Cuando el sobrino del secretario de la Marina le dice a su tío que dos colegas en la base de la Marina americana pueden estar involucrados en un asunto de estafas, su tío se muestra escéptico. Reacio a iniciar una investigación oficial basada en las sospechas vagas de un pariente, el secretario le pide al presidente de la cámara de representantes, John Mahoney, que envíe a su factótum DeMarco a ver qué averigua. Cuando DeMarco y su amiga Emma, una agente retirada de la Agencia de Inteligencia de Defensa, empiezan a investigar lo que ellos consideraban una pequeña estafa, advierten que una red de espionaje se ha infiltrado en la base naval. La líder de la red no es otra que una mujer con quien Emma ya tuvo que vérselas en el pasado. En aquel entonces, Emma acabó con la prometedora carrera de la mujer, que se convirtió en una agente sin escrúpulos con un solo objetivo: destruir a la responsable de su humillación.

El segundo perímetro es la segunda novela protagonizada por Joe DeMarco, un abogado cuyo apellido italiano ligado a la mafia lo hace vulnerable al chantaje, y su compañera Emma, una exespía de la Agencia de Inteligencia de Defensa, versada en el arte de matar.

Michael Lawson

El segundo perímetro

Joe DeMarco - 2

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Titivillus 28-08-2023

Título original: The Second Perimeter

Michael Lawson, 2006

Traducción: Ángeles Leiva Morales

Editor digital: Titivillus

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Para Tracy Howell

Prólogo

Desde la ventana de su oficina Norton veía el submarino de ataque clase Los Ángeles amarrado en uno de los muelles. Estaba demasiado lejos para leer el número que figuraba en el casco, pero le pareció que era el USS Asheville, SSN 758. El año anterior había trabajado en aquella nave, y había pasado muchas horas bebiendo con algunos de los jefes. Tras quedarse mirando el submarino unos instantes más, se dio cuenta de que estaba entreteniéndose y giró la varilla de las persianas venecianas para cerrarlas. Era poco probable que alguien llegara a ver lo que hacía a través de una ventana de la cuarta planta, pero no podía arriesgarse.

Norton se apartó de la ventana y se asomó por encima de las mamparas que separaban su cubículo del resto. Era la hora de comer. Había cuatro tipos jugando a las cartas dos cubículos más allá y, cerca de la puerta, una secretaria limándose las uñas. No veía a nadie más en toda la oficina. Norton había enviado a Mulherin a distraer a la secretaria; eso se le daba bien a Mulherin. Si veía venir a alguien por el pasillo en dirección a Norton, Mulherin lo pararía y diría algo para avisarle.

Sin más pretextos para demorarse, Norton sacó el tablero de ajedrez de su mochila. Medía treinta y tres centímetros cuadrados y tenía cuatro centímetros de grosor, un poco más de lo normal. Norton presionó un lateral del tablero y se abrió una delgada tapa; por la abertura aparecieron un montón de piezas de ajedrez, que quedaron esparcidas sobre su mesa. Luego inclinó hacia abajo el tablero, de cuyo interior salió un fino ordenador portátil que estaba alojado en el hueco existente entre la parte superior e inferior del tablero.

Lo del tablero de ajedrez había sido idea de Carmody.

Tras utilizar el portátil, Norton volvería a guardarlo en el compartimento oculto del tablero, colocaría este sobre el archivador y dispondría encima unas cuantas piezas para simular que jugaba una partida con Mulherin. Eso sí que tenía gracia: Mulherin jugando al ajedrez.

Entrar en el astillero con el portátil era la parte más arriesgada de toda la operación. Norton solo necesitaba usarlo unos minutos al día, y cuando lo hiciera, procedería como en aquel momento, sacándolo a la hora de comer mientras Mulherin vigilaba para que no se acercara nadie. Pero su mayor temor había sido acceder al recinto con el portátil encima. De hecho, había sudado tanto que le extrañó que ninguno de los marines apostados en la entrada se hubiera dado cuenta.

Los ordenadores personales estaban prohibidos dentro del complejo naval —solo se permitía el uso de equipos suministrados por el gobierno—, y si los marines que vigilaban el acceso a las instalaciones lo hubieran elegido al azar aquella mañana en un control de seguridad rutinario, y por casualidad hubieran descubierto el portátil que llevaba escondido en el tablero de ajedrez, habría metido la pata. Hasta el fondo.

Pero las probabilidades de que eso ocurriese eran escasas. Cuando la amenaza de ataque terrorista estaba en un nivel alto, los marines registraban todo lo que pasaba por la entrada. Vehículos, mochilas, bolsos, fiambreras. Absolutamente todo. Pero aquel día el nivel de amenaza se hallaba dentro de los parámetros normales, y Norton había esperado a que se formara un embotellamiento en la entrada, con un montón de gente quejándose de que tenían que llegar a su puesto de trabajo, lo que solía hacer que los marines agilizasen los registros. Lo de aprovechar un atasco para entrar también había sido idea de Carmody. El muy cabrón era un tipo listo.

Norton se dio cuenta entonces de que su temor no eran los marines, sino Carmody. Solo de pensar en Carmody se acojonaba.

Capítulo 1

DeMarco dejó el coche en una plaza libre que había en el aparcamiento del club de golf Goose Creek de Leesburg, en Virginia. Tras salir del vehículo, cerró la puerta y recorrió veinte metros antes de recordar que no había bloqueado la cerradura. Volvió sobre sus pasos hasta el automóvil, bajó el pestillo de un manotazo y cerró la puerta con más fuerza de la necesaria. Le fastidiaba, sobre todo aquella mañana, que su Volvo fuera tan viejo que no tuviera uno de aquellos chismes modernos que cerraban las puertas de forma automática con un pitido.

De camino al trabajo, DeMarco se había desviado para visitar un concesionario de coches de ocasión en Arlington. Hacía un par de días había pasado por el lugar y había visto un BMW Z3 plateado en la esquina del aparcamiento, exhibido como una obra de arte. El cuentarrevoluciones marcaba ciento tres mil kilómetros, los asientos de cuero se veían desvaídos por el sol y DeMarco no estaba seguro de poder permitírselo, pero quería un descapotable y estaba hasta la coronilla de su caja sueca con ruedas. Acababa de ponerse a regatear con el vendedor cuando la secretaria de Mahoney lo llamó para comunicarle que su jefe quería verle en el Goose Creek antes de comenzar a jugar a las nueve.

DeMarco encontró a Mahoney en el campo de prácticas, a punto de intentar un putt de dos metros y medio. Lo observó en silencio mientras Mahoney se erguía con toda su corpulencia sobre la bola y, tras respirar hondo, procedía a darle un golpe suave. Le pegó de lleno, pero demasiado fuerte, y la pelota bordeó el hoyo antes de salir disparada en perpendicular a su vector original.

—Hija de puta —masculló Mahoney—. Qué rápidos están hoy los greens.

Sí, hombre, pensó DeMarco, ni que hubieran encerado el césped justo antes de que tú llegases.

Mahoney pasaba del metro ochenta y era ancho de pecho, de espalda y de caderas. Un vientre robusto equilibraba su cuerpo. Entrado ya en la sesentena, tenía un cabello cano y abundante, unas facciones grandes y bien formadas y los ojos azules vidriosos e inyectados en sangre típicos de los bebedores empedernidos. Mahoney dejó caer otra bola al césped.

—El tipo que quiero que conozcas estará aquí dentro de un momento —explicó Mahoney, bajando la vista a la pelota—. Ha ido al club a por unas cervezas. —Dio un golpe suave a la bola y esta vez logró meterla en el hoyo—. Eso está mejor —dijo.

DeMarco sabía que Mahoney había sido todo un atleta en el instituto, y que había destacado en fútbol americano, baloncesto y béisbol. No había llegado a competir a nivel universitario porque se alistó en los marines con diecisiete años, y cuando fue dado de baja, con la rodilla derecha destrozada por metralla, los únicos deportes a los que jugaba tenían que ver con jarras de cerveza y chicas. Pero, aunque era ya un sexagenario, mostraba la coordinación mano-ojo propia de un atleta y, pese a su corpulencia, se movía con soltura.

—Por ahí viene —anunció Mahoney, dejando caer una tercera bola al césped, esta vez a unos tres metros del agujero.

Un hombre de la edad de Mahoney venía caminando hacia el green, cargado con una pequeña nevera diseñada para que encajara en el cesto situado detrás del asiento de un carrito de golf. Era un tipo bajo y fornido que medía poco más de un metro setenta y tenía la cabeza redonda con la nariz chata y el cabello cano corto. Cuando estuvo más cerca, DeMarco le vio los ojos, de un azul claro y con un millón de patas de gallo de tanto entornarlos para protegerse del sol. Tenía los ojos de un piloto de combate, que era lo que había sido en su día. Se trataba de Frank Hathaway, titular de la Secretaría de Marina de Estados Unidos.

Hathaway, a su vez, observó detenidamente a DeMarco, preguntándose probablemente qué haría un tipo trajeado con pinta de gallito en el campo de prácticas. DeMarco medía un metro ochenta y tenía unas buenas espaldas, unos brazos musculosos y un pecho robusto. Era un hombre apuesto, de ojos azules, pelo oscuro y abundante, nariz pronunciada y un hoyuelo en un prominente mentón, pero tenía pinta de duro, más de lo que era en realidad. En cierta ocasión un amigo le había comentado que parecía un personaje de Los Soprano, aquel que se quedaba plantado detrás de Tony mientras este golpeaba a alguien con un bate de béisbol. A DeMarco aquella comparación no le había hecho ninguna gracia.

Hathaway saludó a DeMarco con un movimiento de cabeza antes de decir:

—Al está en el aparcamiento, hablando por el móvil. Se reunirá con nosotros en el punto de salida del primer hoyo. Pero Andy no podrá venir. Su secretaria me ha llamado y me ha dicho que están con un simulacro de incendio por dos saudíes que han cogido intentando cruzar la frontera desde Canadá, cerca de Buffalo. —Hathaway dejó la nevera en el suelo cerca del carrito de golf y añadió—: No querría el trabajo de Andy ni por todo el oro del mundo.

Andy, por lo que sabía DeMarco, era el general Andrew Banks, secretario de Seguridad Nacional.

Mahoney golpeó suavemente la bola y esta entró en el hoyo.

—Así me gusta —dijo. Y, señalando a DeMarco con el palo de golf, añadió—: Frank, este es Joe DeMarco, el tipo del que te he hablado.

Hathaway alargó una mano pequeña y fuerte y DeMarco se la estrechó.

—John dice que haces trabajitos para el Congreso —le comentó Hathaway.

—Así es, señor —respondió DeMarco.

John era John Fitzpatrick Mahoney, el portavoz o presidente de la Cámara de Representantes de Estados Unidos, y DeMarco trabajaba para él, aunque su cargo no figuraba en ningún organigrama. DeMarco tenía un pequeño despacho en el subsótano del Capitolio y se encargaba de aquellas misiones que Mahoney prefería no asignar a su personal de plantilla. A DeMarco le gustaba verse como el «resuelveproblemas» personal del portavoz, pero «el de los trabajitos» era una descripción que encajaba bastante con él.

—Ahí está Al —anunció Mahoney, señalando con su contundente mentón un carrito de golf conducido por un hombre tan alto que casi tocaba el techo de lona con la cabeza.

DeMarco también lo reconoció. Era Albert Farris, el senador de mayor antigüedad por el estado de Oregón y alero en su día de los Trail Blazers de Portland.

Un grupo de cuatro tipos que habían quedado para jugar al golf: un senador, el presidente de la Cámara, el secretario de Seguridad Nacional y el de Marina. El hecho de que fuera una mañana entre semana podía significar que se habían reunido para algo más que para una simple partida de golf… o quizá les apeteciera jugar sin más. Nunca se sabe.

—Joe, ¿juegas al golf? —preguntó Hathaway.

—Bueno… —comenzó a responder DeMarco.

—Sí que juega —le cortó Mahoney mientras sacaba una lata de cerveza de la nevera y la abría.

—Pues ya que Andy no puede venir, ¿por qué no haces con nosotros los primeros nueve hoyos? —le propuso Hathaway—. Yo te llevo, y así aprovecho para contarte lo que necesito de ti mientras jugamos.

Eso significaba que Hathaway no quería demorar su partida por hablar con DeMarco del trabajito que quería encargarle.

—No es que vaya precisamente vestido para la ocasión —objetó DeMarco, señalando su atuendo, consistente en un traje recién salido de la tintorería, una camisa blanca y su corbata favorita—. Además, no tengo palos —añadió, consciente ya de que la única excusa que le serviría sería alegar que sufría polio.

—No me jodas, que vamos a jugar al golf, no al fútbol —repuso Mahoney—. Te quitas la chaqueta y listo. Y los palos ya te los dejará Frank. Venga, en marcha.

Mierda. Y para colmo llevaba unos mocasines nuevos que le habían costado ciento cincuenta dólares en rebajas.

—Genial —contestó DeMarco.

Dicho esto, se quitó la corbata y la dobló con cuidado para guardarla en el bolsillo interior de la americana. Luego se quitó la chaqueta y la dejó sin arrugarla en el pequeño cesto del carrito de golf. Inmediatamente después, Mahoney metió la nevera en el cesto y chafó por completo la chaqueta.

En el punto de salida del primer hoyo le presentaron al senador Farris, un hombre de dos metros sin un solo gramo de grasa en el cuerpo y con unos brazos que aún parecían lo bastante fuertes para arrebatar la pelota a un contrincante en un rebote. En su época de jugador había sido el tipo duro del equipo, el que sacaban a la cancha para intimidar a la estrella del equipo rival. El súmmum de su depurada técnica consistía en un buen codazo en las costillas. Tenía el pelo oscuro corto con una pequeña calva en la coronilla, orejas grandes, nariz aguileña y un semblante que se veía demasiado serio para alguien que estaba a punto de jugar una amistosa partida de golf.

Hathaway comunicó a Farris que Banks no aparecería y que DeMarco iría con él.

—Bien —respondió Farris—, así Mahoney vendrá conmigo y podré vigilarlo de cerca.

—¿Quién empieza? —preguntó el portavoz, haciendo caso omiso del comentario del senador.

—Hablo en serio, Mahoney —dijo Farris—. Hoy jugaremos como marcan las reglas. Nada de dar segundas oportunidades, de conceder putts y, mucho menos, nada de tiros libres fuera del rough.

—Bah, hombre —replicó Mahoney—, lo que pasa es que estás resentido por la paliza que te di la última vez.

—¡Tú no me diste ninguna paliza! —gritó Farris, e inmediatamente después miró a su alrededor para asegurarse de que no le había oído nadie. Luego bajó la voz y añadió—: Ganaste por un puto golpe, y sigo pensando que moviste la bola en el décimo hoyo.

—Gilipolleces —repuso Mahoney—. Anda, levanta de ahí ese culo esmirriado y tira de una vez.

Joder, y estos tipos son los que dirigen el maldito país, pensó DeMarco.

El golpe inicial de Farris fue a parar al lateral izquierdo de la calle, a doscientos veinte metros del punto de salida. El de Mahoney llegó un poco más allá y también acabó en el borde izquierdo de la calle. El de Hathaway, que no tenía la corpulencia de los otros dos, alcanzó la respetable distancia de ciento noventa metros, y la bola aterrizó justo en medio de la calle, como si la Titleist fuera un misil teledirigido.

Aquello no pintaba bien.

DeMarco hizo un par de swings de prueba con el driver que había elegido de la bolsa de Hathaway. No notaba que tuviera bien cogido el palo; quizá fuera demasiado pequeño para su mano o algo así.

—Es que… llevo un par de meses sin jugar —se excusó DeMarco.

—Sí, sí. Venga, dale ya —dijo Mahoney.

Mahoney intentaba acelerar el juego, y DeMarco sospechó que se trataba de una táctica para derrotar a Farris. Mahoney nunca tenía prisa. Jamás. Siempre hacía lo que tuviera que hacer al ritmo que le fuese bien. Dado su cargo, estaba acostumbrado a que las reuniones no comenzaran hasta que él estuviera presente.

DeMarco golpeó la bola con fuerza. La tocó bien; al menos, esa fue la sensación que le dio. Y le sonó bien, pero la pelota se desvió tanto hacia la derecha que acabó en la calle adyacente.

—Hostia, Joe —exclamó Mahoney—. Como juegues así, vamos a tirarnos aquí todo el día.

Mientras Hathaway acompañaba a DeMarco a buscar su bola con el carrito, le explicó:

—Se trata de mi sobrino, el hijo de mi hermana. Es ingeniero y trabaja en un astillero naval. El caso es que cree que unos tipos de allí están cometiendo un fraude.

—¿Qué tipo de fraude?

—No estoy muy seguro —respondió Hathaway—. Tiene algo que ver con un falso estudio; al parecer, los que lo hacen están cobrando de más al gobierno. Dave, mi sobrino, ha intentado hablar con sus jefes sobre lo que está pasando, pero, según mi hermana, no le han hecho ni caso. Por eso me ha llamado a mí, muy cabreada, para pedirme que haga algo. ¿Adónde coño ha ido a parar tu bola, Joe? Tiene que estar por aquí, cerca de estos árboles.

En su segundo golpe, DeMarco tocó la parte de arriba de la bola y esta no avanzó ni veinte metros. Eran los palos enanos de Hathaway; ese era el problema. Con el tercer golpe consiguió llegar a la calle… a la que le correspondía.

—Total —prosiguió Hathaway una vez que volvieron al carrito—, que me gustaría que contrastaras la historia de mi sobrino para saber si sus sospechas son fundadas. John dice que ya has hecho trabajos parecidos antes, y no creo que este te cueste mucho.

—No sería la primera denuncia de irregularidades que investigo, pero…

—¿Sí, Joe?

—Bueno, ¿por qué no le pide a alguien que trabaje para usted que se encargue del tema?

Antes de que Hathaway tuviera tiempo de contestar se armó un gran revuelo en la otra punta de la calle. Farris le estaba gritando a Mahoney mientras señalaba sus pies con un dedo acusador. Seguro que Mahoney mantenía que su bola se hallaba en el camino de cemento para los carritos y que las normas le permitían moverla de sitio. Y lo más probable era que Farris dudara de que la pelota estuviera donde Mahoney decía.

—¡Será posible! —exclamó Hathaway, negando con la cabeza—. Esos dos son tan competitivos que le quitan la gracia al juego. Y yo diría que Mahoney adapta un poco las normas a su conveniencia.

¡No me digas!, pensó DeMarco.

—Me preguntabas por qué no le pido a alguien de mi cadena de mando que investigue el asunto —dijo Hathaway—. El problema es que soy el secretario de Marina, Joe. Si enviara a mis hombres, aunque les pidiera discreción, en dos horas habría veinte agentes del NCIS desplegados por todo el astillero, interrogando a todo aquel que trabaje allí. No quiero que se arme semejante follón por una simple llamada de mi hermana. Y, bueno, para serte sincero, hay algo más. —Hathaway se volvió y miró a lo lejos un instante, como si le incomodara decir la verdad—. Verás, tanto mi hermana como su hijo (debe de ser algo genético) suelen ser un poco… eh… exagerados.

¡Acabáramos! Ahora sí que tenía sentido. Hathaway no confiaba en su sobrino, y si llevaba a cabo una investigación oficial basándose en las sospechas de un familiar y se comprobaba que dicho familiar estaba equivocado, Hathaway se vería en una situación doblemente embarazosa.

—Entiendo —dijo DeMarco.

—Así pues, limítate a investigar el tema sin llamar la atención, ¿estamos? Ve a hablar con mi sobrino, a ver lo que te dice. Interroga a los tipos de los que se queja. Y si resulta que su historia tiene fundamento, contaré con la información de una fuente independiente, esto es, del Congreso, y entonces sí que encargaré una investigación oficial.

—Está bien —contestó DeMarco, viendo que no le quedaba otra alternativa.

En el sexto hoyo, la bola de Mahoney y la de DeMarco acabaron en el rough, a unos veinte metros la una de la otra. Farris estaba al otro lado de la calle, buscando su pelota, mientras que la bola de Hathaway, como de costumbre, estaba justo en medio.

Mahoney miró su bola, que se encontraba detrás de un arbolillo, y luego levantó la vista hacia donde estaba Farris.

—Ven aquí un momento —dijo Mahoney a DeMarco.

Este supuso que su jefe querría saber de qué había estado hablando con Hathaway.

Mientras DeMarco se acercaba a Mahoney, oyó gritar a Farris:

—¡Eh, Mahoney! ¿Qué coño haces ahí?

DeMarco se volvió hacia Farris y, cuando se giró de nuevo para mirar a Mahoney, la bola de este ya no estaba detrás del árbol. El portavoz lo había utilizado para taparle la vista a Farris.

—DeMarco, ¿qué está haciendo Mahoney por ahí detrás? —preguntó Farris desde el green—. ¿Ha sacado la bola de donde estaba?

—No, señor —respondió DeMarco.

—No se atreva a mentirme, DeMarco. Soy senador de Estados Unidos y ese gordo cabrón no es más que un congresista. Dígame la verdad, hijo. ¿Ha movido la bola de sitio?

—Venga, vamos, que nos vamos —dijo Mahoney—. Y tú, para variar, aún no estás, Farris.

Su bola se hallaba a poco menos de dos metros del hoyo. Mientras Farris sacaba el putter de la bolsa, Mahoney le dijo a Hathaway:

—Frank, te apuesto una cerveza a que Farris necesita dos putts para meterla. Como cuando se le atragantó aquel tiro libre en las finales de Chicago.

DeMarco vio que el senador se ponía rojo pero no decía nada. Farris ocupó su posición encima de la bola, colocó bien los pies, respiró hondo y golpeó. La pelota siguió una trayectoria recta, pero llevaba demasiada fuerza y, tras dar en el borde posterior de la copa, se salió y quedó a poco más de dos palmos del hoyo. Farris maldijo en silencio y fulminó con la mirada a Mahoney, que sonrió y limpió la cabeza de su putter con una toalla manchada de hierba.

Cuando llegaron al club tras el noveno hoyo, DeMarco sacó su americana arrugada del cesto del carrito de golf. Tenía la camisa empapada en sudor, los bajos de los pantalones manchados de hierba y los zapatos nuevos rozados y llenos de tierra.

—Le llamaré en cuanto sepa algo, señor secretario —le dijo DeMarco a Hathaway mientras intentaba alisar las arrugas de la chaqueta.

—Sí, vale —respondió Hathaway sin prestarle atención, enfrascado en sumar sus puntos.

DeMarco intuyó que, en el fondo, a Hathaway le traían sin cuidado las actividades fraudulentas que pudieran estar desarrollándose en un astillero naval. Lo que quería era encontrar la manera de quitarse de encima a su hermana, y ahora, gracias a Mahoney, había dado con la solución: Joe DeMarco, célebre investigador del Congreso.

Mahoney, con la lengua asomando por una comisura de la boca, también estaba calculando su puntuación final y la de Farris en los primeros nueve hoyos.

—Tú has dado cuarenta y un golpes, Farris —dijo Mahoney. Y tras una breve pausa, añadió—: Y yo cuarenta.

—Déjame ver esa puta tarjeta, Mahoney —le exigió Farris.

Capítulo 2

Emma y Christine estaban sentadas en sillas de mimbre blanco en el patio de Emma, bebiendo mimosas mientras leían el periódico de la mañana. Eran la viva imagen de la satisfacción doméstica. Más allá del patio había un jardín inglés. DeMarco lo sabía porque Emma se lo había dicho y, según tenía entendido, un jardín de aquel tipo se caracterizaba por el hecho de que en él se plantaban mil y una flores de tallo largo todas juntas, sin un diseño apreciable.

Emma llevaba unos pantalones de lino blancos y una blusa que a DeMarco le pareció de estilo mexicano; se trataba de una prenda sin hombros bordada con pequeñas flores de color rojo y naranja. Christine, una rubia de treinta y tantos años que tocaba el chelo en la Orquesta Sinfónica Nacional, iba con una camiseta sin mangas y unos shorts. Aquella mujer tenía las piernas más bonitas que DeMarco había visto en su vida, pero dado que Christine era la amante de Emma se cuidó de no fijarse en ellas. De hecho, notaba calambres en los ojos del esfuerzo que estaba haciendo para evitar mirarlas.

Emma era alta y delgada. Tenía unas facciones regias y un pelo corto que se veía cano o rubio, según como le diera la luz. A DeMarco le llevaba diez años por lo menos, pero se conservaba mucho mejor que él. Emma miró por encima del periódico mientras DeMarco se acercaba. Sus ojos eran del color del agua en un fiordo noruego… y, por lo general, igual de cálidos.

—Vas hecho un asco, Joseph —observó ella al ver el estado de su ropa—. ¿Qué diablos has hecho?

—Jugar al golf con los líderes del mundo libre —respondió DeMarco.

—Ahora lo entiendo —dijo Emma—. ¿Te apetece algo de beber? ¿Una mimosa, quizá?

—Un zumo de naranja estaría genial. Sin burbujas.

DeMarco se sentó junto a Emma a la mesa del patio, en un sitio donde ella le tapaba la vista de las piernas de Christine. Aquella disposición le pareció la más prudente de todas. La chelista y él intercambiaron un saludo de cortesía antes de que Christine volviera la vista al periódico, ignorando a DeMarco como de costumbre. Puede que si él tocara el oboe le resultara más interesante.

—¿Qué sabes de la Marina, Emma? —preguntó DeMarco.

—Mucho, y lo olvidaría casi todo —contestó ella.

DeMarco intuía cuál sería su respuesta antes de hacerle la pregunta. Aunque nunca hablaba de ello, Emma había trabajado para la Agencia de Inteligencia de la Defensa y se había movido a un nivel en el que la palabra «clasificado» no definía ni de lejos el grado de secretismo que implicaban sus actividades. Emma afirmaba haberse retirado de la DIA hacía ya unos años, pero DeMarco no estaba seguro de que fuera así. Emma era la persona más enigmática que había conocido, y a ella le encantaba serlo.

—¿Y de astilleros navales? —inquirió DeMarco.

—Un poco —respondió Emma—. ¿Se puede saber por qué me lo preguntas?

DeMarco le contó el problema que tenía Frank Hathaway y le hizo unas cuantas preguntas sobre astilleros y sobre la gente que trabajaba en ellos.

—No sabía que la Marina tuviera sus propios astilleros —comentó él.

—En este país hay cuatro grandes astilleros bajo el control de la Armada —explicó Emma con su tono más pedante—. La mayoría de sus empleados son funcionarios civiles y en ellos se realizan sobre todo labores de puesta a punto y reabastecimiento de combustible de los buques de propulsión nuclear.

—Pues lo tengo claro —dijo DeMarco.

—Me temo que sí —masculló Emma antes de servirse otra mimosa para ella y otra para Christine.

Estas dos van a llegar a la hora de comer con una cogorza de cuidado, pensó DeMarco.

—¿Y por qué te habrá cedido Mahoney a Hathaway para este asunto? —preguntó Emma mientras le pasaba una copa a Christine.

—Ni idea —respondió DeMarco—. Juega al golf con él; puede que sean amigos. Pero lo más probable es que quiera algo de la Marina para su distrito y piense que no le vendrá mal hacerle un favor a Hathaway. Con Mahoney nunca se sabe. Es difícil predecir lo que le pasa por la cabeza a un hombre que bebe cerveza a las nueve de la mañana.

—Buf —soltó Emma con una interjección que reflejaba su opinión sobre Mahoney—. Por cierto, ¿en qué astillero trabaja ese ingeniero? ¿No será el de Norfolk?

—No —contestó DeMarco—. Está en un lugar llamado Bremerton, cerca de Seattle.

Cuando DeMarco pronunció la palabra «Seattle», la hermosa cabeza de Christine asomó de golpe de detrás del periódico que estaba leyendo.

—Seattle —le dijo a Emma.

Al ver el brillo en sus ojos, DeMarco la imaginó como habría sido a los doce años, torturando a su hermano menor.

Emma sonrió a su amante y, dirigiéndose después a DeMarco, dijo:

—Joe, teniendo en cuenta mi vasto conocimiento en todo lo relacionado con temas militares y tu limitado conocimiento en todos los temas en general, creo que debería ir a Bremerton contigo.

DeMarco había conocido a Emma hacía unos años, al salvarle la vida. En el resultado del suceso tuvo más que ver el azar que un acto heroico por parte de DeMarco, pero desde aquel día ella le echaba una mano de vez en cuando con sus misiones. Le asesoraba y, si era necesario, le ponía en contacto con expertos que actuaban al margen de la ley —piratas informáticos, escuchas y, en una ocasión, un ladrón de cajas fuertes—, individuos todos ellos relacionados de un modo u otro con el mundo de las sombras de la DIA. Emma rara vez se prestaba a ayudarle personalmente, y no solía acceder a hacerlo sin que DeMarco se arrastrara a sus pies, pero en aquella ocasión era ella quien se ofrecía.

—¿Qué pasa? —quiso saber DeMarco.

—Resulta que la orquesta de Christine va a tocar un par de días en Seattle a partir de pasado mañana —le explicó Emma, dando unas palmaditas en uno de los muslos perfectos de su amante.

—Ya —dijo DeMarco, entendiendo al instante.

Si Emma le ayudaba, sería el portavoz quien correría con los gastos de su viaje a Seattle. Emma era bastante rica, pero también un poco agarrada. Tal vez por eso fuera rica.

Capítulo 3

Carmody estaba en el lugar señalado para el encuentro a las ocho en punto de la tarde. En esa ocasión la mujer había elegido una zona de pícnic muy poco frecuentada junto al lago, a unos veinticinco kilómetros de Bremerton. Cada vez que quedaban escogía un sitio distinto.

Sabía que tendría que esperarla al menos veinte minutos, o quizá más. Ella ya estaría allí, en alguna parte, pero se mantendría alerta para asegurarse de que no habían seguido a Carmody. Media hora más tarde la vio aparecer. Tras salir de una pequeña arboleda que quedaba a su derecha, echó a andar hacia él. Iba vestida de negro —con unos tejanos, una camiseta de manga larga y unas Nike, todo negro—, y llevaba un bolso. Era alta y ágil y se movía rápido pero con gracia. Entró en el coche de Carmody y, sin saludarle, abrió la cremallera del bolso, sacó un portátil y lo encendió.

La mujer tenía el cabello oscuro, corto y de punta, con un estilo tan tenso como su personalidad. Carmody le echaba unos cuarenta años, aunque no estaba seguro, ya que no tenía ni una sola arruga en la cara. Él creía que eso se debía a que ella era la persona más displicente que había conocido en su vida. Su semblante no se alteraba por nada. Carmody nunca le había visto esbozar ni siquiera una sonrisa.

Una vez listo el portátil, la mujer se dirigió por fin a Carmody.

—Dámelos —le ordenó.

Carmody metió la mano debajo del asiento del conductor y sacó una funda de plástico plana en cuyo interior había un disco compacto sin etiquetar que entregó a la mujer.

—¿Uno solo? —preguntó ella.

—Sí.

La mujer hizo amago de decir algo, pero se paró en seco y procedió a introducir el cede en la disquetera del portátil. Cuando el documento se abrió, avanzó unas cuantas páginas y se detuvo un instante para leer el texto que aparecía en pantalla antes de seguir bajando. Se dedicó a hacer eso durante diez minutos, sin hablar en ningún momento. No llegó a examinar el documento entero, ya que habría tardado mucho, pero le bastó con lo que vio para quedarse conforme. Al final cerró el portátil y lo guardó de nuevo en el bolso.

—Tendréis que esforzaros más, Carmody —dijo—. En un mes solo me habéis pasado siete documentos.

—Tenemos que ir con cuidado —se defendió Carmody—. Y a veces el material que nos pides no está disponible, porque lo está utilizando otro, y hay que esperar.

La mujer clavó su mirada en la de Carmody. Sus ojos negros eran los más fríos y apagados que él había visto en una persona, ya fuera hombre o mujer. Carmody dudaba de que hubiera nacido con unos ojos como aquellos, carentes por completo de afecto, humor y humanidad; seguro que eran así por algo que le había ocurrido.

—Carmody, ¿sabes lo que está en juego? —le preguntó.

Más que una pregunta, en el fondo se trataba de una amenaza.

—Sí, lo sé —respondió Carmody, cuyas grandes manos aferraban el volante con tal fuerza que los nudillos se veían blancos.

Y ella se dio cuenta.

Carmody la observó mientras la mujer se alejaba caminando por el césped para luego desaparecer de nuevo entre los árboles, envuelta en la oscuridad de la noche de la que había surgido.

Capítulo 4

Emma cogió el avión a Seattle en el aeropuerto internacional de Washington-Dulles. Eligió dicho aeropuerto no solo porque así podría viajar con Christine y la orquesta, sino también porque desde Dulles podría llegar a su destino en un vuelo directo. A DeMarco no le gustaba salir desde allí porque el aeropuerto se hallaba a unos cincuenta kilómetros de su casa. En cambio, el Reagan National le quedaba a solo diez minutos en taxi. Tendría que hacer escala en Chicago y su vuelo tardaría una hora más en llegar que el de Emma, pero si uno sumaba el tiempo total de trayecto de puerta a puerta, sus cálculos le decían que aquella opción era la más acertada.

No fue así.

El embarque de su vuelo se realizó a la hora prevista, es decir, a las nueve de la mañana, pero tuvieron que esperar dos horas a que reemplazaran una pieza defectuosa. DeMarco no sabía nada de aviones, pero cuando el piloto explicó al pasaje la función de dicha pieza, no le pareció que fuera de una importancia vital. Era como el componente redundante de un aparatito de seguridad, el equivalente aeronáutico del indicador del cinturón de seguridad de un coche.

Lógicamente, al retrasarse dos horas la salida de su avión de Washington, DeMarco perdió la conexión en Chicago y llegó a Seattle a las tres de la madrugada en lugar de a las cinco de la tarde como había previsto en un principio. Luego tuvo que conducir una hora hasta Bremerton. En consecuencia, al día siguiente estaba cansado y no de muy buen humor mientras él y Emma esperaban a Dave Whitfield, el sobrino de Frank Hathaway.

Whitfield había quedado con ellos en el bar del motel donde se hospedaba DeMarco, un lugar con vistas a una tranquila ensenada flanqueada de árboles llamada Oyster Bay. Emma estaba alojada en un establecimiento mucho más caro de Seattle con Christine. Mientras esperaban a Whitfield, Emma informó a DeMarco de que su viaje desde la Costa Este había sido de lo más agradable: en primera clase, con una buena película y viento de cola durante todo el trayecto. Qué rabia le daba Emma.

Ella aún estaba hablando cuando Dave Whitfield entró en el bar. Frank Hathaway se había referido a su sobrino como un «chico», pero Whitfield parecía tener cerca de cuarenta años, y solo su tío podía verlo como un jovencito. Era un hombre alto y desgarbado, con un pelo rubio ralo que ya empezaba a clarear y unas gafas cuadradas con montura metálica tras las que se veían unos ojos de un marrón intenso.

A Whitfield le impresionó la identificación del Congreso que le mostró DeMarco. Le impresionó… pero no para bien.

—Dios, no puedo creer que hayan venido para hablar conmigo —dijo—. Yo no quería que pasara esto. Pensaba que mi tío haría alguna llamada y punto.

—Su tío es el secretario de Marina —repuso DeMarco.

—Sí, ya lo sé, pero es que podría meterme en un buen lío por esto. Ustedes deberían estar hablando con la dirección del astillero, no conmigo.

—Tranquilo, Dave —intervino Emma—. Solo queremos que nos pongas en antecedentes para que cuando vayamos a hablar con la dirección tengamos algo concreto que preguntar. Ni siquiera mencionaremos tu nombre. —Antes de que a Whitfield le diera tiempo a responder, Emma añadió—: ¿Quieres una cerveza?

—Sí, claro, cómo no —respondió Whitfield, sorprendido de que una inspectora del gobierno le ofreciera una copa.

Cuando Whitfield tuvo delante su cerveza, Emma trató de que se relajara diciéndole:

—¿Por qué no nos cuentas a qué te dedicas? Comencemos por ahí.

—Soy instructor —contestó él—. Me…

—Su tío nos ha dicho que es usted ingeniero —observó DeMarco.

—Así es. Soy ingeniero nuclear, y también soy instructor. Mi trabajo consiste básicamente en enseñar a los nuevos ingenieros cómo funcionan los reactores instalados en los barcos.

—Muy bien —dijo Emma—. Y ahora por qué no nos hablas de esas sospechas que tienes.

Emma seguía dirigiéndose a Whitfield con un tono de voz quedo y tranquilizador, como si él fuera un caballo pelón asustadizo. A DeMarco le sonaba forzada; Emma rara vez intentaba calmar a nadie.

—Vale, lo haré porque alguien tiene que investigar esto —dijo Whitfield—. En el astillero nadie me cree.

—Y bien, ¿qué ocurre? —preguntó DeMarco, impaciente.

—Se trata de dos tipos con los que yo trabajaba. Después de pasarse unos veinticinco años en el astillero, se prejubilaron… Lo que significa que se retiraron a los cincuenta y dos o cincuenta y tres años en vez de a los cincuenta y cinco. Normalmente la gente no hace eso porque perdería un porcentaje de la pensión. En fin, que en cuanto se jubilaron los contrató una empresa para que realizaran un estudio sobre la formación que recibían nuestros ingenieros. Hay trabajos que requieren unos dos años de formación.

—¡Dos años! —exclamó DeMarco.

—Estamos hablando de reactores navales —repuso Whitfield, fulminando a DeMarco con la mirada—. No vamos a dejar que un crío recién salido de la universidad se pasee por un submarino nuclear a menos que sepa lo que hace. En fin, que la empresa que los contrató habló con la Marina (ignoro con quién) y se ofreció a estudiar la manera de reducir a la mitad el tiempo y los costes de formación. A mí me suena a una patraña total, pero alguien se tragó la historia.

En otras palabras, pensó DeMarco, que se había recurrido a los servicios de la susodicha empresa para buscar la manera de realizar el trabajo de Whitfield mejor que él, lo que hacía dudar de su imparcialidad.

—El caso es que esos dos son unos negados —aseguró Whitfield.

—¿Insinúas que no están capacitados para hacer ese estudio, y por eso piensas que es un fraude? —inquirió Emma.

—No —contestó Whitfield—. Capacitados sí que están, digo yo. Trabajaban como operarios en los submarinos nucleares de la Marina y, como ya he dicho, llevaban más de veinte años en el astillero. O sea, que en teoría sí que están capacitados. Lo que pasa es que son… no sé, incompetentes. Antes de que se jubilaran siempre tenían problemas por una cosa u otra, no prestaban atención a los detalles, eran muy lentos trabajando, no llegaban a la hora. Unos negados, como ya he dicho. Cuesta creer que alguien los contratara.

—No acabo de entenderlo, Dave —dijo Emma—. ¿Qué es exactamente lo que te lleva a pensar que lo que hacen es ilegal?

—No estoy seguro.

—¡Cómo! —soltó DeMarco.

—Sigue, Dave —le animó Emma al tiempo que lanzaba una mirada a DeMarco, dándole a entender que se calmara.

—Es que de repente a esos dos les sale el dinero por las orejas —explicó Whitfield—. Uno se acaba de comprar un barco de pesca nuevo y al otro le oí decir que se ha montado en casa un equipo audiovisual que cuesta diez de los grandes. Y un día le pregunté a uno de ellos cuánto le pagaban en esa empresa y, después de andarse con rodeos un rato, me dijo que ganaba el doble que trabajando para el gobierno.

—¿Así que es eso? —inquirió DeMarco—. Cree que esos dos tipos no deberían estar haciendo ese estudio ni ganar más dinero que usted.

—No, maldita sea, yo no digo eso —espetó Whitfield—. Lo que digo es que hay algo raro en todo este asunto. No es normal que esos dos ganen lo que ganan por lo que hacen. No me cuadra. Y eso no es todo.

—Ah, ¿no? ¿Qué más hay? —quiso saber DeMarco.

—Pues que no se comportan como si estuvieran estudiando nuestro programa de formación. Si fuera así, deberían estar recopilando información sobre el número de estudiantes por clase y los costes de formación, revisando currículos y cosas así. Pero no parecen estar haciendo nada de eso. Más bien da la sensación de que se pasan el día sentados, fanfarroneando y mirando manuales de reactores navales.

—¿Manuales de reactores navales? —repitió DeMarco.

—Sí. Manuales en los que se explica el funcionamiento de los reactores navales. ¿Entiende?

A esas alturas, DeMarco creía haber calado a Whitfield. Era de los que siempre se indignaban por algo; seguro que llamaba al despacho del alcalde y escribía cartas vehementes a los periódicos cada vez que le molestaba algo.

—A ver si lo entiendo —dijo DeMarco—. Hay dos tipos que en su opinión no son muy válidos, que últimamente han sacado una pasta de no se sabe dónde y qué están haciendo un estudio de mala manera. ¿Es eso?

—Sí —respondió Whitfield—. A mí me da muy mala espina.

—¿Tú te lo crees? —preguntó DeMarco a Emma una vez que Whitfield se hubo marchado—. No me extraña que Hathaway no quisiera que el NCIS hablara con él. Pero ¿tú has oído que dijera algo que pudiera parecer fraudulento? ¡Nada de nada!

—Cálmate, Joe —dijo Emma—. Estás en un bonito lugar del país. Ve a dar un paseo, o una vuelta en coche. Mañana quedaremos con esos dos hombres y hablaremos con la empresa que los ha contratado para que nos cuenten su versión de la historia. Y también iremos a ver a alguien de la dirección del astillero que sea más objetivo que Whitfield.

Christine estaría un día más en Seattle con la orquesta y DeMarco dedujo que Emma —la nueva Emma relajada y tranquilizadora— había decidido que torturar a asesores y gestores de astilleros sería más divertido que pasarse un día entero sentada sin hacer nada.

—Tengo que ir tirando —anunció Emma, levantándose de la silla—. He de coger el siguiente ferry a Seattle si no quiero llegar tarde a cenar con Christine.

—Y cuando mañana interroguemos a esos dos y no veamos nada ilegal en lo que hacen, ¿qué? —preguntó DeMarco.

—Pues le dices a Hathaway que le diga a su hermana que le diga a su hijo que se deje de pamplinas.

Después de irse Emma, DeMarco se acabó tranquilamente la cerveza con Whitfield aún en su mente. Seguía pensando que el tipo era un bicho raro y un quejica, pero Emma tenía razón: ya se preocuparía de Whitfield al día siguiente. DeMarco echó un vistazo alrededor. Aparte del barman, no había nadie más en el bar. En la televisión estaban dando un partido de béisbol, los Mariners de Seattle contra los Blue Jays de Toronto, ambos equipos situados al final de sus respectivas divisiones. Una partida de bolos profesional era más emocionante.

DeMarco fue caminando hasta un supermercado que había a dos manzanas del motel, compró varias revistas de coches y regresó al bar con el propósito de estudiar el mercado automovilístico para estar bien informado. Seguro que aun así lo timarían si se compraba el descapotable que había visto, pero podría consolarse pensando que había hecho lo que debía como consumidor. Pidió otra cerveza —debía de ser la cuarta, y comenzaba a sentirse hinchado como un luchador de sumo— y se puso a leer las revistas.

Al final llegó a la conclusión de que lo más inteligente, desde un punto de vista práctico, sería comprar un Honda o un Toyota. Pero no el último modelo, sino el del año anterior. Dichos automóviles se consideraban los mejores en términos de calidad, consumo de gasolina y valor de reventa, y si encontraba el modelo del año anterior con menos de cincuenta mil kilómetros, tendría un vehículo prácticamente nuevo por cuatro o cinco mil dólares menos de lo que valía uno realmente nuevo. Sí, eso sería lo razonable. Lo inteligente.

El problema era que no veía la diferencia entre un Honda y un Toyota. Le parecían coches diseñados por ordenador basándose únicamente en datos extraídos de pruebas realizadas en túneles de viento. Tenían tanto sex-appeal como las enaguas de una anciana. Un BMW Z3, un Jaguar, un Mercedes coupé, un Porsche… esos sí que tenían tirón. Eran vehículos creados por «artistas», no por un raquítico ingeniero afanado en encontrar la manera de reducir aún más el consumo de combustible en carretera de un puto motor de cuatro cilindros.

—¿Qué tal? —dijo una voz de lo más sensual.

Gracias, Señor, pensó DeMarco mientras levantaba la mirada de la revista. La mujer que había hablado tenía un aspecto «duro», por así decirlo. Al verla a DeMarco le vino a la mente un verso de una canción de Dylan, «Forty miles of bad road». La señorita se las había ingeniado para embutir un cuerpo de la talla cuarenta y cuatro en un vestido de la talla treinta y ocho, llevaba una peluca rubia que desentonaba con el oscuro bigote que le cubría el labio superior y parecía que se hubiera maquillado con una espátula.

DeMarco masculló algo inarticulado, cogió las revistas y regresó a su habitación. ¿Por qué tendría siempre tan mala suerte con las mujeres? ¿Por qué aquella fulana vieja no podría haber sido una azafata sueca o una joven y sexy mujer de negocios en busca de un poco de diversión? ¿Por qué aquellas fantasías suyas nunca se hacían realidad?

Pues porque conducía un Volvo, por eso.

Capítulo 5

Las oficinas de Carmody y Asociados se hallaban en Bremerton, en la esquina de Pacific y Burwell, en la planta baja de un edificio que albergaba otras tres pequeñas empresas: un agente de seguros independiente, un asesor fiscal y un salón de belleza sin clientes. Emma llamó a la puerta una vez y acto seguido la abrió sin esperar respuesta. Dos hombres sentados a una mesa, jugando al gin rummy mientras bebían cerveza, levantaron la cabeza con cara de sorpresa.

Ambos tenían poco más de cincuenta años e iban vestidos con vaqueros y camiseta de manga corta. Un atuendo bastante informal para unos asesores, pensó DeMarco. Uno de ellos era alto, tenía un cabello castaño entrecano que necesitaba un buen corte y un bigote descuidado, brazos y piernas esmirriados y un poco de barriga. El otro era bajo, casi calvo y tenía mucha más barriga, además de un tatuaje en forma de ancla en el antebrazo derecho.

Tal vez fuera por el tatuaje, pero en cuanto los vio a DeMarco le dio la impresión de que si aquellos dos individuos hubieran nacido dos siglos atrás habrían sido piratas.

—¿Quieren algo? —preguntó el alto.

—Sí —respondió Emma—. Estamos haciendo una inspección para el Congreso. Hemos llamado antes para concertar una cita, pero no nos han devuelto la llamada. Supongo que estaban demasiado ocupados —dijo, bajando la vista a la mesa de juego.

El hombre alto miró al bajo. Este posó entonces la mirada en Emma, con un asomo de insolencia en sus ojos, antes de volver la cabeza hacia una puerta entreabierta que había a su espalda y gritar:

—¡Eh, jefe!

El hombre que salió por la puerta era apuesto y corpulento; medía un metro noventa, era ancho de hombros y debía de pesar unos cien kilos. Llevaba unos pantalones de vestir y un polo azul. El pecho y los bíceps se le marcaban bajo el tejido de la prenda. Aquel tipo hacía ejercicio. Tenía el cabello oscuro y corto y una pequeña cicatriz en el mentón. A DeMarco le chocó su aspecto duro y competente, más propio de un policía o un soldado que de alguien encargado de estudiar un programa de formación naval.

—Es la señora que ha llamado esta mañana —explicó el hombre calvo.

El tipo corpulento permaneció callado un momento mientras observaba a DeMarco y Emma; luego se relajó y sonrió. Tenía una sonrisa encantadora.

—Soy Phil Carmody —dijo, y les estrechó la mano—. Estoy a cargo de este pequeño zoo. Ese es Bill Norton —añadió, señalando al tipo bajo y calvo—. Y ese es Ned Mulherin.

Mulherin les saludó con la cabeza como un simpático cachorro; Norton, en cambio, los fulminó con la mirada.

Carmody no les invitó a entrar en su despacho, y eso extrañó a DeMarco. En lugar de ello, le dijo a Norton que cogiera un par de sillas de la oficina y ordenó a Mulherin que quitara las cartas y las botellas de la mesa. DeMarco reparó en el modo en que se dirigía a sus empleados, dando órdenes cortantes, sin molestarse en decir «por favor» o «gracias», como si no tuviera la menor duda de que sería obedecido al instante. A DeMarco le dio la impresión de que si Carmody hubiera dicho a aquellos dos que se comieran las cartas, los tipos se las habrían llevado a la boca sin rechistar.

—Y para su información —dijo Carmody mientras Mulherin recogía las botellas de cerveza de la mesa—, sepan que solo facturamos al gobierno las horas que trabajamos, y estos dos no estaban en horario de trabajo.

—Ya —dijo Emma sin molestarse en ocultar su incredulidad.

DeMarco creyó que Carmody protestaría, pero no fue así. El hombre se limitó a encogerse de hombros, indicando a las claras que no le importaba demasiado la percepción que Emma pudiera tener de sus métodos de facturación.

—¿Les apetece beber algo? —les preguntó Carmody una vez que las sillas para ellos estuvieron en su sitio—, ¿Coca-Cola? ¿Agua mineral? ¿Café?

—No —respondió Emma.

—Muy bien —dijo Carmody—. ¿Les importaría enseñarme algún documento que acredite su identidad?

DeMarco le pasó su identificación del Congreso. Emma clavó los ojos en los de Carmody un instante antes de sacar un carnet de biblioteca de su cartera y ponérselo a la altura de la cara para que lo viera, sin entregárselo. Emma estaba quedándose con él y DeMarco esperó a ver la reacción de Carmody, pero este se limitó a sonreír divertido, moviendo los labios en un gesto fugaz. A diferencia de la mayoría de la gente, no parecía sentirse intimidado por Emma; al contrario, su actitud parecía hacerle gracia.

—Y bien, ¿qué puedo hacer por ustedes? —preguntó Carmody.

Antes de que DeMarco tuviera tiempo de decir nada, Emma respondió a la pregunta. Emma tendía a asumir el mando cuando ella y DeMarco trabajaban juntos.

—Un congresista —comenzó a explicar Emma— ha recibido una queja de uno de sus electores en referencia a lo mucho que están cobrando a la Marina por el trabajo que realizan.

—¿Y han venido hasta aquí por una queja? —dijo Carmody, que parecía encontrar el hecho tan increíble como divertido.

Emma hizo caso omiso de la pregunta.

—Nos gustaría saber lo que hacen, cuánto facturan, cuánto durará el proyecto, ese tipo de cosas.

—Maldito Whitfield —masculló Mulherin.

—¿Qué has dicho? —inquirió Carmody a Mulherin con acritud.

—Es que hay un tipo con el que trabajaba que no deja de quejarse de lo que gano. Seguro que ha sido él. Resulta que le expliqué…

—Ya basta —le cortó Carmody.

A DeMarco no le cupo la menor duda de que, cuando ellos se marcharan, Carmody tendría una conversación de lo más incisiva con el señor Mulherin.

—Como ya sabrán —dijo Carmody, dirigiéndose a DeMarco y Emma—, estamos realizando un estudio para racionalizar un programa de formación naval. El programa actual tiene unos costes muy elevados, y tengo… tenemos algunas ideas para mejorarlo. Trae el cuaderno, Norton.

Norton entró corriendo en el despacho de Carmody y regresó con una carpeta de tres anillas. Carmody se pasó los siguientes quince minutos haciendo un repaso del programa de formación existente, incluyendo los costes del mismo, los currículos, el número de estudiantes por clase, las horas lectivas y ese tipo de cosas. DeMarco no entendía todo lo que explicaba Carmody, pero Emma parecía que sí, a juzgar por las preguntas que le hacía. Lo que sí entendió DeMarco fue que, en contra de lo que Dave Whitfield les había llevado a creer, Carmody parecía haber recopilado exactamente la información que era de esperar que tuviera para realizar el estudio que le habían encargado, y parecía saber de lo que hablaba.

—Tenemos entendido que ustedes dos —dijo DeMarco, señalando a Mulherin y Norton— están ganando mucho más dinero de lo que cobraban cuando trabajaban en el astillero.

—¿Y qué? —replicó Carmody, encogiéndose de hombros. Y, antes de darle tiempo a DeMarco a responder, añadió—: Mire, yo presenté una oferta para conseguir este trabajo, la Marina me la aceptó y a estos dos les pago lo habitual en estos casos. Si un inútil piensa que deberían cobrar menos, no es problema mío.

—¿Quién le adjudicó el contrato? —quiso saber Emma.

Carmody vaciló, pero solo un instante.

—NAVSEA —respondió.

—¿Quién? —preguntó DeMarco.

—No es una persona —aclaró Emma—. NAVSEA es el Comando Naval de Sistemas Marinos de Estados Unidos. Una unidad de mando naval con sede en Washington.

—Exacto —dijo Carmody—. Así que podrían haberse ahorrado el viaje. Alguien de NAVSEA podría haberles proporcionado la misma información que yo les acabo de dar.

DeMarco lamentó no haber sabido eso antes de volar a Bremerton.

—Pero ¿quién de NAVSEA concretamente? —inquirió Emma—. ¿Quién es la persona que le adjudicó el contrato?

—No lo sé —contestó Carmody—. Quienquiera que se encargue de estos asuntos en Washington, digo yo.

Carmody respondió con toda tranquilidad, pero DeMarco había estado fijándose en sus brazos mientras hablaba, y vio que al responder aquella última pregunta apretó la taza de café que tenía en las manos con tanta fuerza que se le marcaron de golpe los músculos de los antebrazos. DeMarco pensó en lo horrible que sería echarle un pulso a aquel tipo.

Emma se quedó mirando a Carmody un momento, pero antes de que le diera tiempo a decir nada más, su interlocutor se puso de pie.

—Bueno, me ha encantado hablar con ustedes, pero tengo una reunión a la que no puedo faltar. Lo único que puedo decirles es que el estudio que estamos realizando es necesario, las tarifas de facturación que aplicamos están dentro de lo normal y me dieron el trabajo porque mi oferta era la mejor. Si tienen más preguntas, deberán hablar con quien sea de Washington que me adjudicó el contrato.

Mientras caminaban hacia el coche de alquiler de Emma, esta preguntó:

—¿Qué opinas?

DeMarco se encogió de hombros.

—No sé. Norton y Mulherin no tienen pinta de ser precisamente unas lumbreras, pero el estudio suena legal y Carmody parece bastante astuto.

—Sí que parece astuto, sí —opinó Emma, e hizo una pausa antes de añadir—: Me recuerda a algunos mercenarios que he conocido.

Capítulo 6

Carmody miró por la ventana para ver cómo se alejaban DeMarco y Emma antes de volverse y clavar los ojos en Mulherin. Este parecía un perro a punto de ser apaleado, y estaba claro que a Carmody no le faltaban ganas de hacerlo. Cómo se podía ser tan idiota. Pero ya se ocuparía de Mulherin más tarde.

Carmody entró en su despacho, cerró la puerta y se sentó a su mesa. Acto seguido, puso la mano derecha sobre el teléfono, pero no llegó a cogerlo.

Lo que le preocupaba no eran las preguntas que le habían hecho. Su contrato estaba en regla, así como lo que facturaba al gobierno y todo lo demás. No, no eran las preguntas en sí lo que le preocupaba, sino el hecho de que hubiera gente que le hiciera preguntas.

En primer lugar, si fuera cierto que alguien se había quejado por escrito de su contrato a un congresista, este habría elevado la queja a la GAO o al Inspector General Naval. No habría enviado a unos empleados del Congreso a investigar el asunto.

Por otra parte, estaba DeMarco. Había algo en él, en su apariencia de tipo duro, que no cuadraba con su misión. Carmody se había visto expuesto en el pasado a gente que trabajaba para la Cámara de Representantes, y por lo general se trataba de jovencitos entusiastas, no de un hombretón como DeMarco. La identificación del Congreso que le había mostrado parecía auténtica, así que debía de ser una especie de agente político; pero estaba segurísimo de que no era el empleado de turno al que se mandaba a inspeccionar un contrato naval de poca monta.

Pero el verdadero problema era la mujer. Carmody la había visto antes, hacía diez o doce años. Era de aquellas personas que no se olvidan. Lo que no recordaba era su nombre —y aquel jueguecito que se había marcado ella con el carnet de biblioteca le había impedido averiguarlo—, pero sabía perfectamente a qué se dedicaba ella pese a ignorar quién era. Por suerte, la mujer no lo había reconocido, lo que no era de extrañar dadas las circunstancias en las que se había desarrollado su primer encuentro. Pero tanto si lo reconocía como si no, el hecho de que se hubiera presentado allí significaba para él que podía estar realmente en apuros.

Su mano seguía sobre el teléfono. Carmody sabía que debía llamar. El problema era que no podía predecir cómo reaccionaría ella… ni qué consecuencias tendría su reacción. Finalmente, retiró la mano del aparato. Optaría por esperar. Si volvían para hacerle más preguntas, la llamaría.

Maldita sea. Le entraron ganas de matar a Mulherin.

Capítulo 7

DeMarco y Emma estaban comiendo; ella picoteaba una ensalada de atún mientras él devoraba una hamburguesa con queso del tamaño de un guante de béisbol.

La presencia de la Marina era dominante en Bremerton y el condado al que pertenecía la ciudad. Además del astillero de Bremerton, que daba empleo a unas diez mil personas, estaba la Base Naval Submarina situada en Bangor y el Centro de Guerra Submarina de Keyport, ambos en el estado de Washington. El local donde se encontraban en ese momento reflejaba el apoyo —y la dependencia económica— de la comunidad local para con la Armada del país. Las paredes estaban forradas de fotografías de submarinos emergiendo del agua y cazas despegando de las cubiertas de portaaviones. A dos mesas de la de Emma y DeMarco había un caballero con una gorra de béisbol azul oscuro que llevaba grabadas las palabras «retirado de la marina de estados unidos», una afirmación del todo redundante ya que el hombre parecía lo bastante viejo para haber navegado junto a John Paul Jones allá por la guerra de la Independencia.

—¿Por qué mentiría Carmody con lo de que no conocía a la persona que le ha adjudicado el contrato? —preguntó DeMarco.

—Así que tú también lo piensas —dijo Emma.

—Sí. Pero ¿por qué mentiría?

—No estoy segura.

Ambos se quedaron callados un momento, masticando en silencio, antes de que DeMarco volviese a hablar.

—Puede que su oferta no fuera en realidad la mejor y que sobornara al tipo que le adjudicó el contrato. En ese caso, Whitfield tendría razón.

—No sé —repuso Emma—. Supongo que eso es posible, pero los procesos de licitación suelen ser bastante transparentes.

—O puede que Carmody no sea más que un capullo —sugirió DeMarco—. Al no darnos el nombre, sabe que tendremos que perder tiempo para buscar al tipo que le adjudicó el contrato, y mientras tanto no estaremos pendientes de él.

—Sí, pero puede que lo haya hecho aunque todo esté en regla, para librarse de nosotros sin más —dijo Emma. Acto seguido, apartó la ensalada, dejando la mitad intacta. No era de extrañar que no engordara ni un gramo—. En todo caso —añadió—, tenemos… quiero decir, tienes que averiguar quién le adjudicó el contrato. Te sugiero que empieces por…

Emma se vio interrumpida por el timbre del móvil de DeMarco.

—¿Diga? —preguntó DeMarco.

—Hola —le saludó Mahoney en un tono alegre, inusitado en él—. Voy para allá. De hecho, ya estoy en el avión de camino a Seattle.

Gracias a la tecnología espacial, ahora Mahoney podía tocarle las narices a diez mil metros de altura.

—¿Y eso? —preguntó DeMarco.

—Es que tenemos a uno de los nuestros haciendo campaña contra los republicanos en el cuarto distrito. Los republicanos llevan ahí toda la vida, así que Norm y yo vamos a dar un par de discursos esta noche, saquear algún bolsillo y dar un espaldarazo a nuestro hombre. Pero después de eso…

—¿Norm?

—Norm Dicks, Joe. El congresista del sexto distrito. Donde estás tú ahora mismo.

DeMarco conocía a Norm Dicks; le caía bien. A diferencia de Mahoney, era una persona que iba de frente.

—Total, que esta noche daré un discurso —explicó Mahoney—, pero por la mañana me iré a pescar un salmón.

—¿Cómo?

—Resulta que hay un tipo ahí, un donante, que me va a dar una vuelta en barco. Hablaremos un poco de negocios…

Pero no mucho.

—… y luego cogeré un pez de los grandes. El tipo este dice que la semana pasada pescó un salmón real de veinte kilos.

—¿En serio?

—Como lo oyes. Así que mañana tendrás que venir a recogerme a mi hotel a primera hora. Mavis te pasará los detalles. ¡Un salmón de veinte kilos, Joe! ¿Te imaginas? —dijo Mahoney antes de colgar.

—Genial —masculló DeMarco mientras volvía a ponerse el móvil en el cinturón.

—¿Qué ocurre? —preguntó Emma.

—Era Mahoney. Viene de camino para ir de pesca y me toca hacerle de chófer mañana.

Emma se encogió de hombros con gesto expresivo, como diciendo: «Eso te pasa por trabajar para Mahoney».

—Pues… quizá podrías comenzar a investigar quién adjudicó el contrato mientras yo me ocupo de Mahoney.

Emma arqueó una ceja. El mensaje velado de aquel gesto era que antes de hacer eso se casaba con Burt Reynolds.

—Creo que mañana, mientras tú paseas a míster Daisy —replicó Emma—, Christine y yo visitaremos un balneario que hay cerca de las cataratas de Snoqualmie. Te hacen limpiezas de cutis con algas y te dan masajes con piedras calientes. Seguro que lo de Dave Whitfield puede esperar un día.

DeMarco no sabía lo que era un masaje con piedras calientes, pero de repente le vino a la mente una imagen vivida de Christine tumbada en cueros sobre una camilla, con las piernas y el culo untados con aceite para bebés.

Capítulo 8

DeMarco era un cadáver andante.

La secretaria de Mahoney le había dicho que fuera a recogerlo a las seis de la mañana al Sheraton, en el centro de Seattle, lo que significaba que DeMarco tendría que salir de Bremerton a las cuatro y media para llegar a la hora. Cuando DeMarco comentó a Mavis que no podía creer que el portavoz estuviera levantado tan temprano, la mujer le respondió:

—Ya. A veces trabaja demasiado.

Mahoney tenía a todo el mundo engañado.

Pero a las seis en punto Mahoney apareció en el vestíbulo del hotel con una sonrisa de oreja a oreja en su cara de irlandés. Parecía un muchachote de diez años que fuera a ir de pesca por primera vez. Llevaba unas bermudas que le llegaban hasta las rodillas huesudas, un polo descolorido por el sol que le quedaba ceñido sobre la barriga y unas zapatillas de tenis raspadas con unos calcetines blancos dados de sí. Coronaba su enorme cabeza una gorra de béisbol de los Red Sox de Boston y llevaba una bolsa de nailon que, según supuso DeMarco, contendría todo lo que necesitaba para la excursión: protector solar, una chaqueta… y una botella de bourbon por si acaso a bordo no tenían su marca favorita.

El barco en el que saldría a pescar Mahoney estaba amarrado en un puerto deportivo situado en la bahía de Shilshoe. Tenía veinte metros de eslora y un puente de mando con más antenas que un destructor naval. El propietario de la embarcación era Alex no sé qué, un tipo que se había forrado inventando móviles o antenas repetidoras de telefonía móvil o quizá fueran fundas para móviles. DeMarco no prestó atención a Mahoney cuando este se lo contó. Además del ricachón estaban el capitán del barco y un marinero que tenía como único cometido satisfacer las necesidades de Mahoney.

DeMarco se dispuso a marcharse tras haber subido a bordo la bolsa de Mahoney para entregársela al marinero, pero Mahoney le dijo:

—¿Adónde vas? Tú también vienes. Tienes que contarme lo que has averiguado sobre ese asunto del sobrino de Hathaway.

Otra vez no, pensó DeMarco. Era lo mismo que el día del golf. En esta ocasión no vestía traje —iba informal, con una camiseta de manga corta, unos pantalones caqui y unos náuticos—, pero no quería que esa ropa se le manchara de tripas de pescado. Además, no tenía un sombrero para protegerse la cabeza del sol ni una cazadora por si refrescaba al salir del puerto.

—Bah, no te preocupes por eso —repuso Mahoney ante las pegas que le puso DeMarco—. Digo yo que en el barco tendrán cosas que te irán bien. ¿Verdad que sí, Alex? —preguntó Mahoney al ricachón.

—Seguro que sí —respondió Alex.

A DeMarco le pareció que Alex no tenía la menor idea.

Tardaron una hora en trasladarse del puerto deportivo a la zona donde se suponía que había pesca. DeMarco estaba disfrutando de la travesía, contemplando al oeste los montes Olympic, cuando sonó su móvil.

—Señor DeMarco. Soy Dave Whit…

La señal del móvil era débil, y DeMarco no oía la mitad de lo que Whitfield decía.

—¿Cómo? —gritó DeMarco.

—Soy Dave Whit… esos dos tipos… me han…

—Dave, no le oigo —dijo DeMarco a voz en cuello por el móvil.

—Digo que creo que…

—¡Dave! ¡No le oigo! —repitió DeMarco.

DeMarco pasó a oír solo ruidos y colgó.

El marinero se dirigió a él.

—Si necesita hablar con esa persona, puede ir al puente y utilizar uno de los teléfonos de Alex. Con los chismes que tiene ahí arriba se podría hablar con la luna.

—No, es igual —contestó DeMarco—. Ya le llamaré cuando volvamos a puerto.

Dudó de que Whitfield tuviera algo nuevo que contarle y, en todo caso, apenas podía hacer nada mientras estuviera metido en un barco en medio del estrecho de Puget.

En los días siguientes DeMarco pasaría mucho tiempo lamentando esa decisión.

El marinero había acoplado tres cañas de pescar en tres profundizadores, los cuales estaban colocados de forma que pudieran alcanzar tres profundidades distintas a fin de triplicar las posibilidades de que Mahoney pescara un salmón.

—Si nota que pican, asiente el anzuelo —indicó el marinero a Mahoney—. Como utilizamos anzuelos sin muerte, hay que clavarlo bien, si no se saldrá de la boca del pez.

El marinero le mostró el movimiento que debía realizar.

—Sí, sí —dijo Mahoney—. Ya he pescado antes. ¿Y se puede saber por qué utilizamos anzuelos sin muerte?

—Es la ley —respondió el marinero.

—No me jodas. ¿Y quién se va a enterar?

Después de pasarse media hora arrastrando señuelos, Mahoney espetó:

—¿Dónde coño están los putos salmones? Creía que habías dicho que aquí había peces, Alex.

Pero Alex no le oyó; estaba al teléfono, haciendo más dinero.

—No se preocupe, señor, ya verá como cogemos uno —le aseguró el marinero—. El sonar muestra que en esta zona hay peces de todo tipo. Lo que tenemos que ver es contra qué chocan. —Antes de que Mahoney siguiera quejándose, el marinero añadió—: ¿Le apetece otra cerveza?

Mientras Mahoney aguardaba impaciente a que picara algún pez, DeMarco le informó de lo que habían averiguado Emma y él en Bremerton. Como única respuesta, Mahoney se limitó a encogerse de hombros con displicencia, rubricando su gesto con el siguiente comentario:

—A mí todo este asunto me parece una gilipollez.

Cinco minutos después un salmón picó, lo que desencadenó un diálogo entre Mahoney y el marinero que se desarrolló más o menos en los siguientes términos:

Mahoney: ¡Hostia puta! ¡Ya te tengo, cabrón!

Marinero: ¡Mantenga la punta arriba! ¡Manténgala arriba!

Mahoney: ¡Qué hijo de puta! Este es de los grandes. ¡Hijo de puta!

Marinero: Suelte el freno. ¡Suelte el freno! Lo va a perder.

Mahoney: ¡Ah, mierda! ¿Lo he perdido? ¿Lo he perdido?

Marinero: No, viene hacia nosotros. ¡Enrolle el sedal, rápido! ¡Más rápido!

Mahoney luchó contra el pez durante veinte minutos. Mientras enrollaba el sedal se puso tan lívido que parecía que le iba a dar algo, y DeMarco vio que se marcaban los tendones en sus fornidos y pecosos antebrazos. Al final Mahoney logró sacar el pez por el costado de la embarcación. Era un ejemplar grande y aún seguía con ganas de pelear. Mahoney estaba tan excitado que se puso a maldecir sin ilación, y justo en el momento en que el marinero se disponía a coger el pez con la red, Mahoney tiró del hilo… y el anzuelo se soltó. Por suerte, el marinero tenía tablas y para entonces ya había colocado la red bajo el salmón, así que cuando el anzuelo se le salió de la boca, el marinero no tuvo más que tirar de la red hacia arriba para envolver al pez en la malla de nailon. El salmón golpeó la cubierta del barco con su cuerpo mojado, coleando aquí y allá hasta que el marinero le dio varias veces con una porra, y le hizo sangrar de tal manera que los pantalones caqui de DeMarco acabaron manchados de rojo.

Horrible final para tan hermoso pez, pensó DeMarco.

—¡Ya es mío! —gritó Mahoney, levantando los brazos como si acabara de marcar un touchdown.

El marinero lo miró como si quisiera matarlo. Había estado a punto de caer por la borda en su afán por atrapar el salmón con la red, y por el modo en que se tocaba la espalda parecía haberse hecho daño al meterlo en el barco.

Mientras Mahoney celebraba su victoria con la quinta cerveza del día —a las diez de la mañana—, DeMarco observó cómo el marinero pesaba el pescado. La balanza marcaba diecinueve kilos.

—¡Veintitrés kilos! —le dijo el marinero a Mahoney en voz alta mientras le guiñaba el ojo a DeMarco.

Alex le preguntó a Mahoney si quería pescar otro.

—No —respondió Mahoney—. Con uno basta.

Eso sí que sorprendió a DeMarco, pues siempre había pensado que Mahoney descendía de aquellos que habían estado a punto de provocar la extinción de los búfalos.

—¿Y usted, señor DeMarco? —preguntó Alex—. ¿Quiere coger uno?

DeMarco supuso que Alex no se lo ofrecía por amabilidad, sino solo para estar más tiempo dando la tabarra a Mahoney. Y ya que tenía los pantalones hechos un asco, ¿por qué no?

—Cómo no —respondió DeMarco al mismo tiempo que Mahoney decía:

—No tenemos tiempo. Tengo que coger un avión. He quedado esta noche con el presidente.

Incluso el ricachón pareció impresionado al oír aquello.

De regreso al puerto deportivo, Mahoney y Alex se sentaron a hablar en la cabina. Alex tenía un semblante serio, y Mahoney no dejaba de asentir con la cabeza, con una expresión igualmente seria en su rostro. Lo que no sabía el ricachón era que su interlocutor no estaba escuchando ni una palabra de lo que decía. Mahoney tenía la capacidad de aparentar que estaba metido de lleno en una conversación con un potencial donante mientras en su mente revivía el recuerdo del pez —o la mujer— que acababa de pescar.

Mahoney encargó al marinero que le enviara a Washington el salmón de «veinticinco kilos». En una hora el pescado había engordado dos kilos por arte de magia; a saber lo que pesaría cuando Mahoney llegara a la Costa Este. Mientras DeMarco lo llevaba al aeropuerto, volvió a sonarle el móvil. Se preguntó si sería Dave Whitfield otra vez. Pero no era él, sino Emma.

—Joe —le dijo—. Han matado a Dave Whitfield.

—¡Joder! —exclamó DeMarco.

—¿Qué pasa? —quiso saber Mahoney al oír el tono de voz de DeMarco.

—Tenía un hijo de cuatro años, Joe —añadió Emma.

DeMarco se despidió de Emma y se volvió hacia Mahoney para comunicarle la noticia, pero en aquel momento sonó el móvil del portavoz. Era Frank Hathaway, el secretario de Marina.

Capítulo 9

—Tengo que registrar esa bolsa, señor —dijo el marine.

Norton no daba crédito. Precisamente aquella noche. Los marines no solían registrar nada a la salida del recinto, y si él se hubiera marchado al mismo tiempo que los otros empleados del turno de día, nunca lo habrían parado. Pero salía tarde por lo que Carmody le había pedido que hiciera —y por lo que había ocurrido aquel día—, y ahora el maldito marine de la entrada, un niñato de diecinueve años muerto de aburrimiento, había decidido putearlo.

—Oh, cómo no —respondió Norton.

No tenía sentido discutir con el marine; con los marines no se puede discutir. Así pues, dejó la mochila encima de la mesita que había junto a la entrada y, en un gesto involuntario, se subió los pantalones. Cuando se dio cuenta de lo que estaba haciendo, se detuvo en el acto. Tenía que controlarse.

—¿Le importaría abrirla, señor? —le pidió el soldado.

Norton abrió la mochila y el marine miró dentro. En su interior había un libro de tapas blandas, unas gafas de sol, una bolsa marrón que contenía los restos de la comida de Norton y un tablero de ajedrez. El marine sacó la bolsa marrón y, tras escudriñar su contenido, la dejó a un lado. Luego cogió el tablero de ajedrez.

No, por favor, pensó Norton.

El marine sopesó el objeto con una mano.

—Esto pesa mucho —observó—. ¿De qué está hecho?

Antes de que Norton pudiera contestar, una voz a su espalda dijo:

—Registre a fondo a ese cabrón, cabo. Trabaja para mí y quiero asegurarme de que no me roba ni un bolígrafo.

Carmody puso una mano corpulenta en la nuca de Norton y se la apretó en un gesto aparentemente amistoso. Pero de amistoso no tenía nada.

—En realidad —añadió Carmody, dirigiéndose al marine—, lo que debería hacer, hijo, es ponerse unos guantes y explorarle todos los orificios del cuerpo. El único problema es que puede que le gustara.

El joven soldado sonrió —no pudo evitarlo—, pero enseguida recompuso su semblante serio.

—Señor —dijo el marine a Carmody—, si es tan amable de dar un paso…

Carmody miró por un momento la placa de identificación del marine.

—Heesacker —dijo—. ¿Tenía un hermano mayor que pilotaba helicópteros en el noventa y dos en Irak?

—Eh… no, señor.

—Pues es usted clavado a un tipo llamado Heesacker que conocí allí.

—¿Estaba usted en el cuerpo, señor? —preguntó el marine.

Norton vio que el soldado seguía con el dichoso tablero de ajedrez en la mano.

—No —respondió Carmody—. En los SEAL.

El joven marine estuvo a punto de cuadrarse ante él. Los SEAL eran dioses para él; de hecho, aspiraba a convertirse en uno de ellos.

El soldado metió el tablero de ajedrez en la mochila de Norton y volvió a guardar la bolsa marrón que había sacado de su interior.

—Que tenga una buena noche, señor —deseó el marine a Norton. Y, mirando a Carmody a los ojos, añadió—: Y usted también.

Carmody y Norton recorrieron una manzana juntos, sin hablar. Norton temía abrir la boca. Cuando llegaron al aparcamiento donde estaba el coche de Norton, Carmody le preguntó:

—¿Los tienes?

—Sí —respondió Norton y, metiendo la mano en la parte trasera de los pantalones, que le quedaban anchos, sacó dos fundas de plástico cuadradas que contenían discos compactos sin etiquetar.

—Dame también el portátil —le ordenó Carmody.

Norton se apresuró a abrir la mochila para entregarle el tablero de ajedrez.

Carmody se lo quedó mirando un instante antes de acercarse a su cara y decirle en voz muy baja:

—Hoy ha muerto una persona por vuestra culpa. La próxima vez que la caguéis, adivina quién morirá.

Carmody estaba plantado en medio del puente de Manette, una vieja estructura de acero desde donde se divisaba el astillero, situado a poco más de un kilómetro de distancia. Los diques secos se veían iluminados por hileras de luces, como las que había en los estadios de béisbol de antaño para los partidos que se jugaban de noche; de ese modo, se podía trabajar las veinticuatro horas del día.

Carmody miró alrededor para asegurarse de que no venían coches en ninguna dirección y tiró el tablero de ajedrez al agua. Se había planteado esconder el portátil sin más, pero al final había decidido no correr el riesgo. Ya conseguiría otro cuando lo necesitaran, algo que probablemente tardaría un tiempo en ocurrir.

Carmody apoyó los antebrazos en la baranda del puente y miró el agua que se extendía a sus pies.

Todo se desmoronaba; había llegado la hora de retirarse. Pero sabía que ella no lo haría. Carmody miró su reloj. Tenía que ir tirando. Quedaban menos de dos horas para el encuentro.

Para llegar al lugar de la cita que ella había elegido, Carmody tuvo que conducir un buen rato desde Bremerton y, una vez pasado el monte Green, subir por una carretera llena de curvas que pasaba del asfalto a la gravilla y terminaba en un claro talado en el bosque rodeado por un aislado círculo de árboles que aún quedaban en pie. Además, se vio obligado a esperar más de lo normal antes de que ella se decidiera a aparecer, tras emplear el doble de tiempo en asegurarse de que no lo habían seguido.

Cuando la vio subir al coche, se sorprendió por el modo en que iba vestida. Normalmente llevaba el atuendo propio de un ladrón de casas: unos tejanos y camiseta de manga larga, todo oscuro. En cambio, aquella noche iba con un escotado vestido de fiesta negro con el que lucía unas bonitas piernas. Asimismo, calzaba unos zapatos de lo más sexy con unos tacones nada prácticos con los que le habría costado caminar por donde estaban aparcados. Incluso se había puesto perfume. Daba la impresión de que había tenido que interrumpir o cancelar los planes que tuviera para aquella noche a causa del encuentro con Carmody, pero él no la imaginaba con una activa vida social. No tenía ni idea de lo que haría ella cuando no estaban juntos; en su mente siempre la había visto como una hermosa vampira tumbada en un ataúd esperando que se pusiera el sol.

Como de costumbre, la mujer comenzó a hablar sin mediar saludo alguno.

—¿Qué harás ahora? —preguntó ella.

—Nada. Esperar, sin más.

Ella se lo quedó mirando un momento antes de asentir.

—¿Habló con alguien antes de marcharse del astillero?

—No lo sé.

—Tienes que controlar a esos idiotas.

—¡Eh! Que yo no los contraté —repuso Carmody.

—Son responsabilidad tuya —espetó ella.

En eso tenía razón.

—¿Cuánto tiempo crees que tendremos que esperar?

Carmody se encogió de hombros antes de contestar:

—Un mes, quizá.

La mujer se quedó parada un instante antes de asentir con la cabeza. Una cosa que a Carmody le gustó de ella —puede que fuera lo único— era que no perdió el tiempo incordiándolo con comentarios sobre lo descontenta que estaba con el retraso.

Como por lo visto no tenía más preguntas que hacerle o más instrucciones que darle, la mujer abrió la puerta y se dispuso a bajar del coche.

—Hay algo más que deberías saber —dijo Carmody.

Capítulo 10

Dave Whitfield había muerto apuñalado.

Había llamado al móvil de DeMarco exactamente a las 8:10, y había salido del astillero veinte minutos más tarde. Nadie sabía a ciencia cierta por qué se había marchado cuando lo hizo o adonde había ido, pero DeMarco tenía una sospecha. Imaginaba que, ante la imposibilidad de contactar con él por teléfono estando él en el barco de pesca, Whitfield había abandonado el astillero para acudir al motel de DeMarco, pensando que a aquella hora aún podría pillarlo allí, si no en su habitación, quizá desayunando en la cafetería.

El coche de Whitfield se hallaba en un pequeño aparcamiento situado a tres manzanas del astillero, un descampado con capacidad para siete u ocho vehículos al que se accedía por un callejón. En realidad, se trataba del patio trasero de una vivienda privada; el dueño de la casa había llegado hacía tiempo a la conclusión de que le salía más a cuenta cobrar ocho dólares al día a los trabajadores del astillero por dejarles aparcar allí que cortar el césped. Dada su ubicación, era un lugar que solo podía ver la gente que pasara por el callejón o el propietario de la finca, si se le ocurría asomarse a una de las ventanas que daban a la parte de atrás.

A Whitfield lo habían asesinado en el aparcamiento y, basándose en la temperatura de su hígado y otros factores que salieron a la luz más tarde, se estableció la hora de la muerte en torno a las nueve de la mañana. Le habían asestado una sola puñalada, y el arma utilizada, presumiblemente un cuchillo largo, le había atravesado el tórax y seccionado la aorta. Después de matarlo, le habían robado la cartera y el reloj y habían ocultado el cadáver bajo su coche. El cuerpo no fue descubierto hasta el mediodía, cuando otro empleado del astillero acudió al aparcamiento durante el descanso para comer.

En los dos días siguientes al asesinato, Frank Hathaway mostró todo el poderío del que podía llegar a valerse un secretario de Marina presa de la ira. Un equipo de inspectores del NCIS aterrizó sobre el astillero cual bandada de furias aladas y atizaron al jefe de la policía local con toda su fuerza naval para que moviera el culo del asiento y tomara cartas en el asunto. Asimismo, dos agentes del FBI de las oficinas de Seattle fueron enviados a Bremerton. Pese a ser discutible que el FBI tuviera jurisdicción en el caso, dado que el asesinato se había producido en una propiedad de la ciudad —y, por lo tanto, en un ámbito subfederal—, habían decidido intervenir por ser Hathaway quien exigía una acción contundente.

DeMarco y Emma fueron interrogados en varias ocasiones. Como no tenían motivo alguno para no cooperar, contaron lo que sabían a los nutridos grupos de policías encargados de la investigación. La última llamada que DeMarco había recibido de Whitfield suscitó lógicamente un interés especial, pero lo único que pudo decirles DeMarco fue que pensaba que Whitfield se había referido a Norton y Mulherin, pero nada de lo que había dicho, o de lo poco que DeMarco había llegado a oír dada la pésima conexión telefónica, le había llevado a deducir que Whitfield había descubierto algo que sirviese de motivo para asesinarlo.

—Miren —dijo DeMarco a los inspectores—, lo que ocurre con Whitfield es que él pensaba que esos dos tipos estaban haciendo un trabajo de mierda por el que ganaban más dinero de lo que debían. No sé por qué me llamó, pero nosotros no encontramos nada que hiciera sospechar que había algo ilegal en todo este asunto, y desde luego no encontramos nada por lo que valiera la pena matar a nadie.

Norton, Mulherin y Carmody fueron interrogados tanto por inspectores navales y federales como por policías locales, y posteriormente se procedió a verificar sus respectivas coartadas. Asimismo, se interrogó a los vecinos y compañeros de trabajo de Whitfield, se recogieron pruebas de la escena del crimen y una legión de agentes cargados de cinismo recorrieron puerta a puerta el vecindario donde había tenido lugar el asesinato a fin de recabar información.

