PRIMEROS CASOS DE ROSENDO NORIEGA. VOLUMEN I

Miguel Velando Cabañas

Para mi hija Celia, la princesa cuyo mayor deseo es aprender a leer.

Para mi hija Candela, que “lee” los cuentos sin conocer las letras, solo con su imaginación.

Para mi hijo Miguel, con sus sonrisas permanentes me enseña lo maravillosa que es la vida.

Para la madre de los tres, a la que robo horas y horas de estar juntos para escribir.

Guía rápida de personajes

Samuel Navarro: es el novio de la despedida. Cuarentón, feo, pequeño y delgado. Trabaja para Andrea. Es Director General de Operaciones, un alto cargo. Es huérfano, su padre murió hace apenas año y medio, heredando Samuel una cuantiosa cantidad de dinero y propiedades. En el terreno profesional es un tanque que arrasa con todo, brillante pero implacable. Su gran defecto es su falta de empatía que le impide relacionarse correctamente con los demás. Adora a su prometida, Rebeca ya que ésta posee todo lo que a él le falta.

Rebeca García: veintiséis años. Trabaja en las oficinas centrales de Galerías Serrano, la tercera empresa más importante de España, con centros comerciales repartidos por todas las ciudades importantes. Es secretaria de Dirección, donde da rienda suelta a un encanto que no pasa desapercibido. Es pequeña, morena y guapa. Pero lo que le confiere todo su atractivo es su carácter. Siempre sabe cómo tratar a cada persona, qué palabra decir o cuándo callarse. Tiene decenas de amigos y es la alegría de cualquier fiesta en la que esté. Todo el mundo se pregunta qué ha visto en Samuel.

Rosendo Noriega: protagonista de la novela y amigo del novio, Samuel, desde los campamentos juveniles de la parroquia. Rosendo le tiene cariño aunque apenas se ven.

Es Inspector de la Policía Nacional en prácticas. De carácter tranquilo y extremadamente respetuoso, nunca discute aunque tenga razón. Observador de todos los detalles y del carácter de la gente, a veces se sorprende imaginando la vida de desconocidos.

Andrea Ortega: cincuenta años, es la Jefa de Samuel. Es una de las directivas españolas con más poder. Trabaja en la multinacional DYEL (Dynamic Electricity). En su carácter y en su forma de vestir tiene una marcada tendencia masculina, además de una ausencia absoluta de escrúpulos o principios. Tiene un matrimonio de conveniencia con Nicolás, de familia aristócrata con mucho patrimonio y exiguas rentas.

Nicolás de Lara Covarrubia: marido de Andrea. Cuarenta y nueve años. Es de familia de rango abolengo y magros ingresos. Depende de los ingresos de Andrea. Infeliz por ser un mantenido. Sabe que su mujer no le quiere. Su relación con Samuel no es mucha, aunque le cae bien. Participa en la despedida por orden expresa de su mujer.

Alba Vallés: veinticuatro años, amiga de Rebeca desde la infancia. Alba es encantadora, tímida y bella. Tremendamente bella y físicamente atrayente, siempre ha sido eclipsada por Rebeca. Si en una primera impresión un hombre se fijaba en ella, a los diez minutos Rebeca ya le había llevado a su redil. Alba no lo ha llevado nunca mal. Ella le presentó a su novio, Diego. Diplomada en Educación Social, trabaja como dependiente en Desigual mientras termina un master sobre Discapacidad.

Diego Muñoz: veinticinco años, novio de Alba, amigo y compañero de trabajo de Rebeca. Su relación con Samuel es superficial, pero ha sido reclutado por Alba para rellenar la despedida. Es un hombre alto y bien parecido. Tremendamente atractivo para las mujeres. Fuerte (pero no culturista), casi siempre callado pero de conversación inteligente. Muy observador.

Pelayo Ercilla: cuarenta y cinco años. Excompañero de Samuel. Fue despedido de su empresa por una denuncia anónima de corrupción. Divorciado. Es el propietario de la casa rural. Vive con su pareja, Juana, en el pueblo a tres km de la casa. El trabajo en el campo no es tan idílico como se imaginaban y salir adelante está resultando complicado.

Pilar Acevedo: cuarenta y seis años. Es la secretaria de Samuel y de Andrea. Quiere y valora mucho a Samuel. Le conoce muy bien y le quiere, disculpando incluso su carácter despiadado en el trabajo. A Andrea, sin embargo, no la traga. Es amable con ella, pero la aborrece. No soporta cómo la trata, además, piensa que el puesto que ocupa debería de ser para Samuel.

Capítulo I

La hora del desayuno del viernes había pasado sin pena ni gloria para Rosendo. Estaba acostumbrado a observar la vida de todos aquellos que tomaban café a su lado, pero aquella mañana había descuidado sus tareas detectivescas. Era tal su afición a imaginar la vida de los clientes de las cafeterías que frecuentaba, que cambiaba de cafetería para encontrar nuevas gentes de las que imaginar su vida. Nunca se paraba a comprobar cuan acertadas eran sus suposiciones. Tampoco es que contara con demasiados hechos, tan solo las escasas pistas que le aportaban su forma de vestir, su apariencia y su comportamiento. El viernes tocaba confraternizar en el desayuno, “hacer equipo”. A las 9, junto con sus compañeros, los inspectores en prácticas y los de la secreta, había bajado a la horrible cafetería de Luis. Habían pasado demasiados años para que aquel cuchitril siguiera oliendo a tabaco. Rosendo sospechaba que por las noches se esparcía ceniza de tabaco para mantener aquel ambiente rancio y de otro tiempo. En el desayuno, como siempre, se habló de fútbol y de mujeres. La mente de Rosendo se ausentó del bar apenas hubo susurrado al camarero:

–Un descafeinado con leche, corto de café.

Imitaba los gestos de sus compañeros, sus risas y muecas, pero su mente no estaba allí. Todo aquello le era ajeno. Aquella mañana pensaba en el fin de semana que empezaba: por fin, su amigo Samuel se casaba. Todavía recordaba su cuarenta y tres cumpleaños celebrado en su “mansión” del paseo de Rosales. Fue una fiesta extraña, apenas conocía a nadie y todos se miraban como si tampoco se conocieran. Samuel vagaba de un lado a otro, rodeado de desconocidos, en su propia fiesta de cumpleaños. Aparentemente todo era perfecto, la música, la bebida, los bocaditos, sin embargo aquella fiesta tenía un fino tufo a mentira.

Le parecía sorprendente el hecho de que Samuel se casara con quien se casaba. No recordaba un hombre entre dieciséis y cuarenta años que conociera y no se hubiera enamorado de Rebeca. Era guapa, tal vez más resultona que guapa, pero sobre todo destacaba en ella un carácter magnético y unas inmensas dotes de seducción. Era prácticamente imposible no caer rendido en la tela de araña que Rebeca tejía a su alrededor. Hubiera podido elegir a cualquiera de los habitantes de Madrid. No le faltaron pretendientes, pero ella había elegido a Samuel, que era rico, muy rico.

Hacía menos de un año y medio que Samuel había perdido a su padre. Su madre había fallecido hacía diez años de un cáncer. La orfandad le había hecho muy rico, pero no más guapo o más sociable. Delgado, más bien bajito, no practicaba deporte ni actividad física alguna. A su mejorable físico se le sumaba un carácter difícil; Rosendo nunca había sentido en sus propias carnes el mal carácter de Samuel. Por alguna extraña razón a él no era capaz de gruñirle. No le salía, simplemente.

El caso es que, aquel amor, a Rosendo se le antojaba irracional, pero ¿qué amor no lo es? ¿Por qué una chica no podía caer rendida en los brazos de aquel poderoso y acaudalado ejecutivo?

–Uno con treinta, señor. –La voz rota del camarero devolvió a Rosendo a tierra. Todos sus compañeros desfilaban ya camino de la comisaría. Rosendo pagó y salió del bar. Caminaba ensimismado otra vez en sus planes de fin de semana, cuando se le unió Carmen Peralta, inspectora en prácticas como él.

–Vienes poco a este café, y cuando vienes no estás.

–Si, eh, ¿Cómo? –balbuceó Rosendo.

–Me has oído perfectamente.

–Si, bueno, es que no me interesa mucho el fútbol, además soy despistado, ya sabes, se me pira la pinza a la mínima.

–Tú no me ves, pero a veces te veo cuando voy de camino a la comisaría, en el bar Reyes o a la Cafetería Sagunto. Ahí estás, observando, mirando a tu alrededor y analizando. No tienes pinta de estar a cien mil kilómetros como te pasa con nosotros. –Rosendo dio dos pasos en silencio como si contara hasta diez, antes de precipitarse en su réplica.

–No me interpretes mal, Carmen. No quiero ofender, pero somos un rebaño de policías que habla de cosas intrascendentes, inofensivas: de fútbol, de sucesos tontos. Conversaciones asépticas que no hacen sentir mal a nadie. A mí me interesa la vida, las cosas reales, lo que le pasa a la gente de verdad. Cuando quieras salimos a desayunar juntos.

Carmen observó indignada a Rosendo. Le gustaba hablar claro e ir al grano, pero esa misma receta no la terminaba de digerir bien si se la recetaban a ella. Y más aún si la receta estaba llena de verdad, como en aquel caso. A Carmen le llamaba poderosamente la atención aquel aprendiz de Inspector. Todos venían de una formación universitaria, pero era bastante extraño realizar una Ingeniería, y Rosendo tenía un Grado en Ingeniería Industrial. Además, era bastante habitual que los policías dedicaran tiempo y dinero a cuidar su cuerpo, tan frecuente que Carmen no conocía a ningún otro policía que no fuera al gimnasio.

Rosendo no era bajo, casi llegaba al metro ochenta de altura y su complexión delgada le hacía aparentar más. Caminaba más o menos erguido, fruto de la autodisciplina y de mucha piscina durante la adolescencia. El pelo, ligeramente rizado y demasiado largo para la normativa interna de la policía. Todo en él mostraba un cierto desaliño aseado. Carmen era el bombón de la comisaría. La más joven y con mejor currículum de su promoción.

Carmen miró a Rosendo, éste la miraba como protegiéndose de su posible embestida.

–Tienes Razón Rosendo, no somos dignos de tu inteligencia. –Y aceleró el paso dejando atrás a Rosendo.

No es que Carmen no fuera guapa. Tenía además un cuerpazo y además era lista, pero le faltaba un puntito de humildad, la suficiente como para haberse parado, mirarle a los ojos y decirle: “Pues la verdad es que sí, ¿nos tomamos luego un café? La poca humildad era un sutil ingrediente en la casi perfecta mujer que era Carmen; sutil, pero determinante para Rosendo.

La vuelta en Metro hasta el hogar familiar era una rutina desagradable para Rosendo. El metro era para él “la máquina deshumanizadora”. Todos los que osaban adentrarse en sus entrañas eran poseídos por la prisa y la brisa gris. La brisa gris convertía en anodino y aburrido todo lo que tocaba. En los vagones de metro no había ni una pizca de la vida que bullía unos metros más arriba.

Los veintitrés minutos de tedio tocaron a su fin y Rosendo salió a su amada realidad, recorriendo los apenas cien metros que le separaban de su portal. Su hogar familiar era el séptimo piso de un insigne edificio del acomodado barrio de Argüelles. El séptimo es el piso que le correspondía al portero (eso era el padre de Rosendo) aunque solo hasta el momento de su jubilación, cuando tendría que abandonar el que había sido su hogar. El bloque contaba con cuatro letras por piso, cada uno de ellos con una superficie de doscientos treinta metros. Sin embargo, y no por falta de espacio, el piso del portero era de apenas cuarenta y cinco metros, el tamaño del salón de cualquiera de los pisos del bloque. Pero aquella diferencia de amplitudes no era una desagradable casualidad, era un aviso a navegantes. El portero no era un igual, y sus hijos, aunque pudieran estudiar en los mismos colegios que el resto de niños, deberían aprender que no todos somos iguales.

Rosendo creció empapándose de aquella peculiar lucha de clases, pero la semilla del rencor de clase no germinó en él. Mucha culpa de ello la tuvieron sus padres, que siempre quisieron tener muchos hijos, pero sólo cabían dos en la única habitación de la casa. Rocío, la madre de Rosendo era natural de Écija y vivió de niña la pobreza de verdad, no la de metros cuadrados: la de no tener qué llevarse a la boca, la que describen los terribles cuentos infantiles, de padres que abandonan a sus hijos en el bosque por no tener más que miseria para darles de comer. Para ella estar apretaditos era un ingrediente más de su hogar.

Rosendo padre siempre tuvo su fortuna invertida en papel. Aquel trabajo que a veces empujaba al que dirán y difama que algo queda, nunca le pilló con tiempo para perderlo en habladurías. En cuanto terminaba sus quehaceres diarios, se sentaba en su cajón y leía vorazmente, apenas interrumpido por los saludos de los vecinos al entrar o salir. Estos hubieran preferido un portero más propenso al lisonjeo y a abrir puertas, pero valoraban en él sus expertas manos para todo tipo de remiendo, ya fuera mecánico, eléctrico o de cualquier otra índole.

Rosendo sabía que su padre era sin lugar a dudas el más rico de todos los habitantes de aquel pequeño mundo que era su edificio. Si rico es el que tiene lo suficiente para dedicarse en cuerpo y alma a su pasión vital, su padre lo hacía cada día durante más horas que ninguno de aquellos acaudalados y estirados vecinos. Para ser justos no todos eran así, más de uno, cuando salía de casa los domingos por la mañana, hacía una parada en el cajón de Don Rosendo, que así llamaban a su padre, y se deleitaba con su conversación; porque su padre no hacía distinciones en su vicio de leer, lo mismo leía filosofía que tratados de ingeniería, y era lo suficientemente inteligente y leído como para saber un poco de todo. Pero su padre tenía truco: conocía perfectamente el oficio de cada vecino y, cuando este llevaba la conversación a su ámbito profesional, se hacía todo oídos, no pudiéndole pillar nunca en renuncio alguno. Y como buen hombre rico educó a sus dos hijos en la generosidad con los que menos tienen, sobre todo con los pobres que solo tienen dinero. Y de estos mimbres salió Rosendo, autodidacta, lector empedernido, observador de todo y poco dado al qué dirán.

Tras el instituto había que elegir una carrera y qué mejor que una que no se le pareciese nada. Desde siempre había intentado crecer huyendo de su zona de confort. Tomó un rodeo hasta su sueño pasando por la Ingeniería Industrial. Pero él sabía bien qué quería ser de mayor: inspector de homicidios y demás misterios. Pero no de cualquiera, él quería estar donde la lógica aritmética no se cumpliera. Ese era su sueño y por él lucharía.

Ducha exprés para dejar el baño libre a su padre, que subiría a las ocho a cambiarse para sacar la basura; beso a su madre.

–Ros, ¿entonces, no cenas hoy? No llegues tarde.

–Mamá, sabes que no, tengo despedida de soltero, y sabes también que sí, que voy a llegar muy tarde, ¡y no me llamo Ros!

A su madre le encantaba sacar al niño que había en él, por eso le hacía rabiar con mensajes subliminales, que sabía terminaban calando, como la lluvia fina.

–Hola Papá, adiós Papá.

–¿A dónde vas con tanta prisa, hijo?

–A un recital de poesía con tertulia. Hoy toca Quevedo –mintió Rosendo.

–¡Serás truhan! –gritó su madre desde la cocina–. Tu hijo se va de despedida de soltero, ya sabes, a hacer lo que no se debe.

Su padre sonrió de oreja a oreja. Sus hijos eran los libros que más disfrutaba leer y Rosendo era para él, sin duda, una obra maestra de la picaresca del Siglo de Oro.

Bajando las escaleras fue repasando el plan del fin de semana. Dependiendo del resultado de la cena, decidiría si inventarse una excusa para disculparse para el resto del fin de semana, ya vería qué, lumbalgia, gastroenteritis, o cualquier otra cosa que terminara en itis. Una cosa es ir a cenar al restaurante de moda de Chueca y otra distinta aguantar dos días a varios desconocidos con la obligación de pasárselo bien. Pero él no gustaba de ponerse la venda antes de la herida. Su carácter era firme de convicciones y perfectamente flexible, pudiendo adaptarse a casi cualquier situación, encontrando lo que de aprovechable tuviera.

Capítulo II

Habían quedado en la Gastromaquia, en la Calle Pelayo, 8, un bar de tapas original, para calentar motores. El encargado de recoger a Samuel era un tal Nicolás. Rosendo se había ofrecido voluntario sin demasiado éxito. En el grupo de whatsApp creado para la despedida, el tal Nicolás se había mostrado beligerantemente animado a recoger a Samuel. Además de los citados, completaba el plantel de amigos un tal Diego, novio de Alba, a la que Rosendo creía recordar de los campamentos de verano del colegio.

Rosendo se había preocupado de cotillear las fotos de WhatsApp de los integrantes de la despedida que no conocía. La foto de Nicolás era clara e impersonal, como si la hubiera tenido que poner por mandato de alguien. La otra foto, la de Diego era un selfie de cara y medio cuerpo, para Rosendo aquello era una muestra de hedonismo más o menos latente.

En esto estaba Rosendo, sonriendo, pensando que si alguno de sus compañeros hubiera hecho lo propio con él, se habrían encontrado como foto de perfil a Úrsula, la tortuga que llegó diminuta y graciosa y ahora, demasiado grande ya, sobrevivía en el tejado del edificio, comiendo las sobras.

Rosendo dobló la calle Pelayo, el bar quedaba a unos cincuenta metros, una persona esperaba en la puerta, pero no estaba fumando, era Diego. No dejaba de ser significativo que alguien esperara solo en la calle, había una especie de ley no escrita que prohibía esperar solo fuera, había que entrar y tomarse algo, preferentemente una caña, como si ésta le protegiera a uno de la soledad social.

Era él, no cabía duda, era igual que su foto de WhatsApp. Diego era alto, superaba los ciento ochenta y cinco centímetros, de fuertes espaldas, atlético y elegantemente vestido con vaqueros nuevos, zapatos negros, camisa negra y chaqueta azul oscuro.

Con pelo corto, castaño, mandíbula marcada, ojos negros y barba de dos días, cuidada. Pasaron dos chicos de la mano a su lado y ambos se le quedaron mirando sin reparo. Uno de ellos, fijándose en la reacción de su pareja, esbozó una mueca de desaprobación comenzando una discusión por celos calle abajo, según se alejaban de Diego.

–Hola Diego, soy Rosendo, de la despedida.

–¿La tortuga? –preguntó Diego sonriendo.

–Ese mismo, ¿llegamos pronto? –A Rosendo se le daba mejor observar que conversar, sin embargo, había que hacer un esfuerzo.

–Justo son las nueve, estos estarán al caer. ¿Conoces a Nicolás? –Se interesó Diego.

–Pues la verdad es que no, yo conozco a Samuel, claro, a tu novia y a Rebeca.

–¿Y de dónde os conocéis? –Se interesó Diego.

–Coincidimos en los campamentos de verano del colegio, aunque somos de diferente quinta. Y tú, ¿cómo conociste a Alba?

–Pues muy sencillo, soy compañero de curro de Rebeca, por ella conozco a Samuel y también a Alba.

Rosendo asintió con la cabeza, le parecía un poco fuera de lugar seguir preguntando, pero ¿qué iban a hacer si no?

–¿Y Nicolás?, ¿de dónde ha salido? –Nada más terminar la frase fue consciente del aire despectivo de la misma. No sabía muy bien por qué tenía manía a los que se llamaban así. Aunque no hubiera base científica alguna, Rosendo otorgaba un peso decisivo a los nombres en el carácter de las personas. En cierta medida utilizaba este filtro como medida protectora ante desconocidos que iban a dejar de serlo.

–Creo que es el marido de Andrea, la jefa de Samuel. –A Rosendo no le sonó muy creíble la duda de Diego, teniendo como compañera de trabajo a Rebeca, una central de información en si misma. Todo aquello que Rebeca quisiera saber de alguien lo conseguía. Si su magnética personalidad no le permitía alcanzar su objetivo directamente, daba los rodeos necesarios hasta lograrlo. Diego acababa de terminar la frase cuando dobló la esquina Samuel acompañado por alguien que debería ser el citado Nicolás. Samuel era pequeño y delgado, con una ligera tendencia a adelantar los hombros que le daba un aspecto desgarbado. Su pelo corto y rizado aún cubría la mayor parte de su cabeza, aunque dos marcadas entradas anunciaban un futuro capilar poco halagüeño. Aquel día su anodina anatomía venía trasformada por una actitud positiva que rayaba lo pueril. Una sonrisa de oreja a oreja adornaba sus vulgares facciones. Nicolás, cuarentón como Samuel, era alto, tenía abundante pelo que cubría parcialmente sus orejas y andares señoriales. También vestía una sonrisa pero, en su caso, más forzada que real, a juzgar por la neutralidad de sus ojos.

Allí se juntaron cuatro semidesconocidos para celebrar la despedida de soltero de un cuarentón nada convencional, que se casaba en apenas mes y medio con el amor adolescente de Rosendo.

Mientras se sentaban a la mesa de aquel restaurante de moda, Rosendo no podía dejar de mirar a su amigo. Parecía que acabara de caer en que aquel señor de pobre porte se iba a casar con Rebeca, la diosa de la seducción. Una mujer que podría haber acabado con quien quisiera. Tal vez Samuel contaba con “virtude$” que Rosendo jamás podría llegar a poseer.

–¿Y dónde vais de luna de miel? ¿Os podéis permitir algo original o tendréis que pasar la semanita en Canarias? –Antes de terminar la frase Rosendo se daba cuenta de lo inapropiado de su comentario. Esa pregunta, apropiada y frecuente en una despedida de soltero de cualquier compañero de la comisaría, perdía su sentido hablando de un director de una empresa como la de Samuel.

–Bueno, gracias a Dios mis padres me han dejado una buena cantidad de dinero, lo suficiente para no tener que preocuparme. Iremos de safari por Tanzania, la verdad es que a mí me da un poco de miedo, pero a Rebeca, ¡le hace tanta ilusión!

–¿Te han tenido que dejar dinero tus padres para el viaje? –preguntó Nicolás sorprendido.

–Mi madre falleció hace ya ocho años, mi padre nos dejó hace apenas un año. Mi padre supo sacar partido del negocio familiar…

–Perdona Samuel, no lo sabía. –Trató de disculpar su ignorancia Nicolás.

Todo lo que acontecía llamaba poderosamente la atención de Rosendo. Nicolás, uno de los tres invitados de la despedida desconocía la muerte de los padres de Samuel, un dato tan crucial y sencillo de saber para cualquier amigo. Alguna razón ajena a la amistad debería de tener para estar allí.

Rosendo también se había fijado en las reacciones de Diego durante toda la conversación que acababa de suceder. Los gestos apenas perceptibles que genera el rostro humano ante la sorpresa, el desagrado o cualquier emoción intensa son complicados de detectar para un observador poco acostumbrado, pero no para él. Según su análisis, Nicolás conocía los datos que Samuel había comentado, cosa absolutamente normal siendo compañero de trabajo de la futura esposa del homenajeado.

La cena trascurrió entre conversaciones triviales, semejantes a las de los odiados desayunos en la comisaría de Rosendo, sin embargo, al contrario que en aquellos desayunos, en éste permanecía completamente presente. Aquella situación era diametralmente opuesta a los desayunos de la tropa policial. En estos, los policías se encuentran en su zona de confort, tanto el lugar como los compañeros eran previsibles y conocidos. Sin embargo, aquella cena de despedida había juntado a cuatro semidesconocidos en un ambiente ajeno a su círculo de confianza. El protagonista, viviendo ilusionado la despedida, sin lugar a dudas merecida, aunque fuera con semidesconocidos; los otros tres, intentando contribuir a la felicidad del casadero, lidiando para ello con lo que se pusiera por delante.

Después de la cena llegaron las tradicionales copas, imprescindibles en una despedida. Rosendo no tenía costumbre de beber pero, mentalizado desde hacía semanas, sabía que tocaba, y pensaba pasar el mal trago de la mejor manera posible.

Ya estaba acordado el lugar: “Vente a nuestra acera”, el lugar de drag-queen de moda de la noche madrileña, en pleno corazón de Chueca. Varios drag-queen situados en sendas tarimas se contoneaban con arte y descaro en medio del asombro de muchos y de la indiferencia de otros tantos. Rosendo miraba, como anonadado, el espectáculo con su tercio de Mahou en la mano. Su sueldo de inspector en prácticas no le daba para muchas alegrías, y aunque hubiera tenido dinero y ganas de gastarlo, habría elegido también su tercio de Mahou. El amargor de la cerveza le recordaba la vida real, no como el dulzor de las copas, metáfora de vidas edulcoradas e irreales.

Nicolás no sabía dónde meterse. Era evidente que aquel no era su ambiente y aunque hacía tímidos esfuerzos por disimularlo, sus continuas miradas a su reloj de pulsera le delataban. Diego se encontraba en su salsa; tal vez no fuera su local de cabecera, pero disfrutaba de ver a los otros tres miembros de la cuadrilla trasplantados en semejante jarrón. Bebía whisky con Coca Cola a buen ritmo. Sus ojos brillaban con ese estado de excitación que provoca el alcohol. Pero era Samuel el más desorientado; había tomado dos gin-tonic de más y trataba de bailar siguiendo el ritmo de los drag con dudoso éxito.

Diego hizo un gesto a sus dos compañeros pidiéndoles que se acercaran para decirles algo.

–Creo que ha llegado el momento de que le digamos a la drag que es su despedida y le haga el numerito… tal y como está yo creo que hasta le va a hacer ilusión.

Los dos asintieron con la cabeza, dando por sentado que sería Diego el encargado de comunicarse con la drag, como así fue. Diego se levantó y habló con un camarero del local que a su vez habló con una drag-queen y con el pincha.

Al instante, cambió la música y la voz del Pincha sonó con los primeros acordes de Camilo Sexto y su “Vivir así es morir de amor”:

–Esta canción se la dedicamos a Samuel que dentro de poquito abandona el gremio de los solteros, y porque te queremos te la va a bailar, solo para ti, Prometea…

Las imágenes de lo que pasó a partir de ese momento volverían una y otra vez en sueños a Rosendo durante años. La tal Prometea le dedicó a Samuel un play–back bizarro y sobón. Éste, en vez de intentar zafarse de los sobeteos nada descarados de Prometea, le seguía el juego. Menos mal que después de la tempestad vino la calma y Samuel cayó rendido en su sillón. La aparente calma duró poco. Lentamente, primero uno y después dos, tres, hasta cuatro personajes de la noche de chueca se acercaron a Samuel. Habían caído prendados por su sensualidad y estaban convencidos de que antes de entrar en el mundo de los casados aquel hombre que tan desatado bailaba con Prometea, debía probar lo que ellos tenían que enseñarle.

En ese momento fue cuando Diego comenzó la operación de rescate. Rosendo le siguió mientras Nicolás apenas sabía cómo protegerse torpemente de las locas admiradoras que acosaban a Samuel.

A duras penas le sacaron de aquel local ante las protestas de los improvisados fans de Samuel. Los gin-tonics habían diezmado la conciencia de Samuel y apenas se mantenía en pie.

Diego se ofreció a acompañar a Samuel en un taxi hasta su casa. Su ofrecimiento era todo un detalle. Nicolás no supo si oponerse. Sabía que al llegar a casa lo mismo le caía una bronca, pero lo último que deseaba era hacer de madre de aquel cuarentón borracho.

Eran las dos y media de la madrugada. Habían quedado a las nueve para salir de fin de semana. Rosendo enfiló calle arriba. Le apetecía andar, además, solo le separaban veinticinco minutos de paseo hasta su casa. Aprovecharía el paseo para ordenar en su cabeza todo lo que había vivido aquella noche.

Decididamente sí, a la mañana siguiente se presentaría puntual. Le apetecía vivir lo que quedaba de la despedida de soltero.

Capítulo III

Rosendo se abrigó para salir. Apenas le había dado tiempo a ducharse y amontonar en su maleta de ruedas lo que pensaba indispensable para una noche fuera de casa: su neceser, una muda, un pantalón, un polo y un jersey.

El polo era el único que tenía de marca; una cosa era hacer gala de su origen humilde y otra dar el cante por cutre entre tanta gente “bien”.

La idea era salir temprano, parar en la churrería favorita de Samuel, en San Agustín de Guadalix, continuar trayecto hasta Santo Tomé del Puerto, dar un paseo y comer en el famoso horno de asar de esta localidad un buen cordero asado. Bajar la comida, como fuera, y desandar parte del camino para volver a desviarse en dirección a Montejo de la Sierra continuando hasta Relicario de la Sierra, donde acaba la carretera y casi el mundo. En este perdido pueblo de la sierra de Guadalajara se alojarían en la casa rural El Hayedo.

La peculiaridad de esta casa es que la regentaba un antiguo compañero de Samuel. Además de alojamiento, en esta casa rural organizaban juegos de Rol, en especial de asesinatos.

Aquella noche se juntarían en la casa rural la despedida de soltera de Rebeca con la de Samuel, cenarían juntos y jugarían a un juego de asesinatos.

Aunque pudiera sorprender, Samuel era un enamorado de los libros y las películas de intriga. Aquel plan colmaba todas sus expectativas: churros, cordero y asesinatos.

Capítulo IV

El grupo de la despedida de Rebeca era numeroso y heterogéneo. Esta era la tercera despedida de soltera que le hacían y varias de las presentes ya habían participado en alguna. Iba a tener dos partes, la cena y fiesta del viernes y la escapada del sábado y domingo. El juntarse para la cena del sábado con la despedida masculina daba un toque diferente y atrayente para las allí presentes.

Aquel viernes el restaurante Péle Méle estaba a reventar; Rebeca y sus amigas estaban sentadas en una gran mesa redonda de doce comensales. El hecho diferenciador de este restaurante era la posibilidad de comunicarse con otras mesas a través de un teléfono situado en cada una de ellas.

A Pilar esta posibilidad le parecía algo absolutamente absurdo. ¿Qué necesidad había de hablar con un desconocido? Sentada en su silla con las rodillas muy juntas, Pilar parecía mucho más vulnerable que en su mesa de trabajo de la oficina. Era secretaria de Dirección, responsable de llevar la agenda y de todas las tareas administrativas de Andrea, la Consejera Delegada para España y Portugal de la multinacional DYEL (Dynamic Electrícity) y de Samuel, Director General de Operaciones. Pilar, extremadamente ordenada y disciplinada, era capaz de satisfacer el inmenso ego y perfeccionismo de sus dos jefes, y hacerlo con puntualidad suiza y efectividad alemana. Pero aquel restaurante con teléfonos era un entorno demasiado inhóspito y desconocido para que se encontrara a gusto. Había intentado vestirse para la ocasión, fracasando estrepitosamente. Su maquillaje, peinado y vestido eran más propios de una cincuentona en la boda de una cuñada que el de una cuarentona de despedida de soltera.

A su lado, con una sonrisa de oreja a oreja, a todas luces forzada, estaba sentada Andrea. Más cerca de los cincuenta que de los cuarenta, iba impecablemente vestida con un elegante a la vez que informal vestido de Prada. Aquel vestido valía más que el resto de la ropa de todas las presentes, pero era necesario saber mucho para identificar su calidad.

Alba, sentada a la izquierda de Andrea era bien consciente del valor de aquel vestido. Para una dependienta de Desigual, era imposible no distinguir aquel modelo de Prada. Su conocimiento provenía de su lectura compulsiva de toda revista de moda que cayera en sus manos. Sentía una mezcla de envidia y satisfacción al estar sentada allí. Ninguna de los presentes sería capaz de adivinar lo que se le pasaba por la cabeza. La impactante belleza fría de Alba llamaba la atención. Ojos verdes, tez blanca, pelo rubio y facciones perfectas, así era ella. A su aspecto físico le acompañaba una dulzura solo comparable a su aparente timidez. Sería toda una sorpresa que las allí presentes llegaran a oír aquella noche la voz de Alba, a no ser, claro, que se le preguntara algo directamente.

Rebeca era la novia. Sentada a la derecha de Pilar, hacía de enlace entre el grupo formado por Andrea, Alba y Pilar con el resto de las comensales. Myriam, Fany, Elsa, Chelo, Patri, Eva, Marga y Davinia eran compañeras de Rebeca. Algunas dependientas, varias secretarias, como la propia Rebeca, una abogada y varias de Recursos Humanos. Todas muy jóvenes, guapas y vestidas para la ocasión.

Rebeca repartía encantos hacia ambos lados de la mesa. Dedicaba atención al grupo que la acompañaría el resto del fin de semana: Andrea, Pilar y Alba, sin olvidarse de sus amigas del trabajo. Unir dos grupos tan variopintos hubiera sido una situación comprometida para cualquier persona, pero no para ella. El candor, la magia que desprendía era perceptible para cualquiera. Su luz eclipsaba cualquier otra. Todo hombre o mujer se sentía irremediablemente atraído por ella. Era tal su atracción que era extraño que alguien se enfadara con ella, incluso aquellos que necesitaban ser el centro de atención. Su inteligencia, sus formas, su carisma y su bello físico hipnotizaban a todo aquel que se acercara a ella.

El menú de la cena era cerrado, con barra libre de sangría. Por treinta y cinco euros por comensal menos la homenajeada, que era invitada por el restaurante, pasaron tres horas con comida tex-mex y mucha sangría.

–¡Pues están buenas estas cosas! –exclamó Andrea mientras se llevaba una porción de fajita de pollo y guacamole a la boca.

–¿Lo dices en serio Andrea?, tienen toda la pinta de ser congelados. –Se quejó Pilar, contrariada por un ambiente tan ajeno al suyo.

–Pilar, creo que hay que mirarlo todo en su contexto. Este no es un gran restaurante culinariamente hablando, pero es divertido si te gusta hacer un poco el ganso, y se lo pueden permitir todos los bolsillos. Y coincido con Andrea, estos burritos me están sentando muy bien.

Pilar asintió rendida a la cordialidad de Rebeca. Andrea miraba extasiada a Rebeca. Sin duda ella era infinitamente más interesante que Nicolás, su marido.

Myriam, secretaria de dirección en la misma sección que Rebeca, cogió rápidamente el teléfono cuando éste comenzó a sonar en un tono excesivo, destinado a evitar la tentación de dejarlo sonar.

–¿Sí?

Alguien, al otro lado del teléfono y entre risas, se presentó y preguntó por una de las allí presentes.

–Me parece que preguntan por ti. –Myriam se dirigió a Alba al tiempo que le pasaba el teléfono.

–Pero no…, es decir, ¿por qué? –Alba susurró una queja mientras cogía tímidamente el teléfono. Su natural timidez la empujaba a colgar el aparato, pero estaba en una despedida de soltera y lo último que quería hacer era contrariar a su amiga Rebeca. Una voz al otro lado del teléfono tonteaba descaradamente con la atractiva joven.

–Perdona, eh, no, no no…es que, tengo novio… no, te he dicho… –Alba intentaba sacarse de encima al pesado del otro lado del teléfono, con nula efectividad. Viendo el apuro de su amiga, Rebeca le arrebató el teléfono con un rápido gesto.

–Hola…, no, no soy la rubia preciosa, soy la morena que se casa. No, no insistas, mi amiga está comprometida, y la palabra “no” no es polisémica. Por cierto, ¿Qué edad tienes? –Al otro lado del teléfono se hizo, por un momento, el silencio; al interlocutor le había descolocado la frase de Rebeca; a los pocos segundos contestó.

–Buen comienzo, tengo alguna amiga sin pareja en mi misma mesa, pero no son cualquier cosa, ¿Dónde trabajas? –Si la primera pregunta había dejado le descolocado, ésta le dejó mudo. Al cabo de unos cinco segundos contestó.

–¿Estudiando? –repitió entre sorprendida y escandalizada Rebeca– ¿Con veintiocho años estudiando? Mira, lo vamos a dejar aquí. Mejor cortar ahora que apenas os conocéis que alargar esto, es mejor para todos así. Tu podrás seguir engañando a tus padres para que te paguen la matrícula hasta los treinta y cinco y mis atractivas amigas podrán salir con chicos que no dependan de la generosidad de su papá –y con un grácil gesto colgó el teléfono. Lo que a todas luces había sido un repaso en toda regla, en los labios de Rebeca había quedado gracioso y desenfadado. Aun se reían todos en la mesa cuando el camarero se acercó con la cuenta. Eran la una y media y aún quedaba mucha noche.

–¿Dónde te apetece ir a romper corazones? –preguntó Davinia a Rebeca.

–Por mí donde queráis, hoy no quiero decidir nada.

–¿Qué os parece si vamos a Chueca? Así aseguramos buena música –propuso Davinia.

La gente puso cara de parecerle bien; Rebeca, discretamente se acercó a Andrea y le susurró al oído.

–¿No iban a ir los chicos a Chueca esta noche…?

–Es verdad…¡chicas, imposible Chueca!, el novio y su despedida andan por allí y no es cuestión de juntarnos. –Andrea había utilizado el más cordial de sus tonos, con un acusado deje ejecutivo.

–¿Os parece acercarse a Huertas? ¿Os hace El Pelícano?–propuso Fany.

–Guay…

–Perfecto. –El acuerdo fue total y el grupo salió del restaurante camino de tres taxis.

Alba salió contenta de alejarse de aquel teléfono odioso que le había hecho pasar un mal rato. Menos mal, pensaba, a Rebeca no le gustaba Chueca, mucho mejor ir a Huertas.

El Pelícano era el bar de copas de moda, se podían permitir cobrar quince euros por entrada más consumición nacional. El encanto de Rebeca, que negoció con el relaciones-públicas, y la belleza general del grupo, convirtieron los quince euros en entrada gratuita y un descuento del 50% para las dos primeras copas.

El local a las dos de la mañana ya tenía ambiente. En poco tiempo se pasó al agobio. Era complicado buscar un hueco para poder bailar y las copas de más entre la parroquia masculina hacía constante el goteo de jóvenes que se acercaban al grupo para informarles de que aquel amigo suyo de allí se acababa de enamorar de esta o aquella.

Alba, tan bella, era el centro de los ataques amorosos. Rebeca, siempre dispuesta a defender a su indefensa amiga, repelía el fuego enemigo con alegría y desparpajo, y en breve pasó a ser ella el centro de los ataques masculinos. Parecía feliz, riendo a carcajadas, manteniendo a todos aquellos encandilados chicos a la suficiente distancia para jugar con ellos a su antojo. Todas sabían que ella no quería nada con ellos, pero practicaba la goma con maestría.

Andrea miraba extasiada a Rebeca, para ella era como ver cazar a un león en plena sabana. Era una mujer admirable, que manejaba la seducción a su antojo.

Alba, ya en un segundo plano, se divertía bailando de espaldas a sus numerosos admiradores. Pilar, en el mismo círculo que Alba, observaba lo que por allí pasaba, pero sintiendo que su corazón ya tenía dueño, y no estaba precisamente allí.

A las cuatro y media Rebeca llamó a cónclave; como pudo, se hizo oír por sus obedientes amigas que la rodeaban.

–Chicas, de aquí, cuatro de nosotras madrugamos mañana; creo que deberíamos plegar velas. Fany, el moreno de la camiseta roja me gusta para ti, es listo y tiene pinta de pudiente. Davinia, se te nota demasiado que te gusta el castaño de la camiseta ceñida, he podido hablar con él…., está loco por conocerte mejor. –Y así, como Papa Noel en Navidad, salió del local, regalando parejas furtivas de una noche a dos de sus amigas. Andrea, Alba y Pilar salieron con ella. Un agudo pitido permanecía en los oídos de las cuatro compañeras de despedida mientras comentaban en el taxi las virtudes de tal o cual maromo de “El Pelicano”.

Tras los comentarios vinieron unos minutos de silencio. El cansancio hacía mella en aquellas cuatro mujeres y parecía que todas tenían mucho que pensar: Pilar recordaba con espanto que aún no había hecho la maleta, y no era persona capaz de dejar esa tarea para el día siguiente; Alba estaba realmente cansada. Era una criatura que amaba la tranquilidad: las aglomeraciones y las liturgias de la noche no iban con su carácter. Pensaba en lo poco que iba a poder descansar, ella, tan amante de dormir hasta el mediodía. Habían quedado a las 10 para desayunar juntas en Mallorca, una cafetería selecta, la favorita de Rebeca.

Andrea estaba feliz, y su felicidad no venía de la algarabía de la noche. Hacía ya muchos años que había quemado esa etapa y no la echaba de menos. Aun le quedaban dos días para disfrutar a tope.

Rebeca también estaba feliz, todo había salido perfecto, solo pedía que esta felicidad continuara todo el fin de semana.

Capítulo V

Eran las nueve y veinte y Diego no aparecía. Habían intentado llamarle, pero su teléfono estaba apagado.

El coche de Nicolás permanecía parado en doble fila en la calle Hilarión Eslava esquina a Joaquín María López. Samuel estaba demasiado excitado como para enfadarse, además, él vivía sin horas. Sin la constancia de Pilar, su secretaria, no sería capaz de llegar a tiempo a ninguna reunión.

Rosendo lo observaba todo con interés. Más que una despedida, para él, aquello era la oportunidad de conocer en profundidad cómo se comportan personas tan dispares, interesantes y desconocidas cuando se ven obligados a convivir con desconocidos. Lo anterior no evitaba que la puntualidad fuera para él una muestra de respeto hacia los demás y desconfiaba de aquellos que se consideraban tan importantes como para hacerse esperar.

Nicolás estaba realmente contrariado, veía en Diego a un niñato, tan guapo y tan atlético que se creía más importante que nadie. Era inconcebible: él, Marqués de las Dos Torres y Orellana, primogénito de una familia con más de seiscientos años de nobleza documentada, esperando a un imbécil cuyos antepasados seguramente suplicaban algo de pan a los suyos que, clementes, compartirían las sobras de sus banquetes diarios. Desgraciadamente, los tiempos de banquetes quedaron atrás. Su padre, demasiado refinado en los gustos y aún más confiado en los negocios, se había dejado arruinar. Solo le quedaban varios palacios y algunas tierras, patrimonio que en vez de reportar rentas suponía unos enormes costes de mantenimiento. Por eso estaba allí, con dos desconocidos, esperando a un imbécil. Y todo por contentar a su esposa, rica, lista, ambiciosa y tenaz y, como él decía lacónicamente, con una salud de hierro.

Casarse con Andrea había sido una maniobra desesperada para mantener el patrimonio de la familia. Desde tiempos inmemoriales, los marqueses de las Dos Torres y Orellana habían sabido cómo casarse para incrementar su patrimonio o su influencia. Nicolás no iba a ser menos. Él ponía los títulos, los contactos en la nobleza y los palacios y ella, de sangre plebeya, ponía el dinero para sustentar todo lo anterior: un matrimonio equilibrado.

A lo lejos apareció Diego, perfectamente vestido y portando una mochila. Regaló la mejor de sus sonrisas al trio que le esperaba desde hacía más de veinte minutos.

–Me vais a tener que disculpar, me he retrasado…

–Pues sí, te has retrasado –confirmó con sarcasmo Nicolás. Diego, sin perder su perfecta sonrisa, dio más detalles.

–No he sabido calcular, he salido de casa tarde y por mucho que me he dado prisa no he podido llegar antes. Encima ayer apagué el móvil y no lo he encendido… acabo de ver que me habéis estado llamando…

–Si Diego, pero no le demos más vueltas, recordad, ¡Empieza la fiesta! ¡yuuuu! –Era Samuel que animaba así al grupo, temiéndose una reacción acalorada de Nicolás que estaba físicamente rojo. Montaron en el Lexus GS 300h de Nicolás. Rosendo alucinaba con cada detalle del lujoso coche. Con su encanto y desparpajo habitual Diego preguntó:

–¿Os importa que fume? –La mirada de sus tres compañeros de despedida se clavaron en él a la vez que Nicolás clavaba el coche de un frenazo.

–¡Pero chaval! ¿Tú de qué vas? –exclamó visiblemente alterado.

–Era broma, no fumo; por Dios, que mal os ha sentado madrugar. –Se defendió Diego.

–A mí me han faltado veinte minutitos para estar bien –contestó Rosendo con sorna. Una mirada de súplica de Samuel a Nicolás permitió apagar la erupción de exabruptos que sin duda se iba a producir.

El trayecto hasta San Agustín de Guadalix discurrió prácticamente en silencio. Había sueño y ninguna gana de comenzar una conversación.

Rosendo no conocía la afamada churrería. Resultó ser un pequeño cuchitril donde se despachaban churros y porras al estilo madrileño: churros finos, en forma de lazo y porras alargadas, como las que utilizan ciertas unidades policiales. La supuesta calidad del producto compensaba todas las incomodidades de aquel pequeño lugar. Samuel tenía ya en su mano la cartera dispuesto a pagar los churros cuando Rosendo, con un enérgico ademán, le hizo guardar la cartera. Estaba sacando la suya cuando Nicolás, discreto como siempre, le susurró al oído:

–Deja Rosendo, por muy raro que parezca, esta despedida la paga mi mujer.

–¿Cómo? –se quejó Rosendo, aquello iba contra toda la tradición establecida.

–Míranos, Rosendo, pareces un tío razonable. ¿A ti te parece esto una despedida normal? El niñato ese se conoce que es el novio de la mejor amiga de Rebeca y yo soy el marido de la mayor admiradora de Rebeca. El único que está aquí por Samuel eres tú, y por lo que parece, tampoco os veis todos los fines de semana, precisamente.

–La verdad es que no. Le tengo cariño, Samuel es un ególatra entrañable, por lo menos para mí. No me chirrían sus rarezas, aunque entiendo que tenga pocos amigos, no los necesita; fíjate: ni para su despedida los ha necesitado.

Samuel y Diego ya caminaban hacia el bar más cercano. Como no podía ser de otra manera, en aquel bar permitían introducir los afamados churros siempre que se hiciera gasto. Se sentaron en una mesa frente a la ventana. Rosendo había elegido una mesa con mucha luz y con vistas. Samuel permanecía de pie en la barra esperando los cafés y su chocolate; no tomaba nunca café, era prácticamente adicto al chocolate a la taza. Diego, Rosendo y Nicolás se remangaron para entrar en faena. Había hambre. Rosendo se fijó en las manos de sus compañeros de fiesta. Nicolás tenía las manos finas, de pianista, propias de un hombre que nunca ha tenido que trabajar con las manos, o sin ellas. Diego tenía unas manos más fuertes, las uñas impecablemente cortadas y la piel cuidada. En el índice de la mano izquierda lucía un anillo ancho de oro blanco, elegante y discreto; en el anular de la derecha: un anillo plateado con una piedra verde brillante. Rosendo no era un experto en joyas pero aquel anillo tenía algo especial. A él por lo menos le llamaba la atención.

–¡Vaya porras!, ¡parecen pértigas! –exclamó Rosendo al ver de cerca el desayuno. Nicolás estaba sentado hablando por teléfono, por la conversación que mantenía era claro que hablaba con su mujer:

–Que sí, que sí. Mira, despreocúpate y disfruta de Rebeca. –La frase sonó mal.

Samuel llegaba en ese preciso instante con dos cafés, derramando uno de ellos sobre la mesa. Pareció un simple despiste, pero a Rosendo no se le escapó. Samuel miraba fijamente a Nicolás, éste no sabía que hacer…

El camarero sirvió un nuevo café y los cuatro dieron buena cuenta de las porras y de los churros. Samuel volvió a lucir su mejor sonrisa: nada le iba a chafar su despedida de soltero.

Rosendo observaba a sus compañeros de viaje, Samuel pletórico, por muy extravagante que fuera, estaba disfrutando a tope de aquel tópico previo a la boda, por muy transgénica que fuera la despedida; Nicolás tenía actitud y cara de estar trabajando, era evidente para Rosendo que tenía un objetivo claro, que Samuel tuviera su despedida, lo mejor posible, sin reparar en gastos; Diego también venía de encargo pero, a diferencia de Nicolás, para él no era un trabajo, tal vez porque sabía lo que era realmente trabajar y porque al fin y al cabo una comilona y una noche en una casita rural en Guadalajara con la novia a gastos pagados tampoco estaba mal. Finalmente estaba él mismo. Aquella despedida había comenzado como un detalle con un viejo amigo casadero y excéntrico al que apenas veía y había mutado a experimento sociológico del máximo interés para él. Sin embargo había algo, no sabía cómo definirlo, un cierto sabor amargo que le preocupaba…

Capítulo VI

Rebeca apareció a las diez y diez. Andrea había tardado en aparcar su Porsche Cayenne. La entrada del parking que tenía en mente era demasiado baja para su coche y tuvo que buscar otra opción. No se le caían los anillos en reconocer que no era muy experta en callejear, normalmente era su marido el encargado de traerla y llevarla, al fin y al cabo ¿qué más hacía?

