Editado por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2006 Michele Hauf. Todos los derechos reservados.

CONFESIONES EN LA OSCURIDAD, Nº 154 - noviembre 2010

Título original: From the Dark

Publicada originalmente por Silhouette® Books.

Publicada en español en 2007

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-671-9293-3

Editor responsable: Luis Pugni

1

Contar siete lápidas hacia la izquierda y luego cinco hacia arriba. Un par de ojos oscuros lo observaban desde detrás de un libro. La indumentaria de la mujer era completamente negra, al igual que sus uñas, la sombra de ojos y el pelo.

Con las gafas de sol en la punta de la nariz, Michael apartó la mirada de aquella mujer de curiosidad mórbida. Llevaba un iPod en la mano. En la pantalla podía verse el último vídeo de The Fallen, Pieces of Rapture. El resultado final era increíble. Apagó el aparato, se quitó los auriculares de los oídos y se metió el pequeño reproductor en el bolsillo de atrás.

—¿Qué te parece? —dijo mientras se agachaba frente a una lápida de granito—. No está mal para un chico de pueblo de Minnesota, ¿verdad?

El cementerio estaba tranquilo aquella tarde, y la humedad del verano dejaba atrás a la primavera con una suave y cálida brisa que pasaba a través del pelo de Michael. Había trescientas veintisiete lápidas a su alrededor. Dos palas oxidadas reposaban contra una verja al norte. Un cobertizo de ladrillo debía de albergar los utensilios de jardinería.

La chica gótica aún seguía observándolo. Michael la saludó con la mano, pero ella lo ignoró.

—¿Qué ha sido de la amabilidad de Minnesota?

—murmuró Michael.

Apoyó la mano en la lápida y, con la otra, pasó un dedo por las letras esculpidas en la piedra. Al ver el jarrón vacío incrustado en el suelo, hizo un gesto de arrepentimiento. Debía haber llevado flores. Ella se las merecía.

—Hacía tiempo que no venía a casa —dijo mirando al cielo a través de sus gafas oscuras. El sol acababa de ponerse—. Nuestro grupo está en lo más alto. Este año hemos tocado en los Grammy. Y dentro de unas semanas es mi cumpleaños. Lo celebraremos juntos. La vida es buena, mamá. No tengo nada de qué quejarme.

No, nada de quejas. Y, aun así, el monstruo que llevaba dentro no podía evitar protestar.

Michael había conseguido el éxito a base de perseguir un sueño. Y, aunque ese sueño lo golpeaba en la cara todos los días, continuaba disfrutando de las increíbles ventajas que ofrecía. Una estrella del rock. ¿Se podía pedir más?

Pero, más allá de la adulación de los fans, yacía un monstruo hambriento y vengativo que no aceptaría un no por respuesta.

Tarde o temprano esa criatura cobraría fuerza y Michael se vería obligado a descender a las profundidades de la oscuridad que rodeaba su vida.

Sacó del bolsillo la pequeña revista de música que había comprado al llegar al aeropuerto de Minneapolis una hora antes y la desenrolló. El titular hizo que sonriera: Fallen Angel deja el micrófono.

Se rumorea que está agotado.

Fallen Angel era el nombre que le habían puesto sus fans, porque los periodistas siempre comparaban su voz con la de un ángel caído gritando hacia el cielo.

¿Pero agotado? Para eso pagaba a sus relaciones públicas; para mentir.

Lo cierto era que no se había sentido tan vivo en toda su vida. Se había convertido en algo diferente. Algo que había aprendido a aceptar pero que ahora amenazaba con consumirlo.

En más de una ocasión había estado a punto de exponer su secreto más oscuro en público, porque la prensa lo seguía a todas partes.

Su mejor amigo, Jesse Olson, el guitarrista de la banda, finalmente lo había convencido para bajarse del escenario, durante unos meses al menos.

—No sé si esto es lo correcto. Voy a perderme…

—Absolutamente nada —había dicho Jesse poniéndole las manos sobre los hombros—. Escucha, tío. The Fallen lleva un año en la carretera.

Sin parar. El nuevo disco ya está listo y el vídeo va a ser genial. Todos necesitamos unas vacaciones.

Después de lo de la MTV este viernes, el resto de los chicos y yo vamos a tomarnos unos días libres.

—Yo no necesito vacaciones.

—Eso es lo que piensas, pero… —Jesse siguió hablando antes de que Michael pudiera protestar— lo harás. No quiero perderte. Eres mi mejor amigo, aunque chupes sangre.

—Déjalo, Jesse, no voy a ninguna parte.

—Es tu alma la que me preocupa, Michael.

Ambos sabían a lo que se refería. Michael estaba a punto de perder el control. ¿Y si sucedía?

Jesse le había ofrecido la casa que había adquirido un año antes, dándole permiso para usar el lugar a su antojo, durante el tiempo que quisiera.

¿Pero cuánto tiempo se tardaba en librarse de una costumbre? Una costumbre mortal.

—Un exilio de algunos meses en una finca rural en Minnesota —decía Michael ahora—. Hacía tiempo que no venía.

Se había criado en North Lake, y nunca se cansaría de la hospitalidad de un pueblo pequeño. Después de estar de gira durante más de un año, anhelaba el encanto rústico que le recordaba a su niñez; sin incluir a la gótica espeluznante. Además, tenía mucho dinero para permitirse ese descanso.

Michael se puso en pie.

—Si no hago esto —dijo mirando hacia la tumba de su madre—, perderé mi carrera. Peor aún, me arriesgo a perder mi humanidad. Y no deseo perderla. No sobrepasaré esa línea. Hay cosas que no son aceptables.

Como el asesinato.

Pero estaba cerca. Michael estaba en la línea entre tomar lo que necesitaba y tomarlo todo.

Tras él, un sonido familiar cortó el aire. Michael se dio la vuelta. Sus sentidos advirtieron el susurro de las hojas de los árboles y el corretear de las ardillas en la hierba.

Olfateó el aire en busca de la esencia de un intruso. Amargo y rancio, el aroma del miedo era fácil de identificar. Pero no advirtió nada extraño, salvo el brillo de uñas negro que la chica gótica debía de usar a toneladas.

Conocía ese sonido. Provenía de los paparazzi, a quienes había aprendido a odiar.

Michael apretó los puños y gritó:

—¡Bastardos, no tenéis derecho!

¿Para seguirlo hasta allí? ¿Para interrumpirlo mientras estaba a solas con su madre muerta?

Miró a la chica gótica y vio que ella lo estaba observando por encima del libro. Michael escudriñó la periferia evitando mirar las inscripciones de las lápidas; algunas estaban decoradas con cruces.

Mientras caminaba por el cementerio, divisó una sombra junto al muro de ladrillo de la cara norte. Corrió hacia allí y agarró a la sombra por el cuello, apretándola contra la pared.

—¿Dónde está la cámara? —preguntó, poniéndole la mano sobre el hombro. Era pequeño y delgado, un simple adolescente—. ¿En tu bolsillo?

—¡No tengo cámara! ¡Me está haciendo daño!

—Tío, esto no es daño. Sabrás lo que es daño si te lo hago. Vacíate los bolsillos. ¿Es que uno no puede tener un momento de paz?

—Es una figura pública.

—Sí, y vosotros me seguís a todas partes. ¿Es mucho pedir tener un poco de intimidad cuando visito la tumba de mi madre?

—No he tomado fotos. De verdad.

—¿Entonces qué estás haciendo aquí? ¿Quién eres? Sé que has estado siguiéndome. El taxista señalaba al mismo Volkswagen amarillo cada vez que girábamos.

Michael apretó con fuerza el hombro del muchacho. Podía romper huesos con facilidad, pero sólo quería asustarlo.

—¡Ah! Sí, lo he estado siguiendo. Usted es famoso, señor Lynsay. Sólo quería mirar…

—¡La cámara!

—Está en el coche.

Michael soltó al chico y dio un paso atrás como si estuviera alejándose de las llamas. Ahora el aroma del miedo del chico invadía sus fosas nasales.

Michael no le tenía miedo a nada, salvo a sí mismo.

Era el miedo que encontraba en los mortales lo que lo atraía, porque siempre iba ligado a la adrenalina.

Un rico aroma se metió en su cuerpo, despertando sus sentidos…

No estaban solos. Tenía que evitar una escena a toda costa. Sobre todo con un testigo cerca.

—Tráeme la cámara.

—No he sacado fotografías —dijo el chico con manos temblorosas mientras se secaba el sudor de la frente—. Todavía no.

Su miedo había disminuido. Decía la verdad.

Las revistas pagaban fortunas por fotos exclusivas. Michael podía imaginar lo que costaría una foto suya en el cementerio.

—Largo de aquí.

El chico salió corriendo por la puerta del cementerio.

—¡Gracias por nada! —gritó mientras corría.

Pasándose la mano por la cara, Michael echó un último vistazo al cementerio. La chica gótica había desaparecido.

Jesse tenía razón. Necesitaba unas vacaciones.

Un descanso de la gente y la oportunidad de luchar contra la adicción a su miedo.

A decir verdad, no podía vivir sin la gente; las personas eran su perdición y su salvación al mismo tiempo. Iba a ser duro. ¿Estaba preparado?

Exilio. Michael respiró profundamente. El concepto no encajaba con su idea de pasarlo bien.

¿Tal vez una última dosis antes de encerrarse?

—Definitivamente —murmuró.

Frente a Jane Renan se encontraba un pedazo de Oscuridad Decadente. Las capas de chocolate la tentaban sin piedad mientras su amiga se llevaba el postre a la boca. Un sencillo pedazo de pastel de manzana sin tocar se encontraba frente a Jane. Agotada después de su vuelo desde Venecia hasta Estados Unidos, estaba deseando poder dormir.

—¿Vas a quedarte en un hotel esta noche? —preguntó Ravin Crosse mientras saboreaba el chocolate—. ¿Por qué no te vas directamente a la casa?

—Es tarde y estoy cansada. Nunca he estado en la casa, así que supongo que prefiero verla por primera vez a la luz del día.

—No te da miedo la noche, ¿verdad?

—No tengo miedo —dijo Jane a la defensiva—. En serio, necesito ayuda. Ya.

—North Lake está a una hora en coche. Tengo pensado ir hacia allí cuando hayamos terminado. Si no te importa subirte a la moto, puedo llevarte.

—Ravin, he recorrido tres países en dos días supervisando instalaciones para los clientes. ¿No puedo tener servicio de habitaciones y un caramelo en la almohada esta noche? Además, no me gustan las motocicletas.

—Es una moto de calle —dijo Ravin con una sonrisa.

Jane se sentía agradecida de que Ravin hubiera podido quedar con ella con tan poca antelación, y de que se hubiera prestado a ayudarla a localizar una fuente.

—La luna estará llena en dos semanas. Sé que eso no te deja mucho tiempo.

—No te preocupes. Tengo la Visión.

—¿Ah, sí? —Jane se inclinó sobre la mesa para susurrar—: ¿No supone un precio muy alto?

Ravin apuró su postre con el tenedor y emitió un suspiro de satisfacción antes de hablar.

—Mi alma no, si es lo que estás pensando.

Era lo que Jane había estado pensando. La Visión no era barata, y se rumoreaba que no era entregada con frecuencia, y no por cualquiera; sólo por Él mismo.

Ravin se levantó la camiseta negra y mostró el precio que había pagado. Tres líneas horizontales marcadas en su piel. Las heridas parecían frescas.

Jane sabía que permanecerían así.

—Tres golpes y estoy fuera —dijo con poca emoción antes de bajarse la camiseta—. Pero merece la pena. Ahora sé dónde están, Jane. Encontrar una fuente será como cazar abejas en un panal. No es que hayan estado deambulando por las calles mucho últimamente. Las tribus han bajado a la tierra debido a una insurgencia de hombres lobo en la ciudad.

—Eso no es bueno.

—No, pero por eso se están extendiendo por las afueras. No te preocupes. Te encontraré una fuente antes de la luna.

—Eres la mejor —aliviada, Jane se dispuso a comerse el pastel. Con Ravin de su lado, tenía poco de lo que preocuparse, salvo prepararse para el resto de su vida.

Surgiendo de la oscuridad, Michael miró más allá de los charcos sucios del callejón. Una cara de mujer lo miraba, burlándose de él con su vida ausente.

¿Realmente estaba…?

Michael comenzó a respirar entrecortadamente.

No podía haber ido tan lejos…

—No estés muerta —susurró—. No puedo sucumbir a esto. ¡Es demasiado difícil parar!

Acercando la mano a su cara, acarició el aire, sin atreverse a tocar su piel. Su melena rubia estaba revuelta debido a la lluvia de aquella tarde. La luz de las farolas se reflejaba en sus ojos verdes.

Si realmente la había matado, las pesadillas regresarían.

No había nada de tabú en un asesinato; los demás como él lo hacían frecuentemente, y sin arrepentirse. Pero la aversión de Michael hacia ese acto se había convertido en su mayor problema. Él no era como los demás, no quería convertirse en un asesino. Pero la adicción no tenía piedad de él.

—¿Realmente lo he hecho?

«Es muy fácil matar, Michael», decía una voz en su interior. «Semejante felicidad puede ser tuya».

Había prometido no matar nunca. Él era mejor que eso. Trataba de ser mejor. ¿Habría ganado el monstruo en esa ocasión?

—Por favor, no estés muerta.

Arrodillándose, Michael observó los ojos de la mujer mientras las últimas gotas de sangre resbalaban por su garganta. ¿Habría vida allí?

Los coches circulaban a lo lejos, y los neumáticos escupían agua a su paso. El ritmo del club Decadencia retumbaba hasta donde él se encontraba, escondido en un callejón sin ventanas.

Deslizó el dedo por el brazo de la chica, acariciando sus pulseras de oro y plata. Siete en total.

Las enfermedades mortales no le afectaban.

Pero eso no significaba que fuese inmune a la destrucción humana.

«Fue muy valiente en su lucha hacia el final».

Las palabras del médico, pronunciadas hacía mucho tiempo, aún atormentaban a Michael. Su madre había combatido al cáncer de pecho durante años. La medicina moderna había avanzado mucho desde entonces.

Pero no se arrepentía. Se acarició la pulsera de plata que llevaba en la muñeca izquierda. Era de su madre. En realidad, ella había muerto tan valientemente como había vivido.

¿Y qué pensaría ella del monstruo en que se había convertido?

«No deberías estar aquí. Eres más fuerte que todo esto».

Exacto.

El olor de la sangre hizo que se marease de pronto. Comenzó a respirar profundamente y se quedó mirando el hilo de sangre que resbalaba por el cuello de la mujer. La vena palpitaba. Aún estaba viva. No había bebido mucho. Sólo lo necesario.

No había matado. El asesinato no iba con él. Porque seguía siendo Michael Lynsay, de North Lake, y Michael Lynsay aún vivía en alguna parte dentro de aquel vampiro.

Se dispuso a acariciar la melena rubia de la mujer, pero se detuvo. «No dejes huellas».

Se humedeció los dedos con la lengua y los aplicó sobre las heridas del cuello. Luego se levantó y se alejó por otro callejón.

No fue muy lejos. Una sombra arrogante se encontraba en mitad del callejón.

Era una mujer baja y delgada, vestida de negro y muy atractiva. Si se la quitaba de encima con un autógrafo, podría irse. Pero, mientras se acercaba a ella, reconoció aquella cara pálida bajo una melena negra.

—¿Te has perdido? —preguntó ella.

Michael dio un paso atrás al ver la enorme cruz de plata colgada de su cuello.

—Me resultas familiar —dijo él tratando de aparentar indiferencia ante la cruz—. Y yo debería preguntarte lo mismo. El club está por allí.

—Yo no bailo. Y tú tampoco, a no ser que sea un baile macabro, ¿verdad?

Lo había visto. Lo sabía.

—¿De que estás hablando? —preguntó Michael—. Si me estabas espiando mientras hacía el amor con la chica, lo siento.

—¿Hacer el amor? ¿Así es como lo llamas?

Era la mujer que había visto en el cementerio. Pero no parecía la misma mujer pálida y deprimida de aspecto gótico. Ahora parecía preparada y peligrosa.

—¿Hace cuánto que estás aquí, chico malo?

La chica se tocó la cruz y Michael miró hacia los tejados tratando de no llamar su atención.

—Volveremos a vernos, vampiro —dijo ella—. Te lo prometo. Hasta entonces, mantén la cabeza baja y los dientes afilados.

Michael dio dos pasos hacia ella, y el brillo de la luz le quemó los ojos. Apretando la mandíbula con fuerza, trató de acercarse más sin mirar el colgante.

La mujer se movió con rapidez. Dobló la esquina y desapareció.

Vampiro. Lo sabía.

Michael no podía permitir que se marchara sabiendo quién era. Tenía que persuadirla, hacer que se olvidara.

Corrió hacia el final del callejón y estuvo a punto de ser atropellado. Una moto pasó frente a él, y la mujer que iba en ella ni siquiera lo miró. Llevaba dos pistolas en la espalda.

—Qué suerte la mía —dijo Michael dando una patada al muro de ladrillo—. Una cazadora.

Entonces ¿por qué no lo había matado?

Por alguna razón, tenía que ser más valioso para ella vivo que convertido en cenizas.

—Es hora de empezar con el exilio —murmuró mientras caminaba en dirección contraria.

Jane Renan aparcó su Mini rojo frente a la finca Olson. Tras ella, a veinte minutos de distancia, viajaba la furgoneta que transportaba sus objetos de cristalería.

Había hecho un trato con el dueño el pasado invierno durante un viaje a Los Ángeles, pero no había sido capaz de localizarlo la semana anterior para decirle que estaba disponible para hacer el trabajo en su casa. En su momento, el hombre había dicho que, si surgía la oportunidad, ella debía comenzar con el proyecto. Incluso le había entregado una llave de la casa.

Era imperativo que ella estuviese en el pueblo en ese momento, pues el ritual debía concluir durante la luna llena, y la única persona que podía proporcionarle una fuente para ese ritual, Ravin Crosse, vivía en Minneapolis. Así que Jane había modificado su agenda para poder hacerlo.

La casa pertenecía a un músico. Jane conocía a los músicos. Eran excéntricos egoístas, almas desesperadas.

Eran incluso más raros que su propia familia.

Los famosos tenían dinero para pagarle bien. Y el dinero le permitía a Jane llevar el estilo de vida bohemio que necesitaba para existir.

Unos enormes arbustos que necesitaban una buena poda dominaban la parte delantera de la casa de dos pisos. Jane respiró profundamente y cerró los ojos para concentrarse.

El aire era más ligero allí que en la ciudad, y el terreno más verde y vivo. Pero decidió que a aquel lugar le faltaba calor de verdad. No había nada que lo hiciese parecer un hogar. Y no había magia allí.

Perfecto.

Mientras caminaba hacia la fachada del edificio, una suave brisa agitó su falda de seda. Decorada con hilos dorados, captaba la luz de la tarde con diferentes brillos. Una camisa holgada de seda completaba su atuendo. Se apartó el pelo de los ojos mientras observaba la segunda planta.

—Estaré muy ocupada —dijo viendo las enormes ventanas de la parte superior.

Levantándose la falda con las manos, caminó por entre la hierba excesivamente crecida y suspiró asombrada al llegar al jardín trasero. Olvidándose de las ventanas, observó aquel jardín salvaje y estiró los brazos para imbuirse de aquella belleza abandonada.

Las lilas perfumaban el ambiente. Una extraña libélula revoloteaba a su alrededor, y las ramas de una vid se le enredaban en los pies.

Para evitar quedar atrapada en la vegetación salvaje, siguió moviéndose.

Agarró una lila entre sus dedos y se la llevó a la nariz, ignorando fácilmente el sutil movimiento a su alrededor.

«Sólo eres tú, Jane», le había dicho su madre en una ocasión. «Hay magia dentro de ti. No dejes que te asuste».

Nunca había dejado que le asustara. ¿Cómo podía alguien tener miedo de algo que no podía tocar?

Mirando hacia las ventanas, Jane entornó los ojos al sentir el sol reflejado en su cara. Eran unas ventanas arqueadas de casi dos metros de altura.

—Tienen que ser ésas —dijo—. Me encanta la forma que tienen.

Y le encantaban las circunstancias. Aquel proyecto tenía las condiciones de trabajo perfectas. Era tranquilo y relajado y tenía libertad para crear sus propios diseños. Y no había dueño pesado a su alrededor, preguntándole cuánto tiempo tardaría en acabar.

Pero lo más importante era que tenía privacidad para prepararse para el ritual que debía llevar a cabo durante la luna llena.

Dos horas más tarde, el conductor de la furgoneta ya había ayudado a Jane a descargar los paneles de cristal de colores y sus herramientas, y lo había guardado todo en el taller del segundo piso.

Jane había abierto la mitad de las ventanas para dejar que entrase el aire fresco. Dedujo que aquel lugar debía de llevar cerrado más de un año.

Descalza frente a las ventanas, tomó una decisión sobre el proyecto.

—Art nouveau —dijo—. A la Alfons Mucha.

Los estilismos de aquel artista del siglo diecinueve añadirían la elegancia que buscaba para aquella estancia. Incorporando formas curvilíneas, y alguna que otra sorpresa, conseguiría que la casa encajara con los jardines exteriores. El verde, el violeta, el rojo y el turquesa brillante le proporcionarían una exhuberancia sorprendente.

—Puede que incluso tenga un toque de rock and roll cuando haya terminado.

Mirando hacia su bloc de dibujo, que reposaba sobre una improvisada mesa de trabajo, Jane decidió que esbozaría algunos diseños preliminares después de comer algo.

Pretendía quedarse viviendo allí mientras trabajaba en el proyecto. Si la casa estaba vacía, normalmente se instalaba, ocupando sólo una habitación extra, la cocina y el baño. Dejaría la casa como cuando estaba a su llegada.

Tras una cena rápida a base de queso y pan, exploró un poco más y encontró un dormitorio al otro lado del pasillo donde se encontraba el taller.

Extendió las sábanas que había llevado consigo sobre el colchón. No había más muebles. Las paredes eran blancas. Le gustaba aquel vacío frío; encajaba a la perfección con el estado de su alma.

Deambulando con el pijama, decidió salir fuera y cortar algunas lilas para el dormitorio. Un poco de color dotaría de vida a la estancia.

Usando uno de sus cuchillos, Jane recogió un puñado de flores, ignorando el leve gemido que cortaba la atmósfera cada vez que cortaba un tallo.

Susurró unas oraciones y regresó a la casa.

Colocó las flores en un cuenco de plástico que usaba para limpiar las piezas de cristal. No había platos en los armarios de abajo, así que tendría que apañárselas.

Aún era pronto, en torno a las seis, así que se peinó el pelo con los dedos y decidió explorar el resto de las habitaciones.

Las ventanas que había visto a su llegada pertenecían a una sala con chimenea atestada de enormes muebles cubiertos con telas blancas. Esa sala, el taller, un estudio de grabación, el dormitorio y el baño componían el segundo piso. El primero ofrecía la misma disposición, aunque carecía de muebles. También había un sótano, pero no había razón para explorarlo; probablemente estuviese vacío también.

Los vecinos más cercanos que Jane podía ver por las ventanas vivían a casi un kilómetro. Imaginó que la banda podría practicar con sus instrumentos a todo volumen y nadie los oiría.

El estudio de grabación, situado frente a su dormitorio, era la única habitación de la casa completamente equipada.

Entró en el estudio y observó el equipo con las manos en las caderas. Limpio. Debía de haber sido instalado recientemente, o tal vez el señor Olson enviase a alguien a limpiar de vez en cuando.

—Es sorprendente que nadie haya intentado entrar y robar todas estas cosas —dijo. No había sistema de seguridad, sólo candados en las puertas exteriores.

El equipo de música amenazaba a Jane de manera extraña. No le gustaba el ruido ni el carácter salvaje del mundo. Claro, ella era artista, pero prefería la paz antes que el público.

Mientras pasaba los dedos por los diversos controles, se preguntó para qué serviría cada uno. Había docenas de palancas negras.

Apretó un botón y la habitación gritó a modo de protesta. La música rock comenzó a sonar a un nivel de decibelios capaz de romper el cristal.

Con dedos temblorosos, volvió a pulsar el botón y la sala quedó en silencio.

—Jane mala —murmuró antes de regresar al pasillo.

Volvió a mirar con odio hacia esa sala. Se le pusieron los pelos de punta. El corazón amenazaba con salírsele por la boca.

Eso le enseñaría a no jugar con las cosas de los demás.

—Creo que me quedaré en mi habitación y evitaré pasar cerca de ésta.

De pronto se oyó otro ruido al final del pasillo.

Pisadas en las escaleras. ¿Había alguien en la casa?

—¿Quién diablos…?

Aquella voz le indicó a Jane que no debía quedarse allí a esperar.

Buscando la vía de escape más rápida, se metió en el dormitorio. Cerró la puerta de golpe y le pasó el pestillo. Atravesó la habitación y agarró el cuchillo que había dejado junto a las lilas.

La voz de un hombre resonó fuera, haciéndose más fuerte a medida que se acercaba.

—¡Ésta es mi casa! ¡Abre la puerta!

Una fuerte patada al otro lado hizo que la puerta temblara.

Jane agarró el cuchillo con fuerza y se acercó a la puerta. El pestillo no resistiría mucho tiempo. Escudriñó la habitación y no encontró nada más que pudiera servirle de arma, y la cama estaba demasiado lejos como para colocarla detrás de la puerta.

Ella no pretendía invadir la privacidad de nadie.

Se suponía que el lugar estaba desocupado.

El señor Olson debía estar de gira en ese momento; no llegaría hasta el invierno.

Lo que significaba que, fuera quien fuera el que estuviera al otro lado de la puerta, no era bienvenido.

¿Quién diablos estaba en la casa? Antes había oído ruidos, pero había vuelto a quedarse dormido.

No había sido un descanso placentero, y los sonidos de la música habían acabado con cualquier esperanza de paz. Probablemente algún vándalo hubiera entrado en la casa con la intención de saquearla.

—Abre la puerta —dijo Michael—. Esto es propiedad privada.

—¡Me contrataron para trabajar aquí!

Michael se detuvo justo antes de dar otra patada a la puerta. ¿Una voz de mujer?

—¿Quién eres? —preguntó la voz femenina—. Me dijeron que el lugar estaba desocupado. ¡Tengo un cuchillo!

Michael se rió y se apartó el pelo de la cara. De modo que había alguien empeñado en no facilitarle la reclusión que tanto necesitaba.

—Abre la puerta y hablaremos —dijo él.

Respiró profundamente y trató de calmarse.

Luego extendió sus sentidos al otro lado de la puerta para sentir los latidos de la mujer. Necesitaba sentirla, medir su fuerza, saber a quién se enfrentaba. ¿Una ladrona o una mujer inocente?

—No hasta que me digas quién eres. ¿Qué estoy diciendo? Voy a llamar a la policía.

—Aún no hay teléfonos instalados.

—Tengo… un móvil.

No sonaba muy segura. Michael trató de escuchar el sonido de las teclas mientras marcaba. Nada.

—Ésta es la casa de mi amigo, Jesse Olson. Me dijo que podría usarla durante unos meses. No soy una amenaza. Lo prometo.

Al menos no una amenaza como ella podría imaginar. Aunque debía tener miedo. Mucho miedo.

Michael apoyó la frente en la puerta. No podía verla, pero el olor a lilas disimulaba cualquier esencia de miedo.

Concentrándose, buscó el sonido la respiración de la mujer. Cuando lo oyó, no le fue difícil sentir sus latidos; furiosos y fuertes. Pulso acelerado. Eso hacía que sus ganas de perseguirla aumentaran.

Atrapada tras la puerta, sin salida, una hermosa presa esperaba a ser devorada. Sólo hacía falta un momento y se rendiría, lo quisiera o no.

«Estás aquí para combatir esa necesidad, ¿recuerdas?».

Como si de un látigo sobre una herida abierta se tratase, un destello de moralidad alejó a Michael de su ansia de sangre. Se apartó de la puerta, observándola por primera vez.

¿Qué estaba haciendo? Había ido allí para luchar contra su adicción.

—Creo que hemos empezado con mal pie. Me llamo Michael Lynsay. Seguro que me conoces.

—¿Por qué debería?

Podía notar cómo la seguridad de la chica aumentaba. No sería fácil rendirse a la tentación así.

Mejor.

¿Qué había dicho? ¿No lo conocía?

—No me digas que no has oído hablar de The Fallen. Es el grupo de moda en el mundo.

—¿El señor Olson es de tu grupo?

—¿Conoces a Jesse? Claro. ¿Dijiste que te había contratado?

—Para trabajar en las vidrieras que quiere instalar en la sala de atrás. Teníamos un trato, pero nunca llegamos a acordar una fecha concreta para comenzar el trabajo. El señor Olson no mencionó nada de que fuese a haber alguien. Y me dio una llave.

Michael no recordaba que Jesse hubiera dicho nada sobre arreglar la casa. Él consideraba que era una pérdida de dinero para una casa que Jesse sólo usaba unas pocas semanas al año. Además, el estudio de grabación albergaría a la banda allí cuando tuvieran tiempo libre. Aunque también podía servir de refugio para un vampiro desesperado.

—¿Sigues con el cuchillo?

—Sí.

Michael sonrió. Apoyó la mano en la puerta y cerró los ojos.

—¿Vas a tirarlo?

—Creo que no. No soy estúpida. Una chica tiene que tener cuidado con los extraños.

Michael apretó el puño, preparado para echar la puerta abajo, pero se contuvo.

«Tómatelo con calma», pensó. «Disfruta del momento y saborea el premio cuando lo ganes».

—¿Cómo sé que eres quien dices ser? —preguntó ella.

—Abre la puerta y compruébalo por ti misma.

—Pero no conozco a tu grupo. Apenas veo la televisión ni escucho música pop. No te distinguiría del hombre de la televisión por cable.

—Absurdo —susurró Michael—. Bueno, probablemente seas la única persona en la Tierra que no ha oído hablar de nosotros. Tengo una cartera y documentación abajo. Espera y te la traeré.

—No pensaba ir a ninguna parte.

Riéndose, Michael regresó abajo y agarró la cartera. Regresó al segundo piso y vio que la puerta del dormitorio permanecía cerrada. Comprobó el picaporte. Cerrado.

La falta de confianza de la mujer hizo que se sintiera un poco indignado. Y despreciado. Una afrenta era lo último que había experimentado de cualquiera de las admiradoras de The Fallen. No estaba muy seguro de cómo enfrentarse a esa nueva experiencia.

Respiró profundamente y contó hasta diez. Eso disminuyó sus ganas de echar la puerta abajo.

—Ya estoy aquí —pasó su carné de conducir por debajo de la puerta—. Parpadeé cuando me hicieron la foto. No te dan otra oportunidad en el departamento de tráfico.

—¿Naciste en el setenta y nueve? —preguntó la mujer.

—Sí, y dentro de poco es mi cumpleaños —aunque permanecería siempre sin edad—. ¿Y tú?

—Eh… ochenta y uno.

—¿No fueron geniales los ochenta? Que no se diga que las bandas de heavy metal no eran buenísimas.

—Yo prefiero los clásicos —fue la respuesta.

El carné volvió a aparecer bajo la puerta. Michael lo recogió y esperó.

Tras lo que pareció ser una hora, el pestillo se descorrió lentamente.

Michael le dio tiempo a que se apartara de la puerta antes de poner la mano en el picaporte.

Segundos después, cuando su instinto le dijo que se abalanzara sobre ella para provocar su miedo, otra parte de él permaneció tranquila, sin querer reaccionar ante la visión que había ante él.

Era tan alta como él. Toda su vida Michael había sido una persona atlética y, aun así, increíblemente alta, razón por la que siempre se fijaba primero en la altura de las mujeres.

Pero lo más increíble era aquella melena. Largos mechones cobrizos aquí y allá, pero que evolucionaban hacia un rubio más claro.

No llevaba maquillaje, y eso le gustaba.

Desde detrás del cuchillo amenazador, sus ojos oscuros brillaban como si algo secreto y maravilloso se encontrase dentro. Eran ojos de cuento de hadas.

«Bienvenida a mi cuento sombrío», pensó.

—Bien —dijo Michael. Sentía su ansiedad en el aire, pero no era nerviosismo. No tenía miedo—. No sé tu nombre.

—Jane —dijo ella dando un paso al frente—. Jane Renan. ¿Tienes teléfono móvil?

—Pensé que tú tenías uno —dijo Michael entrando en la habitación.

—Mentí. Pero, si tienes uno, podemos llamar al señor Olson y aclarar todo esto, corroborando tu identidad.

—Venga, ¿a cuántos tipos de pelo largo con pantalones de ante conoces que no formen parte de una banda? Soy legal, Jane. Te lo prometo.

—Más te vale.

—Eres un público exigente. Me gusta —se frotó el brazo con la palma de la mano, haciendo que el brazalete que llevaba en la muñeca izquierda chocase con la pulsera de plata que no se había quitado en años—. No tengo teléfono, era parte de las normas de mi exilio. Me estoy tomando un descanso. Estoy… agotado.

La palabra no le sonaba bien. Le dejaría eso a la prensa, que se había hecho eco del rumor y lo había continuado.

—Tengo que descansar y organizarme, ¿sabes?

—¿Y has venido aquí para eso?

Michael asintió y dijo:

—Llegué esta mañana. Se supone que debo esconderme. ¿Sabes lo difícil que es eso para mí?

—Imagino que te encanta estar en el candelero.

—¿Tan fácil soy de juzgar?

Ella se encogió de hombros sin soltar el cuchillo.

—Tú debes de haber llegado esta tarde. Oí golpes, pero pensé que estaba teniendo una pesadilla hasta que sonó la música. Nadie toca la mesa de mezclas.

—Lo siento. Tenía curiosidad. No había ningún coche en la entrada ni en el garaje, y no había señales de que la casa estuviese ocupada. ¿Por qué estabas durmiendo durante el día?

—Descanso, ¿recuerdas?

Jane sopló unos pocos mechones de pelo para apartarlos de sus ojos.

«Mátame ahora, dulce y salvajemente», pensó Michael. «Atraviésame con ese cuchillo y derrama ese maravilloso pelo por mi cara. Tómame en tu alma.

Te prometo que no muerdo».

Aunque tal vez sí. ¿Qué tipo de promesa idiota era ésa? Morder era la mejor parte.

Jane parecía… de otro mundo. Y allí de pie con su pijama morado parecía una muñeca que se había caído del cajón de los juguetes.

Bajó el cuchillo y se acarició el pelo.

—Tenía pensado quedarme aquí mientras trabajo.

—Ah —sin saber bien cómo reaccionar a eso, Michael asintió y miró al suelo.

¿Otra persona allí con él? No había nada de malo en eso, ni tampoco nada de bueno. Tenía que tomarse un respiro de la gente.

—Está bien —dijo Michael antes de que su conciencia pudiera protestar—. Este lugar es enorme.

Podemos quedarnos los dos.

—Esperaba tener privacidad. Eh… tengo una pequeña reunión planeada para dentro de unas semanas —dijo ella—. No querría estorbar.

—Me gustan las fiestas.

—Es una reunión para tomar el té.

—Oh.

¿Té? Tal vez no fuese el alma salvaje que él esperaba. Pero con esos latidos… aún podía sentirlos.

Como si los tuviera en la palma de su mano. Y su ritmo perfecto y calmado estaba empezando a hacer estragos en su concentración.

Era extraño. Normalmente no podía sentir un latido a no ser que lo intentara conscientemente.

—No creo que esto funcione, Lynsay.

—Michael. Señor Lynsay es el nombre que la compañía discográfica utiliza cuando me entrega una lista de cosas que hay que cambiar en un disco. Es un placer conocerte, Jane.

Extendió la mano para que se la estrechara. «Tócame», pensó. «Siente el latido de tu vida. Está aquí mismo, en mi mano».

Con el cuchillo junto a su muslo, Jane observó su mano mientras apretaba los labios. Sería muy fácil apoderarse de ella. Con un movimiento de su mano por su espalda, la abrazaría y sería suya. Se olvidaría del alma, rompería su promesa de no morder.

Dios. Sería complicado compartir casa, sobre todo con la tentación justo delante de sus narices.

Tal vez eso fuese lo que necesitaba. Estar cerca de ella y saber que no podía tocarla, porque las consecuencias serían horribles. No podía usar a esa mujer y luego marcharse.

Jesse, que la había contratado, y sabría que estaría allí. Michael podía imaginar lo que diría Jesse si se enteraba de que había mordido a la mujer que había contratado para hacer las vidrieras.

¿Acaso no había saciado su sed de sangre tan sólo horas antes? No debería pensar en volver a morder a alguien tan pronto.

A no ser que su víctima estuviese cargada de adrenalina.

—¿Michael?

Michael oyó la voz entre sus pensamientos y sintió como si estuviera saliendo de una espesa niebla, alejándose de su deseo de satisfacción.

Entonces sonrió y la alegría lo inundó. Súbitamente abrumado, se rindió a aquella emoción, a la sensación de felicidad.

Observó su mano sin tocar mientras Jane se alejaba hacia el otro extremo de la habitación, donde había un cuenco de plástico con lilas. Dejó el cuchillo sobre la encimera de mármol. No lo había tocado y, aun así, la había sentido. Como un pulso sincronizado con sus propios latidos. Había sido… mágico.

—No tengo derecho a decir si debes o no debes quedarte —dijo ella cruzándose de brazos y desafiándolo con su mirada—. Pero yo no me marcho, así que supongo que eso significa que tendremos que compartir y que necesitaremos algunas normas.

«Tócame otra vez», deseaba decir. «Devuélveme ese momento de felicidad».

En vez de eso, dijo:

—Me mantendré alejado de tu camino.

Sonaba bien, pero no estaba seguro de poder mantener sus manos alejadas de ella.

—Estaré durmiendo o en el estudio de grabación. ¿Trato hecho? —añadió.

Jane lo observó de arriba abajo y asintió.

Michael se preguntó si estaría de humor de comer algo.

«Con calma», se dijo a sí mismo. Tenía que seducirla, disfrutar de los preliminares. Merecería la pena.

Y, si Jesse se enteraba de que se había encerrado en su exilio con una belleza de ojos de cuento de hadas, le daría un ataque.

Por fortuna, no había teléfonos allí.

2

Michael estaba en la cocina, de espaldas a la ventana que daba a los jardines y a la puesta de sol. No había dormido la noche anterior después de conocer a Jane. No necesitaba dormir más que unas pocas horas al día, aunque a veces dormía más simplemente porque no había mucho que hacer durante el día. Podía salir fuera, incluso caminar bajo el sol, pero eso sólo duraba unos minutos, antes de que sus ojos comenzaran a arder y la sensación de pérdida de energía le obligase a regresar dentro.