Norton y Mulherin quedaron casi de inmediato libres de toda sospecha. A la hora de la muerte de Whitfield, ellos se hallaban en el astillero, donde fueron vistos por una veintena de personas. Además de la confirmación de sus coartadas por parte de múltiples testigos oculares, ambos contaban con una prueba electrónica a su favor: para entrar y salir del astillero, los trabajadores tenían que pasar su placa por unos lectores de códigos de barras instalados en las puertas de acceso al recinto. Dichos dispositivos proporcionaron la hora exacta a la que Whitfield se había marchado del astillero y confirmaron que Mulherin y Norton habían entrado a las siete en punto de la mañana y no habían salido de allí en todo el día, hasta las 15:59 en el caso de Mulherin y las 17:30 en el de Norton.

Phil Carmody también fue descartado como sospechoso del asesinato, si bien su coartada no era tan sólida como la de sus empleados. En el momento del asesinato estaba desayunando en un restaurante que se hallaba a solo cinco minutos en coche del aparcamiento donde había muerto Dave Whitfield. Sin embargo, para haberlo matado, Carmody debería haberse ausentado del establecimiento casi un cuarto de hora: cinco minutos para llegar al aparcamiento, dos o tres para asesinar a Whitfield y ocultar su cuerpo y cinco minutos más para regresar al restaurante. La camarera que lo atendió no tenía la impresión de haberlo perdido de vista tanto tiempo, y recordaba haberle rellenado la taza de café al menos dos veces mientras él desayunaba. Lo que podía asegurar era que Carmody había estado sentado cerca de la salida del local por la parte de atrás.

DeMarco sabía que Mahoney lo culparía irracionalmente por la muerte de Whitfield, y así fue.

—Pero ¿qué coño has hecho, Joe? —le espetó su jefe—. Maldita sea, lo único que quería Hathaway era que comprobaras la legalidad de un contrato naval de poca monta, y ahora resulta que su sobrino está muerto. Tienes que haber hecho algo.

DeMarco no estaba seguro de haber hecho algo para provocar la muerte de Whitfield, pero no devolverle la llamada aquella mañana había sido un error. Como había dicho a los policías, no tenía pruebas fehacientes que relacionaran el asesinato de Whitfield con las actividades de Norton y Mulherin, pero el momento en que se había producido aquella llamada resultaba inquietante. DeMarco no podía marcharse de Bremerton hasta averiguar el motivo por el que habían matado a Whitfield.

Emma, que podría haberse ido si hubiera querido, también decidió quedarse. Algo la preocupaba —al margen del asesinato de Whitfield—, pero no parecía tener intención alguna de contarle a DeMarco de qué se trataba.

Cuarenta y ocho horas después de que mataran a Dave Whitfield, la policía de Bremerton detuvo a un hombre sospechoso de su muerte.

Capítulo 11

Jerry Brunstad, jefe de policía de Bremerton, era un hombre panzudo con la cara quemada por el sol, el pelo excesivamente teñido de negro y unas largas patillas; a DeMarco le pareció un imitador de Elvis con placa. La camisa del uniforme azul le ceñía demasiado la barriga, y cuando levantaba el brazo derecho para señalar con el puntero se le salía un faldón por la parte posterior de los pantalones. Utilizaba el puntero para dirigir la atención de los presentes hacia un tablero blanco en el que había escrita una lista con las pruebas que sus hombres habían obtenido sobre el asesino de Dave Whitfield. Su público estaba formado por siete personas: Richard Miller, responsable de la seguridad del astillero, dos agentes del FBI y dos agentes del NCIS, además de Emma y DeMarco. Había bastado con una llamada telefónica de la oficina del portavoz para que les permitieran asistir a la reunión.

Según las explicaciones del jefe Brunstad, Whitfield había muerto a manos de un hombre llamado Thomas Conran, alias el Cowboy, un vagabundo de treinta y nueve años fácilmente reconocible. Medía un metro noventa y tres, era más delgado que un espantapájaros y llevaba siempre un sombrero negro de vaquero hecho un andrajo y calado hasta las cejas, por lo que parecía una versión demente y desnutrida de Tim McGraw. A Conran le habían diagnosticado esquizofrenia en la adolescencia, y cuando no se tomaba la medicación —lo que ocurría la mayor parte del tiempo—, solía actuar de un modo irracional y, a menudo, violento.

—Los lectores de placas del astillero registraron la salida de Whitfield a las 8:38 por la puerta de State Street —detalló Brunstad—. Se tarda unos diez minutos en ir a pie de dicha entrada al lugar donde tenía el coche aparcado. Lo hemos comprobado in situ. Un testigo vio al Cowboy por el callejón a las 8:55, y nos ha asegurado que era esa hora porque estaba esperando a un amigo que había quedado en recogerlo y llegaba tarde. Desde la ventana de su casa, el testigo en cuestión no veía el aparcamiento donde fue asesinado Whitfield, pero sí que vio al Cowboy saliendo del callejón.

—¿Quién es el testigo? —preguntó uno de los agentes del FBI, una mujer morena con el pelo corto, ojos marrones de mirada cálida y una figura esbelta.

A DeMarco le parecía preciosa y, para su gusto, tenía unos tobillos de escándalo. La agente, por su parte, también se había fijado en él. A su llegada a la sala de reuniones había recorrido con la vista a todos los presentes, como habría hecho cualquier persona al entrar en un sitio lleno de desconocidos, pero a DeMarco le dio la sensación de que su mirada se había demorado un rato al posarse en él, lo que le hizo pensar que tal vez ella lo hubiera encontrado arrebatadoramente guapo.

—Un tipo llamado Mark Berg —respondió Brunstad—. Es un carpintero en paro.

La agente tomó nota de aquella información.

—¿Por qué ha esperado hasta ahora el señor Berg para hablarles de Conran? —quiso saber.

—Estaba en Spokane, visitando a un primo suyo. Como ya he explicado, el día que vio al Cowboy estaba esperando que pasaran a recogerlo y justo después de verlo se marchó a Spokane. No se enteró de lo del asesinato de Whitfield hasta que volvió anoche.

La agente del FBI apuntó también dicha información en su libreta. Había anotado prácticamente todo lo que había dicho Brunstad, lo que llevó a DeMarco a pensar que por muy espectaculares que fueran sus tobillos, la mujer tal vez pecara un poco de meticulosa.

—Total —prosiguió Brunstad—, que después de interrogar al testigo fuimos a buscar al Cowboy, y dentro de su mochila encontramos la cartera y el reloj de Whitfield. También hallamos un cuchillo con una hoja de quince centímetros manchada de sangre. Según el forense, la forma de la hoja coincide con la herida de Whitfield. Hemos enviado el cuchillo al laboratorio para ver si la sangre se corresponde con su ADN. Tendremos los resultados en un par de días.

—A Whitfield lo apuñalaron de frente —observó Emma—. ¿Por qué dejaría que se le acercara tanto un mendigo?

—Lo ignoro —respondió Brunstad—. Puede que el Cowboy le pidiera una limosna. Con lo grande que es, lo acorralaría contra su coche y, al ver que Whitfield no le daba dinero, se cabreó y lo apuñaló.

Uno de los hombres de Brunstad asintió con la cabeza en señal de conformidad con el razonamiento de su jefe.

—¿Había gastado el señor Conran algo de dinero o utilizado las tarjetas de crédito? —preguntó Emma.

—Las tarjetas de crédito seguro que no las utilizó —respondió el jefe de policía—. Lo hemos comprobado. En cuanto al dinero, no sabemos cuánto llevaría Whitfield en la cartera, pero aún quedaba metálico cuando arrestamos al Cowboy.

—Hum —dijo Emma.

—¿Y qué dice el tal Cowboy? —inquirió uno de los agentes del NCIS.

—Tonterías —contestó Brunstad—. Lo hemos interrogado, pero no hace más que parlotear de cosas sin sentido. No hay manera de sacarle una respuesta directa. Estamos intentando convencer a su abogado de que nos deje medicarlo a la fuerza, pero nos da largas. De todos modos, a falta incluso de una confesión, el Cowboy tiene ahora mismo todos los números para ser el principal sospechoso.

Brunstad puso fin a su exposición al cabo de unos minutos. Emma le dijo a DeMarco que tenía que hacer una llamada y lo dejó esperando en la sala. DeMarco se preguntó con quién querría hablar. Al ver que la atractiva agente del FBI se había acercado a mirar las fotos de la escena del crimen que había pegadas en la pared situada junto al tablero blanco, DeMarco decidió mostrarse interesado también por las pruebas.

—Parece que hay razones contundentes para inculpar al señor Cowboy —comentó DeMarco a la agente.

—Sí, casi demasiado contundentes.

DeMarco notó un acento típicamente neoyorquino en aquel «sí».

—¿Es usted de Brooklyn? —le preguntó.

—Pues no, chico listo. Soy de Queens. No te acuerdas de mí, ¿verdad?

—¿Nos conocemos?

—Más o menos. Mi hermano era Nick Carlucci.

—¿En serio? —exclamó DeMarco.

Había conocido a Nick Carlucci en el instituto. Nunca llegaron a ser íntimos amigos porque la madre de DeMarco no le dejaba salir con Nick después de que lo detuvieran por robar un coche. Puede que el padre de DeMarco hubiera trabajado para un mafioso, pero eso no significaba que su madre estuviera dispuesta a permitir que su hijo se relacionara con delincuentes.

—¿Y cómo le va a Nick? —quiso saber DeMarco.

—Mejor no hablar de él —respondió la agente.

Por su contestación, DeMarco supuso que el bueno de Nick no se habría convertido precisamente en un médico ilustre licenciado en Yale.

DeMarco rescató entonces de su memoria una vaga imagen de ella al recordar que Nick tenía una hermana menor, una cría flaca con una lengua muy afilada. ¿Cómo demonios se llamaba?

—Me llamo Diane —dijo ella, en una muestra aparente de tener la misma capacidad que todas las mujeres, la de leer la mente de DeMarco como si llevara un letrero electrónico en la frente—. ¿Para qué agencia trabajas? —le preguntó—. ¿Para el NCIS?

—No. Para el Congreso.

—¿El Congreso? ¿Qué hace el Congreso metido en esto?

Emma regresó a la sala de reuniones antes de que DeMarco tuviera tiempo de responder. Se quedó en la puerta, desde donde le hizo un gesto impaciente, apremiándole a levantarse y marcharse de allí.

—Es complicado —le dijo DeMarco a Diane Carlucci.

—Ah, ¿sí? —replicó Diane.

De nuevo aquel «sí» típicamente neoyorquino, en aquella ocasión como si pusiera en duda que algo que tuviera que decir él pudiera ser complicado.

DeMarco vio cómo Emma volvía a hacerle señas, a punto ya de cabrearse.

—Pues sí —contestó DeMarco—, es tan complicado que tardaría toda una cena en explicártelo.

Diane Carlucci sonrió. A DeMarco le gustó aquella sonrisa. Ella se sacó una tarjeta del bolsillo de la chaqueta del traje y le dijo:

—¿Por qué no me llamas más tarde? Si ya tenemos controlado este asunto, estaría bien quedar para cenar esta noche, siendo como eres del Congreso y demás.

No había nada como una chica del barrio de toda la vida.

DeMarco echó a andar hacia Emma, que seguía apostada en la puerta. Cuando estaba a mitad de camino, ella le espetó: «¡Date prisa!», antes de dar media vuelta y alejarse de la sala.

DeMarco apretó el paso para alcanzarla.

—Así que no crees que lo hiciera el mendigo —le comentó a Emma.

—En mi opinión, el único delito que ha cometido el señor Conran es ser un enfermo mental.

—¿A quién has llamado? —quiso saber DeMarco.

—He visto que hablabas con la señorita del FBI —observó Emma—. ¿Qué, comparando las notas sobre el caso?

—No, una casualidad —respondió DeMarco—. Resulta que nos hemos criado en el mismo barrio. Conocía a su hermano.

—Ya, una casualidad —dijo Emma—. Como lo es lo mucho que se parece a tu exmujer.

La esposa de DeMarco se había divorciado de él hacía unos años. Después de liarse con el primo de DeMarco, le había despojado de casi todos sus bienes. Sin embargo, a pesar de lo que le había hecho, aún no estaba del todo desenamorado de ella y tenía tendencia a sentirse atraído por mujeres que se le parecían. Y Emma lo sabía.

—Qué va, si no se le parece en nada —repuso DeMarco.

Capítulo 12

Emma se había propuesto visitar las instalaciones del astillero donde trabajaban Mulherin y Norton, es decir, la zona donde había estado Whitfield justo antes de su muerte. Richard Miller, el jefe de seguridad del recinto que había asistido a la reunión, había abandonado ya la oficina del jefe de policía y estaba a punto de subir a su coche cuando Emma lo paró.

Miller tenía una cabeza como un bloque de hormigón cuadrado, con una cara rechoncha coronada por un pelo cano cortado a cepillo. Seguro que de joven había sido un hombre fornido, pero a sus cincuenta años se le habían descolgado todos los músculos hasta formar un grueso michelín que le rodeaba la cintura. Cuando Emma le contó lo que quería, Miller le contestó que tenía cosas mejores que hacer que darle un paseo por el astillero, ante lo cual Emma sacó una tarjeta de su bolso y se la entregó.

—Llame a este número, señor Miller —le dijo—. Un teléfono sonará en el Pentágono y un militar cargado de galones le explicará por qué tiene que ser amable conmigo. Ahora voy a tomarme un café, pero volveré dentro de cinco minutos.

Un cuarto de hora más tarde Emma, DeMarco y Miller se hallaban dentro del astillero, de camino al centro de formación. Miller se pasó todo el trayecto mirando una y otra vez a Emma; fuera lo que fuese lo que le había dicho el hombre del Pentágono, le había causado impresión.

Para llegar al centro de formación tuvieron que atravesar el recinto entero casi de punta a punta. Se trataba de un complejo enorme, como lo era todo lo que había en él, incluyendo edificios, maquinaria y diques secos. Miller les contó que el taller de máquinas del astillero era el más grande que existía al oeste del río Mississippi, y DeMarco le creyó.

En cuatro de los diques secos había submarinos en fase de revisión y otro estaba ocupado por dos submarinos a medio desmantelar. El sexto dique, el mayor de todos, se veía vacío, salvo por unas placas de madera enormes dispuestas en una estructura destinada a sostener una nave, una de grandes dimensiones como un portaaviones clase Nimitz.

Miller les permitió pasearse por un dique seco que alojaba un submarino Trident. Un buque de este tipo mide ciento setenta metros de largo —casi la longitud de dos campos de fútbol— y alberga más armas de destrucción masiva que las que integran el arsenal entero de la mayoría de los países del mundo. Un Trident es una máquina de matar de líneas elegantes y aspecto siniestro, y a DeMarco no le costó imaginárselo inmóvil bajo las aguas mientras se abría poco a poco la trampilla de un misil… y unos instantes después el planeta entero ardía en llamas. Sin embargo, lo único que dijo en voz alta al verlo fue: «Pero ¡qué cosa más grande!», comentario ante el cual Emma se limitó a mirarlo con desdén, como si fuera imposible quedarse más corto con una descripción tan obvia.

Miller les presentó a la jefa de Dave Whitfield, responsable de la formación de los ingenieros nucleares del astillero. Se llamaba Jane Shipley y era una mujer morena y atractiva de cuarenta y tantos años y más alta incluso que Emma. Shipley les enseñó sus dominios, que abarcaban varias aulas, zonas de estudio para los empleados en prácticas y los omnipresentes cubículos de la empresa donde profesores y demás personal aporreaban ordenadores sin cesar.

Shipley señaló el cubículo donde trabajaban Mulherin y Norton. Daba a la fachada del edificio y era exactamente igual que el resto: dos mesas, dos sillas, dos teléfonos, dos ordenadores y un archivador. DeMarco vio que Emma se moría por lanzarse a abrir todos los cajones, pero se contuvo.

En la parte posterior del área de formación había un espacio anexo similar a la cámara acorazada de un banco. DeMarco vio en su interior planos y libros grandes, del tamaño de Biblias o guías telefónicas, dispuestos en estanterías. Una mujer —medio guarda, medio bibliotecaria— estaba apostada en una mesa, cerca de la cámara.

—¿Qué guardan ahí dentro? —preguntó DeMarco a Shipley.

—Planos de sistemas y componentes de buques. Los libros grandes son manuales de reactores navales y de centrales de vapor.

DeMarco recordó lo que había dicho Dave Whitfield, que en dichos manuales se explicaba el funcionamiento de los reactores instalados en los barcos.

Emma miró la cámara acorazada antes de girarse lentamente para recorrer con la mirada el resto del centro de formación.

—Me imagino que en este centro tienen mucha información clasificada, ¿no es así? —preguntó a Shipley.

—Sí, claro —respondió Shipley—. Nuestros ingenieros están formados para trabajar principalmente con tres tipos distintos de buques: los portaaviones clase Nimitz, los submarinos Trident y los submarinos de ataque clase Los Angeles. No vamos a recorrer el astillero entero cada vez que tenemos que preparar una clase o dar un curso.

—Me hago cargo —dijo Emma—. Pero es muchísima la información que hay aquí, concentrada en un solo sitio.

Antes de que Shipley pudiera responder, Emma añadió:

—Y esos manuales de reactores navales, ¿están guardados en cede?

Miller vaciló.

—Sí —contestó—. Es la manera más eficiente de actualizarlos cuando se revisan.

—CREM —soltó Emma.

A DeMarco le pareció que Emma había carraspeado o proferido una palabrota desconocida para él.

—¿Qué has dicho? —le preguntó.

—CREM. Tienen CREM —dijo Emma. La palabra sonó entonces como el nombre de una enfermedad de transmisión sexual—. Son las siglas en inglés de medios electrónicos extraíbles controlados. Es decir, disquetes y discos compactos que contienen información clasificada. Los cedes son susceptibles de ser robados, copiados o enviados por correo electrónico. Los CREM son la pesadilla del responsable de seguridad. ¿No es así, señor Miller?

La boca de Miller adoptó un rictus serio, molesto por el comentario de Emma.

—Somos más estrictos que nadie en el control de nuestro material clasificado, señora —repuso—. Sobre todo desde lo de Los Álamos.

En julio de 2004, explicó Emma más tarde a DeMarco, se denunció la desaparición de dos discos compactos clasificados de la Dirección de Investigación Armamentística del Laboratorio Nacional de Los Álamos, un lugar dedicado al desarrollo y experimentación de bombas nucleares. Se trataba del mismo centro en el que los chinos se habían infiltrado supuestamente en los años noventa, haciéndose con la información de diseño relacionada con las ojivas termonucleares. Puede que los cedes desaparecidos en Los Álamos en 2004 simplemente se hubieran extraviado —al ser guardados en un archivador o una caja fuerte equivocados— o destruidos sin querer. Las investigaciones realizadas posteriormente pusieron de manifiesto que los empleados del laboratorio, en su mayor parte científicos lumbreras con un coeficiente intelectual estratosférico, eran increíblemente despistados por lo que se refería al control del material clasificado. O puede que no acabaran extraviados ni destruidos, sino enviados a Corea del Norte, Irán o algún otro país igual de hostil.

Dado lo ocurrido en Los Álamos, el personal del astillero era sumamente cuidadoso en lo concerniente a los dispositivos de almacenaje extraíbles. Miller les explicó que cuando alguien sacaba un cede clasificado de la cámara acorazada, se anotaba el número del cede —como cuando uno tomaba prestado un libro de una biblioteca—, y al final del día había que devolver el disco a su sitio. Cada día se hacía inventario para comprobar que se habían devuelto todos, y si faltaba alguno, las fuerzas de seguridad de Miller se ponían en nivel alto de alerta. El problema era que los cedes podían ser copiados o su contenido ser enviado por correo electrónico. Cuando Emma hizo aquella observación, tanto Miller como Shipley respondieron al instante.

—Imposible —dijeron al mismo tiempo.

Acto seguido, explicaron que los ordenadores del astillero estaban diseñados para que no pudieran copiar cedes clasificados y el cortafuegos del sistema informático impedía el envío por correo electrónico de material secreto fuera del complejo.

—Hum —fue la respuesta de Emma—. Y supongo que Mulherin y Norton tienen acceso a dichos cedes clasificados, ¿no?

—Así es —respondió Shipley.

—¿Y los ordenadores que utilizan son suyos o del astillero?

—No se permite entrar en el recinto con ordenadores personales —aclaró Shipley—. Por eso en su contrato se especifica que se les cede un espacio de trabajo aquí en el centro de formación con ordenadores y teléfonos. Ya han visto su despacho. Necesitaban los ordenadores porque hay mucha documentación, como esquemas de clases, material para cursos o exámenes, que están en discos compactos o en una red segura. Pero, como ya he dicho, en nuestros ordenadores no es posible hacer copias de cedes clasificados.

—Entiendo —dijo Emma.

Shipley sacudió la cabeza y comentó:

—Mulherin y Norton son un par de memos. No los contrataría ni para que me limpiaran la pizarra. No me explico por qué alguien les pagaría para revisar mi programa de formación.

—Ya saben que Dave Whitfield pensaba que había algo, digamos, extraño en el trabajo que Mulherin y Norton hacían aquí —observó DeMarco, optando por no emplear el término «fraudulento».

—Sí, ya lo sé —contestó Shipley—. Se me quejó por ello. —Tras vacilar un instante, añadió—: Miren, creo que ese estudio que está haciendo Carmody es una pérdida de tiempo, y ya les he dicho lo que pienso de Mulherin y Norton, pero en este asunto no hay nada ilegal, como parecía pensar Dave. Él estaba disgustado porque esos tipos ganaban más dinero que él, pero… bueno, así era Dave.

—¿Y Carmody? —preguntó Emma—. ¿Pasa mucho tiempo aquí?

—No —respondió Shipley—. Viene de vez en cuando… a controlar a Norton y Mulherin, supongo, pero se pasa casi todo el tiempo en los submarinos.

—¿Y qué hace allí? —quiso saber Emma.

—Parte de la formación es teórica —explicó Shipley—, y parte se hace a bordo. En teoría, Carmody se ocupa de supervisar esa formación práctica, pero, por lo que me cuentan mis chicos, parece que se dedica a fanfarronear con los marineros más que a otra cosa.

—Pero está mucho tiempo a bordo de los submarinos —dijo Emma—. Él solo.

—Sí —respondió Shipley—. ¿Hay algo de malo en eso?

Capítulo 13

Emma llevó a DeMarco a una cafetería situada en el muelle de Bremerton. El lugar olía a incienso y flores y en él servían cincuenta variedades distintas de infusiones. La alegre señora que estaba al frente del negocio lucía unas gafas metálicas redondas estilo John Lennon y un pelo liso cano que le llegaba hasta la cintura. Llevaba puesto lo que a DeMarco le pareció un vestido de abuela, una prenda larga e informe tan seductora como un saco de harina que le rozaba el borde de sus sandalias Birkenstock. DeMarco creía que los hippies se habían extinguido, pero por lo visto no era así.

Emma pidió una tisana exótica, algo con ginseng. DeMarco optó por un café, luego por una Coca-Cola y después por un Lipton de toda la vida sin más, y en cada una de las tres ocasiones la camarera —no solo una hippy, sino una fundamentalista de la alimentación sana— le informó de que no servía ese tipo de bebidas. Cuando DeMarco se decidió finalmente por un vaso de agua, la jovial nazi se lo trajo con una rodaja de limón dentro.

Se sentaron cerca de una ventana desde donde se veía la terminal de transbordadores de Bremerton para poder observar los ferries gigantes que salían del muelle de Seattle.

—Creo que Whitfield podría haber estado en lo cierto con respecto a Mulherin y Norton —dijo Emma.

—¿Que están cometiendo algún tipo de fraude?

—Un fraude no —repuso Emma—. Otra cosa.

—¿Otra cosa? ¿A qué te refieres?

—Analicemos todo lo dicho por Dave Whitfield desde otro punto de vista. Él nos contó que Mulherin y Norton, dos tipos llenos de deudas, de repente se prejubilaron y les llovió un montón de dinero con el que comenzaron a comprar cosas. Por otro lado, hay que tener en cuenta el lugar donde han estado trabajando, un centro de formación repleto de material clasificado. Y luego está el hecho de que, justo después de que Whitfield te llamara para hablarte de ellos, van y lo matan. Así que puede que Whitfield viera a Mulherin o a Norton haciendo algo o les oyera decir algo y…

—¿Espionaje? ¿Es eso lo que insinúas?

Emma asintió lentamente con la cabeza.

DeMarco no había estado cerca de un espía en su vida, al menos que él supiera. Por lo general, en las misiones que le encomendaban tenía que tratar con políticos díscolos y burócratas codiciosos o hacer de intermediario en aquellos tratos en los que Mahoney prefería no dejar sus huellas.

—Puede que tengas razón —le dijo a Emma—, pero ya has visto la seguridad que hay en ese sitio.

El perímetro del astillero se hallaba protegido por altas vallas coronadas por alambre de espino; barcos armados con ametralladoras patrullaban los muelles para impedir que naves potencialmente cargadas de explosivos se aproximaran a los diques secos o a los buques amarrados en los embarcaderos; guardias armados custodiaban los accesos y patrullaban el recinto, y había cámaras de vigilancia situadas en puntos estratégicos. Y estas eran solo las medidas de seguridad visibles.

Las personas que entraban en el astillero eran sometidas a un cuidadoso control. Los empleados que trabajaban en los buques nucleares debían disponer de una autorización de seguridad y llevaban placas de identificación con su foto delante y una banda magnética al dorso, como la de una tarjeta de crédito. Para acceder al recinto, los trabajadores tenían que mostrar su placa a los guardias apostados en las puertas de entrada y pasarla después por los lectores de códigos de barras para confirmar que se les permitía el paso. Miller, el jefe de seguridad del astillero, había asegurado que se realizaban registros aleatorios de mochilas, fiambreras y vehículos día y noche, y si aumentaba el nivel de amenaza nacional y regional, se registraba absolutamente a todo el mundo, desde la esposa del comandante del astillero hasta el tipo que fregaba el suelo de la cafetería.

—Déjame que te cuente algo sobre los sistemas de seguridad —le dijo Emma a DeMarco—. La mayoría de los sistemas, incluyendo el de este astillero, están concebidos principalmente para impedir la entrada a los malos. Pero una vez que a un trabajador se le concede la autorización de seguridad tras ser sometido a investigación y se le proporciona un pase, ya está dentro. Y, una vez dentro, se le considera de confianza y, por tanto, tiene acceso a la información clasificada y, lo que es más importante, sabe cómo está protegida dicha información. —Emma hizo una pausa para tomar un sorbo de té antes de añadir—: Y el espionaje no es la única posibilidad.

—¿Qué más puede haber?

—Sabotaje. Actualmente hay cuatro submarinos de propulsión nuclear en fase de revisión en el astillero. Sabotear uno de ellos tendría repercusiones importantes. No solo por el coste que supondría la reparación de los posibles daños, sino porque las operaciones de la flota se verían afectadas si una nave quedara fuera de servicio durante un período de tiempo considerable, y se retrasarían las labores de revisión de los otros buques.

—Cuesta imaginar a Mulherin y Norton como espías. Esos tipos no son más que…

—¿Recuerdas a Aldrich Ames? —preguntó Emma.

—¿El de la CIA? —dijo DeMarco.

—Exacto —contestó Emma—, Ames fue seguramente el topo más dañino que se haya infiltrado nunca en un servicio de inteligencia estadounidense. Era un alcohólico y a sus compañeros no les merecía muy buena opinión. Tenía tan pocas luces que nunca le concedieron un ascenso, y hacía alarde abiertamente del dinero que recibía de los rusos. A pesar de ello, estuvo casi diez años pasando información de la CIA a la KGB, y diez rusos nativos que hacían lo propio para la CIA murieron por su culpa. Si lo piensas, Mulherin y Norton se parecen mucho a Aldrich Ames.

—¿Qué me dices de Carmody?

—De Phil Carmody no sabemos nada —respondió Emma antes de fruncir los labios con una mueca de tenacidad que dejaba ver que no tardarían en averiguar algo.

—Pero, vamos a ver, aunque sean espías, por lo que dijo esa tía alta del centro de formación, como se llamara, Shipley, sería muy difícil sacar información clasificada del astillero. Está clarísimo que no hay manera de sacar uno de esos mamotretos de la cámara acorazada sin ser visto.

—Lo sé —dijo Emma.

Ambos permanecieron un instante en silencio antes de que DeMarco retomara la palabra.

—Si todos esos sistemas de seguridad no consiguen impedir que entren espías, ¿cómo los descubren?

—La primera oportunidad que tienen es la inspección del historial laboral que realizan antes de proporcionar una autorización de seguridad a un empleado. Es entonces cuando ven si la persona tiene problemas económicos o es susceptible de ceder a un chantaje. Pero no es así como se pilla normalmente a un espía. —Emma hizo señas hacia el astillero, cuyo extremo oriental se divisaba desde el salón de té—. Todas esas medidas de seguridad, las vallas, las cámaras, las cajas fuertes, las cerraduras electrónicas, constituyen el perímetro físico que protege el recinto y los secretos guardados en él. Pero existe un segundo perímetro que se ve tanto como el primero pero que no es tan evidente. Se trata del perímetro humano. Los empleados. Empleados como Dave Whitfield que observan a sus compañeros y están atentos a cualquier conducta extraña, a cualquier cosa que dé mala espina, como dijo el pobre Dave. Es el segundo perímetro el que detecta a los espías.

Emma se llevó la taza a los labios y apuró lo que quedaba de su saludable y espantoso té.

—Tengo que hablar con alguien —dijo—. Luego nos vemos.

Capítulo 14

—Necesito que me ayudes con esto, Bill —dijo Emma.

Bill Smith —se llamaba así de verdad— trabajaba para el antiguo equipo de Emma. Medía metro sesenta y cinco, era moreno y de pelo rizado y llevaba gafas de pasta negra. No tenía pinta de espía internacional; para su desgracia, parecía más bien el hermano mayor de un tipo que salía en un anuncio de televisión famoso ya en todo el país, pues llevaba emitiéndose más de tres años. Emma y él estaban en un restaurante Denny’s y ella hizo una mueca de asco al ver cómo Smith se ponía medio bote de sirope de frambuesa encima de los gofres que había pedido.

—No puedo, Emma —respondió Smith—. Ahora mismo vamos más justos de personal que durante la guerra fría.

Antes de que Emma tuviera tiempo de objetar algo, Smith le tendió un tenedor con un trozo de gofre y un hilo de sirope rojo corriendo por el mango del cubierto.

—¿Quieres un poco? —le preguntó.

—Ni loca —contestó Emma—. Te digo que esos tipos se traen algo entre manos. Lo intuyo.

—¿Y has hablado de esa intuición tuya con los federales?

—Sí. El FBI ha asignado la investigación del asesinato de Whitfield a dos pipiolos. El agente que está al mando no solo parece estar más verde que una hoja de lechuga, sino que lleva tantos casos que hasta una mula de carga se deslomaría en su lugar. La tesis del espionaje le parece bastante rocambolesca…

—Estarás de acuerdo en que lo es —le interrumpió Smith.

—… y dice que no existen suficientes indicios racionales de criminalidad para pedir una orden judicial que permita consultar la situación financiera de esos dos o registrar sus casas.

—Indicios racionales de criminalidad —repitió Smith antes de emitir un sonido a medio camino entre un bufido y una risa.

En la línea de trabajo habitual para Bill Smith, los indicios racionales de criminalidad rara vez, por no decir jamás, eran un obstáculo.

—Por lo que se refiere al asesinato de Whitfield, dice que empiezan a pensar que fue el pobre esquizofrénico quien lo hizo.

—Y tal vez fuera él.

—Él no lo hizo —sentenció Emma.

Como decía un viejo proverbio, Emma podía equivocarse, pero nunca dudaba.

—¿Y qué es lo que quieres? —preguntó Smith.

—Quiero que alguien investigue a fondo a esa gente, sobre todo a Carmody. Y quiero contactar con un informático para que me diga cómo se podría burlar el sistema de seguridad informático del astillero. Y también necesito un equipo; con uno pequeño me basta. Quiero que se siga a esos tipos unos días y que se registren sus casas, sobre todo la de Carmody, donde habría que mirar hasta el último rincón en busca de explosivos y material de espionaje.

—Joder, Emma. ¿Y no querrás también un helicóptero?

—Hablo en serio, Bill. Pensar que Carmody se pasa el día a bordo de esos submarinos me pone muy nerviosa.

Smith suspiró. Emma era una mujer de armas tomar.

—A ver —dijo él—, la investigación podemos hacerla. Eso sí, no tendrás prioridad. En cuanto a lo del tema informático, hay un tipo de la Agencia de Seguridad Nacional al que recurrimos a veces cuando vamos agobiados de trabajo. Quizá podríamos convencer a los de la NSA para que nos lo dejen lo que dura una multiconferencia. Pero lo del equipo es imposible. Tendría que traer a gente del extranjero para hacer lo que quieres. Créeme, Emma, el comunismo era pan comido comparado con esto del terrorismo.

—Escúchame bien, Bill —replicó Emma—. ¡Están dentro de un astillero naval donde se hace la puesta a punto de buques de guerra nucleares!

—Ya te oigo, Emma, pero no puedo hacerlo. Lo siento.

Emma se recostó en su silla.

—En ese caso, te sugiero que les pases la patata caliente a los de arriba para que no te pillen con el culo al aire cuando pase algo malo.

—Eso sobraba, Emma.

Capítulo 15

Emma se reclinó en la cama de su habitación del motel a la espera de que sonara el teléfono. Se sentía sola y malhumorada. Después de que Christine regresara a Washington con la orquesta, Emma se había cambiado al mismo motel donde DeMarco se alojaba en Bremerton. Además de estar convenientemente situado, era limpio, funcional… y, en opinión de Emma, apenas un pelín mejor que una caja de cartón. Ella estaba acostumbrada a los hoteles de cinco estrellas.

Emma había trabajado casi treinta años para la DIA. Nunca hablaba con nadie de lo que había hecho estando al servicio de dicha agencia, pero en su día había dormido en cuevas de montaña sin ni siquiera una manta con la que arroparse, había sobrevivido comiendo larvas y raíces amargas crudas, le había picado un escorpión en la oreja y en una ocasión le había salido un hongo extrañísimo entre los dedos de los pies. Había sufrido todas aquellas penurias sin quejarse ni compadecerse de sí misma… y ahora se moría de rabia porque el agua de la ducha del motel salía con tan poca presión que tardó cinco minutos en aclararse el pelo, y eso que lo llevaba corto.

El teléfono situado junto a la cama sonó.

—Diga —dijo Emma.

—Soy Peterson. Llamo por la investigación.

—Adelante.

—Empezaré por Norton y Mulherin. Ambos han tenido problemas de deudas y su historial laboral se ve salpicado de observaciones por parte de sus supervisores por retrasos, insubordinación, negligencia, etcétera. Antes de prejubilarse, se dedicaron a presentar quejas formales un mes sí y otro no por cualquier cosa: falta de ascenso, discriminación por edad, asignación de turnos injustificada… los típicos rollos de los trabajadores quejicas. Ambos están divorciados y tienen hijos a los que no mantienen. Ninguno de los dos tiene antecedentes penales, a menos que se cuente la multa que le pusieron a Mulherin hace seis años por conducir borracho. En resumen, que no son más que un par de ineptos.

Un par de ineptos. Esa parecía ser la opinión generalizada acerca de aquellos dos tipos, pues era como mínimo la tercera vez que Emma oía aquella expresión, o una variante, para describirlos. En tal caso, ¿por qué los habría contratado Carmody?

—¿Eso es todo? —preguntó Emma.

—No. He consultado sus cuentas bancarias. Hace seis meses ambos recibieron una cantidad de dinero considerable, cien mil dólares cada uno. Eso fue justo antes de que dejaran el astillero y comenzaran a trabajar para Carmody.

—¿De dónde procedían esos cien mil dólares?

—De la empresa de Carmody. Supongo que era una especie de bono de contratación.

Emma soltó un resoplido.

—¿Pagarías a esos dos un bono de contratación?

—No lo creo.

—¿Y de dónde sacó Carmody el dinero?

—Compró una casa en San Diego cuando lo destinaron allí en los noventa. Siempre que estaba fuera, la alquilaba. Hace siete meses la vendió y con las ganancias montó la asesoría y pagó a Norton y Mulherin. Pero hay algo sospechoso en relación con dicha venta. Le pagaron casi tres veces el valor de la vivienda. La casa se la compró una promotora y me ha sido imposible averiguar de dónde provenía el dinero con la que pagaron. Si me pusiera, al final podría descubrirlo, pero me han dicho que no puedo dedicarle más tiempo a este asunto.

—¿Podrían estar canalizando dinero a través de la promotora?

—Claro que podrían. Es una empresa grande, internacional, y recibe flujos de capital de distintas partes del mundo. Sería el medio ideal para financiar operaciones con el extranjero.

—Tienes que averiguar de dónde procede el dinero de Carmody.

—Lo siento, Emma, pero no puedo. No ahora, a menos que tengas algo sólido.

Emma permaneció callada un instante.

—¿Qué hay de Carmody?

—Es de una raza totalmente distinta a la de Mulherin y Norton. Comenzó a trabajar en la Armada como técnico de reactores nucleares, tras formarse en Idaho Falls, y luego estuvo sirviendo tanto en buques de asalto como en bombarderos. Tenía un historial intachable, con excelentes informes de aptitud y menciones de honor para un ascenso por la vía rápida. Pensaban en él para que dirigiera la escuela de adiestramiento para oficiales cuando decidió abandonar su carrera como técnico nuclear de la Marina.

—¿Qué pasó?

—No pasó nada. Tenía veinticuatro años… se había alistado con dieciocho, y después de seis años se cansó de submarinos y decidió que quería pasarse a los SEAL. A los de la sección nuclear no les hizo gracia la idea de que se marchara, pero él les dijo que si no lo trasladaban dejaría el ejército, y la Marina lo valoraba demasiado para perderlo. Además, los SEAL estaban muy interesados en él, siendo como era un militar joven y corpulento con formación técnica. Era un candidato idóneo.

—¿Cómo le fue en los SEAL?

—Genial, hasta justo antes de marcharse. Es de esos que tiene las medallas guardadas bajo llave porque no le puede contar a nadie la razón por la que le fueron concedidas. De los que a ti te gustan, Emma.

Emma pasó por alto el cumplido.

—¿Qué pasó antes de que se marchara?

—Estuvo en… un sitio, y… bueno, algo salió mal. Un SEAL resultó muerto y le echaron la culpa a él.

Emma se dio cuenta de que Peterson estaba leyendo un informe y que no se lo contaba todo… o no le contaba nada.

—Vamos, Peterson —le dijo—. ¿De qué clase de operación se trataba y qué hizo Carmody?

—Lo siento, Emma, no puedo decírtelo. El caso es que Carmody tuvo que tomar una decisión en medio de un tiroteo y se equivocó. Eso visto a posteriori, claro está. Ya sabes cómo va, a ti también te ha tocado pasar por eso. En fin, que Carmody era el HDSAM y se comió el marrón.

HDSAM eran las siglas empleadas en la jerga militar para referirse al hijoputa del suboficial al mando.

—¿Lo echaron de los SEAL?

—No. El tipo era una estrella. Hicieron constar una falta en su expediente y quisieron hacerle repetir la instrucción… Vaya, lo que vendría a ser un simple tirón de orejas, pero Carmody decidió dejar el cuerpo antes de pasar por aquello.

—Así que cuando abandonó la Marina estaba cabreado.

—En su historial no pone nada. Como motivo de su marcha consta su intención de buscar trabajo en el sector privado. Puede que estuviera resentido, pero no es esa la impresión que da. Quiero decir que en su expediente no hay cartas desagradables dirigidas a su oficial al mando, ni peticiones para que se realizara una vista del caso. Parece más bien que tenía ganas de cambiar de aires después de pasarse seis años jugándose el tipo por el salario mínimo.

—¿Sabes qué hizo después de dejar los SEAL?

—Más o menos. No tengo muchos detalles, pero estuvo en Hong Kong casi siete años. Abandonó la Marina en el noventa y seis, estuvo dando tumbos un año por Europa y luego cogió un trabajo en una empresa pública a las afueras de Toledo que se encargaba del funcionamiento de una central nuclear. Pero en el noventa y ocho lo dejó, supongo que le recordaba demasiado a estar en un submarino, y se fue a Hong Kong, donde consiguió un trabajo en una compañía de seguridad que ofrecía sus servicios a peces gordos y sus familias y a negocios instalados allí. Ignoro si Carmody hacía de guardaespaldas o era uña especie de asesor de seguridad, pero tras su paso por los SEAL podría haber hecho tanto una cosa como la otra. Luego dicha empresa se trasladó a Tailandia en 2003. Eso fue seis años después de que Hong Kong volviera a manos de los chinos, así que imagino que para entonces el sector privado en la excolonia comenzó a sentir la presión de las retrógradas autoridades de Pekín. El problema es que no tenemos constancia de lo que hizo Carmody tras el traslado de la compañía de seguridad, pero sabemos que se quedó en Hong Kong hasta que se le ocurrió lo del estudio de formación en el astillero el año pasado.

—Todo un cambio en su carrera profesional —observó Emma—, de gorila en Hong Kong a asesor de formación en Estados Unidos. Me pregunto por qué no se trasladaría a Tailandia con su antigua empresa.

—A saber —contestó Peterson.

Emma dio las gracias a su interlocutor y se dispuso a colgar, pero antes de que lo hiciera el investigador dijo:

—Emma, ese tal Carmody es un tipo listo, y como se le crucen los cables, puede ser muy peligroso. Tengo entendido que estás ahí por libre. Ve con cuidado, ¿me oyes?

Emma colgó el teléfono y se quedó mirando un instante el cuadro que había en la pared que tenía enfrente de la cama. Se trataba de un óleo del monte Rainier alzándose por encima de unas nubes moradas. Era espantoso. Se preguntó si habría una empresa en alguna parte llamada Arte Feísta que tenía como clientes a todos los moteles del país.

Tras un momento de reflexión, realizó otra llamada y luego telefoneó a la habitación de DeMarco, pero no obtuvo respuesta. ¿Dónde diablos se habría metido?

—Y dime, ¿cómo has llegado a trabajar para el Congreso? —quiso saber Diane Carlucci.

DeMarco había pedido a varias personas que le recomendaran un sitio agradable donde llevar a cenar a una dama, y le sugirieron uno situado en la pequeña población de Winslow, en la isla de Bainbridge. Para ser un restaurante de pueblo era bastante caro, pero a DeMarco no le importó. Tenía buenas vistas, buena comida, y Diane Carlucci era una compañía con la que se sentía de lo más a gusto, sin la torpeza de la primera cita ni la tensión por buscar algo que decir… hasta aquel momento.

DeMarco vaciló.

—Supongo que sabes lo de mi viejo.

Diane Carlucci asintió.

—Digamos que me lo puso bastante difícil para conseguir un empleo al acabar la carrera de derecho. No es que las empresas se mataran precisamente por contratar al hijo de un tipo que trabajaba para un mafioso y se ganaba la vida cargándose a gente.

—Ya me imagino —dijo Diane. Tras un momento de vacilación, añadió—: Tuve ocasión de conocer a tu padre. Me cayó bien.

—Sí, era un hombre agradable —respondió DeMarco—. Y también un buen padre. Simplemente no escogió la mejor profesión.

—Y entonces, ¿cómo conseguiste trabajar para el Congreso? —preguntó de nuevo Diane.

—Tengo una madrina, una amiga de mi madre a la que llamo tía Connie. De joven trabajaba en Washington y tenía influencia sobre cierta persona, así que habló con ella y me consiguió el empleo.

Lo que acababa de decir DeMarco era la verdad. No toda la verdad, pero no había mentido.

—¿Y tú? —preguntó DeMarco—. ¿Qué me dices…?

—Espera, que aún no hemos acabado contigo —le interrumpió Diane—. Tengo entendido que estabas casado, que te casaste…

—Sí, así es, y ahora estoy divorciado.

—Ya lo sabía. Me contaron que te dejó por…

—Sí, mi primo.

—El que trabaja para…

—Exacto. ¿Cómo es que aún no lo habéis arrestado?

Diane Carlucci se echó a reír. Tenía una risa espléndida.

—¿Y ahora podemos hablar de ti? —preguntó DeMarco.

DeMarco era el único cliente que había en el bar del motel.

Se lo había pasado bien cenando con Diane y lamentaba que la velada se hubiera acabado tan pronto —a las siete y media—, pero su acompañante era de las que se entregaban a su trabajo. Diane le había dicho que tenía que regresar al motel para repasar sus notas sobre el caso y prepararse para el día siguiente. Ella y su compañero habían averiguado que Whitfield, del que todo el mundo coincidía en decir que era un tipo propenso a las discusiones, había tenido una disputa por una cuestión inmobiliaria con un vecino, un hombre a quien le costaba mucho controlar su ira, lo que significaba que cuando le molestaba algo acababa sacudiendo a la gente de lo lindo. Aunque el compañero de Diane seguía pensando que el mendigo encajaba perfectamente como autor del asesinato de Whitfield, ella quería comprobar la coartada del vecino, que era una amiga suya enganchada a las drogas.

DeMarco no se ofreció a acompañarla a su habitación para tomar una última copa. Ganas no le faltaron, pero se abstuvo. Sabía que una buena chica católica de su barrio de toda la vida no accedería a acostarse con él en la primera cita. Así que allí estaba él, sentado en la barra de un bar, excitado y deprimido, mientras veía sin ganas cómo los Yankees metían una paliza a los Mariners. DeMarco alzó la vista hacia el televisor justo en el momento en que Jeter mandaba la bola casi hasta la cochera situada detrás del campo de Safeco y oyó mascullar al barman:

—Putos Yankees.

En aquel instante DeMarco se dio cuenta de que no estaba solo, sino que se hallaba en compañía de uno de los suyos. Él y el barman, un hombre con la nariz quemada por el sol y totalmente pelada, pertenecían a la hermandad más numerosa y desdichada de todo el país: la Orden Benéfica de los Envidiosos Criticones de los Yankees. En la media hora siguiente se dedicaron a repetir la triste letanía de la hermandad: que Steinbrenner compraba las Series Mundiales de béisbol año tras año, que Joe Torre parecía un duende huraño que tuviera un tesoro escondido y lo quisiera solo para él, y así una queja tras otra. Los miembros de la orden podían pasarse horas despotricando contra los Yankees. El camarero se había puesto a censurar la inmoralidad de los Yankees por quitarles a Alex Rodríguez a los Texas Rangers cuando miró por encima del hombro de DeMarco y masculló:

—Oh, mierda.

DeMarco siguió la mirada del barman y vio que el hombre tenía los ojos clavados en Emma, que se había parado a la entrada del bar para buscar algo en el bolso. Tras hurgar dentro de él un instante —incluso ella tenía aquella tendencia tan femenina a guardar demasiadas cosas en el bolso—. Emma se giró y volvió sobre sus pasos como si hubiera olvidado algo.

—¿Qué ocurre? —preguntó DeMarco.

—Esa tía. Anoche estuvo aquí y me pidió un martini para llevárselo a la habitación. Pues tuve que hacérselo tres veces antes de que fuera de su agrado. Joder, menuda tocahuevos. Vaya, ahí viene.

Emma se acercó a la barra, saludó al barman con un gesto cortante y, dirigiéndose a DeMarco, le dijo:

—Tendría que haber imaginado que estarías aquí. Vamos a cenar algo.

—Yo ya he cenado —repuso DeMarco.

—Pues me miras comer. Tenemos que hablar. Paga y ven a mi coche.

Dicho esto, Emma dio media vuelta y se marchó, sin albergar la menor duda de que DeMarco la seguiría. Aquella mujer podía resultar de lo más irritante.

—Perdone —dijo el barman a DeMarco después de que se fuera Emma—, no sabía que fuera amiga suya.

—No tiene por qué disculparse —contestó DeMarco—. Es una tocahuevos. La peor y más grande que te puedas echar a la cara. ¿Cuánto le debo?

Emma, al igual que DeMarco, había preguntado a la gente del lugar por un restaurante decente y le habían recomendado un lugar situado en una pintoresca bahía llamada Dyes Inlet. A DeMarco le pareció aún mejor que el establecimiento adonde había llevado a Diane, pero en cuanto Emma entró por la puerta olió el aire y dijo:

—Huele a tabaco. Creía que en este estado habían proscrito fumar en los restaurantes.

¿«Proscrito»? Con el uso de semejante término, la observación de Emma sonó como si fumar fuera un delito gravísimo. DeMarco no olía absolutamente nada, pero por lo visto el agudo olfato de Emma había detectado la presencia de una sola molécula de nicotina ilegal que contaminaba la atmósfera cerca de la entrada.

—Tal vez te puedan dejar una máscara antigás —dijo DeMarco.

Dicho comentario le valió un arqueo de ceja por su impertinencia, pero por suerte se libró de un sermón sobre la naturaleza letal del humo para el fumador pasivo. Emma pidió a la jefa de sala una mesa en la terraza del restaurante, donde una suave brisa garantizaba la pureza del aire. A DeMarco le gustaron las vistas que se disfrutaban desde allí. Había oído que en las ensenadas del estrecho de Puget se veían de vez en cuando algunas orcas, y eso era lo que quería ver: una imponente orca saliendo del mar.

El camarero encargado de servir su mesa, un chico larguirucho en cuya etiqueta de identificación ponía «NATHAN», les preguntó qué deseaban beber. Emma le describió el martini con vodka perfecto y cómo debía prepararse, con las proporciones exactas de los ingredientes. El joven asintió mientras ella hablaba, pero lo único que apuntó en la libreta fue «Martini V.». Pobre desgraciado, pensó DeMarco; iba a pasarse toda la noche llevando y trayendo martinis de la barra a la mesa.

—¿Y para usted, señor? —preguntó Nathan a DeMarco.

—Eh… yo también tomaré un martini. Hágalo igual que el suyo.

—Muy bien, señor.

El camarero se volvió para marcharse, pero DeMarco le dijo:

—Oiga, ¿ha visto alguna vez orcas por aquí?

—¿Orcas?

—Sí, ya sabe, ballenas asesinas. Esas negras con manchas blancas.

—Sé lo que es una orca, señor, pero no suelen venir hasta aquí. —Al ver la cara de decepción de DeMarco, Nathan añadió—: Lo que podría ver son salmones dando saltos, y por allí —dijo el camarero, señalando— hay un nido de águilas. En aquel árbol grande, a la izquierda de la casa del tejado rojo. ¿Lo ve?

DeMarco miró hacia donde señalaba el camarero, pero no vio nada más que ramas y el cielo iluminado por la luz crepuscular. Pues vaya, pensó, un nido de pájaros. Sin embargo, se limitó a decir al camarero:

—Ah, muy bien. Estupendo.

Cuando les sirvieron los martinis —para sorpresa de DeMarco, Emma afirmó que el suyo estaba correcto—, ella le contó lo que había averiguado el investigador de la DIA.

—¿Y ahora qué? —le preguntó DeMarco.

—Pues si Bill Smith no está dispuesto a ayudarnos —respondió Emma—, supongo que tendremos que espabilarnos por nuestra cuenta.

—Ya, eso es lo que pensaba que dirías —comentó DeMarco.

Capítulo 16

Emma estaba intentando forzar la puerta trasera de la casa de Phil Carmody.

Por suerte, Carmody tenía cercado el jardín con una valla alta. Mientras nadie los hubiera visto entrar por la verja de atrás, no tenían por qué correr peligro. Siempre que Carmody no regresara a casa. Siempre que no dispusiera de algún sistema de seguridad. Siempre que alguno de sus vecinos no los viera a través de las ventanas dentro de la vivienda de Carmody. DeMarco se veía ya con las manos esposadas a la espalda y con un policía obligándole a agachar la cabeza para meterlo en un coche patrulla.

Y entonces el perro comenzó a gimotear levemente, como si tuviera hambre o ganas de cagar.

Al ver en un primer momento al pastor alemán en el asiento trasero, DeMarco se había mostrado reacio a subirse al coche de Emma. Los perros no le hacían mucha gracia —había oído demasiadas historias de pitbulls que habían arrancado un brazo a una persona de un bocado—, y aquel pastor alemán era enorme. Se imaginaba la escena: irían tan tranquilos por la carretera, con el perrazo aquel sentado allí atrás, sacando el hocico por la ventanilla, y de repente el bicho le arrearía un mordisco en toda la cabeza pensando que su cabellera era el pelaje de un conejo.

—Cállate —le ordenó DeMarco entre dientes. El animal, naturalmente, no le obedeció; se limitó a seguir gimoteando. A DeMarco le entraron ganas de tirarle de la correa, pero temió que eso pudiera cabrearlo—. Que te calles —insistió—. ¿No podrías haber traído una máquina? —le preguntó a Emma en voz baja—. Existen máquinas especiales para hacer eso, ¿no?

—Ya está —anunció Emma al tiempo que abría la puerta. Y, volviéndose hacia DeMarco, añadió—: Un buen perro es más fiable que cualquier máquina portátil, y más rápido. Venga, manos a la obra. Comenzaremos por arriba e iremos bajando.

—¿Cerramos las persianas?

—No —contestó Emma, y comenzó a subir las escaleras.

Sabían que Carmody vivía allí de alquiler y DeMarco supuso que la casa estaría amueblada de cualquier manera. Aunque se veía ordenada, se notaba que para su ocupante no era más que una residencia temporal. No había detalles personales, ni fotografías de familia ni recuerdos de cuando Carmody estuvo en el ejército. Era un sitio donde comer y dormir, y poco más.

Arriba había dos dormitorios pequeños y un baño. Mientras Emma abría cajones y miraba dentro de los armarios, DeMarco se paseó por las habitaciones y dejó que el perro lo olisqueara todo a su antojo. Al menos ya no gimoteaba; de hecho, parecía que se lo estaba pasando bien. DeMarco confió en que no le diera por levantar la pata y mearse en algún rincón para marcar territorio.

En cuarenta minutos terminaron de registrar el piso de arriba y volvieron a la planta baja. Emma era concienzuda, y la cocina le llevó más tiempo que el resto, ya que se dedicó a sacar lo que había en la nevera y a mirar dentro de las cajas de cereales y arroz. A DeMarco le sorprendió que el perro no tratara de comerse las sobras de un asado que Emma dejó en la encimera. Tenía que reconocer que el bicho estaba bien adiestrado.

DeMarco miró su reloj. Llevaban una hora y media en la casa.

—Venga —dijo Emma—. Vamos al sótano.

—¿No vas a poner esas cosas en su sitio? —le preguntó DeMarco, señalando con la barbilla la comida que estaba en la encimera.

—No —respondió Emma—. De todos modos se va a dar cuenta de que hemos estado aquí.

DeMarco temía que se eternizaran registrando el sótano, el lugar donde la gente arrincona cajas y cajas de trastos viejos que ya no necesita pero que les da pereza revisar y tirar a la basura. Sin embargo, el sótano de la casa alquilada de Phil Carmody era pequeño y se veía casi desierto. Un calentador y un horno ocupaban la mitad del espacio, y en el centro de la habitación había un banco de musculación y un juego de pesas libres. DeMarco colocó mentalmente los discos en la barra y calculó que Carmody levantaba unos ciento sesenta kilos.

Pegada a una pared había una antigua mesa de cocina de formica y encima un tablero de clavijas con herramientas de mano. Sujeto a la mesa con abrazaderas había un pequeño torno de banco, como los que utilizan los pescadores para atar la mosca al anzuelo, y sobre la máquina se veía montada una lupa en un brazo móvil. Sobre la mesa reposaba la maqueta de un velero, un buque de guerra de cuatro mástiles con las velas desplegadas. Parecía que el noventa por ciento de la maqueta estaba terminado, y que solo quedaba pintar unas cuantas piezas. DeMarco imaginó a Carmody sentado allí solo toda la noche, en el sótano mal iluminado de su silenciosa casa, construyendo la maqueta poco a poco. Era la imagen de un hombre solitario que mataba el tiempo, no la de un apasionado del modelismo.

Mientras Emma, plantada en medio del sótano, decidía por dónde empezar la búsqueda, DeMarco se acercó con el perro a la mesa para mirar de cerca la maqueta. Esta se componía de mil y una piezas distintas, incluyendo pequeñas cuerdas, poleas y cornamusas, y DeMarco no veía ni una gota de pegamento por ninguna parte. Estaba preguntándose si tendría la paciencia suficiente para construir algo así cuando el perro se puso hecho una furia. Comenzó a ladrar con todas sus fuerzas y a tensar la correa para intentar llegar a una caja de zapatos que había bajo la mesa.

—¡Joder! —exclamó DeMarco—. ¡Cállate, coño! ¡Cállate! —le ordenó entre dientes.

No sabía por qué hablaba en voz baja, ya que los ladridos del pastor alemán debían de oírse a más de un kilómetro de distancia.

Emma se acercó y, dando unas palmaditas al animal en la cabeza, dijo:

—Buena chica, buena chica.

Luego se sacó una chuchería para perros del bolsillo y se la dio a modo de premio. DeMarco se preguntó por qué llevaría ella las chucherías y no él. El perro dejó de ladrar en el acto, pero siguió con el hocico pegado a la caja.

Emma apartó la cabeza del animal, sacó la caja de debajo de la mesa y la puso encima del tablero, junto a la maqueta. Estaba cerrada por dos lados con cinta de embalaje transparente. Tras mirar la caja con detenimiento unos instantes, se encogió de hombros y cogió un cúter que había cerca de la maqueta.

—¡Eh! Pero ¿qué haces? —dijo DeMarco—. ¿Y si se trata de un paquete o una carta bomba o algo parecido?

—Fíjate en el polvo que tiene —observó Emma—. Esta caja lleva aquí un tiempo.

—¿Y…? —preguntó DeMarco—. Eso solo significa que podría ser un paquete bomba sumamente inestable.

Emma descartó las objeciones de DeMarco negando con la cabeza y procedió a rajar con cuidado la cinta de embalaje para luego abrir la caja de zapatos poco a poco.

—Mierda —exclamó Emma.

DeMarco miró el interior de la caja, que contenía una pistola de agua, un top, un par de coches de juguete y un yoyó. Y un montón de cohetes de botella.

Tardaron el doble de tiempo en registrar la casa de Mulherin. No es que fuera mucho más grande que la de Carmody, pero Mulherin llevaba mucho tiempo viviendo allí, y era tanto un vago como una urraca. A diferencia del sótano de Carmody, en el suyo se acumulaban tantas cajas y cubos que apenas quedaba espacio para moverse. Mulherin tenía además un garaje, repleto también de basura, tanta que no había sitio para aparcar un coche. Incluso Emma, la mujer que nunca admitía que hubiera algo imposible, reconoció que les resultaría imposible registrar a conciencia la casa de Mulherin en menos de dos días… y solo disponían de unas cuatro horas.

El perro reaccionó en dos ocasiones ante objetos que se hallaban en la vivienda, concretamente ante una caja de bengalas marinas guardadas en el garaje junto a una lata de gasolina de unos ocho litros, y ante una caja de cartuchos de escopeta dentro del bolsillo de un apolillado chaleco de caza. Los cartuchos parecían tan viejos que DeMarco temió que pudieran explotarle en la mano.

Cuando acabaron de registrarlo todo, incluso el perro parecía cansado.

—¿Y ahora qué? —preguntó DeMarco cuando estuvieron de vuelta en el coche—. Es muy tarde para inspeccionar la casa de Norton.

—Vive en un apartamento. No nos llevará mucho.

—Emma, son casi las cuatro. Según nos han dicho, esos tipos rara vez trabajan hasta más tarde de las cuatro, y normalmente salen antes para evitar el tráfico.

—Tenemos tiempo —insistió Emma, frunciendo los labios con una mueca de las suyas, como diciendo: «No discutas conmigo».

Norton tenía un apartamento de dos habitaciones. El salón estaba presidido por una pantalla de cincuenta pulgadas con más componentes auxiliares de los que DeMarco había visto nunca conectados a un televisor. Contó hasta seis altavoces repartidos por la pequeña sala.

A diferencia de Mulherin, Norton era más ordenado que la madre de DeMarco, que ya era decir. No había platos sucios en el fregadero, ni ropa tirada en el suelo del dormitorio, ni una cama sin hacer. Todas las cajas situadas en el estante superior de su armario estaban perfectamente etiquetadas según su contenido. Eso sí que era extraño, pensó DeMarco.

—Si este tío no acaba detenido, le propondré que venga a limpiarme la casa —comentó DeMarco.

Sin prestarle atención, Emma se fue directa a la cocina y comenzó a abrir cajones.

—Vamos, socio —le dijo DeMarco al perro y, tirando de la correa, comenzó a pasearlo por el salón.

Por alguna razón, el animal estaba jadeando; tenía un palmo de lengua fuera.

Cuando abrieron la puerta del segundo dormitorio, Emma exclamó:

—¡Vaya, vaya!

Pegada a una pared había una mesa larga con un monitor de pantalla plana, una impresora láser y un escáner último modelo; esos eran los aparatos que DeMarco reconocía. Lo que seguramente había provocado la exclamación de Emma eran otros cuantos dispositivos que DeMarco no supo reconocer. Encima de la mesa había una estantería llena de revistas y libros sobre informática; las revistas estaban ordenadas por orden cronológico. Bajo la mesa había una caja de herramientas profesional Craftsman roja y con ruedas que contenía herramientas de mano y componentes electrónicos.

Emma se acercó a la mesa y, cogiendo un objeto, dijo:

—¡Ajá!

—¿Qué es eso? —preguntó DeMarco.

—Un trozo de cable de fibra óptica. Puede conectarse a una cámara en miniatura o a un vídeo.

—Ah —dijo DeMarco—. Uno de esos chismes que los pervertidos meten por un agujerito que han hecho en la pared del baño para ver mear a las mujeres.

A DeMarco le costó imaginar a Norton como un mirón.

—Ese es uno de sus usos —contestó Emma—. Otra posibilidad es que a Carmody le dé por pasearse por un submarino nuclear con uno de esos cables escondido en la manga y que haga fotos de todo lo que quiera sin que nadie se dé cuenta.

Emma sacó una cámara digital del bolsillo de su chaqueta y comenzó a fotografiar el equipo informático y los libros de la estantería. Una vez fotografiado todo, se sentó frente a la mesa y encendió el ordenador.

—Veamos lo que tiene aquí dentro —dijo.

DeMarco miró su reloj.

—Emma, tenemos que ir tirando —le advirtió.

Emma no le hizo caso y DeMarco no tardó en oír la musiquilla de inicio de Microsoft Windows al encenderse el ordenador.

—Maldita sea —masculló Emma un instante después—. Está protegido con una contraseña de acceso y, a juzgar por el complejo despliegue de medios que tiene este tío, no me sorprendería que algunos programas estuvieran codificados. Voy a necesitar a un profesional para averiguar qué hay en esta máquina.

Ahora fue Emma quien miró su reloj.

—Se hace tarde —dijo.

—No me digas —ironizó DeMarco.

Pero qué rabia le daba a veces aquella mujer.

—Lleva afuera a Lucy y quédate vigilando. He visto un manual de usuario de un portátil, pero el portátil no lo encuentro. Quiero quedarme unos minutos más para buscarlo. Si Norton aparece, llámame.

A DeMarco le pareció que Lucy era un nombre de lo más simplón para un pastor alemán, aunque fuera hembra. A los pastores alemanes había que ponerles nombres como Bala, Colmillo o Asesino, y su imagen debería corresponderse con la del típico perro rabioso que no para de babear. Después de pasar el día con Lucy, DeMarco vio que no era más que un cachorro grandote y simpático con un olfato muy fino. Es decir, una vergüenza para su raza, y su nombre lo confirmaba.

DeMarco se puso a esperar cerca de la entrada al edificio de apartamentos. Diez minutos más tarde vio el coche de Norton entrando en el garaje contiguo y llamó de inmediato al móvil de Emma.

—Entretenlo cinco minutos —le ordenó Emma, y colgó antes de que DeMarco pudiera quejarse.

Maldita sea, pensó DeMarco, a ver qué se le ocurría ahora como excusa para estar allí. Tal vez podría decirle a Norton que había encontrado un trabajo paseando perros.

Norton salió del garaje. Llevaba una mochila en una mano.

DeMarco se acercó a él y le dijo:

—Señor Norton, tengo que hablar con usted.

Por un momento, Norton puso cara de desconcierto, hasta que reconoció a DeMarco.

—No pienso hablar con usted —le contestó.

—Será solo un segundo.

—Le digo que no. Si tiene alguna pregunta, hable con Carmody.

Norton se dispuso a pasar al lado de DeMarco, pero en cuanto echó a andar, Lucy le ladró. Norton se asustó tanto que se detuvo al instante.

—Si ese bicho me muerde, le juro por Dios que le pondré una demanda que se le caerá el pelo —le advirtió Norton.

DeMarco bajó la vista hacia Lucy. Ahora sí que era un pastor alemán. Estaba enseñando los dientes, tiraba de la correa y tenía los ojos clavados en la mochila de Norton. Este comenzó a apartarse de nuevo de DeMarco, pero en cuanto lo hizo el perro se lanzó hacia él y le ladró. Norton dio un paso atrás, con los ojos desorbitados por el miedo.

—¡Joder! ¿Quiere calmar al puto perro? —le pidió Norton a DeMarco—. Hablo en serio, ¿me oye?

—¿Qué lleva en la mochila, señor Norton? —le preguntó DeMarco.

—No es asunto suyo. Y ahora haga el favor de calmar a ese cabrón.

—Norton, este perro se lo he comprado a un amigo mío que trabaja para la DEA. Está adiestrado para detectar drogas.

—¿Drogas? —preguntó Norton—. Yo no llevo drogas.

—Enséñeme lo que hay en esa mochila. Si no lo hace, llamaré a la policía y esperaremos todos aquí hasta que lleguen.

—No pienso enseñarle una mierda. Se lo repito: si ese bicho me muerde, le demandaré.

—Pues me demandará con medio culo vendado —respondió DeMarco.

En ese momento vio, por encima del hombro de Norton, abrirse la entrada del edificio de apartamentos; Emma salió y le hizo un gesto como diciendo «Vámonos» y siguió caminando hacia donde había aparcado el coche.

—Está bien, maldita sea —le dijo Norton a DeMarco y, abriendo la cremallera de la mochila, se la acercó para que pudiera ver lo que llevaba en su interior.

Dentro había dos bolsas pequeñas. Una contenía tierra para macetas y la otra fertilizante. DeMarco había visto un par de plantas rojas, que le parecieron geranios, en el balconcito del apartamento de Norton.

—¿Contento? —le preguntó Norton.

—Sí —contestó DeMarco, y se marchó, prácticamente arrastrando a Lucy de la correa.

Maldito chucho. No sabía distinguir entre mierda de pollo y una bomba.

—El fertilizante puede ser utilizado como explosivo —dijo Emma—. ¿Qué crees que utilizaron para volar el edificio del FBI en Oklahoma?

—Ya lo sé —respondió DeMarco—, pero McVeigh llevaba un camión lleno de fertilizante, no una bolsa de medio kilo.

Emma no le hizo ni caso. Estaba hablando con Lucy como si fuera un bebé.

—Eres una buena chica. ¿A que sí? Sí que lo eres, sí.

Mientras hablaba con el perro, Emma le daba golpes con la mano derecha en su grueso costillar. Daba la sensación de que estuviera aporreando un tambor, pero al animal parecía gustarle. Qué raros son los perros, pensó DeMarco.

—¿Y ahora qué? —preguntó.

Estaban de vuelta en la carretera 3, circulando en dirección sur. Emma conducía y Lucy ocupaba de nuevo el asiento trasero, donde iba con la cabeza asomada por la ventanilla, tan tranquila. Lucy pertenecía a la Administración de Seguridad de Transporte del aeropuerto de Seattle-Tacoma. Los amigos de Emma en la DIA lo habían arreglado todo para que le dejaran el animal, y ella y DeMarco iban a devolverlo ahora a su cuidador.

—Tengo que conseguir entrar en el despacho de Carmody.

—Eso va a ser difícil. Está en el centro mismo de Bremerton, y por allí no para de entrar y salir gente todo el rato.

—Lo sé —respondió Emma, pensando ya en la manera de colarse en aquel despacho.

—Seguro que acaban deteniéndonos —dijo DeMarco.

—A ti no —repuso Emma—. Quiero que vuelvas a Washington.

Capítulo 17

DeMarco comenzaba a estar bastante enfadado con la Armada de Estados Unidos. Llevaba ya dos horas intentando dar con quienquiera que hubiera adjudicado a Carmody el contrato de formación del astillero, y parecía estar tan cerca de su objetivo como al iniciar sus pesquisas. Si hubiese poseído un portaaviones, habría buscado pelea con la Marina.

Carmody le había dicho que su contrato lo administraba alguien que trabajaba en NAVSEA, el Comando Naval de Sistemas Marinos de Estados Unidos. NAVSEA tenía sede en el astillero naval de Washington, al sudeste de la capital. Dicho astillero había funcionado como tal en su día, pero las instalaciones destinadas a la reparación de buques llevaban años cerradas y el espacio albergaba en aquel momento las oficinas del personal de dirección de la Armada y sus subalternos.

DeMarco tardó media hora en pasar el control de seguridad, tras el cual descubrió que NAVSEA era un gigante burocrático compuesto por cientos de personas que trabajaban en todos los aspectos del negocio naval, incluyendo armamento, construcción naval, revisión técnica, personal, logística y un largo etcétera. Las piezas que lo formaban eran innumerables, y los empleados de los distintos departamentos parecían no saber nada más que lo concerniente a su función.

Así pues, DeMarco pasó de despacho en despacho y de edificio en edificio en busca de la sección encargada de la formación de astilleros navales. Después de repetir la misma pregunta cincuenta veces, se dirigió a una secretaria de aspecto robusto y andrógino, con el pelo corto y una sombra de bigote. A DeMarco le pareció una mujer, aunque no estaba seguro.

—¿Hay alguien aquí que sepa algo de un contrato relacionado con un estudio sobre el programa de formación del astillero naval de Bremerton? —preguntó con mucha educación.

—Sí —respondió la secretaria… o secretario—. Hable con Gary. Lo encontrará al fondo del pasillo.

Gary era un joven esmirriado y nervioso con un ligero tic facial. Parecía no tener más de veinte años y estaba sentado detrás de una mesa inundada de papeles. Hacía días que su bandeja de asuntos pendientes había sobrepasado su capacidad. Tal vez eso explicara lo del tic; el chico parecía tan desbordado por el exceso de trabajo que DeMarco imaginó que le daría un ataque si le ponían un papel más encima de la mesa.

—De ese contrato se encargó Bill Berry —le explicó Gary—. Él era quien se ocupaba de todo el asunto de los astilleros.

—¿Y podría hablar con él? —preguntó DeMarco.

Antes de que Gary pudiera contestar a la pregunta de DeMarco, sonó su teléfono.

—Sí, señor. Sí, señor. Ahora mismo voy —dijo Gary por el auricular antes de colgar—. Qué fuerte. Era el almirante. Quiere verme.

La forma en la que Gary dijo «el almirante» sonó como si el hombre estuviera sentado a la derecha de Dios, o quizá por encima de él.

—Solo quiero saber dónde puedo encontrar a Berry —insistió DeMarco.

Gary no le prestaba atención. Había abierto un cajón de su mesa y estaba buscando algo en su interior.

—Un momento —le dijo a DeMarco mientras pasaba las lengüetas de las carpetas marrones que tenía archivadas en el cajón tan rápido como le permitía su dedo índice—. ¡Maldita sea! —se lamentó—. ¿Dónde estará?

Un instante después exclamó: «¡Aquí está!», como si hablara con una mascota que se hubiera escondido bajo la cama, y sacó una gráfica de una carpeta vieja. DeMarco vio que la gráfica llevaba pegado un post-it amarillo en el que habían escrito la palabra «Gilipolleces» con un rotulador rojo.

—¿Sería tan amable de decirme dónde está Bill Berry? —le preguntó DeMarco.

Gary arrancó el post-it de la gráfica, metió esta en una carpeta nueva y se alisó un remolino que tenía en la nuca.

—Bill Berry está muerto —le respondió mientras se marchaba.

Bill Berry había muerto en un accidente de tráfico un día después de que Dave Whitfield fuera asesinado. Se había salido de la carretera en una curva y su coche se había precipitado por un abrupto y boscoso terraplén que daba al arroyo de Spout Run, en Arlington, Virginia. En el momento de su muerte tenía la friolera de 0,25 gramos de alcohol en sangre.

—Pero ¿está seguro de que fue un accidente, sheriff? —preguntó DeMarco.

Costó bastante conseguir que el sheriff del condado de Arlington accediera a hablar con él sobre la muerte de Bill Berry. Cuando DeMarco se presentó en su oficina, en un primer momento le dijeron que, a menos que tuviera un cargo oficial —como ser el abogado de Bill Berry o el de su compañía de seguros—, no le facilitarían ningún tipo de información. Así pues, DeMarco se había visto obligado a llamar a su jefe para contarle que el sheriff estaba portándose mal con él.

—Mierda —había dicho Mahoney—. ¿Cómo se llama ese tipejo?

Media hora más tarde el sheriff hizo pasar a DeMarco a su despacho.

—¿Cómo que si estoy seguro de que fue un accidente? —se sorprendió el sheriff—. Ese tío iba borracho y se salió de la carretera. ¿Qué diablos podría haber sido?

—Mire, sheriff —contestó DeMarco—, no puedo contarle los detalles, pero el señor Berry podría haber estado involucrado en un asunto turbio. Podrían haberlo asesinado.

—¡Qué me dice! —exclamó el sheriff—. ¿Y qué cree que pasó, amigo? ¿Cree que manipularon los frenos de su coche? ¿O quizá chocaron contra él y lo sacaron a la fuerza de la carretera?

—Eso es lo que intento averiguar, sheriff.

—El coche de Berry cayó dando tumbos por un terraplén. Se estrelló contra un árbol de frente y contra otro de lado y luego dio un par de vueltas de campana antes de acabar boca arriba en el jardín de una casa. El vehículo quedó destrozado, el cuerpo también, y con los medios de que dispongo me resulta imposible decirle si fue un siniestro provocado.

—¿No podría…?

—Demasiada televisión —dijo el sheriff, haciendo un gesto de negación con su enorme cabeza pelada—. Seguro que ha visto usted alguna de esas series tontas tipo CSI. Esas en las que desmontan un coche hasta el chasis, y luego el protagonista dice: «Eh, tenemos un rasguño producido por una sierra de arco hecha en Tijuana». Pues déjeme que le diga una cosa, amigo. En la vida real, el departamento del sheriff de un condado no dispone del presupuesto o de la pericia necesaria para hacer esas virguerías. Nosotros examinamos el vehículo lo mejor que pudimos y no encontramos nada que no cuadrara con la hipótesis de un accidente provocado por el estado de embriaguez del conductor. Pero como parece que es usted un tipo importante, a lo mejor lo que tiene que hacer es llamar al FBI para que revisen a fondo el coche de Berry.

La viuda de Bill Berry era una mujer bajita y rolliza de cincuenta y pocos años. Tenía unas facciones anodinas, papada y un pelo castaño sin vida. Se veía más sosa que un pan sin sal salvo por las gafas que llevaba, con una montura de un rojo chillón demasiado grande para su cara. DeMarco imaginó que una amiga suya la habría convencido para que se las comprara, diciéndole que le conferirían un aspecto juvenil y moderno. No era cierto.

—Él se encargaba de todo —le contó la mujer—. De las facturas, de las pólizas de seguro, de las cuentas bancarias. Yo no sé dónde está nada, y cuando encuentro algo, no sé lo que es.

—Debe de ser duro —comentó DeMarco—. Y siento importunar, pero necesito saber algunas cosas sobre su marido.

—¿Por qué? —preguntó ella.

No lo dijo en un tono beligerante; simplemente estaba desconcertada. Una semana después de la muerte de su marido todo le parecía desconcertante.

—Su marido tenía un seguro del estado, señora Berry. Antes de darle el visto bueno, tendríamos que cerciorarnos de unas cuantas cosas.

—No sabía nada —contestó la señora Berry.

Berry había contratado el típico seguro de vida del estado gracias al cual su viuda cobraría un año de su salario. Eso había averiguado DeMarco al consultar el historial personal de Berry. Él sabía que Berry tenía una póliza de seguro y se alegraba de que ahora su mujer también lo supiera. También había averiguado que su marido tenía treinta y siete mil dólares en una cooperativa de crédito de Crystal City… y no era una cuenta conjunta. Dicha cuenta se había abierto más o menos por las mismas fechas en que a Carmody le había sido concedido el contrato de formación en el astillero. El ingreso inicial había sido de cincuenta mil dólares.

—¿Qué estaba haciendo su marido la noche en que murió? —preguntó DeMarco.

—Estaba cenando con unas personas de fuera de la ciudad —respondió la mujer—. Siempre hacía eso. Se reunía aquí con gente que venía de algún astillero y luego se iban a cenar y a tomar unas copas.

—¿Y sabe con quién había quedado para cenar aquella noche?

—No. Puede que me dijera los nombres, pero no me acuerdo.

—¿Mencionó alguna vez su marido a un hombre llamado Phil Carmody? Vive en Bremerton, en el estado de Washington.

—No me suena —respondió la señora Berry, sacudiendo la cabeza reiteradamente.

Cada vez que DeMarco le hacía una pregunta cuya respuesta ella ignoraba, el mundo se volvía un lugar más extraño y aterrador.

—Señora Berry, ¿sabía usted que su marido ingresó hace unos meses cincuenta mil dólares en un banco de Crystal City?

DeMarco sabía lo que respondería la mujer antes incluso de que abriera la boca.

—¿Cómo? —dijo ella—. Pero ¿de dónde sacó ese dinero?

Mahoney estaba cenando en el asador Old Ebbitt con cuatro dirigentes sindicales. A DeMarco le parecieron trabajadores del ramo del automóvil, aunque bien podrían haber sido de la industria siderúrgica o del transporte. Tanto daba.

DeMarco observó a los cinco hombres sentados a la mesa mientras se atiborraban de carne poco hecha y bebían bourbon entre bocado y bocado. Mahoney congeniaba con los sindicalistas; todos ellos eran hombres corpulentos y fornidos con la cara colorada, hablaban alto y con rudeza y tenían una mirada que dejaba entrever una inteligencia desmesurada para los años que habían pasado en la escuela y las notas que habían sacado. DeMarco sospechaba que si Mahoney no hubiera sido congresista se habría hecho dirigente sindical.

Al ver a DeMarco apostado en la entrada del comedor, el portavoz se puso de pie, cogió el vaso de bourbon y, tras apurar su contenido, dijo algo que hizo que sus compañeros de mesa se rieran a carcajadas. Luego le dio una palmada a uno de ellos en la espalda y se encaminó hacia DeMarco. A pesar de la cantidad de alcohol que había ingerido, Mahoney se movió entre las mesas con soltura, sin chocarse en ningún momento con una silla ni propinar un codazo a otro comensal. Mahoney, el oso bailarín, un Fred Astaire de talla extragrande.

Mahoney llevó a DeMarco fuera del restaurante para fumarse un puro ya empezado que se sacó del bolsillo derecho de la americana. Tras encenderlo, echó el humo a la luna y dirigió la mirada a la gigantesca construcción que albergaba el Departamento del Tesoro de Estados Unidos, situado al otro lado de la calle. Los focos que iluminaban las blancas paredes del edificio le conferían la apariencia de un monumento… o de una tumba enorme.

Aunque eran casi las nueve, DeMarco vio luz en dos ventanas de la tercera planta e imaginó a un pequeño grupo de personas en la sala iluminada, mirándose con cara de sueño mientras trataban de cuadrar las cuentas de la nación.

—Esos tíos tienen miedo, Joe —dijo Mahoney. Se refería a los dirigentes sindicales, no a la gente del Departamento del Tesoro—. Hubo un tiempo en que cualquier chaval, con solo tener el bachillerato, o más maña que labia, podía aspirar a un buen futuro en este país. Podía conseguir un trabajo en General Motors, Ford o Boeing, convertirse en maquinista, soldador o experto en la fabricación de herramientas, y en cuestión de treinta años llegar a tener una casa, dos coches y quizá un barco y pagarles la universidad a sus hijos. Esos días han quedado atrás, y esos tíos tienen miedo. Y yo también, porque no sé qué coño hacer.

Mahoney tenía muchos defectos; DeMarco lo sabía muy bien. Bebía como un cosaco, engañaba a su mujer y se pasaba las normas por el forro. Era egoísta, egocéntrico, vanidoso y desconsiderado, pero se preocupaba por la gente de su país, y más si eran obreros y currantes.

—Qué mierda —dijo Mahoney, pensando todavía en los dirigentes sindicales. Y, tomando aire, clavó sus ojos de bebedor en DeMarco—. Bueno, ¿qué tienes?

DeMarco se lo contó.

—No me jodas, Joe —replicó Mahoney con tono cansado—, ¿por qué no puede ser lo que parece? ¿Por qué no podría haber matado ese vagabundo al sobrino de Hathaway? ¿Por qué no podría haber tomado ese borrachuzo de Berry unas copas de más y haberse estampado contra un árbol? ¿Por qué coño tiene que haber espías en todo esto?

—Quizá no sea así —contestó DeMarco—, pero ahora mismo hay demasiadas cosas que no cuadran. El dinero que tenía Berry en el banco. La última llamada que hizo Whitfield para decir que esos dos memos tramaban algo. El momento en que murió Whitfield. Y el tal Carmody, que no se ajusta para nada al perfil de un asesor de formación.

—¿Y qué razón tendría quienquiera que fuera para matar a Berry? Lo de Whitfield podría entenderlo. Vio algo que no debía y se lo cargaron. Pero a Berry, ¿por qué?

—He llamado a Emma y le he preguntado lo mismo. Según ella, es posible que quienquiera que esté detrás de todo esto se encuentre atando los cabos sueltos para intentar proteger a Carmody y sus hombres.

—Vaya con Emma —dijo Mahoney, sacudiendo su enorme cabeza—. Como es una exespía, ve espías hasta debajo de las piedras. —Mahoney negó con la cabeza de nuevo y un mechón cano le cayó por la frente, metiéndosele casi en los ojos. Parecía un enorme perro pastor furioso—. ¿Y qué quieres que haga? —le preguntó a DeMarco.

—Nada. Pensé que era mejor que supiera lo que estaba ocurriendo… Tengo que volver a Bremerton.

—De puta madre. Como si no tuviera ya bastantes problemas, vienes tú y me cuentas una historia para no dormir, y encima me dices que no vas a estar aquí por si te necesito.

