Cuando la Muerte

quiso ser bella…

Miguel Ángel Itriago Machado

mitriago@gmail.com

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Portada: Adaptación de la fotografía de

©Olga Naidenova ID 51523008

Crown tiara women with glittering precious stones. / Dreamstime.com

Cuando la Muerte quiso ser bella...

I

Los reflectores la iluminaron. Marta Elena Garcés, Miss Honduras, oyó que había sido designada como una de las cinco finalistas en el concurso para elegir a la mujer más bella del mundo. Avanzó erguida, segura, sonriente y decidida hacia el centro del escenario, en donde ya estaban las otras cuatro.

Entre el público presente se encontraban sus padres; su novio, Bill López; su hermana, Fernanda, cuatro años menor que ella; Carlos Hurtado, su entrenador, con quien Fernanda sostenía un juvenil romance; y un numeroso grupo de vecinos y amigos que habían ido a acompañarla, y que se levantaron animándola con sus gritos y aplausos y exhibiendo banderas y pancartas. Buscó rápidamente con la vista a su hermano Greg, pero no lo encontró. “Debe estar sentado del otro lado, tratando de conquistar a alguna chica”.

El público hizo “la ola” una y otra vez. Marta Elena los miró agradecida y les arrojó un “beso volado”.

Su mirada se cruzó con la del presidente de la organización de su país, Rafael Llorentes, quien la saludó aprobando su actuación con la señal de la victoria y una amplia sonrisa. Marta Elena reconoció mentalmente lo que ese hombre había hecho por ella. Miró también, agradecida, a los miembros del jurado.

Las luces se centraban en ella y los ruidosos aplausos de las barras se repetían una y otra vez. Sin duda, era la favorita.

Marta Elena se dijo:

Todo ser humano tiene en su vida quince minutos de gloria: Los próximos serán los míos. Disfrutaré cada segundo de ellos. Llevo años ejercitándome, haciendo dietas, recibiendo clases sobre cómo desfilar, mejorando mi dicción y estudiando para este gran momento. Mis padres han invertido todos sus ahorros en mí. ¡No los defraudaré!

La ridícula Yadriela Alfaro, la de Costa Rica, quien tanto criticó mis piernas y mis senos, ya fue eliminada. La brasileña Bianca Melo tuvo que felicitarme, como si yo no me hubiera enterado de que mandó a echarme mal de ojo con un brujo de Río de Janeiro. La venezolana, que era otra de mis más fuertes contendoras, tampoco pudo llegar a esta etapa del certamen.

La costarricense trata de arrebatarme a Bill, pero le enseñaré que conmigo no puede competir en ningún plano. Ella y sus amigas me hicieron la vida imposible, y aun así las superé. Ahora tengo el camino libre: solo quedamos las de España, Tailandia, Inglaterra, República Dominicana y yo.

Fue entonces cuando Marta Elena sintió la primera punzada en el pulmón. Tan fuerte que le hizo saltar lágrimas. Los demás pensaron que era por la emoción, pero ella se dijo en baja voz:

—¿Qué me pasa? Cuando me llamaron estaba muy bien. ¡Por favor, Dios mío, aquí no! ¡Ahora, no!

Llegó al centro donde el animador la esperaba, sonriente. Sintió otra punzada en el pulmón, más intensa.

El coordinador la colocó al lado de Isabel, la simpática morena dominicana, su compañera de cuarto, de quien Marta Elena se había hecho muy amiga. Las otras tres finalistas la miraron con curiosidad, como si no esperaran que ella pudiera haber sido elegida.

Marta Elena pensó: Me duele todo el cuerpo. Llevo pocos minutos parada aquí y apenas resisto. Menos mal que falta poco para el veredicto final. Lo más probable es que gane mi amiga Isabel, o María del Rosario, la española. No creo que Karen, la británica, ni Kai-Mook, la tailandesa, obtengan la corona; no respondieron bien las preguntas. Pero con este dolor tan fuerte, ya me da lo mismo, lo que quiero es irme ¡y pronto! La vista se me está nublando... Creí que este sería el momento más feliz de mi vida, pero...

—¿Estás bien, Marta Elena? ¡Tienes la mano fría, helada! ¡Estás temblando! ¡Disimula! ¡Sonríe! ¡Ánimo! Lo más probable es que ya el jurado haya decidido que eres la mujer más bella del mundo. Además, eres la más fotogénica y simpática. Respondiste muy bien la pregunta que te tocó. Y si no ganas, de todas maneras puedes estar orgullosa, porque has hecho un excelente papel. ¡Tranquila, amiga! ¡Faltan pocos minutos! ¡Tu vida cambiará a partir de este momento! ¡Te lloverán las ofertas de trabajo!

—¡No sé qué me pasa, Isabel! De pronto comencé a sentirme muy mal. No sé si resistiré esto. Es demasiado fuerte. Apenas puedo sostenerme. Sé que eres tú la que ganará, Isa, y te lo mereces. Te felicito. Gracias por tu apoyo. ¡Suerte!

—¡Respira profundo! ¡Lenta y rítmicamente! ¡Piensa en otra cosa, en algo agradable, imagina que estás de luna de miel con Bill! ¡Olvídate del jurado, del presentador, de las demás concursantes, del público!

—¡Otra puntada, Isabel! ¡Esto es horrible! ¡Es como si me estuvieran clavando un puñal en el pulmón! ¡Ahora me duele el estómago! ¡Creo que voy a desmayarme!

—¡Tranquilízate! Son tus nervios. Llevas mucho tiempo haciendo dietas y la tensión es muy grande. Eso les sucede a todas las reinas de belleza. Dentro de unos minutos, solo sentirás alegría y te reirás de estos momentos de tensión. Cálmate, querida amiga, la corona será tuya. Sonríe, la cámara te está enfocando en este momento, tu rostro aparece en la gran pantalla, todos te están viendo, el público te aplaude… ¡Eres la favorita!

—Gracias, Isabel, pero créeme: Esto no es normal, algo muy malo me está pasando... Las piernas me tiemblan. Me cuesta mucho respirar; es como si mis pulmones estuviesen llenos de plomo y, además, tengo náuseas.

El presentador abrió el sobre con los resultados. Marta Elena lo oía como si estuviese muy lejos de ella, cuando en realidad se encontraba a unos dos pasos. Apenas percibió cuando Karen, María del Rosario y Kai-Mook fueron mencionadas y se colocaron en un segundo plano.

Ella e Isabel quedaron solas en el centro, con las manos entrelazadas.

Oyó entonces un gran ruido de aplausos, el tema musical del concurso y le pareció que alguien había dicho que ella era la ganadora, pero no podía asegurarlo. Sintió el abrazo de Isabel. El dolor era tan fuerte que estaba sudando frío. Ya no era solo el pecho lo que le dolía, también el estómago. Le faltaba aire. Estaba asfixiándose.

El ruido de aplausos y gritos se hizo cada vez más fuerte. Alguien le puso la banda que la acreditaba como la mujer más bella del mundo. Otra persona le entregó un ramo de flores tan grande y pesado que casi no podía sostenerlo. La reina del año anterior le colocó la corona. Todas las cámaras enfocaban su rostro.

Marta Elena solo pudo mirar de nuevo, por breves instantes, a sus padres, a su amado Bill, a su hermana y a Carlos. No fue una mirada de triunfo ni de alegría, sino de desesperación y despedida.

¡Entonces vomitó y se desplomó! La corona rodó por el suelo. Su blanco traje de gala estaba bañado del repugnante líquido. El ramo se deshizo y como un póstumo homenaje se convirtió en una alfombra de rosas.

Isabel acudió inmediatamente en su auxilio y pidió que retiraran las cámaras del rostro de su amiga, pero nadie le hizo caso.

Varias de las concursantes lloraban histéricas. Otras, se limpiaban sus lujosos vestidos, asqueadas.

Walter Rojas, el médico de la organización, subió de inmediato al escenario.

Después de un breve análisis del cuerpo de la miss, y de unos angustiosos minutos en las que por todos los medios trató de revivir a Marta Elena, se levantó consternado y declaró.

—Nada podemos hacer: ¡Marta Elena murió!

II

Los padres de Marta Elena, su hermano Greg, Bill y Carlos, ayudados por algunos amigos, subieron al escenario y lloraron sobre su cuerpo inerte.

Acariciándole el rostro, la madre exclamó:

—¡Lo lograste, hijita mía! ¡Desde niña quisiste ser reina, y lo logramos, pero a cambio diste tu vida!

Fernanda se quedó paralizada en su puesto, incapaz de reaccionar, muda, con los ojos abiertos, sin poder creer que su hermana mayor había fallecido después de ganar el tan ansiado premio.

Los gritos de alegría y de felicidad de los partidarios de la fallecida se fueron apagando a medida que la trágica noticia se extendía entre el público. Quienes la habían abucheado porque preferían a otras concursantes, sintieron remordimiento y callaron. Un silencio sepulcral invadió todo el recinto.

Por los micrófonos, los organizadores del evento se dirigieron al público notificándoles que el acto había terminado, y les rogaron retirarse lenta y ordenadamente; pero nadie se marchó, pues todos querían ver pasar el cuerpo de Marta Elena.

El respetuoso silencio duró muy poco. El ruido reapareció y se hizo ensordecedor. Todos comentaban en alta voz el incidente y exponían sus hipótesis:

—La culpa es de los organizadores, que someten a esas pobres muchachas a enormes sacrificios. No deberían permitirles realizar esa clase de eventos.

—Muestran los cuerpos de esas infelices como si se tratara de carne de ganado.

—A esa joven la castigó Dios, por estar exhibiéndose medio desnuda.

—Fue una brujería de la representante de Cuba, con quien había discutido horas antes.

—La hondureña no era la más bella, había otras que merecían más esa corona.

—Tiene que haber sido algo preparado por la rusa, ellos mataron a un espía con una píldora atómica.

—Fue el gobierno, que la mandó a matar porque sabía que daría unas comprometedoras declaraciones que llegarían a todo el orbe.

—La dominicana le clavó un puñal cuando supo que Marta Elena era la ganadora. Yo la vi. Las imágenes de la televisión demuestran que la de Honduras estaba bien hasta que habló con esa mujer y de golpe se dobló sobre sí misma, cuando le clavó el puñal.

Esta última hipótesis, la de que Isabel había sido la asesina, corrió como fuego por la pólvora y a los pocos minutos nadie dudaba de que la pobre dominicana, furiosa por la victoria de Marta Elena, le había clavado un puñal a su rival.

Un grupo de unos veinte enloquecidos fanáticos, apartó de manera salvaje a los padres de Marta Elena, para cortar trozos del fastuoso traje de gala de la reina. Varios de ellos cortaron o arrancaron a la difunta mechones de cabello, y rompieron contra el suelo la brillante corona de fantasía para repartirse sus trozos.

Valientemente, los padres de Marta Elena, Bill, su hermano Greg, Carlos y sus amigos se enfrentaron a los buscadores de recuerdos, para impedirles que irrespetaran el cadáver de la bella mujer. Pero sus esfuerzos fueron en vano, porque eran superados en número por los fanáticos, uno de los cuales hirió en un brazo a Bill con una navaja; y otro, lesionó a Carlos en la cabeza con un objeto contundente.

Otros hombres y mujeres, de todas las edades, subieron también a la tarima para ver, fotografiar o filmar el cuerpo de Marta Elena. Las imágenes circularon profusamente por los medios.

En instantes, el hermoso cuerpo de la nueva reina mundial de la belleza yacía casi desnudo sobre el piso de madera del escenario, entre restos de flores, vómito, sangre, cables y demás objetos. La banda que poco antes le habían colocado estaba extendida a su lado, como si alguien la hubiese dejado intencionalmente allí para que quedara constancia de que se trataba de la recién electa mujer más bella de la Tierra.

Se formaron varios grupos de indignados asistentes exigiendo a los promotores que controlaran a quienes irrespetaban a la difunta.

Otros de los que acudieron para presenciar el concurso protestaron airadamente por esa clase de eventos, que consideraban lesivos a los derechos y dignidad de las mujeres.

También hubo quienes insultaron a las otras finalistas, especialmente a Isabel, porque creían que ella había apuñalado a Marta Elena

Temiendo que el grupo de revoltosos los linchara, los responsables del concurso pidieron auxilio al departamento de policía.

Cinco aterrorizados vigilantes privados de la compañía promotora rodearon a la dominicana, formando a su alrededor un anillo cerrado de protección, pero Isabel, asustada y desconsolada, seguía llorando la extraña y sorpresiva muerte de su amiga, sin captar la magnitud del problema en que se encontraba.

El veterano jefe del Departamento de Policía, el capitán Harry Campbell, y su hijo adoptivo, el inspector Pablo Morles, llegaron en cuestión de minutos al anfiteatro, pues estaban cerca. Tuvieron que ingresar por la parte posterior de la edificación, por las puertas y pasillos reservados a los artistas y personalidades, porque acceder por la parte frontal les fue imposible.

A los pocos minutos llegó también al sitio el subteniente Felipe Maita, jefe de la unidad élite conocida como “ala móvil” del Departamento de policía, con treinta agentes que rodearon de inmediato el sitio.

Cuando por fin Harry y Pablo llegaron al lugar de los hechos, el grupo de violentos trataba de colgar a Isabel, pasando los cables de la iluminación por una de las vigas metálicas del techo. Varios exhibían armas de fuego y navajas.

Uno de ellos disparó contra Pablo, pero erró el tiro. A pesar de que no esperaba un ataque con arma de fuego, Pablo pudo sacar su poderosa Colt 45 y abrir fuego contra su agresor, quien se aprestaba para dispararle nuevamente y le apuntaba al pecho. El proyectil de Pablo dio en el hombro de su atacante, haciéndolo girar y caer sangrante al lado de Isabel.

Aunque los disparos se produjeron en el escenario, los micrófonos los retransmitieron a todos los parlantes; de modo que el público no podía determinar de dónde provenían. Parecía que hubiesen disparado al mismo tiempo desde todos los ángulos del complejo. El pánico invadió a los millares de asistentes que comenzaron a correr en todas las direcciones, creyendo que un grupo de terroristas estaba atacándolos.

Mujeres y niños gritaban y lloraban al ser violentamente empujados o pisoteados por quienes buscaban salir a toda costa del lugar.

Cuatro de los agresores tomaron como rehenes a los padres de Marta Elena, pero al observar la decidida y feroz mirada de Pablo y al ver que Harry estaba uniformado y tenía en su mano el revólver de reglamento, decidieron huir para salvar sus vidas, soltando a sus rehenes y a Isabel, que ya estaba casi asfixiada por la improvisada horca.

En su huida, los maleantes arrancaron e incendiaron unas cortinas. Apagaron también las luces. La oscuridad, el humo y el fuego contribuyeron a aumentar el desconcierto del público.

Pero los líderes del grupo de revoltosos no se salieron con la suya, porque los hombres del “ala móvil” habían filmado los acontecimientos y los reconocieron y detuvieron cuando trataron de huir junto con el resto del público.

Por su transmisor, el capitán Campbell pidió auxilio a la unidad de bomberos más cercana, ordenó el traslado al sitio de todas las ambulancias disponibles e impartió instrucciones al subteniente Felipe Maita de que preservara las pocas evidencias que todavía pudiesen quedar del hecho.

Mientras tanto, Pablo Morles, desde el escenario, enérgicamente a través de su radio impartía las órdenes necesarias para controlar a los revoltosos y asegurar la evacuación ordenada y pacífica del resto del numeroso público que había acudido al evento. Como el local había quedado a oscuras, ordenó encender las plantas de emergencia, concentró los haces luminosos de los reflectores en las salidas y pidió a los de cada sector que salieran por la puerta más cercana.

El público le obedeció y la calma empezó a reinar. Constantemente Pablo les decía que el grupo de vándalos había sido neutralizado, que no tenían nada que temer y que si salían poco a poco nadie más saldría lesionado.

Acudieron las unidades de bomberos y se encargaron de apagar las llamas.

Isabel fue llevada de urgencia al hospital en una de las ambulancias.

El vándalo herido por Pablo fue enviado a otro hospital.

Los paramédicos atendieron en las ambulancias a los numerosos heridos por los golpes durante el caos. Afortunadamente, solo unas catorce personas tuvieron que quedar hospitalizadas.

Hubo veinte arrestos, aparte de los vándalos.

Poco antes de que el local quedara vacío, los padres de Marta Elena, y Greg, pidieron al subinspector Felipe Maita que buscase entre el público a su hija Fernanda. Maita encontró a la joven todavía sentada en la silla donde estaba cuando su hermana fue nombrada reina. No podía hablar ni caminar. No reconoció a sus padres ni a su hermano. Los paramédicos la llevaron a un centro especial de recuperación.

El capitán Harry también ordenó que el cuerpo de Marta Elena fuese trasladado a la morgue, a los fines de que el doctor Henry Fowler le hiciera la autopsia de Ley.

Por la televisión, pasaban una y otra vez las escenas de la trágica coronación, incluyendo el cadáver de la reina de belleza, con un seno al descubierto.

III

Al siguiente día, Pablo conversó con el forense, su amigo el doctor Henry Fowler:

—¡Hola, Henry! ¡Llegaste muy temprano!

—Llegué anoche, Pablo. No he salido de esta morgue.

—Olvidaba que este es tu amado hogar. Vas a tener que traer a tu esposa Edith a vivir en tan fúnebre lugar. Debe estar celosa, porque ahora te están llegando preciosas reinas de belleza.

—Muy chistoso, pero a Edith le da miedo venir.

—¿Ya hiciste la autopsia a la miss?

—Sí. Estuve en eso hasta tarde, aunque todavía me faltan unas pruebas de laboratorio.

—¿Qué fue lo que la pasó? ¿Una indigestión? ¿Un infarto por los nervios? ¡Pobre chica, morir en su tan esperado momento de gloria!

—No, Pablo. Murió envenenada…

—¡Envenenada! ¿La miss fue asesinada? ¿Frente a millares de personas?

—No sé si fue envenenada durante el concurso o antes, Pablo. Tengo que determinar cuál fue el veneno y el tiempo que ese tóxico tarda para producir efectos letales.

—¿Tenía alguna de las marcas características de una inyección o de un dardo? ¿O ingirió el veneno oralmente?

—Marcas, tenía miles, amigo. El cuerpo de la miss tiene moretones por todas partes. Parece que el grupo de maleantes hubiese bailado sobre ella. Tiene marcas de zapatos en el abdomen y en uno de los pechos. El brazo izquierdo tiene una fractura. ¡Qué salvajada!

—Pudo ser una estrategia para borrar pistas, Henry. Me parece extraño eso de pisotear un cadáver, máxime cuando supuestamente eran sus admiradores… Pero no creo que haya sido obra de un grupo de personas, sino de alguna actuando individualmente.

—Tú sabes más de eso que yo, Pablo.

—Quien lo hizo, planificó todo: el escenario, el escándalo, el caos… Pero ¿por qué matarla justo en ese momento? ¿Por qué no antes o después?

—Tenemos la hora de la defunción. Ya que todos la vieron viva hasta que la coronaron.

—Sí, ya revisé las grabaciones de las televisoras. Le colocaron la corona exactamente a las 11:05 p. m. Estaba viva, la cámara le enfocó la cara, abría y cerraba la boca como buscando aire, los ojos los tenía llenos de lágrimas; a los pocos segundos se dobló sobre sí misma, vomitó y se desplomó. A las 11:09 el médico de la organización constató que estaba muerta. Tiene que haber sido un veneno de acción muy violenta.

—O solo tuvimos oportunidad de ver sus efectos finales. Pudo haberle sido suministrado antes.

—No, Henry. Cuando quedó clasificada entre las cinco finalistas, avanzó con paso firme, sonriente, hasta lanzó un beso hacia su barra.

—Dicen que tenía náuseas, Pablo. Me da la impresión de que fue un veneno ingerido, posiblemente alguien le dio un jugo u otro alimento con algo adentro. Pero un veneno tan fuerte la habría hecho reaccionar. Normalmente tienen malos sabores.

—Inhalado no pudo ser, Henry, porque había mucha gente y solo ella sufrió los efectos.

—Esperaré los exámenes del laboratorio, y las muestras de los órganos para tratar de averiguar cuál fue el agente venenoso.

—Eso nos indicará también cómo se lo suministraron. Gracias, Henry. No digas nada a los periodistas ni converses con nadie sobre esto.

—No te preocupes, Pablo. Los muertos de esta morgue suelen ser muy discretos.

IV

El capitán Harry Campbell acababa de tener una reunión con un grupo de defensores de los derechos humanos.

—Hola, hijo. ¿Cómo estás? ¿Cómo se encuentran Magda y los muchachos? Me imagino que estás trasnochado. Casi te matan.

—Sí, papá. No he dormido todavía. La gente no hace sino hablar sobre la pobre hondureña y la brutal actuación de la policía.

—Los organizadores llamaron al ministro para quejarse de nuestra actuación, Pablo. Dicen que entramos imprudentemente, disparando armas de fuego y que provocamos una estampida, que pudo haber causado decenas de muertes y centenares de heridos.

Además, quieren demandarnos para que asumamos el pago de los daños causados al local. La compañía de seguros está del lado de los organizadores y les ofreció todo su respaldo técnico y jurídico.

—Es verdad que las detonaciones produjeron una especie de estampida, papá, pero no fui el primero que disparó. Saqué y usé mi pistola instintivamente, en defensa propia. El hombre ya me había disparado con su revólver y estaba a punto de hacerlo otra vez.

¿Por qué esos imbéciles del concurso no dicen que salvamos no solamente la vida de Miss República Dominicana, sino también la de ellos mismos? Si no hubiera sido por nosotros, habrían colgado a Isabel, y linchado a los dueños de ese circo.

Harry le contestó:

—El ministro me llamó para que le explicara lo que pasó.

—Esos organizadores lo que quieren es desviar la atención, imputándonos la responsabilidad por el desmadre que causó su falta de medidas de seguridad. Además, tú no disparaste tu arma, solo yo. Ellos son los culpables de lo acaecido. De no haber sido por nosotros, y por la oportuna actuación del ‘ala móvil’, decenas de hogares estarían hoy de luto.

Muestra al ministro las grabaciones del programa, para que vea quién disparó primero, y compruebe que yo actué en legítima defensa.

—Lo sé, Pablo. No necesitas decírmelo, pero ‘la cuerda siempre rompe por el lado más delgado’, y en este caso, ese lado eres tú.

—Y si te digo, Harry, que la nueva reina mundial de la belleza, Marta Elena Garcés, murió asesinada… ¿Seguirías pensando lo mismo?

—¿Asesinada? ¡Nadie la mató, Pablo! ¡Murió frente a todo el mundo!

—La mataron frente a todo el mundo, que no es lo mismo. Le quitaron la vida ante los ojos de millares de asistentes, que aplaudieron el crimen. Como si fuera poco, ese asesinato fue presenciado también por millones de telespectadores en todo el planeta.

—¿Estás seguro? ¿Cómo la mataron, Pablo?

—Henry no se equivoca, Harry. Lo conocemos desde hace años. Jamás ha dado un diagnóstico errado. Es el mejor forense del país, y tú lo sabes. Si él dice que alguien la envenenó, es porque fue así. Está averiguando la clase de veneno.

—Esto no debe transcender hasta que lo averigüemos mejor, hijo. Los ojos del mundo estarán sobre nosotros, exigiéndonos pruebas. Los periodistas gozarán con esa noticia. Es la primera vez que ese concurso se realiza en nuestro país. La inversión en publicidad, en escenario, trajes, hoteles, comidas, es gigantesca. Los patrocinadores también han invertido millonarias sumas. Todos esos inversionistas son poderosos, tanto económica como políticamente y tienen de su lado a los medios de comunicación.

Dirán que eso del asesinato lo inventamos para contrarrestar la denuncia porque disparaste tu arma en un recinto cerrado lleno de miles de seres humanos; hecho que transmitieron todas las emisoras nacionales e internacionales.

—No me extrañaría, Harry. Tenemos muchos enemigos, algunos con razón, otros sin ella. Según las estadísticas, seis de cada diez ciudadanos desconfían de nosotros. Algo no está funcionando bien en nuestro Departamento. Y si esos ciudadanos están equivocados, tenemos que reconocer que seremos buenos policías, pero que tenemos muy malos publicistas.

—Es lo de siempre, Pablo, pagamos justos por pecadores. ¿Cómo siguen los heridos de la barra de Marta Elena?

—¿Te refieres a Bill, el novio de la miss? Está mejor, fue una herida superficial, pero han tenido que darle tranquilizantes. El muchacho está deshecho, realmente la amaba.

La herida de su entrenador, Carlos, fue algo más fuerte, pero tampoco es preocupante. Sangró mucho y tuvo una conmoción cerebral, sin embargo, el electroencefalograma no reveló daños. Posiblemente mañana o pasado lo darán de alta.

—Bill, Greg y Carlos actuaron valientemente, Pablo.

—Sí, Harry. Recibieron muchos golpes. Esos bárbaros eran capaces hasta de violar públicamente el cadáver de Marta Elena. Pero hay algo extraño en todo eso que no termino de comprender. Esa reacción pudo no ser espontánea, sino provocada.

—¿Y cómo sigue la jovencita Fernanda?

—Continúa inconsciente, Harry. La impresión fue muy fuerte para ella. Los médicos opinan que habrá que esperar algunos días para determinar si hubo o no hubo un daño cerebral permanente. Pero hay una buena señal: en su cerebro, los instrumentos registraron algunas reacciones a los estímulos eléctricos, aunque muy débiles.

—Es increíble lo que le ha pasado a esa familia en tan corto tiempo, hijo. La belleza le trajo mala suerte.

—La belleza no siempre es sinónimo de felicidad, papá. La suerte de las feas, las bonitas la desean.

V

Felipe Maita presentó a Pablo la lista de los detenidos.

—El más agresivo de todos es Lester Colina, el hombre a quien heriste. Por cierto esa bala casi le destrozó el hombro. Tendrán que colocarle una prótesis.

—Le perdoné la vida. Tuve la oportunidad para dispararle al corazón, pero no lo hice, a pesar de que me estaba apuntando con su revólver. Hablando de eso, ¿incautaste el arma que utilizó?

—Fue lo primero que hice al detenerlo. Le incaute un revolver Smith & Wesson 38 especial. Se opuso a la detención, pero cambió de opinión cuando sintió en sus costillas el cañón del Magnum del agente Mendoza.

—Una decisión muy inteligente. ¿Y averiguaste la procedencia de ese revólver?

—Sí. Fue adquirido poco antes del evento por una empresa de vigilancia contratada por los organizadores.

—¿Trabajaba Colina para esa empresa de vigilancia?

—Los de esa compañía dicen que no, que no saben quién es.

—¿Reportaron algún arma hurtada o robada?

—No, Pablo. Pero dijeron que dos de las armas de fuego que adquirieron para su personal, las asignaron por solicitud de los organizadores.

—¿A quiénes se las asignaron?

—La empresa está averiguando eso. A las 3:00 de la mañana hablé con uno de sus administradores y al hombre le pareció de mal gusto que lo interrogara a esa hora.

—Debió felicitarte por estar trabajando de madrugada para que él pudiera dormir en paz. Averigua todo lo que puedas sobre esa compañía de vigilancia y sobre las armas que adquirió; marcas, calibres, seriales, forma de pago, accesorios, etc. Allí hubo una irregularidad. Me imagino que el revólver que utilizó Colina contra mí fue una de las dos armas que pidieron los organizadores, ¿no es así?

—Acertaste, Pablo.

—¿Interrogaste a Colina?

—Hice el intento, pero no pude interrogarlo porque lo estaban operando en ese momento. Aparentemente la bala calibre 45 le pulverizó los huesos. La herida es muy dolorosa y ya el calmante no le hace efecto. Los médicos me impidieron interrogarlo cuando salió del quirófano.

—¡Pobrecito! Apenas pueda iré a consolarlo. Esa tierna criatura lo que necesita es amor, cariño y comprensión. Estoy seguro de que no estaba allí por mera casualidad. Quizás si me ve, el arrepentimiento le haga recordar para quién trabaja.

—Por si acaso, lo tengo esposado a la cama y dos de mis hombres lo vigilan día y noche.

—¿Qué llevaba Colina en los bolsillos?

—Dólares y billetes nacionales; una navaja, un peine, su identificación, la entrada para el espectáculo, una licencia de conducir, un pito de marihuana, el ticket del estacionamiento, seis proyectiles calibre 38 especial y otros ocho, calibre 9 mm.

—¿Balas de dos calibres diferentes? ¡Y a Colina solo le decomisamos un Smith & Wesson 38! Entonces él tenía otra arma.

—No, Pablo, él no la portaba, pero sí otro de los detenidos: A Emerson Rodríguez le decomisamos una Browning 9 mm.

—Si es así, Felipe, quiere decir que Colina y Rodríguez estaban juntos y actuaron concertadamente. No es normal que una persona lleve los proyectiles del arma de otra, si no existe una estrecha relación entre ellas. Y si ambos sujetos llevaban armas y hasta proyectiles de repuesto, es porque algo malo estaban planificando. Para ver las esculturales piernas de las misses no necesitaban armas.

—Es verdad. Interrogaré a Emerson Rodríguez.

—¿Y que más llevaba el angelito Colina en sus bolsillos?

—Una chequera, pero sin cheques. Solo tenía el talón para pedir una nueva.

—¿Una chequera? ¡Qué interesante! Revisa esa cuenta bancaria e infórmame los últimos movimientos, especialmente los depósitos y pagos por montos significativos.

Mencionaste un ticket de estacionamiento, averigua a cuál automóvil corresponde, e indaga todo lo que puedas sobre su propietario y su adquisición.

—Revisa las entradas que utilizaron los arrestados para ingresar al espectáculo. Quiero que te fijes especialmente en los números seriales, quién las adquirió y pagó, a qué horas pasaron por los controles de entrada, las puertas por las que accedieron y dónde se sentaron. Retira y sella las grabaciones de las cámaras de seguridad del anfiteatro, con un fiscal del Ministerio Público y un representante de los organizadores.

—Entiendo. Deseas determinar si vinieron juntos…

—Exacto.

—¿Algo más?

—Sí, Felipe: Quiero saber dónde viven Colina y Rodríguez, cómo se mantienen, quién paga sus cuentas; y que interrogues e investigues de la misma manera a los demás detenidos, tan pronto puedas; pero empieza por los dos primeros.

—Así lo haré, Pablo.

—Gracias, Felipe. No dejes que conversen entre ellos. Guárdamelos bien separados. Después cotejaremos sus respuestas.

—Por eso no te preocupes. Siempre los he mantenido separados.

VI

Pablo entró al hotel donde se hospedaban las participantes del concurso. Estaban encerradas en sus cuartos porque habían quedado exhaustas por el trágico final del evento y por el acoso de los periodistas que trataban de obtener información sobre la extraña muerte de la ganadora.

Todas deseaban retornar de inmediato a sus respectivos países, pero el capitán Campbell ordenó que no les permitieran la salida del país hasta que fuesen interrogadas. Pablo encomendó esa labor al “ala móvil”, aunque señaló que interrogaría personalmente a las misses y demás personas que habían tenido mayor trato con la difunta reina.

El famoso reportero Frank Harris lo reconoció en el hall de entrada y lo abordó, mientras decía ante las cámaras de su canal:

—Viene entrando al hotel el detective Pablo Morles, quien fue el que disparó contra el público en el auditorio, arriesgando la vida de millares de personas. ¿Dígame inspector, es verdad que mató a un inocente espectador?

—Lamento desilusionarte, Frank. No maté a nadie del público, pero me habría gustado insultar a tu madre.

El periodista se quedó mudo e inmóvil; circunstancia que aprovechó Pablo para escabullirse.

Enseñó su placa al encargado de la recepción y pidió el número de la habitación de la representante de Costa Rica, la señorita Yadriela Alfaro.

Tocó la puerta de la habitación 6523 y una morena bellísima, en ropa interior, le abrió la puerta, e inmediatamente la cerró. Pablo se identificó y le mostró la placa por la mirilla, y la chica volvió a abrirle la puerta, tal cual como estaba antes.

El detective la miró, o más bien la admiró, asombrado: Era muy joven, tenía cara de niña traviesa, de piel color canela claro. Muy alta, debía medir más de 1.80 metros, descalza. Tenía unos grandes ojos castaños que lo miraban cómo preguntándole qué hacia allí. El mínimo sostén prácticamente ofrecía al detective unos senos perfectos. Pablo no se atrevía a bajar la vista, para ver si tenía la otra pieza de la ropa interior, pero ella actuó con tanta naturalidad que él no resistió la tentación de admirar la insignificante y transparente blúmer, y las enormes piernas, que terminaban en unos bien cuidados pies, con las uñas pintadas de color rojo.

—Perdone, inspector. Creía que quien tocaba a la puerta era Natalia, Miss Argentina, mi compañera de cuarto. Pase, por favor.

La joven se dio la vuelta y se encaminó, contorneando sus glúteos, apenas cubiertos por el hilo dental, como si estuviese desfilando por la pasarela. “Esta mujer tiene un cuerpo bello, perfecto. No tiene ni una gota de grasa. ¿Cómo no llegó a ser una de las finalistas? Los del jurado o estaban ciegos o tenían al lado a sus parejas. Debe haber hecho ejercicio desde que nació. Creía que las costarricenses eran pequeñas, pero de esta salen dos como mi esposa”, pensó Pablo.

—Si quieres puedes vestirte, Yadriela. Esta conversación durará algunos minutos.

—Estoy haciendo mis maletas. Quiero regresar pronto a mi tierra. Este país me encanta, pero tengo compromisos en el mío. Si no le importa, podría quedarme como estoy.

—No tengo inconveniente alguno; todo lo contrario. Sé que estás agotada por esa pavorosa y triste noche. Pero si quieres irte pronto a tu país, tienes que responderme algunas preguntas. Si quieres, puedes llamar a tu abogado, pero este interrogatorio es informal y nada de lo que digas podrá ser utilizado en tu contra.

—¿Cuál pavorosa y triste noche, inspector? ¡Fue una de las mejores noches de mi vida! No gané la corona, pero he obtenido una enorme publicidad. No pasan cinco minutos sin que mi rostro aparezca en la pantalla. Nunca deseé que Marta Elena muriese así: llena de vómitos, y con su feo rostro expuesto al mundo, pero ella se lo buscó y las demás participantes no tuvimos la culpa de lo que le pasó.

En cuanto a llamar a un abogado, ¿para qué? ¿Esa bicha no murió infartada?

—No se necesita ser muy inteligente para descubrir que no la querías mucho, Yadriela. ¿Podrías decirme el motivo?

—¿Sabe lo que me hizo esa perra antes del desfile en traje de gala, inspector?

—No tengo idea. ¿Qué cosa mala te hizo?

—Entró con la llave de la chaperona a mi cuarto, rompió y echó cloro a mi hermoso vestido rojo y derramó pega instantánea sobre el cierre relámpago. Ese traje me costó diez mil dólares, inspector. Su precio era mucho mayor, pues era de una muy fina tela y tenía 3.000 cristales, pero un famoso diseñador costarricense, Rafa Ramos, a solicitud del señor Llorentes, me lo dejó en ese precio, porque quería la publicidad internacional del concurso.

Para pagarlo, mis padres hipotecaron su casa. Tardarán diez años en recuperar ese dinero. Tuve que ponerme un vestido de marca, que había comprado en una tienda por departamentos, para desfilar. Desde luego, fui eliminada. El diseñador se pudo furioso porque anunciaron por la televisión que ese traje era obra suya, y amenazó con demandarnos a los organizadores y a mí.

—¿Viste a Marta Elena dañar tu vestido?

—No, inspector. No se atrevería a hacer tal cosa en mi presencia. No la habría dejado. Pero ¿quién más pudo hacerlo? Solo ella me odiaba. Todavía me duelen sus golpes.

—¿Entonces es cierto lo que dicen los diarios que ustedes discutieron y pelearon dos noches antes del concurso y que tú trataste de ahogarla en la piscina?

