MARIA GOUZE

Para mi hermano Fise.

Guía de personajes:

Marie Gouze: Figura de la canción francesa, cantante, actriz y embajadora mundial de la cultura francesa. 67 años en 1981, momento en el que se desarrolla la novela, sigue llenando teatros pero sus tiempos de gloria ya pasaron. Disfruta de una más que solvente posición económica.

Marie Lavarnie: Capitana de la prefectura de delitos graves de la gendarmería Francesa. La primera mujer capitana del más prestigioso grupo policial francés.

Jean Larroux: Compañero de la inspectora Lavarnie. Consumado ladrón de guante blanco que ha pactado con la fiscalía francesa colaborar con el grupo en vez de ser extraditado a Suiza.

Bernard Duchel: Confidente, asistente, cocinero, hombre para todo de la señorita Gouze.

Marie Tristanoir: Famosa y jovencísima artista de cabaret de origen muy humilde.

Olga Lévedev: Gran duquesa Rusa en el exilio. Nació y se crio en París, aunque se siente rusa por los 4 costados.

Carmen Ruiz: Famosa cantante española coetánea de Marie Gouze.

Westley Saw: Antiguo amor de Marie Gouze.

Capítulo I

París, 26 de mayo de 1981.

Marie Gouze se desperezaba en su enorme cama de sábanas de seda. Desde los ventanales de su habitación se colaba el poderoso sol del mediodía de mayo. Las sólidas cortinas intentaban ocultar una realidad innegable: la vida hacía horas que discurría por la ciudad de la luz.

Con precisión quirúrgica, Bernard Duchel llamó a la puerta, armado con el desayuno en una bandeja blanca, reluciente, como le gustaba a su señora. Un minuto antes habría importunado a su jefa, un minuto después la habría impacientado. Pero 38 años a su servicio eran muchos, suficientes para una mente despierta y con vocación de servir como la de Bernard, manager, asistente, cocinero, confidente, hombre para todo de la Diva con mayúscula de la canción francesa.

—Buenos días señorita Gouze, ¿cómo ha descansado hoy?

—¡Por Dios Bernard, saca de tu cuerpo ese casposo espíritu de mayordomo inglés del siglo pasado! ¡Que me has visto como Dios me trajo al mundo más veces que mi madre!

—Eso es fácil mademoiselle…

—Tampoco te pases, borgoñés atrevido…, los trapos sucios de mi vida no son motivo de tus coñas…

—¿Volvemos entonces al rollo inglés? Pomposo, servil y muy, pero que muy respetuoso.

—¡Ahh! Déjate de marearme a estas horas de la mañana, por Dios.

—Del mediodía, Marie.

Bernard había abierto las cortinas mientras corregía a su jefa. Marie miró a Bernard con ternura e ira, era la única persona con la que podía sentir ambos sentimientos a la vez. Le inspiraba una ternura infinita, pero a la vez le sacaba tantas veces de quicio. ¿Qué sería de ella sin él? Internamente creía que su asistente tenía un sexto sentido para tener preparada la venda justo en el lugar y en el tiempo en el que ella se iba a lastimar. Pero este poder sobrenatural venía acompañado demasiadas veces de un paternalismo que sacaba de sus casillas a Marie.

—¿Tengo algo de lo qué arrepentirme de anoche?

—En lo que concierne a la prensa, podría asegurar que no. En lo concerniente a su alma…, no estaría tan seguro.

—Pero Bernard, ¿otra vez la charla del amor verdadero? Philippe es un hombre tremendamente divertido y sabe cómo alegrar la vista a una mujer…, ¿para qué estropear esta vida apasionante en la que puedo elegir cada día con qué amante rico y entretenido matar las noches, en vez de un marido aburrido y machista?

—¿Machista? ¿Aburrido?

—Sí Bernard, con los años todos los hombres resultan machistas y aburridos. Incluso los amantes de 5 noches al año, si lo fueran de 20, se volverían predecibles y me terminarían mirando como una más de sus propiedades…, ¿es tan difícil de entender Bernard?

—Yo no he dicho nada, su desayuno.

—¿Croissant, zumo recién exprimido, jamón ibérico y café?

—Sí, como siempre.

—A ver ese tonito Bernard, la leche me sienta mal, necesito café para ser persona, el croissant de San Dennis es veneno, pero merece la pena sucumbir a su sabor, aunque lo pague el resto del día, ¡ah!, y el jamón, solo por eso ya merecería la pena que existiese España, Dios qué placer inmenso.

Bernard sonrió y salió de la habitación. Nada de lo ocurrido en aquella habitación había sido improvisado, su osadía, su medida impertinencia, su eficiencia gastronómica, todo estaba perfectamente orquestado por el “hombre para todo” de la gran diva de la canción francesa. Ni demasiado servil para aburrirla, ni impertinente de veras para contrariarla. Carácter, pero contenido, y sobre todo mucho sentido del humor, esas eran las herramientas de una máquina prácticamente perfecta: Bernard Duchel, o por lo menos, eso pensaba él.

Media hora larga después, Marie Gauze llamaba a gritos a su asistente.

—Sí, Marie.

—Perdona Bernard, ¿podemos repasar qué tenemos hoy en la agenda?

Bernard, sin echar mano de nota alguna, respondió.

—A las 13:30 almuerzo en Le Procope, con Amelie Protú, la editora de Vogue, para terminar su entrevista. A las 20 tiene concierto en el Bataclan, ¡ah!, y yo esta noche libro, ¿d´accord?

—Qué mala costumbre esa que tienes de librar, mi querido Bernard, y no, no me sueltes cualquier ordinariez sobre que tú también tienes tus necesidades, que no tienes edad ya, ni esas cosas casan con un hombre tan íntegro como tú.

—Me vas a permitir la impertinencia mademoiselle, pero este marzo cumplí 65, y me temo que mademoiselle ya no podrá…, cumplirlos.

—Por Dios que sí que ha sido una impertinencia, Bernard. Es de cobardes atacar a una señorita para esquivar una triste realidad.

—La única realidad, mademoiselle, es que mi vida no termina aquí, tengo un hermano y 2 sobrinos y amigos, pocos pero buenos. Su compañía me hará menos duro el insoportable rato que dure su ausencia. Ahora, si me disculpa, si me necesita, no tiene más que volver a gritar…

Bernard cerró tras de sí la doble puerta de la suite de Marie Gouze, que, atónita, mascullaba entre dientes maldiciones sin dueño.

El día siguiente volvió a amanecer radiante. El mayo de 1981 estaba resultando de lo más soleado y agradable.

A ciencia cierta Bernard no sabía si Marie esperaba o no que durmiera en la casa sus días libres. Él era un hombre práctico y sabía que ella no se daría cuenta porque no solía regresar antes de la madrugada. A Marie le tendría que dar igual que él roncara en su habitación o si pasaba la noche en la casa de su hermano Joel, 4 años más pequeño que él. Su hermano acababa de ser abuelo de su hija Martina y a Bernard le encantaban los niños, una razón más para pasar el mayor tiempo posible con su familia.

La rutina mañanera de Bernard era simple y placentera para él, a las 9 de la mañana, puntual, compraba el croissant en el horno de Sant Dennis, a pocas manzanas de la Avenue Montaigne, la residencia de Marie Gouze. Después, un café expreso en el Café de la Ville, pequeño y coqueto, echando un vistazo a la prensa, sin prisa. Tenía la certeza de que Marie no abriría un ojo hasta pasado el mediodía. Aquel día, como casi siempre, terminó su rutina entrando en casa pasadas las 10:30, con la compra hecha, poca cosa, el día siguiente partían para la Costa Azul.

Puntalmente pasado el mediodía, Bernard entró en la habitación de Marie Gouze. Aceptaba el juego diario de Marie, que se hacía la recién despertada. Era feliz y a él no le costaba nada, pensaba.

—¿Qué tal ayer?

Se interesó Bernard sin demasiado ímpetu.

—Pues…, ahora qué me lo preguntas…, ¿te he dicho alguna vez lo insoportable qué se pone Amelie Ricard cuando bebe?

—Alguna, sí.

—¡Por Dios Bernard!, no te estaba preguntando, era una forma de hablar. ¿Me puedes por favor acercar el desayuno? Muchísimas gracias Bernard, ¿qué haría yo sin ti?

—De nada Marie, ¿qué le pasaba anoche a tu amiga?

—Pues qué, ya sabes, antes muerta que hacerla pasar un mal rato. Con esta manía mía de ser siempre adorable con todo el mundo…, en fin, que me despisto. Pues que se tomó 2 copas de más en el cóctel de después del concierto, anoche, en el Bataclan. Y le dio por recordarme no se qué historia de hace 20 años en Madrid, que si no se qué de un amante suyo…, en fin, de lo más desagradable. Y que no me la podía quitar de en medio.

—¿Y qué pasó? Porque…, menos que le dijeras que se fuera con su borrachera a otra parte, cualquier cosa.

—¿Te has vuelto loco Bernard?, ¿cómo le iba a decir eso a la pobre? Lo mismo hasta tenía razón y todo.

—¿Entonces? ¿Quién te rescató?

—No me crees capaz de salir de un aprieto así.

—En este caso no, sinceramente.

—Que malo eres, es cierto que en este caso me libré gracias a Marco Ferreti.

—¿El tenor?

—Sí, ya sabes, bueno, no es tenor, creo que es barítono. Muy bueno, creo, eso sí, muy feo. Pero el pobre está encandilado conmigo.

—Seguro que se sacrificó mientras que tú te ibas con uno significativamente más guapo.

—¿Cómo puedes decir eso de mí? Me haces sentir como una arpía.

—¿Acaso no fue así?

—Bueno, sí, lo cierto es que me sacó de aquella horrible fiesta Dominique.

—¿Lapierre?

—Sí, ¿le conoces?

—A veces pienso que soy trasparente para ti, Marie.

—No te pongas lastimero, que sabes que no me gusta.

—Lapierre ha cenado en esta casa más de 1 y 10 veces, ¿cómo no le voy a conocer?

—Perdona Bernard, ya sabes lo despistada que soy. Y bueno, fuimos a cenar. No sé cómo a la gente le puede gustar tanto el vino, con lo rica que está la cerveza. Me llevó a un restaurante precioso, en el Quartier Latin, en una calle oscura…, era como si volviera a la guerra, como si viviera una aventura.

En ese momento el rostro de Marie se tornó gris y un reflejo de melancolía afloró en sus expresivos ojos marrones.

—Es volver a la guerra y abrirse la herida Marie. ¿Nunca cerrará?

Bernard sabía que se estaba metiendo en un terreno pantanoso.

—No Bernard. Allí terminó la cara “A” de mi vida, desde entonces he vivido la “B”. Ojalá Dios hubiera querido que todo aquello no hubiese pasado.

Bernard la miró y bajó la cabeza. Sabía que le gustaba comer tranquila, paladeando cada bocado, y así la dejó discretamente, cerrando tras de sí la puerta.

Capítulo II

Plan de l´Envers, frontera entre Francia y Suiza, 6 de febrero de 1981.

Hacía demasiado frío incluso para los enormes abetos que vestían las bellísimas montañas alpinas. Plan de l´Envers era un diminuto pueblo en la frontera de Francia con Suiza, en el valle de Chamonix, el último reducto francés antes de desembocar en el valle de Valais, donde reinaban el Monte Rosa, el Cervino y otros colosos alpinos.

Aquel pueblo no tenía nada, por lo menos nada a la altura del fastuoso paisaje que le rodeaba. En el pequeño puesto de la gendarmería esperaba esposado un hombre joven, tez morena y ojos vivaces. Un gendarme con cara ausente vigilaba la puerta. En la habitación hacía frío.

Al cabo de un rato entró un hombre mayor, pasados los 60, alto, sobre todo para su edad. No saludó a su interlocutor, por la expresión corporal de ambos, parecía que el hombre mayor era el único que sabía qué estaban haciendo allí.

—Señor comisario, ha debido de haber un error, un catastrófico error. Miembros de la gendarmería me ha detenido en el Gran Hotel de Chamonix. No se puede imaginar el escándalo. Uno va a disfrutar de unos días de descanso y esquí y le hacen pasar semejante enojo público…

La cara de su interlocutor permanecía impasible, solo sus ojos, enormemente expresivos delataban que por su cabeza pasaban cosas.

—¿No va a decir nada? Por lo menos quíteme estos humillantes grilletes… ¿No me oye?

Pero el hombre mayor no decía nada, solamente observaba a su interlocutor, la viva imagen de la inocencia. Al cabo de unos minutos se acomodó en su silla, a modo de preámbulo a su intervención.

—Es en estos momentos en los que me arrepiento de no fumar. ¿Se imagina? Esta habitación perfumada por el humo de un cigarro habano, las pausas dramáticas de mi discurso orquestadas al ritmo de mis caladas. Nada que ver, se lo aseguro.

—Perdone comisario, no le sigo… ¿Qué me quiere decir?

—En realidad nada…, hago tiempo.

—¿Perdone? ¿Hace tiempo? ¿Le parece mi situación agradable? ¿Puede hacer tiempo con un inocente injustamente retenido?

—Sabe una cosa mensieur Larroux...

—Disculpe, ha debido de haber un error, mi nombre es Brel, como el cantante, René Brel.

El hombre mayor miró a su interlocutor, su gesto era adusto, serio, ahora ya poco amistoso.

—Pues eso, hago tiempo hasta que decida abandonar su papel de inocente empresario de éxito venido de París para pasar unos días de asueto en este idílico rincón de los Alpes, donde esquían las grandes fortunas europeas.

—No le sigo…

—¡Por el amor de Dios!, usted es un hombre inteligente, extraordinariamente inteligente. ¿No le parece por lo menos curioso que estemos en este pintoresco puesto de este pueblo fronterizo? Si quisiera procesarle por estos 36 robos, brillantes, casi perfectos, pero al fin y al cabo robos, ¿crees qué estaríamos aquí?

—Ahora sí que no le sigo.

El tono de Jean Larroux había cambiado. Ya no sonaba descolocado, cantarín, ni mínimamente atontado, como antes.

—Parece que empezamos a encontrarnos. Me alegra haber sido capaz de llamar su atención. De camino me aterraba la posibilidad de tener que aguantar su papel de inocente y esnob aristócrata durante toda la noche.

Larroux no contestó, miraba seriamente a su interlocutor. Tras una breve pausa, rompió su silencio.

—¿Puedo saber con quién estoy hablando?

—Soy la justicia divina, la oportunidad que le da Dios para enderezar su vida.

—Muy pretencioso para un simple comisario parisino, casado, ¿tres o 4 hijos?, aficionado al chocolate y a leer. Viene de allí, de París, y todo indica que ha conducido usted.

—¿Ve cómo no necesita que me presente? Pero yo no le he contestado lo que soy, le he contestado lo que podría llegar a ser.

—¿Perdón?

—¿Qué son las personas para usted, monsieur Larroux?

—¿Qué quiere decir?

—Lo sabe perfectamente. Déjeme que conteste por usted: el gendarme de la puerta, yo, la rica aristócrata que había seducido y estaba planeando robar esta mañana, todos somos libros abiertos, libros donde tenemos escritos nuestros miedos, nuestros anhelos, nuestras mentiras, nuestros deseos más íntimos, lo que necesitamos, lo que tememos. Eso son las personas para usted, libros abiertos. Hasta ahora se ha limitado a leerlos para esquilmarlos, para sacar de ellos todo lo que le interesaba.

—¿Pretende hacerme sentir mal comisario?

—¿Le gusta el cine monsieur Larroux?

—¿Perdón?

—Lo que ha oído…, ¿le gusta?

—No especialmente, la verdad.

—No pasa nada, alguna película habrá visto entre robo y robo. Las películas tienen presentación, nudo y desenlace. Deme tiempo por favor, lo que le vengo a contar es una película, pero de futuro, con un final feliz para usted, seguramente…, solo si colabora, eso sí.

—He de reconocerle que hasta ahora todos los policías me parecían, en fin, previsibles, pero usted es tan diferente…

—Me va a permitir que siga con la presentación de mi película: Jean Larroux, París 1 de junio de 1950, su madre le abandonó y fue criado en el hospicio de Sant Germain, hasta los 9 que voló solo, a su aire. Autodidacta siempre, de mente privilegiada, aprendió a leer a las personas y las situaciones en las duras calles de París de los 50 y 60. Apenas se manchó las manos, al contrario que sus compañeros de fechorías. Se crio entre mugre, pero desde bien pequeño se puso los guantes blancos para sobrevivir. Y desde allí, con mucha habilidad y golpes bien elegidos, se ha convertido usted en el más grande ladrón de guante blanco de la vieja Europa. Todo un hombre hecho a sí mismo.

—Veo que es imposible mentirle a usted, me conoce mejor que yo mismo, eso sí, me fui a los 8, no me gustaba el desayuno, ya sabe...

—No empiece con su verborrea zalamera, Larroux. No puedo quitarle de un plumazo su infancia miserable, ni la desconfianza que tiene por los demás tras años de abusos, de sufrir en la calle, pero sí está en mi mano que cambie su futuro.

—Me defrauda usted comisario, ¿piensa qué con su discurso de monja caritativa va a conseguir que hinque mis rodillas y confiese mis pecados?

—¿Sabe lo qué le pasa a la gente como usted Larroux?

—Ilumíneme.

—Que se piensa que el mundo gira y ha girado siempre a su alrededor. Que sus desgracias son únicas, que está donde está por culpa de los demás, en definitiva, que su mal, el poco o mucho que pueda haber hecho, es su justa respuesta por todo lo sufrido…

—¿Y no es así?

—No señor, no es así. Hay gente que ha sufrido mucho y ha salido a delante, y no ha dado por culo tanto como usted.

—¿Lo ha leído en algún libro piadoso? O mejor, ¿se lo ha contado algún pobre hombre en su lecho de muerte, posiblemente intentando escapar del peso de la ley?

—No Larroux, no me lo ha contado nadie. Mi padre se fue al frente de la gran guerra, al Domme, y allí se quedó, todavía recuerdo el día que se fue, la cara de mi madre…, y 2 años después mi madre murió de gripe española, tuve que hacerme cargo de mis 3 hermanos pequeños, yo tenía 11 años… Y después, en la Segunda Guerra Mundial, vi cosas que ni siquiera podrás llegarte a imaginar. Vi en lo que se puede convertir un hombre en la locura de la guerra. La primera guerra me quitó a mis padres, la segunda casi me mata el alma.

—Me parte el corazón comisario.

—¿Sabe lo qué le pasa Larroux?

—Sorpréndame.

—Usted no conoció a sus padres, pero sí heredó de ellos todo lo que es.

—Sorpréndame…

—Su padre fue un borracho que abandonó a su madre, que seguramente sería puta, que a su vez le abandonó a usted para seguir a lo suyo. Por eso no es capaz de compadecerse ni ante la mayor injusticia. ¡Qué inocente he sido! ¡Guardia! Llévese al detenido y prepare la “extradición”.

—¿Qué ha dicho? ¿Extradición por qué?

—Se lo voy a contar por cortesía, para que vea que no todo el mundo es calaña como usted. Extradición por alta traición a la confederación helvética. Zermatt, fin de año, le robó sus pendientes de diamantes a la baronesa Hermich, a la sazón amante del ministro de defensa Helvético y, craso error, su portátil…, en el que tenía los planos del sistema de defensa antiaéreo suizo, el nuevo sistema, para ser más exactos.

—¿Y yo qué sabía? Además lo puedo devolver, lo tengo en casa. Ni siquiera lo he encendido.

—Es una pena que nuestros vecinos sean tan poco comprensivos en materia de alta traición. El ministro ha dimitido y el Tribunal Supremo suizo está que trina, vamos, que con el Código Penal Suizo…, déjeme pensar…, sí, 35 años sin condicional…

—Eso no puede ser…, ustedes saben que yo no robé eso. Si se lo dicen les escucharán…

—No sé si será efecto del cansancio de venir conduciendo o la altura, pero le oigo cada vez más lejano…

—Esto es un ultraje, las extradiciones requieren orden judicial, un trámite.

—En eso tiene usted razón, nadie va a extraditarle, le vamos a dar una patada en el culo hasta justo al otro lado de la frontera, allí le espera un cálido recibimiento de la siempre comprensiva policía suiza, sobre todo con los extranjeros que cometen delitos graves en su país. ¡Guardia!, ¡lléveselo!

—¡Espere comisario! Está claro que no he sabido explicarme con claridad, perdóneme si he sido grosero o poco empático, no era mi intención, comisario…

—Estoy llegando a pensar que no eras tan listo como pensaba. Hoy me ha quedado claro que es irrecuperable, una mala persona.

—Tiene razón, lo soy, me importan un pijo los ricachones y los triunfadores, exactamente lo mismo que les he importado yo desde que nací, no soy un santo, pero tampoco he hecho realmente daño a nadie, salvo aligerar a ricachones de peso en joyas y algún que otro robo de arte, siempre a gente que no lo valoraba.

—No puedo creerlo, estoy delante de Robin Hood y no me he dado cuenta…

—No se mofe de mí inspector, no soy realmente malo, y sí, me dan urticaria los polis, no doy mi mejor versión ante ellos. No puedo evitarlo, es una manía de niño. Lo que quiero decirle es que con gusto firmaré la confesión de lo que me pongan…

—No me basta señor Larroux, aunque sí ayudaría, la verdad es que necesito 2 cosas de usted.

—Usted dirá, soy todo oídos.

—Está viniendo el señor Liseux, un eminente abogado penalista de Chamonix que, con su consentimiento y previo a que usted le contrate como abogado, será la garantía legal de la firma de su confesión. Le advierto, eso sí, que si utiliza la presencia del abogado para negarse a confesar y pretende impedir su extradición por tener un testigo, yo mismo le daré la patada en el culo a Suiza. Debe saber también que nuestros servicios de inteligencia tienen suficiente material, digamos, comprometedor, de ciertos gustos del señor Liseux que serían del interés de su amante esposa, dueña de una considerable fortuna y por el que el señor Liseux tendría poderosas razones para mantener la boca cerrada. ¿Me ha entendido?

—Perfectamente comisario, no se preocupe.

