Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2017 Mercedes Pérez Gallego

© 2017 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Intruse, n.º 177 - diciembre 2017

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

® Harlequin, HQÑ y logotipo Harlequin son marcas registradas propiedad de Harlequin Enterprises Limited.

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Imagen de cubierta utilizada con permiso de Fotolia.

I.S.B.N.: 978-84-9170-540-6

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Índice

Portadilla

Créditos

Índice

Cita

Dedicatoria

Capítulo 1: Encuentro inesperado

Capítulo 2: Aires del Pacífico

Capítulo 3: Mafia en Belém

Capítulo 4: Nuevos rumbos

Capítulo 5: Con los pies destrozados

Capítulo 6: Regreso a la civilización

Capítulo 7: Aventura en París

Capítulo 8: Navidad, blanca Navidad

Capítulo 9: Cuando la vida se encauza

Epílogo

Agradecimientos

Si te ha gustado este libro…

Nacisteis juntos y juntos para siempre.

Estaréis juntos cuando las alas blancas de la muerte esparzan vuestros días.

Sí; estaréis juntos en la memoria silenciosa de Dios.

Pero dejad que los vientos del cielo dancen entre vosotros.

Amaos el uno al otro, pero no hagáis del amor una atadura.

Que sea, más bien, un mar movible entre las costas de vuestras almas.

Llenaos el uno al otro vuestras copas, pero no bebáis de una sola copa.

Daos el uno al otro de vuestro pan, pero no comáis del mismo trozo.

Cantad y bailad juntos y estad alegres, pero que cada uno de vosotros sea independiente.

Dad vuestro corazón, pero no para que vuestro compañero lo tenga,

porque solo la mano de la Vida puede contener los corazones.

Y estad juntos, pero no demasiado juntos,

porque los pilares del templo están aparte.

Y, ni el roble crece bajo la sombra del ciprés ni el ciprés bajo la del roble.

El matrimonio, Khalil Gibran

A quienes mantienen su fe en mí, con amor; en especial a mis hermanos varones que, sin leerme, presumen de hermana escritora.

Capítulo 1

Encuentro inesperado

Sasha dejó de pasearse por el salón de la segunda cubierta y se detuvo frente al sofá tapizado en blanco roto donde había depositado el cuerpo inerte de la mujer que lo tenía a punto de un infarto. Rabioso, se pasó la mano por su cabello oscuro, despeinado y sucio por el viento y la sal del mar, y fijó sus ojos de obsidiana en la intrusa, aguardando el menor indicio de movimiento. Pero nada. Bufó, incapaz de controlar la ira, sin inmutarse por su aspecto frágil. No iba a dejarse engañar por una niñata más. Tenía demasiados tiros pegados para tragarse el cuento de que pudiera ser una náufraga auténtica como había sugerido Dimitri. Controlando el anhelo de despertarla a base de zarandeos, encendió un pitillo con la intención de que el humo fuera suficiente acicate para lograrlo.

Su hermano asomó por la escalera de acceso, con tan solo unas bermudas que imitaban el arcoíris y la risa en sus ojos verdes, el rostro todo jolgorio contenido.

—¿Qué, no despierta nuestra invitada?

Sasha lo fulminó, contrariado. Por mucho que adorase a su hermano, no era ocasión de tomarse a broma la presencia de una intrusa.

—¡Ni a tiros! Para mí que es una actriz consumada.

La mirada verde se posó sobre el pequeño cuerpo que habían cubierto con una toalla de baño y recorrió sin disimulos los rasgos de su pálido rostro. Aunque estaba ligeramente bronceada, menos en los pechos, y suponía que también bajo el tanga que apenas la cubría, como ellos bien sabían, la cara mostraba crispación y un punto de lividez. Ignoraban cuánto tiempo habría pasado en el agua desde que ellos la rescataron, pero desde luego su piel contenía restos de sal y parecía deshidratada.

—Deberíamos pasarle una toalla húmeda por el cuerpo, Sasha. No presenta buena pinta.

Su hermano lo miró como si estuviera loco, pero él sintió pena por la chica. Dimitri sabía que tenía motivos sobrados para ser paranoico, pero le preocupaba que a veces se mostrara desconfiado en exceso; y, desde luego, esta vez apostaría a que se equivocaba.

—¡Déjate de memeces! ¡Tú es que ves un rostro bonito y te deshaces! —gruñó Sasha tirando con ira el cigarrillo en el carísimo cenicero de cristal de Bohemia.

Dimitri, conociendo los accesos de furia de su hermano, se retiró encogiéndose de hombros, aunque en el fondo sentía que dejaba en la estacada a la pobre muchacha en compañía de un medio ogro.

—¡Allá tú! La responsabilidad como piloto es tuya. Estaré en cubierta.

Solo de nuevo, Sasha se arrodilló junto al sofá, apartando de un manotazo la toalla y dejando al descubierto el esbelto cuerpo para analizarlo. Empezó por el cabello apelmazado que se pegaba a la cara y los hombros, tapándole parte del pecho, de un tono castaño claro y liso; siguió por sus pómulos pronunciados, su nariz respingona y sus labios carnosos, bastante despellejados. Tuvo que admitir que deshidratada sí que parecía. Su anatomía hablaba de una mujer de poco más de veintipocos años, con extremidades esbeltas, talla 85 de pecho y cintura estrecha. No llevaba más que un tanga rosa por vestimenta.

Controlando los pensamientos malsanos acercó una botella de agua mineral y empapó una punta de la toalla pasándola después por sus labios. Casi dio un respingo cuando ella los movió de manera inconsciente, buscando la fuente del frescor, así que renovó la operación y se mantuvo a la espera de que su boca se esponjara. Escuchó un gemido y cuando aquellos labios lamieron el agua sintió para su sorpresa que cierta parte de su anatomía respondía de inmediato. Soltando un juramento se incorporó de un salto y entonces sus ojos se toparon con un par de pupilas azules que lo miraron con espanto.

La mirada de la chica fue de Sasha a su cuerpo medio desnudo y en un ataque de recato recuperó la toalla a su lado y se cubrió cuanto pudo.

—¿Quién es usted?

La sonrisa lobuna de Sasha, que buscaba herirla, consiguió su objetivo porque ella se sonrojó hasta la punta de los pies mientras lo contemplaba incrédula.

—¿No le parece que eso debería preguntarlo yo?

—¿Cómo? No le entiendo. No sé dónde estoy.

—En un yate privado —informó él cruzándose de brazos sin desperdiciar una mirada de desdén que ella no entendió.

—¿Un yate? Yo iba en un barco… —De repente su rostro se contrajo en un rictus de pánico y se incorporó con presteza sobre el sofá, cubriéndose más aún con la toalla, como si quisiera pegarse al respaldo—. ¿Quién es usted? ¿Por qué estoy aquí?

El bufido de Sasha fue tan escandaloso que la cabeza de Dimitri apareció en el vano y al comprobar que la joven pasajera estaba despierta desplegó todo su encanto y se le acercó tendiéndole la mano.

—¡Vaya, chica, creí que no sabríamos nunca de qué color son esos ojazos! Bienvenida al Siddhartha. Mi nombre es Dimitri.

Ella no le apretó la mano. Su mirada se fue directa a Sasha, quien continuaba intimidándola con sus ojos fieros.

—Dudo mucho ser bienvenida aquí. —Mantuvo la voz fría, conteniendo el pavor de hallarse con dos desconocidos en alta mar (eso suponía, aunque el barco no se balanceaba).

—Pese al humor hosco de Sasha, te aseguro que estás a salvo —aseguró Dimitri con su contagiosa sonrisa, sentándose en un extremo del sofá y tendiéndole el botellín de agua.

Ella lo aceptó con avidez y bebió a trompicones, sin importarle que parte del líquido se derramara sobre su barbilla y la toalla que estrujaba como un salvavidas; pero a los hermanos no les pasó por alto la imagen lujuriosa que presentaba y, mientras que Dimitri lo aceptó con una risa divertida, Sasha apretó los puños a los costados, frustrado por no ser inmune a ciertas situaciones.

El menor de los hermanos intervino de nuevo cuando la mirada agradecida de ella se posó sobre su figura, menos desconfiada.

—Gracias.

—Después podrás darte una ducha y embadurnarte en crema. Tienes la piel quemada por el sol; pero antes… —Miró a su hermano, conciliador, sabiendo que estaba tomando el papel protagonista que no le correspondía, pero convencido de que sacaría más partido con su simpatía que él con su desprecio—. Nos gustaría que nos dijeras algo de ti. Comprende que estemos perplejos con la situación.

—¿Perplejos? ¡Perpleja estoy yo! No entiendo nada de lo que está pasando.

Un bufido de Sasha le dijo a Dimitri que debía forzar más el interrogatorio si no quería que su hermano explotara. No obstante, dudó ante la mirada asustada de ella mirándolo como si no supiera dónde esconderse.

—¿Por qué me odia? ¿Qué le he hecho yo?

Sasha explotó al fin. Descruzó los brazos y atravesó en una zancada el espacio que les separa para asir sus hombros con una frustración evidente.

—¿Que qué has hecho? ¡Joderme las vacaciones! Eso has hecho. ¿Quién demonios eres y cómo has sabido dónde encontrarnos? ¿Eres una estúpida groupie o una arribista de cualquier periodicucho?

La toalla quedó sobre el regazo de la chica cuando, sin pensarlo, estampó una bofetada en el anguloso rostro moreno con barba de varios días del tipo que le estaba haciendo daño.

—¿Pero tú de qué vas? No tengo ni idea de quién demonios eres y, como vuelvas a ponerme las manos encima, ¡te pateo los huevos! ¡Tengo cinturón negro de karate, aunque no lo parezca!

Dimitri se atragantó con la cachetada, pero Sasha se quedó paralizado, incrédulo al sentir su mejilla roja por la palma de aquella loca.

Ella miró a ambos, tan confusa como furiosa.

—¿Os he estropeado un viajecito «de placer»? ¿Es eso? Pues no te agobies; me das un flotador, que ya me rescatará alguien más solidario. O me sueltas en el primer puerto que arribemos y listo.

Ahora le tocó sonrojarse a Sasha y partirse de risa a Dimitri; rio tanto que de sus ojos verdes brotaron lágrimas, dejando a la chica más desconcertada si cabe.

—¿Se puede saber de qué vais? —A su mirada asomó cierto temor que intentaba controlar—. ¿Tenéis algo que ver con el buceador?

Dimitri entrecerró los ojos, curioso ahora.

—¿Qué buceador?

—¡El que intentó matarme! ¿Quién si no? —gritó, perdiendo los estribos.

A la mirada de Sasha asomó algo parecido a la curiosidad, aunque mantuvo el ceño fruncido y la distancia prudencial, apoyándose en uno de los muchos pufs que rodeaban al sofá y la mesita baja de cristal.

—Vamos a ponernos al día, ¿vale? —propuso Dimitri—. Primero nos presentamos y luego nos cuentas qué ocurrió. Nos das tu versión y nosotros te contamos la nuestra.

Ella volvió a cubrirse con la toalla y asintió, desentendiéndose del súper atractivo capullo que la miraba como si quisiera matarla. No sabía si estaban jugando a «poli bueno, poli malo», pero el encanto del más joven sin duda le ofrecía más confianza.

—Me llamo Sylvie. Sylvie Doumier. Viajaba en el Aires del Pacífico, en un crucero.

Dimitri frunció las cejas no queriendo creer lo que oía.

—¿La Sylvie Doumier de El volcán de hielo y Fuego en el continente?

—¿Escritora? —bramó Sasha a continuación.

Ella les miró a ambos, ora admirada, ora temerosa. Optó por dirigirse al joven.

—¿Has leído mis libros?

—¡Los he devorado! —rio, encantado—. Joder, Sylvie Doumier. ¡No me lo puedo creer!

—¿Y por qué vas a creértelo, memo? No tiene documentación que lo acredite —replicó su hermano.

La mirada azul lanzó destellos de mal genio al morenazo intransigente. Pero ¿quién diantres se creía que era? ¡El muy pedazo de…! Y, sin embargo, su rostro le sonaba.

Dimitri cortó sus pensamientos.

—¿Cómo va a inventarse algo así? La podemos rastrear por Internet. —La mirada de Sasha le recordó que habían desactivado la conexión a Internet, pero ¿eso ella cómo iba a saberlo?

—¡Buena ida, hacedlo! —asintió Sylvie—. Y ahora, si no es mucha molestia, ¿a quién estoy molestando tanto con mi presencia? ¿Al marajá de Kapurthala?

La referencia a sus rasgos hindúes soltó una nueva carcajada de Dimitri y trajo otro bufido de Sasha, quien les miraba con los ojos entrecerrados, casi dudando de quién desconfiaba más.

—¿De veras no sabes quién es Sasha?

El nombre encendió una luz en el cerebro de Sylvie, aunque se negó a dejarse intimidar por el recuerdo.

—¡Pues no! —mintió.

Por supuesto que lo recordaba; ahora sí. Solo que en las ocasiones en que lo había visto en televisión iba pulcramente arreglado, siempre con traje y sin rastro de barba. El aspecto actual le favorecía, con pelo revuelto, mirada cruel y barba de varios días. Si ya era moreno de por sí por su ascendencia pakistaní, el sol del trópico parecía haberlo tostado aún más, y con la camisa de lino blanco entreabierta sobre las bermudas oscuras y los pies descalzos resultaba de un sexy que mataba. Pero antes moriría que admitirlo.

Dimitri no se lo tragó. Sin embargo, tosió en dirección a su hermano.

—¡Anda, si no eres conocido en todo el orbe como temíamos! ¡Y por una francesa, nada menos! —Ignoró el desdén de su hermano y se presentó—. Yo soy Dimitri, el hermano desconocido del archifamoso Sasha Abbaci.

Sylvie ya no tuvo más remedio que poner cara de asombro, ganándose la complicidad del pequeño.

—¿Abbaci? ¿El cantante?

—El mismo. Ahí lo tienes. Vivito y coleando.

—¡Dimitri! —Sasha se había cansado del juego y se aproximó a ella de nuevo, con intenciones poco claras—. ¿Quieres terminar de explicarte de una vez?

—Entonces, ¿no he interrumpido ningún «viaje de placer»? —insistió ella, reforzándose ahora en su enfrentamiento con aquel bruto desconsiderado.

—¡Mala suerte! —replicó Sasha amenazador—. ¡No hay noticia! Dimitri y yo solo intentamos navegar con un poquito de tranquilidad. Nada de amoríos. Y soy «hetero» de la cabeza a los pies, por si tienes alguna duda. —Una sonrisa mezquina asomó a su sensual boca—. ¿O buscas que te lo demuestre?

—No estoy interesada, gracias —contestó Sylvie, mordaz.

Dimitri ejerció de intermediario de nuevo, conciliador.

—Ahora que hemos concluido el primer paso, ¿qué tal si seguimos con el de las versiones?

—Solo hay una versión. Y es la mía —espetó ella, otra vez enfadada porque hasta el encantador Dimitri la pusiera en duda—. Estaba en Río de vacaciones y decidí realizar un pequeño crucero en el Aires del Pacífico. Estando en alta mar, el capitán dio permiso para bañarnos y cuando estaba en el agua… —Su gesto se tensó de golpe—. Un buceador apareció de la nada y tiró de mis piernas hacia abajo. ¡Mirad los moratones si no me creéis!

—Sí que es un pecado querer estropear esas piernas —bromeó Dimitri, aunque su mirada ya estaba seria, creyéndola.

A Sasha no le quedó más remedio que admitir que los cardenales estaban allí por mucho que antes no los hubiera notado. Claro que también se los podía haber hecho a propósito. Las pruebas no eran concluyentes.

Con mosqueo, ella comprendió que no la creía.

—¡Vete al infierno! No sé qué te hace ser tan desconfiado, pero todo lo que he contado es verdad. ¿O iba a tirarme al mar con la esperanza de que tu barco me encontrara? ¿De verdad tengo pinta de estar tan majara?

—No te encontramos en el mar —confesó Dimitri—. Estabas sobre una balsa.

El estupor que se reflejó en los ojos azules convenció al mismísimo Sasha, aunque no lo hubiera admitido ni loco.

—¿Una… una balsa? Lo último que recuerdo es que me hundía en el mar.

Como para romper la tensión del momento, las tripas de Sylvie crujieron con tal intensidad que su rostro se sonrojó violentamente mientras se llevaba la mano al estómago. Dimitri no pudo evitar reírse con descaro.

—Eso me recuerda que yo también tengo hambre. ¿Qué te parece, Sasha, si organizamos la cena y después seguimos esta conversación?

Su hermano asintió antes de girarse hacia Sylvie con un tono menos agresivo.

—Baja las escaleras, atraviesa el salón y en la puerta del fondo hallarás el dormitorio y un baño. Date una larga ducha y usa del armario lo que te venga bien. Ropa femenina no tenemos. Comemos en media hora.

Ella cabeceó; avergonzada, asustada, y un montón de sensaciones más reflejadas en su pálido rostro.

Mientras obedecía, se volvió a mirar atrás. Sasha había comenzado a abrir armarios de la escueta pero bien equipada cocina que ocupaba el frontal del sofá donde ella había estado, pero Dimitri la siguió con la vista y le guiñó un ojo con deliberado encanto, transmitiéndole su apoyo.

Sylvie bajó las escaleras forradas en madera clara y contuvo la respiración ante el impresionante panorama de un salón acristalado que debía de servir de comedor. Contenía un sofá en forma de media luna tapizado en el mismo blanco roto que el de arriba, solo que este era alto, y una mesa de nogal de torneadas patas. Las cortinas en tono marfil, como la toalla que había anudado a su cuerpo, se mecían por la brisa marina. Estaban varados en mitad del océano. Se veía agua por todas partes desde los ventanales que se repartían de forma caprichosa a lo largo de paredes y claraboyas. Era el barco más bonito y lujoso que había contemplado nunca. Sin embargo, aún le quedaba pasmarse con la visión del dormitorio. Presidido por una cama de dos metros, tenía un cabecero de madera negra y dos lamparillas sobre un mueble que hacía las veces de mesilla de noche con cajoneras en un lateral donde reposaba una televisión de plasma gigantesca. Apenas se percibían adornos personales; algún que otro reloj dejado al azar, unos cedés, algo de ropa sobre el inmenso sofá blanco que ocupaba el lateral contrario de la cama… El armario quedaba disimulado entre los paneles de la pared. Los ventanales junto a la cabecera tenían cortinas automáticas, subidas en aquel momento para dejar pasar la luz del atardecer.

Le costó encontrar la puerta camuflada que comunicaba con el baño a la entrada de la cámara. Y volvió a maravillarse de que un espacio tan reducido contara con todos los accesorios de lujo: un lavabo encastrado en un mueble corrido de madera clara, con cantidad de puertas y cajones, espejo superior de un extremo a otro del aposento y una ducha acristalada con chorro a presión. Halló toallas limpias en un estante y un sinfín de artículos de aseo, así que escogió el champú con olor a papaya y una crema suavizante, riéndose por lo bajo de lo presumidos que parecían aquellos tipos, y se metió bajo la alcachofa sintiendo que todos sus poros se abrían con un estremecimiento de placer.

Se obligó a salir de debajo del agua, acuciada por el crujir de sus tripas, y se embadurnó en leche de almendras desde la nuca hasta los dedos de los pies. Más tarde rebuscó en el armario y debió contentarse con unos bóxers rojos, que supuso que eran de Dimitri por el tamaño, y una camisa azul que le cubría por encima de las rodillas. Rio delante del espejo por su aspecto, tan de película barata, pero se dijo que era mejor que andar desnuda con un tanga rosa. Recordar cómo había perdido la parte de arriba la hizo entrar en pánico, pero se obligó a controlar la respiración y, desenredando su pelo, ahora suave, con los dedos, regresó a la segunda cubierta.

Ambos hermanos estaban enfrascados en la popa, organizando la cena sobre una mesa de cristal rodeada de sillas de teca. La forma del yate ofrecía una especie de refugio contra el sol a modo de toldo metálico y las vistas del horizonte no podían ser más hermosas. El astro iba desapareciendo y los colores rojizos se mezclaban con los azules del océano creando una gama de espectacular belleza. Los Abbaci no parecían notarlo, atareados colocando comida sobre la vajilla de porcelana blanca: ensaladas de frutas y verduras, mariscos y algunas variedades de patés.

Fue Dimitri el primero en descubrirla y en silbar, entusiasmado.

—¡Ya decía yo que tras tanta sal se ocultaba una sirena bonita!

Sylvie rio, rendida a su encanto.

—¿Siempre eres tan adulador?

—Solo con las chicas guapas —admitió sin avergonzarse.

Sasha, sin embargo, continuaba serio. Le apartó una silla y la miró a los ojos.

—Diste con lo que necesitabas.

—No fisgoneé, si es lo que te preocupa —se picó ella—. Ignoro de quien es la camisa; si te pertenece, me la quito. Total, ya me has visto desnuda.

—Semidesnuda —replicó él mientras una lenta sonrisa socarrona se abría paso en sus labios y lo convertía en el tío más sexy del planeta para irritación suya.

—Lo mismo da. ¿Es tuya?

Ya tenía la mano en los botones cuando se adelantó Dimitri.

—¡Es mía! Y seguro que los bóxers también; los suyos se te caerían de las caderas.

—Eso lo había supuesto. Te cogí unos rojos.

Dimitri le guiñó un ojo.

—Los guardaré de recuerdo.

—Bueno, ¿nos dejamos de tonterías y cenamos o qué? Se supone que estábamos hambrientos —atajó en seco Sasha, sintiéndose celoso de que semejante beldad estuviera más entregada a su hermano que a él.

Tomaron asiento frente a la mesa y degustaron los manjares entre comentarios banales. Sasha había decidido tomarse un respiro en la confrontación con la muchacha, pero fue Dimitri quien lideró la conversación realizando alusiones a sus libros, a lo que ella replicó comentando detalles que el joven acogió con ferviente entusiasmo.

Ambos se deleitaban en la comida con idéntico placer, cogiendo las gambas, la langosta y demás crustáceos con las manos y chupándolos en una especie de juego a ver quién sorbía más fuerte, ignorando deliberadamente el rostro serio que les observaba. Los tres tomaban un vino blanco muy frío y las mejillas de Sylvie se fueron coloreando conforme avanzaba la noche hasta que Sasha cogió la botella y le impidió a su hermano que le rellenara la copa.

—¿No tendrás intención de emborracharla, verdad? Te recuerdo que aún tenemos una conversación pendiente.

Si bien le incomodó la mirada centelleante de la intrusa, la de su hermano le dolió inmensamente. Sabía que se estaba portando como un auténtico capullo, pero verse desplazado de aquel modo por una recién llegada en las atenciones de su hermano le molestaba. ¿O era al revés? Su conciencia le dijo que no solía verse ninguneado por otros hombres, y menos por uno varios años más joven. Que Sylvie se mostrara encantadora con Dimitri y cardo con él, le escocía. Claro que, ¿de qué modo la había tratado él? Admitía que se merecía el desprecio de los ojos claros y más.

Violento, se levantó de la mesa y se excusó como pudo.

—Quizá sea mejor dejarlo para mañana.

—¿Te vas a la cama? —Pese a su enfado, Dimitri se preocupó por él.

—No, voy a ver la televisión en el salón de abajo. Creo que dormiré allí.

—Ese sofá es incómodo.

Sasha lo fulminó con sus ojos negros.

—Puedes dejarle la cama a Sylvie, o que duerma en el sofá de al lado, o compartís… Lo que os parezca. Pero no me deis la tabarra. Buenas noches.

Descendió los escalones con parsimonia, aunque no contaba con la mano fuerte de Dimitri, quien lo asió a mitad de camino, evidentemente enojado.

—No sé qué bicho te ha picado, Sasha; ni por qué te portas así. No obstante, me parece que le debes una excusa a nuestra invitada.

—No es nuestra invitada. —Se desasió clavando sus ojos oscuros en los clarísimos del chico—. No sabemos qué hace aquí ni cómo ha llegado realmente hasta nosotros, así que, si tú quieres dejarte sorber el seso por ella, adelante. Uno de los dos tendrá que mantener la cabeza fría.

Dimitri se mordió los labios, esforzándose por no soltar un puñetazo a su hermano. Y Sasha lo notó.

—¿Ves? Para empezar, ya ha logrado que nuestra paz se vaya al infierno. Procura frenar tu lengua si no quieres que los asuntos de nuestra familia se vean en titulares.

Dimitri decidió ceder. No iba a seguir discutiendo. Estaba seguro de que Sylvie no era periodista, pero en todo caso sería prudente. Encantador, pero prudente. Asintió y le dio la espalda a Sasha. Era la primera noche en muchos años que se separaban enfadados.

Sasha les escuchó recoger la mesa y poner el lavavajillas; luego subieron a la tercera cubierta y se tumbaron a cuchichear. Aunque las ventanas permanecían abiertas, el ruido del oleaje no le permitía oír su charla, pero sí, de tarde en tarde, sus risas. Captó que jugaban a las cartas y no usaban el jacuzzi como se había temido. Estaba convencido de que Dimitri podía ligarse al bombón con piernas torneadas que se les había metido de polizón; lo que le daba miedo era que ese fuera el plan de ella y no el de él. La situación resultaba tan desconcertante que le tensaba los músculos y le dolía la espalda. Había sido una estupidez decir que dormiría en el sofá; pese a no llegar a ser incómodo estaría mejor en el del dormitorio, o al menos en el del salón de arriba, donde la habían depositada a ella; pero su orgullo desmedido le hizo tragarse la bilis y hacerse el dormido cuando ellos pasaron por su lado y entraron en el cuarto. Aguardó por si escuchaba algún ruido sospechoso, pero el silencio fue el único acompañante nocturno hasta que también él logró caer en brazos de Morfeo.

Se habían olvidado de bajar las persianas y el sol deslumbró a Sylvie, despertándola.

Durante unos minutos se sintió desconcertada, no ubicándose en la habitación, hasta que el cuerpo relajado de Dimitri sobre el sofá, cubierto solo con su bañador de la víspera, le hizo recordar. Descansaba como un bebé libre de problemas, con una almohada sobre la cara que impedía que la luz le molestara, aunque debía de estar haciéndole papilla las cervicales. Sylvie sintió un ramalazo de simpatía por él. Era un joven encantador. La noche anterior logró hacerle olvidar la aversión que despertaba en su hermano y que la llenaba de vergüenza porque para ella era incomprensible. No era culpa suya hallarse allí y sentía haberles aguado la diversión —aunque Dimitri le confesó en un susurro que ya estaba agobiado con tanta paz—, pero no veía el modo de impedir la situación hasta que llegaran a un puerto. ¡Menos mal que al día siguiente, si los planes de los hermanos se mantenían, llegarían a Recife! Aquel era también el destino del Aires del Pacífico y podría demostrarles que no era una mentirosa; pero, sobre todo, recuperaría el control de su vida.

Se dio una ducha rápida en el baño, recuperó su tanga rosa que estaba seco y oliendo al champú de papaya con el que lo había lavado, y reutilizó la blusa de la noche anterior. Como agradecimiento había pensado preparar el desayuno, así que bajó con cuidado las persianas para no despertar a Dimitri y salió al exterior.

Un ruido insistente la llevó hacia la cubierta al aire libre y la visión de Sasha bajo el chorro de la ducha la dejó anonada para vergüenza suya. Su metro ochenta y siete de estatura, sus caderas rotundas sosteniendo una espalda fuerte y un abdomen plano le secaron la boca cual adolescente inmadura. Tenía los ojos cerrados y la cabeza apuntando al sol, recreándose en el placer del agua que lo refrescaba. Pero lo que la llenó de bochorno fue que estaba desnudo. Podía ver sus glúteos tan morenos como el resto del cuerpo, de lo que dedujo que hacía aquello muy a menudo, y lo peor era que ella se estaba deleitando con el espectáculo. Cuando tomó consciencia reculó, intentando pasar desapercibida, pero pareció que un sexto sentido se agitó en él, quien abrió los ojos y los clavó directamente en los suyos, sin volver el resto del cuerpo.

Debió de comprender que la situación la incomodaba más que a él porque cogió una toalla del brazal de una silla y se cubrió las caderas sin molestarse en sonreír.

—Buenos días. ¿Has descansado?

—Sí, sí —tartamudeó sin lograr sobreponerse a la vista de semejante portento caminando hacia ella. Se retiró al interior farfullando una disculpa—. No quería interrumpirte. Iba a preparar el desayuno para agradeceros…

Su mano, aún húmeda, la detuvo a medio camino.

—¡Aguarda! Quiero… —Se notaba que le costaba decirlo y Sylvie casi lo prefirió antipático—. Me gustaría que nos concediéramos una tregua. Hasta mañana no llegaremos a Recife y el día es muy largo para andar con caras largas. No quiero que Dimitri se mosquee más conmigo. ¿Crees que podemos intentarlo?

Sylvie se soltó suavemente, acelerados los sentidos al percibirlo tan cerca; enfadadísima consigo mismo por saberse vulnerable ante Sasha Abbaci como millones de mujeres en el mundo.

—Por supuesto que podemos. —Forzó una falsa sonrisa—. ¿Te gusta el zumo de naranja? Vi que guardabais algunas en el frigorífico y a mí me flipa en ayunas.

La sonrisa de dentífrico que le respondió la llevó a darse una vuelta aún más rápida.

—Pues termina con tus cosas. ¡Ya me encargo yo!

Se perdió en el interior del barco, negándose a aceptar que su corazón palpitara de aquel modo.

—¿No te parece raro desayunar a las siete de la mañana? A esta hora suelo irme a la cama en París, no levantarme.

La broma llegó de Dimitri, quien se secaba con una toalla tras haberse duchado en cubierta y cambiado el bañador; Sylvie se preguntó si acostumbraría a hacerlo desnudo como su hermano y le irritó fastidiarles su rutina. Había aparecido en la cocina con su lisa melena revuelta y un bostezo atronador en la boca dándole los buenos días y tomándose la naranjada sin preguntar siquiera. Sylvie imaginó que Sasha lo había despertado, quizá porque le violentara compartir un rato a solas con ella. Los dos habían dispuesto en la mesa de la noche anterior una cafetera, una jarra de zumo recién exprimido, un cesto con brioches congelados que preparó en el horno y tostadas crujientes con mantequilla, al más puro estilo occidental. Cuando se sentaron a comer lo hicieron en silencio, saboreando la calma del océano al amanecer. Después, Sylvie retomó el comentario.

—A mí también se me hizo muy raro adaptarme a los cambios horarios. Venía preparada para el clima, pero no para que amaneciera tan temprano y se pusiera el sol a media tarde.

—¿Por qué elegiste Brasil en febrero? No es una época muy normal.

Ella se calló la verdad, que estaba desilusionada con Jean y prefirió salir huyendo. No iba a contarles sus paranoias a dos desconocidos; menos a Sasha, que siempre parecía a la defensiva.

—Me preparo para la campaña del nuevo libro. Comienza en abril y será agotadora, así que necesito reponer energía. ¿Y vosotros? En época de lluvias tampoco es muy lógico pasearse por la costa brasileña.

—Vamos a Caracas —informó Dimitri mientras su hermano censuraba con un gesto su prontitud en soltar información—. Sasha va a firmar un contrato para una gira por Latinoamérica.

Sylvie le sonrió, intentando ser amable.

—Qué bien, ¿no? Por estas latitudes gusta mucho tu tipo de música.

No consiguió su objetivo porque el rostro del cantante siguió siendo de pedernal.

—Supongo.

Sylvie, hasta el gorro de su laconismo y su mal humor, se le encaró.

—¿Cómo que lo supones? Haces música melódica. ¡Que yo sepa, vamos! Tampoco es que te escuche mucho.

Dimitri se atragantó con el brioche, desparramando trocitos de dulce por media mesa y ganándose otra mirada iracunda de su hermano.

—Pues parece que no es una groupie, no. —Después se volvió a ella, sin dejarse impresionar por el enfado de Sasha—. ¿Qué tipo de música te gusta?

—Soy rarita —admitió, limpiando un poco abochornada las migas de la mesa—. Sigo bastante a Holden.

—¡Me encanta Ce que je suis! —admitió Dimitri.

—¡A mí también! —Sonrió, feliz de contar con un aliado—. Me gusta el indie rock, pero sobre todo el rap. Ya sé que no tiene muy buena prensa —se adelantó a las posibles críticas—. Y que no todos los raperos son buena gente, pero me niego a callarme ante la campaña difamatoria que hay contra ellos desde 2005. A los políticos no les interesa la denuncia social; sin embargo, a mí me encantan las letras de 113 o las de gente de los 80, como NTM o Assassin.

—A mí me va Emilie Simon —confesó Dimitri—. Estuve en un concierto suyo y desde entonces me entusiasma.

La sonrisa de Sylvie molestó a Sasha, ignorante de aquella gente con siglas que a él no le decían nada. Se sintió tan desplazado que rompió el buen rollo de los dos jóvenes.

—¿Vamos a tener esta mañana la conversación que dejamos aparcada anoche?

Ambos le miraron como si regresaran del limbo y les respondió con una mueca adusta.

—Quedamos en que nos informarías con más detalle, si no recuerdo mal.

—¿Y tiene que ser ahora? —rezongó Dimitri, perdiendo el buen humor, sin comprender la antipatía de su hermano.

—Es un momento como otro cualquiera. —Encendió un cigarrillo americano y enarcó una ceja, espesa y oscura como el resto de su vello.

Sylvie contempló sin querer el ligero tapizado de sus pectorales y la línea que parecía desaparecer bajo el bañador azul marino, sonrojándose de golpe al ser consciente de que había perdido el hilo de la conversación al observarlo, irritada sobremanera por no ser inmune al descarado atractivo de aquel hombre. Que esa mañana no se cubriera con una camisa le hacía sentir mariposas en el estómago. ¡Que era una idiota, vamos! Frunció el ceño y se mordió los labios, dejando su servilleta sobre la mesa y enfrentándose a la mirada oscura que parecía expectante.

—¿Qué quieres que te cuente con exactitud?

—Cómo apareciste en una balsa en mitad del océano.

Fumaba con parsimonia, sin quitarle la vista de encima y preguntándose el motivo de su tez sonrojada. O estaba tramando una mentira… O algo la ponía nerviosa. ¿Era él o Dimitri? La química entre ambos resultaba evidente; sin embargo, le parecía que se trataban más como colegas que otra cosa. Pero ¿por qué iba a ponerla nerviosa él? ¡Ya le había mostrado su desdén de todas las formas posibles, desde despreciar su estilo musical hasta su físico! Que lo llamara marajá le había dolido. El racismo en Francia era enorme y tenía que lidiar a menudo con la prensa que ponía su nombre en la picota por parecer árabe, sin distinguir que su ascendencia pakistaní era lo que impregnaba su imagen, aunque solo lo fuera en un cincuenta por ciento. El otro cincuenta, el de su madre, francesa de París, solo se manifestaba en su carácter. Bufó internamente. ¡Ni eso! Su madre era una hippie trasnochada que siempre llevaba una sonrisa alegre en los labios ¡Incluso el temperamento había heredado Dimitri de ella! En ocasiones se preguntaba si en verdad no sería adoptado. ¡Con una loca como su madre nunca se podía saber! Retornó al comprender que Sylvie estaba hablando.

—Ya os dije que mis últimos recuerdos son de un buceador tirando de mis piernas. El capitán comentó que podíamos bañarnos y a mí me pareció una buena idea. —Un ademán desesperado se dibujó en su rostro tenso—. ¿Por qué se me ocurriría hacer ese maldito crucero? ¡Si yo estaba tan feliz en Río!

—Luego volveremos a eso. —Sasha se había adelantado, aplastando el pitillo y con él sus desvariados pensamientos—. ¿Hay algún rasgo que recuerdes sobre el buceador? No pudo salir de la nada.

—¡Pues mira, no lo sé! —Se amoscó ella—. Estaba disfrutando de la temperatura del agua, sentí una mano en mi tobillo y cuando quise darme cuenta aquel tipo tiraba de mí para abajo. Me lie a patadas con él y en la pelea perdí la parte superior del biquini; luego me zambulló un buen rato y ya no pude defenderme. ¡Tenía una fuerza salvaje! Lo que sí puedo confirmar es que era blanco; pese al traje de buceo en el que no conseguí hundir las uñas, su piel era blanca. Eso lo recuerdo.

—Vale, descartado nativo con intención de… ¿robo? La historia suena rarita, la verdad —admitió Dimitri, metido ya en faena.

—¡Pues no tengo otra! —replicó Sylvie, el pánico a punto de vencerla tras el recuerdo y la rabia avanzando por su estómago como un rayo de bilis—. ¿No comprendéis que de montar una mentira la habría hecho más lógica?

—¡Si te creemos, Sylvie! —se alarmó Dimitri—. Lo que digo es que todo esto es de paranoicos.

—Vayamos a lo otro que has mencionado. —Sasha se mantenía imperturbable, aunque en su interior le corroía la curiosidad. Lo que ella decía era verdad, había que ser muy memo para inventar esa historia, y ella no lo parecía. Claro que, torres más altas habían caído…—. ¿Cómo que no debiste moverte de Río? ¿Alguien te sugirió lo del crucero?

Ella entrecerró los ojos azules con gesto concentrado y se mordió el labio inferior en un gesto que los hermanos empezaban a considerar muy personal… y que les «ponía». Entraban ganas de cogerle la boca y devorársela a besos. Porque no se podía negar que la dichosa escritora era un bombón ambulante. Con sus pestañas oscuras, sus labios carnosos y aquella mirada azul transparente, bien podía pasar por una modelo. Tenía unas manos y unos pies preciosos, pequeños y proporcionados, y sus piernas esbeltas, apenas cubiertas por la camisa… Como impelidos por el mismo pensamiento, los Abbaci se miraron y supieron que estaban yendo por donde no debían. La diferencia fue que Dimitri rio, divertido, y Sasha se masajeó las sienes.

—Ahora, si lo veo con retrospectiva, pues sí. Me encontré un folleto en mi escritorio. Y luego la camarera de piso, mientras arreglaba la habitación conmigo dentro porque estaba trabajando en un esbozo de mi nueva novela, sacó a relucir el tema. Que si Recife era precioso, que si los paisajes y el carnaval de Olinda. Más tarde lo comentó el chico del bar. ¡Hasta en recepción me lo recomendaron! Pero todos no iban a estar compinchados.

—Depende. —Sasha se encogió de hombros, escéptico—. O hay algo que nos ocultas y tienes gente siguiéndote, o…

Las chispas de los ojos azules saltaron a la primera.

—¿Qué demonios voy a ocultarte? Te he dicho que soy escritora, no periodista.

—Y yo te creo —replicó antipático, molesto consigo mismo por sentirse atraído por una mocosa de la que no sabía qué creer y qué no. Aquello era demasiado inverosímil—. Hasta que lleguemos a Recife y subamos a ese barco al que afirmas que te subiste…

—Eres un malnacido, ¿sabes? Estoy hasta las narices de que dudes de mi palabra. —Sylvie se irguio todo lo alta que era, que no pasaba del metro sesenta y cinco, y le retó con su anatomía al completo envarada—. ¡Dime el modo de largarme de aquí y lo haré ahora mismo!

—Ahí abajo tienes la balsa en la que llegaste.

Se arrepintió nada más decirlo porque la exclamación ahogada de Dimitri le llegó al mismo tiempo que la bofetada que ella le soltó sin pararse a reflexionar. Como tampoco lo hizo él cuando rodeó la mesa, la izó por la cintura sobre la borda y la tiró al mar en calma.

—¡Sasha! ¿Qué bicho te ha picado, joder?

Dimitri ya estaba saltando al agua para rescatarla y eso lo enfureció tanto como su descontrolado humor. Se tocó la mejilla enrojecida y les gritó desde la borda.

—¡No pienso ganarme una bofetada diaria de una paranoica que no sabemos de dónde ha salido!

Contempló pasmado cómo su hermano luchaba contra la muchacha, que se debatía en sus brazos para no ser ayudada y voceaba negándose a regresar al yate. Sin pensarlo tampoco, se tiró al mar, nadó hasta ellos, le dio un puñetazo en el mentón que la dejó inconsciente y la cargó hasta la escalerilla de la primera cubierta que estaba bajada tras haberse dado él su primer baño de la mañana antes de que ella lo pillara desnudo en la ducha.

La dejó caer sobre la madera, desmadejada, e ignoró la ira de los ojos verdes.

—¡Hala, ahí la tienes! Juega un rato al héroe con ella. Pero que sepas que no me fío ni un pelo de su versión. Te está encandilando con sus cantos de sirena, pero esta tiene más tablas de lo que parece. ¡Allá tú con lo que haces!

Dimitri, atónito, lo miró perderse yate adentro. A pesar de eso, aún se permitió gritarle a su espalda.

—¿Pero tú te has visto, Sasha? ¡Te has convertido en un salvaje!

—¡Y tú en un memo!

Escuchó la réplica de su hermano seguida de un portazo. Descorazonado por no entender la actitud de Sasha, Dimitri acarició el pelo de Sylvie y le palmeó el rostro, rezando para que al volver en sí pudiera hacerla entrar en razón porque con un loco en el yate tenían de sobra.

Sasha se puso a los mandos del yate y los motores comenzaron a ronronear. Estaba tan enfadado consigo mismo y con el resto del mundo que necesitaba concentrarse en algo. Aún le quedaban unos cuantos días por delante para llegar a Caracas, pero en vista de que tenían una intrusa, le apeteció dejarse de remoloneo y llegar a Recife cuanto antes.

Esperaba quitarse de en medio a la indeseada pasajera que estaba fastidiando su inmejorable relación con Dimitri. Si había confiado en alguien toda su vida había sido en él. Su hermano lo idolatraba por haber actuado de padre en las cientos de ocasiones en que su madre les dejó tirados para irse con algún desconocido o para «hallarse a sí misma»; en buenos colegios, sí; con mucamas encantadoras, también; pero sin el respaldo de un progenitor que les entretuviera con cuentos por las noches o les arropara amorosamente. Él había adoptado ese papel con Dimitri. Aunque se llevaban siete años había luchado por conservarlo cerca y protegerlo cada día de su vida. Ni siquiera cuando empezó a triunfar con la música se habían separado. Dimitri estaba a la sombra; pero estaba. Solo en los cinco años que estuvo en la universidad había dejado de acompañarlo en sus viajes.

Ahora, cuando le había confesado que quería estrenarse como fotógrafo freelance para revistas de naturaleza, no había dudado en ofrecerle un crucero por el norte de Sudamérica para que hiciera sus anheladas fotos. Bien sabía Dios que hubiera preferido una playa perdida en Las Bahamas, disfrutando de sol y buen clima en vez de este extraño compendio de lluvia, calor y mosquitos, pero por Dimitri estaba dispuesto a lo que fuera. Y en solo un instante, su paz se había ido al garete por culpa de una extraña que les contaba una película de gánsteres.

Una idea le iluminó la mente y empezó a filtrarse con insistencia hasta que, sin detenerse a reflexionarlo más, puso el motor en automático y salió a cubierta, donde sabía que encontraría a Dimitri con Sylvie. Estaban tumbados, indolentes, en las hamacas de proa, y su hermano ya había conseguido que la chica riera. No obstante, su buen humor se congeló nada más verlo; él se sentó en la tumbona libre a su lado y la abordó, sin dignarse a mostrar pesar por su actitud anterior.

—¿De qué va la novela que acabas de publicar? ¿Está ya en librerías?

—¡Sasha! —Dimitri se incorporó, no exento de enojo, poniendo los pies sobre la madera.

Sylvie se quedó arrebujada en su hamaca, los ojos fijos en los negros que interrogaban, sin saber si golpearlo de nuevo o responder. Con fingida indiferencia optó por lo segundo.

—Salió en Navidades. ¿Quieres que te firme un ejemplar?

Él pasó por alto su sarcasmo, aunque no pudo dejar de notar que había estado llorando. Sus ojos aún se veían irritados. No se permitió sentirse culpable y siguió el hilo de lo que se le había venido a la mente.

—Antes os escuché hablar de que escribes novela policíaca. ¿De qué va esta?

Ella frunció el ceño, cada vez más perdida.

—De un enfrentamiento entre bandas mafiosas. Una chica roba una agenda para vengar el asesinato de su padre y casi toda la trama es una persecución para recuperarla.

—¿Y lo hacen? —quiso saber Dimitri, intrigado.

—Te voy a destripar la historia, pero no. La matan antes de recuperarla. Ella se la ha dado a un antiguo novio, exagente del MI6 que la está ayudando. Tiene segunda parte.

—¡No jodas! ¿Matas a la prota?

—¡No sonaba creíble que Aline, una chica inexperta, pudiera vencer a la mafia corsa! Hinolt, su ex, sí lo hará. Pero ya te he dicho que esa está aún en preparación.

—¿De dónde sacaste la información para escribir sobre mafias? —Esta vez fue Sasha quien intervino, el gesto más relajado.

Sylvie se incorporó en la hamaca captando mejores vibraciones, sentándose frente a él con las rodillas muy juntas.

—Por lo general me informo en Internet, inspirándome en noticias de prensa o televisión. Pero todas mis historias son inventadas. En esta, sin embargo, Aline Courtois empieza diciendo que, aunque sabe que va a morir, no piensa hacerlo sin antes dar a conocer al mundo las maldades del clan Doujier. —Frunció el ceño, repentinamente asustada—. ¿Intentas decirme que me persiguen por algo que he contado en la novela?

—Suena plausible.

—¡Pero es absurdo! Escribo ficción. Todo el mundo que me lee, lo sabe. Lo digo en las entrevistas.

—¿Has concedido alguna con respecto a este libro?

—No, os comenté que comienzo la campaña en abril. Jean se empeñó en sacarlo en Navidades para aprovechar el tirón de los regalos, pero yo no estaba… No estaba en condiciones de iniciar la campaña. —Los ojos se le llenaron de lágrimas—. Mi padre murió en noviembre y aún no lo había superado.

—¿Sacaron el libro con tu padre recién muerto? ¡Tu editor es un capullo!

Sylvie sonrió a Dimitri entre lágrimas.

—También es mi novio.

—¿Tu novio?

La exclamación salió de los dos Abbaci a la par, logrando que riera, nerviosa.

—Vale, no sé por qué os sorprende tanto que tenga novio. Tan horrenda no soy.

La mirada de Sasha la dejó perpleja, mostrando una ternura inesperada.

—Si tienes novio y perdiste a tu padre hace pocos meses… ¿Por qué no está contigo en estos momentos?

Sylvie tragó saliva y apartó la mirada, avergonzada de admitir algo que a ella misma le dolía.

—La promoción del libro…. Es importante para él.

La mano oscura de Sasha se cerró sobre su mentón, apremiándola a mirarlo.

—¿Y tú? ¿No sois importantes tú y tus sentimientos?

Sylvie se obligó a enderezar los hombros. No quería sentirse humillada, aunque así es como estaba. ¡Y ni siquiera les había contado que Jean renegó del regalo que le había ofrecido por San Valentín! Por eso estaba sola en Río. Le propuso posponerlo para después del verano, pero ella había hecho la maleta, roto el segundo billete y cogido un taxi al aeropuerto sin despedirse siquiera. Esperaba que aquel gesto de rebeldía le hubiera dado que pensar. Lo peor era que ella lo amaba. O al menos eso pensaba.

—Tendrías que preguntárselo a él —se forzó en responder—. Me acusa de ser una romántica empedernida.

—Pues mis disculpas, Sylvie, pero no retiro lo de capullo —resopló Dimitri.

Ella sonrió, más triste que divertida, lo que dio pie a Sasha a retomar la conversación.

—Por favor, sigamos con lo que decías. —Dudó un instante, pero lo hizo, abochornado por haberlo hecho y por tener que retractarse ahora—. Te ruego que me perdones lo de antes. Yo también soy un capullo en ocasiones. Pero con que tengas uno en tu vida parece suficiente.

Esta vez sí rio Sylvie, con una risa espontánea como la que usaba con Dimitri. Y Sasha se sintió reconfortado.

—Disculpas aceptadas. Volvamos al tema. Sigo sin hallarle explicación.

—¿Puedes haber ofendido a alguien con tu libro? ¿Has metido las narices en algún clan de verdad sin darte cuenta?

Las pupilas azules se dilataron al tiempo que Sylvie se llevaba una mano al corazón, cubierto por la camisa que Sasha sabía suya.

—¡El clan existe! Pero yo lo disfracé por completo. No pueden saber que hablo de ellos. Paul Cleveler tiene sus dominios en París, no en Córcega.

—¿Cleveler es un mafioso? —El rostro de Dimitri mostró asombro—. ¡Pero si yo lo tenía por un empresario súper millonario! Mi madre lo conoció en una fiesta y quedó fascinada por él.

Sasha bufó, sabedor de las extrañas compañías que su progenitora frecuentaba. En más de una ocasión había tenido que sacarla de conflictos por su excesiva «ingenuidad» que la llevaba a codearse con excéntricos de todo tipo.

—¡Pues es un mafioso de los grandes! —aseveró Sylvie, encogiendo las rodillas sobre la colchoneta y escondiendo el rostro entre ellas—. Cabré me contó cosas espeluznantes de cuando trabajaba para él.

—¿Y ese quién es? —Sasha veía crecer el embrollo por momentos y sintió tentaciones de dejarlo, pero se temía que ya no había marcha atrás. La mirada de Dimitri era un poema de curiosidad. Y debía admitir que también él se hallaba asombrado del giro de los acontecimientos.

—Mi contacto. No suelo usar gente real para informarme, pero esta vez Guy Velmert, el primo de Jean, se enteró de que estaba trabajando en el tema de las mafias y como es juez y además lleva la custodia de Cabré hasta que termine su condena en libertad condicional, me lo presentó en una fiesta de la editorial. Tuvimos un par de encuentros en mi casa, poco más.

—¿Y eso de la agenda es real o inventado?

Sylvie se perdió un segundo en los ojos negros de Sasha, en secreto feliz de tenerlo de su lado, porque ahora captaba que sí la creía, y se regocijó en ello.

—A medias. Sé que Cleveler tiene una, pero ni la he visto ni, por supuesto, la he robado.

—¿Qué se supone que contiene?

—¡Yo que sé, Sasha! —Por primera vez lo llamó por su nombre—. Según la novela, direcciones y contactos, pero eso es lo lógico, ¿no? Lo que tenga él, no lo sé.

—¿Y si alguien se la ha robado de verdad y lo han relacionado con lo que tú cuentas? —intervino Dimitri, expectante.

—¡Pero Aline Courtois es hija de un desertor de la banda! La roba para vengar a su padre; ni siquiera se la entrega a la policía. Su plan es enfrentar al resto de mafiosos con Doujier para que se destruyan entre sí. Solo recurre a Marcel cuando comprende que la han descubierto. ¡Yo no tengo nada que ver en eso! Ni tengo un exnovio militar ni mi padre, gracias a Dios, era mafioso. Solo un magnífico arquitecto —musitó, apagada la vehemencia.

Dimitri la consoló con la confianza que daba la amistad y Sasha se puso en pie, dispuesto a concederle un respiro, pero Sylvie le detuvo asiéndole del brazo.

—Gracias, Sasha. Por creerme.

Él le dedicó una sonrisa relajada, distendido por primera vez con ella desde que la había conocido.

—Me puso de mal humor que interrumpieras mis vacaciones, pero admito que esto ya tiene tintes peligrosos.

—¿Deberíamos acudir a la policía?

Dimitri recurría a su sensatez, como siempre había hecho, y se lo agradeció con una sonrisa sesgada.

—Estamos en Brasil —negó—. Tal vez en Cayena, en el consulado francés.

—Además, no tenemos ninguna prueba —arguyó ella.

—Mañana atracaremos en Recife. Ya veremos qué pasa en el Aires del Pacífico —contrarrestó él—. Alguien debe de haberte echado de menos.

—Mis cosas estarán allí —asintió, esperanzada—. Y el segundo de a bordo me tiró los tejos. Tiene que haber notado que no estoy en el barco.

Dimitri rio con jolgorio.

—Arrasando por donde pisas, ¿no? A ese no le habías mencionado.

Sylvie se sonrojó y al tiempo que ella decía: «Fueron tonterías de una cena», Sasha la sacó del apuro.

—Seguiré pilotando un rato. Bien podríais preparar el almuerzo.

Satisfechos por el buen rollo alcanzado, se pusieron a ello.

Como si quisiera disculparse por su brusquedad anterior, Sasha mantuvo un ánimo agradable el resto del día. Tras el almuerzo durmieron un rato en las hamacas y después sacaron la Yamaha acuática y se deslizaron por el agua mientras Dimitri se encargaba del yate. Aunque el título de piloto lo ostentaba Sasha, él se manejaba con la misma soltura. Les hizo fotos, encantado de que al fin a su hermano se le hubiera pasado la paranoia. Le gustaba Sylvie y, tras la historia contada, le parecía que aquella chiquilla necesitaba unas cuantas emociones positivas. Él sabía lo protector y amable que podía ser Sasha, así que se propuso favorecer la relación entre los dos.

Antes de cenar les cayó un chaparrón y bajó unos grados la temperatura por lo que decidieron comer en el interior, en el salón de la primera cubierta. Se vistieron con pantalones cortos y camisa de mangas arremangadas, y Sylvie escogió una nueva de Dimitri, en tonos rosas, que le favorecía, aunque mostraba aún más sus piernas morenas. Con un puchero se sentó a la mesa del sofá circular, flanqueada por los Abbaci.

—¡Qué ganas de recuperar mi ropa, por Dios! Este salón se hubiera merecido mi vestido violeta de muaré.

—¡Pues yo te veo estupenda! —bromeó Dimitri.

—¡Claro! Prueba a estar dos días con la misma camisa y sin poder quitarte la parte de arriba.

—Por nosotros no te cortes. ¿Verdad, Sasha?

Él le reconvino con la mirada mientras servía vino blanco en las altas copas de cristal.

—Solo será hasta mañana —la animó.

Era cierto que a él no le importaba que la joven se paseara en toples por el barco, pero si ya tenerla adosada a su espalda durante el paseo en moto lo había excitado, no quería imaginarse de haberlo hecho piel con piel. Sylvie había gritado entusiasmada, tras pasar el miedo inicial, y se había pegado como una lapa a su cuerpo, embriagada por la velocidad. Había tenido que poner todos los sentidos en controlar la potencia de la Yamaha, demasiado consciente de sus pechos en la espalda y sus manos alrededor de su torso. Después se había dado una ducha fría en cubierta mientras ella usaba el baño interior y, aunque le había parecido entrever una mirada burlona de Dimitri, le agradeció que no hiciera comentarios.

—El yate es una pasada —volvió a comentar ella, confusa por la transformación del ogro en adorable anfitrión—. ¿Es vuestro?

—No, de alquiler. —Sasha le llenó el plato con ensalada de frutas y luego le pasó la fuente a su hermano antes de sentarse—. Lo entregaremos en Caracas dentro de doce días, creo… Hemos planeado el viaje de acuerdo con mi entrevista, para no perder mucho tiempo allí. Dimitri quiere sacar fotos de toda la costa.

—¡Es verdad, me dijiste anoche que quieres ser fotógrafo!

—Voy a intentarlo, sí —afirmó el joven con una amplia sonrisa en su rostro encantador.

—Pero también me contaste que habías estudiado Veterinaria.

—Porque me flipan los animales. La idea fue de Sasha. Quería que tuviera una carrera. Él no ha estudiado y se ha empeñado en que yo sí debía hacerlo.

—Alguien tendrá que mantener a esta familia cuando mi éxito se acabe —bromeó el mayor.

—Dudo que eso pase —replicó Sylvie, sincera—. Aunque no seas de mi estilo, lo melódico no pasa de moda. Y tú debes de vender un montón.

La sonrisa canalla de Sasha la dejó desprevenida, sonrojándola.

—Sí, siempre hay incautas que se creen las letras de mis canciones.

—Tiene clubes de fans por todo el mundo —aseveró Dimitri con jolgorio en la voz—. De ahí su chifladura contigo. Las chicas le persiguen allá donde va.

El sonrojo de Sylvie aumentó.

—Debe de ser engorroso, desde luego.

—Solo demencial —contestó él, más serio—. Pero bueno, dejemos el tema. Hablemos de ese novio tuyo. ¿Hace mucho que salís?

—¿Temas personales? —Achispada por el vino, se concedió mofarse de él—. ¿No serás periodista?

La carcajada de Dimitri salió espontánea y Sasha hubo de reconocer que lo tenía merecido. Se encogió de hombros y propuso un reto.

—Ya que no sabemos si a partir de mañana seguiremos en contacto, propongo un trato. Una pregunta por otra.

Ella volvió a beber y Sasha rellenó, lo que la llevó a mostrarse osada.

—Anoche acusaste a Dimitri de querer emborracharme. ¿Lo estás haciendo tú hoy?

El rubor que cubrió las facciones morenas puso un brillo travieso en sus labios al tiempo que Dimitri volvía a reír, descarado.

—¡Cómo nos ha salido la sirena! Sí que tenías razón, hermanito. Esta chamaca tiene más peligro del que aparentaba. —Le apretó una rodilla bajo la mesa al ver que retornaba el gesto serio—. También te tomo el pelo a ti, preciosa. No todo le va a tocar a Sasha.

—¡Ya era hora! Me tenías agotado siendo el centro de tus dardos.

—¿No iréis a compincharos, verdad? —Frunció el ceño pareciendo más cría—. ¡Menos con lo que me está afectando este vino!

—Es un moscato blanco de Perini, de los mejores de Brasil —informó Sasha—. Pero si no estás habituada al vino, mejor no lo tomes.

Hizo ademán de retirarle la copa, pero ella se le adelantó, reteniéndola. Sus dedos se separaron como si una descarga les hubiera alcanzado. Dimitri, captando las chispas, medió de nuevo.

—A ver, ¿no íbamos a jugar a lo de las preguntas? Quizá podría empezar yo. ¿Hace mucho que sales con el capullo?

Sylvie le sacó la lengua antes de responder.