—Hay que llegar al fondo de este asunto, jefe. Si Emma está en lo cierto…

—Sí, sí, ya lo sé —dijo Mahoney—. Vete a Bremerton.

Mahoney tiró la colilla del puro hacia la alcantarilla y una mujer que pasaba por allí le lanzó una mirada asesina por ensuciar la calle; o quizá simplemente por ser un borracho descuidado. Mahoney, a su vez, le dedicó una sonrisa que decía: «Anda y que te den, encanto».

—Tengo que volver ahí adentro —anunció Mahoney—. Si no puedo ayudar a esos tipos, al menos les invitaré a beber lo que haga falta para que olviden sus problemas por una noche.

DeMarco habría apostado su pensión a que al final les tocaría pagar a los sindicalistas, pero puede que se equivocara. Con Mahoney nunca se sabía.

Capítulo 18

—Estamos en un callejón sin salida —dijo DeMarco.

Emma y él se hallaban dentro de un coche estacionado a media manzana del despacho de Carmody, en Bremerton. Llevaban más de una hora aparcados allí. Emma estaba sentada al volante y llevaba unas gafas de sol que no dejaban ver ni sus ojos ni sus pensamientos.

—Lo sé —contestó Emma.

Su respuesta no impidió que DeMarco le dijera lo que ella ya sabía.

—No tenemos nada que demuestre que esos tipos están haciendo algo ilegal. No podemos imputarles el asesinato de Whitfield. No hemos encontrado nada en sus casas. Tú tampoco has encontrado nada en el despacho de Carmody. Y el tipo de Washington, ese tal Berry, está muerto, así que aunque estuviera involucrado en algo no podemos contar con él para que nos lo cuente.

—He estado dándole vueltas a lo de Berry —dijo Emma—. Me inclino a pensar que su muerte fue realmente un accidente.

—¡Ah! ¿Y eso por qué?

—Se me ha ocurrido pensar que si lo que querían…

—¿A quiénes te refieres?

—… que si lo que querían era tener aquí a Carmody y a sus hombres durante un tiempo, les interesaría que Berry mantuviera vigente su contrato. Con él muerto, puede que tengan dificultades para seguir trabajando en el astillero.

—Pero ¿de quiénes hablas? —insistió DeMarco.

—No lo sé, pero alguien habrá al frente de esta operación. Lo que sabemos es que ni Mulherin, ni Norton ni Carmody mataron a Whitfield. También sabemos que Whitfield vio u oyó algo porque te llamó, y después de hacerlo lo mataron. Eso significa que Carmody se puso en contacto con alguien, alguien próximo a él, y le contó que Whitfield les había descubierto. Y la persona con la que Carmody contactó actuó con gran diligencia para eliminar a Whitfield. Lo que significa que aquí hay alguien que dirige el cotarro.

—Vale, muy bien —dijo DeMarco—. Supongamos que Carmody y los piratas son en verdad…

—¿Los piratas?

—Mulherin y Norton.

—Eso les pega —opinó Emma, y se echó a reír.

—Bueno, digamos que tienes razón y que esos tipos son espías, terroristas o lo que sea. ¿Crees que ahora cometerían una estupidez, con la muerte de Whitfield tan reciente?

—No. Puede que pasen semanas, o meses quizá, sin que hagan nada. Desde luego yo no haría nada, si dependiera de mí.

—Eso es lo que temía que dijeras. —DeMarco no era un hombre paciente; no había nada que le sacara más de quicio que esperar sentado sin hacer nada—. Pues vamos a darles un empujoncito —propuso.

Emma se quedó callada un instante, repiqueteando en el volante con una uña cuidada.

—De los tres, ¿quién crees que es la pieza más débil?

—¿En qué sentido? —preguntó DeMarco.

—Me refiero a quién sería el primero en perder el control. El que es más posible que se deje llevar por el pánico si lo presionamos.

—Mulherin —respondió DeMarco sin dudar.

—¿Por qué?

—Carmody parece un cabrón duro de pelar, con su paso por los SEAL y todo lo demás. Norton tiene… no sé cómo decirlo… disciplina. No hay más que ver lo ordenado que está su apartamento. Y tiene pinta de ser listo, con todos esos aparatos informáticos.

—Ya —dijo Emma—, y la primera vez que los vimos me fijé en que a Mulherin se le saltaron los ojos de las órbitas al vernos aparecer y miró a Norton en busca de ayuda cuando entramos en el despacho de Carmody. Así que coincido contigo en que Mulherin es nuestro objetivo.

—¿Y cómo piensas sacarle algo a ese alfeñique? —quiso saber DeMarco.

Capítulo 19

Ned Mulherin estaba sentado en la popa de su barco, tomándose una cerveza mientras escuchaba la retransmisión de un partido de los Mariners por la radio. La embarcación era una Trophy de seis metros y medio de eslora y estaba amarrada en el puerto deportivo de Brownsville, una población situada a unos kilómetros de Bremerton. Mulherin se había pasado dos horas instalando unos profundizadores eléctricos nuevos; ya estaba harto de tener que darle a la manivela para subir una bola de plomo de casi cinco kilos cada vez que iba a pescar salmones. Si no hubiera sido porque los Mariners iban tres carreras por detrás en la segunda entrada, su felicidad habría sido completa. Sin embargo, al ver a aquel hombre —el tipo duro que se había presentado en el despacho de Carmody— acercándose por el embarcadero dejó de sentirse tan bien.

—¿Se acuerda de mí, Mulherin? —preguntó DeMarco.

—Sí. Es el tipo que trabaja para el Congreso, el que Whitfield nos echó encima.

—Exacto —dijo DeMarco—. Vengo a hablar con usted.

Emma había decidido dejar que fuera DeMarco quien se encargara de apretar las clavijas a Mulherin. Ella tenía otro compromiso, pero, aunque no hubiera sido así, pensaba que DeMarco sería más eficaz con Mulherin. La razón era algo que ella llamaba el «factor Padrino».

El difunto padre de DeMarco había trabajado como matón de un capo de la mafia, y DeMarco era clavado a él: ancho de hombros, con brazos fornidos y manos grandes. Tenía un mentón cuadrado y prominente con un hoyuelo y, según como ponía la boca, y si además miraba con una expresión fría e impasible, el resultado final era un tipo de aspecto duro pero al mismo tiempo cortés y bien educado, un tipo que hablaba en un tono de voz suave y racional y que aun así te inducía a pensar que si no hacías exactamente lo que él decía, amanecerías con una cabeza de caballo en la cama. El factor Padrino llevaría a Mulherin a moverse en la dirección que Emma deseaba.

—Usted y yo no tenemos nada de que hablar —repuso Mulherin—. Desde que mataron a Whitfield, no he hecho más que hablar con gente. Del FBI, del NCIS, de la policía de Bremerton. Todos me han acribillado a preguntas. Y yo les he dicho lo mismo que le digo ahora a usted: no sé nada del asesinato de Whitfield y el trabajo que estamos haciendo para la Marina es legal. Y ahora lárguese, que estoy ocupado.

DeMarco sacudió la cabeza con gravedad, como si Mulherin cometiera una gran equivocación.

—No quiero hablar de Dave Whitfield, Mulherin.

—Y entonces, ¿de qué quiere hablar?

—De dinero. Me gustaría saber cómo ha conseguido usted un milagro financiero.

—¿Qué?

—Hace seis meses debía usted sesenta mil dólares. Hoy no solo está libre de deudas, sino que posee un barco de pesca nuevo. Dígame cómo se lo ha montado.

—¿Cómo está usted al corriente de mi situación económica? —inquirió Mulherin—. Necesita una orden judicial para…

—El FBI necesita una orden judicial, Mulherin. Yo solo tengo que hacer unas cuantas llamadas.

—Usted no puede…

—Ned, te sorprendería lo que puedo llegar a hacer. Cuando se trata de terrorismo, el gobierno tiene amplios poderes.

—¡Terrorismo! ¿De qué coño habla?

—¿Ha oído hablar de la Ley Patriótica?

—¿La Ley Patriótica? ¿Qué…?

—A mí me encanta la Ley Patriótica —dijo DeMarco—. En algún renglón de la letra pequeña de dicha ley se dice que una persona sospechosa de terrorismo…

—¡Qué terrorismo ni qué hostias!

—… puede ser encarcelada y detenida indefinidamente. Y, una vez bajo custodia, la persona en cuestión no tiene derecho a hablar con un abogado y puede permanecer meses encerrada en una celda mientras el gobierno la interroga. Y a saber lo que ocurre durante dichos interrogatorios. ¿Qué tal toleras el dolor, Ned?

—¡Está usted mal de la cabeza! —espetó Mulherin—. Yo no soy…

—Ned, soy tu única esperanza.

—¿Esperanza? Esperanza ¿para qué?

—Ned, ya sabemos que tú no eres quien manda. ¿Quién te pondría al mando de nada? Pero al final cogeremos a tus compinches, y cuando lo hagamos, tú caerás con ellos. Solo es cuestión de tiempo. Y el único que no pasará mucho tiempo en una prisión federal será el que nos ayude a resolver el caso. Mira, Ned, cuando hay delitos de por medio, el primero que se chiva es el que sale mejor parado.

Mulherin miró a DeMarco desde la cubierta de su embarcación, con un temblor en los labios fruto del miedo y la ira.

—No se acerque a mí, ¿me oye? —le dijo finalmente—. No tiene ningún derecho…

Mulherin se volvió y entró por una puerta de madera corredera en la zona interior del barco acondicionada para dormir. Luego cerró la puerta y echó la llave. Allí dentro hacía calor. Mulherin confió en que DeMarco no se quedara mucho rato por allí fuera.

No lo hizo.

Una hora después de hablar con DeMarco, Mulherin entró con su Ford Explorer en el aparcamiento del casino Clearwater, una casa de juego regentada por indios americanos situada a unos cuarenta minutos de Bremerton.

Emma y DeMarco lo habían seguido hasta allí en dos vehículos. Emma llamó a DeMarco al móvil para decirle que se quedara esperando en el aparcamiento. Luego aguardó unos minutos para que Mulherin tuviera tiempo de entrar en el casino y acomodarse. Antes de salir del coche, se puso una peluca negra —una melena sintética y brillante que le llegaba por los hombros— y se pintó los labios con una gruesa capa de carmín rojo brillante. Al mirarse en el retrovisor se estremeció ante lo que vio, pero con un cigarrillo colgando de la boca no desentonaría con los adictos a las tragaperras del casino.

El local era mucho más grande y lujoso de lo que Emma había imaginado. Los indios sabían cómo hacer la competencia a Las Vegas. Emma se tomó su tiempo para dar una vuelta por el lugar en busca de Mulherin, recorriendo los pasillos entre mesas de cartas, de dados y ruidosas tragaperras. Al final lo encontró sentado a solas en un bar en penumbra que daba a un escenario vacío. Emma se acercó a una tragaperras desde donde lo veía bien y metió un tiquet de veinte dólares en la máquina.

Al cabo de diez minutos Norton entró en el bar y se sentó en la mesa con Mulherin. Cinco minutos después llegó Carmody. Emma esperaba que una cuarta persona se sumara a ellos, pero no fue así.

Mulherin y Norton pidieron una cerveza mientras Carmody declinó el ofrecimiento de la camarera. Los hombres comenzaron a hablar y en un momento dado Carmody clavó un dedo enorme en la cara de Mulherin para recalcar sus palabras, y Emma vio que Mulherin se reclinaba en su asiento con cara de haber recibido una reprimenda.

Un instante después Carmody se levantó de la silla y se encaminó hacia la salida del casino. Emma vio que había ganado cincuenta dólares en la tragaperras —la suerte siempre la había acompañado—, pero no tenía tiempo de pasar por caja a cobrar. La abuela que había en la máquina de al lado pensaría que había muerto y había ido al cielo de los ludópatas.

Mientras Emma seguía a Carmody, hizo una llamada rápida a DeMarco. Carmody se volvió y miró detrás de él al atravesar el aparcamiento del casino de camino a su coche, pero lo único que vio fue a una mujer morena de pelo largo con la cabeza agachada que buscaba las llaves en su bolso. Emma salió de detrás del coche de Carmody cuando este abandonó el aparcamiento. Antes de alejarse por la carretera vio a DeMarco entrar en el casino.

DeMarco encontró a Norton y Mulherin donde Emma le había dicho que estarían, tomando una cerveza al lado del escenario vacío. Justo en el momento en que se disponía a acercarse a la mesa, vio que Norton se levantaba del asiento. Norton le dijo algo a Mulherin, algo no muy agradable, dedujo DeMarco, pues Mulherin le hizo un corte de mangas a su espalda.

Mulherin se quedó unos minutos bebiendo a solas con una expresión de mal humor en su cara larga, la expresión de un hombre al que acababan de echar una bronca que no consideraba que mereciera. Tras apurar la cerveza, pidió otra; luego se acercó a una mesa a jugar a los dados y comenzó a perder dinero.

Mulherin acababa de poner una ficha roja de cinco dólares en la zona de la mesa llamada «Campo». Las apuestas de Campo eran básicamente para primos, ya que el jugador tenía todas las de perder, al tratarse de una apuesta al par a una sola tirada a los números del dado que tenían menos probabilidades de salir. Solo los novatos —o los imbéciles— jugaban al Campo.

DeMarco se acercó a Mulherin por detrás y le puso una mano enorme en el hombro.

—Una apuesta poco inteligente, Ned —dijo DeMarco—. Si leyeras un libro sobre dados, lo verías.

—¿Qué coño hace aquí? —preguntó Mulherin—. ¿Me está siguiendo?

Mulherin trató de quitarse de encima la mano de DeMarco, pero este le apretó el hombro y lo acercó a él.

—Pues sí —contestó DeMarco.

—No puede…

—Ned, eso de salir corriendo en busca de Carmody justo después de nuestra charla no ha sido muy afortunado por tu parte.

Vas a conseguir que se ponga nervioso. Va a pensar que no sabes aguantar el tipo. No creo que quieras que un tipo como Carmody piense eso de ti, ¿verdad que no, Ned?

La mesa no estaba muy concurrida, de hecho, solo había tres jugadores más, y el supervisor de mesas no había perdido detalle del intercambio de palabras entre Mulherin y DeMarco. Aunque no oía lo que DeMarco decía, veía su mano en el hombro de Mulherin, y se dio cuenta de que este estaba asustado. El supervisor, un hombre más que familiarizado con los problemas de los malos jugadores, se preguntó si DeMarco se habría presentado allí con la intención de cobrar una deuda pendiente.

—Señor —dijo el supervisor, dirigiéndose a Mulherin—, ¿está molestándole este caballero?

Mulherin puso la cara de alguien a punto de ahogarse al que acabaran de echar un cabo.

—Sí —respondió Mulherin—. Está…, está…

—Señor —dijo el supervisor, dirigiéndose esta vez a DeMarco—, voy a tener que pedirle que se marche.

Al supervisor le traía sin cuidado que Mulherin le debiera dinero a un usurero. Mulherin era un jugador, y en esos momentos estaba en el casino de los indios perdiendo dinero.

—Cómo no —le respondió DeMarco. Y, retirando la mano del hombro de Mulherin, le dio una palmadita amistosa en la espalda, un fuerte toque que hizo que el hombre se balanceara hacia delante—. Siempre puedo hablar con el bueno de Ned más tarde. Sé dónde vive.

Mientras conducía, Emma se limpió el pintalabios de la boca con un pañuelo de papel y se quitó la peluca para ponerse una gorra de béisbol de Calvin Klein azul oscuro. A menos de diez kilómetros del casino, Carmody tomó un desvío de la carretera que llevaba a un pequeño parque estatal llamado Faye Bainbridge.

Emma no estaba segura, pero suponía que en el parque habría una sola salida, y que Carmody tendría que salir del parque por el mismo acceso por el que había entrado. En cualquier caso, sabía que sería imprudente seguir a Carmody por el parque en coche, ya que era más que probable que él la viera. Por ello decidió dejar el automóvil en el arcén de la carretera de acceso con las luces de emergencia puestas. Así parecería que había tenido una avería y que había ido a buscar un teléfono para pedir ayuda. Tras cerrar el coche con llave, bajó corriendo por el desvío que había tomado Carmody y de repente vio un destello rojo delante de ella: el Taurus de Carmody. Estaba parado. Emma salió de la carretera y se adentró en el bosque que rodeaba la zona de aparcamiento. Se movió con sigilo entre la vegetación hasta dar con una pequeña y tupida arboleda donde poder esconderse sin perder de vista el vehículo de Carmody.

El hombre estaba sentado al volante y, bajo la atenta mirada de Emma, abrió las ventanillas para que entrara aire y reclinó un poco el asiento para ponerse cómodo, como si fuera a quedarse allí un rato.

Emma confiaba en que Carmody hubiera acudido al parque para reunirse con quien estuviese al mando. Sabía que habría alguien al mando de aquella operación, suponiendo que hubiera una operación. Mulherin había hecho exactamente lo que ella esperaba que hiciera: había informado a Carmody de lo sucedido con DeMarco justo después de haber hablado con él. Ahora Emma esperaba que Carmody hiciera lo propio con su superior, y entonces ella seguiría a quienquiera que fuera.

Carmody parecía estar durmiendo en su coche. Emma se preguntó por un momento si habría ido hasta el parque simplemente para echar una cabezada, pero no lo creyó probable. Al cabo de una hora exactamente, lo vio levantar el brazo para mirar su reloj. Acto seguido, Carmody volvió a colocar el asiento en su posición inicial y arrancó el coche.

Tras observar desde su escondite entre los árboles cómo Carmody se alejaba hacia la salida del parque, Emma volvió corriendo a su coche mientras maldecía entre dientes, consciente de que se le escaparía.

La mujer asiática había llegado al lugar del encuentro quince minutos antes que Carmody. Como de costumbre, esperaría un rato antes de acercarse a su coche. Transcurrida media hora, se disponía a salir del bosque cuando advirtió un movimiento entre la maleza, justo detrás del automóvil de Carmody. Sacó unos prismáticos de su bolso y enfocó hacia el lugar, pero no vio nada. Así permaneció casi diez minutos, hasta que los matorrales se movieron de nuevo y un rostro apareció en las lentes de los prismáticos. Al verlo se le cortó la respiración de golpe, y tuvo que morderse el labio inferior para que no se le escapara un grito.

Durante veinte minutos se quedó allí parada, sin hacer nada más que observar, más quieta que un palo, algo que no le resultó nada fácil puesto que estaba temblando literalmente de ira. Si hubiera llevado una pistola encima, posiblemente no habría esperado ni un instante más para disparar a la mujer escondida entre los matorrales. Por fin, vio cómo Carmody arrancaba el coche y se marchaba, y luego cómo la mujer salía corriendo de la maleza, seguramente de vuelta a su automóvil para seguir a Carmody.

La mujer asiática aguardó un instante antes de abandonar su escondite. Le constaba que la mayoría de la gente la tenía por una persona fría e impasible… y así era. Sus emociones habían cauterizado hacía ya mucho tiempo. Pero si en aquel momento la hubieran tenido delante, no les habría costado nada ver el odio que ardía en su mirada.

Capítulo 20

DeMarco seguía pisándole los talones a Mulherin.

Estaba esperando en su coche de alquiler, aparcado a media manzana de la casa de Mulherin. Tenía clarísimo adonde iría su presa aquella noche. Había averiguado que Mulherin era miembro de la orden de los Elks, y aquella noche celebraban el torneo semanal de póquer Texas Hold’em, evento que Mulherin nunca se perdía. Efectivamente, a las seis y cuarenta y cinco de la tarde la puerta de entrada de la abarrotada casa de Mulherin se abrió y él apareció vestido con una americana, una camisa de etiqueta sin corbata, pantalones de sport y mocasines. Al verlo tan arreglado, DeMarco se preguntó si habría quedado con algún miembro femenino del club.

Mulherin se montó en un Ford Explorer y salió a la carretera marcha atrás. Como iba toqueteando la radio del coche, no advirtió la presencia de DeMarco al pasar por su lado. DeMarco dio la vuelta y lo siguió, dejando una manzana de distancia entre Mulherin y él.

A poco más de un kilómetro de su casa, Mulherin y DeMarco atravesaron un polígono industrial. La calle estaba flanqueada a un lado por un almacén de grandes dimensiones y al otro por naves donde se anunciaban trabajos de chapa y soldadura para automóviles y servicios para motores diésel de barcos. Los negocios habían cerrado ya y no había un solo peatón en la calle. DeMarco se fijó por un momento en un letrero en el que ponía que se vendían potes para cangrejos de segunda mano, y se preguntó qué sería un pote para cangrejos, si un artefacto para capturar cangrejos o un recipiente donde cocerlos. Al volver la vista al frente vio a través del retrovisor un sedán negro marca Honda con las ventanillas ahumadas. El vehículo avanzaba a toda velocidad y, tras acortar distancias con respecto al coche de DeMarco, lo adelantó como una bala. Luego hizo lo propio con el Explorer de Mulherin, y cuando iba unos cincuenta metros por delante, el conductor del turismo frenó de golpe al tiempo que se cruzaba en medio del carril para cortar el paso a Mulherin. Este dio un frenazo para no estamparse contra el Honda, lo que provocó que la parte posterior del Explorer coleara hasta pararse.

—¡Joder! —exclamó DeMarco antes de detener el coche, que quedó a media manzana del de Mulherin.

Dos hombres bajaron del Honda. Ambos tenían rasgos asiáticos, pasaban del metro ochenta y parecían estar en muy buena forma. Iban vestidos con tejanos y una camiseta blanca ceñida al cuerpo… y ambos llevaban una pistola en la mano, con un silenciador acoplado al cañón.

Los hombres levantaron las armas. Mulherin gritó presa del pánico, metió la marcha atrás y comenzó a recular, pero antes de que hubiera recorrido diez metros uno de los individuos le reventó a balazos los neumáticos delanteros del Explorer. El otro hombre abrió fuego al mismo tiempo, en su caso con un solo tiro que atravesó el parabrisas de Mulherin y pasó a menos de un palmo de su cara. Antes de que pudieran disparar de nuevo, y con una rapidez que sorprendió tanto a DeMarco como a los atacantes, Mulherin abrió la puerta del coche y echó a correr carretera abajo… hacia DeMarco.

DeMarco se apresuró a pisar el acelerador para cubrir la distancia que le separaba de Mulherin en su desesperada huida. Los asiáticos, en lugar de lanzarse en su persecución, se colocaron en posición de tiro —con las piernas separadas y el arma sujeta con las dos manos— y comenzaron a disparar a Mulherin. Dos balas impactaron en el asfalto junto a sus pies; otra rebotó en el cubo de basura que había en la acera.

—¡Socorro! ¡Que alguien me ayude, por Dios! —gritó Mulherin, corriendo ya a tal velocidad que le costaba mantener el equilibrio e iba tropezándose, casi a punto de caer, lo cual le favorecía, ya que eso le convertía en un blanco más difícil.

DeMarco, que para entonces ya había alcanzado a Mulherin, paró el coche y, abriendo la puerta del pasajero, gritó:

—¡Mulherin, suba!

Mulherin se lanzó al interior del automóvil y agachó la cabeza enseguida para que quedara por debajo del parabrisas. DeMarco metió la marcha atrás y pisó a fondo el acelerador. Mientras retrocedía, a más de sesenta kilómetros por hora marcha atrás, los dos hombres armados abrieron fuego. Una bala dio en el espejo lateral del conductor y lo arrancó de cuajo. La otra atravesó el parabrisas delantero del coche, donde dejó un orificio limpio, e impactó en la ventanilla trasera, que estalló en mil pedazos.

—¡Hijo de puta! —espetó DeMarco.

DeMarco no tenía la técnica necesaria para realizar una de aquellas maniobras tan habilidosas en las que un coche que circula marcha atrás a toda velocidad gira y se queda mirando en sentido contrario. Así pues, optó por hacer lo único que sabía. Siguió retrocediendo hasta llegar al siguiente cruce, frenó en seco, metió la marcha para arrancar a toda prisa y dobló la esquina. Mientras giraba, miró calle arriba y vio a los asiáticos volviendo a todo correr hacia el Honda. DeMarco puso el coche a cien y siguió a esa velocidad hasta llegar a una calle con mucho tráfico y peatones por todas partes.

—¿Qué coño pasa aquí? —preguntó Mulherin.

DeMarco no contestó. Estaba mirando a todos lados en busca del Honda negro, pero no lo vio.

—Hay que llamar a la policía —dijo Mulherin.

—Cállese —le ordenó DeMarco—. Y no levante la cabeza, o lo verán.

—Pero ¿quiénes eran esos tipos?

—Venga ya, Mulherin, como si no supiera de sobra quiénes eran —insinuó DeMarco.

—¿Cómo?

Sin hacer caso a Mulherin, DeMarco sacó el móvil y pulsó un botón de marcación rápida.

—Emma, soy Joe —dijo—. Han intentado cargarse a Mulherin.

DeMarco guardó silencio un instante antes de retomar la palabra.

—De acuerdo. Llegaré en diez o quince minutos.

—¿Adónde vamos? —quiso saber Mulherin.

—A un lugar donde su culo de inútil esté a salvo. Y ahora mantenga la cabeza agachada y la boca cerrada.

DeMarco estuvo un rato dando vueltas para asegurarse de que el Honda no andaba cerca. Luego cogió la carretera 3, y seis kilómetros más adelante tomó la salida que conducía a la Base Submarina Naval. Una vez ante el control de seguridad, mostró su identificación al guardia, que debía de estar informado de su llegada, pues no pidió ver la identificación de Mulherin ni preguntó por el orificio de bala visible en el parabrisas. DeMarco recorrió poco menos de un kilómetro antes de pararse delante de una construcción de una sola planta sin ventanas. En la fachada no figuraba el nombre del edificio, tan solo un número de tres cifras.

—¿Qué hacemos en la base submarina? —preguntó Mulherin.

—Vamos —dijo DeMarco antes de salir del coche y encaminarse hacia el edificio.

Tras un momento de vacilación, Mulherin lo siguió. Una vez dentro, recorrieron un estrecho pasillo muy iluminado hasta llegar a una puerta abierta. El interior de la sala estaba ocupado por una mesa pequeña y dos sillas de madera. Lo único que había en las paredes de bloques de hormigón era un reloj con el emblema gubernamental. Emma estaba sentada a la mesa, encima de la cual había una jarra de agua, dos vasos y una grabadora.

—Hola, señor Mulherin —saludó Emma.

—¿Estoy detenido? —preguntó Mulherin.

—No —respondió Emma—, es usted un testigo material bajo custodia preventiva.

—Quiero un abogado —dijo Mulherin.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Emma a DeMarco, desoyendo la petición de Mulherin.

DeMarco le relató el ataque perpetrado por los dos hombres, ambos de rasgos asiáticos, al coche de Mulherin, que había estado a punto de morir tiroteado.

—Si yo no hubiera estado siguiéndolo, le habrían cosido el culo a balazos —aseguró DeMarco.

—Quiero un abogado —insistió Mulherin.

—No —contestó Emma—. En su situación, no tiene usted derecho a un abogado. O me dice en qué anda metido o volveremos a dejarlo en su casa, donde lo más probable es que lo maten. ¿Qué prefiere?

Mulherin vaciló. En aquel momento debió de notar algo en la cara porque de repente se tocó la mejilla, donde tenía un pequeño corte que le sangraba un poco, producido por los fragmentos de cristal que habían saltado del parabrisas de su coche al recibir el balazo. Mulherin se miró estupefacto los dedos manchados de sangre y se sentó a la mesa.

—¿Dónde están los servicios? —preguntó DeMarco.

—Al final del pasillo —respondió Emma con un tono de irritación.

Como si ella nunca tuviera que mear, pensó DeMarco.

Tras salir de la sala de interrogatorios, DeMarco echó a andar por el estrecho pasillo. Al pasar por delante de otra sala, oyó voces y abrió la puerta de golpe. Dentro vio a dos hombres, uno sentado a una mesa de oficina y el otro sentado enfrente. Ambos tenían los pies apoyados en la mesa y estaban bebiendo Coca-Cola. Eran los dos hombres que habían intentado matar a Mulherin.

—¡Seréis cabrones! —espetó DeMarco.

Los dos hombres se echaron a reír.

—¿Quieres una Coca-Cola? —le preguntó uno de ellos—. Anda, pasa y tómate una.

Los dos hombres se habían identificado anteriormente como Jim y Tom Wang, los hermanos Wang. DeMarco supuso que ni se llamaban Wang ni eran hermanos. Los malditos espías y su peculiar sentido del humor. Por su forma de hablar tampoco parecían asiáticos; se diría más bien que se habían criado en California o en cualquier otra parte de Estados Unidos que no imprimía un acento identificable a sus ciudadanos.

—No, no quiero una puta Coca-Cola. ¡Lo que quiero saber es si estáis chalados!

—Eh —repuso Jim Wang—, Emma nos dijo que pareciera real.

—¿Y qué me decís del tiro que me ha atravesado el parabrisas? —replicó DeMarco—. ¡Me ha pasado a dos dedos de la cara, joder!

—A dos dedos no. Te ha pasado a un palmo —puntualizó el otro Wang—. Era un disparo fácil. No te habría dado ni por asomo.

—¡Y una mierda! —exclamó DeMarco, lo que provocó de nuevo la risa de los Wang. Menudo par de sádicos cabrones, pensó DeMarco—. Y para colmo me habéis jodido el coche a balazos —añadió—. Es de alquiler, maldita sea, y lo cogí sin seguro.

—¿Que lo cogiste sin seguro, dices? —repitió Tom Wang—. Pues te va a salir por un ojo de la cara, colega. A lo mejor tu seguro te lo cubre.

—¡Cómo va a cubrir mi seguro unos putos agujeros de bala!

Aquel último comentario de DeMarco hizo que los Wang se desternillaran de risa.

Emma suponía que lo más probable era que Carmody trabajara para los chinos. Podría haber sido para otros —para los rusos, quizá para los iraníes o los norcoreanos, o incluso para los indios—, pero quienes más probabilidades tenían de ser sus clientes eran, según su criterio, los chinos. En los tiempos que corrían, los rusos se hallaban en medio de tal caos político y económico que bastante tenían ya con mantener su armada a flote, mientras que los chinos estaban reforzando su flota en su afán por convertirse en toda una potencia naval. De ahí los hermanos Wang, dos americanos de origen chino.

—¿Quiénes son? —había preguntado DeMarco cuando los conoció—. ¿Militares? ¿Federales? ¿De dónde salen?

—Militares. Son de mi antiguo equipo —le había respondido Emma.

—Pensaba que tu antiguo equipo no estaba dispuesto a proporcionarte personal.

—Y así es, por eso decidí llamar a alguien situado por encima de Bill Smith en la cadena trófica, alguien que está en deuda conmigo.

DeMarco se preguntó si Emma habría chantajeado a alguno de sus antiguos jefes. Seguro que sí.

—Pero me advirtieron que, si esto no daba resultado, no nos prestarían más ayuda —le había explicado Emma.

Tras maldecir a los Wang por última vez, DeMarco hizo una visita al baño antes de regresar a la sala donde Emma estaba interrogando a Mulherin. Este seguía sentado a la mesa, con la mirada fija en ella. Al ver su rostro, DeMarco pensó que nunca había visto un semblante que ilustrara tan bien el significado de la expresión «más terco que una mula».

Emma estaba sentada enfrente, con los brazos cruzados sobre el pecho y sus ojos azules, fríos como témpanos de hielo, clavados en Mulherin. A juzgar por su cara, no parecía mucho más contenta que él. Cuando DeMarco entró en la sala, alzó la vista hacia él.

—El señor Mulherin insiste en que él y sus amigos no han estado haciendo nada ilegal y que no sabe qué razón podría tener nadie para querer matarlo —le dijo Emma a DeMarco—. Yo le he explicado, en repetidas ocasiones, que su control ha decidido poner fin a la operación que se traen entre manos, y eso incluye deshacerse de los cabos sueltos como él. Sin embargo, el señor Mulherin parece vivir en las nubes, y piensa que cuando vuelva a casa todo se acabará, como si esto nunca hubiera ocurrido, como si fuera una especie de pesadilla. El señor Mulherin tiene la cabeza de adorno.

Mulherin ni siquiera levantó la mirada cuando Emma lo insultó.

—Mulherin, ¿quiénes cree que eran esos tipos? —le preguntó DeMarco—. ¿Ladrones de coches con pistolas provistas de silenciador?

—Quiero irme de aquí —dijo Mulherin.

—Yo me rindo —anunció Emma—. Joe, lleva a este idiota a su casa. Déjalo delante mismo de la puerta y que se las apañe.

—¡Eh, un momento! —exclamó Mulherin—. Quizá podrían llevarme a… hum… ¿la terminal de transbordadores?

—No —contestó Emma—. Se irá a su casa y estará usted solo. Joe, después de deshacerte de él, reúnete conmigo en el motel.

Dicho esto, Emma se levantó de la silla y abandonó la sala.

Durante el trayecto de regreso a su casa, Mulherin no levantó la vista de su regazo. DeMarco supuso a qué estaría dándole vueltas en su cabeza. ¿Podría confiar en Carmody y Norton? ¿Qué haría al llegar a casa? ¿Adónde huiría?

Cuando llegaron a su casa, Mulherin miró a su alrededor con los ojos desorbitados.

—¿Y si están esperándome dentro de casa? —preguntó Mulherin.

—Largo de aquí —le ordenó DeMarco.

—¿Y por qué no puede llevarme a la terminal de transbordadores? —quiso saber Mulherin.

—Porque quiero que esos tipos le vuelen ese culo de traidor que tiene —dijo DeMarco—. Y ahora cuénteme lo que se traen entre manos o salga del coche cagando leches.

Mulherin miró a DeMarco un instante, pidiéndole clemencia con sus ojillos, antes de abrir la puerta del coche y echar a correr hacia su casa.

El plan de Emma había fracasado.

Emma estaba sentada en el bar del motel, a una mesa pequeña que daba a Oyster Bay. Seguro que vio entrar a DeMarco en la sala, pero no lo saludó al llegar. DeMarco se acercó a la barra y pidió una cerveza. El barman, su compañero de desfogue contra los Yankees, lo había tratado con frialdad desde que había descubierto que estaba con Emma. DeMarco se reunió con ella en la mesa y permanecieron los dos en silencio varios minutos antes de que Emma dijera:

—No he conseguido que ceda un ápice. Puede que el muy memo piense que Carmody lo protegerá. O puede que tema más a Carmody que a nosotros.

—¿Y ahora qué? —preguntó DeMarco.

Emma se limitó a negar con la cabeza.

DeMarco vio que estaba tomando un Manhattan en lugar de su martini habitual; quizá fuera lo que bebía en las raras ocasiones en que fallaba.

—¿Por qué no intentarlo de nuevo? —propuso DeMarco—. Ahora mismo. Mulherin es tozudo, pero está muerto de miedo. ¿Por qué no mandas a esos dos psicópatas que has contratado a que hagan explotar su coche o que le acribillen la fachada de su casa con un rifle?

—Para empezar, los Wang vuelven a San Diego esta misma noche. La agencia me advirtió que solo tendría una oportunidad. Por otro lado, no creo que funcionara. Mulherin le contará lo ocurrido a Carmody, y este le explicará que unos asesinos a sueldo no habrían fallado tantos disparos. Carmody no tardará ni un segundo en adivinar que todo ha sido un montaje.

Capítulo 21

La mujer asiática salió del agua y se encaminó hacia la rocosa playa.

Llevaba puesto un traje de neopreno negro para proteger su cuerpo de las frías aguas del estrecho de Puget. Mientras andaba, se quitó las gafas y el tubo de bucear de la cabeza. Con el agua hasta las rodillas, se sostuvo en equilibrio sobre una sola pierna para quitarse las aletas antes de seguir avanzando hacia la orilla, ajena a las piedras y las conchas de ostras bajo sus pies descalzos. Ya fuera del agua, dejó las aletas, las gafas y el tubo de bucear en el suelo, se desabrochó el cinturón de herramientas que llevaba a la cintura y lo tiró junto al resto del equipo.

Acto seguido, miró lentamente a su alrededor para asegurarse de que estaba sola. Las ventanas de la casa más cercana, a poco menos de un kilómetro de distancia, estaban a oscuras, como era de esperar a las dos de la madrugada. La mujer se echó hacia atrás la capucha del traje de neopreno y se pasó los dedos por el pelo corto, que a la luz de las estrellas brillaba como si lo llevara engominado. Luego se sentó en la playa rocosa junto a su equipo de submarinismo y abrió la cremallera de un bolsillo con cierre hermético del que sacó un paquete de tabaco y un mechero. Tras encenderse un cigarrillo, echó el humo hacia el cielo y miró la luna llena que lucía sobre el mar. Una luna de cazador.

Emma, pensó la mujer. Después de todos esos años. Todos esos años horribles.

Entonces sonrió, dejando al descubierto unos dientes blancos y uniformes. Hacía mucho tiempo que no sonreía, con una sonrisa de verdad. Sin embargo, en ese momento sonrió porque tenía un plan. No volverían a humillarla. No volvería a perder.

Capítulo 22

Norton agarró el asta del anzuelo sin muerte entre el índice y el pulgar y lo sacudió un par de veces hasta que el salmón de treinta centímetros se soltó.

—Malditos peces pequeñajos —dijo—. Son los únicos que muerden el anzuelo.

—Ya, pero estos profundizadores van que te cagas —repuso Mulherin—. Hunde los sedales a treinta y cinco metros y daremos otra pasada.

Los dos hombres estaban pescando cerca del cabo Possession, en el extremo meridional de la isla de Whidbey. Mulherin llevaba el timón del barco, con una cerveza en la mano y una gorra de los Mariners de Seattle en la cabeza. Iba vestido con unos tejanos y una camiseta con una frase satírica sobre la pesca, «creo en pecar y devolver», estampada delante. Mulherin se la ponía cada vez que salía a pescar y la llevaba llena de manchas de sangre de pescado inmunes ya al detergente.

Mulherin había cogido un salmón plateado de más de tres kilos y medio y un salmón real de nueve kilos, pero Norton no llevaba ni una sola captura de un tamaño legal. Por razones que Norton no llegaba a entender, a Mulherin siempre se le daba mejor que a él aunque pescaran los dos en el mismo barco, a la misma profundidad y con el mismo cebo. Era algo que le cabreaba, y mucho.

Norton enganchó otro arenque en el anzuelo y dejó caer el cebo a la profundidad que le había especificado Mulherin. Iba vestido con unos tejanos manchados de sangre de pescado y una camiseta vieja que le quedaba muy apretada en la barriga. Tras comprobar que la palanca del carrete iba bien, se acercó a la nevera portátil y sacó otra cerveza.

—Espero que no nos falte cerveza —dijo Norton, como si estuviera realmente preocupado.

Al salir del puerto a las seis de la mañana llevaban una caja de veinticuatro latas, pero parecía que más de la mitad habían volado ya, y solo quedaban nueve.

Puto Mulherin, pensó Norton, aquel tío chupaba como una esponja.

—Ya compraremos más cuando lleguemos a Everett —sugirió Mulherin.

—¿Por qué diablos habrá querido Carmody quedar allí?

—Qué más da. A nosotros nos viene de fábula. Estamos pescando hasta las once, cogemos un montón de salmones y luego nos vamos a Everett a meternos una buena comida entre pecho y espalda. Esto es vida, Norton, te lo digo yo.

—Anoche no eras tan optimista. Tenías tanto miedo que casi te cagas encima.

—Eso es mentira.

—¡Y un cuerno! Si Carmody no te hubiera contado lo que ocurría, habrías salido pitando para México.

Mulherin asintió con la cabeza.

—Tú también te habrías asustado si unos tipos se hubieran puesto a disparar contra ti sin venir a cuento. —Mulherin hizo una pausa antes de añadir—: No puedo creer que nuestro propio gobierno haga estas cosas.

Norton se limitó a sacudir la cabeza. Mulherin era un imbécil de cuidado.

—¿Estás listo? —preguntó Mulherin, que había apagado el motor mientras Norton cebaba el anzuelo de nuevo.

—Sí —respondió Norton.

Mulherin pulsó el botón de encendido para volver a poner en marcha el enorme motor interior, pero no arrancaba.

—¡Hijo de puta! —exclamó Mulherin—. El muy cabrón suena como si se ahogara, pero no puede ser.

Mulherin le dio de nuevo al botón de encendido.

Capítulo 23

La teniente de guardacostas Amanda Minelli era joven, de veintipocos años, y menuda, de no más de metro sesenta de estatura. Para colmo, el mono azul que llevaba puesto le hacía bolsas en su delgada figura, por lo que parecía aún más bajita. Sin embargo, Emma sabía que sería un error suponer que Minelli era una persona frágil.

Por el rango que ostentaba, debía de estar al mando de la embarcación de salvamento que, con vientos de cincuenta nudos y olas de hasta diez metros, salía a rescatar a pescadores con tan poca cabeza como para hacerse a la mar sin tener en cuenta los partes meteorológicos. Seguro que Amanda Minelli tenía más valor que hombres que abultaban el triple que ella. Por eso Emma se llevó una desilusión ante la poca información que le facilitó la teniente.

—Lo que queda del barco Se halla a ciento cincuenta metros bajo el agua —le dijo Minelli—. A esa profundidad, inspeccionar los restos de una embarcación supone un enorme esfuerzo y las probabilidades de encontrar alguna prueba concluyente son más bien escasas.

—Pero sí que podrán determinar si ha sido por una carga hueca —repuso Emma.

—Ya —contestó Minelli—, pero en tal caso los restos habrán quedado esparcidos por toda la zona. Y también podría haber sido un accidente. Hemos hablado con los vecinos de ese tal Mulherin y, según dicen, era un chapucero de cuidado. Por lo visto, acababa de instalar unos profundizadores eléctricos en el barco y hacía poco que había cambiado el alternador. Si le dio por poner un alternador automotriz en vez de uno marino, podría haber saltado por los aires.

—¿Y eso por qué? —quiso saber DeMarco.

—Porque los alternadores marinos están hechos con supresores de chispas, y los automotrices no. Y la embarcación de Mulherin iba con gasolina, no con diésel. La gasolina es más explosiva que el diésel. Así que si tuvo una fuga de combustible, por pequeña que fuera, y llevaba un alternador reacondicionado sacado de un camión, podría haber volado en mil pedazos por ahorrarse unos cuantos dólares.

—Pero va a mandar a un equipo de submarinistas a la zona, ¿no es así? —inquirió Emma.

—Así es —respondió Minelli—. Un equipo de buzos de la Marina que vienen de San Diego. Cuentan con un sistema de inmersión a saturación y un ROV.

—¿Un ROV? —preguntó DeMarco.

—Un vehículo operado por control remoto. En otras palabras, un robot provisto de cámaras y brazos mecánicos. A la profundidad a la que se encuentra el barco, no se habla de submarinismo sin más.

—¿Y cuándo llegará ese equipo? —quiso saber Emma.

—Puede que el próximo jueves —respondió Minelli—. Creo que tienen otra misión. —La teniente miró el papel que sostenía en la mano y, alzando de nuevo la vista hacia Emma, añadió—: Con la influencia que parece tener usted, tal vez pueda cambiar las prioridades de la Marina, pero yo, desde luego, no puedo hacer nada.

—No. El próximo jueves ya está bien —dijo Emma—. A estas alturas estoy segura de que no ha sido un accidente. Simplemente me gustaría que lo confirmaran.

—Cuando los buzos estén allá abajo, ¿podrán registrar el barco? —preguntó DeMarco.

—¿Para qué? —quiso saber Minelli.

—Por si encuentran algo de la Armada que pudiera parecer material clasificado —explicó DeMarco.

Minelli se quedó callada unos instantes.

—Me parece que tendrán que ser un poco más claros conmigo y contarme lo que pasa aquí —dijo.

Capítulo 24

—Tomaré el halibut en costra de especias, una ensalada César y media patata al horno —dijo Emma.

—No servimos medias patatas, señora —repuso el camarero.

Emma cerró los ojos por un momento antes de contestarle con gran parsimonia:

—Pues entonces sírvame la patata entera, pero antes de traérmela con el resto de la cena quíteme la mitad. La que sobre se la puede comer usted.

—No puedo… Sí, señora —respondió el camarero.

—Y un martini de Grey Goose, hasta arriba, con un twist de limón —pidió Emma.

—¿Querrá medio martini o uno entero, señora? —preguntó el camarero.

Emma lo fulminó con la mirada, pero al ver la sonrisita que esbozaba el camarero, ella también le sonrió.

—Me ha pillado —reconoció Emma.

—Sí, señora —contestó el camarero antes de dirigirse a DeMarco—. Y usted, señor, ¿qué tomará?

Emma esperó a que les sirvieran las copas para comentar:

—Esto no me cuadra.

—¿A qué te refieres? —inquirió DeMarco.

—A matar a Norton y Mulherin. ¿Por qué ahora? Es el momento elegido lo que me mosquea —explicó Emma—. Cargarse a esos tipos el día después de que interrogáramos a Mulherin centra la atención en ellos. Pone la operación en el punto de mira y hará que la Marina y el FBI escarben más hondo para averiguar lo que traman. Y eso es lo último que querría un buen control.

»No entiendo por qué diablos no habrán esperado un tiempo prudencial. No teníamos nada en firme contra ellos. De hecho tú y yo éramos los únicos que creíamos que eran espías… hasta que ha ocurrido esto.

—No sé —dijo DeMarco—. La verdad es que a Mulherin le pegamos un buen susto. Y quizá haya pasado lo que tú le contaste cuando lo engañamos con el tinglado que montamos, que quienquiera que dirija esta historia se ha dado cuenta de que aquí no hay nada que hacer y ha decidido poner fin a la operación. Seguro que Carmody también está muerto.

Phil Carmody había desaparecido. Después de visitar a los guardacostas, DeMarco y Emma habían ido a casa de Carmody y a su despacho, pero no lo habían encontrado. Emma alertó a los federales y les pidió que emprendieran su búsqueda; el FBI, por su parte, le informó en tono cortante que ya andaban tras él y, después de agradecerle su ayuda, le dejaron bien claro que no necesitaban consejos de un par de civiles. Que Dios nos coja confesados, pensó DeMarco, si los federales descubren lo que Emma y yo hemos hecho para asustar a Mulherin.

Emma se encogió de hombros en respuesta al comentario de DeMarco sobre la posibilidad de que Carmody estuviera muerto.

—Tal vez lo esté —contestó ella—, pero lo dudo. Carmody no se dejaría matar tan fácilmente como esos piratas.

Ambos permanecieron en silencio hasta que les sirvieron la cena. El halibut en costra de especias estaba riquísimo. DeMarco se preguntó si le darían la receta. Mientras comían, hablaron un momento de la detención de Conran el Cowboy, el vagabundo esquizofrénico sospechoso de haber matado a Dave Whitfield. Al analizar en el laboratorio el cuchillo hallado en la mochila del indigente, se había detectado la presencia de ADN de Whitfield en la hoja, lo que brindó a la policía de Bremerton la prueba que les faltaba para trincar al pobre desgraciado. Emma seguía dándole vueltas al hecho de que a Whitfield lo hubieran apuñalado de frente.

—Es imposible que un tipo como Whitfield, que siempre andaba con los nervios a flor de piel, dejara que Conran se le acercara. Si hubiera sido un amigo o una mujer lo entendería, pero no un tío que huele peor que una zapatilla de deporte.

—La agente del FBI…

—¿Te refieres a la que se parece a tu ex? —inquirió Emma.

DeMarco pasó por alto su pregunta.

—Está siguiendo la pista de una vecina de Whitfield —explicó—. Puede que vaya bien encaminada.

—No —sentenció Emma—. Los que vamos bien encaminados somos nosotros, pero si no conseguimos demostrar que Whitfield fue asesinado por alguien que actuaba en connivencia con Carmody, podrían condenar a Conran. —Emma hizo una pausa antes de añadir—: Aunque supongo que ahora que Mulherin y Norton han volado por los aires hasta el más allá y Carmody está desaparecido, el fiscal tendrá sus dudas sobre el caso.

—Sí, ya verás —dijo DeMarco—. Seguro que la Armada le contará al abogado de oficio de turno que la mejor defensa para Conran se sustenta en la embarazosa posibilidad de que un grupo de espías se hubiera infiltrado en uno de sus astilleros.

—Tan joven y tan cínico —masculló Emma.

Acto seguido, miró su reloj y se volvió hacia la entrada del restaurante. En ese preciso instante apareció Bill Smith.

Después de que Emma se lo presentara a DeMarco —diciéndole únicamente su nombre, sin especificar ninguna credencial—, Smith hizo enérgicas señas para llamar al camarero.

—Un café irlandés —le pidió—, con mucha nata.

El camarero se lo quedó mirando un instante, estudiando su rostro, antes de decir:

—Sí, señor.

El camarero dio media vuelta para ir a por la copa de Smith, pero se giró de nuevo y abrió la boca para hablar.

—Ni se le ocurra —le advirtió Smith—. Tráigame lo que he pedido y punto.

—Sí, señor —dijo el camarero.

DeMarco vio que el camarero hablaba con el barman mientras señalaba con un dedo a Smith. Ambos hombres se echaron a reír.

—Creía que no iban a prestarnos más ayuda —comentó DeMarco.

—Eso era antes de que Mulherin y Norton pasaran de pescar a volar por los aires —contestó Smith—. Ahora todo el mundo está dispuesto a ayudaros. Y tengo una información que os interesará: la policía de tráfico del sur de Eugene, Oregón, ha parado a Carmody hace una hora.

—¿Bromeas? —se sorprendió Emma—. ¿Así que un agente de tráfico ha cogido a Carmody?

—Yo he dicho que lo han parado, no que lo hayan cogido.

Capítulo 25

Carmody había estado circulando a ciento cincuenta kilómetros por hora, alcanzando en algún momento los ciento sesenta. Había adelantado a unos cuantos coches, utilizando en todas las ocasiones la misma táctica, consistente en pegarse al máximo al vehículo de delante para luego tocar el claxon mientras realizaba el adelantamiento. Una vez finalizada la maniobra, daba varios volantazos para pisar las líneas divisorias de los carriles, esforzándose por dar la impresión de que conducía borracho.

Finalmente sucedió lo que esperaba. Detrás de él, a menos de un kilómetro de distancia, vio unas luces intermitentes en rojo y azul. Los móviles, qué gran invento. Carmody redujo la velocidad para que el agente de tráfico pudiera alcanzarlo, pero no se detuvo; quería estar más cerca de una salida de la autopista. Al ver que no se hacía a un lado para parar de inmediato, el policía encendió la sirena. Carmody siguió avanzando, el agente se puso al lado de su automóvil y le hizo un gesto airado para indicarle que saliera de la calzada. Carmody miró al frente. La siguiente salida se hallaba a tan solo cuatrocientos metros, así que frenó y paró el coche en el arcén.

Dado que el policía llevaba como mínimo diez minutos persiguiéndolo, Carmody calculó que habría tenido tiempo de sobra para pedir por radio su número de matrícula e informarse de si el vehículo era robado o si el conductor tenía alguna orden de arresto pendiente. El agente tendría su nombre, y también lo tendrían los responsables del centro de comunicaciones de la policía de tráfico.

El agente salió de su coche y dio un portazo. Estaba cabreado. Al ver que Carmody abría la puerta, gritó:

—Señor, quédese donde está. No salga del vehículo. Y ponga las manos sobre el volante.

—Pero ¿qué…? —replicó Carmody, saliendo del automóvil.

—¡Señor! Vuelva a meterse en el coche. Ahora mismo.

El policía puso la mano sobre su arma reglamentaria pero no llegó a desenfundarla.

Carmody dio un paso hacia él y, cayéndose hacia un lado como si hubiera perdido el equilibrio, se apoyó en un lado del coche y comenzó a balancearse en un vaivén inestable.

—¡Qué mareo! —farfulló antes de cerrar los ojos.

—Señor, vaya hasta la parte delantera del vehículo y ponga las manos encima del capó.

El agente miró a su espalda. Seguramente temía que si Carmody echaba a andar acabara en medio de la calzada y lo arrollaran. Sin embargo, Carmody no se movió del sitio. Siguió apoyado en el coche, con los ojos cerrados, balanceándose como si estuviera a punto de desmayarse a causa de una falsa borrachera. «Mierda», oyó decir entre dientes al policía.

El agente se le acercó entonces lo suficiente para tenerlo a su alcance. Alargó la mano y lo agarró del brazo con la intención de acompañar a Carmody hasta la parte delantera de su vehículo para que ninguno de los dos acabara atropellado. Pero en cuanto notó que el policía lo tocaba, Carmody giró sobre su pie izquierdo y le asestó un puñetazo en todo el plexo solar. El agente lanzó un gruñido de dolor y se dobló en dos, movimiento que Carmody aprovechó para golpearle en la nuca con el canto de la mano derecha.

Carmody se agachó para tomarle el pulso en el cuello. Lo notó fuerte y, teniendo en cuenta que el policía era joven y estaba en forma, calculó que no estaría inconsciente más de dos minutos. Carmody cogió al hombre por las muñecas y lo arrastró entre los dos automóviles para que su cuerpo quedara tapado por el coche patrulla. Cuando se disponía a marcharse, cayó en la cuenta de que, si golpeaban el vehículo por detrás, el policía podría acabar herido. Así pues, dio media vuelta y movió el cuerpo hasta dejarlo en el arcén, a unos cuatro o cinco palmos del coche patrulla.

Carmody volvió a montarse en su automóvil y tomó la salida que tenía justo enfrente. Al cabo de cinco minutos encontró un pequeño centro comercial y aparcó junto a otro coche que quedaba apartado tanto de las tiendas como de los demás vehículos. A continuación, sacó un destornillador de la guantera y en dos minutos cambió las matrículas por las del coche de al lado.

Capítulo 26

Emma y DeMarco se hallaban en una pequeña sala de juntas en la oficina que el FBI tenía temporalmente en Bremerton. Con ellos se encontraban los dos federales a los que habían asignado en un principio la investigación del asesinato de Dave Whitfield. Diane Carlucci era uno de ellos. El otro, el agente al mando de la investigación, era un joven llamado Darren Thayer. Aunque debía de tener más de treinta años, con su rostro terso y su expresión inocente podría haber pasado por universitario. Para colmo, tenía un remolino, pecas y las orejas salidas. A DeMarco no le cabía la menor duda de que sus compañeros lo llamarían Pipiolo o Yogurín, y por muy listo y valiente que fuera, su aspecto lo condenaría a ser tratado como un novato la mitad de su carrera.

DeMarco había pedido al FBI que renovaran sus esfuerzos para capturar a Carmody. Thayer sabía que ni él ni Emma tenían autoridad para pedirle algo así, pero también sabía que tanto uno como otra contaban con apoyo en Washington. Y en vista de que la investigación del caso había llegado a un punto muerto, pensó que quizá le sirviera de algo hablar con ellos. No era frecuente que un agente del FBI se mostrara dispuesto a hablar con alguien ajeno al cuerpo, y menos aún que reconociera que necesitaba ayuda. DeMarco sabía que, al igual que le ocurriría con su rostro juvenil, Darren Thayer acabaría dejando atrás esos buenos hábitos.

—Carmody utilizó ayer un cajero automático en Winnemucca, Nevada, un cajero provisto con cámara de vigilancia. Doce horas más tarde, se registró en un motel de Buffalo, Wyoming, empleando para ello una de sus tarjetas de crédito. Nos pusimos en contacto con la policía local para pedirles que lo detuvieran, pero cuando llegaron al motel ya se había largado. Al parecer, la habitación no presentaba signos de haber sido usada.

—Y supongo que no tienen ni idea de adonde habrá ido ni de qué vehículo conduce —dijo DeMarco.

—Pues no —respondió Thayer—. Abandonó su coche en Nevada, después de utilizar el cajero. No sabemos en qué medio de transporte viaja.

—¿Tienen un atlas? —preguntó Emma a Thayer—. Uno de esos de Rand McNally, con un mapa de carreteras de Estados Unidos.

—Voy a por uno —se ofreció Diane Carlucci.

Como todo macho que se preciara, DeMarco observó el trasero de Diane mientras esta se acercaba a una mesa de oficina que había en la sala. Bonito culo. Cuando Diane se volvió con el atlas en la mano, le guiñó el ojo sutilmente y le sonrió. Bonita sonrisa. Emma había acusado a DeMarco de querer convocar la reunión como un mero pretexto para volver a ver a Diane. Naturalmente, DeMarco se hizo el ofendido ante el hecho de que Emma lo viera capaz de actuar con tan poca profesionalidad.

Emma cogió el atlas, lo abrió por una página en la que salía el país entero y lo estudió con detenimiento durante un par de minutos.

—Carmody está moviéndose en círculo —aseguró—. Primero al sur, a Oregón, luego al este, a Nevada, y después al norte, a Buffalo, Wyoming. Parece que esté dando una vuelta para regresar al punto de partida. Pero ¿por qué demonios habrá utilizado las tarjetas de crédito y los cajeros? Seguro que sabe que con esa información podemos localizarlo.

—Puede que no tenga otra forma de conseguir dinero —sugirió Thayer.

—Es posible —dijo Emma—, pero Phil Carmody es un tipo muy listo, agente Thayer. Y si un tipo tan listo como él no disponía de tarjetas de crédito bajo un nombre falso, ¿por qué no se limitó a ir al banco antes de huir de Bremerton para sacar todo el dinero que tenía en su cuenta? ¿Y por qué haría un alto en el camino para golpear y dejar inconsciente a un agente de tráfico, un hecho que se difundiría por todos los puestos de policía de la zona triestatal? Hay algo raro en todo esto. Es como si cada diez o doce horas Carmody quisiera hacernos saber su paradero, no necesariamente en tiempo real, y luego desapareciera antes de que las fuerzas del orden público llegaran al lugar en cuestión.

Emma volvió a mirar el mapa.

—Apuesto a que la próxima noticia que tendremos de él será desde Montana, al oeste, Idaho, al norte, o Washington, al este. Estoy segura de que volverá aquí.

—Pero ¿por qué? —preguntó Diane.

DeMarco vio que Emma tenía impresionada a Diane.

—No lo sé —contestó Emma—. No sé qué coño está haciendo.

—Tengo una idea —dijo DeMarco, que había permanecido en silencio hasta entonces: la caza de espías era un terreno desconocido para él.

—¿Cuál? —inquirió Emma.

—Que lo hace para despistar.

—Ajá —exclamó Emma, comprendiendo de inmediato.

—¿Para despistar? —repitió Thayer, carente de la agilidad mental de Emma.

—Así es —respondió DeMarco—. Mientras él va de aquí para allá podría estar pasando otra cosa, quizá aquí mismo, en Bremerton, delante de nuestras narices. Ahora mismo todos ustedes, el FBI, la policía, el departamento de seguridad naval, están centrados en Carmody, tratando de averiguar lo que ha hecho en el astillero, de atraparlo, de prever cuál será su próximo movimiento. Es como la magia, Thayer: mientras uno se fija en la mano derecha, la izquierda hace el truco.

—¿Y quién es la mano izquierda? —quiso saber Thayer.

—El jefe de Carmody, su control —contestó Emma.

—Pero ¿cuál es el truco? —preguntó Thayer.

Capítulo 27

Odiaba el sexo.

No siempre había sido así. Hubo un tiempo en que había sido su leitmotiv, en que no veía la hora de sentirlo dentro de ella. Pero aquellos días formaban parte de un pasado ya remoto; él había desaparecido y aquel hombre que estaba encima de ella no era él. Para ella, el sexo ahora no era más que una herramienta de su oficio, una herramienta repulsiva y degradante que hacía sudar. Pero muy útil.

Notó que el hombre estaba a punto de acabar. Por suerte, era bastante rápido y, con la edad que tenía, no solía llegar a más de uno durante sus breves encuentros clandestinos. Ella le acarició la espalda mecánicamente y consiguió fingir unos cuantos gemidos de pasión. Necesitaba tenerlo embelesado unos días más. Por fin le oyó lanzar un gruñido liberador. Gracias a Dios. Él le susurró entonces unas palabras al oído, palabras que no oyó porque carecían de interés para ella. Tras dejar que él resoplara un momento, lo empujó con suavidad hacia arriba para darle a entender que quería que se saliera. El hombre, que al menos era considerado, se despegó de ella para hacerse a un lado.

Mientras él procedía a recitar la previsible letanía sobre lo bien que había estado y lo maravillosa que era, asegurando que nunca había conocido a una mujer igual, ella se levantó de la cama. Luego lo miró y, sonriendo de un modo que confiaba en que pareciera cariñoso, le alborotó el pelo como si fuera un cachorro. Al volverse hacia el baño para eliminar de su cuerpo todo rastro de él, la sonrisa se desvaneció y su rostro se convirtió en la máscara hierática que solía ser.

—Camina más despacio, por favor —oyó decir al hombre desde la cama—. Tienes el culo más bonito que he visto en mi vida.

Ella meneó el trasero levemente, sintiéndose ridícula; luego entró en el baño y cerró la puerta.

Una vez dentro del baño, se plantó desnuda frente al espejo, con las manos apoyadas en el lavabo. Su pelo corto de punta se veía más revuelto que nunca, ya que el hombre se había pasado la última media hora sobándolo con sus manos blandas. Se quedó mirando el rostro reflejado en el espejo y unos ojos negros y vacíos le devolvieron la mirada.

No aguantaría mucho más haciendo ese trabajo. Era superior a sus fuerzas. Pero si lograba su propósito y al final conseguía llevar a cabo su plan, no tendría que recurrir a ello nunca más. Pasaría a estar en el bando de los que mandaban. Y entonces sería ella quien asignaría a hermosas mujeres la misión de follar por su país. Pero para hacerse con tal poder su plan tenía que funcionar. Por culpa de aquella mujer llamada Emma, se había visto obligada a poner fin a la operación del astillero antes de lo que hubiera querido. La operación no había sido un éxito total, pero tampoco había sido un fracaso absoluto. Al menos así lo creía ella, y confiaba en que sus superiores también lo vieran de ese modo.

Sin embargo, el que importaba de verdad era el hombre que yacía en la cama de la habitación contigua. Lo que Washburn podía hacer y lo que sabía tenía más peso que toda la información que Carmody había conseguido sacar del astillero… y a Washburn lo tenía totalmente controlado.

En breve pasaría a la fase final, la fase de la que solo Carmody y ella tenían conocimiento, la fase del plan que había ocultado a sus superiores. Y Carmody, tal y como ella esperaba, estaba cumpliendo con su cometido a la perfección. No necesitaba recurrir al sexo para controlar a Carmody.

Sin despegar la vista del rostro reflejado en el espejo, asintió con la cabeza. Sí, todo estaba saliendo según lo planeado y al final tendría todo lo que deseaba.

Cuando acabó de ducharse, Washburn ya estaba vestido y la esperaba sentado en el borde de la cama. Ella salió del baño envuelta en una toalla. Por la expresión que vio en la cara del hombre, intuyó que tenía dudas, para variar. Le ocurría siempre que quedaban, y cada vez tenía que convencerlo de que si quería estar con ella —por siempre jamás, le había dicho—, él debía cumplir su promesa.

Su país estaba reforzando su flota submarina. Hacía poco habían comprado cuatro submarinos nucleares clase Kilo a los rusos y habían comenzado a construir buques con propulsión diésel-eléctrica, buques increíblemente silenciosos, tanto que podían llegar a pasar desapercibidos ante los submarinos estadounidenses que patrullaban en todo momento sus costas.

La gran ventaja que tenían los americanos sobre las otras armadas del mundo era el silencio; sus submarinos hacían tan poco ruido que resultaban muy difíciles de detectar para los sonar enemigos. Al mismo tiempo, la capacidad de los americanos para localizar y rastrear otros submarinos era superior a la de cualquier otra potencia mundial. La Marina de su país aspiraba a gozar de la misma ventaja: quería tener submarinos silenciosos e indetectables y disponer de la tecnología capaz de localizar los barcos del enemigo.

Los submarinos americanos se utilizaban en ocasiones para lanzar misiles Tomahawk a los campos de instrucción de Al Qaeda y ofrecían protección a los enormes portaaviones estadounidenses, pero su principal cometido consistía en obtener información secreta. Existía un libro titulado El juego de la gallina ciega, escrito en 1998, que se había convertido en una lectura obligada por parte de las agencias de inteligencia de su país. En él se contaba que en 1971 —es decir, hacía treinta y cinco años— un submarino estadounidense había conseguido llegar al mar de Ojotsk, en la costa rusa, y pinchar las líneas telefónicas del ejército ruso. En treinta y cinco años el talento de los americanos para interceptar señales de radio y vía satélite y poner en peligro sistemas de comunicación había mejorado de forma espectacular. Si su país aspiraba a recabar información como hacían los americanos y a poder competir con la Marina estadounidense en caso de que entraran en guerra, necesitaba la tecnología acústica de su enemigo. Y John Washburn, el hombre con el que acababa de acostarse, era una de las claves para hacerse con dicha tecnología.

Washburn era un experto en ruido. Ruido producido por los submarinos, así como en sistemas sonar y sus capacidades, técnicas silenciadoras y sistemas de detección acústica. Sus superiores querían a aquel hombre, los archivos que pudiera obtener y todo lo que tenía en la cabeza. Y ella se lo entregaría. Washburn conocía los límites de la tecnología con la que contaba en aquel momento la Armada de Estados Unidos y la forma de derrotarla. Con sus conocimientos, la gente para la que ella trabajaba localizaría los submarinos americanos que acechaban sus costas, y sus propios submarinos serían capaces de estar en aguas estadounidenses sin ser detectados.

Había conocido a Washburn hacía tres meses, por las mismas fechas en que estaba montando la operación de Carmody. Su táctica de aproximación consistió en chocar contra su coche por detrás. Washburn salió del vehículo y dio un portazo, muy enfadado, pero al verla —ella era muy guapa— se apresuró a preguntarle si se encontraba bien. Y cuando ella le respondió que necesitaba una copa para tranquilizarse, él se ofreció enseguida a invitarla a una.

Ella lo había atraído poco a poco hacia su telaraña, sirviéndose de su belleza como reclamo. Era algo que había hecho muchas veces, y en comparación con otras conquistas pasadas, Washburn había sido un blanco fácil. Su esposa era una mujer metida en carnes de cincuenta y seis años, la misma edad que él. Y según el propio Washburn, no solo era poco atractiva sino mandona, maliciosa y todo lo que dicen los hombres de las mujeres con las que están casados pero a las que ya no desean. Tenían dos hijas, ambas en plena adolescencia, rebeldes y descastadas. Durante años se había planteado divorciarse de la bruja gorda de su esposa, pero sabía que si lo hacía ella se lo quitaría todo: la casa, los ahorros y la mitad del fondo de pensiones. Si eso ocurría, jamás podría jubilarse, según él. Tendría que trabajar hasta el día de su muerte.

Ella le proporcionó la escotilla de salvamento que él necesitaba.

En un principio había pensado hacerle chantaje: acostarse con él y sacar fotografías para amenazarlo con enseñárselas tanto a su mujer como a su gobierno. Pero luego descubrió un arma mucho mejor: la obsesión. La obsesión era mucho más eficaz que el chantaje.

Ella conocía muy bien los mecanismos de la obsesión, ya que en su día había estado obsesionada con un hombre. La obsesión se daba cuando uno no podía pasar ni cinco minutos sin pensar en la persona a la que amaba. La obsesión se daba cuando uno estaba dispuesto a hacer lo que fuera, desde contar una mentira hasta quebrantar la ley, por estar con esa persona. La obsesión se daba cuando el corazón —y los huevos— de un hombre primaban sobre su cabeza. La obsesión se daba cuando un hombre inteligente y racional como John Washburn se convertía en un ser irracional e insensato, dejando a un lado el amor a la patria y a la familia por estar con la mujer que necesitaba más que el aire que respiraba. Después de tres meses, John Washburn estaba obsesionado con ella.

Y ella le había convencido de que la única manera de que ella fuera suya pasaba por que él abandonara el país, llevándose consigo la información que sus superiores querían. Si lo hacía, él podría tenerlo todo: a ella, una casa en una hermosa playa y dinero suficiente para que ninguno de los dos tuviera que trabajar nunca más.

Ella reconoció que era una espía, pero no le dijo quiénes eran sus jefes. Le contó que trabajaba para un consorcio privado que vendía información secreta a varios países, incluyendo aliados de Estados Unidos. Le reveló incluso su plan inicial de chantaje. A veces la verdad resultaba más efectiva para ganarse la confianza de alguien. Pero también le mintió: le dijo que estaba enamorada de él. Y él la creyó.

Washburn no carecía de atractivo. Era un hombre alto y delgado, de rasgos bien dibujados y con una buena mata de pelo cano. Había tenido sus aventuras en el pasado, y no era la primera vez que una mujer se enamoraba de él. Su ego le convenció de que ella lo deseaba tanto como él a ella.

Ella le dijo que tenía un plan para que él pudiera desaparecer sin que lo persiguieran. Y una vez que él abandonara el país, ella se reuniría con él para comenzar una nueva vida juntos. Naturalmente, la verdad era bien distinta, pues, tras salir él del país, quienes acudirían a su encuentro serían agentes de la división para la que ella trabajaba. A continuación, los científicos de su país se apropiarían de los archivos que él había copiado y lo interrogarían durante meses hasta vaciarle el cerebro. Permanecería vivo mientras les fuera de utilidad, pero no viviría precisamente a cuerpo de rey en una casa junto al mar.

Pero ahora Washburn volvía a tener dudas, y se planteaba si no habría otra opción. ¿No podían huir juntos, sin más?, le preguntó con voz quejumbrosa. ¿No podían huir de todo, él de su esposa y ella de sus superiores? ¿Por qué tenía que traicionar a su país? Ella a su vez le explicó de nuevo la falta de sentido práctico de lo que él decía, argumentando que si él no hacía lo que ella quería, no tendrían dinero. Se pasarían el resto de su vida huyendo, sumidos en la pobreza. No, la suya era la única opción posible, le respondió con dulzura. Si él abandonaba el país con los archivos que sus jefes querían, tendrían dinero de sobra y una residencia de lujo, pero lo más importante era que se tendrían el uno al otro. Ella sabía que, para aquel hombre, la promesa de riqueza era un factor determinante para persuadirlo, pero más aún que el dinero lo era la posibilidad de estar con ella. Él estaba obsesionado con ella, y de ella dependía que no dejara de estarlo.

Washburn seguía sentado en la cama. Ella dejó caer la toalla al suelo lentamente y se arrodilló frente a él.

Odiaba el sexo.

Capítulo 28

Bill Smith, el hombre de la DIA, se había encargado de convocar la reunión, a pesar de que la captura de Carmody y sus secuaces quedaba totalmente fuera de su competencia. Smith no estaba presente en el encuentro; él era el mago tras la cortina. Ese era siempre su lugar.

Los asistentes a la reunión eran los agentes del FBI Darren Thayer y Diane Carlucci, Emma y DeMarco y los jefes de seguridad de las cuatro instalaciones navales más importantes del noroeste del Pacífico: el astillero de Bremerton, la base de submarinos Trident de Bangor, el Centro de Guerra Submarina de Keyport y la Base Aérea Naval de la isla de Whidbey. Para Emma, había algo en aquella reunión que le resultaba vagamente familiar, pero no sabía qué era, y al cabo de un instante pasó por alto aquella sensación como si no fuera más que un desconcertante caso de déjà-vu.

Perdieron un rato antes de entrar en materia, ya que uno de los jefes de seguridad quiso saber quiénes eran Emma y DeMarco.

—Eh… son asesores del FBI —respondió el agente Thayer a fin de aclarar la cuestión. Y, señalando a Emma con la cabeza, añadió—: Ella trabajaba para la DIA.

Al oír aquel dato, los jefes de seguridad se enderezaron en sus asientos.

Thayer dio comienzo a la reunión exponiendo las últimas novedades sobre el paradero de Carmody. Según sus explicaciones, Carmody seguía burlando la persecución del FBI y había sido visto por última vez cerca de Spokane, en el estado de Washington. Tal y como Emma había conjeturado, el exmiembro de los SEAL parecía moverse en círculo, dando un largo rodeo para dirigirse de nuevo al punto de partida. En Spokane, una cámara de vigilancia lo grabó mientras robaba una moto de un concesionario de Harley-Davidson. La policía de Idaho encontró el vehículo abandonado en la entrada de una lujosa residencia de Coeur d’Alene, a sesenta kilómetros al este de Spokane. Emma opinó que debía de tratarse de otra maniobra de distracción por parte de Carmody. La intuición le decía que, después de dejar tirada la moto en un lugar donde pudieran verla, lo más probable era que Carmody robara otro vehículo y se dirigiera de nuevo al oeste.

—Creemos que un gobierno extranjero, no sabemos cuál —explicó Thayer a los responsables de seguridad—, ha llevado a cabo una operación de espionaje en el astillero y…

—Alto ahí, hijo, que de momento no podemos asegurar nada de eso —repuso Richard Miller, el jefe de seguridad del astillero, con su cabeza cuadrada—. Hemos inspeccionado la zona donde Mulherin y Norton trabajaban, y no hemos visto que faltara nada. Así pues, no hay pruebas de que hayan vulnerado la seguridad de nuestras instalaciones y usted no debería ir por ahí diciendo tonterías como esa.

Al ver que el joven agente Thayer comenzaba a farfullar, Emma tomó la palabra.

—Señor Miller, el hecho de que no falte nada no significa que no hayan conseguido algo.

Miller empezó a quejarse de nuevo, pero Emma levantó una mano para hacerle callar.

—Mire —le dijo—, el propósito de esta reunión no es hablar de lo que Carmody y sus hombres hayan podido llevarse o no del astillero, así que cálmese. Lo que nos preocupa… es decir, lo que preocupa al FBI… es la posibilidad de que esté llevándose a cabo otra operación de algún tipo aquí mismo, y que el cometido de Carmody sea desviar nuestra atención para que no la descubramos.

—¿Qué clase de operación? —inquirió Miller.

—Lo ignoramos —respondió Emma—, pero las bases que tienen ustedes bajo su responsabilidad son objetivos potenciales, ya sean las operaciones que se realizan en sus instalaciones o la información que albergan.

—Ya. Pero ¿qué se supone que tenemos que hacer? —quiso saber el jefe de seguridad de la base de submarinos Trident. Antes de que Emma tuviera tiempo de contestar, el hombre añadió—: A ver, podemos aumentar los controles en las entradas y las inspecciones del material clasificado, así como apostar guardias en puntos estratégicos. ¿Es eso lo que quiere que hagamos?

—No —respondió Emma—. Si estamos en lo cierto, se trataría de una operación que ya está en curso. Eso significa que el gobierno del que hablamos, sea cual sea, ya ha conseguido penetrar en sus bases. Lo que deben hacer ustedes es buscar cualquier cosa fuera de lo normal, cualquier cosa que les resulte extraña.

—¿Como qué? —preguntó de nuevo el jefe de seguridad de los Trident.

—Por ejemplo —dijo Emma—, ¿les consta que alguien haya dado parte de alguna actividad sospechosa? Todo esto comenzó porque Dave Whitfield dijo que había algo «raro» en el supuesto estudio de formación de Carmody. Por eso es importante saber si alguno de sus trabajadores ha informado de algo que se saliera de lo habitual, algo que quizá hayan descartado por considerarlo intrascendente. ¿Ha ocurrido en sus bases algo poco corriente relacionado con la seguridad, como un fallo inexplicable en el sistema de seguridad? ¿Algún empleado en un cargo de crucial importancia ha dejado el trabajo recientemente o se ha hecho rico de la noche a la mañana?

Miller respondió con un rotundo «No».

Por su parte, los jefes de seguridad de la base de los Trident y de la Base Aérea Naval se limitaron a negar con la cabeza, pero el responsable del Centro de Guerra Submarina dijo:

—Ahora que lo dice, me ha venido algo a la mente.

—¿De qué se trata? —inquirió Emma.

—Pues verá, ayer por la tarde se ahogó un hombre que trabajaba para nosotros. Era un científico civil, un experto en acústica submarina… ya saben, tecnología para silenciar el ruido, sistemas de sonar, redes de escucha fijas y remolcadas, todo eso. El caso es que salió a pescar ayer por la tarde, él solo, y encontraron su barco volcado. El tipo está desaparecido, y lo dan por muerto.

—¿Alguna idea de lo que provocó que el barco volcara? —preguntó DeMarco.

—Pues sí. Por si no se fijaron, ayer hacía un viento de mil demonios. Los guardacostas emitieron avisos para que las pequeñas embarcaciones se abstuvieran de navegar por el estrecho de Puget, pero según la esposa del científico… que se llama Washburn, por cierto, el tipo dijo que le traían sin cuidado las advertencias y que iba a salir de todos modos. Según su mujer, estaba empeñado en ir a pescar, como si le fuera la vida en coger un salmón.

—¿Los guardacostas están buscando su cuerpo? —quiso saber Emma.

—Por supuesto. Desde que hallaron el barco anoche.

Emma miró fijamente al jefe de seguridad del Centro de Guerra Submarina y dijo:

—Es necesario que registre de inmediato el despacho de ese hombre para ver si falta algo. No hay tiempo que perder. —Antes de que el jefe de seguridad pudiera responder, Emma se volvió hacia Thayer y Carlucci y añadió—: Puede que ese científico haya muerto en un accidente de pesca, pero les aconsejo que no se arriesguen. Es demasiada coincidencia que un experto como él desaparezca precisamente al mismo tiempo que Carmody juega al corre que te pillo con nosotros por todo el país. Hay que suponer que Washburn se ha vendido y ahora pretende huir del país. Ordenen poner su fotografía en todos los aeropuertos, estaciones de tren y pasos fronterizos de la región lo antes posible. Yo diría que mientras los guardacostas siguen buscando su cuerpo en el mar, él cogerá un avión en uno de los aeropuertos internacionales de la zona, ya sea en Seattle, Portland o Vancouver, y lo hará con un pasaporte falso. Por eso es necesario que pasen su fotografía cuanto antes a la Administración de Seguridad en el Transporte para que empiecen a revisar las cintas de las cámaras de vigilancia y a fijarse con atención en los pasajeros.

—No sé —repuso Thayer—. Creo que antes de movilizar a todo el mundo tendríamos que…

Diane Carlucci se levantó de su asiento.

—Ahora mismo llamo a la TSA, y usted —dijo, dirigiéndose al jefe de seguridad del Centro de Guerra Submarina— consígame enseguida una foto de Washburn.

Esa es mi chica, pensó DeMarco.

Capítulo 29

A veinte minutos del aeropuerto internacional de Portland, en una habitación de hotel de la cadena Ramada Inn, se hallaba John Washburn. Sentado al borde de la cama, la miraba con expresión acongojada mientras ella repasaba por segunda vez el contenido de su equipaje de mano para asegurarse de que no llevara nada que diera pie a que lo registraran. De hecho, acababa de tirarle a la basura un cortaúñas, aun sabiendo que no era un objeto prohibido.

—Es que no entiendo por qué no puedes venir conmigo —dijo él.

Ya era la décima vez que le preguntaba lo mismo, y a ella le entraron ganas de gritar. En lugar de ello, dominó su ira y le respondió:

—Ya te lo he explicado. Hay algo que debo hacer antes de irme, y es mejor que viajemos por separado. —Acto seguido, trató de adoptar un tono de voz afectuoso al añadir—: Pero dentro de dos días estaré contigo en Manila, cariño. Solo dos días.

En dos días ella estaría muy lejos de Manila, pero habría otra persona esperándolo allí.

Washburn se tapó la cabeza con las manos.

—Sigo dudando de si estoy haciendo lo correcto —confesó—. A ver, ya sabes lo que siento por ti, pero es que…

—¡Basta! —espetó ella—. ¡Te has comprometido! Ya es demasiado tarde para volverse atrás. Te han dado por desaparecido. Están buscando tu cuerpo. Ya no puedes echarte atrás. Dentro de dos horas cogerás un avión que te sacará del país. ¿Lo entiendes?

Washburn se quedó boquiabierto. Ella nunca le había levantado la voz.

La mujer respiró hondo. Solo necesitaba tenerlo controlado un poco más, lo justo para que llegara al aeropuerto y cogiera un avión. Se acercó a él y le cogió la cara con las manos.

—Me quieres, ¿verdad? —le preguntó.

Qué duro le resultaba mirarle a los ojos fingiendo ternura cuando lo que deseaba en el fondo era partirle el cuello, retorciéndoselo entre sus manos.

—Ya sabes que sí —respondió él.

—Entonces sé fuerte. Y piensa en nosotros. Imagínanos en una cama, haciendo el amor. Piensa en la casa que tendremos, en los coches que conduciremos, en los lugares que un día veremos los dos juntos. Piensa en los años de felicidad que tenemos por delante.

Dicho esto, se agachó y le besó en los labios con dulzura.

Cuánto se alegraría cuando lo viera subido en aquel avión. Quería perderlo de vista y no tener que tocarlo nunca más.

Capítulo 30

DeMarco estaba en el bar del motel donde llevaba alojado desde que había llegado a Bremerton. En la habitación comenzaba a sentirse como si estuviera encerrado en una celda. Estaba viendo un partido de béisbol en la tele, y en los largos intervalos de tiempo entre lanzamientos aprovechaba para hojear un periódico y mirar los precios de los vehículos de ocasión a fin de averiguar por cuánto se vendían los BMW Z3 en la zona. El día anterior había llamado al concesionario de Arlington y el modelo plateado que había visto allí seguía en venta. Seguro que pedían un pastón por él.

Emma también se encontraba en el bar, sentada a una mesa rinconera mientras hablaba con su hija por el móvil. Emma era un personaje enigmático que eludía con destreza cualquier intento de indagar en su pasado, pero una de las pocas cosas que DeMarco sabía de ella era que tenía una hija. Emma era lesbiana, y DeMarco ignoraba si sería su hija biológica o adoptiva. Tampoco se explicaba cómo habría conseguido conciliar la maternidad con su carrera de altos vuelos en la DIA. Lo único que sabía era que Emma la protegía con uñas y dientes, como había demostrado con entusiasmo el año anterior frente al acoso reiterado que sufría su hija por parte de un hombre. Algún día DeMarco la emborracharía lo bastante para que Emma le contara cómo había acabado siendo madre.

En aquel momento DeMarco y Emma no tenían nada mejor que hacer que esperar a que sucediera algo. El FBI continuaba buscando a Phil Carmody y el científico del Centro de Guerra Submarina aún no había aparecido, ni vivo ni muerto. No tenían la menor idea de quién era el control de Carmody ni ninguna pista que pudiera llevarles hasta dicha persona. Seguían sin disponer de pruebas de que alguien hubiera sustraído información secreta del astillero, y andaban perdidos en cuanto a quién podía ser el verdadero autor del asesinato de Dave Whitfield. Si se sumaban todos aquellos ceros, el resultado final que se obtenía era cero. Por eso estaban en un bar, matando el tiempo, a la espera de un giro de los acontecimientos.

