En el Barrio Chino de la Barcelona de 1979, espaciados en el tiempo, aparecen tres cadáveres estrangulados que, aparentemente, no guardan ninguna relación entre sí. La inspectora Candela Luque y el inspector Manel Romeu serán los encargados de llevar la investigación. Por otra parte, a Manel Romeu se ve envuelto en una trama que amenaza su carrera policial y su libertad.

Esta novela pertenece a la serie de la inspectora de policía Candela Luque, las dos anteriores narran su llegada al Ministerio de la Gobernación, (en 1976, cuando arranca la serie, no se llamaba Interior) formando parte del Grupo Especial femenino, una experiencia piloto que en 1974, solicitó funcionarias administrativas voluntarias para iniciar la incorporación de la mujer a la policía.

Mercedes Gallego

La trampa

Candela Luque - 3

ePub r1.0

Titivillus 01.09.16

Título original: La trampa

Mercedes Gallego, 2011

Diseño de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

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A Francesca Bou

por su apoyo incondicional

Capítulo 1

La vida volvía a la normalidad después de los duros meses preparando las oposiciones para ingresar en el Cuerpo de Policía. Se acabó el experimento, se terminó ser «especial», ahora era una más de la policía española en igualdad de condiciones que sus compañeros hombres. Otra cosa era que algunos lo reconocieran, pero la Ley sí lo hacía.

Así recordaba Candela Luque su andadura en un grupo creado hacía dos años, el primer paso para lo que hoy sucedía. Dos largos años en los que había trabajado como policía cobrando como administrativa. La recompensa se materializó en oposiciones restringidas que consumieron sus noches y todo su tiempo libre, estudiando tediosos temas de derecho administrativo y policial. Hacía tres años que era abogada, pero después de probar la adrenalina que le proporcionaba la lucha contra el crimen, ya no se planteaba el ejercicio de la carrera.

La remodelación que se estaba llevando a cabo en el Ministerio del Interior, el que antes se llamaba de la Gobernación, trajo consigo cambios en las jerarquías. Los antiguos comisarios poco a poco fueron pasando a la reserva; Salgado, antiguo jefe del grupo de Homicidios con el que Candela había iniciado su andadura como agente del Grupo Especial, y que en su día fue nombrado comisario interino por enfermedad del titular, dejaba de serlo para convertirse en el nuevo jefe de la Brigada. Tomás Vázquez, hombre de confianza del comisario Andrés Salgado, fue nombrado jefe del grupo de Homicidios, cargo que el flamante comisario ostentaba hasta que se hizo cargo de la Brigada.

El número de asesinatos crecía más deprisa que los policías que los perseguían, pero ya eran nueve en el grupo y solo dos seguían anclados en el pasado, o tal vez fuesen los únicos que hacían ostentación de ello.

Tres crímenes encerrados en sus carpetas se agolpaban en la mesa del comisario remitidos por las respectivas comisarías, sin que hasta el momento se hubiera descubierto ninguna pista. Salgado llamó a Vázquez con intención de poner en marcha una investigación buscando alguna relación entre las muertes.

—¿En qué está trabajando Candela?

—Poca cosa, está con Manel en lo del Montjuich, pero no hay mucho donde rascar. Parece un ajuste de cuentas entre gitanos y ya sabes cómo son, tienen su propia ley y nadie suelta prenda.

—Que lo dejen. He estado dándole vueltas a estos tres casos y me parece que tienen algo en común. No me digas qué, pero lo tienen. Candela es muy cabezona y necesito gente como ella, que mire más allá de lo que hay a simple vista.

—¿A Manel también lo pongo en ello?

—Sí. Forman una buena pareja y se llevan bien, cosa difícil con Candela, ya la conoces.

Vázquez se echó a reír. Sí, claro que conocía a Candela. Desde hacía tres años. Pero no era al tiempo a lo que se refería el comisario, sino a su carácter arisco e individualista, tendente a saltarse las jerarquías si le parecía que con ello podía descubrir al culpable.

—Aquí nos conocemos todos, comisario… Se pondrán contentos, les gusta trabajar juntos.

—Pues en marcha, que esta mañana tengo un marrón de mucho cuidado. Hay reunión de comisarios con el jefe superior. Me parece que vamos a remodelar los grupos, ya veremos cómo les sientan los cambios a algunos.

—Que no te pase nada… Te iré informando.

—Gracias Tomás. Estaré localizable en mi despacho a partir de las cuatro.

El aspecto de la sala de inspectores del grupo de Homicidios había cambiado desde que Salgado era jefe de la Brigada. No había sido posible conseguir una mesa para cada uno, pero sí más policías. Tomás Vázquez, en su condición de jefe de grupo, era el único que ocupaba una mesa para él solo. Candela y Manel, compartían la misma; también los demás se agruparon por afinidad, de forma que García y Morell, la pareja anclada en el pasado ocupaba la misma.

La mayor polémica hasta el momento había sido protagonizada por ellos cuando reformaron la sala, un espacio rectangular que Salgado consiguió pintar con el presupuesto asignado para la remodelación de la Brigada; solo ellos se indignaron cuando ordenó retirar la foto de Franco de la pared para sustituirla por la del rey. También prohibió los pósters y carteles con chinchetas: colocó un enorme panel de corcho en el que cada uno podía poner las notas que necesitase tener a mano, fotos de sospechosos o planificación de guardias.

García y Morell volvieron a retratarse cuando días después, clavaron detrás de su mesa con chinchetas una fotografía en la que aparecían ellos dos con un coronel de la policía armada estrechando sus manos. A Vázquez, como jefe de grupo, le tocó la desagradable tarea de obligarlos a quitarla.

Las nuevas mesas tenían cajones con llave a ambos lados, por lo que a pesar de ser compartidas ofrecían un mínimo de privacidad. La mesa de Candela y Manel se hallaba cerca de la del inspector Tomás Vázquez. La pareja de policías se encontraba en la sala cuando él regresó del despacho del comisario con tres expedientes en la mano.

—Tengo algo para vosotros —dijo al entrar.

Ambos se acercaron intrigados.

—A ver si es un asunto interesante, porque en el que llevamos ahora no damos palo al agua —respondió Candela.

—Se trata de estos tres expedientes que estaban archivados y sin indicios para seguir. Los tenía el comisario desde que se los pasaron de las comisarías y dice que sería conveniente buscar algún punto de conexión entre ellos, que hasta ahora, la única coincidencia es que no tenemos nada, al margen claro, de que todos han muerto estrangulados y los cadáveres han sido hallados en el mismo emplazamiento. No hay ningún sospechoso, ni móvil.

—¿De qué distrito son?

—Uno de Pueblo Seco y los otros dos de la comisaría de Hospital, pero donde aparecieron los cuerpos es en el distrito de Hospital.

—¿Qué hacemos con el asunto de los gitanos que estamos llevando? —preguntó Candela.

—Nada, dejarlo. Dice Salgado que va a ser difícil sacar algo porque esa gente no colabora, así que no vamos a estar perdiendo el tiempo.

—La verdad es que no hemos avanzado nada, nadie habla, ninguno sabe nada… ¡Menuda gente!

Candela salió en su defensa.

—No es eso, Manel. Lo que ocurre es que el pueblo gitano tiene sus leyes y los payos no las entendemos, pero te apuesto algo a que dentro de poco tenemos otro muerto, que sin duda será el culpable.

—Pues que se jodan, no vamos a estar detrás como si fueran niños. Si quieren matarse entre ellos, que lo hagan, que bastante tenemos nosotros.

Las palabras de Vázquez cerraron la polémica, aunque Candela torció el gesto. Ella, a pesar de su aspecto, era andaluza y comprendía muy bien a los gitanos, que habían elegido mayoritariamente el sur para vivir, donde reivindicaban su propio estilo de vida, una vida que no tenía un territorio propio ni un estado, pero sí toda una filosofía. Lanzó un suspiro mientras abría el primero de los tres expedientes de los casos sin resolver que se disponían a investigar.

Los dos inspectores ocuparon su mesa uno frente a otro tomando notas para buscar esas coincidencias inexistentes hasta el momento.

—Yo creo que lo primero que tenemos que hacer es hablar con las familias de las víctimas —apuntó Manel.

—Estaba pensando lo mismo, porque lo que hay en el expediente y nada, es lo mismo. ¿Por quién empezamos?

—Por la mujer, Candela, que la igualdad no tiene por qué estar reñida con la galantería —respondió Manel mirando de reojo a su compañera.

Ella le devolvió la sonrisa mientras sacaba su arma reglamentaria del cajón para meterla en el bolso, pensando que las palabras de Manel también era una forma encubierta de machismo, aunque se abstuvo de comentar nada.

—He salido perdiendo con el cambio, este trasto pesa más, abulta más y se camufla peor.

—No te quejes, también defiende mejor si tienes que usarla, porque con el 22 que llevabas no tenías nada que hacer.

Los casos se referían a la muerte de dos hombres y una mujer; por el momento, la única coincidencia, aparte de que estaban muertos, era que todos habían aparecido estrangulados en la misma calle, pero ahí terminaba todo, porque a la mujer, según el informe de la autopsia, la estrangularon con las manos, a uno de los hombres con un cinturón y para el tercero emplearon una cuerda.

—Claro que esto no quiere decir nada, porque desconocemos por qué los mataron y si era a ellos a quienes querían matar o bastaba con eso. Causar la muerte.

—Candela, no pensarás que se trata de un asesino en serie o un maníaco.

—Es solo una idea, no busco nada, simplemente no me limito.

—¿Dónde vivía la mujer?

—En la calle Nueva de la Rambla, cerca de Marqués del Duero.

Manel miró en torno suyo. Los inspectores se habían marchado, Vázquez era el único que permanecía en su mesa escribiendo a máquina, probablemente resultados de algunas gestiones que le habían entregado los inspectores del grupo. Optó por decirle a Candela lo que estaba pensando.

—Oye Candela. No te lo tomes a mal, pero verás, los tiempos han cambiado y las leyes también, tenemos que recuperar la normalidad y la única manera de hacerlo es llamando a las cosas por su nombre.

—¿Qué intentas decirme? No te andes con rodeos, que conmigo no hace falta. ¿Qué pasa?

—Pues pasa que no vamos a la calle Marqués del Duero, sino al Paral∙lel y tampoco a Nueva de la Rambla, sino a Nou de la Rambla. Y así, con toda Barcelona. Yo antes no me hubiera atrevido a abrir la boca porque me la jugaba, pero poco a poco ha empezado a joderme, qué quieres que te diga. Al fin y al cabo, yo soy de aquí y siempre se han llamado así, excepto en la policía, claro.

—Joder, tío. Qué susto me has dado. Creí que era algo importante, no sé, algo que había hecho. Vas y me sales con que llame a las calles por su nombre, y a mí qué más me da. Si se llaman como tú dices, pues será, que a mí me importa un carajo lo que diga la policía.

—Pues yo he tenido alguna enganchada por el tema desde que vine de Madrid, y eso que hace más de dos años que volví.

—Mira Manel, a mí no tienes que decírmelo, ¿sabes? Creía que en el tiempo que hemos trabajado juntos te habías dado cuenta de cómo soy.

—En este sentido no tenía ni idea, la verdad. Además, muchas veces has dicho que no entiendes los nacionalismos.

—No compares. Cuando yo te decía eso estábamos hablando de ETA, que no tiene nada que ver con llamar a las cosas por su nombre. Esos lo que quieren es la independencia, que es otra cosa. Pero ahí tampoco me meto, allá cada cual. Es cosa de políticos y gobiernos, pero emplear las bombas para conseguirla, ¿qué quieres que te diga? No me parece lo mejor. A mí lo único que me interesa es que la gente vaya tranquila por la calle sin que les pase lo que a estos tres.

—En eso tienes razón.

—Anda, vamos al Paral∙lel —Candela tiró de la manga de su compañero lanzando al aire un adiós dirigido a Vázquez.

Manel se dejó arrastrar sonriente. Estaba contento; desde que había recalado en la Brigada procedente de Madrid, donde no estuvo ni siquiera un año y el entonces jefe de grupo, Andrés Salgado, que ahora era el jefe de la Brigada, le había asignado como compañera a Candela, todavía agente del Grupo Especial, su visión de la policía había cambiado radicalmente. Al principio pensó que el hecho de asignarle como compañera a una mujer que ni siquiera era policía, era una forma de quitárselo de en medio por la fama de «broncas» que le precedía de Madrid, donde le habían hecho el vacío por ser catalán y por el altercado que protagonizó al enfrentarse a policías de extrema derecha.

Inmediatamente se dio cuenta de que la elección del jefe al asignarle a Candela había sido un acierto, porque junto a ella había recobrado el entusiasmo por la policía que casi había perdido cuando al aprobar las oposiciones lo destinaron a Madrid. Por fin su compañera había ingresado en el cuerpo, ya era una más en igualdad de condiciones y el inspector Vázquez, mantuvo la decisión de su predecesor asignándole como pareja de trabajo a su recién ingresada, pero veterana compañera Candela Luque.

Las cosas iban cambiando despacio, pero se movían y Manel ya no tenía que disimular su ideología de izquierda ni su catalanismo, aunque para muchos de sus compañeros ambas seguían siendo enemigos ocultos; la diferencia en ese momento era que no podían hacer ni decir nada. La forma de pensar no había cambiado en la mayoría de los policías, pero ahora la nueva legislación los ataba más corto.

Algunos, se rebelaban abiertamente, otros, obedecían por la cuenta que les traía, pero cuando estaban de servicio evidenciaban que ellos no pensaban cambiar. También continuaba vigente la creencia de que cualquier cosa que hicieran quedaría impune, tapada por un informe convincente firmado por el comisario de turno, entregándolo a la autoridad judicial competente que se limitaría a archivar el sumario, si es que llegaba a instruirse. Sin embargo él se alegraba de que, al menos en su Brigada, eso ya no fuese posible, porque Salgado no era de los que pasan por alto el abuso de autoridad ni la violencia para con los detenidos ni, por descontado, sería capaz de encubrir un delito cometido por uno de sus policías.

Candela por su parte, poco a poco, se iba contagiando del carácter risueño y tolerante de su compañero, educado y nada machista, enemigo de discusiones estériles, excepto en lo tocante a Cataluña y a la izquierda. Veía en él al antipolicía. En cambio, no se miraba a sí misma para ver en qué se había ido convirtiendo, porque en muchas ocasiones imitaba el modelo autoritario para hacer prevalecer su autoridad. Las oposiciones también cambiaron su forma de ver la profesión, en realidad, se dio cuenta de que era su profesión. Hasta entonces, jugaba a ser una abogada que ejercía de policía, ahora no. Cuando juró el cargo, a pesar de no ser creyente, tomó conciencia de que había prometido defender al ciudadano y velar por su seguridad en el cumplimiento de la ley así como cuidar su observancia.

Más próxima a los treinta —pronto cumpliría veintiocho—, su espíritu se iba serenando, aunque conservaba un punto de individualismo rebelde que producía enfrentamientos con su comisario, como antes, cuando él era el jefe del grupo. Afortunadamente para ella, Manel era menos escrupuloso que Salgado con las normas y más hábil que ella para saltárselas.

Corrían los primeros días del mes de octubre de 1979 y el frío había madrugado como si tuviera prisa por el paso del tiempo, contagiado tal vez por la inercia del momento. Todos ansiaban una España democrática, como si algo de tamaña envergadura fuese la promulgación de leyes, cuando lo más importante del proceso era que los que las elaboraban creyeran en ellas. Faltaba mucho tiempo para que la policía aplicase los cambios que se iban produciendo sobre el papel.

Decidieron empezar la investigación interrogando al viudo de la única mujer asesinada, ya que las otras dos víctimas eran hombres.

Entraron a un portal más viejo que antiguo con cuatro plantas y sin ascensor. La víctima había vivido en el segundo segunda. Tenía cincuenta y dos años cuando la mataron. El informe de la comisaría del distrito decía que la mujer era casada, que vivía con su marido, albañil parado y que no encontraba trabajo por su edad y por su aspecto, pues aunque tenía sesenta años, aparentaba diez más. Era su esposa la que ganaba algún dinero limpiando en las casas porque él trabajaba solo esporádicamente haciendo alguna chapuza entre los conocidos del barrio.

Abrió la puerta un hombre con aspecto abatido, mal aseado y vestido como si la única función de la ropa fuese tapar el cuerpo. Un jersey de lana y cuello de pico apelmazado por los lavados, estrecho y ceñido a su cuerpo, casi escupía una camisa oscura de un color indefinible entre azul y gris. Los pantalones de pana, eran color marrón claro, de ese tono miel característico, excepto por la parte delantera donde las manchas impedían verlo. El pelo sucio se aplastaba sobre su cabeza levantado por las patillas y la parte de la nuca.

Cuando el individuo les preguntó qué querían, Manel respondió enseñando la placa al tiempo que formulaba otra pregunta sin responder a la suya.

—¿Es usted José García? Nos gustaría hablar un momento con usted. Es sobre la muerte de su mujer.

—¿Ahora se despiertan con eso? Se la cargaron en marzo y vienen ahora haciendo preguntas. ¿Han encontrado ya al que lo hizo?

—No señor, pero lo estamos investigando, por eso hemos venido a hablar con usted —respondió Candela.

—Bueno, pasen, pero esto está hecho un asco. Desde que Cayetana se murió pues…

—No se preocupe por nosotros —dijo Manel intentando tranquilizarle—. Necesitamos que nos diga las direcciones de las casas para las que trabajaba. También nos iría bien que nos diera el nombre de sus amistades y las relaciones de ambos. Todo el entorno, ¿me entiende?

—¿Y para qué? ¿Por qué iba a querer cargársela alguien de los nuestros? Si van por ahí, ya les digo que van mal.

—Eso déjenos decidirlo a nosotros, señor García. Usted responda a lo que le ha dicho mi compañero.

—Así de pronto… a ver, apunten…

******

Repitieron la operación a lo largo de la mañana en las viviendas de las otras víctimas. Una de las viudas vivía en la calle del Carmen, casi enfrente de la Biblioteca. La mujer, a diferencia del que acababan de visitar, lucía un aspecto pulcro y, aunque modesta, su ropa era reflejo de sencillez y buen gusto.

En este caso la víctima no trabajaba cuando fue asesinada. Acababa de cumplir los sesenta cuando murió en el mes de febrero y hacía un año que lo despidieron por las continuas bajas debidas a la lumbalgia crónica que padecía, pero él continuaba buscando trabajo porque no sabía qué hacer con su tiempo libre.

—Yo le decía que qué necesidad tenía de trabajar, si con lo que yo ganaba cosiendo y lo de la indemnización, teníamos más que suficiente, pero nada… él dale que dale buscando faenas de lo que fuese. La sorpresa fue darme cuenta de que no quedaba nada del dinero que le pagaron. ¡Se lo había gastado todo!

Con mayor precisión y cordialidad que el viudo anterior, Rosa Martínez ofreció nombres y direcciones, contenta de que la policía continuase investigando la muerte de su marido. Vivía sola; tenía dos hijas que la visitaban con frecuencia y no parecía tener problemas económicos. Además de lo que ganaba haciendo arreglos de ropa, sus hijas le ayudaban cuando hacía falta. Se conservaba muy bien para los cincuenta y nueve años que tenía.

La última persona que visitaron, domiciliada en la calle Riera Baixa, tenía más en común con el marido de la mujer asesinada por su aspecto descuidado y taciturno. La casa era oscura y, aunque no estaba sucia, las ventanas cubiertas por cortinas a medio echar y la imagen de un santo colocada sobre el aparador que presidía la habitación, daban al conjunto un aspecto siniestro y triste.

Se llamaba Dolores López; era la mayor de los tres, sesenta y dos años. Su difunto marido tenía la misma edad. Cuando lo mataron hacía ocho meses que lo habían despedido; hasta entonces trabajaba en un puesto de verduras en el Mercado de San Antonio. Puso reparos, pero al final ofreció una serie de nombres para añadir a la lista que se iba engrosando.

—Estamos como al principio, pero con una lista de nombres para mirar antecedentes antes de interrogarlos.

Manel sabía la manía que Candela le tenía al Archivo General, por lo que se ofreció para ir a consultarlo.

—Mientras voy al Archivo, tú busca en el mapa las direcciones y trazamos una ruta.

—Estoy de acuerdo contigo, pero me muero de hambre. Eso será después de comer algo, supongo.

—¡Mi madre! Se me ha olvidado llamarla para decirle que no voy a comer. Son las tres, todavía llego. ¿Te importa si me voy?

—No, tranquilo. Yo como algo en la calle Condal y nos vemos luego.

—¿Por qué no te vienes a comer a mi casa? A mi madre le encantaría.

—¿A tu casa? Mira Manel, no te lo tomes a mal pero soy antifamilia por naturaleza. Prefiero comer leyendo el periódico, en serio. Pero vete tú, no te preocupes por mí. Me gusta estar sola.

¿Le gustaba estar sola? Ya no se lo planteaba, sencillamente se había quedado así: sola. Con su profesión y con su forma de ser, la única persona que había sobrevivido a los avatares de su vida era su amiga Julia, abogada laboralista militante del partido comunista catalán, que cada día se extrañaba más de ser amiga de una policía, aunque fuese mujer. Los años de amistad y el cariño, habían pasado por encima de las etiquetas, porque lo cierto era que ideológicamente tampoco estaban tan alejadas, aunque Julia cobijase sus creencias al amparo de unas siglas y Candela no encontrase un espacio en el que ampararse.

Entró en uno de los bares de la calle Condal. Había paella o algo parecido, al menos era arroz. Acompañó el plato con una ensalada mientras leía el periódico que rodaba por el bar, por suerte, en esta ocasión era el del día.

Ojeaba el diario y sonrió al ver el chiste que hacía alusión a la inseguridad ciudadana, que ella se tomaba como algo personal. Un dibujo reflejaba a un transeúnte asaltado a plena luz del día, a lo que el ladrón respondía que no tenía más remedio que hacerlo de día porque la gente ya no salía de noche por el miedo.

Cuando terminó de comer subió al bar de la Jefatura que estaba en el cuarto piso para tomar allí el café. Aprovechó que era temprano para ir al Archivo General con la lista de nombres, pensando que el hecho de que a ella no le gustase mirar antecedentes no era motivo para que siempre se lo cargase Manel. A esa hora solo estaba el funcionario de guardia que se limitó a mover la cabeza a modo de saludo.

De nuevo en la sala desplegó un mapa de Barcelona sobre la mesa y marcó el punto donde habían aparecido los cadáveres, y el domicilio de los tres. Se dio cuenta de que las casas de las víctimas, formaban casi una línea en el mapa y que necesariamente debía de existir algún lugar común entre ellos. Todos habían sido hallados en una plaza cercana a la calle San Rafael, detalle en el que probablemente se había fijado el comisario Salgado para decir que debían tener algo en común. El problema consistía en encontrarlo.

Como era de esperar, ninguno de los nombres facilitados por las familias de los fallecidos tenía antecedentes, por lo que deberían ir a las oficinas del Documento Nacional de Identidad para conseguir las direcciones, ya que la mayoría de las veces, las personas interrogadas se habían limitado a decir: «vive ahí arriba, cerca de…», pero a la hora de la verdad, no tenían ninguna calle, número de portal o piso concreto. «A ver cómo encontramos a esta gente sin saber la dirección exacta ni la cara que tienen», pensó Candela.

Manel apareció sudoroso cerca de las cinco. Candela tranquilizó a su compañero mostrándole el trabajo avanzado.

—Ahora nos vamos al Documento y con suerte tenemos hasta las caras.

—Lo siento, es que he salido de aquí que eran más de las tres y entre pitos y flautas, en menos de hora y media no como, voy y vuelvo. Pero bueno, ya estoy aquí: ¿nos vamos a por las fichas? ¡Vaya paliza que te has pegado!

—Vamos a por ellas, por lo menos la gente de alrededor no tiene antecedentes, que ya es algo.

Las oficinas centrales del Documento Nacional de Identidad se hallaban en la calle Santaló, casi esquina con la Travesera de Gracia. Utilizaron un ka para desplazarse con la intención de iniciar la nueva tanda de entrevistas. Doce personas. Tres, eran las amigas de Cayetana, cinco del hombre que vivía en la calle del Carmen, y otros cuatro, de la víctima de la calle Riera Baixa. El marido de Cayetana ignoraba las casas para las que trabajaba su mujer; les sugirió que hablasen con sus amigas, que tal vez lo supieran.

Empezaron por los que pertenecían a la comisaría de Hospital, que además era la más próxima a la jefatura.

Subieron una angosta escalera, como venía siendo habitual en las callejuelas que recorrían, y llamaron al timbre de una vieja puerta. Abrió una mujer de mediana edad con gesto adusto.

—¿Para qué quieren ver a mi marido? Comprenderán que a esta hora está trabajando.

Antes de que Manel pudiera intervenir con aire conciliador, Candela, que detestaba las reticencias de la gente para colaborar con la policía, se lanzó al ataque.

—Oiga usted, señora. Lo único que queremos es encontrar al asesino de un amigo de su marido, lo mismo que haríamos si el muerto hubiera sido él o usted misma.

La mujer, lejos que retractarse, prosiguió su ataque.

—Algo sacarán ustedes, si no, de qué iban a estar aquí buscando al que se ha cargado a un pobre desgraciado. Vuelvan a las ocho si quieren hablar con él.

Iba a cerrar la puerta cuando Manel intervino.

—Mire señora, vamos a pasar por alto sus exabruptos porque no queremos que termine usted en comisaría por obstrucción a la justicia. Ahora limítese a darnos la dirección de la empresa en la que trabaja su marido y hemos terminado.

De mala gana y murmurando por lo bajo la mujer les facilitó la calle del taller mecánico en el que su marido era el encargado. De nuevo había que volver al Paral∙lel.

El hombre los recibió con más amabilidad que su esposa.

—Así que investigan ustedes la muerte del pobre Rosendo. Me alegro mucho, saben. Era un buen hombre y muy amigo mío. No sé quién podía querer hacerle eso, claro que tenía un pronto que… Pero vamos, nada, nunca se metió en líos. Lo más que hacía era gritar y ponerse como una fiera, pero se le pasaba enseguida.

Se hallaban en el altillo situado al fondo del taller, que el amigo de Rosendo utilizaba como oficina. Ya no ejercía como mecánico, rondaba los sesenta, pero llevaba más de cuarenta trabajando allí y había pasado por todas las categorías laborales, empezando de aprendiz a los quince años. Candela, algo más tranquila por la actitud del mecánico, distinta a la hostilidad de su mujer, le preguntó.

—Dice usted que por las noches jugaban una partida en un bar, ¿nos puede dar la dirección?

—Cerca de nuestra casa, en la calle Hospital esquina a Robador. No tiene pérdida; allí está el bar donde jugábamos la partida de dominó por las noches y también nos reuníamos algunos fines de semana para ver el partido, si lo daban por la tele, y si no, lo oíamos en un transistor del dueño del bar. Rosendo iba más desde que se quedó sin trabajo. Eso sí, la partida de las noches es sagrada, a pesar de que mi mujer siempre pone el grito en el cielo: claro que mi mujer no necesita mucho para gritar —concluyó el hombre con una sonrisa resignada.

Ya tenían otra dirección para investigar. El bar. Probablemente allí también conocieran a la víctima y, con un poco de suerte, podían sacar algo en claro. El mecánico no les aportó ningún otro dato de interés, era evidente que el fallecido era amigo suyo y que sentía su muerte, al tiempo que se alegraba de que pudieran encontrar al culpable.

La última persona que interrogaron aportó un dato interesante: un prestamista.

—Rosendo estaba siempre a verlas venir. Yo no sé en qué se gastaba el dinero, pero nos debía a todos. Al final, cuando nos cansamos de prestarle, supimos que iba a ver al judío.

De nuevo en la calle Candela miró la hora; todavía era temprano aunque empezaba a anochecer. Ambos estuvieron de acuerdo en visitar al prestamista.

El judío, que era dueño de un taller de relojería y venta de antigüedades, tapadera de sus actividades económicas, se mostró servil y temeroso ante la visita de los policías.

—Lo hago más por amistad que por otra cosa, son vecinos del barrio que no tienen nada, por eso los bancos no les prestan dinero. Yo lo único que hago es proporcionarles esa ayuda —se defendía el interrogado sin que nadie hubiera proferido ningún ataque.

Candela respondió con cinismo.

—No se defienda usted, nadie le está atacando, aunque sabe tan bien como nosotros que sus «favores» son caros y no son legales. Lo serían si usted no cobrase comisión, pero no es así, ¿verdad?

—Uno tiene que vivir, inspectora. Lo de arreglar relojes no da para tanto.

—Nos vamos a enterar de todos modos, así que cuéntenos cuánto cobra usted de comisión —preguntó Manel.

—Eso depende. Más o menos el cuarenta, que no es tanto, porque lo normal es que lo devuelvan antes de un mes.

—Supongo que dejarán algo en depósito. A lo mejor algún reloj, una joya…

—Bueno, sí. A veces.

Manel hizo un gesto a Candela, que descartó seguir preguntando, y abandonaron el minúsculo local.

Una vez lejos de los oídos del judío, le dijo a su compañera.

—Era mejor dejarlo así. He pensado que podemos pedir una orden judicial para desmantelar el chiringuito.

—Pues mira, no es mala idea —respondió Candela, que desde el primer momento miró con recelo al prestamista.

—Lo que yo no quería era ponerle sobre aviso y que se deshaga de la mercancía. Ahora él se queda tan contento con lo que nos ha dicho. Sabemos que Rosendo gastaba más de lo que podía, que debía dinero a todos y que se reunía con sus amigos en un bar situado en la calle Hospital, esquina con la calle Robador.

—Me parece que por hoy ya está bien, que llevamos desde las nueve de la mañana con estos muertos, y la que va a caer si no nos vamos soy yo. Estoy molida.

—Tienes razón, llevan muertos unos meses, no viene de unas horas. Además, tú has comido en plan rápido, no has parado. Mañana le diré a mi madre que no me espere a comer. Sabes, me estoy planteando lo de independizarme.

—Enhorabuena, sería un logro que lo hicieras antes de cumplir los cuarenta, aunque llevo oyéndote decir lo mismo desde que te conozco.

—Yo acabo de estrenar los treinta y uno y a ti te queda un par de meses para veintiocho. Joder, Candela. Que ganas tienes de ser vieja.

—Hasta cierto punto, sí. Tengo curiosidad por saber en lo que se habrá convertido mi vida entonces, suponiendo que llegue, claro.

—Yo no, la verdad. Me da horror hacerme viejo.

—A mí lo que me intriga es si conseguiremos llegar a comisarias las mujeres que hemos ingresado en el cuerpo. O cambian mucho las cosas o no me extrañaría que se inventen alguna trampa para bloquearnos el ascenso.

—No podrán. ¿Tú te has leído la Constitución?

—Sí, claro que la he leído. ¿Y qué? Sobre el papel las cosas siempre son muy bonitas. Si te paras a leer lo que decían los famosos «Principios Fundamentales del Movimiento», nadie podía pensar lo que ha pasado durante cuarenta años.

—No compares, lo de España una grande y libre no presagiaba nada bueno, especialmente para Cataluña, no lo olvides.

—Eso sí que es verdad, y no comparo, desde luego. Solo aviso de que la letra es una cosa y la música otra. Ya veremos, pero no me hago muchas ilusiones.

A pesar del cansancio, Candela entró en su casa decidida a llamar a su amiga Julia para ir a tomar una copa. Charly la esperaba ronroneando pensando que dormiría un rato sobre ella. Lo consiguió menos tiempo del deseado, porque Candela no pudo resistirse a un deseo compartido.

Como era habitual, su nevera no ofrecía un gran surtido para elegir. También lo era no tener pan tierno, por lo que decidió recurrir al pan de molde y a un chorizo que colgaba de un clavo y que empezaba a estar un poco seco.

«Me tengo que organizar, porque no es plan que siempre que ceno en casa me pase lo mismo».

Charly seguía con la mirada los movimientos de su dueña, sentado sobre las patas traseras. Cuando oyó el ruido del abrelatas se incorporó iniciando su habitual paseo, enredándose entre las piernas de Candela y restregando su lomo con fruición.

Los deseos del gato se hicieron realidad porque Julia no estaba en su casa. Con esta perspectiva, Candela encendió el televisor; una hora después, dormían juntos enroscados en el sofá. Dos horas más tarde, continuaban el sueño en la cama, pero antes, sin poderlo evitar, inmersa de nuevo en una investigación después de los agotadores meses preparando las oposiciones, que simultaneaba con su trabajo en el grupo de Homicidios, volvió a pensar en el nuevo caso. Sentía que por fin su vida tomaba un rumbo que alejaba la provisionalidad de su existencia.

Durante ese interminable lapso de tiempo que habían sido las oposiciones, su amigo y jefe Andrés Salgado, había ascendido a comisario de la Brigada, que ahora se llamaba de Policía Judicial. El destino había elegido por ella y no lamentaba formar parte de un colectivo que con sus defectos y sus virtudes, permitiese a los ciudadanos salir a la calle sin miedo a ser asaltado o a que un desaprensivo entrase en sus casas para robar y terminase con sus vidas. Si la policía hacía bien su trabajo, ella pensaba que bajaría la delincuencia. Eso si los jueces no los soltaban a los dos días.

Sus sueños se hallaban muy lejos de la realidad del momento; los delitos habían crecido al mismo ritmo que el paro, y no porque fuese lo uno consecuencia de lo otro, sino porque España ya no era un gueto, formaba parte de un mundo del que hasta ahora había estado aislada y al abrirse, sus estadísticas crecían al unísono. También contribuía a ello una prensa que ya no estaba amordazada y difundía la vida tal como era, no el ideal de sociedad que intentaba transmitirnos el antiguo régimen. No es que ahora hubiera más delitos y más paro, es que ahora se sabía y antes se silenciaba.

Capítulo 2

Cuando llegó a la Brigada aquella mañana la sala de inspectores se hallaba desierta; todavía era temprano. Encendió las luces de neón; la oscuridad era absoluta en un día lluvioso y gris del mes de octubre. Tampoco ayudaba que las dependencias estuviesen en el sótano y que la única luz que entraba del exterior lo hiciera por unas ventanas altas a ras de calle, protegidas por barrotes. Hacía frio, la calefacción no se encendía hasta el mes de noviembre.

Minutos más tarde, Andrés Salgado hizo su aparición; él solo tenía que cruzar la calle y vio entrar a Candela. Eran las ocho menos cuarto y estaba seguro de que los demás tardarían en llegar. Solían hacerlo alrededor de las 9.

—¿Qué haces, tan madrugadora?

—Hola jefe; ya ves, organizando el día. ¿Y tú?

—Yo siempre vengo a la misma hora. Te invito a un café en el Condal.

No había tenido tiempo de sacar del cajón de su mesa el plano de Barcelona con el que se disponía a continuar las pesquisas iniciadas el día anterior y seguir interrogando a las personas del entorno de los fallecidos.

—Vamos. Esto puede esperar.

—Supongo que estás con lo del Barrio Chino.

—Sí. Estamos con ello Manel y yo. Empezamos ayer.

Una lluvia fina y persistente acompañó el recorrido hasta el bar. Permanecieron en silencio sentados alrededor de una mesa esperando los cafés que habían pedido, Candela, con su habitual magdalena, y Salgado, pan tostado con aceite.

—¿No echas de menos el trabajo de acción? —preguntó Candela al recién ascendido comisario.

—Mucho. Pero lo que más me molesta de mi nuevo puesto de trabajo es el politiqueo. Y tú, ¿cómo llevas eso de ser inspectora?

—Bien, mejor de lo que pensé. Todavía quedan algunos que me miran con recelo, espero que con el tiempo cambien.

—Lo dices por Morell y García, supongo. Por esos no te preocupes, les quedan cuatro días en la Brigada. Me las ingeniaré para que pidan el traslado. He oído rumores de que Morell piensa volver a Valencia y a García le queda poco para cumplir los sesenta, a lo mejor se puede acoger a la jubilación anticipada que están a punto de ofrecer.

—¿Sabes algo de tus hijos? —preguntó Candela dejando de lado la conversación profesional.

En la cara del comisario se reflejó un rictus de contrariedad.

—Lo de siempre. Están en una edad muy mala, ya sabes que el pequeño siempre fue conflictivo y ahora en plena adolescencia… Apenas los veo, su madre se encarga de eso.

El comisario hizo un gesto ambiguo con la mano, como si quisiera ahuyentar un inexistente humo y cambió rápidamente de tema.

—¿Y la investigación? ¿Habéis descubierto algo?

Candela no insistió en el tema personal.

—Aún es pronto. Tenemos a un judío prestamista y vamos a meterle mano. Al menos un amigo de una de las víctimas sabe que el fallecido acudió a él en varias ocasiones, lo que no sabemos es para qué necesitaba el dinero.

—¿El juego?

—No lo creo, el bar en el que se reunía con los amigos es del barrio; según dicen, se reducía a una partida en la que solo se jugaban los carajillos o alguna copa, pero nada serio, aunque todavía nos queda ir por allí para comprobarlo.

—Pues ese es un punto importante. ¿Qué dice la viuda?

—No hemos hablado con ella del tema porque nos hemos enterado después, pensábamos volver hoy. Nos contó que al morir su marido se dio cuenta de que se había gastado la indemnización que cobró de la de la empresa cuando lo despidieron.

—¿Mujeres?

—No me lo ha parecido, pero con vosotros los tíos nunca se sabe.

—No empieces, Candela.

—Nada, nada. No he dicho nada…

Permanecieron unos minutos más charlando de naderías, hasta que salieron del bar, cada uno a su trabajo.

El comisario se enfrentaba a la tarea de reorganizar los grupos de la Brigada; algunos de los jefes no se ajustaban demasiado a la nueva dinámica de la policía y eso dificultaba considerablemente la tarea de Salgado. Tenía ante sí la desagradable labor de sustituirlos, misión harto difícil considerando que seguirían en el mismo destino, pero rebajados de categoría y a las órdenes de funcionarios menos antiguos, algo que en la policía había sido inamovible hasta entonces, donde la antigüedad era un grado.

Poco antes de las nueve apareció Manel. Candela había elaborado una lista de direcciones para continuar los interrogatorios.

—Mira. He separado por grupos los amigos o conocidos de las víctimas pendientes de visitar: —le mostró las nuevas listas—. Aquí están las amigas de Cayetana Romero. Estas son interesantes porque es probable que sepan algo de las casas en las que trabajaba.

—¿Vamos a ir a las casas? ¿Tú crees que vale la pena?

—No lo sé, Manel. Lo decía por no dejar cabos sueltos.

—El manta del marido no tenía ni idea, aunque la pobre salía de casa a las ocho y algunos días no regresaba hasta las siete, menudo ejemplar, ni siquiera le importaba dónde trabajaba su mujer.

—Tenemos que volver a interrogar a la viuda de la calle del Carmen que ha sido la que más ha colaborado hasta el momento. Por suerte era su marido el que visitaba al prestamista y estoy segura de que si ella sabe algo nos lo dirá.

—Solo nos faltan los amigos del vendedor del mercado. Eran cuatro ¿no?

—Sí. Los tengo aquí anotados para hoy. Si te parece nos desdoblamos. Tú te vas a ver a los amigos del frutero y yo insisto con la viuda de la calle del Carmen. Quiero saber si echa de menos alguna joya, por si el marido la había empeñado en el judío.

Manel se mostró de acuerdo con el reparto. Se disponían a salir cuando empezaron a llegar el resto de sus compañeros. El primero, Tomás Vázquez, que después de saludar se acercó a la mesa en la que trabajaban Manel y Candela.

—¿Cómo lo lleváis? He leído vuestro informe de ayer, no estaría de más que insistieseis con el prestamista. Esa gente es una plaga, se dedican a sangrar a los desgraciados que necesitan dinero. Si podemos echarle el guante, mejor que mejor.

—En eso estamos. Candela se va a visitar a la viuda por si echa de menos alguna joya y yo voy a interrogar a cuatro individuos que eran amigos de la víctima de la Riera Baixa.

—¿De dónde has dicho?

—De Riera Baja, a lo mejor te suena más en castellano, pero antes se llamaba así —respondió Manel con sorna.

—¡Ah, ya! Vale, vale… no vamos a discutir por eso.

La conversación no pasó desapercibida a García que hacía escasos minutos se hallaba sentado en su puesto de trabajo, removiendo papeles. Sin que nadie le diese entrada, saltó como si un invisible resorte se hubiera accionado en él.

—Sí, hombre. Lo del catalán, que está de moda… Y eso no es nada, en cuanto tengan el estatuto ese de los cojones verás…

Todos lo miraron pero nadie respondió. Candela le hizo un gesto a Manel y, tras cruzar una mirada con Vázquez, abandonaron la sala de inspectores dejando al viejo inspector con la frustración de no poder despotricar como hubiera deseado.

—Un día le voy a pegar dos hostias al tío ese que se va a enterar —bramó Manel.

—Tranquilo, no vale la pena. El comisario me ha dicho que le queda poco aquí.

—Es que me pone enfermo, joder. Lo hace a mala hostia, para provocarme.

—Por eso mismo, Manel. No seas idiota y no entres al trapo, porque al final el expediente os lo abren a los dos y muchos mandos serán «comprensivos» con su enfado. No te olvides de dónde estamos.

Manel no se olvidaba de dónde estaba. Cuando decidió hacer las oposiciones solo se había planteado que era un trabajo fijo y el sueldo era más alto que en los ayuntamientos o la Administración General del Estado, dónde solo podía acceder cómo administrativo porque los cargos intermedios era asignados en promoción interna. Sus amigos se lo habían advertido, y con el tiempo les daba la razón. Había sido Candela la que lo convenció con su actitud de que valía la pena seguir luchando desde dentro, pero él no era un luchador, era músico. Jamás se había interesado por la política, y hasta cierto punto, le producía un gran rechazo formar parte de un colectivo en el que la frase «hable usted en cristiano», resonaba en el aire cada vez que la policía entraba en el bar donde él solía tocar algunas noches de fin de semana. Lo hacía por vocación desde antes de ser policía, aunque el dueño del local aceptó su decisión, nunca vio con buenos ojos que su amigo saxofonista se uniera a «esa gente», por más que Manel le decía «que sí, Ismael, que los catalanes tenemos que estar, si queremos cambiar las cosas». Sin embargo su amigo le respondía que el objetivo no era ese, sino luchar para que la policía del estado se largase y fuese la policía catalana la que se hiciera cargo de todo y no meter catalanes en esa mafia. No se ponían de acuerdo; Manel prefería mirar al presente y no soñar con un ideal de futuro.

Caminaban por la calle Condal. A la altura de la Puerta del Ángel, Manel le dijo a modo de despedida:

—Entonces, cuando terminemos nos vemos en jefatura. A ver que me cuentan los colegas de Paulino.

—Yo no creo que tarde mucho con la viuda, como hablamos ayer con ella hoy solo tenemos el tema de lo que pudiera haber empeñado en el judío.

—Yo tampoco tardaré; por suerte, están bastante cerca unos de otros. Más o menos a la una en la Brigada, ¿de acuerdo?

Desde finales de febrero la vida de Rosa no era la misma. Cierto que en los últimos meses su marido había cambiado, pero ella confiaba en que tarde o temprano se acostumbraría a su nueva vida de jubilado; de la espalda estaba mucho mejor desde que no trabajaba, pero no sabía qué hacer con el tiempo libre. Se levantaba tarde, se acostaba de madrugada y había empezado a beber, aunque a decir verdad, poco antes de morir bebía menos y, lo más curioso, se había vuelto místico. Así se lo contaba a Candela, a la que había servido un café cuando la invitó a entrar, complacida de que la policía se tomase la molestia de investigar quién había matado a Rosendo.

—¿Qué quiere usted decir con eso de que se había vuelto místico?

—Bueno, no sé si es eso exactamente, a lo mejor debía decir supersticioso. Por ejemplo lo del cristal ese que llevaba siempre encima desde hacía unos meses. Decía que por eso se le había curado la espalda.

—¿Qué cristal?

Rosa se levantó y con paso presuroso se adentró en una habitación al otro lado de donde estaban sentadas. El piso era amplio. El salón comedor daba a la calle del Carmen. Estaban sentadas alrededor de una mesa camilla situada frente al balcón, ocupando dos sillones, dispuestos uno a cada lado. La puerta por la que había desaparecido Rosa daba acceso al dormitorio.

Apareció instantes después con un cristal en bruto del tamaño de un dedo; uno de los extremos daba la sensación de haber sido arrancado de otro más grande, mientras que el opuesto, aparecía cortado formando lados poligonales. La transparencia se interrumpía dejando ver unas betas negras como hilos.

—Es este. Apareció un día en el bolsillo de un pantalón cuando lo iba a cepillar para guardarlo en el armario. A la hora de comer le pregunté a mi marido que de dónde lo había sacado y se puso muy nervioso. Me lo arrebató de las manos diciéndome que no lo tocase, que lo contaminaba con mi energía. ¡Bueno se puso cuando me eché a reír!

—¿Le dijo de dónde lo había sacado?

—Me contó una mentira. A Rosendo se le notaba enseguida, pero no quise contradecirle. Dijo que lo había comprado en una tienda de esas que venden cosas así, amuletos y eso. Han abierto algunas en los últimos tiempos. En el Paralelo hay una.

—¿Era supersticioso?

—Nunca me lo había parecido, la verdad. Rosendo era muy reservado, eso sí, pero jamás hubiera pensado algo semejante si no se lo hubiera dicho alguien. Incluso se reía de mí porque iba a la iglesia. Yo, no es que sea una beata, pero voy a misa y él me tomaba el pelo y decía que todo eso eran cuentos chinos.

—¿Me lo puedo llevar para investigar de dónde ha salido?

—Si no me lo pierde, sí. Es un recuerdo, ya me entiende…

—Le doy mi palabra. Se lo devolveré en cuanto pueda, no se preocupe que no le pasará nada.

—Tenga, llévese la cajita también, así estará más protegido.

Le tendió una pequeña caja de lata llena de algodón en la que guardaba el cristal.

—Ahora me gustaría saber si ha echado usted de menos alguna joya, un reloj, medallas… Cualquier cosa que se pueda empeñar.

—Pues sí. Precisamente el reloj que me regaló cuando hicimos los veinticinco años de casados. Era de oro, muy bonito, pero la esfera pequeña y sin números, así que casi no conseguía distinguir la hora. Además, como era bueno, no me gustaba llevarlo a diario y lo tenía guardado. Mi hija me compró este en Andorra —extendió el brazo—. Es más grande y tiene números en vez de rayitas como el otro.

Rosa volvió a levantarse. Abrió una de las puertas del mueble aparador y sacó un álbum de fotos que depositó sobre la mesa camilla. Fue pasando las hojas de cartón con fotografías pegadas hasta que se detuvo en una.

—Mire. Es del día que me lo regaló. Aquí estamos celebrando las bodas de plata. Estas son mis hijas, aunque ahora no se parecen, aquí eran unas crías. La pequeña se empeñó en que levantase la mano para que se viera el reloj.

—Esta foto también tendré que llevármela.

—Sí, claro. Pero si quiere le doy el cliché. Lo tengo guardado.

Volvió al mismo mueble del que había sacado el álbum, pero esta vez no abrió las puertas, sino un cajón del que sacó una caja de lata que había sido de galletas, a tenor del dibujo de la portada, la cara de un niño con una boina y el nombre de las galletas: «Surtido Nebi». La caja estaba llena de fotografías y sobres con negativos. En cada uno figuraba escrito con lápiz lo que contenía.

—Tenga, son estos. Aquí lo pone: Bodas de Plata.

—Es una suerte que sea usted tan ordenada, Rosa. Eso facilita mucho las cosas.

—Eso digo yo, pero mis hijas se ríen de mí. Dicen que soy una «puñetitas», ya sabe usted como es la gente joven hoy en día, pero qué le voy a decir, si usted es más joven que ellas.

Por primera vez en el transcurso de la entrevista, la risa hizo acto de presencia. Candela respondió con complicidad.

—No se crea usted, que yo también soy una maniática del orden. Es la única manera de encontrar las cosas —haciendo una pausa volvió a preguntar—. ¿Cuándo echó de menos el reloj?

—Cuando murió Rosendo precisamente, por eso no le pude preguntar nada. Me lo iba a poner para el funeral, porque sabía el esfuerzo que le había costado comprarlo, lo pagó a plazos. Pensé que le haría ilusión verlo, desde donde quiera que estuviera, porque yo estoy convencida de que los muertos se quedan unos días entre nosotros hasta que su alma se va del todo.

Rosa volvió a sumergirse en la tristeza y preguntó a Candela:

—¿Para qué quiere usted saber si me faltan joyas?

—Lamentándolo mucho no puedo responder a sus preguntas. Es parte de la investigación, pero se lo diré en cuanto termine.

—También faltaban los gemelos que yo le regalé. Eran de oro, y buenas puntadas me costaron —soy modista, pero creo que ya se lo dije el otro día—. También lo pagué a plazos. Los compré aquí cerca, en la joyería que hay en la esquina, la tiene usted que haber visto al pasar. De esos no hay foto, pero se reconocen fácil. Tienen dos erres cruzadas, ya sabe. Rosendo y Rosa. Quedaban muy bonitas, parecían un escudo.

Candela sacó la libreta y la abrió por una hoja en blanco, al tiempo que le tendía a Rosa un lápiz.

—¿Podría dibujarlo más o menos?

—Ya lo creo.

La mujer trazó con soltura el dibujo de dos erres entrelazadas entre sí, con caligrafía que recordaba la letra inglesa. Efectivamente, parecían un escudo, pero también recordaban la cruz gamada.

Sin darse cuenta había pasado el tiempo hablando con la viuda de Rosendo Marcos, una mujer agradable y colaboradora que facilitó sin reticencias los teléfonos de las hijas del matrimonio, con las que Candela había pensado entrevistarse para conocer la opinión del supuesto misticismo de su padre, aunque de momento era más urgente regresar a la jefatura para pedir al Gabinete una ampliación de la muñeca en la que Rosa lucía el reloj. Eran las doce y media cuando entró en la Jefatura, tiempo suficiente para terminar las fotos y esa misma tarde acudir al prestamista con Manel.

Como temía en el Gabinete no había nadie. Los pocos funcionarios destinados en él, se multiplicaban para cubrir las nuevas directrices de recoger pruebas en el lugar que se cometía el delito. Hasta hacía muy poco, los mismos funcionarios que acudían a la llamada eran los encargados de tomar las huellas o cualquier indicio que pudiera aportar datos a la investigación, pero poco a poco, esta labor iba recayendo en el Gabinete de Identificación, que sin embargo, no había multiplicado sus efectivos al ritmo de las nuevas exigencias judiciales.

Haciendo gala una vez más de su impaciencia, Candela, con los negativos en el sobre, se fue a su casa para hacer ella el trabajo. La fotografía era una de sus aficiones.

Abandonó la jefatura sin decir nada, ni siquiera a Vázquez; cuando Manel regresó a la hora acordada, nadie sabía nada de Candela. Ella fue directamente al Gabinete y, cuando lo vio vacío, tomó la decisión sin pensar en nada más.

—Oye Vázquez, ¿has visto a Candela?

—No. Desde esta mañana que os fuisteis no sé nada de ella ¿por qué?

—No, por nada. Ya la veré, no es urgente.

A pesar de las palabras de Manel, Vázquez sabía que Candela tenía la tendencia a ir a la suya en cuanto podía. No quiso indagar, «que se las apañen ellos», pensó.

Manel estaba a punto de abandonar Homicidios, cuando Candela llamó por teléfono.

—¿Dónde andas?

—Ahora te lo explico. Voy para allá y nos vamos a comer. Luego te cuento.

—Está bien. No tardes, que tengo hambre. Llevo esperándote desde la una. Habíamos quedado en vernos aquí cuando terminásemos nuestras entrevistas ¿recuerdas? En teoría tú no tardarías más de una hora. ¿Dónde estás?

—Sí, sí. Ahora mismo voy y te lo cuento.

Eran casi las tres cuando una exultante Candela hacía su entrada. En el fondo intuía que su compañero estaría molesto, lo que no imaginaba era la bronca que se avecinaba, afortunadamente sin testigos porque todos estaban comiendo.

—¿Se puede saber de dónde vienes? —fue el saludo de Manel.

—Veras, es que tengo unas fotos que…

Manel no la dejó continuar. Estaba cansado porque había recorrido callejuelas estrechas resbaladizas por la llovizna y malolientes por la basura acumulada. Para mayor frustración, en ninguna de las entrevistas había obtenido ningún resultado que pudiera servir para avanzar en la investigación.

—Ni fotos ni hostias, Candela. Hemos quedado aquí cuando terminásemos las entrevistas. Si tienes unas fotos, lo primero que tendrías que haber hecho era esperarme. No sé si recuerdas que soy responsable de la investigación por ser más antiguo que tú.

—Pero qué dices, Manel. ¿Tú también andas con esas?

—No soy yo. Te recuerdo que si te ocurre algo el comisario me preguntará a mí dónde estabas y si yo no tengo conocimiento de ello la bronca me la gano yo.

—Hasta el momento no he necesitado nunca niñera, ¿me oyes? Nos ha jodido, que pronto se cogen los aires de mando en esta mierda de cuerpo.

—Pues si no te gusta te largas, pero no vuelvas a ir por libre conmigo, ¿te enteras?

Manel, tras unos instantes de denso silencio, rebajó considerablemente el tono y preguntó:

—¿De qué fotos hablas?

Candela lo miró enfurecida, pero decidió zanjar también la cuestión, aunque la desilusión escaló unos cuantos peldaños. Ya estaba bien de castrar iniciativas, lo esperaba de su comisario, incluso del burócrata de Vázquez, pero jamás de él.

—Aquí las tienes. Son de un reloj que tenía la viuda del de la calle del Carmen. Dice que no lo encuentra, puede ser que la víctima lo llevase al prestamista. No le he dicho nada del prestamista a la señora, claro.

Manel las tomó para examinarlas, asombrado de que alguien guardase una foto en primer plano de un reloj.

—¿Tenía la viuda una foto del reloj? ¿No te parece extraño?

—Bueno, en realidad no. Esta la he positivado yo con los negativos que me dio. Son de una comida de las bodas de plata cuando el marido se lo regaló.

—¿Las has revelado tú? ¿Por qué no las has llevado al Gabinete?

—Porque no había nadie.

—Estupendo. Y si las queremos remitir como prueba la hemos jodido porque no está registrada su entrada. Le decimos al juez que la inspectora Candela Luque, además de intrépida policía, sustituye al Gabinete de Identificación porque revela en su casa.

Candela hizo un esfuerzo pensando antes de contestar, en contra de su carácter, que acostumbraba a decir lo que pensaba sin pararse a pensarlo.

—Vamos a comer, Manel. Veo que el hambre te nubla el entendimiento.

—Sí, joder. Vamos a comer porque esto se está calentando.

Ella pensó que el único que estaba calentando la situación era él, pero de nuevo optó por callar. ¿Tenía razón Manel? ¿Debía de haber esperado su llegada antes de actuar por su cuenta? Estaba convencida de que no era así, lo único que perseguía era adelantar tiempo y tener las ampliaciones listas para esa misma tarde ir los dos a hacerle una visita al prestamista. No consideró tan importante que las fotos fuesen «oficiales». Llegado el caso, ya lo harían a través del Gabinete, pero lo que más le dolía era la actitud de Manel echándole en cara su antigüedad. Eso era tanto como dar por sentado, como había hecho todo el mundo, que el Grupo Especial no había servido para nada. Esclarecer dos casos de asesinato, recibir un tiro en cada uno y meter a los culpables entre rejas, por lo visto no era nada si no estaba avalado por la antigüedad. Nunca lo hubiera pensado de Manel. En el fondo, todos eran iguales. Si consideraba su paso por el Grupo Especial, ella era más antigua, aunque en el escalafón figurase después de tres años de ser policía.

Más triste que enfadada, subió los escalones del sótano para salir a la calle.

Manel por su parte se arrepentía de sus palabras pero sabía que una vez dichas, Candela no las olvidaría, aunque pidiese perdón, cosa que no estaba dispuesto a hacer. Cierto que se había pasado con lo de la antigüedad, pero era así. Si a Candela le sucedía algo, si caía herida actuando por su cuenta, no sería fácil explicárselo al comisario, máxime sabiendo la debilidad que este sentía por la joven policía desde que la conoció cuando era integrante del Grupo Especial. La inmensa mayoría de la Brigada estaba convencida de que el comisario estaba enamorado de ella. Los más osados, sospechaban que, indirectamente, había sido la causa de su separación.

Si estos rumores llegaban a oídos de Salgado era algo que todos ignoraban porque él jamás había hecho ningún comentario. El recién ascendido comisario no tenía amigos en la policía. Los malintencionados decían que fuera tampoco, a decir verdad, el único que para él era algo parecido a un amigo era Leandro Gil, ahora comisario jefe de Estupefacientes. El exceso de trabajo de ambos no permitía un contacto asiduo, aunque siempre que podían compartían mesa y confidencias.

El camarero saludó con una sonrisa la llegada de los policías, indicándoles una mesa libre al tiempo que les tendía una cartulina con los platos del día.

—Las lentejas y el fricandó se han terminado. Os recomiendo la escudella de primero y de segundo la tortilla de calabacín, que la hacemos al momento.

—Para mí está bien —respondió Manel.

—Yo refiero huevos fritos con patatas, ¿puede ser?

—Claro que sí. ¿Qué os pongo para beber?

—Agua —pidió Candela.

—Un tinto para mí —dijo Manel.

En la mesa el silencio seguía acompañándolos. Manel estaba nervioso; era consciente de que la pelea la había iniciado él, pero ella la había provocado con su forma de actuar. El bohemio policía toleraba mal el conflicto y su límite se había excedido hacía rato.

—Bueno, qué. ¿Vamos a seguir así el resto del día?

Candela decidió castigarle un rato, respondiendo con cinismo.

—Así, ¿cómo? Yo estoy perfectamente.

—Coño, Candela. No seas cínica y cambia el rollo.

—¿Es una orden? Como eres el jefe…

Por fortuna el camarero apareció con una sopera rebosante de caldo con trozos de pollo, ternera, pasta de sopa y garbanzos, que fue sirviendo en los platos. Cuando se alejó, Candela empezó a comer como si no ocurriese nada. Manel la imitó. Por fin, ella decidió zanjar la situación.

—Mira Manel. Lo dicho, dicho queda, pero tenemos que trabajar juntos y será mejor enterrar el hacha de guerra. El caso lo llevamos los dos, por más que te empeñes en ponerte galones que nadie te ha adjudicado. Así que en cuanto terminemos de comer nos vamos a ver al judío. A menos que quieras llevar los negativos al Gabinete y esperar una semana. Mientras, nos rascamos la barriga y todos contentos.

—No es eso, Candela. A lo mejor no me he expresado bien. Mejor dicho, no he expresado lo que en realidad pensaba. La pura verdad es que tenía miedo de que te hubiera pasado algo. Yo qué sé… Que el asesino te hubiera mordido, que… Tonterías, ya lo sé, pero se me comían los nervios; desde la una que llegué a Homicidios he tenido tiempo de pensar muchas cosas.

—Entonces lo de la antigüedad era para joderme, ¿no?

—¡Y yo qué sé! A lo mejor. Fue lo primero que se me ocurrió, pero ya sabes que no pienso así. No me parece que tenga que pedirte perdón, pero si eso hace que zanjemos el tema, lo haré.

—Ni se te ocurra. Ya sabes lo que digo siempre: yo…

—«… perdono pero no olvido». Ya lo sé —respondió Manel abatido.

—Lo dejamos con una condición.

Manel levantó la mano diciendo:

—Acepto. Sea la que sea, acepto.

—Que no me cortes, que no me vigiles, que no te preocupes por mí. No necesito ama de cría ni manual de instrucciones para trabajar. Sé que no servirá de prueba una ampliación hecha en mi casa. Sé que tendrá que pasar por el dichoso Gabinete, además de policía te recuerdo que soy abogado, pero también sé que a la primera víctima se la cargaron hace ocho meses y si vamos dando bandazos entre la burocracia, pueden pasar otros ocho hasta que resolvamos algo.

Manel tendió la mano.

—¿Amigos?

—Hasta la próxima, sí —respondió Candela con malicia.

Capítulo 3

La calle Comercio, donde se encontraba la tienda del prestamista, estaba en la mitad de una imaginaria diagonal entre la casa de la viuda de la primera víctima que Candela había visitado y la tercera, es decir, los dos hombres. El bar se hallaba en medio. Quien no parecía encajar en el conjunto era Cayetana Romero, la mujer asesinada. «A lo mejor no está relacionada con los otros dos», comentaron los inspectores.

A medida que iban recorriendo la distancia que separaba la jefatura de su objetivo, la tensa situación que habían vivido se diluía entre la humedad reinante.

—¿Cómo le entramos? —preguntó Manel.

—Yo iría por la directa. Poniendo las fotos sobre la mesa y dando por sentado que tiene los dos objetos: el reloj y los gemelos.

—¿Y si no los tiene?

—Tendremos tiempo para improvisar, pero esta gente, si te nota la más mínima duda se escurre como si estuviera untada de aceite.

A pesar de ser las cinco de la tarde la noche avanzaba deprisa; la llovizna que había caído sin interrupción durante todo el día había cesado, pero las calles brillaban de humedad cuando cruzaron Las Ramblas. Cortaron atravesando el Mercado de la Boquería para adentrarse en la calle Hospital; a pocos metros divisaron la calle Comercio. El recinto que bajo el nombre de relojería cobijaba al usurero se dibujó en mitad de la estrecha callejuela.

Manel llevaba las fotos guardadas en el bolsillo del chaquetón. Entraron en silencio; al no ver a nadie, pulsaron una especie de timbre colocado sobre el mostrador, parecido a los de la recepción de algunos hoteles. El prestamista apareció de inmediato.

—¿Qué les trae de nuevo por aquí, inspectores?

Sin mediar palabra, Manel se llevó la mano al bolsillo y con toda la parsimonia de la que fue capaz, sacó las fotografías y las puso sobre la mesa. Una era del reloj, la otra, del dibujo que la señora había hecho de las letras entrelazadas, fotografiado para darle una apariencia de oficialidad, en vez de mostrar la hoja de la libreta en la que la viuda había hecho el dibujo.

—Venimos a retirar estas prendas.

El relojero miró alternativamente las fotos y las caras de los inspectores, calibrando si se estaban tirando un farol o estaban seguros de que las tenía él. Candela, adivinando sus cavilaciones, las cortó en seco.

—Sabemos que están aquí. La propietaria nos ha dicho que su marido las empeñó, así que, rápido, que tenemos prisa.

—Yo no puedo saber así a simple vista si esos objetos están en mi tienda si no me traen el resguardo. Comprendan que no son las únicas joyas empeñadas. Ellos vienen pidiendo ayuda y yo lo único que hago es echarles una mano, cosa que los bancos no hacen porque es gente que no tiene crédito.

—Ahora, para empezar, la documentación.

El individuo mostró a los funcionarios un carnet de identidad español que ellos miraron sorprendidos porque esperaban una tarjeta de residencia. Ni era judío, ni extranjero. Había nacido en Medina del Campo, en la provincia de Valladolid. El acento extranjero y su indumentaria eran parte de su trabajo. Eso sí, se llamaba Samuel, pero con apellidos tan extranjeros como Fernández García.

—Pero usted es español —exclamó sorprendida Candela.

—Yo nunca he dicho que no lo fuera.

—Entonces esa pinta que lleva usted, el acento y ese gorrito qué son. ¿Para impresionar?

—Eso ustedes sabrán. Que yo sepa, no está prohibido vestir como a uno le dé la gana y hablar con el acento que quiera.

Manel empezaba a cansarse del viejo que se envalentonaba por momentos.

—¿Sabe usted lo que vamos a hacer? Por si no se le ocurre yo se lo voy a decir enseguida —continuó respondiendo él a la pregunta formulada—. Se va a venir con nosotros detenido por prestamista y, antes de mañana, con una orden judicial en la mano, vamos a poner esto patas arriba. Le aseguro que si encontramos aquí el reloj y los gemelos que estamos buscando, le incautaremos todo y pasará una temporadita en la sombra por usura.

Samuel sudaba copiosamente a pesar del frío reinante en el local que daba prácticamente a la calle, y en el que no se veía ninguna estufa. De un manotazo se quitó el pequeño gorro que cubría su coronilla, la kipá, que comenzó a estrujar nervioso con ambas manos.

La tienda se hallaba rellano de la entrada al portal, al lado de la escalera. La puerta de acceso se encontraba partida por la mitad de forma horizontal, de manera que permitía abrir cada trozo manteniendo cerrado el otro o ambos a la vez. A la parte inferior le había colocado una tabla que hacía de mostrador. Se agachó y descorrió el cerrojo para dejar pasar a la pareja de policías. Generalmente el portal permanecía abierto y el cartel del negocio era visible desde la calle, pero en ese momento el individuo lo cerró tal vez para ocultar la molesta visita a los viandantes.

—Será mejor que pasen ustedes y tratamos estas cosas dentro. No es bueno para mi negocio que venga alguien y nos vea juntos. Pasen.

Cuando los policías estaban dentro, cerro también ambas hojas de la puerta. La luz era escasa y el olor a humedad se mezclaba con el de la comida que reposaba en una olla de barro sobre una cocina de gas butano colocada en una superficie de obra recubierta por azulejos, que algún día debieron ser blancos.

El habitáculo era pequeño; a la izquierda se encontraba la zona habilitada para cocina, el resto de las paredes se hallaba cubierto de muebles con cajones y estanterías con cajas apiladas. En el suelo, a la derecha de la puerta de doble hoja por la que habían entrado, había una cajonera de más de ochenta centímetros de ancha por unos treinta de profundidad, parecida a las que suelen tener las mercerías para guardar hilos de diferentes colores. Samuel abrió uno de los cajones y sacó un sobre con el nombre del marido de Rosa: Rosendo Marcos.

—Aquí tienen lo que han venido a buscar. Pagué dos mil pesetas al dueño. Ahora ¿qué? ¿Me las van a devolver ustedes?

—De momento puede dar gracias a que nos conformemos con recuperarlas, ya veremos si más adelante no terminamos con su cuchitril —Manel metió en el bolsillo de su chaqueta el sobre, después de comprobar que el reloj y los gemelos, que ahora pertenecían a la viuda, se hallaban en él.

Hizo un gesto a Candela instándola a salir y juntos abandonaron la tienda del falso judío, pero antes, Candela se dirigió al extraño personaje.

—No tendrá inconveniente en entregarme también la matriz del resguardo que entregó usted al hombre que trajo estas joyas.

—¿La matriz?

—Sí. Imagino que entregará usted un resguardo cuando le traen los artículos. Está claro que le pido la parte que se queda usted. Necesitamos saber la fecha exacta en la que las empeñó Rosendo.

El falso judío abrió el primero de los cajones del mueble donde guardaba las pertenencias que recibía como prenda, sacó un talonario de recibos sin numerar y fue pasando hojas, de las que había sido cortada una parte, hasta que, ayudándose de unas tijeras, cortó la matriz que también entregó a los policías. En ella se leía el nombre del dueño de las joyas que, como esperaban era el de la víctima, la descripción de los objetos empeñados y la fecha, así como un número que coincidía con el que figuraba en el sobre.

Se despidieron del prestamista advirtiéndole que su negocio tenía los días contados, pero a Samuel no parecía importarle demasiado, lo que los inspectores interpretaron como las ganas que tenía de perderlos de vista.

—¿Y ahora? —preguntó Candela una vez en la calle.

—Tenemos que llevar esto a Jefatura y etiquetarlo como prueba, pero ya que estamos aquí podíamos acercarnos al bar. Está ahí mismo, hemos pasado por delante cuando veníamos.

Candela aceptó de buen grado la sugerencia de Manel sin descartar la idea de aprovechar para tomarse un café.

El bar se hallaba en la calle Hospital. Todo se movía en el fatídico triángulo formado por los domicilios de la primera y tercera víctima por un lado y la relojería del usurero y el bar por otro.

La calle del Carmen era la frontera invisible que marcaba el límite del Barrio Chino, aunque adentrándose en ella hacia la Ronda de San Antonio, este límite desaparecía. Las habituales tiendas en las que se vendían gomas para el amor, pastillas y elixires afrodisíacos, ropa interior para mujer, con un color y aspecto provocativo, así como toda clase de productos relacionados con el sexo. El surtido amoroso se mezclaba con los ultramarinos, licorerías y bodegas en las que se vendían productos a granel en garrafas que muchos adquirían para rellenar botellas de marcas conocidas.

Mientras recorrían las calles, volvieron a constatar que la mujer parecía no tener ninguna conexión. Parecía como si su muerte correspondiera a un hecho aislado, porque al menos, los hombres fallecidos, según las declaraciones de algunos amigos, frecuentaban el mismo bar y la partida; poco, pero algo tenían en común.

Decidieron ocupar una mesa sin darse a conocer para observar el movimiento protegidos por el anonimato. Manel, con el pelo enredado entre la barba, al más puro estilo Karl Marx, vestía su habitual chaquetón marinero; Candela, con pantalones de pana, abrigo corto de paño color granate oscuro, y ambos, calzando botas deportivas de piel vuelta con gruesa suela de goma, parecían una pareja de hippies; nadie los hubiera tomado por policías. Pidieron café y mientras lo tomaban pasearon la vista por el local.

Era un espacio de unos cuarenta metros cuadrados. Las mesas se hallaban dispuestas en dos hileras de tres, tan juntas, que el espacio entre una y otra no permitía ni siquiera el paso de una persona y las espaldas de las sillas se tocaban entre sí. La barra estaba rodeada de taburetes, dos ocupados por una pareja que charlaba y fumaba ajenos a todo.

—Creo que deberíamos dar una vuelta por aquí alguna noche, a ver a los que juegan su partida —apuntó Candela.

—Lo malo es que algunos nos conocen porque hemos ido a hablar con ellos.

—A ti sí, pero yo solo he hablado con la viuda y no creo que la mujer se dedique a ir a los bares por la noche.

—No pretenderás venir tú sola.

—¿Por qué no?

—Porque esta zona está en pleno Barrio Chino.

—¿No me irás a decir que pueden confundirme con una puta?

—Joder, Candela. No es eso, pero no es sitio para una mujer.

—Mira Manel, quítate ya de una vez los prejuicios sobre dónde podemos o no podemos ir las mujeres. Yo soy policía, ¿comprendes? No vengo aquí como una buscona sino a investigar. Si llega el caso, le suelto dos hostias al que se pase y no le van a quedar ganas de acercarse a una tía en lo que le reste de vida.

—De eso no me cabe la menor duda, pero no habrá inconveniente en que yo merodee por ahí fuera mientras tú husmeas dentro del bar.

—Haz lo que quieras, pero ponte una bufanda porque hace un frío del carajo y de paso te cubres la barba para que los del distrito no te pidan documentación.

Manel hizo un gesto ambiguo con la mano antes de hablar.

—Venga, tómate el café que nos vamos. Si piensas volver luego será mejor que el fulano no te vea demasiado.

—A estas alturas es un poco tarde, con la pinta de guiri que tengo no paso desapercibida. Claro que puedo aprovecharlo y decirle al tío que busco casa por aquí porque está cerca de la biblioteca.

Manel la miró incrédulo pero se cuidó de hacer ningún comentario. Afortunadamente la bronca se había esfumado y no quería provocar un nuevo brote.

Se alejaron hacia la jefatura para dejar las pruebas incautadas al prestamista y elaborar el informe con las pesquisas del día. Antes, entraron en el Gabinete de Identificación para solicitar unas fotos que ya tenían, pero esta vez de forma oficial. Bastaba con guardar las pruebas obtenidas hasta el momento en que el Gabinete les entregase las fotos.

Por suerte para ellos, el funcionario que estaba de guardia pensaba revelar un carrete esa misma noche, por lo que les aseguró que a primera hora de la mañana estarían terminadas, al fin y al cabo, solo eran dos. El dibujo hecho en la libreta de Candela, fue fotografiado por el policía de guardia, oficializando también la prueba de los gemelos. Cuando abandonaron la jefatura, Candela lanzó una nueva indirecta sobre el tema.

—Bueno, ¿estás tranquilo? Ya tenemos en marcha la «legalidad».

—Estaría más tranquilo si tuvieses una vida que disfrutar en vez de haber convertido la policía en tu único objetivo. Eres igual que el comisario, joder. No tenéis nada al margen de la profesión.

—No empieces, Manel.

—Pero si es verdad, Candela. ¿No puedes dejar lo del bar para mañana? Podemos decirle a Vázquez que nos asigne un compañero para que vayas con él y no meterte tú sola allí. Llamarás menos la atención acompañada y ten por seguro, de que si hay algo que rascar, será más fácil cuanto más desapercibida pases.

—Mira, eso no lo había pensado. No me parece mala idea. Lo hablamos mañana con Vázquez, a ver a quién me pone. Desde luego con Morell o García no voy, eso que quede claro.

Manel no quiso seguir por una vía que conducía indefectiblemente a una discusión. Cambió de tema.

—¿Cuándo vas a ir al bar a ver nuestra actuación? Tocamos casi todos los fines de semana.

—Tienes razón; no tiene perdón que todavía no haya ido a verte. Te prometo que uno de estos días me dejo caer por allí con Julia.

—Siempre me dices lo mismo y nunca vas. ¿Qué pasa? ¿Es que no te gusta el jazz?

—No es mi música favorita, pero sí. Ya lo creo que me gusta, y a Julia le encanta. Es una entusiasta y asidua a la Cova del Drac.

—No somos negros ni tenemos la categoría de los conjuntos que actúan en la Cova, pero nos defendemos muy bien. Este fin de semana incorporamos una solista. Llevamos más de un mes ensayando con ella, mañana debuta.

Los interrogatorios continuaron durante la mañana del viernes; confeccionaron el informe incluyendo las pruebas que habían obtenido del prestamista. Alrededor de las seis abandonaron la Brigada.

Candela no acudió aquella noche a ver a Manel, la tensión había pasado pero la decepción por la discusión todavía le causaba malestar. Deseaba estar sola. No se acostumbraba a tener que dar explicaciones de cada uno de sus actos; tampoco veía un problema en el hecho de haber tomado una iniciativa tan inocente como era la de positivar en su casa un negativo que a fin de cuentas, todavía no era ninguna prueba, sino un paso para obtenerla. En cuanto a que Manel le hubiera dicho que estaba preocupado, no lo creía. ¿Qué podía haberle pasado en una gestión tan irrelevante como visitar a la viuda de una víctima? No. Su explicación había sido pueril y solo demostraba su impaciencia por las dos horas de espera, pero esto no era motivo para la escena que le había montado. ¿Manel también? A lo mejor ella algún día hacía lo mismo con algún compañero recién ingresado. No quería ni pensarlo, pero ¿por qué ella no? Todos en la policía funcionaban así, en el momento que podían se instalaban en el papel de jefe.

Contrariada, se acostó temprano acurrucada a su gato.

Aquella mañana llegaron a la jefatura algo más tarde de lo habitual. Era sábado y en teoría, no tenían por qué estar allí. Al fin y al cabo, llevaban un caso que se había producido hacía unos meses y no era la urgencia la que guiaba la investigación. A pesar de ello, habían acordado acudir para poder visitar a las amigas de Cayetana Romero, la segunda víctima. Todas ellas se dedicaban a realizar labores domésticas de limpieza en distintas casas. El sábado era el único día que podían encontrarlas sin tener que hacerlo en horas intempestivas.

La primera que decidieron entrevistar vivía en la calle de las Tapias. El portal, como venía siendo habitual en la zona, era estrecho, viejo y sin ascensor. Subieron uno detrás del otro la empinada escalera hasta el tercer piso. Abrió la puerta una mujer de unos cincuenta años; los invitó a pasar ofreciéndoles café, que ellos rechazaron, aunque no la silla alrededor de la mesa donde ella también tomó asiento. Todos encendieron un cigarrillo. La mujer empezó a hablar.

—Así que por fin alguien investiga lo que le pasó a Cayetana. Ya pensaba yo que por tratarse de una fregona esto quedaría así, metido en un cajón para el olvido. ¿Qué desean ustedes saber?

—Hemos hablado con el marido de su amiga, pero él no ha sabido decirnos dónde estaban las casas para las que trabajaba su difunta esposa.

—¡Ese qué va a saber! Lo único que ha hecho toda su vida ha sido beber vino y vivir de la pobre Cayetana, que no daba abasto para poder pagar el alquiler, la comida y los vicios del vago que tenía en casa.

—Tenemos entendido que es albañil.

—Un chapuzas, eso es lo que es. No le duraba el trabajo ni una semana, porque en cuanto no lo veía el encargado se echaba una siesta para dormir la mona. Algunas veces hacía arreglos por su cuenta, pero el dinero nunca llegaba a casa.

Candela notó la animadversión que la mujer mostraba por el marido de su amiga y pensó que no valía la pena seguir por esos derroteros. Intentó centrar las preguntas para salir de allí lo antes posible, segura de que no ganarían nada.

—Pues si usted nos dice las direcciones de las casas a las que iba, no la molestamos más. Necesitamos hablar con todos los que rodearon a Cayetana.

—Pero no digan ustedes que se lo he dicho yo. A los señores no les va a hacer mucha gracia que la policía ande metiendo las narices en sus vidas.

Con ciertas reticencias la mujer facilitó cuatro direcciones. Una de ellas, en el barrio y las otras dos, algo más alejadas de la zona.

Repitieron la misma rutina con las otras dos. Además de los domicilios facilitados, pudieron añadir otros, si bien decidieron dejarlo para el lunes.

Después de elaborar el informe, reflejando los interrogatorios, anotaron las nuevas direcciones que debían investigar pertenecientes a las casas en las que trabajaba Cayetana. Alrededor de las dos y media, se despidieron. Manel daba muestras de cansancio, las ojeras se marcaban oscuras y profundas unidas a los esporádicos bostezos.

Llegó el lunes; la jornada se presentaba tediosa y aburrida. La lista de nombres para investigar posibles implicaciones crecía por momentos. Unos y otros ofrecían nuevos datos, nuevas direcciones y nuevos detalles que era necesario descartar, pero con la certeza de que eran solo eso: interrogatorios para no dejar cabos sueltos.

El miércoles a la hora de comer, una semana después de hacerse cargo de la investigación, las entrevistas a las personas que integraban las listas se habían terminado, excepto un par en las que no habían encontrado a nadie en su casa. Acordaron reunirse alrededor de las ocho de la noche para cenar y acudir al bar donde solían ir dos de las víctimas para jugar la partida, que finalmente Candela no había visitado.

Cuando terminaron de elaborar el informe de los interrogatorios realizados, constatando los horarios conseguidos hasta el momento sobre las casas en las que Cayetana había trabajado, se dieron cuenta del vacío existente.

—Nos falta cubrir los horarios de las tardes. Según el marido, dos días a la semana su mujer llegaba pasadas las siete.

—Es de suponer que no estarán muy lejos, lo malo es que nadie nos ha sabido decir donde trabajaba esos dos días por la tarde.

