presencia.

“Que tío más extraño…”

—¿Qué buscas? —le preguntó de pronto rudamente.

Matruska paró en seco con el corazón en un puño, y se giró lentamente, como si él fuera a estar esperando con un cuchillo apuntando a su estómago.

—El puente de mando —murmuró.

Sin mediar palabra dirigió su mirada hacia la derecha, donde unas escaleras subían a una zona más elevada del barco.

Sonrió nerviosa y se alejó a toda prisa.

“Este tío me da escalofríos”.

—¡Capitán!¡Capitán! ¿Capitán?... ¡¡Capitán!!

Subía los escalones de dos en dos. Al llegar a la cúspide se encontró con que Matamoros se hallaba en una estancia llena de cacharros electrónicos, acompañado por otros tres hombres.

—Por Dios, Matruska, haga el favor de apasionarse menos que aún ni hemos empezado. A ver, le voy a presentar al patrón, Gaizka Beragorazuriaskoa.

—Encantada —le extendió la mano haciendo una pequeña genuflexión.

—Y dale, que no es el rey. Y estos son Iker Gizaburumalasetxebarria, oficial de puente, y Antxón Urreolagoitia, el jefe de máquinas.

—Huy, qué bien, con lo que me gustan los andaluces —guiñó un ojo Matruska procurando hacer un chascarrillo.

—¡De Lekitxo, señorita! —alegó Antxón, el jefe de máquinas bastante indignado.

—Bueno, pues esta es Matruska López, y si al patrón le parece bien, me gustaría que fuera el nuevo administrativo, para sustituir a… ya sabéis —dijo apuntando con el dedo al cielo.

—Ay sí, que en gloria esté —intervino Matruska santiguándose.

—No, es que la gamba la pisó allí arriba —el patrón le señaló una especie de balconcillo, algún tipo de mirador situado en la parte más alta del barco.

—Impresionante la castaña que se dio —añadió el capitán mientras el jefe de máquinas seguía observando a Matruska con cara de ajo.

—Yo creo que si la has elegido tú, por algo será ¿no? —sentenció el patrón—; así que por mí estupendo. ¿Lo sabe el armador?

A Matruska enseguida le cayó estupendamente aquel patrón. Era un hombre de unos sesenta años, con un tupido y blanquísimo pelo ondulado, perfectamente peinado y a juego con un resplandeciente bigote. Su tez morena resaltaba aún más una hilera de dientes blancos y perfectos, y su porte le otorgaba una elegancia de las que ya no se veían todos los días. Todo un señor.

—Sí, y estaba encantado; ya sabes que fue idea suya lo del administrativo, y como al principio puse pegas…

—Bien, entonces a ver si tenemos “buena proa” ¿eh?

Matruska soltó una carcajada nerviosa sin saber muy bien a qué se refería el patrón. Tampoco iría mal que la popa fuera decente, a su entender.

—Espero, Matruska, que podamos disfrutar de su compañía en el comedor de oficiales —indagó el oficial de puente.

—¿Con nosotros? —saltó de nuevo indignado el jefe de máquinas.

—Por supuesto, Antxón, es ayudante del capitán Matamoros y comerá con nosotros —decidió el patrón.

Aquel hombre, sin lugar a dudas, era un caballero.

Matruska salió de allí sin saber qué se iba a poner para la comida de los oficiales y preguntándose si sería de gala aquel evento. No tardó en descubrir que comer con los oficiales no era en absoluto un fiestorro de alto postín, sino una simple comida, muy rica por cierto, cocinada por María Isabel, y dividida después de salir del fuego, entre el comedor de oficiales y el de marinería. Allí todo estaba separado dependiendo del rango que ostentases y Matruska no sabía muy bien a quién juntarse; aunque en cuanto descubrió que los oficiales tenían sala de estar con televisión y los demás no, la decisión se tornó mucho más liviana.

—-o—-

Los primeros días transcurrieron entre reglamentos, procedimientos, y bastantes mareos. No tenía ni idea de lo que se hacía a bordo a pesar de que el capitán era muy paciente con ella enseñándole a marchas forzadas lo más elemental. Su trabajo era bastante liviano hasta que no comenzaran con la pesca, que era cuando tendría que ponerse a hacer cuentas y sacar informes para el armador. Lo demás lo hacía casi todo el capitán, que siempre terminaba invitándola a que saliera a tomar el aire a cubierta, que “morenita y callada iba a estar más guapa”.

Ella misma había gestionado su contrato lleno de mentiras. Se lamentaba por engañar a aquella gente, pero de otro modo podría no estar segura. María Isabel también le ponía al día de la otra cara del barco, la de los marineros, e intentaba programarle una cita a ciegas con Nikolás, pero Matruska se negaba.

Poco a poco fue conociendo a todo el mundo. A todos menos a Alex, el hombre más raro del barco, y tormento nocturno de Matruska, que no conseguía dejar de soñar con él prendido en llamas y persiguiéndola por toda la cubierta en plena noche.

Pararon el tercer día en Las Palmas de Gran Canaria, y efectivamente, como le había anunciado María Isabel, cargaron de todo: comida, redes, bebidas, tabaco… incluso cuatro guardias de seguridad armados hasta los dientes. Aún así faltaban más marineros y el capitán Matamoros le había comentado que pararían seguramente en Dakar, lo que le había costado una gran pelotera con Matruska que no comprendía que pararan en Senegal “que no había nada”, estando tan cerca Marruecos que era mucho más bonito y glamuroso.

Al menos se había pertrechado ella también en Las Palmas. Salió a hacer unas compritas con el poco dinero que le había podido prestar a cuenta de su primera paga el capitán, ya que no podía usar sus tarjetas, y había vuelto con un par de bikinis, unas manoletinas coquetuelas y cómodas, unas camisetas, y tres vestidos de mercadillo que ella misma iría arreglando, añadiéndoles lentejuelas y abalorios, para poder acudir al cumplimiento de lo prometido a sus padres: Estaría en las fotos centrales del “HOLA”, acudiendo a las fiestas más sofisticadas del mundo, costase lo que costase.

No sabía cómo, pero lo iba a conseguir.

—Ay, Isabelita, ¡mira que cositas tan estilositas he comprado en el mercadillo!

María Isabel se encontraba en la cocina, entre pucheros, rehogando tres kilos de cebolla.

—A ver… ay, chica, qué buen gusto tienes. Esto te va aquedar estupendo —constató mientras sujetaba entre sus manos un mini bikini brasileño que bien le hubiera podido quedar prieto a una niña de seis años—. ¿Es tu talla?

—Que sí, mujer, que es la moda, que voy a estar chuchi chuchi, ya verás, y cuando quieras te lo dejo.

María Isabel soltó una gran carcajada.

—Prefiero que mis muchachos te coman a ti con los ojos a que me tiren a mí por la borda.

—Anda, anda, mujer, qué tonterías dices, si estás estupenda. ¿Puedo?

Matruska sostenía una gran cuchara de palo entre las manos y se lanzaba directa al puchero de María Isabel.

—Matruska, cariño, tienes un saque de impresión, pero esto es sólo cebolla friéndose.

—Ummmm, delicioso…

A Matruska todo le parecía buenísimo. Si se freía una patata congelada, era la mejor que había probado en su vida; si Antxón, el estirado jefe de máquinas se dejaba la coliflor porque era “insípida y flatulenta”, allí estaba ella acechando para comerse sus sobras. Todo estaba siempre delicioso, y el capitán Matamoros tenía que controlarla para que no desayunara en los dos comedores haciéndose la loca.

—Matrus, Nikolás me pregunta mucho por ti. Creo que le gustas.

—Isa, no quiero que me líes, ya te lo he dicho. Soy una asesina del amor. Y además… ¿Nikolás?

—Es buenísimo, niña, te lo digo yo.

—Y no lo dudo… pero algo ñoño ¿no?

—Es por el acento gallego, que parece que tiene una penita colgando. Pero en realidad es muy alegre.

—Ya. Y tú con el capitán ¿qué?

—Huy, hablando del rey de Roma…

Por la puerta entraba Nikolás sirviendo de excusa a la cocinera para abandonar el peliagudo tema.

—Hola, mozas.

—¿Qué te pasa que pareces triste? ¿Tienes hambre, Nikolás?

—No, es que me llamaron, que murió mi tío Xusto.

—Ay, cariño, lo siento.

Se apresuraron a darle un beso.

—Yo también lo siento, Nikolás.

—Si es que ya me dijo madre que no fuéramos a comprar aquel trasto… pero él quería bajar y subir al terreno decentemente, y me pidió que lo aconsejara…

—Por Dios, pero ¿qué le ha pasado? —necesitó saber Matruska.

—Pues que el terreno donde tiene las vacas está muy empinado y se las pasaba putas para subir a golpe de embrague con el Supermirafiori; y en las bajadas ya no os cuento, que cuando llegaba los frenos estaban al rojo vivo. Así que me pidió que fuera con él a comprar uno de esos todoterrenos que anuncian en la tele, que parece que se van a comer el campo. Y allí que fuimos, al concesionario de Maceiras, y se compró un cacharro increíble. Teníais que haberlo visto: automatizado, todito de madera por dentro, con todos los detalles… y justo al lado del botón del aire acondicionado, el botón de “bajada contenida”, un inventillo que lo accionabas y ya podías bajar la cuesta que fuera que ello sólo te contenía el coche para no tener ni que frenar ni nada.

—Bueno, pues parece muy seguro, ¿y qué pasó? —preguntó María Isabel.

—Pues que tío Xusto tenía ochenta y seis años, y a veces se despistaba el pobriño… que lo encontraron estampado contra un eucalipto milenario al final de la cuesta, con el cuentakilómetros marcando 150 km/h y el coche a quince grados de temperatura, con el aire acondicionado en el modo “siroco tropical”.

—¿Eh?... Ooooh, aah, vaya… lo siento, Niko. Al menos debió morir haciendo honor a su nombre.

—Si es que estamos malditos con la carretera. Tía Úrsula, su difunta esposa, que en gloria esté, también murió en un accidente. ¿Cuándo me tocará a mí? ¿Eh? ¿Cuándo Dios querrá estamparme?

—Me da miedo preguntar, pero ¿qué le pasó a tía Úrsula? —Matruska estaba alucinada con el melodrama y totalmente enganchada al dramático estilo narrativo de Nikolás, el de la pena colgando.

—Nada, en un camino estrecho, de la forma más tonta. Un ciclista marcó con el brazo a la izquierda y tía Úrsula pensó que iba a girar, así que aceleró a fondo para adelantarle por la derecha… que llegaba tarde a la timba de cinquillo; pero el ciclista ni se inmutó, y ella se chocó contra un muro al esquivarlo en el último momento.

—¡Qué drama!

—Luego supimos que el ciclista nunca tuvo pensado girar a la izquierda, sólo estaba intentando deshacerse de un moco… Pobriño, sigue traumado.

—Chico, pobres todos, de verdad que lo siento —María Isabel acariciaba su hombro mientras él hacía pucheros.

—Y encima sin nadie que me consuele, sin una mujer que me espere en el pueblo, soliño y apenado para siempre.

Matruska observaba atenta la jugada, porque mientras Niko se compadecía de sí mismo, le pareció captar miraditas furtivas hacia su persona.

—… Y si al menos alguien me quisiera… alguien me diera calor por las noches…

Decididamente aquella era la forma de ligar de Nikolás: dando lástima.

—Ánimo, ea, ea —Matruska lo zarandeó un poco a modo de consuelo a distancia—, que tú vales mucho y seguro que en el próximo puerto te echas una “novieta”.

—Ya, ay, qué pena… pero ¿y de mientras?

—Bueno, Nikolás, no seas jeta que se te ve venir —María Isabel había captado finalmente la treta—. Yo hablándole a Matrus bien de ti y tú…

—Pero, mujer, compréndeme, es que me cuesta mucho acercarme a hembras para el lío… nací “roncodollo”, así que aprovecho las desgracias, que sé que os conmueven.

—¿Qué dice que nació? —le preguntó Matruska a María Isabel en un susurro.

—Que le falta un huevo —volvió a centrarse en Nikolás—. ¿Y no puedes hacer como el resto de la humanidad? —la cocinera se mostraba indignada.

—Si es que es la historia de mi vida, Isabeliña. Desde joven, mis amigos bajaban a la calle a comprar el periódico y volvían con un ligue; yo bajaba a ligar… y volvía con el periódico.

—Bueno, bueno, ya te comprendemos. ¿Y no has pensado que a lo mejor debes poner algo de tu parte? Arréglate un poco, que a las mujeres nos gusta que nos impresionen.

A Matruska se le estaba pasando una idea fugaz y de bombero por la cabeza, no podía evitarlo.

“Arreglarse…”

Pensó en la “chuchipoción” que guardaba en su camarote. Podía probar un poco con Nikolás.

“No, es peligroso, es mejor que nadie sepa nada”.

La idea era tan seductora…

—Pues aplícate el cuento, Isabeliña, y dale por fin una alegría al capitán Matamoros, que se muere por tus huesos.

—¡No digas tonterías, Nikolás!

María Isabel estaba colorada como un tomate y Matruska asentía en silencio, satisfecha de no ser ella la única que había captado aquel potencial de historia de amor. La cocinera lanzaba codazos al vacío intentando atinar a su predilecto mientras giraba compulsivamente la cuchara.

—Que vas a poner la cebolla a punto de nieve, mujer.

Los tres rieron, aunque Isabel seguía nerviosita perdida ante las insinuaciones de Nikolás.

—Anda, lárgate que seguro que hay algo que hacer por ahí.

—No, si a eso venía yo. Es que no hay nada que hacer y hemos decidido hacer un simulacro de abandono del barco.

—¿Un simulacro?

—Ay, claro, que será el primero de Matruska. ¡Es que nos tiramos todos al agua con los salvavidas simulando que hay alguna emergencia! Que se quema el barco, se hunde, o algo así. Aunque en el último viaje a Nikolás se le ocurrió que podíamos sufrir algún tipo de invasión monstruosa —miró acusadoramente al marinero.

—El Kraken, Isabeliña, el Kraken, no cualquier monstruo ¿eh?

—¿Y nos tiramos al agua todos? —Matruska empezó a sentir sudor frío por todo el cuerpo—. ¡Qué nado fatal!

—Bueno mujer, yo te cuido —Nikolás le guiñó el ojo lanzándole un beso sonoro.

—¿Por qué eso no me tranquiliza nada?

—Que no, Matruska, que llevamos chalecos salvavidas, que no te ahogas ni queriendo —María Isabel apagó el fuego y retiró a un lugar seguro el sofrito mientras se quitaba el delantal.

Se dirigieron los tres a cubierta donde todos los demás estaban ya reunidos. El capitán Matamoros y el patrón se dirigían al resto de la tripulación.

—… Y aún faltan dos días para parar en Dakar a recoger al resto de los marineros, y unos cuatro días, si todo va bien, para la primera baliza…

—La baliza señala el punto de pesca —le susurró Isabel, que solía hacerle de intérprete en las charlas y demás mítines—. Se tiran al agua unas cañas de bambú forradas con redes viejas, y con el tiempo, a los dos a tres meses, se ha creado un ecosistema. Las cañas van amarradas con una "baliza".

—Aaah, vale.

—… Y a Nikolás, como siempre, se le ha ocurrido que podemos hacer un simulacro —seguía contándoles el capitán—. Así que vamos a tocar zafarrancho de abandono del buque por… —dirigió una mirada pesarosa a Niko— abducción extraterrestre del barco.

El gallego sonreía satisfecho.

—Está bien, está bien —el patrón meneaba las manos intentando sofocar las risas y los murmullos—. Todos precavidos, este es el punto de encuentro.

Comenzó a sonar una sirena y todos corrieron a coger un salvavidas. Matruska se coló, por si acaso, y pidió uno para ella de la talla S y otro para Isabel de la M.

—Son todos iguales, señorita, sírvase usted misma.

—Chico —se dirigió al que parecía encargarse de agilizar el reparto—, ¿no tienes nada más nuevo? Están descoloridos y tiesos.

—No soy “chico”, soy el contramaestre, señorita. Y no me torture más que ya perdí los espejuelos en el último simulacro… y esta mismita mañana me planché el cabello… ¡qué desastre!

—Bueno, disculpe, señor…

—Wilfredo, Wilfredo Espinosa, a su servicio, señorita.

—Bien, Wilfredo, pues perdona, ya me llevo estos mismos.

—¡Matruska, por Dios —le llegaron los gritos del capitán Matamoros a lo lejos—, que no es un puesto del mercadillo! ¡Esto se cronometra!

—¡Perdona, capi… ya estamos! Enseguida me cambio y salto…

—No te puedes cambiar. Tenemos que saltar así —le informó en otro susurro María Isabel, que ya se había puesto el chaleco.

—¿Pero así? Que llevo el bikini debajo.

—Si te quedas en bikini se van a tirar más de la mitad sobre ti. Créeme, no te compensa con lo alta que está la borda.

—Vale, vale ¿no puedo bajar por las escaleras?

—No, se supone que es una emergencia —le aclaraba su amiga mientras le ayudaba a ponerse el chaleco.

En dos segundos, y sin saber cómo, ya estaban las dos en el agua, haciendo círculo alrededor de una boya junto a todos los demás. Nadie decía nada, sólo flotaban mirándose los unos a los otros, cuidando del que estaba al lado, supuestamente. Era el protocolo. Cada cinco minutos se presentaban en voz alta: recuento para comprobar que estaban todos bien. Debían estar así una hora, el tiempo que el capitán había estimado tardaría en venir a rescatarles el barco con el que habían contactado en posición más cercana.

Matruska estaba muy aburrida, y arrugada.

—¿Falta mucho, capitán?

—¡Tsss, no hables, Matruska!

—¡Es que tengo un hambre, capitán!

—Bueno, ya no falta mucho… guarda silencio, que si algún día nos atacan los extraterrestres, es mejor que no hagamos ruido.

—Qué tontería, capitán —susurró Nikolas cerca de su oído—. Seguro que los extraterrestres tienen ultra sentidos super desarrollados. Da igual si hablamos, u no.

—Nikolás, he aceptado otra vez su rocambolesca propuesta porque me daba excusa para guardar silencio durante el simulacro, así que cállese.

—Ya decía yo que no era lo habitual ¿y por qué quiere que guardemos silencio?

—¿No es evidente? —señaló a Matruska que se encontraba en ese momento salpicando a la cocinera—. ¿Te la imaginas una hora entera, aburrida, y sin tener que guardar silencio?

—Ooh, comprendo.

—¡Capitán! ¿Qué hora es? ¿La de comer ya?

—¡Tssss!

Matruska ya no sabía ni cómo ponerse. Aquello era soporífero, pero no quería dormirse en mitad de la mar para luego despertar y descubrir que la habían dejado allí sola, que no sería la primera vez.

Comenzó a pensar en sus padres, en cómo los echaba de menos. ¿Qué estaría haciendo Mari Flor? Seguramente todos esperaban expectantes a saber algo de ella, pero ni con su amiga podía contactar, por si acaso. Aunque en cuanto sus padres vieran las fotos del “HOLA”, con ella apareciendo en las galas más importantes del litoral africano, seguramente avisarían a todos sus conocidos, y entre ellos estaría Mari Flor. Para cuando su perseguidor viera las imágenes ella ya estaría navegando hacia otro país. Era perfecto. Desde que el capitán le informase que iban a rodear dicho continente, se había puesto a investigar en internet en qué fiestas podría colarse según el itinerario y plan de paradas estipuladas. Tenía un arte especial pasando desapercibida, y su elegancia y su porte no dejarían lugar a dudas. Podría ir donde quisiera y pasar por una invitada más.

De pronto algo en el agua llamó su atención.

—¡Capitán!… ¡¡¡Capitán!!!

—¡¿Qué, Matruska?!

—Yo, no es por agobiar a nadie, pero ¿sabe que me licencié en Ciencias Medioambientales Oceanográficas en Southampton?

—Sí, Matruska, ya me lo has contado varias veces; y que te pagabas los estudios trabajando en la única tienda de taxidermia en la que se hacían también fotocopias…

—Bueno, pues quiero recalcar el hecho de que estudié varias especies de medusas venenosas, una de ellas del tamaño de una uña y muy puñetera y peligrosa.

—Muy bien, nos alegramos por ti, de veras… ¡Ay! —el capitán Matamoros sacó la mano del agua y se observó, con gesto de incomprensión, un ronchón rojo fluorescente en la yema del dedo gordo.

—Pues que creo que tenemos plaga —Matruska tomó de la mano a María Isabel y la guió agitando los pies desenfrenadamente, hasta la posición de rescate, junto a la escalerilla—. Muérdete la punta de la lengua y no las mires directamente a los ojos.

—¡¿Tienen ojos?!

Todos los hombres comenzaron a nadar hacia la escalera.

—¡Maricón el último! —gritó Nikolás.

—¡Muy gracioso, majete! —el capitán Matamoros debía permanecer en el agua hasta que el último de sus marineros estuviera a salvo. Observó cómo todos los demás iban subiendo al barco con su ayuda, soportando el terrible dolor que le estaban provocando las picaduras de aquellas medusas de bolsillo.

—¡Ay, la leche! ¡¿Ya están todos?!¡¿Queda alguien?!...¡¿Que si queda alguieeeen?!

Ante la falta de respuesta se quedó unos segundos más, aguantando estoicamente los insufribles quemazones que iba sintiendo por todo el cuerpo, a la espera de alguna respuesta. Fue al empezar a ver borroso cuando decidió comenzar a trepar por la escalerilla. Nadie le ayudó.

“¿Dónde han ido todos?”

Había algo que no le permitía mover los brazos y no sabía de qué se trataba; una especie de hinchazón desmesurada y acartonada en sus axilas. Se estaba convirtiendo en un ascenso complicado, y nadie acudía a socorrerlo. ¿Estarían malheridos? Al asomar por fin los ojos por cubierta vio a Matruska haciendo aspavientos con los brazos, explicándoles a todos a grito pelado los peligros de aquella enana medusa. Toda la tripulación seguía sus explicaciones anonadada.

—¡… Y si te pica muchas veces puede resultar muy peligrosa! Creo que debemos ponernos algo en las heridas, pero no estoy segura… ¡Igual vinagre! ¿O era orina?... No estoy segura. ¡Lo que sí recuerdo es que provoca inflamación en los ganglios de los sobacos!...

—¿Tú crees, Matruska?

Todos se giraron. El capitán Matamoros había conseguido llegar hasta donde se encontraban los demás, y permanecía allí, detrás de ella, con los brazos alzados, haciendo la postura de la cruz y con las axilas infladas como dos melones.

—Ay, capitán, ¿pero por qué ha dejado que le picaran tanto?