—Que quede claro que en situaciones normales es un encanto. —Como ninguno puso cara de asentir, insistió—. ¡De verdad! Me mima continuamente. Es solo que… Le he dedicado muchos meses a El clan europeo y después pasó lo de mi padre. Yo necesitaba cambiar de aires… Escribir implica soledad y estuve en la casa de campo de Jean, alejada de todo. Regresé a París cuando mi padre enfermó, pero fue un cáncer fulminante y en mes y medio se había ido.

Sasha le ofreció una servilleta limpia y ella se secó las lágrimas con discreción para seguir más serena, esbozando una sonrisa.

—Lo conocí fuera del trabajo, así que no le intereso por mi fama.

—¿Se hizo tu editor cuando ya publicabas?

Sylvie hizo una mueca gamberra a Dimitri, que era quien había preguntado.

—¡Me toca a mí! Quid pro quo, se llama.

—¡Dios nos libre de la gente de letras! —rio el muchacho—. ¿A quién vas a preguntar?

—A los dos, si no estoy en desventaja.

Sasha se encogió de hombros, conforme.

—La primera para ti. —Encaró sus ojos a los negros que la analizaban—. ¿Por qué no dejas tu carrera si te quema tanto? Yo no podría escribir sin disfrutar.

Sasha se arrellanó en el sofá, deslizando una rodilla junto a la de ella, quien no la apartó.

—Me gusta componer. Lo que no me gusta son las giras, las entrevistas, ni mostrarme agradable todo el rato. Tengo días buenos y malos, como cualquiera, pero la gente se cree con derecho a conocer cada paso que doy solo porque compran mis discos. Y no es así. Estoy dispuesto a mantener una imagen, pero mi vida privada es solo mía.

—¿Y con vida privada te refieres a…? ¡Lo siento! ¡Una pregunta! Quédatela para después.

—Le cedo mi turno —replicó Dimitri socarrón.

Sasha miró a su hermano con los ojos entrecerrados. Estuvo a punto de preguntarle si estaba haciendo de celestina, pero con Sylvie delante se contuvo.

—Mi vida privada es todo lo que concierne a Dimitri y a mi madre. No hay nadie más. Por lo menos ahora.

—¿Tu madre? ¿No tenéis padre?

Fue el turno de Sasha de entornar las cejas.

—Quid pro quo —recordó—. Pero mira, es una buena pregunta. Te la remito a ti.

Sylvie negó, otra vez seria.

—Tengo madre, pero como si no tuviera. Se casó con un americano cuando cumplí seis años y se olvidó de mí. Hay dos hermanos yankis que no conozco.

—Nosotros estamos peor —intervino Dimitri—. O mejor, nunca se sabe. Mi madre era tan moderna que jamás se casó con nuestros padres. Tuvo un idilio durante su primera estancia en la India y de él nació Sasha. Su padre es pakistaní, pero jamás lo ha visto. Y el mío es búlgaro, aunque me concibieron en Jamaica; pero tampoco le he puesto cara. Nuestra madre no es muy de fotos.

Pese al tono gamberro, Sylvie supo que aquello les afectaba profundamente. O lo había hecho de niños.

—¡Joder con vuestra madre! Un poco desconsiderada.

—Siempre ha temido que la quisieran por su dinero. —La voz de Sasha sonó dura.

—¿Venís de una familia rica? Creí que tu fortuna era propia.

Se habían olvidado del turno de palabra porque Dimitri respondió sin titubeos.

—¡Y viene! Mi abuelo desheredó a su hija cuando decidió pasar de los planes familiares, que implicaban un matrimonio concertado, para recorrer mundo en modo hippie. Es cierto que mantuvo un fideicomiso que administró él mismo hasta que cumplimos los dieciocho y nos custodió en colegios y alojamientos de lujo, pero hasta que murió el otoño pasado, mi madre no volvió a ser su heredera. Ella sabía que su padre se ablandaría con el tiempo y mientras vivió de préstamos de nuestros tíos, sin cortarse en viajar de un lado a otro.

—¿Y vosotros? —A Sylvie la historia le sonaba demencial, acostumbrada a mantener una relación afectuosa con su padre.

—Sasha comenzó a cantar a los dieciséis. —Miró a su hermano por si se estaba yendo de la lengua demasiado, pero él parecía más atento a la anatomía de su invitada, relajada y absorta casi dándole la espalda sin notar que hacían contacto físico sobre el sofá con manos y piernas; así que continuó—. Le ficharon en una discoteca de Ibiza mientras se enrollaba con una sueca canturreándole en un karaoke. El éxito fue tan fulgurante que ni siguió estudiando. Por eso me ha obligado a mí.

Sylvie se volvió y solo entonces captó que su espalda estaba pegada al torso atlético del cantante y que una de sus manos reposaba sobre la rodilla de él con absoluta confianza. Abochornada, la quitó de inmediato ignorando su sonrisa socarrona.

—No sabía que llevabas tanto tiempo cantando.

Los sensuales labios se distendieron en un amplio gesto.

—Normal, en vista de que no te va mi estilo.

El sonrojo aumentó de tono cuando él la apuñaló por la espalda.

—Lo cual no casa mucho con la acusación de tu novio de que eres una «romántica empedernida». Yo gusto a todas las románticas del mundo.

—¡Jean no tiene ni idea de cómo soy! —replicó a la defensiva—. ¡No considero exceso de romanticismo pretender realizar un viaje por San Valentín con mi prometido, vamos!

—Eso nos lleva de nuevo al capullo —bromeó Dimitri—. ¿Cómo lo conociste?

—En el cumpleaños de Sonia, mi agente literaria. Éramos amigas desde la universidad y cuando empecé a escribir ella se encargó de representarme. Por entonces solo pequeñas editoriales aceptaban mis manuscritos. En realidad, fue Jean quien me introdujo en mi sello actual y me lanzó a lo grande.

—O sea, que sí os conocisteis por trabajo —replicó Sasha.

—¡No! Él venía de acompañante de una prima de Sonia. Salían juntos, pero se quedó enganchado conmigo y me llamó a los pocos días. No supo que era escritora hasta la segunda cita.

—Sigue sin gustarme ese tío; lo siento, Sylvie —negó Dimitri con voz burlona y semblante serio.

—Ahora tampoco yo sé si me gusta —admitió ella con gesto apenado—. Me ha fallado en dos ocasiones importantes. Supongo que deberé replantearme nuestra relación.

Sasha se incorporó del sofá e hizo ademán de encender un pitillo.

—La charla se nos ha ido de las manos. No pretendía que fuera tan personal ni acongojarte con ella. Mañana llegaremos a Recife y será mejor que estemos descansados. Voy a pilotar un rato para despejar la cabeza. Por cierto, me pido el sofá de arriba. Este me ha dejado las cervicales matadas —admitió con humildad.

—Yo puedo dormir en él. Soy más pequeña y quepo estupendamente. Os dejo el dormitorio para los dos, como estabais antes.

—No —insistió Sasha—. Yo soy el primero en despertarme y te molestaría al levantarme. Os quedáis el dormitorio.

—Yo no pienso quejarme —aceptó Dimitri incorporándose también—. Recojamos esto, Sylvie. A mi hermano le gusta poner la mesa, pero no quitarla —replicó con guasa—. Las malas costumbres.

Sasha le dio un empellón amistoso antes de desaparecer escaleras arriba.

—¡El que no se ha criado entre algodones, vamos!

Sylvie no consiguió conciliar el sueño. Dimitri se había quedado en el salón de fuera para jugar a la Play un rato y ella se había tumbado sobre el inmenso lecho reflexionando sobre la conversación mantenida. Le sonaba raro haber desnudado su corazón delante de dos extraños, pero lo curioso era que ya sentía a Sasha y Dimitri como dos amigos. Con Dimitri no había tenido ningún problema desde el principio porque le mostró su confianza sin cortapisas, pero con Sasha… Ahora que lo había conocido realmente le asustó la atracción que sentía por él. ¡Resultaba tan distinto de Jean! Su novio era flemático, divertido a ratos e ingenioso siempre; muy guapo de físico, con el cabello encrespado en tonos castaños y unos ojos color miel que la derretían cuando se lo proponía. Nada que ver con la dureza de los obsidiana de Sasha. O con su dulzura. El físico de Jean estaba esculpido por horas de gimnasio, con unas tabletas en los abdominales que a ella le encantaba acariciar. Sasha parecía menos artificial, con un cuerpazo moreno y unos ademanes sensuales que quitaban el sentido, quizá fruto de su ascendencia oriental.

Comparándoles, se quedó dormida.

Capítulo 2

Aires del Pacífico

La primera impresión que tuvieron de Recife fue la de una costa poblada de rascacielos. La vista era una panorámica inmensa, con una playa kilométrica y alturas impresionantes. Dimitri se cogió la guía y tras echar un vistazo transmitió algunos retazos de información a Sasha, atento a los mandos, y a Sylvie, que alucinaba con los modernísimos edificios del Brasil que estaba descubriendo.

—Alta humedad en el aire —rio con sorna, percibiendo las camisas pegadas al cuerpo de los tres pese al aire acondicionado del interior del yate—. Playa más frecuentada, la de Boa Viagem, por sus arrecifes de coral que van paralelas a la costa; interior con casco histórico del XVI. Paseo ecológico por el parque marino Fernando de Noronha, donde encontraremos delfines, embarcaciones hundidas y peces exóticos. ¡Hagamos buceo! —Se iba entusiasmando por momentos—. ¡Tengo para hacer fotos hasta aburrirme! —Volvió a saltar como un niño chico—. ¡Y el carnaval de Olinda! Queda a pocos kilómetros de Recife y lo vamos a pillar de pleno.

Se calló al ver la expresión de Sylvie, entre divertida y temerosa.

—Te recuerdo que he de hallar el Aires del Pacífico. Y que la visita duraba dos días, pero no sé cuándo han llegado ellos. Ni siquiera puedo garantizar que aún estén atracados. Era un viaje de ida y vuelta a Río.

—Será lo primero que hagamos en cuanto deje el yate en el puerto deportivo —aseguró Sasha—. Búscate unos shorts de Dimitri que no canten mucho y quédate esa camisa —señaló la rosa que aún llevaba puesta—. Mira si algunas chanclas suyas te sirven para no llamar demasiado la atención, aunque cogeremos un taxi para acercarnos al puerto.

—¿Y si lo encontramos, te vas a quedar en el barco? —El ceño fruncido de Dimitri decía a las claras lo poco que le agradaba la idea.

—¡He de volver a Río! Casi todas mis cosas están allí.

—¿Y si también lo está el tío que quiso pillarte? No conocemos sus intenciones. —Sasha había dejado el manejo del yate—. Si te puso en una balsa en vez de matarte tendría sus motivos. De todos modos, no pudo salir de la nada. Lo más lógico es que viajara en ese barco.

El espanto se reflejó en el rostro de Sylvie, quien no había pensado en ello.

—¿Quieres decir que pueden volver a intentar secuestrarme, o lo que sea que pretendan?

El silencio que siguió a sus palabras la volvió más aprensiva si cabe. Se mordió los labios con miedo y preguntó a Dimitri.

—¿Hay aeropuerto en este sitio? Siempre y cuando mis cosas y ese barco aparezcan, claro. ¡No tengo un maldito documento encima!

—Si alguien te persigue, no sé si un aeropuerto les detendrá.

—¡Vale, Sasha, tampoco hace falta ser agorero! ¿No ves que la estás agobiando?

Y era verdad. Sylvie sintió ganas de vomitar el magnífico cruasán que se comió con deleite un rato antes.

Sasha se disculpó, alterado al verla tan pálida.

—Busquemos el barco y a ver qué pasa. Venga, id a vestiros.

Atracaron en el puerto deportivo, repleto de veleros y yates, y tomaron un taxi hasta el puerto de Suape donde, para alivio de los tres, se hallaba amarrado el Aires del Pacífico junto a enormes barcos de carga. La escalerilla de acceso estaba bajada y Sylvie la recorrió con todo el aplomo que su joven cuerpo pudo recuperar. Se ocultaba tras unas gafas negras de sol que Dimitri le había prestado, pero en cuanto puso un pie en la cubierta, el segundo de a bordo se acercó a saludarla, aparentemente alarmado.

—¡Buenos días, señorita Doumier! Me tenía usted preocupado. Desde la otra tarde en que charlamos no había vuelto a verla y el joven Jackson me dijo que la había visto coger una balsa salvavidas cuando el capitán autorizó que se bañaran en alta mar. Temí que se hubiera despistado de algún modo.

La serenidad del hombre era tal que Sylvie miró a los Abbaci para comprobar en sus rostros si le estaban creyendo. Para su salud mental, ambos fruncían el ceño con parecido gesto.

—¿Insinúa que alguien le dice que una pasajera ha cogido una balsa y no se molesta en buscarla para garantizar su seguridad?

Por una vez, a Sylvie le encantó la actitud prepotente de Sasha Abbaci, quien no pestañeaba frente al marino de uniforme impoluto. Este, pareciendo captar su acritud, se encogió de hombros.

—¡Claro que la busqué! Pero el barco lleva mil pasajeros y he tenido mucho trabajo. —Se volvió con ademán preocupado—. ¿Debo entender que realmente le ha sucedido algo?

—Nada importante —atajó Sasha, dirigiéndose a ella sin perder su aire autoritario—. Ve a cambiarte mientras nosotros charlamos con ese tal Jackson.

El segundo entrecerró los ojos con un asomo de furia en el semblante al sentirse tratado con menosprecio por alguien que ni siquiera formaba parte de su pasaje.

—Disculpe, señor, pero eso va a ser difícil. Prácticamente todo el mundo ha bajado a tierra, a la excursión en Olinda. Regresamos a Río esta noche y los trabajadores están aprovechando las últimas horas de asueto.

Sylvie no fue inmune a lo extraño de la situación, pero Sasha no la dejó pensar demasiado, volviendo a mostrarse rotundo.

—Ve a cambiarte. Al menos conseguiremos una descripción de ese hombre. Tendrán ficha suya, supongo.

Ya se había desentendido de ella, forzando al oficial a darle la información necesaria. Dimitri la instó con un gesto a obedecer mientras ellos se hacían cargo de la coyuntura.

Corrió como una posesa hasta su camarote en la tercera cubierta y estuvo a punto de gritar de pánico cuando lo encontró patas arriba. Habían abierto su maleta y esparcido la ropa por la cama y los muebles. Oteó el pasillo y al verse sola cerró el pestillo, se colocó unos shorts tejanos, una camiseta roja anudada al cuello y se calzó unas sandalias sin tacón. Su bolso estaba sobre el escritorio y suspiró de alivio cuando halló su monedero intacto de tarjetas y dinero, su móvil y su pasaporte.

Sin ordenar nada, bajó de nuevo a la cubierta donde ya Dimitri había hecho una foto de la ficha laboral del grumete Jackson. Al menos tendrían un rostro al que buscar. Si es que aquello no era una trola también, porque ella ya no sabía en quien confiar.

Al oficial no se le veía por ninguna parte, pero de todas formas aguardó a estar con los pies en el hormigón del puerto para decirles lo que había encontrado.

—Estaba todo revuelto. No cabe duda de que buscan algo, pero que me aspen si sé lo que es.

—Dijiste que escribías la segunda parte de tu novela. ¿La tenías aquí? —quiso saber Sasha.

Ella lo miró como si hubiera dicho una aberración.

—¡Por supuesto que no! Trabajaba en mi portátil, que se quedó en Río. Aunque tampoco lo guardo allí. Tras escribir un capítulo lo reenvío por correo a una dirección secreta que comparto con Jean; no dejo rastros por si en algún momento me roban el ordenador o lo extravío.

Sasha enarcó una ceja; mostrando a las claras que no esperaba un detalle tan inteligente de su parte y ella estuvo a punto de mandarle al cuerno, aunque se contuvo al recordar cuánto la estaban ayudando.

Dimitri se percató de que era la primera ocasión en que la veía completamente vestida y se echó a reír de repente.

—¡Anda, Sylvie, sí que te has puesto guapa! Si acabara de conocerte, te tiraría los tejos. —Y le tomó una foto.

Su hermano lo espantó de un manotazo, hiriendo los sentimientos femeninos de paso.

—¡Déjate de payasadas, Dimitri! Tenemos que localizar al tal Jackson, así que vamos a Olinda, a ver si entre la marabunta de gente logramos encontrar una cara que se le parezca.

Sylvie se revolvió, enojada. En sus veintisiete años de vida nadie la había menospreciado como Sasha Abbaci. Se resopló el flequillo que le caía sobre los ojos y le espetó un:

—¡En realidad tampoco hace falta que os toméis tantas molestias! Puedo esperar a la noche a que el pasaje regrese y buscarlo yo. ¡O hacer el equipaje y largarme de este maldito sitio de una vez!

Ambos hermanos la miraron cual bicho con dos cabezas y Sasha bufó, en su mejor estilo antipático.

—¿Ya vuelves a estar susceptible? ¡Pues sí que hay que tener tiento contigo, joder!

Dimitri medió de nuevo, sorprendido de que aquellos dos terminaran con tanta facilidad en cruce de insultos.

—A ver, no nos pongamos tontos. —Cogió el bolso multicolor de la muchacha y se lo cruzó en bandolera—. Mejor así. ¿Llevas dentro el pasaporte y…? —Ante su asentimiento le cacheó la mejilla—. Bien hecho. ¡Si tú has nacido para vivir aventuras, ya verás! Vámonos a Olinda, que tengo que hacer unas fotos de premio aparte de encontrar al tipejo ese.

Más calmada dio la espalda ostensiblemente a Sasha y se emparejó con el joven, caminando a su lado.

—Déjame ver esa foto. Yo ni siquiera sé a quién buscamos. —Negó al ver la cara de un joven de color en el móvil—. No me suena de nada.

—Ni a nosotros nos ha sonado muy creíble tu admirador, ¿verdad, Sasha? —incluyó a su hermano en la conversación al percibir que los seguía con el gesto agrio—. Pero no nos queda otra que intentar constatarlo. Puesto que el pasaje embarca a las seis, nosotros también volveremos para entonces.

Ella aceptó, poco receptiva. Sin embargo, conforme el taxi les llevaba por unas frondosas colinas hacia el centro de la población, que solo distaba siete kilómetros, y les dejaba en una calle empedrada y abarrotada de gente que aguardaba el desfile del que ya se veía el inicio, su entusiasmo fue creciendo junto al fervor de los nativos y turistas. Una ingente cantidad de personas de todas las razas se daban cita en las calles y callejones de fachadas multicolores en los que se mezclaba lo africano con lo europeo. Era evidente el trazado colonial y de vez en cuando se topaban con algún convento, hospedería y comercios, todo a tope de música y griterío.

Sylvie no supo en qué momento se dejó llevar por la música y sus pies se movieron al compás de la samba, el frevo y otros ritmos desconocidos mientras Dimitri tiraba fotos como un poseso y Sasha la protegía de los empujones de la gente. Por un instante, salvándola de un empellón, sus ojos se encontraron y ella supo que con su protección le pedía perdón por el malhumor de un rato antes, así que le respondió con una sonrisa radiante y el bienestar fluyó con naturalidad entre ellos a partir de entonces.

La fila de gigantes y cabezudos era larga y la gente les gritaba desde los balcones y aceras, siguiéndoles en un recorrido por todo el casco antiguo de la ciudad.

Después de un par de horas sintieron los pies molidos y se sentaron en una terraza protegida con cañizo para degustar algunas de las ofertas de la zona: zumos de pitanga, coco y mango con ensalada de mandioca y calabaza además de fritura de pescado.

La humedad les pegaba la ropa al cuerpo, aunque las temperaturas no eran altas, así que agradecieron cuando un chaparrón tropical se desparramó sobre el gentío sin que nadie le diera la más mínima importancia.

Se guarecieron por un rato en una galería de artistas bohemios y disfrutaron de su amistosa acogida; la mayoría eran europeos afincados en la zona desde hacía años y estaban acostumbrados a relacionarse en todos los idiomas. Sasha le compró a Dimitri una camiseta pintada que le encantó y a Sylvie una máscara de papel maché. Ella le correspondió con una pulsera de cuero entretejida con los colores de Brasil.

Regresaron poco antes de las seis sin haber hallado rastro de Jackson; sin embargo, sí volvieron a toparse con la figura del segundo de a bordo, el cual se dispuso a dar una calurosa acogida a Sylvie. A todos tomó por sorpresa la reacción de Sasha cuando el oficial comentó que no era raro que los trabajadores desertaran de sus puestos si encontraban algún divertimento en la ciudad; apartó a la chica a un lado para que no pudieran oírles y la miró con determinación a los ojos.

—No quiero imponerte nada; pero si deseas venir con nosotros, te llevaremos hasta Caracas. No me fío en absoluto de esta gente y sus buenas caras.

—Pero… ¡Sería un estorbo! Gracias, pero no.

Él la zarandeó con pocos miramientos.

—¡No hagas que te pase algo y quede sobre mi conciencia, maldita sea! ¿Me consideras tan mal nacido de dejarte aquí sin asegurarme de que estarás a salvo?

La intensidad de la mirada negra la subyugó y se encontró asintiendo, consternada.

—¡Promete que si vuelvo a ser un obstáculo me montarás en el primer avión que encontremos!

La sonrisa de Sasha se ensanchó, divertida, relajando su rostro.

—No te quepa duda. ¡Anda, ve a recoger tus cosas con mi hermano! Yo me quedaré en cubierta por si al grumete le da aún por aparecer.

Sasha comunicó con firmeza que Sylvie desembarcaría allí, logrando que el oficial frunciera el ceño con desagrado mientras Dimitri respondía con un gesto de «¡Toma ya!», que arrancó una carcajada de la muchacha.

El camarote se hallaba impoluto. A Sylvie le provocó más miedo verlo de ese modo que revuelto. Era la prueba fehaciente de que alguien iba tras sus pasos. Abrió la boca para asegurarle a Dimitri que aquello no estaba así antes, pero el muchacho se le adelantó, comprendiéndola.

—Venga, recojamos rapidito, que esto es muy raro.

Metió sus prendas sin miramientos en la pequeña maleta entretanto él recogía en una mochila el resto de sus enseres personales, hasta que se quedó muy quieta, petrificada, con una fotografía en las manos.

—¿Sylvie? ¿Sylvie, qué te ocurre?

Dimitri tomó el marco y observó el rostro que le miraba tras el cristal: un hombre de unos treinta y pocos años, moreno, con el cabello encrespado y una bonita sonrisa. Vestía de sport, con camiseta de manga larga, y abrazada a Sylvie por detrás, pegado a su espalda.

—¿Tu editor?

Ella asintió con un escalofrío.

—La tenía en la maleta, no en la mesilla. Te lo juro, Dimitri. Estaba tan enfadada con él que ni llegué a sacarla. ¿Qué han pretendido al ponerla fuera?

El no supo qué decir. Resultaba más lógico que la fotografía en la que se les veía a ambos tan enamorados estuviera sobre el mueble. Nadie que ignorara los pormenores de Sylvie entendería sus motivos íntimos para llevarla guardada. Seguramente quien organizó la habitación ni cayó en el detalle, lo cual dejaba algunos interrogantes en el aire: ¿pretendían matarla y que su desaparición no se relacionara con su estancia en el crucero? ¿O más bien era un secuestro, pero buscaban que se descartara al personal del barco, que cada vez parecía a sus ojos más implicados en el embrollo?

Podía ser cualquier cosa, pero, en todo caso, Dimitri agradecía que Sasha hubiera sacado su vena protectora por poco que conocieran a Sylvie Doumier.

Cenaron en el puerto deportivo, sintiéndose a salvo rodeados de pijos de toda ralea, en su mayoría europeos. Sylvie se mudó la ropa de trapillo por el vestido violeta que había incluido en su equipaje para la consabida cena del crucero y se calzó las sandalias de tacón que aportaban estilo a su apariencia. También se maquilló el rostro y usó su clutch bicolor de Louis Vuitton que hacía juego con el moaré y con el cinturón negro y los tirantes cruzados a la espalda.

Dimitri volvió a sacarle fotos deshaciéndose en halagos y Sasha, aunque no dijo nada, le ofreció el brazo para acompañarla de camino al restaurante. Ellos lucían de sport, con pantalón de lino blanco y camisa negra Sasha, y tejanos con camisa mil rayas Dimitri. Eso sí, sus mocasines debían de costar un pico por lo que pudo entrever.

Tomaron un civilizado cóctel de gambas y entrantes variados acompañados del vino blanco que Sylvie ya conocía —y del que Sasha parecía llevar la bodega llena por sus comentarios elogiosos— mientras planeaban la ruta del día siguiente.

—Si te parece, mañana visitaremos a primera hora los restos coloniales para que Dimitri saque unas fotos y luego volaremos al parque natural. Solo es una hora en avioneta. Podremos bucear y ver las especies marinas, como teníamos previsto.

—No quiero que cambiéis vuestros planes por mí —asintió, desconcertada con la calurosa aceptación de Sasha a la intrusión en sus vacaciones—. En realidad, debería llamar a Jean y pedirle que me gestionara un billete de avión para París.

Su voz sonó apagada. Había mirado el buzón del móvil y, aparte de un par de mensajes cariñosos, no tenía ninguna llamada perdida suya.

Dimitri, que había sido testigo, negó categórico.

—¿Darle a ese zopenco la oportunidad de redimirse? ¿Y un cuerno! Que sufra un poco ignorando tu paradero. ¡A ver si se le mueve el alma y se presenta en Río, por lo menos!

Sasha se mantuvo en silencio, esperando que ella opinara algo, pero en vista de su gesto apenado, solicitó el segundo plato y rellenó las copas.

—¡Por la tercera pasajera! La Alien de nuestra película casera.

Sylvie no pudo por menos de reír, agradeciendo su apoyo en la sombra.

—¡Vaya, gracias! Creí que con este vestido se me veía menos monstruosa.

—Con ese vestido se te ve encantadora, pero no te voy a piropear porque Dimitri está esperando la menor oportunidad para hacer de alcahueta.

Pese a que la sonrisa deslumbrante de Sasha iluminaba su rostro moreno, relajado por la bebida y el buen humor, Sylvie sintió que enrojecía de la nuca a los pies y desvió la mirada, pateando bajo la mesa al joven que la miraba con sus ojos verdes desternillados de risa.

—¿Estás tonto o qué? Lo mío con Jean va en serio. Y no soy, ni de lejos, el tipo de tu hermano.

—¿Y tú qué sabes acerca de mis tipos?

Ella pasó la vista de uno a otro, dividida entre entrar en el juego que parecían traerse entre manos o salir pitando.

—¿Me estáis tomando el pelo, verdad? Es para que deje de agobiarme por la movida de fondo…

La mano de Sasha aferró la suya sobre el mantel, mostrando una calma risueña en su atractivo rostro.

—Podría ser. De todos modos, disfrutemos del viaje como estaba previsto. ¿Cuándo debías regresar a París?

—En el fin de semana.

—Pues solo serán dos o tres días más. No te va a cambiar la vida por eso.

Ella suspiró, resignada. Claro que no iba a cambiarle por eso. ¡Le había cambiado ya! No tenía la menor duda de que después de aquel viaje había un antes y un después en su agenda personal. Porque ahora, por lo menos, conocía a uno de los cantantes más famosos de Francia. A uno de los hombres más sexys del mundo para más inri. Y encima Dimitri se había montado el peregrino plan de enrollarlo con ella. ¡Como si no tuviera suficientes frentes abiertos en su vida!

La mirada se le fue a aquellos labios deslumbrantes y se le hizo un nudo en el estómago. ¡Dios! ¿Cómo sería que te besara semejante portento? Ruborizada, se metió un pedazo de pescado en la boca, atragantándose con él.

Sasha, como si pudiera leerle los pensamientos, la sondeó con sus exquisitos ojos negros y le ofreció más vino en su copa mientras Dimitri no perdía detalle de cada jugada entre ambos.

Durmieron los tres en el dormitorio y lo hicieron de un tirón, confiados en el servicio de seguridad del puerto. Ambos hermanos en la cama y ella en el sofá, más cómoda ahora con su pijama de tirantes y pantalón corto.

Sylvie sintió a Sasha salir de la habitación y fue tras él; aunque ya se había enterado de sus hábitos de nadar desnudo en el mar y luego ducharse en cubierta, imaginaba que en pleno puerto civilizado no se arriesgaría a ser pillado en una fotografía indiscreta.

Se iba haciendo una idea de lo molesto que resultaba que te reconocieran donde quiera que fueras, porque la noche anterior una chilena se le puso testaruda pese a las agarronas de su novio, y hasta que no le firmó un autógrafo no se marchó satisfecha, y eso que Dimitri debió de convencerla de no hacerse una foto con la explicación de que no deseaban que nadie descubriese su estancia en Recife. Su pareja, más educada, se la llevó de allí deshaciéndose en disculpas, pero el humor de Sasha no mejoró hasta que estuvieron en el yate.

Lo halló duchado, con una toalla en las caderas (no quiso imaginar si llevaría algo debajo) y haciéndose un jugo de frutas que le ofreció en cuanto la vio atravesar la puerta.

—Buenos días —saludó, aceptándolo sin dudar.

—¿Dimitri sigue dormido?

—Como un tronco —sonrió, deleitándose con la mezcla de sabores. Nunca había tomado zumos multifrutas y estaba descubriendo que sabían de maravilla.

Sasha se bebió el suyo de un trago y encendió el horno para hacer los brioches de desayuno.

—Tengo que hacer un aporte a vuestra nevera. Conmigo no contabais en el suministro —replicó ella, ligeramente avergonzada.

—Había que hacerlo de todos modos. Me gusta avituallarme de alimentos frescos allá donde vamos, pero no sé si a partir de Belém hallaremos comida aceptable para nuestros delicados estómagos. Dejaré una lista en recepción y esta noche nos habrán traído las compras.

Sylvie ocultó su cara de asombro. ¡Les hacían la compra! Aquello era el colmo de la decadencia. Decidió que se dejaría mimar, aunque aportara su granito de arena.

—Vale, pero quiero saber cuánto he de poner.

La sonrisa de Sasha perdiéndose en el dormitorio la dejó traspuesta. ¿Cómo podía pasar de ser un zafio a un auténtico cielo?

—Considérate mi invitada. No vas a mermar mi economía ni un pico.

—¡Te recuerdo que yo también gano dinero! —se sintió en la obligación de decir.

Su cabeza volvió a asomar, esta vez con medio cuerpo oculto por la puerta; por la postura supo que se estaba poniendo las bermudas.

—¿Has tenido algún número uno en ventas? —Ante su negativa, rio—. ¡Pues ese día dejaré que invites tú! Ya puedes ponerte las pilas.

Y cerró la puerta para zarandear a Dimitri y acabar de vestirse, dejando a Sylvie con un tenue calorcillo en el estómago.

La visita al centro histórico resultó rápida, aprovechando la relativa tranquilidad de la población. Los nativos se movían por las calles con su cadencia habitual y los turistas debían de estar durmiendo la mona de la noche anterior porque se cruzaron con rostros mestizos y negros principalmente, aunque también había unos pocos blancos y asiáticos.

Dimitri obtuvo fotos del fuerte, de las iglesias y del mercado, y después tomaron la avioneta que les acercaría a la isla principal del archipiélago Fernando de Noronha.

Durante el trayecto, Dimitri volvió a consultar su guía y a exaltarse al averiguar que el conjunto volcánico de veintiuna islas tenía una historia «movidita» de cambio de dueños. Si bien comenzó siendo descubierta por Américo Vespucio en 1503 y «regalada» por este a su financiador, Noronha, sufrió el asedio de franceses e ingleses, logrando ser ganada finalmente por los holandeses, hasta que en el siglo XVII todo Pernambuco fue conquistado por los portugueses y con la zona, las islas.

Entre las villas que se crearon, fue importante la de Dos Remédios, en cuya fortaleza se construyó un presidio que se mantuvo más de doscientos años.

También decía la guía que Charles Darwin visitó el archipiélago con el Beagle y que, durante la Segunda Guerra Mundial, se instaló en él la principal base militar de Brasil en el Atlántico.

Sylvie no daba crédito a toda aquella información, negándose a aceptar que en un paraje de semejante belleza pudiera haber habido militares o presos de todo tipo (especialmente cruel le pareció la deportación masiva de gitanos de todo Brasil a la colonia en 1739).

Cuando pusieron pie sobre el escenario de la isla grande quedaron maravillados de su belleza y su cuidado entorno. Quedaba claro que las cosas habían cambiado mucho en los últimos tiempos. Ahora era un paraíso, tal como lo había considerado la Unesco al proclamarlo Patrimonio de la Humanidad.

Alquilaron equipos de buceo y se internaron en sus cálidas aguas, disfrutando de las vistas de peces y pecios hundidos, como garantizaba la publicidad, además de las tortugas marinas y los delfines con los que pudieron jugar a placer. Comieron en unas de las modestas hospederías y regresaron cuando ya el sol se ponía en el horizonte.

Durante el trayecto de vuelta, Sylvie estaba tan cansada de las emociones vividas que se arrellanó en el hombro de Dimitri y se quedó dormida. Entonces fue Sasha quien tomó la cámara de su hermano e inmortalizó el momento, ella envuelta en un pareo de tonos esmeralda a juego con su biquini y su melena suelta desparramada sobre el pecho de Dimitri, cubierto con una camiseta blanca y mirándola con ternura a través de sus diáfanos ojos verdes. El joven le guiñó el ojo y preguntó: «¿Bonita?», con doble intención, a lo que Sasha respondió con gesto afirmativo.

Fueron a cenar a la zona antigua de Recife por si de verdad existía un grumete Jackson y lograban dar con él, pero no hubo suerte. Dimitri mostró su foto a grupos de jóvenes de color que pululaban por las empedradas calles sin resultado; nadie les supo dar visos de su paradero o de que aquel muchacho hubiera hollado antes la ciudad.

En vista de que el semblante de Sylvie se fue oscureciendo con las intentonas, Sasha decidió que olvidarían el asunto y embarcarían esa misma noche, no fuera a ser que hubieran llamado la atención con sus preguntas. Se sentía desosegado al saberse responsable de la seguridad de la muchacha y el peso le quitaba el sueño, así que les mandó a la cama y pilotó hasta bien entrada la madrugada.

Cuando puso la embarcación en punto muerto y pasó al dormitorio para estirarse un rato, la visión de Dimitri abrazando a Sylvie sobre la cama le golpeó como un mazazo, noqueando su parte racional. No podía creerse que tuviera celos de su hermano, pero lo cierto fue que los sintió, unos celos enormes de que Dimitri la hubiera consolado en vez de él. No cabía duda de que la muchacha había llorado; aún permanecía el rastro de sus lágrimas sobre su rostro relajado, y le disgustó saber que Dimitri había alcanzado semejante grado de confianza con ella.

A continuación, le disgustó sentirse vulnerable, el hecho de que ella le hiciera vibrar con su presencia como ninguna otra mujer desde hacía mucho tiempo.

Apretando los puños, cerró la puerta y regresó a los mandos, despejado el sueño definitivamente.

Capítulo 3

Mafia en Belém

Sylvie y Dimitri despertaron a la par, atontados por los rayos de sol que les invadían desde los ventanales; habían olvidado bajar las persianas la noche anterior. La humedad era intensa y la ropa de dormir se les pegaba al cuerpo. Dimitri también tenía la típica polución nocturna, pero como no hizo nada por disimularla y se disculpó con un: «Chica, es que hueles de maravilla y mis sentidos no distinguen entre amigas y novietas», ella le dio una cachetada en el hombro y se metió en el baño para despejarse con una ducha y ponerse un biquini bajo la camiseta extra larga.

Después de la cena había volcado en Dimitri todos sus miedos y frustraciones, tanto con respecto a por qué demonios alguien querría hacerle daño, como por qué Jean llevaba meses mostrándose distante en el plano sentimental. Él la había abrazado, insultando con denuedo al editor y calmando sus temores, confiado en que el cambio de rumbo que habían establecido, yendo al norte en vez de al sur como quienes fueran que la seguían esperarían que hicieran, les despistara el tiempo suficiente para llegar a Europa. Sylvie se había deshecho en llanto y él la confortó con su cariño, durmiéndose ambos a continuación.

Su siguiente pensamiento fue para Sasha. Los motores sonaban, o sea que estaba navegando, lo que la llevó a preguntarse si habría descansado y, de haberlo hecho, dónde.

Resuelta, dejó a Dimitri aún remoloneando y salió a buscarlo en la cubierta de arriba.

Lo halló con la espalda tensa y los ojos enrojecidos, pero cuando lo increpó, alarmada por su aspecto, él bufó sin miramientos.

—¿Se ha levantado mi hermano? Necesito que se haga cargo de los mandos. Entonces podré dormir.

Sylvie frunció el ceño, preocupada.

—¿Por qué te han entrado esas prisas? ¿Has visto algo extraño?

Él la miró como si estuviera loca y le dio la espalda de nuevo, en apariencia muy atareado.

—¿Te importa preparar unos zumos? Estoy hambriento y con sueño.

Sylvie captó la distancia que interponía entre ambos y se limitó a asentir, asombrada por su cambio de actitud, que le traía a la memoria al tipo estúpido del primer día y que le hizo avergonzarse de las confianzas que se había tomado con él.

Confusa, se dio la vuelta y se dispuso a llamar a Dimitri para organizar el desayuno. ¿Por qué diantres tenían que ser tan distintos los hermanos? Con el pequeño siempre sabía a qué atenerse, pero con el mayor mudaban las tornas de un día para otro.

¿Sería Sasha Abbaci bipolar?

El día transcurrió extraño para Sylvie.

Dimitri le quitó importancia a los bruscos cambios de humor de su hermano y, mientras el mayor de los Abbaci permanecía encerrado en el dormitorio, el menor le enseñó el manejo básico de un yate.

Más tarde se deslizaron sobre las turbias aguas del océano en kayak, calados por la intensa lluvia que presagiaba la cercanía del Ecuador, pero riendo a carcajadas, mostrando Sylvie un nulo dominio de los remos; jurando y perjurando, no obstante, que por lo menos sabía pilotar una avioneta.

Comieron en cubierta unos sencillos bocadillos para no alterar el descanso de Sasha, el cual apareció a la hora de la cena logrando con su presencia incomodar a los dos jóvenes, que no entendían la causa de su mutismo. Dimitri intentó un acercamiento mientras ella recogía los platos, pero solo recibió un bufido en respuesta que le hizo torcer el gesto y pasar de su malhumor.

Sasha se ofreció a seguir pilotando esa noche y ellos subieron a la tercera cubierta aprovechando un descanso de la lluvia para jugar a las cartas y parlotear, como la primera noche, acrecentando sin saberlo la ira del mayor.

La mañana siguiente transcurrió de un modo parecido y la comunicación entre Sylvie y Dimitri llegó a ser telepática, mosqueados por igual con Sasha por su actitud.

Ella se mostró decidida a abandonarles en Belém, pero Dimitri se empecinó en que era su invitada tanto como de Sasha y que, además, había sido él mismo quien le había brindado su protección.

Lo que no alcanzaba a entender el joven era el motivo de su acritud. Por un momento consideró la posibilidad de que a su hermano le importara la chica más de lo que daba a entender, pero eso simplemente le desconcertaba más, porque resultaba evidente que entre Sylvie y él no existía otro lazo que el de la camaradería.

Avistaron Belém al atardecer. Aprovechando que pasarían allí la noche para comprar combustible al día siguiente, Dimitri invitó a Sylvie a cenar en uno de los numerosos restaurantes de la costa y mientras ella se arreglaba él acorraló a Sasha contra el cuadro de mandos y le increpó, con los nervios alterados.

—Sylvie quiere quedarse en Belém y buscar un vuelo a París.

El mayor enarcó una ceja con desdén.

—Eso es una estupidez. Ya le dije que la llevaríamos a Caracas.

—Sí, pero tendrás que admitir que tu actitud no es la más invitadora para ella.

—¿No te estás encargando tú ya de hacérsela bastante invitadora? No creo que necesite un harén a sus pies para sentirse apoyada.

Dimitri golpeó el hombro de su hermano con rabia, brillantes los ojos.

—¿Tienes algún problema con Sylvie? ¡Porque debe de pensar que eres esquizofrénico después de cómo estás actuando! Ni yo soy capaz de ponerle nombre a tu malhumor. ¿Es ella la que te altera? —Como si una luz lo alertara, lanzó la puya—. ¿No será que te pone más de lo que te gustaría y te jode que esté prometida?

Sasha le lanzó una mirada de hielo, de las que solía usar con la prensa y, sin responder, lo dejó plantado.

Sylvie se vistió con unos pantalones de lino crudo y una camisa de gasa azulona que de inmediato quedaron pegados a su piel, ninguneando el planchado que les había dado un rato antes. El pelo lo dejó suelto con el recogido de una pequeña trenza que se ocultaba tras su oreja derecha. Le apetecía contemplarse elegante después de dos días en biquini y chancletas.

Aguardó a Dimitri en cubierta, haciendo caso omiso de la mirada fiera de Sasha, quien fumaba en la superior oteando el frente como si no la tuviera delante. Tenía ganas de zarandearle y preguntar a qué venía aquel distanciamiento, pero se mordió los labios y el orgullo la llevó a erguirse sobre sus tacones plateados para brindar una sonrisa cálida a su acompañante, el cual apareció con tejanos de marca, camisa verde agua que resaltaba el color de sus ojos y mocasines en el mismo tono.

—Si acabara de conocerte, te tiraría los tejos —remedó ella su primer piropo en Recife con sincera admiración.

—Veremos si no soy yo el que termina con un ojo morado por defenderte de los galanes —replicó él sin perder la apostura.

Ignorando deliberadamente al mayor de los Abbaci, ambos abandonaron el yate y se adentraron en el iluminado puerto de la ciudad.

Para variar, en cuanto ella hizo alusión a lo desconcertante que le resultaba encontrar una ciudad tan colosal a dos pasos de la selva, Dimitri le mostró su dominio de la zona. Asiéndola del brazo la llevó a pasear por las arborizadas plazas y las amplias avenidas contándole que Belém fue fundada en 1616, que había sido la primera capital de Amazonia y que se hallaba limitada al sur por el Guaraná y al norte por la bahía Marajó, siendo la entrada a Brasil por el norte y a todo el Amazonas, ya que se enclavaba justamente en su desembocadura.

Regresaron al concurrido puerto para cenar, dejando a un lado galerías de arte, un teatro, una fábrica de cerveza y numerosos restaurantes. Se decidieron por el que les resultó más típico y degustaron los platos locales: pato no tucupi con jambu, tacacá y manicoba; unos con más agrado que otros. Para cerrar boca, escogieron helados de sabores sugerentes en la terraza de una heladería y regresaron al yate con el alma ligera y el estómago lleno.

Sasha no estaba. Una nota en la cabina les informaba de que había salido a cenar por su cuenta. Era escueta y fría, y ambos se miraron pesarosos.

—¿De verdad piensas que debo seguir con vosotros, Dimitri? Me siento un estorbo.

De mala gana, el muchacho le confesó la conversación anterior y ella asintió, de mala gana.

—Me voy a la cama. No tengo ganas de coincidir con él si regresa.

Dimitri la estrechó en sus brazos con ternura, sin pizca de interés sexual, y ella se lo agradeció, reconfortada.

No sabía cuánto tiempo llevaba dormida ni qué fue lo que logró despertarla, pero sus sentidos se aguzaron y prestó atención a los sonidos ya familiares del yate. Un breve golpe y un «chist» le hizo enarcar las cejas. ¿Habría regresado Sasha ebrio? Con precaución, comprobando que estaba sola en la alcoba, abrió la puerta que comunicaba con el salón y lo vio desierto. Los cuchicheos provenían de la segunda cubierta. No reconoció las voces y se le puso la piel de gallina. Por pura inercia cogió una estatuilla que reposaba sobre un mueble mientras se agazapaba para asomarse al exterior. Vio al menos tres sombras pasar por el hueco de la escalera y retrocedió con los nervios en tensión, dando un respingo que casi les tira al suelo cuando una mano le cerró la boca y un brazo le cercó la cintura. Al instante, el familiar olor de Dimitri la tranquilizó.

—Hay tres tíos en el yate y uno en el puerto. Mantén la sangre fría. —Le quitó la estatuilla, obligándola de paso a mirarlo de frente—. Vamos a saltar al agua sin el menor ruido.

—¿Y dejar el yate solo? ¿Ha vuelto Sasha?

Dimitri sonrió y por un momento ella pensó que los hermanos podían resultar igual de lobunos en ese gesto.

—No; si lo hubiera hecho, esos ya se habrían enterado. Pero será mejor reaccionar con precaución. No sabemos si tienen comprada a la policía del puerto. Sígueme.

Se deslizaron lentamente por la cubierta, dando la espalda a un enorme «gorila» vestido de negro y con un arma en la mano que oteaba la entrada del puerto como si le preocupara ver aparecer a alguien.

En los alrededores reinaba el silencio más absoluto y Sylvie temió que el chapoteo en el agua resonara en la noche, pero tuvieron la suerte de que un grupo de ingleses «subiditos» de alcohol aparecieran en la pasarela, obligando al matón a ocultarse tras una hamaca mientras soltaba una maldición en francés que la estremeció de la cabeza a los pies. Decididamente, esa gente venía a por ella, y por lo que quiera que fuera, la persecución se había orquestado en su propio país.

Dimitri no la dejó demorarse. Tiró de su mano y la empujó hacia la escalerilla para que descendiera sin hacer ruido; después la siguió pisándole los talones. El alboroto de los ingleses podía despertar a los inquilinos del resto de yates así que nadaron con brío sorteando embarcaciones hasta llegar a la más alejada de la suya. Aparte de unos jadeos en su interior no se oía nada y aprovecharon para usarlo de escala entre el agua y las piedras del puerto, que en esa zona era más abrupto.

Tiritando por los nervios y el pijama empapado, Sylvie se vino abajo.

—¿Pero qué les he hecho yo a esos tíos para que me persigan con tanto ahínco? Me da pánico que me cojan y no saber qué decirles.

Dimitri la estrechó entre sus brazos para calmarla, pero enseguida sacó a relucir el lado práctico de los Abbaci.

—Eso no va a pasar, así que no te agobies. Vamos a buscar un lugar donde pasar la noche. Regresar al yate hoy es impensable.

—¿Y si vuelve Sasha? ¿Y si le ocurre algo por mi culpa?

Dimitri estuvo a punto de rezongar. ¡Lo de aquellos dos no era normal! Se preocupaban el uno por el otro continuamente, pero luego eran incapaces de estar dos segundos sin discutir. Con un suspiro, la empujó hacia adelante, procurando que no se les viera mucho entre las luces nocturnas. Por suerte, los locales donde habían estado antes se hallaban cerrados.

—Sasha sabe cuidarse solo. De todos modos, cuando te deje segura saldré a buscarle. Fijo que debe de estar cogiendo una moña en cualquier garito.

Sylvie pensó que lo más seguro era que se estuviera tirando a alguna turista en un hotel, pero optó por no contradecir a su amigo. Él tenía motivos para conocer a Sasha mejor que ella.

Estaban saliendo de la zona portuaria cuando un Mercedes negro les adelantó por la derecha. Apenas tuvieron tiempo de esconderse tras una torre de sillas, pero los reflejos de Dimitri fueron rápidos y la tiró sin miramientos contra la esquina donde se recogía el mobiliario de una terraza. Sylvie se llevó un golpe en un tobillo con la cadena que las ataba, pero se mordió los labios controlando el dolor. ¡Joder con la nochecita! Lo que sí sintió fue un inmediato alborozo que Dimitri se encargó de apagar.

—¡Podemos volver al yate!

—¿Y si han dejado a alguien vigilando? No, no es seguro. Busquemos una pensión.

La única que hallaron era cochambrosa a más no poder, y la localizaron gracias a la hilera de prostitutas que pululaban por la iluminada acera.

Resuelto, el muchacho tiró de su mano, esquivando los piropos de las mujeres vestidas con una variopinta colección de mini trapos y exagerados tacones. No había tenido oportunidad de coger dinero ni papeles así que no podían ser muy quisquillosos. Trató con el encargado el alquiler de una habitación y le dejó en prenda su carísimo Lotus del que por suerte no se había desprendido para jugar a la Play. Por lo demás, estaba sin más ropa que los vaqueros y descalzo. Aquellos tíos le habían sorprendido cuando ya estaba pensando en dejar la partida e irse a la cama y por eso no le pillaron dormido. De no haber estado tan enfadado con Sasha, seguramente se hubiera ido a dormir cuando Sylvie, y podría haber pasado cualquier cosa.

Taciturno, se obligó a esbozar una sonrisa confiada y tirar de la mano de Sylvie, que continuaba en estado de shock. No le agradaba tener que dejarla allí, pero, aunque lo disimulara, sí que le preocupaba la integridad de su hermano y tenía que acercarse al yate para comprobar si había aparecido.

Resopló cuando la habitación resultó todavía peor de lo esperado. Las paredes eran tan delgadas que se oían jadeos y gemidos por cada rincón; el papel necesitaba que lo quitaran de cuajo y la cama de matrimonio, con un dosel rojo, daba grima.

Sylvie lo miró con sus expresivos ojos azules y reculó, deseosa de salir pitando, pero él la empujó al interior con firmeza.

—Date una ducha y espérame aquí. Cierra el pestillo cuando salga. —Comprobó que lo había, en deficientes condiciones—. Regresaré con Sasha nada más lo encuentre. Te lo prometo.

Ella asintió, al borde de las lágrimas, y él se preguntó dónde perdió a la mujer audaz que conocía de otras veces, aunque enseguida comprendió que haberse cerciorado de que no estaba paranoica debía de haberle impactado.

Dimitri aún echó un vistazo al baño y se le cayó el alma a los pies constatando la suciedad que lo impregnaba; abrazó el incontrolable temblor de Sylvie hasta que se le pasó y a continuación la dejó sola un instante para conseguirle una toalla decente. No le contó al jamaicano que regentaba el tugurio que iba a ausentarse porque no quería dejar a Sylvie vulnerable.

Por suerte, le habían dado vistas a un callejón solitario y pudo saltar sin problemas por la ventana del segundo piso y perderse entre las sombras.

Sylvie lo miró marchar con aprensión en la mirada y el estómago encogido. No sabía si estaba más atemorizada porque aquellos tipos se hubieran topado con Sasha, porque pudieran reconocer a Dimitri o porque la localizaran a ella. De haber tenido su móvil a mano hubiera llamado a Jean y se hubiera tragado su orgullo rogándole que la sacara de allí, destrozada por la posibilidad de que los hermanos estuvieran en peligro por culpa suya.

Estornudó y se dio cuenta de que se había formado un charco a sus pies, de lo chorreante que seguía estando el pijama. Se quitó toda la ropa y se friccionó la piel con la toalla seca hasta que entró en calor ¡Ni loca iba a meterse en la ducha que había vislumbrado tras las espaldas de Dimitri! El moho parecía adherido a cada centímetro cuadrado de aquel apestoso baño. Tampoco pensaba acostarse en la cama por muy tentadora que fuera la idea de estirarse y apoyar su cabeza en la almohada. Tras los intensos acontecimientos de esa noche, empezaba a acusar el cansancio. Se arrebujó en la toalla, se sentó, no sin asco, en un sillón frente a la puerta… y se quedó dormida.

Lo siguiente que vio fue la desdeñosa sonrisa de Dimitri y la angustiada de Sasha, acuclillado frente a ella con los ojos vidriosos. Su aliento apestaba a alcohol, pero notó que estaba recién duchado.

—¡Pues sí que me hiciste caso, joder; ni el pestillo echaste! —replicó Dimitri con sorna.

Sasha le acarició la mejilla y clavó la mirada en su rostro soñoliento, dejándose embargar por la ternura de saberla a salvo.

—¡No le riñas, Dimitri! No es momento. —Obviando el gruñido del pequeño, se centró de nuevo en los ojos azules que seguían presos de los suyos—. ¿Estás bien? Dimitri dice que entraste en shock anoche. ¿Has logrado descansar?

—Me duele todo el cuerpo —admitió, encandilada por su recuperado afecto.

—¡Normal! Has pasado la noche en esa silla de mala muerte. ¡Pudiste usar la cama, total, no creo que esté más usada que eso!

Ella dio un respingo y Sasha fulminó a su hermano con sus ojos negros provocando una sonrisa de suficiencia del otro. ¡Anda que no estaba claro que por allí rondaba Cupido!

Había encontrado a Sasha tras una búsqueda de hora y media, en un elegante pub del que le costó Dios y ayuda sacarlo porque estaba hasta las trancas de whisky; y menos mal que antes estuvo en el yate y se vistió adecuadamente porque si no le habría dado el alba intentando que lo dejaran entrar. Lo había arrastrado en un taxi hasta la embarcación, le había despejado con una ducha fría y cuando logró explicarle lo ocurrido él insistió en pasar primero por un tugurio, del que no sabía cómo tenía noticias, dónde compró un arma y una buena tanda de munición. Ahora llevaba la pistola en la trasera de su pantalón, oculta por la camisa. Cuando llegaron a la pensión casi le había gritado por dejar a Sylvie en semejante sitio ¡Como si hubiera tenido otra opción! Decididamente, allí pasaba algo.

—Te hemos traído ropa. —Se la puso en el regazo, no sabiendo dónde dejarla que no le diera asco—. Vístete. Te esperaremos abajo, a ver si consigo recuperar mi Lotus. El jamaicano de las narices no aparece por ninguna parte, pero si regenta esto deberá dormir en algún lado.

Se fue rezongando, pero Sasha aún aguardó unos instantes, consciente de que estaba sosteniendo a Sylvie de los brazos y ella no se apartaba.

—¿Seguro que estás bien?

Ella asintió, notando no obstante cómo la tensión le había dejado el cuerpo plagado de agujetas.

De repente, sin previo aviso, Sasha la estrechó en sus brazos y la besó en la boca con un anhelo desmesurado. Ni siquiera notaron que la ropa caía a sus pies. Sylvie le respondió con no menos ardor hasta que un carraspeo en la puerta les hizo separarse, ella con las mejillas ardiendo y él con su característico bufido.

Dimitri, con las cejas enarcadas, cruzado de brazos, les observó divertido.

—Que ya he encontrado al jamaicano. —Mostró el Lotus en su muñeca a modo de prueba.

Sylvie, azorada, les dio la espalda mientras recogía el vestido y las sandalias del suelo.

—Estoy lista en un minuto —aseguró rápida, perdiéndose en el baño.

Tardó más de lo esperado. Notaba los labios y la piel calientes por el contacto de Sasha y se sentía en las nubes, embargada de un inmenso placer. El recuerdo de Jean ni le pasó por la cabeza. Se miró en el mugriento espejo y estudió su arrebolado rostro, perdida la palidez de la mala noche. La toalla apenas le cubría los senos, pero habiendo estado en tanga delante de ambos hermanos no era algo que le preocupara. Se vistió la ropa interior y el vestido de bambula con florecitas azules que le habían traído y se calzó las sandalias planas ajena al moho que tanto asco le había dado la noche anterior. Incluso se mojó la cara y el pelo para alisarlo con los dedos a falta de peine. En traerle un neceser no habían caído.

Cuando salió, los dos aguardaban en el pasillo. Sasha ligeramente enfurruñado y Dimitri con una sonrisa de suficiencia. Se moría de ganas por saber de qué habían hablado, claro, pero cerró la boca y salió con ellos a la calle sin cruzarse con nadie. Al parecer, la «fauna» de madrugada se mantenía aletargada durante el resto del día.

Regresaron al yate mirando a derecha e izquierda, inquietos por la posibilidad de cruzarse con el Mercedes negro. Ella en el centro y los hombres flanqueándola a modo de guardaespaldas.

Sasha gestionó la compra de combustible e hicieron acopio de algunos alimentos frescos en el mismo puerto, rebosante de gente variopinta y bullanguera.

Después pusieron rumbo a la Guayana Francesa.

Capítulo 4

Nuevos rumbos

Prepararon un almuerzo ligero que tomaron sin apenas cruzar palabra y se tiraron en las hamacas de cubierta para recuperarse de la mala noche.

Sylvie apenas se atrevía a mirar a Sasha, abochornada por la apasionada respuesta que le había dado en el cuartucho, preguntándose si él había sentido el impulso llevado por la alegría de saberla a salvo o si realmente tenía algún tipo de sentimiento hacia ella. Se replicó con un: «Pues sí que le alegra entonces que esté bien, porque vamos, ha puesto el alma en ello». Desvió la mirada hasta la tumbona donde él se hallaba, cubierto su espléndido cuerpo solo por un bañador, y se topó con sus ojos negros semicerrados, dirigidos hacia su silueta en biquini. Como le mantuvo la mirada, Sasha los abrió del todo y ella leyó una pasión que la dejó sobrecogida. Sin palabras, él miró a su hermano, que roncaba ligeramente, confiado y con ambos brazos caídos a los lados del improvisado lecho, se incorporó y se adentró en las profundidades del yate.

Sylvie se quedó confusa, insegura de si había recibido una invitación o simplemente Sasha había entrado a por algo. Viendo que tardaba, lo buscó sin hacer ruido y rio al ver su rostro impaciente. Estaba tumbado sobre la cama deshecha, en penumbra por las persianas bajadas desde la noche anterior. Conservaba el bañador, pero Sylvie comprobó con retintín que estaba excitado.

—No sabía si querías que viniera.

Él se levantó como una pantera, rápido y silencioso, y la atrapó entre sus brazos a medio camino. Le retiró la melena del rostro con una sola mano y con la otra atrajo sus caderas hasta su pelvis para mostrarle lo que ella ya había entrevisto, que estaba duro como una piedra.

Sylvie tragó saliva mirando esos ojos negros que la tenían embobada y echó a hacer gárgaras sus prejuicios abrazándose a los sólidos antebrazos que la cercaban y enganchando sus piernas en las recias caderas. Con un suspiro de placer, Sasha le buscó la boca y la saqueó hasta que el oxígeno empezó a faltarles y se obligaron a respirar. Con ella aún aferrada, echó el pestillo de la puerta y la llevó a la cama dejándola caer mientras la contemplaba, ruborizada de pies a cabeza, preciosa con el cabello revuelto y las dos piezas del biquini esmeralda ladeadas de su posición correcta. Sonrió con picardía y apoyando una rodilla sobre el colchón le deslizó el tanga hasta dejarla expuesta. Los ojos azules seguían sus pasos con expectación, pero cuando él acercó su rostro y le dio la primera pasada a su sexo, se abrieron con tal expresión de placer que Sasha no necesitó más permiso para profundizar en ella y lamerla hasta que los gemidos se hicieron tan fuertes que le llevó una mano a la boca para acallarla; a cambio, Sylvie le aferró los dedos y los succionó con un fervor que le provocó un orgasmo al mismo tiempo que el de ella en su boca.