—Lo de que traté de ahogarla en la piscina no es verdad, porque estábamos como a veinte metros. Peleamos y las dos nos agredimos, pero la española y la francesa nos separaron. Tuve que cambiar de peinado, porque me arrancó varios mechones de cabello.

Esa mujer no solo acabó con mi traje, inspector, sino también destruyó mi vida. Desde niña había estado preparándome para ese gran día. Fueron muchos los años de duros sacrificios para llegar aquí. Tenía una oferta millonaria para trabajar con una empresa de modas, si ganaba ese certamen. Y la perdí por esa perra.

Quizás usted no lo entienda, pero pregunte a otras concursantes a quienes esa tramposa también hizo que las eliminaran. ¡Pregúnteles a las representantes de Colombia, Nicaragua, Kenia, Italia y de Brasil! ¡Ellas la odiaban casi tanto como yo!

—¿Y por qué Marta Elena te haría eso? ¿Alguna razón en especial?

—Celos. A esa estúpida se le metió en la cabeza que yo le quité a Bill, su novio.

—¿Y se lo quitaste?

—¡Claro que sí! No me costó mucho. Pocos hombres se me resisten. Pero yo no estaba enamorada de ese infeliz. Lo hice únicamente para molestarla.

Después de que ella destruyó mi traje, me acosté con él, en esa misma cama donde ahora usted está sentado. Intencionalmente usé mi dañado traje rojo como almohada. Tenía una cámara oculta y publiqué las fotos en mi blog. Puede verlas, pues todavía están colgadas. Ambos salimos muy bien. Me alegra que eso le haya dado rabia a esa víbora.

—Pero Bill siguió con Marta Elena.

—Sí. Se puso furioso cuando publiqué las fotos donde aparecía conmigo. Y fue a pedirle perdón a ella, pero yo ya había logrado mi objetivo. Discutieron y terminaron. Él nunca me interesó.

¿Le molesta que me desvista mientras hablo con usted? Es que tengo una sesión de fotos con una de las empresas patrocinadoras y debo ponerme este traje de baño, pues esa compañía fue la que los fabricó.

—Puedo esperar afuera, si quieres.

Yadriela no oyó o no quiso oír esa esa frase: Ya estaba como Dios la trajo al mundo, aunque algo más crecidita, entre una nube de perfume.

‘Es un J’adore de Dior’, pensó Pablo; y al ver que Yadriela lo había cazado mirándola, apenado, miró hacia otro lado y le preguntó:

—¿Cuándo, exactamente, fue esa apasionada noche?

—Hace cinco días: dos después de que Marta Elena destruyera mi traje rojo. Fue mi venganza, una deliciosa y ardiente venganza, no se imagina cómo la disfruté, en todos los sentidos.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con ella?

—Yo no hablaba con Marta Elena desde el día de la pelea, cuando nos insultamos. Nos encontramos varias veces, pero los organizadores se las arreglaron para que en lo posible estuviésemos bien lejos una de la otra.

—¿Le hiciste algo al traje de ella?

—Traté por todos los medios, pero no pude. Lo escondió en otra habitación. Además, su traje era feísimo.

—¿Qué edad tienes, Yadriela?

—Veinte años, ¿por qué?

—Eres muy joven e impulsiva. Mi asistente, el subinspector Felipe Maita, vendrá a hacerte un interrogatorio formal. Piensa bien lo que declares. No te dejes llevar por las emociones: Todo lo que digas podrá ser utilizado en tu contra. Te aconsejo contratar inmediatamente a un abogado. Estas cosas son delicadas, mucho más de lo que imaginas.

—Gracias, inspector. Pediré a mi consulado que me recomiende uno.

—Gracias, a ti, Yadriela, Fuiste muy sincera y amable.

—¿Le gustó mi cuerpo, inspector?

—Me encantó, hija. Cuídate: Los cuerpos bellos y sensuales no siempre atraen amorosas caricias.

—Lo sé. Lo he experimentado en carne propia. Por cada media hora de placer he tenido varios días de sufrimientos.

VII

Como sabía que las participantes estarían por lo menos dos horas en la sesión de fotos en la piscina, Pablo se acercó al hospital para interrogar a la dominicana Isabel Batista.

Era otra morena, de piel mucho más clara que la de Miss Costa Rica, tímida, muy educada, extraordinariamente bella. Comparada con Yadriela, Isabel parecía una monja. Tenía tacones altos y Pablo tuvo que levantar la cara para mirarla a los ojos. “¿De dónde sacarán esos organizadores a estas potrancas? Mujeres tan altas y hermosas no se ven a diario en las calles”, se dijo el inspector.

Estaba discretamente vestida con una pequeña bata rosada, que púdicamente cerraba con sus manos, pero que revelaba un cuerpo escultural. “Con razón casi gana la corona”. Todavía tenía en su cuello las marcas violáceas que le dejaron los cables con los cuales trataron de ahorcarla.

—¡Hola, Isabel! Soy el inspector Pablo Morles del Departamento de Policía.

—Sé quién es, inspector. Acabo de verlo por la televisión. Lo están atacando por haberme salvado la vida. Pero yo se lo agradezco en el alma. De no haber sido por usted, estaría acompañando a mi amiga Marta Elena.

—Solo cumplí con mi deber.

—Pero no todos los policías lo cumplen. Tuve la suerte de encontrarme un policía valiente y responsable. ¿Puedo darle un consejo, inspector?

—Claro, Isabel. Me encantan los consejos. Si alguien los necesita, soy yo. Tengo una bien ganada fama de loco.

—Solo voy a repetirle algo que me recomendaron en el concurso: No discuta con periodistas. A ellos les encanta eso, porque les da fama y dinero. Lo atacarán sin piedad. No debió meterse con la madre de ese reportero.

Una vez en mi tierra un político le dijo algo parecido a uno que lo entrevistaba, y dio la mala suerte de que la madre del entrevistador murió esa misma noche y aunque tenía más de 80 años y falleció por causas naturales. Todos creyeron que había sido el político quien la había mandado a matar, y él ni siquiera llegó a conocerla. Nunca se ha podido librar de ese estigma.

—Gracias, Isabel. Nunca pensé que una bella joven como tú pudiese darme tan sabia lección. Reconozco que mi respuesta a ese periodista fue estúpida. Ese consejo no me saldrá por el otro oído: entró y quedará para siempre en mi cerebro.

—Le debo la vida, inspector. La agradecida soy yo.

—Quería preguntarte algunas cosas sobre Marta Elena, Isabel. Es un interrogatorio informal, si no quieres, no respondes. Si deseas llamar a un abogado, puedes hacerlo, pero te garantizo que nada de lo que digas aquí, podrá ser utilizado en tu contra.

—Puede preguntarme lo que quiera, inspector. No necesito ni quiero abogados.

—Tengo entendido que eras amiga y confidente de Miss Honduras, ¿cierto?

—Sí. Nos hicimos muy amigas y además, éramos compañeras de cuarto. Allá todavía están mezcladas sus cosas y las mías.

—Lo sé. Di orden de cerrar ese cuarto. Cuando puedas, iremos juntos al hotel para ver qué es lo tuyo y qué es lo de ella. Te podrás llevar tu ropa y todo lo demás.

—En el hospital me dijeron que esta misma tarde podrían darme de alta. Estaba preocupada porque no tendría mi equipaje.

—Si quieres, yo mismo puedo llevarte de regreso al hotel.

—Me solucionará un problema. No me atrevo a salir sola. Hay decenas de periodistas allá afuera. Algunos creen que maté a Marta Elena.

—Sí. Los vi al entrar.

—¿Qué desea saber, inspector?

—Todo lo que te dijo Marta Elena cuando ella se incorporó a las cinco finalistas. Cuéntamelo palabra a palabra, hasta lo que consideres más insignificante, incluyendo los síntomas y aspecto que tenía. Tengo algunos expertos en movimientos de labio que están analizando los videos, pero muchas de las tomas fueron de los ojos y de las manos, y yo quiero que me digas exactamente lo que pasó; lo que ella te dijo y lo que tú le respondiste.

Isabel narró detalladamente a Pablo los últimos minutos de Marta Elena.

—¿Quién le dio el ramo, Isabel?

—Se lo dio Miss Israel, la catira de ojos azules. Es una buena muchacha. La nombraron Miss Simpatía. Se portó muy bien con Marta Elena durante todo el concurso.

—¿Es verdad que Marta Elena dañó intencionalmente el traje de gala de Yadriela?

—No me consta y dudo que lo haya hecho. Si lo hizo, fue un error. Pero ella estaba muy celosa y una mujer celosa no oye razones. La costarricense asediaba constantemente a Bill, el novio de Marta Elena y a su hermano Greg. Si Marta Elena lo hizo, habría sido una reacción muy femenina y lógica, aunque yo no la aprobaría. La otra la provocaba constantemente.

—Según Yadriela ese daño le hizo perder la corona, aparte del dinero.

—No es que quiera defender a Marta Elena, pero Yadriela jamás habría podido ganar el concurso, inspector. Y en el supuesto de haberlo ganado, los organizadores habrían tenido que anular la decisión.

—¿Por qué, Isabel?

—Porque ella está embarazada.

—¿Cómo lo sabes? Hace poco la vi hoy totalmente desnuda y no me pareció que estuviera embarazada. Si lo estaba, le prestó.

—¿También se desnudó ante usted? ¿No le vio los pechos enormes? Le encanta eso. Es una exhibicionista. A mí me recibió desnuda varias veces, pero sé que sí está embarazada porque le confesó a otra de las concursantes, a Miss España, que estaba preocupada porque había dado positivo en las pruebas de embarazo que se hizo. Ella y Miss España repitieron varias veces esas pruebas, con el mismo resultado: positivo para Yadriela; y negativo, para la española.

—¿Sabía quién era el padre de esa criatura?

—Sí. Dijo que quien la había embarazado había sido Bill, el novio de Marta Elena.

—¿Bill? Tenía entendido que él se acostó con Yadriela, pero fue un encuentro casual, solo en la noche de las fotos, dos días antes de que muriera Marta Elena. ¿Cómo podía tener la seguridad de un embarazo en tan pocos días?

—No fueron pocos días, ni fue esa su primera y única noche de pasión. Ellos tenían algo más de un mes de frecuentes relaciones. Desde que el grupo hondureño vino a prepararse para el certamen. Se encontraban en los baños del gimnasio. Yo los vi.

—¿Entonces esa noche no fue algo casual, sino que ya eran amantes?

—Para Yadriela, él fue solamente un trofeo sexual cuya posesión le disputaba a Marta Elena.

—¿Y Marta Elena amaba a Bill?

—Sí, aunque opinaba que era muy celoso. Una vez la oí decir que él no había venido para apoyarla, sino para vigilarla. Como él sí tenía sus aventuras con la rival de su novia, temía que ella pudiera serle infiel. Cada ladrón juzga por su condición.

—¿Y Marta Elena sabía de ese romance de Bill con Yadriela?

—Quizás no. Pero me enteré de que la costarricense amenazó a Bill con decírselo a Marta Elena, si él no se acostaba con ella la famosa noche de las fotos en su cama. Esas fotos son asquerosas.

—Y él accedió y por supuesto se acostó con Yadriela. Cayó en la trampa. ¿Dónde conoció Bill a Marta Elena?

—Hace dos años en Honduras. Bill es un botánico que vivió varios años en la región amazónica y allí conoció a Carlos. Después, él contrató a Carlos como entrenador para Marta Elena, pues el joven es un buen profesor de gimnasia. Gracias a él, Carlos y Fernanda, la hermana menor de Marta Elena, se conocieron y enamoraron. Marta Elena decía que estaba feliz con ese noviazgo de su hermana, porque le garantizaba tener al mejor entrenador del concurso.

Carlos ahora es un instructor de la organización. Va y viene a todas partes con nosotras, aunque creo que es muy egocéntrico. No hace más que mirarse en el espejo. Tiene muchos músculos, pero le faltan neuronas. Se cree un gran seductor, pero que yo sepa, ha sido fiel a Fernanda.

—¿Tuvo Carlos alguna relación amorosa con Marta Elena?

—¡Jamás, inspector! Para Marta Elena era solo su entrenador. No su amante ni nada parecido. Ella sí amaba a Bill, aunque no pueda decir que él también la amó a ella. Además, su novio y sus hermanos asistían a los entrenamientos. Carlos era muy estricto y riguroso, pero apenas terminaba su trabajo, cada pareja se iba por su lado.

—Algo real debió sentir Bill por Marta Elena, Isabel, porque él la defendió valerosamente.

—Quizás lo que sintió fue remordimiento, inspector. Yo creo que hizo un teatro para lucirse ante el público. Quienes sí actuaron valientemente fueron Greg y Carlos.

—La actuación del novio de Marta Elena no fue tanto teatro: Sus agresores lo hirieron.

—Fue una herida muy superficial. ¡Cuidado si se la hizo él mismo! Vi cuando Bill se restregaba la sangre por el brazo para que pareciera que tenía una herida más grave. Le gusta atraer la atención.

—Una última pregunta, Isabel: ¿Les dieron alguna comida o bebida antes del concurso?

—El doctor Walter Rojas nos recomendó almorzar tarde, y cenar muy ligeramente, más o menos a las 8:30 p. m., para que pudiéramos resistir varias horas sin comer, ya que el resultado final lo darían más o menos a las 11:00 p. m.

—¿Y qué cenaron? Preguntó Pablo.

—Hubo varios menús, para escoger. Casi todos preparados con una sopa liviana, lechugas, pollo hervido, un jugo de frutas naturales y yogurt. Nada de grasas, ni de carbohidratos o azúcares. Los organizadores del certamen nos preguntan primero. Cenamos en nuestros cuartos, porque estábamos muy nerviosas. Las chaperonas comieron algo más sustancioso.

—¿Las chaperonas?

—Sí, inspector. Son unas señoras que dicen que nos cuidan. Los de la organización afirman que son nuestros ángeles de la guarda. Algunas pocas son amables y serviciales; pero las restantes son unas diablas. Yo diría que más bien nos espían y controlan, para impedir relaciones perjudiciales, evitar que comamos en exceso y que revelemos las intimidades del concurso o afectemos los intereses de los patrocinadores.

—¿Y quién era la chaperona de Marta Elena?

—La misma mía: Estela Santos. Era también la chaperona de la costarricense y de la argentina, pero por razones obvias a esas dos últimas tuvieron que asignarles otra chaperona.

—En cuál de las categorías de chaperonas ubicas tú a la señora Estela.

—En la de las diablas. Vivía peleando y discutiendo con Marta Elena. Conmigo, no tanto, porque yo le seguía la corriente.

—¿Quién es la nueva chaperona de Yadriela y de la argentina?

—La señora María Méndez. Una mártir. No se imagina lo que ha tenido que aguantar.

VIII

Pablo ayudó a Isabel a hacer los trámites en la clínica para que dieran de alta a la joven, y ambos bajaron por el ascensor reservado a los médicos hasta el sótano, donde se encontraba la patrulla del detective.

Por el camino, el detective preguntó a Isabel:

—¿Sabes de alguien más que odiara a Marta Elena, aparte de Yadriela?

—¿Por qué me lo pregunta? ¿Sospecha que su muerte no fue accidental?

—¿Qué piensas tú, Isabel?

—Tengo mis dudas, inspector. Estuvo bien, sana, hasta el momento de la decisión. Las dos estuvimos riéndonos y jugando en el cuarto con Greg hasta unas tres horas antes del concurso. Luego, salimos juntas a la prueba de los trajes…

—¿Prueba de los trajes? ¿No se los habían probado antes? ¿No los usaron en el desfile de trajes de gala?

—Sí, pero esos trajes hay que estarlos ajustando a cada rato. Nos vestimos y desvestimos muy rápidamente, y a veces se arrugan o se les suelta alguna costura, y hay que plancharlos y arreglarlos.

—¿Y quién hace esos trabajos?

—Normalmente el sastre que diseñó el traje o un empleado suyo. En los vestidores hay unas señoras que también nos ayudan. Los modistos tienen interés profesional y económico en que sus diseños sean admirados y premiados.

—¿Quién ajustó el traje de Marta Elena?

—Su sastre, Ronny de la Fuente.

—Nunca lo había oído nombrar. ¿Quién es él?

—¿No sabe quién es Ronny? ¡No está en nada, inspector! Pregúntele a su esposa. Es uno de los más famosos modistos de la actualidad. Es un sastre de fama internacional muy bueno en su oficio. Creo que estaba enamorado de Marta Elena, pero ella solo lo atendía cuando necesitaba su ayuda. De vez en cuando lo mimaba.

—¿Un triángulo amoroso? ¿Marta Elena, Bill y Ronny?

—No, inspector. Me interpretó mal: Ronny es un hombre excesivamente fino y delicado. Amaba a Marta Elena con un amor platónico. No creo que jamás la haya deseado carnalmente: solo la amaba en silencio, unilateralmente. Un amor platónico. Nunca habría hecho daño alguno a Marta Elena.

—¿Y Bill?

—Por lo general, Bill no sería capaz de golpearla y menos de matarla, pero la celaba mucho: Era muy machista y el certamen obligaba a Marta Elena a estar en contacto con otros hombres; lo que no era de su agrado.

—Mencionaste antes las pruebas de los trajes… ¿Marta Elena y Yadriela se encontraban en esas pruebas?

—No. La de Costa Rica estaba furiosa y dispuesta a destruir el traje de Marta Elena, y eso habría sido fatal para el concurso. Los organizadores les pidieron que no fueran personalmente, que las dos se probaran sus vestidos en sus respectivos cuartos y que indicaran a sus correspondientes sastres los ajustes que deseaban.

La ayudé a probarse el vestido y como la falda le quedó algo apretada para caminar, ella pidió a Ronny que le ampliara el pliego frontal para darle más libertad de movimientos.

No sé lo que pidió su rival, la costarricense, pero el traje de recambio de esta, aunque de marca, no era de buena calidad, ni elegante ni llamativo. Me dijeron que tuvo que hacerle muchos arreglos.

—¿Y a quién le entregaste el traje de Marta Elena?

—A Ronny, por supuesto. Eso fue lo que me ordenó la chaperona.

—¿Y te fuiste y le dejaste el traje a él para que lo ajustara y después se lo devolviera a Marta Elena?

—Eso habría sido lo lógico, pero Marta Elena temía que la otra se vengara de lo que ella supuestamente había hecho al “trapo rojo”, como llamaba al vestido de la costarricense, y le destruyera el suyo. Así que me pidió que me quedara al lado de Ronny; y que si Yadriela aparecía, que no la dejara acercarse a su vestido.

—¿Estuviste vigilando todo el tiempo el vestido de Marta Elena?

—No, no estuve vigilando directamente el vestido, sino que Greg y yo estuvimos pendientes de la puerta. Ronny sabía hacer su trabajo y no necesitaba ayuda mía.

—¿Y Yadriela no apareció?

—No. Quien apareció, y hecho una furia, fue Rafa Ramos, su modisto, un excelente profesional del diseño de modas. Estaba histérico y quiso arrebatarle el traje a Ronny. Los dos sastres rodaron por el suelo, insultándose, dándose patadas, pellizcos y mordiscos, y gritándose toda clase de insultos y de groserías.

Afortunadamente Fernanda apareció en ese momento. Greg agarró el vestido de Marta Elena y dijo que no permitiría que nadie lo dañase. Después llegaron los guardias de seguridad y separaron a los dos diseñadores.

—¿Quién le devolvió el vestido ya arreglado a Marta Elena? ¿Tú?

—No. Al final, Fernanda fue quien se lo entregó directamente a Marta Elena. Greg no quiso dármelo.

—¿Marta Elena quedó contenta con el arreglo del traje?

—No se lo probó en ese momento. Me dijo que no quería arrugarlo, y que Ronny sabía hacer su trabajo. Elogió a Greg por haber evitado que Rafa le dañara su bello vestido.

Pero usted aún no ha contestado mi pregunta, inspector: ¿Sospecha que alguien mató a Marta Elena?

—Tampoco tú has respondido la mía, Isabel: ¿Sospechas que alguien mató a Marta Elena?

—Después de pensarlo mejor, inspector, mi respuesta es afirmativa. Creo que la mataron. Estaba llena de salud y de vida momentos antes. Algo le hicieron o le dieron.

—¿Quién pudo ser? ¿La costarricense? Preguntó Pablo.

—No creo. Contestó Isabel. Yadriela le habría clavado un puñal frente a todo el mundo. Esa mujer no se anda con rodeos. Lo del ‘trapo rojo’ la tenía enfurecida, pero no es una mujer capaz de maquinar o de programar un crimen.

—En otras palabras, consideras que la muerte de Marta Elena fue fríamente programada por alguien.

—Sí. Ahora estoy segura, pero no podría decirle quién fue. No se preocupe por eso: Aquí no hay secreto que dure más de cuarenta y ocho horas.

—Si recuerdas algo o te enteras de alguna cosa, no dejes de avisarme.

—Tenga la seguridad de que lo haré, inspector. Marta Elena era mi amiga.

—¿Y Greg?

—Usted es demasiado perspicaz, inspector.

—Mi asistente, el subinspector Maita, irá a tu habitación para que le entregues todas las cosas de Marta Elena. También te hará un interrogatorio formal. Te aconsejo asesorarte con un abogado. Eso nunca está demás. Recuerda que todo lo que digas podrá ser utilizado en tu contra.

—Gracias, ha sido usted un ángel para mí, en esta tierra extraña. Dígale a su asistente que puede pasar cuando quiera, que toque duro la puerta, tengo un sueño muy profundo. Estaré acostada, ya que anoche no pude dormir.

—Le diré que pase dentro de unas dos o tres horas, para que puedas descansar un rato. Será un interrogatorio breve, porque ya me has dicho bastante. Cuídate las heridas. Veo que te molestan bastante. Verdaderamente quisieron matarte. No fue un amago. No bajes la guardia. No le abras a ningún extraño.

—Gracias por preocuparse por mí. Me recuerda usted a mi padre.

IX

—¿Bill López?

—Sí. ¿Quién es usted?

—Soy el inspector Pablo Morles, investigo la muerte de tu novia, Marta Elena Garcés.

—Me alegra que por fin alguien esté investigando la muerte de Marta Elena.

—¿Por qué? ¿Tienes alguna duda sobre la causa de su muerte?

—Tengo muchas dudas, inspector. Nada de lo que pasó allí tiene lógica.

—¿No crees que murió de un infarto?

—Estoy seguro de que no fue una muerte natural.

—¿Por qué tanta seguridad?

—Porque nadie la conocía mejor que yo.

—¿Qué profesión tienes, Bill?

—Soy botánico.

—Me dijeron que viviste varios años en la selva amazónica.

—Es cierto. Fue parte de mi formación profesional. Allí, por cierto conocí a Carlos Hurtado, quien fue su entrenador.

—¿Te gustó que ella participara en el certamen?

—No. No tuve más remedio que dejarla participar. Ese era su sueño. Pero jamás estuve de acuerdo.

—¿Por qué?

—¿Y usted me lo pregunta? ¡Está muerta!

—¿Sabías que moriría?

—¿Cómo iba a saberlo?

—Entonces responde mi pregunta: ¿Por qué no estabas de acuerdo?

—Si usted fuera un simple botánico y el novio de la mujer más bella del mundo, ¿le gustaría que su novia se exhibiera y que estuviese tratando con hombres en todos los países, recibiendo regalos y halagos, y que ella adquiriera un nivel de vida que usted no podría garantizarle?

—En otras palabras, temías perderla.

—Sí, y no me equivoqué: La perdí.

—¿Crees entonces que murió por causa del certamen?

—Perdone, inspector. Esa es otra pregunta tonta. Es obvio que si no hubiese venido estaría viva.

—Quien decide si las preguntas son tontas y si las respuestas son obvias, soy yo, muchacho. Contesta directamente mis preguntas.

—Perdone.

—OK, Contéstamela.

—Creo que la mataron por algo relacionado con ese evento, inspector. Cómo, no sé. Pero estoy seguro de que Marta Elena era una mujer sana y feliz. No creo que haya fallecido por una enfermedad congénita, ni que haya sido por un problema de salud que casualmente afloró en los últimos minutos de su vida.

—¿Tenía ella algún enemigo?

—Antes de este certamen, no tenía ninguno.

—¿Y después?

—Apenas ingresó, empezaron los problemas, las peleas con la costarricense. Probablemente habrá otros potenciales enemigos. Escuché que se decían muchas cosas malas de ella, que sé que jamás habría hecho.

—¿Y contigo, Bill? ¿Tuvo problemas?

—¿Conmigo?

—Sí, por tus celos.

—¿Me está acusando de haber matado a Marta Elena?

—Todavía, no. Pero yo no descarto a nadie, hasta que quede convencido de su inocencia. Si en realidad amabas a Marta Elena y quieres que se aclare su fallecimiento, lo más indicado sería cooperar con la investigación.

—Tiene razón. ¿Pero no debería estar yo asistido de un abogado?

—Claro que sí, Bill. Tienes ese derecho y el de permanecer callado.

—No, mejor olvídelo. Nada tengo que temer. Contestaré sus preguntas.

—Te pregunté si tu novia y tú discutían y peleaban por causa de tus celos.

—Me duele reconocerlo. Es cierto. Todo por culpa de mis ridículos e infundados celos. Discutimos muchas veces. Todos lo saben.

—¿Sabías que dos noches antes del concurso, cuando te acostaste con Yadriela, ella misma te estaba filmando?

—Veo que se enteró de eso. Presumía que me estaba filmando, pero no pude evitarlo. ¿Vio el video?

—No he visto todavía ese video, aunque lo haré con lupa. No pudiste evitar que Yadriela te filmara, porque ella te estaba chantajeando, ¿verdad?

—Usted me dijo que si no quería responder alguna pregunta, podía no hacerlo. Pues bien, si no le molesta, preferiría no responderle esa pregunta.

—No hay problema, no la respondas. La contestaré por ti. Sé mucho más de lo que crees: La costarricense te amenazó con contarle a Marta Elena y a Greg que te estabas acostando con ella.

—¿Yadriela le contó eso?

—¿Sabías que esa noche te sirvió de almohada el costoso traje rojo que dicen que Marta Elena le dañó a la costarricense? ¿El traje que tu novia despectivamente llamaba “el trapo rojo”?

—Me di cuenta después, cuando vi las filmaciones.

—¿No viste un traje de color rojo vivo sobre una blanca sábana? ¿Y no te molestaron sus cristales y lentejuelas?

—Estaba concentrado en otras cosas más interesantes. Como le dije, me di cuenta después…

—¿Después de qué?

—No responderé tampoco a esa pregunta.

—¿Le contaste a Marta Elena lo de la filmación?

—Claro, se habría enterado de todas maneras, y preferí contárselo yo mismo. Sin embargo, eso fue un hecho aislado y tuve que hacerlo obligado.

—¡Admiro tu sacrificio! Debe haberte sido muy desagradable acostarte con Yadriela. Pero antes de eso habías tenido otras relaciones con ella, sin que nadie te obligara.

—No sé quién le dijo eso. ¡No es verdad!

—Te recomiendo que no me mientas, hijo, porque si no, te interrogaré en el Departamento de Policía; y allí, sí tendrás que responderme todo lo que te pregunte. Claro, podrás contratar y pagar a un abogado.

—Bueno, sí, es verdad, pero esa relación no era amorosa.

X

—Buenos días, Carlos, ¿cómo estás?

—Mejor, gracias. ¿Pero quién es usted? ¿Otro periodista? Si me va a fotografiar puedo indicarle mis ángulos más fotogénicos. Si quiere hago antes cinco minutos de ejercicio para que resalten más mis músculos. Aceitados lucirán mejor.

—No. Lamento informarte que no soy periodista, y que tus músculos me dan asco. Si te tomo una foto será para reseñarte con un numerito abajo.

Soy mucho peor que un reportero, soy el diablo en persona: un policía y, además, medio loco.

—Ah, ya lo reconozco. Usted es el policía que mató al que me pegó con una botella o algo así en la cabeza. A cada rato lo pasan por televisión. Me reí en la clínica viendo lo que le dijo al locutor. ¡Bien hecho! ¡A mí tampoco me dejan en paz!

—No me recuerdes esa metida de pata. A nadie maté, pero ganas no me faltaron. Tu agresor está vivo, aunque tiene una pequeña molestia en el hombro, quizás se le cure con una bandita adhesiva que le tape el agujero de la bala calibre 45.

Vengo a hacerte unas preguntas informales sobre lo que sucedió en el concurso. Si quieres me las respondes; si no quieres, no. No estás obligado y nada de lo que digas podrá ser utilizado en tu contra. ¿Estás de acuerdo?

—Claro, inspector, con gusto colaboraré. Yo era el entrenador de Marta Elena.

—Gracias. No creo que las clases de gimnasia den mucho dinero… ¿Además de profesor de gimnasia tienes otra actividad?

—Sí. Tengo una tienda de prendas, y represento una firma que, entre otros productos, distribuye cremas para prevenir los daños que los rayos infrarrojos causan a la piel, relajantes, tónicos, bebidas energizantes, etc.

Todos son productos naturales, sin químicos de ninguna clase. También vendemos lentes para el sol, trajes de baño, franelas como esta, pesas, etc.

La casa principal está en Brasil, pero tenemos sucursales en Honduras y Colombia. Eso me da para vivir y darme algunos lujos.

—¿Dónde estabas sentado el día del evento?

—No encontré puesto cerca del escenario y tuve que sentarme en la parte oeste del mismo.

—Es decir, del lado donde se encontraban los padres de Marta Elena ¿No es así?

—Sí, inspector. Pero no en la misma fila.

—Vi los videos. Tampoco Fernanda se sentó al lado de sus padres, los esposos Garcés, sino unas dos filas más atrás; y tú detrás de ella. ¿Por qué no lo hiciste al lado de los Garcés o al menos al lado de tu novia Fernanda?

—No encontré puesto.

—Eso no es verdad. Respondió Pablo. Las filmaciones del programa muestran que había dos asientos vacíos al lado de la señora Garcés y uno al lado del padre. Los primeros estaban reservados para Fernanda y Greg, y el otro para ti, como entrenador de Marta Elena.

Por qué Fernanda y tú no se sentaron junto a los esposos Garcés? En todo caso, habrías podido encontrar un puesto más cercano a ellos, ¿por qué no usaste tu influencia?

—Mis relaciones con los padres de mi novia no eran muy buenas, a pesar de que gracias a mí, su hija mayor se había convertido en la favorita, y ganó. Tampoco me llevaba bien con Greg.

—Quien ganó la corona no fue Marta Elena, sino la Muerte. Esa noche la Muerte quiso ser bella.

—Es verdad inspector. Es la triste realidad.

—¿Te llevabas muy bien con Marta Elena?

—Más o menos. Eso de ‘muy bien’ lo dijo usted, no yo.

—¿Y sí te llevabas muy bien con la hermana de ella, Fernanda?

—No sé lo que pretende insinuar, pero Fernanda es una mujer muy bella y dulce. Creo que algún día, como su hermana, conquistará la corona.

—Espero que no. Ojalá que gane la corona, pero no como su hermana.

—Eso fue lo que quise expresar, inspector, pero como usted sabe, con lo de la muerte de su hermana, Fernanda perdió la razón.

—¿No será más bien que la está recuperando?

—Creo que ese comentario está de más, inspector. Es insultante. Mis relaciones con Fernanda son un asunto personal, exclusivamente mío. No es de su incumbencia.

—Es verdad, salvo cuando hay una muerte de por medio, Carlos.

—Esa muerte fue natural, inspector. El mundo entero lo sabe. Igual Marta Elena habría fallecido si nada hubiese habido entre Fernanda y yo.

—¿Estás seguro? Yo tengo mis serias dudas…

XI

—¡Alégrate, Lester! ¡Por fin vine a verte! ¿Cómo sigues? Te traje unas galletas.

—Gracias, doctor. Llevo dos días sin comer. ¡Me siento muy mal! ¡Esto es terrible! Creo que este hombro se está gangrenando, además del terrible dolor, siento un hormigueo horroroso y un calor insoportable, como si me estuvieran quemando con un hierro candente.

¡Por favor, por lo que más quiera, póngame otra dosis de calmante! La que me puso hace unas dos horas como que estaba vencida. Nada me ha hecho. No quiero pasar otra noche como las anteriores. ¡Ya no aguanto más! La bala que me disparo esa bestia me destrozó el brazo.

—Me pides que lo haga ‘por lo que más quiera’. Después de mi familia, lo que más quiero en este mundo es a esta bella y bien cuidada Colt 45, Lester; y no te puedo dar más morfina, porque no soy doctor, y menos si me sigues llamando bestia.

—¿No es el doctor? ¿Quién es usted?

—Soy san Pedro, Lester. Me mandaron a buscarte en este hospital para llevarte al Cielo, en premio a tu vida ejemplar.

—¡Tú, maldito! ¡Deja que salga de aquí y te mataré! ¡Canalla! ¡Miserable!

—Ya lo intentaste una vez y no te fue tan bien. Varios han dicho lo mismo, y hoy están en el infierno. Da gracias a Dios que te apunté al hombro, porque si lo hubiera hecho al pecho, no estarías en este mundo. ¿O es que quieres que te vuele el otro hombro? Tengo suficientes balas para complacerte.

—Si pudiera moverme, te aseguro que no estarías ahí burlándote de mí, miserable policía.

—Creo que voy a tirar por el WC estas dosis de calmantes, que el médico de guardia ordenó que te suministraran. Aunque no soy médico, opino que tantos calmantes podrían hacerte daño. Estás abusando de esa droga y eso, además de terminar de dañar lo poco que te queda de cerebro, podría crearte hábito.

Lo peor es que el hospital no tienen presupuesto para comprar más. Pero no te preocupes, en uno o dos meses podrían comprarla de nuevo, si les entra el dinero.

—¡No hagas eso! ¡Nada te hice! Fuiste tú quien me hirió.

—Sí, Lester. Es verdad, pero se te olvidó decir que te disparé porque ibas a matarme.

—Yo solo quería asustarte.

—Y lo lograste, muchacho. Felicitaciones. Me asustaste tanto que se me encogió el dedo y se me disparó mi amada Colt.

—¿Para qué vino? ¿Para burlarse de mí?

—No. Aunque no lo creas, soy un policía muy serio y respetuoso de las leyes. Vine para ofrecerte un arreglo amistoso.

—Yo no creo en policías.

—Yo tampoco. ¡Eureka! Sabía que teníamos algo en común. Es lo único cuerdo que me has dicho hasta ahora.

—¿Cuál es el trato que me ofrece?

—Es un arreglo gana-gana. Ninguno pierde. Esos son los que funcionan.

—¿Qué es lo que quiere? ¿Qué tengo que hacer? ¿Quiere que mate a alguien?

—No te voy a pedir que mates a nadie: Tengo tanta gente que quiero enviar al Cielo, que pasaría años escogiendo al candidato. Pero mi oficio no es el de matar, como el tuyo. Mi oficio es salvar vidas. Mi trato es muy sencillo: Tú me dices para quién trabajas y yo no botaré estos parches e inyecciones de morfina.

—Yo no trabajo para nadie. ¡Vete al diablo, sal de aquí o llamaré a la policía!

—Yo soy la policía, abuelita. ¿Quieres que te ayude a cruzar la calle?

—Lo que te dije es verdad, no trabajo para nadie, ¡soy mi propio jefe!

—Y yo soy Cristóbal Colón. ¿Eres autosuficiente? ¿Sí? ¡Qué bueno! Respondió el detective. Ordena a tus empleados que vayan pidiendo la morfina en el exterior. Puede ser que la necesites. Quizás Emerson pueda comprártela.

—¿Cuál Emerson? No conozco a ningún Emerson.

—Si Emerson Rodríguez no es tu empleado, tiene que ser tu papá, porque entraron juntitos al anfiteatro, con entradas de cortesía con números consecutivos. Se sentaron uno al lado del otro, y como el pobre no podía levantar peso, cortésmente tú le llevabas en tus bolsillos las balas de su pistola 9 mm.

—¡Ya basta! ¡Me siento muy mal! No estoy para tus malos chistes. ¡Llama al médico, policía! ¡Estoy a punto de desmayarme!