El oficial comenzó a adquirir un color morado brillante. La ira se estaba apoderando de él, pero debía contenerse. María Isabel empujó levemente a su amiga hacia atrás, intentando protegerla.

—¡¿Pero es que nadie pensaba ayudarme?!—todos observaban “ojipláticos” al hombre con los brazos alzados, lleno de ronchas, bultos y heriditas—. ¿Dónde está el biólogo?—casi gritó.

Para el absoluto horror de Matruska, el melenudo bonzo que le atemorizaba en sus pesadillas, alzó la mano.

—¿Es que no sabía que nos asediaban las medusas?

“Biólogo” —seguía Matruska dándole vueltas al título.

El aludido negó con la cabeza mostrando indiferencia a raudales.

—¡Bueno, pues nada! Me voy a mi camarote a llorar, por si alguien me necesita.

Entonces Alex se acercó tranquilamente al capitán Matamoros, interceptándolo en su ardua caminata por cubierta, y alargó la mano hacia la barba de su superior, lanzando contra el suelo de un único golpe certero, una medusita que se había querido colar.

Todos soltaron una exclamación. El capitán emitió un único y agudo suspiro antes de reanudar la marcha.

“Lo ha salvado” —pensó Matruska.

Aquel extraño hombre peludo le daba escalofríos, pero no debía ser tan malo si acababa de ayudar al capitán. Aún así ella prefería no cruzarse ni con su sombra, por si acaso. Su aspecto le daba repelús, con aquella barba de cuatro meses y esas greñas despeinadas enmarcando unos ojos profundos, verdes y plagados de pestañas larguísimas. Tenía la nariz recta y eso no ayudaba a suavizar su aspecto. Además, desde que había embarcado no se había cambiado de modelo: Unos vaqueros muy desgastados y medio rotos, unas zapatillas de deporte blancas, y un jersey de punto pelota color verde botella, demasiado grande para él. Aún así, olía extrañamente bien, como a jabón y madera con musgo, y eso aún la confundía más.

Lo estaba observando atentamente, apoyado en la barandilla, con un pie enredado entre las barras, cuando de repente alzó la vista para sorprenderla en el escrutinio alevoso de su persona. Matruska dio un respingo y salió corriendo a ayudar al capitán.

FIESTA, QUÉ FANTÁSTICA, FANTÁSTICA ESTA FIESTA…

Matruska se colaba siempre que podía en el despacho del capitán con la excusa de organizar documentos.

En realidad no había nada que hacer, era un trabajo de lo más tranquilo y aburrido; pero ella quería asesorarse y sólo en ese despacho disponían de internet. Necesitaba información sobre la agenda social de la jet set africana, encontrar una fiesta sonada.

Desde que zarparon de Las Palmas, había empleado el poco tiempo libre que le quedaba entre las cinco comidas del día, las visitas a Isabel a la cocina, y los paseos melancólicos por cubierta, a adecentar los tres vestidos que se había comprado en el colorido mercadillo canario. La cocinera disponía de kilos de lentejuelas y abalorios que muy contenta le iba ayudando a colocar a su amiga sobre aquellas tristes telas. Por lo visto le encantaban las piedras y las filigranas, yen cada puerto en el que atracaban, se pertrechaba con las cuentas más bonitas y originales que iba encontrando.

Matruska pensó que decididamente su amiga tenía un gusto exquisito en cuanto a “utillaje y piecerío”, y se dejó aconsejar por ella en todo momento. Uno de los vestidos, el que en su origen fuera una especie de camisón largo de punto de seda negro, se transformó en una maravilla de escote desbocado, con el busto totalmente recubierto de piedras semipreciosas de varios colores: turquesas, amatistas, ámbares… incluso algún jade. Le habían abierto una raja lateral que dejaba al descubierto casi toda la larga y bronceada pierna izquierda de Matruska. Era impresionante.

Le resultó muy doloroso clavar el cúter en sus queridos botines, pero necesitaba convertirlos en unas sandalias estupendas. Y así fue. La plataforma con tacón de vértigo, unas tiras que había salvado de la piel original del botín, y unos cuantos abalorios, habían originado unos zapatos de fiesta embriagadores.

Matruska, toda ataviada, no daba crédito frente al espejo de su camarote. María Isabel la observaba desde su espalda, negando incrédula con la cabeza.

—Guau.

—Sí que guau, ¿verdad?

—Es increíble. ¿Cómo hemos hecho esta maravilla con un vestido cutre del mercadillo y unos botines?

Estaban absortas en el reflejo.

—Si es que nos van a llamar de las revistas para preguntarnos de quién es el diseño. ¿Te das cuenta Isabelita? Así ya puedo ir a…

—¿A dónde?

—Pues a pasear por los puertos, ¿a dónde si no?

María Isabel inclinó la cabeza y torció el gesto.

—Somos amigas ¿no? —Matruska asintió girándose para quedar frente a ella—; ¿y hasta cuándo me vas a mentir?

—Yo…

—No pasa nada si no me lo quieres contar, pero no me trates como si fuera tonta, por favor.

Isabel no estaba enfadada, sólo triste. Matruska tomó aire y decidió confesarse con ella. Sabía que no le iba a traicionar, era simplemente que no quería meter a nadie en ningún lío por saber demasiado.

—Está bien, Isa, pero tienes que prometerme que no se lo vas a contar a nadie.

—¡Huy huy huy, qué emoción! Esto promete—se puso seria mientras se sentaban en el borde del camastro—. Te lo juro.

—Ni a Matamoros, aunque te lo pida mientras te besa y acaricia a la luz de la luna ¿eh?

—¡Matrus, por Dios! Que entre el capitán y yo no hay nada.

—Oye, si yo me sincero contigo, tú debes hacer lo mismo ¿vale, reina?

—Yo… sí, vale, me gusta… ¡oh, por Dios!… ¡Le quiero más bien! —le tembló la voz—. Pero yo… no soy nada.

—¡Él sí que no es nada!... Esto… quiero decir, que tú eres un pedazo de mujer, ¿y él?... ¿él?... psá, bajito, con cuerpo escombro, barrigón, una barba de lo más descuidadita… prácticamente echado a perder de no ser por el maravilloso brillo que emiten sus ojos cuando está en tu presencia.

—¿Tú crees?

—Lo creo; hasta Nikolás lo cree.

—Pero yo no me atrevo, Matrus, no podría.

—Huy que sí, con mi ayuda podrás, ya lo verás. Mira, vamos a arreglar para ti uno de mis vestidos, ya me buscaré yo otro por ahí, y organizamos un encuentro.

María Isabel comenzó a respirar con dificultad, sonoramente. Parecía al borde del soponcio.

—¡Ay, que no puedo, ay, que no puedo…!

Se inclinaba hacia adelante y hacia atrás meneando compulsivamente la pierna derecha. Matruska tuvo que tranquilizarla.

—Mujer, no te preocupes, que será en un futuro lejano; hay mucho que hacer primero. Que si sales de cita con él, hoy por hoy, y te quiere llevar a bailar, como mucho podrá ser a la Casa de Aragón a bailar una jota rabiosa. ¿Tú le has visto los sobacos? No puede bajar los brazos desde el simulacro.

—Sí —comenzó a reírse algo más relajada—, entre la postura, la hinchazón, los ronchones, y los labios inflamados, parece el cangrejo de “La Sirenita”.

—Ya, y de esa guisa, tú me dirás.

Las dos reían y Matruska se sintió feliz por poder ayudar a su amiga a echarse novio. Romance a la vista, con lo que a ella le gustaban los amoríos ajenos.

—Y ahora tú, cuéntame.

—Vale, vale. Pues en realidad… no me llamo Matruska López.

—No me fastidies ¿no te llamas así? Ay, qué pena, con lo que me gusta ese nombre…

—Pues no, en realidad me llamo… Matruska Morel.

—¡Anda!

—Ya, igual se me pasó por alto el detallito de lo original de mi nombre ¿no?

—Bueno, mujer, no todos sirven para la mentira.

—El tema es que todo aquí es una gran falacia… ¡yo no soy secretaria, Isabelita!

—Eso ya lo sabemos todos; te licenciaste en Ciencias Medioambientales del Océano en Southampton —repetía como un loro—, y te pagaste los estudios trabajando en la única tienda del mundo de taxidermia y reprografía…

—Sí, eso es cierto, se me escapó.

—Es que tanto hablar, era inevitable, cariño.

—Bueno, la verdad es que esa es mi segunda licenciatura. También soy ingeniera química y tengo un doctorado.

—Josús ¿y qué haces aquí?, ¿de qué huyes?

—Es que hice un descubrimiento espectacular: una crema… una crema Isabelita —la zarandeaba emocionada—que va a cambiar la forma de entender la estética en el mundo. ¡Todos seremos jóvenes y bellos, para siempre!

La cocinera fruncía el ceño.

—Anda, qué bien.

—No me crees ¿verdad?

—Sí, claro que te creo, pero… qué aburrimiento ¿no? ¿Todos perfectos?

—Bueno, sí, ya —Matruska se quedó pensativa—. ¡Pero date cuenta de todas las mujeres y hombres metrosexuales que dejarán de arriesgar sus vidas ante los afilados cuchillos de cirujanos petulantes!

—Hombre, mirándolo así…

—Y es un cicatrizante maravilloso, oye, ¡cómo cura las heridas! ¿Cuántos años crees que tengo?

—No te ofendas, pero veinticinco o así, si tendrás.

—¡Tengo casi cuarenta!

—¡¿Qué?! —gritó Isabel—. ¡Pero eso no puede ser! ¡Es increíble!

Matruska le tapó la boca a su amiga mientras disfrutaba del momento.

—Mira, tengo aquí un frasquito que luego tengo que devolver a su escondite ¿Quieres probar? Ya le he añadido un pequeño detallito que le faltaba a la fórmula… ¡Lo he robado de tu cocina!

—No, te lo agradezco mucho, pero ya me he acostumbrado a mí con todas mis cositas, y…

—Sólo un poquito… ¡En un dedo, para que veas lo que pasa!

—Vale, venga, anda, toma.

Extendió la mano derecha y Matruska le untó un poco de la pócima por todo el regular. Las manos de María Isabel acusaban el paso de los años, y sobre todo las consecuencias de vivir en la cocina: el frío, el calor, la humedad, el agua, los cortes con los cuchillos… habían ajado mucho su piel, que mostraba casi siempre sabañones y durezas. Y de repente, aquel dedo regular comenzó a cambiar, tornándose suave, sedoso, estilizado.

María Isabel se acercó la mano derecha a la cara e incrédula comenzó a resoplar.

—¡No puede ser, esto no puede ser real! ¿Pero qué clase de crema has inventado, chiquilla?

—Ya, es maravillosa, ¿verdad? —Matruska ostentaba una sonrisa tan amplia que no podía casi abrir los ojos. Era su primera prueba positiva, si no se contaba a sí misma, y lo había estado deseando desde hacía días, pero era peligroso revelar su secreto, así que tampoco podría contárselo a nadie más—. Lástima que no quieras el tratamiento completo.

—Deja, deja… no sé si podría soportar algo así. Pero ¿y por qué tanto secreto? ¡Si esto es para presentárselo al mundo!

—Pues no te lo vas a creer pero unos minutos después de hacer el gran hallazgo, intentaron matarme.

—¡Qué fuerte! ¿En serio?

—Y tanto. Un disparo desde el edificio de enfrente. Un francotirador, supongo, ¿te imaginas?

—Es de película total.

—Está claro que alguien me espiaba, y en cuanto descubrí la fórmula… ¡taca! —María Isabel dio un respingo—, a deshacerse de mí. Pero ¿quién estaba al tanto de mis descubrimientos como para ponerme vigilancia?

—Algún canalla, hombre, porque mira que mandarte asesinar con lo maja que eres…

—¡Oh, Dios mío! —de pronto Matruska se llevó las manos a la cabeza.

—¿Qué pasa? ¿Qué has descubierto?

—Que aparte de mi familia, que por lo último que sé no daba un duro por mis potingues, y Mari Flor, una amiga queridísima mía que cuando conozcas te va a encantar, sólo sabían lo de mi fórmula… ¡los de la “Corporación Dermoplástica”!

—¿Los de los anuncios de la tele? —Matruska asentía sin pestañear—,¿esos que te ponen el combo caderas-culo-pómulos por 29,99 euros al mes en doce mil cómodos plazos?

—¡Madre mía, menos mal que me embarqué, porque esos deben ser muy poderosos! Y mi familia… y Mari Flor… ¡Ay, espero que estén bien!—suspiró acongojada.

—¿Y no avisaste a la policía?

—¿Eh? Ah, pues no.

—¿Por qué no?

—Mujer, la policía siempre está metida en el ajo. ¿No ves que siempre hay algún topo que filtra la información a la mafia?

—Bueno, en las pelis sí, pero ¿tú crees…?

—No sé, pero por si acaso preferí embarcarme. ¿Aquí quién me va a localizar? Y además estamos en movimiento.

—Ya, pero ¿y si ya no te buscan? A lo mejor desistieron y tú vas de camino a la otra punta del mundo. Y tus seres queridos no saben de ti.

—Bueno, tampoco voy a la guerra, mujer, vamos a Seychelles, que no está nada mal, ¿no? —María Isabel asintió despacio—. Y para que mi familia estuviera tranquila, ideé un plan. Verás, yo les dije que había triunfado con la crema, “un gran hallazgo”, pero que era secreto hasta que se presentase a nivel mundial, así que no debían hablar con nadie. Lógicamente mi padre se mosqueó, le pareció extraño, así que les dije que me iba de ruta por el mundo, a presentar la fórmula en grandes eventos, como si fuera un gran plan de marketing, pero que no íbamos a poder hablar mucho, aunque les aseguré que me llevaba mi móvil por si había necesidad de contactar conmigo —bajó el volumen de su declaración—, que en realidad se lo he dejado a mi amiga Mari Flor para que lo mantenga encendido, y con un mensaje grabado diciendo que “en estos momentos no tengo cobertura”. Así que les aseguré que podrían verme en las fotos del “HOLA”, en las grandes fiestas de gala que darían para presentar mi poción. Y así voy a hacer.

Isabel estaba boquiabierta.

—Pero, Matruska, ¿cómo vas a ir a esas fiestas? Si no sabemos ni dónde hay, ni cuándo son… ¿Y cómo te vas a colar?

—Estoy muy informada. Tu amado tiene internet —sonrió pícaramente mientras se levantaba del borde de la cama y se colocaba de nuevo frente al espejo—. ¿Qué cómo me voy a colar? ¿Pero tú me has visto, Isabelita?

Las piedras semipreciosas centelleaban en contraste con su curtida y dorada piel.

—Impresionante, hija.

—¿Me ayudarás?

—Claro que sí, cuenta conmigo. Aunque no sé cómo lo vamos a hacer, de verdad que no.

—Tú no te preocupes. La siguiente parada es Dákar, ¿no? ¿Mañana?

—Sí, ahí recogemos a cuatro marineros senegaleses.

—Pues no hay fiesta para mañana, nada reseñable al menos. Pero después, según el plan del capitán, pararemos en Port-Mole, en Gabón, y allí hay un montón de fiestorros y farándula. Me estoy centrando en una pequeñita villa en Estuarie gobernada por un magnate del petróleo, un tal Hajd Mubu. Puedo ir en autobús desde el puerto casi hasta allí.

—Sí, claro. Pasarás desapercibida si llegas de esa guisa y te bajas de un autobús en medio de África. Igual te toca sentarte al lado de una gallina y le cuentas lo de tu licenciatura en Southampton.

—Bah, no está muy lejos del puerto, a unas dos horas según una guía de itinerarios de internet. No te preocupes. También puedo pedirle a alguien que me lleve ¿no?

—¿Y a quién le vas a pedir en Gabón que te lleve a una fiesta de lujo en casa de un magnate del petróleo?

—¿Y algún marinero? —a Matruska se le estaba ocurriendo otra idea de bombero, y esta vez podía servirle muy bien.

—¡Nikolás!

—Ni de coña, Isabelita, que ese se me come por las trancas. Necesito a uno que pase de mí, y que sea discreto. Tiene que ser capaz de guardarme el secreto.

—Entonces tengo uno perfecto, Alex Telano, el biólogo —propuso emocionada María Isabel.

La ansiedad se apoderó de Matruska en un instante. Eso sí que era impensable, estaba fuera de toda discusión.

—¿Estás loca? Ni de broma.

—¿Por qué? Es majo… tiene un… y unos… Bueno, por lo menos parece… Déjalo, no os dejan entrar a la fiesta si vas con él.

Matruska asintió alzando las cejas para dar fuerza a su no argumento y que así su amiga no captara su congoja.

—¿Y el contramaestre? ¡Wilfredo! —Matruska se emocionó ante la perspectiva.

—¿El que se plancha el pelo? —frunció el ceño Isabel.

—Ese. Parece muy apañado ¿no?

—Un poco… rarito. Bueno, al menos sabemos que no le gustas nada, nada de nada.

—Bueno, mujer, pero tiene pinta de morirse por una fiesta de gala ¿verdad? Y más si puede ir más guapo que un san Luis.

—¿Guapo? Hombre, muy guapo tampoco es… ¡oh! ¿Quieres que use tu fórmula? —Matruska asentía con una sonrisa de oreja a oreja—. Pues creo que has elegido bien, ¡le va a encantar la idea!

—-o—-

El sol redondísimo del amanecer, inmenso y brillante, se elevaba apenas por encima de la línea del mar, resaltando la estilizada figura arqueada de un ser bucólico que se apoyaba contra la barandilla del barco. Decoraba su cuello de cisne un foulard de seda que el viento ondeaba a su antojo, otorgándole su postura a contraluz el engaño de confundirse con su melena maravillosa, suelta e impoluta.

—¡Wilfredooooo!

Matruska salía a cubierta descubriendo enseguida a su objetivo.

—Buen día, Matruska —suspiró.

—¿Qué haces aquí tan solito? Huy, que coquetuelo es ese foulard.

—Gracias —se lo atusó—. Estoy viendo cómo atracamos en Dakar.

—Anda, es verdad, que hoy hacíamos paradita en Dakar —se asomó por la borda y enseguida le cambió la cara—. No es muy de ensueño ¿verdad?

El contramaestre meneo la cabeza mostrando su acuerdo.

—A todos estos sitios les falta glamur.

—Bueno, no te creas —alegó Matruska— que he oído que hacen unas fiestas increíbles.

—¿Ah, sí?

—Y de eso venía yo a hablarte, Wilfredo. ¿Tienes carnet de conducir?

—¿Perdone, señorita? ¿Para manejar un carro?

—Verás, yo necesito una pareja para acudir a la fiesta más chuchi chuchi que te puedas imaginar, y tú puedes alquilar un coche y un traje estupendo y llevarme ¿sí? —sacudió las pestañas ante la atónita cara de Wilfredo— Anda, ¡que lo estás deseando!

—Pero ¿cómo?, ¿cuándo?, ¿una fiesta? ¿aquí?

—Que no, tonto. El requetemillinario Hajd Mubu, un magnate de Gabón, me ha invitado a una de sus fiestas. Se celebra todo el fin de semana en una villa cercana a Port Mole, que es donde atracamos supuestamente el sábado.

—¿Un magnate? Por aquella zona y con dinero… ¡ya será un mangante más bien! Ay, no sé señorita… me seduce, me seduce, pero…

—¿Pero qué te da miedo? Un país tan tranquilo… creo, tan rico, tan bonito… creo… digo yo. Con yates, champán francés, todas las revistas y periódicos más famosos del mundo fotografiándonos…

—¡Ay, por Dios, qué tentador!¿Y usted de qué conoce a un magnate de Gabón? ¿Y magnate de qué?

—Creo que del manganeso, y es amigo de la familia, coincidimos en… en… ¡Puerto Banús! —recordó la cantidad de yates de ricachones que había en el puerto de Marbella cuando ella y sus padres iban a pasear durante sus vacaciones en Estepona—. Le he comentado que pasaba por aquí, y ya sabes, ha insistido tanto…

—Bueno, siendo así… ¡claro que voy!

Se abrazaron profiriendo un montón de grititos mientras saltaban.

—Pero, Wilfri, es un secreto, ¿vale? No creo que al capitán le hiciera mucho chiste que nos fuéramos por ahí, tan lejos.

—¿Cómo de lejos?

—Dos horas en autobús —el contramaestre resopló y Matruska se apresuró a tranquilizarlo—, pero alquilamos un coche en el puerto y seguro que en menos de una hora estamos.

—Parece sencillo, ¿no? —repuso con sorna—. Alquilar un coche en Port Mole, que no conocemos nada ni a nadie. ¡Y tendré que comprar algo decente para ponerme!

—Confío en ti plenamente, Wilfri, sé que irás muy coqueto  y del coche… ya me encargo yo.

—Ok, lo intent… —de pronto apartó a Matruska de un empujón y asomó medio cuerpo por la borda—. Ahí están ¡Madre mía! Qué guapos, menuda planta, y qué hechura…

Matruska se giró para comprender qué afectaba tanto a su pareja de fiesta, y enseguida lo descubrió: Cuatro hombres altos, fornidos y guapos, ascendían por la pasarela despreocupados. Lucían ropas frescas, bermudas y camisetas blancas que contrastaban enormemente con el color café intenso de su piel. Parecían dioses tallados en ébano. No era capaz de cerrar la boca mientras uno tras otro pasaban a su lado regalándole una embelesadora sonrisa.

—Josús, tú sí que sabes, Wilfri. ¿Cuál te ha gustado más?

—¿Gustado? —la miró extrañado—. No me gustan los machos, señorita.

—Aaah, ¡anda!

—Me gusta el glamour ¿acaso eso es poco masculino?

—No, no, que va. Ni el foulard tampoco.

—Eso creo yo.

—-o—-

Matruska estaba emocionada. No sólo habían llegado a Port Mole a tiempo para la fiesta, sino que lo habían hecho con antelación, el viernes al mediodía, dejándole un buen margen de actuación para prepararse para el gran evento.

—Capitán, ¡capitaaán!, ¡¡¡Capitán!!!

—¿Qué, Matruska?

—Ay, no le había visto.

—A juzgar por tus gritos, eso espero. ¿Qué quieres?

—Esteee… voy de paseo por el puerto, a ver si puedo comprar algo estilosito, para llevar recuerditos a casa, ya sabe.

—Estos sitios no son muy seguros, Matruska.

—Ay, no se preocupe, capitán, que iré con mucho cuidado —pestañeó enérgicamente.

—Te vas a hiperventilar, Matruska. Anda, ve, pero por favor llévate un móvil.

—Vaaale.

Matruska saboreó su primer triunfo. Iría rauda a buscar un coche para alquilar. Le fastidiaba tener que llevar uno de esos escandalosos móviles vía satélite que guardaba el capitán para las ocasiones, pero era un mal menor.