En el cuarto turno de lanzamiento del partido de béisbol ocurrieron dos cosas. La primera fue que un jugador bateó la bola con un toque suave y el receptor de los Mariners logró cazarla al vuelo y la lanzó a la primera base… con tanto tino que golpeó al bateador en plena nuca. Como resultado de la acción, los Mariners tuvieron que cambiar de receptor. La otra cosa que ocurrió fue que Bill Smith entró en el bar.

Smith se dirigió a la mesa donde Emma estaba sentada e hizo una seña con el brazo a DeMarco para que se acercara. Emma alzó la vista hacia los dos hombres con cara de fastidio.

—Ya hablaremos más tarde. Te quiero —dijo antes de colgar el teléfono. Y, dirigiéndose a Smith, añadió—: ¿Sí?

—Ya han detenido a ese cabrón —anunció Smith.

—¿A qué cabrón? —preguntó Emma.

—Al científico, el experto en acústica. Iba a coger un avión en Portland con destino a Manila.

—¿Qué ha dicho? —quiso saber DeMarco.

—No ha abierto la boca —respondió Smith—. Vomitó en el suelo cuando lo esposaron y dijo que lo único que pretendía era abandonar a su mujer y a sus hijas, pero cuando le preguntaron por qué iba con un pasaporte falso, pidió un abogado. —Smith sacudió la cabeza—. Cómo me gustaría estar allí y conectarle un cable a la polla.

—¿Llevaba algo encima, algún material clasificado? —inquirió Emma.

—No. Nada. Y tampoco han visto que faltara nada en su despacho.

—Lo cual no significa nada —repuso Emma—. Podría haber copiado los archivos y manuales y pasado las copias a quienquiera que esté al mando.

—Ya —dijo Smith—. Tienen que hacerle hablar.

—Yo en su lugar no lo haría —intervino DeMarco—. Ahora mismo el único delito por el que pueden condenarlo es poseer un pasaporte falso. Y haber fingido su muerte, supongo.

—¿Lo han visto con alguien en el aeropuerto? —preguntó Emma.

—No —respondió Smith—, pero en este preciso instante están visionando las cintas de las cámaras de vigilancia. Creo que voy a…

En aquel momento sonó el teléfono de Smith. Tras escuchar un segundo a quienquiera que le hubiera llamado, le dio las gracias y colgó.

—Parece que hoy estamos de suerte —dijo, sonriendo de oreja a oreja—. Era Dudley. Carmody se ha registrado en un Hyatt de Vancouver, en Canadá, y ahora mismo está en su habitación. Dudley lo tiene vigilado.

—¿Quién es Dudley? —quiso saber DeMarco.

—¿Sabe el FBI que está en Vancouver? —preguntó Emma.

Smith sonrió de nuevo, esta vez con una leve sonrisa cargada de picardía.

—Aún no —respondió.

—¿Quién es Dudley? —insistió DeMarco.

—Así es como llama Bill a su contacto secreto en la Policía Montada del Canadá —explicó Emma—. Más ridículo imposible.

—Vamos, Emma, no me negarás que no se parece a Dudley. Tendrías que verlo, Joe —le dijo Smith a DeMarco—. Con ese pelo rubio y ondulado y esa barbilla prominente y cuadrada.

—Pero si no llega al metro setenta… —repuso Emma.

—¿Y quién ha dicho que Dudley Dooright fuera alto? —replicó Smith—. ¿Cómo se puede saber, si siempre se le ve a caballo o al lado de la pequeña Nell?

—Esta conversación es absurda —opinó Emma.

—Salgo ahora mismo para Canadá —anunció Smith—. Quiero estar presente cuando lo atrapen.

—Voy contigo —dijo Emma.

—No creo que haga falta que vengas, Emma.

—Puede que no, pero no me gusta cómo huele esto. Aquí hay gato encerrado, Bill. Carmody ha logrado escapar de todas las fuerzas del orden público del oeste de Estados Unidos durante casi una semana, y ahora lo encontramos tranquilamente en la habitación de un hotel de lujo. Hay algo que no cuadra. Así que voy contigo, y si no me dejas, llamaré a Mary.

—Pero ¿qué demonios tienes con ella, Emma? ¿Es que jugabais juntas al hockey sobre hierba en un colegio católico para señoritas o qué?

—No, y que sepas que eres un cretino.

Smith se subió las gafas por el puente de la nariz y se levantó de la mesa.

—Voy a llamar a alguien para que nos consiga un helicóptero.

—¿No piensas avisar al FBI? —inquirió Emma.

—Sí, en breve —respondió Smith mientras sus labios esbozaban de nuevo una sonrisa maliciosa.

—Un helicóptero. Qué nivel —comentó DeMarco, que nunca había volado en uno.

Capítulo 31

Ella se encontraba en el aeropuerto cuando apresaron a Washburn.

Había ido para asegurarse de que no se echara atrás, pues temía que aquel maldito pelele cambiara de opinión en el último momento. Se había mantenido a una distancia prudencial, cerca del puesto de control, ocultando su rostro de las cámaras de seguridad con una pamela. No había despegado su penetrante mirada de la espalda de Washburn mientras este hacía cola, como si bastara con su propia voluntad para empujarlo hacia delante. Solo en una ocasión se había visto obligada a apartar la vista de él, al volverse el muy imbécil hacia ella —algo que le había advertido que no hiciera— con expresión afligida por el miedo y la añoranza amorosa. Más tarde no hizo más que rezar para que su reacción hubiera sido lo bastante rápida o para que ninguna de las cámaras hubiera podido seguir la dirección de la mirada de Washburn desde su ubicación.

Mientras él pasaba por fin por el detector de metales y recogía su equipaje de mano, ella lo había observado, conteniendo la respiración. Y justo cuando volvía a coger aire, aliviada, pensando «Misión cumplida», dos agentes de la TSA con camisa blanca se acercaron a él y lo cogieron por los brazos. La última imagen que tuvo de John Washburn fue la de él arrodillado, vomitando mientras le ponían las esposas en las muñecas.

Ante aquel suceso imprevisto se apresuró a alejarse del lugar, sin mirar atrás. Necesitó toda su determinación para no echar a correr. Fue a buscar su coche, pagó el tiquet del aparcamiento y abandonó el aeropuerto. Mientras realizaba todas aquellas acciones no se permitió pensar en lo que acababa de ocurrir. Se obligó a concentrarse únicamente en la apremiante tarea de huir de allí.

A unos tres kilómetros del aeropuerto encontró un lugar donde pudo salir de la carretera y aparcar detrás de un edificio para quedar fuera de la vista de los vehículos que pasaban. Acto seguido, salió del coche y dio un portazo. Luego otro. Y otro más. Y otro. Estaba tan furiosa que si en aquel momento se le hubiera acercado alguien lo habría matado a golpes.

¿Cómo podía haber ocurrido? ¿Cómo se lo habría montado Emma? ¿Cómo podía haberse enterado de lo de Washburn? Presa de la ira, golpeó el techo del vehículo con los puños. Sentía tal frustración que se habría echado a llorar, pero con el tiempo parecía haber perdido la capacidad de hacerlo. Hacía mucho tiempo que se le habían secado las lágrimas de tanto llorar.

Entonces cerró los ojos y respiró hondo. No estaba todo perdido. Tenía los archivos que Carmody había copiado y, aunque no hubiera conseguido entregar a Washburn, disponía de sus archivos. Y para entonces Carmody estaría en Vancouver. La parte más decisiva de su plan no había sufrido alteración alguna.

Ofrecería a su gobierno algo mucho más importante que todo lo que había obtenido tanto de Carmody como de Washburn.

Capítulo 32

A Smith no le hacía ninguna gracia que Emma y DeMarco lo acompañaran en el helicóptero, pero ya no tenía energías para discutir con Emma. Eso sí, le dejó claro que tanto ella como DeMarco debían permanecer en un segundo plano cuando apresaran a Carmody. Emma no protestó, pero Smith sabía que eso no significaba nada. Emma haría lo que ella quisiera. Smith se preguntó una vez más qué diablos tendría con Mary.

Emma se pasó el trayecto a Vancouver reflexionando en voz alta. Volvió a decirle a Smith que nada de aquello tenía sentido. Carmody no debería haber cruzado una frontera internacional donde examinarían su documento de identidad y posiblemente quedara constancia de él, y desde luego no debería haberse registrado en un hotel utilizando una tarjeta de crédito a su nombre.

—Te digo que ese tipo no tiene un pelo de tonto ni de suicida. Más vale que te andes con mucho ojo, Bill. Podría ser un montaje.

—¿Un montaje con qué fin?

—No lo sé —respondió Emma.

Y, dicho esto, no volvió a abrir la boca.

DeMarco se lo estaba pasando bien. No le gustaban las alturas, estuviera subido a una escalera de mano a tres metros del suelo o asomado a la terraza de un edificio de veinte plantas. Tampoco le gustaba volar en aviones comerciales grandes, sobre todo en zonas de turbulencias; si el aparato pasaba por una especie de bache estratosférico, él se aferraba a los apoyabrazos con todas sus fuerzas y no se soltaba hasta que pasaban unos minutos. Sin embargo, el helicóptero le parecía otra cosa, algo así como si fuera montado en una atracción de feria. Le gustaba volar a cientos de metros del suelo, surcando el paisaje como una flecha, con aquella sensación de velocidad acentuada por la baja altitud.

No obstante, de lo que ya no estaba tan seguro era de si le gustaba que el piloto fuera una mujer. Se trataba de una teniente de Marina, alta y delgada como Emma y con un aspecto un tanto hombruno. Se comportaba con seriedad y profesionalidad y parecía totalmente competente… pero aun así seguía sin gustarle que fuera una mujer. ¿Sexista? Sin duda. ¿Ilógico? Desde luego. La mayoría de las mujeres que conocía conducían mejor que los hombres de su entorno; las mujeres no eran dadas a hacer acrobacias cuando iban al volante de un vehículo, ya fuera este un coche, un avión o un carrito de golf. Pero aun así…

También le molestaba el hecho de tener que llevar un extraño casco diminuto con unos enormes protectores de orejas. DeMarco sabía que estaba ridículo con él: le bastaba con ver la cara de memo que tenía Smith con aquel casco. No entendía qué necesidad había de llevarlo; estaba clarísimo que no le salvaría la vida si el helicóptero se iba directo hacia una montaña. Cuando preguntó a Emma de qué servía, ella no le hizo ni caso. Entonces se fijó en que Emma no tenía pinta de tonta con aquel casco; parecía una Amelia Earhart de mal humor.

El helicóptero les dejó cerca de la terminal de carga del aeropuerto de Vancouver. Al desembarcar, DeMarco dio las gracias a la piloto por lo mucho que había disfrutado del vuelo. Ella le respondió con un seco asentimiento de cabeza y un «Gracias, señor» en tono formal… seguido de un guiño. ¡Vaya!

Dos coches de la policía canadiense estaban esperándoles. Junto a uno de ellos había un hombre bajo con un traje azul. Tenía el cabello rubio y ondulado y un mentón extremadamente varonil. Ese debía de ser Dudley, aunque Smith lo presentó como el comisario jefe Robert Morton, de la RCMP, la Real Policía Montada del Canadá.

—Sigue en su habitación —informó Morton a Smith—. No ha realizado ni recibido ninguna llamada. Está allí sentado, leyendo sin más.

—¿Ya han colocado una cámara en la habitación? —preguntó Smith.

Morton asintió.

—Veinte minutos después de localizarlo, perforamos la pared de la habitación de al lado e instalamos una cámara de fibra óptica.

Al llegar al Hyatt, cogieron el ascensor hasta la planta donde se hallaba Carmody y entraron en la habitación contigua a la suya. La estancia estaba ocupada por un equipo SWAT integrado por cuatro hombres corpulentos provistos de chalecos antibalas y cascos con careta protectora de plástico. Del cinturón les colgaban pistolas automáticas y granadas aturdidoras, y tres de ellos llevaban armas de cañón corto que a DeMarco le parecieron escopetas recortadas. El cuarto hombre sujetaba un tubo que mediría un metro veinte de largo y unos ocho centímetros de diámetro, con una placa soldada a un extremo y asas soldadas en la parte superior. Una especie de ariete, supuso DeMarco.

En la habitación había una quinta persona, oculta prácticamente entre los componentes del equipo SWAT. Se trataba de un hombre calvo que llevaba puestos unos cascos y estaba mirando un pequeño televisor en blanco y negro. DeMarco miró la pantalla. En ella se veía a Carmody tumbado en la cama, leyendo un periódico.

—¿Qué hacen ustedes aquí? —preguntó Morton al comandante del equipo SWAT.

—Nos han informado de que tenían intención de detener a un espía, señor. Hemos venido a ayudarles.

—Ese hombre no ha cometido ningún delito —repuso Morton—, al menos que nosotros sepamos. Lo único que ha hecho es cruzar la frontera.

—¿Así que no van a detenerlo? —inquirió el jefe de los SWAT.

Parecía decepcionado. Seguro que sus hombres y él llevaban semanas sin echar abajo una puerta. Aquello era Vancouver, no Los Ángeles.

Sin prestar atención a los SWAT, Morton se volvió hacia el hombre de los cascos que estaba observando el televisor.

—Señor Taylor, ¿ha visto algún indicio de que vaya armado? —preguntó Morton.

—No, señor.

—Gracias, señor Taylor —respondió Morton.

A DeMarco le encantaban los modales de Morton.

—Entonces, ¿quiere que lo cojamos? —preguntó el jefe de los SWAT.

Morton lanzó una mirada al ariete y luego alzó la vista hacia el comandante del grupo de élite.

—No, sargento, no quiero tener que pagar una puerta nueva a los propietarios de este establecimiento. Lo que voy a hacer es llamar a la puerta del señor Carmody y pedirle que tenga la bondad de acompañarme a la jefatura. El agente Janzing vendrá conmigo. Usted y sus hombres pueden quedarse aquí vigilando, y si el señor Taylor les informa de que Carmody ha sacado una metralleta podrán entrar en acción. Vamos, Janzing.

DeMarco oyó cómo Morton llamaba a la puerta de la habitación de Carmody y observó la reacción de este en el monitor de vigilancia. Carmody no dio un respingo sobresaltado ni miró alrededor en busca de una puerta trasera inexistente. No hizo nada que indicara que pretendía darse a la fuga. Por un momento permaneció tumbado, mirando la puerta sin moverse y, cuando Morton llamó por segunda vez, dejó tranquilamente el libro que estaba leyendo encima de la mesita de noche, se levantó de la cama y se encaminó con paso lento hacia la puerta para abrirla.

—¿Qué desea? —le preguntó Carmody a Morton.

DeMarco lo vio mirar por encima de la cabeza de Morton al agente Janzing, apostado detrás de Morton. Janzing tenía la mano derecha sobre su pistola enfundada.

Morton mostró su placa.

—Soy el comisario jefe Morton, de la RCMP. Me gustaría que me acompañara, señor Carmody, si es usted tan amable.

Carmody permaneció callado un instante. Si estaba preocupado, lo disimulaba muy bien.

—¿Por qué? —quiso saber.

—Como ya sabrá usted, dos de sus socios han sido asesinados. El señor Mulherin y el señor Norton. Los americanos nos han pedido que le detengamos.

—¿Y si me niego a acompañarles? —preguntó Carmody.

—Me temo que tendría que insistir —respondió Morton.

Carmody sonrió ante la respuesta de Morton; DeMarco hizo lo propio.

—Deje que me ponga los zapatos —dijo Carmody.

—Esto no me cuadra —masculló Emma.

La jefatura de la Real Policía Montada del Canadá en la provincia de la Columbia Británica es un discreto complejo de seis edificios situado en una tranquila zona residencial cerca del parque Queen Elizabeth. La mayor de todas las edificaciones es una construcción rectangular, baja y alargada, de color terroso y de apariencia similar al centro de enseñanza primaria que hay justo enfrente. Pese al parecido, DeMarco suponía que en aquella escuela no tendrían una sala de interrogatorios con un espejo unidireccional.

Emma y DeMarco observaron a Carmody mientras este entraba en la sala acompañado por un policía uniformado. Smith y Morton ya estaban dentro, sentados uno al lado del otro en una mesa pequeña. En el centro de la mesa había una anticuada grabadora de carrete.

—Siéntese, por favor —dijo Morton.

Antes de tomar asiento, Carmody paseó la vista lentamente por la sala de interrogatorios y luego miró directamente al espejo y asintió como si reconociera a quienquiera que estuviera observando desde el otro lado.

Había algo en la actitud de Carmody que preocupaba a DeMarco. Para la mayoría de los ciudadanos, un interrogatorio policial era una experiencia inquietante, y por lo general reaccionaban o con indignación por el hecho de verse detenidos o con miedo ante la posibilidad de acabar encarcelados por algo que habían hecho o no. Sin embargo, en el caso de Carmody no fue así. A DeMarco le recordó a un hombre sentado a una mesa de blackjack de apuestas bajas, un individuo que jugaba para matar el tiempo, sin importarle demasiado si ganaba o perdía. Solo le faltaba silbar para parecer más despreocupado.

—Señor Carmody —dijo Morton—, queríamos hablar con usted porque…

—¿Tienen un cigarrillo? —preguntó Carmody.

—No —respondió Smith.

—Lo siento, señor Carmody —contestó Morton—, pero ni Bill ni yo fumamos. Ahora avisaré a uno de los muchachos para que le traiga tabaco.

DeMarco sonrió. Cómo le gustaba Morton.

—Le presento al señor Smith —dijo Morton, señalando a Smith—. Está aquí en representación de…

—Hemos robado información secreta del astillero y la hemos vendido —le explicó Carmody a Smith. Carmody había dado por sentado, sin que nadie se lo dijera, que Smith trabajaba para el gobierno de Estados Unidos—. Les contaré exactamente lo que hemos cogido, cómo lo hemos hecho y les entregaré a mi control. A cambio, quiero inmunidad.

Carmody admitió todo aquello sin inmutarse, como si estuviera comentando el resultado de un partido de béisbol, mientras que Smith y Morton se reclinaban en sus asientos, pasmados por un momento.

—Pero ¿qué coño hace? —espetó Emma.

—¿Qué ocurre? —preguntó DeMarco.

Hablaban los dos en voz baja por temor a que los oyeran desde la sala de interrogatorios.

—¿Por qué está confesando? —dijo Emma entre dientes—. No tenemos nada en firme contra él. Nada de nada. No entiendo qué coño hace —repitió Emma.

Al otro lado del espejo Smith, recuperado ya de la impresión que le había causado la declaración inicial de Carmody, gritó:

—¡Inmunidad! ¡Está usted loco!

—En absoluto —contestó Carmody—. Si no les cuento lo que hemos robado, la Marina nunca sabrá el peligro que corre. Y si no les cuento cómo lo hemos hecho, se pasarán miles de horas tratando de averiguarlo, con el trastorno que eso supondrá para las operaciones del astillero. Así pues, le ahorraré a la Armada mucho tiempo y dinero si les cuento todo. Y ustedes tendrán al menos a un espía: mi control. Pero quiero inmunidad… y un cigarrillo.

Smith permaneció callado un instante mientras observaba a Carmody con detenimiento.

—¿Se le ha ocurrido pensar que podríamos hacerle hablar sin más? Los derechos de los acusados han cambiado en los últimos años si lo que está en juego es la seguridad nacional.

Carmody asintió.

—Ya, supongo que podrían hacerlo. Pero en este caso el tiempo corre en su contra, aunque ustedes no lo sepan, y creo que necesitarán bastante tiempo para hacerme hablar. Por otro lado, estoy en contacto con una abogada, una arpía de la Unión Americana de Libertades Civiles a la que le hierve la sangre cuando oye las palabras «Ley Patriótica». Le he dicho que, si no tiene noticias mías cada veinticuatro horas, vaya a la prensa y denuncie la desaparición de un ciudadano de Estados Unidos, un veterano condecorado para más señas, a manos de su propio gobierno.

—Está mintiendo —masculló Emma.

—Miente —dijo Smith.

Carmody se encogió de hombros.

—¿Para quién trabaja? —inquirió Smith.

—¿Y la inmunidad? —replicó Carmody.

—Quizá —contestó Smith—. Pero primero quiero saber para quién trabaja.

—Para los norcoreanos. Y eso es todo lo que diré hasta que consiga lo que quiero.

Capítulo 33

El agente del FBI más veterano de los presentes en la sala tenía la corpulencia de un jugador de fútbol americano y estaba furioso. Se llamaba Glen Harris. Medía dos metros, pesaba más de ciento diez kilos cuando vigilaba la dieta y tenía unas manos tan grandes que podía coger una pelota de baloncesto con una sola. Su pelo castaño no excedía ni un milímetro de la longitud aprobada por la agencia federal, llevaba el bigote recortado a la perfección y apretaba tanto la mandíbula que le costaba hablar.

En la sala, además de Harris, se hallaban Diane Carlucci y Darren Thayer —los dos jóvenes agentes del FBI que habían estado en Bremerton—, Richard Miller —jefe de seguridad del astillero— y dos agentes del NCIS, los mismos que habían asistido a la reunión convocada por el jefe de policía de Bremerton tras la detención del supuesto asesino de Dave Whitfield. Asimismo, estaban presentes Bill Smith, Emma, DeMarco y el comisario jefe Robert Morton, de la Real Policía Montada del Canadá. Formaban un grupo nutrido y todos ellos estaban sentados en torno a una mesa ovalada en una de las salas de juntas de la RCMP.

—Smith, sabes de sobra que no tienes jurisdicción en este asunto —estaba diciendo Harris en aquel momento—. La DIA no se encarga de arrestar espías, y menos si dichos espías operan en Estados Unidos. Deberías habernos llamado en cuanto comenzasteis a seguirle la pista a Carmody, y lo sabes muy bien.

—La cuestión del tiempo era de vital importancia —replicó Smith.

—¡Chorradas! —espetó Harris—. No hacía falta más que una puñetera llamada. Todo esto es un desmadre organizativo, y ya estoy harto. Como ustedes dos, ¿se puede saber qué diablos creen que hacen aquí? —inquirió, señalando a los agentes del NCIS.

—¿Cómo que qué hacemos aquí? —contestó uno de ellos—. Aquí se está hablando de seguridad nacional, y nosotros tenemos que saber…

—Pero en este momento no tienen jurisdicción. ¿Lo han entendido?

—Sí —respondió el agente del NCIS—, pero…

—Como usted —dijo Harris, señalando a Emma—, que ya está retirada, por favor. —Emma lo miró, impasible—. Y usted —añadió, refiriéndose ahora a DeMarco—, según mis informaciones, es una especie de pistolero político. Nadie parece saber exactamente qué hace ni para quién trabaja. Llamé a Washington para decirles que quería que dejaran de meter sus narices en este asunto lo antes posible, y luego me entero de que el portavoz de la Cámara de Representantes está hablando con el director de la agencia. ¡El portavoz! No sé por qué tendrán ustedes tanta influencia, pero les comunico que de ahora en adelante esta operación está en manos del FBI. ¿Les ha quedado claro a todos?

Mientras Harris despotricaba, Diane Carlucci permanecía sentada a su derecha con la vista clavada en el suelo, tratando de no mirar a DeMarco a los ojos… y de no sonreír.

—Tranquilízate, Glen, que va a darte un derrame cerebral —dijo Smith—. Todos estamos de acuerdo en que a partir de ahora tú seas el jefe del cotarro, ¿vale?

Pero Harris no había terminado.

—Esta es la clase de embrollo con la que intentaba acabar la Comisión del 11-S, en la que las agencias federales se pisan unas a otras, actúan sin compartir información y no hacen más que pavonearse para llevarse los laureles. ¡Y lo de la inmunidad ya es el colmo! Pero ¿cómo se te ocurre, Smith? No tienes ninguna autoridad para prometerle la inmunidad.

Smith se encogió de hombros.

—Le he dicho que le daríamos la inmunidad para que hablara. Y es cierto que no tengo ninguna autoridad para hacerlo. Por eso, si más adelante decides no dársela, se lo puedes decir tú mismo.

Harris se dispuso a replicar, pero luego pensó en lo que Smith acababa de decir.

—Sí, puede que lo haga —masculló. Pero aún no había terminado—. ¿Y se puede saber por qué no podemos llevárnoslo a Estados Unidos? —preguntó Harris a Morton.

—Si lo desea, puede hacerlo, señor Harris —respondió Morton con calma—. Yo no tengo ningún inconveniente. Pero debo señalar que el señor Carmody ha dicho que si lo extraditaban ya no se mostraría tan comunicativo.

—Joder, menudo follón —exclamó Harris, cabeceando.

Nadie de los presentes en la sala respondió a su comentario.

—Está bien —dijo Harris al cabo de un instante—. Voy a hacer pasar a ese tipo para tomarle declaración. Podría echarlos a todos de aquí, pero como seguramente irían a llamar a sus jefes para quejarse, dejaré que se queden. De momento. Eso sí, las preguntas las haré yo y ustedes se limitarán a escuchar en silencio. ¿Estamos?

Todos asintieron… salvo Emma.

Carmody fue conducido a la sala de juntas. Iba con grilletes en los tobillos y las manos esposadas por delante. Una cadena unía las esposas a un cinturón de cuero ancho que llevaba atado a la cintura. Llevaba puesto un mono azul con la palabra «preso» escrita en la espalda para que no lo confundieran con un conserje.

DeMarco no pudo evitar pensar que Carmody, pese a ir esposado y vestido de prisionero, no tenía pinta de ser un espía. Se suponía que los espías eran tipos bajitos con cara de comadreja, ojos redondos y brillantes y mentón huidizo. Carmody, en cambio, parecía una versión hollywoodiense de lo que había sido en su día: un exmiembro de los SEAL. Apuesto pero de aspecto duro, atlético y musculoso. Tenía apariencia de héroe, del típico hombretón que uno querría tener a su lado en medio de un tiroteo. Pero DeMarco supuso que, como decía siempre su madre, las apariencias engañan.

Carmody se sentó en una silla que presidía la mesa de juntas y se sacó un paquete de tabaco del bolsillo. Debido a la cadena que le sujetaba las esposas al cinturón, le resultó difícil llevarse el cigarrillo a la boca.

—Guarde ese cigarrillo —ordenó Harris.

Carmody le guiñó el ojo y encendió el cigarrillo con una cerilla. Antes de que Harris pudiera decir nada, Carmody expulsó el humo y dijo:

—Hemos ido entregando a los norcoreanos todo lo que hemos podido sobre sistemas de reactores navales en todo tipo de embarcaciones nucleares: portaaviones clase Nimitz, buques de ataque, submarinos Trident. No les interesa construir barcos nucleares, solo la tecnología nuclear. Conseguimos entrar en el astillero con un portátil sin que se dieran cuenta y hacer copias de los cedes que contienen los manuales de reactores navales. Hemos…

—¡Joder! —exclamó Miller, palideciendo por momentos—. Pero ¿cómo pudieron…?

—Cállese —dijo Harris, mirando a Miller.

Morton se levantó de la silla y le acercó un cenicero a Carmody.

—Además de los cedes que copiamos, respondíamos a todas las dudas técnicas que tenían —prosiguió Carmody.

—Deme un ejemplo —le pidió Harris.

Carmody se encogió de hombros.

—Los manuales ofrecen una descripción general del funcionamiento de los reactores… presiones del sistema, temperaturas, parámetros de diseño, esas cosas, pero no siempre explican los detalles de tal o cual componente en concreto. Digamos que los manuales hablan de una bomba específica. Pues los coreanos… o más bien sus científicos, digo yo, nos preguntaban de qué estaba hecha la bomba, quién la fabricaba, cómo funcionaba y todo eso. Y nosotros conseguíamos la información, la anotábamos, hacíamos croquis si era necesario, y luego se lo pasábamos todo a mi control.

—Santo Dios… —dijo Miller.

DeMarco se compadeció de él. Alguien tendría que pagar el pato por la enorme brecha que habían abierto Carmody y sus amigos en la seguridad naval. De hecho, serían muchos los que pagarían el pato, pero estaba claro que Miller se convertiría en el chivo expiatorio. DeMarco se preguntó cuánto tiempo le quedaría para jubilarse; confió en que no fuera mucho.

—¿Cómo embaucaron a Mulherin y Norton para que se metieran en esto? —preguntó Harris.

—Un cazatalentos dio con ellos —explicó Carmody—, y yo les ofrecí una suma que no pudieron rechazar. Tampoco costó mucho, la verdad.

Todos los presentes en la sala asintieron, entendiendo al parecer lo que Carmody quería decir. En el caso de DeMarco no fue así, pero Emma se lo explicó más tarde. Las agencias de inteligencia solían valerse de personas con encanto y mucha labia para vigilar de cerca las instalaciones militares. Por lo general, dichas personas eran mujeres guapas y su misión de cazatalentos consistía en dar con gente como Mulherin y Norton, individuos llenos de deudas y rencor susceptibles de convertirse en traidores.

—¿Y usted por qué pasaba tanto tiempo a bordo de los submarinos? —inquirió Emma.

Harris volvió la cabeza hacia ella de golpe, con la mirada encendida, pero antes de que pudiera decir nada Carmody contestó:

—Yo me encargaba de otras cosas. Los marineros hablaban del programa de operaciones de los buques, de las misiones en las que habían participado, de la información secreta obtenida en dichas misiones. Yo me pasaba el día de cháchara con los soldados rasos, invitándoles a beber para tirarles de la lengua.

Miller se tapó la cara con las manos.

—¿Y cómo le convencieron los norcoreanos para que colaborara con ellos? —inquirió Harris.

—Con dinero —respondió Carmody—. Se pusieron en contacto conmigo cuando yo vivía en Hong Kong y me hicieron una oferta.

—Así que no fue necesario más que un poco de dinero para que decidiera traicionar a su país —dijo Harris con un tono de desdén.

—No, fue necesario mucho dinero —replicó Carmody.

—¿Y cómo les pasaba la información? ¿Por correo postal, por correo electrónico, mediante un buzón secreto? ¿Cómo? —quiso saber Harris.

—La entregaba en persona. Como no confiaba en que los norcoreanos me pagaran, quedaba con mi control aquí en Vancouver y le pasaba un paquete. Antes del encuentro acordábamos un precio.

—¿Y por qué Vancouver? —preguntó Morton con un tono que dejaba entrever su enfado por el hecho de que los americanos hubieran permitido que aquel follón llegara más allá de sus fronteras.

—Porque no está en Estados Unidos. Y Vancouver tiene una extensa comunidad asiática. Mi control se sentía más seguro aquí.

—Seattle también tiene una extensa comunidad asiática —repuso Harris—. ¿Por qué no quedaban allí?

—No lo sé. Aquí era donde mi control quería quedar, así que aquí era donde nos veíamos.

—¿Quién mató a Mulherin y Norton? —inquirió Harris.

—Mi control, supongo. Si no lo hizo él en persona, mandó a alguien a que lo hiciera. Yo no los maté.

—Pero ¿por qué los mató? —quiso saber Harris.

Carmody señaló con un dedo a Emma.

—Por ella. Ella se olió lo que estábamos haciendo en el astillero y le metió el miedo en el cuerpo a Mulherin con aquel simulacro de intento de asesinato que se marcó.

—¡Cómo! —exclamó Harris, volviendo la cabeza rápidamente hacia Emma.

—Luego te lo explico —dijo Smith con expresión avergonzada.

Carmody pasó la mirada de un hombre al otro y, esbozando una sonrisa, retomó la palabra.

—Para empezar, Mulherin estaba muy nervioso y, después del numerito del asesinato fallido, mi control temía que descubriera el pastel si ella lo asustaba de nuevo. Por eso decidió acabar con la operación… y con Mulherin y Norton al mismo tiempo.

—Miente como un bellaco —saltó Emma.

—Señora… —le dijo Harris a Emma, conminándole con su tono de voz a que guardara silencio—. ¿Y qué sabe de un experto en ruido submarino del Centro de Guerra Submarina llamado John Washburn?

—¿Quién? —preguntó Carmody con una cara de perplejidad que no parecía fingida—. No conozco a nadie que se llame así.

—No me venga con esas —replicó Harris—. Él formaba parte de la operación.

—Crea lo que quiera —dijo Carmody—, pero no sé de qué me habla. Las únicas personas con las que yo trabajaba eran Mulherin, Norton y mi control.

—Entonces, ¿por qué se ha pasado una semana dando vueltas por el oeste de Estados Unidos, dejando pistas que hasta un ciego podría haber seguido? —inquirió Harris.

—Mi control me dijo que huyera y que no me dejara apresar hasta que nos reuniéramos en Vancouver. Y eso es lo que he hecho.

—Ha utilizado tarjetas de crédito a su nombre y se ha dejado grabar por cámaras de vigilancia. ¿Espera que creamos que es usted tan inepto? —preguntó Emma.

Carmody se encogió de hombros.

—¿Qué quiere que le diga? Es la primera vez que hago de espía.

Emma se dispuso a responderle, pero luego se limitó a sacudir la cabeza.

—Creo que está mintiendo sobre ese viajecito suyo en coche, amigo —dijo Harris—, pero lo que de verdad me interesa es saber exactamente cómo va a entregarnos a su control.

—Después de que Mulherin y Norton murieran, le llamé para decirle que no pensaba dejar que me liquidara a mí también, y que tenía una última entrega para él. Un paquete grande —explicó Carmody—. Le dije que necesitaba dinero y un pasaporte para desaparecer. Así que quedamos en vernos esta semana aquí, en Vancouver, para hacer el intercambio.

—¿Y no se le ha ocurrido pensar que su control podría quitarle la información y matarlo igualmente? —le preguntó Harris.

—Claro que sí —respondió Carmody—, y he estado dándole vueltas a la cabeza para ver cómo podría evitar que eso ocurriera. Pero ya no hace falta que piense más porque ustedes van a protegerme.

—Me encantan los gofres —dijo Smith tras meterse un pedazo en la boca—. Mi mujer nunca hace. Dice que le da mucho trabajo limpiar la plancha. Y no hay duda de que este es el lugar donde hacen los mejores gofres de toda Norteamérica. Vayas donde vayas, Cleveland, Baltimore, Vancouver… todos tienen la misma textura, el mismo sabor. Es increíble.

—Seguro que utilizan la misma masa y las mismas planchas en todos los restaurantes de la cadena —conjeturó DeMarco.

—Yo diría que es más que eso —repuso Smith—. Creo que tiene que ver con el control de calidad que aplican.

—Venga ya, que hacen gofres, no Ferraris —objetó Emma.

DeMarco, Emma y Smith estaban en un IHOP, la Casa Internacional de las Tortitas. DeMarco también encontraba las tortitas muy ricas. Y los huevos con beicon y revuelto de patatas y cebolla. Si se acababa todo lo que tenía en el plato, podría pasarse tres días sin comer. Hasta puede que hibernara.

Emma estaba tomando un café y medio pomelo. Antes de que Smith pudiera hacer otro comentario de carácter culinario, dijo:

—Carmody se está quedando con nosotros, Bill.

—¿Por qué lo dices?

—Para empezar, los norcoreanos tienen una veintena de submarinos, pero ninguno de ellos es nuclear. Que roben tecnología de reactores navales a Estados Unidos es como si un chaval con una bicicleta robara un manual de instrucciones de un Porsche. Me lo creería de los chinos, de los rusos o hasta de los indios. Pero no de los norcoreanos.

—Carmody ha dicho que querían la tecnología para reactores terrestres.

—Sí, ya sé lo que ha dicho —respondió Emma—. Y te digo que miente.

—No sé —contestó Smith—. Puede que los norcoreanos…

—¡Que no! —espetó Emma—. No me trago nada de nada. Ni que trabaje para los norcoreanos, ni que lo hayan captado como dice que lo han hecho, ni que se dé por vencido tan fácilmente.

—Pues yo veo lógico que haya confesado —repuso Smith—. ¿Qué iba a hacer si no?

—Además tendrá inmunidad —añadió DeMarco.

—Lo dudo —replicó Smith, con los ojos brillantes tras los cristales de las gafas.

—Pero si usted mismo le ha entregado los papeles firmados —dijo DeMarco.

—¿Y qué? No se trata de un simple ladrón de coches. Estamos hablando de seguridad nacional.

—Joder, si alguna vez me detienen, recuérdeme que no me fíe del gobierno.

—Pero si tú trabajas para el gobierno, so memo —repuso Smith—. Deberías saber mejor que nadie que no hay que fiarse del gobierno.

—¿Queréis callaros? —soltó Emma—. Te digo que no debería haber confesado, Bill. No teníamos ni una sola prueba de espionaje. Absolutamente ninguna. Si quisiéramos llevar este caso ante los tribunales sin contar con la confesión de Carmody, no encontraríamos a un solo abogado dispuesto a encargarse de la acusación.

—¿Qué quieres que te diga, Emma? El tipo tiene miedo.

—¿Te parece que tiene miedo, Bill, siendo exmiembro de los SEAL? Te digo que hay algo que no encaja.

Smith se encogió de hombros y le echó más sirope a los gofres. A DeMarco le dio la sensación de que si se ponía una gota más de sirope en el plato los gofres comenzarían a flotar.

—¿Y lo han creído cuando ha dicho que no conocía a Washburn? —preguntó DeMarco.

—Sí —respondió Emma—. Creo que su control llevaba dos operaciones independientes y que no había motivo para que Carmody supiera de la existencia de Washburn. La única relación entre Carmody y Washburn es el recorrido que el primero ha hecho en coche. Su control lo ha utilizado para distraer nuestra atención mientras él, o ella, se encargaba de sacar a Washburn del país.

—¿Cómo que «o ella»? —inquirió Smith—. ¿Crees que…?

—¿Ha cantado ya Washburn? —preguntó DeMarco a Smith.

—No. He llamado al FBI esta mañana y me han dicho que el muy cabrón sigue sin soltar prenda. Pero al final podrán con él. Mira —le dijo Smith a Emma—, tendrías que estar contenta en vez de preocuparte tanto. Te has topado con una operación, la has desbaratado y hemos averiguado lo que Carmody les ha entregado y cómo lo ha hecho. Y encima hemos pillado a Washburn gracias a que no te dejaste engañar por la cortina de humo de Carmody. Eres todo un héroe, o una heroína, lo que sea. Lo peor que podría pasar a estas alturas es que no podamos coger al control de Carmody. Así que alegra esa cara y cómete de una vez ese maldito pomelo.

Smith se comió un par de bocados más de su gofre antes de volver a hablar.

—Tendríais que volver a Washington los dos. A partir de ahora el FBI está al mando, y no hay vuelta de hoja. —Y, soltando una risita socarrona, añadió—: Ahora que se lo hemos puesto en bandeja, hay que joderse. Pero ya no hay nada más que hacer salvo coger al jefe de Carmody.

—Yo no puedo irme todavía —repuso DeMarco, que sorprendió con su comentario tanto a Smith como a Emma.

—¿Por qué no? —preguntó Smith.

—Tengo que averiguar lo que le ocurrió a Dave Whitfield. Hay un secretario de Marina muy cabreado que quiere saber por qué ha muerto su sobrino. Y, por si lo han olvidado, hay un pobre esquizofrénico en un calabozo de Bremerton que va a ser condenado por el asesinato de Whitfield a menos que alguien les diga que él no lo hizo.

Capítulo 34

—¿Qué parte del «no» no ha entendido? —preguntó Glen Harris.

Detrás del corpulento agente del FBI estaba Diane Carlucci, con la cabeza baja, revisando con detenimiento una transcripción del interrogatorio de Carmody. DeMarco vio que hacía pequeñas anotaciones en el margen del folio, apuntando probablemente todas las cosas que querían preguntarle en la siguiente ronda. La mujer era la meticulosidad personificada, pero también era guapa a rabiar. Y estaba pasando completamente de él. No parecía dispuesta a ayudarlo a oponerse a su jefe, y DeMarco tampoco podía reprochárselo.

—Solo quiero que este asunto se aclare. Una vez aclarado, dejaré de molestarle —aseguró DeMarco.

—Nosotros nos encargaremos de aclararlo —repuso Harris—. Y cuando lo hagamos, ya le avisaremos.

—Ni hablar —se opuso DeMarco—. Quiero hablar con él ahora mismo.

Harris apoyó sus enormes manos en el borde de la mesa y se puso de pie. Era casi veinte centímetros más alto que DeMarco.

—¿Y qué piensa hacer si no le dejo hablar con él?

Llamar a papá, pensó DeMarco. En lugar de decir eso, respondió:

—¿Cree que al director de su agencia le gusta recibir llamadas del portavoz de la Cámara? —DeMarco miró su reloj—. A estas horas Mahoney ya estará medio ebrio. Casi siempre lo está. Sí le llamo y le digo que me está poniendo obstáculos… Bueno, Mahoney es un borracho de los malos.

En realidad no lo era, pero Harris no lo sabía.

Harris apretó la mandíbula. Como no dejara de hacer eso acabaría teniendo problemas con las muelas, pensó DeMarco.

Los anchos hombros de Harris se desplomaron en un gesto de rendición.

—Odio este politiqueo de mierda. Hace un año me propusieron ser jefe de policía de Laramie, donde me crie. El director en persona me pidió que me quedara en la agencia por la amenaza terrorista. Debería haberle mandado al cuerno.

Antes de que DeMarco pudiera expresar compasión por él —o al menos fingirla—, Harris retomó la palabra, dirigiéndose ahora a Diane Carlucci.

—Carlucci, acompañe a este tipo cuando vaya a hablar con Carmody.

—Sí, señor —respondió Diane.

En el momento en que DeMarco se volvía para marcharse, Harris dijo:

—DeMarco. Me suena ese apellido. Cuando estuve en Nueva York en mi segundo destino, había un tipo de la mafia que se llamaba DeMarco. Lo mataron el mismo mes que empecé a trabajar allí. ¿Tiene algo que ver con él?

—No —respondió DeMarco.

Diane Carlucci se miró los zapatos.

—¿De verdad vas a volver a Washington después de hablar con Carmody? —preguntó Diane mientras se dirigían a la celda del detenido.

—Sí. Pero quizá podríamos cenar juntos esta noche.

—No lo creo, Joe. Aún tengo futuro en el FBI, y ahora mismo ir a cenar contigo sería para Glen Harris confraternizar con el enemigo.

—Que le den.

—Para ti es fácil decirlo, siendo como eres… ¿Qué dijo Glen que eras? ¿Un pistolero político?

—Pues Glen se equivoca en eso también. Bueno, ¿qué me dices? ¿Por qué no sales a escondidas del dormitorio después de que Harris haga la ronda nocturna y te tomas una copa conmigo?

Diane se echó a reír con el comentario de la ronda nocturna, pero contestó:

—Imposible. Pero tengo una buena noticia para ti, cielo. En menos de un mes volverán a mandarme a Washington para completar mi instrucción. Estaré unos seis meses por allí y por Quantico.

Sí que era una buena noticia, pensó DeMarco. Más que buena, buenísima.

Carmody estaba tumbado en la litera de la celda, mirando al techo. DeMarco lo vio pensativo, sin aquella pose de sabelotodo que había exhibido durante el interrogatorio. Aunque más que pensativo parecía triste, con la mirada propia del hombre que echa la vista atrás, recordando tiempos mejores. DeMarco pensó entonces que quizá estuviera dando demasiada importancia a la expresión de Carmody. Al fin y al cabo, el tipo estaba preso; era normal que pareciera triste.

En aquel preciso instante Carmody advirtió la presencia de DeMarco y Diane Carlucci e, incorporándose sin esfuerzo, se puso de pie.

—¿Puedo ayudarles? —preguntó, recuperando aquel brillo de picardía en los ojos.

—Sí —respondió DeMarco—. Me gustaría saber una cosa. ¿Quién mató a Dave Whitfield?

La mirada de Carmody cambió de expresión.

—Lo de Whitfield fue una lástima, y lo digo en serio. No debería haber ocurrido.

DeMarco sintió que Carmody estaba siendo sincero.

—Entonces, ¿por qué ocurrió?

—Whitfield estaba obsesionado con Mulherin y Norton; los vigilaba en todo momento. La mañana que lo mataron, oyó hablar a Norton con Mulherin de copiar un cede.

—¿Y quién lo mató?

—Mi control. Norton me llamó para decirme que Whitfield los había descubierto y yo llamé a mi control.

DeMarco lo creyó.

—¿Y el testigo, el tipo que vio a Conran caminando por el callejón? ¿Decía la verdad?

—No, yo le pagué. Si vuelve a hablar con él y lo presiona, se lo dirá. —Carmody hizo una pausa—. Pensándolo bien, puede que no se lo diga. Mi control se habrá ocupado también de él a estas alturas.

Los ojos de Carmody volvieron a centellear con aquel brillo fugaz. DeMarco intuyó que la idea de que aquel testigo mentiroso hubiera podido morir le inquietaba.

—Está bien —dijo DeMarco—, eso era todo lo que quería saber. Espere, ¿y ese tal Berry, el tipo de Washington que le adjudicó el contrato de formación? ¿También hizo que lo mataran?

—No —contestó Carmody—. Era un borracho. Se salió de la carretera sin más.

—Pero lo sobornaron para que le concediera el contrato, ¿verdad? —inquirió DeMarco.

—Sí.

A DeMarco no se le ocurría nada más que preguntar.

—¿Quieres preguntar algo, Diane?

Diane negó con la cabeza.

DeMarco dio media vuelta para marcharse, pero luego se detuvo y se volvió de nuevo hacia Carmody.

—¿Para quién eran los cohetes de botella? —quiso saber.

—¿Cómo? —dijo Carmody, confundido por la pregunta.

—Cuando registramos su casa encontramos una caja en el sótano que contenía algunos juguetes y cohetes de botella. ¿Para quién eran?

—Ah, eso —respondió Carmody—. Eran para mi sobrino. Se me pasó enviarle el paquete por correo.

Diane Carlucci miró a DeMarco y luego a Carmody. Acto seguido, sacó una libreta pequeña y apuntó algo en ella.

Capítulo 35

DeMarco se detuvo al pasar por delante de la habitación de Emma para despedirse de ella antes de marcharse de Vancouver.

Tras su encuentro con Carmody en la cárcel, DeMarco había llamado a Mahoney para ponerle al corriente de lo que estaba ocurriendo.

—Sí, más vale que vuelvas —le había dicho Mahoney—. Cuando el FBI coja a ese espía, control o lo que quiera que sea ese maldito norcoreano, se pasarán seis o siete meses interrogándolo a él y a Carmody. Aquí tengo trabajo para ti.

DeMarco se sintió aliviado. Aunque quería pasar más tiempo con Diane, estaba cansado de tener que apañárselas con lo que llevaba en una maleta. Pero, por lo visto, Emma no.

—La verdad es que deberías volver conmigo —le aconsejó DeMarco—. A partir de ahora es cosa del FBI. Aquí no puedes hacer nada más.

Carmody tenía previsto reunirse con su control en un par de días para entregarle un paquete de información secreta. El FBI, con la ayuda de los canadienses, aprovecharía dicho momento para llevar a cabo una redada y apresar al agente norcoreano. El FBI habría preferido que el encuentro tuviera lugar en territorio estadounidense para evitar complicaciones con los canadienses, pero Carmody aseguró que la fecha y la hora ya estaban acordadas y que no podía contactar con su control para cambiarlas.

—No pienso irme hasta que todo esto haya acabado —repuso Emma. Antes de que DeMarco pudiera objetar algo, añadió—: ¿A qué hora sale tu avión a Washington?

—A medianoche —respondió DeMarco.

Como Diane no iba a cenar con él, no veía motivo alguno para quedarse hasta el día siguiente.

—Vas a tener que darte prisa si no quieres que se te escape.

El coche de alquiler de DeMarco aún estaba en Bremerton, así que tenía que pasar primero por allí a recogerlo y luego ir al aeropuerto de SeaTac para volar a Washington. Había intentado persuadir a Smith para que volvieran a llevarlo a Bremerton en helicóptero, pero Smith se le había reído en la cara. No le quedaba más opción que coger un avión comercial de Vancouver a Bremerton, donde recogería el coche de alquiler para luego volver por carretera a SeaTac. Lo cual le recordó que…

—¿Tienes alguna manera de conseguir que Smith corra con los gastos de los daños que los hermanos Wang causaron en mi coche de alquiler?

Emma se echó a reír.

Estupendo, pensó DeMarco. Supuso que la broma de los dichosos Wang saldría por uno de los grandes, y si su seguro no le cubría los desperfectos, iba a tener que inflar de lo lindo la cuenta de gastos.

—¿Y el FBI te dejará participar en la redada? —preguntó DeMarco.

—No —respondió Emma—. Estaré observando desde una distancia prudencial. Eso es lo único que me dejará hacer Harris, y no es que le haga mucha gracia.

—Mira, Emma, puede que Harris sea un gilipollas, pero creo que se las arreglará.

—Es posible, pero hay algo que no me cuadra, y no pienso irme de aquí hasta que averigüe qué es.

—Bueno, yo tengo que ir tirando —anunció DeMarco, y se volvió para abandonar la habitación.

Cuando tenía la mano en el pomo de la puerta, sonó el teléfono de Emma. Esta contestó y le hizo un gesto para que esperara. DeMarco la oyó decir:

—¡Dios mío! Pero ¿cómo ha podido ocurrir?

Emma escuchó a su interlocutor unos minutos más y colgó.

—Era Bill Smith —dijo—. John Washburn se ha suicidado.

—Mierda —soltó DeMarco—. ¿Ha hablado antes?

—No.

—Pero ¿cómo se ha matado?

—Con un bolígrafo. Se lo ha cogido a su abogado y ha esperado a que apagaran las luces para rajarse las muñecas con la punta hasta abrirse las venas.

DeMarco hizo un gesto de dolor ante semejante imagen.

—¡Maldita sea! —exclamó Emma—. Ahora no tenemos forma de saber qué se llevó el muy hijo de puta o para quién trabajaba. Quienquiera que esté detrás de todo esto, y te aseguro que no son los norcoreanos, es un cabrón con mucha suerte.

Emma se abstuvo de comentarle a DeMarco que tenía la sensación de que la seguían desde hacía dos días.

Capítulo 36

La secretaria de Mahoney no estaba en su mesa. De hecho, la única persona que había en la oficina era una jovencita, seguramente una becaria, que no aparentaba más de dieciséis años. La chica estaba ocupada hojeando un proyecto de ley que abultaba el doble que la guía telefónica de Washington, y ni siquiera levantó la vista cuando DeMarco entró en la sala. Todos los teléfonos de la oficina estaban sonando.

Era evidente que por allí andaban en plena rebatiña legislativa, y el general Mahoney había dispersado a sus tropas. Tras recorrer el pasillo que llevaba al despacho del portavoz, DeMarco asomó la cabeza por la puerta y, al ver que su jefe tenía una visita, dio media vuelta para marcharse y esperar a que estuviera solo, pero Mahoney le dijo:

—Pasa, Joe. Ya casi estamos.

DeMarco entró en el despacho y se quedó de pie. La visita de Mahoney volvió la vista para ver a quién tenía detrás, visiblemente molesto por la interrupción. O quizá ya estuviera molesto antes de la aparición de DeMarco, estando como estaba con Mahoney.

Se trataba de James Whitlock, un hombre de metro ochenta y apariencia frágil, con los brazos delgados, el cuello fino y el pecho cóncavo. Llevaba un traje gris que le iba grande, unas gafas bifocales y una pajarita. No había mejor calificativo que «quisquillosa» para definir la expresión de su rostro. Llevaba la palabra «tiquismiquis» escrita por doquier.

Si se colocaba la fotografía de James Whitlock encima de una mesa con cinco fotos más y se preguntaba a diez desconocidos que escogieran al hombre que más pinta tuviera de parlamentario de la Cámara de Representantes, las diez personas señalarían la imagen de Whitlock sin vacilar. Y no se equivocarían.

Las normas de funcionamiento del Congreso de Estados Unidos son complejas, tanto que pocas personas aparte de James Whitlock las entendían todas. En una ocasión DeMarco, por motivos que no recordaba, buscó en el diccionario la definición de «quorum». Su significado parece sencillo: es necesario contar con X políticos para tomar una decisión. ¿No es así? Pues no. Las normas acerca de lo que constituía un quorum se extendían a lo largo de sesenta folios y, a juzgar por las notas a pie de página y las referencias, sesenta folios de reglas apenas rascaban la superficie.

Y como en todo juego que se precie, ya se trate de béisbol o de política, conocer el reglamento da ventaja al jugador. El portavoz conocía la mayoría de las normas —llevaba tanto tiempo en el Congreso que las había asimilado más por ósmosis que por estudiarlas a fondo—, pero había ocasiones, y aquella al parecer era una de ellas, en las que Mahoney pretendía valerse de alguna oscura convención parlamentaria para jugar con ventaja.

—Entonces, ¿crees que eso funcionará, Jimmy? —preguntó Mahoney.

DeMarco vio que Whitlock hacía una mueca de disgusto al oír que lo llamaban «Jimmy». Él no era un hombre de diminutivos.

—No se trata de que funcione, señor portavoz —repuso Whitlock—. Las normas son las normas, y los procedimientos son los procedimientos. Yo solo me he limitado a darle la interpretación correcta de esta norma en particular.

—Si las normas no fueran tan endemoniadamente enrevesadas, no habría que interpretarlas —protestó Mahoney.

—Ya hemos hablado de esto antes, señor. Los procedimientos son totalmente lógicos, basándose en la historia, en los precedentes y en la Constitución. No tiene más que…

—Vale, vale —le cortó Mahoney—. Pero funcionará, ¿verdad? Bradshaw no podrá enmendar el proyecto de ley a menos que…

—Sí, señor. Funcionará —respondió Whitlock—, si insiste en expresarlo así.

—Pues muy bien —dijo Mahoney—. Gracias por venir, Jimmy. Te lo agradezco, como siempre. Por cierto, ¿sigues tomando ese horrible jerez español?

Whitlock sonrió, frunciendo la boca como si acabara de chupar un limón.

—Sí, señor —contestó—. Una copita por la noche después de cenar.

Mahoney cogió un bolígrafo y escribió una nota para enviar a Whitlock una caja de su jerez favorito.

Cuando Whitlock se hubo marchado, Mahoney le comentó a DeMarco:

—Ese tipo es indispensable. Me ha sacado de apuros más veces de las que puedas imaginar. Ni siquiera Perry entiende las normas como él.

Se refería a Perry Wallace, jefe de personal de la oficina de Mahoney.

—Y, además, ese Whidock es de lo que no hay. Viéndolo con esa pajarita y esa cara de mojigato que lleva siempre, seguro que piensas que es un solterón maniático, aficionado a la ornitología, a la filatelia o algo así, ¿verdad?

—Supongo —dijo DeMarco—, pero nunca he hablado con él.

—Pues ahí donde lo ves, el bueno de Jimmy tiene una mujer veinte años más joven que él y con más curvas que una montaña rusa. Y a juzgar por todo lo que he oído…

Y Mahoney lo oía absolutamente todo.

—… son una pareja feliz. Y el tipo posee una colección de armas mayor que la del jefe del IRA.

DeMarco se preguntó si Mahoney no habría querido decir NRA, la Asociación Nacional del Rifle.

Mahoney se encendió un puro y se sirvió una taza del termo de acero que tenía encima de la mesa. El aroma a buen café, bourbon añejo y tabaco caro llenó la habitación.

—Así que el FBI va a acabar hoy con esa red de espionaje —comentó Mahoney.

—Pues sí —respondió DeMarco. Y, mirando su reloj, añadió—: Ahora mismo estarán en ello. En Vancouver ya son las doce y media.

—He hablado con Frank Hathaway. Sigue disgustado contigo por lo de su sobrino, pero al menos ahora sabe por qué ocurrió. Va a hacer que entreguen una medalla a la esposa de Whitfield cuando todo esto acabe.

—Eso está bien —opinó DeMarco.

—No, no lo está, pero no puede hacer mucho más. —Mahoney tomó un sorbo de su carajillo mientras reflexionaba sobre las injusticias de la vida… durante un par de segundos—. Y tu amiga Emma, ¿sigue pensando que hay algo raro en toda esta historia?

—Sí, pero no sabe qué es. Va a quedarse por allí hasta que zanjen el asunto.

—Si yo fuera esos tipos del FBI, le haría caso.

—Yo también —dijo DeMarco—. Y bien, ¿por qué quería verme?

—Ah, es por un tipo del Parlamento estatal de donde yo soy. Lo conozco de toda la vida, y últimamente se comporta como si estuviera chiflado. En dos meses ya van tres veces que vota lo que no toca. La última vez que lo hizo, llamé al muy imbécil y le pregunté qué coño creía que estaba haciendo, y va y me suelta un rollo sobre el voto de conciencia. Pero ¡si él no tiene conciencia! Quiero que averigües qué ocurre.

—De acuerdo.

—Seguro que alguien de la oposición lo ha pillado con las manos, o con la polla, en la masa y ahora le están diciendo lo que tiene que votar. Así que, ya sabes, ve y ponlo firme.

—¿Cómo se llama? —preguntó DeMarco.

Le habría gustado pasar unos días en Washington antes de volver a marcharse, pero al menos en esta ocasión sabía a qué se enfrentaba: a un político idiota, no a una banda de espías.

DeMarco bajó las escaleras que llevaban de la oficina de Mahoney a la gran rotonda del Capitolio, donde se abrió paso a través de los grupos de turistas para dirigirse a otro tramo de escaleras. Por enésima vez oyó a un guía turístico explicar que el artista italiano Brumidi era el autor del fresco que cubría el techo situado a cincuenta y cinco metros de altura, una pintura en la que Washington se parecía más a Zeus que al granjero de Virginia que había sido. DeMarco llegó por fin a sus propias escaleras, las que conducían al subsótano, donde se encontraba su despacho, junto a la sala de los generadores diésel de emergencia.

Había una razón para que DeMarco estuviera confinado a un emplazamiento subterráneo: no formaba parte del personal oficial de Mahoney. Por culpa de la mala fama de su padre, ningún bufete reputado había querido contratarlo cuando acabó la carrera y, como le había contado a Diane Carlucci, su madrina, la querida tía Connie, había utilizado su influencia para ayudarle a conseguir un trabajo en la administración pública. Lo que no le había explicado a Diane era por qué su madrina gozaba de dicha influencia, y es que la señora había tenido en su día una aventura con Mahoney. Y el portavoz, pese a estar dispuesto a dar empleo a DeMarco para apaciguar a una antigua amante, no quería tener una relación oficial con el hijo de un matón de la mafia. Por eso le habían dado un pequeño y deslucido espacio en el subsótano, un título carente de sentido («abogado interino para casos de enlace») y un puesto en el poder legislativo del gobierno que no figuraba en ningún organigrama relacionado con el portavoz de la Cámara de Representantes.

DeMarco pasó por delante de la puerta de su despacho y siguió avanzando por el pasillo seis metros más, hasta otra sala. Sentado a una mesa, con el ceño fruncido por la concentración, había un corpulento hombre negro de amplia frente y una calva brillante que estudiaba una hoja de cálculo de unos sesenta centímetros cuadrados. Era Curtís Jackson, supervisor de los empleados de limpieza del Capitolio, un gremio con frecuencia vilipendiado.

Jackson alzó la vista hacia DeMarco y, volviéndola a poner en la hoja de cálculo, dijo:

—Aquí estoy, haciendo encaje de bolillos con los turnos de esta gente. Unos vienen a trabajar a las seis, otros a las siete y otros a las nueve. Los hay que van a clases nocturnas, que tienen que llevar a los críos a la guardería o que han de dejar a la mujer en el trabajo. Y yo me las veo y me las deseo para planificar sus dichosos horarios. Cuando entré aquí, el jefe me dijo: «Muchacho, vas a trabajar en el turno de tarde», y punto. No había estas historias de turnos raros y horarios flexibles. En aquellos tiempos te dabas con un canto en los dientes si tenías trabajo.

—«Nadie sabe los problemas que he visto…» —canturreó DeMarco.

—Anda y que te den a ti también. ¿Qué quieres?

—¿Conoces a un buen mecánico, uno que no me cobre cien dólares la hora?

—¿Por qué? ¿Se te ha vuelto a estropear ese cacharro que conduces?

—No. Estoy pensando en comprarme un coche de segunda mano que he visto, un BMW Z3, y…

—¿Tú? ¿Un deportivo?

—Pues sí. ¿Qué tiene de extraño? —inquirió DeMarco.

Jackson se encogió de hombros.

—No sé. Es que me cuesta imaginarte al volante de un pequeño descapotable, con el pelo ondeando al viento. O mejor aún, con una de esas gorritas de lana con visera. No, yo te veo más con un sedán.

—Pues yo no.

—¡Ja! —exclamó Jackson.

DeMarco no supo interpretar el sentido de aquella interjección.

—En fin, que el Z3 del que te hablo lleva más de cien mil kilómetros recorridos —explicó—, y quiero que alguien lo mire bien, alguien que sepa lo que hace.

—Pues sí que conozco a uno —respondió Jackson—. Trabaja aquí por la noche.

—¿Y seguro que controla el tema de los coches nuevos, ya sabes, los que funcionan con encendido electrónico, catalizadores y todas esas historias?

—Se dedicaba a robar coches hasta que descubrió a Jesús. Sabe lo que hay que buscar, Joe.

No hay nada como tener amigos en los bajos fondos.

DeMarco abandonó el Capitolio y salió a la explanada que daba al National Mall. Tenía que recoger unas camisas en la tintorería antes de ir a casa y hacer la maleta. Y quizá se pasara por el concesionario para echar otro vistazo al descapotable e incordiar un poco más al vendedor. Estaba a unos diez pasos de la salida del edificio cuando oyó la señal de que tenía un mensaje en el buzón de voz del móvil. DeMarco se había percatado de que, desde los atentados del 11-S, la recepción de su móvil era bastante irregular dentro del Capitolio. Ignoraba si existiría una explicación prosaica para ello o si los genios de los sistemas de seguridad estarían bloqueando la llegada de señales dirigidas al edificio.

DeMarco les dio a varios botones hasta que logró acceder al buzón de voz. Solo tenía un mensaje y era de Emma, pero era muy extraño. No empezaba con «Hola» ni ningún otro saludo al uso. En lugar de ello, oyó la voz de Emma que decía: «Así que ahora juegas a dos bandas, ¿eh, Li Mei?». A lo que otra voz, también femenina, respondió: «¿Creías que alguna vez podría olvidar lo ocurrido? Y ahora, pon las manos sobre el volante». La mujer dijo entonces algo que a DeMarco le pareció chino, aunque podría haber sido coreano, japonés o cualquier otro idioma asiático. Luego se oyó cómo cerraban de golpe la puerta de un coche y después nada más que el ruido del tráfico en una calle muy transitada.

Capítulo 37

—Necesito hablar con Bill Smith ahora mismo —dijo DeMarco por su móvil—. Está en Vancouver.

Desde su posición en la explanada, DeMarco veía el monumento a Washington, las banderas que lo rodeaban a sus pies y los turistas que deambulaban alrededor. Con el estado de ánimo que tenía en ese momento, se le pasó por la cabeza que un monumento como aquel era un blanco perfecto para un terrorista. Su destrucción sería como si derribaran de nuevo las torres gemelas, lo que reforzó la imagen de los atentados del 11-S que DeMarco tenía grabada ya en su mente.

—El nombre de Bill Smith no figura en nuestra guía de teléfonos —le informó la operadora de la DIA.

—Escúcheme bien, maldita sea —espetó DeMarco—: si Smith no me llama dentro de quince minutos, telefonearé al Washington Post para contarles que la DIA ha ocultado información al FBI en Bremerton. Quince minutos, ¿me ha oído?

Smith le llamó al cabo de diez minutos.

—¿Qué le ha ocurrido a Emma? —preguntó DeMarco.

—¿Cómo sabes que le ha ocurrido algo? —inquirió Smith.

—Me ha dejado un mensaje de voz muy extraño. Parecía que estuvieran a punto de secuestrarla.

O de matarla, añadió DeMarco mentalmente, aunque se negó a decirlo en voz alta.

—Necesito oír ese mensaje de voz.

—Me la suda lo que necesite. Cuénteme lo que ha pasado. Carmody le había contado al FBI que siempre se reunía con su control norcoreano en un restaurante de East Pender Street, en el corazón del barrio chino de Vancouver.

East Pender Street tiene la apariencia de un mercado al aire libre. En ambas aceras de la calle hay carros cargados de verduras y pescado, básicamente carpas, siluros y percas, tan frescos que algunos todavía se mueven. En cajas y cestas se ven expuestas especias orientales y alimentos exóticos desecados, como semillas blancas de loto, bayas de Goji y setas oreja de árbol. Los clientes son en su mayoría chinos, aunque suele haber algunos turistas que señalan maravillados cosas cuyo nombre desconocen y cuyo aspecto seguramente les inspira recelo.

El restaurante donde Carmody había quedado con su control se hallaba en la planta baja de un edificio de dos pisos situado en medio de una manzana. En la ventana del establecimiento había patos asados colgados de ganchos, con hilos de grasa goteando de sus torsos sin cabeza. El local era estrecho y alargado, con diez o doce mesas casi pegadas entre sí, separadas por un angosto pasillo. La puerta trasera daba a un callejón lleno de bolsas de basura negras, a lo largo del cual había repartidos grandes contenedores verdes cada veinte metros.

Harris había decidido detener al norcoreano a la salida del restaurante, en plena calle, una vez realizado el intercambio. De ese modo, el espía estaría en posesión de material clasificado en el momento de su arresto. Harris habría preferido apresarlo dentro del establecimiento, pero la clientela del lugar era asiática en su práctica totalidad, y supuso que la presencia de cuatro o cinco polis blancos y corpulentos con tenedores en la mano en lugar de palillos podría ahuyentar al espía. A Morton no le entusiasmaba la idea de que la detención se llevara a cabo en una calle llena de gente donde la población civil estaría en peligro en caso de producirse un tiroteo, pero convino con Harris en que sería difícil colocar a muchos de sus efectivos dentro del restaurante.

Determinar a quién correspondía la competencia de la detención fue todo un embrollo, pues en ella no solo intervendría la Policía Montada del Canadá y el FBI, sino también la Policía Metropolitana de Vancouver, dado que el arresto tendría lugar dentro de los límites de la ciudad. Técnicamente, sería una operación canadiense, pero Morton, al que no le incumbía para nada el resultado de la misma, estaba dispuesto a ceder el mando a Harris y dejar que él se llevara todo el mérito… o toda la culpa si salía mal. La noche anterior un pequeño grupo de abogados se había encargado de establecer la normativa que regía aquella colaboración entre canadienses y estadounidenses como si de un tratado comercial internacional se tratara.

Cada agente del FBI tenía asignado un policía canadiense de pareja. Había seis hombres escondidos en la calle delante del restaurante, dos policías dentro del local y dos más en el callejón situado detrás del establecimiento, el lugar donde Harris había apostado al agente del FBI Darren Thayer. Todos los policías disponían de un dispositivo de comunicación facilitado por los estadounidenses con el que podían oírse, hablar entre sí y recibir las órdenes de Harris. Este estaba convencido de que bastaría con diez agentes adiestrados para apresar a un solo espía que no sospechaba nada.

Bill Smith estaba sentado en un salón de té justo enfrente del restaurante chino. No tenía un papel oficial en la detención. Emma estaba dentro de un coche aparcado a media manzana de allí, en la esquina de East Pender con Main. Desde aquella ubicación veía la entrada principal del restaurante, pero no el callejón que había detrás. Smith había invitado a Emma a que se sentara con él en el salón de té, pero ella se había negado. Aquel encuentro la tenía intranquila, y prefería estar en su coche. Smith supuso que así podría salir en persecución de alguien si se daba el caso, algo del todo improbable en su opinión, teniendo en cuenta el número de agentes en el lugar. Pero Emma era tozuda. Vaya si lo era.

Diane Carlucci y un policía canadiense llamado Hunter estaban apostados en el interior del restaurante, haciéndose pasar por una pareja. Ocupaban la mesa más cercana a la de Carmody, con el estrecho pasillo de por medio. No tenían la misión de llevar a cabo la detención, sino simplemente de observar el intercambio, asegurarse de que Carmody no intentaba escapar o advertir al norcoreano y alertar a Harris cuando el espía se marchara.

Carmody era el único blanco presente en el restaurante, aparte de ellos dos. Aunque Diane sabía que había pasado varios años en Hong Kong, no dejó de sorprenderle que se dirigiera al jefe de camareros en lo que le sonó a chino hablado con fluidez. Diane también se fijó en que Carmody no parecía nervioso en absoluto e incluso daba la sensación de estar disfrutando realmente de la comida cuando se la sirvieron.

Según él, su control le había dicho que se sentara a una mesa próxima a la parte trasera del restaurante. A Harris no le gustó nada aquello, ya que detrás de la mesa de Carmody había un pasillo corto, de unos tres metros de largo, que llevaba a los servicios y a la salida de atrás. Harris hubiera preferido que se pusiera cerca de la ventana que daba a la calle para que los policías pudieran observarlo desde fuera, pero Carmody insistió en que la mesa de atrás era la que siempre ocupaba y en la que le habían dicho que se sentara. Dijo que el norcoreano sospecharía si no lo veía sentado allí.

Harris había inspeccionado la salida de atrás el día anterior. La puerta tenía una barra de empuje para abrirla desde dentro, pero no había ninguna barra de alarma contra incendios ni estaba cerrada con llave, de modo que los clientes podían entrar y salir del local por el callejón. Los agentes que Harris había situado en él detendrían al norcoreano si se le ocurría abandonar el lugar por allí, aunque Carmody aseguró que eso nunca había pasado.

Carmody, Diane y Hunter se hallaban en el restaurante quince minutos antes de la hora prevista para el encuentro. Encima de la mesa que ocupaba Carmody había una bolsa de plástico blanca de una cadena de supermercados de la zona con la información que debía entregar a su control. Según Carmody, el norcoreano llevaría una bolsa idéntica. Los cedes que había dentro de la bolsa contenían en realidad una pequeña cantidad de datos clasificados —más valiosos como pruebas que presentar en un juicio—, pero se trataba de información que Carmody ya había pasado. Harris confió en que su control no trajera un portátil para verificar el contenido de los cedes; Carmody aseguró que nunca lo había hecho.

Cuando llegó la hora señalada nadie se acercó a Carmody, lo cual no alarmó a Harris. Los espías con oficio tenían por costumbre tomarse su tiempo para inspeccionar el lugar acordado para un encuentro. Harris estableció una comunicación de control con sus agentes. Todos ellos respondieron: estaban preparados.

Quince minutos después de la hora señalada, Diane oyó decir a Harris:

—Entra una mujer.

Aquella era la tercera persona que ponía los pies en el restaurante desde que Diane y su compañero estaban allí. Todos los agentes esperaban que apareciera un norcoreano menudo de unos cincuenta años que con toda probabilidad llevaría una boina negra.

—Mierda —exclamó Harris—. Comienzo a creer que hoy no habrá cita que valga, pero no bajéis la guardia.

Diane estaba pensando que más valía que el norcoreano apareciera en breve, ya que ella y su compañero habían terminado de comer hacía rato, y el camarero comenzaba a incordiarles para que pagaran. Al mirar a la mujer que acababa de entrar en el restaurante, vio que era alta y de rasgos asiáticos. Llevaba unas gafas de sol enormes y una gorra de béisbol que le tapaba el pelo. Diane admiró su silueta y la observó mientras la mujer se encaminaba resuelta al fondo de la sala, derecha hacia la mesa que ocupaba Carmody. Diane supuso que querría ir al baño antes de sentarse a comer.

Todo lo que siguió a continuación ocurrió en cuestión de diez segundos, o quizá menos.

Cuando estaba a cinco pasos de Carmody, la mujer asiática sacó una pistola de debajo de la cazadora que llevaba puesta y, sin dejar de caminar, la levantó apuntando a la cabeza del hombre.

Al ver aparecer el arma bajo la chaqueta de la mujer, Diane gritó a su compañero: «¡Tiene una pistola!», y echó mano a la automática del calibre 40 que llevaba enfundada en la cadera, bajo el abrigo. Debería haber activado el micrófono para contarle a Harris lo que sucedía, pero su primera reacción fue coger su arma.

Carmody, el exmiembro de los SEAL, fue el más rápido en reaccionar. La mesa a la que estaba sentado consistía en un pequeño pie central con un grueso tablero de formica. En cuanto vio asomar la pistola bajo la cazadora de la mujer, Carmody se apresuró a coger la mesa por el pie y la levantó para protegerse la cabeza y el torso. Comida y platos salieron volando.

La mujer le disparó dos veces en el momento en que él alzaba la mesa para parapetarse tras ella. Ambos balazos atravesaron el tablero e hicieron que a Carmody le saltaran astillas en la cara, pero ninguno de los dos llegó a darle.

Hunter había girado la cabeza hacia la atacante para ver lo que ocurría al oír que Diane gritaba: «¡Tiene una pistola!». Cuando él se volvió, la mujer ya estaba disparando a Carmody. Hunter comenzó a levantarse al tiempo que echaba mano a su arma.

En ese momento Diane logró desenfundar su pistola.

Antes de que a su compañero le diera tiempo a sacar el arma, la mujer asiática le descerrajó un tiro en la sien; estaba a dos palmos de él. La sangre de Hunter salpicó el rostro de Diane.

La joven agente levantó el arma para abrir fuego, pero la mujer se apresuró a apuntar hacia ella y le pegó dos tiros, que impactaron en su pecho. Diane salió despedida hacia atrás, su silla se volcó y la pistola voló de su mano en el momento en que ella se daba con la nuca en el suelo.

La bolsa de plástico de supermercado que contenía los cedes se hallaba en el suelo, cerca de la mesa volcada de Carmody. La mujer la recogió sin aflojar el paso, y al pasar al lado de Carmody, que estaba en el suelo agazapado tras la mesa volcada, le disparó una vez más con un gesto rápido. Diane oyó que Carmody profería un grito de dolor.

La mujer siguió avanzando a toda velocidad por el corto pasillo, que recorrió a grandes zancadas antes de desaparecer por la puerta trasera, dando un portazo.

Diane, que llevaba puesto un chaleco antibalas, sentía como si una mula le hubiera dado una coz en el pecho. Una vez recuperada del susto y del dolor, gritó por el micrófono:

—¡Harris! La mujer de la gorra de béisbol ha disparado a Carmody y a Hunter. Está en el callejón. Thayer, está en el callejón. Thayer, va hacia ti. —Harris comenzó a vociferar, pero Diane siguió hablando—. Hunter ha caído. Le han dado de lleno.

Carmody se quitó la mesa de encima mientras Diane hablaba. Sus miradas se cruzaron. Diane vio que a él le salía sangre de una herida superficial que tenía a un lado del cuello. Luego recorrió el suelo con la vista en busca de su arma. La pistola se hallaba más cerca de Carmody que de ella. Sin levantarse del suelo, Diane se lanzó a cogerla, pero él se le adelantó. Carmody se puso de pie y apuntó a Diane en la cabeza con su propia arma.

Diane sabía que Carmody iba a matarla… pero no lo hizo. En lugar de ello, le dijo en un tono de voz casi imperceptible:

—Quédese aquí y no me siga.

Y después salió corriendo hacia la puerta trasera y la abrió de un empujón.

Diane se levantó del suelo a duras penas, resbalando con la sangre que había brotado de la cabeza de su compañero. Al ponerle los dedos en el cuello sobre la carótida, comprobó que Hunter estaba muerto. Diane se dirigió entonces hacia la puerta trasera pero luego se detuvo y, girando sobré sus talones, se agachó para coger el arma que Hunter llevaba en la pistolera antes de echar a correr de nuevo hacia el fondo del pasillo. Al llegar a la puerta trasera la golpeó con fuerza, extendiendo el brazo ante ella como si quisiera repeler el placaje de un atacante imaginario, y salió rebotada. Carmody había bloqueado la puerta desde fuera. Diane averiguó después que la había atrancado con un contenedor.

Diane reparó entonces en la voz de Harris, que sonaba en su cabeza. Su superior gritaba los nombres de los dos agentes situados en el callejón. Gritaba para que otros agentes acudieran a la parte trasera del restaurante a fin de bloquear las salidas del callejón. Gritaba como si le fuera el puesto en ello.

Diane volvió corriendo al interior del restaurante y salió a la calle por la puerta principal. Para llegar a la parte de atrás por el exterior tenía que recorrer cincuenta metros hasta el final de la manzana, doblar la esquina y cubrir veinte metros más hasta el principio del callejón. Al ver a Harris y a otros dos agentes dando la vuelta a la esquina para lanzarse a la carrera hasta la entrada al callejón, Diane echó a correr.

La acera estaba abarrotada de civiles, compradores y vendedores ambulantes que acababan de ver pasar a un grupo de hombres armados que habían salido a toda prisa de furgonetas y edificios cercanos, y ahora veían a Diane corriendo hacia ellos mientras gritaba: «¡Agente federal!», pistola en mano. Los civiles comenzaron a dispersarse entre chillidos, tirando carros y cestas en su estampida. La acera quedó sembrada de pescado.

Cuando Diane llegó a la entrada del callejón vio a Harris y a los otros dos agentes de pie ante la puerta trasera del restaurante chino. Diane fue corriendo hacia Harris; lo veía gritar por el micrófono, veía cómo movía los labios, pero no oía lo que decía. No le oía porque estaba mirando los cuerpos de los dos hombres encargados de vigilar el callejón. Uno de ellos era Darren Thayer. El joven agente yacía detrás de un contenedor, tapado parcialmente por bolsas de basura negras. Tanto él como su compañero canadiense tenían un balazo en la frente.

—Morton —estaba gritando Harris—, mande los coches patrulla aquí ahora mismo. Dígales que rodeen la manzana. Bloquee las calles adyacentes. Acordone los edificios situados a ambos lados del callejón. Usted —dijo Harris, señalando a uno de los agentes—, quédese conmigo. Y usted —añadió, apuntando al otro—, vaya a ayudar a acordonar estos edificios. Tienen que estar dentro de uno de ellos.

El callejón se veía flanqueado por la fachada posterior de varios edificios de dos plantas. En vista de la rapidez con que Carmody y la mujer asiática habían desaparecido, Harris supuso que habrían entrado en uno de aquellos edificios y que estarían escondidos dentro. O quizá se hubieran metido en uno de ellos y hubieran salido ya a la calle que discurría paralela a East Pender.

—Vamos —ordenó Harris al agente que se quedó con él.

Ambos hombres echaron a andar por el callejón, pistola en mano, al tiempo que comprobaban las puertas para ver si había alguna abierta.

Diane se dispuso a seguir a Harris, pero este se volvió, con el rostro lívido de rabia, y le dijo:

—Usted quédese aquí y vigile el lugar. Ya hablaremos después.

—Sí, señor.

Diane intentó entonces enfundar su arma, pero al ver que no le cabía en la pistolera recordó que llevaba la pistola de Hunter, no la suya.

—¡Señor Harris! —gritó.

—¿¡Qué!?

—Carmody tiene mi pistola. Va armado.

—Joder, Carlucci, ¿es que no ha hecho ni una puñetera cosa bien hoy? —le espetó Harris antes de ponerse a hablar por el micrófono de nuevo mientras avanzaba por el callejón.

Sosteniendo sin fuerzas el arma de Hunter, Diane se acercó a los dos agentes que yacían junto al contenedor. Sabía que Harris había comprobado ya que estaban muertos, pero se arrodilló igualmente y les tomó el pulso en el cuello. No tenían. Diane no conocía al policía canadiense, pero llevaba siete meses trabajando con Darren Thayer. Sabía que tenía dos hijos, el mayor de siete años, y que su mujer se llamaba Janet. Miró su joven rostro, sus graciosas orejas, las pecas que tanto contrastaban con su tez pálida sin vida.

Diane Carlucci rompió a llorar.

—El FBI y la policía canadiense llevan dos horas buscando a Carmody y la mujer que ha iniciado el tiroteo —le explicó Smith a DeMarco—, pero han desaparecido. Según la declaración de una testigo, una anciana china de unos cien años, parece ser que la mujer ha huido en una moto. Tenemos la hipótesis de que ha entrado con la moto hasta el fondo del callejón y que, después de aparcar, se ha cargado a los dos policías. Luego ha dado la vuelta a la manzana a pie, con toda la tranquilidad del mundo, ha entrado en el restaurante y ha intentado matar a Carmody.

»Carmody se ha esfumado. Tiene que haberse metido en uno de los edificios que dan al callejón, y luego vete tú a saber adónde habrá ido. Es increíble que un tiarrón blanco como él haya logrado desaparecer en pleno barrio chino. Creemos que Carmody…

—Qué importa Carmody —le interrumpió DeMarco—. ¿Qué le ha ocurrido a Emma?

—Yo estaba ayudando a Harris y a sus hombres a buscar a la mujer y a Carmody, y ha habido un rato que ni he pensado en Emma. Luego se me ha ocurrido que a lo mejor le había dado por seguir a los fugitivos y he ido corriendo a donde estaba aparcada. Al llegar he visto que el coche seguía allí, pero Emma había desaparecido. Su bolso estaba en el asiento delantero y su móvil en el suelo.

—¿Y ninguno de los agentes del FBI que había en la calle ha visto lo que le ha pasado?

—No. Todos estaban vigilando el restaurante, no la calle donde ella estaba aparcada. Hasta que tú has llamado, yo creía que estaría siguiendo a Carmody a pie, pero en ese caso se habría llevado el móvil. Y ahora me llamas tú y me dices que la han secuestrado. Necesito oír ese mensaje de voz, DeMarco.

En menos de quince minutos, uno de los colegas de Bill Smith de la DIA se acercó en coche hasta el Capitolio para recoger el móvil de DeMarco. Este fue a casa, hizo la maleta y compró un billete de avión a Vancouver. No sabía si lo utilizaría, pero quería estar preparado. Luego esperó junto al teléfono la llamada de Smith. DeMarco le había advertido que si lo excluía de la investigación acudiría a la prensa, al portavoz y a cualquier otra persona que se le ocurriera que pudiera hacer pasar a la DIA y al FBI el bochorno más espantoso. Smith le dijo que se calmara, que Emma era amiga suya y que haría todo lo posible por dar con ella. DeMarco le espetó que si no sabía nada de él en una hora acudiría a la prensa, al portavoz y…

Mientras DeMarco esperaba, encontró el número de móvil que Diane Carlucci le había pasado.