—Tenemos que averiguarlo. El hecho de que nadie sepa donde era despierta mis suspicacias —dijo pensativa Canela.

—Yo no le daría importancia; al fin y al cabo en ninguno de los pisos investigados hemos encontrado nada que nos aporte algún indicio que pudiera estar relacionado con su muerte.

—Precisamente por eso, Manel. No me quedaré tranquila hasta que complete la jornada de Cayetana.

Concluyeron el informe, se lo entregaron a Vázquez, y abandonando la sala de inspectores.

Como solía hacer, Manel se marchó a comer a casa de sus padres. Candela, acostumbrada a continuar trabajando no sabía adónde ir. Eran casi las tres; a esa hora Julia, si no estaba comiendo, lo habría hecho ya.

Deambulaba solitaria por la calle Condal y sin habérselo propuesto, atravesó la avenida Puerta del Ángel y siguió caminando por la calle Santa Ana; sin haberlo planeado se encontró en el Maracaibo. El bar y su dueño Abilio, le abrieron los brazos.

—Candela, qué sorpresa. ¿Vienes a comer?

—Algo picaré, sí. Aunque no tengo mucha hambre. ¿Tienes el periódico de hoy?

El bar estaba casi vacío, solo dos de sus ocho mesas se hallaban ocupadas. Los asiduos a los que conocía solían acudir por las noches. Abilio le ofreció la prensa y un vaso de vino y Candela ocupó una mesa cercana a la barra.

A los diez minutos el dueño del bar apareció con un plato de loza rebosante de caldo gallego, su especialidad y el preferido de Candela. Ella tenía abierto el periódico por la sección de anuncios y los leía con atención.

—¿Buscas piso, o novio? —preguntó Abilio con sorna.

—Muy gracioso… Nada, solo estoy mirando por curiosidad. Desde luego la gente tiene mucha moral, hay anuncios de putas, de videntes y de toda clase de cosas raras. Aquí hay dos que anuncian dúplex, y me temo que no se trata de un piso —señaló un pequeño recuadro con el nombre de dos mujeres que decían tener veintitrés años y eran muy «ardientes».

—Bueno —respondió Abilio—. Esas al fin y al cabo venden lo que tienen, pero esos de la bola de cristal, —señaló otro anuncio inserto algo más arriba—, sacan la pasta a todo el mundo con su palabrería y malas artes. Son una plaga, proliferan como setas.

—¿Cobran mucho?

—En Galicia depende; la mayoría pide la voluntad, pero algunos dicen que te van a hacer un «trabajo» y entonces sangran al que se deja. Supongo que en Barcelona será igual. ¿Por qué lo dices?, ¿es que piensas ir a un vidente?

—No, qué va. Los he visto en los anuncios y me ha picado la curiosidad, nada más.

—¿Y qué hacías mirando anuncios?

—Me gusta mirarlos. Una tontería, ya ves.

Comió sin prisa ensimismada en el periódico; se despidió de Abilio y se adentró en las callejuelas que rodean a la Catedral yendo a parar a la Plaza del Pino «Plaça del Pi, como diría Manel», pensó mientras reflexionaba sobre la nomenclatura de las calles y los nuevos tiempos que empezaban a rodar en Cataluña con la inminente aprobación del Estatuto de Autonomía. Le costaba comprender por qué se habían prohibido la lengua y las costumbres, algo, que a su modo de ver, no hacía daño a nadie. También pensó que a partir de ahora debería adecuar su lenguaje, porque el hecho de seguir nombrando en castellano a las calles, los pueblos, comidas y un sin fin de cosas, parecería, a oídos ajenos, como una adscripción política y nada más lejos de su intención. «Qué difícil va a ser la “normalización”, como dicen los políticos.»

A la hora convenida estaba en la sala de inspectores esperando a Manel, que no tardó en llegar.

—Entonces, ¿qué? ¿Cenamos en el bar?

—Es pronto para cenar; yo no tengo hambre.

—Vamos dando una vuelta por la zona; no estaría de más recorrer el lugar donde fueron halladas las víctimas: el mismo, a pesar de que la mujer vivía algo apartada respecto a los hombres asesinados.

—¿Llevas la fotocopia del plano?

—Sí. Aquí la tengo, en mi libreta —respondió Candela.

—Pues andando, a ver si sacamos algo de una vez, porque por mucho que diga el comisario yo no veo ni puntos en común, ni un resquicio por el que entrar.

—Ya lo encontraremos Manel, no seas impaciente. Todo esto tendría que haberlo hecho la comisaría, pero con la coña de que no tienen gente siempre escurren el bulto.

—No tiene sentido ir a la plaza donde aparecieron; ¿qué vamos a encontrar allí a estas alturas?

—Entonces lo dejamos de momento y nos vamos directamente al bar.

—Oye Candela. Estoy pensando que si los parroquianos suelen hacer la partida después de cenar, si nos plantamos allí tan temprano vamos a dar el cante cuando llevemos dos horas.

—¿Sabes jugar al ajedrez?

—Sí. ¿Por qué lo dices?

—Porque podemos pedirle al dueño que nos lo deje. El otro día cuando estuvimos tomando un café, vi un tablero viejo en una estantería, en la misma que había varias cajas con fichas de dominó.

Manel sonrió ante la respuesta de su compañera.

—Tú no das tu brazo a torcer: si te empeñas en ir ahora, iremos —le respondió.

La cena no fue precisamente una degustación gastronómica. El pollo con sanfaina que anunciaba en una pizarra con los platos del día denotaba que la sanfaina era de lata: mezclado a primera hora, parecía más bien rancho militar que utilizan en las maniobras y las natillas que pretendían ser crema catalana casera, tenían tantos grumos que apenas comieron dos cucharadas. La cerveza sabía a lúpulo, probablemente el dueño no se había planteado limpiar el conducto desde hacía meses. Pidieron al dueño el tablero de ajedrez, las fichas y un whisky para cada uno. Candela eligió las negras.

Alrededor de las diez empezaron a llegar algunos hombres a los que, sin pedir nada, el camarero sirvió carajillos de coñac, ron o anís, según las preferencias. Ocuparon dos mesas diferentes hablando entre sí. En los diez minutos siguientes fueron apareciendo los compañeros de juego que ocuparon sus puestos: las partidas empezaron. Por lo que observaron, la pareja ganadora en cada mesa se enfrentaba entre sí. Los policías parecían sumergidos en su particular lucha de peones, caballos y alfiles para salvar a sus reyes. El ruido de las fichas en las mesas contiguas y las risotadas acompañadas de más carajillos y alguna copa de coñac, hubieran impedido la concentración si el juego hubiese sido su objetivo prioritario.

Candela abandonó la silla para ir al lavabo que se encontraba, como casi siempre, al fondo y a la derecha; al pasar observó un panel de corcho en el que se ofrecían toda clase de servicios. En él vio escrito un nombre: José García. Recordó que así se llamaba el marido de Cayetana, claro que era tan corriente que podía ser de cualquiera, sin embargo, decidió confrontarlo. Sacó la libreta tomando nota del teléfono, preguntando al mismo tiempo al dueño del bar que colocaba platos y tazas en una pila llena de agua, que pedía a gritos ser cambiada.

—¿Es de confianza este albañil? Es que necesito unas reparaciones de poca importancia en mi casa y siempre es mejor meter a alguien conocido.

—Conocido sí que es, pero no sé yo si quedará usted contenta. Siempre le ha gustado beber, pero desde que murió su mujer va bien servido de vino. Antes venía mucho por aquí, pero no debe andar muy sobrado de dinero porque hace tiempo que no pisa esto. ¿Vive usted por el barrio?

Manel observaba a Candela; desde la mesa oía la conversación sonriendo mientras pensaba qué se le ocurriría responder.

—Sí; hace poco, pero el piso está hecho polvo.

—Como todo por el barrio. Esto es muy viejo —hizo un ademán con la mano que tanto podía abarcar el bar como las callejuelas adyacentes.

Candela siguió con su particular historia.

—También necesito alguna mujer de confianza para limpiar. ¿No conocerá usted alguna?

—Ahora no; precisamente la mujer de este —señaló la hoja de la libreta donde Candela había apuntado el nombre del albañil—, se dedicaba a eso. A la pobre se la cargaron hace algunos meses ahí mismo.

Había dado en el clavo. Era el mismo.

—¿Dice usted que se la cargaron por el barrio? ¡Pues vaya sitio que he ido a elegir para vivir! —comentó con una media sonrisa.

—No lo crea usted. Esto es relativamente seguro, eso sí, de algún tirón al bolso no se libra nadie, pero matar por matar… No, eso no es frecuente, aunque en lo que va de año… Pero vamos, que no es normal.

—No me asuste. ¿Qué ha pasado este año?

—Pues eso, que se han cargado a tres personas —hizo un gesto agarrándose la garganta—. Al último este verano.

—¿Se sabe quién ha sido?

—Desde luego que no. ¿A quién va a importarle que se carguen a una fregona y a dos jubilados?

El camarero hizo una pausa y preguntó señalando a Manel, que escuchaba divertido, mirando el tablero.

—¿Es su marido?

Candela conteniendo la carcajada respondió que sí.

—¿Trabajan ustedes por el barrio? —el dueño del bar debía de ser una mina de información a tenor de las muchas preguntas que hacía.

—Yo no trabajo, estoy estudiando, por eso hemos elegido la zona, porque está muy cerca de la biblioteca.

—Ah, estudiante. Vaya. Pues ya preguntaré si me entero de alguna señora de hacer faenas. Las amigas de la mujer de Pepe vienen a comer —soltó una enorme carcajada—. A comerse lo que traen, porque a mí solo me piden la bebida.

—¿Se refiere usted a las amigas de la que murió?

—Sí, claro.

Manel se acercó a Candela.

—¿Qué, seguimos la partida o no?

Ella se giró imaginando que él había oído la conversación.

—Ahora mismo voy. Es que he visto un albañil y le preguntaba aquí a…

—Manolo —la interrumpió el dueño—. Me llamo Manolo.

—Vaya, como yo pero en castellano —dijo Manel.

—Bueno, es que yo no soy de aquí.

Manel se dirigió al panel en el que, prendidos por chinchetas, se agolpaban los anuncios.

—¡Hostia! Un vidente. Por lo visto el barrio tiene de todo.

—Ese no viene por aquí. Su ayudante fue el que puso la tarjeta.

—¿Y qué? Acierta algo —preguntó Manel.

—No tengo ni idea. Si alguien va, desde luego a mí no me lo cuenta, pero seguro que alguno pica.

Candela se acercó a ver la tarjeta. ¿Era casualidad que la figura de un vidente apareciese por segunda vez en el día? No tomó nota pero memorizó la dirección: calle San Rafael.

Manel aprovechó para pedir otra copa y Candela siguió su interrumpido viaje hasta el aseo de señoras, del que salió sin haber hecho uso del inodoro, invadida por el asco.

—Te tocaba mover —apremió Manel.

Tras una breve mirada al tablero, Candela movió la reina; Manel aprovechó que el rey se hallaba descubierto para amenazar con un alfil, jugada que ella había previsto porque un movimiento de caballo neutralizó el jaque dando por concluida la partida: jaque mate. Exclamó exultante.

Manel levantó las manos en señal de rendición.

—Se veía venir. Hace años que no juego.

—Yo también, pero me gusta resolver partidas en los periódicos.

—Anda, vámonos de aquí, que esto ya no da más de sí.

Abandonaron el bar desanimados por la escasa información que habían obtenido. Como les habían dicho, en él jugaban una partida de dominó un grupo de hombres, entre los que, hasta su muerte, también estarían las víctimas, pero eso no conducía a nada. No había dinero en las partidas y por los comentarios, la pareja perdedora se limitaba a pagar una ronda de carajillos, lo que no hacía pensar en ningún motivo para que alguno de ellos estuviera implicado en las muertes.

—¿Y ahora?

—Ni idea. Como no vayamos a ver al vidente a ver si sabe algo.

—¿Al vidente? Te has vuelto loca Candela. ¿Qué va a saber un vidente? Son todos unos cuentistas.

—Mira, no sé. Es que hoy es la segunda vez que me sale al paso el tema y yo no creo en casualidades. A lo mejor es un aviso.

—Sí. Divino… —Manel se echó a reír con descaro—. Anda, vamos a dormir, que la mierda de cena que nos hemos comido y el alcohol de garrafón te han reblandecido las neuronas.

Candela guardó silencio, pero no pensaba abandonar su idea. Recordó a la viuda que le había entregado el extraño cristal. No perdía nada con ir. Su compañero continuó hablando.

—Oye, para mañana no tenemos nada urgente. No pienso ir por la Brigada. Estamos ensayando con la solista nuevos temas y hoy no he aparecido por allí, así que mañana me tomo el día, que me deben mogollón de horas. Se lo dices a Vázquez.

—Yo haré el informe de la visita al bar, pero me temo que si no encontramos nada nos retirarán del caso y lo archivarán.

—Por lo menos deberíamos completar la jornada de Cayetana por si acaso. Dedícate mañana si quieres a hablar con sus amigas por si saben las casas en las que trabajaba en turno de tarde.

—Es el último cartucho antes de darnos por vencidos. Pierde cuidado, me encargo de ir.

Para ella no era el último. No podía visitar a las amigas de Cayetana porque un jueves en la jornada laboral no estarían en sus casas. A las doce de la mañana decidió visitar al vidente.

Fue fácil encontrarlo. Recorrió la calle que había anotado y en una tienda de comestibles preguntó por él. Diez minutos más tarde hacía cola en una sala de espera llena, en la que no quedaban sillas libres.

Eran más de las dos cuando por fin entró en la habitación que ocupaba Mefisto, nombre elegido por el vidente.

Su aspecto era impresionante. Un hombre de gran corpulencia vestido con una túnica negra y el pelo rubio cayendo sobre su espalda. Unas enormes gafas de montura negra con cristales ahumados protegían su mirada, que a pesar de todo, se veía inquisidora y terrible. Sus grandes manos acariciaban un mazo de cartas. La mesa de madera oscura completaba la puesta en escena: a su izquierda, una bola de cristal descansaba en una peana de madera, y a su derecha, una copa, también de cristal del tamaño de un jarrón, llena de pedazos de cuarzo similares al que la viuda de la calle del Carmen le había enseñado a Candela.

«Al menos él había visitado a este tío», pensó.

—¿Por qué has venido? —preguntó Mefisto.

—Por trabajo. Necesito que me digas si voy a encontrarlo o no.

—Baraja —respondió el vidente tendiéndole las cartas.

Candela mezcló el mazo con aire distraído mirando de vez en cuando a Mefisto.

—Concéntrate en lo que has venido a buscar —indicó el individuo.

«He venido a buscar a un asesino, pero claro, eso no te lo voy a decir» pensó esbozando una sonrisa al tiempo que asentía con la cabeza. Instantes después, devolvió las cartas y permaneció a la espera.

Las enormes manos de Mefisto repartieron las cartas formando un círculo, en medio del cual, depositó una de ellas que él mismo eligió.

—Esta eres tú.

Señaló la carta: la sota de oros. Representaba una figura que lo mismo podía ser una mujer que un hombre tocado por un gran sombrero del que sobresalía un pelo rubio hasta los hombros. En su mano derecha descansaba una esfera con el borde amarillo y dentro una flor que encerraba en su interior a otra más pequeña.

—Hasta que seas mayor eres la sota de oros. Más adelante, serás la reina, pero es pronto para eso. ¿Cuántos años tienes?

—Cumpliré 28 en diciembre.

—Sagitario. Buen signo.

Mefisto miró la rueda que había formado con la sucesión de cartas, levantando de vez en cuando la vista para observar a Candela.

—Tú no tienes problemas de trabajo. Los tienes amorosos, diría yo. ¿Qué has venido a buscar aquí?

—Ya se lo he dicho. Es cierto que tengo trabajo, pero no me gusta. Quiero saber si puedo cambiar, pero tal y como están las cosas con la crisis y el paro…

—No vas a cambiar de empleo, si es eso lo que te preocupa, pero es verdad que necesitas un cambio en tu vida. Mira, aquí está tu pasado —señaló a su izquierda—. Estas cartas representan tu pasado inmediato, tus orígenes. Has roto con ellos y no es bueno. Para conseguir la armonía deberás reconciliarte con tu pasado.

»Tu presente también está en conflicto. Hay un hombre mayor que busca tu beneficio, pero tú no dejas que lo haga. También hay una mujer de tu edad que te quiere bien. Haz caso de sus consejos.

»Esta parte representa el futuro —señaló con un dedo a la derecha de la rueda—, está lleno de peligros, no sigas adelante con un asunto que llevas entre manos, solo conseguirás hacerte daño y hacérselo a los que te rodean.

»Un hombre que trabaja contigo te envidia. Cuídate de él. No le des confianza o terminará desplazándote.

Manoseó unas cartas situadas en la parte inferior de la rueda que había formado y añadió.

—Es joven, más o menos de tu edad. No te fíes de él.

Reunió nuevamente las cartas en un montón y metiendo una mano en la copa eligió uno de los cristales entregándoselo mientras le decía:

—Llévate este cuarzo. No te separes de él y vuelve la próxima semana. Te limpiaré el aura, pero antes tienes que hacer meditación, hoy estás aquí llena de desconfianza y no serviría. Ah, y aclárate y dime de verdad a qué has venido. Tu trabajo está bien. No tienes que preocuparte por él.

Desorientada, abandonó el piso del vidente, un principal al que se accedía por las consabidas escaleras angostas de la zona. La sala de espera era una pequeña habitación amueblada únicamente con sillas y una minúscula mesa de centro con revistas atrasadas. Un poster enmarcado en el que aparecía un ojo que ocupaba todo el espacio era el único adorno y cubría gran parte de la pared frente a la puerta; el iris representaba un cielo azul con nubes y la pupila un espacio negro que parecía penetrar los pensamientos, al mirarlo. Reconoció la obra de Magritte, el pintor belga surrealista, porque encontraba sus cuadros inquietantes, aunque no podía decir que le gustasen, siempre le causaron una profunda impresión.

Le había sorprendido el precio: la voluntad. Le ofreció doscientas pesetas que aceptó con una sonrisa enigmática.

Cuando salió de allí llamó a Julia; necesitaba hablar con ella de este tema. Declinaba contar nada a Manel, porque aunque le dijese que había ido para incluirlo en la investigación, sabía que se reiría de ella.

Cuando Mefisto se quedó solo y en la sala de espera no había ningún cliente, levantó el auricular disponiéndose a hacer una llamada. La voz al otro lado del hilo era la que esperaba oír, por eso empezó a hablar con impaciencia.

—Ya ha venido a verme. Es tal y como tú me dijiste: rubia, con pinta de alemana y acento andaluz. Inconfundible. Ha venido sola, el melenudo ni siquiera la esperaba en la sala.

Su interlocutor le respondió que tuviese cuidado, que andaban por el barrio haciendo preguntas. Esa misma mañana le había contado Manolo que estuvieron en el bar haciéndose pasar por matrimonio y buscando gente para trabajar en el piso que habían alquilado por la zona. Mefisto le respondió con su habitual prepotencia.

—Que tengan cuidado ellos, yo no. Mis espaldas están muy cubiertas. Ya veremos cómo tienen ellos las suyas. Además, la tía se lo ha tragado todo, ni te imaginas la cara que ponía —rio a carcajadas.

Julia debía estar comiendo y en el bufete no contestaba nadie. Nuria, la secretaria, no iba hasta las cuatro. Decidió caminar hasta las Ramblas; a la altura del Liceo bajó las escaleras del metro que con cinco paradas la conducía hasta la Plaza de Lesseps, muy cerca de la calle Príncipe de Asturias donde estaba el Bufete. Antes, entraría en el bar de enfrente para tomar un bocadillo; desde él se veía la puerta y podía esperar tranquilamente a su amiga.

Comió un bocadillo de tortilla francesa y pidió un café. Fumaba con la vista fija en la puerta del bufete. Julia se disponía a entrar cuando oyó gritar su nombre desde la acera de enfrente.

—¿Qué haces aquí? ¿Te ocurre algo?

—Nada malo, no te preocupes. ¿Tienes trabajo?

—¿Conoces a algún abogado que no tenga siempre algo que hacer?

Candela respondió con sorna.

—¿Conoces tú alguno que no pueda dejarlo para otro día?

—Anda, sube, hago algunas llamadas y nos vamos a tomar algo —respondió la abogada, riendo.

La joven policía estaba ansiosa por contar a su amiga la experiencia «mística» que había vivido, y cómo el vidente había dado en el clavo, incluso en lo de su compañero. En este punto le contó la bronca que se había ganado unos días antes.

—Candela, por Dios, que esa gente son todos unos cuentistas. ¿Cómo puedes creerte algo de lo que te haya dicho? Lo único que les importa es sacarte el dinero.

—Te equivocas. Le he dado lo que yo he querido, doscientas pesetas. Él solo me ha pedido la voluntad. Además, me ha regalado un cuarzo vivo para limpiar mis energías. Mira.

Mostró el pedazo de cristal a Julia que no daba crédito a lo que veía. Su amiga, agnóstica por naturaleza, con un pedazo de cristal viejo en el bolsillo esperando no se sabía muy bien qué limpieza de él.

—En serio, Candela. La soledad te está pasando factura. ¿No estarás diciendo que crees en ese tío… cómo has dicho que se llama?

—Mefisto.

—Pero vamos a ver. ¿Tú no has ido a su consulta porque sospechabas que podía sacar los cuartos a las víctimas de tu caso?

—Sí, pero eso era antes de ir. Luego, cuando me ha dicho todas esas cosas… A ver cómo iba a saber él que yo estoy enfadada con mi familia; y lo del hombre que me quiere bien… Evidentemente se refería a Salgado; me consta que me quiere, me lo ha demostrado con creces. Y luego lo de mi compañero; tenías que haber visto cómo se puso el otro día conmigo por nada. Me echó en cara que él era más antiguo y que en la investigación llevaba el mando.

—Ya me lo has dicho. Y claro, la mujer debo ser yo. ¡Joder! Candela, que pareces tonta. Yo también tengo esas tres figuras en mi vida: tú, mi familia, el juez Bertomeu y algún colega que me roba clientes…

—Pero tú no has roto con tu familia.

—Según se mire. Para ellos, sí, porque dicen que maldita la necesidad que tengo de vivir sola cuando en casa está mi habitación vacía y ellos no se meten en nada. ¿Has hablado con Manel de esto?

—No pienso hacerlo. Si es cierto que me envidia…

—Esto no puede ser, Candela. No tiene ni pies ni cabeza. Olvídate de ese farsante y céntrate en tu trabajo. Mira lo que te digo, yo no descartaría que el tío esté pringado hasta los ojos. Está claro que uno de los asesinados iba allí. Lo digo por lo del cuarzo que te dio.

—Sí, yo también lo he pensado, pero no sé, Julia. La verdad es que el tío me ha confundido.

—Yo sé lo que te pasa Candela. Te lo he dicho muchas veces. No tienes vida al margen de la policía, no sales con nadie, no te diviertes. Tu único ocio consiste en leer o ir al cine alguna vez. ¡Ah!, me olvidaba del antro ese de la calle Canuda y su «selecto» público: una puta jubilada, un relojero paralítico y cuatro borrachos de las Ramblas. La élite, vamos. Y no te confundas, no es que yo tenga nada contra las putas o los borrachos y muchos menos contra un minusválido, faltaría más. Simplemente pienso que una mujer como tú debería salir con gente de su nivel y sobre todo, de su edad. ¿Cuántos años tiene Luis, el relojero?, más de cincuenta. ¿Y la puta desdentada?, sesenta. ¿Y los demás? El que menos debe rondar el medio siglo. ¿Por qué no te vienes con mi gente?, te lo he dicho muchas veces.

—Porque no, Julia. Porque en cuanto os descuidas estáis hablando de política y ya sabes que a mí eso de la política me pone enferma.

—Pues algún día tendrás que tomar partido, no te vas a pasar la vida al margen, como si no formases parte de este mundo.

Manel se había tomado el jueves libre por la cara; ¿por qué no podía hacer ella lo mismo el viernes? Total, en la Brigada lo hacían todos, estaba harta de ser diferente, de tomarse el trabajo como si le fuese en ello la vida, en eso Julia tenía razón. Si no trabajaba no sabía qué hacer. Meterse en su casa a leer a las seis de la tarde no le seducía; tampoco ir al Maracaibo. No tenía amigos, ni hombres ni mujeres. Julia era la única persona en la que confiaba plenamente, pero a pesar de ello, no podía contarle por qué no soportaba a los políticos, porque su información provenía de escuchas ilegales, de un momento en el que cada uno mostraba en privado una cara y otra muy distinta de cara a la galería.

Como siempre, terminó en su sofá con el gato sobre su regazo y un libro abierto que en ese momento, era incapaz de leer. A su pesar, las palabras del vidente habían calado en su conciencia. Llamó a casa de sus padres, hacía más de un mes que no sabía nada de ellos. Claro que ellos tampoco llamaban, pero no era momento para reproches, tal vez no lo hacían porque generalmente la conversación derivaba en pelea.

—¿Mamá?

—¡Candela, hija! Qué alegría. ¿Te ocurre algo?

—No, nada. Es que hace mucho tiempo que no hablamos y quería saber cómo estáis.

Carmen Uttemman se extrañó de la llamada de su hija, acostumbrada como estaba a su distanciamiento, pero se abstuvo de mencionarlo.

—Bien, hija. Bien. Tu padre no está. Ha ido a Marbella: están poniendo en marcha un puerto deportivo y él es el encargado de la parte jurídica, ya sabes. ¿Cuándo vas a venir?

—A lo mejor me dejo caer por ahí un día de estos.

—Vente el fin de semana, mañana es fiesta. Yo te pago el avión.

—No hace falta, mamá. Ahora gano más. Desde que ingresé en el cuerpo he doblado el sueldo. ¿Cómo está el abuelo?

—Bien, un poco cansado, pero bien. La que me preocupa es la abuela. Tiene el azúcar alto, la tensión, el colesterol y yo qué sé cuantas cosas más, pero no hace ni caso y come lo que le da la gana. Cualquier día nos dará un susto.

—Voy a ver si encuentro billetes y voy el fin de semana aprovechando que mañana es el Pilar.

—Me darás una alegría, hija. Y los abuelos se van a poner como locos cuando se lo diga.

Capítulo 4

No era la única que había decidido enterrar el hacha de guerra; Juan Luque, su padre, también deseaba normalizar la relación con su única hija. Al fin y al cabo, tampoco era mala idea lo de tener familia entre la pasma, «nunca se sabe si me puede venir bien», pensó cuando decidió aceptar de una vez por todas la independencia de Candela en primer lugar, y su profesión en segundo, aunque en el fondo el hecho de que fuera policía era lo que había inclinado su decisión. No podía borrar el pasado, pero confiaba en que con los años y la experiencia su hija se diera cuenta de que él no era el único con una moral relajada.

Candela se lamentaba al ver que, a diferencia de Barcelona, Málaga no había cambiado apenas desde la última vez que había ido. Todavía estudiaba las oposiciones cuando decidió pasar la navidad junto a ellos y las discusiones con su padre fueron constantes. Juan Luque no podía soportar que su hija se hubiera empeñado en ingresar en la policía. Desde su perspectiva no podía haber caído más bajo. Tampoco comprendía que viviera con estrecheces económicas cuando junto a él disfrutaría de una situación privilegiada, mucho más ahora que él formaba parte del proyecto de Puerto Banús, Candela podía unirse al bufete y en menos de un año, si quería ser independiente lo sería, pero con un apartamento de lujo frente al mar, un yate en el amarre y un descapotable, y no con un 4L de diez años, viviendo en un minúsculo piso amueblado de alquiler.

Cuando la madre de Candela le anunció la llegada de su hija, no mostró irritación como otras veces; en esta ocasión y aunque no le había dicho nada, hacía un mes que tenía un regalo guardado para dárselo.

Carmen se había sacado el carnet de conducir hacía unos meses. Acudió al aeropuerto a buscarla en un flamante Mercedes que ella misma conducía, aunque cuando estuvieron frente a él, rogó a su hija que condujera ella porque «se ponía muy nerviosa llevando a alguien».

Por primera vez en muchos años Candela se alegró al ver a su madre. También por primera vez se fijó en las arrugas que rodeaban sus ojos y en las líneas que marcaban su cara en la comisura de los labios. La miraba de soslayo mientras conducía, ¿cuántos años tenía? Ahora que lo pensaba hacía un par de años que había cumplido los cincuenta. Sí, recordó que no fue a la fiesta porque estaría llena de pijos. Por primera vez sintió una punzada de dolor al pensar que un día podía llamar a su casa y enterarse de que alguno de ellos ya no estaba en este mundo. Un nudo atenazó su garganta mientras se prometía enterrar definitivamente el hacha de guerra. Que vivieran como les diera la gana, ¿quién era ella para exigir respeto por la vida que había elegido si no respetaba la que llevaban sus padres? En cuanto a la moralidad sexual de su padre… Empezaba a pensar que ese era un tema de su madre y ella se estaba comportando como una esposa celosa, cuando a la interesada no parecía preocuparle.

Juan Luque se alegró al notar a su hija menos agresiva, eso haría más fácil su intento de reconciliación. Cuando se hubieron saludado, le entregó una caja.

—Toma. Esto es para ti, por las oposiciones.

—¿Un regalo por ser policía, papá?

—Sí hija, sí. Qué le voy a hacer. Aquí cada uno hace lo que le da la gana, ya lo ves. Anda, ábrelo.

Era una pistola automática marca Beretta con varias cajas de munición. Candela miraba la pistola y a su padre alternativamente sin salir de su asombro.

—Tienes que ir al Negociado de Armas con una fotocopia de tu carnet profesional y otra del carné de identidad. Esta no te fallará si tienes que usarla. Me ha dicho el comisario al que le pedí que la comprase que la puedes registrar en Barcelona si quieres, y si no, me das a mí la documentación y él se encargará de todo.

Dio las gracias a su padre y se concentró en observar el arma con cuidado, notando que a pesar de ser un poco más grande que la reglamentaria, pesaba menos. Pero lo que más hondo caló en su espíritu fue el hecho de que su padre, con ese regalo, parecía decir que aceptaba su profesión y su forma de vida; ahora era ella la que debía hacer lo mismo con él. Por primera vez en muchos años, la comida posterior se convirtió en algo parecido a una fiesta familiar.

Se dio cuenta de que tal vez ellos solo esperaban un acercamiento para demostrarle que podían ser diferentes, pero la querían. Se avergonzó al sentir que era ella la que no los aceptaba y no al contrario como siempre había creído. ¿O no? A lo mejor veía que se estaban haciendo viejos y querían recuperar el tiempo perdido. Dejó el análisis sin terminar y se limitó a disfrutar del momento.

El fin de semana fue muy diferente a todos los viajes que había hecho a casa de su familia desde que se marchó para no volver; influenciada por el vidente o no, lo cierto era que aquel lunes por la mañana cuando entró en la sala de inspectores con su flamante Beretta metida en una funda de piel clara, con una pinza que la sujetaba al pantalón, su ánimo era mucho más distendido.

Duró poco. Después de enseñar a su compañero la nueva pistola, a las nueve y cinco, cuando se disponían a salir, el comisario Salgado entró en la sala con aspecto preocupado yendo directamente a la mesa del jefe de grupo.

—¿Qué gente tienes disponible, Tomás? Se han cargado a un tío en la Barceloneta. Un turista extranjero. Navajazo y robo.

En ese momento García hizo su aparición.

—Buenas, comisario ¿qué te trae por la zona de los machacas?

Salgado se limitó a un escueto saludo, indicando a Vázquez que le siguiera a su despacho para continuar en él la conversación.

—¿Cómo llevan Manel y Candela lo del Barrio Chino?

—Está un poco parado. Nadie sabe nada o si lo saben, no lo sueltan.

—Pues que lo aparquen de momento y asígnales lo de la Barceloneta. El jefe superior se ha interesado por el caso; ha recibido una llamada del Consulado. Por lo visto la mujer es amiga del Cónsul.

Cuando Vázquez regresó con las nuevas órdenes, Candela y Manel todavía estaban allí, tal y como les había ordenado antes de salir.

—Vosotros dos aparcar de momento lo del Chino. Tenéis que haceros cargo de un nuevo asunto.

Para los protagonistas un asesinato es el hecho que marca sus vidas, no solo la víctima es la afectada, también su entorno. Por muy cruel que pueda parecer, para los inspectores se convirtió en una nueva rutina: interrogatorios, visitas interminables, círculo de amigos… La semana transcurrió con el mismo trabajo de siempre pero en otro escenario.

El miércoles por la noche Candela advirtió a Manel que no contase con ella la mañana del jueves. «Voy al médico», le mintió.

Se hallaba cerca de la calle San Rafael, cuando observó un corrillo de personas alrededor de una mujer tendida en el suelo. Se abrió paso con la placa en la mano y se arrodilló junto a ella para examinarla. Solo estaba desmayada. Había sido víctima de un tirón. Candela ayudó a la mujer a levantarse del suelo.

—La acompañaré a la comisaría para poner la denuncia, no se preocupe.

—No se moleste, de verdad. Ya estoy bien. No quiero poner ninguna denuncia.

—Pero señora, hay que denunciar estas cosas, que luego las estadísticas no se ajustan a la realidad y no nos hacen caso cuando pedimos más medios.

—Que no, señorita, que no voy a denunciar nada. Voy a tomar una tila ahí mismo y me marcho.

—Está bien, la acompañaré.

Entraron en un bar situado frente al portal del vidente. Cuando estuvieron sentadas, Candela volvió a insistir, a pesar de que la mujer, muy alterada, se negaba a poner una denuncia.

—Mire señorita, se lo agradezco mucho, pero mi marido es juez y él sabrá lo que tengo que hacer. En cuanto me tome esta tila me voy a un recado y me marcho a mi casa, lo que sí le agradeceré es que me preste dinero para un taxi. Me han robado el bolso… ¡Válgame Dios! Con la de dinero que llevaba.

—Pero mujer, ¿cómo se le ocurre venir por estos barrios con mucho dinero? ¿Cuánto era?

—Cincuenta mil en un sobre y lo que llevase en el monedero, más o menos cinco mil pesetas. Y menos mal que no me han hecho nada, solo me he caído al suelo cuando me han tirado del bolso y me he desmayado del susto.

La señora debía pasar de los cincuenta años; su aspecto era cuidado, sus manos, con las uñas pintadas de esmalte rosado, evidenciaban que no trabajaba en nada que pudiera dañarlas, si es que trabajaba, cosa que Candela dudaba.

Terminó la tila con nerviosismo, sin parar de mirar el reloj.

—¡Dios mío! Son más de las once. Tengo que irme. Muchas gracias por todo. Si me da usted la dirección le mando las quinientas pesetas con un recadero.

—Puede mandarlas a la Jefatura de Policía; al grupo de Homicidios.

—¿Trabaja usted allí?

—Sí. Soy inspectora de la policía judicial.

—Vaya, me alegro mucho de que haya mujeres en la policía. Ha sido usted muy amable. Adiós, inspectora.

Salió presurosa del bar. Candela la siguió con la vista.

«No puede ser, ¡se ha metido en el portal del vidente y dice que llevaba cincuenta mil pesetas! Seguro que tenía hora a las once, porque a mí me dijo que fuese a las once y media».

No sabía qué hacer, por una parte deseaba acudir a su cita con Mefisto como si nada hubiera pasado, pero la cantidad que la señora decía llevar encima, y que ella no ponía en duda, volvía a situar al vidente en el centro de la sospecha. Pensó que una cosa no tenía nada que ver con la otra, que podía ser un delincuente y ser vidente. ¿Vidente? Pero cómo iba a ser vidente. Si lo fuese sabría que ella era policía, tenía que haber notado que su presencia no era casual, sino que indagaba sus actividades. Decidió acudir a su cita con la certeza de que la señora que acababa de ser atracada estaría en la sala de espera. ¿Y qué? No había ninguna razón para que una policía no pudiera acudir a un vidente. ¿No era ella la mujer de un juez y también iba?

Además, si Mefisto era vidente como decía, en cuanto le echase las cartas debería ver que se había reconciliado con su familia. Cruzó decidida la calle.

La señora del juez se ruborizó hasta la raíz del cabello al ver entrar a Candela.

—¿Por qué me ha seguido, inspectora?

—Yo no la he seguido, señora. También vengo a la consulta de Mefisto.

—Claro, claro… Perdone usted mi impertinencia.

Ante el silencio de Candela, continuó:

—Pues yo hace unos meses que vengo y me va muy bien. Es un verdadero ángel, aunque tenga nombre de diablo.

—Los diablos también son ángeles según tengo entendido, solo que expulsados del Paraíso.

—Tiene usted razón.

—Ahora quiero pedirle un favor. No diga usted que soy policía. Ya sabe usted cómo es la gente, en cuanto se enteran piensan que una está vigilando todo el tiempo y yo he venido por mis cosas. Porque tengo algunos problemas, ¿comprende? Pero no tiene nada que ver con mi profesión.

—Pierda cuidado. Yo no he venido aquí a hablar de usted. Eso sí, tengo que decirle que me han robado porque no podré pagarle, pero puedo omitir lo de su ayuda. Tampoco le importa ¿no le parece?

—¿Le cobra cincuenta mil pesetas?

—No es por la consulta, que es la voluntad. Es por el trabajo que tiene que hacer para que se solucionen mis problemas.

—¿Hace trabajos?

—Sí. ¿No se lo ha dicho a usted?

—Es la segunda vez que vengo, a lo mejor más adelante. Supongo que dependerá de los problemas.

—Supongo. Y de los productos que tenga que preparar. Los míos los trae de Colombia, por eso cuestan tan caros.

—¿Está usted enferma?

—No son para mí. Es mi marido el que está mal.

La puerta se abrió; el ayudante del vidente invitó a la mujer del juez a entrar.

Sopesaba la idea de abandonar la sala de espera sin acudir a la cita; ahora lo veía claro. ¿Cómo pudo ser tan ingenua? Ese era el negocio: los trabajos. Tarde o temprano se lo propondría a ella y ese sería el momento de echarle el guante por estafador. Decidió esperar. Si buscando un asesino conseguía descubrir a un estafador, tampoco había perdido el tiempo.

Mefisto estaba nervioso; el aplomo que mostraba la semana anterior había cambiado al otro lado de la mesa y era ella la que dominaba la situación. Candela no podía ocultar la desconfianza que exhibía, por mucho que el vidente recorriera el círculo de cartas ahondando en lo dicho, aunque esta vez puso especial empeño en desprestigiar a su compañero. Por descontado, no mencionó la reconciliación familiar. Lo que ignoraba el individuo es que en este momento sus interpretaciones mágicas caían en saco roto.

Ahora el problema era decirle a Manel que había ido al vidente. No sabía cómo iba a tomárselo, pero no le quedaba más remedio si quería incluirlo en el informe y solicitar la orden judicial para intervenir su teléfono. Sabía que Manel iría a comer a su casa, miró la hora; todavía era temprano. Aprovechó el tiempo libre para recorrer nuevamente el barrio, especialmente la plaza en la que habían aparecido los cadáveres, aunque Manel hubiera descartado el hecho de encontrar algo a estas alturas. Le llamaba la atención que pese a vivir las tres víctimas en lugares diferentes, hubieran sido halladas en el mismo sitio, a escasos metros una de otra.

La plaza estaba muy cerca de la casa de Mefisto, pero esto tampoco quería decir nada; todo estaba próximo en el barrio. Se trataba de una pequeña isla circundada por la calle San José Oriol, Robador, otra callejuela pequeña y la de San Rafael, en la que el vidente, por llamarle de alguna manera, tenía su consulta, pensó. A esa hora la plaza estaba muy concurrida, por lo que debería volver entrada la noche. No obstante, a lo mejor algún vecino había observado algo inusual; no recordaba haber visto entre los informes entregados por la comisaría nada que hiciera referencia a interrogatorios de los vecinos de las casas colindantes.

Miró en torno suyo; por el plano que había facilitado una de las comisarías, situó los cuerpos cercanos al bordillo en un lateral de la plaza. Recordó el informe de la comisaría y sin dificultad identificó el lugar en el que habían aparecidos los cuerpos. La casa más próxima tenía un balcón encima del portal y dos ventanas por encima de él. Debía tener tres plantas. Entró en el portal y llamó a una puerta que por su ubicación podía corresponder al balcón.

Una anciana de aspecto aseado, ligeramente encorvada, abrió una rendija de la puerta dejando ver una cadena que impedía el paso.

—¿Qué desea usted?

Candela mostró la placa.

—Soy policía, señora. Me gustaría hacerle unas preguntas.

La mujer abrió sin dilación.

—¿Policía? ¿Qué ha pasado?

—Nada, señora. No se asuste. ¿Vive aquí hace mucho tiempo?

—De toda la vida, ¿por qué?

—Entonces recordará usted que hace unos meses aparecieron debajo de su balcón tres personas muertas.

—¿Tres? Ah, claro, se refiere usted una, una y una… Vamos, que no aparecieron juntas.

—Sí señora. Tal vez me he expresado mal.

—Pero pase, hija, pase. No se quede usted ahí.

La vejez y la soledad acumulada en las personas mayores, hace que una situación que para la mayoría resulta una molestia, sea para ellos el acontecimiento del día, la ocasión para hablar con alguien y, sobre todo, llenar su espacio con una presencia humana y no con fantasmas inexistentes recreados por el recuerdo. La casa estaba limpia y ordenada, aunque las paredes evidenciaban la falta de pintura y mostraban el color negruzco de los años. Un tresillo de plástico verde ocupaba una esquina del salón próxima al balcón que Candela había visto desde la calle.

—Está todo un poco dejado últimamente; yo no puedo subirme a la escalera para limpiar por arriba y el polvo entra a su antojo en un piso tan bajo.

—No se preocupe, me hago cargo —sonrió, acariciando su brazo—. Desde aquí debe usted ver todo lo que pasa en la plaza, ¿verdad?

—Ya lo creo; yo me siento en este sillón. Me gusta hacer ganchillo y oír la radio, como no tengo televisión. Aunque tampoco es que aquí ocurra nada del otro mundo, pasa poca gente.

—¿Vio usted algo los días que aparecieron los cadáveres?

—Algo sí que vi. Cuando apareció el primero… Pero de eso hace ya mucho tiempo ¿no? Debió de ser el año pasado, creo.

—A finales de febrero de este año —aclaró Candela.

—Si usted lo dice. Es que como siempre hago lo mismo pierdo un poco la noción del tiempo. Pero sí, ahora que lo dice sí, porque hacía mucho frío. Ya sabe usted que este año en febrero nevó, ¿se acuerda? Como le decía, serían las cuatro de la madrugada y oí un ruido: ¡plaf! Como si cayera algo en un charco que se forma justo ahí delante ¿lo ve usted? —señaló hacia la calle—. Hace un poco de cuesta y siempre se acumula el agua cuando llueve, bueno pues sonó como si alguien se hubiera caído en el charco. Me asomé y lo vi. Un hombre estaba en el suelo tirado encima del agua y una furgoneta se daba la vuelta para salir por ahí —señaló la calle San José Oriol.

—¿Llamó usted a la policía?

—No. Yo bajé a ver si necesitaba algo, pero cuando me di cuenta de que estaba muerto, me asusté y regresé a mi casa. Yo no tengo teléfono, así que no hice nada. ¿Qué quería usted que hiciera?

—Pues mujer, lo normal, llamar a la policía.

—Ah, usted lo ve muy fácil. Sin teléfono y aquí sola, no me iba a ir a buscar una cabina.

—¿Y los vecinos? ¿No hay nadie con teléfono en la escalera?

—Yo no los conozco. Son gente nueva, el primero estaba vacío, lo han alquilado hace poco, y el de arriba, desde que murió la señora Irene, sus nietos se lo alquilaron a un matrimonio de fuera y no tengo trato con ellos. Apenas paran en casa. No me voy a presentar así de sopetón a las tantas de la madrugada.

—¿Recuerda usted la hora?

—Yo diría que eran las cuatro, pero ha pasado mucho tiempo y mi memoria ya no es muy buena.

Candela recordaba que en el informe de la comisaría constaba que el cuerpo lo había encontrado el barrendero de la zona que solía pasar a las siete de la mañana. Si alguien lo vio antes, hizo lo mismo que la vecina con la que hablaba ahora: pasar de largo sin decir nada.

—¿Me va usted a poner una multa por no denunciarlo a la policía? —preguntó temerosa la anciana.

—No mujer, no. Pero tenía usted que haber hablado al menos con los que vinieron.

—Y quise hacerlo, pero me dijeron que entrase en mi casa, que me quitase de en medio. Vamos, que me echaron con cajas destempladas. Los policías eran de esos jóvenes que se creen que los viejos, además de viejos, somos idiotas, así que me metí en mi casa sin más.

—¿Cómo era la furgoneta?

—Eso es lo que quería contar cuando llegó la policía, pero ya le he dicho que no me quisieron escuchar, así que…

—De acuerdo, pero yo la escucho. Cuéntemelo.

—Gris. Era gris, de esas que tienen el techo como si fuese una persiana, ondulado, quiero decir. Con dos puertas laterales y una detrás.

—¿Y vio usted a los ocupantes?

—Era uno solo. Lo distinguí cuando pasó junto al farol, pero iba de espaldas. A mí me pareció que era un hombre, pero claro, desde aquí y con la poca luz que había.

De nuevo en la calle abandonó el barrio por la calle Hospital, atravesó la Rambla y se dirigió a uno de los bares de la calle Condal para comer. Antes de las cuatro se hallaba en la sala de inspectores. Media hora más tarde hacía acto de presencia Manel.

—Te estaba esperando. ¿Vamos a tomar un café?

—¿Ocurre algo?

—No, pero quiero hablar contigo y prefiero que lo hagamos fuera.

Candela no omitió ningún detalle de sus dos visitas a Mefisto, incluso su credulidad en la primera. Manel la escuchaba con atención y, en contra de lo que ella pensaba, no se enfadó, aunque le recriminó la falta de confianza.

—A veces no te comprendo, Candela. ¿Por qué no me lo has dicho?

—Ahora que me lo dices, no lo sé. Fui al vidente un día que tú te habías tomado libre ¿recuerdas? Como me pareció que el tío era vidente de verdad, no pensé decirte nada, al fin y al cabo, lo descarté como sospechoso porque me impresionó lo que me dijo. Además, como solo me cobró la voluntad…

—Me alegro de que hayas cambiado de opinión. Lo que me extraña es que creas en esas chorradas.

—No, si yo no creo. Te digo que me impresionó lo que sabía de mi vida, ahora que lo pienso casi me da vergüenza.

—Entonces ¿qué? ¿Le montamos vigilancia?

—Por ahora me conformo con intervenir el teléfono, lo tengo aquí. Hay que decírselo al jefe —antes de seguir hablando, dudó un momento con la cabeza baja—. Yo, en fin Manel, que… vaya, que te agradecería que no le comentes a nadie que me tomé en serio al vidente. No me gustaría que llegase a oídos de Salgado.

—Pierde cuidado. Haremos el informe reflejando las dos visitas y decimos que no se incluyó la semana pasada porque no había ningún indicio, pero que seguimos investigando para descartarlo porque una de las víctimas tenía un cristal como el que te dio a ti. Por cierto, ¿lo tienes ahí?

Candela se ruborizó. Llevándose la mano al bolsillo, sacó el cuarzo y lo puso sobre la mesa.

—Aquí lo tienes.

—Esto nos sirve para demostrar que una de las víctimas había acudido al fulano. Lo incluiremos como prueba.

—Ya sé que son tonterías, pero me da pena desprenderme de él.

—Tranquila, mujer. En el Paral∙lel hay una tienda enorme que venden chorradas como estas a montones. Te compraré uno… —Manel terminó de hablar con una carcajada; cogiendo la mano de Candela con gesto cariñoso, continuó hablando—. Escúchame Candela. Yo te aprecio de veras, y te admiro; solo te pido que tengas confianza conmigo y en mí. Pensaba que además de colegas éramos amigos, al menos yo sí te tengo por tal.

—Tienes razón, Manel. A veces parezco paranoica. No volverá a suceder, te lo prometo.

—Anda, vamos a la Brigada, hacemos el informe y pedimos la orden para el teléfono del gurú. A lo mejor ocurre como con el judío, que se llama Pepe y es de Cádiz… —volvió a reír.

Esta vez Candela se unió a sus carcajadas.

—No me extrañaría…

No se llamaba Pepe, se llamaba Cándido y había nacido en Badalona, no en Cádiz. Vivía en la calle san Rafael desde hacía 2 años. Tenía antecedentes por hurto y agresión. Los funcionarios de Badalona confirmaron que la familia vivía en la localidad, pero que a él no lo habían vuelto a ver. Le habían caído tres años de cárcel, pero solo había cumplido dos por la amnistía concedida hacía dos años. Era obvio que el piso lo había alquilado cuando recuperó la libertad.

Vázquez no estaba en la Brigada; decidieron hacer la gestión con el comisario ellos mismos. Salgado los recibió sonriente.

—Os felicito por lo de la Barceloneta. Nos hemos apuntado un buen tanto con el Consulado. Sobre todo por la rapidez.

—Ojalá todo fuera tan fácil —respondió Candela.

—En realidad han sido los confis del inspector Garrido de la Barceloneta, no hacíamos maldita falta —añadió Manel—. Si somos honrados, nosotros no hemos hecho nada. Solo ruido y aumentar las estadísticas, el caso lo han resuelto ellos solitos.

—¿Lo dices en serio?

—Ya lo creo, jefe. No sé a quién se le ocurrió la brillante idea de que se investigase desde aquí. Los asaltos a navajazos suelen ser chorizos corrientes a los que se les ha ido la mano y eso lo sabe mucho mejor la gente del distrito.

—Yo os lo ordené porque el jefe superior se empeñó. Al parecer se lo pidieron en el Consulado.

—A vueltas con los enchufes —Candela no desperdició la ocasión para clavar su puya.

Ignorando el comentario, Salgado se interesó por el caso del Barrio Chino.

Después de ponerlo al corriente, Manel puntualizó:

—Por eso hemos pensado que este tío puede tener algo que ver. Todavía no sabemos si con los crímenes o simplemente con estafas, pero limpio no está, eso seguro.

—Espera un momento, voy a llamar al juzgado. Dame una copia de este informe para enviarla, mientras, intentaré adelantarlo por teléfono.

Permanecieron unos minutos en silencio observando cómo su jefe mantenía la conversación con el juzgado.

—No hay problema. Tú misma, Candela. Sube a la Brigada de Información y que vayan poniendo en marcha la intervención. La orden llegará mañana, pero me han dicho que la hacen con fecha de hoy. ¿Algo más?

—De momento no, jefe. ¿Seguimos con el caso o tienes algo para nosotros?

—¿Y Vázquez? ¿Cómo es que no ha venido él?

—No está.

Salgado no dijo nada y dio por finalizada la reunión.

Candela Miró a Manel mientras le decía:

—Me voy a Información. Espérame en la sala.

Manel asintió.

—Mientras intentaré organizar un poco todo lo que tenemos, a ver si se me ocurre algo.

Candela regresó a los pocos minutos.

—He visto a Virginia. Está loca por venir aquí. Dice que ha hablado con su jefe pero que no quiere ni oír hablar del tema. Incluso le ha prometido un turno fijo para que pueda matricularse y terminar la carrera.

—Pues que lo aproveche, joder. Que no sea tonta.

—Eso le he dicho yo. Quiere ser forense y no nos vendría mal una de la casa metida en los juzgados. Le he dicho que pregunte si puede matricularse fuera de plazo de las asignaturas que le quedan de quinto, así en octubre puede empezar sexto. Creo que con una instancia razonada se puede hacer y ella, por lo de la muerte de su padre, lo tiene bien.

—Bueno, a lo nuestro. Como hasta la noche no podemos ir a casa de las amigas de Cayetana a ver si nos completan de una puta vez el horario, podíamos dejarnos caer por la puerta del vidente y mirar quien entra y sale. Si vamos esta noche a verlas nos ahorramos venir mañana que es sábado.

Candela aceptó la propuesta.

—Enfrente hay un bar, podemos instalarnos allí.

—¿No daremos el cante? —dijo Manel.

—Pues en la calle lo daremos más. Aquello es muy estrecho.

—¿Y dentro de un coche?

—¿Bloqueando la calle? No, Manel, tú no has estado por allí, pero en cuanto lo veas te darás cuenta de que daremos el cante donde nos pongamos, así que, cante por cante… En el bar se está mejor.

—Pues vamos a «cantar».

Abandonaron la jefatura de buen humor.

—He pedido hora para ir a disparar el lunes. ¿Por qué no te vienes conmigo?

—¿A pegar tiros? No me entusiasma, Candela. Lo de disparar no termina de convencerme. Es lo peor de ser policía. Seguro que no doy ni una en la diana.

—A mí me encanta. Tengo medalla de bronce. Me gustaría probar la pistola que me ha regalado mi padre.

—Vamos, que te va la marcha…

—Desde pequeña me gustaba disparar en las ferias. Tengo varias fotos de esas que te salen cuando aciertas en el centro.

—De acuerdo. Iré contigo, a lo mejor no me viene mal, porque como un día tenga que disparar me puedo cargar al primero que pase. Soy una nulidad, ya lo verás.

Llevaban más de una hora sentados; habían consumido dos cafés cada uno y un paquete de cigarrillos. Los bostezos presidían la reunión cuando Manel dio un salto y se levantó de la silla.

—Vámonos Candela; ese tío que acaba de salir estaba en el bar jugando una partida el día que fuimos. No nos hemos enterado cuando entró, estamos en Babia, ¡joder!

—Ve tú tras él, yo voy a pagar los cafés. Ahora te alcanzo —sugirió Manel.

Sin correr para no llamar la atención, pero a paso ligero, Manel se unió a su compañera instantes después. En ese momento atravesaba la plaza en la que habían aparecido los cadáveres; al llegar a la calle San Pablo, vieron cómo entraba en un portal.

—Espera que tomo nota del número —dijo Candela sacando su libreta.

—Deja pasar un rato y vamos a mirar los buzones.

—No hace falta, Manel. Miramos el Registro de la Propiedad y con las fichas del documento vemos las caras. Es mejor que no nos vea por aquí.

—Ahora que lo pienso, ¿has quedado en volver al vidente?

—No me ha dicho nada; la primera vez que fui, él mismo me dio hora para la semana siguiente, pero en esta ocasión no me ha dicho nada.

—¿Y no te parece raro?

—En cierto modo, sí. ¿Me habrá mordido?

—Pierde cuidado, si lo ha hecho lo sabremos por el teléfono. Lo que está claro es que a ese no vuelves; supongo que estarás de acuerdo.

—No, si yo ya había decidido no volver. Desde el hallazgo de la señora del juez, estaba claro que aquí había algo oscuro —permaneció pensativa antes de continuar hablando—. Manel, ¿te das cuenta de que llevamos tres semanas y estamos como al principio? Cualquier día nos quitan el caso y nos quedamos sin saber lo que ha pasado.

—Tampoco se va a hundir el mundo, Candela. No siempre se consigue atrapar a los culpables. Eso tenías que haberlo asumido ya con los años que llevas en Homicidios.

—Ya, pero me jode.

Continuaron caminando en silencio hacia la Jefatura. Recorrían la calle Condal y ya muy cerca de su destino, Manel insistió una vez más.

—Vente mañana al bar a ver nuestra actuación. Parece mentira, Candela. Ya no te lo voy a decir más, entiendo que no te apetece y en paz; solo te lo decía porque te diviertas un poco, que falta te hace…

—Tienes razón. En realidad, no sé por qué no he ido. Se lo comentaré a Julia a ver si quiere acompañarme. No te prometo nada, pero lo intentaré.

Capítulo 5

El día no deparó nada nuevo; otra vez el trabajo pesado: consultar archivos en el Registro de la Propiedad, volver a mirar las fichas del Documento Nacional de Identidad y un nuevo nombre de una persona normal, sin antecedentes y sin otra característica digna de atención, si no fuera porque, como las dos víctimas masculinas, estaba sin trabajo. Las amigas de Cayetana tampoco conocían la casa para la que trabajaba por las tardes.

Puesto que el trabajo se había estancado, decidieron que no valía la pena seguir durante el fin de semana. Candela prometió acudir al día siguiente a la actuación y Manel se marchó contento, no solo por la promesa de ir a verlo, sino porque creyó haber dado un paso adelante en una relación que él deseaba fuese de amistad y Candela la reducía a compañeros de trabajo.

Alrededor de las cuatro de la tarde, intentaba con escaso éxito convencer a su amiga Julia de que fuese con ella a ver la actuación de Manel.

—Que no, Candela. Que no voy a ir. Ya sé que es muy majo, que te fías de él y todo lo que tú quieras, pero es policía. Ya tengo cubierto mi cupo de amigos policías contigo.

—Pero mira que eres clasista, Julia. ¿Y vosotros habláis de igualdad? Una mierda, eso es lo que sois, mirando más las apariencias que otra cosa. Luego dices de los burgueses… Ya te digo, eres peor que mi padre que siempre me decía con quién tenía que ir.

Un paréntesis de silencio hizo creer a Candela que Julia había colgado el teléfono.

—¿Julia? ¿Estás ahí?

—Sí, sí… Perdona. Es que pienso que a lo mejor tienes razón. ¿A qué hora es? —Julia empezaba a ceder.

—A la que tú quieras. La actuación es a las once. Yo había pensado que cenásemos algo por ahí y luego nos vamos al bar. Me muero de ganas de ver a Manel con el saxo.

—Pues desde que lo conoces has tenido tiempo.

—Por eso mismo. Entre las oposiciones y el trabajo he estado dos años secuestrada. Venga, mujer. Anímate, que puede estar bien.

Cuando Julia colgó el teléfono permaneció pensativa con la mano sobre el auricular. Tenía razón Candela, estaba llena de prejuicios sobre las clases, la derecha, la izquierda, el proletariado y… «la madre que los parió a todos juntos» —concluyó hablando sola—. Una mierda, eso es lo que es todo. Una enorme mierda. ¿De qué nos han servido tantas concesiones para lo que pintamos? Nuestro líder ya no tiene ni pantalones de tanto bajárselos. No nos quiere ni la izquierda, porque los que se arriman a la moderación, se van con los del PSOE y los de la antigua izquierda ya no confían en los comunistas, cosa que no me extraña porque yo tampoco es que me fíe mucho con tantos cambios para estar ahí, como dicen los que mandan.

Comenzó a mover papeles de un lado a otro de la mesa. Abrió una carpeta, la volvió a cerrar sin haber mirado su contenido. Desplazó unos centímetros el bote de cerámica lleno de bolígrafos y lápices. Puso derecha la grapadora. Alineó milimétricamente a ella la taladradora, para finalizar su obsesivo recorrido en el teléfono, que levantó con furia marcando el número de su amiga.

—¿Sique en pie la invitación?

—La doblo. Te invito también a la copa —respondió radiante Candela—. Te recojo mañana a las ocho y media, que el bar está en Gracia y se aparca muy mal.

El 4L amarillo de Candela necesitaba la jubilación, pero todavía era capaz de circular con alegría por el Ensanche, como en ese momento que corría veloz por la calle Provenza, cerca de la Sagrada Familia, donde Candela lo había dejado aparcado. Ingresar en el cuerpo de policía, no solo había supuesto para Candela asentarse en la profesión, sino doblar económicamente su sueldo, por eso se planteaba la idea de comprarse un nuevo coche, la duda se centraba en cambiarlo por una moto. Sonrió para sí al pensar que esta idea se había convertido en un pensamiento recurrente cada vez que subía a su viejo cuatro latas, como solían llamar al modelo que conducía.

El escaso tráfico permitió recorrer la distancia desde la Sagrada Familia, donde vivía Candela, hasta la avenida Príncipe de Asturias, porque Julia, a pesar de ser sábado, tenía demasiado trabajo para poder tomarse el día libre. En un cuarto de hora; le sobró tiempo para plantarse delante del bufete. Aparcada frente al él, miraba su fachada y las ventanas, rememorando el día que salió encañonada con su propia pistola por el culpable del asesinato de tres mujeres. Hacía dos años ya; lo sentía lejano en el tiempo pero próximo en su vida. Su segundo caso, su segundo tiro. Fumando un cigarrillo, acarició inconscientemente la pierna que recibió el último balazo:

—Espero que esta vez no me llenen de plomo, pues de momento, asesinato que investigo, tiro que me llevo, menuda gracia.

—¡Qué puntual! —saludó Julia sonriente al verla aparcada frente al portal.

—No hay nadie por las calles, he atravesado Barcelona en menos de un cuarto de hora.

—No me extraña, con este tiempo. No es normal en octubre, parece que estemos en pleno invierno. ¿Dónde me llevas a cenar?

—Cerca del bar hay un restaurante que me ha recomendado Manel. Dice que es pequeño pero que tienen una buena carta, especialmente las galtas de xai.

—Yo prefiero otra cosa, no me gustan las cabezas de nada.

—Pero si no es la cabeza entera, solo el carrillo.

—¡Ag! Que asco. Pídetelas tú si quieres, yo prefiero otra cosa.

Después de dar buena cuenta de una botella, la cena y la copa de moscatel a la que invitó la casa —que fueron varias—, salieron eufóricas del pequeño restaurante y, riendo de buena gana, entraron en El Raconet, como se llamaba el bar donde actuaba Manel, que se hallaba al final de la calle Vallfogona. Eran las once menos cuarto.

Manel se acercó presuroso cuando las vio. Ya no se parecía al policía que había visto Julia hacía dos años; ahora llevaba el pelo largo lo mismo que la barba y vestía una camisa, pantalón y un chaleco de cuero, todo ello negro. Una corbata muy fina del mismo color completaba su atuendo.

Candela le dio dos sonoros besos al verlo.

—Pero qué guapo estás, colega. Ahora sí que no pareces de la pasma.

Manel se ruborizó hasta la raíz. Se acercó a Julia tendiéndole la mano.

—Te agradezco que hayas venido, Julia. Es importante para mí que personas como tú confíen en que dentro del cuerpo también hay gente normal.

—Espero que así sea, Manel. He de confesarte que Candela me ha convencido, yo no quería, pero ahora me alegro.

El bar era alargado; al fondo, sobre una tarima de madera, se podía ver un viejo piano junto a una batería.

Manel condujo a las dos mujeres a una mesa desde la que se veía el pequeño escenario. En días en los que no actuaba nadie se llenaba con mesas, pero esa noche estas se apretaban entre sí dejando libre el espacio. Alrededor de las once y cuarto, Candela y Julia pedían el segundo whisky que el camarero les sirvió con rapidez; antes de poder dar un trago, las luces del bar se apagaron al tiempo que dos potente focos iluminaron el escenario.

El conjunto estaba compuesto por cuatro músicos: piano, batería, trompeta y saxo, este último, lo tocaba Manel, que a su vez dirigía a los demás. Un toque de la batería enmudeció a los asistentes. Manel, se dirigió a ellos haciendo una minúscula intervención para anunciar las piezas que pensaban interpretar.

—Amigos, muchas gracias por acompañarnos una noche más y hacer posible nuestro sueño. Hoy es un día especial; hace poco incorporamos a nuestro grupo la inmensa voz de Miriam, hoy, con el permiso de los maestros, interpretaremos algunas piezas de Ella Fitzgerald y Duke Ellington. Esperamos su benevolencia porque como podrán observar nos faltan instrumentos para poder llegar a su grandeza, pero no queremos desperdiciar la ocasión de mostrarles la maravillosa recreación que nuestra solista realiza de los clásicos. Y para los que no nos conozcan: Pol, al piano. Gabi y su batería, Jaume con la trompeta y este presentador que habla mejor con el saxo. Me llamo Manel. Con todos ustedes… ¡Miriam!

Una tras otra las piezas fueron llenando de nostalgia a los asistentes. Los aplausos se fundían con las notas que sonaban a ritmo de swing. La voz de Manel sobresalió por encima del público y los músicos:

—Ahora, para terminar, para todos ustedes: Azure.

Miriam no era gorda ni sudaba; tampoco ellos eran negros, como ya había dicho Manel, sin embargo la versión del clásico que ofrecieron era digna y armoniosa. Las dos amigas aplaudieron a rabiar cada una de las piezas interpretadas hasta completar una hora de actuación.

La última canción había sido elegida para lucimiento de la solista, pero eso no impidió a Manel regalar a los asistentes un solo de saxo, algo que todos esperaban. Así conoció Candela el verdadero rostro de su compañero de trabajo; fundido con el saxo, meciéndolo y acariciando el teclado, con los ojos cerrados, y sus piernas, ligeramente dobladas, estrechando contra su cuerpo el saxofón. Se había transformado. Por muchos esfuerzos que hacía no podía reconocer al hombre que pocos días antes, le había echado en cara la antigüedad y su individualismo.

«A lo mejor es verdad que tenía miedo de que me hubiera pasado algo. No puedo creer que Manel sea de los que necesitan galones» —pensó Candela, observando cómo se mecía el cuerpo del policía, abrazado al saxo. Parecía que lo viera por primera vez; de aquel policía desconfiado y resentido que conoció hacía dos años apenas quedaba nada. Ni siquiera su aspecto físico era el mismo, porque en La Capital no tuvo más remedio que cambiar su apariencia de «melenudo impresentable», como le recriminaron cuando apareció en la Brigada Social de Madrid con su aspecto habitual y su indumentaria desgarbada que contrastaba con el traje, corbata y brillantina en el pelo de la mayoría de sus compañeros. Manel se cortó el pelo al cepillo, se afeitó la barba, pero no se compró ningún traje. Siguió con su jerséis de cuello alto y sus chaquetones marineros, sus pantalones de pana y las botas de piel vuelta.

Cuando Candela lo conoció, el pelo empezaba a crecer al mismo tiempo que la confianza en sí mismo que había lastrado la convivencia con un sector de la policía que, afortunadamente, dos años más tarde, aunque no había desaparecido, estaba neutralizado por la caída de la dictadura. Hoy se fijó en él mientras lo veía ceñido al saxo como si jamás lo hubiera visto. El pelo largo, como las fotos que él le había mostrado antes de ingresar en la policía, su barba apenas recortada y la mirada con un brillo que ella nunca había observado.

La interpretación finalizó y la sala inundó de vítores y aplausos el pequeño local. Julia aplaudía excitada sin quitar los ojos de Manel.

—Oye, esto está muy bien. ¿Pero qué hace ese chico en la policía?

—Ya ves, lo mismo que yo. Perseguir chorizos.

—Bueno, bueno, bueno, Candela. Lo vuestro es de juzgado de guardia. Tú podías ganarte la vida perfectamente en mi bufete y él, bueno él ni te cuento adónde podría llegar si alguien le echase una mano.

—Lo mío, tal vez sea vocación, pero lo de Manel. ¿Le buscas tú la mano? Te aseguro que él lo intentó antes de hacer las oposiciones, pero no encontró nada serio que le permitiera vivir de la música. ¿Por qué policía? Porque se ganaba el doble que si estudiaba para administrativo, gestor o cualquier trabajo que hubiera podido encontrar. Así al menos, ha podido comprarse el saxo que le gusta.

—¡Ya! Todo por la pasta…

—Siempre es mejor eso que decir: «Todo por la patria» y pretender salvar al que no quiere ser salvado…

—Déjalo, Candela. No lo estropees que me lo estoy pasando en grande. Nunca me hubiera imaginado que un policía pudiera tener esa sensibilidad para la música. Y la chica es buenísima. ¿Es su novia?

—No tengo ni idea. Pregúntaselo a él, ahí viene.

Efectivamente. Llegó sudoroso y exultante con una copa de whisky en la mano, buscando con los ojos una silla libre para acercar a la mesa donde las dos amigas compartían la velada. Julia se puso de pie al verlo.

—Magnífico, Manel. Me alegro muchísimo de haber venido. Eres genial. ¿Qué haces en la policía si se puede saber?

—Ya sabía que me dirías eso. Para ti lo de ser policía es incompatible con algo que te guste, ¿me equivoco? Pues hago lo mismo que Candela. Currar como un desgraciado para que tú vayas tranquila por la calle.

—Ya, bueno, yo no quería…

—No pasa nada, Julia. Estamos acostumbrados ¿verdad colega? —dijo sonriendo a Candela de forma cómplice.

El brillo en la mirada de Manel no pasó desapercibido para Julia. Cuando este se alejó, después de una previsible charla sobre lo que hacían ellos en el cuerpo, zanjada por la abogada que no cambiaba de opinión respecto a la «pasma», como ella decía, dando por sentado que sí, que podía haber dentro gente «muy normal», pero que la mayoría seguían siendo fachas recalcitrantes agazapados en la sombra a la espera de poder arremeter contra lo que ellos consideraban «rojos de mierda».

—Oye Candela. Este se mete algo. ¿Te has fijado cómo le brillan los ojos?

—¿Qué quieres decir?

—Pues que va de coca hasta el culo.

—Vamos Julia, no digas tonterías. Le brillan los ojos porque está feliz, no porque vaya «puesto».

—Como quieras. Pero yo no soy una pardilla como tú, ¿sabes? Yo me muevo en el mundo real y te digo que este va servido.

¿Manel se drogaba? No podía ser. Eran cosas de Julia, que siempre buscaba tres pies al gato cuando se trataba de la policía. Si no tenía nada que decir de Manel, pues salía por peteneras. Sin embargo pensó que se lo preguntaría como cosa suya, sin decir que había sido Julia la que había hecho la observación. A lo mejor era cierto.

Cuando abandonaron el bar después de que Candela consiguiera convencer a Manel para acudir a la Brigada al día siguiente, «al menos a las diez de la mañana», insistía Candela a su compañero que no consideraba las gestiones tan urgentes y proponía dejarlas para el lunes, acordaron reunirse alrededor de las once.

Sin embargo ella llegó pocos minutos después de las nueve.

Lo primero que hizo fue subir a la Brigada de Información a ver si tenían nota de las escuchas telefónicas ordenadas al vidente. Solo encontró allí al funcionario de guardia, que siguiendo las instrucciones de su comisario intentaba convencer a Candela de la imposibilidad de facilitarle lo que pedía.

—Que no, Candela. Que no te puedo dar nada. Son órdenes. Ha dicho el comisario que sin autorización judicial no sale nada de la Brigada, que él no se juega el culo por nadie, ya te lo he dicho antes. De momento no hemos recibido ninguna orden judicial, y hasta que no la tengamos, por mucho que insistas no te doy nada.

—Pero hombre, no seas tan riguroso. Mi comisario os ha asegurado que la tendréis y con fecha del jueves.

—Y no lo pongo en duda, pero yo no te entrego nada hasta que no tenga la orden. Lo siento, Candela, pero yo tampoco me la juego por nada.

Echando humo abandonó la Brigada de Información.

«Así no vamos a ningún sitio, joder. Una cosa es convertir la policía en profesional y otra cosa es tener que pedir permiso hasta para ir al váter. Este país es una mierda, se pasa de atropellar a todos, a que tengan más derechos los chorizos que los ciudadanos decentes».

Decidió esperar a su compañero leyendo el periódico del día y fumando un cigarrillo. El bar de la Jefatura no abría los domingos, por lo que tuvo que contentarse con el tabaco, renunciando a la cafeína. Tenía sueño; había trasnochado y bebido. A lo mejor su compañero llevaba razón y no tenía sentido estar allí un domingo por un caso que había sucedido hacía meses.

Entre cigarrillo y cigarrillo ojeaba el diario.

«La semana que viene se vota el Estatuto de Autonomía, me apuesto el culo a que nos reclutan a todos para patrullar las calles. Para colmo, el jefe de los ultras aparece en el escenario. No sé yo como terminará esto». Pasaba las hojas fijándose en los titulares y murmurando para sí a medida que iba leyendo noticias. «Me lo temía. En Justicia siguen con la huelga encubierta, por eso no ha llegado la orden judicial para lo del vidente».

Manel entró con cara de sueño.

—O sea, que de las escuchas, nada. ¿Y ahora, qué? Nos vamos a ver al tío que salió del vidente y le decimos que nos cuente por qué va. ¿No te has planteado que no es ilegal? Si quiere ir nada podemos hacer. Yo esperaba tener algo a lo que agarrarnos con las conversaciones telefónicas, pero si no hay nada ¿qué coño quieres que hagamos? La jefatura está desierta ¿no te has dado cuenta?

—Bueno, está bien. Lo dejamos. Perdona por hacerte salir de casa a una hora tan intempestiva —dijo con sorna.

—Sí, ya sé que son las once y media, pero a ver qué necesidad teníamos de estar aquí. Me largo a mi casa. En cuanto coma me voy a la cama, estoy molido. Me he acostado tardísimo, mejor dicho, tempranísimo. He dormido menos de dos horas.

—¿Y esto lo haces muchas veces? Yo no aguantaría el ritmo.

—Siempre hay formas de aguantarlo… ¿Te quedas o te vienes?

—Me voy también a mi casa. ¿Hay algún problema si me paso por el bar de marras durante esta tarde?

—Haz lo que te dé la gana, Candela. Pero yo que tú intentaría vivir. ¡Joder, tía! Que solo se es joven una vez. Descuida, que nadie te va a quitar el trabajo, pero haz lo que quieras. Yo me largo. Puedes dar gracias a que he venido en vez de llamarte por teléfono como pensaba hacer. Nos vemos el lunes.

—Oye, por cierto. Muy bien lo de anoche. A Julia le encantó y… bueno, también le encantaste tú.

Manel no sabía qué cara poner y decidió obviar el segundo comentario.

—Todo el mundo espera ver una chapuza y luego se sorprende cuando se da cuenta de que vamos en serio, que lo nuestro es pura vocación —tras una breve pauso, prosiguió—. ¿Te vienes o qué?

—No. Me quedo un rato. No tardaré en salir, tranquilo, que no haré nada por mi cuenta.

Manel sonrió, y dando una palmada cariñosa a su compañera, abandonó la sala de inspectores.

No siguió a Manel, permaneció sentada y, sin poderlo evitar, las palabras de Julia invadían su pensamiento, hasta el punto de que ese día se había sorprendido mirándolo de forma escrutadora. ¿Manel se drogaba? Era cierto que, paradójicamente, cuando llegaba por la mañana a la Brigada parecía tener menos sueño que cuando llevaban dos horas trabajando. Recordaba cómo en los recorridos visitando domicilios, la energía de su compañero decaía ostensiblemente. «Será el bajón», pensó influenciada por la sospecha de Julia.

Así no podía continuar, ese no era su estilo. «El lunes en cuanto nos veamos se lo pregunto» —pensó, resuelta a zanjar la sospecha.

«Y si me dice que sí, ¿qué? ¿Doy cuenta de él al comisario? Pero qué tonterías pienso, cómo voy a decir nada. A lo mejor la mayoría toma alguna mierda para aguantar el ritmo, pero no puede ser. Claro que los rumores dicen que los políticos también toman coca… ¡Menuda mierda!»

—Candela, ¿qué haces aquí a estas horas un domingo?

La voz del comisario Salgado interrumpió sus cavilaciones.

—Salgado, me has asustado. Estaba pensando en el caso y la posibilidad de hacer un par de gestiones esta tarde.

—¿Y Manel?

—Se ha marchado hace un momento. Pensábamos adelantar algo con la intervención del teléfono del vidente, pero el de guardia dice que no ha recibido la orden judicial y que sin ella no nos da nada.

—Me han dicho que hay malestar en los juzgados. Los fiscales quieren más protagonismo y los jueces se niegan a soltarlo, además, piden aumento de sueldo.

—Ya lo sé, pero tenemos a un nuevo cliente de Mefisto y pensaba que podíamos ir a verlo, pero Manel no es partidario.

—¿No pueden esperar al lunes las gestiones? Ya sabes que no me gusta que los servicios se hagan en solitario a menos que tenga que ser así por alguna razón o sea urgente. ¿Es este el caso?

—No. En realidad, puede esperar al lunes, pero había pensado adelantar algo.

—¿Qué te pasa, Candela? Nos conocemos hace años y sé que andas barruntando algo. ¿Te puedo ayudar?

Miró a su jefe extrañada y complacida al comprobar que nada pasaba desapercibido para el meticuloso Andrés Salgado, que una vez más, daba muestras de conocerla más de lo que estaba dispuesta a admitir.

—No es nada, Andrés. Cosas mías, ya me conoces, me gusta rumiarlo todo.

—Y qué estás rumiando, si se puede saber.

Se puso de pie, recogió los papeles esparcidos por la mesa, la pistola, su libreta y el tabaco, y se marchó.

—En realidad, no es importante. Nada que no pueda esperar a mañana, tienes razón. Anda vamos.

—¿Dónde comes? —preguntó el comisario intentando prolongar el encuentro.

—Me voy a casa. Tengo que organizarme un poco —no le apetecía un cara a cara con su jefe en el estado en que se encontraba, con la sospecha sobre la drogadicción de Manel a flor de piel.

Salgado comprendió que Candela le estaba dando el esquinazo y no insistió. Al llegar a la puerta de la Jefatura se despidieron. Candela, hacia su coche, aparcado en la calle Condal. Él, hacia su casa, enfrente de la jefatura.

Capítulo 6

Todavía no había amanecido el lunes. Candela dormía plácidamente cuando el timbre del teléfono le interrumpió el sueño. Miró el despertador: las seis de la madrugada. A esa hora solo podía ser una llamada de trabajo. Temió que un nuevo asesinato se sumase a los tres que investigaban, pero cuando descolgó su miedo se tornó en angustia. Era Manel.

—Candela, sé que no son horas, pero necesito verte inmediatamente.

Todavía somnolienta acertó a decir.

—Está bien. Ven. Déjame tiempo para ducharme y preparar café.

—Estoy frente a tu casa, en la cabina. Ábreme la puerta y yo preparo el café mientras te duchas.

—¿Qué pasa Manel? ¿Algo grave?

—Muy grave Candela —se echó a llorar.

Candela sabía que su compañero era propenso a las lágrimas y no se impresionó.

—Vamos, Manel. No empieces. Está bien, te abro.

Manel colgó sin responder; minutos más tarde, franqueaba la puerta del ático de la Avenida de Gaudí donde vivía Candela. El ruido de la ducha resonaba en el silencio de la fría madrugada. Candela había colocado en la banqueta del baño la ropa que pensaba ponerse para no salir con la consabida toalla enrollada alrededor del cuerpo. A las seis y media, con el pelo mojado pegado a la cabeza, una blusa rayada, un jersey de pico color marrón y pantalones de pana, salió del baño. El café humeaba sobre la mesa del salón comedor junto a dos tazas. Manel lloraba en silencio tapándose la cara con las manos.

—Espera un momento; me calzo y soy toda oídos.

No esperó. Sin darle tiempo a franquear la puerta del dormitorio, soltó la noticia:

—Candela. Han matado a Miriam —ella giró en redondo y, olvidándose por completo de su calzado, apartó las manos de la cara de Manel mirándolo fijamente.

—¿Qué estás diciendo?

—En el bar. Acabo de verla. Está muerta, Candela… ¡Está muerta! Le han pegado un tiro con mi pistola, estaba junto a ella.

—Espera, espera, espera… Empieza por el principio. ¿Qué hacía tu pistola allí?

—No lo sé. Supongo que me la habían robado.