Alba, con la cara más digna que había podido ponerse aquella mañana (porque le faltaban seis horas de sueño), miraba con admiración a Rebeca. Ella nunca llegaba tarde, pero aún más fuerte que su sentido de la puntualidad era su sentido de cómo debían de ser las cosas, y era inconcebible no llegar la última siendo la protagonista. Era como si la novia tuviera que esperar a alguien el día de su boda.

Andrea estaba radiante, su periplo en busca de aparcamiento, razón suficiente para contrariarla en condiciones normales, aquel día no le había afectado en absoluto. Parecía ella la futura casada, pero ya lo estaba.

Pilar estaba junto a su jefa, pero aquel día no estaba trabajando y no estaba dispuesta a pasarle ninguna impertinencia, tenía claro por qué estaba allí, y Andrea no era la razón.

–Muy buenos días, chicas, no os imagináis cuánto siento haberos hecho esperar; ya sabéis, los nervios. –Rebeca saludó mientras invitaba con un gesto a que las otras mujeres entraran en la cafetería.

–No te preocupes lo más mínimo, hoy te lo perdonamos todo –comentó complaciente Andrea.

–¿Sólo hoy? –Apenas fue un murmullo perceptible de Pilar, su intención no era llegar a verbalizarlo. Para su tranquilidad su jefa no lo había oído. Alba, siempre observadora y muy próxima a Pilar, sí había oído. Una tímida sonrisa iluminó la angelical cara de Alba; lo que había sugerido Pilar en su pensamiento en voz alta no se le escapaba.

Las cuatro mujeres entraron en la luminosa cafetería y se dirigieron al sitio habitual de Rebeca. Su sitio favorito era siempre el más luminoso y a ser posible que permitiera divisar la mejor panorámica de la calle.

–¿Lo de siempre, Rebeca? –preguntó Andrea mientras se levantaba en dirección a la barra.

–Si Andrea, eres un encanto.

Alba y Pilar se quedaron mirando preguntándose por qué de repente se habían vuelto invisibles para Andrea.

–Ya está pedido cariño. Ahora vendrá el camarero para ver qué queréis. –La segunda frase, dirigida a Alba y a Pilar la pronunció con su habitual tono altivo y prepotente. En aquella ocasión destacó más por el contraste con la musicalidad y dulzura de las palabras dedicadas a Rebeca.

El camarero llegó con el desayuno de Rebeca, un chocolate a la taza con un croissant a la plancha con mermelada de fresa y el de Andrea, un té americano con un sándwich vegetal sin espárrago.

–¿Van a tomar algo más las señoras? –preguntó amable el camarero.

–Para mí, lo mismo que la señora. –Pilar pidió con la voz más digna que pudo señalando el desayuno de Andrea. Todo una demostración de principios, porque a ella no le gustaba el té y jamás desayunaba salado. Por la mirada de Andrea, su petición había tenido el efecto deseado. Para Andrea, Pilar era una mujer de dudoso gusto y su mal humor permanente era una pesada carga que tenía que soportar cada día. Si no fuera por Samuel, ya la habría despedido hacía años. Pero Samuel era demasiado bueno en lo suyo como para cabrearle despidiendo a su secretaria: era el peaje que le tocaba pagar por Samuel.

–Para mí un descafeinado de sobre, con la leche templada, por favor –susurró Alba.

–¿De comer?

–A sí, perdón, una ensaimada por favor.

En un par de minutos las cuatro mujeres estaban desayunando. Rebeca, consciente de las tiranteces surgidas, había sacado un tema de conversación del que todas pudieran opinar. Daba la sensación de que Rebeca era el único vínculo posible que podía unir a aquellas cuatro mujeres que despedían su soltería: la joven y bella mujer capaz de encantar serpientes.

Capítulo VII

Nicolás se apartó junto a Diego y Rosendo para comentar el siguiente paso de la despedida mientras Samuel terminaba con los restos de las porras. Parecía mentira que alguien, pequeño como él, pudiera comer tanto y sin embargo estar tan delgado. Apenas pesaría sesenta kilos.

–Lo que toca ahora es ir a comer a Santo Tomé del Puerto… Pero habrá que hacer hambre. Después de este festín de porras cualquiera se mete un cordero…

–Podemos dar un paseo por Buitrago, conozco una librería que seguro le va a encantar a Samuel. Además, el entorno medieval es muy de su gusto, ¿no? –Rosendo probó el conocimiento que tenían de Samuel sus interlocutores.

–¡Ah, sí! Perfecto –corroboró Diego.

–Pues chico, la verdad es que ni idea; si tú lo dices –afirmó con desgana Nicolás.

Montaron en el coche. Nicolás encendió el equipo de música. Comenzó a sonar “Va, pensiero, sull’ali dorate” de Nabucco. La calidad del equipo de música y la majestuosidad de la pieza musical modificaron las atmosfera del coche. Samuel permanecía pegado al asiento, disfrutando ensimismado. A Rosendo también le encantaba la ópera. No tenía un abono de butaca de patio como Nicolás o Samuel pero siempre que podía se escapaba al gallinero del Teatro Real.

–¿Te importa poner los “Cuarenta”? Esto es un coñazo. –La afirmación de Diego sonó como un mazazo de mal gusto en medio del aria, demasiado bonita incluso para alguien que no amara la ópera. Samuel se giró para cruzar su mirada con Diego. Era glacial, fría y dura. Esa mirada que tanto usaba Samuel en su desempeño profesional y que se había cobrado tantas víctimas.

–No te preocupes Diego, lo mismo con un poco de suerte conoces a tu “pretty woman” adinerada y te lleva a la ópera, no pierdas la esperanza… –Nicolás había cambiado su estrategia. Un hombre de su nivel social sabía que enfadarse era perder una batalla. Mucho mejor disimular su enfado y atacar duro a aquel joven de origen humilde que mostraba tan poca sensibilidad.

Rosendo observó toda la escena con enorme interés. Había algo impostado, que no encajaba. Tal vez fuera el cambio de expresión que la mirada de Samuel había producido en Diego: del “encantado de conocerme” a una expresión cercana al “me he pasado”.

Nicolás exprimió los muchos caballos de su coche y el trayecto hasta Buitrago duró apenas quince minutos, mientras Verdi reinó sin rival en el coche. El blanco de las nevadas caídas los días previos daba un toque Navideño a la Sierra Norte. En las calles del pueblo los restos de la nevada eras apenas testimoniales.

Nicolás condujo hasta un “PROHIBIDO EL PASO EXCEPTO RESIDENTES” que le obligó a aparcar; estaban en pleno centro del pueblo, muy cerca de la muralla.

–Samuel, creo que te va a merecer la pena el día. –Intentó animarle Rosendo, viendo que salía del coche con el ceño fruncido.

–Gracias, Rosendo, da gusto tener amigos como tú, que no buscan nada a cambio de su amistad.

Rosendo esbozó una media sonrisa a Samuel, su lacónica afirmación le había descolocado. Samuel no era el tipo de persona que se relame las heridas. Prueba de ello era su capacidad de sobrevivir sin amigos y aceptar una despedida de soltero con dos semidesconocidos y un amigo lejano.

Rosendo caminó emparejado con Samuel los escasos ciento cincuenta metros que le separaban de la librería Rodión. Nicolás caminaba un metros detrás y Diego, tres metros atrás, como penando sus culpas.

La cara de Samuel se trasformó al llegar al destino, una vieja librería, de jambas de madera y cristales traslúcidos. Era un enamorado de las librerías y de la literatura, y dentro de ésta, de la rusa del siglo XIX.

–Rodión, como el protagonista de Crimen y Castigo. –La cara de Samuel era similar a la de tantos niños a la entrada de Disneyland París.

–Entra, hombre; creo que te va a gustar. –Rosendo disfrutaba de ver a su amigo entusiasmado.

Dentro de la biblioteca, el propietario esperaba leyendo en un cómodo sillón de orejas perfectamente orientado para que la luz le iluminara por el lugar adecuado.

En un primer estante aparecían colocados los últimos éxitos en literatura comercial.

–De algo hay que vivir –se quejó el librero–. ¿Qué desean?

–Mi amigo es un amante de toda la literatura rusa del XIX, Pushkin, Tolstói, Dostoyevski… vamos, ya sabe, del siglo de oro de la literatura rusa…

El librero saltó de su sillón; sus, aparentemente apagados ojos, se abrieron como platos y se acercó de un brinco a los dos desconocidos que acababan de entrar.

–Sin ánimo de exagerar, le aseguro que tengo la mejor oferta de ediciones antiguas de literatura rusa del XIX de España.

La cara de Samuel era de incredulidad y éxtasis. Había dedicado a la lectura de estos autores todas sus vacaciones y sus fines de semana. Se había alimentado de la voraz lectura de viejos libros que pintaban magistralmente el alma rusa, melancólica y compleja. Se sentía en su mundo entre aquellas historias de la infinita patria rusa con finales trágicos. Era una comunión de almas, como si en realidad el alma de Samuel fuera como aquellas de los libros: decadentes, solitarias e inmersas en grandiosos dramas. Aquella librería era su paraíso. Todos aquellos libros, al alcance de su mano y de su bolsillo.

Rosendo ojeó por encima la biblioteca, hacía apenas unos meses que había estado allí y no necesitó demasiado tiempo para comprobar que nada había cambiado. Se asomó a la puerta y allí estaban, juntos pero no revueltos, Nicolás y Diego.

–Creo que le queda un buen rato, está alucinando… –afirmó Rosendo intentando estimar un tiempo de espera.

–Vale, yo me voy a dar una vuelta, os veo luego. Cuando salga, hacedme una picada. –El tono de Diego era ligeramente diferente al de por la mañana. Su excusa había sonado a huida en toda regla. Rosendo y Nicolás se miraron. La librería estaba colocada en un precioso lugar desde el que se veían las murallas y parte del río Lozoya. Estratégicamente colocado, un banco invitaba a contemplar el precioso paisaje. Sin dirigirse la palabra, Nicolás y Rosendo se sentaron en el banco.

–Curioso el comportamiento de Diego. –Rompió el hielo Rosendo.

–¿Curioso? A mí no me extraña nada –contestó Nicolás, apenas dejándole terminar la frase–, es un pobre hombre de baja cuna, sin estudios. Trabaja en la misma empresa que Rebeca: Galerías Serrano; fue ella la que se lo presentó a Alba. No te fíes de esa parejita, los he investigado. Yo no me voy con desconocidos de fin de semana… ¿Sabes lo que esconde la juvenil parejita?

–Pues, la verdad es que no –contestó Rosendo, aunque no hiciera falta.

–Su novia, Alba, proviene de Vallecas, su familia vivía en un piso bajo. Andrea, además de su puesto en Dynamic Electricity, tiene una empresa familiar de promoción de viviendas, una inmobiliaria, para que me entiendas; –Rosendo consideró improcedente recordarle a Nicolás que no era imbécil, prefiriendo continuar atento a su relato– hubo una buena oportunidad a través de un contacto bien relacionado en la Junta de Compensación y con el concejal, como es lógico, y consiguieron expropiar dos manzanas de casas bajas. Cuatro duros les costó el terreno. No te apenes por los desarrapaos que vivían allí, ya sabes, se quedan con el dinero y luego la comunidad les regala una casa por la cara.

El caso es que hubo alguna familia que puso problemas, una de ellas fue la de Alba, no veas la que montó en el desahucio… Seguro que se enterarían de quién estaba detrás de la promoción; no te creas que por listos, que no lo son, cualquier idiota podía leer el cartel de la promoción dos meses después del desahucio. De ahí, a buscar venganza…Fíjate, yo creo que han utilizado su relación con Rebeca para acercarse a Andrea, y por Dios que lo ha conseguido.

–Perdona, Nicolás, y de mí, ¿qué has sacado de tus investigaciones? –Rosendo estaba molesto, pero lo disfrazó fingiendo curiosidad.

–Bueno, entiéndeme, una persona de mi posición tiene que tomar ciertas precauciones…

–Sí, sí, te entiendo, ¿pero qué has descubierto de mí? –insistió Rosendo sin perder la sonrisa y el tono de complicidad.

–Bueno, nada grave, eres un tío serio, buen estudiante, de los mejores de tu promoción, el Inspector en Prácticas con mejor expediente de la Academia… no sé…

–Nicolás, pero de baja cuna. Tendréis que tener cuidado con las joyas, los pobres, ya sabes, tenemos debilidad por esas cosas… –Rosendo se levantó del banco y con un ademán dio a entender que se marchaba a dar un paseo. La cara de Nicolás era un poema. Se había comportado de una manera indecorosa. Solo los nuevos ricos, horteras y desprovistos de clase, menosprecian la baja cuna de los demás, y menos a quienes han llegado alto a pesar de partir de un eslabón muy bajo de la sociedad. Pero es que Diego le sacaba de sus casillas. Era impertinente, creído, maleducado y guapo, tal vez demasiado guapo.

Rosendo caminó en busca de Diego, seguro que podría sacar algo interesante de aquel joven aparentemente arrogante y pagado de sí mismo.

Su razonamiento fue sencillo, el pueblo era bonito pero pequeño, al cabo de unos pocos minutos buscaría un lugar familiar. Ese lugar debería de ser un bar, cuanto más concurrido mejor. Le costó poco encontrarlo, a unos cien metros del casco antiguo, en una plaza concurrida, estaba el bar “De Teo”. Rosendo se asomó y en la barra, tomándose una caña, estaba Diego.

–¿Te puedo acompañar? –Las palabras de Rosendo eran en son de paz. “Las formas son el abrigo que nos protege”, pensaba Rosendo; sin ellas hay demasiado riesgo de “encabronar” a los demás.

–Se conoce que no he sabido esconderme. –Diego pareció quejarse sin mucha convicción–. Ya que me has encontrado, te has ganado el derecho de hacerlo, además, la barra no es mía.

–¿Qué pinta un chico como tú en una despedida como esta? –Rosendo disparó a bocajarro.

–Pues muy fácil, ya sabes que salgo con Alba, amiga íntima de Rebeca, la novia. Rebeca quería una despedida de soltero “como Dios manda” para su Samuel, y era consciente de que habría pocos voluntarios… Le insistió a Alba, Alba a mí, y aquí me tienes… hemos salido en pareja tres o cuatro veces, nada más.

–Perdona ¿Quiénes habéis salido en pareja?

–Ya te lo he dicho, Samuel, Rebeca, Alba y yo, y Andrea y Nicolás.

–Pensaba que no os conocíais –mintió Rosendo.

–La verdad es que no nos conocemos. Nicolás es un noble arruinado que necesita el dinero de Andrea para mantener sus fincas y su título. Andrea necesita los títulos y los contactos de Nicolás, y así viven, felices en su necesidad mutua. Decía Wilde que cualquier matrimonio puede ser feliz con tal de que no se quieran…

La conversación discurrió sobre la vida y milagros de Oscar Wilde y las curiosas costumbres de los ingleses para tratar a sus literatos. Rosendo estaba sorprendido de la cultura de Diego pero, más aún, de la falta absoluta de animadversión hacia Andrea y Nicolás…

Estaban en medio de una furibunda crítica de la comida inglesa cuando sonó el móvil de Rosendo, era Nicolás, era la señal: Samuel había salido ya de su paraíso. Había sido una conversación animada y cordial, pero Rosendo tenía la sensación de que ninguno de los dos se había quitado el corsé con el que se protegían.

Gracias al inmenso maletero del coche de Nicolás los veinticinco libros que había comprado Samuel cupieron sin problema. Otra partida de otros tantos libros le llegaría por mensajero la semana entrante.

Samuel flotaba de felicidad, nada de lo que viniera podría superar lo vivido y este fin de semana ya sería un recuerdo imborrable para él.

Rosendo y Diego se acomodaron en la parte trasera del coche, parecían enfadados por la distancia que había entre ellos pero no era enfado, sino la gran anchura del coche. El puerto de Somosierra estaba cubierto por un espeso manto de nieve, desde la comodidad del coche el paisaje era francamente bello.

Los veinte minutos escasos que les separaban de Santo Tome del Puerto se hicieron largos. Las pocas horas de sueño iban pesando.

Samuel no conocía el restaurante. Nicolás era asiduo comensal en sus frecuentes desplazamientos a la estación de esquí de La Pinilla. El amplio restaurante del pueblo era un establecimiento familiar donde se podía comer, por encargo, un estupendo cordero asado, o un económico menú del día.

Aparcaron en la plaza, en el único lugar limpio de nieve, e hicieron una parada en la panadería del pueblo. Samuel, pequeño y enjuto, era sin embargo un glotón que no hacía ascos ni a dulce ni a salado. Cuatro bolsas de dulces caseros pasaron al maletero sin fondo del coche de Nicolás.

Eran las dos y media y Samuel sospechaba lo que le esperaba. Su amor por el cordero asado le llevaría sin remedio a pecar del tercer pecado capital, la gula.

Capítulo VIII

Nadie dudaba de que Rebeca conocía los puntos fundamentales de su despedida, incluso que aquella noche se juntarían ambas despedidas. Rebeca siempre tenía controlado lo fundamental, pero este control no molestaba a sus amigos, sus hilos eran llevaderos y sus manejos siempre aportaban armonía.

Una vez acabado el desayuno comenzaron su aventura en el coche de Andrea. Con Rebeca de copiloto y armados con el navegador del iPhone de Andrea se dispusieron a salir hacia su próximo destino.

–¿No me vais a dar una pista de lo que me espera?

–No te hacen falta pistas Rebeca, seguro que ya lo sabes.

El tono de Pilar, aunque correcto y cálido, dejaba entrever un punto de crítica.

–¡Que no! de verdad, ¡dadme una pista, porfi!–la frase de Rebeca había sonado cursi a todas luces.

–Venga, chicas, vamos a darle una pista… ¡Pobre…! –Andrea abogaba por mimar a Rebeca, como siempre.

Así comenzaron a jugar a las pistas. Hicieron una parada en un restaurante, Andrea bajó unos minutos y un camarero extranjero salió con ella, cargando en el maletero del coche una caja térmica.

Alba había reservado meses antes una visita al famoso hayedo de Montejo. Se trataba del hayedo más al sur de Europa, una especie de milagro ecológico. Bien es cierto que un poco más lejos de Madrid estaba el hayedo de La Tejera Negra, pero la fama y las visitas se las llevaba el de Montejo.

El tramo final del trayecto se hizo duro. Andrea, tan resuelta y decidida en casi todos los aspectos de la vida, era temerosa e indecisa con el coche. Unos pocos kilómetros más de curvas hubieran sido fatales para el estómago de las amazonas.

El termómetro del coche apenas marcaba dos grados.

Por la época del año, fuera del verano y del atrayente cambio de color del otoño, les fue posible aparcar en un sitio legal.

Las visitas se realizaban en grupo, siendo necesario identificarse previamente en la pequeña caseta de la entrada del hayedo. Sin pedir cita era imposible entrar salvo para los empadronados en el pueblo, que tenían entrada libre.

Hacía mucho frío, la nieve se amontonaba a ambos lados de la carretera en el trayecto hasta el hayedo. Prácticamente desde La Cabrera el paisaje era blanco, un manto nevado más grueso conforme se adentraban en la sierra y cobraban altura.

El arroyo que hacía de frontera con el hayedo discurría tímido, con gran parte de su cauce cubierto de carámbanos. Todo el suelo del hayedo estaba blanco. Las pisadas del grupo anterior permitían adivinar el camino a seguir.

La mañana había amanecido completamente despejada, pero a las doce del mediodía aparecieron las primeras nubes. La previsión meteorológica anunciaba una bajada de temperaturas coincidente con la entrada de un frente por el oeste. Esa combinación era sinónimo de gran nevada.

Rebeca estaba radiante, el manto blanco era la más lujosa alfombra que se podía haber tejido para ella. Equipada con ropa y calzado de montaña, el frío no era un obstáculo para ella, ni siquiera un contratiempo.

Pilar, exageradamente abrigada, apenas se podía mover debajo de un abrigo de plumas que no era de su talla, tal vez prestado para la ocasión. Alba, con sus zapatos más abrigados, caminaba encogida como pretendiendo huir del frío. Pero era Andrea la verdadera víctima de aquel plan de marcha invernal. Perfectamente conjuntada con ropa cara, iba poco y mal abrigada, su calzado, unos zapatos a juego con su chaqueta de cuero eran inadecuados para aquel frío. Solo su afán de brindar un plan irresistible a Rebeca la daba fuerzas para seguir caminando, pese al frío atroz que estaba sufriendo.

El grupo iba relativamente compacto salvo Pilar y Alba que, poco a poco, se fueron descolgando unos metros. Las sobrias explicaciones botánicas y las anécdotas que narraba la guía no eran demasiado de su interés. Para Pilar, aquel bosque no albergaba ninguna ventaja con respecto a su amado retiro y sí un montón de inconvenientes, como las numerosas curvas que había que sufrir hasta llegar a él.

Para Alba aquel bosque sí era algo muy especial. Se podía respirar la magia… pero para poder caer en su embrujo era necesario separarse de aquel rebaño de humanos que recorrían la ruta como el que pasea por una vieja ciudad sin empaparse de la vida que esconde.

Las dos mujeres, por causas totalmente distintas, se estaban retrasando del grupo. Pilar rompió el hielo.

–¿Qué opinas de Andrea, Alba?

–Bueno…, ¿no crees que es una pregunta un tanto personal? apenas nos conocemos –Alba se había sentido un tanto violenta con la crudeza de la pregunta de Pilar.

–Perdona Alba, a veces no me doy cuenta de que el resto de las personas no son como yo. No he querido violentarte, simplemente sentía curiosidad por la opinión que te merece; si no quieres o no puedes contestarme no pasa nada.

–Perdóname tú a mí, la verdad es que mi timidez me hace sentirme sobrepasada en muchas ocasiones. No tengo nada que ocultarte, Andrea no es santo de mi devoción, es una historia un poco larga.

–Si no quieres, no tienes por qué contármela –intentó disimular su inmensa curiosidad Pilar. Alba relató su relación con Andrea con trazos gruesos, apenas conocía a Pilar…

–¿Eres capaz de estar a su lado sin intentar matarla? –Pilar estaba verdaderamente impactada por el relato de Alba.

–Pues la verdad es que el tiempo lo va curando todo, o si no lo cura, lo difumina. Posiblemente, si no llega a ser Andrea hubieran sido otros… No lo sé; lo que sí tengo claro es que decidí en su momento vivir sin cargar con ningún peso muerto, y el rencor es un compañero de viaje que no quiero tener –Alba calló de golpe, daba la sensación que había expulsado un demonio que llevara tiempo intentando soltar, pero se sentía desnuda, expuesta. Ella no solía mostrar cosas tan íntimas y menos a una desconocida. Su rostro se sonrojó, en contraste con su natural palidez. Pilar se percató del cambio de actitud de Alba. Ella no era una mujer tímida pero si lo suficientemente sensible como para percibir esas cosas. Para romper la embarazosa situación decidió tranquilizarla, en ella tenía una aliada.

–Alba, de verdad, conmigo está seguro tu secreto, no temas por nada. Yo, con menos razones que tú, sí odio a Andrea. No sé cómo decirte, es un goteo de egoísmo y de desprecio constante. No sé si sabes que soy su secretaria y la de Samuel. En un principio era solo la de Samuel, pero Andrea echó a la suya, una mujer muy eficiente y trabajadora; con cincuenta años recién cumplidos la mandó a la calle, una vergüenza. Desde entonces he tenido que aguantar sus continuos desprecios. Sé perfectamente que me odia, bueno, ella no se permite odiar a alguien tan insignificante como yo. Estoy segura de que si no fuera por Samuel ya me habría despedido. Él es todo lo contrario, educado, agradecido, bondadoso, trabajador… A él seguro que también le desprecia, pero Samuel es el mejor en su puesto. Tiene olfato y siempre sabe por dónde tirar, sabe marcar el ritmo que necesita cada proyecto, cada cambio. Andrea es una apisonadora, lo necesita y mucho. Si Andrea no estuviera, a todos nos iría mejor: a Samuel, que ya tiene méritos para llegar a lo más alto, a mí y, sobre todo, a la empresa. –La mirada de Alba se había templado, sus ojos ya no buscaban desesperadamente un lugar dónde posarse. Alba miró a Pilar con dulzura; de aquella mujer no tenía nada que temer, ¿acaso las secretarias no son especialistas en guardar secretos?

Habían elegido la ruta larga, la que llega hasta el mirador del Oso, desde este hay una magnífica panorámica del hayedo. En condiciones normales el paseo hasta el mirador no conllevaba dificultad alguna, pero aquel día era diferente. Su orientación norte y las nevadas caídas hacían complicado llegar hasta él. Parte del grupo se quedó en la base, unos pocos, entre los que estaba Rebeca, subieron. Justo en el estrechamiento que daba al mirador Andrea resbaló. Su calzado liso no soportó su peso en un mal paso, perdió el equilibrio y sin remedio se inclinaba hacia el precipicio, diez metros de caída contra un suelo de rocas prominentes, una muerte segura. Rebeca, próxima a ella no lo dudó, y aprovechando el escaso segundo que tardó Andrea en perder el equilibrio definitivamente y precipitarse hacia el vacío, se lanzó hacia ella, barrió sus pies con un movimiento felino al tiempo que agarraba su torso atrayéndolo hacia el interior de la senda. El cuerpo de Andrea cayó a plomo sobre la nieve que cubría la senda, amortiguando la caída. Sin lugar a dudas Rebeca había salvado la vida a Andrea que la miraba como si fuera su ángel de la guardia, un ángel precioso y sensual.

Se levantó como pudo y abrazó a su ángel; balbuceó como pudo unas gracias mientras las lágrimas cubrían su rostro.

–Tranquila Andrea, solo ha sido un tropiezo, no le des más importancia, de verdad –Andrea trataba de articular palabra, pero la tensión apenas la dejaba sollozar.

La mirada de Pilar era muy expresiva, una gran desilusión inundaba su rostro. Alba la miró y lo que encontró en aquella mujer, que apenas sobrepasaba la cuarentena, la aterró.

Lo que quedaba de paseo se limitaba a regresar al punto de origen. Andrea ya había recuperado cierta calma y se desvivía agradeciendo a Rebeca que le hubiera salvado la vida.

Eran la una y media pasadas cuando terminaron la visita. Si no hubiera sido por el incidente de Andrea, Rebeca estaría pletórica: nieve, hayas… pero por mucho que le quitara importancia, su mirada permitía entrever la tensión vivida. Ahora tocaba comer pero el plan previsto, en las mesas del merendero, se antojaba imposible. Andrea y Pilar se acercaron a comprobar el estado del mismo. Alba se quedó con Rebeca:

–Ha estado cerca de matarse, ¿verdad?

–Y tan cerca, por poco no lo cuenta –parecía que Rebeca necesitara decir la verdad después de haber estado quitando hierro al incidente delante de Andrea–. No se puede ir vestida de Chanel a la montaña y si se va, hay que ser consciente de tus limitaciones. ¿Qué pensaba que hacía subiendo a ese mirador con esos zapatos y sin saber andar en nieve?–la pregunta era retórica, pero Alba la quiso responder.

–Ya sabes que Andrea “te quiere mucho”.

–Alba, no empieces con tus historias, es una mujer casada, no me tortures con tus fantasías.

Para Alba era difícil de entender que su mejor amiga, siempre la primera en percibir cualquier detalle que a la mayoría le pasaba desapercibido, se negara a aceptar algo tan evidente. Andrea no quería a su marido, la quería a ella, como quiere un adolescente. Haría cualquier cosa por ella, como por ejemplo arriesgar su vida por estar a su lado.

Pilar y Andrea volvían en ese momento del merendero, la cara de preocupación de Rebeca desapareció vistiéndose con la mejor de sus sonrisas.

–Rebeca, tenemos que hacer un pequeño cambio de planes, teníamos previsto hacer un pic-nic, pero es imposible por motivos evidentes –Andrea entonó su disculpa con tristeza como suplicando un perdón que no era necesario.

–No pasa nada, sea lo que sea lo que hagamos, me va a parecer bien.

–Venga chicas, vamos a comer y a calentarnos un poquito –el tono de Andrea volvió a cambiar cuando se refería al grupo, enfriándose y dando la sensación de ser la capitana de un barco imaginario. No lo era, pero correr con todos los gastos la hacía sentirse en parte dueña de aquella despedida.

Montaron en el coche con los abrigos puestos. El frío se había metido muy dentro y el trayecto era corto. Los primeros copos de nieve comenzaron a caer tímidamente. El blanco impoluto del manto que cubría los bosques desnudos por el invierno y el movimiento de los pequeños copos de nieve, que parecía se resistían a caer, dibujaban una estampa bellísima más allá de los cristales del coche. Era aún más bello sin pagar el peaje del intenso frío húmedo que acechaba tras las ventanillas. En apenas diez minutos entraban en Montejo de la Sierra. Andrea tenía una idea clara en la cabeza que no se había molestado en compartir con Alba ni con Pilar. Aparcó el coche toscamente subido en una acera y pidió a sus compañeras que la disculparan un momento. Enfrente del coche se alzaba el restaurante “Hayedo” un edificio grande de dos alturas, un tanto avejentado y mal mantenido. El bar ocupaba el piso bajo y el restaurante la planta superior. Un gran ventanal iluminaba el piso de arriba regalando al comensal unas magníficas vistas de toda la sierra.

A los pocos minutos salió Andrea con una gran sonrisa que anunciaba el éxito de las negociaciones. Tras ella salió un hombre joven vestido de pinche de cocina. El hombre cargó con la misteriosa caja que unas horas antes habían cargado en el coche. Entraron en el restaurante. Un hombre mayor con barba y bigote atendía la barra gesticulando ostensiblemente ante todo aquello que no le cuadraba, y la despedida de Rebeca había entrado dentro de esta categoría. Apenas cinco paisanos apuraban su chato de vino o su botellín de cerveza. Las cuatro mujeres subieron las escaleras hacia el piso superior. Dos matrimonios apuraban el menú del día en la parte más oscura del salón. Dos camareros se afanaban por preparar con el mayor mimo una mesa redonda grande junto a la ventana.

Las cuatro compañeras de despedida se sentaron a la mesa, solo Andrea era consciente del por qué de tanto cuidado y mimo en atenderlas. Un camarero se acercó al grupo con gesto amable.

–No se preocupen, en diez minutos se quedarán ustedes solas: todo el local para ustedes. En breve les servimos toda la comida que han traído. Aparte del vino que han traído, ¿desean alguna cerveza o refresco? Invita la casa.

–Yo quiero una Coca Cola cero, por favor –apenas levantó la voz Alba.

–A mí una cerveza, por favor –pidió Rebeca.

–Que sean dos –se unió Pilar.

–A mí me ponen un Campari con dos hielos y una raja de limón –pidió Andrea olvidándose de donde se encontraba.

–Me temo que no tenemos Campari –Se disculpó el camarero.

–Pues entonces Vichy en un vaso con mucho hielo; si no tienen Vichy me vale otro agua con gas– pareció resignarse Andrea.

A partir de ese momento un festival de manjares fue desfilando por aquel humilde restaurante. Los platos favoritos de Rebeca se fueron sucediendo uno tras otro: jamón ibérico de Bellota, anchoas de Santoña, salmorejo Cordobés, queso artesano de cabra de La Vera, pan de leña gallego, requesón asturiano con miel, berberechos, …, todo regado con el mejor espumoso italiano que se puede comprar en España. Para completar la exitosa comida Rebeca volvió a obrar el milagro. Las cuatro mujeres conversaban animadamente dirigidas por la magistral maestra de ceremonias. Los copos continuaban cayendo tras la ventana.

Capítulo IX

El asador estaba a reventar; por sus indumentarias, la mayoría de los clientes venían de esquiar. La mesa en la que habían sentado a Samuel y sus compañeros de despedida estaba junto a una magnífica chimenea, donde crepitaba un gran tronco de encina. Tras los frugales entrantes: una ración de queso zamorano puro de oveja y otra de jamón de bellota, una ensalada de lechuga y cebolla para acompañar cuatro generosas raciones de cordero asado, todo regado por un reserva de Pago de Carraovejas. Exactamente la comida que hubiera pedido Samuel a los Reyes Magos; otra vez su cara resplandecía. “Todo, o casi todo está saliendo perfecto” pensaba Rosendo, viendo su cara rebosante de gozo. Samuel estaba acostumbrado a conseguir lo que se proponía por si mismo, sin embargo la experiencia de que otros te sorprendieran con todo aquello que te apasionaba, parecía darle un plus de valor a aquellos placeres.

Las raciones de cordero eran muy generosas para Rosendo, acostumbrado a comer poco, y no siendo demasiado amante del cordero. No obstante, aquel le gustó; lo que le sobró lo devoró con gusto Samuel, que comía como si no hubiera mañana manejando con precisión quirúrgica el cuchillo y el tenedor, manteniendo impolutas sus manos. Nicolás hizo lo propio con su ración pero con su peculiar estilo, como si no tuviera hambre; el hambre no dejaba de ser para él un síntoma de debilidad y, como tal, no había que exhibirla. Diego probó el jamón, se excusó con el queso, y comió su parte de cordero acompañada con abundante ensalada, no quedaban en él restos de la altanería mostrada hasta ese momento en la despedida, se le veía más reflexivo y prudente.

Samuel no quiso saltarse el postre y probó un milhojas casero de crema. Rosendo lo miraba con espanto creyendo que ni en ayunas se podría comer semejante montaña de colesterol, menos aún tras todo lo ingerido. La estupefacción le duró apenas unos minutos, lo que tardó Samuel en acabárselo, solamente armado de una minúscula cucharita de café.

Nicolás y Diego tomaron café, el de Diego doble, Rosendo se decantó por un menta-Poleo, mientras que Samuel pidió un chupito, al que invitó la casa; orujo blanco para Samuel, pacharán para Nicolás y Diego y orujo con miel para Rosendo.

Dos horas y media de comida les contemplaban. El local ya estaba prácticamente vacío y del tronco apenas quedaban unas pocas ascuas. El camarero dudaba entre reponer de leña la chimenea o dejarla morir, todo dependía de si aquellos cuatro forasteros decidían, por fin, levantarse.

Rosendo miró por la ventana; del sol que dejaron al entrar en el restaurante ya no quedaba nada. Un gris “panzaburro” dominaba el cielo y unos pequeños copos de nieve comenzaban a dejarse ver.

–Nada más lejos de mi intención que romper el embrujo de esta sobremesa, pero me temo que el deber nos llama y el tiempo nos obliga a partir hacia nuestro próximo destino.

Sus compañeros se hicieron los remolones pero finalmente se fueron levantando y enfilaron en dirección al coche. Lo que más apetecía ahora era una siesta y tres de los cuatro iban a poder disfrutar de ella.

–¿Alguien me puede meter en el waze la dirección a dónde vamos? Por cierto, como os dormiréis, pienso poner la música que me apetezca –amenazó Nicolás.

–Dame, Nicolás, yo me encargo –se ofreció Rosendo.

Las dulces melodías de Puccini, los copos de nieve cayendo cada vez con más fuerza, la confortable temperatura y el sopor de la copiosa comida llevaron a los tres acompañantes a los brazos de Morfeo. Nicolás no necesitaba conversación, conducir era suficiente…

Capítulo X

El camino entre Montejo y Relicario de la Sierra estaba plagado de curvas. Para llegar hasta allí había que dejar atrás un puerto de mil cuatrocientos metros, para bajar después hasta la vega del río Ocejón, en cuya vega alta se encontraba Relicario. El pueblo era un oasis entre montañas. Pasado el pueblo, el río se encajonaba en un cañón impenetrable, por lo que la única manera de llegar hasta él era a través de las montañas. Durante siglos sus habitantes habían tenido que ser, a la fuerza, autosuficientes, proliferando la endogamia. El auge del turismo rural, la llegada de profesionales liberales y el teletrabajo habían aportado algo de vida a este precioso enclave medieval. El viejo castillo templario, la preciosa iglesia románica de Santa Eulalia y los restos de la muralla eran el orgullo de los relicaños, gentilicio de los que allí vivían. Una tienda, dos bares y tres casas rurales eran las únicas posibilidades de esparcimiento en aquel coqueto pueblo serrano.

Las dos despedidas de soltero iban a confluir en una de las casas rurales, regentada por Pelayo Ercilla, un antiguo compañero de Samuel y Andrea, que había dejado la empresa en extrañas circunstancias, abandonándolo todo para comenzar una nueva vida en aquel recóndito lugar de la sierra de Guadalajara. La casa rural distaba apenas tres kilómetros del pueblo, río arriba, suficiente distancia para asegurar la tranquilidad de los alojados, pero posibilitaba llegar al pueblo dando un agradable paseo por la orilla del río. Pelayo y su pareja vivían en el pueblo, donde tenían las huertas que, junto con la casa rural y las colmenas, representaban sus fuentes de ingresos. La vida de campo había resultado más dura de lo esperado: los cantos de sirena rurales no glosaban toda la verdad de la realidad serrana. No todos los fines de semana se ocupaba la casa, pero sí todos los meses llegaba la hipoteca. El verano, Semana Santa y puentes permitían a duras penas pagar las facturas atrasadas.

Los escasos 40 kilómetros que separaban Montejo de Relicario se estaban haciendo largos a las cuatro mujeres. La nevada arreciaba por momentos y apenas se veía a diez metros. Andrea conducía despacio, lo que alargaba el mal trago. La calzada se cubría de nieve rápidamente. Superaron el puerto y comenzaron el descenso; la nevada era espectacular y el asombro se había tornado en preocupación. Tras quince kilómetros de bajada llegaron al arco que daba la bienvenida a Relicario. Andrea detuvo el coche y llamó por teléfono a Pelayo, viejo conocido.

–¿Pelayo?

–¿Sí?

–Soy Andrea, de la despedida, ya hemos llegado al pueblo, ¿Qué hacemos?

–Muy buenas, ¿venís de Montejo?

–Sí, claro –Andrea se mordió la lengua, ¿de dónde iban a venir si no?

–Ok, continuad hasta el primer cruce, justo al lado de un bar sale la carretera para Soria; cogedla, en poco más de dos kilómetros sale un camino a la izquierda, viene indicado, “Casa Rural “El Hayedo”. Yo ya estoy por aquí, la calefacción y la chimenea están preparadas y os he preparado algo caliente.

–Muchísimas gracias, Pelayo, te vemos en nada, lo que tardemos.

Se dieron de bruces con el bar y no fue difícil coger la carretera que salía hacia la izquierda. En poco más de dos kilómetros vieron el cartel rojo que indicaba el camino hacia la casa rural. Unas rodadas guiaban a las cuatro mujeres sobre el camino que apenas se distinguía ya por el manto nevado. El valle, cuajado de grandes árboles desnudos estaba cubierto por un manto de seda blanco; las montañas, guardianes de aquel recóndito valle, estaban cubiertas por nubes grises que descargaban su helada munición.

El camino terminaba en una gran puerta de hierro forjado. Un foso canadiense impedía la entrada de animales. La puerta estaba abierta, una hilera de cipreses guiaban al visitante hasta una antigua casa de labranza rehabilitada. De planta amplia y cuadrada, poco guardaba ya de su estilo primigenio. La gélida temperatura y la intensa nevada hicieron que las cuatro mujeres entraran rápidamente en la casa donde les esperaba Pelayo.

–Bienvenidas a vuestro hogar –Pelayo se esforzaba por ser amable.

–Sí, claro, gracias, ¿puedes, por favor, traernos el equipaje?, estamos agotadas por el viaje… –Andrea tenía un concepto claro de que el que paga manda.

Pelayo mantuvo como pudo la sonrisa, pero sus ojos habían dejado de sonreír.

–Si claro, poneos cómodas, por favor.

Pelayo necesitó tres viajes al coche para descargar las maletas de las cuatro mujeres; le costaba entender cómo podían necesitar tanto equipaje para una sola noche.

Pilar se había sentado en un sillón de orejas colocado enfrente de una enorme chimenea. A su derecha, en un sofá de tres plazas, estaban sentadas Andrea y Rebeca. Alba se había acurrucado en otro sillón de orejas, el más cercano a la chimenea. El salón, de más de ochenta metros cuadrados, aun contaba con otro sofá de cinco plazas y otro sillón de orejas. En el otro extremo de la habitación había una barra de bar magníficamente surtida. Anexas a la barra, dos mesas para juegos de azar permitían disfrutar de una velada agradable sin necesidad de una televisión con la que, por una razón de principios, no contaba la casa. Una moderna y discreta estufa de pellets completaba la labor de la chimenea. El salón era muy luminoso, o lo sería en un día de sol; tres grandes ventanales de modernas ventanas con persianas térmicas lo iluminaban. Unos visillos ocres permitían un bonito contraste con unas cortinas color caoba. Una forma de vestir las ventanas práctica y económica, teniendo en cuenta que Pelayo las había comprado en una de sus frecuentes visitas al “Ikea” de San Sebastián de los Reyes. La única ventana que tenía la persiana subida permitiendo ver el exterior, era la más cercana a la chimenea.

–Tengo café, chocolate, tés… ¿Qué queréis tomar?

–Yo, un chocolate bien caliente, por favor –pidió Alba.

–Otro para mí, por favor. –Se apuntó Pilar.

–Para ella un té verde y para mí un Rooibos. –Se adelantó Andrea a Rebeca.

–No Andrea, hoy voy a hacer una excepción, ponme un café con leche por favor –corrigió Rebeca.

Andrea la miró sorprendida, era la primera vez que veía a Rebeca tomar café. A los pocos minutos Pelayo trajo las bebidas y las dejó en una mesita auxiliar próxima a las cuatro mujeres.

–Os dejo estos bollos caseros del pueblo –se despidió Pelayo mientras dejaba una bandeja con un amplio surtido de magdalenas, rizos y pastas de té.

–Si os parece, vendré sobre las ocho, os quiero explicar alguna cosa del juego de esta noche; a ver si escampa un poco y podemos jugar.

–Es verdad, porque todo el día encerrados puede ser un poco aburrido –pareció quejarse Rebeca.

El mágico crepitar de la chimenea, el refrigerio caliente y la vista del helado paisaje desde su confortable refugio embrujó a las cuatro mujeres, que permanecieron en silencio mientras apuraban sus bebidas.

Capítulo XI

La nevada les había sorprendido nada más tomar el desvío hacia Montejo de la Sierra. De la bella estampa navideña al temporal de nieve solo mediaron los veinticinco minutos que tardaron en llegar a Montejo. A la salida del pueblo, la Guardia Civil retenía el tráfico, dejando a un lado algunos vehículos. Al llegar a su altura les dieron el alto.

–La carretera está muy mal, señores, ¿A dónde van?

–Estamos despidiendo la soltería de nuestro amigo, nos espera la novia en Relicario de la Sierra; no se preocupe agente, tengo neumáticos de invierno. –Nicolás echaba toda la carne en el asador para evitar que les obligaran a dar la vuelta.

–No es suficiente, si no tienen cadenas tendrán que parar o dar la vuelta.

–Pero…, con la que está cayendo… –se quejó Nicolás.

–Ya me ha oído caballero, aparten el coche para poner las cadenas, si las tienen.

Nicolás aparcó como pudo a un lado de la carretera y se giró hacia sus compañeros.

–Necesito un ayudante para poner las cadenas. –El tono de Nicolás no era precisamente de súplica.

–No creo que sea capaz... –El tono de Samuel era de pánico contenido.

–Yo no sé, voy a ser más un estorbo... –Se quitó de en medio Diego.

–Yo te ayudo Nicolás. –Rosendo sabía que Nicolás estaba a punto de estallar, estaba claro que él no era quien más estaba disfrutando del fin de semana.

–Nicolás, no tengo coche propio, tengo carnet y aunque nunca he puesto unas cadenas, seguro que no es complicado... –Rosendo quería advertir a Nicolás que era neófito en cadenas.

El termómetro del coche marcaba seis grados bajo cero, pero el fuerte viento racheado y los copos golpeando la cara resultaban francamente desagradables, produciendo una sensación térmica gélida. La baja temperatura y los gruesos guantes hacían que trabajaran despacio. Fueron apenas diez minutos, pero Rosendo entró en el coche completamente helado, no sentía ninguna extremidad. No dudaba de que de aquí en adelante haría todo lo posible para que la próxima nevada le pillara en casita, bien calentito.

Reanudaron la marcha. La carretera se estaba poniendo fea. Nicolás era un excelente conductor, controlaba el coche con soltura, incluso en aquellas condiciones. En el tramo final de la subida al puerto rebasaron a varios coches que se habían salido de la carretera; la nevada no amainaba y la nieve seguía ganando terreno en la calzada, al otro lado del puerto apenas había rodadas. Gracias a la pericia de Nicolás bajaron hasta Relicario sanos y salvos. Contactaron con Pelayo y este les guió hasta la casa; eran las siete y cuarto de la tarde cuando entraban en la casa rural, un trayecto de apenas cuarenta y cinco minutos se había convertido en casi dos horas.

Pelayo les dio la bienvenida, era viejo conocido de Samuel, habían trabajado juntos en la misma empresa que Andrea, Pelayo como director financiero y Samuel como director general de operaciones. Se saludaron fríamente, se notaban que el ambiente no era lo único frío aquella noche…

Pilar acababa de romper el momento místico de paz y chocolate frente a la chimenea, guarecidos de la tormenta de nieve.

–¿De verdad vamos a salir esta noche con el temporal que hace?

–Me figuro que adaptarán el juego a las condiciones meteorológicas –suspiró Alba con su característico bajo tono de voz.

–No creo que debamos anteponer nuestra comodidad a la felicidad de los novios –la afirmación de Andrea era la frase perfecta para comenzar una discusión. Justo en el momento en el que Pilar iba a discrepar enérgicamente, sonó la llave de la puerta.

Rosendo aún no había entrado en calor, todavía le dolían las manos. Aquella casa parecía acogedora por fuera. Lo poco que dejaba ver la ventisca era fascinante para Rosendo. Una finca inmensa, poblada de un bosque y una casa enorme y bien cuidada, ¿tendría chimenea? Debería ser ilegal hacer una casa como esa sin chimenea. ¿Habrían llegado ya las chicas? Si no estaban ya, sería complicado que llegaran, con el estado de la carretera. Tenía curiosidad por conocer a Andrea, la adinerada y poderosa mujer de Nicolás; y a la misteriosa Alba, pareja de Diego. Rosendo recordaba a Alba, entonces una niña de trece años, delgaducha y tímida. Estaría también una tal Pilar, secretaria de Samuel y por supuesto, volver a ver a su primer amor, Rebeca, para la que nunca significó nada.

Pelayo abrió la puerta con su llave, la puerta no tenía pomo por fuera, lo que obligaba a llevar llaves para entrar. El primero en entrar fue Nicolás, tomando el papel de anfitrión. Tras él, Samuel, que tenía los ojos como platos; cada sorpresa, por muy pequeña que fuera la disfrutaba a conciencia, tan poco acostumbrado a que nadie le preparara nada; a continuación, Rosendo y, por último, Diego. La casa estaba decorada con mimo, pero sin ostentosidad. El tipo de cliente objetivo era de alto poder adquisitivo y por ello la casa debía estar a la altura, perfectamente equipada. El pasillo central era de piedra pulida para facilitar su limpieza, mientras que el salón estaba enlosado con madera envejecida, aportando calidez y elegancia. Los muebles eran nuevos o eso aparentaban, muy limpios y no faltaba detalle ni en cortinas, visillos, mesas auxiliares con todo tipo de revistas actuales... La impresión del visitante era de haber entrado en un hogar, confortable y cálido.

–¡Que chulada!–exclamó Rosendo, poco acostumbrado a este tipo de alojamientos.

–Venid, os presento –se ofreció Nicolás.

–Ya nos conocemos –le cortó Diego con poco tacto.

–Yo no... –Rosendo no conocía a toda la gente.

Los recién llegados se acercaron a la zona de los sofás. Samuel se quedó absorto mirando el sillón de orejas que parecía decirle: “ven conmigo, abrázame”. Rebeca se levantó de un brinco y se acercó cariñosa a su prometido, besándolo. Nicolás saludó con un tibio “Hola cariño”, relatándole lo sucedido hasta ese momento. Diego se sentó cariñoso en el lateral del sillón de orejas donde se acurrucaba su novia, besándola y susurrándole algo al oído.