—No me preocupo, le conozco. Esta jugada estaba dentro de lo previsible en usted. Mientras hablamos un comando de nuestra inteligencia está entrando en su casa para buscar el portátil en cuestión. Los suizos no saben que el señor René Brel es Jean Larroux, pero ante cualquier comportamiento inadecuado, los suizos lo sabrán, y tendrá que responder en Francia por robo y en Suiza por alta traición.

—Entiendo, ¿y qué más necesita de mí?

—¿Se acuerda qué yo había venido a contarle una película?

—Sí, lo cierto es que sí, pero no termino de ver ese final feliz.

—Estamos llegando al final, después de una buena presentación, de un apasionante nudo en el que el protagonista ha estado a punto de terminar en una lúgubre prisión suiza…, y ahora toca el desenlace. Necesitamos que nos ayude, monsieur Larroux. Necesitamos toda su inteligencia, su conocimiento humano para que devuelva a Francia todo lo que le ha quitado.

—Si le parece comisario, no me entre con el rollo patriótico, no siento los colores, eso de la “liberté, igualité y fraternité” me queda lejano. Lo único que veo en este mundo es que el pez grande se come al chico. ¿Qué necesitan de mí?

—Que trabaje para nosotros, ¿en algo tendrá qué trabajar si no puede seguir robando?

—Espere, pretende meterme en la cárcel y después ponerme a currar para la pasma.

—¿Quién ha hablado de cárcel?

—¿Me perdonan mis pecadillos si trabajo para ustedes?

—Bueno, no exactamente, el acuerdo al que va a llegar con el fiscal sería que restituyera todo lo que ha robado, o por lo menos la mayor parte y colabore durante un periodo indeterminado, no menor de 10 años con el Estado Francés.

—¿No se está pasando comisario?

—¿Cree que voy de farol? Todavía estamos a tiempo mandarle a por chocolate suizo…

—Está bien, no hace falta ser grosero.

—Es usted sorprendente monsieur Larroux, tan barriobajero por dentro, tan esnob por fuera.

El comisario selló su pacto con Jean Larroux con un apretón de manos. Todo lo que aconteció después discurrió según lo previsto. La inteligencia francesa encontró el portátil suizo en el piso de Larroux en el Quaertier Latin de París, éste firmo sin mayores imprevistos su confesión ante el señor Liseux, su improvisado abogado. 6 horas después, previo paso por el casino de Chamonix, un coche oficial de la inteligencia francesa dejaba en su casa a Jean Larroux.

—¿Y ya está?

Preguntó el extrañado ex ladrón.

—No, le llamarán por teléfono para darle instrucciones, si intenta desaparecer pasaremos a la fiscalía su confesión y su dosier completo con la prueba de su culpabilidad a las autoridades Suizas.

—Y si me da por huir de Francia.

—Usted no es nadie sin su adorado París, la ciudad que le hizo sufrir y sin la que no puede vivir.

—En eso tiene razón.

—¿En qué no?

Larroux cerró la puerta sin volver la vista atrás.

Capítulo III

Marie Gouze tomaba un té en la cafetería Palacio, muy cerca de la estación de tren de Cannes. Bernard Duchel se había adelantado para hacer todos los preparativos necesarios en la mansión en Théoule-sur-Mer. Marie Gouze odiaba el estrés de llegar a un lugar y que no estuviera todo en su sitio. Su vida no siempre fue así, todo lo contrario, pero este, el de todo según sus deseos, era uno de sus lujos más apreciados. Un par de horas más tarde un coche la recogería y todo en su mansión estaría listo. El servicio, específicamente contratado para la temporada estival, habría arreglado las camas, limpiado hasta la última mota de polvo y preparado su comida favorita, un salteado de verduras frescas y salmón al vapor. Las sábanas debían estar recién lavadas y bien aireadas. Nada desagradaba más a la diva que acostarse en una cama que oliera a humedad o a cerrado. En el apartado de aprovisionamientos, Bernard debería asegurarse que había todos los tés favoritos de Marie, cerveza bien fría y chocolate Nestlé, nunca Lindt.

Marie Gouze siempre pasaba este par de horas de espera en el Palacio, el más selecto de Cannes, su precio y su estricto derecho de admisión le otorgaban un aura de exclusividad. Reservando previamente, Marie se aseguraba una mesa coqueta y escondida de las miradas incómodas, desde la que, a través de un ventanal, podía ver discretamente como discurría la vida de la ciudad. Era bastante improbable que nadie la reconociera bajo su pamela, grande y a la vez discreta. Segura de no ser importunada dio un pequeño respingo cuando notó que la hablaban.

—Señorita Gouze, ¡qué agradable sorpresa! La hacía de triunfo en triunfo en París.

—Siempre tan amable, gran duquesa Lévedev. No la creía ya por aquí.

La duquesa miró fijamente a su interlocutora, rumiando su respuesta.

—Podríamos hablar de cosas banales: de si todo igual por Cannes o de si el tiempo está caluroso para la época del año.

La duquesa podía ser la perfecta interlocutora, capaz de hablar durante horas de temas intrascendentes, pero también sabía ir al grano cuando lo necesitaba y hablar claro. La cara de Marie mostraba que aquellos giros de sinceridad no terminaban de agradarla.

—No termino de seguirla, duquesa, ¿qué me quiere decir?

—¿No te parece que 2 mujeres que han compartido a un hombre tienen derecho a tutearse?

A Marie se le fue el trago de té verde por mal sitio. Estaba claro que aquella conversación no iba a ser de su agrado.

—¡Duquesa! No la sigo, ¿a qué se refiere? Me está asustando.

—Marie, no nos hagamos las despistadas, soy una señora, no la voy a montar una escena. Sabe que hemos coincidido en varios eventos desde el fallecimiento de mi marido y de mi boca no ha salido una sola palabra de reproche hacia usted.

—Pero, ¿por qué habría que haberme reprochado nada?

—¡Por el amor de Dios señorita Gouze! ¿Han sido tantos qué ha perdido la cuenta?

—¿Entiendo que se refiere a François?

—Efectivamente. En su lecho de muerte no pudo o no quiso seguir ocultándolo y me lo confesó.

—Pero duquesa, no tiene usted qué preocuparse, no pasó nada realmente entre nosotros.

La cara de Marie era de cierta angustia, estaba acostumbrada a capear temporales como éste demasiado frecuentemente, para su gusto, pero es que en el caso concreto del difunto marido de la duquesa, ni siquiera se acordaba de lo que pasó.

—No me entiende, señorita Gouze, no le reprocho lo que pasó. Las 2 conocemos como son los hombres, su pecado fue seducirle, el de mi difunto marido fue no pararla los pies a tiempo, lo que pasara después dependió de su capricho y de las circunstancias, me es indiferente, la verdad.

—Hace tanto tiempo, si le soy sincera no me acuerdo de nada. No me puedo arrepentir de algo de lo que no soy consciente.

—Ese es su pecado, señorita Gouze, gozar del mundo sin miramientos, entrar en jardines que han sido y serán cuidados por otros, sin importarle nada ni nadie. Ya sé que mi marido no significó nada para usted. Pero todo pecado tiene su penitencia, ¿es usted creyente?

La pregunta a bocajarro de la duquesa pilló de improviso a Marie.

—Sí, claro…

—No le hará falta creer, espero que su penitencia la pille bien viva.

La duquesa se levantó y salió del café. Marie Gouze se quedó descolocada. No le gustaba desagradar a la gente, su mente empezó a buscar la manera de tratar de reconciliarse con aquella aristócrata. En algún lugar del corazón de Marie había una tendencia innata a estar en armonía con el prójimo, era como si no se pudiera permitir que alguien no la amara. La presencia de Bernard, golpeando por fuera el cristal, la rescató de sus pensamientos. Bernard, su hombre para todo, había vuelto y estaría dispuesto a llevarla a su refugio, a su paraíso frente al mar. Muchas veces, cuando él no estaba a su lado, Marie Gouze, la superestrella de la canción francesa, se sentía vulnerable y pequeña.

Capítulo IV

La capitana Lavarnie, tenía fama de luchadora. Era otras muchas cosas, pero su capacidad de luchar por aquello que creía eclipsaba a las demás. Gracias a esta virtud había llegado a ser la primera capitana de la Prefectura Especial de Grandes Crímenes de la Gendarmería Francesa. Esta unidad se encarga de los casos graves que se desarrollaran en cualquier punto de la geografía francesa (dentro de la jurisdicción de la Gendarmería, ciudades y pueblos de menos de 20.000 habitantes).

Aquella mañana se había tenido que tomar su café au lait y su napolitana de crema más deprisa de lo que la hubiera gustado. La había citado el general Dermain, el mando que coordinaba a los 4 coroneles de la Prefectura Especial. Dermain era el jefe ejecutivo, mano derecha a la fuerza del político de turno, subsecretario de turno del Ministerio de Defensa.

No era en absoluto habitual que un general se saltara la cadena de mando para dirigirse a un capitán. Aquello no era normal y la capitana Lavarnie, siempre dispuesta y correcta, le afectaba en forma de nervios y malestar abdominal. Sin embargo, nadie en aquella cafetería podría haber detectado ni una pizca de preocupación en su semblante.

Puntual, la capitana golpeó la puerta del general Dermain. Su secretaria ya la había autorizado a pasar, pero ella tenía muy claro cuáles eran las normas. La voz del general, al otro lado de la puerta, la invitó a pasar. Para su sorpresa el general no estaba solo. Permanecía sentado en un cómodo sillón, a su lado, un joven moreno y bien parecido, la sonreía con desparpajo y cierto descaro, pensó la capitana Lavarnie. Estaba claro que aquel hombre era un civil.

—Descanse capitán, y siéntese por favor. Le presento a monsieur Larroux.

—Me puede llamar Jean, mademoiselle —interrumpió el apuesto joven.

La voz del señor Larroux era agradable, tal vez demasiado melosa, pensó Marie.

—Usted dirá mi general.

—¿Quiere tomar algo capitán?

El general intentaba mostrarse cercano.

—No, muy amable, acabo de desayunar.

—Está usted nerviosa, si no me equivoco, mademoiselle. No tiene usted razones, espero… —Jean Larroux vivía de su lengua y de su innata capacidad de analizar a las personas. La capitana Lavarnie dio un respingo en su sillón.

—¿Cómo se atreve?

—¿De verdad está nerviosa, señor Larroux? ¿En qué se basa?

El general no daba crédito a la capacidad deductiva de Larroux.

—Fíjese en su pupila, cuando un depredador está concentrado o teme algo y está en guardia, se le dilata sutilmente la pupila para captar hasta el último detalle de luz. La gente detecta el nerviosismo solo si el que lo sufre tiene alma de cordero camino del matadero: sudoración, mirada cambiante, titubeo, pero no todas las personas reaccionan así, las bravas dilatan la pupila.

—¿Y no podría estar drogada?

Pareció defenderse la capitana.

—Es la primera idea que me vino a la cabeza, pero usted es una mujer recta, luchadora, camina firme, como le gusta que sean las cosas: claras, sin titubeos. Es luchadora y perfeccionista, tal vez demasiada planificadora.

—¿Pero cómo puede saber todo eso de ella si acaba de conocerla?

El general alucinaba con las dotes de prestidigitador de monsieur Larroux.

—Lo llevamos en los genes, general. Hace no demasiado debíamos juzgar en segundos si el extraño que nos acabábamos de encontrar en pleno descampado iba a ser amigo o enemigo, todo el mundo es capaz de juzgar en cuestión de segundos, la única diferencia es que la gente corriente lo hace inconscientemente y yo me permito aflorarlo al consciente. Sin más.

El general se quedó observándole un par de minutos. Aquel hombre era un embaucador, impertinente y un alto concepto de sí mismo, pero no dejaba de ser encantador, una mezcla interesante y extraña, incluso para él, que tanta gente había conocido.

—Bueno, no quiero robarles mucho tiempo. Capitana Lavarnie, le presento a su nuevo compañero, será su asesor durante un tiempo indefinido.

—¿Cómo? ¿Un civil? Con el debido respeto mi general…

—No gaste saliva capitana innecesariamente, esto viene de muy arriba, de la Direction Générale de la Sécurité Extérieure. Nuestros amigos de la inteligencia necesitan que le hagamos el rodaje al señor Larroux.

—Pero mi general, nosotros somos un cuerpo militar, este señor…, es un civil.

—Capitana, entiendo que su carnicero, panadero, serán civiles…, tendrá usted cierta soltura en tratarlos. No me defraude capitana. En cuanto a usted, señor Larroux, ya sabe el trato que tenemos, si lo rompe, espero que se acostumbre usted a vivir lejos de la France.

—¿Cómo?

—No haga preguntas capitán, señor Larroux, ¿puede esperar a su nueva compañera en el pasillo?

—Con gusto general. No tarde Marie, estoy deseando salir a cazar malos.

Monsieur Larroux salió del despacho, momento en el que éste retomó sus explicaciones a Marie.

—Capitana, necesitamos a este hombre, tiene unas facultades excepcionales, nuestra inteligencia le necesita.

—Eso lo puedo llegar a entender pero, ¿él por qué está aquí? Algo no me cuadra.

—Está convencidísimo en colaborar. Es el mejor ladrón de guante blanco del viejo continente, pero cometió un error, robó a quien no debía y los suizos le buscan por alta traición, se enfrenta a la cadena perpetua, si lo entregamos.

—Pero Francia nunca extradita a Suiza si hay dudas de una posible extralimitación de los suizos, muy dados a ello, por cierto.

—Que bien que eso no lo sepa monsieur Larroux. Espero que nos guarde el secreto. Le dejo en sus manos, no es casual que se lo hayamos asignado a usted, es recta, discreta y firme. Si hay alguien capaz de ponerlo en cintura es usted.

—Mi general, me permite expresarme con claridad.

—Por favor.

—Con el debido respeto, no creo que me haya contado toda la verdad. Soy consciente de donde trabajo. Ustedes han pensado que con cualquier otro, si era hombre, le tomaría el pelo y el tema iría mal demasiado pronto, sin embargo conmigo, por lo menos contaríamos con el tiempo en que consiguiera seducirme.

—Por eso también la hemos elegido, es usted muy inteligente.

Capítulo V

Bernard y Marie permanecían sentados. Ella todavía se reía de su última ocurrencia. Su sentido del humor, tan blanco, tan desprovisto de malicia, le hacía la vida más feliz, o por lo menos más agradable. No era un momento fácil para Bernard que se enfrentaba a una de las tareas menos agradecidas de su trabajo: confeccionar la lista de invitados de una fiesta, en este caso la de la inauguración de la temporada estival en Théoule-sur-Mer.

—¿Has apuntado ya a Olga Lévedev?, la gran duquesa, quiero decir.

—¡Pero Marie!, ¿no me acabas de decir que te deseó que el destino te hiciera pagar el desliz con su difunto marido?

—Ni siquiera sé que es lo que pasó con su difunto marido, la verdad. Estuvo tan…, enigmática. ¿Te querrás creer qué me dijo qué mi pecado fue seducirle?

—Puestos a ver pecado en el hecho, no la veo mal encaminada…

—¡Perdona!, ¿te estás poniendo de su parte?

—Yo no soy el que la quiere invitar a mi fiesta…

—No me des la vuelta al argumento, ¿qué culpa tengo yo de que su marido se colara por mí?

—¿En serio me lo estás preguntando?

—¿Me ves cara de broma Bernard?

La señorita Gouze miraba seriamente a su empleado y amigo.

—Si me estoy jugando el puesto me limitaré a responder con monosílabos: sí señorita, ¿todo en orden señorita?, sus aposentos están preparados…

—¡Dios mío!, “aposentos”, ¡qué palabra más rancia!… ¿Me quiere contestar señor Bernard Duchel?

—Yo la contesto solo si me promete que no se enfadará conmigo.

—¿Cuándo me he enfadado contigo?

Bernard hizo como si consultara el cuaderno en el que estaba apuntando y replicó.

—Vamos a ver…, aquel día que me permití aconsejarla que las rallas horizontales la hacían, en fin, el trasero más grande. También aquel día que me permití la osadía de desvelarle que aquel bailarín de apenas 20 años buscaba en usted algo más que su inmenso atractivo personal…

—¡Me estabas llamando vieja!

—Nada más lejos de mi intención, madeimoselle. Simplemente se enfada conmigo cuando no le gusta lo que la digo.

—Bueno, ¡me importa un pimiento si me enfadé o si me voy a enfadar o no!, ¡explíqueme por qué tengo la culpa de que un pobre hombre se enamore de mí!

—Usted lo ha querido…, tiene la culpa porque siempre desea agradar, siempre desea seducir a todo el mundo, y eso, en cuestión de hombres, tiene sus consecuencias.

—¿Estás diciendo que necesito que todo el mundo me ame?

—No de una manera consciente, lo digo en su defensa.

—Bien, no me he enfadado, es su opinión, la respeto…, ¿seguimos? ¿O prefiere seguir socavando mi autoestima?

—Como desees.

— ¿Marie Tristanoir?

—¿Quién?

—Sí, la chica esta joven, la bailarina…, bueno, y cantante…

—¡Ah! Ya, una mujer muy joven y atractiva, sí.

—¿Qué me ha querido decir Bernard?

—¿Yo? Dios me libre, ¿acaso no es cierto?

—No sé. Me ha sonado raro: “atractiva”.

—A mí que le ha molestado más lo de “joven”.

—Y dale con amargarme la tarde.

Desde la terraza de la mansión, prácticamente colgada del acantilado, aquella tarde de junio lucía esplendorosa, ni una nube asomaba en el horizonte y el mar, de un azul oscuro, embelesaba con su belleza a todo el que lo contemplara. Marie miró al horizonte y pareció tranquilizarse en su contemplación. Una vez en paz, retomó el trabajo.

—Carmen Ruiz. Me encantaría que viniera Carmen, ¿estará por la Costa Azul? ¿Tú crees que vendrá?

—Marie, ¿de verdad que no se te ocurre ninguna invitada a la que no hayas robado el marido?

—Hoy estas especialmente impertinente querido. Roberto y Carmen ya lo habían dejado, bueno, prácticamente. Además, no fue nada serio, un affaire de una semana.

—Ese es el problema, para ti fue solo una aventura de una semana y para ella el final de su matrimonio…

—Si pretendes amargarme la tarde que sepas que lo estás consiguiendo.

—No era mi intención, solamente velaba porque el ambiente en la fiesta no se pueda cortar con un cuchillo.

—Si te parece, permíteme invitar a mi fiesta a quién me dé la gana, ¿apuntas?

Bernard no contestó, afirmó con la cabeza. Había momentos, pocos, eso sí, en los que empujaría a Marie por el acantilado.

Capítulo VI

La capitana Marie Lavarnie y su asesor Jean Larroux salían de París en el coche oficial camino de Cergy, una pequeña localidad distante una hora. Larroux permanecía callado, disfrutando del paisaje. Marie, al volante, no se encontraba cómoda, desde que el destino los había emparejado permanecía en estado de alerta, como intentando que el enemigo no consiguiera salvar las murallas que había construido en su defensa.

—Va muy callado monsieur Larroux.

—No pretendo importunarla, por eso no hablo.

—¿Y por qué sospecha que me importuna hablando?

—¿Acaso no es así?

—Pues no, la verdad es que no.

—Miente usted muy mal capitana Lavarnie, ¿me dejará llamarla Marie algún día?

—Estamos trabajando monsieur, en el trabajo todos me llaman Lavarnie.

—Piensa que si le tutean la están menospreciando, ¿verdad?

—¡Nooo!

—Por Dios Marie, cada vez que niegas de esa manera estás afirmando categóricamente.

—Eso no es cierto.

El tono de Marie era de comienzo de enfado.

—¿Ve por qué no hablo?, si lo hago se me enfada, y sin haber dicho una mentira, que conste. ¿Quiere un pistacho? Están buenísimos, de verdad.

—No gracias.

El tono de la capitana Lavarnie era de cierto hastío, aquel hombre la sacaba de sus casillas y no sabía por qué.

Larroux se quedó mirándola. Era una mujer pequeña, delgada, ojos negros grandes. Pensó que seguro que sonriendo sería una mujer muy atractiva, pero hasta ese día solo la había conocido frunciendo el ceño. Aquel gesto y sus facciones juveniles, la hacían parecer una niña enrabietada. Ella pretendía hacerse respetar y, sin embargo, su apariencia de niña enfadada lo echaba por tierra, sobre todo en un mundo tan machista como el policial. Jean no pretendía enfadarla, es más, deseaba ser su amigo. En lo más profundo de su ser deseaba llevarse bien con los demás, deseaba querer y ser querido, como todo el mundo, pensaba. Había ocurrido pocas veces, pero en aquellas en las que había caído mal a alguien se había sentido realmente desconcertado.

La capitana Lavarnie no bajaría sus defensas fácilmente, demasiados prejuicios, pensaba, tiempo al tiempo.

Llegaron a un pequeño complejo hotelero de las afueras de Cergy. La ubicación no podía ser mejor, justo detrás del hotel se abría un bosque cerrado. El complejo estaba formado por un edificio principal donde estaban la recepción, el complejo termal y las salas para tratamientos. A su alrededor, diseminados entre árboles, unas 15 cabañas con 3 habitaciones completas en su interior, en realidad suites, con su pequeño salón con chimenea. Aquello estaba pensado para fines de semana de relax, desconexión, paz o para aventuras furtivas de quienes tenían algo que ocultar.

—Vaya sitio curioso —a Lavarnie parecía agradarla el lugar.

—No creo que se dejara dar un masaje capitana…

Larroux había soltado el chascarrillo con ánimo conciliador, pero Lavarnie se lo había tomado por el lado malo.

—¿Y usted qué sabrá?

—Tiene usted razón, y bueno, ¿qué hacemos aquí?

—Un suicidio, o por lo menos eso piensan en el destacamento local. Como queda cerca nos acercamos para cerciorarnos…, poca cosa.

Capitana y asesor se acercaron al bungalow más apartado, era martes y temprano, el recinto estaba prácticamente vacío. En la puerta un gendarme controlaba el paso, la capitana mostró su identificación y el gendarme la saludó cuadrándose.