Se calzó las botas de monte, los estupendos vaqueros de baratillo, una camiseta rosa que le había prestado Wilfredo, y una bandolera. Abandonó corriendo el barco, emocionada, tropezándose al atravesar la pasarela, pero una vez en tierra firme comenzó a preocuparse.

Aquel puerto se le antojó bastante feo. Una barrera de piedras lo separaba de mar abierto, y los pabellones de uralita parecían algo viejos y descuidados;  aunque poseía cierto aire especial, como una fuerte personalidad a la que no le afecta su aspecto. Había pocos barcos, a lo sumo veinte, teniendo en cuenta que la mayoría eran embarcaciones pequeñas de recreo y un par de yates impresionantes. No encontró ni rastro de mercadillos, tiendas o concesionarios. De pronto, un coche apareció de la nada y se paró casi derrapando delante de ella. Era blanco y rojo, y le recordó al viejo coche de la tía Berta.

—¡Taxi! —gritó el conductor desde el interior, alargando el cuello hacia ella.

—¡Huy, que bien me viene! —Matruska, sin pensárselo, abrió la puerta y se dejó caer sobre el mullido asiento—. ¡Oiga, espere, que no encuentro el cinturón!

—Je, cinturón dice. ¿A dónde, señora?

—Je veux louer une voiture —se sintió tremendamente orgullosa por haber aprendido tan fluidamente aquella frase en francés.

—¿Lo de “a dónde, señora” no le ha dado pistas? Por aquí se habla bastante el español, y yo soy de Cuenca. A ver, ¿qué coche quiere alquilar y para qué?

—Ay, chico, pues no sé, supongo que un coche coquetuelo, es para el fin de semana nada más.

—Muy bien. La acerco a la ciudad, entonces. Vamos bordeando el mar para que lo disfrute, y luego ya nos metemos por el casino y enfilamos el hospital hasta el centro de Libreville.

—Bien, como usted vea. Así que de Cuenca ¿eh? ¿Y cómo ha llegado usted tan lejos?... quiero decir de distancia, claro, porque de posición, no, claro, bueno… ya me entiende. ¿Qué le trajo hasta aquí?

—Pues vine a hacerme rico, y estoy en ello.

—Aaaah, muy bien ¿y va por buen camino?

—Psá, puedo vivir, aunque mi verdadero sueño aún no se ha cumplido.

—Ah, ¿que no es este…? —Matruska arrugó la nariz.

—Que va. Me encantaría poner un negocio de taxidermia —ella quiso interrumpirlo para hablarle de sus años en Southampton—, como el que tenía en Southampton.

—¿Perdón?

—Tenía una tiendecita maravillosa —se giró para hablar con su pasajera cara a cara cambiándose de carril en el evento.

—¡Mire la carretera! —le gritó mientras se tapaba la cara con la mano.

—Perdone, señora… es que me emociono al recordarlo. Usted me dirá, era la única tienda del mundo que disecaba animales y a la vez ofrecía un servicio completo de reprografía.

—Dios Santo —se encomendó Matruska en voz baja, mientras se encogía y se hacía más pequeñita en su asiento.

—Pero entonces llegó ella, ¡aquel infierno de mujer! Tan pesada, tan torpe, ¡mi ruina!… ¡Ya hemos llegado!

—¡Oh, qué bien!... Bueno, ¿qué le debo?

—De momento nada; la espero aquí, que nunca se sabe.

—No, déjelo —no sabía cómo taparse la cara y colocó su mano sobre los ojos, a modo de visera, como si se protegiera del suave sol mañanero—, le pago ahora y luego… ya le buscaré.

—Como quiera, señora. Son mil francos.

—Umm —rebuscó en su bolso ansiosa perdida.

—Dos dólares si prefiere, señora.

—Oh, vale, mejor. ¡Qué barato!

Le entregó tres dólares y salió corriendo.

—¿A dónde va? ¡Que es ahí mismo! —el taxista señaló hacia una tiendecita destartalada que quedaba a menos de dos metros de donde habían parado.

—¡Vale, gracias, luego voy! —gritó mientras proseguía con su fuga.

Matruska sólo podía pensar en alejarse de aquel hombre antes de que la reconociese.

Y corrió, y corrió, y corrió, y sin darse cuenta se encontró más perdida de lo que nunca había estado.

—-o—-

—Oye, esta ciudad se parece mucho a algún que otro pueblo de Levante ¿no?

—Si Félix, totalmente. Es lo primero que he pensado al aterrizar: “Huy, cómo se parece esto a Gandía”. ¡Odio África!

—Joé, Serafín, para una vez que podemos viajar.

—Estamos trabajando, Félix. Y estoy hasta las narices de perseguir a ese culo inquieto patizambo. ¿A quién se le ocurre embarcarse en un atunero?

—Y menos mal que se llevó su bolso, que si no… no la encontramos jamás.

—Bueno, ahora hay que conseguir que baje del barco, porque no podemos entrar a por ella, nos descubrirían.

—Pero, Sera, ¿vamos a raptarla? ¿De verdad?

—No, Félix, nos la vamos a cargar. ¿Pero por qué no dejas este trabajo si no quieres hacer este tipo de encargos?

—Es que toda mi vida he sido butanero, pero tuve que dejarlo, por temas personales…

—No te preocupes, no te preguntaré por tu vida privada —quiso concluir.

—Me alegra que me preguntes. Ay, Sera, es que me traía muchos recuerdos —Serafín puso los ojos en blanco—. A cada casa que iba me acordaba del tortuoso y tórrido romance vivido con el único amor de mi vida… ¡Qué mujer! Y fue tan cruel desapareciendo así… Han pasado casi cuarenta años y aún sueño con ella… ¡Ay, la leche! ¿No es esa Matruska?

A unos cincuenta metros se encontraba plantada en mitad de la calle y mirando hacia todos los lados con cara de perdida, su objetivo. Serafín paró de golpe a su compañero y lo empujó contra la pared. Matruska comenzó a andar hacia un callejón con paso decidido y los dos sicarios hicieron lo propio, moviéndose con sigilo y alevosía, como si de dos profesionales de la CIA, de los de toda la vida, se tratase.

Se iban aproximando. La calle estaba completamente despejada y se estrechaba a medida que avanzaban. Iba a ser una emboscada perfecta. Esta vez no se les escaparía.

Una figura salió de pronto de entre las sombras interponiéndose entre los esbirros y su perseguida, mientras ella continuaba su paseo ajena a todo el jolgorio.

—¡¿Qué queréis esta vez, chicos?!

—¿Otra vez tú?

—¡¿Qué es lo que queréis de ella?!

—Pues verá, es que se presentó un día en la “Corporación Dermoplás…”

—¡Cállate, Félix! —le gritó muy enojado Serafín a su compañero.

—No lo vuelvo a repetir ¿qué queréis de ella?

—¡A ti no te importa!

—¡Eso!

El hombre se ocultaba entre las sombras, pero pudieron distinguir perfectamente cómo empuñaba una barra metálica, igual que la anterior vez.

—¿Queréis otra lección de modales con las señoritas?

—¿Pero tú quién eres? ¿Su guardaespaldas? ¡Déjanos en paz o vas a sufrir!

—Oye, Sera —susurró Félix—, ¿y si salimos corriendo? Es que aún me duele todo el cuerpo de la última paliza que nos dio.

—¡Cállate!

—Chico, qué genio tienes con el jet lag, por Dios.

El hombre comenzó a aproximarse a sus oponentes con aire amenazador.

—¡¿Pero qué leches te pasa?! ¿Qué más te da? En Las Palmas casi matas a mi compañero, en Dakar tuvieron que ingresarnos en un hospital cutre, y no sabes cómo se come en los hospitales senegaleses. ¿Cuánto quieres por dejarnos en paz?

—¿Cuántos golpes queréis vosotros por echaros al agua y nadar hasta Ferrol?

—¡Joder! Vámonos, Félix. ¡Que sepas que estás muerto! —le apuntó con el dedo—. La próxima vez estaremos preparados.

—Yo llevo pistola, Sera.

—Anda imbécil, cómo nos vamos a liar a tiros aquí en medio de la calle. Si nos coge la policía ¿crees que los jefes harían mucho por sacarnos, o nos pudriríamos en alguna celda cutre y mal ventilada?

Félix se giró por última vez hacia su oponente y enarcó las cejas, como disculpándose en silencio por el acontecimiento.

Matruska fue custodiada sin saberlo hasta el viejo concesionario de alquiler de coches.

—-o—-

Realmente Florencio tenía razón, allí mucha gente hablaba español y no le costó negociar el alquiler de un coche para todo el fin de semana por cincuenta dólares.

Angustiada, atisbó de pronto al otro lado del escaparate a su ex jefe taxidermista haciendo aspavientos para llamar su atención.

“Mierda, me ha pillado”

—Perdone, ahora vuelvo —se disculpó con el dependiente del concesionario, que a la vez era una tienda de teléfonos móviles.

Salió muy despacio, con los hombros escurridos y roja como un tomate.

—Dime, Florencio.

—Oiga, tengo una oferta que hacerle —de pronto frunció el ceño—… ¿Cómo sabe mi nombre?

—Esto… me lo has dicho, claro —se sintió optimista al comprender que no la había reconocido.

—Ah, no me acordaba. Bueno ¿cuánto le piden?

—Cincuenta dólares.

—Por ese dinero yo soy su chófer todo el fin de semana.

Se quedó pensativa, sopesando las ventajas de aquella oferta, la comodidad, y lo natural que sería entrar en una fiesta saliendo de un taxi, y no de un Ford Taunus verde oliva del año setenta y cinco. Así que pronto las desventajas se enterraron entre las filas del “Archivo de Asuntos Peliagudos”.

—¡Estupendo! ¿Empezamos ya? ¿Me llevas de regreso a Port Mole?

—¡Claro, señora, suba!

Matruska agitó la mano despidiéndose del indignado dependiente que había llegado a creer que por fin alguien le iba a alquilar un automóvil.

POLLO A LA VINAGRETA

—Así que al final tienes chófer para la fiesta. ¡Desde luego te está saliendo bordado!

Las dos amigas charlaban entre divertidas y emocionadas, sentadas a la mesita de la cocina mientras saboreaban sendas tazas de té.

—Menos mal, Isabelita, pensé que sería más difícil. Y peligro, ninguno, tu amorcito es un exagerado.

María Isabel se ruborizó a pesar de estar acostumbrándose a la forma despreocupada en la que Matruska hacía alusión al tema.

—¿Y Wilfredo qué se va a poner al final? —intentó cambiar de tema.

—Ay, ni idea. Me ha dicho que estaba en su camarote probándose unas cosillas que había comprado.

—¿Le ha llevado a la ciudad tu ex jefe?¿Florencio? —soltó una carcajada.

—Chica, lo que no me pase. Qué casualidad ¿no? Aquí, en el otro lado del mundo como si dijéramos.

—Oye, pues igual aprovecho yo también la coyuntura y le pido que me acerque a Mont-Bouet a comprar abalorios para mi colección, que me han dicho que es un mercadillo de lo más pintoresco.

—¡Claro! Pero no voy a poder acompañarte, Isa, tengo muchas cosas qué hacer antes de la fiesta.

—No te preocupes, tú céntrate. ¿Vamos a espiar a Wilfredo, a ver que se va aponer para el evento?

Matruska abrió mucho los ojos, tomó a Isabel de la mano y de un tirón la levantó de la silla. Salieron corriendo de puntillas hacia su misión secreta: irrumpir en la intimidad del contramaestre.

A unos cinco metros de la puerta ya se oía el alboroto. Las dos mujeres se miraron, sonrieron y pegaron la oreja a la puerta.

—… ¡El ritmo, el ritmo de la nocheeee…! —la inconfundible voz de Wilfredo se abría camino a través de la hueca puerta laminada.

—¡Eritmooooo… eritmo de la nosheeee! —entonaba otra voz más grave.

Había, indudablemente, más gente con él, y alguien le hacía los coros al contramaestre, alguien que no dominaba mucho el español.

Isabel se tapó la boca con la mano para contener una carcajada.

—Tssss, que nos van a pillar.

Matruska asió suavemente el tirador y lo giró muy despacio. Contuvo la respiración mientras entornaba la puerta lo suficiente para asomar un ojo y dejar que la música inundase todo el pasillo.

—Menos mal que están todos viendo la tele en el comedor —susurró Isabel mientras agitaba las manos escandalizada como una adolescente espiando en el vestuario de los chicos—. ¿Qué ves, Matrus? ¿Qué hacen? Dime algo, mujer.

—No me lo puedo creer —giró la cabeza con los ojos abiertos como platos y la mandíbula descolgada.

—¿Qué pasa ahí dentro?

—Tsss —se llevó el dedo índice a los labios—. Wilfredo está todo acicalado, con una especie de smoking color crema y con un micrófono, de los de verdad, en la mano… cantando como un loco —contenía las lágrimas—, pero lo mejor es que tiene a tres senegaleses trajeados, subidos de pie encima de la cama ¡haciéndole los coros!

Se le quebró la voz con la última palabra no pudiendo ya controlar más la carcajada. Isabel se unió a ella. Las dos lloraban encogidas, Matruska sujetándose la tripa y María Isabel cruzando las piernas para no sufrir pérdidas. Acabaron sentadas en el suelo, rojas como tomates e inundadas en lágrimas.

No tardaron en comprobar que la fiesta al otro lado había cesado. Con tanto alboroto habían sido descubiertas. De pie, apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados y aire de indignación, estaba Wilfredo.

—¿Y bien, señoritas?

—Ay, perdona Wilfri, no hemos podido evitarlo, ha sido demasiado como para dejarlo correr —Matruska aún jadeaba exhausta de tanto reírse—. ¡Eres todo… una diva!

—¿Y qué esperabas, guapa? —le guiñó un ojo mientras chasqueaba los dedos y abría del todo para que pasaran.

—¿Pero cómo es posible, Wilfri? ¿De dónde han salido estos trajes?

Los tres senegaleses mostraban sus perlas blancas en amplias y embelesadoras sonrisas. Vestían trajes negros de corte italiano con camisa blanca y corbata estrecha negra. Parecían los “Men in Black”. Lucían impresionantes. Y el contramaestre, de color crema, resaltando el dorado de su piel y su melena negra y brillante. Elegantísimo.

—No se lo van a creer.

—No lo jures.

—Pues verán, he ido dando un paseo por el puerto, porque no sé si se han fijado que ha hecho un día magnífico… y he visitado una catedral, la de Santa María, creo; he seguido paseando, no mucho, buscando tiendas, turisteando, ya saben, y me he topado con un mall, un pedazo de centro comercial increíble, el Mbolo. Ha sido toda una experiencia, se lo juro.

—¿Y has comprado ropa para todos?

—Bah, un caprichín que tenía yo de que fuéramos bien acompañados. ¿No le importa, verdad?

—Bueno, creo que vamos a llamar mucho la atención con tanto séquito… pero ¡qué leches!¡No van a quitarnos el ojo de encima! Están fabulosos. Y tú Wilfri, tú —el contramaestre hizo un pequeño desfile para el público—, ¡impresionante! ¿Peluquería y todo?

—Claaaro. Ahora sólo espero que la humedad no me juegue una mala pasada, o pareceré la Pantoja con sobredosis.

María Isabel le dio un codazo a su amiga que ahora admiraba sin pestañear a los tres modelos que seguían de pie sobre la cama de Wilfredo.

—¡Ay! —lanzó una mirada acusadora a su amiga—, ¿qué? —Isabel le mostró su dedo regular—. Oh, sí, claro. Wilfri, tengo una cosita para ti, un pequeño regalo que sé que vas a adorar.

—¿De veras? ¿Qué es, qué es?

Matruska había escondido todos los frascos de crema después de contarle su secreto a Isabel. No quería correr el peligro de que la descubrieran, y había dado con el sitio perfecto para dejarlas a buen recaudo. Se trataba de una despensa enana cerrada con llave que albergaba los medicamentos y demás instrumental y utillaje de enfermería para las necesidades que pudiesen surgir en el barco. Con el percance de las medusas, Matruska se había ocupado de administrar los materiales, agenciándose finalmente una copia de la llave.

—Ahora vuelvo, esperadme aquí que voy a por ello.

—¡Corra, corra!… Qué emoción.

Matruska volaba escaleras abajo, al encuentro de la pócima que iba a convertir a Wilfredo en un nuevamente joven y adorable contramaestre. Ya frente a la puerta, sacó la llave del bolsillo, la introdujo nerviosa, tiró del pomo enérgicamente y se lanzó sobre las vendas y esparadrapos chocándose en su proeza con algo.

—Auuuu…

La voz grave provenía del otro lado de la estantería, y Matruska, sorprendida, dio un salto y se cayó de culo hacia atrás cerrando de golpe y sin querer la puerta.

—¿Quién anda ahí? —susurró ella.

Del hueco más oscuro de aquel cuartucho de dos por dos, surgió la imagen más temida. Todo aquel pelo sólo podía esconder a un ser. Matruska se incorporó de un salto, girándose acrobáticamente para tirar del pomo sin piedad.

—¿Qué te pasa? —preguntó secamente Alex.

Asustada y muerta de vergüenza, se quedó pegada a la puerta, inmóvil, rezando porque hiciera algún “clack”, o diera alguna señal de que iba a abrirse.

—Nada.

—No te comeré.

Se giró lentamente con la mirada caída y la comisura de los labios colgona.

—¿No? Digo… ya.

Un silencio larguísimo los dejo enfrentados durante unos dos minutos. Alex mirándola fijamente con aquellos ojos profundos y despiadados, ella con la vista clavada en el suelo. Matruska encontró una pelusita y comenzó a respirar fuerte hasta conseguir que se desplazase; debía mantenerse ocupada para no pensar en la situación en la que se encontraba. No sabía qué hacer, no podía soportar más aquel doloroso silencio.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó sin alzar la vista.

—Tengo una herida, necesitaba yodo.

—¿Herida? —se aproximó a él olvidando su congoja— ¿Dónde?

—Nada, está bien —cortó secante.

—Oh, vale, bueno…

Otro silencio. Aquello era intolerable. La tripa comenzó a hacerle ruidos y se temió lo peor. No iba a ser fácil encubrir una ventosidad en aquella situación, así que debía distraerse de algún modo.

—¿Te he hablado alguna vez del pollo a la vinagreta que hacía mi abuela Visitación? —le preguntó enarcando las cejas.

Alex, sin pestañear, negó con la cabeza.

—… Bien, pues Visitación, la madre de mi madre, hacía un pollo a la vinagreta de quitar el sentido. Primero desplumaba bien el pollo; ten en cuenta que te estoy hablando de los años de la posguerra, cuando no había de nada y mi abuela le hacía cada mañana la cama a Franco en Navalcarnero a cambio de hortalizas y algún que otro animal de corral, si había suerte. Así que lo despiezaba con un cuchillo muy afilado, a mano ¿eh?, y lo ponía al fuego, ni muy alto ni muy bajo, en una fuente de barro, de las de antes, de las que ahora pones en la vitro y revientan. ¿No te da rabia cuando pasa eso?

—Mucha —-respondió sin la más mínima emoción plasmada en su voz.

Matruska se oía a sí misma desvariando y sabía que se le estaba yendo de las manos, pero no podía parar.

—Pues dejaba que se dorase hasta que estuviera muy crujiente, pero sin dejar que se chamuscase, ya me entiendes, y ante todo evitando que la carne se secara. Lo retiraba del fuego y en el mismo aceite en el que había frito el pollo echaba unos ajos machacados, con piel y todo, y un buen chorro de vinagre de Jerez. Bueno de Jerez o de donde fuera, porque en aquella época mi abuelo era militar y viajaban mucho, así que igual podía haber sido vinagre de Calahorra… pero el tema es que dejaba que se fusionara todo, y si había suerte a lo mejor tenía un poco de laurel seco y podía añadirle una hojita. Entonces empapaba el pollo con aquel pringue embriagador y lo dejaba macerar unas horas... Ummm…

Ya no estaba tan nerviosa. Evocaba la imagen de aquel pollo que llevaba tanto tiempo sin saborear. Además, esa mañana, con la emoción de la fiesta se le había pasado el segundo desayuno y había comido muy poco al mediodía. Estaba muerta de hambre.

—Pobre abuela Visitación… murió. Está enterrada en… bueno, en realidad la incineramos… es que en mi familia todos queremos ser incinerados… ¡No todos a la vez! Ya me entiendes, según vaya tocando, porque la vida…

—¿De quién huyes?

—¿Eh? —le sacó de un golpe de su paseo por los cerros de Úbeda.

—¿De qué o de quién huyes?

—De nadie. Estoy aquí porque quiero, de verdad.

—Vale.

Aquella situación era tan desconcertante que Matruska comenzó a hacerse preguntas sobre aquel extraño hombre. Sabía que tenía estudios porque era el biólogo del barco, y que en cierto modo era ignífugo, pero poco más conocía sobre aquel personaje que había protagonizado sus pesadillas en los últimos días.

—¿Me dejas ver tu herida?

Alex se remangó el jersey y dejó al descubierto los nudillos en carne viva de su mano derecha.

—¡Oh! No quiero ni pensar cómo habrá quedado tu oponente —suspiró Matruska—. Esta herida no es de ahora.

—No.

—Está un poco infectada.

Una idea golpeteó su mente como lo hacían de costumbre sus maravillosas ocurrencias. Se acercó al rinconcito oscuro en el que guardaba sus frascos con la pócima, y sin pensárselo sacó uno. Se sentó en el suelo frente a Alex y le guió para que apoyase la mano herida sobre su rodilla. Con sumo cuidado extendió la crema por sus nudillos conteniendo la respiración.

En unos segundos la herida perdió su color entre rojo, morado y amarillento y comenzó a cerrarse hasta cicatrizar por completo. Alex simplemente enarcó las cejas mientras elevaba la mano para admirarla.

Por fin sonrió. Y aquella sonrisa, aquella sencilla y sincera sonrisa, ilumino toda la mini estancia.

—Gracias.

—Oh, de nada, es una cosilla que encontré por aquí perdida y que parece que va muy bien ¿no?

—Eso parece.

Matruska se quedó un instante atontada mirando al biólogo, con la mente en blanco, y por primera vez en su vida no deseó ni necesitó decir nada. Prefirió el silencio.

De pronto la puerta se abrió de golpe.

—¿Estás aquí, muchacha? ¡Oh, perdón! ¿Interrumpo?

Isabel y Wilfredo habían ido a rescatarla.

—No, tranquilos, creo que me dejé la llave puesta por fuera.

Se levantó dando un salto y se dejó allí a Alex, sentado en el suelo y tan serio como siempre. No dijo nada al verla marchar y ella enfiló el pasillo, al principio reticente y luego más decidida, seguida de cerca por sus dos rescatadores.

