Meljean Brook

Sangre demoníaca

Serie Los Guardianes 06

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Sinopsis

Mucho antes de que se convirtiera en Guardián y fuera entrenada para luchar contra los demonios, Rosalia conocía la oscuridad muy bien. Criada por un demonio, aprendió a cuidar su corazón y su alma, hasta que encontró a un hombre digno de su amor. Una vez pensó que ese hombre sería el poderoso vampiro Deacon… hasta que él traicionó a los Guardianes.

Después de perderlo todo por las mentiras de un demonio, Deacon vive solo para la venganza… y se sorprende cuando Rosalia se ofrece a ayudar. Un vampiro que no tiene nada, que no es nada, no es digno de su atención. Pero Rosalia quiere hacer algo más que mirar y la necesidad explosiva entre ellos no puede ser controlada.

Cuando la búsqueda de venganza de Deacon crea una peligrosa alianza de sus enemigos, ella será su única esperanza…

Un Cuento Para Dormir

Hace tres siglos, vivía en Florencia una niña pequeña amada por su madre, su padre y su hermano menor. Aunque no era una princesa, como los son muchas niñas en este tipo de historias, la riqueza y el poder de su familia hicieron que tales distinciones fueran irrelevantes.

Sin que esa familia feliz lo supiera, su riqueza y poder también atrajeron a un demonio.

Cuando la niña tenía siete años de edad, su padre viajó a Roma y regresó como un hombre cambiado, como si alguien más habitara en su piel. Las palabras de amor que una vez le susurró a su madre se convirtieron en susurros de otro tipo, hasta que ella ya no pudo soportarlo. Pero cuando él frustró cada asesino que ella contrató y las heridas que recibió sanaron rápidamente, cuando vertió el suficiente veneno para matar a un ejército en su vino y él no enfermó ni murió, ella puso veneno en su propia copa.

La oscuridad se asentó sobre la casa. Callados y asustados, la niña y su hermano pasaron en gran medida desapercibidos para su padre, excepto cuando los sometía a pequeños tormentos para su diversión.

Sin embargo, se fijaron en él, observando sus movimientos como los ratones miraban a un gato hasta que saliera de la habitación, y vieron que no dormía, ni comía. En raros momentos, percibieron el brillo carmesí en sus ojos, la aparición de escamas sobre su piel y unos cascos hendidos. Lo vieron moverse inhumanamente rápido y volar con alas de murciélago; lo vieron luchar y decapitar a una mujer que llevaba unas alas de plumas blancas. Observaron y, con el paso de los años, los niños entendieron en qué se había convertido su padre.

La niña protegió a su hermano de su padre cuando pudo, y se sintió aliviada cuando la escolarización del niño lo sacó de su casa. Aunque la niña rezaba por un escape similar a través de un buen matrimonio, no le esperaba ningún destino feliz; deseosa de formar una alianza con una familia noble, el demonio arregló su boda con un anciano conocido por su perversidad. La niña huyó y encontró refugio en una abadía cuya priora había sido amiga de su madre, y que se compadeció de ella. El padre de la niña no la persiguió, y se dio cuenta de que, aunque tenía el poder suficiente para matar a un ángel, no se atrevía a cruzar la Iglesia.

Pasaron cinco años. Protegida y enclaustrada, se convirtió en mujer y tomó sus votos solemnes. Su hermano rara vez la visitaba, pero se escribían a menudo, y sus misivas le traían gran alegría. Con el tiempo, sin embargo, sus viajes poco frecuentes a la abadía se detuvieron por completo. Los sentimientos oscuros y melancólicos llenaron sus cartas, hasta que estas también se detuvieron. Ella todavía le escribía a diario, rogándole que la visitara de nuevo. Pasaron cinco años más antes de que lo hiciera, y fue en compañía de su padre.

Llegaron por la noche. A pesar de la hora, habló con ellos en el salón del convento, a través de la reja que separaba el claustro del mundo exterior. Sin embargo, incluso oscurecida por la rejilla, podía ver los cambios en su hermano: su apariencia pálida, el hambre en su mirada, los dientes que rivalizarían con un lobo; pero la mayor alteración era su comportamiento, que se había vuelto frío y cruel. La miró con desdén, y no pudo ver el amor en él. Alarmada, comenzó a retroceder, pero con unas pocas palabras, su padre detuvo su huida. Le dijo que la abadía no le ofrecía ninguna protección de su hermano, y le ofreció una terrible elección: o moría por la mano de su hermano, o lo harían todas sus hermanas.

Creyendo que su hermano retendría su mano en el último momento, eligió su propia muerte. Aunque ya no era una niña, no podía evitar recordar el amor que ella y su hermano compartían cuando eran jóvenes, y cómo se habían protegido entre sí. Había sido corrompido por su padre, su alma retorcida, pero no podía creer que su hermano la matara realmente.

Estaba equivocada. Usó sus colmillos para abrirle la garganta. Mientras su sangre se derramaba en el suelo, vio a su hermano alejarse de la abadía, dándola por muerta. Oyó reírse a su padre.

No se rió mucho tiempo. Así como una vez él había matado a un ángel, otro apareció en una llamarada de luz blanca y golpeó la cabeza del demonio fuera de sus hombros. El ángel la levantó de donde yacía muriendo, le dijo que se llamaba Michael, y también le ofreció una opción: convertirse en algo como él, un protector de los humanos contra los demonios; o morir, y enfrentar lo que le esperaba en la otra vida. Eligió vivir, fue transformada y llevada a Caelum, un brillante reino de luz y belleza. Allí aprendió que no eran ángeles, sino Guardianes. Escuchó su historia, y años más tarde, se la contaría a los niños que llamaba suyos:

La Historia de los Guardianes

Hace muchos años, cuando el universo era viejo pero el mundo todavía era nuevo, Lucifer el Morningstar guió a sus ángeles en una rebelión contra el Cielo. Los rebeldes lucharon contra los serafines, una pequeña orden de ángeles guerreros leales al Cielo, y rompieron los cielos con su guerra. Pero incluso cuando los rebeldes luchaban contra los serafines, luchaban entre sí por su lugar bajo Lucifer, y no pasó mucho tiempo antes de que la duplicidad y la traición debilitaran las filas de los rebeldes. Aunque eran superados en número, los serafines solo tenían un propósito: proteger el Cielo, y con su poder combinado aplastaron a los rebeldes.

Como castigo, los ángeles rebeldes fueron transformados en demonios. Los ángeles fueron creados de energía y luz, y aunque podían asumir la apariencia de carne, era solo una ilusión; los demonios fueron despojados de su luz y atados a la carne. Fueron separados del Cielo y arrojados al Infierno, donde habitaban entre tinieblas.

Algunos ángeles, que no sabían qué lado tomar en la guerra, se escondieron en oscuros rincones del universo hasta que el vencedor se hizo evidente. Emergieron, jurando lealtad al Cielo, pero llegaron demasiado tarde; la debilidad de su fe y de su corazón había sido revelada. Estos ángeles fueron atados aún más a su carne que los demonios, maldecidos con un profundo hambre de sangre y una necesidad de dormir. Ardían al tacto de la luz del sol. Se les llamó nosferatu, “aquellos que no serían tolerados”.

Esta fue la Primera Batalla.

Los demonios podían viajar a través de las Puertas a la Tierra, donde los humanos vivían bajo la protección de los serafines y las Reglas, que prohibían a los ángeles y a los demonios matar a los humanos e interferir con el libre albedrío humano. Sin embargo, los demonios podían tentar a la humanidad a pecar, de modo que cuando los hombres murieran, sus almas no ascenderían al Cielo, sino que serían torturadas en el Foso.

De esas almas torturadas, Lucifer obtenía gran parte de su poder. Él reinó en el Infierno, acaparando el conocimiento, usando símbolos angélicos y sangre para realizar experimentos con las criaturas inferiores de la Tierra y del reino del Caos, de las que extrajo todavía más poder. Sin embargo, no gobernó sin oposición. El demonio Belial, otrora lugarteniente de Lucifer, prometió a sus semejantes demonios un regreso a la Gracia y escapar de su castigo si lo ayudaban a derrocar del trono a Lucifer. Su guerra civil se ha librado en el Infierno durante milenios.

Los serafines, cuando no estaban en la Tierra, residían en Caelum, una brillante ciudad de mármol situada en el centro de un mar infinito. Las criaturas de luz tomaron forma humana cuando caminaban entre los hombres, pero la belleza y los modales de los serafines finalmente llevaron a la humanidad a considerarlos como dioses. Los celos de Lucifer fueron grandes. En su furia, trajo un dragón del Caos a la Tierra, declarando una guerra contra los serafines.

Esta guerra, la Segunda Batalla, no tuvo lugar en los cielos, sino en la Tierra. Los demonios montaron al dragón, y los serafines caían ante él. El mundo ardió. La humanidad vio que la batalla tenía lugar, y un hombre, Michael, clavó su espada en el corazón de la gran bestia, matando al dragón.

Con el dragón derrotado, los serafines se reagruparon y salieron victoriosos. Pero los ángeles sabían que nunca podrían ocultar su naturaleza a los humanos; solo conduciría a más guerras entre demonios y ángeles, y ofrecería una falsa verdad a la humanidad. No eran dioses.

Así que le otorgaron a Michael el poder de los ángeles, y le dieron la capacidad de transformar a cualquier otro ser humano que sacrificara su vida para salvar la de otro de las tentaciones de los demonios y de los terrores de los nosferatu. Estos hombres y mujeres serían llamados Guardianes.

Además de la inmortalidad, las alas, la fuerza y la habilidad de alterar su apariencia, estos Guardianes recibieron Dones individuales para ayudarlos en las batallas. Debido a que alguna vez fueron humanos, podían caminar entre los hombres sin llamar la atención, pero al igual que los ángeles, los Guardianes tenían que seguir las Reglas; no podían interferir con el libre albedrío humano ni matar a los humanos, por muy terribles que fueran algunos de ellos. Si un Guardián rompía las Reglas, tenía que Caer y volver a la forma humana, o Ascender y seguir con su vida después de la muerte.

Pasaron siglos, y aunque el número de Guardianes aumentó, muchos también murieron. Sus vidas estaban llenas de peligros, y a menudo tenían que defenderse en combate contra demonios y nosferatu. Evitaban los tratos y las apuestas con los demonios; si no se cumplían, los tratos de un demonio atraparían su alma eterna en el campo congelado del Infierno. Y lucharon para salvar el mayor número posible de seres humanos, a la vez que ocultaban su existencia.

Con el tiempo, los Guardianes descubrieron que los humanos que habían sido atacados por los nosferatu podían salvarse bebiendo la sangre de la criatura. Aunque mucho más fuertes que los humanos, y un vampiro creado a partir de sangre de nosferatu era más fuerte que uno transformado por la sangre de otro vampiro, los vampiros eran más débiles que los Guardianes y no podían cambiar de forma. Al igual que los nosferatu, estos seres humanos transformados eran vulnerables a la luz del día y sufrían de un hambre profunda y poderosa: la sed de sangre. Temiendo ser descubiertos y perseguidos por los humanos, los vampiros formaron comunidades secretas, viviendo entre los humanos en sus ciudades, pero alimentándose solo los unos de los otros.

Las almas de los vampiros no fueron transformadas; sus caracteres eran los mismos en la no-muerte que en vida. Los vampiros no estaban obligados por las Reglas, como tampoco lo estaban los nosferatu, por lo que los Guardianes asumieron otra tarea: proteger a los humanos contra los vampiros en caso de necesidad. En su mayor parte, los Guardianes permitían que los vampiros vivieran como querían, pero había vampiros que tenían que ser vigilados más de cerca que otros, y que serían destruidos si rompían las Reglas.

Así que los Guardianes lucharon para evitar que la influencia de los de Arriba y los de Abajo tocara a la humanidad. Esta historia no tiene fin, los Guardianes siguen luchando. Seguirán luchando mientras existan.

Cuando la niña oyó esto, se alegró mucho, porque eso significaba que, aunque su hermano se había convertido en vampiro, todavía podía ser salvado. Su transformación no había corrompido su alma, el demonio lo había hecho. Convenció a Michael para que no matara a su hermano y le diera a ella la oportunidad de deshacer lo que el demonio había hecho.

No pudo comenzar inmediatamente, sin embargo, primero tuvo que completar cien años de entrenamiento en Caelum. Esos años estuvieron llenos de esperanza. Incluso con el descubrimiento de su Don para manipular la oscuridad y las sombras, tan dolorosas de usar bajo el cielo lleno de sol de Caelum, no disminuyó su felicidad. Después de un siglo, regresó a la Tierra, su esperanza todavía brillante en su pecho.

Le tomó casi dos siglos más a su hermano matar esa esperanza. Entonces él también fue asesinado.

Y así la historia se cierra con la chica sola y sus esperanzas destrozadas, sin nadie a quién salvar, y el demonio, aunque derrotado, finalmente vencedor. A diferencia de otras historias, esta no tiene un final feliz.

Todavía no.

Capítulo Uno

El cuarteto de cuerdas de la esquina del salón de baile se deslizó de un somnoliento minué a un vals letárgico. Rosalia se llevó la copa de champán en forma de flauta a los labios para cubrir un suspiro. Gracias a Dios por los demonios. Si no fuera por su conspiración, el aburrimiento ya la habría matado.

El pequeño círculo de humanos al que se había unido estalló en risa. Rosalia sonrió vacuamente en respuesta. No había oído el chiste, pero nadie en la gala esperaría una respuesta, de todos modos. Había cambiado su cabello oscuro a un tenue rubio claro, se había puesto una expresión insípida sobre unos rasgos suaves, y los había emparejado con un vestido rosado insustancial por esa misma razón: no se esperaría que ella hablara. Solo necesitaba estar parada ahí y verse bonita. Así que se paró con humanos que no conocía en el centro del salón de baile de un castillo, mirando a tres de los demonios de Belial solidificar una alianza.

Otros también los miraron. Algunos humanos miraban en su dirección; otros miraron fijamente. No podía culparlos. Como todos los demonios que había conocido, se habían disfrazado de formas humanas pecaminosas: labios sensuales y narices rectas, cabello negro que brillaba bajo los candelabros de cristal, como si cada uno hubiera sido usado en un anuncio de una revista de moda masculina como modelo. Con un telón de fondo de pinturas de valor incalculable montadas en paredes pintadas de oro, formaron un posible triunvirato con Bernard y Gavel como base, y Pierre Theriault en la parte superior.

De los tres, Theriault ocupaba el puesto más alto tanto en el ejército de Belial como en los Laboratorios Legion, la corporación que ocultaba y apoyaba sus actividades en la Tierra. Hace dos años, cuando las Puertas del Infierno se cerraron, impidiendo que Belial supervisara a los demonios que permanecían en la Tierra, Legion empezó a servir como una red de comunicación. A través de él, uno de los lugartenientes de Belial dio órdenes y recibió informes, hasta que fue matado por los Guardianes. Ahora, sin un sucesor claro del lugarteniente y sin contacto con el Infierno, los demonios de Belial estaban haciendo maniobras por su puesto, y todos ellos eran lo suficientemente arrogantes como para imaginarse a sí mismos en el lugar. Pero si Bernard y Gavel pensaron que seguirían la estela del ascenso de Theriault, eran tan tontos como él. La particular marca de arrogancia de Theriault bordeaba la estupidez.

No, enmendó Rosalia. No bordeaba la estupidez. Se había lanzado sobre esa línea en el momento en que había comenzado a discutir sobre la alianza en una sala pública y usando el inglés en lugar del lenguaje demoníaco. Buen señor, qué idiotez. Aunque el chateau estaba justo al norte de París, quizás quince personas de los cientos de personas en el salón de baile no entendían al menos un inglés rudimentario.

Incluso si Theriault imaginaba que la música de cuerda flotando en la habitación y la charla de la multitud ocultaría sus voces a los humanos, no se había asegurado de que no hubiera Guardianes u otros demonios en las cercanías. Aunque lo suficientemente fuerte como para que Rosalia lo sintiera, el barrido psíquico de Theriault no había penetrado sus escudos mentales. A esa poca profundidad, su mente no parecía diferente a la de un humano.

Descuidado. Estúpido. Rosalia tenía muchas razones para matar a los demonios, pero en este momento, hacer de las consecuencias de ese descuido la última cosa que vieran era la razón más tentadora para empujar una espada entre sus ojos.

Pero no los mataría. No esta noche. Había venido a la gala para observar a Theriault, y para juzgar cuánta amenaza sería si dirigiera a los demonios de Belial. No mucha. Pero no había sido un viaje en vano. Había escuchado repetidamente la mención de un demonio que se interponía en el camino de Theriault, uno que él consideraba demasiado poderoso para enfrentarlo solo: Malkvial.

Aún no sabía quién era Malkvial. No conocía a muchos demonios por su verdadero nombre, solo por las identidades humanas que usaban. Necesitaba descubrirlo pronto, ya fuera escuchando a Theriault o por otros medios.

Un suave crujido sonó en su oído, y su atención cambió. El ruido indicaba que Gemma había abierto el micrófono que conectaba el pequeño auricular del receptor en el oído de Rosalia a la camioneta de vigilancia fuera del castillo. No podía realizar un barrido psíquico sin revelarse a los demonios, pero no había entrado a ciegas.

Rosalia poseía su parte de arrogancia. Pero a diferencia de algunos demonios, no era ni descuidada ni estúpida. Al menos, no la mayoría de las veces.

—Madre, el infrarrojo detecta a Davanzati o Murnau acercándose al castillo. Se está moviendo hacia el sur a través de los terrenos. A pie.

Davanzati o Murnau. Palabras clave para vampiros y nosferatu. Aunque el volumen del receptor era probablemente demasiado bajo para que un demonio lo escuchara a menos que estuviera parado a su lado, no se arriesgaría a llamar la atención de los demonios. Tanto los demonios como los Guardianes podían oír todo lo que se decía en el salón de baile, pero no podían escucharlo todo. Sin embargo, incluso si se susurran, ciertas palabras y nombres atraviesan el ruido de fondo como una vela encendida a medianoche.

Para cubrir su respuesta, se giró como si estuviera registrando la multitud.

—¿No sabes cuál es? —murmuró.

Tanto los vampiros como los nosferatu registraban una temperatura más baja en los infrarrojos que un humano o un Guardián, pero el nosferatu era enorme. La mayoría se elevaban entre los dos metros y dos metros quince centímetros de altura.

—Es alto, aunque no creo que sea lo suficientemente alto para Murnau. Pero no está lo suficientemente cerca para que esté segura.

—Cuando lo estés, avísame.

Un nosferatu planteaba un problema. La gente lo notaría. Enorme, con piel pálida y sin pelo, orejas puntiagudas y colmillos el doble de largo que los de un vampiro, el nosferatu era una criatura sanguinaria y malvada. Aunque se vistiera de humano, difícil bajo las brillantes luces del castillo, e incluso si la gente se negara a creer lo que veía, su presencia despertaría temor y repugnancia. Pero dudaba que un nosferatu intentara integrarse. Si uno venía, entonces venía a matar. Para proteger a la gente de aquí, tendría que matarlo, revelando su presencia a los demonios.

Entonces tendría que matar a los demonios para que no pudieran reportar que un Guardián los había estado observando. No quería dar a los demonios de Belial ninguna razón para unirse contra los Guardianes, y prefería no matar a Theriault todavía. Por muy pocas que fuesen sus posibilidades de liderar a sus hermanos, las peleas internas por el puesto de lugarteniente beneficiaban a los Guardianes. Incluso un demonio incompetente podría distraer a Malkvial y evitar que uniera rápidamente a los demás.

Pero si venía un vampiro…

Miró a los demonios. Bernard y Gavel se despedían de Theriault y acoraron dar una vuelta entre los invitados. La satisfacción emanaba de cada uno. Los negocios demoníacos habían terminado, ahora estaban llevando a cabo negocios de Legion, construyendo contactos humanos.

Pero tal vez uno de ellos tenía la intención de continuar con los asuntos demoníacos. Hace seis meses, el lugarteniente de Belial había ordenado la masacre de la comunidad de vampiros de Praga; desde entonces, menos vampiros se habían alineado voluntariamente con los demonios. Pero todavía había algunos vampiros que buscaban poder o protección de los demonios, y los demonios tenían sus propios usos para los vampiros que estaban dispuestos a romper las Reglas.

La comunidad de vampiros Parísinos se había resistido a los intentos de Theriault de hacer una alianza, pero tal vez había un disidente en sus filas. Un disidente tonto, si hubiera venido solo. Una multitud humana proporcionaba alguna protección si los demonios se volvían contra él, pero no mucha.

El suave crujido llegó de nuevo.

—Madre, tengo confirmación visual. Es Davanzati.

Un vampiro.

—¿Alguien que conozca?

—Sí. —La vacilación le dijo que Gemma estaba pensando en una manera de describirlo sin decir su nombre—. Hace seis meses, se quedó un día en tu habitación y se fue la misma noche.

Deacon. La flauta de champan de Rosalia se inclinó entre sus dedos nerviosos. Su respiración se sacudió dolorosamente a través de sus pulmones. Su mente apenas podía comprenderlo... Deacon, aquí... pero el dolor que llenaba su pecho decía que su corazón ya lo había captado.

Y todavía vivo.

No sabía si él lo estaba. Una vez líder de la comunidad de vampiros de Praga, había traicionado a los Guardianes en un trato desesperado para salvar a su gente, y perdió. El lugarteniente de Belial y un segundo demonio, Caym, habían hecho todo lo posible para destruir a Deacon sin matarlo. Caym había golpeado a Deacon de manera sangrienta, había aplastado sus huesos y su orgullo, y luego mantuvo a su comunidad y a sus amantes como rehenes a cambio de información sobre los Guardianes. Como resultado de esa información, un Guardián murió… una mujer que Rosalia no conocía bien, pero que le había gustado mucho.

Después de enterarse de la muerte del Guardián, Rosalia había visto al lugarteniente de Belial usando a Deacon para transformar a un asesino humano en un vampiro, para finalmente quebrarlo mostrándole los restos de cenizas de sus compañeras. Aunque Deacon había logrado matar a Caym, el lugarteniente de Belial había detenido al vampiro apuñalándole una estaca de hierro en la frente, y lo había dejado para que los Guardianes lo encontraran y lo mataran. Pero Irena, una Guardián y la amiga que Deacon había traicionado, se había contenido, y Rosalia se lo había llevado a su casa de Roma. No sabía lo que iba a hacer con él. Solo sabía por qué se lo había llevado.

Deacon la había rescatado. Una vez, hace noventa años, y otra vez más recientemente, cuando había tenido un clavo de hierro en su propia cabeza y a tres nosferatu alimentándose de su garganta. Y así se lo debía.

Cuando llegaron a Roma, Deacon todavía estaba inconsciente, curándose del daño en su cerebro. Lo había llevado a su habitación y lo había dejado dormido durante el día. Cuando regresó, la noche ya había caído, y Deacon se había ido. Gemma había informado de que había salido por la puerta sin decir una palabra.

Rosalia había pensado que se había ido para morir. Estaba destrozado. Había sentido su desesperación cuando se dio cuenta de que todo se había perdido; había dado la bienvenida a la muerte cuando el demonio le había clavado la estaca en la frente. Estaba segura de que se enfrentaría al sol a la mañana siguiente.

Pero en cambio estaba aquí. ¿Por qué? Nunca se aliaría con los demonios de Belial. El lanzamiento de una nueva línea de cuidado de la piel y esta fiesta no podrían interesarle. No podía imaginárselo mezclándose cómodamente. La gente brillaba, la conversación brillaba. Deacon no lo haría.

¿Había sabido de alguna manera que ella estaría aquí? El corazón de Rosalia dio un fuerte y lento golpe. La esperanza burbujeaba en su torrente sanguíneo. Sin piedad, la aplastó. No podía saber que ella tenía la intención de observar a Theriault esta noche.

¿O podría?

Si lo hubiera sabido, no la reconocería así. No con el pelo rubio y esa cara de bebé.

Cerró los ojos. Para. No dejaría que sus pensamientos se dirigieran en esa dirección. Fueran cuales fueran las razones, no estaba aquí por ella.

—Está en la parte trasera del castillo, madre. Lo perdí en el infrarrojo.

Un vampiro no necesitaba una invitación para entrar en un edificio, pero sí para ingresar en esta gala. También lo hizo un Guardián. Ella entró por la parte de atrás disfrazada como una de las proveedoras. Aunque Deacon no podía cambiar de forma, fácilmente podría escalar la pared exterior hasta el segundo piso o atravesar las puertas sin ser visto.

Abrió los ojos. El demonio Gavel se acercaba a su grupo, con la mirada fija en el director general de una empresa de cosméticos que estaba a su lado. Rosalia se excusó, y se dirigió entre la multitud hacia la mesa de refrescos, sonriendo alegremente y asintiendo a cualquiera que la mirara a los ojos. Se unió a otro grupo de humanos en un lado del salón de baile. Ahora que Theriault, Bernard y Gavel se habían separado, necesitaba un ángulo más amplio para vigilarlos. También le permitió ver tanto la enorme escalera que conducía desde el segundo piso, como la entrada principal desde la galería… la ruta que Deacon tomaría si se acercaba al salón de baile desde la parte trasera del castillo.

Suponiendo, por supuesto, que el salón de baile fuera su destino. Y si no venía, ella no lo buscaría. Había pasado la mayor parte de su vida tratando de salvar a su hermano, Lorenzo, de sí mismo. Se negó a gastar el resto en otra causa perdida, sin importar cuanto le debía.

Pero podía agradecer a Dios que estuviera vivo. Se permitiría eso.

Esperó. A su alrededor, las risas y voces de los humanos parecían demasiado fuertes. Los músicos finalmente cambiaron a un arreglo con un tempo rápido, pero cada movimiento de sus arcos cortaba a través de sus sentidos.

Miró la ancha escalera de mármol. No estaba allí. La decepción pesaba sobre su pecho. Acostumbrada a la sensación, la ignoró.

Volviendo su mirada al salón de baile, observó a los demonios y vio cómo sus expresiones calculadas y su conversación ganaban a sus compañeros. ¿Reconocerían a Deacon? Solo el lugarteniente de Belial y Caym lo habían utilizado, pero había dirigido la comunidad de Praga durante más de seis décadas. Otros demonios podrían haberlo visto antes.

Si estos demonios dieran alguna indicación de que conocían a Deacon, ella los mataría: la alianza de Theriault y Malkvial se podría ir a la mierda. Un vampiro solitario no era más que un deporte para la especie de ellos. No se quedaría parada y los miraría jugar.

Miró hacia la galería. Incluso en este grupo de gente, la altura de Deacon lo haría fácil de detectar. Él no estaba allí.

¿Se había retrasado? ¿Había otro demonio o vampiro en la gala, uno que ni ella, ni Gemma habían detectado? Debería pasear por las otras habitaciones y mirar.

Se dirigió a la galería, su mirada barriendo las escaleras. Pasando por encima del vampiro bajando los escalones.

Pasando más allá de él.

Su corazón galopó. Siguió caminando. No te detengas. No reacciones y llames la atención sobre él. Su enfoque viajó a lo largo del salón de baile, pero su mente permaneció bloqueada en ese breve vistazo. Había tenido razón. Incluso aquí, Deacon no brillaba. Se erguía como una columna de piedra sin pulir entre brillantes diamantes. Su chaqueta oscura para la cena se extendía sobre los hombros tan anchos como los de un herrero. Se había desabotonado la camisa en el cuello, revelando una piel pálida que podría haber pertenecido a una estatua de mármol inacabada, poseedora de la fuerza pero no de la suave perfección de una pieza terminada.

Antes de convertirse en vampiro, Deacon había ganado su dinero en el boxeo, y su transformación había congelado físicamente su apariencia. Su cuerpo todavía estaba muy musculoso. Sus cejas oscuras y su boca dura formaron líneas intransigentes en un rostro esculpido por la naturaleza y la ocupación. Una barba oscurecía su mandíbula; obviamente no se había afeitado en meses. Y… ¿se había cortado el pelo? Quería volver a mirar. Se obligó a continuar suavemente a través del suelo. El chasquido de sus tacones sonando en sus oídos.

No te des la vuelta todavía. Encuentra a uno de los camareros y…

Ahí. Un camarero con una chaqueta blanca se detuvo al lado de una matrona que vestía de seda dorada. Rosalia se tomó su champán, rodeó al camarero, y levantó una copa nueva de su bandeja, deslizándose junto a la matrona.

Deacon había llegado al final de las escaleras, pero permaneció en el último escalón. Su mirada buscando entre la multitud.

Ella miró a los demonios. Ninguno miraba al vampiro, aunque ella sí lo hizo, estudiándolo desde debajo de sus pestañas.

Se había cortado el pelo. Aunque era más largo la primera vez que lo había visto, un miembro del servicio naval estadounidense con el corte oficial de pelo castaño, hace seis meses la longitud oscura había tocado sus hombros. Ahora solo tenía lo suficiente para deslizar los dedos, pero no lo suficiente para agarrar un puñado. El pelo de un vampiro crecía lentamente; pasarían otros noventa años antes de que volviera a alcanzar sus hombros.

Aunque el corte era más ordenado y menos distintivo que su largo pelo, todavía parecía un poco desaliñado. Con su mandíbula ensombrecida y su cuello desabrochado, muchos hombres se verían como si acabaran de salir de la cama; Deacon se veía como si se hubiera preparado para una pelea. Un lado del cuello de su camisa se había escapado de su chaqueta, como si se hubiera quitado la corbata justo antes de venir aquí. Ahora las puntas del cuello de su camisa eran desiguales. Eso la molestó. Su mirada seguía volviendo hacia ellos. Deseaba que se los arreglara, aunque solo fuera porque una apariencia ordenada lo haría menos notable en medio de toda esa brillante perfección. Pero incluso si él sabía lo torcido que estaba el cuello, dudaba que se le ocurriera ajustarlo.