Candela sirvió el café y ocupó una silla junto a Manel que, sollozando, se sorbía los mocos al tiempo que se limpiaba las lágrimas a manotazos.

—¡Joder tío! Deja ya de llorar y cuéntame lo que ha ocurrido. Son casi las siete y no podemos perder tiempo, mucho menos si como dices, ha sido con tu pistola. ¿La has cogido?

—No… Yo… Cuando vi a Miriam allí salí corriendo…

—¡Pero mira que eres imbécil, joder! ¿Y ahora qué? En cuanto la encuentren te la cargas. ¿A qué hora abren el bar?

—Por la mañana no abren. A eso de las ocho va la mujer de la limpieza —Manel había dejado de llorar. Movía compulsivamente el café, intentando encender un cigarrillo al mismo tiempo. Candela le ofreció fuego.

—Hay que pensar algo. Cuéntame qué pasó anoche y dónde has encontrado a Miriam.

Algo más tranquilo, el inspector comenzó su relato.

—No ha ocurrido nada que yo sepa. Solo que a Miriam le sentó mal la última copa y se mareó. Entre Bea y yo la llevamos al cuartito del bar. Esa puerta que está junto al lavabo y que pone «privado» —hizo una pausa bebiendo un trago de café.

—¿Quién es Bea?

—La mujer de Jesús, es un matrimonio amigo de Miriam que vino a ver la actuación de anoche.

—Está bien. Continúa.

—Estábamos allí tomando una copa y de repente Miriam se puso un poco pálida y dijo que no se encontraba bien. Pensamos que a lo mejor había bebido mucho y la acompañamos al cuartito, la tumbamos en el catre y nosotros seguimos la juerga. Ella se durmió inmediatamente, pero no parecía que le pasase nada del otro mundo, una borrachera descomunal, dijo Bea.

—¿Quiénes estabais allí?

—Álvaro, un cliente de toda la vida; el Flaco y un amigo suyo, el Trepa, nos dijo que se llamaba, y el matrimonio que te he dicho: Bea y Jesús. Bueno, y yo, claro.

—¿Cuándo te diste cuenta de que había desaparecido tu pistola?

—Estaba ya en mi casa. Abrí el bolso para meterla en el cajón de la mesilla, como hago siempre y me di cuenta de que no estaba. Serían las cinco y media, así que regresé al bar y entonces la vi… ¡Estaba muerta, Candela! —gritó.

—¿Cuándo saliste del bar estaba vivas?

—Sí. Le dejé una nota porque yo tenía que irme. Ya no quedaba nadie en él. Fui el último en salir.

—¿Estaba allí la nota cuando volviste?

—No lo sé, me parece que no, porque la dejé sobre la mesa y la hubiera visto.

—¿Por qué no la despertaste?

—Lo intenté, pero estaba grogui, así que pensé dejarla dormir. Se lo decía en la nota: que cerrase la puerta al salir.

—¿La puerta del bar se cierra así sin más?

—No. La del bar es una persiana y la cierra Ismael cuando se va. Yo tengo llave de la otra puerta, la que da al portal de vecinos, una puerta corriente. A veces ensayamos cuando el bar está cerrado, por eso Ismael me dio una llave. La tengo aquí.

—¿Tiene alguien más llave del bar?

—No. Yo soy amigo de Ismael, el dueño. Mejor dicho, mi padre, por eso me la dio.

Los minutos corrían. Candela miraba el reloj con insistencia mientras pensaba en lo que se podía hacer. Consideró la posibilidad de llamar al comisario, pero conociendo su obsesión por la legalidad y la disciplina, tal vez no fuese una buena idea, porque lo primero que haría sería suspender de empleo a Manel y ordenar una investigación. Si al menos él hubiera recogido el arma, hasta que se supiera la procedencia de las balas, que al fin y al cabo, solo determinarían que procedían de una pistola de las que se usan en el cuerpo… Claro que atando cabos y sabiendo que el policía frecuentaba el local, no sería difícil establecer la relación, si bien carecerían de pruebas concretas para inculparlo. Estaban a punto de dar las ocho, si iban al bar corrían el riesgo de encontrar a la mujer de la limpieza allí y entonces no solo sería Manel el implicado. No podía correr ese aventurarse. Lo mejor sería seguir preguntando a Manel por ocurrido la noche anterior.

—Ya es tarde para recuperarla. ¿Qué sabes de la gente que estaba con vosotros?

—Manel bajó la cabeza y respondió con un hilo de voz.

—Álvaro es de confianza, es un asiduo. Va casi todos los días. Tiene una tienda de ultramarinos en el barrio, cerca del bar; normalmente va por las tardes, suele ir después de cerrar su tienda, pero los fines de semana siempre está allí. El viernes, cuando fuiste con Julia estaba en la barra. Es viudo y no tiene hijos, debe rondar los cincuenta, largos.

—¿Y los otros?

—Bueno… Los otros. Jesús y Bea, ya te lo he dicho. Son amigos íntimos de Miriam… En cuanto al Flaco y su amigo… verás, el Flaco es un camello.

—Y si no es mucho preguntar, ¿qué hacías tú en compañía de un camello?

—Lo conozco de ir por allí. Me lo presentó Gabi —la respuesta de Manel y la sospecha de Julia, animaron la pregunta de Candela.

—¿Supongo que es el que te vende la coca a ti?

No intentó negarlo.

—Sí.

Ya estaba claro. Manel consumía coca. Ahora solo hacía falta saber desde cuándo y por qué.

De forma balbuceante y jalonada de disculpas, Manel le contó que su adición había empezado hacía unos meses; después de fin de año. Un día que estaba muy cansado porque había tenido que trasnochar debido a un caso de homicidio, cuando Candela se hallaba en el sprint final de sus oposiciones y había pedido dos meses sin sueldo para estudiar.

—Fue Gabi quien me ofreció la primera raya, después, me presentó al Flaco y el resto ya te lo puedes imaginar. Al principio la tomaba solo para actuar, luego por la mañana, para ponerme en marcha y, poco a poco, de forma asidua.

Candela asentía en silencio; Manel se excusaba.

—Pensaba dejarlo, Candela. Solo esperaba el momento, te lo juro. Lo que ha ocurrido ha colmado el vaso. No volveré a tomarla.

—Ha tenido que morir una mujer para que toques fondo, ¿es eso?

Las lágrimas volvieron a rodar por las mejillas de Manel empapando su barba. Candela continuó.

—Creo que deberíamos hacer algo, pero no se me ocurre nada, así que será mejor que esperemos. Lo primero que tendrás que hacer es hablar con Salgado y decirle que te han robado el arma reglamentaria. Lo demás, vendrá solo.

La rueda comenzó a girar alrededor de las nueve de la mañana. Candela aconsejó a su compañero que se marchase a su casa a esperar acontecimientos. Ella iría a la Brigada como si nada hubiera pasado; dudaba entre ir a ver a su jefe o callar y esperar. Decidió esperar.

La mujer de la limpieza llamó al dueño del bar entre sollozos cuando encontró a Miriam. Ismael llamó a Manel y este al comisario. El dueño del bar y el músico irrumpieron en el bar unos minutos antes que el comisario Salgado, que fijó sus ojos en la víctima para inmediatamente dirigirse al inspector Manel Romeu.

—¿Qué ha pasado aquí, inspector?

—No lo sé, comisario. Le juro que no lo sé.

—Pues ya me dirás tú quien puede saberlo, porque es evidente que ella —señaló al cadáver de Miriam—, no se ha pegado el tiro.

Efectivamente, no podía haberlo hecho porque yacía tendida boca arriba con el pecho ensangrentado, con el relleno de uno de los cojines esparcidos sobre el cuerpo. La pistola estaba tirada en medio de la pequeña habitación que todos conocían como «el cuartito», un habitáculo en el que apenas cabía una cama de ochenta, cubierta por una colcha oscura y cojines, que en ese momento estaban tirados por el suelo, excepto el que habían empleado para amortiguar el ruido del disparo. Enfrente de la cama, con el espacio justo para pasar, se hallaba una mesa de unos cuarenta centímetros arrimada a la pared con una silla a cada lado y junto a la puerta, los utensilios de limpieza.

La pistola del inspector Romeu relucía en el suelo.

—¿Ha tocado alguien el arma? —miró a Manel al pronunciar estas palabras.

La mujer de la limpieza negó con la cabeza. Ismael dijo que no, que él acababa de llegar y no había tocado nada. Manel también negó haberla tocado, pero añadió que sus huellas estarían en ella porque era su arma.

—Las huellas no me preocupan, inspector. Lo que realmente me preocupa es que sea tuya.

El comisario permaneció pensativo unos instantes.

—Usted —dijo mirando a Ismael—, márchese a su casa si no quiere verse envuelto en este asunto.

Acto seguido, dirigiéndose a la mujer de la limpieza:

—Y usted, deme su carnet de identidad para tomar nota de su nombre; dígame también su número de teléfono y domicilio y puede marcharse. Nos pondremos en contacto para tomarle declaración.

Por último, le tocó el turno al inspector:

—Tú Manel, espera un momento. Tenemos que hablar antes de llamar al juez.

—Ya se lo he contado a Candela, comisario. Ayer, sobre las doce y media o así, cuando terminamos la actuación, nos sentamos para charlar y tomar una copa, como hacemos otros días.

—¿Quién estaba contigo?

Manel repitió al comisario lo mismo que había contado a Candela, omitiendo los detalles que hacían referencia a su consumo de droga.

—Dices que eran las dos cuando Miriam se retiró. ¿Qué pasó después?

—Los demás seguimos allí. Bea y Jesús se marcharon al poco rato y Gabi también. Nos quedamos el Flaco su amigo y yo. A eso de las cuatro, yo me levanté para ver cómo estaba Miriam y para ir al lavabo. Cuando volví a la mesa el Flaco y su amigo se habían marchado. Como Miriam estaba todavía grogui, vaya, que seguía dormida, le escribí una nota diciéndole que se marchase sin más, tirando de la puerta. Yo me fui a mi casa.

—¿Cuándo te diste cuenta de que no tenías la pistola?

—Alrededor de las cinco y media, cuando llegué a mi casa, la iba a sacar del bolso para meterla en el cajón de la mesilla, como hago siempre y no estaba. Me acojoné y regresé al bar a ver si se había caído, pero me olió mal porque el bolso estaba cerrado con la cremallera. Cuando entré de nuevo en el bar fui directamente al cuartito. La pistola estaba tirada en el suelo, pero Miriam… —los ojos volvieron a llenársele de lágrimas pero logró contenerlas—, bueno comisario. Ya sabes el resto. Vi lo mismo que has visto: a Miriam muerta de un disparo con todo el relleno de un cojín por encima.

—¿Y qué hiciste?

—¿Qué querías que hiciera? Salir por piernas. Una vez en la calle llamé a Candela porque no sabía qué hacer.

—¿Por qué no me llamaste a mí en vez de meter a tu compañera en un asunto tan turbio?

—No sé, comisario. Tengo más confianza con ella, por eso la llamé.

—Inspector Romeu, este no es un asunto de confianza, sino un homicidio puro y duro, en el que te verás implicado, mejor dicho, acusado.

—¿Y ahora qué va a pasar, comisario?

—Pues va a pasar que llamaré al juez, intentaré explicarle tu versión y dependiendo de lo que él disponga, serás detenido como acusado y apartado del servicio con una falta grave en tu expediente, por negligencia en la custodia del arma reglamentaria. ¿Cómo se te ocurre llevar la pistola en un bolso y dejarla fuera de tu vista?

—Lo hacía siempre, comisario. Desde que actúo aquí siempre la he dejado en el bolso dentro del cuartito y nunca había pasado nada.

—Hasta que pasó. Vamos fuera. ¿Dónde está el teléfono? Tengo que llamar al juez y al forense.

Salgado salió acompañado del inspector. Su gesto era adusto y preocupado. Dudaba entre decirle al policía que se marchase a su casa y enfrentar él solo la situación ante el juez o pedirle que permaneciese allí para dar la cara. Finalmente optó por la segunda opción.

Hasta las doce del medio día no hizo su aparición el juez, acompañado por el forense. Salgado esperaba a que fuese una hora prudencial para informar al jefe superior, porque bastante desagradable era el asunto para despertarlo a deshoras y provocar su malhumor, algo que no beneficiaría en nada al caso. A Candela le había pedido que se mantuviese al margen para evitar complicaciones posteriores, ya que la necesitaba para esclarecer los hechos y no podía exponerse a que el juez la apartase del caso por considerar que estaba implicada en él.

El forense certificó la muerte, al parecer por arma de fuego, sin añadir nada más hasta que hiciera la autopsia. El juez ordenó el levantamiento del cadáver. El comisario ordenó al inspector Romeu que se marchase a su casa hasta nueva orden. El juez observaba en silencio; cuando estuvo a solas con el comisario, le preguntó:

—¿Qué le parece a usted todo esto, comisario?

—No lo sé, señoría. Yo creo que al inspector Romeu le han tendido una trampa. Aún no sé quién ni por qué, ¿qué necesidad tenían él de matar a la cantante? Además, con su propia pistola. Si hubiera querido hacerlo no iba a cometer el asesinato en el mismo local que actúa. Esto huele muy mal, pero llegaremos al fondo y se sabrá. De eso puede estar usted seguro.

—¿Qué estaba investigando en este momento el inspector Romeu? Lo digo por si puede haber alguna relación.

—No lo creo, señoría. Está al frente de unos asesinatos acontecidos en el Barrio Chino en los que pueden estar implicadas algunas personas del entorno, pero no considero que esta investigación tenga nada que ver porque los sospechosos son un prestamista y un vidente.

La cara del juez experimentó un ligero sobresalto que pasó desapercibido para el comisario. El silencio reinó unos instantes hasta que el juez lo rompió:

—Vamos a tomar un café ahí al lado. Esto apesta a sangre. Llame usted a una patrulla para que custodien el cuerpo y salgamos de aquí.

—Ya lo he hecho, señoría. No tardarán.

—Pues vamos, ahí enfrente he visto un bar; los veremos llegar.

Salgado caminó tras él, extrañado por el comportamiento inusual del juez.

—¿Qué piensa usted hacer, comisario?

—No le entiendo, señoría. ¿A qué se refiere usted?

—Al inspector, naturalmente.

—De momento y hasta que se esclarezcan los hechos, dar cuenta de él y suspenderlo cautelarmente.

—No sea usted tan perfeccionista, comisario. ¿O es que cree usted que el inspector ha matado a la chica?

—En absoluto, señoría. Es un policía excelente, no tengo ninguna razón para creer que él haya hecho algo así.

—Entonces esperemos acontecimientos, no levantemos la liebre aún, que ya sabe usted que los de la prensa se lanzan como cuervos cuando huelen carroña. Como ya nadie les para los pies… Yo estoy con ustedes, que bastante tienen con hacer su trabajo.

Salgado no comprendía la actitud del juez, pero le dio las gracias. Más que extrañado, preocupado, se quedó el comisario cuando «su señoría» le respondió:

—No tiene importancia, comisario. Para eso estamos. Me debe una.

La frase resonó como una bofetada en el comisario Salgado, que se vanagloriaba de no ceder nunca a las presiones. Sabía que le costaría caro algún día, pero también era consciente de que un enfrentamiento acabaría con uno de sus inspectores apartado automáticamente del servicio y acusado de asesinato. No era su intención echar tierra al asunto al estilo del modelo policial contra el que luchaba desde que había ingresado en la policía, mucho antes de que los cambios políticos así lo demandaran.

Él mismo estaba atándose una soga al cuello; en el momento que la noticia se hiciera pública, no faltarían los que magnificarían los hechos, dando por sentada la culpabilidad de Manel, aunque no existía ningún móvil, al menos no de forma evidente puesto que la víctima y el inspector eran amigos y había sido él quien la llevó a la orquesta, el que le había abierto las puertas, según le contó el inspector minutos antes. Decidió sondear al juez.

—¿Qué sugiere usted, señoría?

—Con el fin de semana por medio, yo que usted «aceptaría» una minuta del inspector con fecha del viernes, comunicándole la sustracción o pérdida del arma. Así queda libre de toda sospecha y, como mucho, le caerá una sanción administrativa.

—Claro, pero entonces ¿cómo justifico que no se haya llamado a la comisaría del distrito?

—Eso no tiene mayor importancia, comisario. Puede usted llamar ahora si cree que es lo mejor, pero yo no lo haría. Las cosas que han ocurrido avalan los hechos: la mujer de la limpieza acude a su jefe y este a un músico de su bar que es policía. Todo dentro de la razonable. El inspector reconoce su arma, que previamente ha denunciado como robada y se pone en contacto con usted. La secuencia lógica: usted llama al juzgado y yo que estoy de guardia, acudo.

—Sí, claro, pero ¿qué interés tiene usted en exculpar a un inspector? Eso es lo que no termino de entender.

—Porque estoy harto de que en los tiempos que corren empiecen a tener más derechos los chorizos que los que combaten el delito. Por eso y solo por eso, comisario. A mí no me ha parecido que el inspector tenga nada que ver; son muchos años bregando con esta gentuza, comisario, y uno sabe ante quien está con mirarle la cara.

—Pero señoría, ¿qué le digo al jefe superior?

—¡Joder, comisario! Es usted un poco corto. Le enseña la minuta, que le había entregado el viernes a última hora el inspector y ya está.

—Entonces el que queda con el culo al aire por no cursarla inmediatamente soy yo.

—¿Y qué? No se va usted a poner en marcha un viernes a las nueve de la noche, por ejemplo. Lo más normal es dejarlo para el lunes, digo yo. A menos que sea usted de esos que viven dentro del trabajo, que de todo hay.

Sí. Él era de esos. Si el inspector Romeu le hubiese entregado una minuta denunciando la desaparición de su arma reglamentaria, aunque hubiesen sido las doce de la noche de un viernes, él habría mandado un telefonema de inmediato a la Dirección General de Personal, y en ese mismo momento habría iniciado la investigación para intentar saber las circunstancias que rodearon a la desaparición. Claro que la mayoría no hubiera actuado así, eso también lo sabía el comisario Salgado. Por primera vez en su vida, esa forma de proceder, de la que solía vanagloriarse, se le volvía en contra. Creía en Manel Romeu. Le había demostrado ser un policía intachable, al margen de su aspecto melenudo y desgarbado, lo era. No podía dejarlo en la estacada desperdiciando una oferta tan inusual, por más que procediese de un juez que olía a chanchullo más allá de lo razonable.

Aceptó.

El lunes por la mañana Candela deambulaba sin rumbo por la sala de inspectores del grupo de Homicidios, en la que, como era de esperar, no estaba Manel. Espió la llegada del comisario presa de ansiedad; pese a ser siempre el primero en llegar, lo hacía alrededor de las ocho, ese día no había dado señales de vida. Poco después de las dos, consiguió por fin entrevistarse con él.

—¿Sabes algo de Manel? —fue su saludo.

—Lo único que sé es que le ordené irse a su casa.

—¿Y qué? ¿Has vuelto a hablar con él?

—Ayer por la tarde, cuando se llevaron el cuerpo lo llamé y nos vimos un momento.

—¿No vas a suspenderlo de empleo?

El comisario se retiró el pelo con su gesto habitual para intentar colocarlo detrás de las orejas. Seguía llevándolo largo, a pesar de que las canas se iban apoderando de su color oscuro y las entradas se acentuaban con el paso del tiempo. Permaneció en silencio con gesto pensativo mirando en torno suyo como si alguien pudiera estar escuchando. Candela, sentada frente a él, observaba en silencio.

—Vamos a dar una vuelta y te cuento. Han sucedido cosas muy extrañas. Tenemos que averiguar qué coño ha pasado en el bar. Quién ha matado a la cantante y quién quiere quitarse de encima al inspector. Solo tengo total confianza en ti y en Vázquez, pero él es jefe de grupo y no puedo asignarle un caso sin liberarle de otras funciones. Además, levantaría suspicacias. Tampoco sé si apartar a Manel de sus funciones. Hasta que no hable con el jefe superior estoy atado. Solo quiero saber si cuento contigo.

—Eso no tienes ni que preguntarlo, Andrés. Sabes que sí. Otra cosa es que nos peleemos, que muchas veces me saquen de quicio tus ramalazos de legalidad, pero por otras muchas razones te estoy agradecida y puedes estar seguro de que haré lo que me pidas.

Caminaban por la calle Magdalenas, la parte trasera de la jefatura. Recorrieron varias callejuelas hasta llegar a Puerta del Ángel, donde entraron en un bar.

Salgado contó a Candela la conversación con el juez y el inesperado giro que había sufrido la situación.

—Así que ya ves, para no meter en un lío al inspector Romeu, me he metido yo. No sé por dónde me va a salir el juez, pero ya saldrá, ya. De eso no tengo ninguna duda. Me tiene cogido por los huevos.

—Es cierto. Mal asunto, jefe. Muy mal asunto…

Ambos encendieron un cigarrillo antes de continuar hablando. Candela no deseaba traicionar la confianza de Manel, pero comprendía que el comisario había apostado fuerte por su inocencia y era justo que supiera con quién se las estaba viendo; el comisario debería saber que el inspector consumía cocaína y dudaba entre decírselo ella o hablar con Manel y obligarlo a abordar él el tema con Salgado. Optó por callar hasta hablar con él.

—¿Qué has hecho con la pistola?

—Esa es otra. La recogí con el pañuelo para no borrar huellas y la tengo en mi despacho. ¡Joder, que lío! Si la mando al gabinete sin haber cursado la denuncia, no se lo cree ni Dios lo de la pérdida.

—Pues cursa la denuncia ahora mismo, habla con el jefe superior y entrega las pruebas al gabinete. Luego la remites al juzgado y en paz.

—No me descubres nada nuevo, eso ya lo sé. Lo que dudo es si decirle al jefe superior la verdad o seguir con la historia de la minuta.

—Hombre, la historia huele mal, pero es tu palabra la que está en juego y a estas alturas nadie va a ponerla en duda.

—Por eso mismo, Candela. Porque el jefe superior no se va a creer que no haya hecho nada sabiéndolo desde el viernes.

—Otros lo hubieran hecho, así que empieza a ser «humano» y baja del pedestal de una vez, que tú solito no vas a conseguir cambiar la policía.

—No sé, Candela. No sé. Esto cada vez me gusta menos. Aunque tal vez tengas razón. Cursaré la minuta y llevaré la pistola al gabinete para que la analicen. Claro que hasta que el forense no nos entregue la bala, suponiendo que esté alojada en el cadáver, no corre prisa.

Abandonaron el bar cabizbajos. ¡Menudo lío había organizado el dichoso Manel! —pensaba Candela—, y si añadimos el consumo de drogas, son dos faltas disciplinarias, porque él mismo reconoció que la tomaba antes de ir a trabajar, para despertarse. «Es urgente que hable con él».

Salgado por su parte, empezaba a arrepentirse de haber aceptado la propuesta del juez, que no veía clara. Le daba la sensación de que tarde o temprano se la cobraría.

—Entonces Manel viene a trabajar hoy, ¿no?

—Sí, supongo que sí. Se abrirá un expediente para conocer las circunstancias en las que perdió el arma o se la robaron y, dependiendo de lo que salga, será sancionado por falta leve o grave.

—¿Le apartarán del servicio?

—De momento sí, porque además no tiene arma.

—Claro, si ha aparecido junto a un cadáver, lo más normal es que el juez la retenga como prueba.

—Habrá que esperar la investigación para asignarle otra. Eso puede llevar tiempo, pero hoy por hoy no puede trabajar. Según lo que me digan los de Madrid cuando hable con ellos, veré lo que hago —Salgado daba muestras de desorientación.

Candela decidió cambiar momentáneamente de tema.

—Hoy por la mañana teníamos previsto volver a Información por si podemos disponer de las escuchas antes de interrogar a un tío, un cliente del vidente del Barrio Chino, pero no sé si esperar a ver qué pasa con Manel.

—Yo tampoco lo sé. ¿Es urgente?

—Lo era, pero comprenderás que todo ha pasado a segundo término. También nos disponíamos a completar el horario de una de las víctimas, que se dedicaba a hacer faenas domésticas en varias casas, pensábamos hablar con sus amigas porque nos faltaba por cubrir el horario de tarde. No se van a marchar, así que la gestión puede esperar.

—Pues vete a la sala. En cuanto termine de hablar con el jefe superior te llamo. Hasta que no sepa qué pasará con Manel prefiero no asignarte otro compañero. También tengo que hablar con Vázquez.

La conversación con el jefe superior no discurrió como pensaba el comisario. Por lo visto el juez ya había hablado con él. Al contrario de lo que Salgado suponía, su superior se mostró excesivamente comprensivo con lo sucedido, inclinándose por «echar tierra» sobre el asunto.

—He hablado con el juez que instruye el caso y me ha aconsejado que no abra expediente al policía, que sin duda, ha sido víctima de una situación insólita. Me ha pedido que destine a dos funcionarios para investigar lo sucedido y encontrar al verdadero culpable, porque a nadie beneficiaría una investigación interna.

—En eso estoy de acuerdo, señor, pero lo de «echar tierra» y que Manel continúe en el servicio como si no hubiera sucedido nada, no. Además no tiene arma.

—Coño, pues que se compre una. Muchos policías prefieren utilizar una personal porque, entre usted y yo, comisario, la reglamentaria es una mierda.

—Pero ya he enviado a Madrid la minuta en la que se me informa de la sustracción del arma.

—Por eso no se preocupe, comisario. Ya me moveré para que se den prisa. No es la primera vez que un policía pierde el arma o se la roban. Si fuese por eso, habría más de uno suspendido de empleo. Dígale que se compre una pistola hoy mismo, que vaya al Negociado de Armas y que la registre para poder usarla en vez de la reglamentaria.

El jefe superior miró al comisario que, atónito, no comprendía nada de lo que oía.

—¿Qué le pasa, comisario? ¿Es que no quiere usted defender a su gente? Para una vez que encontramos un juez comprensivo que prefiere saber lo que ha pasado antes de manchar la hoja de servicios de un policía, pone usted pegas.

—No es eso. Es que no es lo habitual. Lo normal, perdone que le diga, es que desde este momento el inspector Romeu debería estar suspendido de funciones hasta que se aclare lo sucedido.

—Pues no va a ser así. Hoy mismo pondrá usted a dos funcionarios a investigar y, créame comisario, confío en que todo se aclare en los próximos días.

—Como usted ordene. Pondré en el caso a mis mejores hombres.

—He hablado del tema con el juez. Vamos a encargárselo a Morell y García, son perros viejos y saben cómo hacer las cosas. Y si hay que pegar dos hostias, pues se pegan, que la situación no está para andarse con remilgos.

La cara del comisario se tornó de color ceniza. ¿Morell y García? Los residuos del pasado investigando una situación tan delicada como la que se había producido en la persona de un compañero. Si había que mantener la discreción, eran los menos indicados y si los había sugerido el juez todavía le parecía más extraño. Algo no cuadraba y antes de mostrar su desacuerdo a un superior que podía destituirlo sin explicaciones, decidió callar y, por una vez, actuar por su cuenta. En ese momento comprendió a Candela como nunca. Contaba con ella para desenmascarar una situación extraña que no acertaba a comprender, pero que olía muy mal.

—¿Ocurre algo, comisario?

El silencio de Salgado impacientó al superior.

—Nada. Se hará como usted dice. Ahora mismo voy a Homicidios para hablar con ellos y que se pongan a trabajar de inmediato. En cuanto a Manel, está en su casa. Llamaré para transmitirle sus órdenes.

—Que se reincorpore al trabajo sin más. Al fin y al cabo, se trata de un asesinato de los muchos que nos azuzan, la mala suerte es que ha sucedido en el entorno de un policía. No ponga usted esa cara comisario, para una vez que encontramos un juez que está con nosotros, no vamos a poner pegas. De momento es mejor que lo de la pistola se mantenga al margen. Cuando envíe diligencias al juzgado diga simplemente que se está investigando la procedencia del arma.

Salgado abandonó el despacho aturdido. Caminó con la vista clavada en el suelo, tratando de ver en él las razones para una actuación tan extraña. ¿Morell y García sugeridos por el juez? ¿Acaso los conocía? No, claro, debió de sugerirlo el propio jefe superior. No entendía nada, sin embargo, lo intuía todo. ¿A quién podía interesar que el asesinato de la cantante no se resolviera?, porque poner a Morell y García al frente era lo mismo que firmar por archivar el caso dentro de un tiempo razonable, sin ningún resultado.

Esperaría acontecimientos pero no pensaba dejar las cosas así. Lo primero que haría sería enterarse quién era ese juez y qué tenía que ocultar.

No acudió a buscar a Candela. La llamó por el teléfono interior advirtiéndole que no dijese de quién era la llamada y que se reuniera con él en el Maracaibo.

El bar elegido para la cita extrañó a Candela, pero la voz del comisario y el tono en el que habló, le sugirieron obedecer. Vázquez observaba en silencio desde su mesa. Eran las once de la mañana, en la sala de inspectores solo permanecían él y Candela.

—Me voy a seguir con unas gestiones sobre el caso que tenemos asignado Manel y yo. Solo son entrevistas y las puedo hacer sola.

Vázquez asintió sin apenas mirarla, aunque se extrañó de que Candela diera explicaciones, cosa que no solía hacer. Las evasivas cuando preguntó por Manel y la pueril información que le había dado el comisario, diciéndole que estaba de baja, tampoco fueron de su agrado.

Media hora más tarde tomaban café en el bar preferido por Candela y odiado por el comisario.

—¿Cómo se te ha ocurrido citarme aquí? Siempre le has tenido manía a mi bar.

—Dejemos las divagaciones, Candela. El asunto es muy grave. Ya sé que muchas veces te he defraudado, incluso he coartado tu trabajo echándote encima mi burocracia, pero esta vez te pido todo lo contrario.

Candela miró a su jefe con una mezcla de miedo y regocijo por lo que estaba oyendo, instándolo a seguir para valorar lo que necesitaba de ella.

—Sabes que cuentas conmigo, Andrés. Y si hay que saltar por encima de los burócratas, mucho más. Bienvenido al club.

—Esto es más serio de lo que parece a simple vista. Veras, esta mañana, como sabes, me he reunido con el jefe superior y…

Cuando Candela oyó lo que su jefe le decía, en su cabeza empezó a perfilarse la idea de que algo muy sucio y oscuro amenazaba el horizonte.

—¿García y Morell? ¿Y no se le ha ocurrido nadie más al jefe superior?

—Yo he pensado lo mismo, me da la sensación de que pretenden dejarlo sin resolver.

—Peor me lo pones. Esto es muy raro, Andrés. Algo me dice que estamos ante un asunto que todavía no ha estallado. El juez pedirá algo a cambio.

—Ya lo sé. Lo que no sé es por dónde va a salir, pero lo sabremos. No lo dudes. Necesito tu ayuda, pero tienes derecho a negarte porque te juegas el puesto.

—Siempre me lo juego. La burocracia y yo no nos llevamos bien.

—Voy a investigar personalmente este crimen, para eso te necesito, pero tiene que ser con mucha discreción. La suerte es que los que lo llevarán no se caracterizan por su dedicación, así que no será difícil esquivarlos.

—¿Y qué vas a hacer con Manel?

—Nada. Que se reincorpore al trabajo como si nada.

—¿No se extrañará?

—Seguro que sí. Ni se te ocurra contarle nada, es capaz de liarla.

—Pero en cuanto se entere de que Morell y García llevan el caso se va a poner como un basilisco. Vázquez apenas asigna nada a esos dos porque siempre se escaquean. Normalmente se limitan a verificar datos o hacer gestiones vecinales, vaya, la morralla de las investigaciones.

—Que se ponga como quiera, ya te encargarás tú de frenarlo.

—Yo creo que haces mal manteniéndolo al margen. Vázquez es uno de los nuestros. Entre los dos haremos mejor el trabajo.

—Déjame que piense algo. Tienes razón, estamos a martes y debería haber hablado con él. Tenemos que organizar un plan para investigar sin que los que llevan el caso se den cuenta, pienso incluir a Vázquez. ¿Tienes ahí el teléfono de Manel?

Candela sacó una pequeña agenda de teléfonos de su bolso y escribió en una servilleta el número de su compañero.

—Aquí lo tienes.

Salgado se levantó buscando monedas en el bolsillo mientras se acercaba a la pared donde se hallaba el teléfono.

—Ya está. Mañana se incorpora.

—¿Has hablado con él?

—Sí, ¿por qué?

—Porque ayer estuve llamando todo el día y su madre siempre me decía que estaba durmiendo. Claro que hoy no lo he intentado todavía. Iba a hacerlo a primera hora, pero antes necesitaba hablar contigo y luego, bueno, ya sabes lo que ha pasado.

—Se lo ordené yo. Le dije que no hablase con nadie hasta nueva orden.

—¿Y con lo del Barrio Chino qué hacemos?

—Seguir, así no levantarás sospechas en el grupo. Esto es muy turbio, Candela. Muy turbio.

—Tienes que pensar en la forma de reunirnos para que no nos vean. No descarto que Morell y García estén al acecho.

—Puedes estar segura de que lo estarán. Haremos una cosa. Si vas y vienes a mi despacho se extrañarán, ya sabes que desde la remodelación de los grupos esta labor recae en los jefes. Tampoco deberás usar el teléfono interior, que los de la centralita son amigos de la pareja de marras —después de pensar unos instantes, Salgado continuó—. Vamos a hacer una cosa. Si tenemos algo que decirnos nos pasamos notas en el Condal. Allí no levantaremos la liebre porque hemos ido siempre. Eso sí, vas a tener que desayunar allí todos los días. Yo suelo hacerlo a las ocho. ¿Y tú?

—Yo normalmente desayuno sobre las nueve menos cuarto, a las ocho y media como muy pronto, pero adelantaré el horario, no hay problema.

—Yo también lo retrasaré. Sobre las ocho y cuarto más o menos nos vemos por allí y cruzamos una mirada. Si tenemos algo nos pasamos una nota. No pienso quedarme al margen, yo también haré mis pesquisas.

—¿Vuelves a jefatura? —preguntó Candela.

—Sí. Tengo que poner en marcha la investigación. A ver cómo lidio con esos dos para que lleven el caso. Dándoles jabón seguro que funciona, pero ya sabes que eso a mí se me da fatal.

—Que no te pase nada. Yo me voy a la calle Sepúlveda a una de las casas en las que trabaja la amiga de la segunda víctima del caso que llevamos. A la hora de comer llamaré a Manel a ver qué cuenta, a lo mejor quiere que comamos juntos.

—Ten mucho cuidado, Candela. Quítale importancia a los hechos.

—No sé, jefe. Manel no tiene un pelo de tonto y se va a extrañar, mucho más cuando sepa los que van a llevar el caso. Pero no te preocupes, ya me las apañaré.

Salgado llamó a la pareja de policías a su despacho saltándose la jerarquía de Vázquez, pero sabía que el inspector jefe se extrañaría de que un caso tan delicado y del que ni siquiera había sido informado, recayera en los de menos prestigio.

Morell y García se presentaron ante Salgado exhibiendo su característico cinismo.

—¡Vaya, comisario! Qué sorpresa tan agradable. Nosotros investigando un homicidio. No, si al final, cuando las cosas se ponen feas siempre se recurre a los mismos. Pierda cuidado, comisario, le traeremos al culpable —García se ufanaba ante Salgado.

—Vosotros sois de la vieja escuela y no dudo que haréis las cosas con discreción, ya sabéis que el inspector Romeu actúa como músico en ese bar. No quiero que la imagen de la policía sufra ningún menoscabo. Así nos lo ha pedido el juez, que dicho sea de paso, se está portando de maravilla.

—Aquí entre nosotros, comisario, el pollo ese no es trigo limpio. No hay más que ver las melenas que lleva y la pinta de revolucionario que tiene —terció Morell.

—Además, es rojo —García puso de relieve una vez más su eterna fobia—. A lo mejor si aclaramos las cosas nos ganamos el ascenso, que ya va siendo hora.

Salgado guardó para sí la opinión que merecían los comentarios vertidos. No valía la pena entrar al trapo y caer en las provocaciones. Se limitó a contestar con parsimonia:

—Todo se andará, inspector, todo se andará… Ahora a trabajar, que este asunto es prioritario. Y no lo olviden: máxima discreción. No hablen del caso con nadie, los informes me los entregan a mí personalmente.

La pareja de inspectores abandonó el despacho del comisario con una sonrisa triunfal plasmada en el rostro.

—¿Tú qué piensas, García? —preguntó Morell entre la extrañeza y el regocijo.

—Que esto huele a mierda, pero a mí me toca los cojones que se acuerden de nosotros para tapar a un capullo de poli que tiene una pinta de rojo que tira para atrás. ¿Y si llamamos al juez?

—¿Al juez? ¿Nosotros?

—Sí, joder, nosotros. Somos de la policía judicial, ¿no? O es que le han puesto el nombre porque suena bonito. Lo llamamos para ponernos a sus órdenes, como está mandado.

Mientras el comisario encargaba el caso a los inspectores ordenados, más que sugeridos, Candela recorría la calle Sepúlveda buscando el portal en el que había trabajado Cayetana Romero, la mujer de cincuenta y dos años asesinada sin motivo aparente el siete de marzo. Hacía ocho meses.

Estaba mirando los números de los portales cuando oyó que la llamaban por su nombre: era Virginia, la policía que había ingresado en turno libre de oposición en la misma convocatoria que ella. Se habían saludado y tomado café alguna vez en el bar de la jefatura, pero nunca habían mantenido una conversación más allá de esos convencionalismos sociales. Virginia estaba destinada en la Brigada de Información, dedicada básicamente desde que cambió la situación política, a delitos de terrorismo, y las vigilancias o intervenciones telefónicas ordenadas por los jueces, además de investigar asuntos relativos a los funcionarios.

—Hola Virginia, no te había visto.

—¿Te ocurre algo? No tienes muy buena cara.

No se había dado cuenta del cansancio acumulado. El sábado había trasnochado por ir a ver la actuación de Manel. El sábado también se había acostado tarde porque estuvo en el Maracaibo con sus habituales noctámbulos y en la madrugada del domingo al lunes la llamada de Manel le había quitado el sueño, que no lograba conciliar con tranquilidad desde entonces. Apenas había dormido tres horas cuando aquella mañana inició su extraña jornada.

—No he dormido demasiado en los últimos días, será eso.

—Te invito a un café. Ahora iba a tomármelo. Estamos de vigilancia —señaló un coche aparcado en la acera de enfrente— mi compañero y yo nos turnamos para tomar cafés, es agotador esto de hacer vigilancias. Si lo miras detenidamente, no se hace nada, pero mantener la atención sobre algo todo el día te deja hecha polvo, te lo aseguro.

Aceptó. No le vendría mal distraerse un poco antes de empezar el interrogatorio que se disponía a hacer. En su cabeza bullían demasiadas preocupaciones para centrar su atención en lo que iba a preguntar dueña de la casa en la que había trabajado Cayetana.

—Y tú, ¿qué te traes entre manos?

—Mi compañero y yo Investigamos tres muertes, pero hoy está de baja y he venido sola.

—No sabes cómo te envidio. En Información no me puedo quejar, la verdad. Me tratan a cuerpo de rey, pero el trabajo es de lo más aburrido. Estoy loca por salir de allí. ¿No necesitan a nadie en Homicidios?

—Eso estaría bien —respondió—. ¿Por qué no hablas con el comisario, a ver qué te dice?

—¿Con el mío o con el tuyo? —respondió riendo Virginia.

—Con los dos —respondió Candela devolviéndole la sonrisa.

—El mío me va a decir que no, ya lo sé. Dice que le viene muy bien tener una mujer, porque así nos toman por pareja y no llamamos la atención. Ahora vamos detrás de un pájaro de extrema derecha que se largó de España, pero tenemos un soplo y nos ha dicho que está a punto de regresar por lo de l’Estatut. Nuestro trabajo consiste en marcarlo y que los otros le echen el guante. Ya sabes, nosotros no intervenimos nunca en detenciones a menos que no haya más remedio.

Sabía que Virginia había interrumpido los estudios de medicina en quinto curso obligada por la muerte de su padre, se lo había contado ella misma en la Escuela de Policía, cuando se conocieron.

—¿Cómo lo tienes para seguir la carrera?

—De momento ni lo he pensado. Me queda sexto entero y un par de quinto. Eso son dos años si tengo que combinarlo con el trabajo y este curso ya está perdido porque ni siquiera me he matriculado. Lo intentaré el que viene, pero con el tiempo perdido estudiando las oposiciones me va a costar retomar el ritmo, menos mal que mi jefe me ha dicho que me echará una mano para que me asignen turnos compatibles con las clases.

—Puedes ir de oyente mientras, ¿qué turno tienes ahora en la Brigada?

—Más o menos, todo el día. Ya sabes. Entramos a las nueve, relevamos al que esté de vigilancia y a nosotros nos relevan sobre las tres. Luego, entre elaborar el informe y demás, se nos hacen las cinco, así que ya me dirás. Eso sin contar los días que nos tenemos que chupar dos turnos porque no hay gente. ¿Y tú?

—Nosotros tenemos el horario más flexible. No se trata tanto de trabajar de nueve a cinco, como de los resultados. Lo vemos sobre la marcha. Hay días que me puedo largar cuando me dé la gana, pero hay otros que no tienes tiempo ni de comer y lo de ir a dormir, se alarga hasta el infinito. Depende del caso.

—Me han dicho que eres amiga del comisario Salgado, habla con él a ver qué posibilidades tengo.

—Lo haré, descuida. Pero tendrás que ser tú la que convenzas a tu jefe, es más difícil salir de Información que entrar en la Criminal. Bueno, ahora se llama Policía Judicial, ya sabes. Comprendo perfectamente lo que te ocurre, yo pasé por lo mismo, también estuve en Información.

—Pues yo en cuanto vuelva a la Brigada se lo digo al mío, aunque ya sé lo que me va a decir, se lo he pedido otras veces.

—Me alegraré si lo consigues, estaría bien dejar de ser «la chica».

—¿No os han asignado ningún servicio extra para la votación?

—De momento no, pero lo esperamos. ¿Tú crees que se va a liar?

—Algo pasará. Los ultras están ahí, ya lo sabes.

—Pues entonces nos veremos estos días, supongo. Bueno, Virginia. Voy a seguir con mi ronda. A ver si saco algo de esta casa.

Candela no consiguió completar el horario de Cayetana; la señora desconocía las casas en las que trabajaba su empleada. Ella no se la había recomendado a nadie.

Salió de allí desilusionada; no es que abrigase demasiadas esperanzas, pero en el fondo siempre queda un resquicio. A lo mejor en la última casa que le faltaba lo sabían, pensó. ¿Por qué habrían matado a una mujer de la limpieza? Estaba segura de que el dato que buscaba era vital. Intuía que había visto algo que podía poner en peligro al culpable de los asesinatos y por eso decidió quitarla de en medio. El móvil era el punto de partida de la investigación y hasta que no aflorase, no podía avanzar.

Era la hora de comer. Decidió probar suerte por si conseguía hablar con Manel, aunque lo tenía decidido: se haría asidua del bar donde tocaba, ahora precintado por lo sucedido, que tenía previsto abrir en los próximos días, una vez que se hubiera descartado cualquier implicación del dueño en los hechos, tarea que recaía sobre Morell y García.

—Candela. Me alegro de oírte, no me apetece llamar a Homicidios y pensaba esperar a la noche para que nos viéramos un rato. ¿Dónde estás?

—En la calle Sepúlveda, vengo de entrevistar a una de las señoras para las que trabajaba Cayetana. ¿Has hablado con el jefe?

—Sí. Me ha llamado hace poco. Dice que quiere verme a las siete en su despacho. ¿Has comido? —preguntó Manel.

—No, ahora iba a comer, ¿por qué?

—Espérame, no tardo nada. ¿Hay algún bar por ahí? O mejor, si no te importa nos vemos en otro sitio; ya te explicaré.

Manel estaba irreconocible. Unas profundas ojeras rodeaban sus ojos que exhibían una tristeza que Candela no le había visto nunca. Había llorado, algo que siempre había extrañado a Candela, poco acostumbrada a ver llorar a los hombres, lo mucho que lloraba su compañero. Pero esta vez Manel tenía muchas razones para llorar y para estar triste: no comprendía lo que había sucedido y se hallaba totalmente abatido por la muerte de Miriam, a la que él había convencido para actuar en el bar. Si no lo hubiera hecho a lo mejor estaría viva…

—Ha sido todo culpa mía, Candela. A ver con qué cara miro yo ahora a sus padres, que no querían que fuese cantante. ¿Los has visto?

—No, yo no sé nada de este asunto. Nadie dice ni pío. Todavía está en el depósito, le tienen que hacer la autopsia.

—¿No se la han hecho aún?

—No sé nada, Manel. Al fin y al cabo la llevaron ayer a mediodía. Es pronto.

—Tengo miedo, Candela. ¿Sabes algo?

Claro que lo sabía, pero no podía decir nada. Negó con la cabeza.

—No, pero confía en el jefe. Él ha dado la cara por ti. Eso sí, por si sale a relucir yo le diría lo de la coca.

—¿Al jefe? Tú estás loca. ¡Menudo se va a poner!

—Mira Manel. En esta vida hay que dar la cara y Salgado la ha sacado por ti. No merece enterarse por terceros de algo que en sí mismo constituye una falta disciplinaria. En el bar corre la coca, así que tarde o temprano se enterará.

—Joder, Candela. Me da corte…

—Pues te aguantas. O se lo dices tú o se lo digo yo. Esta mañana he estado a punto de hacerlo, pero no quería traicionar tu confianza. Ahora, ya lo sabes: o hablas o hablo.

—¿Y cómo se lo digo?

—Eso tenías que haberlo pensado antes. Ahora lo que tienes que hacer es colaborar y la mejor forma de hacerlo es no ocultando información. ¿Quién te metió en esto, Manel?

—Te lo dije ayer: Gabi. Bueno, en realidad me metí yo solito. Llegaba muerto de sueño a la actuación del sábado y Gabi me invitó a la primera raya. Fue genial, te lo juro. Aquel día toqué como nunca. A partir de ahí, empecé a comprársela al Trepa. Es muy amigo de Gabi, el batería. Te lo conté ayer… No emplees conmigo tácticas para ver si caigo en contradicciones, ¿quieres?

—No, si encima me vas a salir malpensado —Candela comía con apetito el plato del día: lentejas estofadas. Manel apenas las había probado—. Venga Manel. Come, que necesitas reponer fuerzas para la que se avecina.

—No te creas. Seguro que el comisario me ha dicho que quiere verme porque piensa suspenderme de empleo y sueldo. Te apuesto el culo.

Sentía no poder tranquilizarlo.

—No adelantes hechos, espera a ver qué pasa.

—¿Qué dicen en el grupo? ¿Has oído algo?

—En realidad no creo que sepan nada, vamos que no lo sé. Cuando yo me he marchado de allí nadie había dicho nada.

—¿Y Vázquez?

—Tampoco. Ni el comisario. No sé nada, Manel. Anda, come de una vez.

Terminaron de comer en silencio, pero los pensamientos de ambos se podían oír. Los de Candela, centrados las muchas preguntas que necesitaba hacer a su compañero para la investigación clandestina que Salgado y ella llevarían al margen de la oficial, a cargo de la pareja Morell–García. Por su parte Manel, pensaba en qué emplearía su tiempo hasta que se aclarasen los hechos, porque estaba seguro de que sería cesado temporalmente. También le angustiaba la idea de tener que visitar a los padres de Miriam para darles el pésame. Pero él no pensaba quedarse al margen así como así. Era el más indicado para esclarecer lo sucedido y si tenía tiempo, que lo tendría, porque por mucho que hicieran el juez y el comisario, estaba seguro de que al final lo suspenderían de empleo, ese sería su trabajo: investigar en solitario. No pensaba decir nada a Candela, no quería comprometerla, aunque dudaba mucho de que ella se mantuviera tan al margen como intentaba aparentar, la conocía y sabía que le ocultaba algo, pero no era momento de insistir.

Quedaron en verse cuando él se hubiera entrevistado con el comisario. Candela esperaría en la sala a partir de las siete. Antes de despedirse, puntualizó:

—Si me preguntan yo no sé nada, ¿entendido? A ti no te beneficiará y a mí, menos —advirtió Candela antes de marcharse.

Antes de la hora convenida ya estaba en la Brigada esperando a Manel. Vázquez la abordó nada más entrar.

—¿Qué ha pasado con Manel, Candela? ¿Sabes algo?

Oficialmente no tenía por qué saber nada, a pesar de todo, le costó trabajo aparentar ignorancia.

—Creo que no se encuentra bien.

—Eso ya me lo dijo el comisario por la mañana. ¿No sabes nada más? No me creo que Salgado no te haya contado lo que le pasa —preguntó incrédulo.

—Pero si no lo he visto, Tomás. ¿Qué coño te ocurre? No des más rodeos y cuéntame —era necesario mostrar sorpresa o Vázquez se daría cuenta.

—Una historia rarísima. Tú sabías que toca en un conjunto de jazz, ¿no? Pues por lo visto se han cargado a la solista. ¿Seguro que no sabes nada?

Le costaba mucho trabajo disimular ante el jefe de grupo. Desconocía lo que le había contado Salgado, pero era evidente que Vázquez sabía lo sucedido, sin embargo ella no quería dar por supuesto que estuviera informada. Afortunadamente Manel entró en la sala cortando la conversación. Por si había olvidado lo acordado, le habló en un tono festivo que no engañó a nadie.

—¡Hombre! El enfermo. ¿Cómo estás?

Vázquez escudriñaba las caras de ambos; si notó algo raro, no dio muestras de ello.

—Me acabo de enterar de lo que ha pasado, Manel. Lo siento de veras. Cuenta con mi apoyo desde este momento, ya está en marcha la investigación. El comisario se la ha asignado directamente a Morell y a García; por lo visto la orden viene de arriba. Yo me he enterado por ellos, con decirte eso te lo digo todo. A mí no me han dado vela en este entierro —la manera de hablar del jefe de grupo denotaba su enfado.

—¿A esos dos? Pero si nunca rascan bola —respondió Manel.

—Deberías estar contento de que no te hayan suspendido de empleo. Deja las cosas quietas, yo te aconsejo que te mantengas al margen —mirando a Candela añadió—: y tú, que nos conocemos todos. No te metas, y ni se te ocurra ir por libre y ponerte a investigar a escondidas. Ah, y no vuelvas a hacerte la loca conmigo, que te veo venir antes de que hayas salido.

—¿Yo? Pero si no tengo ni idea de lo que estáis hablando.

—Vamos, Candela. Que no he nacido ayer. Tú sabrás por qué te callas, pero no me vaciles —Vázquez estaba molesto con Candela y se lo demostró antes de continuar hablando—. El caso es reservado y los que están al frente le darán los informes directamente al comisario. Órdenes del jefe superior. Ahora me largo, que ya está bien por hoy. Estoy hasta los cojones de secretitos y triquiñuelas. Que le den por culo a la Brigada, al grupo de Homicidios y a la madre que parió a todos los mandos.

Vázquez abandonó la sala visiblemente molesto. El hecho de que su jefe y amigo Salgado no le hubiera dicho nada del asunto hasta que este no estaba en marcha, saltando su autoridad al asignar él directamente el caso a dos funcionarios a sus órdenes, le había molestado sobremanera. Nunca había reclamado el primer plano, pero en esa ocasión las cosas habían ido muy lejos; ¿cómo iba él a mantener la autoridad si a las primeras de cambio era el mismísimo comisario el que la socavaba? Estaba seguro de que ellos sabían muy bien que el caso ni siquiera había pasado por su control.

—Vamos a mi casa, Manel. Tenemos que hablar.

—Sí, vámonos de aquí. Mañana será otro día.

—El de hoy no ha terminado. No para nosotros. Por cierto, ¿has hablado con Salgado?

—No. Ha hablado él, solo me ha permitido decir que sí, no me ha dado alternativas.

—Supongo que te habrá dicho que sigas cómo si nada y que te mantengas al margen.

—Más o menos… ¡cómo si eso fuese tan fácil!

Capítulo 7

La noche era cerrada y oscura, lo mismo que el ánimo de los inspectores cuando recorrieron la calle Magdalenas camino del 4L de Candela. Manel se retorcía las manos dando muestras de ansiedad, ella concentró aparentemente su atención en conducir, mientras el silencio solo era roto por el ruido del motor que subía y bajaba en los cambios de marcha. Ambos se hallaban sumidos en sus pensamientos. Finalmente Candela, sin mencionar directamente el caso de Miriam, dijo:

—Tengo que hablar con Julia, desde el sábado no sé nada de ella. En cuanto llegue a casa la llamo porque si no, lo hará cuando estemos enfrascados y prefiero que no nos interrumpa.

—¿Sabe algo?

No necesitaba preguntarle a qué se refería, para ambos no existía nada más aquella noche.

—No. Por eso no la he llamado, porque sé que si hablo con ella me notará rara y al final termina sacándome lo que me pasa. No la conoces.

—Pues mira, no estaría mal que nos echase una mano. A mí me ha caído muy bien, claro que no se yo… Con esto de ser policía me imagino que no tengo muchos puntos con ella.

—Te equivocas. Está entusiasmada contigo y cabreada porque seas policía. ¿Sabes que ella me dijo la noche que fuimos a verte actuar que ibas hasta el culo de coca?

—No me jodas ¿en serio?

—Lo que oyes. Lo que más rabia me da es que yo ni me había enterado.

—En el fondo eres una ingenua, Candela. Te falta mundo.

—¡Otro con esa canción! ¿Qué mundo me falta? ¿El de la mierda? Pues qué quieres que te diga, por mí, que siga faltándome, porque maldita la falta que me hace, y valga la redundancia.

—Según se mire, como persona no, pero como policía no estaría de más que te enterases un poco de qué va la cosa.

—Pues hasta la fecha no he fracasado en ningún caso de los que andaba la droga de por medio. En el primero que trabajé, el de la canaria, ya te lo he contado, me encuentro con los porros, en el otro, con la nieve ¿no se llama así también? Los dos están resueltos. Además, por lo que me dices, tú no tomabas hasta hace unos meses, o sea que no te las des de listo.

—¡Para tía, para! Joder, qué mala leche tienes. No se te puede decir nada.

—Es que estoy hasta las narices de que siempre me echen en cara mi falta de experiencia, mi falta de mundo… Que todavía no he cumplido los veintiocho, ¿qué mundo quieres que tenga si me paso la vida estudiando o investigando muertes?

—No te enfades, mujer. En el fondo tienes razón, perdona.

Decidió aflojar la tensión. Los dos estaban nerviosos, por lo que Candela optó por cambiar de tema.

—Si quieres compramos algo para cenar y le digo a Julia que se apunte.

—Por mí no hay problema, si ella quiere. Su opinión nos puede ayudar.

Aparcaron el coche en la calle Castillejos detrás de la casa de Candela. Fueron a una charcutería que vendía pollos asados, a l’ast, como decía Manel. Acto seguido, cruzaron la avenida de Gaudí para entrar en una tienda de comestibles que vendía también verduras; una lechuga, tomates y dos botellas de vino, se incorporaron a la compra.

Julia aceptó encantada la invitación; el hecho de que alguien hubiera tendido una trampa a un policía que no parecía serlo, era suficiente para que el suceso llamase toda su atención. Acompañada por una botella de whisky llamó a la puerta media hora después. La pareja de policías preparaban la cena cuando llegó.

—Me has leído el pensamiento, Julia. Queda menos de media botella y con lo que soplamos los tres, no teníamos ni para empezar.

—Me lo he imaginado, por eso la he traído. Ya me contaréis qué es eso de que se han cargado a la solista en las narices de Manel.

Resultaba sorprendente que todos estuvieran allí por el mismo motivo y ninguno hablaba abiertamente de él. El tiempo que Candela y Manel llevaban juntos, algo más de una hora, apenas si habían rozado la situación que los había reunido. La llegada de Julia, tampoco lo propició. La cena transcurrió tensa hablando de naderías, pero cuando hubo terminado, Julia, siempre práctica, fue la primera abordarlo.

—Bueno. ¿Alguien va a contarme lo que ha ocurrido?

—Yo te cuento mi parte y Manel que te cuente la suya si quiere —Candela encendió un cigarrillo, dio un largo trago de su vaso y siguió hablando—. Para mí esta historia empieza en la madrugada del domingo con una llamada de Manel: me contó que al llegar a su casa se dio cuenta de que le faltaba la pistola y regresó al bar a buscarla. Lo malo es que la encontró junto a Miriam, mejor dicho, al lado de su cadáver. A partir de ahí, ya te lo puedes imaginar.

—Pues no. No me lo imagino. Prefiero conocer lo que ocurrió en vez de recurrir a mi imaginación.

—Pasó que entre pitos y flautas se hicieron las siete y media, la señora de la limpieza va al bar a eso de las ocho, así que Manel se fue a su casa a esperar acontecimientos, yo me mantuve al margen. Cuando la señora llegó y vio el panorama, llamó a su jefe, este a Manel, él a Salgado y la maquinaria se puso en marcha.

Candela no ahorró detalles contando a Julia lo que había sucedido con el juez y con el jefe superior, detalles que el propio Manel ignoraba.

—Eso no me lo ha contado el comisario, Candela. Ahora el juez lo tiene en sus manos; ya veremos por donde nos va a salir —dijo Manel, compungido.

—Lo mismo pensamos Salgado y yo, pero no hay más remedio que seguirle el juego o expedientarte. Ya puedes agradecer al comisario que la primera vez que se «pringa» sea para salvar tu culo y no el suyo, como es costumbre en la policía, algo que con la mano en el fuego, sé que Salgado no haría nunca.

Julia intervino cortando la enfebrecida defensa que Candela hacía de su «amado jefe».

—Aquí hay muchas lagunas. El único que puede aclararlas eres tú, Manel —dijo mirando al policía.

—Para eso estamos aquí —añadió Candela—. Tienes que hacer un esfuerzo, no podemos perder el tiempo, Manel. Es necesario que intentes recordar todo lo que sucedió aquella noche.

—¿Para qué? Si nosotros no vamos a llevar la investigación. A menos que lo hagamos por nuestra cuenta, claro. ¿Estás dispuesta?

—A medias, Manel. No podemos dar la cara porque si se entera el jefe se nos cae el pelo. Vaya, más que el jefe, los dos asquerosos esos que llevan el caso. No los puedo ni ver, te lo juro.

—Ya ves que también tienen sus adeptos. Yo no pienso quedarme cruzado de brazos, ya lo sabes —después de una breve pausa, continuó—. Lo último que recuerdo es que íbamos puestos, tanto Miriam como todos los de la banda, excepto Pol, el pianista, que nunca toma nada y se marcha siempre en cuanto hemos terminado la actuación. Juntamos dos mesas y nos sentamos alrededor. A mi lado estaba Miriam; junto a ella Bea y Jesús, el marido. Al otro lado, Gabi, al lado suyo Álvaro y Javier, dos asiduos del bar y un poco a la derecha, porque apenas cabíamos, el Flaco y un amigo suyo. El Flaco es el que nos vende la coca, ya lo sabes. A su amigo era la primera vez que lo veía.

—¿Y el dueño del bar?

—¿Ismael? A ese ni tocarlo. Es amigo de mis padres de toda la vida. Debe rondar los sesenta y es un tío legal. Vio que la juerga seguía, y él tenía sueño, debió de largarse. Lo raro es que nadie de la policía haya ido a hablar con él; de ser así, me lo habría dicho.

—En este caso todo es inusual y extraño, ¿no te parece, Candela? —preguntó Julia.

—Desde luego. Que el juez no haya ordenado la detención del dueño y que nadie haya hablado todavía con él, no tiene explicación.

—Puede ser que los dos que investigan el caso hayan ido a verlo hoy, lo mismo que a la mujer de la limpieza. Debería avisar a Ismael que no diga que yo estaba allí.

—Nada tiene sentido, Manel. A estas alturas Morell y García ya deben estar al tanto de que Ismael se presentó contigo en el pub cuando lo llamó la señora de la limpieza. Ya nos enteraremos. Lo que sabemos es que el pub está cerrado hasta nuevo aviso —respondió Candela.

—¿Y tú cómo lo sabes? —inquirió Manel desconfiado.

—Lo sé. No le des más vueltas, Manel. Confía en mí.

—Tú me ocultas algo, Candela.

Julia estaba cansada de oírlos discutir y zanjó la situación:

—Dejad vuestras diferencias, por favor. No tenemos tiempo de chiquilladas. Son las once y media, podemos llamar a Ismael y que nos diga quién más tiene llaves.

—No hace falta, Julia. Gabi, seguro. También lo conoce hace tiempo.

—Pues llama a Gabi a ver si las ha perdido o se las ha dejado a alguien y si recuerda cualquier otra cosa que a ti se pueda haber escapado —sentenció Candela.

—Espera. Voy a llamar.

El apartamento de Candela era pequeño; el salón comedor solo estaba separado del dormitorio por una puerta corredera. El teléfono se hallaba en una de las mesillas de noche. Mientras Manel hablaba con su amigo, Candela y Julia siguieron comentando el caso.

—¿Cómo se llama el juez que instruye el caso de Manel? —preguntó Julia.

—No lo sé. No he visto las diligencias.

—Pues pregúntaselo a tu jefe. Me temo que esto puede ser una trampa tendida desde arriba.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que oyes. Nada mejor que tener agarrado por los huevos al comisario más estricto, o sea, al tuyo.

—A mí también me huele raro, pero no se me había ocurrido. ¿Pero por qué?

—Eso es lo que tienes que averiguar. Por qué y quién. Aunque me temo que no tardarás en saberlo.

—No entiendo qué puede haber detrás de todo esto. Lo malo es que nos está distrayendo de un caso que tenemos entre manos y me jode, porque es de gente corriente que sin saber por qué, ha muerto estrangulada en el último año.

—No te preocupes, si es de gente corriente, no será por el caso. La gente corriente no mueve corrupción.

Manel regresó con cara de pocos amigos.

—Esto cada vez se lía más. Gabi dice que cuando él se marchó, nos quedamos Álvaro y Javier, los clientes de confianza —aclaró—, el Trepa, El Flaco, Bea y Jesús. Ahora que lo pienso es verdad. A mí me extrañó, porque Gabi es de los que resisten hasta el final. Dice que él tiene sus llaves, o sea que alguien entró cuando yo estaba en el váter o el Flaco y su amigo se quedaron dentro escondidos.

—Esa puede ser la explicación. ¿Dónde vive el Flaco?

—Ni idea. Tengo que enterarme. Soy un imbécil, joder. Por mi culpa Miriam está muerta. ¡Joder, joder…! Muerta, joder… Está muerta.

Rompió a llorar balbuceando y llamando a Miriam.

—¡Para ya Manel! Coño, que pareces un niño de teta. ¡Hostia! Una cosa es que los tíos tengáis derecho a llorar y otra es lo que te pasa a ti, que a la primera de cambio te pones como una plañidera.

—Mujer, no le hables así. Es normal que esté hecho polvo si se han cargado a una amiga suya y encima con su pistola.

—Julia, por el amor de Dios. Que no puede ponerse a llorar cada vez que le afecta algo, que es mayorcito y además poli, ¡coño!

—Candela tiene razón —Manel se limpió las lágrimas de un manotazo—. Vayamos por partes. Gabi no recuerda a la hora que se marchó, pero dice que debían de ser las tres y media o así. Entonces nos quedamos solos el Flaco, su amigo y yo, porque los dos clientes se fueron casi después de Gabi y poco después Bea y su marido.

—¿Tienes el teléfono de los amigos de Miriam?

—No, pero sé dónde viven. Podemos mirarlo en la guía. Creo que se llama Ramírez. ¿Tienes ahí la guía de calles, Candela?

Durante unos instantes solo se oyó el sonido de las hojas al pasar. Manel recorría con el dedo índice las líneas de una hoja, hasta que se detuvo en uno.

—Aquí está, apunta.

Jesús y Bea no sabían que Miriam había muerto. Encajaron la noticia consternados, rogando a Manel que les permitieran unirse a la reunión.

Después de consultarlo con Candela, volvió a llamar para darles la dirección.

A la una de la madrugada, el grupo había congregado a cinco personas en torno a una muerte inexplicable. Los recién llegados contaron su parte de la historia. Empezó Jesús.

—Miriam se encontró mal de repente a eso de las dos; dijo que estaba muy mareada, bueno, a decir verdad, no se tenía de pie. Bea y tú —señaló a Manel—, la acompañasteis a un cuartito con un catre y se quedó allí durmiendo. Me acuerdo que me dijiste que no había problema, que conocías al dueño y que si no se encontraba en condiciones de ir a su casa, se podía quedar allí.

—¿Yo te dije eso?

—Bueno, tú también ibas fino. Casi no enfocabas, los ojos parecían mirar sin ver. Creo que todos nos pasamos un poco. Bea y yo nos fuimos después de Gabi. Tú te quedaste con los dos clientes, el Flaco y su amigo.

—Aquellos dos se fueron nada más iros vosotros. Yo me quedé con el Flaco y su amigo.

Bea lloraba en silencio un poco apartada. No podía creer lo que había sucedido. ¿Miriam muerta? ¿Por qué? Al fin decidió intervenir.

—¿Quién ha hablado con sus padres?

Miriam vivía sola, por lo que la familia no la echaría de menos hasta pasados algunos días. Candela pensó que en su caso, pasarían muchos días antes de que sus padres notasen su desaparición, a pesar que desde su último viaje la relación era más fluida. En cambio Julia, sabía que un solo día sin llamar a casa de los suyos, era motivo de una alarma tan exagerada, que una de sus primeras tareas al llegar el bufete consistía en hablar por teléfono con su madre.

Manel y Candela se miraron como si los hubieran pillado en una falta grave. Inconcebible pero estaban seguros de que nadie en la Brigada había llamado a la familia. Era muy tarde para hablar con Salgado, y también lo era para decirle a unos padres que su hija hacía veinticuatro horas que había sido asesinada sin que nadie se hubiera dignado a comunicárselo. Bea insistió.

—¿Quién ha ido a verlos? —Candela decidió responder.

—Me temo que nadie, Bea. Este caso es un galimatías de despropósitos. Ahora mismo no podemos hacer nada, pero te doy mi palabra que a las ocho de la mañana, si nadie se lo ha dicho, lo haré yo personalmente; o al menos me preocuparé de que alguien lo haga.

—Yo se lo diré —añadió Manel—. Soy el más indicado para dar explicaciones.

—Precisamente tú eres el menos indicado —sentenció Julia.

—Yo no entiendo nada —intervino Jesús—. Lo más normal es que cuando el juez levante el cuerpo, la policía se desplace al domicilio de la familia para comunicarles lo sucedido. ¿Por qué no se ha hecho?

Una buena pregunta. ¿Por qué no se había hecho? La respuesta solo podía tenerla el comisario Salgado, que fue quien instruyó las diligencias.

La madrugada avanzaba sigilosa causando estragos en todos ellos. Julia fue la primera en iniciar la retirada.

—A estas horas lo mejor que podemos hacer es irnos a dormir. Yo no sé vosotros, pero yo tengo un juicio a primera hora. Sintiéndolo mucho, me voy a mi casa.

—Nosotros también nos vamos —se unió Jesús.

—Yo me quedo un momento si no te importa —dijo Manel mirando a Candela.

—Si quieres quédate a dormir —le respondió esta.

—Te lo iba a preguntar.

Cuando se quedaron solos, a pesar de lo avanzado de la madrugada —eran más de las tres—, llenaron de nuevo sus vasos y continuaron hablando. Candela intentó centrar los hechos, necesitaba facilitar más datos al comisario, aunque Manel lo ignoraba.

—Por lo que nos has contado, parece que los últimos en abandonar el grupo fueron el Flaco y su amigo.

—Ahora que lo pienso, sí. En realidad yo no los vi marcharse —Manel cerró los ojos como si mirase dentro de sí—. No sé, Candela. Es todo como una nebulosa. A partir de determinado momento veo al Flaco que preparaba una última raya, luego ya ni siquiera recuerdo haberla esnifado. Eso sí, sé que cuando salí del bar, en la mesa en la que habíamos estado sentados no quedaba nadie.

«Tengo que hablar con Ismael, el dueño del bar», pensó Candela, aunque a su compañero no le dijo nada.

Salgado no esperaba encontrar a Candela delante de la puerta de su despacho cuando llegó a las ocho menos cinco.

—¿Qué haces aquí?

Candela, sin responder a su pregunta, formuló la suya. Había sugerido a Manel que esperase en la sala de inspectores; le había costado convencerlo, pero al final accedió.

—¿Alguien ha hablado con los padres de la cantante?

La cara de Salgado recorrió una amplia gama colores para terminar en un blanco ceniciento.

—¿Los padres? ¡Hostia!, la familia… Nadie, Candela. Es imperdonable, pero nadie.

—Me lo temía.

—Todo fue tan inusual, Candela, que cuando me disponía a hacerlo, el juez me pidió que fuese con él a tomar un café; bueno, ya te conté cómo sucedieron las cosas, así que me quedé preocupado por la deuda que acababa de contraer y ya no volví a pensar en ellos. Luego me marché y al final, de la forma que ha ido todo… Es inadmisible, pero se me olvidó.

—¿Y qué piensas hacer?

—Ir dentro de media hora, por supuesto. Lo haré personalmente.

—Manel quiere ir.

—Ni se le ocurra. Diga lo que diga el juez, en cuanto esté listo el informe de balística, si la bala procede de su pistola, es el primer sospechoso, porque en un juicio, lo de la minuta comunicando la perdida, no se sostiene.

—Puedo ir yo, si quieres.

—Ni hablar. No te quiero ver dar la cara en este caso. Te necesito en la sombra, porque a los primeros que hay que vigilar es a los que lo llevan. Vamos a tomar un café y me voy a hablar con la familia, tampoco es plan ir ahora deprisa y corriendo.

—¿Tienes la dirección?

—Sí. Estaba en su agenda. Ya te digo que pensaba ir, pero luego… ¡La madre que parió al dichoso juez!

—Deja de echarle la culpa al juez, lo mejor será que intentes arreglarlo. Anda, que como agarre este asunto la prensa…

—No lo quiero ni pensar.

—Cuando regreses de casa de los padres de Miriam, me llamas. Tengo algunas novedades para contarte, la noche ha sido muy jugosa.

—Te espero a las once en el Maracaibo —respondió el comisario.

—No sé si podré; ahora que lo pienso Manel y yo tenemos que seguir con lo del Barrio Chino, me está esperando en la sala. Te llamaré en cuanto pueda para decirte si he conseguido deshacerme de él sin que sospeche. Si no te llamo, a las once nos vemos.

Candela regresó a la sala de inspectores. Vázquez se hallaba, como venía siendo habitual, inmerso entre papeles: otra labor tediosa que recaía sobre sus espaldas era revisar la petición de dietas, siempre inflada por sus protagonistas y que le costaba no pocas discusiones para ajustarlas a la realidad. Todos le echaban en cara su meticulosidad diciéndole que parecía que las pagaba de su bolsillo, pero lo que probablemente ignoraban era que él se ajustaba a un cupo mensual y si excedía el margen, la bronca estaba garantizada, además de que las recortarían por lo sano. Por eso indagaba la veracidad de las peticiones, intentando que el recorte no afectase a los que se las habían ganado.

Manel la esperaba impaciente; su mirada interrogante no pasó desapercibida para Vázquez, que empezaba a estar harto de notar movimientos extraños a sus espaldas. Candela, obviando al inspector jefe, saludó a su compañero como si acabase de llegar y no se hubieran visto desde el día anterior.

—Hola, Manel. ¿Te vienes a tomar algo antes de empezar? Todavía es temprano para ir a interrogar a la gente.

Salieron de la sala seguidos por la mirada inquisidora de Vázquez, que, sin embargo, guardó silencio.

—¿Qué te ha dicho el comisario?

—Que ahora va a notificar el fallecimiento de Miriam a la familia. Que con la situación que se creó se le pasó lo de ir a verlos. Dice que lo hará él.

—¿Le has preguntado si puedo ir yo?

—Descartado; quiere hacerlo personalmente. Insiste en que sigamos con nuestro caso como si nada.

—¡Pero cómo vamos a seguir como si nada, joder! Miriam ha muerto, me lo pueden cargar a mí y pretende que siga trabajando como si nada. Este tío está loco.

—Ya está bien, Manel. Te has metido en un buen lío tú solito. Has puesto al comisario en una situación contraria a su forma de pensar, hipotecando su prestigio y su rectitud ante un juez, que todavía no sabemos qué pedirá a cambio, pero no tardará en salir, descuida. ¿Y tienes la desfachatez de criticar al comisario? Lo tuyo es de psiquiátrico, Manel.

—Yo no tengo la culpa de lo que ha pasado.

—¿No? Si cómo dijiste los últimos que se quedaron contigo fueron el Flaco y su amigo, dos mierdas de camellos, ya me contarás quién tiene la culpa. Si no te metieras porquerías en el cuerpo, ni siquiera los hubieras conocido.

—Te juro que después de esta no me quedan ganas de tomar nada. Es más, pienso dejar el jazz. No volveré al conjunto. Se acabó. Seré policía, si me dejan, claro, porque según están las cosas…

—Todavía lo eres, así que acábate el café y vamos a organizar el trabajo para hoy. Esta noche sin falta tenemos que ir al bar donde jugaban la partida los dos fallecidos.

Candela se dirigió a la barra con intención de pagar los cafés. Manel ni siquiera se movió. Miraba absorto la taza llena con la mente muy lejos de allí. La voz de su compañera instándole a salir lo sacó de la maraña de pensamientos que iba hilvanando sin ningún propósito definido.

—Seguimos sin saber dónde trabajaba Cayetana por las tardes. A lo mejor en el bar saben algo; valdría la pena ir allí tirando de placa, para interrogar al dueño como Dios manda de una puta vez.

—Antes deberíamos pasar por Información a ver si nos entregan algo de las escuchas del teléfono del vidente.

—Es verdad, con todo este follón, no he vuelto. Iré ahora mismo. Márchate a casa, Manel. Nos vemos luego y vamos al bar. Tienes muy mala cara.

—¿Y qué cara quieres que tenga? No he pegado ojo desde el domingo.

—Por eso te lo digo. Necesito que estés en forma cuando vayamos al bar.

Candela consiguió convencer a Manel para que se fuese a descansar y poder acudir a la cita con el comisario a la hora convenida. Salgado se encontraba allí cuando ella entró en el bar.

—Lo siento, jefe. Me he entretenido más de la cuenta; no había forma de deshacerme de Manel —desde la mesa pidió un café al dueño del bar.

—Menudo papelón acabo de hacer. La madre está destrozada, pero el padre… ¡Bueno se ha puesto! La pobre mujer no tenía fuerzas ni para enfadarse. El tío ha amenazado con poner una denuncia en el juzgado.

—¿Sabe que Manel es policía y que a lo mejor la mataron con su arma?

—Todavía no, pero no tardará en enterarse.

—Espera. Voy a llamar a Jesús para que no se lo diga.

—¿Jesús? ¿Quién es ese?

—El marido de Bea; un matrimonio amigo de Miriam que estaban allí aquella noche. Para eso quería hablar contigo, vaya nochecita he pasado, pero ha valido la pena. Me he enterado de un montón de cosas.

Brevemente, para llegar cuanto antes al final, sin mencionar algunos detalles, como la presencia de Julia, puso al corriente al comisario de las personas que rodeaban a Manel aquella noche, haciendo hincapié en que los últimos que recordaba haber visto el inspector, eran el camello y su amigo.

—Tengo que ver a Leandro ahora mismo, pero antes me pasaré por jefatura por si han terminado el informe de la autopsia y han extraído la bala. Si como me temo es de la pistola de Manel…

—¿Para qué quieres ver a Leandro?

—¿Tú qué crees? Al Flaco y a su amigo no les vamos a ver el pelo por el bar, tengan o no algo que ver. Los camellos huelen a la policía a distancia.

—Yo pensaba ir por allí en cuanto abran a tomar una copa con Julia.

—No metas a la abogada en esto, Candela. Solo nos faltaba eso.

—Nadie sabe que investigo para ti. Iba a ir por libre, pero a Manel no hay quién lo pare, te lo advierto.

—Pues apáñatelas como te dé la gana, pero no quiero verlo merodeando por el caso y menos, que lo vean Morell y García. Y tú, al tanto, que te los puedes encontrar allí.

—Ya lo he pensado, pero tengo intención de hacerme la loca. Por eso es mejor que Julia venga conmigo.

—No se lo van a tragar. Ojito con esos que son capaces de hablar directamente con el juez sin pasar por mí.

—¿Pueden hacer eso?

—En teoría, no, pero este caso se me ha ido de las manos.

Salgado se retiró el pelo con su gesto habitual, aunque la confusión que reflejaba su cara no lo era. Por primera vez en su carrera se encontraba atado de pies y manos con el horizonte impregnado de una amenaza desconocida. Había ingresado a los veintidós y ahora, recién cumplidos los cuarenta, en la cumbre de su carrera, veía peligrar su futuro.

—¿Cómo se llama el juez?

—¿Para qué quieres saberlo?

—Te lo puedes imaginar, para saber con quién nos las vemos.

—Se llama José Antonio Moreno de la Canasta. ¿Te suena?

—Desde luego que no, con esos apellidos no me habría olvidado de él. Suena a guasa, ¿no?

El comisario retomó la conversación.

—No estoy muy de acuerdo con lo que has hecho, Candela. Eso de pasarte la noche hablando del caso con un grupo de gente desconocida no es muy profesional, que digamos.

—Serán desconocidos para ti, pero excepto Jesús y Bea, los demás no lo son. De Julia y Manel no tendrás ninguna duda, supongo.

—De Julia evidentemente, no, pero hoy por hoy no descarto que Manel, con drogas o por lo que sea, no haya disparado.

Candela guardó silencio. Era evidente que Manel había contado a su jefe que consumía cocaína. Salgado tenía razón, el efecto de algunas drogas es imprevisible, según decían los expertos, y ella era una ignorante en el tema. En algún momento debería dejar de serlo.

—¿Te puedo acompañar a hablar con Leandro?

Salgado sopesó unos instantes la petición. Al final estuvo de acuerdo.

—De paso le dices que te dé bibliografía; a ti que te gusta tanto leer, no te vendría mal enterarte de qué van todas esas mierdas, porque nos las estamos encontrando en todos los casos. ¿A qué hora tienes que volver al trabajo?

—He quedado con Manel a última hora de la tarde para ir al bar donde se reunían dos de las víctimas a jugar la partida, ¿por qué?

—Entonces vamos ahora a ver a Leandro; luego miraré lo de la autopsia.

—También tengo que ir a Información, por si de una puñetera vez me pasan algo del vidente.

Candela siempre había llevado el pelo largo, una melena que recogía en una cola. Ese día lo llevaba suelto; el viento que los recibió cuando salieron del bar lo alborotaba. Lo mismo le sucedía al comisario, desde su juventud lucía una melena corta que inútilmente intentaba sujetar detrás de las orejas. Ese fue el tema de conversación mientras se dirigían a la Plaza de la Villa de Madrid, donde Salgado había aparcado el coche de la jefatura.