—Chica —le susurró Wilfredo al oído—, si era una estrategia para quedarte con el “Rain man” a solas, qué poco sutil ¿no?

—Tsss, que ha sido un accidente. No pensarás que me encierro por fuera a propósito como técnica de seducción ¿no?, Y menos con él.

—Ya decía yo. Bueno, ¿y qué es eso tan estupendo que tiene para mí?

—Vamos a mi camarote.

—¿Y Habib, Pape y Mame? ¿No pueden venir?

—Ellos no necesitan en absoluto lo que te voy a dar, y es un secreto, el secreto más grande que jamás nadie precisará que le guardes.

—No dramatice que soy ecuatoriano, hijo de venezolana y colombiano. ¡Me crié entre culebrones!

—Vale, pero es un secreto que conocemos muy pocos, en este barco sólo nosotras dos, y ahora lo sabrás tú, y así debe seguir siendo de momento ¿de acuerdo?

—Palabrita del niño Jesús —se puso todo lo solemne que pudo mientras cruzaba el dedo índice sobre su corazón.

Pasaron los tres al camarote de Matruska e invitaron a Wilfredo a que se sentase en el camastro.

—Vale, ¿por dónde empiezo? —comenzó a pasear compulsivamente por toda la estancia, nerviosa ante la perspectiva de confesar de nuevo su secreto—. Bien ¿cuántos años crees que tengo?

Wilfredo miró extrañado a Isabel que se había sentado al lado de él para evitar morir atropellada por su amiga. El contramaestre no sabía muy bien qué contestar a aquella pregunta trampa.

—Joven y bella ¿porqué lo pregunta?

—¿Cuántos años, Wilfri?

—¡Ay, por Dios, no me presione! ¿Veinticinco? ¡Veinticuatro, veinticuatro a lo sumo!

Matruska sonrió y Wilfredo suspiró con alivio.

—¿Crees que veinticuatro?

—¿No me quedé sin regalo?

—Cumplo cuarenta este año.

—No —sonrió sacudiendo la mano—, no me tomen el pelo.

Las dos mujeres asentían serias.

—Sí.

—¡No puede ser! ¿Se operó?... Pero aún así, no… ¡No puede ser!

Se abalanzó sobre ella tocándola por todas partes, comprobando firmezas y consistencias, incluso en los lugares más inapropiados.

—Menos mal que es gay—le susurró Isabel a su amiga.

—Que no es gay.

—Las estoy oyendo… ¡No soy gay! Me encantan las mujeres, mucho, mucho, mucho —acompañaba su declaración de pequeños saltitos de indignación.

—Vale, vale, pues entonces deja de sobar, guarro.

—¿Y cómo fue? ¿Por qué parece una hermosa adolescente?

—No sé si te he contado que no soy simplemente una secretaria…

—No, ya sé que se licenció en Ciencias Medioambientales del Océano en Southampton, mientras trabajaba en la única tienda del mundo en la que se disecaban animales y se hacían fotocopias.

A Matruska ya le preocupaba un poco aquel tonito autómata que había adquirido aquella historia.

—Bien, vale, sí, pues además soy ingeniera química.

—¡Y tiene un doctorado! —intervino Isabel orgullosa.

—Pues se suele fingir lo contrario, señorita, que se tiene cuando no se tiene.

—Es que nadie puede, bueno, podía, conocer toda mi verdad, porque necesitaba embarcarme y huir. Me persiguen, Wilfredo —el gesto del contramaestre se tornó horrorizado—. Quieren matarme porque he inventado una fórmula que acabará con las operaciones de estética.

—¿Una fórmula? ¿Pero quién quiere matarla?

—¡Los de la “Corporación Dermoplástica”!

—¡Por Dios! Ellos me hicieron el combo culo-caderas-pómulos. ¡Les pondré una queja! ¡So asesinos! ¡Qué fuerte!

—Y yo quiero saber si te gustaría probar la poción —Matruska pestañeó candorosa.

—¿Está de broma? ¿A quién hay que matar para conseguir un untecito?

—A nadie, Wilfri… yo te doy de mil amores. ¡Ay, qué emoción!

Sacó el frasco de la prisión explosiva del bolsillo trasero de su pantalón ajustado. Abrió ceremoniosamente la tapa y giró varias veces sobre sí misma la pócima que descansaba sobre la palma de su mano.

—¡Ay, mujer, que parece una geisha sirviendo el té! ¡Vamos! ¡Dele ya!

Extendió una cantidad discreta de la crema sobre el rostro de Wilfredo, que se quedó paralizado y con los ojos muy cerrados a la espera de unos resultados que no se hicieron esperar.

Su piel dorada comenzó a brillar, a tersarse; las comisuras de sus labios se estiraron apuntando de nuevo hacia arriba de forma natural. Las arrugas fueron desapareciendo y sus párpados se tensaron. Todo lo fláccido arrió y lo hinchado por los efectos de la edad y del buen yantar, se desinfló. 

—¡Ya está!—anunció Matruska sonriendo.

—Guau —Isabel no podía cerrar la boca—. Es tan… ¡tan increíble!

Wilfredo se levantó con los ojos aún cerrados y respirando suave por si se le caía, rompía o estropeaba algo. Las mujeres lo guiaron hasta el espejo.

—Ya está, pichín.

El contramaestre comenzó a abrir los ojos lentamente. Los había apretado tanto que le costó acostumbrarse a la luz, pero no tardó en descolgársele la mandíbula frente a su imagen.

—Ay, ay, Dios mío… ¡Ay Virgencita linda! ¡Ay, por todos los santos y mártires! —se tocaba la cara sin llegar a creérselo— ¡¡Aaaaaay!!

Se echó a llorar desconsoladamente como un niño, como el chiquillo que aparentaba ser de nuevo.

—Increíble —repitió Isabel.

—¡Ritmooooooo, ritmoooo de la nocheeeeee! —cantó de nuevo Wilfredo delante del espejo, girando sobre sí mismo y parando a cada vuelta para seguir llorando. Le entró el hipo.

—Es bipolar, fijo —le susurró muy seria María Isabel a su amiga.

Las dos rieron.

—Bueno, pues ya está. ¡Estás guapísimo, eres un sueño para cualquier… mujer!

—Soy tan feliz —se limpió las lágrimas con la manga del esmoquin crema—. Nunca he sido tan bello como ahora me estoy viendo, estoy seguro de que no.

—Ya, yo también creo que la fórmula embellece; yo tampoco era así hace quince años. Al menos no me recuerdo así.

—Es tan maravilloso lo que inventó… va a hacer feliz a tanta gente…

María Isabel sonrió alzando las cejas. Matruska sabía que la cocinera no quería un mundo en el que todos fueran jóvenes y perfectos. Comprendió con gran pesar que la única forma de evitar que eso sucediera iba a ser ponerle a la pócima un precio escandaloso, algo que no se pudieran permitir más que unos pocos. Muy, pero que muy a su pesar, tendría que ser rica, asquerosamente rica.

—Bueno, yo tengo que irme a hacer la cena, que estos chicos míos tendrán hambre y necesitan coger fuerzas para la próxima baliza.

—Isa, ¿seguro que no quieres un poquito de la pócima? —preguntó ñoña su amiga.

—De verdad que no. Ya llevo mi dedo perfecto gracias a tu invento —sonrió.

—Eso es para que me recuerdes siempre, pase lo que pase.

—Cada vez que me mire el dedo regular de la mano derecha, pensaré en lo mucho que te quiero, so bruja.

Se abrazaron mientras Wilfredo lloraba de nuevo desconsoladamente.

—¡Que te vas a arrugar el traje! Anda, quítatelo y cuélgalo estiradito.

—Vale, me voy a mi camarote. Pero allí están mis chicos, ¡me van a ver así de impresionante!

—Si Habib, Pape y Mame te preguntan algo, tú diles que te hemos hecho una limpieza de cutis con algas en mi habitación. No les cuentes nada ¿de acuerdo? Todos en el barco se va a dar cuenta de que estás distinto; tienes que fingir que no pasa nada ¿me oyes?

—Ok, ok. Ni se darán cuenta. Son hombres y yo no llevo faldas —le guiñó el ojo—. Ciao, bellas.

Wilfredo enfiló el pasillo fingiendo guiar una conga.

—-o—-

Matruska se puso uno de los vestidos de mercadillo que no había tuneado y unas chanclas para subir a cenar. A esas horas el barco relucía de limpio y seco, y la noche estaba agradable hasta la saciedad.

Ascendiendo a toda prisa por las escaleras, se cruzó con Alex. Por un momento se quedó petrificada frente a él, luego le gritó “hola” y continuó su camino huyendo despavorida.

“Dios mío, debe pensar que estoy loca”.

Entró en la cocina como una exhalación. La imagen embriagadora de Isabel y el capitán sentados muy juntitos a la mesita auxiliar, hizo que Matruska frenase en seco.

—Huy, capitán, hooola, ¿qué taaaal?

Isabel, que ya conocía un poco a su amiga y veía venir un momento de apuro insufrible para su tímida persona, apeló al cariño que se tenían suplicándole en silencio que dejara la broma. Alzó su dedo regular y comenzó a señalarlo compulsivamente.

Matruska observó sus gestos con el ceño fruncido, sin comprender lo que la cocinera podía querer decirle. Hasta que creyó comprender.

—¡Oh! ¡Oh, no! ¡No, no, no y no!—comenzó Matruska.

Isabel abrió los ojos como platos sin entender ahora ella la emoción de su amiga.

—¿Qué? —quiso saber el capitán Matamoros, que se había perdido hacía un rato.

—¡Oh, por Dios, muchas felicidades! ¡No me lo puedo creer! ¡Por fin se lo has pedido! ¡Por fin habéis sido sinceros! ¿Ves Isa? ¡La verdad siempre triunfa!

María Isabel se había convertido en una cosita pequeñita y desvalida, perdida entre las costuras del skayde su asiento, rogando que el mar se la tragase.

—¿Qué le he pedido?

El capitán pelaba cacahuetes sin dar demasiada importancia a las palabras de su secretaria. No hacerle nunca mucho caso se había convertido en una estrategia de supervivencia, un mecanismo de defensa contra la locura.

María Isabel la miraba aterrorizada, esperando que fuera capaz de enmendar el entuerto.

—¡Oh!, aaah, puf, bien… es que… al entrar me ha olido a coliflor, y he pensado que por fin le habías pedido a nuestra estupenda cocinera que nos deleitara… ¡Me encanta la coliflor, ya sabes!

Matamoros meneaba la cabeza mientras suspiraba.

—Sí, Matruska, te prometo que he leído todas y cada una de las sugerencias que tú, y solamente tú, me dejas todos los días en el buzón de sugerencias, incluidas las de poner coliflor en sus distintas variantes más a menudo, con el detalle incluido de adjuntarme las recetas.

—No sólo yo dejo sugerencias, capitán. Hay una sugerencia, que la he visto, que no es mía.

—Ya, esa es mía, sugiero quemar y tirar en alta mar el buzón de sugerencias.

María Isabel sonrió mientras expulsaba el aire contenido, al ver a su amiga salir del aprieto. Lo había conseguido, como siempre. Matruska, al comprobar que le había vuelto de nuevo el color a la cara a su amiga, le guiñó un ojo.

—Yo también te quiero —le susurró en respuesta al gesto que inicialmente había provocado el entuerto.

—¿No vas a cenar, Matruska? —quiso saber el capitán—. Hoy no te he visto en casi todo el día y ya creía que estabas enferma.

—No, que va, asuntos propios, ya sabe. Por cierto ¿cuánto tiempo nos quedamos en Libreville?

—Un par de días a lo sumo, cuanto menos mejor porque ya vamos retrasados. Tenemos que embarcar una red que encargó el armador hace tiempo. Nos han dicho que está a punto, pero no me fío de que…

—Sí, sí, sí, vale, muy bien, pues nada, os dejo ¿eh? Que tengo hambre.

—Adiós, Matruska.

Isabel, aún conmocionada, le hizo un gesto discreto con la mano mientras salía a toda prisa por la puerta.

Disponía de dos días, como mínimo, de tranquilidad para poder organizarse. Asistirían a la fiesta al día siguiente, el sábado antes de que anocheciera, pero si partían el domingo podrían estar más tranquilos, despreocupándose por la hora de vuelta.

Subió a cenar al comedor de oficiales. Se encontraba sumida en sus cavilaciones y no prestó demasiada atención a lo que la rodeaba.

—… Como siempre ¿estarás contenta?

El jefe de máquinas, Antxón, el de “Lekitxo”, se dirigía a ella refunfuñando.

—¿Eh? Perdona, no te prestaba atención, ¿qué decías?

Antxón Urreolagoitia no era un hombre acostumbrado a que le ningunearan, y menos un administrativo de pacotilla que no tendría que estar en aquel comedor, y menos una mujer. Se infló rojo de ira.

—Te decía que estarás contenta de que nos hayan puesto otra vez coliflor para cenar —cada sílaba sonó como un golpetazo sobre la mesa.

—Ay, sí, Antxón, gracias por preocuparte, eres un solete. Lástima que hoy no tenga mucho apetito ¿Quieres lo mío?

—¿Qué si quiero lo tuyo? —parecía a punto de estallar. Odiaba la coliflor—. ¿No tienes apetito? Pues qué bien, es estupendo, es genial, pero no, gracias.

—Bueno, pues nada, para los peces. Adiosito, chicos.

—Buenas noches, Matrus.

—Que duermas bien, princesa.

—Sueñe con los angelitos.

El gruñido enfurecido de Antxón Urreolagoitia quedó velado por los saludos cariñosos del resto de oficiales.

Matruska se dirigió a su camarote dispuesta a permitirse un buen sueño reparador. El sábado iba a ser un gran día y tenía que estar al cien por cien. Se quitó el vestido cuidadosamente frente al espejo, aún maravillada de lo distinta que estaba, de lo joven que parecía. Su cuerpo sin retoques permanecía en forma a pesar de no hacer ningún tipo de ejercicio y de comer como una posesa; siempre estaba igual, a su modesto modo de ver, impresionante.

Hubo una época en la que Pedro, su padre, dejó de llamarla amorosamente “engañalosas” para bautizarla como “la picha voraz”, en recuerdo de una película de dudosa reputación que había ido a ver a San Juan de Luz con Pascual hacía bastantes años. Matruska decidió apuntarse a un gimnasio por si las profecías de sus compañeras, que le auguraban cariñosamente que un día cambiaría su metabolismo y reventaría, se cumplían. Se obsesionó mucho con la bicicleta estática, hasta que un herpes furibundo en ese mismo culo que tantos disgustos le había dado, le arrancó de su nueva vida como vigoréxica de cuajo. Nunca más se volvió a preocupar por su estupendo y envidiado metabolismo.

Acarició el camisón de lino blanco que Mari Flor le había comprado en el supermercado como si fuera el recuerdo más querido que guardaba de ella. Dormía todas las noches con él, y le daba un aire de mesa camilla poco sofisticado, pero no le importaba demasiado.

Por fin en su cama, con la luz de la luna penetrando por el ojo de buey, suspiró emocionada.

—A dormir.

Varias vueltas después comprendió que no iba a ser tan fácil. Se sentía nerviosa y no entendía por qué. Estaba muy acostumbrada a las fiestas y no le costaba en absoluto relacionarse y echarle jeta a todas las situaciones. Entonces ¿a qué venía aquella intranquilidad, tanta excitación, y aquella sensación de estar perdiendo el tiempo en la cama? Y para colmo todo el rato en su mente la imagen de aquel extraño hombre peludo con el que se había quedado encerrada esa misma tarde. ¿Qué le habría llevado a trabajar en la mar? ¿Por qué era tan seco, tan raro?

—Alex Telano —susurró.

Otra vuelta, y otra vuelta más.

—Duérmete, Matruska… sal de mi cabeza hombre peludo…

“Y esos ojos, profundos, plagados de pestañas… ¿y cuando me sonrió? ¡Qué increíble! —a matruska se le curvaron los labios llenos de felicidad con el recuerdo de aquella sonrisa sincera y bonita—. ¿Cómo será su piel?...

El pánico se apoderó de ella por un instante. No comprendía los derroteros que llevaban sus pensamientos. Nunca se había sentido así: feliz, asustada, nerviosa, ansiosa.

Jamás una fiesta le había afectado tanto, decidió.

—-o—-

No podía soportarlo más. Habían pasado tres horas desde que se había acostado y no conseguía dormirse. Se levantó, se calzó de nuevo las chanclas y se dirigió sigilosamente a cubierta. Necesitaba un poco del aire fresco de la noche.

Al acercarse a la borda, el vello de todo su cuerpo se erizó. La noche estaba preciosa con todas las estrellas a la vista y la luna gigante apoyada sobre el borde del mar. La brisa acariciaba su piel y las pequeñas ráfagas de viento más osadas jugueteaban con su ligero camisón. Se sentía como en una película de amor y lujo, abrazándose a sí misma, bucólica perdida, con los ojos entornados observando el plateado horizonte. Y entonces, sin poder evitarlo, como algo natural y consecuente con la circunstancia, comenzó a cantar.

—Has oídooo al lobo aullarleeee a la lunaaaa azuuuul… naná nananaá nana sonreiiiir, has cantado con la voooz de las montañaaas…

Una ventolera más fuerte que las anteriores elevó su camisón hasta posturas insospechadas, dejando al aire todo el motivo de orgullo de Matruska y alzando en remolino alborotado su larga melena.

—¡… Y colores en el cielo descubriiiiir…!—continuó mientras se aferraba fuertemente a la barandilla esperando a que el viento amainara un poco y dejase de azotarla.

Se sentía mucho mejor. La paz se había apoderado de ella y comenzaba a notar su efecto narcótico, así que abandonó a toda prisa la cubierta para coger de nuevo su camastro mientras aún la invadiese aquella sensación placentera.

ALLÍ ME PLANTÉ Y EN TU FIESTA ME COLÉ

El sol apuntaba directamente a los ojos de Matruska.

Había dormido fatal, despertándose cada dos por tres sin motivo aparente. Y para colmo había amanecido antes de que le sonase la alarma, una anécdota sin precedentes para ella.

—Madre mía, pero si aún no estará ni siquiera preparado el primer desayuno.

Decidió aprovechar para hacer algo que deseaba hacer desde hacía varios días. A esas horas las duchas estarían vacías y no tendría que estar esperando como siempre a que acabaran todos para poder entrar ella. Cogió el gel con fragancia a jazmín, el champú especial anti humedad, la maquinilla de afeitar, el exfoliante radical, la esponja de masaje, la crema corporal con extracto de caviar, el cepillo de cerdas de jabalí y la mascarilla nutritiva. Dejó que el camisón se resbalara de la sujeción de sus hombros y se enrolló la toalla para cubrirse lo suficiente hasta llegar a las duchas que la esperaban, para ella sola, al final del pasillo.

Toda cargada con sus bártulos abandonó el camarote. No se cruzó con nadie, todos dormían a esas horas, y así sería al menos durante media hora más, según sus cálculos. Varios ojos de buey dejaban que el sol se filtrara a raudales, así que buscó la zona más apartada, por si acaso algún rezagado llegaba antes de tiempo o ella se demoraba demasiado. La estancia contaba con diez duchas separadas con mamparas de plástico blanco que tapaban lo justo y suficiente para que te lo vieran todo.

Abrió el paso del agua caliente hasta que el vapor invadió su esquinita y entonces se sumergió bajo el agua. Primero se retocó un poco su impoluto afeitado, luego se exfolió, se enjabonó dos veces la cabeza, cerró el grifo y se extendió la mascarilla por el pelo. Tarareó suavemente mientras esperaba los dos minutos que aconsejaba el fabricante antes de volver a accionar la ducha para aclararse.

El sonido de unos pasos desacompasados le cortaron la respiración a Matruska, que inmediatamente y como acto reflejo, se agachó en su cubículo.

Habían abierto un grifo al otro lado de la estancia y necesitó imperiosamente echar una inocente ojeadita.

—¡Oh, Dios mío! —susurró mientras se regañaba a sí misma por lo que había hecho e iba a volver a hacer.

Allí, en una ducha a unos ocho metros de ella, el agua caliente hacía brillar la piel curtida y tersa de Alex. Sintió una envidia terrible del líquido elemento en aquellos momentos. Cada milímetro de su cuerpo era perfecto, perfecto para ella. La curva convexa que formaban su cuello y su hombro, tenía la forma exacta para alojar el rostro de Matruska, y su espalda y su torso la medida justa que podían rodear sus brazos. No lograba dejar de mirarlo, a pesar de que su conciencia, una especie de vocecilla nasal con acento pijo, le gritaba que aquello no era “para nada lógico ni apropiado”.

De pronto, un montón de voces ajenas a su conciencia fueron abriéndose camino, y para cuando quiso darse cuenta estaba rodeada de hombres desnudos. Llegaban charlando animadamente.

—Fue espeluznante, te lo juro. Creíamos que no íbamos a salir de esa, que no la contábamos.

—¡Pero que no existen, que son una leyenda! Estáis locos.

—¿Qué pasa?

—Nada, estos dos, que anoche tuvieron una experiencia extracorpórea.

—Os lo juro, era una sirena, una sirena de verdad… ¡Quería matarnos con su canto de muerte!

—¿Una sirena?

Matruska observaba desde su escondite a los dos asustados marineros que se habían convertido en el centro de atención de toda la marinería.

—Sí, de verdad —los dos asentían ante la incredulidad del resto de sus compañeros—. Era como en las leyendas. Había pasado la medianoche y estábamos echando un cigarrito…

—De hierbabuena, ¿no?

Todos rieron.

—No, en serio, allí estaba ella junto a la borda, a contraluz de la luna, desnuda, cubierta con una capa transparente ondeando al viento, con su melena ondulada y alborotada… Era una preciosidad, una diosa perfecta.

Ahora todos escuchaban atentos.

A Matruska le estaba invadiendo una especie de sensación conocida, un déjà vu.

—… Y su voz, su canto atroz… ¡Dios mío! ¡Aún tiemblo al recordarlo!

—Fue espeluznante —aclaró el otro marinero mientras tranquilizaba a su compañero—. Era un berrido abriéndose paso directamente desde el infierno.

—¡Y de pronto echó a correr por cubierta, pasando a unos centímetros de nosotros como una exhalación!

—Creíamos que íbamos a morir.

Matruska, bastante indignada, accionó el grifo, se aclaró el pelo a toda prisa y cogió su toalla para salir de allí antes de que pudieran darse cuenta de su presencia.

—¿Pero qué leches…? —maldijo en voz baja al darse cuenta de que aquella no era su toalla.

El de la ducha de al lado se la había robado, y estaba en esos momentos de espaldas a ella restregándosela por todo el cuerpo mientras cantaba “Anduriña”.

—Nikolás de las narices —masculló.