En su alijo, llevaba una corbata para su hijo, Vincente. Solo le llevaría un instante sacarla de su espacio de almacenamiento mental y ponerla en sus manos. Podría acercarse a Deacon y ofrecerse a arreglarlo.

Para divertirse, se imaginó su reacción. Todavía sonreía cuando la mirada de búsqueda de Deacon la tocó e inmediatamente siguió adelante.

Bien. Se lo esperaba, ¿verdad? Rosalia tragó el champán más allá de una garganta apretada. Nunca la reconoció. No era su culpa, en realidad. Hasta hace seis meses, cuando él llevó a los Guardianes a las catacumbas donde ella había estado atrapada durante un año y medio, siendo una fuente interminable de sangre para un nido de Nosferatu, nunca se le había aparecido como ella misma; antes de eso, nunca se había acercado a él con el mismo rostro dos veces. La forma que usaba esta noche también era nueva.

La mandíbula de él se flexionó como si hubiera apretado los dientes. Después de un momento, se dio cuenta de que ya no estaba buscando entre la multitud. Miró para ver en quién se había concentrado.

Theriault.

Debería haberlo adivinado. Un hombre como Deacon no descansaría hasta vengar a su gente. Los dos demonios que destruyeron su comunidad estaban muertos, pero no todos los demonios de Belial lo estaban. Uno por uno, los cazaba y los mataba.

Para un vampiro, era una tarea imposible. Tal vez podría matar dos, o diez, o cincuenta. Finalmente, sin embargo, uno de los demonios lo mataría primero.

Deacon tenía que saberlo. Así que no solo buscaba venganza. Todavía buscaba la muerte. No sería saliendo al sol. Moriría peleando, en vez de quebrarse.

Bien por ti, predicador. Levantó mentalmente su copa hacia él, mientras tomaba un sorbo de champán. Comprendió la necesidad de vengar a su gente, sin importar lo imposible que fueran las probabilidades. Así que todavía no intentaría salvar a Deacon de sí mismo, no lo haría, pero podría ayudarlo un poco.

Y asegurarse de que no se interpusiera en su camino.

—¿Mia piccola bambina?

—¿Sí Madre?

Escuchó la risa en la respuesta de Gemma, como cada vez que se refería a la joven como su pequeña niña. Con los pies descalzos, la rubia delgaducha llegaba a la altura de los ojos de Rosalia con tacones, y la altura actual de la modelo de moda de Rosalia era solo un poco más alta que la natural.

—Quiero saber dónde se está quedando, su situación financiera. Dónde ha estado los últimos seis meses, y con quién ha estado. —No había mirado antes, temiendo no encontrar nada—. Vino solo, pero, ¿tiene un nuevo compañero? ¿De quién se está alimentando?

Él debía haber estado alimentándose. Después de dos o tres días sin sangre, un vampiro comenzaba a mostrarlo: pálido, cansado y delgado. Nada de eso describía a Deacon. Tampoco lo hizo ser descuidado o estúpido, así que probablemente ya se había alimentado esa noche. Sus bloqueos psíquicos eran buenos, pero no se arriesgaría a que los demonios sintieran su sed de sangre entrando con hambre.

Así que había encontrado a una nueva compañera vampiro, o estaba usando diferentes mujeres humanas cada noche. Había sido forzado a hacer eso antes, mientras que sus consortes habían sido retenidas como rehenes. Ofréceles a las mujeres tanto para beber que no se acuerden. Cura la mordedura, de modo que incluso si lo recuerdan, no tengan la evidencia. Rosalia pensó que debía odiar eso. Que supiera, no se había acostando con nadie que no quisiera desde que Camille lo había transformado. Poco después de que él y Camille se separaron y él se hiciera cargo de la comunidad de Praga, Eva y Petra se habían convertido en sus amantes y compañeras. Pero la sed de sangre no le daría la misma opción si se alimentaba de extrañas. Si la mujer estuviera interesada, no podría detener su respuesta. Se acostaría con ella.

La sed de sangre no siempre aumentaba y abrumaba su libre albedrío, y no todas las mujeres de las que se alimentaba lo desearían. Así que no siempre pasaría, pero pasaría lo suficientemente a menudo como para que debiera sentir que la sed de sangre lo controlaba.

Su mirada se posó en su cuello desigual de nuevo. Tal vez fue allí donde perdió su corbata. En el dormitorio de una mujer. En el baño de un bar Parísino. En un callejón.

Sus dedos se flexionaron. Necesitaba arreglar ese cuello.

Gemma interrumpió, su voz con una pizca de disculpa.

—Me llevará más tiempo enviarte esa información que antes, Madre.

Oh, Dios. La garganta de Rosalia se cerró. El dolor la golpeó tan fuerte que solo la práctica y la disciplina le impidieron mostrarlo. Una vez, un equipo de vampiros habría estado en la camioneta con Gemma. Más habrían estado en una abadía convertida en Roma, que todos habían compartido y llamado hogar. Los había entrenado a todos, había criado a la mayoría de ellos y había conocido a algunos por más de un siglo.

No solo un equipo. Su familia. Y todos se habían ido. Masacrados por los nephilim, una raza de demonios que Rosalia no sabía que existían hasta hace seis meses. Mientras había estado atrapada en las catacumbas debajo de una iglesia, con un clavo en la cabeza, los nephilim habían matado a sus amigos y familiares. Habían matado a todos los vampiros de Roma, incluido Lorenzo, y ella no había estado allí para protegerlos. Pero Gemma, sí. Había estado en la abadía cuando llegaron los nephilim, y como era humana, había sido la única que sobrevivió.

Gemma todavía se despertaba gritando de las pesadillas.

—Oh, Gemma, lo siento mucho. No estaba pensando. —Porque apenas podía soportar pensar en ello—. Mañana por la mañana, empezaremos a buscar juntas.

—Vin viene mañana. Él ayudará.

—Y tenerlo todo esto para mí antes de que terminéis de desayunar. —Forzó la ligereza en su tono. Su hijo la ayudaría, pero solo porque Gemma se lo pediría. Hace diez años, él dejó la abadía sin mirar atrás. Todavía estaría fuera si no hubiera sido por su relación con Gemma, y si pudiera convencer a Gemma desaparecería de la vida de Rosalia de nuevo. Pero todavía no lo había hecho, y le daba gracias a Dios todos los días porque su hijo se hubiera enamorado de una mujer tan testaruda como él—. ¿Se quedará el fin de semana en el hotel con nosotras?

—Sí. Lo hará y le gustará.

El tono decidido de Gemma sacó a Rosalia de su dolor, haciéndola sonreír. Miró a Deacon, reuniendo su calma y coraje.

—Voy de camino a hablar con Davanzati.

—Y me estoy convirtiendo en un ratón. —Excepto por una emergencia, Gemma mantendría silencio por radio hasta que Rosalia volviera a poner espacio entre ellos—. Hazle sufrir, Madre.

No tenía que hacerlo. Los demonios de Belial ya lo habían hecho pasar por un infierno, primero cuando lo golpearon, y luego cuando mataron a su gente. Ninguna de esas marcas era visible, pero sabía que estaban ahí. Igual que las de ella.

Deacon había permanecido en su ventajosa posición en las escaleras, su postura casual, su codo apoyado en la ancha barandilla de mármol. Aunque debía haber estado al tanto del acercamiento de Rosalia, no le hizo caso hasta que estuvo a unos pasos de distancia. Él bajó la vista, sus ojos del verde apagado del mar que yacía bajo nubes oscuras. Ella puso otra sonrisa deslumbrante y se dirigió directamente hacia él. Él volvió a mirar al demonio, despidiéndola.

Ella se deslizó por dos escalones como si fuera a pasar por allí, y luego se deslizó por detrás de él. Apoyando su cadera contra la barandilla, se agachó y apoyó una mano contra el frío puño de él. Antes de que pudiera reaccionar, dijo:

—No tienes intención de hacerlo aquí, ¿verdad? ¿Con tantos humanos como testigos?

Su gran cuerpo se puso rígido. Casi podía sentirle sopesar su respuesta. La piel de ella era cálida, no la temperatura febril de un demonio o el toque frío de un vampiro. Eso la dejaba humana o Guardián. Cuando inhaló, ella supo que estaba probando su olor… o intentándolo, más allá del olor de los perfumes y colonias que saturaban el aire. Había rociado su propia fragancia floral para ocultar su falta de olor, y con cada aliento, tomaba el pino y la bergamota que enmascaraba el de ella. Uno tan terrenal, el otro un ligero hormigueo que se eleva a través de sus sentidos.

Para su deleite, él llevó su mano hasta los labios y olfateó. La tensión se filtró en su figura. Con la boca en una línea dura, giró la cabeza, mirándola de perfil.

—Por supuesto que no —respondió Rosalia por él, aunque adivinó que se estaba preparando para responder con, Lárgate, mujer, Guardián o no. Ella retiró su mano y tocó su espalda, donde pudo sentir las espadas cortas atadas bajo su chaqueta. Los vampiros no tenían alijo para guardar sus armas. Tenían que armarse físicamente—. Solo lo estás observando, creo. Planeas terminar con él más tarde, cuando el elemento sorpresa sea tuyo. Y lo derrotarás porque es arrogante… y no podría saber lo fuerte y rápido que te has vuelto.

Después de que Irena hubiera matado a los nosferatu que habían estado comiendo de Rosalia, le había dado a Deacon la sangre de ellos para que se la bebiera. Eso lo había cambiado, lo había fortalecido, como si hubiera recibido una segunda transformación. Aunque todavía no era tan fuerte y tan rápido como uno de los raros nacidos de un nosferatu, tenía una ventaja breve e importante: un demonio esperaba fuerza y velocidad de un vampiro normal. Era el único vampiro que se había fortalecido de esa manera, así que mientras ningún Guardián revelara que era posible una segunda transformación, Deacon siempre tendría ese momento de sorpresa contra un demonio, útil tanto para defenderse como para el ataque.

Observó sus ojos entrecerrados. ¿No había esperado que ella también lo supiera? Quizás ningún otro Guardián, pero ella sabía que la segunda transformación había sido un éxito. Tal vez no se hubiera dado cuenta, hasta ahora, de quién había estado hablando con él.

O tal vez pensó que la Guardián que le había dicho eso había difundido la información a todo el mundo. Si es así, lo perdonaba. No la había conocido lo suficiente como para comprender que nunca rompería las defensas de un amigo. Sobre todo, cuando tenían tan pocos.

—Sí, sé todo esto —le confirmó—. ¿Tú sabes que dos de sus hermanos, que acaban de jurar protegerlo, también están aquí?

La cara de Deacon no reveló nada, pero su barrido rápido y escrutador de la habitación sí lo hizo. No lo había sabido.

—Si le atacas esta noche, sería un suicidio. Suicidio agravado por el fracaso, cuando no eres capaz de terminar lo que te propones hacer.

Incluso cuando habló en voz baja, su voz tenía grava en ella.

—¿Por qué te importaría?

A algunos Guardianes no lo haría. Preferirían verlo muerto. No era una de ellos.

—Tengo muchas razones. Una es que beneficia a mi especie mantener vivos a estos tres… por ahora. Tu oportunidad volverá.

Él no respondió. No le preguntó por qué retrasaba la muerte de los demonios. ¿Significaba eso que no le importaban esas razones, o que temía que le importara demasiado y que lo disuadieran de seguir su curso?

—Al menos nos debes eso, ¿no? —insistió.

—Le debo más a mi gente.

Un buen punto, admitió. Y uno con el cual no discutiría, así que lo dejaría. Con la intención de volver a unirse a la multitud, se movió alrededor de él y bajó los escalones.

—Dudo que encuentres la oportunidad esta noche, predicador. Pero si lo haces, tómala. No interferiré.

Él le agarró la mano, palma con palma. Ella se detuvo, mirando hacia adelante a la aglomeración de humanos riendo y charlando. Su corazón saltando contra sus costillas, latiendo con fuerza. Si no lo había adivinado antes, debía estar seguro de su identidad ahora. Una vez le dijo que sabía que él era un capellán de barco, y le reveló que ella había tomado sus propios votos. Ningún otro Guardián lo conocía tan bien. Ni siquiera Irena, a quien había llamado amiga antes de traicionarlos.

Su agarre se apretó. Sus dedos rodeaban los de ella, parecían atraerla hacia la palma de su mano con ese pequeño movimiento. Lo miró. Su mirada se clavó bajo su piel, como si él estuviera buscando algo familiar. Quería ofrecérselo, usar su propia cara. Quería decírselo, te conozco desde hace mucho tiempo. He esperado tanto tiempo.

Pero no había razón para hacer tal confesión. Deacon no quería conocerla, y ella tampoco lo conocía realmente. Gracias a los demonios de Belial, ya no era el hombre que había sido. Buscaba venganza y muerte. Y ella había terminado con la espera.

Él miró por encima de su cabeza.

—Dime quiénes son.

Los demonios. Por supuesto. Eran su única preocupación. Deberían haber sido la única preocupación de ella, también. Desafortunadamente, había sido maldecida desde su nacimiento con un sentido de gratitud muy desarrollado.

—Mira al centro de la habitación —le dijo—. La mujer de pelo plateado que lleva un vestido rojo largo y una fortuna en rubís. Está a su izquierda. Muy guapo, por supuesto. ¿Lo ves?

Deacon asintió.

—¿Y el otro?

—Cuatro metros detrás de mí. Es el único en su círculo que no tiene una bebida.

Parpadeó, la única indicación de sorpresa a que ella se le acercara, con el demonio tan cerca. Su mirada se dirigió a la de ella.

—Vives peligrosamente, hermana.

No. Nunca había arriesgado lo suficiente, y gracias a los nephilim, lo había perdido todo de todos modos. Ella soltó su mano. Y como ahora no tenía nada que perder, levantó la mano y colocó el cuello en su lugar. Dudaba que él se diera cuenta.

—Si necesitas ayuda esta noche…

—No. —Su tono implicaba que ya había conseguido todo lo que necesitaba de ella. Miró hacia el demonio—. Así que puedes largarte.

La ira la golpeó. Había esperado un rechazo y entendía la necesidad de hacer esto solo, pero no se merecía esa descortés despedida.

—¿O cómo me dijiste una vez? “Quítate de mi vista, joder” —Cuando su sorprendida mirada encontró la de ella, le sonrió dulcemente—. Será un placer para mí. Buena suerte, predicador.

Para él, y para ella. Ambos la iban a necesitar.

Capítulo Dos

Deacon regresó al hotel no muy lejos de la salida del sol. En su puerta, le dio la vuelta al cartel para la limpieza de “Veuillez ne pas déranger[1]”, y escuchó los sonidos del interior antes de deslizarse dentro. Una habitación vacía lo saludó. Sobre la cabecera de la cama individual, una fotografía enmarcada de la Torre Eiffel ofrecía la mejor vista de la habitación. La colcha con espigas de flores había sido enderezada; las toallas blancas dobladas se apilaban en el pequeño baño y las húmedas fueron retiradas del suelo.

A juzgar por el anillo húmedo en el lavabo, la doncella no había reemplazado el vaso que había usado después de cepillarse los dientes, simplemente lo enjuagó, pero no le importó. No podía saborear nada de lo que saliera del vaso, y si no lo lavaran durante un año, aun así, él no se enfermaría. Lo único que importaba era que habían hecho las tareas domésticas después de medianoche, tal como lo había pedido. Este no era el mejor hotel de París, ni mucho menos, pero se adaptaba a sus necesidades.

No es que alguna vez hubiera tenido demasiadas necesidades. Pero las había reducido a una habitación barata con pesadas cortinas y un sólido candado, sangre y un espejo. Enfrentarse a sí mismo todos los días significaba que nunca olvidaría por qué seguía en marcha.

Sin embargo, no era tan malo como lo había sido. Hace seis meses, cada vez que había entrado en una habitación de hotel vacía, el dolor y el fracaso casi lo habían derribado, y después de haber recuperado el equilibrio, era seguido de golpes inesperados. Pero ahora colgaba automáticamente su chaqueta, en lugar de ponerla en el respaldo de la silla antes de darse cuenta de que allí ya no estaba Petra para chasquear la lengua y planchar las arrugas. La ropa que ponía en la cama antes de ducharse era siempre la misma que cuando terminaba, no cambiada por otra que le gustara más a Eva. Ya no esperaba que el olor a trementina y los aceites del estudio de Eva llenaran las habitaciones, solo aromas extraños. El ruido de la televisión nunca fue interrumpido por sus risas, sino que llegó a través de las paredes o desde otro piso, acompañado por los sonidos de personas que no conocía, comiendo, follando y viviendo.

Comiendo, follando y viviendo. Deacon todavía estaba haciendo todo eso, también. Pero no estaba matando lo suficiente.

Dejó sus espadas en el estante superior del armario. Esta vez, había dejado la pistola en la caja de seguridad de la habitación. Cuando tenía balas recubiertas de veneno de perro del infierno, lo que podría frenar al demonio, el arma había sido útil. Pero había usado dos balas para matar a un demonio en Madrid, y el resto en Londres. Ese había estado cerca. En el momento en que había logrado matarlo, había estado sangrando casi tanto como el demonio. Había confiado demasiado en las balas. No cometería el mismo error con Theriault.

Sin embargo, llegar al demonio podría ser más difícil de lo que había previsto. Deacon había esperado tener su oportunidad en los cien kilómetros entre el castillo y París, pero la Guardián tenía razón. Esos otros demonios se quedaron con Theriault hasta que llegó a su residencia en los Campos Elíseos, lo mejor que París tenía para ofrecer. Allí, su protección lo había abandonado, pero no podía aprovechar su ausencia.

El hijo de puta tenía una esposa humana. Teniendo en cuenta que estaba embarazada, y que el bebé no podía ser de un demonio, tal vez no le importaría a ella demasiado cuando lo matara. Pero no era tan bastardo como para matar a Theriault en su casa, donde su esposa podría tropezar con ellos. Unas cuantas noches más de observación, y tal vez encontraría su oportunidad. Intentarlo esta noche habría sido un suicidio. Y aunque este viaje en el que estaba no podía terminar de otra manera, salvo con él muerto, le gustaría primero eliminar a algunos demonios más.

Ella también tenía razón en eso.

Se desnudó. Su camisa y pantalones estuvieron junto a las armas. No había ninguna razón para tener nada de eso cerca de su cama. Si un demonio o un humano entraban, no podría defenderse. Una bomba podría estallar durante el día, y él no lo sabría. Un Guardián podría teletransportarse… o deslizarse a través de las sombras.

Cruzó la habitación hacia la ventana, sabiendo que en lugar de ello debería irse a la cama. El amanecer casi estaba allí, y él caía donde estuviera cuando salía el sol. Empujó las cortinas hacia atrás. No había mucho que ver. Motocicletas y bicicletas encadenadas bordeaban el callejón de adoquines. Unas pocas flores en macetas se doblaban sobre sí mismas contra la noche. Estudió las sombras. Demonios, había estado observando las sombras toda la noche, esperando que ella saliera de ellas.

Rosalia.

Cuando había hablado con él en las escaleras, supo inmediatamente que era ella. Seguro que no se parecía a ella. Su recuerdo tenía una visión de pelo largo y oscuro, labios carmesíes contra una piel clara. Una princesa de cuento de hadas encerrada por un nosferatu, pero que había sido despertada por la traición en lugar de por un beso, cuando Deacon había seguido las órdenes de Caym, y guiado a los demás a las catacumbas. Pero en el castillo había sido delgada, bronceada y rubia, como la mitad de las modelos que trabajaban en el piso. También caminaba como una, toda rodillas y hombros. No había una rotación exuberante de sus caderas. Y cada vez que la veía, ella tenía los ojos abiertos y vacíos en sus ojos azules, en lugar de un marrón cálido y suave.

Pero cuando lo miró, vio a través de él. Tan profundo que no había nada que no estuviera al descubierto. Como si lo conociera.

Era una idea estúpida. ¿Cómo podía conocerlo? Pero apenas había bajado las escaleras antes de que se enfrentara a él, diciéndole exactamente por qué estaba allí y qué había planeado. Y golpeando el clavo plenamente en la cabeza.

Ella no estaba ahí fuera ahora. Ninguna de las sombras era lo suficientemente profunda, podía ver a través de ellas. Pero cuando fueran impenetrables… esa sería Rosalia.

Cerró su puño contra el cristal, deseando poder atravesarlo. ¿Por qué demonios la estaba buscando? Era la última persona con la que quería volver a encontrarse. Ella le hizo tener hambre. Le hizo pensar en una época en la que la extracción de sangre no era solo para alimentarse. Cuando había sido parte de algo que importaba. Pero nunca volvería a serlo. No para él.

¡Maldita sea ella! Habría preferido que hubiera sido cualquiera menos Rosalia. Lo había visto en su punto más bajo. Un hombre no podría superar eso. Otros Guardianes y vampiros podrían haber oído lo que Caym y el otro demonio había hecho, pero no lo habían visto. Pero Rosalia había estado escondida en sus sombras, observando cómo el lugarteniente de Belial lo daba por muerto. Deacon se había alegrado de que no hubiera dado un paso adelante y de que no lo hubiera salvado. Alegrándose de ello. Entonces, por alguna razón, se lo llevó de Praga y trató de ayudarlo. Él estaba más allá de eso. Debería haber encontrado a alguien que lo mereciera más.

Pero esta noche había metido las narices otra vez. Ayudándole, cuando apenas podía mirarla a los ojos. Odiaba estar cerca de ella. No necesitaba un espejo cuando estaba cerca. No podía escapar de su fracaso o su culpa cuando lo miraba. Sin embargo, la buscó en las sombras. La tentación, la esperanza de un solo vistazo lo había llevado a la ventana en lugar de a la cama.

El movimiento más allá de su reflejo congeló a Deacon en su lugar. Alguien había entrado en la habitación. La puerta no se había abierto, no era un demonio o vampiro, entonces. ¿Así que Rosalia había venido después de todo? Ella no se quedaría. La echaría de aquí, de la misma forma que la había echado antes. Los bastardos maleducados la hacían enojar. Por suerte para él, ser uno de ellos era fácil.

Deacon dejó que la cortina volviera a su lugar y comenzó a girarse.

—No te muevas.

Se tensó. No. No era Rosalia. La voz era una extraña armonía áspera, tanto masculina como femenina, que contenía demasiado a la vez: amenazas, advertencias y terror.

Pero las amenazas ya no funcionaban. No tenía mucho que perder. Se giró, pero no era estúpido. Lo hizo lentamente.

Estaba agachada en un rincón, temblando. Pálida como un vampiro, pero no uno. Sus dientes apretados en una línea uniforme. Sin colmillos. Enredado cabello rojo enmarcando un rostro de mejillas ahuecadas. El negro sólido llenaba sus ojos donde deberían haber estado blancos y con iris. Deacon miró fijamente, con la inquietud arrastrándose sobre su piel. Conocía a esta mujer. Una detective. Una que había trabajado con los Guardianes. La conoció una vez, en un club de vampiros de San Francisco. Había sido humana entonces. Ya no lo era. No sabía qué era ella.

—Él quiere matarte —dijo, luego jadeó. Sus dedos se clavaron en la pared, sus uñas rasgaron el yeso. Su corazón latió rápidamente contra sus oídos—. Lo estoy reteniendo. Pero es difícil… cuando te mueves.

¿Alguien quería matarlo? Nada nuevo. Pero ella era nueva… lo que fuera ella. Y el que estaba dentro de ella.

—¿Quién?

—Michael.

¿El líder de los Guardianes? Deacon trató de asimilarlo. No le sorprendía que el hombre buscara su sangre. Su única sorpresa fue qué le había llevado tanto tiempo. ¿Pero así?

—¿Te está controlando?

La ira se reflejó a través de su aroma psíquico, oscura y profunda.

—Infiernos… no.

Por lo que podía ver, esa respuesta tenía más de deseo que de hechos. Pero ella había conseguido respirar con calma, despacio y con firmeza.

—¿Por qué está él…?

—Shhh. —Salió como el silbido de una serpiente. O de un demonio.

¿Michael había poseído a esta mujer? Los Guardianes no podían hacer eso, pero Michael era algo más: uno de los grigori, el hijo de una humana y un demonio. Pero los demonios tampoco podían poseer a los humanos. Los nephilim podían, pero poseían a los muertos. La persona que estaba dentro no lucharía contra su control.

Pero, aunque Michael la hubiera poseído de alguna manera, ¿por qué? Eso no era lo que Deacon sabía de Michael, el hombre que valoraba el libre albedrío humano por encima de todo, incluso de la vida. Ni siquiera un hombre, sino como un mito. Tenía poder, fuerza. Michael no usaría a esta mujer. No necesitaría usar a esta mujer. Pero aparentemente, lo estaba haciendo, y ella estaba peleando contra él.

Deacon sintió venir el sol, como un apretón de dedos calientes en la nuca. En voz baja, dijo:

—Me voy a mover a la cama.

Ella asintió.

—Lento. —Su voz sonaba más como una mujer ahora. Menos masculina, y no tan llena de amenazas.

Pero por muy sofocada que estuviera, la amenaza seguía ahí. E iba a dormir con esto en su habitación. O bien se despertaría, o no lo haría.

Deacon esperaba por Dios despertarse.

* * * * *

París nunca pareció contentarse con lo que tenía. Incluso al amanecer, la ciudad nunca permitió que el sol alcanzara su máximo esplendor. El día no comenzaba con el sol naciente, sino con el cálido resplandor de los edificios de piedra, un destello contra el cristal, y el constante brillo de los colores que habían sido silenciados por la noche. Para cuando el sol ascendió, París ya estaba brillando.

Rosalia miraba el amanecer desde su habitación, rodeada de los sonidos de los huéspedes del hotel que se agitaban. Gemma se había estrellado en su suite de arriba tan pronto como llegaron, pero Rosalia no necesitaba dormir. Había elegido esta habitación únicamente por su vista de los apartamentos de Theriault, y había podido observar tanto al demonio, como al vampiro que lo estaba vigilando a él. Había estado parada en su balcón en su propia forma, usando un pijama de seda rosa que no se vería fuera de lugar si la notaran. El demonio no la habría reconocido de todos modos, pero para Deacon, habría sido tan clara como el día. Ninguno de los dos se había molestado en mirar a su alrededor. Deacon se había ido hace media hora, no debería estar muy lejos, pero se había forzado a no seguirlo.

En la avenida de abajo, los turistas ya estaban deambulando por los senderos bordeados de árboles hacia la Plaza de Concordes, donde María Antonieta había perdido la cabeza. Aunque Rosalia vivió esos años y había oído las noticias de la revolución, no había sido testigo de ello. Todavía estaba entrenando en Caelum. Cuando regresó a la Tierra, Napoleón había estado en el poder, y la nación estaba en guerra. Hace noventa años, conoció a Deacon cerca del final de otra guerra, en una situación que hubiera sido ridícula si no hubiera sido tan estúpida y descuidada.

En Bruselas, mientras cazaba a un demonio, había sido abordada por humanos en un callejón. Enfocada en su objetivo, había bajado la guardia y dos borrachos la agarraron por las muñecas y la empujaron a un rincón. No había estado en peligro. A menos que le atravesaran el corazón o le cortaran la cabeza, no podrían haberla matado, y no habría dejado que la violaran. No podía quitarles las manos de sus muñecas sin romper las Reglas, pero no tenía por qué separar las piernas. Sin embargo, había sido una posición difícil, que la habría obligado a revelarse. Y aunque hubiera cambiado de forma para asustar a sus atacantes borrachos, no había querido avisar al demonio al que había estado siguiendo.

Pero Deacon había pasado y visto que estaba en problemas. Había sido James Buchanan Knox en ese momento, un reverendo presbiteriano de permiso en tierra. Ni siquiera había esperado una súplica para ayudar. Había entrado silenciosamente en el oscuro callejón, con el cuello que demostraba su cargo de capellán. Todavía podía escuchar las burlas de los hombres que habían equiparado ese collar a suavidad y misericordia. Pero no había sido suave. Él se lo había pedido una vez, les había dado la oportunidad de dejarla ir, antes de que comenzara a balancearse.

Los había derribado fácilmente, y ella había sentido lo contenido que estaba. Su ira ardió, pero una vez que fueron golpeados, se detuvo. Fascinada, había dejado que la acompañara hasta el edificio que le había dicho que era su casa, y lo cuidó después de eso, devolviéndole el favor. Solo asegurándose que estuviera bien hasta que regresó a casa.

Pero él no había regresado a América. La guerra había hecho mella en su fe, y después de haber sido dado de baja en el ejército, también dejó atrás sus votos. Había tomado el boxeo y la bebida, y los persiguió con concentración y determinación. En los círculos de lucha, lo llamaban el Deacon[2]. Tal vez al principio, algunos sabían quién había sido él, pero más tarde, dijeron que se había ganado el nombre porque exigía “un diezmo de dolor”.

Se rió la primera vez que oyó eso, pero no la segunda ni la tercera, cuando se hizo evidente que el único dolor que esperaba extraer era el suyo. ¿Cuántos combates había observado con el corazón en la garganta y las uñas enterradas en las palmas de sus manos? Él había luchado tan duro, pero siempre parecía decepcionado cuando ganaba. Como si hubiera esperado más dolor. Pero nunca lo logró, por lo que Rosalia pensó que había terminado con lo que estaba buscando. Nunca había logrado la indiferencia, ni la crueldad. Nunca usó a las mujeres como lo hizo con la bebida, nunca lastimó a nadie que no estuviera buscando dolor, también. Simplemente no tenía gente a su alrededor de la que preocuparse. Así que había enviado a Camille, y le había dado nueva gente.

Miró al teléfono. Camille. Debería haber contactado al vampiro. Demasiado tarde, ahora que el sol había salido. Camille estaría en su sueño del día. La cortesía dictaba que un vampiro visitante alertara a los ancianos de la ciudad, especialmente si no tenía un compañero del que alimentarse. Se proporcionaría un compartimiento de sangre para reducir el riesgo de descubrimiento humano. Se preguntó si Deacon se había molestado en alertar a Camille y a su compañero, Yves.