Rosendo permaneció de pie, esperando la anunciada presentación, Nicolás se percató de la situación y, solemne, hizo un ruido gutural mandando callar y comenzó:

–Rosendo, te presento de izquierda a derecha: sentada en el sofá está Andrea, mi mujer –Andrea agitó la mano saludando informalmente–, a su izquierda Rebeca, la prometida– la cara de Rebeca pareció excitarse, pareció sorprenderse de ver a Rosendo; al contrario que Andrea, se levantó y se acercó a Rosendo, besándolo en las dos mejillas:

–Pero, si no has cambiado nada Rosendo... ¿Cómo lo haces?

–Tú sí que no has cambiado nada Rebeca, bueno, a mejor. Enhorabuena por el enlace– contestó cortés Rosendo, aunque firmaría ante notario cada una de las palabras que acababa de decir.

–A continuación Pilar, trabaja con Samuel y con Andrea –continuó Nicolás.

–Mucho gusto –afirmó educada Pilar mientras decidía si aquel joven desgarbado le iba a caer bien o no.

–El gusto es mío, señorita.

–¿Cómo sabe que no estoy casada? –se interesó Pilar.

–Muy fácil: ni lleva, ni ha llevado recientemente un anillo de casada; al ser usted joven parece descartado que haya estado casada, ¿me equivoco?... –contestó amable Rosendo, que tenía varios argumentos más, que se callaba, para pensar lo que pensaba.

–No, es cierto: soy soltera, tiene usted razón.

Por último Nicolás le presentó a Alba.

–Ella es Alba, sale con Diego y es vieja amiga de Rebeca. –Alba se había incorporado y esperaba su entrada en escena semisentada.

Nada más ser anunciada, terminó de levantarse, acercándose a Rosendo y besándole en las dos mejillas. Rosendo se había quedado paralizado, cosa bastante poco frecuente en él.

–Ya nos conocemos Rosendo, es decir, nos conocimos de niños, ¿te acuerdas?

–Sí, bueno, no termino de situarte; el caso es que me suenas un montón –mintió Rosendo.

Simplemente, no había visto una mujer más bonita en su vida. El impacto había sido tremendo, aquella valquiria de ojos claros, facciones perfectas y pelo rubio a capas se había acercado a Rosendo, besándole las mejillas. Estaba claro que tenía que reponerse. No era una mujer a su alcance y no porque tuviera novio, aunque fuera el tal Diego, era evidente que aquella mujer era absolutamente inaccesible para un humano del montón como él, un tanto desgarbado.

Eran las siete y media de la tarde.

–Parece que ha dejado de nevar y el viento sopla menos y no tan frío, con un poco de suerte podremos hacer el juego de esta noche –rompió el silencio Pelayo.

Las caras de los que tenían que protagonizar aquel juego mostraron división de opiniones. Alba miró a Pelayo con pavor, solo imaginarse el frío que iba a pasar la hizo tiritar; Pilar, muy digna, permaneció impasible, posiblemente no le apetecía nada estar haciendo jueguecitos con ese frío, pero no quiso mostrar debilidad; Nicolás no disimuló una mueca de disgusto, que cambió ágil al recibir la mirada de reprobación de su mujer: ella quería lo mejor para Rebeca y era de todos conocida la pasión de Rebeca y Samuel por las novelas y series de asesinatos. Rebeca esbozó una sonrisa, aunque no parecía del todo sincera, puede que incluso a ella se le hiciera cuesta arriba salir por la noche con aquella nevada; Samuel sonrió de oreja a oreja, cuando algo le apasionaba no existía razón física o moral que le impidiera conseguirlo. Así había sido con Rebeca: era una mujer teóricamente inaccesible para él, pero Samuel sabía que el atractivo de un hombre no solo reside en su físico; tras unos meses de desinterés educado, Rebeca había ido poco a poco dejándose engatusar: restaurantes de lujo, viajes sorpresa de fin de semana a Paris, Praga, Londres y regalos con clase, habían llevado a una mujer de clase humilde a percatarse del atractivo de un hombre acomodado que sabe lo que quiere y lo consigue.

Diego había permanecido inexpresivo, en la línea de aquel sábado, nada que ver con el provocador de la noche del viernes. Sobria prudencia.

Lo que estaba claro para Rosendo era que allí había muchas historias de vida, muy entrelazadas y quién sabe: algún que otro conflicto escondido.

Rosendo sonrió abiertamente, estaba feliz en aquella casa, llena de comodidades. Sus compañeros de fin de semana prometían diversión a su gusto y aquel juego policíaco de noche pondría a prueba sus dotes detectivescas.

–¿Os parece que os enseñe vuestras habitaciones? –Pelayo preguntó mientras intentaba desplazar al grupo hacia allí. El pasillo se comunicaba con el gran salón por dos puertas. Todos se levantaron y siguieron a Pelayo. El pasillo, sin acceso a luz natural, estaba iluminado por cuatro elegantes lámparas de diseño. Enfrente de la puerta por la que salían había otra que comunicaba con la cocina–comedor. La cocina, americana, con una inmensa campana en acero inoxidable, quedaba a la derecha y era amplia y cómoda. Tras la barra empezaba el comedor; las ventanas eran simétricas a las del salón, siendo esta habitación un poco más estrecha y corta que éste. Una mesa de madera con aspecto sólido y cubierta con manteles de tela y un hule escogido con gusto presidía la sala; veinte sillas de madera de estilo castellano la rodeaban.

Recorrieron el pasillo en sentido inverso a la puerta de entrada de la casa; sobrepasaron una puerta igual a la segunda puerta del salón, pero aquella puerta no daba al comedor, sino a una habitación auxiliar que utilizaba Pelayo en caso de que le fuera necesario pernoctar en la casa. Una puerta de madera les llevaría a la zona de habitaciones. Al pasar a las habitaciones el suelo era ya de madera tratada. A la derecha, cuatro habitaciones dobles y a la izquierda, otras tantas. Cada habitación con una generosa ventana. Las dos habitaciones del fondo tenían dos ventanas y junto a la ventana, un escritorio con su silla. Había un armario empotrado en la trasera del generoso baño, con ducha con hidromasaje, salvo en las dos habitaciones del fondo, un poco más grandes, que contaban con bañera con hidromasaje. La cama era grande, de un metro cincuenta; a la derecha aún había espacio para un par de mini sillones pensados para ver la espléndida televisión de 40 pulgadas, colocada estratégicamente para no protagonizar la estancia. Tanto los muebles como las cortinas y visillos de la ventana, todos en estilo castellano, daban a las habitaciones de un aspecto clásico, no reñido con la funcionalidad.

–Para el juego os he distribuido a cada uno en una habitación –comenzó aclarando Pelayo–cada uno es libre después de colarse en la habitación que quiera o que le dejen. –Pelayo lanzó una mirada pícara, no correspondida por el grupo.

–Esta primera de la derecha es… Veamos, sí: Rosendo ¿Quién es Rosendo?

–Yo –la voz de Rosendo se levantó sobre los comentarios del grupo.

–Esta es tu llave. ¿Pilar?, esta es la tuya –preguntaba Pelayo mientras alzaba la mano para entregar las llaves de esa primera habitación a la izquierda.

Las siguientes dos habitaciones fueron para Samuel (izquierda) y Nicolás (derecha); en la tercera fila se alojaron Diego (izquierda) y Alba (derecha); por último se acomodaron Andrea (izquierda) y Rebeca (derecha).

–Perdonad que levante la voz, es para asegurarme de que me oís. Si os parece, la cena estará para las nueve en punto. Tengo previsto servir una sopa casera y unos filetes de pescadilla en salsa, además de embutidos de la tierra y queso manchego. ¿Alguien tiene alguna alergia o prefiere otra cosa?–Pelayo hablaba de la manera más cordial que podía, teniendo en cuenta que poseía un tono de voz muy grave.

–Sí, Pelayo, ¿puedes venir por favor? –la voz de Andrea se oyó desde el fondo del pasillo. Pelayo, obediente, se acercó a su habitación.

–Por favor, estoy con una dieta estricta y preferiría cenar una ensalada de tomate y lechuga, y un filete de pollo a la plancha –mientras lo decía sonreía intentando ser amable, pero sin tener en consideración lo complicado de su petición.

–No te preocupes Andrea, veré lo que puedo hacer. –Pelayo era consciente de que le estaba pidiendo un imposible. Tendría que volver al pueblo y tirar de vecinas y amigos. Con suerte su mujer podría conseguir el maldito filete de pollo. ¿Y la ensalada? ¿A quién en su sano juicio le apetece una ensalada a diez bajo cero? Lo que más le cabreaba a Pelayo era que todo ese esfuerzo fuera para contentar a aquella odiosa mujer. Su sonrisita y sus ademanes contenidos no engañaban a Pelayo, Andrea era la misma, el mal hecho mujer. Una prometedora carrera profesional se abría ante él y ahora estaba allí, sirviendo al atontado de Samuel y a la víbora de Andrea. Desgraciadamente, tal como estaban las cosas, no podía renunciar al dineral que le habían pagado por aquel fin de semana.

Pelayo salió con prisa de la casa, no había informado a sus huéspedes que la otra llave que había en el llavero de cada habitación era la de la puerta de la calle. Ya se darían cuenta, pensó, además ¿quién querría salir a la calle con la que estaba cayendo? Tenía que volver al pueblo para intentar conseguir el pollo y la ensalada…

Rosendo se repantingó todo lo largo que era en la enorme cama de su habitación. Acostumbrado a la cama plegable de su casa, aquello era un lujo asiático. Tras diez minutos descansando y ante el riesgo de caer dormido en el mullido edredón nórdico que la vestía, se levantó, cogió lo necesario para la ducha y abrió la puerta del baño. Aquel baño era casi tan grande como su dormitorio. Un juego completo de jabones para la ducha le estaba esperando en la encimera del lavabo. ¡Aquello era para él solito…! ¡Nadie golpearía la puerta a los cinco minutos! Era un placer que tenía pensado disfrutar. Se desnudó y se metió en la ducha, jugó cinco minutos con el hidromasaje hasta concluir que lo más sensato sería volver al chorro estándar para terminar su ducha.

Nunca hacía uso del secador en casa, pero aquel día estaba dispuesto a probarlo todo. Se vistió y abrió la puerta para salir. El sonido de una discusión le hizo detenerse, dejó la puerta ligeramente abierta y se dispuso a escuchar.

–¡Te he dicho que eres mi mujer y no te consiento que me humilles en público! –La voz de Nicolás sonaba clara.

–¿Por qué dices que te humillo? ¿Lo piensas porque no te hago reverencias, excelentísimo duque?–La voz de Andrea sonaba más lejana e irónica.

–Conde, si no te importa. No busco pleitesía, simplemente que no hagas ostentación de tu dinero delante de todo el mundo, dejando claro que yo no lo tengo.

–No te entiendo cariño. Ahora, si me permites, me voy a dar una ducha…

–¡Diooooos!, ¡qué Santa paciencia!… –Nicolás parecía fuera de sí, pero apenas mostraba su furia, lo que la hacía más peligrosa.

Andrea cerró su puerta y Nicolás se dirigió a su habitación sin percatarse de que estaban siendo escuchados.

Cuando oyó cerrarse la puerta de la habitación de Nicolás, Rosendo salió de la suya en dirección al salón. La primera puerta del salón estaba abierta, pero prefirió continuar por el pasillo para entrar por la segunda, la que daba a la chimenea y a los sillones de orejas, el lugar donde se dirigía. Una conversación que procedía del salón volvió a detener su paso:

–¿De verdad que no te pasa nada, Diego? –El dulce susurro de Alba apenas llegaba hasta el lugar desde el que escuchaba Rosendo.

–Si notas algún temor en mí… si lo hubiera sería a perderte… –replicó Diego. Rosendo no pudo evitar una mueca de desagrado.

–No sé, seguro que tienes razón, pero te noto preocupado; sigues pendiente de mí, pero no te veo bien.

Rosendo quiso delatar su presencia para evitar escuchar la réplica de Diego, que presentía iba a ser igual de cursi que la anterior. Desanduvo lo recorrido hasta la primera puerta y entró en la sala haciendo todo el ruido posible para que la pareja se percatara de su presencia.

–Buenas tardes, ¿molesto?–nada más pronunciar la frase ya se había arrepentido, ¿y si le contestaban que sí?

–¿Molestar? Todo lo contrario, estamos deseando hacerte un montón de preguntas; no todos los días se tiene un policía cerca. –La melodiosa voz de Alba sonaba aún más angelical en los oídos de Rosendo. Diego no se molestó en abrir la boca, aunque en el día que llevaban juntos no había mostrado demasiado interés por la profesión de Rosendo.

–Muchas gracias, Alba, un cumplido muy agradable. –contestó cortés Rosendo.

–Oh, nada de cumplido. Siéntate junto a nosotros y cuéntanos cosas de malos.

–Claro, ¿Qué queréis saber? –Rosendo estaba realmente entusiasmado.

–No tenía ni idea de que fueras policía –afirmó Diego con voz profunda, pronunciando clara y lentamente cada sílaba.

–Bueno, aprendiz de policía aún.

–¿Cómo aprendiz? ya participas en investigaciones tengo entendido –corrigió Alba.

–La verdad es que sí… la cosa es que vamos colaborando, desde hace seis meses ya llevamos casos en solitario.

–Entonces, ¿ya has mirado a los ojos a algún asesino? –La dulce Alba tenía una curiosidad nada acorde con su angelical mirada.

–Sí, la verdad es que sí –se limitó a decir Rosendo.

–¿Y…cómo es su mirada? ¿Qué tiene de especial?

–Nada, son personas aparentemente normales, algunas incluso encantadoras. Nada de miradas perdidas y comportamientos excéntricos.

–Eso no puede ser… quiero decir, alguien que hace algo tan horrible como matar a alguien no puede ser “normal”. –Alba no estaba nada de acuerdo con Rosendo.

–Desgraciadamente ser normal es a lo que nos enseñan de pequeños, es relativamente sencillo pasar desapercibido pareciendo normal.

–¿Entonces? ¿Cómo distinguirlos?

–Bueno, no es sencillo. La mayoría de las veces los asesinos cometen fallos de bulto, esos casos solo requieren recabar información y ordenarla. En una minoría de casos no basta con eso, hace falta acotar los sospechosos porque las pistas no son tan evidentes y, si no sabes dónde buscar, la investigación se convierte en la búsqueda de una aguja en un pajar.

–¿Quiere decir que hay asesinos sueltos? –Alba miró asustada a Rosendo.

–Estoy convencido, y hombres y mujeres inocentes pagando por crímenes que no cometieron, y crímenes que fueron tan brillantemente cometidos que se confundieron con muertes naturales.

–Entonces, ¿al mirar un asesino no se le nota nada? –insistió Alba.

–Ojalá fuera así, perfectamente has podido hablar con más de un asesino a lo largo de tu vida.

–Imposible, ¡qué idea más horrible! –Alba parecía convencida de que las respuestas que le daba Rosendo a sus preguntas no eran ciertas.

–El asesinato es horrible, Alba, el más horrible de todos los crímenes, porque no tiene remedio. No tiene nada de romántico; siempre son profundos dramas que truncan no solo la vida del finado, sino también de muchas otras personas.

–Una peculiar manera de cerrar para siempre cualquier conversación sobre tu trabajo, Rosendo. –La voz conciliadora y llena de matices de Rebeca rompió el dramático silencio que había sucedido a la frase final de Rosendo.

–De ninguna manera, Rebeca, no haré nada que enturbie la despedida de soltero de nuestros queridos Rebeca y Samuel; solamente aclaraba que no es lo mismo el juego de esta noche que un caso real de asesinato –se defendió Rosendo.

–Mi querido Rosendo, siempre con tanto sentido común, tan racional –era la voz de Samuel que entraba en el salón–. Sin embargo, viejo bribón, perdona por lo de viejo, los dos sabemos que siempre te atrajo el reto, la victoria intelectual. No dudo que te repugne la esencia del crimen, pero sé que sientes una atracción enorme por desentrañar la madeja que todo asesinato brillante teje. –Aquello sonó a puñalada trapera, a viejo trapo sucio. Así era Rosendo, una buena persona que se dejaba seducir por el talento de un buen asesino.

La cara de Rosendo se enrojeció.

–Parece que ya es la hora de la cena, ¿verdad? –La huida de Rosendo hizo esbozar una sonrisa en Rebeca y en Alba. El sonido de las llaves de Pelayo entrando en la casa sonaron a música celestial en los oídos de Rosendo.

Alba y Rosendo colaboraron en poner la mesa, Pelayo no se manejaba con soltura. La vajilla de la casa era resultona, sin lujos. Una casa rural no se podía permitir más teniendo en cuenta las muchas bajas que tenía cada fin de semana. Alba estaba feliz, aquel muchacho de largas patillas y proyecto de pelo largo le hacía gracia, se encontraba a gusto a su lado. Su desinterés por el coqueteo le ocultaba el evidente interés que sentía Rosendo; a duras penas podía éste disimular la atracción que sentía por aquella atractiva joven. Más allá de toda belleza exterior, su candor había desarmado todas las barreras intelectuales de Rosendo. No era un candor bobo y fingido, era una inocencia fresca y curiosa que coloreaba las frases que pronunciaba.

Rebeca sí se había percatado de todo. Con una media sonrisa satisfecha, observaba la escena desde el dintel de la puerta de la cocina. Pelayo colocaba platos todo lo rápido que podía; había traído tres grandes termos con la comida caliente. Apenas hubo colocado los termos, se disculpó y los emplazó hasta las diez y media de la noche, hora de comienzo del juego. Su precipitada marcha pretendía evitar tener que servir la cena a Andrea y a Samuel; una cosa era tener que aguantarles en su casa y otra muy distinta servirles; estaba seguro que si daba esa oportunidad a Andrea, no la desaprovecharía.

Diez minutos después los ocho miembros de la despedida de soltero cenaban en una gran mesa, tal vez demasiado grande. La distancia entre comensales provocaba un ambiente frío, de cena burguesa, donde nadie come y apenas se habla.

La cena fue el comienzo no oficial del juego que era el plato fuerte de aquella despedida. La conversación fue girando hacia el amor y hacia la historia de Samuel y Rebeca.

–Pues sí, así fue, una historia que se fue cociendo a fuego lento; para flechazo: lo de Diego y Alba –concluyó Rebeca su relato.

–Bueno, flechazo, lo que se dice flechazo... –pareció quejarse Alba.

–¿Ah, sí?–se le escapó a Rosendo.

–Diego es compañero de trabajo –intervino Rebeca–; quedamos un día en grupo y surgió el amor. –La cara de Alba parecía desaprobar la afirmación de Rebeca pero como era de esperar no se atrevió a contradecirla en público.

Al acabar la cena Rosendo se acercó sigilosamente a Samuel.

–Perdona Samuel, lo que ha comentado Rebeca, lo del flechazo, Alba no parecía muy convencida…

–Viejo zorro, ¡no se te escapa una…! efectivamente, en lo de Diego y Alba tiene mucho que ver Rebeca. Al parecer Diego quedó prendado de Alba a la primera, Alba necesitó algún empujoncito de Rebeca. Yo creo que sí le gustaba, pero ...

–La verdad es que le pega más Rebeca –afirmó Rosendo.

–¿A qué te refieres? Son solo compañeros de trabajo. –El tono de Samuel alertó a Rosendo. Evidentemente Diego tenía todo aquello de lo que carecía Samuel, juventud, belleza y un cuerpo escultural. Además era cierto que las anteriores parejas de Rebeca habían sido hombres jóvenes, fuertes y guapos.

–Me refiero a cuando era una cría inmadura, Samuel, ya sabes: los pecados de juventud. –Samuel miró a Rosendo y le dedicó una de sus profundas sonrisas que solo dedicaba a contadas personas. Sin dejar de sonreír, se separó de Samuel en dirección a su habitación.

Capítulo XII

Pelayo llamó a la puerta a la hora acordada. Trajo consigo refrescos, leche y un termo con café y té.

En el salón, alrededor de la chimenea, se había formado una animada tertulia.

–En este concurso de trabajos horribles –comenzó a argumentar Rebeca–, no cabe duda que gano yo. Mi trabajo es el mismo cada día, paso llamadas y aguanto con paciencia las extravagancias de mi jefa, y todo ello por menos de mil quinientos euros al mes…

–Eso no es nada –comenzó su relato Alba–, cada mañana, me haya levantado de buen o mal humor, he de recibir a cientos de clientes impertinentes, muchos de los cuales solo compran para utilizar la ropa para una fiesta y devolverla al día siguiente, esfumándose la poca comisión que tengo; diez horas de pie, fines de semana y casi las veinticuatro horas en rebajas, y todo esto por la friolera de novecientos cincuenta euros…

–La verdad es que suena mal –Rosendo se postulaba al título de peor trabajo– pero creo que puedo superarlo. Mis mil seiscientos euros pagan un horario a turnos que no distingue domingos ni festivos. Mis clientes son los asesinos, ladrones y demás perlas de la sociedad, cada día me juego la vida y, sin embargo, para el común de los mortales soy un simple madero, un mal necesario…

–Buen intento, Rosendo –intervino Samuel–, pero no hay comparación. Alba, tienes mi voto. –El resto de los presentes fueron de la opinión de Samuel.

–Buenas noches, ¿cómo vamos? –Pelayo se vistió de su mejor sonrisa para el comienzo de la actividad nocturna.

–Hay buenas noticias, ha subido la temperatura y solo hace un poco de frío…

–¿Cuánto de poco? –se interesó Alba con cara temerosa.

–Cero grados, pero sin viento. De verdad que es muy llevadero. Necesito que me rellenéis este papel que os doy con vuestro nombre y número de móvil. Os voy a dar el papel con vuestro personaje y las primeras instrucciones.

Pelayo entregó un papel a cada jugador y explicó las reglas del juego. Una vez establecidas, comenzó la ambientación; Pelayo fue presentando cada personaje, durante la cena ya les había indicado quien era quien.

No había duda de que tenía talento para la dramatización y una dicción inmejorable. Su presentación de personajes y ambientación fue perfecta. Tras ello, se dejaron diez minutos para que cada uno se estudiara su papel y se vistiera con las ropas que Pelayo había traído al efecto. Además de coordinar el juego, Pelayo se encargó rápidamente de ambientar la casa; colocó unas preciosas lámparas de aceite para iluminar, además de algún que otro vistoso detalle que les retrotrajera a principios del siglo XX.

Recogió los papeles y, pacientemente, introdujo los números en su móvil e hizo con ellos un grupo de whatsApp.

–¿Alguien tiene alguna duda de su personaje?–Los ocho jugadores, perfectamente disfrazados, le escuchaban sentados cerca de la chimenea. Nicolás era la viva imagen de un mayordomo; sus estirados movimientos recordaban a los orgullosos mayordomos de las viejas mansiones de las novelas de Agatha Christie. Estaba incómodo, tal vez porque él también era consciente de lo acertado de su disfraz. Alba estaba preciosa, pero el mérito no era de su vestido, que tenía un aire decimonónico: era el ama de llaves de la mansión y esposa de Nicolás. Pilar llevaba un precioso vestido de cocinera, con delantal incluido; solo le faltaba el amasador o la bandeja con pastas de té para ser realmente la cocinera de aquella mansión simulada; su ligero sobrepeso era la guinda que la identificaba con aquel personaje que parecía escrito para ella. Andrea iba de doncella, pero ni su disfraz ni su actitud ayudaban a hacerlo creíble. El sencillo traje con cofia desentonaba en ella: parecía una gran señora de carnaval en vez de una verdadera doncella. Permanecía sentada cual pavo real enseñando plumaje, queriendo decir “cómo habéis osado disfrazarme de gallina, a mí, que soy un pavo real”. Mucho más acertado era el disfraz de Rosendo, que con un mono de tela grisáceo, guantes y botas de agua era el perfecto jardinero. Él hubiera preferido otro papel más señorial, pero era consciente de su poco porte nobiliario. Ese papel había recaído en Diego, vestido como un elegante abogado, su personaje en la ficción. Un pequeño bigote ambientaba magistralmente al personaje; su porte y figura eran dignos de un pomposo abogado, aunque carecía de los modales y ademanes de la clase alta.

Samuel era el señor de la casa, rico, inteligente y con relaciones tumultuosas con cada uno de los personajes de la ficción. Era el perfecto señor y, aunque le faltara físico y edad, el disfraz que vestía y su carácter subsanaban cualquier carencia.

Y por último, resplandecía Rebeca: un precioso vestido rojo, con sombrero a juego, le confería un aspecto delicioso que destacaba sobre el resto. Si físicamente ya tenía suficiente belleza, aquel vestido la potenciaba enormemente. Era la estrella del juego; no era de extrañar, ella siempre era la estrella, independientemente del lugar donde estuviera.

–Yo sí quiero preguntar algo: ¿Quién ha elegido los personajes? –La pregunta de Andrea era en realidad una queja: una doncella muda y deshonrada por el señor de la casa no era su papel soñado.

–¿Deseas cambiarlo? –Pelayo preguntaba sabiendo de antemano que ni se podía cambiar, ni ella querría cambiarlo. Andrea no contestó, entendió el órdago y se retiró prudentemente.

–¿Cuándo empezamos? –Rosendo estaba eufórico y se le notaba.

–Por mi parte cuando queráis. Es importante que sincronicemos nuestros relojes. ¿Alguno de vosotros se jacta de llevarlo con la hora perfecta? –Pelayo sospechaba quién podía ser.

–Samuel, dinos qué hora ponemos –la voz de Rebeca sonó dulce, sin recriminar en absoluto la obsesión de su prometido por los relojes.

–En quince segundos serán las veintidós cuarenta. Diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno… ¡ya! –Samuel se tomaba como un halago los comentarios sobre su obsesión por los relojes, hobby que no le impedía llegar tarde a casi todos los sitios.

–Perfecto. Tenéis las instrucciones hasta el primer crimen, también debéis enviadme por whatsApp la confirmación de vuestra llegada a los lugares de destino. Recordad: ¡no improviséis!, si lo hacéis esto será un desastre. Estad atentos al móvil. Haré rondas para comprobar que todos estáis donde debéis estar. Son menos cuarto, en este instante comienza el juego, respetad las horas, por favor.

Diego y Pilar salieron juntos en dirección al invernadero. Los dos caminaban sin hablar; no hacía falta ser muy agudo para percibir las malas vibraciones que emitían. Nicolás, Alba y un sonriente Rosendo, salieron en dirección al río, pero la sonrisa le duró poco al inspector, a los cien metros Nicolás y Alba tomaron el camino que llevaba al embarcadero, mientras que Rosendo continuaba por el puente del riachuelo de la finca en dirección al mirador.

“¡Pero qué se me ha perdido a mí en el dichoso mirador!”, pensaba Rosendo mientras veía alejarse a Alba. Pelayo les observaba desde una cierta distancia, asegurándose de que nadie se saltaba sus instrucciones.

Rosendo caminaba a buen ritmo, como lo hacía por Madrid, pero allí se sentía diferente, no sabría explicar muy bien por qué. Tal vez la respuesta fuera que en aquel camino, que atravesaba un frondoso bosque de abedules, él era un extraño en medio de algo vivo: el bosque, que no había sido hecho para él. La ciudad y su asfalto y el ladrillo eran terreno muerto, sin embargo, la vida latía en el bosque a pesar del frío y de la hora. La belleza del paraje estremeció a Rosendo. Había cruzado hacía un instante el puente sobre el arroyo del embarcadero. El camino picaba ligeramente hacia arriba y, al cabo de unos diez minutos de bosque cerrado, alcanzó por fin su objetivo: el mirador.

Era una pena la escasa luz que iluminaba el paraje; una luna en cuarto menguante no permitía percibir bien los perfiles, pero Rosendo se quedó perplejo por la belleza del lugar. Una pequeña valla de madera que apenas llegaba a la cadera protegía de una posible caída de considerable altura; enfrente, el río se precipitaba en una cascada de más de diez metros; al fondo las montañas, oscuras, enmarcaban la preciosa estampa. Rosendo observaba la escena con cara de preocupación. Aquella caída, el ruido ensordecedor de la cascada y la valla que apenas podía proteger: aquel era un lugar perfecto para cometer un crimen. Una horrible premonición pasó por su cabeza. Sin poder controlarse, se giró bruscamente para detener a un imaginario asesino a punto de empujarle. No había nadie, pero el estado de excitación que le poseía sí era real, tan real que podía sentir su corazón bombeando, acelerado. Había algo, no sabía muy bien qué, que le hacía permanecer alerta. Era como si las teorías orientales del bien y del mal de las que tanto había desconfiado tuvieran ahora sentido. No había ningún indicio racional para preocuparse, pero él lo estaba; algo malo estaba sobrevolando aquel vergel de montaña. Miró su móvil, ya era la hora, envió el whatsApp a Pelayo y se dispuso a desandar el camino en dirección al invernadero. A unos cien metros del puente divisó una figura que se acercaba. ¿Qué había de raro? A él le habían mandado a aquel lugar y lo lógico era que alguien se encontrara con él. El juego y el lugar le habían sugestionado demasiado. Decidió que su parte racional volviera a tomar el control y continuó caminando. Era Nicolás, que se paró frente a él.

–¿Qué hace un jardinero a estas horas por aquí?

–¿Acaso solo los mayordomos tienen derecho a pasear por la finca del señor? –Nicolás no contestó, la conversación sonó veraz como si realmente fueran dos personas del servicio. Ambos estaban muy metidos en sus personajes.

Rosendo, a pesar de su inquietud, se alegró. Habían pasado veinte minutos y seguía vivo en el juego; con suerte podría intentar adivinar quién era el asesino. Cercano ya a la casa, vio a Pelayo que, desde una esquina de la casa, observaba el coche de Andrea. Continuó caminando, y en la esquina contraria, la que se dejaba a la derecha al entrar en la casa, tomó el camino hacia el invernadero.

–¡Jardinero! –la dulce voz de Alba le llamaba. Paró e intentó disimular el gesto de alegría que su rostro se empeñaba en mostrar.

–Ama de llaves, ¡qué sorpresa! la imaginaba preparando un chocolate caliente al señor.

–Pues no, he preferido despedir el día dando un paseo.

–Lógico, la noche acompaña; la fresca brisa de la campiña en las noches de verano es muy agradable. –Rosendo guiñó su ojo derecho en una muestra de complicidad.

–Pues sí –se limitó a afirmar, sonriendo, Alba tiritando por el intenso frío que hacía.

–Es curioso, a su marido, el mayordomo, se le ha ocurrido la misma idea, aunque a él no le gusta la soledad.

–No me descubre usted nada, salvo su escasa caballerosidad. –El tono de Alba se había convertido en severo. Estaban cumpliendo su papel a la perfección. Rosendo, llevado por la euforia de la interpretación se giró y agarró con firmeza las manos de Alba:

–Tu marido no te merece, basta ya de noches de tedio y mentira. Está en tu mano acabar con esta farsa –Alba le miró preguntándose “¿de verdad está eso en su guion?”.

–¿Y para qué tendría que hacerlo?, ¿para terminar con un vulgar jardinero como usted? –El tono de Alba hacía completamente creíble su papel.

La sangre de Rosendo fluía rápida por sus venas, una gran agitación le hacía sentir un frío que no provenía del ambiente gélido que les rodeaba. Hubiera deseado congelar el tiempo y vivir para siempre la farsa actual. Era mentira, ni él era jardinero ni ella ama de llaves, y en vez de un mayordomo infiel, Alba tenía un joven y apuesto novio, pero con todo y con eso, sus ojos y su rostro inmaculado para él eran verdad, lo que sentía era verdad, más verdad que lo que había sentido hasta entonces.

–No me malinterprete, es usted una mujer casada. Perdone mi atrevimiento, solo me preocupaba por usted. ¡Ah, se me olvidaba!, no se deje engañar por este traje de jardinero y mi poco espectacular físico, tras él se esconde un ser tozudo y alegre, capaz de hacer feliz a la mujer que se lo merezca.

Rosendo estaba exprimiendo su papel. Le había dicho todo aquello que le quería decir, pero desde la seguridad de su disfraz. Alba no le contestó, le miró como acusando recibo y caminó a su lado hacia el embarcadero.

“¿Te parece que ralenticemos el tiempo para que este paseo dure para siempre?” pensaba Rosendo para sí.

–¿Me vas a matar ya? –preguntó Alba de repente, haciendo caer bruscamente de su sueño a Rosendo.

–¿Cómo? –fue lo más inteligente que se le ocurrió a Rosendo.

–No creo que tenga muchas interpretaciones la frase, dime qué parte no has entendido y te la explico –se recreó Alba.

–¿Por qué piensas que te voy a matar? La verdad, si yo fuera el asesino se me ocurren otras cien o doscientas personas antes que tú para matar.

–Ya, de los ocho que somos: cien o doscientas... –Alba ladeó su cara mientras se recogía un mechón rubio que le acariciaba a cara. Siendo un gesto de coqueteo habitual, surgió el efecto deseado en Rosendo, que se quedó embelesado mirándola, a punto de abrir la boca en un gesto de baboseo sin precedentes. Pero aún existía vida inteligente en él.

–Sé que conoces mi secreto, y no me puedo permitir el lujo de dejarte con vida; despídete de ella, vas a morir ahogada en ese estanque… –el tono de voz, serio, y su manera de moverse asustaron realmente a Alba.

–¡Y una mierda!, ahogada, ni soñarlo. –El tono de voz de Alba había subido hasta lo más parecido a un grito que ella pudiera emitir.

Rosendo soltó una sonora carcajada.

–Hay que ver qué bien actúas, me lo he creído todo –se quejó Alba en un tono distante y frío, muy diferente al que había tenido hasta entonces. Se giró, dando la espalda a Rosendo, y se alejó camino de la casa mientras escribía en su teléfono móvil. Ya era la hora de volver, pero se había quedado pasmado, inmóvil, contemplando su marcha. Una terrible sensación de haber metido la pata le invadió. Tardó casi un minuto en sobreponerse, y echó a andar con paso decidido, hacia la casa.

“Entra en el salón de la casa, encontrarás el cadáver caliente del señor”, así rezaba el whatsApp que le acababa de llegar a Rosendo. Apretó el paso, llegando hasta donde esperaban Pelayo y Alba; intentó poner su cara más neutra y, saludando con un gesto, entró en la casa. Entró en el salón con la esperanza de encontrarse un cadáver reciente, allí estaba, el señor de casa, pero no había cuchillo; le tocó el hombro… Samuel dio un respingo, se había quedado dormido en su sillón, al abrigo de la chimenea. No había rastro de un cuchillo…

–¿Pero, tú no tienes que estar muerto? –se extrañó Rosendo.

–¿Yo? ¿Tantas ganas me tienes? –se extrañó también Samuel.

–Alguien la ha pifiado, tú tendrías que estar muerto. ¡Joder que sed tengo!, la cena estaba un poco salada, un mucho salada. –Rosendo cruzó el pasillo, entró en la cocina, cogió un vaso y lo llenó de agua del grifo, ventilándoselo de un trago.

–Le voy a preguntar a Pelayo, él sabrá quién la ha cagado. –Salió en su busca. Ya estaban todos reunidos, esperando.

–¿No hay más instrucciones? –preguntó Rebeca, recién llegada del parking.

–En teoría ya debe de haber un muerto; precisamente: aquí sale el primer sospechoso –respondió Pelayo.

–No me gustaría estropear esta cálida y estupenda fiesta, pero el supuesto muerto está vivito y coleando; roncando estaba cuando comprobaba sus constantes vitales.

Pelayo entró en la casa seguido del resto. La llave estaba colgada de la cerradura para facilitar la entrada.

Allí estaba Samuel, sentado en su sillón esperando explicaciones. El grupo se distribuyó alrededor de la chimenea.

Pelayo revolvía entre sus notas una y otra vez.

–No puede ser, tú deberías estar muerto, a ver, déjame ver… –Pelayo hizo una batida buscando a alguien que no encontró, de repente salió del salón camino del pasillo, Rosendo y Alba le siguieron. Llegó hasta la habitación de Andrea y abrió la puerta.

Un horrible grito estremeció a todos los presentes. Era Pelayo. Todos se levantaron y se lanzaron corriendo hacia el origen del grito. La puerta de la habitación de Andrea estaba abierta; Pelayo estaba blanco, pegado a la pared; Alba, más entera, miraba con gravedad la escena. Rosendo estaba en cuclillas tomando el pulso a Andrea, que yacía en el suelo con la mirada perdida.

–Está muerta, no hay nada que hacer. Lo siento Nicolás. –Nicolás acababa de entrar en la habitación de su esposa. Su mirada era de enorme preocupación. No la amaba pero encontrarla así, muerta no le dejaba, ni mucho menos, indiferente. Además, sabía que la muerte no se podía tomar a la ligera.

–¿Cómo ha muerto? –quiso saber Nicolás.

–Está aún caliente, ha sido hace poco, tal vez menos de diez minutos; de qué ha muerto no estoy seguro, no soy médico forense.

–¿Pero, de qué ha muerto? –insistió Nicolás.

–No lo sé a ciencia cierta, no quiero tocar nada hasta que venga la policía, pero no veo signos de golpes o heridas.

–¿Policía?, ¿golpes?, ¿pero qué estás diciendo? –La voz de Nicolás parecía ahora más afectada.

–No quiero adelantarme Nicolás, y siento tener que decirte esto, pero no creo que Andrea haya muerto de muerte natural…

–¿Qué me quieres decir Rosendo?

–Que creo que tu mujer ha muerto asesinada –Rosendo había modulado su voz para hacerla más cálida y quitar dramatismo a lo que acababa de decir. El resto del grupo miraba desde el quicio de la puerta horrorizado. Rosendo los recorrió con la mirada: Alba se mantenía firme, con la mirada fija, su cara no mostraba empatía, solo la dureza de la muerte parecía afectarla, estaba claro que no sentía especial simpatía por Andrea; Pelayo lloriqueaba en cuclillas junto a la pared: su estabilidad mental, ya de por sí poca, se había venido abajo; Rebeca se tapaba la cara con las manos; aquello parecía ser demasiado desagradable para haberle tocado a ella –Rosendo no tenía ninguna duda de que sabría comportarse en todo momento–; Diego estaba justo detrás de Rebeca; miraba la escena como si la estuviera viendo en la tele, como si todo aquello fuera una serie de las que gustaba ver siempre que sacaba un rato. Pilar intentaba hacerse un hueco para poder ver mejor; pronunciaba frases ininteligibles inconscientemente; su cara era un poema; era pública su mala relación con Andrea, pero la brutalidad de la escena la había impactado...

–Sí, le llamo porque hemos encontrado muerta a una amiga. ¿Qué me identifique?... Sí, claro, Rosendo Noriega, inspector de policía de la Comisaría Central de Homicidios, en Madrid, número de placa H4455566UY. Perfecto, ok. Espero –la operadora del uno, uno, dos le iba a poner en contacto con el puesto más cercano de la guardia civil.

–¿Si?, buenas noches…, sí, policía nacional…, no, no hemos tocado nada…, si, espero,–tapó el micrófono con su mano y preguntó a Pelayo.

–¿Cómo se llama la casa rural? –pero Pelayo seguía en estado de shock.

–El Hayedo –contestó Alba.

–El Hayedo, en Relicario de la Sierra…, ¿veinte minutos?, ok, muchas gracias.

–Hay que ver el cariño que nos tiene la Guardia Civil –se quejó Rosendo–, les llego a decir que soy el asesino y me hubieran tratado mejor. La Guardia Civil llegará en breve. Por favor, vamos todos al salón, ¿algún voluntario para darle una tila a Pelayo? –Rebeca hizo un gesto responsabilizándose de tranquilizar al dueño de la casa rural.

Todos se dirigieron al salón; Rebeca cogió del brazo a Pelayo y maternalmente lo llevó a un sillón; Rosendo permaneció en la habitación, no quería arriesgarse a que dos agentes rurales sin experiencia en estas lides pusieran en peligro las posibles pistas. Sacó su móvil y fotografió todos los rincones de la habitación, después hizo lo propio con el cadáver de Andrea. Después analizó los accesos a la habitación, la puerta estaba abierta, era el camino más fácil para entrar. Tenía llave, pero ésta descansaba en la mesilla de noche. La habitación contaba con una amplia ventana, moderna, de rotura de puente térmico, ideal para aquellos fríos serranos; estaba cerrada por dentro. El baño era más frío; la ventana, corredera, también estaba cerrada; era pequeña, demasiado pequeña para que pasara por ella un hombre adulto.

Se detuvo a observar el cadáver de Andrea, sus ojos, abiertos, mostraban horror, como si hubiera tenido que presenciar su propia muerte. Armado con un bolígrafo, le abrió la boca. La lengua estaba seca y áspera, había restos de una bebida, leche tal vez, imposible saberlo antes de analizarlo. Su vestido de doncella estaba algo húmedo por dentro, ¿sudor?, todo estaba aparentemente en orden menos sus calcetines, más húmedos aún, ¿tal vez sudó más por los pies?

En la mesita redonda que presidía la habitación había un vaso con restos de leche. No desprendía un olor especial, pero había tantos venenos insípidos, que la falta de olor no descartaba nada.

–Rosendo, ha llegado la guardia civil –Alba se había acercado a la habitación para avisarle e intentar evitar que sufriera la reprimenda de los agentes por permanecer en el lugar del crimen.

–Gracias, Alba, salgamos, será mejor. ¿Te acuerdas de lo que dije hace un rato?, que la muerte nunca es divertida, que hay demasiado dolor, demasiados sueños rotos –Alba lo miró comprensiva; no dijo nada pero su mirada le daba la razón. Salieron juntos en dirección al salón, justo en el momento en el que entraba la guardia civil. Rosendo se dirigió hacia ellos mientras Alba continuó hacia el salón, donde permanecían todos los demás.

–Buenas noches. Soy el inspector Noriega, de la Policía Nacional. He mantenido limpia la zona del crimen y… –Rosendo se disponía a detallar el ofrecimiento cuando el cabo de la Guardia Civil le cortó.

–¿Estaba usted en la casa cuando se produjo el asesinato?

–Sí, claro…

–Pues diríjase al salón con el resto, por favor. No entorpezca la investigación. –El cabo intentaba disimular su desprecio, sin demasiado éxito.

–Con el debido respecto, soy especialista en criminología y creo que podría ser muy útil en esta investigación –se quejó Rosendo, quemando su última e infructuosa bala.

–Con el debido respeto le contesto: váyase al salón con sus compañeros, y espere a ser llamado.

Rosendo se resignó, bajo la cabeza y se dirigió al salón. Necesitaba pensar, para ello evitó la zona de la chimenea, donde el resto hablaban y se daban ánimos. Una vez sentado en una de las mesas de juegos de azar, próximas a la estufa, cerró los ojos e intentó aclararse.

–Buenas noches señores, mi nombre es Ángel Flores, cabo de la Guardia Civil y este es mi compañero, el guardia Raúl Fernández. No sabemos aún el alcance del drama que ha sucedido. En el mejor de los casos, el desgraciado fallecimiento de la señora Ortega habrá sido una muerte natural, se hará la autopsia y cada uno volverá a su casa. Sin embargo, cabe la posibilidad de que las causas de la muerte no hayan sido naturales. Como nuestra obligación es ponernos en el peor de los casos, les vamos a pedir que bajo ningún concepto entren en la habitación de la… en fin, de la fallecida. Mientras viene el juez de guardia con la policía científica les tomaremos declaración. Si dan ustedes su autorización, procederemos también a registrar sus habitaciones, coches y demás pertenencias. En todo caso, no podrán disponer de ellas hasta nuevo aviso. Si necesitan ir al baño creo que hay uno por aquí.

Las palabras del cabo cayeron como un jarro de agua fría entre el grupo. Quién más quién menos era consciente de que si aquella no había sido una muerte natural, era posible que el asesino estuviera entre ellos. El discurso del cabo verbalizó lo que todos estaban pensando.

El cabo se acercó a Pelayo, aparentemente más entero y le pidió que le acompañara. El otro guardia, armado con una cámara de fotos comenzó a fotografiar todo y a todos.

–Pelayo, creo que se llama usted así... –comenzó el interrogatorio el cabo.

–Efectivamente…

–Es usted el propietario de la casa rural, ¿verdad?

–Sí.

El interrogatorio fue concreto: su relación con el resto de sospechosos, qué estaba haciendo esa noche, dónde había estado él las dos últimas horas y a quién había visto… Pelayo le informó del juego que estaban realizando y de que cada uno de los sospechosos deberían de haber estado en los lugares que él les había trasmitido por whatsApp. Le dio la hoja con la localización de todos durante el juego. El cabo no parecía dar importancia a nada, como si estuviera recogiendo piezas de un puzle que otro tendría que completar.

Mientras interrogaban a Pelayo, Rosendo aprovechó para llamar por teléfono.

–Buenas noches, comisario Malpica, soy Noriega, Rosendo Noriega, le pillo trabajando, espero.

–Noriega, ¿qué cojones te pica a la una de la mañana de un domingo? –El comisario Malpica era el jefe de la unidad de Homicidios de la Policía Nacional y jefe de Rosendo. Era un hombre veterano que había conocido muchos policías y por eso, sentía debilidad por Rosendo, sabía que aquel flacucho con el pelo demasiado largo tenía una sensibilidad especial para percibir lo que al resto se le escapaba. Parecía conocer perfectamente los patrones de comportamiento de la gente y sabía cuándo algo no encajaba, por evidente que pudiera parecer. Por todo esto y porque nunca le molestaba por gilipolleces le había cogido el teléfono.

–Perdone por la hora Comisario, es importante. Estoy de despedida de soltero en una casa rural en Relicario de la Sierra, un pueblo perdido de Dios de la sierra de Guadalajara. El caso es que ha aparecido muerta una de las integrantes del grupo. Si tuviera que apostar diría que la han envenenado. Han llegado dos guardias civiles, me he ofrecido a ayudarles, pero me han recluido con el resto, como un sospechoso más. Antes de que me lo pregunte: no gano nada con la muerte de la difunta, la he conocido hoy, es la jefa del novio, del que soy amigo, lejano, por cierto... No le voy a meter en un lio, de verdad… Si ha sido asesinato, ha debido de ser planificado con tiempo... Con el debido respeto: dos guardias que vigilan caminos no van a resolver esto.

–¿Qué me estás pidiendo Noriega? –El comisario quería que verbalizara su petición para hacerle consciente de que le iba a deber una.

–Quiero que hable con el juez de guardia y le convenza de que la Unidad de Homicidios está a su disposición si así lo necesita, y que yo ya estoy aquí.

–Ok, Noriega, veré lo que puedo hacer. Te llamo.

Rosendo se sentó, necesitaba ordenar su cabeza; Alba la había descolocado y ahora necesitaba centrarse. El temor irracional que había sentido un rato antes, cuando miraba la cascada desde el mirador, se había confirmado; era como si el mal hubiera sobrevolado aquel grupo antes de posarse en su víctima. Al cabo de unos minutos sonó su móvil, era el comisario Malpica.

–Noriega, has tenido suerte, va para allá el juez Armero, un viejo amigo. Por cierto, tómatelo con calma, estáis incomunicados; están las quitanieves echando humo, ponle tres o cuatro horas, no menos.

–¿Lo saben los civiles?

–¿Que tú vas a encargarte de la investigación? No, se lo dirá el juez al llegar, pero no la llevamos nosotros en exclusiva, la guardia civil seguirá investigando, y la científica y forenses serán los suyos.

–No, me refería a si saben que el juez y la científica tardarán cuatro horas.

–Sí, eso sí. Paciencia hasta que lleguen, no te metas en líos hasta que el juez te dé vela en este entierro.

–Ok, muchísimas gracias. Le mantendré informado.

–Lo dicho. Buenas noches –el comisario estaba tranquilo, confiaba en Rosendo.

Había ganado esta batalla, pero aún le esperaban cuatro horas de suplicio con los dos agentes de la Benemérita.

–¡Alba Martín! –El cabo había entrado al salón y llamado al siguiente. Pelayo entró en el salón detrás del cabo y se acercó al resto con ánimo de contarles algo. Alba se levantó y acompañó al cabo.

Pelayo venía como portavoz de la Guardia Civil para convencer a los indecisos del registro de las habitaciones.