Pasado el agotamiento inicial se sintió abochornado de haberse corrido sin que ella hubiera tocado otra cosa que sus dedos, pero la sonrisa de Sylvie resultó tan gloriosa al mirarlo que decidió que, sencillamente, o ella era mágica, o él llevaba demasiado tiempo soñando con aquello.

—Sylvie…

Ella le cubrió los labios con sus finos dedos dirigiéndole una mirada que no supo interpretar.

—No digas nada —susurró, no obstante.

—¿Te he defraudado? —replicó entre inseguro y burlón.

Ella se alzó sobre sus caderas, le besó en los labios con ligereza y musitó:

—No estropees algo tan perfecto.

Su carcajada ronca reverberó en la estancia.

—¿Perfecto? Me he corrido en mi bañador, por si no te has dado cuenta, y solo te he regalado un orgasmo.

—No soy multiorgásmica —replicó ella, divertida—. Y ya sé que te has corrido. Tu cara de satisfacción ha sido mayúscula.

—Parece que hacer cosas con la boca se te da bien —musitó atrayéndola contra su pecho, deseoso de reiniciar la conquista—. Y lo de que no eres multiorgásmica, habría que comprobarlo.

Sus palabras le hicieron recordar a Jean. Era un buen amante. En la cama se entendían de maravilla. Pero nunca había alcanzado dos orgasmos seguidos.

Como si le leyera el rostro, Sasha se puso serio.

—No suelo hacer estas cosas, Sylvie. Quiero decir, que no tengo relaciones con…

Ella lo acalló con un beso. Pero no uno cualquiera. Se lanzó a saquear su boca como él había hecho antes, negándose a que Jean se interpusiera entre ambos. Si estaba sola en Brasil era porque él le había fallado; no iba a usarlo ahora de escudo contra unos sentimientos que la avasallaban con frenesí. Cuando dio por concluida la caricia pasó sus manos por el pelo negro, grueso y sudoroso pero suave, porque lo llevaba anhelando desde que lo conoció.

—Yo tampoco lo hago, Sasha. No incluyamos a Jean en esto.

—¿Estás segura?

Lo tenía tan cerca que respiraba su aliento. Sonrió, mostrándole sus dientes blancos, de dentadura tan perfecta como la de él.

—Por completo.

Sasha también enredó sus dedos en la melena castaña, atrayendo su rostro hasta su boca. No se cansaba de tenerla cerca.

—¿Eso quiere decir que podemos seguir jugando el uno con el otro o que vamos a imponernos una distancia?

La pregunta la sorprendió y él lo leyó con tal nitidez que la atrajo a su boca y la mordisqueó con placer.

—No sé si podría aburrirme de ti, Sylvie Doumier.

La risa alegre le sonó en los oídos.

—Espero que te dure el interés al menos hasta Caracas, Sasha Abbaci —le replicó con sorna.

Unos ligeros golpes sobre la puerta les sacó de su abstracción. Después, la voz de Dimitri sonó alta y clara al otro lado.

—Imagino que no sabéis que lleváis encerrados cerca de una hora, y que he puesto el yate en marcha. Mis disculpas si interrumpo algo, pero como ya no resolláis desde hace un rato, he pensado que deberíais saber que estamos llegando a Cayena.

El sonrojo fue instantáneo en Sylvie, provocando la risa en Sasha en vez del ladrido que le hubiera gustado mandar a su hermano por estropearles el momento. Se conformó con un encogimiento de hombros y un ligero beso a la chica.

—Tengo que darme una ducha y cambiarme. Si este me ve así, tengo burla hasta el fin de mis días. ¿Vas tú a cubierta con él?

Sylvie asintió, aligerado el cansancio por la vergüenza de que Dimitri fuera testigo de su devaneo; aunque, bien pensado, ¿no era eso lo que se había propuesto desde el principio? Simulando una seguridad que no sentía, aceptó sonriente y se colocó la parte de abajo para abrir la puerta con la mejor cara posible.

—¿O sea, que Sasha y tú…?

Ella había regresado de refrescarse con la manguera de popa y se había puesto un blusón de gasa blanco dispuesta a soportar las preguntas de Dimitri y organizar algo de cena. Se sentía famélica tras el encuentro con Sasha y lo poco que había almorzado a causa de los nervios. Trajinó en la nevera intentando ignorar su interés mientras él manejaba los mandos sin perderla de vista. No hizo falta que respondiera porque dos cosas pasaron al mismo tiempo; la primera fue que un potente ruido se acercó por el sur y la segunda que Sasha entró en escena, vestido con tejanos y una camiseta.

Los tres alzaron la vista al techo al mismo tiempo cuando el estruendo se les echó encima en cuestión de segundos. Era un helicóptero. Les sobrevoló de pasada y continuó tierra adentro, pero el estómago del trío se encogió por igual.

—Son ellos —musitó Sylvie, aferrándose a la encimera de mármol con ganas de vomitar.

Sasha la abrazó por detrás para calmarla sin que su hermano hiciera el menor gesto de burla.

—Tranquilízate, eso no podemos saberlo.

No obstante, ella supo leer la mirada de preocupación que mostraron tanto los ojos negros como los verdes y se aferró con más fuerza a la cintura de Sasha, dándose la vuelta.

—¡Dios santo, no nos los vamos a quitar de encima! Y para colmo os he implicado a vosotros.

Sasha la estrechó en sus brazos obligándola a relajarse. Le acarició el pelo húmedo y le transmitió su sensatez.

—Atracaremos en Cayena como estaba previsto. Mañana, si quieres, podemos intentar contactar con el cónsul, aunque no sé qué pruebas podemos aportar. Lo único que sugerirá será que embarques en el primer vuelo que salga para Francia. ¿Es eso lo que prefieres?

Ambos Abbaci miraron cómo ella se mordía sus sensuales labios y negaba, derrotada.

—No es lo que quiero, quiero seguir con vosotros, pero me da miedo perjudicaros en este desvarío.

—Entonces no se hable más. Seguimos juntos —decidió Sasha, aunque después se dirigió a su hermano, sintiéndose egoísta—. A no ser que tú lo veas de otro modo.

La sonrisa amplia del pequeño les endulzó la decisión.

—Ya sabes que estoy con Sylvie desde el principio. Hay que proteger a las damas. Tú me lo enseñaste de chico.

Sasha sonrió con orgullo y ella estampó un beso en la mejilla de Dimitri con adoración.

—Doy gracias al Universo por haberos puesto en mi camino.

Dimitri no evitó hacer gala de su gamberro sentido del humor.

—¡Bueno, al Universo…! Digamos mejor al buceador que se empeñó en secuestrarte.

Ella le dio un coscorrón, imitando un mohín de enfado tras el que terminaron riendo.

—¡Qué poco glamour te gastas para ser hermano de un famoso, bonito!

Sasha volvió a intervenir para poner la situación en orden.

—Mientras os perdéis en tonterías me obligáis a ser el responsable. —Volvía a entrecerrar los ojos en ese gesto que encandilaba a Sylvie y, estaba segura, al millón de mujeres que lo adoraban en todo el mundo—. Propongo que bajemos a cenar al puerto y después hagamos como que regresamos al barco. Pero solo lo harás tú, Dimitri. Yo llevaré a Sylvie a un hotel de la ciudad que nos dé más garantías de que no sufrimos un asalto nocturno. ¿Te parece bien?

Su hermano pensó que el asalto lo iba a tener Sylvie de otro calibre, pero puso su mejor sonrisa y asintió, conforme.

—Perfecto.

Sin embargo, Sylvie le vio puntos flacos al plan.

—¿Y vamos a dejar solo a Dimitri? ¿Y si lo atacan a él?

—Yo no les intereso. Aunque tal vez sea mejor que os vean entrar en el hotel; así seguro que a mí me dejarán en paz.

Sasha asintió, dispuesto a pasar la noche con Sylvie… y con la pistola bajo la almohada.

La ciudad de Cayena se alza sobre la desembocadura del río del mismo nombre. Desembarcaron tras breves trámites y se adentraron en los sencillos paseos y bulevares que invitaban a buscar acomodo en sus concurridas terrazas. La variedad étnica resultaba tan llamativa que a Sylvie le pareció estar en pleno Londres, aunque modificado el decorado, este con casas de madera y edificios bajos; identificó rostros europeos, criollos, brasileños, haitianos e incluso diversas comunidades asiáticas. Con ojo avizor, por si divisaban a los franceses, cenaron en un céntrico restaurante que Dimitri llevaba recomendado, el Kaz mimi. Aunque la primera impresión les echó para atrás, pues se hallaba rodeado por un cercado de mampostería y enrejado blanco y tenía la puerta cerrada, una vez dentro se dejaron llevar por la acogedora bienvenida y la sencilla decoración en madera con manteles multicolores y cojines acolchados para las sillas.

Sasha frunció el ceño, pero enseguida la contagiosa vitalidad de Dimitri y la rápida camaradería de Sylvie con la camarera le ayudaron a relajarse. Tomaron unas cuantas Guyanaise Blonde[1] con una fricasé[2] de cerdo y unas gambas con leche de coco, acompañado de boles de arroz blanco y judías verdes que parecían asociados a todos los platos.

Dimitri se atrevió, además, a probar el armadillo, pese a la cara de asco de Sylvie y el ceño fruncido de su hermano. Ninguno de los dos osó tocarlo por mucho que el joven fotógrafo juró y perjuró que el sabor era parecido al pollo.

Degustaron un licor que la encantadora Mimi les ofreció mientras informaba al cantante de que conocía su identidad y lo honrada que se sentía por su visita, lo que llevó a Sasha a firmarle un autógrafo y hacerse una foto con ella en la entrada del local.

Después se encaminaron en busca de un hotel para no dar lugar a indeseados reconocimientos.

En la avenida del General de Gaulle hallaron una suite libre en Le Dronmi, un tres estrellas que se encontraba relativamente cerca del puerto por si a Dimitri le surgía algún problema.

El muchacho les dejó registrarse y después abandonó el establecimiento con relativa tranquilidad. No se habían sentido observados en ningún momento de la noche, pero eso no quería decir que no lo estuviesen. Pasó por un par de bares de copas en la zona céntrica, la Place des Palmistes, dejándose ver y ligando con algunas mulatas hasta que, de madrugada, regresó al yate.

Sasha y Silvie se dejaron guiar por el botones a través de pasillos de madera hasta la puerta de su habitación, un espacio sencillo pero acogedor, con un indispensable aparato de aire acondicionado. La madera parecía ser símbolo del local porque estaba en los suelos, en las mesillas en forma de taburetes, en el cabecero y en la repisa que dividía la estancia del baño —además de una mampara de cristal— donde se divisaba una magnífica bañera de hidromasaje. En la repisa, una botella de frío champán les aguardaba como detalle de bienvenida.

Sasha despidió al botones con una generosa propina y después se volvió a Sylvie que parecía cohibida en su presencia ahora que estaban solos. Con una sonrisa lobuna se quitó la chaqueta ligera con la que había ocultado la pistola que escondía en su espalda y la dejó de cualquier manera sobre un sillón; el arma la puso en su lado de la cama, sobre el enrejado de la mesilla, y a continuación abrió la botella y sirvió dos copas, ofreciendo una a su, de repente, silenciosa acompañante.

—¿Arrepentida de estar aquí?

Sylvie se mordió el labio inferior, ignorando cómo ese gesto ponía a Sasha y negó con un ademán, aceptando la bebida.

—Si te refieres a nosotros, no; pero me siento como si traicionáramos a Dimitri.

—No seas boba, él va a estar bien. —Brindó con un ligero toque y tragó de un tirón su contenido—. Es mi hermano, ¿no pensarás que lo dejaría en peligro adrede?

—Pero si nos esperan en el yate…

—Te buscan a ti. —Sasha le quitó la copa, que ni había hecho intento de beber, y la abrazó con ligereza, alzándole la barbilla—. Si ven que está solo, lo dejarán en paz. Es más, si son listos, debemos de tenerles en recepción, esperando que demos un paso en falso. Y tenemos los móviles.

Un gesto de temor asomó a la mirada azul.

—¿Y si suben?

Le asombró la tranquilidad del cantante, quien se limitó a encogerse de hombros, tensando la tela de la camisa oscura que llevaba.

—Hasta ahora han demostrado que prefieren pasar inadvertidos; excepto por la movida de anoche, no han dejado huella al seguirte. Si vienen… —Sus ojos regresaron al arma—. Tengo licencia. Y manejo muy bien ese trasto. —Sus dedos se regodearon en la piel satinada del rostro sin maquillar, dejando caer un beso junto a su oreja—. Confía en mí. Necesitas relajarte. ¿Qué me dices de usar el hidromasaje?

Sylvie aún se resistió, tensa por el miedo a esa gente de la que no sabía qué esperaba de ella; pero la calidez de los besos de Sasha, rodeando su boca con calma mientras sus manos desataban el nudo que sostenía su vestido en el cuello, consiguió vencer su reticencia. En cuanto la lengua de Sasha se encontró con la suya supo que estaba perdida. Se dejó desnudar, admiró la anatomía masculina mientras él se dedicaba a abrir grifos en la inmensa bañera y se enjabonaron juntos una vez estuvo llena.

Las manos de Sasha, ligeras como plumas, y sus besos calientes, ocasionaron en Sylvie un vaivén de sentimientos. Creía haber disfrutado intensamente del sexo con Jean, pero lo que Sasha le provocaba iba más allá de lo vivido. Todo él parecía puro erotismo. Le susurraba al oído las cosas que iba a hacerle y a continuación las ejecutaba con absoluta maestría, derritiéndola de placer. La llevó al orgasmo una y otra vez, enarcando una ceja con ironía en el segundo y musitando un: «Creí que no eras multiorgásmica», que la dejó sin palabras.

Tras un largo rato de sexo descontrolado, la sacó en brazos de la bañera y la secó con una mullida toalla que reposaba sobre el separador de madera. La sentó sobre su regazo en una silla, desnudo y sin preocuparse por el agua que mojaba el parqué, y le quitó la humedad del pelo. Ella estaba tan cansada que se le cerraban los ojos.

En un impulso, dejándose llevar por la ternura, Sasha la acomodó en su hombro y le masajeó la espalda, besándole la sien.

—Nunca creí que confesaría esto, pero agradezco al destino que te cruzaras con nosotros.

Una sonrisa adormilada curvó los labios sonrosados y Sasha los acarició con dulzura.

—Pequeña intrusa.

Supo que ella estaba dormida por cómo se dejó caer sobre su pecho. La sensación de que aquella mujer confiara en que la protegería lo llenó de un tonto orgullo. La metió en la cama, apagó los apliques de la pared y dejó vagar su mente en la penumbra hasta que también el sueño lo venció a él.

Sylvie despertó la primera, sacudida por un espasmo de dolor entre las piernas. Había dormido como un tronco y sin embargo sentía una pesadez en sus miembros que le impedía moverse. Rememoró a toda velocidad las escenas de sexo en la bañera y se asustó de sí misma. Se había portado con tal atrevimiento y falta de pudor ante las propuestas de Sasha que el sonrojo la invadió de la cabeza a los pies. Él le había mostrado posturas y le había hecho sentir la gloriosa plenitud del éxtasis una y otra vez. Y ella se había dejado llevar.

El suspiro despertó a su acompañante. Sasha hizo un ademán extraño, sorprendido al no reconocer el yate, pero enseguida se volvió a mirar a Sylvie. Sus ojos azules lo estudiaban con un atisbo de temor y él sonrió al adivinar el motivo.

—¿Arrepentida de la orgía acuática?

Ella respondió con otra sonrisa, relajándose al percibirlo receptivo.

—¿Cómo podría? Resultó excepcional. —Una pequeña duda brilló en su mirada—. Al menos para mí.

La carcajada de Sasha llenó la estancia. Con un movimiento ágil trasladó la menuda figura sobre sus caderas y atrajo su rostro para darle un beso. No contó con que su móvil sonara y le dejara frustrado.

—Un segundo. Es Dimitri.

Sylvie hizo intento de separarse, pero él la mantuvo con firmeza sobre su cuerpo. Habló dejando el altavoz abierto.

—¿Alguna novedad?

—Por mi parte, ninguna. Anoche me quedé con ganas de mulata, pero contuve el anhelo por si tenía visita. No fue el caso. Ya he cargado los motores y estoy desayunando en el puerto. Cuando hagáis uso del bufé os espero para embarcar.

La risa de su voz avergonzó a la francesa y puso un rictus de burla en la de su hermano.

—Descuida, estaremos ahí en un rato.

—Tampoco es que nos urja —replicó Dimitri sin contener la chanza—. Recuerda que estamos de viaje de placer.

—¡Dimitri! —amenazó Sasha al sentir aumentar el rubor de la muchacha—. Estás incomodando a Sylvie.

—Mis disculpas, preciosa; no sabía que escuchabas. Pensé que no habrías despertado. ¿Tan flojo es mi hermano en la cama? ¡Acabas de romper un mito!

Sin darle tiempo a seguir, Sasha apagó el teléfono. El rostro de Sylvie era pura grana y él lo atrajo para devorarlo a besos. Ella se apartó, apurada.

—¿Nos va a torturar con esto mucho tiempo?

—No, lo hace ahora porque está frustrado; pero ya sabes que te adora. Y si insiste conmigo, le pegaré una patada en el culo y le cerraré la boca —aseguró divertido—. Ahora dame la tuya. Es un pecado no desearle los buenos días como se merece.

Ella rio, relajada de nuevo, hasta que resultó evidente que los besos provocaban en Sasha más entusiasmo del adecuado.

—Sasha…

—¿Qué? —Levantó la cabeza de su pecho, donde lamía los rosados pezones con deleite.

—¡Estoy matada! Ni siquiera creo que pueda moverme de la cama.

La risa rebotó sobre su piel y la sonrisa lobuna del hombre asomó a sus ojos, evidenciando que eso no iba a pararle.

—Mi hermano me ha retado. No puedo consentir que pienses que soy flojo.

—¡Pero si no lo eres! Anoche tuve el sexo más fantástico de toda mi vida.

Una ráfaga de orgullo atravesó la mirada azabache, aunque su voz no demostró cuánto le agradaba saberlo.

—¿El mejor? ¿De toda tu vida?

—El mejor —asintió ella, arrebolada pero sincera.

—Solo usamos la bañera. Puedo hacerte el amor de mil formas diferentes.

Ella se incorporó, de improviso nerviosa; no por sus palabras, sino por lo que conllevaba. Estaba claro como el agua que Sasha había estado con muchas mujeres, que llevaba años siendo el rey del sexo… pero eso a ella le intimidaba. Excepto con Jean y su primera experiencia en la universidad no se había acostado con nadie.

Sasha, intuyendo sus temores, volvió a recostarla en el lecho y le besó la frente con ternura.

—¿Piensas que eres una más para mí? ¿Te preocupa ser una muesca en mi revolver?

—¿Acaso no lo soy?

Sasha le sostuvo la mirada, pasó los dedos por su rostro y cuello y, ante el pasmo de Sylvie, negó.

—Anoche fue la experiencia más mágica de mi vida.

—Sasha… —No podía creerle; no quería creerle.

La boca masculina buscó la suya y acalló sus palabras. En un breve instante antes de devorarla, solo dijo: «No me preguntes qué significa eso porque aún me lo estoy preguntando».

[1] Cerveza rubia del país.

[2] Guiso parecido al ragú.

Capítulo 5

Con los pies destrozados

Contra lo esperado, Dimitri se limitó a recibirlos en el Siddhartha con una amplia sonrisa y una palmada en el hombro a su hermano. A Sylvie le ofreció una pulsera de coco comentando con ligereza: «La vi en un tenderete y me gustó. Recuerdo de nuestro paso por Cayena.» Ella se lo agradeció con un beso en la mejilla y corrió a cambiarse para ponerse en marcha.

En bañador los tres y con un mapa delante comprobaron que en apenas unas horas habrían cambiado de territorio. El destino era Paramaribo, capital de Surinam, la antigua colonia holandesa. Dimitri estaba muy interesado en su casco histórico y por eso la había escogido como parada, aparte de que les serviría para avituallarse de comida fresca; de allí a La Guaira —final de trayecto— ya serían muchas millas.

Notaron la diferencia conforme se acercaban a la zona porque los mosquitos comenzaron a machacarles la piel y una llovizna pertinaz les caló en cubierta. Ninguno quería perderse en el interior del yate por si aparecían nuevos peligros en el horizonte y se mantuvieron alerta. Sin embargo, Sasha sorteó con maestría los bancos de arena que dificultaban la navegación y se adentró río adentro hasta llegar a puerto sin complicaciones.

Dimitri, fascinado, realizó fotografías de las plantaciones de cocoteros, agrios y cacao en los que se afanaban caribeños semidesnudos, ayudados de búfalos indonesios mientras en la lejanía se perfilaban las montañas graníticas y la selva virgen, aunque el paisaje más cercano lo formaba una inmensa planicie.

Sylvie se limitó a mirarlo todo, subyugada por la mezcla de pobreza y belleza que desprendía el entorno. Ni en sueños habría imaginado conocer con semejante precisión lugares que en su cabeza sonaban a tercermundista y a los que estaba descubriendo, no obstante, con admiración manifiesta. Le sobresaltó el cartel que anunciaba prohibido bañarse, avisando del peligro de peces espada y barracudas y se dijo que algo así jamás lo habría encontrado en Francia ni en la turística franja costera de Brasil. Este viaje bien merecía una novela, le alertó su cabeza.

Con una sonrisa divertida, pues en realidad el viaje no dejaba de ser un magnífico argumento narrativo, se dirigió a la cabina donde Sasha atracaba y, sin pensarlo, dejó un beso en su espalda desnuda.

Sasha, con sorpresa y regocijo, se giró para cogerla en sus brazos y devolverle la caricia en plan apasionado, pero la mueca de Dimitri al interrumpirles le enfrió el ánimo.

—Vaya, vaya. ¡A algunos la noche se les quedó corta! De acuerdo, os concedo un respiro. Me voy al centro a tomar fotos y esta noche cenamos los tres reanudando la normalidad. ¿Os parece justo?

Sylvie se restregó la cara, muerta de bochorno, negando como una posesa.

—No, no, no. ¡Nada de eso! Ha sido un impulso. No vamos a ponernos en plan empalagoso ni nada parecido. ¡Por favor, no te vayas! Almorcemos juntos.

—Si no me importa; en serio. Tengo fotos que hacer y ahora hay una luz ideal. Busco un buen sitio para cenar y os llamo al móvil.

Sin esperar respuesta se perdió en la cubierta inferior y al rato salió con tejanos cortos y una camisa ligera. Le mostró a Sasha que se llevaba el pasaporte además de su cámara y le guiñó un ojo con diversión. Él se mostró consternado. A Sylvie no se la veía por ninguna parte.

—De verdad que no es necesario, Dimitri —objetó Sasha, violento ante el enfado de la joven.

—Puede que no para ti, pero llevamos poco más de una semana con una chica a bordo y tú eres el único que lo disfruta, así que voy a ver si me desfogo un poco también —confesó él sin perder la diversión.

La sonrisa de su hermano se amplió de golpe.

—Entonces lo de las fotos…

—Una excusa creíble —rio—. Pero con preferencia voy a pillar morenaza. Si se deja fotografiar tampoco me quejaré.

Sasha lo abrazó con cariño y le golpeó la espalda con la mano abierta, en plan paternal.

—Ten mucho cuidado. Llevarás protección.

—¡Venga hombre, que ya hace tiempo que pasé la adolescencia! Si algo valoro más que mi cámara es mi…

Sasha no lo dejó terminar, mirando a una atónita Sylvie que había escuchado las últimas frases desde el quicio de la entrada.

—Vale, vale, ya lo he entendido. Quedamos para cenar. Nos mantendremos localizados.

Dimitri hizo el gesto de okey y rio al descubrir a la chica a sus espaldas.

—Ven aquí, preciosa; no te sulfures con nosotros. —La abrazó fraternalmente mientras le susurraba al oído—. Los Abbaci somos una piña, pero sabemos cedernos espacio cuando lo necesitamos. Cuida de mi hermano. Se está volviendo blando con tu presencia.

Ella le cacheteó una mejilla antes de besarlo y lo dejó ir. Después se volvió hacia el mayor.

—¡Nada de sexo! Estoy agotada de anoche y… de esta mañana. Así que más vale que nos pongamos cualquier cosa y salgamos a conocer esta dichosa ciudad que ni sabía que existía. He decidido contar nuestro viaje en una próxima novela y necesito documentarme.

Él hizo caso omiso de su enojo y la estrechó entre sus brazos desnudos, saboreando el contacto cálido de la piel satinada de Sylvie.

—Así que al final sí que vas a aprovecharte de mí —se burló mordisqueándole la boca.

Ella se apartó con denuedo, dispuesta a no dejarse convencer, aunque ya tuviera los pezones erizados.

—¡No seas pedante! Relataré la historia, pero omitiré que el piloto del yate era un cantante engreído.

—¡Entonces no quedará tan chula! —replicó divertido, perdiendo sus manos en el cabello sedoso.

Al fin la hizo sonreír.

—¡Eso sí que es verdad! Pero, en serio, Sasha, quiero salir a ver lo que hay ahí fuera.

Él la besó con delicadeza y asintió después.

—Vamos a conocerlo entonces. No hay nada que desee más que agradar a mi dama.

Media hora después, con tejanos cortos, camiseta de tirantes y sandalias planas ella y con unos chinos, una camiseta blanca y náuticos él, abandonaron el yate y se internaron en las calles de Paramaribo.

Deambularon por el centro, deteniéndose ante la catedral de San Pedro y San Pablo, construida en madera, en una mezcla de románico y gótico que encandiló a Sylvie. También tomó fotos del Palacio Presidencial y de la Asamblea Nacional que estaban en la misma plaza. Tapearon en una terraza entoldada porque llovió durante un rato y pasearon más tarde por unos canales que les recordaron a los de los Países Bajos. Los edificios imitaban las estructuras holandesas y, aunque se toparon con templos de todas las religiones, Sylvie solo se sintió tentada por la sinagoga Neve Shalom, edificada también en madera. Descubrieron con sorpresa que el suelo estaba cubierto de arena y tras preguntar, les informaron de que intentaban rememorar con ello los cuarenta años que los judíos pasaron en el desierto después del éxodo de Egipto; al verles interesados les mostraron las diversas Torá que guardaban, a cual más valiosa, con cientos de años de antigüedad.

Salieron tan entusiasmados que hallarse de repente con una cara conocida fue para Sylvie como recibir un jarro de agua fría. En un primer momento no logró identificarla, pero después de un segundo supo que la mujer que la miraba a ella con el mismo estupor era la camarera de piso que le había insinuado el crucero a Recife.

La mulata reaccionó y salió corriendo calle arriba, y, aunque ellos intentaron seguirla, se perdió en uno de los mil vericuetos del barrio.

Detener la persecución puso en marcha otro mecanismo, el de defensa. Con rapidez, Sasha llamó a Dimitri y le informó de lo ocurrido, quedando ambos en reunirse en el yate; sin embargo, la aparición del Mercedes negro en mitad de la calle les obligó a mudar los planes.

Sasha cogió una moto que acababa de detenerse frente a un colmado y salió pitando con Sylvie pegada a sus espaldas. Ignoraban hacia dónde huir, pero el cartel que anunciaba la cercanía del aeropuerto regional de Zorg En Aro decidió por él.

El Mercedes los seguía a una distancia prudencial, sin perderles de vista pero sin dejarse notar, lo que les llevó a pensar que no querían problemas con la policía local.

Más tranquilos, se adentraron en la terminal encontrándose con que tampoco había mucho donde esconderse.

Fue Sylvie quien tuvo la idea.

—Podríamos robar una avioneta. Sé pilotar.

Los ojos negros la sondearon esperando encontrar un rastro de broma, pero todo lo que halló fue temor y decisión al mismo tiempo.

—No estás de coña —musitó, atónito.

—¡Por supuesto que no! Si salimos a campo abierto nos pueden pillar. Y te juro que antes prefiero arriesgar mi pellejo y el tuyo a que esos tipos nos agarren ¡No tengo la menor idea de qué se creen que tengo! ¡Si nos torturan no tengo nada que darles!

A Sasha le pareció un poco dramática la frase, pero en verdad no sabía qué podría pasar si aquellos tipos les cogían. Decidido, le dio un beso en la boca y respiró hondo.

—Sorteemos los hangares y a ver qué encontramos.

De nuevo la suerte les sonrió. Una avioneta que parecía realizar recorridos turísticos, por las letras que la decoraban, acababa de aterrizar a quinientos metros de su posición. Un grupo de jóvenes de aspecto surfero abandonó la explanada mientras que el piloto se entretenía en la cabina.

Decidido, Sasha tiró de la mano de Sylvie y subieron por la escalerilla aún desplegada sin hacerse notar. Con el gesto más feroz que pudo ensayar, apuntó con su pistola a la cabeza del piloto y lo instó a bajar. El tío farfulló algo en holandés o algún idioma desconocido al que no hicieron ni caso y lo obligaron a abandonar el aparato.

Mientras él se encargaba, Sylvie tomó los mandos y puso en marcha el viejo aeroplano. Era mucho más cutre por dentro de lo esperado por la pintura de su chapa, pero si al menos les servía para escapar de allí, lo usarían. Descorazonada, observó que el nivel de gasolina era demasiado bajo, pero rogó por que les llegara hasta que lograran ponerse a salvo.

Cuando Sasha se puso el cinturón a su lado, ya estaban encendidos los motores y rodaban por la pista.

—¿Tienes idea de a dónde ir? —La mirada negra se cargó de curiosidad y admiración al comprobar que la avioneta se elevaba.

—Podríamos bordear la costa y reunirnos con Dimitri en un sitio que resulte accesible. Llámalo y cuéntale el plan. ¡Pero que se vaya del puerto ya, antes de que el Mercedes pueda ir a por él!

Sasha obedeció y mantuvo una corta conversación en la que los gritos de júbilo de Dimitri se juntaron con los de reniego por no estar él en su lugar. Le parecía una aventura fascinante y le mosqueaba mantenerse al margen. Con sorna, Sasha le pidió que cuidara del yate y se despidió riendo.

—¡Qué capullo! ¡Ve divertido ir volando en un trasto como este! Con la de veces que ha cogido mi jet.

—¿Tienes jet? —se sorprendió ella.

Sasha sonrió con burla.

—A medias con dos amigos. No me gusta despilfarrar si no es necesario. Pero tiene piloto. Dependiendo de cómo salgamos de esta, igual me saco la licencia.

Ella calló, temerosa de que el bidón de gasolina no diera para mucho.

Una vez en el aire observaron cómo el Mercedes permanecía parado cerca de los hangares; a sus perseguidores no se les distinguía por ningún lado. Rogando por que no les descubrieran antes de tiempo, Sylvie viró en dirección a la costa, encogidas las tripas por la inmensidad de agua que se veía a un lado y la de la selva al otro. Para relajarse envió a Sasha a inspeccionar el interior de aquel cuchitril, a ver si encontraba algo que les pudiera ser útil.

—¿Algo como qué? —inquirió él, sin comprenderla.

—¿Algo como un bidón que ponga… combustible? —La voz le salió sarcástica y él la estudió con atención, de repente preocupado.

—¿Estás insinuando que el tanque…?

Sin responder, ella señaló la aguja y él soltó una blasfemia.

—¡Joder, tuvimos que pillar precisamente esta cafetera!

—Si hubiéramos pensado un poco, quizá habríamos caído en que venía de regreso —replicó ligeramente airada—. Y lo mismo eso era lo que el piloto nos quiso advertir, pero ahora ya es tarde, no tenemos otra cosa.

Sasha se incorporó con manifiesta rabia, trasteó por el interior y regresó triunfal con dos paracaídas.

—¿Cuenta esto por si acaso?

Sylvie palideció un poco, pero asintió.

—Espero que no sea necesario, pero sí.

—¿Pilotas y te da apuro tirarte en paracaídas? Voy de sorpresa en sorpresa contigo.

—No me entusiasma la altura, tengo vértigo. No es igual ir dentro del aparato que colgar de un arnés, ¿sabes? —replicó molesta.

—¿Por qué te sacaste la licencia entonces?

Sylvie bufó, agobiada por cómo bajaba la aguja y la cachaza de su acompañante.

—Cuando nos estrellemos en la selva te lo contaré —refunfuñó a punto de enfadarse—. ¡Busca el maldito bidón!

Sasha enarcó una ceja con desdén por su antipatía y se perdió otro rato dentro. Mientras, el avión empezó a hacer movimientos raros, encogiendo más si cabe el corazón de Sylvie. Vislumbró a lo lejos el Mercedes negro y le pareció reconocer en la lejanía al Siddhartha, pero temiendo ser descubierta se adentró en la selva esperando que los prismáticos de aquellos chalados no fueran de mucho alcance.

Sasha regresó con un petate de equipamiento variado; incluía desde ropa de submarinismo hasta botas, chalecos salvavidas, varias mantas y unas cuantas cantimploras.

—Esto es todo. No hay gasolina ni nada que huela parecido. —Lo soltó sobre su asiento, frunciendo el ceño al ver la espesura bajo sus pies—. ¿No ibas a seguir la costa?

—He visto el Mercedes; y si nosotros lo vemos, puede que también ellos nos vean a nosotros. —Ya no sonó con acritud, sino con miedo, y Sasha se tragó la maldición que iba a soltar.

—Está bien. Vamos a pensar con sangre fría. ¿Qué es lo peor que nos puede pasar?

—¿Que nos estrellemos? —replicó ella, mordaz.

—Aparte de eso. —Sasha hizo uso de su paciencia, viendo que ella había perdido los nervios.

—Que caigamos sobre la selva —musitó, agradeciendo su postura.

Sasha la miró de arriba abajo; con las sandalias y la ropa que llevaban la posibilidad sonaba poco atractiva. Decidido, tomó una resolución.

—Voy a llamar a Dimitri, aún tenemos cobertura, pero no sé cuánto nos durará. Le diré que se dirija a Georgetown. Si consigue despistar a tus acosadores, luego nos será más fácil llegar hasta Caracas.

—¿Estás insinuando que nosotros…? ¿Que nos desplacemos por la selva?

Los ojos azules lo miraban con tal espanto que Sasha hubo de disimular el mal rollo que a él le provocaba semejante idea también.

—Cuando estemos ahí abajo buscaremos ayuda. —Le guiñó un ojo, intentando sonar divertido—. Dimitri no es el único que sabe de animales. Fui scout de pequeño y me encantan los documentales.

Sylvie contuvo las ganas de gritar de pánico y asintió, mirando de reojo la aguja del combustible, la cual rayaba en lo alarmante.

—¡Está bien! Creo que no tenemos otra alternativa. Enséñame de nuevo lo que tienes ahí.

En esta ocasión, Sasha se puso a rebuscar desesperado y sacó un par de botas que podían servirles; eran de senderismo. Lo malo es que no había calcetines por ningún lado. Seleccionó también un par de chalecos, dos chubasqueros y cuatro cantimploras. Hizo un hatillo con ello y lo colocó a un lado.

—¿Puedes moverte para ponerte las botas? Creo que estas podrían servirte.

—Me temo que este trasto no tiene piloto automático —negó categórica—. Ponte las tuyas, yo me las colocaré después.

—¿Y si no te sirven?

—¡Tendrán que servir! —argumentó ella, retomando el control de sus nervios. Una vez comprendido lo inevitable, se enfrentaría como una heroína de sus novelas; nunca le habían gustado las cursis de los grititos—. Coge dos mantas también. Haz trizas la más fina para usarla de acolchado en el calzado.

Sasha rio, terminando de abrocharse unas botas y dejando a un lado sus carísimos náuticos con ligero pesar.

—¡Esa es mi chica! Voy a colocarme el paracaídas y a abrir la puerta ¡No, espera, deja que primero intente colocarte el tuyo!

Haciendo malabarismos se lo abrochó mientras ella sostenía los mandos y luego se echó el cargamento en las caderas y se puso el suyo.

—¿Tenemos algún punto con cierta visibilidad?

—Estoy en ello. ¡Cuando yo te lo diga, salta!

—¿Estás loca? —se indignó—. Saltamos juntos.

Ella se lo agradeció con una sonrisa temblorosa, incapaz de disimular el pánico.

—Pero ¿y si no logramos separarnos lo suficiente del aparato?

—Toma altura, será más fácil y nos dará tiempo a correr hasta la puerta.

—¡Buena idea! Espero que el combustible lo permita.

Tiró con todas sus ganas de la palanca y la avioneta hizo unos ruidos extraños, pero el morro se elevó entre zarandeos.

Decidido, Sasha le tendió su mano cuando lo tuvo todo listo y corrieron como alma que lleva el diablo hasta la salida. Abajo, un mar verde les esperaba.

Sylvie gritó como una posesa durante la caída. Perdió de vista a Sasha cuando él se precipitó al vacío con su carga amarrada por delante y ella sintió que la humedad le mojaba la ropa y el aire caliente le asfixiaba los pulmones, aunque no por ello cerró la boca.

Cuando abrió los ojos, pendía de un inmenso árbol y las piernas le colgaban temblorosas, sujetas por el arnés. No tuvo que llamar a Sasha porque enseguida él reclamó su atención con voz potente.

—¡Estoy aquí abajo! No te muevas. Subiré a rescatarte.

Pasado el susto, ella maldijo por lo bajo. ¡Lo que faltaba! Se había portado como una cobarde de las que tanto odiaba y encima él venía a hacer de caballero andante. Cuando los ojos de Sasha se encontraron con los suyos los halló tormentosos.

—¿Estás bien? ¿Te has hecho daño?

—No, estoy perfectamente —gruñó.

Él percibió su estado de ánimo y no la provocó. Cortó las correas con una navaja suiza y la ayudó a colocar los pies en las ramas correctas hasta que pudo saltar al suelo por sí misma.

El terreno era denso, con follaje en todas direcciones, pero Sasha continuó mostrándose calmado. Le ofreció unas tiras de la manta para que se las atara alrededor de los pies y después las botas. Mientras, se colocó el chaleco y puso el chubasquero en sus caderas, atado por las mangas, imaginando que les sería de utilidad cuando se pusiera el sol, lo cual no tardaría en suceder. Cogió dos cantimploras vacías y se las acomodó tipo pistoleras, instando a Sylvie a imitar sus movimientos.

Con alivio, ella comprobó que las botas solo eran un número mayor del suyo habitual y, ya equipados, se sintió menos aprensiva, aunque los sonidos de la selva no le gustaron un pelo.

—¿Y ahora?

—Ahora andemos un poco y salgamos de este agujero. ¿Has oído estrellarse la avioneta?

—No, ¿y tú?

—Tampoco. Imagino que con tanto árbol igual ha quedado atascada en cualquier sitio. En todo caso, no ha explotado. Claro que para eso no tenía combustible. Será mejor así, no llamará la atención de nadie.

Le tendió la mano y ella la cogió. Tenían la piel sudorosa y un aspecto lamentable, pero a pesar de eso Sylvie sintió que su pecho se esponjaba y, sin darse tiempo a pensarlo, abrazó a Sasha por la cintura y le plantó un beso apasionado.

—Gracias. De no ser por ti me hubiera dejado llevar por la histeria.

—No lo estropees —bromeó volviendo a besarla—. No todos los días tengo la oportunidad de demostrar que fui un buen scout.

—¿Lo fuiste de verdad?

La risa iluminó los ojos negros.

—¿Lo dudas? ¡Pues verás cuando te enseñe a cazar o encender fuego!

Ella se estrechó contra su pecho, acobardada a más no poder.

—¡Me horroriza que vayamos a pasar una noche al raso! Quiero el hidromasaje, y la comida de ayer. ¡Agggg! ¡Yo soy urbanita!

Él le revolvió el húmedo pelo, mostrando diversión y escondiendo sus temores. A pesar de todo, el destino no les había tratado tan mal.

—Venga, Jane, vamos a buscar agua potable y algo de comida. Más tarde organizaremos la cama para darnos un revolcón salvaje.

Sylvie se apartó escéptica, pero rio cuando entendió que simplemente pretendía darle ánimos.

—Está bien, Tarzán, veamos qué aventura podemos sacar de esta odisea.

Se agarró fuerte a su mano y comenzaron a caminar por los escasos lugares donde las lianas o las ramas no les impedían el paso; o sea, con desesperante lentitud.

Pasadas dos horas la espesura seguía siendo su hábitat. La bruma les envolvía junto con la oscuridad y no habían localizado una fuente de agua ni nada normal para comer. Una llovizna pertinaz lo empapaba todo, pero lo frondoso del paisaje no permitía que el anhelado líquido llegara a sus cantimploras. Los monos chillaban desde lo alto y vieron anfibios de exóticos colores de los que se apartaban con aprensión, pues si algo sabían es que cuanto más colorido un animal, más posibilidades tenía de ser venenoso.

Sasha renegó por no tener un machete; la navaja suiza era absolutamente inútil en aquel ambiente. Por su parte, Sylvie intentó disimular lo mucho que sus pies le ardían tras la agonizante marcha.

Cediendo a lo inevitable, él se volvió y miró los brillantes ojos azules.

—Estás desesperada, lo sé. Yo también. Pero no sé cómo salir de esta —admitió—. Tendremos que pasar la noche en el hueco de algún árbol escuchando cómo crujen nuestras tripas. A no ser que quieras que mate a un mono; pero, la verdad, no sé cómo hacer fuego en semejante humedal ni tampoco destriparlo.

Sylvie sintió arcadas solo de imaginarlo haciendo dicha faena y lo abrazó intentando transmitirle cuánto agradecía sus buenas intenciones.

—No tienes que ser un héroe, Sasha. Ni tú ni yo hemos nacido para esto.

—Tú al menos pilotas avionetas —bromeó el, sediento y cansado, resistiendo el impulso de demostrarlo.

La risa de Sylvie reverberó en su pecho y un ligero beso atravesó su camiseta sudorosa.

—La culpa la tiene mi padre, que era muy cabezón.

—¿Buscamos refugio y luego me lo cuentas?

—Claro. —Le besó en los labios y lo siguió camino adelante, sin saber dónde se detendrían.

Poco después hallaron un gigantesco árbol de hojas frondosas por las que se escurrían hileras de agua y ambos se precipitaron sobre ellas para beber con ansia. Recuperada la humedad corporal interior se sintieron revitalizados y lograron andar de mejor ánimo hasta dar con un hueco entre troncos. Sasha extendió una manta en el suelo, se quitó las botas, comprobando que tenía los pies llenos de dolorosas ampollas, y tiró de una mano de Sylvie para que ella lo imitara.

—¡Joder, si de verdad fuera un buen scout sabría qué planta sirve para sanar ampollas!

La risa de ella le desconcertó.

—Sasha, tendrías que ser más que un buen scout para eso! Necesitaríamos un biólogo como Dios manda. Estamos rodeados de mil variedades. ¡Vamos, que contamos con una farmacia natural maravillosa, pero somos un par de inútiles, como buenos civiles!

—Me alegra que te lo tomes con calma —refunfuñó él—. ¿No te duelen los pies?

Se los mostró. Los tenía enrojecidos y con vesículas a punto de reventar.

—¡Dios, Sylvie, cuánto lo siento! No debí pensar en esta posibilidad.

—La idea de robar la avioneta fue mía, así que no te culpes por completo. —Le besó una mejilla—. A falta de nada mejor, hablemos. ¿Quieres que te cuente cómo aprendí a pilotar avionetas?

—¿A falta de nada mejor? —sonrió él, pasando sus dedos húmedos por los tirantes de la camiseta.

—¡Ah, no, ni se te ocurra! —se espantó—. ¡No me desprendo de la ropa en este sitio rodeada de bichos ni loca! ¡Y menos permito que me quites el sentido! Imagina que aparece alguno y no le escuchamos llegar.

La carcajada de Sasha resonó en la selva, despertando gritos de monos y aves diversas, lo que impulsó a Sylvie a refugiarse en la sucia camiseta.

—¡Prohibido hacer ruido! Que no sepan que estamos aquí —musitó estremecida.

Sasha obedeció tomando su boca con avidez y dejando un reguero de besos por su cuello y su clavícula. Sylvie sintió que los miembros se le volvían gelatina, pero insistió en no perder el juicio, y sabía que eso ocurriría si seguían piel con piel.

—¡Que no, Sasha! —Se apartó y cogió el chubasquero para ponérselo; la temperatura había descendido unos grados, pero sobre todo le molestaba la idea de que cualquier bicho se posara en su dermis—. He dicho que nada de sexo. Hasta que lleguemos a la civilización, no.

La amplia sonrisa de él la desarmó y casi se arroja a sus brazos de nuevo, pero Sasha se dio por aludido y extendió las piernas palmeando el suelo a su lado.

—Pongámonos cómodos y cuéntame lo de pilotar aviones. Eres una chica muy rara.

Ella frunció la nariz en un rictus provocativo y prefirió mantenerse al frente, entrecruzando sus piernas con las de él. Enseguida las manos de Sasha le acariciaron los tobillos, libres de las harapientas ataduras. Al descuido, cogió una hoja de grueso calibre y se humedeció las palmas con la savia que desprendía; como olisqueó y le agradó el aroma, frotó los pies de Sylvie arrancándole suspiros de placer.

—Sanar no sé si sanarán, pero es agradable.

—Me debes una historia —replicó sin quitar ni sus manos ni sus ojos de ella.

—Vale. ¿Quieres que también yo te dé a ti?

Lo tomó como un sí cuando él le ofreció otra hoja partida. Imitó sus movimientos, sintiendo que aquel momento era tan erótico como los que habían compartido en la bañera. Le pareció que Sasha lo percibía igual porque sus ojos de obsidiana no se apartaban de los suyos, con un brillo enigmático que le hizo encogerse de placer. Para superarlo, empezó a hablar.

—El oficio de mi padre era la arquitectura, pero su segunda pasión, después de los edificios, era volar. Mi abuelo fue aviador durante la Segunda Guerra Mundial y tras la contienda se hizo con una destartalada avioneta y enseñó a su hijo a manejarla siendo apenas un adolescente. Naturalmente, yo tuve que seguir la tradición familiar, así que el regalo por mi decimoctavo cumpleaños consistió en un curso intensivo de pilotaje. Aprendí con una Reims Rocket, una versión francesa del Cessna 172, con un solo motor. Para que te hagas una idea, lo que acabamos de estrellar ahí detrás era un Cessna 404, un bimotor de hélice de los años setenta.

—Muy instructivo —asintió Sasha, relajado con el masaje que ella le estaba dando—. Tu novio, ¿también es tan audaz?

Sylvie le reprendió con la mirada, sorprendida por el cambio de conversación.

—No quiero hablar de Jean.

Las manos de Sasha sujetaron sus tobillos con firmeza, obligándola a mantener la vista fija en él.

—¿Porque entonces te sentirías culpable de esto?

Ella no quiso responder. ¿Qué era esto en realidad? ¿Estaban viviendo una aventurilla de vacaciones, llevados por el momento, o de verdad para Sasha, acostumbrado a flirteos y escándalos, aquello era distinto? No quería saberlo. Le daba miedo. Porque ella había experimentado sensaciones que hasta entonces le eran desconocidas y temía hacerse a la idea de que simplemente sí había sido una muesca en su revolver. Giró a su vez la charla, poniendo toda la ironía que fue capaz en sus palabras.

—Tal vez deberías contarme qué tienen de verdad los rumores de las revistas del corazón sobre ti y la preciosa Shy’m.

—¿Tamara? ¿Qué tiene que ver ella aquí?

Su desconcierto sonó cómico y Sylvie se puso a la defensiva.

—Así que Tamara.

—Tamara Marthe —afirmó subiendo las manos hasta sus muslos con más savia en la palma y un ademán burlón en sus labios besables—. Usa seudónimo para cantar.

—No lo sabía —admitió ella, resuelta a no dejarse despistar por las sensaciones que sus manos le transmitían—. Habéis estado bastante tiempo en el candelero.

—Hicimos un videoclip juntos y congeniamos.

—¿Mucho?

La sonrisa de Sasha se expandió por su atractivo rostro y ella sintió deseos de pegarle una bofetada.

—También se te asoció con Mylène Farmer. Y con Zaz, y Axelle Renoir, creo. ¿Son sus nombres o usan seudónimos?

—Zaz se llama Isabelle, y Axelle, Fabienne —replicó pasando su lengua por los labios resecos en un gesto que erizó los pechos de Sylvie.

—Con todas hiciste videoclips, claro.

—Colaboraciones de distinto tipo, sí.

—No hay duda de que te gustan morenas.

Su sarcasmo hizo mella en Sasha provocándole una carcajada feliz. Estaba celosa a más no poder y eso le atizó el ego.

—¡Para no gustarte mi música estás muy al tanto de mis conquistas! De que me gustan las mujeres morenas pensé que ya te habías dado cuenta.

Se negó a tomarlo como un cumplido. Ella tenía el cabello castaño y los ojos claros, nada que ver con las espectaculares mujeres que había visto en las revistas o en televisión.

—Es fácil saber de ti si eres portada en las revistas de la peluquería.

Con ademán resuelto, Sasha decidió poner fin a aquel rifirrafe. Tiró de las esbeltas piernas que minutos antes seducía y encajó la pelvis de Sylvie con la suya, demostrándole cuán animado estaba pese a las circunstancias adversas. Le metió la lengua en la boca, aprovechándose de la sorpresa y después lamió la sal de su cuello.

—También di un concierto benéfico con Juanes en Medellín y nadie pensó que podría tirármelo. No seas tan crédula con la prensa rosa, cielo. Te aseguro que mienten mucho. Y he cantado con Cristophe Maé, que tampoco es mi tipo, y con Enrique Iglesias o Amaral en España. —Mordió el hombro más cercano y metió la mano bajo el chubasquero para acercarla mejor a su tórax—. Te lo cuento por aquello de que no me sigues.

Sylvie jadeó, insegura de cómo actuar, pero las manos de Sasha habían llegado a su destino, sopesando sus pechos, y la dureza de su miembro contra la tela frágil de sus tejanos cortos era un infierno que la acaloraba demasiado.

—¡Sasha!

La protesta sonó tan débil que él supo ponerla en pie, deshacerse de un tirón de su tanga y su tejano y empalarla contra su miembro ya desnudo en medio segundo.

Las manos de ambos recorrieron con frenesí los respectivos cuerpos, aún con camiseta él y chubasquero ella, y se lamieron, besaron y mordieron ajenos a los chillidos de los monos, los revoloteos de los insectos y los ojos brillantes que les observaban desde distintos puntos.

Resultó un orgasmo rápido e intenso que los dejó caídos el uno contra el otro, resollando. De repente, Sasha se apartó, contrariado.

—¡No he usado preservativo!

Ella lo miró entre brumas, agotada.

—Tengo un DIU.

Los ojos negros la interrogaron con curiosidad.

—¿Tampoco entra en los planes de tu editor que te quedes embarazada?

Ella lo rechazó con enfado, recogiendo su ropa desperdigada y volviéndosela a poner.

—¿Qué te hace pensar que es cosa de Jean? ¿Tengo cara de querer ser madre?

—Lo cierto es que te imagino con críos alrededor —admitió él.

Sylvie lo contempló, desarmada por su respuesta. Sí, quería serlo. Anhelaba tener una familia numerosa, nada parecido a la solitaria niñez que ella había padecido pese a los intentos de su padre por hacerla feliz. Pero que Sasha lo supiera cuando apenas eran dos desconocidos y Jean nunca hubiera afrontado ese tema, la afectó profundamente.

Sin querer, dos lágrimas resbalaron por sus mejillas y Sasha corrió a abrazarla, confundido.

—¡Discúlpame! Soy un cretino de marca mayor. Si Dimitri estuviera aquí ya me habría pegado un puñetazo por bocazas. Lo siento.

Sylvie se tragó el resto de lágrimas y se sentó en un tocón lleno de liquen, acongojada. Sasha la siguió, arrodillándose a su lado.

—No volveré a hablarte de Jean. Vuestra relación no es de mi incumbencia.

—No, no lo es —le retó ella entre apenada y rabiosa.

En realidad, hubiera querido decirle que se sentía perdida, que él le daba una confianza y una seguridad que no tenía con Jean; que todo lo que había imaginado que era estar enamorada se había ido al garete por culpa de sus besos y su modo de tocarla. Pero ¿cómo confiarle algo semejante? Cuando regresaran a la civilización y al mundo real, cada uno tiraría por su lado y los abrazos de Sasha Abbaci solo serían un agradable recuerdo. Ambos tenían vidas dispares, círculos diferentes, y puede que sus caminos ni siquiera volvieran a cruzarse. Lo que estaban viviendo la había cambiado para siempre, pero eso él no tenía por qué saberlo. Dejaría a Jean; ya no podría compartir lecho con un hombre que era incapaz de entenderla a niveles básicos cuando existía otro sobre la faz de la Tierra que sí había sabido hacerlo. Encontraría a alguien como Sasha. No podía ser tan difícil.

Mientras, Sasha leyó sus ojos tormentosos y no quiso insistir. No imaginaba qué la llevaba a ponerse a la defensiva después de haber alcanzado un orgasmo mágico en sus brazos; no obstante, supo adivinar que no era el momento. Y aún dolido por el rechazo de sus palabras, aguardó a que se pasara el mal rato y acomodó las mantas para pasar la noche.

Las tripas le crujieron y rio antes de invitarla a compartir la húmeda madriguera.

—Intentemos descansar. Cuando amanezca nos pondremos en marcha y necesitamos renovar las fuerzas. Ya que no podemos comer, al menos durmamos.

Ella asintió, pesarosa. Se estiró a su lado y permitió que le cediera su hombro como almohada. Contra todo pronóstico, se durmió al instante.

Apenas transcurridas unas horas, un movimiento sinuoso les despertó. Sylvie emitió un conato de grito, pero los dedos de Sasha le cubrieron la boca y con sorpresa descubrió que olían a ella, a sexo y deseo; el bochorno le coloreó las mejillas.

Él no lo notó, atento al extraño reptil que les hacía frente con la mirada diamantina. Las escamas de su cuerpo destacaban, amarillas y azules, y hubiera pensado que era precioso verlo en un acuario, pero tenerlo observándoles sin saber sus intenciones le ponía el vello de punta.

Mantuvieron un silencio tenso hasta que el ofidio les dio la espalda y se marchó como había venido, moviendo su esbelta anatomía con un siseo espeluznante. Hasta entonces, los dedos de Sasha se mantuvieron presionando los labios de Sylvie. Cuando quedaron solos la soltó y sus miradas se encontraron.

—¿Lista para marcharnos?

—Pitando —asintió ella, con el corazón a mil todavía—. ¿Sabemos qué era eso?

—Creo que el documental de reptiles me lo perdí —intentó bromear él, con las piernas temblorosas.

Comprobaron que sus botas estuvieran libres de «invitados indeseables», se recolocaron los harapos secándose bien los dedos de los pies y descubrieron con asombro que las heridas habían mejorado notablemente, así que se abastecieron de las carnosas hojas que los rodeaban y se pusieron en camino.

A su alrededor, el sonido de la selva había regresado.

Los pasos que daban resultaban cada vez más cortos debido al cansancio y a la humedad del ambiente, que les agobiaba al respirar. Llevaban muchas horas caminando, perdidos en el espacio y el tiempo, sin vislumbrar la luz brillante que debía de lucir sobre la copa de los árboles; abajo la espesura solo permitía una lechosa penumbra.

Estaban a punto de tirar la toalla, desalentados, cuando el sonido de agua en movimiento les condujo, cual zombis, a la orilla de un caudaloso río. Sin pensar las consecuencias, Sylvie se hubiera lanzado de cabeza al caudal si Sasha no la hubiera detenido con un empellón que la dejó sobre el barro, dolorida y confusa.

—¿Qué demonios haces?

—Estamos en Amazonia. ¿Nunca oíste hablar de las pirañas? —replicó mosqueado por su imprudencia.

La cara enrojecida, con el pelo apelmazado, fue un poema que ablandó el corazón de Sasha, no así su semblante. Le ofreció su mano para ayudarla a levantarse, aunque le dolían los pies y los brazos como si le clavaran alfileres, arrepentido de su brusquedad.

—Necesito beber. Y bañarme —suplicó Sylvie.

—Lo haremos, en cuanto comprobemos que es seguro. Además, no te quites la ropa, leí sobre unos gusanos acuáticos que se metían…

El chillido estridente que emitió mientras se llevaba las manos a los oídos lo dejó paralizado. Por unos segundos, la selva también se calló hasta que recuperó el ritmo habitual de los monos y las aves.

—¡No quiero saber más cosas peligrosas! Odio cada maldito documental que viste y lo que aprendiste de scout. ¡Necesito limpiarme este maldito sudor y no podré disfrutarlo si no te callas!

Sasha la zarandeó sin miramientos.

—Te dije que te llevaría sana y salva a Caracas y no voy a dejar que lo fastidies a última hora. Si luego en París quieres electrocutarte en una bañera, allá tú, pero vamos a llegar al yate en condiciones razonables, quieras o no.

Ella lo miró a los ojos encendidos, tan increíblemente guapo pese al barro, el sudor y el olor que desprendían que se le aflojaron las piernas y lo asaltó con un beso apasionado que descolocó a Sasha por un momento, aunque no desaprovechó la ocasión de devolvérselo con creces. Aquella mujer le inflamaba con una facilidad pasmosa, tanto para la ira como para la gula, se la comería entera allí mismo, olvidándose como un idiota de los peligros que les acechaban.

Ambos reaccionaron al unísono cuando escucharon el ruido inconfundible de un motor. Sonaba a escasos kilómetros y parecía venir en su dirección.

Los ojos azules brillaron de esperanza.

—¿Es una alucinación?

—No, yo también lo estoy oyendo.