Preguntarle a Camille sería particularmente difícil para él. No porque se hubieran separado hace sesenta años como enemigos, sino porque seguían siendo amigos. Y porque Deacon tenía problemas para pedir ayuda a cualquiera.

Tal vez si lo hubiera hecho, todo habría resultado diferente. No habría habido traición. Su comunidad seguiría viva. Y con Lorenzo muerto, tal vez Rosalia podría haberle contado cómo lo conoció hace tantos años. Decirle por qué le había enviado a Camille.

Y tal vez no habría hecho ninguna diferencia en absoluto.

Un suspiro la dejó. Se volvió a su escritorio, donde su ordenador la esperaba. Era hora de averiguar lo que Deacon había estado haciendo en los últimos seis meses.

* * * * *

Había estado ocupado.

No de inmediato. No había habido nada el primer mes después de que dejara Roma. Luego pasó tres meses liquidando sus activos. Habían ascendido a una suma considerable, pero los había estado usando con cuidado. Aparentemente tenía la intención de hacer esto durante mucho tiempo.

Se recostó en su silla, complacida por lo que había encontrado. Los últimos meses habían mostrado un rastro financiero a través de España y Londres. Las muertes de algunos demonios que pensó eran el resultado de peleas internas fueron probablemente asesinatos de Deacon. Bien por él. Sabía por dónde empezar: los Laboratorios Legion. Aunque no todos los ejecutivos de la compañía eran demonios, una observación cuidadosa revelaría quiénes eran. Sin embargo, solo llevaba una semana y media en París, así que Theriault debió haberse delatado rápidamente. Arrogante y descuidado.

Su sonrisa se desvaneció. Ella también lo era. Debería haber pasado este tiempo tratando de descubrir quién era Malkvial.

Miró el reloj. Solo las ocho de la mañana. Después de acostarse tan tarde por la noche, Gemma dormiría hasta que llegara Vincente, y luego dormiría más, después de ese momento. Si se dirigía a la suite antes del mediodía correría el riesgo de oír a su hijo participando en actividades que prefería ignorar.

Menos de veinte minutos después, sin embargo, un rasguño sonó en su puerta, y la abrió para encontrar tanto a Gemma como a Vincente. Su corazón saltó de inmediato a su garganta. Vincente parecía conmocionado. Su color era ceniza bajo su bronceado.

—¿Estás bien? —Se metió las manos en los codos para no correr hacia él y para evitar que apartarle el rizo oscuro que le había caído sobre la frente. Había dado demasiados pasos hacia atrás para que lo intentara ahora, cuando algo podría estar realmente mal—. ¿Está todo bien?

—Todo está bien, Rosa. —Gemma entró en la habitación y se llevó a Vincente con ella. Rosalia finalmente vio que, bajo su conmoción, encontró una emoción que podría haber sido emoción. Pero seguramente no. Él estaba a tres metros de ella; basado en su comportamiento en los últimos seis meses, podía esperar un resentimiento melancólico, no excitación—. Tenemos algo que decirte, y queríamos hacerlo juntos.

—¿Oh? —Rosalia lo dudaba. Gemma había querido hacerlo, y Vincente había aceptado a regañadientes. Entonces la única razón por la que podría imaginarlo la golpeó. Asustado. Emocionado. Su mirada se posó en el vientre plano de Gemma. Sus manos aplaudieron juntas—. ¡Oh!

Gemma suspiró.

—Dijo que no tendríamos que decírtelo, que simplemente lo olerías…

Rosalia detuvo esa estupidez abrazando a Gemma riéndose. Se volvió hacia Vincente. Si él retrocedía ahora, lo abofetearía… y Caería por ello, si fuera necesario. Pero no se movió mientras ella deslizaba sus brazos alrededor de su cintura. Lo abrazó con fuerza. Aunque estaba rígido, le devolvió el abrazo. Bien. Un chico testarudo, pero no había olvidado todos sus modales.

Dio un paso atrás, puso sus manos en las mejillas de él. Sus ojos se habían cubierto de una fina capa de algo.

—Felicidades. Serás un padre maravilloso.

Su guardia bajó un poco, y su humor irónico salió a la luz.

—Considerando quién era tu padre, se lo dirás a cualquiera.

—Pero lo digo en serio cuando te lo digo a ti. —Volvió a reírse de su expresión, y echó hacia atrás ese rizo que la distraía. Esto no duraría mucho tiempo. No empujaría más que esto. Se puso frente a Gemma de nuevo—. ¿Puedo escuchar?

—¿El latido del corazón? —La mano de Gemma voló a su vientre, con los ojos redondeados—. ¿Puedes hacer eso?

—Sí. —Años de entrenamiento atlético habían convertido el estómago de Gemma en una tabla de lavar. Rosalia apretó la oreja contra ella. Recogió el latido del corazón casi de inmediato. Oh, dulce niña. Golpeó los dedos contra la cadera de Gemma al mismo ritmo—. Es así.

—¿Eso no es demasiado rápido?

Oyó el pánico en la voz de Gemma, e hizo su tono calmante.

—No. Ella ya es fuerte. —Escuchó, unos cuantos latidos más, a punto de llorar. No había sido tan feliz en… No lo sabía.

Hace mucho tiempo.

—Hay más —dijo Gemma cuando Rosalia se balanceó sobre sus talones.

Vincente dijo:

—Vamos a adelantar la boda. Será en tres semanas.

Por supuesto que lo harían. El padre de Vincente no se había casado con su madre, ni se había responsabilizado de él después de la muerte de ella. Vincente nunca repetiría lo mismo.

—¿Y te mudarás de nuevo a la abadía con Gemma y conmigo?

Inmediatamente, Rosalia vio que había empujado demasiado lejos. La cara de Vincente adoptó esa expresión melancólica, una mirada hosca que podría haberla afectado más si no lo hubiera conocido tan bien desde que tenía cinco años, llevado a la abadía por el padre Wojcinsky, que había estado al final de su larga y paciente cuerda con el niño enojado. Y, diez años después, cuando a Vincente se le había negado el derecho a visitar los cines solo después del anochecer. Esta expresión nunca fue permanente, aunque había durado más que antes.

Pero recordó cómo había sido hace seis meses. Había regresado a la abadía y la había encontrado vacía. Luego llegaron Vincente y Gemma, y ella lo había visto, había sentido en él el alivio y alegría porque no hubiera muerto como habían pensado. Ella se aferró a eso.

Cuando ninguno de los dos respondió, empujó de nuevo. ¿Por qué no? No tenía nada que perder. La línea ya había sido cruzada.

—¿No planeas vivir en la abadía?

La mirada que Gemma y Vincente intercambiaron le dijo que todavía estaba en discusión.

Como si estuviera agitado, Vincente se pasó la mano por el pelo.

—No creo que la casa de un Guardián sea el lugar más seguro para criar a un niño.

Tuvo la gracia de parecer incómodo cuando lo dijo. Gemma se volvió y dejó caer la mano para ir hacia el balcón.

Rosalia se cruzó de brazos. Ella no lo haría entrar en razón.

—Es extraño, entonces, que en dos siglos ningún niño haya sido lastimado en mi casa.

—No. Pero catorce vampiros sí.

Gemma se dio la vuelta.

—¡Vin!

Rosalia alzó la mano. Ella formó la única grieta entre estos dos. No la ensancharía.

—Haz lo que creas que es mejor. Sin embargo, espero no ser completamente excluida de la vida de tu hijo.

La mirada de Vincente se dirigió a Gemma, de pie rígidamente en las puertas del balcón. Rosalia leyó esa mirada y la interpretó con demasiada facilidad. La herida le atravesó el pecho como un arpón. La seguridad podía ser un problema, pero no era la abadía lo que le preocupaba: era por ella. Si vivían con ella, Rosalia sería una figura demasiado influyente en la vida de su hijo. Vincente no podía controlar todo lo que ella decía o hacía, y llenaría la cabeza del niño con historias sobre los Guardianes.

Vincente las había oído. También Gemma y su hermano, Pasquale. Pero solo Pasquale se había sacrificado para salvar la vida de otro en un intento de convertirse en Guardián. Sin embargo, el peligro del que había salvado a la mujer no había sido un peligro de otro mundo, sino solo un hombre, y por eso Michael no había sido llamado para transformarlo. Rosalia todavía no sabía lo que más enojaba a Vincente: que hubiera inspirado a un joven a su muerte a los veintidós años de edad, o que Michael no hubiera ido, aunque Michael no podía haber sabido que tenía que ir, y no podría haber transformado o sanado a Pasquale si lo hubiera hecho.

Rosalia también se había afligido y se había culpado a sí misma: no se arrepentía de las historias, pero no había logrado proteger a Pasquale. Sin embargo, su dolor y pena no habían sido suficientes para Vincente. Hace diez años, antes de irse, le preguntó: “¿alguna vez has tenido éxito en algo, Madre?” Él nunca decía las palabras ahora, pero ella las veía en sus ojos de vez en cuando.

Podría haberle dicho a Vincente que si el objetivo de ella hubiera sido protegerlo tan bien de los trastornos emocionales, entonces él sería incapaz de hacer frente a la tragedia, hasta el punto de haber dejado su corazón vulnerable a una sola persona en diez años, entonces sí, ella lo habría logrado de manera espectacular.

Solo la rígida postura de Gemma le impidió decirlo ahora.

En su lugar, cambió su ropa del pijama a sus pantalones y botas negras. Una pesada capa se formó sobre su camisa oscura.

—Os dejo para que lo celebréis, entonces. Cuando regrese, encontraré la oportunidad de poner escuchas en los apartamentos de Theriault. Si Michael no tiene información, tal vez averigüemos más de Malkvial de esa manera.

—¿Michael? —parpadeó Gemma—. ¿Vas a ir a Caelum?

—No. Estaré en San Francisco. —Donde los Guardianes mantenían una base de operaciones que estaba conectada con la policía americana. Incluso si Michael no estaba en el almacén de Investigaciones Especiales, alguien podría encontrarlo para ella. Rosalia no había estado en Caelum desde que Pasquale había muerto, no estaba lista para regresar ahora. Miró a Vincente—. No sé si esto te importa, pero yo cambiaría las historias para incluir la mentira de Michael.

No había sido un hombre cuando había matado al dragón de la Segunda Batalla, sino un grigori, el hijo de un demonio. Rosalia no diría la verdad a través de la historia de él; sería la historia de su hermana, Anaria, quién fue la razón por la que los nephilim mataron a tantos vampiros, incluidos aquellos a quienes amaba Rosalia. Hasta hace seis meses, ni siquiera sabía de la hermana de Michael. Ahora sus pensamientos estaban llenos de la mujer que poseía un poder tan aterrador y buenas intenciones.

Supuestamente, el camino al infierno estaba pavimentado de buenas intenciones. Esperaba hacer de ese camino una vía rápida para Anaria y para cada uno de sus malditos hijos nephilim.

Vincente agitó la cabeza.

—Michael mintió, ¿pero vas a ir con él ahora?

—Sí. —Michael no era perfecto como lo había pintado una vez, sin embargo, siempre cumplía cuando lo necesitaba. Pero Michael no podría hacer eso si no sabía que lo necesitaba. Rosalia sonrió y cubrió su cabello con la capucha—. Tengo un poco más de fe en él que tú.

[1] Por favor no molestar, en francés.

[2] En inglés Deacon significa diácono.

Capítulo Tres

Anaria

Después de la Primera Batalla, Lucifer ganó el trono del Infierno, y como su gobernante, el reino resonó profundamente dentro de él, fortaleciendo su ya considerable poder. A medida que pasaban eones, practicaba su magia, usando símbolos y sangre para aumentar el conocimiento y poder. Abrió Puertas a la Tierra y envió a sus demonios al mundo. Hizo portales al Caos, donde los dragones con magia sin control reinaban sobre un reino de piedra y fuego. De las criaturas de ambos reinos, de la Tierra y el Caos, tomó sangre y cuerpos, y formó una nueva vida en el Infierno: los perros del infierno, los basiliscos, los nychiptera, y más… cada uno de ellos más aterrador y hambriento. Nombró a ese acto “creación” y dijo que sus poderes eran iguales a los de Arriba, pero no estaba satisfecho. Porque, aunque algunas de las criaturas de Lucifer le temían y unos pocos eran leales al trono, nadie le adoraba.

En la Tierra, sin embargo, los humanos habían comenzado a adorar a los serafines, a pesar de tener pocas razones para hacerlo. Las Reglas protegían a la humanidad; no tenían que temer a los ángeles, que en su debilidad nunca podrían hacer ejemplos de los hombres, ni exigir su obediencia. Lucifer no era débil, y por eso planeó crear una raza superior a los humanos, una raza que no tendría que seguir las Reglas, y que podría poner a la humanidad de rodillas. Una raza que le obedecería y adoraría a él, como era su deber. Con ese fin, esculpió los símbolos en la carne de sus demonios elegidos, incluyendo a su lugarteniente más poderoso y leal, Belial, y les ordenó que bebieran la sangre y que comieran el corazón de un dragón. El hechizo transformó a los demonios; dejaron el Infierno y se aparearon con humanos. Cinco grupos de gemelos fueron concebidos, y en cada grupo nació un hijo de la luz y un hijo de las tinieblas. Eran los grigori, y poseían fuerza y poder, tal como Lucifer había planeado.

Pero Lucifer no había previsto que las transformaciones de los demonios serían más profundas que las físicas, y que podrían amar a sus compañeros humanos y a sus hijos. Los serafines también se hicieron amigos de ellos y también amaban a los niños, por lo que los grigori fueron criados como una familia, no con odio y miedo, sino con comprensión y bondad; de los grigori, la hija de Belial, Anaria era la más comprensiva, la más amable. Su bondad brillaba a través de su alma tan fácilmente como el sol a través del cristal. Aunque su hermano oscuro, Michael, poseía mayor fuerza física y espíritu, era Anaria a quien todos intentaron emular, y a quién miraban como guía. Ella era su corazón.

El corazón de ella se lo dio a otro grigori, Zakril, uno de los gemelos de la luz y hermano de Khavi. Se casaron y sus vidas se llenaron de una felicidad que solo se vio empañada por el cambio gradual en sus padres. Aunque las formas físicas de los demonios se volvieron más angelicales que humanas o demoníacas, la corrupción en sus corazones una vez más se asemejaba a la de un demonio.

Y así, cuando Lucifer trajo a su dragón del Caos a la Tierra y comenzó la Segunda Batalla, sus padres se unieron al príncipe demonio. En cambio, los grigori, liderados por Michael e inspirados por Anaria, estaban con los ángeles y la humanidad. Tres grigori cayeron ante el dragón y los demonios de Lucifer, y gran parte del mundo ardió. Cuando Michael fue matado mientras mataba al dragón, Anaria lo sostuvo en sus brazos y lloró, y cuando él regresó a la vida, transformado por los serafines y convertido en Guardián, sus lágrimas fueron de alegría.

Cada uno de los grigori finalmente hizo el sacrificio necesario para convertirse en Guardián, y durante cientos de años vivieron en Caelum, entrenando a nuevos miembros del cuerpo de Guardianes, y defendiendo a la Tierra de los demonios y nosferatu.

Sus vidas estaban llenas. Tenían un propósito y una familia. A Anaria solo le faltaba una alegría, pero se convirtió en una plaga cada vez mayor para su felicidad. No podía tener hijos.

Durante más de mil años, ella y Zakril intentaron concebir. Cayeron, se convirtieron en Guardianes de nuevo. Zakril finalmente aceptó que no podían tener hijos, y encontró su alegría en lo que tenían.

Anaria no podía y no se rendiría. En secreto, fue a ver a Lucifer y llegaron a un acuerdo: si él le mostraba cómo concebir hijos, ellos servirían al reino del Infierno. Aunque Lucifer odiaba compartir sus conocimientos, no pudo resistir la tentación de gobernar sobre los hijos de un grigori, por lo que Anaria aprendió sobre los símbolos y cómo hacer su magia.

Sin embargo, no tuvieron éxito de inmediato. El cuerpo de Anaria no podía concebir. Finalmente, negociaron con mujeres humanas que penaban en el Foso, mujeres que no tenían verdaderamente carne, sino espíritu que se manifestaba como carne en el Infierno. A cambio de ser quemadas rápidamente y la liberación de sus almas del Infierno, fueron impregnadas con las semillas de Zakril y Anaria. Cientos de nephilim nacieron adultos y más fuertes que la mayoría de los demonios, pero Anaria estaba decepcionada, pues sus hijos no podían abandonar físicamente el reino. Como las mujeres que les dieron a luz, los nephilim eran solo espíritu que se manifestaba como carne en el Infierno. Solo podían viajar a la Tierra al poseer un espíritu humano cuando entraba en el Infierno y habitando el cuerpo de ese ser humano; en la Tierra, podían cambiar de forma temporalmente, pero una transformación prolongada ponía en riesgo el cuerpo del anfitrión al rechazar el control del nephilim. Y mientras que cualquiera que tuviera que seguir las Reglas se sentara en el trono, lo nephilim también tenían que seguir las Reglas.

Sin embargo, Lucifer no se sintió decepcionado. Los nephilim se volvieron útiles para él, cuando los demonios de la Tierra rompían las Reglas, un nephil era llamado a través de los reinos para matarlos. Y cuando los demonios dentro del Infierno, dirigidos por aquellos que habían sido transformados por la sangre del dragón, se rebelaron contra el reinado de Lucifer, él envió a los nephilim para matarlos.

Al enterarse de que a sus hijos se les había ordenado matar al padre de ella, Anaria intervino y dirigió a los nephilim contra Lucifer. Aunque el número de nephilim era pequeño, su fuerza devastó los ejércitos de Lucifer, hasta que las fuerzas de Belial se unieron a las de Lucifer. Derrotaron a Anaria y a sus nephilim. Como castigo, la mitad de los nephilim fueron matados, y los otros fueron encarcelados con su madre.

Cuando Anaria no regresó a Caelum, los Guardianes comenzaron a buscarla. Durante años, buscaron. Finalmente averiguaron su trato con Lucifer y los hijos que había creado, la guerra que se había librado. Michael, Zakril y Khavi viajaron al Infierno y, con un enorme esfuerzo, la liberaron de su prisión. No liberaron a los nephilim. Pasaron siglos. Anaria soñaba con liberar a sus hijos. Soñaba con liberar al Infierno de la tiranía del reinado de Lucifer, y con liberar a las almas torturadas en el Foso. Soñaba que los humanos ya no pecarían y que siempre escogerían la bondad y compasión por encima del odio y del miedo. Desarrolló un plan que cumpliría todos sus ensueños.

Como primer paso, dirigió un grupo de Guardianes que compartían los mismos sueños. Juntos, masacraron a un ejército humano.

Michael no le permitió dar más pasos. Habían roto las Reglas, por lo que obligó a sus compañeros Guardianes a Caer o Ascender. Sin embargo, su hermana era grigori, y aunque le quitó a Anaria su condición de Guardián y sus Dones, su fuerza y poder superaba con creces a los de un demonio o de un nosferatu, y representaba un terrible peligro para la humanidad. Cuando ordenó la ejecución de su hermana, su dolor fue tan grande como si se hubiera arrancado el corazón.

Zakril salvó a Anaria y la escondió, aunque le dijo a Michael que la acción ya se había realizado. Durante siglos, Zakril y su hermana Khavi, Anaria y los Guardianes leales a ella se escondieron de Michael, hasta que un demonio que se había llamado a sí mismo amigo los traicionó. Zakril fue asesinado. Khavi fue atrapada en el Infierno, donde Belial mató a su esposo, Aaron. Y Anaria, que había estado escondida en un templo al que solo Zakril podía entrar, encontró que el templo se había convertido en su prisión.

Permaneció allí durante dos milenios y medio. Encarcelada, al igual que sus hijos permanecían encarcelados Abajo.

En el infierno, Khavi, que tenía el Don de la previsión, entregó a Belial una profecía: Anaria sería liberada. Un dragón se levantaría del Caos. La sangre del vampiro destruiría a los nephilim. Y después de que los nephilim hubieran sido derrotados, después de que el corazón de Michael fuera destruido, Belial ascendería al trono. Durante dos mil quinientos años, nada de eso sucedió. Los nombres de Anaria, Zakril y Khavi ya no se pronunciaban en la Tierra, ni en Caelum. Los Guardianes no sabían nada de los grigori, los nephilim, o la profecía. Michael continuó dirigiendo, sin vacilar. Las civilizaciones se desmoronaron y los hombres avanzaron a trompicones. Las ciudades antiguas cayeron en ruinas, y los rascacielos se levantaron en su lugar. El Cuerpo de Guardianes continuó, aunque su número cayó peligrosamente bajo.

Con una apuesta, todo cambió. Michael arriesgó a Caelum y apostó el corazón de un Guardián contra el corazón de un demonio, y ganó. Lucifer se vio obligado a cerrar las Puertas del Infierno durante quinientos años. Sin embargo, muchos demonios permanecieron en la Tierra, y las Reglas todavía tenían que hacerse cumplir, y así Lucifer liberó a los nephilim que poseyeron los cuerpos de humanos recientemente muertos y destinados a ir al Infierno.

Conscientes de que la sangre de los vampiros los debilitaba, los nephilim comenzaron a masacrar a las comunidades de vampiros. Liberaron a su madre de la prisión y la ayudaron a atacar a los Guardianes, donde ella recogió la sangre de un vampiro que le permitió acceder al reino del Caos. Desde allí, esperaba poder entrar al Infierno, donde reanudaría su batalla por el trono de Lucifer. Su portal al Caos liberó a un dragón contra el que los Guardianes lucharon y mataron.

Ahora los Guardianes esperan el próximo movimiento de ella.

Rosalia no quería esperar. Quería golpear antes que Anaria, aunque no sabía qué forma tomaría ese golpe, y sospechaba que nadie más que Michael sería lo suficientemente poderoso para acabar con ella. Aún no podía componer el final de Anaria.

El final de los nephilim, sin embargo, lo imaginaba a menudo. Y aunque esos escenarios tomaron muchas formas, el resultado siempre era sangriento.

¿Cómo hacerlo, sin embargo? No tenía más que tiempo para contemplar una solución mientras volaba hacia el oeste, sus alas batiendo un curso constante sobre el Atlántico. Metódicamente, revisó todo lo que sabía de Anaria y sus hijos, repasó la historia de los grigori una y otra vez, pero se le ocurrieron pocas ideas.

Los nephilim eran demasiado poderosos. Anaria era demasiada poderosa. Si los Guardianes se enfrentaban a ellos, en solitario o juntos, solo vio el desastre.

A mitad de camino sobre el océano, Rosalia ganó al sol, deslizándose más allá de otro amanecer y entró en la noche. La luna ya se había puesto, profundizando la oscuridad y haciendo que las sombras fueran más fáciles de recoger. Con su Don, congeló la oscuridad como si fuera pegamento. La envolvió alrededor de su cuerpo y estiró las sombras, forzándolas a llevarla consigo. El viento rugió en sus oídos; engrosó las sombras hasta convertirlas en un capullo de silencio. En la quietud, corrió a través de la oscuridad, a través de un continente, más rápido de lo que podría volar. En diez minutos, llegó a la bahía de San Francisco. Aunque en las primeras horas de la mañana, la ciudad brillaba intensamente, ocupada con la vida.

Salió de las sombras y extendió sus alas. El aire frío tamizó a través de sus plumas blancas. No lejos de la costa, un destartalado almacén se encontraba en el interior de un gran terreno vallado, el cuartel general de Investigaciones Especiales.

El exterior del edificio había sorprendido a Rosalia la primera vez que lo vio. Después de que Deacon llevara a Irena a las catacumbas, e Irena destruyera a los nosferatu que se alimentaban de Rosalia, la trajeron aquí. Se había despertado dentro del almacén, donde todo era moderno y nuevo. No se esperaba el mal estado del exterior, pero debería haberlo hecho. Era la primera lección que Michael enseñaba a cada uno de ellos: las apariencias casi siempre engañan. No requería un cinismo total, pero una dosis saludable de sospecha nunca hacía daño.

O terminaba doliendo menos. Rosalia probablemente podría haber ejercitado su cinismo un poco más a menudo.

La puerta del almacén se abría a un pasillo blanco vacío. Al final, un novato disfrazado de caballero mayor con uniforme de mayordomo esperaba detrás de un grueso cristal. Con su Don, pudo haber entrado en el edificio sin usar la entrada o molestarse con la seguridad, pero hacerlo así se sintió maleducado. Aunque todos los Guardianes eran bienvenidos en el almacén, esta instalación e Investigaciones especiales no eran de ella. En cambio, presentó su identificación y se sometió a los escáneres de retina diseñados para verificar la identidad de los cambiaformas. Una vez admitida, entró en un pasillo, pasó frente a oficinas y salas de conferencia. Ahora casi todo estaba en silencio, aunque algunos Guardianes y vampiros estaban sentados en los escritorios, escribiendo en sus ordenadores y hablando por sus teléfonos en varios idiomas.

Llegó al centro del almacén, donde los corredores se dirigían en cuatro direcciones y las escaleras conducían al segundo piso. Desde el pasillo a través del centro, el zumbido psíquico de una Puerta resonó en su mente, cálido y suave. Con unos pocos pasos, podría cruzar a Caelum, una ciudad de mármol que brilla bajo un sol que nunca se pone. En vez de eso, giró a la izquierda, buscando a Jake o a Selah, dos de los Guardianes con capacidad de teletransportarse. El Don de Rosalia podía llevarla a través de la oscuridad, pero no podía ir a una persona específica a menos que ya supiera donde estaba.

Encontró a Jake en la sala de tecnología. El joven Guardián estaba parado frente a una de los ordenadores, con las manos entrelazadas detrás de su cabeza afeitada, mirando a la máquina como si quisiera empujar su bota a través de la pantalla. El aroma de circuitos quemados colgaba en el aire.

Había oído que él había conseguido otro Don después de haber sido transformado por segunda vez. Aparentemente, todavía estaba trabajando en los problemas.

Jake miró a Rosalia cuando dijo su nombre, y luego hizo una doble toma.

A ella no le sorprendió su reacción. No había estado en contacto con ninguno de los otros Guardianes desde que se llevó a Deacon de Praga a su casa. Sin embargo, estaba sorprendida de que él lograra mantener sus ojos en su cara. Cada vez que lo veía, su mirada siempre estaba pegada a su pecho.

Dios había sido generoso cuando la creó, y era amable con los hombres que la miraban, o lo suficientemente cruel como para probar su carácter cada vez que lo hacían.

—Hola. Jake. —Agitó la mano, esperando sacarlo de su expresión de sorpresa que se estaba convirtiendo rápidamente en incertidumbre—. Ciao. Sé que he caído sobre ti, pero necesito hablar con Michael. ¿Me llevarías con él?

Sus ojos se abrieron de par en par. Su mirada no había bajado todavía. Impresionante.

—Oh, sí. Pero no sé si puedo…

—¿Lo intentarás? Es importante.

—Pero, no puedes… mierda. Necesito decirte… —La duda inundó su aroma psíquico. Se pasó las manos por encima de su cabeza, obviamente nervioso—. Espera un momento, ¿de acuerdo?

Desapareció.

Rosalia sonrió y cerró los ojos. En la oscuridad, escuchó. Arriba, los novatos charlaban y jugaban a los juegos de cartas que se duplicaron como práctica. La mayoría de las habitaciones del segundo piso estaban vacías. Hace seis meses, trató de seducir a Deacon en una de esas habitaciones, esperando que él se calentara con ella. No había funcionado, y se había ido decepcionada, frustrada y enfadada. Pensó que él había sido golpeado por otro vampiro, rechazado por sus mujeres, y echado de la comunidad que una vez dirigió. No sabía que sus compañeras, Eva y Petra, tenían un cuchillo de un demonio en la garganta.

Ahora que sabía las verdaderas circunstancias, respetaba que no hubiera aceptado lo que ella le había ofrecido. No es que hubiera sido muy buena en la seducción. Nunca la había incluido en el repertorio de sus talentos.

Quizás debería haberlo hecho. No era probable que volviera a tener la oportunidad, y le hubiera gustado saber lo que era estar con él, aunque fuera solo una vez.

También le gustaba consolarse imaginando que él habría tenido una actuación terrible. Una mamada, un empujón, y arrojar.

Los latidos del corazón y un suspiro de ropa le dijeron que Jake había regresado, pero no con Michael. Irena y Alejandro lo acompañaban, todavía inestables sobre sus pies por la teletransportación. Rosalia levantó las cejas a Jake. Tal vez pensó que solo necesitaba ayuda para matar a un demonio. Alejandro e Irena eran sin duda perfectos para eso. Pero no eran lo que necesitaba ahora.

Jake movió los pies, parecía a la vez arrepentido e inquieto, así que se volvió hacia Alejando.

—Gracias por venir, pero…

—No somos Michael —dijo Irena.

Rosalia miró a la otra mujer. No conocía bien a Irena, de hecho, la había evitado. A pesar de ser pequeña y compacta, la risa ruidosa de Irena, el cabello cobrizo y los tatuajes de serpientes que se enrollaban en sus brazos atrajeron su atención, y se sintió expuesta solo por la proximidad. Prefería esperar tranquilamente y mirar, sin ser notada. No podía hacerlo junto a una mujer que llevaba medias largas de cuero y un manto de piel blanca. Alejandro, sin embargo, se parecía más a Rosalia, y el parecido era más profundo que su altura, y la oscuridad de su cabello. Aunque Alejandro no había sido criado por un demonio, había sido un noble durante la Inquisición Española, y eso le había enseñado sutileza y cómo maniobrar con gracia alrededor de sus oponentes, tanto en su discurso, como en el uso de la espada. Él e Irena eran dos de los Guardianes más antiguos y respetados, pero Irena tenía razón: no eran Michael.