–Entiendo que lo que ha pasado es dramático y dantesco, pero creo que deberíamos descansar; el juez no llegará hasta dentro de cuatro horas y con él vendrá la policía científica. Me han pasado esta autorización para que la firmemos y puedan buscar y registrar nuestras pertenencias; si alguno no lo autoriza solo será cuestión de tiempo, el juez viene de camino y él lo autorizará y, cuando así lo haga, ya no podremos negarnos. Lo único que conseguimos no firmando es no poder retirarnos a descansar hasta entonces. No sé si me estoy explicando, estoy muy nervioso.

–¡Yo me quiero ir a mi casa! –Pilar balbuceó un deseo imposible.

–No puede ser –volvió a hablar Pelayo– tiene toda la pinta de que ha sido un asesinato y nos tienen que interrogar y buscar indicios.

–¡Dios mío, todo es tan horrible! –se quejó afectada Rebeca.

–¿Ahí se va a quedar mi mujer? ¿Tirada en el suelo hasta que al juez se le ponga en los cojones venir? –se quejó Nicolás en el papel de marido afligido.

Rosendo hizo un recorrido visual por cada uno de los integrantes de aquel variopinto grupo. Nicolás había interiorizado lo sucedido, su cara mostraba seriedad sin ocultar un cierto aire de alivio; no era de extrañar, todo hacía presagiar que todo el dinero de su mujer acabaría siendo suyo, sería rico: se acabaron para siempre los continuos caprichos que le habían convertido en un lacayo de la difunta Andrea.

Pilar estaba trastornada, demasiado afectada tal vez; pero odiaba a Andrea, mejor dicho: ambas se odiaban cordialmente; Alba mantenía dignamente la compostura. Se la veía afectada, sin perder la entereza en ningún momento; Diego estaba incómodo, como si todo aquello no fuera con él, pero le resultara desagradable; Rosendo no sabría decir si estaba nervioso o incómodo, o las dos cosas; Rebeca estaba impactada, ella siempre controlaba la situación y sin embargo en esos momentos todo estaba lejos de ser así. Su ceño fruncido mostraba su preocupación; Samuel estaba ido, aquello le había sobrepasado; miraba fijamente al fuego como rumiando algo.

A Rosendo le llamaba la atención la completa falta de compasión por una vida truncada. Aquella mujer había tenido que ser deleznable para no despertar algún sentimiento de pena entre aquellas personas. ¿Quién mentía? ¿Quién interpretaba un papel?

Alba volvió enseguida; ahora le tocaba a Pilar ser interrogada por los agentes; se levantó de su sillón con gravedad; caminó con cautela hacia la puerta donde le esperaba el agente, como si no quisiera precipitarse.

Rosendo aprovechó el hueco que dejó Pilar para sentarse al lado de Samuel.

–¿Cómo estás?

–Bien, canijo. No te preocupes por mí –respondió Samuel con tono serio a pesar del apelativo cariñoso con el que se había referido a su amigo.

–Samuel, quiero ayudar, sabes que soy policía, especializado en estos casos.

–Lo sé, Rosendo, ¿qué quieres que haga?

–Solo quiero que me contestes a unas preguntas.

–¿De quién es la primera habitación de la derecha? –la voz del segundo agente, el que estaba registrando las habitaciones había sonado desde la puerta del salón más cercana a las habitaciones. Todos habían firmado la autorización.

–Es la mía, ¿por qué? –Rosendo sospechaba la razón.

–¿Puede acompañarme por favor? –El tono del guardia era severo.

–Si le preocupa la pistola, en la misma maleta, en el bolsillo interior, podrá encontrar la placa de la Policía Nacional a la que pertenezco; como ha podido comprobar la pistola esta descargada y no encontrará munición en la maleta: conozco el reglamento.

–Como usted diga –al agente no le había gustado la manera de explicarse de aquel personaje excéntrico; se preguntaba cómo habría podido superar las exigentes pruebas físicas aquel tipo enclenque y desgarbado. Se giró y volvió al registro de las habitaciones. Rosendo miró a Samuel para retomar su interrogatorio.

–Perdona, Samuel, ya sabes la tradicional mala relación entre nosotros y los guardias civiles… –la mirada de Samuel no fue especialmente cómplice. Era de esperar que en aquellas circunstancias esas antiguas rencillas le trajeran al pairo.

–Según tu papel, ¿debías estar todo el rato sentado en este sillón?

–Sí –contestó secamente Samuel.

–¿Viste pasar a alguien por el pasillo? –Rosendo tenía prisa por construir el puzle de aquel suceso.

–No, pero como puedes ver, este sofá no es un puesto de montería para divisar animales. ¿Es necesario que juegues a policías en estos momentos, Rosendo?

–Entiendo que no debe de ser fácil para ti, pero esto es lo que hay, amigo. Desgraciadamente ha pasado en tu despedida de soltero, pero ha pasado. Y es un tema muy serio, Samuel, aquí no se ha hundido ninguna acción ni siquiera se ha roto un gran contrato. En esta casa se ha asesinado a una persona, y eso quiere decir que uno de nosotros es un asesino. Ya sé, porque te conozco, que estás en la hipótesis de que no tiene por qué ser así, que lo mismo la pobre Andrea se ha muerto de un infarto o algo parecido… pero no, desgraciadamente no ha sido así. Es razonable que sigas viendo en mí al monitor de campamento, imberbe, del que te hiciste amigo… pero de eso hace ya mucho tiempo, ahora soy inspector de policía y me dedico a esto… tienes que confiar en mí. No estoy jugando, estoy buscando las piezas de este puzle para que se haga justicia…

–¡Samuel Navarro! –la voz del cabo Flores sonó clara desde el quicio de la puerta. Samuel se levantó aliviado, parecía incomodarle el interrogatorio de Rosendo y prefirió huir hacia el cabo Flores; seguramente sabría salir de aquel atolladero.

Rosendo se quedó mirando al fuego, si Samuel, la persona en teoría más cercana a él, no le estaba tomando en serio, ¿Cómo le iría con el resto?

Nicolás se sentó en el sitio que acababa de dejar libre Samuel.

–¿Cómo lo ves Rosendo? Entre tú y yo, a mí estos dos no me inspiran ninguna confianza, preguntan por rutina, no parece que estén buscando nada.

–Siguen un protocolo –rumió Rosendo–; no son los responsables de descubrir nada, simplemente siguen un protocolo para informar a sus superiores. Hay que dejarles trabajar, su tarea es imprescindible.

–Pero… ¿no vas a hacer nada? Quiero decir, tú nos conoces, bueno, por lo menos más que ellos…

–Ya lo estoy haciendo, pero dime: ¿qué te preocupa?

–¿No es evidente? Soy el más beneficiado con la muerte de mi mujer, si esto no se resuelve bien ¿a quién le va a caer el muerto?, perdón, no debería haber utilizado esa expresión.

–Perdóname si consideras inoportuna alguna pregunta, pero no tengo mucho tiempo. ¿Por qué os casasteis?

–¿Que por qué? Cuando mantener tus posesiones te cuesta al mes siete mil euros, que no tienes, y no te dejan reformar para invertir por ser edificios protegidos, ¿qué opciones te quedan?: vender y echar a perder el patrimonio de tu familia o casarte con una arpía podrida de dinero. Ya sabes la opción que tomé.

–Pero no se te veía cómodo…

–¿Cómodo? Andrea era un ser sin escrúpulos, le daba igual destrozar la vida de todos los inquilinos de un edificio si vendiéndolo conseguía un tres por ciento de beneficio. Era lo más parecido a una psicópata social que haya conocido.

–¿Y te cobraba caro su dinero?

–En un principio pensé que estar casado con un noble y tener acceso a propiedades como las que tiene mi familia eran suficiente premio para ella, pero no, lo que realmente le satisfacía era tener por criado a todo un grande de España; era la venganza de la burguesía sobre la Nobleza, todo ello regado de tintes demoniacos.

–Perdona mi atrevimiento pero… en el terreno…digamos… íntimo…

–¿No es evidente? Andrea solo tenía ojos para Rebeca, pero créeme, en el momento de que pudiera tenerla, se cansaría de ella en un abrir y cerrar de ojos.

–¿Nicolás de Lara Covarrubia? –el cabo requería la presencia del marido de la víctima. Estaban siendo interrogatorios muy escuetos, de apenas cinco minutos.

Samuel buscó cobijo huyendo de Rosendo. Esta vez fue Alba la que se sentó a su lado.

–Tenías razón… –se limitó a afirmar Alba.

–¿En qué? –contestó frío Rosendo.

–En que en el asesinato solo hay maldad, no hay nada atractivo en él.

–Es cierto. Hay algo extraño en esta muerte, no veo nada de compasión con la víctima; es sorprendente.

–Te parece extraño porque no conocías a Andrea. Estoy segura que en la sabana, cuando muere una hiena, ningún animal siente pena, y pido perdón a la hiena por compararla con ella. Era un ser sin escrúpulos, solo le interesaba el dinero y el poder, no sé realmente en qué orden.

–¿Quién tenía razones para matarla? –Rosendo no tenía tiempo para rodeos.

–Si el odio es un móvil: todos, o casi todos. La empresa familiar de Andrea desahució a mi familia hace veinte años. Vivíamos en un edificio de renta antigua, bien situado. Se lo compró al propietario y lo dejó morir hasta que se volvió insalubre. Todo perfectamente legal. Era la única manera de cancelar los contratos de renta antigua. Acabamos en la calle, realojados en una casa del “IVIMA”, lejos de nuestro barrio. Mi abuela no lo superó, murió a los dos meses de abandonar la casa donde nació. Como ves, no me faltaban motivos.

–¿Y los demás?

–Samuel asciende: camino directo hacia la cumbre; Nicolás hereda aunque, conociendo a Andrea, lo mismo le espera una sorpresa desagradable.

–¿A qué te refieres?

–Andrea era mala y pensaba que los demás también lo eran. No me extrañaría que Nicolás no vaya a heredar ni los muebles de su casa…

–¿Y Diego?, ¿tenía alguna razón para matarla?

–Que yo sepa no, aunque de estos temas apenas hablamos. No le gusta mancharse y el pasado es un asunto sucio para él; jamás habla de esos temas, bueno, en general no habla mucho.

–Parece discreto. Lo que no entiendo muy bien es su papel aquí, ¿Qué pinta en esta despedida?

–Figurante, como el resto… Es muy amigo de Rebeca, seguramente se lo pediría y nadie es capaz de decirle que no –la frase sonó rara en la dulce voz de Alba, cercana al reproche.

–Pero, ¿y Andrea? ¿Qué pintaba ella en la despedida?

–No sé hasta dónde sabes…, estaba obsesionada con Rebeca…

–Ya, eso lo sé, pero razón de más para que Rebeca no quisiera aguantarla en su despedida –Rosendo había cortado a Alba.

–Era la jefa de su futuro marido; no sé, además, con ella era tremendamente generosa. Todo esto lo iba a pagar ella, bueno, ahora no lo tengo tan claro…

–¿Y Pilar? ¿Por qué accedió a venir?

–¡La disciplinadísima y enamoradísima secretaria de Samuel… y de Andrea! Si Andrea no la había despedido ya, era porque Samuel se negaba. Ella lo sabía y la odiaba discretamente, siendo fría y distante por un lado, pero realizando un trabajo inmaculado para ambos, neutralizando las posibles razones de Andrea para despedirla.

–No lo entiendo, si es tan eficiente, ¿por qué no la tragaba Andrea?–preguntó Rosendo.

–Porque es demasiado mayor y poco agraciada. Andrea siempre había tenido secretarias jovencitas y explosivas que sabían muy bien qué tenían que hacer para agradarla…

–¿No crees que eso que acabas de decir es un poco homófobo?

–¿Crees que todas las lesbianas son honradas, éticas y feministas? Se puede ser lesbiana y sinvergüenza. ¿O acaso crees que todas las rubias somos tontas?

Rosendo se percató de la improcedencia de su pregunta, Alba tenía toda la razón.

–¿Diego Muñoz?–el cabo llamaba a su penúltimo testigo al tiempo que Nicolás entraba en el salón acercándose a la zona donde Alba y Rosendo hablaban.

–¿Cómo ha ido? –se interesó Rosendo.

–Te preguntan dónde has estado desde el comienzo del juego y si tienes testigos...; después, torpemente, me han preguntado si tenía razones para matar a mi mujer.

–¿Y bien? ¿Tienes coartada? –Rosendo sabía que, si se hacía con tacto, se podía preguntar cualquier cosa.

–Al comienzo me tocó caminar hasta el embarcadero. Allí estaba Alba, ¿verdad?

–Es cierto, allí me lo encontré –corroboró ésta.

–Después me tocó ir hacia el mirador; nos encontramos en el camino, ¿cierto Rosendo?, allí me esperaba Pilar, que podrá corroborarlo. Después volvimos, cada uno por separado; ella quería estar un momento sola y me adelanté. ¡Ah! Estando en el mirador Pelayo nos vio. ¿Tengo coartada, señor inspector?

Rosendo le miró fijamente, la coartada de Nicolás era poco creíble, hacía aguas por todas partes; escaparse hasta la casa llevaba apenas cinco minutos y había tenido tiempo suficiente, pero el problema no estaba en la oportunidad… Se escapa corriendo, llega a la habitación de su mujer… ¿y le da un vaso de leche envenenado? Aquello no tenía demasiado sentido.

–No te preocupes Nicolás, parece que tienes coartada. –La frase sonó monótona y desprovista de convicción.

–Hemos terminado el registro de las habitaciones; si lo desean, pueden irse a descansar un rato. No les prometo un largo descanso; no sé qué decidirá el juez, pero hasta que llegue, estarán más cómodos en sus habitaciones –el agente de la guardia civil, con tono de pregonero, ordenaba, veladamente, que cada uno se retirara a sus habitaciones. Era mejor para la investigación que los sospechosos no hablaran entre ellos. Una vez terminaba la frase, Diego entró en el salón.

–¿Rosendo Noriega? –el cabo llamaba a capítulo al inspector de homicidios de la Policía Nacional.

–¿Alguien tiene un Orfidal? –Pilar suplicaba una pastilla que le ayudara a superar aquel mal rato.

–Yo tengo, Pilar. Samuel, ¿te parece que te disuelva uno?… ya sabes que estas cosas no te sientan bien y necesitas descansar –Rebeca era la mamá que tenía todo lo necesario.

–Rebeca, ya sabes que no puedo abusar, dame medio por favor, ¿hay leche?

–Sí, y del pueblo: ecológica –Pelayo no perdía la oportunidad de ensalzar su negocio.

–¡Esta Andrea!, ¡Mira que dejarse matar! Ahora nos va a dejar sin dormir bien esta noche…! –la frase de Nicolás, sarcástica, no dejaba de reflejar una gran verdad: aquellos hombres y mujeres estaban incómodos por la situación, pero no se veía ni un atisbo de compasión por la difunta; todos recibieron el golpe y bajaron la cabeza, Nicolás tenía razón, sin más.

Eran las dos menos veinte. Pilar se retiró, caminando despacio hacia su habitación; Samuel y Rebeca la siguieron; Diego permanecía de pie, como descolocado; aquello era para él como un atasco de tráfico, algo incómodo cuya causa no iba con él, pero que le afectaba para mal. Finalmente salió de la habitación con paso firme.

Nicolás se sentía mal, el único que tenía derecho a odiar a Andrea era él, el resto simplemente la aguantaban esporádicamente, no eran sus esclavos. Sin embargo todas aquellas criaturas patéticas despreciaban a Andrea con su indiferencia. Decidió irse a dormir. Seguramente dormiría, lo llevaba en los genes; la muerte era algo natural, al fin y al cabo, todos debíamos morir.

Mientras el salón se vaciaba, Rosendo era interrogado por el cabo Flores.

–Ya se lo he dicho: primero fui al mirador, a la vuelta me crucé con Nicolás y, en la esquina de la casa, me encontré con Alba; Pelayo estaba por allí, creo que también nos vio. El camino hasta el invernadero lo hicimos juntos y volvimos juntos, salvo los últimos metros, Alba se adelantó.

–Tengo entendido que usted fue el primero en entrar en la casa.

–Según mi papel tenía que entrar en la casa y encontrar muerto a Samuel. Entré y lo encontré dormido.

–¿No entró en la habitación de Andrea?

–¡Por el amor de Dios, cabo!, ¡que yo soy de los suyos!. Me presentaron a Andrea hace tres horas. De todos los presentes, a los únicos que conocía de antes de este fin de semana eran Samuel y Rebeca, y hacía años que no la veía. ¿Por qué? ¿Para qué iba a matar a esa pobre mujer?

–¿Para ayudar a Samuel, su amigo? –El cabo estaba enfadando y mucho al joven inspector. Era probable que solo buscara tocarle las narices, y lo estaba consiguiendo.

–¿Me está usted tomando el pelo? ¿Está insinuando que un inspector de Policía de Homicidios se ha cargado a la jefa de un conocido para que este ascienda? Pero, ¡si veía a Samuel una vez al año! –Rosendo se calló, si hubiera seguido hablando le habría dado razones al cabo para detenerle por desacato, era mejor tener paciencia.

–¿Cómo explica sino su presencia aquí?

–Estimado cabo, creo que, de todos los que estamos aquí, soy lo más parecido a un amigo que tiene Samuel. Llámelo compasión, compañerismo, nostalgia, pero si yo no pintaba nada aquí, no sé qué pintan Diego, Nicolás, etc.

–Está claro, –el cabo hizo una pausa dramática– no se enfade, son preguntas rutinarias. Si no tiene inconveniente podría esperar con nosotros la llegada del juez y la científica. Podemos comentar el caso, si le parece bien.

–¿He dejado de ser sospechoso?

–Nunca lo ha sido Inspector; no sé de donde se ha sacado esa idea –la última frase la pronunció con cierto retintín. Rosendo se reafirmó en que todo había sido una farsa para tocarle las narices. El cabo y Rosendo salieron de la habitación auxiliar y caminaron juntos hasta el salón, el agente Fernández descansaba en un sillón lateral, junto al fuego.

–¡Fernández!, ¿ha comprobado que nadie pueda acceder a la habitación del cadáver?

–Sí, mi cabo. He candado y tengo las dos únicas llaves que hay de la habitación.

–Perfecto, puede retirarse si lo desea.

–Si no hay inconveniente, me quedaré acurrucado aquí; a ver si se me escapa una cabezadita.

Rosendo escuchaba atónito. Aquel lenguaje militar y decimonónico le sonaba trasnochado y rancio para estas alturas del siglo XXI.

–¿Qué opina del crimen, señor Noriega?

–Me faltan datos, en realidad no sé nada. Si me cuenta usted le podré dar una opinión. –Rosendo jugaba con las cartas marcadas. El cabo no sería el responsable de la investigación, pero le picaba la curiosidad por saber qué opinaba aquel jovencito desgarbado sobre el asunto.

–Dígame qué quiere saber y yo le cuento. –El cabo Flores no le iba a regalar nada.

–Comencemos por dónde estaban los sospechosos durante el juego.

–Puede comprobar lo que me pide en este croquis que he realizado con la ayuda de Pelayo. Como es lógico, solo son de fiar aquellos lugares confirmados por alguien, además del interesado.

Rosendo analizó con detenimiento el croquis. Permaneció en silencio treinta segundos, que se hicieron horas para el cabo.

–A la vista de esto, ¿A quién considera sospechoso? –Rosendo no estaba dispuesto a compartir su sapiencia, así como así, con aquel guardia civil que apenas un rato antes se había divertido a su costa.

–Como bien sabrá, este tipo de investigaciones no son el día a día de un puesto como el nuestro, pero, con la modestia propia de nuestra inexperiencia, diría que Samuel es el principal sospechoso.

–¿Y qué me dice de Rebeca? Parece que estuvo aún más cerca que Samuel.

–¡Ah, perdone!, se me olvidó comentárselo: Samuel asegura que Andrea estaba viva más allá de las veintitrés y cinco, la hora en que Pelayo vio a Rebeca y a Diego en el coche, como rezaban las instrucciones del juego que él mismo le había enviado por whatsApp, como puede comprobar en el croquis.

Rosendo se estaba impacientando, aquel guardia rural estaba jugando con él.

–¿Y no pudo volver a entrar y asesinarla?, ¿o dejarle alguna bebida para que la tomara más tarde? –Rosendo vendería cara su derrota.

–Hombre, cada uno es de su padre y de su madre, pero en febrero, con esta nevada, no parece lo más lógico dejar enfriar un vaso de leche, ¿no lo cree así? Además, Samuel asegura que nadie entró en la casa.

–¿Usted ha visto dónde estaba el sillón?; no es un sitio demasiado adecuado para vigilar la puerta; además, yo lo encontré dormido.

–Olvida usted –continuó el cabo Flores–, que para entrar había que hacerlo con llave y que ese pestillo hace un ruido espantoso.

Rosendo calló unos segundos, el cabo había tenido tiempo de rumiar los detalles. Aquel combate desigual le estaba aportando mucha información.

–¿Y Pilar? Se supone que entró en la casa a eso de las veintitrés cero cinco…

–Pues otra cosa más; ella dice que sí, que entró y vio a Samuel, pero él lo niega; dice que no la vio entrar. Parece confirmarse que Samuel no estaba en su sitio… o miente…

–O que, tal vez, miente Pilar. –Rosendo planteó esta hipótesis sin demasiado convencimiento.

–Puede ser pero, créame, una cosa es que no resolvamos asesinatos y otra bien distinta es que no conozcamos cómo se comporta la gente. En estos pequeños pueblos y en las grandes ciudades la gente se mueve por las mismas pasiones, mienten parecido y por idénticas razones, al igual que repiten patrones de comportamiento. Créame, Pilar no parece tener muchas ganas de incriminar a Samuel.

–En eso le doy la razón, cabo. –Rosendo estaba pensativo, todo parecía encajar, pero demasiado forzado. Tenía la sensación de que estaba mirando las piezas de un puzle a una distancia equivocada, necesitaba acercarse más para poder verlo todo con la suficiente nitidez; llevaba desde antes de la cena sin orinar y sentado en aquel cómodo sillón la naturaleza llamaba urgentemente.

–Si me disculpa, tengo que ir al baño; enseguida vengo. –El cabo asintió con la mirada y echó otro tronco al fuego, un enorme tarugo de encina que mantendría el fuego vivo por lo menos un par de horas. Rosendo recorrió toda la estancia para salir por la segunda puerta que daba al pasillo de las habitaciones. Justo después de abrir la puerta le pareció escuchar el ruido de una puerta cerrarse. Pero, ¿qué había de sospechoso en aquello? ¿Acaso no podían ir al baño? Estaba alterado, aquel suceso le había tocado demasiado de cerca. Su principal ventaja en las distintas investigaciones en las que había participado era que observaba desde fuera, y juzgaba todo con frialdad y distancia; si contaba con la suficiente información, era capaz de plantear todos los escenarios posibles hasta resolver el rompecabezas; pero en aquel caso la distancia era demasiado pequeña. Tampoco quería dejarse llevar por el derrotismo, en este caso contaba con una información que casi siempre le faltaba: conocía, aunque superficialmente, el carácter de algunos de los implicados. En estas disquisiciones estaba cuando salió de su habitación una vez satisfechas sus necesidades fisiológicas. En el pasillo reinaba un silencio sepulcral. La temperatura había bajado dentro y fuera de la casa; de los cálidos veintitrés grados de su llegada se había pasado, según calculaba, a dieciocho tal vez diecinueve grados. Por la noche toca dormir, pensó, y él agradecía un poco de fresco para esconderse bajo el edredón nórdico. Recorrió el pasillo despacio, como intentando descubrir por el olfato, al asesino. ¿Huelen los asesinos a algo? ¿La maldad… tiene un olor?

Pero, o todos allí eran asesinos, o el olor de aquella casa enmascaraba el posible olor a asesino. Todo tranquilo, ningún ruido, nada reseñable ni sospechoso. Desanduvo los pasos hacia el salón, cerró la puerta tras de sí; el silencio reinaba entre los sillones que rodeaban la chimenea. Se había ausentado no más de diez minutos, lo suficiente para que el cabo Flores sucumbiera a los brazos de Morfeo. La situación no dejaba de ser curiosa: en el lugar de un crimen, con los sospechosos presentes, las fuerzas vivas de la ley echaban una cabezadita. Tal vez no fuera una mala idea, descansar algo a la espera de la llegada del juez. Se recostó en un sillón de orejas, apoyó la cabeza sobre una de las alas y cerró los ojos… Pero, como en un cine en el que comienza la película, nada más apagarse las luces, por su cabeza comenzaron a pasar multitud de escenas vividas o imaginarias vinculadas con el crimen. Aquella noche sería larga y el sueño tendría que esperar.

Capítulo XIII

Por su cabeza pasaron todas las opciones posibles: cada uno de los sospechosos, en solitario o en pareja, pasaron por la puerta de la casa llegando hasta la habitación de Andrea y envenenándola; hasta él mismo pasó imaginariamente. Había demasiadas preguntas sin respuesta, o con una respuesta que no le encajaba. “Si murió asesinada tuvo que ser envenenada, ¿pero cómo?, ¿cómo le suministraron el veneno? Y lo que era más complicado: ¿cómo aceptó Andrea un vaso de leche de cualquiera? ¿era acaso costumbre suya tomarse un vaso de leche antes de dormir?, ¿se le administró durante la cena el veneno? Si fue así: ¿Cómo?” Rosendo recordaba perfectamente la cena. “Lo que se come y cómo se come dice mucho de cómo es cada uno”, pensaba el joven inspector. Por esta razón había observado la cena con interés antropológico. “Andrea comió diferente, aunque picó embutido, pero ni sopa ni pescado en salsa; miraba la comida común con cierto desprecio; había comido ensalada y filetes de pollo a la plancha que Pelayo tuvo que recalentar en el microondas. Cuando llegó Pelayo todos estaban ya sentados, y puso la comida sobre la encimera. No hubo posibilidad de manipulación de la comida de Andrea por ninguno de los allí presentes. ¿Y el agua? Andrea bebió de una única botellita individual, que abría y cerraba con un solemne ceremonial. Aparentemente eligió su botella al azar, imposible saber cuál cogería. Todo indicaba que si Andrea fue envenenada durante la comida, Pelayo era el único candidato. Toda la vajilla estaba fregada y bien fregada, Diego y Pilar se habían presentado voluntarios para fregar los platos. ¿Y la leche?” Las preguntas volvían en bucle a la cabeza de Rosendo que solo podía salir del mismo preguntándose por otro aspecto del crimen.

“¿Cómo sabía Samuel que Andrea estaba viva a las veintitrés y cinco? Sin embargo no estaba en sus instrucciones visitarla… ¿Tal vez fue Andrea la que le visitó a él? En todo caso, si asumimos que Samuel no miente… da igual, si utilizaron un veneno retardado…”

Cada vez los bucles eran más cerrados y la vigilia se confundía más con el sueño. Las horas pasaron.

“Din don”, el timbre de la casa sonó firme; el cabo Flores se levantó como un resorte del sillón; el agente Fernández hizo lo propio, con una mayor dosis de pereza. Rosendo miró su reloj, eran las cinco y cincuenta minutos de aquel domingo, aún sin amanecer. Se levantó y siguió a los dos guardias civiles.

–Pero ¿qué cojones pasa aquí? –El exabrupto había salido de la boca del capitán de la guardia civil Bermúdez, hombre bajito y corpulento de cara redonda y perilla cuidada. Su mirada seria y su gesto de mala leche le conferían un cierto aire cómico.

–Capitán Bermúdez, cuide su lenguaje mientras esté usted en mi presencia –el que se atrevía a corregir tan directamente al capitán era el juez Armero, juez de guardia. Sobrepasados los sesenta pero con apariencia juvenil, delgado, en forma, y con vivos ojos azules. Su edad la delataban las arrugas de la cara, de mucho sol y campo.

–Pero, Señoría, ¿me quiere usted decir qué cojones hacían estos metiditos en la casa?

–¡Bermúdez, esa boca!, el juez había subido su tono.

–Cabo Flores y Agente Fernández, para servirle su señoría –Los dos guardias se presentaban y a la vez se despedían del juez y del protagonismo alcanzado hasta ahora en la investigación. El juez bajó la cabeza en actitud de saludo mientras buscaba a alguien con la mirada; el capitán Bermúdez llamó a los suyos con la mirada y se separó a un rincón del salón con ellos; Rosendo quedó enfrente del juez.

–Inspector Noriega, señoría. Encantado.

–Lo mismo digo, muchacho, tiene usted a un buen amigo mío de jefe. Me ha hablado muy bien de usted, hasta me ha convencido de que colabore en este caso. Le adelanto que no va a ser fácil y le aconsejo que no discuta con Bermúdez, a no ser que le gusten los gritos y no ser escuchado.

–Así lo haré, señor. –La expresión verbal y corporal de Rosendo con el juez era respetuosa sin llegar al servilismo.

–He ordenado a mis hombres que despierten a los sospechosos. –El que hablaba era el capitán Bermúdez; casi al tiempo que terminaba la frase, se oyó al guardia gritar en el pasillo.

–¡Arriba todo el mundo!

–Con el debido respeto, señor juez, no nos ayuda en nada tener a seis personas deambulando por la casa mientras la científica hace su trabajo; podemos aprovechar este rato para ver el cadáver y ponerle al día mientras los sospechosos duermen –Rosendo habló rápido para intentar poner un poco de sentido común en aquella investigación.

–Pero, ¿quién coño es este niñato? –se le escapó al capitán Bermúdez.

–Este caballero es el inspector Noriega de la División Especial de Homicidios de la Nacional, trabajará a mis órdenes en esta investigación.

–¡Pero, señoría! –la cara de Bermúdez era más graciosa que nunca, toda roja–; con el debido respeto…

–Ahórrese el comentario, no se lo he pedido y, por favor, diga a los sospechosos que permanezcan en sus habitaciones. –No había terminado la frase el juez cuando un fuerte grito les puso en alerta. Todos corrieron hacia el origen del mismo.

La habitación de Samuel estaba abierta, Rosendo tomó la iniciativa entrando el primero, seguido por los guardias civiles.

Tras el umbral, Rebeca, arrodillada, besaba los pies de Samuel, colgado por el cuello de una viga del techo con una sábana. La escena era trágica: la prometida besando los pies del que iba a ser su marido, muerto como lo fue Judas Iscariote.

–Señora, tiene que salir de la habitación. –El capitán Bermúdez intentó modular su tono, sin éxito. Rosendo se acercó a Rebeca y la abrazó, ella le devolvió un abrazo fuerte mientras las lágrimas nublaban sus preciosos ojos marrones. En ese momento Alba hizo ademán de entrar en la habitación pero fue frenada en seco por el brazo del capitán.

–No se puede pasar.

Rosendo miró al juez y le trasmitió un mensaje; a su vez, éste hizo lo propio con el capitán:

–Déjela entrar, solo va a consolarla. –Las palabras del juez permitieron a Alba fundirse en un abrazo con Rebeca. Diego se asomó a la puerta sin ánimo de traspasarla; tras él, Pilar y Nicolás hicieron aparición en el quicio de la puerta. La sorpresa de Diego contrastaba con la mirada triste de Nicolás. Sobre todas la reacciones destacaba el completo desconsuelo de Pilar, que miraba horrorizada el cadáver de Samuel, llorando desconsolada; sus sentimientos hacia Samuel eran patentes para cualquiera que hubiera tenido la oportunidad de presenciar cómo lo miraba. Ocupada Alba con Rebeca, Rosendo se acercó a Pilar e intentó consolarla como pudo. Con discreción y tacto, Rosendo y Alba acompañaron al resto, dejando libre la habitación del finado.

Los agentes de la policía científica tomaron la casa dejando la cocina libre como sala de espera para Diego, Nicolás, Alba y la inconsolable Pilar.

El juez Armero, el capitán Bermúdez y Rosendo se dispusieron a interrogar a Rebeca en el salón.

–Por favor Rebeca, tranquila, solo necesitamos que nos cuentes qué ha sucedido.

La cara de Rebeca era un poema, con los ojos arrasados de lágrimas, era la viva imagen del dolor.

–Lo entiendo, Rosendo… hay poco que contar… Samuel ayer estaba muy inquieto, muy raro, esquivo. Él es… era, muy nervioso… utilizaba unas pastillas para dormir, aunque no siempre; cuando nos retiramos a descansar le pedí que se tomara una, pero me dijo que solo media. Ahora lo pienso: debí haberle dado dos pastillas en vez de media…

–No podías imaginarte nada, no te culpes Rebeca… –La intentó tranquilizar Rosendo.

–Es todo tan confuso, tan duro, a tan poco de la boda. No me lo creo…

–Le acompañó a su habitación, ¿notó algo raro? –preguntó el juez Armero, animando a Rebeca a que continuara.

–Estaba desolado, apagado y nervioso, pero ¿cómo iba a saber yo que iba a hacer esto? Lo dejé acostado y aparentemente dormido, salí y me acosté; hasta ahora. El grito del señor guardia me despertó, me levanté y fui a verlo… y lo vi así…. ¡Dios mío! –Poco más pudo decir Rebeca antes de caer en una profunda crisis de ansiedad. Un agente la acompañó a la cocina; Rosendo y el juez Armero se acercaron a la habitación de Samuel: agentes de la policía científica analizaban cada detalle de la estancia.

Pegados a la puerta los zapatos de Samuel, colocados perfectamente ortogonales a la pared, noventa grados perfectos. El cadáver continuaba colgado con su pijama de dos piezas, con botones en la parte superior y sus pantuflas. Rosendo hizo un recorrido visual por el exquisito orden de la habitación; sobre la cama algo llamó la atención de Rosendo. Cuando se lo iba a comentar al juez se abrió la puerta bruscamente.

–Señor juez, siento molestarle –Rebeca había abierto la puerta y entrado con gesto serio–; creo que esto puede ser importante. He conectado mi móvil y me he encontrado con esto –nada más terminar la frase y entregar su móvil al juez rompió a llorar, unas lágrimas nerviosas y amargas.

El juez cogió el móvil de Rebeca, el whatsApp de Samuel rezaba así:

“Cariño, he hecho una locura y no puedo soportarlo. Me he vuelto loco... Espero que puedas perdonarme...” Una vez leído, se lo acercó a Rosendo, que lo leyó impaciente.

Tocaba dejar trabajar a la policía científica y a los forenses. El discurrir de los acontecimientos le preocupaban enormemente: todo parecía apuntar a una solución del crimen rápida y lógica que no cuadraba en su mente. En esas estaba cuando unos gritos provenientes de la cocina hicieron presagiar otra tragedia. El juez y el inspector corrieron hacia allí; en ella ya se encontraba el capitán Bermúdez con dos guardias; en un lado estaba Pilar, visiblemente afectada, presumiblemente la autora de los gritos, la sujetaban los dos guardias, en el otro estaba Rebeca con las manos cubriéndose la cara, Diego permanecía a su lado; Alba presenciaba la escena atónita; Nicolás estaba sentado con la mirada ausente, aquella discusión no le importaba pero tampoco lo importunaba.

–¡Si hubieras sabido amarlo como Dios manda, ahora no estaría colgado del techo…! –Pilar reanudó sus gritos atacando a Rebeca. Sabiéndose sujeta por los dos guardias, hacía ademán de ir hacia la culpable, según ella, de la muerte de Samuel.

–¿Acaso no era evidente que te necesitaba a su lado esta noche? ¿Fui yo la única que percibí el estado de desesperación de Samuel?; pero hoy no era necesario dormir con él, como tantas veces has hecho, solo cuando era necesario seducirlo y una vez seducido, no hacía falta más; ¿para qué consolarle en una noche como esta? –Pilar cayó al suelo ya en silencio. Su estado de excitación era tal que había perdido el conocimiento; uno de los médicos presentes la tumbó en un sofá y la atendió. El hecho no tenía mayor importancia, informó a Bermúdez.

–Señor juez, el forense puede darnos una idea aproximada de la hora de la muerte. –El capitán Bermúdez había tocado su hombro para llamar su atención. El juez Armero hizo un gesto a Rosendo para que los acompañara. Salieron de la cocina y se dirigieron a la habitación de Andrea; allí seguían trabajando varios agentes. Junto al cadáver de Andrea permanecía de pie un hombre esbelto, no muy alto, delgado y de caminar recio, de unos cuarenta años, trabajados; la expresión de su cara parecía gritar: “Pero qué coño hago yo en este pueblo sin Dios, con este frío y a estas horas de la madrugada”

–Doctor Salazar, uno de nuestros mejores hombres. –El cumplido era de agradecer, aunque Bermúdez era hombre con fama de duro hacia dentro y de protector de su gente de puertas hacia fuera.

El doctor hizo una levísima inclinación de cabeza a modo de saludo y comenzó su alocución:

–Buenas noches, han pasado demasiadas horas para dar una estimación suficientemente precisa de la hora de la muerte pero, aun sin tener los resultados de las pruebas definitivas, puedo estimar la hora de la muerte entre las veintitrés y las veintitrés treinta.

–Lo que confirma la declaración de Samuel –apuntó raudo el capitán Bermúdez.

–¿Y la causa de la muerte? –preguntó Rosendo.

–Veneno –el doctor no dudó un instante–, no sabemos aún cuál, pero parece un fallo súbito del sistema nervioso.

–¿Cómo que no sabemos cuál? –preguntó bruscamente el capitán.

–Solo en los últimos tres años se han sintetizado cincuenta compuestos que en altas dosis son mortales. Además, estas sustancias tienen una vida en el organismo de minutos.

–Explíquese, para que todos le entiendan –se quejó el Capitán; Rosendo le miró pensando que él era el único que no le había entendido.

–Estas sustancias se descomponen en encimas presentes en el organismo, por lo que son indetectables en cuanto se metabolizan.

–Que no vamos a encontrar ningún rastro de veneno en el cadáver. –Rosendo intentó echar una mano al espeso capitán.

–¿Y la leche? ¿Procede de ahí el veneno? –continuó Rosendo.

–No lo podremos confirmar hasta tener las pruebas toxicológicas. Si me pregunta mi opinión profesional… yo creo que hay suficiente veneno como para tumbar un elefante.

–¿Huellas? –Esta vez era el juez el que interrogaba al médico. Éste, como activado por un resorte se apartó al tiempo que un hombre joven, de pelo cano se incorporaba.

–Las han intentado borrar, señor, torpemente eso sí; queda un resto lo suficientemente grande para poder identificar al dueño.

–¿Y bien? –preguntó el juez.

–Pertenecen al otro cadáver, sin duda. –El agente no había dudado lo más mínimo al contestar.

–Bueno señores: blanco y en botella… Hoy desayuno mis porras como está mandado –Bermúdez verbalizó lo que debía haber sido solo un pensamiento, para el disfrute de todos los allí presentes.

–No se acelere, capitán, no le viene mal librarse de sus porras por un día, piense en su colesterol. –El Juez esbozaba una sonrisa mientras frenaba las ansias de hogar del capitán.

–¿Qué nos puede decir del otro cadáver, doctor? –preguntó Rosendo.

–¿Del suicida? –se extrañó Bermúdez.

–Hora estimada de la muerte: entre las dos y las dos y media de la mañana
–contestó el forense.

–El whatsApp que envió a Rebeca es de las dos y trece minutos –apuntó el capitán Bermúdez.

–¿Y el vaso?

–¿Pero de qué coño nos vale el vaso? ¿Qué vaso? –Bermúdez era una mezcla de cabreo y duda.

–El vaso en el que bebió Samuel –aclaró Rosendo.

–No sé qué les enseñan ahora en la academia, pero ha pasado por alto que Samuel murió ahorcado. –El tono de Bermúdez distaba de ser conciliador.

–Estimado capitán, nos enseñan a no dar por sentado nada.

–Hay huellas de Samuel y de Rebeca, de nadie más. –El oficial de la Científica cortó oportunamente el conato de enfrentamiento.

–¿Han tomado muestras de leche? –Se interesó Rosendo intentando concentrarse en el caso.

–¿Perdón? –El agente no entendía lo que le estaba preguntando.

–Samuel tomó el Orfidal con leche; yo mismo vi como se lo servía su prometida.

–No, señor, en el vaso no quedaba nada de leche, solo minúsculos restos de agua. –El agente no quería contradecir al inspector, simplemente informaba de lo encontrado.

–¿Señorita Rebeca? –El berrido del capitán Bermúdez asustó a los presentes. Al instante, un agente la trajo a su presencia.

–¿Me han llamado? –El tono de Rebeca era afectado pero ya firme; parecía que estaba volviendo a ser ella, a controlar la situación.

–Si señorita, ¿recuerda usted con qué le dio el Orfidal a su prometido ayer?
–Bermúdez no se anduvo por las ramas.

–No sé… espere, creo que leche, es todo tan confuso… sí, leche. Me pidió leche y se la di. ¿Es importante señores?

–En absoluto, señora, ¿y cómo explica que en el vaso no quede nada?

–Y qué sé yo, señor inspector… –dudó Rebeca.

–Si no le importa, capitán –corrigió Bermúdez.

–Sí, eso: tendría sed, querría beber algo después de la leche. El Orfidal da sed, pero no tengo ni idea. –El interrogatorio del capitán tenía un punto de surrealista.

–Muchas gracias, señorita. Nos ha sido de gran ayuda.

Una vez que se hubo retirado, el juez reprendió la actitud al capitán.

–¿Me quiere explicar a qué ha venido eso, capitán?

–Bueno, es decir, quería dejar claro que…

–¿Qué? Dígamelo.

–En fin, dejar claro este punto, sin más.

–Bermúdez, le pido que cuando esté trabajando en un caso mío se limite a ejecutar el procedimiento estándar. Señores, les pido que nos juntemos en un lugar donde podamos hablar.

–El salón puede ser un buen sitio –sugirió Rosendo. El juez, visiblemente cabreado, el inspector y el capitán se dirigieron hacia los sillones junto a la chimenea.

–¿Tenemos claro lo que ha pasado? –preguntó con cierto aire retórico el juez.

–Es evidente, señoría. ¿Alguien tiene alguna duda? Tenemos un sospechoso, que llevó un vaso lleno de veneno a una víctima que murió envenenada, y que a las tres horas se suicida tras confesar su crimen a su futura esposa. –La alocución del capitán sonó bastante concluyente.

–Solo tengo una pregunta capitán –intervino Rosendo–; ¿por qué?

–¿Cómo que porqué? –se quejó preguntando Bermúdez.

–Sí, ¿Qué razón tenía Samuel para matar a Andrea?

–¿Pero qué coño dice éste? –el capitán utilizó el más despectivo de sus tonos para entonar su pregunta.

–Señor juez, creo que no me merezco que el capitán se refiera a mí en estos términos. Creo que para cometer un crimen es necesario un móvil. –Rosendo reaccionó con toda su diplomacia al ataque del capitán.

–Bermúdez, es la última vez que le llamo la atención, a la próxima le retiro del caso y me ocuparé personalmente de informar a sus superiores. Rosendo, por lo que yo conozco, la víctima era la jefa del sospechoso, ¿no es causa suficiente?

–Con el debido respecto, Samuel era el director general de desarrollo de su empresa, no necesitaba el dinero y lo que le gustaba era hacer lo que hacía. Su relación con Andrea era buena; en realidad ni buena ni mala: Samuel era indiferente a casi todo el resto del mundo. No hay razones profesionales, no ambicionaba el puesto de la víctima.

–¿Y pasionales? –se interesó el Juez.

–Mi gente me ha informado de una posible relación homosexual de Andrea con Rebeca, lo que justificaría el crimen –apuntó el capitán Bermúdez con un tono en extremo prudente.

–Puede ser cierto que Andrea se sintiera atraída, es más, yo lo creo firmemente, pero me cuesta creer que Rebeca le correspondiera. En todo caso Samuel sabía con quién se iba a casar. Conozco a Rebeca desde niños: ha enamorado a casi toda persona que tuviera oportunidad de conocerla. Si Rebeca estaba con Samuel era porque ella quería, y Samuel lo sabía; sabía además que tendría que sufrir un constante goteo de moscones en el caso de que se casaran. En resumen, si mató a Andrea porque flirteaba con Rebeca, tendría que matar a diez personas al año. Por otro lado, si Rebeca hubiera querido liarse con Andrea, no habría tenido problema alguno en hacerlo.

–Entenderá, señor Noriega, que todos los indicios señalan al señor Samuel Navarro –se quejó el Juez Armero.

–Es cierto, todo apunta en esa dirección, pero hay detalles que no encajan. Si ha sido un asesinato pasional, ¿cómo casa un veneno difícil de conseguir? Piénsenlo: conseguir el veneno, dárselo a beber… no parece un asesinato muy pasional.

Por otro lado, una persona con un cociente intelectual de ciento cincuenta, si suponemos que no está enajenado por los celos, ¿asesinaría a alguien con un vaso de leche envenenado dejando sus huellas en él?

–Intentó limpiarlas –se quejó el capitán.

–Samuel era un hombre detallista, no lo veo haciendo esa chapuza. Además hay un detalle que me gustaría poner sobre la mesa. ¿Podríamos llamar al cabo Flores? Quisiera recordar la declaración de Samuel.

–Llámelo –ordenó el juez Armero al capitán. Éste se levantó y volvió al poco con el cabo Flores.

–Cabo, estamos comentando los detalles de lo sucedido esta noche –introdujo Rosendo–; puede por favor reproducir sus impresiones sobre la declaración de Samuel.

–Claro. Era un hombre inteligente, no cabe duda. Fue prudente en su declaración. Si me pregunta por mi impresión personal, creo que ocultaba algo, estaba nervioso, lo gestionaba bien pero cargaba con algo pesado que no declaró.

–Pero sabemos que Andrea estaba viva a las once y cinco porque él nos lo dijo, ¿verdad? –Rosendo insistía.

–Es cierto, y es un detalle que no me termina de encajar, aunque, cuando alguien oculta algo tan grave, puede cometer errores.

–¿Le llamó la atención algo más? –Rosendo quería llegar a un sitio pero las palabras del cabo no parecían apuntar en la dirección de sus sospechas.

–Bueno, la tibieza con la que me contestó a la pregunta de por qué sabía que Andrea estaba viva a las once y cinco; calló, pensó un par de segundos y me contestó: “porque la vi”, sin más. Insistí, porque en su papel del juego no estaba visitarla, pero él me volvió a contestar con evasivas: “¿Qué pretende, que estuviera sentado dos horas?”. ¡Ah! Hubo otra cosa, me preguntó varias veces por la hora de la muerte de Andrea, curioso al menos.

–Por mi parte no tengo más preguntas, gracias cabo.

–Puede retirarse Flores –ordenó el capitán Bermúdez. Una vez solos el capitán se dirigió a Rosendo, esta vez de una manera mucho más respetuosa.

–¿Necesita algún dato más para convencerse de la culpabilidad de Samuel?

Dirigiéndose al juez, Rosendo quiso explicar las conclusiones de lo escuchado.

–Señor Juez, ya sé que es contradictorio lo que acabo de hacer, pero quiero llamar la atención en dos puntos. Parece que su nerviosismo es un dato inculpador, sin embargo, cuando entré en la casa durante el juego para, supuestamente encontrarme muerto a Samuel, la realidad es que me lo encontré dormido. Créanme, simular correctamente un despertar está al alcance de muy pocos actores, desde la dilatación de la pupila hasta los movimientos del despertar son prácticamente imposibles de imitar, ya que son en parte involuntarios. Conozco a Samuel y aseguro que estaba dormido. ¿Cómo es posible que un tipo de carácter nervioso, que tomaba pastillas para dormir frecuentemente, cometa un asesinato y sea capaz de dormirse? Su comportamiento fue tranquilo y normal hasta que entramos en la habitación de Andrea y vimos su cadáver, ahí se transformó en un manojo de nervios. El otro punto, que no casa en absoluto con la teoría de que fue el asesino, es su declaración. Si realmente preparó el veneno y se lo administró, ¿para qué decirlo en la declaración? ¿Qué ganaba si era realmente el asesino?

Alguien golpeó la puerta:

–Con permiso, señores, la señorita Acebedo quiere hablar con ustedes, dice que es importante.

–Adelante –autorizó el juez.

Pilar entró en el salón. A todas luces era una mujer rota por el dolor; la pérdida de Samuel había sido un inmenso golpe para ella.

–¿Qué quieres contarnos Pilar? –El tono de Rosendo fue amable y todo lo cariñoso posible.

–No… no quiero molestar… es decir, no… no quiero decir nada malo de Samuel… pero tampoco quiero que me metan en la cárcel…

–Nadie te va a meter en la cárcel Pilar –El capitán miró con sorpresa a Rosendo cuando éste pronunciaba estas palabras de ánimo a Pilar.