—Ya me he enterado de lo ocurrido hoy en Vancouver —le dijo cuando Diane cogió el teléfono—. ¿Cómo lo llevas?

—No muy bien —contestó ella—. Se han cargado a un tipo que estaba sentado a un palmo de mí, Joe. Aún noto su sangre en mi cara. —Tras un instante de vacilación, añadió—: Esa mujer podría haberme matado a mí también si no hubiera sido por el chaleco antibalas. Nunca he visto a nadie tan rápido como ella.

—Pero estás bien, ¿no? —preguntó DeMarco—. ¿No te han herido ni nada de eso?

—Tengo un moretón en el pecho del tamaño de un plato, pero no estoy herida, por lo menos no físicamente. Eso sí, no puedo parar de temblar. —Entonces a Diane se le escapó el llanto, y añadió—: Y tampoco puedo parar de llorar, maldita sea.

—No pasa nada —intentó consolarla DeMarco, consciente de la estupidez que acababa de decir, pero sin que se le ocurriera nada mejor.

—¡Sí que pasa! Han matado a Darren.

—¿A quién? —preguntó DeMarco.

—¡A Darren Thayer! ¡Mi compañero!

DeMarco no conocía el nombre de pila de Thayer. Y no se imaginaba muerto a aquel joven orejudo de semblante serio.

—Lo lamento —dijo—. Pero no es culpa tuya, Diane.

—Pues el capullo de Harris se comporta como si lo fuera. Intenta encontrar a alguien a quien echarle la culpa de este desastre y tiene la mira puesta en mí. Dice que yo debería haber impedido que la mujer saliera del restaurante.

—Harris debe de estar soñando si cree que puede echarte la culpa a ti de lo ocurrido. Era él quien estaba al mando de la operación.

—Ya, pero tú no conoces a Glen Harris.

Diane estaba llorando de nuevo, y DeMarco pensó que no era para menos.

—¿Aún piensan trasladarte aquí? —le preguntó DeMarco.

Diane soltó una risa amarga.

—Ya lo creo. Puede que lo hagan antes incluso de lo que esperaba. Harris me quiere echar de su equipo; dice que seguro que un período de instrucción me vendrá bien.

DeMarco no sabía qué decirle para que se sintiera mejor. Pero si Harris intentaba joderle la carrera a Diane, hablaría con Mahoney.

—Pues me alegro de que vayas a estar por aquí —dijo—. Aunque solo sea por un tiempo. Me alegro mucho.

—Yo también, Joe —respondió Diane en un susurro—. Yo también.

Media hora después de hablar con Diane, lo llamaron para que acudiera al Pentágono, donde fue conducido a una pequeña sala situada en el anillo C. Dentro le esperaba un asiático vestido de militar con los galones de comandante. El hombre tenía delante una mesa encima de la cual había un altavoz de teléfono. Al otro lado del hilo telefónico estaba Bill Smith, desde Vancouver.

—¿Qué decía la cinta, la parte que estaba en chino? —quiso saber DeMarco.

—Decía: «Hazlo ya. Deprisa» —respondió el comandante.

¿Hacer qué?, se preguntó DeMarco.

—Emma llamó a la mujer Li Mei —comentó—. ¿Quién es?

Smith tardó en contestar. Tardó más de la cuenta.

—Smith, no se le ocurra soltarme una gilipollez sobre lo que puedo saber y lo que no —le advirtió DeMarco—. Se lo digo por última vez: o me cuenta todo lo que hay o ya puede ir preparándose para hacer el payaso en la rueda de prensa que tendrán que convocar.

—Li Mei era una agente china a la que Emma engañó en Hawái hace veinte años —le explicó finalmente Smith.

Capítulo 38

Honolulú, Hawái. Veinte años atrás

Emma fue la última persona en llegar a la reunión. En la mesa estaban sentados ya un capitán de la Marina, un coronel del ejército de tierra y un comandante de las fuerzas aéreas.

Presidía la mesa un civil de mediana edad. Emma lo conocía, y no era un tipo que le cayera bien. Se llamaba Blake Hanover y trabajaba para la CIA. Emma imaginaba cómo debía de haber sido cuando los partidarios de la guerra fría lo contrataron en su día: un tío cachas salido de Harvard, con abundante pelo rubio, un mentón pronunciado, y aquel brillo de superioridad en la mirada típico de los que piensan que van a comerse el mundo. Veinticinco años después no quedaba ni rastro de aquel atractivo juvenil y no era más que otro espía de grado medio cargado de cinismo: un espía hastiado, adicto al tabaco y a la bebida.

—Me alegro de que hayas podido venir —le dijo Hanover a Emma.

Ella miró su reloj y luego a Hanover. Había llegado justo a la hora, y él lo sabía.

—Esta señorita trabaja para la DIA —explicó Hanover a los oficiales—, nuestros socios comanditarios en esta pequeña empresa.

Emma no se molestó en responder a la pulla de Hanover y eludió el ritual de los apretones de manos dejando el bolso bajo la mesa y quitándose la chaqueta del traje mientras se hacían las presentaciones. Los hombres uniformados parecieron incomodarse cuando ella los miró de hito en hito con sus ojos azul claro.

—Bien, niños y niñas —dijo Hanover—, esto es lo que tenemos. Hace dos días un tipo se disponía a coger un avión con destino a Hong Kong. La DEA llevaba tiempo vigilándolo a causa de la gran cantidad de viajes que hacía y los lugares adonde iba. Pues resulta que cuando el tipo llegó al aeropuerto, los de antidrogas sacaron su equipaje del avión y lo registraron, pero en cuanto vieron lo que había dentro tuvieron la sensatez de llamar a la gente adecuada. Puede que el tío que hacía de correo estuviera involucrado en un asunto de drogas, pero lo que llevaba en la maleta era… un batiburrillo de información secreta militar. Había un mensaje confidencial para el comandante en jefe de la Flota del Pacífico con la ubicación exacta de un submarino emplazado en el mar de China Oriental; un manual de mantenimiento de un avión de combate F-15 que contenía una descripción detallada del sistema de contramedidas electrónico del caza y que procedía de la base aérea de Hickam, según decía el propio manual; una fotografía de la consola de mandos de un reactor naval para un submarino nuclear, el cual acababa de pasar por una reparación de dos meses en la base de Pearl Harbor, y, por último, había una lista de seis militares de rango superior a comandante que habían sido trasladados hacía poco desde la División 25 de Infantería a los Barracones de Schofield en Taiwán para adiestrar al ejército taiwanés. Además de sus nombres, se incluía un resumen de la situación económica y los préstamos pendientes de cada uno de ellos. Es decir, información que mostraba cuál de aquellos hombres era más susceptible de dejarse sobornar.

Los uniformados presentes en la sala maldijeron entre dientes. Emma no dijo nada.

—¡Joder! —exclamó el coronel del ejército de tierra—. Menos mal que hemos cogido a ese hijo de puta antes de que toda esa información saliera de aquí.

—Sí que ha salido —dijo Hanover—. Al final lo dejamos ir.

—¿¡Cómo!? —espetó el capitán de la Marina.

—El dato más confidencial que llevaba el correo era la ubicación del submarino en las costas chinas, y el oficial al mando del buque fue informado de inmediato. La fotografía de la consola de mandos del reactor naval la cambiamos por otra correspondiente a un barco británico.

—Cuando se enteren los británicos les va a encantar —masculló el capitán.

—El manual de contramedidas de las fuerzas aéreas era de hace casi una década, así que decidimos dejar que lo tuvieran, salvo dos páginas que arrancamos. Y en cuanto a los nombres de los militares destinados a los Barracones de Schofield, digamos que tuvimos una charla con ellos.

—¿Y por qué dejaron marchar al correo? —inquirió el coronel.

—Porque necesitamos saber quién le ha facilitado dicha información y a quién iba a entregársela, coronel. Cuando el correo llegó a Hong Kong…, por cierto, que la maleta aterrizó allí antes que él; para algo tienen que servir los F-l5…, se reunió con un agente de la embajada china. Así es como hemos averiguado quiénes están detrás de la operación: los chinos. Lo que no sabemos es quién se encarga de reunir la información aquí en Hawái. ¿Entienden todos ustedes lo que eso quiere decir?

Los tres militares asintieron.

—Acláraselo de todos modos —dijo Emma.

Aquellos hombres tenían un rango demasiado alto para reconocer que no entendían algo.

—Lo que eso quiere decir es que hay un espía chino aquí en Hawái —explicó Hanover—, o lo más probable es que haya un equipo de espías chinos, que de alguna manera han logrado infiltrarse al mismo tiempo en cuatro bases militares situadas en esta isla, incluyendo el cuartel general de la puta Flota del Pacífico. Y eso quiere decir que, o bien tenemos a americanos en cuatro bases distintas que están proporcionando información secreta a los chinos, o bien tenemos a agentes chinos metidos en dichas bases que están haciéndose con material clasificado.

—¿Y por qué no detuvieron al correo sin más y le obligaron a decir quién le facilitaba la información? —preguntó el comandante de las fuerzas aéreas.

—Porque lo más probable era que la información se la proporcionara un intermediario. Es decir, que es muy poco probable que el correo sepa quiénes son los espías. Si lo hubiéramos detenido, o si el material nunca hubiera llegado a Hong Kong, los chinos habrían sabido que andábamos tras ellos y sus agentes emplazados en Hawái habrían desaparecido o bien habrían pasado a la clandestinidad durante un tiempo. En resumidas cuentas, lo que importa ahora es averiguar quién dirige la operación aquí en Hawái y a quién han comprado, y tenemos que averiguarlo antes de que salgan de esta isla muchas más maletas llenas de material clasificado.

—¿Y qué quiere que hagamos? —preguntó el capitán de la Marina.

—Nada. Para eso es precisamente esta reunión, caballeros. Todos ustedes son responsables de la seguridad de sus respectivas bases, pero lo que no quiero que hagan bajo ningún concepto es que vuelvan a sus puestos y comiencen a interrogar a la gente o a cambiar los procedimientos de seguridad. Quiero que estén atentos y me mantengan informado, ni más ni menos. No deben tomar ustedes ninguna medida que se salga de lo normal. Y ante todo quiero que hagan lo que yo les diga.

—¡Eh, eh…! ¡Pare el carro, capullo arrogante! —espetó el capitán—. Yo no trabajo para usted, y si hay un espía en mi base…

—Capitán, mi director ha hablado con el presidente y este a su vez ha hablado con el jefe del Estado Mayor Conjunto —le contestó Hanover—. El ejército se ha visto comprometido de tal manera en esta isla (o sea, que tienen ustedes más agujeros que un puto colador) que el presidente quiere que nosotros tomemos las riendas. ¿Lo entiende?

—¿Por qué no está metido el FBI en esto? —quiso saber Emma.

—Porque no queremos que se metan —respondió Hanover, encendiéndose otro cigarrillo—. Y tú lo estás porque la junta de jefes del Estado Mayor puso el grito en el cielo y, para apaciguarlos, mi jefe accedió a incluirte. Por otro lado, necesitamos la participación de una mujer en este caso.

Hanover y Emma estaban en el bar del lujoso hotel Royal Hawaiian, que daba a la playa de Waikiki. Aquella construcción pintada de rosa era el hotel favorito de Emma en Oahu. Le encantaban los pasillos al aire libre, las alfombras persas desvaídas y el jardín tropical que rodeaba el lugar. Lo que no le gustaba era estar allí con Hanover, pero este le había dicho que necesitaba una copa al acabar la reunión y allí era donde quería ir a tomársela. Desde donde estaban sentados veían surfistas de piel bronceada chapoteando en el agua para coger la siguiente ola, sin perder en ningún momento la esperanza de que la siguiente fuera la grande de verdad. Cada vez que Hanover seguía con la mirada el ágil cuerpo de una jovencita en biquini que pasaba por delante, a Emma le entraban ganas de arrebatarle el cigarrillo y metérselo en un ojo.

—Tenemos algo que no le he dicho a esos militares —reveló Hanover—. El mensaje con la ubicación del submarino fue entregado únicamente a cuatro personas. Una de ellas es una suboficial que trabaja en el centro de mensajes. Tiene dos niños y su marido se fue de la isla hace seis meses. Hace tres semanas esta mujer estaba pendiente de recuperar su coche, que le habían retirado por impago. Ahora se ha puesto al día con sus pagos y la semana pasada se compró una tele nueva.

—¿Estás seguro de que tiene algo que ver con todo esto?

—No. Pero es la mejor opción que tenemos. Cualquiera de los integrantes de los dos escuadrones destacados en Hickam podría haber sacado a escondidas el manual de contramedidas de la base aérea. En cuanto a la foto de la consola de mandos del reactor naval, hay al menos cincuenta personas en la base submarina que podrían haberla hecho, por no mencionar a la mitad de la tripulación del propio submarino. Y la lista de los militares trasladados a Taiwán podría haberla facilitado cualquiera que forme parte del personal de los Barracones de Schofield, ya sean residentes o empleados en plantilla. Por eso apostamos por la suboficial.

Emma no tuvo más remedio que mostrar su conformidad, aunque por naturaleza era una escéptica de las conclusiones a las que pudiera llegar la CIA, en vista de los errores que habían cometido en el pasado.

—Dentro de… —Hanover hizo una pausa para mirar su reloj, uno de aquellos sumergibles que utilizaban los buzos de la Marina. Emma se preguntó de dónde lo habría sacado—. Dentro de cuarenta minutos la suboficial y sus dos hijos van a fallecer en un accidente de coche en la carretera de Pali. Al menos eso es lo que contarán los periódicos mañana.

Emma imaginó lo que Hanover diría a continuación.

—Tú serás su sustituía —dijo él—. Tu uniforme debería estar ya en tu habitación. A partir de mañana nos encargaremos de que todo el mundo se entere de que eres una informal de cuidado. A la responsable del centro de mensajes hemos tenido que revelarle tu verdadera identidad, pero como un hijo suyo murió en Vietnam estamos seguros de que podemos confiar en ella. De hecho, será nuestra jefa de divulgación de cotilleos. Dentro de dos días todo aquel que esté a menos de un kilómetro de tu nuevo puesto de trabajo sabrá que acabas de salir de un centro de rehabilitación para toxicómanos y que en la última base donde estuviste empleada tus acreedores llegaron a aporrear la puerta de tu superior porque no pagabas las facturas. —Hanover tensó los labios en una sonrisa antes de añadir—: Y de paso vamos a dejar caer que eres una putilla.

Emma se lo quedó mirando fijamente hasta que aquella sonrisa de bobo desapareció de su rostro.

—Deberías tener más sentido del humor —le recriminó Hanover. Al ver que Emma seguía sin reaccionar, se encogió de hombros y se entretuvo en sacar la aceituna del martini con sus gordos dedos para metérsela después en la boca—. Creemos que quienquiera que dirija esta operación comprobará tu historia —dijo mientras masticaba—, ya que el lugar donde se mueve más información confidencial en el que han logrado infiltrarse es el centro de mensajes de la Flota del Pacífico.

Emma se fijó en la joven china dos días después de empezar a trabajar en el centro de mensajes.

Metida de lleno en su papel de calamidad con piernas, Emma había aparecido tarde los dos días, con el uniforme mal planchado y los ojos inyectados en sangre por la bebida y las drogas. Para conseguir aquel efecto de enrojecimiento había mezclado un poco de líquido para lentillas con una solución salina y se había puesto unas cuantas gotas justo antes de entrar en la oficina. Los ojos le escocían a rabiar.

La mujer china en la que se había fijado era una veinteañera guapísima, alta y de proporciones perfectas. A Emma le llamó la atención no porque fuera china —la mitad de la población de Hawái era asiática—, sino porque no llevaba la placa de identificación apropiada para estar en el edificio donde estaba. Dado que la acompañaba otra mujer que sí llevaba la acreditación necesaria, no podía decirse que estuviera contraviniendo ninguna norma de seguridad, pero bastó el hecho de que se hallara en una zona restringida para que Emma reparara en ella. La otra razón por la que le llamó la atención fue por su belleza. No, no era solo su belleza. Era su vitalidad. La joven rezumaba energía. Más tarde Emma la vio sentada en un banco a la entrada del edificio, comiendo al aire libre con otras tres mujeres. Una de ellas, también china, trabajaba en el centro de mensajes con Emma.

Dos días más tarde la joven china se acercó por primera vez a Emma. Esta había empezado a pasarse por el club de oficiales todas las noches al salir del trabajo. Dos eran los motivos que la habían llevado a hacerlo: en primer lugar, porque con dicho comportamiento afianzaba su reputación de bebedora y, en segundo lugar, porque los clubes de oficiales siempre habían sido un buen sitio para el reclutamiento de posibles traidores por parte de agentes extranjeros. El único inconveniente era que tenía que mantener a raya a los militares borrachos que se ponían demasiado cariñosos.

Al entrar en el club, vio a la joven china flirteando en la barra con un comandante de la Marina. Era un hombre feo, rechoncho y medio calvo, y a Emma no le cupo la menor duda de que nunca habría estado con una mujer tan guapa. Emma se dispuso a pasar por delante de él de camino al baño de señoras, y al hacerlo memorizó el nombre que ponía en su placa y la insignia de su unidad.

Quince minutos después la joven china se despidió del oficial con un beso en la mejilla, lo que dejó al hombre boquiabierto y atónito, y se acercó a la mesa de Emma. Se presentó como May Chen. No tenía ni rastro de acento y parecía nacida y criada en Estados Unidos. Le contó que era amiga de la mujer del centro de mensajes a la que Emma había sustituido.

May Chen no tardó nada en convertirse en la nueva mejor amiga de Emma. Y Emma, actuando de acuerdo con su papel, bebía más de la cuenta, llamaba arpía a su jefa y decía lo mucho que odiaba la puñetera Marina, dejando claro que su sueldo no se correspondía ni de lejos con el coste de la vida en Hawái.

Mientras conversaban, a Emma no dejaba de llamarle la atención lo hermosa que era la joven, con aquellas orejas pequeñas y delicadas, aquel cutis dorado sin mácula y aquellos perfectos labios de pitiminí. Parece una muñeca china, pensaba para sus adentros cuando la tenía delante. Y luego estaba aquel brillo en sus ojos oscuros, que llevaba a Emma a pensar que May Chen, si era una espía, estaba disfrutando con su misión como si fuera el juego más emocionante al que hubiera jugado en su vida. Se la veía totalmente entusiasmada con lo que hacía.

En cuestión de una semana Emma llegó a la conclusión de que May Chen tenía un novio, también chino. No es que fuera guapo según los cánones de belleza habituales, pero llamaba la atención; tenía un rostro de líneas duras y angulosas que no pasaba desapercibido y el físico de un gimnasta, de aquellos que se cogen de las anillas y, poniendo los brazos perpendiculares al cuerpo, aguantan en dicha posición durante varios minutos sin que les tiemblen apenas los músculos. Algo así exige tener no solo fortaleza física, sino también resistencia mental para hacer oídos sordos a los gritos de dolor de tendones y ligamentos.

Aunque no vivían juntos, se veían la mayoría de las noches en casa del uno o de la otra. Cuando estaban juntos, no podían dejar de tocarse. Y el chico irradiaba la misma vibración que May Chen… como si también estuviera disfrutando del mejor momento de su joven vida.

El investigador de la CIA era un hombre con cara avinagrada que sorbía a través de los dientes. Entre el ruido que producía él y el humo que echaba el sempiterno cigarrillo de Hanover, Emma tenía ganas de gritar.

—Los dos utilizan una identidad falsa pensada hasta el último detalle para no levantar sospechas —explicó el investigador—, con partidas de nacimiento y números de la seguridad social pertenecientes a personas muertas cuyos nombres han adoptado, títulos de bachillerato expedidos en poblaciones de California y el estado de Washington y fotografías publicadas en anuarios del colegio que incluso se les parecen. Naturalmente, sus supuestos padres ya han fallecido y ellos hace tiempo que se mudaron de sus supuestas ciudades natales, por lo que es imposible hablar con nadie que los haya conocido en los últimos cinco años. Si uno se limitara a mirar por encima el currículo de ambos, no descubriría nada. Pero yo he hecho algo más que mirarlos por encima, claro está.

—¿Y quiénes son? —inquirió Emma.

—Sobre el chico no tenemos ni idea. Pero de la mujer sabemos que pertenece al Ejército Rojo. Jugaba en el equipo de voleibol olímpico; lo averiguamos por casualidad. Uno de mis ayudantes es un forofo del voleibol porque su hija lo practica. El equipo chino ofreció un partido de exhibición en Washington y mi ayudante la recordaba por su papel como defensa. Así que nos tragamos unas veinticuatro horas de cintas de las últimas Olimpiadas, y al final vimos que, en efecto, era ella. Su verdadero nombre es Li Mei Shen.

La primera vez que hablaron, Emma había dejado claro a Li Mei que su sueldo no le alcanzaba para vivir, y dos días más tarde comentó a su nueva amiga que había llegado a una situación in extremis y que iban a comenzar a embargarle el salario para pagar a sus acreedores. Al día siguiente Li Mei la abordó.

Sí que tenía prisa, pensó Emma. El hecho de que Emma fuera tan buena actriz y diera la impresión de ser una persona descontenta y corruptible pudo haber sido la razón para que Li Mei actuara con tanta rapidez, pues seguramente vio a Emma como un blanco fácil que no requería demasiada paciencia ni diplomacia. Pero no era solo eso. Aquella joven y su novio —al que Emma también había estado observando— eran como dos críos a los que hubieran dejado sueltos en una tienda de caramelos. Se movían a una velocidad de vértigo, apoderándose de información secreta a puñados sin la menor cautela. Y mientras lo hacían gozaban como locos.

La noche anterior Emma había visto a Li Mei bailando con su novio en una discoteca. Ambos eran atléticos y se movían con gracia y completamente sincronizados con la música y entre ellos. Puede que fueran espías, pero no parecían más que una pareja de veinteañeros como cualquier otra que se contorsionaban al ritmo de la música, y estuvieron bailando hasta que les brilló la cara por el sudor y por un deseo sexual que esperaba verse satisfecho en breve. Habían ido directos a la discoteca después de que el novio de Li Mei se hubiera reunido con un sargento de las fuerzas aéreas de Hickam que le había entregado un sobre con documentación.

Y ahora Emma estaba sentada con Li Mei a la que se había convertido en su mesa habitual en el club de oficiales, y mientras Emma bebía, Li Mei le soltó su discurso. Le contó que pertenecía a un grupo de activistas pacifistas que estaban dispuestos a pagar por mensajes relacionados con los movimientos de submarinos nucleares en el Pacífico. El argumento del activismo pacifista servía para que, en caso de que Emma —la Emma que trabajaba en el centro de mensajes— tuviera cargo de conciencia, pudiera disipar sus remordimientos pensando que con su acción apoyaba la causa noble de la armonía global.

Emma no olvidaría jamás lo hermosa que estaba Li Mei aquella noche, con su larga melena negra peinada con ingenioso desenfado y de la que de vez en cuando le caía hacia delante un mechón tras el que jugaba a esconder uno de sus luminosos ojos hasta que una mano volvía a ponerlo grácilmente en su sitio. La joven llevaba un conjunto tan informal como llamativo, típico entre las chicas de playa de Waikiki: minifalda rosa, blusa verde lima que dejaba el ombligo al descubierto y chanclas cubiertas con una especie de purpurina. Se veía tan joven y lozana, tan llena de vida, que Emma no podía evitar sentirse atraída por ella… y que al mismo tiempo le diera pena.

La cosa debería haberse resuelto sin problemas. No tendría por qué haber muerto nadie.

Aquel día, Li Mei había ido a un banco para llenar una maleta con material sacado de una caja de seguridad. Allí tenían guardada toda la información que habían conseguido reunir hasta que llegó el momento de entregarla al correo. Entre otras cosas había un falso mensaje cifrado que Emma había dado a Li Mei el día anterior. Su contenido era tan importante que Hanover supuso que los chinos querrían sacarlo del país de inmediato. En las últimas tres semanas el equipo de vigilancia de Hanover había identificado a cinco militares estadounidenses que habían proporcionado material clasificado a Li Mei y su pareja. Aquellas cinco personas serían apresadas junto con el correo al mismo tiempo que los espías chinos.

La detención correría a cargo de un equipo de combate de seis hombres expertos en técnicas de asalto. Emma insistió en que quería formar parte del grupo. Hanover le respondió con aire socarrón que no entorpeciera la labor de los «profesionales», pero al final accedió, haciendo como si le siguiera la corriente. Todos los integrantes de aquel equipo eran civiles de la CIA, y Emma no se fiaba de ellos. Aunque disponían del material adecuado y seguramente habían recibido el adiestramiento necesario, se comportaban como deportistas de instituto antes de un partido importante, armando barullo y bromeando durante la reunión informativa previa a la operación. No tenían la disciplina que Emma estaba acostumbrada a ver cuando trabajaba con equipos militares.

Fue algo casi cómico lo que provocó que la operación acabara de forma desastrosa, algo cómico de lo que nadie se rio después, ni siquiera los deportistas de la CIA.

Li Mei vivía en un adosado que daba a Lumiaina Street, en Pearl City. La idea era esperar hasta las tres de la madrugada para asegurarse de que la joven y su novio estarían ya dormidos una en brazos del otro. Emma y dos agentes de la CIA entrarían entonces por la puerta principal, y los otros tres accederían por detrás. Mientras estos últimos se acercaban a la puerta trasera de la casa, tuvieron que pasar bajo las ventanas del apartamento contiguo, que estaban abiertas. En el momento en que uno de los miembros del equipo se arrastraba bajo la ventana del vecino de Li Mei, un loro que había en una jaula situada cerca de la ventana se volvió loco y comenzó a graznar, desgarrando la noche con sus chillidos. Lo cómico de la situación fue que el pájaro gritaba la cancioncilla: «¡Tinny bubbles! ¡Tinny bubbles!».

El agente de la CIA al mando del equipo tomó la decisión de entrar de inmediato, confiando en que Li Mei y su compañero estuvieran aún medio dormidos, preguntándose por qué se habría puesto el loro a chillar. Fue una decisión equivocada. Cuando el equipo de la CIA irrumpió en el interior de la vivienda, encontraron a Li Mei y su amante plantados en medio del pasillo central del pequeño apartamento pistola en mano, dándose la espalda el uno al otro para tener a la vista ambas entradas.

Li Mei se encargó de los dos primeros hombres que entraron por la puerta trasera. A uno le dio en la garganta y al otro en la frente. Su novio disparó al primer agente que accedió por la puerta principal y luego a Emma. Dos veces. El primer balazo impactó en el chaleco antibalas que llevaba puesto; el otro le atravesó el bíceps izquierdo. Emma abrió fuego en el momento en que le disparaban por segunda vez y alcanzó al joven en la cara, aunque le había apuntado al hombro.

Li Mei vio caer al suelo a su amante y se giró hacia él en un gesto involuntario, movimiento que aprovechó el tercer miembro del equipo de la entrada trasera, el único que aún seguía con vida, para saltar por encima de los cuerpos de sus compañeros y darle un culatazo en la cabeza antes de que la mujer pudiera pegar otro tiro.

El objetivo de la operación era capturar a ambos espías vivos.

La operación había sido un fracaso.

Hanover comunicó a Emma que sería la principal encargada del interrogatorio de Li Mei.

Cuando Emma le dijo que se fuera al infierno, Hanover le respondió:

—Mira, cielo, en primer lugar tus jefes ya han dado el visto bueno. Hemos pensado que tú, al ser mujer, te entenderías mejor que nadie con la china. En segundo lugar, ahora mismo no sirves para mucho más, estando aún con el brazo en cabestrillo.

La CIA hizo intervenir en el interrogatorio a un médico que tenía en plantilla, cuyo cometido consistía en torturar a Li Mei con drogas, falta de sueño e inducción de dolor cuidadosamente controlado. El doctor no mostró en ningún momento ni un atisbo de emoción mientras desempeñaba su labor; para él Li Mei no era más humana que un cadáver de los que se utilizan en una facultad de medicina para realizar prácticas. Cuando Emma se quejó a Hanover de los métodos del doctor, Hanover le dijo que cerrara el pico y se limitara a hacer su trabajo.

Y eso fue lo que hizo Emma. Limitarse a hacer su trabajo, y que Dios la cogiera confesada. Emma aún era joven cuando ocurrió aquello, apenas diez años mayor que Li Mei. En aquel entonces no tenía la seguridad en sí misma que adquiriría con el tiempo, pero en su fuero interno sabía que la CIA no estaba actuando bien… y aun así hizo lo que le ordenaron.

Aquella fue la última vez en toda su carrera que Emma hizo algo de lo que se avergonzaba.

En cinco semanas exprimieron al máximo a Li Mei. Averiguaron a quién había comprado y qué información había conseguido, y de rebote descubrieron a otro equipo chino que operaba en el continente. A nadie le extrañó que la joven vomitara cada mañana cuando la sacaban de la celda. Teniendo en cuenta las drogas que le administraba, el doctor suponía que se trataba de un leve efecto secundario.

La picardía y la vitalidad que Emma había visto antes en Li Mei se desvanecieron la noche que su amante murió. Lo único que quedaba ya en aquellos ojos en su día brillantes era odio… y todo aquel odio se concentraba en la persona de Emma. Ella era quien le había tendido una trampa, quien había matado a su pareja, quien la interrogaba hasta que ya no podía recordar lo que había dicho. Emma nunca hubiera imaginado que el odio pudiera realmente sentirse, pero cuando Li Mei la miraba era como si de sus ojos salieran dos haces de luz candentes, dos rayos láser capaces de perforarle el alma.

Seis semanas después de su arresto, Li Mei fue canjeada por un «turista» estadounidense que casualmente tenía en su poder una cámara de apariencia similar a un paquete de cigarrillos con la que había fotografiado a personas entrando en un laboratorio situado en la provincia de Zhejiang.

Antes de devolver a Li Mei a los chinos, el médico de la CIA le hizo una revisión completa; el gobierno de Estados Unidos quería que constara que había gozado de una salud perfecta en el tiempo que había permanecido detenida. Durante el chequeo, el doctor descubrió el motivo por el que Li Mei había estado vomitando en las sesiones de interrogatorio: estaba embarazada.

Cuando Emma se enteró, fue ella quien vomitó.

Capítulo 39

DeMarco abandonó el Pentágono y se dirigió a toda prisa a la oficina de Mahoney.

—Tengo que hablar con él —anunció DeMarco—. Ahora mismo.

Mavis, la secretaria del portavoz, arqueó una ceja ante el tono de DeMarco. Por lo general era educado… y tranquilo. Y nunca se presentaba en la oficina de Mahoney a menos que se le llamara. Sin embargo, en esa ocasión se le plantó delante con el ceño fruncido y apoyó sus enormes manos en el borde de la mesa como si fuera a arrancar el tablero. La puso a mil.

—Está ocupado, Joe. Se cuece algo importante, y ahora mismo está reunido con Perry —le explicó la secretaria. Al ver el semblante de DeMarco, añadió—: En cuanto esté libre te aviso.

—No te molestes —repuso DeMarco antes de encaminarse hacia el despacho de Mahoney.

—¡Joe! —exclamó Mavis—. ¡Joe! Pero ¿qué haces?

DeMarco abrió la puerta del despacho de Mahoney sin llamar. El portavoz estaba sentado a su mesa, con los pies en alto y el nudo de la corbata aflojado. Frente a él se sentaba un hombre gordo que por encima de una camisa blanca arrugada llevaba unos tirantes rojos a juego con la corbata.

Se trataba de Perry Wallace, jefe de personal de la oficina de Mahoney.

Casi todos los empleados del portavoz eran jóvenes veinteañeros o de treinta y pocos años, inteligentes y trabajadores, la mayoría licenciados en derecho o ciencias políticas. El trabajo del personal del Congreso no estaba muy bien remunerado, pero aquellos chicos espabilados se lo tomaban como algo que daba lustre a su currículo y les brindaba la oportunidad de aprender cómo funcionaba realmente Washington: como un trampolín hacia su propia carrera política. Perry Wallace era una excepción; llevaba veinticinco años con Mahoney.

Wallace era una de las personas más inteligentes y trabajadoras que DeMarco conocía… y también una de las más detestables. Era capaz de leer diez mil palabras por minuto, y nunca olvidaba ni una de las palabras que leía. Conocía a todos los políticos de todo el país, ocuparan el cargo que ocuparan, y sabía qué tecla tocar exactamente para que dichos políticos se movieran en la dirección que al portavoz le interesaba. El noventa por ciento de las decisiones que tomaba Mahoney se basaban en recomendaciones de Perry Wallace.

—¿Qué coño…? —espetó Mahoney al ver a DeMarco irrumpir en su despacho.

—Largo, Perry —ordenó DeMarco a Wallace.

Wallace se limitó a mostrar una leve sonrisa mezquina, sin moverse del asiento.

—Tengo que hablar con usted —anunció DeMarco a Mahoney—. Es por… el asunto de Bremerton. Es importante.

—Anda, Perry —dijo Mahoney—. Vete a comer o lo que sea. Y tú —añadió, apuntando a la cara de DeMarco con un grueso dedo—, más vale que eso que corre tanta prisa sea lo más importante que has tenido que decirme en tu puñetera vida.

Perry Wallace levantó poco a poco su mole del asiento y cogió una pila de papeles de la esquina de la mesa de Mahoney. Luego miró a DeMarco y sacudió la cabeza, con un gesto no tanto de fastidio como de compasión, antes de echar a andar con paso pesado hacia la puerta del despacho. DeMarco sabía que tarde o temprano Wallace le amargaría la vida por aquella falta de protocolo.

—Y bien, ¿de qué se trata? —preguntó Mahoney cuando Wallace se hubo marchado.

DeMarco se lo contó.

—¡Joder! —exclamó Mahoney cuando DeMarco terminó de hablar—. ¿Y qué quieres que haga?

—Quiero que remueva cielo y tierra. Quiero que se asegure de que la DIA y el FBI hacen todo lo posible para dar con ella.

No es que a Mahoney le importara especialmente Emma. Le parecía una de aquellas personas que se daban aires de superioridad moral, y ella siempre lo miraba a él como si lo viera carente de moral. Pero era amiga de DeMarco, y había ayudado a este en más de una ocasión en nombre de Mahoney. Como el año anterior en Georgia, cuando le había salvado el pellejo a DeMarco. Y lo más importante era que el portavoz no veía ningún inconveniente político en su implicación en aquel asunto.

—Está bien —respondió—. Llamaré a un par de tipos del Pentágono. Y a Justicia también.

—Gracias —dijo DeMarco—. Otra cosa: necesito volver a Vancouver para buscarla.

—Ni hablar, eso sería una pérdida de tiempo —repuso Mahoney—. Si tienes a todo el puto gobierno movilizado para intentar encontrarla, ¿qué vas a hacer tú allí? Además, tengo trabajo para ti. Como lo del tipo del Parlamento estatal de mi ciudad, que es adonde en teoría deberías estar yendo ahora.

—Tengo que intentar dar con ella —replicó DeMarco—. Somos amigos. Tal vez esto no habría ocurrido si me hubiese quedado con ella.

—Eso es una gilipollez. Si hubieras estado con ella, ahora mismo estarías muerto o desaparecido. Olvídate de volver a Vancouver. Tú ocúpate de lo tuyo, que yo te prometo que les apretaré las clavijas a esos espías.

—Me voy a Vancouver.

La enorme cara de Mahoney se puso roja.

—Escúchame bien, maldita sea. Si no haces lo que te digo, ya puedes ir buscándote otro trabajo.

—Ya nos veremos —dijo DeMarco antes de abandonar el despacho del portavoz.

Capítulo 40

Emma se notaba las piernas de goma y el cerebro hecho papilla. Le habían inyectado drogas al sacarla del coche, y en las últimas doce horas le habían puesto un par de dosis más. Se hallaba en una pequeña habitación, de unos dos metros y medio por tres, con una cama individual como único mobiliario. No oía ruidos de ciudad, así que imaginó que estaba en el campo o bien en un tranquilo barrio residencial. La única ventana del cuarto estaba tapada con un tablero cuadrado de contrachapado que habían clavado encima, pero aun así había mucha luz. De hecho, había demasiada. La luz procedía de un plafón de techo con una bombilla de una luminosidad inusitada, protegida por una rejilla metálica. Seguro que podía romper la bombilla si se lo proponía, pero el esfuerzo que eso supondría era sencillamente… superior a sus fuerzas.

Se la habían llevado con tanta facilidad que le daba vergüenza. En el momento en que había ocurrido, estaba sentada en su coche, a media manzana del restaurante de East Pender Street. Desde allí podía ver la entrada del establecimiento que daba a la calle, pero no la parte de atrás, y los agentes de Harris, apostados en los edificios cercanos y en una furgoneta, quedaban fuera de su campo de visión. Emma recordaba haber mirado su reloj cuando hacía quince minutos que el control de Carmody debería haber llegado.

Aquella mañana hacía calor y Emma tenía las ventanillas del coche bajadas mientras permanecía en su interior, con el móvil en la mano, entre las piernas, pensando si llamar o no a Harris. Un asiático bajo y fornido estaba mirando el escaparate de una tienda de cometas que había enfrente del restaurante donde se hallaba Carmody. El hombre llevaba allí un buen rato y no hacía más que volver la vista hacia el restaurante. Emma tenía los nervios a flor de piel, pues intuía que algo iba mal con el encuentro, y se preguntaba si debía alertar a Harris de la presencia de aquel hombre tan interesado en las cometas, aunque imaginaba que los agentes de aquel ya se habrían fijado en él.

En ese momento un Range Rover aparcó junto a su coche, tapándole la visión del restaurante. Emma estaba a punto de salir del vehículo para seguir vigilando el establecimiento cuando una mujer asomó la cabeza por la ventanilla del lado del pasajero. Emma vio la pistola que la mujer llevaba en la mano antes de verle la cara. En cuanto se dio cuenta de que iba armada, apretó tres veces el botón de enviar del móvil; de ese modo, el teléfono marcaría automáticamente el número de la última persona con la que había hablado: DeMarco.

No sabía si su voz se oiría estando el teléfono donde estaba, entre sus piernas encima del asiento, pero era su única oportunidad. Había pronunciado el nombre de Li Mei e insinuado que era una agente doble para informar veladamente a DeMarco, lo que podría servir de ayuda a la gente de Smith… dando por sentado que DeMarco cogiera el teléfono, que su propia voz se oyera y que Li Mei no viera el móvil. La llamada no le salvaría la vida, pero al menos Smith sabría quién la había matado.

Mientras Li Mei le apuntaba con el arma, un individuo apareció por la ventanilla del lado del conductor. Aun en el caso de que los hombres de Harris se hubieran vuelto a mirar en dirección al coche de Emma, con el Range Rover estacionado donde estaba no la habrían visto. Tanto el hombre como Li Mei parecían estar asomándose al interior del coche con toda tranquilidad, como si fueran una pareja hablando con un amigo. El hombre llevaba una hipodérmica en la mano y la acercó al cuello de Emma. Li Mei dijo entonces algo en chino y el hombre pasó la aguja del cuello al brazo izquierdo de Emma, que al verse encañonada por el arma de Li Mei no se movió cuando le inyectaron el líquido que contenía la jeringa. La droga tardó unos sesenta segundos en hacer efecto, y cuando el hombre abrió la puerta de Emma para acompañarla desde su coche al Range Rover, ella se dejó llevar con la docilidad de un niño. Solo pudo retener la conciencia suficiente para tirar el móvil al suelo del coche al salir de él. Si Li Mei y su compañero no hubieran estado tan pendientes de los agentes de Harris habrían visto el teléfono sobre la alfombrilla. Emma se desmayó segundos después de entrar en el todoterreno.

Y allí estaba ahora, encerrada en una habitación en paradero desconocido, con el cuerpo y la mente hechos puré por los narcóticos. Se propuso levantarse o al menos intentarlo, y con gran esfuerzo logró incorporarse hasta quedar sentada al borde de la cama, con los pies tocando el suelo. Estaba casi segura de que si trataba de ponerse en pie caería de bruces, pero tenía que intentarlo. Cuando parecía que los músculos comenzaban a responderle, la puerta se abrió y Li Mei entró en el cuarto.

Capítulo 41

DeMarco abrió de golpe la puerta de la sala que Smith utilizaba como despacho en Vancouver. Smith estaba hablando por teléfono, pero al ver a DeMarco —o la expresión de su rostro sin afeitar— le dijo a su interlocutor que ya le llamaría más tarde.

—Cuénteme lo que está pasando —le pidió DeMarco sin más preámbulos.

—¿Quieres un café, Joe? Tienes cara de necesitar uno.

—No, no quiero un maldito… —DeMarco se detuvo y se pellizcó el puente de la nariz—. Sí, creo que me vendría bien un café —reconoció.

—Esos vuelos nocturnos son un coñazo, ¿eh? —comentó Smith mientras le pasaba un café tibio en un vaso de espuma de polietileno.

—Ya lo creo. Y ahora cuénteme que ocurre aquí.

—Bueno, estamos haciendo todo lo posible por dar con ella. El FBI ha tomado cartas en el asunto, y los canadienses también. Menos mal que tenemos a Dudley.

—Ya, pero ¿qué están haciendo exactamente?

—Lo normal en estos casos —respondió Smith—. Las ratas de laboratorio han revisado hasta el último rincón del coche de Emma en busca de huellas digitales, fibras y todas esas cosas, pero no ha habido suerte. Los federales han escuchado el mensaje que te dejó en el móvil con sus chismes de alta tecnología para ver si podían captar algo, y tampoco han encontrado nada. Los canadienses han interrogado a gente de la zona donde fue encontrado el coche de Emma, y ellos sí que han averiguado algo. Un testigo vio a dos personas, un hombre y una mujer, hablando con Emma, y luego la vieron salir de su coche y meterse en un todoterreno de color verde oscuro con esas dos personas. Pero eso es todo. No sabemos ni el modelo ni la matrícula del todoterreno, ni tenemos una descripción clara del hombre que iba con Li Mei. El testigo ni siquiera estaba seguro de que fuera asiático.

»Así que ahora tenemos vigilados aeropuertos, transatlánticos, estaciones de tren y fronteras. Lo hemos empapelado todo con fotos de Emma, Carmody y Li Mei. Para la de Carmody hemos utilizado las fotos del archivo policial que le hicimos cuando lo arrestamos aquí en Canadá. Para la de Li Mei encontramos una foto suya de las Olimpiadas; es de hace más de veinte años, pero le hemos envejecido el rostro con ayuda de un artista. Hemos hecho lo que hemos podido. Smith se quitó las gafas de pasta negra y se frotó los ojos. Sin gafas parecía mayor.

—Joe, debo decirte que lo tenemos bastante crudo. Si yo estuviera en el lugar de los secuestradores, sacaría a Emma de Vancouver cuanto antes y la metería en el primer carguero que partiera rumbo al extranjero, oculta en un contenedor. Lo más probable es que ya no esté aquí.

—Vamos, hombre. No me diga eso —replicó DeMarco.

—Lo siento, pero si han hecho eso sería casi imposible detenerlos. La buena noticia es que no creemos que el gobierno chino esté implicado en este asunto.

—Pero ¿de qué habla? —inquirió DeMarco.

—Siéntate, DeMarco. Deja de pasearte de un lado a otro y te contaré lo que creemos que está pasando aquí. —Cuando DeMarco hubo tomado asiento, Smith se aclaró la voz y respiró hondo como si se dispusiera a dar un discurso—. Bien, la cosa va así: Li Mei controlaba la operación del astillero y al mismo tiempo tenía engatusado a John Washburn. Es una mujer guapísima, y suponemos que se lo tiró hasta volver loco al pobre hombre para camelárselo. Seguro que también le ofreció dinero. Total, que tiene dos operaciones en marcha y todo va sobre ruedas. Carmody le pasa material sobre los submarinos nucleares y ella lo dispone todo para sacar a Washburn del país y enviarlo a China, donde le vaciarían el cerebro. Es probable que Washburn también le facilitara información. ¿Hasta aquí está claro?

DeMarco hizo un gesto con la mano para que avanzara, pues todo aquello ya lo sabía, pero Smith continuó con su resumen.

—Y entonces vais Emma y tú y os presentáis en el astillero. En un principio estáis allí para investigar un chivatazo sobre lo que parecían ciertas irregularidades sin importancia relacionadas con la adjudicación de un contrato, pero resulta que al final averiguáis que Carmody y sus hombres eran espías de verdad. Pese a no tener ninguna prueba sólida, le pegáis un susto a Mulherin, lo que hace sospechar a Li Mei que realmente sabéis algo. No olvides que ella ya había tratado con Emma, y había caído en su trampa. Sabe lo buena que es.

»Así que Li Mei decide poner fin a la operación del astillero y concentrarse en Washburn. Mata a Mulherin y Norton y envía a Carmody a dar vueltas por el país. Con eso consigue que todo el mundo, incluidos el FBI, el NCIS y los responsables de la seguridad naval, se centre en Carmody, tratando de averiguar qué información lleva consigo y de dar con él. Y mientras todo el mundo busca a Carmody, ella finge la muerte de Washburn, confiando en que nadie se dé cuenta del engaño hasta que logre meterlo en un avión. Pero entonces Emma vuelve a tener un golpe de suerte. Se entera de que Washburn ha desaparecido, pide a los de seguridad del aeropuerto que lo busquen y al final lo pescan. Li Mei tiene los archivos de Washburn, pero no consigue sacar al hombre del país. Emma la ha derrotado una vez más.

»Por eso decide secuestrarla. Ya no es solo una cuestión de trabajo: es algo personal. Utiliza a Carmody como cebo y hace que venga hasta Vancouver para que luego se deje coger por nosotros, sabiendo que así atraerá a Emma.

—Pero Emma ya no está en activo —objetó DeMarco.

—Sí, pero eso no lo sabe Li Mei —respondió Smith—. El hecho es que Li Mei también ha tenido suerte. Estas cosas pasan. A veces los malos tienen suerte. Emma no tenía que venir aquí pero lo hizo, como Li Mei quería.

—Pero ¿por qué Vancouver? Si quería matar o secuestrar a Emma, ¿por qué no lo hizo en Bremerton?

—Podría haberlo hecho —contestó Smith—, pero creemos que hay tres razones que la llevaron a no hacerlo. La primera, que puede que no tuviera tiempo cuando estuvo en Bremerton, ya que estaba ocupada intentando sacar a Washburn de la ciudad. La segunda, y más importante, que Canadá no es Estados Unidos. Si Li Mei la secuestra aquí, nuestra capacidad de respuesta no es tan eficaz como lo sería en nuestro país. En este caso nos encontramos con la intervención de dos gobiernos, con la cuestión jurisdiccional que todo lo jode y con el hecho de que nuestros hombres no tienen el mando al cien por cien, viéndose obligados a coordinarlo todo con los canadienses. Así que lo hace en Vancouver en parte para frenar nuestra investigación, para ponérnoslo más difícil.

—¿Y la tercera razón?

—La tercera razón es que creemos que aquí le resulta todo más fácil porque cuenta con contactos que no tiene en Estados Unidos. Como los que la han ayudado a raptar a Emma.

—No le sigo —admitió DeMarco—. Li Mei trabaja para el gobierno chino. Ellos podrían habérselo puesto tan fácil en Estados Unidos como aquí. Además, podrían haber hecho que se encargaran otros de Emma mientras ella se ocupaba de Washburn.

—Como ya he dicho, Joe, no creemos que el gobierno chino esté metido en este asunto del secuestro. Ya oíste lo que dijo Emma en el mensaje de voz que te dejó, que Li Mei jugaba a dos bandas, y pensamos que Emma tenía razón.

—No sé qué significa eso de «jugar a dos bandas».

—Significa que en este caso Li Mei ha actuado por su cuenta. Los gobiernos no se andan con esas historias. Lo creas o no, DeMarco, el espionaje internacional se rige por ciertas reglas. El gobierno chino no secuestraría a una agente norteamericana retirada. Si ni siquiera apresan a los que están en activo a menos que se encuentren en su territorio… Y, desde luego, no van por ahí matando agentes del FBI y policías canadienses. Al menos no es lo habitual.

»Pero por si acaso el gobierno chino está involucrado —prosiguió Smith—, Dudley tiene a sus hombres vigilando la embajada china en Granville Street. Conocen a la mayoría de los agentes secretos que trabajan allí (a todos los que no son diplomáticos, representantes comerciales y cocineros), y no los pierden de vista por si alguno de ellos sale corriendo a reunirse con Li Mei.

—Sigo sin entenderlo —dijo DeMarco—. Si lo único que quería Li Mei era vengarse por lo de Hawái, ¿por qué no ha matado a Emma sin más? ¿Por qué secuestrarla?

—Ya, bueno, pensamos que…

Smith se detuvo.

—Venga, Smith. ¿Qué pasa?

—Joe, siento mucho decir esto, pero pensamos que como Li Mei no consiguió todo lo que quería en Bremerton, ha decidido darles a sus jefes otra cosa: todo lo que Emma tiene en su cabeza. Emma ha trabajado casi treinta años para nosotros, y campando a sus anchas. Así que Li Mei puede matar dos pájaros de un tiro, como dice el refrán. Puede vengarse de Emma y al mismo tiempo regalarles a sus jefes toda la información clasificada que ella conoce. Y no olvides que Li Mei no sabe que Emma está retirada, así que cree que tendrá información actual.

DeMarco permaneció callado un instante antes de decir:

—¿Insinúa que Li Mei piensa torturar a Emma para hacerla hablar?

—Lo siento, Joe, pero es una posibilidad.

—Joder —exclamó DeMarco.

La palabra «tortura» enseguida inundó su mente con un sinfín de imágenes procedentes de una infinidad de películas. Para dejar de pensar en ello, se levantó y se sirvió otra taza de aquel café tan espantoso.

—Vale —dijo, tomando asiento de nuevo—. ¿Y qué tiene que ver Carmody en todo esto?

—Nada. Está claro que ayudó a Li Mei a tender la trampa. Se dejó coger y luego nos llevó a aquel restaurante del barrio chino como borregos.

—Pero ¿por qué correría Carmody ese riesgo, permitiendo que lo apresaran como lo hizo?

Smith se encogió de hombros.

—Porque Li Mei se lo ordenó. Trabajaba para ella; era su jefa. Y seguro que Li Mei le dijo que pensaba ayudarle a fugarse y Carmody se quedó tan sorprendido como nosotros cuando vio que intentaba liquidarlo.

—Pero ¿por qué intentaría matarlo?

Smith volvió a encogerse de hombros. Si seguía haciendo aquel gesto, DeMarco acabaría sacudiéndole.

—Probablemente porque Carmody podría identificarla —respondió Smith—. No olvides otra cosa: Li Mei no sabe que Emma reveló su identidad en la llamada que hizo a tu móvil. A Carmody le había ordenado que nos dijera que esta era una operación norcoreana. Li Mei supuso que, si lo mataba, no solo eliminaría a la persona que podía identificarla, sino que nosotros seguiríamos pensando que eran los norcoreanos quienes se habían infiltrado en el astillero, quienes habían intentado llevarse a Washburn y quienes habían secuestrado a Emma. Esa fue una de las cosas más inteligentes que intentó hacer: utilizar a Carmody para responsabilizar a los norcoreanos de todo esto. Pero con Emma en su poder, Carmody pasaba a ser un lastre. Un lastre prescindible. Li Mei Shen es una cabrona asesina y despiadada.

»Y te diré algo más —añadió Smith—. Esa mujer es inteligentísima, y si tuviera cojones, serían grandes como melones. Tenía decidido desde el primer momento que iba a secuestrar a Emma y cargarse a Carmody al mismo tiempo. Seguro que lleva tiempo siguiendo a Emma, así que sabía que estaba aquí, en Vancouver, y estaba al corriente del tinglado que montarían en el restaurante donde había quedado con Carmody, pero no tenía ni idea de dónde estaría Emma. Podría haber estado conmigo, en el restaurante o con los policías. Así que se presentó en el lugar antes de lo previsto. Como no sabemos qué aspecto tiene, seguro que estuvo paseándose por allí mientras observaba todo lo que organizaba Harris. Y en menos de una hora y media pensó en la manera de coger a Emma, disparar contra Carmody y escapar. Es tan buena que da miedo.

¿Miedo? Una mujer que había matado a seis personas, tres de ellas policías, y lo único que se le ocurría decir a Smith era que daba miedo.

Capítulo 42

Li Mei vio a Emma sentada al borde de la cama, con la mirada perdida, presa del aturdimiento. Esperó a que Emma fijara la vista en ella para plantarse enfrente de una zancada y darle una bofetada. Del labio inferior de Emma comenzó a salir un hilo de sangre.

—Esto ha sido por… todo —dijo Li Mei.

Tenía un brillo inusual en sus ojos… un brillo demente.

—Qué… —dijo Emma, o trató de decir.

La palabra salió de su boca convertida en un «Eeeh». Lo que intentaba decir era: «¿Qué pretendes hacer conmigo?», pero no fue capaz de articular más sonido que «Eeeh».

Li Mei sonrió ante la impotencia de Emma; luego la cogió del pelo y le tiró la cabeza hacia atrás. Emma se preguntó si la mataría en ese mismo instante.

—Más tarde te contaré la historia de mi vida, la vida qué tú me diste. Pero ahora no; ahora toca ponerse manos a la obra. Vamos a pasarnos toda la semana hablando. Vas a contarme todo lo que has hecho durante tu carrera. Vas a hablarme de los agentes que has conocido y a decirme cuáles siguen en su destino. Vas a hablarme de las operaciones que hay en curso y de la tecnología que utiliza actualmente tu país. En concreto, vas a contarme hasta qué punto han logrado infiltrarse en mi país, quién lo ha hecho y cómo. Vas a hablarme mucho de eso.

—Estoy re…

Li Mei volvió sobre sus pasos para abrir la puerta y gritó:

—¡Loc! ¡Bao! Venid aquí.

Un chino corpulento entró en la sala seguido de otro más bajo. Este último era el que le había puesto la inyección a Emma estando ella dentro de su coche; el otro era el que iba al volante del Range Rover.

—El grandullón es Bao —le dijo Li Mei a Emma—. Loc es el malo.

Bao pasaba del metro noventa, estaba medio calvo y tenía la cara redonda, una barriga enorme, brazos gruesos y una espalda robusta. Sus ojos también eran casi redondos. Resultaba difícil interpretar la expresión de su rostro pero parecía incómodo, como si no quisiera estar allí.

Loc, en cambio, se veía impaciente. Era dos o tres dedos más bajo que Li Mei y Emma, flaco, y tenía la cara llena de cicatrices de acné, los ojos entornados con los párpados caídos y los dientes cubiertos de empastes plateados, como pudo comprobar Emma cuando el hombre le sonrió.

—Pensaba dejar que Loc hiciera contigo lo que quisiera —dijo Li Mei—. Que te arrancara las uñas, que te sacara los ojos y que te diera descargas eléctricas en los pezones. Creo que me lo habría pasado bien, pero ese tipo de interrogatorio necesita mucho tiempo. Y lo deja todo hecho un asco, con sangre, mierda y orines por todas partes. Así que vamos a hacerte lo que tú me hiciste a mí, Emma. Vamos a hacerlo al estilo de la CIA: nada de dormir y un montón de drogas. Vamos a meterte drogas a más no poder, y ten en cuenta que las drogas han cambiado mucho en veinte años. Las que te hemos dado hasta ahora están pensadas para mantenerte despierta pero dócil. Lo que te daremos ahora te pondrá… eh, ¿cómo se dice? Frenética, eso es. Dentro de quince minutos estarás totalmente fuera de ti.

Li Mei dijo algo en chino y los dos hombres se acercaron a Emma. Bao la agarró por los hombros mientras Loc abría un pequeño estuche que llevaba en la mano derecha y sacaba de él una aguja hipodérmica. Emma trató de zafarse de Bao, pero sus extremidades no respondían a las señales que les enviaba el cerebro. Loc le cogió el brazo izquierdo por la muñeca y comenzó a acercar la aguja a una vena del antebrazo. Emma intentó apartar el brazo, y cuando Loc vio que no había manera de que dejara de moverlo, profirió una maldición y le dio un bofetón con el dorso de la mano. La cabeza de Emma salió disparada hacia atrás y comenzó a sangrarle la nariz. Loc se dispuso a pegarle una segunda vez, pero Li Mei dijo algo en chino y Bao rodeó el cuello de Emma con su brazo derecho y comenzó a apretar hasta que vio que a la mujer le costaba respirar, momento que aprovechó para sujetarle el brazo con la mano izquierda. Bao tenía mucha fuerza y Emma sentía como si un torno se le clavara en la carne. Con el brazo inmovilizado, Loc logró finalmente inyectarle la droga en una vena, introduciendo el émbolo en la hipodérmica con fuerza y rapidez. Emma notó como si un fuego líquido le quemara por dentro a medida que la droga avanzaba por el torrente sanguíneo. Loc sonrió al verle hacer una mueca de agonía mientras la miraba a los ojos, con la cara pegada a la de ella. Parecía estar alimentándose del dolor que le causaba.

—Dejaremos que la droga haga su efecto —dijo Li Mei—, y luego empezaremos. —Li Mei se dispuso a salir de la habitación, pero luego se volvió y añadió—: No tienes ni idea de lo que he sufrido por tu culpa.

Li Mei pronunció aquellas palabras con lágrimas en sus brillantes ojos negros.

Al menos eso le pareció ver a Emma, aunque puede que las lágrimas estuvieran en sus propios ojos.

Capítulo 43

Smith le había dicho a DeMarco que el gobierno chino no estaba involucrado en la desaparición de Emma, pero necesitaba asegurarse de ello… y entregar un mensaje a los chinos. Estaba sentado en un bistró de Granville Street, a tres manzanas de la embajada china, donde había quedado con el jefe del servicio secreto chino en Vancouver, un hombre llamado Chan.

Smith no conocía personalmente a Chan, pero lo había visto en fotos de cámaras de vigilancia. Desde la ventana que tenía junto a su asiento, Smith vio en aquel momento a Chan en la acera de enfrente. Era un hombre bajo y fornido, calvo y de expresión afable. Iba vestido con un traje color habano de buena confección combinado con unas zapatillas de deporte. Chan se dispuso a cruzar la calle en dirección al restaurante, pero de repente se paró en seco, dio media vuelta y se metió en una tienda en cuyo escaparate se exhibían escuálidos maniquíes con lencería en rojo y negro: la clase de ropa interior que solo le queda bien a una modelo de veinte años. El establecimiento, llamado La Vie en Rose, parecía la versión canadiense de Victoria’s Secret.

Chan estuvo diez minutos en la tienda y salió con una bolsa de plástico. ¿Será un regalo para su amante o es que le va el travestismo?, se preguntó Smith.

Al entrar en el bistró, Chan se dirigió a la barra y pidió un café con leche. Mientras esperaba que se lo pusieran, echó un vistazo a su alrededor y, al localizar a Smith, le saludó con amabilidad. En el restaurante había cuatro clientes más, pero Smith era el único que iba con traje… y por lo visto el único que tenía pinta de espía.

El chino se encaminó hacia la mesa de Smith mientras soplaba en el café con leche que llevaba en la mano para que se enfriara un poco, cuando de repente se paró en seco y se lo quedó mirando. Acto seguido, soltó una carcajada —seguramente más fuerte de lo que pretendía—, lo que atrajo las miradas de los otros clientes. Cuando se sentó a la mesa de Smith, le dijo con un marcado acento extranjero:

—¿Me oye ahora? ¡Bien!

Y se echó a reír de nuevo.

A Smith le entraron ganas de pegarle un tiro.

—Chan, ¿se puede saber qué coño están haciendo? —le espetó para iniciar la conversación.

La reunión fue tal y como Smith esperaba: el espía chino lo negó todo. Negó que tuvieran operaciones en marcha en Bremerton y en particular negó que estuvieran involucrados en el tiroteo de East Pender Street y el secuestro de Emma.

A Smith le llamó la atención el inglés de Chan. La mayor parte del tiempo hablaba con mucho acento, como el típico cocinero oriental de un restaurante de comida preparada, pero de vez en cuando se le escapaba una dicción perfecta en la que Smith detectaba un ligero acento británico de clase alta. Cada vez que Chan necesitaba tiempo para pensar, fingía que no entendía, pero a Smith no le habría sorprendido que el tipo estuviera licenciado por la Universidad de Oxford o la de Cambridge. No le cupo la menor duda de que el chino dominaba el inglés de sobra cuando le oyó emplear la palabra «hipotéticamente».

Hipotéticamente, dijo Chan, cabía la posibilidad de que hubieran llevado a cabo en Bremerton aquellas operaciones a las que Smith se refería. El hombre se encogió de hombros con un leve gesto como diciendo: «Así es este mundillo en que estamos todos metidos. ¿Qué esperabas?». Pero añadió que, aun en el caso de estar al frente de dichas operaciones, desde luego no iban por ahí secuestrando a agentes americanos.

—Tenemos grabada a su chica —le informó Smith.

—¿Grabada? —repitió el agente chino—. ¿A qué se refiere?

Smith le contó que el teléfono de Emma estaba encendido cuando Li Mei la secuestró. Chan torció el gesto al oír el nombre de Li Mei.

—Así es —prosiguió Smith—, sabemos quién es y sabemos que es de los suyos.

—No entender —dijo Chan.

—Me entiende perfectamente —repuso Smith—. Y más le vale entender otra cosa. Si no recuperamos a Emma, vamos a amargarles la vida aquí en Canadá y en todas las embajadas chinas de Estados Unidos. No podrán dar un paso sin que uno de los nuestros les siga. No podrán aparcar el coche en ninguna parte sin que se lo lleve la grúa. Les sacaremos fotos cada vez que entren en un club de striptease o contraten a una puta… o vayan de compras a una tienda de lencería erótica.

Chan frunció el entrecejo ante el último comentario de Smith, pero cuando este dijo: «Incluso puede que deportemos a alguno de los payasos que trabajan para ustedes», mudó el ceño en una amplia sonrisa. Ambos sabían que por cada agente chino que deportaran los americanos, un agente americano sería deportado de China.

Al ver el escaso efecto que tenían sus amenazas, Smith añadió:

—Y es posible que el gobierno estadounidense cambie radicalmente de actitud con respecto a su país. Hablo de embargos, aranceles y sanciones comerciales, ¿me entiende?

—¡Bobadas! —exclamó Chan, esta vez sin un ápice de acento.

Era evidente que Smith estaba tirándose un farol. Las relaciones internacionales con los chinos eran demasiado importantes para que una mera operación de espionaje las pusiera en peligro. Claro que los diplomáticos armarían algo de alboroto, pero no pasarían de ahí, y Chan lo sabía.

La comunicación entre espías resulta tan fácil de interpretar como el canto de las ballenas, y solo los cetáceos se saben la letra. Smith y Chan eran dos viejas ballenas jorobadas con las aletas llenas de cicatrices. Para cuando Chan se hubo terminado el café con leche, Smith estaba más que seguro de que los chinos no tenían nada que ver con el secuestro de Emma. Por supuesto, no lo sabía con certeza, ya que Chan no hacía más que dar rodeos, sin admitir en ningún momento nada en concreto. La conclusión de Smith se basaba en la experiencia y el lenguaje corporal. Al final de la conversación, estaba convencido de que el gobierno chino tenía tantas ganas como el americano de echar el guante a Li Mei, y cuando la atraparan se acabarían sus días de espía. Chan puso fin a la reunión asegurando —o insinuando— que si por casualidad encontraban a Emma, desde luego que la devolverían a los americanos. De algún modo, Chan logró decir aquello dando a entender al mismo tiempo que no tenía ni idea de quién era Emma.

Capítulo 44

En el muelle de Burrard Inlet había cuatro grúas enormes. Estaban pintadas de un rojo oxidado y se alzaban sobre unas patas de acero de quince metros, con los brazos cerniéndose sobre el agua. A DeMarco le parecieron los esqueletos erguidos de una especie de dinosaurio de huesos rojos.

En aquel momento solo una de las grúas estaba en funcionamiento. Había un tren estacionado justo debajo, entre las patas de acero de la estructura, y cada diez minutos la grúa trasladaba un gran contenedor desde el cargamento ferroviario hasta la cubierta del buque indonesio amarrado en el muelle. Quienquiera que estuviera manejando la grúa, alguien invisible en la cabina que quedaba a gran altura, lo hacía con pericia. Era rápido y en ningún momento parecía tener que realizar ajustes para colocar exactamente donde quería los contenedores, que quedaban apilados en columnas de siete de alto por filas de doce de largo.

Los contenedores visibles en la cubierta del barco se contaban por centenares.

DeMarco se hallaba en un sector de Vancouver llamado Gastown, en un aparcamiento situado en lo alto de un acantilado con vistas a los muelles, desde donde observaba la operación de carga con unos prismáticos. De vez en cuando veía hombres uniformados, que suponía que serían agentes de aduanas, consultando tablillas con sujetapapeles, en las que imaginaba que habría conocimientos de embarque. En ningún momento vio a nadie que abriera uno de aquellos contenedores para inspeccionar su carga. DeMarco dio por sentado que todas las inspecciones y medidas de seguridad se centraban en las mercancías que entraban en Canadá, no en las que salían.

Mientras miraba por los prismáticos, se preguntó una vez más si habría hecho bien al regresar a Vancouver. Por lo que había visto, Smith estaba haciendo todo lo que podía hacerse, y había movilizado a mucha gente para que le ayudara. Realmente no parecía que él pudiera hacer nada. Intentó no pensar en el hecho de que había perdido su empleo y no tenía ni idea de lo que haría para trabajar cuando todo aquello acabara.

Tras pasarse dos horas observando operaciones portuarias, DeMarco se dio por vencido. La terminal de cargueros que tenía a la vista era una de las varias que había en Vancouver y, según ponía en un folleto que había leído, de dicho puerto canadiense salían diariamente miles de toneladas de mercancías. Si Emma se hallaba dentro de un contenedor de carga y la habían embarcado en un buque rumbo a un país amigo de China, no tendrían la más mínima posibilidad de salvarla. Lo que no se permitió plantearse ni por un instante fue que Emma se hallara encerrada en algún sitio y estuvieran torturándola.

DeMarco volvió con paso pesado a donde tenía aparcado el coche de alquiler y emprendió la búsqueda de un lugar donde alojarse unos días. Como el Tío Sam ya no le pagaría las dietas, la elección del establecimiento en cuestión se vería condicionada por un único criterio: que fuera barato. Al final se decidió por un motel de la cadena Best Western situado en las afueras de Vancouver que costaba unos ochenta dólares la noche. Ochenta dólares canadienses.

Una vez en la habitación, deshizo la maleta, colgó la ropa y dejó el neceser en el baño. Luego se quedó en medio del pequeño cuarto, intentando pensar qué hacer a continuación. Eran casi las seis de la tarde. Estaba cansado y tenía hambre, y lo único que se le ocurría que podía hacer era ir a cenar. Menudo detective estaba hecho.

Se acercó a la puerta y puso la mano en el pomo, pero al hacerlo le dio por mirar la mesita situada junto a la puerta. Encima de ella había un teléfono y al lado un pequeño letrero que explicaba cómo hacer una llamada y cuánto costaba, además de incluir una breve explicación acerca del uso de la línea telefónica para conectarse a internet.

DeMarco apartó la mano del pomo, levantó el auricular y marcó un número de Washington. El teléfono sonó hasta diez veces antes de que alguien descolgase.

Capítulo 45

Emma estaba hablando de un hombre llamado Jin Zhang. Llevaba casi media hora hablando de él. Jin le caía bien. Era un ingeniero que había trabajado para la agencia espacial china. Estaba casado, tenía un hijo y criaba palomas. Emma le estaba contando a Li Mei que Jin las había utilizado para enviarle información.

Li Mei… Emma se había quedado atónita al ver lo poco que había cambiado desde Hawái. Seguía siendo hermosa, quizá incluso más que de joven, pero había una dureza en su rostro, una frialdad glacial en su mirada, que no existían veinte años atrás. Ya no quedaba ni rastro de aquella muñeca china llena de vida que había sido en el pasado. Emma quería preguntarle qué había sido de ella desde Hawái, pero entonces volvió la niebla, aquella niebla que le nublaba la mente.

Emma estaba rendida. No sabía cuándo había dormido por última vez. Para colmo, la luz de la sala era tan fuerte que le dolían los ojos. Había pedido al grandullón que la apagara, pero él se había limitado a negar con la cabeza. A Bao no lo temía. En cambio, al otro, al pequeño… ¿cómo se llamaba? Fuera cual fuese su nombre, había algo en él que la asustaba. Emma se rascó el antebrazo y luego bajó la vista para mirar lo que le picaba. Por Dios, pero ¿qué eran todas aquellas marcas? El otro brazo estaba igual. Tenía que ver a un médico. Y menuda peste echaba. Llevaba sin lavarse desde que la habían capturado. Levantó el brazo para olerse la axila, pero entonces se dio cuenta de que Li Mei seguía allí, observándola. Emma se echó a reír, avergonzada, pensando en la imagen que habría dado de sí misma con aquel gesto.

—¡Deja eso y concéntrate! ¡Baja el brazo! —le ordenó Li Mei—. ¿Te habló Jin del cohete que explotó en Xichang en el noventa y seis? —inquirió Li Mei.

—¿Cómo? —preguntó Emma.

—¡Presta atención! —gritó Li Mei—. La base espacial de Xichang, en la provincia de Sichuan. Mil novecientos noventa y seis. Murieron cincuenta y seis personas. ¿Fue Jin Zhang quien provocó la explosión?

—Ah, no lo creo —respondió Emma—. Hubo un problema… algo relacionado con la mezcla de combustibles. Cuando me lo explicó no lo entendí, pero pasé la información que Jin me dio a nuestros técnicos. Dijeron que…

Emma no sabía cuánto tiempo llevaba hablando, pero no podía parar. Estaba hecha una cotorra, como solía decir su madre. ¿Aún vivía su madre? No lo recordaba.

—¿Puedo beber un vaso de agua? —preguntó Emma.

—No —contestó Li Mei, que luego dijo—: Sí. Vamos a dejarlo aquí, de momento.

—No te vayas —le pidió Emma.

No sabía por qué, puesto que nunca había sido una persona especialmente dada a conversar, pero podría haber seguido hablando con Li Mei el resto de su vida. Cuando se quedaba sola, se volvía como loca. Se ponía a hablar consigo misma y a veces veía personas que sabía que estaban muertas, y hablaba con ellas. Estaba hecha una cotorra de cuidado.

—Cuando vuelva, hablaremos de submarinos. ¿Me has entendido?

—Ya hemos tocado ese tema —repuso Emma.

—De vuestros submarinos no. De los nuestros. De submarinos chinos. Quiero que me cuentes a quién conoces que trabaje en ellos.

—Pues, por lo que sé…

—Volveré dentro de media hora —anunció Li Mei.

—Espera, no te marches.

Capítulo 46

El gordo Neil giró lentamente sobre sí mismo —como un elefante haciendo una pirueta circense— mientras inspeccionaba la habitación de motel de DeMarco.

—Joder, Joe, qué lugar más cutre. Dime que no tenemos habitaciones contiguas.

Neil pasaba de los cincuenta, era bajo —mediría un metro setenta, si llegaba— y pesaba más de cien kilos. Era la última persona que uno querría ver acercarse por el pasillo de un avión cuando el asiento de al lado estaba vacío. Estaba calvo por la parte de arriba de la cabeza, pero por detrás se dejaba crecer el poco pelo que le quedaba y se lo recogía en una coleta de un tono rubio grisáceo que le caía entre los omóplatos. La única indumentaria con que DeMarco le había visto estaba compuesta de camisa hawaiana, pantalones cortos y sandalias, y así era como iba vestido en esa ocasión.

—Era lo mejor que podía pagar —explicó DeMarco, respondiendo al comentario de Neil sobre la habitación.

—¿Qué pasa, que ahora el Tío Sam intenta reducir el déficit bajándote las dietas?

—Algo así —masculló DeMarco.

No ganaría nada con explicarle que se había quedado sin trabajo.

—Bien —dijo Neil—. Algún día tendré derecho a una paga de la seguridad social, y estaría bien que aún quedara algo en las arcas del Estado cuando llegue el momento.

Aquella era la idea que Neil tenía de un chiste. El día que necesitara echar mano de la seguridad social, piratearía un servidor y el gobierno comenzaría a soltarle cheques con cifras nunca vistas para una pensión de jubilación.

Neil era un viejo socio de Emma, un hombre que se ganaba la vida recopilando y vendiendo información. Atravesaba —electrónicamente hablando— las barreras de protección y conseguía entrar en sistemas cifrados. Pinchaba teléfonos y colocaba micrófonos ocultos en salas de juntas y dormitorios. DeMarco sospechaba que parte de los ingresos de Neil provenía de agencias gubernamentales y otra parte procedía de gente que trataba de conseguir ciertas ventajas sobre la competencia. En cualquier caso, Emma le había salvado la vida en una ocasión, así que cuando DeMarco le llamó para pedirle ayuda Neil tomó el primer avión que salía para Vancouver y llegó allí justo a tiempo para el desayuno.

—¿Dónde está tu equipo? —le preguntó DeMarco.

Neil no contestó, abstraído como estaba todavía en la inspección de la habitación de motel.

—No hay jacuzzi —protestó al asomarse al pequeño cuarto de baño. Luego se volvió hacia DeMarco y levantó los brazos cual Cristo crucificado en plena agonía—. Pero, Joe, si en este antro no hay ni servicio de habitaciones.

—Neil, créeme, sobrevivirás —replicó DeMarco—. Te preguntaba dónde está tu equipo.

Neil señaló con el pulgar por encima del hombro.

—En una furgoneta que he dejado en el aparcamiento. Pero antes de sacar las cosas deberíamos analizar la situación con calma. Además, tengo hambre.

En el caso de Neil el hambre era una enfermedad crónica, sospechó DeMarco.

En un Denny’s que había a dos manzanas del motel Neil pidió un desayuno lo bastante copioso para alimentar a toda Etiopía. Cuando ya había desaparecido la mitad, dijo:

—Tenemos que desarrollar una premisa de trabajo.

—¿Una premisa de trabajo?

—Sí —contestó Neil—. No puedo saquear todas las bases de datos de Canadá, así que habría que acotar un poco la búsqueda. Deberíamos empezar por hacer ciertas suposiciones, suposiciones que nos ayuden a centrar nuestros esfuerzos. Capisci?

—Sí, lo pillo —respondió DeMarco—. Y nuestra primera suposición es que Emma sigue con vida y en Canadá.

—Yo también espero que esté viva, Joe, pero ¿tu suposición es producto de la razón o de la emoción?

—De la razón. Si Li Mei hubiera querido verla muerta, le habría pegado un tiro allí mismo, en el coche. En cuanto a pensar que Emma sigue en Canadá, sé que es mucho suponer, pero no nos queda otra.

—¿Y eso por qué? —quiso saber Neil.

—Porque si la han metido en una caja y la han embarcado en un carguero rumbo a China, más nos valdría volver a casa y montarle un velatorio. Y no pienso hacer eso, así que vamos a suponer que sigue aquí.

—Pero ¿por qué en Canadá? —inquirió Neil—. Puede que a estas alturas ya esté en Estados Unidos, incluyendo Alaska.

—Es posible, pero tanto las autoridades aduaneras canadienses como las estadounidenses tienen vigilados los pasos fronterizos. Y yo diría que el último lugar donde Li Mei podría sentirse segura es Estados Unidos. Pero más que nada creo que sigue aquí porque, como dijo Smith, lo más probable es que Li Mei no cuente con el apoyo del gobierno chino en este asunto, y para sacar a Emma del país necesitaría ayuda. Tendría que dar con un barco disponible de un país amigo, tramitarlo todo con una empresa de contenedores, falsificar los conocimientos de embarque. Seguro que Li Mei no llega a tanto.

—A saber —repuso Neil.

—Neil, tenemos que suponer que sigue aquí —insistió DeMarco.

—Vale —respondió Neil, percibiendo la desesperación de DeMarco en su voz—. Supongamos que sigue en Canadá. ¿Y ahora qué?

—No tengo ni idea —admitió DeMarco—. Por eso te he llamado.

Neil se dispuso a contestar, pero luego se detuvo y, tras engullir otra loncha de beicon —la quinta o sexta quizá—, pinchó con el tenedor un pedazo de tortita empapada en sirope.

—Neil —dijo DeMarco.

—Joe, ¿te has planteado por qué esa mujer ha secuestrado a Emma en vez de matarla?

—Sí, y no pinta bien. Smith cree que Li Mei pretende sacarle información a la fuerza. Información clasificada.

DeMarco se resistía a emplear el término «tortura».

—Eso es lo que creía que dirías —comentó Neil—. Pero no pensemos en eso de momento. Retomemos nuestra premisa de trabajo.

Neil cerró los ojos y frunció los labios, moviéndolos hacia dentro y hacia fuera. A DeMarco le recordó la descripción que hacía Rex Stout de un Nero Wolfe pensativo… y vestido con una camisa hawaiana.

—¿Adónde se la habrá llevado? —preguntó Neil.

—Si supiera eso…

—Era una pregunta retórica, Joe. Vas a tener que acostumbrarte a ellas. En cuanto al paradero actual de Emma, vamos a ver si podemos limitar las posibilidades. En primer lugar, no creo que Li Mei la escondiera en una zona densamente poblada.

—¿Por qué no? Si la encierran en un sótano o en un piso vacío de un edificio alto, ¿quién se va a enterar?

—No lo creo. Li Mei necesita un lugar donde pueda meter a escondidas a una persona secuestrada, una persona que va inconsciente o maniatada. Necesita un lugar donde los vecinos no vean que llevan a una señora esposada o con los ojos vendados.

—Pues la llevan de noche y ya está.

—La secuestraron a mediodía —repuso Neil—. No creo que Li Mei se pasara el día entero dando vueltas con Emma hasta que anocheciera. No, Li Mei necesita un lugar donde nadie se percate de sus idas y venidas, donde no los vean cada vez que salen a comprar comida y provisiones.

—Puede que… —comenzó a decir DeMarco, pero Neil siguió hablando como si estuviera solo.

—Tampoco creo que la hayan escondido en un lugar con una gran población asiática, como el barrio chino. Li Mei y sus compañeros podrían pasar desapercibidos en un sitio así, pero seguro que la embajada china cuenta con más contactos entre la comunidad asiática que los canadienses. Y supongo que a estas alturas tanto unos como otros habrán alertado ya a todos sus conocidos en Vancouver, ya sean agentes destinados en la zona, jefes de bandas callejeras, comerciantes o falsificadores, para que estén ojo avizor por si ven a Li Mei y sus socios.

»Por otra parte —prosiguió Neil—, el hecho de ser china puede suponer un problema para Li Mei. En el núcleo urbano de Vancouver viven muchos asiáticos, pero en la periferia no. Eso hace que Li Mei y sus socios destaquen… algo que podemos utilizar en nuestro favor.

—¿Cómo…?

—Así pues, añadiremos a nuestra premisa de trabajo que Li Mei tiene a Emma en un lugar aislado pero no en una zona con una comunidad asiática importante.

—De puta madre, Neil —ironizó DeMarco—, eso reduce la cosa a toda Canadá, desde aquí hasta Nueva Escocia.

—Te equivocas: viajar implica tiempo y aumenta el riesgo de que te descubran. No es lo que haría una persona que actuara de forma lógica. Dicha persona buscaría un lugar cerca de Vancouver, un sitio donde poder llevar a Emma rápidamente después de secuestrarla. Por eso creo que está en una zona aislada cerca de Vancouver, pero en un lugar donde los vecinos no se fijen en las actividades de una china guapa y los dos matones que la acompañan.

»Lo que nos lleva a pensar en dichos matones —continuó Neil, dando un viraje sin previo aviso—. ¿Quiénes son? ¿Agentes chinos? Lo más probable es que la respuesta a esta pregunta sea no, como supone tu señor Smith. Así que son de los que trabajan al margen del sistema. En otras palabras, tipos como yo. Gente con aptitudes que actúan con ánimo de lucro pero que no forman parte de la infraestructura del gobierno.

Neil se quedó callado un instante.

—Sí, creo que eso tiene sentido. —Tras permanecer en silencio unos minutos más con su peculiar fruncimiento de labios, añadió—: Pues esta es nuestra premisa de trabajo, Joseph: Emma está viva y cerca de Vancouver, en una zona aislada con dos matones chinos a sueldo. —Neil se frotó sus manazas gordas y blandas—. Ya tenemos algo con lo que trabajar.

—Ya me dirás qué es exactamente lo que tenemos. Lo único que has hecho con tu premisa de trabajo es reducir el tamaño del pajar… pero sigue siendo un puto pajar, y de los grandes.

Neil sacudió su enorme cabeza, fingiendo consternación.

—A ver, lo explicaré para que me entiendan los alumnos retrasados de la clase. Ahora podemos empezar a buscar por los cauces pertinentes un inmueble que haya sido alquilado o vendido (aunque yo me decantaría por la opción del alquiler) a una mujer o pareja china en las últimas dos semanas. Incluso podríamos limitar la búsqueda a una fecha más próxima, ya que la operación no se planeó con mucha antelación. Pero por ahora nos moveremos dentro de un marco de tiempo que va desde el día en que Emma y tú llegasteis a Bremerton hasta el día en que Emma fue secuestrada.

—Pero ¿cómo vas a averiguar si Li Mei ha alquilado un inmueble? ¿Te crees que lo haría con su verdadero nombre?

—No, pero seguro que no me equivoco al suponer que utilizarían un nombre adecuado para un asiático, uno que sonara a chino, japonés, coreano o algo así. O quizá podrían haber empleado un apellido que pareciera tanto occidental como asiático.

—¿Como…?

—Como Lee, por ejemplo. ¿Qué es Lee, americano o chino? O Park. ¿Te suena a coreano o a americano?

—Ya entiendo —dijo DeMarco—. Pero ¿por qué no emplear un apellido que no fuera chino? ¿Por qué no Jones, Taylor o Butler?

—Por dos razones. Una es que con un apellido así llamarían la atención. Pero creo que la razón primordial que tendrían para utilizar un nombre asiático es que seguro que esa gente tiene documentos falsos, y si uno es asiático y se mueve con papeles falsos, no va a hacérselos a nombre de un tal Fenshaw.

—Si Li Mei tiene papeles falsos, puede que el tipo del servicio secreto de la embajada china sepa qué apellido utiliza —sugirió DeMarco.

—No estaría mal que Smith se encargara de comprobarlo —dijo Neil—, aunque los chinos no tendrían por qué decírselo. Por otro lado, están los matones.

—¿Qué pasa con ellos?