Trató de enmarcar una respuesta que no fuera tomada como un insulto, entonces decidió que a Irena probablemente no le importaría.

—No. No lo sois.

Alejandro hizo una señal a Jake para que los dejara. El joven Guardián desapareció de nuevo, y el temor comenzó a surgir en el corazón de Rosalia. A pesar de su respuesta, Alejandro no le había pedido que fuera a buscar a Michael. ¿Por qué?

—Michael está muerto —dijo Irena

¿Michael estaba muerto? Rosalia negó con la cabeza. No podía haber entendido bien eso. ¿Qué pudo haberlo matado?

—Yo no… No. No lo entiendo. ¿Dónde está él?

Alejandro se adelantó. Rosalia se preguntaba si él pensaba que tendría que atraparla, pero sus manos permanecían en sus costados.

—No pudimos encontrarte para decírtelo.

Ante esa declaración había una pregunta: ¿dónde has estado?, pero Rosalia no pudo responder. La alegría de esta mañana se había convertido en el pesado peso de la desesperación. Ella tenía que saberlo:

—¿Cómo?

Los ojos de Irena se iluminaron de un verde venenoso.

—Anaria.

Esa parecía ser suficiente explicación para Irena. Rosalia la miró impotente, esperando más.

Alejandro lo elaboró.

—Anaria debilitó la barrera entre el Infierno y el Caos. Si ella tomara el trono, sus nephilim regresarían a la Tierra y gobernaría sobre la humanidad. Y si Lucifer irrumpiera en el Caos…

—Traería otro dragón —susurró Rosalia. Dragones, demonios, perros del infierno… el Señor sabría qué otros terrores.

—Sí —dijo Alejandro—. Michael se sacrificó para fortalecer la barrera. Él está ahora en el campo congelado.

En el Infierno. Torturado, con los dragones devorando su cuerpo en el Caos, su rostro congelado en el suelo del área que rodeaba el trono de Lucifer. Oh, Dios.

Las rodillas de Rosalia no la sostendrían. Se tambaleó hacia atrás. En un movimiento borroso, Alejandro corrió hacia adelante y deslizó una silla detrás de ella. Se sentó pesadamente, con los codos sobre las rodillas, tratando de respirar a pesar del peso de ahogamiento que parecía estar llenando su pecho.

—Lo recuperaremos —dijo Irena, y una vez más, Rosalia se quedó sin palabras. ¿Traerlo de vuelta? ¿De la muerte?

—¿Cómo? —repitió, sintiéndose estúpida. No le gustaba hacer preguntas a menos que ya conociera las respuestas.

—Khavi.

Khavi, la única poderosa grigori que los Guardianes habían dejado a su lado. Pero, ¿era lo suficientemente poderosa… lo suficientemente bien informada para sacar a Michael del campo congelado? ¿Podría ser posible?

Una vez más, Alejandro completó lo que Irena había dejado sin explicar.

—Mientras hablamos, está buscando un hechizo que mantendrá la barrera fuerte y devolverá el espíritu de Michael a su cuerpo. —Vaciló antes de agregar—. Puede que tarde un poco de tiempo.

Todos los pensamientos de Rosalia parecían perezosos. Forzó su mente a trabajar.

—Tiene el don de la previsión. ¿Ha visto su regreso?

—Sí. Pero todavía no sabe cuándo, ni cómo lo hace.

Era un alivio, pero no significativo. Mientras tanto, un grigori y cincuenta Guardianes se enfrentaban a todos los demonios, nephilim y nosferatu. Solo el Decano, Michael, podría transformar a más humanos en Guardianes. A menos que Khavi pudiera hacer eso también…

—¿Ella puede hacer más de nosotros? ¿Podemos aumentar nuestros números?

—Khavi no puede. —El suspiro de Irena pareció suavizarla, y se llenó de preocupación—. Michael se vinculó a una nueva Guardián, la Detective Taylor. La has conocido.

Rosalia tuvo un breve recuerdo de una mujer frágil con el pelo rojo. Cansada y pálida.

—Sí.

—Ella puede hacer nuevos Guardianes, pero ningún humano está muriendo.

Lo estaban, pero no de la manera que requería la transformación: sacrificarse a sí mismo mientras salvaba la vida o el alma de otra persona de un vampiro, demonio o nosferatu. Con las Puertas cerradas, ahora había menos demonios, y los demonios de Belial no estaban enfocados en tentar a los humanos. Los demonios de Lucifer se concentraron en sus ambiciones individuales en lugar de recolectar almas para alimentar el trono del Infierno. Y todos fueron cuidadosos con los humanos, para no arriesgarse a romper las Reglas y llamar a un nephil, que los mataría.

Se sintió perdida, otra vez. Esto no era lo que esperaba oír cuando llegara. No, en absoluto.

Alejandro se agachó a su lado.

—¿Ha pasado algo, Rosalia? No hemos sabido nada de ti desde que te llevaste al vampiro.

Aunque esa era la manera sutil de Alejandro de preguntar sobre Deacon, él no era la razón por la que ella había venido. Los demonios de Belial lo eran.

Tarde también se dio cuenta de por qué Jake había traído a Irena y Alejandro. Con Michael muerto, Irena, la Guardiana más antigua y la guerrera más feroz, debía estar al frente de ellos. Así que Irena y Alejandro era con quienes necesitaba hablar después de todo.

—He venido a descubrir algo sobre Malkvial.

Él asintió.

—Hemos oído algo.

—¿Conocéis su identidad humana?

—No. ¿Y tú?

Ella agitó la cabeza.

—Decidme lo que sabéis.

Alejandro se puso de pie de nuevo.

—Hemos interceptado comunicaciones entre otros demonios. Todos ellos juegan entre sí por la posición, pero Malkvial ha tomado una plataforma: quiere masacrar a las comunidades de vampiros y recoger su sangre.

Rosalia no pudo ocultar su sorpresa. La profecía decía que la sangre del vampiro mataría a los nephilim, lo que a su vez llevaría a Belial al trono. Sin saber cómo se suponía que se usaría esa sangre, los demonios de Belial habían estado cortejando a muchas comunidades vampiros. ¿Pero simplemente matar a los vampiros y almacenar su sangre para su uso?

A los demonios les gustaría eso, ¿no? Matar en lugar de cortejar.

—¿Hay noticias del demonio Sammael? —preguntó con tristeza.

Uno de los demonios de Belial estaba obligado por un acuerdo a dar a los Guardianes una ración diaria de su sangre. La sangre de un demonio vivo podía alimentar a un vampiro sin un compañero, por lo que Investigaciones Especiales lo tenía a mano para emergencias. Pero los Guardianes también recibieron información a través del demonio.

—Aparte de la sangre, no nos dará más que mentiras. —Los labios de Irena se adelgazaron antes de decir—: ¿Vuelves con nosotros? Has estado fuera del Cuerpo durante una década. Te necesitamos, Rosalia. No somos suficientes.

No, no lo eran. Y con Lorenzo muerto, no tenía excusas para limitarse a Roma.

Roma no estaba donde estaban los nephilim, de todos modos.

—Tengo una tarea que terminar antes de poder dedicarme por completo. Pero si me necesitáis, estaré disponible.

Se puso de pie y les dio su tarjeta. Irena tomó la información, pero no la miró antes de dársela a Alejandro.

—¿Roma? —leyó.

—Sí.

Irena frunció el ceño.

—¿Qué has estado haciendo? No quedan vampiros allí, y tu hermano está muerto.

Rosalia podría haberse sorprendido si los últimos minutos no le hubieran enseñado a esperar la franqueza de Irena.

—Pero eso no fue todo lo que hice. Se lo debía a la Iglesia, he estado trabajando para ellos. Durante muchos años.

—¿Haciendo qué?

Los labios de Irena se habían enroscado en una mueca de desprecio. Obviamente, no era una fanática de la Iglesia.

—Escuchando. Pero no se preocupan tanto por los reyes y emperadores, y por eso ya no existo para ellos. Nunca lo he hecho oficialmente, de todos modos. Pero ahora no existo ni siquiera extraoficialmente.

—¿Espiabas para ellos? —preguntó Alejandro. Rosalia pensaba que le divertía, pero no estaba segura. Era un hombre difícil de leer.

—Sí. Y entrenaba vampiros para hacer lo mismo.

Eso les sorprendió. Él e Irena intercambiaron una rápida mirada.

—¿Lo sabía Michael?

—Oh, sí. Por supuesto. Después de todo, le informé de los intereses de la Iglesia.

Irena echó la cabeza hacia atrás con esa fuerte risa. Alejandro no sonrió, pero se acarició su perilla en un gesto que le resultó familiar de los días de Rosalia como novata, cuando la había ensañado con las espadas. Ella lo había pensado entonces como su risa silenciosa; doscientos años no habían cambiado eso.

Cuando la risa de Irena se desvaneció y pudo oírse hablar nuevamente, Rosalia continuó:

—Pero ahora que estoy de vuelta con vosotros, me gustaría tener un territorio que proteger, si es posible. Prefiero Europa.

—Eso funcionará —dijo Irena—. Pero tendrás que quedártela toda.

Perfecto.

—Lo haré.

La mirada de Alejandro se agudizó.

—¿Y tus vampiros?

—Se fueron.

—¿Estaban en Roma cuando los nephilim los masacraron a todos?

El odio se apoderó de su lengua, de su corazón.

—Sí.

—¿Y Deacon? —preguntó Irena. Tanto Rosalia como Alejandro habían bailado alrededor del tema del vampiro. Aparentemente Irena no lo haría—. ¿Sigue contigo?

—No. Está matando a los demonios de Belial.

La aprobación se encendió en los ojos de Irena. Y la comprensión.

—¿Y qué tarea necesitas terminar?

—Voy a ayudarlo. —Eso no era todo lo que pretendía hacer, pero todavía no tenía un plan para los nephilim, e incluso si tuviera uno, ¿de qué serviría sin Michael? Mientras tanto, ayudaría a Deacon. También tenía sus razones para matar a los demonios de Belial.

Alejandro comenzó a sacudir la cabeza. Ella cortó sus protestas.

—No me revelaré. No daré a los demonios de Belial ninguna razón para apresurarse y seguir a Malkvial, o para atacarnos. No cuando somos así de… —Se calló. Débiles no era la palabra correcta.

—¿Débiles? —La sonrisa de Irena tenía un borde peligroso.

—No débiles. Superados en número.

—Estás buscándole tres pies al gato —dijo Irena, pero Rosalia no pensó que fuera una acusación—. Debes saber que no estoy en desacuerdo con matar demonios en cualquier momento.

Alejandro pareció de nuevo divertido.

—Solo nos hemos detenido porque el riesgo era muy grande —dijo—. Si crees que puedes ayudar a Deacon sin que los demonios de Belial nos ataquen, hazlo.

Irena frunció el ceño.

—¿No se volverán contra los vampiros?

Alejandro dio la misma respuesta que tendría Rosalia.

—Nunca admitirían que un vampiro podría hacerles daño. Y si se sugiriera que Malkvial quería matar vampiros por miedo, los otros podrían rechazarlo. Podría retrasar la toma de posición de lugarteniente.

Rosalia asintió.

—¿Qué hay de los nephilim? —preguntó—. ¿Ha habido alguna señal de ellos?

—No —dijo Irena—. No desde que Michael fue asesinado.

—¿Anaria se ha rendido?

—Probablemente se está reagrupando. Matamos a la mitad de los nephilim en el Caos.

—¿La mitad? —Rosalia no pudo evitar sonreír—. Bien. Eso es bueno. —Y con esa nota, se marcharía—. Volveré a Roma, entonces. Y os mantendré informados, si me entero de algo nuevo. Qué estéis bien, Irena. Alejandro.

—Permanece a salvo —dijo Irena.

Rosalia reunió las sombras, dejando que la arrastraran a su oscuro capullo. A salvo, sí. Ella lo estaría. ¿Pero los vampiros? Su miedo por ellos no disminuiría. Se sentía tan protectora con los vampiros. Y aunque los demonios de Belial y los nephilim eran enemigos entre sí, siempre fueron los Guardianes y los vampiros los que quedaban atrapados en medio. Los nephilim se centraban en matar vampiros, excepto cuando un demonio rompía las Reglas. Y ahora, en vez de proteger a los vampiros con la esperanza de cumplir la profecía, los demonios los estarían matando también.

Demonios. Nephilim. Había que detenerlos a todos. Pero, ¿cómo se haría sin unir a los demonios contra los Guardianes o contra los vampiros, y sin provocar la ira de Anaria? ¿Cómo permanecer intactos?

¿Cómo permanecer de pie, observando y escuchando, mientras se destruyen los unos a los otros?

Se detuvo. La oscuridad se arremolinó a su alrededor. Sus pensamientos se aceleraron. Su cuerpo estaba quieto, aunque una tormenta de sombras enfurecía el exterior y una vorágine de posibilidades enfurecía el interior. ¿Cuál sería la caída de los demonios?

Su arrogancia.

Fue un rayo que iluminó la oscuridad. Rosalia desgarró las sombras, como si se arrancara un velo de la cara. En la sala de tecnología, Irena la miró fijamente, con dos cuchillos curvados en sus manos. Alejandro estaba parado un poco por delante de Irena, su cuerpo en ángulo protector. Rosalia no podía imaginar cómo se verían las sombras desde afuera, pero debió haber sido aterrador para que Alejandro respondiera de esa manera.

—Necesitaré que os mantengáis fuera de Europa —dijo—. Todos vosotros. Si hay algo que un Guardián debe hacer, contactadme. Ningún Guardián podrá estar cerca de Deacon o de mí, si queremos estar a salvo, si todos queremos estar a salvo. Y si descubrís quién es Malkvial, necesitaré saberlo.

Irena desvaneció sus cuchillos.

—¿Piensas hacer que Deacon lo mate?

—No solo a Malkvial. —Sonrió. Su corazón se despojó de la desesperación, fue animado por la esperanza—. Vamos a matarlos a todos.

Capítulo Cuatro

Si los vampiros que seguían a Deacon por las calles de París buscaban el sigilo, habían fallado por un kilómetro. Por él estaba bien. Haría una comida de ellos si se acercaban demasiado. Mejor que perder la mitad de la noche ablandando a una mujer humana con una botella.

Una gota de sudor picaba desde su cabello hasta la sien. El sol se había puesto una hora antes, pero la ciudad seguía siendo asfixiante por el calor. Deacon se limpió el sudor, buscando un bar adecuado. Los de los hoteles eran los que mejor funcionaban. Las mujeres de negocios que viajaban solas constituían una parte importante de su dieta, y sus habitaciones no estaban más lejos que un viaje en ascensor.

El solo imaginar alimentarse de una de ellas parecía hacer que el aire alrededor de Deacon fuera más pesado, agobiándolo. Joder. No quería jugar ese juego esta noche. No quería meterse en el cuerpo de otra extraña, ni en su cabeza. Pero sin sangre, no tenía ninguna posibilidad de vencer a Theriault. Si se presentara la oportunidad. Tres días habían pasado desde la gala del castillo. En las dos noches anteriores, el demonio no había pasado ni un solo momento viajando o solo, Deacon perdió el tiempo y el dinero mientras esperaba una oportunidad.

Y pasó demasiado tiempo observando las sombras. Preguntándose si Rosalia todavía estaba en la ciudad. Planeando cómo deshacerse de ella si le metía nuevamente su nariz en su cara.

Recordándose que chupar de ella hasta dejarla seca no era parte de ese plan.

Sin embargo, los imbéciles que le seguían se lo estaban buscando. Miró hacia atrás por la estrecha calle. No había vampiros a la vista, pero sabía que estaban cerca. Habían hecho un trabajo de mierda bloqueando sus olores psíquicos. Incluso si la mente de Deacon no hubiera sido más fuerte que la de ellos, habría sentido su desprecio. Su anticipación.

Buscaban pelea, ¿no? Les daría una…

Se detuvo a mitad de camino. Había cerrado sus manos en puños. Las obligó a abrirse.

Las peleas llamarían la atención sobre él. No importaba si esa atención venía de los demonios, de los Guardianes, o de su propia especie. Una vez que se dieran cuenta, tendría que abandonar la ciudad, dejando a Theriault para más tarde. Enseñar una lección a unos cuantos vampiros molestos no valía la pena. Obviamente lo reconocieron, pero si se escapaba de su radar, ellos seguirían adelante.

Un hotel estaba situado al final de la calle. Construido con una fachada de bloques de piedra blanca y lo suficientemente grande como para emplear a varios porteros uniformados, con un restaurante y un bar. Luchó contra la tentación de esperar en la entrada para ver las caras de los vampiros. Con los dientes apretados, entró.

No se estaba escondiendo. Simplemente evitaba un conflicto que no podía permitirse tener. Pero maldita sea, no le hacía gracia a su orgullo de hombre.

El resentimiento lo recorrió como una piedra caliente y fétida, mientras la recepcionista lo sentaba en una mesa en una esquina poco iluminada. Se enfrió mientras ordenaba y masticaba metódicamente su camino a través de una comida ricamente fragante que era todo textura y nada de sabor para su lengua de vampiro. Para cuando sintió a Camille y a su pareja, Yves, entrando al hotel, el resentimiento se había convertido en un peso helado, en una amargura en la parte posterior de su garganta.

Lejos de cómo se sintió la última vez que vio a Camille. Ella e Yves habían visitado Praga, donde compartieron con Deacon todo lo que sabían de los nephilim. Juntos, habían hecho preparativos para evacuar sus comunidades si los demonios atacaban París o Praga. ¿Cuándo fue eso? ¿Hace diez meses? ¿Un año?

Ella no había cambiado. Su mirada buscó amenazas en la habitación tan pronto como entró, un hábito que había poseído desde que la conoció. Su cabello oscuro todavía enmarcaba su cara de duendecillo, haciendo que sus ojos oscuros parecieran enormes e inocentes.

Pero la dureza de su mirada era nueva.

Hace sesenta años, se habían separado de buenas, ambos reconociendo que eran mejores amigos que compañeros. A Camille no le gustaba que ella no pudiera manejarlo, y a Deacon no le gustaba que lo manejaran. Yves, sin embargo, era un tipo fácil. Tenía que serlo, por la forma en que dejó que Camille lo dirigiera. Deacon nunca había descubierto si Yves sabía lo silenciosamente que ella podía maniobrar a un hombre. Quizás el vampiro sabía que él era la apariencia del liderazgo en París, y Camille era la realidad.

Pero a diferencia de la última vez que se reunieron con Deacon, Camille e Yves no estaban aquí como amigos. Como los ancianos de París, estaban aquí para echarlo.

La protección de su comunidad era lo primero. Siempre era lo primero. Y cuando proteger a su gente salió realmente mal, la amistad ya no importaba tanto.

Un lado de la mesa de Deacon estaba pegada a la pared; detrás de él había una esquina. Cuando Yves se sentó frente a Deacon y Camille a su izquierda, sus espaldas estaban expuestas a la habitación. No les gustaría eso. Y si los ponía nerviosos y a la defensiva, eso le convenía a Deacon. Él mismo se dirigía hacia eso.

Hizo un desastre con todo lo demás. También podría empezar un maldito gran lío aquí.

—No estoy segura de lo que más me sorprende, Deacon —dijo Camille—. Que uno de nuestros vampiros nos dijera que estabas en París, o que cuando te encontráramos, sería aquí.

La mirada de Camille se demoró un segundo demasiado largo en el plato vacío de Deacon. Cuando sus ojos se encontraron con los de él, la conclusión a la que había llegado era clara: él se había escondido de ellos.

Como un cobarde.

Sonreír tomó esfuerzo. A juzgar por la forma en que Yves cambió su peso, como si buscara un arma, esa sonrisa no había parecido amistosa.

—En otras palabras, después de que tus chicos me perdieran, llamaron a mamá y a papá para pedir ayuda. No pudiendo dejar que ese bastardo amante de demonios se escape. —No lo confirmaron, ni lo negaron, pero él sabía que así había sido—. Afloja tus bragas, Camille. Solo estoy de paso.

—¿De paso? Pero has parado. —Yves miró a Deacon—. Y la comida obviamente no es todo lo que has estado comiendo. Nada de humanos, Deacon. No en nuestra ciudad.

No en ninguna parte. Ninguna comunidad permitía a los vampiros beber de los humanos.

—¿Tenéis un voluntario dispuesto a alimentarme?

—No. No para ti.

“No” habría sido suficiente. Pero el “No para ti” lo dejó muy claro.

—Ya tenemos suficientes problemas —dijo Camille—. Vigilando a los nephilim, los demonios presionándonos… No queremos a los Guardianes respirando en nuestros cuellos, también, si se enteran de que estás en nuestra comunidad.

Oh, ahora, eso no era tan inteligente. No es suficiente hacerle saber que era mercancía dañada. Ahora ponía en peligro a toda la puta comunidad.

—Los Guardianes me dejaron ir. —Deacon todavía no sabía por qué lo había hecho Irena. En su lugar, él no habría mostrado misericordia. Pero tal vez por eso ella era una Guardián, y él era el bastardo que había traicionado su amistad—. No van a venir a buscarme.

Excepto por su líder, en la forma de un detective poseído. Pero aunque Michael fuera por él, los Guardianes no harían pagar a la comunidad.

—Entiendes que no queremos correr ese riesgo —dijo Yves mientras se ponía de pie.

Sí. Deacon entendió eso. Se arriesgó tratando de proteger a su comunidad, y fueron asesinados. Camille e Yves aprenderían de sus errores, pero no tolerarían que Deacon estuviera cerca para repetirlos.

Ella se puso de pie.

—Y estoy segura de que entiendes que cuando decimos: “adiós y buena suerte”, lo decimos en serio. Buena suerte, Deacon, y adiós. Si te volvemos a ver en París, será la última vez.

Así que, ¿habían llegado a eso?

—No me verás.

Camille asintió. Por un instante, el arrepentimiento osciló a través de su aroma psíquico. Pero ella no habría sido la mujer que era, la líder de la comunidad que él admiró desde hace mucho tiempo si no lo hubiera aplastado. Cuando se fue, no sintió nada en ella en absoluto.

Esperaba que lo hubiera bloqueado. De la misma manera que él bloqueaba sentir el enorme agujero en su pecho, el agujero que solía contener a su comunidad, a Eva y a Petra. Había empezado a curarse un poco, pero Camille lo había abierto de nuevo.

Que se jodan. Que se jodan todos. Debajo de la mesa, sus puños se cerraron. Quería llevarlos a través de la pared. O ir fuera, encontrar a los gilipollas, y machacar esta pútrida furia en sus huesos.

Sin embargo, solo podía culparse a sí mismo. Él mismo, y demasiados demonios.

Matar a Theriault era lo primero, pero luego cumpliría su palabra. Camille no lo volvería a ver.

Sin embargo, alimentarse de humanos… No había nada que pudiera hacer al respecto.

Unas pocas mujeres habían estado allí, pero ninguna estaba sola. El bar, entonces. Aunque a juzgar por la mirada cautelosa que el camarero le dio y la rapidez con la que regresó con la cuenta de Deacon, tal vez debería esperar un poco antes de acercarse a alguien. Si una mirada a su expresión asustaba a todas las mujeres, sería otra noche desperdiciada.

Se mudó al vestíbulo. La luz era más brillante allí, pero todavía suave. Una joven pareja se paró en la mesa de reservas. Cerca de las puertas del vestíbulo, un hombre de traje habló impaciente por su móvil. En el área de asientos a su izquierda, una mujer de cabello oscuro esperaba, mirando hacia la entrada. El vestido negro hasta la rodilla que llevaba abrazaba unas curvas deliciosas. O iba a encontrarse con alguien… o esperaba hacerlo.

Deacon se detuvo. Como si sintiera su atención, la mujer se volvió. Esta vez, llevaba una cara que recordaba. Sus suaves ojos marrones se encontraron con los suyos. Exuberantes labios rojos se curvaron en una sonrisa.

Esa curva de bienvenida fue un golpe en el estómago. Rosalia. No en las sombras, donde pertenecía. Aquí, esperando.

¿Lo suficientemente cerca para haber oído a Camille e Yves?

—Oh, joder, no.

Su negación resonó. Las cabezas giraron.

La sonrisa de Rosalia se desvaneció. Se puso de pie.

—Deacon, escucha a…

—Solo hay una cosa que podrías decir que me interesaría escuchar, hermana —Se dirigió hacia ella. Probablemente podía oír el latido de su corazón. ¿Y qué coño era eso? Probablemente había oído también que ni un solo maldito vampiro de París se rebajaría a alimentarlo. Que la mujer con la que había vivido durante veinticinco años y que había sido su amiga durante casi noventa le había amenazado con matarlo si lo volvía a ver—. Pero a menos que tengas la llave de una habitación de arriba y una vena que quieras abrir…

Se calló cuando una bolsa de plástico llena de sangre apareció en su mano. Un instante después, la bolsa desapareció.

—No es de mis venas, pero es sangre viva —dijo en voz baja.

Sangre de demonio. No tantos vampiros sabían que la sangre extraída de un demonio vivo los alimentaría tan bien como la sangre de una vena. Pocos vampiros sabían que un demonio había hecho un trato con los Guardianes para proporcionarles un suministro de sangre. Una pinta al día. Eso no era mucho.

Entonces, ¿por qué los Guardianes se la ofrecían?

Solo había una cosa que un vampiro podía hacer que un Guardián no podía: matar a un humano.

¿A eso habíamos llegado? ¿Pensaron que era tan malditamente bajo, un perro que lamía las sobras y atacaba cuando se lo ordenaban, que ensuciaba sus patas para que las alas de ellos se mantuvieran limpias?

Ya cabreado, ahora se estaba poniendo furioso.

—¿A cambio de qué?

Preguntó, solo para oírla decirlo. Para ver si bajaba la mirada mientras lo hacía.

Ella continuó mirándolo, sus ojos fijos.

—Necesito que te ganes a la comunidad de los vampiros europeos.

¿Era esto una broma? Casi se rió, hasta que pensó en la escena que ella acababa de escuchar. Eso no pasaría solo en París. Sería tratado de la misma manera en todas las comunidades.

Así que era una broma, sí. Él era el maldito chiste. No un perro para que matara por los Guardianes, sino uno para patearlo. Y cuando enviaron a Rosalia a hacerlo, lo atraparon justo por las pelotas.

Al carajo con esto.

Se volvió hacia la puerta. El suspiro de ella lo siguió, pero no escuchó sus pasos. El hombre de traje al teléfono salió de su camino. Fuera, la noche todavía estaba caliente. Los humanos abarrotaban los paseos. Su fue a la izquierda, llegó a media manzana.

—Predicador.

Todos los hombres desde Lot sabían que no debían mirar hacia atrás. Pero que Dios lo ayudara, lo hizo, y Rosalia estaba de pie a medio metro detrás de él, pareciendo tan dulce, sexy y triste como siempre lo hizo.

Dulce, sexy, triste. Cada uno tenía un gancho en su piel, tirando de él.

—La sangre es tuya, predicador, me ayudes o no.

¿Ayudarla? Por el amor de Dios. Tal vez se había apresurado a pensar que le pediría que matara a alguien, pero los mismos problemas seguían existiendo. A) No había nada que un vampiro pudiera hacer que un Guardián no pudiera, y B) Deacon no tenía ningún maldito interés en ayudar a nadie, a menos que estuviera ayudando a unos cuantos demonios en su viaje de regreso al Infierno. Por naturaleza y por elección, era inútil para ella. Se volvió para irse de nuevo.

Su voz lo detuvo antes de que diera más de un paso.

—¿Cuántas horas perderás esta noche buscando a alguien para alimentarte?

Maldita fuera ella. ¿Por qué no podía ser inútil para él? Deacon se dio la vuelta.

—No es que vaya a importar —continuó. Lo observó cómo se acercaba, y aunque él empujó contra su espacio, obligándola a inclinar su cara hacia arriba, ella no retrocedió—. Él y su esposa no tienen planes de salir de su apartamento esta noche.

¿Theriault?

—¿Cómo lo sabes?

Sonrió levemente, pero no contestó. La bolsa de sangre apareció entre sus dedos.

Él la tomó. Que Dios lo ayudara. Ella estaba tan cerca que ni siquiera tuvo que acercarse.

—Tengo suministro para una semana —dijo—. Todo es tuyo.

—Entonces, dame todo lo que tienes ahora.

Ella agitó la cabeza.

—Te encontraré mañana.

—No.

—Lo haré. —Sus ojos y su sonrisa no parecían tan suaves. No duros… sino quebradizos. Frágiles—. Haz lo que tengas que hacer, predicador. Tengo la intención de hacer lo mismo. Y así te veré mañana.

Se deslizó más allá de él. No entre las sombras como esperaba, sino caminando por la calle. Se dirigió en la misma dirección que él. Esa frágil expresión perduró en su mente. Esa no era la mirada de alguien jodiéndole. Era alguien que estaba a punto de la ruptura.

¿Qué hacía ella aquí? ¿Por qué pedir su ayuda? Tenía amigos Guardianes que podían ofrecer más ayuda que él.

Bajó la vista a la sangre que tenía en la mano, y luego regresó a buscarla. Entonces, era una Guardián. También se movía un poco vulnerable y se dirigía en la misma dirección que él. Él podría quedarse detrás, asegurarse de que llegara a donde iba. Luego iría a esperar a Theriault otra vez.

Con suerte, mañana, él no estaría aquí para que ella lo encontrara.

* * * * *

Bueno. Eso había ido tan mal como ella esperaba. Peor, probablemente, gracias a la inesperada aparición de Camille e Yves.

Se enojó cuando los vampiros la obligaron a entrar en el hotel. Esperó a que su ira pasara. Debería haber sabido que no debería acercarse a él después de que Camille le hubiera roto en pedazos.