—Entonces, ¿por qué no saltas de alegría? Pareces…

Sasha no replicó. El también renegaba de haber visto tanto documental porque se le ocurrió que la gente que viniera en ese auto lo mismo podrían ser vigilantes del parque que cazadores ilegales o… No supo qué paso dar. Por sí mismo se arriesgaría, pero ¿y si ponía en peligro a Sylvie? Ella era una chica; preciosa, además. ¿Y si no eran buenas personas las que se acercaban? Venció la cautela.

—No vamos a dar la cara aún. Veamos dónde paran, si lo hacen, y qué pinta tienen.

—¿Crees que pueden ser…? —El terror demudó el semblante de Sylvie.

—No, no —denegó Sasha, que en ningún momento había contemplado esa posibilidad—. No pueden ser tan certeros de dar con nosotros en semejante jungla. Ni siquiera los móviles deben de poderse rastrear en este terreno. Me refería a que no sabemos quién puede acercarse. Seamos prudentes.

Ella asintió, expectante al sonido del motor. Lo escucharon pararse cerca de allí y se olvidaron del chapuzón para investigar.

Los recién llegados no parecían preocupados por ser descubiertos. Hablaban en voz alta, en una mezcla de inglés y algo que no entendieron. Eran dos hombres de piel blanca, muy curtida, y un chico negro, apenas un adolescente. Llevaban armas y una Toyota Hilux destartalada. En la parte descubierta se veían jaulas vacías y tanques de combustible, además de garrafas de agua y una nevera. Acamparon en el claro y se dispusieron a cocinar en un camping gas unas latas de carne y judías oscuras que disparó las alarmas de los jugos gástricos de los dos.

Con una súplica silente, Sylvie convenció a Sasha de dar el paso de asomar la cara. Pero antes él la sujetó de un brazo y le susurró al oído.

—Déjame ir primero. Si reaccionan bien, te llamaré.

Ella asintió, descompuesta. Tenía tanta hambre que hasta se había olvidado de su aspecto; comprendió los recelos de Sasha.

—Ten cuidado. —Besó su barbuda mejilla y se retiró con discreción tras un arbusto.

Los tres hombres detuvieron sus actividades al ver salir de la arboleda a un desconocido de piel oscura que les sonó a hindú, con la ropa sucia y la mirada desconfiada, pero ninguno hizo ademán de tirar de las armas, lo que tranquilizó a Sasha.

—Francés —saludó en un inglés impecable.

—¿De dónde coño sales? —inquirió con sorna uno de los blancos, ataviado con traje de camuflaje y chaleco oscuro.

—Mi avioneta se estrelló a unos kilómetros. He pasado la noche en la selva.

—¡Joder! ¡Pues sí que tienes suerte de estar de una pieza! —rio el segundo, algo mayor, de barriga abultada y amplias entradas. Vestía como su compañero, con ropas cómodas que se mimetizaban con el paisaje.

Sasha observó que el chico negro se mantenía a la espera, con las fosas dilatadas, captando algo que sus amigos no notaron.

—Estoy muerto de hambre y agotamiento. ¿Podéis echarme una mano?

—Sí, hombre, hay carne y alubias de sobra; hazte un hueco —invitó el joven presentándose—. Me llamo Carrey, ¿y tú?

—Fleury, Sasha Fleury. —Apretó la mano con firmeza, dando un falso apellido por si el Abbaci, por cuestión de mala suerte, le sonaba a alguno.

—Yo soy Martin —le secundó el barrigudo antes de tenderle un plato de estaño—. ¿Cómo coño te has perdido solo en la selva?

—Iba camino de Georgetown y tuve un contratiempo. —Miró al joven que lo observaba con desconfianza y le envió una sonrisa amistosa—. ¿Tú no tienes nombre?

—Kit, se llama Kit —se adelantó Carrey—. Pero su inglés es un poco chapucero para ti. Solo domina el bloken english[3]; somos de Guyana en realidad, hemos venido de excursión.

Su sonrisa sonó maliciosa, pero Sasha no pensaba meterse en jaleos por muy ilegales que fueran sus actividades, solo quería saber si serían sobornables, y que residieran del otro lado de la frontera le venía de perlas.

Frunció el ceño cuando el chico farfulló algo que no entendió y los dos blancos se pusieron a la defensiva.

—¿Ocurre algo?

La sonrisa de Martin se había borrado.

—Ocurre que Kit es un buen sabueso y opina que tienes compañía. ¿Nos has tendido una trampa?

La mirada de Sasha viró del negro a los otros dos con susto, incapaz de comprender cómo el muchacho les había descubierto.

—¿Cómo os voy a tender una trampa? No sé quiénes sois ni…

Martin echó mano a su pistola, una vieja Webley & Scott, y le apuntó con decisión. Antes de que Sasha pudiera pensar, Sylvie salió de su escondite.

—¡No dispare! Solo está protegiéndome.

Sasha soltó un juramento que quedó acallado por el silbido de los dos blancos, acompañado de sus risas. La cara de Kit resultó un poema de pasmo.

—¡Joder, franchute, qué buen gusto tienes! —bromeó Carrey.

Sasha se relajó al no percibir actitud hostil en ninguno de ellos.

—Es Sylvie, mi esposa —se adelantó a lo que ella pudiera decir—. Disculpad la artimaña, pero no sabíamos quienes erais ni si podíamos confiar en vosotros.

—¿Y quién te dice que podéis? —replicó Martin, guasón, aunque sin quitar la vista de Sylvie.

Ella apretaba el impermeable sobre su cuerpo, tapando su esbelta silueta y la escasa ropa que llevaba, pero sus piernas arañadas dejaban entrever que era un bombón para un sitio como aquel.

Sasha le envió una mirada de aliento y se la jugó.

—Porque tenéis aspecto de buena gente. Me habéis ofrecido comida sin poner siquiera un precio. Eso ya dice mucho de vosotros.

Martin le golpeó la espalda amistosamente y luego sonrió a la chica.

—No tenga miedo. Siéntese, por favor. Hacemos contrabando de animales exóticos, pero no nos metemos con las personas. Parece necesitar usted un baño más que una comida, aunque sospecho que no estará de acuerdo conmigo.

—Me muero de hambre —admitió ella.

La risotada vino acompañada de un plato que Carrey se apresuró a servirle. Luego dio otro a Sasha y pidió a Kit que trajera nuevas latas para ellos.

—¿Es verdad lo del avión?

—¡Por supuesto! Un Cessna que alquilamos en Paramaribo. Pilotaba yo. Quería demostrarle a Sasha lo que había aprendido en el curso que me regaló por nuestro aniversario, pero o bien no fui muy buena alumna o el cacharro venía con defecto —se explicó con desparpajo, sorprendiendo gratamente a Sasha y metiéndose en el bolsillo a los guyaneses.

—Esta gente no es de fiar. Miran a un turista y solo ven dólares. Igual te pasaron un cascajo —replicó Martin con desdén.

Ella esbozó su mejor sonrisa, entre cucharada y cucharada. Ni siquiera saboreaba la comida.

—No sabría decir. Tampoco soy una experta en aviones —mintió.

—¿Hay algún modo de que podamos llegar a Georgetown? Nos esperan allí —intervino Sasha, esperando levantar la codicia de aquellos hombres.

—¿Tenéis dinero?

Sabía que era un riesgo, pero lo corrió.

—Sí. Algo al contado. Y puedo conseguir más en una población decente.

—¿De cuánto hablamos al contado?

Por respuesta, Sasha sacó su cartera y le tendió los billetes que le quedaban. Martin silbó.

—¡Dos mil euros! Nada mal. —Intercambió una mirada con Carrey y el otro afirmó—. Podemos llevaros. —Se quedó el total menos doscientos que le tendió al francés—. También tendrás gastos. Os llevamos hasta New Amsterdam y allí tomáis un ferry o un bus que os acerque a la capital. ¿Hace?

—Hace —afirmó Sasha, satisfecho con su buena suerte.

—Entonces terminemos la comida, dejemos que os deis un chapuzón privado y nos damos la vuelta —sugirió Martin, quien parecía llevar la voz cantante.

—Nos vale. Gracias.

El barrigudo se encogió de hombros.

—Los loros se venden bien, podemos volver cualquier día. —Cogió el plato que Kit le tendió y metió la cuchara en él, comiendo con tranquilidad; se notaba que ellos no llevaban hambre atrasada—. La noche habrá sido un infierno. ¡Con la de bichos que se crían en estas tierras!

—Nos despertó una serpiente horrible —asintió Sylvie, tendiendo el plato para que Kit se lo rellenara y regalándose una gloriosa sonrisa cuando lo hizo—. Gracias. Me dormí mientras mis tripas crujían.

Los hombres rieron viéndola desenvolverse con tanta naturalidad y Sasha se sintió orgulloso de ella, como si de verdad fuera su marido. Al pensarlo casi se atraganta con las judías. Malinterpretándolo, Carrey le tendió un botellín de cerveza con cara consternada.

—Tendréis sed, no había caído. —Le ofreció otro a ella, que lo cogió repartiendo rictus encantadores.

—Hemos aprendido a beber de las hojas. Sasha es un maníaco de los documentales y me enseñó cómo hacerlo —ironizó ella—. Pero de cazar no tiene ni idea.

—Creí que me dijiste que el menú de mono no resultaba de tu agrado —le siguió el juego él.

Ella le sacó la lengua, metida en su papel.

—¡Desde luego que no! ¡Prefiero hacerme vegetariana!

—No hará falta —intervino Carrey, divertido—. Tenemos latas de sobra.

—Les juro que nunca olvidaremos este favor —aseguró Sylvie con su voz más melodiosa, mosqueando un poco a Sasha. Tampoco hacía falta que se los camelara hasta babear.

Pero ya lo hacían. Los tres.

—Hay algunas camisas secas ahí delante. No son bonitas, pero le permitirá cambiarse de ropa —invitó Martin.

—Muchas gracias, de verdad.

—Para ti también, Sasha; estás apestoso —rio Carrey.

—Tuve que tirar a Sylvie al barro cuando descubrió el río y quiso meterse en él sin precauciones —confesó, intentando atraer la atención de los hombres sobre sí y que dejaran de comérsela a ella con la vista—. Como bien dice mi esposa, soy aficionado a los documentales y he visto lo que hacen las pirañas.

—Muy sensato por tu parte —asintió Martin—. Pero hay unas pozas cerca que os pueden servir y estaréis seguros. —Sonrió con evidente burla—. Os dejaremos privacidad, tranquilo.

Sasha respondió en su mismo tono.

—Eso no tiene precio. Consideraos amigos de por vida.

La risotada de los dos blancos sobresaltó al joven negro que apenas entendía la conversación, aunque tampoco le hacía falta. Disfrutar de la presencia de Sylvie ya le parecía un regalo.

Agradeciendo no haberse deshecho de sus sandalias, Sylvie se recogió el pelo húmedo en una coleta alta —pareciendo aún más cría a ojos de los cuatro hombres que la admiraban desde distintas perspectivas— y se colocó la camisa verde oliva que le habían dejado y que le tapaba las rodillas. Solo tuvo que remangarse las mangas hasta el codo y estuvo lista. En la poza había quitado el barro a sus tejanos y su camiseta y las puso a secar sobre un lateral metálico de la camioneta por lo que podría vestirse decentemente en cuanto pasara un rato.

Sasha también lavó su ropa, pero contaba con la ventaja de ponerse unos pantalones de camuflaje y una camisa oscura que los previsores viajeros llevaban de repuesto. Carrey resultó de parecida altura y corpulencia y no tuvo reparos en compartir, ya que a fin de cuentas el viaje sería más corto de lo esperado.

Durante el baño la pareja mantuvo una actitud cariñosa, hablándose al oído por si les observaban, dándose mutuos consejos de cómo debían comportarse durante el trayecto hasta Georgetown. Contemplar a Sylvie desnuda había despertado el deseo de Sasha, como no podía ser de otro modo, pero la cercanía de extraños lo contuvo. El brillo en los ojos azules le dijo que tampoco Sylvie era inmune a sus encantos y sus toques solapados, pero tampoco dio pie a que la sedujera.

Una vez regresaron de la poza, los furtivos habían recogido el campamento así que se subieron a la parte trasera con Kit, declinando Sylvie la invitación de Carrey de cederle su sitio en el interior.

Martin conducía, y aunque ellos no reconocían ningún sendero creado por la mano del hombre era evidente que existía porque la camioneta avanzaba con una seguridad aplastante. Kit se mantenía en una esquina, sin quitar sus ojos prendados de Sylvie, y ella, avergonzada, buscó el hombro de Sasha y se quedó dormida.

Despertó al escuchar la risa de los hombres, notando un breve beso de Sasha en los labios. Se hallaba acurrucada sobre un fardo, y contemplar en lo alto la noche estrellada la sobresaltó.

—¿Dónde estamos?

—Hemos salido de la selva. O al menos eso me parece. Dicen que ya hemos atravesado la frontera. Ahora los ilegales somos nosotros —bromeó dejando resbalar sus dedos por la sonrojada mejilla en el sitio donde había estado apoyada.

—¿Tendremos problema con los pasaportes? —susurró, despierta por completo.

Él los tanteó en la mochila de cuero marrón que llevaba a la cintura, no se había separado de ella desde que salieron a pasear por Paramaribo. Conservaban sus pasaportes y dinero de sobra además de tarjetas bancarias. Sasha se tenía por hombre previsor.

—Cuando llegue el momento nos preocuparemos de ese asunto. Ahora lo importante es llegar a un sitio civilizado.

—¡Eh, tortolitos, la cena ya está! —avisó Carrey a distancia con acento socarrón.

—¡Dame un segundo, Thomas! —bromeó Sasha, demostrando que habían intimado en las últimas horas—. Mi chica tiene un despertar perezoso.

Las risotadas masculinas pusieron un rictus de malhumor en Sylvie, pero él lo encubrió con un beso mientras le hablaba al oído.

—Creo que son de fiar, definitivamente, pero no te apartes de mí. Les gustas bastante.

Ella replicó con un mohín de suficiencia y se dispuso a bajar de la camioneta, aunque antes se lo pensó mejor y le pidió a Sasha que la cubriera de miradas ajenas mientras se colocaba su indumentaria y volvía a embutirse la camisa a modo de blindaje.

Él la apretó contra su pecho un instante, con la excusa de abrazarla, y le pasó un pequeño puñal enfundado en la parte baja de la espalda. Llevando la mano a la misma zona en él, le dejó notar que también llevaba arma, la pistola que compró en Belém. Los ojos azules lo miraron con asombro.

—¿No confiabas en ellos?

—Sí, pero te miran con ganas y podrías ser una tentación peligrosa. Mejor estar preparados.

—La de las historias truculentas soy yo, ¿recuerdas? —bromeó, turbada por su cercanía.

Sasha la besó con ligereza y luego la ayudó a bajar, llevándola en brazos hasta la fogata, dejando a las claras que la mujer era suya. Sylvie se lo permitió sin protestar, entendiendo el papel que le correspondía en el paripé machista.

Ya con un plato de comida en las manos, se dio cuenta de que Sasha estaba descalzo.

—¿Te has quitado las botas? Podría picarte algún bicho.

—¡No las aguantaba más! He estado curándome con las hojas que recogimos. Según Kit, dimos en el clavo; son cicatrizantes.

Ella miró al chico con su mejor sonrisa, cohibida no obstante por la adoración que la profesaba.

—¿Has logrado entenderte con él?

Fue Carrey quien respondió, tan burlón como siempre.

—No, les he servido de intermediario. Él con mirarte a ti tiene bastante. Le fascinan tu piel y tus ojos. Las mujeres que frecuenta son todas negras.

—¿No hay blancas en vuestra…? Bueno, donde viváis.

Carrey sonrió, encendiendo un cigarro puro.

—Claro que hay, pero no son como usted. Es un poco pequeña para ser modelo, pero da la pinta.

—¿Modelo? —Sylvie se miró a sí misma, divertida con la comparación y asombrada de que el hombre tuteara a Sasha, pero mantuviera un trato de respeto con ella—. ¡Mido algo menos de uno setenta!

—Mi esposa no trabaja. Se limita a ser mi musa —intervino Sasha, desviando en lo posible la atención de ella.

Ahora fue Martin quien mostró curiosidad. Estaba tomando un café cargado al que añadió ron de una botella de marca local.

—¿Y tú cómo te ganas el pan? Parece que mal no te va —aludió a los euros que les había proporcionado.

—Compongo música —mintió a medias.

Los dos hombres enarcaron una ceja mientras Sylvie lo contemplaba con diversión por la elaborada respuesta.

—¿Qué tipo de música?

—De todo un poco. Lo que me piden.

—¿Has tenido algún éxito importante?

La sonrisa de Sasha iluminó su rostro barbudo.

—Algún que otro. Como bien dices, no me ha ido mal.

—¿Y tocas instrumentos?

—¡Claro, Thomas! La guitarra, el piano, el teclado… Lo básico.

—¡Joder, la guitarra! —El tío parecía de repente un crío chico—. Tenemos una bien afinada. A Kit le gusta cantar. ¿Tocarías algo para nosotros?

Por un segundo el desconcierto se reflejó en la tez morena, pero Sylvie se apresuró a auxiliarle.

—¡Nuestra canción! Aunque no la compusieras tú. —Se volvió a los otros mientras Kit iba a por la guitarra—. Sonaba en la exposición donde nos conocimos. Ne me quitte pas.

—¿El viejo Brel? Buena elección —asintió Carrey.

Sasha acogió con agrado la iniciativa, la atrajo hasta su costado para besarle los labios y tenerla más cerca, y después recogió la guitarra española que el muchacho le tendía, sin apartar la vista de Sylvie. Rasgueó para comprobar que estuviera afinada y empezó los acordes con una sonrisa enamorada a «su chica».

Ne me quitte pas.

Il faut oublier

tout peut s’oublier.

Qui s’enfuit déjà.

Oublier le temps

des malentendus

et le temps perdu.

A savoir comment

oublier ces heures.

Qui tuaient parfois

a coups de pourquoi

le coeur du bonheur.

Ne me quitte pas,

ne me quitte pas.

Sylvie comenzó susurrando el estribillo, pero después se unió a la voz de Sasha, mágica y sensual en el silencio de la noche, mirándose como dos enamorados.

Ne me quitte pas

ne me quitte pas

Ella calló para que él siguiera, perdido en sus ojos claros.

Moi je t’offrirai

des perles de pluie

venues de pays

où il ne pleut pas.

Je creuserai la terre

jusqu’après ma mort

pour couvrir ton corps

d’or et de lumière.

Je ferai un domaine

où l’amour sera roi,

où l’amour sera loi,

où tu seras reine.

Sasha la invitó con la mirada y ella cantó el estribillo con él.

Ne me quitte pas

ne me quitte pas

ne me quitte pas

ne me quitte pas.

Ella calló de nuevo, dejándole el protagonismo de la letra. Olvidada de los hombres que les rodeaban.

Ne me quitte pas.

Je t’inventerai

des mots insensés

que tu comprendras.

Je te parlerai

de ces amants-là

qui ont vu deux fois

leurs coeurs s’embraser.

Je te raconterai

l’histoire de ce roi

mort de n’avoir pas

pu te rencontrer.

Con una enorme sonrisa, Sasha se dirigió al resto de su auditorio, quien entendió la invitación y les acompañó también.

Ne me quitte pas

ne me quitte pas

ne me quitte pas

ne me quitte pas.

On a vu souvent

rejaillir le feu

d’un ancien volcan

qu’on croyait trop vieux.

Il est paraît-il

des terres brûlées,

donnant plus de blé

qu’un meilleur avril.

Et quand vient le soir

pour qu’un ciel flamboie.

Le rouge et le noir

ne s’épousent-ils pas.

Ne me quitte pas,

ne me quitte pas,

ne me quitte pas,

ne me quitte pas,

Ne me quitte pas.

Je ne vais plus pleurer,

je ne vais plus parler.

Je me cacherai là

a te regarder

danser et sourire

et à t’écouter

chanter et puis rire.

Laisse-moi devenir

l’ombre de ton ombre,

l’ombre de ta main,

l’ombre de ton chien.

Ne me quitte pas,

ne me quitte pas.

ne me quitte pas.

Terminaron la canción con un atronador aplauso y con Sylvie colgada de la boca de Sasha. El único que no había podido seguirles cantando era Kit, pero estaba tan embobado con la armonía del momento que su sonrisa mostró sus cariados dientes sin el menor pudor.

—Ha estado bien, sí señor. —Le palmeó Carrey la espalda.

Sasha cedió la guitarra al joven negro para que se luciera con Sylvie. Después de todo, un poco de ánimo a su clara admiración tampoco le haría daño a nadie. Eso sí, atrajo a la muchacha a su regazo y la apoyó sobre su hombro. Ella le besó el cuello, dejándose llevar también por la magia de la noche y alentó a Kit con una sonrisa.

El muchacho no se hizo de rogar. Rasgó la guitarra y les mostró que, aunque en un idioma ininteligible, su voz tenía un potencial bárbaro.

Así pasaron el tiempo hasta que les llegó la hora de acostarse, pasándose la guitarra de uno a otro y cantando letras conocidas para que la animación no decayese.

Los blancos descansaban en una tienda de campaña y Kit en lo alto de la furgoneta, sobre una manta; para ellos improvisaron con las lonas que usaban para cubrir las jaulas un sucedáneo de tienda entre dos arbustos a los que amarraron una hamaca que los alejaba de los peligros del suelo.

Encerrados en su falsa intimidad, sin desvestirse, Sasha y Sylvie dormitaron abrazados. Él no pudo evitar besarle el cuello y los labios, encandilado con las felices horas que habían pasado junto al fuego, y ella le correspondió midiendo su pasión por vergüenza a la compañía.

—Estuvo bien sacarme del apuro. ¿Te gusta Brel? —susurró Sasha.

Su risa resonó contra su camisa.

—Le gustaba a mi padre —confesó.

Él le dio un coscorrón cariñoso en la coronilla.

—¿Me estás llamando viejo?

—Solo clásico. Imaginé que la sabrías —continuó tomándole el pelo.

—¿Hay alguien en Francia que no se la sepa? —preguntó asombrado.

Ella se encogió de hombros.

—De no ser por mi padre, quizás yo.

—Tendré que educarte musicalmente —amenazó, mordisqueándole la barbilla.

—Tengo mis gustos bien definidos, no temas.

De repente Sasha detuvo sus carantoñas y buscó el brillo de sus ojos en la penumbra de la hoguera.

—¿Cuántos años tienes? Aparentas muy pocos.

—Mi ego se va a hinchar desaforadamente —rio en su hombro—. Primero modelo y ahora criatura. Veintisiete. ¿Y tú?

—Treinta y dos. No podría ser tu padre —gruñó—. Llevas solo dos a Dimitri.

—Si te consuela, haré veintiocho en junio.

—Lo celebraremos —prometió con voz profunda ahogando el gemido de Sylvie con un beso más atrevido.

Mientras saboreaba la lengua de Sasha haciendo travesuras con la suya, Sylvie pensó si sería verdad; si en su cumpleaños Sasha Abbaci aún se mantendría cerca o ya habría pasado a formar parte de un ayer reciente. Aunque no lo siguiera musicalmente resultaba inevitable no estar al tanto de sus aventuras con bellezas de piel oscura y cuerpos despampanantes por las revistas del corazón. No las compraba, pero sí las hojeaba en la peluquería o las veía en los kioscos. Sasha era demasiado atractivo para pasar desapercibido incluso a una «pasota de información irrelevante» como ella. Y él tenía una larga trayectoria en asuntos amorosos.

«No seas tan crédula con la prensa rosa, cielo. Te aseguro que mienten mucho». Sus palabras resonaron en su mente queriendo creerlas mientras sus manos vagaban por las caderas del hombre, perdida la consciencia y gritando por tenerlo en su interior.

Pero bastó el carraspeo de uno de los hombres allá cerca para que su ánimo se enfriara.

—Basta, Sasha. Tenemos compañía.

Él suspiró con pesar, apoyando su frente contra la de ella, sofocando el anhelo de seguir adelante.

—Es verdad. Habrá que esperar. —Besó su mejilla con delicadeza—. Felices sueños.

—Cántame bajito.

Se arrepintió nada más decirlo, pero la sonrisa de Sasha presionando contra su piel le alegró el corazón. Supo que le había gustado su demanda.

Él la acomodó contra su hombro y, pegados, mecidos por el vaivén de la hamaca, entonó una de sus famosas composiciones, una en la que hablaba de una mujer que atravesaba el mundo buscando un amor que la llenara por completo. Ella no lo sabía, pero Sasha se la había dedicado a su excéntrica madre.

Con su melodía en el oído, se quedó dormida.

Despertó sola. Resultaba evidente que la compañía del músico la inducía a dormir con una profundidad que no recordaba de antes. Con Jean solía despertarse en cuanto se movía e incluso desde que murió su padre había transcurrido un periodo en el que necesitó valeriana para coger el sueño. Sin embargo, con Sasha podía pasar un huracán sobre su cabeza que no se inmutaba. Su subconsciente le dijo que él le transmitía seguridad y su cabeza lo mandó a freír espárragos. Mas valía que no fuera cierto, porque anhelaba una larga vida por delante y nada garantizaba la presencia del hombre.

Bajó las piernas con precaución, cotejando que el terreno estuviera libre de bichos indeseados, y apartó la lona para encontrarse que estaba sola en el campamento. Bueno, sola no. Con Kit.

El muchacho preparaba comida en el hornillo y, cuando la sintió moverse, sus ojos la buscaron con el afán de siempre.

Ella lo saludó con la mano y se sentó a su lado, inmune a la idea de que debía de tener los pelos revueltos y la rejilla de la hamaca señalada en la piel.

Con una sonrisa tímida, Kit le ofreció una taza con café y un dulce envasado en un plástico. Ella se la devolvió, incapaz de comunicarse de otro modo. El inglés que le había oído chapurrear el día anterior estaba fuera de su alcance. Pese a todo, sabía que él la entendía.

—¿Dónde fue el resto?

Con una mímica excelente, acompañado de su jerga gutural, él le explicó que estaban cazando.

—¿Sasha también?

Él se entretuvo un poco mientras la veía morder el dulce de coco que pertenecía a sus provisiones personales, cautivado por su boca y su piel de melocotón, y asintió después.

Sylvie se sonrojó, apartando la mirada, consciente del interés que despertaba en el muchacho; prefirió concentrase en pensar en Sasha. Ignoraba que supiera cazar. Aunque tenía un arma. ¿Se habría delatado ante sus guías?

La respuesta la obtuvo en poco rato. Recogía la hamaca, ayudada por el chico, cuando las risas de los tres blancos inundaron el llano. Martin cargaba al hombro un animal parecido a un jabalí, con cerdas y colmillos puntiagudos. Por el tamaño debía de ser una cría. Kit batió palmas, excitado.

Sasha se acercó a ella para abrazarla, oliendo a sudor y algo acre, parecido a la sangre. Traía un fusil prestado al hombro.

—¿Qué es eso? —preguntó sin dejarse besar.

—Un chancho salvaje, señora. Para ustedes un jabalí, pero vamos, nosotros lo conocemos con ese nombre. —Se metió Carrey, tan visiblemente orgulloso como el resto.

—¿Hacía falta matarlo?

Las risotadas le respondieron sin molestarse por su desdén. Sasha se explicó.

—Nos estábamos quedando sin provisiones. Somos dos bocas inesperadas y aún nos queda un trecho hasta que lleguemos a un restaurante —bromeó en voz alta, mientras sus ojos se mantenían serios, advirtiéndola contra su actitud.

—Cuando se coma un trozo de pata para el almuerzo no le parecerá tan mal —replicó Martin, soltando la pieza frente a Kit para que se hiciera cargo de ella—. En fin, nos vamos a quitar la peste de encima con un buen baño. ¿Te vienes, Sasha?

—Si no os importa, iré después con mi chica. Seguro que ella también quiere refrescarse un poco.

—¡Claro, hombre, sin problema! —replicó con un amago de entendimiento el otro, guiñándole el ojo.

En cuanto estuvieron solos, con el muchacho destripando al animal al otro lado de la furgoneta, Sasha sujetó a la ofendida Sylvie por los brazos.

—Imagino que la caza no te entusiasma, pero eso es porque estás acostumbrada a que te pongan la comida en la mesa o la compras envasada. Este es otro mundo, Sylvie, y debemos respetarlo.

—Lo entiendo —argumentó ella, mortificada—. Pero es que me ha parecido una cría, tan pequeño, y se me ha revuelto el estómago.

—No es una cría, pasamos de una madre que estaba amamantando a las suyas. Este bicho es joven, pero no recién nacido —aseguró, calmándola—. A mí tampoco me gusta cazar, Sylvie; se trata de supervivencia. Nos hemos entrometido en sus planes y no podemos, encima, renegar de sus costumbres.

Ella asintió, avergonzada.

—Me disculparé.

—Tampoco creo que haga falta —sonrió en una mueca entre burlona y tierna—. Te tienen por una damita melindrosa y no les impresionan tus remilgos.

Ella le golpeó el hombro con la palma abierta y él la apresó para besarla.

—Me envidian a más no poder. Se han pitorreado toda la mañana por cantarte anoche —confesó divertido.

—¿Te escucharon?

Él asintió.

—Sí, y no tienen la menor idea de quién soy. —Su característica sonrisa lobuna hizo aparición—. Estoy por enviarles una invitación para cuando venga a la gira de Caracas.

Ella negó, nerviosa.

—¡Ni se te ocurra! Al menos hasta que estemos lejos. Parecen buena gente, pero si supieran quién eres podrían planear un secuestro.

Sasha la besó en la oreja, por placer y para advertirle.

—Ya sabemos que tienen los oídos muy finos, no les des ideas malsanas.

Sylvie asintió. Se escuchaba el jolgorio de los hombres regresando.

—¿Quieres un chapuzón conmigo?¡Me muero por verte desnuda otra vez!

La sonrisa traviesa la obligó a callar tragándose las ganas de lanzarle una pulla, pero debían seguir aparentando ser una pareja enamorada. Aunque, a decir verdad, a ella no le costaba demasiado. Oliera como oliera, Sasha seguía siendo puro imán para su piel.

Se dieron un baño rápido. Sasha se puso su ropa limpia y Sylvie, mortificada, hubo de conformarse con la que había dormido, aun así, lavó la ropa interior y la llevó en un puño hasta las cercanías del campamento donde la dejó secando al resguardo de miradas curiosas; más tarde se las pondría y se sentiría menos insegura. Con la camisa abierta y arremangada disimulaba su media desnudez, pero con tanto tío mirándola no era capaz de mostrarse natural.

Tuvo que reconocer, cuando le pusieron el plato delante, que la comida estaba deliciosa. Kit le había añadido algunas hierbas, matizando el fuerte sabor de la carne roja, y ella repitió, asombrada del hambre que le despertaba estar en plena naturaleza.

—Come bien para estar tan delgaducha —constató Martin sin asomo de reproche.

—Tiene un organismo espléndido, sí —se atrevió a bromear Sasha.

—Será que quema calorías —le siguió Carrey, con quien parecía haber hecho buenas migas.

Sylvie se sonrojó de golpe, entendiendo los dobles sentidos y golpeó a su supuesto marido en el brazo con el tenedor, como si estuviera ofendida.

—Cháchara machista sin que yo esté delante, por favor.

Él aprovechó para atraerla a su regazo y besarla en la boca, manchada de grasa.

—Mis disculpas, preciosa. No puedo evitar presumir de ti.

Azorada, se apartó. Kit se apresuró a ofrecerle un botellín de cerveza. Farfulló un «Gracias» y dejó que los hombres siguieran conversando, esta vez de caza y animales, atentos todos a no molestarla.

La tarde la pasaron en un traqueteo incesante de caminos. Ellos, acostumbrados a la vida en la ciudad, solo veían árboles y tramos de cielo brumoso, sin embargo, en una parada «para estirar la piernas», Carrey le confesó a Sasha que esa noche llegarían a New Amsterdam. Les dieron a elegir si preferían pasar un tiempo más en «clandestinidad» o se atreverían a buscar una habitación para dormir porque no llegarían con horario suficiente para coger transporte hasta la capital.

—No tenemos sellado el pasaporte de entrada. ¿Conocéis algún sitio donde eso no suponga un impedimento?

—Será más caro y menos estiloso, pero podría ser —admitió Martin.

—Entonces sí. Sylvie se muere por una ducha y yo por una cama —admitió, agradecido.

—Sin problema. Os dejaremos a las afueras, en el pequeño hotel de un conocido.

Sasha apretó el hombro de Martin, dejando asomar su mejor sonrisa.

—Nunca vamos a olvidar esto, os lo aseguro.

—Has pagado bien, tío; no tiene importancia —reconoció el hombre, casi sonrojado.

—Pero nos habéis brindado vuestra ayuda y amistad y, al menos yo, he pasado unas horas increíbles. Habéis convertido una pesadilla en una experiencia que ha merecido la pena. ¡Hasta podré presumir de haberme perdido en la selva amazónica cuando regrese a Francia!

—Escríbenos una canción —propuso Carrey, divertido.

—Es muy posible que lo haga —aseguró él, enigmático.

Regresaron al camión con la esperanza de pasar una noche bajo techo y Sylvie, además, con el anhelo de obtener ropa menos mugrienta. Aún conservaba el pequeño cuchillo que Sasha le había entregado el día anterior, pero se sentía muy satisfecha de no haber tenido ni siquiera que hacer amago de usarlo. Sasha podría escribir una canción, pero desde luego ella incluiría esos dos días en la selva en su siguiente novela de aventuras.

New Amsterdam resultó ser una ciudad enorme. Tras haber dejado atrás la selva y los paisajes agrestes, recibir de pleno la iluminación urbana les dejó pasmados. Se extendía a lo largo del horizonte y, según le comentó Carrey, que hizo el último tramo en la parte trasera con ellos, contaba con más de treinta mil habitantes y un importante puerto que exportaba bauxita[4] a muchas partes del mundo. Estaba enclavada en la desembocadura del río Berbice y eso estimulaba el transporte interior y exterior. Les informó también de que podían coger un ferry o un autobús; la comunicación era fluida en ambos medios. Roca de la que se extrae aluminio.

Se despidieron de Kit a la entrada de un pequeño hotel de paredes de madera blanca. Sylvie le dio un abrazo y besó sus mejillas con cariño, y él la miró intensamente antes de solicitar permiso a Sasha y regalarle una pulsera que había estado trenzando con semillas durante el trayecto. Su supuesto marido asintió y después le apretó la mano con un cálido saludo. Comprendía a la perfección la fascinación que ella levantaba en el adolescente porque siendo él un tipo maduro no lograba quitarse de la mente la imagen de la dichosa muchacha.

Después siguieron a los dos blancos, les dejaron hablar y Sasha entregó a Martin los ochenta euros que le pidió para realizar el pago en su nombre. Tras un apretón de manos a él y un sorprendente beso en el dorso a ella, recibieron un último consejo: En autobús sería más fácil eludir el tema del pasaporte.

Agradecidos, les dejaron ir y siguieron al encargado del establecimiento por silenciosos pero limpios pasillos hasta una habitación que se les antojó el mismísimo paraíso.

Duchada, desnuda y con su ropa tendida en el balcón del dormitorio, Sylvie contempló la relajada figura de Sasha tirada sobre la cama. Tenía un cabecero sencillo, de madera clara, al igual que el resto del austero mobiliario de la sala, pero todo relucía bien aseado y el deleite se cruzó en sus miradas.

—Hemos tenido mucha suerte —musitó Sasha.

Ella se acomodó a su lado, estirándose con pereza.

—¡Jamás creí que agradecería tanto la intimidad!

—¿Es una invitación?

Ella se perdió en sus labios sensuales y su mirada negra, brillante de sorna. Con ganas de juego le atizó con el almohadón.

—¡Pedante! Me refería a no preocuparme de los bichos.

—Aquí hay un bicho peligroso —rio él, a horcajadas sobre sus caderas, inmovilizándola con su peso.

—Sí, con más patas que una tarántula —bromeó ella, aunque su mirada se tornó seria por el deseo.

Sasha bajó su cabeza hasta su cuello, lamió la vena que palpitaba y luego deslizó sus manos hasta encajar una cadera con otra. Estaba excitado.

—Creo que soy más tóxico que una tarántula.

Ella no quiso darle la razón, aunque desde luego la tenía. Se le había metido en la sangre e iba a resultar difícil sacarlo de allí, pero mientras se dejaría envenenar. Subió una mano hasta su cuello y lo atrajo a su boca, loca por besarlo.

Sasha la satisfizo sin preludios. Se incrustó en ella de un modo brusco del que Sylvie no se quejó y ambos se enzarzaron en un frenesí de sexo que les dejó extenuados. Las manos volaron de uno a otro, los dientes marcaron y las lenguas dejaron rastros de saliva y calor en cada centímetro de piel.

Cuando Sasha se apartó, jadeante, notó las piernas temblorosas y el corazón bombeando como el motor de un Ferrari y, no obstante, la simple visión del esbelto cuerpo desmadejado entre las sábanas revueltas volvió a excitarlo. Con desazón se preguntó cómo Sylvie había logrado tal poder sobre él, un tío más que acostumbrado a disfrutar de hermosas jóvenes en su cama.

Descubrió que ella le inspiraba ternura y el reconocimiento lo paralizó por dentro. No deseaba atarse a ninguna fémina. La historia de su madre lo había marcado desde pequeño y él no creía en los finales felices. Los escribía y los cantaba, pero no los pensaba de verdad. Su madre estuvo apasionadamente enamorada de su padre —según le confesó— pero luego fue incapaz de construir un hogar con él, de darle estabilidad a su hijo, de permitirle ni siquiera vislumbrar el rostro de quien lo había engendrado. Y lo mismo con el padre de Dimitri. Después había habido otros hombres, aunque, a Dios gracias, no más hijos.

Él se negaba a creer en las promesas de amor de ninguna mujer. El ejemplo, aunque escociera, lo tenía en Sylvie; con un prometido, y sin embargo allí estaba, disfrutando de una sesión del mejor sexo en su compañía. Regresaría con su editor, estaba seguro, y el recuerdo de Sasha Abbaci, como mucho, la calentaría unos días hasta que se reconciliara con el tal Jean y retomara su tranquila vida de escritora.

Más incómodo de lo que le hubiera gustado con dicho pensamiento, se metió en la ducha bajo un chorro bien frío y se vistió sus ropas ya secas. Pese a que el hambre se hubiera ido por el mismo sitio que su sentimentalismo, disimularía y bajaría a comprar algo. Por nada del mundo admitiría ante Sylvie que se sentía herido.

Ella despertó con la sensación de un hueco en el estómago y la piel ardiendo, enrojecida aún por la lujuria con la que la habían tratado.

Se preguntó dónde se habría metido Sasha. Lo llamó, pero no se hallaba en la ducha; comprobó que sus ropas no estaban y supuso con acierto que habría bajado a buscar la cena porque mientras se enjabonaba lo escuchó regresar. Se envolvió en la toalla y le sonrió a la magnífica figura envuelta en unos chinos y camiseta blanca. Había vuelto a deshacerse de las botas viejas y los calcetines que Carrey le había regalado y andaba descalzo sobre el suelo de madera. Pero fue un examen a sus ojos negros lo que la detuvo de lanzarse a su cuello. Donde antes había habido calidez solo pudo percibir un oscuro brillo. Y sus ademanes, otrora apasionados, se limitaron a ser amables.

Confundida hasta la médula lo escuchó hablar con voz monótona.

—Solo encontré ensalada tropical y unas bolsas de frutos secos. Compré también unos refrescos, cervezas no había.

—¿Pasa algo?

Sasha no le sostuvo la mirada, organizó un improvisado picnic sobre la mesita auxiliar junto al balcón y se abrió un botellín con la vista en la calle desierta. Corría cierta brisa.

—¿No tienes hambre?

Ella se le puso delante, de improviso sin saber qué actitud tomar. ¡Acababan de tener un revolcón espectacular, por Dios! ¿Es que aquel hombre era un témpano? Intuyó que el antiguo Sasha Abbaci retornaba y le sentó fatal.

—¿Estabas jadeando en mi cuello hace un instante y ahora no puedes ni mirarme a la cara? ¿Soy una paranoica o te ocurre algo?

Él dejó resbalar sus iris azabache por toda la anatomía femenina, conteniendo las ganas de quitarle la toalla y repetir escena por escena lo de un rato antes, pero logró mantener el control; la historia con Sylvie debía tener un punto final y él había decidido que debía ponérselo esa noche.

—No ocurre nada, Sylvie. Hemos celebrado que todo ha salido bien y ya está. ¿Debemos buscarle tres pies al gato?

Ella sintió que se le escarchaba el corazón. La actitud displicente, el distanciamiento de sus ademanes… Tragó saliva para no romper a llorar como una estúpida y regresó al cuarto de baño muy despacio, sin dejar de mostrarle la cara, para que no pensara que la había herido, pese a que lo hizo tan profundamente que no sabía cómo aguantaría pasar más tiempo en su compañía.

Ya a solas se miró en el espejo, soportando su peso sobre el lavabo con ambas manos, buscando en el azul de sus pupilas qué maldito don tenía para que los dos únicos hombres que había amado se desprendieran de ella con semejante facilidad. Primero Jean la dejó embarcar rumbo a Brasil como si se tratara de una rabieta y no se había dignado acudir en su busca cuando demostró que iba en serio. Y ahora Sasha, el maldito Sasha Abbaci, trastocaba su sencilla vida y la transformaba en una ninfómana sedienta de sexo para después dejarle caer que no debían buscarle tres pies al gato. ¿De verdad el problema era de ella? ¿O más bien había ido a topar con los dos hombres más indeseables del planeta?

Recargando sus pilas de ira, se vistió los shorts y la camiseta y se reunió con él en la mesita de la comida. Ni siquiera hubo un intento de iniciar una conversación por parte de él, así que ella se mostró igual de distante y se limitó a picotear y meterse en la cama, en el extremo más alejado para que ni el olor masculino le llegara.

Él, a su vez, se desnudó y se tumbó en el otro puntal, dándole la espalda y preguntándose si no debería haber esperado a estar rodeados de gente para mostrarse tajante. En la intimidad le torturaba su cercanía y debía imponerse un control férreo para no desdecirse y abrazarse a su cuerpo como hacía un rato. Apretó los puños y cerró los ojos, decidido a seguir en sus trece. La historia con Sylvie había terminado.

[3] Idioma que mezcla el inglés con los idiomas locales; muy generalizado en Guyana.

[4] Roca de la que se extrae aluminio.

Capítulo 6

Regreso a la civilización

La estación de autobuses estaba abarrotada de pasajeros que pretendían llegar a diferentes partes del país, aunque la mayoría se dirigían a la capital. Sasha compró los billetes para el primer autocar disponible, el cual no saldría hasta dos horas después. Decidido a rellenar el tiempo como fuera, propuso a Sylvie pasear por el mercadillo cercano en busca de algo de ropa mejor de la que llevaban y ella aceptó, más que nada por no mantenerse a su vera con el opresivo silencio que se había instalado entre ellos desde que despertaron en la cama, entrelazados. Habían roto el contacto con tal premura que cualquiera pensaría que se repelían y, sin embargo, lo cierto era que el instinto les había hecho buscarse en el calor húmedo de la madrugada.

Separados unos cuantos metros uno de otro, deambularon entre los tenderetes. A ella le gustó un vestido estampado con cinturón de tela y unas sandalias rojas de plataforma y él pagó sin pestañear. Para sí mismo se quedó unos tejanos desgastados que marcaban poderosamente sus perfectos glúteos, pensó Sylvie con fastidio. Y una camisa azulona que no podía resaltar más el moreno de su piel.

Sasha ocultó una sonrisa de satisfacción al comprobar que ella lo devoraba con los ojos, aunque bufara ante su interrogante de cómo le sentaba aquello, y pagó también. Lo mejor fue adquirir unas sandalias de cuero y poder tirar botas y calcetines en la primera caja de basura que encontró.

Satisfechos de perder de vista los harapos con los que habían atravesado una buena porción de selva se encaminaron de nuevo a la estación. El recorrido sería de noventa kilómetros, pero ignoraban cuánto tardaría en recorrer tan breve tramo un vehículo que parecía sacado del Pleistoceno, así que fueron prevenidos y compraron bocadillos y algunas latas de bebida energética para el trayecto.

A mediodía divisaron Georgetown. Era una ciudad enorme, con edificios altos y casas blancas de madera y tejados rojos; un buen lugar para pasar desapercibidos, con gente de todas las razas y apariencias, como en las capitales que visitaron antes. Al bajarse del autobús preguntaron por el puerto y les indicaron cómo llegar usando otro transporte urbano, pero Sasha decidió gastar sus últimos euros en un taxi.

Un suspiro de alivio salió de sus gargantas cuando divisaron al Siddhartha amarrado en el puerto de Demerara, el río que le daba nombre y sobre cuya desembocadura se enclavaba.

Dimitri estaba en la primera cubierta, charlando con un grupo de negros en amigable compañía, pero en cuanto les vio les despidió con amabilidad y corrió a abrazarles.

—¡Joder, qué nervioso me teníais! ¡No sabía por dónde se os ocurriría aparecer!

Sasha palpó bien a su hermano como si en vez de ellos fuera él quien acabara de salir de la selva.

—¿Estás bien? ¿Te han seguido? ¿Has tenido algún tropiezo?

Dimitri lo apartó, riendo, para abrazar a Sylvie, notándola más contenida de lo habitual.

—¿Y tú, preciosa, cómo estás? ¿Se ha portado bien este zopenco contigo? La verdad es que sigues igual de linda. —Omitió que la notaba retraída, no queriendo empañar la alegría del encuentro—. ¿Conseguiste pilotar esa avioneta? Por cierto, ¿cómo habéis hecho para atravesar la frontera?

—Todo en su momento, Dimitri. ¿Estamos abastecidos para salir pitando de aquí?

—Cuando tú dispongas. Precisamente acababan de traerme víveres esos jamaicanos. Estuve en el mercado y encargué de todo.

—¡Pues a la de ya! Nuestros pasaportes no tienen sello de entrada.

Comprendiendo la urgencia, Dimitri dejó los interrogantes para más tarde y se hizo cargo del timón.

Una hora después descansaban en cubierta, a salvo de inspecciones policiales. Sylvie se había quedado con un sencillo biquini rosa y cubrió sus ojos con gafas de sol para mostrar lo menos posible sus pensamientos. Sasha, también en bañador, puso al corriente a su hermano de cómo les había ido, omitiendo las partes que consideró demasiado privadas para evocarlas ante la muchacha. Ya tendría tiempo de responder a las preguntas que leía en los ojos verdes, sondeándole en vano.

En vista de que aquellos dos no iban a contarle en profundidad lo que les había ocurrido —y distanciado— él hizo su papel de conciliador relatándoles las bondades de Georgetown, la información que había recaudado de que el puerto era una vía de exportación de azúcar, caña de azúcar, bauxita, oro y diamantes muy transitada, que recibía más de doscientos mil turistas al año, que la catedral de St. George era «una pasada» y el Mercado Stabroek aún más por la variedad tan alucinante de cosas que podías encontrar en él. Había tomado fotos para llenar un álbum.

—¿Algún rastro del Mercedes y sus ocupantes?

—No, me fui en un pis pas como me pediste y aquí no he sentido miradas en la nuca, aunque nunca se sabe.

Sylvie frunció el ceño, levemente angustiada.

—¿Alguien sabía vuestra ruta prevista?

—No —contestó Sasha sin mirarla desde su hamaca—. Por la sencilla razón de que no había ruta trazada. Es Dimitri quien decidía sobre la marcha dónde parar.

—Lo único seguro es que recalaremos en La Guaira —señaló su hermano.

—Pero ellos no tienen por qué saber el objetivo final de este viaje —objetó Sasha.

—No obstante, ya han demostrado tener recursos para seguir a Sylvie. Es de prever que nos habrán investigado a nosotros una vez se nos unió.

—Joder, Dimitri ¿quieres no ser tan perspicaz?

Sasha se había sentado para fulminar con la vista a su hermano pequeño, pero él se mantuvo imperturbable.

—¿Por qué? ¿Te preocupa angustiar a Sylvie? Me ha parecido que ya no sois tan amigos como cuando os dejé.

Soltando una maldición, Sasha se internó en el yate dejándoles solos.

Dimitri, contrariado, tomó asiento en la hamaca de ella y le levantó las gafas. Tenía los labios apretados y los ojos brillantes.

—¿No vas a confesarme el misterio?

Ella le regaló una sonrisa tensa. ¿Qué iba a decirle? ¿Que el maldito Sasha Abbaci le había roto el corazón? Ni loca admitiría estar dolida, sentirse casi un trofeo después de un par de noches.

—No hay misterio, Dimitri. Echamos unos polvos y descubrimos que no somos compatibles. Ya está.

Él le acarició el suave cabello que descansaba sobre el tejido blanco del reposacabezas. Su tono castaño se había aclarado con el sol y unas mechas refulgían como bruñidas. Bajó la voz para que solo ella pudiera oírle.

—Si eso me lo hubiera contado Sasha, lo habría creído. Ya ha tenido muchas historias breves e intensas y no tuvo reparos en dejarlas atrás, pero viniendo de ti… —dijo, pesaroso.

—Te recuerdo que estoy prometida —replicó ella, sin saber cómo convencerlo, no le apetecía tener a Dimitri de perro perdiguero investigando lo ocurrido.

—Sí, de un capullo que no sabe valorarte.

—¿Piensas que tu hermano sabe hacerlo? —fue incapaz de contener el tono mordaz.

Tampoco a Dimitri le pasó desapercibido el dolor de su rostro. Sin pensarlo, la besó en una mejilla, afligido.

—Lo hará, con el tiempo. Aunque seguramente para entonces sea tarde.

Ella no respondió. No iba a contarle que rompería con Jean cuando volviera a París, pero tampoco le daría alas con respecto a su hermano. Tenía claro que Sasha era un cretino y no quería volver a sentirse juguete de nadie.

—¿Cuánto nos queda para llegar a Caracas? —desvió el interrogatorio.

—Unas quinientas millas, creo.

—¿Y en tiempo?

Dimitri suspiró.

—Mañana podremos estar allí.

Iba a decirle que sus caminos se separarían en pocas horas entonces cuando Sasha volvió a aparecer en cubierta, agitado y con un móvil vía satélite en la mano.

—¡Acabo de hablar con Vicent! Es mi agente —informó a la sorprendida muchacha a la que encontró demasiado cerca de su hermano, lo cual instintivamente le molestó—. Una supuesta discográfica se ha interesado por mi visita a Caracas. Le mosqueó que se mostraran reacios a darle nombres y una dirección fiable para comunicarles las condiciones de mi contrato. Y gracias a Dios no les dio información precisa. ¡Son ellos!

Sylvie se sentó en la hamaca con el corazón galopando y el rostro desencajado. Esta vez fue Dimitri quien fulminó a su hermano.

—¡Podías ser más comedido, joder! Le has dado un susto de muerte.

—¡Solo lo he dicho para que estemos prevenidos! Saben cuál es nuestro destino.

Dimitri abrazó a la muchacha contra su pecho desnudo, sin molestarse por el bufido del otro, preocupado únicamente en darle apoyo.

—No ocurrirá nada, Sylvie. Contrataremos guardaespaldas. Estaremos en todo momento bajo supervisión policial. No es como en los otros sitios. Sasha es muy famoso en Venezuela. Nadie se atreverá a molestarte mientras estemos juntos.

—¡Pero es que yo quiero regresar a París! —objetó, derrotada. Necesitaba alejarse de la presencia del cantante.

—¡Ni en sueños! —renegó él—. No voy a permitir que te apartes de nosotros hasta que estés a salvo. En París la policía investigará qué demonios busca esa gente y te dará protección, pero por ahora seguimos en suelo extranjero —su voz se volvió acerada al igual que sus ojos—. Dije que te protegería y lo haré, te apetezca o no.

Sin esperar a ver la reacción de la muchacha regresó al interior. Le dominaba la ira al percibir que estando Dimitri era él quien la consolaba y con quien se sentía confiada. Los celos lo mataban. Estaba seguro de que era amistad lo que les unía, y eso le hacía sentirse más idiota aún, pero no podía remediar que la rabia pulsara por sus venas cuando veía otros brazos cobijando el cuerpo que horas antes había sido suyo.

Se sirvió un vaso de coñac y esperó a que le hiciera efecto, irritado por sentirse expuesto a sentimientos tan absurdos como la envidia o el miedo.

Cenaron en la segunda cubierta bajo las estrellas y un cielo más limpio del que cabía esperar. Apenas había llovido en todo el día, pero la humedad persistía en sus pieles. Sylvie se había cubierto con una camisola blanca y los hermanos se limitaron a ponerse unas camisas abiertas sobre los bañadores dejando a la vista sus espectaculares físicos. La conversación, no obstante, no daba para frivolidades.

—En cuanto lleguemos nos estará esperando una limusina para acercarnos al hotel. Vicent ha contratado cuatro guardaespaldas galos. Ya están volando hacia Caracas. —Servía una ensalada de espárragos y gambas al tiempo que hablaba, sin mirar el rostro de Sylvie, que desviaba a la vez su mirada—. Voy a estar muy ocupado durante tres días, Dimitri, así que quiero que te hagas cargo de Sylvie. Nos alojaremos en la suite presidencial y es posible que vuestra presencia llame la atención de los paparazzi. No hagáis declaraciones.

—Puedo hacerla pasar por mi novia —sugirió burlón.

Sasha se limitó a mirarlo en silencio.

—Las comidas las tendremos en privado, siempre que mis obligaciones no me mantengan atado.

—Tú firma ese contrato y no te agobies con nosotros. Estaremos bien —prometió, ya formal, captando que su hermano no entraría a saco.

—¿Tienes algo que decir?

La mirada azul se posó sobre la negra, tan desdeñosa como él había sido un rato antes.

—Creí que no tenía nada que opinar.

Sasha apretó los puños, conteniendo el anhelo de zarandearla. No soportaba sentirla lejana. Con todo, su voz sonó fría.

—En cuanto a tu seguridad, no. Del resto, no hay problema.

—Me da igual quedarme en la habitación hasta que nos llegue el momento de regresar a casa. No hay nada que me interese en Caracas —replicó a su vez, igualándolo en desdén.

—¡Ni lo sueñes! —Dimitri le quitó hierro al mal rollo—. Dices eso porque no conoces la ciudad. Tengo que hacer fotos y vendrás conmigo.

—Con mucho cuidado —apuntó Sasha.

—Con mucho cuidado y un par de tíos cachas cerca —aseveró el pequeño, incómodo con tanta tensión; dejó los tenedores sobre el plato y miró a ambos, de uno en uno—. ¿Sabéis qué? ¡Resultaba más divertido cuando os metíais mano! Buenas noches, me voy a la piltra. Y para vengarme, dormiré en el sofá. La cama es toda vuestra.

—¡Dimitri! —La queja salió de ambas gargantas al mismo tiempo. De la de ella con tristeza, de la de él con ira.

—No te vayas —insistió Sylvie al verle irse.

Los ojos verdes parecieron de pedernal por primera vez desde que lo conocía.

—Buenas noches. ¡No os lancéis a los tiburones!

—¡Somos mayorcitos para estas tonterías! —gruñó Sasha.

—Eso pensaba yo, que estaba entre adultos.

Fue lo último que le escucharon decir mientras desaparecía cubierta abajo. Incómodos, se miraron de frente.

—No quiero que mi hermano se mosquee conmigo.

—¿Estás culpándome de algo? —se envaró, encrespada.

—Nos hemos llevado bien toda la vida. He sido su protector desde que mi madre demostró que le importábamos una… —Cortó la palabra, deseando que ella no despertara sus instintos más soeces—. Es la única persona por la que me vendería al diablo. Así que no te interpongas.

Sylvie se puso en pie, temblorosa e indignada.

—¿Tan poco me has conocido estos días para dar por hecho que pondría a Dimitri en tu contra?

Él se mesó el cabello, angustiado, sabiendo que no daba una a derechas.

—No, Sylvie. Sé que no lo harías y te pido perdón. Estoy… Estoy… ¡No sé cómo puñetas estoy! Me he portado como un imbécil contigo y no tengo disculpa.

Sus palabras la amainaron. Volvió a sentarse y picoteó la ensalada. Él la imitó.

—Vamos a llevarnos bien por la tranquilidad de todos —sugirió ella—. Sigo pensando que lo mejor sería que me embarcara hacia Francia nada más pisar Venezuela. —Su mirada penetrante le confirmó que eso estaba fuera de su decisión—. Si no puede ser así, nos portaremos como seres civilizados.

Sasha asintió, masticando un espárrago con parsimonia, levantando un muro entre ellos para no tirar de su brazo, sentarla en su regazo y comerle la boca con más ganas de lo que tragaba la maldita hortaliza.

Recogieron la mesa mientras un chaparrón oscurecía el cielo. No sabían cómo actuar. Sasha se sentía incapaz de meterse en la cama con ella y no entrarle al trapo, así que encendió un pitillo y se apoyó en la baranda de la cubierta.

—¿Vas a acostarte?

Sylvie musitó un «Buenas noches», que lo dejó desarmado, de puro triste. Y sin pensarlo, la sujetó de los hombros, la envolvió entre sus brazos y la besó con ferocidad, saboreando su boca fresca. Ella le correspondió. Cuando se apartaron, agitados, mostraron idéntica incomodidad.

—Lo… Lo siento. Mi cuerpo te añora.

Sylvie no respondió. Salió huyendo y se metió en la cama con camisola y todo. Dimitri se hizo el dormido en el sofá de al lado, pero ella no quiso reprenderlo. Sabía que lo estaban poniendo en una situación difícil, y de verdad que no pretendía estropear una relación fraternal que envidiaba tanto.

Aún daba vueltas en el lecho cuando la silueta de Sasha asomó por el quicio. Miró a las dos figuras yacentes y retrocedió en silencio. Buscaría otro lugar para dormir.

El desayuno estaba servido cuando Dimitri y Sylvie aparecieron por la segunda cubierta. Sasha se hallaba a los mandos, pilotando el yate de camino a Caracas.