Se apañó el minúsculo paño masculino como pudo, quedando la mitad de su pecho desbordado y casi a la vista, al igual que parte de su culo. Tomó todos los potingues entre sus brazos, alzó el rostro muy digna y salió como si de lo más natural del mundo se tratara que ella estuviese allí de aquella guisa.

Se hizo el silencio mientras todos la observaban.

“Esto no está pasando, esto no está pasando…”

De pronto una voz a su espalda le hizo girarse.

—Carallo, Matruska… qué de buena mañana. ¿Te conté lo del accidente de mi tío Xusto?

Niko se aproximaba, y ella, nerviosa, comenzó a caminar marcha atrás y a toda prisa. No tardó mucho en resbalar y perder el equilibrio, quedando unos instantes eternos suspendida en el aire y a punto de estrellarse de culo contra el pringoso suelo. Todos sus bártulos impactaron contra el piso de madera y loza antes que ella, y la toalla se fue desprendiendo de su cuerpo sin el menor de los pudores.

Cerró los ojos y de repente… flotó. ¡No había caído! Unos brazos fuertes la habían asido por la cintura desde atrás, logrando que el lienzo enano no mostrase más de lo debido. Se quedó quieta, sin intentar recuperar la compostura, durante unos segundos, agradeciendo el contacto de aquel cuerpo desnudo a su espalda.

—¿Qué voy a hacer contigo? —le susurró aquella voz, prácticamente por estrenar, al oído.

Todos sus compañeros se fueron girando lentamente hasta darles la espalda, facilitando así que Matruska se incorporase y pudiera recuperar la dignidad perdida. Alex la abrazaba fuertemente y ella no hacía nada por librarse; pero debía reaccionar o los chicos les harían canciones.

—Gracias —le dijo mientras se incorporaba y recuperaba sus cremas y jabones.

Para su alivio, Alex llevaba puesta una toalla alrededor de la cintura. Se giró, y haciendo acopio de los insignificantes resquicios de dignidad que le quedaban, avanzó hasta la puerta. Antes de salir se volvió un instante.

—Gracias a todos.

—-o—-

Cuando subió a desayunar, María Isabel ya no estaba. Había dejado todo preparado para irse con Florencio en su taxi al mercadillo más carismático de la ciudad, el de Mont-Bouet, un hervidero de lo más fragante cubierto por completo por cientos de sombrillas de todos los colores, otorgándole un aspecto exótico y alegre. Le habían comentado que allí podría encontrar cualquier cosa que buscase y que el ambiente que se respiraba era incomparable. A Matruska le dio pena no acompañar a su amiga, pero si quería llegar a tiempo y sin levantar sospechas entre los oficiales, era mejor que se centrase en dejarlo todo atado. Por no hablar de que debía probar distintos peinados y maquillajes antes de vestirse.

María Isabel le había prestado todas sus pinturas, que estaban casi a estrenar porque la cocinera no se maqueaba nunca. Wilfredo también había contribuido con sus “tierras de Egipto” y todos los utensilios de ducha.

El contramaestre no había dado señales de vida desde el día anterior, así que suponiendo el motivo, llenó un plato con revuelto de salchichas, beicon, tostadas y mermelada, lo tapó con una servilleta, y se dirigió a su camarote.

—Wilfri.

Llamó a su puerta discretamente.

—¿Siii?

—Ábreme, soy yo, Matruska.

—Holita —una gran sonrisa iluminó la entrada al abrirse la puerta.

—Me alegro de que estés tan feliz Wilfri, pero no tienes que esconderte, en algún momento tendrán que verte…

—No, si no es eso. Es que todo el barco huele a comida, y hoy no debo…

—¿Estás tonto? Si eres divino, por todos los poritos emanas divinidad. Además, mira lo que te traigo —levantó la servilleta que tapaba las viandas que Matruska había recolectado, y el contramaestre se lanzó sobre ellas muerto de hambre.

—Si yo no suelo tener hambre por las mañanas, un zumito y poco más, se lo juro;  pero es decirle a este cuerpo que no, y sublevarse todo él como un adolescente inconsciente.

—Ya, suele pasar. ¿Estás preparado para lo de hoy?

—Ay, me hice de todo en la ducha… bueno, ya me entiende. Fui más tarde, para estar tranquilo, pero nada, ahí seguían de cháchara. ¡Ni se dieron cuenta de mi espectacular aspecto! Debió pasar algo importante porque no paraban de hablar de pechos, nalgas y no sé qué de unos cantos satánicos. Desde luego uno se pierde siempre lo importante, por lo visto.

—Tranquilo, que normalmente las cosas tienen una explicación simple. En mi caso, demasiado a menudo —comentó resignada.

—¡Qué emoción! ¿Usted ya está preparada? —observó con los labios fruncidos el pelo mojado y recogido en un moño simple y sin gracia.

—Qué va, en parte también venía por eso ¿Me ayudas con el pelo? —Wilfredo sonrió emocionado—. Sé que tienes planchas y eres único cuidando tu maravillosa melena, así que pensé…

—Claro que sí; lo haré encantado.

Y allí se les pasaron las horas, haciéndose peinados a lo “Ángeles de Charlie”, moños estilo Audrey Herpurn, y maquillándose como puertas.

—¡Pareces una drag queen menopaúsica!

—Y tú el hermano mayor de los BeeGes.

Se echaron los dos a reír perdiendo allí mismo sus respectivos rímeles.

—Espera a ver…

Wilfredo le soltó las horquillas a Matruska, liberando así su melena color castaño, lisa y brillante, y dejándola caer salvaje a ambos lados de sus hombros.

—Así, así está bellísima.

—¿En serio? ¿Sin hacerme nada?

—Ahora mismito, si me permite la indiscreción, la pondría a veinte uñas hasta quedarnos sin fuelle. Le demostraría lo que un hombre de verdad puede hacer sobre ese cuerpo de escándalo, frotándonos toda la noche hasta que me gritara exhausta que le diese tregua.

—Oh… vaya… bueno… ¿gracias?

Matruska no se podía imaginar ni en sueños semejante alarde de masculinidad por parte del contramaestre, pero se aguantó la risa.

—Y yo ¿cómo estoy? —se mordió los carrillos por dentro y sacudió la melena.

—¡Magnífico!

—Vaya… ¡Y hambriento, tengo que decir!

—Ay, yo también… ¿Subimos a comer? Llevamos aquí horas… Además quiero que Isa me cuente todo lo que ha hecho esta mañana.

—Ok, vamos entonces.

Matruska se limpió la cara y se recogió de nuevo el pelo.

Cuando entraron en la cocina, Isabel estaba charlando con Nikolás.

—Oye, Isabeliña, ese hombre se pega mucho a mi Matruska ¿no? Menos mal que no le van las mulleres.

—Eso es lo que tú te crees. Matruska no es tuya, y él no es gay —susurró.

—¡Qué cabrón!

—Tsss.

—¡Hola chicos! —Isabel empujó a Niko para que dejase de soltarle improperios al oído.

—¿Qué has comprado, Isa? ¿Te lo has pasado bien?

—Ay, qué bonito el mercado. Tienen de todo, increíble, telas de todos los colores, comida, adornos, utensilios… ¡De todo!, y Florencio es muy agradable; está un poco trastornado, pero es un buen hombre. Me ha esperado todo el tiempo, y a ratos me ha acompañado y todo.

—Vaya, qué estupendo.

—Luego te enseño lo que he comprado.

—¿Quién es Florencio? —preguntó el gallego.

—Un amigo mío —Matruska no quiso ni mirar a Nikolás, que aquella mañana en las duchas había sido la principal causa de su desafortunado incidente.

—¿Estás ofuscada conmigo, Matruska?

—¡Es que si esta mañana no me hubieras perseguido por todo el baño…!

—Pero si fue sin querer, yo no sabía que ibas a huir, ¡como si te fuera yo a facer algo, chica!

—Bueno, igual exageré, pero es que empezaste con lo de tu tío Xusto y me invadió el pánico.

—Anda, Niko, que ya te vale —le reprendió Isabel que ya se había enterado de toda la historia por boca del capitán Matamoros.

—¡Y encima me roba la toalla y me deja una suya enana y ridícula que no me tapaba nada!

—¿Te robé la toalla? Ya decía yo que estaba suave y olía mejor de la cuenta. Perdóname, princesa, que yo no quería…

—Vale, vale, no pasa nada, olvidado.

—¿Era de sus senos y nalgas de los que hablaban en las duchas? —Wilfredo rompió a reír.

—¡Cállate! —finiquitó Matruska.

—-o—-

Después de comer, Wilfredo y Matruska se escaparon a toda prisa a sus camarotes. Tenían que prepararse en serio para la gran noche. El contramaestre pasó por cubierta para avisar a los tres senegaleses que se encontraban charlando animadamente, que había llegado la hora, que debían ponerse guapos para el evento.

—¡Chicos! ¡Comienza la operación “Ritmooooo, ritmo de la nocheeeee”! ¡Vamos!

Sin pensárselo un instante, siguieron a Wilfredo, no sin antes comprobar que Florencio ya estaba esperando en el muelle, con dos horas de antelación.

Iba todo estupendamente.

—-o—-

Eran ya las cuatro de la tarde cuando una Matruska preocupada y muy acicalada, salía sigilosamente de su camarote, precedida por su amiga María Isabel. Estarían todos echando la siesta, pero era mejor extremar las precauciones no fuera a ser que el capitán se pusiera tonto y lo echase todo a perder.

La cocinera se asomó a la cubierta para comprobar que no hubiera nadie por allí despistado. Se acercó a la pasarela, saludó a Pape, Mame, Habib y Wilfredo, que ya esperaban dentro del taxi, y le hizo una señal a Matruska para que saliera.

Y allí estaba ella, perfecta. El sol de la tarde regalaba reflejos dorados a su piel, y la brisa caprichosa jugueteaba con su melena suelta y con la raja del vestido, dejando a la vista su pierna perfectamente torneada e infinita. El lápiz negro con el que había delineado sus ojos, le otorgaba inmensa profundidad a su mirada enmarcada por cuatro kilos de rímel. Se había pintado los labios de un rojo brillante intenso, destacando aún más en su tez bronceada. Las sandalias de tacón, otrora sus botines preferidos, le daban unos doce centímetros más de altura, convirtiéndola en una diva fantástica.

No tardó en percibir una presencia furtiva junto a la borda. Alguien estaba admirando el paisaje del puerto, ajeno a su deslumbrante desfile, y se le había pasado por alto a su avanzadilla. Procuró no hacer ningún ruido, dirigiéndose a toda prisa y de puntillas hacia su destino. Y con la misma mala suerte sufrida por su predecesor en el cargo de secretario, resbaló.

—¡¿Qué?! ¡Aaaaaah!

Matruska, toda divina, montada en la gamba que algún marinero ingrato se habría dejado en mitad de su camino, comenzó a sacudir los brazos mientras todo su cuerpo se deslizaba por cubierta abocándose a la más absoluta pérdida de equilibrio. Los tacones se le doblaron y una ráfaga de viento levantó la parte inferior de su vestido, lo suficiente como para que Isabel pudiera comprobar desesperada cómo las piernas de su amiga configuraban un nudo marinero de los complicados. Un segundo después, aterrizaba con las rodillas en el suelo, sin poder frenar a pesar de su empeño, haciendo contrapeso con la barbilla contra la tarima. En un momento dado, dentro de todo aquel caos, consiguió extender una pierna hacia delante, y cuando por fin creía que iba a conseguir parar… de verdad paró, limitada por las leyes físicas que rigen el universo e impiden que las personas se atraviesen entre ellas así porque sí.

—¡¡¡Aaaaah!!! ¡¿Carallo, qué pasó?! —gritó asustado el accidental mirón sin comprender en absoluto qué se había incrustado entre sus nalgas.

—Ni ce te ocuga gidadte.

—¿Matruska? ¿Eres tú? —el gallego permaneció totalmente quieto temiendo por la integridad de su coxis.

María Isabel se abalanzó sobre ella muerta de preocupación.

—¿Estás bien? ¿Qué ha pasado?

—¿Be sagas de aguí?

—Ayyy,es que me da miedo lo que me pueda encontrar.

Matruska gimió angustiada.

—Vale, vale, voy.

—Con cuidado, Isabeliña, que creo que me rompió algo.

Lentamente la desincrustó de donde la espalda de Nikolás perdía su nombre, y la ayudó a incorporarse. Matruska tenía los ojos cerrados; en esos momentos abrirlos no era una opción.

—¡Oh, Dios mío! —gritó Niko.

—¡¿Tan terrible es?! —se asustó Matruska.

—Me dolió, me dolió mucho, Matruskiña —se quejó muy ñoño.

El gallego se giró lenta y lastimosamente para ayudar a Isabel en su labor de reconstrucción.

—Puf, no es casi nada, los daños han sido mínimos. Abre los ojos.

—¿Seguro, Isa?

—Que sí, mujer, mira, tienes unos arañazos en la barbilla que no son nada, y la gamba te ha salvado de un pedazo de rozadura terrible en la rodilla. Las muñecas un poco raspadas, los dientes llenos de carmín… y un tacón roto.

—¡¿Cómo?! ¡Un tacón, Dios mío!

—Eso lo pegamos enseguida, tranquila. Niko, trae el “pegatodo” que tengo en el primer cajón de la cocina, junto a los tapones de corcho… ¡Ah, y unas gasas, agua oxigenada y tiritas! Tú siéntate aquí, cariño. ¿Te encuentras bien?

—Creo que sí —asintió con la cabeza mientras se buscaba destrozos en el vestido.

—Está todo bien, no te preocupes. Has tenido mucha suerte; parecía que te ibas a matar. Da gracias al pompis de Niko.

—A veces me preocupa de verdad mi integridad física, Isa.

—A mí no. Eres como un gato, siempre caes de pie, mi niña.

Enseguida apareció Niko con las manos llenas de cosas; las soltó en el regazo de María Isabel, que a cambio le entregó el zapato para que pegase el tacón mientras ella curaba las heridas de la accidentada.

—No pasa nada ¿ves? ¿A que ni te duele?

—No sé, aún no me siento el cuerpo, me tiembla todo.

Isabel le limpió bien las muñecas con agua oxigenada y se las tapó con tiritas, al igual que los arañazos de la barbilla.

—Jooo, con tiritas en la cara, qué horror.

—Que ni se ven, mujer. Verás… Niko, ¿pero qué andas? ¡Quítate el zapato y dámelo, que ya estará seco el pegamento!

Matruska se calzó la sandalia y presionó con cuidado contra el suelo, comprobando que efectivamente el “pegatodo” de Isabel era milagroso.

—¿Y si me pongo un poco de la crema?

—¡Claro! Voy a por ella, no te muevas. Quédate con Niko.

Matruska estaba de pie, con la pierna izquierda alzada apoyada en una de las barras de la barandilla y asomando por completo a través de la raja del vestido. Se limpiaba afanosamente la rodilla eliminando los restos de gamba que le quedaban. Nikolás la observaba con la boca abierta.

—Joé, filliña.

—¿Qué?

—Nada, es que estás… impresionante.

—Gracias —le sonrió Matruska.

—¿Yo a ti te conté que estoy muy triste? Es que falleció tío Xusto…

—No empieces, Nikolás.

—Vaaaale. ¿Y para qué tanto alarde de elegancia?

En esos momentos aparecía María Isabel con el frasco de crema ya abierto.

—Ya te lo cuento luego, Nikolás, que ahora Matrus tiene mucha prisa.

—Pero… —se quejó Matruska que no quería seguir pregonando sus secretos.

—No pasa nada —le guiñó el ojo su amiga—, él nos guardará el secreto, ya me encargo yo. Es que ya es inevitable, te ha visto así y no se me ocurre nada astuto que contar aparte de la verdad.

María Isabel iba a sufrir un esguince de párpado si seguía contorsionándolo de aquel modo para guiñarle. Matruska decidió que la mentira no era lo suyo.

—De acuerdo, cuéntale lo que quieras —cedió Matruska comprendiendo la situación imposible de su amiga y confiando en que buscara una excusa plausible sin entrar en demasiados detalles.

—Hala, venga, que se nos va a derretir el séquito —volvió a guiñarle la cocinera mientras señalaba el taxi cargado de hombres divinos.

Matruska bajó por la pasarela a toda prisa mientras se untaba un poco de crema por la barbilla y las muñecas. María Isabel se llevó al gallego disimuladamente fuera de la vista del taxi. No quería que supiera que Pape, Habib, Mame y Wilfredo la iban a acompañar, o se pondría de morros.

—¡Ya era hora, señorita tardona! —se quejó Winfredo al verla llegar.

Estaban los cuatro apretujados en la parte trasera; le habían cedido el asiento del copiloto a ella.

—¿No habéis visto lo que ha pasado?

—No, ¿qué pasó?

—Nada. Esto… lamento el retraso. ¿Tengo que ir delante?—le susurró.

—No tenga miedo, señorita, que conduzco muy bien —Florencio dio unos golpecitos sobre la raída tela del asiento invitándole a sentarse a su lado.

Matruska rezó para que su ex jefe no la reconociese.

—Bueno, vale, estupendo… pues ¡adelante!

—¡Yujuuuu! —celebró el contramaestre.

—¡Uhú gohuuuu! —le acompañaron los demás mientras ella tragaba saliva.

A pesar de estar tan apretados como piojos en conserva, disfrutaban a tope de cada momento. Resultaba extraña tanta elegancia dentro de un coche tan poco glamuroso, pero Matruska supuso que toda la gente que asistiera a la fiesta en taxi, se vería en semejante situación.

—Dicen que la fiesta va a ser sonada —comenzó a charlar Florencio—, el fiestorro del año. Hajd Mubu es un hombre muy rico y respetado por aquí.

—¿Y cuánto cree que tardaremos?

—Pues vamos por la nacional uno hasta Nzong, donde nos desviaremos para coger la nacional cinco hasta Ayeme Agoula, que está a unos cincuenta o sesenta kilómetros de aquí. Desde allí tomamos un camino hacia el sur, diez kilómetros más o menos, y voila, llegamos a Mubuville.Yo creo que en una hora…

—¿Mubu-ville? ¿Ha oído, Matruska? ¡Su amigo ricachón tiene su propio Ville! —gritó el contramaestre desde atrás.

Súbitamente el coche frenó en seco y los tres hombres del asiento trasero, y Wilfredo, se lanzaron formando un todo contra los asientos delanteros. No iban a más de sesenta kilómetros por hora, así que el susto se quedó en eso. Cuando Matruska recuperó la respiración dirigió la mirada al taxista, comprendiendo al instante el motivo de su lividez.

—¿Qué pasó, Virgencita? ¡Qué susto! ¿Están todos bien? ¿Florencio? ¿Matruska?

—Matruska… —susurró Florencioanonadado.

—¿Sí… Florencio? —contestó muy apocada.

—¡¿Tú?! ¡¿Matruska?!

—Sí, ella Matruska, yo Wilfredo, ellos Habib, Pape y Mame. ¡¿Podemos irnos ya?!

—¡¿Matruska?!

—Y dale. Ya sabemos que es un nombre… distinto, pero a la pobre le tocó, usted se hace cargo. ¿Podemos seguir? Así no llegaremos nunca.

Matruska se sentía cada vez más pequeña y escurrida dentro de su vestido negro. Estaba roja como un tomate, al contrario que el taxista que lucía amarillo limón. Florencio arrancó de nuevo el coche, que se le había calado del susto.

—Yo… de verdad que lo siento… yo no quería que la tienda…

—Tsss —le ordenó el conductor sin querer mirarle a la cara.

—¿Hari wei? —quiso saber Habib, que había estado muy atento al evento.

Los otros tres asintieron en solemne silencio.

El resto del viaje transcurrió entre badenes, baches, esquivar gallinas, y una lucha encarnizada de Wifredo con un gallo que no quería retirarse de la carretera.

—Casi estamos —susurró muy serio Florencio.

—¿Estás muy enfadado? —preguntó Matruska con los ojos llenos de lágrimas y la voz repleta de arrepentimiento.

El taxista seguía sin mirarla, aunque de soslayo se percató de que iba a romper a llorar.

—Ay, por Dios, Matruska, no llores que no puedo… ¡Es que me quemaste la tienda! ¡Mi vida! ¡Mis sueños!

—Pero yo no quería… yo… sin querer… la tetera… y no sé… —lloraba desconsoladamente.

—¡Su rímel! —Wilfredo parecía al borde del soponcio— ¡Ay, por Dios, Mame, saque los pañuelitos de mi bolso que si todos esos mocos le llegan a la boca no va a haber forma de restaurarla!

—… Y llabó bor teléfodo bi babre desde Esbaña… que dubca be llababa… y da teteda…

Florencio paró de nuevo en mitad de la carretera. Se volvió hacia Matruska y observó con el ceño fruncido cómo se desmoronaba, inflada, empapada de lágrimas y atestada de mocos. Súbitamente se lanzo contra ella rompiendo a llorar como un loco.

—¡Quieto, suelte! ¡Basta! ¡Ay, Virgencita! ¡Que lo que le hiciera la señorita fue sin querer, seguro! ¡No la mateeee! —el contramaestre tiraba del brazo del taxista que afanosamente se aferraba a su compañera de fiesta.

Mientras, Habib y Mame, que habían captado la situación enseguida, intentaban frenar a Wilfredo.

—No, noo, dejar, dejar… abraaaso, abraaaso —Mamé se rodeaba con sus propios brazos para hacerse entender.

—¡Ah! ¡Oooh! ¿Se están abrazando? ¡Ay, qué momentazo! Mame… Deme otro pañuelito.

—Si yo siempre te he querido bucho Batrus… si es que te odiaba por haber asesinado bi sueño, pero en el fondo luego te echaba de benos…

Abrazados, consolándose el uno al otro en silencio, se les pasaron unos dos o tres minutos. Florencio se separó lentamente de su ex empleada, le dio dos palmaditas cariñosas en la rodilla, y metió la primera marcha decidido a proseguir, ya sin más interrupciones.

—Estás guapísima, Matrus, no han pasado los años por ti. Diría que estás más guapa incluso… y tan elegante…

—Es una larga historia que ya te contaré, Florencio. Tenemos que ponernos al día.

—Yo creo que se conocen —llegaban los susurros desde atrás—. Ella le quemó algo, pero él la quiere a rabiar, cómo un padre, diría yo… y a la vez la odia. Es un drama, algo gordo pasó y…

—¡Wilfri —le interrumpió Matruska—, que te estamos oyendo! Este es mi ex jefe, de Southampton.