Y no ayudó que tan pronto como se enfrentó a él, el nerviosismo se hizo cargo. La enormidad de lo que tenía que lograr la golpeó y que necesitara convencer a Deacon para ayudarla, de entre todas las personas.

Pero había hecho lo peor, y Deacon había estado demasiado envuelto en su ira como para darse cuenta de lo nerviosa que había estado. Su rechazo había sido inevitable, por lo que había comenzado a ir hacia él por la razón que tendría menos probabilidades en aceptar. Lo necesitaba para ganarse a las comunidades, pero él no creía que fuera posible, y no quería la distracción. No cuando estaba tan centrado en matar a los demonios de Belial.

También le concedería eso a él. Pero esperaría que no hubiera estado tan preparado para rechazar de plano lo que le ofreciera.

Al menos había tomado la sangre. Lo mantendría fuerte. No tendría que cazar. No había confundido su renuencia a encontrar a alguien para alimentarse.

Y no tendría que saber que él estaba con alguien todas las noches, o alimentándose de ella misma, y arriesgarse a revelar demasiado. Los escudos psíquicos no eran muy buenos con los vampiros cuando se alimentaban, y si los vampiros eran nacidos de nosferatu, los escudos eran inútiles. No solo podrían leer las emociones, sino también los pensamientos.

Deacon no había nacido de nosferatu, pero había cambiado desde que bebió la sangre de nosferatu. Sus sentidos psíquicos eran más fuertes. Y aunque se preguntaba cómo se sentiría alimentarlo, no estaba preparada para dejarlo entrar en su cabeza. Él ya había pasado demasiado tiempo dando vueltas alrededor de su corazón.

Saber que iba detrás de ella no ayudó a echarlo de allí.

No miró hacia atrás, temiendo que eso lo pusiera a la defensiva de nuevo. Tal vez su seguimiento no significaba nada, de todos modos. Theriault también vivía en esa dirección.

En su hotel, ella entró. Deacon no la siguió, pero cuando llegó a su habitación y salió al balcón, no estaba vigilando el apartamento de Theriault. Su mirada se encontró con la de ella en el momento en que salió. Todavía llevaba la bolsa de sangre. Bueno, no tendría donde meterla, ¿verdad?

Debería haber considerado eso. Él no chuparía de ella mientras caminaba por la calle. Sin embargo, mientras esperaba en las sombras…

Sabiendo que la oiría, incluso al otro lado de la calle, ella dijo en voz baja:

—Extiende tu mano, predicador.

Sus cejas se juntaron, pero él hizo lo que ella le pidió. Dejar caer un pequeño objeto de su alijo a esa distancia requería concentración, pero su puntería fue certera. Un vaso apareció en la palma de su mano.

Su mirada encontró la de ella de nuevo. Su ceja se arqueó.

—He oído que los colmillos se enganchan en el plástico. —Captó la diversión que tiraba de su boca. Con una sonrisa, se volvió hacia las puertas de su balcón—. Hazme saber si quieres hielo.

Él no pidió ninguno, aunque la noche de verano debía ser incómoda para él. Mañana, le recordaría que su habitación tenía aire acondicionado. Por ahora, sin embargo, solo trabajaría.

Gemma había regresado con Vincente a Roma el día anterior, pero ambos todavía seguían buscando a Malkvial. El equipo de Rosalia que registró todas las conversaciones en las habitaciones de Theriault y a través de sus teléfonos había dado su primera pequeña pista: Malkvial había estado en Londres la semana pasada. No era mucho para continuar, pero a Gemma ya se le habían ocurrido varias posibilidades dentro de la plantilla de Legion que habían viajado a Inglaterra por negocios, y se la había enviado por correo electrónico a Rosalia.

Clayton Conley. Nicholas St. Croix. Karl Geiger.

Ella pasó sobre Geiger. Bajo, con ligero sobrepeso y con el pelo rubio ralo, mantuvo una modesta casa en Munich y no había sido ascendido. Los demonios tendían a adherirse a un patrón más llamativo y próspero. Con rasgos cincelados y ojos azules helados, St. Croix ciertamente encajaba, y poseía propiedades financieras personales que rivalizaban con las de cualquier magnate; sin embargo, había estado empleado en Legion durante los últimos tres años como consultor financiero. Ciertamente no necesitaba el dinero, pero la lealtad de Belial podría haberle llevado a ocupar un puesto en Legion.

Pero ella quería mirar a Conley primero. Después de que Deacon hubiera matado a Caym, Conley había tomado la posición de Caym en Praga. Poner a otro demonio en la misma posición sería el colmo de la arrogancia… o la estupidez. Rosalia se preguntó qué había ganado. Si Theriault los hubiera liderado, habría apostado que Conley era un demonio. Pero si Malkvial estaba tomando las decisiones.... Ella no lo conocía. Sin embargo, dudaba de que fuera a ser tan arrogante o estúpido.

Pero solo había una forma de asegurarse: tendría que observar personalmente a Conley y a St. Croix para determinar si eran demonios. Eso llevaría tiempo. No podía usar una sonda psíquica para probar sus escudos, o sabría que había un Guardián allí.

Mientras recorría ese camino, no podía usar sus habilidades psíquicas. No se movería demasiado rápido, nunca parecería demasiado fuerte, y tendría que recordar respirar siempre. Hasta que todo estuviera en su sitio, tendría que ser un humana.

Una humana con alijo. Pensó en el vaso que le había dado a Deacon, la sangre. Mientras nadie la viera materializar objetos de la nada, no se delataría. Ni tampoco cambiaría su ropa. Y si mantenía las alas fuera de la vista, esas también estarían disponibles para ella. A diferencia de su Don, un demonio, vampiro o nephil no sentiría que usaba su alijo y sus alas… y ya estaba acostumbrada a ocultarlo de los humanos para que no presenciaran ninguna de esas actividades.

No usar su Don sería lo más difícil. Estaba demasiado acostumbrada a esconderse entre las sombras. Ahora la única forma de ocultarse era permanecer descubierta.

Los monitores de infrarrojos del apartamento de Theriault mostraron que él yacía en la cama, fingiendo que dormía en beneficio de su esposa. Escuchó las grabaciones de cuando había estado fuera de la habitación mientras trabajaba. Gran parte de la búsqueda de demonios provenía de los detalles en las líneas financieras. Viajes, sin evidencia de billetes. Patrones de compras que indicaban que no había un patrón de sueño regular. Ninguna evidencia de haber comprado comestibles, un indicador a veces engañoso, especialmente si el demonio a menudo se sentaba durante las comidas de negocios o vivía con un humano.

Algunos demonios eran cuidadosos con los detalles y las apariencias. Sospechaba que Malkvial sería uno de ellos. El anterior lugarteniente de Belial había sido otro.

Alrededor de dos horas antes del amanecer, Theriault se levantó de la cama, pero solo llegó hasta su estudio. Rosalia dejó su ordenador y regresó al balcón.

Deacon no estaba a la vista.

Frunció el ceño, su mirada buscando de nuevo entre las sombras. Cada noche anterior, había estado fuera, esperando hasta treinta minutos antes del amanecer. Cada noche, mientras ella sentía que su impaciencia crecía, esperaba a que él llamara la atención del demonio, llamándolo para que saliera. Pero el vampiro siguió esperando una oportunidad para tomar al demonio desprevenido. Seguramente no habría abandonado a Theriaul ahora.

El golpe en la puerta se disparó a través de ella. La miró fijamente, pero solo podía imaginar una persona que podría estar al otro lado. ¿Deacon?

No podía usar una sonda mental para averiguarlo, Theriault podría sentirla. Empujando sus dedos a través de su cabello, estirándose el vestido, se obligó a caminar lentamente hacia la puerta.

Para cuando la abrió, su corazón se había calmado. No por mucho tiempo. No estaba acostumbrada a estar tan cerca de él. Desde lejos, parecía fuerte. Alto y grande. Pero ahora, aquí, no podía evitar comparar su tamaño con el suyo, su cuerpo informando su impresión de él. Más alto. Más grande.

Sin decir una palabra, él le ofreció el vaso y ella lo volvió a tomar, comparando. No solo una mano grande, sino más grande. Tan capaz de aguantar la suya.

—Gracias. —Abrió más la puerta, invitándolo a entrar.

Él empezó a agitar la cabeza, y luego se detuvo, como si algo hubiera llamado su atención. Quizás los monitores, pensó ella. O había oído algo en la vigilancia de audio. Con los ojos verdes entrecerrados, entró.

Él no se había movido siempre tan silenciosamente, lo sabía. El boxeo había aligerado sus pies y, como el músculo, lo había conservado después de la transformación. A pesar de esa tranquilidad, no sabía si el equipo de vigilancia o el vampiro se veían más fuera de lugar entre los sofás de seda azul, los delicados muebles y la cama sin usar con almohadas de encaje blanco. No era exactamente un toro en una tienda de porcelana, pero los alrededores eran tan femeninos que los abrumaba, hacía que todo pareciera desequilibrado.

O tal vez simplemente él la abrumó a ella.

En las puertas del balcón, las cortinas blancas se movían con la brisa. Ella cerró las puertas mientras Deacon examinaba el equipo. Theriault probablemente no estaba escuchando, pero a esta hora del día cuando pocos humanos estaban despiertos, las personas que sí lo estaban parecían más ruidosas en comparación. No se lo pondría fácil al demonio para que los oyera.

Deacon miró cuando el pestillo se cerró. Estudiándola, tratando de descifrarla. Finalmente, asintió hacia la puerta.

—Una radio ayudaría con eso.

El alivio pasó a través de ella. Sí, una radio crearía un ruido de fondo, y la sugerencia de Deacon significaba que tenía la intención de tener una conversación.

Un progreso.

Su ordenador tenía música. La puso a bajo volumen. Un volumen alto podría cubrir completamente su conversación, pero también podría llamar la atención.

—Esto es un infierno de configuración.

Ella miró por encima de su hombro. Él había venido para pararse junto a ella. Cuando se enderezó, él se inclinó sobre el teclado y saltó a través de las pantallas del ordenador. Se detuvo en el infrarrojo.

—¿Desde el otro lado de la calle?

—Sí. —Cruzó los brazos, metiendo sus dedos en los codos. Se dijo a sí misma que también debería estar mirando la pantalla, pero sus pantalones negros le quedaban bien. Muy bien.

—No necesitas este tipo de vigilancia para matarlo.

—No.

—¿Por qué molestarse, entonces?

¿Cuántas razones quería? Le ofreció la más simple.

—Estoy tratando de encontrar a otro demonio a través de él.

Él se enderezó, y ella sintió lo cerca que estaba de nuevo, lo mucho más grande y más alto que era. Y si no estaba segura de cómo había decidido proceder antes, eso se desvaneció cuando él dijo:

—Así que no estás planeando matarlo, sino que estás buscando información. No voy a ayudarte en eso, hermana. Y si tengo la oportunidad, lo mataré, aunque eso signifique que no tengas lo que necesitas.

Ella no había dicho nada sobre la ayuda desde que él llegó. Así que su petición estaba en la mente de él.

—No te necesito para la información —dijo—. Necesito que mates a los demonios de Belial.

La mirada de Deacon decía que era una lunática.

—¿Qué crees que estoy haciendo?

—Matar diferentes demonios. Por ahora.

—¿Por qué haría eso?

Ella suspiró. Había tomado el tono de un hombre que pregunta solo porque quería escuchar la respuesta, no porque hubiera alguna posibilidad de que cambiara de opinión.

—Porque si lo hago yo, tendrían una razón para unirse bajo un nuevo lugarteniente y moverse contra los Guardianes.

—Ese no es mi problema, hermana.

—¿Y qué hay de éste? El que los guiará planea destruir comunidades de vampiros y cosechar su sangre en lugar de protegerlos de los nephilim.

—Mi comunidad ya está muerta. Los otros pueden hacer un mejor trabajo protegiendo a los suyos. —Pero eso le había llegado. Agitó la cabeza, se alejó de ella, e igual de rápido se dio la vuelta—. Así que eso es lo que estás buscando. —Señaló al infrarrojo—. Aquel que los guiará.

—Sí.

—¿Y lo matarás?

—Finalmente. Sí.

—Pero quieres que mate a otros antes de eso.

—Sí. Y cuando las piezas estén en su lugar, los mataremos a todos.

—¿Todos? —La miró fijamente—. ¿Cómo?

Casi vuelve a suspirar. Le preguntó, pero solo para complacerla. O para complacerse a sí mismo.

—Atrapándolos dentro de mi Don y volándolos.

Probablemente. Aún no lo había resuelto del todo. Solo la matanza que vino antes, solo la parte donde los demonios de Belial masacraron a los nephilim. Pero, ¿cómo destruir a los demonios que quedaban? Sin Michael, todavía no sabía cómo iba a matar a tantos a la vez, pero no arriesgaría a los otros Guardianes. Y si todo salía bien, Deacon también estaría muy lejos.

Rosalia no creía que lo hiciera. No veía cómo podía ser, y aun así estar segura de que ningún demonio escapaba. Y sin Michael, simplemente no veía otra manera. Pero esperaba por Dios encontrar una.

—No hagas eso —dijo él bruscamente.

Sorprendida, lo miró.

—¿Qué?

—Ese pequeño y triste… —Se interrumpió. Miró hacia otro lado—. No sé qué tienes planeado, hermana, pero déjame fuera de esto. No voy a matar demonios por ti.

No. En nombre de su comunidad.

—No te estoy pidiendo que lo hagas por mí. ¿Pero a cuántos matarás antes de que uno te mate? ¿Diez? ¿Quince? Conmigo, puedes verlos morir a todos.

Él agitó la cabeza.

—Eso no es lo mismo.

—Los quieres muertos. ¿Realmente importa si lo haces con tu espada o lo arreglas para que todos mueran a la vez?

Él apretó sus puños, como si sintiera que sus armas estaban aferradas a ellos. Una sonrisa mortal se formó en sus labios.

—Sí. Lo hace.

—Así se siente mejor. —Aplastando huesos. Derramando sangre—. Eso no es venganza. Eso es terapia.

Deacon, cuando sonreía de verdad, tenía una sonrisa lenta y sexy. Se quedó sin aliento. Ella podría contar con una mano el número de veces que la había visto en noventa años. Esa era la primera vez que la dirigía a ella.

—Hermana, no hay un psiquiatra en este mundo que no diga que la terapia es exactamente lo que necesito.

Eso era probablemente cierto.

—Pero ellos no sugerirían una forma que terminaría matándote.

Eso no le molestó. Su sonrisa no se desvaneció.

—No. —Su mirada se deslizó por su cuerpo, y luego volvió a su cara, deteniéndose en su boca—. Pero el otro tipo de terapia que he estado recibiendo no ha ayudado.

Con las mujeres con las que habría estado alimentándose. Ella no podía ofrecerle nada mejor. Sus habilidades sexuales eran limitadas, y no podía compararse a sí misma con él. ¿Cómo reaccionaría si él la besara? No lo sabía. No podía controlar sus reacciones con él tan fácilmente como lo hacía con los demás. Ya, su corazón latía un poco más fuerte, solo imaginándolo.

Pero era una tontería, sin sentido. Incluso si tuviera experiencia, no se compararía con la que él había tenido con Eva y Petra. Había estado con ellas durante sesenta años. A juzgar por todo lo que había observado, habían sido mujeres alegres y divertidas. Compañeras incluso antes de conocer a Deacon, se amaban de una manera que su afecto por Deacon no había igualado. Pero todos compartían una profunda amistad, y su amor por los otros era inconfundible, incluso para un extraño.

Cuando Deacon había presenciado su muerte, le arrancaron parte de su corazón. Y se preguntó si alguien le había dicho que sentía su pérdida en los últimos seis meses. Un paria en la comunidad de vampiros, ninguna condolencia a sus pies. Solo culpa.

—No lo he dicho antes, pero… Lo siento, Deacon. Sobre tu comunidad y tus compañeras.

—Yo también. —Sus hombros cayeron. Miró a las puertas del balcón, como si pudiera ver a través de ellas el apartamento de Theriault. Entonces la ira pareció deslizarse de nuevo en él, enderezando su espalda, endureciendo su cara—. Muy bien. Buena suerte con todo esto, hermana.

Se estaba yendo. Rosalia luchó contra su decepción. No esperaba otra cosa, ¿verdad? Pero cuando él abrió la puerta, miró hacia atrás.

La esperanza la espoleó. Las palabras cayeron.

—Deacon, realmente necesito tu ayuda. Por favor.

La miró durante un largo segundo. Luego se fue, cerrando la puerta detrás de él.

Capítulo Cinco

Los dos vampiros, un hombre y una mujer, yacían boca abajo en la cama, con las muñecas encadenadas en la parte inferior de su espalda. Ambos habían sido violados sexualmente antes de que sus corazones fueran atravesados por detrás.

O tal vez la violación había sido posterior. Taylor no estaba segura. Tal vez el trauma físico se lo estaba diciendo, pero no sabía lo suficiente sobre los vampiros y su tasa de moratones, sangrado y curación como para hacer una conjetura bien fundamentada. No es que esos detalles importaran aquí, sino que eran para la investigación y los tribunales. Y quienquiera que hubiera hecho esto tampoco se enfrentaría a ellos.

Incluso sabiendo eso, todavía tomó los detalles mientras caminaba por la habitación. Estos vampiros habían liderado la comunidad de Londres, una de las comunidades más grandes del mundo, y así lo demostraba. La enorme cama tallada parecía un accesorio de un castillo de un melodrama televisivo isabelino. Las sábanas tenían etiquetas de diseño. Una lámpara antigua yacía en pedazos en el suelo, la única indicación de que habían luchado contra su agresor. Si hubieran tenido heridas defensivas, estas ya se habían curado. Pero al final, no habían luchado, se habían vuelto de cara el uno hacia el otro. Para ofrecerse fuerza, para hablar de amor, no lo sabía. Pero fue el detalle que la afectó. Lo que hizo que su estómago se tensara con la ira y el odio, la que hizo que quisiera cazar al hijo de puta y hacerlo pagar, para traer a esta gente un poquito de justicia.

—Entonces, ¿qué te parece?

Taylor miró hacia la entrada de la habitación, donde Mariko estaba de pie con un hombro apoyado contra el marco de la puerta, sus pulgares enganchados en los bolsillos vaqueros de tiro bajo. Ojos oscuros y solemnes la observaban desde debajo del pesado flequillo, y el afilado corte de pelo en la nuca, y hasta los hombros en la parte delantera, ella se adaptaba mejor a alguien convencional de un cómic que a una escena de un crimen. Taylor había conocido a Mariko hacía solo veinte minutos en San Francisco, justo antes de que se teletransportara hacia aquí, y no se había podido sacudir la impresión de que una chica de hermandad loca por la informática vivía en el cuerpo de la Guardián de doscientos años de edad.

Doscientos años de edad. Eso era mucha más experiencia de la que tenía Taylor.

—¿Por qué me lo preguntas a mí?

—Tú eres la detective.

Hubo una vez que Taylor lo había sido. Ahora no sabía lo que era.

Pero miró a su alrededor, recogió sus impresiones.

—Todo sucedió aquí. Tienen una tonelada de muebles y objetos frágiles en otras habitaciones, pero esa lámpara es lo único que está fuera de lugar. No los persiguieron por toda la casa. Ellos solo… no tuvieron tiempo de escapar.

Dos vampiros, los más fuertes de su comunidad. Si otro vampiro hubiera hecho esto, o incluso si hubiera habido varios otros, habría habido más indicios de lucha. Así que alguien mucho más rápido y fuerte probablemente había hecho esto. No un nosferatu, sin embargo, porque había demasiada sangre, y los cuerpos no estaban destrozados.

Taylor había visto lo que los nosferatu hacían a sus víctimas. Investigar esos asesinatos fue la primera vez en la que se enredó con toda esta locura de los Guardianes y la mierda de los vampiros. Dios, eso parecía como si hubiera sido hace una eternidad, pero solo habían pasado poco más de dos años. Y ella todavía estaba tanteando el camino alrededor.

Miró a Mariko.

—¿Un demonio?

—¿Incluso las violaciones?

Los demonios no experimentaban excitación sexual. Pero podían fingirla.

—La violación no siempre se trata sobre sexo.

—Poder, ¿verdad? Pero ese es el problema aquí: si iba a por el dolor, para demostrarles que estaba a cargo, podría haberlo hecho peor. Mucho peor. Y si se tratara de poder, probablemente lo habría hecho frente a su comunidad. —Mariko se detuvo, y su mirada preocupada aterrizó en la cama—. Y realmente espero que rellenes los huecos de todo lo que acabo de decir.

Taylor no pudo. Y una oscuridad demasiado familiar parecía estar empujando su camino por la parte posterior de su cabeza, justo debajo de su cráneo. A veces la oscuridad gritaba. Ahora estaba ahí, mirando, esperando… y cuando Taylor volvió a mirar a los vampiros en la cama, se enfadó... frío, fríamente enojado.

Su estómago se revolvió. Mariko la miró, las comisuras de su boca repentinamente tensas.

Taylor sabía lo que ella vio. Los ojos de obsidiana.

No confiando en su voz, no confiando en que fuera su propia voz, señaló la puerta. Cuando Mariko asintió, dejó que Taylor saliera corriendo de la casa, por el frente. Se detuvo en el porche, tragando el aire fresco del amanecer. Bajando los escalones, se agarró el estómago, tratando de no vomitar por toda la acera.

Sal de mí. Sal de mí.

Él retrocedió, pero Taylor todavía podía sentirlo. Siempre podía sentirlo. Y odiaba que, en seis meses, se hubiera acostumbrado tanto a su presencia que solo se daba cuenta cuando él la empujaba más fuerte en su conciencia, cuando trataba de tomar el control. Pero siempre estaba allí.

Un peso en su mano la hizo mirar hacia abajo. Había convocado una daga. Por un instante, quiso clavársela en el muslo. En su estómago. Dejando que él se drenara con su sangre. Si eso no lo hiciera, podría eliminarlo.

Pero ya lo había intentado antes. No había funcionado.

Haciendo desaparecer la hoja de acero, se metió las manos por su pelo, e intentó respirar constantemente. Respirar era importante. Michael nunca respiraba a menos que necesitara hablar. Demasiadas veces, se había dado cuenta de su respiración y se preguntaba cuánto tiempo había pasado desde que él tomó una. Consciente de todos los pequeños detalles que decían que era ella misma, que decían que el hijo de puta engendro del demonio no se había apoderado de ella.

Y la cosa brutal era que, antes de que él se hubiera vinculado a ella desde el Infierno, le había empezado a gustar. No mucho. Como un tipo grande, oscuro y aterrador, Michael nunca había sido alguien con quien se sintiera cómoda. Pero él tenía una vibración protectora, y ella lo apreciaba. En su familia, con su compañero, cuando estaba en el trabajo, se cuidaban las espaldas. Eso era con lo que había crecido, un código profundo hasta los huesos: cuidar a tu propia gente. La gente de Michael era todo el mundo… y él cuidaba las espaldas de todos. Eso era algo que ella podía admirar. Y no dolía que fuera una bonita visión para los ojos, y que cuando ella se estaba muriendo, la hubiera besado y todo el jodido mundo había explotado de luz.

Pero cuando se despertó de nuevo, él había sido un grito oscuro que hacía eco en su interior. A veces estaba callado. Pero cuando no lo estaba…

Sintiendo que su garganta se elevaba de nuevo, miró a la calle, respirando profundamente. Una corredora trotaba por allí, su cola de caballo rebotando. Más abajo en la manzana, un pequeño automóvil arrancó y se alejó del bordillo. Londres se despertaba como cualquier otra ciudad, aparentemente. Un hombre con un traje gris y maletín, guardaba su móvil mientras caminaba hacia la estación de metro.

No, aquí no era metro. Tren subterráneo, tal vez, no metro. ¿Tubo[1]? Lo que demonios fuera, podía sentir cómo el tren se agitaba y retumbaba bajo la calle, podía oírlo gritar, y luego chirriar y frenar. Había sido capaz de ignorar la mayor parte del ruido de fondo de la ciudad, pero ese a uno se le metía en la cabeza todo el tiempo. Dios.

Levantó la mano para frotarse la sien, y se detuvo cuando se dio cuenta de que el tipo la miraba desde el otro lado de la calle y bajaba un poco por la manzana. Un tipo guapo, alto y moreno, pero como Michael no había estado rompiendo su cabeza, no era alguien de quién preocuparse.

Tampoco era alguien a quien quisiera saludar. Ese extraño y pequeño ruido en su mente que había comenzado a asociar a sus sentidos psíquicos le dijo que el hombre tenía curiosidad, quizás se preguntaba de qué casa había salido la pelirroja, obviamente jodida, y tal vez se preguntaba ¿si pasaba demasiado cerca de ella se contagiaría de algo?, pero también había frialdad ahí. Se necesitaba un pedazo de trabajo real el mirar a una mujer abrazándose a sí misma en el umbral de una puerta al otro lado de la calle y no sentir ni una pizca de preocupación.

Él se dio la vuelta, y ella pensó en enseñarle el dedo medio, pero no valía el esfuerzo.

El tren subterráneo retumbó y silbó. Se cubrió las orejas con las manos, aspiró un largo suspiro y atrapó un débil hilo de olor a metal caliente, como sangre seca.

Entones él estaba en ella, apartando pedazos de su mente, abrumando cada pensamiento. Tuvo arcadas y trató de pelear, tuvo un destello de memoria, no de ella, no de ella, de un pálido monstruo sin pelo y con largos colmillos. Nosferatu.

Matar.

No. Se tiró del pelo, tratando de quitárselo de la cabeza. El dolor hizo que él retrocediera, como si se preguntara de dónde vendría eso y con quién tenía que luchar, pero no fue suficiente. Poniéndose de pie, regresó a la casa, donde el único olor era sangre fresca, sangre de vampiro y esa fría, helada ira, la arrastró de nuevo.

Luego la soltó. Taylor apoyó las manos en las rodillas, con el pecho agitado. Los asesinatos de vampiros lo enojaban, pero pensaba que había algo más, que él se había dado cuenta de que algo más estaba sucediendo aquí. Probablemente por la misma razón por la que Mariko había querido que ella rellenara los huecos de la teoría de “No es un demonio” que había estado formando.

Algo malo. Algo que iba a matar a más de dos personas.

—Mierda, Taylor. ¿Estás bien?

Taylor levantó la vista. Mariko estaba frunciendo el ceño, la preocupación agudizaba su voz. Taylor asintió y se obligó a enderezarse.

La mirada de Mariko se quedó en sus pies.

—¿Dónde perdiste los zapatos?

Oh, maldita sea. No quería mirar, pero ya podía sentir la dura madera bajo sus plantas. Bajó la vista. Sus pálidos y estrechos pies estaban descalzos.

Igual que los de Michael.

El conocimiento suavizó el rostro de Mariko.

—Oh. Maldición. ¿Por qué hace esto?

No lo sé, pensó Taylor, y no lo hacía, pero las palabras salieron de todos modos:

—Porque, aunque no los veas ni los oigas venir, puedes sentirlos.

Mariko se puso tensa.

—¿Pensó que algo iba a venir?

—No viene. Solo… en alguna parte.

—¿Qué era?

Nosferatu. Pero no tuvo la oportunidad de decirlo.

En una ola oscura, Michael salió gritando a la superficie y se la llevó.

* * * * *

¿Pensó que persuadir a Deacon sería fácil?

Sabía que no lo sería. No sabía por qué su fracaso la molestaba tanto. Lo convencería de que la ayudara, al final. Ya había llegado más lejos en una noche de lo que esperaba.

Y no sabía por qué se tomó su rechazo como un golpe personal y emocional, cuando nada de eso existía entre ellos. Sin embargo, no podía dejar de pensar en ello. Se había pasado las últimas horas revisando cada palabra de su conversación en su habitación del hotel, cada matiz de su expresión, preguntándose si podría haber dicho algo diferente… o si había dicho algo que era mejor que no se hubiera dicho. Lo volvió a ver cerrando la puerta, una y otra vez. Y cada vez era un pinchazo en el corazón.

No debería hacerse esto a sí misma. Desafortunadamente, no tenía mucho más qué hacer.

Clayton Conley había pasado la mañana explorando Praga con Nikki Waters, una estadounidense que se había mudado con él cuando fue transferido de las oficinas de Legion en Nueva York. Seguir a la pareja por las calles del Casco Antiguo no había sido una dificultad; Rosalia siempre había amado esta ciudad, los edificios de color pastel con sus fachadas delicadamente ornamentas; la fragancia ahumada y persistente de las salchichas a la parrilla que ondeaban de las puertas de los restaurantes; la gente en las mesas de las aceras, cuyas conversaciones con una cerveza o café a menudo sonaban intensas y alegres, todas al mismo tiempo.

No así Conley y su amante. Mientras se sentaron a almorzar, los observó desde un café al otro lado de la calle y escuchó su tenso silencio, roto de vez en cuando por las agudas quejas de ella y las insultantes respuestas de él.

Así había sido toda la mañana. Aunque los continuos gimoteos de Nikki irritaban a Rosalia, podía desenterrar algo de simpatía por la mujer que añoraba su hogar. Su queja principal citaba con qué frecuencia Conley la dejaba sola en una ciudad desconocida; podría haber señalado a docenas de otras mujeres extranjeras en la misma calle que se arreglaban con un poco de iniciativa, pero entendía la soledad que había realmente detrás de las quejas de la mujer.

No podía sentir simpatía por Conley. Cada palabra que eligió era cortante como el filo de una espada venenosa. Despreciaba a su amante por su ignorancia, se burlaba de la gente que los rodeaba y trataba al camarero como a un sirviente. Cuando le dijo a Nikki que no tomara postre o que se arriesgaría a convertirse en una vaca gorda, Rosalia comenzó a esperar que fuera un demonio, simplemente para tener el placer de verlo morir más tarde.

Y su comportamiento se parecía al de un demonio. Desafortunadamente, muchos humanos podrían ser igual de crueles.