No iba a explotar en un millón de pedazos como aseguraban algunos cuentos sobre vampiros. La quemazón afectaba lentamente a su piel, pero quemaba, y prefería evitar el dolor.

De modo que allí estaba, y era plenamente consciente de la otra presencia en la casa. Podía sentir sus latidos en los dedos.

Aquello no era normal. No le costaba trabajo enfrentarse a una fiesta o a una rueda de prensa sin sentir la infinidad de latidos que lo rodeaban. No olía la sangre de una víctima potencial a no ser que se concentrase en ella. ¿Entonces por qué podría jurar que olía a Jane en ese momento? Olor a lilas.

Le parecía imposible. Pero era tan real, que se llevó la mano al pecho como para evitar la intrusión.

¿Ella entrometiéndose en él? No era así como debía ser. Era él el que se entrometía, introduciendo primero los dientes.

—Esto no va a funcionar —murmuró. ¿Compartir casa con una mujer que lo tentaba incluso sin estar presente?—. Me apoderaré de ella antes de mañana, con su sangre deslizándose por mi garganta. ¿Qué más da una última dosis antes del síndrome de abstinencia?

Jane estaba un poco sorprendida de que Michael no hubiese asomado la cabeza por el taller para ver cómo estaba ese día. Le parecía raro que estuvieran los dos solos en la casa sin hablar. La puerta del estudio de grabación se encontraba cerrada cuando ella había pasado por delante antes. Debía de estar ocupado con otros asuntos.

Tal vez estuviese siendo fiel a su palabra de no cruzarse en su camino mientras estuviese trabajando. Muy considerado por su parte. Lo último que necesitaba eran distracciones. Aunque… no, no debía pensar en ello.

Pero lo hacía.

No había conseguido olvidar su imagen durante la noche. Aquellos ojos azules no abandonaban sus pensamientos.

Pero ella ya había conocido a hombres especiales antes, y pocos tenían el mismo impacto en ella que Lynsay.

Claro, era guapo y, a juzgar por su actitud arrogante, lo sabía. Los hombres altos siempre le habían gustado, porque representaban fuerza y longevidad. Dos cualidades muy importantes en un hombre.

Y aquella súbita sonrisa que le había lanzado le había hecho sentir escalofríos. Lo suficiente para tenerla despierta pensando en él como si de una admiradora se tratara.

—Oh, Jane, contrólate —se dijo en voz baja.

Jane reconocía las señales de aquel tren que se acercaba. Ya había trabajado para artistas antes, y para otro músico. El amor era demasiado complicado. ¿Y si no salía bien? Una relación con un hombre cuya profesión incluía estar en el candelero y tener hordas de admiradoras no era compatible con el tipo de vida tranquila que ella adoraba. ¡Y tampoco debería considerar una posible relación! Aquello era un trabajo, no una reunión de solteros.

¿Habría hecho lo correcto aceptando vivir bajo su mismo techo? Pero no podía marcharse. Aquel lugar le proporcionaba la privacidad que necesitaba para el ritual.

En realidad, no podía negar que le agradaba tener otra presencia en una casa tan grande. Había días en los que estaba a punto de darle la razón a su padre, que decía que se había convertido en una ermitaña.

Lo único que tenía que hacer era encontrar la manera de asegurarse de que Michael no estuviera cerca la noche de luna llena. Nada que un concierto en algún bar de la zona no pudiese conseguir.

Tendría que ver las actividades locales para poder estar preparada y así lanzarle indirectas con tiempo.

El sonido de pisadas le indicó que Michael caminaba hacia el taller. Así que no había estado en el estudio después de todo.

Jane se colocó sus gafas de seguridad y miró hacia la puerta abierta, a pesar de que las gafas lo distorsionaban todo a cierta distancia.

Michael se había detenido. ¿Estaría fuera o se habría dado la vuelta? ¿Realmente había oído las pisadas?

Inclinó la cabeza y supuso que se las habría inventado. Aunque…

Esperó. No, nadie pasó frente a la puerta.

Estaba compartiendo la casa con un extraño. Un hombre del que no sabía nada. El hecho de que fuera famoso no significaba que no pudiera ser también un asesino en serie.

—Oh, Dios —dijo ella alcanzando otra pieza de cristal y tratando de no pensar esas cosas.

Se detuvo abruptamente con el cortador de acero sobre el cristal. Se llevó los dedos al pecho y respiró profundamente. ¿El viento acababa de susurrar su nombre?

Miró por encima de su hombro y observó la ventana abierta. La noche se le había echado encima sin avisar, y apenas podía distinguir los robles que bordeaban la propiedad.

Al cambiar su peso del pie izquierdo al derecho, las tablas del suelo crujieron. Había estado todo el día haciendo sonar aquel crujido, pero de pronto sonaba horroroso.

—Jane…

Podía oírlo claramente.

Su nombre. No había duda. Pero el sonido estaba dentro de su cabeza.

— Mon Dieu, la locura de mi familia finalmente me ha alcanzado. Llevo demasiado tiempo trabajando —dijo y, con un suspiro, se apartó de la puerta y se quitó las gafas.

Una voz profunda y exigente surgió de la nada.

Jane se estremeció y un hombre apareció desde el pasillo.

Michael se movió con rapidez, tomándola entre sus brazos. Ella imaginó que sabía que la había asustado y que se acercaba a tranquilizarla. Trató de calmarse, pero lo extraño de aquel momento acabó por superarla y, como de costumbre, reaccionó riéndose.

El miedo hizo que Jane diera un brinco. Bien.

Michael se dispuso a atacar. La agarró por los hombros, oliendo su miedo, y se dirigió hacia el cuello.

Pero, de pronto, el olor del miedo desapareció y fue sustituido por carcajadas.

Michael sintió la reacción de Jane como una bofetada al monstruo. Se apartó de ella. Sediento de sangre, y listo para alimentarse, tuvo la precaución de guardar sus colmillos antes de que ella los viera.

—¿Jane?

—¡Oh! —abrumada por la risa, Jane lo señaló con una mano mientras apartaba la mirada y se doblaba entre carcajadas—. ¡Me has asustado!

Ésa era la intención. Pero el resultado distaba de ser satisfactorio.

—¿Normalmente te ríes de lo que te asusta?

—No —contestó Jane respirando profundamente para controlar la risa.

Su pelo cobrizo le caía sobre los hombros, despertando sus deseos más carnales. Quería agarrarla del pelo y tirar de ella para…

¿Para qué? ¿Para besarla? No, para saborearla.

¿Cómo sabría? ¿A pecado? No, eso sería demasiado.

—Es que sentía como si alguien me estuviese observando y entonces… bueno, supongo que has pasado por delante y me he asustado.

—Entiendo.

Michael estiró la mano para apartarle un mechón de pelo que se le había quedado en las pestañas. Aunque, en realidad, lo que quería era sentir el rubor de sus mejillas antes de que desapareciese por completo. El color se esfumó de inmediato, de modo que apartó los dedos antes de que pudieran tocar su piel pálida.

—Soy famoso por provocar algún grito que otro entre las mujeres, pero nunca se habían reído al verme.

—Lo siento —dijo ella con las manos en las caderas.

Michael observó la seda de su camisa sobre sus pechos, advirtiendo sus pezones tentadores. Apartó la mirada lentamente, fijándose en su cintura. ¿Podría abarcar esa diminuta cintura con ambas manos? Probablemente.

—¿Has dicho…? —Jane respiró profundamente y volvió a hablar—. ¿Has dicho mi nombre?

—No —mintió él. Realmente no lo había dicho en voz alta. Pero nunca antes la persuasión le había conseguido unos resultados tan ridículos.

—Vaya. Pensé que había oído mi nombre.

—¿Y por eso tenías miedo?

—No tenía miedo.

Oh, sí, sí lo tenía. Había olido su miedo. Había sido delicioso. Y su aparición en la habitación había hecho que la adrenalina inundase sus venas, proporcionándole un manjar exquisito.

—¿Tienes hambre? —preguntó ella de pronto—. Estaba a punto de descansar. No he comido en todo el día. Estaba pensando en cenar en el jardín de atrás, para poder explorar la zona al anochecer.

—Tenía hambre —dijo él pasándose la lengua por los dientes—, pero se me ha ido el apetito. Aunque te haré compañía fuera. El anochecer es mi momento favorito del día para estar con una mujer guapa.

Los ojos de Jane se iluminaron, y el rechazo que Michael había experimentado con sus carcajadas disminuyó.

¿Así que a Jane no le daba miedo un buen susto?

La próxima vez tendría que ser más sutil.

—Te veré fuera —dijo ella.

Jane había colocado algo de fruta en un cuenco acompañándola con kir, licor de grosella con champán, y salió fuera para sentarse en el césped.

Michael apareció segundos después. Llevaba gafas de sol, aunque ya estaba anocheciendo.

Se sentó a su lado e inspeccionó su cena.

—Me encantan las cerezas —dijo.

—Sírvete —dijo ella ofreciéndole el cuenco—. No sé por qué las he traído, porque no son mis favoritas. Supongo que tenían un aspecto demasiado bueno para resistirse.

Michael agarró un pedazo de melón y una cereza y se lo llevó a la boca.

—Hay cosas a las que es difícil resistirse, Jane.

Jane sonrió al ver su expresión burlona.

—A los hombres no, Michael, sólo a la comida.

—Una pena.

Jane se giró para mirarlo, pero el hilo de zumo de cereza resbalando de sus labios la asustó.

Instintivamente, estiró la mano hacia la herida, pero… no, no era una herida. Aquella imagen había despertado extraños recuerdos. Ni siquiera extraños, más bien familiares.

Apartó la mirada. Qué tonta, Michael simplemente estaba comiendo cerezas. ¿Qué esperaba?

Pero no pudo evitar volver a mirar. Michael masticó un poco y luego escupió la fruta entera por encima de su hombro hacia la hierba.

—¿No te lo comes todo?

Michael deslizó la lengua por sus labios, y aquel movimiento fue algo más que tentador.

—Me gusta cómo saben, pero nunca me las trago.

La carne es… no sé, no me gusta tragármela —dejó el cuenco en su regazo y contó las cerezas—. Once.

—Ya veo —Jane apartó la mirada, tratando de no hacer caso a los latidos acelerados de su corazón.

Si pensaba en la imagen de un hombre con una mancha roja en los labios, tendría que reírse. Michael no era…

Se llevó otra cereza a los labios y masticó.

La inquietud de Jane no desapareció, de modo que, para ignorarla, se obligó a concentrarse en otras cosas.

Se terminó el kir, se puso en pie y se dirigió hacia una fuente de piedra que había divisado desde el piso de arriba. La cabeza del querubín asomaba por entre las vides, como si quisiera tomar un último aliento antes de ser absorbido por completo. La fuente estaba llena de malas hierbas, y las enredaderas se le enganchaban en los pies, obligándola a moverse sin parar.

Michael la siguió hasta allí con las manos en las caderas. Llevaba pantalones de ante marrones y una camiseta negra de manga corta.

Evitando su mirada azul, Jane agarró un puñado de hojas de parra secas y las arrancó del arco y las flechas del querubín. Las tiró al suelo, sobre las enredaderas.

—¿Te importa darle un empujón a la vasija para ponerla de nuevo en el centro? —preguntó ella.

Michael se quedó mirando la pesada piedra, como si no supiera dónde poner la mano.

—No me lo digas —añadió Jane apartándose el pelo de los ojos y dando una patada a una vid que le subía por la pierna—. A la estrella del rock no le gustan los trabajos manuales.

—Tengo gente que hace este tipo de cosas por mí.

—Y yo que pensé que te habías ganado esos bíceps. ¿Qué son? ¿Parte del traje? ¿Te han salido de atrapar las bragas de las mujeres al aire?

Michael se rió e inclinó la cabeza.

—Mujer, si tú supieras…

—Bueno —dijo ella apretando las manos sobre sus caderas—. Estoy segura de que no quiero saberlo.

—Bragas y sujetadores —añadió él—. No creerías la colección que tenemos en el autobús.

—Seguro que no. Pero supongo que te encanta esa parte del trabajo.

—¿A ti no te encantaría? ¿Si un hombre te lanzase sus boxer…?

—Por favor, Michael, déjate los boxer puestos.

—Yo no llevo boxer.

Jane arqueó las cejas y miró directamente a su entrepierna. Una característica de los músicos, les gustaba llevar los pantalones ajustados.

Michael observó sus ojos con una sonrisa provocadora.

—A pesar de lo que piensen los hombres —dijo Jane acariciando la vasija de piedra para distraer su atención—, las mujeres preferimos que os dejeis los calzoncillos puestos. Preferimos la seducción y el romance antes que algo absurdamente descarado.

—Tienes razón, aunque yo no lo llamaría algo absurdamente descarado.

—Yo lo llamaría lanzar la ropa interior por el aire de manera absurda.

—A cada uno lo suyo. Pero yo sé algunas cosas de las mujeres.

—¿No te refieres a las admiradoras?

—Las mujeres necesitan seducción. Me parece justo. Pero a nosotros nos gustan más las cosas tangibles. Nos gusta ver, tocar y saborear. Oh, Dios, a mí me encanta saborear.

Jane arqueó una ceja ante su confesión. No le sonó nada mal. Aquel hombre podría saborearla cuando quisiera. Simplemente se preguntaba cuánto tiempo tardaría en intentarlo.

Necesitaba un hombre en su cama, para que le recordara que no se había quedado dormida.

Caminando alrededor de la fuente, Jane escuchó las botas de Michael sobre las hojas.

—Tú no llevas bragas ni sujetador —comentó él—. Lo noto. Esas camisetas de tirantes que llevas son finas, y sé que debajo no hay nada más que piel y pechos.

Jane se puso rígida y, aun queriendo decirle lo maleducado que había sido su comentario, se detuvo.

Michael no estaba al otro lado de la fuente. Ella se asomó para ver si se había agachado al suelo, pero no estaba allí.

La ráfaga de aire en su pelo hizo que se diera la vuelta, encontrándose cara a cara con el cantante.

—No te he visto moverte —dijo ella.

—Sólo comprobaba si había marcas de bragas —dijo él—. No las hay.

Dio un golpe con la cadera a la fuente y la vasija de piedra se colocó en su lugar.

—No tienes gente que haga ese tipo de cosas —dijo ella.

—Estaba tomándote el pelo. Me gusta bromear.

Tu reacción me dice mucho de ti.

—¿De verdad?

—Estás en guardia, pero a veces puedes ser más abierta. Si crees que así conseguirás lo que deseas.

—¿Eres psiquiatra?

—No, pero me gusta observar a la mujer común.

Común. Normal. Normal era lo que Jane siempre había querido ser. Y había estado cerca.

Y ahora ese hombre había entrado en su mundo perfectamente ordenado, explicándole su doctrina personal sobre la ropa interior, la música y las cerezas.

La imagen del zumo resbalando por sus labios aún la inquietaba. No debería, pero así era.

—Creo que tú eres cualquier cosa menos común —dijo ella.

—Te creo. Me pagan para ser excéntrico y convencer a las admiradoras para que canten mi música y la compren. Siempre sonriendo a la cámara.

—Debes de ser muy egocéntrico.

—Interesante deducción —dijo Michael inclinándose sobre la piedra—. ¿Y qué hay de ti? Eres más estirada de lo que uno imaginaría a juzgar por tu aspecto de madre naturaleza libre como el viento.

—¿Mi…? —madre naturaleza libre como el viento. ¿Así era como la describiría? Jane no sabía cómo tomarse aquel comentario—. ¿No tienes música que componer?

—¿Ya estás cansada de hablar conmigo? Has sido tú la que me ha invitado a salir aquí.

Una gota de lluvia cayó sobre su nariz. Otra sobre la mejilla de Michael. Era sólo una ligera llovizna.

Michael inclinó la cabeza y la observó sin hacer ningún movimiento.

Jane sentía la piedra de la fuente contra sus piernas, y las enredaderas en sus pies.

—Yo, eh… —se echó hacia la derecha y se agachó para desenredarse el tobillo—. Debe de haber un interruptor que encienda la fuente, ¿no crees?

—¿Por qué me tienes miedo, Jane? No te haré daño. ¿Te parezco una especie de monstruo?

Jane sintió un pequeño botón bajo sus dedos. Lo pulsó y oyó cómo el agua comenzaba a manar dentro de la fuente.

Se incorporó y se apartó el pelo de la cara. Sus brazos estaban húmedos y, al pasarse las palmas por la parte delantera de la camisa, recordó lo que Michael había deducido correctamente sobre su sujetador. Ella no lo necesitaba. Además, odiaba sentirse confinada.

—No eres un monstruo —dijo ella—. Y tienes razón, no te conozco. He accedido a vivir con un extraño, y me mantendré en guardia hasta que nos… —«conozcamos mejor», quiso decir. Pero aquello sonaba demasiado comprometido. Aunque la necesidad de conexión era muy fuerte—. Oh, ya sale.

El agua comenzó a salir por la boca del querubín, aunque era más bien un chorro que goteaba por la barbilla y el estómago hasta caer en la vasija.

—Dale unos minutos —dijo Michael—. La presión del agua aumentará —dio un paso atrás y Jane dio un paso al mismo tiempo.

Girándose con rapidez, Michael evitó que cayera al suelo agarrándola por los hombros. Agarrándose de su camiseta, Jane empezó a reírse.

Y él se inclinó para besarla.

Las gotas de lluvia que adornaban el pelo de Michael cayeron por la mejilla de Jane. Él olía a lluvia, a hierba y a cerezas. Era algo salvaje. Al finalizar el beso, Michael comenzó a darle besos por el cuello.

El gemido hambriento de él igualaba a sus propios murmullos de deseo. Jane se agarró a su camiseta, negándose a soltarlo. Sintió sus dientes en la mandíbula.

Fuera lo que fuera él para el mundo, para sus fans y sus admiradoras, desde luego no era común.

Su corazón latía contra el suyo con fuerza desenfrenada.

Era… familiar. Jane sintió una extraña inquietud.

¿Sería la ansiedad de un nuevo beso? ¿O la familiaridad de un acto tan común?

No era un hombre común. Era perverso y único.

Sintió sus dedos en la espalda, bajo la seda, despertando sus sentidos. Aquel roce fue…

¿Qué era aquella extraña sensación?

El brillo.

Michael abrió los ojos y la miró. Cambió su postura para pegarse a sus caderas, a su pecho y a sus piernas, presionando los dedos sobre su espalda como si quisiera meterla dentro de él. Era un desafío silencioso.

Consumida por el instinto primario y el deseo de tener contacto con un hombre, Jane se movió entre sus brazos. Deslizando la rodilla entre sus piernas separadas, presionando el pecho contra él y sintiendo cómo sus pezones se endurecían.

Sí, era el escalofrío de besar a un extraño, no el brillo. Era ridículo pensar algo así.

—Podría tomarte aquí mismo —dijo él.

—Ni siquiera me conoces.

—¿Te da miedo el deseo de un extraño? ¿Que yo te desee?

Jane cerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás.

Sentía la erección de Michael contra su muslo, fuerte y poderosa, aunque no tan exigente como para hacer que se sintiera amenazada.

—Apuesto a que les preguntas eso a todas las chicas antes de hacer el amor con ellas, luego te marchas y no las vuelves a ver.

—Te gusta prejuzgar, ¿eh? ¿Qué te hace pensar que he tenido tantas chicas y que luego las dejo?

—¿No es eso lo que hacen las estrellas del rock?

—Oh, Jane, no tienes ni idea de lo que soy. Lo de estrella de rock es sólo un disfraz.

Sus besos encontraron su boca mientras le agarraba la nuca. Parecía preguntarle «¿te rendirás a mí?».

La respuesta apareció sin avisar. Jane permitió que su cuerpo se derritiera sobre él, acariciando con los dedos los músculos de sus brazos, que se tensaban bajo sus caricias. Fuera lo que fuera lo que había debajo del disfraz, quería averiguarlo.

Colocó un pie descalzo sobre su bota, emitiendo un gemido. Sí, lo deseaba, sin importar la sensación que tenía en la nuca. ¿Era una advertencia?

—Entonces déjame ver debajo del disfraz —dijo ella agarrándose a su camiseta, deseando arrancársela del cuerpo, pero utilizándola para aferrarse al poco sentido común que le quedaba—. Aquí mismo.

Al diablo con el sentido común. Llevaba demasiado tiempo siendo una chica buena. Trabajaba duramente y siempre hacía lo que se esperaba de ella.

¿Acaso no se merecía un poco de acción con aquel hombre sexy y peligroso?

—¡Ah! —Michael se apartó súbitamente de ella.

Estiró los hombros y echó la cabeza hacia atrás, gritando hacia el cielo oscuro como si de un guerrero se tratase.

Sin saber cómo reaccionar, Jane se tambaleó hacia atrás, pero se apoyó contra la fuente.

Sin mirarla, Michael se giró y se dirigió hacia la casa.

—¡Lo siento! Yo…

El deseo desapareció tan deprisa como había aparecido. Jane se quedó allí, vacía, respirando entrecortadamente.

Sintió un escalofrío por todo el cuerpo y se abrazó a sí misma. Lo había sentido, como un susurro en su sangre. Una invitación a bailar en el exótico mundo de Michael.

Se tocó la boca, caliente e hinchada después de la devastación.

—Sí, devastación —susurró.

Instintivamente, supo que era el alma del hombre lo que había sentido, y no su abrazo.

3

Qué novedad. Michael Lynsay se había negado a seguir con la seducción. ¿Por qué? Porque, después de aquel primer beso, los demás no serían tan excitantes. O eso era lo que Michael se decía a sí mismo mientras se dirigía al pueblo en el coche de Jane.

La verdad era que, si hubiera deseado seguir besándola, el monstruo se habría apoderado de él, instándolo a morder. Y el hecho de haber podido apartarse de Jane y haberse resistido a ir más lejos le proporcionaba una mínima esperanza. Podía controlar sus necesidades.

Lo que no podía hacer era compartir con ella una casa. Por eso pisó el acelerador con fuerza.

—Malditos ciento diez kilómetros por hora —murmuró—. Pedazo de chatarra.

En respuesta, el Mini comenzó a temblar mientras corría por la carretera.

No le había pedido prestado el coche a Jane, pero pensaba llenarle el depósito en agradecimiento. Era lo único que podía hacer para alejarse velozmente de la casa y de aquella mujer.

Había algo en Jane que lo excitaba, algo que hacía que le entrasen ganas de ir quitándole capas poco a poco para descubrir su interior. Era más que una mera sed de sangre.

¿Por qué la sentía dentro de él? Aquello era nuevo para él, así que no estaba seguro de cómo definirlo. Pero deseaba más. Más de Jane. Más besos. Y, claro, sexo también. Pero no hasta que se hubiera recuperado.

El estómago le daba vueltas. El modo en que había acostumbrado a su cuerpo a alimentarse hacía que fuera imposible olvidar cuándo era el momento de beber sangre.

¿Por qué unos simples besos y unas caricias despertaban su sed de sangre? Hacía décadas que no era capaz de hacer el amor con una mujer sin beberse su sangre después. Cuando se veía inmerso en una sed de sangre, su lujuria se volvía loca. Necesitaba satisfacción. Pero un simple orgasmo ya no le servía. El monstruo demandaba su alimento.

Un ligero dolor en la sien amenazaba con convertirse en un auténtico taladro en el cerebro si no prestaba atención pronto a las exigencias de su cuerpo.

—No te preocupes, bastardo —murmuró—. Estoy buscando.

—Maldita sea —Ravin Crosse apuñaló con su daga el cartel blanco que había sido pegado a la pared del pasillo que conducía a la sala de descanso.

Observó la planta principal del restaurante de Denny. Los clientes comían, conversaban, sin prestarle atención.

Liberó el cartel y se lo metió en un bolsillo antes de salir por la puerta lateral. Su moto estaba aparcada al otro lado de la calle, junto al contenedor de la basura, donde nadie aparcaba nunca.

Una vez sentada en la moto, sacó de nuevo el anuncio y lo estudió. Los cinco hombres que formaban el grupo The Fallen la miraban desde el papel. Iban a dar un concierto dos noches después en el Decadencia, un club nocturno situado a las afueras de North Lake.

El hombre en el centro de la foto, el alto con pelo largo y rubio y sonrisa perversa, miraba a la cámara con un gesto descarado. Ravin lo reconoció inmediatamente.

—Esto no es bueno —se dijo a sí misma. Era el vampiro que había señalado como fuente.

¡Maldición! Una figura pública se echaría en falta si dejase de existir.

Hizo pedazos el cartel y lo tiró a la basura.

—A Jane no le va a gustar esto.

—Parecen las fechas de los conciertos del año pasado —comentó Sylvan Banks. Le pasó el iPod a su señora—. Puedes guardar mucha información en una cosa como ésta. Sí, así. Mueves el dedo sobre la rueda blanca. ¿Ves esa lista de archivos? Puedes seleccionar uno pulsando el botón del centro. ¿Quieres que lo haga yo?

—No soy estúpida.

Se inclinó sobre el pequeño reproductor de música para observarlo, pero su concentración se disipó.

Estaba exhausta. Cansada y lista para quitarse el sudario hecho pedazos y regresar a la vida. Había pasado más de un año y, aun así, la curación era lenta. Apenas podía ver cambio alguno en los bultos y arrugas que habían invadido su piel.

Devastada por la fealdad de su estado, apenas salía por las noches; disfrutaba con lacayos jóvenes como ese chico para conseguir sustento.

Aquello no era propio de ella. Hubo una vez en que había sido fuerte y hermosa. Tan hermosa que siempre gritaban, justo antes del clímax. El hecho de que no hubiera muerto un año antes demostraba que estaba destinada a caminar por la tierra.

Pero echaba de menos a sus amantes. Ansiaba tener afecto.

Hasta que volviese a tener confianza, no tendría nada de eso. Y eso sólo sería posible con la ayuda de un hombre muy importante.

Observó la lista de archivos en el reproductor que Sylvan había encontrado en el cementerio. Música, vídeos, fechas de conciertos…

Muchas cosas dentro de aquel pequeño pedazo de plástico. La tecnología no cesaba de sorprenderla.

—¿Estás seguro de que le pertenece?

—Lo encontré sobre la tumba de su madre. Es suyo.

—Esta parte de su vida no me hace ningún bien, sobre todo, como tú me has dicho, si se han perdido los auriculares. ¿Aparece ahí la dirección del señor Lynsay? O mejor, investiga a los miembros de la banda y busca las direcciones de Minnesota.

¿Se puede enviar un mensaje con esa cosa?

—¿Te refieres a un vídeo? Claro, es posible. Sólo tengo que descargar el software, y tengo aparatos de vídeo. ¿Qué tipo de mensaje?

—Tú ocúpate de la electrónica, yo de las palabras. ¿Entendido?

—Sí, Isa… eh, señora.

Idiota. Había encontrado en Sylvan a un lacayo aceptable al localizarlo gracias a la revista de música.

El periodista había escrito un artículo sobre The Fallen. Aunque no era experto en el grupo, vivía en Minnesota, lo cual haría que la búsqueda fuese más fácil.

Pronto, muy pronto.

¿Y después?

De vuelta a la vida.

La chica le devolvió la mirada desde el otro lado de la pista de baile. El club estaba prácticamente a oscuras, y sólo se adivinaban los cuerpos bailando unos contra otros.

Michael se dirigió hacia la puerta trasera, sabiendo que ella lo seguiría. Saludó a un joven que lo reconoció y luego abrió la puerta.

—¿Realmente eres tú? —ahí estaba. Su víctima de esa noche—. ¿El ángel caído?

Ya estaba cerca.

—Shh —Michael estiró la mano y ella la agarró—. No hables, cariño.

—Pero voy a necesitar un autógrafo. Por favor.

Oh, por favor.

—¿Cómo puedo decir que no a eso? Por aquí.

Divisó un arbusto que bordeaba la parte trasera de un restaurante chino. El olor del pollo a la naranja y las gambas llamó su atención. La predilección por los aromas nunca cesaba, aunque comer hiciera que se pusiera físicamente enfermo.

—Ven aquí —tiró de la mujer hacia su lado y se metieron los dos tras una furgoneta de reparto—. ¿Preparada? —preguntó colocando la mano de la chica en su entrepierna para despistarla.

—Estoy tan emocionada… ¡Una auténtica estrella del rock! ¡Te he visto en la MTV!

—Sí, cariño. Lo que tú digas. Echa un vistazo a esto, ¿quieres?

Agachó la cabeza y abrió la boca. Silenció con una mano el aullido terrorífico de la chica y trabajó deprisa para satisfacer al monstruo.

Despierta tras oír cómo la puerta del garaje se abría y se cerraba, Jane se incorporó y sacó los pies de la cama. Se pasó una mano por el pelo y bostezó. Aún era de noche; la luna brillaba en lo alto del cielo.

Se oyó una puerta cerrándose. Debía de ser Michael. Se había llevado su coche sin pedírselo, pero no le había importado. Aunque sí le importaba el hecho de que parecía haber huido después de casi convencerla para acostarse con él en el jardín.

¿Qué habría dicho para espantarlo de esa forma?

Se había mostrado deseosa. Lo cual no decía mucho de sus poderes de atracción. ¿Acaso se había olvidado de cómo excitar a un hombre?

Bueno, estaba despierta. Sería mejor saludar y ver si estaba de humor para hablar.

Bajó al piso inferior y vio a Michael mientras caminaba hacia ella por el pasillo. Tenía un esplendor maravilloso. Su pelo largo bailaba tras él mientras caminaba con rapidez.

—Michael. ¿Vuelves a casa?

—Sí.

Olía a tabaco y alcohol, y a algo innato. Jane no podía distinguir ese olor tan familiar, aunque se sentía inquieta.

—No me importa que te hayas llevado el coche —dijo ella.

—He llenado el depósito.

—Gracias.

Michael se detuvo al final del pasillo y miró hacia las escaleras que conducían al sótano, donde tenía su propia habitación; aunque Jane se había abstenido de cotillear.

—¿Has ido a un bar? —preguntó Jane.

—Sí —contestó él acercándose.

Jane, consciente de que no llevaba nada más que un pijama de seda, hizo algo completamente inesperado. En vez de cruzarse de brazos, echó los hombros hacia atrás, elevando sus pechos. La luz del pasillo, situada a unos diez metros, los iluminaba.

Se sentía… llena de energía. Y deseosa. ¿Podría seducir a Michael en esa ocasión?

Cuando Michael se detuvo frente a ella, Jane no pudo interpretar su mirada sombría.

—Hay un lugar llamado Decadencia que está cerca de aquí —dijo él apoyando una mano en la pared e inclinándose hacia ella—. El grupo toca allí dentro de unos días, es una especie de concierto de bienvenida. Me gustaría que vinieras.

Claro que tenía ganas de ir donde él dijera. Sólo con tocarla, Jane sentía que su cuerpo estaba dispuesto a tener sexo con un desconocido.

Disfrutó de su cercanía, de su presencia. De su peligro. Ya lo había sentido antes y era una intuición sólida.

Michael la miró, no con la suavidad que ella habría deseado, pero era su manera. Masculina, viril, imponiendo su presencia sobre ella con sabiduría.

—Encajarás bien en el lugar.

—¿Es así como eliges a tus citas? ¿Por su valor estético? —preguntó ella, sintiendo cómo su deseo sexual se desinflaba—. Supongo que es requisito que te dejes ver con un determinado tipo de mujer del brazo.

—Tú eres ese tipo de mujer.

Michael se acercó para acariciarle la boca, pero Jane se apartó unos pasos de él. Y, en esa ocasión, sí se cruzó de brazos, ocultando sus pezones erectos.

—No soy ese tipo. No soy como tus… mujeres.

—¿Y cómo sabes cuál es mi tipo, Jane? Deberías saber que nunca invito a mujeres a los conciertos.

No tengo citas. Y rara vez he tenido novia.

—¿Entonces sólo te acuestas con tus admiradoras?

Michael se giró con tanta rapidez que Jane se estremeció al ver su cara.

Con la misma rapidez, se apartó y se pasó una mano por el pelo. Pero ella lo había visto. Una reacción violenta a su broma. No había pretendido molestarlo, pero le inquietaba el hecho de que su ira pudiera surgir con tanta facilidad.

—Debería volver a la cama —dijo ella—. He estado trabajando mucho.

—Lo siento —dijo él—. Jane, sé que te he asustado. Es que he estado tenso últimamente.

—Una manera extraña de comenzar unas vacaciones.

—En serio. La verdad, creo que no sé cómo relajarme. No sé cómo bajarme del escenario, quitarme el disfraz y ser yo mismo.

Jane notó cómo le miraba la cara y luego el cuello, deteniéndose en sus pechos, aún ocultos tras sus brazos. Michael no trató de disimular su interés; de hecho, parecía que quería que ella también lo notara.

—Quiero volver a besarte —dijo él—. Prometo que no me iré como antes en el jardín. Ha sido una sorpresa para mí.

—¿Que yo fuera tan fácil? Normalmente no voy por ahí besando a desconocidos.

—Yo no soy un desconocido, Jane. Prometo que no volveré a asustarte. ¿Trato hecho? —preguntó apoyando el brazo en la pared.

Jane se encogió de hombros.

—¿Y cómo sellamos el trato?

—No puedo prometer ser un caballero —dijo él con voz áspera—. No es mi estilo. Si veo algo, lo tomo.

—Lo recuerdo. Te gusta ver, tocar…

—Saborear. Hay algo en ti, Jane, que no me abandona nunca. Es como si estuvieras dentro de mí. Tu perfume me persigue.

—No llevo perfume.

—Lo sé —dijo él acariciándole la barbilla. Jane apretó las rodillas para no derrumbarse en sus brazos—. Es tu perfume natural, dulce y excitante. Está en mi cuerpo. Me hace querer estar a tu lado. ¿Puedes sentirlo?

Jane le agarró la mano, pero mantuvo sus dedos en sus labios.

—Siempre he sido muy sensitiva con la gente.

Tal vez estés viendo reflejada mi sensibilidad.

—Podría ser. O tal vez es que te deseo —Michael inclinó la cabeza hacia ella para susurrarle al oído—: ¿Alguna vez has sentido los latidos de otra persona dentro de tus venas?

Jane suspiró suavemente sobre su boca.

Pero Michael no estaba dispuesto a poner fin a las cosas tan abruptamente de nuevo. Tenía que ir con cuidado. Nada de sorpresas.

Ya había saciado su sed en el pueblo. Ahora tenía libertad para jugar.

—¿Puedes sentir mis latidos? —preguntó ella.

—Por supuesto. Pero son muy calmados. ¿Jane, qué hace falta para excitarte?

Jane se tensó cuando él deslizó la mano por su cuello. Hundió el dedo con suavidad en su clavícula en la base del cuello, acariciándola lentamente y sintiendo sus huesos bajo la piel. Su respiración acelerada hacía que sus pechos se elevasen contra su torso. Aun así, sus latidos eran sólidos, un poco más rápidos, pero no se acercaban al miedo. Lo cual estaba bien. No buscaba ese tipo de placer.

—Un beso —dijo ella—. ¿Sólo deseabas un beso?

—Si tú lo deseas.

Michael se agachó para acariciar con la lengua la base de su cuello. La piel de Jane se calentó al instante, incluso pudo sentir el aumento de temperatura.

—¿Lo deseas?

—Sí —contestó ella con un suspiro.

Aquella mortal deliciosamente común había caído en su seducción.

Lo que no era común era el modo en que él investigaba y exploraba sus curvas. ¿Cuándo había sido la última vez que se había permitido a sí mismo acariciar la piel de una mujer con tanta calma?

Y, si aquello era lo único que necesitaba para aprender a controlar a su monstruo interior, entonces practicaría con besos y caricias.

Agarró el borde de la camiseta de su pijama con los dedos.

—¿Y el beso? —preguntó ella.

—Eres muy impaciente, Jane. Además, no he especificado dónde —agachándose, Michael sopló entre sus pechos—. Estoy tratando de encontrar un buen sitio.

Mientras deslizaba el dedo por su escote, era consciente de cómo Jane se abría a cualquier sensación que quisiera hacerle sentir.

Pero Michael ni siquiera consideró la persuasión. No quería interferir en el estado mental de Jane; quería comprobar hasta dónde podía llevar el juego antes de que ella protestara.

—Dime dónde lo quieres —dijo él—. ¿Dónde te beso, Jane? ¿En la boca? ¿Aquí, en la base del cuello?

Jane hundió los dedos en su pelo y él supo que estaba muy excitado y completamente preparado.

Su erección palpitaba dentro de sus pantalones. Necesitaba liberar la energía sexual que había ido acumulándose durante toda la noche.

Y, con su excitación, aparecía el ansia, cosa que no le sorprendió en lo más mínimo.

Sus colmillos comenzaron a activarse, señalando el deseo que acompañaba al juego. No quería que eso ocurriese. De modo que se concentró en ocultarlos, pues eso haría que Jane gritase, y su miedo culminaría su adicción.

—Justo ahí, donde has soplado —dijo ella presionando los dedos contra su cabeza, implorándole para que se acercara más, y así lo hizo.

Deslizó la lengua por su piel caliente y gimió contra su pecho. Ella se arqueó apoyando los hombros en la pared, y Michael abrió la boca para morderla instintivamente. Pero, en el último momento, cubrió los dientes con los labios para suavizar el contacto.

—¿Y dónde más? —preguntó—. Muéstramelo.

La mano de Jane abandonó su cabeza y guió sus dedos hacia uno de sus pezones. Pensó en besarla a través de la camiseta, pero no tuvo paciencia suficiente y le levantó la prenda hasta que sus pezones golpearon su torso.

Jane le agarró la camiseta por las caderas y tiró de él. Saboreando su pezón y sintiendo el ritmo de sus latidos, Michael se dio cuenta de que no podía parar. Había demasiadas cosas que contemplar, que inspeccionar y devorar y, aun así, se sentía bastante satisfecho. Por el momento.

—Ha sido un beso alucinante —dijo ella—. Ahora el otro.

—Eres una amante muy mandona —murmuró él, pero le levantó más la camiseta y se centró en el otro pezón, absorbiendo con placer.

—No somos amantes.

—Pronto lo seremos —Michael hundió las manos en su pelo y la miró—. Vamos, Jane. No paremos.

—Pero…

—Es bueno que no sepamos nada el uno del otro. Es excitante. Me excita tremendamente. Siéntelo.