—Descanse por favor.

La pareja entró, en su interior esperaba el jefe del destacamento local de Cergy, un hombre de unos 50 años, entrado en carnes, de gestos lentos y apariencia tranquila.

—No hacía falta que se dieran el paseo capitán, está todo controlado, ha sido un suicidio.

—Déjenos a nosotros decidirlo, teniente.

Jean Larroux se puso los guantes, el día anterior Lavarnie le había insistido repetidas veces y había aprendido la lección.

—Y bien, ¿dónde está, en fin, ella?

—En el saloncito, por aquí.

Nada más cruzar la puerta apareció colgada de una viga una mujer todavía joven, de unos 40 años, bien parecida. La expresión de su cara hizo palidecer a Jean Larroux. Marie no perdió la oportunidad de hacérselo ver a su nuevo compañero.

—Si no se encuentra bien puede salirse, si no puede, quiero decir.

Larroux miró a su compañera, no concebía como alguien se podría llegar a acostumbrar a ver una vida segada, una vida todavía joven, en plenitud, como si estuviera viendo un maniquí.

—Enseguida me marcho, pero necesito echar un vistazo.

Mientras Larroux recorría la habitación, el teniente ponía al día a Lavarnie.

—Por su documentación se llamaba Ane Cecil, es la esposa de Patrice Cecil, hemos hablado con él, ahora está de viaje, aterriza a las 12 y vendrá directamente para acá. Nos ha adelantado que su mujer estaba tratándose de una depresión, pero que seguía trabajando, de consultora, y que parecía estar mucho mejor.

—¿Nota? ¿Ha dejado nota de suicidio?

Larroux parecía en su mundo, buscaba en la pequeña cartera de ejecutiva de la víctima.

—No, es lo raro, suele ser normal que la gente la deje, bueno, la verdad es que éste es mi primer suicidio.

Algo debió encontrar Larroux que le hizo cambiar la expresión de la cara.

—No cabe duda de que lo tenía todo controlado teniente —se arrancó Larroux con un extraño brillo en la mirada—, no le llamó la atención que una mujer inteligente decidiera poner fin a sus días en este “lugar”. Si investiga en recepción verá que nunca había estado aquí, ¿por qué venir a matarse aquí? Si estaba tratándose de depresión, ¿no le parece una muerte más dulce una sobredosis de pastillas…? Pero lo que tenía completamente controlado era que esta mujer es zurda, y el nudo de la cuerda está hecho por un diestro.

—¿Zurda? Pero si yo mismo he visto el registro en recepción, es diestra.

—¿Le suenan los diestros a la fuerza? Son personas que aprendieron a escribir con la derecha, obligados. Si se fija en su bolso, en su maletín, todo está dispuesto para el uso de un zurdo, bueno, eso y algo tan evidente como el ratón. No le pido que supiera todo esto, pero por lo menos dude, es una muestra de inteligencia.

Larroux salió de la habitación con gesto cabreado. Atrás dejó al teniente, cabreado y avergonzado y a la sorprendida Lavarnie, que salió tras él.

—Vaya rapapolvo le ha soltado al teniente, no le gusta hacer amigos nuevos, ¿verdad?

Larroux miró a su compañera, la dedicó una media sonrisa y preguntó:

—¿Vamos a esperar al marido? Hay que pedir al forense que analice narcóticos en la víctima.

—¿Narcóticos? ¿Piensas que la drogaron y la ahorcaron?

—No lo pienso, lo sé. La disposición del cuerpo es típicamente masculina, una mujer no lo hubiera hecho así.

—¿El marido?

—No lo sé, necesito verle.

—Quedan 2 horas, necesito llamar a la central, hay que ver posibles herederos, amantes…, en fin, sospechosos.

La capitana Lavarnie tenía claro que la pasión y el dinero, sobre todo este último, era el origen de la mayoría de los crímenes.

—El teniente ha dicho que estaba en tratamiento, ¿podemos saber quién era su terapeuta? Quiero verle.

—Le busco. Voy a hacer unas llamadas. Voy a recepción a realizarlas.

Larroux la miró y sonrió.

—¿Me acompaña?

—No, prefiero dar un paseo, ahora nos vemos.

Al cabo de unos minutos la capitana Lavarnie salía de recepción con los deberes hechos. Esperaba encontrarse a Larroux esperándola, en vano.

—Perdone agente, ¿ha visto a un civil?

El gendarme se la quedó mirando extrañado. Fue entonces consciente de lo que acababa de preguntar.

—Moreno, ojos marrones, 1,80 aproximadamente, unos 30 años. Venía conmigo.

—¡Ah! Sí, recuerdo, se fue hacia el bosque.

—Gracias agente.

“Pero dónde se ha metido este tío”, pensó para sus adentros Marie. La estructura mental de ambos no podía ser más diferente. Lavarnie ya tenía una lista mental con todos los pasos a seguir en la investigación. Había hecho las llamadas necesarias y tenía una estimación prudente de cuando tendría las respuestas a sus preguntas. Se disponía a salir a buscar a Larroux cuando entró en la cabaña el juez de guardia.

—Buenos días agentes, si se puede decir buenos días con el atasco que hay para llegar hasta este maldito sitio.

El juez, un hombre nervioso, calvo y con barba perfectamente arreglada, no esperó contestación. Entró en el salón donde estaba el cadáver, todavía colgado.

—Vaya, ésta ha tenido peor día que yo… no es un alivio, la verdad. ¿Y cómo se le ocurre a esta pobre señora venir a suicidarse a este sitio tan raro? Dígame agente, ¿este es un sitio de esos de maricones?

—Creo que no señoría, más bien es un sitio donde relajarse.

—¿Una casa de putas? No lo parece…

—No señoría, un sitio donde hombres y mujeres vienen a realizar terapias con agua, masajes, etc. como un balneario.

—¡Ah! Haber empezado por ahí, inspectora.

—Capitana Lavarnie, señoría.

—¡Ah sí!, que esto es un pueblo y son ustedes gendarmes, ¡qué cabeza la mía! Bueno, un suicidio, todo claro, ¿no?

—Más bien no, señoría.

La capitana Lavarnie hizo una pausa dramática. La mayoría de los jueces, sobre todo los más mayores, estaban cortados por el mismo patrón, pero que el machismo fuera consustancial a sus personas no significaba que le agradara.

—¿Y bien capitán? ¿La tengo que interrogar o me lo va a contar usted solita?

—Tenemos indicios de que en realidad se trata de un asesinato, señoría.

—¡Por el amor de Dios!, ¿cómo cree usted que un hombre puede subir a una mujer de ese tamaño a esa viga sin que ella colabore?

—Durmiéndola señoría, vamos a buscar narcóticos en la autopsia. Primero la drogó y luego la colgó, la viga hizo de polea, en cierta medida.

—¿Y qué indicios son esos capitán?

—Éste es un sitio desconocido para la víctima, hemos corroborado con el hotel que nunca había estado aquí alojada. Es del todo inusual que una persona se suicide en un sitio que le es ajeno completamente.

El juez miró a Lavarnie contrariado.

—¿Me está usted diciendo qué es más lógico que hubiera montado este “árbol de Navidad” en la cocina de su casa, junto a sus hijos?

—No señoría, pero estos actos son premeditados, preparan el modus operandi, buscan el sitio propicio, no quieren fallar. Pero además del lugar, el nudo lo ha hecho un diestro, y la víctima era zurda.

—Mire capitán, o capitana, o como cojones se la tenga que llamar, investigue lo que le dé la gana, pero como no me presente pruebas contundentes esta muerte la despacho como suicidio en 72 horas. Ya es usted mayor para jugar a detectives.

—No se preocupe señoría, en ese plazo le presentaremos pruebas concluyentes. Ahora, si me disculpa.

Habitualmente el responsable de la investigación acompañaba al juez durante la retirada del cadáver. Era una especie de muestra de respeto hacia su señoría, pero Marie tenía un criterio bastante diferente al de la vieja escuela. Cada uno tenía su responsabilidad, ella no se sentía menos que el señor juez, mucho más si el susodicho era un viejo de la caverna, como era el caso. Ella haría su trabajo y el juez tendría que hacer otro tanto. Salió de la cabaña con la intención de encontrar a Larroux, adentrándose en el bosque por una pequeña senda señalizada. Se trataba de un paseo habitual para los alojados en el hotel. Recorridos unos 500 metros, el camino llegaba hasta un estanque de grandes dimensiones. Había poca fauna salvaje visible, pero la presencia de casetas para observar la avifauna dejaba entrever que en otra época aquel era un lugar lleno de vida. A unos metros, Jean Larroux miraba el lago, sentado en un tronco caído. El lugar era idílico.

—¿Se ha fijado Lavarnie?

—¿Fijado? ¿En qué? ¿En que se ha largado de la escena del crimen y me he tenido que comer yo al casposo del juez?, que por cierto, es un viejo carcamal que quiere trabajar poco y que sea suicidio…

—No, en las ondas del lago…, son tan simétricas, ¡este sitio es tan bonito!

—Sí, sí, precioso, pero tenemos una muerta allí, es nuestro trabajo.

—¡Por Dios Lavarnie!, olvídese de muertos ahora, hasta que no venga el marido no hacemos nada allí.

Larroux hizo ademán de levantarse del tronco pero no se levantó, se ahuecó el abrigo y se tumbó todo lo largo que era sobre él.

—¿Pero qué hace Larroux? ¿No se irá usted a echar a dormir?

—¡Por Dios qué si sigue gritando no lo lograré!, respire 5 minutos, piénselo, aunque su ordenada cabeza le pida estar en tensión, no hacemos nada en aquella sórdida cabaña llena de muerte. Mientras yo cierro los ojos 10 minutos usted relájese, mire el lago, conecte con la naturaleza.

—¡Pero qué dice Larroux!

Pero Larroux ya había cerrado los parpados y su respiración se había hecho más lenta y profunda. Lavarnie podía enfadarse, que era lo que le pedía el cuerpo o quedarse allí, mirando a los patos que no estaban. Optó por lo segundo. En realidad Larroux tenía razón, en la cabaña poco se podía hacer hasta que no llegara el marido. Se sentó encima de una piedra y miró a su alrededor. Lo hacía poco, estaba demasiado ocupada haciendo cosas como para fijarse en las moscas volar, pero aquella mañana en aquel lago, merecía la pena no hacer nada, solo mirar, oler y no pensar.

—¿Nos vamos a quedar a pasar el día, capitana Lavarnie?

El tiempo había pasado volando para ella, cuando se quiso dar cuenta era Larroux el que la estaba esperando.

—Ya debe estar al caer el marido, necesito verle.

—Tengo una pregunta, Larroux.

Jean Larroux miró a Marie con su mejor media sonrisa, pero no la preguntó, dejó que la capitana se tomara su tiempo para hacerlo.

—¿Cómo puede ser culpable el marido si a la hora del asesinato no había cogido aun el vuelo y estaba a más de 1000 kilómetros de aquí?

—¡Por el amor de Dios Marie! Perdón, capitana Lavarnie, ¿eres de las que piensa que todos los empresarios de éxito lo son por suerte o por herencia?

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Todo Lavarnie, si es un hombre espabilado con ganas de matar a su mujer, indudablemente se habrá servido de un tercero justo cuando él estuviera a 1000 kilómetros.

—Tienes razón, tiene sentido. Estoy deseando ver cómo le sacas la verdad al marido.

Larroux no contestó, tan solo le dedicó otra sonrisa, costumbre que empezaba a poner nerviosa a la disciplinada capitana Lavarnie.

Patrice Cecil era un hombre en la cincuentena. Un perfecto caballero desprovisto del más mínimo atractivo. No es que fuera un hombre feo, eran sus modales un tanto serviles, y su inseguridad en el hablar, motivada tal vez por una ligera tartamudez, la que le hacían un hombre escasamente atractivo. Así pensó Lavarnie cuando el afectado marido entró en el recinto hotelero.

—Señor Cecil, capitana Lavarnie. Estoy al mando de la investigación. Siento lo ocurrido.

—¿Dónde está mi mujer? ¿Qué ha pasado?

—Perdone señor Cecil.

Larroux se había metido en la conversación saltándose el protocolo de la capitana Lavarnie, que no estaba acostumbrada a que nadie la interrumpiera en estos menesteres.

—Este es el agente Larroux.

—En realidad no soy agente, a decir verdad. Una pregunta caballero.

—Sí claro, lo que necesiten.

—¿Sabía usted qué su mujer le engañaba?

La cara del marido de la víctima se volvió pálida, parecía que se iba a derrumbar de un momento a otro.

—No, es decir, no me engañaba ¿verdad?

—En realidad no, señor Cecil, una última pregunta, ¿mandó matar a su mujer?

El color volvió a la cara del marido, esta vez su contestación fue rápida y más segura.

—Desde luego que no, yo quiero a mi mujer, es decir, la quería.

De repente el señor Cecil rompió a llorar de manera desconsolada.

—No se preocupe, le cogeremos. Vámonos Lavarnie, aquí no hacemos nada.

—¿Cómo qué nos vamos? Las cosas no se hacen así, hay que tomarle declaración, ¡es el marido de la víctima!

Larroux se llevó a un lugar más discreto a Marie y la habló, como el que explica un chiste a alguien que no lo ha entendido.

—No sé si no me ha entendido, este hombre es inocente, no sería capaz de matar a una mosca, y mucho menos a su mujer, por no hablar que si hubiera hablado con un matón a sueldo se habría hecho caca encima. No es él, no le torturemos más.

—Mira Larroux, sale un coche para la central, te vas en él, estate por favor localizable, yo llegaré en un rato.

—Perfecto, te espero para comer, he encontrado un sitio ideal cerca de la central.

—¿Comer? Solo se le puede ocurrir a usted pensar en comer ahora… En fin.

Una hora y media más tarde la capitana Lavarnie entraba en la central de la gendarmería. Como esperaba, ni rastro de Larroux. Había estado preguntando por aquí y por allí y se había ido a tomar algo. Todo en aquel hombre era tan diferente a lo que ella pensaba que debía ser un servidor público, pero es que Larroux no era un servidor público, era un ladrón. Decidió salir a buscarle, el plan alternativo no era demasiado apetecible, comer sola una ensalada en el pequeño restaurante de la esquina, ese no era el plan que le apetecía.

Lavarnie tenía claro que Larroux no estaba comiendo, era un ladrón, pero tenía la corazonada de que era un hombre de palabra. Descartó entonces todos los restaurantes de la zona. Tendría que estar tomando algo, descartó la cerveza, tendría que ser vino. Había un par de vinotecas cerca de la central, pero eran demasiado exclusivas, con clientes estirados poco dados a compartir batallitas. Solo quedaba un sitio donde Larroux estuviera dándole al placer de Baco, una pequeña bodega 2 calles más allá de la prefectura. En 5 minutos estaba en la puerta. Larroux estaba en la barra, contando algo, el caso es que no menos de 10 personas le escuchaban absortos. Entró.

—¡Marie! Ven a que te presente a unos amigos, ¿os puedo llamar así verdad?

El público de Larroux contestó a coro con grandes gestos de compañerismo. Las amistades alcohólicas son las más sinceras, pensó Marie, que agarró a Larroux por el brazo y se lo llevó a un lado.

—Soy la capitana Lavarnie, no Marie, y quería preguntarte: ¿qué parte de estate localizable no has entendido?

—Ni un paso damos Lavarnie, ni un paso me dejas dar, y sí, estoy localizable, prueba de ello es que tú estás aquí.

—¿Podemos hablar del caso?

—Claro Lavarnie. Chicos, un placer. Lo he disfrutado mucho, hasta otra.

La parroquia de la bodega se despidió efusivamente de Larroux, que salió feliz del establecimiento.

—¿No estarás borracho?

—No, por lo menos no lo suficiente como para no atinar con las palabras. Buen vino y a buen precio, sí señor.

—Lo que me faltaba, civil, ladrón y borracho.

Marie había pensado en alto.

—¿Qué mascullas capitana estirada?

—Nada Larroux, ¿dónde vamos?

—No, no, esto no funciona así. Tienes que adivinar a qué sitio te quiero llevar.

—¿Y cómo quieres qué lo sepa?

—Es muy fácil, es el sitio perfecto para ti.

Marie aceptó el juego, segura de que Larroux fallaría. Se consideraba una persona que diferenciaba bien su vida personal de la profesional, dejando entrever pocos detalles de gustos o preferencias.

Recorrieron varios restaurantes, había varios de apertura reciente que Marie no conocía. Su intención era dejarse llevar por su instinto y elegir aquel que más le llamara la atención. Tras recorrer varias calles llegaron a uno, era muy pequeño, apenas 6 mesas de 2, de esas mesas parisinas que apenas tienen sitio para 2 platos. El restaurante estaba pintado de colores vivos y verduras y frutas recibían al cliente que se atrevía a entrar. Un gran cartel anunciaba: plato del día, hoy guiso casero de alcachofas.

—Éste me gusta.

—Perfecto, Lavarnie, ¿entramos?

Los 2 jóvenes entraron, era pronto por lo que todavía había sitios libres.

—Hola, queríamos comer.

—¿Tienen reserva?

—Me temo que no… —contestó Lavarnie.

—Pues va a ser imposible señorita, lo tenemos todo reservado…

—¡Vaya!, me hubiera gustado probar, tienen un restaurante tan bonito… y me encantan las alcachofas.

Lavarnie se dio la vuelta con intención de irse, pero Larroux tomó la palabra.

—Ella no lo sabía, tenemos una reserva para 2, a nombre de Lavarnie, Marie.

—¡Ah, sí!, por favor pasen.

La cara de asombro de Marie era completa. Habían pasado por lo menos por 10 restaurantes, era imposible que Larroux supiera que le iba a gustar éste, ni ella misma lo sabía.

—¡No me lo puedo creer! ¿Cómo lo has hecho? ¿La has guiñado un ojo para que nos den una mesa? Eso es. Así ha sido.

Larroux miró a Marie con su mejor sonrisa y llamó a la camarera con un gesto. Cuando llegó la preguntó.

—Perdone señorita, mi acompañante no me cree. ¿Puede por favor decirla cuándo reservé la mesa?

—Claro, hará cosa de una hora, yo no estaba, lo apuntó la cocinera, yo llego más tarde, lo tengo apuntado aquí.

La camarera enseñó el libro de reservas. En la hoja estaba su nombre, Marie Lavarnie, debajo de él había apuntado otros nombres, personas que habían reservado más tarde.

La cara de Marie era de asombro, pero también de indefensión. Aquel hombre había sabido anticipársela…, le alagaba pero a la vez la aterraba.

—Bueno, cuando te canses de reírte de mí me cuentas cómo lo has hecho.

—No hay truco alguno, lo he visto y me ha encajado contigo…

Lavarnie miró a su interlocutor. No sabía que pensar de él. Por un lado sentía un rechazo hacia lo que significaba. Ella había sido criada en una familia humilde y había luchado para llegar a ser lo que era. Larroux, sin embargo, había tomado un atajo. Pero además de rechazo sentía atracción, jamás lo reconocería, ni siquiera a sí misma, pero el lado canalla de aquel hombre le conferían un singular atractivo. Además, si las altas esferas le necesitaban, señal inequívoca de que talento tendría. Incluso se le pasó por la cabeza que Larroux tuviera poderes, pero lo descartó inmediatamente, era una hipótesis demasiado estrafalaria para la mente de Marie, ordenada y racional.

—No tenemos mucho tiempo para comer Larroux, he quedado a las 2 para que me informen.

—Tiempo al tiempo Lavarnie, los malos seguirán ahí fuera, vamos a disfrutar de las alcachofas como se merecen…

Capítulo VII

Marie Gouze apenas conducía. Solo lo hacía por placer. Le gustaba, pero detestaba tener que hacerlo por obligación, por ello la mayor parte de las veces era Bernard el chófer. Aquella tarde, en el trayecto entre Théoule-sur-Mer y Cannes, Marie se animó a conducir. El plan de aquella noche era cenar y ver el espectáculo de Marie Tristanoir, la jovencísima nueva estrella del “cabaret” parisino, de gira por la Costa Azul. Era todavía de día y la serpenteante carretera permitía contemplar las vistas más espectaculares de esta bella región francesa. Bernard permanecía callado, demasiado silencio para Marie.

—¿No te habrá comido la lengua un gato Bernard?

—No.

—¿Y por qué callas?

—¿No querrás qué rece en voz alta?

Marie soltó una carcajada a la vez que se hacía la ofendida.

—¿Estas insinuando que conduzco mal?

—No, mal no, rápido, y si me tiene que llegar la hora, prefiero que me pille confesado.

—¿Tú? ¿Pero qué pecados vas a tener si eres un santo?

—Marie, qué poco me conoces.

—¿Poco? Te encantan los planes tranquilos, a mí también, cuando no me apetecen los planes movidos, claro. Te encanta la familia, por eso no entiendo que te hayas quedado soltero, con lo buen papá que habrías sido. Te encanta la montaña, andar por ahí arriba, y por el contrario detestas París, bueno, las ciudades en general. Duermes poco, te gusta el cine, bueno, si se puede llamar cine a eso que te gusta ver… Te encanta la tortilla de patatas y, ¿cómo lo llaman los españoles? Sí, las croquetas. ¿He acertado?

—Más o menos, pero desconoces mi dura juventud de enfant terrible.

—Mira Bernard, no te creo capaz de ser malo, sinceramente.

—Ahí te equivocas, lo puedo ser y lo he sido.

—Te juzgas demasiado severamente, Bernard. Si me juzgara yo con esa vara de medir, estaría llorando por mis infinitos pecados.

Bernard no contestó, si odiaba algo era discutir. La experiencia le había enseñado a gastar sus ganas de discutir en muy pocas ocasiones y siempre que el interlocutor se lo mereciera. Con Marie no le gustaba discutir, no porque no la apreciara, todo lo contrario, pero sabía que nada bueno alcanzaría si discutía con ella.

—Por fin te has decidido a verla en directo.

—¿A qué te refieres?

— A Marie Tristanoir, pensaba que la considerabas una niñata que apenas sabía cantar.