–Yo tenía que matar a Samuel –continuó Pilar.

–¿Cómo? –se escandalizó el capitán Bermúdez.

–Se refiere en el juego, Capitán –aclaró Rosendo.

–¡Aaah!

–Tenía que entrar en la casa cuando me despidiera de Diego, él se tenía que ir al coche de Andrea y yo al mirador, donde me encontraría con Nicolás; aprovecharía ese momento para acercarme a la casa y matar a Samuel; pero cuando entré, Samuel no estaba en su sillón.

–¿Dónde estaba? –preguntó impaciente el juez.

–En el pasillo, caminando hacia las habitaciones del fondo.

–¿Recuerda si llevaba algo? –El capitán había encontrado el andamio definitivo para cimentar la acusación de Samuel.

–Estaba un poco lejos, pero sí, llevaba un vaso, quizá de leche, no podría asegurarlo.

–¡Eureka! Si ya lo sabía yo –El tono del capitán era de euforia.

–¡Bermúdez! –clamó el juez.

–Hay algo que no me cuadra. –susurró Rosendo.

–¡Por el amor de Dios! ¿Acaba de escuchar a un testigo directo afirmando haber visto al sospechoso yendo hacia la habitación de la muerta con el vaso de leche envenenado, y hay algo que no le cuadra?

–¿Podemos entrevistar a Pelayo? –preguntó Rosendo al juez. Éste miraba al joven inspector intrigado. El noventa por ciento de los investigadores que conocía tendrían la presa en la boca y no la soltarían, pero aquel joven inspector se fijaba, no en los brochazos gruesos, sino en milimétricas fisuras que parecían no cuadrar. Sin embargo, una cosa era que le llamara la atención y otra que el caso pareciera estar claro.

–Llámele, por favor, Bermúdez.

Al poco tiempo entraba Pelayo. Su aspecto era de debilidad. Todo lo sucedido le había afectado, aflorando su débil naturaleza.

–¿Les puedo ayudar en algo?

–Sí, Pelayo. Cuando entramos en la casa y Samuel estaba vivo, quiero decir, que no había muerto como ponía en el juego, usted dijo que le tenía que haber matado Andrea…

–Sí, así es: eso ponía en el papel.

–Pilar nos acaba de contar que era ella la que tenía que matar a Samuel…

El juez Armero miraba descolocado a Rosendo. ¿Qué tenía que ver aquel estúpido juego con el crimen investigado?

–Sí, es decir, no lo sé. Espere que lo compruebo en la chuleta –Pelayo revisó nervioso sus notas. Al cabo de un minuto de tensa espera afirmó extrañado.

–Pues Pilar dice la verdad, en el resumen que tengo ponía que era Andrea, pero he comprobado las instrucciones de Pilar y pone que tenía que entrar y matar a Samuel…

–Otra pregunta, habla del juego como si no lo dominara, ¿no lo representan habitualmente? –Rosendo seguía adentrándose en un jardín que inquietaba al juez.

–¿Esto…? –dijo Pelayo mirando a la chuleta–, ¡qué va!, nosotros hacemos tramas mucho más sencillas; esta trama me la envió Andrea.

–¿Andrea? –Se extrañó Rosendo.

–Sí, aquí tiene el correo…

–Nada más, Pelayo, le agradezco la información. –Cuando éste salió el tono del juez hacia Rosendo se tornó más severo.

–Ahora es usted el que me va a explicar su repentino interés por el jueguecito de marras.

–En un momento se lo explico –contestó Rosendo mientras se levantaba y abría la puerta–. ¡Nicolás!, ¿puede venir un momento? –La cara del juez era de sorpresa por lo intrépido del comportamiento del inspector, parecía haber encontrado una pista que al resto se les estaba escapando. En esas, entró Nicolás con cara de ido.

–Perdóname, Nicolás, soy consciente de lo duro del momento –se disculpó Rosendo.

–Bla, bla, bla, ¿qué quieren de mí? –preguntó retante Nicolás.

–No tienes nada que temer Nicolás. Solo una pregunta sencilla, ¿tu mujer gustaba de escribir, de inventar historias policíacas?

–¿Mi mujer?, ¡ja, ja, ja! Su única lectura era el Cinco Días y, si podía el Financial Times. Su imaginación se limitaba a escudriñar la manera de estrujar más sus negocios. Concretando: no.

–Pero Pelayo nos ha dicho que ella envió la trama del juego de anoche.

–¿Mi mujer? Imposible, no ha escrito tantas líneas en toda su vida –contestó Nicolás ojeando el guion del juego que le había acercado Rosendo.

–¿Puedes comprobar el correo electrónico? –le pidió Rosendo.

–¿andreaortega@gmail.com?, imposible, este correo no es de ella. Era una enferma de la privacidad, decía que google y las demás compañías espiaban los contenidos y sacaban beneficios de ello; solo utilizaba su correo de empresa y se gastaba una fortuna en seguridad para que no fuera hackeado.

–Muchas gracias, Nicolás, nada más. –Cuando Nicolás salió de la habitación el juez Armero miró con severidad a Rosendo.

–Ahora es cuando saca el conejo de la chistera. Ilústrenos.

–¿No es evidente? –Antes de terminar la frase ya se arrepentía de haberla pronunciado. Quiero decir… si es cierto que el juego no lo escribió Andrea, ¿Quién lo escribió? Pelayo no lo hizo. Ahora preguntaremos y le aseguro que nadie habrá escrito el juego.

–Porque lo hizo Andrea y está muerta –afirmó rotundo el capitán Bermúdez.

–¿Una persona que no lee y que no tiene imaginación?, permítame que lo dude; podría haber contratado a un escritor, pero me surgen dos dudas: ¿por qué enviarlo desde un correo que no era el suyo siendo una enferma de la privacidad? y la segunda ¿por qué llevar un juego propio a una casa rural que está especializada en juegos de asesinatos? ¿Acaso no confiaba Andrea en la calidad del juego? Pero si solo quería disfrutar de contemplar a Rebeca, le daba igual jugar a asesinatos que a la gallinita ciega.

–En todo caso, ¿qué importancia tiene quién escribió el juego? –preguntó el Juez.

–Toda, señoría, porque el juego colocaría a cada uno en un sitio, y lo que es más importante, colocaría a Pilar en el momento justo para ver a Samuel yendo hacia la habitación de Andrea.

–Está usted afinando mucho, señor inspector. ¿También ponía que le llevara un vaso de leche envenenada a Andrea?

–Perdónenme. –Rosendo obvió la pregunta del juez, se levantó y llamó a Pelayo otra vez; éste apareció, obediente, de nuevo.

–Una sola pregunta, Pelayo. ¿Usted fue el que decidió colocarnos en las habitaciones?

–No, me indicó Andrea, en su correo, dónde deberían de estar cada uno de ustedes…

–Gracias, Pelayo. –Éste volvió a salir.

La mirada del juez no era la esperada por Rosendo.

–¿No se dan cuenta?; este crimen es una enorme tela de araña para inculpar a Samuel. Él cayó en la trampa y no le quedó más remedio que suicidarse... –Se aventuró Rosendo.

–Señor juez, sin ánimo de generar polémica –dijo, educadamente, el capitán Bermúdez–, tenemos un crimen con un sospechoso claro, ¿vamos a estropear la investigación por cuestiones que a mí, por lo menos, se me escapan?

–Estoy con usted capitán. Inspector, no me quedará otra que cerrar la investigación, a no ser que usted me presente pruebas concluyentes en breve.

–Pero, señoría, necesitaría análisis completos de la casa y las autopsias –arguyó Rosendo.

–Con el debido respeto señor juez. Lo que pide el inspector significa un gasto considerable y, en mi opinión, completamente inútil. Mis recursos son limitados y no los puedo dedicar a ayudar a Sherlock Holmes. –Bermúdez no estaba dispuesto a colaborar.

–¿Vamos a tener que hacer dos autopsias, señoría? –se quejó agudo Rosendo.

–En eso tiene razón, inspector. Bermúdez, hagan autopsias detalladas, con detección toxicológica y componentes ingeridos, a los dos cadáveres. No tiene sentido hacer dos autopsias con los perjuicios a las familias. Respecto a la científica: los agentes de la guardia civil no seguirán con la investigación. Inspector, si consigue movilizar a su gente le autorizo a realizarla, pero necesito la autorización de su superior. Si la consigue, yo le firmaré la orden para precintar la casa. Si no la consigue a las catorce horas de hoy, autorizaré al propietario a limpiar la casa.

–Me parece bien señoría –no le quedaba más remedio a Rosendo–, pero, por favor, hay que intentar que hasta ese momento se contaminen lo menos posible los lugares.

–Le garantizo que hasta las catorce horas nadie entrará en la casa, que será custodiada por agentes de la Guardia Civil –aseguró el juez Armero.

–Se lo agradezco señoría.

–Espero que su intuición no nos lleve a realizar un gasto sin sentido, inspector.

–Haré lo posible. Si me disculpan.

Rosendo salió de la sala, eran las nueve de la mañana, hora relativamente prudencial para llamar a su jefe. Marcó su número.

–¿Señor Malpica? La voz al otro lado del teléfono no era la del Comisario.

–No, soy su mujer, hoy no está de servicio y se ha dejado el móvil en casa, ¡es tan despistado!, ¿con quién hablo?

–Soy Rosendo Noriega, inspector a las órdenes de su marido ¿volverá pronto a casa?

–Pues la verdad no lo sé, estará desayunando con su pandilla, después la partida y luego seguirán con las cañas… hasta las tres de la tarde no lo espero por aquí. –La cara de Rosendo reflejaba pánico.

–Y ¿tiene alguna idea de dónde puede estar?, ¿en qué bar?

–Alguna vez van al Indalo, otras veces al Rusty, otras al Quebec. Por ahí le podrá encontrar.

–Muchísimas gracias, señora, intentaré hablar con él; lo dicho, muchas gracias. –Rosendo colgó, un punto desanimado.

–Necesito un coche. –Pensó en alto. Se acercó a la cocina donde permanecían Pilar, Rebeca, Alba, Diego y Nicolás.

–Nicolás, necesito un coche urgentemente.

–¿Cómo?

–Necesito ir a Alcalá de Henares, es un tema urgente, nos jugamos mucho, Nicolás.

–Bueno,…, llévate el de Andrea. Toma las llaves.

–¿Dónde te lo dejo?

–No te preocupes, ya hablaremos, disfrútalo.

–¡Rosendo!, ¿puedo ir contigo? –Era Alba la que le preguntaba.

–Sí, espera un segundo. –Rosendo salió como un rayo de la habitación camino del salón.

–Señor juez, entiendo que los sospechosos pueden abandonar la casa, ¿verdad?

–Sí, ¿necesita alguna información Bermúdez? –El juez Armero le pasaba la pelota al capitán.

–Por mi parte no, ya les hemos pedido los datos de contacto y les hemos dicho que estén localizables en los próximos días. Si usted da la orden les digo que pueden irse.

–Por mi parte que se vayan, suficiente han tenido por hoy.

–Perfecto, señoría, me voy con la señorita Vallés, necesito entrevistarla, y debo ir a buscar a mi jefe.

–Buena suerte, Inspector –se despidió el juez.

–¿Cómo puedo localizarle, señor juez?

–Tome una tarjeta, estaré a su disposición en el juzgado. Suerte.

–Gracias, espero verle pronto, adiós. –Rosendo salió disparado hacia la cocina en busca de Alba.

–¿Tienes tu maleta hecha?

–¿No vamos a tener que volver? –preguntó Alba.

–Yo sí, cógela; luego, Dios dirá. –Alba, obediente, recogió sus cosas al tiempo que lo hacía Rosendo.

Capítulo XIV

Salieron de la casa y la rodearon, el coche estaba junto a la pared contraria a la puerta de entrada de la casa rural. A Rosendo se le hacía raro montarse en un coche tan lujoso mientras la legítima dueña yacía apenas a diez metros. Se montaron y, tras ajustar los espejos y asientos, comenzó el interrogatorio, pero extrañamente no fue Rosendo el que lo comenzó.

–¿A dónde nos dirigimos, jefe?

–¿Cómo? ¿No te habrás creído que yo soy Holmes y tu Watson? –Rosendo utilizó un tono divertido.

–¿No me va a dejar colaborar en esta investigación, señor inspector?
–preguntó divertida Alba.

–Depende, ¿jura ante esta Biblia que no tiene que ver con ningún asesinato de los cometidos en esta casa la noche pasada?

–¿Asesinatos? Será asesinato… –La contestación de Alba le dejó pensativo por unos segundos.

–No me líes, ¿lo juras o no?

–Claro que no tengo nada que ver con nada de lo acontecido en esta casa –se quejó Alba con cierto retintín.

–¿Por qué me quieres acompañar? –El tono de Rosendo había tornado a más sereno, alejándose de la frivolidad del comienzo de su conversación.

–Sé que debería de estar desolada: mi mejor amiga ha perdido a su prometido y he presenciado un asesinato, mejor dicho, he convivido con un asesino, pero lo cierto es que la vida bulle por mis venas como hacía tiempo que no lo hacía.

–¿Le has… comentado a Diego que te venías?

–Anda, pues no, ¿acaso piensas que necesito su permiso?

–Olvídalo, no voy por donde piensas. ¿Rebeca no te echará de menos?

–Rebeca es muy independiente y cuando se encuentra mal se encierra en su familia, su madre ya estaba de camino, no me echará de menos. Además, te lo creas o no, Rebeca guarda más confidencias con Diego que conmigo, están en el curro todo el día cotilleando.

–Yo también te quiero hacer una pregunta: ¿por qué me has dejado acompañarte?

–Supongo que hay varias razones.

–Tenemos tiempo. Por cierto, ¿a dónde vamos?

–A Alcalá de Henares, de tapas.

–Como me gusta este trabajo. No creas que me has despistado, me estabas contando las razones para dejarme venir…

–Hombre, ir en coche solo es un coñazo…

–Vale, esa es la primera, pero podías haber puesto la radio, ¿la segunda razón es?

–Seguro que me puedes ayudar, conoces bien a todos o a casi todos los sospechosos y yo me doy cuenta de muchas cosas cuando hablo en alto, y ya que voy a hablar en alto mejor con alguien, ¿no?

–¿Y la tercera razón es?

–¿Y por qué crees que hay una tercera?

–Porque todavía no has dicho la razón que tengo en la cabeza…

–Pues entonces ya está, no hace falta que te la diga.

–¿Seguro? Mi razón es que eres un psicópata asesino y necesitabas una rubia como tercera víctima. –Tras terminar la frase ambos rieron. Alba llevaba el pelo suelto y la risa le iluminaba el rostro, sus ojos brillaban más de lo habitual y su belleza hacía sobrecogerse a Rosendo, como si aquel empacho de perfección le recordara que una mujer así no podía jamás fijarse en un hombre flacucho y un punto desgarbado como él. Los dos se miraron, aquella broma había liberado la tensión acumulada. En el fondo, Rosendo casi prefería vivir en el limbo de las esperanzas que certificar que sus sentimientos no eran correspondidos.

–¿Quién es el culpable Alba? –Rosendo retomó el tono serio.

–Parece que fue Samuel, sin querer nos enteramos de lo que os contó Pilar… Si a eso le sumamos que en la habitación de Andrea había un vaso de leche medio vacío.

–Pero ¿por qué? –se quejó preguntando Rosendo.

–Eso me llevo preguntando desde que pensamos que es Samuel. No lo sé. Por lo que yo sé, Samuel no odiaba a Andrea; tampoco la amaba, su relación era casi neutra, como la que mantenía con la mayoría de la gente, salvo con Rebeca… y contigo.

–¿Conmigo? –Se extrañó Rosendo.

–Sí. Las aficiones de Samuel, su trabajo y salir con Rebeca lo habían convertido en un ser un poquito más asocial. Si antes ya lo era, ahora llamaba la atención. Creo que echaba de menos la etapa de los campamentos, y tú representabas para él eso. Además le caías simpático, Samuel siempre ha valorado el talento.

–¿Me puedo poner rojo?

–Samuel no siempre acertaba… –La sonrisa con la que Alba pronunció la frase contradecía el sentido de ésta–; ¿qué ganaba Samuel con la muerte de Andrea?; no me cuadra un asesinato sin móvil; en todo caso el móvil podría ser castigarla por algo… Tampoco veo a Samuel empuñando un cuchillo y destripando a Andrea… pero, ¿por qué la tenía que castigar? No lo sé.

–¿Y te cuadra el suicidio de Samuel? –continuó Rosendo.

–Si es culpable, sí. Si además hizo una chapuza: con más razón. Samuel no se veía muriendo de cien años en el regazo de su esposa; sabía de su precaria salud y de sus genes. Veinte años en la cárcel podría ser una cadena perpetua, y mucho peor para él que la muerte era vivir sin Rebeca. Sí, me cuadra.

Rosendo escuchaba con atención las palabras de Alba. Acababan de pasar Tamajón, las curvas habían terminado y, aprovechando la mejora de la carretera, aceleraron. Tras un breve instante de silencio para asimilar lo escuchado, Rosendo llevó la conversación hacia otros derroteros que no tenían nada que ver con el asesinato. No había otra intención en él que conocer un poco más a Alba. Hablaron de cine, de hobbies, de cocina… en cada tema había una perfecta comunión de gustos. Pasada Guadalajara Rosendo dio un paso más; no lo pensó, si lo hubiera hecho no se habría atrevido:

–Menos mal que no eres un chico, si lo fueras seguro que nos enamoraríamos de la misma persona. –Lo que podía haber sido un comentario sin más, que enfatizaba las enormes coincidencias en gustos e inquietudes vitales, pareció noquear a Alba. Algo tocó su interior dejándola pensativa. Fue tan evidente el cambio en ella que un conductor cualquiera se hubiera dado cuenta, más aún Rosendo que aprovechaba cualquier oportunidad para mirarla.

–¿Qué te pasa? Perdona si he dicho algo improcedente… –Rosendo no sabía muy bien qué había dicho. Alba tenía los ojos húmedos; permaneció unos segundos callada.

–No has dicho nada; no eres tú, soy yo. –La frase de Alba le recordó la manera que tenía su amigo Guille de romper con sus novietas cada vez que encontraba alguna que le gustaba más.

–Perdona mi falta de sensibilidad, hace dos minutos estábamos riendo y charlando y ahora lloras ¿Qué ha pasado?

–Tu frase me ha hecho ser consciente de que vivo con una persona que no me hace feliz. –La crudeza de la frase llamaba la atención dicha por aquella bella y tímida mujer.

–No lo pretendía –se disculpó Rosendo; se sentía testigo sin derecho, como si la hubiera pillado desnuda en un descuido.

–Ya te he dicho que no eres tú.

–¿Te has dado cuenta ahora por esa frase tonta?

–Es cierto, te falta un poco de sensibilidad –se quejó Alba.

–La gasté toda de los catorce a los veintidós años; todas las chicas que me gustaban me contaban lo mal que se lo hacían pasar sus novios. “Tu sí que me entiendes, no como él”, pero después de su ración de comprensión volvían con aquellos chicos malotes que no entendían nada ni falta que les hacía. Como soy un chico listo abandoné mi faceta comprensiva y sensible.

Alba esbozó una sonrisa; si en ese instante hubiera habido una curva en la carretera a ciencia cierta que habrían seguido recto. Los ojos de Rosendo se abrieron más aún ante la imagen de Alba, con los ojos todavía llorosos, pero sonrientes, y su cara aún más radiante. Rosendo dudaba si continuar viaje o pedirle matrimonio allí mismo, en medio de la carretera de Barcelona a la altura de Azuqueca de Henares. Como pudo, consiguió girar la cabeza para mirar otra vez a la carretera.

–¿Y de eso se da cuenta uno de golpe? Me figuro que te vas dando cuenta. ¿No?

–¡Si fuera tan fácil! Mi novio es el tío más tremendo que he conocido; es encantador, sobre todo con mis amigas; conmigo es atento, es perfecto en la cama…

–¡No sigas, por Dios!, que hasta ahora me creía heterosexual. –La broma provocó una sonora carcajada de Alba.

–Pero no me río… nunca me río –esta última frase tocó el corazón de Rosendo–; por cierto, te quedan quinientos metros para ser el primer inspector brillante que se pasa una salida. –Rosendo reaccionó rápido y tomó la salida de “Alcalá Centro”.

–Lo bueno es que los policías os podéis quitar las multas, así conduce cualquiera –intentó picarlo Alba.

–Nunca me he quitado una multa. Tampoco me mires así: no lo he necesitado, no tengo carné de conducir –Alba volvió a carcajearse. Rosendo era feliz haciendo reír a aquel ángel.

–Me han hablado muy bien de las tapas de Alcalá, pero, ¿es que te dan hambre los asesinatos?

–Si me estás preguntando por qué estamos aquí, te contesto… mi jefe me tiene que autorizar que la brigada de la científica analice la casa rural. El cabrón simpático se ha dejado el móvil en casa y hasta las tres no vuelve. A las dos de la tarde el capitán Bermúdez, sí, el primo de Alfredo Landa, dejará que Pelayo limpie la casa y se cargue todas las pruebas. Tenemos hasta las dos para pedir la autorización a mi jefe, pedirle que llame al juez, ir al juzgado de Guadalajara, que nos la firme el juez y llegar otra vez a Relicario de la Sierra.

–¿Y dónde está?

–Tengo una lista de tres bares, a ver si hay suerte. –Rosendo conocía la zona de tapas por haber estado un par de veces con amigos. Recordaba la ubicación aproximada del Indalo y aparcó cerca. Bajaron del coche y caminaron rápido hacia el bar, un bar grande y alargado; Rosendo buscó al comisario hasta el fondo. La búsqueda fue infructuosa, al volver sobre sus pasos vio a Alba sentada en la barra.

–¿Pero qué haces ahí con un café? –Se había sentado y saboreaba un café con leche.

–Café y barrita con tomate; he pedido dos, por si querías. ¿Quieres acaso que haya otra muerte?, ¿la mía, por inanición? –Rosendo se sentía plastilina en manos de aquella mujer. Sus recuerdos de ella en los campamentos eran de una niña espigada y rubia de una timidez enfermiza, la transformación había sido tremenda, o tal vez no, fueron sus ojos adolescentes los que no supieron ver lo que ahora veían. Se sentó sumiso y pidió un té con leche.

–¿Cómo se puede ser tan freaky de pedir un té para desayunar? –preguntó Alba, mientras daba un bocado a su barrita.

–Se me ocurre una maldad que no te voy a decir –contestó Rosendo.

–No me la vas a decir por qué te faltan H U E V O S. –Esta última palabra la pronunció fuerte y despacio mientras le miraba a los ojos.

–Tú lo has querido. Estaba pensando que, después de lo de antes, ya puedo llevarte otra vez con tu novio perfecto.

–La verdad es que no me he sentido escuchada, además pienso que tienes un punto canalla. Y entonces ocurrió, Rosendo la miró fijamente, puso instintivamente su mano sobre la de Alba y se acercó a ella. Su corazón latía rápido y fuerte. Sin saber cómo ni por qué, Rosendo se acercó y beso apasionadamente a Alba; el único pensamiento que reinaba en su cabeza era: “Qué manera más bella de morir sería esta”. Fueron apenas dos segundos hasta que Rosendo comenzó el repliegue por temor a ser abofeteado, sin embargo, notó una presión en su cabeza: era la mano de Alba que le impedía la huida y juntaba otra vez sus labios a los suyos. El tiempo se había detenido, pero también estos mágicos momentos tienen su despertador:

–¿Es el primero? Ha sido muy bonito. –Dos jóvenes estudiantes sonreían y aplaudían tímidamente. Rosendo no sabía dónde meterse.

–Estás muy rojo.

–Si bueno, no sé, la situación…

–Que gracioso eres, ¿estabas esperando un burofax para besarme? Ya no sabía cómo decírtelo.

–Perdona, Alba, no estoy acostumbrado a lanzarme a besar a la mujer más guapa del mundo, que tiene el novio más guapo y vigoroso del mundo. Tenía mis dudas. –Alba le devolvió una sonrisa cómplice. Se sentía atractiva y no le importaba provocarle para apreciar sus reacciones.

Se dispusieron a salir del bar, esta vez unidos por la mano.

–Señores, sin ningún ánimo de estropearles nada: alguien tendrá que pagarme esto… ¿no? –El camarero del bar despertó del sueño a los dos tortolitos. Alba hizo ademán de sacar el monedero pero Rosendo se la adelantó.

–¿Y ahora qué? –preguntó Alba interesándose por los próximos pasos en la investigación.

–Bueno, es demasiado pronto para discutir el nombre de los niños, lo suyo sería buscar piso y ver fechas de boda.

Alba se giró hacia él con los ojos como platos. Rosendo esbozaba una sonrisa cómplice.

–¡Eres tonto!

–Sí, pero lo discutimos en el Rusty, y por favor, acuérdate que tengo sueldo de funcionario sin trienios... –Alba le miró y sonrió; no sabía por qué pero no deseaba otra cosa que estar con aquel hombre de ojos inteligentes que la miraba como a una diosa. “Lo que me va a costar explicar a mis amigas que dejo a Diego por este chico, que tiene nombre de Rockero ajado”, pensaba Alba; Rosendo se percató de que estaba despistada pensando en sus cosas.

–¿Qué te pasa? ¿Estás eligiendo las palabras para decirme que lo sientes mucho, que solo me querías para que te comprendiera? –El tono de Rosendo no era lastimero, ni siquiera era de quien utiliza la broma porque no se atreve a decir algo en serio, pero era una pregunta seria, sin dramatismos. Alba se paró sin soltarle la mano, lo que hizo que ambos se enfrentaran.

–Léeme los labios Rosendo, me da igual que tengas un nombre…, digamos que un poco, como diría, ¿antiguo?, que lleves el pelo, en fin, como lo llevas, que seas un pelín desgarbado y que mis amigas no lo vayan a entender nunca. Quiero estar contigo. ¿Te has enterado? –Rosendo necesitaba oír estas palabras, no era un hombre inseguro pero aquella mujer hacía dudar a cualquiera, en cierto modo aquellas palabras habían sido el pellizco que le demostraba que estaba despierto, que aquello no había sido un sueño. Un gesto afirmativo con la cabeza fue su contestación.

Continuaron caminando en silencio. En apenas unos minutos llegaron al Rusty. Nada más entrar Rosendo vio a su jefe. Ambos se vieron, el comisario Malpica estaba sentado mirando a la puerta, costumbres de otra época, cuando había que tener cuidado con ETA.

–Espérame aquí, por favor, tardo cinco minutos. –Rosendo se dirigió a la mesa donde esperaba Malpica.

–¿Tan corta ha sido la investigación?

–Al contrario, Comisario, vengo de allí. Es un crimen complejo, la Guardia Civil está a punto de cerrar el caso. El juez Armero me ha dado la oportunidad de continuar, si usted me autoriza.

–Si yo le autorizo ¿a qué?

–A que nuestra unidad de la científica vaya al escenario del crimen para hacer un barrido completo.

–¿Y por qué no lo hace la Guardia Civil? –El comisario era un mar de dudas.

–Porque ellos piensan que el caso está cerrado… No es fácil de explicar, hay pruebas circunstanciales que prueban que un sospechoso llevó un vaso de leche envenenado a la víctima. Este sospechoso se suicidó unas horas después colgándose de una viga del techo.

–¿Y bien? ¿Necesitas una declaración jurada del muerto?

–En realidad hay un whatsApp del muerto que lo reconoce…

–Noriega, ¿no me estaré perdiendo tres manos de la partida porque estás viendo fantasmas?

–Comisario, no hay móvil, yo conocía bien al supuesto culpable, era un superdotado y extremadamente detallista en su trabajo. Si hubiera querido matar a esa persona, no lo habría hecho así; además, no hay móvil. Y si confía en mí, se lo demostraré. Las piezas no casan, es un puzle aparentemente sencillo, pero si intentas colocar las piezas, no encajan, lo sé.

–¿Me está pidiendo que gastemos la fortuna que cuesta un barrido en un pueblo perdido de Guadalajara por sutilezas? ¿Y si se equivoca?

–Haré guardia todos los fines de semana hasta el verano.

–Si se equivoca hará guardia todos los fines de semana hasta diciembre. Ok, está autorizado –Rosendo le acercó el teléfono al comisario.

–¿Qué quiere?

–Si llamo yo… ya sabe cómo son los de la científica, le llamarán a usted y como no tiene el móvil… –El comisario echó mano al bolsillo de su abrigo y se dio cuenta de que no estaba.

–Ya entiendo: por eso está usted aquí. Iré por él, vivo cerca. –Rosendo se dio la vuelta con intención de salir.

–Una cosa más, Noriega, esa chica con la que iba de la mano… Viene usted de la casa… ¿no será una sospechosa?

–Bueno…, en realidad no lo es; estaba, es cierto, pero está descartada. –Se justificó Rosendo. La cara del comisario cambió por completo y su tono también.

–¡Pero se ha vuelto loco!; le paso ésta porque es usted. Ahora mismo tendría que retirarle del caso y suspenderle un mes de empleo y sueldo.

–Señor... –Rosendo se había asustado.

–No la vuelva a ver hasta que todo esto haya terminado y, si tiene que interrogarla, lo hace con testigos.

–Así lo haré señor. Otra cosa, tiene que llamar al juez Armero, me tiene que firmar la orden para el registro. –Una losa de hormigón había caído sobre su alma. Los dos llegaron a la altura de Alba.

–Alba, le presento al comisario Malpica, mi jefe. –El comisario tomó la palabra.

–Encantado, desgraciadamente durante el tiempo que dure esta investigación la relación de Rosendo con usted deberá limitarse a lo puramente profesional, de lo contrario se arriesga a ser apartado de este caso y a que se le abra un expediente que podría terminar con su expulsión del cuerpo. Como ve, la situación es grave. Seguro que entiende esta forzosa separación. –El comisario había sido claro, intentando ser suave en las formas, lo que no impidió el enfado de Alba, perfectamente visible en su cara.

–No se preocupe –continuó el inspector–, yo mismo me encargaré de ayudarle a que llegue sana y salva a su casa. –Parecía que aquello era una despedida en toda regla.

–Una cosa, comisario, además de activar a la científica y llamar al juez para la orden de registro, ¿podría anticiparle al juez que voy a necesitar una orden para conocer las últimas voluntades de los finados? –Se había colocado hábilmente entre Alba y el Comisario, mientras hablaba y, aprovechando que el comisario no podía verlo, cogió las manos de Alba y las apretó firmemente.

–Sin problema.

–Perdón, Alba, una última cosa –Rosendo se había separado de ella y le hablaba en un tono totalmente aséptico–; ¿facilitó usted a los agentes de la guardia civil su número de teléfono y dirección? –La mirada de Rosendo era clara y era un NO.

–No, no me dio tiempo –contestó, ágil, Alba.

–No te preocupes, Rosendo, ya me encargo yo de eso. Cuando lo necesites te lo paso. –La maniobra del comisario desarmó cualquier esperanza de Rosendo de poder comunicarse con ella.

–Perfecto –mintió Rosendo–; pues salgo raudo para Guadalajara, no hay tiempo que perder. –Se montó en el coche y salió rápido, tal vez demasiado rápido para tratarse de una vía con prioridad peatonal. Cuando se hubo alejado lo suficiente el tono del Comisario se hizo más duro.

–¿Sabe usted que si no llego a ser yo su jefe ahora mismo, Rosendo estaría apartado del caso y su carrera profesional arruinada?

–No lo sabía, sino no me hubiera acercado. –Alba sabía que en aquella conversación iban a tener poca importancia sus palabras.

–Sepa que, para mí, usted es culpable hasta que no se demuestre lo contrario. Hágame caso o se arrepentirá. –El mensaje y el tono eran de amenaza.

–Y, si no le importa, la acompañaré hasta el magnífico autobús interurbano que acaba de salir. Podrá disfrutar de las vistas desde la parada hasta que den la una, dentro de veintiocho minutos. Siento no poder aliviar los dos grados bajo cero que tenemos. ¿Ve aquella parada roja?: de ahí sale el 223.

–¿No quiere mis datos? –Era su única aunque remota esperanza de comunicarse con Rosendo.

–¿Se ha creído que he llegado a comisario siendo imbécil? La Guardia Civil ya tiene sus datos, váyase que no quiero perderme ni un minuto más de mi partida.
–El Comisario giró a la izquierda y se metió en un portal de un edificio antiguo rehabilitado. Alba, cabizbaja, continuó caminando en dirección a la parada de autobús. Al cabo de un rato vio a lo lejos al comisario que se metía de nuevo en el bar a continuar la partida, no sin antes asegurarse que ella seguía en la parada, sola. Se levantó, hacía demasiado frío para esperar sentada. De repente una mano la agarro de su muñeca con firmeza y la giro; era Rosendo que, sin mediar palabra, la asió por la cintura y la beso aún más apasionadamente que la primera vez. La mano de Rosendo bajo por la espalda hacia colocarse en una zona comprometida.

–¿No tiene vergüenza, inspector? –Los ojos de Alba no podían disimular la inmensa alegría que sentía.

–Si me estoy jugando mi carrera tendré que llevarme algo de valor, ¿no crees?

–Siento no poder corresponderle, ganas no faltan…

–Le tomó la palabra señorita. Aquí tienes mi dirección de Gmail; por favor, envíame un correo con tus datos de contacto. No te puedo llamar ni escribir desde el móvil, pero te buscaré antes de que me eches de menos.

–¿Y si ya lo hago? –La afirmación de Alba buscaba la despedida que Rosendo estuvo encantado de darle. Otro beso de película en aquella gélida parada de Alcalá de Henares... y se fue; a ella aún le quedaban diecinueve minutos esperando en aquella parada, inhóspita y solitaria, y lo peor es que no tenía ni idea de cuándo volvería a ver a aquel greñudo policía que tanta gracia le hacía.

Rosendo volvió rápidamente al coche. Se había arriesgado mucho al despedirse de Alba pero si se hubiera ido sin más, se habría sentido como la madre de Marco. Conectó su móvil a modo de navegador y se dejó llevar hasta los juzgados de Guadalajara. Obedecer las órdenes metálicas de su Smartphone era la antítesis del viaje de ida, sin duda el más maravilloso de su vida.

Tenía que ver la parte positiva de aquella separación, ¿y si Alba fuera culpable? Separados, podría ver las cosas con un poco de objetividad. “Además
–pensó–, con ella delante no soy capaz ni de completar la tabla del siete.”

Dedicó parte del trayecto por la siempre transitada Nacional II a sondear razones y posibilidades de Alba para cometer el crimen.

Desgraciadamente, sí tenía un móvil. Recordó el relato del desahucio y sus consecuencias: la muerte de la abuela; para una mujer como Alba debió ser un golpe enorme. ¿Y la oportunidad? Repasó el croquis de los movimientos durante el juego. Cuando volvían del embarcadero ella y Nicolás, posiblemente él se separó de ella mucho antes de la casa; en ese instante y antes de que yo llegara del mirador, se pudo acercar a la casa, entrar, ofrecer leche a Andrea y salir sin ser vista…

No sabía si era fruto del amor que sentía por Alba, pero no le encajaba en absoluto el modus operandi; pero no le encajaba ni con Alba, ni con nadie. No se imaginaba a Andrea aceptando un vaso de leche de alguien que pasaba por allí, un vaso de agua todavía pero… ¿un vaso de leche? Si a uno le apetece un vaso de leche va y se lo prepara. ¿Hasta ese punto de servilismo tenía Samuel con su jefa? ¿Para que ésta le pidiera un vaso de leche y él se levantara de su cómodo sillón y se lo llevara? Este punto era una de las partes de la melodía que más desafinaban; se imaginaba a Andrea entusiasmada de poder jugar con su amada al juego de asesinatos, y no sentada en un sillón de su habitación, acurrucada, esperando su vasito de leche con miel. En esto estaba pensando Rosendo cuando le vino a la cabeza un hecho sin importancia del desayuno con porras del sábado, y la interpretación que le dio fue completamente diferente a la que la había dado en su momento.

Enfrascado en sus pensamientos llegó al Juzgado Número I de Guadalajara, donde estaba de guardia el juez Armero. Dejó su coche en zona reservada a autoridades. Cuando un agente de la policía se acercó a indicarle que no podía aparcar ahí, le enseñó su placa y le explicó la razón de estar allí. Era la una y cuarto, era físicamente imposible que llegara a Relicario de la Sierra antes de las catorce horas.

–Señoría, ¿se ha puesto en contacto con usted el comisario Malpica?

–Hola Rosendo, aquí tengo tus dos órdenes. Es una pena todo esto, a tan poco tiempo para la boda, lo tendrían todo preparado. –El juez Armero sentía debilidad por las bodas, “No hay una fiesta que se pueda igualar a una buena boda” pensaba.

–Sí claro, una pena. –Rosendo estaba absorto en sus pensamientos. Pensó en Andrea, en Samuel y también en Rebeca. Se despidieron. Camino del coche, una luz se le encendió súbitamente, “¡Claro!, sería un punto determinante”, puso los datos en su móvil y revisó su correo personal, ahí estaba el correo de Alba con su dirección y número de móvil. Se acercó al despacho de la policía judicial, se identificó y pidió permiso para utilizar el teléfono. “Me he quedado sin batería” se excusó.

–Hola Alba, ¿has podido aguantar la espera? –Al otro lado se oyó una risa.

–¿Pero no estás en peligro de muerte si me llamas? –se extrañó ella.

–Si te has fijado no te llamo desde mi móvil. Necesito hacerte una pregunta.

–Claro, dispara.

La conversación apenas duró dos minutos, la duda de Rosendo era muy concreta y no podía perder más tiempo. Miró su reloj, eran la una y media pasadas, calculaba que por lo menos necesitaba una hora para llegar a Relicario de la Sierra. Tenía que llamar a Pelayo y así lo hizo.

–¿Pelayo?

–Sí, ¿con quién hablo?

–Soy Rosendo, voy para allá, no entréis en la casa, tengo una orden judicial para hacer un registro de la casa… no te preocupes, después la dejan completamente limpia. –Rosendo estaba convencido que las palabras “orden judicial” eran mágicas para ablandar a cualquiera.

–No sé qué me estas contando, pero la guardia civil me ha dicho que a las dos puedo entrar a limpiar, y no voy a esperar ni un segundo para hacerlo. ¿Sabes cuánta energía negativa hay ahora en mi casa?

–Pelayo, escúchame bien, como des un solo paso en la casa antes de que llegue yo con la orden te prometo que voy a hacer dos cosas: destrozarte la casa buscando pruebas hasta debajo de la tarima y, acto seguido, hablar con mis compañeros de fiscalidad para revisar tus licencias con lupa y como te falte un puto extintor te aseguro que hasta el dos mil veinte no te desprecintamos la casa rural. ¿Me has entendido? Siento si te he jodido un poco el Karma.

–Tranquilo Rosendo, ha sido un malentendido; yo, lo que sea, de verdad, si es para ayudar: lo que sea.

–Gracias, Pelayo, sabía que nos entenderíamos.

Capítulo XV

En apenas una hora llegó a la casa rural. Ya no quedaba nadie de la guardia civil; habían levantado el cadáver hacía un par de horas, terminando su trabajo. Pelayo y una mujer esperaban dentro de un coche.

–Hola Rosendo. No es por desconfiar, pero, ¿me puedes enseñar la orden?

–Hombre, un poco desconfiar sí que es, creo yo. –Sacó la orden de la cartera y le entregó una copia como propietario de la casa.

–Esto es para ti, si todo va bien confío en que en unas horas podréis entrar. ¿Habéis tirado la basura?

–Nooo, perdón… me temo que si, ¿no podíamos? –El tono de Pelayo se tornó temeroso.

–¿Dónde?

–Ahí, en aquel cubo de la carretera; los domingos no pasa el camión, seguro que sigue allí. –Pelayo salió corriendo y al cabo de unos minutos volvió con una bolsa de basura y una sonrisa de oreja a oreja.

–Aquí está, gracias a Dios…

–Muchas gracias, Pelayo; por favor, dame las llaves de la casa. Por cierto, tengo una pregunta. ¿Recuerdas si todo el mundo estaba donde tenía que estar durante el juego?

–Sí. Bueno…, lo tengo apuntado en mi carpeta; dame un segundo –se acercó al coche y sacó una carpeta negra que comenzó a revisar–, a ver… a las diez y cincuenta pasan Alba y Nicolás hacia el embarcadero y Rosendo hacia el mirador; a las once y cinco comprobé que Diego y Rebeca con su vestido rojo con pamela a juego estaban en el coche de Andrea; desde ese momento no me moví de la esquina de la casa, os vi llegar a ti y a Alba e ir hacia el invernadero…

–¿Viste a alguien entrar o salir, o dirigirse hacia la casa?

–No, no vi a nadie y si alguien hubiera pasado lo tendría que haber visto, estaba tan congelado y aburrido que no paraba de mirar –Pelayo hablaba seguro de lo que vio.

–Una cosa más, ¿tienes la descripción de los personajes del juego?

–Ya le di al cabo un croquis de los movimientos de la gente.

–No quiero eso, quiero una “descripción” de los personajes del juego.

–¡Ah, claro! Toma. –Pelayo le acercó una hoja con las descripciones de los personajes:

“Samuel (Señor de la casa): Dueño de la mansión Daisies. Hombre mayor y muy rico.

Andrea (Doncella): Es muda. El señor ha abusado de ella desde siempre. Tuvo un hijo ilegítimo con ella, obligándola a mandarlo a estudiar al extranjero. Si muere el señor su fortuna irá a parar a su hijo, previa reclamación de paternidad.

Rosendo (Jardinero): Recientemente murió su mujer por un problema del hígado. En realidad la estuvo envenenando con Fluoroacetato de sodio, en dosis no mortales. Al cabo de meses su mujer murió. No hubo sospechas porque siempre había sido una mujer enfermiza. El señor había comunicado al jardinero que el bote de veneno para animales que este guardaba bajo llave había bajado mucho. El jardinero temía que el señor atara cabos.

Diego (el Abogado): Había seducido a la sobrina y heredera del señor (Rebeca). Si el señor moría todo su dinero iría a parar a su sobrina y él ya no tendría que trabajar más.

Rebeca (Sobrina) Llevaba 20 años a merced de su tío. Éste le trataba muy mal. Su muerte la haría inmensamente rica.

Pilar (la Cocinera). Esta liada con Nicolás (el mayordomo). Tiene problemas con el juego. Ha conseguido que el señor le preste grandes cantidades de dinero con la excusa de un sobrino enfermo. Pero el señor se ha dado cuenta del engaño y le va a exigir judicialmente el dinero, y ella no puede pagar, solo hay una opción.

Nicolás (el Mayordomo). Está casado con Alba (el Ama de llaves). Es un hombre que valora sobre todo el honor. Teme que el señor se haya enterado de que está liado con la Cocinera. El señor es un hombre conservador que no quiere este tipo de líos en su casa. Si el señor se enterase, terminaría en la calle y deshonrado.

Alba (el Ama de llaves). Sabe que su marido la engaña y no puede soportar la vergüenza. Le gustaría irse lejos, para no tener que sufrir la vergüenza de vivir junto a la mujer con la que su marido la engaña. Sabe que el señor se ha acordado de ella en el testamento. Si el señor muriera tendría lo suficiente para montar un salón de té en Londres, donde nadie la conoce y rehacer su vida.”

–Una pregunta Rosendo, ¿para qué quieres esto?

–Que curioso, el personaje de Andrea era mudo… –Rosendo no había contestado a Pelayo.

–¿No lo sabías? –Se extrañó Pelayo.

–No, ¿por?

–Estuvimos haciendo bromas en la cena, recuerdo varios chistes de Samuel muy ingeniosos, que por cierto, a Andrea no le hicieron nada de gracia.

–¿Fui el único que no se enteró? –preguntó extrañado.

–Me temo que sí, aunque yo solo estuve al principio de la cena se te veía ensimismado con la chica esta, sí, la rubia... –Pelayo no terminó la frase para que fuera su interlocutor el que la terminara, confirmando sus sospechas.

–¿Había alguna chica rubia en la casa? –Lo último que quería Rosendo era confirmarle nada a Pelayo.

–Una última pregunta: ¿Tenías alguna razón para desear la muerte de Andrea?

–Podría mentirte, pero sería en balde: antes o después lo sabrías –Pelayo había comenzado a hablar justo un instante después de callar el inspector, como si estuviera deseando contestar–. Yo fui compañero de Samuel y subordinado de Andrea. Sin lugar a dudas le diría que es la mujer más desalmada que he conocido; las personas para ella eran un medio de conseguir algo: meros objetos. Desde su llegada al cargo la tomó conmigo y con Pilar. A Pilar la salvó Samuel, pero a mí no… no cejó en su empeño hasta buscarme las vueltas y… obligarme a irme.

–No lo entiendo; ella podía despedirte, ¿pero obligarte a que te fueras?

–Digamos que desde mi departamento, el Financiero, se habían hecho un par de operaciones de alto riesgo, con desastrosos resultados. Como puedes imaginar, no había sido yo, sino mis colaboradores, pero desde Recursos Humanos, instigados por Andrea se me conminó a abandonar la firma o a asumir el descrédito de que se publicaran aquellas operaciones. Apenas me indemnizaron; para construir esto me he tenido que endeudar hasta el cuello y pedir favores a antiguos proveedores de confianza.

Rosendo lo había entendido perfectamente, Pelayo había robado y Andrea había hecho lo mejor para la empresa: eliminar al ladrón sin poner en peligro la reputación de la empresa haciendo público el robo; a cambio, no habían denunciado el hecho ante las autoridades…

–“Una sólida y recurrente razón para matar es el rencor” diría el maestro Joda. –Rosendo era simpatizante de la saga de “La guerra de las Galaxias”.

–Te prometo que yo no fui, de verdad. Seguro que envenenaron el pollo o la ensalada para echarme el muerto a mí.

–¿Sabes si Andrea se la comió toda?

–Que va, la muy cabrona me hizo pedir mil favores para conseguir el pollo a la plancha y luego apenas lo probó. Se puso tibia a chorizo.

–Ahora sí que te dejo en paz, Pelayo –cuando éste ya había abierto la puerta del coche, Rosendo volvió a preguntarle–. Una última pregunta… me he dado cuenta de que eres un hombre en extremo observador y conoces bien la naturaleza humana, has tenido tiempo de conocernos. Según tu criterio, ¿quién es el autor del crimen?

–Por fin alguien que me sabe valorar –Pelayo cerró de nuevo la puerta del coche, entusiasmado por la idea de que el inspector le preguntara–. Creo que el tema está claro: Samuel no distingue a tres metros una vaca de un toro, ni a Andrea de Pilar. Se quedó dormido enfrente de la chimenea, Pilar entró en la casa como mandaba su personaje, pero no mató al señor como decía el juego, se fue directa a la habitación de Andrea y le dio un veneno mortal. El juego lo había escrito ella, por eso tuvo la oportunidad.

–¿Y cómo se explica que Andrea no dijera nada? ¿que no se defendiera?

–Muy fácil, porque en la cena le habían metido un tranquilizante. Andrea estaba grogui; a la salida hizo algún ruido y Samuel se desperezó y la vio pasar. ¿Por qué te crees que Pilar no confesó que había visto a Samuel con el vaso de leche hasta que apareció muerto? Si lo llega a decir antes se le echa encima
–Rosendo estaba completamente impactado por las palabras de Pelayo, tanto es así que éste se envalentonó.

–Solo te pido, Rosendo, en confianza, que cuando lo comuniques, digas que la idea se me ocurrió a mí.