Cambió el peso de cadera y Jane levantó el muslo para frotarse contra su erección. La fricción centró todo el deseo en ese punto en concreto. Y el mundo empezó allí. Tan cerca del orgasmo.

—Oh, Michael, no estoy segura.

—No me rechaces, Jane —sólo un poco de persuasión. Eso era lo único que necesitaba. Pero, incluso antes de poder entrar en sus pensamientos, Jane asintió con la cabeza.

—Vamos al dormitorio —dijo ella tirando de él por el pasillo.

Michael no había pretendido encerrarse con una hermosa mujer y convertirla después en su esclava sexual. Pero las cosas progresaban en esa dirección. La esclavitud requeriría más de unos cuantos besos, pero distaba mucho de ser desagradable.

Era lo que mejor se le daba, y lo que más disfrutaba; hacer el amor. Aun así, hacía tiempo que no lo disfrutaba. El sexo y la sangre iban juntos como la sal y la pimienta. Sin embargo, una parte segura de sí mismo había convencido a su conciencia de que podría hacer eso sin morder a Jane.

Claro, podría cautivarla después de morderla, limpiando su memoria, pero seguiría quedando un cardenal delator. La primera vez Jane pensaría que era un chupetón, producto de la pasión. Pero volvería a hacerlo, una y otra vez. Se conocía muy bien a sí mismo. Una vez nunca era suficiente.

Así que, si quería que aquello funcionase, tenía que intentar controlarse un poco.

Las lilas desprendían su olor desde el cuenco situado junto a la ventana y enmascaraban brevemente el olor de la sangre de Jane, un punto débil para el autocontrol de Michael. Pero enseguida su olor invadió sus sentidos y se le metió en las venas.

Se quitó la camiseta y se quedó con los pantalones de ante.

—Eres más perversa de lo que imaginaba —dijo mientras se desabrochaba los pantalones, observando a Jane medio desnuda sobre la cama.

—Supongo que prefieres a las mujeres así —dijo ella recostándose en la cama. La camisa del pijama permanecía abierta; sus pechos eran perfectos, y sabían de maravilla—. Nunca me he acostado con una estrella del rock. ¿Esto me convierte en una admiradora?

—Ya te he explicado que no me acuesto con ellas —dijo inclinándose sobre ella y lamiéndole un pezón con la lengua una y otra vez—. Quítate los pantalones. Ponte cómoda.

—Tú primero —dijo ella—. Creo que tus pantalones son demasiado ajustados para resultar cómodos.

Michael se desabrochó los dos botones restantes y se bajó los pantalones. Se quitó las botas y se lanzó sobre la mujer que lo esperaba en la cama.

Agarró los pantalones del pijama y se los bajó.

Mientras le lamía el estómago, se debatió entre ir hacia arriba o hacia abajo. Sentía el ritmo de su sangre bajo la lengua mientras los colmillos iban activándose. Sí, incluso habiendo saciado su sed, la reacción ante la excitación no podía evitarse.

—¿Michael?

Deslizando los dedos entre sus piernas, Michael acarició lo que no tendría oportunidad de disfrutar.

—Qué caliente —susurró—. Yo…

Echando la cabeza a un lado, sintió cómo sus colmillos descendían completamente. Los latidos de deseo palpitaban en sus oídos, cada vez más fuertes. Unos latidos que atraían al monstruo.

—¡Márchate!

—¿Qué?

—Ya me has oído —dijo Michael mostrándole los dientes—. No es seguro. Enciérrate en otra habitación.

Sangre. Necesitaba alimentar al monstruo.

Aun así, el miedo que esperaba, la droga que lo activaba, no fue visible en Jane.

Ella se arrodilló y observó sus colmillos.

—Escucha, Jane. ¡Lárgate de aquí!

El vampiro saltó y la agarró por los hombros, desgarrándole el pijama.

—Eres un… —dijo ella mientras estiraba la mano hacia su boca.

¿Iba a tocarle los colmillos? Michael le apartó la mano. ¿Qué tipo de mujer era ésa?

—¡No me toques! —gritó mientras la zarandeaba por los hombros—. Si no te marchas ahora…

—Eres un vampiro —dijo ella con la misma tranquilidad con que podría haber dicho que hacía sol—. ¿Cómo no me había dado cuenta?

—¿Qué? ¿Darte cuenta?

La apartó de su lado y se incorporó. Aún tenía los pantalones en los tobillos, de modo que se los subió y se dio la vuelta. Comenzó a dar vueltas por la habitación apretando los puños, incapaz de saber qué debía sentir en ese momento. ¿Rabia, decepción?

Le dio una patada a la pared. Se sintió más tranquilo, así que volvió a hacerlo. La única forma de redirigir su ansia era a través del dolor.

Jane se aclaró la garganta.

—Debí haber percibido el brillo cuando nos tocamos —dijo—. Aun así, pensé que era sólo la excitación del beso. Ha pasado tanto tiempo… Oh, Michael, tenemos que hablar.

Aquello no iba bien. Jane no debía estar sentada allí en la cama, con los pechos al descubierto y una actitud tan… ¡tan tranquila!

Se lanzó sobre ella y le agarró la cabeza con ambas manos, tirándola sobre la cama y presionando sus piernas con las rodillas. Abrió la boca por completo y enseñó los colmillos.

«Sí, hazlo», pensó. «Tómala. Aliméntame».

—¡No, Michael!

Mientras se disponía a morder, Jane consiguió liberarse de sus brazos y se apartó.

—Vuelve aquí —exigió él—. No te haré daño, te lo prometo. Ríndete a la persuasión, Jane. Puede ser muy bueno para ti.

—¡No, no puedes!

—Puedo conseguir de ti lo que me proponga —dijo volviendo a aprisionarla bajo su cuerpo—. Eres demasiado débil para resistirte. Deja de intentar escapar.

Jane le dio una patada en la ingle, pero le afectó poco. La necesidad superaba cualquier cosa que pudiera sentir. Su olor lo excitaba. El pulso de Jane inundaba sus venas y se agolpaba en su cabeza. Estaba en todas partes.

—No querrás morir —dijo ella—. No de esta manera.

—A no ser que tengas una estaca, no creo que acabe muerto esta noche —le lamió un pezón, con la esperanza de poder volver a excitarla—. Puedo hacerte daño, Jane. Te haré daño si no obedeces.

Agarrándole las muñecas junto al hombro, Michael se dirigió a su cuello. Mientras saboreaba su piel, cerró los ojos y se entregó al placer de desgarrar una carne virgen. Cada célula de su cuerpo quería sangre. La adrenalina circulaba por sus venas, nublando sus sentidos como una puñalada erótica. Nunca se privaba de nada.

Esa noche no sería una excepción.

—Soy una bruja —le oyó decir.

Y, sin más, sus colmillos se escondieron.

4

—No exactamente una bruja, pero por mis venas corre sangre de bruja.

—¿No eres bruja, pero tienes sangre de bruja?

¿A qué estás jugando, Jane? Si no quieres sexo…

—¿Sexo? ¡Ibas a morderme!

—¡Es parte del sexo! —exclamó Michael golpeando la pared con un puño. Dar puñetazos a las cosas siempre aliviaba su frustración, pero estaba seguro de que ni toda la destrucción del mundo conseguiría aliviarlo esa noche.

—Hablo en serio —dijo Jane—. Mi sangre es veneno para los vampiros. Y mírate. ¡Un vampiro! Esto es una locura. Siéntate —le pidió.

—Prefiero quedarme de pie —dijo él cruzándose de brazos.

—De acuerdo —contestó mientras trataba de cerrarse la camisa del pijama. Entonces señaló los ojales rotos.

—No. Déjalo. Puedes hablar así —dijo él sentándose al borde de la cama. Porque necesitaba oír aquello. Y era demasiado difícil mantenerse alejado de ella. Sí, aún deseaba satisfacer al monstruo—. ¿Eres una bruja?

El deseo de volver a tumbarla sobre la cama y arrancarle la ropa luchaba contra su necesidad de escuchar. No había nada que pudiera impedírselo.

Salvo la verdad.

—Mi nombre de nacimiento es Jeanne Renan —dijo ella pronunciando su nombre con acento francés.

Michael había pasado algún tiempo en Francia.

El gran amor de su vida había sido francés. Pero no había captado el acento de Jane hasta ese momento.

—Mi padre, el vizconde Baptiste Renan, es un vampiro —Jane le puso un dedo en los labios al ver que iba a protestar—. Hay más. Mi madre se llama Roxane Desrues, y es una bruja. ¿Recuerdas cuando te dije que nací en el ochenta y uno?

Michael asintió mientras absorbía la información. ¿Un padre vampiro y una madre bruja?

—Nací en mil ochocientos ochenta y uno, en París. No soy ni bruja ni vampiro. Puedo sentir la magia cuando hay una bruja presente o lanzar un hechizo. Hay magia dentro de mí. Normalmente el mundo reacciona a esa magia, cosa que puede que ya hayas notado. ¿Tu humor mejora cuando estoy cerca?

Él asintió y dijo:

—La primera vez que te vi, yo… Dios, ¿es por eso por lo que me siento tan atraído por ti?

—Eso es simplemente tu cuerpo, que reacciona ante lo que desea de mí. A los vampiros les encanta la sangre de las brujas, como seguro que sabes.

Sí, pero también era su perdición, pues la sangre de las brujas era veneno para un vampiro. Había estado a punto de morderla, a punto de morir.

—Y, gracias a la sangre de mi padre corriendo por mis venas, puedo sentir a un vampiro mediante el brillo especial que emiten. Aunque no se me ocurrió pensar que la excitación sexual es muy parecida a ese brillo.

Parecía confusa. Aquella noche se estaba convirtiendo en una pesadilla.

—Llevo en la tierra ciento veinticinco años, Michael. Y es la primera vez que beso a un vampiro. Si no cuentas los besos en la mejilla a mi padre.

Michael se merecía cierto mérito por evitar quedarse con la boca abierta. Se debatía entre el horror y la sorpresa.

—Tengo un tío por parte de madre que es…

—¿Brujo? —sugirió Michael.

—No, los brujos no son comunes en mi familia.

La magia suele evitar a los hombres. En cualquier caso, mi tío Damien también es un vampiro, gracias a mi madre y a mi padre. La historia es larga y un poco complicada. Basta con decir que me he criado rodeada de seres sobrenaturales.

—Y por eso no me tienes miedo.

—En absoluto. Y sé que eso te frustra. Te gusta la adrenalina, ¿verdad?

—Sabes demasiado… —murmuró él.

—Es una intuición. ¿Estabas intentando asustarme el otro día cuando apareciste en el pasillo?

Sabiamente, Michael permaneció callado con respecto a ese incidente.

—Bueno, me asustaste, pero cuando tengo miedo me echo a reír. Debe de ser por mi educación. Si tus parientes son vampiros y brujas, no hay muchas cosas que puedan darte miedo.

Michael apoyó las manos tras él sobre la cama y se echó hacia atrás, apartándose de Jane. Parecía una distancia eterna. Quería saborearla. Para bien o para mal.

Y, aun así, ¿Cómo podía imaginar volver a tocarla? Si por sus venas corría sangre de bruja, era veneno para él.

—Somos enemigos —fue todo lo que él dijo.

Las brujas y los vampiros jamás se habían mezclado, y aunque una bruja era una debilidad para un vampiro, también sería su final.

Michael no había conocido antes a una bruja, pero sabía que debía evitarlas.

De pronto se alejó de la cama y se dirigió a la ventana. A su lado, un ramo de lilas emitía su inocente fragancia.

—¿Lo que me has dicho es cierto? —preguntó por encima del hombro. Jane seguía sentada en la cama—. ¿De verdad no tenías ni idea de lo que yo era?

—Claro que no. Nunca hubiera permitido que las cosas llegaran tan lejos de haberlo sabido.

—¿De verdad? Y aun así dices que puedes reconocer el brillo. Esa sensación que sólo otro vampiro puede tener al tocar a otro de su especie. Te he tocado antes de esta noche. Tenías que saberlo. Tal vez deseabas atrapar al vampiro en tu trampa sexual y entonces, ¡bang!, un mordisco y ya tendrías otra víctima.

—¿Otra? ¿Qué estás diciendo? ¿Que soy una caza vampiros? Michael, no tenía ni idea. Y has de admitir que es raro que uno de los oscuros ocupe un lugar tan público.

Los oscuros. Así llamaban las brujas a los vampiros. Y ellas en cambio se llamaban a sí mismas las luminosas. Mentira. Algo que pudiera provocarle la muerte con una sola gota de su sangre no era nada más que malo, nada de luz por ningún lado.

Caminó frente a la ventana, incapaz de regresar a la cama. Jane parecía dócil, pero tal vez fuese así la manera de comportarse de las brujas. Aunque él no iba a salir huyendo. No, ése no era su estilo. Enfrentarse a un desafío y mostrarle los colmillos; así era como vivía su vida.

—Vamos a ver si lo he entendido —dijo finalmente—. ¿Tu padre es un vampiro, pero tú no?

—Nunca he deseado beber sangre, ni la necesito para sobrevivir, como sé que les pasa a los vampiros.

—¿Alguna vez te han mordido?

—Una vez, mi tío. Así supimos que no estaba predestinada a ser vampiresa.

Si trataba de verle la lógica a su confesión, nunca lo conseguiría. Una hija de bruja y de vampiro.

¿Cómo era eso posible? Sin compartir su sangre, ningún vampiro podría comprometerse plenamente con su pareja. La sangre era el mundo. La procreación no era posible sin el sexo y la sangre.

—Ni tampoco bruja —dijo él—. ¿Pero tu madre sí? ¿Lanza hechizos y viaja en escoba?

—Nuestro linaje llega hasta la época de los druidas. Mi madre posee magia de verdad. Nació así.

Pero yo no puedo invocar la magia, como ella hace.

Ojalá pudiera. Lo he intentado, créeme.

—¿Ser una bruja?

—Conectar con mi magia interior. Estoy condenada a vagar siempre entre los dos.

—¿Nunca has deseado ser vampiresa?

—No —dijo ella—. Siempre he estado más unida a mi madre que a mi padre.

Qué lujo, tener dos padres. Michael no tenía un padre al que estar unido, pues había dejado a su madre para irse a la guerra antes de que él naciera.

La Segunda Guerra Mundial. Sus botas y sus insignias habían llegado en una caja en la víspera del quinto cumpleaños de Michael.

—Tengo su inmortalidad —dijo Jane—. Pero eso es en parte debido a un ritual en el que mis padres insistieron que tomara parte cuando tenía unos veinte años.

—¿Entonces no naciste siendo inmortal?

Jane apoyó los codos sobre la cama, echándose hacia atrás y olvidando su desnudez. No podía imaginar lo excitante que resultaba para él.

—No estoy segura —contestó—. ¿Cómo puede alguien saber algo así a no ser que haya ocurrido antes y esté documentado? Mi padre insiste en que su hija tenga una vida larga, y siempre teme que yo muera antes que él. Así que hicieron que tomara medidas al respecto. Tengo la piel y la estructura ósea de una mujer de veinte años, pero mi mente es muy vieja.

—Un alma vieja —dijo Michael—. Siempre te he considerado como de otro mundo. Y ahora aquí estás, quitándote la máscara.

—No llevaba máscara para esconderme de ti. Si alguien estaba ocultando algo…

—Lo dos teníamos secretos. Normalmente no me presento a la gente que conozco como un vampiro. Es innecesario y muy peligroso. Tú, de todas las personas, deberías comprenderlo.

—Lo comprendo. Pero me extraña que fueses a morderme. ¿Me habrías abandonado después de borrarme la memoria? ¿Me habrías matado, Michael?

—¡No! No me acuses de eso, Jane. Eso no lo haré jamás.

—Me alegro —dijo ella—. Eso te sitúa por encima de la mayoría de los oscuros.

—No es que sea incapaz de hacerlo. Podría romperte el cuello sin que te dieras cuenta. Que lo sepas, bruja.

—No soy una bruja, Michael, pero…

—¿Pero qué?

—Cuando mi tío me mordió, ésa fue la primera vez que nos dimos cuenta de que no cambiaría.

Pero mi tío también es inmune a la sangre de una bruja, porque su hermana jugó un papel importante para transformarlo. Y nunca hemos encontrado a un vampiro que accediera a comprobar la teoría de que mi sangre sea venenosa. Así que no sé si mi sangre es mortal para un vampiro.

—¿Por qué no secuestras a un vampiro de la calle y lo compruebas?

—Oh, Michael, eso es horrible. Preferiría no saberlo nunca antes que hacerle daño a un inocente.

—Lo que significa que no habrá sangre tuya para mí —suspiró Michael.

Jane se levantó de la cama y se acercó a la puerta. Michael atravesó la habitación, sin saber muy bien qué decir. Aunque no había nada que decir. Se detuvo frente a la cama. La impresión del cuerpo de Jane permanecía sobre el colchón. Su olor lo atraía desesperadamente, de modo que se tumbó en la cama. El calor de Jane entró en su cuerpo como un suspiro.

El dolor que sentía no era debido al ansia de sangre. Más bien, el monstruo había quedado recluido a una esquina, con el rabo entre las piernas, acobardado. Pero Michael no se iba a acobardar.

—Tengo un cóctel mortal compartiendo mi casa —murmuró—. Es una manera de controlar mi libido, Jane.

—No es mi problema, Michael. Si no puedes controlar la necesidad de morderme cuando nos besamos, resuélvelo. A mí me parece bien cualquiera de las opciones.

—¡Te parece bien porque no arriesgas nada!

—Casi me acuesto con un vampiro sanguinario —dijo ella.

—Entonces es que no te gustan los vampiros.

¿Pero, si tu padre es un vampiro…?

—No he dicho que no me gusten. Simplemente… nunca antes he estado con uno. Como puedes imaginar, no ocurre todos los días que un vampiro empiece a hablar con una bruja y acaben en la cama.

No, pero hubo un tiempo, hacía miles de años, en que las brujas y los vampiros eran aliados. Hasta que los vampiros habían comenzado a esclavizar a las brujas por el poder y la fuerza que el sexo con ellas les proporcionaba. Y, si bebían sangre, les chupaban la magia y la usaban para lanzar hechizos.

Cuando las brujas comenzaron a rebelarse, estalló una guerra. Murieron muchas más brujas que vampiros. De modo que se lanzó un gran hechizo de protección para asegurar que la sangre de todas las brujas fuese veneno para un vampiro. Las dos facciones habían sido enemigas desde entonces.

—Sí, hemos estado cerca. Y, aun así, me has detenido —dijo él observándola—. Podías haberme dejado hacerlo. Entonces habrías conocido con seguridad los efectos de tu sangre. Tal vez habríamos continuado con el sexo, yo te habría mordido y no habría muerto. O podrías haber comprobado que tu sangre es el veneno más poderoso. Has perdido la oportunidad.

—Eso no habría estado bien.

Michael encontró aquel comentario sorprendente. Aunque no tenía por qué.

Ésa era la habilidad de Jane, ¿no? Tenía la habilidad de relajarlo, de hacer que viese el mundo de maneras distintas. ¿Sería la magia que había dicho que tenía dentro la que hacía que los demás reaccionaran así?

Cerró los ojos y escuchó los latidos del corazón de Jane. Constantes y firmes. Había penetrado en él. E incluso con la información que acababa de darle, no quería expulsarla de sus venas.

Se levantó de la cama y se acercó a abrazarla.

Era agradable tocarla.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella.

—No estoy seguro.

Pasándole las manos por el pelo, se inclinó para disfrutar de la embriagadora aura de Jane. Sí, nada había cambiado sabiendo que era el enemigo.

Se sentía… renovado. Incluso más fuerte de lo que era al comenzar el día. No se había dado cuenta hasta ese momento, pero sentía un cosquilleo, como cuando se bajaba del escenario y la adrenalina recorría sus venas.

¿Sería por Jane? ¿Porque desafiaba a la muerte acercándose a ella?

—Por favor, no te pongas tan cerca —murmuró ella, aunque no dejaba de aferrarse a sus caderas—. Nada ha cambiado, Michael. Aún te deseo. Pero sería peligroso. No podemos arriesgarnos. Tú no puedes arriesgarte.

¿Estaba pensando en su seguridad? Jane era como una de esas enormes vidrieras de Notre Dame. Exquisitamente complicada.

—¿No debería ser elección mía? —preguntó él antes de darle un beso rápido para probar. El monstruo no se agitó, pero estaba allí, en las sombras, acechando—. Jane, no te haré daño, pero… ¿Tienes una cruz?

—¿Qué? No. No tengo ninguna relación con esos símbolos religiosos. Las cruces estaban prácticamente prohibidas en mi casa cuando era pequeña. No usaría una contra ti.

—Sólo una pequeña. Es lo único que necesitas.

No tienes que creer en ello, lo único que importa es que yo una vez creí y fue bautizado.

—No piensas con claridad, Michael. ¿Es el ansia de sangre? ¿Te sientes atraído por mi sangre?

—Oh, Jane, puedo controlar el ansia. Te avisaría.

—¿Entonces por qué el exilio? Supongo que no te habrás apartado del candelero para pasar el verano trabajando en un jardín. ¿Por qué estás aquí, Michael?

—Hay una razón. Yo… —¿podía decírselo? Claro, había sido él el que había insistido para que dejasen de ser extraños, pero aquello era más íntimo que el sexo—. ¿Tengo que decírtelo?

—No.

—Así que es la magia la que me hace estar cerca de ti, tanto que puede que acabe formando parte de ti —dijo él.

—Podría ser. Sé que los vampiros pueden quitar la magia acostándose con una bruja y que, por esa misma magia, se sienten atraídos por su sangre.

—Un hechizo perverso sobre los de nuestra especie.

—¿Crees que es más fácil para una mujer que no es bruja, pero que desea a un hombre que tiene que tener cuidado de ella?

—Oh, Jane.

Su beso fue tierno al principio, pero, cuando Jane tiró de él, la pasión aumentó.

«Al infierno contigo», le dijo Michael mentalmente al monstruo. Esa mujer le daba luz. ¿Y qué mejor persona para estar mientras luchaba por obtener esa luz que una que lo comprendía porque había convivido con los de su clase?

—¿Así que no tienes nada contra los vampiros?

—susurró él.

—Hay vampiros buenos y vampiros malos, al igual que hay mortales buenos y mortales malos. Yo me llevo bien con casi todo el mundo si me respeta. ¿Y tú? ¿Qué te parece compartir casa con una mujer medio bruja?

—¿La verdad? Da un poco de miedo. Si te cortas en un dedo y yo estoy cerca… bueno…

La deseaba desesperadamente. Quería poseer su cuerpo y perderse en ella.

Pero Jane era un cóctel mortal.

Cierto. Ese pequeño detalle lo complicaba todo.

Le dio un beso en la barbilla, saboreando su esencia, que no se parecía a ninguna otra. Tal vez la muerte mereciese la pena con tal de acostarse con ella.

Deslizó una mano bajo su pecho, acariciándole un pezón con suavidad. La camisa del pijama seguía abierta e hizo que fuera fácil sentir su textura.

El sonido de los gemidos de Jane fue como un canto para su alma. Sus gritos amenazaban con hacerle perder el control, acompañados por el coro de lo prohibido. Aparecieron sus colmillos. Su parte salvaje comenzaba a salir a la superficie.

El olor de la sangre llamaba al monstruo.

Se apartó de ella y caminó hacia el centro de la habitación, sintiendo sus dientes afilados en la boca.

—Esto no va a funcionar, Jane. Cada vez que te toco, la necesidad de besarte, de tener contacto contigo, se vuelve oscura. Te deseo desesperadamente, pero no te haré daño. No puedo hacerte daño. Puede que esto me destruya —Michael suspiró, pero luego siguió hablando—. Hacerte daño no, pero… morderte… ya ves, yo sólo he oído las leyendas. ¿Qué ocurre realmente cuando un vampiro bebe sangre de bruja?

Humedeciéndose los labios con la lengua para saborear lo que quedaba del beso, Jane se colocó el pelo detrás de las orejas. Sus ojos verdes representaban un gran desafío para el ángel caído.

—Sólo lo he presenciado una vez —dijo ella—, y no fue causado por mí. En cuanto la sangre de la bruja entra en el sistema del vampiro, bueno…

—¿Vampiro muerto?

—Vampiro desecado, más bien. El vampiro digamos que se derrite por dentro y luego… explota.

—Ah, entonces bien —dijo Michael—. Me espera un gran placer si pruebo tu sangre. ¿Por qué la única mujer en el mundo a la que deseo abrazar con fuerza es la única que podría causarme la muerte?

—¿Sólo deseas abrazarme?

—Sí —contestó él abriendo los brazos, pero sin moverse para abrazarla.

—La mayor parte del tiempo, deseo abrazarte.

Deseo besarte. Deseo acostarme contigo, Jane.

Quiero quitarte esa camisa de seda y saborear tus pechos que tanto me gusta acariciar, hundir mi cara en tu pelo, estar dentro de ti hasta que no sepamos dónde empieza uno y acaba el otro.

—Suena maravilloso.

—Sí, ¿verdad? Es una pena que mi ansia de sangre sea más fuerte que mi lujuria. De eso trata toda esta lucha interna. Por eso me he encerrado. Tengo que controlar esa necesidad antes de que la prensa me pille en una de mis indiscreciones. Antes solía acostarme con una mujer y luego mi ansia me obligaba a beber su sangre. Ahora ya no llego tan lejos.

No tengo tiempo de pensar en el sexo porque el monstruo quiere su dosis inmediatamente. Debería poder diferenciar la necesidad de sangre del deseo sexual, pero no puedo.

—¿Entonces, a cada mujer por la que te sientes atraído…?

—La muerdo. Hace que sea difícil tener una relación, ni siquiera un simple contacto.

Y eso era lo que deseaba, la comodidad de una relación, de estar conectado con otra persona y de saber que había alguien en el mundo que lo comprendía y lo aceptaba.

—Entonces —dijo Jane—, si pudieras aprender a controlar esa necesidad, podríamos hacer el amor.

—Nunca te haré daño, Jane. Te lo prometo. Pero mi parte oscura no se hace responsable de esa promesa.

—Nunca te pediría que hicieras algo que no desearas hacer.

—Hacer el amor no está en mi lista de cosas que no deseo hacer. Lo deseo, Jane. Lo deseo mucho. Por favor, no me toques. Por favor, Jane… Mis colmillos… Necesito alejarme de ti. Sólo de momento. No es porque no te desee.

—Lo comprendo.

—Te veré mañana por la noche.

—Estoy deseándolo.

Y él también lo deseaba.

Por una parte, debía estar entusiasmada. ¡Una fuente! Y viviendo en la misma casa que ella. La promesa de un futuro seguro estaba muy cerca. No necesitaba depender de Ravin Crosse; el asunto se había resuelto solo.

Por otra parte… ¿Realmente tenía que haber otra parte?

Jane se pasó los dedos por el pelo mientras recorría el pasillo hacia el salón.

—¡Estoy compartiendo casa con un vampiro!

Los vampiros eran un mito; a la gente normal le gustaba pensar que existían, pero no lo creía realmente. Los vampiros eran muy populares en la actualidad. Todo el mundo quería ser uno, pero nadie creía en ellos. Ésa era la mejor baza de un vampiro: que podían aparecer en público y todo el mundo pensaría que era un montaje publicitario.

Pero Jane sabía que no era así. Y Michael también.

¿Y qué diferencia había entre esa situación y la de haber vivido con un vampiro como su padre?

Que se sentía atraída por Michael, incluso sabiendo que no podrían estar juntos. Él había intentado no mostrarlo, pero estaba preocupado.

Así que, cuando le había pedido espacio, ella había accedido. Jane también necesitaba tiempo, porque, de pronto, las opciones que la vida le ofrecía eran demasiado retorcidas.

Al llegar al salón, se derrumbó en el sofá y se llevó las manos a la cabeza.

—No ha sido una estupidez —dijo.

No reconocer la verdad cuando la tenía tan cerca. Confundir el brillo con el deseo sexual en vez de aceptarlo como lo que era.

—Nada de vampiros —dijo con severidad—. No son… no son lo que deseo. Yo deseo ser normal.

¿Lo deseaba? Porque llevaba mucho tiempo intentando ser normal y siempre acababa recordando con dolor que nunca podría serlo. La magia interior a la que su madre decía que no debía temer siempre la acompañaba. Deseaba controlarla. Durante los años había intentado manejarla, y nunca lo había conseguido.

Jane suspiró profundamente, se giró hacia un lado y apoyó la cabeza en el brazo del sofá, acurrucándose.

Haber considerado a Michael Lynsay como una posible aventura romántica había sido una mala decisión. Aunque, a la vez, una muy cómoda.

Era mediodía y a Michael no le apetecía dormir.

El estudio de grabación no le tentaba, aunque le había prometido a Jesse que revisaría algunas de las canciones de The Fallen. Pero para eso necesitaba su iPod, donde había guardado los archivos en el disco duro. ¿Dónde lo habría perdido? ¿Habría algún vándalo cotilleando en los archivos en ese momento?

A pesar de que la música lo fuese todo para él, no le apetecía tener nada que ver con ella en ese momento. El único ritmo que quería escuchar eran los latidos de Jane bajo su piel. Una piel tan suave y cremosa que podría lamerla durante toda la noche y nunca cansarse.

Aquella distracción parecía ser la clave para no pensar en la razón por la que estaba allí. Lo cual era bueno. No había alimentado al monstruo durante más de veinticuatro horas, lo cual era destacable.

Aun así, no era la necesidad de sangre lo que le inquietaba. Había llegado a pasar una semana sin alimentarse en época de conciertos. Estar en el escenario le proporcionaba la misma adrenalina que el miedo.

¿Qué era realmente Jane?

No era bruja, pero llevaba sangre de bruja en las venas.

—Esto es una estupidez —dijo mientras se ponía una camiseta y salía del baño para ir a buscarla—. Basta de lamentarse. No pienso mantenerme alejado de ella. Sea bruja o no.

Jane no estaba en el taller. La primera vidriera estaba terminada y apoyada sobre una de las ventanas originales.

Jane no estaba en la cocina, y el resto de la casa carecía de muebles, de modo que no se molestó en revisar las demás habitaciones. Miró por la ventana que había sobre el fregadero y la vio agitándose salvajemente.

—¿Qué diablos…?

Un mar de insectos revoloteaba sobre la cabeza de Jane. Ella daba vueltas agitando los brazos.

Michael salió corriendo por la puerta trasera. Al acercarse, pudo ver los cuerpos negros y amarillos.

Eran abejas. Probablemente una docena, y tremendamente grandes.

—¡Jane, no las golpees! ¡No te picarán!

—¡Claro que lo harán! —gritó ella sin dejar de agitar los brazos—. No me dejan en paz. ¡Oh, Michael, haz que se vayan!

Michael se quitó la camiseta y comenzó a espantar a las abejas. El tejido golpeó a media docena, pero inmediatamente regresaron hacia Jane.

Michael sintió como si una le hubiera picado.

Pero las abejas grandes no picaban, ¿no?

Le empezó a escocer un ojo; entonces se dio cuenta de lo que había hecho. El sol estaba muy alto. No debía estar fuera.

Tenía que esconderse del sol. Pero no sin Jane.

—¡Maldita sea! —agarró una abeja y la aplastó, dejándola caer después al suelo. Sus compañeras siguieron su mismo camino.

El ojo comenzó a llorarle. El hombro derecho le ardía.

—Jane, deja que te cubra la cabeza —le puso la camiseta en el pelo y la protegió bajo su brazo—. ¡Corre conmigo!

Espantando a los insectos con la mano, llegó hasta la casa y empujó a Jane dentro mientras aplastaba a otra abeja contra la pared.

—¿Se han ido? —preguntó ella, aún debajo de su camiseta—. ¿Michael?

Michael sentía que la cabeza le daba vueltas. ¿Se había quemado tan rápidamente? Sentía que la piel le ardía.

—Oh, mon Dieu —Jane se quitó la camiseta de la cabeza y miró a Michael a la cara—. Estás quemado. Michael, el sol… ¿Por qué demonios lo has hecho?

—Estabas en apuros. ¿Qué diablos les pasaba a esas abejas?

—No lo sé. Siempre he atraído a la naturaleza, a las plantas, los pájaros, pero nunca me habían atacado así. No, no me estaban atacando. Era más bien como si quisieran estar cerca de mí. Pero a quién le importa eso. Necesitas atención médica.

—Claro. Llama a una ambulancia y di que tienes a un vampiro —Jane le tocó la cara, pero él se apartó. Su ego estaba más magullado que su cuerpo—. Estoy bien.

—No, no lo estás. Te supura la piel. No he traído botiquín de primeros auxilios, salvo algunas aspirinas, pero puedo preparar algo con las hierbas del jardín. Ven a la cocina. Tal vez el hielo te ayude mientras preparo la pomada.

Al descubrir unas cuantas manchas rojas en el cuello de Jane, Michael insistió en que cuidara de sí misma primero. Tras echarse un poco de sal mojada en las picaduras, comenzó a prepararle la crema.

Se curaría en unos días. Las quemaduras se habían comido la superficie de su piel, dejándola roja por encima de los ojos y en el hombro. Ya se había quemado en otra ocasión, y había jurado que jamás volvería a dejar que ocurriese. Por entonces era un vampiro joven, y el brazo que había sacado por la ventanilla del coche mientras conducía a pleno sol había tardado en curarse tres días.

Pero ahora lo único que importaba era que Jane estuviera a salvo.

—Estate quieto.

Jane había preparado un ungüento que no olía del todo mal.

—¿Cuánto tiempo tengo que llevar eso? Es verde, Jane. En serio, me curaré.

—Esto hará que te cures antes. Por lo menos te calmará. ¿No te duele?

Michael se encogió de hombros. Sí, le dolía.

—No. Estoy bien.

—Oh, Michael, por favor.

Michael le pasó un brazo alrededor de la cintura y la sentó en su regazo, oliendo la mezcla que había preparado.

—¿Ves? No es tan malo —dijo ella.

—Entonces échame sólo un poco —Michael cerró los ojos mientras ella se lo extendía por las quemaduras sobre la sien derecha. El daño llegaba hasta la mejilla, y había también una pequeña quemadura en la nariz. Le dolía cuando lo tocaba. Como el dolor mortal que no había experimentado durante décadas. Y no quería volver a experimentarlo.

—Bésame —dijo él apartándole la mano.

—Pero no he terminado. Tu hombro…

—Jane, sólo te he pedido un favor. Sinceramente creo que un beso hará más por mis dolores que ese ungüento. Mis labios no están quemados.

Jane lo besó suavemente. Como una abeja posándose en él. ¿Abejas amistosas que querían estar cerca de ella? Debía de ser la magia.

Michael sabía muy bien que, si un vampiro se acostaba con una bruja, podría chuparle la magia.

¿Y qué haría esa magia por el vampiro? No le permitiría lanzar un hechizo. Para eso era necesaria la sangre. Pero lo haría más fuerte. Tal vez hiciera que se curase antes.

—Si deseas ayudarme —dijo deslizando una mano bajo su camisa y acariciándole un pecho—. Tenemos que acostarnos.

—¿Qué? Ah. Quieres decir…

—Se supone que hace a un vampiro más fuerte.

—Bueno, yo no… —Jane agachó la cabeza y se sonrojó—. ¿Crees que funcionaría con alguien que no es del todo bruja?

—Estoy dispuesto a intentarlo.

—No sé.

—Esta vez prometo comportarme.

—No es eso. Me siento incómoda después del accidente con las abejas. Quiero darme una ducha.

¿Por qué no te reúnes conmigo allí arriba?

—Voy detrás de ti.

Michael la había rescatado de las abejas sin pensar en su propia seguridad y podría haberse quemado mucho más.

Le gustaba pensar que un hombre había acudido a rescatarla. Como un caballero con armadura plateada; no, no necesitaba un caballero, sino alguien que la aceptase por lo que era, con todas sus peculiaridades.

Michael parecía ser ese hombre. Pero no quería sacar conclusiones precipitadas. Por el momento, la idea de tener un amante le parecía buena.

Jane abrió el grifo de la ducha y se quitó la ropa, dejándola sobre la taza del váter. En pocos segundos, el agua caliente comenzó a nublar la habitación, empañando el espejo. Se metió en la ducha y se mojó el pelo.

Conocía la leyenda a la que Michael se refería.

Había habido un tiempo en que los vampiros eran capaces de absorber la magia de una bruja acostándose con ella, una magia que aumentaba su fuerza. También antes podían beberse su sangre, lo cual les daba las mismas habilidades que tenía la bruja. Aquellos vampiros que habían conseguido robar la magia eran los llamados embrujados; y eran reverenciados por los de su propia especie por ello.

Pero la avaricia de los vampiros había llevado al hechizo de protección, y la sangre de las brujas se había convertido en veneno para ellos. Aún podían absorber su magia durante el sexo, ¿pero qué vampiro se arriesgaría a eso?

Hasta la fecha, sólo un puñado de los embrujados más ancianos sobrevivían. O eso le habían dicho. No había manera de saberlo con certeza.

El hecho de que sus padres hubieran convivido había hecho que ella no tuviera miedo de los vampiros. Lo único de lo que tenía miedo era que Michael no pudiera controlar su necesidad de sangre.

Se arriesgaría. Porque lo deseaba.

Las puertas de cristal de la ducha se cerraron y sintió el cuerpo de Michael deslizándose tras ella. Ni siquiera lo había oído entrar en el baño, pero su presencia no le daba miedo. Unas manos fuertes se deslizaron por sus antebrazos. Aún seco, su pelo acarició su hombro mientras la besaba en la cabeza.

Michael deslizó la mano por su abdomen y la subió hasta acariciarle el pecho.

Jane deseaba que la abrazase con tal fuerza que no supieran dónde acababa el cuerpo de uno y empezaba el del otro. Michael le besó el cuello, haciéndole sentir todos los músculos de su cuerpo.

Su erección descansaba contra su muslo, pero no de manera exigente. Simplemente estaba allí. Era un hombre deseoso. Un hombre necesitado. Un hombre al que deseaba curar.

—¿Cómo funciona? —preguntó él—. ¿Lo de la magia a través del sexo?

—No estoy segura.

—¿No tienes que lanzar algún hechizo?

—No funcionaría si lo intentara. Te dije que no puedo controlarlo, Michael.

—Bueno, entonces tendremos que intentarlo hasta que obtengamos resultados.

Michael le levantó la barbilla y la besó mientras el agua caliente resbalaba por sus cuerpos.

—Date la vuelta —le susurró Michael al oído—. Agarra la barra.

Jane se aferró al toallero de acero.

—¿Sabes? —dijo él deslizando las manos por su cintura—. Un vampiro normalmente necesita permiso para entrar en propiedad privada.