—No te preocupes, no voy a botar estas ampollas y parches. Me iré, pero me las llevaré, porque sospecho que no son de morfina, sino tabaco criollo y eso es peor que el crack, el LSD y la cocaína juntos. Le pediré al laboratorio que las examine. Eso podría tomar cierto tiempo. Hace cinco años les pedí que examinaran unos chicles para saber si eran dietéticos, y todavía no me han respondido.

—Te dije la verdad. No te he mentido. No trabajo para nadie.

—¿Y cómo Emerson y tú consiguieron esos pases de cortesía para el certamen de belleza? ¿O es que los dos pensaban concursar también? ¿No te das cuenta en el embrollo en que estás metido? Puedes pasar el resto de tu vida en una cárcel.

—Tú ganas: Soy guardaespaldas del señor Wilson.

—Ah, eso sí tiene lógica, porque no tenías cara de empresario… ¿Sería mucha molestia preguntarte quién es esa joyita? ¿Es el fabricante de interiores?

—No. Randolph Wilson es el vicepresidente de la organización internacional de belleza.

—¡Qué casualidad! El mismo que anda acusándome de disparar al público.

—Nos dio los pases de cortesía a Emerson, a Luis Flores y a mí. Ellos también son guardaespaldas suyos.

—¿También les dio las armas y municiones, ¿verdad?

—Sí.

—¡Qué generoso! Pero ustedes, en lugar de estar cuidándole el trasero al señor Wilson, se dedicaron a ahorcar a una miss, a bailar un joropo zapateado sobre una muerta, a herir en el brazo a su novio, romperle la crisma a su entrenador, a golpear a la hermanita de la reina y a incendiar el anfiteatro. No recuerdo que esos actos estuvieran en el programa del certamen. ¿Les dijo Wilson que hicieran todo eso?

—No exactamente. Quizás lo entendimos mal. Solo debíamos causar cierto revuelo. Las cosas se salieron de control con el infarto de la ganadora.

—¿No la mataron ustedes? Preguntó Pablo.

—¿No murió de un infarto? Replicó Lester.

—Alguien le dio una ayudita para que dejara este mundo, Lester. Y creo que te metió en un problemita. Llamaré al médico para que te dé los calmantes. Por cierto, estas cajitas no son de morfina. Eran de aspirina.

Pero tengo una inquietud: ¿El señor Wilson vino a visitarte?

—No. Lo llamé y me dijeron estaba en el exterior.

—¿Huyó? ¿Y te dejó con este enredo aquí?

Si no quieres podrirte en una sucia cárcel, donde nadie te dará calmantes, te recomiendo colaborar con la investigación.

Más tarde vendrá el subinspector Maita a hacerte un interrogatorio formal. Que pases otra buena noche y sueñes con los angelitos. Recuerda pedir un abogado, pues tengo la impresión de que vas a necesitarlo.

XII

—Justo en este momento estaba marcando tu número para hablar contigo, Pablo. Me llegaron los resultados del laboratorio sobre el veneno que suministraron a la miss.

—Me urgía esa información, Henry. Todas esas bellas mujeres están preparando sus maletas para irse, al igual que muchas de las personas que pudieron tener relación con el crimen.

Tengo a Felipe interrogándolos día y noche. Está levantando actas, discutiendo con abogados, sastres, médicos, vigilantes, publicistas, nutricionistas, chaperonas, etc. Felipe designó a un equipo de veinte auxiliares que están tomando y grabando esos interrogatorios, bajo las instrucciones que Harry, él y yo les impartimos.

—Te vi por la televisión, ¿Cómo se te ocurrió esa animalada de decir que querías insultar a la madre de Frank Harris, el reportero más peligroso de este país?

—Es lo primero que todos me preguntan, y a todos he dicho la verdad: que fue un error, un momento de locura. Nadie le pregunta a él por qué mintió diciendo que yo había disparado al público. Todos cometemos errores cuando estamos enojados. La ira es mala consejera. Sé reconocer humildemente mis errores. Es posible que la madre de Frank sea una santa, no lo dudo, pero si no hubiera sido por ella, él no habría nacido.

Sin embargo, no creo que eso sea lo más interesante en este momento. ¿Cuál fue el veneno, Henry?

—El agente tóxico principal es d-Tubocurarina.

—¿Uno de los compuestos del curare?

—Sí, Pablo. Uno de los venenos más efectivos y letales que se conocen. Se cree que era la ‘sangre negra’ con la que Ulises untaba sus flechas. Fuera de la leyenda, se sabe que ha sido empleado durante más de 35.000 años en América Central y en Sudamérica, pero también se ha usado, en menor medida, en Asia, África y Oceanía.

Se fabrica con un compuesto de tallos y hojas de más de veinte plantas, especialmente de la familia ‘menisparmaceae’, entre las cuales destaca una, llamada ‘chondrodendrom tomentosum’, que tiene un efecto relajante muscular. Son plantas que los indígenas de la cuenca amazónica, en una ceremonia casi religiosa, suelen mezclar con varias clases de venenos de serpientes. Con eso elaboran una pasta que guardan en tubos de bambú (de allí su nombre de d-tubocurarina), en totumas de taparas o en envases de arcilla, según la región, y finalmente conservan durante un tiempo en la oscuridad; a veces en cuevas muy hediondas, porque en algunas colocan restos putrefactos de animales, ya que los indígenas creen que eso aumenta el poder letal del curare.

—Sí. Leí en alguna parte que ese veneno paraliza el corazón.

—Esa afirmación no resiste el rigor científico, Pablo. Es lo que antes se pensaba, pero estudios más recientes y profundos demuestran que los alcaloides del curare no actúan directamente sobre los músculos del corazón, sino sobre los receptores que se encuentran en ciertas neuronas del cerebro y que son los encargados de activar y controlar el funcionamiento de determinados músculos.

Muy especialmente su acción sobre esos receptores afecta el movimiento de los músculos del diafragma; lo que impide la respiración del ser a quien se le administra. Claro está que después de cierto tiempo la falta de respiración en algunos casos podría producir un infarto; pero generalmente las víctimas mueren por asfixia.

Pablo comentó:

—Por eso el color cianótico, azulado, del rostro de Marta Elena, típico de la falta de oxígeno. Entonces, si ese veneno era curare, podemos reducir el ámbito de la investigación a personas relacionadas con países de Centro y Sudamérica.

—No necesariamente, Pablo. Como antes te dije, prácticamente el curare se produce en todos los continentes que tienen zonas tropicales.

Con fines comerciales, el curare se usó como fármaco hasta mediados del siglo XX. En la actualidad rara vez se emplea como complemento para la anestesia o para combatir el tétano, o para fines estéticos, como relajante muscular que hace desaparecer arrugas faciales. Algo así como el botox, que no es otra cosa que una neurotoxina elaborada por bacterias. Incluso, hay algunos relajantes musculares o imitaciones de botox que son elaborados con venenos de serpientes

—Pero supongo, Henry, que ese curare comercial se produjo solo en dosis controladas. No letales.

—Es cierto, Pablo. Sin embargo, si se exceden las dosis, estas podrían tener efectos letales.

—No creo que haya sido el caso del crimen de Marta Elena. Su muerte fue muy violenta. Pocos minutos antes estaba riéndose. Había aprobado todos los exámenes médicos. Las cámaras transmitían constantemente su bella imagen por la televisión. ¡Era la favorita!

—¡No te falta razón, Pablo! Tuvo que ser una dosis fuerte, con muy alta concentración de ‘d-tubocurarina’.

—¿Y cómo se lo suministrarían a Marta Elena, Henry? ¿Tienes una idea? ¿Le darían algo de beber o comer, o se lo inyectaron de alguna forma?

—Lo de las bebidas y comidas, descártalo de plano, Pablo. Ese veneno no se asimila o ingiere por el tracto digestivo. De lo contrario los indígenas no podrían comer las piezas que cazan con sus flechas y dardos envenenados. ¡El curare solo actúa a través de la sangre! Es el torrente sanguíneo el que lo lleva a las neuronas, que son las que paralizan los músculos, entre ellos, los respiratorios.

—Pensé que el veneno utilizado para asesinar a Marta Elena podía tener relación con la digestión, porque ella tuvo náuseas y vómitos. Se llevó las manos al estómago, se dobló y cayó.

Henry argumentó:

—Es posible que ella no se haya llevado las manos al estómago, sino a la parte baja de los pulmones. Aunque el veneno también pudo tener el efecto colateral de afectarle también la digestión.

Recuerda que el curare contiene una combinación de muchas raíces, tallos y hojas, y que esa combinación varía de acuerdo con la región donde es preparado. Quizá alguno de tantos vegetales le produjo las náuseas y vómitos.

—Analizaré tus informaciones. Muchas gracias, amigo. Es posible que vuelva a llamarte... ¡Espera! Tengo otra pregunta:

¿Viste en el cuerpo de Marta Elena alguna herida o algo así que pudiese corresponder al orificio de entrada de una flecha, dardo o aguja?

—Pablo: Ese cadáver está lleno de heridas, magulladuras, moretones y demás contusiones. El grupo de vándalos, y hasta el mismo novio de la miss, lo pisaron.

—Es verdad, pero alguno de ellos debe tener una alta concentración de d-tubocurarina.

—Tienes razón, Pablo. Pasé por alto ese detalle. Soy solo médico, no detective.

—Eres un médico forense, el mejor de nuestro país. Y las fronteras profesionales entre un forense y un detective son muy tenues. Cuando quieras pasar esa frontera, te contrato como detective, con doble sueldo que el que tienes como forense.

—No es la primera vez que me haces esa tentadora oferta, Pablo. Te la agradezco, pero mis muertos son mucho más tranquilos que los maleantes que tú tienes que enfrentar continuamente.

—Henry, revisa bien el cuello, los glúteos y la entrepierna de Marta Elena.

—¿Por qué, Pablo?

—Si yo hubiera sido el asesino, por uno de esos tres lugares la habría atacado.

Por el cuello porque es la zona del cuerpo donde las venas y arterias están más a la vista y son más superficiales; por la entrepierna porque esos trajes suelen ser muy apretados en ese sitio y están en contacto directo con la piel, que suele ser delicada en esa zona; y por los glúteos porque su mayor masa muscular haría que la víctima sintiera menos el impacto de un dardo y retardaría el efecto letal del veneno, lo que daría tiempo al asesino para la fuga. No obstante, en esta última zona, habría que inyectar muy profundamente el veneno para que llegue al torrente sanguíneo. Una gota de sangre en cualquiera de esas partes pasaría casi desapercibida. Además, tengo una corazonada que podría ser cierta.

—Tranquilo, amigo, revisaré milímetro a milímetro ese cuerpo y te informaré.

XIII

Pablo se acercó al calabozo donde estaba detenido Emerson Colina.

—¿Qué hubo, Emerson? ¿Cómo estás? ¿Pasaste todo el día viendo televisión? ¡Saliste muy elegante!

—¡Aquí no tengo televisión, ni radio, ni nada para distraerme!

—Ah. No me había dado cuenta. Esa celda es tan grande que es difícil verla toda. Antes de que te trajeran, sí veías televisión, ¿verdad?

—Sí, claro.

—Entonces sabías quién era Marta Elena Garcés.

—Todos lo sabíamos.

—¿Eso lo aprendiste tú solito o te lo dijo Lester?

—Lo dijo el locutor.

—¿Dónde? ¿En la oficina del señor Wilson?

—¿Quién es ese? No lo conozco.

—Déjame aclararte las cosas, Emerson: Tu amigo Lester nos dijo que tú y el señor Randolph Wilson le ordenaron atacar a la miss.

—¡Miente! Eso no es verdad. Lester, Luis y yo, solo somos los guardaespaldas del señor Randolph.

—¿Y él estaba en el certamen?

—Creo que sí, pero no sé dónde se sentó.

—¿Crees que sí? ¿Cómo podías protegerlo si no sabías dónde estaba? En lugar de estar protegiéndolo, sus tres guardaespaldas estaban viendo el concurso. Randolph como que está botando su dinero…

—Es su dinero, él hace lo que quiera con sus reales. Nos dio el día libre y nos regaló las entradas para el concurso. Nada malo hicimos.

—No, Emerson. Nada malo hicieron. Se portaron como unos buenos y santos niños exploradores. Solo mataron a la mujer más bella del mundo, patearon su cadáver, le cayeron a golpes a sus padres, hirieron a su novio, le rajaron la cabeza a su entrenador, intentaron ahorcar a la reina sustituta, dejaron en estado cataléptico a la hermana de la difunta, incendiaron un teatro lleno de miles de personas y dispararon contra un inspector de la policía. ¡Poca cosa!

—Yo no maté ni disparé ni pisoteé a nadie.

—En los videos apareces con una Browning 9 mm en la mano, la misma que te decomisaron en la puerta.

—No era mía.

—¿Sí? ¿Y de quién era? ¿De la miss? ¿Del Dalai lama?

—Conozco mis derechos. Puedo llamar a un abogado.

—Claro, ciudadano. También tienes el derecho de pagarlo, si es que tienes dinero por montones. Sin embargo, no te angusties: Puedo llamarte a un primo mío que no te cobrará, aunque no sé si el juez acepte eso. También el juzgado tiene una lista de abogados gratuitos del Estado. Todos son muy buenas personas, tan honestas que no quieren que un hampón como tú ande suelto… ¡Tú escoges! ¿A quién llamo? ¿A tu costoso abogado? ¿A mi primo? ¿A uno de la lista?

—Quiero que llame al señor Randolph Wilson. Él tiene un buen abogado. ¡Me sacará de aquí!

—¿No y que no lo conocías? No dudo que Wilson tenga un excelente abogado, pero no sé si te lo prestará, porque lo va a necesitar para sí mismo. Si te lo presta, seguro que le pedirá que haga todo lo posible para sacarte de aquí, aunque para eso tengan que meterlo preso a él. Pero no te preocupes, Wilson te quiere tanto, que querrá venir a ocupar tu lugar.

—¿Está preso el señor Randolph?

—Todavía no. Si se escapó, como dicen, pronto estará aquí. Interpol te lo traerá, por vía aérea, para que te llegue más rápido. Puedes ir haciéndole espacio en el catre, porque de que vendrá, vendrá. Las declaraciones de Lester son suficientes para encerrarlos a los tres por varias décadas, si es que sobreviven.

—Lester es un traidor. Él fue quien me metió en esto. Dijo que me haría progresar.

—No hables mal de él, pues te cumplió su promesa. Es un hombre de honor: Antes, eras un vulgar ladrón; y ahora, eres mucho más importante: un distinguido asesino. Aparecerás en todos los periódicos. Todos hablarán de ti. ¡Serás famoso!

—¡Lester es un miserable! Él fue quien me buscó para que trabajara como guardaespaldas del señor Wilson. Acepté trabajar con Lester, porque es mi cuñado.

—¿Cuándo te contrató Wilson?

—Hace tres meses, más o menos.

—¿Hablaste con él?

—Unas dos o tres veces. Me preguntó si tenía arma. Y le dije que sí. Quiso saber si estaba ‘limpia’, y le dije la verdad, que no. Me contrató de todas maneras y me dijo que me conseguiría un arma no solicitada por ustedes.

—Muy legalista y prudente, el niño. ¿Les pidió que atacaran a la miss?

—Solo que provocáramos un escándalo.

—Y lo provocaron. ¿Cuánto les pagó?

—Nos ofreció $500 a cada uno.

—¿Se los pagó?

—Solo la mitad. El otro 50% nos lo daría al día siguiente.

—¿Sabías para qué quería Wilson que provocaran un escándalo?

—No sé. Tampoco Lester ni Luis lo sabían. Creo que tiene amores con una de las misses, pero no sé con cuál.

—¿Les dijo cuándo debían ustedes provocar ese escándalo?

—Cuando designaran a las finalistas, si entre ellas estaba la hondureña Marta Elena Garcés o la dominicana, Isabel Batista.

—Pero ese escándalo lo provocaron cuando Marta Elena ya había sido coronada…

—No conocíamos las reglas del concurso y no sabíamos quiénes eran las candidatas; y los aplausos no nos dejaron oír bien sus nombres. Cuando nos dimos cuenta de que era el final del certamen, ya era muy tarde.

—Bueno, Emerson. Dentro de poco te llamarán para que hagas una declaración formal. Nada de lo que has dicho aquí será utilizado en tu contra. Te aconsejo decir la verdad y no tratar de salvar al señor Wilson ni a Lester ni a Luis. Sálvate tú, mientras puedas.

También te aconsejo llamar a tu abogado. No dejes de hacerlo. Lo que está en juego es tu libertad por muchos años. Si estás desesperado por los pocos días que llevas aquí, imagínate lo que es pasar treinta años en la misma celda.

XIV

El detective tocó la puerta de la habitación 3684 del lujoso hotel donde las misses se hospedaban. Esperaba interrogar a la representante de Brasil, la señorita Bianca Melo. “Debe ser una carioca espectacular, una morena como esas que bailan en el ‘sambódromo’ de Río Janeiro”.

Lo atendió una rubia impresionante, de ojos verdes, en traje de baño y tacones altos. Pablo la miró asombrado y comentó para sus adentros: “¿Será que a todas estas concursantes las alimentan desde niñas con bistecs de jirafas? Esta mujer tiene que bajar la cabeza para pasar por esa puerta. Su apellido debió ser Melones y no solo Melo. Pensaba que sería una miss de piel color café, tostada por el sol y brillante por el aceite de coco, como suelen ser las de Brasil, pero es una rubia blanquísima. Parece más bien alemana o sueca. Es extraordinariamente bella”.

—Hola, Bianca. Soy el detective Morles. Quiero hacerte unas preguntas. ¿Hablas español?

—Sí. Soy azafata de una línea aérea que viaja dos veces por semana a España. Pase adelante inspector. Estaba esperando su visita. Disculpe que lo reciba así, pero es que vengo de una sesión fotográfica en la piscina.

—Sí, ya lo sé. Tuve que suspender la ronda de entrevistas por causa de ese comercial de trajes de baño.

—Me preguntaba cuándo me entrevistaría. Yadriela me dijo que si usted no me entrevistaba no podría salir de este país. Y como somos tantas, temía que me hubiese dejado de última.

—No soy el único interrogador. Somos varios.

—Siéntese en la cama, inspector. La silla está llena de prendas y cosas. Haga como si no las ve. Apenas estoy regresando.

—No te preocupes, Bianca. Solo quería hacerle algunas breves preguntas. La primera es si eras amiga de Marta Elena Garcés.

—Quien le responda que era amiga de esa cuaima, le estará mintiendo. Aquí todas decimos que somos amigas, señor Morles, pero esto era un concurso. La que lo ganara, y no importaba cómo, sería rica y famosa, le lloverían los contratos para publicitar trajes, perfumes y demás productos; le regalarían un coche deportivo último modelo, y, sobre todo, inspector, se daría el gusto de restregarle en la cara el título de la mujer más bella del planeta a las demás participantes. Pero no diga que yo le declaré eso; mi contrato me lo prohíbe.

Todas éramos enemigas, en mayor o menor grado, pero algunas éramos más enemigas que otras, pero la que se llevó el premio en todo fue ese injerto de prostituta con Blancanieves.

No obstante, me impactó su muerte, no lo puedo ocultar. Jamás ha habido un final más macabro en un concurso de belleza. Todas nos sentimos frágiles e inseguras después de eso. La Muerte se llevó a Marta Elena; pero pudo ser a cualquiera de nosotras.

—Te iba a preguntar también si eras amiga de Yadriela, pero creo que su respuesta va a ser la misma que la anterior.

—Esa es otra perra. Digna rival de la hondureña y de la dominicana. Pero es peligroso tenerla como enemiga.

—Entiendo. ¿Es cierto lo del vestido dañado?

—¿Lo del ‘trapo rojo’? ¡Por supuesto que sí! Ahora, quién lo hizo, es otra cosa. Pudo ser Marta Elena o cualquier otra persona, y hasta la misma Yadriela, al saber que no tenía posibilidad de ganar. O uno de los modistos o sus ayudantes, por celos profesionales. Cualquiera pudo ser, pero todas pensamos que eso fue obra de Marta Elena, y es lo más probable.

No obstante, esa no fue la única trastada que hubo en el certamen: Al producto que uso para el pelo, me le agregaron algo. Pasé horas y horas alisándome el pelo con aceite para quitarme los grumos. Y a Miss Inglaterra le pusieron detergente para WC en el champú. Se dio cuenta porque el plástico del envase se deformó y olía mal.

—¿Te vengaste de Yadriela?

—No, porque no estaba plenamente segura de que hubiese sido ella la que me hizo esa maldad. Tampoco tuve tiempo, pero estaba dispuesta a vengarme.

—¿Y qué cosa pensabas hacerle?

—Todo lo que me pasó por la mente. Después llegué a la conclusión de que no pudo ser ella, porque eso sucedió la misma noche en que Yadriela y Carlos se acostaron sobre el trapo rojo.

—¿Crees en brujas?

—¿A usted también le llegó ese rumor? No voy a responderle con ese gastado chiste de que ‘No creo en brujas, pero de que vuelan, vuelan’. Yo no creía en brujas, pero después de que conocí a Marta Elena, no me queda la menor duda de que existen, aunque no vuelen en escobas sino en la primera clase de lujosos y confortables aviones.

—Sin embargo, dicen que llamaste a Río de Janeiro para pedirle a un famoso brujo que le diera mala suerte a Marta Elena.

—¿De Río de Janeiro? ¿Famoso? No. Eso no es cierto. No tuve necesidad de llamar a ese brujo. Lo llevo para arriba y para abajo, y está a mi disposición. Pero no soy la única que tiene su brujo de bolsillo. Marta Elena también lo tenía, aunque parece que no le dio resultados.

El mío hace el embrujo de pagar todas mis facturas. En este medio todos creen en la magia negra y si usted afirma que tiene un brujo particular, lo pensarán dos veces antes de meterse con usted.

—¿Estaba tu brujo particular contigo el día de la elección de Marta Elena?

—Estuvo hasta un día antes. No asistió, porque dijo que sintió una ‘mala vibra’, que alguien del más allá le había advertido que sería peligroso asistir. Y no se equivocó.

—Me gustaría hablar con él. ¿Es de nacionalidad brasileña tu brujo particular, como lo llamas?

—No, aunque se crió y educó allá. Hizo un curso de supervivencia de varios meses en el Amazonas, pero es más civilizado que cualquiera de nosotros. Hasta es piloto de aviones. No creo que usted pueda hablar hoy con él. Tuvo que viajar al exterior en su avión particular para explicar a los directores del concurso lo que pasó aquí. Él es Randolph Wilson, el vicepresidente de la empresa internacional que dirigió y organizó este evento.

—Como que tu novio sí es brujo de verdad, pues viajó al exterior para informar a sus superiores un día antes de que sucedieran los hechos. El certamen le dio mala vibra.

—No es mi novio, inspector, es mi amante. Mi novio es otro. Hay sutiles diferencias. Con relación a lo de la fecha, no me había dado cuenta de eso.

—Porque no eres policía.

—No creo que esté involucrado en algo malo.

—¿Conoces a Lester Colina, a Emerson Ramírez o a Luis Flores?

—No. ¿Quiénes son esos? ¿Son miembros del jurado?

—No, pero serán juzgados por un jurado. Hay diferencias. Son los guardaespaldas de tu amante.

—No me haga reír, inspector. Randolph no tiene guardaespaldas. No los necesita. Todos lo aman. La única que le cuida su bella espalda soy yo, y se la cuido muy bien, ¡créame!

—Pero ellos afirman que él los contrató, armó y pagó para que provocaran el lío en pleno concurso.

—¿Hizo esa locura? ¡Qué lindo! ¡De verdad me ama! ¡Qué bello es! Cuando lo vea voy a agradecérselo. ¡Me lo comeré a besos! Jamás se olvidará de ese día.

—¿Consideras lindo eso? ¿Sabes lo que estás diciendo? ¿Estás loca?

—Aparte de un buen susto, no pasó nada grave inspector. Después del triste momento, las misses quedamos felices y los organizadores, también: Eso le dará más publicidad al certamen. Todavía están retransmitiendo gratis las imágenes por todos los canales. ¿Me vio? ¿Sabe lo que cuesta un minuto de publicidad?

—Hubo una persona muerta y varios heridos. Fue una grave alteración del orden público, que pudo causar decenas de muertes. Eso es muy grave, hija. Deberías asesorarte con un abogado.

—La hondureña falleció por causas naturales. ¿Por qué tengo que asesorarme con un abogado? ¿Porque en broma le dije a mi Randolph que me gustaría que se formara un alboroto si ganaba esa bicha?

—Sí, por eso. Es inducción al delito. Estás en un grave problema.

—Yo no. Quien habría inducido al delito sería Randolph, si es que en verdad hizo eso. Pero tiene bastante dinero y el alcance del brazo de la ley es más corto que el de las zancadas de los ricos.

—Sus guardaespaldas confesaron que les ordenó alterar el orden público.

—Creo que está siguiendo una pista errada, inspector. Mi osito de peluche es incapaz de matar una mosca, aunque por mí, podría ser capaz de hacer verdaderas proezas… ¿Cree que podré salir esta tarde? Tengo una entrevista en París con una famosa revista de modas.

—Lo dudo, hija. Llama a tu abogado y dile a Randolph que si quiere que le acaricien la espalda, en la cárcel le sobrará quien se lo haga.

XV

En una mesa del comedor se encontraban otras tres de las concursantes, María del Rosario, la española; Gina, la italiana; y Encarnación, la ecuatoriana.

Pablo pidió permiso y se sentó con ellas. Las tres estaban comiendo una ensalada de lechugas, calabacines, rábano y pollo hervido, sin salsas, y un incoloro jugo de toronja; y miraron sorprendidas y envidiosas el gigantesco y oloroso churrasco con papas fritas que el detective se aprestaba a comer, además de un helado de mantecado, con cubierta de chocolate, frutas y una copiosa cantidad de crema dulce.

—¿Quién es usted? ¿Es empleado de la organización? ¡Ni en un año nosotras tres podríamos comernos eso! Exclamó la ecuatoriana sorprendida por la cantidad de comida.

Sin dejar de comer, el detective le respondió:

—Sí. Soy el nutricionista del concurso. He descubierto que nada de esto engorda. ¿No ven lo flaco que estoy? Y eso que no vieron lo que comí en el desayuno: varias empanadas de carne de res, de pollo, de quesos, un jugo de naranja con bastante azúcar, media patilla y un chocolate caliente, con galletas.

—Ya sé quién es usted: ¡Es el policía que disparó en el anfiteatro! Yo lo vi. Estaba cerca. Todos lo critican por eso, pero el hombre le disparó primero. Usted no tuvo más remedio que matarlo.

—Sí, hija. A veces a los policías no nos reciben con aplausos, pero no lo maté.

—Me reí mucho con su respuesta a ese insolente reportero, aunque creo que usted se pasó de la raya cuando le dijo que quería insultar a su madre.

—Sí. Tienes razón. Me pasé. Actué mal. Ni siquiera conozco a esa mujer. ¿Eran ustedes amigas de Marta Elena?

—Eso que dicen algunas de que todas somos enemigas es falso. Aquí todas nos hacemos amigas, agente. Son muchos meses de duro trabajo compartido, conjunto. Claro algunas somos más amigas que otras. Yo por ejemplo me hice muy amiga de ellas dos, de María del Rosario y de Gina. De Marta Elena no éramos tan amigas, aunque siempre fue cariñosa y simpática con nosotras.

—¿Creen que el resultado fue justo?

—Sí, inspector. Yo habría preferido que lo ganara Gina, María del Rosario o América, la venezolana, pero a decir verdad, cualquiera de las cinco finalistas se lo merecía. Creo que lo que decidió al jurado fueron las respuestas a las preguntas que les hicieron. Marta Elena contestó muy bien, sin vacilaciones y sonriendo. Además, tenía un traje muy bello. Era la favorita del público. ¡Pobrecita, tanto luchar para morir así!

—Pero había otras que no estuvieron de acuerdo con la decisión de los jueces. Yadriela, por ejemplo.

—Eso es muy natural, agente. Es duro para una mujer reconocer que otra es más bella, enfrente de miles de personas, y sabiendo que millones de otras siguen el evento por televisión y están pendientes de los resultados. Yo lloré cuando me descalificaron, pero no de rabia, sino simplemente porque no triunfé. Quien triunfa en ese concurso tiene un gran porvenir, además de los valiosos premios que recibe. De todas maneras, hice un buen papel.

—Es verdad. A mí pasó algo similar. Dijo María del Rosario. No podía contener las lágrimas. Y me decía ‘Tengo que controlarme, voy a salir horrorosa en las pantallas’. Pero seguía llorando. En cambio Gina no derramó ni una lágrima, se mantuvo como una esfinge…

—Algunas afirman que el jurado no fue totalmente imparcial. Afirmó Pablo.

—También es lógico que las perdedoras pensemos que hubo preferencias hacia otras candidatas. Pero yo creo que el jurado sí fue objetivo. Lo que pasa es que hay diferentes gustos. A algunos les atrae más la belleza de las morenas o latinas; a otros, las rubias. Los rostros ovalados, como el mío, tienen sus seguidores, porque dan cierta suavidad de expresión a quien lo posee; pero los rostros cuadrados o angulosos tienen un aire misterioso, seductor; y ni hablar de los ojos verdes o de color miel. Además, hay mujeres bellísimas que cuando caminan espantan; y mujeres feas que cuando caminan seducen…

—Y los de la organización, ¿fueron también imparciales? Se dice que hubo la ‘política del colchón’.

Fue Gina, quien respondió a Pablo, en un español con fuerte acento italiano:

—Esa es otra de las excusas que usamos las misses para justificar que perdimos… Todas somos hermosas y despertamos pasiones, no solo entre los organizadores sino en el público. Nos gusta eso. A mí me agrada estudiar la reacción de los hombres cuando me ven. Me siento superior a esos que me desean, que darían todo lo que tienen por poseerme. Yo traté de conquistar al señor Randolph, pero me ganó Bianca, la brasileña.

—¿Y eso no le dio a Bianca una ventaja sobre usted?

—No. Ella fue eliminada antes que yo. Esa es la prueba de que no hubo política del colchón. Hubo colchones, pero no política del colchón.

—¿Y los trajes? ¿Cómo influyen en los resultados?

—En España decimos que sobre gustos y colores, no han escrito los españoles. Hay diseñadores que creen que un vestido estrafalario, lleno de lazos, pedrería, plumas y largas colas, hace más atractivas a sus modelos; pero muchos de esos trajes lo que hacen es esconder el cuerpo de la miss que lo viste.

Hay diseñadores a quienes lo único que les importa es que gane el vestido que diseñaron, no la miss que los viste. Los intereses de los sastres y los nuestros no siempre son los mismos. Yo prefiero un traje sencillo, ajustado, que realce mi cuerpo. No esos trajes que la hacen aparecer a una como si llevara un gorila guindado atrás.

—¿Y qué opinión tenían del traje de Yadriela?

—¿Del ‘trapo rojo’? Ja, ja. Rafa Ramos es uno de los mejores modistos. Eso no se puede negar. Para mí es muy superior a Ronny. Pero ese traje rojo que hizo a Yadriela era horroroso, espantoso. Marta Elena le puso el mote del ‘trapo rojo’ y eso originó una batalla campal entre ellas.

—¿Creen que Marta Elena fue quien dañó el traje de Yadriela?

—No creo que ninguna otra de las misses haya sido capaz de esa maldad. Incluso me cuesta creer que Marta Elena haya sido quien lo hizo. Pero había una gran rivalidad entre ellas dos.

—Sin embargo, se dice que no fue solo el traje; que hubo otras participantes que sufrieron daños, incluyéndote a ti, María del Rosario.

—¿Se refiere a lo de mi champú? No me atrevería a decir que eso haya sido obra de Marta Elena, ni de ninguna otra persona. Pudo ser un producto en mal estado. Eso es lo más probable.

—¿Es verdad, María del Rosario, que Yadriela se hizo una prueba de embarazo, que arrojó un resultado positivo?

—No sé. ¿Quién le dijo eso?

—Alguien por ahí me lo dijo. Dicen que tú estuviste presente y te hiciste esa misma prueba, con resultado negativo.

—No sé de qué me habla, inspector. Eso no es cierto.

—¿Creen ustedes que la muerte de Marta Elena se debió a un hecho natural?

Fue Gina quien le respondió:

—Estaba esperando que nos hiciera esa pregunta, agente. Antes de que usted llegara estuvimos conversando sobre eso. Todos dicen que fue un infarto; y que eso pudo pasarle a cualquiera de nosotras. Pero de todas, la más serena y saludable era precisamente Marta Elena.

—Es cierto. Dijo Gina. Yo estuve hablando con ella pocos minutos antes y estaba feliz y confiada. Sabía que ganaría. No la vi preocupada.

—Cuando Yadriela y Marta Elena pelearon en la piscina, yo las separé. Me quedé con Marta Elena y ella insistió en que no había sido la responsable de lo que había pasado al traje de Yadriela. Me pareció sincera.

Pablo terminó de comerse todo su almuerzo. Dio las gracias a las misses por su compañía y sus declaraciones, y se levantó de la mesa.

Pero antes de que se fuera, la española le preguntó:

—¿Cómo hace usted detective? ¿Cómo hace pare estar tan flaco?

—La dieta que les recomiendo es muy sencilla: Coman todo lo que les provoque hasta que se les quite el hambre; esperen unos diez minutos hasta que les regrese el hambre, vuelvan a comer, y repitan eso varias veces al día; pero no olviden que antes y después de cada comida, deben ingerir helados, frutas y bastante crema. Un chocolate caliente y espeso y unas galletas siempre caben en algún sitio.

—Gracias inspector, por su consejo. Lo seguiremos al pie de la letra. Después de todo, haciendo dietas no ganamos el concurso. Es preferible estar gordas y felices que delgadas y amargadas.

—Entendieron el mensaje, chicas. ¡Éxito!

XVI

—¿Es usted la señora Estela Santos?

—Sí. ¿En qué puedo servirle, señor?

—Me informaron que es la chaperona de Marta Elena Garcés.

—A nosotras nos gusta que nos llamen de una manera más elegante: ‘Ángeles de la guarda’. Nos desagrada que nos llamen ‘chaperonas’.

—Tiene razón, es un nombre feísimo. Suena como a ‘monas’. Sin embargo, no vine aquí para conversar sobre la denominación de su celestial cargo, sino para hacerle unas preguntas.

—¿Es usted periodista? Le advierto que no nos permiten dar información a la prensa sin el previo permiso de los organizadores.

—No, señora. No soy periodista, sino una plaga peor: Soy policía. Y con relación al permiso previo de los organizadores, me encantaría que me los presentara para llevarlos a una confortable prisión.

—¿Qué desea preguntarme? Nada sé.

—Quiero conversar sobre las últimas horas de la señorita Marta Elena Garcés.

—¡Pobrecita! ¡Murió de la alegría, al recibir la corona!

—¿Usted cree? Yo pienso que le dieron una ayudita…

—¿Para que ganara? No, señor. Era la más bella de todas. Se ganó esa corona por su dedicación y esfuerzo. ¡Me consta!

—La ayudita a la que me refería, señora Estela, no fue para que se ganara la corona, sino para que muriera. Parece que a la pobre Marta Elena le falló su ángel de la guarda.

—¡Dios mío! No diga esas cosas, alguien podría oírlas y creerlas. Eso daña el prestigio del certamen.

—Otras personas creen que eso le da prestancia, señora. Dígame: ¿Es cierto que Marta Elena dañó el vistoso traje rojo de Yadriela?

—Bueno, quienes no estén dentro del concurso no pueden entender ciertas actitudes o reacciones. Cosas como esas siempre ocurren. Para suavizarlas y evitar innecesarios escándalos, estamos nosotras. Las pobres niñas están bajo una presión muy grande, que va aumentando a medida que se acercan a la tan temida y al mismo tiempo ansiada fecha de la elección.