–No sufras por eso, así lo haré. Por cierto, Samuel se suicidó porque no podía soportar la vida sin su odiosa y sicópata jefa… Él, que estaba a punto de comenzar una vida con una mujer en extremo atractiva –La cara de Pelayo se llenó de desilusión, las mentes creativas inventan, pero no soportan el aburrido trámite de cuadrar todas las piezas del puzle. Finalmente se despidieron; Pelayo y su acompañante salieron en dirección al pueblo mientras que Rosendo rodeó la casa. Comprobó in situ que no era posible llegar a la casa por la cara sur, a no ser que se atravesara el caudaloso y helado río que hacía de frontera con el pequeño jardín plantado y vallado en dicha cara sur de la casa. Toda persona que hubiera querido entrar en la casa tendría que haber pasado por delante de Pelayo, un cotilla titulado que lo habría notado. Rodeó la cara norte, las ventanas eran grandes y estaban a una altura perfectamente accesible, pero eran ventanas de calidad y habían aparecido perfectamente cerradas por dentro; él había sido el primero en entrar en la habitación y se fijó en ello. La única opción sería la ventana del baño que era de corredera, pero era demasiado pequeña, apenas cabría un adolescente. La nieve llegaba casi al comienzo del muro y estaba muy pisada, no confiaba mucho en la labor de la científica de la Guardia Civil, y más teniendo en cuenta que su capitán les había trasmitido el mensaje de que todo estaba claro y que por fuera de la casa no había nada que buscar. Entró en la casa y se dirigió a la habitación de Samuel. La sábana seguía colgada de la viga. Tal vez, si se hubiera intentado suicidar una persona de baja estatura no habría podido, pero Samuel, con la cama como escalera no debió de encontrar demasiada dificultad. Procuró no tocar nada, quería que los chicos de la científica sacaran todo lo posible de aquel escenario ya medio arrasado. Revisó después la habitación de Andrea; todo estaba como recordaba, las ventanas igual, el vaso de leche permanecía en su lugar, con un poco menos de líquido, eso sí. El disfraz de Andrea estaba sobre la cama. Quiso comprobar si el resto de los disfraces estaban también en la casa, así era. Quería analizarlo todo, si había alguna pista que pudiera dar un poco de luz, tenía que encontrarla.

Una vez revisadas las dos habitaciones volvió al salón, metió otro tronco en la chimenea que, enseguida, volvió a calentar. Sacó la copia de las declaraciones que le había facilitado el cabo Flores.

Hizo una lectura rápida de varias. Pilar no decía nada de haber visto a Samuel llevando un vaso de leche hacia la habitación de Andrea, tampoco decía haber visto a Rebeca salir de la casa; eso cuadraba con la declaración de ésta, que abandonó la casa antes de las once para encontrarse con Diego en el coche de Andrea. Rebeca declaró que había tenido que pedirle a Andrea que se metiera en el personaje, que no estaban para cuchichear sino para jugar. No le extrañaba nada que fuera cierto: seguro que Andrea había querido aprovechar el momento a solas con ella. En su declaración afirmaba que salió de la casa y no vio nada raro, se metió en el coche con Diego y pasaron charlando el tiempo hasta que tocó volver a la casa. Todo plano y sin aristas, poco podría sacar de aquellas declaraciones. Llamaron a la puerta, era la Científica.

–Buenas tardes, inspector, usted dirá.

–Buenas tardes, Cruz, no sabe lo que me alegro de verle –el subinspector Cruz era para Rosendo, el mando más eficiente de toda la policía científica–; necesito todo, y cuando digo todo, me refiero a todo, en todas las habitaciones. Quiero cualquier resto de moléculas narcóticas o neurodrogas de todo recipiente posible. Si encontráis muestras de pelo o saliva me sacáis el ADN, necesito compararlo; análisis completo de la basura, quiero saber si hay restos de venenos. Mirad en el fuego, quiero saber si se ha quemado algo raro que no sea leña o pastillas de encendido. Aquí lo quiero todo –Rosendo había acompañado al subinspector hasta la habitación de Andrea–, además de huellas necesito saber qué hay en aquel vaso, todo lo que haya, y no solo en este vaso: en todos; mirad en la vajilla de la casa, no sería la primera vez que se detectan restos en vasos lavados. Las ventanas por dentro y por fuera y, aunque os pida un imposible, buscad huellas por fuera, a ver si me sacáis algo. ¡Ah!, En cada habitación hay un traje: lo analizáis; buscad restos, lo que sea.

–Te refieres a los de los muertos, ¿no? –preguntó el subinspector.

–Me refiero a todos, menos al mío, mi habitación es la primera nada más entrar a la derecha; esa os la podéis saltar.

–¿Qué buscamos, Noriega?

–No lo sé, tengo alguna idea vaga pero necesito sustentarla con hechos. O es un crimen pasional simple o estamos ante el crimen más sofisticado que haya visto o leído nunca.

–¿Te refieres a que ya hay un sospechoso claro?

–Sí, Cruz, el segundo muerto se suicida dejando una nota auto inculpatoria.

–¿Y…?

–Pues, que conocía bien al supuesto asesino. Si llega a querer matar a alguien lo hubiera contratado y de hacerlo él, no habría hecho una chapuza.

–Bueno, Noriega, espero que tengas razón y no tengas que comerte todas las guardias de fin de semana de aquí a Diciembre.

–¿Os lo ha chivado Malpica? Eso espero yo también. ¿Cuándo tendremos el informe?

–¿Lo quieres todo junto? Si es así, no me llames cada media hora para que te adelante nada…

–Te lo prometo. Lo quiero todo junto, con los datos del laboratorio. –Rosendo gustaba del orden y del método, pero luego no podía soportar la espera y abusaba de la buena relación que mantenía con el subinspector requiriéndole permanentemente cualquier avance.

–Puede que el miércoles, pero no te prometo nada... –al Subinspector Cruz le caía bien aquel inspector joven y estrafalario, que tenía como único ejercicio el de abrir un libro tras otro.

–Perfecto, solo empezaré a acosarte a partir del miércoles… ¡Ah!, cuando terminéis llama a este número, es del propietario.

–¿Te vas? –El subinspector estaba extrañado, Rosendo siempre disfrutaba de acompañarles en su trabajo.

–Sí, tengo que ir de compras –dijo Rosendo, guiñando un ojo cómplice. Salió de la casa camino del coche. Una vez allí llamó al Juez Armero, necesitaba una orden de registro para la casa de Samuel.

–¿Pero para que quieres registrar la casa del suicida?–Se extrañó el Juez.

–No le puedo dar una razón solida –mintió Rosendo–, pero creo que allí encontraré algo útil para esta investigación.

–Te la doy si me aseguras que no vas a violentar a la viuda…

–Se lo aseguro, tiene mi palabra.

Colgó al juez y llamó a Alba.

–Hola, ¿cómo vas?

–Bien, con Rebeca; quería respirar, ya sabes cómo son las madres cuando protegen a su pollito, estamos en mi casa… ¿vienes?

–Sí, pero antes tengo que hacer un par de recados. Pásame con Rebeca por favor.

–Ok, te la paso.

–¿Sí? –La siempre bien modulada voz de Rebeca sonó bella al otro lado del teléfono.

–Hola, Rebeca. No quiero en absoluto molestarte, necesito ir a vuestra casa para cerrar temas de Samuel, he pedido una orden pero te prometo que no os voy a revolver nada…

–Entiendo, si me das media hora te acompaño. –Se resignó Rebeca.

–No hace falta, de verdad, el portero tendrá llaves, ¿no?, Sé lo duro que va a ser enfrentarte a volver a esa casa, no te quiero hacer pasar por ese trago ahora.

–Como veas, Rosendo. Adiós.

–Chao, Rebeca. Un beso fuerte.

Capítulo XVI

Rosendo arrancó y recorrió ligero el tramo que le separaba de Guadalajara, el juez le había dejado en la Secretaría judicial la orden por lo que, en apenas cinco minutos, estaba de camino a Madrid. Tras cuarenta minutos de carretera entraba en la capital; callejeó hasta llegar a Galerías Serrano de Princesa, muy cerca de su casa, en el acomodado barrio de Argüelles. Aparcó en su sitio secreto y recorrió a pie los cinco minutos que le separaban del centro comercial, subió hasta la cuarta planta y buscó a alguien con la mirada: Quique, era un viejo y muy útil amigo.

–¿Qué pasa, tío? –Rosendo esbozó una sonrisa un tanto forzada.

–¿Qué es de tu vida, chaval? –Quique se alegraba de verle.

–Me tienes que hacer un favor… –suplicó Rosendo

–Joder tío, cada vez que te veo me pides algo, ¿no sabes que la amistad es desinteresada?

–Déjate de rollos, que a ti te cuestan un quince por ciento más baratas las cosas. Necesito algo para una tía muy especial…

–No jodas, Rosendo; yo creía que tú solo te acostabas con tus libros…

–¿A qué te cierro la boca de una yoya? –la jerga de Rosendo llegaba a resultar ridícula en sus labios, pero era la forma de comunicarse de aquellos dos amigos que habían crecido en pisos minúsculos en un barrio donde la gente habitaba mansiones.

–No te ralles tío, que me alegro un montón, vamos a ver…

Tras apenas cinco minutos de estudio, Rosendo tenía claro que quería comprar; Quique lo pagó con su tarjeta para que se hiciera efectivo el descuento de empleado.

–Me debes otra, colega.

–Bueno, en realidad necesito que me hagas otro favor… –Rosendo miraba cual cordero degollado a su leal amigo, sabiendo que no le iba a decir que no.

Un cuarto de hora más tarde salía, sonriente, camino de la casa de Samuel, apenas distante diez minutos caminando. Seguramente el apartamento de Samuel era el mejor de toda la ciudad, o por lo menos eso pensaba él. Estaba en el paseo del Pintor Rosales; desde la enorme terraza del ático se divisaban unas maravillosas puestas de sol, con el parque del Oeste en primer plano. “A quince minutos andando del centro, pero sin el bullicio de los turistas”, le gustaba explicar a Samuel.

Entró en el portal, un imponente portero, que rondaría los dos metros de estatura, le salió al paso.

–Inspector Noriega, de la Policía Nacional, tengo una orden de registro para el sexto B, propiedad de Samuel Navarro. –Mientras hablaba le enseñó la placa y la orden, sin ánimo de entregársela.

–Usted no es de esta finca, no puede pasar –respondió el portero con un marcado acento extranjero.

–Mira, colega, mi padre es del gremio, todos los vecinos te agradecen tu celo protector, pero me vas a abrir el piso que te he dicho o te vas a tirar el fin de semana en el calabozo por obstrucción a la justicia, y no creo que te quieran otra vez de vuelta con antecedentes penales. Si no me abres, llamaré a mis compañeros para que derriben la puerta; tú veras que prefieres. –Rosendo había tenido que ponerse serio, pero había merecido la pena.

–No, señor agente, yo no quiero problemas, solo estoy los fines de semana. Si me hacen eso, yo, yo no quiero…. –El portero suplente recogió unas llaves de una caja de caudales empotrada y escondida tras un calendario, pasado varios años, de un pequeño cuarto anexo al portal.

Rosendo conocía la casa de Samuel de las celebraciones del cumpleaños de su amigo. Buscaba algo concreto y no tardó en encontrarlo; lo fotografió y salió del piso. En la puerta le esperaba el celoso portero.

–Ya está. He terminado. Muchas gracias.

–Señor policía, ¿me promete usted que no me va a pasar nada? –El portero se rascaba la cabeza en una actitud cómica.

–Es usted un buen portero, un buen profesional, esté tranquilo. –Rosendo no disfrutaba atemorizando al personal y mucho menos de manera gratuita; una cosa era abrirse camino y otra muy distinta dejar al pobre portero preocupado.

La casa de Alba estaba relativamente cerca de la de Samuel; Rosendo no conocía la calle pero su Smartphone le mostró la manera de llegar. Recorrió, pensativo, el camino, aún había demasiados detalles sin aclarar, pero él era como el perro de caza que ha olido el rastro de su presa y se afana en encontrarla perdiendo incluso la noción del tiempo. Aún con la adrenalina de saberse sobre la pista, había algo que no le dejaba tranquilo, tal vez fuera el afán de Alba por jugar a detectives, ella creía que todo aquello era un juego, ignorando que el que ha matado una vez no duda en volver a hacerlo. En estas estaba cuando cruzó la calle Meléndez Valdés, tenía que ser el siguiente callejón a mano derecha, debía continuar unos cincuenta metros por la calle Guzmán el Bueno. Allí estaba, parecía un rincón propio de otro barrio menos exclusivo, un callejón oscuro con un portal al fondo; allí vivía Alba, tal vez la única casa del barrio que se podía permitir una modesta dependienta. Una vez recorrida la mitad del callejón se encendieron unas luces. Un coche arrancó cegando por completo al inspector; el ensordecedor ruido del motor le dio una idea de la cercanía del peligro; la anchura de la calle y la ausencia de refugio suponían un serio peligro de muerte para Rosendo.

Capítulo XVII

Nicolás se había sentado en su sillón, el único mueble de su casa que desentonaba con la decoración impersonal que reinaba en el magnífico chalet de la colonia del Viso, una zona exclusiva del distrito de Chamartín. Nicolás confesaba a sus allegados, siempre en ausencia de su mujer, que vivía en una oficina emplazada en un chalet; hasta los recuerdos, fotos y souvenirs estaban ordenados de una manera tan artificial y pulcra que parecían formar parte de un decorado teatral poco logrado.

Había estado buscando el testamento de Andrea: nada, no había nada, ni en sus cajones ni en su vestidor, donde prácticamente le tenía prohibida la entrada. Nada. No le extrañaba, Andrea era demasiado calculadora como para dejar un documento así al alcance de cualquiera que tuviera tiempo y oportunidad de buscarlo; sin embargo no le cuadraba la imagen de Andrea yendo a depositar estos documentos en una caja de seguridad de un banco: debían de estar allí, en aquella casa. No le extrañaba en absoluto que hubiera aprovechado cualquiera de las semanas que, en invierno, él se escapaba a Plasencia de montería, para instalar una caja fuerte. Por mucho que le reprochara aquellas salidas, él siempre contestaba que gracias a esas monterías organizadas en su finca cacereña, ingresaban más de cincuenta mil euros anuales. “Eso lo gano yo en dos días, querido” le contestaba ella. ¡Qué bien hubieran podido convivir si Andrea hubiese tenido la grandeza de saber callarse! Nicolás despreciaba la presuntuosidad de los nuevos ricos que, no solo tenían dinero y mucho, sino que no perdían oportunidad de demostrarlo y quedar por encima. Qué diferente a lo que le enseñaron siendo niño. Para un noble, hablar de dinero era algo obsceno y ordinario; en ningún caso había que presumir de él, y jamás quedar por encima de nadie, por muy humilde que fuera el interlocutor. “Si tu nobleza es tan pequeña que la tienes que demostrar con dinero: no mereces llamarte noble” le repetía siempre su padre. Claro que la época que le tocó vivir a su padre era más fácil ser noble; mantener lustrosas las numerosas propiedades inmobiliarias de la familia era más barato y sencillo. Las demenciales inversiones de su padre y el desproporcionado coste del servicio, le habían llevado a la ruina. Así había acabado: casándose con una mujer que no tenía nada de noble, solo dinero.

Cerró los ojos e intentó concentrarse, ¿dónde colocar una caja fuerte que pudiera abrir y cerrar sin ser molestada…? ¿Dónde?

Una y otra vez el vestidor aparecía en su mente, pero allí no había nada, ya lo había comprobado… la idea del vestidor volvía nada más ser descartado, impidiendo que algún lugar nuevo le iluminara.

“Un momento, pensó, pero cómo he podido ser tan imbécil”. Se levantó de un salto y bajo en dirección a la pequeña piscina localizada en su sótano. Era pequeña pero suficiente para ejercitar la espalda, dolencia que compartían ambos cónyuges. En el recibidor Andrea se había empeñado en construir dos cambiadores, uno femenino y otro masculino, como si los otros cinco baños que había en la casa no valieran. Aquel era su recinto sagrado, sabía que Nicolás jamás entraría allí. Por no entrar, no entraba ni al vestuario masculino, total, ¿para qué?, ya venía cambiado de su habitación y a la vuelta hacía lo propio en el espacioso baño anexo a su dormitorio.

Entró, frente al banco para cambiarse había colgado un cuadro barato que desentonaba con el diseño funcional del cambiador, al levantarlo, apareció la caja fuerte. No era ni grande ni pequeña, lo suficiente para meter un folio sin tener que doblarlo. Tenía combinación y llave. Nicolás conocía algo de cajas fuertes. Había tenido que instalar una en cada propiedad de la familia. Por el tamaño tendría una combinación de seis dígitos; la llave no iba a ser problema, desde hacía dos años a Andrea le había dado por coleccionar llaves, aunque solo hasta que completó un marco de un metro de ancho por ochenta centímetros de alto. En realidad no coleccionaba nada…, “nada bueno, en realidad”, pensaba Nicolás. Se dirigió al lugar donde estaban colgadas las llaves y cogió las candidatas a ser “la llave”, volvió al vestuario y probó; rápidamente supo cuál era. Faltaba la combinación. Volvió a salir y, al poco, entró con un tarro de polvos de talco. Lo había visto en una serie de detectives, solo tenía que soplar y el polvo quedaría adherido en los botones donde hubieran pulsado. Así lo hizo, los botones donde quedó el talco adherido fueron el cero, el uno, el tres, el seis y el nueve, eran cinco dígitos y sin embargo juraría que la combinación tenía que ser de seis, pero claro, podía repetirse uno. No iba a resultar trivial… Sonó su móvil, inmerso como estaba en plena fiebre deductiva, aquel trasto sonando molestaba y mucho. Miró el número, no lo conocía, descolgó.

–¿Si?

–Hola Nicolás, soy Alba. Perdona que te moleste pero creo que es importante. Estamos reunidos en mi casa y querríamos poner en común las pistas de las muertes de anoche. Va a venir Rosendo, el inspector. Estamos en mi casa, Guzmán el Bueno ochenta y seis, sexto C, al final del callejón ¿Te animarías a venir?

–¿Queee? –Nicolás no cabía en sí de asombro.

–Sí, ver posibilidades, coartadas, ya sabes…

–Mira, niña bonita, me figuro que para ti esto es muy divertido, pero han matado a mi mujer, ¿sabes? Deja, por favor, a la policía que haga su trabajo.
–diciendo esto colgó, eran las cinco y cuarto de la tarde. No le había gustado nada la intención de aquella jovencita: insinuaba que había algo por descubrir y estaba todo claro, o eso esperaba él. Aún nervioso, se sentó para tranquilizarse; su respiración se entrecortaba, algo tenía que hacer.

¿Cómo saber la combinación? En las series de televisión, el agudo detective obtenía la clave sin apenas esfuerzo, sin embargo la realidad se antojaba mucho más compleja. Cogió un papel y un boli y empezó a escribir combinaciones… ¿tal vez una fecha?, fue probando una por una las fechas significativas de Andrea. Demasiado fácil, cualquiera con su DNI podría sacar la combinación… Tal vez no era una fecha, pero un código aleatorio no casaba con ella. Todo lo recordaba con reglas nemotécnicas: tenía que ser día mes y año, dos cifras para cada uno. ¿Pero qué fecha? Debería de ser una fecha significativa solo para ella, una que no se le olvidara nunca, pero indescifrable para un desconocido… Cerró fuertemente los ojos en un afán de concentrarse. Pasaron los minutos, una gota de sudor cayó de la frente de Nicolás. De repente, abrió los ojos, brillaban de manera inusual: una brillante idea los iluminaba; se levantó e introdujo un código en la caja de seguridad, ¡Bingo! ¡Había acertado! El proceso mental había sido agotador. Introducirse en la mente de Andrea era un esfuerzo enorme y desagradable a la vez; su mezquindad y falta de escrúpulos eran perceptibles para un simple observador circunstancial; para su marido, que convivía con ella cada día, era una losa permanente bajo la que costaba hasta respirar. Meterse en su cabeza era bucear en los recovecos más desagradables de su alma. ¿Qué momento histórico había elegido Andrea? No podía ser uno alegre. Por muy extraño que pareciera a los ojos de un observador “normal” no podía ser una fecha positiva sin más: ni la fecha en la que ganó su primer millón, ni ningún otro logro y, mucho menos, su fecha de entrada en la nobleza con su matrimonio. Había que conocer profundamente a Andrea para sospechar el odio acérrimo que profesaba a su madre. ¿Cómo era aquella mujer para que una criatura odiosa la odiara tanto? Pues una mujer deliciosa, humilde, culta, y lo suficientemente preocupada por su hija para corregirla una y mil veces; correcciones adecuadas en fondo y forma, según el criterio de Nicolás, pero inaceptables para una mente corrupta como la de Andrea. La actitud de su madre, a modo de Pepito Grillo, había sido la mayor de las desgracias para ella, por eso la combinación correcta debía ser la fecha de su muerte. Hacía falta ser una criatura abyecta, pero Andrea lo era, y como prueba: la combinación elegida para abrir la caja de caudales. Introdujo la llave y la abrió; junto a un reloj de oro y algunas joyas sin demasiado valor, estaba la copia del testamento, el objeto buscado por Nicolás. Lo abrió con avidez, sus dedos vacilaban por los nervios. Tras pasar muchas páginas llegó a la parte mollar del documento. La ira irrumpió fortísima en la cabeza de Nicolás, perdió los nervios arrojando los papeles con violencia contra la pared; un grito salió furioso de lo más profundo de su alma.

–¡¡¡¡¡ZOOOOOORRRRRAAAA!!!!

La ira dejó paso al hombre práctico que era; no tenía tiempo que perder: era necesario hacerlo; cogió su abrigo y salió de casa con una misión clara en su mente: no había un segundo que perder.

Capítulo XVIII

Pilar llevaba sentada en su sofá desde la una del mediodía, eran las cinco de la tarde y no se había levantado ni al baño ni para comer. Su cuerpo no existía; su mente había entrado en bucle. Un enorme remordimiento de conciencia la carcomía; en su cabeza se repetía una y otra vez la imagen de Samuel saltando de la silla colgando de la sábana. Y lo único que tenía claro Pilar era que, su amado Samuel, era inocente. Tal vez, si hubiera calibrado correctamente sus actos, aquel fin de semana horrible su amado aún seguiría con vida. ¿Cómo eliminar de su cabeza aquel sentimiento de culpa?

Sonó su teléfono móvil, parecía una liana tendida por el destino para salvar a Pilar de su espiral de autodestrucción.

–¿Sí?

–Hola, Pilar, soy Alba. No sé si te pillo bien…

–Dime, Alba, te escucho.

–Te quería comentar…, estamos todos consternados con lo sucedido este fin de semana; nos hemos juntado en mi casa, ya sabes donde vivo. Va a venir el Inspector, Rosendo, quiero decir; queremos cambiar impresiones para ver si podemos dar un poco de luz a este asunto… No sé si querrías venir…

–¿Cómo? No termino de entender, bueno…, no lo sé Alba, estoy tan confundida…, no lo sé. Tengo que colgar, lo siento.

La cabeza de Pilar seguía girando en un bucle sin fin, no lograba aclararse, pero algo tenía que hacer. Era posible que aquellas personas pudieran llegar a una conclusión errónea, algo peligroso para ella, y no podía consentirlo. Se levantó de su sillón y salió de casa.

Diego había salido de cañas a celebrar su recién ganada libertad. Para la ocasión había quedado con su amigo Iñaki, compañero de fatigas de la niñez. Cuando se pasa por un momento complicado lo mejor es volver a los orígenes y dejarse acompañar por un amigo de verdad, además Iñaki jamás le había negado nada, y menos, irse de cañas el día en el que había recuperado la soltería.

La llamada de Alba había sonado mal: “Tenemos que hablar, ahora” le había dicho. Él, obediente, se había acercado a la cafetería cercana a Callao donde le había citado ella.

“No quiero hacerte daño, pero quiero ser honesta. Quiero dejarlo: me he dado cuenta de que no te quiero.” Las personas que no conocían bien a Alba podían tener de ella una imagen de mosquita muerta, nada más lejos de la realidad. Era una mujer decidida y valiente. “¿Dónde está lo de “no eres tú, soy yo, necesito mi tiempo; cariño, quiero que sigas siendo algo especial para mi…” Nada, Alba le había soltado la verdad sin rodeos. Se había quedado absolutamente atónito. “Perfecto Alba, ya me contarás más; me dejas un poco flipado, pero lo que necesites” le había contestado él. Su relación iba bien, tal vez no hablaran mucho pero la atracción funcionaba y lo pasaban bien…, gustos comunes, ambos tranquilos, en fin, una relación “estable”. Ella se había marchado sin besarle. Había trasmitido el mensaje y quería comenzar el resto de su vida sin mirar atrás. Desde la misma mesa donde le habían plantado, mientras comprobaba que le iba a tocar pagar la “quedada” con la que ya era su ex. Llamó a Iñaki. Era la una y cuarto; la línea Cinco le llevaría a Oporto en un cuarto de hora. ¿Qué mejor lugar para ahogar las penas de la soltería que su Carabanchel amado? Con su gente, en su hogar. Se había criado en aquellas calles estrechas en las que por lo menos cabía, no como en su casa, poblada de hermanos y con un padre alcohólico.

Y a la liturgia del aperitivo se habían dedicado en cuerpo y alma, disfrutando de las tapas que acompañaban las cañas, bien tiradas, de la bodega de Julián, hasta bien entrada la tarde, cambiando de parroquia para alimentar viejas amistades desperdigadas por los bares de la zona, para terminar la ceremonia del mediodía del domingo con unos cubatas a modo de postre.

La gente de la Policía Científica había terminado en la casa rural sobre las cuatro de la tarde. Cumpliendo el protocolo, el subinspector Cruz avisó a Pelayo de la finalización del trabajo. “Venga cuando quiera, le dejamos las llaves bajo el felpudo de la entrada”, le había comunicado el subinspector por teléfono. Pelayo estaba cansado, demasiadas emociones para un fin de semana; siguió echado en su sofá. Apenas había probado bocado. No se movió, ¿para qué?, la casa rural podía esperar; recogería las llaves, vería como había quedado la casa y volvería para no hacer nada. Un rato y una cabezada después, se levantó y salió hacia la casa rural; recogió las llaves y entró. La casa estaba completamente recogida, barrida y fregada; solo tendría que recoger las sábanas amontonadas encima de las camas y poco más; hasta la nevera estaba impoluta, la basura sacada y las papeleras limpias… En esas estaba cuando sonó su teléfono móvil.

–¿Dígame?

–Hola Pelayo, soy Alba, quería comentarte… Sé que vives lejos, pero… estamos repasando cabos sueltos de las muertes de este fin de semana y quería saber si te pasarías para comentarlo con nosotros. ¡Ah!, viene Rosendo, el inspector.

–La verdad es que me pilla a trasmano; de aquí a Madrid no te quita nadie hora y media de camino, y más un domingo por la tarde. ¿Me puedes mandar la dirección por WhatsApp?

–Claro. En cuanto cuelgue te la mando. Anímate, Pelayo.

–Chao. –Pelayo colgó y se puso a recoger rápidamente, una extraña excitación recorría su cuerpo: ¿acaso Rosendo dudaba de la versión oficial? Esto no se podía quedar así, había que ponerse en camino. Se subió al coche y recorrió el camino hasta el pueblo pero en el cruce, donde debía girar para su casa, siguió recto camino de la Nacional I, carretera de Burgos…

Rosendo necesitaba pensar, pero rápido. No había ningún refugio, correr hacia la salida del callejón era un suicidio: demasiado lejos. Un cubo de basura. Saltó y trepó como nunca lo había hecho; no bastaba con llegar a lo alto. Apenas medio segundo después de trepar al cubo el coche lo embistió con tremenda violencia; un instante antes, Rosendo saltó todo lo que pudo, cayendo sobre la parte trasera del coche y de ahí al suelo, sin un rasguño; enseguida se incorporó y corrió hacia el portal mientras el conductor del coche cambió la marcha y picó ruedas marcha atrás tras él. Un instante antes de ser alcanzado, Rosendo propinó una brutal patada a la puerta del portal, destrozándola y abalanzándose hacia su interior. El coche golpeó contra las paredes del portal sin poder alcanzar a su víctima que ya subía los primeros peldaños de escaleras. En el escaso segundo que Rosendo tardó en desenfundar su pistola reglamentaria, el coche apagó las luces y salió derrapando, huyendo del lugar. Las luces apagadas impedían que se viera con claridad la matricula, pero Rosendo tenía una retentiva muy desarrollada, tenía la matrícula, fresca y nítida en su cabeza.

Apuntó a las ruedas, lo cierto es que su puntería no era su mayor virtud y tras disparar dos disparos sin acierto decidió que la mejor opción era pedir refuerzos.

–Centralita, Inspector Noriega, número de placa D504B6546, código 211, avise a todas las unidades: vehículo rojo con matrícula 2342 IJK, con daños en la parte trasera; huye de Guzmán el Bueno ochenta y seis, allí me encuentro yo.

–¿Modelo?

–Creo que Seat Ibiza, pero no lo podría asegurar –por el desconocimiento de Rosendo sobre temas automovilísticos se daba la paradoja de poder distinguir la matricula, pero no el modelo del vehículo huido.

–Entendido Inspector: avisamos a todas las unidades. Permanezca comunicado.

–Ok, gracias.

Rosendo colgó y se sentó en un peldaño de la escalera. Marcó un número en su teléfono móvil y esperó respuesta.

–¿Juez Armero?

–Si, ¿quién es?

–Inspector Noriega, tengo noticias.

–Dígame.

–Acaban de intentar matarme, parece que hay un asesino suelto…

Capítulo XIX

El escándalo provocado por el coche y los posteriores disparos no habían pasado desapercibidos para los vecinos. Una señora, en bata y zapatillas, se atrevió entreabrir la puerta del bajo protegida por la cadena.

–¡Lárguese, señor, o llamo a la policía! –exclamó con una mezcla de indignación y miedo.

–No se preocupe, señora, yo soy la policía. En breve vendrán mis compañeros. – Mientras hablaba le mostró la placa. Alguien bajaba las escaleras atropelladamente; Era Alba, que se fundió en un abrazo con él.

–¿Estás bien? ¿Qué ha pasado? –Nada más terminar la pregunta, comenzó a besarlo una y otra vez, sin dejarlo contestar.

–Estoy bien, un par de rasguños. Alba, necesito que me contestes a una pregunta. ¡Para! Por favor, trata de contestarme lo mejor que puedas.

–Claro, cariño. –Alba estaba demasiado nerviosa y preocupada para llevarle la contraria, contestaba de manera mecánica.

–Escúchame, ¿quién sabía que yo venía a tu casa? –La pregunta era la clave para identificar al agresor.

–¿Cómo? –Alba estaba en estado de shock; Rosendo la abrazó y la recostó sobre su pecho.

–Tranquila, ya ha pasado todo. Ya está, no pasa nada; ya pasó –Rosendo alternaba sus frases tranquilizadoras con besos. Rebeca bajaba por la escalera en ese instante.

–¿Qué ha pasado Rosendo?

–Han intentado matarme y casi lo han conseguido. He tenido mucha suerte –le respondió sereno. Rebeca parecía preocupada, pero estaba bastante más entera que Alba. La contestación provocó que Alba le abrazara con más fuerza –Rosendo renunció a conseguir ninguna información por el momento.

–Por favor: subid a la casa; en pocos minutos llegarán refuerzos y subiré yo también. Rebeca, por favor, hazle una tila doble.

–Claro –Rebeca la cogió del brazo cariñosamente y comenzó a subir la escalera.

–¡Ah!, por favor: tranquilizad a los vecinos que os encontréis, ya no hay nada que temer, y el seguro se encargará de reparar el portal.

Rosendo bajó los tres peldaños que le separaban de la calle, sacó su pistola y esperó. Era la primera vez que intentaban matarle; en la academia le enseñaron los posibles riesgos a los que se enfrentaría, pero no era lo mismo saberlo que sentirlo en carne propia. Un escalofrío recorrió su espalda y le hizo apretar con más fuerza la empuñadura de su pistola. Era como si algo animal hubiera tomado el control. El instinto de supervivencia le había salvado la vida, pero también le había mostrado una parte de él, irracional, que era capaz de tomar el mando. En frío, la decisión de disparar contra el coche, de apenas unos minutos antes, le parecía algo demencial, algo que ponía en peligro a personas que pasearan por la calle donde desembocaba el callejón; pero su otro yo, el que gobierna el instinto de supervivencia, sí había disparado y eso le inquietaba.

Llegaron dos vehículos de la Policía Nacional.

–Mi nombre es Gómez, ¿está bien, señor?

–Perfectamente, ¿han localizado el vehículo?

–No, señor, por ahora no. Conocemos el nombre del propietario, se estaban poniendo en contacto con él en estos momentos, perdón, un segundo… –Se acercó a la radio de su coche, regresando en un par de minutos.

–Me informan de que el coche ha sido robado y que el propietario aún no era consciente; no obstante, comprobaremos que efectivamente ha sido así. Si los agresores han sido listos habrán abandonado el coche cerca de aquí. ¿Pudo distinguir cuánta gente había en el coche?

–No lo sé, la mitad del tiempo la pasé deslumbrado y la otra, huyendo. Pero creo que iba uno solo. –Rosendo dudaba, no tenía datos determinantes para decantarse por una u otra cosa.

–¿Hombre o mujer? –La pregunta del oficial tocó resortes o clichés instalados en el inspector, ¿Puede conducir una mujer así de agresivamente? Él mismo se contestó: “pues claro”. Una cosa era el prejuicio de la proverbial prudencia de la mujer conduciendo y otra, muy diferente, que una mujer no pudiera ejecutar la maniobra que a punto había estado de asesinarle.

–No lo sé, no tengo datos para emitir un juicio; ya le digo que fue todo muy rápido. Por favor, informe al Comisario Malpica, el protocolo exige informar al inmediato superior en caso de intento de asesinato de un agente.

–Claro, Inspector.

–Cuando sucedió la agresión venía hacia el sexto C de este portal. Voy a subir, si me necesitan me pueden localizar allí, ¿ok?

–Cuente con ello, le mantengo informado.

Le parecía curioso que la primera visita a casa de Alba se diera en aquellas circunstancias. Dentro de la gravedad de lo sucedido había algo positivo, primero que aquello confirmaba que estaba en la pista y, segundo, le enternecía la reacción de Alba con lo sucedido. Esperó al ascensor, seis pisos eran demasiado ejercicio para él. Cuando se abrieron las puertas en el sexto pudo comprobar que la puerta estaba entreabierta. Entró sin llamar.

El recibidor era una habitación pequeña, decorada con tapices indios muy coloridos, una manera plástica de dar la bienvenida al visitante informándole de que entraba en el hogar de alguien colorido y amante de lo exótico. Dejando atrás el recibidor se entraba en el salón, una habitación no demasiado grande decorada con muebles de teca y todo tipo de recuerdos de viajes y con el mismo criterio estético que el recibidor. En un sofá algo raído, pero cómodo, charlaban Rebeca y Alba, esta última con una taza en la mano. Nada más ver a Rosendo se levantó y le abrazó.

–Prométeme que cuando soluciones este caso te vas a hacer panadero. –Alba volvía a ser ella, ingeniosa y con un fino sentido del humor.

–Yo me hago panadero si me prometes que redecorarás tu piso al estilo Versalles… –Alba esbozó una sonrisa cómplice antes de robarle un apasionado beso. Ya sentados y todos más tranquilos, Rosendo retomó la pregunta.

–Alba, Rebeca, ¿Quién sabía que venía esta tarde aquí? –Rebeca calló y miró hacia Alba, que tomó la palabra.

–A ver, yo he llamado a todos; en principio todos sabían que venías…

–¿También Diego? –preguntó Rebeca extrañada.

–Perdón, Diego no, hemos… hemos tenido una conversación al medio día y no… en fin: que hemos roto…y no consideré la mejor opción invitarle a mi casa.

–¿Cómo? –preguntó entre indignado y sorprendido Rosendo–, ¿y para que queríais convocarlos? ¿Queríais jugar a los detectives? –Alba bajo la cabeza consciente de su error. El Canon de Pachelbel interrumpió la conversación; el sonido procedía de un bolsillo de Rosendo.

–Sí, Comisario.

–Espero que tuviera una buena razón para dirigirse a la casa de su sospechosa-amante.

–Sí, estoy bien, gracias por preguntar. –Ironizó el inspector ante la falta de interés del comisario por su estado.

–Ya sé que está bien, ¿me dice la razón o prefiere entregarme su placa? –El tono del comisario era severo, algo habitual en él.

–No venía a ver a Alba, le pedí al juez una orden de registro de la casa del segundo fallecido, Samuel Navarro; su prometida, que vivía con él, estaba aquí y le venía a entregar la orden y, ya que estábamos, a interrogarla.

–Se ha librado de milagro, Noriega. No hay ninguna huella extraña en el coche, debieron utilizar guantes. El dueño tiene coartada, nada menos que la mitad de su familia; además el portero de la finca le hubiera visto salir y no le vio. ¿Está seguro que la agresión está relacionada con el caso?

–Teniendo en cuenta que soy novato en intentos de asesinato contra mi persona, no lo podría asegurar, pero me parece demasiada casualidad que intenten asesinarme al lado de la casa de una sospechosa.

–Una cosa más: como está usted en peligro, le he asignado un compañero que será su sombra; le ayudará y velará por su seguridad, y no es una sugerencia, es una orden. En un rato se encontrará con usted. No se mueva de donde está.

–Muchas gracias, Comisario, sabiendo lo mucho que me gusta tener compañero, no sé cómo agradecerle el detalle. –El inspector no soportaba trabajar acompañado.

Volvió a sentarse, se recostó en el sofá contando hasta diez. Pensó mucho lo que iba a decir, una bendita costumbre que había aprendido de su madre. No era el padre de Alba ni ella una niña, y aunque le saliera un sermón protector, ni tenía derecho ni haría ningún bien.

–Alba, Rebeca, lo que habéis hecho no solo ha sido una imprudencia sino que puede ser entendido por la policía como obstrucción a la justicia. Os pido por favor que esta “quedada” o cosas por el estilo no se vuelvan a repetir. Una cosa: si llamasteis a todos menos a Diego, ¿dónde están todos?

–Nicolás casi me insulta, creo que Pilar ha perdido la cabeza, me contestó cosas sin demasiado sentido y Pelayo me dijo que le pillaba lejos, que era domingo por la tarde y las entradas a Madrid están imposibles, en fin: que no ha venido nadie... –Alba contestó gustosa la pregunta, disfrutaba colaborando, en cierta medida así redimía su culpa.

–Te equivocas, alguien ha venido, pero se ha entretenido conmigo… –La frase quedó muy dramática y el silencio que la siguió lo enfatizó aún más.

–¿Hay alguien? –Una voz femenina sonaba en el recibidor.

–Yo conozco esa voz –pensó Rosendo en voz alta– por cierto, ¿por qué tenéis la puerta de la calle abierta?

–Como ibas a subir enseguida… –dijo Alba intentando justificarse… –Pase, ¿quién es?

–La inspectora Carmen Peralta –susurró Rosendo, al tiempo que una atractiva mujer entraba por la puerta del salón.

–Inspectora Carmen Peralta, el Comisario Malpica me ha asignado la muy noble misión de ser la sombra del Inspector Noriega él, casi a punto de ser asesinado, responsable de este caso.

–No puede ser. –Comenzó a argumentar Alba, muy convencida de tener razón– Rosendo no necesita protección, es decir, ya le protejo yo, muchas gracias, de verdad. Todo un detalle de su jefe…

–Buen intento, señorita. No se preocupe por mí. Su… ¿churri? es el único policía de toda la comisaria que no me mira el culo.

–Eso no es cierto. –La frase de Rosendo sonó rotunda.

–Ah, ¿si? ¿Quién es el otro que no me lo mira? – la inspectora parecía orgullosa de ello.

–No me has entendido, yo también te lo miro. – La carcajada de Rebeca y la sonrisa de la Inspectora Peralta contrastaban notoriamente con la mirada de odio de Alba; Rosendo, le guiñó un ojo a modo de disculpa.

–Una última pregunta Rebeca –Rosendo hizo como si llevara media hora entrevistándola–. ¿Notó a Samuel triste, preocupado últimamente?

–Al contrario, estaba muy ilusionado con la boda, aunque ya conviviéramos juntos, para él, y para mí, la boda lo cambiaría todo.

–Por último, ¿a qué achaca la nota que le mandó la noche de la tragedia?

–No lo sé, no tiene sentido, Andrea estaba obsesionada conmigo, eso es verdad, pero yo lo gestionaba bien; era la jefa de mi marido, perdón, de mi prometido y sabía pararle los pies, además no era la primera vez que un pretendiente se ponía pesado delante de Samuel… no entiendo qué le llevó a hacer lo que hizo.

–No te molesto más, estarán cansadas. ¿La llevamos a algún sitio Rebeca?

–No, gracias, esta noche voy a aceptar la invitación de Alba y dormiré aquí.
–Rebeca hizo un gesto cariñoso con Alba, agradecida por la hospitalidad de esta.

–Buenas noches entonces –Rosendo guiñó un ojo a Alba sin que la inspectora Peralta pudiera verle–; ya sabéis, no abráis la puerta a desconocidos; bueno, podéis empezar cerrándola…¡Ah!, se me olvidaba: ni una palabra de esto al resto de sospechosos de lo que ha pasado esta tarde aquí –Rosendo dedicó una mirada cariñosa a Alba y un gesto de adiós a Rebeca y salieron de la casa.

–No me gusta esa tía –dijo en tono seco Peralta.

–No jorobes, Carmen, ¿qué te ha metido en la cabeza Malpica?

–No me refiero a tu churri, ¡lobo en celo!, me refería a la otra, ¿cómo se llama?

–Se llama Rebeca. ¿Se puede saber por qué no te gusta? –Ya estaban bajando en el ascensor ambos policías.

–No lo sé, demasiado tranquila, demasiado segura…

–¿Debería vestirse de luto y llorar por las esquinas? Hay gente que lleva el dolor sin tanto tenebrismo.

–No lo sé, pero no me gusta. –La inspectora Peralta no sabía argumentar su intuición.

–No sé cómo lo hacéis, pero entre las tías buenas siempre veis fantasmas. Esta, además, es rica, lo que le faltaba…además, no ha abierto la boca en toda la conversación. –Una luz se le encendió mientras pronunciaba esta frase.

–Ya estas con tu filosofía barata, ¿Dónde vamos? Yo estoy de niñera tuya.

–Pues por hoy yo ya tengo suficiente, no he dormido nada esta noche y ya no estoy oficialmente de servicio. Si quieres vamos a mi casa, me das un besito en la frente y, si te apetece, me localizas para mañana a los sospechosos de quererme mandar al otro barrio. Toma esta lista de nombres y teléfonos móviles. Me interesa verlos, no quiero teléfono, no les digas por qué los queremos ver.

–¿Y si me dicen que no vienen?

–Sin problema: vamos nosotros. Prefiero verlos en su entorno habitual.

Los dos policías caminaron, en silencio prácticamente, los ochocientos metros que separaban la casa de Alba de la de Rosendo.

–Aquí vivo, me puedes dar un besito en la frente y retirarte.

–De eso nada, tengo orden de arroparte.

–Tú lo que quieres es aprovecharte de mi cuerpo –dijo muy seriamente Rosendo.

–Tú estás majareta, Rosendo.

–Da igual, seguramente mi madre no lo aprobaría… antes de la boda, me refiero.

–¿Vives con tus padres? –preguntó extrañada Peralta– ¿Y eso?

–Tengo el chalet en la Moraleja vacío, pero es demasiado grande para mí, ¡No te jode!, ¿con la mierda de sueldo que tenemos: cómo quieres que me compre un piso?

–No te me excites abuelo, también puedes alquilar… –El ascensor llegó al último piso.

–Aquí sí que nos despedimos, no quiero preocupar a mis padres. ¿Me pasas a buscar mañana sobre las diez?

–¿Te traigo unos churritos? Si lo prefieres me paso a las once, para no molestar.

–Menos cachondeito que en este caso el jefe soy yo. Si no te gusta el horario se lo cuentas a asuntos internos, pero a mí no me martirices. –Peralta le lanzó un beso al tiempo que se cerraban las puertas del ascensor. Rosendo sacó las llaves de su abrigo, abrió la puerta introduciéndose otra vez en el mundo civil. Su padre leía en su sillón de orejas, su madre hablaba por teléfono con su abuela; Albinoni sonaba en el viejo tocadiscos de su padre, ¡Hogar, dulce hogar!

Capítulo XX

Las previsiones del tiempo acertaron aquel lunes. Una intensa nevada había cubierto de blanco las calles de Madrid. Los autobuses se deslizaban en las cuestas y la calle Princesa estaba cortada por uno de ellos, atravesado, cortando tres carriles.

–¡Roooseeeendoooo! ¡Despierta! –La madre del inspector hacía las veces de despertador. Unos instantes después y vestido con un horrible pijama estampado, salía Rosendo de su cuarto, camino del baño.

–Ha venido una compañera a buscarte con unas porras. ¡Ha sido tan amable, y es tan guapa! –La cara de Rosendo fue de sorpresa hasta que vio la hora en el reloj de pared que había en el salón, eran las diez y diez.

–Mama, pídele matrimonio por mí; yo se lo pido todos los días, y no me hace caso. Dice que no se quiere casar porque las suegras son muy malas. –La inspectora Peralta esbozó una sonrisa mientras que la madre de Rosendo se acercaba a él y le reprochaba en un inaudible tono lo que acababa de decir. La inspectora Peralta disfrutaba de esta escena, tan propia de aquellos que siguen viviendo con sus padres.

–Date prisa, hijo, ya te he hecho el Cola-Cao y no quiero que hagas esperar a … perdona, ¿cómo te llamabas?

–Carmen, señora –contestó, educada, Peralta.

–Pues sí que empezamos bien, quieres que nos casemos y se te olvida el nombre a los diez minutos, se le va a quedar grabado en su corazoncito… –La madre se enfadaba por momentos, mientras la inspectora se partía de la risa lo más discretamente posible. A los cinco minutos Rosendo, vestido con su horrible pijama, y la inspectora Peralta, de punta en blanco como siempre, compartían Cola-Cao y porras en una mesa de camilla, con unas vistas privilegiadas sobre el Madrid nevado.

–Después de verme con este pijama, me quito de la cabeza que podamos llegar a tener sexo, ¿verdad? –La cara de total seriedad de Rosendo daba un cariz aún más cómico a la broma. “Este tío es muy divertido, pensaba Carmen, nada que ver con la idea que tenía de él”. Rosendo se percataba de su expresión divertida.

–Te dije que desayunáramos juntos, ¿a que gano mucho de cerca?

–He de reconocer que me haces gracia.

–Ya tengo media pierna en tu cama…

–Pero si estás que no cagas con la rubita mona de ayer.

–¿Te fijaste? Todavía no me lo creo, lo más cerca que había tenido a una tía así fue en la carpeta de segundo de la ESO, además, es superdivertida –Rosendo no sabía mantener las distancias cuando estaba a solas con alguien. En grupos grandes permanecía callado y escuchando, pero en petit-comité era un torbellino de espontaneidad. Terminaron, el café ella, el Cola-Cao él, y acabaron las porras. La agenda del día estaba repleta, y con el hándicap de tener que moverse en Metro, pues el tráfico con la nevada estaba imposible.

–Te apuesto un café a que pillo más carteristas que tú –retó Rosendo a la inspectora Peralta.

–Hecho, ¿y qué hacemos con ellos? ¿Los quieres llevar a comisaría?

–¿Para qué? Si es hurto, les pedimos los papeles y ya formularemos la denuncia por la tarde, ¡ah!, y si la víctima es grande: le decimos que no vamos a mirar, que si quieren le den dos tortas… Es broma Carmen, es broma… –Otra sonrisa brotó de la cara normalmente seria de la Inspectora Peralta, que sonriendo era aún más atractiva.

El viaje en metro hasta el Casino de Madrid en la calle Alcalá se saldó con dos carteristas para Rosendo por uno de Carmen: café gratis para él.

El Casino era un destino soñado por Rosendo, incluso se llegó a plantear inventarse una investigación para hacer uso de su placa y recorrerlo a placer. Su hondo concepto de la ética le impidió cumplir su sueño. Pero hoy estaba en la puerta e iba a entrar, nadie se lo impediría.

–Señores, este es un recinto privado, si van al restaurante tendrán que hablar con aquel compañero –dijo muy cortés un portero ataviado con un pomposo traje.

–No vamos a ningún restaurante –aseveró la inspectora Peralta que no sabía muy bien qué había en aquel edificio que le había pasado desapercibido hasta ese momento–, buscamos a Nicolás de Lara Covarrubia. Nos está esperando. –Los dos inspectores mostraron sus placas para terminar de convencer al portero.

–Síganme, por favor. – su cara no era de alegría sino más bien de preocupación, la policía no era bien recibida en aquel refugio de personajes de rancio abolengo y/o nutridas carteras. El portero les llevó hasta un ascensor, pero Rosendo le propuso un cambio.