—Sí —contestó ella. Era una rareza que nunca había dejado de impresionarla cada vez que su padre había intentado entrar en casa de algún amigo sin permiso. Era algo que no podía entender y, aunque sospechaba que Michael estaba bromeando, admiró la sugerencia.

Se echó hacia atrás y susurró:

—Entra, vampiro, libremente.

No dijo nada más. Se frotó contra él, invitando a alguien que normalmente sería su enemigo.

Con un gemido y colocándole la mano en el estómago, Michael la penetró. Ella gimió de placer. Al principio Michael se movía lentamente, pero pronto aceleró el ritmo, y la intensidad de su deseo fue demasiado alta para soportarla. Jane gritó al alcanzar el clímax. Y, con ella, su amante vampiro echó la cabeza hacia atrás y gimió al llegar al orgasmo.

—Genial, Jane —dijo él apoyando la cabeza sobre su hombro—. Ha funcionado.

—¿Estás seguro? ¿Se te han curado las heridas?

—No, eso no. Hemos hecho el amor sin que…

—Oh —no la había mordido—. No pensemos en eso. Si no hablamos de ello, no pasará —dijo mientras acariciaba su miembro semi erecto.

—¿Segundo intento?

—Hagámoslo.

—Esta vez cara a cara.

Michael levantó la mano y cerró el grifo. Levantó a Jane y ella le rodeó las caderas con las piernas mientras la llevaba al dormitorio. Empapados, aterrizaron en el colchón.

—Mi dulce Jane —dijo él mientras la penetraba de nuevo—. Aquí es donde tengo que estar.

5

Michael se despertó horas más tarde. Era casi de noche. Nunca dormía mucho si no estaba todo a oscuras.

Jane estaba tumbada boca abajo, completamente desnuda, con un dedo enredado en su pelo. Olía a tierra y a sexo, a sal y a sueños. Pero por mucho que deseara quedarse y olvidarse de todo, había asuntos importantes que no podía ignorar.

Salió de la cama con cuidado de no despertarla y recogió su ropa, que estaba esparcida por el suelo.

Se puso los pantalones, entró al baño y encendió la luz. Se miró al espejo y se apartó el pelo de la frente.

La quemadura había desaparecido. Era como si nunca hubiera estado allí. Giró la cintura para verse la parte de atrás del hombro. Tampoco allí había quemaduras.

—Realmente tiene magia dentro de ella.

Se tocó la piel. Se sentía bien. Como si nunca hubiese sufrido ningún daño. Flexionó los bíceps y se preguntó si sería más fuerte.

—Quiero más —decidió—. Si una vez con ella es así, absorberé toda la magia que pueda.

Jane se despertó sintiendo una suave brisa en las piernas y el estómago. Tomó aire por la nariz y algo se movió en sus labios. Buscó con los dedos por las sábanas y palpó algo suave, pero húmedo.

Abrió los ojos y sonrió. Pétalos de rosa amarilla cubrían las sábanas y estaban esparcidos por su cuerpo.

Se dio la vuelta y deslizó la mano sobre la mitad vacía de la cama.

Se estiró, deseando poder dormir sobre los pétalos durante todo el día. Pero entonces vio a Michael sentado junto a la ventana.

—Has estado ocupado —murmuró. Agarró un puñado de pétalos y los dejó caer sobre su estómago.

—¿Te gustan?

—¿Pretendes bañarme con flores regularmente?

Michael atravesó la habitación y se metió en la cama con ella. Era como una pantera sexy acechando a su presa.

—¿Tienes algún problema con eso?

—En absoluto —Jane se giró y le dio un beso en el labio inferior—. ¿Qué hora es?

—Casi de noche. Hemos estado toda la tarde haciendo el amor. Una vez, dos…

—¿Te gusta contar las cosas?

Michael se rió y le dio un beso en la nariz.

—Siempre lo he contado todo. ¿Sabes que me llevó una hora esparcir los pétalos a tu alrededor?

He contado doscientos sesenta y dos pétalos.

—¡Oh, Dios mío! Ha funcionado —dijo ella acariciándole la frente.

—El sexo mágico —dijo él—. Podría acostumbrarme a eso.

—No puedo creerlo. ¿Mi magia…?

—Aunque no puedas controlarla, obviamente está ahí, en alguna parte. No sé cómo funciona, pero lo ha hecho y no me quejo.

—Vaya. Si siguiéramos…

—¿Haciendo el amor?

—Sí. ¿Te harías más fuerte? ¿Llegarías a ser…?

—¿Muy poderoso? ¿Capaz de saltar edificios sin problemas? ¿Por qué no lo intentamos?

—Michael, no estoy segura. Aunque no has intentado morderme. ¿Crees que eso también era magia?

—Jane, no intentemos averiguarlo. ¿No puedes aceptar que ha ocurrido?

—Claro que sí —dijo ella dándole un beso. Michael le dirigió una sonrisa; era la primera vez que lo veía feliz—. ¿Pero qué saco yo del trato?

Michael le agarró la mano y la deslizó hasta su entrepierna.

—¿Eso piensas, eh, chico malo?

Un beso en cada uno de sus pechos hizo que no fueran necesarias las respuestas. Enredó los dedos en su pelo y lo acercó a ella, asegurándose de que su boca aterrizase en su pezón.

—Oh, sí. Me encanta cuando haces eso.

—Ya me tienes. ¿Qué te parece ese trato? —preguntó él.

—No es magia, pero no me quejaré.

Michael dejó caer unos cuantos pétalos sobre sus pechos.

—Pero no podemos descuidarnos —dijo—. He estado pensando, y tal vez haya sido pasajero.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que, si hacemos el amor de nuevo, cosa que haremos, e intento morderte, quiero que salgas corriendo cuando yo te lo diga. ¿Trato hecho?

—Creo que comprendo la importancia de correr. Trato hecho. Odiaría ver lo que mi sangre podría hacer en un cuerpo tan maravilloso como el tuyo. Oh, hueles tan bien…

—¿Tu padre te enseña todas esas cosas sobre los vampiros?

—Crecí con él. Nunca he conocido otra cosa, así que es algo natural para mí.

—¿Alguna vez trató de beberse tu sangre?

—¡Jamás! Es muy civilizado. ¿Sabes? Los vampiros europeos son más civilizados que los americanos.

—Dijo la chica francesa.

—Hablo en serio. Las tribus que forman aquí, en Estados Unidos, son despiadadas.

—Tengo suerte de haber evitado las tribus. Dejó a mi especie en entredicho estando siempre en el candelero.

—Bien por ti. Aquí en Estados Unidos, me he dado cuenta de que los vampiros son más bien como bandas callejeras. Y, cuando una tribu te tiene entre sus garras, eres suyo.

Jane se incorporó sobre un codo y le acarició la barbilla con un pétalo.

—Y luego tienes a los vigilantes —añadió ella.

—¿Vampiros vigilantes?

—Brujas vigilantes. Tengo una amiga que acecha a las tribus. Es su profesión. Si necesitas atrapar a un vampiro, acude a ella. Ha matado a demasiados como para llevar la cuenta. No querrías encontrarte con ella en un callejón oscuro.

—Quedo avisado.

—Michael, me alegro de que hayas evitado las tribus. Tú eres único. Te gusta ponerte frente a una multitud y disfrutar de la adulación. Y te adoro por eso. Nunca serás el típico que responde a las órdenes ni que va por ahí acechando con venganza en la mirada.

—¿Entonces crees que hay esperanza para este adicto a la sangre?

—Dicen que la mejor manera de superar un vicio es sustituirlo por otro.

—Eres una bruja muy perversa —dijo él acariciándole la boca con el pulgar—. ¿Estás sugiriendo que mi nueva adicción sea el sexo mágico?

—Quizá.

—Me parece bien.

Le dio un beso en los labios antes de que ella abriera la boca y sintiera su lengua en los dientes.

Normalmente no introducía la lengua al besarla. Suponía que porque consideraba demasiado peligroso meter los dientes en la ecuación. Los dos estaban más seguros así.

—¿Y alguna vez has visto a tu padre, ya sabes, haciéndolo?

—Nunca. Aunque en una ocasión llegó a casa con sangre en los labios. Sentí curiosidad porque sabía que eso era lo que necesitaba para sobrevivir, pero nunca había visto una prueba tan evidente. Mi madre se enfadó con él. Fue mi tío el que no tuvo cuidado de que no entrara en contacto con los oscuros. Ya te dije que fue él quien me mordió.

—¿Me lo dijiste? No me acuerdo. Jane, si te ha mordido un vampiro, eso podría significar que…

—Las circunstancias eran muy distintas. El tío Damien es inmune a la sangre de bruja.

—¿Cómo? Si él puede, tal vez yo también…

—Es una larga historia. Si probaras mi sangre, podría significar una muerte dolorosa para ti. No quiero arriesgarme, Michael.

—Supongo que no.

—La sangre de mi madre corre por mis venas. Y ella es bruja. Ya basta. Nunca dejaré que me muerdas. Así que ni lo pienses.

—No lo hago, pero Jane —dijo él incorporándose y sacando las piernas de la cama—, has de comprender algo sobre mí. Tú y yo, si acaso va a haber un tú y yo… Se trata de la sangre, ya lo sabes. Si no puedo beber de ti…

—Yo no soy como las demás mujeres. No necesitas mi sangre, Michael. Sólo piensas que la necesitas.

—Jane —le agarró la mano y tiró de ella para que se sentara a su lado—. Sé que la necesito. Ésta es mi verdad, así que por favor, escúchala.

Sintiendo sus dedos en el brazo, Jane supo que nunca podría enfadarse con él por nada. Sobre todo por algo que ninguno de los dos podía comprender por completo.

—Si nunca llego a conocer el sabor de tu sangre —dijo Michael—, nunca serás parte de mí.

—Mi padre no ha probado mi sangre. Estamos muy unidos.

—Es algo sexual, Jane. No intentes convencerme de que no entiendes eso.

Lo entendía. Sin la sangre, el sexo no era lo mismo. Y sin el sexo, la sangre no significaba nada. Ése era el mundo de Michael. ¿No quería formar parte de ese mundo?

«Sí que quieres», pensó. «Entonces, ¿por qué estás levantando un muro ahora?».

Porque lo desconocido no permitiría que se relajara. Y porque había ido a ese pueblo con un propósito específico: completar el ritual.

¿Le proporcionaría Ravin una fuente a tiempo?

E incluso entonces, si Michael y ella llegaban más allá del ritual y pensaban en tener una vida juntos,

¿qué tipo de pareja extraña serían?

Suspiró y apoyó la cabeza en su hombro. Sin estar segura de qué decirle, cerró los ojos y decidió que ese momento no necesitaba palabras. Era agradable estar junto a ese hombre y saber que había despertado algo dentro de ella. Algo maravilloso.

—¿Vas a venir al concierto esta noche? —preguntó él.

—No me lo perdería.

Si Jane hubiera tenido que elegir una banda sonora para su vida, sin duda habría elegido el silencio. Tras dar diez pasos por la abarrotada pista de baile del club, su luz blanca había quedado debilitada. La agresión y el deseo sexual inundaban su cerebro. El deseo y la necesidad acechaban en cada esquina de aquel lugar, invadiéndola.

Los focos se encendían y apagaban en el escenario, y una multitud de gente saltaba como loca al ritmo de las canciones. Todo el lugar parecía negro, incluidas las puertas, las paredes y los techos, aunque en realidad eran morados.

Alguien le hizo un gesto con la cabeza, señalando hacia una mesa vacía; la mesa de la banda.

—¿Jane? —un hombre de traje gris se acercó y le ofreció la mano mientras bebía lo que parecía un martini con demasiadas aceitunas—. ¿La chica de Michael?

—Eh… sí —escuchar cómo un extraño lo confirmaba hacía que fuese más real. Sí, la chica de Michael, y feliz de serlo, aunque un poco desorientada por el asalto sensorial.

—Phil Sloane —dijo el hombre—. El manager de la banda.

Jane le estrechó la mano y tuvo que gritar mientras el presentador en el escenario agitaba a las masas.

—¿Es aquí donde tengo que estar?

El hombre señaló hacia el escenario y dijo:

—Justo en el ángulo de visión de Michael. ¡Quédate aquí! Yo regresaré dentro de poco. ¿Qué quieres beber?

—Vino blanco, por favor.

—¿No quieres cerveza? ¿Dónde te ha encontrado Michael? ¡Enseguida vuelvo!

No la había encontrado exactamente, pensó Jane mientras veía a Phil alejarse hacia la barra. Se habían chocado en un interesante encuentro de necesidades.

¿Pero la necesidad de quién sería satisfecha?

Había quedado asombrada al ver que las quemaduras en su frente y en su hombro habían desaparecido. ¿Todo gracias al sexo?

¿Pero qué sacaría ella de todo eso? ¿Estaba siendo egoísta al pensar que debía sacar una satisfacción similar?

El sonido de una batería hizo que la multitud empezase a gritar. Le llevó unos segundos acostumbrarse al sonido y, antes de que pudiera, tres guitarras comenzaron a sonar.

Los fans saltaban y agitaban los brazos, animando a sus ídolos musicales. Una cantidad tremenda de energía agresiva ascendía de la pista de baile.

Era fascinante ver a The Fallen tocar en directo, aunque ver a Michael le resultó inquietante al principio. Saltando y gritando en el escenario, cantaba las letras con un toque malicioso.

¡Y su voz! Oh, ese hombre podría matar ángeles con ese aullido controlado, aunque maníaco. Obviamente había estudiado, pues podía enfrentarse a las diferentes escalas con facilidad, y los gritos eran ejecutados con una única bocanada de aire.

Michael dominaba la sala, obligando a todos a contemplarlo, a sucumbir a su voz y a su movimiento errático. Y sexy. No llevaba camiseta, y los pantalones negros dejaban adivinar claramente todo lo que había debajo.

Cuando comenzó la segunda canción, los tres guitarristas se alinearon al borde del escenario y cada uno tocó su parte agitando las cabezas al ritmo de la música. Estaban haciéndole un homenaje a su señor, el público.

Michael elaboraba hechizos perversos con su voz. Con el micrófono como tótem fálico, escupía las palabras que el público cantaba al unísono. Con un brazo estirado, manejaba a la multitud y se señalaba a sí mismo con los dedos, un símbolo de salvajismo y excitación.

Jane se mordió el labio inferior y sonrió lentamente.

Entonces lo comprendió.

Comprendió por fin por qué las mujeres adoraban a las estrellas de rock. Con aspecto de ángel guerrero, Michael manejaba a las masas con cada uno de sus movimientos. Una luz salvaje brillaba en sus ojos mientras miraba a todos los adolescentes que saltaban frente a él. Su sonrisa tenía luz propia, captando los focos como una cuchilla la luz del sol.

Y, mientras el público enloquecía, Michael tentaba a Jane para que abandonase su soledad y el muro de protección que había construido cuidadosamente alrededor de su vida. Durante décadas, se había sentido a gusto ignorando al mundo, existiendo sin más. Porque rendirse al corazón significaba dolor y sufrimiento.

«Despierta, dulce Jane».

Dentro de aquel hombre vibrante y problemático yacía una maravillosa excitación. Deseaba a Michael Lynsay, al ángel oscuro, al cantante extraordinario. Al vampiro. Ansiaba poseer su energía y su oscura vitalidad.

Durante un instante, sus miradas se cruzaron.

Moviendo la cabeza al ritmo de la música, Michael le guiñó un ojo. La multitud enloqueció al instante. Todo el mundo pensaba que el guiño iba dirigido a ellos.

Pero Jane sabía que no. Podía sentir su conexión a través de la sala. Y el brillo, exclusivo de los vampiros, entró por sus poros y se instaló en su alma.

Michael vivía dentro de ella, agitando con su atracción perversa su magia interna. Así era la vida, así era estar viva.

Antes de comenzar a cantar la siguiente canción, Michael susurró al micrófono:

—Esta canción va dedicada a la dulce Jane.

La canción no era de amor. Jane imaginaba que la banda no componía ese tipo de temas. Pero, cuando cantó una frase sobre la niñez y los paseos por el jardín, Michael volvió a mirarla.

Jane escudriñó el lugar cuidadosamente y advirtió que todas las mujeres iban vestidas con ropa sexy y muy maquilladas. No había nada que elegir entre todas aquellas muñecas de plástico. Aquél era el mundo de Michael. Por supuesto que ésas eran sus mujeres.

Mirando hacia el escenario, se llevó una mano al pecho. Sus pechos eran normales. No podía competir con las dos enormidades que acababa de ver en la mujer de al lado.

«¡Oh para! A él no le importa el tamaño de los pechos», pensó. «Y mira todo ese maquillaje».

—¿Jane Renan?

Jane se dio la vuelta y vio que alguien se había sentado en el banco a su lado. No era Phil. Era un joven de pelo corto y ojos azules.

—¿Cómo sabes mi nombre? ¿Eres del equipo?

—Lo siento, es difícil oír —dijo él mientras se inclinaba, acercándose demasiado—. Tengo algo para ti.

Buscó dentro de su cazadora y sacó un iPod, dejándolo sobre la mesa frente a Jane.

—Pertenece a tu novio —dijo el tipo.

Michael había mencionado que lo había perdido en el cementerio.

—Es tu novio, ¿verdad? —añadió.

—¿Por qué lo preguntas? —dijo ella arrastrando el reproductor con la mano al borde de la mesa. No pensaba darle información a ese chico, sobre todo si era el fotógrafo del que Michael había hablado—. ¿Cómo te llamas?

—Sylvan Banks —dijo el chico ofreciéndole la mano, pero Jane no se la estrechó—. Asegúrate de que tu chico se entere de mi nombre, ¿quieres? No puedo decir mucho más, pero todo saldrá solo, muy pronto. Encantado de conocerte.

Demasiado asombrada para contestar, Jane simplemente vio cómo el chico se mezclaba con la multitud.

Aquello sí que era misterioso. Observó el reproductor que le había entregado. ¿Habría cotilleado en los archivos y las canciones de Michael? ¿Qué cosas guardaría allí que pudieran resultarle de valor a otras personas?

Arrastrada de vuelta al presente por el sonido de la batería, miró hacia el escenario y observó la mirada de Michael. Junto a su mesa, una docena de pechos botaban sin parar.

Jane ya había tenido suficiente.

Una bocanada de aire veraniego y de humo de tabaco invadió los pulmones de Michael. Unas treinta mujeres aguardaban en la puerta trasera del club, la mayoría con papeles y en busca de un autógrafo, a las cuales ignoró; simplemente chocó la mano con ellas y asintió al oír sus efusivos gritos.

Advirtió el brillo de una cruz dorada. Un estremecimiento inexplicable obligo a Michael a apartar la mirada. «Evita lo sagrado».

No necesitaba la camiseta de promoción de The Fallen, de modo que, cuando una mujer se la arrancó, él se lo permitió. Pero sí le gustaba llevar pantalones. Por suerte, el guardaespaldas apareció en la puerta y comenzó a ocuparse de las mujeres problemáticas.

Michael logró atravesar el aparcamiento y llegar hasta el callejón, lejos del caos, con los pantalones intactos.

Era como marcharse de su propia fiesta. La tentación de volver a la adulación hizo que se diera la vuelta una vez y observase a la gente que se agolpaba a la salida del club.

Y no había tenido la necesidad de sacar los colmillos y morder a alguien. Eso era lo bueno de actuar; un escenario era como el torrente de adrenalina de beber sangre. Le duraría hasta el día siguiente. Estaba a salvo; el monstruo estaba encadenado por el momento. No se despertaría hasta la noche siguiente.

Pero el dolor que sentía en el pecho era distinto al ansia de sangre. Le faltaba algo, y no podía pensar en irse a casa hasta que lo encontrara.

Michael dobló la esquina y escudriñó la calle, donde se encontraban media docena de tiendas y de restaurantes. Allí frente a una panadería con un cartel que anunciaba cruasanes recién hechos, una mujer de pelo cobrizo estaba hablando con otra persona.

—¿Qué diablos estás haciendo? —preguntó cruzando la calle con rapidez—. No puedes marcharte sin decírmelo.

La persona que estaba hablando con Jane se giró hacia él. Con las manos en las caderas y una actitud desafiante, olfateó el aire y luego dijo:

—¿Éste es Michael?

—Michael Lynsay, estrella del rock —dijo Jane—. Michael, ésta es Ravin Crosse, la mujer de la que te hablé.

—Ah —Michael dio un paso atrás y levantó las manos—. Lo recuerdo. La bruja vigilante.

—Es listo. Una rareza —vestida con ropa de cuero y obviamente la dueña de la moto aparcada al final de la manzana, la mujer dominaba la atmósfera, a pesar de su diminuta complexión—. Podría aniquilarlo ahora mismo y nadie lo sabría. ¿Prefieres una estaca o una bala de sangre, vampiro?

—Ravin, no quiero que mates a Michael.

—Eso —dijo Michael, pero, cuando Ravin se giró hacia Jane, vio la luz de la luna reflejada en la cruz de plata que colgaba de su cuello—. Mujer,

¿puedes guardar eso?

—No —contestó ella—. Va con el traje.

—No te preocupes, Michael. No dejaré que te haga daño —añadió Jane.

—Escucha, bruja —le dijo Michael a Ravin—. Soy de los buenos.

—No hay vampiros buenos. El único chupa sangre bueno es el vampiro muerto —dijo Ravin devolviendo su atención a Jane—. La conversación no ha acabado, Jane. Tenemos que hablar. Mañana —miró en dirección a Michael mientras se daba la vuelta—. Vampiro.

La bruja se alejó, y en su espalda Michael pudo ver dos pistolas. Montó en la moto, encendió el motor y se fue.

—¿Cuál es su problema? —preguntó él.

—No le gustan los vampiros —contestó Jane con un suspiro.

—Eso ya lo he notado.

—No sabes nada de ella. Ravin… tiene asuntos.

—¿Asuntos?

—Es una amiga.

—¿Sí? ¿Y qué hay de mí?

—Tú eres mi hombre —dijo ella estirando los brazos. La seda de su camisa se movió sobre sus pechos, pero no logró disimular sus pezones erectos—. ¿Ha terminado ya el concierto?

—Hace veinte minutos. Por cierto, ¿no te pedí que te quedaras ahí?

—Necesitaba aire fresco. El olor del tabaco y del alcohol me estaba mareando.

—¿Por qué no le dijiste a nadie dónde ibas?

¡Maldita sea, Jane! No puedes salir corriendo cada vez que te venga en gana.

—¿Por qué no? ¿Porque soy la chica de Michael y eso implica algún tipo de propiedad? ¿Olvidaste encadenarme a la mesa? ¿Qué esperabas?

—¿Jane, qué estás haciendo?

—¿Qué estás haciendo tú? Sé cuidar de mí misma. No he ido lejos. Y mira, me he encontrado con Ravin. Si alguien hubiera tenido que protegerme de un malo, habría sido ella.

—¿Un malo? ¿Consideras a un vampiro parte de ese grupo automáticamente?

—Michael, por favor.

—No, dime. Tengo que saber si, cuando hago el amor contigo, estás temblando por dentro. ¿O acaso es eso? ¿Estás cumpliendo algún tipo de fantasía cada vez que haces el amor conmigo?

—Me marcho. Obviamente no estoy hecha para ser tu chica.

—Jane, no seas así —Michael le pasó una mano por la espalda y la acercó a su cuerpo, hundiendo la nariz en su pelo. No olía a lilas, sino a alcohol, a tabaco y a rabia—. Ha sido culpa mía.

No hubo respuesta. Jane simplemente arqueó una ceja.

—Era pedir demasiado —añadió él—. Debería haberte invitado a un concierto más pequeño —se estremeció al sentir la seda contra su pecho. Sí, era excitación, no el aire frío. Y aquellos pezones erectos pedían a gritos ser tocados—. ¿Pero lo has visto? Te estaba enviando amor desde el escenario.

—¿De verdad? ¿Amor? Suena muy intenso, sobre todo dado que estoy aquí sólo por mi magia.

—Ya sabes lo que quiero decir. Me importas, Jane. Te eché de menos durante la última canción.

Quería cantar sólo para ti.

—Bueno, estoy segura de que a las mujeres de la mesa de al lado no les hubiera importado que les cantaras a ellas. Tenían unas tetas enormes, ¿sabes?

—¿Qué? Algunas admiradoras están locas. Es parte del trabajo.

—Creo que me iré en coche a casa. Tú ve a divertirte y haz lo que hagas después de un concierto. Estoy segura de que eso también es parte del trabajo, ¿no?

—Jane…

—Michael, estoy cansada. Y sé que no puedo soportar más ruido.

—¿No quieres que vaya a casa contigo? —preguntó él mientras le acariciaba los pechos. Era imposible no tocarla—. No quiero divertirme con nadie que no seas tú y tus pechos de talla ochenta y cinco.

—¿Cómo sabes mi talla? —preguntó ella con una sonrisa.

—Tengo experiencia.

—Será mejor no preguntar.

Ronroneó mientras Michael acariciaba sus pezones con los pulgares. Mordisqueó uno de ellos a través de la camisa. Desde que se había subido al escenario aquella noche, había sentido un intenso torrente de adrenalina. Pero con Jane era incluso mayor.

—Oh, Jane —deslizando los labios por su cuello, lamió su vena sintiendo su pulso. Las puntas de sus colmillos eran armas afiladas, pero no sintió la necesidad de que aparecieran. Simplemente fantaseó con la idea de morder su piel con olor a tabaco y lilas.

—No deberíamos estar haciendo esto en mitad de la calle —murmuró ella—. Te deseo, Michael —añadió deslizando la mano por la parte delantera de sus pantalones.

—No hay nadie cerca —dijo él—. Podemos ocultarnos tras las sombras de la marquesina de esa tienda.

—Michael…

—Está bien. Tú conduces. Yo haré todo lo posible por distraerte. ¿Trato hecho?

—Vamos, estrella del rock. Conduzco bien cuando me distraen.

Tras aparcar en el garaje, salieron del coche, pero no llegaron más allá del capó. Michael la agarró a medio camino, la levantó por debajo de los muslos y la sentó sobre el coche. Inclinándose sobre ella, comenzó a cubrirle el cuello de besos hasta llegar al pelo.

—Hueles a humo. Pero creo que noto algo de flores —dijo él. Allí en la base de su cuello, olía las lilas. Le levantó la camiseta y dejó al descubierto sus pechos, chupándole suavemente los pezones—. ¿Te he dicho lo mucho que me gustan las lilas? Aunque podría acostumbrarme a las rosas o a cualquier otra cosa que eligieras —dijo él mientras agarraba sus piernas y las colocaba alrededor de sus caderas, presionando la ingle contra ella—. ¿Vamos al grano?

—Claro. Soy la chica que ha conseguido llevarse al cantante a casa. No creerás que voy a dejar que se vaya sin conseguir mi objetivo.

—Oh, cariño.

Deslizó una mano por debajo de su falda, agarrándole las nalgas con los dedos. No llevaba ropa interior. Michael estaba completamente excitado y… no, no iba a pensar en ello. El monstruo no había roto las cadenas.

—Vamos dentro —murmuró ella—. El capó del coche está sucio.

—Cariño, no creo que llegue tan lejos.

Michael sintió las uñas en su pecho; se apartó, asombrado por su ferocidad, y Jane aprovechó para entrar corriendo en la casa.

La siguió dentro y corrió por el pasillo hasta el salón. Jane levantó una de las telas blancas que cubrían los muebles y reveló un sofá de terciopelo de color verde. Michael lo reconoció de un apartamento que Jesse había tenido después del instituto.

—Pensé que estabas cansada —dijo mientras se acercaba al sofá.

—Me has despertado.

Michael se lanzó por encima del brazo del sofá y la tumbó debajo de él.

—Nunca estuviste dormida, Jane, sólo escondida. Ahora has aparecido —le quitó la camisa y la lanzó al suelo—. Ahora vamos a quitarte la falda.

Oh, sí…

Jane había encontrado algo que le interesaba. Sí, allí mismo. Michael gimió. Aquella mujer no se andaba con rodeos. Ella deslizó los dedos hasta su entrepierna y exploró la forma de su erección a través de los pantalones.

—Tú primero —dijo ella.

Jane ya le había desabrochado los pantalones, de modo que lo único que él tuvo que hacer fue bajárselos, mientras ella se deslizaba hacia el suelo junto a él. Colocando las rodillas a ambos lados de sus pies, Jane lo miró. Ningún ángel había tenido jamás una sonrisa tan perversa.

Al sentir el primer beso de los labios de Jane en su sexo, el mundo giró casi literalmente.

Michael echó la cabeza hacia atrás y enredó los dedos en el pelo cobrizo de Jane mientras cerraba los ojos y disfrutaba de los labios de aquella diablesa.

La dulce Jane de las flores y los pies descalzos.

Sabía que aquella mujer había vivido más vidas de las que él podría imaginar. Había experimentado el mundo, y probablemente hubiera tenido muchos amantes para perfeccionar su táctica. Jane no era una flor marchita que ocultaba sus pasiones.

—Oh, cariño —dijo él apretando la mandíbula y preparándose para el clímax—. Sí.

No podía esperar, y no lo haría. Michael llegó al orgasmo, pero no pudo levantar a Jane para besarla e introducirle un dedo y hacer que ella también llevase al clímax. Porque sus colmillos habían aparecido. El monstruo había roto las cadenas sin avisar.

La lanzó con fuerza sobre el sofá.

—¡Vete! ¡No quiero hacerte daño!

Jane trepó por el respaldo del sofá, pero Michael se abalanzó sobre ella y le agarró el dobladillo de la falda, haciendo que cayera al suelo por el otro lado emitiendo un grito de dolor.

Michael se puso los pantalones y volvió a gritarle para que huyese mientras ella se incorporaba. Ni siquiera lo miró. Simplemente salió corriendo de la habitación y subió las escaleras descalza.

El vampiro bordeó el sofá y, al atravesar la puerta, su cuerpo se convulsionó. Agarró el marco con las manos y se retorció. La necesidad era inmensa.

—¿Por qué no puedo parar? —gritó con todas sus fuerzas—. ¡Tengo que luchar contra ello!

«Ve a por ella», le decía el monstruo.

Corriendo por el pasillo, sus pies actuaron antes de que su cerebro pudiese decidir si lo que estaba haciendo era bueno o malo. No estaba bien. Le había prometido a Jane que no le haría daño.

«No les haces daño», insistía el monstruo. «La extracción de sangre les produce un gran placer. ¡Dáselo!».

—¡Jane!

Jane estaba segura de que un pestillo del tamaño de su dedo no lograría mantener a Michael alejado de su habitación esa noche. Ni a Michael la estrella del rock, ni a Michael el monstruo furioso.

Mirando de reojo el armazón de la cama, se le ocurrió una idea. El armazón era bueno, y el poste estaba rematado por una bola del tamaño de un puño. Podría tirar de allí y romperlo por la mitad.

Una estaca.

—No. No puedo hacerle eso —murmuró—. ¿Entonces qué?

Su vida por una cruz o un poco de agua bendita. Sólo conseguiría provocarle alguna quemadura y tal vez podría calmar a la bestia durante la noche. El tiempo suficiente para meterlo en el ataúd, donde la oscuridad calmaría su alma y quedaría dormido.

Y ella que pensaba que lo del ataúd era ridículo.

Aun sabiendo que su sangre podría suponer el arma definitiva contra un vampiro, jamás había matado a nadie, y no pretendía empezar ahora, al menos hasta que llegase la luna llena.

Corriendo al cuarto de baño, abrió el armario de las medicinas. En el dormitorio, la puerta comenzó a vibrar. Michael gritaba. La bestia quería sangre.

La bestia podía echar la puerta abajo si quería, de modo que debía de quedar cierto código moral dentro de Michael que lo mantuviese a raya.

Lo único que ella tenía era cepillo, pasta de dientes, una navaja de afeitar de plástico y… un bote de aspirinas. Doscientas cincuenta aspirinas.

—Esto debería mantenerlo ocupado durante un tiempo.

Mientras tanto, Michael seguía en la puerta, dando puñetazos.

No había manera de que Michael pudiera superar su adicción a la sangre. Había entrado en una espiral de sexo, sangre y rock and roll. ¿Habría sido una tonta al pensar que podría cambiar?

La puerta de madera cedió y el pestillo voló por el aire.

Y allí estaba él, con el pecho al descubierto y jadeando. Un ángel caído luchando por salir del infierno. Un hombre tratando de controlar sus impulsos más oscuros.

—Corre, Jane —dijo él—. Por favor.

—No —Jane nunca huía de un desafío. Además, no había lugar donde huir.

—Teníamos un trato. Tú corres si yo te lo digo.

No hagas que me arrepienta de mis acciones.

—Respira, Michael. Respira profundamente y trata de calmarte.

—Demasiado tarde —dijo él humedeciéndose los labios—. No puedo sacarme el olor de tu sangre de la nariz. Estás dentro de mí, Jane.

Entró en la habitación con paso vacilante. Estaba tratando de controlar al monstruo, de detenerlo.

—Tengo… —Jane levantó el bote de plástico—. Oh, Dios. Espero que esto funcione.

Tiró la mitad del contenido al suelo y luego se echó atrás, colocándose al otro lado de la cama, formando una barrera entre Michael y ella. Michael se detuvo al otro lado y miró las aspirinas.

—¿Qué diablos…?

—¿No son preciosas? —dijo Jane mientras se subía a la cama y se apartaba de su campo de visión—. Deberías contarlas.

—¿Contarlas? ¿Pero estás…? —Michael se echó hacia atrás y miró por encima del hombro—. Aunque…

Ladeó la cabeza y se quedó mirando al suelo. Ya no gruñía ni jadeaba. Se inclinó para observar las pastillas.

—Debe de haber cientos. ¿Por qué las has tirado? Jane, ¿dónde vas? No hemos acabado. Voy detrás de ti. Una, dos, tres…

Al llegar a la puerta, que colgaba del marco, Jane dejó caer otra aspirina al suelo. Michael lo vio, pero estiró los dedos sobre las pastillas que tenía delante, incapaz de dejar su tesoro.

—Eso es, Michael. Tengo más —caminando hacia atrás en dirección a las escaleras, Jane fue dejando un rastro de aspirinas. Guiando a la criatura a su guarida. Rezaba para que aquello no se volviera en su contra.

Concentrado en las aspirinas, Michael apareció en la puerta, recogiendo las pastillas y susurrando los números según avanzaba por el pasillo.

Cuando llegó al pie de las escaleras del sótano, Jane tiró las últimas pastillas en el ataúd abierto. Se pegó a la pared cuando Michael descendió a la oscuridad. Cuando pasó por su lado, estiró la mano y le dio un golpe en el puño.

Las aspirinas volaron por todas partes, aterrizando en el suelo de cemento y esparciéndose entre las sombras.

—¿Por qué has hecho eso? —preguntó él—. Ahora eres mía. Hueles tan… tan bien. Pero eres mía.

—Entonces tómame, vampiro —su cercanía le producía un inmenso deseo—. Oh, ¿has contado ésa?

—¿Eh? —Michael giró la cabeza y observó la aspirina que Jane estaba señalando. Se agachó y comenzó a contar de nuevo—. Una, dos…

Aliviada, Jane subió las escaleras—. Esto es por tu propio bien, Michael. Por favor, quédate aquí abajo. Trata de dormir.

Cerró la puerta de golpe al llegar arriba. No tenía pestillo de ningún tipo.

Se quedó apoyada contra la puerta. No tenía sentido correr. O Michael seguía su consejo y se dormía, o el monstruo volvería a aparecer poco después. Iba a ser una noche muy larga.

La bestia se quedó dormida. De hecho, Jane no oyó nada en el piso de abajo hasta la tarde del día siguiente. Aunque estaba enfadada con él por haberla atacado la noche anterior, no podía odiarlo.

No, no lo culparía por haber perdido el control la noche anterior. Era un adicto. Las adicciones no se curaban, se controlaban. Y ellos habían comenzado a controlar poco a poco al monstruo que habitaba dentro de Michael.

Mientras daba los últimos retoques a la vidriera número tres, Jane oyó cómo crujía la madera del suelo en el pasillo. No se dio la vuelta para verlo, pues quería mantener el dedo presionando la última tachuela para que se sellara bien. Notó cómo Michael caminaba tras ella.

«La fuente. Vamos, Jane. Este hombre está a tu disposición. No necesitas a Ravin. Lo que necesitas es dejar de preocuparte por él. Te habría mordido.

¿Por qué no deberías utilizarlo tú a él?».

Finalmente Michael apareció frente a ella, al otro lado de su mesa de trabajo, y observó la vidriera durante unos segundos.

Michael tomó aliento y se inclinó sobre la mesa.

Colocó un puño sobre el tablero, abrió la mano y docenas de pastillas blancas rodaron por el cristal.

—¿Para qué diablos era esto? —preguntó él con una sonrisa.

Ablandada por su sonrisa, Jane respiró tranquila.

Por un segundo no le habría extrañado que se hubiera lanzado sobre ella para acabar lo que había empezado la otra noche.

Jane negó con la cabeza, maravillada ante su propio ingenio por haber utilizado algo tan común como las aspirinas.

—¿El mejor modo de derrotar a un vampiro?

—dijo ella—. Darle algo para contar. Los mitos y leyendas cuentan cómo los campesinos solían enterrar a los supuestos vampiros con redes de pescar. Si el cuerpo muerto revivía para salir y buscar sangre, no podría porque tendría que contar los nudos de la red primero. ¿No lo sabías?

—En momentos como el de anoche, no pienso más que en la sed de sangre. Simplemente deseo alimentarme. ¿Así que me das algo para contar y me vences?

—Ha funcionado, ¿no?

Michael agarró una aspirina y se carcajeó.

—Oh, Jane. Conseguiste calmar al vampiro vicioso. Tú y tu bote de aspirinas —de pronto Michael se golpeó la frente con la mano—. Jane, he tenido una epifanía. No puedo creerlo. Todo este tiempo…

Siempre he sido un contador. ¿No es extraño?

—Tiene sentido.

—¿Verdad?

—¿Entonces te sientes menos violento hoy?

—Sí. He conseguido calmarme en la oscuridad.

Solo con mis aspirinas. ¿Y valdría cualquier cosa?

¿Un puñado de piedras, púas de guitarra?

Jane asintió.

—Eso es muy extraño.

—Es mucho más seguro que una estaca, ¿no crees?

—¿Y tú? —preguntó con miedo en los ojos.

—Consideré la opción —dijo ella. Michael merecía saber lo desesperada que había estado.

—¿En serio?

—En serio.