—O sea que Marta Elena sí dañó ese famoso ‘trapo rojo’. Le advierto que está hablando con un policía, que ya varias personas han declarado al respecto y que si siento que me está ocultando algo la interrogaré formalmente en el departamento de policía.

—No he dicho que Marta Elena haya dañado el traje de Yadriela. Eso no puedo afirmarlo ni negarlo. La amonesté y me dijo que ella no había sido, pero que lo habría hecho con gusto.

—¿Solo la amonestó? ¿Ni siquiera llamó a la policía para que investigara? La pobre costarricense se quedó sin su traje, con el cual tenía una legítima aspiración de triunfar? ¿Por qué no acudió usted a sus superiores?

—Por la organización hondureña estaba el señor Rafael Llorentes, inspector. Pero él es solo el presidente del ente de su país; y ese asunto estaba por encima de sus atribuciones. Él vino únicamente para apoyar a Marta Elena. Es un hombre muy respetado tanto en Honduras como en otros países.

De la organización internacional, quien estuvo en el certamen fue el vicepresidente, el señor Randolph Wilson, y le reporté lo que había pasado. Yo no podía hacer otra cosa. Llamar a la policía habría sido provocar un enorme escándalo y solo faltaban días para la elección.

—Además, a usted no le convenía un escándalo, porque sabía que era responsable por haber permitido que con su llave magnética alguien ingresara a la habitación de Yadriela para dañar ese traje. ¿Verdad?

—¡A nadie se la di! Ellas no lo sabían, pero las claves de las llaves magnéticas de las habitaciones de mis cuatro protegidas eran iguales. Yo era ‘ángel de la guarda’ de ellas. Las pedí así, porque yo tenía que entrar frecuentemente a esas habitaciones. Es posible que Yadriela u otras misses hayan aprovechado que yo estaba descansando para tomar mi llave mientras dormía, pero muy bien pudieron usar las de sus mismas habitaciones. Jamás pensé que alguien fuese capaz de hacer tal cosa.

—¿Notó usted la desaparición de su propia llave del cuarto de Yadriela?

—No noté en el momento la desaparición de mi llave magnética, pero después me di cuenta de que estaba en un sitio donde no la había dejado. Eso fue en la mañana del mismo día en que Yadriela descubrió que le habían dañado su traje.

—¿Dónde encontró la llave?

—Cerca de mi espejo.

—¿Alguien entró a su habitación el día en que apareció la llave en su espejo?

—Sí, por supuesto. Ese día, poco antes de que explotara el escándalo, entró mucha gente a mi habitación. Hubo mucho ajetreo por los ensayos. Constantemente entraban y salían personas de mi cuarto para preguntarme cosas o para pedirme algo. Entre quienes entraron recuerdo a Yadriela, Marta Elena, Fernanda y a los sastres de ambas.

—¿Los sastres? ¿Usted se reunía con los sastres en su habitación?

—Eso es absolutamente normal, señor inspector. Los sastres son muy importantes y siempre están angustiados por la forma como las participantes tratan y mantienen sus vestidos. Para ellos esos trajes no son unos ‘trapos’ como usted llamó al de Yadriela, sino verdaderas ‘obras de arte’.

Los patrocinadores, que son quienes mantienen económicamente el concurso, están muy pendientes de la presentación de las misses y para ellos los vestidos son tan importantes o más que los cuerpos de las muchachas. Un buen vestido puede cubrir cualquier defecto corporal, y un mal vestido puede arruinar un cuerpo perfecto.

—¿Entraron los dos modistos juntos a su habitación, señora?

—No, por Dios, detective. ¿En qué mundo vive? Rafa y Ronny se odian; pero le aseguro que difícilmente encontrará usted a dos profesionales del diseño de moda que puedan igualarlos.

—Le diré a Magda, mi esposa, que los contrate a ambos, para que Rafa le haga la mitad derecha del traje, y que Ronny le haga la otra mitad, la izquierda. ¿Quién de los dos sastres entró primero a su habitación, señora Estela?

—Rafa. Tenía dudas sobre una de las costuras. Prácticamente me despertó. Tocó la puerta a las 7:00 a. m.

—Pero usted no tenía en su habitación el traje de rojo de Yadriela.

—Es verdad, pero fui a buscarlo y se lo entregué a Rafa. Yadriela estaba durmiendo, y no la desperté. Rafa lo revisó como si estuviera viendo la Gioconda. Pasó más de quince minutos mirándolo, alisándolo, y de vez en cuando le daba alguna que otra puntada con la aguja. Después me lo entregó, me dio las gracias y se fue.

—¿Y Ronny?

—Entró como media hora después que Rafa.

—¿Y qué hizo Ronny con el traje?

—Casi exactamente lo mismo que el otro, pero con el traje blanco de Marta Elena. Ella sí estaba despierta. Ronny pasó más de veinte minutos examinándolo. Tiene algo de fetichista porque en vez de alisarlo lo acariciaba y hasta lo besaba y lo olía, aunque también le hizo algunos arreglos. Después me lo entregó sin siquiera darme las gracias; y se lo devolví a Fernanda, quien había ido a buscarlo, porque Marta Elena quería verlo antes de que llegara su peluquera. Fernanda se quedó un rato conmigo, porque estaba muy nerviosa. Le brindé un té para tranquilizarla.

—¿Alguno de los sastres regresó a su habitación?

—Los dos regresaron y entraron antes del mediodía, para preguntarme si las chicas se habían levantado y probado los trajes; pero ninguna de las dos lo había hecho a esa hora.

—¿Quién la contrató a usted como ‘ángel de la guarda’? ¿San Pedro?

—Tengo mucho tiempo trabajando para la empresa internacional. Este año, como en los anteriores, el señor Wilson me contrató.

—¿Le informó usted que probablemente Marta Elena había destrozado el traje de Yadriela?

—Sí, ya se lo dije. Pero él pareció no darle importancia. Siempre hay un pequeño escándalo detrás de los bastidores. Me elogió por la discreción con la cual había actuado. Aquí hay muchas cosas que se ven u oyen, y no se pueden decir.

—Sí, como la de que el señor Wilson se acuesta con miss Melones, la brasileña Bianca.

La chaperona preguntó sorprendida:

—¿Randolph con Bianca Melo? ¿Quién le dijo eso?

—Una que no cree en brujos, pero que tiene uno de bolsillo. ¿Estuvo usted con Marta Elena en las últimas horas del certamen?

—Sí, con Marta Elena y con Isabel. Marta Elena era la gran favorita y ella lo sabía. Isabel la seguía en la preferencia de los jueces y del público. Ambas estaban muy seguras, alegres y confiadas.

—¿Cómo sabía usted, antes de la votación, que los jueces tenían como favoritas a la hondureña y a la dominicana?

—Yo no lo sabía, lo presentía por mi experiencia profesional. Además, no hay nada oculto bajo el Sol, inspector.

—¿Quiénes estuvieron con Marta Elena el día del final del certamen?

—Sus padres, su novio, sus hermanos y Ronny. Ellos la visitaron al mediodía.

—¿Entraron todos juntos al cuarto de Marta Elena?

—No. Sus padres, primero; luego Ronny; más tarde Bill, y por último Fernanda. Yo solo estuve adentro cuando la visitaron sus padres. El resto del tiempo lo pasé en la recepción, a pocos metros de allí, controlando a Yadriela, lo que era como vigilar a un elefante dentro de una cristalería para evitar que rompa algo.

—¿Nadie más entró?

—Yadriela quiso entrar. No se lo permití. Se puso furiosa y me acusó de ser cómplice de Marta Elena. Llamé al señor Wilson, quien la convenció de que se retirara, y entró a conversar con Marta Elena. Estuvo más de media hora con ella. Como a las 2:00 p. m. regresó Fernanda.

Más tarde entró a la habitación el señor Bill, creo que estaba bebido. Discutieron por algo y les toqué la puerta, porque los gritos de Marta Elena, de Fernanda y de él se oían en el pasillo.

Poco después, Marta Elena salió al pasillo, me encargó algo para comer y me pidió que le dijera al señor Ronny que quería probarse el traje en la noche, poco antes del concurso. Así lo hice.

—¿Cómo estaba Marta Elena cuando ese día habló con usted?

—Al principio, muy alterada. Le pedí al doctor Rojas un tranquilizante y me lo suministró. Conforme a las reglas del certamen esos medicamentos debían ser solicitados por escrito al doctor Rojas o a otro médico de la organización, y entregados de la misma manera a la candidata por su ‘ángel de la guarda’. La miss, al recibirlo, tiene que firmar también. Aquí tengo el comprobante. El tranquilizante surtió efecto, porque luego, como antes expresé, estaba muy serena y tranquila.

—Veo que el doctor Rojas ordenó darle solo una pastilla. ¿Estaba ese medicamento en una caja o le entregó únicamente la pastilla?

—La dosis exacta: Solo una pastilla. Si a las participantes les dan un frasco lleno de pastillas para los nervios, se las toman todas. Si ella llegaba a necesitar más, teníamos que repetir el procedimiento.

—¿Lo repitieron?

—No.

—¿Alguien más entró al cuarto de Marta Elena?

—Sí. El maquillador, como a las 5:00 p. m. Yo estuve con ellos.

—¿Se enteró usted de la causa de la discusión entre Marta Elena y Bill?

—No, porque solo oí algunas palabras gritadas por Marta Elena.

—¿Cuáles?

—¡Eso es una traición! Y muchas groserías. Bill le decía en voz más baja que sí la amaba.

—¿A quién le decía eso?

—A Marta Elena, su novia. ¿A quién más lo diría? Fue entonces cuando toqué la puerta y les avisé que esa discusión se escuchaba en el pasillo.

—A las 7:25 p. m. más o menos, regresó Randolph.

—¿Se refiere al señor Randolph Wilson?

—Sí, para enterarse de cómo estaba todo. Estuvo también con Miss Brasil.

—¿Está segura de que el día del certamen, en la tarde, el señor Randolph estuvo con la señorita Melo?

—Absolutamente segura, señor.

—¿Volvió a entrar el señor Randolph?

—A las 8:00 p. m., más o menos, regresó el sastre. Pidió excusas porque Miss Costa Rica lo había demorado mucho.

—¿Dónde estuvo todo ese día el traje blanco de Marta Elena?

—Después de la pelea de Bill con el sastre de Yadriela, él y Fernanda se lo entregaron a Marta Elena, pero esta me lo dio a mí, y yo lo saqué escondido en una de las grandes bolsas de ropa sucia del hotel. Lo mantuve en mi cuarto, para que la costarricense no lo dañara.

Para despistar, en el cuarto de Marta Elena teníamos otro vestido parecido, que no era el traje de gala que vestiría esa noche, con el cual se asomó varias veces a la puerta.

Cuando Ronny llegó, le entregué el hermoso traje para que lo ajustara, porque Marta Elena afirmó que aunque el pantalón estaba muy apretado, no aguantaba el peso de la falda.

Ronny hizo rápidamente el arreglo y se lo devolvió con Fernanda. Marta Elena aparentemente había olvidado su discusión con Bill, pues se mostró muy alegre y dijo que con ese traje ganaría.

Se lo puso de nuevo, y me dijo que el pantalón aún le molestaba, que le hacía daño, pero que ya no había tiempo para un nuevo ajuste y entró al desfile del traje de gala. ¡Se veía bellísima!

—¿Está segura de que nadie más tocó ese vestido de gala hasta ese momento?

—Completamente segura.

—Muchas gracias, ‘ángel de la guarda’. Puede volver a encaramarse en su mullida nube de chismes. Desde tan alto, no verá lo que hacen sus santas niñitas. Ojos que no ven, corazón que no siente.

¡Ah, se me olvidaba decirle que a una de sus protegidas la embarazaron en sus narices!

—¡No es posible! ¿A cuál de ellas?

—Eso es secreto de confesión. No puedo revelarlo.

XVII

—¿Doctor John Fernández? Mucho gusto. Soy el inspector Pablo Morles. Vengo a averiguar cómo sigue la señorita Fernanda Garcés, la que sufrió la conmoción cerebral al ver morir a su hermana, justo cuando la coronaron. ¿Recuperó la consciencia?

—Sí, inspector. Pero no creo que esa haya sido la causa principal de la conmoción cerebral.

—¿No? ¿Entonces cuál fue, alguna enfermedad o defecto congénito, acaso?

—No inspector. Una causa más dolorosa y mundana: Presumo que fue un taconazo en el occipital.

—Si es así, debe ser de un zapato de mujer.

—Es lógica su suposición. Se ve que es detective. Al principio pensé que se trataba de una herida de bala, ya que me dijeron que un policía loco había disparado en pleno anfiteatro.

—¡Hay cada loco en este mundo!

—Es verdad, deberían hacer exámenes psiquiátricos más profundos a todos los que ingresan a la policía. Son más peligrosos que los hampones.

—Si les hacen esos exámenes, no quedará ni uno. ¿Pero cómo llegó a la conclusión de que fue herida por el tacón de un zapato femenino y no por otro objeto punzo penetrante?

—¡Porque en el cabello de la señorita Fernanda Garcés encontré enredada una pequeña tapa de plástico, de esas que protegen el final del tacón!

—¡Es usted realmente profundo, doctor! ¡Solo un genio pudo asociar un zapatazo con una tapita de plástico de un tacón! Creí que era un neurocirujano, pero es más que eso: ¡Es un filósofo!

—Gracias. Mi principal preocupación fue que ese sucio tacón hubiese infectado la herida de la joven. Logré limpiar y esterilizar toda la parte dañada. Afortunadamente no afectó seriamente los tejidos nerviosos de la muchacha.

—¡Gracias a Dios! ¿Me podría dar esa tapita? Es la evidencia de un crimen. Le daré recibo.

—¡Tómela! ¿Quiere que se la limpie y envuelva? Está llena de polvo, cabellos y restos sanguíneos.

—No voy a tragármela. Ni se le ocurra limpiarla, doctor. No se imagina toda la información que podemos extraer de esa tapita. ¿Podría interrogar ahora a la señorita Fernanda?

—Todavía no, inspector. Le sugiero esperar sentado. Las operaciones en el cerebelo son muy delicadas. Le sugiero esperar sentado unos dos o tres meses, hasta que ella se encuentre en condiciones de declarar, si es que desea hacerlo. ¿Quiere que le firme un autógrafo?

—No, gracias. Me bastará con que me firme la citación que le enviaré por obstruir la justicia.

Iré ahora al anfiteatro para averiguar quién perdió una tapita igual a esta. Yo también soy profundo: Buscaré un zapato al cual le falte una.

—¡Me impresiona usted! Tenga cuidado, señor Einstein, que por allí debe estar el policía loco. Es más peligroso que un mono con una navaja.

—Aunque no tanto como un médico con un bisturí. Pero gracias por la advertencia. Me cuidaré.

XVIII

—¡Por fin apareces, Pablo! ¿Dónde estuviste metido? Me reuní con el ministro. Él estaba con su esposa y sus hijos en el teatro cuando todo pasó. Está furioso. Dice que cuando te vio disparando en medio de ese gentío pensó que estabas loco.

—He estado tres días en el paraíso terrenal, Harry, viendo los rostros, senos, glúteos, piernas y demás partes pudendas de las hembras más bellas del mundo. ¿Para qué venir a esta horrible oficina? ¡Allá se está mucho mejor!

Con relación a mi locura, eso no es nada nuevo, papá, y no dudo que el ministro tenga razón. ¿Pero si es así, por qué todavía estoy trabajando contigo en la policía?

—No te han botado todavía, Pablo, porque no solo eres el detective más loco del mundo, sino también el más brillante y famoso. Eso lo sabe el ministro. Además, si te botan, también saldré yo por la misma puerta, ese mismo día y a la misma hora.

El ministro es nuestro amigo, hijo, y suficientes pruebas nos ha dado de eso. Pero a él también lo atacan.

—Lo sé, papá. Imagino ya que le enseñaste las grabaciones del programa de televisión. En ellas quedó plasmada la verdad de los hechos.

—Sí, hijo. Se las mostré, cuadro a cuadro. Terminó reconociendo que no te quedaba más remedio que dispararle a ese vándalo. Tu vida y la de muchos dependían de ello.

Solo lo heriste en el hombro. Sé que no quisiste matarlo, porque tú, donde pones el ojo, pones la bala. Confieso que en ese momento me quedé paralizado, sin saber qué hacer. He perdido mis reflejos y además, temía herir a algún inocente. Ese hombre pudo matarnos a los dos.

El ministro tuvo también que reconocer que los administradores del evento no tenían plan alguno de seguridad, ni conocimientos ni personal entrenado para controlar al público en una situación de emergencia como esa; y que fuiste tú quien logró encender los reflectores, calmar al público y dirigir desde el escenario la evacuación ordenada del anfiteatro.

¿Qué has averiguado, Pablo?

—Hasta ahora, que el asesino pudo ser cualquiera de las participantes, o sus novios, amantes, sastres, maquilladores, cuidadoras, o los organizadores, guardaespaldas, vigilantes, médicos, abogados, bomberos, ancianos, jóvenes, adolescentes, niños y, en fin, todo el distinguido público asistente, excluyéndonos solo a ti y a mí, y con algunas reservas, al señor ministro, a su esposa y a sus hijos.

—Gracias por excluirme de esa lista de tan honorables sospechosos, pero no podemos meter presos a todos los que asistieron. Debes tener alguna idea sobre quiénes son los principales sospechosos, los promotores de ese lamentable accidente.

—Ningún accidente, papá. Ese caos fue provocado deliberadamente y la muerte de la ganadora del concurso, la hondureña, fue un asesinato premeditado. Lo más probable es que ambos eventos, el caos y ese crimen, estén relacionados.

—¿A cuántas misses has interrogado, Pablo?

—A un 5% del total. Sin embargo, a mi juicio, son las más relevantes para nuestra investigación, porque tuvieron mayor contacto con la hondureña. Creo que el asesino, o asesina, forma parte de su círculo.

De todas maneras, Felipe y su ‘ala móvil’ están interrogando al resto de las concursantes. Las de los países industrializados, especialmente la americana, la inglesa, la sudafricana, la francesa, la china y la coreana, han exigido intérpretes y la asistencia de abogados o funcionarios de sus respectivos consulados. Eso complica y retarda la investigación.

—Están en su derecho, Pablo.

—Sí, y se los he dicho. Después de hablar con ellas me queda un cierto desencanto, Harry. La imagen que proyectan esos concursos es de grupos de chicas dulces, cariñosas, tiernas, felices y contentas. Pero la realidad es muy distinta. Ese ambiente es duro. No me gustaría que una hija mía pudiese pasar por eso.

—No generalices. Escasamente has interrogado a un 5% de ellas. Te falta conversar con el 95% restante. Te apuesto que allí encontraras muchas mujeres buenas, bondadosas y dulces, que además de ser bellas físicamente también lo son espiritualmente. La mayoría está integrada por jóvenes que no obstante su poca edad han librado una increíble lucha para superarse, conseguir una vida mejor y forjar sus propios destinos; y eso merece admiración, aplauso y respeto.

—Tienes razón. Esa es la visión correcta. Es que estoy cansado.

Pablo hizo a Harry un pormenorizado recuento de todas las investigaciones que había realizado. Cuando padre e hijo se encerraban a analizar un caso, pasaban juntos muchas horas, en las cuales el capitán no permitía que nadie los interrumpiera, y disfrutaba verificando cómo su hijo adoptivo había captado sus enseñanzas y le describía con precisión las personas, los lugares, los objetos que había visto, y especialmente las palabras, incluyendo los gestos y tonos de las respuestas a las preguntas que había formulado a los testigos o a los sospechosos.

El anciano capitán, quien gozaba de una legendaria y muy merecida fama de honesto policía y de profundo y acertado investigador, escrutaba orgulloso el rostro de Pablo y lo oía con atención.

—¿Cuáles deberían ser nuestros próximos pasos, Harry?

—Creo que tienes razón cuando me dices que es posible que Isabel sepa más de lo que aparenta. Prácticamente ella y Marta Elena respiraban el mismo aire y juntas llegaron a las dos primeras posiciones. Yo la interrogaría de nuevo y hablaría también con Fernanda, apenas ella esté en condiciones.

Pablo señaló a su padre:

—Hoy Felipe hizo a Isabel el interrogatorio formal. Me comentó que ratificó y amplió todo lo que me dijo. Lo analizaremos y, entre tú y yo, decidiremos qué más preguntarle. Encargué también a Felipe que averiguara quién fue la Cenicienta que olvidó la tapita de su zapato en el cerebelo de Fernanda. Debe estar buscándola.

Continuaban conversando sobre los pasos a seguir, cuando sonó el teléfono de Pablo.

—Inspector, ¿cómo se encuentra? ¡Soy Isabel! Perdone que lo moleste. Hace unas horas el señor Felipe Maita, terminó de revisar mis maletas y las de Marta Elena; y me tomó la declaración formal. Pero después de que se fue, abrí mi closet y encontré algo que no debía estar allí y que quizás a usted le interesará.

—¿Qué es, Isabel?

—El ‘trapo rojo’ de Yadriela.

—¡No lo toques! Llamaré a Felipe para que pase inmediatamente a retirarlo. No te muevas de ahí.

—Está tal cual como lo encontré. Si esa fiera sabe que está aquí, me matará. Le ruego que se lleve ese vestido porque, con los antecedentes, tenerlo aquí es un suicidio.

—Lo sé, Isabel. Llamaré a Felipe para que lo busque.

Pablo contactó de inmediato a Felipe.

—Felipe, ¿Podrías regresar a la habitación de Isabel, la dominicana? Acaba de llamarme para decirme que encontró el traje rojo de Yadriela en el closet de su habitación. Retíralo de inmediato, por favor. Está bastante nerviosa, y con mucha razón.

—No te preocupes, Pablo. Estaba por irme a la oficina, pero con gusto iré de inmediato. Esa miss es muy bella, simpática y educada. Habla maravillas de ti. Tienes que leer sus declaraciones.

—OK, Felipe. Gracias.

A los cinco minutos, repicó nuevamente el teléfono del inspector:

—Pablo, soy Felipe. Cuando iba a entrar a la habitación de Isabel, la cuidadora de la costarricense, la señora Méndez, me llamó alarmada, para decirme que encontró abierta la puerta del cuarto de Yadriela, se asomó para averiguar y vio la habitación totalmente vacía.

—Harry y yo estaremos allá en cinco minutos, Felipe.

Otra cosa: Di a Isabel que no se mueva de donde está y que no le abra la puerta a nadie, absolutamente a nadie. Coloca provisionalmente a uno de tus hombres de confianza en la puerta de su habitación para que la cuide.

XIX

El cuarto de Yadriela se encontraba vacío y desordenado.

Sobre la cama se veían cobijas y sábanas revueltas, bolsas vacías, restos de comida, unas toallas de baño, todavía húmedas, y en el suelo, la blúmer que se quitó el día de la visita de Pablo.

Sobre la mesa de noche, estaban una botella de agua mineral vacía y varios envoltorios de galletas de soda.

—Parece que aquí hubo una pelea, Pablo.

—No creo. Cuando vine a hablar con ella, su cuarto lucía casi igual a como está ahora, Felipe. Pero que ella haya peleado o discutido con alguien no sería raro. Lo más probable es que haya sido un apasionado encuentro. Esa mujer es un volcán en erupción.

—¿Crees que huyó?

—Es obvio. No están sus maletas. En el baño no hay cremas, lápices labiales, pinturas de uña, perfumes, removedores, cepillos ni otros de los productos que normalmente usan estas misses, y que vi en mi visita anterior. Se llevó casi todo su vestuario.

—¿Crees que se escapó porque es culpable?

—También podría haberse escapado por temor a morir como Marta Elena.

—¿Y si la secuestraron?

—Los secuestradores no suelen permitir a sus víctimas que preparen sus maletas ni que se lleven sus efectos personales. Tampoco suelen perfumarse.

—Es cierto.

—Ordena a los funcionarios de aduanas y aeropuertos detenerla si intenta salir del país. Revisen muy especialmente los vuelos que haya podido utilizar para viajar a Costa Rica. Que también detengan a cualquier persona que la acompañe o con la cual haya conversado o tratado en las últimas horas.

—Lo de las aduanas y aeropuertos fue lo primero que hice. Conozco tus instrucciones para casos similares.

—Bien. Instruye al ‘ala móvil’ que tome posesión de las grabaciones de las cámaras de los pasillos, del hall y de los estacionamientos, para averiguar cuándo y cómo se fue; cuántas maletas se llevó. Normalmente una miss viaja con un equipaje muy voluminoso que no puede cargar ella sola y una mujer como esa no pudo pasar desapercibida.

Investiguen si se nos fue en taxi o si alguien la llevó en su vehículo; e indaguen en el estacionamiento las placas de todos los autos que salieron en la madrugada; y quiénes son sus dueños o arrendatarios. Interroguen a todos los que la hayan visto u oído.

Quiero una revisión exhaustiva de esta habitación y un análisis de todas las huellas dactilares y ADN que haya en la misma, incluyendo la puerta de entrada.

—Así se hará, Pablo.

—¿No te huele a agua de colonia, Felipe?

—A mí me huele a alfombra vieja y a polvo. No sé diferenciar el olor de una parrilla de carne de la de un costoso perfume. Sé que tú, en cambio, tienes muy desarrollado el sentido del olfato y puedes diferenciar diversas clases de aromas, pues te la pasas haciendo pruebas con toda clase perfumes, colonias y esencias. Pero no es raro que el cuarto de una miss huela a perfume, Pablo.

—Sí, Felipe. En el tocador pude oler el mismo aroma del J’Adore de Dior que usó Yadriela cuando la entrevisté, mezclado con la fragancia de su juvenil cuerpo.

Marilyn Monroe usaba un perfume Chanel #5 como único vestido para dormir. Yo tuve el privilegio de ver y oler a la exuberante Yadriela, vestida únicamente con J’Adore cuando la entrevisté.

—Si lo que quieres es que te envidie, ya lo lograste, Pablo.

—Sin embargo, de este lado de la habitación, me llega el aroma de un agua de colonia para hombres, posiblemente de Calvin Klein.

Algunas mujeres forman en el aire una nube de perfume atomizado y después pasan a través de ella, para quedar impregnadas uniformemente. Los hombres, en cambio, por lo general nos echamos directamente el perfume sobre la piel, sobre la barbilla o el cuello.

—Espero que no se te ocurra ordenarme salir con mi gente a la calle para oler a todos los hombres que pasen frente al hotel. No tenemos tu fino olfato y quienes nos vean pensaran que somos extraños.

Además, imagino que la firma Calvin Klein produce varios frascos de agua de colonia por año. Cualquiera puede usarla. Eso no es un delito ni nada indica.

—Es verdad que Calvin Klein produce esa agua de colonia en cantidad, pero el aroma indica muchas cosas sobre su dueño. Entre ellas, sus gustos, poder económico, costumbres, manera de asearse, posible apariencia física, deseo de atraer y conquistar a alguien y su ego.

Una fragancia es una pista tan valiosa para un investigador como la huella de un zapato. No se puede consignar el aroma de un perfume en particular en un expediente, pero nos ayuda a los sabuesos a rastrear a quien estamos buscando.

Otro de los investigadores interrumpió:

—Felipe: La señora Méndez afirma que conversó con Yadriela hace menos de treinta minutos; y que le dijo que estaba durmiendo en su habitación. Le pidió que no la molestara, porque se sentía indispuesta.

—Sabemos que eso es falso, porque llevamos más de treinta minutos aquí. Rastrea esa llamada. Debe haberla hecho desde otro lugar.

—Tengo un agente apostado en la puerta de la habitación de Isabel. Ella pide hablar contigo, Pablo. Está nerviosa. Quiere que deje entrar a su chaperona, la señora Estela Santos. ¿Se lo permito?

—No se llaman chaperonas, Felipe, sino ‘ángeles de la guarda’. Así se denominan esas dulces y bondadosas mujeres encargadas de proteger a las misses y de evitar que caigan en la tentación de los pecados de la carne.

Pero no dejes entrar en la habitación de Isabel a la señora Estela ni a ninguna otra persona, bien sea ángel o demonio, primero tenemos que conversar nosotros con ella.

XX

Harry y Pablo entraron a la habitación de Isabel. Estaba demacrada.

—Gracias a Dios que vinieron. ¿Es verdad que secuestraron a Yadriela?

Harry le respondió:

—No sabemos. Cambió de hotel o de novio o de ropa interior.

Pero dinos, ¿cómo llegó ese traje rojo a esta habitación?

—Ronny me informó que habían secuestrado a Yadriela. Me llamó por teléfono. El vestido rojo apareció en mi closet. Lo encontré cuando fui a buscar la ropa que me pondría hoy.

—¿Lo tocaste?

—No. Lo reconocí de inmediato y lo dejé en su sitio, tal cual lo encontré. ¡Pasen para que lo vean!

—No lo toques. Llamaré a Felipe para que sus técnicos lo revisen con guantes.

A los pocos minutos llegó uno los técnicos del “ala móvil” e hizo fotografías y algunas pruebas al traje.

—¿Estás segura de que este es el famoso traje rojo?

—Sí, capitán Campbell. Yo no se lo quité a ella, ni lo puse ahí.

—¿Cuándo lo encontraste, Isabel?

—Después de que se fuera el subinspector Maita.

—¿El traje estaba exactamente como ahora?

—Sí.

—¿Hablaste hoy con Yadriela?

—Sí, capitán, pero solo por teléfono. Me llamó para insultarme.

—¿Qué te dijo?

—Que yo le había robado su traje, y que me mataría.

—¿Y qué le respondiste?

—Que estaba loca, que para nada quería yo ese trapo, que ya el concurso había terminado; y le tiré el teléfono.

—¿A qué hora fue eso?

—Poco después de las 9:30 a. m. Había puesto a esa hora el despertador de mi teléfono. No tenía ninguna actividad programada. Fui a mi closet, para ver si estaba mi traje allí, y encontré ese arriba del mío.

—¿Puedes darnos tu celular, Isabel? Te lo devolveremos en unos minutos.

—Tómelo, capitán.

—¿Hiciste o recibiste alguna otra llamada por la central del hotel.

—Repicó como a las 10:00 a. m., pero no lo atendí y seguí durmiendo. Pensé que podría ser Greg y que podía llamarlo luego de bañarme. Habíamos quedado en ir hoy a la piscina.

—Veo en tu lista de llamadas, Isabel, que Ronny conversó contigo durante 12 minutos. La llamada se inició a las 10:05. ¿De qué hablaron?

—Del secuestro de Yadriela. Fue casi un monólogo, pasó varios minutos profiriendo insultos contra Rafa Ramos y criticando el traje rojo.

—¿Cómo se enteró Ronny de la desaparición de la costarricense?

—Una de las encargadas de la limpieza los vio a ustedes cuando entraron al cuarto de Yadriela y se lo contó a Ronny.

—¿Informaste a Ronny que tenías el traje rojo?

—Sí. Y me dijo que me deshiciera de él, que lo botara por el bajante de la basura, porque pensarían que lo había robado. Que ese traje era horrible y que traía mala suerte.

Le respondí que no me parecía correcto botarlo, y que ya le había dicho a usted que lo había encontrado.

—¿Dónde estaba Ronny cuando te llamó?

—No sé. No me dijo, ni se lo pregunté. Supongo que en su habitación.

—¿Quién tiene las llaves de tu cuarto?

—Además de mí, la señora Estela y el personal de limpieza. También Greg usa mi llave magnética; pero eso no se lo diga a la chaperona.

—¿Habían hecho limpieza en tu cuarto?

—Hoy no. Las concursantes exigimos que no limpiaran nuestros cuartos, sino cuando lo pidiéramos expresamente. Nuestros horarios son muy irregulares y el vestuario es muy costoso.

—¿Era la señora que aseaba tu cuarto, la misma que informó a Ronny sobre el secuestro?

—No sé, detective. Quien limpia mi cuarto y el de Ronny es la señora Rosa. No sé si ella asea también otras habitaciones. En la administración podrán informarle.

—¿Saliste hoy de esta habitación?

—No pude: Un agente estaba apostado en la puerta y no me permitió salir. Dijo que eran órdenes suyas. Eso me tranquilizó porque estaba aterrada.

—En la recepción tienes un sobre con correspondencia. ¿Nos autorizas para abrirlo?

—Sí, por supuesto, puede abrirlo. Ese sobre seguramente contiene los pasajes que la organización nos envió para la presentación de la próxima semana en Londres. Antes participaremos en varios eventos publicitarios menores.

—¿Quiénes irían a Londres?

—El señor Randolph, Miss Reino Unido, Miss Brasil, Ronny, Greg y yo, ya que por la muerte de mi amiga Marta Elena, ahora soy la nueva reina de la belleza. Siempre quise tener ese título, pero no así. Ronny irá porque también diseñó mi traje.

No sé si Yadriela ahora podrá también viajar a Londres. Si ella aparece y va, posiblemente será acompañada por su sastre, Rafa Ramos, aunque en definitiva ella no usó el vestido diseñado por él, sino uno de marca.

También nos acompañarán dos de nuestros ‘ángeles de la guarda’, las señoras Estela Santos y Greta Méndez.

XXI

—Mucho gusto, señor Randolph.

—Sé quién es, inspector. Ahórrese la presentación.

—Como que es cierto eso de que usted tiene poderes extrasensoriales que le permiten ver el futuro, señor, porque no recuerdo haber tenido el dudoso honor de que nos hayan presentado antes.

—Sé quién es usted, porque Bianca me informó que la había estado importunando y amenazando. También mis guardaespaldas dicen que usted me ha amenazado con meterme preso.

—A su Bianca, solo le aconsejé buscarse un abogado y otro novio. Una mujer tan linda como esa no debería estar en una sucia y fea celda, como las de dos de sus guardaespaldas. Otro de ellos está en un hospital, porque parece que un mosquito lo picó en el hombro.

A usted, le recomiendo decirme la verdad, si no quiere hacerles compañía. Como se las echa de brujo, me imagino que ya conoce las preguntas que le haré. También le recomiendo llamar a su abogado.

—No tengo necesidad de llamarlo: En un minuto estará aquí, pues cuando supe que venía, tomé la precaución de llamar al doctor Henry Grillet. Nunca ha perdido un caso.

—Siempre hay una primera vez, Randolph. Aunque no soy brujo, yo también llamé a mi asistente, el subinspector Felipe Maita, a un Fiscal del Ministerio Público y a algunos policías uniformados. ¿Podrías brindarme un cafecito mientras esperamos a tu abogado?

—Le pediré a mi secretaria que lo traiga.

—Gracias. Aproveche y péinese, va a salir muy feo en la foto.

—No hablaré ni una palabra más, hasta que llegue el doctor Grillet.

—No se preocupe. Tómese su tiempo, va a tener que hablar bastante, a menos que sea inocente.

El doctor Grillet llego a los pocos minutos. Contrariamente a lo que había pensado Pablo, no era un hombre antipático y prepotente, sino un abogado muy amable. Saludó a Pablo como si fuera un amigo de toda la vida; y le pidió que le concediera cinco minutos para hablar a solas con su cliente; a lo cual el detective accedió.

Después de unos minutos, el abogado salió con el señor Randolph.

—Detective Morles: Le pido disculpas por todas las barbaridades que le dijo Randolph de mí. He ganado muchos casos y he perdido otros tantos, aunque hago más publicidad a los primeros. No es mi estilo impedir que la policía cumpla con su deber. Ustedes hacen su trabajo y los abogados hacemos el nuestro. Los jueces son los que deciden, y no nosotros. Mi cliente le contestará todas las preguntas que tenga a bien hacerle.

—Muchas gracias, Grillet. Es lo mejor para todos. Mi primera pregunta, señor Randolph, es la siguiente: ¿Por qué no vino el presidente de la organización internacional del concurso? Tengo entendido que usted solo es el vicepresidente.

—Por una razón muy lógica, inspector: ¡Porque murió! El presidente, el señor Mark Rosenthal, tenía más de noventa años y falleció de un infarto la semana pasada. Eso apareció en todos los periódicos. Como yo era el vicepresidente encargado de la presidencia, me tocó suplirlo. Da la casualidad que me tocó presidir este certamen.