También los vampiros.

Solo siete años antes, se había sentado en una mesa de café similar a esta, en la misma ciudad, escuchando a un joven vampiro rogarle a Deacon que lo llevara a su comunidad y le ofreciera protección. El vampiro había estado huyendo de Roma después de servir a Lorenzo solo por tres de los veinticinco años requeridos por el contrato de la comunidad, incapaz de soportar más las crueldades mentales de su hermano.

Muchos otros líderes de las comunidades se habrían negado a proteger al vampiro de Lorenzo. Antes de que Rosalia regresara de Caelum, su hermano había asesinado a los líderes de las comunidades que habían albergado a los fugitivos, temiendo que la indulgencia se interpretara como debilidad. Ella había logrado detenerlo desde su regreso, pero entonces, los vampiros de toda Europa estaban tan aterrorizados por él que pocos se atrevían a tratar de escapar, y menos comunidades darían cobijo a los que lo hacían.

Deacon sabía que Lorenzo vendría tras él, sin embargo, todavía le había dado protección al joven vampiro, confirmando cada creencia de ella en su bondad y su coraje, incluso frente a un poderoso oponente.

En noventa años, lo había confirmado muchas veces, tantas veces eligiendo el camino correcto en vez del fácil o seguro. Solo necesitaba convencerlo de que su camino era tan importante como correcto.

Siempre es más fácil decirlo que hacerlo.

Una mujer que pasaba cerca de Rosalia, de repente se dejó caer sobre la silla de su izquierda. Sorprendida, convocó su abanico de cuchillas bajo la mesa y se giró. Cuando vio la familiar cara de Mariko enmarcada por el pelo negro cortado en un corte angular, dejó escapar un suspiro.

—Sin Dones —dijo Rosalia—. Sin sentidos psíquicos.

—Lo sé. He oído que estabas ocultándote. —Mariko miró a Rosalia de arriba abajo, tomando sus vaqueros, sandalias y camiseta roja—. No de tu forma habitual.

—No. —Porque no se estaba escondiendo. La exposición la incomodaba, pero no la reconocían. Había pasado doscientos años usando otros aspectos, excepto cuando había estado con Guardianes y sus vampiros en Roma.

Mariko señaló el plato de Rosalia, lleno de pasteles.

—¿Son de koláče[2]?

—Sí. —Probar la comida de los carritos y cafés durante la mañana había sido la mejor parte de seguir a Conley. Sabiendo que a su amiga no le gustaba nada que se pareciera a una fruta, le dijo—. Los de abajo están rellenos de queso.

Mariko se inclinó y cogió dos. Rápida para reír, rápida para luchar, la Guardián había entrenado en Caelum durante los últimos veinte años que Rosalia había sido una novata. En vez de ser asesinada por su hermano, Mariko se había convertido en una Guardiana al salvar al suyo. Cuando Rosalia regresó a la Tierra con la intención de ayudar a Lorenzo, Mariko había sido la más firme defensora de Rosalia. Sin embargo, cuando Mariko se convirtió en Guardián de pleno derecho, solo su amistad con Rosalia le impidió matar ella misma al vampiro.

Rosalia no lamentaba no haber renunciado a Lorenzo. Y estuvo siempre agradecida de que Mariko no hubiera entrado y matado a su hermano de espaldas a ella, como si hubiera cortado una extremidad gangrenada. Mariko prefería aliviar el dolor rápidamente, para hacer descansos limpios.

Admiraba eso. Nunca se las arregló para hacerlo ella misma.

—¿Cómo me encontraste?

—Llamé a Gemma. ¿Es el que estás mirando?

—Sí.

Sabiendo que era mejor no decir “demonio” en voz alta, Mariko lo mantuvo simple.

—¿Lo es?

—No lo creo. Mira la muñeca de ella.

Sabía que Mariko reconocería inmediatamente los moratones en forma de dedos en la muñeca de Nikki.

Mariko siseó entre dientes.

—Bastardo.

—Y sigue vivo —señaló Rosalia.

Los demonios no podían lastimar físicamente a los humanos. Si lo hacían y rompían las Reglas, un nephil sería convocado, teletransportándose a la posición del demonio para matarlo. Un demonio podría contraatacar, pero los nephilim eran más fuertes y más rápidos que los demonios. Incluso la mayoría de los Guardianes no podían derrotar a un nephil solos.

—Pero no estoy segura de que fuera él quién le hiciera daño. Así que sigo esperando —añadió.

—¿Y si lo hizo y es un humano? Te estás escondiendo, así que no puedes tirar de tu rutina “voy a cambiar de forma a una perra aterradora y asustarlo directamente”.

Esa rutina nunca funcionó tan bien como debería, de todos modos.

—Tal vez otra cosa.

—Es por eso que necesitamos perros —dijo Mariko, frunciendo el ceño—. Podríamos echárselos a la cara de las personas que no nos gustan.

—Hmm. —Fue la única respuesta de Rosalia. Estudió a su amiga, Mariko parecía nerviosa, haciendo comentarios tontos y recogiendo su relleno de pastelería, pero todavía no había comido nada. ¿Tampoco estaba haciendo lo de siempre? ¿Quizás aplazando algo?—. ¿Por qué llamaste a Gemma?

Mariko respiró hondo.

—Los ancianos de la comunidad de Londres fueron asesinados anoche y nadie ha reivindicado su posición —dijo, y luego se metió la masa en la boca.

Oh, Dios. La matanza de las comunidades de vampiros en todas las demás ciudades había sido precedida por la muerte de los líderes de las comunidades. Por qué los nephilim mataban primero a los ancianos, nadie lo sabía, solo que cada masacre tenía en común esas muertes tempranas.

—¿Cuánto tiempo se separó en las otras? ¿Cuánto tiempo transcurre entre la muerte de los ancianos y toda la ciudad? —Rosalia solo había escuchado las historias. Había estado debajo de una iglesia en Roma con un clavo en la frente cuando su hermano había sido asesinado, y un mes después, su familia. Todos masacrados por los nephilim.

—El más corto fue dos semanas. El más largo tres meses.

—En Seattle detuvieron la matanza. —Había pasado más de un año desde que un Guardián había matado al nephil que había asesinado a los ancianos de Seattle. Esa comunidad de vampiros no había sido atacada de nuevo.

—Y vamos a tratar de detenerlo en Londres, también. Estoy aquí para decirte que, aunque querías quedarte con toda Europa, algunos de nosotros estaremos en Londres. —Mariko levantó la mano, aunque Rosalia no había ido a protestar. No podía buscar al nephil en Londres, encontrar a Malkvial y reunir las comunidades de vampiros bajo la dirección de Deacon—. Estamos hablando de evacuación, pero no hay otras comunidades que quieran arriesgarse a acogerlos y hacer que el objetivo cambie a sus ciudades. Así que podríamos traerlos aquí a Praga.

Donde muchos de los hogares y lugares de reunión de los vampiros aún estaban vacíos después de que Caym hubiera masacrado a la comunidad de Deacon. Con suerte, no llegaría a eso.

—Así que tenemos dos semas, tal vez, hasta que otra ciudad sea masacrada —dijo Rosalia.

Mariko asintió.

Londres tenía doscientos setenta y tres vampiros en su comunidad. Rosalia conocía sus nombres y sus rostros, sus historias. Y si los Guardianes, los amigos de Rosalia, estuvieran en Londres cuando llegaran los nephilim, esperando detener su ataque… muchos morirían.

Mariko leyó su cara.

—Así que lo que hayas planeado, Rosa…

—Necesito hacerlo rápido.

—Sí. Y te ayudaré…

—No.

—No tienes que hacer esto sola.

—No lo estaré.

Mariko resopló.

—¿Porque estarás con él? Date la vuelta y te apuñalará…

—No lo hará. —No podía pensar así de Deacon. Si no confiaba en él, todo había terminado.

—¿Crees que te ayudará? Sí, se vio obligado a entregar la información sobre nosotros. Sí, fue usado. Pero no pidió ayuda. No creía que pudiéramos ayudarlo. ¿Por qué crees que pensará que puedes hacer esto?

—No lo sé. —Escuchó la desesperación en su voz. No sabía si Deacon creería en ella. Y ahora él se resistiría aún más, porque con los nephilim amenazando a Londres, tendría que forzar el asunto. Usarlo a él. No podía esperar a que se ablandara y accediera a ayudarla. Y con una palabra de Deacon a un demonio, a otro vampiro, su juego terminaría—. Quiero que se termine. Todos a la vez. Y si sale mal, él ya espera morir buscando venganza. Ya está en esa ruta.

—¿En qué ruta estás tú? —Cuando Rosalia no contestó, Mariko apretó los dientes y miró hacia otro lado—. Se supone que solo debemos sacrificarnos una vez.

—Díselo a Michael.

—Lo hizo para que tú no tuvieras que hacerlo también.

—No. —Rosalia agitó la cabeza—. Lo hizo para que no tuviéramos que hacerlo todos. Y es por eso por lo que tienes que irte.

—Maldita sea, Rosa…

—Todavía no estoy muerta. Y no pretendo estarlo. Pero hay poco que puedo controlar ahora, y mientras más gente esté involucrada, más variables habrá, menos puedo predecir el resultado… y más difícil será tomar las decisiones que pueda necesitar hacer. Pero créeme, Mariko, sacrificarme nunca va a ser mi primera decisión.

Tenía un hijo. Un nieto en camino. Si tuviera alguna opción en absoluto, nunca los dejaría solos por su decisión.

Mariko soltó un pesado y frustrado aliento.

—¿Y él? ¿Puedes anticipar por él?

—Sí. —Un dolor floreció en su pecho—. Va a estar muy, muy enfadado conmigo.

—Pero no ese tipo de enojo —dijo Mariko, entornando los ojos hacia Conley. Obviamente pensando en esos moratones otra vez.

No, Deacon no estaría tan enfadado.

—Excúsame —dijo Rosalia, y se levantó de su silla.

Con el sol calentándole ligeramente la cara, cruzó la calle pavimentada de ladrillo. La pequeña mesa que compartían Conley y Nikki había sido despejada de comida. Él garabateaba una cuenta; Nikki había caído en un silencio enfurruñado.

Rosalia se detuvo a su lado y rozó suavemente con sus dedos la muñeca de la otra mujer.

—No tienes que quedarte.

Nikki tiró de su mano hacia atrás.

—¿Qué demonios…?

—Te mereces algo mejor que esto —le dijo.

La silla de Conley raspó en el suelo cuando se puso de pie. Su mano se cerró alrededor del brazo de Rosalia.

Una mano cálida. No caliente. No era un demonio.

Una vena palpitaba en su sien.

—Aléjate de ella, perra.

Cuando él empujó, Rosalia no se movió. Se dirigió solo a Nikki.

—Me importaba un hombre que me escupía tan pronto como me hablaba, y nunca cambió. No importaba lo que yo hiciera, él nunca cambió. ¿Qué le debes a este hombre por lo que tú no hayas pagado, una y otra vez? Te mereces algo mejor —repitió.

La mirada de Nikki cayó en su muñeca, clavándose allí. Conley dejó de intentar empujar a Rosalia, giró y gritó a la gerencia pidiendo ayuda.

Rosalia suspiró y se dio la vuelta. Mariko le mostró su pulgar hacia arriba, que se transformó en un movimiento de su dedo corazón cuando Conley gritó tras ella.

—Todavía sigo diciendo que un perro hubiera sido mejor —dijo Mariko cuando Rosalia llegó a su asiento—. Un mordisco, directo a sus pelotas.

—Conley es del tipo que patearía a un perro.

—Entonces, ¿mejor que nos patee a nosotras?

—Sí. Y mejor que patearla a ella.

—Cierto —suspiró Mariko, y ambas vieron a Conley apurar a la mujer para irse, su ira irradiando contra los sentidos psíquicos de Rosalia como si fuera calor—. Ella podría dar algunas de todos modos.

Rosalia no estaba tan segura. Nikki la miró. Cuando volvió a mirar a Conley, una nueva dureza había entrado en sus ojos.

No sería tan fácil. Nunca era tan fácil. Pero al menos era algo.

* * * * *

Cuatro horas más tarde, Rosalia se sentaba con las piernas cruzadas en la cama de la habitación del hotel de Deacon, mirándolo dormir. La luz de la tarde formaba un brillo alrededor de los bordes de las pesadas cortinas, pero no penetraba. Este era su elemento. La oscuridad. Donde era más poderosa, más segura.

No se sentía tan poderosa o segura ahora.

Como todos los vampiros en su sueño de día, Deacon parecía muerto. No respiraba, no se movía y apenas podía discernir los latidos de su corazón. Pero él tenía un latido de corazón. Y si ella cometía un error, daba un paso en falso, arriesgaba la vida de ambos.

Debería dejarlo ir. Debería tratar de llevar a cabo esto por su propia cuenta. Pero incluso un indicio de la participación de los Guardianes los pondría en peligro a todos ellos y a los vampiros, cuando no quedaba ningún Guardián que los protegiera.

Camille podría unir a las comunidades de vampiros, pero Malkvial sospecharía si se le acercara. Olfatearía la presencia de Rosalia. Pero Deacon, ¿alguien que traicionó a los Guardianes? Acercarse a Malkvial seguiría siendo peligroso, pero existía la posibilidad que le creyera a Deacon, si el vampiro le propusiera una alianza.

Nadie más encajaba. Nadie más era tan fuerte como Deacon. Y no había nadie más en quien ella confiara tan profundamente.

Inclinándose hacia adelante, estudió su cara. Deseaba que todavía tuviera el pelo largo para poder alisarlo y tener una excusa para tocarlo. En vez de eso, se levantó de la cama e hizo desaparecer todas sus pertenencias a su alijo. Recuperó la bolsa para cadáveres que usaba para mover a los vampiros durante el día, y casi había terminado de subir la cremallera cuando sintió otra presencia en la habitación.

Convocando su ballesta, se giró bruscamente.

Jesús, María y José. Rosalia apenas reconoció a Taylor, la nueva Decano. Sangre seca manchaba la manga y el frente de su camisa blanca. Sus pantalones oscuros estaban arrugados, sus pies descalzos sucios. Apestaba a nosferatu y a alcantarilla. Su pelo rojo formaba una maraña salvaje alrededor de su pálido rostro, y Michael se había unido a ella de alguna manera. Sus ojos eran totalmente obsidiana, duros y brillantes, más profundos que el negro.

Parecía estar luchando contra algo, aunque Rosalia no podía ver nada que la estuviera conteniendo.

—¿Estás bien? —Aunque preocupada por la mujer, no bajó la ballesta.

Taylor no contestó de inmediato. Sus manos hacían pequeños movimientos espasmódicos, abriéndose y cerrándose, acercándose para alcanzar algo, o forzándose a no hacerlo.

Finalmente habló, su voz una extraña y familiar armonía. Bajo la voz de la detective, Rosalia escuchó la melódica de Michael.

—¿Puedes… proteger al vampiro de mí?

¿Proteger a Deacon? Oh, Dios. Protegerlo de un nuevo Guardián, sí. Si Michael también estaba ahí, Rosalia no estaba segura.

Pero no había otra respuesta que dar.

—Sí.

—Bien. —El pecho de Taylor se agitó con fuerza, como si estuviera al borde del llanto—. No quiero venir aquí. Pero él me trae aquí.

—¿Has venido antes?

Contestó con un brusco asentimiento. Todavía no se había movido de su posición de cuclillas junto a la puerta. Rosalia todavía no había bajado su ballesta.

—¿Cuántas veces?

—Todos los días. Durante una semana.

¿Tan a menudo? El miedo crujió por la espina dorsal de Rosalia como el hilo empapado de agua. Gracias a Dios esta mujer parecía tener algo de control.

—¿Y Michael te dice que lo mates?

Taylor agitó la cabeza.

—No… palabras. No pensamientos.

Durante seis meses, Michael había sido torturado en ese campo congelado. Rosalia no podía imaginar el dolor, el terror. Pero podía imaginarse cómo la superficie de cualquier humano podría ser despojada. Cómo los pensamientos de Michael podrían ser destilados a reacciones básicas, emociones básicas.

—¿Impulsos?

—Sí. —Otro escalofrío la recorrió cuando Taylor dijo—: Sus impulsos son aterradores. Solo, matar. Matar. No puedo separar los suyos de los míos. Pero sé que esto… esto no es mío. —Sus ojos obsidiana brillaron—. No quiero matarlo. No soy yo.

Rosalia asintió.

—Lo cuidaré.

Taylor cerró los ojos.

—Gracias.

En silencio, Rosalia miró a la otra mujer. Había saltado dentro de la habitación sin que Rosalia la sintiera. ¿Era incluso el Don de Taylor? ¿O el de Michael?

—¿Puedes teletransportarte?

—Sí. Cuando recupere el control. Entonces me iré de aquí…

—No sin nosotros. —Rosalia se giró y terminó de subir la cremallera de la bolsa de cadáveres sobre la cara de Deacon—. Hay otra habitación de hotel en otra ciudad esperando.

Y allí, Rosalia se enfrentaría a lo que sea que Deacon tuviera que repartir. Dios sabía que lo merecería.

[1] En el inglés británico el metro se llama “Underground” (literalmente bajo tierra) o “Tube” (tubo). En Estados Unidos se dice “Subway”.

[2] Koláče: Tipo de pastel que contiene diferentes tipos de rellenos de compotas de frutas además de ingredientes salados como quesos con presentación muy similar a una especie de panecillo.

Capítulo Seis

Si el Infierno existiera en la Tierra, Deacon imaginó que se vería como sus sueños mientras dormía.

Todos los días durante seis meses, habían sido iguales. Lúcidos recuerdos del dolor candente cuando Caym aplastó sus huesos. El olor de su sangre. El terror en las caras de Eva y Petra. Y su dolor y rabia cuando Caym vertió las cenizas de ellas en el suelo. Una y otra vez, hasta que se ponía el sol.

Despertar era una liberación que no estaba seguro de merecer. La acogió con beneplácito, y al mismo tiempo, despertando cada noche tenía otra oportunidad para hacer que los demonios bastardos pagaran.

Pero cuando se despertó, esta vez no abrió inmediatamente los ojos y siguió adelante. Su primer aliento poco profundo sabía fresco y seco, como si el aire húmedo de París hubiera pasado por un filtro. Las sábanas olían a lavanda, no a la áspera lejía de la ropa de cama en la que se había quedado dormido.

Lo habían trasladado. Y el que lo había traído a esta nueva habitación se había quedado aquí, con el corazón palpitando. Su sonda psíquica tocó una mente familiar. Dulzura y tristeza en una sola cosa.

Rosalia. Debería haberlo adivinado.

Se sentó.

—Vete.

Con un vestido rojo, estaba en un sillón estampado con rosas de color rosado, sus piernas curvadas debajo de ella, el pelo derramándose sobre su hombro. Tenía los brazos cruzados bajo sus pechos y los dedos metidos en los codos. Sus ojos, esos grandes y malditos ojos marrones, exactamente como si esperara esa respuesta de él. Como si hubiera estado esperando ser pateada.

—Déjame explicarte —dijo ella.

¿Cuánto tiempo le tomaría vestirse y largarse como el infierno de aquí? Echó la sábana hacia atrás.

—Tienes unos cinco segundos, hermana.

—Los ancianos de Londres están muertos. En dos semanas, quizás un poco más, el resto de la comunidad también lo estará.

Los nephilim. Mierda.

Pero eso no tenía que ver con él.

—Suena como un problema para los Guardianes. No voy tras los nephilim.

—Lo sé. Pero para llegar a ellos, tengo que ir a través de los demonios de Belial. Ahí es donde entras tú.

No, aquí era donde él salía. Encontró su ropa escondida en el escritorio. Qué lugar tan pintoresco. El tipo de hotel donde las figuras de porcelana de niños en pantalones tiroleses probablemente plantaban sus talones en el escritorio de recepción.

Limpió los cajones, tirando su mierda sobre la cama. Viendo sus armas, su chaqueta y su bolso en el armario, fue a buscarlas. Rosalia se levantó del sofá, siguiéndolo, todavía hablando como si tuviera algo que decir que pudiera hacerle cambiar de opinión.

—Necesito llegar a Malkvial antes de llegar a los nephilim. Pero yo no puedo hacerlo sin poner a los Guardianes en peligro. Y si los Guardianes están en peligro, entonces todos los vampiros también lo están.

—De todos modos, los Guardianes no pueden salvarnos.

—No lo sabríamos, ¿verdad? Tú no pediste ayuda y no nos dejaste intentar salvar a tu gente.

Así que se rebajaba a golpear por debajo del cinturón, ¿verdad? Con la mandíbula apretada, la miró, aunque ya parecía estar arrepintiéndose. Pero no se estaba rindiendo. Sus labios se apretaron antes de intentarlo de nuevo.

—Detuvimos a los nephilim en Seattle —señaló.

—Un nephil. Uno —Deacon llevó sus espadas y bolsa de vuelta a la cama—. Tal vez si hubiera sabido que los Guardianes solo habían detenido a uno de ellos, no habría asumido que vosotros también podríais cuidaros de unos pocos demonios.

—¿Eso pensaste cuando hiciste el trato con Caym? —Se detuvo junto a él, su mirada buscando en su cara—. ¿Pensaste que solo nos enfrentaríamos a unos pocos demonios?

Maldita fuera su boca. No quería decir nada sobre Caym. Joder a los Guardianes no había sido la elección de Deacon, pero tampoco había pensado que estarían en verdadero peligro, especialmente Irena. Diablos, incluso los novatos podían manejarse bastante bien. Seguro que no sabía que Irena y los demás se enfrentarían a una pandilla de nephilim en vez de a unos cuantos amigos de Caym.

Y ahora Rosalia probablemente estaba pensando que, si él lo hubiera sabido, habría hecho las cosas de otra manera. Al diablo con eso. Cuando Caym le puso el cuchillo en la garganta de Eva, nada más importaba que mantenerla viva a ella, a Petra y al resto de su comunidad.

Sin responderle, metió su ropa extra en la bolsa y se quitó los calzoncillos. Ella aspiró un pequeño aliento. Cuando alzó la vista, vio un tenue rubor que manchaba sus mejillas. Su mirada no se elevó a la de él.

—¿Tienes una buena vista, hermana?

Ella apartó la mirada, y justo a tiempo, también. Saber que miraba lo estaba poniendo grande, duro. El hambre se agitó, un dolor construyéndose en sus colmillos.

—¿Todavía tienes esa sangre de demonio para mí?

Deacon vio surgir la esperanza a través de su expresión, una suave elevación en las comisuras de sus ojos y sus labios. Pensó que él estaba de acuerdo con su plan para esta noche, fuera lo que fuera. Era mejor que lo aclararan ahora.

—Es todo lo que estoy aceptando. —Se puso sus vaqueros, buscó una camisa—. Luego me voy tras Theriault.

—Estamos en Budapest.

Se quedó inmóvil, la camisa apretada en su puño. Una mirada a su cara le dijo que lo decía muy en serio. Lo trajo a Hungría.

—Me llevarás de vuelta a París. Ahora.

—Hay un demonio aquí para matar. Uno de Belial.

—Me importa una mier…

—Se hace llamar Benedek Farkas. Se ha convertido en parte de la comunidad de vampiros, fingiendo ser uno de vosotros. Tomás no se ha dado cuenta. Pronto, Farkas lo matará y se apoderará de la comunidad para fortalecer la apuesta de Theriault por el liderazgo.

Maldita sea. A Deacon le gustaba Tomás Lakatos. Dirigió bien a los vampiros en Budapest.

—El trabajo de un Guardián es protegerlo. —No el de Deacon.

Ella le ofreció una frágil sonrisa.

—Y por ello un Guardián te ha traído aquí.

Mierda. Esa fue una buena respuesta, ¿no? Se puso la camisa, y luego el arnés que sujetaba a su espalda las espadas.

—¿Cómo sabes esto?

—Estoy vigilando a Theriault. —Se acercó, y mientras él abotonaba la parte delantera de su camisa, ella comenzó a enderezar la tela que se amontonaba alrededor de las correas del arnés—. Sé que Farkas estará en el club de Tomás con el resto de la comunidad esta noche. No tendrás que esperar fuera de su apartamento. No tendrás que esconderte de los humanos. Puedes matarlo.

Apenas oyó nada de eso. Solo sentía el calor de sus dedos a través del algodón. ¿Qué diablos era esto? ¿Ella estaba suavizando sus arrugas? Tocándolo, cuando estaba enojado y hambriento, y durante seis meses preguntándose cómo sabría ella.

Tocarlo era la forma más segura de encontrarse contra una pared, con los colmillos en la garganta, y follada hasta que las rodillas le cedieran.

Cuando alcanzó su cuello, la agarró de las muñecas. Sobresaltada, su mirada se encontró con la de él.

—No lo hagas —le dijo.

Por un instante, su rostro se quedó quieto, sus ojos planos. Luego asintió y apartó las manos, metiéndolas en sus codos y moviéndose hacia la esquina de la habitación. Deacon pensó que casi como si estuviera buscando un lugar donde esconderse, lo que le hizo sentirse como el gilipollas más grande de la Tierra.

Que era exactamente lo que necesitaba ser: un bastardo, para que lo dejara en paz como el infierno.

Tomó su chaqueta y el bolso.

—Estás mirando al tipo equivocado, hermana, pero encontrarás a otro bastante fácilmente. Eres hermosa, desesperada y solitaria. Algún tonto estará jadeando para matar demonios contigo.

Ella miró por encima de su hombro, sus cejas arqueadas. Y dijo con sequedad solo lo suficiente para que él la quisiera por ello:

—Gracias.

Él se volvió hacia la puerta antes de terminar sonriendo o alguna mierda así. Cristo.

—Para cuando llegues a París, habrás desperdiciado la noche —dijo por detrás de él—. Al menos aquí, conseguirás algo.

Otro maldito golpe bajo. ¿Pensó que él simplemente tomaría eso? Dejó caer su bolsa y se dirigió hacia ella. Para su satisfacción, retrocedió hasta que su espalda estuvo contra la pared.

Golpeó sus palmas contra la pared a cada lado de la cabeza de ella, y se puso contra su cara.

—¿Y qué coño importa? ¿Qué pasa si no lo hago, hermana? A mí ni me va, ni me viene.

El suave color marrón de sus ojos se oscureció, tan jodidamente triste. Odiaba eso, quería hacer todo lo mejor por ella. Odiaba querer eso más.

—Entonces la gente muere —dijo ella en voz baja.

Jesús. Atrapándolo con la vida de la gente, lo mismo que Caym le había hecho.

La ira explotó dentro de él. Se echó hacia atrás y volvió a golpear sus manos contra la pared. El yeso se agrietó. Ella se estremeció y se sintió bien. No le importaban una mierda sus razones para jugar con él. Todo lo que importaba era que jugaba como un demonio, y él necesitaba hacerla pagar.

Se acercó más, hasta que pudo sentir el calor que salía de ella. Su perfume olía a flores. Quería respirar ese olor mientras bebía de ella.

—Ofrece tu cuello —le ordenó.

Sus ojos se abrieron de par en par. Su mirada se dirigió a sus colmillos antes de alzarse a la de él de nuevo.

—Tengo sangre para ti.

—Pero quiero meterme en tu cabeza. Para conocer tus razones. Y asegurarme de que no me estás jodiendo de la misma manera que Caym.

—Te diré mis razones…

—Eso no es suficiente. —De todas formas, no le importaba las que fueran. Estaba cansado de que lo usaran.

El corazón de ella comenzó a latir con fuerza. Podía oír la desesperación en cada salvaje latido.

—¿Qué pasa con tu sed de sangre?

Su risa era amarga. No importaría. La sed de sangre no se apoderaría de su vampiro a menos que la mujer de la que bebía lo quisiera. Y Rosalia estaba…

Respirando con dificultad. Sus labios húmedos se habían separado, como si esperara un beso. Sus pezones formaban duras protuberancias bajo la seda roja. Un ligero temblor agitó sus manos antes de que las apretara en puños en los costados.

¿Ella lo quería?

Una necesidad devastadora desgarró su sangre. Rosalia, suave y dulce, tan perfecta que un hombre estaría feliz de mendigar a sus pies, ¿lo deseaba a él?

Sí, claro.

Lo más probable es que simplemente se excitara por el miedo. O enfrentando su miedo a perder el control. Deacon se imaginó que la sed de sangre lo arrastraba y la obligaría.

Como los nosferatu probablemente harían.

Su estómago pareció arrastrarse a su garganta. Todavía podía recordar cómo Irena había encontrado a Rosalia en las catacumbas, su cuerpo cubierto de su propia sangre seca, su cráneo abierto, donde la punta había sido clavada a través de ahí. El hermano de Rosalia y el lugarteniente de Belial habían hecho un trato, y como resultado, los nosferatu pusieron sus garras en Rosalia. Se habían alimentado de ella durante más de un año.

Y ahora estaba temblando después de que él la amenazara con beber de ella. Joder.

Se arrancó lejos.

—Dame la sangre.

Ella le tendió una bolsa de plástico. Después de estar cerca de ella, hambriento, su pene se sentía como una piedra caliente. Oscura y rica, la sangre de demonio alivió un poco de ese hambre. Rosalia esperó junto a la ventana mientras él bebía, mirando hacia la noche, abrazándose de nuevo.

¿Qué estaba reteniendo ella?

¿Por qué demonios le importaba?

—¿Así que el demonio está en el club de Tomás?

Su sonrisa salió con un suspiro de alivio. Ella podría salvar esto. Esto era cosa de una sola vez, y solo porque a él le gustaba Tomás.

—Sí —dijo ella—. Iré contigo.

No había necesidad de eso. Deacon había estado allí varias veces. Encontraría su camino.

—Pensé que no querrías que nadie supiera que un Guardián estaba detrás de todo esto.

—Voy a ir como humana. Los vampiros no pueden pasar por debajo de mis escudos psíquicos para ver la diferencia.