—A veces echo de menos un corte de pelo. ¿Tú no lo has llevado corto nunca? —preguntó a su jefe.

—Ya ni lo recuerdo. Lo dejé crecer cuando salí de la Escuela de Policía y siempre lo he llevado igual, aunque cualquier día me lo corto, ya empiezo a tener entradas.

—Entradas, no, pero alguna cana que otra…

La conversación era necesariamente intranscendente. El silencio pesaba demasiado cuando se producía; ninguno de los dos quería compartir sus pensamientos. Los del comisario, sombríos como quien espera que de un momento a otro suceda algo terrible. Los de Candela, llenos de incógnitas sobre la suerte que correría Manel, y lo poco que ella podía hacer para evitarlo.

Aparcaron delante de la comisaría de la calle Enrique Granados, donde se encontraba el Grupo de Estupefacientes. El comisario Leandro Gil los recibió cordialmente. Conocía a Candela desde el verano de 1976, hacía ahora tres años, cuando un hecho colateral al asesinato que investigaba Candela en Tenerife, sacó a la luz la actuación de un policía destinado en la capital de la isla, que aprovechaba su cargo para sustraer la droga incautada y comerciar con ella.

—Candela, me alegro mucho de verte. No había tenido ocasión de felicitarte por tu ingreso en el cuerpo —la abrazó efusivamente; Candela correspondió al comisario devolviéndole el saludo.

—Te lo agradezco de veras, Leandro. Yo también me alegro de volver a verte.

Después de intercambiar el saludo rutinario con Salgado, se interesó por el motivo que los había llevado hasta allí.

—Bueno, vamos al grano, que vosotros no os prodigáis con las visitas de cortesía. ¿Qué os trae por aquí?

—Es un asunto largo y farragoso. ¿Has comido?

—No. Pensaba ir a casa, pero si esperas un momento, llamo y comemos por aquí.

La comida discurría en silencio una vez que Salgado puso al corriente a su compañero de la situación en la que Manel estaba envuelto y la sospecha sobre los traficantes.

Leandro era tal vez el único amigo de verdad que Salgado tenía entre los policías. Un hombre pausado y trabajador, un poco entrado en carnes, rubio, casi albino, con unas gruesas gafas de montura de carey con cristales de aumento que resaltaban sus ojos azules. Permaneció pensativo reflexionando sobre lo que acababa de oír.

—Esto que me cuentas es muy grave, Andrés. No estoy muy seguro, pero yo creía que el Flaco estaba en la cárcel. No sé cuantos años le cayeron, pero me parece que no debería estar por ahí. A lo mejor salió con la amnistía. Cuando regresemos a la comisaría lo comprobaré.

—O sea que lo conoces.

—Ya lo creo; menudo pájaro.

—¿Tienes fotos de esta gente? —preguntó Candela.

—¿Te refieres a traficantes? Alguna hay. A veces los detenemos pero luego se libran de la quema, aunque eso sí, de la ficha no se libran. ¿Por qué?

—Por si me puedes las puedes enseñar, mejor dicho, darme una copia para ver si Manel reconoce al amigo del Flaco.

—No se te ocurra enseñar nada a Manel, Candela. No quiero que se entere que llevamos una investigación paralela, ya lo conoces, y puede liarla —añadió Salgado.

—Mira Andrés, si no permitimos que colabore con nosotros, lo hará por su cuenta, lo que puede ser más peligroso, porque entonces no lo tendremos controlado. Yo creo que haces mal dejándolo al margen. Es el único que sabe lo que sucedió.

—Coño, Candela. Pues si lo sabe que me lo diga y se deje de hostias.

—No digas tonterías, ya nos ha dicho lo que sabe, además, ¿te quedarías tú al margen si te hubieran tendido una trampa? Yo desde luego que no —respondió tajante Candela.

—¿Cómo es el inspector Romeu? —preguntó Leandro.

Salgado iba a responder, pero Candela se adelantó.

—No, déjame que le responda yo, porque tú no lo conoces. Solo sabes que él recaló en nuestra Brigada precedido por un halo de polémica por la bronca que tuvo en Madrid. Manel nunca dio explicaciones y eso, en mi opinión, le enaltece, porque en ese momento era fácil ponerse la medalla de demócrata, criticando a los fachas. Él no lo hizo. Guardó silencio y se puso a trabajar.

—Bueno, lo que yo sé es que se lio a hostias con un policía de su grupo porque le recriminó que hablase catalán cuando llamaba por teléfono —añadió Salgado.

—Ese fue el detonante —puntualizó Candela—, pero lo que no sabes es que la animadversión de los de la Social Madrid hacia Manel, era anterior al asunto del catalán. Organizaron una «guerra contra el rojo», como ellos decían, y desoyendo las órdenes, propinaban palizas, hostigaban y perseguían a personas que por ley gozaban de todos sus privilegios. Ahí empezaron las divergencias y no porque él llamase a sus padres por teléfono empleando el catalán. Por algo será que sus compañeros le tildaban de «rojo de mierda».

Leandro los escuchaba tratando de hacerse una idea sobre la personalidad del policía, sin conseguir hasta el momento vislumbrar algo que tuviera que ver con las drogas.

—Todo eso está muy bien, pero no acabo de comprender cómo ha llegado a tener amistad con un camello. Lo que yo quería saber es si consume drogas o está relacionado con ese mundillo.

—Manel es músico, Leandro —continuó Candela—. El mundo de la farándula y la droga siempre han mantenido una relación muy estrecha —Candela no deseaba poner de relieve ante el jefe de estupefacientes que su compañero consumía cocaína desde hacía unos meses.

Salgado la miró inquisidor.

—Escúchame Candela. Manel ha hablado conmigo del asunto y no es cuestión ahora de tapar algo tan grave. Sí, Leandro. Además, consume coca.

Candela puntualizó.

—Parece que desde hace unos meses, sí. Fue el batería del conjunto quién le invitó a las primeras rayas.

—Mejor dejáis para otro momento vuestras peleas por el funcionario y nos centramos en el caso —intervino Leandro—. Aquí lo que parece es que alguien ha iniciado intencionadamente a un policía en el consumo de droga. Claro que el inspector Romeu no es ningún niño, él deberá asumir su parte de responsabilidad, pero esto huele a una trampa orquestada desde hace meses y que ha terminado de la peor manera posible. Por alguna razón, el juez te quiere tener controlado y el inspector Romeu no es más que una pieza en el rompecabezas. Pudo tocarte a ti, Candela.

Salgado saltó como una liebre.

—Dudo mucho que a Candela puedan tenderle una trampa tan burda, nunca hubiera aceptado una invitación semejante.

—Gracias jefe —respondió sonriendo Candela.

Leandro también sonrió constatando una vez más cómo el comisario defendía a su colaboradora.

—Lo digo en serio, Leandro. El inspector Romeu nos ha metido en un problema muy grave. Si hacemos las cosas como Dios manda, salta el escándalo y perdemos no solo a un policía, sino el prestigio del cuerpo, en un momento delicado. Por otra parte, si hago la vista gorda y acepto los favores del juez, no tardará en reclamar el precio. El hecho de que haya pedido que la investigación la lleven Morell y García huele que apesta. No sé que se trae entre manos pero me temo que no tardaremos en saberlo, si no, al tiempo.

—Sí. A mí también me huele mal. Déjame que mire lo que hay del Flaco; con un poco de suerte encuentro fotos de los que trabajan con él —tras una pausa, el jefe de Estupefacientes, añadió—: hablando de otra cosa, Andrés, yo creo que Candela tiene razón. Deberías dejar a Manel que colabore en vuestra investigación. Él mejor que nadie puede ayudar a esclarecer esta burda historia.

—Eso es tanto como dar por sentada su inocencia y yo no estoy tan seguro.

—Por lo que más quieras, Salgado. Manel no ha matado a su amiga. Ni sereno, ni drogado. Yo respondo por él.

El comisario Salgado, después de unos segundos de cavilación, respondió.

—Yo, después de saber que consume drogas, no lo descarto. Vamos a ver lo que tiene Leandro sobre el Flaco y su gente. Lo decidiré cuando lo sepa, de momento es mejor dejar las cosas como están.

—Luego te llamo —respondió Leandro—. O mejor, si quieres vente conmigo a la comisaría y lo miramos juntos.

—No. Es mejor que nadie pueda vincularme a la investigación. Te llamo yo dentro de un par de horas.

—Oye Salgado, a estas alturas y con jueces de por medio, no me fío de nadie. Nos vemos y te lo cuento. Nada de teléfonos. Esta noche me paso por tu casa. ¿Sigues viviendo frente a la Jefatura?

—No vive dentro de ella porque no puede, porque si pudiera…

—¡Mira quién fue a hablar! —respondió Salgado, riendo.

Abandonaron la calle Enrique Granados por separado: Salgado, en el coche que había utilizado desde por la por la mañana. Candela en transporte público.

Candela subió directamente a la Brigada de Información. Eran poco más de las cinco. Virginia le salió al paso.

—¿Qué te trae por aquí?

—Vengo por unas escuchas que tenemos en marcha desde el jueves, estaban pendiente de la orden judicial y tu compañero no me quiso adelantar nada hasta no tenerla. Supongo que ya estará solucionado, estamos a martes.

—Antes de marcharte pásate por la sala; tengo que hablar contigo.

El funcionario responsable de las escuchas remitió a Candela a hablar con el jefe de la Brigada; no se había recibido la orden judicial que amparaba la intervención telefónica y, aunque esta se estuviera practicando, ningún dato saldría de allí sin la preceptiva orden.

Candela no acudió al jefe de la Brigada de Información, pensó que esta tarea debería realizarla a través del comisario Salgado, segura de que a ella no le darían ninguna explicación. Fue al encuentro de Virginia y ambas abandonaron la quinta planta de la jefatura.

Bajaron en el ascensor sin decir nada, Virginia, visiblemente nerviosa. Una vez en la calle, la funcionaria de la Brigada de Información le preguntó si conocía algún bar en el que no pudieran encontrarse con otros policías. Candela la condujo por las calles de atrás de la jefatura hasta la Plaza de la Catedral y juntas entraron en una cafetería frecuentada por turistas.

—¿Te pasa algo, Virginia? —pregunto Candela, que seguía inquieta a su compañera.

—Me la voy a jugar contigo, Candela, pero hay algo que si me ocurriese a mí, me gustaría que alguien hiciera lo mismo, porque me parece que te están haciendo la cama. Después de pensarlo mucho he decidido mojarme.

—Me tienes en ascuas. ¿Qué sucede?

—Bueno, ya sabes que Información también investiga a otros policías, tú has estado allí y lo sabes.

—Sí, claro. Dicen que está prevista la creación de una dependencia para esa clase de asuntos, pero todavía no hay nada. ¿Qué pasa, Virginia?

—Verás, Candela: tienes intervenido tu teléfono desde ayer.

La cara de Candela perdió el color, y la expresión de sus ojos parecía reflejar una intensa búsqueda en su memoria de las llamadas que había hecho.

—¿Desde qué hora? ¿Has leído algo?

—No, a mí nadie me ha dicho nada. Me he enterado por casualidad y no creo que nadie sepa que lo sé.

Candela encendió un cigarrillo; Virginia pudo comprobar que temblaba y continuó hablando sin esperar que su compañera pudiera recuperarse del golpe recibido.

—Ayer por la tarde yo estaba en la sala de inspectores terminando un informe cuando llamó el comisario preguntando por mí. Me pidió que entrase en su despacho para buscarle un teléfono en la libreta que tiene sobre su mesa. Apenas quedaba nadie en la Brigada; estaba buscando el teléfono que me había pedido mi jefe cuando me pareció ver tu nombre en un escrito que había sobre su mesa. En ese momento no tenía tiempo para mirar nada, así que le busqué el número que pedía y cuando se lo di —Virginia hizo una pequeña pausa—, esperé a que no hubiera nadie en la Brigada, regresé al despacho y pude leerlo. Estaba todo en tres folios con el sello en rojo de confidencial. ¿Qué ha pasado, Candela?

—¿Has visto reflejada alguna información procedente de mi teléfono?

—No; en el informe no había nada de eso, pero se desprende que han utilizado la transcripción porque en ella también figura Manel, una tal Julia Bofarull y un matrimonio del que solo saben que se llama Ramírez.

—Los que estábamos en mi casa —dijo Candela hablando más para sí que para su interlocutora.

—¿Qué dices? No te he oído.

—Es muy largo de explicar, Virginia y ahora no tengo tiempo. Me espera Manel para ir de servicio. Esto que has hecho es impagable, no lo olvidaré. Si puedes, quedamos esta noche para cenar y te lo cuento todo. Me has demostrado que puedo confiar en ti.

—Espero que no le digas nada a nadie, y menos a tu comisario. Ya sé que sois amigos, Candela, pero yo me juego el puesto.

—Descuida, Virginia. A mí no hace falta que me lo digas, lo sé —Candela miró el reloj—. Me tengo que ir. Manel me está esperando.

—¿Dónde nos vemos?

—Depende, ¿me han montado vigilancia?

—Que yo sepa no. Además, no lo creo. No tiene sentido sin un expediente abierto —dudó un momento—. No, no. Seguro que no.

—Entonces vamos donde tú quieras. Te recojo a las nueve donde me digas.

Cuando Candela se quedó sola su cabeza era un torbellino de recuerdos sobre las llamadas que había hecho. No tenía más remedio que decírselo a Julia, porque aunque Virginia no le había dicho nada sobre ella, estaba segura de que todos los que estaban en su casa la noche anterior, también estarían pinchados. Se tranquilizó al pensar que había llamado al bufete y no a casa de su amiga, pero aún así, la situación era grave.

Al regresar a la sala de inspectores del grupo de Homicidios, Candela no era la misma. Su entrecejo fruncido y una mirada evasiva alertaron a Manel.

—¿Sabes algo nuevo?

—Seguimos sin escuchas.

—Ya —fue la lacónica respuesta de Manel. Yo no me refería a las escuchas, te hablaba del asesinato de Miriam.

—Si hay algo, yo no lo sé. ¿Por qué no nos vamos al bar? Tenemos que centrarnos en el trabajo, Manel. Deja que las cosas sigan su curso.

—Sí, vamos a trabajar a ver si nos olvidamos un rato de todo esto.

Lograron olvidarse del problema, pero también de decirle al comisario que se ocupase de saber qué estaba sucediendo con las escuchas del vidente.

Parecía que el dueño del bar los esperaba, porque un imperceptible tic recorrió su cuerpo cuando ellos se arrimaron a la barra. No obstante, se acercó a solícito, al menos en apariencia.

—¿Qué os trae por aquí de nuevo, pareja?

Manel dio una palmada sobre la barra levantando a continuación la mano en la que llevaba la placa.

—Vamos a hablar un ratito en serio, ¿te parece?

El dueño retorció el trapo que tenía en las manos al tiempo que decía:

—Oye tú, que yo no he hecho nada; los papeles del bar están en regla.

—De «oye tú» nada. Inspector. ¿Has entendido?

Los clientes poco a poco fueron abandonando el local. La mayoría era la clientela habitual que hizo una seña dando a entender que volverían a pagar cuando todo estuviera en calma. Otros dos pidieron la cuenta.

—Cobra, no te preocupes. Así podemos echar el cierre y hablar con tranquilidad. A menos que prefieras que hablemos en la jefatura, claro.

Manolo, el dueño del local, cobró apresuradamente y, saliendo de la barra, cerró la puerta con llave, dio la vuelta a un cartel prendido de una percha con ventosa, que minutos antes exhibía hacia la calle la cara en la que ponía «abierto».

Candela, que hasta ese momento se había mantenido en un segundo plano, entró en acción.

—Vamos a una mesa, que tenemos una larga charla pendiente contigo.

Observaron que el aplomo que el dueño del bar había exhibido hasta ese día, se diluía en el sudor que comenzaba a resbalar desde su frente.

Nadie rompía el silencio. El pulso lo ganaron los inspectores, porque Manolo, retorciendo el trapo que no había soltado, exclamó:

—Bueno, ya está bien. ¿Me pueden decir que quieren ustedes de mí?

—Varias cosas, no te impacientes —respondió Manel.

—La primera de todas, si conocías a Cayetana Romero, ya sabes, la mujer del albañil borracho, ¿recuerdas? —inquirió Candela.

—Venía por aquí, como mucha gente, pero yo no los conozco a todos; solo sé cómo se llaman y poco más. Son clientes y ya está.

—A lo mejor también es cliente un relojero prestamista que tiene su chiringuito en la calle de atrás. Se llama Samuel ¿te suena?

—Es del barrio, claro que viene por aquí, pero yo no sé nada.

—Nada de qué —preguntó Manel—. Solo te hemos preguntado si lo conoces.

—Y al vidente ese que se anuncia en tu tablón, ¿también lo conoces de venir por aquí? —era Candela la que intervenía sin dejarle respirar.

—El judío sí que viene, pero el otro apenas si lo he visto dos veces. No es cliente habitual.

Los policías utilizaron otra vez la coacción del silencio, y de nuevo, el dueño del bar no pudo soportarla.

—Oigan, que yo no tengo nada que ver con los trapicheos que se puedan traer esos dos. Yo me limito a servir lo que me piden, pero lo que hacen con sus vidas no es asunto mío.

Manel apoyó la espalda sobre la silla y cruzó los brazos sobre el pecho mientras le decía:

—Ah, ¿pero se traen trapicheos? Vaya, eso sí que es bueno. Pues cuenta, cuenta… A nosotros nos gustan mucho los chismes de barrio, ¿verdad Candela?

—Sí —respondió esta—. Y nuestro amigo seguro que conoce muchos porque le encanta preguntar, ¿no es así, Manolo?

—No sé que quieren saber. No sé por qué están ustedes aquí. No sé nada, ¿me entienden? Nada.

—Ya, pero a nosotros nos extraña que hayan muerto dos clientes de la partida de dominó y una señora que limpiaba casas y algunas veces comía aquí. Te vas quedando sin parroquia, ¿no te parece raro? Por cierto, hay una cosa sí que nos gustaría saber: ¿le recomendaste a Cayetana alguna casa?

—Alguna sí, pero ahora no me acuerdo. Comprenderán ustedes que hace ya mucho que murió, y así de repente, no lo sé.

Candela se quedó pensativa y formuló una pregunta que hizo palidecer al dueño del bar.

—¿No se la recomendarías por casualidad a Mefisto?

Manolo, en vez de responder, ofreció una bebida.

—¿Quieren beber algo? Yo no puedo ni hablar, tengo la boca seca.

Entro presuroso detrás de la barra, limpiándose la frente con el trapo, destapó una botella de coñac y sirvió una copa que vació de un trago, y la volvió a llenar antes de girarse y ofrecer de nuevo una bebida a los policías, que volvieron a rechazarla.

—No hemos venido aquí de copas. Queremos respuestas. Vuelve a la silla, rápido —exigió Manel.

Candela volvió a la carga:

—Le he hecho una pregunta. Resulta que Cayetana trabajaba por las tardes en algún sitio que nadie nos ha sabido decir. ¿Trabajaba en casa de Mefisto, por casualidad?

El dueño del bar se había recuperado de la sorpresa inicial y lo negó.

—Y yo qué sé. Pero oiga, ¿usted se cree que yo puedo saber dónde trabaja una fregona que viene a comer? Tiene usted mucha imaginación para ser policía, como todas las mujeres.

La bofetada resonó en el silencio del local. Manel miró atónito a su compañera.

—Este es un anticipo: como vuelva usted a mencionar mi condición de mujer, la siguiente irá a la boca para cerrársela una temporada.

El hombre, desconcertado por el golpe, se llevó la mano a la mejilla soltando maldiciones.

—La voy a denunciar. Usted no puede hacer esto, se va a acordar de mí.

Manel se puso de pie, agarró al individuo por la pechera del jersey y lo levantó de la silla:

—Se equivoca, amigo. Se va a acordar usted. O nos dice ahora mismo todo lo que sabe del judío, del vidente y de los muertos en torno al bar, o me lo llevo al calabozo y le acuso de encubrimiento. ¿Queda claro?

Candela sabía que había metido la pata con la bofetada, pero no se arrepentía. También sabía que las palabras de Manel no tenían ningún fundamento legal, pero confiaba en que el fulano no lo supiera.

No lo sabía, porque la acción surtió efecto.

—Yo no sé nada. Solo le recomendé la casa porque el secretario del brujo me pidió una limpiadora; me dijo que no encontraba a nadie de confianza, pero ni siquiera sé si llegó a ir. Además, eso fue el año pasado, después del verano.

—Así está mejor —respondió Manel, soltándole—. Ahora vamos con otras cuestiones. ¿Qué relación tienen el judío y el vidente?

—Eso sí que no lo sé, inspectores. De verdad que no. Aquí nunca los he visto juntos, se lo juro. Yo, si ustedes quieren intentaré enterarme y se lo cuento, pero no sé nada de eso.

Decidieron dar por terminado el interrogatorio.

—A lo mejor nos hemos pasado con el fulano ese —dijo Candela que se arrepentía de la bofetada que había propinado al dueño del bar.

—Es posible, pero mira lo bien que le ha sentado. No te preocupes por eso, al fin y al cabo solo le has dado una hostia que ha servido para que pensase que después de mi agarrón venían más.

—Dejamos el informe para mañana, si no te importa. He quedado para cenar y tengo un poco de prisa —sugirió Candela.

—Como quieras. No vamos a ganar nada con hacerlo ahora. ¿Le has dicho al jefe que vaya a Información a ver si sabe qué pasa con las escuchas del vidente?

—No. Mañana a primera hora me acerco.

—Entonces lo dejamos aquí. ¿Dónde tienes el coche?

—En la calle Condal, como siempre.

—¿Y no te cosen a multas?

—Sí, pero luego me las quitan.

—Vaya, ¿así que te apuntas al enchufe?

—¡Joder, Manel! Utilizo mi coche para trabajar cuando hace falta. Si tuviéramos aparcamientos reservados no nos pasaría esto.

Hasta las nueve no había quedado con Virginia; tenía tiempo de sobra porque su compañera vivía cerca de la Plaza de España, a menos de un cuarto de hora de la jefatura. Necesitaba hablar con Julia, pero no se atrevía a llamarla. Tampoco sabía cómo decirle a Manel que no le hablase de nada importante a través del teléfono. Todo estaba resultando muy diferente a lo que ella había soñado cuando aprobó las oposiciones y creyó que al ser una más en la estructura, su trabajo le resultaría más sencillo, al menos, no estaría siempre obligada a la supervisión de algún inspector, pero ahora surgían situaciones que nunca se había podido imaginar.

El suceso en el que se había visto envuelto su compañero también le parecía muy extraño. Estaba convencida de que se trataba de una trampa; no sabía si buscar a los autores entre los antiguos compañeros de Manel que se habían visto desplazados con el desmantelamiento de la policía política. Algunos de ellos habían solicitado destino en Barcelona huyendo de los enemigos que ellos mismos se habían creado. Pero ¿por qué ahora?, ¿por qué cuando trabajaba en un caso con tan poca relevancia como eran las muertes de personas anónimas? A lo mejor el problema no eran las víctimas, sino el culpable. ¿Pero quién?

Llegó a la cita cinco minutos antes; Virginia a la hora exacta.

—¿Hace mucho que esperas? Son las nueve —dijo Virginia a modo de saludo.

—No; se me ha hecho pronto —respondió Candela sonriendo. ¿Dónde quieres ir?

—No salgo mucho; donde tú quieras. Yo solo conozco algún restaurante de esos que frecuentábamos los domingos cuando vivía mi padre, una costumbre para que mi madre se librase de la cocina, al menos un día a la semana.

—¿Quieres que vayamos a un restaurante chino? Hay uno en una callejuela de la calle Casanova que no está mal.

—Lo conozco. Está en el Pasaje Pellicer ¿no? Hemos ido algunas veces cuando vivía mi padre. A él le gustaba mucho la comida china. Me parece bien, no he vuelto a ir desde que murió él.

La sopa de nido de golondrina entonó sus cuerpos fríos, no solo porque la temperatura exterior lo era, sino porque el motivo que las había llevado hasta allí, helaba la sangre de ambas: una, porque sin conocer demasiado a su compañera, se jugaba su puesto revelando secretos relativos a su cargo, un delito específico de los policías y de todos los funcionarios públicos. La otra, porque no comprendía quién había ordenado intervenir su teléfono y por qué estaba sometida a una investigación.

—Apenas nos conocemos, Candela, pero sé lo suficiente de ti como para estar segura de que no estás metida en nada que pueda oler a sobornos, prebendas o algo parecido, lo que más odio de la policía. Me da la sensación de que si alguien quiere ir a por ti, es precisamente porque puedes estar amenazando a algún pez gordo, y en eso, estoy contigo.

—Puedes estar segura, Virginia, de que jamás conseguirán ponerme precio. Si fuera por eso no estaría en la policía, mi padre pagaría mejor que cualquiera, te lo aseguro.

—Ya sé que me aparto del caso, pero tengo curiosidad. Si no quieres no me contestes. ¿Es verdad lo que dicen, que no te hablas con tus padres?

—¿Quién dice eso?

—No tiene importancia. Tampoco pienso hacer de corre ve y dile, era solo curiosidad porque la gente que lo dice no me merece mucho crédito.

—A medias. Es verdad a medias. No somos lo que se dice un ejemplo de armonía, y eso que soy hija única. Pero de ahí a no hablarme con ellos. No es cierto, Virginia. Mi padre me ha regalado la pistola que llevo, cuando estemos en el coche te la enseño. Cierto que últimamente nos llevamos mejor y hemos tenido temporadas más distanciados, pero eso son cosas mías. Bueno, adelante, que está abierto el confesionario. ¿Qué más dicen?

—Que están forrados.

—¿Mis padres? Probablemente, viven muy bien. ¿Y qué? Yo no lo estoy, vivo de mi sueldo. ¿Algo más?

—Mujer, no te pongas en guardia conmigo, por eso te lo he preguntado, para saber si son verdad las habladurías.

—Y qué más da, Virginia. También se meten con mi aspecto, que tengo mala leche… Si tuviera que estar pendiente de lo que se dice de mí, no haría otra cosa.

—Tienes razón. No sé por qué te he contado nada.

—Supongo que será porque te has extrañado al ver que soy una persona normal y corriente, que no «estoy forrada», que me hablo con los míos y que lo único que no he hecho nunca ha sido hablar de tonterías durante los desayunos, como hace la mayoría y…

Virginia se echó a reír.

—Basta, Candela, por Dios. Tampoco es para tanto, un poco de mala leche si tienes, perdona que te lo diga.

Candela devolvió la sonrisa a su compañera, haciendo un gesto con la cabeza que acompañó con la mano, dándole la razón. Sí, un poco de mala leche sí tenía…

El camarero oriental sirvió el cerdo agridulce que habían pedido junto a un cuenco con arroz, y desapareció tan sigilosamente como había llegado. Ellas retomaron la conversación que las había llevado hasta allí. Virginia preguntó:

—¿Qué caso llevas que pueda tener algo que ver en esto?

—En principio el caso no parece ser el motivo —dudó un momento antes de hablar—. Mira Virginia, te voy a corresponder en la misma medida diciéndote lo que ocurre y el motivo que puede ser la causa de que me estén investigando. Confío por el bien de las dos, que no salga nada de aquí. Desde luego puedes contar con que yo soy una tumba.

—Lo mismo te digo, Candela. ¿Qué está ocurriendo?

Tomaban un té chino cuando Candela terminaba su relato. Los platos pasaron uno detrás de otro sin que ninguna los saborease como merecían. Virginia no daba crédito a lo que estaba oyendo.

—¡Menudo marrón! Entonces tú estás segura de que Manel no se ha cargado a la cantante ¿no?

—Estoy completamente segura, y menos de un tiro. Pero si no sabe casi disparar, figúrate que dice que por poco lo suspenden por eso. Es más, el otro día le pedí que me acompañase al Tiro Olímpico para probar la pistola que me ha regalado mi padre y me puso toda clase de pegas. Al final no fuimos porque las horas que tenían no nos venían bien.

—Por lo que me cuentas de vuestro grupo, y el hecho de que hayan asignado la investigación a los dos fachas, que según me has dicho, te tienen manía, me hace pensar que a lo mejor han sido ellos los que te han involucrado.

—No me extrañaría. A mí no me odian, pero a Manel también. Lo tienen entre ceja y ceja por ser catalán, pero además por ser de izquierdas. Lo mío, ya te lo puedes imaginar, no suelo caer bien, pero ser policía y ser mujer es demasiado para ellos.

—¿Manel es de izquierdas?

—Me parece que es socialista, pero no me hagas caso, a lo mejor va por libre.

—No, si a mí me da lo mismo. Te lo decía por curiosidad. Yo también pienso votar a Felipe en las próximas elecciones.

Tras una breve pausa Virginia continuó.

—Pensando en todo lo que me has contado, creo que tienes un camino por el que tirar. La mujer del juez.

—¿La mujer del juez?

—Sí. A la que le robaron cincuenta mil pelas. Hazte la encontradiza, intenta sonsacarle qué clase de «trabajo» hace Mefisto para ella o para el marido, y lo que es más importante: qué le pasa a su marido y si es vuestro juez… Yo qué sé. Tú estás más acostumbrada a estas cosas, tienes más experiencia que yo, que me paso el día vigilando portales.

—Algo había pensado, no creas. Después de la visita de hoy al bar de marras, queda claro que Cayetana trabajó en casa del vidente limpiando y que de los dos hombres fallecidos, al menos uno, iba a su consulta. Pensaba hablarlo mañana con Manel e intentar saber si el otro muerto también iba al vidente. Lo malo es que la viuda es un número. Una tía siniestra donde las haya, con una casa llena de santos.

Virginia miró el reloj; pasaban las once.

—¿Qué tal si nos vamos? Yo me levanto muy temprano, antes de ir a trabajar suelo pasar por el gimnasio.

—Estás en forma, ya se nota. Además, no bebes, no fumas. Vaya, lo mismo que yo —Candela se echó a reír—, que me bebo una botella de whisky a la semana y me fumo un paquete de tabaco al día.

—Ya lo pagarás. Tiempo al tiempo.

—Es posible que tengas razón, pero nunca he mirado al futuro.

—Entonces es que miras demasiado al pasado.

—No lo había visto desde ese punto de vista, pero tendré que pensarlo.

Se hallaban en la puerta del restaurante; Candela se ofreció para llevarla a su casa y Virginia aceptó.

Eran muy diferentes. Virginia, una persona metódica con vocación de científica que había visto trucada su carrera de medicina, hija de una clase media devenida en humilde por la muerte del padre, con todo el realismo que ello conlleva. Candela, idealista e impulsiva, que despreciaba el dinero porque nunca le había faltado y que soñaba con erradicar ella sola la delincuencia no solo de la sociedad, sino de la policía.

Julia vivía en el Ensanche izquierdo, sonrió al pensarlo: l’Esquerra de l’Eixample, de nuevo pensó en la conveniencia de decir los nombres en catalán. Eran las once y cuarto. Si se daba prisa todavía podía hablar con su amiga antes de que se fuese a dormir.

Estaba en pijama viendo una película en la televisión cuando su amiga llamó a la puerta. Más contenta que extrañada la invitó a pasar, pero los términos se invirtieron cuando le hubo contado el motivo de su visita.

—No nos pongamos nerviosas, Candela. Vamos a jugar con ellos.

—Qué quieres decir.

—Lo que oyes. Virginia se ha portado como una jabata contándote lo que pasa contigo, pero como comprenderás, no podía soltar todo lo que sabe. Seguro que estamos todos los que rodean el caso Manel: el matrimonio amigo de Miriam, el propio Manel, tu jefe, yo, por supuesto, tú. Yo creo que deberías decírselo a Salgado, y sobre todo a Manel. No como confidencia de Virginia, no se me ocurriría ni sugerírtelo, sino como sospecha tuya.

—No me atrevo, no vaya a ser que al final salpique a Virginia, no me lo perdonaría nunca. Y a todo esto, ¿a qué quieres que juguemos? Si se puede saber.

—A volverlos locos. A soltar nombres y nombres, a montar citas inexistentes… Jugar con ellos utilizando sus armas, Candela.

—Joder, tía. Yo creía que te ibas a poner como una fiera y ahora resulta que te divierte el asunto.

—No. No me divierte en absoluto, pero le tengo ganas a un juez que pretende coaccionar a la policía. Déjame urdir un plan para cogerlo con las manos en la masa. ¿Tienes prisa?

—Prisa no, pero estoy muy cansada. Duermo fatal con todo este asunto.

—Eso te lo cura un whisky.

Diciendo esto entró decidida en la cocina; Candela oyó el ruido de los cubitos de hielo al caer dentro de los vasos e instantes después, vio cómo su amiga abría el mueble bar, y con aire radiante, sacó una botella de Chivas de dieciocho años que mostró a Candela.

—Mira. Me la ha regalado un cliente hace unos días. Todavía no la he abierto.

—Vaya, esto debe estar muy bueno. Oye, por cierto, tus clientes deben pensar que eres alcohólica porque siempre te regalan whisky…

Arrellanadas cada una en un sillón, pasaron más de dos horas y, planificando la estrategia a seguir, vieron descender peligrosamente el nivel de la botella. Candela no fue a dormir a su casa. Charly la estuvo esperando toda la noche detrás de la puerta.

Capítulo 8

Entró en el Condal buscando a su jefe con la mirada. Salgado se hallaba en un extremo de la barra leyendo el periódico; parecía esconderse detrás del humo de un cigarrillo. Otros policías, unos ocupando mesas y otros en la barra también desayunaban a esa hora en el bar próximo a la jefatura al que algunos, jocosamente, llamaban «La sucursal». Fue directamente hacia él; hubiera llamado más la atención ignorarlo porque todos sabían la amistad que los unía.

Se acercó a su jefe con el pretexto de pedirle un cigarrillo, aunque su propósito era transmitirle un mensaje que, como habían acordado, consistía en una nota manuscrita: intenta ponerte en contacto conmigo hoy por la mañana, es urgente. Si puedes nos vemos a las diez en el Maracaibo.

Poco después el comisario abandonaba el bar. A la hora convenida tomaban un nuevo café en el bar de la calle Canuda.

Candela deseaba contarle la situación creada en torno a la intervención de su teléfono, que ella intuía no era el único, pero comprendía que Virginia no hubiera querido facilitarle todos los nombres, limitándose a decirle que en el informe hacían referencia a sus amigos, sin especificar los motivos. Sin embargo, no podía traicionar la confianza de su compañera de promoción; una cosa era poner sobre aviso a Julia, que ni siquiera era policía y otra muy diferente decírselo a su jefe, por si le salía la vena oficialista y montaba en cólera pidiendo explicaciones a esferas más altas.

—Ayer estuvimos en el bar de la calle Hospital. Nos hemos enterado que la mujer asesinada limpiaba en casa del vidente; el problema es que por la razón que sea su teléfono sigue sin intervenir. En Información me han dicho que no ha llegado la orden judicial.

—Pero si la pedimos el jueves y prometieron enviarla con fecha de ese mismo día para poder jugar con el factor sorpresa.

—Por eso lo digo; ya sé que en Justicia han estado de huelga, pero mañana hace una semana. No estaría de más que intentes enterarte de lo que ha pasado con la orden.

—En cuanto llegue a la Brigada subo a ver. ¿Has averiguado algo de lo otro?

—No. Por eso quería verte. ¿Tienes por ahí las fotos que te dio Leandro?

—Las llevo en el bolsillo. No me fío, por eso no las he dejado en mi despacho. ¿Para qué Las quieres?

—He pensado que este fin de semana me voy a dejar caer por el bar donde tocaba Manel preguntando por el traficante con el pretexto de comprarle algo.

—¿Irás sola?

—No. Ya te dije que si volvía al bar lo haría acompañada de Julia —Salgado intentó interrumpir pero Candela atajó su intento—. Ya sé lo que me vas a decir, pero no tengo otra alternativa. Si voy sola daré el cante de una manera estrepitosa. En cambio con Julia pasaremos por dos amigas que después de ir a un local, vuelven porque les ha gustado. No tiene nada de extraño.

—No sé, Candela. No me gusta. ¿Y Manel?

—Dice que no va a volver a tocar.

—¿Pero sigue yendo al bar? Y lo más importante, ¿sigue metiéndose esa mierda por las narices?

—Creo que no, pero claro, abiertamente no se lo he preguntado.

—Pues hazlo.

—Lo haré hoy mismo.

—Si vuelve al bar lo quiero saber de inmediato.

—También quería decirte que hables con Vázquez. Está muy raro. Se siente marginado, lo noto reticente y enfadado.

—Hasta cierto punto es normal que se sienta así. Apenas le he explicado lo justo y, por supuesto, ignora que hayamos montado una investigación paralela.

—También quería saber si han vuelto a abrir el bar, no vaya a ser que nos demos el paseo para nada.

—Según los informes de Morell y García, lo abren mañana.

—¿Han interrogado al dueño?

—Sí. He leído la declaración y el pobre hombre está fatal. No solo ha muerto una mujer en su establecimiento, sino que se ha quedado sin conjunto. Esto no figura en el informe, pero me han dicho los que llevan el caso que se lo comentó él.

—Ya lo sabía; creo que te conté que Manel me lo había dicho.

—Eso es lo malo. ¿Tú no puedes convencerlo para que siga un tiempo? Solo hasta que esto esté aclarado.

—Lo intentaré, pero no sé para qué quieres que siga actuando.

—Porque sin actuación, aquello es un bar de mala muerte perdido en un barrio. Nos interesa que esté lleno y alguien que pueda tener algo que ver crea que se puede camuflar entre el gentío. Si está vacío no van a aparecer por allí.

—No lo había pensado, pero puedes tener razón. Se lo diré a Manel. Y por favor, habla con Vázquez. Es un buen tío y no merece tu desconfianza, puede influir en el futuro de nuestro grupo.

—Tal vez tengas razón. Hoy mismo lo pongo al corriente de todo. No le diré que he hablado contigo. Se me ocurre que podemos utilizarlo de correo entre tú y yo. Recuerda que el peso de esta investigación recae sobre ti, porque yo debo estar entre bastidores.

Dudó antes de seguir hablando; al final decidió lanzarse aunque sin decir que no era una sospecha sino una certeza.

—Otra cosa, jefe. No me llames a casa, no hables conmigo por teléfono de nada relativo al asunto de Manel.

—No pensarás que tienes pinchado el teléfono.

—Yo no pienso nada, Salgado, solo es precaución. Todo esto es muy raro y ya sabes que soy un poco paranoica.

—Como quieras, pero me parece innecesario.

—Innecesario o no, tú deberías tener cuidado también.

—Vamos Candela, que no hay para tanto. Esto terminará con la aparición del juez pidiéndome que haga algo que no debería hacer. Tiempo al tiempo. Eso es lo que me consume. Pero mira lo que te digo, si las cosas se precipitan y el juez se pasa conmigo, me voy a Madrid y monto un sarao que no va a quedar títere con cabeza, aunque la primera en rodar sea la mía.

—No empieces tú ahora. Deja pasar los días, en este caso el tiempo juega a nuestro favor. Dame lo que tienes del Flaco y su gente, por eso quería verte, entre otras cosas.

Salgado prometió dárselo.

Manel la estaba esperando cuando llegó a la sala del grupo. Candela no sabía que excusa darle; se le daba mal mentir, mucho más a un compañero que cada día consideraba más amigo que otra cosa. Sin embargo, tenía demasiadas dudas para ser sincera con él. El hecho de que fuese el protagonista de una historia tan turbia en la que había muerto una amiga suya, le hacía temer que el inspector no fuese capaz de controlar sus emociones y pudiera dar al traste con la investigación, a pesar de todo, debía hablar con él para cumplir lo que el comisario le había pedido: saber si continuaba consumiendo cocaína y convencerlo para que volviese a actuar.

En la sala no había nadie.

—¿De dónde sales a estas horas? Son más de las once. ¿Has subido a Información?

—Vaya batería de preguntas, ¿por dónde empiezo a responder?

—Venga Candela, que no tengo ganas de bromas.

—Se me ha hecho tarde a lo tonto. He venido a primera hora, pero me he acordado que tenía un recado que hacer y me he entretenido.

—Me dan pánico tus «recados», pero bueno. No importa. ¿Y lo de las escuchas del vidente?

—Me he encontrado con el comisario en el bar y le he pedido que suba él. Espera, voy a llamarlo a ver si ha hecho algo. ¿Por qué no has subido tú?

—¡Uf! No me atrevo a moverme, Candela. Mi situación es muy difícil. No sé quién sabe algo de mí y qué sabe, pero lo peor de todo: qué piensan. Si no hubiera hecho vacaciones me iría ahora mismo.

—Vamos, Manel. No seas tonto. Te puedes imaginar que en el sitio que estamos, todo el mundo lo sabe todo, y más estando por medio la parejita de marras —dijo señalando a la mesa que ocupaban Morell y García—. Espera, voy a llamar al comisario.

Marcó el número interior del despacho de Salgado pero no obtuvo respuesta.

—Debe estar fuera; no contesta.

—Y hoy ¿qué hacemos? Has pensado algo —preguntó Candela.

—No. ¿Y tú?

—Pues había pensado ir a casa del vidente para hablarle de Cayetana, a ver qué cara pone.

—Será mejor que vayas solo, porque yo soy «clienta». Mañana es jueves, el día que va la mujer del juez. Me voy a plantar en la puerta y cuando salga, hablaré con ella.

—¿Y qué le vas a decir? ¿Que el vidente es un asesino?

—Para el carro, Manel. Yo no estaría tan segura de que Mefisto se haya cargado a nadie. Mis sospechas van por otro camino: la estafa.

—A veces las cosas se van de las manos y lo que empieza por dinero termina con muertos para que no se destape el pastel.

—¿Y eso qué? No tenemos una sola prueba. Si de verdad lo crees lo que tenemos que hacer es trabajar para conseguirlas. ¿Se te ocurre algo?

—Bueno, había pensado agarrar de los huevos al prestamista. Te aseguro que si sabe algo un par de hostias le refrescarán la memoria. Si no, mira el del bar.

—Ten cuidado, Manel. Las cosas están cambiando y, precisamente tú no eres el más indicado para andar por ahí repartiendo hostias.

—¡Y qué coño quieres que haga! —gritó Manel—. No me muevo por la jefatura por si me miran raro. Tengo que trabajar con cuidado porque si me paso me empapelan. ¡A la mierda con los favores! Yo mismo pienso ir a Madrid a contar lo que me han hecho y que se investigue como Dios manda.

Manel estaba enfurecido. Candela, hasta cierto punto, comprendía a su compañero y sabía que llevaba razón. Se notaba a la legua que era una burda trampa para quitarlo de en medio. ¿Qué habría hecho ella? Probablemente lo que él amenazaba con hacer, pero entonces, ¿cómo quedaba el comisario? Intentó tranquilizarlo.

—Es probable que tengas razón, pero espera unos días. Si quieres pide la baja y ya está.

En ese momento Vázquez entró en la sala. Su cara volvía a ser la de siempre, cordial y de buen humor. Candela pensó que Salgado había hablado con él y el jefe de grupo había vuelto a recuperar la seguridad que el secretismo le había quitado.

—¿Qué pasa, pareja? ¿Cómo va el caso del Barrio Chino?

—Ahí tienes el informe de ayer —respondió Manel, que lo había hecho mientras esperaba a Candela.

Vázquez se acercó a su mesa, ojeó los dos folios mecanografiados que Manel acababa de poner sobre ella y sentándose se dispuso a leerlos.

Los policías esperaron en silencio.

—No estaría de más que vayas a hacerle unas preguntas al tal Mefisto.

—Eso pensaba hacer ahora, me pillas aquí de milagro. Me voy solo porque a Candela la conoce.

—No te fíes. Es posible que a ti también, aunque tú no lo sepas.

Manel se despidió de Candela. Quedaron en reunirse de nuevo a la hora de comer.

Habían transcurrido pocos minutos desde que el inspector abandonó la sala, cuando el comisario Salgado llamó por teléfono pidiendo a Candela que acudiese a su despacho.

—Vengo de información —dijo Salgado sin dar apenas tiempo a Candela para entrar—. Tienen escuchas desde el lunes, porque la orden judicial no se firmó antes por la huelga en del juzgado y nadie se la presentó al juez para la firma.

—O sea que había algo de los días pasados y no nos lo quieren dar.

—Más o menos.

—Hay que joderse con los jueces. ¿Entonces qué? Te han dado algo.

—Morralla. Gente pidiendo hora, el vidente hablando con clientes de sus problemas, pero nada comprometedor. Toma, aquí tienes lo que había.

—¿Y por qué no me lo dieron a mí ayer?

—Porque te tienen miedo, Candela. Por si les montabas una bronca. Recuerda que has estado destinada allí y todos saben la mala leche que tienes.

—Esto no es nuevo. La tengo desde que nací, pero no me como a nadie. No me lo dieron porque no les dio la gana. Porque la explicación de la huelga no cuela. Este tío está blindado, jefe. Huele a mierda que tira para atrás.

—No te pases, Candela. Si no hay orden no hay nada que hacer, y en Información no van a jugársela. Las cosas ya no se hacen como antes.

No respondió. No, no se hacían como antes, ahora había que disimular, pero el resultado era el mismo. Pensaba en Manel y en la difícil situación que le estaba tocando vivir.

—Oye Andrés. Lo que no termino de ver claro es la situación de Manel. ¿Pretendes que se cruce de brazos mientras media jefatura lo mira de reojo y murmura a sus espaldas? El tío está acojonado, no se atreve ni a subir a Información. ¿Piensas hablar con él o lo vas a dejar así? Tengo miedo de que se ponga a actuar por su cuenta y la líe. Tú no lo conoces, Manel es muy impulsivo.

—Eso es parte de tu trabajo en este asunto. No perder de vista al inspector Romeu e impedir que se lance.

—Coño, jefe, que esto no es una guardería ni Manel un niño; es mayorcito, es policía y cuando me despido de él cada día, no sé a lo que se dedica.

—No me atosigues, Candela, que bastante tengo con este marrón.

—No, si yo no te atosigo, pero Manel está harto y piensa levantar la liebre. Me ha dicho que si nadie hace nada se irá al Sindicato.

—¿Al de policía?

—No va a ser al del Metal. Claro, al de policía que aprobaron en Mayo. —Acto seguido preguntó—: Tienes algo sobre la bala que mató a Miriam. No me había vuelto a acordar.

—Sí. Es de la pistola de Manel.

—O sea que ya saben lo que ha pasado un montón de policías: los del Gabinete, seguro. Los que investigan, también. ¿Piensas que van a mantener la boca cerrada? Vamos, Salgado, yo creo que en esto tiene razón Manel. Hay que destapar la mierda antes de que nos ahogue a todos. ¿Qué estás esperando?

—Que el juez me pida algo. Eso estoy esperando. Será la única manera de poder poner en marcha una investigación en condiciones desde fuera de Barcelona, porque aquí no sé de quién fiarme en este asunto. Es un tema para hablarlo directamente con Madrid.

—¿Saltándote al jefe superior?

—Saltándomelo no, pero sin darle alternativas.

—Pues mira bien este despacho porque te queda poco para disfrutarlo…

Salgado asintió en silencio; Candela recogió las intranscendentes escuchas del teléfono del vidente y abandonó el despacho.

¿Y ahora qué? De nuevo a esperar: esperar que fuese jueves para sorprender a la mujer del juez. Esperar a ver qué novedades conseguía Manel con un tercer grado al falso judío. Esperar… lo que menos le gustaba en este mundo.

Capítulo 9

Candela no había conseguido influir en Manel para que se olvidase de la investigación en la que estaba involucrado; tampoco en su decisión de abandonar la música. Recordaba sus palabras: «Va unida a la coca, Candela. No sé cómo, pero se ha unido. No volveré a tocar en un conjunto, tocaré para mí y para todos los que os apetezca escucharme». Al menos le arrancó la promesa de mantenerla al día si descubría algo por su cuenta.

Todos menos Manel formaban parte del dispositivo creado para proteger las urnas del Referéndum convocado para aprobar el Estatuto de Autonomía. El jefe de grupo le ofreció una excusa barata al decirle que no estaba incluido en el servicio especial del día veintiséis, ese hecho terminó hundiendo su moral; la vida no le dejaba otra alternativa, pensó.

Mientras Candela vigilaba de cerca junto a otros compañeros el colegio electoral asignado, él iniciaba su investigación particular. El primer paso fue presentarse en casa de Gabi sin avisar. El batería dormía cuando Manel llamó a la puerta.

—Joder, Manel, que son las nueve de la mañana. Anda pasa, prepararé un café y me cuentas como va todo. Quería llamarte pero al final no lo he hecho. El bar sigue cerrado, ya lo sabes ¿no?

—Por poco tiempo, mañana volverá a estar abierto, pero yo no pienso tocar más. Luego iré a ver a Ismael para decírselo.

—No me jodas, tío. ¿Y de dónde vamos a sacar un saxo?

—Ese no es mi problema, Gabi. Yo tengo cosas más urgentes que resolver que mi vacante en el conjunto.

—Joder, macho. Menuda putada. Preguntaré a Benito si todavía está interesado.

Manel lanzó a su amigo una mirada cargada de tristeza.

—Vaya, parece que lo tenías controlado…

—No hombre, qué va… No seas desconfiado, es que si te largas, habrá que poner a alguien.

El café humeaba ante ellos en la cocina de Gabi, en el único rincón de la mesa en la que no había cacharros sucios.

—Anda, coge la taza y vamos al comedor, que esto está hecho una mierda. Es un palo eso de fregar…

Al inspector Romeu no le importaba el aspecto de la cocina, de hecho, ni siquiera le había prestado atención. Hacía muchos días que deambulaba por la vida sin darse cuenta de lo que sucedía en el exterior. Su mundo discurría en torno al cadáver de su amiga Miriam y la idea de que él hubiera podido matarla. Necesitaba saberlo, no podía esperar a que dos personajes como Morell y García irrumpieran en su vida no se sabía muy bien con qué oscuros propósitos; el hecho de que el mismo juez que había hecho la vista gorda a la situación que él vivía, los hubiera elegido para investigar, despertaba todos sus sistemas de alerta y no comprendía cómo el comisario no hacía nada. Claro que él ignoraba que su compañera Candela solo esperaba que abrieran de nuevo el bar para iniciar la investigación paralela ordenada por el comisario.

—Escúchame, Gabi. A mí me importa una mierda tu cocina y todo lo demás. No estoy aquí en visita de cortesía, necesito que me ayudes. ¿Dónde puedo encontrar al Flaco?

—¿Al Flaco? ¿Qué pasa, que no tienes polvos?

¿Y si le decía que lo buscaba por eso? Tal vez fuese mejor, pero no, porque corría el peligro de que su amigo le diera una papelina para ir tirando, o lo que era peor, le invitase, rompiendo su decisión de no volver a tomarla. Había sido muy fácil pensarlo, pero cada día era más difícil mantenerla. No. No volvería a esnifar. Eso se había acabado junto con la música.

—No quiero comprar nada, Gabi, pero necesito hablar con él.

—¿Por lo de Miriam? ¿Y él que va a decirte?

—Algo me dirá, al fin y al cabo a las últimas personas que recuerdo a mi lado aquella noche son él y a su amigo.

—¿No lo está investigando la policía?

—Yo soy policía.

—Ya, pero tú…

—Déjate de hostias y dame su dirección. Lo demás es cosa mía.

—Allá tú. Pero yo no sé nada. Yo no te he dado la dirección, a mí no me has visto desde el día… Bueno, ya me entiendes ¿no?

La lluvia arreciaba con fuerza cuando llegó al barrio de la Mina de Barcelona con sus innumerables chabolas junto a edificios construidos con materiales baratos, mostrando sus fachadas desportilladas con surcos de humedad. Las callejuelas llenas de basura depositada en las aceras que los perros y gatos vagabundos revolvían a su antojo esparciendo los desperdicios, deprimieron todavía más al inspector Romeu.

Resguardándose en un portal, sacó del bolsillo del chaquetón el plano que Gabi había dibujado, e intentó localizar la casa en la que esperaba encontrar al Flaco. Eran las once y media; Cataluña votaba el estatuto y él buscaba esclarecer la muerte de su amiga, pero por encima de todo, buscaba saber si él había sido el causante, algo que había empezado a pensar.

Un individuo malcarado al que le faltaban dientes se acercó al verlo consultar el improvisado mapa.

—¿A quién buscas? —le preguntó.

Manel iba a responder con un exabrupto, pero lo pensó mejor. Tal vez pudiera serle útil la ayuda.

—Al Flaco —respondió sin apenas mirarlo.

—No está. Se ha largado de vacaciones.

—¿Cómo que se ha largado de vacaciones? ¿Adónde?

—Ni idea, tú. Pero seguro que no está. Vive ahí —señaló un portal—, en el bajo. Su madre sí que está.

Retrocedió unos pasos y entró en el portal. Encontró dos puertas y llamó en la que el individuo le había indicado.

El aspecto de la mujer que apareció tras la puerta no era tranquilizador; llevaba el pelo cano recogido en un moño y vestía una bata guateada con algunos lamparones en las solapas, además de pequeños agujeros con el ribete marrón, probablemente hechos por la brasa de algún cigarrillo.

—No está —respondió cuando preguntó por el Flaco.

—¿Dónde puedo encontrarlo?

—No sé. Ya es mayorcito para no dar explicaciones.

Manel no estaba para contemplaciones ni tenía intención de dejarse intimidar por los modales de la señora. De un empujón la introdujo en la vivienda y cerró la puerta a sus espaldas.

El arma reglamentaria estaba en poder del juzgado y él se había comprado otra. Lo que se proponía hacer no era para ir alardeando de ser policía. Reservó la pistola y sacó un cuchillo que llevaba escondido, se abalanzó sobre la mujer inmovilizándola con un brazo. La mano libre esgrimió la hoja acercándosela al cuello mientras repetía la pregunta.

—¿Dónde está?

La madre del Flaco no gritó. ¿Para qué? En la Mina nadie acudía a los gritos de auxilio, cada uno ventilaba sus asuntos en solitario, por lo que, con una parsimonia que impresionó a Manel, apartó la hoja de su cuello mientras decía:

—En Lloret. Se ha ido a casa de sus colegas.

—¿Dónde está la casa de sus colegas, señora? No me ponga nervioso que no estoy para hostias.

—No tengo ni idea de cómo se llama la calle. Yo no he ido nunca, pero sé que está en las afueras, casi al lado de dónde empieza la Collada de Tossas; se lo oí decir un día que vino a verle un colega y hablaron de la casa.

—Será mejor que me haya dicho la verdad, por su propio bien.

—Es usted muy «convincente» —respondió señalando al cuchillo. Y ahora, lárguese de una vez y déjeme en paz.

Manel no esperaba que la madre del Flaco se viniese abajo tan pronto, pero el instinto de supervivencia de la Mina estaba muy arraigado en sus habitantes porque sabían que sus vidas solo les importaban a ellos mismos. Total, su hijo era mayorcito, ya había cuidado de él muchos años, si se había metido en líos con el barbudo, que se apañase, ella no estaba dispuesta a jugarse el cuello ni por él. Nadie merecía nada.

Siguió carretera adelante hacia Lloret. Alrededor de las tres se hallaba en las inmediaciones de la discoteca Pachá, situada muy cerca de donde se iniciaba la carretera de la collada que le había dicho la madre del Flaco. Aparcó el coche en la parte trasera y se dispuso a recorrer la zona. Divisó a lo lejos dos casas que a todas luces no eran residenciales; se adentraban en el campo rodeadas de matorrales silvestres y sin caminos de acceso. En una de ellas había un coche aparcado, y junto a él, una moto.

El coche era un Citroën BX. El mismo modelo que muchos de los que disponía el Parque Móvil. El color verde oscuro inconfundible le hizo pensar en el que habían utilizado él y Candela en días anteriores, pero no recordaba la matrícula; por otra parte desde esa distancia no se distinguía. Regresó al suyo y esperó dentro. Sabía que no encontraría a Candela en la Jefatura; ella formaba parte del dispositivo especial montado para las votaciones. No se atrevió a llamar a Vázquez para preguntarle la matrícula del coche. Solo podía esperar a que alguien se subiera en él para saber a quién pertenecía. La moto era del Flaco, se la había visto en varias ocasiones.

Tenía hambre y estaba agotado. En ese momento echaba de menos una raya, pero ni tenía ni pensaba sucumbir, aunque sus manos temblaban cuando encendió un nuevo cigarrillo. Pronto haría un año que consumía droga y la supresión brusca, sumada a los acontecimientos que estaba viviendo, influían en su comportamiento más de lo que él estaba dispuesto a admitir. La lluvia arreciaba contra el parabrisas y el olor a humedad dentro del coche era insoportable.

Despertó pasadas las cinco de la tarde; ni siquiera se acordaba de cuando se había dormido. El Citroën BX ya no estaba allí y lo peor era que podían haberlo estado observando hasta hartarse mientras él dormía plácidamente.

La lluvia se había tomado una tregua. Todavía regía el horario de verano, por lo que la noche se avistaba en el horizonte como una amenaza o como una aliada, no estaba muy seguro, porque aún no había tomado ninguna decisión sobre lo que iba a hacer.

En las inmediaciones no había ningún bar en el que poder comer o, al menos, tomar un café para despejarse. Decidió esperar a que la oscuridad fuese total para acercarse. Puso el coche en marcha recorriendo el mismo camino que lo había llevado hasta allí. Muchos establecimientos estaban cerrados, la temporada turística había terminado. Se adentró en una calle que hacía pendiente y conducía al Paseo Marítimo. Aparcó sin dificultad y entró en un bar.

Pidió un café, que bebió con avidez, y un bocadillo. Cuando hubo terminado, mientras fumaba un cigarrillo, con la cabeza más despejada, decidió regresar a las inmediaciones de lo que él suponía era la casa donde el Flaco se había refugiado. Eran las seis de la tarde; la lluvia arreciaba de nuevo acompañada de una densa niebla que impedía la visibilidad. Ocupó el mismo aparcamiento del que había salido hacía apenas una hora. La discoteca se adivinaba desierta, probablemente a estas alturas del año, solo abriría los fines de semana.

Antes de entrar en un mundo como el del Flaco, que por muy proveedor suyo que fuese, era un camello y él policía, quiso dejar escritos sus últimos pasos en una nota destinada a Candela. La guardó en la guantera del coche y lo puso en marcha, cruzó la carretera y se adentró por el camino de tierra apenas dibujado que conducía a la casa frente a la que había visto aparcado el Citroën BX verde y en la que todavía se hallaba la moto. Permaneció unos instantes dentro del vehículo antes de decidirse a llamar. Finalmente, ajustándose el chaquetón se plantó delante de la puerta y llamó con insistencia. Estaba seguro de que lo habrían visto llegar, por lo que el factor sorpresa quedaba descartado.

Dentro se oyó un ruido, como si alguien hubiera corrido una silla en la que probablemente se hallaba sentado, al que se unió un murmullo de voces; Manel distinguió al menos dos, aunque no podía oír lo que decían. Tampoco consiguió reconocer la del Flaco en ellas. Volvió a llamar, esta vez con más ímpetu.

Todavía se hallaba golpeando la puerta cuando esta se abrió apenas veinte centímetros. Un individuo mal aseado, con el pelo y la barba largos y pegados en su propia grasa, asomó la cabeza por la rendija.

—¿Qué quieres?

—Hablar con el Flaco —respondió Manel dando por sentado que se hallaba dentro.

—No está.

—Sí que está; acabo de oír su voz —mintió—. Además, me habrá visto venir porque conoce mi coche, así que dile que salga y se deje de hostias o me lío a tiros contigo —acompañó sus palabras sacando la pistola.

—Vale tío, vale… no te pongas nervioso.

El Flaco, que se hallaba a escasos centímetros del que había abierto la puerta, asomó la cabeza por encima de él dándole un empujón que estuvo a punto de hacerlo caer. El individuo se deshizo en improperios.

—Tenemos que hablar. Abre —Manel hablaba al tiempo que empujaba la puerta.

—No tengo nada que hablar contigo.

El inspector perdió la poca paciencia que le quedaba y entró en tromba, saltando los goznes de la cadena que impedía la apertura. Encañonando al Flaco con la pistola, le obligó a sentarse con las manos sobre la cabeza.

—Ni se te ocurra moverte o te dejo seco.

—Joder, Manel, que se me cansan los brazos.

—O eso o las esposas, elige.

—Vale, vale. Los dejo en la cabeza —sin darle tiempo a hablar le dijo—: ¿por qué te has cargado a Miriam? Pensaba que era tu amiga.

—Maldito seas, cabrón. Yo no me la he cargado y tú lo sabes. Ahora me vas a contar lo que ocurrió aquella noche. Y sin mentiras, que te mando al otro barrio.

—Yo no sé nada, te lo juro. Estábamos allí, enharinaos hasta el culo, y de golpe la cantante se puso pálida y tú te la llevaste a un cuartito, que yo ni siquiera sabía que existía. Luego, al rato, se largaron sus amigos y al poco Gabi. Cuando te fuiste a mear, mi amigo y yo también nos largamos, era muy tarde.

—¿Dónde está tu amigo y cómo se llama?

—El nombre no lo sé. Le llaman el Trepa, porque tiene amigos entre los importantes.

—¿Dónde vive?

—No lo sé, joder, Manel. No lo sé.

—¿Cómo te pones en contacto con él? No me digas que no lo sabes que te pego una hostia.

—En un bar. Cuando necesito verlo le dejo allí los recados y luego él me llama.

Manel propinó una patada en la espinilla al Flaco, que se revolvió bajando los brazos para acariciarse la pierna entre grandes alaridos.

—Hostia tío, que me vas a romper la pierna —los ayes y lamentos parecían los de un niño después de una azotaina.

—El nombre del bar, que tengo prisa.

El melenudo grasiento miraba la escena desde un rincón sin atreverse a mover ni un músculo. Sus ojos enfocaban con dificultad, era evidente que había tomado algo más que cocaína. Cuando Manel fijó sus ojos en él, levantó las manos en señal de rendición:

—Tranquilo, tío. Que yo no me meto donde no me llaman. Si quieres me voy, pero esta es mi casa, así que vuelvo dentro de un rato y en paz…

Manel cortó la perorata:

—No te muevas de ahí, y cállate.

—Pues el bar no sé muy bien cómo se llama, pero está en Castelldefels, al final de todo, a la salida del pueblo. Abre sobre las doce o así, que luego cierra de madrugada.

Manel miró el reloj: las siete menos cuarto. Tenía tiempo. Propinó otro puntapié al Flaco diciéndole:

—Por tu bien, reza a tus dioses para que lo encuentre, porque si no te vas a esnifar toda la tierra del cementerio.

—Ay, ay… Volvió a quejarse restregándose la pierna.

Manel iba a salir cuando de repente se giró sobre sí mismo mirando fijamente al Flaco.

—¿De quién era el coche verde que había aquí aparcado?

—¿El coche verde? ¿Qué coche?

—Volvemos a empezar —puso el cañón en la mejilla del Flaco, que con los ojos desorbitados apenas podía hablar.

—De un cliente, joder… Era de un cliente.

Abandonó la casa consciente de que no sacaría nada más. Volvería por allí. Estaba seguro de que esta era solo una primera visita de cortesía antes de consolidar una «larga relación», tan larga como el tiempo que emplease en encontrar al asesino de Miriam. No descartaba al Flaco, pero en ese momento no podía hacer nada y prefirió encontrar al cómplice en vez de llevarse a esos dos a la jefatura.

Mientras circulaba por la autopista camino de Barcelona, Manel pensaba que era inútil asignar esta investigación a cualquiera que no fuese él. Intuía que Candela actuaría por su cuenta en el momento en que abrieran el bar de Ismael, pero hasta entonces no podría hacer nada. En cambio él conocía a todos los que habían formado parte de aquella funesta noche; desde los que se marcharon antes y no tenían nada que ver, hasta el último en abandonar la «fiesta», como el Flaco y su misterioso amigo Trepa. La lluvia dificultaba la circulación y en algunos tramos encontraba caravana.

¿Qué era eso de que conocía gente importante? ¿Qué entenderían unos camellos de poca monta por gente importante? Esperaba enterarse esa misma noche, pero allí tal vez sería mejor no ir como policía, porque no descartaba que alguno de la comisaría, que, según los rumores que corrían, tenía algo que ver con el mueblé de la autovía, no fuese una de las «personas importantes» que conocía el Trepa. Pero ¿ir solo? Excepto Candela no tenía ningún amigo en la policía. No caía bien y él lo sabía. ¿Vázquez? No, descartado: a ese no le caía mal, pero era tan legalista como el comisario ¿o no? En realidad, no lo conocía, a lo mejor se equivocaba. Decidió olvidarse de que era policía, no deseaba involucrar a Candela en una investigación clandestina que podía costarle el puesto.

Pensaba que mientras él estaba metido dentro de un coche camino de un antro que ni siquiera sabía cómo se llamaba, en Cataluña se votaba el Estatuto de Autonomía. «¡Mierda, no me va a dar tiempo de ir a votar!».

Era noche cerrada cuando llegó a Castelldefels, el pueblo costero del sur de Barcelona. Hacía menos frío que en Lloret, aunque el cielo estaba cubierto igual que allí, pero al menos no llovía; una tímida luna intentaba abrirse paso entre las nubes con escaso éxito. La oscuridad era total cuando apagó las luces del coche y empezó a caminar por las calles de sorteando los charcos en busca de la guarida del Trepa.

A esa misma hora, Candela estaba a punto de finalizar la jornada en la que, junto a otros compañeros, protegían las urnas que guardaban la decisión de los catalanes para la aprobación o rechazo del Estatuto de Autonomía. Los colegios electorales estaban a punto de cerrar y solo permanecerían de guardia los miembros de la policía uniformada para acompañar a los que se disponían a hacer el recuento de votos. Estaba cansada. La lluvia había hecho todavía más difícil la jornada; las botas de piel vuelta estaban empapadas, lo mismo que el chaquetón.

No sabía nada de Manel; a la hora de comer había llamado a su casa pero su madre le dijo que se había ido a trabajar y que no vendría a comer. Llamó a la Brigada donde se enteró de que Manel no había dado señales de vida. Pensaba en Manel; era consciente de que su compañero no se quedaría cruzado de brazos, ella tampoco lo haría, pero ignoraba dónde podría estar. Él poseía mucha más información que nadie para llevar a cabo una investigación que no avanzaba y que dudaba mucho que lo hiciera. Parecía más bien que alguien con oscuras intenciones, deseaba alargar la investigación con fines que no alcanzaba a comprender, si no era por el extraño comportamiento del juez que levantó el cadáver de Miriam.

Tampoco quería llamar de nuevo a casa de Manel porque preocuparía a sus padres. No tenía más alternativa que esperar el paso de las horas por si él la llamaba, por lo que decidió hacerlo metida en su casa mirando la televisión, donde no tardarían en ofrecer los primeros resultados del Referéndum.

Barcelona se había despertado la mañana anterior con la información de que un grupo de terroristas habían construido un túnel en las inmediaciones de la Calle Vilamarí, próximo a unas viviendas militares con la intención de hacerlas volar. El hecho estaba en boca de todos los que se había encontrado en el transcurso de la jornada y todos sin excepción, coincidían en que «la mejor cárcel para esos individuos era el cementerio». No compartía aquella opinión, ella creía que la cárcel era peor que morir. Pensaba que lo más valioso que poseía el ser humano era su libertad y perderla sería mucho mayor castigo que perder la vida, que sin libertad no valía la pena.

Durante media hora Manel recorrió sin éxito todas las calles en las que, según las indicaciones, podía encontrarse el bar. Todos estaban cerrados. Fumaba compulsivamente sin saborear el tabaco, mordiendo el filtro y sacudiendo la cabeza para deshacerse de la ceniza. Con las manos metidas en los bolsillos del chaquetón y con sus pasos largos, casi zancadas, ofrecía un aspecto temible.

El Flaco le había dicho que delante, o al lado, no recordaba bien, había un edificio de apartamentos en construcción. Paró delante del único que encontró. La calle discurría perpendicular al mar, según las indicaciones recibidas; se adentró en la que se hallaba a la izquierda del edificio en obras pero no vio ningún bar abierto. Dio la vuelta por el Paseo Marítimo repitiendo la maniobra por la calle paralela.

El primer bar que vio con las luces encendidas se hallaba más próximo al Paseo Marítimo que al edificio a medio hacer, no obstante, entró en él. Estaba relativamente lleno para esa época del año. Recorrió las mesas con una ojeada rápida y siguió hacia la barra. El hombre que estaba detrás se acercó a preguntarle qué quería. Manel, que hacía tiempo se hallaba al límite de sus fuerzas, no solo por la tensión que le provocaba el caso, sino por el mono que padecía por la supresión de la cocaína, en vez de pedirle una consumición le preguntó sin demasiada amabilidad por el Trepa.

El camarero soltó el trapo y, dando media vuelta, le dijo que no tenía ni idea de quién era ese individuo y que si no quería nada más, él tenía mucho trabajo para estar allí de charla. Solo consiguió arrancarle información sobre otros bares próximos, antes de salir de allí con los puños apretados.

Al final de la calle, muy cerca de las obras, otro bar abierto fue su siguiente destino. No había tanta gente como en el anterior, solo dos de las seis mesas existentes se hallaban ocupadas. Detrás de la barra un hombre y una mujer que rondarían los cincuenta se repartían el trabajo. Manel se dirigió al hombre.

—¿Conoce usted a un chico al que llaman El Trepa?

¿Fueron figuraciones suyas o la cara de la mujer se crispó al oír el nombre? Ella se acercó para responder cuando su marido se disponía a hacerlo.

—¿El Trepa? ¿No tiene usted ninguna foto? Comprenderá que así, y con ese nombre… ¿Para qué lo busca?

—Es amigo mío y tengo que hablar urgentemente con él.

El marido intervino en el mismo tono amable que la mujer.

—Como dice mi señora, así por ese nombre no conocemos a nadie, si no tiene usted más datos… ¿qué aspecto tiene? Porque a lo mejor si nos lo describe…

—Es más bajo que yo —respondió Manel—. Es moreno con el pelo corto y muy delgado; suele vestir de negro. Al menos las veces que lo he visto siempre iba de negro.

—Pues por esas señas… —de nuevo era la mujer la que respondía.

Decidió volver al otro bar.

Al verlo entrar el camarero le salió al encuentro.

—¡Me cago en la hostia, joder! ¿Ya estás otra vez aquí? —el aspecto de Manel, pelo largo enmarañado, barba poblada, pantalones de pana y gruesas botas de piel vuelta, con su habitual chaquetón marinero, no revelaba su profesión—. ¿No te he dicho que no conozco al fulano ese que buscas? Pregunta a los viejos, pregunta, que seguro que saben más de lo que te han dicho, pero no seré yo quien te diga nada, que esa gente no se anda con chiquitas.

Manel agarró al camarero por el jersey; era más bajo que él pero más grueso. Lo arrastró por detrás de la barra hasta la parte de la cocina que no se veía desde el exterior y, de un empujón, lo arrinconó contra la única pared libre. Ya no le importaba nada. Sacó la placa y se la puso al camarero en la frente de un golpe seco.

—Métete esto en tu dura cabeza. Ahora mismo me vas a decir lo que sabes o te muelo a hostias y los clientes se van hoy sin pagar porque cuando termine contigo irás derecho al hospital.

—Escuche, yo no sabía que usted… es que no tiene pinta de policía, ¿comprende?, si no, de qué le iba yo a hablar así… disculpe, inspector… yo…

Cortó los balbuceos en seco instándole a responder.

—El matrimonio de la barra son los padres. El Trepa vive allí. Tienen un piso en el segundo. Vaya y apriételes, ya verá como se lo dicen.

Abandonó la cocina y regresó al otro lado de la barra. Instantes después, el camarero ocupaba su lugar preguntando solícito:

—¿Le sirvo algo, inspector?

Manel pensó que era mejor esperar a que se hubieran marchado los clientes antes de volver a la carga con el matrimonio.

—Póngame un whisky bien cargadito.

Acto seguido sacó dinero del bolsillo; el camarero insistía en invitar, pero ante la mirada de Manel, optó por cobrar la consumición y desapareció inmediatamente de su vista cuando lo hubo hecho.

Una de las mesas permanecía ocupada cuando Manel regresó al bar del matrimonio, que lo miraron con recelo al verlo de nuevo por allí. Él, sin demasiadas contemplaciones, se acercó a ellos.

—Será mejor que despidan a los parroquianos. Vamos a mantener una conversación «muy privada» y es mejor que no haya extraños.

La pareja se miró con miedo. Acto seguido el marido se acercó a la mesa.

—Vamos a cerrar, si tienen ustedes la bondad…

Los clientes habían observado la llegada de Manel y no pusieron ninguna objeción, deseosos de abandonar el local.

—Cierre la puerta —dijo Manel, cuando no quedaba nadie.

La mujer intentaba despistar.

—Pero hijo, si ya te hemos dicho que no conocemos a ese chico. No sé qué más quieres…

—¡Siéntense ahí! —grito el policía señalando una mesa.

Ambos ocuparon sendas sillas; su aspecto ya no era relajado y complaciente como había sido en la visita anterior.

—¿Dónde está su hijo, señora?

—¿Mi hijo? ¿Qué tiene que ver mi hijo en todo esto?

—Usted sabrá.

Unos golpes sonaron en la puerta.

—Es el policía de la comisaría —dijo el marido.

—Sí, nosotros somos gente de orden y la policía sabe que aquí siempre es bien recibida —añadió la mujer—. Vamos a abrir porque se va a extrañar y es capaz de entrar por las bravas pensando que nos ocurre algo.

Un policía. Con eso no había contado Manel. Encontrarse allí a un compañero era lo peor que podía ocurrirle. Su cabeza maquinaba sin descanso buscando cómo salir airoso de la situación sin tener que identificarse, si no quería recibir un par de hostias de un policía, que, si estaba allí, era por algo.

Manel decidió jugársela.

—Abra usted, pero ni se le ocurra decir que les he obligado a cerrar. Díganles que soy amigo de la casa y que estábamos charlando. Les advierto que voy a por todas —se abrió el chaquetón mostrando el arma—. Me pondré cerca de ella y a la primera maniobra en falso, la tomo como rehén o, según cómo, me la cargo.

—Tranquilo, hombre, tranquilo, que no diremos nada. El inspector vendrá a tomarse una copa como siempre y luego se va. Eso sí, se extrañará de ver que hemos cerrado, y si tardo en abrir, también.

Se dirigió a la puerta dejando entrar al inoportuno cliente.

—Hola inspector. Ya le echábamos de menos, hace días que no viene por aquí.

El inconfundible atuendo del funcionario, al que no hacía falta uniforme para reconocer como policía, hizo palidecer a Manel. Tenía el típico aspecto chulo y temible, con gabardina y sombrero incluidos, similar al de la pareja de Homicidios, los compañeros a los que el juez había encomendado la investigación del crimen de su amiga.

—Aquí, charlando con un amigo del chico —añadió la mujer reconociendo sin darse cuenta que el Trepa era su hijo.

El recién llegado miró a Manel de arriba abajo con cara de asco.

—¿Todo bien?

—Claro, inspector. Un cubata como siempre ¿no?

—Si, doña Antonia. El biberón antes de empezar la jornada. Estoy hasta los huevos del turno de noche.

Miró fijamente a Manel.

—Yo te tengo visto. No sé de qué, pero te conozco. ¿Vienes por aquí?

—Alguna vez —respondió Manel con evasivas.

—¿Amigo del Trepa?

—Sí, soy su amigo.

—Los amigos del Trepa son mis amigos, ¿qué te trae por aquí?

—Necesito hablar con él.

—¡Ah, que gracioso! «Necesito hablar con él» —repitió con voz de falsete—. Explícate mejor o te pego un par de hostias. ¿Para qué quieres hablar con el Trepa?

—Trapicheos nuestros. Nada del otro mundo.

—Ah, trapicheos vuestros… Pues el Trepa es amigo mío y no me ha dicho que trapichee con nadie.

De nuevo buscaba en su imaginación una salida.

—Es que quiero avisarle de que los de Barcelona van detrás.

—¿Los de Barcelona? —el inspector dio una sacudida—. ¿Qué quieres decir?, ¿mis colegas?

—Sí. Los de la Criminal, por el asunto de una cantante.

—Ah, por eso… Nada, muchacho, nada. Eso está controlado. Si es eso lo que te ha traído aquí ya te puedes largar y no meter las barbas donde no te llaman, que a lo mejor te las chamuscan —rio a carcajadas relajando el semblante.

—No, si ya me iba. Estaba aquí hablando con sus padres, pero nada. Ya me voy…

Miró a la pareja antes de abandonar el bar. Nadie se lo impidió.

Deseaba correr hacia su coche, pero controló su ansiedad y caminó con paso ligero hasta alcanzarlo. Una vez dentro, el grito retumbó en el interior del vehículo espantando a las ratas que campaban a sus anchas entre la basura.

—¿Y este? —preguntó el inspector cuando Manel hubo abandonado el establecimiento.

—Bueno, ya se lo ha dicho. No sabemos quién es, pero dice que es amigo del chaval. Ya sabe usted inspector que a veces el chico se rodea de gente muy rara.

—No me da buena espina. Las manos no son las de uno que trapichea, como ha dicho él. Nunca he visto un camello con las uñas tan limpias. Habrá que enterarse de quién es, de eso me encargo yo.

El inspector Soriano abandonó el bar sumido en sus pensamientos. Ya indagaría él quién era ese barbas y qué pintaba buscando al Trepa.

Capítulo 10

Cataluña ya tenía Estatuto de Autonomía. La victoria había sido aplastante, lo mismo que la participación, a pesar de la lluvia. Era viernes. Esa noche Candela había previsto regresar al bar de Ismael con Julia, habían quedado a las nueve para cenar. Continuaba sin saber nada de Manel. Después de mirar el reloj, las once de la mañana, decidió llamar. El inspector esperaba impaciente poder hablar con ella, sin embargo Candela no quería llamar desde su casa. Bajó a la calle para buscar una cabina.

—Necesito verte, Candela. Te iba a llamar, pero ayer me acosté tarde pensé que estarías durmiendo.

—Si quieres ven a mi casa, me he tomado el día libre por el servicio de ayer. Si lo prefieres quedamos en algún sitio.

—No, mejor en tu casa. Estoy de bares hasta los cojones. De hecho te llamo desde uno de la Plaza Sagrada Familia.

Notó el cansancio en la voz de Manel. Estaba ansiosa por lo que pudiera contarle, porque estaba segura de que mientras ella custodiaba a los votantes y se empapaba bajo la lluvia, él no había permanecido de brazos cruzados, aunque ignoraba por completo sus pasos.

Preparó café y metió dos rebanadas de pan en el tostador; se habían acabado las magdalenas.

Manel no paró de hablar mientras devoraba tostadas y se servía la segunda taza de café que acompañó de un cigarrillo.

—Uf, te lo agradezco. Estaba muerto de hambre y también deseando ver a alguien. No puedo más con las comidas de los bares, saben a grasa. Mi casa, ni la piso. La mirada inquisidora de mi madre me pone nervioso; delante de ella soy incapaz de comer nada.