—Eso es muy duro, Jane. Nunca te haría daño. Ya te lo dije.

—Y yo te creo. Pero no fuiste tú el que rompió la puerta de mi dormitorio anoche, ¿no?

—Si dijese que fue el monstruo que hay dentro de mí, sería una excusa. Ese monstruo forma parte de mí.

—Es lo más inteligente que te he oído decir desde que te conozco.

No, no podía alejarse del vampiro. Ni lo consideraría una opción para el ritual. Eso no iba a suceder.

Había algunas cosas en la vida que no merecían un sacrificio. Como la confianza de ese hombre.

—Creo que anoche fuimos demasiado lejos. Deberíamos haber ido más despacio.

—¿Demasiado lejos? Jane, no sé dónde aprendiste a hacer el amor así, pero no había manera de ir despacio una vez que empezaste.

—Exacto. Michael, hablo en serio. Quiero decir que tenemos que tomarnos el sexo con calma.

—La calma es buena —Michael se apoyó sobre la mesa y su pelo acarició la mano de Jane—. Durante toda la noche, los dos, enredados.

—Sí, bueno, por eso creo que funcionó cuando estuvimos en la ducha. Los dos estábamos cansados e íbamos despacio. Y tal vez tus sentidos estuvieran dispersos por el agua. No podías concentrarte en la necesidad que sentías en tu interior. Tenemos que ser razonables con esto. O vamos despacio, o tomamos precauciones.

—¿Qué quieres decir? ¿Puedes quedarte embarazada? Claro que puedes. Lo siento. No estaba pensando.

—Puedo quedarme embarazada. Después de todo, mis padres me tuvieron. Pero no te preocupes, no es el momento adecuado del mes.

—¿El momento adecuado? ¿Estás tomando la píldora?

—No, pero conozco mi periodo. Aunque deberías comprar preservativos la próxima vez que vayas al pueblo.

—Lo haré.

Juntando varias piezas de cristal de color esmeralda, Jane formó lo que sería una hoja en el cuadrante inferior de la vidriera número tres. Michael recogió las aspirinas y las guardó en la caja que Jane guardaba bajo la mesa para los pedazos de cristal.

—¿Entonces cómo te sientes hoy? —preguntó ella.

—Bien.

—¿Mejor?

—¿Quieres decir más fuerte? ¿Más poderoso? Sí, eso creo. Y ni siquiera consumamos el sexo anoche. Realmente está funcionando, Jane.

—Me alegra saber que puedo ayudar.

—No hago esto sólo para ganar poder, Jane. Si piensas que…

—No lo pienso. Sé que es algo más.

—Lo es. ¿O es tu magia la que me atrae? ¿Estás haciéndome hacer esto?

Jane dejó caer una pieza de cristal que se partió en dos.

—¿Cómo te atreves a sugerir eso? Michael, no necesito inf luir en ningún hombre para que se acueste conmigo. ¡Maldita sea! —metió los pedazos de cristal en la caja y se acercó a la ventana.

Se tropezó mientras andaba. Michael vio cómo la vidriera se balanceaba, pero, aunque abrió la boca para avisar a Jane, supo que sería demasiado tarde. Corrió hacia ella mientras la cristalera de casi dos metros de altura caía en silencio.

Jane se dio la vuelta, percibiendo el movimiento, y se estremeció.

—¡No, corre! —exclamó él, pero era demasiado tarde.

La ventana cayó hacia ella. Michael esperó oír su grito, pero no se produjo.

Y la ventana tampoco se rompió en mil pedazos de colores.

Jane estaba agachada con las manos en alto para bloquear la ventana. El cristal de color azul y rojo estaba suspendido a pocos centímetros de sus dedos.

—Dios. ¿Lo estás sujetando?

Michael no sabía bien qué hacer. Podía apartar a Jane de debajo de la vidriera o agarrar el cristal y echarlo a un lado.

Antes de poder decidirse, el cristal siguió cayendo hacia el suelo.

Aun así, Jane no gritó. Ni siquiera se movió. Y, mientras observaba el cristal y abría la boca aterrorizada, la cristalera ni siquiera la tocó.

El cristal aterrizó en el suelo y se hizo pedazos sobre la madera, esparciéndose por todas partes.

Los colores salieron disparados alrededor de Jane.

Y, cuando todo hubo acabado, Michael agarró a Jane y la apartó de entre los cristales. Ella se aferró a su cuerpo, temblando. Michael podía oler su miedo.

La agarró con fuerza, deseando abrazarla contra su cuerpo, para que estuviera a salvo. Aun así, sus colmillos se activaron al oler el miedo y tuvo que apartar la cara.

—¿Michael?

Michael la abrazó con más fuerza, queriendo reconfortarla y, a la vez, luchando consigo mismo.

Allí, en el suelo, en el lugar donde estaba Jane, no había cristal.

—¿Ha caído a tu alrededor?

Jane se giró entre sus brazos para contemplar el desastre y, al verlo, hundió los dedos con fuerza en sus pantalones.

—Dios mío —murmuró—. Realmente está funcionando.

El regocijo reemplazó el miedo de Jane y los dientes de Michael desaparecieron.

—No lo entiendo —dijo él—. ¿Por qué el cristal no te ha atravesado, Jane?

—Eso nunca habría ocurrido semanas antes. Ha ocurrido tan rápido… Pero yo quería que el cristal me evitase. He invocado mi magia, Michael. Lo he hecho.

—¿Cómo? ¿Quieres decir gracias a mí?

Ella asintió y se acercó a investigar, pero Michael tiró de ella. Estaba descalza.

—Deja que te saque de aquí y luego barreré —la levantó en brazos y ella se abrazó a su cuerpo y lo besó—. ¿Gracias a mí? ¿En serio?

—No estaba segura de si ocurriría, así que no dije nada. Cuando hacemos el amor, me absorbes la magia. Pero también la haces accesible para mí. Por alguna razón, Michael, has liberado la magia que no he sido capaz de controlar desde que nací.

—De modo que… —si lo había entendido correctamente—, ¿somos buenos el uno para el otro?

—Sí.

—Vaya —Michael no la soltó hasta que llegaron a la cocina—. No sé muy bien cómo me siento al respecto.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Jane mientras sacaba el champán del frigorífico—. Ya lo entiendo —añadió dejando las botellas súbitamente sobre la mesa—. No tienes problema aprovechándote de mí, pero ahora que sabes que yo también me aprovecho de ti…

—Lo admito. No está… no está bien.

—Qué típico de un hombre —se alejó de él, dirigiéndose hacia la puerta trasera.

Y Michael se quedó allí, tratando de superar el impacto de la bofetada invisible que Jane acababa de darle. La había sentido. ¿Había sido su magia o algo que había imaginado tras escuchar su comentario?

—Esto no está bien.

No iba a permitir que ninguna mujer le llevase ventaja.

6

A la mañana siguiente, Jane se reunió con Ravin en una mesa en la parte trasera del restaurante Panera. Ravin ya se había tomado la libertad de pedirle a Jane una porción de pastel. Aún estaba caliente cuando se sentó, aunque la porción de Ravin ya había quedado reducida a unas pocas migas.

—Me alegro de volver a verte —dijo Jane.

—Ahórrate los formalismos, Jane. Te vi anoche.

Con un vampiro.

—Muy perspicaz. Ah, es cierto, tienes la Visión.

—No juegues conmigo, Jane. Por cierto, tienes buen aspecto —dijo Ravin—. Mucho mejor que hace una semana. Si no supiera que no es cierto, diría que has estado teniendo una vida sexual increíble, pero sé que no te acostarías con un vampiro.

—¿Y cómo lo sabes? —preguntó Jane con una sonrisa.

—Oh, Jane, no me digas que has estado dejando que ese chupa sangre se te eche encima.

—Haces que suene como si fuera una mujer indefensa que deja que cualquiera haga lo que se le antoje con ella.

—¿Y lo hace?

—Creo que yo lo deseé a él antes que él a mí.

No hubo respuesta, tan sólo un arqueamiento de cejas por parte de su amiga. Ravin suspiró audiblemente y señaló hacia la mesa.

—¿Vas a comerte el pastel?

—Sí. Pide otra porción.

Ravin llamó a la camarera y consiguió más pastel. Tras dar unos cuantos bocados, miró a Jane y dijo:

—Así que las dos hemos localizado a la misma fuente, que ahora es una fuente inservible gracias a su personalidad pública.

—Yo no usaría a Michael aunque no fuera famoso.

—Jane, te estás pasando. Esto no es aceptable. Te está utilizando por tu magia, no hay otra explicación.

—¿Y si yo lo estoy utilizando a él? Él es la razón por la que tengo este buen aspecto.

—No —dijo Ravin levantando una mano—. No quiero oír esto.

—Ravin…

—Jane.

Jane se inclinó sobre la mesa y bajó la voz.

—Fue puramente accidental. Ninguno de los dos sabíamos nada del otro, y entonces, cuando ya estábamos en pleno…

—He dicho que no quiero detalles. ¿Estás loca?

¿Te estás acostando con un chupa sangre?

—Mi madre lo hace todas las noches.

—¡Eso es diferente! —exclamó Ravin empujando su plato vacío y haciéndolo chocar con el vaso de agua de Jane.

Ambas miraron a su alrededor. Unos cuantos clientes miraron en su dirección, pero luego devolvieron la atención a sus desayunos.

—Te está utilizando —susurró Ravin.

—No.

—¿Por qué si no iba a arriesgarse a dormir con el enemigo? ¿No sabes que absorbe tu magia cada vez que te acuestas con él?

—Ya lo sé, y he visto que funciona. Michael se quemó con el sol y el sexo lo curó.

—Oh, Dios —Ravin se quedó callada unos segundos—. ¿Y no te parece mal nada de eso? ¡Claro que no! Porque no puedes resistirte. Te está esclavizando, Jane.

—Eso es ridículo. Puedo parar cuando quiera.

—Pero él no. Te has convertido en su suplicante. Cuanto más sexo obtiene de ti, más magia absorbe y más necesita. El resultado será un vampiro extremadamente poderoso, y tú serás su esclava.

—¡Yo también estoy sacando algo de él!

—¿Ah, sí? —Ravin se recostó en el asiento y levantó el tenedor. Había perdido el apetito—. ¿Qué?

¿Estás esperando el momento justo para que te muerda y se convierta en ceniza?

—Yo no soy como tú, Ravin. Yo no odio a los vampiros. ¡Mi padre es uno de ellos!

—Cierto. Bien entonces. Sigue con esto, coarta tu libertad. Esperemos que se quede el tiempo suficiente para el ritual…

—Nunca se me ocurriría usar a Michael para el ritual.

—Tienes problemas, Jane. Creo que tendré que hacerte una visita y meterle miedo a ese vampiro.

—Sé lo que estoy haciendo —Jane se recostó y observó su pastel, dándose cuenta de algo raro, pero maravilloso—. ¿Ves? —preguntó señalando el pastel, aún humeante—. Sigue caliente.

—¿Y?

—Llevamos aquí media hora. Debería estar frío.

¿No lo comprendes, Ravin? Creo que Michael está potenciando mi magia. Ahora incluso la controlo.

Quería una porción caliente y mira.

—Eso… no está bien. Pero quizá… No sé por qué eso debería funcionar, pero… tal vez sea cosa de los deseos.

—No le pongas normas, Ravin. Si acostarme con Michael potencia mi magia hasta el punto de poder usarla y controlarla, eso sería maravilloso.

—Y, mientras tanto, estás creando un vampiro muy poderoso que, aunque incremente tu magia, te la está absorbiendo para su propia utilización.

—No puede convertirse en uno de los embrujados. Para eso tendría que beberse mi sangre.

—¿Y eso es imposible?

Jane se encogió de hombros.

—No lo sé, pero no pienso arriesgarme.

—¿Y si te encuentro dos fuentes? Una para el ritual y otra para probar tu sangre. De esa forma, lo sabrías seguro.

—¿Me ayudarías para saber con certeza si Michael puede o no probar mi sangre?

—Tienes razón. Es una idea estúpida. Sabes que no me importa que sea una figura pública. Si vuelvo a verlo, Jane, le clavo una estaca.

—Si lo haces, dejaremos de ser amigas.

Ravin miró fijamente a Jane a los ojos. Pero Jane también hablaba en serio. Se arrepentiría si le hacía daño a Michael.

—Ya ha empezado a esclavizarte —dijo Ravin—. Crees que es amor, pero es servilismo. No pienso dejar que le ocurra eso a una buena amiga.

—Una buena amiga que ve a los vampiros de forma distinta a la tuya. ¿Recuerdas, Ravin?

Descolocada ante la verdad, Ravin abandonó su postura defensiva y dejó caer los hombros.

—¿Qué tal está tu padre últimamente? ¿Qué pensaría si supiera que te acuestas con un vampiro?

—No he hablado con él en meses. Y no le importaría.

—¿Ah, no? No conozco a Baptiste Renan personalmente, pero, por lo que me has contado, no le haría mucha gracia la esclavitud de su hija.

—No estoy esclavizada —dijo Jane—. Yo también me aprovecho de él —dejó su plato en el centro de la mesa y comenzó a buscar dinero en su bolso—. Ya no tengo hambre. Debería volver.

—¿Porque necesitas regresar a su lado?

—Ravin, por favor, puedo cuidar perfectamente de mí misma.

—¿Y qué hay de la fuente que necesitas dentro de menos de una semana? ¿Puedes ocuparte de eso también?

—No. Para eso sigo necesitando tu ayuda. No sabría dónde empezar a buscar a otro vampiro.

—Espero que sepas lo que estás haciendo, Jane.

Pero, en caso de que no lo sepas, te protegeré —dijo Ravin, y sin más se marchó.

Y Jane, aspirando el vapor que ascendía de su pastel, se preguntó si quizá se estaría encariñando demasiado deprisa con Michael.

Estaba sentada en el sofá frente a la imponente chimenea con olor a fuegos de invierno. Michael sonrió. Entrar en el aura de Jane era lo que necesitaba. Se había acostumbrado a esa sensación especial que le daba la magia de Jane. Vivía dentro de él, gracias a hacer el amor con ella.

En un movimiento bien ejecutado, agarró el respaldo del sofá y saltó para sentarse junto a Jane.

Aterrizó cerca, de modo que sus hombros se tocaron.

—¿Qué pasa? —preguntó él—. ¿No trabajas?

—Me estoy tomando un descanso. Pensando.

Jane le colocó la mano en el muslo. No era un roce sexual, sino más bien como si estuviera tratando de comprobar… bueno, no sabía el qué. Durante un rato se quedó así, pero de pronto apartó la mano.

—El brillo —susurró con una sonrisa—. Háblame de ti, Michael. ¿Hace cuánto que eres vampiro?

Michael se quedó mirándole la cara. Era más fácil controlar sus necesidades cuando estaba cerca de ella. Sabía que era por la magia que estaba absorbiendo.

—Fue en los sesenta. Llevo siendo un vampiro casi cincuenta años —estiró una pierna, cruzándola sobre la suya, imponiéndose sobre ella suavemente—. La persona que me convirtió era una zorra cruel.

—¿Una mujer?

—Sí. Primero me sedujo, luego decidió revelar su naturaleza vampírica y procedió a transformarme. Y luego se fue. La misma noche.

—¿En serio?

—Sí. Creo que fue algo así como: «Michael, te quiero». Mordisco. «Ya nos veremos, chico malo». Y no la he visto desde entonces.

—¿Te arrepientes?

—¿De lo que soy? No. Soy lo que soy, y soy un vampiro bueno. No muchos podrían subirse al escenario como yo lo hago y mantener el secreto.

Pero me arrepiento de la manera en que sucedió.

—¿Estabas enamorado de ella?

La imagen de Isabelle LaPierre apareció en la memoria de Michael. Todo en ella era tan blanco, tan increíblemente delicado y valioso…

—Claro que estaba enamorado de ella. Estuvimos juntos seis meses antes de que revelara que era vampiresa. Yo no tenía ni idea, ¿puedes creerlo?

—Debió de alimentarse antes de estar contigo.

¿Aún sufres por ella?

—No —contestó él con rapidez, porque era la verdad. Aunque a veces no podía evitar pensar—. Ahora forma parte de mi pasado. No estoy seguro de si seguirá viva. Y, desde entonces, no he tenido novia. La vida es mucho más fácil sin compromisos.

—Y más cuando tienes que luchar tan duramente contra tu necesidad de sangre.

—Sí. Hay días en que pienso que no podría tener una relación si lo intentase. Y, aun así… —Michael le agarró la mano y se la besó—. Mira lo que estamos haciendo. Me he acostado contigo sin morderte. Eso es increíble, Jane. Deseo más de ti. Te deseo ahora, te desearé más tarde. Te deseo todos los días, cerca de mí.

—¿Quieres… —sintió cómo le temblaba el brazo mientras lo apartaba— esclavizarme?

—No —contestó él dándole un beso. ¿De dónde había sacado esa idea?

¿Realmente quería esclavizarla? ¿Sería posible hacer eso sin saberlo?

—Quizá. No quiero que seas servil conmigo, Jane. Nunca desearía eso. Pero quiero que seas mía.

—¿A riesgo de que puedas morir?

—Sí, a riesgo de poder morir. Siempre que estemos de acuerdo en el plan. Yo te digo que corras y tú corres. Creo que podemos hacer que funcione.

—No quiero tener que correr siempre, Michael.

Quiero que controles tu ansia. Creo que puedes.

—Es imposible prometer que puede ser así siempre. El sexo sin sangre… no está bien.

—¿El sexo que hemos tenido no ha estado bien?

—Ha estado genial. Es sólo que… —suspiró. Le faltaba algo. Pero, cuando sopesaba las opciones entre el orgasmo y la muerte, no había mucho donde elegir.

Michael respiró profundamente y luchó con la situación. El hecho de que alguien más supiera lo de su adicción y lo hablara con tanta naturalidad le parecía surrealista.

Cuando se había subido al escenario la otra noche, por primera vez no se había sentido solo. Porque sabía que Jane estaba allí, entre las sombras, en sus latidos.

—Ya te he explicado que necesito un intercambio de sangre para unirme a ti completamente.

Pero sé que eso nunca podrá ser, así que acéptalo.

—¿De verdad? —preguntó ella.

—De verdad.

Pero era mentira. Deseaba más de Jane.

El pulso de Isabelle seguía siendo parte de él.

Sólo tenía que pensar en ella y aquel sutil movimiento se agitaba en sus venas. No había pensado en ella durante mucho tiempo. Y la única manera que tenía de librarse por completo de su presencia era sustituir el pulso de su sangre por el de otra.

—¿No dijiste que pronto es tu cumpleaños?

—Sí —contestó él—. En pocos días.

—¿Quieres celebrarlo?

—Claro. Puedo hacer una fiesta privada. Sólo para los dos. Un poco de vino, baile, música. Aunque la recepción de radio aquí es un desastre, y sin mi iPod, no creo que tengamos mucha suerte.

—¡Oh, casi lo olvido! —Jane se puso en pie y salió corriendo al garaje—. Me lo metí en el bolsillo la noche del concierto. Se caería mientras volvíamos a casa.

Abrió la puerta del coche y comenzó a buscar.

—¡Aquí está! —se giró y le enseñó a Michael su iPod.

—¿Dónde lo has encontrado? ¿Ha estado en el coche todo el tiempo?

—No. Un chico me lo dio en el club. Dijo que lo encontró, y di por hecho que sería el periodista del cementerio. Sylvan Banks, ése es el nombre que me dio. Dijo algo críptico sobre que sabrías la verdad pronto.

—Bastardo —Michael encendió el reproductor y revisó los archivos.

De pronto apareció una cara en la pequeña pantalla. Brevemente, pero, en esos dos segundos, la imagen se quemó en la pantalla.

—¡Dios! —Michael dejó caer el iPod y se mareó, agarrándose a la barandilla de las escaleras.

—¿Qué pasa, Michael?

Michael se agachó sobre el iPod. La pantalla lo miraba, pero, en vez del vídeo, sólo se veía una carpeta cerrada. Debía de haberlo estropeado al tirarlo.

Pero esa cara… Conocía esa cara.

—¿Ha hecho algo con tus cosas, Michael? —preguntó Jane agarrándolo del brazo—. Háblame.

—Creo que acabo de ver un fantasma.

El lunes le había llevado lirios del valle. El martes, había recogido para ella unos tulipanes amarillos que había descubierto bajo una pila de hojas secas. El miércoles había llamado al pueblo para que le llevaran rosas a domicilio, pues ya había arrancado todos los capullos del jardín.

El jueves, Michael desenvolvió cuatro docenas de peonías rojas con manchas blancas. Los de la floristería de North Lake lo adoraban.

Jane le había pedido que se reuniera con ella en el sótano aquella noche; tenía una sorpresa para él.

De modo que agarró el enorme ramo y fue en busca de la mujer necesitada de cortejos y flores.

Jane invadía su alma y no le importaba en lo más mínimo. De hecho, mantenía su mente alejada de la realidad.

Porque compartir su casa con Jane no era la realidad. No, era más bien una fantasía que jamás había esperado vivir. ¡Dios, si eran enemigos naturales! Nunca tendrían el tipo de conexión que él ansiaba.

Al pasar por el estudio, miró dentro y se detuvo al ver el iPod. Había sido un fantasma o algo parecido. No podría ser otra cosa. ¿Pero cómo se había metido la imagen de esa mujer en su iPod? ¿La habría metido allí el periodista?

Aunque eso no explicaba nada. ¿Cómo podría saber el periodista qué cosas podrían afectarle?

No, probablemente sería uno de sus archivos, parte de un viejo vídeo en el que aparecía una cara que le recordaba a su pasado. Para saberlo realmente, tenía que acceder a los archivos, pero, después de tirarlo al suelo, tenía que reformatearlo, y el software original estaba en su casa, en Los Ángeles.

Michael decidió que se trataba de una coincidencia. Había estado pensando en ella y, con su recuerdo aún fresco en la cabeza, se la había imaginado en el iPod.

Bajó hasta el sótano, que estaba iluminado, y entró.

—¿Jane? ¿De dónde has sacado la lámpara?

—Es de mi estudio. Oh, son preciosas.

Se lanzó a sus brazos y, entre ellos, las flores emitieron su suave perfume.

—Me gustan las peonías incluso más que las rosas —hundió la cabeza en ellas y cerró los ojos mientras disfrutaba de la fragancia—. Son como el vino, ¿no crees? Embriagadoras.

—Nada podría ser más adictivo que tú… ¿pero qué diablos?

Entonces observó las cadenas que colgaban del otro extremo de la pared. Unos enormes grilletes negros colgaban al final de cada cadena. Estaban separadas por una distancia de unos dos metros, y fijados a la pared de cemento con una placa de hierro y cuatro enormes candados.

—¿Te gusta?

—¿Qué? ¿Ésta es tu sorpresa? —preguntó él agarrando uno de los grilletes—. Por favor, dime que ésta no es mi sorpresa.

—Es tu sorpresa —dijo ella acariciándole el hombro con una flor—. Así que quítate la ropa.

Michael se dio la vuelta tan deprisa que perdió el equilibrio. O eso, o Jane le había lanzado un hechizo para hacer que se rindiera a sus órdenes. Podría ser la magia interna que poseía. Que ya no era tan interna como antes.

—¿Hablas en serio?

—Siempre hablo en serio.

—¿No vas a practicar experimentos mágicos conmigo?

—Es una idea. Pero no, Michael, quiero sexo. ¿Tú no?

—Qué pregunta más tonta, Jane.

—Eso pensaba. Pero, aunque sé que ambos lo deseamos, debemos mantener a la bestia encadenada.

—Ni hablar. Es imposible… ¿De verdad?

Vaciló entre el miedo y una extraña fascinación sexual. Esa mujer estaba realmente sugiriendo que se dejase encadenar a una pared para hacer con él lo que quisiese.

Michael se echó hacia delante para inspeccionar los grilletes.

—¿Dónde está la llave?

—Arriba, con las instrucciones. No he tenido tiempo de leerlas.

—¿Vienen con instrucciones?

—Sí. Y me sorprendió, porque no las pedí en cualquier sex shop. No pensé que pudieran ser lo suficientemente fuertes, así que llamé a un vendedor industrial que he utilizado para mi trabajo. Las han instalado esta mañana mientras estabas en el estudio. Así que… desnúdate.

—Claro —dijo Michael mirando las cadenas. Frías, duras y negras, parecían algo que un grupo de heavy metal usaría para sus conciertos. Tal vez fuera escandaloso y desinhibido en el escenario, pero en la cama, le gustaban las cosa normales.

Aunque nunca había practicado ese tipo de cosas, así que tal vez no debía descartarlo.

—Michael —dijo Jane deslizando las manos por su pecho.

Desabrochándose los botones lentamente, Michael se quitó la camisa, una de sus favoritas, negra con calaveras rojas.

—¿Hace cuánto que nos conocemos? ¿Dos semanas? ¿Y de pronto aparece Jezabel?

—¿Tienes algún problema con eso?

—Creo que me entregaré a ti y a tu sabiduría.

Espera. ¿Has hecho esto con anteriores amantes?

—Michael…

—Necesito saberlo.

—Nunca. Te lo prometo —dijo ella dibujándose una cruz en el corazón con el dedo.

—No, nada de cruces, por favor.

—Lo siento. Viviendo con mi padre, debería haberme dado cuenta. Bien. Desnúdate.

—En eso estoy. Pero creo que necesitaremos una palabra clave o algo.

—Vidriera —dijo ella por encima de su hombro—. Si dices esa palabra, yo me aparto.

Con los pantalones desabrochados, pero aún en las caderas, Michael se giró hacia Jane. Su sonrisa perversa era tentadora.

—¿Cuáles son tus intenciones, jovencita? ¿Tienes látigos escondidos en el ataúd?

—No seas tonto —Jane deslizó una uña por su pecho y, cuando llegó al pezón, Michael decidió que la discusión había terminado—. Esto es para ayudarte. Puedes controlar tu ansia, Michael. Deséalo.

—Lo deseo.

—¿Tanto como me deseas a mí?

—Encadéname, pequeña. Que empiece la fiesta.

Resultó que las cadenas eran cómodas. Michael ni siquiera notó sus limitaciones mientras los labios de Jane viajaban desde su estómago hasta su pecho, haciendo que todos sus músculos se tensaran con el placer.

Al sentir sus besos ardientes en los pezones, gimió y sintió cómo el placer viajaba por sus extremidades. Una dulce llama iba consumiendo su cuerpo, haciéndole sentir vivo, muy vivo.

Jane le dio un beso en la boca y frotó su cuerpo contra él, prometiéndole muchas cosas. Michael sabía que no se las negaría.

Sí, confiaba en ella. Nada en el mundo le hacía más feliz que estar de pie frente a ella, disfrutando de su aura y de su magia.

Sin saber bien cómo ocurría verdaderamente la transferencia de la magia, Michael se entregó por completo a ella.

—Me queda mucho para poder lanzar hechizos —susurró ella—. Pero ahora estoy depositando mis deseos sobre ti.

—¿Y qué estás deseando? —preguntó él frotando su erección contra su ingle—. ¿Esto no es suficiente?

—Más o menos. Por eso deseo que tu deseo de sangre permanezca dormido.

—Es cierto, no me siento especialmente hambriento.

—Estás muy excitado. No sé si puedo subirme encima de ti. Oh, Michael…

—Jane, quiero estar dentro de ti. Ahora mismo.

No puedo hacerlo con las cadenas.

—Tienes razón. Esto no va a funcionar.

—No, está funcionando. Lo único que deseo es a ti. Quiero sentir tu sexo a mi alrededor —unos dedos firmes acariciaron su erección. Suficiente para que un hombre hiciese lo que tenía que hacer—. Te prometo que me comportaré, pero…

Michael tiró de la cadena izquierda con fuerza, haciendo temblar los cerrojos.

—¡Michael, espera, hay una llave!

—No hay tiempo. No me sueltes. Ya casi estamos, Jane. Un tirón más.

Los cerrojos se soltaron. Ya se preocuparía de la llave más tarde.

En pocos segundos, tenía a Jane aprisionada contra la pared, y la levantó para que se enroscara en su cadera. No necesitaba las dos manos. Y había perdido la paciencia. Así que la penetró y los dos llegaron al orgasmo juntos.

Se aferró a ella durante unos segundos, escuchando su respiración, siguiendo sus latidos. Sin soltarla, tiró de la cadena que aún aprisionaba uno de sus brazos. Se soltó sin mucho esfuerzo.

Un pedazo de cemento colgaba del extremo de la cadena, de modo que Michael echó el brazo a un lado y lo dejó en el suelo para que ella no se tropezara.

—Es increíble, Michael.

Él se encogió de hombros. Claro, su fuerza había aumentado.

—¿Podrías haberlo hecho antes, mientras hacíamos el amor?

—Probablemente —y aun así había estado demasiado distraído para intentarlo.

¿En qué tipo de hombre se había convertido?

¿Se estaría haciendo Jane más fuerte que él? Nunca había permitido que una mujer lo controlase. Y no pensaba empezar ahora.

—¿Michael, lo hacemos de nuevo?

—No me interesa —dijo él recogiendo su ropa y arrastrando el pedazo de cemento tras él—. Lo único que quieres es incrementar tu magia,

—¿Qué? ¿Michael, cómo te atreves…?

—Ya basta. He tenido suficiente por ahora. Ve a por la llave.

Jane se marchó en silencio y él se sintió aliviado. No, no lo controlaría.

Michael se marchó en el Mini sin decirle palabra. «Bien», pensó Jane.

Comprendía perfectamente a su madre cuando solía enfadarse con su padre por sus modales arrogantes y exigentes. Era como si sintieran que estaban por encima de los demás. Claro, podría ser el tipo de relación entre bruja y vampiro. Las brujas se sentían superiores a los vampiros y viceversa.

Jane no se sentía superior, sólo afortunada. Y cautelosa. Nunca antes le había dado miedo la magia, porque no podía usarla. Pero ahora… ¿Y si no podía controlarla con la misma habilidad que su madre? ¿Cometería un terrible error?

Salió al jardín con el vestido de verano que se había puesto después de hacer el amor y se acercó a la fuente para inspeccionarla. El agua había dejado de fluir. Localizó el lugar donde se encontraba el motor, pero había que levantar la vasija de piedra para acceder, y era demasiado pesada para intentarlo.

—Mmm —por otra parte. ¿Quién necesitaba a un vampiro musculoso y furioso?

Lo único que tenía que hacer era desear que algo pasase para que realmente ocurriese. De modo que se concentró en el mecanismo interior de la fuente, visualizando el fluir del agua por la tubería y…

—¡Sí! —el agua comenzó a manar de la boca del ángel y le cayó en las manos—. Esto podría serme útil.

¿Por qué el único hombre que le importaba mostraba tan poco interés por aquel acontecimiento tan significativo en su vida?

Y se lo debía todo a Michael.

Se sentó en la hierba junto a la fuente, cruzó las piernas y se llevó las manos a la frente.

—Bueno, Jane, ¿qué vas a hacer ahora? —tenía amantes. Se dejaba llevar por la lujuria. Pero nunca por el amor. ¿Acostarse con un vampiro? Eso era bueno. Y Michael no había perdido el control la última vez. Pero eso no significaba amor, ¿verdad?

Entonces ¿cómo era posible que un hombre tan opuesto a ella, un vampiro, hubiera conseguido capturar su alma con tanta facilidad?

Pero no importaban las cosas maravillosas que le pasaran; no podía ignorar el ritual por mucho más tiempo. Le quedaban pocos días. Y aún no había encontrado una fuente.

«Salvo la que te desnuda por las noches».

Jane suspiró mientras se limpiaba los pedazos de hierba que se habían quedado pegados a sus piernas. Miró a su alrededor. No había abejas por allí.

¿Se habría vuelto Michael como las abejas? ¿Atraído por ella, pero incapaz de hacerle daño más allá de unas cuantas picaduras?

Le había mentido sobre lo de tener novio. Décadas atrás, Jane se había alejado de un hombre al que realmente amaba. Habían estado dieciséis años juntos y él nunca había cuestionado a sus padres ni su constante juventud. Pero, cuando finalmente lo había hecho, ella se había asustado, dejándolo sin decir palabra y refugiándose en los brazos de su padre. Era más fácil huir de la verdad que enfrentarse a ella.

Y aun así le había revelado a Michael la verdad sin pensarlo. Eso era interesante.

«Realmente estás enamorada, insensata».

—De acuerdo, te gusta —razonó contra su conciencia—. ¿Amor? Tal vez. Es muy sexy, muy… —excitante, frenético—. Y es un amante genial. ¿Pero qué haré con él dentro de diez años? ¿Veinte?

Si Michael sobrevivía tanto. El hecho de que no la hubiera mordido aún era curioso.

Sus padres habían conseguido que sus votos de matrimonio e inmortalidad funcionasen. Ella no estaba interesada en el matrimonio, pero tenía que pensar en lo que el futuro le depararía si pretendía dejar que Michael entrara en su vida. Ese hombre viviría siempre con ella; eso si completaba el ritual de inmortalidad.

—¿Puedes hacerlo, Jane?

Era una voz familiar. La alegría hizo que Jane se pusiera en pie de un salto y corriera por el jardín a los brazos de su padre, que la levantó del suelo con un fuerte abrazo.

—Jane, querida, siempre eres tan salvaje cuando te veo… —dijo él—. ¿Alguna vez llevas zapatos?

—¡Papá! ¿Por qué no me dijiste que pensabas venir? Habría… Oh, tienes muy buen aspecto. No puedo creer que haya pasado un año. Te echo de menos como si hubieran pasado diez.

De hecho, Baptiste Renan tenía un aspecto peculiar. Quitándose las gafas de sol, la arrastró hacia la sombra de detrás de la casa. Cualquiera que los viera hubiera pensado que tenía la misma edad que Jane, pues lo siglos apenas habían envejecido su rostro.

—¿Finalmente mamá te ha convencido para que te cortes el pelo?

—Me lo ha cortado ella —dijo su padre con una sonrisa. La agarró por los brazos y la miró—. Siempre la misma niña salvaje, mi Jane. ¿Cuándo podré verte con diamantes y cachemir?

—Oh, papá, deja eso para mamá. Le encanta cuando le dices esas cosas. Yo simplemente valoro el tiempo que paso con los dos. ¿Cómo me has encontrado?

—Llamé a la ferretería local —dijo Baptiste mientras le daba otro abrazo—. Me dieron la dirección.

—¿Pero por qué ahora? ¿Qué pasa?

—Anoche recibí una llamada de teléfono muy inquietante. De una bruja.

—Oh, no. ¿Ravin?

Su padre asintió.

—Parece que piensa que te has enamorado de una fuente, cariño.

—Oh, papá —Jane quería negarlo, pero nunca se le había dado bien mentir a su padre—. Es complicado.

—Ya imagino.

Baptiste pasó las manos por las vidrieras colocadas sobre la mesa de trabajo.

—Este color de aquí…

—Verde esmeralda. Tu favorito —dijo Jane inclinándose sobre su hombro—. Siempre incluyo ese color en mis diseños. Me hace sentir que mamá y tú estáis aquí, observándome.

Su padre le apretó la mano y dijo:

—Tienes mucho talento, querida hija. Mamá insiste en que dejemos las ventanas de la suite de arriba para que tu imaginación vuele libre. ¿Lo harías?

—No hace falta que lo preguntes. Tengo otro trabajo en otoño, después de éste, pero seguro que puedo estar en Venecia en primavera.

—Jane, Jane. Y me dices a mí. Tú eres la que tiene que comprobar su agenda antes de hacer tiempo para su familia. ¿Vendrás a vernos? Escribe «familia» en tu calendario personal. Diversión. Conversación.

¿Puedes hacer eso? Relájate.

Jane no pudo evitar sonreír. Su padre no estaba familiarizado con su estilo de vida.

—Lo único que hago es relajarme, papa. Mi trabajo no es estresante. En todo caso, lo que necesito son emociones fuertes.

—Sabes que tu madre y yo podemos proporcionarte eso. ¡Carnaval! Oh, sí, tienes que venir a Venecia en los carnavales. Te encargaré un disfraz fabuloso y le pediré a Esmeralda que te haga la máscara.

Estará llena de diamantes y esmeraldas que hagan juego con tus ojos. No digas que no.

—Sí.

—¿Tan fácil? —Baptiste le dio besos en las mejillas y en la frente—. Querida Jane, decoraré tu habitación con esos motivos indios que tanto te gustan, con colgantes por todas partes y almohadas y tejidos suntuosos…

—Papá, con una cama es suficiente.

Su padre sonrió. Siempre había sido muy presumido y nunca había tenido miedo de desarrollar su elegancia. Un atributo que una vez había atraído a la madre de Jane. Y que aún lo hacía.

—Muy bien —accedió ella—. Algunos tejidos suntuosos. Y, para que lo sepas, me gustan las almohadas blandas, no duras.

—Pediré media docena de almohadas blandas para las estancias de la princesa —dijo él con aquel deje francés que nunca intentaba perder—. Mamá estará encantada. Ha estado muy aburrida últimamente. ¿Te he mencionado que se ha hecho un tatuaje?

—¿Qué? No puede ser.

—Es cierto. En la espalda, muy abajo, justo encima del…

—No lo digas. ¿Mi madre? Seguro que es porque tú se lo pediste.

—En absoluto. Ha estado flirteando con un artista local. Bueno, ya sabes que tenemos que tener nuestros flirteos después de todos estos años.

—A veces debe de ser difícil mantener una relación durante tanto tiempo.

—En absoluto. Flirteos, cariño.

—No me digas más, papá. Quiero mantener tu amor y el de mi madre castos en mi corazón, si no te importa.

—Siempre será casto, una relación monógama.

Prometido. Ahora —dijo Baptiste poniéndose serio—. Esa fuente de la que Ravin me habló. Aunque me alegra que hayas hecho planes para el ritual, temo que no sean el tipo de planes que espero.

¿Quién, qué, cuándo, dónde y por qué?

—Se llama Michael Lynsay, y vive aquí. Lleva aquí desde que llegué. De hecho, invadí su privacidad.

—¿Oh? ¿Te encontraste con la fuente? Jane, siempre has tenido mucho cuidado para evitar lo extraño.

—Confía en mí, no lo he buscado. Michael forma parte del mismo grupo que el dueño de esta casa.

—Entiendo. Habrá sido un golpe de suerte, dado que buscabas una fuente.

—No es así. De hecho, creo que…

—Dios mío, Jane, ¿la bruja tenía razón? ¿Estáis juntos?

—Me importa Michael.

Inclinando la cabeza, Baptiste observó el suelo.