—¡Bernard! ¿Pero cómo pones en mi boca semejantes palabras?

—Perdón, he resumido lo que me ha parecido entenderte.

—Pues me has entendido mal, Bernard. Yo solo he dicho, y a muy poquita gente, que cantar, lo que se dice cantar, no termina de cantar.

—Pues eso.

—No es ni por asomo lo mismo, además, una artista de cabaret es mucho más que una cantante.

Bernard miró a su jefa sorprendido.

—¿Mucho más?

—Me has entendido, no es que sea más, es que su espectáculo depende de otras cosas, puedes ser buena cabaretera sin ser un monstruo de la canción.

—Ya…

—Bueno, qué me dejes conducir tranquila…

—Pues eso…, a callarse.

El resto del trayecto lo realizaron en silencio, una situación desagradable para Marie pero de lo más placentera para Bernard, que disfrutaba del paisaje, de la brisa de junio y de la luz de un sol que se estaba escondiendo tras las montañas.

“La suerte de ser un símbolo nacional es que a uno le invitan a todas las fiestas, lo malo es distinguir las que merecen la pena”, así pensaba Marie Gouze. También se beneficiaba de no tener que aparcar cuando bajaba a cenar o como aquella noche, a un cabaret. A ella y a los invitados distinguidos, un aparcacoches trajeado para la ocasión, les ayudaba a que la velada fuera más agradable, olvidándose de aparcar en una ciudad tan complicada como Cannes para estos menesteres.

Faltaban apenas 15 minutos para el comienzo del espectáculo y Marie Gouze y su mánager y hombre para todo, ya estaban sentados en una mesa con la mejor visibilidad posible. El espectáculo estaba pensado como una combinación de experiencia culinaria y espectáculo. Un reputado chef local se encargaba de la parte gastronómica, mientras que Marie Tristanoir le daba la réplica en la parte artística, con su espectáculo.

—A mi estos experimentos no me terminan de convencer, o se come o se ve un espectáculo.

—¡Ay Bernard! ¡Qué anticuado eres!, ¿Por qué no mezclar 2 placeres en el mismo espectáculo? Yo estoy deseosa de que empiece, además, me muero de hambre.

La siguiente hora y media fue un deleite en todos los sentidos. El público, lo más selecto de la Costa Azul, disfrutó tanto de los platos, servidos entre canción y canción por un eficiente ejército de camareros, como del espectáculo. Marie Tristanoir no era de una belleza despampanante, no destacaba como cantante ni era una bailarina especialmente virtuosa, pero su atractivo personal y lo original del espectáculo que protagonizaba, hizo que todo el personal aplaudiera a rabiar al terminar. Al final, la protagonista y el chef compartían con los asistentes un agradable momento con cócteles y música en vivo. Al poco, Marie Gouze y su acompañante recibieron la visita de la triunfadora de la noche.

—¡Por favor qué honor! ¡La mismísima Marie Gouze!

—El honor es mío, por favor. Me lo he pasado fenomenal, de verdad, y la idea de mezclar la comida con el arte ha sido un acierto.

—¿De verdad? Lo mismo os ha quedado buen sabor de boca por el menú, que por cierto, me han dicho que estaba delicioso.

—Totalmente, una cena exquisita. Bernard Duchel, para servirla.

—Le conozco, el fiel mánager de la reina de la canción francesa…

—Por favor, no me digas eso, me hace sentir viejísima.

Marie Gouze era capaz de tener una conversación cordial incluso con el verdugo de su propia madre, pero en aquel caso no le estaba costando en absoluto, aquella atractiva jovencita le caía bien, muy bien, el talento siempre le agradaba.

—Estoy preparando una humilde fiesta en mi residencia de verano, sería tan agradable contar con su presencia, ¿vendrá?

—¡Por nada del mundo me la perdería! He oído que son las más animadas de toda la Costa Azul.

—Exageraciones, eso o es que las otras son muy aburridas…, no quiero que se haga demasiadas expectativas, nos juntaremos unos amigos y tomaremos algo, sin más pretensiones.

—En realidad más de 100 amigos…—corrigió Bernard.

A Marie pareció no terminar de gustarle el matiz realista de Bernard, y zanjó la conversación con un par de besos a la triunfadora de la noche, que se marchó feliz a seguir su ronda.

—¿Te parece qué nos marchemos Bernard?

—¿No esperamos a las copas?

—Pudiendo tomártela en nuestra terraza mirando el mar, ¿prefieres seguir entre estas 4 paredes?

—¿Qué pasa Marie? ¿Has visto a alguien con el que no te gustaría hablar?

—¡Que cosas tienes Bernard! Yo no le temo a nadie.

Y salieron del teatro. Bernard estaba completamente seguro de que Marie había visto a alguien con el que no le gustaría coincidir, y era raro, porque ella era capaz de llevarse bien con todo el mundo.

Capítulo VIII

La capitana Marie Lavarnie y su asesor Jean Larroux entraban en la prefectura pasadas las 2. Marie estaba contrariada por llegar tarde y, sin embargo, los agentes que la esperaban, no lo estaban. La tenían en gran estima, pero no les sorprendía que llegara tarde, era algo habitual a su pesar.

—Pascal, ¿qué me puedes decir de la víctima?

—Ane Cecil, 40 años. Se había tratado de una depresión. Parece que estaba mucho mejor…, o eso dicen todos, empezando por el marido y terminando por los compañeros de trabajo. Sin enemigos, un perfil neutro.

—Perdone Pascal, ¿qué es un perfil “neutro”? —se interesó Larroux.

—Que ni fu ni fa, demasiado plana para tener siquiera enemigos —se adelantó Lavarnie a la contestación de Pascal, seguramente más diplomática y extensa.

—Que bonita manera de insultar…, “neutro” —pensó en alto Larroux.

—Amantes nada, ¿dinero? ¿Quién se beneficia de su muerte?

Marie tenía prisa por encontrar algún cabo suelto, necesitaba tener una pista fiable.

—Tampoco, ella no tenía nada, vamos, lo normal. Era un matrimonio muy rico, pero todo el dinero era de su marido. Él es el único beneficiario de su muerte, pero no hereda nada, porque todo ya era suyo…

—¿Terceras personas?

—Nada jefa, el marido estaba muy enamorado, es lo que dicen todos. No he sido capaz de sacarle ningún chisme a nadie del bufete donde trabaja. Imposible, o es un agente secreto de la CIA, el mejor, o este hombre llevaba una vida anodina y previsible.

—Pero…, sin móvil no hay crimen, ¿no decís eso los polis?

Marie miró contrariado a Larroux, que la miraba con su encantadora sonrisa canalla.

—¿Te divierte que haya sido un suicidio?

—¿Un suicidio? ¿Quién ha dicho que haya sido un suicidio?

—Si no hay móvil..., para que matar…, ¿un psicópata?

—No, algo mucho más mundano. Para que haya un crimen perfecto hace falta algo…

Larroux gustaba de darse importancia y no lo ocultaba, tenía bastante de showman.

—¿Qué es…?

Preguntó furiosa Lavarnie.

—Que el asesino no tenga ninguna razón para matar a la víctima, aparentemente, por lo menos.

—¿Y qué propones? Para que el juez no se ría de mí o me amoneste.

Larroux miró a Pascal, dispuesto a darle instrucciones.

—Pascal, necesitamos el nombre del terapeuta de la víctima, y que investigues sus parientes vivos, de la víctima, claro. Muy importante, también la parte política, ¿me has entendido?

—Sí claro, familiares directos y sus mujeres o maridos, ¿piensa usted qué soy tonto?

—Nada de eso Pascal, acuérdese que Cecil es el nombre de casada…

Pascal hizo oídos sordos al último comentario de Larroux y salió del despacho.

—¿En qué piensas? —Marie necesitaba saber qué tramaba Larroux.

—Tengo una corazonada, nada sólida, aún. ¿Cuánto tardan los forenses en saber si hay narcóticos en la víctima? No hemos tomado café, ¿te apetece tomar un expreso? Hay una cafetería italiana que tiene el mejor café de París a 5 minutos de aquí.

—¿Pero tú solo piensas en comer?

—¿Pero qué tontería es esa Marie? Nos faltan datos. No podemos ir a detener al terapeuta porque necesitamos una base para acusarle.

—¿Cómo? ¿Detener a quién? ¿Pero te has vuelto loco? ¿Piensas que podemos ir deteniendo a la gente así como así?

—¿Pero quién ha dicho de detener a nadie todavía? He dicho de irnos a tomar un café. Hemos comido, hemos salido corriendo porque llegabas tarde y no hemos tomado café. Pascal y el resto de tus chicos necesitarán al menos una hora para saber de quién iba a heredar la víctima una ingente cantidad de dinero, y corroborar que su terapeuta es heredero también de la misma viejecita o viejecito. Se carga a la competencia, simula un suicidio y a heredar, no ahora, en unos años, cuando la palme el viejo o vieja de turno, y nadie se acordará ya de este crimen.

—¿Pero cómo puedes saber eso?

—Bueno, de que se trata de un asesinato es algo evidente. ¿Por qué iría una mujer fiel y enamorada de su marido a un picadero? Muy fácil: porque se lo ha pedido su terapeuta. Cuando a uno se le ha aflojado un tornillo, ya me entiendes..., confía ciegamente en lo que le pide su terapeuta. Si no, ¿para qué ir hasta allí? Luego está la manera de drogarla, ¿quién más de fiar que el que te ha estado recetando las drogas contra la depresión? Se lo traga sin pensarlo. Cuando lo comprobéis veréis que el terapeuta es cliente del hotel donde encontramos a la víctima, no asiduo, pero sí cliente. Tenía que conocer esa cabaña, la más tranquila para cometer el crimen.

—¿Pero y el móvil? ¿Cómo diantres puedes saber el móvil?

—¿Se te ocurre otro?

—¿Cómo que si se me ocurre otro?

—Si ha sido asesinato, que lo ha sido..., ¿Qué otro móvil se te ocurre? Si ha sido el psiquiatra, que todo apunta a que sí, el por qué no puede ser otro. Si hubiera sido un psicópata..., pero espera, si quieres que te lo cuente te vienes a tomar un expreso..., si no me callo, tengo derecho a permanecer en silencio, lo he visto en la tele.

—Pero cómo puedes tener tanto morro.

Lavarnie y Larroux salieron de la central camino de la cafetería. Lavarnie era consciente de que su nuevo compañero había descubierto más rincones gastronómicos en una semana en la zona que ella en 15 años. Era lógico, Larroux era un vividor y ella una luchadora, pensaba para sus adentros. Una vez sentados y disfrutando de un excelente café au lait, Lavarnie continuó con su interrogatorio.

—¿Y bien?

—Pues que los psicópatas están muy mal de la azotea, cuando cometen una de las suyas o montan una escenita para dar espectáculo o lo dejan todo tal cual, sin tocar el escenario del crimen. Lo que no tiene sentido es que simulen un suicidio.

—¿Y de ahí has deducido que esta mujer es una heredera en ciernes?

—¿Se te ocurre algo mejor? Insisto. La víctima y el psiquiatra que le trata son herederos de una fortuna, posiblemente el marido de la víctima ni siquiera lo sepa. El psiquiatra se asegura de que nadie les puede relacionar, busca la manera de eliminar a su paciente y pariente lejana y heredar él solo, total, esto pasará en un tiempo, nadie relacionará el suicidio de una pobre mujer con una herencia. ¿Te apuestas algo a que el terapeuta nos dice que estaba fatal, que no le extraña que se haya quitado la vida?

—Me parece que tu solo te has montado una película sin pies ni cabeza.

—Pues si estás tan segura no te apostarás una cena en el Café Du Soleil, sirven el mejor salmón noruego de toda Francia.

—Hecho, me siento mal de apostar tan fácil, me parece que te estoy robando.

—¡Ahí Lavarnie! Te olvidadas de que soy un eficaz delincuente, nunca apuestes con un ladrón, perderás.

Una hora después regresaban a la central. Pascal se levantó a recibirles.

—Jefa, tenemos noticias, no hemos querido llamarla al busca para no interrumpirla.

—¿Cómo? ¿Interrumpirla de qué?

—No me interprete mal capitana…

—Mira Pascal, me va a obligar a recodarle que es usted miembro de un cuerpo policial militar y que soy su capitana, y que si me vuelve a tocar mínimamente las narices pasa esta noche en el calabozo. ¿Me he explicado?

—Perfectamente, mi capitana.

Pascal se había puesto completamente rígido. Recordar de vez en cuando quien mandaba era la penitencia de Lavarnie. Ella era diferente, no trataba a los demás según su posición en la jerarquía, y eso, a veces, se podía confundir con falta de autoridad.

—Boissieu, mi capitana, la víctima se apedillaba así. Su tío Emile Boissieu, fallecido hace más de una década, se casó con Janet Boissieu, de soltera Janet Gavarnie.

—¡Mira, como los relojes…! Parece que nos vamos acercando. ¿Y cuántos años tiene la acaudalada viuda? —Larroux se sentía vencedor de la apuesta.

—77, es propietaria del 10 % de las acciones de la firma, unos 200 millones de francos, según la cotización actual.

—¿La habéis llamado? ¿Hay más herederos?

—Ha ido François a verla, estará al caer, por eso no me muevo de mi sitio, por si llama.

—¿Sabemos el nombre del terapeuta? —Larroux tenía claro quién era el culpable.

—Lo cierto es que no, el marido sabía que iba al psiquiatra, pero no sabía a cuál…

—Habéis mirado lo pagos, no creo que la víctima fuera pagando en metálico, seguramente giraba cheques.

—Me pongo con ello capitana.

—En cuanto sepáis algo, por favor informarme.

—A sus órdenes.

Lavarnie y Larroux se dirigieron al despacho de ésta. Larroux trató de disculpar al pobre Pascal.

—Un tirón de orejas y más suaves que la seda. Es normal, están acostumbrados a ogros vejestorios con problemas de autoestima que no paran de gritar y arrestar. Han caído en tu departamento, una mujer talentosa y nada clasista..., déjales tiempo, te aprecian y te admiran.

—¿Ahora también eres psicólogo?

—Así me gano la vida, conociendo a las personas, sabiendo que piensan o que van a pensar incluso antes que ellas.

—Pues aplícate el cuento y lee lo que pienso: no necesito ningún psicólogo ni mucho menos a nadie que me diga cómo tengo que gestionar mi equipo.

—¡Para, para capitana! que no te estoy robando las gallinas de tu corral.

Los 2 se miraron, Lavarnie sentía que tal vez había sido un poco dura con su nuevo compañero. Larroux pensaba que tal vez había sido un poco paternalista con aquella mujer. Estaban en medio de ese duelo de miradas cuando entró Pascal en el despacho.

—¡Pascal!, ¡hay que llamar antes de entrar y preguntar si se puede! No se por qué me da que esta noche no quieres dormir en casa.

—Perdón jefa, digo, mi capitán. Ha llamado François, ha hablado con la viuda rica. Tiene 2 herederos, bueno, ahora solo uno, la difunta y un sobrino por parte de una hermana, en fin, por no aburrirles, un hijo adoptado de una hermana pequeña, hijo del marido de esta, no de sangre. Se llama Mercier, Antoine Mercier, y es psiquiatra, tengo su dirección.

—Gracias Pascal, ya nos encargamos nosotros.

—Pascal, no te olvides de confirmar lo de los cheques… —Larroux parecía disfrutar de sacarle punta al pobre.

—Sí señor, ¿este hombre también es mi jefe?

—Sí Pascal, hasta nueva orden todo el mundo es tu jefe.

Sentenció Lavarnie con cierta inquina.

Capítulo IX

Bernard Duchel era el director de orquesta de una compleja sinfonía. Su jefa, Marie Gouze, estaba descansando de una terrible jaqueca tensional. Amaba las fiestas del verano, pero le estresaban los preparativos, si no fuera por Bernard no haría jamás una.

El catering estaba ya controlado, en este aspecto lo barato siempre salía caro y ya llevaba varios años confiando en la mejor pastelería de Cannes. No solo los dulces estaban exquisitos sino que se superaban con las delicias saladas. Los años le habían enseñado que la sencillez en este tipo de fiestas era crucial. Nadie va a cenar, poner en peligro un vestido o mancharse el maquillaje era un riesgo que la alta sociedad no estaba dispuesta a asumir. El secreto era acompañar la bebida con algún bocado exquisito, y que lo poco que se comiera fuera excelente. El otro rompecabezas era la bebida, tenía que haber de todo y no faltar, y eso era complicado, la alta sociedad se dejaba llevar por la modas, sin embargo, lo que no podía faltar es un buen champagne, y eso lo tenía claro Bernard. La decoración era tal vez el punto que más valoraba Marie y era, por tanto, el mayor quebradero de cabeza para Bernard. Primero sacar una idea clara de lo que quería Marie y después conseguir plasmarlo.

La mansión contaba con una espaciosa terraza en voladizo, parte de ella se descolgaba sobre el acantilado, a su derecha, hacia el sur, estaba la otra terraza, sobre el terreno. La primera no contaba apenas con sombra, la segunda, por el contrario, contaba con un pórtico de hiedra natural que lo protegía del calor del mediodía.

La fiesta comenzaría con la tarde ya decayendo, pero era imprescindible utilizar las 2 terrazas. El interior de la casa se reservaba para el servicio, dejando solo acceso a los aseos. ¿Qué mesas elegir? ¿Sillas? ¿Qué motivos florares?, todo aquello le era totalmente ajeno a Bernard, pero para su jefa era absolutamente vital. “La energía de la fiesta dependía completamente de la decoración”, repetía machaconamente Marie. “Pues a mí me parece que la energía de la fiesta depende de cuántos cretinos hayan venido”, le replicaba Bernard. Marie se rio, pero no cambió un ápice su opinión.

Eran las 17:30 y Bernard se tomaba su coca cola mirando al mar. Tras el duro trabajo de los 3 días anteriores, aquello era la calma previa a la tempestad. Sabía que Marie estaría en esos precisos momentos realizando pruebas de vestidos. Él, perro viejo, se había sabido escapar de la titánica tarea de aconsejarla sobre qué vestido le sentaba mejor. Sabía que la única opinión que iba a valorar era la suya propia, ¿para qué pasar un mal rato? 3 o 4 opiniones disparatadas sobre ropa le había liberado por ahora de la trágica tarea de elegir el vestuario de la fiesta de su jefa.

Un rato después salía Marie con un vestido color burdeos, elegante, sin histrionismos.

—¡Ah, estás aquí! Llevo buscándote un rato.

—Mentira Marie, sabías perfectamente que huía de ti y lo mas lejos que podía estar era aquí fuera, tomándome algo que después no voy a poder tomarme.

—¿Cómo que no vas a poder tomarte algo luego? Eres mi representante, tienes que estar atento por si me salen contratos.

—Qué gracia me haces Marie, bien sabes que esta noche soy mayordomo jefe, además, tienes más propuestas de trabajo que ganas de cantar. Estoy cansado de rechazar ofertas.

—Comprenderás que no puedo cantar en cualquier lado, tengo la voz delicada y ya voy teniendo una edad.

—No, si yo te entiendo, todo esto venía porque después de 3 días trabajando sin parar me estaba tomando un respiro antes de que estalle la guerra.

—¡Que exagerado eres Bernard! No será para tanto. Me agotas, me voy a echar un rato para estar visible para después.

Bernard asintió con la cabeza. A él le quedaba un rato de respiro y vuelta al trabajo, había que confirmar que el catering estaba en camino, comprobar que la bebida estaba a punto y dar instrucciones al personal contratado sobre la bebida. Era especialmente importante que supieran diferenciar la parte “pública” de la mansión de aquella donde nadie debía pasar.

La tarde lucía hermosa, un agradable viento del sureste aseguraba un ambiente agradable y una noche tal vez fresca, para tirar de chaqueta. Esos detalles eran importantes en este tipo de fiestas.

Bernard miraba al mar como si él pudiera dar respuesta a sus anhelos, pero nada ni nadie estaba en disposición de responder a la gran duda que le atormentaba en muchos momentos: ¿Cómo habría sido su vida si hubiera cogido el toro por los cuernos?

Dos horas después, con todo aparentemente en su sitio, comenzó oficialmente la fiesta. En la convocatoria se marcaban las 19:30 como hora de comienzo, pero esa era la hora del pistoletazo de salida, apenas nadie llegaba a esa hora.

Comenzaron a llegar los más jóvenes o inexpertos en este tipo de eventos. Bernard recibía a todos los invitados en nombre de Marie, un trabajo demasiado agotador para ella que siempre delegaba en su adorado Bernard. Éste, cada vez que saludaba, correcta y afectuosamente, a cada invitado, chivaba a un ayudante su nombre, con el fin de llevar un control de presencia que posteriormente le pediría Marie. Se podía dar el caso de que alguien conocido se presentara en la fiesta con algún amigo o familiar sin invitación, caso relativamente frecuente, pudiendo lógicamente entrar. El sentido de estas fiestas era estrechar lazos entre la alta sociedad, no ganarse enemigos. También era frecuente tener que impedir el paso a periodistas o curiosos que hacían el intento de colarse. Sobre las 20:30 se consideraba que la fiesta comenzaba realmente, era el momento en el que Marie Gouze, la gran diva de la canción francesa, salía de su santuario para deleite de los allí presentes.

Se podía decir que la fiesta tenía 2 partes bien diferenciadas, en una primera, coincidiendo con la luz natural, se aprovechaba para saludar, picar algo sólido y hacer relaciones sociales. Se comía y se bebía vino o champagne. En una segunda, ya a la luz de la luna y de candelabros puestos para la ocasión, se formaban agradables tertulias regadas con bebidas espirituosas. En el final de la primera parte, coincidiendo con el crepúsculo, los invitados novatos o con menos contactos, buscaban un lugar donde echar raíces para no terminar con una copa en la mano, charlando con otros inadaptados, haciendo gala de no ser nadie.