—Todo eso que me cuentas es muy peligroso para ti, Manel. Ten en cuenta que no llevas la investigación y si llega a oídos de los que está al frente, no dudarán en acudir al comisario. Te estás jugando una suspensión de empleo, lo sabes ¿no?

—Si solo fuera eso… Me estoy jugando el pellejo, Candela. Lo vi claro anoche cuando el poli de Castelldefels se me quedó mirando. Me apuesto lo que quieras a que está pringao.

—Eso a nosotros no nos importa. Ahora tienes que prometerme que te quedarás al margen y…

Permaneció pensativa; dudaba entre hablar claro y decirle que ella y el comisario solo esperaban que «escampase un poco» para ponerse en marcha. Que, de hecho, aquella noche ella empezaba a abrir el horizonte acudiendo al bar. Optó por medias verdades.

—Mira Manel. Te voy a decir la verdad. Esta noche empiezo mi investigación particular. No iba a decirte nada, pero como te has puesto en marcha, prefiero que lo sepas. Quítate de en medio, por favor. No empeores las cosas.

—¿Qué me quite de en medio? ¿Y tú?, anda, dímelo, ¿te has quitado tú de en medio? Aquí el único que se ha echado a un lado es el comisario, que además se ha dejado coger por los huevos por un juez que huele a mierda que apesta. ¿Me tengo que quitar de en medio? Ni lo sueñes. Y menos ahora, que voy descubriendo algo.

Todos ofrecían consejos gratuitos que él no pensaba seguir.

Al Flaco, cuando Manel abandonó Lloret, le faltó tiempo para llamar a su amigo el Trepa advirtiéndole de la visita del «poli», como solían llamarle.

—Que sí, tío, que sí. Que va a por nosotros. Yo me largo de aquí porque seguro que vuelve. He pensado irme al sur, a casa de unos colegas de Granada, hasta que escampe.

El Trepa no se dejaba amedrentar; alardeaba de sus amigos en la policía diciéndole que él tenía las espaldas cubiertas, que sí, que lo mejor era que él se quitase de en medio en vez de echarle a la pasma encima.

Los padres del Trepa, cuando el inspector de Castelldefels se hubo marchado, también ofrecían consejos a su hijo.

—Miguel Ángel, hijo mío, que nos vas a matar a disgustos —decía llorosa su madre.

—Lo que tienes que hacer es marcharte una temporada fuera de Barcelona y esperar a que las aguas vuelvan a su cauce —aconsejaba el padre.

—Que no joder, que no. Que yo tengo mis contactos, y por la cuenta que les tiene no me van a dejar en la estacada.

—En la estacada no, en el cementerio es donde te van a dejar en cuanto vean peligrar su cargo —añadió la madre.

—Vale ya, coño. Que soy mayorcito para saber lo que tengo que hacer. Ahora no me puedo largar que tengo un asunto en marcha y hago falta. Es cuestión de días. A primeros de mes me abro, pero no antes. Y no se hable más del asunto.

—Como quieras, hijo. Lo decimos por tu bien, porque tenemos miedo de que te pase algo —sentenció el padre.

Manel y Candela fumaban en silencio, concentrados cada uno en sus pensamientos. Charly iba de uno a otro con la esperanza de recibir alguna caricia, pero ninguno le prestaba atención, por lo que decidió instalarse en la mesa del comedor sobre la que caía un pequeño rayo de sol que se abría paso entre las nubes, restos de la borrasca del día anterior que se resistían a marcharse. El frío había aumentado.

—Me estoy quedando helada. Voy a encender la estufa.

—Por mí no. Me marcho ya. Quiero ir a comer a mi casa; tengo intención de cambiar de aspecto. Si alguien me busca, es con mis barbas y mi melena, a lo mejor no es mala idea hacerlas desaparecer y con ellas al músico y al drogata… —dijo con un deje de nostalgia en la voz.

—Vamos, Manel —Candela se acercó cogiéndolo por los hombros—. No puedes permitir que toda esa chusma cambie tu vida.

—¿No? Pues ya la ha cambiado, Candela. Nada será lo mismo después de la muerte de Miriam.

—¿Pero cómo vas a dejar el saxo? Es tu vida.

—No. A partir de ahora mi vida es meter gentuza en la cárcel. Mira lo que te digo; me hice policía por tocar los cojones a la panda, porque se ganaba más y porque me imaginaba que me convertiría en un Marlowe catalán, añadiéndole el saxo para más morbo, pero eso se acabó. Ahora sé lo que soy. El músico murió con mi amiga.

Candela no respondió. ¿Qué podía decir? Cualquier cosa sonaría falsa porque en el fondo ella pensaba lo mismo. Estaba harta de que Manel se escaquease en cuanto podía, harta de cubrirlo ante los jefes cuando, con el pretexto de ensayar se quitaba de en medio. La policía no era compatible con la vida de artista si uno se implicaba de verdad en ella.

—Echaré de menos tus «pelos», ahora que me había acostumbrado, además, como camuflaje está muy bien. Nadie nos toma por pasma cuando vamos juntos.

—Si es por eso, me lo volveré a dejar crecer —respondió con una sonrisa triste—, pero en este momento son mis señas de identidad y he dado la cara demasiado, es mejor que cambie de aspecto.

Cuando se reunió con Julia a las nueve de la noche, la cara de Candela era el vivo retrato de la tristeza. Julia la encontró sentada y abstraída en sus pensamientos cuando la divisó al cruzar la puerta del pequeño restaurante en el que habían quedado, el mismo que el día que vieron actuar por primera y última vez a Manel. Se hallaba delante de una botella de vino con un vaso a medio consumir, fumando y con la mirada perdida en un rincón de la pared. No se dio cuenta de la presencia de su amiga hasta que esta no le tocó el hombro.

—Hey, ¡qué pasa! ¿Dónde estabas?

—Hola. No te he visto entrar.

—No hubieras visto nada aunque hubiera entrado un toro… Oye, oye… ¿Qué te pasa? Menuda cara llevas.

—Estoy fatal, Julia. Lo de Manel tiene muy mala pinta.

—La tiene desde el principio. ¿Qué hay de nuevo?

—Lo que me esperaba: Manel se ha puesto en marcha e investiga por su cuenta. Claro, yo no puedo decirle que el jefe y yo también estamos en ello, lo más que he podido hacer es decirle que yo estaba esperando que abriesen el bar y que tú me ayudarías.

—Bueno, no le has mentido aunque no le hayas dicho toda la verdad. ¿Por qué no quieres decirle que Salgado también está en el ajo?

—Porque no, Julia. Porque Salgado me lo ha pedido y porque Manel no es de fiar cuando se pone nervioso. Dice cosas de las que luego se arrepiente, pero yo me juego la confianza del comisario.

—¿Ha descubierto algo Manel?

—Más o menos. De momento se ha enterado de dónde está el Flaco, que ni el de estupas ni mi jefe tenían ni idea. Le ha dicho que él no tuvo nada que ver, pero Manel ha conseguido enterarse de la guarida del amigo que iba con él. Pero digo yo: ¿para qué querrían cargarse a la cantante?

—Eso es lo que tienes que averiguar.

—Lo peor es que el tipo, el que llaman el Trepa, tiene amigos en la comisaría de Castelldefels.

—Espera acontecimientos Candela. Cada cosa a su tiempo. Poco a poco irás desenrollando la madeja, pero no tienes que precipitarte o será peor.

—Tal vez tengas razón, pero tengo miedo por Manel. Lo malo es que él también está asustado; fíjate si lo está que se va a cortar el pelo y la barba para que no lo reconozcan.

—¡Hostia! Qué pena, con lo guapo que está —titubeó antes de preguntar—: ¿Vendrá esta noche?

—No. Ha dejado el conjunto. Dice que no piensa volver a tocar.

—Pero ¿por qué?

—Yo creo que es por la muerte de la cantante. Se siente culpable. De pronto le han entrado unas ganas terribles de ser solo policía. El mejor policía.

—¡Huy, qué peligro!

—Julia, no te pases.

No hablaron mucho durante la cena; cada una parecía concentrada en sus propios pensamientos. Los ojos de Candela ensimismados en un punto lejano, no invitaban a la conversación. Julia la miraba de soslayo sin saber muy bien qué decir para tranquilizarla. La abogada se había sumergido de lleno en este caso porque estaba segura de la implicación en él del poder judicial. Nada podía satisfacer más su orgullo que acabar con un juez que en vez de impartir justicia se servía de ella.

—Venga Candela, alegra esa cara que vamos a salir de esta. Ya ves, yo, sin comerlo ni beberlo, solo por el hecho de ser amiga tuya, me he visto mezclada de rebote en tus casos. No quiero ni pensar lo que me pasará esta vez. Las otras dos se han limitado a joderme el despacho, no me extrañaría recibir un tiro…

—Mira Julia, no me digas eso que me pones nerviosa. Solo me faltaba ahora tener que preocuparme también por ti, que bastante tengo ya con Manel.

—Era broma, mujer. Lo digo por lo de la canaria, que me destrozaron los muebles y por el de la lesbiana, que me dejaron todo lo que había sobre la mesa para tirarlo… Vamos, termina de comer y nos pedimos la primera. Además, me tienes que contar cómo van las relaciones familiares, si continúan en calma o se vislumbra una borrasca.

—Todo en calma, descuida. Con mi padre no he vuelto a hablar, pero mi madre me llama mucho más, diría que demasiado, pero en fin. Es difícil encontrar el equilibrio, ya lo sabes.

—Hablando de otra cosa; ayer estuve en la manifestación para pedir el derecho al aborto. Un éxito, éramos muchísimas. Luego me fui a votar. ¿Has votado?

—Sí, claro. Además estuve todo el día de guardia protegiendo una mesa electoral.

—¿Pasó algo?

—No. En mi zona hubo calma total, pero en algunos sitios los de siempre montaron el numerito. Ya sabes, los de «una grande y libre».

—Nos va a costar deshacernos de ellos, no creas.

—Yo me conformo con que no maten a nadie. Que chillen lo que les dé la gana, pero sin armas; eso sí, lo que te digo vale para todos, no solo para la extrema derecha: terroristas, extrema izquierda… Todos los que solo saben hablar con balas, vaya.

—Estoy de acuerdo contigo, ya lo sabes. Si no, para qué tenemos un parlamento.

—Bueno, ¿qué?, ¿nos pedimos la primera antes de ir al bar de Manel?

—Hecho —por primera vez en toda la noche, Candela esbozó una sonrisa.

Ismael se hallaba detrás de la barra con gesto cariacontecido; los músicos compañeros de Manel, bebían una copa instalados en los taburetes con un semblante serio, mientras hablaban entre ellos. Era evidente que esa noche no había actuación a pesar de ser sábado. La tarima no estaba instalada y en su lugar, algunas mesas vacías mostraban la desolación que invadía el ambiente.

Julia y Candela ocuparon una mesa próxima a la salida; el camarero se acercó a tomar nota de la consumición. Solo tres mesas estaban ocupadas, una, por un grupo bullicioso que charlaba despreocupado; otra, por una pareja dedicada a hacerse arrumacos y la tercera por ellas. Bebieron un sorbo antes de empezar a hablar.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Julia.

—No sé, yo empezaría por hablar con los colegas de Manel, a ver si nos dicen algo.

—Pues allí los tienes, con cara de pocos amigos.

—Ya los he visto; estaba pensando la forma de entrarles.

—Yo iría directa al grano sin más, al fin y al cabo tú eres policía y a nadie puede extrañar que quieras ayudar a tu compañero.

—Ya, pero como no me han asignado el caso tengo miedo de que Morell y García se enteren.

—Pues habla claro con ellos. ¿Sabes si Manel tiene más confianza con alguno?

—Sí. Creo que es amigo del Batería, de Gabi.

—Es el del pelo rizado, ¿no?

—Sí, es ese. Pero dudo en la forma. Pensaba preguntarle por Manel, pero se va a extrañar que yo no sepa dónde está.

—Déjate de rodeos y dile que quieres hablar con él y que venga a la mesa. Le decimos que soy su abogada, que de hecho lo soy, si le pasa algo, aunque él no me haya contratado.

—No lo ha hecho porque no está acusado de nada, pero no lo dudes: si lo estuviera, lo serías. Me lo dijo él —tras una breve pausa, prosiguió—. No sé, Julia. Prefiero dejarlo hasta que hable con Manel. Ya le he comentado que estoy investigando; tal vez sería mejor unirme a él, porque de momento, de Salgado solo tengo buenas palabras, pero me da la sensación de que no ha movido el culo.

—Entre los tres, Candela. Que yo me he apuntado a esto desde el principio.

—Tienes razón, puestos a ser ilegales, metemos a una abogada en el ajo. Espera un momento, voy a ver si a Ismael no le importa que demos un vistazo a la habitación esa que tienen ahí —señaló la puerta que daba acceso al pequeño cuarto donde había muerto Miriam.

Regresó a los pocos minutos con una llave.

—¿Entras conmigo?

—Desde luego, no quiero perderme nada. ¿Qué buscas exactamente?

—No lo sé. Cualquier cosa; que yo sepa nadie ha hecho una inspección ocular como Dios manda en este lugar.

—¿No vino el Gabinete?

—Ni idea. En el expediente no consta el informe, si te refieres a eso. Todo esto es una chapuza, Julia. Desde que el juez metió la zarpa, todo ha sido inusual y fraudulento. Lo que más me extraña es que Salgado haya tragado.

—¿Tú crees que también está pringado?

—Ya no sé qué pensar, Julia. Este asunto me sobrepasa.

—Desde luego; para que vayas diciendo que las cosas han cambiado. ¡Una mierda, han cambiado! —Julia aprovechó para meter su consabida crítica.

—Esto no tiene nada que ver con nuestro día a día, para que lo sepas. Aquí hay algo oscuro que está desvirtuando las cosas. Déjate de monsergas y abre bien los ojos, a ver si encontramos algo.

La pequeña habitación se hallaba prácticamente en el mismo estado que la madrugada del lunes 22 de octubre, faltaba poco para que hiciese una semana. Las sábanas y restos del relleno de los cojines habían desaparecido, aunque en el suelo, en las rayas que unían las baldosas, algunos restos oscuros podían pertenecer a la sangre de la cantante. Los escasos muebles: las dos sillas arrimadas a la pared, una a cada lado de la pequeña mesa y el catre en el que Miriam había dormido por última vez, era todo. Algo impedía abrir la puerta hasta el fondo: un cesto de mimbre lleno de trapos sucios, que probablemente habían empleado para limpiar, una escoba y un recogedor de basura. A su lado, una bolsa de plástico atada y llena, lista para tirar.

—Aquí no hay nada —dijo Julia mirando en torno suyo.

—Eso ya lo veremos, antes tenemos que revisar todo esto palmo a palmo si es necesario. Empezaremos por levantar la cama; coge de ahí —señaló una de las patas mientras ella se disponía a agarrar la otra.

Nada, excepto alguna bola de pelusa en la parte arrimada a la pared, donde la escoba no había llegado. Depositaron nuevamente la cama en el suelo. Candela se agachó sobre la bolsa de basura y la abrió. Los restos de los cojines manchados de sangre aparecieron ante sus ojos.

—Desde luego la gente es guarra, joder. Ni siquiera han sacado la basura de aquí —murmuró Julia.

—Mejor; mira a ver si encuentras un periódico por ahí. O si no, déjalo. No salgas. Lo tiraré al suelo y luego lo barro.

—¿Vas a revolver la basura?

—A eso hemos venido. A revolver basura, empezaremos por esta, que ya tendremos ocasión de revolver más.

Volcó la bolsa en el suelo; restos de pelusa, relleno de los cojines con restos de sangre, papeles, colillas, papel de váter arrugado, trozos de bocadillo duros y renegridos y una camiseta, también con manchas de sangre, llenaron el suelo.

Candela sacó un lápiz de su bolso apartando con él la porquería; una caja de cerillas de propaganda apareció entre el montón: era de un bar. La recogió guardándola en una hoja que arrancó de su libreta. Era negra y no tenía ningún dibujo, excepto las manchas en forma de lunares irregulares esparcidas a lo largo de la pechera.

—Esto puede ser una prueba, pero según cómo también puede ser en contra, porque dirán que la llevaba Manel. Recuerda que suele vestir de negro cuando actúa.

—Los otros visten también de negro.

—Pero no estaban junto al cadáver y Manel sí.

—Eso es verdad —reconoció Julia—. ¿Y las cerillas?

—Son de un bar de Barcelona. No perdemos nada con ir, pero ¿qué preguntamos?

—¿Y la calle?

—Se lo preguntaremos a Manel, a lo mejor él conoce el bar.

Candela buscaba algo en lo que envolver la camiseta que había encontrado. Abrió el cajón de la mesa y encontró algunas bolsas idénticas a la que habían utilizado para la basura, y la metió en una de ellas.

—Estoy pensando que si el Gabinete no revisó nada, el casquillo debió recogerlo el comisario, porque si hubieran estado aquí se habrían llevado también la camiseta —la extendió antes de guardarla.

—Parece pequeña para Manel —apuntó Julia.

—Eso estaba pensando. Tiene que ser de alguien más delgado, menos corpulento que él.

—¿Del Flaco?

—Yo no lo conozco. Tenemos que hablar con Manel. Ahora vamos, aquí ya no hacemos nada. Ayúdame a recoger otra vez la basura.

—¿Entonces no vas a hablar con el batería?

—No. Todavía no. Tal vez otro día.

El lunes cuando Candela entró en el Condal Salgado, se acercó a pedirle un cigarro entregándole la consabida nota: a las diez te espero en el Maracaibo.

Manel no estaba en la sala de inspectores; esperó sin éxito hasta el último momento por si se había retrasado.

A la hora acordada se hallaba frente a su jefe en el bar de la calle Canuda. Salgado, sin mediar palabra, le entregó un papel.

Respetado comisario: probablemente no sea esta la forma de dirigirme a ti ni de formular una solicitud, pero ya sabes que siempre he sido un poco especial y confío en que mi compañera Candela realice por mí las instancias oficiales que hagan falta, estoy seguro de que lo hará. Sin más rodeos, iré directo a lo que quiero pedirte.

Un tiempo sin sueldo, de vacaciones, de baja o lo que tenga que ser. No puedo continuar trabajando como si nada hubiera pasado, cuando noto a mi alrededor un ambiente de murmuración y sospecha que está acabando con mi escaso ánimo. No consigo dormir, no puedo centrarme en nada y en este estado, soy más una rémora para el trabajo que una ayuda.

Si las cosas no se resuelven de forma satisfactoria, me he planteado pedir la excedencia o la baja del cuerpo, si fuera necesario, pero en este momento no estoy en disposición de tomar ninguna decisión, solo te pido que confíes en mí. Yo no he matado a la cantante, tampoco sé quién lo ha hecho. Mi único delito ha sido, ya lo sabes, consumir cocaína desde hace unos meses, mejor dicho, durante unos meses, porque desde el día que mi amiga murió no he vuelto a probarla; eso también me tiene nervioso, pero no temas, lo superaré. En este momento es lo que menos me preocupa.

Te agradeceré que si tengo que firmar algún papel, se lo des a Candela. No puedo volver a pisar la Brigada hasta que este tema esté resuelto.

Muchas gracias por tu comprensión en todo este desagradable asunto; haz lo que tengas que hacer, pero no te vendas a ningún juez por mí. Si me tienes que suspender de empleo, lo haces y que se investigue el caso como Dios manda y no dirigido por una autoridad judicial corrupta.

Atentamente te saluda,

Manel Romeu

—¿Qué te parece?

Candela había leído con avidez la carta de Manel, escrita con bolígrafo y con letra temblorosa, pero clara. Hasta cierto punto lo esperaba.

—Normal. Lo que no sé es como ha tardado tanto.

—Vamos a darle una baja por depresión; yo me encargo de hablar con el jefe del Servicio Médico, por eso no hay problema.

—¿Y qué vas a hacer con lo de suspenderlo de empleo?

—Estoy pillado, Candela. Hace casi una semana que asesinaron a la cantante con la pistola de un funcionario y debería haber actuado de inmediato. Si lo hago en este momento, seremos dos los suspendidos de empleo: el inspector Romeu y yo.

—Menuda mierda —dijo la inspectora asintiendo.

—¿Cómo llevas lo del Barrio Chino?

—Así así… Estábamos con el vidente. Manel tenía que ir a hablar con él porque nos enteramos de que la mujer que murió, trabajaba haciendo faenas en su casa, pero no lo hicimos; se empezaron a liar las cosas y hasta cierto punto, tengo que confesarte que perdimos interés. Yo seguiré con ello, tranquilo.

—No me gusta que nadie trabaje solo. Le diré a Vázquez que te asigne un compañero.

—Como quieras —respondió Candela, con un gesto de contrariedad.

—Habla con Manel; tranquilízalo como puedas y dile que tiene todo mi apoyo. Que no se preocupe y que se quede en su casa hasta que todo esto se aclare; y tú no lo pierdas de vista, tengo miedo de que haga alguna tontería como intentar resolver las cosas por su cuenta.

Candela apartó la mirada cuando respondió a su jefe:

—Pierde cuidado, yo me encargo de decírselo.

Llevaba varios días sin ocuparse del vidente, ni de ningún aspecto del caso, un día más no iba a cambiar nada. Debía ponerse en contacto con Manel cuanto antes, pero no por teléfono; desde la Brigada no quería llamar y desde su casa menos. Estaba segura, aunque Virginia no se lo había confirmado, que Manel también tenía intervenido su teléfono. Se presentaría en su casa, eso era lo que pensaba hacer: cogerlo por sorpresa.

Vázquez no estaba en la sala cuando entró. Decidió esperarlo para decirle que se ausentaba, al jefe de grupo no le gustaba perder el control de sus funcionarios, lo que hasta cierto punto, era lógico. Pensó que probablemente estaría hablando con el comisario para decidir a quién le asignaban como compañero.

Revisó las notas que tenía del caso e hizo un resumen para entregárselo y ponerlo al día. Prácticamente lo tenía terminado cuando entró el jefe de grupo.

—Estupendo que estés aquí, Candela. Hay novedades.

Ella ya lo sabía, pero no lo manifestó.

—¿Ah sí? Cuenta, cuenta…

—Manel está de baja. El jefe me ha dicho que te asigne un nuevo compañero para la investigación que estabas llevando. He pensado que sea el inspector Valverde. Tiene experiencia, antes estuvo destinado en Atarazanas, por lo que más o menos conoce la zona.

Diego Valverde era uno de los funcionarios más antiguos del grupo, aunque llevaba poco tiempo en la Brigada; antes había estado al frente del grupo de Homicidios de la comisaría de Atarazanas, por lo que a pesar de ser nuevo acumulaba en su haber una larga trayectoria en la lucha contra el crimen. Era un hombre tranquilo con algunos quilos de más que disimulaba con su metro noventa de estatura. Ágil a pesar de su corpulencia, de su adicción al tabaco y a los carajillos de anís. Estaba casado y era padre de cuatro hijos, el mayor de la edad de Candela y la pequeña, la única mujer, de dieciséis. Candela apenas lo conocía porque nunca había trabajado con él, solo se relacionaban lo normal cuando se encontraban en la sala de inspectores, pero siempre le había caído bien por su defensa hacia las prostitutas con las que, según sus palabras «se ensañaba todo el mundo: los chulos, los clientes y la policía».

—¿Se lo has dicho a él?

—No. Está trabajando con Miguel en otro caso; en cuanto regresen se lo comunico. Ya veré cómo reorganizo el trabajo, me pongo ahora mismo a ello. ¿Qué tienes previsto para hoy?

—En realidad quería pedirte el día… Yo…

—Perfecto. No creo que unos muertos de tanto tiempo se vayan a enfadar por esperar un día… —bromeó el jefe de grupo.

—Eso pensaba yo… —respondió Candela con una muecasonrisa.

—Hablaré con Diego en cuanto vuelva. Mañana a las nueve os quiero a los dos en marcha, que hay que cerrar este caso cuanto antes, con o sin resultados, tenemos mucho trabajo.

—A lo mejor a Diego no le apetece trabajar conmigo.

—Pero bueno, Candela, ¿tú que te has creído que es un grupo de Homicidios?, ¿un partido de tenis o qué? Diego hará lo que yo le ordene, lo mismo que tú. Contigo tengo confianza y, por muchas cosas que no hace falta que te recuerde, te guardo consideración, pero a la hora de confeccionar los servicios no me influye, te lo aseguro. Si no te gusta un compañero, no te hagas amiga suya. ¡Faltaría más!

—Está bien. No te cabrees… Me marcho. Mañana a las nueve estaré aquí, tranquilo.

Dando un soplido por la innecesaria bronca de Vázquez, se marchó decidida a ver a Manel, aunque para ello tuviera que ir a su casa. Abrió la puerta la madre; era la una del mediodía.

—Pues ha salido a primera hora de la mañana. Me ha dicho que iba a la peluquería y luego de compras, pero no creo que tarde porque me dijo que vendría a comer. Pero pasa, hija, pasa, no te quedes ahí. Puedes esperarlo, si quieres. Mi marido está dando una vuelta y tampoco tardará.

La madre de Manel estaba a sus anchas hablando con Candela.

—Tenía muchas ganas de conocerte, a Manel se le llena la boca hablando de ti.

—No quiero abusar; si le parece vuelvo dentro de un rato.

—De ninguna manera; ahora mismo te sirvo una cervecita y unas aceitunas. Ya tengo lista la comida: los lunes siempre pongo escudella. Y tú te quedas a comer, no se hable más.

Sentada en el salón, Candela se sentía una intrusa. No era su intención sonsacar nada a la madre de su compañero, pero no hacía falta. La incontinencia verbal era una de sus características.

—Tú eres abogada además de policía, ¿no? Me lo contó Manel. Dice que sois muy amigos y me alegro, a ver si de una vez deja esas tonterías de la música, porque si te digo la verdad, a mí la gente de la banda no me gusta. A ver qué necesidad tiene el chico de tocar en ningún sitio, además, ni siquiera le pagan.

—A Manel le gusta y lo hace muy bien.

—Pamplinas; se metió en eso por llevar la contraria a su padre, que quería que se hiciera cargo del puesto del mercado. Lo mismo que lo de policía. ¡Bueno se puso su padre cuando se lo dijo!

Candela guardaba silencio. No hacía falta preguntar nada, la madre de Manel derramaba entre las aceitunas toda la vida de su compañero, aspectos de los que nunca había hablado con ella con el lujo de detalles que ahora le ofrecía la señora.

—Pues sí —continuó después de una breve pausa para tomar aire—; no ha sido hasta que empezó a trabajar contigo que él se sintió policía.

La construcción de las frases que utilizaba la madre de Manel al hablar con Candela, hicieron comprender a esta que debería resultarle incómodo expresarse en castellano.

—Si se siente usted más cómoda hablando catalán, hágalo. Yo no lo hablo muy bien, pero lo entiendo perfectamente. Le ruego que se exprese como quiera.

—No filla meva. Estoy acostumbrada a hablar castellano. Recuerda que hasta hace poco solo hablábamos catalán en casa, porque en el mercado tampoco se podía. En los últimos años sí, pero la costumbre… A ver si con l’Estatut cambian las cosas, porque a ver, digo yo: ¿qué mal hacemos hablando nuestra lengua?

—Tiene usted razón. Yo nunca he llegado a comprender por qué se prohibió.

A la madre de Manel no le preocupaba en absoluto el problema lingüístico, por lo que volvió a reconducir la conversación hacia su hijo.

—¿Entonces has visto actuar a Manel? —sin dejarla responder, continuó hablando—. Pues a mí no me gusta ni un pelo esa gente. Sobre todo el tal Gabi. ¿Lo conoces?

—No. Solo he ido al bar de Ismael un día. Manel nos presentó a toda la banda, pero nada más.

—Ay, noia. El chico cree que yo no me entero de nada, pero hay cosas que se notan…

Se oyó el ruido de la llave en la cerradura e instantes después, Manel entraba en el salón. No se sorprendió al ver a Candela, aunque no esperaba encontrarla allí, estaba seguro de que se pondría en contacto con él a lo largo del día y sin saberlo, intuía que no utilizaría el teléfono.

Estaba irreconocible. Su atuendo era el de siempre: jersey de cuello alto, pantalón de pana y las botas de piel vuelta, pero su cara no se parecía en nada al Manel que Candela estaba habituada.

Se había cortado el pelo con raya a un lado y llevaba gafas de montura de concha con cristales transparentes y el flequillo cayendo sobre ellas. Candela no pudo contener su sorpresa.

—¡Coño, Manel! —mirando a la madre, exclamó—: perdone, señora, es que soy muy mal hablada.

—Tranquila hija, aquí todo el mundo dice tacos menos yo —de nuevo centró la atención en su hijo—: ¡Qué guapo estás, fill meu! Estaba deseando que te quitases esa pinta que llevabas, que parecías un mendigo.

—Pues ya ves, mare, te he hecho caso. ¿Qué tal estoy, Candela?

—Bueno, desconocido…

—Perfecto: era lo que pretendía. Pues espera a verme cuando me cambie de ropa —señaló unas bolsas que llevaba.

—¿Qué es eso? ¿Te has comprado ropa nueva? Ya era hora, fill meu, ya era hora de que vistas como Dios manda.

Por lo visto la madre debía «machacar» a Manel por su forma de vestir, porque la expresión «ya era hora» la repetía hasta la saciedad. Manel, ignorándola, se dirigió a Candela.

—Supongo que te quedas a comer. A mi madre no es fácil decirle que no.

Con una sonrisa abierta Candela se fijó en él como si lo viese por primera vez. Nadie lo reconocería, había sido una buena idea, además, con las gafas todavía despistaba más. En ese punto incidió la madre.

—Veo que también has decidido usar las gafas —miró a Candela haciendo un inciso—. No tiene muchas dioptrías, pero nunca le ha dado la gana de ponérselas.

—¿Y el pare? —continuó hablando en castellano—. ¿No ha venido todavía?

La madre utilizó la misma lengua para responderle.

—No fill meu. No creo que tarde, ya son las dos.

Concentrados en la conversación y en el aspecto de Manel, no oyeron la cerradura. El padre hizo su entrada en el salón sorprendiendo a todos, que volvieron la cabeza al oírlo.

—Hola pare. Saludó Manel al verlo entrar. Esta es Candela, mi compañera de trabajo; ya me habéis oído hablar de ella.

—Encantado, señorita. Manel nos ha hablado de usted, pero no nos había dicho lo guapa que es. ¿Y tú qué? —mirando a su hijo—, por fin te has decidido a cortarte el pelo como un hombre y a quitarte esa pelambrera de la cara.

Comieron hablando de temas generales: el sí en el Referéndum, el aumento del paro y de la delincuencia, el terrorismo, y al final, la madre consiguió arrimar el agua a su molino, pensó Candela acudiendo a un refrán.

—Pues le estaba diciendo yo aquí, a Candela, que Manel debería dejar de una vez eso de la música y centrarse en lo que ha elegido: ser policía.

—Lo que tendría que haber hecho el chico es seguir con el negocio de la familia y dejarse de tonterías: ¿músico?, ¿policía? Qué necesidad tenía…

—No empieces, pare. No empieces.

—Tu padre tiene razón, fill meu. Pero al menos si te centras en ser policía, alabado sea Dios de que al menos hayas cambiado la pinta que llevabas.

Cuando finalizó la comida Manel, recogió los paquetes que había dejado sobre uno de los sillones y abandonó el comedor.

—Me voy a cambiar, Candela. Enseguida salgo. Tengo que ducharme porque voy lleno de pelos. No tardo —miró a su madre—. Y tú mare, no le des la paliza con lo que debería hacer o dejar de hacer, ¿estamos?

Azorada, la madre respondió:

—Ay, fill meu, pero que bruto eres… —se alejó hacia la cocina para limpiar los cacharros.

—Vamos a ver qué dicen en la tele —el padre encendió el televisor.

Las noticias estaban finalizando. El hombre del tiempo ofrecía sus pronósticos.

—Nada. Lo mismo. Va a seguir lloviendo sin parar —se lamentaba el padre de Manel.

—Si solo fuera la lluvia, pero hace un frío que pela.

—Tú eres andaluza, ¿verdad?

—Sí. De Málaga.

—Y de madre alemana, nos ha dicho Manel. ¿Conoces Alemania?

—Claro. He ido muchas veces. Mi abuela Dagmar tiene la familia allí.

—¿Cómo dices que se llama tu abuela?

—Dagmar.

—No lo había oído nunca.

—En Alemania es muy corriente; mi familia procede de Stuttgart. Una ciudad preciosa. ¿La conoce usted?

—No. Viajamos poco, la verdad. Y eso que ahora no tenemos nada que hacer, pero mi mujer no quiere dejar solo al chico…

—¿Qué no quiere dejarlo solo? Pues es mayorcito.

—Eso le digo yo, joder, pero no hay manera. Lo más que hacemos es ir al pueblo unos días cuando Manel se va de vacaciones. A esta —señaló la puerta de la cocina que estaba abierta—, no hay quien la mueva si el chico está en casa.

—Que te estoy oyendo —la voz salía de la cocina.

—Ya me lo imagino, es superior a ti lo de poner la oreja…

Afortunadamente Manel entró en el salón cortando la conversación. Ahora sí que estaba desconocido.

Vestía una gabardina moderna de color azul marino y debajo un traje Príncipe de Gales impecable; camisa blanca, corbata gris, zapatos negros y una bufanda gris oscuro, que consiguieron dejar a todos sin palabras.

La primera en reaccionar fue la madre, que había salido de la cocina y secaba sus manos en el delantal.

—Ay, fill meu. Pero qué guapo estás. Eso, eso es lo que tenías que hacer. ¿Verdad Candela? ¿A qué parece otro?

Efectivamente parecía otro. Candela comprendió lo que pretendía Manel y se alegró al constatar que lo había conseguido; nadie podría asociar al policía melenudo con el hombre que tenía ante sí, con aspecto de estudiante inglés. A pesar de que el atuendo clásico y convencional favorecía a Manel, a ella le gustaba más la imagen anterior, de músico bohemio y desgarbado.

Poco después, ambos abandonaron el piso de los padres.

Capítulo 11

El tiempo había ofrecido una pequeña tregua, aunque el cielo aparecía cubierto y presagiaba lluvia. Nuevamente Candela acudía al bufete de Julia; apenas utilizaban el teléfono después de la advertencia de Virginia, y aunque no le había dicho nada a Manel ni a su jefe, sospechaba que tampoco mantenían a través del teléfono conversaciones relacionadas con la muerte de Miriam.

Julia no esperaba a Candela, como siempre, se alegró de verla, pero no tanto de la propuesta que le hizo después de ponerla al día respecto a lo que habían acordado Manel y ella.

—El plan es aprovechar las escuchas a nuestra conveniencia. De momento Manel está en mi casa, pero yo había pensado que se instalase en la tuya.

—¿En la mía?

—Sí. No es la primera vez que vives con una pareja, aunque no duren demasiado —rio Candela.

—Muy graciosa… Lo malo es que el hecho de que Manel se instale en mi casa es tanto como echarme encima a tus colegas.

—No has entendido nada de lo que te he contado, Julia. Manel no es Manel. A ver si me explico: se ha cortado el pelo y la barba; se ha puesto gafas y en cuanto llegue a casa, lo tiño de moreno y no lo reconocerá ni la madre que lo parió.

—Hablando de la madre, ¿qué pensáis decirle?

—Que está de viaje.

—Pero si la llama por teléfono desde mi casa lo fastidiamos, porque si como sospechas mi teléfono está pinchado…

—Es que no va a llamar. Yo hablaré con ella y le llevaré alguna carta para que esté tranquila.

—No me gusta demasiado, Candela. Hasta que no vea a Manel tengo mis dudas. No creo que nadie cambie tanto como para que la policía no se dé cuenta. Además, Manel tiene unos ojos inconfundibles.

—Por eso se ha puesto gafas.

—¿Lo sabe Salgado?

—Nadie sabe nada y no pensamos decírselo.

—Está bien, ya veremos como acaba todo esto. A veces creo que me estoy volviendo loca; en mi vida me podía imaginar estar colaborando con la policía. Cómo se enteren mis colegas de partido me la juego.

—He pensado que me llames por teléfono para pedirme que vaya a la estación de Francia a recoger a un amigo tuyo porque tú no puedes. Con un poco de suerte me siguen y ya tenemos la historia montada. Y si no me siguen, mejor. Manel ahora está en mi casa esperándome. He preguntado los horarios de trenes. Hay uno que tiene parada en Sitges procedente de Salamanca; dentro de un rato él se va a Sitges a esperarlo. Cuando llegue el que nos interesa se sube y baja en Barcelona, donde lo recojo a las nueve.

—¿Y no es mejor que lo recoja yo? A las nueve de la noche no es normal que no pueda ir a buscarlo si es un amigo mío, aunque si como dices está cambiado no lo reconoceré.

—Eso sería lo ideal, aunque tú no lo reconozcas, él a ti sí. Tú no has cambiado.

—Claro —rio Julia—. Y no pienso hacerlo…

—Bueno, pero lo de la llamada sigue en pie; llámame tú para contarme que viene un amigo tuyo de Salamanca. Es interesante que sepan «de primera mano» que viene un amigo a tu casa.

—¡Ay!, no sé, Candela. Todo esto es muy novelero… Espero que no tengamos que lamentarlo. Como se entere tu jefe se va a armar.

Manel había considerado la posibilidad de alquilar un apartamento, pero no quería dejar constancia de su nombre en ningún sitio. Barajó la idea de conseguir un documento de identidad falso, pero con la policía detrás no tenía sentido porque en el momento en que localizasen el nombre y el número harían las comprobaciones pertinentes. La idea de Candela de utilizar a su amiga no acababa de convencerlo, aunque la aceptó.

Esperaba impaciente la llegada de Candela. Lo peor era tener que renunciar al saxo durante todo este tiempo, era lo único que hubiera podido delatarlo.

Alrededor de las cinco Candela hizo su aparición.

—No te habrán seguido —fue el recibimiento de Manel.

—Pero cómo me van a seguir, Manel. Yo estoy controlada, me suponen trabajando; para que lo sepas, Vázquez me ha asignado a Diego como sustituto tuyo. No está mal ¿verdad?

—Podía haber sido peor. Bueno, a lo nuestro: ¿qué planes hay?

Cuando lo hubo puesto al corriente de todo, Manel empezó a ponerse nervioso.

—No me va a dar tiempo a llegar a Sitges.

—El tren al que tienes que subir para a las ocho. Hay tiempo de sobra.

—Que no, joder. Que todavía tengo que comprar una maleta.

—Pues no la compres. Te dejo una mía y en paz.

—Pero no tengo nada de ropa: ni pijama, ni calzoncillos… ¿Piensas dejarme algunas bragas y un camisón…?

—De momento me basta con retocarte el pelo —ambos reían con ganas.

—¿Mi pelo?, ¿qué vas a hacer con mi pelo?

—Teñírtelo. Tienes un color muy característico y es mejor que te lo tiña.

—Y las cejas qué, ¿también me las vas a teñir?

—No hace falta; ya lo he pensado, pero te las tapan las gafas, aunque ya que lo dices a lo mejor te doy un toque. Toma. Ponte esto —le tendió una camiseta y unos pantalones de chándal. Vamos, rápido, que tienes que coger el tren en Sitges a las ocho.

A las nueve y media, con menos retraso del esperado, Manel bajaba de un tren procedente de Salamanca, el elegido por las innumerables paradas que ofrecía. Su pelo castaño había desaparecido y en su lugar, un negro azabache resplandecía a la luz mortecina de la estación.

Divisó a Julia en la entrada y caminó hacia ella y se dio cuenta de que no lo había reconocido hasta que él le tocó el hombro.

—¡Hostia Manel! No te había conocido.

—De eso se trata… —respondió este sonriente—. ¿Has venido en coche?

—Sí, lo tengo ahí fuera mal aparcado, como siempre. ¿Vamos?

—Vamos.

Entraron en casa de Julia; ella, expectante ante la aventura en la que, sin proponérselo, se había metido. Manel, cohibido e inseguro. La idea de no tener ropa, neceser, pijama… Es decir: nada, le preocupaba.

—Por lo de afeitarte no te preocupes, yo tengo una maquinilla que uso para depilarme, pero claro, no uso jabón de afeitar.

—Pues me voy a destrozar la cara.

—Ya lo solucionaremos mañana. Y ni se te ocurra llamar desde aquí a nadie, y menos a casa de Candela.

—¿Tú también crees que está pinchada?

—Yo no lo creo, estoy segura. Lo mismo que el de tu casa, el de Candela y no me extrañaría que también lo estuviera el de tu comisario.

—No sé de dónde te has sacado eso, pero te haré caso.

Sonrió satisfecha por la docilidad de su huésped.

—No te preocupes por la ropa, mañana vamos de compras a primera hora. Me he tomado el día libre… La ventaja de no tener jefes. Si quieres yo voy por el barrio para comprar lo de afeitar y luego salimos a por algo de ropa.

—No sabes cómo te agradezco lo que estás haciendo, Julia. Necesito saber quién se ha cargado a Miriam, pero desde la Brigada no hubiera podido: allí tengo las manos atadas.

—Yo también tengo mis intereses, no creas; el hecho de que el juez haya actuado de la forma que lo hizo me huele mal y no hay nada que me haga más feliz que limpiar el juzgado. No sé si debo darte yo las gracias. Ven. Te enseñaré tu habitación.

El martes treinta de octubre Candela hacía su entrada en la sala de inspectores esforzándose por disimular la euforia que sentía, sin embargo a Vázquez no le pasó desapercibida.

—Que contenta estás. Yo pensaba que el cambio de compañero te sentaría fatal.

—No me hace gracia, la verdad, pero tampoco es ningún problema. Diego es una excelente persona. ¿Qué dice él de trabajar conmigo?

—Nada. ¿Qué va a decir?

—No sé; a muchos no les hace gracia tener a una mujer como «compañero».

—Por ese lado no hay problema, porque su hija pequeña también quiere ser policía. Tiene tres hijos varones y resulta que la única que quiere seguir los pasos de su padre es la chica.

—Para cuando ella quiera ingresar espero que las cosas hayan cambiado un poco más.

—Tendrás tú queja…

—Buenos días a todos —saludó Diego.

Faltaban unos minutos para las nueve.

Siguiendo los planes previstos fueron a casa del vidente; Candela se quedó esperando en el coche mientras Diego se presentaba en casa. Faltaban unos minutos para las diez de la mañana. Mefisto dormía plácidamente cuando el inspector llamó a la puerta. El ayudante le abrió con recelo.

—Policía —dijo Diego mostrando la placa—. Dígale a Cándido Portillo que quiero hablar con él.

—Me parece que se equivoca. Aquí no vive ningún Cándido.

—No, tiene usted razón, muy cándido no es, pero así se llama el que dice ser Mefisto. Deprisa, vaya a buscarle que no tengo toda la mañana —apremió Diego, alzando la voz.

—Espere aquí —lo condujo a la sala de espera donde solían aguardar turno las visitas.

El cuadro de Magritte, que tanto había impresionado a Candela, desconcertó al policía, que lo miraba con curiosidad; el secretario del vidente apareció de nuevo ante él, interrumpiéndolo antes de poder decidir si le gustaba.

—Dice que espere cinco minutos porque tiene que vestirse; estaba durmiendo.

—No hace falta que se ponga de gala, solo quiero hablar con él, no necesita disfrazarse de vidente, dígaselo.

—Sí señor —respondió con miedo el empleado de Mefisto.

El vidente hizo su entrada en la sala de espera con su habitual túnica multicolor, invitándole a entrar en el despacho donde solía recibir a los incautos que acudían a él.

—Tengo entendido que Cayetana Romero trabajó para usted realizando faenas domésticas. ¿Es así?

—¿Cayetana? ¡Ah, sí! Pero eso fue hace mucho tiempo. No sé nada de ella desde que dejó de trabajar aquí. ¿Por qué?

—No son esas las noticias que nosotros tenemos; pasar, pasar… No pasa nada. Solo que Cayetana está muerta, pero vamos, eso a usted no debería extrañarle.

—¿Muerta? No sabía nada. ¿Cuándo murió? Pobre mujer, ¿qué le ha pasado?

—Nada, que se empeñó en morirse cuando alguien le rodeó el cuello con las manos y la estranguló. ¿Le suena?

Mefisto vaciló unos instantes antes de mostrar la reacción que el viejo inspector estaba esperando.

—Oiga usted, ¿no estará insinuando que yo tuve algo que ver? Si es así, será mejor que llame a mi abogado. Las cosas han cambiado y ahora no pueden ustedes venir así como así a intimidar a los ciudadanos decentes.

—No, claro. Lo que pasa es que usted se ha vuelto decente hace poco, porque cuando vivía en Badalona y más tarde en La Modelo, no era tan decente… ¿Me equivoco?

—Aquello fueron locuras de juventud, ya sabe usted. Los que somos «especiales» tenemos problemas para aceptarnos, y a veces no sabemos cómo canalizar nuestro poder.

—Ya. Y usted ya sabe cómo hacerlo, ¿no es así?

—No tengo tiempo que perder, si es todo lo que tenía que decirme ya lo ha hecho, ahora haga el favor de marcharse.

—No corra tanto. También tengo que preguntarle por dos señores que, por lo visto, también eran clientes suyos. Me refiero a Rosendo Marcos y Paulino Domínguez, ¿le suenan?

—Yo visito a mucha gente; tendría que mirar en mis notas a ver si encuentro algo.

—Pues búsquelo, yo no tengo prisa —respondió Diego arrellanándose en la silla mientras estiraba las piernas encendiendo un cigarrillo.

—¿Qué pasa con esos dos?

—Ya nada, solo que corrieron la misma suerte de Cayetana Romero. A lo mejor es usted gafe…

Mefisto se levantó con brusquedad.

—¡Hasta aquí hemos llegado! Haga usted el favor de salir de mi casa si no quiere que le eche a la fuerza. O regresa usted con una orden del juez para interrogarme con mi abogado presente, o hemos terminado.

—Me parece que ha visto usted muchas películas, Cándido. Yo no necesito una orden del juez para llevármelo a Comisaría ahora mismo. Y mire por dónde, es lo que voy a hacer. ¡Andando!

—Tengo derecho a llamar a un abogado.

—Ya lo hará usted desde la jefatura, todavía no está detenido.

—Espere un momento. Comprenderá que no voy a ir a comisaría vestido así.

Diego reía para sus adentros al pensar en la cara que pondría el policía que custodiaba el calabozo si veía aparecer al vidente vestido de Mago Merlín.

Con la seguridad rebosando por todos sus poros, sabiendo que su señoría no le dejaría en la estacada, Mefisto acompañó al inspector Valverde, rogándole que no le pusiera las esposas.

—Lo siento, «eminencia», para eso tendría que haber venido con policías armados. Se las pondré «flojitas» para que no le hagan daño —Diego disfrutaba humillando al falso vidente.

Candela había estacionado el coche en el mismo punto de la plaza en el que habían encontrado los tres cadáveres, sin embargo, cuando Diego apareció con Mefisto esposado, no supo si la cara de estupor del vidente se debía al lugar o a las esposas.

Mefisto permaneció en silencio hasta que aparcaron en la puerta lateral de la Jefatura; Diego lo condujo hasta una sala de interrogatorios mientras Candela se ocupaba de aparcar el coche en los espacios reservados. Antes de conducirlo a la sala de interrogatorios, le permitió utilizar el teléfono para llamar a su abogado.

Mefisto levantó el auricular, pero no fue a su abogado a quien llamó, sino al marido de la clienta a la que habían robado, en la puerta de su consulta.

Acto seguido entraron en la sala de interrogatorios.

Mefisto ocupó una silla frente a Diego, que no pensaba comenzar el interrogatorio hasta que Candela no estuviese presente, porque a pesar de haber leído todos los informes del caso, estaba seguro de que la inspectora conocía los detalles del día a día que no era posible reflejar en el encorsetado lenguaje oficial. El inspector Valverde pasaba hojas del expediente del caso que había depositado sobre la mesa. La puerta se abrió y Candela ocupó una silla junto al inspector. Mefisto hacía esfuerzos para mantener el silencio. La inspectora no le dio tiempo para tomar la iniciativa.

—Ya ve usted que mi compañero de trabajo no me ha quitado el puesto —dijo con sorna recordando su última visita.

—Usted ríase, que dentro de muy poco no le quedarán ganas de hacerlo.

—¿Esto es una amenaza o una premonición?, porque con usted nunca se sabe. Pero no intente despistarme y responda a las preguntas que tenemos que hacerle. La primera de todas sobre Cayetana Romero: ¿cuándo empezó a trabajar para usted? Y lo que es más importante: ¿cuándo dejó de hacerlo?

—¿Y para eso me han traído aquí? Yo no sé nada de asuntos domésticos, es mi secretario quien que se ocupa de este cometido. Será mejor que se lo pregunten a él.

Candela miró a Diego que, como ella, pensó que no sería mala idea interrogar al empleado.

—Pues ahora que lo dice —intervino Diego—, mientras vamos a buscarlo usted se queda esperando en la suite del fondo.

Lo condujeron al calabozo y ellos volvieron a por el secretario.

El juez merodeaba por su despacho en los. Doblaba turnos, se ofrecía para las guardias, agilizaba los juicios y se comportaba como un becario que tuviera que ganarse la plaza en vez de cómo un veterano a punto de la jubilación. Sus compañeros lo habían notado y se reían de él diciéndole que el día que se jubilase perderían un buen chollo.

¿Qué podía hacer él? Ese iluminado de pacotilla estaba acabando con sus nervios; apenas dormía desde el día que recibió su visita. ¡Cómo podía haber sido tan ignorante su mujer! Ir a contar sus problemas a un charlatán, a un delincuente…

Tres semanas. Hacía tres semanas él todavía soñaba con un retiro dorado en su casita de Alicante. Vendería el piso de Barcelona y se iría a vivir allí de las rentas con Leonor, pero ahora ya no lo deseaba. Lo único que deseaba fervientemente era que su mujer muriese de un síncope. Pensar que él había creído que la extraña receta que le había permitido funcionar como un chiquillo algunos días procedía de un charlatán… A saber qué era la mierda que se había tomado.

Recostando la cabeza en el sillón evocó el primer día que había hablado con el funesto personaje que hacía pocos minutos se había tomado la libertad de pedirle un abogado para dentro de media hora. El muy imbécil debía pensar que él guardaba abogados en los cajones. Había conseguido tranquilizarlo diciéndole que no se preocupase, que las acusaciones irían a su mesa y él sabría muy bien qué hacer con ellas.

La llamada de una nueva incidencia como juez de guardia le hizo dar un bote en el sillón; temía que de nuevo fuese el vidente. Afortunadamente no lo era, solo había que levantar un cadáver. ¡Qué tontería lo de levantar un cadáver! Ni que los jueces fuesen Jesucristo, que con la frase de «levántate y anda» pudieran devolver la vida. Ellos lo único que hacían era firmar para que el desgraciado de turno iniciase su último viaje, o tal vez el penúltimo, porque todos tenían una parada antes de la última: unos, el depósito esperando la autopsia, y otros a las salas donde los afligidos velaban junto a unos despojos que antes eran un familiar.

Los recuerdos volvían a borbotones. Aquella mañana del doce de octubre él estaba tranquilo; la noche anterior había sido memorable. A lo mejor sí eran el mejunje que le suministraba Leonor, pero ahora lo veía claro. No. No era ningún producto el que permitía a su flácido miembro recuperar el vigor, sino la creencia de que podía hacerlo. La vieja sugestión, la fe que mueve montañas, esa fue la causa de su vigor, porque desde aquel aciago doce de octubre, día de la patrona de España, para más inri, por muchas pócimas que tomase no conseguía nada. ¿Pero cómo pudo haberle hecho esto la Patrona? A él, que había dedicado su vida a su patria condenando a miserables que perturbaban la tranquilidad.

Ese día estaba de guardia; las cosas discurrían con cierta tranquilidad hasta que el de la centralita de los juzgados le pasó una llamada de un individuo que insistía en hablar con él de un asunto muy personal que el juez le había encargado. El error fue de la centralita, por pasarle la llamada… Pensaba el juez con los ojos fijos en el humo de un cigarrillo que se volvía ceniza entre sus dedos.

Le dijo que bueno, que estaba de guardia y que viniese a verlo. Maldita la hora…

El individuo no le había dado su nombre, solo le dijo que se llamaba Mefisto y que era vidente, pero eso no tenía importancia. Lo peor fue lo demás…

No recordaba el día exacto, pero sí lo que sintió, porque volvió a sentirlo muchas veces. Se acostaron temprano para hacerlo, como todos los viernes. Hacía ya muchos años que lo hacían los viernes. Ni él ni Leonor lo habían decidido, sin proponérselo se había creado la costumbre y ambos la aceptaron sin decir nada. Nunca hablaban de estas cosas, no eran temas para una mujer, mucho menos con la suya.

Aquel viernes fue diferente. Leonor se esmeró lo que pudo, como siempre, sus caricias no sirvieron para nada. Ni siquiera él, tocándose con ritmo frenético lo conseguía. Nada. No podía creerlo, no hacía ni un mes que solo al sentir la mano de su mujer su cuerpo respondía agradecido a las caricias y Leonor disfrutaba su recompensa. Como había hecho desde que se casaron hacía ahora treinta y dos años; si los hijos no habían venido sería por ella, el Señor debió de castigarla por algo haciéndola estéril.

Pero ese día no. Le dolía la mano por mantener el mismo y rítmico movimiento sin conseguir nada más que irritar su miembro que se negaba a despertar.

Malhumorado se dio media vuelta y se dispuso a dormir. Leonor hizo lo mismo que otras veces: subirse el camisón hasta debajo del pecho, sentarse sobre el bidet, lavarse, ponerse las bragas y regresar a la cama donde, como siempre, su marido, ya dormía. No le hizo reproches, pero él la miró de reojo y creyó ver una sonrisa hilarante dibujada en su boca.

Aquel sábado no la llevó a comer fuera; se inventó una excusa y se marchó. Nunca había ido con una puta, pero era la única forma de comprobar si su cuerpo todavía respondía antes de volver a hacer el ridículo con su mujer. Lo único que consiguió fue hacer también el ridículo con una prostituta, aunque a esta no le importó lo más mínimo porque el juez pagó lo convenido.

Pero a él sí que le importó. Aquella noche no pudo más y habló con Leonor, para quien la experiencia no había supuesto ningún trauma, ni siquiera le había importado, y así se lo dijo. «Podemos disfrutar de muchas maneras, querido». Estaría bueno, él no estaba dispuesto a cambiar su forma de disfrutar. «Leonor ha leído muchos panfletos de esas feministas enloquecidas que quieren ser como los hombres», —pensaba el juez con desesperación.

—¡Me cago en la leche! —Se había quemado los dedos porque el cigarrillo se había consumido.

¿Cuánto tiempo hacía? Casi dos años, sí, porque le faltaba poco para cumplir los sesenta y dos. «Son cosas de la edad, de la próstata», le había dicho el médico de cabecera. Vete al urólogo a que te mire…

¡Ni pensarlo! Iba él a acudir a una consulta en la que le meterían un dedo por el ano. ¡Qué asco! Como un vulgar maricón. Seguro que los médicos que se prestaban a hacerlo lo eran, porque a ver, ¿qué médico normal iba a estudiar una especialidad en la que tuviera que meterle el dedo por el culo a sus pacientes?

Hasta que, unos meses antes, a Leonor se le había ocurrido la idea de visitar ella sola a un médico, por su cuenta y sin pedirle permiso. Si él lo hubiese sabido nunca lo habría permitido —le dijo cuando tuvo el remedio milagroso—, «no es por mí, querido, es por ti, para que no estés preocupado, que desde que pasó “eso” has cambiado».

Pero ¿cómo no iba a cambiar? Desde aquel día funesto que le ocurrió «aquello», miraba con ansia los pechos y el culo de todas las funcionarias que pasaban por su despacho a ver si se le ponía dura, pero nada. Ni siquiera con las jovencitas que en verano llevaban camisetas sin mangas con los pezones marcándose a través de ella.

¿Había valido la pena? No. A pesar de todo, no.

Cierto que el primer día que apareció con aquellos polvos mágicos metidos en una bolsita que debía tomar disueltos en leche porque era mejor para el estómago, la cosa había cambiado; al principio se rebeló, pero al final optó por tomarlos. ¡Dios! Qué noche. ¡Dos veces! Pudo hacerlo dos veces, y como si tuviera veinte años. También era cierto que la primera se corrió sin apenas darle tiempo a entrar, pero enseguida se recuperó sin tener que tocarse ni nada, parecía que su miembro tuviera vida propia. La segunda sí disfrutó. Hasta le pareció ver que Leonor se ponía roja y se movía un poco, como si a ella también le gustase.

Volvió a sentirse hombre. Volvió a sentirse importante. Cuando ella regresó del baño aquella noche, él no estaba durmiendo, sino fumando un cigarrillo henchido de placer mirándola con arrobo. Fue allá por febrero, sí, más o menos, ahora no lo recordaba. Siete meses de placer, pero no solo sexual. De placer de volver a sentirse normal, un hombre completo.

Pero desde el doce de octubre ni la «medicina» pudo devolverle su hombría, desde que aquel desgraciado había entrado en su despacho exigiéndole favores a cambio de no divulgar su problema.

Cuando se marchó, le entraron ganas de matar a su mujer, toda la culpa había sido suya. La muy viciosa… Cuando lo pensó mejor rectificó. No. A ella estas cosas le dan igual, lo ha hecho porque yo estaba amargado. ¿Y qué le digo? ¿Que el fulano ha venido y me hace chantaje?

Decidió callar. Esto tenía que solucionarlo él con otros métodos. Lo mejor sería quitar al vidente de la circulación, ya encontraría la forma. No podía perder la calma, ahora no. Su impotencia ya no era el problema, ahora tenía cosas más importantes que resolver.

Pero la Virgen no lo había abandonado. La suerte estaba de su parte; el asunto del inspector ponía al comisario a sus pies. Total, tampoco era tanto pedirle que dejase en paz al vidente. ¿A quién podía importar que tres muertos de poca monta quedasen sin resolver? Dos jubilados y una fregona no podían terminar con su vida. El comisario lo entendería, eso sí, no tenía más remedio que contarle «su problema», confiando en su discreción. Seguro que lo comprendía, al fin y al cabo, era un hombre.

La culpa era de la estúpida de su mujer —continuaba reflexionando el juez—. ¿A quién se le ocurre ir a un vidente? Claro que durante unos meses el remedio algunas veces había dado resultado, eso era lo malo, que tendría que renunciar a él. Si aquel día no funcionó fue por los nervios que tenía, pero no podía ser sugestión. Algo habría en aquel dichoso producto. Todavía le quedaba una dosis en el frasco, tal vez si lo mandaba analizar conseguía conocer la fórmula y podía prescindir del brujo, que ahora estaba detenido esperando ser interrogado. No quería ni pensar que se le ocurriese decir algo a los inspectores, seguro que si lo hacía podían relacionarle con el muerto que le habían colocado al inspector Romeu y no sería justo. Él no tenía nada que ver con el asunto del policía, se lo había puesto allí el destino para poder cambiar favores con el comisario.

El secretario de Mefisto no se extrañó cuando el inspector irrumpió de nuevo en el gabinete del vidente. Sin pestañear extendió las manos para que le pusieran las esposas y se dejó conducir al coche con una sonrisa cínica. El camino hasta la jefatura discurrió también en silencio. Diego intercambió una mirada cómplice con Candela para que no preguntase nada, ambos eran partidarios de empezar la «conversación» en la sala de interrogatorios que intimidaba por su aspecto poco acogedor; mejor todavía si pasaba un par de horas en el calabozo.

Eso hicieron. En uno de ellos se hallaba Mefisto, que después de haber llamado al juez, exhibía una sonrisa relajada convencido de que su paso por la jefatura se convertiría en anecdótico. Miró a su secretario con displicencia cuando pasó ante él. Sin embargo, el cinismo de Fernando Ruiz, su secretario, se había esfumado, y el miedo comenzaba a asomar por su mirada. A los inspectores no les pasó desapercibida la actitud de ambos.

—Muy tranquilo está el gurú, deberíamos comprobar a quién ha llamado —comentó Diego.

—Supongo que a casa de su abogado, entre pitos y flautas se ha hecho la hora de comer —respondió Candela—. De todas formas, vamos a comprobar el número.

Para llamar al exterior desde las dependencias policiales era necesario marcar primero el cero para obtener línea, lo que permitía un registro de las llamadas. No tardaron en hacer conjeturas.

—Tenemos que hablar con el comisario inmediatamente —dijo Candela—. El número es de la casa del juez que instruye el sumario por la muerte de la amiga de Manel.

—¿De qué conocerá este individuo a un juez de instrucción? —respondió Diego.

—Me parece que se pueden atar cabos. A lo mejor es su mujer la clienta que conocí. A la que le robaron el bolso, ¿recuerdas?

—¿La mujer del juez que instruye el sumario de Miriam?

—No te lo puedo decir con seguridad si es de este juez o de otro, pero me da la impresión que es el mismo. Vamos a llamar nosotros a su casa y preguntamos por Leonor.

—¿Leonor? ¿Quién es? No sé de qué me hablas.

—Claro, entonces no estabas en el caso. Te cuento:

Puso al corriente a Diego del incidente que protagonizó en la puerta de Mefisto con la mujer a la que le habían robado el bolso. El inspector permaneció unos minutos pensativo.

—No sé, Candela. Pero esto no quiere decir nada. ¿No pensarás que un juez va a ordenar matar a una persona por…?

—¿Por qué? Eso es lo primero que tenemos que averiguar. De momento vamos a ver si la mujer es la misma, luego pensamos algo.

El juez respondió al teléfono, pero antes de que su mujer pudiera ponerse, Candela ya había colgado.

Capítulo 12

No buscó un abogado para el vidente, él mismo solucionaría el problema para siempre. Lo primero que tenía que hacer era ir a ver al comisario.

Un policía uniformado anunció la visita, que no sorprendió a Salgado, después de que Candela le hubiera informado que la llamada de Mefisto no iba dirigida a su abogado sino al magistrado. Se puso de pie para recibirlo y señaló con un gesto la silla al otro lado de la mesa.

—Verá usted, comisario. Es un asunto muy delicado de índole privado y le agradecería la máxima discreción. Tiene usted que ayudarme.

«A ver por dónde me sale», pensó Salgado.

—Usted dirá —respondió el comisario sin afirmar o negar la discreción solicitada por el juez.

—Bueno, no sé cómo empezar. El caso es que desde hace unos años… Ya tengo sesenta y cuatro, ¿comprende? —el juez guardó silencio buscando las palabras para seguir y, después de titubear, decidió hablar claro—. Vaya, que no se me levantaba.

Salgado lo miró atónito intentando comprender que tenía que ver su impotencia con los temas oficiales. El juez continuó hablando.

—Mi mujer, ya sabe usted cómo son las mujeres. ¿Es usted casado?

—Ya no —se limitó a responder el comisario.

—Bueno, pero ya sabe a lo que me refiero. En cuanto uno, por edad o lo que sea, no «cumple», dejan de tomarte en serio, ya me entiende. Aunque si he de serle sincero, sí que me volví un poco irascible. Además, pasaba el día en el juzgado. No le digo más que me ofrecí voluntario para las guardias… Bueno, el caso es que Leonor, Leonor es mi mujer, como le decía, se fue a ver a un vidente para pedirle un remedio. Ya se puede usted imaginar el resto.

—Será mejor que me lo cuente usted —respondió el comisario.

—Pues eso, que el individuo, seguramente consiguió sonsacarle que era la mujer de un juez y el fulano me hizo chantaje. Amenazó con divulgarlo en el juzgado. Se trata de Mefisto, como ya se habrá imaginado usted.

Salgado respiraba hondo para contener la ira antes de responder al juez.

—¿En el juzgado? ¿Mefisto conoce gente allí?

—Por lo visto sí, pero no me ha dicho a quién. Debe ser algún funcionario, mejor dicho, funcionaria, porque a ver qué hombre como Dios manda va a ir a un tipo así; sí, seguro que es alguna funcionaria que va al brujo, me juego lo que usted quiera que pudo ser la que se lo recomendó. El caso es que le dio a Leonor unos polvos medicinales que dicho sea de paso, funcionaron. Yo no supe de dónde los sacaba, ella me dijo que de un médico, pero el día del Pilar el fulano se presentó en el juzgado diciéndome que la policía le estaba acosando con el asunto de unos muertos que habían aparecido cerca de dónde él vive. Me juró y perjuró que no tenía nada que ver, que él no los había matado, pero que tiene miedo de que ustedes le cuelguen los asesinatos.

—Así que orquestó usted todo el tinglado en el que se vio envuelto el inspector Romeu para…

—¡Ni se le ocurra pensar eso! Hasta ahí podíamos llegar. Yo me encontré con el asunto porque estaba de guardia y lo aproveché. Me crea usted o no, yo no tengo nada que ver con ese desagradable asesinato. Lo que ocurre es que el vidente me había descrito a los policías que iban tras él: un melenudo con barba y una chica con aspecto de extranjera. Ella no sé quién es, pero el melenudo no podía ser otro que el inspector Romeu. Mi único delito ha sido aprovechar la oportunidad que se me brindaba. Usted es el jefe de la Brigada, por lo tanto, el responsable de cerrar un caso cuando lo crea oportuno. Lo único que le pido es que dé carpetazo. Al fin y al cabo, son tres desgraciados y en el Barrio Chino, tampoco es que la ciudad lo vaya a sentir mucho si quedan sin resolver.

—Lamento decirle, señoría, que no pienso ceder ante ningún chantaje. Haga usted lo que estime conveniente con el caso del inspector Romeu, pero no cuente conmigo para nada.

Salgado, poniéndose de pie dio por zanjada la reunión.

El juez miraba con desesperación al comisario intentando quemar el último cartucho.

—¿Y si le ofrezco la posibilidad de conocer a las personas que llamó Mefisto cuando se ordenó la intervención de su teléfono?

—¿Quiere usted decir que existen?

—Bueno, puede obtenerlas si emito la orden desde el día que usted la solicitó. Siempre podemos decir que no se envió a tiempo a la Brigada de Información. Deje en paz al vidente y yo le ayudo a resolver el caso.

—Por lo que veo, está usted muy seguro de que Mefisto no tiene nada que ver en esas muertes.

—Sí que lo estoy. Usted lea las grabaciones y luego opine, pero quite a su gente de encima del vidente —en tono suplicante continuó—. Se lo ruego, comisario. Me quedan unos meses para jubilarme y no quiero pasar a la historia con un sambenito de impotente. No lo soportaría.

Salgado valoraba la situación; si desoía las súplicas del juez y este se llevaba por delante al inspector, él le seguiría de inmediato. El juez no tenía nada que perder, estaba desesperado y sería capaz de decir que había sido la policía la que le había pedido ayuda y él no había hecho más que brindársela, pero que luego se había arrepentido. Ya se había llenado de mierda, unos días más no la harían crecer. Claro que él también pondría sus condiciones.

—Hagamos un trato: yo dejo en paz a su vidente y usted deja en paz a mi Brigada. Para empezar, ¿por qué pidió al jefe superior que los inspectores Morell y García llevasen el caso?

—Porque todos conocemos a la pareja. En los años que llevo en la judicatura, he actuado muchas veces y he conocido pocos funcionarios más vagos que ellos. Sabía que no harían nada y de esta forma, yo podía ofrecerle a usted algo cuando acudiera a pedirle ayuda. Si deja pasar los días, cerraremos el caso del inspector Romeu por falta de pruebas, admitiré su declaración sobre el robo del arma al policía, y asunto concluido.

—¿Y por qué no hacemos otra cosa? Retiro del caso a los dos inspectores que lo llevan y pongo gente de mi confianza. No me seduce la idea de cerrar un caso de la manera que usted propone. Siempre quedará una duda sobre la honorabilidad del inspector y él no estará de acuerdo. Puedo asegurarle que la inocencia del funcionario está fuera de toda dura. Por supuesto, me entrega usted las escuchas omitidas. Si como dice el brujo no tiene nada que ver en las muertes, no se preocupe, quedará al margen. Eso sí, como se demuestre que es culpable de algo, no le prometo nada.

—Está bien, comisario. Me tiene usted en sus manos. Es curioso, parecía que yo le tenía a usted y en un momento se ha dado la vuelta todo. No sé si he hecho bien en venir a verle en vez de actuar por mi cuenta para resolver este desagradable asunto —el juez se arrepentía de haber visitado al comisario, pensando que hubiera sido mejor seguir su primer impulso.

Cuando terminó la reunión, ambos quedaron sumidos en un mar de dudas. El juez, que había considerado la posibilidad de ofrecer dinero y una nueva identidad al vidente para que iniciase una vida nueva fuera de España, se arrepintió de haber acudido al comisario. Claro que para llevar a cabo sus planes debía vender la casita de la costa, en la que pensaba pasar su jubilación. Tal vez hubiera valido la pena en vez de ponerse en manos de un individuo como el comisario que se las daba de honrado. ¿Honrado un policía? Sería el primero que se encontraba… pero ya era tarde para retroceder, ahora había que esperar acontecimientos.

Por su parte Salgado se arrepentía de su decisión de haberle hecho caso al juez cuando decidió tapar la situación vivida por Manel. ¿Cómo había podido caer en algo así? Al menos ahora, recuperadas las riendas del caso, era el momento de trabajar firme para desenmascarar a quien le había tendido una trampa al inspector. Levantó el teléfono y llamó a Candela que estaba en la sala de interrogatorios con el secretario del vidente. Vázquez contestó al teléfono.

—Tomás. Ven a mi despacho y tráete a Candela y a Diego contigo.

—Están interrogando al brujo y a su secretario, ¿es urgente?

—Muy urgente. Y que pongan en libertad a esos dos. Ya os explicaré.

—¿A Diego también quieres verlo?

—Sí. Lo necesito con Candela para el caso del bar en el que está implicado Manel.

El malestar que había experimentado Candela cuando Salgado ordenó la libertad de los dos detenidos, se tornó en satisfacción cuando conoció los motivos y la decisión de su jefe de retomar el control de la Brigada quitando de en medio a los dos inspectores que llevaban el caso, asignándoselo a ella y a su nuevo compañero, Diego.

El inspector Diego Valverde era un hombre curtido al que nada cogía por sorpresa. Comprendió la postura del comisario cuando, para defender a un policía a sus órdenes, había comprometido su actuación ante un juez.

Mefisto por su parte, abandonó ufano la Jefatura creyendo que, mientras tuviese al juez sometido a sus deseos, no tendría que preocuparse por nada.

La tarde empezaba a declinar cuando un policía nacional procedente del juzgado, entregó al comisario Salgado un sobre en el que figuraba la orden de intervención telefónica con la fecha solicitada, desde el dieciocho y no el veintidós de octubre. Después de leer las transcripciones que la Brigada de Información le entregó sin objeciones, miró el reloj. Los inspectores ya se habían marchado. Guardó las transcripciones de las escuchas en un cajón bajo llave y abandonó la Brigada por primera vez en muchos días con un aire triunfante.

La proximidad de la fiesta de Todos los Santos, no era el momento ideal para comenzar una investigación; la mayoría de los inspectores desaparecían a medio día del miércoles porque la festividad caía en jueves y se despedían hasta el lunes.

Candela y Diego decidieron comenzar la jornada tarde porque la mayor parte del trabajo deberían realizarlo de noche. Diego estaba exultante. Por primera vez un comisario confiaba en él para un asunto delicado. Por unas o por otras, tal vez porque durante un tiempo había abusado de los carajillos, o quizás porque se pasó con el pluriempleo cuando sus hijos eran pequeños, o por su aspecto desastrado… No lo sabía, el caso era que durante mucho tiempo había pateado las calles del Chino solucionando peleas, borracheras, tirones y broncas. Era su momento, tarde, pero al fin llegaba. No defraudaría la confianza de su nuevo jefe. Apenas llevaba un año en el grupo y hasta ese día no había participado en ninguna investigación importante y esta lo era. Probablemente nunca volvería a tener la ocasión de demostrar que él era un buen policía. Seguro que si lo resolvía, conseguiría una felicitación y su hija se sentiría orgullosa de él.

Cuando llegó a la Brigada, Candela ya estaba en la sala de inspectores.

—¿Qué te parece esto?

Candela mostró al inspector las transcripciones del teléfono de Mefisto que Vázquez le había entregado hacía unos minutos.

—¿Qué es esto?

—Las conversaciones que faltaban. No te lo pierdas; resulta que el prestamista está metido en el ajo. Lo malo es que tenemos que andar con pies de plomo con gurú.

—De momento —sentenció Diego.

—Sí, de momento —repitió Candela—. Hasta que hayamos aclarado qué pasó en el bar donde actuaba Manel.

—¿Has pensado algo?

—Te esperaba para decidir, pero sí. Algo he barruntado. ¿Y tú?

—Vamos a tomar un café y lo decidimos.

Manel también se había levantado tarde. No podía hacer nada mientras no hablase con Candela.

El día anterior, Julia le acompañó a comprar ropa. Lo peor era tener que vestir con traje y corbata, pero tuvo mucha suerte al contar con la ayuda de Julia. Deambulaba por la casa sin saber qué hacer. En compañía de Julia aprovechando que no había ido a trabajar, consiguió olvidarse de su problema; con ella de compras el tiempo había pasado sin sentir. Habían comido juntos; la tarde discurrió conversando y viendo una película en el televisor.

Ahora era distinto; la realidad le había caído encima como un mazo. Por unas horas se había olvidado de su vida, de su verdadera vida, mimetizándose con la nueva apariencia, pero en ese momento la soledad le devolvía el presente con toda la incertidumbre que encerraba. Fumaba sin parar incapaz de concentrarse en la lectura del periódico que hacía menos de una hora había comprado. Julia se había ido al bufete.

A pesar del giro que habían dado los acontecimientos, Candela no estaba segura de que la intervención de los teléfonos hubiera cesado. Ignoraba si la orden procedía del juez Moreno de la Canasta o por el contrario la había ordenado Madrid. Estaba segura de que todo lo referente al caso de Manel era de dominio público en la capital, aunque oficialmente no se hubiera dicho nada. Si quería hablar con Manel, no tenía más remedio que seguir el juego que habían iniciado. Llamó a Julia más por las posibles escuchas que por necesidad.

—¿Ha llegado ya tu amigo de Salamanca?

Julia captó en el acto la intención de la llamada.

—Sí. Pobre, lo tengo en casa muerto de asco. ¿Por qué no lo llamas, si tienes tiempo? Yo hoy no puedo dedicarme a él, estoy hasta arriba de trabajo.

—Por eso te llamo. Veras, nos vamos a Castelldefels a pasar el fin de semana, vamos, el puente, porque el viernes tengo fiesta. He pensado que si te apetece os podéis apuntar tu amigo y tú.

—¿A Castelldefels? Pues vaya, no es que me entusiasme, la verdad, pero a él seguro que sí. Llámalo, si él quiere ir, pues vamos. ¡Qué se le va a hacer! Todo sea por la hospitalidad.

—Oye, por cierto, ¿cómo se llama? No sé si me lo has dicho, pero no me acuerdo.

—Raúl. Se llama Raúl y sí te lo he dicho, lo que pasa es que no te enteras de nada…

—Es verdad, perdona. ¿Está en casa?

—Creo que sí. Lo he dejado durmiendo cuando he salido a las ocho.

—Perfecto. Ahora mismo llamo. Si a él le apetece ¿te apuntas?

—¡Qué remedio…! No voy a dejar tirado a mi huésped.

—No lo dejas tirado, se queda conmigo.

—Ya, pero él ha venido a verme a mí…

Ambas rieron al colgar.

Candela y el inspector Diego Valverde habían urdido un plan. Ella le había puesto al día de las pesquisas llevadas a cabo por Manel. Iban a por el Trepa. Ya no importaba que los funcionarios de Castelldefels estuvieran metidos o no en el negocio de la coca. Y no se trataba de una investigación clandestina llevada por Manel, al que deberían haber apartado del servicio, sino de un caso de asesinato encargado por el jefe de la Brigada a dos de sus investigadores.

Morell y García montaron en cólera cuando el jefe de grupo los retiró del caso, pero Vázquez supo ponerlos en su sitio, aunque amenazaron con ir a ver al jefe superior.

Diego tenía un apartamento en Castelldefels que solo utilizaban en verano y lo había ofrecido para poder moverse por la zona sin levantar demasiadas sospechas. Para eso necesitaban a Manel, el único que conocía al Trepa.

Lo que no terminaba de convencer a Candela era la presencia de Julia, pero sabía que levantaría sospechas si alguien la veía merodear por allí con el amigo de la abogada sin estar ella, puesto que era amigo suyo y se había desplazado a verla y no de turismo, al menos esa fue la impresión que se empeñaron en ofrecer a través del teléfono. Si como sospechaban eran objeto de una investigación oficial ordenada por alguna instancia del Ministerio del Interior, estarían enterados de todo. Si pudiese hablar con Virginia por si podía decirle a quién había designado para el seguimiento de las escuchas… No quería comprometerla y, por otra parte, dudaba que la funcionaria quisiera poner al descubierto secretos de su Brigada. No obstante, nada perdía con intentarlo.

Tenían previsto marchar de Barcelona por la tarde, le sobraba tiempo para hacer una visita a los padres de Manel para que estuviesen tranquilos. Su hijo les había dicho que estaba en un servicio especial y que no podía comunicarse con ellos, pero después de haberlos conocido, Candela estaba segura de que la madre estaría angustiada.

Así la encontró cuando alrededor de las dos de la tarde apareció en casa de los padres de su compañero Manel. Consiguió tranquilizar a la madre, o eso creyó, porque la señora no comprendía por qué su hijo no podía hacer al menos una trucada, que no costaba res, le había dicho llena de incertidumbre. La inspectora urdió toda una sarta de mentiras sobre la misión secreta que su hijo estaba llevando a cabo y la importancia que tenía para la policía. Su ego de madre quedó compensado y parecía que su desconfianza se hallaba controlada.

Ya sin disimulos sobre el papel que jugaba cada uno, Julia, Manel, Diego y Candela, llegaron al apartamento. Solo había dos habitaciones: la de matrimonio y otra con dos juegos de literas. Las mujeres ocuparon la de matrimonio dando todos por sentado que no les importaría compartir cama. Ellos, las dos literas de abajo.

Cuando hubieron dejado listo el tema de las compras mínimas, que para ellos se limitaban a café, whisky, algo para los desayunos y varias botellas de vino, salieron todos con intención de cenar. Manel propuso el bar de los padres del Trepa y todos aceptaron.

El padre del Trepa servía las cenas mientras la madre trabajaba en la cocina.

La diferencia de edad entre Diego y los demás era notoria y Candela sugirió aprovechar la situación.

—Tú tienes un hijo ¿no? Pues nada Manel: acabas de cambiar de padre.

—Bueno, pero solo por estos días, que ya tengo bastante con el mío —rio el inspector.

—Pues empieza a acostumbrarte a llamarme «papá» bien fuerte para que la señora se entere, que no hace más que mirar en cuanto sale a la barra.