—El demonio puede.

Su sonrisa se amplió.

—Pero estará muerto.

La revisó. Ese vestido rojo le rozaba las rodillas, y el corte sin mangas era relativamente modesto, excepto que cubría su increíble cuerpo. La princesa de cuento de hadas de cabello oscuro y espeso, tetas maduras perfectas y exuberantes labios carmesí, que necesitaban ser besados. Cualquier hombre humano que la mirara tendría un solo pensamiento en su cabeza: poner a Rosalia debajo de él. Mimándola, cuidándola, pero sobre todo metiéndola en una cama con las piernas envueltas alrededor de sus caderas y las uñas clavadas en su espalda.

Pero si entraba en un club de vampiros, la tratarían como a una puta. Simplemente por aparecer de su brazo.

Muy bien entonces.

Vería lo que significa acompañar a un vampiro al que todos consideran un traidor. Entonces no sería una princesa. Y mañana, tal vez no estaría tan ansiosa por meter las narices en su vida.

* * * * *

Deacon había aceptado venir, pero Rosalia sabía que no lo había convencido. Sospechaba que solo había capitulado porque pensó que el plan volvería y le daría una patada en la cara de ella.

¿Quería descubrirla como Guardián a los vampiros?

Aplastó esa incertidumbre. No. Deacon estaba molesto con ella, pero no haría nada que pudiera poner en peligro a los otros vampiros si los demonios descubrieran que un Guardián había sido parte de esto.

Pero cuando hizo su trato con Caym, pensó que los Guardianes podrían cuidar de sí mismos. Que no importaba lo que él hiciera, los Guardianes podrían manejarlo. Podría asumir que ella también se las arreglaría ahora, incluso haciéndose pasar por humana. Y aunque él podría usar el conocimiento en su contra, ella tenía que hacerle saber que no podía.

Esperó hasta que cruzaron una calle, todavía ajetreada por el tráfico de la tarde. Más fresco que París, pero lo suficientemente cálido para manga corta y vestidos veraniegos, los humanos paseaban por las aceras, mirando a los escaparates de las tiendas, parando en cafés y restaurantes.

—No puedo protegerme.

Deacon la miró fijamente. No se iban a hacer pasar por la pareja más amorosa, ¿verdad? No importaba. Los vampiros asumirían que la estaba usando como comida.

—Se supone que soy humana. —No tendría que preocuparse de romper las Reglas con los vampiros si se viera forzada a defenderse, pero si quisiera mantener la apariencia de una humana, tampoco podría sacar su ballesta de su alijo. En un club lleno de vampiros hostiles hacia Deacon, Rosalia sería vulnerable.

—Estoy aquí por el demonio, hermana. No salvando tu trasero. —Su voz era más fría, más áspera de lo normal, como el rasguño de una hoja sobre hormigón roto—. Y si eres humana, eso significa que tampoco puedes salvar mi trasero. Así que estamos empatados.

Ella lo haría, sin embargo. Si se llegara a eso, dejaría caer la máscara humana y lo salvaría. Se arriesgaría a arruinarlo todo. Pero no podía culparlo de que él no hiciera lo mismo. Él no le debía nada.

Su pecho se apretó.

—Muy bien. Eso es justo. No tienes que ayudarme. Solo por favor, no me expongas.

La miró de nuevo, pero lo que sea que viera no le gustó. Maldijo en voz baja y miró hacia otro lado.

* * * * *

Cuando había sido un gilipollas en el castillo, Rosalia le devolvió el golpe. Seguía esperando que ella se lo diera de nuevo. ¿Qué había cambiado entre este momento y aquel para que ella aguantara su mierda?

Tal vez se sentía como una mierda por forzarlo a hacer esto. No le parecía del tipo de persona que va contra los principios de un Guardián, y que empuja a un hombre, incluso si es un vampiro, a hacer algo en contra de su voluntad. Así que, si todavía estaba presionando el tema, lo que fuera que estuviera planeando debía significar mucho para ella.

No es que importara. Cualesquiera que fueran sus razones, el hecho era que estaba tirando de las cuerdas de él y tratando de tocarlo.

El club se encontraba a unas cuantas calles de una calle principal. Rodeado de edificios más deteriorados que los de las zonas turísticas de la ciudad, la fachada parecía plana, gris e industrial. No había nada interesante que ver allí, excepto cuando alguien lo estaba buscando.

Hace veinte años, después de matar al jefe de la comunidad y de asumir su puesto, Tomás se había preocupado de dar a su gente un lugar para ir si eran amenazados por humanos, demonios o incluso Guardianes. La parte posterior del club escondía una cámara reforzada en la que incluso un nephil tendría dificultades para entrar.

También ofrecía a los vampiros un lugar para reunirse. Esta noche, si hubieran oído hablar de lo de Londres, muchos vampiros de la ciudad probablemente estarían aquí.

Al acercarse a la entrada, los dedos de Rosalia se deslizaron en su codo. Lo miró, y en sus ojos Deacon pudo ver la expectativa de que él la rechazara, combinada con su silenciosa petición de que no lo hiciera.

De acuerdo. Jugaría a su manera. No dolía entrar con una mujer hermosa en su brazo.

Él tenía razón: el lugar estaba lleno. Incluso antes de que abrieran las puertas, podía sentir la cantidad de vampiros dentro.

—Han oído hablar de Londres —dijo ella en voz baja.

—Sí. —Podía sentir su pánico y su ira indefensa desde aquí. Estarían buscando a alguien con quién desahogarse. Deacon sería un objetivo obvio, pero Rosalia también lo sería. Esto lo enfureció, puede que no se limitaran a mirarla y hacerle pasar un mal rato. Podrían llevarlo más lejos—. Así que esperas aquí mientras yo…

Un vampiro macho de largo cabello oscuro y ojos delineados abrió la puerta y la sostuvo mientras otro pasaba. Miró a Deacon, y luego volvió a mirar antes de detener a su amigo a la entrada. El amigo vio a Deacon. Sus labios retrocedieron sobre sus colmillos.

Sin duda lo reconocieron. Así que dejar a Rosalia aquí sola ya no era una opción.

—Sigue caminando, traidor. —La mirada del primer vampiro pasó por encima de Rosalia. Como una serpiente, deslizó su lengua entre sus colmillos y se lamió el labio superior—. Ella puede quedarse.

En cualquier otro momento, eso habría sido suficiente para que Deacon lo derribara. Pero un demonio esperaba dentro, no quería revelar la única ventaja que tenía, su velocidad, mientras le daba una lección a este don nadie. Y si empezaba una pelea aquí, puede que no entrara al club.

Y estos vampiros podrían hablar de pelear, pero no harían nada en su contra sin el permiso de Tomás. Agarrando la mano de Rosalia, pasó por delante de ellos y cruzó la puerta.

Los dos vampiros los siguieron, flanqueándolos. Rosalia miró a Deacon con una sonrisa.

¿Una humana no estaría mostrando un poco más de miedo? Pero ella fingía que tenerlo a su lado la llenaba de confianza. Mierda. Incluso sabiendo que estaba actuando, eso se sintió malditamente bien.

En el interior, el diseño se parecía más a un club de caballeros que al club de baile preferido por algunas otras comunidades de vampiros. Las lámparas colgantes de color ámbar caían de un techo alto, arrojando una cálida luz sobre las paredes paneladas y los pisos de madera. Dos mesas de billar estaban colocadas en el lado derecho de la gran sala abierta. Múltiples grupos de sofás de terciopelo y sillas de cuero fomentaban la conversación. Mesas más pequeñas que rodeaban el piso tenían ordenadores portátiles o albergaban varias variedades de juegos de póker.

Uno por uno, los vampiros se callaron y se volvieron para mirarlos.

En una mesa en la parte de atrás de la habitación, Tomás frunció el ceño y se puso de pie, un hombre grande con el cabello rubio recogido hacia atrás en una coleta y con una barba rubia tupida. Rosalia no le había dado a Deacon una descripción de Benedek Farkas, pero el demonio no era difícil de detectar. Moreno y resbaladizo, se había transformado en un bastardo guapo, como todos ellos hacían. Sentado en un sofá en el medio del club, era el único que no fulminaba con la mirada a Deacon. Parecía incluso divertido. Y era el único hombre que no había mirado a Rosalia dos veces.

Tal vez ella tenía una buena razón para llevar ese vestido y su forma actual, y no era solo para que Deacon pensara en chuparle la sangre. Podría caminar desnuda por el club, y un demonio no se calentaría. No podía calentarse. Un demonio solo lo fingía.

Farkas ni siquiera se molestó en hacerlo.

Deacon la llevó a una mesa pequeña a la izquierda, un lugar que le ofrecía una línea directa a Tomás, con Farkas en el centro. El chasquido de sus tacones resonó en la silenciosa habitación, y bajo ello llegó el latido de corazones de los vampiros. Casi cincuenta, según sus cuentas. Oyó el susurro de la ropa cuando los vampiros se pusieron en pie. Oh, sí, querían pelear. Sintió sus sondas psíquicas, dirigidas a él, dirigidas a Rosalia.

Puso a Rosalia en su asiento. Ella le sonrió, una dulce curva de sus labios que podría haber enviado a un hombre a la guerra con acero en su columna vertebral, no solo para matar a un demonio.

Deacon se giró. Los vampiros, hombres y mujeres, lo enfrentaban con los colmillos expuestos. Farkas solo parecía estar sonriendo. Deacon miró a Tomás por encima de la cabeza del demonio.

—Esta no es una gran bienvenida, viejo amigo.

—Date la vuelta, Deacon. —Alto, con un pecho a juego, la voz profunda de Tomás llegó fácilmente a todo el club—. Toma a tu humana y lárgate.

Deacon levantó las manos en un gesto conciliador.

—Solo quiero hablar de compartir sangre hasta que mi mujer pueda…

—Vete fuera.

Joder. Tomás debía estar pensando que Deacon estaba aquí para matarlo, que estaba buscando una posición. Así que probablemente no iba a invitar a Deacon a su mesa, temiendo que este una vez estuviera cerca tratara de matarlo.

De acuerdo. Deacon no necesitaba ser invitado allí. Él podría hacer esto de otra manera.

Una cosa sobre las comunidades vampiros: nadie interfería si un líder era desafiado. Deacon se inclinó hacia atrás y desenvainó sus espadas.

Tomás rápidamente recuperó sus propias armas. El vampiro pateó a un lado su mesa, dándose espacio para pelear, pero como Deacon anticipó, Tomás se quedó donde estaba. Una pared de acero reforzado estaba a la espalda de Tomás; él no renunciaría a esa protección.

Deacon se acercó más, con la mirada fija en Tomás. Su camino lo llevó detrás del sofá de Farkas.

El demonio lo hizo demasiado fácil, incorporándose en su asiento para poder ver el enfrentamiento. Obviamente, nunca pensó que Deacon fuera una amenaza. Cuando lo pasó, Farkas giró la cabeza para seguir su avance, mirando en la dirección opuesta y dejando su cuello expuesto por encima del nivel del respaldo del sofá.

Deacon golpeó, rápido y duro. Su espada cortando limpiamente a través del cuello del demonio. El shock atravesó los olores psíquicos de los vampiros, manteniéndose en silencio.

Hasta que la cabeza de Farkas cayó sobre la parte trasera del sofá, golpeando contra el suelo. La sangre brotó. La hembra que estaba sentada a su lado gritó, retrocediendo.

Con un rugido furioso, Tomás atacó. Deacon retrocedió del charco de sangre que se extendía. Esperaba este ataque. El vampiro había permanecido cerca de la pared cuando su vida fue amenazada, pero no toleraba que nadie matara a su gente.

—¡Escucha, Tom…! —El grito de Deacon fue interrumpido por el golpe de la espada de Tomás.

De acuerdo. Detener a Tomás ahora. Explicar más tarde.

Deacon esquivó la hoja de Tomás y lanzó un gancho de derecha a la barbilla barbuda del vampiro. La sangre y saliva volaron. Tomás se tambaleó. Un golpe de martillo en la barbilla lo dejó en el suelo. No inconsciente, solo aturdido. Sacudiendo el dolor de su mano, Deacon colocó su bota en el cuello del vampiro y lo sostuvo allí.

Miró de nuevo a Rosalia. Sus dedos estaban en el borde de la mesa, sus nudillos blancos. Debajo de la mesa, vio el brillo del acero en su mano derecha.

—Rosie, ven aquí.

Ella desvaneció su arma y corrió hacia adelante, atravesando a vampiros que desnudaban colmillos a su paso. Varios se detuvieron abruptamente, mirando a Deacon, como si se hubieran dado cuenta de que podrían tener un nuevo líder en su comunidad en unos diez segundos.

Podrían descansar tranquilos en eso. Incluso si él hubiera matado a Tomás, no la habría asumido.

—Levanta la cabeza —dijo mientras Rosalia pasaba por el sofá del demonio.

Con cautela, ella agarró la cabeza de Farkas por el pelo.

—Ponla en el suelo frente a la cara de Tomás. —Esperó a que ella lo hiciera, luego tomó su mano y tiró de ella detrás de él—. Ahora respira profundo. Y dime lo que hueles.

Escuchó la inhalación del vampiro y sintió la incómoda comprensión en el aroma psíquico de Tomás. Murmullos de “demonio” zumbaron entre la multitud. Los demás también lo olieron. El olor de la sangre de Farkas saturaba el aire.

—Fue enviado a matarte y apoderarse de tu comunidad. No tengo planes de hacer lo mismo. He terminado aquí.

Levantó el pie y esperó un segundo, solo para asegurarse que Tomás no saltara. Tomando la mano de Rosalia, comenzó a retroceder hacia la salida. Los vampiros se apartaron de su camino.

Tomás se puso de rodillas y levantó la cabeza del demonio. No había pasado mucho tiempo; la piel de Farkas aún estaría más caliente que la de un humano. Mientras presionaba sus pulgares contra los colmillos del demonio, la incredulidad se apoderó de la expresión de Tomás. Sí, el vampiro seguro que no lo había sospechado.

Deacon se volvió hacia la puerta. Rosalia metió la mano en su codo, y ese suave agarre le pareció un poco demasiado bueno para su gusto. Él se encogió de hombros.

Fuera, el aire lo rodeaba como una manta caliente. El frente de su camisa y las mangas de su chaqueta estaban salpicadas de sangre. Había planeado deshacerse de Rosalia cuando terminaran, pero ahora tenía que volver al hotel y limpiarse antes de ir a ningún lado. Ningún tren o avión lo llevaría de vuelta a París en este estado.

No se dio cuenta de lo rápido que caminaba hasta que notó que Rosalia estaba corriendo para seguirle el ritmo.

Se ralentizó a un ritmo humano. No en beneficio de ella. Llamar la atención nunca era buena cosa. La gente no era ciega o estúpida.

Los vampiros tampoco deberían ser ciegos o estúpidos.

Una cosa era que un demonio se hiciera pasar por un humano. Pero, aunque un demonio podía formar unos colmillos y parecerse a un vampiro, los cabrones tenían la piel caliente. Y Farkas podría haber compartido sangre, pero su mordedura no habría hecho sentir nada como el placer de la de un vampiro. ¿Nadie en esa comunidad se dio cuenta de eso? Y si Farkas hubiera tratado de explicarlo, ¿qué idiota se lo creería?

—¿Cómo podría Tomás no saberlo? ¿Cómo pudo no verlo?

Rosalia no tuvo que preguntar a qué se refería. Quizás ella se había estado preguntando lo mismo, pero dio una respuesta más amable que la que él habría dado.

—No tuvo el beneficio de los amigos que tú tuviste.

Eso era bastante cierto. Desde el primer momento, Camille le había advertido sobre los demonios y le había enseñado sobre los vampiros. Le había enseñado a pelear de manera que no usara los puños. Luego Irena le había enseñado más.

Rosalia lo tomó desprevenido al agregar…

—Gracias, Deacon.

¿Por qué? El demonio había hecho que matarle fuese demasiado fácil para obtener cualquier satisfacción de ello.

—Sí. Ahora puedes mostrarme tu agradecimiento comprándome un billete de vuelta a París.

Su respuesta brusca no la desanimó. Le sonrió, a cambio. No podía entender por qué parecía gustarle a pesar de la mierda que él le tiró. Eso lo molestaba. Como si supiera algo que él no sabía, porque no podía imaginar por qué no lo estaba golpeando hasta la próxima semana.

—No hay necesidad de comprar uno. —Miró su camisa, y él sintió que la sangre húmeda y pegajosa desaparecía al alijo de ella. Buen truco—. Ya tengo un vuelo programado.

Por supuesto que lo hizo. Un par de grandes alas blancas.

—¿Tú?

—Sí —se rió y se adelantó unos pasos antes de darse la vuelta y mirarlo—. Y deberías quedarte en mi habitación del hotel. —Antes de que él pudiera decir nada, añadió—: Puedes ver a Theriault, puedes escuchar las cintas de vigilancia y tiene aire acondicionado.

Él se detuvo. ¿Así que pensó que sería así de fácil? ¿Solo ceder ante ella una vez, y era un títere en sus manos? De ninguna manera.

—¿Qué demonios estás haciendo?

Su sonrisa vaciló.

—¿Fallando miserablemente?

—Sí. —Comenzó a caminar de nuevo—. Así que lárgate, hermana. Encontraré mi propio camino de regreso.

No quería deberle una maldita cosa. No es que lo hubiera hecho de todos modos, ya que lo había forzado a una posición en la que tenía que encontrar el camino de regreso.

Pasó más allá de su figura inmóvil. Ella había vuelto a abrazarse a sí misma con sus brazos apretados a su alrededor. Unos instantes después, dijo:

—Lo que hiciste aquí importa, Deacon. Hará una diferencia para esta comunidad, para todos.

Tal vez fuera así. No le importaba. ¿De cuántas maneras podría decírselo antes de que aceptara eso? No lo sabía, y no le quedaba mucho.

Y cuando se quedó sin nada, solo tuvo una respuesta.

—Vete a tomar por culo, Rosie.

Maldita fuera, sin embargo, si no miró hacia atrás cuando llegó al final de la calle. Sin embargo, no estaba allí parada, pareciendo desamparada, pareciendo triste. La acera estaba vacía. Así que finalmente había captado la indirecta y se había ido.

No se sintió como si él hubiera ganado.

Capítulo Siete

Rosalia no había sido testigo de la batalla que había convertido a Deacon en el líder de la comunidad de Praga. Solo había oído la historia más tarde esa noche, recogiéndola de un vampiro que todavía había estado temblando en el rincón del club donde se había librado la pelea.

Gran parte de la ciudad todavía se encontraba en escombros después del bombardeo estadounidense a principios de ese año. La guerra había devastado a las comunidades de vampiros y humanos; Deacon y Camille, amigos, pero ya distantes, habían viajado de ciudad en ciudad, ayudando a reconstruir. Tomar el control de una comunidad no estaba en su agenda, y podría haberse sorprendido a sí mismo al encontrarse en esa posición. Sin embargo, una vez se enteró de cómo había ocurrido, Rosalia no se sorprendió en absoluto.

Una mujer vampiro había venido a pedir ayuda a Marco, el jefe de la comunidad. Recién llegada a la ciudad, su marido había muerto en los bombardeos, dejándola sin pareja de la que alimentarse… y al niño que ella y su marido habían transformado veinte años antes.

El vampiro que relataba la historia había llorado al describir al bebé que la hembra había traído con ella: cabello rizado, colmillos, ojos azules brillando con la inteligencia de un hombre joven. Rosalia había escuchado, su corazón enfermo.

La sed de sangre creaba un poderoso impulso sexual, incluso en los niños, y la realidad de alimentarlos era demasiado espantosa para que casi cualquier vampiro pudiera contemplarla. Todas las comunidades tenían reglas que prohibían su transformación, pero Rosalia sabía que algunos niños habían sido transformados. Casi todos habían estado enfermos como humanos, cuyos padres no podían soportar perderlos. Y aunque sus mentes finalmente maduraban, sus formas nunca lo hicieron… y cualquiera que deseara esa forma nunca podría ser un compañero de vida admirable. Rosalia había compadecido a padres e hijos, y había hecho lo que podía para ayudarlos, pero no había mucho que se pudiera hacer.

Marco no había estado de acuerdo. Se podría hacer algo. Y cuando ella le ofreció al niño, rogándole que le ayudara, su solución había sido golpear la cabeza del niño fuera de sus hombros.

La mujer todavía había estado gritando cuando Deacon había desafiado al vampiro más mayor. Ella había gritado mientras sus espadas habían chocado, mientras su sangre caía resbaladiza en el suelo. Deacon era el más débil de los dos, pero luchaba impulsado por la furia. Ella había estado gritando cuando Deacon se paró sobre Marco, el corazón del vampiro en su mano.

Deacon podría haber elegido dejar la comunidad en manos de otra persona. Camille se lo había pedido; cuando finamente dirigiera una ciudad de vampiros, no había querido que esa ciudad fuera Praga. Pero él había elegido a la comunidad por encima de ella, y su decisión había finalizado la ruptura entre ellos, una decisión que había terminado siendo lo mejor para ellos.

Pero Rosalia no creía que él lo hubiera planeado de esa manera. No, si había aprendido algo sobre él en los años pasados entre las guerras, era que Deacon actuaba en el momento. No de forma desconsiderada, y por lo general con plena comprensión de las consecuencias, manejaba decisivamente cada problema a medida que se presentaba. Si su gente estaba amenazada, se había enfrentado a la amenaza y la había neutralizado. Y si su gente, o cualquier otro vampiro, pasaba por encima de las reglas de su comunidad, él las hacía cumplir. Pero no manipuló a su gente ni los maniobró; no los endulzó, ni los engatusó. Siempre directo, les dijo cómo debería ser algo y luego respaldó sus palabras.

Su enfoque era tan diferente al de Rosalia. Ella pasaba tantas horas planeando con anticipación, examinando cada movimiento desde varios ángulos, tratando de anticiparse a cada resultado, y utilizando las fortalezas y debilidades de otras personas para lograr el resultado que quería. Cuando se enfrentaba a una amenaza inmediata, actuaba rápidamente, pero prefería un método más considerado.

Ahora pensaba que no era de extrañar que Deacon la fascinara y la frustrara. Simplemente él reaccionaba, a veces con dureza o enojo, en otras ocasiones con compasión y gentileza. Y aunque Rosalia había sufrido a través de conmociones en su vida, su enfoque considerado la había ayudado a sobrellevar los baches y a mantener todo a su alrededor bajo control. Pero la volatilidad de Deacon no le permitió a ella ese viaje suave, y a cambio se encontró reaccionando fuertemente.

Siempre se sintió atraída por él. Pero no sabía que una vez que estuviera cerca de él, el vaivén de sus emociones sería tan violento, maravilloso y aterrador. Y no sabía que incluso cuando podía predecir la reacción de él, ella no podía controlar su respuesta.

Tal vez debería haberlo visto, pero siempre había sido mejor anticipándose a las reacciones de los demás que a las suyas propias.

Y Deacon… Sabía que él seguiría resistiéndose a ella.

Podía ponerlo frente a más demonios que fueran una amenaza para los vampiros, y él los mataría. Podía ponerlo frente a demonios que no fueran una amenaza inmediata, y también los mataría. Podría usar su necesidad de venganza para matar a cada demonio que necesitara.

Pero no quería usarlo. Quería que viera el peligro que ella veía, y que tomara una posición contra ello, tal como lo hizo contra todo mal e injusticia que había enfrentado. Desafortunadamente, noventa años le habían enseñado que Deacon no tomaba medidas decisivas contra hipotéticas amenazas.

Sin embargo, no podía dejar de lado esto. Se ocupaba de los hipotéticos. Y aquellos decían que, en unas semanas, cientos de vampiros de Londres morirían. Al final, los demonios de Belial se unirían para destruir a los Guardianes, o Anaria y sus nephilim lo harían. Los nephilim tenían que ser detenidos, pero eran más fuertes y superaban en número a los Guardianes. Y Anaria…

Por encima de todo, los Guardianes y las comunidades de vampiros necesitaban estar a salvo de Anaria. Era demasiado fuerte y estaba demasiado convencida de que tenía razón.

Así que, aunque Deacon prefería no volver a ver su rostro nunca más, planeaba regresar con él poco después del amanecer, y ahora tenía más razones. Taylor había dicho que iba a la habitación de Deacon todos los días. Aunque Taylor no había apuntado ninguna regularidad en sus llegadas, pasaron varias horas entre cada una. Una vez que la nueva Decano recuperara el control sobre los impulsos de Michael, lo conservaba por un tiempo… y así Rosalia tenía algo de tiempo antes de tener que encontrar a Deacon.

Tiempo que necesitaba para poder ver con claridad otra vez. Destruir a los nephilim, proteger a los vampiros… ambos se sentían tan bien, pero no podía evitar la sensación de que, con Deacon, lo había estado haciendo todo mal. No podía ver por qué… pero sospechaba que sus emociones nublaban su visión.

Necesitaba hablar. Necesitaba un consejo. Y necesitaba sacar su corazón de la ecuación.

Otra cosa que era más fácil decir que hacer.

* * * * *

Rosalia descendió del aire fresco y de una gran altitud a una noche caliente y pegajosa en Roma, donde todo parecía gotear y caer. Los humanos dormían inquietos, sudando. Los árboles se erguían con sus ramas extendidas y sin brisa que moviera sus hojas. El aire olía estancado y lleno de vida, inmóvil y rancio, pero la fragancia de la comida, las flores y los gases de los tubos de escape pasaban por las bolsas de aire en calma, llenando cada aliento húmedo que respiraba.

Durante mucho tiempo, había odiado esta ciudad casi tanto como la amaba. Siempre pensó que una vez que Lorenzo se fuera, se iría de Roma. Pero en los seis meses transcurridos desde que regresó de las catacumbas, no podía imaginar hacer un hogar en ningún otro lugar. Su resentimiento había huido, la balanza se había inclinado hacia el amor, y sospechaba que la Ciudad Eterna para la humanidad también sería la de ella.

Se sentía más como en casa de lo que Caelum había hecho.

Sobrevoló su abadía para comprobar que no había nada mal antes de continuar a la iglesia parroquial. Por más de doscientos años, la iglesia se estableció en el vecindario y los sacerdotes actuaron como enlaces de Rosalia con el Vaticano. Había sobrevivido a doce hombres diferentes, y de la mayoría de ellos había llorado su muerte. Con algunos de los sacerdotes había tenido que trabajar. En vez de trabajar con ellos, otros simplemente transmitían mensajes, pero otros se habían convertido en amigos íntimos.

El último, el Padre John Wojcinski, era un confidente. El sacerdote había sido su enlace cuando la Iglesia no solo había renunciado a sus servicios, sino que había renunciado a ella. Ni siquiera había sido excomulgada, la Iglesia simplemente ya no reconocía su existencia.

Ese rechazo no había sido tan doloroso como el primero. Después de la transformación de Rosalia en Guardián, la Iglesia no había escuchado sus confesiones, ni le habían permitido participar de ningún sacramento, así que cuando se habían alejado de ella hace seis meses, la pérdida no había sido tan profunda. No podía pagarles, a su satisfacción, pero ya no necesitaba el apoyo físico y espiritual en el que tanto había confiado como ser humano. Tampoco fue tan terrible despedirse de los sacerdotes sin rostro que habían dirigido sus actividades.

Y no pudieron cortar su conexión con el Padre Wojcinski. Durante casi treinta años, ella había visto el gris aparecer a través de su cabello, luego florecer. Había visto sus líneas de la risa, y le había ayudado a profundizarlas. Ella y el sacerdote ya no trabajaban juntos, pero él seguía siendo un querido amigo.

Plegando sus alas, aterrizó en el techo de la iglesia, frente a la rectoría. El suave resplandor de su habitación indicaba que aún no se había dormido. Una silenciosa meditación se extendía sobre su aroma psíquico, pero no podía confundir un trasfondo de tristeza e ira.

Tiró una piedra. Golpeó contra el cristal de su ventana antes de caer al jardín de abajo.

Suaves pisadas sonaron desde dentro de la habitación. Cuando miró por la ventana, Rosalia extendió sus alas. Después de que él levantara su mano, indicando que había visto su señal, ella saltó del techo y se deslizó hacia la puerta de la rectoría.

* * * * *

Con hierbas secas, ajos y cebollas colgando del techo, una enorme chimenea construida en la pared frente al gran ventanal, cuencos llenos de tomates y pimientos, y el aroma siempre presente del café, la cocina de la rectoría le recordaba a Rosalia a la misma habitación de la abadía antes de que la abuela de Gemma, Sofía, hubiera fallecido tres años antes. Sofía se había convertido en el ama de llaves de la abadía poco después de que naciera la madre de Gemma, y había formado parte de la familia tanto como cualquiera de los vampiros, y cuando Vin entró en la vida de Rosalia, y poco después Gemma y su hermano, Pasquale. Rosalia encontró que los consejos y la amistad de Sofía eran invaluables.

Le gustaba pensar que había aprendido buenas costumbres de Sofía. Una de ellas había sido que una charla con un café en una cocina caliente podría ayudar a aliviar el peor dolor en un corazón.

Como esta cocina estaría muy caliente, había traído el café helado.

El Padre Wojcinski entró en la habitación con sus gafas, su traje de clérigo y un par de zapatillas. Su placer al verla se profundizó cuando vio la caja de la panadería sobre la mesa de trabajo.

—Oh, Rosa. ¿Dónde has estado?

—Grecia. —Un pequeño desvío en su vuelo hasta aquí.

Él abrió la caja y sonrió.

—¿Baklava? Bendita seas.

Ella sorbió su café y esperó a que él escogiera una pieza de arriba antes de tomar la suya. Pegajosa, dulce, salada. Perfecta. El sacerdote se acomodó en una silla junto a la gran mesa de madera.

—Vincente y Gemma vinieron a verme hoy.