El pequeño saludó al mayor con un apretón de hombros, como si nada hubiera acontecido la noche anterior, y él se quedó con ganas de saber si la muchacha le habría comentado algo. Les escuchó bromear con sencillez y echó de menos ser partícipe de su complicidad. Nunca había sido celoso de las relaciones de su hermano, quizá porque en ellas él llevó la voz cantante, excepto cuando Dimitri estuvo en la universidad. Con todo, se mantuvo informado de con qué gente andaba y si eran de fiar. Conoció por fotos o en persona a todas las chicas con las que ligó, tuvo tratos con la única que de verdad le rompió el corazón, estando aún en el instituto, y después los dos se habían convertido en unos lobos solitarios, aunque Dimitri lo disimulara mejor por su carácter extrovertido.

Le vinieron a la mente sus propias conquistas, la relación más intensa con Tamara, con la cual rompió en cuanto adivinó sus intenciones de atarlo en corto; él no estaba hecho para el matrimonio. Llevaba en los genes el ADN de una mujer que amaba con pasión y olvidaba con la misma facilidad. No quería ser tan capullo de hacer daño a nadie y menos a mujeres preciosas que lo daban todo esperando una respuesta equitativa. Prefería relaciones de amistad, de sexo fácil y bonitos recuerdos.

Miró el perfil de Sylvie, recogiendo en el lavavajillas los utensilios del desayuno y se le hizo un nudo en el estómago. La maldita escritora se le había metido más adentro de lo que había permitido nunca a nadie, pero no iba a ceder. No iba a ofrecerse para luego destrozarle los sueños, no como parecía que había hecho el capullo de su editor. Esperaba en secreto que lo abandonara, pero no por él. No por un hombre que se la merecía tan poco como el otro.

Intentó imaginarla con Dimitri, que la química hubiera saltado entre ellos y que hubieran tenido un final romántico. Quería a su hermano feliz y le deseaba lo mejor a ella. Sin embargo, enseguida se llamó hipócrita. Si se moría de celos por la amistad que mantenían, ¿que no sentiría viéndoles emparejados? No, mejor que Sylvie rehiciera su vida lejos de los Abbaci.

Se juró que, cuando la dejara a salvo en París, la apartaría de su pensamiento para siempre.

Recogido el escaso equipaje que llevaban, puesto que en el puerto de La Guaira entregarían el Siddhartha a la compañía que se lo alquiló, Sylvie y Dimitri se dedicaron a disfrutar de las motos de agua, echando carreras suicidas alrededor del yate. Almorzaron temprano y después fue Sasha quien aprovechó para darse un chapuzón tranquilo. Dimitri se le unió al poco y conversaron distendidos, arrancando una sonrisa de Sylvie, que los observó desde la última cubierta.

Iba a echar de menos la nave. ¡Ella, que no soportaba los espacios pequeños, se había enamorado de aquel palacio flotante! Su vida estaba llena de comodidades, pero no de lujos, y tuvo que admitir que navegar resultaba un placer de lo más decadente.

También echaría de menos a los Abbaci. De un modo tan doloroso que no quiso imaginarlo. Suponía que podría mantener el contacto con Dimitri, pero no estaba segura de que fuera una decisión acertada. El preguntar por Sasha siempre iba a estar entre ellos, y su rechazo le había afligido en demasía. Tendría que dejarlos a un lado, como si aquellos intensos días no hubieran sucedido jamás.

Sasha se acomodó sobre las piernas entreabiertas de Sylvie. Miró su nuca desnuda, con el cabello desparramado a un lado de la almohada, y bajó lentamente por su espalda para morderle los hombros y dejar un trazo de besos sobre su columna. La escuchó gemir y su miembro se puso rígido como un mástil, buscando acomodo entre los glúteos morenos. Deslizó la lengua de arriba abajo por sus vértebras, sopló despertando nuevos suspiros y mordisqueó las caderas mientras sus manos iban y venían por los laterales de aquella silueta que lo tenía enfebrecido. Sus dedos buscaron los brotes de sus pechos, pero ella hundió más el cuerpo contra el colchón sin permitirle el acceso y Sasha soltó un juramento, intentando voltearle el rostro para besarle la boca. Sin embargo, la figura se disolvió ante sus ojos dejándolo con un aullido ronco brotando de su garganta.

Sasha se despertó del tórrido sueño con una erección de mil demonios y toda la rabia que llevaba acumulada en las últimas horas. Machacó la almohada con saña, buscando un desfogue a su anhelo y su mal humor, consciente de que aquella situación se la había buscado él solito. Echaba de menos el cuerpo de Sylvie, su risa y su inteligencia. Todo lo que le estaba vedado desde que llegaron a La Guaira.

Dimitri y ella habían aguardado en la limusina, con los guardaespaldas a dos pasos, mientras él gestionaba la entrega del yate; después realizaron los treinta y cinco kilómetros hasta la capital con la voz de su hermano como único entretenimiento. Ella pareció absorta en el bello paisaje, pero replegada en sí misma, y así había permanecido mientras les recibían en el Gran Meliá, un hotel de lujo en cuyo vestíbulo relucían arañas de cristal y tapices españoles del siglo XVI.

La suite que le tenían contratada estaba en el piso dieciocho y contaba con una extraordinaria cama con dosel de blancas cortinas que hubieran quitado el hipo al más refinado cliente, sin embargo, de labios de Sasha solo surgió un bufido cuando constató que la habitación se limitaba a dos estancias, dormitorio y salón. Bien podrían haber dormido en los suntuosos sofás de este último, que además contaba con una colección de muebles antiguos del XVII y XVIII, con lujosas alfombras y piezas de arte originales, pero el recuerdo de cómo habían terminado de revueltos en el yate le hizo contratar otra alcoba anexa para Sylvie. Estaba dispuesto a compartir cama con su hermano, pero no a que ella se interpusiera de nuevo entre ambos; no obstante, la sorpresa se la llevó cuando la decisión de Dimitri fue firme en trasladarse a la de la chica, que tenía dos camas, insinuando que debían hacerse pasar por pareja para no dar lugar a rumores en la prensa de Caracas cuando les vieran a los tres juntos. Sylvie aceptó y él tuvo que ceder aunque se muriera de celos.

Y allí se encontraba, en un magnífico tálamo donde cabría una familia entera, con una piscina privada desde la cual podía deleitarse con evocadoras vistas del paisaje de Caracas… frustrado como un eunuco por no disfrutar de semejante lujo con la mujer que dormía unos metros más allá.

Desnudo, empalmado y cansado de sentirse mal, se metió en el agua y permaneció un rato cavilando sobre los últimos días.

Desde que llegaron únicamente se habían reunido los tres para cenar esa primera noche, en el restaurante Sumire, donde degustaron comida japonesa en un relajado ambiente que ayudó a calmar su mal humor tras los cambios en el alojamiento. Al día siguiente Dimitri se pasó por la suite para informarle de que, en vista de que él tenía el día completo de reuniones de trabajo, se llevaría a la chica y a tres de los guardaespaldas a visitar la ciudad. Regresó por la noche, para cerciorarse de que le había ido bien y para contarle que sus actividades salieron a pedir de boca, cenando ambos en la suite porque Sylvie alegó estar al límite del agotamiento y se había pedido un simple sándwich antes de echarse a dormir. Dimitri le mostró fotos donde pudo verla en la casa natal de Simón Bolívar, en alas de diferentes museos, por las calles y plazas de la capital y delante de la Concha Acústica de Bello Monte, simulando cantar a pleno pulmón con un enfervorecido Dimitri haciéndole los coros. Los dos parecía una pareja feliz y Sasha se sintió mortificado por no ser capaz de alegrarse del buen talante de su hermano. Cuando quedó solo, únicamente pudo pensar en que Dimitri dormiría a escasa distancia de ella mientras que él se quedaba en una inmensa habitación donde se sentía solo.

Para remate, a la mañana siguiente también tenía un desayuno de trabajo. Menos mal que había logrado quedarse con el resto del día libre y Dimitri le prometió que contarían con él para visitar el Parque Nacional El Ávila.

Sylvie echó una ojeada a las esbeltas espaldas de los dos hermanos, ambos embarcados en una conversación acerca de la construcción del Hotel Humboldt y del teleférico que Dimitri había visto en un documental de un tal Federico Prieto, asombrados de que en la cima del Ávila hubieran creado en escasos ciento noventa y nueve días un edificio de tamaña envergadura.

Estaban en una cabina, trasladándose a lo alto de la cumbre. Desde el habitáculo se veía toda Caracas, enclavada en un valle rodeado por la inmensa montaña que separaba la ciudad de las playas de La Guaira. Resultaba impresionante vislumbrar los torrentes de agua, la naturaleza más salvaje, las ruinas de los fortines españoles… Había otros modos de realizar la subida, les habían dicho, a través de un camino, andando o en jeep, pero la falta de tiempo les había obligado a elegir la más rápida.

Esa noche acompañarían a Sasha a una recepción dentro del recinto del hotel. A ella no le apetecía lo más mínimo, pero Dimitri había insistido en que irían los tres y, para zanjar la cuestión, esa misma mañana le subieron a su alcoba una selección de vestidos desde una de las tiendas más lujosas de la ciudad para que escogiera, además de zapatos y complementos. Refunfuñó tanto al presenciar el desfile de trapos y jóvenes preciosas que los traían, que finalmente fue Dimitri quien decidió por ella. Despachó a las empleadas una vez se probó lo elegido y después la arengó para que se pusiera los tejanos y el top que ahora llevaba, junto con sus habituales sandalias planas, tan cómodas para salir a la calle, y disfrutaron del rico ambiente caraqueño.

Sasha se les unió un par de horas más tarde, vestido informal como su hermano, con vaqueros y camisa oscura, y seguidos de los guardaespaldas habían subido al teleférico. No cruzaron más de un escueto saludo y a ella le dolió la frialdad de su mirada. Tenía pensado echarle en cara que le comprara ropa como si fuera su mantenida, pero su talante resultó tan antipático que cerró la boca.

Una vez en lo alto de la montaña, Dimitri la sujetó de la cintura y la llevó de un lugar a otro mientras realizaba tomas de cualquier cosa que llamara su atención. Había fotógrafos en las inmediaciones y ella notó cómo Sasha se tensaba al ser objeto de interés, lo cual le sorprendió porque ya debía de estar más que acostumbrado. De ellos tomaron breves instantáneas que seguramente no aparecerían en ninguna portada puesto que Dimitri se limitó a presentarse como hermano del cantante.

Tomaron un breve refrigerio en uno de los restaurantes del hotel, el cual a Sylvie no le gustó en absoluto porque prefería la naturaleza libre de edificaciones, y la torre y los tres anexos eran como pegotes que se veían desde casi todos los rincones de la ciudad.

Después regresaron al Meliá.

Cuando Sylvie y Dimitri llegaron al salón, Sasha ya estaba con una copa en la mano departiendo con un grupo de gente. Ella se detuvo para admirar el porte del hombre que no lograba quitar de su cabeza. Llevaba con absoluta elegancia un traje negro de perfecta factura con camisa blanca y corbata muy fina, también negra, a juego con la oscuridad de sus ojos. Los zapatos de cordón rompían el aire cromático al ser de color chocolate. Se había rasurado la barba desde que llegaron a Caracas, pero era la primera vez que lo veía con el pelo engominado, cual imitador de un galán de telenovela. No era de extrañar que las invitadas solicitaran fotos con él o se las hicieran a hurtadillas a modo de recuerdo. Estaba irresistible.

Dimitri disimuló una sonrisa al percatarse de cómo su acompañante devoraba con la vista a su hermano y le dio un codazo divertido, temeroso de que llamara la atención de tanta arpía como estaba al acecho.

Casi al mismo tiempo la mirada de Sasha pasó de Dimitri, dándole su aprobación por el esmoquin de Hugo Boss que había escogido en tono azulado, para detenerse en la silueta de Sylvie. Tuvo que hacer un esfuerzo de contención para no silbar a la preciosa mujer que daba el brazo con total confianza a su hermano, empinada en unos tacones de vértigo con tiras plateadas y embutida en una prenda gris de satén con seda transparente por encima y adornado por una doble hilera de cristales Swarovski desde la V de su escote hasta el filo del bajo además de bordear la gasa que cubría los finos tirantes del vestido. Lucía un discreto maquillaje que contrastaba con el rojo de su carmín y de la laca de uñas; el pelo mostraba un recogido informal. No llevaba más joya que su habitual anillo y una liviana pulsera de plata.

Respirando hondo, se despidió de sus conocidos y se acercó a la pareja, envidiando a Dimitri como jamás lo había hecho en su fraternal vida, tomando al pasar un par de copas de champaña para ellos.

—¿Puedo brindar por la mujer más hermosa de la fiesta?

—Si eso va por mí, no has mirado lo suficiente a tu alrededor —sonrió ella, más halagada de lo que quería admitir.

—No necesito mirar para reconocer la verdad —musitó él, cautivado.

El perfume que inundó sus fosas nasales le trajo imágenes de ambos retozando en una cama de un hotel de Cayena y su entrepierna se tensó más de lo correcto.

Dimitri escondió una sonrisa perversa.

—Hermanito, no vayas a provocar rumores, que la prensa es muy mala. Y no daría buena imagen que intentaras ligar con la novia de tu hermano.

Sasha bufó, maldiciendo con sus ojos negros a los traviesos de Dimitri.

—Lo estás pasando bien, ¿verdad? —Chocó su copa con la de él—. Pero no me provoques demasiado, ya sabes que me sale la vena salvaje.

Por un instante, ella les miró de hito en hito, incapaz de creer que fuera el centro de interés de dos ejemplares semejantes.

—Parecéis un documental de leones, en plan territorial —les reprochó, no obstante—. Os recuerdo que ya no hay nada sentimental entre nosotros.

—¡Pues no te hubieras puesto ese perfume! —espetó Sasha con malhumor—. ¡Tengo ganas de pegarme un revolcón contigo hasta con público delante!

Sin más, les dejó solos, desplegando su sonrisa de dentífrico para saludar a los nuevos asistentes a la fiesta, dejándose besuquear y abrazar por toda fémina que le mostrara ganas.

Dimitri, regocijado por la ira de su hermano y los celos que tan mal escondía Sylvie tras una máscara encantadora, la acompañó el resto de la velada, obligándola a tomar delicados bocaditos y a controlar su bebida, aunque aquella fue una causa perdida porque la muchacha acababa de un trago su copa en cuanto veía la mano de Sasha en la baja cintura de cualquier belleza, o las de ellas revoloteando por su atlético torso poniendo color con sus uñas pintadas a la camisa de impecable blancura.

Bailaron de vez en cuando, pero pasadas las doce Sylvie decidió que ya estaba bien de aguantar tonterías y le rogó a Dimitri que la acompañara a su alcoba, aunque luego él regresara a la fiesta. Se despidieron con un gesto del homenajeado, quien no hizo sino fruncir el ceño al verlos salir y al rato se apartó hasta el balcón e hizo una llamada por su móvil.

Cuando estuvo de regreso, una sonrisa de triunfo coronaba su atractivo rostro.

Sylvie se desmaquilló, se cepilló el pelo y se puso un ligero camisón de Hello Kitty que apenas le cubría los muslos y salió del baño, segura de que ya no encontraría a Dimitri en la habitación; sin embargo, él se había cambiado el traje por unos tejanos y una camiseta y se entretenía con los diversos canales de la televisión.

—¿Vas a salir?

—Sí, no me apetece el ambiente de allí abajo, pero tampoco tengo sueño. Me llevaré a alguno de los chicos y tomaremos unas cervezas por el centro. —Apagó la tele y la besó en una mejilla—. Intenta descansar, has bebido un pelín de más.

—Estoy bien —le reprochó ella, aunque la pesadez de párpados le decía que se había pasado con el champán.

—Vale. Felices sueños.

Lo vio recoger su cartera, percibiendo un brillo raro en sus ojos verdes antes de cerrar la puerta y dejarla sola, pero se llamó paranoica y se metió en la cama. Deseaba olvidar las imágenes de Sasha con todas aquellas mujeres. Suponía que formaba parte de su «espectáculo», pero a ella le había repateado verlo manoseado con tanto descaro y, sobre todo, le había dolido, contemplar cómo la mirada negra no escondía lo satisfecho que se sentía por semejantes «atenciones». Bufando, igualito que solía hacer él, apagó la luz de la lamparilla y se tumbó sobre el lecho, rogando porque Morfeo acudiera en su auxilio.

Despertó de golpe cuando una mano acalló su boca y los brazos de Sasha la sacaron de su alcoba para llevarla a otra, iluminada por velas.

El primer impulso de pavor quedó sofocado enseguida, cuando olió el peculiar aroma masculino que ninguna colonia podía enmascarar, y se relajó dejándose transportar en sus fuertes brazos. Ignoraba qué hora era, pero la ropa de él olía a tabaco y sus ojos mostraban un brillo depredador que le erizó la piel. Sasha desprendía tensión sexual y sus feromonas reaccionaron permitiendo que aquella boca traidora la saqueara con frenesí.

Él la dejó resbalar hasta la moqueta, subiendo en el proceso el breve camisón para sacárselo por la cabeza y tirarlo de cualquier modo en el suelo. Ya se había desprendido de la chaqueta y la corbata antes de secuestrarla, y los botones superiores de la camisa estaban abiertos, dejando una buena porción de su pecho al descubierto. También se había alborotado el pelo, que lucía sin gomina, y en aquel momento se deshizo de los zapatos con un ademán imperioso. Sylvie podía sentir el poder de su pasión marcándose en sus carísimos pantalones, clavándose en sus caderas, por lo que no dudó en liberarlo y tomarlo entre sus manos, arrancando un gemido de placer en Sasha que le hizo olvidar sus viejas promesas.

En aquel instante solo eran un hombre y una mujer muertos de deseo.

La llevó hasta la impresionante cama y se dejaron caer en un torbellino de besos, susurros y toques que les volvió locos.

Sin preámbulos, Sasha le izó las piernas sobre sus hombros y la penetró, hallándola tan húmeda como esperaba, ahogando un aullido de placer al reconocerlo. Había estado aterrado desde que ella se fue de la fiesta, temiendo que su plan no funcionara y lo mandara con cajas destempladas al trasladarla a su alcoba. Pero Dimitri tenía razón, los celos eran un buen afrodisíaco. Y Sylvie había tenido ración para un par de meses al menos.

—Eres preciosa. La mujer más preciosa del mundo —le susurró al oído, jadeando por el placer que sentirla suya le provocaba.

Ella se limitó a perderse en sus ojos oscuros y a alzar las caderas, demostrando que prefería dejar las palabras románticas para más tarde. Toda su piel ardía por su contacto.

Enardecido, Sasha siguió con el proceso de apareamiento más antiguo del mundo, resollando en el cuello perfumado hasta que notó cómo ella se tensaba, clavándole las uñas en los hombros, y entonces se concentró en sí mismo para dejarse ir también. Pero la paz solo le duró unos segundos porque el recuerdo de ella entrando del brazo de Dimitri con aquel vestido sexy y aquellos labios rojos le pusieron en marcha otra vez. Mordisqueó sus nudillos, engulló sus dedos aún con las uñas rojas en su boca y comprobó que Sylvie lo necesitaba de nuevo. Llevó su mano hasta la húmeda entrada, rotó con el pulgar su clítoris y arrancó un grito de anhelo que le hizo voltearla en la cama, flexionar sus rodillas y acomodarla sobre un almohadón para entrar desde atrás de un tirón. Sylvie boqueó ante la acometida, pero su espalda se pegó más a su torso, indicándole que siguiera y, ufano, atrapó con un brazo su cintura mientras con el otro masajeaba sus pechos y le volvía el rostro para comerle la boca.

Fue un acto salvaje, excitante, que les dejó sin aliento. Se corrieron a la par y se dejaron caer sobre la suave colcha de la cama que ni se habían molestado en abrir.

Cuando pudo retomar el aliento, Sasha le apartó el cabello de la cara y buscó sus ojos, turbados por la multitud de sensaciones.

Ella le acarició la rasposa mejilla y depositó un beso cálido.

—¿No encontraste a nadie mejor para desfogarte?

Para su consuelo, Sasha percibió un toque de humor en la pregunta así que se relajó atrayéndola hasta su pecho.

—No quería a nadie que no fueras tú.

—¡Arrogante! —El insulto se perdió en un susurro, entrando su dueña en un dulce sopor.

Sasha, agotado pero contento, la tomó en brazos de nuevo con cuidado de no despertarla y despejó la cama para dormir sobre el suave satén. Después, también él cayó derrengado.

Los primeros rayos de sol entraron por los ventanales despertándoles a la par. Se miraron en silencio, asombrado uno de los sentimientos que la muchacha le inspiraba y arrebolada la otra por el intenso deseo que Sasha era capaz de provocarle sin siquiera tocarla. Claro que no todas las mañanas una tenía al hombre más sexy del planeta, con el pelo alborotado y los ojos risueños, mirándola como si fuera un dónut.

La voz ronca de él sonó primero.

—Buenos días. ¿Has descansado bien?

—Supongo —admitió luchando por apartar la vista de su pecho desnudo—. No me he enterado de nada.

—Tampoco yo. Llevaba unas cuantas noches inquieto. Parece que tu presencia me beneficia.

Ella hizo un rictus de sarcasmo que lo impulsó a enredar los dedos en su pelo, negándole la huida.

—Aún no, Sylvie. Démonos una pequeña tregua.

La mirada azul se clavó en la suya, dolida.

—No sabía que estábamos en guerra.

—Ya te pedí perdón en el yate por portarme como un idiota. Sé que mi actitud debe de parecerte… irracional. Pero, créeme, tengo motivos para obrar así.

Ella se sentó sobre la cama, indiferente a su desnudez, con la mirada desafiante.

—¿Motivos para obrar como un capullo? Quizá, pero no estaría de más que te explicaras ¡Porque yo me siento como un clínex!

Sasha suspiró, lamentando ser tan malo en las distancias cortas.

—¡No te he usado! Jamás he deseado aprovecharme de ti. Creí que había sido un intercambio consensuado.

—Y lo era, pero eso no disculpa que después te hayas portado como un imbécil. Si ya no querías nada conmigo solo tenías que decirlo, no apartarme como una apestosa. No soy una groupie tuya, por si no te has dado cuenta.

Sasha sujetó sus hombros con fuerza, obligándolo a mirarlo.

—¿No me iba a dar cuenta? Eres la mujer más fascinante que he conocido, y sabes que me he topado con unas cuantas. Pero no puedo ceder a mi instinto. Sacas mi lado salvaje y te deseo casi más con mi mente que con mi polla, ¡y mira que a esta le gustas un montón! —Para demostrárselo apartó la sábana y Sylvie comprobó que estaba excitado—. Soy un cabrón sin sentimientos, Sylvie. Te juro que me gustas como ninguna en estos momentos, pero no garantizo cuánto me durará, ¿entiendes? Llevo los genes de mi madre flotando en mi sangre y, si ella es una… mala persona, no garantizo que yo pueda mejorarla. Me gustas tanto que no quiero hacerte daño. —Se escuchó a sí mismo y se restregó el rostro, avergonzado—. Sueno a galán de cine capullo dando calabazas.

Hizo ademán de incorporarse de la cama, pero esta vez fue ella quien lo detuvo, apresando su mano.

—¿Te he pedido algo a cambio estos días, Sasha? Vamos a volver a nuestras vidas y dejaremos esto en el baúl de los recuerdos, como un bonito lance que el destino puso en nuestra trayectoria. Yo retomaré mis libros y tú tus canciones. No habrá daños colaterales, así que deja de preocuparte por mis sentimientos —pidió, mintiendo como una bellaca, pero entendiendo sus comeduras de tarro, que eran idénticas a las de Dimitri, solo que este las afrontaba mejor. Logró esbozar una sonrisa y miró de nuevo el desafiante miembro que la deseaba a todas luces—. Me han hablado de una piscina privada con vistas que tú disfrutas y el resto de los mortales no; si la compartes conmigo, igual me muestro amistosa con tu «amiguito».

Sasha apenas la dejó terminar. Eufórico por sus palabras, por su empatía, la tomó en brazos y la llevó hasta la piscina que dejaba a la vista una panorámica de Caracas al amanecer que quitaba el aliento. Bajó los escalones sin soltarla, se acomodaron frente a la ciudad y después, lentamente, reiniciaron la danza de hacerse el amor en silencio, acompañados del empuje del agua y de sus cuerpos bajo ella.

Desayunaban en albornoz cuando Dimitri entró tras llamar con cautela. Una sonrisa encantadora iluminó sus rasgos juveniles al tomar al azar un cruasán calentito y despatarrarse en el primer sillón que encontró libre.

—Bueno, ¡última jornada en Caracas! —soltó como si la escena de ellos juntos no le sorprendiera—. Esta noche dormimos en París.

—Espero que tengas fotos para editar dos libros al menos —apostilló su hermano tragando café de una exquisita taza de porcelana que debía de costar su sueldo de un concierto.

—¡Y hasta cinco! —aseguró alegre—. Por cierto, Sylvie, ya me darás tu dirección para que te envíe un pen con todas en las que sales.

—Quiero el resto también —aseguró, mirando con atención a ambos hermanos entrecerrando los ojos—. ¿No ves nada rarito esta mañana?

Dimitri simuló un gesto de no entender, aunque sus ojos reían tanto que no la engañó.

—¿Normalmente desayunamos aquí, conmigo en albornoz? —preguntó con una suavidad que les puso en guardia.

—¡Joder, ya la fastidiaste anoche! —se delató, reprochando a su hermano.

Sasha no supo qué decir, desprevenido. No hacía ni media hora que habían vuelto a retozar en la ducha. Ignoraba a qué venía el sarcasmo femenino.

—La próxima vez que des carta blanca a tu hermano, asegúrate de avisarme primero. —Encantada de haber logrado que palideciera, retomó la sonrisa divertida—. Llegué a pensar que estaba paranoica cuando te vi largarte con esa expresión expectante.

—Pero salió bien, ¿no? —respiró Dimitri encantado—. Este me dio un ultimátum de dejarte sola o me arrancaría los… ¡Vamos, que tuve que irme!

—Te lo perdono —concedió mayestática—. He podido bañarme en la famosa piscina.

—¿Bañarte?

Sylvie lanzó una servilleta doblada a Sasha, que dejó caer sobre el regazo, riendo aún.

—Si estorbo, como que me voy. —Enarcó Dimitri una ceja, feliz de verlos reconciliados.

—No, tranquilo. Ya nos hemos despedido. Gloriosamente, pero despedido —le explicó ella, captando el destello que se apagaba en los iris verdes.

—¿Quieres decir que Sylvie Doumier desaparecerá de nuestras vidas cuando lleguemos a París? —Su rubia cabeza denegó con energía—. ¡Ni lo sueñes! Sasha no podrá participar porque es demasiado conocido en Francia, pero yo no voy a dejarte sola investigando con la policía.

—Te recuerdo que allí estará Jean —replicó ella sin demasiado entusiasmo.

—¡Como si está el Papa de Roma! No voy a dejarte sola en ese embrollo.

—Me parece perfecto. Y yo os daré toda la cobertura posible desde la sombra —asintió Sasha, serios todos al fin.

Ella se puso en pie, olvidada ya del pantagruélico desayuno continental que les habían servido, atenazado el estómago por el miedo como siempre que surgía el asunto de los mafiosos, pero Sasha la atrajo a su regazo.

—No permitiré que te hagan daño. Los guardaespaldas velarán por ti, y me sentiré más tranquilo si dejas que Dimitri siga a tu lado.

—Creí que lo de hace un rato era un adiós a los Abbaci —susurró perdiéndose en su mirada tierna.

—Nunca se dice adiós, Sylvie. No de un modo definitivo. —Le acarició la mejilla dejando un beso después sobre su piel suave—. Pero no estamos hablando de nosotros, sino de la situación que te trajo a nuestras vidas. Hasta que no quede resuelta, ese ciclo no podrá cerrarse.

Ella se refugió en su pecho, suspirando, sin importarle la mirada que ambos hombres se dirigieron.

Dimitri sabía que Sylvie era importante para Sasha, y aunque su hermano fuera tan idiota para permitirse creer que iba a dejarla ir, ya se encargaría él de que no fuera así.

Con determinación se incorporó también y rompió la magia de la pareja.

—Tienes abajo una rueda de prensa para confirmar que tu gira comenzará en dos meses por todo el país. Más vale que te pongas presentable y les embobes con tu encanto. —Tiró de una mano de Sylvie y se la llevó consigo—. Nosotros daremos una última vuelta por la ciudad antes de hacer las maletas. El vuelo sale a las cinco.

—¿No vamos a comer juntos? —se quejó Sasha, echando ya de menos la cálida presencia de ella.

—¡Estás comprometido! —le recordó con la sequedad de un mánager—. Una agencia mexicana te solicita también para que empalmes conciertos. ¡Desgracias de ser famoso! —terminó burlón.

—¡Pues a ver si empiezas a hacerme sombra con tus fotos y puedo retirarme, que ya me cansa tanta vida social! —le lanzó el puyazo mientras los veía salir, envidiando su libertad de movimiento.

La llegada de una camarera con varios trajes de la lavandería le obligó a callar. Ignoró la mirada de adoración que la mujer le lanzaba y se metió en el baño, esta vez para ponerse visible.

A Sylvie le parecía mentira llevar de equipaje de mano un abrigo impermeable. Regresar al frío y la lluvia de París era lo menos apetecible para su estado de ánimo en aquellos momentos. Había enviado un WhatsApp a Jean informándole de su llegada y no le cabía duda de que estaría en la terminal del aeropuerto.

Eso le hizo recordar que habían salido en loor de multitudes del Simón Bolívar rodeados de fotógrafos y de fans que gritaban obscenidades a Sasha hasta que lograron alcanzar la sala VIP, donde aguardaron la salida del avión.

Ahora ella iba sentada muy cerca de Dimitri, en primera clase, por supuesto, ya que Sasha se había empeñado en comprarle el billete, y el cantante lo hacía unos asientos más adelante, con un antifaz cubriendo sus preciosos ojos y una actitud de indolente relax. Ella sabía que no estaba dormido porque sus dedos tamborileaban nerviosos sobre el asiento, pero le había visto conteniendo un mal gesto ante el continuo agasajo de las azafatas, y supuso que le serviría a modo de tregua.

Realmente no le envidiaba. Tal falta de intimidad y el derecho con que la gente parecía sentirse para robarle su tiempo resultaba enervante.

De repente lo vio levantarse y caminar hasta el asiento libre a su lado. Llevaba unos tejanos oscuros y una camisa azulona que se amoldaba a su cuerpo como un guante, así que no supo evitar que su mirada la delatara y que en el semblante masculino apareciera una sonrisa complacida.

—¿No desaparecerás del todo, verdad Sylvie?

Ella hubiera querido recordarle que fue él quien impuso el destierro, pero se limitó a encogerse de hombros.

—¿Quién sabe, Sasha? Hace unas semanas ni sabíamos el uno del otro.

—Pero ahora sé que existes. —Bajó aún más la voz y, aunque no se tocaban, Sylvie se estremeció con su susurro—. Y sé que eres perfecta.

Una sonrisa de mentira asomó a su rostro, moreno por los días del Caribe.

—No soy perfecta. Dejaré de parecértelo en cuanto halles otra distracción.

Esta vez la mirada azabache se clavó en la suya con desafío.

—La hallaré —asintió sin presunción—. Pero tú siempre serás especial.

A ella le escoció constatar que no pensaba luchar por sus sentimientos lo más mínimo, así que disimuló su congoja con ironía.

—Lo recordaré cuando te vea en las revistas.

El rictus del cantante le mostró la poca gracia que le hacía su sarcasmo, sin embargo, no se dejó impresionar.

—Es lo que hay, Sasha. Ya nos despedimos y lo dejamos claro. ¡Sabrás de mí, qué remedio! Dimitri se niega a dejarme, aunque ya veremos cómo se toma Jean su intervención. Puede que los dos Abbaci sobréis en mi vida.

—Si alguien sobra en tu vida es él —masculló, furioso—. No logro entender por qué regresas a su lado.

Porque tú no me quieres al tuyo, estuvo tentada de replicar, no obstante, prefirió callar. Lo que hiciera o dejara de hacer con Jean no era de la incumbencia del cantante.

—Olvida al incordio que he sido, Sasha. Piensa que nunca aparecí en tu yate con un simple tanga rosa —esbozó una sonrisa cargada de ironía—. Como mucho, escríbeme una canción.

—No das para una, sino para todo un álbum —reconoció él con pesadumbre por no poder retenerla más tiempo.

—No soy ambiciosa —rio, divertida por un instante—. Pero si te empeñas…

La voz de la azafata indicándoles que estaban sobrevolando París y debían ponerse los cinturones cortó la conversación.

Ya nada volvió a ser igual.

Capítulo 7

Aventura en París

Se había filtrado la llegada de Sasha Abbaci en el avión procedente de Caracas y los paparazzi se apelotonaban en la vistosa terminal del Charles de Gaulle mientras Jean Mirage observaba con indiferencia el despliegue informativo a su alrededor. Afuera llovía torrencialmente y masculló un improperio por el retraso del vuelo. Intuía que la conversación con Sylvie no iba a resultar agradable. La conocía demasiado como para no leer entre líneas de un sencillo mensaje que la reconciliación sería difícil. Ya había pasado otras veces, sin embargo, y contaba con su habilidad para hacerle entender que estar loco por ella no implicaba plegarse a sus caprichos como un niño pequeño. Él tenía un negocio que atender, y entre sus asuntos estaban los de conseguir que ella se mantuviera en lo más alto, obteniendo éxitos y beneficios.

Vio pasar ante sí, protegidos por un cordón policial, a dos hombres de aspecto exótico, a los que la multitud de chicas, y no tan chicas, congregadas desde hacía horas, recibieron con aullidos y a los que los fotógrafos cegaron con sus flases, y se sorprendió cuando uno de ellos lo observó con detenimiento y una socarrona sonrisa en los labios.

No obstante, la imagen quedó en el olvido en cuanto vio llegar al resto de pasajeros, entre ellos a Sylvie, con su abrigo por los hombros y el aspecto más sexy que le había visto nunca. Lo cierto es que jamás había contemplado su piel tan bronceada ni sus ojos tan brillantes, pero solo imaginarse tocando ese satén oscuro le puso animados los bajos. Decidido, dio unos pasos hacia ella y la estrechó en sus brazos, sin intimidarse porque ella se tensara por el contacto. No le devolvió el beso en los labios, aunque sí depositó una breve caricia sobre su mejilla, así que el gesto le bastó. Recogieron juntos el equipaje y salieron del aeropuerto en su flamante Mercedes C220 d Estate gris metalizado. Esperaba de ella algún comentario porque le encantaban los autos y la línea de este era impecable, pero su prometida se limitó a ponerse el cinturón y mirar al frente.

Con un suspiro de resignación, Jean condujo hasta la vivienda que compartían.

Sylvie no se inmutó por la mesa con velas y el ramo de rosas que adornaba el salón. Lo cierto es que, con el cambio horario, había cenado en el avión y no sentía el menor apetito, pero tampoco tenía ánimo suficiente para conversar con Jean. Incluso regresar al moderno apartamento en el que vivían juntos desde hacía cinco años se le antojaba raro. Escribió su última novela en la finca que él poseía en el Languedoc, cerca de Béziers, durante tres meses y después regresó para pasar otros dos en el hospital, pendiente de su padre. Se podría decir que llevaba más de un año sin que aquellas paredes fueran otra cosa que un refugio ocasional, no su hogar.

Jean la ayudó a colgar el abrigo en el perchero funcional de la entrada y llevó su maleta hasta el dormitorio mientras ella permanecía de pie, sin saber qué hacer ni qué decir.

Lo miró detenidamente cuando se puso delante, con un gesto entre cariñoso y culpable, extendiendo los brazos para acogerla en ellos.

—Te he echado de menos. Sé que estás molesta, que no he corrido tras de ti cuando te marchaste de imprevisto ni tampoco he llenado tu buzón con mensajes de reproche o disculpa. Sé que eso es lo que te hubiera gustado, Sylvie, pero confieso que me enfadé muchísimo cuando llegué a casa y vi que no estabas. No eres persona de arrebatos y me sorprendió que te fueras así, dejándome con la responsabilidad de montar tu campaña y todos los añadidos. Llegaba a casa tan furioso por las noches que en vez de preguntarme si te estabas divirtiendo deseaba que estuvieras aburrida como una ostra. Por eso no me puse en contacto contigo. Después he meditado y me he dado cuenta de que debías de sentirte muy presionada, de que has sufrido mucho con la muerte de tu padre y yo no he sabido consolarte. Me he centrado tanto en el maldito trabajo que te he desatendido, así que acepto que tu confianza hacia mí esté deteriorada. —Dio un paso más y Sylvie se quedó muy quieta, con las lágrimas a punto—. Pese a todo te amo, Sylvie. Tú eres la mujer con la que sueño cada noche, con la que quiero compartir mi vida. Puede que no te merezca, pero es así. Puede que no te lo haya demostrado, pero es lo que siento. —La asió de los codos y la sintió distante. Tomó su mentón y absorbió con sus dedos las húmedas huellas de sus mejillas—. ¿No vas a decirme nada? ¿Tanto te he desilusionado?

Ella apartó con suavidad sus manos y le dio la espalda.

—Estoy agotada, Jean. Mañana hablaremos.

—¡Tienes que cenar! He preparado…

No quiso mirar su impotencia, se sabía muy capaz de ceder y disculparlo, aunque tenía claro que ya no le estremecían ni sus palabras ni su tacto, pero era imposible borrar de un plumazo el cariño de tantos años.

—Comí en el avión. De verdad, Jean, mañana hablamos.

Cerró la puerta del dormitorio tras de sí. Le conocía lo bastante para entender que su rechazo le había herido y no se atrevería a realizar ningún acercamiento esa noche en la cama, así que no le molestó la posibilidad de compartirla con él. Al día siguiente las cosas serían distintas.

En aquel momento solo deseaba cerrar los ojos y olvidar. Olvidar que Sasha Abbaci había desaparecido de su vida, que ya no se encontrarían en la cubierta de un yate ni en la piscina de un hotel de lujo, que sus manos ya no recorrerían la geografía de su piel ni ella seguiría mostrándose multiorgásmica por más que antes no lo hubiera sido.

Con la congoja apretándole el pecho se tumbó en la cama sin desvestir y cerró los párpados. Para su sorpresa, se durmió enseguida.

Le despertó el aromático olor del café recién hecho. Tenía su taza de Gorjuss en la mesilla y una de las rosas rojas del ramo en la almohada.

Jean, con tan solo unos pantalones grises de pijama y su esculpido cuerpo de gimnasio, aguardaba su reacción.

—Va a dar la una. Me tenías preocupado. Por lo general no duermes tanto.

Frunció el ceño, aturdida. También a ella le extrañaba la hora. Quizá se debiera a la diferencia horaria o a que estaba muy cansada, o a que… no le apetecía despertarse para afrontar su nueva vida. Todas esas ideas se le vinieron a la mente mientras su mano, por instinto, sujetaba la taza y daba un largo trago al café. Estaba tal y como le gustaba, corto de leche y de azúcar. Jean se estaba esmerando.

El colchón se hundió cuando él se sentó a su lado con un interrogante en sus ojos de color miel. Tenía el pelo húmedo y olía a Opium, la colonia que seguramente ella misma le habría comprado porque le encantaba cómo se le impregnaba. Eso le hizo recordar que no identificaba a Sasha con ningún perfume, solo con el de su propia piel, la sal o el ligero sudor de la adrenalina. Tras afeitarse debió de usar algún aftershave, pero los contactos fueron demasiado breves para que calara en su olfato.

Regresó a la realidad cuando la voz de Jean reverberó en la habitación.

—¿Vamos a mantener hoy la conversación que no quisiste anoche?

—Sí, por supuesto. —Se acabó el café y estiró las piernas para salir de la cama. Fue cuando cayó en la cuenta de que estaba en ropa interior y se encaró con él—. ¿Me has desnudado tú?

La sorpresa de su pareja fue patente y se llamó idiota. ¡A buenas horas iba a preocuparle! Estaban hartos de desnudarse el uno al otro sin el más mínimo recato.

—Te encontré metida en la cama con la ropa puesta. Supuse que de verdad estabas rendida y… ¿Te ha molestado que lo hiciera? —Se levantó del lecho y se pasó la mano por el pelo, despejándolo—. Estás preocupándome en serio, Sylvie. ¡No puedes estar tan enfadada conmigo!

La mirada azul se le enfrentó, cargada de tristeza.

—Sí lo estoy, Jean; ni te imaginas cuánto. O, mejor dicho, lo estuve. Ahora ni eso. Pero deja que me duche primero y después hablaremos. Además, tengo hambre.

Por respuesta recibió un portazo. No le importó. Se metió bajo el chorro de hidromasaje y dejó que el agua la despejara del todo.

Con unos sencillos pantalones de chándal, una camiseta y sus habituales calcetines para andar sobre el parqué pasó al salón.

Jean había dispuesto la mesa, solo que esta vez sin velas. Una ensalada, varios patés y un surtido de quesos aguardaba sobre el mantel.

El día dejaba pasar una luz mortecina a través de los ventanales y Sylvie añoró el sol tropical.

Jean ya estaba sentado en su lugar habitual y ella se acomodó enfrente.

—¿No has ido a trabajar?

Recibió una mirada entre la sorpresa y el alivio y lo imaginó tranquilizándose al oírla, pensando que la ducha la habría hecho recapacitar. No le quitó la ilusión. Le apetecía comer sin malas caras.

—Opté por quedarme en casa. Subí al gimnasio y te desperté a mi vuelta. Ya te he dicho que me habías preocupado.

Le sirvió ensalada y ella masticó sin responder. Sabía exquisita. A Jean le gustaba cocinar y había realizado algún que otro curso de cocina creativa; se le daba bien. Como casi todo. Al menos eso era lo que pensaba antes.

—¿Qué tal por la editorial? —rellenó el silencio con un asunto insustancial.

—Con todo el mundo esperando a que te pongas en marcha.

Sonó levemente agrio, pero no se dio por aludida.

—Me dijiste que la campaña se iniciaría en abril.

—Pero podríamos adelantarla. Las ventas van viento en popa y llevas la segunda parte muy avanzada.

—¡No! —Había dejado el tenedor sobre el plato y su mirada se cruzó con la de él, que estaba teñida de sorpresa, desacostumbrado a que le llevara la contraria de ese modo—. Hay algo que debes saber. Han querido secuestrarme, o matarme o… Ni idea de qué, pero unos matones me han seguido.

El estupor se reflejó en el rostro de Jean, quien dejó de comer al instante.

—¿De qué demonios hablas?

—Tengo que ir a la policía esta misma tarde y será un poco aburrido repetir la historia —replicó, no sin desdén—. Será mejor que tratemos otro asunto. —Estaba claro que iba a ser inevitable, así que se sirvió una copa de vino y volvió a encararlo—. Quiero romper nuestro compromiso.

Jean se incorporó con tal ímpetu que tiró la silla al suelo. También se manchó la camiseta blanca que llevaba, pero ni siquiera se dio cuenta, de puro atónito.

—¿Te has vuelto loca? Estás llevando esto demasiado lejos.

—Ya no te quiero —replicó, impertérrita—. Es todo lo que puedo decirte. No voy a casarme contigo, por tanto, es absurdo mantener el compromiso.

Jean se paseó como un león enjaulado por el salón, indeciso entre zarandearla o ponerse a gritar.

—¿Me estás castigando? ¿Es eso? ¿Por llamarte romántica empedernida o por no ir contigo a Brasil? ¡No entiendes que estaba hasta arriba de trabajo! De trabajo tuyo, por otro lado. ¡Sylvie! —Se arrodilló a su lado, cogiéndole una mano—. Sé razonable. No puedes dejar de quererme en cuatro días. Llevamos cinco años bajo este techo. ¿Tan poco significa para ti?

Sin poderlas contener, las lágrimas arrasaron su rostro, pero esta vez Jean no hizo nada por detenerlas. No iba a hablarle de Sasha. No tenía sentido puesto que no iba a continuar con él, tampoco pensaba dar sus datos a la policía, así que él no tendría por qué enterarse, aunque ignoraba cómo iba a encajar Dimitri en todo aquel embrollo. Pero, definitivamente, Jean no sabría que le había sido infiel. Después de todo, cuando se acostó con Sasha ya había decidido cancelar su compromiso.

—Si te preocupa el libro, no te agobies. Podemos pasar ante los demás como pareja y haremos los viajes promocionales sin más historias. Solo que cada uno ocupará su habitación de hotel.

De un brinco, Jean volvió a incorporarse, mirándola como si se hubiera vuelto loca.

—¿El libro? ¿Crees que me importa el jodido libro? Te he dicho de mil maneras que te amo, que eres mi mujer, que te quiero en mi vida. ¡No puedes estar hablando en serio!

—Lo estoy, Jean. Quizá se estaba gestando en mí el desamor, no lo sé —admitió con tristeza—. Pero he recapacitado mucho estos días y he visto lo sola que me has dejado. La muerte de mi padre fue tremenda. ¡Sabes que yo lo idolatraba! Y pasaste de ambos en el hospital.

Jean iba a replicar cuando el sonido del teléfono les interrumpió. No hicieron por cogerlo, por lo que saltó el contestador y la voz de Dimitri resonó en la habitación.

—Sylvie, ¿estás ahí? Si estás ahí coge el maldito teléfono. Llevo dejándote mensajes y llamadas en el móvil toda la mañana.

Se precipitó al aparato mientras veía un cúmulo de sentimientos que iban del asombro a la ira asomar al rostro de su expareja.

—¿Dimitri?

Un suspiro de alivio se escuchó al otro lado.

—¿Estás bien? ¡Nos estabas matando de preocupación! ¡Hemos tenido que echar mano de todos nuestros contactos para conseguir tu maldito fijo!

El «hemos» puso una espontánea sonrisa en su cara.

—Perdona, Dimitri, Anoche lo puse en silencio y prácticamente acabo de levantarme. Ni he mirado el móvil aún.

—Bien, de acuerdo; si es por eso, no pasa nada. Pero nos agobiaba no tener noticias tuyas.

—Estoy bien. Hablando con Jean. —Lo dijo de un modo tajante para cortar la conversación, no quería dar ninguna pista extra a su acompañante.

Tras un bufido que le recordó a los de Sasha, él aclaró el motivo de la llamada.

—¡Perfecto! Pues ve poniéndole en antecedentes sobre mí porque pasaré a recogerte en una hora para que vayamos a declarar a la policía. Ya tengo un comisario amigo esperándonos.

—¿Te has vuelto loco? ¡No quiero que te impliques más!

—Dimitri Rouzade. Ese es mi nombre. Fotógrafo freelance. —Y sin más, colgó.

Entonces le tocó afrontar el gesto agrio de Jean.

—¿Quién es ese tipo?

—La persona que me ayudó en Brasil. —Su mente tejió la trama en medio segundo—. Vamos a declarar juntos en la comisaría. Se pasará a recogerme en un rato. Al parecer tiene contactos y evitará que me tomen por loca.

Él se mesó el cabello, incrédulo por las noticias.

—¿No vas a decirme nada antes, de verdad? Y ese tipo, ¿tiene algo que ver con que rompas nuestro compromiso?

—En absoluto, Jean. Es más, delante de él te agradecería que ni sacaras el tema. Prefiero que el resto del mundo no sepa que lo dejamos, es algo que pertenece a nuestra intimidad.

Más desconcertado si cabe, sin saber por dónde contraatacar, Jean asintió con desgana. No entendía a esta Sylvie. La mujer que amaba no era complicada ni arisca. Con todo, se dijo si ella quería guardar las apariencias, realmente no debía de tener nada con el tal Dimitri, y si era una oportunidad para hacerla recapacitar y que volviera a quererlo, se plegaría a sus deseos.

Tras abrazar sin cortarse un pelo a Sylvie, a quien halló preciosa con el abrigo de paño rojo sobre una falda que apenas le cubría las rodillas, zapatos de tacón con medias negras y suéter blanco de lana con doble cuello, la mirada de Dimitri se posó en la figura adusta de Jean Mirage. Ambos se reconocieron del aeropuerto; Jean con asombro y el fotógrafo no sin cierta petulancia. Pese a ello le tendió la mano con fingida cordialidad.

—Dimitri Rouzade.

—Jean Mirage.

—Ya sé de usted. Sylvie me habló.

—¡Qué suerte! —El editor no se molestó en disimular su desdén—. No puedo decir lo mismo.

Una sonrisa divertida asomó al atractivo rostro del más joven, quien se atrevió a tomarla de los hombros y pellizcarle la nariz.

—Tenemos que charlar. Para coincidir en las versiones.

—¿Quieres que nos tomemos un café? —sugirió ella, ignorando deliberadamente a su pareja, quien por minutos se enfurruñaba más.

—No tenemos tiempo. Lo haremos por el camino. Hemos contactado con un amigo dentro de la BAC[5], pero anda muy ocupado y la cita es urgente —señaló su auto, aparcado a sus espaldas, un impresionante Lamborghini Asterion azul metalizado—. ¡Joder, no había pensado que somos tres!

—Pues no voy a quedarme al margen —replicó Jean irritado—. Iremos en mi auto o nos sigues con el tuyo; tú decides.

Dimitri miró a Sylvie y ella enarcó una ceja, pero no se atrevió a contradecir a Jean. Ya estaba bastante molesto para llevarlo al límite. Y no le apetecía contar la historia dos veces.

—Vamos en el de Jean —propuso conciliadora—. Aunque en algún momento tienes que darme un garbeo en esa maravilla. Es más, subo contigo y lo aparcas en nuestra plaza. No es un vehículo para dejar en la calle.

Con evidente mala uva, Jean se puso en marcha para adelantarse al garaje, dos plantas por debajo en el bloque de apartamentos donde vivían.

Sacó su Mercedes, fastidiado de que no hubiera recibido ni un mínimo gesto de aceptación por parte de ella, y los vio bajar del deportivo con una sonrisa cómplice que aumentó su resquemor. Tampoco le gustó que los dos se sentaran en el asiento trasero como si se tratara de un taxista, pero apretó los puños y masculló un: «¿Dónde vamos?», que no alteró al pretencioso desconocido.

—A Nanterrre.

—¿No había comisarías en París?

Dimitri rio con descaro por su desdén.

—Claro que sí, pero nos interesa que nos tomen en serio; y, además, estoy convencido de que la persecución tiene que ver con la mafia que Sylvie investigó, así que mi amigo Morandé nos va hacer el favor de recibirnos en su despacho de la Brigada.

La palabra mafia logró que Jean se formara una idea más severa del asunto. Miró por el retrovisor a Sylvie y la notó encogerse sobre el asiento, lo cual despertó su instinto protector y deseó abrazarla, pero también pudo ver cómo una mano del odioso Rouzade se le adelantaba y la atraía sobre su costado, cubierto con un traje gris de elegante hechura que reconoció como de Tom Ford. Él usaba uno azul oscuro de calidad, pero ni de lejos de marca. Mordiéndose los labios de frustración se concentró en conducir los cuarenta minutos que distaban de su destino. Por lo poco que logró captar de la conversación de aquellos dos, habían decidido dejar al margen el nombre de alguien y como un relámpago la certeza de que hablaban de Sasha Abbaci, el cantante, le recomió las entrañas. ¿Había tenido algo que ver Sylvie con ese hombre? Porque quien ahora se mostraba protector con ella venía en el séquito del cantante. Ignoraba qué relación podían tener, pero solía hablar en plural. Apretó aún más los puños. ¡Si Sylvie y ese tipo habían tenido una aventura, tenía claro que solo llevaba las de perder!

Tragó la bilis que amenazaba con desquiciarle cuando aparcó frente a la sede de la BAC. A partir de allí, Dimitri presentó su identidad al policía de la cabina de seguridad y les fue llevando a lo largo del conjunto de edificaciones hasta el pequeño despacho de un hombre que les salió al encuentro palmeando las espaldas del joven.

—¡Qué barbaridad, chiquillo, cómo has crecido desde la última vez!

—Eso te pasa por volverte importante y no codearte con la chusma, amigo mío. Llevas años sin pasar por casa —rio Dimitri, acercando a Sylvie por la cintura y presentándola al afable militar—. Ella es de quien te hablé, Sylvie Doumier. Y él, su editor, Jean Mirage.

—Encantado. —Sonrió a ambos sin tenderles la mano—. Pasen, por favor. ¿Desean tomar algo?

Todos denegaron, pero aceptaron el gesto de tomar asiento sobre un sofá de cuero bastante desgastado que tenía en el despacho. La luz invernal daba un aspecto severo a la estancia que no pasaba de ser un habitáculo espartano, con escasa decoración y muchos papeles sobre la mesa.

—Mi nombre es Damien Morandé, por si Dimitri no les ha informado. —Hablaba en general, pero se dirigía a Sylvie; ella se había quitado el abrigo y parecía muy poquita cosa con su rostro cargado de preocupación—. Sé que tiene usted miedo y lo comprendo tras la información que Dimitri me dio por teléfono. Vamos a desgranar lo ocurrido paso a paso para ver si estamos ante un caso que compete a esta unidad o se trata más bien de un malentendido.

—Te aseguro, Damien, que el acoso fue muy real y los medios que emplearon poco usuales —se adelantó Dimitri.

—Te comprendo, hijo; un helicóptero y toda esa gente comprometida no parece asunto baladí, pero debo hacer mi trabajo con equidad, espero que lo entiendas.

—Lo entendemos —asintió Sylvie, restregando las manos sobre su falda.

Esta vez Jean no se cortó y las sujetó entre las suyas, preocupado por el modo en que ella se mordía los labios y dejaba asomar la palidez bajo su maquillaje.

—Muy bien, señorita Doumier, le agradezco su templanza. Por lo que Dimitri me ha contado es usted una persona muy valiente. —La sonrisa del hombre lo mostró encantador—. Ahora procedamos al interrogatorio. ¡Es una manera de hablar! —advirtió.

Sylvie volvió a asentir; se deshizo del contacto de Jean y se centró en las preguntas de Morandé.

Dos horas más tarde, con el cielo oscuro y la lluvia precipitándose sobre la región, regresaron a París. Esta vez Jean no se molestó porque Rouzade estuviera pendiente de Sylvie. Tenía demasiado que rumiar en su cabeza. Para empezar, se admiraba de que ella hubiera sido capaz de enfrentarse a todo aquel galimatías de persecuciones a lo largo y ancho de varios países y de que un entramado de mafiosos — porque a Morandé no le cupo ninguna duda de que de eso se trataba, de que habían despertado algún dragón dormido por culpa de su indirecta investigación sobre Cleveler a través de Fabien Cabré— la estuviera siguiendo.

Se maldijo en silencio por no haber aceptado acompañarla a Río cuando ella se lo pidió. No estaba muy seguro de qué podría haber ocurrido, pero al menos la suerte de ambos hubiera sido la misma y, en todo caso, Sylvie no habría parecido tan vulnerable. Comprendía su distanciamiento con él tras semejante aventura y lo mucho que el trance la había unido al grupo de personas que, tanto ella como Dimitri aseguraron, contribuyeron a ayudarla. En ningún momento se mencionó el nombre de Sasha Abbaci, pero en la mente de Jean estaba claro que había sido uno de ellos. Entre líneas captó que Morandé no se preocuparía de indagar sobre el resto de pasajeros de ese oportuno yate que se le había cruzado a Sylvie en el camino, y como hombre de mundo que era, entendió también que no iban a darle publicidad a gente que cuidaba celosamente su anonimato.

Llegados a París, Dimitri se despidió de Sylvie con un cariñoso abrazo y la promesa de que seguirían en contacto. Ella no había querido aceptar la protección de un guardaespaldas, aunque sí la de la policía que Morandé le ofreció, pero antes de irse el joven se dirigió a Jean mientras se subía a su deportivo.

—No os sorprendáis de que os sigan dos sujetos. Ella los conoce y, aunque no quiera, los tendrá detrás hasta que esto se aclare.

—¿Sylvie los conoce? —Le descolocó imaginarla con escoltas.

—Sí, nos acompañaron en Caracas.

El respingo femenino lo pasmó más si cabe.

—¡Dimitri, me niego…!

—Poco importa lo que opines, preciosa; ya sabes lo concienzudo que es.

Sin más contemplaciones metió caña a su auto y les dejó en mitad del garaje, atónitos por diferentes motivos.

Jean no aguardó a subir en el ascensor y la cogió de los hombros para interrogarla.

—¿A quién se está refiriendo? ¿Quién está detrás de ese títere?

—¿Títere? —Sylvie se desprendió de un tirón—. ¡Dimitri no es ningún títere! Es un tío muy rico y con muchas influencias, ya lo has comprobado.

—Sí, he visto que se porta como un millonario y que se le abren todas las puertas, pero no es quien lleva el timón de esta historia. ¿Me has tomado por un lerdo?

Ella suspiró, pesarosa. Saber que Sasha permanecía en la sombra, que se preocupaba por ella, le proporcionaba alegría, pero también una tristeza honda por lo que habían perdido. Añoraba su contacto, perderse en sus ojos azabaches, enfadarse por su mal genio. Había obviado la aventura en la selva puesto que no proporcionaba datos a la información que la policía necesitaba, pero el recuerdo candente de su imagen desaliñada, de los instantes de la poza, de su voz en la noche cantando Ne me quitte pas, llenaron sus mejillas de lágrimas.

Jean, sin saber qué le pasaba por la cabeza, la atrajo a su pecho y le acarició los cabellos.

—Está bien, dejaremos las preguntas para otro día. Después de todo, hoy ya has respondido bastantes.

Ella se dejó acunar por su calidez. Lo besó en una mejilla y susurró un: «Llévame a casa», que a él le supo a gloria.