Reían y hablaban de cosas intranscendentes, pero todos ellos se mantenían alerta. Habían terminado la cena y departían con una copa en la mano cuando el inspector de Castelldefels hizo su entrada. Diego, aunque vestido con un jersey de cuello vuelto azul marino y unos tejanos, no había conseguido disimular un tufillo policial adquirido durante muchos años, con la mirada inquisidora, propia de los profesionales de la policía. Manel, notó de inmediato que el recién llegado observaba a su compañero y aprovechó para decir su más esplendoroso papá seguido por la petición de otra copa.

El grupo era ciertamente variopinto: Diego, con su inusual atuendo parecía salido de una película de gánsteres, Julia, que solía vestir de una manera formal de corte clásico, tampoco se encontraba cómoda con los pantalones de pana y el jersey deportivo, Candela no necesitó cambiar su atuendo, el suyo era el imitado por los demás. El único de desentonaba era Manel, con su traje impecable recién estrenado, aunque sin corbata. El inspector local se acercó a ellos.

—Buenas noches, señores. Qué, ¿tomando una copita antes de dormir?

Antes de que ninguno pudiera responder, el padre del Trepa se adelantó.

—Aquí, el policía de la comisaría del pueblo, que es amigo de la casa y…

—Vamos hombre, que no hace falta que me presentes a todos los clientes… ¿De fin de semana? —preguntó mirando a Diego.

—Pues sí —respondió este—. Aquí con el chico, su novia y una amiga pasando unos días. Lástima del mal tiempo…

Candela no recordaba si le había tocado el papel de novia o el de amiga, pero Julia no lo pensó y se acercó a Manel dándole un sonoro beso en la mejilla para dejarlo claro. Él, desconcertado al principio, respondió a la caricia pasando su brazo por los hombros de la abogada.

—Ya —respondió el policía—. ¿De Barcelona?

—Nosotros sí. El chico vive en Salamanca y le hacía ilusión venir porque de pequeño siempre pasábamos aquí el verano.

Manel aflautó su voz antes de responder.

—Es verdad, pero esto ha cambiado mucho.

—Y tú, Raulito. Y tú.

—Papá, por favor. No me llames Raulito, te lo he dicho mil veces.

Diego aprovechó para empezar una discusión familiar con Manel sobre el nombre, la supuesta madre muerta que siempre le llamaba así y que para él siempre tendría cuatro años por mucho que estudiase medicina.

El policía pareció aburrirse de ellos y siguió su camino hacia la barra donde le esperaba su copa. La madre del Trepa estaba detrás, expectante. El inspector se acercó a su oído y le dijo algo que el grupo no pudo oír, aunque la vieron retroceder con cara de preocupación respondiendo al inspector.

—¿Ahora?

Este, alzó la voz y, sin ningún recato, le espetó.

—Sí coño. Ahora. Venga, date prisa.

La mujer desapareció por una puerta lateral regresando a los pocos minutos. Instantes después, aparecía su hijo.

Cuando Manel vio al Trepa se le erizaron todos los pelos de su cuerpo, aunque consiguió dominar la reacción. El Trepa los miró de soslayo sin detener la mirada. Afortunadamente, el día que Julia y Candela presenciaron la actuación de Manel, él no se hallaba en el bar, por lo que era imposible que pudiera reconocerlas. Se limitó a mirar a Diego con desconfianza, pero el inspector local hizo un gesto con la mano, y susurró algo a su oído que los de la mesa no pudieron oír, que tranquilizó al camello.

El Trepa y el policía abandonaron el local pasados unos minutos. La escasa visibilidad impidió a los investigadores distinguir desde la ventana la dirección que tomaban, aunque lograron ver alejarse un coche patrulla en el que suponían irían sentados el Trepa y los policías de Castelldefels.

—Y el lechuguino que iba con ellos, ¿qué?

—Es hijo del viejo; se ve que estudia medicina en Salamanca. No hay problema, son unos gilipollas.

—Si tú lo dices —respondió el Trepa.

—He traído la mercancía —dijo el inspector—. Medio kilo, como me dijiste. Tienes que entregársela al que la ha encargado —le tendió un papel con una dirección escrita—. Es de Sitges. Quiero la pasta mañana a primera hora.

—Pero no me voy a ir ahora a Sitges.

—Claro que sí. Ahora mismo. Te espera a la una en la Calle del Pecado, en el Riky’s. Y tú vas a estar allí porque te lo digo yo.

—Al menos acércame al bar, que tengo que coger el coche. No voy a ir andando.

—No te vendrá mal un poco de ejercicio, que te mueves poco. Vamos, baja, que tenemos que empezar la ronda. ¡Venga, coño! Baja de una puta vez.

No se hallaban lejos del bar; el Trepa comenzó a caminar con gesto contrariado. Los inspectores abandonaban el local cuando lo vieron entrar en un coche aparcado en la puerta, muy cerca del que ellos llevaban, aflojaron el paso hasta que el camello hubo arrancado e inmediatamente entraron en el Seat 1500 que conducían y fueron tras él a una distancia prudente para no perderlo de vista y que no se diera cuenta.

—Va a Sitges, seguro —dijo Candela.

—Vamos tras él —respondió Diego—, pero todos no. «La parejita» se va al apartamento y tú y yo nos vamos detrás, que Salgado nos lo advirtió. Manel está de baja y punto.

—¿Andando? —protestó Julia.

—Pues sí, andando. Así podéis dar un paseíto por la playa, que es muy romántico —sentenció Candela con sorna.

—¡Pero esto está en la quita hostia! —Julia estaba visiblemente enfadada, pero bajó del coche seguida por Manel.

Conducía Diego. Candela sacó un cigarrillo ofreciéndole otro a su compañero, que aceptó sin pensarlo.

—¿Y si el Trepa nos ve muerde?

—Nada. No es tan extraño que hayamos dejado solos a los novios. No hay que dar explicaciones, Candela. Nosotros a lo nuestro, como si nada. Sin dar señales de que lo conocemos en caso de cruzarnos con él.

La localidad costera de Sitges se hallaba desierta. Como había supuesto la pareja de inspectores, el trepa se dirigía allí. El bullicio del verano quedaba muy lejos. Algún bar estaba abierto, pero en la única calle que se observaba algo de movimiento era en la central, la calle del Primero de Mayo, conocida por la calle del Pecado. Estaba relativamente iluminada respecto a las demás, por lo que intentar camuflarse era inútil. El Riky’s brillaba desde el Paseo Marítimo invitando a entrar; Diego y Candela, no perdían de vista al Trepa que aparcó su coche en el paseo y se adentró en la calle sin mirar a ningún lado, con la seguridad del que se cree invulnerable. Ellos aparcaron a menos de veinte metros y, aprovechando los escasos coches aparcados, consiguieron situarse de forma que divisaban la calle sin necesidad de ir tras el Trepa.

—Joder, qué frío hace —se quejó Candela.

—¿Frío? Yo me estoy asando con esta manta de jersey que me he colocado.

—Ya, y con la grasa que te sobra… —rio Candela soplándose las manos.

—Y tú no te pases, que yo no tengo grasa. Es músculo puro, ya lo verás si hace falta.

—Sí, claro. Como dicen en mi tierra: «hostia que das… familia de luto»

Las carcajadas de Diego resonaron en el silencio.

—De verdad, Candela. Eres la hostia. Con esa cara de mala leche que tienes y la pinta de guiri, oírte decir esas cosas…

—Así que tengo cara de mala leche… Vaya. ¿Vas a empezar tú también?

—Pues no haberme llamado gordo, ¡no te jode!

—Debe ir al Riky’s, no creo que haya otro bar abierto.

—¿Qué hacemos? ¿Entramos? —preguntó Candela.

—¿Para que nos muerda? Mejor esperamos aquí a ver qué pasa.

El Trepa entró en el Riky’s, del que salió poco después acompañado por un hombre de unos cincuenta años, con el pelo cano y vestido de una forma poco usual para su edad: un pantalón ajustado verde oscuro, un jersey blanco y una trenca de cuadros con la capucha cubriéndole parte de la cabeza. Ambos caminaron hacia el coche del Trepa, que miraba de un lado a otro con insistencia.

Una vez dentro del vehículo permanecieron en él escasos minutos. El extraño individuo bajó, y antes de marcharse se acercó a la ventanilla del conductor, que ocupaba el Trepa. No podían oír lo que hablaban, pero dedujeron que le invitaba a bajar y que el Trepa debió negarse porque cuando se fue el extraño, puso el coche en marcha y se alejó con rapidez sin dejar de mirar de un lado a otro.

—Vamos al Riky’s, rápido —era Candela la que hablaba.

—Sí. Vamos a ver qué le han dado al maricón de la trenca.

Candela torció el gesto ante el calificativo del inspector hacia el individuo que había contactado con el Trepa, aunque no dijo nada, consciente de que para Diego podía significar una forma de hablar más que un desprecio por el amaneramiento del desconocido. Si el inspector recibía críticas de sus compañeros, era precisamente por su defensa de los «maricas y las putas», como decían en el grupo. Probablemente si no hubiera sido por el aspecto de energúmeno que tenía Diego, alguien le habría «obsequiado» con algún comentario cínico.

El frío calaba los huesos cuando entraron en el Riky’s. El individuo con el que se había entrevistado el Trepa charlaba muy animado con otros hombres algo más jóvenes que él. Una mirada estratégica a uno de ellos bastó para que ambos se levantasen en dirección al lavabo. Diego susurró al oído de Candela:

—Tengo un buen amigo aquí; estuvimos juntos muchos años en Atarazanas. Voy a llamarlo a ver si pilla al «abuelo» con la mercancía. Estoy seguro de que el Trepa ha venido a hacer una entrega. Lo que me jode es que el de Castelldefels está pringado. ¡Qué asco de gente, joder!

—A lo mejor cuando quiera llegar tu amigo el abuelo, como tú dices, ya se ha ido.

—Pierde cuidado, que ya me encargo yo de que se quede.

Sin pensarlo se dirigió al camarero y le preguntó por el teléfono. El aludido, indicó una pequeña cabina situada en el pasillo de acceso a los lavabos.

Mientras Diego hacía la gestión para avisar a su compañero de la comisaría local, Candela observaba el bar. No iba en invierno, aunque más de una vez lo había frecuentado con Julia, cuando huían de los buscones de turno. Al ser un bar de homosexuales, nadie se metía con ellas porque a ninguno le interesaba el cuerpo de una mujer. En todo caso, las miraban con curiosidad.

La barra era larga y estaba situada a la izquierda de la entrada. El frontal era una enorme ventana que daba a la fachada principal, junto a la puerta de entrada; en verano, cuando funcionaba la terraza, la tarima que abarcaba toda la extensión del local, se hallaba llena de mesas, de tal forma que desde la ventana se servían las copas. El hombre con el que el Trepa había contactado salió junto al joven que había entrado con él en el servicio; Diego todavía se hallaba hablando por teléfono. Ellos volvieron a ocupar su sitio alrededor de una de las mesas situadas enfrente de la barra. No parecían tener prisa, porque uno de los jóvenes se acercó a la barra, pidió nuevas copas y esperó de pie mientras las preparaba, y Miró a Candela con una espléndida sonrisa, que ella correspondió. Diego se cruzó con el joven cuando regresaba a la mesa con cuatro vasos en equilibrio llenos de líquido color ámbar en los que tintineaba el ruido del hielo.

—Ahora viene. Estaba durmiendo el pobre, pero dice que le tiene ganas al viejo ese, que va chuleando a los compañeros de la comisaría porque tiene amigos dentro del cuerpo y le avisan de las redadas sorpresa, por lo que nunca le encuentran nada encima.

—¿Es cliente o camello?

—Las dos cosas. Va de artista; dice que es pintor, pero nunca ha hecho ninguna exposición ni nada, así que de algo tiene que vivir y no me extrañaría que pase droga. Además, el Trepa no va a venir aquí a la una de la madrugada a entregar una papelina.

—No creo que se largue —dijo Candela—. Acaban de pedir cuatro copas.

—Eso no quiere decir nada, que en dos tragos acaban con una destilería. Mejor nos aseguramos y además, Aurelio nos registrará junto a ellos para disimular. Ven, ya verás.

Tiró del brazo de Candela dirigiéndose a la mesa. En el local solo estaban ellos dos, el individuo al que el Trepa había pasado la droga y sus amigos. El camarero limpiaba afanosamente la barra después de sacar brillo a los vasos.

—¿Sois de aquí? —preguntó Diego cuando estuvieron a la altura de la mesa.

—Yo no —respondió rápido uno de los jóvenes, poniéndose en guardia.

—No, lo decía por ella. Acaba de llegar y me ha preguntado por un bar de chicas. Yo la he acompañado aquí porque había oído hablar de esto, pero no soy cliente, así que a lo mejor vosotros… Vaya, si no es molestia…

El contacto del Trepa los miraba de forma escrutadora.

—¿Sois pareja?

Diego encajó la respuesta mirando a Candela.

—Bueno, no exactamente, pero algo hay…

Ella se apretó mimosa contra su brazo exhibiendo su mejor cara de gata.

—Ya comprendo. Vosotros buscáis a una tercera para hacer un numerito… —soltó riendo uno de los jóvenes.

—Más o menos —respondió Diego con una sonrisa libidinosa.

—Pues no chata. De eso por aquí no encontrarás. Tíos, los que quieras, pero señoritas no. Tendrás que ir a Barcelona, allí sí que conozco un par de sitios —soltó una risa de falsete mientras movía la mano enseñando la palma al más puro estilo de un exhibicionismo homosexual.

—No, si yo ya se lo he dicho —se disculpaba Diego—. Ha sido ella la que se ha empeñado en que os lo pregunte.

Diego consiguió entablar una conversación rayando en lo absurdo, que ellos, imbuidos de droga, alcohol y noche siguieron con grandes risotadas hasta que un hombre corpulento de poca estatura entró cortando en seco la escena. Las caras se tornaron estatuas inanimadas.

Aurelio, el amigo de Diego, sacó la placa, la puso sobre la mesa y los miró con cara de pocos amigos:

—A ver, la documentación al ladito de la placa. Vamos, rápido. Y los bolsos —el tuyo también, muñeca—, dijo a Candela mirando fijamente sus ojos.

El que Candela y Diego habían apodado como «abuelo», fue el primero en protestar, pero de nada le sirvió apelar a la Constitución, a sus derechos y a la ley. Aurelio no estaba dispuesto a hacer concesiones, aún sabiendo que el individuo tenía razón.

Los que no llevaban bolso, fueron depositando el contenido de sus bolsillos. El mayor de ellos, que había contactado con el Trepa se resistía al registro apelando a sus derechos conculcados, según dijo.

Candela dejó su bolso junto a los otros, alegrándose de llevar la pistola en la funda de cintura que su padre le había regalado. Diego, la llevaba como siempre en la parte trasera encajada entre el pantalón y la camisa. Vació sus pertenencias dejando la placa en uno de sus bolsillos.

Aurelio empezó por el de Candela, sacó algunas cosas del interior mirando el fondo como si buscase algo concreto. Acto seguido, eligió el del contacto del Trepa. Ahí estaba el paquete abierto por una esquina manchada de un polvo blanco que no ofrecía dudas.

—Camarero. ¿Dónde está el teléfono?

—Ahí al fondo, señor.

Aurelio sacó la pistola encañonando a los presentes y esposando al dueño de la «mercancía» a un radiador, convencido de que los más jóvenes aprovecharían la ocasión para huir en cuanto él hubiera desaparecido camino del teléfono.

Así fue. Salieron corriendo en dirección a la puerta en el escaso minuto que el inspector tardó en regresar después de llamar a la patrulla nocturna. Lo sabía y, hasta cierto punto, se alegraba. Eso facilitaría el trabajo y él había cumplido su objetivo: coger al falso pintor con un buen paquete de coca encima.

—Vosotros os podéis ir —dijo al regresar dirigiéndose a Candela y a Diego. Y que no os vuelva a ver merodeando por aquí. En cuanto a ti… Ya me encargaré de buscarte un buen hotel. ¡Andando!

Capítulo 13

Eran más de las tres cuando entraron en el apartamento. Manel y Julia esperaban despiertos e intranquilos y habían dado buena cuenta de media botella de whisky.

Manel se había quitado las gafas; el pelo enmarañado sin el peinado clásico con la raya a un lado y el flequillo sobre la mitad de la frente, recordaba al músico melenudo. Candela notó de inmediato que las horas transcurridas mientras ella y Diego iban detrás del Trepa, no habían pasado en vano para la «pareja de novios». «Me parece que Julia se está colando por Manel…», pensó preocupada.

—Bueno. Ya está —exclamó Diego satisfecho—. Aurelio ha quedado en llamarme en cuanto interrogue al fulano. Con un poco de suerte canta quien le ha vendido la coca y tenemos al Trepa.

—Hostia, Diego. Eso que dices es cojonudo. Cuenta, cuenta… —preguntó Manel.

—… y cuando llegó al bar arremetió contra el viejo, hizo la vista gorda para que los jovencitos se dieran el piro y a nosotros nos dejó en libertad. Te juro que parecía una película, tenías que haber visto la cara del camarero —terminó de relatar Candela, acompañada por la sonrisa satisfecha de Diego.

—Y ese Aurelio, ¿de dónde ha salido?

—Es un viejo amigo de Atarazanas. Trabajamos muchos años juntos, pero hace ya unos cinco, Aurelio se quedó viudo; como no tiene hijos, quiso cambiar de aires, así que aprovechó una vacante en la comisaría de Sitges, la pidió y se la dieron. En verano pasamos muchas horas juntos. Es un gran tipo.

—¿Y ahora qué? Porque lo que hemos venido a hacer ya está hecho.

—Solo una parte, Julia. Ahora tenemos que esperar a ver si el viejo canta y van a por el Trepa. Yo no me pierdo lo que pasará con el de Castelldefels si al camello se le ocurre cantar también —añadió Candela.

—Creo que deberíamos llamar al jefe y ponerlo al día. Que él decida lo que hacemos y, según cómo, a lo mejor quiere meter a los de estupas y nosotros nos quitamos de en medio.

Diego era de la vieja escuela y no le gustaba actuar por su cuenta. Él estaba acostumbrado a recibir órdenes a cada paso y no comulgaba con la política de los jóvenes que se arrogaban atribuciones que en su opinión, correspondían a los jefes. En esta ocasión, tanto Manel como Candela estuvieron de acuerdo. Julia, sin embargo, hizo un mohín de frustración. Probablemente deseaba recuperar a su «huésped», encerrarlo en su casa y pasar unos días de fiesta empleándose a fondo en su conquista.

—¿Llamamos ahora o esperamos a mañana? —preguntó Manel.

—Mejor esperamos a ver lo que nos dice Aurelio sobre la confesión del abuelo —respondió Diego mirando el reloj—. Prometió llamarme esta misma noche.

—¿Por qué no dormimos un rato hasta que llame? Entre unas cosas y otras son casi las cuatro y a mí no me aguanta más el cuerpo —Candela bostezaba ostensiblemente—. Todos estuvieron de acuerdo, si bien Diego matizó:

—Yo me echaré aquí mismo en el sofá, no vaya a ser que no oigamos el teléfono.

Eran más de las siete cuando Aurelio llamó desde la comisaría local. Diego se abalanzó sobre el teléfono e instantes después los demás aparecían en el salón mirándole mientras él escuchaba lo que el inspector le decía al otro lado del hilo, respondiendo con monosílabos. Cuando colgó, tres pares de ojos lo miraban inquisidores.

—Bueno. Como era de esperar no ha soltado prenda, insiste en llamar a un abogado, y según la última normativa, Aurelio no tiene más remedio que acceder. El muy capullo dice que no sabe nada del paquete, que a lo mejor se lo ha metido en el bolso alguno de los jovencitos que estaban con él en la mesa.

—La madre que lo parió. ¿Y ahora qué?

—Yo buscaría huellas en el paquete; lo más probable es que aparezcan todas: las del Trepa, el detenido de Sitges y las del inspector Soriano.

—Eso me ha dicho Aurelio, está en ello. Ya las ha levantado. Solo espera ver el expediente del Trepa, que lo tiene Leandro. Me ha pedido que si podemos, aceleremos el envío, porque como es puente… Según cómo, de aquí al lunes han pasado las setenta y dos horas y tendrá que dejarlo en libertad.

—De eso nada —dijo Candela—. Leandro nos pasó una copia. Me voy ahora mismo a buscarla.

Diego movió la cabeza mirando a Candela.

—No. Llamamos al jefe y que lo haga él. No empieces a ir por libre como siempre.

—Yo lo decía para ir adelantando —respondió la inspectora con gesto contrariado, y acto seguido, mirando a Diego, añadió—: bueno, rápido, llama tú. Se supone que eres el más antiguo y eso del mando y las jerarquías por lo visto aquí es más importante que agarrar a los culpables…

Julia miraba la escena como si de una partida de tenis se tratase, moviendo la cabeza de un lado a otro dependiendo del que hablase.

El aspecto de todos era un tanto pintoresco. Manel, con un pijama recién comprado color azul marino; Diego, vestido con lo mismo del día anterior, que no se había quitado cuando se echó sobre el sofá, llevaba el pelo revuelto, con una espesa barba oscureciendo su cara. Candela vestía un esquijama verde claro con un enorme gato estampado en la pechera. Julia un pantalón de esquijama y una camiseta grande sin mangas en vez de la parte superior correspondiente. Todos despeinados y con grandes ojeras. Al fin, la abogada decidió tomar parte.

—Yo creo que lo primero que deberíamos hacer es preparar un café, ducharnos y vestirnos. Mientras, os ponéis de acuerdo en quién llama a quién y todas esas cosas tan oficiales que siempre andáis discutiendo.

Todos rieron su ocurrencia dándole la razón. Diego, como anfitrión de la casa, tomó la iniciativa dirigiéndose a Julia.

—Tú por hablar te encargas de hacer el café. Candela, entra si quieres en la ducha mientras yo llamo al jefe, y tú, Manel, ayuda a Julia con el desayuno y vas poniendo sobre la mesa las tazas y los bollos que compramos ayer.

—Sí, papá —respondió Manel con sorna.

Diego llamó al comisario Salgado que le prometió moverse para llevarles él mismo el expediente del Trepa, del que tenía copia porque en su día se la había facilitado el jefe de Estupefacientes.

—Dentro de una hora más o menos me tenéis ahí. Lo que tarde en vestirme y pasar por la Brigada para coger el expediente. Dame el número de Aurelio para hablar con él.

A las diez de la mañana el comisario Salgado entraba en la comisaría de Sitges preguntando por el inspector Aurelio Martínez, al que conocía de vista.

—Si te parece entramos los dos al interrogatorio. ¿Cómo has dicho que se llama el detenido?

—Rodrigo Díaz.

—Coño, como el Cid.

—Sí —respondió Aurelio—, pero este no es de Vivar, sino un vivales —ambos rieron—. Vamos a por él.

Rodrigo Díaz insistía en sus derechos reclamando un abogado. Salgado tomó la iniciativa.

—Mire usted, señor Díaz. Si entra aquí un abogado, usted sale derechito al juzgado imputado por posesión de drogas y, por la cantidad, podemos acusarle de tráfico. De momento no tiene usted antecedentes, pero a partir de ese momento los tendrá.

Aurelio, de acuerdo con lo hablado con el comisario, lanzó la propuesta.

—No puede usted negar los cargos, por mucho abogado que venga. Sus huellas estaban en el paquete, pero también hemos encontrado las de un tal Trepa, un individuo que consigue darnos esquinazo, aunque sabemos que es traficante. Usted nos confirma que él se la vendió y todo queda entre nosotros.

—¿Quiere usted decir que no me van a llevar al juzgado? —preguntó el detenido.

—No. De momento le dejamos en libertad; naturalmente incautamos la droga, pero «nos creemos» que alguien la metió en su bolso y no aportamos pruebas de lo contrario. Usted mismo.

—Y si yo no estoy detenido ¿cómo van ustedes a decirle al Trepa que me pasó droga?

—Por eso no se preocupe. Usted se quita de en medio una temporada y en paz. De lo demás nos encargamos nosotros.

Rodrigo Díaz permaneció pensativo unos instantes sopesando la propuesta, hasta que finalmente decidió aceptarla. Tampoco le quedaban demasiadas alternativas, pensó. Que luego el jodido Trepa se las apañase como quisiera.

—Está bien. Entonces ¿estoy libre?

—No tan deprisa, amigo. Primero tiene que firmar las diligencias y la confesión y luego se puede ir. En ellas haremos constar que usted no es el dueño del paquete de marras, que era de uno de los que huyeron del que no sabe su nombre y que, después de invitarle a una raya en el lavabo, cuando vio entrar al policía la metió en su bolso. Que cuando usted le preguntó de dónde la había sacado él le contó que era de confianza, que se la había vendido el Trepa, un camello de fiar.

—Pero me ponen ustedes bajo los caballos. En cuanto se entere el Trepa que yo he dado el soplo vendrá a por mí.

—Eso es precisamente lo que esperamos. Ahí estaremos nosotros para echarle el guante.

—Es que no vendrá él, comisario —respondió mirando a Salgado que había sido el último en hablar—. Vendrán sus amigos.

—¿Y quiénes son sus amigos?

—Eso no puedo decírselo o me fríen a tiros. Usted debería saberlo mejor que yo.

—Razón de más para que nos lo diga.

—No, si yo se lo puedo decir, pero sin pruebas no tendrán ustedes nada que hacer.

—De nuevo habla usted sin fundamento —Aurelio movía la cabeza afirmativamente al hablar—; lo que hagamos con la información y cómo la manejemos es asunto nuestro. Usted solo tiene que firmar la confesión y en paz.

—Usted debe pensar que yo soy imbécil. Si firmo una confesión, me llevan al juez. Claro que si no me acusan de tráfico y «se creen» que la droga me la metió un chico en el bolso, me dejarán en libertad, pero de los antecedentes no me libra ni la madre que me parió.

—Eso déjelo de nuestra cuenta. Siempre se pueden «perder» y no llegar a los archivos nunca.

Los dos policías abandonaron la sala de interrogatorios y llevaron de nuevo al detenido al calabozo. Estaban satisfechos con el trabajo hecho. No solo tenían al Trepa, sino a los implicados de la comisaría de Castelldefels que Leandro perseguía desde hacía tiempo, sin haber conseguido echarles el guante. Salgado estaba impaciente por hablar con él, pero antes era necesario apretarle las clavijas al Trepa.

—Acompáñame al apartamento donde tengo a los funcionarios que trabajan en el caso. Es necesario que conozcas algunas cosas antes de seguir adelante con este asunto —dijo Salgado a Aurelio.

El juez Moreno de la Canasta había conseguido al menos dormir desde que había hablado con el comisario. Las noches de sexo se habían acabado, pero también la angustia. Deseaba más que nada en el mundo ver muerto al brujo que le había amargado su vida, con la misma intensidad que antes de conocerlo la había alegrado. ¿Valía la pena el sexo a cambio de tanto sufrimiento? Decididamente no.

Leonor, su mujer, también volvió a recuperar algo de su alegría. Para ella no era importante el sexo. Jamás había sentido placer en un acto que más bien consideraba repugnante y no comprendía como para su marido era un hecho que podía constituirse en el eje de su felicidad. Ella le hacía creer que sí, que disfrutaba, pero le daba igual. Ahora se daba cuenta de que la pócima del vidente no era lo que le había devuelto la hombría a su marido, si no la creencia de que podían hacerlo. ¿Cuánto dinero le había sacado ese sinvergüenza? Había perdido la cuenta, pero entre unas cosas y otras más de un millón de pesetas. ¡Un millón! Todos sus ahorros… Y por lo que le había contado su marido, la historia no terminaba ahí, porque si lo contaba en el juzgado, José Antonio estaba acabado.

Menos mal que se había sincerado con ella. Ahora comprendía la angustia de las últimas semanas, desde aquel día que el desgraciado aquel había ido a verlo haciéndole chantaje. Leonor no estaba dispuesta a ceder. La idea de su marido de vender la casita de Alicante para darle el dinero a Mefisto y que se fuese del país, le parecía un precio demasiado alto. Ella tenía otra solución mucho mejor. José Antonio la tomaba por tonta, pero no lo era… Recordaba como nunca a su padre, un coronel del ejército de tierra arrogante y valiente. ¡Cómo sentía que no estuviese aquí para pedirle ayuda! No. No estaba dispuesta a tirar sus últimos días por la borda por culpa de un desaprensivo.

Era el día de los difuntos, el día de ir al cementerio a llevar las flores a sus queridos padres. Hablaría con él. Otras veces lo había hecho; si José Antonio lo supiera diría que estaba loca, pero no lo estaba. Una voz interior siempre le aportaba soluciones, seguro que era el coronel quien velaba por ella desde el más allá.

Leonor permaneció arrodillada frente al nicho del cementerio de Montjuich, que con el mar al fondo acogía sus rezos, sus súplicas y sus flores, devolviéndole las respuestas de ese añorado padre que aún desde las tinieblas velaba por ella. Sí. Eso era lo que tenía que hacer: el coronel había hablado. Ahora solo tenía que llevar a cabo lo que le había dicho.

Mientras Leonor rezaba ante la tumba de sus padres, los policías que seguían al Trepa. El equipo iba creciendo. Ahora también el comisario Salgado y Aurelio iban tras él; Departían compartiendo una paella en uno de los restaurantes del paseo marítimo. Julia, un poco cohibida por la presencia de Salgado, permanecía en silencio.

—Estás muy calladita, abogada. Al final tendrás que ingresar en el cuerpo, porque no hay caso en el que no me encuentre contigo —bromeó el comisario.

Julia enrojeció al notar todos los ojos fijos en ella. Candela salió al paso.

—Joder, Salgado. No te metas con ella encima de que nos está ayudando.

—Pero si no me meto con ella. Al contrario, le estoy muy agradecido.

—Pues no se nota, jefe —apuntó Manel.

Salgado se puso serio de repente.

—No, ahora en serio, Julia. La que se avecina no es tan segura como lo ha sido hasta ahora. Puede haber tiros o alguna que otra hostia. Ten en cuenta que en cuanto entren en juego los de la comisaría se nos ha acabado la paz —mirando a Manel, le dijo con tono sarcástico—: y tú calla, joder, que llevas una pinta de pijo que tira de espaldas. Casi te prefiero con melenas y barbas.

—Y no hemos acabado ya a hostias porque todavía tenemos al Cid indeciso, pero en cuanto firme… —puntualizó Aurelio.

—¿Al Cid? —preguntó Diego desconcertado.

—Sí, hombre. El viejo canoso se llama Rodrigo Díaz.

Todos rieron mientras daban buena cuenta de la paella y la ensalada, al tiempo que pedían la cuarta botella de vino. Salgado volvió a hablar.

—Nos lo ha pedido él mismo. Dice que hasta que no tengamos encerrados al Trepa y a su gente no quiere pisar la calle —tras una pequeña pausa, continuó—. Por cierto, ¿cómo lleváis lo del Barrio Chino?

—Está parado, comisario —respondió Diego—. Tú mismo nos dijiste que el asunto de Manel tenía prioridad.

—Y la tiene —continuó hablando el comisario—. Tengo que contrastar las huellas que aparecieron en la pistola de Manel con las del Trepa, si conseguimos echarle el guante; como he venido a toda leche se me ha olvidado. Candela, ¿por qué no te acercas a la Brigada y te haces con el expediente del caso de Miriam antes de ir a por el Trepa?

—En cuanto me tome un par de cafés, jefe. Voy un poco puesta entre el aperitivo y la comida.

—Tenemos tiempo. Mi intención es dejarnos caer por el bar esta noche para empapelar también al inspector.

—Mejor, porque en cuanto lo detengamos los padres lo llamarán pidiendo socorro.

Aurelio, que hacía tiempo luchaba con una cigala, hasta que decidió emplear las manos, intervino.

—Mira lo que te digo, Salgado. Yo creo que sería mejor ir a por él ahora, mientras Candela va a por las fotos de las huellas. Cuando venga el policía a interesarse por él, que lo hará en cuanto los padres lo llamen, podemos decirle unas cuantas cosas a ver por dónde sale.

Manel, que tampoco había dicho nada, entró en tema.

—Tiene razón Aurelio, comisario. En cuanto el Trepa se vea venir la acusación por la muerte de Miriam, lo demás pasará a segundo plano y puede cantar lo que nos dé la gana.

—Manel no anda desencaminado, comisario —sentenció Diego—. Si nos espabilamos podemos cerrar el caso este fin de semana.

—No os precipitéis. Todo a su tiempo. Todavía tenemos que descartar unas cuantas cosas. Si las huellas de la pistola de Manel son las del Trepa, lo tenemos.

El comisario pensaba en el juez. No descartaba su posible implicación en el asesinato de Miriam, o si no, cómo había ocurrido la circunstancia de que él hubiera acudido a levantar el cadáver haciendo la propuesta tan insólita de mantener al margen al inspector, con una implicación tan evidente como la de estar en el escenario del crimen y que se hubiera cometido con su arma. Insistió con su idea de intervenir de noche.

—En este momento no puedo ser más explícito, lo siento —pensaba que con Julia delante y un inspector que no era de su grupo, no sería oportuno desvelar los hechos que el juez le había contado—, pero os puedo asegurar que tengo tantas ganas como vosotros de zanjar este caso y los coletazos que ha traído. Antes, vosotros dos —señaló a Diego y Candela—, tenéis que avanzar con lo del vidente, el prestamista y toda esa chusma que tendrán mucho que decir sobre la muerte de tres inocentes. No perdamos la calma. De momento vamos a por el Trepa y según lo que pase, actuaremos. Aunque en algún momento pudo parecer que estaban ligados, el único nexo es el chantaje del vidente al juez. Lo de Miriam es otro asunto.

Candela abandonó la mesa en la que las copas y los cafés iban y venían a placer.

—Bueno, yo me voy a por el expediente. Tardaré al menos un par de horas. A ver… Son las cinco y media. No me esperéis hasta las siete o así y, eso, contando con que no llueva.

—Llévate mi coche —Salgado le tendió las llaves del coche oficial en el que había venido.

—Entonces en el apartamento sobre las ocho, más o menos —se despidió.

Capítulo 14

La visita al cementerio consiguió tranquilizar a Leonor. Su decisión debería aplazarse hasta el jueves de la semana próxima, pero no importaba. ¿Cómo podía pensar el individuo ese que su marido no iba a contarle lo sucedido? Cierto que no lo hizo el mismo día, pero al final lo compartió con ella, como siempre sucedía. José María nunca tuvo secretos. Le seguiría la corriente a la absurda idea de vender la casita de Alicante y dar el dinero al vidente para que desapareciera de sus vidas, él siempre tan ingenuo. Eso sí tenía que reprocharle, su falta de agallas. Su padre nunca hubiera actuado así, ya se lo había dicho por la mañana cuando llenó de flores la tumba en la que descansaban los dos. A mamá no le habría parecido bien, siempre tan pacífica…

Mientras Candela conducía corriendo más de la cuenta por la Autovía para tardar lo menos posible, Leonor pensaba en el día que conoció a la inspectora de policía; ahora comprendía que no había sido tan casual el encuentro. Lo más probable era que estuviese investigando las andanzas de aquel individuo. Lástima que entonces no hubiera sabido la verdad, porque seguro que esa chica tan decidida hubiera hecho algo. A lo mejor hablaba con ella, todavía no le había pagado las quinientas pesetas que le prestó para el taxi.

Ajena a todo lo que tuviera que ver con el juez, el vidente o los asesinados en el Barrio Chino, Candela entraba en las dependencias de la jefatura, que a las seis y cuarto de la tarde en un día festivo se hallaban desiertas. Se dirigió al despacho del comisario, abrió el cajón con la llave que él mismo le había facilitado, sacó el expediente, lo metió en un sobre grande y sin dilación, entró en el coche para desandar el camino que acababa de recorrer.

La noche apareció ofreciendo una versión más amable que en días anteriores. Ya no llovía, aunque el cielo encapotado no dejaba ver las estrellas. Con suerte llegaría a Castelldefels a las siete y media. No quería perderse nada, menos ahora que Salgado se había unido al grupo. Pensaba en Julia. Había cambiado mucho; quién le iba a decir a ella que aquella recalcitrante comunista que pronto haría diez años había conocido, estaría sentada en una mesa en la que, la única que no formaba parte de un cuerpo represivo, como ella decía.

Cierto que la desilusión hacia su partido crecía por momentos. Había empezado el mismo año que la democracia, cuando para participar en las elecciones empezó a cambiar. La puntilla fue el invento del eurocomunismo. Mientras conducía recordó el encuentro que las unió en 1970; España todavía era una dictadura y ambas tenían los sueños intactos, unos sueños de libertad que a pesar de los diferentes frentes en los que luchaban, eran coincidentes. Julia soñaba con una sociedad libre con igualdad de oportunidades. Soñaba con una clase trabajadora respetada y protegida por el Estado, en la que el paso por la Magistratura no fuera un mero trámite para que el empresario validase su atropello amparándose en la legalidad de unos sindicatos al servicio del poder. Candela suspiraba por ser abogado, pero los años habían cambiado su sueño, que ahora se centraban en una policía justa, en la que los que los mecanismos de control hicieran imposible la corrupción y la omnipotencia. Hasta el momento ninguna había visto cumplido su sueño. Julia discrepaba de algunos aspectos del eurocomunismo, como el hecho de pretender cumplir el ideario dentro de un sistema capitalista que ella veía incompatible y la renuncia a la república; cierto que debía dejar a un lado las tesis moscovitas, pero tampoco veía coherente que se aceptase financiación por parte de la URSS y simultáneamente se renegase de ella.

Candela tampoco creía que los pasos que estaba llevando a cabo el Ministerio del Interior para cambiar el modelo policial estuvieran reflejando demasiadas diferencias. Nunca deberían haber dejado que los componentes de la antigua Social se reinstalasen en otras áreas de la policía sin más, sin depurar ninguna responsabilidad y sin una sola expulsión.

Cuando se dio cuenta, estaba aparcando frente al apartamento de Diego. Todavía no eran las ocho, Todos dormitaban en el salón, excepto Julia y Manel que charlaban en la cocina compartiendo un café.

—Bueno, ya estoy aquí —saludó uniéndose a ellos—. Había poco tráfico y no me ha costado nada llegar.

—Los «jefes» y el de Sitges duermen como benditos. Nosotros estábamos aquí hablando.

Candela miró alternativamente a su amiga y a Manel. Ella diría que más bien estaban ligando, pero se abstuvo de hacer comentarios.

—Me serviré un café y los dejamos dormir; todavía es temprano.

El tiempo se agotó. Juntos planeaban la estrategia. Acordaron que Aurelio vigilaría desde fuera por si el inspector de Castelldefels se hallaba en el bar y lo reconocía y Salgado con él por la misma razón. Julia, a regañadientes, se había quedado en el apartamento por deseo expreso del comisario, que no veía adecuado que una abogada ajena al cuerpo participase en una detención.

Diego, Manel y Candela entraron en el bar. Eran las doce menos cuarto de la noche. Diego se acercó a la barra mientras Candela y Manel custodiaban la puerta del bar desde dentro.

—Diga usted a su hijo que baje ahora mismo —Diego exhibió la placa.

Los padres del Trepa se miraron atónitos.

—¿Para qué quiere usted hablar con nuestro hijo? Pregunten en la comisaría que todos lo conocen, es una persona decente.

—No lo ponemos en duda, señora. Ahora, dígale que baje si no quiere usted que subamos a buscarlo.

Los padres intentaban alargar el momento alzando la voz, probablemente con la intención de que su hijo los oyera y tuviera tiempo de salir por la puerta que daba al portal.

La estratagema surtió efecto, pero no contaban con los que esperaban fuera. Cuando el Trepa se dirigía a su coche sigilosamente, Salgado se acercó empuñando el arma reglamentaria.

—Miguel Ángel García, quedas detenido por tráfico de drogas.

El Trepa intentó escapar corriendo, pero Candela que en ese momento miraba hacia la calle salió del bar como una exhalación y le dio alcance; lo redujo sin dificultad. El comisario ya estaba a su altura cuando la inspectora lo estaba esposando.

—¿Dónde lo llevamos, comisario?

Aurelio, que también había salido corriendo detrás del Trepa, respondió:

—A la comisaría local ni pensarlo. A Barcelona o a Sitges, vosotros veréis.

—A la Brigada —afirmó Salgado—. Está detenido por la investigación de un delito cometido en Barcelona.

—Si te parece voy con vosotros —respondió Aurelio.

—De acuerdo. Nos vamos todos.

Diego y Manel se habían unido al grupo. Salgado organizó la marcha:

—Candela, tú te vas a buscar a Julia, recogéis lo del apartamento, la dejas en su casa y te vas después a la Brigada. Vosotros —miró a Diego y a Manel—. Cogéis el coche que he traído; yo me voy con Aurelio y nos llevamos a este —señaló al Trepa que miraba fijamente a Manel.

—Tú eres el poli, joder… Eres el jodido poli del saxo…

Manel, que había recuperado la seguridad, respondió con cinismo.

—¿Qué pasa? ¿No te gusta mi nueva imagen o qué?

Salgado cortó la conversación empujando al Trepa dentro del coche. Él ocupó el asiento contiguo en la parte trasera.

—Conduce tú, Aurelio. Yo voy a sentarme con nuestro amigo no vaya a ser que se ponga nervioso.

Candela protestaba por lo que ella consideraba una maniobra para quitarla de en medio.

—Ya está bien. ¿Por qué no va Manel? Seguro que Julia lo prefiere. Siempre me toca a mí la morralla, estoy harta.

Manel enrojeció; Diego sonrió cínicamente, pero las órdenes de Salgado se cumplieron.

A la una entraban en una desierta jefatura, despertando a la pareja de policías uniformados que custodiaban los calabozos. Con el detenido encerrado, todos se reunieron en el despacho del comisario.

—¿Y ahora? —preguntó Diego.

—Ahora a esperar al de Castelldefels —respondió el comisario. En cuanto los padres le cuenten lo que ha pasado lo tenemos aquí.

—Me muero por un café. Voy a ver si encuentro algún bar abierto —dijo Manel.

—Te acompaño —sugirió Aurelio—. Así traemos para todos. ¿Hay algún termo por aquí?

—A lo mejor en la sala de inspectores. Me parece que Candela tiene uno.

Apenas había transcurrido media hora cuando Candela entró seguida por el policía de Castelldefels.

—Estaba abajo preguntando al policía de guardia si había entrado un grupo de inspectores con un detenido. Supongo que lo estabais esperando, ¿me equivoco? —miró el termo—. Vaya, ¿qué hace mi termo aquí?

—Lo he cogido yo, Candela —respondió Manel—. Nos caíamos de sueño y…

—Vale, no pasa nada. Con tal de que me hayáis dejado un poco de café, me conformo.

Todos ignoraron la presencia del inspector recién llegado, hasta que Salgado abandonó su sillón, se acercó a él y le tendió la mano. Sabía quién era, Leandro le había contado lo que estaba sucediendo en la comisaría y le había mostrado fotos. El comisario recordaba también al inspector, probablemente por alguna actuación oficial.

—Comisario Andrés Salgado. ¿Quién es usted?

—Inspector Roberto Soriano. De la comisaría de Castelldefels.

Salgado iba a empezar con las presentaciones de rigor, pero el recién llegado, apoyando las manos en la mesa, empezó a hablar sin darle tiempo.

—Tengo entendido que habéis detenido a un chaval en mi demarcación. ¿Se puede saber por qué no lo habéis llevado a la comisaría local?

—¿Te refieres al Trepa? ¿Y para eso has venido hasta aquí? Una simple llamada habría bastado. El «chaval», como tú dices, está implicado en un asunto muy feo: tráfico de drogas y homicidio.

—Eso tengo que decidirlo yo, comisario. Él vive en Castelldefels y allí no tienes competencias.

—Me parece que no estás al tanto de la normativa, inspector. Te recuerdo que soy comisario provincial y tengo competencias en todo Cataluña. Así que, si no quieres nada más…

Con un gesto condujo al inspector a la puerta.

—¿Me estás echando de tu despacho?

—No. Te invito a salir. No me gusta tratar los asuntos de mi Brigada delante de desconocidos.

—Ah no. ¿Y este qué hace aquí? —miró a Aurelio—. Que yo sepa es de Sitges.

—Estás bien informado. Trabaja en colaboración con la Brigada. Lo he ordenado yo, ¿algún problema?

El de Castelldefels comprendió que por el camino que había iniciado no tenía muchas opciones, por lo que decidió cambiar el tono. Se pasó la mano por la frente antes de hablar de nuevo.

—Verás, es que soy muy amigo de los padres, ya sabes. Hace muchos años que trabajo en la zona y me han llamado muy asustados. El chico a veces se rodea de gente poco recomendable, pero es un bendito. Yo respondo por él.

—Por eso puedes estar tranquilo, lo trataremos como se merece. Si es inocente hoy dormirá en su casa, pero a lo mejor nos cuenta algo interesante y se lleva por delante a sus colegas. Con esta gente nunca está uno seguro, inspector. Ya sabes que no son muy de fiar.

—Soriano miró en torno suyo como si viera por primera vez a los policías congregados en el despacho encarándose con Manel.

—Tú eres el melenudo del otro día, claro. Las manos te delatan, lástima que la otra noche no me fijé.

Era un detalle en el que Manel no había reparado: sus manos, los dedos largos y flexibles. Las uñas que cuidaba con esmero, recortaba y limaba para deslizar sus dedos por el teclado del saxo. Miró sus manos y se encogió de hombros.

—¿Te gustan? Pues aquí donde las ves también saben pegar hostias.

—Basta de charla —cortó Salgado—. Inspector Soriano, tenemos mucho trabajo por delante y es muy tarde. Si necesitamos tu colaboración te llamaremos a la comisaría. Ahora si nos disculpas…

Esta vez abrió la puerta del despacho sin darle opción a nada que no fuese salir de allí.

—¿Estarás localizable por si te necesitamos? —preguntó el comisario cuando se alejaba.

—No lo sé —respondió el policía de malos modos sin detenerse.

Se hallaban instalados alrededor de la mesa de Salgado con dos expedientes sobre ella: uno, el del asesinato de Miriam, la cantante amiga de Manel. El otro, el que Aurelio había iniciado con la detención de Rodrigo Díaz, en el que figuraba la confesión que este había hecho declarando que la droga que incautaron en su poder, procedía de un camello llamado el Trepa que vivía en Castelldefels.

Por otra parte, las huellas encontradas en la pistola de Manel eran las mismas que las halladas en el paquete de cocaína, aunque en ambos casos existían otras. Salgado deseaba poder probar que algunas del paquete de coca correspondieran al inspector Soriano, pero sabía que un día festivo sería imposible que alguien le facilitase un dato así. En el Gabinete Central de Identificación no iba a encontrar a nadie.

—Me parece que las huellas de Soriano tendrán que esperar.

—O no —respondió Candela—. Ha plantado las manos en la mesa. Espera.

Salgado movió la cabeza sonriendo. Manel miró a su compañera levantando un pulgar y guiñándole un ojo.

Candela regresó a los pocos minutos con un pequeño estuche de plástico del que sacó un bote de polvos blancos y una brocha. La maniobra reveló diez pares de huellas relucientes sobre la mesa confundidas con otras.

—Ha habido suerte —dijo Salgado—. Nadie ha pisado el despacho desde ayer, así que solo pueden ser mías. Vaya, suponiendo que la de la limpieza haya pasado la gamuza por la mesa.

—Parece que sí, porque está reluciente —respondió Diego.

—Andrés, ¿por qué no vas tú al Gabinete a buscar una cámara de fotos? Si voy yo me la cargo seguro —sugirió Candela.

—Será lo mejor. Veré que puedo hacer. Lo malo será el revelado, porque no creo que haya nadie.

—Espera. Llamaré primero y si no encuentro a nadie llamamos al de guardia. Que ya está bien, joder. Saben que tiene que haber un retén por si acaso.

Una voz somnolienta respondió a la llamada. Un joven inspector dormía en un sofá con el teléfono en el suelo, un poco retirado porque el cable no abarcaba la distancia. A los pocos minutos entraba en el despacho provisto de su bata blanca y una cámara con flash.

—¿Quién ha levantado estas huellas?

—Yo —se adelantó Salgado antes de que Candela pudiera responder—. Si no había nada no hacía falta despertarte.

El funcionario sonrió.

—Gracias, comisario. ¿Las quiere ahora?

—Sí. Lo antes posible. Tenemos un detenido en el calabozo esperando estas huellas para tomarle declaración.

—En media hora se las traigo, comisario. Lo que tarde en secar la foto, ahora, con la nueva máquina, es un momento —el secador de pelo que solía utilizar el Gabinete había sido sustituido por una pequeña secadora.

A pesar de todo, la media hora se convirtió en una. La madrugada pasaba factura y la inactividad hacía aflorar el cansancio. Cuando tuvieron las fotos y pudieron contrastarlas con las que habían aparecido en el paquete de cocaína, tuvieron la certeza de que el inspector de Castelldefels había tocado el envoltorio.

—Son casi las cuatro —Salgado miró el reloj—. Yo creo que lo mejor sería dejar al Trepa dormir gratis abajo y nosotros nos vamos a casa. Mañana estaremos más frescos y él más acojonado. Así que ahora nos vamos a dormir y mañana a las nueve todo el mundo aquí.

—Menos mal —respondió Diego—. Me caigo de sueño.

—¿Y yo que hago? ¿Me voy a casa de Julia o a la de mis padres?

Salgado ignoraba la maniobra que habían urdido para que Manel investigase la muerte de la cantante. Lo único que le había comunicado Diego era que habían pedido al inspector Romeu que fuese con ellos, a pesar de estar de baja, para poder identificar al Trepa, puesto que era el único que lo conocía. Salgado había accedido insistiendo en que la detención, en caso de producirse, la llevasen a cabo dejando al margen a Manel, puesto que su situación actual era de baja para el servicio.

En este momento no entendía nada.

—¿Qué tiene que ver la abogada en todo esto?

—Nada, jefe. Es un refugio temporal. Como me dijiste que lo vigilase busqué una canguro.

Manel, como si acabase de aterrizar de una inmensa nube, y rojo por las palabras de Candela, respondió:

—Sí claro… bueno pues si queréis algo estoy en casa de Julia. Sí no tienes inconveniente, jefe, me voy a primera hora a por el alta. Eso, si me quieres incluir en la investigación.

Salgado lo pensó un instante antes de responder. Era perro viejo y se daba cuenta de que algo se le escapaba, pero lo que sí era evidente era que todos ellos compartían el mismo objetivo: desenmascarar a los culpables. No había razón para excluir a Manel del caso, era injusto no proporcionarle la oportunidad de esclarecer, no solo la muerte de una amiga suya, sino la de limpiar su expediente. No olvidaba que había sido la pistola del inspector la que habían empleado para el delito.

—Está bien. Desde el momento que tengas el alta entras en el caso, Antes no.

—Pero comisario, la consulta es a las doce.

—Pues duermes.

La que no dormía era Julia. Hacía unas horas Candela la había dejado en la puerta de su casa. De nada sirvieron sus protestas.

—¿Y lo del juez? Porque si todo esto tiene que ver con él necesito saberlo.

—Lo sabrás, Julia. Comprenderás que antes debemos saberlo nosotros.

—¿Tú crees que el juez ha podido contratar a alguien para que se cargue a la cantante?

—Sinceramente no lo creo, aunque tampoco lo descarto.

Continuó la discusión hasta que Candela, en vista de que Julia no se movía, salió del coche, abrió la puerta del copiloto y señaló a Julia el portal de su casa, instándola a bajar de inmediato porque ella tenía prisa para incorporarse al dispositivo.

Manel tenía una llave, pero no se atrevió a utilizarla. Julia abrió la puerta con el mismo aspecto de hacía varias horas, cuando se despidió de ella en Castelldefels. Un vaso en una mano y un cigarrillo en la otra, fueron suficientes para que Manel se hiciera una idea del estado de ánimo de la abogada.

—Bueno, ¿qué? ¿Me vas a contar algo o tú también te vas a andar con rodeos?

—No hay nada nuevo. Es que no iba a ir a casa de mis padres a estas horas después de desaparecer sin decir ni pío. Me hubieran cosido a preguntas y no tengo ganas de broncas.

—Siéntate y cuéntame algo. ¿Qué ha dicho el Trepa? ¿Va por libre o trabaja para el juez?

Aunque la investigación abarcaba otros delitos, a Julia lo único que le importaba era poder demostrar que un juez podía llegar hasta el extremo de ordenar un asesinato para tener a un comisario coaccionado. Ignoraba el motivo, nadie se lo había dicho ni pensaban hacerlo. Manel consideraba improbable que el asesinato de Miriam obedeciese a las maniobras de un juez. Tampoco tenía una idea alternativa, esperaba acontecimientos y para él esto no llegaría hasta mediodía del viernes. Aunque fuese a las doce en punto al Servicio Médico a por el alta, cuando llegase a la jefatura, estaba seguro de que el interrogatorio del Trepa ya estaría hecho y a él no le quedaría ninguna opción. Si el Trepa la había matado quería saber por qué cuanto antes.

—Anda, Julia. Déjalo ya ¿quieres?

Se sirvió una copa y con el vaso en la mano fue hasta la nevera a buscar hielo. Luego se sentó en el sofá, al lado de Julia, y tras un incipiente titubeo, empezó a hablar.

—Quiero darte las gracias por todo lo que has hecho por mí. Mucho más viniendo de una militante comunista —hizo una pausa que Julia aprovechó para intervenir.

—No tienes que dármelas. No tiene nada que ver mi militancia, eso no me impide saber apreciar a la gente decente esté, donde esté.

—Te agradezco la opinión. Me gustaría saber si tus correligionarios la comparten.

—Yo no necesito pedir permiso a mi partido para relacionarme con quien me dé la gana.

—Mejor. Yo pensaba que sí. También quería decirte que en estos días… en realidad, desde que fuiste con Candela al bar… yo… —se hallaba visiblemente azorado. Encendió un cigarrillo antes de continuar. Julia lo miraba en silencio tan azorada como él. Al final se decidió a decir lo que pensaba—. ¿Podemos vernos de vez en cuando, Julia?

—Bueno, en realidad… tú también me caíste muy bien, lo que pasa es que… ¿Le has contado algo a Candela?

—¿A Candela? Para empezar, yo tampoco tengo que pedir permiso a mis colegas para salir con alguien. Y además, ¿qué le iba a contar?

—No, claro. Nada. En fin, yo, lo siento. No tenía que haber dicho eso.

Manel se acercó con suavidad a Julia rodeándola con sus brazos, materializando un hecho que flotaba en el ambiente siempre que ambos se hallaban cerca. Julia no lo rechazó. Lo que quedaba de la noche se volvió día sin que ninguno quisiera evitarlo. A las once, Manel salió como una exhalación de la cama.

—Como no me espabile llego tarde al Servicio Médico. Tengo que afeitarme y como no tengo costumbre tardo un huevo.

Julia se desperezaba en la cama acurrucándose debajo de las sábanas.

—Si quieres preparo un café.

—No tengo tiempo. Lo tomaré en un bar. Sigue durmiendo, no sé a qué hora volveré.

Julia miró cómo se alejaba Manel recorriendo con la mirada su espalda y sus nalgas desnudas hasta que desapareció por el pasillo. No podía ser. Se estaba enamorando de un policía; por más que ella se hiciera la chula diciendo que en su partido no dirían nada o, en todo caso, a ella no le importaba lo que dijeran, no era cierto. No tardaría en llegar al responsable de su célula y, conociéndolo como lo conocía, pondría el grito en el cielo y probablemente le retiraría responsabilidades.

Se revolvió inquieta entre las sábanas. Ya no había marcha atrás, Manel acababa de entrar en su vida y lo único que deseaba en ese momento era que no se fuese nunca. Era diferente a todos los que había amado hasta entonces; no se engañaba, no es que pensase que se había enamorado, pero estaba muy cerca de hacerlo, si abría el dique de contención que había levantado por culpa de la profesión. ¿Y qué si se iba a vivir con un policía? A lo mejor los del partido solo habían conocido a la gente de la Social. Sería eso, claro. Entonces los comprendía y, hasta cierto punto, compartía la opinión, pero la gente de la Criminal era distinta. No perseguían ideas, perseguían delitos, perseguían a los que podían hacer daño a toda la sociedad, incluida la gente de izquierdas, y la clase proletaria que siempre era la más castigada. Eso era lo que tenía que explicar a sus compañeros de partido, y decirles que tirasen a la basura sus prejuicios, si de verdad querían cambiar las cosas. No podían seguir funcionando con los clichés antiguos si querían ayudar a todos los trabajadores y Manel era un proletario del gobierno.

Saltó de la cama reconfortada con esa idea, pero a medida que la ducha y el café, centraron la realidad, y ahuyentaron el nirvana de la noche, se decía para sí que eso no era así, que la policía entera era igual que la Social, y que los de la Criminal no perseguían rojos, eso lo dejaban para otros, ellos perseguían artistas, gente marginada, mendigos, prostitutas, homosexuales y todos aquellos que con su comportamiento, podían infiltrar ideas de libertad, ya fuera a través del teatro, o con bares. Pero ahí es adónde ellos tenían montado el negocio. En los bares, prostíbulos y toda clase de garitos ilegales de juegos. No. No eran distintos. A los otros les daba gratificaciones económicas el gobierno y a otros los dejaban «ganarse la vida». Eso, por no hablar de la inquisición de la censura. No. No eran diferentes, pero ella había vivido momentos inolvidables con un policía, no con la policía entera. Estaba confusa; era como si hubiera sufrido una esquizofrenia existencia: por una parte sabía que estaba empezando a amar a Manel, al músico, al hombre sensible y femenino que lloraba por nada y que la amaba con una pasión escondida.

Una parte de su ser, le impedía ser feliz. ¿Qué consecuencias tendría para su militancia su relación con un policía? ¿Cómo hubiera relacionado ella antes de conocer a Manel, mejor dicho, a Candela, cuando decidió dejar el derecho para dedicarse por completo a ser policía?

Candela estaba segura de que entre su amiga y Manel había surgido algo. Por eso no llamó cuando pensó hacerlo. Charly se puso muy contento al verla. Debía pensar que se avecinaba una noche de soledad como tantas otras; maulló hasta la saciedad y no cesó hasta que Candela lo cogió en brazos.

—Está bien, está bien. Te tengo abandonado… Vamos a ver cómo están tus cosas… Pobrecito, si casi no tienes agua. Venga, déjame, que te lleno el cacharro.

Estaba muy cansada; apenas terminó de poner orden en las cosas del gato, se metió en la cama y se durmió inmediatamente. Eran más de las seis de la madrugada.

Aurelio durmió en casa de Diego; Salgado cruzó la calle y entró en su casa.

Todo estaba en orden en Barcelona, no así en Castelldefels. Soriano y el conductor implicados en la entrega del paquete al Trepa, encerrados en el bar que los padres del chico tenían en el pueblo costero, discutían acaloradamente.

—Mira que se lo advertí al tonto del culo de tu hijo. Que no se metiera en nada fuera de aquí —se lamentaba Soriano.

—Seguro que ha sido por culpa de ese amigo suyo, inspector. Ese que llaman el Flaco. ¿Lo conoce usted?

¿Cómo no iba a conocerlo? Era el mejor cliente que tenía. Solía venderle paquetes cada semana. No tenía ni idea de dónde vivía, eso era cosa del Trepa, que se encargaba de hacer de correo; buena pasta le pagaba para hacerlo, que se llevaba cien mil talegos o más.

Soriano preguntó de nuevo a la madre.

—¿Alguien conoce al tipo ese o sabe por dónde se mueve?

—No, pero sí sé que va mucho a un bar de Gracia. El chico me contó que su amigo le suministraba coca a un policía y le extrañó, porque él pensaba que todos los policías tienen acceso a las drogas, como usted.

Soriano mudó el color. Ciertamente no había ido con cuidado; ahora resultaba que el imbécil del Trepa le contaba a «su mamá» todo lo que hacía. Si alguien venía a por ellos, seguro que cantaban como lo debía estar haciendo ahora el «niño». Aunque no debería preocuparse, contra un camello podía luchar. Delante de un tribunal era fácil poner en entredicho la declaración de un delincuente. Sería la palabra de un policía contra la de un chorizo. Por más que el dichoso Salgado se empeñase, no podrían hacer nada. Tampoco el relamido de Estupas. Otro que tal…

Intentaba tranquilizarse pero sudaba copiosamente.

—Ponme otra copa, anda, que estoy que me subo por las paredes —pidió al padre del Trepa que lo observaba todo temeroso. Sabía que el policía no dudaría ni un momento en quitar de en medio a su hijo si era necesario.

La culpa era de su mujer —se lamentaba el hombre—. Nunca debió acceder a las peticiones del chico ni permitir que se metiera en los líos que se había metido. Bien estaba que el día que el inspector Soriano lo detuvo por comprar una papelina, se hubiera ofrecido a cuidar de él a cambio de alguna gestión, pero cuando él supo la clase de gestiones que eran, estaba seguro de que tarde o temprano las cosas acabarían mal.

Soriano estaba muy borracho. El conductor lo miraba desde un taburete de la barra, algo alejado. ¿Qué le iba a decir a su mujer?, porque estaba seguro de que junto al inspector Soriano y el Trepa iba él. Por más que dijera a los mandos que él se limitaba a conducir; que sí, claro que sabía lo que se llevaba entre manos el inspector Soriano. ¿Dinero? Sí, algo sí que le había dado, pero no tanto. Apenas cinco mil cada vez que se desplazaban. Al fin y al cabo él lo único que hacía era eso: conducir adonde le decía el inspector. ¿Qué otra cosa hubiera podido hacer? A lo mejor se iba a ver a ese comisario que decía Soriano que era tan legalista y podía librarse de la quema a cambio de contar algunas cosas. Tenía que pensarlo, valía la pena. Estaba seguro de que el Soriano lo dejaría en la estacada.

A las nueve de la mañana del viernes dos de noviembre, con los difuntos agasajados y llenos de flores, los inspectores, con el comisario Andrés Salgado al frente, se disponían a interrogar al Trepa. A su favor obraba la identificación de las huellas en el paquete de medio kilo de cocaína que habían incautado a Rodrigo Díaz, que por su propia voluntad, descansaba en los calabozos de la comisaría de Sitges.

Salgado dictaba las últimas órdenes.

—Diego y Candela entrarán los primeros en plan duro para tantear la situación. Más tarde, si el chico no canta, aparezco yo con las pruebas de las huellas; me dejáis solo con él. Yo le entro por las buenas a ver si consigo convencerlo de que es mejor que delate a sus cómplices, si no quiere permanecer el resto de su vida en la cárcel.

—Es mejor que lo lleven a la sala de interrogatorios y lo dejen allí un rato para que se ponga nervioso —apuntó Candela.

—Estoy de acuerdo con ella, jefe —convino Diego.

Aurelio, que permanecía al margen, optó por aprovechar el tiempo.

—Podemos ir a tomar un café y repasamos lo que tenemos, si os parece.

Eran casi las diez cuando Candela y Diego entraron en la pequeña sala de interrogatorios donde el Trepa esperaba, visiblemente nervioso.

Diego fue el primero en dirigirse a él. Lo hizo en tono pausado pero amenazador.

—Así que además de camello eres un homicida. ¡Menuda joya!

El chico no respondió. Candela arremetió contra él en tono más contundente.

—Mira Trepa, no tienes nada que hacer. Sabemos que te dedicas a vender la droga que te pasa el policía de Castelldefels, así que por ahí lo tienes mal. ¿Sabes que hoy por la mañana estuvo aquí? Nos lo ha dicho él —el camello levantó la vista mirando a la inspectora—. Será mejor que cuentes tu versión, porque si no tendremos que creernos lo que nos ha dicho el inspector Soriano y no te va a beneficiar mucho, que digamos. Además de camello, chantajista.

—¡Yo no he hecho chantaje a nadie! ¿Quién le ha dicho eso?

—Tu amiguito Soriano. Dice que no tuvo más remedio que pasarte droga porque le amenazaste con ir a su mujer a contarle el lío que tenía con una prostituta —Diego seguía el guión que habían acordado.

—Eso es mentira. Fue él quien me propuso el negocio cuando me detuvo con una papelina encima.

—O sea, que hacéis negocios juntos. A ver, cuéntanos tu versión. A lo mejor tienes razón.

El Trepa no respondió. Permanecía con la mirada clavada en sus manos, que descansaban esposadas sobre la mesa. Diego volvió a la carga.

—Si te parece, hablamos del otro asunto, lo de la cantante.

La cara del detenido cambió el color; levantó la vista mirando a uno y otro policía.

—Eso… Yo de eso no sé nada. Ha sido el poli del saxo, y ustedes lo saben.

—Claro, el poli del saxo… —Candela dio un puñetazo sobre la mesa encarándose con él.

—Además de camello y asesino eres un tarado —acercó su cara a la del Trepa cogiéndolo por la camiseta—. O nos cuentas ahora mismo lo que sabes o te muelo a hostias.

Diego seguía el juego consciente de que su compañera no pensaba cumplir sus amenazas.

—Vamos, Candela. Deja al chico que bastante tiene encima. Venga, chaval. Cuenta tu versión de los hechos y terminemos con esto. Tu amigo el pintor de Sitges nos ha dicho que tú le pasaste la droga, así que ya lo ves: tenemos dos versiones para meterte en la cárcel una buena temporada. No seas cretino y no nos hagas perder el tiempo.

El detenido se iba por las ramas negando todo lo que tuviera que ver con la muerte de Miriam. Pudieron sonsacar su participación en el tráfico de drogas que el inspector Soriano le suministraba, pero en cuanto se hablaba de la muerte de Miriam, se cerraba en banda y no lograban romper sus defensas. Tras una hora de interrogatorio agotador, de acuerdo con lo convenido, el comisario Salgado entró en la habitación. El Trepa sudaba copiosamente y en las manos había aparecido un ligero temblor.

Cuando los inspectores hubieron salido, el comisario sacó el paquete de tabaco, encendió uno, y le ofreció otro al detenido, que aceptó de inmediato.

—Vamos Miguel Ángel, no seas tonto. Acabo de hablar con tu madre y nos ha dicho que nos digas la verdad porque si no te la vas a cargar tú solito. Además, tengo aquí las pruebas que te involucran en los delitos que te imputamos.

Salgado abrió la carpeta; en el primer documento apareció una foto de la pistola, con unas huellas resaltadas en color blanco.

—Mira. Estas huellas son tuyas. Tus dedos, la palma de tu mano… Vamos que no tenemos duda de que la has utilizado. Esto es suficiente para meterte en la cárcel. Yo quiero ayudarte porque pienso que no tenías ningún motivo para matar a esa chica. A lo mejor te lo encargó otra persona y ahora tú te vas a comer todo el marrón.

El Trepa permanecía tembloroso manteniendo su silencio, aunque Salgado notaba cómo de vez en cuando le lanzaba una mirada de reojo al tiempo que su boca se abría como si quisiera decir algo, que no llegaba a articular. Después de veinte minutos sin lograr nada, a pesar de haberle enseñado fotografías de sus huellas en el paquete de droga, y en la pistola y otras muchas evidencias que el comisario enumeró, al ver que no conseguía romper su resistencia, Salgado decidió cambiar de táctica.

—En fin, chico. Tú lo has querido. Ya te dejo en paz. Volverás al calabozo hasta el lunes, que te llevaremos al juez. No necesitamos tu declaración para meterte en la cárcel, las pruebas hablan por sí solas. Lo único que yo quería era que no cargases tú solo con todo, más que nada porque tu madre me lo ha pedido, pero ya veo que no te importa.

El comisario se levantó sin darle tiempo a reaccionar. El policía uniformado que custodiaba la puerta, agarró sin miramientos al detenido y lo arrastró hacia los calabozos. Mientras se alejaban, aún pudo oír cómo el comisario le decía:

—Si cambias de opinión se lo dices a los agentes. Si no, hasta el lunes. Luego te darán un bocadillo para que vayas tirando…

—Es duro de pelar —dijo a los funcionarios que esperaban en su despacho.

—Yo creo que tiene miedo, comisario —dijo Candela—. Lo de Castelldefels está claro, pero de lo de Miriam no hay manera de sacarle nada. A lo mejor si echamos el guante al de Castelldefels conseguimos saber algo más que nos permita romper su resistencia.

—No podemos detener a un policía así como así y sin pruebas —respondió Salgado.

—¿Vas a ir a por él o se lo pasas a Leandro?

—Leandro tiene el expediente completo, hace tiempo que va detrás. Lo malo es que hoy no creo que esté en la comisaría. Siendo viernes y además puente…

Manel llegó a la jefatura pasadas las dos. No había nadie ni en el despacho del comisario ni en la sala de inspectores. Bajó a los calabozos y vio al Trepa echado sobre un banco de madera que hacía las veces de cama. Se cubría la cara con las manos y aparentemente dormía.

—¡Eh tú! —gritó al detenido.

El Trepa giró la cara mirándole con odio, se acercó a la verja y le lanzó un salivazo que Manel consiguió esquivar.

—¡Eres un cabrón! —respondió el inspector a la agresión. Tú te lo pierdes, pensaba ayudarte…

El Trepa cambió de actitud al oír estas palabras.

—Espera poli. Sácame de aquí y te lo cuento, pero, por favor, ¡sácame de aquí! No puedo estar encerrado ni un minuto más a palo seco.

El detenido temblaba ostensiblemente; las ojeras abarcaban sus mejillas, y en las comisuras de la boca aparecía un cerco blanco que contrastaba con la barba de color negro que le había crecido. Manel se giró.

—¿Qué quieres?

—Sácame de aquí, por lo que más quieras. Yo no quería hacer nada. La culpa la tiene Gabi. Te lo juro por mi madre. Él me pidió que te robase la pistola…

Manel no dejó que concluyera sus palabras. Se acercó al policía.

—Lleva al pájaro a la sala de interrogatorios.

Minutos más tarde, Manel, sentado en la misma sala que habían ocupado sus compañeros hacía menos de una hora, esperaba que apareciera el detenido.

—Espera en la puerta —dijo al policía armado— y no le quites las esposas, no me fío ni un pelo de este cabrón.

El trepa se frotaba las manos esposadas.

—¿Tienes un cigarro? —pidió a Manel.

—No hemos venido aquí a charlar y fumar un pitillo. Ahora mismo me vas a contar eso de que la culpa la tiene Gabi. ¿Qué quieres decir?

—Es que estoy acojonao, poli. Como se entere de que te he dicho algo me la cargo. Es capaz de pegarme dos hostias o peor aún. Quitarme de en medio…

—El que te va a moler a hostias soy yo como no cantes rapidito y sin omitir detalles. ¿Qué coño pasa con Gabi?

—Al menos que me den un poco de agua, que estoy seco. Y que me quiten esto, joder. No me voy a largar —señaló las esposas.

Manel se pasó la mano por la cara acariciando sus mejillas, el gesto todavía le resultaba extraño, echaba de menos la barba. Sopesaba la posibilidad de conseguir una confesión que, por lo visto, no habían logrado sus compañeros, a juzgar por lo que estaba viendo, porque si el Trepa hubiera hecho alguna confesión a estas alturas todos estarían en la Brigada viendo la forma de ir a por Soriano. Además, él ya no estaba de baja, podía actuar y tomar declaración a un detenido, máxime cuando era un caso del grupo. Llamó al policía armado que custodiaba la puerta.

—Tráele un vaso de agua al mierda este.

El Trepa levantó las manos enlazadas por las esposas.

—Y que me quite esto, joder. Que está muy apretao.

El uniformado lanzó una mirada interrogante al inspector. Manel accedió con un gesto afirmativo y se alejó por el pasillo para traer el vaso de agua para el detenido.

Apenas habían transcurrido unos segundos. Ambos se hallaban frente a frente separados por la minúscula mesa de formica cuando de forma inesperada, el Trepa, dando un descomunal salto, lanzó la mesa sobre Manel que cayó de espaldas y se golpeó la nuca con el suelo quedando inconsciente.

El detenido abandonó la sala de interrogatorios con paso rápido y en unos instantes alcanzó la calle sin que la pareja de policías de guardia en la entrada se lo impidiese. Era difícil entrar en la jefatura, pero a nadie extrañaba ver salir a una persona sin esposar, andando de forma natural, por lo que cuando, instantes después, el que custodiaba la sala de interrogatorios, regresó con el vaso de agua y vio al inspector sin moverse tendido en el suelo, con la cabeza sangrando, comenzó a gritar pidiendo auxilio, el Trepa se mezclaba entre la gente que deambulaba camino de la Catedral.

La confusión se apoderó del sótano donde se hallaba la Brigada. Cuando la pareja de la puerta acudió a los gritos, el Trepa se hallaba muy lejos de las dependencias policiales y lo máximo que pudieron hacer fue atender al herido.

Capítulo 15

El comisario y los inspectores dejaron para más tarde el interrogatorio y se fueron a comer cerca de la jefatura, ajenos a los acontecimientos que habían dejado a Manel fuera de combate y al detenido en libertad.

Entretanto, en la jefatura, el vaso de agua que el Trepa había pedido terminó sobre la cara del inspector que abrió los ojos llevándose la mano a la nuca. Manel, miraba a su alrededor aturdido.

—¿Dónde está el detenido?

—Se ha largado, inspector —respondió el policía del calabozo.

—¿Qué se ha largado? ¡Me cago en la hostia, joder! ¿Cómo le habéis dejado salir?

Los de la puerta se defendían.

—Nosotros no sabíamos que era un detenido, inspector. Le hemos visto salir tan tranquilo y ustedes llaman a gente para declarar y eso, pues no hemos pensado que era un detenido. Iba sin esposas ni nada, así que…

—Está bien, está bien —Manel continuaba sangrando. El cuello de la camisa estaba empapado.

Uno de los policías se acercó a él.

—Deje usted que le eche un vistazo, inspector. Esto sangra mucho. A lo mejor debería ir a urgencias y que le den unos puntos.

Manel estaba confuso. El policía de los calabozos le sujetó del brazo.

—Venga conmigo inspector, vamos a ver qué pinta tiene la brecha.

El agua corría por la nuca de Manel que, a medida que se recobraba, veía ceñirse una inmensa nube sobre su vida. Salgado no se lo perdonaría, incluso podía acusarlo de complicidad y haber dejado en libertad al detenido.

—No ha sido mucho —decía el policía—. Le pondré un esparadrapo, a lo mejor no hay que dar puntos. Uno está acostumbrado a estas cosas… Cuando no es a un inspector que se la va la mano, son ellos mismos lo que se arrean contra la pared, pero no es la primera brecha que veo, no se preocupe, que no es nada. Es que la cabeza sangra mucho y es muy escandalosa…

No era nada, efectivamente. Una brecha de menos de tres centímetros que pronto dejó de sangrar cuando el policía la cubrió con un algodón impregnado de agua oxigenada y le puso un esparadrapo. La ropa sin embargo, se hallaba cubierta de sangre, de tal manera que era imposible salir de allí en aquel estado.

Llamó a Julia en cuanto regresó a la Brigada. Ninguno de sus compañeros estaba en su casa. «Lo más probable es que estén comiendo», pensaba, «pero no puedo ir a buscarlos con este aspecto».

—¿Qué te pasa Manel? —la abogada notó inmediatamente que la voz del policía no era la misma que hacía unas horas al despedirse.

—Me he vuelto a meter en un lío, Julia. Esta vez la he armado buena —a grandes rasgos le contó lo sucedido.

—¿Pero cómo se te ha ocurrido hacer algo así sin consultar con el comisario? Espera. No te muevas de ahí, te llevaré ropa limpia. No tardo nada, pero no te muevas de ahí.

La comida había discurrido con buen humor. Aurelio contaba un chiste sobre policías, entre las copas de coñac, los carajillos y los cafés, presidiendo la sobremesa. Manel, había recorrido la mayoría de los restaurantes de las inmediaciones; no todos estaban abiertos debido al puente, por lo que las alternativas se reducían considerablemente. Al fin los encontró en uno próximo a la catedral.

Julia se marchó en cuanto le entregó la ropa porque no deseaba que el comisario la encontrase allí. ¡Solo le hubiera faltado eso a Manel! Él apenas la vio. Su aspecto era lamentable con el pelo mojado y algo enmarañado por detrás donde el apósito impedía el paso del peine. Todos se giraron al verlo acercarse.

—¡Hombre! Por fin contamos contigo —saludó Candela, contenta.

Pero su alegría duró escasos segundos cuando se fijó en la expresión de Manel, que no había pasado desapercibida para Salgado.

—¿Qué ha ocurrido, inspector? ¿Qué te ha pasado en la cabeza?

—Verás, comisario es que…

Manel no pudo concluir su relato, porque cuando Salgado le oyó decir que el Trepa se había escapado, se levantó bruscamente agarrando al inspector por las solapas zarandeándolo sin miramientos.

—Desaparece de mi vista, me oyes. ¡No quiero verte por la Brigada hasta que no encontremos al Trepa y resolvamos este asunto!

—Pero comisario, yo…

Los demás permanecían en silencio, conscientes de que cualquier cosa que dijeran empeoraría la situación. Los clientes miraban al grupo, atónitos, y dieron un respingo cuando el grito resonó en el restaurante.

—¡Fuera! ¡Quítate de mi vista!

Algunas mesas empezaban a vaciarse temiendo una pelea. Manel salió corriendo sin mirar a nadie; cruzó la Vía Layetana desoyendo el claxon de los coches que frenaban para no atropellarlo. Paró un taxi y le dio una dirección. La herida continuaba sangrando y dejaba un hilillo de sangre resbalar por su cuello.

El chiste de Aurelio había quedado en suspenso y nadie se acordaba de él. Diego miraba a Candela, esta al inspector de Sitges, pero nadie rompía el silencio. Salgado se levantó sin decir nada y se dirigió a la barra a pagar la cuenta. Los demás lo observaban sin atreverse a decir nada. Acto seguido, salió del restaurante sin mediar palabra. Aurelio iba a ir tras él, pero Candela le sujetó el brazo:

—Deja que se vaya, Aurelio. Lo conozco hace años y es mejor dejarlo solo hasta que se le pase, porque puede decir y hacer cosas que te dejan para el arrastre.

Diego asintió moviendo la cabeza y preguntó a Candela.

—Y nosotros ¿qué hacemos?

—Yo me largo en busca de Manel, vosotros haced lo que se os ocurra para encontrar al Trepa.

—¿Sabes dónde puedes encontrar a Manel? —preguntó Diego.

—Más o menos —respondió con evasivas Candela—. Hasta luego. Nos vemos en la Brigada en algún momento.

Diego y Aurelio permanecieron unos minutos con el aspecto de dos jugadores en fuera de juego, sin saber muy bien qué hacer.

Candela se precipitó sobre la primera cabina telefónica que vio. Estaba segura de que Manel había llamado a Julia pidiendo auxilio, aunque solo tenía razón a medias. Su amiga le contó sin omitir detalles su visita a la Jefatura cuando le llevó ropa limpia, y cómo este le había pedido que se marchase, que no empeorase las cosas con su presencia.

—Entonces no ha ido a tu casa.

—De momento no, Candela. ¿Cuánto hace que salió del bar?

—Un cuarto de hora más o menos.