Bernard había dejado la entrada a buen recaudo. Debía volver al corazón de la fiesta para asegurarse de que todo estaba en su lugar, o por lo menos, aceptable para Marie. Justo entraba en la terraza superior cuando Marie hacía acto de presencia. Al contrario de lo prometido, Marie no vestía un vestido burdeos, finalmente llevaba un vestido color champagne, largo y con vuelo que le favorecía mucho. La piel morena de Marie destacaba sobre lo claro del vestido. Su maquillaje era discreto pero acertaba a destacar sus virtudes y, por qué no, a esconder sus defectos. Su entrada en la terraza resultó propia de una fiesta en un castillo de cuento de hadas, solo se echaba en falta 2 soldados pomposamente vestidos tocando la trompeta y un mayordomo anunciando a la princesa Marie.

—Me has vuelto a engañar, jefa. ¿Qué ha sido del vestido burdeos?

—No me puedo fiar de ti, eres capaz de todo para hacerme naufragar en mi fiesta, la detestas tanto.

El tono de Marie no era de enojo, simplemente bromeaba con Bernard, continuó con su broma:

—Solo a ti se te ocurriría aconsejarme un vestido burdeos que escondiera mi trabajado bronceado.

—Creo recordar que no me pronuncié en absoluto sobre tu atuendo, señorita Gouze.

—Tu silencio cómplice te ha bastado para conjurar tu traición, menos mal que me queda una pizca de gusto para no estrellarme en mi propia fiesta.

Marie miró al tendido con su mejor sonrisa y cierta pereza. Allí la esperaban todos aquellos a los que iba a tener que regalar su mejor sonrisa y algo de conversación. Era en esos momentos en los que se planteaba el porqué de aquella fiesta. Sin demasiado interés hizo una última pregunta a Bernard.

—¿Todo bien Bernard? Me refiero a si todo está en su sitio.

—Claro Marie, o por lo menos está en el sitio que he creído que te iba a gustar. Pero tú disfruta, ya todo está cumplido.

Bernard miró a Marie, le estaba deseando de corazón que saliera a su fiesta y se hiciera, como siempre, la reina. Él, por el contrario, se sumergiría de nuevo en lo gris, para que todo saliera bien, para que ella fuera feliz.

La siguiente media hora fue como un baile perfectamente coreografiado. Marie, al compás de la orquesta que amenizaba el evento, iba dando sus pasos de invitado en invitado, dejándose apenas 3 compases con cada uno de ellos. Era lo máximo que podía regalar teniendo en cuenta el número de invitados que saludar:

— ¡Qué sorpresa más agradable Carmen! ¡No tenía ni idea de que podrías venir!

—Querida Marie, no me perdería tu fiesta por nada del mundo. ¿Cómo vas Marie?

—Fenomenal Carmen, ¿y tú?

—Pues la verdad es que hecha un trapo. Me caigo de unos brazos para que me recojan otros. No puedo dejar de desear compañía, la que sea para luego sentir repugnancia de en lo que se ha convertido mi vida. Pura tristeza y vacío.

Marie estuvo a punto de atragantarse con el trago que había dado a su copa de champagne. No estaba acostumbrada a escuchar este tipo de atracones de realidad, y menos en aquellas circunstancias.

—Me dejas helada Carmen, luego hablamos más despacio, si puedo hacer algo, ya sabes.

—Claro querida, lo pudiste hacer, pero no lo hiciste…

Estas últimas palabras apenas fueron un murmullo que Marie no pudo escuchar con claridad porque se estaba alejando de la famosa cantante española con cuyo marido había tenido un affaire 3 años antes, motivo de su posterior separación. Marie permanecía turbada, buscaba con la mirada desesperada unas manos amigas. Bernard salía en ese momento a la terraza.

—Marie, ¿qué ha pasado?

—Nada grave Bernard, Carmen Ruiz, me ha dejado helada. Me ha arrojado de sopetón toda su desgracia, y me temo que me culpa a mí de ella.

—No te acerques más a ella. ¿Quieres qué cambie algo?

—No, la fiesta debe continuar. Gracias Bernard, eres un amor.

Marie, ya repuesta y con su mejor sonrisa, volvió a conversar con unos y otros.

Todo marchaba según lo previsto hasta que se topó con la gran duquesa Olga Lévedev. No la fue posible esquivar el encuentro. Marie desconocía qué actitud se iba a encontrar de la aristócrata tras el desagradable encuentro de hace unos días en la cafetería de Cannes.

—Muy buenas noches Marie, gracias por la invitación, la verdad, no la esperaba.

—No te entiendo Olga, ¿por qué no?

—¿Ya has pasado página Marie? Está claro que mis palabras te dejaron poca huella.

—No te sigo…

—No estamos aquí para pasar un mal rato, Marie, y menos tú, la estrella de la noche, ¿te han dicho menos de 1000 veces que esta noche estás radiante?

—Gracias Olga, pero nada comparado contigo. Mis disfraces no pueden lograr lo que los genes no me dieron.

—Hay que reconocer que sabes halagar, Marie. Bueno, no te robo más tiempo, felicidades por la fiesta, todo en su punto, tienes un tesoro en Bernard.

—Muchas gracias, así es, no sé lo qué haría sin él…

Las 2 mujeres se separaron, Marie respiró aliviada. No había sido demasiado desagradable. Levantó la mirada y un soplo de aire fresco en forma de Marie Tristanoir vino para hacerla olvidar el mal trago. La cabaretera lucía un atrevido vestido de colores vivos. Marie pensó que en cualquier otra persona ese vestido sería de un hiperbólico mal gusto, pero en aquella joven mujer, tan pizpireta, le sentaba como un guante. Se acercó a ella deseosa de refrescarse con su conversación.

—Buenas noches Marie, ¿lo estás pasando bien?

Marie Tristanoir se volvió, no había visto llegar a Marie Gouze, a la que regaló su mejor sonrisa.

—¡Marie Gouze! no sabe lo afortunada que me siento de poder estar aquí esta noche. Es para mí un sueño.

—Pues vete acostumbrándote a no despertar de este sueño. Tienes un talento y una capacidad de trabajo que te harán llegar muy lejos, querida.

Marie Gouze sabía que estas palabras, dichas por ella, la gran diva de la canción francesa, seguramente significarían mucho para alguien tan joven, que no había hecho más que empezar.

—Me halagan sus palabras Marie, Dios la oiga.

—Por favor tutéame, me haces sentir muy mayor.

—Como desees. ¿No nos vas a regalar aunque solo sea una canción? Creo hablar en nombre de todos, sería tan especial poder escucharte en este marco…

Marie era fácil de convencer si se trababa de hacer lo que más amaba, y aquel era un público entregado. Se disculpó con la señorita Tristanoir y se acercó a la orquesta dejando, eso sí, que terminara la pieza que estaba interpretando. Marie cogió el micrófono.

—Muy buenas noches a todos. Os pido disculpas a los que aún no he tenido oportunidad de saludar. Espero que estéis pasando una velada agradable. No tenemos más pretensiones que eso, pasar un rato agradable en este marco natural maravilloso. Voy a cantar una canción para vosotros, no sé cómo va a salir, ni tengo la voz preparada, pero puede ser un regalo bonito… Os voy a cantar mi canción favorita..., la que me canto yo sola en mis momentos tristes, cuando los fantasmas del pasado me persiguen y no me dejan en paz. Para todos vosotros Je ne regrette rien.

La orquesta comenzó con los acordes de la famosa canción de la diva. Cuando la voz rasgada y profunda de Marie entonó los primeros compases, un hechizo se extendió por los allí presentes, erizando el bello y emocionando a todos. La belleza de la canción y la maravillosa manera de interpretarla cambió la noche. El sol, despidiéndose por las postrimerías de los Alpes marítimos, parecía decir adiós a la vez que sonaban los últimos compases de la canción. No fue buscado, o tal vez sí, pero aquel momento fue mágico. Tras él, no cabía más opción que cambiar, y así lo entendió la gente. Tras el interminable aplauso que le regalaron a la diva poco a poco se fueron acomodando en las mesas, franqueadas por cómodas sillas reclinables, casi sillones. A la par, los camareros cambiaron las bandejas de canapés y vinos por copas de destilados. Todo discurría fluido, como si de un baile se tratara. Marie, como buena anfitriona se movía de mesa en mesa, pero esta vez pasando un rato suficiente, eligiendo donde parar. No permanecería el resto de la noche en una mesa, pero tampoco sería el besamanos de la primera parte de la tarde.

La primera mesa en la que se sentó estaba en la terraza de arriba, la que tenía mejores vistas del acantilado. La acompañaban un grupo de acaudalados empresarios de la zona, encantados de tener a su lado a la famosa cantante. La orquesta había parado unos minutos para descansar, un suave rumor se extendía por el jardín, fruto de las discretas conversaciones, cuando un estruendo paralizó a los allí presentes. Gritos de pánico, carreras.

—¡Un disparo!, ¡han disparado a Marie Gouze!

En la mesa donde estaba sentada Marie reinaba el terror. Marie permanecía caída sobre la mesa, varios de los que estaban allí sentados se habían levantado aterrorizados por lo ocurrido. A los pocos segundos llegó Bernard.

—¡Marie, por Dios Marie!

Se acercó a ella mientras gritaba:

—¡Un médico, por favor, un médico!

Las copas de champagne que había en la mesa se habían derramado y caído sobre el piso. Bernard recogía en su regazo a Marie hasta que apareció un hombre alto con gesto serio.

—Soy médico, por favor, déjenme examinarla.

Bernard dio un paso atrás retirando las copas caídas.

—¡Camarero, limpie por favor este desaguisado! ¿Alguien ha llamado a la Gendarmería? ¿Nadie?

Bernard quería acercarse al teléfono, pero permanecía parado, a un metro de Marie, que seguía inconsciente.

—No está herida, lo que tiene es un shock nervioso.

El médico dio la noticia que todos estaban esperando.

—Gracias a Dios. ¿Le traigo algo de beber para ayudarla?, ¿un coñac?

—Me temo que no sería bueno, si puede ser agua, mejor que mejor. Y avise a la Gendarmería, esto ya es asunto suyo, gracias a Dios.

Un agujero de bala había atravesado la silla donde descansaba Marie, perdiéndose después hacia el mar.

Los siguientes momentos fueron de mucha confusión, desmayos, taquicardias, aquel suceso era demasiado excitante para la gente presente, que no estaba acostumbrada a soportar semejantes sobresaltos, era gente que llevaba una vida cómoda alejada de toda violencia. Sonaban ya las primeras sirenas cuando el médico atendía a la sexta víctima de un dolor en el pecho.

Capítulo X

Antoine Mercier tenía su despacho profesional en la Rue des Quatre-Fils, en el tercer distrito, una zona tranquila de alto poder adquisitivo. “La ventaja de ir con la poli es que uno no se tiene que preocupar por aparcar”, pensaba Larroux. En apenas 15 minutos estaban entrando en el espacioso portal del número 3.

—¿Qué llevas en la mano Larroux?

—Una cinta de video, ¿no es evidente?

—Perdona, creía que hablaba con alguien mínimamente inteligente, quería decir…

—Qué para que la he traído aquí..., ya lo sé, me apetecía tomarte el pelo, perdón, estamos de servicio, bueno, más bien tú, yo solo soy asesor, no llevo pistola..., ya sabes…

—Estás como una regadera, ahora por favor, calladito, déjame a…

Otra vez Larroux la volvió a interrumpir.

—¿Estás loca? Para esto estoy aquí, mi fuerte son las personas. Déjame y saldremos de aquí con una confesión.

—Ya vamos viendo...

Llamaron al segundo D, una señorita les abrió la puerta.

—Muy buenas tardes, ¿tenían cita?

—Lo cierto es que no.

Se adelantó a contestar Larroux.

—Pues me temo que el doctor Mercier no les va a poder atender.

—Pues a mí me parece que sí va a hacernos un hueco.

La capitana Lavarnie enseñó su placa y la recepcionista se echó a un lado ante el ímpetu de la gendarme.

—¿Dónde está su despacho señorita?

—Al fondo, pero no se le puede molestar. Creo…, creo que esto es un atropello…

Lavarnie y Larroux recorrieron el pasillo dejando atrás varias puertas a cada lado. Golpearon en la puerta que correspondía con el despacho del fondo.

—Señorita Limongerie, la he dicho que no quiero ser molestado.

Lavarnie abrió la puerta y pasó, tras ella, Larroux.

—Me temo que la pobre señorita Limongerie no tiene nada que ver con esto, ella ha hecho todo lo que ha podido.

—¿Quiénes son ustedes? ¡Salgan de la habitación o tendré que llamar a la policía!

—Ahórrese la llamada, ya la tiene aquí.

—¿Qué quieren de mí?

Larroux se sentó en una de las cómodas sillas frente de la mesa del despacho y colocó la cinta de video sobre la mesa de Mercier, en un lugar visible.

—¿Qué es esto? ¿Qué hacen aquí?

—Ane Cecil, ¿le suena?

El semblante de Mercier permaneció un segundo congelado, como si estuviera decidiendo qué contestar, tras el breve silencio contestó:

—Sí, es una paciente, no les puedo decir nada más, secreto profesional.

Larroux jugueteaba con la cinta de video, para desagrado del psiquiatra. Aprovechó su nerviosismo para continuar.

—Señor Mercier, ¿sabe lo qué es esto?

—Que obviedad, ¿cómo no lo voy a saber?

—Vaya…, perdone si le he subestimado. Pero me temo que lo de dentro no es una película de su agrado. ¿Sabe que el hotel Remy tiene una cámara en el aparcamiento? La tuvieron que poner porque robaron varias veces…

La cara de Mercier se tornó pálida, ya no quedaba nada de su anterior aplomo. Sus movimientos denotaban nerviosismo. En un movimiento rápido empujó la mesa sobre Larroux, empujó también a Lavarnie y salió corriendo por el pasillo. Lavarnie se rehízo inmediatamente y salió tras él. A Mercier le dio tiempo a salir del apartamento pero, cuando enfilaba el primer tramo de escaleras, Lavarnie le alcanzó y con un certero empujón le abatió y después le esposó. Mientras le recitaba sus derechos el sospechoso repetía una y otra vez que él no había hecho nada, que todo era falso. Una vez abajo y Mercier a buen recaudo en un coche patrulla, Lavarnie se acordó de que no estaba Larroux. Volvió a subir al apartamento y allí estaba, sentado y dolorido en el despacho.

—Por fin te acuerdas de tu compañero…

—¡Por Dios Larroux!, no seas pupas, que no te ha caído una montaña encima.

Lavarnie le tendió la mano.

—Si queremos aprovechar la oportunidad hay que salir raudos hacia la central. Solo ahora hará una confesión como Dios manda.

—Vale, vamos.

—No Lavarnie, ve tú. Yo necesito atar unos flecos aun.

—Que morro tienes.

—Te veo en la central, yo también te quiero.

Esta última frase no tenía intención de reprochar nada a la capitana, bien sabía Larroux que el desprecio que mostraba Lavarnie era la antesala de un acercamiento.

Una hora y media después Larroux entraba en la central de la Gendarmería. Cada vez que entraba sentía un escalofrió y es que él, hasta hace poco, solo visitaba estos lugares en calidad de detenido. Por fin llegó hasta el despacho de Lavarnie.

—Tenemos la confesión, ¿verdad?

—¿Tan seguro estabas?

—Cuando nos sentimos pillados somos frágiles, hasta que la cabeza vuelve a mandar y pedimos el abogado. ¿Valdrá la confesión?

—Seguramente cuando vea a su abogado se retracte, pero ha aportado datos que no podría saber si no fuera el culpable: donde compró el somnífero, la cuerda..., entre esto, que no tiene coartada, que es el único heredero de una fortuna de 200 millones de francos gracias a la muerte de Ane Cecil..., creo que lo tenemos bien atado. ¿Qué había en la cinta de video?

—La Rupture, de Claude Chabrol, ¿la has visto? Una obra maestra. ¿Dónde se puede conseguir fruta en este sitio?

—Creo que necesitas más una maleta que una fruta.

—¿Dónde nos vamos capitana?

—A Cannes, han intentado matar a Marie Gouze, la cantante.

—Sé quién es Marie Gouze..., ¿puede haber gente tan mala?

—¿Eres fan?

—¿Y quién no? Por Dios, Marie Gouze es Francia.

—No se Larroux, no me dejas de sorprender..., no te hacía tan fan de la señora.

—¡Ese tonito capitana!, o la acuso de crímenes contra la identidad nacional.

—No, entiéndeme, yo encantada de irme a Cannes, pero me parece excesivo este despliegue de medios para un intento de asesinato…

—No lo mires así, nos vamos a Cannes para evitar que el asesino logre su objetivo tras un primer fallo…

—Visto así..., en una hora en el aeropuerto, llevo yo tu billete.

Larroux no contestó, o por lo menos no con palabras, lo hizo sonriendo y con un gesto con la mano mientras salía del despacho. Lavarnie no lo sabía, pero la Costa Azul era un lugar habitual de trabajo para él, un caladero de mujeres ricas e ingenuas perfecto para un ladrón de guante blanco como él.

Capítulo XI

Pasadas las 7 de la tarde la capitana Marie Lavarnie y su compañero, Jean Larroux, cogían un taxi en dirección a Cannes.

—No entiendo cómo alguien es capaz de dormirse profundamente en un viaje de apenas hora y cuarto…

—Fácil, tengo la conciencia tranquila..., es broma Marie, no te me enfades…

—¿Cómo va a estar tranquilo algo que no tienes?

—Bueno, habrá que buscar algún sitio para cenar..., ya va siendo tarde…

—¿Cenar Larroux? ¿Te parece que hemos traído sombrilla y hamaca? Hemos venido a trabajar y cada segundo cuenta. Vamos a la Gendarmería.

—Y dale con torturarme, a veces pienso que los suizos me tratarían mejor en la oscura mazmorra donde me quieren meter. No vería el sol, pero no tendría que soportar las penurias de hambre y sed que me hace pasar la Gendarmería francesa.

Lavarnie miró a su compañero con displicencia, la verdad, sus pensamientos estaban ahora en otra parte. Su autoexigencia la obligaba a aspirar a la perfección, por lo que debía ser y parecer siempre perfecta, y el reto que le venía ahora era mayúsculo. Delante de Larroux había quitado importancia a su actual misión, pero ni mucho menos pensaba así. Aquel caso era mediático, muy mediático. Todo francés se había emocionado con Marie Gouze, una mujer hecha a sí misma, heroína de la resistencia francesa en la Segunda Guerra Mundial, que empezó desde lo más bajo para llegar a ser un mito en Francia. Atacar a Marie Gouze era, para la mayoría de los franceses, un ataque a todos y cada uno de los franceses. No podía fallar, y no estaba en su medio, ni con su equipo. Miró entonces a su compañero evaluándolo, Larroux era un hombre extraordinariamente atractivo, además había demostrado una intuición afinada en el caso que acababan de cerrar. Todos los recursos eran bien recibidos. Además de lo anterior no tenía la certeza de cómo iban a ser recibidos en la prefectura regional de Cannes. Era un secreto a voces que en demasiadas ocasiones se miraba con recelo los refuerzos venidos de París, muchas veces de manera justificada, por la prepotencia de los parisinos. Todas estas dudas atormentaban a Marie Lavarnie cuando llegaron a la prefectura de la Gendarmería en Cannes. Nada más llegar e identificarse les hicieron pasar a un despacho donde les esperaba el responsable para la región de Alpes marítimos, el coronel Alaphilippe, a su lado, el capitán Rodrigues, jefe de la prefectura de Cannes.

—Lo primero pedirles disculpas por no habernos acercado a recibirles, estamos desbordados identificando a todos los asistentes a la fiesta y calendarizando los interrogatorios, nada menos que 115 invitados y 18 camareros..., perdonen, no me he presentado. Soy el coronel Alaphilippe y él es el capitán Rodrigues.

—Es un honor poder estar aquí para ayudar, colaboraremos en todo lo que nos pidan —correspondió Lavarnie al amable saludo del coronel.

—Capitana, es usted tal cual me habían descrito. Somos nosotros los que vamos a ayudarles. El mando de la investigación es suyo, es mi decisión y la del mismísimo ministro del interior.

—Me abruma coronel, no me creía tan famosa.

—Pues es cierto, tanto usted como el señor Larroux tienen predicamento en las altas esferas de la Gendarmería y parece que también en el servicio secreto.

—Perfecto, ¿cuándo podemos comenzar?

—Como ha dicho el coronel el mando recae en ustedes, toda mi gente está a su entera disposición y si fuera necesario podrían darnos soporte desde Marsella. Debemos reportar al coronel que regresa a Marsella esta misma noche. Como se pueden imaginar, esta investigación es sensible. Marie Gouze tiene contactos al más alto nivel, se habla que tiene trato “cercano” con el mismísimo presidente Mitterrand. Por todo lo anterior no sería conveniente que fuéramos a la escena del crimen esta noche, mañana a primera hora nos esperan, no obstante ahora les pongo al corriente de todo lo que hemos hecho desde ayer y durante todo el día de hoy.

—Bueno capitana, señor Larroux, capitán, por favor, manténganme puntualmente informado.

Los 2 capitanes se cuadraron ante el saludo del coronel. Larroux, fuera de lugar, se puso derecho en un intento de parecer digno, en un ambiente que le era extraño. Al coronel le esperaba el coche oficial para llevarle hasta su residencia en Marsella. Una vez se hubo marchado el capitán Rodrigues prosiguió su alocución.

—Entiendo que no habrán cenado, conozco un sitio cerca de aquí donde el bolsillo de un gendarme se puede permitir cenar, ¿les apetece?

—Por Dios que alegría me da, capitán, su colega no hace más que torturarme sin comer, sin café…

—Me parece bien capitán, ya se irá acostumbrando a Larroux, es un civil digamos…, especial.

—Estoy deseando trabajar con ustedes, la verdad.

Rodrigues estaba ciertamente receptivo a toda la ayuda que pudiera llegar. El paseo hasta la casa de comidas del puerto donde Rodrigues les llevó sirvió para romper el hielo. Rodrigues era un hombre cercano y cálido, lo suficiente para que Lavarnie, normalmente distante y un punto fría, se pudiera sentir a gusto. Una vez sentados y tras dejarse aconsejar en el menú de la cena, Rodrigues entró en materia.