—Excelente respuesta, Randolph. Un punto a su favor. Vamos con otra: ¿Contrató usted a la señora Estela Santos como ‘ángel de la guarda’?

—No. La contraté como chaperona, no con ese ridículo título, inventado por ella. Estela no es nuestra única chaperona. Tenemos varias de acuerdo con las regiones, idiomas y caracteres. Originariamente, Estela fue encargada de cuidar y de asistir a cuatro de nuestras misses: la hondureña, la dominicana, la costarricense y la brasileña. Pero después de un incidente que hubo entre Marta Elena y Yadriela, decidí asignarles a las dos últimas otra chaperona, la señora Greta Méndez, quien ahora quedó sin trabajo, porque una murió y la otra se fue.

—Empieza usted a caerme bien, señor Randolph. Otro punto a su favor; ese angelical título es ridículo. Si los ángeles de la guarda son como esas viejas, prefiero que me cuide mi Colt 45. Otra pregunta: ¿Conoció usted el incidente del llamado trapo rojo?

—Estoy hasta la coronilla de ese trapo, inspector. Parece que la mayoría de quienes están en este hotel consideran que lo que pasó a ese vestido es más importante que la muerte de Marta Elena.

—Buena respuesta. Ya no me cae tan mal. Otra pregunta: ¿Es cierto que usted tiene poderes extrasensoriales?

—Ja, ja. ¿Quiere saber si en realidad soy brujo, como algunos dicen? No soy brujo, ni creo en eso ni tengo poder mágico alguno, distinto al de mis tarjetas de débito y de crédito, hasta donde aguanten, inspector.

—Sin embargo, Bianca me dijo que usted había hecho un curso de sobrevivencia en las selvas del Amazonas.

—No. Estuve en el Amazonas, sí, pero por muy breve tiempo. Quién sí estuvo en plena selva amazónica haciendo un curso de sobrevivencia, fue mi amigo hondureño Carlos Hurtado. Allá lo conocí. Después, por sugerencia de Bill, lo contraté como profesor de gimnasia del concurso donde embrujó a varias participantes y a la hermana de Marta Elena.

De él aprendí que la mejor técnica para seducir y para que lo respeten a uno es aparentar que se tienen poderes mágicos. La magia y el misterio sirven para ocultar nuestra ignorancia. Hay muchas personas en el mundo que no creen cuando uno les dice algo cierto y profundo, pero que se tragan cualquier cosa absurda que les invente.

De ahí mi fama de chamán o de brujo. Puedo decirle que no creo en supercherías, pero que mi fama de brujo me ha sido útil en la vida, porque hasta muy serios y cultos empresarios han regado la voz de que puedo ver el futuro, y he tenido unos aciertos casuales que la han incrementado. Aunque la mayoría de esos aciertos los he regado o hecho regar yo mismo.

—Otro punto a su favor; sin embargo, los que vienen los ganaré yo, Randolph. ¿Son sus guardaespaldas los ciudadanos Lester Colina, Emerson Rodríguez y Luis Flores?

—Sí. Tienen poco tiempo conmigo. Fue un grave error contratarlos. Debí investigarlos mejor. Acabo de enterarme de que tienen antecedentes penales, incluso por asaltos, robos y homicidios. Me los recomendó el jefe de una agencia de vigilancia y supuse que él los había investigado previamente. Me equivoqué. No estoy de acuerdo con lo que hicieron el día de la final del certamen. Tengo entendido que usted los arrestó y se lo merecen.

—Ellos dijeron que usted les ordenó provocar desórdenes si la hondureña y la dominicana quedaban de finalistas.

—Me duele reconocerlo, inspector, es verdad; pero nunca les pedí que armaran un escándalo de esas proporciones, y menos que intentaran ahorcar a una miss. Yo lo que les pedí, por razones estrictamente personales, fue que las abuchearan, pero no que les hicieran daño.

El abogado del señor Wilson intervino:

—¿Me permite, Morles? Me gustaría aclarar un pequeño punto, con relación a las “razones estrictamente personales”.

—Puedes hacerlo, Grillet. Pero todo lo que digas quedará en acta.

—Se lo agradezco. Entiendo que a usted le parecerá raro, y lo es, que el encargado de la presidencia del certamen, haya ordenado a sus guardaespaldas que abuchearan a unas de las candidatas.

—Así es, abogado. No solo es raro, es anormal.

—Lo que pasa, inspector, es que ese concurso no está manejado por robots, sino por seres humanos. Y a veces, como en este caso, el corazón dirige al cerebro y no a la inversa.

—Si lo que quieres decirme, Grillet, es que Randolph tenía un romance con la exuberante miss Bianca y que para obtener sus favores, provocó un caos que ocasionó una muerte, una mujer en estado de coma, un posible secuestro, numerosos heridos y un incendio, entre otros románticos incidentes, debo decirte que estoy enterado de todo eso.

—¿Usted está enterado de mi relación con Bianca? ¿Cómo lo supo? Preguntó asombrado Wilson.

—Sí, hijo. De eso y de muchas cosas más, como que las armas las suministraste tú a tus guardaespaldas, que les ofreciste $500 a cada uno, y les pagaste solo la mitad; que te haces pasar por brujo para asustar a las otras candidatas y un largo etcétera.

Pero mi olfato de policía me indica que podría haber algo más grave y profundo que no me has dicho… No creo que un hombre que aspire a quedarse en la presidencia de una organización de tanto prestigio, haya hecho eso solo por acariciar los melones de la señorita Melo. Estás metido en un serio problema.

—Detective, veo que mi cliente, en los breves minutos que usted me concedió para que hablara con él, no me informó adecuadamente sobre los antecedentes del caso. ¿Tendría usted inconveniente en continuar este interrogatorio para mañana a la misma hora? Él no se ha acogido todavía al precepto constitucional que lo exime de declarar en causa propia…

—Él puede hacerlo cuando quiera, Grillet. Tiene el derecho de permanecer callado. Si no desea seguir declarando, que no lo haga, pero sabes que eso podría ser mal visto por el juez de la causa, sería como un reconocimiento de culpabilidad.

No tengo inconveniente alguno en diferir el interrogatorio hasta mañana, pero adviértele a Randolph que el marcador se volteó en su contra, y que va a ser difícil que logre recuperar los puntos perdidos. Lo que está en juego no son los cariñitos de la melosa señorita Melo, sino la libertad de Randolph por muchos años o décadas.

No debe abandonar el hotel sin mi autorización. Tenemos suficientes indicios para obtener una medida privativa de libertad.

—Mi abogado no tiene necesidad de advertirme sobre eso, inspector. Si antes no tenía clara mi situación, ahora sí. Estoy seguro de que esto jamás le habría sucedido al señor Rosenthal. Siempre fue muy objetivo y responsable. Jamás interfirió con las decisiones del jurado. Creí tener sus aptitudes, pero me equivoqué. Hoy mismo presentaré mi renuncia formal e irrevocable al cargo que tan mal desempeñé.

Permítame aclarar mi mente, porque temo que esto está tomando un mal rumbo. Veo que caí en una trampa, no suya, inspector, sino preparada y montada por otras personas. Detrás de estos concursos se mueven muchos intereses. Le agradezco el trato educado y ajustado a la ley, a pesar de que fui muy grosero con usted.

—Tranquilo, Randolph. Pregúntale a tu abogado, dile toda la verdad, y consúltalo también con la almohada. Pero te aconsejo que esta noche duermas sin compañía, aunque haga frío y tengas hambre.

En tu descargo, te diré que el 90% de los hombres habría caído al igual que tú en esa seductora y bella trampa; y que el 10% restante estaría lamentando no haber caído en ella.

XXII

El detective llegó cansado a su casa. Tenía varios días sin ver a Magda, su esposa y a sus hijos.

—Pensé que me habías dejado para siempre, Pablo, para quedarte con esa dominicana…

—¿Dejarte yo? ¡Soy loco, pero no tanto! ¿Cuál dominicana, cariño?

—La tal Isabel, la que mató a la reina para quedarse con su corona.

—Despreocúpate. Todas esas mujeres son muy bellas, y como dice Harry, en su gran mayoría son buenas personas que se sacrifican y luchan por elevar su nivel de vida.

Además, Magda, estoy harto de tantas bellezas. ¡Ya me repugnan! Bueno es cilantro, pero no tanto.

—Te conozco. A mí no me engañas. Te apuesto a que fuiste a verlas cuando estaban en traje de baño.

—Te equivocas. Cuando iba a comenzar la grabación de una sesión de fotos en la piscina, decidí quedarme en un cuarto admirando el escultural cuerpo de Yadriela, la de Costa Rica. Pero ella no estaba en traje de baño, sino en un perfumado traje de Eva.

—¿Si? Me imagino que inmediatamente la consideraste inocente.

—No, Magda. Esa chica de inocente tenía lo que yo de chino, pero mejor es que desvíes tus celos a otra de las chicas. La pobre Yadriela desapareció.

—¿Es cierto o es un invento para que no me ponga celosa?

—No lo sé. Parece ser que te tiene miedo y decidió irse, o que tú la secuestraste, Magda. Pero lo único que me dejó de recuerdo en su habitación fue su aroma y una minúscula prenda interior.

—¿Quién la secuestraría? ¿Un novio celoso, porque se enteró de que ella se acostó contigo?

—No. Puede que se haya ido por sus propios medios o que alguien se la haya llevado. A estas alturas de la investigación no puedo afirmar, ni negar que haya sido un novio. Sin embargo, si lo fue, no sería porque ella se hubiese acostado conmigo, porque desafortunadamente eso no sucedió; aunque te confieso que estuve viéndola y oliéndola, sentado en su caliente y mullida cama.

—¡Seguro que la secuestró la Isabel esa! ¡Pronto aparecerá su cadáver! ¡Quiere quedarse con la corona de Marta Elena Garcés y contigo! ¡Esa mujer está enamorada de ti, Pablo! No me lo niegues. No hace más que repetir que eres su salvador, que eres el mejor, más bello, cortés, agradable y educado policía que ha visto en su vida, y que eres muy buen mozo… Eso lo dice esa descarada una y otra vez por radio y por televisión.

Soy la hazmerreír de todas mis amigas. Ya los periodistas hablan de un romance entre ustedes.

—Son solo rumores. Esa chica es muy seria…

—¿Rumores? ¡Yo la vi! Una reportera le preguntó a esa Isabel si se casaría contigo si tú le propones matrimonio; y ¿sabes lo que le contestó? Respondió que sí, que encantada se casaría contigo, que no lo pensaría ni un minuto… ¿Por qué no le dijiste que eras casado y con hijos?

—Porque no tuve tiempo e ignoraba que había desatado tan furiosa pasión en esa pobre muchacha. Hablamos solo de la difunta Miss Honduras.

—Me imagino que ahora yo no te llamo la atención. Después de casi una semana viendo esas bellísimas mujeres desnudas, ¿qué interés puedes tener en una madre de familia como yo?

—Mucho más que antes, Magda. Aparte de que para mí eres la más bella de las mujeres de todo el universo y la única a quien amo. Sin embargo, no te daré una corona, no vaya a ser que te pase lo que le sucedió a la hondureña.

Quiero tu colaboración para resolver este caso. Si eso es un lío de mujeres, nadie mejor que tú podría ayudarme a desenredarlo.

—Te ayudaré si me prometes que le vas a dar una cachetada frente a las cámaras a esa Isabel. No, mejor deja que sea yo quien se la dé, para que aprenda a no tratar de quitarme a mi hombre.

¡Serás feo, flaco, loco, peludo, desgarbado y pobre, pero eres mío, y yo te vi primero que ella!

Además, me muero de curiosidad por saber lo que pasó en ese concurso. Cuéntamelo todo, hasta lo que hiciste con Yadriela y con esa Isabel.

Fue una noche larga, en la que Magda parecía la detective y Pablo el asesino. Pero esa conversación con Magda ayudó a Pablo a poner en orden sus pensamientos y a analizar mejor las respuestas que las candidatas al certamen habían dado a sus preguntas.

—¡Cuídate, Pablo! Desconfía de la que te parezca más inocente. Las mujeres sabemos fingir. Los hombres se dejan seducir por las mujeres bellas y tontas, pero no existen mujeres tontas, sino hombres que las creen tontas.

Las mujeres explosivas como Yadriela y Bianca son más sinceras que esas con ‘carita de yo-no-fui’, como esa Isabel, que hecha la tonta lo que quiere es quedarse contigo para echárselo en cara a las demás concursantes. ¡Después te va a dejar hecho un guiñapo!

No busques al asesino solo entre las enemigas de Marta Elena. Para saber lo que le pasó, investiga más a su círculo de amigos y relacionados. Olvídate del vestido. ‘El trapo rojo’ puede ser solo eso: un trapo rojo para desviar la atención.

En la mañana, Pablo desayunó y conversó familiarmente con su esposa y con sus hijos. Cuando afectuosamente se despidió de Magda, esta le dio un beso que le manchó el cuello de la camisa.

—Eso es para marcar mi territorio; para que esa estúpida de Isabel sepa que tienes dueña y que tendrá que vérselas conmigo.

Pablo no pudo evitar soltar una carcajada:

—¡Cualquiera creería que estás casada con Brad Pitt!

XXIII

Los esposos Garcés se acercaron a Pablo.

—¿Cómo está inspector? Tenemos entendido que usted quería hablar con nosotros. Dijo el señor Manuel Garcés.

—Sí, pero solo para hacerles algunas preguntas de rutina sobre el lamentable fallecimiento de su hija Marta Elena. Mi más sentido pésame.

—Gracias. Le estamos muy agradecidos. De no haber sido por usted, también a nosotros nos habrían matado.

—¿Entonces ustedes piensan que su hija fue asesinada?

—Nuestra hija no solo era bella, sino también muy saludable. Trotaba y hacía gimnasia todos los días. No bebía licor, no fumaba y comía sanamente. Hablamos con ella pocas horas antes y estaba contenta y feliz. Sabía que ganaría el concurso. Desde pequeña había trabajado para conquistar esa corona. Era su sueño y se le hizo realidad, pero no creemos que, como algunos dicen, le haya dado un infarto por la alegría.

—¿Si no fue por un infarto, cuál creen ustedes que fue la causa de su muerte?

—Creo que es usted quien debería respondernos esa pregunta.

—No puedo. El secreto sumarial me impide darles informaciones en esta etapa de la investigación.

—Si están investigando es porque también sospechan que fue un crimen.

—Es posible. Pero las preguntas las hago yo. ¿Qué les dijo ella cuando la vieron por última vez?

La madre, Judith de Garcés, contestó:

—Me dijo que ganaría el concurso; que nuestra vida cambiaría en pocas horas.

—¿Eso nada más?

—No, también me habló de unos asuntos personales.

—¿Cuáles?

—Son cosas que una hija dice a su madre. Ni siquiera las he comentado a mi esposo.

—Señora, estoy investigando el asesinato de su hija mayor y el atentado contra la menor. A usted más que a nadie le interesa que se sepa la verdad.

—Entiendo. Me dijo que ella terminaría con su novio Bill, porque había descubierto algo sobre él que calificó como una traición.

—¿Le dijo qué era?

—No quise que hablara más de ese tema en ese momento, podía ponerla nerviosa y debería estar muy serena para la sesión de preguntas.

—¿Mencionó a Yadriela?

—No.

—¿Y Greg? ¿Qué opinaba sobre las relaciones de Marta Elena y Bill?

—Cuando se enteró de la relación de su hermana mayor con Bill se rió y dijo que Marta Elena tendría que meterse a vegetariana, porque ese botánico solo comía lechugas y zanahorias.

Creo que a Greg le convino ese noviazgo, porque estaba enredado con Isabel, la dominicana, la compañera de cuarto de Marta Elena.

Usted sabe quién es esa dominicana, inspector, porque por la prensa dicen que es su amante y que quiere quitársela a Greg. Ella misma dijo que con gusto se casaría con usted. En un periódico leí que usted era casado, pero que estaba en trámites de divorcio.

—Dígale a Greg que se quede tranquilo, que sí estoy felizmente casado, que jamás he pensado en divorciarme de mi esposa, a la cual siempre he sido y seré fiel. Creo que soy el único hombre en este planeta que no quiere robarle ese monumento a Greg.

—Él lo odia, inspector. Dice que le caerá a golpes cuando lo vea. Tenga cuidado con lo que dice o hace, Greg es muy violento.

—Gracias por el dato. ¿Qué opinión tenía Greg sobre la otra pareja, la que formaban Fernanda y Carlos?

—No le gustaba. Él siempre ha sido muy permisivo con Marta Elena y excesivamente protector y restrictivo con su hermana Fernanda.

Pero en esos días todos estuvimos centrados en el sueño de Marta Elena. Yo sabía la emoción que mi hija mayor estaba sintiendo, porque yo también fui reina de belleza de mi país.

—¿No estaría más bien Marta Elena realizando la aspiración de su madre?

—Ganar el certamen era su máxima aspiración, señor. Y la mía también. Ella no solo estaba realizando su sueño, sino el nuestro, el de toda la familia Garcés, incluida Fernanda. Una buena hija desea hacer realidad los sueños de su madre, y viceversa, una buena madre quiere que se realicen los de su hija.

Estuve a punto de ganarme esa misma corona hace varios años: Quedé entre las cinco finalistas en el concurso internacional. Colaboré con mi hija para que fuera reina, y lo logré.

—Quien lo logró fue Marta Elena y no usted, señora. ¿No aspiraría también Fernanda a esa misma corona?

—No en esta oportunidad. Fernanda no pudo concursar en el certamen internacional, porque fue rechazada en el concurso previo, el de la elección de Miss Honduras. Además, ella sabía que Greg no toleraría que ingresara al certamen. Ese ambiente no era para mi hija menor.

—Pero Greg sí aceptó que Marta Elena concursara. ¿No le parece extraño?

El señor Manuel Garcés intervino:

—Tiene razón, inspector. Ahora que usted lo dice, me parece que ambos descuidamos un poco a Fernanda, quizás porque pensamos que estaba tan interesada como nosotros en que su hermana ganara el concurso.

Cada una de nuestras hijas tenía su novio y vivían felices. Pero Fernanda era tan bella o más que Marta Elena y de haber participado, también habría ganado. Pero como dijo mi esposa Judith, para llegar acá necesitaba primero ser Miss Honduras, y Fernanda ni siquiera fue aceptada.

—¿Sabe por qué no fue aceptada?

—Según Greg, que fue quien hizo los trámites para los dos, porque la consideraron muy joven, a pesar de que tenía la edad reglamentaria. Era una u otra, ambas no podían ser electas simultáneamente Miss Honduras.

El señor Garcés prosiguió:

—Es verdad que el concurso se convirtió en una obsesión para mi esposa. Era como si ella misma estuviera concursando de nuevo. Me sentí desplazado. Ahora entiendo que quizás Fernanda pudo sentir lo mismo.

Pero mi esposa las amaba por igual. Siempre quiso lo mejor para las dos, para todos. Incluso, con una ligera preferencia hacia Fernanda, porque era la menor. Judith dedicó su vida a sus tres hijos, y lo peor es que la pobre ahora tiene el sufrimiento de la muerte de su amada hija mayor y el de la gravedad de la menor.

—¿Quién cree usted, señor Garcés, que podía odiar a ambas hermanas?

—No tengo idea, inspector. Ellas siempre se llevaron muy bien. Jamás hubo celos entre mis hijas. Marta Elena quería que la reina fuera Fernanda, y esta que la reina fuese su hermana. No hubo jamás problema alguno entre ellas. No solo eran hermanas, sino también amigas.

La señora Garcés intervino:

—Siempre las quise igual, pero no eran de la misma edad, inspector: Fernanda era cuatro años menor que su hermana. Ese certamen era la última oportunidad de Marta Elena para obtener esa corona. Hice todo lo posible para que aceptaran a cualquiera de ellas. Y los promotores del concurso en Honduras decidieron que fuera Marta Elena.

Fernanda no se molestó por el hecho de que hubiesen aceptado a su hermana en el concurso y no a ella. Se alegró y la felicitó. Entendió que ella era todavía muy joven y que en el futuro tendría nuevas y mejores oportunidad para participar y para triunfar.

Fernanda hablaba con emoción de que participaría el próximo año y que serían dos hermanas que seguidamente ganarían la misma corona. Se dedicó por entero a promover a su hermana, a apoyarla y a ayudarla.

Pero poco antes de la final del certamen cometí el error de decirle a Fernanda que Greg no habría aprobado su ingreso al concurso.

Supongo que fueron el cansancio, los nervios y la emoción del concurso, lo que la llevó por primera vez en su vida a decir algo en contra de su hermano.

Fernanda se molestó mucho por lo que en mala hora le expresé y en vez de agradecer la protección de Greg, me dijo que él era un vago, que estaba mezclado en negocios turbios, que solo se acercaba a la casa a pedirnos dinero para salir a parrandear y que nunca se había ocupado de ellas.

Llegó al extremo de afirmar que Greg y todos nosotros estábamos parcializados a favor de Marta Elena, porque él andaba enredado con Isabel, su compañera de cuarto, y que él le había hecho una cosa horrible.

—¡No siga hablando, señora! Tiene el derecho de permanecer callada y de llamar a un abogado.

—No, inspector, quiero desahogarme. ¡Necesito hacerlo!

—Lo siento, señora. No la oiré, aunque insista. No soy psicólogo, sino policía. Llame a su abogado. Si no tiene uno, el Estado se le proveerá gratuitamente.

Señor Manuel, por favor, dígale a su esposa que no siga hablando y que se haga asistir por un abogado.

—Veo que es usted un policía correcto, detective. Le ruego diferir esta entrevista. Lo llamaré tan pronto Judith y yo contratemos a nuestro abogado. Si quiere preguntarme algo más a mí, se lo responderé. Yo no necesito abogado.

—Prefiero esperar a que venga con él. Para su tranquilidad, nada de lo que su esposa ha dicho hasta ahora podrá ser utilizado en su contra.

XXIV

—¿Inspector Morles?

—Sí, ¿Quién llama?

—Soy el doctor John Fernández, el médico que atiende a la señorita Fernanda Garcés.

—¡Qué rápido pasan los meses, doctor! Lo que llevo en la muñeca debe ser un calendario y no un reloj. Creía que solo habían transcurrido diez horas desde nuestra conversación.

—Disculpe, inspector. Pero esto es serio. ¿Podría venir inmediatamente?

—En unos diez minutos, más o menos, estaré allá, doctor. Voy manejando mi vehículo y estoy cerca.

—Lo esperaré en mi consultorio. Puede entrar por la puerta del personal médico. Autorizaré su ingreso.

—Gracias. No tardaré.

El doctor Fernández se adelantó para recibir a Pablo en la puerta del hospital.

—Venga conmigo, inspector. Perdone lo mal que lo traté en nuestra reunión anterior. Aquí el trabajo es desagradable y fuerte, y nos hace perder la calma.

—No se preocupe, doctor. Mi trabajo no es tan desagradable ni fuerte como el suyo, excepto cuando me disparan, pero ya tengo varias heridas de balas en el cuerpo y uno se acostumbra a todo.

La última vez que me hirieron, fue en la pierna derecha. Yo mismo me saqué el proyectil con un bolígrafo y me fui caminando hasta el hospital. Eso fue como a las 5:00 a. m. A las 6:10 a. m. llegué a mi trabajo, y el capitán Campbell me reclamó por haber llegado diez minutos tarde.

Pero hay días peores que ese, como cuando me metieron dos balas en el pecho… Bueno, no quiero aburrirlo con mi rutina diaria, ¿Qué pasó? ¿La señorita Fernanda despertó?

—Sí y no.

—Muy explícito doctor. Aunque también pudo ser ‘no y sí’.

—Todavía está inconsciente, inspector. Esta madrugada despertó y con gran dificultad pidió hablar con el señor Carlos Hurtado.

—¿Y hablaron?

—Por breves minutos.

—¿A qué hora fue eso?

—Hace una hora, más o menos. Pero ella había recuperado el conocimiento unas dos horas antes.

—¿Cuánto tiempo hablaron Carlos y ella?

—No más de cinco minutos.

—¿Qué le dijo Fernanda?

—No sé. El señor Carlos pidió que los dejara solos.

—¿Le comentó él lo que Fernanda le dijo?

—No. Dijo que ella no pudo articular palabras. Pero puede interrogarlo.

—¿Alguien más logró hablar con ella?

—Sí. Antes de que llegara el señor Carlos, entraron, separadamente, el padre de la chica, el señor Manuel Garcés, y su hermano, Greg Garcés, con quienes conversó muy brevemente. Ella le dijo a este último que quería acicalarse, para que su novio no la viera en ese estado. Ella misma se pintó los labios.

No obstante, después que conversó con Carlos la señorita Fernanda comenzó a respirar muy mal, y en este momento la estamos auxiliando con oxígeno. Está muy delicada.

—¿Algunas otras personas ingresaron a la unidad de cuidados intensivos antes que Greg y Carlos lo hicieran?

—Vino demasiada gente. Esta mañana, muy temprano, antes de que recuperara la consciencia, vinieron sus padres. Suspendí las visitas, porque se alteró mucho y las alarmas de los instrumentos se dispararon.

También vinieron al hospital tres hermosas mujeres, llamadas María del Rosario, Gina y Encarnación. Estuvieron un rato en la sala de espera y hablaron con el señor Carlos.

Después llegó una cuarta miss, cuyo nombre es Isabel, creo que es la nueva reina de la belleza. Estuvo todo el tiempo con el señor Greg.

Cuando esas misses se fueron, vino una brasileña que causó una verdadera conmoción en este tranquilo recinto: se identificó como Bianca, llegó acompañada del señor Randolph Wilson y de un abogado de apellido Grillet. Pidieron ver las radiografías, y no se lo permití.

—¿Randolph y Grillet? ¡Qué raro! Hizo bien, doctor. No le dé a nadie información alguna, a menos que traiga una orden mía o de un tribunal.

—No se preocupe. Conozco el procedimiento. Coloqué a buen recaudo la memoria médica y todo el historial de la señorita Garcés.

—Usted sospechó que algo irregular sucedió, ¿verdad? Si no, no me habría llamado.

—Así es inspector. Temo que la paciente haya sido envenenada hoy, pero necesitaré mucho tiempo para determinar cuál es el veneno, y cuándo y cómo le fue suministrado. Temo que la señorita Fernanda pueda fallecer en cualquier momento, antes de que lo averigüemos

—Lo más probable es que el veneno sea d-tubocurarina, doctor; uno de los principales componentes del curare. Tenemos un caso similar.

Lo pondré en contacto con el médico forense Henry Fowler. Él le sugerirá como detectarlo, y cómo contrarrestarlo, en caso de ser ese el tóxico. Tengo entendido que el agua con sal es una buena precaución, pero el médico es usted, no yo.

Los efectos de la d-tubocurarina pasan rápido, si la víctima es fuerte y tiene capacidad para resistir. De modo que ese tóxico no pudo haberle sido suministrado antes de que llegase a este hospital. Usted está en lo cierto al opinar que ese veneno le fue administrado muy recientemente, hoy mismo.

Alguno de los visitantes se lo inyectó.

Ordenaré a nuestros agentes que vigilen permanentemente la unidad de terapia intensiva, para evitar que extraños ingresen a la misma. Solo podrán entrar a esa Unidad usted y las personas a quienes expresamente y por escrito haya autorizado.

Quiero hablar con la señorita Garcés, tan pronto ella esté en condiciones de hacerlo.

—Le pido disculpas nuevamente, inspector. No lo traté bien. Pero dígame: ¿Es cierto eso de que usted mismo con un bolígrafo se sacó una bala de la pierna, y llegó caminando a un hospital?

—¿Quiere ver la cicatriz de la herida, doctor?

—No. Le creo. Estoy necesitando aquí un ayudante como usted.

—Yo también le pido disculpas, doctor, por haber dicho que con un bisturí era más peligroso que un mono con una navaja. Esas cosas se piensan, pero no se dicen. Ah, y se me olvidaba aclararle: ¡Fui el policía loco que disparó en el anfiteatro!

—Lo sabía. Lo vi por televisión. Lo reconocí desde el principio.

Vuelva cuando quiera, inspector. Usted sabe cómo romper la fastidiosa rutina de un hospital. Acérquese, aunque no tenga un caso para investigar y no lo hayan herido.

XXV

—Isabel me dijo que usted quería interrogarme, ¿y si me niego?

—Te mando con una patrulla a la comisaría y te dejo encerrado en un oscuro sótano, hediondo a orines, con la peor escoria de nuestra ciudad. Te aseguro que mañana a esta hora estarás cantando como Pavarotti.

—¿No sabe usted quién soy? Todos me conocen y me respetan, soy Ronny de la Fuente, el mejor y más famoso diseñador de modas del mundo.

—Yo no te conozco, y creo que Rafa Ramos tampoco está de acuerdo con esa afirmación, Ronny.

—¿Esa rata fue quien le dijo que me interrogara? ¿Cuánto le pagó? Yo le daré el doble, si la deja esta noche en el calabozo.

—Es una oferta difícil de rechazar, no por la paga, sino porque me agrada la idea de que Rafa y tú pasen esta noche juntos en la misma celda, conversando muy animadamente sobre sus respectivos diseños.

—¿Por qué? ¿Qué delito he cometido? ¿Acaso es un crimen hacer diseños de alta moda en este país?

—Eso no es delito, Ronny; pero intentar sobornar a un funcionario público para que arreste a un competidor, sí lo es. Sin embargo, no te preocupes, por ahora no tengo interés en que les tomes las medidas a los diez matones mal encarados que están en ese calabozo.

—¿Qué es lo que quiere? ¿Ya interrogó a Rafa? ¿No? ¿Y por qué soy yo el primero?

—Las preguntas las hago yo, amigo. No corresponde a la tela preguntarle al sastre por dónde va a hacer el corte. ¿Está claro?

—Sí.

—¿Dónde y cuándo conociste a Marta Elena?

—En Tegucigalpa. Fue a mi taller de costura buscando trabajo como secretaria. Pero cuando la vi, le ofrecí que fuera mi modelo. Yo la formé. Le prometí que le conseguiría la corona de la mujer más bella del mundo. Y cumplí mi promesa.

—La señora Judith dice que fue ella quien la hizo ganar esa corona.

—¿Esa guacamaya le dijo eso? ¿Y usted creyó ese cuento?

—Ella sabe de eso, fue reina de belleza. ¿Y tú? ¿También fuiste reina de belleza?

—No sea insolente. Desde luego nunca he sido reina, pero le aseguro que sé más de belleza que todas las mujeres del mundo.

—No te angusties, disculpa. Lo de si fuiste reina

fue un chiste malo.

Háblame del traje de Marta Elena. Tú lo diseñaste, ¿cierto?

—Sí, fue una de mis mejores creaciones, lo llamé ‘El cisne blanco deja su estela en el tranquilo lago nevado’.

—Muy poético, pero ese cisne debó haber pasado mucho frío y trabajo para poder nadar y dejar su blanca estela en un lago congelado.

—No le puedo pedir a un policía que comprenda el lirismo que hay en ese nombre. Pero el cisne representa la belleza, la elegancia, la pureza… ¿Ha visto usted alguna vez un cisne, policía?

—No Ronny. Pero en el corral de mi casa tuve unos pequeños gansos que un tío le regaló a unos sobrinos. Eran, ruidosos y muy agresivos. Tuve que dárselos a una señora amiga, porque crecieron y eran insoportables. Un día me invitó a un almuerzo para que los probara. Prefiero la carne de gallina. Pero le confieso que nunca me he comido un cisne. Deben tener una carne deliciosa.

—No sea prosaico. ¿Cómo se le ocurre comparar a un cisne con unos gansos? Además, no creo que nadie haya osado jamás comerse a un cisne. No repita esa barbaridad, pues con toda razón dirán que usted es un policía inculto.

—Vamos al grano, sastre: ¿Quién te encomendó hacer el traje de Marta Elena?

—Ella misma. Pero no me llame sastre, llámame modisto o diseñador, por favor.

—¿Cuánto cuesta una de tus creaciones, señor modisto? La más barata de todas, no estoy pidiéndote que me digas el precio de uno de tus cisnes, sino el de una tosca gallina criolla.

—Entre $40,000 y $120,000. A veces, mucho más, dependiendo de la tela, de los cristales y otros accesorios.

—¿Cuánto costó el traje de Marta Elena?

—A mí me costó $45,000. Pero eso solo fue lo que pagué a mis proveedores por los materiales, sin contar la obra de mano, ni el diseño. Era un traje para una reina.

—¿Y esa muchachita que llegó a tu taller buscando trabajo como secretaria sacó su monedero y te pagó $46,000 en efectivo? ¿Crees que voy a tragarme ese cuento?

—No. $45.000 fue únicamente mi costo de producción. Tenía más de 3.000 minicristales de Swarovski, colocados uno a uno, que le daban un efecto de ‘polvo de estrellas’, aparte de varios metros de finísima tela italiana, y bordados y brocados tejidos a mano por una artesana de Madeira. El traje valía mucho más.

—¿Y cuánto te pagó Marta Elena?

—Ella me pagó solo con su cariño y le quedé debiendo. No recibí ni un dólar por esa obra de arte, que después esos miserables destruyeron.

—En otras palabras, te pagó con su cuerpo… Le regalaste el traje a cambio de sexo.

—¡No! ¡Por Dios, qué bruto y vulgar es usted! Me pagó con su amor, con un amor tan blanco y tan puro como su traje. ¡Ella era mi cisne! ¿No lo entiende?

—Una hembra de cisne purísima, que se acostaba con un novio llamado Bill.

—¡Puaf! Esa era otra clase de relación, baja, inmunda, impura. Pero el verdadero amor, el puro, ese me correspondió a mí. Solo a mí. Yo era el dueño de su corazón, no ese horrible monstruo peludo.

—¿Cómo diseñaste ese traje?

—Fue un trabajo de muchos meses. Primero estudié el cuerpo de Marta Elena, centímetro a centímetro, hasta que lo memoricé totalmente. Tengo grabados en mi mente todas las curvas, pliegues, hendiduras y protuberancias de ese cuerpo de diosa. Eso me llevó varios días de trabajo.

—Me imagino que fue un trabajo agotador, repugnante. Cuando necesites un ayudante, cuenta conmigo.

—Después vino el traje de papel de arroz.

—¿El traje de papel arroz?

—Sí. Es una etapa en la que fui colocando delgadísimas tiras de papel de arroz ligeramente rociado con agua tibia sobre el cuerpo de Marta Elena. Al secarse esas tiras, logré tener moldes de sus curvas.

Usando esos moldes hice piezas tersas de tela para tener una reproducción volumétrica y exacta del cuerpo de la bella joven.

—¿No habría sido más práctico y rápido hacer una versión digital del cuerpo de Marta Elena?

—Usted debe ser de esos que preparan la mayonesa con batidora eléctrica en lugar de hacerla manualmente, con varillas.

—Te equivocas: Nunca he hecho mayonesa. Ni con batidoras eléctricas, ni de mano. La compro hecha.

—No voy a comentar eso. Allá usted. Hay gente que come basura.

—Sigue con la explicación de cómo hiciste el traje de Marta Elena. A menos que quieras seguir dando tu clase de cocina en la prisión.

—Bueno, con esos parches, perdone la fea expresión, hice los patrones con los cuales corté el vestido que había diseñado mentalmente.

—Pensé que con ese último paso ya estaba listo.

—No, inspector. Eso fue solo el principio. Un traje para una reina de belleza tiene que ser ergonómico: No le puede sobrar ni faltar ni un milímetro; debe acariciar suavemente su cuerpo, seguir sus formas. Tiene que ser casi un ‘body paint’, solo que a diferencia de ese, realza determinadas partes o las hace menos notorias, según el caso; y corrige las pequeñísimas imperfecciones del hermoso cuerpo que viste.

—¿Para realzar o disimular partes del cuerpo de Marta Elena, usaste sostenes o piezas de plástico o de metal? ¿O ropa interior con telas especiales?

—¿Piezas de metal? ¿Ropa interior? ¿Está loco? Usted como sastre sería un troglodita.