—Siendo matones como son, es muy probable que estén fichados. Y si no lo están, la gente del hampa (pandilleros, mafiosos, toda esa gente) seguro que los conocen. Estaría bien que la policía canadiense lo investigara.

Neil comenzó a decir algo, pero luego se detuvo.

—¿Qué? —preguntó DeMarco.

—Creo que deberíamos buscar a alguien más. A un farmacéutico.

—¿Un farmacéutico?

—Sí. Como has dicho antes, es probable que Li Mei esté obligando a Emma a darle información. Y para conseguirlo podría estar arrancándole las uñas o…

—Ya lo capto, Neil.

—Vale. El caso es que un interrogatorio de ese tipo no resulta especialmente eficaz, sobre todo si uno quiere obtener una gran cantidad de información. O sea, si lo único que te interesa es averiguar dónde está enterrado el tesoro familiar, rebanarle el meñique a alguien puede dar muy buenos resultados. Pero si lo que uno pretende es sonsacarle a una persona un montón de datos, se necesita mucho tiempo para dejar que se recupere de la tortura y a menudo se requiere la ayuda de un médico para mantener al interrogado con vida mientras se le tortura. Además, se hace mucho ruido y acaba todo hecho un asco. Pero lo más importante es que cuesta saber si el prisionero dice la verdad cuando se le pasa el dolor. Así que si yo fuera Li Mei, recurriría a las drogas. Y dado que una de nuestras primeras suposiciones es que esta operación no cuenta con la aprobación del gobierno chino, ¿de dónde podría sacar Li Mei dichas drogas?

—De un farmacéutico.

—Exacto. De un farmacéutico muy especial —puntualizó Neil, que procedió a tapar el plato vacío que tenía delante con una servilleta como si estuviera cubriendo el rostro de un cadáver con una sábana.

—Bueno, Joe, ya podemos volver al motel y descargar mi equipo. Me basta con esto para ponerme manos a la obra.

Mientras se dirigían al coche, DeMarco le preguntó:

—¿Y la gente de Smith no habrá llegado a las mismas conclusiones que nosotros?

—Es posible. Suponiendo que sean tan inteligentes como moi.

—Supongamos que sí.

—Pues, en tal caso, lo más probable es que busquen información por los cauces legales, es decir, trabajando a través de los canadienses. Si estuviéramos en suelo estadounidense, Smith podría verse tentado a pasarse por el forro unos cuantos derechos relativos a la intimidad de los ciudadanos. Sin embargo, al estar en Canadá, creo que pedirán ayuda a los de aquí para consultar sus bases de datos y, como la exespía desaparecida no es uno de los suyos, los canadienses se limitarán seguramente a seguir las normas. Pero yo no pienso seguir las puñeteras normas, mi querido Joe. Yo le debo la vida a Emma.

Capítulo 47

Emma estaba llorando. Lloraba por Suki.

Tenía nueve años y era un sábado por la mañana. Estaba sentada en el porche de la casa de su abuela, jugando a las tabas. Más que jugar, estaba practicando. El lunes en el recreo volvería a jugar con Judy Parker, y aquella vez pensaba ganarle. Ya era capaz de recoger ocho tabas con su pequeña mano derecha. A veces llegaba hasta nueve, pero diez eran demasiadas. En cambio, Judy Parker, que tenía unas manos más grandes que las suyas, unas manos grandes y gordas, casi siempre podía con diez. Emma se había propuesto practicar hasta hacer lo propio. Estaba dispuesta a estirarse los dedos si era necesario.

Mientras Emma practicaba, Suki jugaba a su lado. Tras distraerse un rato con una mariposa, intentando darle un zarpazo hasta que el insecto se había ido volando, la gatita, presa del aburrimiento, había acercado su graciosa carita al lugar donde estaban las tallas de Emma para empujarlas con el hocico. Emma la apartó con suavidad.

—¡Suki! Que tengo que practicar —dijo Emma.

Concentrándose de nuevo en el juego, Emma se olvidó de Suki, y cuando volvió a levantar la mirada para ver dónde estaba no la vio. Emma se puso de pie en el escalón más alto del porche y escudriñó el jardín de un extremo a otro con sus brillantes ojos azules. Entonces la vio: la gatita estaba al otro lado de la calle, acechando a un pájaro.

Emma no quería que Suki lo cogiera.

—Ven aquí, Suki, ven aquí —le gritó.

Lejos de hacerle caso, Suki avanzó arrastrándose hacia el pájaro. Emma bajó del porche de un salto y cruzó la calle a todo correr, gritando: «¡No, Suki, no!». Mientras se acercaba a la gatita agitó los brazos para ahuyentar al pájaro, pero al intentar coger a Suki para regañarla por responder a su instinto felino, el animal se escabulló de sus brazos y salió como una flecha en la misma dirección en que el pájaro se había ido volando, al otro lado de la calle, hacia la casa de la abuela.

Emma vio venir el coche y soltó un grito… pero no sirvió de nada. La rueda delantera derecha del automóvil impactó contra el cuerpo de Suki y le partió el lomo. Entre alaridos histéricos, Emma echó a correr hacia el ensangrentado animal. La mujer que conducía el vehículo paró en seco y se abalanzó hacia Emma para sujetarla y estrecharla contra su pecho, en un intento de consolarla, de contenerla. Emma forcejeó entre sus brazos y le dio patadas, mirando en todo momento a Suki, que yacía sobre la calzada, con los ojos abiertos y una sustancia extraña saliéndole por la nariz. Emma no podía dejar de llorar.

—Deja de llorar y contéstame —oyó que le decía una voz.

Pero no parecía que fuera la abuela; la abuela nunca le gritaba de aquella manera.

—Ha matado a Suki —explicó Emma.

—¿Cómo? —inquirió la voz airada.

—Que ha matado a Suki. La mujer de los zapatos rojos.

—Maldita sea, pero ¿cuánto le has dado? —le preguntó Li Mei a Loc en chino.

—La misma cantidad que antes, como tú me has dicho —respondió Loc. No le gustaba aquella mujer arrogante—. Ya te he dicho que le está afectando al organismo. Si no paras un par de días, le vas a freír el cerebro.

Li Mei desoyó las palabras de Loc y, dirigiéndose a Emma, le dijo:

—Que dejes de llorar y me hables de Wu Sing. ¡Emma! ¡Deja de llorar! Dime lo que te dio Wu Sing antes de morir.

—¿Wu Sing? —preguntó Emma.

Sing había trabajado en el Ministerio de Economía chino y durante varios años había suministrado información a los americanos sobre lo que gastaban los chinos en sus programas armamentísticos. Al ver las cantidades desembolsadas, la DIA podía hacerse una idea de las prioridades y estrategias de la potencia asiática. Por desgracia, el contraespionaje chino acabó identificando a Sing como topo, pero Sing se dio a la fuga antes de que pudieran detenerlo. En su huida logró llegar hasta Taiwán, donde al cruzar una calle para reunirse con Emma, dando el último paso en un viaje hacia la libertad, un agente chino lo atropelló. A Emma se le quedó grabada la imagen de Wu Sing tendido en el asfalto mojado, con la espalda rota y los ojos clavados en ella, suplicándole que lo salvara.

—Conducías demasiado rápido —le dijo Emma a Li Mei con un tono de voz hosco y extrañamente aniñado.

Li Mei gritó de frustración y levantó una mano para abofetear a Emma, pero luego se detuvo. Por un instante estudió el rostro de su prisionera: tenía un aspecto espantoso, con el pelo sucio y enredado hasta la raíz y la cara chupada y ojerosa por la falta de sueño y la pérdida de peso. Estaba derrotada.

Li Mei dio un resoplido.

—Está bien —le dijo a Loc en chino—. Se acabó. Pero no dejes que se duerma todavía. Si necesitas mantenerla despierta, dale una pequeña dosis de anfetamina, pero nada más. Tengo que decirle algo, y quiero que esté lúcida. ¿Entendido? —Al ver que Loc no respondía enseguida, Li Mei repitió—: ¿Entendido?

—Sí —contestó Loc por fin.

El hombre tenía la mirada fija en Emma, con una extraña luz en sus ojos de párpados caídos, y sus labios dibujaban una leve sonrisa. Li Mei sabía que Loc era un sádico, posiblemente un psicópata. Se preguntó si debería matarlo ya.

Capítulo 48

DeMarco no habló a Bill Smith de Neil, pero le explicó la premisa de trabajo que habían desarrollado. Smith se quedó impresionado.

—Está muy bien —reconoció Smith—, sobre todo el tema del lugar donde podrían estar. A nosotros no se nos había ocurrido, pero haré que los hombres de Dudley lo investiguen. Suponíamos que el farmacéutico era la mejor opción que teníamos. Pensábamos que si dábamos con él, podríamos sacarle quiénes son los socios de Li Mei, y eso podría darnos alguna pista de dónde está escondida. Ahora mismo tenemos identificados a nueve o diez tipos que podrían haberle proporcionado la clase de drogas que necesitaría, y Dudley está encargándose de detenerlos a todos.

—¿Qué más están haciendo? —quiso saber DeMarco.

Smith frunció el entrecejo, molesto ante la pregunta de DeMarco, pero le contestó.

—Tenemos a una treintena de hombres vigilando la embajada china por si alguno de sus trabajadores sale corriendo al encuentro de Li Mei. Además de eso, les hemos cortado los cables que van a sus ordenadores e interferido las transmisiones de radio, y nos aseguramos de que cada vez que cojan un teléfono oigan un montón de pitidos y ruiditos. Así les mandamos un mensaje contundente para que sepan que si no encontramos a Emma, les va a resultar difícil trabajar con normalidad durante mucho tiempo.

—¿Eso es todo?

—No. Seguimos manteniendo la vigilancia en aeropuertos, estaciones de tren y pasos fronterizos, y tenemos agentes secretos en el puerto. El problema es que cuanto más dura esto, menos alerta está la gente.

»Vuelve a casa, Joe —dijo Smith antes de que DeMarco tuviera tiempo de hacer otra pregunta—. Somos profesionales y estamos haciendo todo lo que podemos. Y no creas que lo hacemos porque Emma nos cae bien o porque trabajaba para nosotros. Su cerebro es una puta caja fuerte en la que hay guardados un montón de secretos y no queremos que Li Mei la abra, y si lo hace tenemos que averiguar qué se ha llevado. Y hay algo más: creemos que es posible que Li Mei siga teniendo el material que le pasaron Carmody y Washburn. Así que…

—¿Por qué iba a tener aún ese material? —preguntó DeMarco—. ¿No lo habría sacado del país en cuanto se lo hubieran dado?

—Puede que sí, pero puede que no. No olvides que a Li Mei la cogieron en su día cuando utilizaba un correo y no creemos que confíe en FedEx para enviar a China una caja de material secreto robado. Por eso pensamos que lo más probable es que lo lleve consigo allí donde vaya hasta que pueda entregarlo en persona. En fin, Joe, que si nos esforzamos en buscar a Emma no es porque seamos buenos chicos sino porque es nuestro deber, y seguiremos esforzándonos hasta que demos con ella o tengamos la certeza de que está muerta.

En aquel momento sonó el móvil de Smith. Tras cogerlo, dijo «De acuerdo» un par de veces y colgó.

—Creo que tienen al farmacéutico —anunció.

El farmacéutico era un chino septuagenario, bajo y calvo, con gafas redondas y una verruga grande en el lado izquierdo de la nariz. Estaba pálido y sudando a mares, y DeMarco temía que le diera un infarto antes de que les dijera nada.

El hombre estaba sentado en la sala de interrogatorios del complejo de la policía canadiense situado cerca del parque Queen Elizabeth, la misma sala en la que habían interrogado en un primer momento a Phil Carmody. DeMarco, Bill Smith y Robert Morton estaban detrás del cristal con espejo, observando cómo una joven china interrogaba al farmacéutico.

La chica era baja, feúcha y tenía un semblante más duro que una suela de zapato. Era una de las agentes policiales de Morton. Estaba vociferando al farmacéutico en chino a una velocidad de ametralladora mientras escupía saliva por la boca, con un tono de voz tan agudo que su sonido resultaba más molesto que rascar una pizarra con las uñas. DeMarco pensó que si la joven llevaba un rato gritándole así, el farmacéutico acabaría confesando aunque solo fuera para dejar de oír aquella horrenda voz de pito.

—¿Qué dice la chica? —le preguntó DeMarco a Smith.

—Y yo qué coño sé —le espetó Smith.

—A ver —dijo Morton—, tengo el mandarín muy olvidado, pero creo que está diciendo que…

—¿Desde cuándo hablas tú chino, Dudley? —inquirió Smith.

Morton esbozó una sonrisa.

—Como le decía, señor DeMarco, creo que la sargento está informando al señor Fong de que si no le cuenta lo que quiere saber vamos a deportarlo a él y a todo su clan familiar. Le está diciendo que vamos a meterlos a todos en un barco y a tirarlos al agua a una milla de la costa china, y que los más afortunados serán los que no sepan nadar. También le está diciendo que antes de deportarlo vamos a congelarle las cuentas bancarias y a cerrarle la farmacia, la carnicería y la agencia inmobiliaria.

—Joder con el viejo, el muy cabrón está hecho todo un trabajador —comentó Smith.

—Sí que lo es —afirmó Morton—. Y también es… Ah, creo que la sargento Chang ha hecho algún progreso.

El farmacéutico había dejado de negar con la cabeza y la sargento Chang había dejado de gritarle para pasar a escucharlo mientras el anciano hablaba en un tono demasiado bajo para que DeMarco pudiera oírlo. Al cabo de diez minutos, la joven abandonó la sala de interrogatorios.

La sargento se cuadró ante Morton. Medía un metro sesenta y no parecía pesar ni cuarenta kilos, pero tenía unos ojos pequeños y negros de mirada malévola. Daba miedo, como la mala de una película de kungfú, pensó DeMarco.

—Dice que proporcionó drogas de las que podrían utilizarse en un interrogatorio a un hombre llamado Loc Zhongyu. Conozco a Zhongyu. Puede ser muy… cruel. Muy despiadado. De joven estaba metido en una banda. Ahora actúa por libre, en historias que requieren mano dura. Nos consta que ha llegado a matar, pero por ahora no ha habido manera de condenarlo.

—Aun así, supongo que tendremos una foto suya en nuestros archivos —dijo Morton.

—Sí, señor. Y hay otra cosa. Loc Zhongyu cuenta siempre con la ayuda de un primo suyo. El primo no tiene muchas luces, pero es una mole.

—¿Y no tendremos también una foto del primo, sargento? —preguntó Morton.

—No lo sé, señor. Iré a ver, si no me necesita para nada más.

—¿Qué cantidad de drogas proporcionó a ese tal Loc? —inquirió DeMarco.

La sargento Chang clavó sus ojos negros en el rostro de DeMarco.

—Eso no se lo he preguntado —respondió.

La joven parecía enfadada, como si DeMarco estuviera poniendo en duda sus aptitudes.

Sin embargo, Morton entendió adonde quería llegar DeMarco.

—Sargento, lo que necesitamos saber es si Li Mei y sus socios necesitarán reabastecerse de drogas, pues en tal caso mantendremos vigilada la farmacia del señor Fong.

—Sí, señor —dijo la sargento Chang, entornando los ojos y mudando el semblante antes de volver a la sala de interrogatorios.

Una vez allí dentro, se colocó detrás del farmacéutico y, poniendo su cara a cinco centímetros de la oreja derecha del hombre, comenzó a gritar.

Capítulo 49

DeMarco entró en la habitación de motel donde se alojaba Neil. La zona donde se hallaba el equipo con el que trabajaba era un espacio operativo despejado, pero en el resto de las superficies planas se amontonaban cajas de varios restaurantes de comida para llevar, como Domino’s, Wendy’s, Tony Romas y KFC. DeMarco reparó en que todos los envases pertenecían a cadenas de comida rápida estadounidenses y llegó a la conclusión de que Neil no tenía el menor interés en ampliar su horizonte cultural. Todas las cajas estaban vacías —por lo visto, era imposible que Neil pidiera más comida de la que podía consumir—, pero aun así la habitación olía como el fondo de un contenedor de basura.

Neil levantó la vista hacia DeMarco con expresión de fastidio. Estaba hablando por teléfono, y DeMarco le oyó decir:

—Yo también te echo de menos, cariño. Tampoco soporto estar lejos de ti.

El año anterior el gordo Neil se había casado. Un tipo dejado, egoísta y condescendiente como Neil tenía una esposa y una relación estable, mientras que Joe DeMarco no tenía ninguna de las dos cosas. Para colmo, la mujer de Neil era una persona normal y encantadora. No es que fuera un bellezón hollywoodiense, pero era mona, además de inteligentísima —Neil se habría merendado viva a una boba—, compasiva, atenta y cariñosa, cualidades todas ellas que los hombres valoran en las mujeres que un día podrían ser la madre de sus hijos o la persona que les cuidara en el ocaso de su vida.

—Y puede que vuelva pronto —oyó decir DeMarco a Neil.

—¿Cómo? —preguntó DeMarco.

Neil señaló con el pulgar hacia una puerta abierta que daba paso a un cuarto contiguo al suyo. Mierda, pensó DeMarco, ha cogido una segunda habitación. Si aquello se alargaba mucho más, tendría que declararse en bancarrota. Mientras se encaminaba hacia la puerta abierta, DeMarco se preguntó si Neil habría pedido aquel espacio anexo porque no podía dormir en el vertedero que había creado. Al abrir la puerta de golpe, vio a Bobby allí dentro.

Bobby Prentiss era el protegido de Neil, el presunto heredero de sus dominios electrónicos, un joven negro con unas rastas que colgaban sobre sus estrechos hombros. Aparentaba unos dieciséis años, pero en realidad tenía veintiséis. Bobby había abandonado el prestigioso MIT al ver que se oponían a que desarrollara su ecléctico currículo. Neil decía de él que era el mejor pirata informático que conocía, y viniendo de Neil eso era todo un elogio.

—Hombre, Bobby, ¿qué tal? —le saludó DeMarco.

—Ah… bien —masculló Bobby sin apartar la vista de la pantalla del ordenador que tenía delante.

El chico no era muy hablador precisamente.

—¿Cuándo has llegado?

—Esto… anoche.

—Pues me alegro de verte por aquí.

—Ya.

—Bobby, Neil está hablando con su mujer, y he oído que decía algo de que se habían hecho progresos. ¿Sabes a qué se refiere?

—Sí —respondió Bobby.

Joder, pensó DeMarco.

—¿Y puedes contarme de qué se trata?

—Eh… claro.

El joven despegó por un momento las manos del teclado, cogió una ficha y se la pasó a DeMarco. En ella figuraba una dirección de una zona próxima a Vancouver llamada Delta y los nombres de Lili y Tian Moy.

—¿Qué es esto, Bobby?

—¿Qué? —preguntó el hacker, abstraído de nuevo en el ciberespacio.

—Bobby…

—Deja de molestar a Bobby, DeMarco —dijo Neil—. Ven, que te contaré lo que tenemos.

—Como recordarás, partimos del supuesto de que Li Mei había alquilado un inmueble a las afueras de Vancouver, en algún lugar aislado, y que lo había hecho en las últimas dos semanas —explicó Neil—. Así que me hice con los anuncios atrasados de las agencias inmobiliarias que operan en Vancouver y las poblaciones de los alrededores, y me centré en las localidades que cumplieran ciertos requisitos, como viviendas unifamiliares o situadas en grandes solares donde no hubiera vecinos muy cerca. El problema es que solo se puede conseguir tanta información a través de la publicidad. El siguiente paso consistía en averiguar quién había alquilado dichos inmuebles. En algunos casos podíamos utilizar bases de datos, buscando a la gente que acababa de dar de alta la luz o el teléfono, por ejemplo. Si ellos habían hecho lo propio, no teníamos más que conseguir una lista de nombres para ver si alguno de ellos sonaba asiático. El problema es que en estos sitios no siempre hay que dar de alta los suministros. Así pues, como soy muy pillo, lo que hice fue coger…

Neil dejó de hablar porque estaba intentando desenvolver un chicle Bazooka, y con las uñas tan cortas que tenía le costaba despegar el papel de la goma de mascar. Cuando por fin lo logró, se tomó su tiempo para leer la historieta que venía en el envoltorio. DeMarco apenas pudo reprimir el impulso de meterle el chicle por la nariz.

—Pues eso, que cogí el número de teléfono de los anuncios y programé una máquina para que los marcara todos y dejara un mensaje grabado en el que se decía que si dos o tres asiáticos acababan de alquilar el inmueble publicitado, y si uno de ellos era una mujer alta y guapa de unos cuarenta y pocos años, llamaran a este teléfono, ya que dichas personas podrían ser peligrosos criminales. También ofrecí una recompensa.

—¡Una recompensa! ¿Cómo coño voy a pagar…?

—Hace una hora dimos en el blanco —dijo Neil, antes de celebrar su triunfo con un globo de chicle rosa.

—¡Joder, Neil! —espetó DeMarco—. Pero ¿por qué no me has avisado?

—Tranquilo. Solo quiero ver si puedo conseguir algo más antes de que nos presentemos, o sea, de que os presentéis allí para nada.

—¿Y qué más quieres conseguir?

—Las fotos del carnet de conducir. Tenemos los nombres de los arrendatarios, y si están aquí de forma legal, seguro que tienen permiso de conducir. Así que Bobby se ha metido en los registros del departamento de tráfico canadiense para conseguir las fotos de esa gente. Si resulta que tienen carnet de conducir y no se parecen a la preciosa Li Mei y a sus dos horribles socios, sabremos que no son los que buscamos.

—¿Y cuánto tiempo os va a llevar eso?

—No lo sé, pero si molestas a Bobby tardaremos mucho más.

Al cabo de dos minutos Bobby entró en la pocilga de Neil.

—No tienen permiso de conducir —dijo—. Por lo menos, no uno en regla.

—Así que podrían ser ellos —dedujo DeMarco.

—Es posible, pero no tendrían por qué —repuso Neil—. Podrían ser un par de inmigrantes ilegales que han alquilado un piso sin más.

—Maldita sea, pues llamemos otra vez al arrendador —propuso DeMarco.

El teléfono sonó seis veces antes de que una voz de mujer contestara:

—¿Diga?

—Señora, soy el comisario jefe Robert Morton, de la policía —mintió DeMarco—. Le llamo por lo de la gente que le ha alquilado la casa.

—¿Eso quiere decir que van a darnos la recompensa?

—Es posible, señora, pero necesitamos unos cuantos datos más.

—Ah, vale.

—¿Podría describir a la mujer?

—Pues es asiática, oriental o lo que sea.

—Ya. Pero ¿es china, japonesa o coreana?

—Ni idea. ¿En qué se diferencian?

—Joder —masculló DeMarco.

—¿Cómo dice? No le he oído.

—No importa, señora. ¿Diría que es alta?

—Más o menos.

—¿Cuánto mide usted, señora?

—Un metro cincuenta y siete.

—¿Y es más alta que usted?

—Sí, bastante más.

Neil comentó entre dientes que cualquiera que midiera más de metro cincuenta y siete le parecería alto.

—¿Y es guapa? La mujer que buscamos es muy guapa.

—Bueno, supongo que sí. Más o menos.

—Joder —gruñó DeMarco en voz baja.

—Perdone, no le he oído —dijo la mujer.

—¿Y el marido de la mujer, señora? ¿Qué podría decirme de él?

—Pues que es asiático también.

—Eso ya lo sabemos, señora, pero ¿podría describirlo? ¿Es un hombre grande?

—Pues será de grande como mi marido, más o menos.

—¿Y cómo es de grande su marido, señora?

—¿Jack?

—Sí, señora. ¿Cómo es de grande Jack?

—Pues Jack mide un metro setenta y tres y pesa casi noventa kilos. La verdad es que le sobran unos kilos.

—¿Y diría usted que el hombre pesaba tanto como su marido? —preguntó DeMarco.

—Yo diría que sí. Quizá un poco menos.

DeMarco se preguntó si la descripción que estaba dando la mujer sobre el hombre que le había alquilado la casa sería precisa. Uno de los individuos que el farmacéutico había identificado, Loc Zhongyu, medía un metro setenta pero era delgado. Su primo, el hombre que creían que estaba con él, pasaba del metro noventa. Pero DeMarco no estaba seguro de poder confiar en la memoria de la mujer.

—¿Ha estado usted en la casa alquilada desde que esa pareja se mudó allí? —quiso saber DeMarco.

—No. La casa está a unos treinta kilómetros de aquí. Puede que mi marido sí, pero yo no. No conduzco.

—Está bien —dijo DeMarco—. Le diré lo que quiero que hagan, señora. Manténganse lejos de la propiedad que tienen arrendada. No se acerquen por allí hasta que yo vuelva a ponerme en contacto con ustedes. No estamos seguros de que sus arrendatarios sean las personas que buscamos, y hasta que no lo estemos, ni usted ni su marido deben acercarse a ellas.

—¿Cuándo nos darán la recompensa? —preguntó la mujer.

—Cuando estemos seguros, señora —respondió DeMarco antes de colgar.

—Una mujer encantadora, y muy inteligente —ironizó Neil.

DeMarco pasó por alto el comentario y telefoneó al móvil de Bill Smith. Al ver que este no contestaba, le dejó un mensaje diciéndole que le llamara cuanto antes. A continuación, telefoneó a Morton. Un hombre de su oficina le explicó que el comisario jefe había tenido que marcharse por una emergencia.

—¿Una emergencia? —inquirió DeMarco—. ¿Qué ocurre?

—Un asunto familiar, señor. No puedo darle más detalles.

—Necesito el número de móvil de Morton. O el del fijo de su casa.

—Lo lamento, señor, pero no se nos permite facilitar ese tipo de información por teléfono.

DeMarco se puso a vociferar por el auricular, pero al darse cuenta de lo inútil de su acción, dejó el recado de que, si Morton volvía por allí, llamara al señor DeMarco.

—¿Quieres que Bobby te consiga los números de teléfono de ese tal Morton? —le ofreció Neil.

DeMarco lo pensó un momento. Podría llamar a Glen Harris para que le ayudaran los federales, pero el FBI crearía una comisión y celebraría diez reuniones antes de tomar una decisión. Además, Harris le sacaba de quicio. DeMarco había telefoneado a Diane al llegar a Vancouver con la esperanza de poder verla, pero entonces se enteró de que la habían mandado de vuelta a Seattle. Harris le había asignado un trabajo de oficina hasta que él terminara de escribir el informe sobre el tiroteo ocurrido en el barrio chino. Diane seguía afectada por la muerte de Darren Thayer, y temía que Harris se propusiera acabar con su carrera. Definitivamente, Harris le sacaba de quicio.

—Sí, conseguidme el número de Morton —dijo DeMarco—, pero no pienso quedarme aquí esperando. Voy a ir a ese lugar que habéis encontrado para ver si Emma está allí.

—¿Vas tú solo, DeMarco?

—Sí.

—¿Tienes un arma?

—No.

—¿A cuántas personas ha matado ya esa mujer?

—A seis.

—A seis —repitió Neil—. Y está con dos conocidos criminales que seguramente van armados. Creo que deberías esperar a que…

—Llámame cuando tengas el número de Morton —le pidió DeMarco.

Capítulo 50

Li Mei abrió la puerta del dormitorio. Emma estaba sentada en el suelo en un rincón, rascándose el brazo izquierdo con aire ausente. Loc acababa de ponerle otra inyección con una pequeña dosis de anfetamina para mantenerla despierta. Li Mei observó el rostro de Emma. Se veía débil, como era lógico. Llevaba días sin dormir, estaba sin fuerzas y su cabeza colgaba como si estuviera borracha. Sin embargo, tenía las pupilas menos dilatadas y ya no le costaba tanto fijar la vista, señal de que su mente comenzaba a funcionar con un poco más de normalidad, lo cual era importante para Li Mei, pues quería que Emma entendiera todo lo que iba a explicarle.

—Mírame —le ordenó Li Mei—. Voy a contarte una historia.

Emma se limitó a asentir con la cabeza. Estaba demasiado cansada para hacer nada más.

—¡Que me mires! —gritó Li Mei.

Emma levantó la cabeza.

—Voy a contarte lo que me ocurrió después de lo de Hawái, después de que tú mataras a Zhao. ¿O ya no recuerdas su nombre? Se llamaba Zhao Zhenyan.

Emma asintió de nuevo. Incluso en el estado en el que se hallaba, sabía perfectamente a quién se refería Li Mei; se trataba de su apuesto amante, el que tenía un hermoso cuerpo de gimnasta… al que Emma le había destrozado la cara de un disparo.

—Éramos novatos —dijo Li Mei—, pero proporcionamos a nuestra agencia de inteligencia la mejor información secreta que jamás había recibido. Es verdad que me cogiste, pero al volver a casa deberían haberme tratado como a una heroína y Zhao debería haber recibido un funeral digno de un combatiente de guerra. Pero no fue eso lo que ocurrió. Me consideraron débil por haber sucumbido a tu interrogatorio y me tacharon de estúpida y temeraria por dejarme atrapar. Y como me hiciste hablar, apresaron a agentes en otros destinos y acabaron con otras operaciones. Yo estaba desacreditada y mi amante muerto, y todo por tu culpa. ¿Sabes qué pasó entonces?

Emma negó con la cabeza.

—Pues que me interrogaron, mi propia gente, con más drogas. Decían que tenían que asegurarse de que no me hubiese vendido y fuese a hacer de espía para vosotros. Y me violaron. ¡Me violaron! Eso no lo tenían planeado. Fue el carcelero, que perdió el control.

—Lo sien…

—Pero eso no fue todo. ¿Sabes quién era Zhao? —Li Mei no esperó a que Emma contestara—. Además de mi amante, era el hijo de uno de los hombres más poderosos de Pekín, que me culpó de su muerte. Su padre quería que me pegaran un tiro, pero en lugar de ello me enviaron cuatro años a la provincia de Gansu. ¿Conoces Lanzhou, Emma? Es un lugar precioso. Allí tenemos una planta de difusión gaseosa dentro de nuestro programa de armamento nuclear, y yo trabajé en las cocinas y en los arrozales. Trabajé como una esclava. Después me mandaron a un puesto de escucha en la frontera norcoreana, donde viví tres años en una choza sin agua corriente ni medios para calentarla. Era como estar en la cárcel. Pero al padre de Zhao no le bastó con eso.

»Mis padres, mis pobres padres, perdieron el piso que tenían en la ciudad. El padre de Zhao fue el responsable. Y a mi hermano menor, un chico encantador que por entonces estudiaba, lo sacaron de la escuela y lo metieron en el ejército. Murió en unas maniobras. Y todo eso ocurrió porque tú mataste a Zhao.

—Lo sien…

Pero Li Mei aún no había terminado su relato.

—Y queda lo mejor. Ocho meses después de que acabaras conmigo, di a luz a un bebé. Su pequeño cerebro estaba destrozado por culpa de tantas drogas, de las tuyas y las de ellos. Me dijeron que había nacido muerto, pero vete a saber. Puede que ellos mismos se deshicieran de él al ver cómo estaba. ¡Mi bebé!

Emma intentó decir «Lo siento», pero no le dio tiempo a articular las palabras.

—Al final el padre de Zhao murió y a mí me dejaron volver a la agencia. Mis conocimientos lingüísticos eran demasiado buenos para que me dejaran escapar. Yo era demasiado buena. Así que me pasé diez años aceptando todas las misiones que me ofrecieron, a cual más deprimente, ya que en la mayoría de los casos implicaban tener que acostarse con un hombre para conseguir información. Con el futuro tan brillante que yo tenía… Era una atleta olímpica, hablaba cuatro idiomas, durante el adiestramiento siempre fui la primera de mi grupo. Si no hubiera sido por ti, ahora mismo estaría dirigiendo las operaciones del servicio secreto chino. En cambio, no pasé de ser una mera agente de campo. Me convertí en un gancho sexual, en la eterna espía seductora que se ve obligada a utilizar su cuerpo para conseguir lo que quiere. No me dejaban otra opción. Y a pesar de todos mis logros, seguían sin confiar del todo en mí. En el fondo no olvidaban el hecho de que les hubiera fallado en Hawái. Así que comencé a acostarme con mis superiores para ascender. Tuve que follar como nunca para recuperar las buenas relaciones que tenía con ellos y convencerles de que me dieran una misión importante en Occidente.

—Lo sien… —dijo Emma.

—¡Deja de decir eso! —gritó Li Mei—. Al final aceptaron. Veinte años después de lo de Hawái, veinte años después de que arruinaras mi vida y mi carrera y perdiera a todos mis seres queridos por tu culpa, me dieron dos operaciones en Estados Unidos: infiltrarme en el astillero y seducir a John Washburn para que acabara en China. Todo iba como la seda, pero de repente apareciste tú. Eres como una pesadilla que no se acaba nunca, y estabas a punto de destruir otra vez todo lo que me había ganado a pulso. ¡Otra vez! Pero entonces se me ocurrió un plan: capturarte y entregarte a mis superiores.

Li Mei, que hasta entonces había estado de pie mientras hablaba con Emma, se agachó para tenerla a la altura de los ojos y, bajando la voz, le dijo:

—Tengo treinta horas de grabaciones, grabaciones que muestran lo valiosos que son tus conocimientos. Me impediste sacar a Washburn del país, pero tengo los archivos que me pasó. Y también tengo una copia de los de Carmody. Y ahora tengo las cintas con tu interrogatorio grabado y te tengo a ti. Mis superiores estarán contentos. Esta vez me tratarán como a una heroína, no como a una fracasada.

—No lo harán —repuso Emma, sacudiendo la cabeza.

—¡Sí lo harán! —exclamó Li Mei—. Aceptarán que vuelva y me ayudarán a sacarte del país para llevarte a China, donde acabarán de interrogarte. Te torturarán durante meses hasta chuparte toda la sangre, y luego te pegarán un tiro.

Emma volvió a negar con la cabeza, pero estaba demasiado cansada para hablar, demasiado cansada para decir a Li Mei con palabras lo equivocada que estaba.

Li Mei se levantó y miró a Emma desde arriba un instante más, con aire triunfal.

—Te he derrotado —dijo casi en un susurro. Luego abrió la puerta de la habitación y gritó—: ¡Loc! ¡Bao! Venid aquí.

Los dos hombres se acercaron a la entrada del cuarto, Bao con cara de desconcierto, Loc molesto porque lo llamaran de tan malas maneras.

—Tengo que ponerme en contacto con la embajada de Vancouver —explicó Li Mei en chino—. Tardarán un par de días en convocar una reunión. Mientras estoy fuera, no quiero que salga de esta habitación. Tenedla esposada a la cama en todo momento, y dejadla dormir. Si se despierta, dadle algo para que siga durmiendo. Es muy peligrosa. ¿Entendido?

—Sí —respondió Bao.

Loc no dijo nada. No tenía la vista puesta en Li Mei, sino en Emma. Li Mei volvió a ver aquel extraño brillo en sus ojos. Ignoraba lo que le rondaría por la cabeza a aquel hombre, pero fuera lo que fuese, seguro que no era nada bueno.

—Loc —dijo Li Mei, y esperó a que él la mirara para añadir—: Si no está aquí cuando yo vuelva, te mataré.

—Aquí estará —le aseguró Loc con un leve movimiento de labios, como si le hiciera gracia la amenaza de Li Mei.

—Y no le hagas daño. La necesito en buen estado físico.

—Cómo no —contestó Loc.

Loc sabía cómo hacerle daño sin dejar huella.

Capítulo 51

La casa era un decadente chalet de una sola planta construido en un terreno de ocho mil metros cuadrados. Se hallaba bastante apartada de la carretera, rodeada de arbustos silvestres y árboles de hoja perenne. Por la parte de atrás pasaba un arroyuelo y más allá había un prado vallado donde pastaban dos vacas. El vecino más cercano se encontraba como mínimo a un kilómetro de allí. Estaba aislada, como Neil había predicho.

DeMarco pasó por delante del chalet una segunda vez antes de aparcar en la siguiente calle, en un lugar donde el coche no se viera desde la casa. Sin embargo, no salió del vehículo de inmediato. Lo último que quería era presentarse ante tres personas armadas él solo. Volvió a llamar a Bill Smith, pero esta vez tampoco le cogió el teléfono. Maldita sea. ¿Cómo era posible que un puto agente de la DIA no contestara al móvil?

¿Y ahora qué?, se preguntó DeMarco. No podía aproximarse a la casa por delante, ya que había un ventanal, ni tampoco por detrás, cruzando el prado, pues estaría totalmente al descubierto. Le quedaba la opción de acercarse por cualquiera de los dos lados, sirviéndose del follaje para protegerse. Lanzó una moneda al aire mentalmente y decidió ir por el flanco este.

DeMarco corrió agachado en dirección a la casa y en cuanto la divisó a través de los árboles se tumbó boca abajo y comenzó a arrastrarse por el suelo. En su avance se sirvió del cañón de la escopeta del calibre doce que acababa de comprar para apartar los matorrales que tenía delante. Llevaba el arma cargada con el seguro quitado. Confiaba en que no se descargara sin querer mientras se arrastraba a través de la maleza.

DeMarco no había disparado una escopeta en su vida y solo había utilizado una pistola en una ocasión, lo cual, ahora que lo pensaba, no dejaba de ser irónico. Su padre había sido un matón de la mafia y ahí estaba su hijo, un hombre cuyo conocimiento de las armas de fuego provenía de la televisión. O quizá no fuera tan irónico. Quizá su ignorancia fuera el resultado esperado y deseado de una buena crianza. Su padre no había querido que su hijo siguiera sus pasos y jamás lo había expuesto a sus herramientas de trabajo; y si lo hubiese intentado, seguro que la madre de DeMarco, una mujer con voluntad de hierro, habría intervenido. En cualquier caso, su vacío educativo en materia de armas nunca le había importado… hasta ese momento.

Había comprado la escopeta en una casa de empeños. Desconocía las leyes canadienses con respecto al uso y tenencia de armas, pero suponía que sería más fácil adquirir una escopeta que una pistola; y también suponía que con una escopeta tendría más probabilidades de dar en el blanco. Tras entrar en la casa de empeños con un fajo de billetes bien visible en la mano, señaló la escopeta con el calibre más grande que vio y preguntó el precio. El propietario del establecimiento, un indio con barba y un turbante en la cabeza, no le pidió ningún documento de identidad ni le exigió que rellenara ningún formulario. DeMarco ignoraba si la ausencia de papeleo sería legal y habitual, o más bien la manera que tenía el dueño de asegurarse una venta. Eso sí, lo que no vendía en su tienda eran cartuchos. Según él no tenía, pero seguro que pensaba que si le vendía a una misma persona una escopeta y la munición correspondiente, existía la posibilidad de que el cliente en cuestión le pegara un tiro. Diez minutos después, DeMarco compró cartuchos en una tienda de artículos de caza. Tuvo que preguntar con qué tipo de proyectil conseguiría hacer el agujero más grande, pregunta que suscitó una mirada de extrañeza en el dependiente.

DeMarco se encontraba ya a menos de cincuenta metros de la casa y veía dos ventanas pequeñas, probablemente de dormitorios, ambas con las cortinas corridas. Tras respirar hondo, se levantó de pronto y echó a correr hacia la casa para volver a agacharse en cuanto estuvo bajo una de las ventanas. Esperó un par de segundos antes de ponerse de pie y mirar por el cristal. Confiaba en que hubiera alguna rendija entre las cortinas, pero no fue así.

Optó entonces por arrastrarse alrededor de la casa para ver si encontraba alguna vía de entrada o al menos alcanzaba a atisbar a sus ocupantes sin ser visto. Mientras avanzaba a ras de suelo, le vibró el móvil. Al mirar la pantalla de identificación de llamadas, vio que se trataba de Neil, que seguro que le telefoneaba para darle el número de Morton. Demasiado tarde.

Cuando llegó a la parte posterior de la casa, vio un patio construido de forma rudimentaria con bloques de cemento planos donde había una herrumbrosa barbacoa Weber. Una puerta corredera de vidrio comunicaba el interior de la vivienda con el patio.

DeMarco no tenía claro cómo iba a entrar en la casa o si acabaría entrando. Se había planteado la posibilidad de atraer de algún modo al exterior a uno de los ocupantes, apresarlo antes de que le diera tiempo a defenderse y utilizarlo luego como rehén para rescatar a Emma. La otra opción que tenía consistía en derribar la puerta a patadas y cogerlos por sorpresa, opción que consideraba una auténtica estupidez, ya que sin duda alguien acabaría muerto… y seguro que sería él. Tampoco sabía hasta qué punto sería difícil derribar una puerta a patadas. Pero ahora que había encontrado una vía de entrada, lo único que tenía que hacer era echar abajo la puerta corredera con la culata de su fiel escopeta.

La parte inteligente de su mente le decía que debía esperar a que llegara la caballería, llamar a Morton y pedir refuerzos, es decir, la intervención de profesionales adiestrados para actuar en situaciones como aquella. Pero DeMarco no pensaba hacer lo más inteligente; no podía. Necesitaba saber si Emma se hallaba dentro de la casa, así que avanzó paso a paso con cautela hasta la puerta corredera y asomó un instante la cabeza por el lateral para ver si veía a los captores de Emma… y entonces oyó gritar a una mujer.

Dios mío. Aguanta, Emma.

Que Dios me ayude, pensó entonces DeMarco antes de disponerse a golpear el vidrio con la culata de la escopeta.

Capítulo 52

Loc abrió la puerta del dormitorio y se quedó en el umbral, mirando a la mujer blanca que estaba esposada a la cama. La vio grogui, pero aún no dormía. El efecto de las drogas no se le había pasado del todo.

Loc llevaba una semana encerrado en la casa, a las órdenes de una mujer arrogante. E intuía que la mujer blanca también era arrogante, pero cuando acabara con ella ya no lo sería tanto.

Se acercó a la cama y bajó la mirada hacia ella. El hecho de que estuviera esposada le excitaba, y el hecho de que estuviera indefensa también. Se metió la mano en un bolsillo y sacó un cuchillo con un botón en el mango que apretó para que saliera una hoja de diez centímetros. Le rasgaría la ropa; así sería más fácil. Loc le cogió la blusa y deslizó la hoja del cuchillo bajo el botón superior de la prenda. El hombre arrugó la nariz en el acto. La mujer olía fatal. Loc sabía que llevaba una semana sin lavarse, pero no podía ser solo por eso. Seguro que aquel hedor que despedía se debía a todas las drogas que le habían dado.

Loc guardó la navaja automática y abrió la esposa que sujetaba la muñeca de la mujer a la cama.

—Tú levanta —le ordenó en un inglés rudimentario—. Tú oler mal. Duchar.

—¿Qué haces? —le preguntó Bao en chino—. Li Mei ha dicho que no le quitáramos las esposas.

—Voy a divertirme un poco, primo. Tú también podrás, cuando yo acabe.

—¿Cómo?

Su primo andaba siempre con cara de perplejidad, pensó Loc. Si no fuera tan grande, no serviría absolutamente para nada. Sin hacer caso a Bao, se dirigió a Emma y le dijo:

—¡Tú levanta! ¡Duchar ya!

Emma no respondió. Estaba más que exhausta, pero la cabeza seguía dándole vueltas debido a las drogas que aún le quedaban en el cuerpo, haciendo que los pensamientos acudieran a su mente en ráfagas inconexas y carentes de sentido. Era como si dentro de su cabeza hubiera un hombrecillo con una pequeña aguijada que cada pocos segundos le sacudiera el cerebro. Sin embargo, notaba que los efectos de las drogas comenzaban a disiparse. Los aguijonazos eran cada vez menos frecuentes, y tenía la sensación de que por fin podría conciliar el sueño. Pero ahora aquel asiático flacucho, el de la cara picada, el que le hacía daño cada vez que le ponía una inyección, estaba diciéndole que se levantara. No. No pensaba moverse. Tenía que dormir.

Loc se agachó y agarró a Emma del brazo izquierdo para ponerla en pie de un tirón.

—¡Tú duchar! —le gritó el hombre a Emma antes de darle un empujón en la espalda para que echara a andar hacia la puerta de la habitación.

Una ducha, pensó Emma. Qué bien le vendría una ducha.

—Más rápido —dijo Loc, que volvió a empujarla por detrás para que saliera del cuarto y recorriera el corto pasillo hasta el baño.

El empujón la ayudó. Caminar también. La niebla que nublaba su mente comenzaba a desvanecerse.

Mientras Emma se dirigía al cuarto de baño, oyó al grandullón decir algo en chino.

—Vas a buscarnos problemas —había dicho Bao—. Li Mei nos ha advertido que no la saquemos de la habitación.

—Li Mei es una cabrona arrogante —contestó Loc—. Haré lo que me dé la gana. —Y, echándose a reír, añadió—: Mira si quieres, primo, así sabrás lo que tienes que hacer cuando te toque a ti.

—No pienso tocarla —repuso Bao.

Loc pasó por alto el comentario de Bao y volvió a empujar a Emma.

—Tú mover más rápido —dijo en inglés.

Finalmente llegaron al baño. Loc estaba detrás de Emma, con la mano en su espalda. Bao se quedó en el pasillo, con el entrecejo fruncido, sin saber qué hacer.

—Quita ropa —ordenó Loc a Emma.

—¿Cómo? —preguntó Emma.

Loc le dio una colleja, no muy fuerte pero lo suficiente para captar su atención.

—¡Tú quita ropa! —gritó Loc—. Tú duchar.

Emma asintió con la cabeza. Comenzó a desabotonarse la blusa, la que llevaba desde el día que la habían secuestrado. Entonces se dio cuenta de que la puerta del baño estaba abierta y se volvió poco a poco para cerrarla, pero Loc la frenó de un manotazo.

—¡No! —exclamó—. Deja puerta abierta.

—Vale —dijo Emma, completamente dócil, aunque notaba que su mente comenzaba a funcionar. Por fin.

Y siguió desabrochándose la blusa.

—Deprisa —la azuzó Loc.

—Está bien —dijo Emma, pero no se apresuró ni un ápice.

Mientras se desvestía echó un vistazo por el baño antes de volver a mirar a Loc, que le dedicó una sonrisa cargada de lujuria. Emma apartó la mirada de su rostro y la dirigió a la pistola que el hombre llevaba enfundada bajo el brazo. Emma supuso que el grandullón también iría armado, aunque no había visto que llevase ninguna pistola. Volvió a echar otra ojeada al baño. Nada. Nada que pudiera servir como arma. Nada que pudiera utilizar para defenderse.

Cuando acabó de desabrocharse la blusa miró a Loc de nuevo, esta vez con una actitud más desafiante.

—Quiero intimidad —dijo.

Las palabras salieron con lentitud de su boca, pero no tan arrastradas como hacía un instante. Y notaba que tenía la mente clara, al menos todo lo clara que cabría esperar después de los días que llevaba sin dormir.

—Tú calla. Duchar —le ordenó Loc.

Emma pensó que si no se movía, si no le obedecía, el hombre le pegaría de nuevo. Y cuando lo hiciera, se le arrimaría lo bastante para que ella pudiera cogerle el arma de la pistolera. Pero no acababa de confiar en sus reflejos. Sabía que antes de que le diera tiempo a echar mano a la pistola de Loc, el otro hombre se acercaría a ayudarlo.

Una vez desvestida del todo, oyó que Loc decía algo en chino.

—Tiene un buen cuerpo para su edad —le había comentado Loc a Bao—. Muy firme. Un poco flaco, pero firme. Buen culo.

Bao se limitó a negar con la cabeza. La visión de la mujer blanca desnuda le daba asco; su primo le daba asco.

—Voy a hacerme un té —masculló.

No quería participar en aquello.

Loc se echó a reír.

—Bien hecho. El té te dará fuerzas. Con el hierro que tiene te la pondrá dura.

Emma se metió en la ducha, cerró la mampara de vidrio y abrió los grifos.

Loc abrió la boca para decirle que dejara la puerta de la ducha abierta, pero entonces se dio cuenta de que le gustaba la visión de su cuerpo a través del cristal. Era como ver una película. En cierto modo le parecía más erótico que observarla con la puerta abierta.

Notar el agua en su piel era una sensación maravillosa, pensó Emma, absolutamente maravillosa. Y la ayudó a reactivarse aún más. Emma se tomó su tiempo para lavarse todo el cuerpo. No tenía ninguna prisa, y estaba tan cansada que apenas podía mover los brazos. Al ver un frasco de champú en la repisa de la ventana, alargó la mano para cogerlo y fue entonces cuando encontró la cuchilla de afeitar, una pequeña cuchilla rosa de las de usar y tirar. Tras ponerse un poco de champú en las manos para masajearse con él el cuero cabelludo, se aclaró el pelo. Luego cogió la cuchilla.

Emma se propuso quedarse en la ducha el mayor tiempo posible, hasta que Loc comenzara a gritarle de nuevo. Cuanto más tardara en salir, más probabilidades tendría de defenderse… y más retrasaría lo que ocurriría a continuación. Sabía lo que Loc pensaba hacer con ella y no creía que pudiera detenerlo.

Loc aporreó la mampara.

—Tú estar limpia ahora. Salir ya.

Emma siguió dejando que el agua cayera sobre su cuerpo.

—¡Yo decir que ya basta! —gritó Loc—. ¡Basta o yo pegarte!

Emma alargó lentamente la mano izquierda para cerrar los grifos. En la mano derecha llevaba la cuchilla rosa. Luego se volvió para salir de la ducha, se paró… y entonces gritó al estrellarse contra la puerta de vidrio y caer al suelo del lavabo. Notó cómo el antebrazo izquierdo se le desgarraba con el filo de un cristal roto y sintió un dolor ardiente en el muslo derecho.

Bao oyó el grito desde la cocina y acudió al baño corriendo.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó a su primo.

—Es tonta —respondió Loc—. Esta mujer es tonta, muy tonta.

Bao la vio tendida en el suelo del baño, desnuda sobre los cristales rotos.

Loc cogió una toalla y se la lanzó a Emma.

—Levanta —le ordenó.

Emma no se movió.

—Necesito dormir —dijo.

Y así era; podría haberse quedado dormida sin problemas sobre aquel lecho de cristales rotos.

—Mierda —le espetó Loc en chino. Luego se agachó para levantar del suelo a Emma y fue entonces cuando vio el mango de la cuchilla en su mano derecha—. Tonta —dijo de nuevo, dándole otra colleja.

Tras quitarle la cuchilla de la mano y lanzarla dentro de la ducha, Loc tiró con fuerza del brazo izquierdo de Emma para ponerla de pie, arrancándole otro grito de dolor. Loc se preguntó si la muy tonta se habría dislocado el hombro al caer.

Capítulo 53

Mientras DeMarco volvía a golpear la puerta corredera de cristal con la culata de la escopeta, oyó gritar de nuevo a la mujer. Tras deshacerse de una patada un trozo de vidrio grande que sobresalía como una estalagmita del suelo de una caverna, con unos bordes lo bastante afilados como para rebanarle los huevos, DeMarco entró en la casa y avanzó, apuntando a la puerta de la cocina, dispuesto a matar a la primera persona que viera, a volarle la cabeza de un escopetazo.

La primera persona que vio fue una china bajita de unos cincuenta años. Estaba allí plantada como un pasmarote, con las manos en la boca. Al ver a DeMarco acercarse a ella, con la escopeta apuntándole a la cara, gritó una tercera vez y, dando media vuelta, echó a correr.

—¡Mierda! —exclamó DeMarco—. Espere.

Para entonces la mujer había llegado ya a la puerta principal de la casa.

—Espere —repitió DeMarco mientras corría tras ella… con la escopeta en las manos.

La mujer estaba tirando del pomo en un intento desesperado por abrir la puerta, pero el pánico le impedía lograrlo.

—Está bien —dijo DeMarco, bajando la voz—. No voy a hacerle daño.

La mujer comenzó a hablar en chino a toda velocidad en un tono estridente, como si estuviera rezando, mientras intentaba salir de la casa.

DeMarco se acercó a la puerta de entrada y le puso la mano encima del hombro, gesto con el que provocó que la mujer se desplomara a sus pies. Luego se tapó la cabeza con las manos para protegerse y rompió a llorar, deshaciéndose en tremendos sollozos que le cortaban la respiración.

—No voy a hacerle daño —repitió DeMarco, confiando en que la mujer entendiera su idioma.

Mientras le hablaba, escudriñó la casa ante el temor de que el marido de la mujer apareciera en cualquier momento, con la esperanza de que no fuera armado.

—Lo siento —le dijo a la mujer, que no paraba de llorar—. Me he equivocado.

Neil se había equivocado; la esposa del arrendador se había equivocado. La mujer que lloraba a sus pies era diez centímetros más baja que Li Mei y tan guapa como una sandwichera. Había entrado en la casa equivocada.

—¿Quién es usted? —le preguntó la mujer a voz en grito en un inglés con mucho acento.

Al ver la cara de DeMarco, con aquella expresión de idiota culpable que nada tenía que ver con la de un asesino en serie obsesionado con el sexo, el miedo de la mujer se tornó ira. Entonces se puso en pie de un salto y comenzó a gritarle en chino, lo que a DeMarco le recordó de inmediato a la interrogadora que trabajaba a las órdenes de Morton, la joven con mirada de sicario. DeMarco no entendía el chino, pero imaginó lo que estaría diciéndole la mujer. Confió en llevar encima suficiente dinero en metálico para pagar la puerta que acababa de romper.

—¿Por qué ha gritado? —le preguntó a la mujer.

Ella dijo algo en chino, algo que sonó a maldición, antes de responder:

—Porque he visto a usted en la puerta con un arma, estúpido blanco.

—¿Que me ha visto? —se extrañó DeMarco.

La mujer señaló un espejo. DeMarco se fijó entonces en que si se movía unos tres palmos a su izquierda aparecía ante su vista la imagen reflejada del patio… y de la puerta corredera, ahora con el vidrio hecho añicos.

La mujer se puso a vociferar de nuevo en chino.

DeMarco cayó en la cuenta de que el chino era un idioma estupendo para que las mujeres reprendiesen a los hombres.

Capítulo 54

Con una toalla envuelta alrededor del antebrazo ensangrentado de Emma, Loc la sacó a empujones del baño y la encaminó hacia el dormitorio donde la habían tenido encerrada durante una semana. Mientras la empujaba, aprovechó para admirar su trasero. Realmente estaba en muy buena forma para su edad.

Sin embargo, si no quería acabar manchado de sangre mientras se la tiraba, lo primero que tenía que hacer era parar la hemorragia. Así que le pidió a Bao que fuera al baño a ver si encontraba unas tiritas. Luego dio otro empujón a la mujer desnuda, que se movió lentamente. Loc estaba excitándose por momentos.

Emma oyó maldecir al hombre corpulento y por el rabillo del ojo lo vio dirigirse al baño, donde se paró a observar los cristales rotos esparcidos por el suelo.

Cuando llegaron al cuarto, Loc le dijo:

—Déjame ver corte.

Emma se dio la vuelta poco a poco.

Bonitas tetas, pensó Loc. Pequeñas pero bonitas. Su novia era más joven que aquella mujer, pero no tenía las carnes tan firmes como ella, ni mucho menos.

—Déjame ver corte. Quita toalla. Déjame ver corte.

Emma puso cara de confusión.

—¡Tú quita toalla! —gritó Loc.

¿Es que esa mujer no entendía nada?

Emma asintió con la cabeza y se quitó la toalla del brazo con un movimiento enérgico, tapando por un instante la vista a Loc, momento que aprovechó para clavarle en la garganta un trozo de cristal de la puerta de la ducha. Al hacerlo se rajó la mano, pero el corte que le provocó a Loc fue peor. Mucho peor.

Loc soltó un grito ahogado y se llevó la mano al cuello. Emma lo cogió por la pechera, le despegó las piernas del suelo de un puntapié y lo tiró al suelo de forma que cayera encima de ella. Loc intentó soltarse, pero Emma le golpeó la garganta con el canto de la mano, con lo que le metió el cristal hasta el fondo y ella se hizo otro corte en la palma. La garganta del hombre comenzó a sangrar a borbotones sobre Emma.

Bao entró entonces en el dormitorio con una caja de tiritas en la mano y vio a Loc tumbado sobre la mujer, a esta abierta de piernas y el suelo cubierto de sangre. Oyó que su primo emitía unos ruidos guturales, lúbricos. Qué asco, pensó. El cerdo de su primo ni siquiera podía esperar a haber vendado el brazo de la mujer. No estaba dispuesto a ver semejante espectáculo. No pensaba quedarse a mirar. Mientras se disponía a cerrar la puerta de la habitación, vio el cañón de una pistola. Era la de Loc. El arma asomaba entre el brazo izquierdo y el tórax de su primo, y le apuntaba directamente a la cara.

Bao no llegó a oír el disparo que acabó con su vida.

Capítulo 55

El móvil de DeMarco vibró. Seguro que era Neil otra vez. DeMarco se sacó el teléfono del cinturón y respondió, pero no alcanzó a oír lo que decía la persona que llamaba. Le había dado trescientos dólares a la mujer china para pagar la puerta corredera de vidrio. Supuso que con aquella cantidad bastaría para cubrir los daños ocasionados; además, no llevaba más dinero encima. Aun así, la mujer no se había quedado satisfecha. Lo había seguido hasta la calle y ahora estaba gritándole para que le dijera cómo se llamaba. Seguro que quería demandarlo por causarle un trastorno de estrés postraumático.

—¿Diga? —repitió DeMarco, pegándose aún más el móvil a la oreja.

—Soy yo —dijo una voz.

DeMarco apenas oía a la persona que le había llamado. Miró la calidad de la señal que recibía el móvil y vio que era buena. Entonces apretó un botón para subir el volumen.

—No le oigo —gritó—. ¿Quién es?

—Soy Emma. Ayúdame.

—¡Dios santo! ¿Dónde estás?

Emma masculló algo pero DeMarco no logró oírla, ya que en ese momento la mujer china estaba preguntándole:

—¿Cómo se llama? ¿Cómo se llama?

DeMarco tapó el móvil con la mano y se dio la vuelta para espetar a la mujer:

—¡Cállese de una puta vez!

La mujer retrocedió cogiéndose las manos. DeMarco no había querido hacerlo, pero al volverse hacia ella le había apuntado directamente con la escopeta. La mujer echó a correr hacia la casa, gritando como una poseída.

—Emma, ¿dónde estás?

—No sé —respondió ella—. Gasolinera. Tienda.

Hablaba entre dientes, arrastrando las palabras. Al principio, DeMarco se preguntó cómo sabría Emma que él estaba en Canadá; luego se dio cuenta de que lo más probable era que no lo supiera. A juzgar por lo desorientada que parecía estar, seguro que había llamado al primer número que le había venido a la mente.

—¿Tienes a alguien cerca? —le preguntó DeMarco.

—Sí. Un tipo.

—Pásamelo.

El teléfono enmudeció. Emma había colgado… o alguien la había obligado a colgar.

—Mierda —exclamó DeMarco—. Maldita sea.

DeMarco pulsó varios botones en el móvil para volver a marcar el último número desde el que le habían llamado. Confió en que no estuviera bloqueado. Un hombre contestó al teléfono.

—¿Diga?

—¿Hay una mujer ahí? ¿Una mujer que acaba de utilizar su teléfono?

—Sí. Una colgada que está como una cabra.

—Pues escúcheme: esa mujer…

—¿Que le escuche? ¿Quién coño se cree que es usted? Esta zumbada…

—Quinientos dólares.

Eso hizo que el hombre dejara de hablar.

—¿Cómo? —preguntó.

—Quinientos dólares. Le daré quinientos dólares si ayuda a esa mujer. Quiero que la esconda en algún sitio. Métala en el baño, en el almacén o en alguna parte donde la gente no pueda verla.

—Lo haré con mucho gusto. La tía está desnuda, solo lleva una manta encima, y va cubierta de sangre. Iba a llamar a la policía.

—No llame a nadie. Escóndala donde no la vean, que yo iré ahora mismo a recogerla.

—No sé, tío.

—¿Dónde está usted? —preguntó DeMarco.

—En una gasolinera Shell que hay en la carretera King George.

—¿En qué ciudad?

—Surrey.

—Yo estoy en Delta —dijo DeMarco—. ¿Cuánto tardaré en llegar ahí? No soy de aquí.

—Unos… Oh, mierda. Parece que se ha desmayado.

—Es que está herida. ¿Quiere decirme cuánto tardaré en llegar ahí?

—Unos quince minutos o así.

—Joder. Indíqueme el camino.

El hombre así lo hizo. Por suerte, las indicaciones no eran complicadas.

—Una última cosa —añadió DeMarco—. Si la mujer está ahí cuando yo llegue, le daré quinientos dólares. Si no está, le daré una paliza de muerte.

A DeMarco le sorprendió la reacción de su interlocutor, ya que se echó a reír y luego dijo:

—Eso lo dudo, hijoputa, pero si quieres intentarlo, aquí estaré.

El tipo soltó otra carcajada antes de colgar.

Capítulo 56

DeMarco aparcó delante de la gasolinera y entró corriendo en la tienda. El hombre que había detrás del mostrador era un negro del tamaño de una nevera industrial. Debía de medir casi dos metros y pesar más de ciento treinta kilos.

—¿Y la mujer? ¿Sigue aquí? —preguntó DeMarco.

El negro sonrió.

—Ah, tú eres el tipo que me va a dar una paliza de muerte.

—Olvídese de eso —contestó DeMarco—. ¿Está aquí?

—Sí. Está en el lavabo, tirada en el suelo. No puede estar más hecha polvo.

—¿Dónde está?

—Ahora mismo te lo enseño —respondió el hombre, sonriendo aún por la gracia que le había hecho la amenaza de DeMarco.

El negro abrió con llave la puerta que conducía al lavabo y dejó entrar a DeMarco. Emma yacía en el suelo, tapada con una manta. Tenía los brazos, los hombros y la garganta manchados de sangre. DeMarco le vio un corte en un antebrazo y dos más en la mano derecha. Puede que la sangre proviniese de aquellas heridas, pero había muchísima. DeMarco se arrodilló junto a ella y le tomó el pulso. Notó algo, pero no estaba seguro de si las pulsaciones eran fuertes o débiles. Le dio la sensación de que dormía. Pasando por alto la presencia del tipo negro que tenía a su espalda, DeMarco la destapó y le echó un vistazo en busca de más heridas. En el muslo derecho le vio un largo rasguño, pero no sangraba. No encontró más cortes, pero entonces se fijó en que tenía la parte interna de los brazos llena de pinchazos. Los brazos de Emma parecían los de una heroinómana.

DeMarco la levantó del suelo y la cogió en brazos. El encargado de la tienda le aguantó la puerta para que saliera del lavabo y le ayudó a dejar a Emma en el asiento trasero del coche. Al ver la escopeta allí dentro, le dijo a DeMarco:

—¡Vaya! ¿Y eso para qué es?

DeMarco se volvió hacia el hombre.

—En cuanto a los quinientos dólares, ahora no los llevo encima, pero cuente con ellos. Tengo que llevarla cuanto antes a que la vea un médico.

El negro volvió a mirar la escopeta antes de observar con detenimiento el rostro de DeMarco.

—Olvídate de los quinientos pavos —dijo—. Yo también he sido yonqui, y más de una vez me habría gustado que hubieran venido a recogerme.

—No —repuso DeMarco—. Le pagaré. Y esta mujer no es ninguna yonqui. La han… Le ha ocurrido una desgracia. Pero le aseguro que le pagaré.

—Claro, colega. Cuando lo vea, lo creeré.

DeMarco volvió a mirar a Emma. Seguía igual. ¿Estaría en coma?, se preguntó DeMarco. Tenía que llevarla a un hospital. Estaba a punto de pedir al tipo que le indicara cómo llegar al más cercano cuando le sonó el móvil.

—DeMarco al habla —contestó.

—Soy Bill Smith. Me has llamado.

—Smith, capullo de mierda, ¿dónde coño se había metido?

—Estaba ocupado —contestó Smith—. He…

—Tengo a Emma —anunció DeMarco.

—¡Cómo!

—Tiene que verla un médico. Dígame dónde puedo llevarla.

—¿Necesita un tratamiento de emergencia?

—¡Sí, maldita sea!

—Vale, vale. Cálmate. ¿Dónde estás?

DeMarco se lo dijo.

—Espera un segundo —le pidió Smith.

DeMarco le oyó hablar con alguien.

—Vale —dijo Smith—. Llévala al Surrey Memorial. Está en la misma carretera King George, en el cruce con la avenida Noventa y seis, a menos de cinco minutos de donde estás. Ya llamaremos antes de que llegues para que no te hagan perder tiempo con el papeleo del seguro médico, o lo que sea que hagan aquí. Nos vemos allí.

—He enviado muestras de sangre al laboratorio para que realicen un análisis toxicológico. La respiración y el pulso son levemente anormales, pero no demasiado. No está en coma, está durmiendo.

El médico era un treintañero delgado que a DeMarco le recordaba un poco a Kevin Costner de joven. Iba con zapatillas de deporte, tejanos, una camisa blanca y una llamativa corbata con personajes de Disney. DeMarco se había fijado en que los médicos solían sentir la necesidad de llevar corbatas ridículas.

—¿Podemos despertarla? —preguntó Smith.

—Si es urgente, pueden intentarlo —respondió el doctor—. Pero durante todo el rato que hemos estado examinándola no ha llegado a despertarse, ni siquiera cuando le hemos sacado sangre. Lo mejor que se puede hacer es dejarla dormir.

—Tenemos que hablar con ella —le explicó Smith—. Es importante.

El médico dejó pasar a Smith, DeMarco y un policía uniformado canadiense a la habitación de Emma. Smith se inclinó sobre la cama y le sacudió el brazo con cuidado.

—Emma —dijo—. Despierta, Emma.

Al ver que seguía durmiendo, Smith sacudió un poco más fuerte.

—No —masculló Emma.

—Emma, tenemos que hablar.

—Dormir —respondió ella.

—Lo sé, Emma, pero tenemos que hablar contigo. ¡Despierta! Emma, ¿dónde están los que te han secuestrado?

—Muertos.

—¿Li Mei está muerta?

—Se ha ido —contestó Emma.

—¿Qué significa eso? —le preguntó Smith a DeMarco—. ¿Que está muerta o que ha desaparecido?

—¿Y yo cómo voy a saberlo? —respondió DeMarco.

—Emma, ¿Li Mei está muerta? —insistió Smith. Al ver que Emma no respondía, la zarandeó de nuevo—. ¡Emma! ¡Emma! ¡Despierta! ¿Li Mei está muerta?

—Déjela en paz —dijo DeMarco—. Ya volveremos a intentarlo por la mañana.

Smith se volvió hacia el médico.

—¿Puede darle algo para despertarla?

—Que le den, Smith —le espetó DeMarco—. ¿Es que no le ve los brazos llenos de pinchazos de toda la mierda que le han metido? No pienso consentir que le pongan…

—Su amigo tiene razón —le secundó el doctor—. Hasta que no tengamos los resultados del análisis toxicológico, no voy a darle nada, señor. Y no hay más que hablar.

Para ser un tipo que llevaba una corbata de dibujos animados, sonó de lo más serio.

—¿Y cuánto tiempo tardará en tener esos resultados? —quiso saber Smith.

—Cuatro horas, si nos damos prisa.

—Pues dense prisa. Se trata de un asunto de seguridad nacional.

—¿A qué nación se refiere, señor? —inquirió el doctor, esbozando una sonrisa.

—A la de los putos canadienses —masculló Smith. Y, pasándole una tarjeta al doctor, le dijo—: Tome, llámeme en cuanto tengan los resultados del análisis o si se despierta. ¿De acuerdo?

—Así lo haré —respondió el doctor.

—Venga, DeMarco, vamos a comer algo y de paso me cuentas qué coño ha pasado.

—Un momento —le pidió DeMarco. Acto seguido, sacó el móvil y llamó a Neil al motel—. Tengo a Emma. Está bien, pero de momento está recuperándose en un hospital.

—Gracias a Dios —dijo Neil—. Así que estaba en la dirección que te he dado.

—No, Neil, no estaba allí. En la dirección que me has dado había una señora mayor china a la que le he dado un susto de muerte. Pero no importa. A Emma la he recogido en una gasolinera Shell que hay en la carretera King George, en Surrey. Llegó caminando hasta allí desde dondequiera que la tuvieran encerrada. Vuelve a mirar todas esas direcciones de inmuebles en alquiler a ver si hay alguna cerca de la gasolinera.

—¿No puede decirte Emma dónde estaba?

—No. Está drogada hasta las cejas.

—Vale. A ver si podemos encontrar algo. ¿Cuál es el código postal de esa zona?

—¡Y yo qué coño sé, Neil! ¡Búscalo!

—¿Con quién hablabas? —le preguntó Smith.

—Con alguien que ha estado ayudándome.

—Veo que no has parado, ¿eh, DeMarco?

Cerca del hospital no había ningún IHOP, pero encontraron un Denny’s. DeMarco tenía la sensación de que últimamente no se había llevado a la boca nada que no fuera comida rápida, y ya comenzaba a estar harto. Mientras Smith se zampaba unos huevos con un pedazo de carne de vaca que vendían como bistec, DeMarco le contó lo ocurrido.

—¿Que apuntaste a una pobre mujer con una escopeta? —dijo Smith, riendo.

—Sí. Y tuvo suerte de que no la matara, con lo nervioso que estaba.

—¿Y por qué no me llamaste?

—¡Sí que le llamé! Le dejé un mensaje en el contestador.

—Ah, es verdad. Pues podrías haber llamado a…

En aquel momento sonó el móvil de DeMarco.

—Hay dos direcciones cerca de la gasolinera que cuadran con el perfil que buscamos —le explicó Neil.

—Visto lo visto, tengo mis dudas sobre ese perfil, pero dame las direcciones. —DeMarco indicó con un gesto a Smith que le pasara un bolígrafo para anotar las señas en una servilleta. Después de hablar con Neil se dirigió a Smith—. Dígale a la policía canadiense que compruebe estas dos direcciones, ahora mismo. Una de ellas podría ser el lugar donde tenían secuestrada a Emma.

—¿Qué te hace pensar eso? —quiso saber Smith.

DeMarco pasó por alto su pregunta y se concentró en la torrija que había pedido. Con suficiente cantidad de sirope de arce, cualquier cosa era comestible.

Diez minutos más tarde Smith había convencido a los canadienses de que enviaran a sus equipos SWAT a las dos casas para ver si Li Mei y sus socios estaban en alguna de ellas. Al cabo de treinta minutos, más o menos el tiempo que tardaron en acabar de comer, Smith recibió una llamada.

—Han dado con el lugar —le comunicó a DeMarco—. Dentro había dos tipos. Muertos. Uno de ellos tenía un trozo de cristal clavado en la carótida. Al otro le habían pegado un tiro en la cabeza. Esta Emma es un elemento de cuidado. También han encontrado un puñado de cintas de vídeo. Les han echado un vistazo y han visto que eran de interrogatorios a Emma. Tengo que pasarme por allí para recoger esas cintas. Ahora mismo. A saber lo que habrá en ellas.

—¿Y Li Mei?

—Ni rastro de ella. Les he dicho a los canadienses que cojan las cintas, dejen los cuerpos tal como están y vigilen la casa sin que les vean. Si Li Mei vuelve por allí, la detendrán.

Capítulo 57

—Emma, despierta —dijo DeMarco.

—Vete —respondió ella.

Su voz sonaba mucho más fuerte. El médico le explicó que habían encontrado una gran variedad de sustancias químicas en su organismo —amital sódico, escopolamina, tiopentato de sodio, anfetaminas y unas cuantas cosas que en el laboratorio no habían sabido identificar y que debían de ser hierbas chinas o drogas de diseño—, pero nada que requiriese una intervención médica inmediata. En función de la cantidad que le hubieran administrado, una de aquellas drogas podría provocarle daños hepáticos, según el doctor, pero aún era pronto para asegurarlo. Tendrían que hacerle pruebas una vez al mes durante medio año para comprobar el estado de su hígado.

—Emma, despierta —insistió DeMarco, esta vez dándole un toque en el hombro.

—Joe, si no dejas de incordiarme, te romperé la nariz —farfulló Emma sin abrir los ojos.

—Tenemos que hablar de Li Mei.

—Joe, te juro…

Emma se incorporó de repente en la cama. Aún estaba grogui, pero comenzó a recordar lo que le había ocurrido.

—¿Dónde estoy? —preguntó.

—En un hospital.

—Ya lo veo. ¿En qué ciudad?

—En Vancouver —respondió DeMarco—. En Surrey, para ser exactos.

—¿Cuánto tiempo llevo durmiendo?

—Catorce horas.

—Pues no ha bastado. Anda, vete de aquí mientras voy al baño a lavarme.

—Será mejor que me asegure de que puedes caminar sola —dijo DeMarco.

Emma arqueó una ceja.

—Parece ser que llevo uno de esos camisones de hospital que van abiertos por detrás. Si se te ocurre mirarme el culo, te juro que te rompo la nariz. Hablo en serio.

DeMarco se preguntó qué haría Emma si se enteraba de que la había visto desnuda.

—Prometo no mirar —dijo.

Emma retiró la colcha y bajó los pies al suelo lentamente mientras DeMarco la sujetaba por un brazo.

—Estoy bien —afirmó Emma después de dar un par de pasos—. Venga, sal de aquí y vuelve dentro de… ¡Ay, Dios! ¿Christine está al corriente de lo que me ha ocurrido? ¿Ya sabe que me han encontrado?

—Sí —contestó DeMarco, y se lo explicó todo.

Después de que secuestraran a Emma, la principal preocupación de DeMarco había sido intentar encontrarla y no se le había ocurrido llamar a Christine para contarle lo sucedido. Naturalmente, los medios se habían enterado del desastre que había tenido lugar en el barrio chino de Vancouver, y los gobiernos de Estados Unidos y Canadá ofrecían la interpretación más favorable posible de los hechos y sus causas, pero Smith y el FBI habían decidido no revelar a la prensa el secuestro de Emma por un montón de motivos del todo interesados. Sin embargo, Christine había acabado llamando a DeMarco tras varios días sin tener noticias de Emma, y él se había visto obligado a contarle lo sucedido, recalcando sobre todo el hecho de que había un gran número de personas sumamente cualificadas haciendo todo lo posible por rescatar a Emma. A partir de entonces la había llamado todos los días para mantenerla informada de cómo iba la búsqueda, mostrándose siempre lo más optimista posible, consciente de que dijera lo que dijese no conseguiría que se sintiese mejor. Mientras Emma recuperaba el sueño perdido, la había telefoneado para comunicarle que estaba a salvo, y al oír a Christine llorar de alivio DeMarco se había preguntado cómo sería sentirse tan amado.

—Pues pásame tu móvil —le pidió Emma—. Tengo que llamarla ahora mismo. Ah, y también tengo hambre. Ve a buscarme algo de comer.

—Sí, señora —respondió DeMarco.

Parecía que Emma se recuperaba con rapidez.

—Recuerdo haber matado a los dos hombres —explicó Emma—, Li Mei les llamaba Bao y Loc. No sé si eran sus nombres verdaderos o no.

—Sí que lo eran —respondió DeMarco—. Loc Zhongyu y Bao Jiang —añadió, atrancándose con la pronunciación de los apellidos chinos—. Eran un par de delincuentes, primos entre ellos, que trabajaban por libre para las bandas asiáticas de Vancouver.

Emma estaba incorporada en la cama, con el pelo peinado. Aún se la veía cansada y tenía la cara pálida y demacrada, con unos pómulos más afilados que la hoja de un cuchillo. Pero estaba alerta, y también furiosa.

—Sea como sea, recuerdo haberlos matado —repitió Emma—. Pero no recuerdo mucho más. Sé que Li Mei me interrogaba, pero no sé lo que llegué a contarle.

—Según Smith, han encontrado unas cintas de vídeo en la casa donde te tenían encerrada.

—¿Han encontrado la casa?

DeMarco la puso al corriente de cómo habían dado con ella.

—¿Neil está aquí? —preguntó Emma.

—Sí, y su ayudante también, ese canijo con rastas que se llama Bobby.

—Maldita sea —soltó Emma—, Neil no permitirá que me olvide de esta.

—El caso es que han encontrado la casa, a los dos hombres que te cargaste y un puñado de cintas. Pero ni rastro de Li Mei.

—Creo que Li Mei pretendía contactar con los chinos —dijo Emma—. Quería convencerles de que me trasladaran a China para acabar de interrogarme. Puede que les haya dado una transcripción de lo que le conté. Si lo ha hecho, no es nada bueno.

—¿Tienes idea de lo que puedes haberle contado?

—No mucho. Recuerdo algunas cosas, pero todo está mezclado en mi cabeza. A veces me pasaba horas parloteando como… como una cotorra. Tenemos que encontrarla.

—Ahora mismo lo que tienes que hacer es recuperarte.

—No, tenemos que encontrarla. La última vez que hablamos me dijo que aún tenía en su poder los archivos de John Washburn y el material que Carmody había sacado del astillero. Tenemos que dar con ella antes de que entregue toda esa información. —Emma hizo una pausa antes de añadir—: Si es que no lo ha hecho ya.

—Smith está buscándola, Emma. Y los canadienses y el FBI también. Ahora mismo tú no tienes que hacer nada.

Emma permaneció callada un instante.

—¿Te ha contado Smith el pasado de Li Mei? —le preguntó finalmente.

—Sí.

Emma asintió con la cabeza.

—Todo esto de Vancouver, lo de secuestrarme y torturarme, lo ha hecho tanto por sacarme información secreta como por vengarse de mí. Se trataba de humillarme, de desacreditarme. —Emma suspiró—. Joe, está loca. Literalmente. La han llevado al límite. Y vendrá a por mí otra vez.

—No te preocupes. Smith se…

—No estoy preocupada. Lo que quiero es que venga a por mí. Es la única manera de que podamos atraparla.

Emma sacudió la cabeza con tristeza.

—Ay, Joe. No sabes cuánto la hemos jodido. Le arruinamos la vida, y no tendría por qué haber sido así. Me da mucha pena.

Capítulo 58

—Podría ser peor, Emma —dijo Smith.

Emma y Smith se hallaban en una pequeña sala de visitas situada al final del pasillo al que daba la habitación de hospital de Emma. Ella llevaba una bata prestada y estaba sentada en una silla de ruedas. Aunque no le hacía falta, había decidido utilizarla por si había alguien mirando.

—Tengo a cinco personas transcribiendo las cintas y casi han terminado. Por lo que me han contado, te pasabas la mitad del tiempo farfullando. Durante los interrogatorios le hablabas de operaciones que se llevaron a cabo hace veinte años y las mezclabas con otras de hace cinco. La buena noticia es que, como llevas retirada casi tres años, no tenías ninguna información demasiado reciente que darle.

Smith ignoraba que Emma en realidad no se había retirado del todo, pero ella se limitó a decir:

—Además, los últimos cinco años estuve más que nada en operaciones en Oriente Próximo.

—Sí. Y a veces mentías —explicó Smith—, lo que no sabemos es si lo hacías a propósito o no. Lo que me ha encantado es que le contaras que utilizábamos palomas mensajeras para enviar mensajes. Seguro que exterminan a toda la población de palomas de China cuando se enteren.

—¿Así que no le he dado ninguna información vital? —quiso saber Emma.

—Yo no he dicho eso. He dicho que podría haber sido peor. Hasta ahora hemos detectado tres cuestiones, cuestiones que si los chinos llegaran a escuchar las cintas y a interpretar correctamente tus palabras, podrían causar problemas. Anoche sacamos a un tipo de la base submarina de Qingdao por si acaso y estamos disolviendo un equipo que teníamos en Pekín desde hace casi una década.

Smith tomó un sorbo de una botella de té helado que estaba bebiendo e hizo una mueca.

—No soporto este té helado con sabor a fruta —dijo—. He ido hasta esa dichosa máquina expendedora que hay al final del pasillo, y no se leía del todo lo que ponía en la etiqueta. Pero he pensado que el té es té, así que le he dado al botón y me ha salido esta mierda con sabor a frambuesa. Dios, ¿por qué tienen que joderlo todo?

—Bill —dijo Emma, mostrando su impaciencia—. ¿Qué más?

—Bueno, la verdad es que no hay nada más. Hemos escuchado las cintas a toda prisa, y ahora estamos transcribiéndolas para poder revisarlas con lupa. Y ahí necesitaremos tu colaboración, Emma. Tendrás que examinar las transcripciones para ver si puedes decirnos en qué mentiste y en qué no.

Smith hizo una pausa.

—La verdad es que Li Mei no era muy buena interrogando. Está claro que no era una profesional. Si lo hubiese sido, habría sabido que se necesitarían al menos un par de meses para conseguir lo que ella quería, para repetir las preguntas y cotejar las respuestas. Y también creemos que te dio más drogas de la cuenta y de forma continuada. En algunas de las cintas se te ve colocadísima. Un profesional habría empleado dosis más pequeñas, pero habría tardado más en hacerte cantar. Li Mei conocía las técnicas básicas… las drogas que había que utilizar y el recurso de la privación de sueño… pero le faltaba experiencia. O paciencia.

—¿Crees que podría haber transcrito las cintas y entregado las transcripciones a los chinos?

Smith negó con la cabeza.

—No creemos que tuviera el tiempo necesario para transcribirlas, y en la casa no hemos encontrado ni ordenador ni máquina de escribir. Pero puede que haya hecho copias, y estamos convencidos de que falta una grabación. Li Mei anotaba la fecha y la hora de las sesiones de interrogatorio en las cintas, y hay un vacío. Así que es posible que se haya llevado esa cinta para impresionar a sus jefes, para enseñarles la mina de oro que tenía contigo.

—Maldita sea —exclamó Emma, confiando en que la cinta que faltaba no contuviera ninguna información de vital importancia—. ¿Dónde crees que estará ahora?

—Si tuviera que adivinarlo, diría que está por ahí, campando a sus anchas —respondió Smith—. Mientras tú hacías la cura de sueño, fui a ver al jefe del espionaje de la embajada china, y no creo que ellos la tengan. Si la tuvieran, lo habría visto con cara de alivio, digo yo. Pero más bien parecía hecho polvo, como si sus superiores no dejaran de echarle la bronca para que ponga fin de una vez a este asunto. Así pues, no es más que una conjetura, pero yo creo que aún anda suelta.

—Eso es lo que creo yo también —dijo Emma—. Podría retirarse ahora que lleva ventaja, pero no lo hará. Podría darles los archivos de Carmody y Washburn, volver a casa y apechugar con las consecuencias, pero…

—¡Ja! —exclamó Smith con un resoplido—. Las consecuencias serán un tiro en la nuca, con la que montó en el barrio chino.