Volvieron a dormir juntos. Sylvie no quiso cenar, pero Jean le preparó un consomé y la obligó a tomarlo después de desvestirse y meterse en la cama. Él se quedó en el salón hasta tarde, realizando llamadas y atendiendo sus correos; después se tendió a su lado, con el pantalón de pijama que solía usar para andar por casa. A pesar de que ella se había dormido descubrió en su rostro restos de lágrimas que le mortificaron, la atrajo a sus brazos y Sylvie se refugió como siempre había hecho. El tacto de su piel satinada lo puso a tono, pero no se atrevió a tocarla más allá de abrazar su cintura por miedo a que despertara y lo apartara con cajas destempladas. Entendía que debía darle tiempo. Hubiera habido lo que hubiera habido entre el cantante y ella ya era historia, si no, no entendía que no diera la cara, así que se prometió que la recuperaría. Se tomaría aquel desliz como un castigo por su desatención, pues posiblemente no habría sido otra cosa; para él, un devaneo añadido a su largo currículo y para ella, un modo de curarse el despecho. Aunque su orgullo se rebeló, herido, lo acalló recordando que no supo estar a la altura del héroe que ella había necesitado y, besando sus cabellos, se durmió abrazándola.

Sylvie despertó con una sensación extraña. Le dolía la cabeza. Olfateó a su alrededor y reconoció el aroma a Opium en la almohada. Regañándose a sí misma por no haber dejado el asunto aclarado con Jean, se levantó, se dio una ducha y lo buscó tras vestirse unos leggins y una camiseta. Necesitaba desahogar su pena y subiría al ático, donde los residentes del bloque disfrutaban de un equipado gimnasio.

Jean hablaba por teléfono y le hizo señas para que se tomara el zumo de naranjas que acababa de exprimirle. También la esperaban unos cruasanes y café recién hecho. Con un suspiro de resignación, obedeció. No entendía qué maldita manía tenían los hombres con alimentarla. ¡Tan flaca no estaba! O sí, pero era su constitución. Realizó unos ejercicios de relajación para las cervicales mientras desayunaba, aguardando a que la llamada terminara. En cuanto ocurrió, Jean se acercó a besarle una mejilla.

—¿Vas a subir al gimnasio? Es buena hora; estará tranquilo.

Él solía frecuentarlo antes de ir al trabajo o al regresar, y siempre lo encontraba a tope; inconvenientes de vivir en un bloque de ejecutivos y gente de alto standing. Aunque lo cierto es que lo mismo servía para quemar calorías que para realizar inversiones o relacionarse convenientemente.

Sylvie se encogió de hombros.

—Solo voy a desfogarme un poco.

En distinta situación, Jean se habría permitido bromear sobre otros modos de desfogarse, pero se mordió los labios y asintió, conforme.

—¿Hoy tampoco irás a la oficina? —se sorprendió ella.

—Estoy aprovechando para hacer cosas desde casa.

—¡Jean! —Se cruzó de brazos y sus pechos quedaron realzados bajo el sujetador deportivo, atrayendo la mirada del hombre—. No es preciso que modifiques tu rutina por mí. Si crees que eso va a hacer que cambie de opinión respecto a… lo nuestro, siento decirte que estás equivocado. Es más, esta tarde trasladaré mis cosas a la habitación de invitados. No me parece correcto seguir durmiendo contigo.

La alarma se reflejó en los ojos castaños y su cabeza denegó con energía.

—No voy a rendirme con facilidad, Sylvie. Después de escuchar lo de ayer entiendo que estés enfadada conmigo y acepto que me castigues del modo que prefieras, pero no voy a dejarte ir. —Se lo jugó todo y la miró a los ojos, esperando pillarla vulnerable—. Si de verdad no existe otro hombre en tu vida, no voy a dejarte ir.

Ella le rehuyó la mirada, consiguiendo que su fe se tambaleara. ¿Estaría equivocado y Abbaci en realidad sí estaba interesado pese a mandar en su lugar a un testaferro?

—Ya te dije que no lo había, pero eso no quiere decir que vaya a recuperar lo que sentía por ti. Me has defraudado demasiado.

—¡Y yo pagaré las consecuencias! —aceptó, repentinamente furioso—. Te aseguro que lo que más deseo en estos momentos es quitarte esa ropa y meterte en la cama conmigo, o tirarte en el sofá y hacerte el amor como un loco, sin embargo, apretaré los puños y soportaré que tú vayas a desfogarte —recalcó la palabra— con unos cuantos aparatos en vez de conmigo. Sufriré las humillaciones que quieras infligirme sin protestar, pero no cejaré en mi empeño de que me perdones. Me amabas hasta hace quince días con la suficiente fuerza para pedirme que hiciéramos un viaje romántico juntos. No me creo que puedas cambiar como una lunática. No, si no hay otro hombre.

—¿Y si lo hubiera? —le gritó ella, impotente porque Jean no diera su brazo a torcer.

La mirada castaña taladró la suya.

—Entonces, tú eres una mentirosa y él un cobarde.

Ella, resentida, sin palabras para replicar, abrió la puerta y se marchó con un portazo.

Tras el almuerzo, que una vez más él cocinó, Jean se marchó a la oficina para no ver cómo ella desbarataba su esperanza de recuperarla con prontitud. Sylvie realizó un rápido traspaso de sus cosas a la habitación que apenas se habían molestado en decorar porque nunca tenían invitados. Solo su padre la había ocupado de tarde en tarde, y su recuerdo la colmó de nostalgia. Con desgana colgó su ropa en el armario y dispuso algunas fotos sobre el chifonier blanco, a juego con el resto de muebles de madera. Pasó de trasladar su tocador con el espejo, a fin de cuentas, se maquillaba más a menudo en el baño que en el dormitorio, así que solo era un accesorio decorativo y no quería apiñar muebles en un espacio que hubiera quedado reducido. Le gustaban las vistas del ventanal que daban a un parque en vez de a la avenida como ocurría con el principal. El ruido no era problema porque vivían en un décimo y los cristales estaban blindados. Bajo él estaba la calefacción y permaneció largo rato allí, de pie, mirando el ir y venir de la gente en un día ventoso.

De repente sintió la necesidad de respirar aire libre; se cambió la cómoda ropa de casa por unos tejanos y un suéter abrigado, calzó unos botines y estaba poniéndose una parka con capucha cuando su móvil recibió un WhatsApp. Estuvo tentada de no verlo, pero le venció la curiosidad y lanzó una risa alegre al leerlo. Era de Dimitri. Preciosa, hace un día de perros, pero me muero por un café y estoy a dos pasos de tu casa. ¿Me invitas? Contestó al instante: Espero abajo. ¿Damos un paseo? Un emoticono con una amplia sonrisa fue la respuesta, así que bajó divertida, tarareando una canción y, tras saludar al portero, se topó con otra realidad. Marcel estaba sentado en un banco de la avenida, frente al portal, con cara de frío a pesar de su grueso gabán. A los policías, si los había, no los detectó.

Resuelta, se acercó al guardaespaldas, quien se puso en pie al reconocerla.

—¿Va a alguna parte, señorita Doumier?

—¡Sí, a patearle el culo a tu jefe! ¿Qué demonios haces aquí con semejante frío?

Al hombre, de dos metros de altura, rapado militar y constitución de boxeador, se le escapó una sonrisa.

—Labores de vigilancia. Es mi trabajo.

—¿Y piensas quedarte aquí? ¿Hasta cuándo? ¿Y si me da por no salir en todo el día?

—Estoy acostumbrado, no se preocupe —replicó él, agradecido de todos modos.

—Ya le dije a Dimitri…

Unos brazos la cogieron por detrás y se vio impulsada en el aire, abrazada con regocijo. Cuando la bajó lo tuvo enfrente, con sus increíbles ojos verdes y una sonrisa de infarto. Poco se parecía al hombre del día anterior. Hoy lucía tejanos desgastados, botas militares y una parka castaña similar a la suya. No sabría decir con qué aspecto estaba más soberbio.

—¿Qué decías de mí? —inquirió burlón tras saludar a Marcel con un gesto.

La alegría se esfumó de ella tan rápido como había llegado.

—No me gusta un pelo que este hombre se congele las narices aquí porque tú y quien ambos sabemos seáis unos paranoicos. Tengo protección policial y si quiero guardarme las espaldas ya os avisaré para que me mandéis a alguien, pero es de locos hacer esto. Hay días en los que no me muevo de casa, ¡por Dios! ¿Lo vas a castigar aquí abajo sin saber cuánto puede durar esto?

Dimitri, ignorándola, se volvió al escolta.

—¿Te estamos castigando, Marcel?

—Ya le dije a la señorita que es mi trabajo, señor —aseguró, impertérrito.

—¡Pues no quiero que lo haga! —riñó a Dimitri—. ¡Conmigo no!

—¿Quieres quitarle el pan de la boca a sus dos hijos? Anabella está en el primer año de universidad —bromeó, por lo que se ganó un sopapo en el hombro.

—Hablo en serio, Dimitri.

—Y yo también —admitió él, recuperando la formalidad—. Sasha no va a ceder, así que hazte a la idea de que Marcel y Fran se turnarán para seguirte donde quiera que vayas.

—¿Y si no voy a ningún lado? Paso días enteros al ordenador, en mi despacho, ¡segura! —recalcó, no queriendo darse por enterada ante el pálpito de su corazón nada más escuchar el dichoso nombre del cantante.

—No debe preocuparse por eso —intervino Marcel disculpándose con Dimitri detrás por intervenir—. De no vigilarla a usted lo haríamos a cualquier otra persona. Ya le dije que es nuestro trabajo.

Ella se enfurruñó, pero no supo cómo rebatir las palabras del hombre. Tampoco podía saber si era verdad que tenía familia que mantener. Consternada, aceptó.

—Está bien, pero al menos vigile dentro del edificio. Se lo diré al portero.

Dimitri le besó una mejilla y el hombretón asintió, colocándose a sus espaldas.

—Tienes un diamante por corazón, preciosa. ¿Dónde quieres ir?

—Miraba el parque desde la ventana y me apeteció un paseo. Hay un kiosco cerrado al final del sendero. ¿Caminamos y luego tomamos ese café?

—A tu disposición. —Entrelazó un brazo con el suyo y se adentraron en el jardín, prácticamente desierto por la hora, ya oscurecida, y el tiempo ventoso—. Damien me llamó anoche para confesarme que le habías impactado, no por tu apariencia solo —le guiñó un ojo, burlón—, sino por tu temple. Esperaba ponerse hoy en contacto con Cabré para tomarle declaración y llegar más a fondo en las sucias maniobras de Cleveler. Con su ayuda es posible que nuestra aventura no llegue a considerarse ni siquiera pesadilla.

Ella se apretó más a su costado mientras dirigía una mirada tierna a Marcel, que los seguía a distancia para ofrecerles intimidad. El hombre correspondió a su gesto con una leve sonrisa que le calentó las entrañas.

—¡No digas que no fue una pesadilla! Cuando recuerdo al buceador tirando de mis piernas y la sensación de ahogarme, tiemblo como una boba.

Dimitri recorrió el perfil de su cara con los dedos para dejar un beso casto en sus labios después.

—No eres ninguna boba. Además, de no haberte ocurrido todo aquello, hoy no seríamos amigos.

Logró que asomara su mejor sonrisa.

—Eso sí que es verdad.

—Por cierto, esta visita no es desinteresada. Quiero invitarte a una exposición a la que voy a donar algunas fotos para un acto benéfico. Algo de niños amerindios. ¡Cosas de mi madre! Me lo pidió y no pude negarme.

Sylvie no se tragó la mentira.

—¡Seguro que no! ¿Vas a hacerte el duro cuando sé que tienes un corazón de almíbar? —Le pellizcó el mentón, juguetona—. Me encantará asistir. ¿Dónde y cuándo?

—En cinco días. Te haré llegar la invitación —dudó, con gesto contrariado—. ¿Debe ser doble?

Sylvie rio, atreviéndose a negar.

—Soy una mujer moderna. No tengo por qué llevar a Jean del brazo a todos lados.

La sonrisa de Dimitri se ensanchó.

—¡Perfecto! Pues solo para ti. No podré venir a recogerte. ¿Aceptas que te lleve alguno de los chicos?

Ella se encogió de hombros, traviesa.

—¡Ya que estarán trabajando! ¿Tengo que ponerme elegante?

—Un vestido de cóctel estará bien —replicó con su habitual tono bromista—. Aunque si acudes desnuda llamarás más la atención y quizá se esmeren las chequeras. Avísame si te decides, para que corra la voz.

Ella lo zarandeó, gamberreando, y se enzarzaron en una pelea de sopapos fingidos que logró arrancar una espontánea carcajada del guardaespaldas. Habían llegado al kiosco, así que le invitaron a un café, pero él se negó, lo que hizo que la misma Sylvie se lo llevara a la puerta con un: «¡Pues no me ha caído trabajo contigo!».

Cuando Dimitri y ella se separaron era noche cerrada. Fran tomó el relevo de Marcel y ella besó a los dos tras presentarlos al portero, quien no tardó en ofrecerles refugio en su garita, dejándola más tranquila.

Jean no había regresado así que cenó un ligero sándwich y miró una película en el ordenador hasta que se quedó dormida.

Jean dejó las llaves en el tazón oriental que solían usar para tal fin, pasó a la alcoba y suspiró con fastidio al no hallar a Sylvie en la cama. Anhelaba que hubiera recapacitado. Había rezado incluso porque fuera así, pero intuyó que le iba a costar conseguirlo.

Acudió a la habitación de invitados esperando que al menos estuviera despierta a pesar de la intempestiva hora; comprobó que tampoco en eso saldría ganando. Miró su silueta sobre la cama, con el ordenador hibernando, como un niño a una golosina. Descansaba sobre dos almohadones y la vista se regodeó en sus brazos morenos y su boca entreabierta. Se moría por desfogarse con ella. Echaba de menos llegar a casa y encontrarla dispuesta. Le gustaba escribir con vestimenta ligera y a veces lo sorprendía sin ropa interior y con ganas de sexo. Y él había sido tan imbécil de rechazarla en algunas de esas ocasiones con la excusa de que tenía trabajo pendiente o venía sobrecargado. ¡Maldito estúpido! Se merecía una y mil veces lo que le estaba pasando. Le quitó del regazo el portátil, apagó la luz de la lamparilla y regresó al salón para servirse un par de whiskies. Brindaría por sus demonios interiores y su mal perder.

Sylvie se propuso recuperar su hábito de trabajo y cada mañana, tras el desayuno, ahora siempre en compañía de Jean, se sentaba ante el ordenador y escribía unas cuantas páginas. Quería terminar la novela antes de iniciar la campaña de la anterior; sabía que las jornadas de viajes y entrevistas mermarían su capacidad de concentración y la editorial le obligaría a cumplir los plazos.

Sin embargo, la cabeza se le iba más de lo necesario por otros derroteros. Aguardaba con impaciencia la asistencia al evento de Dimitri con la secreta esperanza de toparse con Sasha. Lo añoraba de un modo malsano; cuando estaba sola no se privaba de rememorar las oscuras manos sobre su cuerpo y se tocaba con los ojos cerrados, quedando más frustrada después porque sabía que la posibilidad de que aquello se repitiera no pasaba de ser una quimera. Incluso repasó Internet buscando fotos suyas, antiguas y actuales, y se preguntó cómo no había reparado antes en el asombroso atractivo de aquel hombre. Se le quedaba mirando con ojos de ensueño y creó una carpeta donde recopiló las fotos en las que estaba más natural. Eso sí, la camufló bajo el epígrafe de «Datos» por si en algún momento Jean se atrevía a enredar en sus cosas. Tenía contraseña, pero como jamás tuvo secretos con él, la conocía.

Al fin llegó la tarde de la exposición y se maquilló con esmero, se vistió un traje de gasa en color violeta que la favorecía y se calzó unos taconazos de vértigo. Con la silueta oculta por un abrigo negro estilo princesa se halló frente a los ascensores con Fran, el escolta de turno. Era más joven que Marcel, pero de idéntico aspecto, rapado militar y cuerpo de guerrero. Vestía de negro severo, pero su sonrisa al verla se acentuó resaltando sus ojos claros.

—¿Puedo decirle que está usted preciosa, señorita Doumier?

Ella esbozó una mueca coqueta.

—Supongo que más atractiva que cuando te bajo el café por las mañanas embutida en un chándal.

El rio, asintiendo.

—Es usted la clienta más amable que he tenido nunca, se lo aseguro.

—Y Marcel y tú los guardaespaldas más tozudos que he conocido jamás —aseveró ella—. ¡Claro que solo los veía en las películas! Pero me facilitaríais bastante la vida si subierais a mi cocina.

Él se privó de responder. Era una discusión que ya habían tenido muchas veces. Por el contrario, salió a la calle, comprobó que la escolta policial permanecía en su sitio, les hizo una señal y la acompañó hasta su propio auto, un todoterreno tan negro como su vestimenta. Por el momento no habían vislumbrado que nadie la vigilara, pero las órdenes eran precisas: no dejarla desprotegida ni un solo instante del día. Abbaci era un buen pagador, pero también exigente. Y rendían cuentas directamente ante él.

Dimitri aguardaba en la puerta del establecimiento. La exposición ocupaba la planta baja de un edificio de oficinas en la que las paredes eran de cristal traslúcido y las fotografías se presentaban en paneles movibles, aunque las de mayor tamaño lo hacían sobre trípodes de madera. Unas modernas lámparas colgaban del techo suavizando la luz de la tarde parisina y tamizando los maquillajes de las numerosas asistentes al evento. Algunos camareros se paseaban entre la concurrencia ofreciendo champaña y pequeños canapés, por lo que Dimitri le entregó una copa en cuanto ella se deshizo del abrigo.

Él lucía un look que pretendía ser informal, con pantalones de lana verde veronés y suéter solo unos tonos más claros. Completaba el atuendo con una bufanda de seda en mostaza. Estaba tan radiante que todas las mujeres parecían pendientes de él.

—Acertaste de pleno —aseguró jovial, besándola con travesura en los labios, aprobando su aspecto.

—No hagas que me odien —rio, divertida—. No sé si han venido a ver las fotos o a ti.

—Mientras compren, lo mismo da —replicó risueño.

Ella le sacudió en un hombro, los ojos brillantes.

—¡No te recordaba tan cínico!

—Tengo un buen maestro —admitió mordaz—. Por cierto, no va a venir. —Se regodeó interiormente al captar cómo se apagaba el brillo de los ojos azules, afianzándose en su decisión de juntar a aquellos dos, aunque tuviera que mover cielo y tierra—. Ha comprado varias fotos, no mías, por supuesto, pero no aparecerá. Está liado componiendo. Lo que sí me dijo es… ¿Cómo era? Sí, que te transmitiera su más cálido recuerdo.

Sylvie hizo un mohín de contrariedad.

—Vale, pues se lo devuelves.

—¿El suyo o el tuyo?

—Dimitri, no juegues —le reprendió, creyendo ocultar bien su decepción—. Sabes que Sasha y yo nos despedimos en Caracas.

—¡Sí, no me lo recuerdes! ¡Al final quien no probó la famosa piscina fui yo! —bromeó, pero enseguida se puso serio—: ¡Ah, ah! Quien sí ha venido es mi madre. Y no dudes que querrá conocer a la beldad que su hijo ha estado aguardando. Me pilló mirando el reloj varias veces.

Sylvie se volvió para encontrarse con una mujer inesperada, más baja que ella, lo cual era sorprendente con el par de tiarrones que había echado al mundo, delicada como una porcelana inglesa, con el pelo teñido de rubio ceniza y un traje sastre rojo escarlata de no sabía qué modisto, pero fijo que de firma cara y que le sentaba como un guante. No se parecía físicamente a ninguno de los hermanos, incluso el color de los ojos era azul claro, para terminar con las comparaciones. Eso sí, destellaban inteligencia y Sylvie se sintió analizada mientras Dimitri la presentaba como escritora y amiga. Ni la menor alusión al modo en que se conocieron. De ella solo dijo: «Mi madre, Aimée».

—¿Es usted la autora de Fuego en el continente? —Parecía encantada—. Mi hijo me lo prestó y pasé un par de tardes entretenidísima con él. Enhorabuena. Me pedí para Navidades su última obra. Espero que me la firme en otro momento.

—Tendrás la oportunidad. Quiero que Sylvie conozca nuestra finca esta primavera —se le adelantó Dimitri.

La mirada azul les estudió con mayor atención.

—¿Hay alguna noticia que deba conocer?

La risa de Dimitri atrajo las miradas de alrededor sin que él se inmutara.

—No veas fantasmas, mamá. Admiro muchísimo a Sylvie y hemos congeniado muy bien, solo eso. Pero te garantizo que tendrás oportunidad de charlar con ella más adelante. Ahora, si no te importa, voy a enseñarle la exposición, y cuando terminemos me la llevaré a cenar.

La tomó del talle y en cuanto ambas mujeres se despidieron con una sonrisa se perdieron entre los paneles.

—¿Por qué has hecho eso? —le reprochó ella, disimulando ante las imágenes—. Le has dado a entender que tenemos algo.

—¿Tú crees? Yo diría que lo he desmentido. —Una mueca burlona acompañó sus palabras, pero no logró engañarla.

—¿Pretendes lanzar la idea entre esta gente de que entre tú y yo hay algo? ¿Con qué fin? ¿Que llegue a oídos de Jean?

—¡Pero qué sagaz eres! —se asombró más serio—. Admito que sí. Mañana apareceremos en todos los tabloides del corazón. No estando Sasha, yo soy protagonista, y más con mi madre en medio.

Ella se detuvo, con la copa en la mano sintiéndose un pasmarote.

—No puedo entenderlo. ¿Qué buscas?

—Que rompas con ese tipo. O él contigo, me da igual. No te conviene.

Durante un instante de vulnerabilidad estuvo tentada de confesarle que sus esfuerzos no eran necesarios, pero se rebeló; aquello pertenecía a su parcela privada y los Abbaci no podían intervenir en su vida con absoluta impunidad.

—Dimitri, si sigues por ese camino voy a enfadarme.

—Pues lo aparcamos —aceptó, condescendiente—. Ahora ven, quiero que mires la foto que he escogido para vender.

Se detuvieron ante una estampa de Fernando de Noronha y ella recordó la belleza del paraje y lo que había disfrutado buceando y jugando con los delfines con ambos hermanos, en una armonía que le entibió el corazón. La vista se le fue a los ventanales, donde la noche ya era cerrada y había comenzado a llover, y renegó de haber regresado a París.

Dimitri leyó en ella como en un libro abierto, le acarició la melena suelta y se perdió en sus ojos tristes.

—Volveremos, ya lo verás.

Llamándose tonta, Sylvie le creyó.

Resultó acertada la predicción de Dimitri. Jean se presentó a mediodía con un montón de revistas de diversos formatos y, aunque no eran portada, sí ilustraban el interior. La exposición había sido objeto de interés de famosos y famosillos, lo que acarreó suculentos beneficios, pero también exclusivas.

A sus fotos con Dimitri acompañaban comentarios del tipo: Dimitri Rouzade, hermano del conocido Sasha Abbaci, inicia su andadura como fotógrafo freelance. Regaló una muestra de su buen hacer a la asociación benéfica que preside su madre, la millonaria aristócrata Aimée Rouzade o La escritora Sylvie Doumier se une a la lista de benefactores de la exposición. Solo una de las más sensacionalistas titulaba: Química entre Sylvie Doumier y el joven Rouzade. Se mostraron así de compenetrados en su primera aparición pública, bajo una imagen en la que ella le hablaba al oído. La habían tomado justamente durante su discusión sobre Jean, y ahora tenía delante a su ex, enjuiciándola con la mirada, y los puños tensos.

—¿Qué quieres que te diga? Dimitri me pidió que lo acompañara. ¿O preguntas por la compra?

—¡Me importa un comino qué compraras! Dijiste que no haríamos pública nuestra ruptura.

—Y no lo he hecho —aseguró, tranquila—. Es más, reñí a Dimitri por dar lugar a malentendidos y te aseguro que se disculpó. Te he dicho que no hay nada entre él y yo, y no tengo motivos para mentir.

—No es Dimitri quien me preocupa —escupió él con ira.

Sylvie lo contempló con recelo porque no había dado lugar a conocer la existencia de Sasha; con todo, insistió en su versión.

—Nadie influye en mi decisión de romper contigo, Jean. Tú y solo tú eres el único culpable. Si no quieres aceptarlo, lo siento. Ahora déjame trabajar. Estoy inspirada y necesito espacio—. Lo miró morderse la lengua, pero consiguió no apiadarse de él—. Por cierto, tira esa basura. No me interesan los cotilleos.

Jean sintió ganas de quemarlas allí mismo, furioso por no encontrar el modo de hacerse un hueco en el corazón de Sylvie. Desde que llegó de Brasil parecía que se le había convertido en un pedernal, pero se juró que antes moriría que cejar en el empeño. Ella se daría cuenta tarde o temprano de que el interés de los Abbaci solo era un espejismo, y cuando se derrumbara, estaría cerca para recoger sus pedazos.

Las llamadas comenzaron poco después. Al fijo y al móvil. Sonaba, lo cogía y al otro lado no hablaba nadie. Las primeras veces no le dio importancia, pero al tercer día se lo contó a Jean a su regreso del trabajo, bastante asustada. Él la sosegó con un abrazo y a continuación bajó a la calle para notificárselo a los policías que hacían vigilancia desde el coche patrulla; ellos sabrían a quién comunicarlo para tomar medidas.

Al momento subió Marcel, notablemente preocupado.

—El señor Mirage me ha contado lo que ocurre.

Ella era la pura imagen de la desolación, con el pantalón del pijama rosa, la camiseta a juego de la que se estiraba los puños con nerviosismo y los pies embutidos en unos viejos calcetines a rayas. El hombre la captó tan asustada que la envolvió en sus brazos intentando calmarla. Le había cogido mucho cariño y deseaba pillar a los malnacidos que la tenían aterrada. Se apartó con un respingo cuando la llave abrió la puerta de imprevisto y apareció Jean, algo pálido y muy enfadado.

—Nos pincharán los teléfonos. En un rato vendrá un equipo a montar el dispositivo. ¡Debiste decírmelo ayer, Sylvie! Hubiera cancelado la reunión de esta tarde.

—Puede irse tranquilo. Ella está segura en casa —intervino Marcel antes de que le sonara el teléfono móvil. Se apartó unos pasos y enseguida se lo tendió a Sylvie—. Es para usted.

Pensando en Dimitri lo tomó con naturalidad, pero cuando escuchó la voz del otro lado se le paralizó el corazón.

—Sylvie, soy Sasha. ¿Estás bien?¡Dime que estás bien!

Una sonrisa brotó en sus labios, dejando a Jean paralizado, y más cuando abandonó el salón y se encerró en su alcoba.

—¿Qué haces llamando? ¿No es bastante que me tengas vigilada día y noche?

El reproche iba cargado de ternura y lo escuchó suspirar de alivio.

—No es precisamente lo que me gusta hacer contigo, pero es lo único que me permito —concedió, en un intento de bromear—. Sé que Marcel y Fran están en buenas manos.

Ella rio, dichosa, olvidada de los temores y el acoso reanudado.

—Son adorables. Nunca creí que me daría tanto trabajo tener guardaespaldas.

—Sí, ya me han contado lo de los cafés. ¡Estoy por rebajarles el sueldo! Ahora solo quieren estar de servicio contigo. Julien y Marcus refunfuñan todo el tiempo porque preferirían cambiarse el turno con ellos.

Una carcajada resonó en la habitación y los dos hombres de fuera se miraron al unísono. Marcel, con una tibia mueca, Jean tan amoscado que recogió su maletín y su abrigo y se marchó dando un portazo.

La voz de Sasha se convirtió en un susurro.

—¡Cómo he echado de menos tu risa! El otro día me morí de celos cuando Dimitri y mi madre hablaron de ti. Le pareciste encantadora. Ya me estoy oliendo que os endilga un romance.

—Bueno, eso no es problema. Ya sabes que nos queremos como hermanos.

—No sé. Viendo las fotos de las revistas tengo mis dudas. Estabas demasiado bonita con ese vestido violeta.

Las cosquillas hicieron mella en el estómago femenino. ¡Al fin sí la había visto! Estuvo tentada de contarle que se había arreglado para él, pero calló, aunque la conversación tenía tintes afectuosos, Sasha en ningún momento le proponía un futuro.

Ante su silencio él volvió a la carga.

—Dimitri me ha dicho que has vuelto a escribir, ¿cómo lo llevas?

—Estaba centrada. Ahora… No sé. —Su respiración se agitó y un bufido resonó al otro lado.

—Oye, sabes que estás a salvo. ¿Lo sabes, verdad? Mis hombres se dejarían matar antes de permitir que nadie se te acerque. No te dejes engañar, bajo su fachada agradable son unos profesionales. No me mantendría en la distancia de no confiar en ellos.

—Ya lo sé, Sasha, gracias. Es suficiente lo que haces por mí.

Un breves silencio siguió a sus palabras. Cuando él habló no dijo lo que ella quería escuchar.

—Morandé está al frente de la investigación. Sé que él resolverá este embrollo. Mantente tranquila, ¿vale?

—Vale —asintió presintiendo el final.

—Tengo que dejarte. Un abrazo, Sylvie.

—Otro para ti.

El zumbido de llamada finalizada la dejó aletargada unos segundos frente al aparato. ¡Se le había hecho tan corto! Escuchar la voz de Sasha había servido, sobre todo, para ahondar la herida.

Con un esfuerzo supremo recordó que en breve tendría la casa llena de policías, así que salió para devolverle el móvil a Marcel, se encogió de hombros por la información de que Jean se había largado y regresó para vestirse adecuadamente ante lo que se le avecinaba.

Aquella noche Jean se presentó con la agenda llena de eventos a los que tendría que acudir para promocionar El clan europeo; presentaciones, ferias, entrevistas… Y no solo en Francia. El calendario abarcaba los países en los que gozaba de mayor tirada de ventas, Reino Unido, Italia y Alemania; las fechas rondaban desde mediados de abril hasta final de año.

Le mostró la documentación con gesto adusto, sin preocuparse de su estado anímico y sin preguntarle quien la había hecho tan feliz con una simple llamada. A él aún le dolía el estómago al recordar su risa y haber tenido que centrarse en el trabajo muerto de celos no había resultado nada fácil.

—¿Crees que vamos a poder llevar a cabo todo esto si la policía no descubre antes quien está tras de mí? —se indignó ella.

—Queda cerca de un mes para que empieces a mostrarte en público. Confío en que serán diligentes, si no, tendremos que conformarnos con tener detrás a tus amigos escoltas.

—¡Sabes bien que no les pago yo! ¡No los podemos llevar de un lado a otro como marionetas!

—De ser necesario, prescindirás de sus servicios y la editorial se encargará de tu protección. ¿No pensarás que soy tan imbécil de querer ponerte en peligro?

Ella calló porque poco podría aducir a semejante razonamiento. Pero pensó que echaría mucho de menos la presencia de Marcel y Fran. Eran como una prolongación de Sasha, una especie de realidad virtual que lo mantenía en su vida.

Con ademán disgustado se incorporó de la mesa donde habían estado trabajando y se encaminó a su dormitorio.

—Tienes lasaña en el horno. Estaba tan nerviosa que no me centraba en escribir y cociné un poco. Me voy a la cama. Buenas noches.

—¿No vas a cenar tú?

—No podría —confesó—. Mi estómago no lo admite.

Jean abandonó su gesto adusto y la abrazó con ternura, recuperando el anhelo de protección.

—Ven a nuestra cama. Déjame que ampare tus sueños.

Sylvie se sintió tentada. La ausencia de Sasha le arañaba la piel y cobijarse en los brazos de Jean era una posibilidad de olvidarlo, pero venció su cordura y denegó, acariciando su mentón con un beso.

—Estaré bien, no te agobies. Tengo ansiolíticos de cuando mi padre. Tomaré alguno.

Él la dejó ir, derrotado. El fantasma de aquella risa permanecía en su memoria.

La mañana siguiente amaneció con nubarrones que enfriaron, más si cabe, el ánimo de Sylvie. Había logrado dormir con las pastillas, pero su descanso estuvo cargado de delirios.

Cuando se levantó, Jean se había marchado. La situación con él la incomodaba, no entendía el interés creciente que mostraba hacia su persona habiéndola dejado abandonada meses atrás, en los momentos en que más lo necesitó. No podía obviar el cariño y un mínimo de atracción física hacia él, pero después de haber paladeado los sentimientos que Sasha despertó en ella, no sabría conformarse con menos. Aunque con el cantante no llegara a buen puerto, habría otros hombres que cumplirían sus requisitos. Decidió que esa misma noche le plantearía a Jean la necesidad de buscar un nuevo alojamiento en cuanto dieran por finalizada la campaña. No iba a prescindir de él como editor, y sus relaciones laborales no tenían por qué resentirse al dejar de ser pareja, pero ya que ella consideraba inviable un retorno a su relación debían poner distancia física entre ambos.

Estaba comiéndose el tarro con el asunto cuando un WhatsApp de Dimitri la devolvió a la realidad. Voy hacia tu casa con Morandé. Llegaremos en media hora. Es importante.

A pesar del emoticono cariñoso con que concluía el mensaje se sintió intranquila. Mordisqueó unas galletas tragando una buena taza de café, se duchó y se vistió con unos tejanos y una blusa de amplias mangas en tonos degradados de azul. Complementó su atuendo con unas manoletinas de color cobalto que solo se ponía cuando recibía visitas.

Curiosamente, desde que le habían pinchado los teléfonos, las llamadas habían cesado. El pensamiento le produjo un escalofrío. Eso solo podía significar que, quien quiera que deseara ponerla nerviosa, observaba sus movimientos desde muy cerca.

Dimitri y el militar no tardaron en llegar. Les ofreció café, pero ninguno quiso y el aspecto serio de ambos la acobardó. Para compensarlo, Dimitri tomó asiento a su lado y le besó en una mejilla con ademán confiado.

—Todo va a ir bien, tranquila. Es solo que tenemos novedades.

Morandé miró en rededor con un gesto complacido y después centró su atención en la joven.

—No sé por qué imaginaba la casa de un escritor lleno de papeles revueltos, mapas y esas cosas que usan para indagar.

Logró arrancarle una sonrisa a Sylvie.

—Eso era antes de que usáramos ordenadores. Ahora la información se recopila en carpetas con archivos. Al menos yo trabajo así.

—¿Nada en papel?

El asombro del militar sonó genuino y ella amplió su mueca divertida.

—Bueno, apuntes para un momento sí, pero luego todo va al escritorio. Hago copias de seguridad y me envío al correo lo más reciente por si se produce algún percance.

El rostro del hombre siguió siendo afable cuando cambió de asunto de un modo radical, aunque sus palabras hicieran saltar de un respingo a Sylvie.

—Sabemos lo que busca Cleveler. Y lo que es mejor, lo tenemos nosotros. —Una mueca de contrariedad asomó apenas—. Bueno, Interior. Lo consiguió otro departamento, pero podemos trabajar juntos.

—¿Y qué es lo que tienen? ¿De qué se trata?

—El asunto es tan rocambolesco que no te lo vas a creer —aseveró Dimitri, por primera vez con el rostro pálido.

—Cleveler piensa que usted conoce la existencia de su agenda; resulta que tenía una, al igual que Doujier, y también le ha desaparecido. No sé cómo averiguó que su confidente fue Fabien Cabré, antiguo miembro de su banda; sumó dos y dos y… Usted se convirtió por culpa de un malentendido en Aline Courtois.

—Pero… ¡Pero eso es una locura! Yo hablo de la mafia corsa.

—Y Cleveler tiene raíces en ella, aunque usted lo ignorara. Sus negocios están en París, pero sus contactos son tan amplios que necesitamos detenerlo para parar al resto.

—¡Pues deténganlo! ¿No dicen que tienen la agenda?

—La tenemos —asintió, molesto—. Pero está codificada y no logramos desentrañar sus datos.

Sylvie no cabía en sí de asombro.

—Entonces, ¿por qué me persigue? Si ustedes no la desentrañan, menos podría hacerlo yo.

—Nos tememos que está convencido de que Cabré le proporcionó alguna clave para descifrarla.

—¡Qué locura! —objetó, nerviosa—. Solo me instruyó en el manejo del lenguaje y en las actividades ilegales en las que estuvo metido, pero muy por encima. ¡No iba a ser tan idiota de ponerse una soga al cuello!

El respingo de sus acompañantes la acongojó de nuevo. Y cuando escuchó a Morandé casi se desmaya.

—Fabien Cabré ha sido hallado esta mañana colgado de una viga de su casa de campo.

Dimitri la abrazó, tan agitado como ella.

—Lo solucionaremos, Sylvie. Tenemos un plan.

—¿Un plan? ¡Qué tipo de plan? Cleveler es un asesino y no sabemos cómo demostrarlo.

—Ahora empieza lo más asombroso de esta historia —replicó él—. Necesitamos servir de cebo… A mi madre.

Si Sylvie estaba descompuesta, aquello la dejó en los límites del aturdimiento.

—¿De qué demonios hablas? ¿Qué pinta tu madre aquí?

—Lo he sabido esta mañana, al igual que Sasha. Ambos estamos atónitos. Mi madre espía para el Gobierno.

Ella se apartó, incrédula, pensando que la realidad ya había cubierto por un día su dosis de locura.

—¿Espía, tu madre? ¿La hippie que ni siquiera os ha permitido conocer a vuestros padres? ¿La que fue desheredada por sus locuras de juventud? ¡Vamos, Dimitri, estás de broma!

—Es una historia que no nos concierne a nosotros desentrañar, pero resulta que es cierta. Yo tampoco estaba al tanto de sus… actividades hasta que ayer me informaron los altos mandos. Aimée Rouzade robó la agenda de Cleveler —afirmó Morandé.

Sylvie paseó de un lado a otro del salón, buscando un resquicio de credibilidad a lo que estaba escuchando.

—¿Esa mujer robó la agenda? ¿Y Cleveler piensa que lo hice yo? ¿Y aparezco en mitad de la nada justo para que me salven sus hijos? ¡Vamos, es que ni escribiéndolo yo me lo trago!

La risa de Dimitri la desconcertó. Morandé, no obstante, la miró con el gesto curioso.

—No consigo tampoco entender al destino —admitió, serio—. Porque una cosa no tiene relación con la otra. Pero lo cierto es que todas las premisas son ciertas.

—¿De verdad la señora Rouzade es espía?

—De verdad. Aprovechó sus contactos para, en una fiesta privada, colarse en su despacho y averiguar dónde estaba la agenda. No fue ella quien se la quitó, pero sí un agente que siguió sus indicaciones días después. Por eso Cleveler no la relaciona con el robo.

—¿Y sabe en qué lío me ha metido? —preguntó, bordeando la ira.

—Hemos tenido una conversación esta mañana —asintió Dimitri—. Siente mucho haberte perjudicado sin querer. Sin embargo… Nos necesita.

Ella quedó a la espera, con el corazón golpeándole el pecho a velocidad alarmante. Fue Morandé quien habló.

—Cleveler celebra una fiesta dentro de una semana. Ha invitado a Aimée, como es habitual, pero esta vez ha incluido en la lista a su hijo. Sin duda lo ha hecho por usted. Debe de haber visto las fotos de la exposición y cree, como media Francia, que mantienen un romance. Confiará en que la lleve de acompañante. Una vez allí… No sabemos cuál es su jugada, pero estaremos atentos.

Sylvie tragó saliva, más asustada que antes, porque sabía que no podría negarse.

—¿Y si… si me ataca de algún modo?

—¿En una fiesta? No, es demasiado listo para dar un paso en falso. Pero sí intentará sonsacar de usted la información que pueda. No nos cabe duda de que será objeto de su interés.

—Mientras, mi madre, que no es sospechosa, intentará hallar en su despacho pruebas que lo inculpen. Es la única baza que tenemos —concluyó Dimitri.

Ella miró a ambos hombres no queriendo asumir la realidad. Era una novela, una fantasía. Se había dado un golpe en la cabeza y veía visiones. Nunca estuvo en Río. Jamás conoció a los Abbaci. Con desespero se sujetó la cabeza con las manos y gimió bajito, avergonzada de sentir tanto miedo.

—Vamos, Sylvie. Estaremos contigo. En ningún momento te dejaremos sola.

—¿Y si es una encerrona? ¿Y si, en verdad, ha averiguado que tu madre está metida en esto?

—Habría ido a por ella. Tampoco habría matado a Cabré —negó Morandé—. No. Las llamadas provenían de móviles de prepago y ha sido imposible establecer su procedencia, pero la llamaban a usted, no a Aimée. Tiene que aceptar ser nuestro cebo.

Ella caviló unos minutos. La desesperación era patente en su rostro y el militar se apiadó de ella.

—Tampoco tiene que decidirlo ahora mismo. Hágame llegar su decisión a través de Dimitri. —Le acarició el pelo con inesperada ternura y recogiendo su abrigo y su sombrero les dejó solos.

Dimitri aprovechó para abrazarla con más intimidad, besándole la coronilla.

—No dejaremos que ese mal nacido te haga daño, preciosa. Pero es la única manera de terminar esta pesadilla.

Un pensamiento atravesó la mente de Sylvie, quien se incorporó con premura, clavando sus ojos en los verdes.

—¿Sasha qué dice? ¿Sabe él lo que pretendéis?

Dimitri asintió, cariacontecido.

—¡Se sube por las paredes! Se niega en rotundo. Dejé a mi madre convenciéndolo de las bonanzas del plan.

—Tengo miedo, Dimitri —confesó.

—Y yo, preciosa. Por ti, pero ahora también por mi madre. ¡Ni en sueños la hubiera imaginado metida en esas intrigas!

—¿Os ha contado los motivos?

—No ha tenido tiempo. Ha prometido hacerlo más adelante, cuando la situación se aclare. También ha asegurado que este es su último servicio. Imagino que una vez descubierta su implicación ante tanta gente habrá dejado de ser útil.

Una llamada al móvil de Dimitri les interrumpió. Él lo tomó y mantuvo una discusión breve pero intensa con su interlocutor. Cuando dio por finalizada la charla mostró señales de enojo.

—Sasha quiere verte. Me ha prohibido que sea yo quien te lleve, por si nos están observando. Será Fran quien te acerque.

La posibilidad de encontrarse de nuevo cara a cara con el cantante puso una chispa de ilusión en el rostro femenino y Dimitri se felicitó porque, aunque lo hicieran de un modo estúpido, era patente que andaban locos el uno por el otro. No estaba conforme con las actuaciones de su hermano, pero si servían para que rompieran la supuesta barrera que los dos se habían impuesto, bienvenido fuera aquel embrollo. Recogió su gabán y la besó en las mejillas.

—Baja cuando quieras. Fran te sacará por el garaje en su auto. Se cambian todos los días así que no será sencillo que os identifiquen. —Aún se volvió antes de cerrar la puerta—. No dejes que te convenza de no actuar. El miedo paraliza, pero no arregla las cosas. Y todos tenemos que seguir con nuestras vidas. A Sasha lo único que le importa es que tu no salgas herida, pero te garantizo que eso no ocurrirá.

Con una bufanda que le cubría media cara, botas dentro del vaquero y un chaquetón oscuro, se dejó guiar por Fran. A esas alturas habían compartido más de una charla, pero esa mañana el escolta se mantuvo distante, alerta a cualquier situación que delatara peligro. Condujo concentrado hasta una villa a las afueras de París y, solo una vez con la verja de hierro cerrada a sus espaldas, se permitió enviarle una cálida sonrisa.

—Hemos llegado, señorita Doumier.

—Gracias, Fran.

Un muro de piedra de mediana altura, horadado solo por un arco de medio punto con una cancela de hierro forjado, protegía el interior de la vivienda. La ojiva conducía a un patio de baldosas, adornado de profusa vegetación, que servía de antesala a una fachada de arcos acristalados separados por pilastras en la primera planta. Frente a tan diáfano diseño, contrastaba la segunda, de muro encalado con unos cuantos balcones falsos de elaborado enrejado. La cubierta tenía un acabado de pizarra a dos aguas.

Sylvie aceptó la cobertura del paraguas que Fran le ofreció, aunque la lluvia se había quedado en tenue llovizna, y después se adentró sola en el luminoso salón con suelo de parqué, alfombras turcas y sillones dispares de lujosa tapicería. Apenas tuvo tiempo de observar nada más porque de unas escaleras que parecían provenir de un sótano apareció la silueta de Sasha, vestido con pantalones de pana color hueso y camisa chocolate. Lucía un asomo de barba y sus ojos se fijaron en ella con un destello atormentado. Se contemplaron en silencio durante un tiempo que a Sylvie le resultó eterno hasta que al fin él, con un suspiro, dio una zancada larga y la estrechó en sus brazos. Ella no supo reaccionar, nerviosa al tenerlo tan cerca, y los suyos quedaron lasos a sus costados, sin atreverse a corresponder al gesto de bienvenida.

Notando su rigidez, Sasha le izó la barbilla para mirarlas a los ojos y lo que debió de ver en ellos le convenció para depositar un beso en la boca entreabierta, breve pero intenso.

—Estás bien —musitó.

—Para saber eso no tenías que hacerme traer. Dimitri o cualquiera de los chicos podría habértelo dicho —replicó, insegura de por qué estaba allí; y, sobre todo, por sentirse una marioneta en su presencia. Se moría de ganas de tomar la iniciativa y besarlo hasta que la llevara a la cama.

—Necesitaba verlo por mí mismo.

Aunque su mirada la abrasara, sus palabras eran secas y Sylvie se protegió el corazón.

—¿Me marcho entonces?

Una mueca feroz se dibujó en el rostro moreno. Tiró de ella y la obligó a seguirle escaleras abajo, por el hueco donde él había aparecido. Era una escalera de arenisca y conducía a una estancia enorme, con bóveda de piedra, decorada con amplios sofás, baúles y bancos antiguos, cuadros modernos y un enorme piano sobre el que debía de haber estado trabajando porque aparecía cubierto de papeles.

La llevó de la mano hasta uno de los sofás y la instó a tomar asiento.

—¿Quieres tomar algo? Casi es la hora del almuerzo, ¿te quedas conmigo?

—No lo sé, dímelo tú. ¿Es lo que quieres?

—Sí.

Su respuesta fue rápida, pero su rostro expresaba sentimientos que Sylvie no lograba entender. Parecía estar luchando consigo mismo. Incómoda, se puso en pie.

—Creo que es mejor que me vaya.

—Te lo suplicaré si es lo que buscas.

Se encaró con él, enfadada por su ambigüedad.

—¡No busco nada! ¡Me has traído tú! Pensé que no volveríamos a vernos, que nos despedimos en Caracas. Sin embargo, te ocupas de mi protección, te encargas de que mi mundo gire en torno a ti. ¡No sé qué esperas que te diga!

Sin mediar palabra, Sasha se adueñó de su boca y le quitó el chaquetón que aún llevaba entreabierto. De un tirón le arrancó la bufanda y sus manos comenzaron a recorrerla sobre la camisa, enervándola y haciéndola reaccionar del mismo modo.

Sylvie capturó su olor a deseo y lamió su clavícula y su cuello, mordió su mentón y gimió cuando sintió que él le bajaba la cremallera de los tejanos y la tumbaba sobre el sofá para quitárselos junto con las botas. Ella estaba ocupada con la dura musculatura de su espalda, pero en un segundo de lucidez pudo preguntar: «¿Tu madre?». «Estamos solos», gruñó en respuesta y ella lo dejó hacer. Se ancló a sus caderas y respiró hondo ante la primera acometida. Era asombroso que estuviera dispuesta para él con solo mirarlo; enlazarse con Sasha le resultaba lo más natural del mundo.

Se cabalgaron mutuamente, una y otra vez, hasta que el cansancio les pudo y la cabeza de Sylvie descansó sobre el torso desnudo.

Sasha se permitió abrazarla y besarle la coronilla, anhelando protegerla con su vida. Sin embargo, dibujó una sonrisa lobuna en su rostro y la retó a permanecer despierta.

—Me muero de hambre, no sé tú.

—Mi hambre y mi cansancio están a la par —admitió, rendida.

La risa masculina resonó en la estancia antes de que él la cogiera en brazos, desnuda, la llevara a un cuarto con una inmensa cama y un cuarto de baño igual de impresionante y la duchara con presteza. Apenas transcurridos quince minutos, aparecieron en una enorme cocina, envueltos en sus respectivos albornoces, y dejaron que una mujer de cierta edad y sonrisa prudente les pusiera unos platos con chuletones a la brasa y una variada gama de acompañamiento. Tras colocar una tarta de chocolate sobre la encimera y pulsar el botón de encendido de la cafetera, abandonó la estancia con un ligero gesto de despedida.

Sylvie, abochornada, se enfrentó a Sasha.

—¡Solos! ¡Dijiste que estábamos solos!

—Helga no cuenta. Cuida de la casa y es la discreción personificada. Nos la legó mi abuelo junto con la herencia —respondió cortando un trozo de carne y degustándola con deleite—. No es como comerte a ti, pero está rica —bromeó.

Las mejillas de Sylvie se ruborizaron y él no ocultó cuánto le divertía su sofoco.

—Deberías escribir erótica en vez de novela negra. Estoy seguro de que ganarías algún premio.

Ella le tiró la servilleta con poco acierto ya que quedó a mitad de mesa. Sasha se la devolvió con una amplia sonrisa.

—Intentaba que sonara a piropo.

—¡Pues no me inspira! Me da vergüenza, ya ves.

Él le tendió su tenedor con un pedazo de carne ensartado y se la puso en los labios.

—Traga. Necesitas comer.

—¡Qué manía, por Dios! —Pero lo engulló y desmenuzó el suyo, reconociéndose hambrienta.

Tenían asuntos pendientes que tratar y ambos lo sabían, sin embargo, Sylvie llevó la conversación por derroteros distintos.

—Estás componiendo, lo sé. ¿Será algo que me guste?

El gesto pícaro con que preguntó aceleró los latidos de Sasha.

—Sí, creo que esta vez sí —anunció enigmático.

—¿Me dejarás escucharlo?

—Cuando esté terminado —asintió—. No creo que pueda concluirlo antes del próximo año. Empiezo con los conciertos enseguida.

—Igual yo con la promoción. Me voy a Alemania a comienzos de mayo. Antes la editorial ofrecerá una fiesta. ¿Te gustaría acudir? —Rehuyó su mirada, temiendo la respuesta, pero él alargó el brazo para leer sus ojos.

—¿Te gustaría que fuera?

Ella se mordió el labio inferior y él sintió que se le calentaba la sangre.

—¡Por supuesto que sí! Prometo que no se hará pública tu asistencia. Me gustaría que nos despidiéramos antes de que tú… te vayas a América.

—Estaré —prometió con un brillo especial en sus pupilas oscuras.

—Gracias.

Sasha siguió comiendo. No se dio por satisfecho hasta que entre los dos dieron buena cuenta de la tarta acompañándola con tazas de aromático café negro.

—¿Bajamos esto paseando por el jardín? Parece que ahora no llueve.

—Si nos vestimos antes, sí —aceptó gustosa.

Sin embargo, fue descender al salón del piano donde habían hecho el amor y hallar sus ropas recogidas sobre unos de los respaldos lo que convirtió las mejillas de Sylvie de nuevo en grana y desató la pasión de Sasha. Sin darle ocasión de protestar la cogió en brazos y la llevó hasta su lecho, sin molestarse en apartar la elegante colcha de seda cruda. Le desató el albornoz y besó sus pechos, anhelante y dispuesto como si no hubieran tenido ración de sexo para una semana.

—¡Sasha! —Su queja sonó débil—. ¿Y lo de bajar la comida paseando?

—¡Esto es más efectivo! —rio contra su pubis, arrancándole un gemido de placer que sonó a aprobación.

Anochecía cuando despertaron el uno en brazos del otro. Sylvie se removió y él enfocó sus enigmáticos ojos en los claros de ella, decididamente feliz. Ella movió su mano y le acarició la barba sobresaltándose al imaginar los roces que habría dejado en su piel. Como si también él lo pensara, se puso tenso.

—¿Arrepentida?

—¿Cómo podría? —negó medio burlona—. Eres un coloso en la cama.

El gesto prepotente de él sonó falso. Había permitido que la imagen de Jean Mirage se interpusiera y un molesto escozor irritó su interior. Se incorporó con presteza y fue hasta el baño.

—Me doy una ducha y hablamos. En realidad, para eso te hice venir.

—Puedes ahorrarte la conversación —replicó, dolida por su repentino distanciamiento—. He llegado a un acuerdo con Morandé y lo cumpliré.

Él regresó como una pantera hasta la cama, atenazándole los brazos.

—¡Estás loca! ¡Con mi madre tenemos bastante! Deja que la policía haga su trabajo y no te entrometas.

—Es la policía quien me ha pedido ayuda, pareces olvidarlo.

—Ellos te han metido en este embolado ¡Que te saquen con sus métodos! Para eso se les paga. No quiero que te pongas en peligro.

—Dimitri me advirtió que lo dirías —confesó, con satisfacción en la voz, queriendo ser hiriente pese a que le halagaba su preocupación—. Pero necesito terminar con esto cuanto antes. No voy a iniciar una gira de trabajo con semejante amenaza encima.

—Si Morandé hace su trabajo no tiene por qué inmiscuirte a ti, y moviendo los hilos adecuados resolverá el problema en dos días. Me encargaré de presionar para ello.

Sylvie se incorporó en la cama, desnuda, implacable en su decisión.

—¡No! ¡Ya está bien de mandar en la sombra! Tomaré mis propias decisiones y no intervendrás. No soy un juguete para que me tomes y me dejes, Sasha. ¡Es más, quizá no deberíamos volver a vernos!

Él, atónito, contempló cómo salía a recoger su ropa y se la ponía en cuatro movimientos, tan airada que no supo replicar. Escuchó sus botas resonar sobre el parqué y luego la puerta al cerrarse.

Mascullando imprecaciones se metió en la ducha y puso el grifo en posición de fría, para tener un motivo distinto de ella por el que maldecir.

Sylvie se removió en la cama por quincuagésima vez. No lograba pegar ojo. El recuerdo del cuerpo de Sasha sobre el suyo, de sus manos, su lengua, sus dientes, la estremecía hasta el infinito. Con amargura pensó si no habría sido mejor no haberlo conocido nunca, pero enseguida denegó. De no haber entrado en su vida seguiría con Jean, ignoraría lo que era la pasión arrebatadora, los orgasmos múltiples, la locura de olvidarse de lo «correcto». Sasha le dio más de lo que le quitó. Por mucho que no tuvieran un futuro juntos, el pasado reciente era demasiado extraordinario. Era verdad que podía escribir una novela erótica; ahora sí. Con Jean no habría pasado de ser romántica.

Estaba agotada de desenredarse de las sábanas cuando sonó el WhatsApp y lo miró, esperanzada. Era Dimitri.

En vista de que debemos aparentar un romance, te propongo que me acompañes mañana a un concierto de Emilie Simon. Solo VIPS. Te recojo a las nueve.

Pulsó el emoticono de Ok y un beso, y él le devolvió otro.

Nadie le preguntaba por Jean. Daban por hecho que eran pareja puesto que ellos no habían desmentido su situación y vivían bajo el mismo techo, sin embargo, Dimitri pretendía montar todo un espectáculo excluyendo a su exprometido a conciencia. ¿Jugaba a mostrarse como un provocador nato o se había percatado de que las cosas ya no eran lo que parecían? Con Dimitri nunca se sabía. Tras su encanto natural, su fachada medio adolescente, se hallaba atrapado un hombre con sentimientos definidos y una contenida amargura desde que le rompieron el corazón. El sí que era un romántico. No sería de extrañar que Sasha lo tomara como ejemplo para sus historias. Ese pensamiento le llevó a recordar lo enigmático que se había mostrado al hablar de su futuro disco. ¿Habría tomado por fin las riendas y de verdad estaría componiendo la música que anhelaba? Lo esperaba de todo corazón. Sabía que era un hombre con grandes talentos, y dedicarse a las baladas simples le quedaba corto.

Con su imagen en la mente logró dormirse.

A Jean le molestó sobremanera que acudiera al concierto con Dimitri, más al contarle que Morandé pretendía levantar rumores de una posible relación entre ellos para que no fuera extraña su presencia en la fiesta privada a la que había sido invitado por Cleveler. Pero como Sylvie le dio pocas opciones, se aguantó la ira y permaneció en su despacho, organizándole una agenda de trabajo tan apretada que no tendría tiempo para escarceos con ninguno de los dos Abbaci.

Mientras, ella acudió del brazo de un trajeado Dimitri a un exclusivo club de la capital. Se maquilló a conciencia, lució un vertiginoso escote en su vestido de seda en color zafiro y tacones de aguja negros.

Contemplaron el concierto del último álbum de Emilie Simon, Mue, acomodados en la barra del bar, con unos aperitivos y combinados suaves que Dimitri se empeñó en que probara. Fueron conscientes de ser fotografiados en varias ocasiones, aunque no dejaron percibir más que una intensa complicidad. Dimitri disfrutó mucho con la música de la joven esbelta y de agradable voz que desgranaba su repertorio para un selecto grupo de invitados. A ella le sonó ligeramente soso, solo se iluminó y bailó para su pareja con «Rocket to the Moon» y «Franky’s Princess», temas de repertorios anteriores.

Al término del concierto la saludaron en su camerino, donde Dimitri había enviado una nota con un hermoso ramo de flores, y Sylvie se llevó la grata sorpresa de que la joven se emocionó al conocerla puesto que seguía su carrera literaria con auténtica devoción.

Al día siguiente la foto de los tres llenaba las portadas de diversas revistas.

—¡Estoy quedando como un cornudo a ojos del mundo! —le reprochó Jean tirando un ejemplar sobre su mesa de trabajo, repleta de notas.

Sylvie apagó el ordenador, lamentando la interrupción porque estaba inspirada, y se enfrentó a la ira de su expareja.

—Esa foto es bastante «blanca». No sé qué ves de ofensiva en ella.

—¡El texto que la acompaña! —recalcó, llameantes los iris miel—. «Segunda aparición pública de la escritora de misterio más sexy del país y el atractivo heredero del imperio Rouzade».

Ella se encogió de hombros, sorprendida no obstante de despertar interés en la prensa del corazón; era la primera vez que le sucedía, a pesar de llevar apareciendo en la prensa escrita desde años atrás, claro que siempre en ámbitos literarios. Este acoso la tomaba por sorpresa.