—Comenzando por cosas tangibles: no disponemos de bala ni de casquillo, ni por supuesto del arma, solo del agujero que hizo en la silla de Marie Gouze. Nuestra gente de balística está intentando acotar el calibre por las dimensiones del agujero.

—Pero podemos descartar un rifle, ¿no?

—Sí, estamos hablando de un revolver seguramente, descartamos armas de larga distancia, tuvo que ser alguien que estuviera allí, a menos de 20 metros.

Larroux levantó un segundo la mirada de la carta de vinos y preguntó:

—¿El disparo se quedó lejos de Marie o la rozó?

—Tanto por el testimonio de los allí presentes como por la reconstrucción que hemos hecho, la bala llegó a rozar a Marie. Lo cierto es que con un revolver, en cuanto te alejas más de 20 metros es fácil desviar el tiro 10 centímetros.

—¿Sabemos desde dónde se disparó?

—Tenemos la orientación de la silla cuando se produjo el disparo y la trayectoria de la bala en el asiento, eso nos da un lugar de disparo bastante concreto, la verdad, discreto pero a unos 20 metros del objetivo. Es bastante probable que la distancia le salvara la vida a Marie. Mañana sobre el terreno podemos verlo.

—¿Sospechosos?

Marie Lavarnie sentía pavor de tener más de 100 posibles sospechosos.

—Estamos hablando con los invitados y con casi todo el personal de servicio. Estamos intentando descartar a los más posibles. Nuestra idea es que si 2 o más personas le sitúan lejos de la zona del disparo la podemos descartar.

—Suponiendo que no fueran más de uno —apuntilló Lavarnie.

—Lo cierto es que en algún lugar hay que cortar. Confiamos en que en la mayoría de los casos, al estar sentados en grupos alrededor de mesas, se puedan descartar no por 1 ni 2, sino por 7 u 8 testigos, en ese punto, capitana, nos tendremos que fiar, ¿no?

—Perdone capitán, volviendo al arma del crimen, ¿estamos seguros que fue arrojada al acantilado? Si es así, ¿es imposible recuperarla?

—Hemos peinado la zona exhaustivamente. El acantilado tiene de 20 a 40 metros de profundidad, mar de fondo, suelos de piedra y arenosos. Mandar bajar allí a los buzos es jugar con su vida sin tener garantías de que el arma siga allí.

—Entendido capitán. Sin lugar a dudas no merece la pena jugar con la vida de nadie. Con respecto a posibles móviles, ¿Marie Gouze ha apuntado a alguien como posible sospechoso?

—Lo cierto es que no, la entrevistamos de aquella manera. Estaba aún muy afectada por el suceso y no quisimos molestarla demasiado, la verdad.

—Perfecto, mañana ya no habrá excusas para que nos traslade sus inquietudes. ¿Huellas y restos?, entiendo que cientos de ellos. ¿El perímetro? ¿Cómo es el sistema de seguridad?

—De lo más moderno que yo haya visto. La entrada a la finca es pequeña, mañana lo podrán ver. La mansión está construida sobre un saliente del acantilado, son apenas 50 metros de doble valla, perfectamente ajardinado, pero con sistema antiescalo y antibutrón y un sistema de cámaras de última generación. Las hemos comprobado y nada de nada.

—¿El resto de la mansión cuenta con cámaras?

—Negativo, Marie Gouze es demasiado celosa de su intimidad como para permitir que guardias de seguridad sepan lo que hace y deshace en su mansión.

—¿Además del sistema de seguridad había seguridad privada en la fiesta?

—Correcto, 2 guardias en la puerta y un tercero recorriendo el perímetro de entrada.

—El acantilado lo podemos descartar, entiendo.

—Si el responsable del ataque han sido las fuerzas especiales no, si hablamos de un particular o un sicario al uso, definitivamente sí.

Lavarnie tenía el ceño fruncido, aquello no tenía buena pinta.

—Esto parece una novela de Agatha Christie pero con 120 sospechosos encerrados en una lujosa mansión de la Riviera.

—Con una diferencia —apuntó Larroux—, en las novelas siempre hay un asesinato.

Capítulo XII

El camino que unía Cannes con Théoule-sur-Mer fue un infierno de curvas para Lavarnie, propensa al mareo y al posterior vómito, sobre todo cuando no era ella la que conducía y, sin embargo, una delicia para Larroux. Para un niño criado en los bajos fondos de París, huérfano, hijo de la dura y larga posguerra francesa, el paraíso se parecía bastante a aquellos paisajes luminosos, con la bruma en el horizonte y un mar entre verdoso y azul vivo, con los acantilados haciendo de incomparable frontera entre la mar y la tierra. Callado, absorto en el paisaje, en el mismo coche pero a 1000 kilómetros de la conversación anodina que mantenían los 2 capitanes. Un trayecto de media hora en silencio requiere de una complicidad que aquel trío aun no tenía.

—No se levanta usted muy hablador, señor Larroux.

Larroux no contestó, no por mala educación, simplemente porque estaba ausente de la conversación, incluso de aquel coche. Un codazo de Lavarnie, sentado a su lado, le trajo de vuelta.

—Perdón capitán, ¿qué me preguntaba?

—Que no está usted muy hablador por las mañanas.

—En realidad no, a la mente le gusta divagar, la entropía, el concepto del desorden de los físicos. Yo pretendo centrarla, exigirla atención plena, un concepto oriental…

—¿Atención plena? —preguntó Lavarnie no sin cierta sorna.

—No es una moda, filosofías y religiones orientales lo trabajan desde antiguo. Estar plenamente en lo que se está haciendo, no dejando al cerebro viajar al futuro ni retornar al pasado. Digamos que el cerebro humano tiene alma de tertuliano, le encanta explicar el pasado y predecir el futuro, dejando al subconsciente pilotar el presente, y claro, el subconsciente nos lleva por caminos inescrutables.

—Vamos que se le ha ido el santo al cielo viendo el paisaje —sentenció Lavarnie.

—Es una forma de verlo, yo lo definiría que ni estaba preocupado por el pasado, ni me preocupaba lo que me iba a encontrar en el futuro cercano en este caso, ni caía en la tentación de estar escuchando su conversación a la vez que hacía lo que realmente quería hacer: contemplar este maravilloso paisaje. ¿Saben que con atención plena somos capaces de distinguir olores a distancia, muchos, que de otra manera pasarían desapercibidos? Habrán podido percibir ustedes seguramente algún eco de lavanda, ¿pero han podido oler el tomillo, incluso el jazmín en flor?

—Es usted un hombre fascinante señor Larroux, no me lo imaginaba así.

—¿Se imaginaba usted un garrulo tosco y mal encarado con un antifaz en la cara?

—No, lo cierto es que no, me imaginaba a un hombre reservado, suspicaz, desconfiado ante todos y prácticamente mudo, herido con el mundo.

La contestación de Rodrigues sorprendió a Larroux. Le había catalogado como un hombre bien aseado, no demasiado brillante pero ordenado, metódico y eficiente dentro de los procedimientos establecidos, pero además era un buen conversador y tenía una trabajada intuición.

—Pues no, Rodrigues, cuando uno no ha tenido oportunidades en la vida se puede amargar con el mundo o empaparse de él cuando llega la oportunidad, yo elegí la segunda.

—Ya estamos llegando, como pueden comprobar la señorita Marie Gouze no tiene mal gusto.

—¿Señorita? ¿Nunca se casó? —Larroux mostraba interés en temas aparentemente banales.

—No, estuvo prometida con un tal Westley Saw, compañero de la resistencia, pero lo mataron los nazis antes de que los aliados entraran en París. Desde entonces se la conocen amantes, nada más.

—¿Y su manager? Hubo rumores…

—No sé nada..., si se atreven, ahora van a tener la oportunidad de preguntárselo —el tono de Rodrigues, guasón, evidenciaba el riesgo de cabrear a la diva y que su queja llegara nada más y nada menos que al recientemente elegido presidente Mitterrand.

De la serpenteante carretera salía un desvío hacia la izquierda, en dirección a un cabo natural que terminaba con una bella construcción de los años sesenta, totalmente integrada con el terreno. Podía o no gustarte el estilo de la mansión, pero de lo que no había ninguna duda era de que aquel lugar era idílico.

La carretera terminaba en un portón flanqueado por una valla con un seto perfectamente podado, que moría en el acantilado.

—No parece un lugar muy propicio para una intrusión sigilosa. Además, la distancia a vigilar por 3 hombres es pequeña. No lo veo muy probable, la verdad.

Lavarnie pensaba en alto.

—Es evidente que nadie entró en la fiesta desde fuera, disparó y se marchó —sentenció Larroux, seguro de lo que decía.

—Perdone Larroux, ¿cómo puede asegurarlo? —Lavarnie se había sentido ofendida.

—La gente no hace gilipolleces premeditadamente. Las hace, muchas, cuando solo le funciona el corazón, por celos, ira, etc., pero de manera fría la gente no es tendente a hacer una gilipollez.

—¿Me puede terminar de ilustrar? No termino de seguirle.

—Si usted desea robar higos, lo hará un día normal, sobre las 18 horas, cuando ni la asistenta ni la cocinera estén ya en la casa, donde a lo sumo, se puede encontrar con el manager..., o preferiría esperar a que haya 130 personas que le puedan ver y 3 guardas de seguridad atentos a pillarle a la entrada o mucho peor, a la salida, alertados por el disparo. Es evidente que el que disparó estaba en la fiesta y volvió a ella tras disparar y deshacerse del arma y el casquillo.

Larroux terminaba estas palabras cuando el portón se abrió para dejar paso al coche por un camino custodiado por pinos. Unos 40 metros después el camino se ampliaba formando una pequeña plaza, conectada con el garaje de la mansión. Un hombre cercano a los 70 les hizo señas para que aparcaran el coche allí mismo.

—Es Bernard Duchel, el manager de Marie Gouze.

Lavarnie se fijó en aquel hombre. Le trasmitía una sensación muy especial, como si tuviera un aura de paz a su alrededor. Allí esperaba Bernard Duchel, con una sonrisa que parecía sincera, recibiendo a la policía.

—Señor Duchel, mis compañeros de París, la capitana Marie Lavarnie y Jean Larroux.

—Es un honor que se estén preocupando de esta manera por nuestro, digamos…, problema.

—Encantado señor Duchel, es una prioridad dar respuesta a este crimen con la mayor celeridad, para su tranquilidad y la de la señorita Gouze.

—Se lo agradezco, de verdad. ¿Qué plan tienen? No me gustaría en absoluto importunarles, pero Marie, habitualmente, se levanta tarde, entiendo que hoy, tras la tensión vivida, trate también de descansar lo más posible. ¿No sé si es pedirles demasiado que vayan avanzando en la investigación y dejemos para dentro de un rato la entrevista con Marie?

Por un momento Lavarnie parecía que se iba a quejar, pero un oportuno y sutil toque de Larroux la hizo replanteárselo.

—Nos parece perfecto, ¿usted nos podrá acompañar desde ya?

—Sin problema, pero déjenme que les agasaje con un café, me enorgullezco de hacer unos de los mejores cafés de la zona. En realidad no es mérito mío, Marie se hace traer café portugués, una exquisitez, yo me limito a no estropearlo. Si me esperan aquí estoy con ustedes en un instante.

Bernard les había dejado en la primera terraza, serían las 10:30, las ramas de un gran pino daban sombra parcialmente a la mesa donde se sentaron, pudiendo elegir entresombra, sol o directamente sombra, como Larroux, poco amigo del astro rey en verano.

—Has estado a punto de protestarle a este hombre, que es un cielo y poca culpa tiene de las costumbres de su jefa… —Larroux aprovecho para darle un pequeño azote a la siempre cumplidora Lavarnie.

—¿Pero quién se ha creído que es? ¡Durmiendo hasta el mediodía!, que lo haga en condiciones normales pase, pero que no entorpezca una investigación criminal.

—No es por polemizar, capitana Lavarnie, pero estoy con su compañero, si la víctima del intento de asesinato hubiera sido cualquier otra, probablemente ninguno de nosotros estaríamos aquí. Y de igual modo hay que tratar de no importunar a la diva.

—¡Y qué carajo! ¡Que las divas son así! Volubles, dormilonas, caprichosas, en fin… Lavarnie, ¿te creíste lo de Égalité, Liberté y Fraternité? Cuentos chinos, hazme caso.

Larroux terminaba de hablar cuando Bernard salió a la terraza, en la bandeja que portaba llevaba café, leche y croissants rellenos de jamón ibérico.

—¡Por favor señor Duchel!, no tenía que haberse molestado. ¡Que pinta!, ¡me encanta el jamón de Parma!

—Me temo que no es jamón de Parma, pero pruebe uno, lo mismo le gusta.

Larroux era un enamorado del buen comer y no dudó en hacer caso al anfitrión.

—¡Por el amor de Dios! ¿Pero qué es esto?, arrivederci jamón de Parma, esto es gloria bendita…

—Jamón ibérico de bellota, ibérico es la raza del cerdo, española 100 % y bellota es lo que ha comido. No me pregunte más, una delicia, ¿verdad?

Lavarnie se animó a coger uno, muerta de curiosidad. Su gesto, intencionadamente inexpresivo por la ocasión cambió por el delicioso manjar que acababa de probar.

—Realmente delicioso, cierto.

—Los mini croissants no son comparables a los que compramos en París, pero se dejan comer, la verdad. ¿Cómo van a querer el café?

—Perdón señor Duchel, se me olvidó comentárselo, yo hubiera preferido un té —Larroux tenía un amor incondicional por el té, aunque tampoco hacía ascos al café.

—Marchando, no se disculpe por favor, en un segundo le traigo su té.

—Dulce venganza la suya Larroux, haciéndole levantar, sentarse y volverse a levantar.

—No hay mejor manera de conocer a un hombre que importunarle y he de reconocer que este Bernard Duchel me está sorprendiendo positivamente.

Unos instantes después, Bernard regresaba con una tetera con agua hirviendo y la ingente selección de tés de Marie Gouze.

—Como puede ver se lo he puesto complicado para elegir.

—¡Mon Dieu!, es usted un sibarita del té, no es solo por la variedad, sino por la calidad.

—No es mérito mío, es Marie la experta, yo normalmente tomo café, alguna vez un té.

Mientras Larroux se preparaba su té, el resto contemplaban el paisaje.

—No debe ser desagradable desayunar viendo el mar.

—Es así, soy consciente de los privilegios que me han tocado vivir, no crea que me viene de familia, provengo de una familia muy humilde. Esto es un maravilloso lujo, la verdad.

—Señor Duchel, digamos que no soy un policía al uso, es más, no soy policía. ¿Le puedo preguntar algo personal?

—Dispare, se lo digo a usted, que no lleva pistola.

Lavarnie y Larroux esbozaron una sonrisa.

—¿Intentó usted matar a Marie Gouze anteanoche?

—No, es decir, ¡claro que no…! Pensaba que este tipo de preguntas no funcionaban. ¿Tanto han cambiado los criminales que ya confiesan así, sin más?

—Le sorprendería lo poco discreto que es nuestro cuerpo. Habla de muchas maneras: pupilas, gesticulación facial, expresión corporal. Conozco muy poquitas personas que sean capaces de mentir casi rallando la perfección y, o es usted un nuevo integrante de este selecto grupo o es usted inocente. La verdad, me quedo más tranquilo, por los croissants.

Rodrigues miraba atónito a Larroux sujetando su café con la mano, como paralizado con lo que acababa de ver. Si seguía en esta línea de interrogatorio, ¿que le iba a preguntar a Marie Gouze? Pensó. Lavarnie tomó el relevo en el interrogatorio.

—Disculpe a mi compañero si le ha importunado. A veces las preguntas son desagradables. ¿Vio usted algo raro? ¿Alguna discusión o hecho que le llamara la atención?

—Pues lo cierto es que no. No se si han estado alguna vez en una fiesta como esta. Hay un montón de personas pasándoselo genial y unos pocos desesperados corriendo de un lado a otro para que todo salga bien. Yo era uno de esos. Me peleé con los del cátering, con el jefe de camareros, en fin, una noche llena de estrés con un final trágico, la verdad.

—Señor Duchel, la lista de invitados, entiendo que la confeccionó la señorita Gouze..., ¿cierto? —Larroux volvía a la carga.

—Así es. Eso no quita que entraran 4 o 5 personas más, amigos de amigos, pero sí, todos a petición de la señorita Gouze.

—Entiendo, curioso invitar a la persona que te va a intentar matar.

—No tiene por qué, ¿no? —se quejó educadamente Bernard.

—¿A qué se refiere?

—Ustedes son los expertos, pero entiendo que no habría que descartar 2 opciones más, la primera y más improbable sería que alguien venido de fuera saltara la valla, disparara y volviera a saltar, pero no es fácil saltársela y mucho menos con 3 guardias, y no digamos volverla a saltar tras el disparo. La segunda posibilidad y ésta mucho más probable, sería que alguien de las casi 20 personas del staff, entre camareros, transportistas, mozos, pudiera haberlo hecho…

—Es posible lo que apunta. Pero el personal contratado había seguido un minucioso proceso de selección. ¿No?

Lavarnie se sentía en su medio en el interrogatorio.

—Cierto, capitana Lavarnie. En el periodo estival no son pocos los camareros del resto del país que vienen a hacer su agosto a la Costa Azul. La demanda para fiestas privadas es alta y no se cobra mal. Las agencias de contratación siguen un riguroso proceso de comprobación de referencias, veo muy complicado que alguien no profesional se pudiera colar por ahí.

—Además está claro que el que disparó no era un profesional, podemos descartar a un sicario —Larroux lo soltó sin darse importancia mientras cogía su tercer croissant.

—¿Ah sí?

—Los sicarios no dejan lugar para el fallo, si la distancia del disparo implica una alta probabilidad de fallo no lo hacen. Si atacan es porque todo les hace pensar que no fallaran. ¿Podemos ver la mesa y el lugar desde el que se disparó?

—Claro, es aquella mesa. La silla es la del agujero, no hemos tocado nada, bueno, limpiamos lógicamente después de que terminaran ustedes.

Los 4 se levantaron de la mesa y se acercaron a la mesa de autos. La silla que estuvo ocupada por Marie Gouze lucía un agujero que la atravesaba. Si se seguía la trayectoria se llegaba a unos arbustos tupidos, lugar desde el que previsiblemente se disparó.

—Curioso.

—¿Qué le sorprende señor Larroux? —preguntó curioso Rodrigues.

—¿No le parece un lugar mucho más sencillo disparar tras esa ventana? ¿Qué hay tras ella, señor Duchel?

—Un almacén. Esa zona era privada en la fiesta. Ni los invitados ni el servicio tenían autorización para pasar.

— Mejor me lo pone. Un lugar tranquilo desde el que disparar, sin posibilidad de ser molestado, además.

—Pero me temo que con difícil escapatoria, ¿no?

—Eso es cierto, señor Duchel. Un extraño habría llamado la atención, pero da igual, la trayectoria es la trayectoria. ¿Oyó usted el disparo?

—Sí, creo que como casi todos los asistentes, la orquesta había parado y el disparo retumbó en toda la casa, incluido el jardín, claro.

—¿Dónde estaba usted en el momento del disparo? —la intención de Larroux estaba clara.

—En el vestidor de Marie, me había pedido una chaqueta. Por eso se había sentado en esa mesa, era la más resguardada de la brisa marina.

Larroux miraba a Bernard sonriendo.

—Si le soy sincero, llevaba toda la vida deseando preguntarle a alguien eso…, es tan…, policíaco.

—Es usted una persona fascinante señor Larroux. Confieso que por un momento he pensado que sospechaba de mí…

—Qué cosas tiene…

—Señor Duchel, perdone que le pregunte esto, pero es importante. ¿Quién heredaría la fortuna si muriera Marie Gouze?

—No le voy a mentir, algo hemos hablado de ello, en el hipotético caso de que ella me precediera, yo recibiría una pensión vitalicia de 80.000 francos anuales. El grueso de su fortuna iría a la fundación Marie Gouze, que atiende a niños huérfanos, entre otras obras de caridad. En resumen, me quedaría como ahora, pero sin ella…

—Entiendo…

Larroux estaba hablando cuando Marie Gouze salió a la terraza luciendo un elegante camisón y una bata de seda. Era evidente que no se acababa de levantar, porque, entre otras cosas, le había dado tiempo a cepillarse el pelo.

—Muy buenos días y bienvenidos a nuestro hogar.

—Marie, te presento: la capitana Lavarnie, el capitán Rodrigues y Jean Larroux, que no es policía, pero ya me tiene calado hasta los huesos.

—No crea que no ha caído en gracia señor Larroux, Bernard es un ser encantador, pero no suele intimar como parece que ya lo ha hecho con usted, se puede considerar un privilegiado. Señora Lavarnie, señor Rodrigues, encantada.

Tanto Lavarnie como Rodrigues respondieron al saludo con un gesto de cabeza, Larroux se acercó a la diva emocionado.

—Señorita Gouze, me haría inmensamente feliz si pudiera besarla la mano en señal de respeto.

—Señor Larroux, frene un poco que no estoy acostumbrada a que hombres tan jóvenes y apuestos me muestren su afecto sincero.

Larroux, ni corto ni perezoso, cumplió su amenaza, tomó la mano de la diva y la besó con respeto, un gesto chapado a la antigua, que, sin embargo, enterneció a Lavarnie.

—Señorita Gouze, me crie en el mismo barrio donde usted nació. Fue la banda sonora de los escasos momentos felices de mi infancia. En el orfanato había un viejo gramófono en donde ponían una y otra vez sus grandes éxitos. Me quedaba acurrucado en un rincón, cerca, y la escuchaba, soñando que tal vez, algún día, podría pasar lo que ha pasado hoy…

—De verdad caballero, me va usted a emocionar.

—Gracias Marie Gouze, gracias por cantar tan maravillosamente bien, pero sobre todo gracias porque me enseñó que se podía salir del Barrio Latino y triunfar, y que toda Francia te admirará.

—Gracias a usted, sinceramente. Bueno, ya que estamos aquí responderé a sus preguntas gustosamente.