—Y eso no es todo. Bremerton era la oportunidad que tenía Li Mei de recuperar su reputación, de convertirse de nuevo en una estrella entre los agentes secretos chinos. Pero fracasó una vez más. Tuvo que poner fin a la operación de Carmody en Bremerton antes de tiempo por mi culpa, y luego cogimos a Washburn antes de que pudiera sacarlo del país. Por eso pensaba entregarme a mí para compensarlo todo, pero eso también le ha salido mal.

—Es como si tú fueras su… ¿cuál es la palabra? Némesis —dijo Smith, y se echó a reír.

—Puede que te parezca gracioso, pero eso es exactamente lo que cree ella. Yo soy el origen de todo lo malo que le ha ocurrido. No se irá hasta que me mate o vuelva a secuestrarme.

—Es posible —reconoció Smith—, o quizá decida huir para salvar el pellejo.

—No, Bill, Li Mei no huirá. Eso no va con su modo de ser.

—Intuyo que tienes un plan. ¿Me equivoco? —preguntó Smith.

—Así es. Le contaremos a la prensa que una mujer de mi edad ha sido encontrada deambulando por la carretera King George, fuera de sí, amnésica y sin documento de identidad, y que está en el hospital. Haremos que parezca el típico caso de una loca que se ha perdido, nada del otro mundo, pero Li Mei deducirá que se trata de mí por la ubicación y puede que pique.

—Me gusta —opinó Smith.

—Pero tu equipo tendrá que hacerse invisible, Bill. Puede que Li Mei no sea muy buena interrogando, pero como espía de campo es la hostia. Ya lo demostró cuando me secuestró y mató a todos esos agentes en el barrio chino. En cuanto vea a un tío vestido de portero merodeando por el edificio, le dará esquinazo… o se lo cargará.

—¿Qué te han chutado estos días, Emma? —preguntó Smith con los ojos brillantes tras los cristales de las gafas.

—Vuelve a casa, Joe —dijo Emma—. No me pasará nada.

—Vas a hacer de cebo, Emma.

—Exacto. Y me protegerán unos matones profesionales, provistos de la última tecnología y de las armas más sofisticadas del arsenal del Tío Sam. Tú, en cambio, no sabes ni utilizar una escopeta.

—Ya lo creo que sé. Mira el susto que le pegué a esa pobre china.

Emma se echó a reír.

—Joe, te agradezco muchísimo lo que has hecho por mí. Estaré en deuda contigo toda mi vida. Pero vuelve a casa. Aquí estás de más, y seguro que a estas alturas Mahoney te necesita para algún trapicheo de los suyos.

—Más bien no —dijo DeMarco.

—¿Qué quieres decir?

—Que Mahoney me ha despedido. Le dije que volvería aquí para buscarte y me contestó que dejara que Smith se ocupase del asunto, y cuando insistí en que vendría igualmente me despidió.

La respuesta de Emma a la tragedia profesional y monetaria de DeMarco fue:

—Me parece bien. Ya era hora de que te deshicieras de él. Avísame si te cuesta encontrar trabajo. Tengo unos cuantos contactos que podrían echarte una mano.

—Emma, soy un abogado que nunca ha ejercido como tal. Un tipo que trabaja en el sótano del Capitolio y que hace cosas que no se pueden incluir en un currículo. Eso sin mencionar el pequeño detalle de que llevo unos cuantos años invertidos en una pensión federal.

—Bah, ya verás cómo te las apañas.

—Sí, seguro. De hecho, ya me veo en mi nuevo empleo. ¿Quiere también patatas fritas, señora?

Capítulo 59

DeMarco se sentó a la mesa que solía ocupar en el restaurante del Congreso donde desayunaba casi todos los días. Aunque todavía era joven, se había convertido en un animal de costumbres, hecho que le parecía tan preocupante como reconfortante. Sin embargo, aquella mañana había dos cosas distintas para ser un día entre semana. La primera era que tenía el Washington Post abierto por los anuncios clasificados en lugar de la sección deportiva. La segunda era que iba vestido con unos tejanos y un polo en vez de uno de sus trajes oscuros.

Después de desayunar tenía previsto acercarse al Capitolio para averiguar el procedimiento a seguir en caso de despido de un empleado público. Seguro que había que rellenar un montón de impresos. Siempre había impresos que rellenar. Y también tenía que informarse sobre la cantidad de dinero que llevaba invertido en la pensión. El problema era que no sabía a quién preguntar y no quería ir a la oficina de Mahoney para averiguarlo.

Había advertido que mientras estaba en Vancouver le habían ingresado el sueldo en su cuenta bancaria, como todos los meses. Quizá se tratara de la indemnización por despido. En tal caso, el contrato blindado que tenía con Mahoney era poco más que papel mojado.

DeMarco vio una oferta de trabajo de agente judicial. Sí, señor. Ya se imaginaba subiendo las escaleras de un bloque de pisos infestado de cucarachas que cumplía la doble función de burdel y punto de venta de crack. Luego se veía llamando a la puerta de un tipo que acudiría a abrirle con el torso desnudo, un torso lleno de tatuajes carcelarios. El tío sería como un armario ropero de grande y a su lado tendría un pitbull, que clavaría sus ojos diminutos y malvados en la entrepierna de DeMarco. Entonces el tipo sonreiría y diría:

—Ataca, JoJo.

No podía ser, tenía que haber un trabajo de oficina para el que estuviera cualificado, un empleo en el que se cobrara más de trece dólares la hora. Lo que necesitaba en realidad era un puesto de funcionario; por nada del mundo quería perder su pensión. En Correos contrataban a gente zumbada. Aquella sería su primera opción.

La camarera que le atendía habitualmente se acercó a su mesa y se fijó en que no iba trajeado.

—Joe, cariño, ¿qué pasa? ¿Cómo es que vas vestido así siendo martes y estando tan cerca del Capitolio?

—Hola, Betty —la saludó DeMarco, pasando por alto la pregunta.

—¿Qué haces en tejanos? —inquirió de nuevo la persistente camarera, pero antes de que a DeMarco le diera tiempo a contestar Betty, una cincuentona teñida de rubio, dijo—: Oye, pues ¿sabes que con tejanos estás para mojar pan? Deberías ponértelos más a menudo para alegrarnos la vista a todas. Bueno, encanto, ¿qué será hoy? ¿Lo de siempre?

—Ponle solo un café —ordenó una voz áspera—. Tiene cosas que hacer. Y tráeme otro a mí.

—¡Ay, señor portavoz! —exclamó Betty, y de forma inconsciente se llevó la mano a la cabeza para ahuecarse el pelo. Por razones que DeMarco nunca llegaría a entender, Mahoney causaba aquel efecto en cualquier mujer mayor de cincuenta años… y también en muchas menores de cincuenta—. Ahora mismo les traigo el café, caballeros —dijo Betty antes de retirarse.

Mahoney se sentó pesadamente a la mesa de DeMarco y comenzó a decir algo, pero al ver el periódico sobre la mesa pasó la página de sección de clasificados con un grueso dedo y echó un vistazo a los titulares de la sección de deportes.

—Joder con los Red Sox —espetó—. Por fin ganan unas series, pero ahí están otra vez. Nueve putos partidos por detrás de los Yankees y ya es agosto. Y encima han cambiado a Mendoza por otro, ¿te lo puedes creer? Te lo digo en serio, Joe, si algún día me canso de este trabajo, me presentaré para director general de ese equipo.

Betty llegó con los cafés.

—Aquí tiene, señor portavoz.

—Eres divina, cielo —le dijo Mahoney mientras posaba una rolliza zarpa sobre una de las maternales caderas de Betty y, fingiendo mirar alrededor como si temiera que lo oyeran, añadió—: ¿Crees que podrías colarte en la barra y ponerme un chorrito de Bushmills en el café?

—Cómo no, señor portavoz. Siendo para usted, seguro que a Jimmy no le importará en absoluto.

Mahoney le dio un leve apretón en la cadera y de repente abrió los ojos simulando sorpresa.

—¿Qué es esto, Betty? No me digas que has vuelto a ponerte el tanga ese.

—¡Ay, señor portavoz! —gritó Betty, dándole una palmadita en el hombro y poniéndose roja como un tomate—. Ahora mismo le traigo el café, que es usted un diablillo.

Mahoney se enderezó en la silla y volvió a bajar la mirada hacia la sección deportiva del periódico para recorrer con la vista los resultados de los partidos. Mientras leía, o fingía leer, le dijo a DeMarco:

—¿Recuerdas a Cochran, el tipo del Parlamento estatal que te conté que estaba dándome problemas?

—Sí —respondió DeMarco.

—Pues, como tú estabas ocupado, mandé a Perry a que fuera a verlo, y el tío se despachó a gusto con el pobre Perry. Te lo juro, Joe, creo que le hizo llorar y todo. El muy cabrón es un tipo duro. Total, que sigo necesitando que te ocupes del tema.

—Saldré hacia allá esta misma mañana —aseguró DeMarco—. Para mediodía ya estaré incordiando a Cochran.

Gracias, Señor, gracias.

—Y otra cosa…

—Aquí tiene su café, señor portavoz —dijo Betty.

Mahoney tomó un sorbo.

—Ay, Betty, solo hay una cosa mejor que un buen carajillo matutino. —Mahoney hizo una teatral pausa y, arqueando las cejas con un gesto obsceno a lo Groucho, añadió—: Y los dos sabemos de qué se trata, ¿verdad?

—¡Ay, señor portavoz! —exclamó Betty por tercera vez, y corrió a repetir el comentario subido de tono de Mahoney a sus compañeras de trabajo.

—Me decía que había otra cosa que necesitaba —le recordó DeMarco.

—Ah, sí. Aprovechando que estás por allí, ve a hablar con Hanreddy. Hace tiempo que no sé nada de él. Dile que el asunto del asfalto puede ponerse difícil de cojones con esos rollos de admisión de aire sobre los que tanto se habla.

—Entendido —contestó DeMarco.

Sabía que Mahoney se refería a emisiones al aire y que no saber nada de Hanreddy quería decir que las contribuciones que hacía a su político favorito no estaban sirviendo de mucho.

—Pero ¿tú has visto? —dijo Mahoney, con la vista puesta de nuevo en el diario—. Se ve que una rusa ha conseguido superar el listón de los cinco metros en un salto con pértiga. Ha saltado cinco metros con cinco centímetros, para ser exactos. Creo que una mujer capaz de hacer un salto con pértiga como ese me acojonaría.

DeMarco se abstuvo de decir nada.

—He oído que rescataste a Emma —comentó Mahoney, aún haciendo como si leyera el periódico.

—Casi se salvó sola —dijo DeMarco, sin ver nada más que la parte superior de la enorme cabeza de Mahoney.

DeMarco le contó entonces lo que ocurría con Emma, haciendo especial hincapié en el hecho de que él, diligentemente, hubiera tenido que regresar a Washington, dejando que Emma sola se encargara de atrapar a Li Mei.

—Seguro que mañana leeremos en los periódicos que esa china ha ido a parar a un paraíso celestial en forma de arrozal —dijo Mahoney antes de añadir—: Me pregunto qué altura podría alcanzar Emma en un salto con pértiga.

Mahoney se terminó el café.

—Tengo que irme —anunció. Y, levantándose de la mesa, volvió a mirar la página de deportes y dijo—: Joder con los Red Sox. Hay cosas que nunca cambian.

Así es. Y menos mal que no cambian.

Capítulo 60

Zhi Chan, el responsable de las operaciones del servicio de inteligencia chino en Vancouver, se alejó a paso lento de la casa de su amante. Había una expresión de tranquilidad y satisfacción en su ancho rostro. Llevaba mucho estrés acumulado debido a la situación con Li Mei, y había sentido la necesidad de pasar unas horas con su amiga canadiense, no tanto por sexo sino simplemente por relajarse, echar unas risas y charlar de trivialidades.

Al subir al Mercedes, el vehículo se venció a un lado con el peso de su cuerpo. Durante las últimas dos semanas había estado trabajando hasta tan tarde que ni siquiera tendría que buscar una excusa que dar a su mujer. Le dio al botón del reproductor de cedes y el sonido de la voz de Nat King Cole llenó el interior del coche. Le gustaba en especial el tema «Unforgettable», el dueto que el difunto Cole cantaba con su hija. Le hacía gracia la idea de que los espíritus cantaran con los vivos. Zhi Chan creía en los espíritus.

Acababa de tener aquel pensamiento cuando de repente sintió una mano en su hombro. Chan dio un respingo sobresaltado, con lo que el Mercedes viró peligrosamente a un lado.

—Tranquilo —dijo una voz desde el asiento trasero—. No voy a hacerle daño.

Chan miró por el retrovisor y vio que el hombre que hasta entonces había estado tumbado en el asiento se incorporaba. Y al reconocerlo se tranquilizó.

—Ah, señor Carmody —dijo Chan con una amplia sonrisa, mostrando unos dientes cuadrados que relucían en el retrovisor—. Me preguntaba cuándo tendríamos noticias suyas. Habría preferido algo menos efectista, pero… bueno, aquí está.

—Quiero ayudarles —se ofreció Carmody—. Con Li Mei.

Chan asintió con la cabeza.

—Justo la respuesta apropiada, amigo mío. Es usted un hombre sensato.

—¿Tienen idea de dónde está? —preguntó Carmody.

—No. Nos ha enviado una grabación donde sale interrogando a la agente americana, pero cuando la mujer escapó…

—No sé de qué me habla —dijo Carmody—. La última vez que vi a Li Mei intentó matarme.

—Sí, eso he oído. Tiene suerte de estar vivo.

—¿Y qué es lo que ha hecho? Si quieren que les ayude, tendrá que ponerme al corriente de la situación.

Chan así lo hizo. Mientras hablaba, se adentró en el parque Stanley; a esas horas de la noche habría poca gente conduciendo por el parque, y así le resultaría más fácil ver si alguien le seguía. En diez minutos relató a Carmody la historia de Emma con Li Mei. También le contó lo de John Washburn, la otra operación que Li Mei había llevado en Bremerton, así como lo del secuestro e interrogatorio de Emma a manos de Li Mei y cómo aquella había logrado escapar.

—¿Sabía usted que Li Mei tenía intención de secuestrar a la americana? —inquirió Chan.

—Sí, pero no me lo contó todo —respondió Carmody—. Me dijo que fuera a Vancouver, que me dejara coger y que culpara de la operación de Bremerton a los norcoreanos. Y me indicó que les dijera a los americanos que tenía previsto reunirme con mi control en cierto restaurante del barrio chino. Me contó que planeaba apresar a esa tal Emma mientras yo estaba en el restaurante, pero me aseguró que después les pediría a los americanos canjearla por mí. Pero en vez de eso intentó matarme.

—Mmm… —dijo Chan, que optó por creer a Carmody, pensando que ese hombre no tenía motivo alguno para mentir y sí muchos para decir la verdad—. Como estaba contando antes —prosiguió Chan—, Li Mei nos ha enviado una cinta de vídeo con una sesión del interrogatorio que le hizo a la americana. En ella revelaba alguna que otra información de interés. Pero, por desgracia, el plan de Li Mei ha fracasado. Falló en la entrega de John Washburn, y ha vuelto a fallar en la entrega de la americana… aunque eso no significa que nosotros nos la hubiéramos quedado. Y ahora Li Mei anda por ahí, en alguna parte. No sabemos lo que piensa hacer, pero tiene los archivos de Washburn y los que usted le dio y ha interrumpido el contacto con nosotros.

—¿Y qué quieren que haga yo? —preguntó Carmody.

—Queremos que encuentre a Li Mei y que recupere los archivos que tiene en su poder, claro está. Me alegro de que haya acudido a mí esta noche, porque la verdad es que preferiríamos recurrir a usted antes que echar mano de nuestra propia gente; no necesitamos otro lamentable incidente en suelo norteamericano.

—¿Eso es todo?

Chan se echó a reír.

—Estoy seguro de que sabe que eso no es todo, señor Carmody.

—¿Y si lo consigo?

—No, no, señor Carmody, este no es momento para iniciar una negociación. Puede que hasta ahora no haya hecho más que seguir las órdenes de Li Mei, pero llegado este punto es usted parte del problema. Y le conviene pasar a formar parte de la solución. Así pues, haga lo que le pedimos, y si lo logra… bueno, digamos que entonces puede que nos mostremos más receptivos a sus posibles propuestas.

Y la voz de un espíritu llenó el silencio que se hizo en el coche.

Capítulo 61

DeMarco aguardó pacientemente a la salida del Parlamento del Estado de Massachusetts, situado en Beacon Street. Denny Cochran aparecería por la puerta del edificio de un momento a otro. Al igual que Mahoney, Cochran era un alcohólico, y todas las mañanas a las diez y media iba al bar a desayunar: dos huevos poco hechos, beicon, rehogado de patatas y cebolla, tostadas… y whisky con cerveza.

Un instante después salió del edificio un sesentón vestido con un traje marrón arrugado. Aunque no podía decirse que fuera bajo, al tener las piernas cortas y pesar más de noventa kilos parecía más bajo de lo que era en realidad. Tenía el pelo cano con un toque rojizo y corto por los lados y el careto de un pendenciero irlandés, con la nariz chafada por más de un puñetazo, unos carrillos rollizos y una papada desafiante, además de unos ojos azules y pequeños de mirada mezquina.

DeMarco esperó a que Cochran llegara al pie de la escalinata antes de gritar:

—Eh, Denny, ven aquí un momento.

Cochran sonrió de forma automática al oír su nombre, mostrando los dientes en un tic facial típico de los políticos. La sonrisa desapareció de su rostro al ver que quien le llamaba era DeMarco.

—¿Qué quieres, DeMarco? Mahoney ya envió a Perry Wallace a hablar conmigo, y te diré lo mismo que le dije a él: vete a tomar por culo. Votaré lo que me salga de los cojones.

DeMarco asintió con la cabeza como si estuviera de acuerdo con Cochran.

—Sí, ya he oído que trataste muy mal a Perry. Y eso no está nada bien.

—Que te den, machito. ¿Qué piensas hacerme? ¿Pegarme un tiro?

A DeMarco siempre le molestaba que la gente le dijera cosas así.

—No, Denny, no voy a hacer eso. Lo que voy a hacer es preguntarte por qué haces lo que haces últimamente, y tú vas a decírmelo. La semana pasada votaste en contra de un programa de comedor escolar, ¡pedazo de imbécil! Y ya sabes cómo le sientan esas cosas a Mahoney. Así que dime quién te tiene pillado, Denny, y ni se te ocurra soltarme el rollo que le soltaste a Perry.

—¿Y si no te lo digo? —replicó Cochran, alzando la vista hacia DeMarco al tiempo que le hacía un gesto desafiante con la papada.

—Denny, el año que viene aspirarás a la reelección.

—Dime algo que no sepa.

—Llevas en este trabajo… ¿cuánto, dieciocho años? Es lo único que sabes hacer.

—Ganaré. He explicado a mis electores…

—Cállate, Denny, haz el favor. ¿Conoces a Michael Farleigh?

—¿Farleigh, ese niñato de la oficina del fiscal del distrito?

—Sí, Denny, ese niñato. El que se parece a Robert Redford y ha ganado todos los casos que ha llevado.

—Perdería dinero si ocupara mi puesto —repuso Denny.

—Ya, pero es rico. Y la semana que viene el partido va a darle su apoyo para que te suceda en el cargo. Un apoyo muy fuerte. Se destinará medio millón de dólares a su campaña. La gente de toda la ciudad va a comenzar a hablar de la necesidad de un cambio.

—Le venceré. Tengo amigos en todas partes.

—Eso es cierto, Denny, y te adoran porque les consigues trabajo, les prestas dinero y escuchas sus quejas. Y tus amigos no leen los periódicos, salvo la sección de deportes, así que no saben lo que has votado últimamente. Pero sí que ven la tele, Denny. Y con medio millón se puede pagar mucha propaganda, propaganda que mostrará a tus amigos que te has pasado al lado oscuro. En ella saldrán imágenes de Farleigh con su sonrisa de estrella de cine y su despampanante mujer, y a continuación aparecerá una imagen de ti saliendo de un bar, una imagen en la que se te verá como el puto dinosaurio que eres.

—Farleigh no se presentará —afirmó Cochran.

—Sí que lo hará, Denny. Se presentará porque Mahoney se lo pedirá y porque le prometerá hacerle miembro del Congreso dentro de un par de años… o gobernador, si no quiere trasladarse a Washington.

—¿Y cómo es que Mahoney nunca me ha apoyado a mí para que me convirtiera en gobernador?

—No me hagas reír, Denny. Y ahora dime quién te tiene pillado, y no me hagas preguntártelo otra vez.

Cochran guardó silencio un instante, sin alterar ni un ápice la expresión terca de su rostro irlandés… hasta que su semblante se demudó en señal de rendición.

—Vamos a desayunar algo —dijo.

Cochran se bebió el chupito de bourbon de un trago y luego plantó el vaso frente a él en la mesa.

—Ponme otro, Tommy —le pidió al barman.

—Cómo no, Denny.

—Se trata de mi hija —dijo Cochran antes de tomar un sorbo de cerveza—. Hace dos meses tuvo un accidente. Chocó con el coche de una señora mayor y luego se dio a la fuga.

—¿Y la señora resultó herida?

—No mucho. Un par de magulladuras. Pero estoy seguro de que si le hubieran pasado unos cuantos billetes se habría puesto un collarín en menos de lo que canta un gallo. Total, que mi hija no estaba ni a dos manzanas del lugar del accidente cuando un poli la paró. Se ve que había un testigo que llamó al teléfono de emergencias.

—Así que también había un testigo.

—Pues sí. Y no habían pasado ni quince minutos de su detención (de hecho, Mary Ann aún estaba en el asiento trasero del puto coche patrulla) cuando recibo una llamada de Morgan.

Hadley Morgan era el líder de la oposición en el senado estatal.

—Me dijo que si yo no cooperaba, la poli la empapelaría por conducir en estado de embriaguez, darse a la fuga tras provocar un accidente, resistirse a la autoridad y toda la pesca.

—¿También iba borracha?

—Ya lo creo. Cuando mi hija la caga, la caga hasta el fondo.

—¡Joder! ¿Y por qué no mandaste al carajo a Morgan, Denny? A tu hija le habríamos conseguido un abogado, y con prometer que haría terapia para tratar su alcoholismo, problema resuelto. Tiene dos hijos, ¿verdad? Ni siquiera le habría caído una pena de cárcel, no si la anciana no sufrió lesiones graves.

Cochran sacudió la cabeza.

—No es por mi hija. Es por sus hijos, mis nietos. Mary Ann está divorciada y el gilipollas de su exmarido ha estado buscando una excusa para quitarle a los críos. No porque los quiera; lo único que busca es apretarle las clavijas a ella. Y encima vive en California. Además, esta tampoco es la primera vez que cogen a Mary Ann conduciendo borracha. No me malinterpretes. Es buena madre y se mata a trabajar por un sueldo de mierda, y el poco tiempo que le deja su trabajo lo pasa con sus hijos. Pero es humana, y muy de vez en cuando sale con sus amigas a desahogarse. El problema es que tiene mala suerte. De hecho, es la mujer con más mala suerte que he conocido en mi vida.

El barman le trajo el segundo chupito de bourbon.

—Los huevos estarán listos dentro de un minuto, Denny —le dijo.

—Bah, olvídate de los huevos hoy, Tommy. Tráeme otra cerveza.

—Así que es eso —dijo DeMarco—. ¿Te preocupa que si el caso llega a los tribunales tu hija pierda a sus hijos?

—Sí. Morgan me dijo que eso es lo que ocurriría. Y no me cabe la menor duda.

—¿Y cómo coño van a acusarla cuando ha pasado ya tanto tiempo desde el accidente?

—Muy fácil. El testigo dirá que le remordía la conciencia, y que al final se decidió a presentarse. Lo que no mencionará es que hace dos meses le dieron dinero precisamente para que no se presentara. Y el barman que sirvió a mi hija dirá: «Sí, me acuerdo de ella como si fuera ayer porque se parece mucho a mi hermana, y cuando se marchó del bar llevaba unos seis daiquiris encima y apenas se aguantaba en pie». Y el poli dirá que tuvo que perseguirla a lo largo de seis manzanas con la sirena a todo volumen y que la detuvo por conducir borracha (qué curioso que esa información se perdiera dentro del sistema durante meses) pero que no sabía que acabara de tener un accidente con la anciana. Y entonces inflarán su historial.

DeMarco sacudió la cabeza.

—Pero ¿cómo llegaron a contactar con Morgan tan rápido?

Cochran soltó una risa amarga.

—Ya te he dicho que Mary Ann tiene mala suerte. Resulta que el poli era cuñado de Morgan.

Capítulo 62

DeMarco miró, nervioso, a los dos dóberman pinscher. Por su parte, los animales permanecieron inmóviles como estatuas, uno al lado del otro, con aquellos ojos sin vida, como canicas… clavados en él.

—¿Quieres dejar de preocuparte por los perros, Joe? —le dijo Emma—. No van a hacerte nada.

—Y entonces, ¿por qué me miran así?

—Porque eso es lo que hacen los perros. Tú pasa de ellos.

Estaban fuera, en el patio de Emma, tomando café. Emma llevaba ya una semana en casa, pero aquella era la primera vez que DeMarco la veía desde Vancouver. Parecía totalmente repuesta. Había recuperado el peso perdido, tenía la mirada clara y los músculos más tonificados incluso que de costumbre.

DeMarco se fijó en que el jardín inglés había perdido lustre desde su última visita. Las plantas aún conservaban sus flores, pero estas se veían un tanto ajadas, en cierto modo decaídas, como una reina del baile al final de la fiesta de graduación. Pero aquel no era el único cambio que se observaba en la casa de Emma. Había cámaras de seguridad montadas en los aleros y un sistema de alarma instalado en todas las puertas y ventanas, además de los perros, por supuesto, que le había prestado un conocido suyo, uno de aquellos pirados que se preparaban para el apocalipsis.

—¿Dónde crees que está Li Mei? —preguntó DeMarco.

Emma trazó un enorme semicírculo en el aire con el brazo derecho.

—Por ahí. En alguna parte. Al acecho.

La trampa que Emma había ideado en Vancouver había fallado. Li Mei había demostrado ser demasiado lista para caer en ella.

—¿Y crees que está ella sola, que no cuenta con el apoyo de los chinos?

—Sí. Está sola.

—¿Y cómo se lo monta para subsistir? ¿Tiene acceso a fondos de algún tipo?

Emma se echó a reír.

—Podría decirse que sí —contestó—. Hace diez días una mujer robó un banco en Bismarck. Las cámaras de la entidad captaron una imagen borrosa de una mujer que iba con una gorra de béisbol y unas gafas de sol. Los testigos, los que no sufrieron una amnesia total por el pánico que les entró al ver que les encañonaba con una pistola, creen que la atracadora era asiática.

—¡Roba bancos!

—Joe, en este país se producirán cada día una cincuentena de atracos a bancos, la mayoría perpetrados por imbéciles. ¿Crees que a una agente adiestrada por el gobierno le costaría mucho robar un banco?

—Y si ha robado un banco en Bismarck, seguro que ha salido de Canadá y ya ha vuelto a Estados Unidos.

—Así es. Lo que no es de extrañar, teniendo en cuenta sus aptitudes.

—Y todo este tinglado… las cámaras, los perritos asesinos, ¿crees que todo esto le hará tirar la toalla y largarse?

Emma sonrió. El hielo del Ártico era más cálido que aquella sonrisa.

—La intención de tantas medidas de seguridad no es precisamente que se largue, Joe. Todo esto está pensado para hacer que intente ir a por mí en un lugar elegido por nosotros.

—Pero ¿de qué hablas?

—No he reforzado la seguridad de mi casa para hacerla inexpugnable (de hecho, no hay nada inexpugnable) sino para que este lugar sea un blanco más difícil. A partir de ahora seguiré una rutina. Iré a comprar el mismo día de la semana, al gimnasio cada dos días a las diez de la mañana y a la peluquería los jueves. Y salgo a correr todos los días. Lo primordial es asegurarnos de que el momento más propicio para un ataque sea cuando esté haciendo footing.

—¿Cómo? —inquirió DeMarco.

—Cuando voy al gimnasio o a la peluquería, en todo momento estoy dentro de un recinto y siempre hay gente cerca. Aquí estoy sola, pero hay vecinos… y tengo a los perros. Pero cuando salgo a hacer footing, voy por calles concurridas durante unos tres kilómetros y luego me meto por un atajo rodeado de bosque que casi nadie utiliza. Es el lugar perfecto para una emboscada.

—¿Y vas armada cuando sales a correr?

Emma se levantó la parte de debajo de la blusa para dejar al descubierto una antiestética automática de cañón corto que llevaba metida en la cinturilla de los shorts.

—¿Y si lleva un rifle y te dispara desde una distancia de doscientos metros mientras estás sentada aquí fuera? —preguntó DeMarco.

El mero hecho de plantear dicha posibilidad hizo que se pusiera a mirar alrededor, nervioso, buscando rincones donde pudiera esconderse un francotirador.

—Entonces estoy perdida. Pero no creo que eso ocurra. Li Mei…

—¡Es que no piensas con la cabeza, Emma!

—Li Mei necesita enfrentarse a mí cara a cara, Joe. Necesita ver el miedo en mis ojos y decirme por última vez lo mucho que me odia. Y sigo pensando que quizá intente volver a secuestrarme.

—Menuda esperanza.

Emma se encogió de hombros.

—¿Cómo se está tomando Christine todo esto?

—No muy bien. Está viviendo en un apartamento de Falls Church con una amiga. No la he visto desde que he vuelto porque tengo miedo de que Li Mei me siga y la utilice en mi contra. No puedo permitir que eso ocurra. —Emma sonrió con tristeza—. Supongo que si una relación no puede soportar una larga separación, no tendrá mucho de relación.

DeMarco no era la persona más indicada para dar consejos sobre relaciones.

—Y entonces, cuando vas a correr, ¿Smith despliega a sus hombres por todas partes? —preguntó.

—No. El personal de que dispone es limitado.

—Bobadas. Cuando Li Mei te secuestró movilizó a una treintena de agentes para que fueran a Vancouver.

—Lo hizo porque era su deber, Joe, porque temía que se hubieran puesto en peligro las operaciones que había en curso. Lo de Vancouver afectaba a la seguridad nacional; mi muerte no.

—¿Y qué me dices del FBI? Li Mei mató a uno de sus agentes y les hizo quedar como unos payasos en Vancouver. Además, ellos son los encargados de apresarla. ¿Te están protegiendo?

—No.

Emma se explicó. El FBI, es decir, el agente al mando, Glen Harris, dudaba que Li Mei siguiera en suelo norteamericano. Él suponía que tras el fracaso de la operación del astillero y el secuestro de Emma, Li Mei habría huido del país con la ayuda del gobierno chino. La lógica de Harris se basaba en gran medida en el supuesto de que Li Mei aún tenía en su poder los archivos de Carmody y Washburn, y estaba convencido de que los chinos la habrían ayudado a escapar con la única intención de conseguir dicho material.

—Harris no se cree que lo que quiere Li Mei sea yo —dijo Emma—. Dice que tendría que estar loca para perseguirme. Lo que no entiende es que está realmente loca.

—Según Smith, el gobierno chino no habría tolerado lo que Li Mei hizo en Vancouver —comentó DeMarco—. ¿Es que no entiende eso Harris?

—Harris es un cabezón que no se entera de nada. Y encima hay una cuestión burocrática, por así decirlo, por lo que respecta a mi protección.

—¿Qué pasa? ¿Que no se ponen de acuerdo en quién debería pagar?

DeMarco hizo aquel comentario en broma, por eso le sorprendió que Emma dijera:

—Has dado en el clavo, Joe. Veo que por fin vas entendiendo los mecanismos internos de tu gobierno. El FBI considera que quien debe protegerme es la DIA, y no están dispuestos a destinar parte de su presupuesto o de sus recursos humanos a ello, al menos no hasta que tengan pruebas de que Li Mei se encuentra realmente en la zona. No obstante, están investigando el atraco al banco de Bismarck, y…

—¡Qué generosos!

—… y están intentando localizarla tanto aquí como en el extranjero, pero mi protección no es una prioridad para ellos.

—Pues vaya mierda —soltó DeMarco—. O sea, que los federales y ese cabrón cuatro ojos de Smith te han dejado tirada.

—No exactamente. Ven conmigo. Quiero enseñarte mi nuevo cortacésped.

—¿Cómo?

DeMarco siguió a Emma hasta un gran cobertizo para herramientas situado al fondo del patio. El lugar quedaba ingeniosamente medio oculto entre unas altas y finas cañas de bambú. Emma abrió la puerta. Allí dentro, sentado en una silla plegable, estaba Clint Eastwood… o al menos un tipo clavado a él cuando hacía de Rowdy Yates en la serie televisiva Látigo, cincuenta años atrás.

El hombre, un tipo enjuto que pasaba del metro noventa, llevaba tejanos ajustados, camiseta sin mangas y botas camperas de piel de reptil. Tenía el pelo rubio oscuro, largo y muy bien peinado, y al ver a DeMarco le dedicó una sonrisa asesina. Lo único que le faltaba era un puro apagado en la boca, un purito cortado por ambos extremos y algo retorcido como los que el verdadero Clint mascaba en aquellos spaghetti westerns.

DeMarco se fijó entonces en otros detalles. Vio un pequeño periscopio que atravesaba el techo del cobertizo y permitía al hombre observar a Emma y su casa sin ser visto. Encima de un saco de abono había un par de gafas de visión nocturna, y apoyado en la pared, al alcance de la mano, tenía un fusil con un cargador de forma curva. Además, el tipo llevaba una pistolera con un revólver que parecía pesar cinco kilos y que tenía un cañón de veinte centímetros.

—Joe, te presento a Rolf —dijo Emma.

Rolf se puso de pie y tuvo que agacharse para no golpearse contra el techo bajo del cobertizo. Acto seguido, tendió la mano a DeMarco y dijo:

—Mucho gusto, Yo.

Rolf tenía incluso acento del Oeste… del oeste de Rusia.

DeMarco le dio la mano, y notó la de Rolf llena de callos.

—Rolf trabaja a veces para Bill —explicó Emma—. ¿Has oído alguna vez la expresión «ser capaz de volarle el ojo a un escarabajo»?

—Sí —respondió DeMarco.

—Pues Rolf puede hacerlo.

Rolf sonrió de nuevo cuando Emma dijo aquello, pero esta vez al sonreír no pareció un aspirante a estrella de cine, sino un tipo que hubiera trepado por encima del telón de acero utilizando los cuerpos de sus enemigos como peldaños.

—No sé, Emma —dijo DeMarco—. Seguro que Rolf es tan bueno como dices…

Rolf asintió.

—… pero creo que Smith debería hacer algo más.

—Como ya te he dicho, Bill tiene problemas de personal —contestó Emma.

Antes de que DeMarco pudiera protestar, Emma le explicó que Rolf siempre estaba cerca cuando ella iba a alguna parte, manteniéndose en la sombra como en aquel momento, pero si alguien se aproximaba a ella, allí estaba él. O lo bastante cerca para tener a tiro a quien fuera… y para eso no necesitaba estar tan cerca.

—Y cuando salgo a correr —añadió Emma—, Rolf siempre va antes y espera en el lugar idóneo para una posible emboscada.

—Sí, parece un buen plan —dijo DeMarco.

Pero para sus adentros pensó que hablaría con Mahoney de todo aquello para ver si podía convencerlo de que cayera con todo su peso sobre el tacaño de mierda, que dirigía la DIA.

Capítulo 63

—¿Sus nietos? —dijo Mahoney—. ¿Que están utilizando a sus nietos contra él?

—Sí.

—Pero ¿qué coño les pasa a esos tipos? No se puede perseguir a la familia.

A DeMarco aquel comentario le sonó como algo que habría dicho la gente para la que solía trabajar su padre, lo que le llevó a pensar que quizá no hubiera tanta diferencia entre los políticos y el crimen organizado.

DeMarco llevaba una semana sin ver a Mahoney, y esa era la primera oportunidad que había tenido de contarle que Denny Cochran estaba siendo chantajeado por Hadley Morgan. El presidente había decidido hacer una gira diplomática por Centroamérica y Sudamérica y Mahoney lo había acompañado. No es que a Mahoney le entusiasmara viajar, y menos aún si era con el presidente, pero lo había hecho para tener la ocasión de reunirse en privado con el gran jefe y explicarle cómo dirigir a todos los americanos, a los del Norte y a los del Sur.

—¿Y cuánto tiempo creían que podrían seguir con esto? —inquirió Mahoney—. ¿Es que no veían que tarde o temprano lo que hacía Denny acabaría siendo noticia y que perdería el puesto? —Mahoney se quedó callado un instante—. Aunque, bien mirado, tampoco es un mal resultado. Mientras ocupa su cargo, Denny vota lo que ellos le dicen, y con el peso que tiene arrastra a unos cuantos a votar como él. Y luego, cuando llegan las elecciones, sacan a relucir su historial en todos los canales de televisión. Lo mejor que puede pasar es que uno de los suyos lo sustituya; lo peor, que no lo reelijan y alguien sin influencia se quede con el puesto. Joder, menudo follón. Si Denny no fuera tan buen tipo, dejaría que lo hundieran.

—Poner a Farleigh en su lugar no sería tan malo —opinó DeMarco.

—Bah, Farleigh nunca aceptaría un cargo como ese —repuso Mahoney—. Él aspira al puesto de Ted.

«Ted» era el senador Edward Kennedy.

Mahoney mordisqueó por un momento la colilla de un puro apagado hasta que la punta quedó toda mojada, marrón y deforme.

—¿Crees que el exmarido de la hija le quitaría de verdad a los niños? —preguntó.

—No lo sé —respondió DeMarco—. Es un delincuente de poca monta que vende coches en Oakland. Tiene una novia más joven que él y seguro que lo último que quiere son dos críos correteando por el piso donde viven… pero si Morgan le paga llevará ajuicio a su ex para quedarse con ellos. Al menos eso es lo que piensa Denny.

—Mierda —exclamó Mahoney.

—Puede que lo mejor sea jugar limpio —sugirió DeMarco—. Conseguirle a la hija un buen abogado y tomar la iniciativa. Convencerla para que se entregue y espere benevolencia por parte del tribunal.

Mahoney no dijo nada. Se limitó a roer el puro mientras miraba por la ventana de su despacho. Por algún motivo, una numerosa bandada de gaviotas estaba volando en círculos alrededor del monumento a Washington, como si fuera un comedero para pájaros de ciento setenta metros de altura.

—No —contestó Mahoney finalmente—. En primer lugar, sería jugársela demasiado y, en segundo lugar, de ese modo Morgan no recibiría su merecido por urdir todo este lío. Déjame que lo piense con calma. Y tú haz lo mismo. Quiero que Morgan se lleve un buen escarmiento por esto.

DeMarco se levantó del asiento para abandonar el despacho de Mahoney.

—Eh, ¿cómo va lo de Emma? —quiso saber Mahoney.

DeMarco llevaba toda la reunión esperando que le preguntara por ella.

Capítulo 64

—No entiendo por qué coño has tenido que hacerlo —soltó Bill Smith.

Sin prestarle atención, DeMarco se volvió hacia el vendedor de perritos calientes y le dijo:

—Una salchicha polaca. Con cebolla y mostaza, nada más. Sin chucrut.

—Sí, señor —dijo el vendedor—. Una salchicha, con cebolla y sin chucrut.

El vendedor era uno de aquellos tíos canijos y escuálidos que no pesan más de cuarenta kilos pero tienen unos antebrazos que son puro músculo. Llevaba un delantal blanco manchado de grasa con un chaleco azul encima, lleno de chapas de campañas políticas pasadas con nombres de candidatos demócratas, entre ellos McGovern, Humphrey y Cárter. DeMarco supuso que el vendedor sería un seguidor acérrimo del partido —lo que no dejaba de ser un tanto peligroso para el negocio en una ciudad realmente partidista—, hasta que el tipo se dio media vuelta para coger el perrito caliente de DeMarco. Por la parte de atrás del chaleco rendía tributo a los republicanos.

—¡Sin chucrut! —exclamó Smith—. Eso es como comer crema de cacahuete sin mantequilla, como comer salmón ahumado sin queso de untar, como…

—Ya lo capto —dijo DeMarco—. Es que no me gusta el chucrut.

Estaban junto a la fuente de la Corte de Neptuno, ante la Biblioteca del Congreso. La fuente, situada justo al otro lado de la calle viniendo del Capitolio, representaba a un musculoso Neptuno desnudo con su tridente en la mano, flanqueado por dos hombres de aspecto un tanto siniestro, también desnudos, y dos mujeres en cueros muy bien dotadas a lomos de unas criaturas mitad caballo mitad pez. A DeMarco le sorprendió que alguno de los miembros más conservadores de la asamblea legislativa no hubiera exigido que se tapara con una sábana a toda esa gente en pelota picada.

Smith sacudió la cabeza con asco ante la atrocidad culinaria de DeMarco y luego dijo:

—¿Y por qué has hecho que Mahoney me toque los cojones con lo de Emma? ¿No podrías haberme llamado a mí directamente?

—Sí —respondió DeMarco—. Y, contando con que me hubieras devuelto la llamada, me habrías soltado un rollo sobre los recortes de personal.

—No es ningún rollo —repuso Smith, escupiendo trozos de chucrut por la boca mientras hablaba—. No tienes ni idea de a lo que nos enfrentamos ahora mismo, DeMarco. ¡Intentamos espiar a todo el mundo musulmán! ¿Es que no lo entiendes?

—Es cierto, Bill, no tengo ni idea de a lo que os enfrentáis. Es más, me la trae floja. Lo único que me importa es Emma. ¿Recuerdas a Emma? ¿La señora que desmanteló una red de espionaje en Bremerton cuando tú ni siquiera creías que hubiese alguna? La señora que fue torturada y que casi…

—Vale —dijo Smith, levantando una mano en señal de rendición—. Pero que sea Emma no cambia el hecho de que no pueda prescindir de tantos agentes para protegerla.

—¡Si solo has prescindido de uno, Bill! ¡Uno solo! Y ni siquiera es americano.

—Rolf es bueno, Joe. Te diría hasta qué punto es bueno, pero es información secreta.

—Por mí como si es el puto James Bond. Un tipo no es suficiente. ¿Qué piensas hacer ahora?

—Pues después de que Mahoney le haya dado la tabarra al jefe del jefe de mi jefe… Pero ¿con quién coño ha hablado, DeMarco? ¿Con el mismísimo secretario de Defensa?

—Es probable. Suele empezar por lo más alto.

—En fin, sea quien sea con quien haya hablado, ha sacudido a toda la cadena de mando. Total, que vamos a poner a un tipo para que releve a Rolf y así Emma pueda verse protegida día y noche cuando salga de casa o esté donde esté. Ahora mismo Rolf solo cubre un turno de dieciséis horas; en algún momento tiene que dormir. También vamos a meter a una chica en su casa que estará con ella veinticuatro horas al día, siete días a la semana. La chica que hemos cogido se parece a su… como quieras llamarla, ya sabes, la chelista.

—Eso está bien. Me gusta.

—Me alegro de que des tu aprobación, DeMarco, siendo como eres todo un experto en protección personal. No creemos que Li Mei haya visto nunca a su… esto…

—A su amante, Bill. Dilo sin miedo.

—Pues eso, que hemos cogido a una chica alta (a la que tuvimos que sacar de Panamá, gracias a ti) le hemos plantado una peluca rubia y la hemos mandado a casa de Emma con una funda de violonchelo. Puede que Emma tenga que… bueno, ya sabes, besarla un par de veces en público.

—¿Es buena? —quiso saber DeMarco.

—Quedó quinta en el biatlón de las Olimpiadas del noventa y ocho.

—Genial —contestó DeMarco—. Si Li Mei dispara a Emma y huye esquiando, seguro que esa chica la coge.

Capítulo 65

Emma vio a DeMarco esperando a la puerta del gimnasio, con una bolsa de deporte a los pies. Sin alterar el paso, lo señaló con un dedo y le dijo:

—Tú. Quiero hablar contigo, gilipollas.

Emma iba acompañada de una mujer con una coleta rubia que llevaba un polo blanco, unos pantalones cortos también blancos y unos zapatos de salón. Tendría unos treinta y tantos años, era tan alta como Emma y se parecía un poco a Christine, aunque se veía más musculosa. De hecho, DeMarco se fijó en que tenía los músculos mucho más desarrollados que Christine, como si levantara grandes pesas varios días a la semana y pudiera romperte las costillas con los muslos si te atrapaba entre sus piernas. Tampoco era tan guapa como Christine, ni por asomo. No es que fuera fea, pero tenía un rostro duro y poco femenino, como aquellas nadadoras de la Alemania del Este que tomaban hormonas masculinas antes de que se impusieran las pruebas de orina. Pensándolo bien, no se parecía en nada a Christine.

Emma pasó de largo y entró en el gimnasio sin decir una palabra más a DeMarco. La otra mujer se lo quedó mirando como si estuviera memorizando su rostro para recordarlo en un futuro y pasó la puerta doble tras Emma. DeMarco lanzó un suspiro de resignación, cogió la bolsa de deporte y siguió a las mujeres.

El gimnasio de Emma estaba concebido para los ricos del área metropolitana de Washington y se caracterizaba por unos precios y una ostentación acordes con su condición. Disponía de una piscina de dimensiones olímpicas, dos pistas de tenis cubiertas y cuatro al aire libre, media cancha de baloncesto y una sala de gimnasia con todas las máquinas diseñadas por Precor. El complejo contaba además con dos bares —uno para alcohólicos y otro para amantes de los zumos de zanahoria— y una pequeña cafetería con vistas a un campo de golf de nueve hoyos con un césped verde esmeralda en la que servían unas tortillas de clara de huevo con setas shiitake tan ligeras que tenías la sensación de estar comiendo aire.

Emma se acercó al mostrador de recepción, donde la saludó un joven bronceado con un cuerpo que bien podría haber servido como modelo para el David de Miguel Ángel. Emma firmó el registro y echó a andar por el pasillo que conducía al vestuario femenino antes de pararse cuando llevaba unos veinte metros recorridos para volverse hacia DeMarco.

—¿Qué haces aquí? —inquirió Emma.

DeMarco levantó su bolsa de deporte.

—Se me ha ocurrido que podíamos jugar un poco al frontón.

—No me vengas con chorradas. Tú has venido aquí para ver cómo me protegen.

—Está bien, lo reconozco. Y no es que me impresione. ¿Dónde coño está Rolf?

—Ah, así que no has visto a Rolf —dedujo Emma.

—Pues no. ¿Dónde está?

—¡No lo has visto porque se supone que no tiene que dejarse ver! Joder, Joe.

Emma comenzó a decir algo más, pero entonces reparó en la presencia de la doble de Christine, plantada allí en medio, con la mirada clavada en DeMarco.

—Joe, te presento a Carla. Carla, este es… bah, da igual quién sea, pero la próxima vez que lo veas pégale un tiro.

—Sí, señora —respondió Carla como si hablara totalmente en serio.

—Carla, te he dicho que… —Emma respiró hondo para tranquilizarse—. Carla, necesito hablar un momento a solas con este memo.

—Sí, señora. Iré a echar un vistazo al vestuario.

Mientras Carla se alejaba, DeMarco se fijó en que era casi tan ancha de espaldas como él.

—Por Dios, pero ¿tú la has visto? —dijo Emma—. Ya puestos, ¿por qué no lleva un letrero en el que ponga «guardaespaldas»? Y mira que le he dicho más de cincuenta veces que deje de llamarme «señora», pero como es una exagente del servicio secreto parece que no puede cambiar el chip.

—Bueno, es mejor que na…

—¡No! No es mejor que nada. Lo tenía todo montado tal y como yo quería. La idea era sacar a Li Mei de su escondite, hacer que fuera a por mí. No necesitaba más que a Rolf. Pero ahora tengo a Carla pegada a mí todo el día. ¡Si es que vive conmigo, joder! ¿Te imaginas qué clase de invitada es esa mujer?

—Lo siento —dijo DeMarco—. Yo pensaba que…

—¿Te has traído la raqueta?

—Claro. Ya te he dicho que…

—Bien, porque voy a darte una paliza que no podrás ni sentarte. Ve a cambiarte.

A DeMarco no le gustaba jugar al frontón con Emma. No solo le sentaba mal a su amor propio —la puntuación más alta que había logrado sacar contra ella era de once puntos—, sino también a su salud. Emma le hacía sudar la gota gorda, obligándole a tirarse al suelo o a saltar por cada punto, y le encantaba lanzar la bola lo más cerca posible de su cabeza. Y eso era cuando estaba de buen humor. Hoy lo iba a destrozar vivo.

Además, cabía la posibilidad de que la humillación de DeMarco fuera pública. Una de las pistas de frontón estaba pensada para torneos. La mitad superior de la pared posterior de la cancha era de cristal y había una tribuna con gradas para que los espectadores pudieran presenciar los partidos desde arriba. DeMarco se sintió aliviado al ver que no había nadie allí sentado, pero sabiendo que Emma era la campeona de frontón femenino del gimnasio, temía que en cualquier momento se pudiera formar un corrillo de curiosos para verla jugar.

DeMarco se tomó su tiempo para calentarse. La única razón por la que había acudido al gimnasio era comprobar que Smith había aumentado la seguridad de Emma —subterfugio que ella caló al instante—, pero ahora estaba atrapado. Se planteó fingir un tirón en un ligamento de la rodilla tras un par de puntos, pero sabía que no funcionaría. Emma lo pondría de pie contra la pared del frontón y haría prácticas de tiro con él como diana.

Emma ganó el primer juego, veintiuno a siete. DeMarco tenía la camiseta y los pantalones cortos empapados en sudor y un moretón en el trasero que al día siguiente sería del tamaño de un pomelo. Emma le había lanzado la pelota al culo con todas sus fuerzas estando a menos de tres palmos de él. Luego le había pedido disculpas, haciendo como si hubiera sido un accidente, pero DeMarco sabía perfectamente que lo había hecho a propósito.

En el segundo juego ya iban seis a uno, y el único punto que había anotado DeMarco lo había conseguido por casualidad, al dar la bola en el canto de madera de la raqueta en lugar de en las cuerdas, para impactar luego en la pared a menos de tres centímetros del suelo. DeMarco ocupó su posición para sacar por primera vez en todo el juego. Estaba al fondo de la pista, botando la pelota como si estuviera calculando el tiro, cuando en realidad su intención era botar la bola hasta que el corazón dejara de latirle con tanta fuerza.

Evidentemente, Emma se dio cuenta de lo que hacía y se giró hacia él.

—¿Cuándo piensas…?

De repente, se quedó callada y levantó la mirada hacia la tribuna mientras sus hombros parecían desplomarse en un gesto de… ¿qué? ¿Resignación? DeMarco se volvió para ver lo que Emma miraba, esperando ver a Brunilda, la guardaespaldas.

—Joe, no te muevas —le advirtió Emma.

DeMarco no le hizo caso. Al estar tan cerca de la pared del fondo le era imposible ver la tribuna, así que avanzó un par de pasos hacia el centro de la pista. No era Brunilda. Era Li Mei… y estaba apuntando al corazón de Emma con una pistola de cañón largo que llevaba acoplado un silenciador.

—Pégate a la pared —le ordenó Emma sin dejar de mirar a Li Mei.

Si DeMarco se quedaba apoyado contra la pared del fondo, Li Mei no lo tendría a tiro desde la tribuna, ya que el vidrio le impediría dar con el ángulo idóneo para disparar.

Sin embargo, DeMarco no se movió, sino que se quedó allí plantado, observando horrorizado cómo Li Mei sonreía… y luego apretaba el gatillo.

Capítulo 66

Mahoney no había vuelto a Boston desde hacía casi dos meses. Le encantaba Washington, pero echaba de menos aquel lugar, la ciudad que le había visto nacer y crecer. Aún recordaba, con una viveza en tecnicolor, la primera vez que regresó a casa tras haber pasado dos años fuera. Bajó de un autobús Greyhound apoyado en un par de muletas y con la pechera llena de medallas. Sus padres lo esperaban en la estación, ambos tan robustos como era ahora Mahoney. Vio correr las lágrimas por las rollizas mejillas de su madre, que sollozaba de alivio al ver que su hijo había logrado volver de aquel horrible lugar. Y a su padre, con el rostro henchido de orgullo y el mentón tembloroso por tratar de contener el llanto.

Mahoney se hallaba en uno de sus bares favoritos, un lugar que no existía cuando él era joven, aunque, si hubiese existido, no podría habérselo permitido. El establecimiento estaba situado en el último piso de un edificio propiedad de una compañía de seguros y daba al estadio de béisbol. Le encantaba aquella vista panorámica del campo. Le gustaba cuando jugaban un partido y las gradas estaban llenas de gente, pero aún le gustaba más cuando el estadio se encontraba vacío y no se veía más que el verde césped cortado y las tribunas desgastadas a la intemperie.

Cada cierto tiempo se hablaba de cambiar el estadio por algo más grande, con palcos preferenciales, restaurantes de lujo y un aforo de sesenta mil espectadores. Pero la idea siempre quedaba en agua de borrajas. Todo el mundo sabía que tirar abajo el Fenway sería como destruir un lugar sagrado… y para muchos, en muchos aspectos, lo era.

—Señor portavoz —dijo una voz de barítono a su espalda.

Mahoney hizo una mueca de fastidio ante la súbita interrupción, pese a haber sido él quien había convocado la reunión. Antes de volverse puso una amplia sonrisa en su rostro; no la amable, sino la otra, la que te hacía pensar que se te comería de un bocado.

—Ah, Morgan, ya está aquí —dijo Mahoney—. Y solo ha hecho esperar a sus superiores diez minutos.

Hadley Morgan, líder de la oposición del senado estatal, era un hombre adusto y gris: su pelo, su traje, sus ojos, todo en él era gris, con aquel rictus reprobatorio de mojigato dibujado eternamente en su boca. Mahoney sospechaba que los puritanos que llevaron a la horca a las brujas de Salem se habrían parecido a Hadley Morgan. En cambio, Mahoney, en su catolicismo errático, sabía que si hubiera estado en Salem se habría inclinado más a acostarse con las brujas que a hacer que las ahorcaran.

—Ha sido por culpa del tráfico —se excusó Morgan sin hacer el menor esfuerzo por ocultar la mentira.

—Ya, es horroroso el tráfico que hay —ironizó Mahoney—. ¿Y este quién es? —inquirió, señalando con su prominente mentón al joven que había detrás de Morgan vestido con un traje azul y con un maletín en la mano.

—Robert Fairchild, señor portavoz. Mi ayudante —respondió Morgan.

—Su ayudante —repitió Mahoney, y asintió con la cabeza como dando su aprobación—. Muy bien, Bobby —dijo, dirigiéndose a Robert Fairchild—, quiero hablar con tu jefe en privado, así que mueve tu culito de yuppie y lárgate de aquí. Ve a dar una vuelta por el estadio. —Y, haciendo un gesto hacia el campo que tenía a sus pies, añadió—: Y date con la cabeza contra la pared y pídele a Dios que te perdone por trabajar para un hombre como Morgan.

Fairchild abrió la boca para decir algo, pero Morgan levantó una mano para hacerle callar.

—Está bien, Robert. Nos vemos en el coche. —Y, dirigiéndose a Mahoney, dijo—: ¿Quiere que vayamos a un reservado, señor portavoz? ¿O mejor a una salita privada? Seguro que nos buscarían una si la pidiéramos.

—No —respondió Mahoney—. Aquí estamos bien. Coja un taburete.

Mahoney hizo caso omiso de la mirada de desagrado que puso Hadley Morgan —Morgan no era de los que se sentaban en un taburete— e hizo señas a la camarera para que se acercara.

La camarera era una pelirroja de cuarenta y pocos años. Cuando era más joven había trabajado como bailarina de topless en bares con precios y pretensiones más bajos que aquel.

—¿Otro bourbon, John? —le preguntó con una sonrisa.

Mahoney adoraba aquella sonrisa, tan sexy como nostálgica. Era una sonrisa que decía: «¡Ay, qué tiempos aquellos!».

Mahoney vio a Morgan horrorizado ante el hecho de que la camarera se dirigiera a él con tanta familiaridad, preocupado a todas luces por que un miembro de la clase trabajadora se atreviera a hablar a un hombre de su posición con tan poco respeto. Aquello no sirvió más que para demostrarle a Mahoney que Hadley Morgan no entendía lo que era necesario para ganarse el respeto de los demás.

—Por supuesto, cariño —respondió Mahoney—. ¿Y para usted qué será, Morgan?

—Yo no bebo, señor portavoz.

—¿Por qué será que no me sorprende?

—Puedo ponerle un agua con gas, señor —le sugirió la camarera—. O un café, o un refresco, si lo prefiere.

—Un agua mineral —dijo Morgan sin dignarse mirar a la mujer.

—Sí, señor —respondió ella; luego dio una palmadita a la manaza de Mahoney y, guiñándole el ojo, le dijo—: Ahora mismo te traigo esa copa, cielo.

Mientras la mujer se alejaba, Mahoney comentó:

—Eso es una mujer guapa, Morgan. Debería haberla visto cuando tenía veinte años.

—Ya me la imagino —dijo Morgan.

Mahoney esperó a que la camarera trajera las bebidas antes de retomar la palabra.

—Mire, Morgan, retorcerle los huevos a Denny Cochran para conseguir su voto no tiene nada de malo. Así es como funciona este juego.

—No sé de qué…

—Pero utilizar a sus nietos como modo de presión… Ahí es cuando se ha pasado de la raya, y tengo que decírselo.

—Señor portavoz, yo…

—He estado pensando mucho en la situación de Denny últimamente, teniéndole el cariño que le tengo. Sin embargo, suponía que no sería fácil pagarle con la misma moneda, siendo como es usted un dechado de virtudes. Joder, Morgan, si es que es usted un muermo. No bebe, no juega y es demasiado rico para aceptar sobornos, al menos como se hacía antes, con un sobre lleno de dinero de por medio. Y, claro está, no va detrás de las mujeres. Sí, suponía que sería usted un hueso duro de roer, lo reconozco. Pero entonces se me encendió la luz. Un hombre tan… cómo se dice… tan aséptico como usted, ¿qué vicio podría tener?

Mahoney apuró su copa y sacó un puro a medio fumar. Morgan comenzó a decir algo, pero Mahoney levantó la mano para hacerle callar mientras terminaba el ritual de encenderse el cigarro. Tras echar una bocanada de tóxico humo a la cara de Morgan, dijo:

—El otro día le comentaba a un joven colega de profesión la necesidad de que fuera más cuidadoso con esos correos electrónicos que envía siempre, y le decía que todo lo que uno hace con un ordenador queda de alguna manera ahí dentro, oculto entre los cables o donde sea. ¿Sabía usted eso, Morgan? ¿Sabía que cuando uno le da al botoncito de Suprimir, los e-mails hacen como si desaparecieran, pero en el fondo no es así? Lo que hacen esos electrones tan cucos es quedarse escondidos dentro de la máquina, pero si uno sabe dónde buscar, puede dar con ellos. Y fue entonces cuando se me encendió la luz.

Aunque no parecía posible, la tez gris de Hadley Morgan se volvió aún más gris.

—Tengo otro joven colega —continuó Mahoney—, que tiene a su vez un colega, uno de esos bichos raros que se dedica a cazar en internet como yo cazaba patos desde un escondite. Pues resulta que le pedí a ese tipo, al informático, que se metiera en su ordenador, Morgan, para ver lo que tenía allí guardado. ¿Y sabe lo que encontró?

Morgan no dijo nada. Mahoney no estaba seguro de que pudiera articular una sola palabra.

—El informático me contó que había podido rastrear las visitas hechas a páginas web desde su ordenador, Morgan. Y se ve que tiene un historial de las visitas realizadas, algo que prueba que era usted el que las hacía. No sé cómo lo ha averiguado (quizá ese joven ayudante suyo pueda explicárselo), pero parece ser que en sus ratos libres se dedica usted a visitar esas webs, a veces durante varias horas seguidas. Total, que le pedí que me imprimiera una copia de una de las imágenes que veía usted en esas páginas de internet. Pensaba traerla conmigo, pero me aterraba la idea de que pudiera atropellarme un autobús y encontraran esa foto al retirar mi cadáver. Pero usted no necesita ver ninguna foto, ¿verdad que no, Morgan? Usted ya sabe exactamente qué clase de imágenes hay en esas webs.

—No —contestó Morgan—, no necesito ver ninguna foto.

—Es lo que pensaba —respondió Mahoney. Acto seguido, se inclinó hacia delante para acercar su enorme cara a dos dedos de la de Hadley Morgan y, adoptando un tono áspero, le dijo en voz baja—: Escúcheme bien, pervertido de mierda. Si aleja a Denny Cochran de sus nietos, enviaré a todos los periódicos del estado una copia del historial de sus visitas a esas webs. Y en cuanto a lo que hace en la red… mire lo que le digo, Morgan: si alguna vez se le ocurre satisfacer sus putas fantasías enfermizas en carne y hueso, si se acerca a un niño en persona, lo mandaré a la cárcel, le juro por Dios que lo haré. ¿Se imagina cómo debe de ser la cárcel para alguien tan gris y débil como usted? ¿Se imagina cómo serían las noches allí metido?

Mahoney se volvió para llamar a la camarera.

—Tesoro, anda, sé buena y ponme uno más, ¿quieres? —Y, dirigiéndose de nuevo a Morgan, añadió—: Y ahora largo de aquí. Pero pasado mañana quiero leer en los periódicos que ha decidido retirarse.

Morgan despegó sus secos labios para decir algo, pero de su boca no salió ni una sola palabra. Tras bajar del taburete, se dirigió a la salida a paso lento, caminando poco a poco, como si temiera que en cualquier momento le fallaran las piernas.

La camarera pelirroja sirvió a Mahoney su copa y luego apoyó los antebrazos en la barra, inclinándose un poco para que el hombre pudiera admirar su escote.

Mahoney le dedicó una sonrisa. Ella se la devolvió.

—Me encanta ver cómo brillan las luces en el estadio —dijo Mahoney, señalando el campo de béisbol con la cabeza—, iluminando todo ese césped verde. ¿Recuerdas la primera vez que hiciste el amor sobre la hierba, querida?

Capítulo 67

La mampara de vidrio situada sobre la cancha de frontón estalló en mil pedazos y una lluvia de cristales cayó sobre la espalda y la cabeza de DeMarco. Cuando por fin dejaron de caer, DeMarco levantó la vista y vio que Li Mei seguía plantada en la tribuna que daba al frontón, con el brazo que sostenía la pistola aún extendido. Luego se volvió hacia el centro de la pista, donde estaba Emma hacía unos segundos, temiendo verla tendida en el suelo. Pero no fue así. Emma se encontraba ilesa, en la misma posición en la que estaba antes de que Li Mei abriera fuego. Una de dos, o el grosor del vidrio de la mampara había desviado el disparo o Li Mei no había pretendido matarla con la primera bala.

DeMarco volvió la cabeza rápidamente para mirar de nuevo a Li Mei, que en ese momento le estaba apuntando a él, no a Emma. Sin el cristal de por medio, tenía ángulo para dispararle directamente desde allí arriba, aunque estuviera pegado a la pared del fondo de la cancha.

Lo mataría a él primero.

Al ver que Li Mei se disponía a apretar el gatillo, Emma gritó «¡No!» y le lanzó la raqueta a la cabeza. Li Mei se agachó para esquivarla y volvió a apuntar a DeMarco con la pistola.

Entonces resonaron dos tiros realizados con un arma sin silenciador. Li Mei se giró a su derecha, hacia quienquiera que la hubiera atacado, y abrió fuego. DeMarco percibió los sonidos sordos que producía la automática de Li Mei cada vez que ella apretaba el gatillo. No sabía cuántas balas tendría en el cargador, pero le dio la sensación de oír cinco o seis tiros. Acto seguido, Li Mei dejó de disparar y se giró hacia su izquierda para salir corriendo en dirección a una de las escaleras que bajaban de la tribuna. Mientras huía alguien le disparó dos veces más, y uno de los proyectiles hizo que saltara un poco de yeso del techo de la tribuna.

Mientras Li Mei estaba enfrascada en pleno tiroteo, Emma había aprovechado para correr hasta la esquina de la pista de frontón, donde había dejado un pequeño bolso del que ahora sacó una automática. Tras meter una bala en la recámara del arma, se acercó a la puerta de acceso al frontón y le dio un empujón. La puerta debería haberse abierto hacia fuera, pero no se movió. Al parecer Li Mei la había atrancado poniendo algo debajo que hacía de cuña.

—Joe, ayúdame —dijo Emma.

DeMarco y ella empujaron la puerta con los hombros hasta que lograron que se abriera lo bastante para colarse por el hueco. En total puede que tardaran dos minutos, quizá tres, en salir de allí.

Emma echó a correr sin la menor vacilación hacia las escaleras que bajaban de la tribuna, las mismas que Li Mei había utilizado para escapar. No se molestó en subir a la tribuna, pues sabía que para entonces Li Mei ya no estaría allí. Emma se lanzó hacia la salida más cercana y le dio una patada a la barra que abría la puerta. Una vez fuera, recorrió el recinto exterior con la mirada y el arma, sujetando esta con las dos manos frente a ella. Li Mei había desaparecido. Emma se quedó clavada en el sitio unos instantes, sin dejar de buscar un blanco, hasta que al final relajó la postura.

—Ve a llamar… —dijo, girándose hacia DeMarco—. ¡Oh, mierda! ¡Carla!

Emma empujó a un lado a DeMarco para volver a entrar en el gimnasio.

A DeMarco le costó unos instantes recordar quién era Carla, hasta que le vino a la memoria la imagen de Brunilda, la guardaespaldas. Encontró a Emma en las otras escaleras que conducían a la tribuna con vistas al frontón. Carla yacía boca abajo a los pies de las escaleras, con una pistola cerca de la mano izquierda y un charco de sangre en el suelo de madera noble sobre el que reposaba su cabeza.

—Oh, Dios —exclamó Emma—. Pobre. Pobre mujer… —Emma se puso de pie poco a poco—. Ha muerto por salvarme la vida —le dijo a DeMarco.

—Parece que le han disparado en la nuca —observó DeMarco, mirando el cuerpo.

—Sí —asintió Emma—. Seguro que después de disparar a Li Mei le dio la espalda para salir de aquí. —Antes de que DeMarco pudiera decir algo más, añadió—: Voy a ver si Rolf sigue vivo. —Por la manera en que lo dijo, no parecía confiar en que lo estuviera—. Llama a Bill Smith —le pidió a DeMarco, alzando la voz mientras se lanzaba a la carrera por el pasillo—. Dile que intente llegar aquí antes que la policía.

Mientras Emma se alejaba corriendo, DeMarco repasó mentalmente la secuencia de disparos. El primero lo había realizado Li Mei con su automática con silenciador y era el que había roto la mampara de vidrio de la pista de frontón. Antes de que Li Mei tuviera tiempo de apretar el gatillo de nuevo, le dispararon dos veces con un arma sin silenciador, lo que hizo que Li Mei se girara y descargara una ráfaga de disparos, cinco o seis, antes de lanzarse hacia las escaleras que bajaban de la tribuna. Entonces se oyeron dos tiros más sin silenciador.

Lo primero que pensó DeMarco fue: ¿cómo era posible que una competidora olímpica de biatlón fallara un blanco fijo con dos tiros? Lo segundo que se preguntó fue: si Li Mei le había pegado un tiro a Carla en la nuca, ¿quién había realizado los dos últimos disparos?

Tras llamar a Smith, DeMarco salió del gimnasio para acudir al lado de Emma. La encontró de pie junto al cuerpo de Rolf, que yacía detrás de un arbusto situado cerca del aparcamiento del recinto. La bala que lo había matado le había entrado por la nuca y la herida de salida le había desfigurado la cara. Emma explicó que Li Mei debía de estar a menos de un palmo de Rolf cuando le disparó, y, a juzgar por su tono de voz, parecía no poder imaginarse cómo había llegado a acercarse tanto a Rolf sin que él se diera cuenta. Para el ojo inexperto de DeMarco, la herida de bala que Rolf tenía en la nuca presentaba un aspecto similar a la de Carla.

En las dos horas siguientes se sucedió un caos organizado. Coches patrulla y ambulancias irrumpieron con gran estruendo en el aparcamiento del gimnasio, los médicos metieron los cuerpos en bolsas y los técnicos forenses rastrearon a gatas la zona cercana a las pistas de frontón en busca de pistas. A los socios del gimnasio, vestidos todos ellos con ropa deportiva de marca, los metieron en la cafetería para luego ir sacándolos uno a uno a fin de que los detectives los interrogaran. Muchos de ellos estaban impresionados por lo ocurrido: en su exclusivo gimnasio había tenido lugar un tiroteo y habían matado a varias personas. Por la expresión de sus rostros, todos parecían pensar que la cuota que pagaban era demasiado elevada para que ese tipo de cosas sucediesen allí.

Bill Smith llegó por fin y logró convencer a los policías locales de que dejaran que Emma y DeMarco se marcharan con él. Dado que cada uno había acudido al gimnasio en su propio coche, abandonaron el aparcamiento en caravana, con Emma al frente, que les condujo al primer bar que encontró.

Nadie dijo nada hasta que todos tuvieron delante lo que habían pedido. DeMarco se bebió casi toda la copa al instante y vio que Emma hacía lo mismo.

—Li Mei no ha actuado como yo esperaba —comentó Emma.

—Parece que la muy zorra no lo hace nunca —observó Smith.

—Yo suponía que vendría a por mí cuando estuviera haciendo footing —dijo Emma—. Pero en lugar de ello ha escogido un lugar lleno de civiles.

—¿Crees que planeaba cogerte otra vez o matarte sin más? —preguntó Smith.

—No lo sé —respondió Emma—. Podría haberme matado justo después de cargarse la mampara de cristal, pero apuntó a Joe. Y luego, antes de que le diera tiempo a disparar, Carla abrió fuego.

—Menos mal que estaba Carla —dijo Smith, levantando la copa en un pequeño brindis a los caídos.

—Sí —asintió Emma—. ¿Tenía a alguien? ¿Novio, marido, hijos?

—Ni idea —contestó Smith—. Yo no la conocía.

—Pues averígualo —le espetó Emma.

Acto seguido, apuró su copa e hizo señas al camarero para que le sirviera otra.

—No tengo claro que Carla te haya salvado la vida —comentó DeMarco, que no había intervenido en la conversación hasta entonces.

Emma parecía haberse repuesto totalmente del tiroteo, pero DeMarco seguía impresionado por lo que había ocurrido.

—¿Cómo? —inquirió Emma.

DeMarco les explicó cómo se había desarrollado la secuencia de disparos y señaló el hecho de que a Carla la hubieran matado de un tiro en la nuca.

—¿Insinúas que había alguien más disparando a Li Mei? —preguntó Smith.

—No lo sé. Podría estar equivocado con lo de la secuencia de disparos.

—Lo estás —aseguró Emma—. Si hubiera habido alguien más allí, lo habríamos visto.

DeMarco se encogió de hombros. Se habían producido muchos disparos y todo ello mientras le caía encima una lluvia de cristales y el corazón le iba a mil. Además, Li Mei había empleado un arma con silenciador, así que quizá hubiera realizado más tiros de los que él había oído. Aun así no dejaba de extrañarle el hecho de que Carla no le hubiera dado a Li Mei ninguna de las dos veces que había disparado. Cuando expresó en alto dicha inquietud, Smith le contestó:

—Bueno, no es lo mismo disparar contra un blanco de papel que contra un ser vivo.

—No —le contradijo Emma—. Creo que Joe tiene razón. —Y, alargando el brazo, retiró un trozo de cristal del pelo de DeMarco. Luego se volvió hacia Smith y le dijo—: Llama a los policías que están en el gimnasio y pídeles que miren si el cargador del arma de Carla sigue lleno.

Smith asintió con la cabeza, sacó el móvil y realizó la llamada. DeMarco se fijó en que cuando Smith hablaba con los policías adoptaba aquel tono de superioridad del que se las da de peso pesado del gobierno. Los tres permanecieron a la espera, tomando sorbos de sus copas, mientras Smith mantenía el teléfono pegado a la oreja.

—Muy bien —dijo finalmente a su interlocutor—. Gracias.

—No ha llegado a disparar el arma —le dijo Smith a Emma.

—Entonces, ¿quién ha disparado contra Li Mei? —preguntó DeMarco.

—Solo hay una respuesta a esa pregunta —contestó Emma—. Los chinos. Habrán mandado aquí a un equipo a vigilarla a ella y a mí. Seguro que la han visto seguirme hasta el gimnasio esta mañana.

—¿Y por qué no han intentado capturarla? —inquirió Smith—. ¿O matarla antes de que entrara en el gimnasio?

—No lo sé —respondió Emma—. Puede que no la hayan visto hasta ese preciso instante. Li Mei es muy buena.

—No jodas —soltó Smith. Tras hacer una pausa para tomar un sorbo de su copa, añadió—: Así que, además de Li Mei, teníamos a un puto comando de asesinos chinos sobre el terreno, aquí mismo, en el Capitolio, intentando coger a uno de los suyos.

DeMarco abrió la boca para recriminar a Smith que si hubiera destinado los recursos humanos apropiados para proteger a Emma, puede que sus hombres hubieran visto a Li Mei y a los chinos. Pero antes de que DeMarco tuviera tiempo de decir algo, Smith añadió:

—La buena noticia es que, ahora que sabemos que Li Mei está aquí, el FBI por fin tomará cartas en este asunto. Y ya no podrán meterme el rollo ese de que proteger a Emma es cosa de la DIA.

—Mira —dijo DeMarco—, empiezo a estar más que harto de todas esas gilipolleces burocráticas que os traéis entre agencias. Lo que tenéis que hacer es…

—Me voy del país —anunció Emma—. Cogeré un avión con un nombre falso y cambiaré de vuelo un par de veces antes de llegar a mi destino. Li Mei no tiene los medios para seguirme el rastro.

—¿Y luego qué? —quiso saber Smith—. ¿Te quedarás en el exilio el resto de tu vida?

—No lo sé —respondió Emma—. Lo que sé es que no van a matar a nadie más por mi culpa.

Smith soltó un resoplido.

—Tengo una idea mejor —dijo—. Te meteremos en un sitio con buenas líneas de fuego… un bungalow en medio de una playa, por ejemplo. Nos aseguraremos de que Li Mei se entere de tu nuevo paradero, aún no sé cómo, pero lo haremos. Entonces rodearemos el lugar con francotiradores camuflados. Yo mismo estaré allí. Y cuando ella aparezca, le meteré un balazo en el corazón que la dejará tiesa.

La primera reacción de DeMarco ante la declaración de intenciones de Smith fue pensar: ¿Y por qué no hiciste eso desde un primer momento? Asimismo, cayó en la cuenta de que Smith era un asesino despiadado. Aunque hablara de gofres y pareciera no haber roto un plato en su vida, DeMarco se percató de repente de que el afable Bill Smith era miembro del mismo club letal al que pertenecía Emma. Mataría a Li Mei sin titubear y no sentiría ni un ápice de remordimiento.

—No quiero que la maten, Bill —dijo Emma—. Lo que quiero es verla fuera de circulación, no verla muerta.

—¿Estás loca, Emma? —replicó Smith—. Esa mujer ha matado a… ¿cuántas personas? ¿Siete u ocho desde que empezó todo esto? Y seguro que te matará a ti también en cuanto tenga otra oportunidad.

—Nosotros la hemos convertido en lo que es, Bill. Yo y la maldita CIA. Esos cabrones.

Capítulo 68

Mahoney salió del bar, borracho pero no demasiado. La idea le hizo reír. Para el irlandés que llevaba dentro nunca se podía estar demasiado borracho.

Mientras el ascensor bajaba al aparcamiento, Mahoney pensó que había sido una gran noche, por meter de nuevo a esa rata de Morgan en la jaula… y por volver a ver a Myra. Había madurado bien; estaba estupenda. Se le había pasado por la cabeza pedirle que fuera a su hotel al salir del trabajo para tomar una copa juntos, pero no lo había hecho. No quería ponerla en un aprieto. Y quizá, solo quizá, pensó, estuviera haciéndose mayor para esas cosas.

Qué va. Soltó una carcajada.

Las puertas del ascensor se abrieron. Y ahora, ¿dónde coño había aparcado el coche? No debería haber ido al bar con él; debería haberse pasado por el hotel para dejarlo allí y haber cogido un taxi para acudir a la reunión con Morgan. Pero como iba con retraso había decidido ir directamente al bar. En circunstancias normales, nunca habría alquilado un vehículo. Habría hecho que lo llevaran a donde fuera, pero aprovechando que iba personalmente hasta allí para bajar los humos a Morgan había programado también un almuerzo con discurso incluido para un puñado de rotarios o de shriners —alguna de esas sociedades secretas—, y después de comer había quedado con un par de tipos a los que tenía que abrirles la cartera, tipos con los que no quería que lo vieran reunido. Por eso había decidido conducir él mismo… y allí estaba ahora, medio borracho y buscando un coche que no veía por ninguna parte.

Mahoney se fijó en las marcas de los pilares del aparcamiento. Vale, estaba en el nivel correcto. Solo tenía que deambular por allí hasta dar con el maldito coche, un enorme Lincoln negro. Tampoco debía de ser tan difícil, pensó, confiado.

Mientras caminaba en busca del vehículo, comenzó a dolerle la rodilla. Maldita metralla. Ojalá que el hijo de puta que había plantado aquella mina tuviera una artritis que no le dejara moverse. Qué curioso, ahora que lo pensaba. No deseaba que estuviera muerto, fuera quien fuese. Hacía mucho ya de aquella guerra. Su enemigo sería ahora igual de mayor que él, o quizá más, y Mahoney no le deseaba ningún mal… salvo que le costara caminar.

Pero ¿dónde cojones estaba el coche? Ah, ahí estaba. Delante mismo de sus narices. Mahoney se metió la mano en el bolsillo en busca de las llaves. Y ahora, ¿dónde estaban las llaves? Joder, era para volverse loco. Confió en que no se las hubiera dejado en el bar. Ah, aparecieron. Era un hombre con suerte. Vaya si lo era.

Se disponía a introducir la llave en la cerradura cuando notó algo duro pegado a la espalda.

—Sube a furgoneta, viejo —le ordenó una voz, una voz que le sonó joven y extranjera.

Mierda. Al volverse, Mahoney vio quién le hablaba: un joven, probablemente vietnamita, que no llegaría al metro setenta ni tendría más de dieciocho años. El chico empuñaba una Glock.

Mahoney tenía derecho a una escolta personal y podía disponer de ella siempre que quisiera. Normalmente se la proporcionaba la propia policía del Capitolio, pero dado que por su cargo era el tercero en la línea de sucesión presidencial, había veces en las que el servicio secreto insistía en velar por su protección. Si el grado de amenaza nacional alcanzaba un nivel alto, o en aquellas ocasiones contadas en las que existía una amenaza explícita contra él, o como el año anterior, cuando el vicepresidente fue sometido a una operación de bypass, no le daban más opción. Pero la mayoría de las veces Mahoney evitaba ir con guardaespaldas, ya que tendían a cortarle las alas. Y en aquel viaje en concreto no le interesaba que lo acompañara nadie. Así que el destino había querido que la única vez que cogía un coche sin chófer ni escolta lo asaltara un pequeño pandillero vietnamita en un aparcamiento. Era evidente que el destino no sabía el cargo que él ostentaba.

—Sube a furgoneta —repitió el joven vietnamita, señalando con la cabeza en dirección a una furgoneta negra aparcada dos plazas más allá.

—Hijo —dijo Mahoney—, ¿sabes quién soy?

—Da igual —respondió el chico—. Sube a furgoneta o pego un tiro en tu… en tu pie.

—Venga ya —repuso Mahoney—. Coge mi maldita cartera. La tengo en el bolsillo de atrás, el de la izquierda. Llevaré unos trescientos dólares. Y las tarjetas de crédito.

—Mira a mí —le ordenó el muchacho.

Mahoney bajó la vista hacia él y, al mirarle a los ojos, asintió con la cabeza antes de echar a andar hacia la furgoneta.

Había sido una gran noche hasta aquel momento.

Capítulo 69

DeMarco espolvoreó el queso parmesano por encima, asegurándose de que quedara bien repartido. Añadir el parmesano, sin pasarse ni quedarse corto, era el último paso, el lazo del envoltorio, la firma del cuadro.

Aquella receta de lasaña la había heredado de su padre, que a su vez la había heredado de su madre y esta de la suya. En vista de que DeMarco no tenía hijos, existía la posibilidad de que se llevara la receta con él a la tumba. Pero no permitiría que ocurriera algo así. No podía ser tan egoísta. Si no llegaba a ser padre, dedicaría sus últimos años a buscar un destinatario digno de semejante legado, recorriendo el mundo entero si hiciera falta. Sería la última gran búsqueda en el ocaso de su vida.

Dicho pensamiento le llevó a plantearse qué pasaría si de repente sufría un infarto. Tendría que mandar modificar su testamento y guardar una copia de la receta en una caja fuerte. No, una mera receta no serviría de nada. Una lista de ingredientes acompañada del modo de preparación y los tiempos de cocción nunca podría captar el proceso de creación. Tendría que grabarse a sí mismo en vídeo mientras elaboraba el plato. Sí, transmitiría sus conocimientos desde más allá de la tumba. De hecho, así es como empezaría el vídeo: «Si estás viendo esto, significa que estoy muerto. Pero desde ultratumba te brindo el sabor del paraíso».

DeMarco cubrió la lasaña con papel de plata y comprobó la temperatura del horno. Este ya estaba listo, pues se había precalentado exactamente a los grados necesarios. DeMarco colocó la fuente con cuidado en el interior del horno, justo en el nivel central, y puso el reloj. Primero hornearía la lasaña tapada durante cuarenta y cinco minutos. Luego, cuando sonara la alarma, quitaría el papel de plata y proseguiría la cocción diez minutos más, hasta que el parmesano se dorara. Por último, sacaría la lasaña del horno y la dejaría reposar quince minutos. Confiaba en que Diane Carlucci fuera puntual. Le fastidiaría que llegara tarde y tuviera que recalentar su obra de arte en el microondas. Un acto como aquel podría acabar con la relación entre ambos antes incluso de que llegara a consumarse.

Bueno, quizá no.

DeMarco se moría de ganas de ver a Diane. Ella le había llamado hacía dos noches para contarle que la habían trasladado de nuevo a Washington y que estaría allí seis meses. El año anterior DeMarco había estado viéndose durante cuatro meses con una mujer que trabajaba en el Departamento de Interior, pero aquella relación había acabado como todas las que había tenido recientemente: en fracaso absoluto. Y desde entonces no había tenido nada serio con nadie. Puede que aquella vez las cosas salieran de otra manera. Que Diane se pareciera a su exmujer —una observación que Emma hizo en cuanto la vio por primera vez— era un hecho en el que DeMarco optó por no pensar demasiado.