—La marca del siglo ha llegado —dijo—. Hace cien años en este mismo mes, realizaste el ritual de inmortalidad, Jane. Quedan dos noches para la luna llena.

Dos noches. ¿Cómo se le había echado el tiempo encima de esa forma?

—¿Necesito recordarte que debes realizar el ritual una vez cada siglo para mantener la inmortalidad?

No, no lo necesitaba. El ritual era la experiencia más desagradable que Jane conocía, y pensar en volver a hacerlo le ponía la piel de gallina. Pero Michael no debía implicarse. Ni hablar.

—Yo… —¿cómo podía ser sincera con su padre? Un hombre que siempre había deseado lo mejor para ella—. No estoy segura…

—Jane, querida, no hay tiempo para dudas —Baptiste se acercó a ella y le colocó las manos sobre los hombros—. Ese vampiro es tu única esperanza para continuar siendo inmortal. Lo necesitas.

—Pero, papá…

Baptiste tomó aire y lo soltó lentamente. Agachó la cabeza y la miró con ternura.

—¿Jane, amas a ese vampiro?

Jane no pudo más que asentir.

—Entiendo —dijo él con un suspiro—. Entonces permíteme hablar claro. ¿Qué tipo de amor sería si, en dos días, de no completar tu ritual, murieras?

—Papá, eso no es justo…

—Pero es algo que has de considerar. Estás viviendo con un tiempo prestado, Jane.

Sí, ¿pero sobrevivir y mantener la inmortalidad?

¿Acaso tenía el derecho a robarle la vida a alguien para prolongar la suya?

—Jane, escúchame. No hay lugar para los encaprichamientos ni para la amabilidad. En dos días tienes que sacrificar a Michael Lynsay.

Michael aparcó el Mini frente a la casa. Había un coche de alquiler en la entrada. No podía ser la bruja vigilante; utilizaba la moto.

Con una bolsa de la compra en una mano y un ramo de flores en la otra, entró en la casa. Estaba deseando ponerle las f lores en el pelo a Jane mientras se tumbaba junto a ella en la cama. Y se disculpaba por su comportamiento machista de antes.

Era fuerte y duro, y podía decirle a una mujer qué hacer; pero eso no significaba que debiera tratarla irrespetuosamente.

Sobre la mesa de la cocina había un maletín con una cerradura digital. Inmediatamente, sus sentidos se agitaron y aparecieron sus colmillos.

—¡Michael, estamos arriba!

Subió corriendo al taller y no supo qué decir al encontrar a un atractivo joven vestido con traje de pie junto a Jane.

Dejó caer la mano en la que llevaba las flores, apretando los tallos con fuerza para que no cayeran al suelo.

—Veo que has ido a comprar —dijo Jane aproximándose a él—. ¿Para mí? —preguntó levantando las flores y oliéndolas intensamente.

—¿Quién diablos es ése? —preguntó Michael en voz baja.

—Cálmate —susurró ella.

Jane le dio la mano y lo condujo hacia el hombre, que estaba junto a la mesa de trabajo.

—Michael, éste es Baptiste Renan. Mi padre. Papá, Michael Lynsay.

¿Su padre? Se sintió aliviado inmediatamente.

Dejó caer la bolsa de la compra y le estrechó la mano a Baptiste vigorosamente. El brillo le produjo un vibrante cosquilleo en el brazo.

—Un placer conocerlo, señor Renan. Su hija me ha hablado poco de usted. Pero saber que es de los míos hace que sea agradable. ¿Sabía Jane que venía de visita?

Baptiste apartó la mano y se la metió en el bolsillo.

—Tiendo a sorprender a mi hija con mis visitas, porque hace que sea increíblemente difícil comunicarse con ella por su manía de no usar la electrónica.

—Yo también estoy sufriendo la ausencia de la electrónica. Menos mal que hay un estudio aquí. Estaría perdido sin música.

—Sí, música —Baptiste miró a su hija, pero Michael no podía apartar los ojos de aquel hombre.

Otro vampiro. ¡Y tan normal!—. A mi mujer y a mí nos encanta todo tipo de música, aunque no hemos tenido éxito a la hora de inculcar a Jane el gusto por la ópera o la música country.

—Jane dice que viven en Venecia.

—¿Y tú en California?

—Donde la carretera me lleve. Pero tengo una mansión en Los Ángeles.

—¿Y por qué estás en Minnesota ahora?

—Por el rock and roll —dijo Michael encogiéndose de hombros—. ¿Jane no se lo ha dicho?

—No he tenido mucho tiempo para hablar con papá —dijo Jane entrelazando un brazo con el suyo—. No va a quedarse mucho. Sólo ha venido para tomarme el pelo.

—Jane —dijo su padre—. Yo nunca bromeo, y mis razones para pedirte las cosas siempre son serias.

Algo desató cierta tensión entre ambos. Michael tenía que estar muerto para no sentirlo.

—¿Puede quedarse esta noche? —preguntó Michael—. Me encantaría hablar con usted…

Sobre lo de vivir con una bruja. ¿Cómo hacer que la situación funcionase? ¿Y cómo controlar los celos ante el constante aumento de poder de Jane?

Aunque no estaba seguro de si revelar tan pronto el hecho de que había estado acostándose con su hija. Y, por mucho que lo intentaba, no lograba adivinar la opinión de Jane.

—Tengo muchas preguntas —añadió—. Por favor, señor Renan, quédese.

—Lo siento mucho, Michael. Me encantaría charlar, pero debo irme.

—¡Pero si acaba de llegar! Hay espacio de sobra.

Hay incluso un ataúd en el sótano por si prefiere…

Baptiste arqueó las cejas cuando Michael mencionó el ataúd.

—Cuando mi padre se decide por algo, es imposible que cambie de opinión —dijo Jane—. Supongo que debería acompañarte a la salida —le dijo a Baptiste—. ¿Vamos?

Michael sintió la tensión de Jane. Todo en ella había cambiado. Estaba rígida, no relajada. Era como si estuviese tratando de ocultarle algo.

¿Habría llegado cuando estaban teniendo una discusión? ¿Por qué iba Baptiste a volar desde Venecia para ver a su hija durante tan poco tiempo? No debía de llevar allí más de dos horas.

Los siguió y, cuando padre e hija llegaron a la puerta, Baptiste se giró para estrecharle la mano y despedirse.

—Ha sido un placer conocerte, Michael. Adieu!

Jane le dio a Michael un beso en la mejilla y dijo:

—Quédate aquí. Voy a acompañar a mi padre.

Michael se quedó en la puerta luchando contra la necesidad de seguirlos. Había cierto secretismo en ellos. No iban a permitirle entrar en su mundo.

Jane se giró hacia Michael cuando se detuvo junto al coche con su padre. Michael cerró la puerta y se golpeó la frente contra el marco.

—No me abandones.

Jane miró al suelo mientras su padre la abrazaba. Sabía que tenía pensado quedarse en Minneapolis; nada que no fuera un hotel de cinco estrellas lo satisfaría. Y no se marcharía del pueblo antes de la luna llena.

—No puedo hacerlo —dijo ella—. Lo amo.

—¿Tan rápido?

—Sí. Y no toleraré argumentos en contra del amor a primera vista porque recuerdo que dijiste que te ocurrió lo mismo con mamá. Michael sólo piensa en mí, y nunca me haría daño.

—Has dicho que no tenía control sobre su necesidad de sangre. ¿Cómo sabes que no te atacará sin querer? ¿Y luego qué? El hombre al que amas se convertirá en ceniza y adiós al amor. Y si no es él, entonces serás tú la que sufra por esta tenebrosa fascinación.

—Papá, no hagas esto. Por favor. ¿Cuándo me has oído declarar mi amor por un hombre?

—Frecuentemente. Y siempre al principio de una relación. Recuerdo a aquel hombre que bailaba en el Moulin Rouge. ¿Cómo se llamaba?

—Papá.

—Aquella primera noche estabas dispuesta a escaparte con él a China a criar a tus hijos y comer arroz. Jane, te has encaprichado con otro músico bohemio que no tiene objetivos ni moral. Admítelo.

Como una adolescente, nunca has superado esa pasión que uno siente al conocer a alguien. Necesitas a ese vampiro. ¡Es tu única fuente!

—Eso no lo sabes.

—Te has acostado con él, ¿verdad?

—¡Papá! —aquélla no era una conversación que quisiera tener con su padre.

—Ya sabes lo que ocurrirá, Jane. Si puede controlar su ansia de sangre y hace el amor contigo satisfactoriamente, te robará la poca magia que tengas. No lo hagas, Jane. No le des tu magia a ese idiota.

—Puedo darle la magia a quien me dé la gana. Y mírate. Tú debes de robársela a mamá cada vez que… —no podía decirlo; nunca había hablado de sexo con su padre.

—Entre nosotros es distinto, Jane. Nosotros compartimos sangre cuando me convertí, así que no es lo mismo. No puedo esclavizar a tu madre con el sexo, y tampoco querría. Pero ese vampiro se aprovechará de ti.

—¿Y si él también me está entregando algo?

—¿Como qué?

Jane se mordió el labio. No, no podía decírselo a su padre. No hasta que se sintiera más segura de que fuese a conservar la magia. Y, si lo revelaba, se la llevaría inmediatamente a Venecia para comenzar con su educación.

—Me da amor, papá. No sacrificaré a Michael para prolongar mi propia vida.

Baptiste se acercó a Jane y le acarició el pelo.

No sonrió, ni la miró a los ojos.

—Sería imposible encontrarte otra fuente en menos de dos días.

Quería decirle que Ravin estaba buscando, ¿pero tendría éxito la bruja?

—¿Jane, no has tenido ya suficientes músicos y artistas? Ese hombre es un bastardo necesitado. Y, si miras más allá de eso… es un vampiro. Siempre he pensado que estabas en contra de los míos.

—No digas eso. Te quiero, papá. Pero siempre he buscado la normalidad.

—¿Y Michael Lynsay es normal? Jane, es una estrella del rock malcriada y arrogante.

—No, es apasionado. Y sí, un poco arrogante, pero tú eres igual. ¿No lo ves? ¡Oh!

—¿Qué, Jane?

Sorprendida por aquella certeza, Jane se llevó una mano al corazón.

—Me he enamorado de un hombre que es igual que mi padre.

—No se parece en nada a mí.

—Oh, papá, márchate. ¡No puedo hacer esto!

¡No lo haré!

Su padre levantó la barbilla. Con el sol poniéndose, sus ojos marrones la observaron con tanta ferocidad que Jane se sintió transportada a la niñez, cuando solía sermonearla por correr por las calles descalza, y con sus medias de seda.

—No debes sacrificar tu vida por un amor fugaz, Jane.

—¿Qué pasa si no llevo a cabo el ritual?

—En vez de envejecer normalmente, todos esos años robados se te echarán encima de golpe y te destruirán.

No quería perder a Michael. Y tampoco quería considerar su propia muerte. Aunque llevaba en el mundo mucho más tiempo de lo que ningún mortal aguantaría, había llegado a aceptarlo, y no estaba preparada para que todo terminase de golpe.

—Jane —su padre le dio dos besos en las mejillas. Pero su abrazo no la reconfortó en esa ocasión—. No abandones este mundo, querida —le susurró Baptiste al oído—. Aférrate a la vida, Jane.

¡Aférrate!

7

Michael aguardó mientras el software se cargaba en el iPod. Jesse se lo había enviado por correo urgente durante la noche. La furgoneta de reparto acababa de entregárselo.

Jane se había metido en la bañera la noche anterior, nada más despedirse de su padre. Había salido horas después y se había ido directa al estudio sin hablar con él. Le daría espacio. Esperaría a que acudiera a él. Al menos, durante unas horas. Después de eso, ya vería.

Lo que le hacía daño a Jane, le hacía daño a él.

Era casi como si pudiera sentir su pena.

El software se cargó correctamente y Michael comenzó a buscar entre los vídeos. El título del primer archivo no era suyo. Pulsó sobre él y apareció de nuevo aquella cara frente a él durante no más de dos segundos.

La melena larga y blanca tapaba la mitad de la cara de la mujer. Su boca se movía, pero incluso con los auriculares no había sonido.

—No puede ser. Se parece tanto a ella…

¿Quién podría saber que esa imagen lo alteraría?

No había ninguna pista unida al archivo de vídeo, ni siquiera un icono con una breve descripción.

Una vez más volvió a reproducir los pocos segundos de vídeo. Y una vez más se quedó sin aliento al verla.

Examinó los otros archivos, las fotos, las canciones… todo estaba allí. Nada nuevo. Las direcciones.

Un momento… él no había puesto esa entrada allí.

Banks. Sylvan Banks.

Era el nombre que Jane había dicho refiriéndose al chico del club. ¿El del cementerio? ¿Realmente sería periodista? Había admitido que tenía una cámara en el coche.

Michael leyó los detalles de la entrada. Era una dirección de Clear Rapids, un suburbio al sur de North Lake. No aparecía número de teléfono ni dirección de correo electrónico. Sobre la dirección habían escrito para encontrarme.

Alguien estaba tratando de hacer que mordiera el anzuelo. La cuestión era, ¿sabía esa persona que tal vez acabase atrapando a un vampiro? Y, si lo sabía, ¿sería seguro para Michael?

Jane cortó un pedazo de cristal blanco en forma de calavera y lo sostuvo frente a ella para inspeccionarlo mientras pensaba en los días sucesivos.

No quería llevar a cabo el ritual.

Pero, por otra parte, sí quería.

Realizado sólo una vez cada siglo, le aseguraba la inmortalidad. El único problema era que se necesitaba una fuente. Y eso significaba un vampiro.

«Si alguna vez necesitas algo, estoy aquí».

Una promesa de Ravin hecha décadas atrás. Después de ver cómo los vampiros asesinaban a sus padres cuando sólo era una niña en la Bulgaria del siglo dieciocho, Ravin no tenía mucha simpatía por los chupa sangre.

¿El problema? Obtener una fuente era imposible si la bruja no lograba encontrar un vampiro. Ravin había dicho poseer la Visión, y ella había visto la evidencia de tal don. Entonces, ¿dónde estaban los vampiros?

Dejó la calavera junto a un pedazo de cristal verde esmeralda. ¿Era egoísta alargar la propia vida mediante hechizos y magia?

—Sí, es egoísta —murmuró. Pero era lo único que conocía.

Había llegado al mundo siendo la hija de dos seres sobrenaturales. Durante toda su vida había sabido que todo era posible.

«¿Y si tu vida acabase de pronto?».

Y, aun así, vivir por Michael podría ser el primer acto no egoísta que hubiera realizado.

¿Por qué se había permitido tener sentimientos por un hombre que debería haber sido una herramienta para ella?

—¿Jane?

Michael se aproximó lentamente, descalzo, con unos vaqueros ajustados y una camiseta decorada con calaveras, también ajustada.

—¿Qué pasa? —añadió él.

—No estoy segura. ¿Te ha encogido esa camiseta?

—La llevé la otra noche y estaba bien. Es extraño, pero creo que estoy… creciendo.

—No te das cuenta de que es la magia, ¿verdad?

—¿La magia está haciendo que me encoja la ropa?

—Te estás haciendo más fuerte, Michael. Ganando músculo y, probablemente, pronto reventarán las costuras.

Michael se pasó una mano por el pecho y levantó la rodilla, rompiendo las costuras del pantalón.

—Supongo que tendré que comprar ropa cuando vaya al pueblo.

—¿Te marchas?

—Sí, hay algo que… tengo que hacer.

—¿Podrías pasarte por la ferretería y comprar más pintura de cobre? Se me ha acabado.

—Claro. Eh, ¿va todo bien?

Jane intuyó hacia dónde quería ir con esa pregunta. Desde que su padre se había marchado, ella había estado evitando a Michael.

—Todo saldrá bien, Michael. He estado trabajando mucho desde que se rompió la vidriera. Lo siento si piensas que he estado evitándote.

—¿No tiene nada que ver con tu padre?

—En absoluto. Es que nos vemos poco últimamente. Con todos los años que llevo en el mundo, uno pensaría que se me pasaría la morriña.

—Te comprendo. Llevas aquí más tiempo que yo. Desde 1881 dijiste. Ya sabes… —dijo deslizando el dedo por su brazo—. Me gusta salir con mujeres mayores.

—¿Estamos saliendo? Pensé que éramos amantes.

—¿Sólo amantes? ¿Qué te pasa, Jane? Sé que algo te inquieta. ¿Soy yo? ¿No te gusto?

—Te adoro, Michael.

—Entonces, ¿por qué estás tan fría hoy?

—No estoy fría. Es que… nosotros… ¿qué somos exactamente?

—Amantes —contestó él dándole un beso—. Amigos. Familia, más o menos. Los dos formamos parte del mundo de la oscuridad.

—Yo no soy de los oscuros. Disfruto con la luz.

—Entiendo. Está bien tener un amante vampiro, pero nunca lo amarás ni lo considerarás un novio.

Quién sabe lo que podría pasar. Podría morderte.

—No me gustan los novios, Michael. Nunca he tenido —bueno, estaba aquella vez de la que se arrepentía…

—¿En más de cien años nunca has tenido novio?

—Piensa en ello. No es muy práctico para una mujer que vivirá para siempre unirse a un hombre durante un largo periodo de tiempo. Mientras que yo sigo igual y no cambio, los que están a mi alrededor envejecen y mueren.

—¿Nunca has sentido el amor verdadero?

Ella negó con la cabeza, pero apartó la mirada de sus ojos. Algunas mentiras eran necesarias, aunque fuera para controlar los arrepentimientos y las lágrimas.

—¿Qué es el amor verdadero en realidad? Sólo un ideal. Nada sólido —respondió ella.

—¿No quieres arriesgarte conmigo?

La verdad apareció sin previo aviso.

—Sí que quiero. Pero no presiones, por favor.

Prefiero que mis amantes no sean muy complicados —eso sí que era una mentira—. ¿Puedes entender eso?

—Yo no soy complicado.

—Hablo en serio. No me pongas esa mirada sexy. Ahórratela para las fans.

—De acuerdo. ¿Cuál es la verdad?

—¿La verdad? Muy bien. ¿Quieres saber lo que siento por ti? Creo que me estoy enamorando de ti.

—¿En serio?

—Siempre…

—Hablas en serio —terminó por ella con una sonrisa.

—¿Y tú?

—Eso es fácil. Yo me enamoré cuando te vi en el dormitorio con aquel cuchillo. Tus ojos eran salvajes y llenos de vida. Tu pelo estaba revuelto. Cada parte de tu cuerpo tienta al monstruo que hay dentro de mí, Jane, pero a la vez lo apacigua. ¿Qué he hecho para merecerte?

—Supongo que los dos hemos tenido suerte.

—Yo no creo en la suerte. Creo en nosotros, Jane. No tengas miedo. Me pidas lo que me pidas, te lo daré. Sin importar nada.

Agachando la cabeza, Jane le dio un beso en la mano y cerró los ojos. ¿Lo que pidiera? Michael no podía ni imaginar el tipo de favores mortales que una bruja podía pedirle a un vampiro.

Michael condujo hasta Maple Street. Se colocó las gafas de sol en la nariz y examinó la zona.

Tras la quemadura de hacía unos días en el jardín, no quería tentar al destino otra vez, de modo que se levantó la camiseta para cubrirse la cara y las orejas. Una camiseta nueva. Había pasado de la talla L a la XL, simplemente por acostarse con Jane.

Genial. Y estaba seguro de que todo había aumentado de tamaño, no sólo los músculos de las piernas y de los brazos.

Caminó con rapidez por la acera hasta alcanzar la sombra de la casa.

Periódicos viejos se amontonaban en la escalinata de aquella casa de estuco verde. Michael observó la fachada. Las ventanas estaban oscurecidas con plásticos, y los arbustos y la hierba del jardín necesitaban un buen arreglo.

Tras llamar cinco veces al timbre, Michael decidió bordear la casa para buscar una entrada trasera.

La puerta de malla metálica se agitaba suavemente y parecía estar a punto de descolgarse del marco. Alguien lo observaba desde el interior. Michael no podía distinguir sus rasgos, pero sí olía cierto producto químico proveniente del interior.

—Me preguntaba cuándo vendrías —dijo la persona desde dentro—. Entra, vampiro, libremente y por tu voluntad.

Sonriendo ante aquella palabrería, Michael empujó la malla metálica y agarró al tipo por los hombros, presionándolo contra la pared que había detrás de la puerta.

—¿Quién diablos eres?

—Me has encontrado —dijo el periodista—. Sylvan Banks. Debes de haber encontrado la dirección.

—¿Qué pretendes? Nunca te he hecho nada. Ni siquiera te conozco —era el mismo chico del cementerio—. ¿Por qué me robaste el iPod?

—Yo no te he robado nada. Lo encontré en el cementerio.

—Lo has manipulado.

—Quería que me encontraras. Y ya lo has hecho, vampiro. Ahora suéltame.

—El vampiro es un mito —dijo Michael, lo soltó y se adentró en la oscuridad del salón.

Allí sólo había un sofá desvencijado y una mesa de café frente a una vieja televisión.

—¿Quién diablos eres?

—Fui contratado para verificar tu condición y llevarte hasta mi señora.

—Verificar mi… —Michael se sentía cada vez más furioso. Tenía que mantener la calma—. ¿Quién te ha contratado? ¿Qué quieres? ¿Dinero?

—Me han pagado suficiente dinero, no necesito pedírtelo a ti. Pero tienes razón, Michael, hay un propósito para mi locura.

—Para ti señor Lynsay.

Banks se pasó una mano por el pelo.

—No me importa en absoluto quién o qué eres.

Pero a mi señora sí.

—¿Señora? —¿en qué tipo de mundo fantástico vivía? —Dime su nombre.

—Lo sabrás cuando la veas.

—Aléjate de mí —dijo Michael—. Estás empezando a cansarme. No hagas que me enfade. No sería muy inteligente.

Michael no mordería a aquel chico. No merecía la pena el gasto de energía. Ya había controlado al monstruo antes, con Jane, así que podría hacerlo de nuevo, sin ella.

—Claro, porque el vampiro es una bestia salvaje e impredecible. Eso ya lo sé. Ya he tratado antes con vosotros, bastardos —se bajó el cuello de la camisa y Michael se estremeció al ver una pequeña cruz dorada—. Pensé que un tipo como tú estaría bautizado. Como he dicho, mi señora es la que quiere verte, no yo. Deja que te la presente. Así quizá pueda quitarme a la zorra chupa sangre de encima.

Agarrando al chico por el cuello, Michael lo levantó del suelo sin mayor dificultad. Sí, sus colmillos habían aparecido. Y sí, la cruz empezaba a quemarle.

—No pienso confiar en ti. ¿Cómo se llama ella?

—Isabelle LaPierre —la voz provino de la habitación contigua.

Michael dejó caer al periodista. La quemadura de su mano echaba humo, y todo su cuerpo se había puesto rígido al oír la voz.

La voz de su creadora. La mujer a la que había esperado durante décadas.

Durante décadas había rechazado a muchas mujeres, algunas más guapas de lo que ella había sido.

Pero su cama siempre permanecía vacía, al igual que su corazón. Ninguna mujer lo había atraído más allá de la sangre que pudiera darle. Si no podía ser ella, entonces no deseaba a ninguna.

Finalmente, después de décadas con ese absurdo comportamiento, Michael había conseguido salir de él, y se había acostumbrado a otro hábito aún más destructivo. La búsqueda de adrenalina.

Michael sintió la sangre en la garganta. Se había mordido la lengua. Tragar le pareció una labor inmensamente difícil.

Trató de alejar de su cabeza la necesidad de atacar al saborear su propia sangre. Pero no lo consiguió, ni tampoco lo deseaba.

¿Atacar? Aquel impulso no le hacía sentir bien.

No debía hacerle sentir bien.

Ella estaba de pie frente al sofá, dándole la espalda, la mayoría de la cual estaba al descubierto, pues el corte de su vestido llegaba hasta casi las caderas.

El pelo largo le caía sobre la espalda.

Miró por encima del hombro, revelando sólo la mitad izquierda de su rostro, sin llegar a mirarlo a los ojos. La pose era simplemente eso, una pose. Él lo sabía bien: nunca había que revelar la figura completa, dejando así a los espectadores queriendo más.

Pero más que querer, Michael se hacía una pregunta.

¿Por qué en ese momento?

La bella dama sin piedad había aparecido de nuevo en su vida. Le había puesto ese nombre no porque fuera una tirana despiadada, sino porque siempre que hacían el amor, quería un orgasmo más.

Uno más, y luego otro, y otro. Tantos como le pidiese, tantos obtenía de él. Aunque Michael tampoco había puesto muchos inconvenientes en aquella época.

Pero entonces lo había abandonado. De la peor manera posible.

Inesperadamente, Michael sacudió la cabeza para salir del trance en el que estaba entrando.

¿Acaso estar en la misma habitación que la mujer que lo había creado era suficiente para hacer que se sintiera así? ¿Podría sentir su sangre? Por supuesto. Eran latidos acelerados. No como los de Jane. Debía de estar nerviosa. Bien.

—Ha pasado mucho tiempo, Michael.

La voz, profunda y calmada, inundó la sangre de Michael. Estaban demasiado lejos para tocarse y, aun así, el brillo recorría las venas de Michael a toda velocidad. Podía sentirla… por todas partes. La sangre de Isabelle palpitaba en sus venas. Él era su creación. Ella aún susurraba en su sangre cada vez que se alimentaba.

—Isabelle.

Como una reina del invierno de pie en mitad de un paisaje inhóspito, brillaba con luz propia. Y sus ojos eran de oro, al menos el que podía ver; como el iris de un gato.

¿Por qué no se giraba completamente para mirarlo?

—¿Perdonas mi ausencia?

Era una pregunta ridícula, y Michael se la tomó a risa, dejando escapar toda la tensión acumulada.

—¿Perdonar? Mmm, vamos a ver.

Alejándose de ella, porque no deseaba ver la cara de porcelana que no habría cambiado en cinco décadas, Michael repasó sus pensamientos.

—Tuvimos una aventura alucinante que duró seis meses. Vivía sólo para ti. De hecho, dejé mi trabajo en la emisora de radio para poder estar siempre a tu servicio. Cada noche a las nueve, allí estaba Isabelle, de pie en mi puerta. Lista para el sexo. Yo no sospechaba nada. No me contabas nada de ti. Y, cuando decidiste contarme la verdad, me mordiste, me convertiste en vampiro y dijiste: «Que tengas una buena vida, amor mío».

Se dio la vuelta para mirar a Isabelle.

—¿Me equivoco en algo?

—No has cambiado, Michael. Sigues siendo igual de arrogante, y tan egocéntrico como siempre. Yo nunca te prometí la eternidad. Pensé que ya lo habrías superado.

—Lo he superado por completo, Isabelle. No he pensado en ti durante décadas.

—Adoro tu arrogancia. Ven, dame un beso, ¿quieres?

—Oh, creo que no. No pienso volver a las malas costumbres, Isabelle. Ahora tengo una vida. Y no te incluye a ti.

—¿Entonces ella es maravillosa?

—¿Que?

—Tu vida.

—He conseguido muchas cosas. Tengo una vida maravillosa. Tengo propiedades y un futuro asegurado. ¿Pero tú sólo puedes pensar que es una mujer la que me llena?

—Ése suele ser el caso con las personalidades públicas como tú. He visto tus vídeos musicales. The Fallen. Qué nombre tan apropiado para un grupo de música que tiene a un vampiro como cantante. Eres muy atrevido colocándote frente a la multitud de esa forma. ¿No te da miedo que te descubran?

Si quería, Isabelle podría delatarlo. Pero no sería muy sabio por su parte, teniendo en cuenta la fuente de la información.

Si se acercaba más a ella, ¿volvería a su viejo hábito? Sus latidos ya circulaban con fuerza por sus venas. Esos latidos rápidos y furiosos, siempre desafiantes, llamándolo para que se uniera a ella.

Michael estiró la mano, pero sus dedos sólo agarraron el aire. No había nada que tocar. No tenía a Jane para apoyarlo.

La sencilla Jane. Pero ya no era tan sencilla, porque había ido ganando magia auténtica. ¿Era eso lo que la inquietaba últimamente? Estaba haciéndose más fuerte, igualándose a él. ¿Dejaría de necesitarlo?

Isabelle deslizó una mano por un lado de su torso, acariciándose la cadera. El movimiento de sus dedos desvió la atención de Michael hacia el escote trasero del vestido.

—He tratado de estar presentable para ti.

—Estás adorable, como siempre —dijo él—. ¿Pero por qué ahora? ¿Por qué has esperado tanto tiempo? ¿No sentías siquiera curiosidad sobre si seguía vivo? ¿Si aprendí a vivir como vampiro?

—Siempre has sido fuerte, Michael. No dudé de que sobrevivirías y estarías a la altura del desafío. Y no me equivocaba. Eres mucho más que la última vez que nos vimos. Admítelo, te di un gran regalo.

—¡No me tragaré tus mentiras! —exclamó Michael dando un puñetazo al aire.

—No son mentiras. Es pura admiración.

Michael seguía sintiendo la sangre en la garganta. No podía parar de dar vueltas por la habitación sin dejar de hacerse preguntas ni de mirarla. Aquella mujer atraía su atención como el escenario a un cantante.

—¿Qué quieres de mí, Isabelle? Has hecho que me siguieran. Me has acechado, obviamente. No puede ser sólo que me echaras de menos.

—No andas desencaminado. Te lo diré.

Michael se encontró a sí mismo acercándose a ella antes de poder darse cuenta y captó el olor de un perfume muy caro. Era sutil, oriental y exótico; como ella.

—Mírame —dijo él—. Date la vuelta, Isabelle.

Grácil como una paloma, se dio la vuelta y lo miró directamente. El movimiento fue extraño, quizá incluso doloroso para ella.

Michael se quedó con la boca abierta. La parte derecha de su rostro estaba cubierta de cicatrices.

—¿Isabelle?

—Es reciente —dijo ella con voz suave. Inclinó la cabeza para que el pelo le cubriera el lado malo de la cara—. Fue una bruja. Fui muy afortunada. La mayoría de los vampiros no escapan al cóctel mortal.

La magnitud de aquella confesión dejó a Michael casi sin aliento. Fue como ver reflejada su propia realidad. Se llevó la mano al pecho y retrocedió unos pasos antes de tomar aire.

—No me tengas miedo, Michael. Sigo siendo la mujer con la que hacías el amor sin parar.

—No te tengo miedo. Siento pena por ti. Es sólo que… —Michael pensó en su futuro. Si la sangre de Jane alguna vez entraba en contacto con su piel…—. ¿Cómo sobreviviste?

—La bruja me escupió —explicó Isabelle—. Estoy tan… cansada.

Se sentó sobre el sofá de terciopelo que tenía detrás, cruzando las piernas elegantemente y recostándose, aunque manteniendo el lado lesionado de su rostro hacia el respaldo.

—Pude limpiarme la sangre con la ropa, pero era demasiado tarde —añadió ella—. La sangre me quemó hasta la boca. Devoró la mitad de mis dientes. Han pasado meses. El interior de mi boca se ha curado, los dientes están volviendo a salir, pero el exterior… Una quemadura causada por la sangre de una bruja es muy distinta de las que provoca el sol. No importa la cantidad de sangre mortal que beba, pues no sirve de mucho para reconstruirme físicamente.

—¿Y cómo puedes reconstruirte? —una pregunta estúpida. Supo la respuesta inmediatamente.

—Por eso quería verte, Michael. Necesito tu sangre.

Claro, no podía ser nada sencillo como un simple apretón de manos.

Y, aun así, darle su sangre debería ser fácil. ¿Un mordisco?

Se compadecía de aquella mujer. La odiaba. La adoraba. Estaba hecho un lío por ella.

Si le diera su sangre, se curaría. y, en esencia, estaría traicionando a Jane.

—No es mucho pedir, ¿verdad, Michael? A tu mujer no le importará. Ni siquiera tiene por qué saberlo. Necesito que me suministres durante una semana más o menos.

—¿Una semana? —¿suministrarla?

—Necesito mucha sangre. Bañarme en ella sería preferible.

—¡Desde luego que no! —había estado a punto de caer en sus garras de nuevo—. Lo estás haciendo otra vez, Isabelle. Entras en mi vida, me seduces, consigues lo que quieres y luego te marchas con tus diamantes y tus vestidos como una princesa malcriada que se ha cansado de sus juguetes.

—No te abandonaría si tú no quisieras. ¿Tanto significa ella para ti? ¿Podrías amarme, Michael?

Nunca había visto a Isabelle rogar. Reducirse a una plegaria, un deseo.

—No puedo hacer esto. Ahora no. Necesito… necesito pensar.

—¿Pero lo pensarás?

Michael se dio la vuelta par mirarla cara a cara… y se perdió en el recuerdo de tiempos mejores.

Colocó la mano en la nuca de Isabelle y se acercó a ella para darle un beso. Un beso largo y profundo que lo torturó al tiempo que saciaba el agujero de deseo que había llevado en su corazón durante los años transcurridos desde su abrupta ruptura.

Dándose cuenta de que le habían aparecido los colmillos y de que le había cortado el labio a Isabelle, Michael se apartó de golpe. Se pasó la mano por la sangre que tenía en el labio y ella sonrió.

Su sangre, no la de él. Isabelle podría haberle mordido y tomado el elixir que necesitaba para curarse, pero no lo había hecho.

—Quiero que me la des libremente —dijo ella deslizando un dedo por su boca para limpiarse la sangre—. Ese beso ha sido una reacción. No sabías siquiera que fueras a hacerlo hasta que ha sucedido, ¿verdad?

—Verdad —Michael se arrodilló allí, en el suelo, sintiendo el dolor producido por el deseo—. No puedo hacerlo, Isabelle. Yo… amo a Jane.

—Jane Renan, la hija de una bruja y de un vampiro.

—¿Cómo lo sabes?

—Tengo mis secretos.

Cierto. Había conseguido grabar el vídeo en su iPod. Por supuesto, estaba siguiéndolo a él y a todos los que se relacionaban con él.

—¿Así que estás con la hija de una bruja? ¿Su sangre tiene algún efecto en ti?

—No la he mordido.

Isabelle se carcajeó. Con tanta fuerza que Michael la registró en su estómago, produciéndole cierta excitación.

—Menuda contención, Michael. ¿Cuánto crees que durará eso? Conmigo no tendrás que preocuparte por la muerte. Mi sangre te alimentará, te hará más fuerte.

—Ya soy más fuerte —dijo él—. Mucho más de lo que tú serás nunca —se puso en pie y caminó hacia la puerta—. Lo suficientemente fuerte para alejarme de ti. Adiós, Isabelle.

—¡Has dicho que lo pensarías!

Sin mirar a su creadora, Michael salió a la luz del sol.

—Lo haré —dijo—. Lo haré.

8

¿Cómo podía no pensar en la única mujer a la que había amado? Isabelle LaPierre, hija de un conde, nacida en el siglo dieciséis. Seductora. Amante.

Vampiresa.

Michael ya se había hecho las preguntas obvias: ¿les habría hecho eso a otros hombres? ¿Conseguir que la amasen, luego morderlos y huir? Por supuesto. Nada más dejarlo, Michael sospechó que ya tendría nuevas conquistas en mente.

Pero la pregunta más complicada de todas era: ¿por qué él? Si Isabelle había creado más vampiros, ¿por qué no había acudido a ellos para pedirles la sangre curativa que necesitaba?

¿Y por qué en ese preciso momento? Cuando finalmente se encontraba a gusto con otra mujer, alguien que pudiera borrar el recuerdo de Isabelle LaPierre con sólo una sonrisa y el brillo de sus ojos de cuento de hadas.

Amaba a Jane.

«Pero no estás unido a ella. Nunca podrás estarlo».

Sin la sangre, siempre habría algo que faltase entre los dos. Esa sensación de formar parte de la otra persona, sólo pensando en ella. Como era con Isabelle.

Michael se pasó la mano por el pelo. Condujo hacia casa de Jesse. Hacia Jane. Alejándose de Isabelle.

¿Era eso lo que deseaba? ¿Regresar con Jane?

¿No se suponía que debía estar en el exilio recuperándose de esa adicción? Aunque tal vez ya hubiese reemplazado ese hábito con la magia del sexo. Y, aun así, las mujeres entrarían y saldrían de su vida.

La necesidad de sangre siempre permanecería.

Hablando de lo cual… tenía hambre. Hacía días que no tomaba sangre. Debía haber parado en el pueblo.

El Mini encaró el camino que conducía a la casa. Podía dar la vuelta, regresar al pueblo.

En vez eso, pisó el acelerador.

Tendría que enfrentarse a ello. De algún modo.

Si Jane estaba inmersa en su trabajo, tal vez él podría entrar en casa e irse directamente al sótano. Si se encerraba en el ataúd, le entraría el sueño y podría ignorar su necesidad de sangre.

¿Pero podría ignorar la petición de Isabelle?

Tras colgar el teléfono, Jane disfrutó pensando en la tarta que había encargado. El pastelero había dicho que sería un desafío interesante, pero nada era imposible. Se la llevarían al día siguiente, el día del cumpleaños de Michael.

Si el resto de su vida pudiera ser tan sencillo como encargar una tarta…

Michael pasó por la puerta y, cuando ella pensaba que no la había visto en la cocina, se detuvo y la miró. Algo no iba bien. Pero él sonrió e inclinó la cabeza.

—¿Jane, qué haces?

—Nada. Te estaba esperando.

Jane sabía que podía sentir su ansiedad, así que deseó que desapareciera. «No pienses en mañana por la noche».

Extendiendo los dedos sobre su pecho, Jane buscó sus latidos y los encontró bailando frenéticamente bajo la palma de su mano.

—¿Todo va bien? ¿Ropa nueva?

Michael tiró del dobladillo de la camiseta. Había una calavera negra dibujada en el lado inferior izquierdo del tejido de color gris.

—Ahora tengo una XL —le agarró la mano y se la llevó a la ingle—. ¿Qué has estado haciendo hoy?

¿Ponerte al día con el trabajo?

—Sí, así es.

Michael le apartó las manos de su cuerpo y, colocándola en posición de baile, la agarró y comenzó a dar unos cuantos pasos. Su buen humor era tan agradable que Jane no encontró las palabras para protestar.

—Es agradable estar en tus brazos, Jane. Todo está bien estando aquí a tu lado. Deberíamos ir a bailar mañana por la noche. Por mi cumpleaños.

¿Podemos hacerlo?

—Podríamos poner música y bailar en el taller.

Convertirlo en nuestra sala de baile particular.

—Llenar la habitación de flores y de velas, con música suave. Solos tú y yo bailando a la luz de la luna.