—Todo esto es una tontería que se olvidará en cuanto haya más carnaza por otro lado, Jean. Pero, en cualquier caso, siempre podemos dar un comunicado de prensa y contar que has pasado a ser simplemente mi editor, aunque dudo que eso le interese a nadie de fuera de nuestras amistades. Jamás nuestra relación ha sido de dominio público.

—Son nuestros conocidos los que me preocupan, no la gente en abstracto —masculló él.

—Bien, pues ya me encargaré de irles llamando uno a uno y decirles…

—¡No! —replicó enfadado—. ¡Ahora que eres la comidilla de media Francia solo faltaría que me pusierais a mí en la diana! Perdería toda mi credibilidad como editor.

Jean no quiso confesar que, en realidad, eso destrozaría sus expectativas de recuperarla. Porque aún les quedaban muchos meses por delante para viajar, compartir hotel y comidas. Se la ganaría. Confiaba en su poder de seducción. En aquel momento estaba demasiado presente todo lo ocurrido, pero el tiempo era un buen aliado. Y él no perdería esa baza.

Con gesto adusto abandonó el salón y se vistió sus ropas de deporte. La idea de golpear un saco de boxeo era lo más parecido a romperle la cara a alguien, así que decidió descargar tensiones.

A lo largo de la semana recibió varios WhatsApp de Sasha a los que no respondió. El primero decía: No he roto la cara a Dimitri porque sé que os traéis un estúpido juego entre manos, pero no entiendo cómo Mirage permite que la boca de mi hermano se acerque de ese modo a tu cuello. El segundo: No vayas a esa fiesta. Y el último: Te suplico que no vayas a casa de Cleveler. No soportaría que te ocurriera algo.

Sylvie no respondió porque estaba atónita. Por un lado, Sasha conocía que los teléfonos estaban intervenidos y, no obstante, pregonaba su interés sin cortarse un pelo. ¡Seguramente serían la comidilla de la policía! De no constar el asunto como alto secreto, la lengua de alguien ya se habría soltado vendiendo una exclusiva millonaria. Por otro, porque no lo entendía. Si tanto le preocupaba ella, si sentía lo que parecía querer decir, ¿por qué no lo declaraba con franqueza? Aquel afán protector no era propio de un caballero sin más, lo era de un amante que no quería perderla. Pero la dejaba ir y la ofendía con su desdén tras hacerle el amor. ¡La destrozaba con tanta incertidumbre!

Pensaba en ello mientras se abrochaba la cremallera lateral del vestido de fiesta que llevaría esa noche. Rojo escarlata. Con escote palabra de honor, drapeado en la parte superior y revelando capas de tul por encima de sus altísimas sandalias plateadas, a juego con el clutch. Por joyas, su anillo y unos pendientes largos de circonitas.

Por la mirada anhelante que Jean le dirigió al salir de su alcoba supo que estaba atractiva. Le entristeció que fuera Dimitri y no Sasha quien, una vez más, la llevara del brazo.

Madre e hijo llegaron por separado. Aimée Rouzade lo hizo en limusina y Dimitri con Sylvie en su deportivo. Marcel y Fran los siguieron a distancia, aunque debieron de quedarse al otro lado de las verjas que cercaban la propiedad. Ante cualquier eventualidad, tanto ellos como la policía serían alertados a través de un dispositivo que Dimitri llevaba en uno de sus gemelos y Sylvie en su escote, en un broche con forma de libélula.

Cleveler tenía una impresionante finca en las afueras de París, con jardines a imitación de los de Versalles, repleta de fuentes, setos, senderos trazados e incluso un laberinto. La mansión de tres plantas resultaba recargada para el gusto de Sylvie, con un exceso de ventanales, mansardas y frontones. El interior, por lógica, no podía resultar menos ostentoso y los muebles antiguos, las pinturas de calidad y las piezas que se exponían daban a entender el poderío económico de su dueño, el cual recibía al estilo de las recepciones palaciegas, a la entrada de su impresionante zaguán con suelos de mármol italiano.

Sylvie se dejó guiar de la mano de Dimitri, quien, cómodo en su traje de Armani negro, saludó con un cortés ademán al anfitrión.

—Cleveler, un placer. Tiene usted una mansión espectacular.

—Eclipsada por la belleza de su acompañante, me temo —sonrió con estudiado hechizo al besar la mano que Sylvie tendió para estrecharle—. No tengo el gusto.

Sylvie miró los iris grises de aquel hombre que no dejaba de ser atractivo, rondando los sesenta años, con canas en el pelo y la barba cuidada. Se mantenía en perfecta forma física y lucía el carísimo traje oscuro con elegancia. Le costó ver en él al manipulador y chantajista del que Cabré le había hablado, aunque sabía bien que no era inteligente dejarse guiar por las apariencias. Reprimió un escalofrío al evocar la imagen del exconvicto colgado de una cuerda. No lo había visto, lógicamente, puesto que ni siquiera la noticia se había filtrado a los medios, pero su prolija imaginación no necesitaba de ilustraciones.

Regresó al presente con la voz de Dimitri y la caricia en su codo.

—Sylvie Doumier. Una amiga.

—Encantado de conocerla. —Le sostuvo la mirada con fingida admiración—. Su presencia pondrá un brillante matiz a la noche. Por favor, pónganse cómodos. Mi casa es suya.

Con una inclinación de cabeza, nerviosa por el escrutinio, Sylvie se dejó conducir al vasto salón por un divertido Dimitri. Ella se soltó de su brazo, indignada al verlo tan tranquilo.

—¿Qué diantres te hace tanta gracia? Ese capullo me tira flores como si no hubiera mandado secuestrarme o algo peor.

—Ahora conocemos cuál es la maniobra que usará para acercarse a ti. No dudes que te pedirá un baile, o que le acompañes para enseñarte una obra de arte. Parece firmemente decidido a averiguar cuánto sabes, pero su estrategia estará bien calculada. No te habría expuesto delante de medio París si pensara hacerte daño. Estoy convencido de que guarda dudas sobre tu implicación. Quizá Cabré logró convencerlo de que no sabes nada que le perjudique.

Sus palabras la tranquilizaron de momento, aunque una duda la asaltó otra vez mientras veían acercarse a Aimée, espectacular con un vestido plateado y rubíes en cuello y muñeca.

—¿Qué se supone que debo hacer si me interroga?

—Sacar tu rostro más cándido —replicó, dedicando una insondable mirada a su madre—. ¿Desempolvando las joyas de la corona? Estás radiante, madre —bajó la voz—. ¿No será complicado que pases desapercibida?

La mujer besó a Sylvie en la mejilla, alabando su estilo.

—¡Debería ser pecado que una mujer con tu cabecita tenga tu aspecto, querida! Aunque es un punto que te ayudará para entretener a Paul.

El maquillaje impidió que se notara la palidez del joven rostro, pero no que le temblaran las manos.

—¿Cómo sugieres que debo… entretenerlo?

—Es dueño de una impresionante colección de armas. Seguro que quieres que te las enseñe.

El exabrupto de Dimitri quedó acallado por el gallo que salió de la garganta de Sylvie.

—¿Armas? ¿Quiere que le pida que me enseñe sus… armas?

Aimée parecía divertida y su hijo sintió tentaciones de estrangularla.

—Como todos los hombres, tiene un viso presuntuoso. Si muestras interés, se volcará en presumir de ellas.

—¿Se te ha olvidado que, quizá, solo quizá, su intención sea matar a Sylvie? —barbotó Dimitri.

—No me cabe duda de que lo haría si lo considerara necesario, pero no es tan estúpido como para mancharse las manos en su propia casa. Necesito que lo entretengáis. El tema de las armas es apropiado para que él saque el asunto que le interesa y Sylvie pueda dejarle claro su inocencia al respecto —replicó en actitud altiva, con una ceja elevada.

Dimitri pensó que, si de prepotentes se trataba, no estaba seguro de quien saldría ganando, su madre o Cleveler. Pero Aimée no tenía centrada su atención en su hijo, sino en la chiquilla insegura que tenía a su lado.

—¿Podrás hacerlo? Por lo que sé de ti, confío en que sí.

Sylvie pensó que todo el mundo parecía saber demasiado de su persona y, sin embargo, ella no encontraba argumentos de peso para considerarse una heroína, no obstante, apretó los labios y asintió, aparentando entereza.

Como si el destino quisiera ponerla a prueba, el mismísimo Cleveler se les acercó con una copa en la mano y una sonrisa radiante. Besó a Aimée con familiaridad y dirigió el resto de su atención a la escritora.

—Se rumorea que vais a hacer una incorporación muy interesante a la familia, Aimée. Estoy deslumbrado por el buen gusto de tu hijo.

La protesta de Sylvie quedó sellada con la pronta respuesta de la millonaria.

—¡No seas antiguo, Paul! Los chicos se están conociendo. Esta generación no tiene nada que ver con la nuestra —insinuó un mohín coqueto—. Por suerte para ellos.

Dimitri pensó que Cleveler tenía muy buena educación, si no podría haberle recordado a su madre que precisamente ella no era un ejemplo de las mujeres de su generación. La prueba estaba en él, que ni siquiera conocía el nombre de su padre.

Aimée no les dio tregua y aprovechó el acercamiento.

—Le estaba contando a Sylvie que tienes colecciones espectaculares, en especial la de armas. Tema al que es muy aficionada teniendo en cuenta su profesión. Es escritora de novela negra, ¿sabes? Quizá te apetecería mostrársela.

—Será un placer —asintió, invitando a la joven con un gesto.

—Me disculpáis si no os acompaño —intervino Dimitri—. Me está haciendo señas cierta señorita que noto incómoda por mi… reciente amistad con Sylvie.

Besó el dorso de la muchacha y se marchó en dirección a una esquina del salón. Aimée también sacó a relucir sus buenas artes.

—Y yo voy al lavabo. A empolvarme la nariz. Tus armas las he visto muchas veces, prefiero un retoque para no sentirme en desventaja ante tanta… joven «novedad». —Fingió un desdén elegante y se alejó con una sonrisa.

Paul Cleveler fijó sus acerados ojos en los azules de Sylvie, quien no disimuló sentirse un poco perdida.

—Mis disculpas, señor Cleveler, no estoy acostumbrada a esta fastuosidad ni sé si es correcto apartarle de sus funciones de anfitrión para mostrarme las armas. No quisiera entorpecer…

Él la tomó del codo con interés y una sonrisa ladina que a cualquiera que no supiera quién era en realidad no habría sino halagado.

—Paul, por favor. No me haga sentirme anciano. Aimée tiene razón. La juventud en ocasiones es muy cruel con los mayores. Le aseguro que nada me alegrará más que mostrarle mi colección.

Lo siguió hasta el zaguán y después por unas escaleras que conducían a la primera planta del ala oeste. En ningún momento rompió el contacto, asiéndola del codo.

—Aimée comentó que es usted escritora. ¿De novela negra? Curiosa profesión.

—Me encantan las intrigas y tengo fantasía —atinó a decir—. Solo es un hobby. Aunque se me da bien y resulta lucrativo.

—Tendrá buenos contactos con la policía, entonces.

Sylvie disimuló un atisbo de terror que le encogió el estómago.

—Pues no, ya le he dicho que tengo mucha fantasía. ¿No será usted de esas personas que piensan que los escritores escribimos sobre lo que conocemos, verdad? Le aseguro que es falso. Tengo una amiga que publica porno y sigue siendo virgen a los treinta.

La risotada de Cleveler sonó auténtica y ella se sintió más tranquila; no lo estaba haciendo tan mal, a fin de cuentas. Dejaron de lado varias puertas cerradas, con placas de bronce que daban nombre a las habitaciones según lo que guardaban y se detuvieron delante de la que rezaba: Arma. Mientras abría la maciza entrada, él le dio una lección que pretendía ser magistral.

—¿Sabe que la palabra «arma» es plural en latín? En realidad, el singular, armum, está en desuso; posiblemente siempre lo estuvo, porque un arma siempre se corresponde con otras, si no, ¿qué valor tienen?

Ella no quiso contemporizar, aturdida por el despliegue de elementos defensivos. Las paredes de la derecha estaban decoradas con estoques, floretes, catanas, claymores, dagas, lanzas… Las de la izquierda por carabinas, fusiles, rifles… y la del frente con armas de fuego ligeras como mosquetes, arcabuces, revólveres, automáticas, semiautomáticas… Todo en perfecto estado de conservación. Todas a mano, sin vitrinas ni nada que impidiera su manejo. Incluso un cañón napoleónico se mostraba majestuoso en un rincón de la enorme estancia.

Sylvie no tuvo que simular sentirse impactada porque lo estaba, de pies a cabeza.

—¿Hay alguna que le interese en particular?

No supo dilucidar si su tono fue irónico o amenazador.

—No, en realidad me interesan las armas solo como información para mis novelas, pero Internet es una invención maravillosa para obtenerla. Si le confieso la verdad, una vez escribo sobre ello, lo olvido. Prefiero coleccionar cosas menos peligrosas.

—¿Toda su información la consigue en Internet? ¿No se mueve en el mundo del hampa, de los terroristas y ese tipo de gente que suele merodear por las novelas que publica?

Ella le sostuvo la mirada con una sonrisa tan falsa que consiguió creérsela. Que le temblaran las piernas no fue impedimento para que su voz reverberara en la estancia con aplomo.

—No soy una persona de acción. Le aseguro que mi ordenador es mi única arma e Internet mi única fuente.

Un gesto burlón asomó al rostro de su oponente.

—¡Qué pena! Viéndola con ese aspecto, cualquiera pensaría que es usted una Mata Hari.

Sylvie rio, tocando con admiración la doble hoja de una claymore.

—Tras ver esta belleza creo que escribiré una historia de Highlanders. ¡Esos sí que eran guerreros y no los pistoleros de tres al cuarto que yo invento! —Sin darle tregua, se retiró hacia la entrada con un mohín encantador—. Muchas gracias por dedicarme su tiempo. Ha sido… aleccionador. He aprendido que es usted un hombre al que no conviene retar.

—¡Por el contrario, señorita Doumier! Soy un adversario al que le gusta un brillante rival. Y si es una mujer hermosa, mucho mejor.

Sylvie se volvió con su mejor sonrisa, ya en el pasillo.

—No cuente conmigo. Al menos para asuntos de armas. ¿Regresamos al salón? Me temo que lo he retenido demasiado y no quisiera ser grosera con el resto de invitados. Si están aquí será porque cada uno merece su ración de entretenimiento.

El rio, con una risa que sonó auténtica y Sylvie se preguntó si de verdad lo habría engañado con toda su farsa o se trataría de un actor excelente.

—Es usted muy ingeniosa. Me encantaría disfrutar de su presencia en otro momento. ¿Va en serio con Rouzade o simplemente se divierte? No tiene que temer conmigo, comprenderá que no necesito vender exclusivas a las revistas del corazón.

Dimitri se giró en redondo para mirar a Sylvie caminar a paso tranquilo junto a Cleveler. Había estado tentado de salir a buscarla en un par de ocasiones, pero las instrucciones precisas de Morandé lo ataron en corto; como tampoco recibió ninguna señal del broche, que estaba conectado con su gemelo, se mantuvo a la espera, pero los nervios le tenían descompuesto.

Sin preocuparse por su descortesía hacia la señora con la que departía de trivialidades, la dejó con la palabra en la boca y se aproximó a ellos con apariencia celosa.

—Espero que no la haya cautivado demasiado, Cleveler. Estoy intentando parecer interesante a ojos de esta preciosidad y usted la ha acaparado con su labia como el más sutil de los galanes. —Para ella esbozó su mejor sonrisa—. ¿Te gustó la colección?

—Debiste venir. Es… indescriptible.

Paul Cleveler le tomó la mano y besó su dorso doblando el cuello, después sonrió a Rouzade.

—Si es usted inteligente, cuídela. Es una mina.

Les dejó solos y Dimitri aferró la breve cintura de satén rojo para llevarla a un rincón más íntimo. Solo entonces reflejó ella el pánico que había experimentado.

—¿Tu madre?

—Regresó hace rato y parecía satisfecha. Quien me preocupa eres tú. ¿Ha ido todo bien?

—Mantuvimos una conversación muy extraña —admitió—. Si pretendía amenazarme no me he dado cuenta. ¿Podríamos irnos sin levantar sospechas? Este sitio me da grima.

—El plan era que contactara contigo y ya lo hizo, así que no veo por qué no. —Ciñó sus mejillas con ambas manos, preocupado por su palidez—. Te invito a una copa en el centro.

Ella se estrechó contra su pecho, aceptando.

Los que estaban pendientes imaginarían que se iban en busca de intimidad porque la despedida de Aimé se limitó a un gesto con la mano, acompañado de una sonrisa traviesa, y Dimitri no soltó ni un instante el cuerpo esbelto de su compañera, cercándola con actitud posesiva.

Volvieron a salir en algunos tabloides y para fastidio de Jean los libros de Sylvie experimentaron una subida de ventas. También ocasionó que, en la empresa, le tiraran indirectas de si había roto su relación con ella, pero los despachó con que se trataba de un simple montaje y nadie se atrevió a contradecirle. En las últimas semanas el carácter afable de Jean Mirage había virado a borrascoso y ni siquiera su secretaria se metía en veredas profundas.

Lo único que le hizo pensar que tanta pantomima merecía la pena fue averiguar por boca de Morandé que la señora Rouzade había hallado un dosier con fotos del seguimiento de Sylvie en Sudamérica. A esas alturas nadie dudaba de que era Paul Cleveler quien la tenía en su punto de mira. El problema estibaba en que la escritora no poseía lo que el mafioso deseaba y que las pruebas halladas no bastaban para inculpar al empresario de sus manejos ilegales. Sylvie seguiría bajo protección policial y, al parecer, también bajo la de los Abbaci, puesto que los dos escoltas asignados continuaban en su lugar día tras día.

Sasha miró en el móvil de su madre las fotografías de Sylvie en Río antes de conocerla, caminando sola por las calles de la ciudad, bañándose en la playa, tomando un refresco, mientras se preguntaba cómo el editor podía ser tan imbécil de haberla dejado sola; y lo que era peor, por qué ella había perdonado semejante deslealtad y había regresado a sus brazos.

Le mataban los celos. Recordaba los gemidos de Sylvie bajo sus caricias y cómo se había entregado a él en aquella misma casa, y la ira centelleaba en sus ojos negros. Ella no era mejor que las demás. Disfrutaba de su cuerpo, pero seguía comprometida.

Imaginarla compartiendo la misma intimidad con Mirage rompía en pedazos su autoestima y odiaba a Sylvie por haberlo convertido en una especie de títere.

Ninguna otra había alcanzado tanto poder sobre él. ¡Ninguna! Fue él quien tomó y dejó. ¡Siempre! Con educación y delicadeza, pero él. Su corazón sintió pena, jamás amargura. Lo que ella le estaba haciendo le corroía por dentro. Le creaba sentimientos dispares, como deseo y rechazo. Lograba que tuviera celos de su hermano, de la cercanía que se mostraron desde un principio, de las risas que compartían, de los abrazos sin dobleces. Dimitri no amaba a Sylvie, quizá porque tuvo claro desde el principio que la química real estaba con Sasha, pero adoraba a la muchacha. Podían pasarse horas al teléfono, hablando de banalidades y divirtiéndose. Con él no era así. Existía una atracción irresistible y se abalanzaban el uno sobre el otro en cuanto tenían ocasión, pero no conversaban. La culpa la tenía el anhelo que ella despertaba con solo morderse un labio o mirarle a los ojos. La codiciaba con desesperación.

Lo más terrible es que no podía hacer nada para arreglarlo. Ella escogió a Mirage. Lo había dejado claro, en París, volvería a sus libros y él a sus canciones. Le había parecido lo correcto cuando se lo dijo en Caracas, lo peor es que mientras ella escribía, él no tenía ánimos para componer ni una maldita melodía. No desde que volvió a disfrutarla en su cama. No desde que la dejó irse con la altanería propia de una diosa, decidida a no querer nada de él, a no necesitar su ayuda. Aunque se la seguiría imponiendo, costase lo que costase. Sylvie Doumier estaría vigilada hasta que Paul Cleveler diera con sus huesos en la cárcel.

Llegó el día de la fiesta de la editorial sin que Sylvie se diera cuenta de cómo habían pasado las semanas. Por un lado, trabajó arduamente en su novela, evadiéndose del recuerdo de Cabré colgado de una viga y del miedo que Cleveler le inspiraba. Mantenía la rutina de bajar café a sus escoltas y ya no se molestaba en cuidar sus conversaciones pese a saber que la policía las escuchaba. Por otro, Dimitri le regaló un móvil que usaba solo con él y ello le proporcionaba un falso sentimiento de intimidad. Acudían juntos a conciertos o simplemente a pasear por los numerosos bulevares de la capital e incluso le ayudó a seleccionar fotos para el primer álbum que saldría a la venta en agosto. Pero jamás hablaban de Jean. Las pocas veces que lo intentó, Dimitri recibió una mirada tan gélida que decidió que no merecía la pena ganarse el enfado de su amiga. Sin embargo, le costaba entender su libertad de movimientos y la disposición de Mirage a colaborar en el paripé. De tratarse de él, ya le habría roto la cara en varias ocasiones por tomarse libertades con su prometida por mucho que se considerasen fingidas.

En cuanto a Sylvie, se hallaba incapaz de tomar decisiones que supusieran un cambio radical en su vida. Como Jean le había advertido, en pocos días partirían de viaje al extranjero y se verían inmersos en el ajetreo de las presentaciones y las firmas. Él mantenía su postura arisca en general y los días que intentaba un acercamiento, ella le respondía dependiendo del estado de ánimo con que se hubiera levantado, pero lo miraba con igual interés que un pingüino a un helado.

Ahora, el día de la fiesta había llegado. Se celebraba en los salones de exposición que la editorial tenía en la planta baja del edificio que ocupaba, un dos plantas de trazado moderno muy cerca del Pompidou. Acudió la prensa habitual y la que no estaba invitada, la que ella había atraído sin querer por su relación con Dimitri. En cuanto fue consciente de ello, recordó la invitación que había hecho a Sasha y le mandó un WhatsApp imperativo: ¡No vengas! Paparazzi. No obstante, recibió respuesta de inmediato: Un poco tarde. Levantó la vista del teléfono y entendió el alboroto: un escandalosamente atractivo Sasha Abbaci se adentraba en la galería al lado de su hermano pequeño, ambos con impecables trajes y pétreas sonrisas.

Sylvie contuvo la respiración.

Sasha admiró la esbelta silueta de Sylvie con un entallado vestido negro de lana que ceñía sus curvas hasta poco más abajo de las rodillas. El único adorno consistía en un cinturón de eslabones plateados que rodeaba sus caderas para luego caer a lo largo de su pierna derecha, cubierta con medias de seda y stilettos rojos. Los pendientes eran dos sencillos rubíes en forma de corazón. Los labios también llevaban carmín rojo y se preguntó qué tipo de presentación cultural era aquella donde la protagonista parecía más una modelo que una escritora. Le miró los dedos, pero ella no lucía más que su anillo de siempre. Lo que hizo que su escrutinio se dirigiera al hombre que se mantenía a su lado, con una sonrisa luminosa de anuncio de dentífrico. Con un traje en tonos mostaza y camisa negra, semejaba el más feliz de los mortales. También su apariencia hablaba de un hombre atractivo, acostumbrado a triunfar.

Enfadado hasta límites insospechados, con ella por pedirle que acudiera a ser testigo de su celebridad, y consigo mismo por ser incapaz de doblegar las ganas de verla, avanzó hasta estrecharle la mano con fingida indiferencia, ajeno a los flases de los fotógrafos, que intrigados por su presencia en la reunión se lanzaron como buitres en busca de alguna exclusiva. Después saludó con un ademán a Mirage.

—Sasha sentía interés por conocerte —mintió con abierto descaro Dimitri, besando a Sylvie y sujetando su cintura con regocijo ante el leve envaramiento del editor—. Supuse que un poco de publicidad tampoco te vendría mal.

—Le recuerdo que Sylvie Doumier ya vendía muchos libros antes de que los Abbaci se entrometieran en su vida —replicó Jean, sin disimular su aspereza.

—Con todo, la presencia de ambos es bienvenida —objetó ella, regañando con un gesto a Jean y saludando a los hermanos, quitándose con decisión la mano de su cintura—. ¿Quiere que le firme alguno de mis ejemplares, señor Abbaci? Ni siquiera sé si me ha leído. Dimitri me consta que sí, pero usted…

—Me llevaré su último ejemplar. Si no es molestia que me lo dedique.

La voz no sonaba amable y sus ojos decían otras cosas que sus labios, pero ella se mordió la lengua para no dar un espectáculo captando que la situación era tensa de por sí, con Jean acaparador, Dimitri provocativo y Sasha… ¿celoso? ¡Nunca acabaría de entender a aquel hombre!

—Será un placer, por supuesto. ¿Me acompaña?

Se acercaron a las columnas de libros que les circundaban y Sylvie tomó uno al azar, nerviosa por la mirada de hielo que le taladraba la espalda. Con gesto rápido escribió unas letras en la hoja de cortesía[6] y se lo entregó, consciente de que demasiados ojos les contemplaban.

—No era esto lo que había imaginado —musitó, apesadumbrada.

Sasha enarcó una ceja, el gesto displicente.

—¿Aún no te has acostumbrado a lo que conlleva la fama?

—¿Por qué has venido si esa es tu actitud? —se rebotó, enfadada por la falta de intimidad y el ansia de echarse en sus brazos.

—Porque tú me lo pediste —contestó él, tan poco amable que se arrepintió al ver su reacción.

Sylvie le dio la espalda y se dirigió a Dimitri, que saludaba a su madre, invitada también al sarao. Decididamente, si aquello no convencía a Jean de que lo suyo había muerto, estaba por darle otra oportunidad. Resultaba difícil tragar en una presentación literaria la presencia de multimillonarios acaparadores de fotos que engullirían con un pestañeo el arduo trabajo de marketing que él había desarrollado. A la mañana siguiente, los periódicos no destacarían la nueva obra de Sylvie Doumier, sino la inesperada comparecencia al evento del cantante y su acaudalada familia. Para rematar el desastre, Paul Cleveler se sumó a la cita y durante unos minutos mantuvo el corazón de todos encogido y los ojos de los escoltas y la policía vigilantes. Su presencia apenas duró media hora, tiempo suficiente para que las alertas se dispararan. ¿Se trataba de una sutil maniobra de amenaza para que ella no se confiara o había venido a estudiar su entorno más cercano por si hallaba explicación a los conocimientos que había dejado patentes en su libro?

Mientras Sylvie lo atendía, seguida de cerca por Dimitri y su madre, Jean aprovechó para realizar un acercamiento a Sasha, a quien todos descartaban del juego, por lo que en esos momentos no le prestaban atención.

—Me gustaría tener unas palabras con usted.

Sasha se enfrentó a aquellos ojos de un marrón tan claro que parecían amarillos, repateado por reconocer que como hombre tenía un gran potencial, y asintió con gesto indiferente.

Jean contuvo las ganas de golpearle al percibir su prepotencia, pero prefirió marcarse un farol; a fin de cuentas, no tenía mucho que perder y sí una mínima posibilidad de ganar.

—Sé que entre Sylvie y usted hubo algo. Ella me lo contó. —Disimuló el triunfo que le supuso ver cómo el rostro moreno se alteraba apretando la mandíbula—. Pero también sé que su estúpida venganza se ha terminado. Sylvie ha regresado conmigo. Ha perdonado mi… idiota proceder en el pasado y está dispuesta a comenzar con nuevas condiciones. He aprendido la lección, he reconocido mis errores y valoro lo que nos une por encima de infidelidades pasajeras. Para usted habrá sido un revolcón más, pero para mí es la compañera que siempre he querido, así que le ruego, señor Abbaci, que abandone sus aires protectores con ella y quite de en medio a sus esbirros. Me basto y sobro para protegerla. En cuatro días nos vamos a Alemania y la editorial nos proporcionará una escolta conveniente. Por ello, insisto, aun agradeciéndole sus «no requeridos servicios» —masculló las palabras—, que desaparezca de nuestras vidas lo antes posible.

Sasha apretó los puños en los costados, loco por romperle la sonrisa de suficiencia con que aparentaba cordialidad.

—No he visto ningún anillo de compromiso en el anular de Sylvie.

—Lo guarda en el cajón de nuestra mesilla de noche —replicó rápido Jean, más seguro a cada paso—. Se trataba de dar publicidad a su libro no a nuestra relación. Además, con el montaje entre su hermano y ella, habría dado lugar a infundadas conclusiones.

Sasha sintió que se ahogaba por dentro, rabioso ante una situación que no sabía cómo modificar.

—¡Es usted un…! No le llega ni a la suela de los zapatos —barbotó, olvidándose de guardar las formas.

La sonrisa de triunfo de su adversario le confirmó que aquella guerra la había perdido.

—Soy consciente, créame. Pero ella me ha dado la oportunidad y no voy a desaprovecharla. Ni siquiera descarto que celebremos la boda durante la promoción. Sylvie no tiene familia ni le agradan las ceremonias fastuosas y yo solo quiero darle gusto, así que cualquier juzgado nos bastará. —Apretó la mano del cantante a modo de despedida—. No voy a mentirle diciéndole que ha sido un placer conocerlo, pero… tenga honor suficiente y apártese de nosotros.

Con desdén le dio la espalda, regresando junto a la esbelta silueta de Sylvie, ya firmando ejemplares con su mejor sonrisa, y a Sasha las pupilas se le llenaron de ella, del modo en cómo él colocó la mano en su hombro y ella le respondió con un gesto cálido.

Entonces se dio por vencido, agachó los hombros y, sin despedirse, abandonó el edificio.

Mientras conducía, a una velocidad endiablada por las calles de París, la imagen de Sylvie devolviéndole la mirada a Mirage le enturbió la vista. Deseaba lanzar patadas, dar puñetazos, destrozar algo del mismo modo que a él le habían destrozado el corazón. Hasta ese instante guardaba la esperanza de que, en realidad, ella no le estuviera mintiendo, de que la relación con su editor fueran simples apariencias, pero aquella mirada…

Recordó la dedicatoria del libro y aparcó a un lado de la carretera, ya en las afueras, anhelando un motivo para dar media vuelta y tirarle sus palabras a la cara al maldito Mirage. Reconoció la letra pequeña, armoniosa: «Los deleites duran mucho menos que su recuerdo»; cita de Gerald Barry. Abril 2015.

Sin saber qué hacer con aquello, intentó descifrar su intención. ¿Quería darle a entender que lo añoraba, que el tiempo pasado juntos había resultado corto? Pero ¿Adónde lo llevaba eso? No era realmente una declaración de intenciones. No era un arma para arrojar a Mirage. ¿A ella le bastaba el recuerdo? ¡Porque maldita sea, él no era hombre de pensamientos, sino de acción! Y no quería recrearse en la memoria de sus instantes en común, la quería en su cama, en su vida. La quería solo para él.

La verdad le golpeó como un mazazo. Estaba enamorado hasta las trancas de Sylvie Doumier. ¡Había sido tan imbécil como el editor meses atrás! La había dejado escapar. Tuvo la felicidad en sus manos y la tiró por la borda. El recuerdo de cuando lo hizo literalmente medio arrancó una sonrisa de su rostro, pero de repente se vio con las manos sobre el volante y el pecho desgarrado en sollozos. No sabía cómo podría vivir sin Sylvie. ¡No quería vivir sin ella! Pero ella no lo había elegido.

La desaparición de Sasha sin despedirse dejó a Sylvie abatida, aunque se había convertido en una excelente actriz y solo las personas más cercanas supieron captar que no estaba bien. La mueca de sonrisa permaneció en sus labios pintados, departió con la prensa intelectual, la única que le interesaba, firmó ejemplares por doquier y se dejó fotografiar con los numerosos seguidores que sus obras tenían. El tiempo se le hizo eterno.

Cuando acabó el lance estaba agotada física y mentalmente, así que permitió que Jean se hiciera cargo de las despedidas y subió al Mercedes con él, dejando atrás a Dimitri, preocupado y nervioso.

Se marchó sin dilación a la cama, arrancándose la ropa y limpiándose el carmín permanente con una toallita desmaquillante, el resto se lo dejó, indiferente a si sus poros respiraban o se asfixiaban esa noche.

Dos horas más tarde, destrozados los nervios por no pegar ojo, se dio un largo baño con espuma y se tragó dos ansiolíticos que lograron dejarla KO.

Al despertar pensó que estaba inmersa en una pesadilla. Sus ojos se abrieron con espanto al no reconocer su habitación. Tenía las manos esposadas por delante y le estallaban las sienes. Se hallaba en una estancia de piedra con un camastro, un lavabo, un inodoro y un ventanuco que apenas dejaba pasar la luz del día. O de la tarde. Por el color no sabría descifrar qué hora era. Miró en rededor buscando al causante de su encierro, pero estaba sola. Al menos tenía libres los pies y la boca; se incorporó y gritó con la potencia de sus pulmones al completo. Después, en un atisbo de pudor, se miró y agradeció haberse puesto tras el baño un pantalón de pijama y una camiseta sin mangas. Era lo que llevaba. La sensación de frío le hizo castañear los dientes. Se envolvió como pudo en la manta con la que había estado arropada y siguió gritando hasta quedarse afónica. Nadie apareció.

En algún momento mientras estaba dormida le dejaron una bandeja con viandas y botellines de agua mineral que devoró al despertarse. Le dolía la garganta de los gritos dados, así que suavizó la potencia y se limitó a lanzar de tanto en tanto un: «¿Eh, hay alguien ahí?», que tampoco surtió efecto.

Por las bandejas que le habían traído, siempre cuando dormía, lo que le hizo pensar que la sedaban con la comida, estuvo cuatro días sin cruzar palabra con nadie. Sin ducharse, sin respirar aire libre… y muerta de miedo; sensación que le impedía aburrirse pese a las horas en soledad. Al segundo día desconectó de la realidad recordando sus mejores momentos con Sasha, convencida de que los Rouzade y Jean estarían removiendo cielo y tierra para dar con su paradero. Durante las primeras horas sintió la angustia de preguntarse cómo la habrían sacado de su cama, si le habrían hecho daño a Jean o a cualquiera de sus escoltas, pero después decidió que tener pensamientos negativos la agotarían más de lo que ya lo estaba. Quería creer, confiaba, en que nadie hubiera sido dañado por su culpa.

No le cabía duda de que su secuestro se debía a Cleveler, por lo que el recuerdo de Fabien Cabré colgando de una viga le quemaba los ojos de vez en cuando, pero se obligó a ser fuerte. Se concentró en cómo su padre había luchado hasta el final, luciendo su mejor sonrisa mientras se enfrentaba a un cáncer odioso que acabó por llevárselo. Necesitaba sentir que podía ser digna hija de su progenitor y juró que se mantendría firme. ¡No era posible que Morandé hiciera tan mal su trabajo que no lograra sacarla a tiempo!

Pensaba en ello cuando la puerta se abrió y un elegante Paul Cleveler la miró con ojos de acero. Dos esbirros le guardaban las espaldas, aunque poco podría haber hecho ella esposada y con la cabeza zumbona.

—Buenas tardes, Sylvie. Lamento que nos veamos en semejantes circunstancias, pero se me está agotando el tiempo.

—¡No sé de qué me habla! Ni entiendo qué hago aquí ni qué podemos tener usted y yo en común —logró articular de un tirón, ignorando la mirada aviesa del par de sicarios.

—Lo sabes muy bien. Lo escribiste en tu novela. De un modo temerario y alterando la historia, pero lo hiciste.

El empresario aceptó una silla que uno de los tipejos le acercó y se acomodó planchándose los pantalones con sus pulcras manos; la trivialidad del gesto erizó el vello del cuerpo de Sylvie. ¿Dónde demonios estaba Morandé y todo su equipo de antimafiosos?

—¿Se ha vuelto loco, Cleveler?

No le quedaba otra que negarlo todo. Porque no tenía nada para darle que no fuera el nombre de Aimée Rouzade. Y de ningún modo pondría en peligro a la madre de Sasha.

—Tienes mi agenda. No sé cómo la conseguiste porque Cabré murió defendiendo tu inocencia, pero sé que la tienes.

—¿Su agenda? ¿Para qué querría yo su agenda?

El gesto escéptico le salió poco convincente porque Cleveler se puso en pie y le dio una bofetada que la lanzó contra la almohada.

—No tengo tiempo para juegos. Si no sueltas la lengua, te la arrancaré. Como supondrás, tus amigos te están buscando, pero te garantizo que aquí no te encontrarán. Oficialmente estoy en Zurich por negocios durante tres días. Son los que te quedan para darme lo que quiero o aparecerás en un canal, destripada y con ese agradable rostro bastante desfigurado. —Sus labios se entreabrieron con una socarrona sonrisa que heló la sangre de Sylvie—. ¿Recuerdas el personaje que creaste, el tal Doujier? Te esmeraste. Me retrataste a la perfección.

Estaba ya en la puerta cuando se volvió.

—No esperes que ningún Hinolt acuda a rescatarte. No llegó a tiempo en tu novela y tampoco lo hará en el mundo real.

Tras él, la puerta se cerró con un sonido siniestro y Sylvie, dolorida y aterrada, se permitió perder su gallardía y llorar con desconsuelo.

Cleveler regresó horas más tarde. Sylvie notó que la cabeza, aunque aturdida, no le zumbaba como antes. Tampoco había logrado dormirse, lo que terminó de convencerla de que la habían sedado con anterioridad. Ahora no lo estaba y no sabía qué temer más. Se encogió sobre el camastro cuando los dos «armarios roperos» que Cleveler traía consigo hicieron ademán de sacarla de la celda. Los pateó a conciencia hasta que ellos la aprisionaron sin miramientos y la colgaron por las muñecas de sendas cuerdas en una habitación con olor a rancio que había al otro lado.

Cleveler les contempló en silencio, con una mirada fría que contagió a Sylvie, segura de que aquel hombre no se andaría con chiquitas si de matarla se trataba. Su orgullo la ayudó a centrarse y le sostuvo la vista, ocultando su pánico.

—¿Te has convencido de que hablo en serio? Necesito recuperar mi agenda. Hemos registrado tu casa y allí no está, o sea, que debes tener un escondite en otra parte. Dame la información que quiero y morirás rápido, si no, atente a las consecuencias.

La idea de que hubieran registrado su apartamento la llenó de temor respecto a Jean. Era imposible que aquellos salvajes no lo hubieran matado, de otro modo, lo usarían para intimidarla. Un dolor hondo le estalló en el pecho y sintió que sus ojos se humedecían, pero la prepotencia del mafioso al malinterpretar su gesto y sonreír con malicia la mosqueó a tope.

—¡Es usted un maldito tarado! Le he dicho que no sé nada de ninguna agenda. ¡No sé nada de usted! Ni lo sé ni me importa —espetó con rabia—. ¿Tan poca imaginación tiene que no puede creer que los demás vivamos de ella?

La bofetada le llegó por un lateral y la dejó sin aliento. Le siguió un puñetazo en las costillas y otro en la espalda. Aún no se había recuperado cuando la mano del mismísimo Cleveler la cogió del cabello y se lo retorció en la nuca, haciéndole ver las estrellas.

—Mi instinto me dice que no me equivoco. ¡Hablarás, te aseguro que hablarás! —susurró en su oído, sin inmutarse por la sangre que goteaba de una de sus cejas.

La dejaron sola durante un tiempo que se le hizo eterno. Le dolía cada poro de piel y ayudaba bastante poco el sabor acre de la sangre filtrándose entre sus labios. Le atormentaba no saber cuánto sufrimiento sería capaz de soportar, pero tener conciencia clara de que iban a matarla fomentaba su fortaleza de no dar el nombre de Aimée. Ese hombre no iba a dejarla con vida, aunque le diera la única información de que disponía. Solo le restaba rogar para que Morandé y su equipo llegaran a tiempo, aunque la esperanza flaqueaba a cada minuto que pasaba.

Cuando la puerta volvió a abrirse y un impecable Cleveler clavó en ella sus ojos de halcón, Sylvie no disimuló su miedo.

—¡Soy una escritora, maldito hijo de perra! ¿No entiende que no sé de qué agenda me habla? ¿Que todo fue invención mía? ¡Máteme de una vez y acabemos con esto!

—Admito que eres una mujer de temple —replicó el millonario con un matiz de admiración en su voz—. Hombres más curtidos se han meado encima solo con verme aparecer. Pero mi instinto me dice que sabes de qué hablo. Me describiste demasiado bien en esa novelucha para que todo saliera de tu imaginación.

Sylvie se permitió una mueca irónica, aunque le dolieron los labios al hacer el gesto.

—¡Tiene un ego que no se aguanta! ¡Doujier es una mezcla de gánsteres de películas! De usted no sabía ni el nombre hasta que Dimitri nos presentó.

Lo vio titubear solo un instante. Después, una sonrisa cruel asomó a su rostro.

—En ese caso, mala suerte, preciosa. Porque has visto mi cara y descubierto mis cartas. Te ha salido mal la jugada.

Realizó un ademán antes de salir y los dos matones se quedaron con ella. A Sylvie le sonó a sentencia de muerte y cuando el primer puñetazo la dejó sin aire, perdió el sentido.

Un batiburrillo de proyecciones pasó por su mente: disparos, gritos, muebles rotos… pero el dolor resultaba tan cegador que no podía centrarse en nada que no fuera contenerlo. Deliraba y no sabía discernir si lo que escuchaba era producto de su imaginación o de la realidad. Notó que unas manos la sostenían de las cuerdas de las que estaba colgada y caía sobre un pecho fuerte, aunque no tuvo tiempo de reconocer nada más porque el alivio en forma de desmayo vino en su auxilio.

Le molestó la claridad que atravesaba sus párpados y los apretó con fuerza, lo cual provocó el ruido de una silla y de unas cortinas al cerrarse. Después sintió la cálida voz de Dimitri en su oído.

—Despierta, Sylvie. Regresa, por favor.

La imagen de su rostro angustiado fue lo primero que captó. Intentó calmarlo con una sonrisa, pero el simple movimiento le reabrió los cortes de los labios y las lágrimas la desbordaron sin control.

Él apretó una de sus manos sobre la liviana manta de hospital.

—Psss, tranquila. Estás a salvo.

Como un fogonazo, la imagen de otras personas se interpuso entre ellos.

—¿Jean?

A Sylvie le pareció notar un gesto de desagrado en la faz de su amigo, no obstante, la voz que le respondió sonó apacible.

—Pasó la noche contigo, pero le convencí de que se marchara a dormir un rato. —Se detuvo mientras secaba sus lágrimas—. ¿Quieres que lo llame?

Ella comprendió que la había malinterpretado y denegó, nerviosa.

—Temí que lo hubieran matado. —Le raspaba la garganta al hablar y se escuchó ronca.

—No estaba contigo esa noche. Eso lo ha tenido recomiéndose por dentro el tiempo que Cleveler te tuvo retenida.

Sylvie frunció el ceño, sorprendida.

—Él… Me llevó a casa.

—¡Pero después se marchó a emborracharse! —le explicó conteniendo la ira que el editor le inspiraba—. Parece que la presencia de Sasha en la fiesta no le sentó especialmente bien.

El nombre de Sasha y su ausencia de la habitación le dolieron más que las magulladuras del cuerpo, no obstante, no se atrevió a preguntar. No se sentía preparada para escuchar por qué era Dimitri quien la consolaba y no él.

—¿Quién vigilaba…?

La mirada verde se opacó del todo y Dimitri volvió la cara para que ella no captara su tristeza.

—No tienes que preocuparte de nada. Cleveler está muerto y sus esbirros en la cárcel, así que no deberás pensar en ellos. En cuanto estés más fuerte te trasladaremos a nuestra casa. Mi madre se ha empeñado en cuidarte en persona. Que no delataras su nombre le ha calado hondo y se siente en deuda contigo. —Intentó una sonrisa bromista—. Como comprenderás, le he dado mi apoyo.

Sylvie cerró los ojos. Se sentía muy cansada. La mano de Dimitri sobre la suya, trazando círculos, le sirvió de sedante y se sumió en el sueño de nuevo.

La zarandearon, le hicieron radiografías, le cambiaron vendajes. Excepto las caras de las enfermeras y los médicos solo vislumbró la de Dimitri, inquebrantable al lado de su lecho.

Tras una semana que le resultó eterna, en la que llenaron los ratos muertos con conversaciones triviales durante el tiempo en que no estuvo sedada, una ambulancia privada la trasladó a las afueras de París, a la vivienda de los Rouzade.

Aimée aguardaba en la puerta de entrada y les guio hasta un dormitorio en la segunda planta con una enorme cama y dos ventanales que dejaban pasar el débil sol del mes de mayo. Estaba decorado en pálidos violetas y los muebles eran de madera blanca, elegantes y funcionales a la vez.

Los camilleros la dejaron acomodada y se despidieron con una sonrisa que Sylvie supuso debido al pago que Dimitri debía de haberles hecho porque ella no había movido un dedo para ganársela. Una apatía absoluta la dominaba desde que despertó la primera vez. Pese a no querer admitirlo, la ausencia de Sasha la mortificaba. Además, no entendía la tristeza de Dimitri, imposible de ignorar por más que él la disimulara. Ni la desaparición de Jean.

La reconfortante sonrisa que Aimée le regaló le recordó a la de la madre que le hubiera gustado tener. Destilaba ternura en sus ojos claros y el hecho de que hubiera mudado su aspecto mundano por otro hogareño, con ropas de evidente calidad, pero con zapatos planos y sin rastro de maquillaje, revelando su verdadera edad, le dio a entender la confianza de la que estaba siendo objeto. Su vulnerabilidad la hizo encogerse bajo la manta con ganas de llorar y dejarse cuidar.

Entendiendo sus sentimientos, Aimée se sentó a su vera y le apretó una mano.

—¿Cómo te sientes?

—Dolorida en las costillas; por lo demás, bien.

La anfitriona se guardó de darle su opinión. Podía percibir el cambio experimentado por la muchacha que había conocido en fiestas anteriores, segura de sí misma y desafiante, tan distinta de la que se ocultaba en su cama. Pero sabía que no existía mejor antídoto contra la depresión que el paso del tiempo y la abundancia de mimos. Besó sus mejillas y se incorporó con agilidad.

—Helga ha cocinado una sopa exquisita. Voy a servirte un tazón y un poco de queso, ¿quieres?

Aceptó por no desairarla, pero cuando Dimitri quiso seguir los pasos de su madre lo llamó, decidida a desvelar las dudas que la atormentaban.

—¡Espera! Necesito que hablemos.

Él tomó asiento sobre la cama y la contempló, satisfecho de notar cierta mejoría. Lo que no esperaba fue la primera pregunta que ella le hizo, sorprendiéndolo de un modo tan genuino que el rostro de Sylvie también se sobresaltó.

—¿Dónde está Sasha?

—¿Sasha? En Venezuela. ¿No recuerdas el contrato que firmó?

Sylvie frunció el ceño. ¡Claro que lo recordaba! Lo que no esperaba era que él se hubiera ido sabiéndola en peligro.

Dimitri leyó en ella como en un libro abierto y un reproche le salió espontáneo.

—¿Por qué no nos dijiste que tu relación con Jean era ficticia? ¿Sabes la de sinsabores que se hubieran evitado?

—¿Qué tiene eso que ver? ¿Y por qué habría de decirlo? Tu hermano dejó muy claro lo poco que yo le importaba —replicó, dolida.

—¿Poco? ¡Joder, Sylvie! —Dimitri se pasó la mano por su pelo castaño, despeinándolo en el proceso—. Se marchó a la mañana siguiente de la fiesta en su avión privado. Si te estás preguntando por qué no está aquí es sencillamente porque no ha sabido lo de tu secuestro hasta que Morandé te rescató. Y con todo, me costó Dios y ayuda que no se volviera, dejando empantanados sus conciertos allí. No sé qué pasó entre vosotros esa noche, pero hizo su maleta al llegar y se despidió de nosotros con una nota.

Los ojos azules se llenaron de lágrimas, aliviando al fin su pecho de la congoja que había sentido a lo largo de una semana. ¡Sasha no la estaba evitando! Aunque eso no quitara que le doliera saberlo a miles de kilómetros.

—Le escribí una dedicatoria que esperé que entendiera. Se ve que es un poco cerril —susurró entre lágrimas.

Por vez primera Dimitri rio de buena gana.

—He omitido decirle que Jean y tú no seguís juntos. Considero que esa noticia eres la única con derecho a contarla.

—Gracias. —Le besó la mano que acariciaba su mejilla, pese al tirón que le provocó en los vendajes—. ¿Y tú, cómo te enteraste?

—Porque él me lo confesó —admitió Dimitri, con un brillo travieso en sus pupilas verdes—. Le pegué unos cuantos puñetazos cuando desapareciste ¡No podía entender que esa noche te hubiera dejado sola! Entonces reconoció que estaba muerto de celos, que sabía lo tuyo con Sasha y que veros juntos fue demasiado para su orgullo. Incluyó la treta que había usado para alejar a Sasha de ti, pero eso es mejor que te lo diga él. Cada cual debe apechugar con sus necedades.

La curiosidad de preguntar a qué se refería se vio truncada por el regreso de Aimée, haciendo equilibrios con una bandeja que su hijo corrió a sostener.

—Hora de alimentarse —decidió él, acallando el interrogatorio.

Sin embargo, aún quedaba algo que recomía a Sylvie por dentro y se negó a seguir en la inopia.

—¿Qué pasó esa noche con Marcel? ¿O era Fran quien me vigilaba? ¿Y los policías? ¿Cómo pudo Cleveler secuestrarme con tanta gente al acecho?

Dimitri y su madre se miraron con el semblante grave; al final fue ella quien decidió por los dos.

—Es adulta, Dimitri, Tiene derecho a saberlo.

La velada declaración desgarró su pecho sin necesidad de escuchar el resto y la pena la hizo estallar en sollozos; enseguida los fuertes brazos de Dimitri la rodearon, acariciando su pelo.

—Estaba Fran. Sin deshacerse de él no habrían llegado hasta ti. Sabía cómo hacer su trabajo. —El orgullo y la tristeza se mezclaron en la voz masculina—. Pero le sobrepasaron en número. También asesinaron a los policías de guardia.

—¿Tres hombres? ¿Tres hombres han muerto por mi culpa?

Una bola en el estómago le dijo que no podría tomar el caldo que segundos antes había olido delicioso. Las lágrimas rebosaron sus mejillas sin tregua, destrozándola de dolor. A los policías no llegó a conocerles, pero el rostro de Fran se grabó a fuego en su mente y ya no pudo apartarlo.

—¿Y Chantal? ¡Debe de estar destrozada! Fran me dijo que planeaban casarse en verano.

No la conocía en persona, pero habían sido tantas las confidencias compartidas con sus escoltas que estaba al tanto de los asuntos de cada uno. Sabía por las fotos que era rubia, de inmensos ojos azules y sonrisa cálida. Una maestra de escuela que adoraba a los niños.

—Estuvimos en el sepelio. Y sí, está destrozada como es de suponer. Aunque ella sabía que su novio se la jugaba todos los días, que ejercía una profesión de riesgo. Le pasó esa noche, pero podría haber sido cualquier otra. No puedes cargar con esa culpa. Lo mataron los esbirros de Cleveler y son ellos los que pagarán por su asesinato —aseveró Dimitri con un gruñido tenso.

Aimée apartó a su hijo y sujetó a Sylvie por los hombros; su rostro también mostraba signos de amargura, pero su voz sonó resuelta.

—¡Escucha y grábate esto en la cabeza! Cleveler era un criminal y tú contribuiste a acabar con él. Has pagado con tu salud la ayuda que prestaste a Morandé y a las fuerzas del Estado; pudiste negarte y sin embargo desoíste los ruegos de mi hijo mayor y cooperaste. ¡Estuvimos a punto de llegar tarde y quizá ni siquiera hubiéramos encontrado tu cuerpo! La vida es un riesgo, y si te implicas con delincuentes más aún. Fran conocía su oficio y sé que se hubiera sentido orgulloso de tu proceder; no le quites la valía de ofrecer su vida por la tuya.

Sylvie dejó que las lágrimas corrieran mansas por sus mejillas, asintiendo. Comprendía el razonamiento de Aimée Rouzade, pero eso no le ahorraba la tristeza de las vidas que se habían perdido.

—Me temo que la sopa se ha enfriado. Será mejor que duermas un rato y comas después —decidió la anfitriona atribuyéndose el mando—. Dimitri, dejémosla sola.

Él la besó en la frente y se retiró. Aimée le entregó una píldora con un trago de agua y después desapareció también. En menos de unos minutos, cerró los ojos y cayó en un sopor inducido que aligeró su angustia.

El sueño reparador, sin pesadillas, ayudó a que aceptara una partida de Monopoli con Dimitri y Aimée tras un baño y la cena. Él la transportó en brazos hasta el salón del sótano que tan buenos recuerdos le traían de Sasha. Sus mejillas se colorearon absurdamente, como si ellos pudieron adivinar lo que había ocurrido entre las paredes de piedra, pero logró disimular cuando Aimée la interrogó acerca de si se encontraba bien.

LLevaban el juego avanzado cuando el móvil de Dimitri sonó y atendió la conversación con gesto frío.

—Es Mirage. Quiere saber si podría pasar mañana a visitarte.

—Sí, por favor. Estoy deseando hablar con él. Con vuestro permiso, por supuesto.

Aimée soltó una breve carcajada.

—Estás en tu casa, cariño. Dispón lo que quieras de ella. Además, a mí también me apetece ver a ese muchacho tan guapo. Dimitri no lo soporta porque le ciegan los celos, pero es injusto con él. Estuvo a tu lado cada noche hasta que saliste de peligro. Si a alguien le debes no tener más noticias suyas es a mi hijo, que se pasa de custodio contigo.

—¡Ya te vale, madre! —gruñó Dimitri, molesto.

—¿Estoy mintiendo? —le encaró sin inmutarse—. Acusas a tu hermano de sobreprotector, pero las semanas que llevas con Sylvie no le has ido a la zaga. Ella es una mujer independiente y vosotros os habéis empeñado en no dejarla respirar.

Sylvie se sintió avergonzada de contemplar una regañina familiar en la que, para más inri, se encontraba implicada.

—No te quito la razón, Aimée; aunque sé que lo hacen por lo que consideran mi bienestar.

—¡Pues no debes dejarte avasallar, Sylvie! Mi padre resultó asfixiante, por eso me marché de casa e hice mil locuras de las que luego me he arrepentido —bajó la voz, sin mirar a nadie—. Excepto de las que me proporcionaron los dos hijos maravillosos que tengo. Sin embargo, estoy segura de que mi vida habría sido más normal si mi padre no se hubiera empeñado en que portara el apellido Rouzade con la cabeza alta.

—¿Por eso te metiste a espía después? ¿Para purgar tus culpas? —espetó Dimitri, sin disimular su enojo.

—¡Pues mira, sí! Tu abuelo fue miembro del servicio secreto durante sus años de diplomático y cuando lo supe me ofrecí a sustituirle. Espero que no os apuntéis vosotros también. Con mis andanzas ya hemos cubierto las obligaciones familiares por unos lustros.

La sonrisa de Dimitri evidenció que la chanza de su madre había logrado disipar su malhumor. Abandonó el móvil a un lado y recogió sus fichas de la mesa.

—Bueno, dejemos las batallitas para cuando tengas nietos. Veamos si eres tan buena comprando calles como robando secretos.

Sylvie rio de buena gana, asombrada del descaro del joven; y de pronto los tres se dieron cuenta de que estaban teniendo una conversación distendida y se alegraron por ello.

Al día siguiente Sylvie desayunó en la cama, pero tras ducharse decidió bajar al salón del sótano, que parecía ser el favorito de la familia, para recibir la visita de Jean. Eligió al azar unos sencillos vaqueros y un suéter de angora blanco y se recogió el pelo con un pasador.

Dimitri no estaba. Se había marchado a París para resolver asuntos de su trabajo que tenía abandonados desde el secuestro, y fue Aimée quien le hizo compañía hasta que un apabullado Jean Mirage hizo su aparición, contemplándola como si fuera la primera vez.

—¿No vas a decirme nada?

—Creí que te había perdido para siempre —susurró arrodillándose frente a ella y reposando la cabeza en sus rodillas para dar rienda a un llanto reparador.

Aimée, consciente de que sobraba, abandonó la sala sin despedirse.

Sylvie, impresionada, izó el rostro del hombre con el que tantos momentos había compartido y lo besó en la mejilla.

—Cálmate, Jean, no hay motivos para que te pongas así.

—Fue culpa mía. Si no te hubiera dejado sola…

—Estarías muerto. Como Fran y los policías —atajó ella con aprensión—. Me alegro de que salieras a emborracharte.

—Estaba loco de celos —confesó.

Ella le sujetó de los brazos y le obligó a sentarse a su lado. Estaba muy atractivo con el traje de entretiempo en tonos grises y la camisa negra, pero su corazón no dio un latido de más.

—Lo siento mucho, Jean; de verdad. Nunca debí aceptar tus condiciones. Lo justo hubiera sido marcharme del piso cuando regresé de Brasil, pero me dejé llevar por la comodidad y mi egoísmo te puso en el aprieto de soportar una situación difícil. La prensa aireando un romance con Dimitri y luego… Bueno… No importa. —Se sentía tan mortificada que lo abrazó con fuerza—. Perdóname, por favor. Tú eres muy importante en mi vida. No quiero cambiar de editor ni apartarte de mi camino, pero si crees que es lo mejor para ambos, lo aceptaré.

Él acarició sus mejillas con adoración, mordiéndose los labios para no besarla.

—No quiero dejarte. He estado ocupado reorganizando la agenda para el mes próximo ya que tus médicos dijeron que estarías en condiciones de viajar. De todos modos, la he remodelado para que empieces por los sitios más cercanos; después iremos al extranjero. —Su aspecto seguía siendo contrito—. Si a ti te parece bien.

Sylvie asintió, agradecida.

—Me parece. Todavía estoy muy cansada, pero sospecho que en cuanto me recupere estaré deseando trabajar. ¿Cómo van las ventas?

El rostro masculino se tensó como si fuera a darle malas noticias cuando resultó ser todo lo contrario.