–Preferimos usar las escaleras, tengo claustrofobia, no soporto los espacios cerrados–mintió Rosendo que quería ver todas y cada una de las plantas de aquel noble edificio. Subieron dos plantas hasta un salón decorado con un vistoso gusto neoclásico. Los cómodos sillones de orejas, el ambiente de recogimiento, así como una cuidada iluminación, dotaban al lugar de un encanto que todo buen lector percibiría.

–¡Vaya coñazo de sitio! –murmuro Peralta.

–Pero ¿qué dices?, es el edificio más bonito de Madrid, y esto es el paraíso en la tierra. – se quejó Rosendo sin esperanzas de convencerla.

–El señor de Lara Covarrubia es el caballero sentado junto a la ventana; les ruego respeten el silencio.

Una vez que el portero se fue, la inspectora Peralta habló al oído a su compañero:

–¿Y cómo quiere este tío que hablemos con el señor de Lara Covarrubia? ¿por lenguaje de signos?

La sala de lecturas era una habitación grande y diáfana. Apenas cuatro personas ocupaban otros tantos sillones. La llegada de los dos inspectores que aparentaban ser socios del casino, les hizo interrumpir la lectura; a los socios no les acompaña un ujier y debían cumplir un riguroso código de vestimenta, que los inspectores no cumplían.

Nicolás leía en el sitio más apartado y con mejores vistas del salón, dando la espalda a los que entraban en la sala. Rosendo tocó su hombro y Nicolás levantó la mano poniendo de manifiesto que era consciente de su presencia. Un minúsculo espejo delataba a las visitas sin necesidad de tener que orientar su sillón hacia allí. Se levantó y sin hablar, con un gesto mostró a los dos inspectores el camino hasta una amplia habitación.

–¿Desean un café? ¿té? –Nicolás sabía comportarse.

–Yo no, muchas gracias.

–Solo por favor, con sacarina. –La inspectora tomaba un mínimo de ochos cafés al día, ya iba siendo hora del tercero. Nicolás sirvió el café a la inspectora en una elegante taza.

–Ustedes dirán…

–Como sabes estamos investigando los sucesos de la noche del sábado al domingo. Quiero informarte, además, de que ayer intentaron matarme. –La introducción de Rosendo había sido, cuanto menos original; exponiendo los hechos con crudeza buscaba generar una reacción en su interlocutor. Nicolás había sido educado desde niño para no expresar sus emociones y, aparentemente, esta vez tampoco las mostró.

–Y querrán saber ustedes dónde estaba yo a la hora del suceso… En casa, no me han dicho ustedes la hora, pero no importa: no salí en todo el día.

–¿Nos puede decir cuál es su compañía de seguridad?, me refiero a la de la casa. –La pregunta de la inspectora Peralta sorprendió a Nicolás.

–Securitas. ¿Para qué necesitan saber eso?

–Simple rutina, cuando hay una coartada siempre la tenemos que comprobar, y qué mejor testigo que las cámaras de seguridad –la cara de Nicolás tornó ligeramente de un rictus de serenidad y control hacia uno de preocupación.

–Nada más, Nicolás; esperamos no haberte molestado demasiado –se disculpó Rosendo.

–No por favor –mintió Nicolás– no ha sido ninguna molestia –extendiéndole una tarjeta a Rosendo–. Cuando pueda, señor Noriega, está es la dirección del garaje donde puede dejar el coche de mi mujer. Lo sigue teniendo usted, ¿verdad?

–Sí, Perfecto, una cosa más Nicolás, ¿podemos ver la planta de arriba?

–Claro, inspector, síganme –Nicolás les llevó hasta las escaleras y realizó una visita turística por todo el edificio; Rosendo disfrutaba de cada explicación y de cada nueva sala, todas bellísimas. Una vez en la puerta, Nicolás se despidió de los policías. De camino al metro los dos inspectores cambiaron impresiones.

–Lo tenemos, miente. –La inspectora Peralta tenía clara su culpabilidad.

–Tienes razón, miente, pero no lo tenemos. Si quería hablar en persona con los sospechosos era, precisamente, para ver sus caras. Engañar con los ojos y con los músculos de la cara es más difícil que hacerlo con las cuerdas vocales.

–¿Qué quieres decir? Si miente es el culpable, ¿no?

–Es culpable de mentir. Nicolás está acostumbrado a ocultar sus sentimientos, siempre se controla para evitar mostrarlos, y sin embargo, ha mostrado sorpresa cuando le he contado que me acababan de intentar matar. Luego, sí ha mentido: salió de casa. Por favor, comprueba también los cargos de su tarjeta de crédito.

–Ok. Por cierto, ¿qué chanchullos te traes con el coche de la difunta?

–Necesidad, pura necesidad. La única forma de contactar con el Comisario Malpica era utilizando el coche de la difunta; se lo pedí a Nicolás y me lo dejó. Es posible que lo hiciera porque no era suyo, ni lo será.

–¿Ahora dónde vamos? –preguntó la inspectora Peralta.

–A Azca, a la torre Picasso, sede de la poderosa compañía multinacional Dynamic Electricity, la empresa donde trabajaban Samuel, Andrea, y Pilar, ¡ah!, y donde trabajaba Pelayo hasta que fue despedido. ¿Nos vemos allí?

–Ok, yo tengo que pasar por la comisaría, ¿pero tú?

–No puedo pasar a la hora del almuerzo por la Plaza Mayor y no comerme un bocata de calamares…

–Pero ¿dónde lo metes? –Peralta estaba alucinado de la cantidad de comida que ingería su liviano compañero. Se separaron, Peralta cogió el metro y Rosendo hizo una llamada de teléfono, una sonrisa iluminó su cara. Bajó las escaleras del metro, los lunes no son días de calamares…

Quince minutos después llamaba a la puerta de Alba, Rebeca se había ido temprano.

–¿Vienes solo? –Era evidente que Alba ya lo había comprobado mirando por la mirilla.

–Sí, mi canguro me ha dejado solito, necesito a alguien que me cuide durante treinta minutos… –Alba abrió la puerta, una combinación era su único atuendo. Rosendo perdió el habla ante semejante espectáculo, paralizado, tuvo que ser rescatado por la mano de Alba, que tenía muy claro que aquella media hora había que aprovecharla…

Apurado por el tiempo, Rosendo salió escopetado para Azca, no quería que Peralta sospechase.

–Una cosa, cariño…

–No me llamo cariño, me llamo Alba. –Su cara era toda una declaración de intenciones ante cualquier apelativo cariñoso que se le pudiera ocurrir a Rosendo.

–Perdona, Alba, no quiero que quedes y mucho menos que pases la noche con nadie de los que fueron a la casa rural.

–¿Eso te incluye a ti? –respondió burlona Alba.

–También, a no ser que traiga una orden de registro… –El chiste malo la hizo sonreír. Rosendo se fue, apurado, debía llegar a la torre Picasso.

Capítulo XXI

La inspectora Peralta esperaba en la parte exterior del acceso a la Torre Picasso. Se fijaba en la vestimenta de los que entraban y salían. La mayoría de los hombres llevaban trajes o demasiado grandes o demasiado pequeños y las mujeres abusaban del “traje chaqueta”. Era como si todos aquellos ejecutivos llevaran un mono de trabajo, salvo que su mono no era azul y no llevaban casco.

–Buenas... –Rosendo llegaba fatigado.

–¿Te hace falta un reloj? ¿Te has comido siete bocadillos? –A Peralta no le gustaba esperar y, menos, si hacía frío.

–¡Eh, relajémonos! Me he retrasado un pelín, pido disculpas; pero te hubieran cobrado lo mismo si llegas a esperar dentro…

–¿Tú crees que dejan a desconocidos pararse en el vestíbulo de esta torre? ¡Anda, vamos!

El vestíbulo de la torre Picasso era amplio, muy amplio; si las dimensiones de la torre por fuera sorprendían por lo aparentemente pequeñas, la amplitud del vestíbulo sorprendía por lo contrario. Unas eficientes señoritas dirigieron a los dos policías a la planta cuarenta y uno. El ascensor subía veloz mientras Rosendo recordaba lo poco que le gustaban los ascensores y las torres altas, donde era tan fácil estrellar aviones. Una vez en la planta, un elegante vidrio recordaba que habías entrado en los dominios de Dinamic Electricity. Una mujer de unos cincuenta años, vestida como una recién licenciada, les esperaba.

–Carmen Fuentes, directora de comunicación de Dinamic Electricity España. Un placer... –dijo con su mejor sonrisa mientras les tendía la mano.

–Inspectora Peralta e Inspector Noriega. Ya sabe por qué estamos aquí, ¿verdad?

–¡Claro! No se pueden imaginar el impacto que ha tenido esta tragedia en nuestra empresa: en estos momentos está viajando un directivo desde Atlanta para hacerse cargo de la situación. Si les parece, acompáñenme y hablamos en un lugar más tranquilo.

A Rosendo no le interesaba nada hablar con aquella amable señorita.

–Carmen, si me permite tutearla…

–Claro, inspector.

–Tenemos mucho que hacer y poco tiempo, si te parece la inspectora tomará nota de tus apreciaciones. Si me puedes decir quién es el responsable de recursos humanos… necesitamos hablar con él.

–¡Claro!, vamos en un momento y te lo presento.

Recorrieron media planta y llegaron a un coqueto despacho de paredes de cristal; dentro leía el periódico un hombre mayor, de poblados bigotes y escaso pelo.

–Les presento: Ernesto Lafuente, nuestro director de Recursos Humanos.

–Tanto gusto. –Peralta y la relaciones públicas se marcharon hacia el despacho de invitados.

–Siéntese, por favor.

–Muchas gracias, señor Lafuente; no quiero quitarle mucho tiempo, solo necesito saber las causas de la salida de Pelayo Ercilla de esta compañía, tengo entendido que tenía un buen puesto…

–Bueno, tiene que entender que esa información es delicada, y no estoy autorizado a revelárselo. –Su cara mostraba una sonrisa impenetrable, como queriendo decir, “por ahí no, majete”.

–No me gustaría que mi juventud le llevara a pensar que no conozco las herramientas que tiene la policía para animar a la colaboración. Me lo puede contar usted aquí, en unos minutos y olvidar mi cara, o contármelo en comisaría después de que le hagamos unas fotos de perfil tras denunciarle por obstrucción a la justicia. Esta empresa tiene pinta de tener un código ético de esos que no dejan que sus directivos tengan antecedentes penales. –La sonrisa se derritió de la cara del señor Lafuente.

–Es usted un duro negociador; tendría una brillante carrera en el mundo empresarial. ¿Qué quiere saber?

–Lo mismo que hace dos minutos, cuando se lo pregunté. –A Rosendo la gente de Recursos Humanos le recordaban a los agentes de Asuntos Internos: eran igual de sospechosos.

–Bien, no me interprete usted mal, sabe que debo velar por la intimidad de mis empleados…

–Sí, sí, continúe. Al tema, por favor –Rosendo no estaba dispuesto a perder el tiempo.

–Digamos que Pelayo participó en unas operaciones opacas y...

–Hable claro, sin eufemismos; dígame lo que pasó, sin valorarlo, por favor.

–Cobró comisiones al banco elegido para la financiación de un gran proyecto; la broma le costó a la compañía tres millones de euros: los mismos que se llevó él. No hubo otra opción que despedirle…

–¿Lo que me está contando, puede demostrarlo?

–Claro, le indemnizamos por un año y le pagamos el incentivo de larga duración, para evitar pleitos desagradables para todos.

–¿Cuánto es eso?

–Sumándolo todo…, déjeme recordar: unos doscientos mil euros, más o menos.

–No me cuadra… –Pensó en alto Rosendo.

–¿Cómo dice? – Se extrañó el señor Lafuente.

–Nada... Le voy a pedir que me haga una copia del finiquito de Pelayo; no se preocupe, nada comprometedor saldrá la luz pública. Una cosa más, ¿Dónde puedo encontrar a la señora Acevedo? Pilar Acevedo.

–¿Pilar? Sí, claro, le acompaño. –Al recorrer de nuevo la planta pasaron por el despacho donde la inspectora Peralta aguantaba como podía las edulcoradas palabras de la Directora de Comunicación. Al verle se zafó de ella y, juntos, fueron a entrevistar a Pilar. La encontraron en una mesa situada entre dos magníficos despachos: el más grande de paredes opacas, el más pequeño de paredes de cristal.

–Hola Pilar, ¿Cómo estás?

–Hola Rosendo… Qué ¿Qué haces aquí? –La mirada de Pilar reflejaba un nerviosismo patente.

–Ella es mi compañera, la inspectora Peralta. Solo queremos hacerte un par de preguntas…

–Tanto gusto. Claro… ¿Dónde? ¿Os parece que vayamos al despacho de Samuel?, es un lugar discreto. – El Director de RRHH ya se había ido; Pilar y los dos policías se sentaron en la mesa redonda auxiliar. Era un despacho escasamente decorado; todo era estándar salvo tres retratos bien enmarcados: dos de ellos de Rebeca y el tercero una foto de pareja; ella encantadora como siempre y él con la sonrisa más radiante que jamás le había visto Rosendo.

–Impresionante la vista, desde aquí uno se puede sentir dueño del mundo. – Rosendo, con su apariencia amable nunca disparaba al aire.

–Samuel no aspiraba a eso, por eso Andrea le mantenía en su puesto. Si hubiera sido un hombre ambicioso por medrar, Andrea lo habría triturado. Él amaba su trabajo, para él era un juego en el que le gustaba ganar siempre.

–Y sin embargo, Samuel fue acumulando resentimiento hasta explotar…

–¿Cómo dice? –Se extrañó Pilar–. Samuel no recordaba por la tarde lo que había desayunado, las cosas sin importancia y los conflictos los olvidaba de un día para otro.

–Dos preguntas más y terminamos. ¿Recibió Andrea correos o algún tipo de comunicación amenazante?

–Andrea era muy celosa de su intimidad; en cuanto recibía correos los movía de la bandeja de entrada a una carpeta de su portátil para que yo no pudiera leerlos; sin embargo, al tener acceso a su agenda y a su bandeja de entrada, sí tenía nociones de los correos que recibía. Era relativamente frecuente encontrarse con correos de Pelayo con un tono, digamos, brusco, ella siempre procuraba hacerlos desaparecer lo antes posible.

–Una más: ¿nos puede decir con el mayor detalle posible qué hizo ayer por la tarde?

–¿Por …? ¡No me digan que ha pasado algo más!

–Nada grave, pero creemos que significativo, ¿Dónde estuvo? –Pilar dudó, algo la atenazaba.

–La noche del sábado también dudó y ahora sufre por aquella indecisión. Diga la verdad: toda, por favor. –Rosendo tocó una tecla interna y dolorosa. Pilar comenzó a llorar.

–Estaba hecha polvo, no era capaz de hacerme a la idea de lo que había pasado. Me llamó Alba…, la niña tan mona de la despedida –Rosendo asintió con la cabeza–, me contó que habían organizado una reunión en la que íbamos a estar todos; dudé un segundo, pero me decidí a ir. Salí de casa y cogí el metro, pero la angustia me dominó y necesité aire; no recuerdo la estación en la que salí; comencé a caminar intentando vencer mis demonios. A la hora u hora y media de caminar llamé a un amigo médico…

–¿A qué hora fue eso?

–Serían las ocho, por lo menos. Tardó media hora en llegar a recogerme; me llevó a casa y me dio algo para ayudarme a dormir. Eso fue todo…

–¿Nos puede dar los datos de su amigo, por favor? –La inspectora Peralta no quería dejar ningún cabo suelto.

–Tome, esta es su tarjeta…

–Muy bien, es todo –el tono de Rosendo era conciliador, quería agradar a Pilar–. Un consejo: evite juntarse con los compañeros de la despedida hasta nuevo aviso.

–¿No querrá usted decir…?

–Quiero decir que no se junte usted con los que fuimos a la despedida, solo eso. Gracias, Pilar. ¿Podemos echar un vistazo al despacho de Andrea?

–Es todo suyo. –El despacho de la máxima responsable de la multinacional en España era el más grande y el mejor colocado de todos. Un confortable sofá, con una mesita auxiliar, permitía encuentros informales. La mesa principal estaba impoluta. Nada en aquel despacho delataba cómo era su dueña, o tal vez mostraba mucho de ella: su ausencia de vínculos emocionales, nadie a quien querer sin recibir un dividendo por ello. Se despidieron de Pilar y salieron de la planta antes de que la Directora de Comunicación les pudiera ver y acompañar.

–Esta mujer no está en su mejor momento. –Peralta era clara e incisiva; Rosendo no contestó, reflexionaba con la mirada perdida.

–¿Te pasa algo?

–No, nada. Ha sido muy interesante, pero no pensaba en el caso.

–¿Y se puede saber en que pensaba, inspector Noriega?

–En que podría perfectamente haber terminado trabajando en una empresa como esta; viniendo a trabajar en un traje mal cortado, en el que me sentiría atrapado; en una oficina impersonal y fría como esta…

–La verdad es que es triste ver lo mal vestidos que van lo tíos y lo frías y poco favorecidas que están las chicas. –La inspectora Peralta no había profundizado en el sentir de Rosendo; era normal: empatizar era un deporte cansado.

–Necesito que me busques cuentas corrientes de Andrea en algún paraíso fiscal. ¿Hablas con los de la unidad de finanzas? ¿Necesitas algún dato más?

–No, lo tengo todo, ¿quieres que vaya ahora?

–No, quiero que conozcas al penúltimo sospechoso… Comemos y nos vamos de compras.

–Guay, cada vez me gusta más el puesto de niñera.

De común acuerdo caminaron hasta dejar atrás el barrio yuppie, poblado de ejecutivos trajeados y bares con un menú del día abusivamente caro. Tras un rato de paseo acelerado se metieron en un restaurante indio con menú de ocho euros y mucho nativo comiendo.

–En peores plazas he toreado. –Se justificó Rosendo ante la imposibilidad de acabar la comida, extremadamente picante.

–¿Pero tú has visto lo que pica esta cosa que no sé ni lo que es?–Se quejó Peralta.

–Míralos, todos comen con normalidad, ninguno se queja, son superhombres o en cualquier momento sale la cámara oculta…

Cuando comieron, salieron del restaurante y cogieron el metro que les llevó hasta la calle Goya. Galerías Serrano era la referencia en grandes almacenes, el lugar donde Rosendo, cuando se lo podía permitir, compraba las cosas importantes.

Diego trabajaba en la plataforma logística. Era el encargado de almacén del turno de tarde, tal vez un puesto menor para un hombre con ambiciones como él. Tras preguntar en la entrada, un guardia de seguridad les acompañó hasta la planta baja. La actividad era frenética; en una pequeña caseta, Diego tecleaba en un ordenador, levantó la mirada y vio llegar a los dos policías.

–Hombre, el Romeo que me ha robado a mi Julieta. –La relajada cara de Diego no presagiaba un drama por celos.

–Buenos días, Diego; ya veo que nos hemos levantado literatos. Necesitamos hacerte un par de preguntas.

–Claro, pero antes preséntame a tu compañera; ya sabes: ya no tengo novia.
–Diego no conocía el fuerte carácter de la inspectora Peralta.

–Soy la inspectora Peralta, compañera del inspector Noriega en el caso.

–Encantado. ¿Me disculpan un segundo? Termino un tema y les atiendo.
–Diego salió hacia el almacén dando instrucciones a varios operarios.

–No me habías dicho que había un sospechoso cañón… –Los ojos de la Inspectora Peralta brillaban juguetones mientras miraba sin disimulo a Diego.

–¿Quieres matar de un infarto al Comisario? ¿Te imaginas? Los dos inspectores del caso liados con dos sospechosos. Por cierto, no sé qué tiene este tío que yo no tenga...

–Abstrayéndonos de la belleza facial, que es subjetiva y ahí no entro, este tío tiene veinte kilos muy bien colocados que tú no tienes…

Diego volvió y cerró la puerta. Sin ser un lugar silencioso, sí era el más tranquilo de la planta.

–Diego, ¿nos puedes decir con el mayor detalle posible dónde estuviste ayer entre las cinco y las siete de la tarde?

–¿No me digas que han matado a otro? –La cara de Diego mostraba cierta preocupación.

–No, gracias a Dios, ¿Dónde estuviste?

–Déjame pensar; sobre las dos había quedado con mi novia, ya sabes, Alba, pero desgraciadamente no iba a ser una comida romántica; como sabes: me dejó. ¿Qué hacer un domingo a las dos de la tarde con la que estaba cayendo? Llamé a un colega, Iñaki, el típico amigo de verdad que nunca falla… –Diego esperaba algún gesto de complicidad, pero se encontró con el gesto serio y expectante de los dos policías. –Pues eso…, nos fuimos de cañas por el barrio, mi barrio de juventud: Carabanchel. Empezamos por las cañas y no sé a qué hora pasamos a los cubatas; a las siete de la tarde no me tenía en pie del pedal que llevaba. Estaba claro que no me iba a plantar así en casa de mis padres, “Hola, mami. Me ha dejado la novia y vengo pedo, ¿me puedo venir a vivir con vosotros?”

–¿A qué hora llegó a casa de sus padres? ¿Estuvo siempre con su amigo? ¿Cómo podemos contactar con él?

–De una en una, inspectora, no me presione: que soy un chico sensible –el gesto de la cara de Diego era descaradamente de coqueteo con la inspectora–. Llegaría sobre las ocho, más o menos, y sí, estuve siempre con Iñaki; su número de móvil es el 666123421.

–No te quitamos más tiempo Diego, que el negocio no marcha si no estás encima. –Rosendo gustaba de terminar sus interrogatorios con algún comentario que mostrara cercanía, como si hubiese robado algo al entrevistado y le quisiera compensar de alguna manera.

–Espero que volvamos a vernos. –Diego miraba descaradamente a la inspectora Peralta mientras pronunciaba estas palabras.

–Chao. –Fue la escueta despedida de la inspectora.

–Este príncipe come de mi mano en cuanto cerremos la investigación. –Peralta nunca prometía en vano.

–Aparte de irresistible, ¿qué te ha parecido el guaperas?

–Me ha parecido dos cosas: que parece tener una coartada sólida y que tu chica tiene que hacérselo mirar. –El comentario de Peralta tocó en el corazoncito de Rosendo.

–Dos cosas también te digo yo: una, me has herido el corazoncito y dos, la coartada de Diego, el tal Iñaki, es capaz de jurar que Diego es hijo de Elvis si se lo pide. Tiene una coartada de mierda. Por cierto, ¿al coche de ayer le hicieron un puente?

–Claro, ¿cómo quieres que lo arrancaran si no?

–Hay que sacar huellas de los cables; hacer un puente con guantes es complicado, todos se los quitan para hacerlo. Lo mismo hay suerte y sale algo de ADN de pelar el cable.

–¿No te estarás obcecando con este tío porque es el ex de tu chica?

–No he dicho una mala palabra, simplemente que su coartada es mejorable. Otra cosa, cuando vayas a comisaría pídeles a los de financiero las cuentas de la casa rural donde estuvimos, y también los ingresos y rentas de Pelayo, el dueño.

–¿A ese, no lo vamos a ver?

–Sí, mañana, tenemos que ir a Guadalajara a ver la autopsia. ¿Te paso a recoger en algún sitio?

–No, dormilón; te paso a recoger yo un poquito antes que hoy; pero tranquilo, te dejaré dormir. Nos vemos mañana.

–Chao, Carmen, y gracias. ¡Ah!, vente en metro, iremos en mi coche. –La inspectora Peralta cogió el metro. Rosendo quería airearse; caminar le ayudaba a pensar, a lanzar al aire todas las posibilidades sin descartar ninguna. La madeja se iba complicando, era necesario tener en cuenta todos los detalles…

Capítulo XXII

Miércoles. La voz de su madre despertó a Rosendo. Miró la hora en el reloj despertador de su mesilla, ¡las ocho y media!, pero ¿qué concepto de dejarle dormir tenía esta mujer?

–¡Rosendo, te está esperando tu compañera!, ¡Otra vez! –A la madre de Rosendo no le gustaba nada que su hijo hiciera esperar a nadie, y menos, a la policía.

–¡Inspectora!, la he estado esperando de seis y media a siete y media, pero como no venía me he vuelto a echar… –Rosendo corría camino del baño avergonzado, había dormido en ropa interior.

–Como me vuelvas a mentir me llevo las porras. –Peralta reía la gracia de su compañero. Al cabo de cinco minutos Rosendo salía duchado y vestido. Ya sentado y con su Cola-Cao calentito, su madre volvió a la carga.

–Entonces señorita, ¿está usted soltera?

–No mamá, está casada y tiene gemelos.

–¡Oh! Con lo que me gustan a mí los niños… –El chasco de la pobre mujer había sido considerable; quería casar a su hijo y aquella guapa policía podría haber sido una opción.

–¿Su marido y usted quieren tener más?

–¿Su marido? No mamá, está casada con otra mujer, son in vitro los niños, de donante anónimo. – La cara de la madre era un poema, los ojos abiertos como platos, la cara de Peralta otro poema, a punto de soltar una carcajada.

–No, señora, su hijo es un gamberro, estoy soltera.

–¡Como te pille, bandarra! –La madre hacía el ademán de pegar a su hijo pero a ella también le hacían gracia sus bromas, aunque fueran a su costa.

–¿A dónde vais hoy? ¿A detener a algún malo?

–Vamos a la Cañada Real a detener a una familia de narcotraficantes, como hay crisis no tenemos refuerzos. –Rosendo continuaba con su ironía.

–¡Pero hijo! ¿Qué dices? No vas, y no se hable más.

–Que no señora, no se preocupe, seguimos con el caso. Rutina. –A la inspectora Peralta le hacía gracia el trato de Rosendo a su madre, pero no quería dejar preocupada a la pobre señora.

Acabaron con las porras, más Rosendo que Peralta, y salieron hacia el coche de la difunta Andrea.

–¡Jooooder, Noriega, ahora me explico lo de la rubita mona!

–¡Pero qué dices!, que es el coche de Andrea, el que le tengo de devolver a Nicolás…

–No te pongas así, Don Juan, ¿a tu madre se le puede tomar el pelo, pero a ti no? –Rosendo bajó la cabeza, había caído en la broma…

Salieron de Madrid tras peregrinar por los túneles del Pardo, completamente atestados de coches. Peralta pidió a su compañero que le contara todos los detalles del caso. Rosendo le hizo un relato deslavazado de los hechos, sin incluir los avances que ya había realizado. El orgullo, que no tenía en su vida personal, afloraba cuando se trataba de las mieles del éxito en un caso.

–¿Y qué estamos investigando? ¿Te apetecía hacer todas las guardias de fin de semana hasta Navidad? –La inspectora Peralta se fiaba mucho de su intuición y ésta le decía que el culpable estaba claro y era Samuel.

–¡Ostras, tienes razón! ¡El conductor del coche que me intentó matar era Samuel, que ha vuelto para vengarse del policía que ….!

La inspectora Peralta cayó entonces en que algo no encajaba. Decidió mirar el bello paisaje nevado al otro lado del cristal.

Poco más de una hora y media tardaron en llegar hasta Relicario de la Sierra. La nieve se había acumulado e impresionaba la pared blanca que flanqueaba la carretera; solo gracias a la acción de las quitanieves se podía llegar hasta el pueblo.

Llegaron hasta la casa de Pelayo. Un buen samaritano había despejado de nieve el aparcamiento más cercano a la casa. Los siete grados bajo cero espabilaron a los dos policías, que llamaron insistentemente al timbre, con la esperanza de cobijarse. La puerta se abrió, la mujer de Pelayo les hizo entrar a un salón donde una estufa de Pellets caldeaba el ambiente.

–¿Sabéis lo que cuesta el mantenimiento de esa maldita estufa? Por cierto, ¡buenos días!, ¿Qué tal el viaje? –Así les dio la bienvenida Pelayo.

–Bien, gracias. Mi compañera: la inspectora Peralta. Pues no sé cuánto cuesta el mantenimiento, la verdad. –La inspectora Peralta hizo un gesto con la mano a modo de saludo.

–Un ojo de la cara, te la venden como si fuera el mayor invento del hombre desde la rueda, y es un timo. Encima todos en el pueblo se descojonan de mí: se puede coger leña gratis de los bosques comunales. ¡Todo el pueblo calentándose gratis y yo, como un imbécil, yendo a Guadalajara a por lo puñeteros Pellets!

–Tomo nota, Pelayo,; la verdad es que soy ignorante en este apasionante mundo de las estufas. Una cosa, ¿ayer fuiste a la quedada en casa de Alba?

–A estas alturas ya sabrás que no.

–¿Dónde estuvo entonces? –El tono de la inspectora Peralta no tenía los matices florales que había tenido con Diego. Aquel Pelayo tenía pinta de yuppi venido a menos. Aquella casa reclamaba una pintura urgente y un cambio de ventanas, la mitad del calor de la estufa se iba por ellas.

–Pues no se lo van a creer: gastando medio depósito de gasolina para ir de aquí hasta Guadalix de la Sierra. El puñetero atasco del siglo; lo que se tarda media hora en un día normal, lo hice en dos horas. A las siete, hasta las narices de jurar, me di la vuelta y para casa.

–¿Nos lo puede confirmar alguien? –La inspectora Peralta no pensó mucho la pregunta.

–Sí, señora, le pedí el teléfono a los compañeros de atasco para que pudieran testificar a mi favor si fuera necesario… –La ironía de Pelayo hizo enrojecer a la Inspectora, lo que no mejoró la mala impresión que ya tenía de él.

–¿A qué hora llegaste a casa? –Rosendo acotó mejor la pregunta.

–Llegaría a las ocho y pico, no te puedo precisar más. ¿Qué ha pasado?

–El domingo por la tarde intentaron asesinarme –afirmó tajante Rosendo. La cara de Pelayo cambió por completo.

–¿Y tiene que ver con este caso? ¿No habrá alguien que no le quiera bien? –

–Todo es posible –afirmó neutral Rosendo.

–Una pregunta más, ¿cómo compraste la casa rural?

–¿Qué cómo la compré? Con un crédito del Banco que me tiene ahogado. Esa gente no entiende que la casa rural no vaya bien, cobran religiosamente cada mes.

–¿No va bien la casa rural? –Se interesó Rosendo.

–Muy irregular, en verano y puentes se defiende, pero en invierno, con mal tiempo o entre semana es una ruina. Vamos, que no salimos de pobres.

–Vaya, pues lo siento. A ver si la cosa mejora, la casa rural merece la pena. Por nuestra parte nada más...

–Dios te oiga. Adiós. –Las palabras de Pelayo sonaron solemnes. Los dos inspectores salieron de la casa para refugiarse en el coche.

–¿Qué te ha parecido Pelayo? –Ya se habían montado en el coche camino de la casa rural.

–El típico pijo que siempre dice que le encantaría retirarse a un bucólico pueblo y cuando lo hace se da de bruces con lo dura que es la vida; ¡ah!, y que no tiene un duro, salta a la vista: este tío ha vivido muy bien y ahora no tiene donde caerse muerto. –Peralta era un mujer perspicaz y muy franca, cualidad que valoraba Rosendo. Salieron del pueblo y recorrieron los dos kilómetros que distaba la casa rural.

–Ahí la tienes, no podremos entrar, pero puede valer para que te hagas un mapa mental.

La casa rural estaba cubierta por un espeso manto blanco. Parecía como si la paz hubiera llegado, por fin, a aquel bucólico escenario donde apenas dos días antes la tragedia había golpeado dos veces.

–Tiene una pintaza, la verdad. –A la inspectora le encantó el lugar y la arquitectura moderna de la casa.

–Por dentro está muy bien montada; tiene una chimenea preciosa, sillones de orejas… es muy cómoda. –Rosendo dio la vuelta con el coche hasta llegar al lateral de las habitaciones.

–Si no fuera poli, me colaba por la ventana del baño.

–Pero si está cerrada –dudó Rosendo.

–Esas cerraduras son de coña. Las ventanas correderas se abren con un suspiro.

–¿Y cabes?

–De sobra, soy pequeñita pero matona, hombre. Si me ayudas a llegar hasta la ventana, entro. ¿Quieres entrar?

–No déjalo, ¿para qué? –Rosendo solo pensaba que en Guadalajara les esperaba el forense y el cielo amenazaba nieve–. Vámonos, no se nos vaya a cerrar el puerto.

Tomaron el desvío hacia Guadalajara, en sentido contrario al camino por donde habían venido. El paisaje era agreste y estremecedor por su belleza, sobre todo desde dentro del coche. Llegaron al anatómico forense cerca de las doce y media, preguntaron por el doctor Espiña, el forense asignado a las autopsias del caso.

El doctor era un hombre todavía joven, cuarentón, de aspecto enfermizo, alto y de gesto risueño, como si todo le hiciera gracia: nada más lejos de la realidad.

–Este es el informe, si tienen alguna duda estaré en la sala 3, en una autopsia.

Los dos inspectores asintieron y comenzaron la lectura. El lenguaje utilizado por los forenses hacía inevitable tener que preguntarles. ¿Por qué escribían así, si sabían que la policía, destinataria de esos informes, no los entendería? ¡Médicos!, se respondía Rosendo. Repasó otra vez el informe, leía rápido, tanto que la inspectora Peralta tenía que pararle para poder terminar también ella la página. “¿Por qué imprimirán los informes a dos caras?” Se preguntaba el inspector. Al cabo de cinco minutos y tras una segunda lectura, Rosendo y Peralta pasaron a la sala 3; el forense practicaba una autopsia a una mujer con la cara prácticamente destrozada. Rosendo no amaba esta parte de su trabajo. Preguntó al forense tapando con su mano, como podía, la imagen del cadáver.

–¿No le gustan los cadáveres, inspector? –preguntó divertido el forense.

–Sí, hombre, tengo uno en la mesilla de noche –respondió irónico Rosendo–. Doctor, leo en el informe que no se sabe la sustancia que mató a Andrea…

–No, no lo sabemos, hay cerca de cien drogas que afectan mortalmente al sistema nervioso y que una vez que se metabolizan son indetectables; eso es lo que le puedo decir.

–Otra duda, ¿Cuánto tarda la leche en digerirse?

–Depende de lo que se hubiera comido antes, de lo bien que tolere el estómago la lactosa, pero, contrariamente a la creencia general de lo bien que sienta la leche con miel antes de dormir, no se digiere bien, puede que dos horas, incluso más.

–No comprendo, ¿no se encontró leche en el estómago de la fallecida?

–No, vamos, no lo recuerdo; lo que ponga en el informe.

–Otra cosa, ¿Cuánto tardan en hacer efecto esas drogas? ¿Es inmediato?

–Depende de la droga, hay algunas que tardan casi un día y otras son inmediatas; hay una amplia variedad.

–Con respecto al hombre. ¿Confirma usted que murió ahorcado?

–Sin lugar a dudas, murió ahogado. Los ahorcados pueden morir por rotura del cuello, pero la mayoría no se colocan bien la soga y mueren ahogados, una muerte desagradable.

–Otra cosa: el Orfidal ¿Es indetectable?

–¿El lorazepam? ¡Que va!, es fácilmente detectable post mortem.

–No, me refería al Orfidal, doctor.

–Inspector, el principio activo del Orfidal es el lorazepam; Orfidal es una marca comercial.

–¡Ah! Perdone doctor, ando pez en drogas.

–¿Algo más señores?

–Hay algo en el informe que no entiendo. Mire, en este renglón de aquí.
–Rosendo acercó el informe al doctor, señalándole el párrafo en discordia.

–Pies mojados; significa que tenía los pies húmedos. – aclaró el doctor.

–¿No puede ser sudor?

–Todo el cuerpo estaba sudado, pero los pies estaban mojados.

–¿Es normal ese efecto, el sudor, en las drogas paralizantes?

–Sí, casi todas producen una descompensación del sistema circulatorio, lo que afecta a la temperatura corporal, el cuerpo se defiende como puede.

–Muchísimas gracias doctor, ¿esta copia es para nosotros?

–Eso dijo el juez. Adiós señores.

–No podía haber sido otra cosa que forense. –Se quejó Peralta una vez fuera de la sala.

–A mí me encantan los forenses –contestó Rosendo–, tan resabidos ellos; no se enrollan, van al grano. Si escribieran en cristiano me casaba con uno. –A la inspectora Peralta le hacía gracia esa manera tan original de expresarse; no le cabía duda de que ese repentino amor de Rosendo por los forenses tenía más que ver con algo que había dicho que con la gracia natural del colectivo, tan fúnebre siempre.

–¿Adónde vas con tanta prisa, Noriega? –A la Inspectora le gustaba andar rápido, pero en él no era normal esa decisión en el paso, más bien dejaba caer un paso después de otro, como si el andar fuera un mecanismo necesario para seguir cavilando; sin embargo, ahora andaba decidido.

–Vamos a comer, luego: paseo romántico por esta bella ciudad.

–Si, bueno…

–No se me encabrone, Peralta, el juez entra de guardia a las cuatro y habrá que hacer tiempo.

–Pues haga tiempo usted andando, yo lo haré en el coche, ya he pasado todo el frío que me tocaba por hoy.

–Como veas, no necesito compañía para pensar. –Más allá de las bromas, Rosendo era un policía solitario, gustaba de pensar muchas teorías aunque luego las tuviera que descartar. Hacía de fiscal y abogado de sus propios pensamientos; la clave era explorar todos los caminos, por peregrinos que parecieran a priori. Comieron en un kebab por insistente petición de la inspectora Peralta; Rosendo le amargó la comida informándole de toda la sal y las grasas saturadas que contenía su magnífico kebab de cordero con extra de salsa. Terminaron, eran apenas las tres y cinco de la tarde; tendrían que esperar casi una hora.

–¿Me da las llaves del coche, inspector?

–Como quieras Carmen, pero te advierto que Guadalajara nevada es una ciudad preciosa…

–Y muy fría. Voy a estrenarme en siesta en coche lujoso, nunca he tenido la suerte de echarme una en un cochazo como este.

Se despidieron y Rosendo comenzó su paseo sin importarle hacia dónde ir. Apenas había tráfico ni gente caminando. Aun había detalles que no encajaban en aquel rompecabezas. Caminaba rápido para no tener frío. A las cuatro menos diez estaba tocando la ventanilla del coche; la inspectora Peralta estaba profundamente dormida, acurrucada en el asiento; despertó de golpe, asustada por los golpes de Rosendo; se desperezó antes de abrir a su compañero.

–¿Cómo ha ido la siesta, Blancanieves?

–Perfecta hasta ahora. –Le reprochó Peralta su manera de despertarla.

–Vamos a hablar con el juez y, en dos horitas, estamos en el hogar, dulce hogar.

De la Morgue a los juzgados apenas había cinco minutos en coche. Aparcaron en la zona de autorizados y subieron a ver al juez.

–Buenas tardes, Noriega –saludó serio el Juez Armero.

–Le presento a mi compañera, la Inspectora Peralta.

–Encantada. –Peralta le dedicó la mejor de sus sonrisas.

–Lo mismo digo. –El juez no mostró demasiada pasión en sus palabras; Rosendo le informó de lo ocurrido el día anterior y de los avances de la investigación.

–Que hayan intentado matarle es un dato que apoya sus sospechas, pero sea consciente de que el hecho en sí no prueba nada de lo acontecido el fin de semana.

–Lo sé. Todo va cobrando forma, pero me falta el informe de la científica, creo que con eso tendré todos los mimbres para terminar este cesto. Por cierto, necesito órdenes para conseguir los testamentos de los fallecidos y para el Registro Civil.

–Usted sabrá lo que busca, pero pasan los días y los avances no llegan, inspector.

–El viernes, a más tardar, pondremos a su disposición al culpable.

–Muy seguro está usted para prometerlo –dudó el juez Armero.

–Confíe en mí, señor juez; si las pruebas de la científica corroboran mis teorías, cumpliré mi palabra.

–Muy bien, señores, si es todo: lo dejamos aquí. Espero noticias suyas. Aquí tiene las órdenes.

–Muchas gracias, adiós.

–Adiós.

Los dos inspectores salieron del despacho del Juez; ya en el pasillo, abrió fuego la inspectora.

–¿Te has dado cuenta que el juez ni se ha fijado en mí?

–Estará muy enamorado de su mujer.

–Tú estás colado por la rubia, pero me miras el culo.

–No puede ser… Pero… ¿Qué me quieres decir Peralta?

–Que este tío es muy raro.

–Es juez, no se muestra cercano, mantiene las distancias… no le doy más importancia.

–Por mucho que intentes mantener las distancias si te atrae una mujer se te nota en algo.

La frase de la inspectora iluminó la cara de Rosendo.

–¿Te hace gracia lo que te estoy contando? –La inspectora estaba molesta por la cara risueña de Rosendo.

–Que no mujer, que acabo de caer en una cosa… ha estado ahí todo el tiempo, pero no he sido capaz de darme cuenta. ¿Sabes que horario tiene el Registro?

–Hasta las dos, creo. Lo podemos mirar en Internet. –Peralta se enfrascó en su búsqueda en el móvil mientras salían de la ciudad camino de Madrid.

–Vamos a dejar el coche en el garaje, ¿te importa volver en metro?

–¿A mí?, deja el coche; por mí, perfecto. El Registro: hasta las dos, confirmado.

En poco más de una hora dejaban el impresionante Porsche Cayenne en el garaje que les había indicado Nicolás. Caminaron juntos hacia el metro, una vez allí sus caminos se separaban.

–Mañana, ¿dónde? –preguntó la Inspectora.

–¿Te parece que vayas haciendo lo que te pedí en comisaría? Yo pasaré por el Registro y a media mañana nos veremos para ir a ver a los de la Científica, a ver si tienen ya el informe.

–Perfecto, hasta mañana, Rosendo.

–Hasta mañana, Carmen.

Rosendo estaba impaciente por llegar a casa, y no por tirarse en el sofá. Nada más llegar quitó todos los trastos que había en la mesa camilla que su madre utilizaba para coser y sacó sus DIN A–3. Comenzó a pintar, garabatear, hasta que su madre le llamó a capítulo.

–Rosendo, cariño, a cenar, ya están las sopas de ajo.

–Vale, mamá, me lavo las manos y voy. –“Quien inventaría eso de mojar el pan”, las sopas de ajo no eran su comida favorita, pero a ver quién era el chulo que se lo decía a su madre, con lo orgullosa que estaba ella de sus sopas de ajo…

Capítulo XXIII

Rosendo había madrugado para ir al Registro; quería salir pronto para llegar cuanto antes al despacho de abogados que llevaba las herencias de Samuel y Andrea. Este último detalle no lo mencionó a Peralta, le era más útil en Comisaría consiguiendo los datos económicos, tan necesarios para terminar el rompecabezas.

La tromba de gente entró rápidamente en el edificio, encaminándose hacia una cola donde rezaba: “Información”. Rosendo siguió a la multitud. Al cabo de un rato, le tocó su turno.

–Buenos días, soy inspector de policía, tengo esta orden del juez.

–No necesitaba usted esperar esta cola. Suba al primer piso y pregunte por Trámites Oficiales.

Al cabo de diez minutos Rosendo desayunaba en el bar que le habían recomendado los funcionarios del Registro; entre mordisco y mordisco de su tostada con aceite y tomate no dejaba de preguntarse, “¿Por qué lo hiciste, Samuel?, no tiene sentido”. Su visita al registro había confirmado sus sospechas; ahora, henchido de orgullo, disfrutaba de su café bien caliente (fuera de casa no se atrevía a pedir Cola-Cao), su pan con tomate y su zumo natural. Aquel bar estaba lleno de vida, decenas de personas pasaban por allí y pedían “lo de siempre” en un intento vano de que la rutina gobernara sus vidas, sin embargo, no era la rutina, era el movimiento, las crisis, en resumen, la vida la que lo hacía, aunque se empeñaran en asegurarse la tranquilidad empequeñeciendo sus vidas con rutinas.

El paseo entre el Registro Único de Madrid y el Santiago Bernabéu le llevó apenas quince minutos a buen paso.

Uría y Gutiérrez era el despacho de abogados que llevaba tanto el testamento de Andrea como el de Samuel. Había telefoneado desde el Registro avisando de su próxima visita. Su anuncio había generado un revuelo importante en el despacho, las órdenes judiciales eran cosa seria para un despacho de la tradición del Uría y Gutiérrez. Harían todo lo posible para que un socio le atendiera personalmente.

El aspecto exterior del edificio del despacho era precioso, posiblemente de principios del siglo pasado, sobrio pero elegante. Un atento portero le preguntó por su destino, mostrándole el camino; un ascensor antiguo, perfectamente restaurado, hizo las delicias de Rosendo, amante de las antigüedades. La puerta del despacho estaba abierta, en realidad toda la planta pertenecía al despacho de abogados. Cruzó el umbral y llegó a un recibidor todo forrado de madera; una joven secretaria le dedicó la mejor de sus sonrisas.

–Buenos días, señor Noriega, le estábamos esperando. –“Vaya merito, les acabo de llamar” pensó Rosendo– ¿Me puede, por favor, mostrar la orden judicial? –El tono de la joven era serio, pero extremadamente agradable; miraba directamente a los ojos, lo que le confería un gran atractivo.

–Creo que debería hacerlo a alguien del despacho con poderes notariales –se disculpó Rosendo con su mejor sonrisa.

–Perfecto, mi nombre es Aurora Sanchez, socia directora de Uría y Gutiérrez. –La cara de Rosendo se sonrojó, había etiquetado erróneamente a aquella atractiva mujer que, no superando la cuarentena, había llegado a la cumbre sin apellidarse Uría ni Gutiérrez.

–Me va a tener que disculpar, verla sentada en esa mesa me ha confundido.

–No se moleste Inspector, me pasa demasiado a menudo. Vayamos al grano: acompáñeme a mi despacho. –El despacho de la socia directora era una amplia habitación luminosa, decorada en madera, con un toque vanguardista y moderno.

–Creo que estaba interesado usted en los testamentos de dos de nuestros clientes recientemente fallecidos. Aquí los tiene, como ve son documentos amplios. –Las dos carpetas contenían cada una un fajo de papeles considerable.

–Estoy seguro que usted tendrá a bien hacerme un resumen; no tengo muy claro si, en un mes, sería capaz de entender algo.

–En la orden no dice nada de eso, inspector–la atractiva abogada colocaba a Rosendo en su justo lugar. Era su pequeña venganza.

–No he de negarle que no me parece mala opción venir cada día, durante un mes, para leer estos documentos, sin embargo estamos hablando de un caso de asesinato y creo que las víctimas no deben pagar mis errores apreciativos. –La abogada sacó de un cajón dos hojas apenas escritas.

–Aquí tiene dos resúmenes de ambos testamentos; léalos y si tiene alguna cuestión, no dude en comentármelo. –La cara de Rosendo se iluminó; paso por paso, la abogada le demostraba quien mandaba. Rosendo devoró ambos resúmenes, formulando las siguientes preguntas:

–Perdone mi inexperiencia, según entiendo, Andrea deja un fideicomiso a Nicolás mientras no se vuelva a casar, dedicado exclusivamente al mantenimiento de las posesiones inmobiliarias. Vamos, que ni un euro le cae a Nicolás…

–Efectivamente, no ha sido muy generosa con su marido.

–Con respecto a Samuel, deja su herencia a la obra social de San Juan de Dios, salvo una parte (cincuenta mil euros) para Pilar.

–Sí, eso dice el testamento, aunque tiene una claúsula modificatoria que establece que si se casara, su esposa sería la adjudicataria de su fortuna. Desgraciadamente, no le dio tiempo.

–Muchísimas gracias, señora Sánchez, me ha sido de gran ayuda. ¿Estos papeles, me los puedo llevar?

–Claro, son para usted. No dude en ponerse en contacto con nosotros si necesita algo más. –Rosendo estaba hipnotizado por el atractivo y el talento de aquella mujer.

–Gracias, señora, un placer. –Salió del despacho camino de la comisaria, pero se le ocurrió una última pregunta.

–Perdone, señora, ¿tiene que haber una lectura pública a los interesados, no?

–Efectivamente.

–¿Cuándo será?

–Mañana, a las doce de la mañana, en el salón de socios –contestó la abogada.

–Le voy a pedir un favor, quiero invitar a todos los sospechosos del crimen, no sé si sería posible…

–Si nos garantizan ustedes la seguridad: ningún problema. Cuente con nuestra total colaboración.

–Muchas gracias, señora. Sobre las once vendrán mis compañeros, lo tendremos todo controlado. Hasta mañana, entonces –Rosendo bajó las escaleras dando saltitos, solo había un pequeña nube en el firmamento de Rosendo. Durante aquel día, miércoles, debía corroborar sus sospechas con datos, hacía allí se dirigía, a ver al subinspector Cruz.