Sí, la maldita luna llena. Y Ravin aún tenía que llamarla.

—¿Y dónde has ido a parte de a la tienda? —preguntó ella—. Has estado fuera toda la tarde.

Michael se apoyó contra los fogones y agachó la cabeza. Todo iba mal.

—¿Michael, qué pasa?

—¿Te acuerdas la otra noche, cuando creí ver una cara en mi iPod? Pues era cierto, y era una cara familiar. Y había una nueva entrada en la libreta de direcciones.

—¿Qué significa eso?

—Esta tarde he ido a esa dirección. El periodista del cementerio vive allí. El chico que habló contigo en el club. Él me condujo a… —suspiró profundamente—. A mi creadora.

—¿Tu qué? Oh. La vampiresa que te mordió.

—Sí. Isabelle LaPierre. No la había visto desde la noche que me transformó, hace cincuenta años.

—¿Por qué te ha buscado? ¿Michael, qué desea?

Oh. Supongo que no es asunto mío.

—¿De verdad? ¿No quieres saber nada sobre la tarde que he pasado con una sexy mujer de cuatrocientos años de edad?

—¿Sexy?

Michael se pasó una mano por el pelo y suspiró.

—Devastadoramente sexy.

—Ah —Jane se sentó en una silla de la cocina y apoyó la cabeza en su mano—. ¿Qué quería? Quiero saberlo.

Michael se sentó en la mesa frente a ella. No debía hacerle eso, llevarla a su pasado, pero deseaba ver su reacción. Además, Jane necesitaba saberlo todo de él si alguna vez lograban tener un futuro compartido.

—La han quemado. El lado derecho de su rostro está lleno de cicatrices.

—Pero has dicho que era sexy.

—Sigue siéndolo. Una bruja le escupió.

—Bien.

Michael le dirigió una mirada censuradora, pero no se lo reprochó. Tenía todo el derecho a tener sus propias opiniones. Y los celos que adivinaba en su tono le resultaban agradables.

«No puedes usar la magia para combatir los celos, ¿verdad, Jane?», pensó.

—¿Por qué se ha puesto en contacto contigo?

—Sólo una de sus creaciones puede proporcionarle la sangre necesaria para curar sus heridas.

—¿Y se la has dado?

—Aún no —el sabor de la sangre de Isabelle aún permanecía en su paladar. Era demasiado rico para describirlo con palabras.

—Así que lo harás —dijo Jane.

—Estoy considerando si eso sería sabio o no.

—¿Y si te pido que no lo hagas?

—¿Lo harías? —sorprendido ante aquel desafío, Michael observó las emociones que mostraba su rostro. La confusión se mezclaba con la rabia, y aun así la dulzura de su carácter enturbiaba su deseo de enfurecerse.

Podría tomarla allí mismo, chuparle la sangre y llenar su boca con su esencia; antes de que lo matara.

¿Y no era eso lo que había deseado al verla por primera vez? ¿Que lo atravesase con el cuchillo de manera lenta y firme?

Porque entonces no tendría que decidir entre las dos mujeres. Si decidiera darle a Isabelle su sangre, tendría que pagar un precio. Su vínculo de sangre sería renovado, y no podría controlarlo. Jane dejaría de importarle. La magia de ninguna bruja podría satisfacerlo del modo en que lo haría su creadora.

—¿Qué deseas hacer? —preguntó ella.

—Necesito pensarlo un poco. Y tus esfuerzos por culparme no me disuadirán.

—No estoy intentando culparte. Estoy intentando… reclamarte.

Jane le agarró la camiseta, clavándole las uñas en el pecho. Fue un dolor agradable, pues aún podía sentir, a pesar de su deseo de no hacerlo.

—Es parte de ti, como yo nunca podré serlo. Habéis compartido sangre. No creas que no comprendo el poder de semejante conexión. Se curará. Tarde o temprano. No lo hagas, Michael. Sé mío. Tómame.

—Jane —dijo él negando con la cabeza—, estoy cansado.

—¿Podemos hacer el amor? —susurró ella—. Te he echado de menos.

—Es agradable tener a alguien que te diga eso.

Haces que quiera ser mejor, Jane.

—Eres mejor, Michael. No puedes evitar tu necesidad de sangre. Es parte de ti. Y ya no necesitas la adrenalina, porque me tienes a mí. Mi magia.

—Cierto —dijo Michael acariciándole la espalda—. Me tientas.

—¿Por qué debo tentarte? Puedes tenerme, como desees. Ahora, cuando sea, siempre.

—No he comido. Yo… Tu sangre huele tan bien, Jane —dijo Michael—. No seré capaz de resistirme.

Ni siquiera tus cadenas serán capaces de evitar que te muerda. Por favor, no me pidas que arriesgue tanto.

—Pero yo quiero que lo arriesgues todo por mí, Michael. Demuéstrame que no hay otra mujer con la que preferirías estar. Hazme el amor. Ahora.

Michael llevó a Jane al estudio.

—Necesitamos música. Eso reorientará mis deseos, si es que se despiertan. ¿Podemos hacerlo con fuerza y con mucho ruido?

Jane deslizó la mano por la parte delantera de sus vaqueros y apretó su erección con fuerza.

—Con fuerza está bien —dijo ella—. ¿Vamos a hacerlo aquí en el estudio? ¿En el suelo?

Michael introdujo el CD de The Fallen en el reproductor. Jane deslizó las manos bajo su camiseta y le arañó el pecho con las uñas, convirtiendo el ruido frenético en una distracción muy útil.

—Reúnete conmigo en el dormitorio. No pondré esto al máximo hasta que estés lejos.

Vio cómo Jane se alejaba por el pasillo, con sus piernas sexys balanceándose bajo la falda de seda con ritmo sensual. No parecía llevar ropa interior.

Michael puso el volumen al máximo y se dirigió hacia el pasillo.

Jane bailaba a un ritmo diferente. Tambaleándose en el centro de la habitación, junto a la cama, agitando los brazos por encima de su cabeza.

El sonido de la batería y de las guitarras retumbaba por toda la casa, inundándolo todo. El ritmo, que nacía en sus venas, no podría capturar a su dulce y salvaje Jane. Y él tampoco lo deseaba.

Hechizado, Michael permaneció como un admirador, arrodillado ante ella, mientras Jane se agitaba sin parar, acercándose cada vez más. Unas pequeñas monedas de plata bordeaban la falda roja que llevaba puesta, y tintineaban junto a sus tobillos.

—Durante toda la noche —susurró él cuando la falda de Jane acarició su mejilla y ella comenzó a bailar a su alrededor—. Toda la noche.

Le entregó su corazón en silencio. La adoraba. Y, aunque no pudiera decírselo en voz alta, sólo tenía pensamientos para ella. Ella calmaba a su monstruo. No necesitaba a otra, a ninguna creadora sanguinaria que lo tentara de nuevo entre sus brazos.

Podría ser sincero con Jane. Deseaba serlo.

Si pudiera resistir la necesidad… Porque ya sentía los colmillos contra su labio inferior. No se habían desarrollado por completo aún, pero pronto lo harían.

Lo sabía.

El ritmo sensual de Jane se metió en sus venas y sus corazones latieron con la misma cadencia. Se llamaban el uno al otro sin voces, gestos ni vista.

Era algo innato.

Colocando los pies a ambos lados de sus rodillas, Jane se aposentó lentamente sobre él y comenzó a agitar las caderas y el estómago frente a su cara, hasta sentarse en sus muslos. Los dos descendieron juntos en un torbellino de besos y seda desgarrada.

Sí, le rasgó la camisa. ¿Qué hombre podría tomarse el tiempo para quitársela por encima de los hombros? La deseaba en ese instante, y la tendría.

Jane gimió cuando Michael deslizó la lengua por su pezón. Su cuerpo se arqueó y presionó la cadera contra él.

La música había entrado en ella, sacando sus propios demonios y exigiendo que fueran alimentados. Michael recorrió su abdomen con la lengua.

Era dulce como las flores y alguna fruta prohibida, su perfume innato.

Y allí, en lo más profundo, pudo sentir el ritmo de la vida en sus venas. La esencia de la sangre.

Pura. Perversa. Como ninguna otra que hubiese olido antes. Tal vez acentuada con los siglos de vida que sus padres le habían traspasado.

Quiso arrancarle la falda de las caderas, pero quedó prendida por unos lazos de seda, y la besó intensamente, llevándola hasta el límite del placer.

Su esencia cada vez tentaba más al monstruo.

Jane deslizó un dedo por la cicatriz que tenía sobre su hombro derecho.

—¿Qué es esto? Debió de ser profundo.

—Jesse me quemó con una cruz.

—¿Qué? ¡Eso es horrible!

Michael sonrió y le mordisqueó la barbilla. Se llevó una mano al hombro e inspeccionó la cicatriz.

—Fue una estupidez, pero después de decirle que era un vampiro, exigió pruebas. Los colmillos no funcionaron porque Jesse había visto demasiadas películas. Así que agarró una cruz de madera de la pared y la presionó contra mí.

—Podría haberte hecho mucho daño.

—¿Crees que esto no fue serio? Me dolió mucho. Jesse se sentía fatal. Pero me creyó. Siempre he tenido que mantenerme alejado de las cosas sagradas. Pero tú no eres sagrada, ¿verdad?

—Jamás.

Michael capturó el final de su palabra con la lengua, introduciéndola en su boca.

Jane lo colocó sobre ella y le agarró el pelo, tirando con fuerza. En ese momento, los dientes de Michael aparecieron y rasgaron el lazo de seda que quedaba en su falda, desgarrando el tejido.

Echando el pelo hacia atrás para quitárselo de los ojos, abrió la boca y tomó aire mientras Jane le daba un beso en la boca. Él intentó apartarse. Sentía la necesidad. La dolorosa necesidad de saborear su carne con los dientes.

—Jane, no —protestó, aunque no en voz alta.

¿Sólo un mordisco? ¿Saborearla brevemente?

Un suspiro de rendición al final del orgasmo y Jane se relajó, apoyando los hombros en el suelo de madera.

—Vuelve a besarme —murmuró ella con los ojos cerrados, completamente ajena al monstruo que acababa de entrar en la habitación—. Por favor, Michael.

Girando la cabeza y presionando la coronilla sobre su cuello, Michael luchó contra su creciente necesidad. Tenía que concentrarse. Nada de sangre. Su aroma estaba por todas partes, inundando la habitación y ahogando el sonido de las guitarras.

Respiraba entrecortadamente y cerró los puños junto a la cabeza de Jane, sabiendo que debía apartarse. Pero una parte más insistente de él no estaba dispuesta a marcharse.

—¿Michael? Oh, no.

—Te advertí que debía alimentarme.

Jane presionó los dedos contra sus labios. Lo único que tenía que hacer era girar la cabeza hacia la izquierda y uno de sus incisivos atravesaría su piel. Pareciendo darse cuenta de lo estúpido de su movimiento, Jane apartó la mano. Cerró las piernas debajo de él y se retorció en el suelo.

—Podemos superar esto, Michael. No dejes que te controle.

Ya no la oía. El ansia de sangre le golpeaba en los oídos como las notas de la guitarra.

—Jane —dijo—. ¡Vete!

—¡No! —Jane se retorció debajo de él. Su codo quedó atrapado en su mandíbula, sin fuerza, pero el aroma de la sangre se coló por sus poros.

Deslizándose por debajo de él, Jane se agarró el codo y lo miró.

Justo cuando Michael sacaba la lengua, ella le acarició los labios con la mano. Se miró el codo. Había un pequeño destello rojo. Lo que significaba que… una gota de su sangre había llegado a sus dientes.

Michael sacó la lengua, pero no saboreó nada.

—No puedes hacer esto, Michael —dijo ella—. ¿Quieres morir?

—No eres una bruja, Jane. Simplemente eres Jane —Michael siguió su camino por el suelo, a cuatro patas—. No puedes hacerme daño. Pero yo sí puedo hacerte daño a ti.

—¿Es eso lo que deseas? ¿Hacerme daño? Lo único que necesitas es regresar con tu creadora.

Con eso bastará —llegando a la puerta, Jane se puso en pie. La falda se aferraba a sus caderas, y sus pechos hinchados lo tentaban desde arriba—. ¡Escucha la música!

Michael se puso en pie y se lanzó hacia ella. El impacto de su puñetazo hizo que perdiera el equilibrio y acabara aterrizando sobre la cama.

Michael saboreó su propia sangre. Le había dado un buen golpe.

—Ése ha sido bueno —dijo.

—¿Sí? —Jane se miró el puño y dijo—: Sí.

—Pero no lo suficiente —murmuró Michael—. ¿Quieres jugar sucio?

—Quiero jugar segura, Michael. Nada de sangre.

Se deslizó sobre sus piernas y se arrodilló en la cama. Apartándose el pelo con las manos y luego estirando los brazos, Jane le mostró todo su cuerpo.

Antes de que él pudiera agarrarle el pelo, Jane colocó una mano sobre su pecho, empujándolo contra la cama.

—Calma, vampiro. Las manos sobre la cabeza.

Michael agarró la cama con fuerza. Sus dientes no se habían escondido. Y, aun así, aquel lado de Jane aumentaba su deseo de estar dentro de ella, con su cuerpo y no con sus dientes.

—No lo harás —dijo ella—. No quieres que esto acabe, ¿verdad?

Michael asintió.

—Bien —dijo ella mientras le bajaba los pantalones hasta las rodillas. Volvió hacia arriba y le dio un beso en los labios—. Abre la boca. Quiero tocar.

¿Sus dientes? Extrañamente excitado, Michael abrió la boca. Jane presionó las caderas contra su erección y, cuando le tocó uno de los colmillos, él cerró los ojos. Estaba a punto de perder el control de nuevo.

—Buen vampiro —dijo ella—. Son tan duros, blancos y afilados…

«No te cortes, Jane». ¿Por qué estaba siendo tan temeraria con respecto al cóctel de la muerte? Hacía un minuto él había estado dispuesto a arriesgarse, ¿y ahora ella había cambiado las tornas?

—No puedo —dijo él antes de cerrar a boca.

Era la magia; la había envalentonado.

—Sí puedes —Jane se deslizó entonces sobre su erección palpitante—. Dios mío, Michael. Ya lo creo que has crecido.

Era bueno saberlo. Michael arqueó las caderas contra el cuerpo de Jane, sintiendo cómo cada embestida lo arrastraba cada vez más hacia el olvido.

—Oh, Jane… —ningún monstruo podría aparecer en ese momento. No con Jane al mando.

Pero el peligro permanecía, pues los dientes seguían ahí cuando echó la cabeza hacia atrás y gimió de placer. La idea de que nunca fuesen a poder estar a salvo el uno del otro lo excitaba como ningún grillete podía hacerlo.

Cuando las uñas de Jane se clavaron en la piel de sus hombros, Michael llegó al clímax retorciéndose de placer.

Tras escabullirse para contemplar la luna llena, Jane se quedó dormida en la silla que Michael había sacado al patio. Los primeros rayos de sol la despertaron.

Girando la cabeza, Jane observó la fuente del querubín que, una vez más, había dejado de echar agua. Apretó los labios y decidió que el agua debía fluir libremente.

Nada. Luego un pequeño borbotón y finalmente un chorro.

Satisfecha, Jane estaba deseando llamar a su madre y contarle todo aquello. Nunca la creería. Aunque quizá sí. Seguro que su padre ya no podría tener nada en contra del vampiro idiota.

¿Podría Michael alguna vez domar al monstruo?

Simplemente necesitaba control; un control que ella le había robado durante la noche. Aun así, no la había mordido, por mucho que lo deseara.

Y, aunque Jane había tenido que usar la agresión para controlar al monstruo, incluso eso le había producido un torrente de adrenalina. El peligro prohibido del sexo entre ellos había desencadenado su excitación. Su pasión interna había despertado. Y no quería volver a ser la tranquila Jane.

La Jane tranquila temía el ritual. La Jane salvaje quería todo lo que la vida pudiera ofrecerle, sin importar que tuviera que robarlo durante el sexo. La Jane salvaje era una bruja. De verdad. Y no podía negar su destino. Se había metido de lleno en aquel error, sabiendo lo que podría proporcionarle. Aventura. Excitación. Peligro. Elecciones.

Tenía que poner fin a aquello.

—Me pregunto si se mantendrá —dijo hablando de su recién descubierta magia—. ¿O necesitaré siempre a Michael para que me estimule?

Sería un pobre consuelo si necesitara a Michael para poder usar su magia. Disfrutaba haciendo el amor con él, pero no quería depender de un hombre. Para nada.

Escudriñando el cielo, vio cómo el sol salía por el horizonte y pensó que quedarían unas dieciocho horas hasta la medianoche. La luna estaría llena y blanca. La noche en que debía contestar a la llamada de la inmortalidad o renunciar a su propia vida.

«¿Cómo lo amarás si ya no existes?».

Su padre tenía parte de razón. ¿Estaba dispuesta a morir por Michael? ¿A no volver a verlo?

—Lo amo. No puedo abandonar este mundo.

¿Pero cómo hacerlo sin perder a Michael en el proceso?

Un momento. Michael había encontrado a otra vampiresa.

Se incorporó y asintió. ¿Cómo no se le había ocurrido antes?

Llamaría a su padre y a Ravin y haría los preparativos.

—No, no puedes —murmuró—. A Michael le importa esa mujer. Sería horrible dejar que los celos entraran en esto.

El hecho de que no hubiese teléfono en la casa tal vez fuese el destino intentando decirle algo.

Los nuevos vaqueros le quedaban apretados, sobre todo en la entrepierna.

Todo gracias a Jane. Había aumentado su fuerza y había calmado al monstruo.

¿Entonces por qué estaba pensando en regresar con Isabelle?

—Hoy no —murmuró—. Ya lo pensaré mañana.

Ese día era su cumpleaños. Las fiestas, los regalos… ¿qué sería ese año?

No tenía familia, no tenía madre que le hiciese un pastel y le diese una fiesta. Lo único cercano a una familia, la banda, estaría descansando en ese momento, y ninguno de ellos pensaría en él. En cuanto a los regalos, bueno, no había nada que no pudiera comprar él mismo.

Pero le gustaba la idea de ser sorprendido.

Estaba de pie en la puerta del jardín. Aún tenía que ver a Jane. Aunque respetaba que la puerta del taller estuviera cerrada.

—¿Se habrá olvidado?

¿O habría hecho algo para asustarla y hacer que buscara refugio en su trabajo? Se habían puesto muy violentos la noche anterior.

Sentía una dolorosa agonía en la garganta. Jane era todo lo que tenía. Su única esperanza de tener algo parecido a una familia. Isabelle sólo le ofrecía una aventura y una fuente constante de sangre.

Una fuente que no podía pasar por alto. Si elegía a Isabelle, nunca más tendría que beber de los mortales.

Sus riesgos de matar quedarían reducidos a la nada.

¿Podía Jane ofrecerle eso? Claro, la fuerza era genial. Y la magia que obtenía mediante el sexo era increíble. Y además adoraba estar con Jane.

Lo había hecho. Se había enamorado de ella perdidamente.

¿En qué clase de tonto se había convertido? ¿Por qué no podía resistirse a ella?

¿Era el vampiro el que se sentía atraído por la magia de Jane? ¿Necesitaría seguir teniendo sexo con ella para mantener el poder que había ganado?

Qué atracción tan cruel, desear a la única mujer que podría acabar con él.

¿Y qué era él para ella? Michael no representaba peligro alguno para Jane. Un pequeño mordisco se curaría con facilidad. Además aumentaba su magia.

No arriesgaba nada estando con él.

A su derecha, una multitud de grillos cantaba en la noche. El sol no se había puesto del todo, pero la luna ya era visible en el cielo, por encima de los robles que dominaban la parte de atrás del jardín.

Se preguntaba si alguna vez habría tenido la oportunidad de ir al cielo antes de convertirse en vampiro. Probablemente. Michael Lynsay había llevado una vida muy responsable. Tenía un trabajo como DJ en una emisora de radio y daba clases de música. Tenía metas, pasatiempos y sueños. Incluso iba a la iglesia… hasta que su madre murió.

Y había sido bautizado, lo que resultaba su mayor debilidad, pues no podía mirar ni tocar los objetos sagrados.

¿Merecía la pena el sacrificio?

Había crecido con la esperanza de convertirse en un cantante famoso. Su madre había alimentado sus deseos, gastándose una fortuna en clases de voz y presentándolo a concursos locales. Su profesor de canto solía decirle que se le daba bien, que llegaría lejos.

Y así había sido. ¿Pero qué haría en unas pocas décadas? No podía estar en los escenarios para siempre. Alguien se daría cuenta de que no envejecía. Eso sería siniestro, por no decir estúpido.

¿Cómo llenaría su vida? ¿Tendría a alguien a su lado para darle la mano durante siglos?

Como los padres de Jane.

Jane no aguantaría mucho tiempo. Tenía que ser fuerte para soportar sus travesuras. Aun así, debía de haber algo en él que le resultara atractivo.

«Ella obtiene magia con todo esto, vampiro. No te engañes. Sale beneficiada con esta relación».

Sólo una semana suministrando sangre, había dicho Isabelle.

—No, no merece la pena. Isabelle se curará. Ella no es como mi Jane —dijo con una sonrisa. Pero la sonrisa no duró.

¿Dónde estaba ella?

Regresó dentro de la casa y se quedó en la cocina. Allí, en mitad de la mesa, era donde su madre siempre colocaba la tarta de chocolate casera con velas azules. Le gustaban las velas azules. Pero la única persona que podía saber eso había muerto.

—Jane, Jane… —canturreó en voz baja mientras se dirigía al estudio.

El olor a llamas lo alerto. ¿Y… a flores?

Se giró hacia la derecha y entró en el taller. Se detuvo abruptamente y se agarró al marco de la puerta.

Toda la habitación brillaba con la luz de las velas. Velas blancas y azules colocadas por todas partes, en el suelo, en las ventanas, en la mesa, en cada esquina. El suelo estaba alfombrado con pétalos de rosa roja. Como el salón de baile de alguna historia fantástica.

Y, en el centro, la bella del baile con algo en la mano. Un sencillo vestido rojo cubría sus curvas, llegando hasta el suelo. Parecía un material suave, pues le marcaba los pechos y las caderas.

—Feliz cumpleaños, estrella del rock —dijo ella.

—Pensé que te habías olvidado —Michael atravesó la habitación, con cuidado de no pisar las velas. La necesidad de contarlas era abrumadora, y comenzó a echar la cuenta.

—Oh, no. ¡Concéntrate, Michael!

—¿Eh? —las velas podrían esperar. Tal vez. Había media docena en la mesa, y sobre él…

—Michael.

—De acuerdo. Las contaré más tarde —desviando su atención, se centró en sus pechos. Y no le apeteció contarlos. Le bastaba con saber que estaban allí, para él.

Inquieto, Michael miró a su alrededor.

—¿Jane, has hecho esto por mí? ¿Pero qué…?

Miró la pequeña tarta que Jane sostenía en las manos. No llevaba velas, no decía nada, pero era…

—¿Negra?

—Con brillo. Pensé que le daría un toque de rock and roll.

—Bueno, desde luego parece algo especial —algo gótico y, desde luego, muy extraño.

Le quitó la tarta y la dejó en la mesa antes de tomar a Jane entre sus brazos y comenzar a bailar.

—¿Te gusta?

—Es perfecto —dijo él—. Me siento como un príncipe.

—¿Puedo ser tu princesa?

—¿Qué te parece mi reina? Mi reina oscura. Pareces la hermana pequeña del diablo con ese vestido —dijo dándole un beso rápido antes de mirarla de arriba abajo—. Jane, puedo verlo todo cuando te miro.

—Entonces mira un poco más.

—Oh, lo haré. Dios, eres deliciosa.

—Probablemente no tanto como la tarta.

—Olvídate de la tarta. Esto es lo que quiero comer por mi cumpleaños —le mordisqueó el cuello y siguió por su barbilla—. Y todos esos pétalos de rosa… ¿cuántos crees que hay?

—¿Quieres contar algo? —preguntó ella mirándolo a los ojos—. ¿Qué te parece los años? ¿Cuántos años tienes?

—Dime cuántos tienes tú y te lo diré.

—Yo ya te he dado una pista. Además, una mujer nunca revela su edad, ni un caballero la pregunta.

—Yo nunca he dicho que fuera un caballero —y, para demostrarlo, deslizó la lengua desde sus pechos hasta su barbilla.

—Eres un pillo. Mmm, pero no querría que fueras de otra manera.

—¿Así que la señorita admite que le gustan los chicos malos?

—Y salvajes. Dijiste que querías bailar conmigo, así que bailemos. He traído música del coche.

—¿Escuchas música de verdad?

—Sí —dijo ella metiendo el CD en el reproductor—. Aunque puede que no lo apruebes. Es Niyaz.

—He oído hablar de ellos. Una especie de fusión india, ¿no?

—Persa.

Una mezcla de instrumentos turcos de cuerda junto con una voz femenina inundó la habitación, y Michael decidió que no estaba mal.

—No importa lo que suene, siempre y cuando tenga a mi chica entre mis brazos.

Le dio una vuelta y los dos dieron unos cuantos pasos antes de conectarse magnéticamente el uno al otro.

—¿Cuánto? —Baptiste observó mientras la bruja depositaba el cuerpo en el maletero de su coche.

Se giró hacia él y sonrió. Las tachuelas de acero de sus muñequeras parecían afiladas.

—Demasiado para ti, vampiro —dijo.

—Me niego a aceptar su caridad.

—¿Ah, sí? —dijo ella cerrando el maletero—. Entonces deja que te ofrezca un trago de mi sangre.

No es caridad, te lo prometo. Considéralo un regalo.

Baptiste retrocedió violentamente.

—Cálmate —dijo Ravin frotándose las manos y limpiándose los restos de sangre—. Es para tu hija.

Tienes suerte de que me caiga bien Jane, o ya serías ceniza.

—Me lo creo —murmuró él—. Gracias. Le debo una, señorita Crosse.

—No, no es verdad. De hecho, márchate del pueblo tan rápido como has venido, o puede que me olvide de quién es tu hija.

—Trato hecho.

—¿Podrías bailar conmigo para siempre, Jane?

—Mmm —Jane se acurrucó contra su pecho, relajada entre sus brazos. Todo en ellos se había sincronizado; sus movimientos, sus respiraciones, sus latidos—. Sin duda.

—Piénsalo —susurró él mientras le acariciaba el pelo con los ojos cerrados—. Para siempre. Conmigo. Amando, viviendo, cantando, riendo. ¿Podrías hacerlo?

—No sé lo que estás intentando decir, Michael —a Michael no le gustó cuando Jane se apartó de él, despojándolo de su calidez—. ¿Quieres un poco de tarta?

—No quiero tarta. Simplemente… podría imaginarlo. Los dos juntos, para siempre. No te preocupes. No te estoy pidiendo compromiso. Sólo quiero que sepas que podría serte sincero.

—Oh, Michael —Jane le acarició el pelo—. Para siempre es mucho tiempo. Y un compromiso muy grande.

—Tus padres lo han hecho.

—Simplemente bailemos, Michael —dijo ella enredando los dedos en su pelo y volviendo a acurrucarse contra él—. Abrázame.

Encajaba en él a la perfección. Nunca en su vida Michael había sentido que necesitase protección, ni la fuerza tranquila de la presencia de una mujer.

Pero Jane había hecho que se diera cuenta de que no estaba mal tenerlo.

Ese cumpleaños era el mejor. Tal vez incluso comiera un poco de tarta, sólo para demostrarle que tenía en cuenta sus esfuerzos.

—Podría hacerlo durante un tiempo —dijo ella de pronto—. Pero no me pidas que me comprometa para siempre. Mi para siempre puede ser completamente distinto al tuyo.

—Dijiste que eras inmortal. ¿Qué nos hace diferentes?

—Tengo que renovar mi inmortalidad. A ti te queda mucho tiempo para recorrer el mundo.

¿Renovar la inmortalidad? Cierto. Cuando se lanzó el hechizo de protección para convertir su sangre en veneno para los vampiros, a cambio las brujas renunciaron a su inmortalidad. ¿De modo que había una manera de recuperarla?

—La renovarás, ¿verdad? —se echó hacia atrás para mirarla, pero Jane tenía la mirada esquiva. Tenía miedo, podía sentirlo en sus venas. ¿Miedo de vivir para siempre?—. ¿Jane, no merece la pena vivir para siempre por mí?

—Claro que sí. ¿Pero merezco yo la pena?

Se apartó de él con un movimiento fluido y decidido.

—Claro que mereces la pena, Jane. Arriesgaría mi vida por ti —decidido a no dejarla escapar tan fácilmente, Michael le levantó la barbilla—. Es mi cumpleaños, así que puedo pedir un deseo.

—Si crees en los deseos —dijo ella encogiéndose de hombros.

—Jane, mi deseo es que renueves tu inmortalidad, cueste lo que cueste, para que no importe nada entre nosotros, porque siempre sabré que estarás ahí. Por mí. Aunque sólo quieras que seamos amigos.

—¿Podrías conformarte con algo tan simple como la amistad?

—No me gustaría. Pero entiendo que no quieras comprometerte tanto tiempo con alguien, con un vampiro. Pero siempre serás la única para mí, Jane.

Créeme. Vives dentro de mí. Eres la primera mujer a la que no le he chupado la sangre y, aun así, siento una inmensa conexión contigo. Jane, te necesito.

La abrazó y ella se entregó sin una pizca de duda en sus huesos. Algo bueno, porque Michael sabía que aún luchaba con todo lo que él acababa de ofrecerle. Lo decía en serio, y haría lo que fuese para demostrárselo.

—¿Jane?

Apartándose de su abrazo a causa de una voz masculina, Michael se dio la vuelta. Baptiste Renan estaba de pie en la puerta. ¿No se había marchado del pueblo?

—Estamos de celebración —dijo Michael.

—Una hora, Jane —dijo Baptiste antes de desaparecer.

—¿Una hora para qué? —preguntó Michael. Trató de mirarla a los ojos, pero Jane tenía la cabeza apoyada en su hombro—. ¿Qué hace aquí tu padre?

—No hay nada de qué preocuparse. Probablemente quiera despedirse.

—Pensé que ya se había marchado.

—Deberíamos tomar algo de tarta —sugirió ella—. Aunque sólo pruebes la cobertura.

—¿Es de chocolate?

—Sí —dijo Jane apartándose el pelo de la cara—. Iré abajo a por platos.

Por extraño que fuese el momento, Michael no pudo evitar pensar que iba a ser más extraño.

—¿Qué sucede, Jane?

—¿Qué quieres decir? ¿No lo estás pasando bien?

—Lo estaba. Pero tu padre me ha dejado un sabor amargo en la boca. ¿Está en la casa?

—Probablemente esté fuera. Le dije que nos dejara privacidad esta noche.

De modo que ella sabía que su padre andaría cerca.

—Me siento extraño haciendo esto, sabiendo que él está ahí esperando para despedirse de ti.

¿Por qué no le dices que pase y…?

—Michael, de verdad, no es un problema. Enseguida vuelvo.

Jane salió de la habitación tan deprisa que cuatro o cinco velas se apagaron a su paso.

De pie frente al humo de las velas extinguidas, Michael agachó la cabeza y luchó contra aquel presentimiento que recorría su espalda.

Algo no iba bien. Podía sentirlo.

Se acercó a la ventana con cuidado de no tirar las cristaleras acabadas y miró hacia abajo, pero no vio nada, puesto que no había luces en el jardín. Y, aun así, un brillo en la distancia llamó su atención.

Al otro extremo del jardín. Parecía un fuego.

¿Los vecinos estarían quemando algo? No había visto casas alrededor para considerar que hubiera vecinos.

—Platos y tenedores —dijo Jane al regresar a la habitación—. Es una tarta de chocolate con cerezas. Espero que sea tu favorita.

—Claro que lo es —dijo Michael con mirada ausente. Inclinó la cabeza y se centró en las llamas a lo lejos—. ¿Hay alguien allí?

—Te he dicho que mi padre está fuera. Está…

Michael, ven aquí y come algo de tarta.

—Ya no me interesa —atravesó la habitación. La celebración no continuaría hasta que llegase al fondo del asunto—. Creo que es hora de que invitemos a tu padre a la fiesta.

Jane corrió hacia tan deprisa que resbaló con una mancha de cera líquida y tuvo que agarrarse a Michael para no caerse.

—Déjalo solo. Quiere estar solo. Michael, por favor.

Al mirarla a los ojos, Michael encontró algo que sólo había visto allí en una ocasión.

—Me estás mintiendo, Jane —dijo con voz incrédula—. Lo noto en el temblor de tus manos. Y lo veo en tus ojos. Miedo. Nunca me has mentido. Se trata de tu padre, ¿verdad? Tiene que ver con la pelea que tuvisteis la otra noche, y luego me evitaste durante todo el día. Háblame. No pienso dejarte ir hasta que me digas lo que ocurre.

—Michael, por favor, te estás volviendo paranoico.

—¿Ah, sí? ¿Entonces por qué tiene tu padre una hoguera encendida al otro extremo del jardín? ¿Qué está haciendo? ¿Conjurando a los demonios? ¿Lanzando un hechizo?

—No seas tonto. Sólo mi madre puede hacer eso.

—Pero ahora tú puedes hacer lo mismo. Vas a salir a reunirte con él dentro de una hora. ¿Para qué? Cuéntamelo. No me enfadaré si quieres practicar con tu magia. Pero tu silencio… hace que sienta que algo no va bien. Si no me lo cuentas, saldré ahí fuera.

—No puedes, Michael.

Michael la apartó con un empujón y salió al pasillo. La calma de Jane había desaparecido y el miedo inundaba sus latidos. No quería alejarse de ella, pero, si no iba a ser sincera con él…

—¡Ha preparado el ritual! —gritó ella.

Michael se detuvo en seco en mitad del pasillo.

—¿El ritual?

—Para la inmortalidad —dijo ella mientras se alisaba el vestido de seda con las manos—. Mis padres decidieron que debía realizar el ritual de la inmortalidad hace un siglo, en mi vigésimo quinto cumpleaños. Hay que renovar el ritual cada siglo.

Esta noche es la noche. Hay que completarlo antes de la medianoche.

Michael se acercó a ella. Sentía pesadez en los pies, pero más pesados le resultaban sus latidos.

Aquello no podía ser bueno. Lo sentía en los huesos; tanto que sus dientes descendieron inmediatamente.

—No hay nada de malo en la inmortalidad —dijo él tentativamente.

—Deseabas que hiciera lo que fuera necesario para permanecer así.

—Sí, deberías renovar la inmortalidad. Quiero que lo hagas —deteniéndose a tres pasos de ella, la contempló fijamente—. Entonces, ¿qué pasa? ¿Por qué no me lo habías contado?

—El ritual es sagrado.

Michael se estremeció al oír la palabra «sagrado».

—Además… —añadió Jane apretando las manos—, exige que me beba la sangre del corazón de un vampiro vivo.

9

Extendiendo la mano frente a él como si quisiese bloquear las horribles palabras que Jane había pronunciado, Michael sintió cómo todo su cuerpo se quebraba.

—¿El corazón de un vampiro vivo?

—Tú… —continuó él, eligiendo las palabras cuidadosamente—, ¿tú eres inmortal porque bebiste la sangre del corazón de un vampiro?

—Hace un siglo.

—Y ahora tienes que volver a hacerlo.

No podía dejar de mirarla. Si pudiera retenerla con la mirada, si pudiera detener el tiempo, todo lo demás dejaría de importar. El cuento de hadas seguiría siendo eso, un cuento, no realidad.

—¿Un corazón? ¿Un corazón de un vampiro que esté…?

Jane dio un paso hacia él, pero Michael la detuvo apretando los puños.

Aquella mujer acababa de confesar algo descabellado.

—Jane, ¿te has oído? Acabas de decir que… ¿Pero qué diablos está haciendo tu padre ahí fuera? ¿Está… yo…?

De pronto lo comprendió todo. Se dio la vuelta y se alejó de ella.

—¡Michael, para! ¡No puedes salir ahí!

—¿Por qué no? ¿O tienes el ritual preparado para mí? ¿Soy tu sacrificio? ¿Vas a sacarme el corazón y a comértelo?

—Nunca pensaría en hacerte daño.

—¿De verdad? ¿Y dónde vas a encontrar a otro vampiro en tan poco tiempo?

—Mi padre tiene un contacto. Ya conoces a mi amiga Ravin.

—¿Amiga? ¿Tienes amigas que te proporcionan vampiros vivos para que puedas sacarles el corazón y tomártelo de aperitivo? Espera… ella me estaba vigilando, ¿verdad? ¿Lo habíais planeado entre las dos? Conseguirme y luego…

Corrió escaleras abajo hasta el jardín. Una hoguera iluminaba la noche. No distinguía ninguna figura, pero Baptiste tenía que estar por allí cerca.

Aquello era una locura. ¿Durante todo ese tiempo había sido parte del plan de Jane para seguir siendo inmortal?

La bruja Ravin Crosse estaba en el cementerio cuando él había ido a ver a su madre. ¡Ella había estado vigilándolo más que Isabelle!

—Detente ahí y escúchame, Michael.

Dándose la vuelta, Michael le dirigió una sonrisa perversa. La dulce e inocente madre naturaleza revelaba su lado oscuro. Realmente era la hermana del diablo.

Corrió hacia ella y la aprisionó contra la pared de la casa, colocándole las manos por encima de la cabeza.

—No ibas a contarme nada, ¿verdad? ¿Verdad?

—Es tu cumpleaños. No quería echar a perder…

—Oh, has echado a perder la diversión, Jane. Y, ahora que lo has hecho, dame una buena razón por la que debería dejarte hacer esto.

—No te corresponde a ti decidir si puedo o no hacer algo.

Se apartó de él y corrió hacia el centro del jardín.

—Ahora lo comprendo. Has estado atándome desde el principio. Me has engañado para que me acostara contigo y así incrementar tu magia para luego sacarme el corazón.

Michael dio una patada a la pared. Luego otra, y otra. Estaba furioso con ella. Furioso y enamorado.

¿Cómo podía amar tanto a alguien?

—¡Tienes más sed de sangre que yo! —exclamó Michael.

—Oh, ¿y con qué base moral dices eso, señor ángel caído? ¡Mírate! Hecho una furia por mi pequeña indiscreción.

—¿Pequeña? ¿Cómo puedes decir eso?

—No te atrevas a juzgarme. Tú, que bebes sangre todos los días, y no porque la necesitas sino porque te da la gana. ¡No te atrevas a tirarme piedras a mí!