—Mira, lagartija con tijeras: Aquí quien insulta soy yo. Te hice una pregunta y me la respondes claramente con un ‘sí’ o con un ‘no’, debidamente razonado, o te llevo a la comisaria. Si quieres puedes llamar a tu abogado.

—¡No se altere! Mis trajes jamás llevan piezas de plástico o de metal, salvo en la cremallera, cuando el diseño lo exige.

Mis modelos no usan ropa interior, ni sostén. El mismo traje les levanta los senos y los glúteos, si eso es lo que desea saber. Algunas formas las logro con ballenas, que son dientes auténticos de ese cetáceo, muy flexibles y planos.

Se requiere mucha experiencia y conocimientos para escoger la forma, tamaño y textura de esos dientes, hoy muy costosos y difíciles de conseguir por causa de las medidas de protección a esos animales.

Los hilos son todos de algodón. Los colores son naturales. ¿Contento?

—Por fin comienzas a hablar claro, pajarito.

—¡No me falte el respeto!

—Está bien. ¿Cuántas ballenas colocaste en el traje de Marta Elena?

—Es un secreto profesional.

—No hay problema, Ronny. No estás obligado a decírmelo. Pero esta noche la vas a pasar en la cárcel. Me saludas al ‘Tirabuzón’, nuestro huésped casi permanente.

—El traje de Marta Elena tenía cuatro ballenas.

—¿Dónde?

—Dos en el vientre y dos en los muslos.

—¿Dónde está ese traje?

—Lo que resta de él, debe haber quedado en la morgue. Ustedes se llevaron a mi amada Marta Elena.

—Gracias, Ronny, por tu clase de corte y costura.

—Me trató muy mal, inspector. Me quejaré a su superior.

—Estás en tu derecho. Todos lo hacen. Menos mal que mi superior es mi papá.

—¿Su papá es su jefe? ¿Eso es legal? ¿No es nepotismo?

—No sé. Consultaré con mi abogado, pero tú le pagas los honorarios. Si me botan, me meto a sastre.

—¿Puedo preguntarle algo, inspector?

—Díme primero cuál es su pregunta y se la responderé, si es que puedo.

—La investigación tiene que ver con la ballena que faltaba, ¿verdad?

—¿Cuál ballena?

—Marta Elena me dijo que se había perdido una de las ballenas, pero que luego apareció.

—Eso es importante, Ronny. ¿Cuál de ellas?

—Una de las dos miniballenas que yo le había colocado en la entrepierna.

—No me habías dicho que habías colocado allí ballenas.

—Le dije que en el vientre, pero en realidad estaban más estratégicamente situadas.

—¿Por qué allí?

—Para crear en un poco de relieve en esa zona.

—¿Sabes dónde estaba esa ballena?

—Es posible que cuando Marta Elena se probó el vestido, esa ballena se haya salido de su sitio, quedando ensartada en alguno de los pliegues.

—Ese vestido fue probado varias veces. ¿Pueden desprenderse fácilmente las ballenas?

—No. Por lo general, las coloco antes de la prueba final. Jamás una se había desprendido de su sitio.

—¿Y cómo las colocas?

—Las inserto entre dos costuras de hilo que forman como una especie de canal o ranura muy pequeña, en las que quedan ajustadas. De allí normalmente no pueden salirse.

Son parecidas a las ballenas que antes se colocaban en los cuellos de las camisas de los hombres, para que no se arrugaran, aunque mucho más pequeñas y delgadas. Pero las de las camisas por lo general son de plástico. Las de ballenas son mucho más flexibles y traen suerte.

—Tus ballenas no le trajeron a Marta Elena suerte sino muerte, Ronny.

¿Fue ella misma quien colocó nuevamente en su sitio la ballena que apareció?

—Supongo, inspector.

—¿Son puntiagudas?

—No. Las que yo coloco tienen una punta roma para evitar que rompan el vestido.

—¿Pero pueden ser afiladas?

—Muy fácilmente, con una simple navaja.

—Eso es todo por ahora. Ronny.

—No pondré ninguna denuncia contra usted, inspector. Veo que sabe lo que está haciendo. Yo amaba a Marta Elena, y quiero que encuentre y castigue al culpable. Sé que lo hará.

—Gracias, Ronny. No podría dormir pensando en esa denuncia. Mi asistente te hará un interrogatorio formal, con la asistencia de tu abogado. Nada de lo que me has dicho hasta ahora podrá ser utilizado en tu contra.

—Recuerde que lo de las miniballenas es secreto profesional.

XXVI

—¿Rafa Ramos?

—Sí. ¿Qué quiere? ¡Estoy ocupado! Venga la semana próxima, por favor.

—Mira, Rafa. No acostumbro a pedirle citas a nadie y menos a un vulgar sastre.

—¡Si no se retira, llamaré a seguridad!

—Estás hablando con la seguridad. Soy el detective inspector Pablo Morles del Departamento de Policía. Segundo en la línea de mando, si es que te interesa.

—Perdone, no lo había reconocido. No tiene usted cara de policía. Los que yo conozco son gordos y grasientos.

—Interpretaré eso como un elogio. Pero vas a tener que contestarme unas cuantas preguntas. Tienes el derecho de permanecer callado. Si quieres las respondes, si no, no lo hagas. De todas maneras nada de lo que me respondas podrá ser utilizado en tu contra.

—¿Puedo responder sus preguntas mientras corto este traje? Tengo que entregarlo en una hora.

—No, Rafa. Es un interrogatorio informal, pero muy serio, y vas a prestarme mucha atención, porque en la cárcel no te dejaremos entrar con tijeras.

—Está bien. Pregúnteme lo que quiera. No he cometido delito alguno.

—¿Tú hiciste el traje rojo de Yadriela?

—Sí, inspector. Me tomó tres días hacerlo.

—¿Tan solo tres días?

—Sí. Pude haberlo hecho en un solo día, pero me dio flojera y me faltaron algunos materiales. Normalmente hago un traje de gala en unas dos o tres horas.

—Es raro. Ronny pasa meses haciendo uno.

—Esa cucaracha histérica es una habladora de pistoladas. Frecuentemente vive diciendo esa mentira. A mí no me engaña.

Imagínese que llegó a decir en una entrevista que le hicieron por televisión, que tardaba meses haciendo un traje, que primero pasaba días estudiando el cuerpo desnudo de la modelo; que después elaboraba ‘un traje de papel de arroz’; que con ese traje hacia los moldes o los patrones para cortar el vestido final, y que las ballenas que usaba eran 100% naturales.

¿Es que esa rata cree que alguien pueda ser tan idiota para tragarse esa patraña?

—No creo que nadie en su sano juicio haya podido creerle eso, Rafa…

¿Es cierto que los sastres colocan ballenas en la ingle de las misses para resaltar esa zona?

—¿Quién le dijo esa locura? Tiene que ser un aberrado sexual. No conozco a ningún sastre de prestigio que haya puesto ballenas en esa parte del cuerpo. Se notarían mucho y podrían dañar el traje. Además, Yadriela no necesita que le realce parte alguna del cuerpo. ¡Lo tiene perfecto!

¿Sabía que esa sabandija de Ronny puso nombre al traje que hizo a Marta Elena? Lo llamó: ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’. ¿Ha oído algo más cursi que eso?

—La verdad es que no. ¿Y tú, le pusiste nombre al tuyo?

—No lo hago nunca

—¿Dónde conociste a Yadriela?

—En mi país, Costa Rica. Era vecina mía. Allá soy casi famoso, aquí no tanto. Pocos me conocen.

—En cambio, Ronny dice que él es el mejor y más famoso modisto del mundo.

—¿Dice eso? Yo no tengo el ego tan alto, inspector. Ni siquiera me considero modisto o diseñador. Soy un vulgar sastre, como despectivamente usted mismo me llamó hace poco. Para mí no es una ofensa que me llame así. De eso he vivido hasta ahora, sin robar ni engañar a nadie. Duermo con mi conciencia tranquila.

—Creo que es difícil dormir con la conciencia tranquila siendo el sastre de Yadriela. Además, discutiste y peleaste con Ronny por ese traje rojo.

—Ronny le hace perder los estribos a cualquiera. Es un tracalero, vive formando escándalos para obtener publicidad gratuita. Ataca y agrede hasta que por cansancio uno reacciona. Entonces hace de una nimiedad una catedral gótica.

Presumo que él dañó el traje de Yadriela. No creo que Marta Elena lo hubiese hecho, aunque una mujer despechada es capaz de hacer cualquier locura.

No es que ese traje rojo haya sido una gran cosa; reconozco que no fue mi mejor obra, pero era el vestido de gala con el cual se presentaría Yadriela.

Quienquiera que haya sido el que dañó mi traje rojo, no solo me privó de la lejana posibilidad de ganar el premio al mejor modisto, sino que también causó un perjuicio irreparable e imperdonable a una modesta joven, que se jugó el todo por el todo para venir acá.

Los padres de Yadriela tuvieron que hipotecar su casa para pagarme el precio del traje.

Por cierto, el mismo día del final del concurso les devolví todo su dinero. No me pareció justo cobrarle por un traje que ella no usó en la presentación de vestidos de gala. Asumí todas las pérdidas. Yadriela no me lo ha agradecido todavía.

—Ni esperes que lo haga personalmente. ¡Se fue!

—¿Cómo? ¿Se fue? ¿Para dónde? ¿Cuándo? ¡No puede ser! ¡No me avisó y soy su sastre! Tenemos que estar dentro de poco en Londres para un desfile de modas.

—Parece que la secuestraron o se fue con otro sastre que quiso conocer mejor su cuerpo.

—¿La secuestraron? ¡Ojalá que no la asesinen también! ¿Sabe quién fue?

—No lo sé. Pero estoy cerca de saberlo.

—Es la mujer más bella de todas, inspector. Es la verdadera reina. Tiene un cuerpo fabuloso, increíblemente sensual, bello, deportivo, moderno, una piel de oro, unos ojos de ensueño. No puedo olvidarme de ese cuerpo.

—Lo sé, Rafa. Yo tampoco. ¿Tienes idea de a dónde pudo haber ido?

—No hizo muchos amigos en esta ciudad. Ella es una mujer que dice lo que piensa, con toda crudeza. Eso le ha hecho ganar muchos enemigos. Cualquiera de ellos pudo secuestrarla.

—¿Y quién crees tú que pudo haber atacado y herido a Fernanda?

—Su hermano Greg, Isabel, Ronny, Randolph, Carlos, entre otros. Son muchos, detective.

—¿Su hermano Greg? ¿Lo incluyes entre los sospechosos?

—Lo oí discutiendo muy fuertemente con Fernanda poco antes de la final del certamen. Ella dijo que le diría algo a su hermana. Y él le respondió que ella sabía a lo que se exponía si lo denunciaba.

—¿Y tú? ¿No te incluyes en esa lista de sospechosos?

—¿Yo? ¿Por qué? Nada tengo que hacer con las Garcés. Tengo mi propia modelo. La más bella, mi pasado, mi presente y mi futuro; la mujer que puede hacerme rico y famoso. No necesito otra. He tenido mis confrontaciones con Yadriela, porque también soy muy sincero y digo lo que pienso, pero son discusiones normales entre…

—¿Entre amantes?

—Digamos que entre casi amantes o, mejor dicho, entre ‘amigos con derechos’.

—¿Sabías que Yadriela está embarazada?

—¡No! ¿Quién le dijo eso?

—Un pajarito y una prueba de embarazo. ¿Es hijo tuyo?

—Ojalá lo fuera, inspector. No puedo tener hijos. Hace años tuve un cáncer en los testículos. Me los quitaron. Puedo tener relaciones, pero no hijos. ¿Quiere ver?

—No, muchas gracias. Entonces hay otro ‘amigo con derechos’.

—Si lo que usted dice es cierto, y ella estaba embarazada, desde luego que hay otro ‘amigo con derechos’.

—¿Tienes idea de quién puede ser ese tercero?

—Quizás sea Bill, el novio de Marta Elena. O el narcisista de Carlos, el de Fernanda.

Yadriela se vengó de Marta Elena publicando en su blog un vídeo en el que aparecía en la cama con él. Fue un teatro, claro. No pasó nada entre ellos.

—Salvo que quedó embarazada.

—Eso no lo sabía.

—Y que usó tu traje rojo como almohada.

—Sí. De eso sí me enteré.

—¿Y no te disgustó que tu amiga con derechos se acostara con él?

—Soy un ser humano inspector. Claro que me disgusté. No es una amiga cualquiera, era una mujer monumental.

—¿Peleaste con Yadriela?

—Discutí con ella, que no es lo mismo.

—Y le robaste el traje rojo.

—No se lo robé. Se lo quité, pues era mi traje. Lo hice y ella no era digna de llevarlo.

—No se iba a poner un traje dañado. Y lo dejaste en el clóset de Isabel, que en tu concepto sí era digna de tenerlo.

—Tampoco Isabel es digna de usar ese traje.

—¿Por qué se lo dejaste a Isabel y no a otra chica?

—Porque Isabel es la sucesora de Marta Elena. Tomó el lugar de la archienemiga de Yadriela: Es la nueva reina mundial de la belleza.

Isabel es ahora la dueña de la corona que mi amiga tanto ansió. En ese momento solo pensé en castigar a Yadriela por su traición. No encontré nada más refinado.

—¿Y la secuestraste por eso?

—No, inspector. No fui yo. ¿Para qué? No soy un hombre violento. Mi deseo de venganza instintivamente lo desvié hacia el traje que yo le había hecho con tanto amor y cariño. Dándoselo a su nueva rival me desahogué.

—Cuando te dije que habían secuestrado a Yadriela, preguntaste ‘¡Ojala que no la hayan asesinado también!’. ¿Ese ‘también’ se refería a la muerte de Marta Elena?

—Sí, claro. Todos dicen que la mataron. Hasta en los periódicos se habla de eso.

—¿Quién te lo dijo?

—La misma Yadriela.

—¿Cuándo?

—Cuando la vi, pocos minutos después del final de la ceremonia de coronación.

—¿Quién pudo tener interés en eliminar a Marta Elena, además de Yadriela?

—Dicen que mucha gente a quien ella hizo daño para escalar posiciones. Pero eso a mí no me consta.

—¿Yadriela no te dijo quién había sido?

—No.

—¿Crees que fue Marta Elena quien dañó el vestido rojo?

—Ya le dije que presumía que eso había sido obra de Ronny. Pero pudo ser ella o alguien más de su entorno, aunque eso no puedo asegurarlo.

—¿En qué parte del teatro estabas tú cuando Marta Elena murió?

—Entre el público, en los puestos reservados a los familiares, modistos y relacionados con las misses. Teníamos pases de cortesía.

—¿Del mismo lado que los padres de Marta Elena, los señores Garcés?

—Sí. Un poco más atrás de ellos.

—¿Estaba Ronny en ese misma hilera de sillas?

—Estuvo, pero quedamos uno al lado del otro. Cuando iba a sentarse a mi lado, dio media vuelta y ocupó otra silla, poco más atrás.

—¿Dónde exactamente?

—No sé. No quise voltear para verlo, para que ese bandido no aprovechara para hacer uno de sus tradicionales escándalos.

—¿Dónde estaba Bill?

—No sé. No recuerdo haberlo visto al inicio del evento.

—¿Y Carlos? ¿Dónde estaba?

—Tampoco sé dónde quedó. Creo que lo vi detrás de los Garcés. No volví a verlo hasta que él y Bill subieron al escenario para desempeñar el papel de héroes defendiendo el cadáver de Marta Elena.

—¿Cuándo te enteraste de la desaparición de Yadriela?

—Ahora mismo. Fue usted quien me lo dijo.

—¿Cómo entraste a la habitación de Isabel para dejar el traje rojo en su closet?

—Con la llave magnética del cuarto de Yadriela. Las habitaciones de todas las misses a cargo de la chaperona Estela Santos tenían la misma clave. Eso no lo sabían las misses.

—Pero tú, sí. ¿Verdad?

—Sí. Me lo dijo Randolph. La llave magnética de él abría todas las puertas de las misses.

—Y también algunas piernas. Rafa: Mi asistente, el subinspector Felipe Maita, te hará un interrogatorio formal. Nada de lo que me has dicho en esta entrevista podrá ser utilizado en tu contra. Tienes el derecho de permanecer callado y hasta de decir cosas totalmente distintas.

Te recomiendo llamar a un abogado. No salgas del hotel sin avisarme.

—Le agradezco su recomendación, pero diré a su asistente exactamente lo que acabo de decirle a usted, inspector. Nada tengo que temer. Soy inocente.

XXVII

Los señores Manuel Garcés y Judith de Garcés ingresaron a la oficina de Pablo:

—Inspector, le hicimos caso. Le presento a mi abogado, el doctor Ricardo Gómez, dijo la señora Judith de Garcés.

—Encantado de conocerlo, doctor. Le sugerí a su cliente no seguir declarando hasta estar asistida por un abogado, porque estaba diciendo cosas muy delicadas, que podían comprometerla personalmente.

—Gracias, inspector. Es raro encontrar un detective tan respetuoso de ese derecho constitucional. Los Garcés son de Honduras y desconocen la legislación de este país. Unos amigos comunes nos presentaron.

Conforme a su pedido, el fiscal del ministerio público está presente. Podemos empezar cuando quiera.

—Bien. Señora Garcés: Diga si discutió con su hija Fernanda poco antes de la final del certamen.

—Sí, inspector. Discutí con ella porque se expresó mal de su hermano Greg, quien ha sido como otro padre para ella. Lo calificó de vago y de tener negocios sucios. Eso me alteró mucho. Dijo que nosotros, sus padres y Greg, siempre habíamos preferido a su hermana mayor.

Reconozco que actué mal y que le dije palabras muy fuertes.

—Como cuáles, señora.

—Le dije ‘envidiosa’, ‘mala hermana’ y ‘mala hija’; también le expresé que ella jamás habría llegado a triunfar.

Nunca debí decirle esas palabras, que me salieron de la boca, pero no del corazón; no eran verdaderas, sino el producto de mi desconcierto, del exceso de trabajo en el concurso y de mi ignorancia y torpeza.

Jamás esperé que mi niña se expresara tan mal de su hermano Greg, quien siempre la ha amado y protegido. Debí entender que el concurso nos tenía a todos bajo una fuerte presión psicológica. La pobre estalló y lo hizo en el momento más inoportuno.

—¿Llegaron a vías de hecho, es decir a violencia física? ¿Le pegó usted a ella o ella a usted?

—No, inspector. ¿Cómo podría hacerle eso a mi muchachita? ¿O ella a mí? Ella se retiró llorando y yo también. Las dos lamentamos profundamente lo ocurrido.

—¿Se enteró Marta Elena de esa discusión?

—No.

—¿Está segura?

—Sí, porque la misma Fernanda me dijo que si Marta hubiera sabido lo que supuestamente habíamos hecho, no habría concursado.

—¿Y qué fue lo que supuestamente ustedes habían hecho, que tanto disgustó a Fernanda?

—Le juro, inspector, que no tengo la menor idea.

—¿Comentó eso con Greg?

—No. Me daría mucho dolor contarle lo que su amada hermana opinó sobre él; pero eso fue, como antes le dije, un momento de irreflexión, un estallido emocional generado por las tensiones de ese día, que se ha convertido en el más triste de mi vida. Tengo una hija muerta y otra muy grave.

—¿Estaba Carlos allí cuando comenzó la discusión?

—Sí. Ellos dos entraron juntos a mi cuarto.

—¿Qué hizo Carlos?

—Trató de mediar, y le dijo a Fernanda que ese no era el momento para discutir; que esa discusión perjudicaría a su hermana; y que si la quería debería guardar silencio, al menos hasta que concluyera el acto; que después podría conversar con su hermano.

—¿Qué le contestó Fernanda?

—Que a él solo le importaba su papel de entrenador; que solo le interesaba el dinero que le produciría el hecho de ser el entrenador de Marta Elena…

—¿Qué sucedió luego?

—Fernanda se marchó con Carlos, pero desde la puerta de la habitación se volteó y me gritó que sabía que Marta Elena era inocente; que jamás le habría hecho eso a ella; y que me olvidara de que había tenido una hija llamada Fernanda.

—¿Y usted, qué hizo?

—Me di cuenta de que había actuado mal, y me puse a llorar.

—¿Y Fernanda?

—Se fue, también llorando.

—¿Eso fue antes o después de que Marta Elena probara por última vez su traje de gala?

—Media hora antes.

—¿Volvió a ver a Fernanda?

—Sí. En el anfiteatro. Ella y Carlos pasaron cerca, agarrados de las manos. Fernanda ni me saludó. Se sentó unas tres sillas detrás de mí. Traté de verla para pedirle perdón, aunque fuera con los ojos. Pero me miró con odio y volteó la cara cada vez que nuestras miradas se cruzaron.

—Y su esposo, ¿dónde se sentó?

—Cerca de mí.

—Hábleme del traje de su hija Marta Elena, ¿cómo era?

—¿Quiere que le hable de ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’? Era una belleza de traje, el más bello que jamás se haya hecho. Imagínese que Ronny me dijo que llevaba más de cinco años soñando con ese traje y que cuando vio a Marta Elena se dijo: ‘¡Esta es la que tendrá el honor de vestir mi cisne!’

—Me gustaría que me hablara de cómo lo hizo Ronny.

—No tengo mayores detalles, porque Ronny era muy celoso de sus secretos profesionales. Me dijo que para poder hacer un traje extraordinario tenía que convivir por lo menos una semana con Marta Elena, para estudiar y comprender su cuerpo. Pasaron veinte días viviendo juntos.

—¿No le alcanzó la semana para estudiar el cuerpo de Marta Elena? ¿Necesitó una prórroga? ¿Y usted permitió eso?

—Claro, inspector. Ronny es el mejor y más famoso modisto del mundo. Eso aseguraba un traje perfecto para mi hija, para mi reina. Además, ella estaba muy feliz. Sé lo que está pensando, pero Ronny era un ser muy delicado, muy espiritual, incapaz de un deseo carnal; todo lo contrario de esa bestia de Bill. Mi hija me dijo que solo admiró su cuerpo durante esos veinte días.

—¿Y Bill? ¿Qué pensó él durante ese período durante el cual Ronny estuvo admirando milímetro a milímetro el cuerpo de su novia?

—¡Lo mismo que usted! ¡Todos los hombres piensan igual! No entienden el deseo de una mujer de sentirse bella. Si Bill hubiese amado a Marta Elena, no le habría importado que ella se sacrificara para ganar esa corona, después de todo fueron solo veinte días.

—¿Y Fernanda? ¿Qué opinó de eso?

—Se burló de mí y dijo que yo estaba vendiendo a Marta Elena para no pagar el costo del traje.

—Vuelvo a mi pregunta original: ¿Cómo era el traje de Marta Elena?

—Era un traje lindísimo, espectacular. Era blanco, muy ceñido al cuerpo, casi como un guante, aunque abajo la falda se abría como un abanico que dejaba ver las hermosas piernas de Marta Elena.

—¿Usaba Marta Elena ropa interior?

—Durante el desfile de gala, no. Ninguna participante usa ropa interior para que no se le marque en el vestido.

Pero el traje de Marta Elena tenía una especie de mini pantalón muy ajustado que sostenía la falda. Le molestó bastante. En las pruebas pidió que Ronny le aflojara un poco ese pantalón, porque le hacía daño.

El diseñador se lo acomodó, pero le dijo que en la presentación tendría que molestarle algo, porque corría el riesgo de que se le cayera la pesada falda, y ya no tenía más tiempo para corregir ese defecto.

¡El cisne era un vestido bellísimo! ¡La cretina de Miss España se burló de ese traje diciendo que era un vestido de novia; pero era de reina! Fue el traje de gala que obtuvo la más alta puntuación.

—¿Qué me dice del vestido de Miss de Costa Rica?

—¿Del ‘trapo rojo’?

—Sí, señora.

—Una vez, en una de las pruebas iniciales, vi a Yadriela con ese traje, y me pareció que le quedaba apretadísimo. Parecía que iban a reventarle, que se le romperían las costuras. Creo que Rafa se equivocó de talla.

Pero no se puede negar que esa costarricense es una escultura viviente y que llama la atención aunque se vista con un coleto o con unos periódicos viejos. Claro, eso no se lo dije a mi Marta Elena, para no preocuparla.

—¿Cree usted que Marta Elena tuvo que ver con los daños causados a ese vestido rojo?

—Para nada, inspector. Cuando ella vio a Yadriela vistiéndolo en una de las pruebas, se alegró y dijo que ese vestido la eliminaría como contendiente. Parecía una salchicha a la que habían metido en un microondas, que las carnes se le salían por todas partes. Opinó que Rafa era muy buen sastre, pero que había perdido toda la inspiración con Yadriela.

Recuerdo que mi hija me dijo: ‘Si Yadriela me hubiese pedido a mí que le diseñara un traje para hacer el ridículo, y para que perdiera, le habría diseñado uno exactamente igual’.

No pudo haber sido Marta Elena quien destruyó ese ‘trapo rojo’, aunque motivos de sobra le dio Yadriela para hacerlo. A mi hija le convenía que su rival vistiera ‘el trapo rojo’ en la final del certamen. Se puso furiosa cuando se enteró de que lo habían dañado y que la costarricense se pondría otro vestido, y más aún se enojó cuando supo que le echaban la culpa a ella.

—¿Cuál piensa usted, señora, que fue la causa de la muerte de su hija Marta Elena?

—Al principio pensé que había sido un infarto, causado por la gran emoción de haber realizado su sueño, por haberme dado esa gran satisfacción. Pero ahora, después de haber leído los comentarios de la prensa, presumo que la asesinaron. Ignoro las causas y los detalles. No me explico cómo pudieron asesinarla frente a nosotros, sin que nos diéramos cuenta.

—¿Tiene usted algún sospechoso?

—Sí: Yadriela. Ella creyó que mi hija fue quien le dañó su traje. Hasta riñeron por eso. Pero Marta Elena no fue. Me consta, estuve con ella casi todo el tiempo. También pudo ser la bandida de Miss Brasil, que le haya echado ‘mal de ojo’… La verdad es que no sé. Estoy diciendo incoherencias…

—¿Sabía usted que Yadriela está desaparecida?

—¡No! ¿Se fugó? ¿Entonces sí fue ella quien mató a mi hija?

—Eso pertenece al secreto sumarial. No puedo informarle ahora.

—Quizás la secuestraron. Eso le pasó por alegrarse de la muerte de mi hija. ¡Dios la castigó!

—¿Dónde estuvo usted ayer?

—En la mañana, poco antes de las 8:00 a. m., mi esposo y yo fuimos al programa ‘Canal Informativo’, donde estuvimos casi dos horas grabando una entrevista que nos hicieron. A la salida, como estábamos cerca, fuimos al hospital para visitar a Fernanda. Me dijeron que había despertado, pero no quiso hablar conmigo. Parece que después recayó.

—Pero habló con su esposo.

—Sí. Todavía estaba disgustada conmigo. No quiso hablarme.

—¿Sabe lo que Fernanda dijo a su esposo durante esa visita?

—Dijo que nos amaba, a pesar de todo. Estaba muy triste por la muerte de su hermana.

—¿Tiene usted alguna objeción al interrogatorio, doctor Gómez, o quiere que la señora Judith amplíe algo de lo que declaró?

—No, inspector. Usted ha cumplido con todas las formalidades legales y de la cortesía social. Creo que mi cliente ha respondido con toda sinceridad y veracidad sus preguntas, quizás con demasiada espontaneidad. No es necesario hacer ninguna aclaratoria. Como pudo observar, no intervine en forma alguna durante el interrogatorio.

—Muchas gracias doctor, y a usted también, señora.

—¿No va a interrogar a mi marido? Está afuera esperando.

—Sí, claro. Mi asistente, el subinspector Felipe Maita lo hará por mí. Yo tengo que hacer otras cosas. Usted puede salir. Su esposo entrará. Ruego al doctor Gómez quedarse para que lo asista.

—Con gusto, inspector. Para eso me contrataron.

—¿No puedo acompañar a mi marido durante su interrogatorio?

—No, señora. Usted no puede acompañarlo. Tiene que salir. Déjelo solo. El doctor Gómez lo asistirá. Él solo tiene que decir la verdad.

XXVIII

El señor Manuel Garcés era un hombre de trato muy sencillo. Se notaba que estaba pasando por un terrible dolor. Tenía el rostro sin afeitar, una camisa desabotonada y una mirada de profunda tristeza. Veía a Felipe como si este se encontrara a unos diez metros atrás de donde realmente estaba.

Felipe le brindó un té, al igual que a su abogado.

El señor Manuel esbozo una tenue sonrisa, casi imperceptible, que Felipe interpretó como un “gracias”.

—Señor Manuel. Lamento mucho lo sucedido a su hija Marta Elena.

—Se lo agradezco.

—¿Sabía usted que presuntamente su hija fue asesinada?

—Es lo que dicen los medios de publicidad. Pero no termino de entenderlo y, menos aún, de aceptarlo. No me explico cómo ni por qué la habrían asesinado.

—¿Tiene alguna idea de quién pudo ser el asesino?

—Vine con la esperanza de que usted me lo dijera.

—Tenemos varios sospechosos, pero en esta etapa de la investigación no podemos revelar lo que sabemos, ¿no es así, doctor Gómez?

—Así es, subinspector.

—¿Sabía usted de alguien que odiara a Marta Elena?

—Me dijeron que la había amenazado la miss de Costa Rica, Yadriela. Sin embargo, una vez en el cafetín hablé con esa costarricense y me pareció una muchacha muy bella y simpática. No creo que haya sido capaz de hacer algo así.

Aclaro que no sé absolutamente nada sobre concursos de belleza, a pesar de que en mi casa solo se habla de eso. Si antes no los soportaba, ahora menos: Este concurso acabó con la vida de Marta Elena y puede acabar con la de mi querida hija Fernanda, la de Judith y la mía.

Comprenderá que no quiera saber nada de ese certamen. Los primeros años de mi matrimonio, los pasé oyendo, una y otra vez, todos los detalles del concurso en el cual supuestamente mi esposa fue coronada como la mujer más bella de mi país.

Al principio me sentía orgulloso de haberme casado con una reina de belleza. Después, me enteré de que jamás obtuvo esa corona y sentía vergüenza cada vez que lo decía. Ese es su principal tema de conversación, un verdadero monólogo.

Casi desde el mismo día que nació Marta Elena, Judith comenzó a prepararla para que fuese reina de belleza.

Con el apoyo de Fernanda y de Carlos, Judith logró que Marta Elena triunfara, pero su reinado fue efímero, no duró ni dos minutos. Murió o la mataron, no sé. Y ahora es mi otra hija la que está al borde la muerte.

—¿Sabía usted que su esposa y Fernanda pelearon poco antes del concurso?

—Pelearon, no. Discutieron como cualquier madre discute con su hija. Hay una brecha generacional que esas discusiones a veces contribuyen a salvar. Me enteré de esa riña cuando ella se lo contó al inspector Morles, pero no llegó a mayores extremos, porque todos en mi familia nos queríamos y todavía nos queremos, los que quedamos vivos.

—¿Vio usted a Fernanda después de esa confrontación verbal con su madre?

—Se sentó detrás de mí, y con una seña me dio a entender que me había visto, pero como yo estaba sentado al lado de su madre, volteó para otro lado. No presté importancia a ese detalle, hasta que me enteré de la discusión que Fernanda había sostenido minutos antes con Judith.

—Ayer, en el hospital, usted habló breves minutos con Fernanda, ¿qué le dijo?

—Me he llevado siempre muy bien con Fernanda. Como su madre se había dedicado casi por entero a Marta para que ganara el concurso, ella se acercó a mí, o yo a ella, no sé. Quizás ambos nos sentimos desplazados por ese mundo de fantasía. Pero ella es muy noble y en la clínica me expresó que nos amaba a todos, sin excepción, incluso a su madre y a su hermano Greg; y que no me imaginaba el dolor tan profundo que tenía por la muerte de su hermana.

—¿No le dijo qué le había pasado, quién la había golpeado?

—Se lo pregunté, y no me respondió. O no sabía o no quiso decirlo.

—¿Alguna razón especial para que mencionara expresamente a Greg?

—Mis tres hijos eran muy buenos hermanos y se querían mucho. Lo que dijo Fernanda durante la discusión con su hermano, no reflejaba exactamente su manera de pensar.

Entiendo que quiso disculparse con él, por lo que en un momento de locura había dicho a su madre.

En condiciones normales mi hija jamás se habría expresado de él en esa forma. Lo amaba.

—¿Le transmitió usted ese mensaje a Greg?

—Sí.

—¿Y qué hizo?

—Lloró.

—¿No hablaron usted y Fernanda sobre la muerte de Marta Elena?

—Muy poco. Como yo había oído el rumor de que su hermana había sido envenenada, le dije a Fernanda que eso no le pasaría a ella, porque estaba segura, en ese hospital, que ustedes la estaban protegiendo.

Me respondió que quizás ya era tarde, porque se sentía muy mal. Empezó a tener dificultades para respirar y no pudo hablar más.

El doctor Fernández estaba atento a las señales de los instrumentos y me ordenó salir de la habitación.

—¿Le contó usted eso a su esposa?

—No.

—¿Por qué?

—No sabría decirle. Quizás porque considero que de no haber sido por su obsesión con ese concurso, Marta Elena estaría viva y Fernanda a salvo, y que todos habríamos podido vivir felices, aunque nuestra hija no hubiese ganado esa corona de piedras de bisutería y problemas. Habría preferido mil veces que regresara perdedora y viva a nuestra casa, y no ganadora y muerta. La pobre Judith está deshecha; y Fernanda, inconsolable.

—Lo entiendo. ¿Sabía usted de la relación entre Carlos Hurtado y su hija Fernanda?

—Sí, por supuesto. Carlos se lleva muy bien con Fernanda y ambos ayudaron mucho a Marta Elena. Sin la ayuda de ellos, Marta Elena no hubiese triunfado. Pasaban horas y días juntos, riendo, cantando, entrenando a Marta Elena. Igual que Judith.

Felipe se dirigió entonces al abogado:

—¿Doctor Gómez, considera usted que el interrogatorio se hizo a su cliente en forma correcta o quiere hacer alguna salvedad o acotación relacionada con el procedimiento del interrogatorio que hicimos?

—No tengo ninguna objeción, subinspector. El procedimiento fue correcto y no veo que nada de lo declarado por él pueda comprometerlo o perjudicarlo.

—Muy amable de su parte. Es todo. Pueden retirarse después de firmar el acta.

XXIX

—Hola, papá. Me dejaste solo con lo del concurso de belleza, que se ha puesto feísimo.

—Sí, Pablo. Lo reconozco, pero es que he tenido mucho trabajo y ya tú vuelas solo, y más alto que yo.

—Eso no es verdad, Harry. Somos un equipo. Sin ti, me estrellaría.

—¿Qué adelantos tenemos, hijo?

—Pocos. Ya sabemos que quien puso el traje rojo en la habitación de Isabel fue su sastre Rafa Ramos.

—¿Y por qué?

—Despecho. No le gustó que su novia, Yadriela, se acostara con Carlos. Muy susceptible el hombre.

—¿No sería Rafa Ramos quien secuestró a Yadriela?

—Lo estoy investigando. Dijo que él no fue, porque proyectó su rabia hacia el traje. Por eso se lo dejó a Isabel, la heredera de la corona. Quería castigarla y no encontró mejor forma que esa.

—Lo que dijo tiene cierta lógica. Si la secuestraba, no tendría sentido dejar el traje en la habitación de su nueva rival. Eso lo incluiría en nuestra lista de sospechosos.

—Depende de lo que haya sido primero, Harry, si la entrega del traje o el secuestro. Además, pudo ser una maniobra de distracción, para sembrar pistas falsas que señalaran a Isabel.

Hablando de otro tema: ¿Por qué mentiría María del Rosario?

—¿Quién es María del Rosario, Pablo?

—La representante de España. Isabel me dijo que ella le había informado que Yadriela estaba embarazada, y que incluso las dos se habían hecho juntas las pruebas, con resultado positivo para la costarricense y negativo para la española.