Capítulo XXIV

Apenas media hora después entraba en la Comisaría Central de la Policía Científica. Rosendo tenía una envidia poco sana de sus modernas instalaciones. Llamó a la Inspectora Peralta, iba de camino, acababan de enviarle por correo electrónico la información económica solicitada. Al cabo de media hora los dos inspectores estaban sentados en la cafetería reservada para policías.

–¡Hay que ver lo bien que viven estos cabrones! ¡Con estos precios, alargaba yo el sueldo al doble! –La inspectora estaba indignada por la calidad y el precio de los servicios de restauración; en la comisaría de Argüelles lo más que tenían eran una máquinas a precios indecentes.

–Ya sabes lo que te diría el Comisario Malpica: si tanto te gusta, pide el traslado. No te veo haciendo análisis de ADN …

–Vamos al grano: te cuento lo que he averiguado de la gente de Financiero. Por un lado Pelayo, no tiene donde caerse muerto, está entrampado con el banco y la casa rural es una ruina. Está con el agua al cuello. No sé dónde metió el dinero de la indemnización, pero no lo hemos encontrado por ningún lado. El finiquito que recibió está claro, cerca de trescientos mil euros. A eso, súmale la pasta de las supuestas comisiones en su ex empresa: nada, todo ha volado.

Por otro lado está Andrea, inmaculada, dos cuentas y muy pocas inversiones financieras. Si tiene algún pufo lo tiene bien escondido.

–Le pega a Andrea, una mujer que desconfiaba de todo, especialmente de las nuevas tecnologías. Es curioso que Nicolás nos recibiera en el Casino de Madrid, oye. Todo un detalle poder ver el casino, pero es algo llamativo, en todo caso. Lo normal es que nos hubiera recibido en su casa.

–¿Qué quieres decir?

–¿Algo más? –Rosendo se quería guardar también ese as en la manga.

–No, ¿comemos? Te conozco y, como vayamos a ver a Cruz, hoy no comemos…

–Perfecto, siempre me ha parecido mejor el horario europeo y ya es casi la una. –Los dos policías se decantaron por el menú especial de cinco euros. Imposible no terminar ahítos con la cantidad de comida que se servía en esa cafetería.

–¡Menuda siesta me voy a pegar con el subinspector Cruz, con sus ADN y sus huellas! –Peralta no sentía la excitación ni las expectativas de Rosendo. La policía científica tenía que confirmar las teorías de Rosendo y aportar pruebas que las sustentaran ante un tribunal.

–¡Pero, qué dices!, ¡si es la clave de este caso! –Rosendo no podía entender la apatía de Peralta. Sin embargo, el encargo del Comisario a la inspectora no era encontrar al culpable, sino velar por su seguridad y evitar que se metiera en más líos de faldas. Era normal que en este caso, no le apasionara la normalmente tediosa información de la Científica.

Rosendo apuraba una cuajada mientras llamaba al subinspector Cruz. Quedaron a las dos en su despacho; faltaban quince minutos, tiempo suficiente para un café bien cargado. Los dos policías apuraron sus cafés y salieron camino del despacho del subinspector Cruz. Rosendo sabía que Cruz tendría toda la información atada y bien atada. El subinspector también conocía al Inspector Noriega, sabía que con él no valían vaguedades ni tantos por ciento de certeza.

El despacho del subinspector era una pequeña cueva sin luz natural. Realmente aquello era la sala de reuniones del equipo de Cruz, pero, no sin guasa, al equipo le gustaba llamarlo “el despacho de Cruz”. Colgado del techo, un proyector facilitaba la presentación de informes; el de este caso era extenso: cerca de ciento cincuenta diapositivas repletas de fotos y análisis. Comenzaron a revisarlo, fueron recorriendo cada parte de la casa, cada utensilio, los trajes, la basura, la comida, el contenido de los vasos…

A la Inspectora Peralta el codillo con guarnición le estaba jugando una, onírica, mala pasada; luchaba a duras penas por mantenerse despierta. Rosendo era la otra cara de la moneda, nervioso y triunfante.

–Perfecto Cruz; un par de dudas: dices que en el vaso donde bebió Samuel el tranquilizante, no se encontró nada, ¿es cierto?

–Claro, Noriega, ¿por qué te iba a mentir?

–Es crucial para la investigación. El vaso de plástico que encontrasteis en la basura contenía trazas de Fenol-dextrosa, ¿es un veneno que afecta al sistema nervioso?

–Lo llaman la droga de la tortura, durante una hora más o menos quedas paralizado; sientes todo, pero no te puedes mover. Era una manera cómoda de torturar sin gritos. Al cabo de ese tiempo mueres, una muerte nada agradable, por cierto.

–¿Se suda?

–Sí, mucho. El organismo resiste ese tiempo hasta que la descompensación es irreversible.

–Otra cosa, ¿no encontrasteis nada raro en la chimenea?

–Déjame ver… aquí te he puesto solo lo significativo a nuestros ojos. Voy a ver el informe completo. –El Subinspector brujuleó por su portátil hasta encontrar lo que estaba buscando– En la chimenea hay rastros de plástico, de un PVC corriente, lo que hubiera dentro no lo sabemos, ¡ah!, y un fragmento de un papel, lo más que hemos podido identificar es que tenía el membrete de la casa rural.

–¡Claro!, ¡pero qué tonto he sido! –exclamó casi gritando Rosendo. Ahora estaba completo el puzle, solo faltaba el visto bueno del Comisario Malpica. Sin apenas despedirse de Cruz y con un escueto “gracias”, salieron de la comisaria. Tras una hora de atascos y estrés, los dos policías entraban en el amplio y algo desvencijado despacho del Comisario Malpica.

Capítulo XXV

–Inspectora Peralta, Inspector Noriega, ¡qué placer más inesperado! Estaba yo ocioso esperando algo que hacer, ¡gracias a Dios que han venido ustedes! –El tono irónico del Comisario se refería al montón de papeles al que tenía que dar respuesta urgente y que no estaba pudiendo hacer por la imperiosa solicitud de audiencia del inspector Noriega.

–Señor, apenas le quitaremos un rato, necesitamos su autorización para una operación mañana. Verá… –Rosendo fue detallando en un lenguaje claro, aunque con cierto toque literario, el relato del crimen, como si de un edificio se tratara, pero en orden inverso: comenzando por el tejado hasta llegar a los cimientos; empezando por el crimen y bajando por el cómo, por qué y finalizando por el quién. El Comisario observaba a Rosendo con la curiosidad con la que siempre le miraba. Era perfectamente consciente de su potencial, era único e irrepetible, el único capaz de desentrañar un crimen como el que acababa de narrar. La cara de la inspectora Peralta sí que era de completo asombro; para ella los crímenes siempre cumplían un patrón sencillo: una causa, un objetivo y un método, siempre el más accesible posible y siempre, o casi siempre, detectable recolectando las pistas. Pero lo que acababa de hacer Rosendo no era recoger el grano sembrado unos meses antes; la arquitectura mental del crimen era fruto de un perturbado y para ella solo otro perturbado era capaz de desentrañarla.

–¿Qué necesita, Noriega?

–Tengo dudas de que un fiscal pudiera dejar suficientemente claro, en un juicio con Jurado popular, la culpabilidad del asesino solo con las pruebas que tenemos. Necesitamos una confesión, por eso necesito montar mañana una función.

–De acuerdo, Noriega. Cuente con el Inspector Récimo y su gente. Ahora mismo llamo al juez Armero y le pido las órdenes pertinentes. ¿Tiene el ok del bufete de abogados?

–Sí, aunque lo volveré a confirmar. Gracias, Señor. Ya queda menos para hacer justicia…

Capítulo XXVI

Aquel jueves amaneció radiante, el frío se mantenía, pero parecía que tras la gris tristeza de los días precedentes, el sol volvía a tomar la batuta.

Rosendo se había levantado temprano. Necesitaba repasar cada punto del caso. No necesitaba aclarar los detalles del crimen, buscaba la mejor manera de contarlo para conseguir el objetivo buscado. Salió temprano y sin desayunar, como era habitual en él. Llegó, pasadas las nueve al bufete de abogados, preguntó por la señora Sánchez, que le recibió en su despacho.

–Muy buenos días, viene usted antes de lo acordado.

–Muy buenas, señora Sánchez, necesitamos colocar micrófonos; tengo orden del juez, pero necesito la autorización de ustedes. –El tono de Rosendo era conciliador, casi de súplica.

–Eso no era lo acordado –el tono de la responsable del bufete de abogados se tornó serio–. Debe entender que nos debemos a nuestros clientes. –Ahora era la cara de Rosendo la que había cambiado.

–Con el debido respeto, sus clientes eran Andrea y Samuel, y ambos están muertos, y el responsable de su muerte va a estar ahí sentado. ¿Piensa que todo esto lo hacemos para grabarnos en DVD y ponérselo a nuestros nietos para gloria nuestra? ¡Si no logramos una confesión no tendremos nada!, ¡absolutamente nada!, cualquier colega de usted medianamente brillante sería capaz de sembrar en un jurado popular las suficientes dudas para decantar la balanza. No hablo de clientes, Aurora –el gélido gesto de la abogada pareció resquebrajarse–, hablo de justicia, de un asesino que ha segado la vida de un inocente, de dos vidas truncadas por alguien que no se merece seguir disfrutando la misma vida que ha segado a otro semejante.

–El mundo ha perdido un gran abogado haciéndose usted policía, Rosendo. Dirijo el bufete, pero esta decisión necesito consultarla.

–Son ustedes libres de decidir lo que deseen, esta es su casa. –Rosendo aflojaba, no quería pasarse en su presión. La abogada se retiró e hizo una llamada, al cabo de cinco minutos volvió.

–No le voy a marear, al morir nuestros clientes, sus herederos, los que van a venir, son, hasta la resolución del testamento, nuestros clientes. Nuestros estatutos prohíben actuar contra sus intereses pero… –la mirada de Rosendo volvió a esperanzarse al oír el “pero”– no hacen falta las escuchas. Es cierto que una confesión conseguida de una manera poco ortodoxa podría anularse en el proceso judicial, pero si un sujeto neutral testificara que las condiciones de la confesión fueron neutras y no hubo coacción en forma o fondo, es decir, si yo asistiera a la confesión: tendría validez ante un tribunal.

–¿Pero no le impiden sus estatutos actuar contra los intereses de sus clientes, por muy asesinos que sean? –La duda de Rosendo era lógica.

–Primero, el acusado debería de ser beneficiario del testamento. Si lo fuera, en el momento en el que fuera acusado por el juez de instrucción del crimen, el testamento se bloquearía, suspendiéndose la relación contractual, vamos: que ya no sería nuestro cliente.

–Perfecto así, si me promete que hará lo que acaba de decir.

–Inspector, las personas de palabra no necesitamos repetir nuestras promesas, y mucho menos prometer nada. Lo dicho, dicho está. –Los profundos ojos negros de la abogada impresionaban por su brillo, aquella mujer era especial y su palabra era firme.

–¿Dónde se puede desayunar por aquí? Para bolsillo de funcionario de baja alcurnia. –La pregunta sorprendió y alegró a la abogada, detestaba a aquellas personas que alargaban los temas sine die.

–Nosotros solemos bajar a esta hora a desayunar. Si quiere apuntarse... –La invitación no sonó forzada pero tampoco apasionada, había sido eso: una propuesta neutra.

–Si me promete que no hablan ustedes en subjuntivo y con esdrújulas todo el rato me apunto. –Una breve carcajada afloró en Aurora.

–No se preocupe, a mí también me caen mal los abogados, mis compañeros de café son un ujier y el bibliotecónomo, y hablamos de mujeres, de fútbol, ya sabe… como personas normales. –Rosendo asintió y Aurora cogió su bolso y su abrigo, avisó a sus compañeros y bajaron juntos en el viejo ascensor.

–¿Y el resto?, me refiero al resto de abogados.

–Están demasiado liados; les suben el café y un bollo. –El que hablaba era un hombre bajito y mayor, rondando los setenta: el ujier. Su tono no era precisamente de echarlos de menos–. Y las pobres secretarias igual, tienen dos minutos para bajar, pedir los cafés y los bollos y subir corriendo; se ponen ¡muuuyyy nerviosos! sus jefes si no las tienen cerca.

–No seas malo, Agustín. –Corrigió con dulzura Aurora.

–¿Y la suya? –Rosendo se dirigió a Aurora.

–No tengo, es decir, me filtra las llamadas la secretaria de un socio junior, pero la agenda y mis llamadas me las organizo yo. –Una manera sutil y eficaz de ir cambiando aquel bufete de abogados; si la máxima responsable hacía eso, era cuestión de tiempo que la rancia madera fuera cayendo como el resto de clichés del pasado.

–Lo de siempre, Ricardo. –Había pedido Aurora en un viejo y muy animado bar cercano al bufete. La cara de Rosendo fue un poema al ver tres porras del tamaño de un bastón con un café solo; definitivamente, aquella mujer era auténtica. Estaban terminando su desayuno cuando pasaron por la puerta del bar la inspectora Peralta y el resto del equipo.

–¡Peralta! –gritó Rosendo. El grupo paró y ésta se acercó.

–No podemos poner micrófonos, pero… –Rosendo contó la conversación que acababa de mantener con la responsable del bufete de abogados– ¿Puedes comprobarme por favor si lo que dice es cierto?

–Claro, ¿quién es la chica guapa con la que desayunas?

–La directora general del bufete, será la testigo.

–¿Ya se te ha olvidado la rubita angelical? ¿Ahora te van más las yuppies maduras?

–Te estás haciendo un lío. Es una tía excepcional, es verdad, pero no me interesa nada; bueno, está muy bien, pero que no, que no pienso en ella así…

–Sí, Rosendo, cuéntamelo en latín. Sé bien como sois los tíos: en una disco, a las seis de la mañana, os coméis una hiena si no habéis pillado una gacela… –A la inspectora Peralta no le faltaba razón, pero lo que sentía Rosendo era algo contradictorio, aquella mujer le parecía extraordinariamente atractiva, pero no de la manera que se sentía atraído por Alba. La abogada había salido a la puerta.

–Aurora, ella es la inspectora Peralta.

–Encantada –saludó cortés la abogada. Peralta hizo un gesto con la cabeza y se reunió de nuevo con sus hombres.

–¿Además de su compañera, es su pareja? –Se interesó Aurora.

–¡Que va!, no le van desgarbados como yo... –Pagaron y salieron hacia el despacho, había que tenerlo todo preparado.

Los policías permanecían sentados en una enorme sala de espera cuando regresaron al despacho.

–Si les parece, vamos a la sala de juntas y hablamos allí –Aurora tenía una estructura mental de cómo organizarse.

–Perfecto. –Asintió la inspectora Peralta.

–Hemos convocado a todos los sospechosos a las once y media –comenzó la inspectora–. Nos han confirmado todos que vendrán.

–¿Y no han preguntado por qué la policía les convoca en un despacho de abogados? –La pregunta de Aurora, la abogada, era obligada.

–Es que no les ha convocado la policía, sino ustedes… todos vendrán a ver si pillan algo, incluso aquellos que no van a pillar nada, como Diego o Alba. –Había sido una buena jugada, necesaria para no despertar sospechas.

–¿Dónde estarán los policías? –preguntó Aurora algo contrariada porque la policía se hubiera hecho pasar por miembros del bufete.

–Rosendo estará como un sospechoso más, junto a usted; yo seré su secretaria, y el resto estarán en la sala de espera contigua a modo de clientes esperando su turno.

–No sé en qué chino te han vendido el disfraz de secretaria, pero no lo pareces en absoluto… –Rosendo había dado en el clavo. La ropa, juvenil y atrevida de la inspectora Peralta no era la más apropiada para una secretaria al uso. El resto de los policías sonrieron discretamente.

–Pues en el mismo en el que te han vendido a ti el disfraz de Colombo
–contestó molesta la inspectora; el resto de policías aumentaron su cachondeo, más o menos silencioso.

–¡Señores!, ¡vamos a comportarnos! Esto es un despacho, no una pasarela de moda. La farsa durará un par de minutos, hasta que comience a hablar Rosendo. No veo en absoluto importante el modo en que vayamos vestidos. –Peralta miró de arriba abajo a la directora del despacho de abogados, vestía un traje chaqueta, prenda odiada por ella, pero aquel traje chaqueta era diferente, más ceñido, permitía adivinar la silueta de aquella bella mujer sin resultar excesivo. “Es el traje perfecto”, pensó.

–Apoyo la moción –retomó la palabra Rosendo–, y si quieres creerme, creo que te queda precioso lo que llevas, Peralta. Señores –ahora se refería a los guardias que permanecían un poco retirados escuchando las puyas que se lanzaban los inspectores–, es importante que estén al corriente de lo que esté pasando, pero solo déjense ver e intervengan si es estrictamente necesario. No tengo claro qué puede pasar hoy. –Justo cuando decía esta frase Rosendo miró a Aurora y la guiñó un ojo, como queriéndole decir “se lo digo para que se pongan las pilas, no se preocupe”.

–A sus puestos, son ya las once menos cuarto. Es posible que la gente se pueda adelantar. –La inspectora Peralta no quería ningún fallo. Una vez los guardias en sus puestos, preguntó a Rosendo.

–¿Tenemos claros todos los puntos, Rosendo?

–Sí, pero escúchame, necesito que hagas una cosa… –Rosendo entregó un papel con un nombre escrito y dio instrucciones a la inspectora de cómo y cuándo debería intervenir. Aurora se había recluido ya en su despacho.

Eran las once y media en punto; Aurora, como abogada depositaria de las últimas voluntades de Andrea y de Samuel, abrió la puerta de la sala de juntas; a su lado, un poco atrás, la inspectora Peralta, portando dos grandes carpetas, los testamentos de los finados.

Ya estaban todos, menos Pelayo. Alba con cara de ilusión, Rebeca con mirada de circunstancias, Pilar con síntomas de no haberse recuperado del fin de semana; Diego con su mirada de “qué pinto yo aquí” y Nicolás, con la mirada perdida, intentando ocultar su cabreo: total, ya conocía el contenido del testamento.

–Pasen, por favor, y pónganse cómodos. –Aurora mostraba su perfil más acogedor con aquel variado grupo. Una vez acomodados, apareció Pelayo, jadeando, como si hubiera venido corriendo.

–Nos van a tener que disculpar, la lectura del testamento de Samuel y Andrea estaba prevista para las doce del mediodía. La razón de adelantar la hora ha sido por la solicitud de la Policía Nacional para que colaboráramos con ellos. Sin más que decir, cedo la palabra al inspector Noriega.

–Muchas gracias por el trato recibido y la hospitalidad que nos ha brindado. Ya les adelanto que este año no ha caído ni la pedrea para la mayoría de ustedes, aunque creo que ya lo sospechaban –la aguda mirada de Rosendo se fijó en Nicolás–. Luego retomaremos el tema crematístico, de vital importancia para este caso.

Sí, señores. Les hemos convocado aquí porque el verdadero asesino no está muerto, está sentado en esta mesa. –Rosendo hizo una pausa dramática que los participantes soportaron cada uno como pudo: Alba no pudo disimular su excitación, como si aquello se tratara de un juego; Pelayo se repetía a sí mismo “ya lo decía yo”, aunque fuera mentirse a sí mismo; Diego volvió del lejano planeta en el que estaba y fijó su mirada en el inspector, intrigado; Rebeca se cubría la cara con las manos como si aquella situación fuera demasiado incontrolable para ella; Nicolás y Pilar se habían quedado hieráticos, con los ojos fijos en el inspector.

–Pero seamos ordenados, ¿por qué me decidí a investigar algo que parecía evidente para todos? Samuel mató a Andrea, su conciencia no le dejó en paz y lo llevó a quitarse la vida. Hasta su huraña actitud aquella noche fatídica corrobora esta hipótesis; sin olvidar que una testigo, Pilar, nada sospechosa de ser enemiga de Samuel, lo vio llevando el brebaje mortal a Andrea. Todo encajaba. ¿Todo?

La intuición es aquella mayoritaria parte de cerebro que piensa cuando nuestra vaga voluntad se dispersa o se dedica a otros menesteres. A mí, si me permiten la inmodestia, me funciona muy bien esta querida amiga. Y no, no encajaba. Mi intuición me decía que este puzle no encajaba, ¿y por qué no encajaba? Pues… por pequeñas cosas, detalles sin importancia. Les paso a relatar algunas de estas piezas desencajadas: la primera fue la pregunta de Samuel justo antes de acostarse; preguntó “¿hay leche?”, ¡pero, si él mismo, con sus patosas y huesudas manitas, había preparado un vaso de leche envenenado! ¿No era lógico pensar que él ya conocía la existencia o no leche?, ¡pero no lo sabía! Otro detalle que no me encajaba era el estado en el que me encontré a Samuel cuando entre en el salón durante el juego para, supuestamente, encontrar acuchillado al señor de la casa, ¡Pero Samuel estaba dormido, no muerto! No es que estuviera muy metido en el papel, ¡realmente estaba roncando! Cualquiera que conozca a Samuel sabe que era un ser extremadamente nervioso, nervioso como un niño de cinco años la Noche de Reyes, un nervioso incontrolable cuando algo le excitaba o preocupaba. Matar a Andrea y después echarse a dormir plácidamente era una concatenación de hechos imposibles para alguien como él. Pero hay más, él cambia de actitud radicalmente al conocerse el asesinato de Andrea; pasa de la placidez absoluta a una actitud esquiva y extremadamente preocupada, hasta acostarse, con un alterado estado de nervios.

Hay un último detalle que me gustaría mencionar: el sábado desayunando en San Agustín de Guadalix, hay un momento en el que Samuel pierde el control y derrama un par de cafés. El que más y el que menos lo achacamos a algo que dijo otra persona de las que estábamos allí, pero no, no fue esa la razón. La verdadera causa fue que vio algo que despertó en él sus peores pesadillas.

–Entiendo que este desagradable relato tendrá un final, y pronto –se quejó Nicolás.

–Señor de Lara Covarrubia, entiendo su cabreo por lo magro de su parte del testamento, pero esté usted más animado. Si mis cálculos no me engañan, tiene usted más de cinco millones de euros en pinturas, cuadros que no existen para nadie, inversión ilegal de nuestra poco querida Andrea –La cara de Nicolás era digna de ser contemplada.

Volviendo al tema que nos ocupa: tenemos que fijarnos en un aspecto clave. ¿Quién preparó la historia del juego al que jugamos aquella noche? Sí, es una pregunta, por favor, contéstenme –un tímido silencio se adueñó de la sala–. Inteligente silencio el que percibo. ¡Nadie!, nadie escribió la historia. Pelayo niega que fuera suya, es más, muestra como prueba los correos electrónicos de Andrea en los que adjuntaba todo: el guion que deberíamos seguir cada uno, cuál sería nuestra habitación…, todo. ¿Entonces fue Andrea la autora del macabro guion del juego de asesinatos? Desgraciadamente no podrá venir a desmentirlo, pero para hacerlo ya me basto yo. Andrea jamás habría podido escribir un juego así; aparte de sus nulos antecedentes creativos, corroborados por su marido, cualquier persona que conociera mínimamente a la finada sabría que ella jamás elegiría para sí misma el papel de doncella muda. Como legalmente no debemos basarnos en suposiciones, hemos comprobado que la cuenta que se utilizó para enviar el juego y resto de instrucciones no pertenecía a Andrea. Fue creada y utilizada por alguien desconocido, y solo un par de veces. Y aquí está la clave, el funesto juego es la clave de esta macabra tragedia griega en la que participamos muy a nuestro pesar.

Se nos juntó en una misma casa a un buen número de personas, muchas de las cuales tenían razones, más que de peso, para matar a Andrea. No quiero hacer sangre, pero es necesario que las recorramos brevemente. El primer sospechoso era, evidentemente, su marido, casarse con una mujer lesbiana, que no lo ocultaba lo más mínimo y que tenía la esperpéntica costumbre de utilizarlo a modo de abrigo de rancio abolengo es muy duro, pero más duro era el puño cerrado de Andrea. Nada, ni un euro para Nicolás, todos sus vicios los debía pagar él. Para ello debía gestionar innumerables monterías durante la temporada de caza; Andrea se limitaba a pagar el mantenimiento de las muchas posesiones inmobiliarias de la familia de Nicolás, pero nada más. No imaginemos un interés filantrópico por su parte. ¿Cuánto estaríamos dispuestos a pagar por poder alojarnos en los palacios de ensueño pertenecientes a su familia política?

–Le sugiero que tenga cuidado con lo que dice inspector. –A Nicolás no le había gustado la pintura que había hecho Rosendo de su matrimonio; éste no se inmutó y pasó al siguiente sospechoso.

–Luego tenemos a Pilar, el mobbing es un juego de niños comparado con lo que hizo Andrea con ella: cero bonus, cero subidas en los últimos diez años, malas palabras constantes siempre que el pobre Samuel no estaba delante. En definitiva: un calvario constante. La muerte de Andrea significaría su liberación y posiblemente el ascenso a lo más alto de su amado Samuel. –Pilar escuchó el relato con furia contenida, no contra Rosendo sino contra aquella mujer que tanto daño le había hecho.

–Seguimos por Alba, la bella y frágil Alba. Ver cómo se marchita una abuela en un hogar que no es el suyo, por una operación especulativa rozando lo ilegal, es un muy mal trago. Que Andrea permitiera, no gastando lo necesario en mantenimiento, que el edificio donde se crio fuera declarado en ruina, es propio de un ser sin ningún escrúpulo. Me atrevo a decir que para Andrea las personas eran o bien trofeos, como sin lugar a dudas era Rebeca para ella, o molestias que se interponían en su carrera por ser más y más rica. –Alba miraba extasiada a su novio, embelesada con su relato, nada de lo dicho por Rosendo la había ofendido, era todo verdad.

–Pero, sin duda, es Pelayo quien se lleva el premio al mejor candidato para matar a Andrea. Él fue siempre el pobre chivo expiatorio de su jefa y no solo en una operación, sino en varias más, que estamos investigando. Andrea sacó pingües beneficios con mordidas a los bancos adjudicatarios de los préstamos que necesitaba Dinamic Electricity para sus importantes inversiones. Un millón por aquí, otro millón por allí, y siempre el mismo sistema: Andrea moviendo los hilos y Pelayo poniendo la cara. Hasta que llegó una auditoría y hubo que partir la cara a aquel que la ponía… pero, hasta en los momentos complicados, Andrea manejó con maestría sus artes de manipulación. Fue capaz de apropiarse de todo el botín, incluso de la indemnización que Pelayo cobró de la empresa cuando le echaron, tal vez utilizando la amenaza de denunciar los anteriores delitos de los que se había, hábilmente, desentendido. Así terminó Pelayo: pobre como las ratas, montando una casa rural con el sudor de su frente y un inmenso préstamo al banco que no se termina de pagar nunca. ¿Acaso no tenía motivos para cometer este crimen?

–Espero que pueda demostrar lo que acaba de decir… –Se quejó Pelayo.

–No espere usted tanto, le pueden caer hasta ocho años; y sí, lo podemos demostrar. ¡Ah, se me olvidaba! Como ya habrán podido imaginar, es con estos ingresos “extras” con los que Andrea financió la excelente colección de pinturas que decoran hoy su casa.

Si les parece, prosigo con la lista de los sospechosos del crimen de Andrea. Pero la noticia es que ¡ya no hay más sospechosos! Diego apenas conocía de vista a Andrea, que acosaba a Rebeca, pero ya sabía ésta cómo manejar los tiempos y sus encantos para tenerlo todo bajo control. Yo, afortunadamente, conocí a Andrea la tarde del día de su muerte. Por último, y no menos importante: ¡Samuel! Si moría Andrea él podría ascender el último peldaño hasta la cumbre. ¡Error! Cualquiera que conociera a Samuel sabía que a él “la cumbre” le importaba tres pimientos. A él lo que le gustaba era ser director de operaciones. Ese puesto era como un gran monopoly hecho realidad. No necesitaba el dinero, ya era rico; no necesitaba ocupar el puesto de Andrea y pelearse con los financieros, con los de recursos humanos, ¡por Dios!, ¡Que aburrimiento para alguien como Samuel!, ¿Y… todas esas complicaciones para qué? ¿por dinero que no necesitaba? ¡Nooooo!. ¿Y el móvil de los celos? ¿Se iba a casar con una de las mujeres más deseadas de Madrid y tenía celos de una cuarentona, poco agraciada, como Andrea? No. Samuel era despistado, pero no tenía un pelo de tonto; sabía que a Rebeca le gustaban los hombres y por dinero no sería, él iba bien servido. ¿Por qué? ¿Por qué necesitaba matar Samuel a Andrea? No hay respuesta.

Y si no hay móvil ¿qué pasa? Pues que no hay crimen, por lo menos uno tan sofisticado como hacerse con una droga paralizante y preocuparse en administrársela a Andrea. Porque no fue ni un crimen pasional, ni un desgraciado accidente.

Pero entonces, ¿me debía de olvidar del testimonio de Pilar que aseguraba haber visto a Samuel entrando en la habitación de Andrea con un vaso en la mano? No, definitivamente no. Este testimonio me ha torturado una y otra vez, ¿pero qué hacía Samuel llevando un vaso de leche a Andrea? Y si me apuran, ¿por qué si le ha llevado un vaso de leche se pregunta dos horas después si hay leche?

Pero la respuesta es sencilla, llevó el vaso de leche porque se lo dijeron y no sabía si había leche en la nevera, porque él no sirvió el vaso de leche…

Recuerden la importancia del juego de asesinatos que estábamos jugando aquella noche. El asesino nos colocó y movió a su antojo para que viéramos lo que le interesaba y no viéramos lo que no debíamos ver. Pilar cumplió su cometido y sorprendió a Samuel entregando el vaso de leche envenenado. Pero, ¿cómo ordenaron a Samuel que hiciera eso? Por favor, Pelayo, ¿me puede acercar unas de las tarjetas de la casa rural? –Pelayo se la acercó– A Samuel le entregaron, por debajo de la puerta, una nota como esta con las nuevas instrucciones. ¡Samuel estaba como un niño la mañana de Reyes! Era su hobby favorito: un juego de asesinatos. Leyó la nota, obedeció y luego, como seguramente indicaba la nota, la entregó a las llamas. Menos mal que este papel tiene una parte de plástico en su composición y hemos podido recuperarlo de entre las cenizas.

Bueno, tenemos la trampa tendida a Samuel, él será el cabeza de turco que asuma el asesinato de Andrea. ¿Hasta aquí, todo claro? –Rosendo no buscaba una respuesta, era uno más de sus recursos narrativos.

–Ahora, me van a permitir que nos sumerjamos en el misterioso mundo de las huellas dactilares, ADN y análisis forenses. ¿Saben ustedes cuánto tarda en digerirse, por la noche, un vaso de leche? Aunque fuera un solo trago… Ya se lo digo yo: entre dos y tres horas. ¿Y saben cuánta leche a medio digerir había en el estómago de Andrea? ¡Nada!, y si no había leche, tampoco habría veneno. Sin entrar en tecnicismos, el veneno encontrado en el vaso de leche es de acción rápida, una trampa del asesino para despistarnos, ¡porque Andrea no fue asesinada con el vaso de leche envenenado que torpemente llevó Samuel!, lo fue con un inocente vaso de agua que encontramos en la basura; un inocente vaso de plástico que seguramente habría pasado desapercibido en una simple investigación ya resuelta, con el pobre Samuel de cabeza de turco. El veneno encontrado en el vaso de agua era muy diferente al del vaso de leche; un tipo de veneno paralizante que deja inmóvil a la víctima, sintiendo y percibiéndolo todo, pero sin poder mover un solo músculo, hasta que una hora después, más o menos, acabó con su vida: ahogada, una muerte terrible.

–Una vez que sabemos cómo murió Andrea, volvemos a la gran pregunta de este crimen, ¿Por qué inculpar a Samuel? Señores, ¡porque todo este horrible crimen no perseguía eliminar a Andrea, sino matar a Samuel!

La cara de estupefacción se apoderó del auditorio, la prosa de Rosendo fluía ágil en aquel ambiente que se podía cortar, hechizando al público, buscando un claro objetivo: conseguir sacar al zorro de su madriguera. Tras unos segundos de pausa en el que bebió un sorbo de agua, Rosendo prosiguió su relato.

–Sí, señoras y señores, la mejor manera de esconder una mentira es hacerlo con otra mayor, la mejor manera de esconder un asesinato es ocultarlo con otro.

Sin ánimo de ofender, querría recordarles que normalmente no pensamos, no deducimos, no analizamos; simplemente nos limitamos a clasificar la realidad en unas ideas preconcebidas que crea nuestro cerebro. Todos caímos en la trampa de suponer la muerte de Samuel como una consecuencia de la muerte de Andrea, pero fue al revés; todo en esta despedida fue preparado para que pareciera el cortejo fúnebre de Andrea, pero el asesino cometió un error: ¡dejó que yo participara en ella!

Pero… continuemos aportando luz a este oscuro misterio. Cualquiera que conociera a Samuel sabía de su maniática costumbre de ponerse cómodo; en su maleta podía faltar cualquier cosa menos sus zapatillas de andar por casa. Cuando entré en su habitación tras su muerte, encontré los zapatos de calle perfectamente colocados y a Samuel calzado con sus zapatillas. ¡Pero en la cama, encima de la colcha, había barro! Samuel era pequeño y debía subirse a la cama para poder colgarse de la viga de la que apareció colgado, pero, ¿cómo podía haber tierra, si las zapatillas de andar por casa de Samuel estaban inmaculadas? Cuando analizamos esta tierra supimos que pertenecía a un relleno del lateral de la casa que da a la habitación de Samuel. ¡Pero Samuel no pisó esa zona en toda la noche!; es más, me atrevería a decir que no salió del salón, fue del coche de Nicolás al salón y de ahí a su habitación.

Sí señores, ¡alguien entró por la ventana y colgó cobardemente a Samuel como un jamón! ¿Quién? ¿Quién ganaba algo con este brutal, frío y maldito crimen? ¿Quién va a heredar toda la riqueza de mi pobre amigo? Su única heredera, su mujer, aquí presente –Samuel se giró bruscamente hacia Rebeca que lo miraba impávida. –Sí, Rebeca, una simple visita al Registro Civil y, si eres policía, te dan una copia como ésta, en la que pone que Samuel y tú ya estabais casados. La maldita despedida de soltero era una farsa para quitar de en medio al hombre que más te ha querido, que se dejó seducir por ti hasta los tuétanos, hasta anular su despierta inteligencia. ¿Pero cómo un tío tan inteligente como Samuel no se dio cuenta de que una mujer como tú no se entierra con un hombre como él: feo y raro? Te contesto, si me permites, ¡porque estaba absoluta y perdidamente enamorado de ti!

¡Esto es lo que vio Samuel el sábado de marras desayunando y que le hizo derramar dos cafés! –Rosendo tiró sobre la mesa con un gesto teatral una foto de tamaño folio–. Ese maldito anillo verde es la pareja indisoluble del que lleva tu cómplice necesario, amante y autor material del ahorcamiento de Samuel.

¡Diego! ¿Nos haces el honor de enseñarnos tu mano derecha? Sí, tú, el hercúleo seductor que sobrevuela el bien y el mal y que ha interpretado el papel de novio de Alba durante todo este tiempo.

Aquella noche, tras todo lo ocurrido, Samuel estaba muy afectado anímicamente. Rebeca lo acompañó a su habitación, pero no le administró Loracepam, sino un potente narcótico que le dejó literalmente KO: el vaso de Samuel, en el que supuestamente bebió su tranquilizante, apareció lavado, sin contenido alguno, exhaustivamente lavado; pero hay otra prueba definitiva de que no bebió nunca Loracepam: en el cuerpo de Samuel no se encontró ni un miligramo, ¡Nada! Y este compuesto permanece días en el organismo.

Dejarlo tendido en la cama y abrir la ventana fue un cuento de niños; un rato después, cuando todos descansaban, Diego salió por su ventana, entró en la de Samuel, le colgó y tranquilamente escribió el mensaje de whatsApp con el móvil de éste… Si Samuel no se suicidó, ¿quién podía conocer su pin?: Rebeca, otra vez Rebeca…

Diego ejecutó su parte del plan protegido con guantes. Salió de la habitación cerrando como pudo la ventana. Unas horas después, cuando el guardia despierta a todos los sospechosos, Rebeca se cuela en la habitación de Samuel y rápidamente cierra la ventana, gritando histérica después la muerte de su prometido. A partir de ahí, el papel de tu vida, el de viuda antes de casada, una brillante interpretación que nos engañó a todos. Mis más asquerosas felicitaciones: una interpretación fabulosa.

¿Me equivoco, Rebeca? –La cara de Rebeca era fría e inexpresiva, había dejado su papel de mujer afectada por lo más parecido a un bloque de hielo.

–Pero, ¿cómo fueron capaces de matar a Andrea? Yo los vi en el coche y si hubieran entrado en la casa los hubiera visto. –Era Pelayo el que preguntaba.

–Pelayo, la primera vez que ves a la pareja, lo que realmente ves es a Diego, con su sencillo disfraz para facilitar su identificación y a una mujer con un vestido rojo con una pamela a juego que le tapaba la cara, en un coche con los cristales tintados y empañados… viste a Andrea, ya drogada y vestida de Rebeca. La segunda vez ya viste a Rebeca y a Diego.

Hay un detalle importante en todo esto, según el guion del juego: Rebeca comenzaba en su habitación y salía por la puerta, con dirección al coche de Andrea, ¡pero Samuel dijo que no había visto pasar a nadie! Todos pensamos que no había visto entrar a nadie, pero también se refería a salir, no vio salir a nadie. Durante la despedida todos pudimos comprobar el despliegue de feromonas que Rebeca realizaba para con su prometido. Cuando éste pasaba a menos de quince metros Rebeca le plantaba dos besos. ¿No les extraña que saliera por la puerta donde estaba su maridito y no le dijera nada? ¡Porque no pasó!

Rebeca fue a la cocina, preparó el vaso envenenado de leche para Samuel, cogió el vaso de agua bien fresquita, lo envenenó y se fue para la habitación de Andrea. La cena estaba bien salada y todos teníamos sed esa noche. Si añadimos a esto que, cualquier propuesta de Rebeca, era aceptada sin remilgos por Andrea... La pobre se bebió el vaso de un trago y en menos de un minuto el veneno hizo efecto. Rebeca entró en su habitación, se cambió la ropa con Andrea y corrió el biombo. Abrió la ventana y Diego cogió el cuerpo vivo, pero inerte, de Andrea y lo metió en el coche, con suficiente antelación para que Pelayo no les pillara in fraganti. Lo que viste, Pelayo, fue a Andrea envenenada, aunque viva, sostenida por Diego. Mientras, en la habitación de Andrea se representaba una fatal obra de teatro; Rebeca, detrás del biombo y vestida de criada con su cofia, hizo entrar con un gesto a Samuel, que le acercó pudoroso el vaso de leche (me imagino que no deseaba por nada del mundo ver a Andrea desnuda) y se marchó. ¡Por eso la criada, el personaje de Andrea, debía ser muda! Si no llega a ser muda hubiera sido imposible la impostura. Una vez completado el acto teatral, Rebeca abrió la ventana de la habitación y Diego metió a Andrea; se volvieron a cambiar, saliendo éste por la ventana; Rebeca cerró la ventana de la habitación y salió por la angosta ventanuca del baño, que era la única que se podía cerrar por fuera puesto que era de corredera. Fue mi colega, la inspectora Peralta la que me dio luz en este asunto: la ventana cerrada hacía imposible cualquier hipótesis de un extraño entrando por la ventana. El asesino debía pasar ante las narices de Samuel, y este declararía que no había visto a nadie pasar. La ventana del baño era demasiado pequeña para que un hombre pasara por ella, un hombre sí, pero el pequeño y grácil cuerpo de Rebeca sí cabía. Un crimen pensado al detalle y ejecutado a la perfección, una perfección demoniaca.

–Tiene usted una imaginación desbordante inspector, pero creo que ese relato está cogido con pinzas. –La voz siempre atractiva de Rebeca sonaba ahora gélida y retante.

–Sería un relato complejo y cogido con pinzas si el veneno que le suministrasteis a Andrea no provocara una intensa sudoración; hemos encontrado sudor de Andrea, (ADN) en tu precioso vestido rojo, Rebeca; eso, por no hablar de los pies mojados de Andrea. ¿Cómo se mojó los pies si no salió en ningún momento de la habitación?

La expresión corporal de Rebeca había cambiado, se sentía atrapada pero su natural autocontrol la sujetaba en la silla.

–Para terminar, dos temas que soportan los hechos: faltaba apenas mes y medio para la boda, Samuel dijo a sus íntimos que regalaba el modelo de vestido que eligiera Rebeca, sin importar el coste; Rebeca, ante la insistencia de sus amigas, comentó que lo compraría en su trabajo, en Galerías Serrano, pero, ¿qué novia no ha dado un paso un mes y medio antes de la boda? Pero te entiendo, a los que hemos crecido pobres en un barrio de ricos, no nos gusta derrochar el dinero. ¿Para qué gastar el dineral que cuesta un vestido de novia, si sabías que no lo ibas a estrenar? ¿O me equivoco? –La cara de Rebeca resplandecía de ira.

El domingo fue un día muy ajetreado, tenía indicios suficientes para abrir una investigación. En paralelo, Rebeca sonsaca toda la información a la ingenua Alba ¡y se asusta! Decide eliminarme. Aquel domingo, refugiada en casa de Alba, sigue moviendo sus hilos y le mete en la cabeza a Alba la idea de montar una especie de sesión espiritista para descubrir al asesino con la presencia de todos los sospechosos. La convence para que sea Alba la que llame a cada uno de los sospechosos. Era necesario que todos supieran que yo iba a ir para poder incriminarles en mi asesinato. Todos debían poder ser el conductor que me iba a atropellar mortalmente, todos menos ella, bueno, y Diego, que no sabía nada –en ese momento entró en la sala la inspectora Peralta que había salido unos minutos antes, haciéndole entrega de una nota.

–Iñaki Gutiérrez de la Miel, con antecedentes penales por agresión y robo a mano armada. Diego, ¿no se te ocurrió pedirle a Iñaki que no pelara los cables con la boca cuando le hicisteis el puente al coche con el que me intentasteis matar? El ADN es muy traicionero. ¿Cuánto crees que tardará Iñaki en negociar con el fiscal una reducción de pena por contarnos vuestras aventuras del domingo tarde?

–¡Joder, Rebeca! –Estalló Diego– ¡Te dije que todo esto era una mierda! ¿Por qué coño teníamos que meternos en esto?, ¿por el puto dinero?

–¿Que por qué? ¡Maldito imbécil! –Le cortó Rebeca–; ¿tú sabes lo que es chupar el culo todos los días a unos gilipollas que están donde están porque sus papás nadaban en la abundancia? ¿Sabes lo de puta madre que viven estos cretinos hijos de papá, sin mirar la cuenta en un restaurante? ¿Qué te piensas? ¿Que iba a vivir feliz en una mierda de piso de cuarenta metros en un extrarradio, trabajando toda mi vida para pagar las letras al banco?

–Pero nos queremos, Rebeca. –El tono de Diego era emocionado y sincero.

–Los pobres no queremos, Diego: luchamos por sobrevivir, y en esta guerra no importaba si tenía que caer la zorra de Andrea, o el atontado de Samuel. ¿Acaso no es lícito que los siempre derrotados tengamos la oportunidad de ganar?

–Si para ello tienes que matar a dos personas: no –contestó Rosendo.

–¡A la mierda con Samuel y Andrea!, ¡que se jodan! –Rebeca desvariaba, toda una vida de autocontrol había acabado en aquel instante.

–Sin duda eres el ser más rastrero, vil y cobarde que he visto en mi vida, Rebeca. –El tono de Rosendo era duro, muy duro.

–¡Me cago en tu puta madre, enano cabrón! –Diego se abalanzó hacia Rosendo con aviesas intenciones. La inspectora Peralta terció noqueando a Diego de un certero golpe en sus genitales; el resto de agentes entró en la sala terminando de reducir a Diego, procediendo a esposar a los sospechosos.

–Por favor, agentes, infórmenles de sus derechos. –Rosendo parecía exhausto, su cara reflejaba cansancio, pero también alegría contenida. Se había hecho justicia.

–¿Será suficiente para un jurado? –preguntó Rosendo a Aurora.

–Definitivamente, sí. Voy a tomar nota de todo lo oído para ser más exacta en mi declaración.

Aurora salió de la sala en dirección a su despacho.

–¿Quién es esa mujer? –Alba se había acercado a Rosendo para abrazarle, parándose en seco.

–¿Qué mujer? ¿Dónde hay una mujer? En el mundo solo hay una, y eres tú… –La lisonja teatral de Rosendo hizo sonreír a Alba que se fundió en un abrazo con él.

–Gracias inspector, gracias por su trabajo. –Era Nicolás el que felicitaba al inspector–. Respecto a los cuadros de mi mujer, estoy a su entera disposición.

–Entendido, nos pondremos en contacto con usted lo antes posible. Adiós Nicolás –Pelayo salió precipitadamente de la habitación; la inspectora Peralta se lo hizo ver a Rosendo.

–Déjalo, a ver que dice el juez instructor. Solo fue una herramienta de Andrea y no hubo dolo. Me voy, Carmen, estoy muy cansado, necesito unos días de vacaciones… ¿Hablas con Malpica, por favor? ¿y con el juez?

–No te preocupes, Rosendo, desaparece. Yo me encargo de todo el papeleo.

Rosendo salía de la sala cuando su mirada se cruzó con la de Pilar, hundida en su silla. Se acercó saludándola con un gesto cariñoso.

–A Samuel no nos lo va a devolver nadie, Pilar; eso es así, pero tienes que levantarte…

–Pero es tan injusto, todo lo que lo amé yo… y esa…

–Lo que lo amaste te lo llevas contigo, está en tu haber, moviste ficha y amaste; no eres responsable de lo que hagan los demás. Pero tienes que levantarte, piensa en lo que Samuel querría que hicieras. ¿Acaso querría que Rebeca se llevara por delante también a su amada Pilar?

Por cierto, cuando puedas, pregunta en este despacho, si es como creo, la culpabilidad de Rebeca invalida su derecho de herencia, por lo que tienes derecho a un buen pellizco. Samuel te quería y mucho. Hazlo por él, demuéstrale a la vida lo que vales. –Rosendo besó la mejilla de Pilar, no era un hombre besucón, pero le emocionaba el tranquilo amor que Pilar le había dedicado a Samuel todos estos años. Se separó de Pilar y ya fuera de servicio, abrazó a su amada Alba, saliendo juntos hacia unas merecidas vacaciones.

EPÍLOGO

El valle de Arán cubierto de nieve regalaba un paisaje inmensamente bello. La silueta del Pirineo nevado era majestuosa; la misma nieve llegaba hasta el mismo borde de la piscina climatizada del parador de Vielha. Una pareja se relaja contemplando las vistas, sumergidos casi completamente en el agua.

–¿Cómo se te ha ocurrido venir aquí, Rosendo? ¡Esto es una pasada! –La cara de Alba radiaba felicidad.

–Llevaba tiempo barruntándolo, necesitaba un coche, y me lo ha dejado Nicolás hasta el lunes, y también necesitaba una mujer que mereciera la pena. Como no quería esperar más, me he venido contigo.

Alba a punto estuvo de tragar agua por el chiste de Rosendo. La mirada de ambos era limpia, formaban una pareja invencible, aquello era el comienzo de algo formidable. En la cabeza de Rosendo afloraba un pensamiento, “¿Cómo había sido posible que en un charco tan podrido, cobarde y brutal como un doble asesinato hubiera podido surgir algo tan maravilloso como lo que estaba viviendo con Alba? La vida siempre es mejor de lo que nos podemos imaginar”, pensaba. Un largo y apasionado beso precedió a la despedida del baño invernal.

–Es hora de irse a la cama –Alba soltó a Rosendo y nadó hacia el interior del edificio.

–Pero, cariño, si son las doce de la mañana –se quejó Rosendo mientras la seguía.

–¿Solo se te ocurre dormir en una cama? –balbuceó Alba mientras salía del agua vestida con su precioso bañador rojo. “Lo tonto que soy a veces” pensó Rosendo.

FIN