—Aún es pronto. Vente a casa si quieres y hablamos con él en cuanto aparezca. Estaba hecho polvo cuando lo dejé en Jefatura.

—No tardo. Si llega Manel dile que me espere, que no haga más tonterías porque se la está jugando.

—Tranquila, si aparece, no lo dejaré salir.

—Ahora voy. Lo esperaremos juntas.

No apareció. Julia y Candela llevaban más de media hora hablando pero Manel no había dado señales de vida. Lo peor era que ninguna de las dos tenía ni idea de dónde buscarlo.

—A lo mejor se ha largado a Castelldefels a buscar al Trepa.

—Imposible —respondió Candela—. Él sabe perfectamente que el último sitio donde se le ocurriría ir al camello es al bar de sus padres. Yo creo que el único sitio donde puede estar escondido el Trepa es en la comisaría de Castelldefels y ahí es difícil entrar. Si al menos Salgado no fuese tan animal, podíamos intentar algo, pero cualquiera se lo dice…

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Julia.

—Te juro que no lo sé. Yo esperaba encontrarlo aquí, pero ahora no tengo ni idea de dónde puede haber ido.

—Tal vez el Trepa le dijo algo y está sobre la pista. Cuando le llevé la ropa Manel me dijo algo de Gabi.

—¿Del músico?

—Sí, claro, de quién si no.

—¿Por qué no me lo has dicho antes? ¿Qué te dijo exactamente?

—Nada concreto. Solo dijo, como si hablase consigo mismo: «el hijo de puta de Gabi».

Candela empezó a revolver su bolso buscando la libreta en la que había apuntado las notas que solía tomar cuando llevaba un caso. En esta ocasión, lo escrito abarcaba dos: los asesinatos del Barrio Chino y la muerte de la cantante. El teléfono de Ismael aparecía en las notas tomadas el día que mataron a Miriam.

No le pensaba decir a Ismael el motivo por el que necesitaba hablar con Gabi, ni los últimos acontecimientos protagonizados por el inspector Romeu, por lo que intentó dar a su llamada un tono desenfadado, aunque su interlocutor se extrañó de que Candela quisiera hablar con uno de los músicos en un día medio festivo, mucho más, después de decirle que aquella noche podía verlo en el bar actuando.

—¿Quién toca en el sitio de Manel?

—Precisamente un amigo de Gabi, por eso te lo digo. Esta noche estará en el bar. Si no lo encuentras y quieres que le diga algo…

—Ni se le ocurra, Ismael —se dio cuenta de la angustia que transmitía su voz e intentó rectificar—. Es una sorpresa… Ya lo veré luego si no consigo encontrarlo. Esto… ¿tienes la dirección por si no contesta al teléfono?

—Candela, me ocultas algo. ¿Para qué quieres la dirección? Si no contesta al teléfono será que no está y si no está, para qué quieres ir a su casa.

—No puedo ser más explícita, Ismael. Le aseguro que quiero ayudar a Manel, es todo cuanto puedo decirle.

Cuando Candela colgó el teléfono, Julia, que había permanecido expectante sin decir nada, se lanzó sobre ella.

—Ahora no hagas tú lo mismo que Manel: ir por libre. Mira los resultados, un detenido huido, Manel, con una brecha en la cabeza y el comisario echando espuma, y esta vez con razón. Así que llama ahora mismo a tu jefe y cuéntale lo que está pasando si no quieres que lo haga yo.

—¡Vaya! Además de aguantar las broncas de mi jefe voy a tener que oír las tuyas. ¡Hasta ahí podíamos llegar!

—Déjate de hostias y no te vayas por las ramas. O llamas a Salgado o lo llamo yo.

Candela se derrumbó en un sillón, se tapó la cara con las manos y exhaló un fuerte suspiro. Instantes después, llamaba a su jefe.

—¿Dónde coño te has metido? —fue la respuesta de Salgado.

Candela sin responder a la pregunta le aseguró que en menos de media hora estaba en la Brigada.

—Pues date prisa, que te estamos esperando para montar un dispositivo de búsqueda, pero no solo del Trepa, sino del inspector Romeu, que si alguien sabe dónde puede estar eres tú. Hemos llamado a su amiga Julia, pero no para de comunicar.

—Con Julia no está, comisario. Yo estoy ahora en su casa.

—Me lo figuraba. Te quiero aquí inmediatamente.

El comisario preguntó al policía armado que custodiaba el calabozo si no había oído el estruendo que debía haber hecho la mesa cuando el Trepa abatió con ella a Manel, pero este respondió que lo había oído cuando iba a por el agua y no pensaba que era el detenido, si no el inspector. «No es la primera vez que se les va la mano, comisario».

Claro que no. El hecho de que en su Brigada, desde que él era comisario, no se permitieran abusos hacia los detenidos, no quería decir nada. Algunas veces, cuando observaba los morados que lucían los delincuentes, los inspectores se limitaban a decir que se había autolesionado lanzándose contra la mesa o contra la pared. El policía armado tenía razón. No era infrecuente oír golpes durante los interrogatorios.

Candela se unió a los compañeros con los que hacía poco compartiera una comida casi festiva, pero lo único que no había cambiado eran las personas, porque el decorado del bar se había convertido en el despacho de un comisario de Brigada con la expresión más fiera que jamás había visto nadie en él y por dos inspectores que apenas levantaban la vista de sus cigarrillos. Ella entró desafiante, mirando a su jefe de frente cuando este por toda bienvenida le lanzó un grito.

—¡A mí no me hables como si fuese una colegiala que no ha hecho los deberes, me oyes. No estoy dispuesta a tolerarlo!

Salgado no respondió. Se limitó a ocupar el sillón que había dejado vacío cuando inició sus interminables paseos por la habitación. Diego y Aurelio miraban de reojo esperando la reacción del comisario que, contrariamente a lo que pensaban, no fue violenta.

—Siéntate, Candela —dijo Salgado con una voz aflautada que contenía su ira. ¿Tienes alguna idea de dónde puede estar el inspector Romeu?

—Buscando a Gabi. Julia me ha dicho que cuando le trajo ropa, porque él la llamó pidiéndosela, no hacía más que decir: «el hijo de puta de Gabi». Es posible que el Trepa le dijese algo, pero no lo sé. Yo tampoco he visto a Manel.

—Cuando acabe este asunto le voy a decir al inspector Romeu que pida destino lejos de la Brigada. Si es posible, fuera de la jefatura. Estoy hasta los cojones del niñato este que se cree que ser policía es un juego.

Candela comprendió que cualquier defensa sería inútil, por lo que no respondió a las palabras de su jefe. Salgado continuó hablando.

—Es todo un detalle que hayas aprendido la lección, Candela. En otros tiempos te habrías lanzado a por el músico sin decirme nada. Supongo que tienes la dirección del amigo de Manel.

—Sí. Se la he pedido a Ismael, el dueño del bar. Toma, aquí está el teléfono.

—¿Dónde vive? O es que tengo que sacarte las palabras con un cucharón.

—Si mirases la nota en vez de lanzar improperios, te habrías dado cuenta de que está debajo.

Salgado no había mirado el papel, en el que, efectivamente, había anotado un número de teléfono y una dirección.

—De todas maneras si no lo encontramos, me ha dicho Ismael que esta noche tienen actuación.

—¿A qué hora?

—Suelen actuar sobre las doce, pero los músicos van alrededor de las diez.

—Diego. Tú pon en marcha un dispositivo para detenerlo en el bar en cuanto aparezca por allí. No quiero ningún error. Vete con dos policías armados en un coche patrulla. Tú, Candela, te vienes conmigo. Vamos a ver dónde coño se ha metido el capullo de tu compañero.

—Si no tienes inconveniente yo puedo ir con Diego —se ofreció Aurelio.

Salgado lo miró sopesando incluir un inspector de otra demarcación en el dispositivo. Al final, esbozando algo parecido a una sonrisa, respondió:

—Te lo agradezco de veras, Aurelio, pero tengo bastante con explicar al jefe superior que a un policía de la Brigada se le ha escapado un detenido, como para incluir a un inspector ajeno a Homicidios en el servicio, sin haberlo consultado antes. Será mejor que te marches a Sitges y vigiles al fulano del calabozo, no sea que los de Castelldefels inventen alguna patraña y se lo lleven.

—Como quieras, comisario —Aurelio estaba contrariado por la orden, pero no opuso resistencia porque sabía que no le serviría de nada—. Entonces hasta la vista.

Abandonó el despacho seguido por la mirada de Diego que sentía que su compañero, artífice de todo lo que habían logrado hasta el momento, fuese despedido sin miramientos.

—Espera, voy a llamar al músico. ¡Joder!, que esto parece una revista del Molino con tanto artista.

El silencio era denso y desagradable mientras Salgado permanecía a la espera con el auricular del teléfono pegado a la cara.

—No contestan —dijo en tono bajo.

—Comisario —era Diego el que intervenía—, he pensado que deberíamos poner dos dispositivos de vigilancia: uno esta noche en el bar y otro desde ahora mismo en la casa.

—¿Y de dónde piensas sacar a la gente si se puede saber?

—Llamando por teléfono, comisario. Eso deberías saberlo mejor que yo.

Salgado esbozó una sonrisa cínica. Abrió el cajón superior de su mesa, del que sacó una libreta de direcciones.

—Toma. En la «H» encontrarás a todos los de Homicidios. Empieza a llamar, por cada uno que te responda te doy un día de vacaciones. Parece que todavía no te has enterado de dónde estamos; aquí, encontrar a un policía en su casa en medio de un puente es como jugar a la lotería. Anda, empieza a llamar…

Candela miró a Salgado como si quisiera fulminarlo con los ojos, al final, no pudo más y explotó.

—Coño, comisario. A veces da asco trabajar contigo, eres un cenizo. En vez de poner pegas a todo podías buscar alguna solución. Al fin y al cabo, Manel no ha hecho ninguna cosa del otro mundo para que te permitas el lujo de prescindir de él. Es cierto que se le ha escapado el detenido, pero nos podía haber pasado a cualquiera. Además, a estas alturas, en vez de estar aquí lamentando nuestra mala suerte, lo mejor que podíamos hacer es tirar de la policía uniformada para solucionar el problema. Te olvidas de que eres el comisario de una brigada entera y no del grupo de Homicidios.

—¡Cómo no! Ya salió la genial Candela con sus soluciones de andar por casa. Eso es. Llamo al jefe de la Policía Armada y le digo que mis funcionarios se han largado de puente porque nadie coordina un retén en la Brigada y necesito que sus hombres me hagan el trabajo.

—Pues en lo sucesivo ocúpate de que las cosas sean distintas y ahora, en vez de echar con cajas destempladas a uno de tus mejores policías, mejor harías en acometer los problemas que tenemos en lugar de dejarte ir por tu mala leche y tu intransigencia. ¡Y encima, echas a Aurelio de mala manera, después de que gracias a él, estamos aquí ahora!

—Candela, si no te callas inmediatamente harás compañía a tu melenudo compañero.

—Ya no lleva melenas, por si no te acuerdas, pero mira lo que te digo, Salgado. O cambias el estilo o te vas a quedar más solo de lo que estás, porque, por si no lo sabías, están todos hasta los cojones de ti.

Diego había permanecido en silencio, pero viendo que las cosas tomaban un cariz que no conducía a ninguna solución, sino más bien a empeorar la situación, intervino.

—Ya está bien de discusiones, me parece que todos estamos nerviosos y el tiempo va pasando.

Efectivamente; el tiempo fue pasando. Salgado se equivocó en la previsión y lograron encontrar en casa a Vázquez y dos funcionarios de otros grupos de la Brigada. Como había sugerido Diego, contaron con dos coches patrullas que aportaban conductor y un policía, por lo que el dispositivo compuesto por tres personas se transformó en otro de once antes de llegar la noche. Un coche patrulla se trasladó a la puerta del bar de los padres del Trepa, que como era de esperar no «sabían nada de su hijo», aunque pudieron registrar la habitación e incautar una considerable cantidad de dinero.

Salgado y otros policías montaron una vigilancia al inspector de Castelldefels, que probablemente «mordió» a sus compañeros al primer intento y los llevó de un lado a otro jugando con ellos.

Gabi no actuó la noche de aquel viernes, como imaginaba Candela, que había convencido al comisario para formar parte del dispositivo en la puerta del bar, junto a Diego. Otros buscaron sin éxito al Trepa por las direcciones que habían conseguido recabar por los archivos que les había facilitado Leandro. La comunicación por la radio de los coches patrulla, no ofrecía garantías porque Soriano podía captarlas.

El lunes por la mañana, después de un agotador fin de semana sin ningún éxito en la operación para buscar al Trepa, a Gabi y al inspector de Castelldefels, Salgado no estaba de mejor humor que el viernes. Entró como una tromba en la sala de Homicidios cuando Diego y Candela se disponían a salir para continuar con el caso del Barrio Chino.

—¿Alguien ha visto al inspector Romeu?

Candela miró a su jefe con el mismo desprecio que venía haciéndolo en las últimas veinticuatro horas, y respondió con un seco «no». Diego, no menos cabreado con Salgado que su compañera, negó con la cabeza disponiéndose a seguir a Candela que había comenzado a caminar hacia la puerta. Vázquez fue el único que habló.

—No sabemos nada de él, comisario. He hablado con su madre y se han extrañado que en la Brigada no sepamos adónde está, porque ella pensaba que estaba de servicio. Me parece que hemos asustado a la mujer, habría que hacer algo. Dice que hace una semana que no lo ha visto.

Salgado no dijo nada al respecto. Señalando la puerta por la que minutos antes se habían marchado diego y Candela, preguntó:

—¿Y estos dos adónde van?, si se puede saber.

—Siguen con lo del Chino, comisario —respondió Vázquez.

—Pues que lo dejen inmediatamente. La prioridad es encontrar al Trepa. Ahora mismo me voy a ver a Leandro por si podemos echarle el guante al de Castelldefels. También he hablado con Aurelio; todavía tienen al detenido en la comisaría. Por lo visto no quiere salir hasta que no hayamos encontrado al Trepa y encerrado al inspector porque tiene miedo de que se lo carguen. No le falta razón, él es el único testigo que tenemos del tráfico ilegal de cocaína del que podemos acusar a Soriano.

—Pero Salgado, Diego y Candela ya se han ido. Tendrás que esperar a medio día para contar con ellos. Como ayer por la noche no quedamos en nada…

El comisario dio media vuelta iniciando el camino hacia la puerta; antes de salir se volvió hacia el jefe de grupo.

—Localízame al inspector Romeu y que vaya a verme inmediatamente.

—Lo intentaré, comisario, pero no te prometo nada porque ya lo he buscado y no…

Las últimas palabras resonaron en el vacío de la habitación porque Salgado ya no estaba allí. Vázquez movió la cabeza mientras pensaba que a pesar de lo mucho que apreciaba al jefe de la Brigada, su mal carácter y su intransigencia no eran lo mejor para llevar una brigada tan complicada como la Criminal. Por más que ahora se llamase de Policía Judicial, la brigada seguía siendo la misma y algunos jefes de grupo criticaban abiertamente su gestión.

El día que Salgado despidió sin miramientos a Manel, el inspector se encontraba en una encerrona de la que no sabía cómo iba a salir; su propio amigo parecía ser el artífice de los problemas que se habían cernido sobre su vida; los acontecimientos le habían obligado a renunciar a la música y ahora ponían en peligro su carrera en la policía, además de haberle costado la vida a una mujer joven que confiaba en él. No tenía ninguna alternativa si no era la de actuar por su cuenta, que luego el comisario le viniera con sermones —pensó—, lo que había ocurrido era culpa suya, y no pensaba cruzarse de brazos.

Todavía nervioso por la bronca, Manel se fue directamente a casa de Gabi. El Trepa estaba allí con él.

No tenían intención de abrir la puerta, pero cuando Manel, con la pistola en la mano les advirtió que echaría la puerta abajo de un tiro, cambiaron de opinión. Manel los encañonó obligándolos a retroceder hacia el sofá.

—Espera Manel, no hagas ninguna tontería. Te lo puedo explicar todo —Gabi intentaba, sin éxito, contener la furia de su, hasta aquel momento, amigo.

—Aquí el único que hace tonterías eres tú, Gabi. Ahora mismo me vas a explicar que pintas en todo esto.

—Nada, Manel. Te lo juro. Yo lo único que he hecho es lo mismo que tú, comprar droga a estos colgaos —señaló al Trepa con desprecio.

—Y una mierda —gritó el camello—. Tú me dijiste que le mangase la pipa al poli para meterlo en un lío y que dejase de una puta vez la banda para contratar a tu amigo.

Manel miró a Gabi incrédulo.

—¿Es eso cierto, Gabi?

—Hostia, Manel. Te estabas pasando, ¿sabes? Ya no había cabida para nadie excepto para tu numerito y la cantante. Los demás estábamos convirtiéndonos en comparsas vuestros. ¿Es que no lo ves?

—Y no podías decirlo, no. Era mejor joderme la vida y quitar a la pobre Miriam de la circulación por la vía rápida.

—No, no… Te lo juro que en eso no tengo nada que ver. Yo solo quería causarte problemas en el trabajo para mantenerte apartado del conjunto un tiempo y que cuando volvieras, ponerte las cosas claras de una vez. No soy el único que está cabreado.

—¿Y por qué nadie dijo nada?

—Porque no, porque tú eres amigo del dueño y, si te da la gana, buscas otros cuatro colgaos de los que hay por ahí en el metro y nos mandas a tomar por culo.

—Y eso que tiene que ver con matar a Miriam.

—Te juro que en eso no tengo nada que ver. Fue el capullo este que…

—¡A mí no me vas a cargar tú el muerto! ¡Se despertó, joder! Estaba allí con el Flaco cogiendo la pistola cuando se despertó.

Manel, una vez más, se dejó llevar por su carácter impulsivo le dio un golpe en la cara al Trepa, que rodó por el suelo escupiendo sangre; Gabi aprovechó el momento para reducir al policía lanzando una patada a Manel en la entrepierna. El dolor le hizo soltar el arma y el Trepa desde el suelo se hizo con ella. Entre los dos amordazaron al Manel con un pañuelo y lo maniataron con sus propias esposas.

—Vamos, rápido —dijo Gabi—. Esto se pondrá de polis hasta arriba cuando menos te lo esperes.

—Que no tío, que nadie sabe nada. Este estaba solo cuando se me escapó tu nombre. Es que me habías dejado tirao, joder; allí estaba yo en el trullo y todo por tu culpa.

—Una mierda por mi culpa. Yo no te dije que te cargaras a la cantante, sino que le limpiases el arma al poli, que no es lo mismo.

—Ya, pero la tía se despertó y me vio con la pistola en la mano.

—Eso te pasa por hacer las cosas a tu manera. Yo te dije que agarrases el arma y salieras por piernas.

—Y eso era lo que íbamos a hacer, pero el jodido poli no se movía ni para mear; decía que no quería dejar allí a la chica, y no se iba. Así que cuando por fin se largó a mear, entré y la cogí, pero no podía salir con ella en la mano, y la dejé debajo de la cama para volver luego. Pasado un rato, nos despedimos, él se metió en el cuartito y nosotros detrás de la barra.

Se quedaron en el bar. Manel no daba crédito a lo que oía. ¿Alcohol? ¿Coca? Y mucha mierda, eso era lo que en definitiva le había costado la vida a Miriam, y aunque él no hubiera apretado el gatillo, su responsabilidad como policía dejaba mucho que desear. Ellos se llevaron la nota que él le escribió a Miriam. Por eso no aparecía.

Manel se retorcía en el suelo. Lo único que no le habían bloqueado era el oído, porque mientras ellos hablaban, el Trepa ataba sus piernas con una cuerda.

Como si el asesino leyera sus pensamientos, comenzó a tranquilizar a Gabi.

—Tranquilo, tío, que este muerto se lo carga él. No hay ni rastro tuyo, ni de nadie, porque la nota que escribió la tiré a la basura. ¿Te crees que soy tonto, o qué?

—Desde luego muy espabilao no eres —dijo Gabi—. ¿Por qué coño no te metiste la pistola en el bolsillo y saliste de allí sin más?

—Porque iba con unos vaqueros y una camiseta por dentro. ¿Dónde querías que la escondiese?

—En los huevos. Ahí es dónde tenías que haberla puesto en vez de dejarla debajo de la cama, so gilipollas.

Manel empezaba a desesperar en el suelo. ¿Y ahora qué? Porque esos dos no iban a dejar testigos de sus hazañas, mucho menos en casa de Gabi. ¡Ojalá a Candela se le ocurriera hablar con Julia! Creía haber nombrado a Gabi en el breve tiempo que estuvieron juntos en la sala de interrogatorios.

Gabi y el Trepa lo pensaron y al final le quitaron las ligaduras de los pies encañonándole con su propia pistola.

—Ahora vamos a salir a dar una vuelta, pero como se te ocurra hacer el más mínimo movimiento te pego un tiro, me largo corriendo a buscar una ambulancia, me meto en casa de mi novia y me busco coartada para un mes, ¿te enteras?

—¿Y yo qué hago?

—Tú vas cubriéndome las espaldas con la pistola, que ya sabes cómo van estas cosas, y salimos de aquí como una pareja de policías. —Mostró la placa de Manel—. Me lo llevo «detenido», así si nos ve alguien no pasa nada. ¡Vamos! ¡Cúbreme!

Momentos más tarde salían por la puerta; Gabi, exhibiendo la placa y el Trepa encañonando al policía. Las personas que circulaban por la calle se apartaban a su paso, por lo que, sin ninguna resistencia, alcanzaron el coche de Gabi. Empujaron de mala manera a Manel en el asiento trasero. No tardaron en abandonar el lugar a una velocidad considerable.

—Tú —gritó Gabi al Trepa—, encañona a este sin pestañear, que nos vamos a dar una vuelta.

—¿Qué piensas hacer con él? —respondió atemorizado el camello.

—Darle el pasaporte, claro. O te crees que lo voy a dejar así como así para que me arruine la vida.

Manel daba patadas sin cesar a los asientos delanteros; circulaban por la Autovía de Castelldefels y la conducción se hacía cada vez más complicada porque Manel no dejaba de moverse lanzando golpes sin dejarse intimidar por las amenazas del Trepa.

—Mira tío, que no me va de un muerto, ¿te enteras? O te quedas quietecito o te lleno de plomo.

—Ni se te ocurra disparar en el coche, ¿me oyes? Enseguida paro y lo dejamos atado a un árbol, será cuestión de que se muera solo para que el día que lo encuentren no nos carguen el muerto. Y tú, harás bien en salir del país, que te ayude el inspector o esa gente tan importante que dices conocer.

Rebasaron un hospital; a unos dos kilómetros encontraron un camino de tierra, que conducía a un paso subterráneo sin asfaltar, y llevaba al otro lado de la Autovía; continuaron adentrándose en una gran pineda hasta que Gabi paró el coche.

—¿Lo vas a dejar aquí? —preguntó el Trepa.

—¿Y qué quieres que haga? ¿Qué me lo cargue? Si las cosas se ponen chungas no me podrán encolomar el muerto. Venga, coño, dame la cuerda y déjate de hostias. Además, si nos cogen, siempre podemos cambiarlo por nuestra libertad.

El Trepa salió del vehículo hacia el maletero, mientras Gabi obligaba a Manel a salir del coche esquivando las patadas que lanzaba. Finalmente, lo agarró por la chaqueta y consiguió sacarlo, pero Manel aprovechó el impulso para lanzarse de cabeza contra el estómago del batería, que cayó al suelo entre exclamaciones de dolor. El Trepa revolvía el interior del maletero buscando la cuerda cuando el cuerpo de Manel se echó contra la puerta, apresando al camello antes de que pudiera darse cuenta. La pistola rodó por el suelo, Manel lo aprovechó para lanzarla de una patada lejos del alcance de ellos. El Trepa y Gabi intentaban incorporarse, pero antes de que pudieran hacerlo, Manel se perdió entre los pinos corriendo a gran velocidad. Eran cerca de las seis y la oscuridad amenazaba el ambiente.

—Pero mira que eres inútil, joder. Mira que no darte cuenta de nada —recriminaba Gabi.

—¿Y tú?, mira el listo. Un tío con las manos atadas te deja fuera de combate…

—Venga. Larguémonos, rápido.

—¿Y la pistola?

—Deja la pistola en paz, que no tenemos tiempo de ponernos a buscar.

—Pero no puede estar lejos, le dio así —hizo un movimiento con la pierna balanceándola en el aire—. Debe de haber ido hacia ahí.

—Que no, joder. Que dejes la pistola y vámonos de aquí. Tendrás que pedirle a tus amistades que me saquen del país a mí también. En cuanto ese cabrón se recupere y consiga hablar con sus colegas nos echan el guante en menos de media hora. Yo tengo amigos en Francia y podemos esperar allí, en le frontera francesa no hay problema, pero necesitamos pasaportes para cruzar el charco.

—Pero es que yo no tengo ni el carné, Gabi. Se lo quedaron los de la Brigada. Tampoco tengo guita. La tengo en mi casa.

—Entonces vamos a tu casa.

—Ni hablar; a estas horas aquello estará lleno de pasma.

Gabi lamentaba no haber matado a Manel, pero una cosa era meterle en un lío que crearle problemas para que tuviera que dejar el conjunto y otra muy distinta matar a alguien y menos, a un músico que había sido amigo suyo.

Se justificaba pensando que todo había sido culpa de Manel. Si él estaba actuando, se las componía para colar un solo de saxo y relegaba su batería a mera comparsa. No se dio cuenta hasta que se marchó dos años para hacerse policía. Entonces comprendió hasta que punto necesitaba deshacerse de él, pero no matándolo, claro, se decía al tiempo que deseaba lo contrario.

No fueron a casa del Trepa, pero se equivocaron. A esa hora, las siete de la tarde del viernes, todos se encontraban en el despacho de un comisario jefe, que buscaba refuerzos para enfrentarse a la desaparición de un detenido, un inspector, un policía corrupto y un presunto culpable de asesinato, llamado Gabi. Dos horas más tarde, cuando cesó la reunión y habían conseguido los refuerzos, ya no hacían falta, porque dos de los buscados ya no estaban a su alcance. Candela estaba segura que, de haber ido inmediatamente a casa de Gabi, no la habrían encontrado vacía y era muy probable que Manel, si estaba vivo, estuviese en poder del Trepa y de Gabi.

Cuando Manel oyó arrancar el coche desde los matorrales en los que se había escondido, empezó su maniobra para liberar sus manos.

«Lo primero que tengo que hacer es intentar pasar las manos delante; vamos a ver…»

Se tumbó en el suelo encogiendo las piernas todo lo que pudo, pegándolas contra su cuerpo. Las muñecas sangraban cuando por fin consiguió pasarlas por las nalgas y, contorsionando su columna, logró introducir las piernas en el espacio existente. Afortunadamente no habían cogido las llaves, que permanecían en el bolsillo pequeño del pantalón. Las extrajo ya sin dificultad y cuando consiguió abrir las esposas, una alegría cercana al triunfo recorrió su cara.

Era noche cerrada; sería muy difícil encontrar la pistola, aún así debía intentarlo. Empleó más de media hora en recorrer el espacio sin éxito, por lo que decidió abandonar la búsqueda. Miró la hora; eran casi las nueve. Imaginaba a sus compañeros buscando al Trepa, ignorando todo lo que él conocía, y rio para sí. No podía seguir en la policía, estaba claro de que no era su sitio. Su padre tenía razón, lo mismo que Ismael y todos sus amigos. Por mucho que cambiasen las cosas siempre habría un comisario como Salgado que se creían en posesión de la verdad solo por ostentar el mando.

El frío calaba sus huesos. Cuando salió de casa llevaba puesto un abrigo, pero había quedado olvidado en la sala de interrogatorios, después de la agresión y fuga del Trepa. Le dolía la nuca y el roce de las mangas de la camisa sobre las muñecas desolladas; a pesar de todo, continuó caminando hacia las luces que divisaba a lo lejos procedentes de los coches que circulaban por la Autovía. Tardó más de una hora en encontrarla pero no le sirvió de nada porque ningún coche paraba para recogerlo. Por fin, después de caminar durante más de media hora por el arcén, encontró un bar.

Lo primero que hizo, con un hilo de voz, fue pedir un coñac y un café con leche «muy caliente», e inmediatamente, preguntó por el teléfono y llamó a Julia.

La abogada estaba inquieta. Hacía más de una hora que Candela había llamado por última vez preguntando si sabía dónde estaba a lo que ella había respondido que suponía que se había incorporado al dispositivo con los demás. Cuando Candela puso al corriente a Julia de la actitud de Salgado, Julia puso el grito en el cielo tachando de fascista y autoritario al comisario. Discutieron hasta que Candela, dejándose llevar también por los nervios, colgó la comunicación, por eso, cuando Manel le pidió que no dijese a nadie que había hablado con él, ella respondió:

—Descuida. No lo haré. Por lo visto a la única que le importa lo que te ha pasado es a mí. Dame la dirección del bar, salgo inmediatamente a buscarte.

Julia insistió en llevar a Manel al despacho de una doctora amiga suya y él, que al principio lo había rechazado, terminó aceptando la ayuda.

Con las muñecas vendadas, un analgésico y la primera dosis de un antibiótico, Manel pensó que ya estaba todo, pero antes de llegar a casa de Julia su estado empeoró. Pasó todo el sábado postrado en la cama con fiebre. El domingo, la fiebre, como había pronosticado la doctora, subió hasta el delirio. Julia dudaba si debía avisar a los padres de Manel o al menos a Candela, pero cuando en alguna ocasión se lo había sugerido a él, este se negó en redondo, pidiéndole por favor que lo dejase allí hasta que pudiera salir de la cama.

Candela había pasado el sábado y el domingo de un lado para otro siguiendo las órdenes del comisario, que cada vez estaba más desquiciado, hasta tal punto de que cuando se disponían a regresar de la comisaría de Castelldefels, donde les contaron que el inspector que buscaban se había tomado unos días de permiso y se había marchado, se negó a subir al coche en el que había ido con el comisario.

—Me largo en taxi, en tren, en autobús o andando pero no voy contigo, ¿me oyes? No tengo por qué aguantar tu mala leche ni un minuto más, y da gracias a que no doy cuenta de ti. Esas no son maneras de tratar a la gente, ¿te enteras? —dio un portazo y se alejó del coche.

Salgado arrancó sin volver la cabeza.

Un policía armado de la comisaría local que había presenciado la escena, cuando hubo desaparecido el coche del comisario, se acercó a Candela ofreciéndose a llevarla, si esperaba un momento para buscar un compañero que ocupase su puesto. Ella aceptó, y de madrugada, entró en su casa donde ni siquiera su amigo Charly le sirvió de consuelo. Estaba preocupada por Manel y cada vez más convencida de que la amistad con Andrés Salgado había terminado. Tampoco era hora para llamar a Julia; descartaba que Manel estuviera con ella, pero sobre todo, estaba segura de que si estaba allí, no se lo diría.

Capítulo 16

A Candela, el fin de semana le había cambiado algunos valores. Por una parte, el extraño suceso en el que se había visto envuelto Manel; por otra, el hecho de que su amiga Julia hubiera ligado con el policía, le producía inquietud, aunque todavía no sabía por qué. Y por último, pero no en el último lugar, su ruptura con Salgado. Dolía porque la decepción abarcaba toda su corta carrera policial y, lo que era peor, le cuestionaba su propia actuación. Todo el mundo decía que ella tenía «mala leche» ¿No estaría imitando el modelo de Salgado? Si lo hacía, era de forma inconsciente, pero mirando hacia atrás, se daba cuenta de que sí, que necesitaba frenar su carácter o terminaría como él. No quería ni pensar que si en el futuro llegaba a comisaria, su comportamiento fuese tan déspota como el de su jefe.

Estaba cada vez más angustiada por Manel. No se atrevía a llamar a Julia para no preocuparla, por si no estaba con ella. Aunque su amiga no le había dicho nada, Candela la conocía y sabía que Julia era una tumba y si Manel estaba en su casa y le había pedido ayuda, nunca lo traicionaría.

Caminaba junto a Diego en dirección a la calle del Carmen; aunque ninguno de los dos decía nada, en el ambiente flotaba la figura de Manel, hasta que Candela decidió romper el silencio materializando los pensamientos de ambos.

—Creo que voy a llamar a Julia. Estoy segura de que ella sabe adónde está Manel.

—Yo también lo creo y me da la sensación de que le ha pasado algo.

—Entremos aquí un momento y llamo —señaló la puerta de un bar.

Diego permaneció en la barra mientras Candela se dirigía al fondo del local donde se hallaba el teléfono público. La vio marcar un número y acto seguido, otro. La cara de Candela cambió de color tras los primeros segundos en los que no la vio pronunciar palabra. Cuando se reunió con él pagó apresuradamente los cafés instándolo a salir.

—Vamos Diego. No tenemos tiempo que perder. Manel está muy grave.

Diego la siguió apresurando el paso; corrieron hacia la Plaza de Cataluña por la avenida de Puerta del Ángel. Cuando consiguieron parar un taxi y le dio la dirección de Julia, Candela le explicó a Diego lo que sucedía.

—Me ha dicho Julia que es una larga historia y que no tiene tiempo, que está esperando una ambulancia.

—¿Pero qué pasa? ¿Está herido?

—No. Está enfermo.

—¿No te ha adelantado nada?

—Nada. Solo me ha dicho que vayamos cuanto antes.

Manel ardía sudoroso postrado en la cama de Julia con los ojos entornados, murmurando palabras ininteligibles.

—Lleva así desde anoche; le pongo compresas frías y recupera un poco la consciencia, pero enseguida vuelve a estar igual. He hablado con Laura, una amiga mía que es médico, la que le curó las heridas. Me ha dicho que lo lleve al hospital de la Esperanza, que conoce al gerente y le harán un hueco.

—¿Hace mucho que has llamado?

—Unos diez minutos. Me han dicho que tardarían media hora.

—¿Has llamado a sus padres?

—No. Pensaba hacerlo desde el hospital.

—Julia, por Dios, ¿por qué no me has llamado?

—Lo he hecho pero nunca estabas en casa; en la Brigada tampoco te he localizado, no sabía dónde podía encontrarte. Estoy muy asustada, Candela… Manel y yo… si le pasa algo no sé qué voy a hacer…

Candela abrazó a su amiga con ternura; Diego las contemplaba consternado, pero su mente estaba demasiado ocupada en los acontecimientos en torno al policía y sin reparo, las interrumpió.

—Comprendo vuestros sentimientos, pero no podemos perder tiempo —miró con insistencia a Julia—. Escúchame, Julia. Manel no está así por casualidad, tú debes saber lo que ha pasado, necesitamos conocer detalles de todo para poder actuar.

—Ahora no, Diego. Media hora más no va a cambiar nada, te lo aseguro. Cuando se lleven a Manel te pongo al día, pero ahora lo único que me preocupa es su estado.

—Voy a llamar a sus padres ahora mismo —Candela se acercó al teléfono.

—Llama también al comisario —sugirió Diego.

Fue como si a Candela le hubieran destapado una espita que contenía el borbotón de palabras de odio hacia Salgado.

—¿A ese? Ni pensarlo. Él tiene la culpa de que Manel se encuentre en este estado.

En el hospital de la Esperanza esperaban a Manel; la amiga de Julia había hablado con la gerencia y cuando llegó la ambulancia, un equipo médico lo reconoció de inmediato y le diagnosticaron neumonía. Cuando los padres de Manel entraron en la sala de espera en la que aguardaban Julia, Diego y Candela, Manel se encontraba en Radiología para conocer el alcance de la enfermedad.

La madre de Manel se acercó a Candela agarrándola por los brazos.

—¿Por qué no me has llamado antes? ¿Desde cuándo está así?

Las recriminaciones y reproches iban y venían, motivados por la preocupación. Julia, apartada en un rincón de la pequeña sala, fumaba en silencio sin poder contener las lágrimas que rodaban por sus mejillas. El variopinto grupo se disolvió cuando entró una joven doctora y preguntó por la familia del enfermo. Los padres se acercaron a ella.

—Somos sus padres, ¿cómo está?

—Grave, pero no corre peligro. Tiene tres lóbulos pulmonares infectados. De momento hemos estabilizado la temperatura y esperamos conocer el resultado de los análisis para administrarle el tratamiento. No entren todos en la habitación, necesita descanso.

Candela se acercó a Julia y la rodeó con sus brazos.

—Vamos, Julia. Te acompaño a casa. Manel se pondrá bien, no te preocupes… Anda, vámonos, su madre se queda con él, ya has oído, no podemos entrar todos. Será mejor que nos vayamos.

—¿Y si se despierta y pregunta por mí?

Candela sacó la libreta del bolso, anotó el nombre y el teléfono de Julia y acto seguido se la dio al padre de Manel.

—Tenga, señor Romeu. Este es el teléfono de mi amiga Julia —señaló a la abogada—. Es probable que su hijo pregunte por ella, son… se han hecho muy amigos.

El padre de Manel se acercó a la abogada.

—No la conozco, pero si es usted la que ha cuidado de nuestro hijo y lo ha traído hasta aquí, cuente con nuestro apoyo. Si pregunta por usted la llamaré inmediatamente, no se preocupe.

De nuevo en la calle, Diego intentaba conciliar los sentimientos y el deber; él era ante todo un policía y no podía olvidar que la información que Julia les había transmitido sobre el Trepa y Gabi podía ser vital para conseguir detener a los culpables.

—Oye Candela. Comprendo tu postura respecto a Salgado, pero lo que sabemos es muy importante y no podemos dejar de comunicárselo. Ten en cuenta que desde el viernes por la noche esos dos pueden haber salido de España, mucho más si el inspector de Castelldefels les echa una mano con la documentación. Así que, tú haz lo que quieras, pero yo voy ahora mismo a ver al jefe para ponerlo al día de los acontecimientos a ver si podemos echarles el guante al Trepa y al músico.

—Haz lo que te dé la gana, Diego. Yo me voy con Julia.

—¿Y qué le digo al comisario?

—Te puedo asegurar que en este momento el comisario, la policía y toda la oficialidad me importan una mierda, así que le dices lo que te parezca. Si tiene cojones, que me expediente.

Leandro recriminó a Salgado que no hubiera intentado localizarlo antes.

—Pero hombre, Andrés. Yo no me he ido de puente, estaba en mi casa. Tenías que haber llamado al menos; ya me contarás qué hacemos ahora con la ventaja de dos días que nos llevan.

—Era viernes por la tarde, y normalmente en medio de un puente nunca, encontramos a nadie.

—Deja ya de pensar por los demás, Salgado. No eres el único que trabaja ¿sabes? A todos nos importa este «negocio», deberías saberlo. Me voy a Castelldefels, ¿vienes?

Cuando el Trepa y Gabi llegaron el viernes por la noche a la comisaría de Castelldefels y preguntaron por el inspector Soriano, los policías de la Inspección de Guardia les advirtieron que se había ido de vacaciones y que no regresaría hasta dentro de una semana. En ese momento la desesperación se apoderó de ambos.

—¿Y ahora qué hacemos? —Gabi empezaba a perder los nervios—. ¿Me quieres decir adónde vamos sin pasaporte y sin un duro?

—Calla ya, coño. Vamos a mi casa, tengo pasta por un tubo y nos podemos largar por carretera.

—Sin salir de España estamos vendidos, ¿es que no lo ves?

—Que no, joder. Que llamaré al Flaco que está en Granada y nos echará una mano. Al fin y al cabo, él también está metido en esto.

—Pero no te das cuenta de que tu casa estará vigilada, ¡que pareces idiota!

—Mira, tú, en vez de poner pegas a todo, podías pensar algo por tu cuenta. Vamos con cuidado, y si vemos algún coche por ahí, no entramos, pero a lo mejor se han cansado, que te lo digo yo, que esta gente no curra…

En la comisaría de Castelldefels nadie sabía dónde se encontraba el inspector Soriano. El comisario mostró su indignación cuando los compañeros de Barcelona aportaron pruebas de las actividades en las que se hallaba inmerso uno de sus inspectores. Leandro le advirtió que emitirían una orden de busca y captura en cuanto abandonase la comisaría.

De regreso a Barcelona, Leandro compartía con Salgado su preocupación.

—Deberíamos aportar las pruebas que tú has recabado con el asunto del Trepa, ya sabes, las huellas levantadas en el alijo que vendió al pintor de Sitges y eso.

—Espera, vamos al bar del Trepa a hablar con los padres, seguro que podemos incluir su declaración.

—¿Tú crees que nos dirán algo? —preguntó incrédulo Leandro.

—Seguro. En cuanto se enteren de que el inspector intenta cargar el muerto a su hijo, colaborarán.

—Dios te oiga Andrés, porque no sé cómo se las apaña este Soriano para salir siempre airoso —respondió incrédulo el comisario de Estupefacientes—. Por cierto, ¿has solicitado al juez la orden para detener al Trepa y a Gabi?

—Sí. Están en busca desde el sábado.

—Menos mal. Otra cosa, Salgado. ¿No deberíamos llamar al inspector de Sitges para que ponga en libertad al detenido?

—Tanto como en libertad, no. A disposición judicial, diría yo. El fulano también debe ser camello, porque uno no compara esa cantidad para ir tirando, vamos digo yo.

—De cualquier manera tienen que sacarlo del calabozo, ya han transcurrido las setenta y dos horas y luego vienen las denuncias.

—Lo pidió él.

—Si claro, eso lo sabemos tú, yo y los demás inspectores, pero a la hora de la verdad lo que cuenta es la hora de la detención y la de comparecencia.

—Tengo que hablar con Aurelio, creo que le prometió la libertad a cambio de información. Cuando llegue a la Brigada lo llamo.

Salgado guardó silencio el resto del trayecto. Era consciente de que iba de una metedura de pata a otra. A lo mejor era verdad, como decían los jefes de grupo de la Brigada, que le venía grande el cargo de comisario de la Judicial. En ese momento añoró como nunca su antiguo puesto, cuando estaba al frente de Homicidios. La imagen de Candela pasó fugaz por su mente. Probablemente a estas alturas estaría rematando los detalles del caso del Barrio Chino, mientras él daba tumbos para solucionar un asunto lleno de lagunas en el que además, había tenido que recurrir a un compañero para lograr finalizarlo. Eso sin contar que la muerte de la cantante aún no estaba resuelta. Nunca se había sentido tan inseguro como en ese momento. Leandro se dio cuenta e intentó quitarle importancia a los acontecimientos.

—No te preocupes, Andrés. Estas cosas pasan; ahora lo que tenemos que hacer es intentar saber dónde coño se ha metido el inspector Romeu. Seguro que Candela lo sabe. En cuanto lleguemos a Barcelona, la llamamos.

Los padres del Trepa no sabían nada de su hijo desde que había llamado preguntando si estaba la policía en la puerta, porque necesitaba algunas cosas de su habitación.

—Pero cuando les dije que la policía se había llevado el dinero se enfadó mucho y me colgó —dijo la madre compungida.

—Desde entonces no hemos vuelto a saber nada del chico —añadió el padre.

Salgado asentía convencido de que decían la verdad.

—Pues si de verdad quieren ustedes ayudar a su hijo, lo mejor que pueden hacer es acompañarme a la Brigada, prestar declaración y esperar. Eso sí, me tienen que prometer que si vuelven a verlo o se pone en contacto con ustedes, me avisarán enseguida.

Leandro intervino para reforzar las palabras del comisario.

—Tengan ustedes en cuenta que, al margen de lo que Miguel Ángel haya hecho, hay un policía al que buscamos para acusarlo de tráfico de drogas, el mismo que se la proporcionaba a su hijo y el verdadero culpable del delito. Es muy peligroso que él encuentre a su hijo antes que nosotros porque estamos seguros de que no dudará en matarlo para después poder contar la versión que mejor le convenga y salir airoso.

—¡Por Dios, comisario! No diga usted eso.

Los padres acompañaron a los policías si pestañear. Salgado y Leandro se miraron complacidos.

La incipiente tranquilidad que empezaba a reinar en la vida del comisario Salgado duró poco: el tiempo que transcurrió para entrar en la sala de Homicidios, donde Vázquez le esperaba para hablar con él. Diego se hallaba sentado, ordenando papeles en su mesa. Cuando lo vieron entrar, Vázquez y Diego cruzaron una mirada cómplice y con un gesto entre ambos, quedó claro que sería el jefe de grupo el que pondría al día al comisario.

—Te estaba esperando —dijo Vázquez al verlo entrar.

—¿Dónde está el inspector Romeu? —respondió como saludo el comisario—. ¿Y Candela? ¿Por qué no está aquí contigo? —miró a Diego.

El veterano inspector iba a responder, pero Vázquez se le adelantó.

—El inspector Romeu está en el hospital, comisario. Tiene neumonía.

—Muy oportuno para quitarse de en medio —fue la respuesta del comisario.

Vázquez explotó:

—Mira Salgado, conozco tu carácter y más de una vez lo he disculpado, pero en esta ocasión estás meando fuera de tiesto, perdona que te diga. No tienes ni idea de lo que ha pasado, así que lo mejor que podías hacer es informarte antes de opinar.

Salgado iba a responder con uno de sus exabruptos, pero Vázquez levantando una mano y, elevando la voz le obligó a callar. Le contó los acontecimientos que habían llevado al inspector al estado en el que se encontraba y terminó la frase con unas palabras que hicieron estallar en cólera al comisario.

—… y si en vez de ponerte como una fiera y echar a Manel con cajas destempladas hubieras pensado en buscar soluciones, a estas alturas tendríamos al Trepa, al músico amigo de Manel y a toda la parentela entre rejas y no a un inspector que ha estado a punto de morir por culpa de tu mala leche.

—No, si al final voy a tener yo la culpa de que esté en el hospital un niñato imbécil, que se ha creído que la policía es como una agencia de detectives de novela y se comporta como un héroe de pacotilla, sufriendo las consecuencias de su ineptitud.

—No Salgado, no. Lo que le sucedió a Manel pudo sucedernos a cualquiera, eres tú el que no ha estado a la altura. Y si con estas palabras me estoy jugando el puesto, desde este momento te digo que lo tienes a tu disposición.

Salgado salió del grupo rojo de ira. Diego miró con una sonrisa complacida al inspector jefe, pero se abstuvo de comentar nada. Ambos continuaron en silenció hasta que Vázquez lo rompió.

—Vamos a ver si podemos retomar el rumbo del trabajo. ¿Cómo está lo del Barrio Chino?

—Esta mañana íbamos a ver a la viuda de la primera víctima; un compañero nos dejó una nota diciendo que había llamado y quería hablar con los que llevaban la muerte de su marido, pero con todo lo que ha pasado, no hemos hecho nada.

—¿Sabes si Candela vendrá mañana?

—No sé nada de ella. Me parece que se fue con su amiga Julia, pero tengo el teléfono, si quieres la llamo.

—No. Déjala. Será mejor que no se tope de narices con el comisario, ya la conoces. Es capaz de cualquier cosa, y esta vez con razón.

—¿Qué le pasa al comisario, Vázquez? Últimamente está intratable.

—Siempre ha sido un poco intransigente; lo conozco desde hace mucho tiempo, pero tienes razón, cada día está peor. Ya veremos dónde termina todo esto, porque en la Brigada tiene muchos enemigos —Vázquez rebuscó entre los papeles de su mesa antes de seguir hablando—. Por cierto, tengo aquí unas escuchas del vidente, no estaría de más que les echaras un vistazo antes de seguir con el caso. Lástima que no esté Candela. Si hablas con ella entérate si piensa reincorporarse, a lo mejor me pide unos días de permiso, lo veo venir.

*****

El juez Moreno de la Canasta respiraba con cierta tranquilidad desde que había hablado con el comisario y con su mujer. Cierto que «su problema» seguía igual, pero en este momento era lo que menos le preocupaba; había puesto a la venta la casa de Alicante porque Mefisto aceptó la propuesta de desaparecer del país a cambio de unos cuantos millones. Lo que más le extrañaba era que Leonor, que al principio se había opuesto con uñas y dientes, mostrase ahora una resignación o más bien, sumisión silenciosa ante su decisión. «A las mujeres no hay quien las entienda», pensaba el juez.

Leonor ganaba tiempo. No se había opuesto a la venta de la casa de la playa porque ella estaba convencida de que no haría falta; tenía sus propios planes para silenciar a Mefisto, ya solo faltaban tres días… El fin de semana irían a la casita de la playa, pero no para hablar con los posibles compradores, si no para quitar el cartel que habían puesto de «se vende». Eso decía el cartel… Era como vender su futuro y el esfuerzo de toda su vida; todo por nada, porque era por nada. Por una tontería como el sexo, aunque a su marido le pareciera tan importante.

Mefisto apuraba sus últimos días de consulta y soñaba con un retiro dorado. Venezuela, se iría a Venezuela. Con el dinero del juez abriría un negocio de antigüedades con Samuel; pasado un tiempo él podía seguir con su trabajo de vidente, que siempre iba bien. Lo de menos eran las miserias que le pagan por sus «consejos», lo mejor venía de la mano de sus pócimas, aunque siempre decían que no tenían dinero, pero al final, todos tenían alguna cosa guardada. Además, en Venezuela se podía comprar armas sin problemas, no era un país como España, donde te controlaban hasta lo que respirabas, por mucho que la gente dijese que ahora había más libertad. Todavía tenía que ver a la mujer del juez un par de veces, tal vez hasta navidad; no tendría más remedio porque ese era el plazo que le había dado al juez, ya que si quería sacar un pellizco por la casa no podía venderla de un día para otro, al fin y al cabo, el dinero era para él y no era cuestión de andar con prisas. Ahora tenía que pensar lo que le diría el jueves la vieja viciosa…

******

Salgado abandonó la jefatura por la puerta lateral a pesar de que solía hacerlo por la central, que daba a la Vía Layetana y solo tenía que cruzar la calle para llegar a su pequeño apartamento. La noche lo envolvió mucho más amenazadora que otras, en las que su única pesadilla era la soledad. Era consciente de que su mal carácter estaba dando al traste con todo, pero no podía evitarlo. Si la gente fuese más disciplinada y cumpliera las órdenes a rajatabla no pasarían estas cosas, pero no. Allí todo el mundo iba por libre y tomaban decisiones sin contar con él, entonces, ¿para qué era el jefe? Era él el que tenía que decir lo que se hacía, cuándo se hacía y cómo. Romeu, por ejemplo. ¿Quién le había mandado al niñato ese entrar en los calabozos para interrogar al detenido? Lo que tenía que haber hecho era hablar con sus jefes antes, eso era lo que debería haber hecho.

Salgado estaba convencido de que había actuado como tenía que hacerlo y lo peor era que el muy capullo se había ido solo a buscar al detenido que se había escapado. Lo suyo, si sospechaba dónde se encontraba, era decírselo a él y montar el servicio… Eso era lo que debería haber hecho. A lo mejor él se había pasado un poco mandándolo a la mierda, pero el inspector tampoco se había hecho de rogar, había salido por piernas de allí. Seguro que ya lo tenía todo planeado y quería aparecer como un héroe delante de los demás dejándolo a él en ridículo. Eso era lo que el niñato ese buscaba. Dejarlo en ridículo, como todos.

La conversación entre Candela y Julia discurría por el mismo derrotero que los pensamientos del comisario, aunque Candela no era muy benévola con su jefe.

—Un acomplejado, eso es lo que es, Julia, un acomplejado. Desde que corren rumores de que la ley de la policía va a exigir título universitario a los mandos, no le llega la camisa al cuello, y lo paga con nosotros.

—Eso por un lado —respondía Julia encantada de poder criticar al comisario—. Por otro, qué quieres que te diga, pero tiene un tufillo a facha que tira para atrás. ¿No lo ves? Pretende que todo el mundo «forme filas» ante él y espere órdenes, no puede soportar que los demás piensen, y muchas veces, con mejor criterio que él.

—Tampoco es eso, Julia. Si no hubiera una dirección coordinada muchos servicios se irían a la mierda. Yo comprendo que hasta cierto punto tiene razón en controlar que no vayamos por libre, ahora que eso no quita que muchas veces se pase.

—Pues con Manel se ha pasado, y mucho. Estoy segura de que ha influido que Manel sea de izquierdas. En el fondo padece la misma comunistofobia que toda la policía.

—¡Vaya palabro que te acabas de inventar!

—Y tú, ¿qué piensas hacer?

—No lo sé, pero me incorporaré mañana. No puedo permitir que el caso que llevamos Diego y yo sufra más retraso. Ahora pensaba llamar a Vázquez para decírselo.

—¿A estas horas? Yo creo que ya no estará en la Brigada. Son más de las ocho.

El teléfono cortó la conversación. Era la madre de Manel pidiéndole a Julia que acudiese al hospital porque su hijo estaba mejor y no paraba de preguntar por ella.

—Ahora mismo voy —oyó Candela.

—¿Es Manel? —preguntó esta.

—Su madre. Me ha dicho que Manel no para de preguntar por mí, que está mucho mejor. Me voy ahora mismo, ¿te vienes?

—Desde luego, me muero de ganas de verlo.

La recepción del hospital estaba vacía, por lo que ambas entraron sin problema en la habitación del enfermo.

Manel estaba muy pálido y la barba de tres días ensombrecía su cara. Un gotero colgaba a la izquierda de su cama conectado al brazo del enfermo. La cara de Julia se llenó de lágrimas al verlo, pero ella las apartó de un manotazo y se acercó. Los padres, que estaban sentados en un sofá situado debajo de la ventana, se levantaron al verla.

—Ya tienes aquí a tu abogada, hijo —la madre miró a Julia con ternura—. No ha hecho más que preguntar por ti desde que ha despertado.

—Vamos fuera un rato —dijo el padre cogiendo del brazo a su mujer—. Ellos tendrán ganas de hablar.

—Sí, pero poco tiempo, que la doctora ha dicho que está muy débil y tiene que descansar.

Julia miró a Candela, que comprendió de inmediato.

—Les acompaño, luego entraré a despedirme. Me basta con saber que está mejor. ¡Menudo susto nos ha dado!

—Y que lo digas, filla meva, anda, vine amb mi, que me parece que no hacemos mucha falta…

Entraron juntos a la sala de espera donde los familiares de otros enfermos se agolpaban formando grupos. El padre de Manel ofreció un cigarrillo a Candela:

—¿Qué pasa con Gabi, Candela?

—¿Por qué lo pregunta?

—Porque mi hijo no ha parado de nombrarlo mientras estaba medio inconsciente. Cuando se ha recuperado se lo he preguntado pero no ha soltado prenda. A mí nunca me ha gustado ese chico, se lo he dicho siempre a Manel, que no miraba de frente —intervino la madre.

—A ti no te gustaba nadie que tuviera que ver con la banda de música, eso no es nuevo.

—Con Gabi pasan muchas cosas, señor Romeu, pero no soy la indicada para contarlas. Pregúnteselo a Manel cuando esté mejor.

—¿Van en serio tu amiga y mi hijo? —a la madre, una vez superada la angustia por la salud de su hijo, le preocupaba más la vida amorosa que lo sucedido en torno al batería.

—Tampoco soy la indicada para responder a eso, además, no tengo ni idea. Lo único que puedo dar es mi opinión, porque a Julia la conozco desde hace muchos años y me parece que esta vez es muy diferente.

—¿Eso qué quiere decir? ¿Que tiene un novio cada poco?

—No, mujer, no… —Candela se reía de su metedura de pata—. No quería decir eso, si no que nunca la había visto tan… tan colgada, vamos.

—Pues a ver si esta vez el chico sienta la cabeza y deja de una vez la música y todo ese mundo que no conduce a nada.

Candela no se sentía cómoda hablando de su amiga y mucho menos, de su compañero; intentaba escabullirse como podía del acoso de los padres de Manel. Julia salvó la situación cuando se unió a ellos.

—Quiere hablar contigo, Candela. Me imagino que será de trabajo; no le des alas, que todavía está muy débil.

—Descuida, Julia. Soy única para irme por las ramas.

No iba a ser tan fácil como ella suponía; Manel se había recuperado lo suficiente como para ponerla en aprietos puesto que ella desconocía la respuesta a la mayoría de sus preguntas.

—Así que te has largado sin más —decía un indignado Manel.

—Y qué querías que hiciera, Manel. O eso, o pegarle un par de hostias al jefe.

—El jefe tiene razón. No debí entrar en el caso sin haber hablado antes con él. Si os hubiera buscado antes de ver al Trepa, a estas alturas tendríamos el caso cerrado y yo no estaría aquí.

—¡Lo que me faltaba por oír! Que seas tú precisamente el que defienda al impresentable del jefe.

—Mira Candela, seamos justos: la culpa de lo que ha pasado es mía, y de nadie más. Solo a mí se me puede ocurrir meterme en la guarida del lobo sin pensar en que podía pasar lo que pasó. Tengo que dar gracias de poder contarlo, así que, hazme un favor. Llama al comisario ahora mismo y dile que venga a verme en cuanto pueda.

—Ni lo sueñes. Yo no pienso llamar.

Sin darse cuenta, ambos iban alzando la voz, hasta que una enfermera entró en la habitación y le rogó a Candela que saliera de allí; cuando lo hizo, intentó tranquilizar al enfermo que sudaba copiosamente. La inspectora abandonó la habitación sin decir nada y lanzó una última mirada al maltrecho Manel. Acto seguido se despidió Julia y de los padres de Manel, que la miraba extrañada sin entender nada.

—¿Pero dónde vas tan deprisa? —preguntó Julia.

—A mi casa, Julia. Manel ya está fuera de peligro y yo tengo mucho trabajo.

—Pero…

Candela ya no la oía; corría por el pasillo para salir cuanto antes del hospital. Los padres de Manel miraron a la abogada interrogantes.

—¿Qué ha pasado?

—Vamos a la habitación —dijo el padre.

Cuando entraron los tres en la habitación, la enfermera miraba el termómetro que acababa de poner al enfermo. La fiebre había vuelto a subir.

—Será mejor que se quede usted sola con él —miró a la madre del policía—, y que no reciba visitas hasta que no lo autorice la doctora, ahora mismo me voy a hablar con ella.

—¿Qué ha ocurrido? —quiso saber Julia.

—Eso pregúnteselo usted a la mujer que acaba de salir, yo lo único que sé es que oí voces y cuando entré, ella y el enfermo discutían acaloradamente. Mire usted el resultado.

Candela bajó la cuesta de la calle San José de la Montaña dejando atrás el hospital. Una vez en el Cinturón de Ronda, paró un taxi y le dio la dirección de su casa.

Estaba furiosa consigo misma y también con Manel. Encima le daba la razón al comisario. No, si al final iba a resultar que ella, que esta vez no había ido por libre, era la única que plantaba cara al despotismo de Salgado, por más que comprendiese que el comisario, desde que era jefe de la Brigada, no era el mismo.

Capítulo 17

Desde que había abandonado el hospital el día que discutió con Manel, Candela no había vuelto; tampoco le había transmitido a Salgado el recado de Manel para que fuese a verlo. La mañana siguiente, de nuevo en la Brigada, la empleó en leer las notas procedentes de las escuchas del teléfono de Mefisto. Su nuevo compañero tampoco estaba en Homicidios, Salgado había ordenado a Vázquez que hasta que «las aguas volvieran a su cauce», el caso del Barrio Chino quedaba en suspenso.

—Pues no estoy de acuerdo, Tomás. Al menos déjame ir a ver a la mujer de la primera víctima; hace casi una semana que nos llamó y va a creer que no nos importa. No creo que me vaya a meter en ningún problema por ir a ver a una viuda de sesenta años.

—No es eso, Candela. No es eso. Es que de nuevo nos pasamos las órdenes de comisario por el forro. Si él ha dicho que lo dejemos estar de momento, nuestra obligación es dejarlo.

—¿Tú has leído las notas que nos han bajado de Información?

—Sí, claro.

—¿Y no le has dicho al comisario que hay cosas en ellas que pueden solucionar el caso?

—No. La verdad es que no he hablado con él del tema.

—Y ¿por qué?, si se puede saber.

Sin dejar hablar a Vázquez, Candela continuó:

—No, espera. No me respondas, lo haré yo: porque no te has atrevido, porque con Salgado no se puede hablar, solo se puede escuchar y cumplir las órdenes sin rechistar. Ahora mismo me voy a verlo.

—Yo no lo haría, Candela.

—Pero yo no soy tú. Ahora vuelvo.

—Adelante —oyó Candela cuando tocó con los nudillos la puerta del despacho del comisario.

La cara de su jefe parecía tallada en granito. No expresaba ni enfado ni alegría, ni siquiera reproche o esa expresión cínica que tanto molestaba a todos. Absolutamente nada. Al ver que la inspectora permanecía callada, preguntó con un tono de voz tan neutro como su cara.

—¿Qué quieres?

—Me ha dicho Vázquez que has suspendido momentáneamente la investigación del Barrio Chino y que Diego está asignado a otro servicio.

—Así es —respondió en la misma línea Salgado.

Candela, antes de enfrentarse una vez más con su jefe sondeó el terreno.

—¿Te ha informado Vázquez del contenido de las últimas escuchas del vidente?

—Si, se las di yo.

—¿Y no vamos a hacer nada?

—De momento no. ¿Algo más?

Candela estaba a punto de explotar, pero logró contenerse.

—¿A qué servicio has destinado a Diego?

—Esas cuestiones las tienes que tratar con el jefe de grupo. Y ahora, si no tienes nada más que decirme, retírate. Tengo mucho trabajo.

Candela dio media vuelta sin contestar; cuando estaba a punto de alcanzar la puerta, oyó a Salgado.

—Si piensas ausentarte del servicio haces una minuta pidiendo días de permiso. Aquí nadie tiene bula para escaquearse.

Abandonó el despacho sin responder. Era lo último que le faltaba, que el comisario le dijera que ella se escaqueaba. Una vez más, decidió ir por libre; regresó a la sala de Homicidios a buscar su chaquetón y el arma reglamentaria que, como siempre, descansaba en el cajón de su mesa. Vázquez la observó sin decir nada y ella abandonó la sala en silencio.

No aguantaba más. Seguro que el comisario había destinado a todo el mundo a la búsqueda del Trepa, como si no hubiera ya un dispositivo de alerta emitido a toda España, incluso se había extendido a la Interpol. ¿Qué sentido tenía dejar a la Brigada sin policías? Además, parecía que Salgado le estuviera haciendo el juego al juez. Eso debería ser, que el juez presionaba para que su chapucera actuación ante lo sucedido con Manel no saliese a la luz. Sopesó la idea de ir a ver al jefe superior, pero la descartó, consciente de que su fama de insubordinada no sería la mejor carta de presentación.

Estaba muy nerviosa. Antes de iniciar su solitaria investigación decidió entrar en el Condal para tomar un café; se habían hecho las diez de la mañana entre unas cosas y otras y tenía por delante demasiadas gestiones, para perder el tiempo, pero en el estado de agitación que se encontraba no era muy oportuno presentarse en casa de Rosa, la viuda de la primera víctima, que esperaba hacía varios días la visita de la policía.

Virginia se hallaba acodada en un extremo de la barra; tenía mala cara y estornudaba sin parar. Candela se acercó a saludarla.

—No te acerques que te lo pego —un estornudo acompañó sus palabras.

—Ten cuidado no te pegue yo la mala leche —respondió Candela con una sonrisa.

—Te he llamado varias veces, pero no estabas ni en el Homicidios ni en tu casa.

—¿Has llamado a mi casa?

Virginia miró de un lado a otro antes de responder.

—Si te parece damos una vuelta, aquí oye hasta la cafetera.

Efectivamente; el dueño del bar siempre pasaba la bayeta en el momento y rincón oportunos. Candela todavía no había pedido la consumición y propuso a Virginia un bar distinto.

—¿Qué pasa que no estás de vigilancia?

—No me encuentro bien. Me iba a ir a casa antes de que me suba la fiebre, pero al final decidí tomarme una aspirina con algo caliente a ver si consigo tirar. ¿Y tú?

—Ya ves; no es mi mejor momento.

—Me lo ha parecido. Tienes una cara que hace honor al refrán en eso de que es el espejo del alma. A ver si consigo alegrártela con mis noticias: han quitado la intervención a tu teléfono.

—¡Joder, es verdad! Ya ni me acordaba, te lo juro. En mi Brigada son únicos para conseguir que una se olvide de sí misma.

Los estornudos de Virginia no cesaban; se hallaban en la Plaza de la Catedral, muy próxima a la jefatura. Candela señaló un bar que había frecuentado con Salgado.

—Ven, entremos aquí. Tú no estás para dar paseos con el frío que hace.

—Creo que me voy a ir a casa. Lo único que me apetece es meterme en la cama tapada hasta el cuello y dormir.

—Si quieres lo dejamos para otro día.

—No, tranquila. No es más que un catarro.

—Una cosa que sí me gustaría saber es por qué me intervinieron el teléfono.

Virginia miró a uno y otro lado antes de elegir una mesa apartada, lejos de las que se encontraban ocupadas.

—Supongo que tarde o temprano te enterarías, ahora ya es vox populi, así que nadie va a sospechar que he sido yo la que te lo ha dicho. Verás, fue a raíz de la muerte de la amiga de Manel. Todo resultó muy rocambolesco y, aunque el jefe superior no dijo nada a tu comisario, decidió dar cuenta a Madrid de lo sucedido. Está todo en el informe.

—¿Han averiguado algo?

—No mucho, la verdad, pero una vez que se ha encontrado a los culpables y además se ha conseguido destapar el asunto de drogas de Castelldefels, que hacía tiempo venía amargando la vida al jefe superior, no tiene sentido seguir.

—¿Te lo ha dicho tu jefe?

—¿A mí? ¡Pero qué dices! Mi jefe no tiene la más mínima confianza conmigo; otra cosa es que se fie de mí, de mi trabajo y de la discreción que siempre le he demostrado… ¡Si supiera que te conté lo de tu teléfono me empapela!

—Tranquila, por eso no hay cuidado. Lo que no acierto a comprender es por qué me intervino a mí. ¿Yo que tenía que ver con todo eso?

—Eso pensé yo, pero después de leer el expediente me enteré.

—¿Tengo un expediente en la Brigada de Información? ¡Solo me faltaba eso!

—No, no exactamente. El expediente lo tiene tu jefe y tú eres un elemento dentro del entramado.

—Todavía lo entiendo menos.

—Será mejor que hable claro. ¿Recuerdas el día que murió la cantante?

—Sí, claro. El día veinte del mes pasado.

—Exacto. Hace ahora casi un mes. Bueno, pues desde que el Gabinete confirmó al jefe superior de que la pistola con la que habían matado a la víctima pertenecía a un inspector de tu Brigada.

—Pero el comisario puso al corriente al jefe superior de todo.

—De todo no. Omitió algunos detalles; lo que levantó la liebre fue la actuación del juez, que desde ese día también está bajo sospecha, aunque claro, ese no está pinchado.

—Así que el jefe superior sospechaba que Salgado tenía algún asunto turbio con la judicatura. Vaya, eso sí que no lo podía imaginar. Pero ¿yo?

—Tú eras sospechosa de apoyarlo. Todo el mundo sabe que sois amigos…

—Éramos…

—¿Y eso?

—Es largo de contar, Virginia. Un día, cuando se te haya pasado el catarro y a mí la mala leche que me quita objetividad, te lo cuento. Solo puedo adelantarte que estoy a punto de pedir el traslado a otro sitio. No aguanto ni un día más a un tío tan desagradable como Salgado.

Los estornudos de Virginia iban en aumento. Su nariz enrojecía por momentos y su bolsillo se llenaba de pañuelos sucios.

—Si, será mejor que nos despidamos porque me voy encontrando peor por momentos. Nos debemos una cena. Esta vez pago yo.

A lo mejor era eso lo que le ocurría a Salgado, que alguien le había «soplado» que había estado investigado, y la figura de Manel planeaba en todo ello, pero ¿qué culpa tenía ella?, aunque si era justa, no había habido una actuación especialmente desagradable hacia ella, sino la misma que con todos los demás. ¿Acaso era eso lo que le molestaba? Verse tratada como uno más y no como su protegida, como decían por la Brigada. Este pensamiento la irritaba todavía más. No quería ser protegida de nadie, y menos ahora que no necesitaba cobertura para actuar, ahora que era policía con los mismos deberes y obligaciones que sus compañeros, pero también con los mismos derechos.

Dudaba entre seguir adelante, investigando en solitario, o dejarlo para otro día, cuando al comisario le pareciese oportuno ordenar la continuación del caso. Aunque claro, por ir a ver a una señora de sesenta años tampoco iba a pasar nada.

Se encontraba en Las Ramblas, a un paso de la calle del Carmen; decidió ir.

Rosa, la viuda de Rosendo Marcos, el hombre asesinado el 26 de febrero, abrió la puerta contenta de volver a ver a la inspectora.

—¡Vaya! Ya pensé que se habían olvidado ustedes de mí. Pero pase, pase. ¿Le sirvo una cerveza? Porque ya, a la hora que es, no le voy a ofrecer un café.

—No quiero nada, gracias. Hemos tenido mucho trabajo y por eso no hemos podido venir antes, de hecho, vengo haciendo una escapada. ¿Algo nuevo?

—Como usted me dijo que si echaba de menos alguna joya o algo que la llamase. El caso es que me faltan las arras de la boda: trece monedas de plata, un recuerdo de familia que además, eran muy antiguas. Las heredó mi bisabuela.

—¿Sabe usted si eran valiosas?

—Bueno, eran de plata, que no vale mucho, pero a lo mejor por la antigüedad y eso…

La figura del prestamista planeó sobre la mente de Candela.

—No tendrá ninguna foto, claro.

—No, en esta ocasión no, pero las conozco como si las estuviera viendo. Han estado toda la vida en mi casa, quiero decir, en casa de mi madre, como antes lo estuvieron en la de la suya. Eran de 1800 y algo, de un cuarto de real. Se las regaló su padre a mi bisabuela cuando se casó y han ido pasando hasta que llegaron a mí. Como mis hijas no se han casado, las teníamos nosotros en casa, pero el otro día revolviendo mis recuerdos me di cuenta de que no estaban, por eso llamé para decírselo.

Ahora entendía mejor las últimas transcripciones de la conversación entre Mefisto y el prestamista, y ahora, precisamente ahora, al comisario se le ocurría la genial idea de aparcar la investigación. Algo oscuro se adentraba sin poderlo evitar en la, cada vez más larga, lista de incongruencias de su jefe. La conversación con Virginia no había hecho más que aumentar la creencia de que el temor del comisario por su cargo de jefe de la Brigada, le impedía llevar las riendas más de lo que él era capaz, no solo de admitir, sino de controlar.

Aunque no entraba en sus planes, comprendía que no podía dejar de hablar con él, ya que al margen de las tribulaciones del comisario y su nefasta gestión de los últimos días sobre dos casos importantes, ella no podía soslayar que el vidente y sus cómplices podían estar planeando salir del país, lo que dejaría impune los crímenes que habían cometido. No estaba muy segura de quién había sido la mano ejecutora, lo que no le ofrecía duda era que uno de los dos había sido el autor material y el otro el cómplice, pero ambos merecían la cárcel.

Tal vez fuese mejor hablar de nuevo con Virginia a ver si conseguía aclarar las dudas que le habían surgido a raíz de la conversación mantenida. Lo que ella sabía sobre la muerte de Miriam era que Salgado había hablado con el jefe superior de las circunstancias en las que se había visto involucrado Manel y que el máximo responsable de la Jefatura había dado el visto bueno a las sugerencias del magistrado, es decir, nombrar a dos inspectores que nunca lograban esclarecer nada, porque trabajaban poco y mal, motivo por el que el jefe de grupo nunca les asignaba ningún caso, limitándose a encomendarles tareas de apoyo, casi siempre dentro de los archivos. Por la edad de los inspectores toda la brigada esperaba su jubilación para perderlos de vista. Veía claro que el caso lo pensaban investigar desde Madrid, pero ¿quién y cuándo? Ellos no se habían «encontrado» con nadie merodeando.

No tenía otra opción, iría a ver a Salgado.

El comisario la recibió con una actitud que se había vuelto habitual: seca y distante. Candela consiguió controlar las ganas de reprochárselo.

—¿Para qué quieres verme? —fue el recibimiento.

—¿A ti qué te parece? Vengo del Barrio Chino, he obtenido información de la viuda de una de las víctimas y quería pedirte que retomemos el caso o de lo contrario los sospechosos pueden abandonar el país y nos quedamos con dos palmos de narices y los culpables se van de rositas.

—¿Cuándo has obtenido la información?

—Hace un rato; vengo de hablar con la viuda.

—¿No te ha dicho Vázquez que el caso estaba en suspenso hasta nueva orden?

—Sí, me lo ha dicho, pero tampoco me ha asignado otro servicio. Además, la mujer había llamado a la Brigada diciendo que quería hablar con los que llevaban la muerte de su marido porque tenía algo que comunicarnos, así que me he acercado a verla.

—Por lo visto lo que yo ordeno contigo no tiene nada que ver.

—De eso precisamente quería hablarte, de tus órdenes. La verdad, Salgado, me parece que en los últimos días no estás a la altura de las circunstancias, empezando por tu forma de actuar con Manel.

Salgado miró a la inspectora de forma fría y distante. Sin inmutarse le respondió lacónicamente:

—¿Algo más?

En ese momento Candela perdió las formas que a duras penas intentaba controlar.

—¡Cómo que algo más! Todo, comisario, todo. Se dice que la Brigada se te ha ido de las manos, pero siempre te he defendido. Sintiéndolo mucho desde este momento me uno a la crítica. Ahora bien, te lo advierto: si Mefisto y el usurero se largan por culpa de tu forma de actuar, pienso dar cuenta de ti, que lo sepas.

Iba a salir del despacho cuando la voz del comisario respondió en el mismo tono que ella había empleado.

—Desde este momento quedas suspendida de empleo por insubordinación. Puedes irte a tu casa o donde te dé la gana.

—¡Perfecto! Eso pienso hacer.

Dio un portazo que retumbó en el pasillo; varios funcionarios que lo recorrían la miraron con una sonrisa cínica que ella ignoró.

Como una tromba, entró en la sala de inspectores dirigiéndose a su mesa, recogió sus cosas ante la mirada interrogante del jefe de grupo y se dispuso a salir. Antes de que alcanzase la puerta oyó la voz de Vázquez.

—¿Se puede saber adónde vas?

—Estoy suspendida de empleo, me lo acaba de decir el comisario. Dice que va a dar cuenta de mi insubordinación. Así que desde este momento voy por libre.

—¿Cómo dices? A ver, cuéntame eso más despacio. No lo empeores, Candela. Yo también estoy harto de las «cosas del comisario», pero enfrentándonos a él no vamos a arreglar nada. Espera. Vamos a tomar un café y me lo cuentas.

Vázquez también recogió su arma reglamentaria del cajón de su mesa e introduciéndola en la funda sobaquera que solía utilizar, cogió su abrigo instando a Candela a seguirlo. Ella caminó tras él. Vázquez no se merecía un desplante y tampoco le parecía una buena idea actuar de la misma forma que ella reprochaba al comisario.

—¿Qué está pasando, Candela? —estaban sentados en el Condal ante la mirada curiosa de otros policías que a esa hora solían acudir a tomar algo antes de dar por terminada la jornada matutina: eran casi las dos.

—Lo mismo me pregunto yo, Tomás. El comisario está desquiciado y se está cargando la Brigada. Empiezo a pensar, como dicen por ahí, que el cargo le viene grande.

—Lo que le viene grande es el lío en el que se ha metido con el asunto del juez a raíz de la muerte de la amiga de Manel.

—Es que desde el principio se equivocó. Nunca debió de aceptar el ofrecimiento del juez. No tenía sentido dejar a Manel al margen y mucho menos, decir que el día anterior había denunciado la desaparición del arma. Ahí fue donde se equivocó, porque él sabe mejor que nadie que de haber sido así, debía dar cuenta del hecho de forma inmediata y no al día siguiente, después de que se cargasen a una mujer con ella.

—Creo que se vio desbordado; él confiaba en Manel y nunca creyó que el inspector hubiera tenido nada que ver con esa muerte.

—Razón de más. Lo que tendría que haber hecho era hacer las cosas como es debido, aunque en un primer momento Manel hubiera sido suspendido de empleo.

—Bueno, eso es lo que quiso evitar, una mancha en su expediente.

—Pues mira lo que ha conseguido.

—Pero no ha sido por su actuación, sino por la del jefe superior que jugó a dos bandas.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que oyes. Le hizo creer al comisario que era mejor la forma que eligió, sin embargo, no tardo en ponerse al habla con Madrid y entre todos, iniciar una investigación interna para ver si el jefe actuaba en connivencia con el juez.

—¿Pero por qué?

—Por lo visto hay malestar en el juzgado; se dice que algunos jueces no juegan limpio y boicotean algunas investigaciones a cambio de dinero, favores y demás.

—¿Y eso quién lo ha dicho?

—Yo no lo sé, pero desde Madrid se vigila muy de cerca a dos o tres magistrados. Dicen que están vinculados a grupos de extrema derecha.

—Mira Vázquez. ¿Sabes lo que creo? —sin dejar hablar al inspector jefe, continuó—: que la policía necesita una renovación a fondo. Lo que no puede ser es que siempre tengamos que tener un enemigo focalizado. No se puede cambiar la persecución a los comunistas por los fascistas y encima, de tapadillo. La policía tiene que estar por encima de las ideologías y perseguir el delito sin mirar la bandera que lo cobije.

—Tiempo al tiempo, Candela. Venimos de una época en la que se trabajaba de otra manera y todavía es pronto para…

—¿Pronto? Hace cuatro años que murió el dictador y dos que tenemos una nueva Constitución. ¿Y qué hace la policía? Yo te lo diré. Seguir con sus vicios del pasado, incluido Salgado, que en vez de actuar como un demócrata se deja enredar por un juez para perpetuar el chanchullo.

—Pero él lo hizo con su mejor intención para proteger a un policía.

—Ya. Y de paso ganarse un incondicional más en la figura de Manel. Lo siento, Tomás. Salgado me ha decepcionado. Cuando termine este asunto pienso pedir destino fuera de la Brigada.

—Pues yo que tú lo pensaría. Nadie te va a tolerar lo que se te consiente aquí, bien sea porque fuiste la primera mujer en trabajar como policía, bien porque durante estos años Salgado siempre ha dado la cara por ti, pero eso de ir por libre se te ha acabado y si sales de aquí, ni te cuento.

—¿Has hablado tú con el comisario de todo esto?

—Claro que sí. Está destrozado; no sabe cómo se le ocurrió aceptar la propuesta del juez. Dice que lo pilló por sorpresa y tenía miedo de que si actuaba como debía, le cayese a Manel una acusación de asesinato y todos volvieran los ojos hacia él.

—Eso no justifica su reacción cuando a Manel se le escapó el Trepa.

—Hasta cierto punto sí, Candela. De nuevo por culpa del inspector, el jefe se hallaba metido en una situación equívoca.

—¿Equívoca? No fue a él a quien se le escapó el detenido.

—Sí, pero él asumió las responsabilidad ante el jefe superior. No dijo que el inspector había actuado por su cuenta.