—¡La gente es asombrosa! Después de que salieras en las noticias, se dispararon más que nunca. ¡Ni que fueran a encontrar en el libro la verdadera historia de Cleveler! —suspiró, fatigado—. En fin; de todas formas, ha sido lo único positivo del mal trago. —Volvió a sujetar su cara y observar sus ojeras—. ¿Tienes mejor las costillas? Lloraste muchísimo en sueños las primeras noches, y eso que estabas sedada.

—Dimitri me dijo que te quedaste conmigo.

—El tiempo que me dejó —asintió con rencor—. Tomó el mando y resultó imposible lidiar con él.

—Los Abbaci son así —admitió Sylvie sin esconder la sonrisa—. Prepotentes. Lo llevan en la sangre. Discúlpale.

—Lo hago porque gracias a él y su madre saliste bien de esa historia, si no… —Escondió los puños apretados y esbozó una mueca cortés—. Estás bien cuidada, al menos. Yo hubiera preferido que volvieras a casa.

—No voy a volver, Jean. Cuando regresemos de la gira habré comprado un apartamento y viviré sola. Necesito que eso te quede claro —insistió con ternura—. Nuestra relación como pareja terminó cuando me dejaste viajar sola a Brasil.

Él escondió el rostro entre sus manos un instante y después se recompuso lo suficiente para volver a mirarla.

—Le dije que nos íbamos a casar. Que te lo había pedido y aceptaste.

Sylvie sintió que se le paraba el corazón.

—¿Sasha? ¿Le dijiste eso a Sasha?

Jean asintió, incapaz de ponerlo en palabras de nuevo.

—Supongo que por eso no está en Francia.

—No. No lo está porque tenía un contrato en Venezuela.

Un conato de rebeldía asomó a los ojos felinos de Jean.

—¿Y si tanto te ama es suficiente excusa para no estar contigo? ¿Después del secuestro?

—Nadie le dijo que lo que tú le contaste no era verdad —confesó ella en un susurro.

—Pero… ¡Su hermano lo sabe!

—Me lo dijo, sí, pero Dimitri comprende que no debe entrometerse entre su hermano y yo. —No sentía en absoluto las palabras que dijo a continuación, pero quería convencerse de que eran ciertas y puso énfasis al pronunciarlas—: Escucha, Jean, no sé qué ocurrirá en el futuro con Sasha, pero por el momento ambos tenemos compromisos que cumplir y los llevaremos a cabo, ¿entendido? Por lo que sé, él contrató giras en América hasta el otoño y yo debo sacar rentabilidad al libro ahora que tenemos publicidad gratis, así que nos pondremos las pilas y trabajaremos codo con codo hasta final de año. Después… El tiempo dirá.

Jean retomó la esperanza. Eran muchos meses para estar juntos. Quizá al cantante se le ocurriera meter la pata y liarse con alguna cantamañanas y Sylvie se diera cuenta de que él la amaba de veras. Se dejó tentar por las posibilidades y asintió, más tranquilo.

—De acuerdo. El tiempo dirá.

Sylvie pudo vislumbrar los engranajes de la mente masculina tramando ideas que no podían resultar más desacertadas, pero no le apeteció discutirlas. Ella sabía que no podría amar a Jean como en el pasado; no obstante, lo dejaría estar. Sin ninguna duda, el tiempo pondría las cosas en su sitio.

Como si Aimée hubiera estado escuchando tras el recodo de la escalera, taconeó con fuerza las baldosas de piedra y anunció su llegada.

—He traído café. ¿Podrías ayudarme con la bandeja, Jean? No se me da bien lo de servir de camarera.

Él se incorporó con rapidez y condujo a su anfitriona y la bebida hasta el rincón que ocupaban.

—Discúlpeme por lo de antes, señora. Estaba tan impaciente por comprobar el estado de Sylvie que olvidé mis buenos modales.

—Aimée, muchacho, no me llames señora que me siento mayor —coqueteó delante de su divertida invitada—. Has logrado que esta encantadora chiquilla recupere el color así que eres bienvenido. ¿Con leche y azúcar?

A partir de ese momento la conversación giró a derroteros corteses y cuando Jean se despidió guardaba menos rencor a la familia Abbaci; al menos por la parte Rouzade.

—Es un muchacho encantador —afirmó Aimée al regresar de acompañarlo a la salida—. Pese a que a ti te deje fría.

Sylvie esbozó una mueca risueña, contagiada de su frescura.

—Sabes de sobra que entre nosotros ya no hay nada.

—¡Cómo no saberlo si al pobre se le ve destrozado! —Le apretó una mano y la miró a los ojos—. Sasha está loco por ti y tengo esperanzas de que le correspondas.

—Lo hago —admitió sonrojada.

Aimée le dio unas palmaditas en la mejilla, encantada.

—De todas formas, déjale que sufra un poco. Le bajará los humos.

Sylvie no pudo evitar reír con regocijo.

—¿Sabes que eso no lo diría nunca una buena madre, verdad?

—¿Y quién te dijo que yo lo soy? —insistió, mitad en serio, mitad en broma—. Me encuentro en periodo de aprendizaje. Pero conozco a los hombres. Y sé que no es conveniente que nos tengan comiendo de su mano. Sasha ha desconfiado siempre de las mujeres, quizá por mi culpa, no voy a negarlo, pero está acostumbrado a salirse con la suya. Si le dejas que te proteja una vez, te resultará muy difícil recuperar tu libertad. —Aimée bajó la voz un tono más y miró los brillantes ojos azules que la contemplaban con cariño—. Ama a mi hijo, pero no le permitas que te avasalle. Si algo aprendí en la India es que, como dice Gibran: «Los pilares sostienen el templo, pero están separados. Y ni el roble ni el ciprés crecen el uno a la sombra del otro».

Dos lágrimas resbalaron por las mejillas de Sylvie, sobrecogida por las palabras que acababa de escuchar.

—Conozco ese poema. Mi padre me lo leyó muchas veces.

—Dice grandes verdades —asintió la mujer, conmovida.

—¿Nunca sentiste ese tipo de unión con nadie? ¿Ni siquiera con los padres de tus hijos?

La voz de Dimitri en la entrada las obligó a romper el momento. La desilusión fue tan patente en ella que su anfitriona la besó con rapidez en una mejilla antes de recoger los restos del tentempié.

—Prometo que compartiremos confidencias algún día. Sin embargo, insisto, no olvides lo que te he dicho.

—No lo haré. Crecí independiente y seguiré siéndolo.

Una sonrisa amable floreció en el avejentado rostro.

—¡Esa es mi chica!

Durante la cena Dimitri dejó caer el comentario.

—Me llamó Morandé. Quería saber si estarías en condiciones de aguantar una entrevista.

Un silencio breve se instaló entre los tres. Después, Sylvie soltó el cubierto y miró a las verdes pupilas de su amigo.

—Me preguntaba cuándo dejaría de estar entre algodones. Ya va siendo hora de que yo misma sepa qué ocurrió aquellos días.

—Si no lo hemos tratado fue porque te negaste a recibir la ayuda de un psicólogo y aún andabas magullada —intervino Aimée—. Haciéndonos un favor, la policía te ha dejado tranquila.

—Lo suponía —sonrió ella con desmayo—. No obstante, mi cabeza está perfectamente. Si me siento afectada es por las muertes de los inocentes que me custodiaban, nada más. Pero mi mente sabe que no soy culpable, pese a que la tristeza me venza al recordarles.

Volvieron a callar, unidos por el mismo sentimiento. Sylvie lo rompió de nuevo, retomando la comida.

—Dile a Morandé que estoy a su disposición.

Dimitri asintió, mirando a su madre en vez de a ella y Aimée realizó un breve gesto, autorizando la cita.

El militar se presentó con su pulcro aspecto habitual. Dejó la gabardina sobre un sillón y apretó las manos de Sylvie entre las suyas, sentándose a su vera.

—No sé cómo pedirle perdón por haberle fallado. Le aseguré que no caería en las garras de ese desgraciado y casi la mata.

—Vamos, Morandé, no seamos tremendistas. —Se encontró a sí misma palmeando el dorso del hombre, apaciguando su mala conciencia y casi rio al percatarse de ello. ¡Por Dios, que se trataba de un agente de la BAC!—. Lo importante es que Cleveler y su gentuza ya no estén. —Una duda arrasó su cerebro, apabullado de golpe—. Porque no están, ¿verdad?

—No, no están —la tranquilizó él—. Cleveler murió durante el tiroteo en el almacén donde la habían secuestrado y el buen hacer de Aimée, como siempre, nos permitió descifrar la agenda y coger desprevenida a su amplia red de contactos. Han caído todos; y si no lo han hecho, les hemos dejado muy debilitados.

El alivio relajó el rostro tenso de Sylvie y el militar se permitió abandonar el contacto y contemplarla con interés.

—Su trabajo como escritora es demasiado peligroso. Sería de esperar que la siguiente novela trate de asuntos menos… peliagudos.

—Le aseguro que escribo siempre guiada por mi imaginación. Sin embargo, para El clan europeo se han confabulado una serie de circunstancias que me han llevado a conocer a Cabré, después a los Rouzade y más tarde a usted. Sin ese primer eslabón, nada de esto habría sucedido.

—El destino te lo tenía reservado —anunció Aimée con naturalidad—. Tenías que acabar en el yate con mis hijos y ayudando a librar al mundo de un indeseable como Paul.

—¡Mamá! —protestó Dimitri—. Las casualidades son así, no el destino.

—Tú piensa lo que quieras, yo estoy convencida de que ella tenía una función en toda esta historia.

Morandé intervino, conciliador.

—Me da igual si la presencia de Sylvie ha sido asunto mágico o real; lo que sé es que sin ella no hubiéramos desbaratado un clan tan poderoso. El presidente quiere imponerte una medalla.

—¿A mí? —El espanto se reflejó en la mirada azul—. ¡Ni de coña! Lo único que hice fue resistir unos cuantos golpes por no delatar a Aimée. Estaba sentenciada de todos modos. Cleveler me lo dejó clarito. Y le aseguro que pasé mucho miedo. Llegué a temer que no aparecieran a tiempo.

—Lo hicimos gracias a su guardaespaldas. Logró colocar un chip de seguimiento a su asesino antes de… —Calló al ver cómo las lágrimas empañaban el rostro de la muchacha—. Cumplía con su trabajo, y lo hizo muy bien. También recibirá una condecoración. Igual que los dos policías que cayeron durante la guardia.

—¡Ellos sí que deben ser honrados! Yo no, por favor, Morandé; se lo suplico. No quiero llevar esa falsa medalla sobre mi pecho. Solo escribí una novela, y mire dónde nos ha llevado.

—Ya se lo he dicho, a desmantelar un clan mafioso. —Se dejó impresionar por la humedad de sus mejillas y asintió, consternado—. Está bien; le pediré al presidente que la deje a un lado. Pero debería estar orgullosa de su participación. Le aseguro que llevábamos muchos años detrás de esa gentuza.

—Pues considere a Cabré un héroe entonces; él me inspiró en muchas escenas. Además de contarme los tejemanejes ilegales de Cleveler y confiarme su identidad, aunque ya le sirva de poco.

—Tiene una hija, veré si el Estado puede ayudarla de algún modo.

—Eso sería una verdadera recompensa, se lo aseguro.

El hombre se puso en pie y se permitió darle un abrazo.

—Ha sido un placer conocerla, señorita Doumier. Sepa que puede contar conmigo para lo que necesite, en cualquier momento.

Mientras Aimée lo acompañaba a la puerta, Dimitri ocupó el sitio que acababa de dejar vacío y la abrazó, sonriente.

—No he querido decirle que estás pendiente de publicar la segunda parte por si tiene poder para evitar su edición.

Sylvie rio por su gansada.

—¡No sabes lo que dices! Jean debe de estar engrasando la maquinaria para que salga a la luz enseguida, aprovechando el tirón de esta publicidad gratuita. ¡Como jefe de marketing no tiene precio!

La mirada verde se oscureció.

—¡Será para lo único!

—¡Dimitri, no seas injusto! ¿No te basta saber que no voy a volver con él? Ya ha tenido suficiente castigo.

Dos sentimientos rivalizaron en el rostro atractivo hasta que decidió reír abiertamente.

—¿En serio has roto del todo con él?

—Como pareja sí, pero seguirá siendo mi editor. Es el mejor.

—Y te acompañará por media Europa estos meses —refunfuñó, nada convencido.

—¿Tan prosaica me crees? Mi amor por Sasha es sincero —confesó en un arranque de pasión—. ¡Estoy hasta las trancas por tu hermano! Ni el hombre más atractivo sobre la Tierra lograría hacer tambalear mis sentimientos. —Rio, jovial, quitándole seriedad a sus palabras—. Ni tú, siquiera, que eres lo más parecido a un bombón ambulante.

Él la apresó sobre el sofá y le hizo cosquillas, divertido.

—¡Maldita sea, que lo primero que viste fueron sus ojos y no los míos! De seguro que te hubiera encandilado yo antes.

—¡No lo dudes, con lo cardo que es!

—Estaba en tu destino que lo amaras —sentenció Aimée, que había regresado en silencio y les miraba con cariño desde el dintel—. El momento de Dimitri aún no ha llegado, aunque lo hará.

—¡Pues claro que lo hará! —aseveró Sylvie, incorporándose y besándole el rostro—. Es tan guapo por dentro como por fuera. La mujer que se lo gane no sabe lo que se llevará. Bueno, ya me encargaré yo de hacérselo saber.

Él le respondió con una mueca de cariño y un ligero sonrojo.

—Os dejo, anda, que cuando las mujeres os ponéis en ese plan me dais miedo.

Su madre lo besó al pasar; después se sentó junto a Sylvie, feliz por la fuerza de sus convicciones.

—¿Cuándo resolverás tu papeleta con mi hijo mayor? Es bueno que sufra, pero deberías concederle al menos una esperanza.

El rostro de la escritora se tornó serio.

—No lo sé, Aimée. No sé cómo hacerlo. Tu hijo asegura que me ama, pero ya me ha roto el corazón varias veces. Quizá sea bueno poner distancia entre ambos. Yo sé que lo que siento es auténtico, pero ¿y si lo de él no lo es? Va a estar fuera muchos meses y yo no puedo eludir mis responsabilidades… Tú dices que él es mi destino y yo el suyo… No pasará nada porque lo hagamos esperar entonces.

Una lenta sonrisa curvó los labios de la mujer; apretó las manos juveniles y se las llevó al pecho.

—Tu edad no se corresponde con tu sabiduría. No podría desear una nuera mejor.

Sylvie la abrazó, reconfortada. Tenía una madre que no actuaba como tal y, sin embargo, con Aimée los sentimientos fluían con facilidad y la llenaban de paz. Pasara lo que pasara con Sasha, daba gracias al destino por haberla puesto a ella y a Dimitri en su camino. Lo único que añoraba es que su padre no se les hubiera añadido.

Sylvie comenzó a domar su cuerpo con horas en el gimnasio y paseos a caballo en compañía de Dimitri. Nunca había cabalgado, pero desde que él le descubrió las cuadras en las traseras de la casa y se enamoró de Tassa, una yegua alazana cordobesa, daban paseos al amanecer y se llenaba de aire limpio los pulmones.

Por las tardes, mientras Dimitri iba adentrándose en el mundo de las editoriales para publicar sus libros de fotografía, ella y Aimée compartían confidencias en una sala anexa al dormitorio de la dama, un habitáculo pensado para el relax y la meditación, con velas aromáticas, mandalas bordados en tapices y alfombras mullidas con almohadones en el suelo. Aimée era dada a fumar hierbas en una pipa; ella prefirió no indagar, aunque el humo la dejaba relajada y feliz. En una de esas conversaciones supo sobre los orígenes de los jóvenes Rouzade.

La información fluyó con naturalidad cuando le preguntó a su anfitriona si alguna vez se había enamorado incondicionalmente.

La tristeza se apoderó de los ojos claros de la mujer mientras asentía.

—He querido a muchos hombres a lo largo de mi alocada vida, pero solo amé a uno. Lo supe tarde, cuando ya lo había perdido. Lo conocía desde jovencita, antes de rebelarme contra mi padre. Nuestras familias eran íntimas, ya sabes, de esas que comparten saraos y colegios elitistas. Yo fui a uno de chicas y él a otro, masculino. Después anduve perdida, viajando y conociendo gente diversa, hasta que en Moscú me topé con él. Nos lanzamos de lleno a ponernos al día y meternos en la cama resultó inevitable. —Su mirada se tornó soñadora—. Henri era emocionante en todos los sentidos. Amaba la aventura tanto como yo, y sus conocimientos del mundo eran bastos y profundos; me encandilaba con los museos y las tabernas, con las visitas a lagos en mitad de la tundra y con escaladas a montañas remotas. Yo creí que era un juego más, que formaba parte de su naturaleza buscar retos, mantenerse lejos de la sociedad pacata en la que nos habíamos criado… hasta que nos vimos envueltos en una historia truculenta de la que no supo salir y me confesó que trabajaba para el Gobierno y que, aunque lo nuestro era auténtico, me había usado de tapadera para moverse por el continente recabando datos.

Sylvie contempló las lágrimas deslizarse por las mejillas sin maquillar de Aimée, paralizada por su confesión y sin atreverse a interrumpirla.

—Henri quiso quitarme de en medio al comprender que lo habían descubierto, pero yo me empeciné en seguir a su lado. Estaba fascinada por ese lado oculto, pese a que la idea de trabajar para el Estado francés me resultara un anacronismo. ¡Espías a esas alturas, imagina! La guerra fría era un recuerdo de película de Fuller o de Hitchcock. La realidad se impuso cuando él consiguió la información dejándose la vida en el camino. Si a mí no me asesinaron fue porque logró embarcarme en un vuelo horas antes, trayendo en mi mochila hippie un microchip incrustado en una horrorosa matrioska[7]. Así me convertí en espía yo también. Y así descubrí que aquel tipo guapo divertido y loco con el que había compartido dos meses inolvidables era el hombre de mi vida.

Sylvie la dejó fumar hasta que sus lágrimas cesaron y una sonrisa apagada asomó a sus labios.

—Ya ves que sí, que he amado incondicionalmente. Aunque es posible que la muerte de Henri fuera una reacción de mi karma a cómo había conducido mi existencia anterior. Al daño que pude hacerles a mis hijos al criarlos sin padre, abandonados de una figura materna, pese a que aún hoy estoy convencida de que resultó mejor así. Mi interior albergaba demasiada ira hacia mi padre y su estilo de vida, y tanto Sasha como Dimitri merecían desarrollarse en un entorno estable, y no con una loca como yo.

—¿Henri no es el padre de ninguno de ellos?

—¡No, cariño, claro que no! Yo tenía más de treinta años cuando ocurrió lo que acabo de contarte. Mis hijos ya habían nacido. Los dos.

Aimée se tumbó cuan larga era sobre los cojines, boca abajo, y Sylvie la imitó, segura de que iba a ver satisfecha su curiosidad al fin.

—Entonces… ¿El padre de Sasha?

—¿Sabes lo que significa mi nombre? —Sin esperar respuesta, lo contó, con los ojos brillantes; Sylvie no sabía si por la nostalgia o las hierbas recién consumidas—: Amada. Así quiso mi padre llamarme, «Amada». Porque él estaba desesperado por hallar un heredero para su imperio y cuando mi madre logró quedarse embarazada ambos eran mayores. De ahí que me educaran como a una reina. En un palacio de cristal. Mis padres me lo dieron todo, bajo su criterio, menos lo que una niña necesitaba, la amistad de otros niños, la felicidad de unos hermanos, el roce de unos padres. Papá solo vivía para sus negocios y mamá para sus cócteles. Una vez conseguido su objetivo de parirme, el resto quedó relegado a que me criara sana y educada; y para eso no veían útil estar presentes. Me costó mucho que mi padre lo entendiera, no creas. Ni siquiera cuando me reprochó mil veces que yo hiciera lo mismo con mis hijos y le escupiera a la cara que no sabía lo que era tener una familia por culpa de su abandono. He logrado perdonarme y perdonarle a él, pero no sé si Sasha y Dimitri serán tan amables conmigo.

—Estoy segura de que tus hijos te adoran —medió Sylvie, aún recordando los reproches de Sasha acerca de su incapacidad para confiar en el amor.

—Dimitri sí, tiene el carácter flexible de su padre, pero Sasha… ¡También es el mayor! Tuvo que hacerse cargo del pequeño y defenderlo de su propio abuelo. —Un suspiro hondo arrancó la melancolía de su pecho—. En fin, espero que mis defectos queden eclipsados algún día por el resto de mis acciones. —De repente rio, captando el anhelo de su interlocutora—. Te mueres por saber sobre los padres de mis hijos, ¿no es así? Y yo rondo la respuesta, pero me voy por las ramas.

Sylvie asintió, incapaz de disimular su impaciencia.

—Sasha es el hipocorístico[8] de Alexandre y lo escogí porque significa «protector», «fuerza», «hombre». Yo creo en el poder de un nombre, en que dota a la persona que lo lleva de una sabiduría especial. Y necesitaba que Sasha fuera todo eso, alguien capaz de luchar contra las fuerzas del mundo para crear el suyo propio, por encima de las presiones de mi padre o las ligerezas mías. Ya ves que acerté.

—Sí, sin duda se ha hecho a sí mismo, pero también creo que sobre una base de dolor que no merecía. ¿Por qué le negaste conocer a su padre?

Los hombros se hundieron bajo la túnica color turquesa y los ojos perdieron su brillo.

—Porque él no quiso. Darya estaba casado y yo solo fui un capricho. Le enamoró mi piel blanca y mi estilo desenfadado, pero su familia era estricta y dedicada a la política. Nunca se planteó renunciar a su estatus por mí o el hijo que engendramos. Me culpó de no ser cuidadosa y propuso ayudarme a deshacernos de la criatura, pero me negué en rotundo; aunque me desilusionó su actitud yo continuaba loca por él y esperaba que cambiara su mundo por salvar lo nuestro. Cuando comprendí que no sería así, regresé a Francia y me refugié en los brazos de mi nana, que era la única que no me juzgaba. De no ser por ella y los principios que me inculcó, quizá hubiera sucumbido a la tristeza y Sasha jamás habría nacido.

—¿Por qué Sasha utiliza el apellido Abbaci en vez de Rouzade? Al principio de conoceros pensé que ese era el verdadero, hasta que os identifiqué con el imperio Rouzade.

—Es nuestro segundo. Dimitri me contó que Sasha lo escogió para no avergonzar a su abuelo cuando se hizo cantante. Tenía muy claro que aquello sería un duro golpe para mi padre y, aunque no se llevaban bien, mi hijo ha sabido ser diplomático siempre.

—¿A ti no te importa que sea cantante?

La sonrisa de Aimée brotó espontánea, dándole un aire juvenil y un parecido en la mueca a la de su primogénito que pasmó a Sylvie, pues hasta entonces no había hallado rastros comunes entre ellos.

—¿Por qué habría de importarme? Quiero que se dediquen a lo que les haga felices. Sé que Sasha ama la música, no especialmente la que hace, pero sí componer. En algún momento seguro que se dedica a ello en exclusiva. —Le guiñó un ojo, burlona—. Así podréis estar bajo el mismo techo juntos muy a menudo.

Sylvie se encogió de hombros, sin querer hacerse ilusiones. Desde que estaba en casa de los Rouzade él no la había llamado ni una sola vez. Le transmitía saludos a través de su familia, pero nada más. Eso la entristecía.

—Cuéntame ahora sobre Dimitri —suplicó, deseando despejar su mente de ideas negativas.

Aimée cargó una nueva pipa y se la tendió para la primera calada, a lo que ella obedeció, más por no ofenderla que por interés, aunque enseguida el olor penetrante de la hierba le llenó la nariz y la garganta, relajándola.

—Dimitri es un caso distinto. Su padre era un músico búlgaro que conocí en Jamaica. Fue quien me aficionó a estas cosas. —Señaló la pipa—. Se llamaba Chavdar, que significa «el líder». ¡Era un hombre bellísimo! Los ojos de Dimitri son suyos. Y su encanto personal. —Volvió a sonreír, soñadora—. Me llamaba Deméter, la diosa griega que se identifica con la creación, con la tierra joven y verde, vivificadora. Decía que yo era su paraíso terrenal. Resultó un filósofo y un sinvergüenza —rio al fin—. Por eso llamé a Dimitri con ese nombre, porque me evocaba a él.

—¿Tampoco quiso saber de su hijo?

—Al principio sí, pretendió que lo criáramos en la isla, con su estilo de vida, pero por una vez fui lo bastante madura para entender que aquello no sería bueno para un niño. Ya tenía un hermano, y estaba convencida de que Sasha lo defendería a capa y espada, como así ha sido.

—Pero ¿por qué no contarle nada a ellos? Quizá Dimitri podría contactar…

La mirada de Aimée volvió a emborronarse.

—Chavdar murió de sida hace unos años.

Sylvie no supo qué decir. Pero le acongojó entender que sería un duro golpe para Dimitri cuando lo supiera.

—Háblales de ellos de todos modos, Aimée. No van a juzgarte, en todo caso no más de lo que ya lo hacen. Quizá sirva para que cada uno encuentre su paz interior.

La mujer le tendió una mano y se miraron, por encima del humo y de los ojos vidriosos.

—Lo haré. Te prometo que lo haré.

En un arrebato, la muchacha se lanzó a los brazos de la adulta y permanecieron enlazadas, solazándose la una en la otra por la intimidad que habían alcanzado.

[5] Brigada Anti Criminal en Francia.

[6] Hojas en blanco que se colocan al principio y al final del libro. En ediciones de lujo o especiales se colocan dos o más hojas de cortesía.

[7] Muñeca rusa compuesta de un conjunto de piezas iguales, introducidas unas en otras, siempre en número impar.

[8] Forma abreviada de un nombre.

Capítulo 8

Navidad, blanca Navidad

Una vez recuperada de ánimo y físico, Sylvie entró de lleno en la vorágine de la promoción de El clan europeo y de El triunfo de Aline, la continuación, que Jean consiguió lanzar al mercado como ella había previsto con gran alharaca de medios informativos. Ni siquiera desaprovechó para publicitar la decisión que tomó de dedicar el libro a Fran y Marcel, sus queridos guardaespaldas, y a los dos policías que murieron durante su secuestro, y qué menos que las ganancias de las ventas se destinaran a un fondo para Chantal y las familias de las víctimas.

Recorrió el país acompañada de Mirage, sin más relación que la propia de dos socios, con habitaciones separadas y comidas de trabajo para desesperación de Jean. A mediados de junio, Dimitri, con quien mantenía contacto permanente, le propuso celebrar su cumpleaños en la finca de París y ella aceptó, deseosa de contactar en persona con Aimée, a quien añoraba profundamente y a quien deseaba pedir consejo, pues a esas alturas no había logrado hallar el modo de comunicarse con Sasha sin sentirse ridícula.

La mujer se limitó a escuchar sus neuras con paciencia y a replicar un lacónico: «¡Díselo de una vez!», que la llevó a sentarse frente al ordenador y escribirle un correo electrónico al hombre que no podía apartar de sus sueños. Pese a las apariencias y a lo que te hicieron creer, no estoy con Jean desde que me marché a Río.

La respuesta la obtuvo en pocas horas.

Escuchó cómo se abría la puerta mientras tomaba un baño relajante, acomodada la nuca en una toalla doblada y con velas aromáticas, a las que Aimée la había aficionado, llenando sus sentidos de olor a lavanda y otras hierbas.

—Helga, ¿es usted?

El silencio que siguió a sus palabras le erizó la piel porque, aunque no hablaran, sentía una presencia, y desde que la secuestraron aún tenía pesadillas. Se apartó el antifaz de perlas oculares que usaba para descongestionar las ojeras y abrió los ojos con asombro al descubrir la silueta de Sasha apoyada en el dintel del baño, devorándola con la vista. Llevaba unos arrugados pantalones de lino azul oscuro y una camisa blanca arremangada, dejando gran parte de su pecho y brazos al descubierto, lo que calentó la piel de Sylvie con una celeridad asombrosa.

Él mantuvo los ojos fijos en los azules, desembarazándose de la ropa en silencio, caminando tan despacio como un felino al acecho y a Sylvie se le secó la boca, recordando los momentos que vivieron en la bañera de Cayena.

—¿No vas a decir nada? —logró articular con voz ronca.

—Más tarde te cantaré el feliz cumpleaños —rezongó él con aspereza—. Ahora lo único que quiero escuchar son tus jadeos.

Sin preludios se hizo hueco entre sus piernas y le buscó la boca con un ansia que la dejó desarbolada. También ella llevaba meses de sequía sexual, porque esperaba que él los hubiera pasado célibe o tendrían bronca después, así que se afanó en gastar cada gramo de energía que su cuerpo había recuperado en los dos días que llevaba en París, atiborrada por sus anfitriones.

Sasha tomó sus pechos cubiertos de espuma y los mordisqueó mientras ella le despeinaba el pulcro cabello negro que llevaba bien recortado, añorando la imagen desaliñada que lucía en el crucero. Aunque siempre estaba enloquecedoramente atractivo, con un punto de barba y el pelo más largo le gustaba más. Sin embargo, le bastó hallar sus ojos, azabache puro, clavados en ella, apasionados como su sexo, tenso por hundirse en ella, para que abriera las piernas y diera paso a un rato de lujuria, regalándole los jadeos que él quería escuchar.

Sasha mordió, chupó y la cabalgó sin palabras, perdido en el sentido del tacto y el olfato, deleitándose en cada sonido que arrancaba de la garganta que adoraba, atento solo al placer de recuperarla, de saberla suya. Los nudillos se le pusieron blancos de sujetar los bordes de la bañera para dejar espacio a sus cuerpos, atrapando las piernas esbeltas entre sus fuertes muslos, entrando y saliendo de su sexo entre copos de espuma.

Cuando Sylvie gimió su nombre y él se dejó ir, resistió el deseo de acomodarse en sus pechos y la sacó de la bañera, dejando un reguero de agua sobre el húmedo suelo y la empapada alfombrilla. La envolvió en el albornoz que reposaba en el taburete y sin molestarse en secar su piel la llevó hasta la cama y se arrojó sobre ella, iniciando de nuevo una danza de besos.

Sylvie le atrapó el rostro entre sus manos y él pudo leer la pasión que la envolvía, llenándolo de orgullo. Volvía a ser la Sylvie de Brasil, la de la suite de Venezuela… La mujer que se entregó a él sin reservas. Y se propuso corresponderla.

Besó uno a uno cada poro de piel, deslizó los dedos ardientes por sus pechos y su ombligo, bebió de él, abarcó su sexo y la llevó a la locura de gemir sin tregua mientras atrapaba la humedad de sus entrañas, y cuando estuvo más que lista la embistió con una sonrisa de triunfo que logró arrancar una breve carcajada de ella.

—Te sientes poderoso, ¿verdad, Abbaci?

—El rey del Universo —aseguró él, mordiéndole el cuello con lascivia.

—¿En qué posición me dejas a mí? —quiso saber, aguantando las ganas de tomar la batuta para seguir acoplándolo entre sus piernas.

Sasha detuvo el movimiento y sujetó su rostro con dulzura, deslizando la lengua por sus labios.

—¡En la única mujer capaz de domarme! Pero deja de ser una charlatana, que no estás vendiendo libros. Demuéstrame cuánto me has echado de menos estos meses.

—¿Cuántos fueron? —Le puso a prueba, recelosa.

—¿Desde la última vez? —Frunció el ceño un breve instante—. En esta misma casa, a principios de abril.

Sylvie no lo dejó terminar. Acalló su boca con un beso largo y se acomodó en sus caderas con determinación, obligando a Sasha a dejar a un lado sus intenciones de hacerle el amor para, simplemente, echar un polvo; loco y hambriento, propio de una abstinencia forzosa, pero sexo salvaje, trocando las palabras por gemidos. Cuando al fin se saciaron, estaban cubiertos de sudor y agotados.

Sasha cubrió sus cuerpos con el albornoz y musitó contra su cuello un: «Feliz cumpleaños, mi amor», que la hizo derretirse antes de quedarse dormida.

Los invitados estaban en el salón, incluido Mirage, y Aimée tuvo el tino de golpear la puerta con la palma antes de entrar en la habitación para avisarles. Sabía por Helga que su hijo había llegado unas horas atrás con tan solo un bolso de equipaje y supo imaginar dónde lo hallaría, pero eso no impidió que una sonrisa traviesa cruzara su rostro cuando divisó al mayor de sus retoños en cueros sobre la cama, atrapando entre sus brazos el desnudo cuerpo de la homenajeada.

Carraspeó, sin ocultar la diversión de pillarles de esa guisa, hasta que ambos abrieron los ojos.

—¡Mamá, joder! ¿Qué haces aquí?

—Yo también me alegro de verte, cariño. Pero supongo que sabes que tenemos el salón con invitados esperando a esa ninfa que no sueltas.

Sylvie rio, entre avergonzada por lo que sus palabras implicaban y el regocijo ante el descaro de su futura suegra.

—¡Vamos, niña, mueve el… trasero! Que la gente ha venido por ti. Podéis dejar para más tarde lo que lleváis perdido por tontos, pero ahora se imponen los buenos modales. —Se dirigió a la salida con una falsa mueca de enfado—. ¡Cómo si no hubiera noche para jueguecitos! —Se volvió justo a tiempo de ver saltar a Sylvie de la cama, con las mejillas sonrojadas y el cuerpo marcado por la incipiente barba de su hijo—. Eso sí, mostraos presentables. Si hay que esperar para soplar la tarta se espera, pero que no se diga de los Rouzade que no tienen modales o el abuelo se levantará de la tumba.

Se apartó con una carcajada, a tiempo de esquivar la almohada que Sasha le tiró a modo de aviso. Hizo un leve gesto de regaño y cerró la puerta tras de sí. Solo cuando estuvo sola en el pasillo se detuvo a rezar una oración de agradecimiento a los dioses que la asesoraban, porque volvía a leer alegría en los ojos negros de su hijo y porque al fin había ganado a una nuera de su agrado.

Primero bajó Sylvie, con un vestido largo de tul rojo que dejaba al descubierto su hombro izquierdo y se ceñía a la cintura con una banda del mismo tejido. Minutos antes soportó las cosquillas que le produjeron los dedos de Sasha subiéndole la cremallera lateral, dejando un reguero de besos por su espalda desnuda. La había contemplado mientras se maquillaba a toda prisa y le había borrado la primera capa de carmín que se puso, incapaz de detener el ansia de tocarla. Ella reía, dichosa, evocando el momento, y le cogió por sorpresa el aplauso general con el que fue recibida en el enorme salón de la casa.

La mirada se le fue derecha a Aimée, quien le guiñó un ojo con sorna, y después a Dimitri, el cual le dijo con su expresión zalamera que ya estaba al tanto de la presencia de su hermano, y por último a Jean, que la devoraba con veneración mal contenida.

Rio, feliz, y se unió al aplauso agradeciendo la presencia de sus invitados. No eran demasiados: los compañeros de la editorial, Marcel y su familia, Chantal, de la que se había hecho amiga íntima a través de Facebook y WhatsApp, Morandé, sus anfitriones y, por supuesto, su editor.

Iba a comunicarle a Jean la noticia de la aparición de Sasha cuando entendió que no hacía falta. Lo vio quedarse blanco entre el clamor general de saludos y abrazos que la presencia del cantante provocó. Se encogió de hombros, flemática, y lanzó al recién llegado su más elocuente sonrisa.

Él, sin cortarse un ápice, entonó el cumpleaños feliz sujetando sus manos con los ojos brillantes mientras Helga hacía su entrada con una tarta de nata y fresas coronada por un veintiocho iluminado. Después, dejando pasmados a la concurrencia, se unieron en un beso apasionado.

Sonrojada pero pletórica, Sylvie dejó que la explicación saliera de los labios de su amante.

—Queremos comunicaros que esta, además de una fiesta de cumpleaños, es un anticipo de la de compromiso que celebraremos en Navidad, cuando nuestras respectivas obligaciones nos permitan un respiro. Llevo enamorado de Sylvie desde que la conocí en febrero, y aunque mi fama de mujeriego me precede, confieso que ella ha conseguido lo que ninguna mujer logró antes, me ha proporcionado la seguridad de que el amor existe. —Alzó su copa de champaña y propuso un brindis—. ¡Por Sylvie, por el amor inesperado! ¡Por que su magia siga calando en mi corazón y llenándolo de promesas!

Todos brindaron menos Jean, aún atónito. Captaba las miradas de sorpresa de sus compañeros de trabajo, pero ni siquiera eso le importaba. Lo único que le quedaba claro, y lo que destrozaba su ego, era que, de modo definitivo, había perdido a Sylvie.

Ella hizo ademán de acercársele, pero entre las felicitaciones de sus amistades y el brazo de Sasha que la sujetaba con actitud posesiva, solo pudo enviarle una mirada de pesar, aunque enseguida se relajó al ver cómo Aimée tomaba cartas en el asunto y se lo llevaba hacia el patio con actitud cariñosa.

En una nube, recibió el abrazo de Dimitri, quien susurró en su oído un cálido: «Al fin eres mi hermana de veras, preciosa. Ya puedes ir domando a ese lobo».

Y se dedicó, simplemente, a disfrutar de la felicidad.

Sasha departió con todos los invitados sin desviar la atención de la mujer por la que había atravesado un océano, encandilado de su risa pronta y de sus labios tentadores, que estaba loco por volver a saborear. La miró bailar con todos sus conocidos y despedirse cariñosamente de Chantal, a quien Dimitri se ofreció para llevar a casa, aunque ella se negó con una sonrisa tímida, aduciendo que no había bebido más copa que la del brindis. Le pareció notar en los ojos de su hermano un interés por encima del cortés y se dijo que después preguntaría a Sylvie. No estaría mal que se olvidara de una vez por todas del aciago recuerdo de su adolescencia y valorara los encantos de una nueva chica. Suponía que para Chantal estaría demasiado fresca la memoria de Fran, pero le constaba que la paciencia de su hermano era mayor que la de un santón, no como la suya, que ya estaba nervioso por llevarse Sylvie a su dormitorio para encerrarse con ella las pocas horas que le quedaban de continuar en el continente. ¡Malditas las ganas de regresar a América que tenía! Aunque bien pensado, de no haber buscado ese contrato, quizá jamás se hubieran conocido.

Admitiendo que le debía una al destino se esforzó en calmarse y aguardó hasta que la vio besar a Aimée, tras averiguar que Jean Mirage había preferido abandonar la fiesta sin despedirse, y caminar hasta él, desafiante, con las mejillas ruborizadas y los ojos emocionados.

—¿Lo has pasado bien?

—Yo sí, pero era tu fiesta. —Enlazó su cintura y la apretó contra sus caderas, indiferente al personal que, dirigidos por Helga, se afanaba en recoger la estancia—. ¿Lo has pasado tú bien?

—Has venido. Con eso me bastaba —confesó ella, derretida en sus brazos.

Sin más preámbulo, Sasha sujetó su mano y la llevó escaleras arriba, dejando caer a su madre un rápido: «Mañana nos reunimos en el desayuno. Después regreso a Caracas».

Cuando la puerta de la alcoba de Sasha se cerró tras ellos y el amplio torso la estampó contra la madera para bajarle el tirante y morderle un pecho, Sylvie aún tuvo fuerzas para agarrarle del pelo y buscarle los ojos.

—¿Te vas tan pronto?

Él asintió, captando su desilusión y dejando el desfogue para más tarde. La cogió en brazos hasta dejarla en la cama y besó sus labios con dulzura, sorprendiéndola.

—Tengo un concierto por la noche, cariño, ¡y menos mal que la diferencia horaria me concede un respiro! Le dije a mi piloto que embarcaríamos a la una.

Sylvie asintió, consternada. Ahora que gozaba de su compañía se le hacía intolerable la idea de separarse.

—¿Cómo va la gira?

Él se encogió de hombros, besándole la clavícula.

—Mejor de lo esperado. No he querido firmar contrato con más países a pesar de que he recibido múltiples propuestas. A Dios gracias, después del verano regreso a Francia. Me quedan México, Argentina y Chile. Voy a volver destrozado. ¡Aunque lo peor será a partir de ahora! Antes era duro, pero me mataba a trabajar para doblegar los celos de imaginarte con Mirage; sin embargo, ahora… ¡Dios, Sylvie! Tenemos que hacerlo bien! —Cogió su rostro con fiereza y le devoró la boca—. No voy a pretender que dejes tu trabajo, pero tendremos que acomodarlo con el mío. No sé, hacer las promociones juntos. ¡O paso de viajar yo y te acompaño! A fin de cuentas, lo que me gusta es componer.

Ella detuvo su diatriba entre divertida y confusa, nerviosa también por el cambio radical que suponía para sus vidas mantener una relación estable.

—En su momento estudiaremos todo eso, Sasha. Tranquilo. Voy a echarte tanto de menos que me está doliendo la piel, así que cállate y hazme el amor hasta que me destroces los huesos, a ver si así no es tan triste por la mañana.

Se amaron incansables, perdiéndose el uno en brazos del otro hasta que amaneció.

La urgencia del principio dio paso a una calidez placentera, de saborearse, tocarse y reconocerse, recuperando los tres meses, sabiendo que habrían de pasar otros cuantos hasta que el destino y sus oficios les permitieran un nuevo encuentro.

Sasha, con la luz del día en el rostro, besó los dedos de Sylvie y el anillo de plata que siempre llevaba.

—En poco tiempo sustituiré este por uno de diamantes. ¿O prefieres otra piedra?

—Este no lo cambiarás por nada. Me lo regaló mi padre cuando cumplí los dieciséis y desde entonces vive conmigo. —Le besó los párpados, vislumbrando su desconcierto—. No tenías por qué saberlo, no pongas esa cara. Y no quiero pedruscos. Me molestan para escribir. Quiero un aro sencillo, y que tú lo tengas igual.

La sonrisa de Sasha se ensanchó en su agotado rostro, atractivo a más no poder por la barba oscura que empezaba a poblarlo. Sylvie pasó la yema de sus dedos por ella, raspándose encantada.

—Prométeme que te dejarás la barba como en Brasil en cuanto acabes la gira.

—¿No te gusto rasurado? —Rio, halagado por su mirada embobada.

—Me gustas de todos modos, pero con media barba, más.

Él besó sus dedos uno a uno y los lamió provocando que los pies de ella se encogiesen de placer y otras partes se humedecieran.

—Me tendrás con barba. Y me dejarás regalarte un diamante al menos como regalo de compromiso ¡Ni siquiera te traje uno por tu cumpleaños! Fue recibir tu correo y subir al avión.

Sylvie atrapó su boca, metiendo la lengua hasta la campanilla y dirigiendo sus manos hacia el bulto que crecía contra su estómago.

—Tú eres mi regalo de cumpleaños, Sasha Abbaci; el mejor de los obsequios.

La risa lobuna se perdió en su garganta, feroz.

—Entonces desenvuélveme de nuevo. ¡Igual traigo sorpresa!

El desayuno resultó apagado para ambos, como no podía ser de otro modo, por la inminente separación y por el cansancio de la noche afanada. El resto de los Rouzade, por el contrario, parecían muy contentos. Dimitri la abrazó por detrás, besándole el cuello y Aimée mantuvo una sonrisa burlona que crispó a su hijo mayor.

—¡Ya te vale, mamá! Parece que el compromiso sea tuyo y no nuestro.

—La felicidad de mis chicos es lo primero —afirmó ella—. A ti ya te tengo encarrilado, y con mi escritora favorita, además. —Guiñó un ojo que devolvió la risa a su invitada—. Ahora le toca a este.

—Este está muy tranquilo —aseveró Dimitri entregándole un brioche con mermelada a Sylvie y zampándose otro igual de un bocado—. Conténtate con celebrar una boda que para endilgarme pareja a mí tendrás tiempo.

A Sasha le sacudió el recuerdo de Chantal. No había tenido ocasión de preguntar a Sylvie, entretenido en otros menesteres. Se le ocurrió que quizá podría recuperar la complicidad de su hermano en breve.

—¿Tienes trabajo entre manos ahora? Podrías venirte a Caracas conmigo. La estancia allí me va a volver loco estos días. —Miró a Sylvie, quien tomaba el café con gesto absorto—. Porque tú, definitivamente no puedes.

—¿Crees que de poder no habría hecho la maleta? —le reprochó ella—. Mañana regreso a Ginebra y después cojo avión para Alemania donde estaré un mes de un lado para otro. Y España e Italia más tarde. Va a ser un sinvivir igual que el tuyo. No creo que pueda regresar a París hasta comienzos de diciembre.

Su tono quejumbroso reanimó el corazón de Sasha; después de todo, ella lo iba a echar de menos con intensidad también. La besó en la boca con una pasión desmedida, arrancando carraspeos de su madre y risas de su hermano.

—No sé si haceros fotos y venderlas de exclusiva —rio Dimitri.

Un rastro de sombra asomó a la mirada negra del mayor.

—¿Creéis que lo de anoche tendrá repercusión y seremos portada de tabloides?

—No vi a nadie con el móvil —replicó Sylvie con cierta acritud—. Pero no me fiaría de los compañeros de editorial, ni de los camareros del catering. No es que fueras muy comedido que digamos. ¡Si pensabas mantener nuestro compromiso en secreto no hubieras sido tan impulsivo!

Sasha frunció el ceño como si le hubiera dado una bofetada y a ella le recordó los primeros días en el yate. ¡Pero que jodidamente guapo estaba hasta cuando se mosqueaba!

—No pienso mantener nada en secreto, pero he supuesto que prefieres hacer la promoción del libro sin toda la prensa amarilla detrás. Pensaba en ti, no en mí; ya ves.

Ella hizo un mohín de disculpa que no alteró mucho la rigidez del cantante así que se untó la boca de mermelada y le ofreció un beso dulce en recompensa antes de musitar: «Me tienes acostumbrada a que me ponga a la defensiva», que arrancó carcajadas del personal.

Dimitri entró al trapo de paso.

—Vais a ser la pareja del siglo, con una zapatiesta tras otra. ¡Ya se pueden olvidar Beckham y Victoria de las portadas! Por cierto, no, no me puedo ir contigo. En dos semanas presento mi libro de fotografías y encima no estaréis ninguno de los dos en Francia. —Sujetó la mano de su madre y la besó con sorna—. ¡Menos mal que aún me queda una espía cargada de contactos!

—No olvides invitar a Chantal —pareció caer Sylvie, alertando a Sasha con su comentario—. Me dijo que estaba hechizada por tus fotos y le vendrá bien un poco de vida social.

Esta vez no fue él, todos lo notaron. ¡El rostro de Dimitri se había ruborizado!

—No se me olvidará, ya tiene invitación.

—¡Hay algo…? —atacó, muerto de curiosidad.

—Mejor disfruta de tu paraíso particular que te queda poco para embarcarte —cortó el joven, incorporándose de la silla—. Voy a salir a cabalgar. Cuando te consuma la pena búscame en el risco de siempre, Sylvie. Tessa te echa de menos.

Ella asintió, comprendiendo de repente algunas cosas. Miradas, comentarios sutiles, indagaciones sobre el ánimo de la muchacha. ¡Le encantó la posibilidad! Aunque sabía que Chantal seguía enamorada de Fran, no había dolor que el tiempo no curase. Y la compañía de Dimitri era la mejor del mundo. Daba fe de ello.

Aimée besó a su hijo mayor y se despidió también con la excusa de que tenía compras que hacer en la ciudad, dejándoles solos.

Sasha sujetó la nuca de Sylvie y la miró a los ojos con un brillo depredador.

—¿De verdad pensabas que me preocupaba por mí? ¡Quiero contarle al mundo que eres mía, que estaremos casados en cuanto nos queden dos días libres! ¿Crees que no me agobia pensar que seguirás compartiendo vida con Mirage, que sigue loco por ti, como demostró ayer? ¿Y no te he probado mi confianza no rompiéndole la cara por lo que me dijo y que así no sea tan «niño bonito» y presuma de ti como si fuerais algo?

Ella le acarició la mejilla sin rasurar con una sonrisa candorosa.

—Llevamos meses compartiendo habitaciones separadas. No poseo más casa en París que esta, donde tu madre me acoge con los brazos abiertos. Jean sabe que no tenemos un futuro juntos desde que regresé de Río. Si no quiso entenderlo fue cabezonería suya. Reconozco que anoche lo pasé mal al verlo abatido, pero le advertí hace meses de que te amaba a ti, saliera bien o mal.

—No le reprocho que se hiciera ilusiones. Debe de ser duro estar contigo y no tocarte. —La besó en los labios, escuchando en algún reloj de la casa el paso inexorable del tiempo—. En el fondo es un pobre diablo. ¿Te parece buena idea mantenerlo de editor estando como estamos?

—Lo hablaré con él —prometió algo triste—. Sentiría que dejáramos esa relación porque es muy bueno en lo suyo, pero si no puede con ello, aceptaremos los cambios. Y, Sasha, gracias por no romperle la cara —decidió poner un toque de humor al ánimo que se iba enfriando entre ellos, tampoco le había pasado desapercibido el sonido del minutero—. ¡Podrías haberte destrozado los nudillos! Va al gimnasio todos los días.

La mirada oscura pasó del estupor a la sorna al comprender que le estaba tomando el pelo. Con un gruñido de cromañón, se la cargó al hombro como un saco de patatas y la llevó a su alcoba, donde la dejó, jadeante por el esfuerzo, sobre la cama recién estirada.

—Vamos a hacer gimnasia tú y yo. ¡A ver quién está más en forma!

Sylvie rio, quitándose la camiseta de una arrancada y los tejanos a patadas rápidas, aunque su boca dijera otra cosa.

—Vas a llegar tarde al embarque.

Sasha la miró con una pasión desmedida, tumbándose a su lado, ya en cueros.

—¡Ventajas de tener un avión! ¿Ves como ser rico es guay?

Ella se lo comió con los ojos, la vista fija en su animado compañero.

—Lo que es guay es lo rico que estás, Sasha Abbaci. ¡Más rico que un pastel de chocolate negro!

La carcajada de Sasha se perdió en su boca, devorándola con ansia, olvidado del después.

El verano se hizo largo, eterno.

Jean Mirage adoptó una actitud profesional y decidió mantener su relación laboral con Sylvie, aunque perdidas las esperanzas resultaba un compañero de viaje menos ameno. Contrató una secretaria y de, vez en cuando, delegó en ella ciertas presentaciones de menor importancia.

La noticia de la relación entre la escritora y el cantante saltó a los medios cuando él regresó a Europa y desembarcó directamente en Barcelona, donde ella estaba de promoción. Se presentó en la librería con cazadora de cuero y tejanos, con gafas de aviador y una moto de gran cilindrada en la que se la llevó del evento en cuanto terminó de firmar libros, ante la regocijada asistencia de la clientela y algún que otro periodista «serio» que no perdió ocasión de hacerles la foto oportuna. A partir de ese momento, Sylvie se vio asediada por la prensa y Sasha desapareció del mapa, encerrándose en su casa de campo para componer el disco que vería la luz en las próximas Navidades.

Capítulo 9

Cuando la vida se encauza

El estadio se hallaba a rebosar de espectadores. La noticia de que Sasha Abbaci daba un giro a su carrera musical atrajo a seguidores, curiosos y periodistas de toda índole que se amontonaban en los puntos estratégicos, aguardando una declaración o una foto que resultara exclusiva.

Sylvie apenas llevaba dos semana en París y estaba agotada por la fiesta privada de compromiso, la cual terminó filtrándose y dio lugar a que se comentara en los medios el «pedrusco» de Tiffany que Sasha le regaló y por el ajetreo de escoger casa entre las cinco que él ya había mirado y que convertirían en su residencia cuando regresaran de la luna de miel tras la boda en febrero que Aimée se ofreció a organizar y que contó con su beneplácito; así que respiró con alivio cuando Dimitri la llevó en un Mercedes de lunas tintadas hasta el palco del recinto donde Sasha presentaría su disco: Intrusa.

Allí, no solo le aguardaba la presencia de Chantal y Dimitri, de su suegra y otros conocidos, sino la sorpresa de dos caras que se regodearon al contemplarla con el vestido de gasa azul eléctrico que le quedaba como un guante junto con los Manolos a juego. También ellos estaban desconocidos, con trajes de chaqueta y bien afeitados; pero Sylvie lanzó un grito de júbilo y reconocimiento al verles levantarse, bastante cohibidos, para saludarla.

—¡Martin! ¡Carrey! —Les abrazó, confusa y contenta—. ¿Qué hacéis vosotros tan lejos de casa?

—No podíamos perdernos el estreno de nuestro chico —comentó, ufano, Martin.

—¿Vuestro chico? —El desconcierto resultó aún mayor cuando vio el cartel que Carrey sostenía en las manos, con el rostro de Kit destacando sobre el fondo de una bandera de Guyana.

—¿Kit? ¿Kit va a cantar?

—¿Qué pasa, que el franchute no te tiene al día de sus andanzas? —bromeó Carrey socarrón—. ¡Bien que nos la pegasteis los dos, preciosa! Sí, tu futuro —recalcó con sorna— marido, va a tener de telonero al muchacho. Y prepárate, porque aún bebe los vientos por ti y te ha escrito unas cuantas canciones. No se lo tengas en cuenta, entre el favor de tu hombre y lo colgado que le dejaste, no era para menos.

—¡Verás cuando la vea ahora con estas pintas! —se regodeó Martin.

—Pero, pero… ¡No entiendo nada!

—Pues tendréis que callaros —intervino Dimitri, contento como un colegial por lo bien que su hermano se había guardado el secreto de convertir a Kit en una revelación en América, y ahora, posiblemente, gracias a este concierto, en Europa entera—. La función va a empezar.

El concierto resultó un éxito que dio para encabezar las noticias culturales varios días. Por un lado, se alabó el giro de Sasha Abbaci a su carrera, con un disco diametralmente opuesto a su estilo habitual, con una mezcla de soul y jazz que demostró que su garganta daba para todo tipo de géneros. Arrancó elogios por las letras, emocionantes historias acerca de las vivencias sobre un viaje que había marcado su vida, del encuentro con una mujer que le había hecho creer en el amor y que le había dañado con los celos y el miedo a la soledad.

Cuando sonaron los primeros acordes de Si te volviera a ver, dirigió su mirada al palco esbozando una sonrisa lobuna dirigiéndose solo a ella, aunque el auditorio fuera de miles de personas.

—Esto lo compuse para ti, Sylvie, cuando creí que mi vida no tendría horizontes. Ahora que tú la has llenado de luz y energía solo puedo decirte gracias. Gracias por aparecer en aquella balsa con tu tanga rosa y tus ojos azules. Gracias por darme una cachetada y llamarme prepotente y odioso. Gracias por avistarme desnudo cuando creías que no te veía y sonrojarte como una adolescente. Gracias por colmar mi vida de emociones nuevas. Te quiero, Sylvie Doumier. Para siempre.

Una ovación estalló en todo el estadio y Sylvie dejó que las lágrimas la desbordaran, se mordió el labio inferior de ese modo que a Sasha tanto ponía y le envió un beso con la punta de los dedos, inmortalizando un momento que sería portada a las pocas horas en las revistas del corazón.

Nada de aquello le importaba; solo saber que construirían una vida juntos y que ya, ni clanes mafiosos ni celos absurdos romperían aquella magia. Porque estaba claro como el agua que habían nacido el uno para el otro. O como Aimée se empeñaba en decir, que lo suyo estaba escrito en las estrellas, aunque fuera en las del Trópico.

Epílogo

Con el torso desnudo, barba de varios días y los pies descalzos, sujetando en sus brazos una guitarra española, Sasha miró a la mujer que babeaba por él en el otro extremo de la barandilla. Ella solo llevaba un biquini rosa y el cabello al viento. Le guiñó un ojo y atendió la petición de segundos antes: «Cántala solo para mí».

Si te volviera a ver

no dudaría

en hincarme de rodillas

abjurando de otra fe.

Si te volviera a ver

no fingiría

que sanaron mis heridas

y ha dejado de llover.

Si te volviera a ver

confesaría

cada piadosa mentira

que alejaba tus caricias;

si te volviera a ver.

Si te volviera a ver

te ofrecería

sin dudar la otra mejilla;

al orgullo renuncié.

Si te volviera a ver

desnudaría

cada poro de mi vida,

renunciando hasta a la piel.

Si te volviera a ver

me lanzaría

junto a ti en paracaídas,

no hace falta gasolina

si te volviera a ver.

Si te volviera a ver.

Si te volviera a ver,

intrusa mía,

me mantendría en pie.

Sylvie contuvo las lágrimas que pugnaban por desbordar sus ojos brillantes y aplaudió sin ruido, hechizada por la mirada azabache que la amaba sin tocarla, usando la magia de su voz.

—¿Sabes que te quiero, verdad?

—No más que yo a ti, pequeña intrusa —sonrió él, abandonando la guitarra para afirmar con sus manos la esbelta cintura de su esposa.

Le parecía increíble que lo hubieran metido en vereda, pero, sobre todo, le asombraba cuánto lo había deseado. Estar con Sylvie se había convertido en su esperanza durante largos meses y ahora que podía disfrutar de ella, aún se detenía a contemplarla como si de una joya se tratase. Había llegado a su vida del modo más inesperado, cuando no la necesitaba. Ahora, simplemente, no se imaginaba una vida sin su presencia.

La atrajo a su pecho y saboreó sus labios, una y mil veces, mientras a lo lejos las luces de Río se encendían y el omnipresente Cristo Redentor les daba su bendición con los brazos abiertos.

Agradecimientos

En primer lugar a Rafa, por acudir en mi auxilio cuando le dije: «Necesito una canción», y me regaló Si te volviera a ver; a mis lectoras cero (Gloria, Fátima, Ángeles y mi hermana, en este caso), a Patrick, por cederme su apellido para Dimitri y Aimée, a Juan Carlos Hernández por sus consejos sobre arquitectura, a Elena por ayudarme a escoger la ropa y no meter la pata con la gama de colores, a las magníficas personas que trabajan en las editoriales y que han confiado en mi trabajo; por último y no menos importantes, a las que dedican un tiempo a leerme y disfrutan con ello. Mi más eterno agradecimiento.