—Se lo agradecemos señorita Gouze. Necesitamos saber si alguien de la fiesta tenía razones para…, matarla.

—Su pregunta tiene fácil respuesta, todos y cada uno de los asistentes los había invitado yo. ¿Usted cree que invitaría a alguien si pensara que deseaba matarme? Definitivamente no. Es absurdo.

—Pero el disparo ocurrió, señorita Gouze —Larroux había dejado de ser el ferviente admirador para volver a ser el investigador mordaz.

—Para mí es un sueño, bueno, una pesadilla.

—¿Cómo lo explica? Han pasado ya unas horas… ¿Qué nos puede decir? Salta a la vista que es usted una mujer inteligente, necesitamos su ayuda.

—Pero es que no concibo que alguien pudiera desear mi muerte…

Marie Gouze se había emocionado y se le había terminado quebrando la voz.

—De verdad que lo siento señores, si me disculpan, puede que más adelante pueda ayudarles, pero ahora no me siento capaz.

—No se preocupe señorita Gouze, ya nos ha ayudado bastante, puede que la molestemos mañana, ¿sería tan amable de visitarnos en la prefectura por la tarde? Necesitamos que nos ayude en un tema delicado.

La cara de Marie Lavarnie y de Rodrigues era un poema. A Lavarnie le parecía indignante que Larroux aceptara las excusas de la diva para terminar el interrogatorio, Rodrigues por la manera en la que Larroux hacía y disponía de la prefectura de la que él era responsable.

—Les acompaño —se ofreció Bernard mientras Marie Gouze ya se había retirado hacia la casa.

Lavarnie y Rodrigues caminaban delante, compartiendo en silencio su indignación por lo que acababa de pasar. Detrás, a unos 4 metros, les seguían Larroux y Bernard.

—¿De verdad piensa que ella no lo sabe?

—¿A qué se refiere, señor Larroux?

—A que usted está loco y completamente enamorado de ella.

—No lo sé, ¿usted qué cree?

Pero Jean Larroux no contestó, tan solo le regaló una de sus sonrisas y le apretó con su mano el hombro, en señal de aprecio y respeto.

Capítulo XIII

Los 2 gendarmes y Jean Larroux salieron de la mansión de Marie Gouze, unos más contentos que otros.

—No entiendo todavía como he consentido en irnos…

—Pero Marie, eso que dices no es cierto.

—¿Cómo?

—Lo que has oído, has consentido en irnos porque tu cabeza sabía con absoluta certeza que la señorita Gouze no iba a contarnos nada más, por lo menos nada interesante. Lo que pasa es que te enfada enormemente que no comparta la información que crees nos sería útil. Créeme, ni podemos obligarla ni es imprescindible que nos la cuente. Lo descubriremos nosotros.

Marie Lavarnie no contestó, básicamente porque Larroux tenía razón. La indignaba los aires de musa de tragedia griega que se daba la cantante, pero era cierto que no iba a colaborar..., le molestaba que Larroux tuviera razón, otra vez.

—Señor Larroux, si no le importa me gustaría saber cuáles son sus planes, sobre todo los que competen a la prefectura.

—Claro capitán, perdóneme que los compartiera con la señorita Gouze sin haberlos consultado con usted, pero necesitaba saber si ella estaba en disposición de colaborar…

—No se preocupe, ¿pero qué tenemos que hacer?

—Necesito que agilice lo que ya estaban haciendo, hay que descartar a todos aquellos invitados que tengan coartada, aquellos a los que por lo menos otros 2 invitados les sitúen fuera de la zona donde se efectuó el disparo. Necesito, si es posible, que reúna en la prefectura a todos aquellos que no tengan coartada, mañana, después de comer.

—Me pongo a ello inmediatamente, espero que tengamos tiempo. ¿Qué más necesitan?

—Pues no nos vendría mal contar con un coche, la verdad.

—Perfecto, vamos a la prefectura. Cuenten con ello.

Pasados 20 minutos Rodrigues aparcaba el coche en la plaza reservada, junto a la prefectura.

—Dejadme 5 minutos.

—Perfecto capitán, le esperamos aquí.

Una vez que Rodrigues marchó, Lavarnie se dirigió a su compañero.

—No me apetece nada revisar decenas de expedientes, la vedad, estoy un poco perdida en este caso…

—¿Revisar qué? No tienes que revisar ningún expediente, tienes que acompañarme y repasar juntos las claves del caso. Dejemos a Rodrigues que vaya separando la paja del grano.

—No creo que sea lo correcto…

—Pero me vas a acompañar…

—Me estás buscando la ruina.

Rodrigues regresó en ese momento.

—Esto es lo que les puedo dejar, he preferido que fuera un coche sin distintivo para que se puedan mover discretamente.

—Perfecto capitán, esta noche nos vemos, tenemos que comprobar unos datos con París. Si surgiera cualquier imprevisto, por favor, infórmenos a través del buscapersonas de la capitana Lavarnie.

—Descuiden, así lo haré.

Rodrigues regresó a su oficina. Larroux cogió las llaves y consiguió llegar hasta el asiento del conductor.

—Perdona Marie, este no es tu coche y he sido yo el que lo ha conseguido, hoy conduzco yo.

La cara de Lavarnie no era de ilusión precisamente, pero no quiso entrar en discusiones estériles. Bajó los brazos y se sentó en el asiento del acompañante.

—¿Se puede saber dónde vamos?

—Nací y me crie en París pero, digamos que trabajaba bastante por esta zona.

—¿Te puedes explicar?

—En invierno frecuentaba las estaciones de esquí más exclusivas, y en verano la Costa Azul..., no me gusta trabajar demasiado en París, la verdad.

—¿Y bien?

—Pues que precisamente conozco el lugar más maravilloso de la Costa Azul, que curiosamente está apenas a una hora de aquí. Hora que podemos aprovechar para hablar del caso todo el rato, sobre todo para que no te sientas tan culpable.

Marie Lavarnie se sorprendía de como aquel hombre era capaz de conocerla. Era cierto, por un lado le apetecía muchísimo ir a aquel lugar misterioso, por el otro se sentía culpable de no estar trabajando en el caso.

El trayecto se le hizo corto a Marie, lo cierto es que hablaron de todo menos del caso que los ocupaba. Hablaron de sus años de juventud, de la primera vez que vieron el mar, de música, de teatro. Marie, para su sorpresa, descubrió que compartía con aquel ladrón de guante blando muchos gustos y detalles de su pasado.

—Marie, ya vamos a llegar..., ¿te importaría cerrar los ojos hasta que yo te lo pida?

En otro momento Marie se hubiera negado, pero estaba haciendo novillos de su trabajo y había descubierto lo mucho que tenía en común con un peligroso delincuente, “¿por qué no?” Pensó.

—Has parado, ¿puedo abrir ya los ojos?

—No por favor, quiero llevarte al lugar…

Marie notó que se abría su puerta y la mano de Larroux, que le tomaba suavemente la suya.

—Yo te guío, confía en mí.

—Si me falta la cartera ya se quién ha sido.

—Si hubiera querido tu cartera haría días que la echarías de menos.

—No seas chulito.

—¡Ya!, por favor, abre los ojos.

Cuando los abrió, un maravilloso paisaje se abría ante ella. Unos interminables acantilados de rocas blanquísimas contrastaban con el azul oscuro del mar, más cerca se abrían para formar una coqueta cala, pequeña y repleta de pinos y con una arena finísima que se fundía con un mar cristalino, hasta más allá de 100 metros. A su derecha, otra vez los acantilados se abrían paso, si cabe, más altos y espectaculares. Parecía que estuvieran en un rincón del paraíso.

—No te lo vas a creer Marie, pero en este maravilloso lugar está el restaurante donde hacen el mejor pescado de Francia.

Marie no contestó, estaba demasiado abrumada por la belleza del lugar, necesitaba tiempo para asimilarla. Larroux lo entendió y desapareció entre los pinos. Marie se sentó. Pasado un rato no pudo resistir la tentación de descalzarse y acercarse al agua, todavía fría, y pasear por la playa entre alevines que “revoloteaban” en pequeños bancos alrededor de sus pies. Más tarde sintió la necesidad de hablar, de compartir con alguien y volvió en busca de Larroux. Tras los pinos, en perfecta armonía con el paisaje, descubrió un chiringuito pequeño, con apenas 6 mesas en un porche cubierto, todas orientadas al mar. Estaba claro para Marie que Larroux era un vividor y un canalla, pero sabía apreciar la belleza. En una mesa, la que tenía mejor vista, estaba sentado Larroux, con una copa de vino.

—¿Acaso hay dinero que pueda comprar algo más bello que esto?

—Lo cierto es que no..., bueno, para poder estar aquí hace falta tener dinero, entiendo.

—Mira François, era cocinero en Lyon, conoció este lugar y pensó, ¿por qué trabajar duro todo el año para poder pasar a lo sumo un mes en este paraíso? ¿Por qué no levantarme cada mañana donde quiero vivir? Lo habló con su mujer y aquí se vinieron. Les costó sacar los permisos, pero mírales, felices en su paraíso. Pescan, cocinan y pasean por la playa. Aquí, haciéndose viejos, sin desear nada más, porque ninguna posesión podría añadir una pizca de felicidad a sus vidas.

—La verdad es que visto así, una se siente un poco idiota.

—Hace falta valentía y alguien con el que compartirlo, supongo.

Y ahí acabó la conversación, Marie, pero también Jean, sabían que tal vez se arrepentirían si seguían con esta conversación en cuanto volvieran a la rutina del crimen y la prisa, donde vivían. Por eso callaron. Y así permanecieron un buen rato, respirando la brisa marina, cargada de un aroma fresco y agradable.

Pasado ese tiempo, François, el dueño, se acercó a la mesa y con delicadeza, se puso a disposición de la pareja.

—Sorpréndenos François. Perdona un segundo, Marie, ¿te gusta el pescado, verdad?

—Me encanta, sí.

—Pues sorpréndenos por favor, ¿continuamos con vino tinto o prefieres blanco?

—Por preferir, prefiero blanco…

—Lo que tiene que hacer uno por agradar a la jefa.

—Perfecto, espero que todo sea de su agrado.

Mientras esperaban la comida, las mesas se fueron ocupando hasta completar el aforo, habiendo gente esperando a que terminara alguna mesa.

—¿No se puede reservar? —se interesó Marie.

—No, tienen teléfono pero su criterio es que el que quiera comer tiene que arriesgarse a venir, por eso mi prisa esta mañana, aun siendo martes.

—Dime Larroux, ¿qué opinas del caso?

—Llegará el día en que me llamarás por mi nombre Marie… Con respecto al caso, si te soy sincero, ando un poco perdido, no le veo sentido.

—No me lo puedo creer, el prestidigitador perdido…

—Lo cierto es que tengo una idea, pero no entiendo el por qué, no tiene sentido, por lo menos por ahora.

—¿Crees que servirá de algo lo de mañana?

—Claro, para saber de primera mano los trapos sucios de nuestra querida Marie Gouze. ¿Sabes qué ese no es su verdadero nombre?

—¿Ah, no?

—No, pero no te voy a dar más pistas, si te interesa saber quién fue la verdadera Marie Gouze míralo en la enciclopedia.

—¡No seas así Larroux!

—Si los interrogatorios solo van a servir para cotillear, ¿por qué perder el tiempo?

—Porque entre tanto quiero que seamos amigos..., piensas que soy un sinvergüenza y no es cierto. No sé por qué, pero me gustaría que me apreciaras por lo que soy.

—¿Y cómo pretendes conseguirlo?

—Esta noche Rodrigues nos llevará a cenar, estaremos cansados y nos retiraremos pronto, pero en realidad pasaremos por casa de una amiga a cambiarnos y te voy a llevar a un lugar al que jamás podrías entrar sin mi…

—¡Mira, ya nos traen la comida! —Marie se moría de ganas de saber el lugar sorpresa de la noche.

François traía una inmensa bandeja llena de pescados de roca a la brasa, acompañados de una ensalada con lechuga y tomate.

—Te va a costar superar esto, Jean Larroux.

Larroux miró a su compañera, era la primera vez que pronunciaba su nombre y se lo agradeció con una de sus irresistibles sonrisas.

Capítulo XIV

Marie Lavarnie abrió un ojo sin demasiadas ganas. La luz de la mañana entraba en su habitación del hotel. Su primera reacción fue intentar recordar todo lo que había pasado la noche anterior, pero no pudo. Tenía una nebulosa mental que abarcaba desde las 23 horas hasta el momento presente. Un presentimiento terrorífico recorrió su mente. Dio un manotazo en la cama: ¡nadie!, un gran alivio se apoderó de ella, pero enseguida se desvaneció, que no hubiera nadie en su cama en este momento no significaba que no lo hubiera habido durante la noche. La noche se había complicado, pensó en su defensa. La cena con Rodrigues transcurrió sin novedad, las entrevistas se desarrollaban según lo previsto. Tras la cena Larroux la llevó a casa de una vieja amiga, que la prestó un precioso vestido de noche y unos zapatos a juego. Nunca sabría si fue casualidad o Larroux tiene tantas amigas como tallas de zapato. El caso es que tanto el vestido como los zapatos le sentaban maravillosamente. Así, como una cenicienta recién hechizada, en este caso por un ladrón, se presentaron en el gran casino de Mónaco. Cena con velitas, espectáculo y después partida privada de póker, nada más y nada menos que en un reservado del casino, el mismo que utiliza el príncipe Rainiero en sus timbas privadas. De poco más se acordaba, se había pasado con el champagne. Solo se acordaba de lo bien que le quedaba el smoking a Larroux, de ahí su temor de que todo se hubiera “complicado”.

Se levantó, se duchó y se vistió todo lo rápido que pudo, teniendo en cuenta el tremendo dolor de cabeza que le había dejado la resaca de anoche. Salió de su habitación en búsqueda de Larroux. Lo encontró sentado en la terraza del hotel, saboreando un expreso y ojeando el periódico.

—¡Larroux!, ¿qué pasó anoche?

—Buenos días Marie, muchas cosas..., disfrutamos de una cena magnífica, un espectáculo emocionante y de una provechosa partida de póker pero, a lo que te preocupa, no pasó nada, y he de decirte que no por falta de ganas por tu parte.

—¡Eso es literalmente imposible!

—No te pongas tan digna, si tan preocupada estás será porque algo te temías, pero para tu tranquilidad, nada, no pasó nada. ¿Sabes qué hora es?

La pregunta de Larroux era oportuna, el sol estaba demasiado arriba “¡Dios mío, ¿pero qué estoy haciendo con mi carrera profesional?”, pensó para si Marie. Era miércoles, sería prácticamente el medio día y se acababa de levantar con una tremenda resaca. “¡Por Dios! ¿Qué me está pasando? ¿Qué pasará si se enteran en la central?” Larroux pareció leer la mente de la capitana:

—No te preocupes, llamé a Rodrigues a primera hora y le dije que estamos trabajando desde el hotel, también puse una conferencia a Pascal, le he pedido unos datos sobre el pasado de Marie Gouze, creo que en su pasado podemos encontrar pistas para dar un poco de luz al intento de asesinato.

—¿Se te ha ocurrido algo más sobre el caso o te estas concentrando en destrozar mi carrera profesional?

—Lo cierto es que no, aunque te he de confesar que es apasionante acompañarte en este proceso autodestructivo. Te vi reír más anoche que en el mes que nos llevamos conociendo.

—¿Así seducías a tus ricachonas para robarlas? ¿Las emborrachabas para luego desvalijarlas?

Larroux se pensó la contestación. Le llamaba la atención lo testaruda que era aquella mujer. No estaba acostumbrado a tanta resistencia a sus encantos. No se podía mentir a sí mismo, aquella pequeña y tozuda policía le resultaba muy atractiva, y parte de ese atractivo venía de no ser barro mojado en sus manos.

—Nunca obligué a ninguna mujer a hacer nada que no quisiera. Luego las robaba, sí, pero nunca las forcé. Hay algo que se me escapa del caso. Le falta sentido, encajar… ¿No tienes hambre? El desayuno de este hotel es un tiro en el pie. Si ya estás lista, vámonos. No te vas a arrepentir.

Larroux llevó a Marie a un coqueto café donde servían los mejores crepes de Cannes. Tras un comienzo de día un poco frío, Marie Lavarnie fue dando una tregua a su compañero.

—Termínate el café, en una hora tenemos que estar en la prefectura con Rodrigues. Estarán todos los sospechosos sin coartada y también Marie Gouze y su manager, Bernard.

—No me metas prisa, no puedo comer más rápido, además, estamos a 10 minutos andando…

—Sí Marie, tu estás terminando tu desayuno, pero yo no he almorzado y me gustaría comer algo de camino.

Marie estaba ciertamente desorientada, al estar desayunando su cabeza le hacía creer que era temprano, ¡estaba terminando de desayunar!, pero para el resto era la hora de comer. Larroux tenía razón.

Camino de la prefectura Larroux paró en un puesto de comida turca y se compró una especie de bocadillo de carne cortada de una masa de carne giratoria.

—¡Por el amor de Dios! ¿Qué cosa es esa Larroux?

—Se llama kebab, es comida turca, una guarrería muy rica que como una vez al año, la verdad. No me fio demasiado del origen de esos pedazos de carne, que pueden girar durante horas al fuego y no se quedan secos. ¿Quieres probar?

—Ni lo sueñes…

Marie hizo un gesto de repugnancia que Larroux ignoró, siguiendo a lo suyo.

A las 14 horas en punto entraban en la prefectura. Rodrigues les estaba esperando.

—Tenemos a 12 sospechosos esperando, sin coartada, uno es camarero y el resto son invitados a la fiesta. ¿Los vamos a interrogar uno a uno?

—No, ¿tenemos una sala grande donde les pueda ver las caras? —los métodos de Larroux no dejaban de sorprender al capitán.

—Sí claro.

—¿Tiene cristalito de ese que no te ven pero tú ves?

—En la grande no, solo en la sala de interrogatorios.

—Perfecto, me muero por un té, ¿me lo podría conseguir capitán? Por cierto, que Marie Gouze y Bernard Duchel nos esperen en la sala de interrogatorios, en la parte del cristalito que no te ven, por favor.

—Perfecto, síganme por favor.

5 minutos después, el eficiente capitán Rodrigues había cumplido todos los encargos. Larroux tenía su té bien caliente, Marie Gouze y Bernard ya estaban en la sala de interrogatorios y los 12 sospechosos esperaban pacientes en una sala amplia. Todos se giraron hacia los 3 policías cuando entraron en la sala.

—Muy buenas señores y señoras, sentimos haberles molestado. Mi nombre es Jean Larroux y no soy policía, necesito que se levanten de sus sillas y que formen un semicírculo alrededor mío.

Poco a poco los allí presentes fueron obedeciendo.

—Necesito que me escuchen con atención. Quiero que levanten la mano todos aquellos que guarden rencor por alguna razón a la señorita Marie Gouze.

La petición sorprendió a todos. Cada cual reaccionó como pudo. Nadie levantó la mano, pero el experimento pareció tener éxito a ojos de Larroux, que fue descartando con la mano a varios de los presentes.

—A los que vaya tocando se pueden marchar, a los que no, les pido paciencia, necesitamos hacerles unas preguntas. Estarán de vuelta en sus casas en breve.

Tras la selección de Larroux solo quedaban 3 mujeres en la sala.

—Exijo ser tratada con profesionalidad y respeto, agente, ¿qué manera de incriminarnos es esa?

—Ya le dije hace un momento que no soy policía. Es usted aristócrata, ¿cierto?

—Gran duquesa Olga Lévedev.

—Gran duquesa, todo lo que ha presenciado es ciencia. Me ha contado inconscientemente todo lo que necesitaba saber. Ahora, si me disculpa, ¡Rodrigues, Lavarnie!, ¿podemos hablar un segundo?

Larroux se apartó de las 3 descolocadas sospechosas para dar instrucciones a sus compañeros.

—Marie, por favor, tú te encargarás de interrogarlas. Las 3 tenían razones para hacerlo. Rodrigues, que la rusa entre la última, me temo que va a ser la más dura de pelar.

—Perfecto.

Corroboró Rodrigues, siempre diligente.

—¿Y tú?

Lavarnie no terminaba de ver qué pretendía Larroux, porque sabía que tramaba algo.

—Yo estaré dentro, con Marie Gouze y con Bernard. ¿Comenzamos?

Carmen Ruiz entró en la sala con su natural seguridad, aunque no hacía falta ser un sabueso para darse cuenta que tras su aparente aplomo había una mujer asustada.

—Señora Ruiz, soy la capitana Lavarnie, creo que entiende perfectamente nuestro idioma, ¿es así?

—Sí, no sé qué pretenden con esto, pero creo que tendría que llamar a mi abogado.

—Como desee, no está detenida, puede irse en cualquier momento, solo necesitamos hacerle unas preguntas.

—Esta bien, ¿qué quieren saber?

—Parece ser que usted tenía, es decir, guardaba cierto resentimiento hacia la señorita Gouze.

—¿Y qué sentiría usted si esa mujer le hubiera destrozado la vida por capricho? Mi marido fue eso, un capricho de una semana, tras la cual, arrepentido, quiso volver a mis brazos. ¿Qué se ha creído? ¿Qué he nacido para segundo plato?

Desde dentro Larroux escuchaba, pero sobre todo observaba a la diva y a su manager. Cuando hubo terminado Carmen Ruiz, Larroux cogió el comunicador:

—Gracias señora Ruiz, puede usted marcharse, no necesitamos nada más.

Lavarnie, indignada se resistió.

—Pero si ni siquiera la he preguntado si tuvo algo que ver.

Larroux salió de la pecera para entrar en la sala de interrogatorio donde Lavarnie lo miró con cara de pocos amigos.

—Señora, ¿a qué usted no tuvo nada que ver con el disparo? ¿A qué no sabe disparar?

—Por supuesto que no sé disparar y que no tuve nada que ver con el disparo, ¿cree que estoy tan loca de arruinar mi vida delante de 100 testigos? Y con una pistola, si lo hubiera querido hacer lo habría hecho con un poquito de cianaro en su maldita copa de champagne.