—¡Oooh! El visionario taxidermista y fotocopiero…

—-o—-

Cuatro curvas llenas de cabras después, se encontraron con el oasis más grande que jamás hubieran podido soñar. Unos jardines de maravillosos enmarcaban en mitad de la nada un fastuoso palacio rodeado de mansiones de ensueño, bañadas por lagos conectados con puentes infestados de arreglos florales. Árboles frutales repletos de frutas, daban sombra a los caminos que inexorablemente conducían, desde cualquier punto de la villa, hasta el palacio. La gente que por allí paseaba ociosamente, parecía salida de los cuentos de “Las Mil y Una Noches”: Velos, sedas de todos los colores, joyas divinas, cojines con encajes dorados e incrustaciones, y manjares fabulosos, extendidos por doquier.

Los seis observaban desde el coche con los ojos como platos.

—Virgencita… aquí los encajes de bolillos están adornados con encajes de bolillos.

—¡Qué pasada! Pero falta una cosa…

—Ya, no veo coliflor por ninguna parte, señorita, pero de seguro que la conseguimos.

—Que no, Wilfri, que lo que no veo es una forma de entrar sin pasar por un control.

—Bueno, dígales que avisen a su amigo de Puerto Banús… Mubu, el gran jefe,  y él ordenará que nos dejen pasar, si es que no le han enviado las invitaciones.

—Es que verás…

—¿Qué veré, Matruska? Que me da más miedo…

—No es nada, es sólo que… no estamos invitados.

—¡Oh, bien, estupendo! ¡Esto es perfecto! Pero ¿por qué Matruska? ¿Todo este lío y ahora nos vamos a quedar fuera? ¡Estamos todos tan divinos! Bueno, Florencio no… pero ¿cómo puedes hacernos esto?

—Qué tremendista eres, Wilfri. Nos vamos a colar.

—Ya, será muy muy fácil, seguro —el contramaestre había cruzado los brazos y tenía fruncida de indignación toda la cara.

—Yo tener idea… regulín de buena, pero tener idea.

—¿Ah, sí? ¡Cuidado chicos, estén todos atentos que Mame tiene una idea “regulín”! —resopló Wilfredo incrédulo y aún más indignado.

Mame, ignorando al contramaestre, le hizo a Florencio una seña para que continuara por el camino rodeando los acicalados setos. Al final de la carretera había un doble seto enmarcando una discreta puerta acorazada. Guardando la entrada se encontraban dos hombres inmensos trajeados, con las cabezas afeitadas, gafas de sol y pinganillos en las orejas. Parecían dos estatuas, allí con sus brazos cruzados.

—Madre del amor hermoso, Mame, ¿cuál es esa idea?, porque si hay que pegarse con estos dos yo no traigo pócima para todos.

—Ay, señorita, yo no creo que estar más guapos nos fuera a ayudar mucho en esta situación —le susurró Wilfredo.

—No seas frívolo, Wilfri… La pócima también cura las heridas.

—¡Ooooh! Qué genial... Pero aún así, yo prefiero no pegarme…

—No, vamos. Seguro que poder entrar —aseguró emocionado el senegalés.

Bajaron todos del taxi. Mame se aproximó a los dos armarios empotrados mientras los demás fingían indiferencia alrededor del coche.

—¡Mame! —gritó de pronto el más gigante de los guardianes—, ¡sabes que no puedes entrar por aquí! —rugió.

Todos dieron un respingo, saltando hacia atrás y dispuestos a salir corriendo si era necesario.

—Y encima lo conoce. Debe ser un habitual raterillo de estos eventos ¡Nos van a matar y este traje color crema no es nada apropiado para un velorio!

—¡Jangué suche Mubu tendo cavilu, Jamal! —le respondió Mame.

—¡No me fastidies! ¡No! —el gorila iba a estallar de un momento a otro.

—¡Sanchedu bina monda su pundo! —le volvió a gritar Mame mientras señalaba hacia el taxi, para el horror más absoluto de los demás, que no sabían ya dónde meterse para disimular.

—¡Que no!

Mame, indignado, volvió de nuevo a reunirse con sus amigos, que lo observaban asustados.

—¡Cabezón! —exclamó Mame.

—Tsss, que te va a oír —le tapó la boca Wilfredo.

—No ser razonable —insistía Mame.

—¡Aaah… cabezota! ¡Quieres decir que es un cabezota! Pero, ¿le conoces?

Mame no respondió a Matruska; estaba ocupado sacando del bolsillo algo grande y pesado. Un instante después tenía entre sus manos una especie de ladrillo dorado con incrustaciones de colores.

—¿Qué hace? —preguntó Florencio.

—Ay,no sé, pero vámonos de aquí ya. ¡Virgencita linda ayúdenos a salir vivos de esta!

De pronto Mame abrió por la mitad el estrambótico artilugio descubriendo a los curiosos que se trataba de un móvil de los de los años noventa, todo cubierto de oro y piedras preciosas.

—¡Madre de Dios! ¿De dónde has sacado eso? ¡Qué maravilla! —Matruska no cabía en su asombro.

—Es poco llevadero ¿no? —sentenció Wilfredo—. Digo, que no sé cómo se le sujetaban los pantalones… y poco discreto. Seguro que hay techos en la Alhambra con menos filigranas.

Mame se dispuso a marcar un número mientras los demás observaban atentamente.

—¿Handu? Vinu monda jande… Na, Jamal sun den fatuba. Ok, ok.

Volvió a cerrar el inmenso “ladrillo móvil”. Guardó silencio unos segundos para la expectación de todos los demás que esperaban su respuesta con las cejas muy levantadas y las respiraciones muy contenidas. Se metió en el taxi y el resto hizo lo propio. El taxista arrancó el coche, y siguiendo otra vez la indicación de la mano de Mame, que apuntaba hacia la izquierda, se dirigieron de nuevo a la entrada principal.

—Bueno, ¿con quién hablabas? —Matruska no pudo aguantar más aquel silencio incierto—. ¿Nos van a ayudar a entrar?

—Por otra puerta, por principal. Papi insiste sólo servicio pasar por detrás —parecía molesto.

—¿Papi? ¿Tu papi? ¿Trabaja aquí tu papi?

—¿Trabajar? Bah, no casi mucho trabajar… ¿tocar balalaika?

—¡Anda!  ¿Está en la orquesta su padre? —se impresionó Wilfredo.

Florencio comenzó a reírse mientras observaba por el retrovisor.

—Ya decía yo que me sonaba tu cara, Mame. Creo que su padre no es músico… no toca la balalaika, sino más bien vive de manera… ociosa, “tocándose la balalaika”.

Las palabras del chófer quedaron interrumpidas cuando una mujer acicalada como una auténtica reina, se lanzó contra el parabrisas del ajado coche como una loca.

Los gritos de Wilfredo alertaron a todos los invitados que en aquellos momentos realizaban su entrada triunfal por la puerta principal.

—¡¡¡Nos hemos cargado a Rania de Jordania!!! —sentenció el contramaestre al borde del soponcio.

—¡Mami! —Mame salió corriendo del coche.

—¡¡Ay, por Dios, es la mami de Mame!! ¡¿Pero qué culebrón es este?! ¡¿La hemos atropellado?! —Matruska estaba paralizada en su asiento y Wilfredo no dejaba de llorar.

—¡Está bien, todo bien, tranquilos! —anunció Florencio mientras Mame y su mami se abrazaban amorosamente.

Salieron todos del coche y rodearon inmediatamente la estampa familiar.

—¡¿Mame?!

Una voz potente y aristocrática resonó a unos cincuenta metros de donde se hallaban, precedente de la parte superior de la escalinata de entrada al palacio. Todos se giraron para poder ver a un hombre de mediana edad de aspecto principesco e imponente. Tenía la cabeza completamente afeitada y llevaba un traje blanco y una especie de capa corta de leopardo. Sus zapatos de charol blanco relucían más que el sol bajo los halógenos de la entrada, y las cadenas y pulseras de oro se amontonaban sin pudor sobre su indumentaria.

—Ay, mamacita… ¿eso es un blasón? —el contramaestre había perdido la facultad de parpadear.

—¡¡¡Papi!!!

—¡¡¡Mame!!!

El guapísimo muchacho dejó a su mami para ir en busca de su papi. Subía las escaleras de tres en tres y todos los asistentes, incluida la prensa, le dejaron paso para facilitar el encuentro.

—¡Ay, por Dios… qué momentazo… y encima se ha llevado mis pañuelitos! —gritaba Wilfredo llorando desconsoladamente mientras se sonaba los mocos en la manga del traje de Habib—. Si es que creo que el tal Mubu es el papi de Mame. ¡Ha dejado a su mami aquí tirada para encontrarse con su papi…!

Los de la prensa rodeaban la estampa, y los flashes de las cámaras no paraban de centellear. Matruska salió corriendo escaleras arriba. Era su momento también, no podía perder la oportunidad. Si las revistas iban a inmortalizar aquella estampa, ella debía posar muy cerca de Mame.

—Hay que ver la tía cómo corre… qué habilidad con los tacones ¿no? Cuando trabajaba conmigo se iba tropezando consigo misma cada dos por tres, y ahora mírala, subida a esos andamios  y pisoteando a todos los invitados para chupar cámara.

—Sí, qué orgulloso me siento —añadió Wilfredo suspirando.

Matruska se abrazó al sonriente Mame en cuanto su papi le soltó, Y fue así como posó para todas las cámaras a la entrada del gran palacio de Mubuville, junto al precioso hijo del gran Mubu.

COMO BERTA, LA MUÑECA MUERTA

—¿Qué hora es ya?

—Han pasado cinco minutos desde que me lo preguntaste la última vez…

—Es que me muero de preocupación, Isabeliña. ¿Cómo la hemos dejado ir? Así, sin más. Ala, ve para la jungla a que te mate un león o un gorila, y pásatelo bien. ¡Carallo, si es que la mandamos encima muy mal equipada! ¿Cómo huirá de los peligros con esos tacones que se puso? Ya viste que casi se mata en la cubierta sólo por andar ¡No quiero ni pensarlo!

—Pero que este país está muy civilizado, Nikolás, ¡No pases mal rato!

—Ay, con lo que yo la quiero… que es… ¡una hermana para mí!

—¿Y a tus hermanas les cuentas también lo del tío Xusto?

—Ya me entendiste, Isabeliña.

—Que sí, que ya... La verdad es que yo también la quiero mucho… ¡Es tan especial!

—Sí, especial sí que lo es. ¡Ay Isabeliña, qué congoja más grande! ¿Y qué hora es? A esta muller le pasó algo, seguro.

Los dos se abrazaron tiernamente, rezando por el bienestar de su querida Matruska. Nikolás lloraba desconsolado y María Isabel empezaba a preocuparse al no recibir noticias de ella, contagiada a esas alturas ya por el gallego.

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El capitán Matamoros andaba un poco desconcertado aquella noche. El barco estaba demasiado tranquilo y una extraña sensación de vacío se estaba apoderando de él.

Últimamente sólo hallaba consuelo y lograba aplacar todas sus preocupaciones, iluminando su vida un poquito, cuando veía a su amada. Esos momentos fugaces que podía pasar con María Isabel, eran los más valiosos de su vida y nunca había conseguido demostrárselo como era debido.

Se moría por sus huesos y toda su felicidad se centraba en ese té de las tardes junto a ella, charlando solos y muy juntitos en su cocina. Cuánto hubiera deseado ser más valiente y menos poca cosa para poder merecérsela.

Como si un viento en popa lo guiase, se dirigió directamente a la cocina. Si ella ya no estaba, al menos permanecería allí su aroma, a pesar de que últimamente se hacía difícil sustraer ningún otro olor de la cocina que no fuera el de la coliflor.

“… Coliflor… ¿Coliflor?”

“… ¡Matruska!”

Acababa de comprender esa sensación de silencio, de paz. Pero no se sentía tranquilo, no terminaba de agradarle. Algo no iba como debía.

Abrió la puerta despacio, procurando no asustar a Isabel si es que todavía seguía trajinando, y vio algo que no le gustó nada: Nikolás y su María Isabel fundidos en un tierno abrazo.

Tenía que salir de allí. Aún le costaba bajar los brazos y no soportaría el ridículo de la situación, la humillación de verse sorprendido espiando a la pareja con aquella pose que le otorgaba la inflamación de los ganglios sobaqueros. Sintió cómo la sangre tibia le invadía el rostro mientras retrocedía despacio para poder desaparecer de aquella estancia sin ser descubierto.

“Si es que soy un imbécil… ya me la han quitado… ¡No! ¡La he perdido yo solito, por cobarde…!”

Marchaba por el pasillo como un zombi, haciendo caso omiso a todo lo demás. Sólo se sentía morir, ya nada importaba si había perdido al amor de su vida.

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Y a unos diez kilómetros de Mubuville, Félix se enfrentaba a un gallo pendenciero que no permitía a la pareja de matones proseguir su camino en busca de su objetivo.

—¡Si es que está muy cabreado, Sera!

—¡Félix, vuelve al coche y deja de hacer el tonto! ¡Lo atropellamos y se acabó!

El gallo se quedó entonces muy quieto; alargó el cuello esquivando la pierna de su oponente, y durante unos segundos observó el parachoques del inmenso y destartalado Dodge que había alquilado Serafín. Alzó su amenazante carita indignada para a mirar a Félix, y de nuevo alargó el cuello para mirar el coche. Giró cuarenta y cinco grados hacia la derecha, y muy estiradito y muy digno caminó hasta la cuneta.

—¡Qué jodío el gallo! ¡Parece que te ha oído!

—¡Venga, Félix, que vamos muy tarde!

—Bueno, hombre, bueno, que tenemos invitación… cortesía de la “Corporación Dermoplástica” —canturreó mientras volvía al coche bailando algo parecido a una bachata.

—Gracias a mí, que si es por ti…

—Hombre, Serafín, perdona pero lo tuyo fue coña ¿eh? El del alquiler de coches era una cotorra, no tuviste ni que preguntarle… estaba renegando de Matruska cuando entramos en su cuchitril.

—Y nuestro objetivo una “boca-chancla”, y menos mal, porque hoy no ha sacado el bolso con ella, y es el momento perfecto para cazarla, fuera del barco, lejos de ángeles guardianes.

—Por no hablar de lo impresionantes que estamos con estos fracs, ¿eh, Sera? Yo nunca me había visto tan guapo. Ojalá mi Berta pudiera verme.

—¿Pero ahora quién es Berta? —preguntó sin querer Serafín, ya llegando a la entrada principal del gran palacio de Mubuville—. ¡Calla, anda, calla, déjalo, que no quiero saberlo!

—Ay, Sera, qué poquito caso me haces… ¡Berta, mi amor de cuando yo era técnico de suministros gaseosos!

—¡Butanero, Félix, butanero! Tsss, cállate ya.

Salieron del coche y se aproximaron a la gran entrada con sus invitaciones en la mano.

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“¿Cobarde? ¡Yo nunca he sido un cobarde! Tengo que hablar con María Isabel, tiene que saber lo que siento por ella”.

El capitán Matamoros paseaba compulsivamente por cubierta. Sabía que su silencio le haría perder para siempre a su amor, pero si hablaba podía perder para siempre a su amiga.

Si su amada estaba enamorada y era feliz con otro, él tendría que darse por satisfecho y agradecer a ese hombre que fuera capaz de completar la vida de la mujer a la que él más quería en el mundo…

“¡Los cojones!”

Se echó la mano a la cinturilla del pantalón y tiró de ella hasta que encajó en su prominente cintura, dividiendo el tiro en dos sus partes pudendas. Estaba convencido, hablaría con ella, no iba a consentir que se le escapara sin hacer nada por evitarlo.

Bajó las escaleras decidido; entró en la cocina como si tal cosa, y se sirvió un vaso de vino de cocinar, engulléndolo a continuación de un trago.

—¡Hola, capitán! —saludó el gallego soltando de su abrazo a la cocinera mientras se limpiaba las lágrimas.

María Isabel le sonrió ruborizada.

—¿Tú, Nikolás? ¿Tú tenías que ser?

—Sí, capitán, no podía dormir e Isabeliña me calentó la leche…

—¡No sigas! Prefiero no conocer los detalles…

—Detalles pocos, oiga, que aquí ni una mísera galletiña que llevarse uno a la boca.

—¿Te importa si hablo un momento con… tu chica? —cerró los ojos y trago saliva llena de clavos.

—Ay, que quieren estar soliños, ¿eh? Claaaro, ande, venga para acá y me sustituye —le guiñó el ojo.

No podía comprender cómo María Isabel podía haber caído en algo así. ¿Sustituirle? Aquello era muy extraño y depravado. Nikolás salió de la cocina y el capitán Matamoros se sentó junto a una temblorosa María Isabel.

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—Chikitán chikití tan tan tan, que tum ban ban que tumban que tepetepe, tumban ban que tumban que peee… —Wilfredo bailaba y berreaba como un poseso.

—Qué música tan actualizada… ¿Quién pincha? ¿Toni Génil? —Florencio tenía la mano llena de langostinos y los engullía como si de pipas se tratase.

A cinco metros Matruska bailaba con su característico estilo ochentero desatado, muy pegadita a Mame, dispuesta a salir en todas y cada una de las fotos. Mame era un gran bailarín y charlaba animadamente con ella.

—Yo amigo caramelosito con Habib, ¿tú saber?

—¿En serio? —Matruska se llevó las manos a la boca para contener su emoción mientras hacía el paso de la cobra—. ¡No tenía ni idea pero me alegro muchísimo! ¿Por eso te embarcaste en el Bitácora?

—Sí —sonrió—. Voy con él, yo seguirle a Senegal, a barco, a Seychelles… ¡y a fin de mundo!

—Ay, qué bonito… —se le llenaron los ojos de emotivas lágrimas mientras agitaba la coctelera imaginaria.

Aquella fiesta era estupenda. La sala principal del palacio era aún más suntuosa, si cabe, que los jardines. Un gran oasis de glamur, “joyerío”, “lentejerío” y bordados de ensueño. Las mujeres estaban formidables, ataviadas con ligeras telas de colores salvajes, enjoyadas y maquilladas hasta los dientes. Princesas, nobleza, artistas… como en una película de amor y lujo.

Cada vez que Matruska veía un fotógrafo se lanzaba delante de él como una loca, tirando de Mame para convertirse en centro de atención. Se había propuesto tranquilizar a sus padres apareciendo en el “HOLA” como una reina, y lo haría a cualquier precio. Pasadas dos horas, ya había protagonizado escenas de interés en cada uno de los puntos clave del palacio; saldría en todas las revistas y en cada una de las fotos.

Recordó con una sonrisa de orgullo una ocasión en la que la habían invitado a una fiesta benéfica multitudinaria a la que asistirían cientos de famosos. Al día siguiente su padre le preguntaba impresionado cómo era posible que se hubieran publicado cuatro fotos, una de cada esquina del hipódromo, cuarenta mil personas, y ella apareciera en las cuatro.

Simplemente era un arte.

—¿Ese no es Carlos Baute? —se acercó Florencio a Matruska meneando las maracas imaginarias.

—Yo creo que es Leticia Sabater.

—¿Y qué iba a pintar aquí Leticia Sabater?

—A mí se me presentó hace un ratinín —anunció Wilfredo, que parecía él sólo todos los Back Street Boys—. Creo que me dijo que se llamaba Lauren Pestiño o algo así.

Matruska bailaba rodeada de hombres. Aquello era un sueño. Cuatro preciosos y maravillosos hombres trajeados, elegantes e imponentes… y Florencio, bailando a su alrededor, haciéndole los coros e imitando sus mejores pasos. Incluso el anfitrión Mubu y su esposa, los papis de Mame, se habían quedado junto a ellos después de la primera conga.

—¡¡¡Somos lo más de lo más, Matrus!!! ¡Nunca olvidaré este día que tuve gracias a usted! —le gritó el contramaestre mientras se restregaba contra una barandilla a modo de barra americana.

De pronto el volumen de la música bajó y todos invitados se fueron disponiendo en torno a la escalinata de entrada.

—¿Qué sucede? —le preguntó en un susurro Matruska a Mame.

—Llega el principal… van a presentar.

—¿El principal?

—Sí, fiesta por él… persona muy importante.

—Ah, ¿el homenajeado?

Mame asintió.

—Fiesta por él. Hombre rico, famoso, poderoso.

Todos observaban expectantes la escalinata que se alzaba hacia el exterior. Matruska estaba intrigada.

—-o—-

—María Isabel… yo… es que yo…

—¿Qué te pasa, Bertín? —con tanto apuro por parte del capitán, la cocinera se esperaba una mala noticia y comenzó a sentirse mareada.

—Es que yo… es que no sólo… yo… ¡Yo no soy un capitán!

—¡Ay, por Dios! ¿A ti también te persiguen? ¡No me digas ya más nada! ¡No te llamas Bertín Matamoros!

—No… ¡no!, ¿pero de qué estás hablando?

—Ay, yo qué sé…

—No, mujer, es que… no sólo soy un capitán, también soy un hombre… y llego tarde siempre… pierdo lo que más quiero.

—Si es por las mollejas con almejas que te perdiste el otro día en la cena, te puedo hacer para ti solito…

—No, no me has comprendido… yo, yo, sabía que un día pasaría esto, que no todo dura para siempre. Yo aquí cómodo, conformándome con migajas, y pensando que no era correspondido… y a lo mejor podría haber hecho algo… antes, y evitar el furor gallego, que yo comprendo…

—Pues yo no comprendo nada —Isabel meneaba la cabeza—. ¿El “furor gallego”? ¿Es un grupo?

—Yo debí ver que pasabais mucho tiempo juntos, cada vez más, y que el amor terminaría por llegar. Y si quieres a una persona… dos personas que se sienten solas, él insiste… y ella, esa mujer maravillosa, ¿qué puede hacer?

—¿El amor? ¿De qué amor me hablas? ¿Qué mujer maravillosa?

—Lo de… Nikolás…, ya sabes.

—¡Ah! ¡Pero ella no quiere! Él se muere por llevarla a su camarote, y no para de hablar de la muerte de su tío Xusto, pero ella no está muy convencida que digamos.

—Entonces ¿aún estoy a tiempo?

—¡¿Tú también quieres llevártela a tu camarote?! —Isabel se quedó completamente desencajada.

—¡Al altar! Que es lo que mi reina se merece… Si ella quiere, claro.

Le puso ojitos tiernos.

La cocinera no sabía cómo reaccionar. Quería gritar, llorar. ¿Cómo era posible que su amor, su capitán, se hubiera enamorado de su queridísima amiga Matruska? Era un cielo, un sol, tan cariñosa y buena, ¡tan especial! Pero Matamoros era su amado desde hacía años, y ahora lo había perdido, y al parecer para siempre. No sabía cómo iba a poder superar aquello…

… Aunque si alguien iba a hacer feliz a su hombre, ¿quién mejor que su amiga Matruska? En realidad debía estar agradecida…

“Los cojones”

—Bertín —tomó aire y cerró los ojos.

—Dime.