Extrañamente, Jane tenía razón. ¿Por qué estaba enfadado?

Porque no era Jane la que estaba frente a él. Había cambiado sin preguntarle si le parecía bien. Era suya. Sus latidos recorrían sus venas. Y Michael casi había logrado controlar al monstruo por completo.

Todo había estado a punto de ser perfecto.

Pero ella deseaba arrancarle el corazón.

—No puedo mirarte en este momento —dijo él entrando por la puerta del garaje, buscando la soledad de las frías sombras. La rabia viajaba por sus venas, haciéndole golpear el muro de cemento con el puño. Se desgarró la piel y comenzó a brotar la sangre.

—¡Dijiste que querías que lo hiciera! —gritó ella desde fuera—. Ya tienes tu deseo de cumpleaños.

Presionando la cara contra la pared, Michael abrió la boca y gritó en silencio. Era como si Jane ya le hubiera arrancado el corazón y lo tuviese en la mano frente a él para que pudiera verlo, antes de comérselo.

En efecto, le había dicho que deseaba que viviese para siempre. Por él. Bastardo egoísta.

Y, ahora que iba a seguir adelante con ello, ¿quién era él para detenerla?

Jane corrió descalza por entre la maleza, que se le enredaba en los pies e hizo que tropezara unas cuantas veces. Pero persistió, sin dejar de mirar hacia la parte trasera de la casa.

No quería que las cosas hubieran salido así. Su idea de enviar a Michael a un concierto durante la noche se había frustrado al enterarse de que era su cumpleaños. Michael la había obligado. Aun así, ¿realmente había imaginado que podría ocultarle el secreto?

Llegó a la zona despejada en la parte trasera del jardín. Las hojas secas crujían bajo sus pies. La hoguera ardía violentamente, llenando sus pulmones de humo. Michael no la había seguido.

No había tiempo para cometer errores, ni para detenerse.

Al ver a la vampiresa atada al árbol, se detuvo en seco. Jane emitió un grito ahogado. Estaba atada por los brazos, el cuello y los pies. Ataviada con un vestido de color crema, parecía elegantemente andrajosa.

El corazón le dio un vuelco al darse cuenta de la desconsideración que aquello suponía hacia la vida de aquella mujer. No había imaginado que sería mujer. Claro, existían las vampiresas, pero… Simplemente había imaginado que sería un hombre. ¿Y tan pequeña y hermosa?

Tenía la cabeza colgando frente a ella, con su larga melena blanca sobre los hombros. Había sido golpeada, pero Jane confiaba en que su padre no la hubiese mordido. La fuente debía estar intacta.

Una mujer. ¿Podría hacerlo?

Baptiste apareció mientras Jane rodeaba el fuego.

—Es la hora, querida.

—¿Por qué has traído a una mujer?

—No sabía que tuvieras preferencias hacia un sexo u otro.

—No es eso. Se sólo que… Bueno, sí, lo es. No me apetece hacerlo. ¿Quién es?

—Sólo una vampiresa. La señorita Crosse me la consiguió. Hombre o mujer, no importa para el resultado final. ¿Tanto te incomoda?

Apartando la mirada de la indefensa vampiresa, Jane negó con la cabeza. La determinación le impulsó a frotarse los brazos con las palmas de las manos.

—No. Estoy bien. Puedo hacerlo. Debo hacerlo.

Asintiendo, Jane se inclinó mientras su padre le colocaba un amuleto alrededor del cuello. Un cristal de cuarzo suspendido en una cadena de platino.

Una hilera de diamantes rojos bordeaba la piedra.

Pertenecía a su madre. Roxane lo había conseguido en la víspera de su ascensión.

Jane agarró el cuarzo, desviando sus pensamientos sobre lo que estaba a punto de hacer y orientándolos hacia la piedra.

—¿Ravin no ha venido?

—Hicimos el intercambio en el pueblo —dijo su padre—. Yo no quería pasar más tiempo del necesario con esa bruja. Seguro que lo comprendes.

Sí, la única bruja en la que confiaba su padre era su mujer. ¿Qué pensaría él si supiera que Jane había desarrollado su magia gracias a un vampiro que, a su vez, estaba absorbiéndole su magia? No había tiempo para discutirlo.

—No hay tiempo que perder, papá. Michael lo ha descubierto.

—¿Dónde está?

—En la casa. ¡Hagámoslo! Antes de que intente detenerme. No recuerdo el conjuro. ¡Ha pasado tanto tiempo!

Su padre le dio un abrazo. Aunque el miedo y la ansiedad luchaban contra su determinación, el abrazo acabó por calmarla.

—No tengas miedo, todo saldrá bien.

Le dio varios besos en la cabeza y la llevó de vuelta al lugar en el que todo estaba bien y nada malo podría sucederle jamás. Sintió cómo le colocaba un pedazo de papel en la mano.

—No debes estar nerviosa. Ésta eres tú, Jane. Tu vida.

Una vida elegida por sus padres. ¿Había pedido ella ser inmortal? Nunca.

Y, aun así, debía llevar a cabo el ritual, o dejaría de existir, no volviendo a ver jamás a sus padres. Ni a Michael.

Ahora que tenía su magia, había muchas cosas que aprender. Un nuevo mundo aguardaba a ser descubierto.

Ya no era la misma mujer que cuando llegó a aquella mansión. Había cambiado. Aquella mujer que había corrido hacia el fuego era su viva esencia, la mujer salvaje aunque controlada que emergió la otra noche tras domar a la bestia sexual del vampiro. No cabía duda, debía llevar a cabo el ritual. Sí, ésa era su vida.

—Hazlo, y vivirás para amar a ese vampiro —dijo Baptiste—. Rezaré para que no te haga daño por tu sacrificio.

—¿Y si le hago daño yo? Yo soy la peligrosa en esta relación. Una gota de mi sangre y Michael… —el corazón le dio un vuelco al pensarlo.

Miró hacia la casa, pero no vio a Michael. Debía de odiarla. Lo había hecho todo mal. Había muchas cosas que ella no podía controlar. Pero era demasiado tarde para arrepentirse. Demasiado tarde para escapar; y no lo haría.

—¿Qué es esto? —abrió el papel que su padre le había entregado e inmediatamente reconoció la letra.

—Tu madre te lo ha enviado. Sospechaba que no recordarías el conjuro. Me gusta la tinta rosa, ¿a ti no?

Jane sonrió. Su madre adornaba sus íes con círculos perfectos. Como una nota entregada a una amiga durante una clase aburrida. Aun así, esa nota sellaría el destino de Jane. Un destino sangriento.

Se giró hacia la vampiresa, que ya no estaba inconsciente. La luz del fuego se reflejaba en su pelo blanco como joyas sobre la arena blanca, y su traje elegante no mostraba una sola arruga.

—¿Le has hecho daño?

—En absoluto —contestó su padre—. No le he clavado los dientes. Pero he tenido que golpearla.

Trataba de romper las cuerdas. Se ha hecho sangre en las muñecas. Muy tentador, debo decir. Ahora date prisa, Jane. La luna está alta.

Deslizando los dedos sobre el papel, Jane comenzó a leer. Era difícil ver en la oscuridad y con el brillo tras ella, de modo que cambió de posición, pero sabiendo que debía permanecer cerca del sacrificio.

Las primeras palabras declararían su derecho a decir el conjuro gracias a la línea de sucesión de su madre.

—Llevo sangre Desrues y estoy forjada en el amor y la magia. Resguardada por la gran Protección. Soy como todas las demás. Recibid mi llamada para la vida eterna.

Arrodillándose junto al árbol donde la vampiresa había sido atada, Jane emitió una plegaria a la luna para garantizar su inmortalidad. Un don que fue sacrificado por las brujas para convertir en veneno su sangre para los vampiros. El regalo de la sangre vampírica le devolvería ese don.

Extendiendo los brazos, Jane llamó a su padre.

—¡Estoy lista!

No miró. El sonido de las pisadas de su padre sobre la hierba y las hojas secas indicaba que se acercaba al árbol. Con un hacha. Había que abrir el pecho de la vampiresa, sacarle el corazón y sorber la sangre mientras aún palpitaba.

Su padre se acercó y levantó el hacha.

—¡Jane, no!

Jane abrió los ojos.

El hacha brillaba con la luz del fuego, y Michael apareció corriendo desde detrás del árbol. No vio a Baptiste. Y éste tampoco pareció verlo a él.

—Ella no puede hacer esto sola. Es parte de mí.

Puedo sentirla en mis venas. Me ha dado tantas cosas… ¡Jane!

Michael abrió la puerta del garaje y salió corriendo. Al otro extremo del jardín, la hoguera ardía intensamente. Corrió hacia ella tropezando varias veces con las enredaderas del camino.

Veía figuras moviéndose cerca del fuego, ensombrecidas como demonios. ¿Eran dos? Su padre debía de estar ayudándola.

—No sin mí —murmuró.

Jane lo había aceptado sin cuestionarle nada. Lo había amado, e incluso lo había instado a luchar contra la adicción que podía haberle llevado a cometer asesinatos. ¿Y alguna vez le había pedido algo a cambio?

El hecho de que por fin pudiera controlar su magia había sido una sorpresa para los dos.

Él no había hecho nada salvo absorbérsela. Era tiempo de devolverle el favor.

—¡Jane!

Michael llegó al roble. Enorme en tamaño, tapaba a las figuras. No pudo ver el fuego hasta que bordeó el impresionante tronco. Y también vio un destello de acero. En un segundo observó que se trataba de un arma; directa a su corazón.

En un instante agarró la cuchilla con ambas manos. Se hizo daño en las palmas al chocarlas contra el acero, pero por suerte el filo del hacha no lo tocó. La inercia del golpe se traspasó a los brazos de Michael, y no le quedó más remedio que seguir en su dirección.

Sin soltar la cuchilla, cayó hacia la izquierda llevando detrás a la persona que tenía agarrada el hacha.

Un grito de mujer cortó el aire, aunque amortiguado por el crepitar de las llamas.

Michael rodó sobre Baptiste, que no soltaba el hacha.

—¿Pero qué diablos…? —consiguió arrancarle el arma de las manos—. ¡Podría haberme matado!

—No deberías haber llegado corriendo sin mirar. ¡La ceremonia! Jane no tiene tiempo para tus tonterías. ¡Tiene que hacer esto ahora! —exclamó Baptiste.

El padre de Jane luchaba con él, pero Michael era más fuerte. Gracias a haberse acostado con su hija. ¿Acaso aquel viejo vampiro no había obtenido fuerza de su mujer, la bruja?

Con un gruñido, Michael agarró el hacha y se puso en pie. Jane estaba frente al fuego, con las manos apretadas frente a la boca. Auténtico terror consumía sus ojos de cuento de hadas.

Preparado para esgrimir el hacha en el aire, Michael se dio la vuelta y fue entonces cuando vio el árbol. Y la persona atada a él por las manos, los pies y el cuello.

—No —dijo deteniendo el hacha en seco—. ¿Ibas a matarla? —aquella última palabra se atascó en su garganta a causa de la emoción—. ¡Isabelle!

—¡Michael! —exclamó Jane corriendo hacia él.

Lo abrazó por los hombros, pero él no se sintió cómodo. Le pareció demasiado posesivo. Lo había traicionado.

¿Pretendía sacrificar a su creadora?

Apartó a Jane de su lado y la miró. Tuvo que agarrarle la barbilla y girarle la cara para poder mirarla a los ojos. Se sentía sucio tocándola. Su aliento en su piel ardía como los objetos sagrados.

—¿Tanto me odias? —preguntó él.

—¿Qué?

Hizo un gesto señalando por encima de su hombro y dijo:

—Isabelle. ¿Por qué ella? De todos los vampiros del mundo, ¿por qué tenías que elegir a la única a la que me importaría perder?

—Yo no…

La zarandeó por los hombros al no ver el remordimiento que esperaba en sus ojos. Sólo vio las llamas bailando en su mirada, y deseó atarla a ella al árbol para que supiera el horror que se sentía.

—¡No sabía que era ella!

—¡Mentirosa! Y yo que había salido para ayudarte…

—¿Ayudarme? Michael, no hay nada que puedas hacer.

—¡Libérala! —exclamó él.

Jane se estremeció. Acababa de gritarle a la cara, pero no perdió el tiempo respondiéndole.

—¡Papá, hazlo!

Baptiste continuaba de pie junto a su hija, con los brazos cruzados a la altura del pecho.

—¿Ésta es tu creadora? No tenía ni idea, Michael. No sabía que iban a traerla —las llamas se reflejaban en las lágrimas de Jane mientras se deslizaban por sus mejillas—. Tienes que creerme, Michael. Nunca haría nada para hacerte daño. ¡Ni a nadie a quien tú ames!

Michael apretó la mandíbula. Jane estaba mintiendo. Esa bruja sanguinaria necesitaba el corazón de un vampiro. Diría lo que fuera con tal de conseguirlo.

Quizá.

Qué casualidad que el ritual tuviese lugar justo durante el periodo en que Jane había conseguido por fin controlar su magia. ¡Él había entrado en el juego sin darse cuenta!

Levantó el hacha en el aire y asestó un fuerte golpe contra el árbol. La soga se rompió, liberando los pies de Isabelle. Otro golpe, y por fin quedó libre.

Michael se agachó para agarrarla antes de que se desplomase en el suelo y se arrodilló frente al árbol, acunándola entre sus brazos.

Seductora incluso así, su esencia vital se coló por sus poros haciendo que su corazón latiese a su ritmo. Su pulso era lento, pero fuerte. Rezó para que no la hubieran drogado.

—¿Qué le habéis hecho?

—Nada —contestó Jane—. Mi padre la trajo mientras estábamos dentro bailando.

Michael se estremeció al pensar que había estado bailando con Jane mientras a Isabelle le estaba pasando eso. ¿Acaso no debería haber sentido que estaba cerca?

«Sólo tenías ojos para la bruja», pensó.

Miró a Baptiste, que estaba frente a Jane, protegiéndola con su cuerpo y con los colmillos afilados.

—Mi hija dice la verdad. Fui yo quien encontró a Isabelle LaPierre y, gracias a la bruja vigilante, la capturamos con facilidad. Jane no tenía idea de que la fuente sería tu creadora. Protestó, pero no había tiempo. ¡Ya casi es medianoche! ¿Sacrificarás a Jane para que esa perra viva?

No era una perra. Aunque, ¿cuándo había conocido verdaderamente a esa mujer?

Michael abrazó a Isabelle con fuerza. Ella se estremeció y le agarró la camisa con los dedos. Su leve gemido fue directo a su corazón. Los latidos de su corazón se movían en su interior, advirtiéndole, pero incapaces de regresar a su ritmo normal.

—¿Está drogada?

—No tengo ni idea de qué hizo la bruja para atraparla —dijo Baptiste.

Lo cual significaba que sí, la habían drogado.

—Es una o la otra —dijo Baptiste—. No puedes quedártelas a las dos.

—Papá, no digas eso. No es Michael quien debe decidir —dijo Jane frotándose los brazos y sin dejar de temblar—. Nunca debería haber intentado hacer esto. Yo no quería hacerle daño a Isabelle. Por favor, Michael, tómala y vete.

—¡Jane, te quedan segundos! —exclamó su padre—. ¡No te sacrifiques por una aventura amorosa fugaz!

Michael dejó a Isabelle en el suelo y colocó el hacha en sus manos. Aún adormecida, Isabelle cerró los dedos en torno al arma y lo miró. Estaba luchando contra la droga. No podía haber otra explicación para su debilidad.

Le apartó el pelo de la cara y acarició las cicatrices de su mejilla. Ella asintió una vez y cerró los ojos, apoyándose contra el árbol.

Respirando fuertemente por la nariz, Michael aspiró una última vez la esencia de Isabelle. Una superviviente que iba por la vida simplemente en busca de una adicción que exigía ser satisfecha. Si le hubiera dado lo que le había pedido, podría haber evitado ese terrible momento.

¿Pero quién podía saber lo que pasaba por la mente de los otros?

Él lo sabría. En aquel momento.

Michael se puso en pie y se aproximó a Jane.

Ella dio un paso atrás, pero su padre no se movió, de modo que se detuvo.

—¿Tiene razón? —preguntó Michael—. ¿Es fugaz?

Jane no paraba de temblar.

—Jamás. Te quiero, Michael. Siempre te querré.

—Aun así, ¿le harías daño a alguien que me dio esta vida?

Ella negó con la cabeza.

—Desde luego que no. No cabe duda de que debes tomarla y marcharte con ella. Ahora.

Parecía que iba elaborando sus pensamientos mientras hablaba, y evitaba mirarlo a los ojos. Su mirada iba del suelo al árbol constantemente.

—Ha sido bonito tener la oportunidad de conocernos —dijo ella—. Te echaré de menos.

—¡Jane, no! —exclamó Baptiste—. ¡Mi hija no morirá por ti, vampiro!

—¡Papá, ya está hecho!

—No vas a ninguna parte, Jane —Michael dio un paso atrás, se dio la vuelta y se acercó al árbol.

Agarró el hacha. Acarició la mejilla de Isabelle una última vez. Tragó saliva. Realmente era una superviviente. Y aunque no lo perdonara por lo que estaba a punto de hacer, Michael podría vivir con ello.

Decidido, sabía lo que había que hacer. Había regresado allí por una razón. Y esa razón seguía siendo la misma.

—¡Apártate, Baptiste! —regresó hacia Jane gruñendo y enseñando los colmillos. Baptiste trató de colocarse frente a su hija—. ¡Aparta! —le gritó Michael.

—Hazlo —le dijo Jane a su padre—. Por favor.

Lentamente, Baptiste levantó las manos y se apartó. Dos pasos. No más. Michael no podía culparlo por querer estar cerca. La necesidad de proteger a Jane era evidente. Aunque era irónico, pues ella podría causarle mucho más daño.

Le entregó el hacha a Jane y dijo:

—Tómame.

—¿Qué?

—Haz lo que digo. Antes en casa estaba siendo egoísta —explicó Michael—. Esto es algo que necesitas. O morirás. No quiero eso. Te amo, Jane. He vuelto aquí para ofrecerte mi corazón. Emocional y físicamente.

—¡No!

—Jane —dijo su padre.

—Michael, no haré tal cosa. ¿Qué razón tendría para seguir viviendo por siempre sin ti?

Las lágrimas brotaron de sus ojos, mojando las muñecas de Michael. Podía oler su dolor y sentir el ritmo errático de su pulso. Sentía la verdad en sus palabras. No había sido su intención traicionarlo, todo había sido obra de su padre. Y de esa perra de Crosse. Se encargaría de ella más tarde.

—No voy a ir a ninguna parte —dijo él.

—Pero… —Jane trató de controlar el llanto, pero las lágrimas no cesaban—. Necesito tu corazón.

—Entonces lo tendrás —Michael se rasgó la camisa y la lanzó al fuego—. Toma mi corazón, Jane.

Es tuyo.

—No —susurró ella con el hacha temblándole en las manos.

—Debes darte prisa —insistió Michael—. No queda mucho tiempo.

—¡No! —Jane dejó caer el hacha entre los dos—. ¿Cómo puedes torturarme de este modo? ¡Te quiero, Michael!

—Jane —la agarró de los hombros. Todo pareció desaparecer, el fuego, los gritos de su padre, los gemidos de Isabelle desde el árbol. Sólo estaban los dos, unidos por la magia que se habían dado el uno al otro—. Puedes hacerlo. Podemos hacerlo. Tómame. Toma la sangre de mi corazón.

—No…

—Y luego tráeme de vuelta.

Jane se quedó con la boca abierta.

—¿Qué?

—Usa tu magia, Jane. Nuestra magia. La magia del sexo. Puede funcionar. Lo sé.

¿Y si no funcionaba?

Merecía la pena intentarlo.

—No puede…

—Hay que intentarlo. Tienes que hacerlo —Michael recogió el hacha y obligó a Jane a agarrarla, cerrando los dedos sobre los suyos para que no volviese a tirarla—. Juntos somos fuertes, Jane. Mírame a los ojos. ¿No puedes verte reflejada? Ya tienes mi corazón. Ahora tienes que usarlo para salvar tu vida.

—No eres tan fuerte, Michael. Tal vez si tuvieras mi sangre, podrías usar la magia de verdad, pero…

—¡Debes intentarlo, Jane! —gritó Baptiste.

Michael sonrió ante la disposición de su padre.

El viejo vampiro no tenía nada que perder, salvo a su hija.

—Prefiero morir —dijo Jane cruzándose de brazos, ignorando los intentos de Michael por que agarrase el hacha.

—De acuerdo —echándose hacia atrás, Michael levantó el hacha y la dirigió hacia sí mismo, como si de una antigua espada se tratase—. Te quiero, Jane. No me decepciones. Te quiero cerca para toda la eternidad.

Y, sin más, se clavó el hacha en el pecho, desgarrando su carne.

Emitió un alarido. Por primera vez, su voz asustó a los ángeles y el cielo se estremeció. La hoguera ahogó sus gritos de dolor.

No permitiría que Jane pasara por eso sola. Le había entregado su corazón días atrás. Y no era el tipo de hombre que entregaba cosas a la ligera; sobre todo el corazón.

Abrió la boca en un alarido silencioso. Dolía más que cualquier sol ardiente. Pero no paró, presionando la cuchilla contra su cuerpo.

Cayó de rodillas.

Sus latidos se partieron en dos. El pulso de Jane se separó del suyo y abandonó su cuerpo.

La sangre brotaba de su pecho. Jane se arrodilló frente a él. Abrió la boca. Pero Michael no pudo oírle gritar, sólo oía los latidos desbocados de su corazón.

La sangre salpicó la cara de Jane.

Michael sonrió. Aquello era lo correcto. ¿Y si no sobrevivía? Entonces se iría en paz sabiendo que Jane viviría.

—Sólo… quería darte mi vida —consiguió decir. La hoguera crepitaba salvajemente—.Te quiero, Jane.

—¿Michael? ¿Puedes oírme?

Un ángel lo llamaba. Desde la distancia. Disipándose a lo lejos. Sonaba familiar. Y él que pensaba que jamás lograría llegar al cielo…

—¡Michael!

—Deprisa, Jane —Michael se golpeó el pecho. La sangre manchaba su cara. Demasiada sangre—. Bebe.

—No.

—¡Ahora! He hecho esto por ti. ¡No dejes que sea en vano!

—Deprisa, Jane —su padre gritaba desde algún lugar que Michael no podía ver.

—Mete la mano en mi pecho. Toma lo que puedas.

Michael agarró la mano de Jane y la llevó hacia el agujero en su pecho. Luego todo se apagó.

—¿Está muerto?

Jane oyó la pregunta de su padre, pero estaba demasiado frenética para contestar. Empapada con la sangre de su amante, se frotó la cara para aclarar su visión.

Estaba hecho. Había completado el ritual.

Y, sin embargo, lo único que deseaba era su propia muerte.

Baptiste se arrodilló en la hierba junto a ella y puso una mano sobre el pecho de Michael, junto a los dedos temblorosos de Jane. El hacha había atravesado la carne y los cartílagos, y se había incrustado entre las costillas. Jane podía ver los huesos.

—Has hecho lo correcto —dijo Baptiste—. Él deseaba que lo hicieras. No puedes culparte. Jamás.

—Sólo dime que vivirá —gimió ella—. ¡No quiero vivir a no ser que él viva!

—Se curará —dijo su padre—. Es joven. Fuerte.

Y si ha absorbido parte de tu magia…

—No la suficiente —dijo ella—. Nunca es suficiente. ¡Se ha apuñalado el corazón!

Su padre metió un dedo en la herida.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella.

—Puedo sentir el corazón. Sigue latiendo. Aunque…

—¡Tu sangre! —exclamó ella agarrándole la muñeca a su padre—. Por favor…

Su padre la miró, leyendo sus pensamientos, conociéndola como nadie la conocía.

«No me decepciones, papá. Deja que éste sea el hombre al que aceptas para tu hija».

—Por supuesto —Baptiste se mordió la muñeca y Jane la presionó inmediatamente contra la boca de Michael.

—¿Funciona?

—Está bebiendo. Siento cómo absorbe —dijo Baptiste inclinando la cabeza sobre Michael—. Mucho. Pero no será suficiente. No me he alimentado en semanas, Jane.

Y, sin más, la muñeca de Baptiste se alejó de la boca de Michael. Jane le dio una pequeña palmada en la cara.

—Michael, no te vayas. Por favor, te necesito.

Baptiste se escupió en las manos dos veces, juntó las palmas y frotó.

Jane sabía lo que iba a hacer. Su padre presionó las palmas contra el pecho de Michael. La saliva del vampiro actuaba como agente curativo contra un simple mordisco. ¿Resultaría efectiva sobre un agujero en el corazón de un hombre?

Baptiste metió los dedos en la herida y Jane se estremeció al ver la imagen. Sabía que era para bien o, al menos, la única esperanza para Michael. Baptiste sacó las manos y volvió a escupir.

Jane se preguntaba si habría suficiente magia en su arsenal para resucitar al vampiro. Probablemente no, a no ser que incluyera un hechizo muy concreto con sus instrucciones.

—¿Cómo he podido hacer esto? Lo he traicionado, papá. Sólo deseaba amarlo. Ha estado mal, muy mal.

Su padre le pasó los brazos por encima de los hombros, pero no intentó apartarla de Michael.

Jane deslizó los dedos por su pecho. Presionar la mano contra la herida abierta no ayudó, pero el intento de salvar su vida… No, no cambió en absoluto lo que sentía.

Esa noche había perdido su corazón con el golpe de un hacha.

—Échate a un lado —dijo la voz de una mujer.

Jane frunció el ceño. Se había olvidado por completo de Isabelle. Michael la había abrazado con tanta ternura… Había inclinado la cabeza sobre ella y le había acariciado el pelo con la nariz. Verlos juntos había sido un duro golpe para ella.

Isabelle se echó al suelo entre Jane y Baptiste, apartando a este último. Su traje de lino estaba sucio y lleno de sangre.

Se inclinó sobre Michael, manchándose el pelo blanco con su sangre.

Entonces vio lo hermosa que era en realidad esa mujer, incluso con las cicatrices en el lado derecho de su cara. No sabía qué decir, salvo:

—Lo siento mucho.

—Ahórratelo, bruja. Lo he visto todo. Se lo ha hecho él mismo. Obviamente porque te ama. El muy idiota —la vampiresa observó a Jane durante unos segundos con sus ojos dorados inyectados en sangre—. Otra bruja. Parece que nunca logro alejarme lo suficiente de vosotras. ¿Y nos llamáis los oscuros? ¡Vosotras sí que sois perversas! Y tú… —Isabelle se dirigió a Baptiste— uno de los nuestros… —la vampiresa negó con la cabeza y se volvió de nuevo hacia Michael—. Espero que esta mujer merezca la pena, Michael. Ahora siéntate. Vamos a ver lo que puedo hacer.

—Escúchame. Despierta. No te mueras. Dijiste que no ibas a ninguna parte. ¡Michael!

El ángel había regresado. Y, en esa ocasión, estaba furioso.

Una inmensa espiral de fuego ardía en su pecho.

Michael se ahogaba. Tragó la sangre negra. Un líquido dulce y rico, cargado de un recuerdo muy familiar.

No era su sangre. ¿Había bebido sangre? ¿De quién?

—¿Michael? Se han ido. He hecho que se fueran.

Estamos solos. No voy a dejarte ir. ¡Michael!

—¿Jane?

¿Qué era aquel horrible dolor? Y, aun así, aparte de ser doloroso, latía cada vez más fuerte.

—Sí, escucha mi voz, Michael. Concéntrate. Trata de encontrar mis latidos.

—No puedo. No estás… ahí —suspiró lentamente, expulsando chorros de la sangre desconocida—. ¿De quién… la sangre?

—De mi padre.

¿Baptiste le había dado su sangre? Increíble.

—Y de Isabelle.

Eso era más increíble todavía. No podía haber oído correctamente. El ángel se equivocaba. Había descendido a los infiernos, donde todo el mundo mentía y obligaban a los vampiros a nadar en la sangre de otros para la eternidad, siempre ahogándose, nunca viviendo.

—Ahora está a salvo, Michael. Mi padre la ha llevado de vuelta al pueblo. Pero si quieres que le diga que la traiga de vuelta, lo haré.

Isabelle LaPierre. La señora sangrienta de su destino. La bella dama sin piedad.

Jane. La diosa de la luz.

No cabía duda de a quién había elegido.

—¿Michael? —sintió calor en la mejilla. Jane lo tocó. Reconocía aquel pulso.

—Isabelle —murmuró él—. ¿Ha chupado de mí a cambio?

—No.

Ahora existiría una deuda que nunca podría superar.

—¿Quieres que vuelva? —preguntó Jane.

—Nunca.Te amo a ti, Jane.

—Me alegra mucho oír eso.

—A mí me alegra… decírtelo.

—Entonces escucha. Sigues débil. Tu pecho se ha cerrado, pero el daño de dentro… bueno, no puedo conocer la gravedad. ¿Puedes sentirlo? ¿Puedes calibrar la herida?

Michael negó con la cabeza. Sólo quería oír su voz. No importaba qué dijera, pues la música de sus palabras hacía que olvidara el dolor.

—Podemos hacerlo —dijo ella—. No vas a morirte ahora.

—Jane. ¿Estás… viva?

—De momento. Y tú también.

—No. Yo estoy… muerto. No puedo ver.

—Abre tus ojos, amor. Voy a besarte.

Bien. Le gustaban los besos de Jane. Qué manera de morir. Besado por un ángel; más bien por una bruja que no era realmente bruja, pero que tal vez podía serlo, y que no olvidaba que por sus venas corría sangre de vampiro.

No, era simplemente Jane. Eso era para él.

La sintió sobre su boca.

—¡Bésame, Michael!

Algo le golpeó la mejilla. Le había dado una palmada. ¿Porque quería que se concentrara… en…?

Sí, en el beso. Su beso. Era lo único que deseaba en el mundo. Aún quedaba esperanza.

No tenía intención de abandonar el mundo, así que sería mejor que comenzara su viaje de regreso.

El beso, sí. Deseaba responder a Jane con un beso propio. «Sabes cómo hacerlo», pensó. «Gánatela, sedúcela, métela en tus venas».

Era agradable. Sentir la boca de Jane. Su aliento entrando en él, recorriendo su cuerpo. Su corazón latiendo dentro. ¿En su propio corazón? No podía saber si se estaba abriendo por dentro, o si la sensación que tenía era la de los órganos cerrándose, curándose; tenía que ser eso.

—Te quiero —susurró ella—. Necesito que te quedes aquí conmigo.

Michael le devolvió el beso. E incluso fue capaz de levantar la cabeza y pasarle una mano por el cuello para mantenerla cerca. Nunca la soltaría.

Aquello era agradable. Jane en sus brazos. Jane en su boca.

Se había abierto el corazón por Jane, y ella había entrado en él.

La hizo girar hasta tumbarla de espaldas y se inclinó sobre ella. El fuego humeaba cerca, había quedado reducido a cenizas. Pero él no; él nunca sería ceniza. Ella tampoco.

Sí, el pulso de Jane había vuelto a entrar en sus venas. La sentía circulando por su sangre, buscando su propio pulso.

—¡Ah! —el ritmo de su propio corazón le asustó tanto que se llevó la mano al pecho. ¿Acaso no había estado latiendo previamente?

Pero ahora sí. Como unos tambores. Jane residía allí. Bajo su piel. Se aferró a su cuerpo y enroscó las piernas alrededor de sus caderas.

—La magia del sexo —dijo ella—. Tenemos que hacerlo ahora, Michael. Tómame.

El instinto hizo que se apoyara sobre los codos.

Jane le desabrochó los pantalones y él le subió la falda hasta las caderas. Todo ocurrió en uno, dos tres latidos. La penetró y gimió al sentir su dulce calor. Lo rodeaba. Lo poseía. La magia se filtró por su cuerpo.

Jane gimió y, al mismo tiempo, Michael se rindió al intenso clímax. Siguió embistiéndola, absorbiendo de ella, entregándose. Compartiendo su oscuridad con su luz.

Sólo había una cosa que podría arreglar su mundo. Algo que los uniría para la eternidad que Jane había ganado esa noche bajo una luna perversa.

Era un riesgo. Y lo correría.

Michael le dio un beso en la boca y ella se rió.

Le encantaba que se riera después del orgasmo.

Deslizó los labios por su boca, la besó en la comisura de los labios. Luego bajó por la mandíbula, siguiendo el aroma a lilas, dejándose llevar por la esencia de la sangre.

En su cuello encontró manchas de su propia sangre. La chupó con la lengua mientras la luna actuaba de foco sobre el escenario.

—Jane, gracias —murmuró Michael contra su cuello.

—Lo hemos hecho —dijo ella—. Estás vivo.

—Vivo, pero no completo. ¿Confías en mí?

—Siempre.

Mientras se inclinaba sobre su cuello, el aroma floral de su piel lo instó a besar su vena antes de saborearla. Le apartó los suaves mechones de pelo, deslizando los dedos por su nuca, y la mordió con firmeza, rasgándole la vena.

Jane gimió suavemente mientras las sensaciones de la liberación de la sangre recorrían su cuerpo.

Michael sintió cómo la sangre se deslizaba rápidamente por su cuerpo, entrando por sus venas como un relámpago. Sentía su camino directo al corazón. Su cabeza se llenó de un ritmo vertiginoso que le palpitaba en los oídos.

Ningún orgasmo había sido tan acompasado y perfecto. Jane se estremeció incontrolablemente entre sus brazos.

Magia, sexo y sangre. Por fin.

Pasaron varios segundos hasta que los sonidos comenzaron a matizarse, como si un dedo se deslizase lentamente sobre un disco en movimiento.

Las cosas eran cada vez más claras. Michael trató de aferrarse a los últimos efectos de la sangre abrazando a Jane con fuerza.

Claridad.

Incapaz de expresar con palabras la increíble levedad que había experimentado, Michael cerró los ojos. Temblando ante los últimos espasmos, pensó por un instante que tal vez aquello fuese el principio del fin.

La sangre de Jane podría matarlo; si la sangre de Baptiste no lo había inmunizado contra la sangre de la bruja.

Pero deseaba pensar que la sangre de su padre no tuviera nada que ver con su vida o su muerte.

No, aquel momento era sólo para los dos. Juntos, se dieron el uno al otro lo que nadie más podía darles.

Luz y oscuridad, y el universo que existía entre ambas cosas.

Una vez más, Michael se había convertido en algo diferente. Algo que por fin podía aceptar.

—¿Michael?

Michael le dio un beso en las heridas del cuello, deslizando la lengua por ellas para curarlas.

—Sigo aquí —murmuró él—. Lo hemos conseguido, Jane.

—¿Tu corazón? —Jane le puso la mano en el pecho y presionó. No sintió dolor. Incluso el dolor interior había cesado—. ¿Está…?

—Gracias —dijo él—. Lo has hecho. Me has curado el corazón, Jane.

—Sólo porque tú me lo has entregado primero.

¿Entonces lo hemos hecho realmente? ¿Te sientes… fuerte?

—Siento que podría volar.

—Espera un momento, vampiro. Ni siquiera yo puedo volar.

—Pero, con práctica, podrías.

—Cierto. ¿Crees que con mi sangre tú también podrás?

—Lo sé.

—Embrujado —susurró ella—. Ahora eres uno de ellos, Michael.

—En cuerpo, alma y sangre, Jane. Embrujado por ti, y feliz de estarlo. ¿Tienes frío?

—No. ¿Vamos a hacer el amor durante toda la noche?

—Hasta que salga el sol.

—Suena bien, amor.

Una semana después, estaban metidos en el Mini camino de California bajo el cielo de medianoche. Finalmente, Michael tenía que regresar con la banda y seguir con el ritmo de su vida. Y Jane quería regresar a Venecia para contarle a su madre lo de su magia, y para empezar con la educación que le llevaría a controlarla. Pero ninguno de los dos tenía prisa.

Isabelle le había pedido a Baptiste que le dijese a Michael que pensaba que Jane sería muy buena para él. Ella buscaría a otro de sus hijos de sangre con la esperanza de que sus cicatrices sanaran antes, y le enviaba su cariño a Michael.

Baptiste se había quedado en el pueblo durante unos días después del ritual, y había ido a ver a Michael para despedirse.

—Me equivoqué contigo —le dijo a Michael—. Eres un buen hombre. Incluso teniendo en cuenta tu gusto por la música estridente. Echa un vistazo a las ventanas cuando regreses a casa, ¿quieres?

Las ventanas habían sido instaladas la tarde anterior, pero Michael ni siquiera las había mirado, porque había estado demasiado ocupado con Jane.

—Hay mucha alegría en las ventanas —había dicho Baptiste—. Nada de lo que Jane había hecho hasta ahora expresaba a gritos su felicidad.

Todo residía en los gritos. Y en la risa que inundaba su boca después de cada orgasmo.

De modo que Michael había regresado a casa a ver las ventanas, con Jane a su lado, agarrados de la mano.

—Tu padre tenía razón —dijo él—. Son maravillosas, y parecen gritar felicidad —el cristal de color esmeralda y azul evolucionaba hacia tonos rojizos, amarillos y violetas. Una libélula recorría su camino a través de las ventanas, posándose sobre una calavera en la última ventana.

—Es como me siento por dentro —había dicho ella mientras lo abrazaba—. Cuando estoy contigo.

Ahora, con la ventanilla del coche bajada y el asiento reclinado hacia atrás, Michael golpeaba suavemente la palanca de cambios.

—Oh, la salvaje y perversa hija de una bruja —cantaba.

Jane le dirigió una sonrisa pícara.

—No es una bruja, es sólo la sencilla Jane… —añadió.

—Michael, para.

—Pero la magia y el sexo la renovaron. Y ahora su amante tiene otra adicción…

—Oh, Dios, suena muy mojigato.

Michael ignoró su evidente falta de criterio musical y siguió cantando.

—Me dio una tarta negra… y un hacha en el corazón. ¡Oh, dulce Jane! —se encogió en el asiento tocando una guitarra invisible—. Siempre mi salvaje y dulce Jane —alargó su nombre con un final que habría hecho que Jimmy Page estuviera orgulloso—. ¿Te ha gustado? He invocado el poder de Led Zeppelin. Bastante bien, si quieres mi opinión.

Jane detuvo el coche en un stop y se inclinó sobre la palanca de cambios, agarrando a Michael por la camiseta.

—Invoca esto, estrella del rock.

Lo besó allí mismo, en el cruce que conducía hacia su futuro, hacia un futuro muy, muy largo.

La vida era buena. De hecho, la vida era rock and roll.