—Cianuro, se dice cianuro. Puede irse, de verdad, y, hágame caso, perdónese a sí misma y a su marido, está loco de amor por usted, un tropiezo lo tiene cualquiera, y sabe que no será feliz si no le perdona. Concédase una oportunidad.

Carmen Ruiz miró al atractivo policía que la interpelaba. Era cierto que lo único que la separaba de su felicidad perdida era su orgullo, aquel guapito francés tenía razón. Se levantó y se marchó, dispuesta a coger el primer vuelo a Madrid. Una vez que hubo salido, Rodrigues se abalanzó sobre la puerta intentando en vano impedir el paso a la gran duquesa.

—La señora se empeña en ser la siguiente..., me temo que no puedo impedírselo.

—No se preocupe, déjeme solo un minuto y déjela entrar.

Una vez hubo regresado a la pecera Larroux, Rodrigues dejó por fin pasar a la gran duquesa. Larroux observaba a Marie Gouze y a su manager, hasta ese momento no habían mantenido conversación alguna.

—Creo que no le están sorprendiendo demasiado las sospechosas, ¿cierto?

—No se equivoca señor Larroux, pero ha de saber distinguir entre un lío de faldas sin importancia de una verdadera razón para matar.

—Ahí es donde discrepamos, muchos asesinatos se han provocado por causas más endebles que las que tiene Carmen Ruiz contra usted, créame. Veamos ahora que tiene que decirnos la gran duquesa.

Larroux se giró hacia el cristal, aunque sin perder de vista a Marie y a Bernard. Al otro lado del cristal, Lavarnie ya había informado a la gran duquesa de su estado procesal y de que podía marcharse en cualquier momento.

—No tengo nada que ocultar. Aunque no me parece nada serio estos métodos circenses que utilizan ahora en la prefectura.

—Perfecto duquesa. Nos interesa saber si usted tenía razones para, digamos…, desear el mal a la señorita Gouze.

—No la termino de entender, desear el mal es algo propio de mentes mezquinas, señorita. Me tengo en más estima.

—Se lo preguntaré de otra manera, ¿cree qué Marie Gouze se merecía lo que pasó hace unos días en la fiesta?

—¿Me está usted preguntando si me parece bien que se allane una casa y se atente violentamente contra una reputada ciudadana de este país? ¡Por supuesto que no!, señorita como se llame, hace mucho tiempo que bajamos de los árboles, los problemas se han de solucionar de manera civilizada.

Larroux salió de la pecera y entró en la sala donde Lavarnie estaba intentando interrogar a la gran duquesa. Por la cara de Lavarnie, aquello no la hizo demasiada gracia, por segunda vez.

—Perdonen la intromisión, ya me conoce, gran duquesa. Entiendo que hablar de estos temas no sea de su agrado…

—¿A qué temas se refiere?

—Es usted viuda, ¿cierto?

—Efectivamente, un dato al alcance de la policía, entiendo.

—Lo que, sin embargo, no está al alcance de la policía es que su marido la engañó con la señorita Gouze.

La cara de Olga Lévedev cambió, hasta ese momento era la personificación del saber estar, ahora se la notaba descolocada.

—¿Cómo sabe usted eso? ¿Acaso se lo ha contado esa…, mujer?

—Puede estar usted tranquila, la señorita Gouze es una mujer discreta que estima su amistad, no lo sé por ella, lo sé por usted.

La cara de la gran duquesa se desfiguró un poco más, si cabe.

—Por su actitud estaba claro que no podía ser un asunto económico. Es usted una superviviente, lo único que le afecta realmente es su familia, y la especialidad de la señorita Gouze es…, ya me entiende. Pero tranquila, no la creo capaz de llegar hasta ese extremo.

—Me infravalora, señor Larroux.

—Tal vez no me he expresado bien, seguramente ha soñado como recibía su justo castigo la señorita Gouze, pero, de haberse usted decidido a tomar cartas en el asunto, lo habría hecho bien..., no como se hizo el sábado.

—Vuelve a estar en lo cierto, señor Larroux.

—Aunque permítame que me arriesgue..., detrás de ese carácter seguro y distante hay una mujer más frágil y sensible de lo que quiere reconocer, unas características incompatibles con una venganza fría.

—Tal vez tenga razón, a veces uno mismo es quien peor se conoce. Para el caso que nos ocupa, entiendo que no soy sospechosa…

—Entiende bien.

—Adiós entonces.

Y la gran duquesa Olga Lévedev salió del cuarto como si nunca hubiera estado allí.

“Marie, este es nuestro último cartucho, toda tuya.” Pensó Larroux, en un imaginario intento de comunicación mental con Lavarnie.

Marie Tristanoir entró en el cuarto de interrogatorio prudente. Parecía un animal indefenso atrapado en una jaula demasiado pequeña. Lavarnie se fijó en aquella mujer, la conocía pero no recordaba de qué. Por fin hizo memoria, aquella era la joven cabaretera que había puesto patas arriba París. Le llamó la atención cómo se había empequeñecido en aquella situación. Para tranquilizarla y poder sacar algo en claro, la explicó que aquella entrevista no significaba en ningún caso que estuviera detenida ni fuera sospechosa del crimen. Sus palabras tuvieron un cierto efecto de bálsamo y la artista pareció recomponerse.

—Como sabe, estamos investigando el intento de asesinato de Marie Gouze. Creo que usted estuvo en su fiesta. ¿Fue testigo de lo sucedido?

—Sí, estuve allí, pero me temo que poco puedo aportar..., en realidad no lo estaba pasando demasiado bien en aquella fiesta. Demasiada gente, demasiadas sonrisas impostadas..., no valgo para eso, la verdad. Llegado un punto me agobié y decidí tomar un poco de aire. Aquel lugar es precioso, de cuento. Cuando sonó el disparo estaba separada del resto, al final del jardín, mirando el mar. Cuando oí el disparo corrí hacia la casa, había una gran confusión…

Lavarnie se percató de que tras aquella estrella del frívolo cabaret había una mujer vulnerable, tal vez demasiado para el mundo en el que había decidido vivir.

—¿Tenía usted cuentas pendientes con la señorita Gouze?

—Yo la admiro, sabe… Que tontería he dicho, ¿y quién no la admira? Es un mito viviente, es Francia…

—Pero aun así usted tiene cuentas pendientes…

Lavarnie había entendido que después de su admiración había un pero…

—Sí, hay una razón, una razón antigua de familia. Mi abuelo fue François Fontaigne…

Marie Tristanoir hizo una pausa para ver si su nombre le decía algo a su interlocutora, cosa que no ocurrió, la que sí dio un respingo en su silla fue Marie Gouze.

—Es usted joven, parece mentira que lo diga yo… “Los 4 de Montmartre” fueron 4 agentes dobles de la resistencia francesa. En realidad trabajaban para los alemanes. Al terminar la guerra Marie Gouze los delató, fueron condenados a muerte por alta traición a Francia. Los 3 que pudieron detener, entre ellos mi abuelo, fueron ajusticiados. Mi abuelo era un traidor y posiblemente se lo mereciera, pero no su familia. La publicidad del caso, gracias al papel de Marie Gouze, sembró el oprobio sobre mi familia. Mi abuela fue despedida de su trabajo, abandonada por amigos, hermanos. Tuvo que dejarlo todo y llevarse a mi madre lejos de allí. Esta es mi historia, el odio no se hereda, creo, pero la herida está allí, sin terminar de cerrar, me temo.

Larroux miró a Marie Gouze y a Bernard Duchel. Estaba claro que aquello no se lo esperaban.

—No conocían esta historia ¿verdad?

—No, parece mentira que corra la misma sangre por este ángel que por la del miserable de François Fontaigne.

La expresión de Marie Gouze era pétrea, constreñida. Su mirada era fría, incluso desafiante. Larroux no necesitaba nada más. Su escenificación había terminado.

—La tenemos que dejar marchar, no tenemos nada contra ella.

—Ustedes son los profesionales, señor Larroux. ¿Necesitan algo más de nosotros?

Marie Gouze había vuelto a ser la misma de siempre, adorable, educada y cálida.

—Nada más y reitero mi agradecimiento. Una cosa más, si necesito hablar con usted..., ¿la podré encontrar en su mansión?

—Claro, serán ustedes bienvenidos.

Marie Gouze y su manager salieron. Bernard no había abierto la boca en toda la tarde. Se sentía distante de aquello que acontecía. Cuando estaban a punto de montar en su coche apareció Larroux.

—Señor Bernard, se me olvidaba. No nos dijo nada de que usted había pertenecido a la legión francesa.

—No me lo preguntó, y tampoco me pareció digno de reseñar, la verdad…

—No se preocupe, cosas de policía.

Marie Tristanoir permanecía sentada en la sala de interrogatorios, abatida por lo que acababa de pasar. Larroux se acercó a la joven.

—Ha afrontado usted su pasado con una honestidad digna de elogio señorita.

—¿Cómo?

—La mayoría de las personas normales nos habríamos recocido en el odio y no habríamos sabido ser luz, como es usted. No se atormente por su pasado, todo ese resentimiento no le pertenece, déjeselo a su madre. Su vida tiene que seguir siendo luz, no se torture. Cuente con mi admiración, antes profesional y ahora también personal.

—Es usted un encanto, señor policía que en realidad no lo es. Seguiré sus consejos. Eso sí, se acabaron las fiestas pomposas llenas de gente aparentando.

—No los juzgue demasiado severamente. Entre ellos hay el mismo número de buenas personas y malas que entre nosotros.

—Tendrá usted razón, como siempre, pero mi sitio está entre mi gente de la farándula.

Sin más se despidió y salió. Cuando estuvieron los 3 policías juntos, Larroux expuso su frustración.

—Nos falta algo.

—No sé a qué se refiere señor Larroux… —Rodrigues estaba más perdido que al comienzo de los interrogatorios—, en mi opinión nos falta todo: sospechoso, arma, móvil…

—Quiero hablar con los que se sentaron en la mesa de Marie Gouze. ¿Podría verlos hoy?

—Entiendo que sí, bueno, a todos no. Al del infarto no.

—¿Hubo un infarto?

—Bueno, en realidad hubo 6, unos más graves que otros. Hubo uno letal. Cuando llegamos nosotros y la ambulancia, estaba en pleno ataque. El señor Renier era mayor y enfermo del corazón, no pudieron hacer nada por él.

—Necesito los nombres y direcciones de todos, capitán Rodrigues, Marie, ¿podemos hablar con tu gente en París?

—Claro.

Larroux parecía excitado, como un sabueso que ha encontrado el rastro de su presa.

Capítulo XV

La tarde había sido frenética para Lavarnie y Larroux. Visitas al depósito de cadáveres, toma de huellas, fax a París. Por fin, pasadas las 7, Larroux y Lavarnie paraban a cenar.

—¿Me vas a contar de una vez qué está pasando? Me haces sentir imbécil. Si lo que quieres es eso, lo estás consiguiendo.

—Nada de eso Marie, esta misma noche decides tú, tendrás toda la información y todo estará en tus manos.

—¿Qué quieres decir que yo decidiré?

—Esta noche Marie, por favor, no insistas. ¿Pescado? ¿Marisco? ¿O prefieres pasta? Conozco un italiano que hace la mejor comida italiana de Francia, nada de pizzas, guisos toscanos, una delicia.

—¡Vale! Tú ganas, estaré calladita hasta la noche.

—Vete bajando al coche, bajo en un segundo, tengo que hacer una llamada.

Media hora después cenaban en un precioso restaurante italiano donde se reunía la numerosa colonia de este país. Se notaba la presencia de italianos por el ambiente, mucho más bullicioso que en los restaurantes franceses, donde se podía hablar susurrando y te entendía tu interlocutor.

Tras dar buena cuenta de una pasta rellena de verduras con salsa pesto y unos tagliatelle con frutti di mare, Lavarnie volvió al tema que le preocupaba.

—¿Dónde me llevas ahora Larroux? No quiero que me destroces mi carrera profesional, por favor.

—Nunca haría eso, Marie. No te preocupes, he tomado precauciones, no le he dicho nada a Rodrigues, no me fío, es buen tío pero demasiado encorsetado en los procedimientos.

—¡Serás capullo! ¿Y qué quieres que haga un capitán de la Gendarmería? ¿Qué vaya decidiendo dependiendo de las fases lunares?

—No me has entendido, después lo entenderás.

—Me estás tratando como a una niña y me cabrea.

Larroux no contestó, nada que pudiera decirla calmaría su curiosidad. Se limitó a sonreírla, un gesto de amabilidad que caracterizaba a Jean Larroux.

Media hora después, salían de Cannes en dirección suroeste.

—¿Vamos dónde creo qué vamos?

Lavarnie seguía jugando a las adivinanzas. Larroux no contestó. Una vez llegó al desvío, giró a la izquierda. Estaban frente a la mansión de Marie Gouze en Théoule-sur-Mer. El portón se abrió y entraron hasta la placita donde aparcaron en su primera visita. Allí les esperaba Bernard Duchel, con su amable gesto. Les acompañó hasta la magnífica terraza donde esperaba Marie Gouze, sentada cara al mar. Hacia una noche calurosa, apenas se notaba una leve brisa que venía de tierra adentro.

—Hemos abierto una botella de champagne con la esperanza de que nos acompañaran.

—Buenas noches señorita Gouze.

—¿Sabe a lo qué venimos?

Larroux no daba rodeos cuando tenía claro su objetivo.

—Tengo fundadas sospechas, sí.

—Si le parece empecemos por el principio, Marie, mi compañera, no está al corriente de la historia. Está aquí en calidad de juez.

La cara de Lavarnie era de sorpresa y de algo parecido al espanto.

—No me dará una pista para asegurarme de que no me está tomando el pelo.

—Armand Jean du Plessis.

El nombre no le dijo nada a Lavarnie, pero Marie Gouze pareció relajarse o resignarse, o ambas cosas a la vez, y comenzó a narrar su historia.

—Suficiente señor Larroux, parece que nuestro pequeño engaño ha llegado a su fin… ¿Por dónde empiezo?

—Me pierdo en las razones de su denuncia a “los 4 de Montmartre”, aparte del patriotismo, claro.

—No se imaginan como quedó París con la llegada de los nazis. No solo fue el régimen de terror que instauraron, lo peor fue como afloraron las ratas, franceses dispuestos a todo con tal de medrar. Yo ya tenía un nombre como artista por entonces y, aunque mi primer impulso fue huir a Inglaterra, las autoridades aliadas me pidieron que me quedara. La idea era que aprovechara, digamos, mis encantos, para sacar la máxima información de los mandos nazis que se me arrimaran. No fue demasiado difícil ni agradable, la verdad. No era fácil disimular la repugnancia que me provocaban y simular todo lo contrario. Para evitar ser descubierta, mis informes no los tendría que remitir directamente al mando aliado, me pusieron un enlace, un inglés que llevaba años viviendo en Francia y trabajaba como periodista en un periódico filo nazi, la coartada perfecta. El caso es que habría sido demasiado sospechoso vernos fugazmente y sabíamos que el contraespionaje alemán me tenía vigilada 24 horas, por lo que se decidió que el inglés y yo simuláramos un romance. Me acuerdo como si fuera ayer, yo cantaba en la sala Prometheus, allí solo entraban mandos nazis y colaboradores. Cantaba y después, cuando terminaba mi función, salía a alegrar la vista de los allí presentes. Y aquella noche allí estaba él, como habíamos convenido. Cuando le vi, no sé, no querría que pensaran que soy una cursi..., pero pensé que..., da igual..., nostalgia de vieja, discúlpenme..., Se llamaba Westley Saw y al terminar mi función, me arrancó de las garras de un asqueroso coronel y bailamos..., ¿saben qué no recuerdo haber posado mis pies en toda la noche? Bailamos o volamos, no lo sé, lo que sí tuve claro es que al salir de aquel tugurio no hacía falta simular nada, el romance fue real, lo más real de mi vida. Nos amamos con toda nuestra alma. ¿Sabe lo que se siente al amar sin medida mientras todo lo que ama se derrumba? Mi vida, mi esperanza, en eso se convirtió Westley..., él era bueno, cortés, apasionado y sobre todo divertido. Juntos vivimos 3 años, desde principios de 1941 hasta el 30 de octubre de 1943. Aquella noche habíamos quedado, como siempre, yo le tenía que informar de mis avances..., pero llegó asfixiado, era asmático el pobre, por eso le rechazaron al alistarse. Apenas podía respirar cuando llegó. Se temía que le estuvieran siguiendo. Me dio una carpeta y me pidió que me marchara, que fuera a una dirección que me facilitó, que ya no era seguro permanecer en París, que nos reuniríamos en Londres. Así lo hice, me fui con lo puesto. Me sacaron del país por barco. Mi única razón para vivir era reunirme con Westley otra vez. Entonces pasó, acababa de desembarcar en Dover, un lúgubre oficial inglés me dio esta carta —Marie Gouze sacó una carta de su chaqueta—. Se había sacrificado por mí —Marie rompió a llorar desconsoladamente, como si todo acabara de pasar y no hubieran pasado casi 40 años—. Westley había conseguido desenmascarar a “los 4 de Montmartre” 4 agentes alemanes infiltrados en la resistencia francesa, 4 ratas que habían mandado a la muerte a decenas de patriotas que dieron su vida por una Francia libre. Pero ellos también descubrieron a Westley y a mí, claro… Aquella noche él pudo haber huido al punto de encuentro, pero sabía que si se marchaba sería mi final. Tras alertarme, salió y se dirigió al lugar más alejado de mí. Cuando los alemanes supieron que les estaba tomando el pelo lo detuvieron. Al día siguiente, tras torturarlo, lo fusilaron. Armand Jean du Plessis, el jefe, François Fontaigne, Marcel Javert y Robert Thénardier, sus secuaces. En el dosier que me entregó Westley había suficientes pruebas para condenarlos. Con la liberación de Francia fueron detenidos, todos menos Armand, que huyó. Los 4 fueron condenados a muerte, todos ajusticiados menos Armand. Aquella noche en Dover, en un país extraño, morí por primera vez, y les puedo jurar que cuando muera definitivamente, poco de mi alma subirá a los cielos, porque casi toda está ya con él.

—¿Y cómo pudo encontrar a Armand Jean du Plessis?

—Dinero, el dinero lo encuentra todo. La rata se escondió en Sudamérica, como tantos y tantos nazis, pero a este le fue bien, hizo dinero y se pudo pagar un nuevo rostro y una nueva identidad. Regresó a Francia y se afincó aquí, en Cannes. ¿Se imaginan como fue tener a esa rata sentada en mi casa, en la misma mesa y regalarle mi mejor sonrisa?

—Pero —interrumpió Lavarnie—, ¿por qué no entregarle? Los delitos de alta traición no prescriben…

—¿Le suena usted el nombre de Hamida Djandoubi?

—Sí, claro, el último ajusticiado.

—¿Ahora lo entiende…?, los tribunales llevan 4 años sin aplicar la pena de muerte y todo parece indicar que mi amigo Mitterrand la abolirá por ley más pronto que tarde… Armand Jean du Plessis fue condenado a muerte y así tenía que ser.

—¿Pero entonces? ¿El disparo?

Larroux tomó la palabra.

—Todo fue un fuego de artificio, Bernard disparó desde allí —Larroux señaló a la ventana del almacén.

—¿Pero la trayectoria de la bala en la silla no señalaba que fue desde los arbustos?

—Así hubiera sido si Marie hubiera estado sentada con la silla recta, pero no fue así, ésta estaba ligeramente girada hacia dentro para que, una vez puesta en su posición, pareciera que el lugar del disparo fueran los arbustos y descartaran a su legítimo autor.

—Pero, ¿por qué?

—Marie Gouze envenenó la copa de Armand, cuando Bernard disparó, aprovechó para derramar todas las copas y que Bernard lo limpiara todo para no dejar rastro de veneno.

—Pero al muerto por infarto se le practicó la autopsia, si hubiera habido restos de veneno habrían salido a la luz.

Marie Gouze aclaró este punto:

—No querida, la flor del Aconitum no deja rastro, ralentiza el corazón hasta pararlo.

Larroux retomó el relato:

—El disparo fue una enorme distracción para que nos olvidáramos de lo importante, de que un asesino frío y sin escrúpulos estaba recibiendo su justo castigo, una muerte que para sí hubiera querido Westley Saw, el héroe de la resistencia. Ahora te toca a ti juzgar, Marie Lavarnie, yo no soy policía, ya conoces la verdad…, yo no les condeno, pero has de ser tú la que ponga fin a esta historia.

Marie Lavarnie levantó la mirada, se sentía intrusa en una tragedia griega, en la que la heroína, Marie Gouze, parecía condenada al oprobio aunque sus actos hubieran sido justos. Ahora entendía las palabras de Larroux cuando le avisó de que el capitán Rodrigues era demasiado cumplidor con los procedimientos.

—No, yo no soy nadie en esta historia. No quiero ser protagonista de un drama gestado hace 40 años y que culminó hace 3 días. A lo que a mí respecta, aquella noche hubo un desgraciado accidente y una muerte natural. Creo que no hacemos ya nada aquí Larroux, ¿nos vamos?

Marie Gouze lloraba de emoción, hubiera hecho lo mismo aunque hubiera tenido que pagar por su crimen, pero la idea de que su querido Bernard tuviera que pagar por un crimen que solo era suyo, la aterraba. Por fin sentía una enorme liberación.

—Marie, espérame en el coche por favor.

—Yo la acompaño señorita —se apresuró a decir Bernard.

Una vez solos Larroux miró a la diva.

—¿Sabe una cosa Marie?

Marie no contestó, se limitó a asentir con la cabeza.

—Cuando usted describía a Westley Saw, sus palabras me recordaron tanto a Bernard.

Los ojos de Marie se abrieron súbitamente.

—Usted le ama Marie, deje descansar la memoria de Westley. Su corazón se lo merece.

—Pero…

Larroux no contestó, esbozó su mejor sonrisa y beso la mejilla de Marie Gouze, su heroína, la que salió del gueto para triunfar…

FIN