Candela guardó silencio. Así que Salgado había cargado con el problema una vez más para defender a Manel. Eso no lo sabía ella, aunque tampoco era motivo para que se hubiera suspendido la investigación sobre los asesinatos del Barrio Chino.

—Eso no lo sabía, la verdad es que hasta cierto punto justifica su mala leche, pero ¿por qué ha suspendido los casos que llevábamos? ¿Y dónde está todo el mundo? Y sobre todo, ¿por qué no estoy yo?

—Vamos por partes: ha suspendido los casos porque hemos recibido un soplo desde Cádiz. Están allí los tres: el Trepa, el inspector Soriano y el Flaco. Por lo visto esperan un carguero que los llevará fuera de España, concretamente a Génova.

—¿Y por qué no ha contado conmigo?

—Te lo puedes imaginar, Candela. Tu actitud no ha sido muy ejemplar que digamos. No le diriges la palabra, te posicionas de parte de Manel, aunque sabes tan bien como yo que metió la pata hasta el culo.

—¿Quién queda en la Brigada?

—La parejita Morell y García, como siempre, los dos que llevan el asesinato de un joyero y otro que está de baja pero volverá en un par de días.

—¿En qué consiste la misión exactamente?

—El soplo dice que Soriano ha conseguido documentación falsa para los tres, además de un contrato en una empresa naviera que transporta muebles. Se trata de echarles el guante poco antes de zarpar, cuando estén dentro del barco.

—¿Por qué no ha ido Salgado?

—Porque no. Porque un jefe de Brigada no tiene por qué ir a un servicio. Ha puesto a Diego al frente porque es el más antiguo en el escalafón aunque no lo sea en la Brigada.

La conversación con Vázquez no solo no había conseguido tranquilizarla, sino que su desasosiego era cada vez mayor. Así que el comisario había prescindido de ella sin darle ninguna explicación. Eso era nuevo. Claro que no tenía por qué dársela, pero no había sido así hasta ese momento. Antes siempre contaba con ella. Estaba claro que las cosas habían cambiado y ahora empezaba a dudar de que en el futuro pudieran enderezarse.

Iba sin rumbo por la calle Condal. Su ánimo era triste y por primera vez, no tenía ningún objetivo. Miró la hora: casi las tres. No había comido pero se sentía incapaz de hacerlo. El paquete de tabaco que se había fumado durante la mañana le había quitado el hambre, pensaba, aunque terminó por reconocer ante sí misma que el hambre se la había quitado la conversación con Vázquez. ¿Había sido injusta con Salgado? Tal vez sí, pero él se lo había puesto fácil con su forma de actuar. Necesitaba hablar con Manel. Volvería al hospital.

Manel estaba mucho mejor. Ya no tenía fiebre; había perdido peso y la palidez resaltaba las ojeras, pero la neumonía estaba controlada. El enfermo dormía plácidamente cuando entró en la habitación. Julia, leía en un sillón junto a la cama. Se llevó un dedo a los labios rogándole silencio y dejando el libro sobre el sillón, salió de la habitación cerrando la puerta con cuidado diciéndole por señas a Candela que saliese con ella.

—¿Dónde te has metido?

—Trabajando y de copas, ¿por qué?

—¡Cómo que por qué! Pues porque estábamos preocupados por ti. Aquí no ha venido nadie; Manel me ha dicho muchas veces que te llame, que llame a Salgado o a Vázquez, incluso a Diego, pero si he de serte sincera, solo te he llamado a ti.

—Las cosas están mal, Julia. Me han suspendido de empleo, mejor dicho, «me ha», porque ha sido mi comisario el que lo ha hecho.

Antes de seguir preguntando, Julia manifestó su preocupación.

—Ni se te ocurra contarle nada a Manel. Está mejor, pero todavía debe reposar. El hecho de que no tenga fiebre es una buena señal, pero eso no quiere decir que esté bien. Ha dicho la doctora que lo lleva que si sigue así el viernes le dará el alta hospitalaria, pero hasta que vuelva a verlo no le darán el alta total. Deberá seguir tratamiento en su casa hasta el martes próximo que tiene hora para ver cómo va todo.

—Estamos a miércoles, así que dentro de dos días en casa…

Julia lanzó a su amiga una mirada severa antes de continuar hablando:

—Insisto en que no le digas una palabra, Candela. Manel no está en condiciones de hacer ni pensar nada.

Candela decidió cambiar de tema.

—Está bien. Supongo que puedes dejar de velar su sueño un instante. Acompáñame a la cafetería, que no he comido.

—Vamos —Julia respondió con desgana de forma lacónica.

—Y tú, ¿qué? Has dejado de trabajar para cuidar de tu chico.

—No tiene gracia, Candela. Estaba muy preocupada por Manel. He aprovechado la hora de comer para acercarme un rato; el despacho está muy cerca, tú lo sabes.

—O sea que vais en serio.

—Bueno, estas cosas nunca se sabe, pero sí, hemos hecho algunos planes.

—Entra la policía en vuestros planes.

—Manel quiere pedir la excedencia, pero yo prefiero que lo piense más adelante, cuando salga de esta. Tampoco me gustaría que dejara su trabajo influenciado por mí.

—¿Le has dicho algo?

—No, al contrario. Soy yo la que le ha pedido que se espere. Si por él fuera ya habría enviado la instancia.

—O sea que vais en serio.

—Si te refieres a que si nos vamos a ir a vivir juntos, sí. En cuanto salga de aquí se va a su casa, porque es mejor que hasta que esté bien esté allí con su madre. Yo no tengo tiempo de hacer comidas y demás, así que de momento vuelve con sus padres. Eso sí, en cuanto le den el alta se instala en la mía.

—¿Boda?

—¿Boda yo? Vamos Candela. Sabes cómo pienso. Además, no hace falta casarse para vivir una relación. Lo que pasa es que tú de estas cosas no sabes nada, con eso de que el amor es para ti una pérdida de tiempo y otras sandeces que te he oído decir…

—Tampoco es eso, Julia. Lo único que ocurre es que no me he enamorado de nadie. El día que lo haga supongo que será como todo el mundo, querré formar el nidito y esas cosas…

—Termínate el bocadillo, que Manel se habrá despertado. ¿Vas a entrar a verlo?

—Si me dejas… —Candela sonrió con malicia.

—¡Cuánto me alegro de verte! —fue el afectuoso saludo de Manel.

—Yo también Manel. Menudo susto nos has dado.

—Cuéntame, por favor. Ponme al día.

—Lo tengo prohibido —Candela miró a Julia de forma intencionada.

—Vamos Candela, déjate de chorradas y dime lo que está pasando. Es peor dejarme aquí rumiando todo el día sin saber nada.

Omitió mucha información intentando que Manel no profundizase en lo que le contaba. Disimuló la frustración que sentía por dejar el caso del Barrio Chino, así como lo que había contado la viuda respecto a las monedas desaparecidas. Eso sí, puso énfasis en recalcar a Manel el dispositivo que el comisario había organizado para detener al Trepa, al Flaco y a su protector, el inspector Soriano.

Manel mordió el anzuelo y se mostró satisfecho. En este momento su única preocupación era la captura del asesino de Miriam, apenas recordaba el caso de las víctimas del Barrio Chino; era como si de repente su único objetivo fuese deshacer el error que había cometido. Tampoco él mencionó sus planes de abandonar la policía.

Candela salió de allí decepcionada, incluso celosa. De la noche a la mañana, la complicidad que existía con su compañero había cambiado de lugar y ahora su depositaria era Julia, que no tardaría en hacer lo mismo. Se sintió sola, mucho más sola que nunca.

Capítulo 18

No buscaba nada, solo compañía y olvidar que pertenecía a un cuerpo lleno de rencillas, de secretos a voces y de subordinación jerárquica. Alrededor de las diez de la noche entró en el Maracaibo, su último refugio, un lugar donde se sentía querida y respetada, donde nadie le reprochaba su mal carácter ni su forma de ser. Cenó en compañía de Luis Maristany, el único que notó la tristeza en su semblante.

—Pero Candela, ¿por qué no me cuentas lo que te pasa? Nos conocemos hace casi diez años; todavía no te has dado cuenta de que aquí te queremos de verdad, y eso que a ninguno de los de la peña nos gustan los polis, ya lo sabes.

—Y no me extraña, Luis. A mí me gustan cada vez menos. Lo malo es que ya estoy metida en el engranaje y no sé muy bien si quiero salir de él. Ese es el problema.

—Bueno, eso tú sabrás. Ya sabes que a nosotros, el día que nos digas que te has largado de allí, nos darás una alegría.

—Sí, mucho más ahora que está de moda cambiar la chaqueta: en vez de detener asesinos, rebusco lagunas legales para dejarlos libres. Esa sería la elección. No sé qué decirte, Luis. No termina de convencerme…

Blanquita, la vieja prostituta desdentada que ahora limpiaba un burdel se acercó hasta ellos:

—Pero coño, Luis, ¿qué le estás diciendo a la chica para que tenga esa cara? Anda, Candela, vamos a cantar nuestras coplas a ver si te alegras un poco. Deja a este cenizo, que es como sus tangos, un lamento.

—No pretenderás que hoy os acompañe a la guitarra después de llamarme cenizo —ironizó Luis.

—A ver qué le vas a hacer, si aquí el único que sabe tocar eres tú.

—Bueno, lo de tocar será por la guitarra —exclamó otro de los asiduos desde la barra—, porque tocar, lo que se dice tocar… Sabemos todos.

Las risas estallaron llenando el aire de una alegría que contagió a Candela. Pasaban las doce de la noche y los parroquianos entraban y salían del local en el que el whisky era tan generoso como las canciones. Candela ya no se acordaba de la policía ni de su vida cuando en lo más alto de un fandango se dio cuenta de que unos ojos grises estaban clavados en ella. Enmudeció al instante y todos se volvieron hacia donde miraba.

Bajó del taburete con el semblante serio dirigiéndose a quien había cortado en seco su cante. El silencio se adueñó de la situación. Solo Abilio, el dueño del bar, se había percatado de la entrada del comisario, limitándose a ignorarlo a ver qué pasaba cuando Candela se diera cuenta de su presencia.

Candela se hallaba en el punto anterior a la borrachera, había bebido vino con la cena y ahora se disponía a pedir su cuarto whisky. Salgado había traspasado la frontera y estaba borracho.

—Sigue, no te cortes que lo haces muy bien —fueron sus palabras cuando ella se acercó.

—¿Y tú qué haces aquí? —fue el saludo de Candela.

—Es un establecimiento público, lo mismo que tú. Emborracharme.

—Me parece que a ti ya no te hace falta más porque vas servido.

—Anda que tú… Vamos, mujer. Pídeme uno y otro para ti. Te invito.

En el primer momento Candela se enfureció por la presencia de su jefe en lo que consideraba su mundo, pero cuando observó el aspecto del comisario, empezó a sentir lástima por él y cambió de actitud.

—Bueno, pues que sean dos —Abilio, un par de whiskys, el de mi amigo con poco hielo.

—Cantas muy bien Candela, pero supongo que ya lo sabes.

—Hacemos lo que podemos. Y tú qué. ¿Sabes cantar?

—¿Quién yo? De sobra sabes que no. ¿O ya no te acuerdas de los viajes en coche que hemos hecho?

—¿Y qué te trae por aquí?, si se puede saber.

—No lo sé. De repente me he encontrado aquí, ya ves. Debe ser el inconsciente que me juega malas pasadas. A lo mejor quería hablar contigo.

—Eso será, y como tengo tan mala leche necesitas unos cuantos whiskys ¿no?

—¿Te vienes a dar una vuelta?

—Me parece que no estamos para muchas vueltas, comisario. Tú te vas a caer de un momento a otro y a mí me falta la copa que acabo de pedir.

—Entonces vamos ahí abajo y hablamos —señaló las mesas situadas al fondo del local bajando unas escalera.

—Mejor nos vamos y así no le cortamos el rollo a la parroquia. En cuanto se cunda la voz de que eres de la pasma, esto se queda vacío.

—¿Y tú?

—Lo mío es otra cosa, me conocen antes de ser policía. Lo que no entienden es lo qué hago yo ahí, algo que también me pregunto muchas veces —lanzó una mirada al dueño del bar—. Abilio, deja las copas si no las has servido, nos vamos a tomar el aire, que ya tenemos bastante alcohol por hoy.

Ninguno de los dos notaba el frío intenso con el que les obsequiaba noviembre, en una noche desapacible que amenazaba lluvia. Salgado rompió el silencio.

—No te habrás creído que estoy borracho, ¿verdad?

—Bueno, borracho no, pero vas bien servido.

—No lo creas. Para tumbarme hacen falta más whiskys de los que he bebido, he exagerado la nota para que no la emprendieras a gritos al verme. Necesitaba hablar contigo.

—Podías haberlo hecho esta mañana cuando he ido a tu despacho.

—Tu actitud no ayudaba mucho. Pero dejemos eso; tenemos que hablar. Necesito que estés al cien por cien conmigo. Nada ha cambiado Candela. Mejor dicho, sí ha cambiado: no volveré a pisar la raya de la legalidad por nadie, incluida tú.

Candela no respondió.

—Supongo que sabes el dispositivo que he montado en Cádiz para detener a Soriano y a los camellos.

—Sí; me lo ha contado Vázquez. Por cierto, ¿por qué no estoy con ellos?

—Te lo creas o no, me parecía todo demasiado idílico, muy encajadas las piezas.

—No entiendo qué quieres decir.

—Lo que oyes. Es mentira que vayan a embarcar en un carguero. Están en Barcelona, concretamente en Lloret.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Un compañero del Puerto de Cádiz. Hace años que nos conocemos, ingresamos juntos. Aquello, según Julián Castro, el compañero que te digo, es un nido de corruptos. Leyó la circular que enviamos a todos los puertos y aeropuertos; él conocía a Soriano y su amistad con algunos policías portuarios que se dedicaban a lo mismo que él, es decir, a robar droga incautada para comercializar con ella. Julián sigue el rastro a un par de inspectores y mira por dónde, uno de ellos es el que lanzó el chivatazo.

—¿Te refieres a eso de que iban a embarcar?

—Exacto. Lo único que perseguían era que centrásemos nuestra atención allí dejando la vía libre hacia Francia. Ahora esperan que la cosa se tranquilice para cruzar la frontera.

—¿Pero estaban allí o no?

—Sí que han estado, pero se han ido.

—¿Cómo se ha enterado él de esto?

—Porque vio a Soriano con uno de los que él vigila y los siguió. Ayer lo vio subir a un tren que va a Granada junto a los otros dos, o sea, el Flaco y el Trepa; Julián se puso en contacto con otro compañero dándole la descripción y este le ha confirmado hoy por la mañana que a mediodía los tres sospechosos bajaron del tren procedente de Cádiz y, tras comprar billetes en la ventanilla, subieron al expreso de Andalucía en dirección a Barcelona.

—¿Y Gabi?

—De ese, ni rastro.

—¿Y cómo sabes que están en Lloret?

—Me ha llamado Leandro. Tiene intervenido el teléfono de los padres del Trepa, se lo pasé yo. Por lo visto llamaron desde Granada para decirle al padre que fuese a buscarlos al tren que llegaba esta mañana a la estación de Francia.

—¿Por qué no has montado un dispositivo para detenerlos al llegar?

—Porque me falta el músico. Quiero detenerlos Lloret, en la estación era más fácil que pudieran huir. Ahora los tenemos calentitos y confiados. ¿Te vienes a Lloret?

—¿Nosotros solos?

—No. Vázquez se apunta y Leandro está esperando mi llamada para prestarnos apoyo.

—Pero a estas horas… ¿No llamaremos la atención si nos acercamos por allí? Por lo que me contó Manel, la casa está en medio del campo y verán las luces de los coches.

—No pensaba llegar hasta la puerta en coche.

—Andrés, son casi las tres de la madrugada. Cuando queramos prepararlo todo serán las cuatro —por primera vez en muchos días volvió a llamar al comisario por su nombre.

—Y qué. No amanece hasta las ocho. Tenemos tiempo de sobra. Ten en cuenta que contamos con el factor sorpresa. Ellos creen que nos hemos tragado lo del carguero.

—Bueno, yo llevo unos cuantos whiskys encima, no sé…

—Eso se arregla con un café cargado. Lo tomamos mientras esperamos a los demás.

—O sea que dabas por sentado que te diría que sí.

—Nunca dirás que no a un servició que requiera acción. Te conozco demasiado, Candela.

—Ese es el problema. Yo, por el contrario, cada día te conozco menos.

—Ya hablaremos en otro momento. Ahora no tenemos tiempo que perder, pero hablaremos. Ya lo creo que hablaremos…

Apenas una hora después de mantener esta conversación, el dispositivo formado por dos coches; uno ocupado por el comisario, Candela y un policía armado, iba delante. En el otro, Leandro y Vázquez, con el otro policías amado, ambos provistos de ametralladora. Utilizaron coches patrulla con las luces fluorescentes apagadas. Salgado no había notificado nada al jefe superior, todavía estaba resentido por el espionaje al que había sido sometido. Llegado el caso, pondría el cargo a su disposición, a lo mejor era esto lo que buscaban los mandos para poner en su lugar a un inexperto licenciado en cualquier cosa, pero eso sí, con tinte universitario, que por lo visto era lo que requerían los nuevos tiempos. Lástima que Candela acabase de ingresar —pensaba el comisario mientras conducía encabezando la caravana de dos coches.

Llegaron a Lloret de Mar alrededor de las cinco de la madrugada; sobrepasaron la discoteca Pachá, punto de referencia para localizar la casa. Aparcaron los coches en la parte trasera que se hallaba desierta, reuniéndose todos formando un grupo. Salgado se hallaba al mando.

—Vosotros dos —dijo a los policías uniformados—, os apostáis cada uno en un lateral de la casa con la metralleta a punto. Tú, Vázquez y tú, Candela, en la parte trasera. Leandro y yo irrumpimos en la casa por la puerta delantera al viejo estilo: patada y dentro.

—Ten cuidado, comisario. Soriano va armado y no descartes que le haya proporcionado armas a los demás —Candela tenía miedo por el comisario, desentrenado en la acción desde su ascenso.

—Cuento con ello, no te preocupes.

—Si vemos que por detrás no hay ventanas o puertas nos vamos por delante, comisario —añadió Vázquez.

—De acuerdo —respondió Leandro mirando a Salgado a ver si ponía alguna objeción—. ¿Vamos?

—Vamos —respondió Salgado—. Vosotros dos primero —dijo a los policías armados—. Cuando ellos hayan alcanzado el objetivo, vosotros dos os acercáis con cuidado —miró a Vázquez y a Candela—. Leandro y yo iremos por el centro.

En la casa reinaba el más absoluto silencio. La oscuridad era total en toda la zona. Tal y como les había ordenado el comisario, no se acercaron por el camino, sino trazando una diagonal desde los laterales. Cuando todos estuvieron en los puestos indicados, Leandro y Salgado comenzaron su recorrido, esta vez por el camino central que conducía directamente a la puerta de entrada. No habían alcanzado su objetivo, cuando vieron a Vázquez y Candela aproximarse a los policías armados, indicando por señas que la parte trasera carecía de puertas o ventanas. Cuando Salgado y Leandro se disponían a entrar, la inspectora y su compañero ya se encontraban apostados cada uno a un lado de la puerta.

Un movimiento de la cabeza de Salgado, inició el asalto. La puerta, lo mismo que el resto de la construcción, era rudimentaria y no resistió la primera embestida dejando expedita la entrada. La oscuridad reinante no favorecía los planes de los policías. Una ráfaga de balas partió de un rincón de la habitación. Vázquez, buscó a tientas el interruptor de la luz, que suponía debía estar cerca de la entrada. Candela, Leandro y Salgado disparaban desde el suelo hacia el punto de donde procedían los disparos. De repente, cesaron y la luz de una bombilla que colgaba del techo, iluminó la habitación.

Soriano, el inspector de Castelldefels, se hallaba tendido en un sofá en el que probablemente dormía hasta la irrupción de los policías. Los dos uniformados habían entrado al oír el primer disparo y una ráfaga de la metralleta había acribillado al policía de Castelldefels. Los dos camellos, escondidos detrás de un sillón, levantaron las manos en el mismo momento que la habitación se iluminó. Todo había terminado aparentemente cuando Salgado cayó al suelo ante la atónita mirada de sus compañeros. Se dieron cuenta de que tenía sangre en la parte izquierda del tórax.

Candela se abalanzó literalmente sobre él tapando la herida con la bufanda que llevaba al cuello.

—Rápido, Tomás, llama a una ambulancia. ¡Vamos, rápido! Que se va a desangrar.

Leandro se había acercado al inspector Soriano y desde allí dijo a los demás:

—Este ya no la necesita.

Todos miraron hacia él. Fue Candela la primera que habló.

—Mejor. Un cabrón menos.

Vázquez le recriminó sus palabras.

—Joder, Candela. Un respeto por los muertos —ella no respondió limitándose a lanzar una mirada de desprecio al cadáver.

La policía local había sido avisada por los vecinos cercanos a la discoteca, que habían oído el tiroteo y no tardaron en llegar. La ambulancia, llegó pasados unos minutos.

En ausencia de Salgado, Leandro había tomado el mando.

—¿Por qué no han avisado ustedes a la comisaría local de lo que pensaban hacer? —recriminó uno de los inspectores recién llegados de malos modos.

—Primero identifíquese usted —respondió Leandro en tono cortante.

El inspector mostró su carnet y la placa exigiendo a Leandro que hiciera lo mismo. Cuando comprobó que se trataba de un comisario, modificó su actitud.

—Lo siento, comisario, pero a pesar de su cargo deberían haber notificado al jefe de Lloret que se disponían a hacer una detención.

—Le recuerdo inspector, que el comisario herido y yo, tenemos ámbito provincial y no nos ha parecido oportuno hacerlo. Y ahora, si no tiene usted nada más que decir, sigan con su ronda. Nosotros nos ocuparemos de todo.

El médico que examinaba a Salgado miró a los policías impaciente.

—Cuando dejen ustedes de discutir, podemos llevar al herido al hospital. Esto tiene mala pinta y ha perdido ya mucha sangre. Alguien tiene que acompañarlo al hospital.

Todos miraron a Candela, que a duras penas podía contener las lágrimas.

—Tenga, hágase cargo de esto —el médico tendió a la inspectora la cartera del comisario, la placa, el carnet profesional y la pistola que todavía empuñaba cuando cayó al suelo.

Candela lo metió todo en su bolso mientras subía a la ambulancia.

Capítulo 19

Leonor no conseguía dormir. No podía mirar el reloj, porque si encendía la luz, despertaría a su marido, pero la incipiente claridad del amanecer le anunciaba la llegada del día. «Deben ser las siete», pensó acurrucándose de nuevo entre las sábanas. Ya falta poco.

A las ocho, cuando sonó el despertador, la luz mortecina de un nuevo día nublado y frío, se abría paso por la ventana, cubierta con un visillo blanco detrás de las cortinas recogidas con un cordón a cada lado.

Como cada día, mientras su marido entraba en el baño, ella se iba a la cocina a preparar el desayuno: café, tostadas, zumo y una pequeña pastilla de chocolate que el juez devoraba mientras bajaba en el ascensor.

—Estás muy contenta hoy, Leonor. ¿Qué te traes entre manos?

—Nada, querido. ¿Por qué lo dices?

¿Cómo no iba a estar contenta? Habían hecho planes para viajar a Alicante el fin de semana, los de la inmobiliaria tenían dos clientes, uno de ellos, muy interesado en la compra, solo esperaba poder formalizar un contrato para entregar el anticipo que les aseguraba la operación. Pero eso sería el sábado y hasta ese día, las cosas podían cambiar. A lo mejor ya no necesitaban venderla… Leonor miró el reloj: las ocho y media. Tres horas y media, solo faltaban tres horas y media y todo estaría solucionado…

El juez se despidió de su mujer con un beso, como cada día. Al contrario que ella, él estaba taciturno y deprimido. Pronto, muy pronto, debería entregar su futuro a un indeseable estafador. ¿Valía la pena? ¿Y qué si los demás se enteraban de que era impotente? A lo mejor le pasaba lo mismo a otros y no les importaba tanto como a él. ¿De quién sería amigo el brujo? Porque tenía que conocer a alguien en el juzgado para poder divulgar lo que sabía. Una funcionaria, seguro, a las mujeres les gustan más los chismes. No quería ni pensarlo, se le erizaba la piel cuando se imaginaba ser el hazmerreír de todas ellas en los desayunos, en las charlas de los pasillos, en los juicios… No podría soportarlo. Menos mal que en este mundo todo se soluciona con dinero.

El destino estaba de su parte, había tenido la suerte de poder detener la investigación a tiempo, porque si él se hubiera ceñido a la ley, el comisario no habría tenido más remedio que expedientar al policía y por muy juez que fuese no hubiera podido hacer nada. Las cosas habían cambiado mucho; hacía pocos años, hubiera bastado con que él moviese un dedo para que el vidente hubiera aparecido muerto una mañana con un par de tiros en la barriga, pero ahora… Cualquiera se arriesgaba a pedir algo así, con la de demócratas que habían florecido como las setas.

No le gustaba el giro que estaban tomando los acontecimientos; con la prensa ventilando la mierda, ahora los chorizos tenían más derechos que los policías, y no digamos, que los jueces… Esto no podía terminar bien. Él lo sabía. Cualquier día los militares se hartaban y se volvía a liar, lo temía desde el día que legalizaron a los comunistas.

Leonor miraba pasar las horas tranquila y relajada; desayunó y se arregló con esmero. Alrededor de las once y media, salió a la calle, paró un taxi y antes de las doce entró en la consulta de Mefisto. Ese día no tuvo que pasar por la sala de espera, sino que el vidente la recibió de inmediato.

Mefisto se extrañó del semblante sonriente que exhibía su clienta. Él, desconocía que la mujer del juez estuviese al corriente de los «negocios» con su marido, por lo que abrió el cajón de su mesa para sacar el nuevo frasco de «polvos milagrosos» y lo dejó sobre la mesa. De forma ceremoniosa, lo empujó con dos dedos para ponerlo al alcance de Leonor; esta, abrió su bolso, también con cierta parsimonia para sacar el sobre con dinero, pensó el brujo, pero lo que vio en su mano fue una pistola de color negro, y antes de que pudiera reaccionar, cayó abatido por una bala que impactó en su pecho a la altura del corazón.

Leonor quedó hipnotizada contemplando su obra y no se dio cuenta de que, instantes después de que sonase el disparo, alguien le quitó la pistola de la mano y acto seguido sonó otro. Esta vez desde el otro lado de la mesa.

******

Manel se encontraba bien; por más que la doctora que acababa de pasar la visita diaria le dijese que todavía necesitaba reposo, tenía intención de acudir a la Brigada en cuanto abandonase el hospital. Menos mal que solo faltaba un día para que le dejasen salir. Lo que en este momento ignoraba era que en otro hospital de Barcelona, su jefe luchaba por salvar la vida. La bala había atravesado el lóbulo superior del pulmón izquierdo, unos centímetros por debajo podría haber tocado vasos importantes o, lo que hubiera sido peor: el corazón.

Eran las ocho y media; hacía menos de una hora que la ambulancia en la que llevaban a Salgado había llegado al hospital Clínico, donde fue conducido directamente a quirófano. Candela esperaba, comida por la impaciencia y los remordimientos. Por otra parte, pensaba que Salgado era muy especial y si en vez de comportarse siempre tan seco y poco amigo de comunicar sus preocupaciones, hubiera compartido con ella lo que le sucedía, ahora no sufriría por malinterpretarlo. También pensaba en Manel, el artífice de todo el problema que había finalizado con el comisario herido, no solo de bala, sino en su amor propio. Ella conocía al comisario y sabía hasta que punto lo que había hecho por Manel iba en contra de sus principios. No era justo.

Leandro y Vázquez, en cuanto dejaron a los detenidos en los calabozos, se unieron a la inspectora; cuando preguntaron en el centro hospitalario por el enfermo, la recepcionista les dijo que el herido estaba en quirófano, pero que la mujer que venía con él se hallaba en la cafetería. Candela se había preocupado de comunicarlo, consciente de que sus compañeros se reunirían con ella en cuanto tuvieran oportunidad de hacerlo.

La cara de Candela reflejaba cansancio; los ojos, enrojecidos de llorar y por la falta de sueño, tristes y abatidos, miraban al vacío cuando se acercaron los recién llegados.

—¿Cómo está?

—En quirófano. Todavía no me han dicho nada. Lo único que podemos hacer es esperar.

—Lo que siento es que Soriano ha muerto y con eso perdemos la oportunidad de meter mano a sus cómplices, porque él solo no ha podido gestionar la venta, el robo de la droga incautada y todo eso. Pero ya los atraparé, es cuestión de paciencia. De momento iré a por el que solía acompañarle en el turno de noche y el conductor. Ya veremos, pero ahora lo importante es que Salgado se reponga —se lamentaba Leandro—. Por qué no te vas a casa, Candela. No tienes muy buena cara.

—Me quedaré aquí hasta que termine la operación. Después, ya veremos. Depende. ¿Sabes a quién pondrán al frente de la Brigada mientras Salgado esté de baja? —preguntó mirando a Vázquez.

—No tengo ni idea, Candela —respondió este—. He localizado al jefe superior, supongo que no tardará. Pregúntaselo a él.

—No. A veces es mejor ignorar las cosas, así no tienes que dar explicaciones.

Leandro fumaba pensativo mientras el jefe de grupo de Homicidios y la inspectora continuaban hablando.

—Lo dices por algo concreto, supongo.

—Hoy es jueves; pensaba darme una vuelta por la puerta de la consulta de Mefisto por si veo a la mujer del juez por allí.

—No me parece una buena idea, Candela. Diego y los demás ya están avisados de lo que ha pasado y se han puesto en camino. Supongo que mañana estarán en Barcelona; me encargaré de comentarle el tema al jefe en funciones y retomaremos el caso.

—Pero Vázquez, joder. Que el nuevo no tendrá ni idea de que Salgado lo suspendió. Además, lo hizo porque no tenemos gente y le dio prioridad a lo de Manel.

—No sé, Candela. Tú siempre buscas la forma de salirte con la tuya. Lo hablamos cuando sepamos qué pasa con el comisario y a quién ponen en su lugar, ¿de acuerdo?

Candela aceptó a regañadientes. No tenía ánimo para empezar una discusión.

Pasadas las once de la mañana, todos dormitaban en la sala de espera del hospital Clínico, cuando apareció una enfermera preguntando por los acompañantes de Andrés Salgado. Como si un muelle que los sujetase a las sillas hubiera sido liberado por una mano invisible, los tres saltaron al unísono.

El médico que había operado a Salgado se mostraba optimista sin ocultar la gravedad de la herida.

—Está grave y pasará unos cuantos días en la Unidad de Cuidados Intensivos, pero si no aparece ninguna complicación podemos decir que está fuera de peligro. De momento necesita respiración asistida; hemos estabilizado la respiración para que cicatrice la herida del pulmón. Sería conveniente que no volviese a fumar porque la cicatriz dejará una zona lesionada de por vida. No afectará a su estado general, pero cuanto menos castigue a los pulmones, mejor para él.

—¿Cuándo podemos verlo? —preguntó Candela.

—Deben pasar al menos 24 horas para poder recibir visitas. De uno en uno y sin grandes sobresaltos. Dentro de unos días, cuando lo traslademos a planta podrán hablar con él, de momento es mejor que no le comenten al herido ningún tema profesional, si es eso lo que esperan.

—No se nos ocurriría hacerlo, doctor —puntualizó Leandro—. Lo más importante en este momento es su salud.

—No lo dudo, pero ya sé cómo son ustedes los policías. No es la primera vez que irrumpen aquí para hablar con algún herido sin importarles su estado.

—A veces es vital para atrapar al agresor que le ha conducido al hospital —dijo molesto Vázquez—, pero este no es el caso.

—En fin, señores, esto es lo que hay. Váyanse a sus quehaceres porque ya les he advertido que en las próximas 24 horas el herido no puede recibir ninguna visita.

Los tres policías se miraron cuando el médico se alejó. Candela no perdió la oportunidad de cargar contra él.

—Joder, qué tío más estúpido. Nos ha tratado como si fuéramos desalmados.

Ninguno respondió porque el jefe superior hacía su aparición en ese momento.

—Me ha sido imposible venir antes. ¿Cómo está?

—Grave —respondió Vázquez—, pero saldrá adelante.

—¿Cuándo podemos verlo?

—Hasta pasadas 24 horas, nada —continuó Vázquez—. Ya sé que no es el momento, pero quería preguntarle quién estará al frente de la Brigada en ausencia del comisario.

—El comisario Marín, de Seguridad Ciudadana. Llevará las dos Brigadas, total, hasta no hace tanto eran la misma. Es usted el jefe de Homicidios, ¿verdad? —preguntó el jefe superior dirigiéndose a Vázquez.

—Sí señor.

—Pues váyase a la Brigada. Esta misma mañana quiero un informe, detallando las circunstancias que han rodeado a lo sucedido al comisario Salgado. Y usted inspectora, tome declaración a los detenidos para ponerlos a disposición judicial cuanto antes.

Ambos respondieron con el consabido «sí señor», aunque no estaban de acuerdo con las órdenes recibidas. Era injusto por su parte no pensar que llevaban una noche sin dormir y muchas horas de tensión.

Antes de abandonar el recinto, todavía impartió más órdenes, esta vez dirigidas al comisario de Estupefacientes.

—Usted, comisario, supongo que tendrá algo que decir en la muerte del inspector Soriano. Le espero en mi despacho a primera hora de la tarde. Ahora tengo que irme. Buenos días.

Todavía resonaban los pasos del jefe superior por el pasillo del hospital cuando Candela explotó:

—La madre que lo parió, este tío es un cabrón con pintas.

—Por una vez estoy contigo, Candela. Pienso lo mismo.

—Pues como por una vez en la vida todos estamos de acuerdo, vamos a celebrarlo. Os invito a desayunar ahí enfrente —apuntó Leandro intentando suavizar la situación.

Todos cumplieron las órdenes. Candela entraba en su casa alrededor de las siete; se encontraba mal por el exceso de café para mantenerse despierta y los dos paquetes de tabaco consumidos, aún así decidió llamar a Julia para ponerla al corriente.

—Lo único que te pido es que no le digas nada a Manel, Candela. Mañana le dan el alta, pero hasta la semana que viene no puede hacer vida normal. Le han ordenado reposo, pero ya lo conoces. Si se entera de esto no habrá quien lo pare.

—No sé, Julia. Yo creo que al contrario, el hecho de saber que los dos impresentables están a disposición judicial será un alivio para él.

—¿Y Gabi?

—Ese es otro tema. Todavía no ha aparecido. El Trepa me ha dicho que se ha largado de España.

—Pero cómo, ¿no había orden de búsqueda en la frontera?

—Ya, pero como buscaban a dos y con la labia que tiene, seguro que ha conseguido pasar. No sé cómo, pero si a estas alturas está fuera de España, será difícil echarle el guante. También me temo que Soriano le proporcionó un carnet falso. El Flaco y el Trepa llevaban uno cada uno con otros nombres y su foto. Con decirte que hasta Soriana llevaba uno con un nombre distinto, te lo digo todo. Ahora hay que averiguar cómo se llama Gabi en este momento.

—Pero qué barbaridad. Entonces en Cádiz tiene cómplices, porque los carnets de identidad no los venden en las tiendas.

—Julia, por Dios… hay infinidad de métodos para levantar el plástico del carnet, cambiar la foto y poner otro nombre.

—Sí claro. Ahora que lo dices…

—Por eso te pido que no digas nada a Manel, es muy capaz de lanzarse a por Gabi y si me apuras, a ir tras él fuera de España, que tú sabes perfectamente no tenemos potestad a menos que exista un permiso de colaboración conjunta.

—Comprendo. No le diré nada. Lo malo es que solo retrasaremos las cosas, porque dentro de una semana le darán el alta completa y será él quien se presente en la Brigada para incorporarse.

—Para entonces espero que hayamos detenido a Gabi. Hoy no he hecho nada porque ni siquiera me he acostado, pero será lo primero que haga mañana. Hablar con el sustituto de Salgado y que coordine un servicio con la policía francesa para ir a por él.

—¿Sin saber dónde buscar?

—Descuida, de eso me encargo yo. No dudes que lo sabremos. Hablamos mañana, Julia. No puedo más.

—Claro. Hasta mañana. Cuídate.

—Lo intentaré…

Apenas había dormido cuatro horas; eran las dos de la madrugada. El teléfono resonaba con insistencia. Candela pensó ignorarlo, pero al final, lanzando al aire su mejor retahíla de tacos, respondió.

—¡Dígame! —casi bramó.

—¿Inspectora Luque?

De un salto quedó sentada en la cama y mecánicamente encendió un cigarrillo.

—¿Quién es usted?

—No se alarme, inspectora. Soy el juez Moreno de la Canasta. Se trata de mi mujer, de Leonor. Creo que usted la conoce, me contó que usted le dio dinero para un taxi y se portó muy bien el día que fue atracada en la puerta del vidente.

—Lo recuerdo, sí. Dígame. ¿Qué ha pasado?

—Ha desaparecido, inspectora. A medio día cuando llegué a casa no estaba. He pasado la tarde entera buscándola por ahí: nada. Nadie sabe dónde ha ido, incluso me he presentado en casa del vidente por si había ido allí y el secretario me ha dicho que no está, que se ha ido de viaje.

—¿Qué se ha ido? Pero si tenía prohibido salir del país.

—A lo mejor no ha salido, pero su secretario me dijo que se marchó con maletas.

—¿Y no le dijo adónde? No lo creo. Ahí hay gato encerrado.

—Perdone que la haya molestado a estas horas, inspectora, pero no quería poner una denuncia formal, bueno, ya sabe usted lo que pasa con ese pájaro. Me imagino que su jefe le contaría… En fin, lo del chantaje y eso.

Candela creyó mejor no darse por enterada; el juez estaba lo suficientemente angustiado para no aumentar su desazón.

—Solo nos comentó que de momento mantuviéramos la cautela en torno al vidente, pero no fue muy explícito. Además, ya sabe usted cómo han ido las cosas por la Brigada y no hemos tenido tiempo de ocuparnos del caso del vidente.

—Sí, sí. Ya lo sé. He ordenado prisión sin fianza para los detenidos. Recuerde usted que yo levanté el cadáver de la cantante y he seguido instruyendo el caso.

Candela barajaba soluciones pensando con toda la velocidad que le permitía su estado somnoliento y cansado. El juez se impacientó.

—Inspectora ¿sigue usted ahí?

—Sí señoría. Estaba pensando cómo actuar. Si he de serle sincera, no me atrevo a ir por mi cuenta, ya sabe usted que mi jefe está en la UCI; el comisario que lo sustituye no es… Vamos, no soy santo de su devoción y me costaría caro si actúo sin que él me lo ordene.

—Pero no es por su cuenta. Usted pertenece a la policía judicial, yo soy juez y solicito sus servicios.

—Sabe usted perfectamente que las cosas no son así. No podemos saltarnos el cauce legal.

—Entonces, según usted, ¿qué cauce legal tiene que seguir para poder ayudarme a buscar a mi mujer?

—Señoría, usted lo sabe mejor que yo. Que me lo ordene mi jefe. Claro que usted puede ordenárselo a él.

—Y vamos a lo que quiero evitar. Poner una denuncia formal por la desaparición de mi mujer. A lo mejor se ha ido porque sabe que hoy nos marchábamos a Alicante para vender nuestra casa.

—¿Es que ella no está de acuerdo?

—Bueno, verá… ¿Podemos vernos y le explico la situación?

¿Qué le iba a decir al juez? ¿Que era viernes y desde el miércoles había dormido solo cinco horas…? ¿Que en este momento tenía cosas más urgentes que solucionar que la huida de su mujer…?

—Está bien. Nos vemos en el Drugstore de Tuset dentro de una hora. Al menos deme tiempo para ducharme y llegar hasta ahí.

—Muchas gracias, inspectora. Yo me voy para el Drugstore, vaya usted cuando pueda, estaré esperando.

«Menuda papeleta —pensaba Candela dejando caer el agua por su espalda—. Es que tengo mala suerte, joder. A ver cómo le digo que yo no puedo entrar a saco en casa del vidente, por mucha orden judicial que él me extienda. Encima sola, que lo tengo prohibido por el comisario porque es lo que más me gusta. ¿Y si llamo a Vázquez? Al fin y al cabo él es el jefe de grupo».

Bajaba en el ascensor hablando con la imagen que le devolvía el espejo: ojerosa, con el pelo mojado pegado a la cabeza recogido en una coleta en la nuca, una bufanda anudada al cuello y el chaquetón más grueso que tenía en su armario. «Otros años en noviembre no ha hecho tanto frío; parece que todo se confabula para joderme la vida…»

El juez le hizo señas desde una mesa; Candela pidió una copa de coñac y un café a su paso por la barra.

—He pensado que podemos llamar al inspector jefe Vázquez; él es el responsable de homicidios, de hecho, mi jefe directo.

—No me parece una buena idea, inspectora. Lo único que le pido es que me acompañe a la casa del vidente, nada más.

—Está bien. Vamos.

—No, no. Termine usted la copa y el café. No va de media hora, aunque estoy muy angustiado por si le ha pasado algo a Leonor.

Mientras Candela daba sorbos a la copa de coñac, el juez le explicó el motivo por el que pensaba vender la casa, soslayando el por qué del chantaje, aunque ella le advirtió que esas cosas nunca terminan bien, que siempre piden más, hasta que exprimen a su víctima. Un juez era una pieza demasiado suculenta para un individuo de la categoría de Mefisto, sin embargo el juez no quiso escucharla.

—Puede que tenga usted razón, inspectora, pero eso ya lo pensaré en otro momento, ahora lo único que me preocupa es encontrar a mi mujer.

Nadie abría la puerta a pesar de que Candela mantuvo pulsado el timbre durante más de un minuto.

—No hay nadie.

—Pero esta tarde estaba aquí el secretario. Yo he hablado con él.

—Pues ya ve usted. No abren.

—¿Va usted armada, inspectora?

—Sí señoría, pero no pensará usted que me lie a tiros contra la puerta.

—No quería decir eso, era por si la necesitamos. Además, no se haga usted la loca conmigo. Sé perfectamente que ustedes los policías son capaces de abrir hasta la puerta del mismísimo infierno cuando quieren.

Candela miró al juez con sorna; rebuscó en su bolso hasta que encontró un manojo de hierros de diferentes formas y eligió uno tras mirar la cerradura. Instantes después, la puerta cedía a una leve presión.

La oscuridad era total. Candela comenzó a recorrer el pasillo:

—Oiga, ¿hay alguien ahí?

—Aquí no hay nadie. Encienda usted la luz. Vamos a registrar esto. No se preocupe por la orden.

Las voces resonaban en el interior cuando iban recorriendo una tras otra las habitaciones del piso en el que vivía Mefisto.

—Este es el despacho que usa para las consultas —dijo Candela abriendo una puerta situada al fondo del pasillo.

—¡Leonor! —el grito del juez resonó en el aire.

Su mujer se hallaba tendida en la silla que habitualmente ocupaban las visitas, con una herida en la cabeza. En el sillón del otro lado de la mesa, Mefisto yacía sobre sus cartas de Tarot; los cristales de cuarzo que regalaba a sus clientes se hallaban esparcidos por la mesa cubiertos de sangre. El juez se acercó a su mujer zarandeándola mientras sollozaba pronunciando su nombre.

—Déjelo, señoría: está muerta y el vidente también —afirmó después de intentar sin éxito encontrarle el pulso.

Un denso silencio se apoderó de la situación. El juez permanecía lívido abrazado a su mujer. Ya no lloraba. Candela lo sujetó del brazo tirando de él y le rogó que salieran de allí.

Candela cerró la puerta con cuidado, pero antes de abandonar el piso, limpió todas las superficies que habían tocado. El juez la dejaba hacer como un autómata con la mirada perdida en el vacío. La siguió hasta el coche que habían aparcado en la plaza cercana; ella abrió la puerta del copiloto y sin dificultad consiguió que él juez ocupase el asiento. A toda prisa, abandonaron el lugar; minutos más tarde alcanzaron la Ronda de San Antonio y Candela detuvo el coche. El juez parecía petrificado fundido contra el asiento.

—Bueno, señoría. Ahora no tenemos más remedio que poner una denuncia.

—Haga usted lo que tenga que hacer, pero por Dios, rápido, saquemos de allí a mi mujer cuanto antes.

—Sabe usted perfectamente que no podemos hacer eso. Nos jugamos la carrera los dos.

—La mía ya no me importa, pero la suya… tiene razón. Hagamos las cosas como usted quiera. Dígame qué se le ocurre.

—Usted es juez; puede levantar a un comisario de la cama sin problemas. Llame usted a la Brigada, dígale al que esté de guardia que avise al comisario, y cuando hable con él, le dice que su mujer había ido a visitar al vidente y no ha vuelto. Que mande una patrulla al domicilio de Mefisto y que sean ellos los que encuentren los cadáveres.

—¿Así de sencillo? Y no le extrañará al comisario que haya esperado hasta estas horas.

—Supongo que sí, pero eso pertenece a su vida privada. Siempre puede decirle que a veces su mujer salía a cenar con unas amigas y usted se iba a dormir, que se ha despertado y al darse cuenta de que no estaba, se ha alarmado… No sé, cualquier cosa que se le ocurra, a menos que quiera usted esperar a que el sustituto de Salgado me permita seguir en el caso y ya me las ingeniaré yo mañana para entrar allí, pero, si quiere usted mi opinión, yo lo haría ahora. Eso nos permite retomar el caso de forma inmediata.

Candela se despidió del juez apresuradamente; tenía que llegar a su casa cuanto antes, porque estaba segura de que en el momento que el juez llamase al comisario y este enviase una patrulla, se pondría en marcha el mecanismo y no tardaría en llamarla para conocer detalles del caso, que por estar Diego y Manel ausentes de la Brigada, recaería directamente en ella.

Así fue; una hora después de despedirse del juez, su teléfono volvió a sonar con insistencia, pero la encontró despierta esperando la llamada. Era el comisario en funciones que, con la «amabilidad» que caracterizaba a los mandos, le ordenaba presentarse inmediatamente en la Brigada.

«Joder con estos tíos, llevan un dictador en las venas. Vaya maneras. Parece que haya sido yo la que se ha cargado a las víctimas en vez de ser la que se va a encargar de buscar a los culpables».

En menos de media hora estaba en la Brigada esperando las órdenes que imaginaba.

Vázquez también llegó minutos más tarde, eso sí, él llevaba la cara de sueño habitual del que acaban de arrancar bruscamente de la cama. Eran las seis y media. El comisario entró en la sala dando muestras de la contrariedad que suponía estar al frente de una Brigada que desconocía y ante un asunto tan oscuro como la muerte de la mujer de un juez.

—Inspectora Luque, puesto que usted estaba al frente de este caso con dos inspectores que en este momento no están disponibles, será la encargada de llevar a cabo la investigación —miró a Vázquez—, y usted, asígnele un nuevo compañero y si no tiene a nadie, vaya usted mismo. Espero un informe antes de comer.

—Sí señor. Se hará como usted ordena —respondió siempre sumiso el inspector jefe.

Candela guardó silencio. Dudaba si debía contarle a Vázquez lo que sabía o, por el contrario, mantener silencio y hacerse la sorprendida por los acontecimientos. Optó por callar.

—Bueno, Tomás. Ya estamos otra vez en marcha. Si te parece me paso por Información a ver qué hay de nuevo. Recuerda que tenemos intervenido el teléfono del vidente, a lo mejor sacamos algo.

—No tardes; hay que ir al piso de Mefisto cuanto antes, ya sabes que en cuanto hay «personalidades» por en medio, hay que ir con pies de plomo.

—Dame dos minutos; lo que tarde en subir y bajar y si hay algo lo leemos por el camino.

Leyó con avidez las notas mientras bajaba los cinco pisos en el ascensor y, blandiendo una de las transcripciones en la mano, entró de nuevo en la sala donde Vázquez la esperaba impaciente.

—Me parece que no vamos al piso; mira esto —le tendió una transcripción al jefe de grupo.

«Llamada desde el teléfono de Cándido Portillo a las doce cuarenta y cinco del medio día. La voz no es la del titular, si no de Fernando Ruiz, secretario del vidente, que se identifica durante la conversación. La llamada se hace a la tienda del prestamista Ismael Fernández, también intervenido»:

Secretario: ¿Ismael?

Prestamista: Sí, ¿quién llama?

Secretario: Soy Fernando. Tenemos que vernos. Hay novedades.

Prestamista: ¿Dónde está Mefisto?

Secretario: Mefisto está descansando, no te preocupes por él, pero tú y yo tenemos que hablar.

Prestamista: ¿Te ha dicho Mefisto que me llames?

Secretario: ¿No me has oído? Mefisto descansa; soy yo quien hace ahora los negocios. Tenemos que hablar.

Prestamista: ¿Qué le ha pasado a Mefisto? Yo no tengo ningún negocio que tratar contigo.

Secretario: Eso ya lo veremos. Te doy de plazo hasta esta noche para reunir dos millones de pesetas, a menos que quieras que vaya a la policía a contarle un par de cosas y de paso, a cargarte todos los muertos.

Prestamista: ¿Te has vuelto loco? No sé de qué muertos me hablas.

Secretario: ¿No? Voy a ver si puedo refrescarte la memoria. La asistenta por ejemplo. ¿Te suena? Y el dueño de las monedas… Ese no me dirás que no lo conoces…

(Silencio de unos segundos)

Secretario: ¿Estás ahí? ¿Es que no piensas decir nada?

Prestamista: Sí, entiendo. Pero tienes que darme más tiempo. Yo no puedo reunir el dinero para esta noche. Los bancos están cerrados por la tarde. Dame tiempo hasta mañana.

Secretario: Está bien. A las nueve y media me tienes ahí. Tienes tiempo en media hora. Los bancos abren a las nueve.

Vázquez dejó de leer; lo demás era intranscendente. Acto seguido, miró el reloj.

—Casi son las ocho. O adquirimos el don de la ubicuidad o no podemos estar en dos sitios a la vez. Espera, voy a enseñarle esto al comisario.

El comisario jefe de la Brigada que sustituía a Salgado se había marchado después de poner los dispositivos en marcha; su despacho estaba vacío.

—Me cago en la hostia —se lamentaba Vázquez—. Luego dicen que actuamos por nuestra cuenta.

—Vaya, menos mal. Así a lo mejor empiezas a comprender el por qué lo hago la mayoría de las veces.

—Venga Candela, que no estoy para ironías. Llama a un zeta con dos policías armados y les dices que nos esperen en la puerta principal. Vamos a la calle Comercio.

—Yo creo que si vamos con un coche patrulla podemos espantar a las presas. ¿No sería mejor que ellos estén por los alrededores y nosotros vamos en un ka?

—No hay ninguno abajo y tardaremos más de una hora en conseguirlo. No tenemos tiempo.

—Pues vamos en mi coche, que lo tengo abajo. No será la primera vez que lo utilizo para la Brigada.

—¿En un 4L amarillo?

—Vázquez, que no vamos por una autopista alemana, sino por las callejuelas del Barrio Chino. Ahí no se puede correr, da lo mismo llevar un 4 latas que un bólido de carreras.

—No, lo decía por el cante que da con un color tan chillón. De todas formas, mandaré un zeta como apoyo. No me fío ni un pelo de estos dos.

—Ahora que lo dices, ¿no sería mejor que mandases a alguien al piso del vidente?

—¡Hostia!, tienes razón. Después de leer la conversación entre el secretario y el prestamista, ya me imagino lo que van a encontrar. Al menos un muerto.

Candela sonrió para sí: ella sabía que encontrarían dos.

A las nueve menos cuarto, cuando Ismael se dirigía caminando hacia una sucursal de la Caja de Pensiones situada en la calle Hospital, muy cerca de su local, el inspector jefe Vázquez se acercó a él sujetándolo «amistosamente» por el brazo.

—Camina despacito y tranquilo, no queremos espantar a tu cómplice —Vázquez acompañó sus palabras con una leve presión sobre su costado con el arma que había metido en el bolsillo del abrigo.

El prestamista miró al policía de reojo y no intentó ninguna maniobra convencido de que no dudaría en disparar.

—Si está usted aquí es porque sabe adónde voy. Podemos hacer un trato y le entrego al culpable de un asesinato. Me parece que se ha cargado al vidente y ahora viene a por mí si no le doy dinero. Me dirijo al banco por ese motivo.

—Me parece estupendo —respondió entre dientes sin dejar de presionar al falso judío—. Vamos, entre al banco y haga lo que tenga que hacer, yo entraré con usted y luego nos vamos a su relojería. Es allí la entrega, ¿verdad?

—Si nos ve juntos no entrará, usted huele a pasma que apesta.

—No importa, usted huele a mierda y me aguanto… ¡Vamos, entre al banco de una puta vez!

El prestamista miraba a un lado y a otro por si el secretario de Mefisto estaba cerca, pero no vio a nadie conocido, excepto algunos vecinos del barrio.

Sacar dos millones de pesetas en metálico no era tan fácil como él había creído, a pesar de que en su cuenta corriente hubiese fondos. Así se lo decía el director.

—Sí señor Fernández, lo comprendo perfectamente, pero tenía usted que habernos avisado. La entidad no dispone a primera hora de la mañana de esos fondos, ya sabe usted la cantidad de atracos que hay. Es la política de la dirección y…

—A mi no me importa su política, el dinero es mío y tengo derecho a sacarlo cuando me dé la gana.

—Por supuesto, señor Fernández, pero deme usted al menos una hora y lo tendrá a su disposición. El tiempo que tarden en enviármelo de la Central. Está ahí mismo, en la calle Junqueras, ya sabe usted.

Vázquez observaba la conversación con una sonrisa satisfecha.

—Déjelo, hombre. A lo mejor no le hace falta —dijo el policía con sorna.

Ambos abandonaron el banco. Pronto serían la hora convenida con el secretario y Vázquez quería sorprenderlo.

Candela se había quedado escondida en un portal desde el que se divisaba la entrada al taller de relojería del prestamista. Sonrió cuando vio entrar a Ismael precedido por Vázquez. El coche patrulla había aparcado en la plaza trasera del mercado de la Boquería; los policías armados llevaban la foto del secretario del vidente que el Gabinete había hecho cuando fue detenido, pero no lo vieron pasar. Ella sí lo vio; caminaba distendido por la calle Hospital, lo peor fue que él también la vio y echó a correr calle arriba para alcanzar la Ronda de San Antonio, donde sería más fácil parar un taxi. El secretario había nacido en el Barrio Chino y zigzagueó entre callejuelas que despistaron a Candela que, finalmente se rindió porque lo había perdido.

Maldiciendo su suerte, entró en la tienda del falso prestamista.

—¿Y el otro? —fue el saludo de Vázquez.

—Me ha visto y ha salido corriendo. Se me ha escapado, ¡joder!.

Vázquez la miró con una expresión enigmática pensando que por fin la inspectora Luque metía la pata. A lo mejor así aprendía a ser más tolerante con los errores de los demás y se le bajaban un poco los humos.

—¡Qué miras! ¡Se me ha escapado! ¿Qué pasa?

—Nada, nada… Yo no he dicho nada —Vázquez disfrutaba del momento.

Cuando llegaron al piso de Mefisto vieron cómo una ambulancia se llevaba el cuerpo de Leonor. El juez se hallaba en la puerta deshecho en llanto. Cuando vio a Candela, corrió hacia ella y la abrazó ante la mirada extrañada de los policías que hacían guardia en el lugar. Ella, azorada, correspondió al abrazo tranquilizando como pudo al magistrado.

—No se preocupe, señoría. Ya tenemos a un culpable en el calabozo, y el otro no tardará en caer. Dentro de unas horas los pondremos a disposición del juzgado de guardia.

—A mí no me volverá a tocar estar de guardia, se lo puedo asegurar.

El juez se alejó con la cabeza baja y las manos metidas en los bolsillos del abrigo. Candela se pregunta si podría hacer algo por evitar el velado mensaje que le transmitió el juez con sus palabras, pero el tiempo apremiaba y no pensó más en ello.

Vázquez y Candela comían un frugal bocadillo mientras terminaban las diligencias para conducir al detenido al juzgado.

—«Otro vendrá que a mí bueno me hará», dice el refrán. Y qué razón tiene. Nunca pensé que echaría tanto de menos al comisario Salgado —exclamó Candela dando por terminada la última página de las diligencias.

—Déjame que le eche un vistazo antes de remitirlas al juzgado.

Candela se la entregó, agradecida porque no hubiera hecho ningún comentario sobre el error que había cometido al acercarse tanto a su objetivo. No tenía que haber asomado la cabeza por la esquina, pensaba.

—¿Vas a ir al hospital a ver al jefe? A lo mejor hoy nos dejan entrar —dijo Candela mientras recogía los papeles esparcidos por su mesa.

—No sé si podré; creo que sobre las seis llegan los de Cádiz y me imagino que estarán impacientes por saber lo que ha pasado.

—¿No has hablado con Diego por teléfono?

—Sí, pero no es lo mismo. Puedes ir tú. Si dejan entrar me llamas; si puedo me paso cuando haya hablado.

—También pensaba ir a ver a Manel. Creo que hoy le daban el alta, me lo dijo Julia.

—Tampoco está mal la tarde que te vas a montar tú…

—No lo dirás en serio, Tomás. De lo que menos tengo ganas hoy es de ver a un comisario a través de un cristal y a un inspector que pretenderá incorporarse sin estar restablecido, ¿qué te juegas?

—Pues a mí me queda montar el dispositivo para que los que acaban de llegar de Cádiz se pongan de nuevo en marcha y se larguen a Francia. Tenemos un par de sitios en los que es posible se haya refugiado el músico amigo de Manel.

—¿Yo no formo parte?

—No. A ti te quiero aquí para que controles a Manel, no vaya a hacer alguna tontería y se meta en más problemas intentando ir por libre.

—Quieres decir que no se ponga a buscar a Gabi, supongo.

—Eso mismo. Lo dejo en tus manos.

—Era lo que me faltaba: hacer de niñera de un compañero.

Vázquez estaba muy serio. Candela sabía que no era por lo que había ocurrido con el secretario del vidente. Al final, explotó:

—Vaya forma de empezar el día. En el fondo, me da pena el juez. Estaba destrozado —dijo Vázquez.

—A mí también, pero me da más pena su mujer. Los tíos en cuanto se trata de vuestro pito… El juez se lo ha buscado.

—No te pases, Candela.

—No me paso, Tomás; es verdad, la que verdaderamente me da pena es Leonor. Pensar que ha muerto por culpa de la impotencia de su marido, me jode, que quieres que te diga. Si el tío no se hubiera puesto plasta porque no se le levantaba…

—¿Y tú que sabes? Eso es cosa de los dos.

—Qué coño va a ser cosa de los dos, si me lo dijo él mismo cuando la vio muerta. Porque no me dio la gana de sonsacarle más, que si no… Vosotros y vuestro pito… No tenéis arreglo.

—Vete a la mierda, Candela. No te aguanto cuando te pones en ese plan.

Candela sonrió abandonando la sala de inspectores. No se fue al lugar que la había mandado su compañero, sino al hospital Clínico donde nada había variado; todavía no hacía veinticuatro horas que el comisario había sido intervenido y hasta el día siguiente el médico no había autorizado las visitas. Salgado permanecía sedado e inconsciente, era lo único que podía ver a través del cristal de la Unidad de Cuidados Intensivos. Permaneció mirando a su jefe unos minutos. Su pelo largo despeinado y echado para atrás dejaba al descubierto las entradas que iban abriéndose camino en su frente. Su mandíbula puntiaguda apenas se distinguía porque la tapaba un tubo conectado a un aparato de respiración asistida. Las manos inmóviles a lo largo de su cuerpo, una de ellas con una aguja sujeta por esparadrapo y la otra con los dedos extendidos, daban una extraña sensación de paz artificial.

«Hasta mañana, Jefe, te prometo que no me volveré a enfadar contigo». Lo miraba desolada; hasta cierto punto compartía el miedo que sentía Salgado por la remodelación de la policía, que podía dar al traste con su carrera y consideraba lógico que él y muchos otros no tuvieran cabida en una policía profesional. Por mucho cariño que le tuviera, debía reconocer que era un ignorante. El tiempo que había trabajado a su lado se lo había demostrado. No le gustaba leer, apenas la música y nada el cine. La única conversación posible a su lado era la policía, los casos… Al menos no era propenso a las hostias, pero por otra parte el estilo dictatorial y déspota era el mismo que el de todos ellos, salvo muy honrosas excepciones. «Ya veremos cómo termina esto».

Abandonó el hospital presa de una extraña congoja que no quiso ni supo contener. Una lágrima indiscreta rodaba por su mejilla cuando subió al coche que había dejado aparcado en la calle Casanova, enfrente del Clínico.

Capítulo 20

En el hospital de la Esperanza le confirmaron que el enfermo Manel Romeu había sido dado de alta. La noticia, aunque la esperaba, fue como un soplo de aire fresco después de haber visto al comisario; aparcó en una esquina delante de la cabina telefónica que vio al pasar.

—Hola Candela. Pensé que serías Julia.

Por el entusiasmo que demostraba la madre de Manel, la cosa debía de marchar.

—Estos días me ha sido imposible ir al hospital, hemos tenido muchísimo trabajo. ¿Cómo está Manel?

—De salud bien, pero de ánimo, fatal. Te explico. Bien de la neumonía, pero con un humor que no hay quien lo aguante. No puedo sujetarlo más, Candela.

—¿Le va bien si paso a verlo?

—Claro que sí, filla meva, és clar que em va bé.

Manel salió apresurado a recibirla. Más delgado y un poco pálido, pero con buena cara, al menos su expresión impaciente aportaba una chispa a los ojos que había perdido desde que Miriam había sido asesinada.

—Acompáñame a tomar un café, Candela. No puedo estar ni un minuto más encerrado o me va a dar algo.

—De eso nada. Tú no te mueves de aquí —Candela no había tenido tiempo de responder, cuando apareció la madre de Manel.

—A ver si tú lo convences, porque yo ya no puedo más.

—Escolta, mare, voy a ir con Candela a tomar un café al bar de abajo, te guste o no. Así que haz el favor de no ponerte pesada con lo que tengo y no tengo que hacer, joder, que ya soy mayorcito.

Candela observaba la situación pensando que sí, que era mayorcito, en primer lugar, para vivir en casa de sus padres, y lo que era peor, pasar de vivir con ellos a hacerlo con Julia, aunque se abstuvo de opinar.

—Sí, y a ver qué le digo yo a Julia, que está a punto de llegar —sentenció la madre.

—Adéu, mare —Manel dio un beso a su madre cortando la conversación.

—Vaya marcaje —comentó Candela mientras bajaban en el ascensor.

—No me lo digas más, ¿quieres? No sé si podré aguantar así hasta que me den el alta definitiva.

—Y entonces te vas a vivir con Julia…

—¿Qué pasa? ¿No estás de acuerdo?

—Eso no importa, Manel. El que tiene que estarlo eres tú.

—Ya, pero ¿tú qué piensas?

—Pienso que uno tiene que ser dueño de su vida antes de vincularla a la de otro.

—Pero Julia es amiga tuya, además, nuestra historia va en serio.

—Eso no tiene nada que ver. Tú no me has preguntado qué me parece Julia, me has hablado de salir de casa de tus padres y a mí me parece que deberías aprender a vivir solo antes de pensar en formar una pareja.

—No sé por qué dices eso. No tiene nada que ver.

—¿Ah no? Vamos a ver: ¿sabes poner la lavadora?, o fregar platos por no decir hacerte la cama, ir a la compra, planchar…

—Ya aprenderé.

—Eso es lo que no me parece una buena idea: aprender a ser autónomo dentro de la pareja. Uno tiene que serlo para compartir la vida y, por lo que yo sé, Julia no es de las que ejercen de «esposa y madre a la vez», como dice la canción de Machín.

—Déjalo ya, Candela. Eso ahora es lo que menos me preocupa.

No entraron en el bar cercano al portal de Manel, este eligió otro para evitar que Julia se uniera a la reunión.

—No, espera, vamos al de enfrente. Necesito hablar contigo sin interferencias.

Candela sonrió, pero no dijo lo que pensaba.

—Bueno, al fin solos, como dicen los recién casados. Ponme al día, ¿quieres? Lo primero de todo: ¿cómo está el comisario?

—Fuera de peligro, pero todavía en la UCI. Hasta mañana no podemos verlo.

—Ya —respondió lacónico Manel antes de continuar preguntando—. ¿Y lo del Barrio Chino? ¿Has seguido adelante con el caso?

—Esa historia podía haber terminado, pero la he cagado del todo.

—¿Tú? ¿Por qué? Ibas sola… quiero decir, por tu cuenta.

—No, todavía es peor. Iba con Vázquez; habíamos montado un dispositivo para echar el guante al secretario del vidente y al prestamista y a mí se me ha escapado el mío.

—Bueno, mujer, eso le puede pasar a cualquiera. Tampoco es tan grave. Ese ni siquiera es un asesino, porque se los cargó Mefisto ¿no? ¿Y de ese que ha sido?

—No tenemos ni idea de lo que pasó realmente, hay una investigación abierta. No sabemos si el secretario se cargó al vidente y a la clienta, o sea la mujer del juez. ¿Me sigues?

—Más o menos. A ver si es así: el vidente y la mujer del juez han muerto. ¿Y el juez?

—Ya te lo contaré, Manel. Este asunto me pone enferma.

—Claro, como se le ha escapado a la ilustre policía Luque un sospechoso… —Manel reía a carcajadas—. No en serio, Candela. Ya me lo contarás.

—Está bien. Escucha. Hoy hemos puesto a disposición judicial al prestamista. Al final el juez emitió la orden desde el día que se la pedimos y, como era de esperar, hacía negocios con el usurero.

—Lo que no termino de entender es qué pasó con la mujer del juez ¿por qué se la cargaron?

—La versión oficial es que el juez denunció la desaparición de su mujer en la madrugada del jueves al viernes. Lo último que él sabía es que podía haber ido a ver a Mefisto. Fueron a casa del vidente y allí estaba la pobre Leonor, con un tiro en la cabeza. Pero lo peor es que Mefisto se hallaba al otro lado de la mesa con un tiro en el pecho.

—¡Hostia! ¿Y la no oficial?

—La no oficial… Te vas a quedar de piedra; resulta que…

Candela relató la rocambolesca historia que había protagonizado el juez cuando la llamó a su casa y la obliga a entrar con ganzúas en la consulta de Mefisto y todo el montaje ideado para que fuese un coche patrulla quien descubriese los cadáveres.

—… así que he salido de la Brigada a eso de las seis después de terminar las diligencias para poner a disposición judicial al prestamista. Vázquez se encarga de ello. Luego me he pasado por el Clínico a ver cómo seguía el comisario y lo siguiente, ya lo sabes: venir a verte.

—Joder, joder, joder… y yo aquí tumbado sin enterarme de nada… ¿Y por qué mataron a esos tres?

—La avaricia, Manel. Nada nuevo. Verás, Rosendo llevó a empeñar unas monedas de plata que en realidad eran de su mujer.

—¿Por unas monedas de plata?

—Bueno, no eran lo que parecían; resulta que son unas piezas muy valiosas en numismática. El judío se dio cuenta y se lo contó a Mefisto, que era el que le sacaba los cuartos a la gente mandándoselos a él, que por cuatro duros se hacía con joyas con un valor muy superior al que él pagaba.

—Pero no termino de entender por qué se los cargó.

—Ya leerás la declaración del prestamista, no tiene desperdicio.

—No me hagas esperar, adelántamelo.

—Rosendo fue a recuperar las monedas. Por lo visto se peleó con Mefisto y dejó de ir; el brujo se lo dijo al prestamista y este, tiró por la puerta de en medio y se cargó a Rosendo.

—Vaya; ¿y los otros dos?

—Cayetana oyó una conversación sobre las monedas entre el brujo y el prestamista y no se le ocurrió otra cosa que decirle al secretario, que no estaba bien quedarse con algo que era de la viuda. No vivió para contarlo, aunque la pobre debía ignorar que habían sido ellos los que se habían cargado al dueño de las monedas.

—¿Y el otro muerto?

Era amigo de Rosendo y estaba al tanto porque él le había contado que si su mujer se daba cuenta de que había empeñado las arras, se moriría del disgusto. El pobre se presentó sin más en la relojería porque Rosendo le había dicho que solo le había dado dos mil pesetas, quiso recuperarlas para dárselas y ahí la cagó: el siguiente fue él.

—Joder, qué parentela. Pues menos mal que nadie más lo sabía, que si no.

—Pues sí; menos mal que la viuda no estaba al corriente, porque si llega a ir a recogerlas estaría haciéndole compañía a su marido —Candela hizo una pausa para encender un cigarrillo.

—¿Tan valiosas son esas arras?

—Un par de millones cada una; creo que son catorce las arras, ¿no?

—Ni idea. Yo de esas cosas como comprenderás no entiendo demasiado… Nunca lo hubiéramos pensado, en el fondo hemos tenido suerte. En fin… ¿Y de lo otro?

—Tranquilo que ya solo nos queda ir a por Gabi; tenemos la sospecha de que pueda estar en casa de unos amigos suyos en Carcassone o en Toulouse. El comisario que sustituye a Salgado está organizando la colaboración con la policía francesa para detenerlo.

Manel hizo un gesto, movió la cabeza como si negase las palabras de Candela y agitó la mano que parecía espantar una amenaza invisible. Miró el reloj antes de hablar.

—Dame un cigarro, anda. Mi madre me ha confiscado el tabaco y a Julia no le da la gana de traerme un paquete. Incluso ha dejado de fumar para que yo no fume.

Candela le dio el cigarro; no tenía sentido decirle que no, podía comprarlo él con solo ir a la barra. Pensó que si se lo daba solo fumaría uno. Manel empezó a toser a la primera calada, pero no se amilanó y continuó fumando hasta que sus pulmones se acostumbraron de nuevo al humo.

—Necesito que me ayudes, Candela. Sé dónde está Gabi, pero no puedo presentarme yo solo otra vez delante suyo y jugármela. Tienes que venir conmigo.

—Ni lo sueñes, Manel. Si de verdad sabes dónde está, lo mejor que puedes hacer es decírmelo, que suspendan el operativo con Francia y vayan a detenerlo.

—No me fío, Candela. Gabi es muy hábil y si aparece la parafernalia policial es muy capaz de huir otra vez. Tienes que ayudarme, Candela. Esto es algo personal.

—Por eso precisamente no puedo ayudarte, Manel. Porque la policía no está para solucionar asuntos personales. Es cómplice de asesinato y tiene que ser juzgado por eso. No importa quién lleve a cabo su detención.

—¿Lo dices en serio? Ya puede estar tranquilo el comisario Salgado, por fin te ha domesticado. No importa. Si no quieres acompañarme iré yo solo. Eso sí, a la más mínima duda, le meto un tiro entre ceja y ceja.

Candela miró a su compañero con preocupación; sí, lo veía muy capaz de hacer cualquier tontería. A pesar de su nuevo aspecto y su corte de pelo inglés, continuaba siendo un músico bohemio que se creía detective de novela. Sabía que si se lo decía a Vázquez, Manel negaría saber dónde se ocultaba Gabi. Temía también que si ella se negaba a acompañarlo iría él solo jugándose de nuevo la vida y, probablemente, Gabi se le escaparía porque, por muy restablecido estuviese, su forma física no era la mejor.

Manel la observaba nervioso.

—Bueno qué: ¿me vas a acompañar?

—¿A qué hora?

—Tarde. Tiene que ser tarde, cuando mis padres estén durmiendo y Julia se haya ido.

—Pues vamos rápido que Julia tiene que estar al llegar, si es que no está ya en tu casa.

Ahora cómo justificaba ella ante el comisario y ante el jefe de grupo la detención que se disponía a hacer, junto a un policía de baja y sin que nadie se lo hubiera ordenado; y lo que era peor, sin que nadie en la Brigada lo supiera. ¿Y si llamaba a Diego? No, no. No podía hacerlo, Diego se negaría, como debía de haber hecho ella, pero en el fondo tenía que reconocer que le atraía la idea. Ya pensaría algo, ahora lo más importante era cuidar de Manel, de que no le pasase nada y detener a Gabi. Las explicaciones vendrían más tarde, a lo mejor Vázquez le echaba una mano, pero para eso debía llevarle al batería esposado.

Esperaba dentro de su 4L la llegada de Manel; habían quedado a las dos de la madrugada. Pasaban diez minutos y continuaba sin aparecer. Lo vio venir corriendo vestido con su habitual chaquetón, sus inseparables pantalones de pana con las botas de piel vuelta y una bufanda anudada al cuello, que se quitó en cuanto subió al asiento del copiloto.

—Una cosa no quita la otra, no puedo exponerme a pasar frío, no vaya a ser que me metan de nuevo en el hospital —dijo como si se disculpase por llevar bufanda.

—¿Adónde vamos?

—A casa de Gabi. ¿No te lo has imaginado? Es en el único sitio donde nadie lo buscará. Ya sabes que en la policía no tenemos mucha imaginación.

—¡Joder, claro! —exclamó Candela—. Tenía que haberlo pensado…

—Venga, vamos.

—¿Has cogido el silenciador?

—Sí. ¿Estás seguro de que es la mejor manera de abrir la puerta? ¿No podemos intentarlo con ganzúas?

—¿Y que oiga el ruido y nos espere? Ni hablar.

—Pero también oirá el disparo por mucho silenciador que llevemos.

—Ya, pero es inmediato. Cuándo él quiera salir de la cama a ver qué pasa, nosotros ya estaremos dentro.

Subieron sigilosamente la escalera sin necesidad de abrir la puerta de acceso al portal, que cedió porque no estaba cerrada con llave. Gabi vivía en el tercer piso. Se sorprendieron al ver la luz que se filtraba por debajo de la puerta de la vivienda; ellos no habían encendido la luz de la escalera y las botas con suela de goma que calzaban ambos, silenciaron su llegada.

—Seguro que está durmiendo y deja la luz encendida por precaución. Prepárate, voy a pegar un tiro a la cerradura.

—Espera, Manel. Ponte de lado y dispara en diagonal, puede rebotar la bala y en vez de la cerradura ser tú el herido.

—Ya lo sé, Candela. No me pongas más nervioso.

Candela se apartó hacia un lado de la puerta pegando la espalda en la pared, con el arma sujeta con ambas manos a la altura del pecho. Manel alargó el brazo disparando con el cañón pegado a la cerradura. A pesar del silenciador, el ruido fue considerable. Afortunadamente la puerta se abrió sin problema cuando Candela lanzó una patada. Al mismo tiempo que ellos entraban en el piso, Gabi aparecía por el pasillo con los ojos desorbitados y un aspecto lamentable; en calzoncillos, camiseta y la barba crecida de varios días. Levantó las manos cuando Candela se lo ordenó.

—No, así no. Sobre la cabeza —Manel, entorna la puerta no vayan a empezar a salir vecinos.

Manel obedeció dócil a Candela, instando a Gabi a entrar en el salón. Sin dilación, le puso las esposas con las manos en la espalda y le obligó a sentarse.

—Coge las mías también, las llevo en el bolsillo. Pónselas en los pies. Este pájaro no es de fiar —sugirió Candela.

—¿Y ahora qué? —se envalentonó Gabi—. Me vais a dar el pasaporte, supongo.

—Sí, pero no al otro mundo —respondió Manel—. Eso sería hacerte un favor y quiero que te pudras en la cárcel pensando cada día en Miriam. Llama a Vázquez, Candela. Hagamos las cosas bien.

—A buenas horas lo dices…

Candela llamó a Vázquez. El inspector jefe reaccionó enfadado en un principio, complacido en el fondo y feliz al final al poder dar por concluido un asunto tan oscuro que había llevado a su jefe casi a perder la vida. Él no se anduvo con miramientos y le dio una patada al batería que caminaba delante de él. Le había quitado las esposas de los pies, pero las manos continuaban ligadas a la altura de las nalgas, de tal manera, los huesos de los dedos crujieron al romperse.

—Animal, me has roto los dedos… Soy músico, me has destrozado la vida…

—Andando, so cabrón, que tú ya no eres músico sino un futuro presidiario.

Manel tosía enrojecido por los estertores, pero no soltaba el cigarrillo. Vázquez se encaró con él.

—Y tú, deja ya el tabaco, ¡joder!, que te vas a morir a lo tonto. Y vete a tu casa antes de que tu familia se dé cuenta que has desaparecido y empiecen a llamar a tu novia y se líe.

Epílogo

Había transcurrido más de un mes desde que Gabi fue conducido ante el juez. Los dos casos se habían cerrado. Casos, que sin guardar ninguna relación se habían convertido en uno; Salgado invitó también a Julia a la comida para celebrar que el médico le había dado el alta definitiva. Estaba mucho más delgado y se había cortado de nuevo el pelo. El restaurante elegido era el motivo de la conversación.

—Esto te va a costar una pasta, jefe —decía Candela mirando alrededor.

—Lo paga el Ministerio, no te preocupes. Tenemos premio en metálico por el caso del Barrio Chino —respondió Salgado con una de sus escasas sonrisas.

El restaurante lo había elegido expresamente. Pensaba que, no era justo que por haber sido herido de gravedad, la recompensa económica hubiera recaído en su persona, cuando él sabía que el trabajo más duro lo habían hecho los del grupo de Homicidios.

—El premio es tuyo, jefe. Podías haber aprovechado para cambiarte de casa y dejar el cuchitril ese donde vives.

—Mi casa no es ningún cuchitril, Candela. A mí me gusta. Eso tú que en el fondo llevas una pija en la entretela.

—Comisario, no me llames pija que sabes que me enciendo.

La mesa estalló en carcajadas. Un solemne camarero comenzó a servir el vino, no sin antes solicitar entre los comensales quién era el encargado de probarlo. La escena se congeló mientras se miraban unos a otros; la mesa la compartían todos los que habían intervenido en ambos casos, incluido el jefe de Estupefacientes. Los siete se miraron unos a otros, mientras el camarero continuaba con la botella en la mano esperando la decisión. Al final, fue Candela la que rompió el silencio.

—Yo creo que aquí la única que entiende algo de bebidas es la abogada —todas las miradas recayeron en Julia, que enrojeció—. Nosotros nos lo bebemos todo, vivimos en la calle y no siempre elegimos el restaurante. Así que por unanimidad, te ha tocado, Julia.

Vázquez, que no era muy amigo de discursos, levantó la copa cuando el desconcertado camarero consiguió servir la bebida una vez que la sommeliere hubo dado el asentimiento.

—Propongo que cada uno formule un brindis o un deseo. Ahí va el mío: brindo porque el grupo de Homicidios adquiera alguna vez un poco de disciplina —exclamó mirando a Candela.

Ella no tardó en responder.

—Yo brindo por que la disciplina se acerque a la práctica y a la eficacia en vez de condicionarla…

Nota final

Todos los hechos narrados son imaginados, así como los personajes. Nada de lo relatado guarda ninguna conexión con el Grupo Especial, ni con la policía de la época. La experiencia solo ha sido un punto de apoyo para la creación de los personajes.