—Quizás la española no quiso reconocer que temía haber quedado embarazada de alguien, pues eso sería reconocer que había tenido relaciones. O quizás fue una mentira o un error de la dominicana.

—Es posible. Trataré de averiguar quién es ese afortunado alguien. La mujer es bellísima. Bueno, allí no hay ninguna fea. Todas son increíblemente bellas, unos ‘mujerones’ de casi dos metros de altura.

—Que no te oiga Magda. Está muy celosa. Afirma que la dominicana a la que salvaste está locamente enamorada de ti.

—Isabel solo está agradecida. Yo no cambiaría a Magda por ninguna de esas reinas de belleza. No es que sean malas.

Ahora te doy la razón: en su mayor parte son chicas extraordinarias, no solo por su belleza, sino por ese enorme esfuerzo de superación. Además son muy simpáticas y agradables. Yo diría que hasta ingenuas.

Pero Magda es Magda. Para mí, como ella no hay ni habrá jamás otra.

—Lo sé, hijo.

—¿Entrevistaste al otro sastre, al tal Ronny?

—También. Si lo oyes, crees que nada hay más importante en el mundo que ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’.

—Como que estás más loco que nunca, hijo. No entendí lo que dijiste.

—Ese es el poético y ridículo nombre del traje que ese sastre, perdón, modisto, hizo a la difunta Marta Elena Garcés, papá.

—Si ese hombre bautizó así un traje, está loco de atar, hijo.

¿Y qué sacaste en claro de esa entrevista?

—Que Ronny es un fetichista, estaba perdidamente enamorado de la difunta reina, al igual que Rafa, el otro sastre, estaba locamente enamorado de Yadriela…

—Es curioso, hijo. La amada, porque no se puede decir amante, de uno de los sastres, murió y la del otro, está desaparecida…. ¿No habrá una conexión entre ambos hechos? ¿No serán obra de una misma persona?

—Tengo tantos sospechosos que ya no me caben en el cerebro, Harry. Entre ellos: Sus padres, su hermano Greg, su novio Bill, el señor Randolph Wilson, Isabel, las chaperonas, los dos sastres, varias participantes, los empleados del hotel y podría seguir indefinidamente mencionándote posibles asesinos.

—Te conozco, hijo. Cuando dices eso, es porque ya sabes quién es el culpable. Solo quieres enredarme, meterme en ese laberinto de sospechosos, para después decirme: ¡Era este, papá! ¡Es obvio! ¿Cómo no lo descubriste antes?

—Ojala fuera así, Harry. La solución no es tan sencilla. Solo conocía los concursos de belleza porque solía verlos en la televisión con Magda. Recuerdo que en el penúltimo, la que yo daba como segura ganadora, quedó eliminada en la primera ronda. Magda sí acertó quién ganaría.

Además, es muy difícil concentrarse con tantas mujeres bellas alrededor de uno. Es como tratar de rezar dentro de un harén.

—No me engañas, Pablo. Yo también soy detective. No tan bueno como tú, pero más sabe el diablo por viejo que por diablo: Ese inconfundible tono de superioridad en tu voz, esa alegría que no puedes ocultar, esa vehemencia en señalar las dificultades de la investigación para destacar que solo tú podrías desentrañar esos crímenes, y esa falsa modestia son claros indicios de que ya descubriste al asesino.

No insistiré en que me lo digas ahora, porque sé que nunca lo haces de inmediato. No te aventuras a decir o a insinuar quién es hasta no tener armado todo el rompecabezas. Eso lo entiendo y lo respeto. Es una de tus pocas señales de cordura. Pero llamaré a mis superiores y les diré que ya tú sabes quién es y que convoquen hoy mismo a una rueda de prensa, en la cual, como siempre, te lucirás sacando a última hora tu as, como un jugador profesional de póquer.

—No. No hagas eso, por favor. De verdad todavía no estoy seguro. Tengo algunas dudas. Necesito más información y pruebas.

—Está bien. Les diré que la convoquen, pero dentro de dos días.

—¡Estás más loco que yo, papá! Y eso ya es bastante decir. Pero está bien: En dos días te diré quién fue. ¡Palabra de Morles y de Campbell!

—Cuando das tu palabra usando no solo el apellido de tu padre natural, sino también el mío, querido hijo, sé que la justicia triunfará.

XXX

—Doctor Fernández, ¿cómo está? Soy el policía loco que disparó contra el público en el anfiteatro.

—Y yo soy el médico del bisturí. Estoy bien, ¿y usted? ¿No lo han vuelto a herir en la pierna? Debo confesarle que creí que su cuento era una invención suya. Pero verifiqué por Internet y encontré un médico que narró el extraño caso de un policía que se curó con un bolígrafo, y no se murió.

—En muy raras ocasiones digo la verdad, doctor.

—¿En qué puedo servirle, inspector?

—Quería preguntarle algo: ¿Además de la herida en la región occipital, la señorita Fernanda Garcés presentó otras heridas o contusiones?

—No. Las radiografías mostraron solo una herida en la región occipital. Estoy seguro de que fue ocasionada por un objeto punzo penetrante, muy agudo: un tacón femenino. Tengo fotos y radiografías de esa lesión, si le interesan.

—¿Podría enviármelas a mi correo electrónico? En la tarjeta de presentación que le entregué tiene mi e-mail, si es que no la ha botado. Necesito con relativa urgencia esa información.

—¿Botar yo su tarjeta de presentación? ¡No, inspector! ¿Cómo se le ocurre tal cosa? Primero tiraría al cesto de la basura el acta de la independencia.

Guardo esa tarjeta como un objeto de curiosidad histórica, junto con una fotocopia de su historial. Algún día la venderé y me iré a disfrutar el resto de mis días en Honolulú.

Pero para no tener que estar abriendo la bóveda del banco donde la guardé, le agradezco enviarme un mensaje para copiar de nuevo su dirección.

En pocos minutos tendrá en su correo las fotos y radiografías. Le recomiendo asesorarse con un médico, aunque usted sea su propio cirujano.

—No se preocupe, quien analizará esas radiografías será el doctor Henry Fowler, mi médico forense.

—¿Tiene un médico forense de cabecera? ¡Qué previsor es usted! ¿No pudo esperar a morirse antes? ¿No confía en los bolígrafos como instrumentos quirúrgicos?

—Podría suceder que cuando muera no encuentre un forense que me atienda. Los médicos rara vez están en los hospitales, hay que estar buscándolos de bar en bar. Más vale tener ahora uno a mano por si acaso. Gracias por las informaciones y consejos. ¿Cómo sigue Fernanda?

—Su estado es estacionario. Usted tenía razón cuando sospechó que el agente tóxico era d-tubocurarina. Incluso, acertó con el tratamiento. ¿Sabe? Aparte de las recíprocas bromas y malos chistes, estoy aprendiendo a respetarlo, inspector.

Desde menos cero usted está llegando al dieciocho en mi escala del uno al veinte. Creí que era un investigador igual a los otros que había conocido, pero me equivoqué. Tiene usted bien ganado su prestigio.

Cuando buscaba la historia de sus balas en la pierna, me metí en Internet y me quedé impresionado con su historial de casos resueltos. Claudia, mi esposa, ahora es su fan.

—Muchas gracias. No sé qué responderle. Me agarró desprevenido. No estoy acostumbrado a que me elogien, ni a elogiar. Normalmente me insultan y los más educados, me disparan.

—Siempre a su orden. Nada tiene que agradecerme. Me conformaré con que usted y su esposa acepten una invitación de Claudia y mía para una modesta cena informal en mi casa.

—Con mucho gusto, doctor. A Magda le encantará conocerlos. Tan pronto termine esta investigación, los llamaremos para concertar el día.

—Mientras tanto, acérquese por aquí de vez en cuando, Morles, aunque solo sea para compartir un café. Su visita es lo único divertido que en muchos años ha ocurrido en este hospital.

XXXI

—Hola, Greg. Me dijeron que estabas buscándome para darme unos golpes.

—¿Quién es usted?

—Me llamo Pablo Morles, inspector de la policía y, según la prensa, soy el amante de tu amante.

—¡Ah, ya caigo! Usted debe ser el policía que la salvó. No tiene nada de caballeroso eso de ir proclamando por todos lados que usted es su amante. Sabe que eso no es verdad.

—Me consta que no lo soy. Pero no deja de agradarme ese rumor. Sin embargo, jamás lo he originado ni fomentado.

—¿Vino a provocarme, inspector? Si lo que quiere es retarme, le advierto que fui subcampeón de boxeo en la universidad. No me aguantaría ni un round.

—Tu problema, muchacho, es que yo fui campeón de tiro en la academia de policía y tengo una Colt 45 que se dispara sola. Vine en misión oficial y lo mejor que puedes hacer es quedarte tranquilito.

—Perdone, inspector. A veces me pongo celoso y digo lo que no quiero decir. Estoy cansado de dar declaraciones a la prensa.

—Lo sé. Voy a darte un consejo, hijo. No discutas con esa gente. Yo metí la pata ofendiendo a la mamá de Frank Harris, y todavía estoy recibiendo regaños por eso. Hasta Isabel me lo criticó.

—La verdad es que usted se pasó, detective.

—¿Ves? Ahora hasta tú me lo criticas. No caigas en esas trampas de los reporteros.

—¿Eso fue lo que vino a decirme?

¡Perdone! No quise ser grosero, sé que salvó a Isabel y que se ha comportado correctamente con ella. Pero esos rumores vuelven loco a cualquiera.

Usted es la autoridad; su obligación es interrogarme y mi deber responderle. Pregunte lo que quiera, se lo responderé.

—Gracias. Seré breve. Pero si quieres llamar a un abogado, puedes hacerlo, y no estás obligado responderme.

—No necesito abogado. Estudié leyes aunque no ejerzo.

—Excelente. Va la primera: ¿Estabas de acuerdo con las relaciones de tus hermanas con Carlos Hurtado?

—¿Y me pregunta eso? ¡Se conocieron gracias a mí! Yo presenté a Carlos a mi hermana Marta Elena, para que fuera su entrenador. En los entrenamientos él conoció a Fernanda, y se enamoró de ella. Me habría gustado alguien mejor para Fernanda, pero eso a quien le correspondía decidirlo era a ella.

—Respuesta correcta, pero esa era facilita. Vamos con la otra: ¿Por qué te distanciaste de Carlos, poco antes de la final del concurso?

—Porque me robó una fuerte suma de dinero. Me dijo que tenía contactos con Randolph Wilson, usted sabe, el vicepresidente de la organización internacional del concurso; y que podía garantizarme la exclusividad para usar el nombre del certamen en toda clase de prendas y artículos deportivos.

Resultó ser una estafa, porque cuando le insinué algo a Wilson se puso furioso y me expulsó de su oficina. Cometí el error de ofrecerle a Wilson el doble de lo que supuestamente Carlos le había pagado y casi le dio un infarto de la rabia. Llamó a la policía y de milagro no estoy en la cárcel.

—Respuesta regular, parte cierta y parte falsa. Vamos con esta otra: ¿Cómo eran las relaciones entre tus hermanas?

—Entre ellas eran excelentes, inspector. Los tres hermanos nos amamos, perdón, nos amábamos, porque Marta Elena ya no está con nosotros.

—Sin embargo, el concurso de belleza dañó esas relaciones.

—Me duele reconocerlo. Es cierto. Pero no fue exactamente el concurso lo que nos afectó a los tres.

—¿Qué fue entonces, Greg?

—No sé si está al tanto, pero yo fui el culpable de todo.

—¿Por qué?

—Porque inicialmente la elegida para participar en el evento nacional era Fernanda, no Marta Elena. Fernanda era mucho más bella y fue la que animó a su hermana a inscribirse juntas. Sabía que la organización solo podía admitir a una de las dos, pero habían pactado que la que fuese rechazada se inscribiría el año siguiente.

—¿Y qué pasó?

—Que yo modifiqué la planilla que Fernanda presentó a la organización hondureña para participar en el certamen nacional. Deliberadamente alteré el año de su nacimiento para que pareciera que no tenía la edad mínima necesaria para ser admitida. Lógicamente, la rechazaron.

Entones introduje la solicitud de Marta Elena y no solo la admitieron, sino que ganó el título de Miss Honduras.

—¿Y por qué hiciste eso, Greg?

—Porque no quería que mi hermana menor ingresara al ambiente de los certámenes de belleza y porque estaba convencido de que Marta Elena tenía mayores posibilidades de ganar. Marta Elena era cuatro años mayor que Fernanda y dos mayor que yo. Para nosotros, Fernanda era una niñita. No la vimos crecer. Yo no quería exponerla a este medio.

—¿Y Fernanda se enteró de ese cambio?

—Hasta hace poco estuve seguro de que yo era la única persona que estaba en conocimiento de ese fraude.

—¿Qué fue lo que le hizo perder esa seguridad?

—Recientemente, Carlos se enteró de lo que había sucedido, al pedir a los organizadores del concurso hondureño copias de las solicitudes que yo había hecho para inscribir a mis dos hermanas en Tegucigalpa. Él necesitó los documentos de Marta Elena para registrarla en el concurso internacional, y aprovechó también para pedir los de Fernanda, con la intención de comenzar a trabajar en su promoción, lo que era el primer paso para realizar su sueño de ser el entrenador de dos reinas mundiales de belleza consecutivas, que fuesen hermanas.

—¿Te reclamó el cambio de fecha?

—Sí. Le pedí que no se lo dijera ninguna de mis hermanas.

—¿Y qué te respondió?

—Nada. Ni una palabra.

—¿Y Marta Elena llegó a enterarse de ese cambio?

—Si lo hubiera sabido, no habría participado en el certamen. Quería mucho a Fernanda.

—¿Fernanda llegó a enterarse?

—Espero que no. Habría que preguntarle a Carlos si se lo dijo.

—¿Y por qué discutieron Fernanda y tú antes de la final?

—Porque no acató mi orden de alejarse de Carlos.

—¿Eras tú quien impartía las órdenes al corazón de Fernanda?

—Me hacía mucho caso antes de que se enamorara de él.

—¿Y tu madre sabía lo de la adulteración de la planilla?

—No, inspector. De haberlo sabido ella o mi padre, se lo habrían informado a Fernanda.

—Le diste a Fernanda la orden de alejarse de Carlos, pero no te obedeció.

—Lo hizo solo para contrariarme, pero ella me quiere.

—¿Crees que Fernanda no estaba realmente enamorada de Carlos, sino que sus relaciones con él solo eran para contrariarte, para que supieras que no tenías derecho a decidir por ella?

—Es posible. Algún día entenderá que me opuse a esa relación por su bien.

—¿Qué hacías ayer en la habitación de Yadriela, Greg?

—No estuve allí.

—No mientas. Sí estuviste. Tenías el mismo perfume CK One Shock de Calvin Klein que estas usando ahora.

—No puede probarlo. ¿Me está acusando de haber secuestrado a Yadriela?

—No. Solo estoy diciendo que ayer estuviste con ella.

—¿Qué tiene eso de malo?

—Que mucha gente te envidia y que hay una orden judicial que prohíbe a todos, incluyéndote, salir de ese hotel sin mi permiso, hasta que termine la investigación; y que la ayudaste a salir.

—Lo reconozco. Es difícil decirle que no a una mujer tan sensual. La dejé en una línea de taxi bien apartada del hotel.

—Lo sé.

—¿Cómo lo supo?

—No soy Dios, pero sé todo lo que pasa aquí. Para tu información, estuviste a punto de ser enjuiciado por secuestro. ¿Te imaginas el lío en que estarías metido si algo le hubiera pasado al voluptuoso cuerpo de Yadriela?

—¿Qué podía pasarme? Soy soltero y salgo con quien yo quiera.

—Casi nada: solo te podría pasar lo mismo que sucedió a tu hermana Marta Elena.

—O que a mi hermanita Fernanda… Tiene razón, inspector. No pensé en eso. No se lo diga a Isabel, por favor. Con ella, la cosa es en serio.

XXXII

—Henry: La tapita de tacón que en los cabellos de Fernanda dejó olvidada la persona que la atacó, ¿corresponde a la marca del golpe en la su región occipital?

—Sí, Pablo. Esa herida fue causada por un objeto agudo, con un diámetro que concuerda con el de esa tapita. El polvo que contiene esa tapa tiene las mismas características del encontrado en la cabeza de Fernanda.

Morles se dirigió a Felipe, quien también estaba presente:

—¿Alguien dejó abandonado un zapato de mujer en el anfiteatro, Felipe?

—Por ese lado no llegaremos a ningún resultado, Pablo. Después de los disparos, del apagón de las luces y de los incendios, millares de personas corrieron en todos los sentidos, alocadamente, y muchas perdieron zapatos, carteras, lentes, teléfonos celulares, dentaduras, bastones… Hay un cajón lleno de los objetos perdidos.

—Cierra y sella ese cajón. Que nadie lo toque, sino con guantes y previa filmación certificada. Busca en él un zapato de mujer de tacón agudo. Si lo encuentras. Retrátalo. Mándalo al laboratorio en una bolsa cerrada y sellada para buscar huellas digitales y comparar los rastros de sangre y de tejidos con los de Fernanda. Después de haberle hecho todas esas pruebas, y no antes, veremos si le sirve la tapita, y luego, como en el cuento de la Cenicienta buscaremos a cuál lindo piececito corresponde ese zapato.

—No se te escapa una prueba, Pablo. Harry me dijo que ya sabías quién fue el asesino. Pero esa Cenicienta no tiene un carácter tan dulce y romántico como el del cuento. Podrá tener un lindo piececito, pero es una bruja, capaz de romperle la cabeza a una linda joven. No creo que estemos buscando a la princesa, sino a la bruja malvada.

—Sí. Pero todavía me falta algo que no me cuadra. Tenemos dos días más para investigar. Harry cree que soy infalible, pero sé que no lo soy. En este caso varias veces he tenido que desandar el camino, porque he llegado a callejones ciegos.

XXXIII

—Soy yo otra vez, Morles. El peligroso médico del bisturí.

—Ya no te llamo así, John. No podría usar esa expresión delante de tu esposa. ¿Pasó algo?

—Una cosa que podría interesarte, Pablo, aparte de que Claudia me prohibió seguirte llamando policía loco. Dijo que esas cosas se piensan, pero no se dicen.

—He oído antes esa expresión. Tu esposa es una sabia mujer. ¿Qué fue lo que pasó?

—Encontré el punto por donde le inyectaron la d-tubocurarina a Fernanda. No se trata de un tacón envenenado.

—Lo suponía. Usar un zapato sucio como inyectadora además de grotesco parece poco higiénico.

—Sin duda alguna. Encontré una concentración de d-tubocurarina en la parte media de la pierna derecha de Fernanda, del lado externo. Quizás desde allí se ha ido regando al resto del cuerpo. La punción fue muy poco profunda y en la zona no hay vasos sanguíneos importantes, lo que hizo que el tóxico se haya regado muy lentamente. Por eso todavía está viva.

—¿La punción dejó alguna marca?

—Sí, pero no parece que haya sido la aguja de una inyectadora, sino algo también muy pequeño, aunque de mayor diámetro que una aguja. Nunca tan grande como un tacón, algo así como un clavo. Le hice una radiografía y al final de la herida hay algo sólido. Posiblemente una fracción de la punta del arma. En la zona se desarrolló una pequeña infección.

—Posiblemente quien intentó asesinarla no esterilizó primero su arma. Hay muchos asesinos irresponsables que no respetan las normas de higiene. Por favor, John. Saca ese objeto con el mayor cuidado. Quiero analizarlo.

—Dentro de una media hora lo tendrás, Pablo. No creo que ese mini fragmento sea metálico. Aunque la extracción parece una operación muy tonta, tengo que tener mucho cuidado, porque podría liberar el veneno que se encuentra allí represado.

—¿Recuperó la conciencia?

—No, Pablo. Sigue estable, respirando con un pulmón artificial. Pero cada hora que pasa el efecto del toxico es menor.

—Saldrá de eso. Está en buenas manos.

—No creo que sobreviva. Está en las manos de Dios.

—Pasaré en una hora por tu consultorio para recoger el objeto y para que me brindes el café que me ofreciste. El de la comandancia hace más daño que un disparo al estómago.

—Será un honor para mí. Tendré suficiente tiempo para poner la alfombra roja desde la entrada hasta mi consultorio y para prepararte un buen café.

—Gracias. Espero que a todos mis heridos los manden a tu hospital.

XXXIV

—Te tengo una sorpresa, Pablo.

—¿Cuál, Felipe?

—Encontré el zapato que buscábamos.

—¿En el cajón?

—Sí. Es un zapato de diseño exclusivo, de color verde turquesa. Busqué la etiqueta. Llamé a la zapatería y me informaron quién lo encargó y lo recibió.

—Desembucha de una vez. ¿De quién era ese zapato?

—No era de la bruja, sino de una bella y tierna princesa: La señorita Fernanda Garcés.

—¿Estás seguro?

—Sí. La pareja de ese zapato la encontré en la bolsa con los efectos particulares de Fernanda, en la emergencia del hospital.

—Verificaste si los rastros de sangre y tejidos coincidían con los de ella.

—Sí, coinciden Pablo. Las experticias lo confirmaron.

—Ella misma no pudo tomar ese zapato y darse por la parte de atrás ese descomunal golpe. Alguien tuvo que haber hecho eso. ¿Qué huellas dactilares tenía?

—Dos. Una algo borrosa, de ella. Otra, más visible y detallada, parcialmente marcada sobre sangre, de alguien que asió fuertemente el zapato.

—¿De quién es esa huella, Felipe? ¡Suéltalo de una vez!

—Corresponde al ciudadano Carlos Hurtado. Lo confirmó Eduardo, nuestro experto en dactiloscopia.

—Me lo esperaba. Hay amores que matan. Nunca dejes que una hija tuya se enamore del entrenador de su hermana.

—Diana y yo no hemos tenido hijos ni hijas, Pablo; así que todavía no corremos ese riesgo.

—Me alegro, Felipe. Pero no descuides al futuro entrenador de tus futuras hijas. Se reconocen porque siempre andan con unas camisetas dos o tres tallas menores de las que les corresponden, viven mirándose en el espejo y tienen más aceite en la piel que las hamburguesas que sirven en la cantina de la comisaría.

—Si alguno así se acerca a las hijas que no tengo, le disparo sin previo aviso, Pablo.

—Bien. Ahora tráeme esposado a ese saco de músculos. Llévate refuerzos por si acaso. Es hora de hablar otra vez con él sobre ese golpe. Esa no es la forma galante de colocarle la zapatilla de cristal a su princesa.

XXXV

—Bienvenido, señor Hurtado: Tiene derecho a permanecer callado, a no declarar en causa propia, a llamar a su abogado.

—¿Por qué me arresta, inspector?

—Por ejercer ilegalmente la brujería, Carlos.

—Soy profesor de gimnasia.

—Me dijeron que hiciste un curso de brujería en el Amazonas.

—¡Ah! ¿Es eso? ¡Me asustó, inspector! ¿Usted también se tragó ese cuento? Lo creí más inteligente.

—Explícamelo, entonces.

—Fui al Amazonas, porque entonces estaba perdidamente enamorado de una estudiante de medicina que fue enviada allá a hacer un curso de medicina tropical.

Estuvimos en esa región como Tarzán y Jane, de choza en choza y de árbol en árbol. Para mí, fue como el paraíso terrenal: Vivía de la caza y de la pesca. Pero todos empezaron a llamarme ‘doctor’ y a consultarme, y por eso, y por un enredo con una nativa, mi pareja se disgustó y me mandó de paseo.

Regresé a Honduras, sin mi compañera, pero mi fama de chamán se quedó conmigo y me ha sido muy útil en la vida. No se imagina la cantidad de crédulos que hay en el mundo.

—OK. Tienes razón. No te mandé a traer por ejercer ilegalmente la brujería, sino por intentar asesinar a la joven Fernanda Garcés. Más concretamente, por enterrarle un zapato en el occipital.

—¿Yo? ¿Está loco? ¡Si yo la amo!

—Muy romántico, pero esa forma de amar resulta difícil de entender.

—Si la atacaron durante el evento, no pude ser yo. A usted le consta que estaba en el escenario, defendiendo a Marta Elena.

—Marta Elena ya era fiambre cuando subiste. Antes, recogiste el zapato que Fernanda había perdido durante el revuelo que causó la súbita muerte de su hermana; y, con ese mismo zapato le diste a traición el golpe por atrás, cuando ella estaba inclinada buscándolo. ¿Por qué Carlos? Esa jovencita solo te había dado amor.

—Yo no fui.

—¿Quieres ver el video que tomaron las cámaras de seguridad del anfiteatro, poco antes de que se apagaran las luces?

—Quiero llamar a mi abogado.

—Llámalo. Lo vas a necesitar; pero de aquí no saldrás en mucho tiempo. Vas a ahorrarte una fortuna en lociones para prevenir la insolación. Van a pasar muchos años antes de que puedas salir de esa cárcel y para entonces estarás más blanco que cucaracha de panadería.

—Nada tuve que hacer con eso.

—No, vale. A mí no me engañas. ¿Por qué tanta ira contra una pobre e indefensa muchacha? ¿Qué te hizo?

—Eso no podrá probarlo. No es verdad.

—¿No es verdad? ¿Y si te digo que dejaste tu huella en el zapato de Fernanda?

—Aunque eso fuera cierto, no sería extraño que mis huellas estuviesen marcadas en su zapato. Éramos novios.

—Sí. Solo que en este caso, tu aceitada huella quedó en parte sobre sangre de ella. Espera que tu abogado vea esas y otras pruebas.

Lo que necesito que declares, es la causa. Te advierto que ya la sé. Pregúntale a tu abogado cuál es la pena para un intento de asesinato, con lesiones muy graves, que todavía tienen a tu novia al borde la muerte.

—Usted está loco. El fallecimiento de Marta Elena fue algo inesperado y natural. ¿Qué tiempo habría tenido yo para planificar el asesinato de mi amada Fernanda, aprovechando un hecho circunstancial que se produjo pocos segundos antes? Una planificación requiere tiempo…

—Veo que has estado buscando coartadas, pero no fueron segundos, Carlos. Te interesaba más figurar como entrenador de la reina que como novio de la princesa. Conté el tiempo exacto entre la muerte de Marta Elena y la agresiòn a su hermana: dos minutos y diez segundos. Si quieres lo cronometramos con los videos. Pero tienes razón: Es un tiempo muy corto para planificar todo eso.

—¿Ve? Ya su teoría empieza a experimentar fisuras.

—Sí, el tiempo entre ambos hechos es tan corto, que me hace presumir que el primero, que dices que fue un hecho circunstancial, no fue tal, sino que fue fríamente calculado, programado, y que tú o fuiste el asesino o estabas al tanto de lo que ocurriría.

Ese conocimiento previo de lo que pasaría a Marta Elena te podría haber permitido programar el ataque contra Fernanda.

Si eso no fue así, te conviene explicarlo.

—¿Y nadie observó cuando supuestamente le di a Fernanda ese zapatazo en un anfiteatro lleno de gente?

—Te observaron las cámaras. Poco antes pudiste haber inyectado a su hermana, Marta Elena, un veneno en la pierna. Curare, para ser más preciso.

—¿Curare? ¿Y de dónde sacaría yo eso?

—De la región amazónica. Tu fama de chamán o de brujo te ha servido para conquistar bellas mujeres, pero a mí me servirá para encerrarte por muchos años, Carlos.

De todos los sospechosos, tú, Bill y tu amigo Randolph son los únicos que podrían tener curare en su posesión.

Es más: En tu cuarto encontramos unos tubos de bambú con curare. Tú mismo has dicho que viviste de la caza y de la pesca en el Amazonas. No sé si sabes que allá los indígenas cazan con curare.

—Alguien los usó para que sospecharan de mí.

—¿Y para qué los guardabas? ¿Para cazar en los supermercados los pollos que comías o para que respiraran el aire fresco de la ciudad?

—Quiero mi abogado. Usted me dijo que podía llamarlo. Quiero hablar con él y en privado.

—Perfecto. Es tu derecho. Por fin actúas cuerdamente. Puedes llamarlo desde ese teléfono. Iremos al cuarto de al lado, si quieres nos tapamos los oídos.

—Preferiría llamarlo por mi teléfono. Ese aparato podría estar intervenido.

—No hay problema. Llámalo desde el tuyo. Puedes hablar con él hasta que se agote la batería. Y si quieres seguir hablando, te la recargamos gratis. Pero tendrás que entregármelo apenas termines de hacer la llamada.

—¿Por qué? ¡Es mío! ¡Lo compré y pagué con mi dinero! ¡Allí tengo informaciones confidenciales!

—Precisamente, por eso, hijo. Queremos ese teléfono, porque es el tuyo y contiene informaciones confidenciales. ¡Ah, y no te molestes en borrar la lista de llamadas, ni los mensajes enviados o recibidos! Podremos recuperarlas en menos de lo que canta un gallo.

—Soy inocente, inspector, aunque usted no lo crea. Nada hice a Marta Elena. ¿Qué interés podía yo tener en matarla, justo cuando habíamos triunfado, cuando comenzaba mi época de oro como entrenador?

Además, aunque usted no lo crea, sí amo a Fernanda. Espero que se salve.

XXXVI

Mientras Carlos Hurtado contactaba y contrataba a su abogado, el capitán Campbell, Pablo, Felipe, varios técnicos de su “ala móvil” y un fiscal del ministerio público acudieron a la morgue donde estaba el cuerpo de la reina de belleza.

Después de saludar a Rodrigo, el portero, y al bioanalista, el capitán Campbell y sus acompañantes ingresaron a la oficina de la dirección, donde trabajaba su amigo el médico forense Henry Fowler.

—¿Estás muy ocupado, Henry?

—¿Capitán Campbell? ¿Usted personalmente por aquí? ¿Y acompañado por Pablo y Felipe? ¿Qué pasó? ¿Estalló la tercera guerra mundial? ¿O mataron al presidente?

¿A que debo el honor de que los tres jerarcas más altos de la policía vengan de nuevo a mi modesta morgue? Desde el caso de la dama del avión no los había visto juntos por estos lares.

—Venimos a hacer una inspección relacionada con el caso Garcés, Henry. ¿Cómo está todo por aquí?

—Aquí siempre todo está bien y en absoluta calma hasta que llega Pablo, capitán. Los días transcurren con mucha tranquilidad. El único que siempre nos trae algo de acción, para no decir problemas, es él.

—¿Hay algún nuevo resultado, Henry?

—Sí, Pablo. Como me lo pediste, revisé nuevamente el cuerpo de Marta Elena. Está lleno de hematomas, contusiones y heridas.

—Recuerdo que te pedí que buscaras una concentración significativa de la d-tubocurarina, especialmente en la entrepierna.

—Sí. De eso precisamente quería hablarte. Tenías razón. Me llamó la atención uno de los hematomas que el cuerpo de la miss tenía en el lado interno de la parte superior de la pierna izquierda, muy cerca de sus partes íntimas.

Al principio pensé que ese hematoma se le había formado como consecuencia de los pisotones que recibió; pero eso no me pareció lógico porque esos golpes habían sido ocasionados pocos minutos después de su muerte frente a todo el mundo, cuando ya ella no tenía circulación sanguínea. Después de la muerte la sangre no forma hematomas sino que por gravedad se deposita y forma bolsas. De modo que ese hematoma fue anterior a su muerte y no posterior a la misma.

—Continúa, Henry. Te seguimos con mucha atención.

—Además, Pablo, cuando alguien pisa un cadáver, normalmente lo hace verticalmente, no lateralmente. El doctor Rojas estaba auxiliando a Marta Elena y el cuerpo de la reina estaba bocarriba, acostado sobre el piso de madera del escenario.

—Eso es lo que vimos en las grabaciones del certamen.

—En esa parte de su cuerpo, Pablo, Marta Elena tenía una pequeña herida, casi un raspón, al principio muy superficial, pero que se hundió en su piel. Era como si se hubiese pinchado con un alambre de púas curvo. Tomé una muestra del tejido para analizarla y encontré que en ella había una alta concentración de ‘d-Tubocurarina’.

—Por allí le inyectaron el curare, Henry.

—Exacto, Pablo. Tenías razón.

—En esa zona los tejidos son blandos y la punción pasó desapercibida.

El capitán comentó:

—Pero lo que no entiendo es cómo el asesino pudo dispararle desde lejos un dardo frente a millares de personas y acertar exactamente en ese sitio, sin que ella reaccionara y nadie lo notara.

—No le dispararon, Henry. La misma Marta Elena se hirió.

—¿La reina se suicidó? ¿Cómo?

—La suicidaron. Fue asesinada.

—Pero, ¿quién lo hizo, y cómo, y cuándo?, inquirió el capitán.

Pablo no le contestó directamente, sino que se dirigió al forense:

—Henry: ¿Podrías traerme los restos de ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’?

—¿Estuviste bebiendo? ¿Cuáles restos y de cuál cisne, amigo? ¿Te hizo daño el olor a formol? No tengo la menor idea de lo que quieres decirme.

—Perdón, Henry. Olvidaba que eres un inculto en cosas de vestidos de gala. Tu pobre Edith debe estar vistiéndose con las bolsas de los muertos. No sabes nada de moda.

—Jamás me han traído un cisne a esta morgue, ni vivo, ni muerto, Pablo. Es más, nunca he visto uno en mi vida, salvo en películas y dibujos.

Cuando me entregan los cadáveres para que les haga la autopsia, normalmente me los envían desnudos, y me los entregan con un paquete sellado que contiene su ropa y demás efectos personales; paquete que Rodrigo guarda en el depósito para entregarlo a los familiares o al Tribunal, según el caso.

—Sí. A eso me refería. Dile a Rodrigo que nos traiga el paquete o la jaula del traje que usó Marta Elena en su coronación; el paquete que contiene el muy famoso, fuera de esta morgue, ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’.

Ese fue el nombre que le puso su creador, el gran modisto Ronny de la Fuente.

—Hay cada loco allá afuera, Pablo…

A los pocos minutos llegó Rodrigo con el paquete. Morles lo abrió lenta y cuidadosamente, para que los técnicos del ‘ala móvil’ pudiesen filmar la inspección, y para aumentar el suspenso de su exposición.

Luego, el detective comenzó a armar sobre la mesa los restos del traje, tratando de reconstruir su forma original.

Había sido un traje muy blanco, pero presentaba huellas de zapatos y rastros de sangre, y le faltaban las partes que en el escenario le arrancaron los cazadores de recuerdos.

Fue relativamente fácil darle su forma originaria, porque las telas exteriores tenían minúsculos cristales de Swarovski y lentejuelas; y las partes interiores eran lisas y brillantes.

Con voz calmada y tono magistral, Morles continuó:

—Esta es la sección del traje que más nos interesa: El pantalón, que al mismo tiempo servía de apoyo al corpiño y sostenía la pesada falda. Tenía que ser muy ajustado, porque sostenía la falda y su larga cola.

Veamos ahora la parte interna de ese pantaloncito. ¡Ajá! Aquí están las dobles costuras de las cuales habló Ronny. ¿Ven estos pespuntes? Forman dos pequeños, angostos y alargados bolsillos, cada uno de uno de 0,25 cm de ancho por unos 5 cm de largo. El sastre decidió que en esos bolsillos escondería sendas ballenas.

—¿Dijiste ballenas, Pablo?

—No preguntes, Henry, que demuestras tu incultura. ‘Ballenas’ llaman los sastres a unas pequeñas láminas flexibles que se esconden en los cuellos y otras partes de los trajes para evitar que se deformen. Eso no lo usa ningún sastre moderno, salvo uno que se las echa de genial y de exclusivo.

Tienen el nombre de ballenas, porque antes eran verdaderos dientes de esos animalitos. Esos cetáceos tienen además de otros más grandes, varias filas de dientes muy delgados y flexibles, que usan a manera de cedazo o de filtro para retener, cuando expulsan las toneladas de agua que tragan, los numerosos peces que les sirven de alimento, y el plancton.