—¿Y si te enterases de que alguien más te quiere? ¿Y si alguien te amase desde la sombra y quisiera ser tu mujer?

—¿Alguien? ¿de este barco? —María Isabel asintió pudorosa—. Pues como no sea Wilfredo…

—¡Que Wilfredo no es gay!

—¡No me fastidies!… ¿no?

—Da igual, hay más mujeres en el barco ¿no? —alzó una ceja procurando ser elocuente.

—¿Cómo? ¡Sólo una más!... ¡Oh, Dios mío! ¿Pero me lo dices en serio?

—Bueno, yo…

—Pero ¿qué porquería sería esa? ¡Si es como si fuéramos familia! Como una hija pesada. ¡No me lo puedo creer!

María Isabel estaba completamente trastornada ¿Una hija pesada? ¿Eso es lo que pensaba de ella? Tantos años queriéndole y ahora se enteraba de que para él no era más que eso, un familiar de los que estorban.

—¡Ya soy mayorcita, no parezco tu hija! Dime si quieres que soy la hermana coñazo, pero no hace falta ser tan cruel.

El capitán entrecerró los ojos. Había ofendido claramente a María Isabel pero no sabía cómo. Ahora la cocinera lloraba desconsoladamente.

—¿Tú?, ¿mi hija? Yo me refería a Matruska. Es la única “otra mujer” del barco ¿no? —andaba con pies de plomo y no se atrevía ni a tocarla para consolar su pena.

—¿Matruska?... Pero si estás enamorado de ella, la otra mujer… soy yo ¿no?

—¡¿Enamorado yo de Matruska?!

—¿No? ¿Entonces de quién?

—Pues de ti, claro.

María Isabel perdió por un instante la respiración, expectante al próximo latido, si es que no se le había parado el corazón para siempre. Se limpió las lágrimas con la manga y sorbió los mocos que asediaban el centro de su congestionada cara.

—¿De mi? Yo creí que… creí que…

—Hasta las trancas, como un loco, desde siempre y para siempre. Aunque tú ahora quieras a Nikolás, yo siempre te querré.

—¿A Nikolás? ¡Yo no quiero a Nikolás! Bueno, sí, pero sólo como amigo.

—¿Entonces qué hacíais tan abrazaditos? ¿Por su tío Xusto? Que sepas que es un truco que usa para…

—¡No! —reía con todo el cuerpo mientras hipaba—. ¡Ya sé que utiliza la pena para ligar! Le estaba consolando porque está preocupado por Matruska. La queremos mucho y…

—Pero a ver, entonces ¿no estáis juntos? —la cocinera negó lentamente con la cabeza—. ¿Estás libre? ¿Y no te gusta nadie?

—Bueno, nadie, nadie… —remoloneó.

—Un momento, tú creías que yo estaba enamorado de Matruska y me has preguntado qué pasaría si la otra mujer del barco me quisiera desde la sombra. La otra mujer… ¿tú?

María Isabel se levantó de la mesa muy avergonzada. No era capaz de seguir mirándole a la cara.

—Yo.

—¿Me quieres a mí, Isabel?

Ella asintió. La suerte estaba echada.

—Desde siempre.

El capitán se levantó y rodeándola por la cintura desde atrás le susurró al oído:

—Entonces me debes más de un millón de besos.

Ella se giró despacio, conteniendo la respiración.

Él la besó suavemente.

… Y luego no tan suavemente.

—-o—-

—¡Allí está!, la del vestido impresionante negro. ¡Qué guapa está!

—Desde luego, Félix, que pintoresco matón eres.

—Chico, es que tanto seguirla por medio mundo, uno se encariña.

—Pues está bien acompañada y protegida. Lo de esta mujer no es normal. ¡Vaya tres pedazo de tíos la rodean!

—Son cuatro, Sera.

—Bueno, la mujer del pelo largo vestida de hombre que se restriega contra la barandilla, no cuenta.

—¿Qué hacemos ahora?

—Nos acercamos y controlamos sus movimientos. En cuanto se quede sola… ¡la atacamos!

—Jopé, Sera, qué agresivo eres. ¿Aquí en medio, con tanta gente vamos a atacarla?

—Nunca nos ha visto, so lerdo. Podemos atraerla hacia el jardín con cualquier excusa. ¿Por qué iba a sospechar de dos hombres que asisten a la misma ampulosa fiesta que ella?

Ambos avanzaron bailando marcha atrás hacia una posición más próxima a su víctima. El break dance siempre era una buena opción.

De pronto el volumen de la música bajó y todo el mundo se replegó hacia la entrada.

—¿Qué pasa, Sera?

—Yo qué sé. Creo que estaban esperando a que llegase ese tío que acaba de aparecer —señaló hacia el invitado de honor.

—Oye, y qué guapetón es ¿no? Menuda percha. ¡Cómo se nota donde hay clase! ¡Ole, ole, y ole!

Matruska y sus acompañantes dirigieron un momento la mirada hacia ellos, atraídos por el jolgorio cañí de Félix.

—Al final te voy a disparar a ti, Félix —susurró amenazante Serafín entre dientes.

—-o—-

—Por favor, mamacita, ¡qué cosa tan bonita!, ¡qué planta, qué templanza, qué hechura! ¿Quién será? ¿Eh? ¿Quién será? —Wilfredo no cabía en sí del gozo.

Mubu había salido corriendo hacia la entrada a recibir a su invitado de honor. La mami y su hijo Mame se quedaron junto a Matruska y su pintoresco séquito.

—Qué hombre tan vital su marido… ¡Corre que se las pela! —Florencio le daba palmaditas a la mami de Mame en el hombro mientras ella asentía.

El anfitrión, ya en lo más alto de la escalinata, se situó frente a su agasajado y le tomó la mano derecha entre las suyas mientras se hacían una pequeña reverencia. A continuación se volvieron cara al público expectante.

—¡Buenas noches a todos! —comenzó Mubu en un casi perfecto castellano—, y de nuevo muy bien venidos a Mubuville, este nuestro humilde hogar. Me hace rebosar de orgullo el poder presentarles a una de las figuras más emblemáticas de nuestro país amigo la Gran Bretaña. Ha aceptado ser mi invitado de honor en nombre de su excelentísima familia. ¡En la línea de sucesión de la corona británica y en representación de la casa de Windsor, me complace presentarles a Lord Fribush!

Todo el mundo aplaudía fuera de sí.

Aquel impresionante lord permanecía quieto, muy serio, observando con cierto pudor a los invitados desde la altura.

—¡Es un lord! ¡Ay, virgencita, cuánta elegancia! ¡Qué emoción! ¡Matrus por Dios, reaccione!

Matruska se encontraba paralizada, como clavada al suelo. Las rodillas le temblaban y no atinaba a juntar sus mandíbulas. Aquel hombre era un absoluto sueño. Alto, elegante, con el pelo negro azabache y brillante enmarcando un rostro suave, juvenil y a la vez maduro, de trazos rectos y perfectos. Sus ojos verdes y profundos se perdían en la distancia.

—¿Eh? ¡Ah! No… yo… —espabiló en respuesta a los empujones del contramaestre.

—¡Es que no sabía que Paul Newman y Sofía Loren habían tenido un hijo juntos! ¡Y menos que era un lord inglés! ¡Por Dios, qué hombreee!

—Wilfri, tranquilízate. Es impresionante ¿verdad? Hay algo en él…

—¿Algo? Señorita, usted ahorita mismo debería ir a poseerlo sobre las escaleras. Dos seres tan bellos ¡Glamur, dinero y poder!

—Es que no puedo. Es perfecto, pero no sé…

—¿Qué no sabe? ¿Pero ha visto cómo baja las escaleras? Qué estilo pisando el suelo, qué traje ¡Cómo le sienta! ¡Y ese corte de pelo! ¡Si es un Apolo caído del Olimpo!

Wilfredo tenía razón, pero ella no era capaz de emocionarse. A lo mejor estaba tarada y no podía enamorarse. Tenía todo el rato en su mente la imagen del puñetero biólogo, Alex, y así no era capaz de concentrarse en sus sentimientos.

“Alex, ese sí que está tarado, tan raro, tan serio, con esos ojos tan profundos… y verdes… y esa sonrisa que te hace…”

Lord Fribush había bajado ya todas las escaleras y se encontraba a unos cincuenta metros de ella. No pudo evitar seguirlo con la mirada. De repente sus ojos se encontraron y aquel color esmeralda profundo y cristalino la atravesó como un rayo en una noche verbenera de julio. El vello de todo su cuerpo se erizó y se le chocaron las rodillas. El lord avanzaba hacia ella sin quitarle ojo, alzando las cejas extrañado, como si hubiera descubierto el engaño, la charada, y supiera que ella no debía estar allí…

… Y de pronto, una sonrisa recién conocida, la que el día anterior le había revuelto el alma mientras permanecía encerrada en la despensa del barco, esa curvatura inigualable de felicidad, se dibujó en el excelentísimo bello rostro de aquella ilustre personalidad.

Ya estaba a menos de un metro y ella comenzó a hiperventilar. Le faltaba el aire de tal manera que finalmente se desplomó. Lord Fribush se abalanzó raudo para evitar que rozase siquiera el suelo. Envolvió con sus fornidos brazos su cintura y la apretó contra él.

—¿Qué?... ¡Oh! ¿Qué… qué ha pasado? —le costaba centrarse en el rostro que tenía a menos de veinte centímetros de su cara. Aún veía borroso.

—¿Cuántas veces voy a tener que rescatarte, Matruska? —le susurró él con voz ronca y desgarrada.

Ella ya no tocaba el suelo con sus pies, sólo flotaba. No había aire que respirar en toda aquella estancia, pero tampoco lo necesitaba.

Era Alex.

“Mi hombre bonzo…”

Había acertado en sus cálculos en la ducha aquella misma mañana: cada curva del cuerpo de Alex había sido creada para alojar las formas de ella; todo encajaba. Permanecieron abrazados, engarzados.

—¿Lord? —susurró ella en cuanto recuperó el aliento—. Pero… ¿y tu pelo? Si tenías pelo… —divagaba perdida en la sonrisa de su caballero andante.

—Bueno, sólo me he afeitado y me he pasado un poco las tijeras. Sigo siendo el mismo.

—Pero hablas… y sonríes, y eres… tú… sigues ahí… eres tú… gracias a Dios —hablaba  como un zombi, como si hubiera perdido toda su fuerza y su voluntad.

—Me alegro de que prefieras que sea yo y no otro, Matruska —seguía sonriendo mientras la sujetaba firmemente entre sus brazos.

—No sé qué me pasa, Alex, no puedo moverme.

—¿No puedes o no quieres?

—Creo que ambas.

—Tú estás metida en mi cabeza desde el primer momento en el que te vi presentarte al capitán en aquel bar del puerto, así que ahora fastídiate.

Como algo consecuente, natural e involuntario, el rostro de Matruska se fue aproximando al de Alex, que ahora la sujetaba por la cintura con una mano y con la otra aprisionaba su nuca. Ella cerró los ojos, separó un poco sus labios para saborear el aliento que se le aproximaba… y comprendió que estaba irremediablemente enamorada, por primera vez, otra vez.

Como un resorte, súbitamente cayó en la cuenta. Ella no podía enamorarse, no debía sumergirse en aquello. Iba a sufrir como siempre porque el amor la odiaba profundamente y siempre acababa escaldada, herida y apaleada.

“¡Pero si le he prendido fuego, por Dios! ¡Me odiará!...”

Cuando sus labios se iban a juntar, Matruska hizo un quiebro, y soltándose de su abrazo, se perdió entre la multitud que los rodeaba y que tan atentamente había estado observando toda la escena.

—¡Ni los mejores culebrones de mi añorado hogar…! —Wilfredo lloraba desconsolado—. ¡Vaya a por ella, por Dios! ¿No ve que está asustada pero lo ama? ¡Vaya!

Alex se quedó inmóvil, paralizado en medio del gentío que se iba dispersando, ajeno a los gritos del contramaestre.

—-o—-

Félix y Serafín habían seguido todo el evento con interés, uno esperando el momento para actuar, y el otro profundamente emocionado y conmovido. Salieron unos instantes después detrás de ella, siguiéndola hasta el jardín.

Era el momento perfecto. Parecía contrariada y triste y eso iba a facilitar las cosas. Se encontraba de espaldas a palacio, sentada en un banco de piedra en la penumbra. Desprevenida. Sus pensamientos desgarraban la noche.

“¡¿Por qué, Dios mío, por qué me odias de esta manera?! El ser humano no está hecho para sufrir tanto… Dios, Dios, ¿por qué me abandonas?”

—¡Matruska! —Serafín utilizó su registro más masculino.

Félix permaneció rezagado, avergonzado por lo que estaban a punto de hacer.

—¿Si? —se giró lentamente para atender a la llamada que provenía de sus espaldas. Era un mar de lágrimas.

—Eres muy escurridiza, muchachita —Serafín se aproximó apuntándola con su pistola.

—¡Soy una asesina del amor! ¡Eso es lo que soy!

—No cambies de tema, llevamos mucho tiempo tras tus pasos…

—Sera, por favor, ¿no ves que está muy triste? Vámonos —Félix tiraba de la manga de su compañero.

Matruska, ajena a la presencia de los dos esbirros, alzaba las manos al cielo.

—¡¿Acaso, Dios, no me caigo si me empujan? ¿No sangro si me pinchan?! —berreaba  mientras las lágrimas se deslizaba a espuertas por sus mejillas. Cayó de rodillas desde sus altísimas sandalias—. ¡¿Es que te crees que soy “Berta, la muñeca muerta”?!

Félix, al oír aquel nombre tan conocido y amado para él, saltó como un resorte; no lo pudo evitar y se adelantó lanzándose al suelo para consolarla.

—¿Qué leches haces, Félix? ¿Estás loco? —le recriminó Serafín.

—Tsss, tranquila, no llores más —el ex butanero lloraba a su lado—. Todos sufrimos por amor. Fíjate, simplemente has mencionado su nombre, el nombre de mi amada, y sólo con eso me has destrozado el alma… ¡Mi Berta!

Matruska se limpió las lágrimas con el dorso de la mano.

—¡Félix, no me jodas! ¡Vuelve aquí o vamos a tener un accidente! —Serafín estaba fuera de sí.

—Ay, Sera —protestó volviéndose—, ¡si es que yo no valgo para esto! ¡Yo soy butanero y no sirvo para nada más!

—¡No me jodas, Félix!

—¿Butanero? —intervino Matruska contrariada y rebosante de lágrimas y mocos—; qué casualidad. Mi tía Berta estuvo enamorada de uno. Todavía habla de él muy a menudo.

Félix se quedóperplejo. No podía creer lo que acababa de oír.

—¿Tu tía Berta?

—Sí, lo buscó durante muchos años, pero sólo sabía que se llamaba Jose. ¡Y todo porque el amor es una mierda! —alzó de nuevo las manos al cielo—, ¡y sólo hace daño!

—Jose… ¿Jose?... Jose Félix —se señalaba el pecho—, ¡Jose Félix soy yo! ¡Y tu tía Berta, mi amor verdadero!

—¡Ala, tócate los huevos! —Serafín resoplaba mientras se guardaba resignado la pistola debajo del sobaco.

—¡No te creo! ¿Tú eres su Jose?

—¡Sí! ¡Sí! ¡Claro que sí! Tuvimos un tórrido romance hace años… exactamente treinta y nueve años.

—¡Sí, sí! ¡Terminó el mismo día que yo nací! ¡Ay, por Dios!

—¡¿Hace treinta y nueve años?! Psá —Serafín pegaba patadas a las piedrecitas del camino con las manos en los bolsillos—. O sea que todo esto por una señora que seguramente ya parece una ciruela pasa.

Félix y Matruska permanecieron sentados sobre el fresco césped de los magníficos jardines de Mubuville, abrazados, llorando, consolándose mutuamente, mientras Serafín maldecía su escasa suerte de la buena.

—¡Jo, Félix, nos van a despedir! Ya de esta no…

La aparición repentina y amenazadora del invitado de honor del gran Mubu, cortó la respiración de Serafín.

—¡Suéltala ahora mismo! —rugió Alex encolerizado.

Félix se apretó aún más contra Matruska, reaccionando al inmenso susto que le acababa de dar aquel elegante lord. Serafín alzó las manos perplejo.

—¡¿Tú?! ¡No me lo puedo creer! —Sera meneaba la cabeza sin parpadear—. ¡Tú eres el ángel de la guarda de Matruska! ¡El peludo!

Alex parecía una estatua, quieto frente a la escena, preparado para abalanzarse sobre los esbirros si hacía falta.

—¿Mi ángel de la guarda? ¿De qué estás hablando? —Matruska sonó gangosa.

—Debes de quererla mucho, ¿eh? —Serafín parecía resignado—. Este tío no nos ha dejado acercarnos a ti desde que salimos de Las Palmas, sólo que antes parecía un indigente. ¡Anda que entre mi compañero y tú me habéis dado la misión!

—¿De verdad? —le preguntó Matruska a Félix, que permanecía muy abrazado a ella.

Él asintió.

—En Las Palmas casi me mata, y en Dakar Serafín también se llevó lo suyo. Acabamos en un hospital que no tenía ni natillas. Y en Libreville porque salimos por patas, que si no…

—¿Pero os conocéis? —Alex no comprendía ya la situación. El esbirro que siempre le había parecido el más agresivo de los dos, no mostraba más que resignación, y el otro estaba fundido en un abrazo cariñoso, y aparentemente nada peligroso, con Matruska—. Yo creía que queríais acabar con ella.

Matruska tampoco entendía nada.

—Y ese era el plan. Llevamos meses siguiéndola, vigilándola, y teníamos órdenes de liquidarla si daba con la fórmula. La hemos perseguido desde que se embarcó.

—¿La fórmula? ¿Qué fórmula? —Alex parecía ya más intrigado que preocupado.

—Es que creo que he descubierto la piedra filosofal —se limpió los mocos con la palma de la mano para luego restregar su congoja por el césped de su anfitrión—. Yo en realidad soy… vieja —arrastró sus palabras sumida en una profunda vergüenza.

—Bueno, mujer, tanto como la piedra filosofal…

—¡Y de vieja nada! ¡Estabas tan estupenda antes como ahora! —Félix la meció un poco para consolarla.

—A ver, a ver… creo que me estáis diciendo que Matruska descubrió una fórmula por la que os han contratado para que acabéis con ella ¿no? —los tres asintieron—. ¿La piedra filosofal? ¿La vida eterna, Matruska?

—Yo creía que simplemente mejoraba las arruguitas y te daba aspecto juvenil —se señaló la cara—, pero es que cura heridas y rejuvenece de una forma impensable. Antes de dar con la fórmula exacta, le pedí ayuda, financiación, a la “Corporación Dermoplástica” —Serafín se aclaró la garganta carraspeando—, pero me echaron estos dos del despacho por orden de su jefe.

—¿Nos has reconocido? —intervino Félix—. Ay, Matruskilla, éramos nosotros, pero es que yo no sabía que la cosa iba a llegar tan lejos, que lo de “acabar con ella cueste lo que cueste, sufra lo que sufra” iba en serio. Creía que era una forma de hablar.

—Sí, Félix, es lo que tienen la inmensas e impersonales empresas con matones en nómina, mucho sentido del humor —Serafín suspiró.

—¡Intentasteis matarme en mi casa! Y creía que os había dado esquinazo al embarcarme. Tenía que alejarme sin que nadie supiera a dónde iba para que no corriesen peligro por mi culpa. Sólo lo sabía Mari Flor… ¡Ay! ¡Mari Flor! ¿Os lo dijo ella? ¿Le habéis hecho algo a mi Mari Flor? —apartó a Félix de su abrazo.

—No, tranquila, están todos bien. Llevas un localizador GPS en el forro de tu bolso —intentó tranquilizarla Félix.

—¡Oh!, pero… si hoy no llevo bolso.

—Ya, pero entramos por casualidad en la misma tienda de alquiler de coches en la que tú habías estado momentos antes. El dependiente estaba indignado con una española pesada que al final había decidido no alquilar nada. Nos dijo que le habías contado que querías el coche para ir a una fiesta importantísima, y este era el único evento sonado de todo Gabón, así que Sera llamó al jefe y nos consiguió enseguida unas entradas.

—Creíamos que te habíamos perdido definitivamente cuando éste —Serafín señaló a Alex— nos obligó a desaparecer de tu sombra en Libreville ayer por la mañana, por tercera vez.

—¿Me has estado protegiendo? —Matruska inclinó su juvenil carita hacia el suelo, alzando la mirada y agitando las pestañas.

Alex asintió.

—Sentí que debía cuidarte desde el primer momento que te vi. Así que te seguí por el puerto de Las Palmas, y después de comprobar que realmente corrías peligro, decidí hacer lo mismo en Dakar y en Libreville, aunque luego supe que en Dakar había seguido a Wilfredo, que no eras tú. Lo siento, pero es que…

—¿Es que?

—Es que estoy loco por ti —dirigió la mirada al suelo.

—¿Loco? —Félix volvió a abrazar a Matruska con afán protector mientras ella sonreía como una tonta—. Pero loco de amor ¿o loco de te voy a descuartizar y a esparcir tus pedacitos por Punta Umbría en honor a la Virgen de la Cinta?

—Loco de amor.

Matruska se soltó del protector abrazo de su casi tío el ex butanero, para acercarse lentamente a aquel deslumbrante Lord Fribush.

—No me querrás cuando sepas toda la verdad—a un metro de él se abrazó a sí misma intentando controlar los escalofríos provocados no tanto por el frescor de la noche como por lo asustada que estaba por el amor que le profería Alex.

—Prueba ¿qué más tengo que saber?

—¡Soy vieja!

—Te sigo queriendo, abuelita.

—¿No quieres saber mi edad?

—¿Sesenta?, ¿setenta? Me da igual…

—¡Treinta y nueve!

Alex soltó una carcajada.

—Yo tengo treinta y ocho.

—¿De verdad? ¿No me engañas? ¿En serio?

—¿Ves? Es perfecto… no hay ningún problema, Matruska.

—No, no, no… ¡No sabes lo que dices! ¡Verás cuando sepas lo más gordo!

—A ver, sorpréndeme.

—Yo… yo… ¡Yo fui la que te prendió fuego la primera noche en el puerto, en cubierta!

Alex permaneció un momento en silencio y una lágrima de terrible arrepentimiento rodó suicida por la cara de Matruska hacia su barbilla.

Él recorrió despacio el pequeño espacio que los separaba hasta situarse tan cerca de ella que ni el aire rozaba su precioso vestido de diseño casero.

—Un ángel desnudo se abalanzó sobre mí en mitad de la noche para apagar las llamas que me consumían. Ya sabía que la cerilla se te había escapado a ti, lo vi todo de reojo; y también vi cómo arriesgabas tu vida, tu orgullo y tu dignidad por ayudarme.