Miró la hora en su reloj. Mientras la lasaña se horneaba tendría tiempo de sobra para ducharse y afeitarse… y cambiar las sábanas de la cama por si había suerte. Y presentía que así sería. Abrió una botella de vino, un tinto fuerte que dos italianos como ellos sabrían apreciar, y fue a ducharse.

Treinta minutos después estaba de vuelta en la cocina, bien limpio y acicalado. Se puso un delantal —uno azul liso, masculino— y se sirvió una copa de vino, que estaba en su punto. Se alegró de haber comprado dos botellas. Tras preparar una ensalada, comenzó a poner la mesa cuando sonó el timbre.

Diane llegaba temprano. Eso estaba bien; así podrían tomarse una copa de vino antes de cenar. DeMarco se dispuso a quitarse el delantal mientras se dirigía a la puerta, pero luego cambió de opinión. No había nada de malo en que un hombre fuera con delantal. Abrió la puerta con una sonrisa en la cara… sonrisa que desapareció al ver a Phil Carmody frente a él apuntándole al pecho con una pistola.

—Atrás —le ordenó Carmody.

DeMarco le obedeció. Ahora sí que le molestaba llevar puesto el delantal. Por alguna razón, sentía que daba ventaja a Carmody; un pensamiento absurdo, teniendo en cuenta que el hombre iba armado y estaba entrenado por la Armada de Estados Unidos para matar de múltiples formas.

—¿Qué está cocinando? —preguntó Carmody—. Huele bien.

—Una lasaña —contestó DeMarco.

Carmody miró la mesa puesta en el comedor.

—Veo que espera compañía. ¿Cuándo va a llegar?

—Está al caer.

—Mal asunto —opinó Carmody.

—¿Qué quiere?

—Quiero que convoque una reunión entre Li Mei y Emma.

—Que le den.

—Ya me imaginaba que diría eso. —Carmody se sacó un móvil del bolsillo y, sin dejar de encañonar a DeMarco, apretó un solo botón—. Soy yo —dijo al cabo de un instante—. Pasadme al grandullón.

Carmody le tendió el móvil a DeMarco.

—John Mahoney está al otro lado del teléfono. Pregúntele dónde está ahora mismo.

Mierda. DeMarco cogió el móvil.

—¿Jefe? —preguntó.

—Sí, soy yo. ¿Sabes de qué va esto?

—No.

—Pregúntele dónde está —dijo Carmody.

—Jefe, ¿dónde está?

—Estoy en una furgoneta con tres pandilleros vietnamitas. Vamos por la 95 Sur en dirección a Washington. Pero no sé de qué coño va todo esto.

—Deme el teléfono —le ordenó Carmody, y DeMarco se lo pasó—. Señor portavoz, soy Phil Carmody. Siempre y cuando DeMarco haga lo que quiero, usted volverá a estar en su oficina mañana a primera hora. Se lo prometo. Y ahora, ¿quiere hacer el favor de decirle que me obedezca, señor?

—Váyase a tomar por culo —le espetó Mahoney.

Carmody se echó a reír y colgó.

—¿Qué está haciendo, Carmody? —le preguntó DeMarco.

—Ya se lo he dicho. Necesito que concierte una reunión entre Emma y Li Mei. Le pedí a la embajada china de aquí que le investigara a fondo, y averiguaron que trabajaba para Mahoney. Así que supuse que, teniéndolo en mi poder, estaría mucho más dispuesto a colaborar.

—¿Está loco, Carmody? Es el presidente de la Cámara de Representantes. ¿Cree que puede secuestrarlo y salir indemne de esta?

—Sí, lo creo. Tenemos unas diez horas, DeMarco. Eso es lo que tardará Mahoney en estar de vuelta en Washington. Si dentro de diez horas hemos acabado con esto, él será liberado, en las escalinatas mismas del Capitolio. Nadie llegará a enterarse de que ha sido secuestrado a menos que él lo cuente.

—¿Y si no colaboro? —preguntó DeMarco.

—No se lo aconsejo, DeMarco. Como usted ha dicho, es el presidente de la Cámara de Representantes. No querrá poner su vida en peligro. No puede hacerlo.

Antes de que DeMarco tuviera tiempo de contestar, sonó el timbre. Diane Carlucci. Como un clavo.

Maldita sea.

—Joe, estoy ocupada haciendo la maleta —dijo Emma—. ¿Qué quieres?

Siempre tan encantadora.

—Emma, Carmody está en mi casa, apuntándonos con un arma a Diane Carlucci y a mí.

—¿A quién?

—A Diane Carlucci. La agente del FBI que conocí en Vancouver.

—¿Qué quiere Carmody?

—Ahora te lo paso para que te lo diga él. Pero antes hay algo más que debes saber. Ha hecho que unos tipos secuestren a Mahoney.

DeMarco oyó cómo Emma tomaba aire.

—Pásamelo, Joe.

Carmody le cogió el móvil.

—Señora… —comenzó a decir Carmody.

—¿Qué quiere? —le cortó Emma.

—Quiero que se reúna con Li Mei.

—Para que me mate.

—No. Para que yo pueda capturarla.

—¿Cómo?

—Ya me ha oído. No quiero verla muerta ni a usted ni a Li Mei. Pero no tengo forma de acercarme a ella, por eso quiero que se reúna con ella, y cuando lo haga, yo aprovecharé para capturarla.

Emma permaneció callada un instante.

—Trabaja usted para el gobierno chino, ¿verdad, Carmody? Fue usted quien me salvó la vida en el gimnasio.

—No hay tiempo para hablar de eso ahora —repuso Carmody—. Escúcheme bien. Aquí hay mucho en juego. DeMarco, la joven señorita del FBI, el portavoz… ¿Está dispuesta a sacrificarlos a todos?

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó Emma.

Diane Carlucci parecía lo bastante furiosa para matar.

Estaba amordazada y atada de pies y manos a una de las sillas de la cocina de DeMarco. La silla a su vez se hallaba atada a la nevera para impedir que la joven pudiera moverse.

—Siento tener que hacerle esto, señorita Carlucci —dijo Carmody—. En serio. Pero dentro de unas horas todo esto habrá terminado, y entonces usted y el señor DeMarco podrán disfrutar de la cena que le ha preparado.

Los sonidos que emitió entonces Diane quedaron amortiguados por la mordaza, pero DeMarco imaginó lo que decía.

Carmody había sido todo un caballero. Había dejado que Diane bebiera un vaso de agua y fuera al baño antes de atarla a la silla. Y también había dejado que DeMarco encendiera el pequeño televisor que tenía en la cocina para que ella pudiera distraerse con algo mientras permanecía allí sentada. Incluso había dejado que DeMarco sacara la lasaña del horno y la guardara en la nevera.

No se podía pedir un secuestrador más considerado.

DeMarco dirigió a Diane una mirada de disculpa, una más que se sumaba al millón de miradas de disculpa que ya le había dedicado.

—Muy bien —dijo Carmody—. Manos a la obra.

Capítulo 70

—Tengo que mear —dijo Mahoney.

Llevaban dos horas en la carretera y por lo que veía a través del parabrisas frontal de la furgoneta acababan de pasar Hartford, en el estado de Connecticut.

Dentro del vehículo había tres jóvenes gángsters vietnamitas: el conductor, el que iba sentado a su lado y el pequeño cabrón de mirada dura que viajaba atrás con Mahoney, apoyado en el respaldo del asiento del pasajero, desde donde lo vigilaba con los ojos entornados, presa del aburrimiento. La Glock colgaba de su mano derecha sin que al chaval pareciera preocuparle demasiado que su rehén intentara algo.

Los tres secuestradores eran unos críos; Mahoney dudaba de que alguno de ellos hubiese cumplido los veinte años. El que ocupaba el asiento del pasajero parecía muy joven, de unos catorce o quince años quizá, y el conductor y él iban haciendo bromas en vietnamita y moviéndose hacia delante y hacia atrás mientras por la radio sonaba una infernal música rap. Si les inquietaba el hecho de haber secuestrado a uno de los políticos más poderosos de Estados Unidos, lo disimulaban a la perfección.

Mahoney imaginaba cómo habría montado Carmody el secuestro. El almuerzo previsto con los Elks —o la organización que fuera— se había anunciado en un par de periódicos y páginas web. Seguro que los vietnamitas fueron a por él en dicho acto y lo siguieron hasta encontrar un lugar idóneo donde secuestrarlo, como el aparcamiento. Mahoney tenía además la certeza casi absoluta de que aquellos chavales inmigrantes ignoraban quién era él. Puede que en su estado natal fuera un personaje reconocible, pero si uno se alejaba veinte kilómetros del área metropolitana de Washington comprobaría que la mayoría de los americanos no sabía cómo se llamaba el presidente de la Cámara de Representantes, y mucho menos el aspecto que tenía. Para aquellos muchachos vietnamitas no era más que un blanco viejo y gordo a quien les habían ordenado secuestrar.

—¡Eh! ¿Me has oído, gilipollas? —gritó Mahoney—. He dicho que tengo que mear.

La contención no iba con él, en ningún sentido. Mahoney se hallaba sentado con la espalda apoyada en la puerta doble de la furgoneta, que estaba cerrada con seguro, de modo que no podría saltar del vehículo en marcha a cien kilómetros por hora aunque se atreviese a hacerlo. Tenía una botella de bourbon en la mano. Entera. Se la habían dado los secuestradores. Estaba claro que Carmody lo había investigado lo suficiente para conocer algunos de sus hábitos, pero no lo bastante para conocer su marca preferida. Mahoney se preguntó si habría ordenado a los tres pandilleros que le compraran una botella y le dejaran beber hasta perder el conocimiento, suponiendo que así daría menos problemas. Le reventaba el poco respeto que mostraban aquellos mocosos hacia él. No por él como presidente de la Cámara de Representantes, sino por él como hombre. Aquellos tres se pensaban que podrían encargarse con los ojos cerrados de un viejo gordo y desarmado —como si para ellos él no supusiera una amenaza mayor que un crío de diez años—, y eso le cabreaba más que el propio secuestro.

—¡Eh! —gritó Mahoney—. He dicho que…

—Calla —le ordenó el joven pistolero vietnamita.

El joven se volvió para decir algo al conductor, y este y el copiloto se echaron a reír de tal modo que el que iba de pasajero comenzó a golpear el salpicadero como si acabara de oír el chiste más divertido de su vida.

—Como me mee encima, os mataré a todos —aseguró Mahoney.

Y no hablaba en broma.

—Calla —repitió el pistolero—. Paramos en un momento. —Tras hacer una pausa, añadió—: Tenemos orden de no hacer daño a ti, pero tú llamas a mí otra vez gilipollas, yo pego a ti con pistola. ¿Entendido?

Mahoney sonrió.

Al cabo de cinco minutos cogieron un desvío que salía de la autopista. Después de otros cinco minutos se detuvieron en un tramo oscuro y aislado de la carretera, cerca de un campo en barbecho. El conductor pulsó un botón y Mahoney oyó que la puerta trasera de la furgoneta se desbloqueaba. El que iba al volante bajó entonces del vehículo junto con el pasajero y abrió la puerta doble para que Mahoney pudiera salir.

—Mea rápido —le ordenó el pistolero.

Mahoney abrió la boca para contestar que eso no se lo permitiría la próstata, pero optó por no decir nada. El pistolero apenas hablaba inglés y los otros dos no parecían saber ni jota, por lo que él había observado, de modo que no entenderían su chiste de la próstata… que de chiste no tenía nada.

Bajó de la furgoneta con cierta dificultad. Se le habían agarrotado las articulaciones de estar tanto rato sentado, y la rodilla dañada por la metralla le dolía a rabiar. Se acercó con paso errático al arcén y se bajó la cremallera de los pantalones. El conductor y el pistolero se quedaron a su espalda. El otro crío, el del asiento del pasajero, se le puso al lado y meó con él, como si fueran amigos de borrachera de toda la vida.

Mahoney alzó la vista al cielo. Ahora que habían dejado atrás la polución de la ciudad, se veía plagado de estrellas. Siempre le maravillaba la infinidad de estrellas que había allá arriba. Se acordó de sí mismo contemplándolas durante la guerra —con la misma sensación de asombro que le embargaba ahora—, mientras permanecía tumbado en una trinchera o cerca de un arrozal, presa del miedo, esperando que unos tipos parecidos a aquellos críos aparecieran de la nada y lo mataran. Por aquel entonces él mismo era un crío.

Pero ahora no tenía miedo… y le sorprendía no tenerlo.

Solo quería saber qué coño pasaba.

Capítulo 71

A DeMarco le habían dicho que cogiera el metro. Se bajó en la estación de Gallery Place, y una vez en el exterior pasó bajo el enorme y vistoso arco situado en la calle H que señalaba la entrada al barrio chino de Washington. Mientras caminaba, podía sentir que le estaban vigilando.

Tras recorrer una manzana vio, tal como le había dicho Carmody, un hotel de la cadena Red Roof Inn a un lado de la calle, en la misma acera donde él estaba. Enfrente había cuatro casas adosadas de ladrillo blanco con aspecto de estar abandonadas. Tres de ellas tenían la puerta de entrada roja; en la cuarta, la más cercana a la esquina, la puerta era verde. DeMarco cruzó la calle, se dirigió a la puerta verde y giró el pomo. Al ver que no estaba cerrada con llave se dispuso a abrirla, pero antes miró a su espalda.

Detrás había tres chinos a menos de tres metros de distancia, con los ojos clavados en él. ¿De dónde demonios habían salido? Era como si acabaran de materializarse del vapor que emanaba por la alcantarilla.

—Vengo a ver a Li Mei —le dijo al trío—. No soy policía —aclaró.

Los hombres no le contestaron; se limitaron a seguir mirándolo fijamente.

Dios mío, pensó… o quizá estuviera rezando. Al abrir la puerta vio unas escaleras que conducían al piso de arriba. DeMarco se dispuso a subirlas. Si le disparaban por la espalda, confiaba en que lo mataran. No quería acabar sus días tetrapléjico.

Carmody le había contado que Li Mei se había valido de una banda china para vigilar a Emma. Por eso no la habían visto nunca ni Emma ni Rolf merodeando cerca de su casa. Los miembros de la banda, integrada por una veintena de personas, la mitad de ellos chicos y chicas adolescentes, se turnaban para vigilar a Emma, seguirla e informar después a Li Mei. Carmody sospechaba que no sabían quién era Li Mei, más allá de una mujer con mucho dinero en metálico dispuesta a pagarles por un trabajo fácil.

—El problema es que no consigo acercarme a ella —le había explicado Carmody—. Podría matarla, disparándole con un rifle de larga distancia, pero no hay manera de acercarse a ella lo suficiente. Tiene a la banda repartida por toda la calle vigilando.

Lo que Carmody no le contó fue que él mismo había imitado la estrategia de Li Mei, contratando a unos críos de una pandilla vietnamita para que secuestraran a Mahoney.

Carmody había advertido a DeMarco que tuviera cuidado al intentar llegar hasta Li Mei.

—Los microorganismos unicelulares tienen más conciencia que esos gángsters. Le pegarán un tiro y luego se irán a cenar tan tranquilos, sin el menor remordimiento.

Lo que Carmody no le especificó fue cómo se suponía que debía tener cuidado.

Al final de las escaleras se encontró con otra puerta, en la cual había pintados unos símbolos chinos que DeMarco, naturalmente, no supo leer. Tras llamar a la puerta, esperó unos segundos antes de insistir. Luego se volvió y miró escaleras abajo, por donde vio subir a los tres chinos. Dos de ellos eran veinteañeros; el tercero, que llevaba puesta una cazadora de los Redskins, parecía mayor, de unos treinta y cinco años. El que iba en cabeza tenía ahora un arma en la mano, que sujetaba a un lado de la pierna. DeMarco se volvió de nuevo hacia la puerta; le pareció ver que la mirilla se oscurecía.

La puerta se abrió. Frente a él apareció Li Mei.

Era lo más cerca que DeMarco había estado de ella, y tuvo dos impresiones. La primera fue que se encontraba a un palmo de la persona más mortífera que había conocido en su vida, una mujer que se había cargado a ocho personas y que no dudaría en matarlo allí mismo. La segunda fue que Li Mei era de una belleza deslumbrante, y entendió que John Washburn se hubiera dejado seducir por ella.

—¿Quién es usted? —le preguntó Li Mei.

—Ya sabe quién soy —respondió DeMarco—. Soy el tipo que estaba con Emma en el frontón, al que intentó matar.

DeMarco se preguntó si Li Mei no lo reconocería de verdad, si solo vería a Emma.

—¿Cómo me ha encontrado?

—Emma ha seguido a uno de sus amigos —contestó DeMarco, señalando con el pulgar en dirección a los tres hombres que estaban en la escalera.

—Miente —dijo Li Mei.

—Emma quiere reunirse con usted.

Li Mei sonrió al oír aquello.

—Piénselo bien —le pidió DeMarco—. Si Emma quisiera verla muerta o apresada, no habría venido yo, sino la policía.

—Puede que estén en camino —conjeturó Li Mei, pero no parecía nerviosa.

—Sabe que no es así.

Li Mei asintió con la cabeza.

—¿Por qué quiere verme?

—No estoy del todo seguro —respondió DeMarco—. Para aclarar todo esto, supongo.

Li Mei se echó a reír, con una risa que a DeMarco le pareció un tanto histérica.

—¡Para aclarar todo esto! —repitió ella—. ¿Qué significa eso? ¿Qué coño significa eso?

—No lo sé —contestó DeMarco—. Lo único que sé es que Emma dice que ya ha muerto demasiada gente y que no quiere ser responsable de más muertes. Quiere quedar con usted para hablar. Como ya le he dicho, si quisiera verla muerta habría venido el FBI y no yo.

Aquel era el argumento más convincente que tenía DeMarco.

—¿Y dónde quiere quedar? —quiso saber Li Mei.

—Donde usted diga. Emma ha dicho que si escogía ella el lugar, usted pensaría que era una trampa. Por eso prefiere que lo elija usted, siempre y cuando no sea aquí, en el barrio chino.

—¿Por qué hace de mensajero?

—Porque Emma me lo ha pedido. Soy amigo suyo.

—¿No se le ha ocurrido pensar que…? ¿Cómo ha dicho que se llama?

—DeMarco.

—¿No se le ha ocurrido pensar que podría ser usted hombre muerto, DeMarco?

—Sí, pero si me mata, no volverá a ver a Emma nunca más. Ha dicho que si no accedía a quedar con ella desaparecería y jamás la encontraría. También ha dicho que si yo no estaba en la reunión, vivo, no se presentaría. Emma no le permitirá que me utilice como rehén.

Li Mei se echó a reír de nuevo y luego dijo algo en chino. DeMarco oyó a los hombres que tenía a su espalda subir los últimos peldaños de las escaleras con gran estruendo y comenzó a darse la vuelta hacia ellos, pero antes de que le diera tiempo a hacerlo, uno de los individuos arremetió contra él por la espalda y lo metió en el apartamento de golpe. DeMarco cayó derribado por la fuerza del impacto y notó cómo le ardía la cara al deslizarse por el suelo de linóleo.

Capítulo 72

Mahoney oyó que el conductor le decía algo al pistolero que estaba en la parte de atrás de la furgoneta y que los dos se ponían a discutir. Entonces el que iba en el asiento del pasajero metió cuchara y el pistolero comenzó a gritarle a él también. Los tres críos se enzarzaron en una riña a tres bandas durante un par de minutos, hasta que al parecer el pistolero se dio por vencido, capitulando ante lo que fuese que había generado la discusión.

Mahoney desenroscó el tapón de la botella de bourbon y tomó un pequeño sorbo, el primero que le daba desde que se la habían puesto en las manos. Debía mantenerse despejado, pero un traguito no le haría daño. Se preguntó por qué estarían peleándose aquellos piltrafillas criminales.

Al cabo de quince minutos la furgoneta salió de la autopista. Estaban en algún lugar de Nueva Jersey, no muy lejos de Trenton, pero Mahoney no sabía exactamente dónde, pues no había llegado a ver el letrero de la salida. Tras dejar atrás la autopista, tomaron un desvío a la izquierda y siguieron conduciendo un par de manzanas hasta llegar a un McDonald’s. El que iba al volante se dispuso a aparcar cerca de la entrada del restaurante, pero el pistolero dijo algo y el conductor se dirigió a la parte de atrás del establecimiento para dejar la furgoneta junto a unos contenedores de basura.

Mahoney se sintió aliviado. Habrían estado discutiendo sobre si parar a comer o no, o quizá sobre dónde comer. Cualquiera de las dos posibilidades era mejor que la opción de que estuvieran tratando de decidir dónde dejar su cadáver.

—¿Tienes hambre, viejo? —le preguntó el pistolero.

—Sí —respondió Mahoney. Y era cierto, lo cual le sorprendió—. Tomaré una Big Mac con patatas fritas y un café. El café que sea con doble de nata y dos terrones de azúcar.

El pistolero sonrió al oír aquello y dijo algo en vietnamita a los chicos que iban delante, lo que provocó las risas de los tres.

—Tú pagas —ordenó el pistolero.

Mahoney profirió una maldición y echó mano a la cartera. Sacó un billete de veinte dólares y se lo tiró al pistolero. El que iba al volante le hizo señas con los dedos y Mahoney le lanzó otro billete de veinte.

Tras apagar el motor, el conductor se dispuso a bajar de la furgoneta junto con el copiloto, pero antes de que lo hicieran el pistolero dijo algo y el conductor volvió a meter las llaves en el contacto para encender la radio. Mientras conductor y copiloto se dirigían a la entrada del McDonald’s, el chico que vigilaba a Mahoney dijo:

—Si haces ruido, disparo a ti en la barriga.

Mahoney estuvo a punto de soltar: «¿Cómo va a oírme alguien con esa mierda de música que suena en la radio?». Pero no lo hizo. Puto rap; estaba volviéndole loco.

Mahoney calculó que los otros dos tardarían unos diez minutos en volver con la comida. Dirigió la mirada hacia el pistolero que lo vigilaba y el crío se la devolvió con expresión desapasionada. El muy cabrón tenía sangre fría.

Mahoney estaba sentado con las piernas estiradas frente al pistolero, a un metro y medio de él. Cogió el whisky y comenzó a desenroscar el tapón, pero la botella se le escurrió de las manos y fue rodando hasta el otro lado de la furgoneta.

—Mierda —exclamó.

El muchacho vietnamita le hizo una mueca burlona. Mahoney no llegaba a la botella sentado como estaba, así que se puso de rodillas a duras penas, pues tenía las articulaciones agarrotadas de llevar tanto rato sin moverse. Ya a cuatro patas, se estiró hacia delante y logró agarrar la botella, resoplando por el esfuerzo. Aún arrodillado, la destapó, se la llevó a los labios… y dejó que se le resbalara de la mano.

Al caer la botella, Mahoney fingió intentar cogerla, pero lo que hizo en realidad fue empujarla hacia el pistolero. El joven gritó algo en vietnamita. La furgoneta se veía nueva y limpia, y la parte de atrás estaba enmoquetada. Mahoney supuso que el crío no querría que su furgo de lujo acabara apestando a bourbon barato. El muchacho se lanzó hacia la botella para ponerla de pie, y la pistola que tenía en la mano apuntó por un momento al suelo. Mahoney aprovechó el movimiento del chico para abalanzarse sobre él. Dudaba si sería lo bastante rápido, pero si no lo era, imaginó que el vietnamita tendría órdenes de no matarlo. Mientras arremetía contra él hincado de rodillas, el muchacho alzó la vista, con los ojos como platos, y Mahoney le golpeó en el rostro con un puño del tamaño de un jamón pequeño. Oyó un crujir de huesos en la cara del chaval.

—Toma, hijo de puta —le dijo Mahoney, tumbado sobre el crío gracias al impulso que se había dado para atacarlo.

Tras retirarse de encima de él, le quitó el arma y la arrojó hacia la parte delantera del vehículo. De paso cogió la botella y miró cuánto quedaba. Se había derramado más o menos la mitad del bourbon. Mahoney metió la botella en uno de los portavasos que había entre los asientos delanteros. Quien no malgasta no pasa necesidades, como decía su madre.

Al ver que el chico se movía, Mahoney levantó su enorme puño para atizarle de nuevo. No podía dejar que recobrara el conocimiento… pero entonces bajó el brazo. El muchacho estaba fuera de combate; no se despertaría en un buen rato.

Mahoney tenía que salir de la furgoneta, pero la puerta doble de atrás estaba cerrada con seguro. Intentó llegar a la parte de delante, pero el culo no le pasaba por encima de los asientos ni la barriga por el hueco que había entre ellos. Miró de nuevo al chico para asegurarse de que no volvía en sí. En la puerta lateral del conductor vio el botón que accionaba el seguro de todas las puertas. Mahoney se lanzó hacia delante y a punto estuvo de llegar al botón, lo que le animó a intentarlo de nuevo. Debía de estar cómico, estirándose al máximo con su enorme culo en pompa. A la tercera logró activar el mecanismo y, al oír que el seguro de la puerta trasera se desbloqueaba, volvió a toda prisa al fondo de la furgoneta, abrió las puertas y salió del vehículo.

Tenía que darse prisa. Se metió de nuevo en la furgoneta, tumbado sobre la barriga, hasta que palpó los pies del joven inconsciente. Entonces tiró de él para sacarlo del vehículo y lo dejó caer al suelo como si fuera un peso muerto, sin impedir que su cabeza rebotara en el asfalto.

—Canijo de mierda —le espetó Mahoney al chaval inconsciente.

Acto seguido, lo echó a un lado para apartarlo del paso de las ruedas traseras y se lanzó hacia la parte delantera de la furgoneta. Se dispuso a subir, pero se detuvo de repente y volvió al lado del chaval para registrarle los bolsillos hasta dar con el móvil que le había visto utilizar hacía un rato.

Mahoney abrió la puerta del conductor y se metió en la furgoneta de un salto. El asiento se hallaba tan cerca del volante que apenas podía moverse, pero no quería perder tiempo cambiándolo de posición. Hizo girar la llave en el contacto y puso en marcha el motor. Tuvo que fijarse bien en la palanca de cambios para ver dónde estaba la marcha atrás, y cuando por fin lo descubrió, la metió… y la furgoneta se caló.

—Hija de puta —dijo entre dientes.

Mahoney volvió a arrancar, y esta vez logró dar marcha atrás.

Al salir del aparcamiento del McDonald’s soltó un grito de alegría.

Se sentía genial, por primera vez desde hacía años.

Capítulo 73

Emma fue en coche a casa de DeMarco, donde encontró a Carmody sentado tan tranquilo en el porche de delante. Al verla aparecer, Carmody se acercó al Mercedes sin apresurarse, con una bolsa de deporte en la mano derecha. Abrió la puerta del pasajero y, tras arrojar la bolsa al interior, entró en el vehículo.

—Hola —le dijo a Emma.

Hola… como si fueran colegas que hubieran quedado para ir juntos al trabajo. Emma se preguntó qué haría falta para que Carmody perdiera la calma.

—¿Y ahora qué? —quiso saber ella.

Carmody le explicó el plan.

—Ahora esperaremos a que Li Mei la llame —dijo para concluir.

—Puede que no llame —repuso Emma—. Sospechará que es una trampa.

—Llamará. Está obsesionada con usted. Y cuando llame, más vale que la convenza para quedar con ella, por el bien de su amigo… y del señor Mahoney.

Ambos permanecieron en silencio unos minutos antes de que Emma preguntara:

—¿Por qué hace esto, Carmody?

—Los que me mandan quieren recuperarla. Li Mei se ha convertido en alguien demasiado incómodo.

—Chorradas —replicó Emma—. Los chinos quieren los archivos que tiene, pero en cuanto los consigan lo que querrán es verla muerta. En cambio, usted la quiere viva por algún motivo.

Carmody se encogió de hombros.

—Por cierto, yo ya la conocía —dijo Carmody.

—Ah, ¿sí?

—Pues sí. De una noche que tuvo a sus órdenes a un equipo de los SEAL, hace diez o doce años. Estábamos en un submarino cerca de la costa de Libia. Íbamos todos con trajes de neopreno con capucha, así que es normal que no se quedara del todo con nuestras caras.

Emma miró con detenimiento el rostro de Carmody.

—No me acuerdo de usted, pero recuerdo aquella operación. Uno de los hombres murió.

—Sí, pero logramos el objetivo.

Emma asintió; los SEAL siempre lograban el objetivo.

—Cuando apareció en Bremerton, la reconocí a la primera. Tiene una cara difícil de olvidar. Supuse que quizá habría cambiado de trabajo, pero me costaba creer que hubiera pasado de ser espía a trabajar para el Congreso.

—Así que fue usted quien puso a Li Mei sobre mi pista.

—Pues sí. Ella era mi control. Pero en aquel momento yo ignoraba la historia que había tenido con usted. Los chinos me la contaron después de que intentara matarme en Vancouver.

—¿Por qué querría liquidarlo a usted?

Carmody se encogió de hombros de nuevo.

—Ya no le hacía falta. Me imagino que simplemente quería asegurarse de que los norteamericanos no tuvieran tiempo de interrogarme a fondo y averiguar más cosas sobre ella y la operación del astillero. Pero con Li Mei nunca se sabe.

—¿Cómo dio con ella aquí en Washington?

—Los chinos y yo suponíamos que iría a por usted, así que ellos se encargaron de vigilarla mientras estuvo ingresada en Vancouver. Cuando abandonó el hospital, me ayudaron a salir de Canadá. Luego fui yo quien la vigiló a usted hasta que vi a los hombres de Li Mei.

—¿Sus hombres? —inquirió Emma.

—Li Mei ha reclutado a una banda china para que la ayuden. Ahora están con ella.

Emma sacudió la cabeza. ¿Cómo era posible que no hubiera visto a la gente de Li Mei ni a Carmody? Eso ponía de manifiesto que había perdido facultades. Todo lo que había ocurrido en aquel último mes le demostraba que ya no era tan buena como antes. O puede que Carmody y Li Mei fueran mucho mejores.

—¿Cómo ha organizado lo del secuestro de Mahoney tan rápido, con tan poco margen de tiempo después de lo sucedido en mi gimnasio?

—No lo he organizado tan rápido. Llevo una semana vigilando a Li Mei, intentando encontrar la manera de separarla de esa banda, y al final se me ha ocurrido la idea de utilizarla a usted. A usted y a Mahoney. Pero hoy me ha pillado completamente por sorpresa al ir a por usted en ese gimnasio de lujo. Es como si se hubiera desatado. Tuve suerte de llegar cuando lo hice. Yo podría haberla matado, pero se esfumó antes de que me fuera posible apresarla. Pero después de lo del gimnasio, lo tenía todo dispuesto para capturar a Mahoney.

Carmody era tan bueno como cualquiera de los profesionales con los que había trabajado Emma.

—Dígame, Carmody, ¿cómo es que un hombre como usted acaba convirtiéndose en un traidor? —le preguntó—. Y no me diga que ha sido por dinero.

El móvil de Emma sonó antes de que Carmody pudiera contestar.

Mahoney condujo hasta la siguiente salida de la autopista, a unos ocho kilómetros del McDonald’s, y paró en una gasolinera. Estuvo un par de minutos buscando la palanca que le permitió tirar hacia atrás el puñetero asiento y tomó un sorbo de la botella de bourbon que había dejado en el portavasos.

¿Y ahora qué?

Lo más sensato sería llamar a la policía. El problema era que Carmody tenía a DeMarco, y Mahoney no sabía dónde estaban. Así que, si llamaba a la policía, ¿pondría en peligro a DeMarco?

Quizá sí, pero probablemente no. Los chavales vietnamitas no tardarían en contactar con Carmody, si no lo habían hecho ya. Mahoney tenía el móvil de uno de ellos, pero hoy día no había crío que no fuera con móvil. Y cuando Carmody se enterara de que él se había escapado, de que un viejo gordo y canoso como él había logrado huir de unos pandilleros, ¿mataría a DeMarco? Sí, puede ser, pero no enseguida. Carmody había enviado a aquellos gamberros a secuestrarlo para obligar a DeMarco a hacer algo, así que necesitaban a Joe vivo, al menos de momento.

Así pues, llamaría a la policía. Sin más dilación. Si la policía conseguía coger a los jóvenes vietnamitas —seguro que aún estarían rondando por el McDonald’s en busca de un coche que robar o secuestrar—, tal vez pudieran hacerles hablar y averiguar el paradero de Carmody. Recordando la dura mirada del pequeño cabrón al que había noqueado, lo dudaba, pero quizá lo lograran.

Mahoney tomó otro trago de bourbon. Aunque era pésimo, aquella noche le sabía tan bueno como los mejores que había probado en su vida.

¿Y a quién debía llamar? Podía llamar a cualquiera: al gobernador de Nueva Jersey, al director del FBI, al fiscal general. El problema era que no se sabía de memoria sus putos teléfonos. También podía llamar a Perry Wallace, el jefe de personal de su oficina, para que le pasara los teléfonos o se encargara él mismo de contactar con quien fuera, pero eso supondría una pérdida de tiempo, y necesitaba que cogieran a aquellos críos cuanto antes.

Así pues, Mahoney hizo lo que habría hecho cualquier otro ciudadano: llamar al teléfono de emergencias.

DeMarco tenía las manos atadas a la espalda con cinta americana. Li Mei y sus tres amigos lo habían llevado a toda prisa hasta un armario que había en un dormitorio, al fondo del cual había una puerta oculta que conducía a un pasillo. Este comunicaba con la casa adosada contigua y a través de él accedieron a unas escaleras que subían al tejado para bajar luego por una escalera de incendios hasta un callejón donde había aparcado un sedán grande, último modelo. Li Mei quería asegurarse de que si DeMarco había traído a alguien con él, o si Emma estaba vigilando, no pudieran seguirles.

Salieron del barrio chino, atravesaron toda la ciudad y cruzaron el río Potomac por el puente de la calle Catorce. DeMarco estaba en el asiento trasero, apretujado entre dos de los chinos. El tercero iba al volante con Li Mei a su lado, que miraba por la ventanilla. Ninguno de los tres hombres abrió la boca en ningún momento para dirigirse a él o hablar entre ellos. Era tipos duros, callados e impasibles… profesionales que se limitaban a hacer su trabajo. El que estaba sentado junto a DeMarco llevaba una camisa de manga larga, pero DeMarco se fijó en que tenía tatuajes alrededor de las muñecas, y supuso que se extenderían por todo el brazo. Seguro que era de los que llevaban un puto dragón tatuado en toda la espalda, pensó DeMarco.

El conductor salió a la Avenida Conmemorativa a George Washington y cinco minutos después tomó el desvío que llevaba al puerto deportivo de la isla de Columbia, situado en el extremo sudoriental del parque Lady Bird Johnson y delimitado, por un lado, por la avenida George Washington y, por el otro, por un pequeño afluente del Potomac llamado Boundary Channel, un canal utilizado por las embarcaciones procedentes del puerto deportivo para entrar en el tramo principal del río. DeMarco veía por qué había elegido Li Mei aquel sitio para reunirse con Emma: se hallaba a solo quince minutos del centro de Washington, pero a las diez de la noche el puerto deportivo se cerraba al público y quedaba desierto y a oscuras… y el Potomac era un lugar idóneo donde arrojar un cuerpo si a alguien se le ocurría semejante idea.

Al final de una corta carretera de acceso llegaron a un enorme aparcamiento, al fondo del cual había un edificio con una cafetería y las oficinas donde trabajaba el personal que llevaba el puerto deportivo. A la izquierda del aparcamiento se veía una zona verde con césped, árboles y pequeños arbustos apropiada para tomar el sol y comer al aire libre, con una construcción de ladrillo baja en medio donde había unos baños públicos. A la derecha del aparcamiento se hallaba el canal, con siete u ocho embarcaderos que se adentraban en el agua, cada uno de unos sesenta metros de largo. Habría unas doscientas lanchas motoras atracadas allí. El conductor fue hasta el final del aparcamiento y dio la vuelta para colocarse de cara a la carretera de acceso, con lo que la cafetería y las oficinas del puerto deportivo quedaron detrás del automóvil, a unos cincuenta metros de distancia.

Después de que sacaran a DeMarco del asiento trasero, Li Mei habló con los tres gángsters en chino durante un par de minutos. Uno de ellos aprovechó mientras tanto para coger unas armas del maletero del coche, todas ellas idénticas, como si la banda las hubiera robado de un arsenal o una armería. Por su aspecto compacto, a DeMarco le parecieron metralletas tipo Uzi. Cuando Li Mei acabó de hablar, los hombres se adentraron en la oscuridad, uno en dirección a la zona de pícnic y otro hacia las oficinas del puerto deportivo para proteger a Li Mei desde la retaguardia. El tercero fue hasta el final del embarcadero que quedaba más cerca de Li Mei, rompiendo a su paso las bombillas que lo iluminaban.

A continuación, DeMarco oyó el sonido de la madera al rajarse… como si alguien intentara abrir una puerta o una trampilla con una palanca. El sonido procedía del embarcadero, que ahora estaba sumido en la oscuridad. Un instante después oyó unos motores diésel, con aquel zumbido ronco y borboteante típico de los motores interiores gemelos. Por lo visto, el hombre que Li Mei tenía apostado en el embarcadero había puesto en marcha una lancha haciéndole un puente. Los motores no tardaron en apagarse y el puerto deportivo volvió a quedar en silencio.

¿Para qué necesitaría Li Mei una embarcación?

Una vez que sus hombres ocuparon sus posiciones, Li Mei sacó un móvil y llamó a Emma al número que DeMarco le había facilitado. Sus ojos oscuros tenían la expresión de un animal salvaje y parecían brillar en la oscuridad como los de un gato.

—Reúnete conmigo en el puerto deportivo de la isla de Columbia —dijo por teléfono—. ¿Sabes dónde está?

Se hizo el silencio mientras Emma respondía.

Li Mei podría haberla llamado desde el barrio chino, pero DeMarco comprendió que quería asegurarse de que Emma no llegara al lugar de encuentro antes que ella.

—¿Cuánto tardarás en llegar? —preguntó Li Mei.

Otra pausa.

—¡Una hora! ¡Y una mierda!

Otra pausa.

—Está bien, una hora. Ni un minuto más. Si llegas tarde, mataré a tu amigo. Si no vienes sola, mataré a tu amigo. Si en lugar de ti aparece la policía, mataré a tu amigo.

¡Joder! ¿Había algún escenario posible en el que no acabaran matándolo?

Li Mei cerró el móvil y, dirigiéndose a DeMarco, le dijo:

—Más vale que haga lo que le he dicho. Y ahora ponte ahí de pie, delante del coche.

Li Mei gritó algo en chino. DeMarco supuso que estaría comunicando a sus hombres que Emma tardaría un rato en llegar.

DeMarco apoyó el culo en el capó del automóvil de Li Mei, con las manos atadas aún a la espalda con cinta americana. Oía de fondo el río Potomac… lo que le hizo pensar en cuerpos amortajados flotando a la deriva hasta llegar al mar.

Carmody y Emma se detuvieron en la avenida, a unos cien metros de la salida al puerto deportivo. Solo habían tardado diez minutos en llegar allí, conduciendo a una velocidad de vértigo desde la casa de DeMarco en Georgetown. Quedaban cincuenta minutos para la reunión prevista con Li Mei.

Carmody abrió la bolsa de deporte que tenía a sus pies. De su interior sacó un tubo de pintura de camuflaje, con la que se pintó unas rayas en la cara y las manos para ponerse luego un gorro de lana negro. Iba vestido de negro de arriba abajo: gorro, suéter de cuello vuelto, tejanos y botas, todo negro. Lo siguiente que sacó de la bolsa fue un cuchillo metido en su funda, que se sujetó a la pierna derecha con correas de velero. Al cuchillo le siguió un silenciador, que acopló en el cañón de la pistola del calibre 22 que tenía en la mano. A continuación sacó otra pistola, la de reserva, que se metió por dentro del cinturón, a la espalda, ejecutando el movimiento con tal rapidez que a Emma le fue imposible identificar el modelo del arma. El último objeto que Carmody extrajo de la bolsa fueron unas gafas de visión nocturna.

—Como en los viejos tiempos, ¿eh, Carmody? —comentó Emma.

—No —respondió él—. Entonces yo hacía esto por mi país.

Emma percibió un deje de dolor en su voz que le sorprendió.

—Necesito una hora —dijo Carmody.

—He quedado dentro de cuarenta y cinco minutos —contestó Emma—. Ha dicho que mataría a Joe si no era puntual.

—Yo necesito al menos una hora —repitió Carmody.

—Eso la va a poner nerviosa. Puede que salga corriendo.

—Más vale que no.

Carmody levantó el brazo y apretó un interruptor para que la luz del techo no se encendiera al salir del coche. Puso la mano en el tirador de la portezuela, pero no llegó a abrirla.

—Por cierto —dijo—, si no salgo vivo de esta y usted sí, dígale a la Marina que los chinos no han conseguido de mí nada que merezca la pena.

—¿De qué habla?

—Hoy día la tecnología básica de los buques nucleares de la Armada se ha quedado bastante obsoleta. El primer portaaviones clase Nimitz fue construido en 1972; el primer Trident, en 1979. Los chinos han tenido mucho tiempo para reunir información sobre nuestros barcos, y no habría mucho de lo que les di que no tuvieran ya. Pero cuando conseguí los cedes del astillero miré bien todo lo que contenían antes de pasárselos a Li Mei. Eliminé todo lo nuevo, en particular las modificaciones realizadas en los últimos cuatro o cinco años. Y cambié muchos datos de los manuales para que el material que obtuvieran no fuera del todo preciso. De todos modos, los chinos han conseguido mucha información, quizá algunas cosas que no tenían antes, pero no las modificaciones llevadas a cabo recientemente en materia de propulsión nuclear y sistemas de armas. Desde el punto de vista operativo, no les he dado absolutamente nada de valor. Se habrían enterado de más cosas leyendo comunicados de prensa. Dígale a la Marina que he hecho todo lo que he podido y que sigo… que sigo haciendo lo que tenía que hacer.

—Pero ¿por qué lo ha hecho, Carmody? No ha sido por dinero, ¿verdad?

Carmody hizo caso omiso de su pregunta y abrió la portezuela.

—Si quiere salir viva de esta, deme una hora —insistió.

Carmody ya estaba saliendo del coche cuando Emma dijo:

—Los cohetes de botella.

—¿Cómo?

—Lo que había en la caja que encontramos en su casa era para un niño. Era para su hijo, ¿verdad, Carmody?

Carmody se quedó mirando a Emma a los ojos durante un instante, pero no contestó a su pregunta. Luego cerró la puerta del automóvil y se adentró en la noche.

—¿Dónde coño está? —inquirió Li Mei.

—Ya aparecerá —respondió DeMarco.

—Llega diez minutos tarde.

—¿De dónde venía? —quiso saber DeMarco.

—De Manassas, ha dicho. Pero seguro que mentía.

—No mentía; allí es donde fue después de que intentara matarla en el gimnasio. Para llegar de Manassas aquí se tarda por lo menos una hora, porque están de obras en la ruta 66. Se habrá retrasado por eso, incluso a estas horas de la noche.

Lo de las obras era mentira. DeMarco no sabía por qué tardaría tanto Emma en llegar al puerto deportivo, pero sus razones tendría… ella o Carmody. No obstante, a Li Mei no pareció convencerla la explicación de DeMarco. Estaba nerviosa, probablemente intentando imaginar qué clase de trampa le tendría preparada Emma. DeMarco se preguntó cuánto tiempo pasaría antes de que decidiera matarlo y abandonar el lugar.

El tiempo transcurría con una lentitud angustiosa, y mientras los minutos se sucedían poco a poco, DeMarco fue acumulando deseos en su fuero interno. Deseó poder fumar un cigarrillo; en aquel momento el cáncer de pulmón era la menor de sus preocupaciones. Deseó haber llamado a su madre últimamente y decirle que la quería. Deseó que Diane Carlucci no se hubiera visto envuelta en todo aquello. Deseó haber hecho aquel viaje por Europa en lugar de limitarse a hablar de ello durante todos aquellos años. Deseó que su matrimonio no se hubiera acabado y haber tenido un hijo. Deseó. Deseó. Deseó.

Un vehículo apareció por la carretera de acceso que bajaba al puerto deportivo. El coche se detuvo un momento al principio del aparcamiento para luego seguir avanzando poco a poco hasta pararse de nuevo a unos treinta metros del automóvil de Li Mei. Era el Mercedes de Emma, y sus faros deslumbraron a DeMarco.

Carmody estaba tumbado en el suelo y miraba con atención los embarcaderos donde estaban amarradas las lanchas, que, a través de las gafas de visión nocturna, se veían todas —tanto cascos como cabinas— de un verde fluorescente.

Ignoraba cuántos hombres habría traído Li Mei con ella, pero imaginaba que serían tres. El coche que la había llevado a ella y a DeMarco hasta allí tenía asientos envolventes delante y en su interior no cabían más de cinco personas sentadas cómodamente. Eso teniendo en cuenta, claro está, que no les hubiera acompañado otro vehículo con más hombres que estuviera aparcado en otra parte.

De momento había dado con dos de los matones de Li Mei. Al primero lo había localizado casi al instante, escondido cerca de los baños públicos situados a la izquierda del aparcamiento. Supuso que habría un segundo hombre oculto junto a las oficinas o la cafetería del puerto, al amparo de los edificios. El tercero estaría en uno de los embarcaderos que Li Mei tenía a su espalda; no podía estar en otra parte.

Había tardado casi media hora en llegar hasta donde estaba el segundo hombre. Para ello tuvo que arrastrarse por el suelo, valiéndose de la escasa vegetación que había en el lugar para mantenerse a cubierto, y eso requería su tiempo. Y para acercarse a las oficinas tuvo que pasar a cincuenta metros del coche de Li Mei. Si ella se hubiera vuelto en aquella dirección mientras él avanzaba reptando, podría haberlo visto. Pero no se volvió.

Acababa de disparar por la espalda al segundo hombre, que estaba escondido detrás de un contenedor de basura situado cerca de la cafetería. Carmody observó con detenimiento los embarcaderos en busca del tercero. Lo más probable era que estuviera en el más próximo a Li Mei, pero Carmody no detectó ninguna presencia humana por allí. Volvió la cabeza hacia Li Mei y DeMarco, y vio que este seguía junto a la parte delantera del coche de Li Mei, con el culo apoyado en el capó y las manos a la espalda, atadas o esposadas, supuso Carmody. Li Mei se hallaba detrás de DeMarco, a su derecha, con una pistola en la mano.

Carmody miró su reloj. Emma estaría al caer. Para llegar hasta el tercer hombre tendría que buscar en los embarcaderos, y para ello debería meterse en el agua. No creía que le diera tiempo a dar con el tercero antes de que llegara Emma, pensó mientras reptaba hasta la orilla del río.

Justo antes de entrar en el agua vio unos faros en lo alto de la carretera de acceso.

Emma miró su reloj. Era la hora. Hizo girar la llave en el contacto, encendió los faros y volvió a incorporarse a la avenida. A continuación, tomó la salida por la que se accedía al puerto deportivo y condujo hasta la entrada del aparcamiento. Al fondo vio un coche aparcado y un hombre plantado delante de él. Emma supuso que sería DeMarco. Tras atravesar muy despacio el aparcamiento vacío, se detuvo a unos treinta metros del vehículo de Li Mei. A aquella distancia los faros iluminaban a DeMarco con toda claridad, y Emma vio que estaba serio. Serio y enfadado, pero no asustado.

A la que no veía era a Li Mei.

Emma se escurrió en el asiento para que la cabeza le quedara medio escondida tras el volante. Luego bajó la ventanilla del conductor y dijo en voz alta:

—Li Mei, suelta a Joe. Deja que suba hasta la avenida. Cuando ya no esté a la vista, saldré del coche para hablar contigo.

Li Mei se echó a reír; su risa procedía de algún lugar sumido en la oscuridad, a la izquierda de DeMarco. Li Mei debía de haberse movido de sitio en cuanto vio aparecer el coche de Emma por la carretera de acceso.

—Y en cuanto desaparezca, llamará al FBI —concluyó Li Mei.

—No. Como te ha dicho Joe, si yo quisiera que te cogieran, el FBI te habría arrestado en el barrio chino. O ya se habrían presentado aquí. Solo quiero hablar.

—¿De qué?

—Deja que Joe se vaya, Li Mei. De lo contrario, subiré hasta lo alto de la carretera de acceso, bloquearé el paso con el coche y pediré ayuda por teléfono. Mucha ayuda.

—Si mueves el coche, mataré a tu amigo.

DeMarco pensó en aquel momento que Emma no se daba cuenta de que Li Mei tenía a gente escondida en las proximidades. Si intentaba mover el coche, aquellos chinos le destrozarían las ruedas con sus malditas metralletas. Y si Li Mei le dejaba marchar para apaciguar a Emma, estaba claro que sus hombres lo matarían antes de que llegara a la avenida. Li Mei no se arriesgaría a que DeMarco deambulara por la carretera, tratando de parar a un policía.

Emma, y DeMarco, esperaron la respuesta de Li Mei. Cuando esta por fin se decidió a hablar, su voz procedió de un punto situado a la derecha de DeMarco. Li Mei parecía estar moviéndose constantemente para que Emma no pudiera determinar su posición con seguridad.

—Venga. Ya se puede ir —le dijo Li Mei a DeMarco.

DeMarco no se movió del sitio. ¿Dónde estaría Carmody?

—¿A qué espera? —insistió Li Mei—. Muévase.

DeMarco siguió sin reaccionar. No podía ayudar a Emma, desarmado como estaba y con las manos sujetas con cinta americana a la espalda, y si se alejaba de allí, uno de los hombres de Li Mei saldría de la oscuridad y le clavaría un cuchillo en cuanto no estuviera a la vista. Necesitaba un plan.

—¡Joe! —exclamó Emma—. Sube hasta la avenida y sigue caminando. No llames a nadie. No me pasará nada.

A DeMarco le pareció que Emma hablaba con una seguridad en sí misma sorprendente, aunque eso era habitual en ella. Sin saber qué otra cosa hacer, DeMarco echó a andar hacia el Mercedes. Cuando ya estaba cerca, dijo en voz baja:

—Hay tres hombres con ella. Tienen metralletas.

—No te pares, Joe —le dijo Emma.

—¿Dónde está Carm…?

—¡Muévete, Joe! —insistió Emma.

Tras esperar a que la silueta de DeMarco desapareciera en la oscuridad a su espalda, Emma respiró hondo y salió del coche. Había tenido una buena vida, una vida increíble en muchos aspectos. Si llegaba a su fin aquella noche, a orillas del Potomac, con la imagen del Pentágono al fondo, qué se le iba a hacer. Peores sitios habría donde morir.

Emma avanzó poco a poco hacia Li Mei, con las manos en alto para mostrarle que no iba armada. Llevaba un jersey y unos tejanos ajustados. Se giró lentamente para que Li Mei viera que no llevaba una pistola a la espalda.

—Apaga los faros —le ordenó Li Mei—. Un policía podría ver el coche desde la avenida y bajar hasta aquí. No querrás ser responsable de la muerte de más policías, ¿verdad?

—No —respondió Emma—. Con la gente que has matado ya es suficiente.

Regresó de nuevo al coche y metió el brazo a través de la ventanilla bajada para apagar las luces. A continuación, dio media vuelta y se encaminó hacia el lugar de donde procedía la voz de Li Mei, a quien aún no había visto.

Había dado ya cincuenta pasos cuando oyó a Li Mei ordenarle que parara.

Emma así lo hizo.

—Sé que si ahora mismo levanto la cabeza, me dispararán —dijo Li Mei—. Tienes a un francotirador escondido en alguna parte, ¿verdad?

—No —respondió Emma—. He venido sola, como he dicho que haría.

Li Mei se echó a reír.

—¿Crees que me fío de ti?

No había nada que decir a eso.

—¿Por qué has querido reunirte conmigo? —quiso saber Li Mei—. ¿Por qué no has hecho que me arrestaran en el barrio chino?

¿Dónde estaría Carmody? Emma estaba quedándose sin cosas que decir.

—Porque no quiero que muera nadie más por mi culpa, y si hubiera enviado al FBI al barrio chino, habría muerto mucha gente. He venido aquí para hacerte una oferta, una oferta para vivir. Si nos entregas los archivos de Carmody y Washburn y accedes a colaborar con nuestras agencias de inteligencia, dentro de unos años serás libre, libre para vivir donde tú quieras, libre para empezar una nueva vida.

Emma no tenía autoridad para hacer semejante trato, pero eso no importaba. Se trataba de entretener a Li Mei como fuera.

¿Dónde está, Carmody?

Li Mei permaneció callada varios segundos. Luego se puso de pie y se acercó a Emma, pistola en mano.

—Eres tonta si crees que aceptaría una oferta como esa —dijo—. Y aún más tonta por haber venido aquí esta noche.

Emma no respondió nada. Se había quedado sin palabras.

—Hay un barco pesquero esperando en el cabo Henry —le explicó Li Mei—. Mi gente sigue interesada en lo que hay dentro de tu cabeza. Así que vas a hacer un crucero. De camino a China, serás interrogada, torturada y probablemente violada. Al llegar a China, te interrogarán y torturarán un poco más. Habrás traicionado a tu país y morirás sola, degradada y humillada. Eso compensará lo de Hawái.

Emma supuso que Li Mei decía la verdad, que había contactado con los chinos en algún momento en las dos últimas horas y que había hecho un trato con ellos para entregarla si Li Mei se encargaba de organizado todo. Pero Emma imaginó también que los chinos estarían más interesados en Li Mei que en ella.

—Li Mei, si intentas entregarme a los tuyos, te matarán.

—Puede ser. O puede que haga la entrega y sobreviva. Lo que no permitiré es que me apresen. Y si muero, me iré al otro mundo con la satisfacción de saber que sufrirás durante meses, o años quizá. Con eso me basta.

Haz que siga hablando.

—Por Dios, Li Mei, aún eres joven. ¿Es eso lo único que quieres de la vida, que yo sufra?

—Sí —respondió Li Mei.

Eso era todo, un simple «sí». Ya nada le importaba salvo acabar con Emma.

—Una cosa más —añadió Li Mei—. Tu amigo también morirá.

De repente Li Mei dijo algo en chino en voz alta.

—Matad al hombre blanco —gritó.

Emma tenía el chino demasiado olvidado para entenderla, pero no le hizo falta para saber lo que quería decir Li Mei.

—¡No! —gritó Emma.

Un instante después se produjo una ráfaga de disparos. Emma tardó unos segundos en darse cuenta de que los tiros no procedían de detrás de ella, es decir, del lugar hacia donde se había dirigido DeMarco, sino de uno de los embarcaderos.

Tras atravesar el aparcamiento, DeMarco había comenzado a subir por la carretera de acceso, en dirección a la avenida. Volvió la cabeza una vez para mirar a Emma y la vio de pie junto a su coche. A Li Mei no consiguió verla.

Luego miró alrededor, escudriñando la oscuridad. ¿Dónde demonios estaría el chino? Sabía que uno de los hombres de Li Mei estaba en el embarcadero más próximo a ella, y que había otro junto a la cafetería del puerto deportivo, pero uno de ellos debía de andar por allí cerca, oculto entre la vegetación de la zona verde. Y el cabrón de Carmody, ¿dónde se habría metido?

No creía que el gángster chino le disparara, ya que eso haría mucho ruido. Pero en cuanto él desapareciera de la vista de Emma, y antes de que consiguiera llegar a la avenida, seguro que el tipo salía de los arbustos en cualquier momento y le clavaba un cuchillo en la barriga. No le cabía la menor duda. Tenía que desatarse las manos. Enseguida.

Volvió a mirar atrás. Apenas divisaba a Emma. A veinte metros de donde él estaba había un recodo en la carretera de acceso con árboles cerca. DeMarco se encaminó hacia allí lo más rápido que pudo. No creía que Li Mei llegara a verlo, pues seguro que los árboles le tapaban la vista, pero el chino que debía de estar escondido entre la vegetación sí que podría. En cuanto llegó al recodo fue directo al árbol más próximo y comenzó a rascar la cinta americana con la que tenía atadas las manos contra la corteza del tronco. Después de frotar con desesperación, arrancándose más piel que cinta y soportando un dolor horrible, consiguió por fin romperla.

¿Y ahora qué? ¿Subir corriendo a la avenida e intentar parar un coche, o quedarse con Emma? Lo más sensato sería decantarse por la primera opción antes de que uno de los hombres de Li Mei fuera a por él. Así pues, echó a correr hacia la avenida… pero no pensaba abandonar a Emma.

Su idea era salir corriendo hacia la avenida y, antes de llegar a ella, volver sobre sus pasos. Si el chino oculto entre la vegetación de la zona verde estaba observándolo, pensaría que DeMarco huía. Así que si iba hacia la avenida y luego daba media vuelta, tal vez podría acercarse al tipo por la espalda. Probablemente no fuera muy buen plan, tal vez pecara incluso de absurdo… pero no tenía uno mejor. Necesitaba un palo grande o una piedra, pensó, y acto seguido echó a correr.

DeMarco no veía bien en la oscuridad y no encontraba al hombre de Li Mei por ninguna parte. Había pasado de correr a moverse lentamente, con precaución. Al cabo de tres o cuatro minutos, quizá más, ya casi estaba de vuelta en el aparcamiento y seguía sin localizar al capullo del chino. Con la suerte que tenía, seguro que el tipo era una especie de ninja que se hacía invisible. DeMarco continuó avanzando, sin dejar de escrutar la oscuridad. Sopesó en la mano una piedra grande que había cogido, dispuesto a lanzarla si veía al chino. Y entonces lo vio.

Yacía en el suelo cerca de los baños públicos, pero no parecía estar escondiéndose, ya que se hallaba tumbado boca arriba. DeMarco avanzó a toda prisa, con la intención de lanzarse sobre el hombre si este se movía, pero no lo hizo. Una vez a su lado, alargó el brazo para tocarlo. El chino no se movió. Aún no estaba frío, pero DeMarco lo dio por muerto. No se molestó en buscarle el pulso; no había tiempo. En lugar de ello, palpó el suelo con las manos alrededor del cuerpo hasta encontrar el arma del hombre, el Uzi o lo que demonios fuera aquello.

Ya podía entrar en acción. Estaba cabreado e iba armado, armado con una metralleta que no sabía utilizar, pero armado al fin y al cabo. Comenzó a avanzar hacia la posición de Li Mei. Mientras caminaba intentó averiguar dónde estaba el seguro. Encontró un pequeño interruptor cerca del guardamonte, pero no sabía hacia qué lado debía moverlo y estaba demasiado oscuro para ver si había alguna marca que lo indicase. ¿Cómo habría tenido el chino el seguro, puesto o quitado?, se preguntó. DeMarco imaginó que quitado. Así lo habría tenido él en su lugar llegado aquel punto.

Y entonces oyó los disparos de otra metralleta.

¿A quién diablos habrían matado, a Emma o a Carmody?

Carmody se dejó llevar por la corriente hasta acercarse al embarcadero, que escudriñó a través de las gafas de visión nocturna mientras flotaba en el agua. De repente, captó un movimiento y al final vio al hombre, escondido detrás de la proa de una lancha que sobresalía del embarcadero. Desde su posición podía observar a Li Mei y Emma, y se hallaba a unos cincuenta metros más o menos del coche de Li Mei.

Carmody se fijó en que aquel hombre era más corpulento que los otros dos que ya había neutralizado, casi tanto como él. Se quitó las gafas de visión nocturna y dejó que se hundieran en el río. Acto seguido, se sumergió en el agua y, buceando, pasó de largo la posición del hombre hasta tres lanchas amarradas más allá, donde se subió a los tablones de madera del embarcadero. Con aquella maniobra había pasado a colocarse detrás del hombre.

Carmody miró hacia el aparcamiento, donde vio a Emma fuera de su coche, a unos veinte pasos de Li Mei, que tenía una pistola en la mano. Las oía hablar, pero no entendía lo que decían.

Entretenía un minuto más, pensó Carmody.

Tras arrastrarse hasta donde estaba escondido el hombre del embarcadero, extendió el brazo derecho y le disparó por la espalda. Su arma no hizo ruido; tan solo un soplo de aire, como el que hacía una escopeta de aire comprimido. Eso debería haber sido todo, pero el gángster chino tenía el arma cogida con el dedo en el gatillo y, cuando Carmody le disparó, el hombre apretó el gatillo sin querer y la metralleta soltó una ruidosa ráfaga de diez tiros. Las balas recorrieron el canal, impactando algunas de ellas en el casco de madera de un barco amarrado en el siguiente embarcadero.

Maldita sea, pensó Carmody y, poniéndose en pie de inmediato, dijo en chino:

—No pasa nada. Ha sido un fallo mío.

A continuación echó a andar por el embarcadero en dirección a Li Mei y Emma. Se agachó un poco para parecer más bajo. Como el muelle se hallaba a oscuras, Carmody supuso que si caminaba poco a poco Li Mei pensaría, al menos por un momento, que era su hombre quien se aproximaba. Solo tenía que engañarla unos segundos más, otros treinta metros, hasta que estuviera lo bastante cerca para disparar la pistola con la certeza de que le daría.

Li Mei se volvió hacia donde sonaban los disparos y oyó a Ming decir que no pasaba nada. Pero ¿aquel era Ming? ¡No! Él no era tan corpulento. Li Mei tenía una visión nocturna excelente. Ahora veía al hombre. ¡Era Carmody!

No entendía cómo había llegado hasta allí: ella pensaba que lo había matado en Vancouver, pero estaba claro que no era así. Lejos de estar muerto, Carmody se encontraba allí mismo, acercándose a ella por momentos. Él era la gran baza de Emma.

Li Mei se apresuró a levantar la pistola y disparar… y un instante después vio a Carmody tambalearse.

Antes de que Li Mei pudiera disparar por segunda vez a Carmody, Emma se abalanzó sobre ella. La tiró al suelo y consiguió agarrarle la mano derecha, con la que sujetaba la pistola.

Emma trató por todos los medios de arrebatarle el arma, pero tenía las de perder. Li Mei era más fuerte y más joven… y estaba loca. Conseguiría zafarse de Emma en cualquier momento.

Carmody recobró las fuerzas para salir del embarcadero. Li Mei le había dado en el chaleco antibalas… justo donde tenía el corazón. Al ver a Emma y Li Mei forcejear en el suelo sonrió. Corrió hacia las mujeres, extendiendo frente a él la mano con la que sostenía la pistola, y se detuvo a unos diez metros de ellas, lo bastante cerca para no fallar. Lo cierto era que no le importaba a cuál de las dos disparar primero. Carmody se dispuso entonces a apretar el gatillo.

En aquel momento DeMarco salió de la oscuridad con los ojos desorbitados y la metralleta en las manos. Estaba asustado. Pensaba que aún habría dos chinos en alguna parte armados como él, pero en lugar de ello vio a Carmody. Este tenía una pistola en la mano con la que apuntaba a Emma y Li Mei, y las dos mujeres estaban en el suelo, forcejeando. Carmody era la amenaza inmediata.

—¡Carmody! —gritó—. Tire la pistola.

Carmody se giró en dirección a DeMarco, al que apuntó con la pistola que tenía en la mano.

Sin pensarlo dos veces, DeMarco apretó el gatillo. Supuso que la metralleta dispararía tantas balas que, por mala puntería que tuviera, alguna de ellas tendría que alcanzar a Carmody. Sin embargo, no pasó nada. El maldito seguro estaba puesto; se había equivocado.

Carmody se apresuró a disparar y alcanzó a DeMarco. Este se miró el pecho con cara de asombro y dijo:

—Ah, mierda.

El Uzi le cayó de las manos y las rodillas le fallaron de tal modo que se desplomó en el suelo. Al ver la metralleta a solo un palmo de él intentó cogerla, pero su brazo no era más que un inútil peso muerto sujeto al hombro.

Justo antes de desaparecer en el vacío, DeMarco vio a Carmody disparar dos veces más.

Primero a Li Mei, en la garganta.

Luego a Emma, en el corazón.

Capítulo 74

Mahoney se metió un tenedor lleno de huevos revueltos en la boca. Se sentía en el séptimo cielo. Qué coño, en el enésimo cielo. Estaba prácticamente sonriendo de oreja a oreja, incluso con la boca llena.

Miró al otro lado de la mesa, donde estaban sentados Emma y DeMarco, cabizbajos y alicaídos. Ambos tenían casi intacto el desayuno, que en el caso de Emma consistía en medio pomelo y una tostada sin mantequilla. La vida era demasiado corta para comer eso, pensó Mahoney.

—La verdad es que ninguno de los dos ha salido muy bien parado de esta —les dijo Mahoney—. Pero arriba ese ánimo, que juntos han logrado desarticular una red de espionaje y dejar fuera de juego a una cabrona desalmada.

Ninguno de los dos respondió, pero Emma miró a Mahoney como si fuera a coger la cucharita del pomelo acabada en punta para clavársela en su ancho cuello.

Carmody los había derrotado a todos. Les había disparado a todos ellos —a DeMarco, Emma, Li Mei y sus tres hombres— con dardos sedantes. La pistola lanzadardos era la segunda arma que Carmody llevaba encima, la que Emma no había llegado a identificar. Carmody se había ido con Li Mei en el coche de ella. El vehículo fue hallado en Baltimore, cerca del puerto, y en el maletero estaban los archivos que Carmody y Washburn habían robado para Li Mei.

Carmody debía de haber llamado asimismo a la policía en algún momento para informarles de las personas inconscientes que había en el puerto deportivo de la isla de Columbia. Cuando DeMarco volvió en sí, se vio rodeado de agentes y enfermeros que lo miraban desde arriba. DeMarco, Emma y los tres gángsters chinos yacían juntos en el aparcamiento, maniatados con bridas de plástico. La policía no sabía qué había ocurrido allí, pero cuando encontraron tres metralletas, una de las cuales había sido disparada, y una embarcación con orificios de bala en el casco, decidieron tratarlos a todos como delincuentes hasta esclarecer los hechos.

Lo primero que les contó DeMarco fue que Mahoney había sido secuestrado. La policía le comunicó que el portavoz había escapado de sus captores. En las tres horas que DeMarco había permanecido inconsciente, todas las fuerzas del orden público de la Costa Este habían sido informadas del secuestro de Mahoney y se hallaban tras la pista de los tres adolescentes vietnamitas que lo habían perpetrado, pero no llegaron a dar con ellos. Los jóvenes gángsters robaron un coche tal y como Mahoney supuso que harían, y se perdieron en la noche de Nueva Jersey. La policía sospechaba que condujeron hasta un enclave vietnamita en Trenton o Nueva York, donde permanecerían escondidos hasta que pudieran sacarlos del país por barco.

DeMarco pidió a los agentes que informaran a Mahoney de que él y Emma estaban detenidos, y media hora más tarde fueron puestos en libertad… abochornados pero en libertad. DeMarco llevaba consciente casi una hora cuando se acordó de decir a alguien que Diane Carlucci estaba atada en su cocina.

Sin embargo, Carmody y Li Mei habían desaparecido. El FBI y demás agencias de inteligencia con siglas de tres letras estaban buscándolos, pero se habían esfumado.

—Y en cuanto a ese tal Carmody, ¿cree que podría haber un niño implicado en todo esto? —le preguntó Mahoney a Emma.

—Así es —respondió ella—. La caja de zapatos que encontramos en el sótano de su casa me llevó a pensar en ello, y ayer hice algo que debería haber hecho hace semanas: contacté con algunas personas que Carmody conoció en Hong Kong cuando trabajó para una empresa de seguridad afincada en la zona. Me dijeron que era muy reservado y que nadie lo conocía bien, pero me contaron que tenía una relación con una mujer de allí. Un hombre con el que hablé me dijo que pensaba que Carmody tenía un hijo. No estaba seguro, pero eso creía él.

Un hombre como Philip Carmody no habría traicionado a su país por dinero. Emma tenía la teoría de que el gobierno chino había utilizado a la mujer y al hijo de Carmody para obligarlo a espiar en el astillero de Bremerton, y que procuró causar el menor daño posible a la Marina al tiempo que proporcionaba a Li Mei material suficiente para proteger a su familia. Emma pensaba que la razón por la que Carmody había apresado a Li Mei en lugar de matarla como querían los chinos respondía a su intención de emplearla como baza para negociar con ellos. Carmody les habría ofrecido a Li Mei a cambio de su familia, y les habría dicho que si el gobierno chino no estaba de acuerdo con el trato, la entregaría a los americanos. Los chinos no querrían la publicidad que ocasionaría la captura de una agente que actuaba por cuenta propia, y, lo que era aún más importante, tendrían miedo de que en los interrogatorios a los que la someterían contara a los americanos cosas que no deseaban que se supieran. Un hombre y su pequeña familia no lo valían.

—Carmody anda por ahí, en alguna parte —dijo Emma—, organizando el intercambio de Li Mei por su familia. Y luego desaparecerá.

—¿Y qué cree que harán los chinos con ella? —preguntó Mahoney, que antes de que Emma tuviera tiempo de responder soltó—: ¿Dónde diablos está el maldito tabasco?

Mahoney estaba volviendo la cabeza de un lado a otro en busca de una camarera cuando Emma contestó:

—La matarán.

Mahoney se encogió de hombros.

—Después de lo que ha hecho, con toda la gente que ha matado para llegar hasta usted, me parece bien. Bravo por los chinos.

—No lo entiende —repuso Emma, mirando fijamente a Mahoney—. Si la CIA no hubiera metido la pata con la captura de aquellos dos jóvenes en Hawái, su amante no habría muerto. Él no tenía por qué haber muerto. Y Li Mei era una soldado. Si le hubiéramos dado un trato humanitario, si no la hubiéramos torturado, no habría perdido a su hijo. Eso es lo que más me fastidia de todo: su hijo. Se nos llena la boca al hablar de derechos humanos y luego actuamos como bárbaros. La CIA lo hacía en Hawái hace veinte años y seguimos haciéndolo en lugares como Abu Ghraib y la bahía de Guantánamo. Tenemos que aprender a comportarnos mejor que nuestros enemigos, señor portavoz.

Mahoney se puso serio un momento.

—Ya lo entiendo, señora —dijo—, y yo también siento lo del hijo de esa mujer. Pero era una espía, una asesina, y estaba como una cabra. Había que acabar con ella. Pero estoy de acuerdo con usted en que es una pena todo lo que le ha pasado.

Antes de que Emma tuviera tiempo de responder, Mahoney hizo señas a una camarera que pasaba por allí.

—Eh, cielo —le dijo—, ¿me traerás un poco de tabasco cuando puedas?

—Huy, ahora mismito, señor portavoz —le respondió la camarera, muy efusiva, antes de lanzarse en busca del tabasco a una velocidad que en circunstancias normales solo habría empleado para salvar a sus hijos de un incendio.

Al cabo de unos segundos la mujer regresó con un frasquito que entregó a Mahoney, haciéndole casi una reverencia. El portavoz cogió el tabasco y luego la mano de la camarera, curtida por el trabajo.

—Alice —le dijo—, si no estuviera casado, te… bueno, te sacaría los colores si te dijera lo que pienso.

La cara regordeta de Alice se puso roja como un tomate, con una caída de ojos como si fuera a derretirse y su robusto corazón a punto de salírsele del pecho. Mahoney ya podía ser un viejo alcohólico entrado en carnes de cuya boca salían unas cursiladas que no utilizaría ni un guionista de culebrones, pero las mujeres lo encontraban irresistible.

DeMarco, en cambio, estaba convencido de que él no tenía nada de irresistible. Había llamado un par de veces a Diane, que seguía en Washington con su curso de instrucción del FBI, pero de momento ella siempre tenía una excusa para no verlo. DeMarco creía, por irracional que fuera aquel pensamiento, que Diane lo consideraba un gafe, como si fuera culpa suya que Carmody la hubiera atado a una silla. Aun así veía que ella comenzaba a ser la de antes; la última vez que había hablado con ella por teléfono la había notado un poco más afectuosa. Tal vez algún día, en un futuro no muy lejano, volvería a preparar su lasaña para ella. Así lo esperaba. Necesitaba a alguien como ella en su vida.

La única persona que parecía feliz era Mahoney. Estaba encantado de haber escapado de sus captores por sus propios medios, quitándole un arma a un crío al que cuadruplicaba la edad. Rebosaba alegría, y en el fondo no le importaba que no hubieran cogido a sus secuestradores. Y encima la cobertura mediática que estaban dándole por lo que había hecho era mucho mejor que toda la propaganda pagada habida y por haber. Letterman le había llamado el día anterior para preguntarle si quería ir a su programa de entrevistas de la CBS. Mahoney se lo estaba pensando; Dave le caía bien, le parecía un tipo cachondo.

—Ah, se me olvidaba comentarle que la Marina ha revisado esos archivos clasificados que copió Carmody —le dijo Mahoney a Emma—. Le contó la verdad: Carmody los modificó y quitó la información importante. Según la Armada, si los chinos hubieran llegado a tener en sus manos esos cedes, habrían retrasado su programa una década.

Emma se limitó a asentir con la cabeza, pensando aún en el destino de Li Mei.

—¿Algo más? —preguntó a Mahoney.

—Supongo que no —respondió el portavoz—. Simplemente pensaba que le gustaría saber lo que Carmody había hecho.

Emma separó los labios como si se dispusiera a echar otro sermón a Mahoney, pero luego se detuvo y volvió la cara. A DeMarco le pareció ver que sus ojos azul claro se vidriaban con el brillo de las lágrimas. Nunca había visto llorar a Emma… y no la vería llorar ahora.

—Bien —dijo Emma—. Tengo que irme.

Y sin decir nada más, se levantó y se marchó.

—Ya se le pasará —le dijo Mahoney a DeMarco mientras miraban cómo salía por la puerta.

Su voz, por lo general bronca, sonó sorprendentemente dulce.

—No lo creo —repuso DeMarco.

Emma le había comentado en alguna ocasión que los gobiernos siempre buscaban la manera de racionalizar lo que hacían en nombre de la seguridad nacional. Pero tan noble objetivo, el de proteger a una nación, siempre parecía alcanzarse a costa de una interminable serie de tragedias individuales, como el niño de Li Mei que había nacido muerto, el joven agente del FBI que había perecido en un callejón de Vancouver, o aquella joven, Carla, que había perdido la vida por proteger a Emma. Y no dejarían de morir y sufrir más personas debido a que los que gobernaban no eran lo bastante inteligentes o humanos para hacer las cosas de otra manera. DeMarco sabía que la próxima vez que la viera Emma volvería a ser la de antes, tan dura y cínica como siempre, pero también sabía que ella nunca se perdonaría por el papel que había desempeñado en convertir a una joven como Li Mei Shen en la persona en que se convirtió.

Mahoney ignoraba en qué estaría pensando DeMarco en aquel momento, pero sabía que había llegado la hora de hacer que el chico centrara su atención en otra cosa.

—Bueno, tengo que volver al trabajo —dijo, como si fuera un obrero de una fábrica que hubiera hecho una pausa para fumarse un cigarrillo en lugar de ser el presidente electo de la Cámara de Representantes. Mientras se ponía la americana, añadió—: El otro día oí algo sobre Hutchinson.

Hutchinson era el líder de la oposición en la Cámara de Representantes, un hombre al que Mahoney despreciaba.

—Se ve que su hijo se ha metido en un lío, algo que si saliera a la luz sería muy embarazoso para esa rata de cloaca. No es que eso me importe, pero pienso en la esposa de Hutchinson. Es una chica maja, me cae bien, y una madre no tiene por qué oír esas cosas de su hijo. Me preguntaba si…

Ya a la puerta del restaurante, cuando estaban a punto de separarse —el portavoz para regresar al Capitolio a intentar transformar intereses partidistas en buenas leyes y DeMarco para visitar a un hombre con un hijo díscolo—, Mahoney señaló con su barbilla cuadrada hacia un automóvil que había aparcado en el bordillo.

—¿Te he visto llegar en eso, verdad? —inquirió—. ¿Has cambiado de coche?

—Sí —respondió DeMarco.

—¿Qué es?

—Un Toyota del 2005. Solo tiene cuarenta mil kilómetros. No consume ni doce litros a los cien.

Mahoney, que tenía como vehículo privado un Jaguar Cabriolet clásico de doce cilindros, sacudió su enorme cabeza de un lado a otro con un gesto de consternación.

—Joder, Joe, tienes que aprender a vivir un poco la vida.

DeMarco asintió y esbozó una leve sonrisa al tiempo que apretaba el botón del pequeño chisme moderno que abría las puertas de forma automática con un pitido.

EPÍLOGO

Carmody observó cómo el Mercedes negro reducía la velocidad hasta detenerse.

El hombre chino que bajó del coche llevaba puesto un traje, pero tenía pinta de ir normalmente con uniforme. Era tan corpulento como Carmody y parecía tan fuerte como él. Ambos se miraron a los ojos, pero ninguno de los dos dijo nada. El chino abrió la puerta trasera del Mercedes y del interior del vehículo salieron una mujer delgada y un niño.

Carmody hizo un gesto de conformidad con la cabeza al soldado chino y señaló un Buick con el guardabarros abollado. El automóvil estaba aparcado a veinte metros de donde se hallaba Carmody, a medio camino entre el hombre y él. El militar le dijo algo a la mujer; esta cogió entonces la mano del muchacho y ambos comenzaron a caminar poco a poco hacia Carmody. Mientras ellos se acercaban a él, Carmody arrojó un juego de llaves al soldado.

Madre e hijo apenas habían dado unos pasos cuando el pequeño se soltó de repente de la mano de la mujer para salir corriendo hacia Carmody. Este lo levantó en brazos y lo apretó tan fuerte contra su pecho que temió romperle las costillas. Cuando la mujer llegó hasta él, la rodeó con un brazo y, acercándola a él, la besó en los labios.

El soldado chino miró por un momento a Carmody con semblante inexpresivo. Si le emocionó el reencuentro familiar, no lo demostró. Se acercó al Buick y, utilizando las llaves que le había lanzado Carmody, abrió el maletero. Se quedó un momento frente a él, mirando a su interior, antes de extender un brazo y tocar el cuello de la mujer para asegurarse de que seguía con vida. Era tan hermosa, pensó. Qué lástima.

El militar miró a Carmody y asintió con la cabeza, y luego le sorprendió dedicándole una sonrisa fugaz y la señal de la victoria con dos dedos en alto, gesto que Carmody no supo si interpretar como una muestra de sarcasmo o de respeto por parte del soldado… aunque le daba igual.

Ya tenía todo lo que quería.

NOTA DEL AUTOR

El autor asegura que toda la información que aparece en este libro relacionada con la Armada de Estados Unidos, astilleros navales y buques de propulsión nuclear ya había sido desclasificada y era de dominio público.

La pérdida de medios electrónicos extraíbles controlados (llamados CREM por sus siglas en inglés, Controlled Removable Electronic Media) a la que se hace referencia en la novela está basada por completo en los sucesos ocurridos en el Laboratorio Nacional de Los Alamos en julio de 2004, sucesos de los que se hicieron eco numerosos periódicos y páginas web.

En varias webs oficiales de la Marina estadounidense se habla de la existencia de información en formato electrónico acerca de buques de propulsión nuclear, así como de manuales de reactores navales y centrales de vapor. Asimismo, tanto internet como el libro El juego de la gallina ciega, de Sherry Sontag y Christopher Drew, han servido como fuente de inspiración a la hora de exponer temas relacionados con la tecnología concebida para la detección de submarinos y la amortiguación de ruidos, o con la utilización de submarinos para reunir información secreta de potencias extranjeras.

La cuestión de la seguridad física en los astilleros navales planteada en esta novela —con medidas como placas de identificación de empleados, alambradas, cámaras de vigilancia perimetral y guardias— está tratada desde un punto de vista genérico y en ocasiones incluso con una inexactitud intencionada, como a buen seguro reconocerán mis amigos del Astillero Naval del Estrecho de Puget. (Los marines no suelen custodiar las entradas y el material clasificado se protege de maneras distintas a las expuestas en este libro).

AGRADECIMIENTOS

Debo manifestar mi agradecimiento a numerosas personas, en especial a algunos viejos amigos, por la ayuda prestada para la redacción de este libro. A Dave Doerr, O. J. Potter y Gordy Kirk, por todo lo que sé (no mucho, hay que reconocer) acerca de la pesca del salmón. A Potter y Kirk, de nuevo, por explicarme cómo hacer saltar un barco por los aires. A Mark Mathews y Jim Halwachs, por instruirme en las técnicas de inmersión a gran profundidad empleadas por la Marina estadounidense. A Bill Harman, que me ha servido como preparador físico para esta novela, además de ser mi compañero de copas en la Costa Este y mi asesor en cualquier tema que vaya desde la geografía hasta cuestiones de índole militar. A mi cuñado, Joe Smaldore, mi guía turístico por la ciudad de Washington y el estado de Virginia, que me enseñó el puerto deportivo de la isla de Columbia. A David Gernert y Frank Horton, por las clases de terminología del golf. Y a Frank Horton y Bob Koch, por corregir todas las versiones previas a la redacción final de este libro, lo que en el caso de Frank tiene doble mérito, pues ya me ha ayudado con dos de mis novelas, haciendo todo lo posible por eliminar la enorme cantidad de erratas y demás equivocaciones que cometo.

Quiero dar las gracias asimismo a todo el personal de Doubleday que ha participado en la publicación de este libro, en particular a la increíble Karla Eoff, por su extraordinaria labor de corrección, y a mi editora, Stacy Creamer, quien, como ya hiciera con mi primera novela, ha mejorado de forma considerable el argumento del texto original mediante su perspicacia y sus sugerencias.

Una vez más deseo expresar mi profunda gratitud por toda la ayuda que sigo recibiendo de Gernert Company, en concreto de Matt Williams, Karen Rudnicki y Erika Storella. Le estoy especialmente agradecido a David Gernert, que una vez más ha traspasado por mí con creces las fronteras de su deber.

MICHAEL LAWSON creció en Pueblo, Colorado con sus hermanos; asistió a la Universidad de Seattle, donde obtuvo su título de ingeniero. Al salir de la universidad, comenzó a trabajar para la Marina de los Estados Unidos como ingeniero nuclear, y pasó aproximadamente treinta años trabajando para el programa de energía nuclear de la Marina. Sus libros incluyen El círculo interno (2005) y El segundo perímetro (2006). A finales de 2021 habrá publicado dieciocho novelas, quince de la serie DeMarco y tres de la serie Kay Hamilton.