El gran modisto y mentiroso Ronny de la Fuente dice que solo utiliza verdaderos dientes de ballena en sus obras de arte. Los demás sastres no saben ni qué es eso y si acaso utilizan algo parecido: unas láminas planas de un ordinario plástico flexible, porque solo el gran Ronny se atreve a arrancarle los dientes a una enorme ballena vivita y coleando.

El capitán Campbell reprendió en voz baja a su hijo:

—Deja de lucirte, Pablo. Todos los que estamos aquí sabemos que eso no lo aprendiste en la escuela, sino que lo leíste anoche en Internet. Mañana se te habrá olvidado.

Estamos en un acto oficial, muy serio, hijo: En la investigación de un homicidio. Siento pena ajena al pensar que el juez y el jurado escucharan todas esas barbaridades.

Pero hay algo que todavía no tengo claro: ¿Para qué le iban a meter a Marta Elena unas ballenas allí? ¿Precisamente en ese sitio, Pablo?

—Me da vergüenza responderte esa pregunta, Harry. Además, mi respuesta quedará grabada y se oirá en el Tribunal. Solo te diré que el gran Ronny las puso ahí para realzarle el monte de Venus a Marta Elena. Parece que lo tenía algo bajito y que a los hombres del jurado les gustaba que resaltara, que abultara. Es posible que sean alpinistas.

Sin embargo, creo que en este caso en particular, esa ballena fue utilizada para quitarle la vida y bajar de su trono a esa pobre reina.

—¿Eso quiere decir que quien la mató fue su sastre, Ronny de la Fuente?

—¡Espera, Harry! Vas muy rápido. Eso no es totalmente cierto. Sabes que me gusta dejar esa respuesta para el final. Adelantándote le quitarás todo el atractivo y la sorpresa a mi disertación, y el distinguido público se me aburrirá.

—Termina ese tedioso teatro de una vez, hijo, o tu distinguido público te va a dejar solo con ese espantoso cisne.

—OK. Voy al grano. Como pueden ver, una de estas miniballenas está impregnada de sangre y de algo más: Una sustancia pastosa, marrón, ya casi seca. No la toquen, por favor, que esa sustancia es nada más y nada menos que el famoso curare.

El capitán intervino:

—Entonces, intencionalmente alguien le puso allí el curare para que cuando se colocara ese pantalón, tan ajustado, tuviera que herirse con la ballena impregnada de curare.

—¡Bingo! Eso sucedió en la prueba final. Ella se había quejado de que ese traje le apretaba mucho la entrepierna y le pidió a Ronny que se lo arreglara para que no le hiciese daño y poder desfilar con mayor naturalidad o soltura.

Ronny hizo al ‘cisne’ varios ajustes, entre ellos, ampliar la abertura central de la falda. Pero el pantalón siguió quedándole ajustadísimo a la miss, no solo porque ella era una mujer curvilínea, sino también porque esa afortunada prenda tenía que soportar el peso de la falda y de la larga cola del vestido.

—Entiendo, Pablo. Cuando la miss se puso el traje, se pinchó con la ballena, y pocos minutos después el curare empezó a hacerle efecto, justo cuando ella salía para la eliminatoria final.

—Exacto. ¿Recuerdas que Ronny me dijo que habían notado la ausencia de una de las ballenas y que después la habían encontrado en los pliegues del traje?

—Sí. Ahora recuerdo algo de eso, Pablo.

—Esa ballena había sido extraída para agregarle el curare.

—Pero, de ser así, Pablo, la miss, al volver a colocarla en su sitio, se habría dado cuenta de que esa ballena tenía una sustancia marrón. La habría mandado a limpiar. Podía mancharle el blanco vestido, o herirse mientras la colocaba.

—Sigues siendo uno de los mejores detectives, Harry. Por eso mismo, llegué a la conclusión de que quien la encontró y reinstaló en su ranura, no fue Marta Elena, sino otra persona que tenía acceso al traje.

—¿Quién, Pablo? ¿Ronny? ¿Carlos? ¿Bill? ¿Yadriela? ¿Rafa Ramos? ¿Isabel? ¿Greg? ¿La chaperona?

—Primero debemos esperar que los expertos determinen si efectivamente la sangre que existe en esa ballena era de Marta Elena; y que nos digan si la pasta marrón que hay en ella es o no una variedad de curare y que la comparen con las sustancias contenidas en el hematoma de la reina y en los tubos de curare que guardaba Carlos en su cuarto.

Eso ellos lo podrán hacer fácilmente, con la ayuda de Henry.

Después de una media hora análisis, los expertos dieron la razón a Pablo: La prueba de ADN reveló que la sangre que estaba en esa ballena era de la misma reina; y las pruebas de espectrografía, cromatografía y las reacciones químicas, determinaron que la sustancia pastosa que estaba en esa púa y en el pantalón, era un curare con la misma composición que había en el hematoma de la miss y en los tubos decomisados a Carlos.

—Por la variedad de raíces, hierbas y demás elementos, y por la variedad de procedimientos que se utilizan para elaborar y conservar el curare, no cabe la menor duda de que Marta Elena fue asesinada con curare contenido en los tubos de bambú que guardaba Carlos Hurtado en su cuarto y que le decomisamos.

El capitán exclamó:

—Bien, Pablo. Vamos a arrestar a Carlos Hurtado por el asesinato de Marta Elena. Si la asesinaron con curare, tiene que haber sido él. No creo que en estos tiempos ninguna otra persona guarde en casa un producto como ese.

—No tienes que arrestarlo, ya lo tenemos detenido, pero por intentar asesinar a la hermanita de Marta Elena.

En este momento se encuentra encerrado en mi oficina. Espero que no me llene de aceite los muebles de cuero. Esta tarde lo interrogaré en mi despacho sobre ese delito, asistido por su abogado. Estás invitado. Pero él no fue el asesino.

—¿Entonces quién fue, Pablo?

—Todavía me queda un día para responderte. Y debo irme. ¡Adiós, amigos, los dejo!.

—No tienes remedio Pablo, pero no te daré el gusto de preguntarte de nuevo quién fue el asesino. ¡Ahora yo también sé quién fue!

—¡Qué bueno, Harry! Así no tendré que hablar tanto mañana en la rueda de prensa. Es posible, incluso, que no vaya. Aprovecharé para cambiarle el aceite al carro de Magda.

—No olvides que además de tu padre adoptivo soy tu jefe, Pablo. Deja que se le funda el motor a ese cacharro, pero mañana tendrás que estar en la rueda de prensa.

Además me diste tu ‘palabra de Morles y de Campbell’ y sé que eso es sagrado para ti.

—Era una broma Harry. Claro que iré. Mañana a las dos de la tarde, sin falta, estaré allí. Voy a celebrar que terminé de armar el rompecabezas.

XXXVII

—Llegas justo a tiempo. Pablo. El café está saliendo.

—Lo sé. El aroma me llegó desde que entré al pasillo. Probablemente es colombiano, un Valdez o similar, algo tostado.

—Tus admiradores dicen que tienes mejor olfato que un sabueso y que puedes distinguir a los lejos un perfume y hasta señalar su marca.

—Es parte de mi teatro, John. Pero me divierto haciendo eso. Algunas veces acierto. Por ejemplo, podría decirte que hoy usaste agua de colonia de Van Cleef & Arpels 85’. Debes haberla comprado hace varios lustros.

—Sorprendente, amigo. Cuando le conté a Claudia tu fama de sabueso, sacó de un closet esa colonia, y me dijo: ‘Esta no podrá descubrirla. Era de mi padre’. Pero, por lo visto, mi esposa se equivocó.

Quería hablar contigo, Pablo, porque la salud de Fernanda cada día se complica más. Cuando llegó aquí su problema era el golpe en el cerebelo, pero ha venido empeorando. Es muy joven para pasar por eso. Si se salva, no podrá hacer una vida normal. No podrá caminar, ni casarse, ni tener hijos. Esa jovencita prácticamente quedará en vida vegetativa.

—Creo que la visita de su novio, aceleró ese proceso, John.

—No debí haberla dejado a solas con él. Cuando ese hombre vino, ella había recuperado parcialmente el habla, podía decir algunas palabras, aunque no las coordinaba bien. Pero después entró en un estado de inconsciencia, y empezó a tener problemas de respiración.

—Sí, pero no creo que él la haya envenenado.

—¿Quién fue entonces?

—Para eso estoy aquí, John.

—En los noticieros dicen que sabes quién asesinó a la reina y que lo tienes cercado.

—Sé quién es, pero a Carlos lo tengo preso en la comisaría no por el asesinato de Marta Elena, sino por el atentado contra la hermana de ella: por el zapatazo en el teatro.

—¿Estas diciendo que no fue Carlos quien mató a la reina?

—No creo que haya sido él. Pero sé quién lo hizo.

—Entonces estás buscando a otro asesino. Sea quien sea está perdido. En la calle se dice que fue Yadriela, la costarricense, y que por eso se dio a la fuga. La policía y la prensa la han buscado en todos los aeropuertos, puertos, hoteles, pensiones y demás sitios donde pudiera estar escondida, pero no han podido dar con ella.

Pero sé que no puedes hablar más. Eso es secreto sumarial.

—Es cierto. ¿Crees que existe alguna posibilidad de que yo pueda interrogar a Fernanda, para hacerle tan solo algunas preguntas?

—A otro le diría que no. Pero me siento culpable de haber permitido que ese monstruo de Carlos se quedara a solas con ella, aunque solo fue por unos breves minutos.

A ti te diré que esta mañana le pregunté a Fernanda si le dolía la pierna, y me respondió moviendo muy poco la cabeza. No me habló. Pero está consciente y puede comunicarse de esa manera. Sin embargo su situación está empeorando y podría ser que en muy pocas horas se encuentre totalmente incapacitada para responder, incluso de esa manera.

—Me bastaría con que ella me responda con un sí o con un no, o de cualquier otra manera a las preguntas que le haré. Ya conozco las respuestas.

—¿Y si conoces las respuestas, para qué se las vas a hacer?

—Para tener constancia en acta, amigo. El capitán Campbell es muy formalista.

¿Tendrías algún inconveniente en que ese interrogatorio fuese filmado y que estuviese presente un fiscal del ministerio público?

—Si ella está de acuerdo, no seré yo quien te lo impida, Pablo. No permitiré que ese crimen quede impune.

Te recomiendo obtener una orden judicial. Fernanda está muy mal y puede fallecer en cualquier momento. Y si eso pasa y los directores del hospital y la prensa se enteran de que la interrogaste, nos echarán toda la culpa de su muerte a nosotros.

Desde luego, tus técnicos tendrán que usar máscaras y batas.

—Lo de la autorización judicial es un buen consejo. Llamaré a mi padre. Él la obtendrá.

—Iré preparándola para que no se asuste. No hace más que mirar a la puerta. Creo que teme otro atentado.

—Yo hablaré mientras tanto con mi padre; y después con el subinspector Felipe Maita, quien se encargará de toda la parte técnica.

XXXVIII

Casi al final de la mañana llegó la orden judicial autorizando el interrogatorio. Y el “ala móvil”, después de tomar precauciones extremas para no contaminar la unidad de cuidados intensivos ni impresionar a Fernanda, tuvo todo listo para que Pablo interrogase a Fernanda ante un fiscal del ministerio público.

—Fernanda. Soy el inspector detective Pablo Morles, segundo en la línea de mando de las autoridades policiales de este Departamento. Estoy a cargo de las investigaciones relacionadas con la muerte de tu hermana, Marta Elena Garcés, y del atentado que sufriste en el anfiteatro.

No estás obligada a contestar mis preguntas. Tienes el derecho de llamar a un abogado para que asista, si así quieres. ¿Entendiste?

Fernanda asintió moviendo muy ligeramente la cabeza.

Pablo interrogó al doctor Fernández si ella estaba en condiciones de hacer esos movimientos; y este le respondió que sí, porque aun cuando había sido herida en la cabeza, estaba bajo sedantes locales.

De todas maneras, el médico preguntó previamente a Fernanda si le dolía hacer esos movimientos, y ella respondió negativamente.

Pablo empezó el interrogatorio:

—Fernanda: ¿Quieres llamar a un abogado?

Fernanda movió de lado la cabeza indicando que no.

—¿Fue tu novio, Carlos Hurtado, quien te golpeó por atrás con tu propio zapato, en el anfiteatro, el mismo día que murió tu hermana?

Fernanda asintió.

—¿Sabías que tu hermana Marta Elena falleció porque fue envenenada minutos antes de la final del certamen.

Hubo una larga pausa. Los ojos de Fernanda se llenaron de lágrimas. Después muy lentamente asintió.

—¿Fuiste tú quien colocó la ballena con curare en el interior del pantalón del vestido de Marta Elena?

Fernanda asintió.

—¿Sabes que estás reconociendo que diste muerte a tu hermana y que puedes ser enjuiciada por esa declaración?

La muchacha asintió nuevamente.

—¿Quieres retractarte de lo que has dicho? Puedes hacerlo. Es tu derecho.

Fernanda negó con la cabeza.

—Vuelvo a formularte la pregunta, hija. Todavía puedes retractarte. ¿Fuiste tú quien colocó la ballena con curare en el interior del pantalón del vestido de Marta Elena?

Ella asintió varias veces.

—¿Querías matarla?

Fernanda negó varias veces, llorando. El doctor John Fernández le tomó el pulso y le preguntó si se sentía en condiciones de proseguir el interrogatorio y quería seguir declarando.

Volvió a asentir.

Pablo continuó:

—¿Tú solo querías que se sintiera mal, para que no ganara el concurso, pero no calculaste bien la dosis del curare?

Fernanda asintió varias veces.

—¿No querías que tu hermana ganara el concurso, porque quien debió estar en ese certamen final eras tú? ¿Por qué esa corona debió ser tuya?

Fernanda asintió.

—¿Deseabas matar a Marta Elena?

La joven negó repetidas veces.

—¿Querías herirla?

Volvió a negar varias veces.

—No querías que eso sucediera. ¿Fue un accidente, verdad?

La joven asintió.

—Carlos sabía que habías colocado la ballena en el pantalón de Marta Elena.

Fernanda negó.

—¿Carlos te dio el curare?

Fernanda volvió a negar.

—¿Se lo quitaste sin que él se diera cuenta?

La joven asintió.

—¿Carlos se puso furioso en el anfiteatro porque adivinó que habías sido tú quien le administró el veneno? ¿Por eso te pegó? ¿Él también perdió el control?

Fernanda asintió tres veces.

—¿Carlos te pidió perdón por haberte golpeado cuando vino a visitarte a este hospital?

Fernanda asintió.

—¿Lo perdonaste?

La muchacha asintió.

—¿Te hizo daño cuando vino?

Fernanda negó repetidas veces.

—¿Carlos te amaba?

La muchacha pensó y después de una corta pausa, respondió afirmativamente.

—¿Ese golpe fue una reacción inconsciente de Carlos, similar a la que te llevó a colocar el curare en el vestido de tu hermana?

Fernanda asintió.

—¿Y tú, amabas a Carlos?

La joven asintió.

—¿Lo amas todavía?

La joven asintió varias veces.

—¿Marta Elena y Carlos tenían alguna relación amorosa?

Fernanda negó. Abrió los ojos, sorprendida.

—¿La relación de Carlos con Marta Elena era solo profesional, la de un entrenador con su pupila?

La joven asintió.

—¿Pero poco antes de que Carlos atendiera tu llamado para que te visitara en este hospital, tu misma te clavaste una ballena con curare en la pierna, arrepentida por lo que sin querer hiciste a Marta Elena?

Fernanda asintió. Su bello rostro se llenó de lágrimas.

—¿Fue Greg quién te dio la nueva dosis de curare que tú misma te inyectaste?

La joven asintió.

—¿Sabía Greg que te estaba entregando una dosis de curare?

Fernanda negó.

—¿Le perdonaste lo que hizo con tu planilla?

La joven asintió.

—¿Solo le pediste que te diera tu bolso cuando vino a visitarte?

La muchacha respondió afirmativamente.

—¿Sabía Greg que dentro del bolso tenías una ballena con curare?

Fernanda lo negó repetidas veces.

—¿Quieres que le diga a tus padres, a tu hermano y a Carlos que nunca dejaste de amarlos, y que siempre amaste a Marta Elena?

La muchacha respondió afirmativamente.

—Hija, terminamos. Eso es todo. Perdona el mal rato. Bastantes sufrimientos has tenido ya en tu corta vida y yo te añadí otro más. Pero estaba cumpliendo con mi deber.

Solo quiero que sepas que Dios y quienes estamos aquí te entendemos y comprendemos. Es verdad que sin intención hiciste algo malo, muy malo, pero lo hiciste en un momento de locura, sin medir el alcance de tu acción.

Además, no hay pecado tan grande que Dios no pueda perdonar, y menos a una linda e inocente jovencita como tú. ¡Reza hija mía! Él te ama, te oirá y perdonará. Siempre lo hace: Es un buen padre, el mejor de todos.

Fernanda sonrió por primera vez. Miró a Pablo, con los ojos llenos de lágrimas y con mucho esfuerzo y una dulzura casi infantil, logró musitar:

—Usted también es un padre amoroso. Esas palabras se las dictó Dios. Gracias.

Se hizo un silencio impresionante, y el doctor Fernández ordenó a todos que se retiraran.

Todos lo hicieron, excepto Pablo y el doctor John Fernández, quienes se quedaron al lado de Fernanda, mientras ella casi imperceptiblemente movía sus labios.

El médico miró conmovido la escena del policía y la joven, y pensó:

—Fernanda y Pablo están rezando juntos. Parecen padre e hija. Yo creía que él no era más que un policía loco, y resultó más cuerdo que todos nosotros.

Pocas horas más tarde, Fernanda Garcés expiró. Pablo y John la acompañaron hasta el final.

—Ahora sí se ganó su corona. El Cielo tiene una reina de belleza. Dijo Pablo.

XXXIX

Después de recibir la noticia de la muerte de Fernanda, Pablo informó al capitán que prácticamente el caso estaba cerrado, pues ella había confesado ser la involuntaria actora de la muerte de su hermana.

La conferencia de prensa se realizó y fue todo un éxito. En los diarios aparecieron las fotos de la miss, del capitán y Pablo. Algunos de los medios resaltaron la “extraordinaria” actuación de los dos policías.

Uno de los reporteros le preguntó a Pablo:

—Inspector Morles: ¿Cómo llegó a la conclusión de que había sido Fernanda quien había colocado el curare en el traje de su hermana?

—El curare no se vende en máquinas automáticas. Eso redujo el campo de la investigación a Carlos y a Randolph, que eran quienes habían residido en la selva amazónica y se hacían pasar por brujos.

Randolph no tuvo contacto directo con el traje. Me quedé con Carlos como principal sospechoso. Pero este carecía de un motivo para matar a Marta Elena; todo lo contrario, le interesaba que viviera para disfrutar de su triunfo como entrenador.

Al principio pensé que podía tratarse de un asunto pasional, el clásico triángulo, pero nunca existió triángulo amoroso alguno. La relación de Carlos y de Marta Elena era exclusivamente profesional; y Fernanda y él se amaban.

Si la causa del crimen no era pasional, tenía que estar relacionada con los trajes o con la corona del certamen.

Debo admitir que esa ridícula pelea entre los dos sastres me hizo trabajar más de la cuenta, pero al final me di cuenta que una cosa eran los trajes y otra el asesinato.

Después de entrevistar a todas las misses y a sus respectivos novios, amantes, chaperonas ‘y demás hierbas’, no encontré a nadie que estuviese tan interesado en esa corona que fuese capaz de asesinar a la reina frente a miles de personas en el escenario.

Me dije: ¡Me falta alguien! Estoy pasando por alto a una persona importante. No es una miss, no son los padres, no es Greg, no son los sastres, ¿quién me queda?

Entonces noté que había dejado de lado a la dulce Fernanda, por el hecho de que ella también había resultado herida en el incidente del anfiteatro.

Fernanda había tenido también acceso al curare, porque estuvo en contacto con Carlos, quien irresponsablemente guardaba unos tubos de bambú con ‘d-Tubocurarina’.

Además, prácticamente ella fue la última persona que tuvo la oportunidad de colocar ese veneno en el trapo blanco. Para eso se precisaba conocer los detalles del ‘cisne’ y ella los conocía.

Comencé a averiguar su entorno y descubrí que Fernanda había sido originalmente quien tuvo más chance de ganar la corona en su país, y que perdió esa oportunidad porque su hermano, dizque para protegerla de un medio en el cual él estaba metido hasta los tuétanos, en la solicitud de ingreso al concurso previo había alterado el año del nacimiento de la joven, para que la eliminaran por no tener la edad mínima necesaria para concursar.

Me pregunté:

—¿Y si el envenenamiento de la reina y la herida de su hermana no fueron obra de una misma persona? ¿Y si fue ella quien envenenó a Marta Elena?

Entonces todas las piezas del rompecabezas comenzaron a calzar en su sitio.

Me dije:

—¿Por qué podría dejar Fernanda que el curare afectara a su hermana justo en ese momento tan importante, el de la coronación?, y no antes ni después.

Y me respondí:

—Porque quiso darle una lección: Greg la había despojado de la posibilidad de ser dueña de esa corona; ahora le quitaría a ella la satisfacción de obtenerla por vía fraudulenta, delante de todo el mundo.

Esa decisión fue irracional. Fue el resultado de una explosión juvenil, del desconcierto que le produjo que su propio hermano la hubiese traicionado; y fue su novio, Carlos, quien prendió la mecha de su locura, al informarle en un momento tan inoportuno lo que Greg había hecho con su solicitud.

La súbita revelación del fraude privó a Fernanda de la razón. La desquició. La pobre muchacha no pensó en la posibilidad de que su hermana resultase afectada y menos aún, muerta.

La lección no era para Marta Elena, a quien sabía inocente, sino para Greg. Pero la conmoción que la revelación produjo en ella, no le permitió prever que esa lección pudiese afectar a Marta Elena, que sería fatal para ella.

Fernanda no odiaba a su hermana; todo lo contrario, la amaba de todo corazón y deseaba que ambas fuesen reinas, primero Marta Elena y luego ella.

Al principio yo buscaba un experto en el manejo de ese veneno. Pensé erradamente que quien había envenenado a la reina tenía que ser una persona con experiencia, habilidad y destreza en la manipulación del curare, pues había logrado hacer coincidir exactamente la muerte con la entrega de la corona.

Pero después llegué a la conclusión de que la muerte de Marta Elena no había sido intencional, sino que se había producido por inexperiencia de la persona que manipuló el curare.

En efecto, eso fue lo que sucedió: La dosis que Fernanda colocó en la ballena fue excesiva. El efecto del curare fue fulminante y su amada hermana murió casi en el mismo momento en que fue coronada.

Esa noche, la Muerte quiso ser la más bella. Y lo logró.

—¿Fue Fernanda quien dañó el traje rojo?

—No fue ella. Tampoco Yadriela. Ese traje fue dañado por el mismo sastre que lo hizo, Rafa Ramos.

—¿El mismo sastre? ¡Era su obra maestra! ¡Eso no puede ser!

—Rafa Ramos quizás pensó que Miss Costa Rica no podría usar ese vestido en la noche de gala, porque la tela había encogido y no le servía. En realidad, lo que pasó fue que ella engordó y, como el traje era tan ceñido, no hubo forma de acomodarlo.

Para preservar su buen nombre como sastre, a Rafa no le quedó más remedio que dañarlo e inventar que alguien lo había destruido.

La destrucción del traje causó muchos problemas y complicó la investigación, pero gracias a Magda, mi esposa, quien me dijo que eso podía ser solo un trapo rojo para desviar la atención, pude seguir la senda correcta. Mi esposa es una gran mujer.

Una bella periodista, desde el fondo del local, con una sonrisa irónica le espetó:

—¿Y qué opinó su esposa, de su romance con Miss República Dominicana?

—Magda, les repito, es una gran mujer. Para mí no hay ni habrá ninguna más bella. Además, es la única a quien amo.

No hubo infidelidad alguna. Simplemente, Isabel es una persona muy correcta, educada y agradecida, como debieran ser todos los seres humanos.

La mayoría de los policías estamos defendiendo a la comunidad, y algunas veces arriesgamos nuestras vidas para que ustedes puedan vivir en paz, pero muy pocos lo reconocen y, menos aún, lo agradecen.

Sin embargo, como usted lo que me preguntó fue lo que me dijo mi esposa, se lo responderé con toda sinceridad: Me pidió que cacheteara a Isabel por supuestamente querer quitarle a su marido. Dijo que yo seré feo, flaco, loco, peludo, desgarbado y pobre, pero que soy su esposo y que ella me vio primero.

Una estruendosa carcajada, seguida de un largo aplauso, se oyó en todo el local.

—Fue el novio de Fernanda quien la golpeó en la cabeza con el zapato. ¿Por qué inspector?

—Se disgustó por lo que había hecho Fernanda, pues se dio cuenta de que ella había utilizado su curare y que ese uso lo involucraría como sospechoso del crimen; y, lo que era para él más grave, afectaba su prestigio profesional como entrenador. Es un hombre impulsivo, y reaccionó instintivamente, en un momento de rabia contra su novia. Fernanda lo perdonó.

—¿Es verdad que usted es hijo del capitán Campbell?

—A mucha honra. La imagen de mi padre biológico, Diego Morles, y la del capitán Harry Campbell, hoy son una sola y están fundidas en mi mente y en mi corazón.

—Eso será muy bonito, pero jurídicamente se llama nepotismo. No está permitido por las leyes de nuestro país que un padre trabaje en la misma oficina pública.

—El capitán y su esposa, a quien yo llamo mamá Sandra, me acogieron en su hogar como un hijo más, cuando quedé huérfano, porque mis padres biológicos, quienes también eran policías, dieron sus vidas para defenderlos a ustedes.

Poco después de las muertes de mis padres, Harry y Sandra hicieron los trámites para adoptarme oficialmente.

En ese entonces yo corría libremente por los pasillos del recinto policial (hoy, más de treinta años después, todavía lo hago) y les pregunté si ese papel de adopción me impediría trabajar en el futuro con Harry, porque quería seguir sentándome en la silla de su escritorio, paseando en su patrulla, sonando la sirena, llamando ‘tíos’ a los otros policías y conversando y jugando cartas con los detenidos o con los presos.

Harry me contestó que sí podría ser policía, pero que no podríamos trabajar juntos. Le pregunté luego si ese papel cambiaría también el amor de él y de mamá Sandra por mí.

Me respondió que no, que ellos me amarían siempre igual, con ese papel o sin ese papel de adopción; que jamás yo dejaría de ser su hijo, Pablo Campbell o Pablo Morles, que les daba lo mismo.

Entonces, aunque era un niño, decidí quedarme como estaba. Sin papeles de adopción, aunque para evitar preguntas fastidiosas o impertinentes normalmente decimos en nuestras relaciones sociales que sí se cumplieron todos los trámites para mi adopción.

El hecho de no haber terminado ese proceso nos trajo muchos problemas, pero me permite trabajar con Harry y seguir aprendiendo de él. No hay mejor detective en el mundo que Harry. Se los aseguro.

Cuando me eligieron como subcomandante del cuerpo de policía, antes de asumir ese cargo solicité nuevamente a mis superiores una decisión al respecto, pues mi padre era el primer comandante. La superioridad a su vez elevó mi consulta a los tribunales y la respuesta fue que no había impedimento alguno, pues legalmente no soy hijo de Harry ni de Sandra Campbell.

Otros aplausos se oyeron en la sala.

—¿Es verdad que el señor Randolph Wilson estaba implicado en el asesinato de la miss?

—No. Atrajo nuestra intención porque al determinarse que el veneno había sido el famoso curare, investigamos a todos quienes habían vivido en la región amazónica, que es donde se produce con mayor intensidad. Si el señor Wilson renunció a su condición de Vicepresidente de la organización internacional promotora del certamen, se debió a otras razones, no a esa. Pero él sí tuvo responsabilidad por los hechos que posteriormente a la muerte de la reina se desencadenaron en el anfiteatro. Está siendo enjuiciado por eso, al igual que sus guardaespaldas.

—¿Colaboró el famoso diseñador de modas Ronny de la Fuente en el crimen?

—Ronny de la Fuente… Ronny de la Fuente…, a ver… ¿No es un vendedor de pescado? El nombre me suena, pero no recuerdo quién diablos es. No debe ser tan famoso.

—Usted mismo habló de las discusiones de los sastres. De la Fuente es el diseñador del traje ‘El cisne blanco que deja su estela en el tranquilo lago nevado’.

—Ah, se refiere usted al diseñador del vestido blanco. ¡Habérmelo dicho antes! A ese sastre debimos meterlo preso, pero no por asesino, sino por algo peor: Por el mal gusto de haber bautizado así a ese trapo.

Estuvo en nuestra lista de sospechosos, porque ese trapo sirvió como instrumento para envenenar a la reina, pero lamentablemente él no estuvo directamente implicado. Me habría gustado verlo preso, pero por ridículo.

Nuevas risas y carcajadas en todo el local.

—¿Es verdad que Yadriela, Miss Costa Rica, fue secuestrada? ¿O está detenida?

—No. Ni una cosa ni la otra. Poco después de su desaparición, esa miss se comunicó conmigo y me explicó que estaba aterrorizada, porque temía ser asesinada y que había decidido irse del hotel.

Me pidió ayuda para encontrar un lugar seguro donde esconderse de los criminales y de los periodistas, y se la presté. Es difícil esconder una mujer con un cuerpo tan sexy como ese, pero lo logramos, al menos hasta hoy. Después el capitán Campbell decidirá.

—Ya todo pasó. ¿Dónde la escondió, inspector?

—No puedo decirlo. El peligro de los criminales ya pasó, pero queda el de los periodistas, que es peor.

—¿Tienes aversión a los periodistas, Morles? No sé si te acuerdas de mí, pero soy el reportero Frank Harris. En una entrevista que traté de hacerte frente al hotel donde se alojaban las participantes, insultaste a mi madre, ¿Lo recuerdas?

—No le tengo aversión alguna a los periodistas, ni a ti, Frank, y menos a tu madre, a quien ni siquiera he tenido el honor de conocer. Es verdad y te pido mil excusas, que dije esa barbaridad, pero me acusaste frente a millones de personas de haber disparado contra el público, y en vez de dispararte con mi Colt 45, instintivamente te disparé con mi lengua, que es peor.

Reconozco que no me comporté como debí y nuevamente les pido perdón, a ti, Frank, y a tu madre por mi incorrecto proceder.

—Asunto olvidado, Morles. Sé que eres un hombre de reacciones instintivas y a veces polémicas. Pero nunca has sido malo.

Ojalá todos los policías fueran tan eficientes y honrados como tú.

Mi madre no se ofendió por lo que dijiste. Está encantada. Le pareció muy divertida tu expresión. Se hizo famosa de la noche a la mañana y todas sus amigas la han llamado. No hace sino reírse de esa loca ocurrencia tuya.

Espero que tú también hayas olvidado que dije que le disparaste al público. Yo estaba mal informado y eso es grave, porque soy periodista.

—También para mí es un asunto olvidado, Frank, pero pasaré un día por tu casa para presentarle personalmente mis disculpas y respetos a tu señora madre.

—Será un honor para ella y para mí, Morles. Cuando quieras.

XL

A la salida de la rueda de prensa, el capitán Campbell, en su vehículo oficial, llevó a Morles a su casa.

—Te felicito, Pablo. No solo por haber resuelto ese difícil caso, en el que lógicamente los ojos del mundo estaban enfocados en nosotros, sino también por la forma como contestaste las preguntas de los reporteros.

—Gracias, papá.

—También respondiste hábilmente la insinuación de nepotismo.

—No hice más que decir la verdad.

—Es cierto, hijo.

—También te felicito por haber zanjado el problema personal que tenías con el reportero Frank Harris.

—Eso quedó olvidado, papá. No es mentira que visitaré a su madre. Mañana mismo lo haré. Iré con Magda. A mí me hace más falta esa visita que a él o a ella. Desde que dije eso, no he dormido tranquilo.

—Lo sé, hijo. Te conozco. En eso eres igual a mí.

—Es una lástima que todo ese caso haya terminado así, Harry. Me quedó un sabor desagradable en la boca, o mejor dicho, en el alma. Fernanda era casi una niña. Solo aspiraba a esa corona. En su hogar le enseñaron que eso era lo más importante en la vida, y olvidaron enseñarles otros valores.

—Carlos no debió decirle lo de la trampa ese día, sin haberla preparado previamente. Quizás si ambas hermanas hubiesen tenido la oportunidad de hablar, de conversar, fuera del tenso ambiente del concurso, Marta Elena hubiese renunciado, o Fernanda aceptado que su hermana fuese la reina, y no ella.

Aparte de que Carlos actuó salvajemente al golpear a su novia en el anfiteatro, sin averiguar si en ese momento estaba lúcida, también procedió irresponsablemente al dejar al alcance de Fernanda un veneno tan peligroso.

—Es verdad. Los indígenas conocen las dosis exactas para impedir el vuelo de un ave o la carrera de un ciervo, o para matarlos. Preparan el curare con diferentes gradaciones. Pero una muchachita de la ciudad no tiene la menor idea de eso.

Seguramente Carlos le exageró sus proezas de caza, aunque lo más probable es que él no hubiese intervenido en cacería alguna en las selvas de Brasil, y que mientras estuvo allí se hubiese limitado a comprar a los indígenas los animales que estos habían cazado.

—Hablando de otra cosa, Pablo: Hoy invité a Sandra a ir a nuestro apartamento en la playa, para descansar y celebrar el cierre de este caso. ¿Por qué no llevas a Magda y a tus muchachos para que pasemos juntos este fin de semana? Luces cansado, hijo, y mereces un premio. Es una oportunidad para que compartas con Magda, con tus hijos y con nosotros. Además tienes derecho a un descanso: Fuiste quien en verdad solucionó ese caso.

—Solo tengo un pequeño inconveniente, Harry. Espero que no te moleste.

—¿Cuál Pablo?

—Que no cabremos.

—Tenemos tres habitaciones, hijo: Una para ti y para Magda; otra para tus hijos, mis nietos; y otra para Sandra y para mí.

—¿Sí? ¿Y dónde meteremos a Yadriela?

—¿A Yadriela? ¿Qué tiene que hacer esa diabla nudista con nuestras vacaciones?

—Mucho, Harry: Tu apartamento de la playa fue el único sitio que encontré para esconderla. Tiene alborotado a todo el conjunto. El presidente de la junta reclamó que se bañaba desnuda en la piscina.

—¿Y cuánto tiempo estará esa mujer ahí?

—No sé, recuerda que la pobre está embarazada.

—¿Metiste a una mujer embarazada en mi apartamento, Pablo?

—La pobre no tenía dónde esconder su cuerpazo, Harry.

—Mira, Pablo. Mejor es que hables ya con Sandra y le expliques todo, no vaya a ser que piense que eso fue obra mía.

Eso mismo dijo Magda que yo debía hacer. Pero me da miedo, porque mamá Sandra podría pensar que el hijo que Yadriela espera es mío. Después se riega el rumor y nadie lo podrá parar.

—¿Y si Sandra cree que soy amante de Yadriela y que ese hijo es mío?

—Tranquilo, papá. Mamá Sandra sabe que tú ya no puedes tener hijos. ¿Ves que fácilmente se resolverá ese problemita?

Obras del mismo autor:

Novelas

Amarte en Marte

Mansión Belnord (Colección detective Morles)

La dama del avión (Colección detective Morles)

Balas y flores en el fango (Colección detective Morles)

La boda de Klaus (Colección detective Morles)

Cuando la Muerte quiso ser bella (Colección detective Morles)

Cuentos

El postre de Dios

El sensual cuerpo de Cristina

La increíble historia de miss Ester

El misterio de la calle 14

Amor guarimbero

Cuando Bolívar entrevistó a Chungapoma…

El mejor economista

7 cuentos fugaces

La Princesa

Historia de dos cuadros

La cruz y el alcalde

3 cuentos de Navidad

El fantástico bote azul

San Antonio de la Guayabera

Biografía

Don Juan de Guruceaga, el pionero de las artes gráficas en Venezuela

Cuento traducido al inglés:

The dessert of God