De nuevo Matruska flotaba.

—Psá, mi dignidad está de saldillo, no te creas —susurró muy ruborizada.

—Eres tan especial, tan distinta. Me haces reír. Y me cediste una receta de pollo a la vinagreta estupenda —le regaló a Matruska de nuevo aquella hipnótica sonrisa.

Ella posó la palma de su mano suavemente sobre la mejilla de Alex, que inmediatamente inclinó la cara. Matruska no podía dejar de mirar sus preciosos rasgos, sus profundos ojos, y se dejó llevar por la fuerza de la gravedad que irremediablemente le atraía hacia los labios del Lord. A tres centímetros de su piel, el gesto de Alex se tornó de necesidad, y asiéndola por la cintura la atrajo hacia sí para besarla como nunca antes la habían besado. Sus labios chocaron suavemente en un estallido de sensaciones, de humedad desmedida. Con un pequeño salto se montó sobre las caderas de Alex rodeándolo con sus piernas mientras se perdía en sus ansiosas caricias. Todo había desaparecido a su alrededor.

Era tan feliz…

—Ejem… esto… —Félix y Serafín se giraron haciendo un pequeño parapeto para taparlos de la multitud interesada que se había ido apostando alrededor de la escena.

—¡Matruska, por Dios! —gritaba Wilfredo emocionado desde el otro lado de la barrera humana que habían montado los dos esbirros—. ¡Que en lugar de salir en el “HOLA” va a salir en el “Marranas Descocadas”! ¡Conténganse, por Dios!

…Y CHIN PÚN!

—¡¿Pero dónde se metió esta mujer? Pasó algo malo, ¡seguro!... que no llama, ni escribe…

Nikolás paseaba por cubierta compulsivamente mientras se mortificaba con una serie de imágenes gore sobre caníbales comiéndose a su amiga. María Isabel continuaba reunida con el capitán y no daban señales de vida.

No podía soportar más la espera, necesitaba apoyo emocional y consuelo; así que tomando la primera puerta puso rumbo de nuevo a la cocina. El capitán Matamoros ya había acaparado demasiado tiempo a la cocinera teniendo en cuenta las terribles circunstancias.

—¡Isabeliña, no puedo más! —atravesó la entrada  sin aviso previo.

Nada, nadie.

¿Adónde habían ido? ¿Habrían llegado malas noticias de tierra firme mientras él perdía el tiempo en cubierta? Jamás se lo perdonaría si llegaba tarde a otro drama.

Salió disparado en busca de ayuda. Aceleró el paso y se planto en unos segundos en la puerta del camarote del capitán; por si acaso él sabía algo. Se disponía a llamar cuando unos gemidos lastimeros procedentes del interior de aquella estancia dispararon su “preocupómetro” hasta cotas insospechadas. Sin pensarlo, tiró la puerta abajo y se coló en los aposentos del oficial.

—¡¿Qué pasó? ¿Quién murió? ¿Es Matruska?!

—¡Ah!

—¡No! ¡¡Oh… Fuera!!

—¡Oh, Dios mío! ¡No veo, me quedé ciego!¡Pero capitán, capitán… por Dios bendito!¿Qué le hace a Isabeliña? ¡Por Dios! —se tapaba los ojos a medias con una mano mientras avanzaba hacia la cama con el brazo extendido, palpando para comprobar que la cocinera estaba en perfecto estado—.¡¿Pero estáis desnudos?! ¡Oh, Dios mío!

—¡¡Lárgate de una vez, Nikolás!! —el capitán estaba completamente consternado.

El gallego se giró a toda prisa y abandonó la habitación como una exhalación. María Isabel se escapó de la cama enrollándose toda la sábana alrededor de su desnudo cuerpo y dejando al capitán plantado sin mayor cobertura que el rubor de su rostro. Tenía que hablar con Nikolás, explicarle. Estaba avergonzada.

—¡No es lo que parece! —le gritó desde el otro extremo del pasillo.

Nikolás se giró muy serio hacia su amiga.

—¡Pues si no te estabas chingando al capitán entonces te está creciendo un cruasán inmenso en el pubis, Isabeliña!

—¡Nikolás, que te he oído! —una voz enfurruñada flotaba desde el camarote del capitán—; ¡cruasán tu padre! ¡Si aún estoy así es por culpa de tus malditos simulacros!

—¡Nikooo! —apremió la cocinera entre divertida, ruborizada y preocupada por su amigo.

El marinero soltó una carcajada.

—¡Pues si no es lo que parece, peor para ti, princesa!

María Isabel se rió con ganas, ya más tranquila, mientras volvía a la cama con su amor, no sin antes recolocar la perjudicada puerta.

—A este un día lo tiro por la borda… como hay Dios que lo tiro por la borda —el capitán no daba crédito a lo que acababa de suceder.

—Si me quieres a mí tendrás que adoptar a mi galleguiño, mi amor.

—¿Mi amor? ¿Soy tu amor? —una inmensa y repentina sonrisa retorció el gesto agrio de Bertín Matamoros.

—Claro, mi único y verdadero amor.

—-o—-

Nikolás volvió a cubierta, esta vez acompañado de un cubo y una fregona. Debía mantenerse entretenido. Eran más de las cuatro de la mañana, no tardaría en amanecer y ni rastro de Matruska.

—Chikitán, chikití tan tan tan…

—Calla, so cursi… tsss… que vamos a despertar a todo el barco.

Las voces provenían de un coche con todas las ventanillas abiertas que se aproximaba al puerto. Se asomó por la borda a tiempo para ver cómo aparcaba un taxi lleno de gente. Las carcajadas contenidas rebotaban contra la chapa del barco.

El puerto estaba bastante oscuro, pero entre las cinco personas que se bajaron del vehículo pudo distinguir, para su tranquilidad, a Matruska. El alivio enseguida se tornó en indignación al comprobar que la acompañaban Wilfredo, Pape y dos hombres desconocidos, uno misterioso y elegante y otro muy poco glamuroso.

Comenzaron a ascender la pasarela dando tumbos. Wilfredo bailaba como los danzarines del video de Vogue y Pape imitaba sus pasos. Matruska permanecía inusualmente callada y subía ayudada por el misterioso caballero. Estaba resplandeciente.

—¡No me lo puedo creer! —comenzó a gritar susurrando según se iban aproximando a su posición—. ¡Yo aquí muerto de preocupación y vosotros tan contentos!, ¡de juerga! ¿Qué no podías llamar o algo?

—Perdona, Niko, es que todo fue tan deprisa… Me dejé el teléfono en el taxi de Florencio y se me olvidó llamaros.

—La culpa ha sido mía, que la entretuve —sonrió Alex mientras apoyaba la mano sobre el hombro del gallego.

—Disculpe, caballero, pero no me toque, ¿eh? No me toque que me ciego y yo a usted no le tengo confianza.

—La suficiente para darme palmadas en el culo todas las mañanas en la ducha, so crápula.

—¡¿En el culo?!... ¡Oiga usted, yo no…! —de pronto cayó en la cuenta— ¡Ay, carallo! ¿Alex?

—¡Lord Fribush! —intervino emocionado Wilfredo.

—¿Lor qué? —Nikolás no comprendía nada.

—Lord, Lord Fribush, de la casa de Windsor, de la corona británica. Estaba en la fiesta a la que hemos ido… ¡como invitado de honor! ¡Qué calladito se lo tenía!

—¡¿Qué?! Le he andado en el culo a un descendiente del Enrique VIII?

—¡A Lord Fribush! —culminó Wilfredo la observación.

El gallego soltó una carcajada.

—¡Qué mariconada! —se reía con todas sus ganas—. Ay, perdona Wilfredo, no quería ofenderte.

—¡Que no soy gay!

—¿En serio? —cantaron al unísono Nikolás, Alex, Pape y Florencio.

—Váyanse al cuerno, ¡envidiosos, que son unos envidiosos! ¡Sólo Mame y Habib me comprenden! ¡Ellos sí que han demostrado glamur en la fiesta!

—¿Mame y Habib han ido también? —se indignó Nikolás—, ¿y dónde están?

—Bueno, ¡es que no te lo vas a creer! Esto es aún más fuerte que lo de Alex —Matruska estaba emocionada con todos los acontecimientos de la noche y se sentía por fin relajada y feliz. Un cotilleo estupendo era la guinda perfecta—. Resulta que vamos a la chuchi fiesta, super glamurosa, llena de lujos y opulencia… príncipes, nobleza, famosos, prensa… ya sabes, y adivina quién era el hijo del anfitrión.

—Pues a lo mejor era Mam…

—Calla, que no lo vas a averiguar en la vida ¡Era Mame!

—Carallo.

—Y como está muy enamorado de Habib, se había embarcado con él, para no tener que separarse nunca. Sus padres no aprobaban la relación, pero después de esta noche lo han aceptado y se han quedado los dos allí, en el palacio de Mubu ¡Mue-re-te!

—¡En Mubu-ville! —Wilfredo alzó mucho las cejas en gesto de complicidad.

—¿Eran gays? No me lo parecía en absoluto —el gallego tenía sus propias preocupaciones.

—¡Hombre, no me chinguen más! ¿Ellos no y yo sí?

—Hacen una pareja estupenda —añadió Alex.

Todos tuvieron que asentir ante la evidencia.

—¿Y este quién es? —el gallego señaló a Florencio.

—Nuestro adorable taxista —se apresuró Wilfredo—, Florencio, de Cuenca, y, no se lo pierda, ¡antiguo jefe de Matruska!

—Carallo, esta noche os la debía patrocinar la Gemio ¿no?

—No sé de quién me habla —contestó el contramaestre—, pero me da igual. ¡Ha sido una noche mágica, Nikolás!

De pronto el gallego se dio cuenta de que se había quedado a solas con el contramaestre. Matruska y Alex habían desaparecido de cubierta al igual que Pape y el taxista.

Wilfredo apoyó su delicada y suave mano sobre el antebrazo de Nikolás, y simplemente asintiendo, le comunicó lo que él ya se había imaginado.

—Que no sufra su corazón zalamero, amigo mío. El amor se ha hecho hueco y ni el mismísimo San Cucufate de la Guadaña, patrón de las parejas pendencieras, podrá romper este idilio. Se aman profundamente.

—Esta nobleza siempre jodiendo ¡Carallo! ¡Que la tenía ya en el bote, Wilfredo!

—Sí, en el bote remando en otra dirección y huyendo despavorida, Nikolás. Ella no era para usted.

—-o—-

Los primeros rayos del sol cayeron sobre Matruska para iluminar su rostro angelical. Con el cuello retorcido y la boca abierta como consecuencia de la postura, unos hilillos de baba se le habían ido resecando desde las comisuras de la boca hasta los lóbulos de sus orejas. La lengua pastosa y el escozor de la garganta eran muestra fiel de que se habría pasado roncando las pocas horas que había dormido.

Daba igual, nada importaba. Era tan feliz.

Se resistió a abrir los ojos y comenzó a desperezarse. No conseguía recordar cómo había llegado hasta su cama.

—¡Ay! —suspiró satisfecha.

“Un momento… cama… ¡no fui a la cama!… ¡No estoy en la cama!…”

Pensó que ciertamente se le estaba haciendo rara la textura de sus sábanas desde hacía un rato, pero como nunca paraba de dar vueltas, no le era extraño encontrarse en posturas incómodas a menudo. Alargó la mano y acarició el colchón.

“Ay, ay, ay… que esto raspa demasiado…”

Sin mover ni un pelo procuró despegar sus párpados plagados de legañas negras de rímel. El sol resultó demasiado luminoso para  su situación y con gran esfuerzo trató de incorporarse, consiguiendo únicamente alzar un poco su frente, perdiendo una ventosidad furtiva en el intento.

—Buenos días, preciosa.

Matruska se preguntó al ver el rostro de su amado sobre el suyo aproximándose para besarla, dónde caían los rayos fulminantes cuando se los necesitaba.

—Ay… por favor… —se sentía tan avergonzada que no sabía si salir corriendo o cerrar los ojos y fingirse inconsciente.

—Ha sido adorable —le susurró al oído mientras besaba su mejilla—. Nos has ahorrado meses incómodos de relación, aguantándonos las ganas, sufriendo en silencio para tener que huir al baño. Con lo que te gusta la coliflor…

—Pero…

Una sonrisa de las que sólo él sabía pintar, dejó a Matruska sin habla.

—Debes tener todo el cuerpo dolorido—le acariciaba el antebrazo—, estas amarras son muy incómodas.

La noche pasada les había parecido buena idea echarse sobre unos cuantos metros de soga enrollados para observar las estrellas mientras se hacían arrumacos.

Matruska consiguió incorporarse con la ayuda de Alex. Nunca había experimentado la sensación de que se le durmiesen las dos piernas, el culo y un brazo a la vez. Era toda ella un hormigueo eléctrico.

—¡Buenos días, pareja!

Florencio estaba desperezándose sobre un montículo cercano formado por redes viejas. Había dormido allí.

—¡Hola, Florencio! ¿Has dormido bien? —Alex estaba lleno de energía, de alegría.

—¡Divinamente! ¡Esto sí que es vida… adoro el mar!¡Es otro de mis sueños, ser marinero, recorrer el mundo surcando los mares!

—¿En serio,Florencio? ¿Te gustaría trabajar aquí? ¿Mejor que tu taxi en Libreville? —Matruska estaba barruntando un arreglo estupendo.

—¿Estás de broma? Esto es maravilloso; el taxi no.

Alex y Matruska se miraron con complicidad, como si llevasen toda la vida haciéndolo. Ella tomó al taxista de la mano y tiró de él hasta ponerlo en pie.

—¡Vamos!

—¿A dónde? ¿Dónde me lleváis?

Subieron los tres a toda prisa hacia el puente de mando. Al entrar, el capitán Matamoros estaba pegado al teléfono. Resopló.

—Capitán, capitán… cuelgue… —susurró.

—Sí, sí, comprendido, de acuerdo, yo se lo comunicaré.

Bertín Matamoros colgó el teléfono, se aclaró la garganta y tomó de las manos a Matruska, que permanecía frente a él fuera de sí, emocionada, intentando meter baza.

—Cariño… ¡¿dónde coño estabas?!

—Huy, es una larga historia, capi, pero te prometo que te lo voy a contar todo. Yo sólo…

—Calla, calla, déjame hablar a mí primero —de pronto se dio cuenta de lo evidente y resopló—. Pero ¿de dónde salís así vestidos?... Deja, deja, prefiero no saberlo.

—Es que fuimos a una fiesta y… —Matruska estaba acelerada, deseosa por contarle al capitán sus planes.

—Tsss, yo primero. Llevan desde las cinco de la mañana llamándote. Yo no te encontraba y María Isabel no me quería decir dónde estabas, así que he tomado yo los mensajes.

—¿Ha pasado algo malo?—Matruska apretó compungida las manos del capitán.

—¿Malo? Creo que no, ¿extraño? Mucho… Matruska Morel —hizo hincapié en su apellido verdadero y ella retiró la mirada hacia el suelo avergonzada—. He hablado con tu padre —Matruska sonrió de nuevo emocionada—, un gran hombre. Y he hablado con tu banco, con un tal Jose Félix, ex butanero al parecer, y con el Hilton Northolme de Mahe.

—¡Pero ¿qué ha pasado?! —se impacientó Matruska.

—Pues mira, tu padre ha llamado muy nervioso y confuso. No comprendía qué hacías en un barco bordeando África. Al parecer le ha llamado un tal señor Bermúdez—leyó en un papelito que reposaba sobre sus mapas—, dueño de la “Corporación Dermoplástica”…

—¡Ay, Dios mío! ¡¿Están bien mis padres?! ¡¿Les han hecho algo?!—le interrumpió aterrada Matruska.

—No. Escúchame y estate tranquila, que todo está bien —Alex se puso detrás de ella y le rodeó la cintura con sus brazos en un intento por sosegarla. El capitán sonrió aprobador—. El tal Bermúdez se ha deshecho en disculpas con tu padre porque por lo visto alguno de sus directivos había pretendido hacerte “algo inexcusable”. Han despedido al sujeto en cuestión y han querido tener un detalle con tu familia por “las molestias”, asegurando que jamás volveréis a saber de ellos si no quieres. Le han dicho a tu padre que, a pesar de todo, sería un placer poder tratar contigo sobre tu “gran descubrimiento”.

—¿Se acabó todo? —preguntó atónita.

El capitán asintió.

—Sea lo que sea, al parecer sí, puedes estar tranquila, aunque espero que te dignes a darme algunas explicaciones, Matruska. ¡Ah!... y tu familia es veinticinco millones de euros más rica, por las molestias.

A Matruska se le abrieron los ojos como platos.

—¡Virgen de la Ermita Verde! —saltó Florencio en nombre de los pensamientos del resto de los allí presentes.

—Luego nos han llamado de tu banco, que por lo visto les ha dado mi teléfono tu padre, que lo ha conseguido a través de la “Corporación Dermoplástica”, según me ha contado. Querían hablar contigo porque no comprendían una entrada desorbitada en tu cuenta. Me he permitido hacerles un resumen y se han quedado tranquilos y muy, pero que muy felices. Les has arreglado el cuerpo, creo. Tanto, que pocos minutos después han llamado preguntando por ti del Hilton Northolme de Mahe, que os invitan a ti y a tu familia a pasar unos días en sus super suites de lujo, cortesía de tu banco.

—¿En Mahe? ¿Eso no está en Seychelles? —Matruska estaba anonadada.

—Sí, les dije que el Bitácora llevaba ese rumbo y les debió parecer una buena idea para empezar a dorar la píldora a su mejor cliente. ¡Así que llama a tus padres y diles que vayan para allá! ¡Vamos, niña!

—Pero… pero ¡Es que estoy que no me lo creo! —Matruska lloraba emocionada, sorprendida y aliviada.

—Bueno, espera, que luego ha llamado el tal Jose Félix, ex butanero de tu barrio, según me ha dicho, que me ha pedido que te informase de que “ya se ha encargado él de todo, que nadie volverá a molestarte jamás”. Quería saber si el señor Bermúdez se había puesto en contacto contigo; le he dicho que sí. Y, a ver… esto lo he anotado… “Gracias por darme el teléfono de la otra mitad de mi alma, sobrina”. ¿Sobrina? ¿Es tu tío?

—Creo que lo será —decidió soltando una gran carcajada.

Matruska se giró y abrazó a Alex emocionada. Alargó la mano y tiró de la manga del capitán para atraerlo hacia ellos. Unos cuantos achuchones y restregones le bastaron para empujar a todo el grupo hasta donde estaba Florencio, para que se uniera a su abrazo multitudinario.

—No quiero interrumpir este tierno momento, Matrus, pero ¿quién es este señor que nos abraza?

—¡Ay, es verdad! Pues mira, capi, es que como no me has dejado contarte… Resulta que anoche fuimos a una fiesta de gala, maravillosa, glamurosa y divina. Ay, si hubieras podido ver los encajes de las…

—¡Matruska, por Dios, abrevia, que tengo un atunero que capitanear!

—Bueno, pues que Mame y Habib se han quedado en Mubuville, una aldea de Estuarie propiedad del padre de Mame, y como hay hueco en el barco… a ver si puedes contratar a este amigo mío —pestañeó con fuerza.

Florencio, hasta el momento ajeno a lo que habría barruntado Matruska, alzó las cejas sorprendido por la sugerencia de su ex empleada.

—¿Contratarlo? ¿Para qué puesto?

—No sé, es que como Mame y Habib ya no están… —volvió a menear las pestañas—. Se llama Florencio.

—Bueno, Florencio, y usted ¿qué sabe hacer?

Matruska se adelanto para vender bien a su amigo.

—Pues… ¡disecar animales y unas fotocopias divinas!

El capitán se quedó muy serio un instante.

—Qué curioso ¿no? Disecar anim… ¡Oh! ¡Oh, por Dios! ¡Florencio! ¡Flo-ren-cio! Pero siéntese, hombre. Yo soy el capitán Bertín Matamoros, actual jefe de Matruska —su tono con la última frase adquirió una carencia pesarosa y solemne.

—Encantado, capitán. Florencio Prado para servirle.

—Pero descanse, hombre, repose. ¿Necesita algo? ¿Una “Valeriana” quizá?

—No, gracias, estoy bien.

—No se avergüence, Florencio, que le comprendo mejor que nadie. Desahóguese.

—¡Ya te vale, Bertinín! —resopló Matruska—. ¿Lo contratas o no?

—Por supuesto, aunque sólo sea por solidaridad.

—“Ja-ja-já”, qué gracioso —replicó con sorna—. Pues vale, ahí os dejo. Ya le hago el contrato luego, que ahora tengo que encontrar a mi Isabelita.

Bajaron a cubierta los nuevos amantes cogidos de la mano, mirándose en silencio. Aún iban elegantemente ataviados y no había ni rastro del resto de la tripulación, así que Lord Fribush asió a su amada por la cintura y aprovechó para bailar con ella bajo los primeros rayos rojizos del amanecer.

De pronto, Matruska pudo atisbar una figura desenfocada en la distancia. A unos veinte metros de ellos se encontraba apoyada contra una puerta, sonándose los mocos, llorando como una Magdalena mientras observaba la escena, su queridísima amiga María Isabel.

—¡Isabelita! —se soltó suavemente de su amor para recibir en un abrazo a la cocinera.

—¡Hola! —hipaba y tenía los ojos inflados de tanta llorera, así que Matruska fue en su busca—. ¡Qué feliz me siento por vosotros, cariño!

Se abrazaron tiernamente.

—Estoy enamorada de Alex, Isa, y él también de mí ¿Te lo puedes creer?

—Por supuesto, no podía ser de otro modo. Ha debido ser una gran fiesta —sonrió con toda su alma.

—¡Al final voy a ser “la señora de Lord Telano”!… ¡Qué poco glamuroso! —las dos se carcajearon—. Aunque lo de Lord le viene por parte de madre, así que me quedo con Lord Fribush, que no suena tan agrícola.

—¿Un Lord? ¿Alex? Qué cosas te pasan, Matrus. ¿Y qué hacía aquí, en un atunero?

—Dice que le gusta trabajar en lo suyo, y que odia las fiestas… Ya se le pasará.

—Eres divina, Matrus —suspiró.

—Y tú, tú estás distinta… ¡Te brilla la piel! ¡Y estás preciosa! Incluso llena de mocos estás resplandeciente —Matruska le pasó un pañuelo de papel por la cara.

—Tengo algo que contarte, Matrus, algo muy bueno.

—¡Yo también tengo un montón de chismes, Isa! ¿Cuánto falta para llegar a Seychelles?

—Unos cuantos días.

—Creo que con eso tendremos el tiempo justo para ponernos al día.