Su corazón dio un salto.

—¿Sobre la boda?

—Sí. —Cuidadosamente dio un mordisco a su baklava. Hojuelas de masa finas cayeron a su plato. Preciso en todo, saboreó el mordisco lentamente. En el momento en que tragó, estaba preparada para rogarle que continuara—. Sabes que no puedo tolerar la cohabitación sin el sacramento del matrimonio, pero tampoco puedo lamentarme de a dónde los ha llevado. Sobre todo, si los ha llevado antes de lo que ellos podrían haberlo hecho.

Con el pecho lleno, Rosalia se levantó de la mesa y caminó hacia la ventana. El Padre Wojcinski nunca hablaría tan cálidamente del matrimonio de su hijo si no estuviera convencido del amor y de la fidelidad de la pareja. Si, su hijo y su esposa elegida compartían ambos. Y pronto, un niño.

Felicidad era una mala palabra para la emoción que la llenaba ahora.

—No puedo contarte nada de lo que me dijeron, Rosa.

—Por supuesto que no. —Sin embargo, algo debía estar mal. Un ablandamiento de su tono la alertó de que no todo era perfecto.

—Sin embargo, no estaría de más si pudieras tomarte algún tiempo para hablar con ellos. Y para escuchar.

¿No los había estado escuchando? Dios mío, apenas podía hacer que Vin hablara con ella.

—¿Crees que no lo hago?

—Creo que eres tan buena llevando las cargas que a menudo no ves el peso que llevan los demás.

La preocupación la roía. ¿Qué peso sentían Vin y Gemma que llevaban ellos? Pero no podía presionar para obtener detalles.

—¿Les pido demasiado?

—No. Pero recuerda, ahora que será marido y padre, su mundo ha cambiado. Y sus prioridades.

Por supuesto que lo harían.

—Sí, Padre.

Él se acercó al fregadero para lavarse la miel y mantequilla de sus manos.

—Me alegro que hayas venido esta noche, Rosa.

Sí, había sentido que él estaba preocupado y enojado.

—¿Puedo hacer algo para ayudar?

—No. A menos que puedas devolver la confianza a los feligreses a los que se la quitaron. Y si puedes hacer más fácil perdonar al que ha abusado de su posición y ha abusado de un niño.

La rabia recorrió sus venas como el fuego. No, ella no podría hacer más fácil perdonar a un hombre así. Mucho antes de que el Padre Wojcinski hubiera traído a un Vin de cinco años a su puerta, herido por la pérdida de su madre, y luego por el “cuidado” de uno de los novios de su madre en cuya casa había aterrizado, Rosalia había sido incapaz de perdonar a alguien, sacerdote, o no, que hubiera abusado de un niño de esa manera.

—¿Quién?

Él se apartó del fregadero y se secó las manos en una toalla. La consideró con seriedad.

—Si lo descubres, Rosa, aceptaré que fue la voluntad de Dios que lo supieras.

Porque sabía que lo descubriría y pondría el temor de Dios en el hombre. Sin embargo, no sabía qué pensar de la fácil aceptación del Padre Wojcinski. Siempre antes, él la había instado a reconsiderar su papel en la vida de la humanidad antes de usar sus habilidades contra ellos.

Y a pesar de su aceptación, no sintió alivio de la agitación emocional dentro de él.

—¿Es esto todo lo que te ha mantenido despierto tan tarde? ¿Era este hombre un amigo?

—Nunca lo he conocido. —Con un suspiro, se sentó de nuevo a la mesa—. La primera vez que escuché una acusación así, pensé que no podía ser verdad. Creía que se había cometido un error, que un simple rumor había ganado fuerza, y que sería declarado inocente de los cargos. Creí en su inocencia hasta que ya no pude creerla más.

—¿Escuchaste pruebas en su contra? —Cuando él asintió, ella dijo—: He visto demasiados hombres y mujeres condenados por meros rumores como para culparte por esa creencia.

—Sí, Rosa. Pero esta vez… mi primer pensamiento no fue sobre su inocencia. Asumí su culpa, en cambio. Me sentí resignado a ello. —Se quitó las gafas y se frotó la mano sobre los ojos—. Todos los hombres son capaces de pecar, pero solo unos pocos son capaces de hacerle eso a un niño. Sin embargo, mi primera respuesta es la condena.

Ah.

—Así que la profundidad de tu cinismo te ha sacudido.

—Tal vez me dio un buen meneo.

Su cansada sonrisa lo envejeció, y una sensación de pánico de repente se metió en sus tripas. ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que perdiera otro amigo? ¿Quince años?

No había tiempo para nada.

Se colocó sus gafas de nuevo con otro suspiro.

—Pero esa es mi carga, Rosa. No debería echarla sobre ti.

Una carga que reconoció, por siglos de conversaciones en esta sala. Reunió sus pensamientos y expulsó el miedo.

—Bobadas. No has sido el único que lo ha soportado, aunque te resististe mucho más tiempo que los demás.

Ahora su sonrisa iluminó su rostro.

—¿Cuántos antes que yo?

—Todos menos tres.

—¿Y qué consuelo ofreciste a mis predecesores?

—Que se alegraran de que ellos no estuvieran lastrados como yo con un optimismo eterno, porque a menudo sigue la desilusión. Al menos un cínico está felizmente sorprendido de vez en cuando.

—Sin embargo, todavía posees ese optimismo.

—Y tengo la eterna esperanza de perderlo.

Él se rio en silencio. Rosalia sorbió su café, sonriendo, y un cómodo silencio cayó entre ellos.

Después de un momento, él se recostó en su silla.

—Ahora, dime por qué estás aquí.

Deacon. Miró por la ventana, hacia la oscuridad.

—He desarrollado un plan para matar a muchos demonios.

—¿Es un camino peligroso?

—Sí. Pero el miedo no es la razón por la que… —No pudo soportar su propio reflejo en el cristal. Lo miró de frente—. He forzado a un buen hombre a seguir ese camino conmigo. No puedo ganar sin su ayuda. Pero no la ha ofrecido. Lo estoy usando.

—Así que no eres mejor que los demonios.

Preciso al comer y en las palabras. Estas cortaban como una navaja de afeitar en su corazón.

—Me gusta pensar que tengo mejores intenciones…

—Me imagino que te gusta pensar eso. —Su solemne mirada no vaciló—. Pero si el sufrimiento de un solo hombre bueno es necesario para ganar la victoria, no es una verdadera victoria.

Ella lo sabía. Lo sabía.

Las lágrimas quemaban en sus ojos. Aunque quería girarse y correr hacia las sombras, por eso había acudido a él. Él la abriría y la expondría, para que pudiera verse a sí misma.

Formaba un cuadro grotesco.

Su cara se suavizó mientras la estudiaba.

—Y sospecho, Rosa, que no es solo el sufrimiento de un hombre, sino también el de una mujer.

Ahora él era amable, y eso dolió casi tanto. Su aliento se estremeció.

—Es solo que desde que he vuelto, siento como si todos los propósitos que he tenido se hubieran desvanecido. —Y aunque estuvo desaparecida por más de un año, solo había sido un momento para ella. Un momento en el que todo había cambiado—. Lorenzo se ha ido. Svetlana, Christina y Giacomi, todos en la abadía, se han ido. Vin ha regresado, pero es casi inalcanzable. Y la Iglesia tiene… No soy nada para ellos. Solo mi deber como Guardián es claro, y ese deber es matar demonios. Para proteger a los que puedo. Y sin embargo para hacer eso, debo forzar a otro a hacer mi voluntad. Ese nunca ha sido mi propósito. Esa nunca ha sido mi manera.

—Así que o te pierdes en esto, o te arriesgas a perder a todos los demás.

Con qué claridad lo puso. Ella se limpió las mejillas.

—Sí.

—Esa será una pobre victoria, Rosa. Así que o renuncias a tu plan…

—No puedo —susurró.

—O debes convencer a ese hombre para que camine por ese camino contigo.

Ella se rió. Otra tarea que era mucho más fácil decir que hacer. Pero él tenía razón. Completa y absolutamente correcto.

El Padre Wojcinksi se inclinó hacia delante.

—Dices que es un buen hombre y tu causa noble. Entonces, ¿por qué no está convencido?

—No lo sé. Le he dicho todo lo que está en juego, pero él solo… él solo… —dijo, sacudiendo la cabeza.

Se calló, perdiendo el orden de sus pensamientos cuando se le ocurrió uno nuevo: ella sabía por qué. Solo le había dado una hipótesis. No era nada personal. Nada inmediato. Deacon necesitaba una amenaza clara o una razón para preocuparse. No le había dado una.

Y no le había dado a Deacon lo mucho que tenía de él. Sabía lo que lo impulsaba, lo conocía a través de su alma. Había visto su sufrimiento. Pero él no tenía ninguna conexión con ella. Tenía un propósito, impulsado por el dolor y la ira. No tenía ni idea que el propósito de ella era el mismo.

—¿Rosa?

Un largo suspiro la estabilizó.

—Me equivoqué, Padre. Fue el miedo lo que me trajo aquí.

Miedo de que, si le abría su corazón, podría finalmente perderlo. Pero al protegerse, había puesto todo en peligro.

Si su plan tenía éxito, ¿seguro que todo lo que cada humano, vampiro y Guardián se beneficiarían valía el riesgo para su corazón?

Y así lo haría.

* * * * *

Rosalia llamó a Gemma cuando regresó a su hotel de París. Vincente contestó al móvil de Gemma y escuchó el débil sonido de arcadas en el fondo.

Chasqueó la lengua en simpatía, y trató de ocultar lo mucho que ese lamentable ruido estremeció su corazón. Un nieto. Simplemente increíble.

—¿Náuseas matutinas?

Vin gruñó una respuesta atrapada a medio camino entre la maravilla y el terror.

Sonriendo, Rosa se sentó frente a su ordenador, revisando las cuentas de Deacon. No le sorprendió que él ya hubiera comprado un billete y abordado un vuelo que llegará a la ciudad antes del amanecer. Ella lo cuidaría después de eso. La presencia inesperada de Taylor significaba que Rosalia tuvo que ajustar su horario del día.

—He tenido que regresar a París —le dijo a Vin.

—¿París? Gemma dijo que planeabas volver a la abadía esta noche. ¿Tuviste problemas en Budapest?

—No. Todo salió perfectamente. —Salvo que Deacon no había regresado a Roma con ella.

—¿Así que Deacon está contigo ahora?

—No.

El silencio de Vincente decía demasiado. Había fallado en convencer a Deacon; ahora su hijo dudaba si también lograría el resto.

—Madre, estás planeando ir contra los nephilim. ¿Estás segura de que…?

—Sí. —Podría hacer esto. Si Deacon le ayudaba. Y si descubría quién era Malkvial—. ¿Gemma terminó el trabajo preliminar con St. Croix?

Oyó el suspiro frustrado de Vin.

—Sí. Aquí está ella ahora.

—¡Rosa! —Gemma se acercó y algo en su voz le recordó a la niña que escuchaba sus historias con tanta atención.

—Has encontrado algo —adivinó.

—Oh, no te lo vas a creer. El padre de St. Croix se ahogó en un accidente de barco cuando él tenía ocho años. Era propietario de una pequeña firma de contabilidad, que la madre de St. Croix, Madelyn, asumió después de su muerte: tomando clases ella misma, adquiriéndola a los socios y trabajando duro para convertir a la empresa en una potencia financiera, Wells-Down Investments.

Rosalia había oído hablar de eso.

—Impresionante.

—Sí, pero St. Croix, es otra cosa. Se descarriló. Como adolescente, tiene antecedentes de vandalismo, posesión de drogas, allanamiento de morada, robo de coches. Lo que sea, posiblemente lo hizo. A los quince años, había sido expulsado de tres escuelas, a pesar de que su madre donó lo suficiente a la tercera como para que le pusieran su nombre a una biblioteca. A los dieciséis años, desapareció del mapa. Luego, hace diez años, apareció de nuevo en Estados Unidos, presentado como un genio financiero, de cinco de la mañana a doce de la noche, un bastardo implacable que mastica negocios en quiebra y caga oro.

—¿Sufrió un cambio completo de personalidad? —Al igual que su propio padre.

—Y eso no es todo. Regresó a Londres y fue tras Wells-Down.

El bastardo.

—¿Lo consiguió?

—Lo hizo. Y hace cinco años, simplemente cerró todo, cerró el negocio.

Un cruel bastardo. Dividir la compañía y venderla por partes habría hecho menos daño.

—¿Y su madre?

—Desapareció justo después. Pero no solo Madelyn, su asistenta personal, Rachel Boyle, desapareció al mismo tiempo.

Rosalia cerró los ojos.

—Eso no puede ser una coincidencia.

—La policía y la familia de Boyle tampoco lo creían. Pero no había cuerpos ni nada de lo que pudieran tirar, así que lo que fuera que hiciera para deshacerse de ellas, se salió con la suya. Siguió comiendo unas cuantas compañías más, y luego se unió a Legion hace tres años. Tiene su base en Londres, aunque viaja a todas partes donde Legion tiene sucursales.

—¿Dónde está ahora?

—Aquí en Roma. Llegó hoy. Ya tengo la información de su hotel. Empezaré la vigilancia mañana.

Rosalia tomó un aliento agudo. Legion no tenía oficinas en Roma. Y eso estaba demasiado cerca de Gemma y Vincente para su gusto. Se llevó el teléfono a la oreja, desgarrada entre el impulso de regresar y su necesidad de quedarse en París.

Gemma leyó fácilmente su silencio.

—Deja de preocuparte, Rosa. Lo tengo cubierto hasta que llegues.

Y ella podría manejarlo, ambos podrían. A pesar de que Vin se había ido por diez años, había pasado esa década construyendo una empresa de seguridad e investigación. Si Gemma necesitaba su apoyo, había pocas personas con más conocimientos y experiencia que su hijo.

—De acuerdo —dijo—. Gracias. Intentaré volver mañana por la noche. Que duermas bien.

—No hay posibilidad de eso —dijo Gemma despreocupadamente, pero la verdad de su declaración golpeó duramente a Rosalia. Debido a los nephilim, la joven no podía dormir bien. Tal vez nunca lo haría de nuevo.

Y Rosalia haría todo lo que estuviera en su poder para que los nephilim pagaran por eso.

* * * * *

Taylor nadó fuera de la oscuridad, hacia el sol, y se desplomó sobre sus manos y rodillas en arenas blancas y calientes. Su cuerpo se agitaba, una y otra vez, como si tratara de expulsarlo, pero él ya se había ido, sentado tranquilamente en la parte de atrás de su mente, como si no hubiera tomado y violado su voluntad.

Bastardo. El maldito bastardo.

Su aliento venía en sollozos. Se recostó sobre su culo, la única persona en una playa vacía, las olas de color turquesa chocando a su izquierda. Sangre cubría sus manos. Una parte de ella reconoció el olor, sangre de demonio, y tenía un recuerdo fragmentado de piel carmesí, de una jungla sofocante, de la espada en sus manos. Matar a un demonio, como debe de hacer un Guardián. Pero ella no era una Guardián. Era la maldita marioneta de Michael.

La rabia y la frustración se convirtieron en un grito, pero lo contuvo. Él no la llevaría a eso. Se concentró hacia dentro y pensó, Te odio, esperando que lo escuchara, esperando que entendiera que eso era para él.

No quería ser una Guardián. Pero cuando se había reducido a la decisión entre morir o vivir, había firmado. Pero no había firmado para esto.

Y estaba tan cansada de pelear con él. Exhausta, hasta su alma.

Apoyando los codos en las rodillas y empujándose sus manos en su pelo, miró hacia el mar. Ni siquiera sabía dónde estaba, ni por qué él la había traído aquí. Pero tenía que irse pronto, encontrar a Rosalia y transportarla a ella y al vampiro a otra ciudad.

Pronto.

Cerró los ojos. Las olas deberían haberla adormecido. Deberían haberla liberado un poco. Solo podía sentirlo.

Te odio.

Una voz armoniosa le respondió.

—Espero que la emoción no se dirija a mí.

Taylor se puso de pie con los dedos de los pies lanzando arena mientras giraba. Solo los grigori tenían voces así, pero los únicos que Taylor conocía eran Michael y Khavi. No se trataba de Khavi, aunque tenía la misma piel de bronce, y el mismo pelo negro, la delicada estructura. Tenía el porte regio de una reina, y una expresión suave y comprensiva en sus exquisitos rasgos. Su vestido parecía algo entre una toga y un sari, tela blanca retorcida en sus estrechos hombros, cruzando sobre sus pechos. La falda separada se ataba en su cintura y revoloteaba alrededor de sus tobillos con la brisa.

Anaria.

Ohjodidamierda.

—Quédate —dijo Anaria, y la intención de Taylor de teletransportarse al infierno pareció fracasar con esa orden.

Esperaba que Michael tomara el control, que la oscuridad ascendiera, y aunque lo sintió tenso y vigilante, él no se levantó.

Anaria inclinó la cabeza, estudiándola.

—¿Por qué vino él?

—No lo sé. Ni siquiera sé dónde estamos —dijo Taylor, y luego miró a la mujer. Jesús. Ella no tenía la intención de responder. Pero algo en la voz de Anaria, en su rostro, la obligó…

Pero no podía enojarse. Lo intentó. Simplemente no pudo conseguirlo.

Y eso la asustó muchísimo. Humana o Guardián, una de las cosas con las que siempre había podido contar era que se contentaba y se cabreaba cuando quería. Y lo que sea que hizo Michael, al menos no jodió con sus emociones.

Anaria suspiró.

—No tengas miedo.

Taylor casi se ríe. Aparentemente, Anaria no podía obligarla a eso, porque su corazón seguía latiendo y el miedo corría por sus venas.

—Entonces, ven conmigo —dijo.

Taylor la siguió.

Capítulo Ocho

Anaria vivía en una isla privada en el Egeo, con una mansión calentada por el sol con vistas al mar. Taylor no sabía cómo lo había logrado, hasta que se dio cuenta de que los casi sesenta humanos que compartían el hogar de la grigori no eran humanos en absoluto, sino nephilim. Uno de los humanos que ahora poseía el nephilim debió haber sido el dueño de la isla antes de que le hubieran pateado al Infierno.

Era casi como caminar por una casa de retiro, una que atraía a sus residentes de todas partes del mundo. Lo que tenía mucho sentido, aunque Taylor no lo había considerado antes. Cuando se cerraron las Puertas al Infierno, Lucifer había liberado a los nephilim de su prisión para que pudieran hacer cumplir las Reglas en la Tierra, pero los nephilim no podían simplemente volar entre los reinos. Poseían las almas de los humanos condenados al morir. Y, a excepción de unos pocos, el más joven de veintitantos años, según Taylor, tenían un montón de cabellos blancos y grises entre ellos, y bastantes hombres calvos.

En su mayor parte, actuaban como los humanos, comiendo también, hablando en pequeños grupos, algunos solos y leyendo. Un grupo de zombis teniendo una gran reunión familiar.

Pero la molestaron. Pensó que a Michael también le molestaban mucho, aunque se quedó callado. Y no fue hasta que Anaria la invitó a sentarse en un patio grande y extenso, para hablar, cuando se dio cuenta de por qué: cada uno de estos bastardos había hecho el mal suficiente como para estar destinados al Infierno. Aunque los nephilim poseían al humano y tomaban el control, la personalidad humana todavía permanecía.

Y uno de estos cabrones había violado y asesinado a los vampiros de Londres.

Anaria se dejó caer con gracia sobre el borde de un sillón. Se preguntaba hasta dónde había llegado el escrutinio, pero no debió haber captado la determinación que endureció cada pensamiento y reacción de Taylor. Anaria sonrió, y fue hermoso, y Taylor no sintió la misma compulsión de devolverle la sonrisa.

—Michael siempre ha sido terco. Me imagino que dio la vuelta al mundo tratando de encontrarme.

¿Encontrar a Anaria, o los nephilim?

—Probablemente para pedirte que indultes Londres.

La voz de Anaria se suavizó, como si hablara con un niño.

—Estamos indultando a los vampiros. La gente nunca debió sufrir la maldición de los Nosferatu, la sed de sangre. La gente está destinada a caminar bajo el sol. Son abominaciones.

Uno de los pocos amigos de Taylor era un vampiro. Solo años de práctica tratando con imbéciles intolerantes mantuvo su temperamento bajo control.

—¿Abominaciones? ¿Alguna vez has hablado con uno?

—He hablado con muchos. Y sé que a continuación dirás que son como los humanos: aman, se ríen. Todo eso es cierto. Pero su existencia es un cáncer que puede propagarse sin control y destruir la protección del libre albedrío del ser humano.

Oh, Dios. No podía estar hablando en serio.

—¿Ellos destruyen el libre albedrío? Eligen convertirse en vampiros.

—Sí. —La cara de Anaria se iluminó, como si Taylor acabara de hacer algo por ella—. ¿Ves? Es una enfermedad que se comporta de la misma manera que un demonio. Un demonio no obliga a un humano a hacer nada, sino que aprovecha su codicia, el miedo y la ira de un humano hasta que se hace una elección irrevocable, y su alma se pierde. El vampirismo es lo mismo. Se alimenta de los temores del ser humano: la debilidad, la muerte, y el ser humano elige desechar la protección de su libre albedrío. ¿Qué humano podría renunciar al atractivo de la inmortalidad y la fuerza, especialmente a medida que envejecen y la muerte se acerca? Muy pocos. Y una vez que hayan renunciado a su libre albedrío, los demonios fácilmente los destruirán a todos cuando Lucifer abra de nuevo las Puertas al Infierno. ¿No es el propósito de los Guardianes impedir la destrucción de la humanidad a manos de los demonios? Sin embargo, protegéis a los vampiros, esas mismas criaturas que causarán la destrucción.

Sin palabras, Taylor agitó la cabeza. Y aunque lo intentó, no pudo encontrar el punto en el que la discusión se desmoronó. Si más humanos supieran sobre los vampiros, muchos de ellos elegirían convertirse en inmortales, y los demonios podrían matar a los humanos después de que se transformaran. Todo tenía un sentido retorcido, pero estaba muy equivocado.

Una capa de la voz armónica de Anaria se profundizó en simpatía.

—Entiendo por qué esto te preocupa. Ciertamente tienes amigos vampiros. Pero no debes dejar que las emociones nublen tu juicio.

Jodidamente increíble.

—Y supongo que la profecía de Khavi, que dice que los vampiros serán la perdición de tus hijos, no ha nublado tu juicio en absoluto.

—Por supuesto que no. —La frente de Anaria se arrugó delicadamente—. Nada de lo que Khavi predice es seguro, y, además, es una mentirosa. Ella prevé mucho más de lo que dice a cualquiera, y manipula a todos para sus fines. Su profecía no me concierne en absoluto.

Eso sonó demasiado cierto. Khavi había predicho la muerte de Taylor a manos de un vampiro, pero no la había evitado. Durante varios meses, Taylor se había preguntado y sospechado si Khavi había puesto en marcha los acontecimientos que llevaron a su muerte, simplemente para que Michael tuviera a alguien al que atarse.

Anaria miró su cara.

—Sabes que es verdad —dijo ella.

—No lo sé.

Con un suspiro, Anaria negó con la cabeza.

—No intentes mentir. La verdad fue una vez mi Don, y todavía la veo claramente.

Bueno, mierda. Taylor apartó la vista de ella mientras pasaban dos de los nephilim. Miró de vuelta a la grigori, que les sonreía, sus ojos brillando de amor.

—Serán los salvadores de la humanidad. Primero, de los vampiros. Y cuando tome el trono del Infierno, se asegurarán de que los humanos solo escojan el amor y la bondad, salvando a todos de las torturas del Foso. ¿No puedes verlos como yo?

Taylor pensó que era prudente no contestar a esa pregunta.

—¿Cuál es el salvador que mató a los dos vampiros de Londres?

—¿Crees que te lo diría cuándo quieres hacerle daño? No tienes nada que temer de ellos; les he dicho que nunca maten a un Guardián, a menos que tengan que defenderse. Y he insistido en que no deben hacerte daño, a ti en particular. ¿No puedes hacer la misma promesa a cambio?

Aunque su gentil expresión no cambió, una nota de acero había entrado en la voz de Anaria. La madre, en modo de protección total. Taylor pisó con cuidado.

—No tengo suficiente habilidad con la espada para dañar a ninguno de tus hijos.

Anaria se relajó y pareció tomar eso como una promesa.

—Eso es verdad.

Taylor dudó, y luego se aventuró más lejos.

—Los humanos cuyos cuerpos han tomado… ¿Crees qué…?

—Mis hijos tienen el control.

Anaria se anticipó a ella, lo que le dijo a Taylor que no era la primera vez que la pregunta había surgido. De acuerdo. Entonces lanza algo inesperado hacia ella.

—¿Así que quiso violar a los vampiros de Londres? Pensé que solo los necesitabas muertos. No violados.

Pero los ojos de Anaria ni siquiera parpadearon.

—Mis hijos son nuevos en sus formas físicas. Han sido encarcelados por más de dos mil años, y han tenido pocas oportunidades de experimentar lo que los humanos dan por sentado. —Se detuvo—. Y los vampiros no fueron forzados, ni torturados.

—Amenazar la vida de alguien hasta que acepte sigue siendo forzar.

—Eso no es lo que pasó.

Oh, Jesús. Taylor se sintió enferma al darse cuenta de lo que eso significaba.

—¿Y crees que eso está bien?

Anaria le volvió a dar esa expresión exasperante de hablarle a un niño.

—Mis hijos son solo espíritu. Son una prueba viviente de que un cuerpo es solo un recipiente, y sin energía psíquica para llenarlo, ese recipiente está vacío. Estás dejando que tus emociones y tus sentidos humanos nublen tu juicio otra vez. Mi hijo no hizo daño.

—Excepto por asesinarlos.

—Liberándolos —dijo Anaria—. Aún más necesario para la supervivencia de la humanidad que matar demonios.

No tenía sentido discutir allí, se dio cuenta Taylor. Anaria estaba absolutamente convencida de que los vampiros eran un cáncer que había que erradicar. ¿Pero decir que un cuerpo era solo un bolso de carne, que no significaba nada para ser violado? No. Y está vez, no se quedó sin palabras.

—¿Entonces por qué tengo el cuerpo de Michael en mi alijo si es solo simplemente un recipiente?

Khavi se lo había explicado: su alma se manifestaba como carne en el Infierno, pero su forma física era similar a la resonancia de su psique y completaba el vínculo entre ellos, como si un diapasón se golpeara y sostuviera cerca de una cuerda de resonancia hasta que ambos vibraran a la misma frecuencia. La resonancia de cada individuo era tan distinta como una cadena de ADN, y era la única razón por la que Taylor no había arrojado el cuerpo de su alijo, rompiendo el vínculo entre ellos. Si lo hiciera, él no podría volver. Khavi trabajaba incluso ahora, tratando de encontrar una manera de sacar su alma del campo congelado, pero no serviría de nada si no tuviera cuerpo.

Ella lo odiaba. Pero no era una asesina a sangre fría.

Y ahora sorprendió a Anaria. Sus cejas arqueadas hacia arriba, sus labios separados. Se inclinó hacia adelante.

—¿Cómo supo Khavi vincularte de esa manera?

Eso, nunca se lo había explicado.

—No lo sé.

—Inscribió símbolos en su cuerpo, ¿verdad?

Taylor se había estado muriendo, pero recordaba esa parte. Usando el cuchillo en llamas de Irena, la hoja calentada por el poder de la sangre del corazón de un dragón, Khavi había tallado la escritura demoníaca en el torso, espalda y cuello de Michael.

—Sí.

—Y tomaste su sangre del símbolo de “fusionar”.

No sabía cuál era el símbolo. Y no sabía que sorber un trago de la sangre del Decano no era parte de la transformación habitual de los Guardianes.

—Sí.

—Luego te sacó sangre, y…

—No —Taylor agitó la cabeza—. No me sacó sangre.

Los ojos de Anaria se entrecerraron pensativamente.

—Dices la verdad, pero debes estar equivocada. El vínculo no se puede completar sin un intercambio de sangre. ¿Qué hizo, entonces?

Sus labios, siempre tan duros, habían sido suaves contra los de ella. La había probado, la había besado como si quisiera hacerlo en serio… y ella se había perdido por completo en cada golpe profundo de su lengua. Su cabeza ya giraba por la herida del pecho, y él le había volado la mente. Ni siquiera le había importado que solo un minuto antes, hubiera sido incapaz de respirar y toser…

Oh, Dios. Tos con sangre. Su boca había estado llena de sangre.

No sabía lo que la otra mujer veía en su expresión, pero la voz de Anaria de repente se volvió comprensiva.

—¿Así que él tomó tu sangre?

Taylor tuvo que tragar antes de responder.

—Sí.

—A veces es tan desconsiderado y enfocado solo en su objetivo, no ve el dolor que deja a su paso —suspiró—. ¡Debió haberte dicho que ha besado a muchas, muchas mujeres, para que supieras que eso no significaba nada!

No había significado nada, Taylor quería decir. Pero no pensó que pasaría la prueba de la verdad de Anaria. A pesar de todo lo oscuro, lo frío y de los gritos de después, ese beso había sido… cálido. Un momento de esperanza y claridad, después del miedo, el dolor y la confusión.

Sin embargo, se negó a pensar en ello. Todavía había mucho que hacer, y dos vampiros todavía necesitaban que su asesino fuera enfrentado y acusado. Levantó la mirada hacia Anaria.

—Si me presentas, me encantaría conocer a tus hijos.

* * * * *

Deacon no necesitaba el aire seco para decir que había sido trasladado. Que se estaba moviendo. O los Guardianes tenían un jet privado, o Rosalia había alquilado un avión. Se enfrentó a una línea de ventanas ovaladas, con las persianas bajadas. El constante zumbido de los motores a reacción no ahogó su respiración y sus latidos. Sonaban cerca, claros y directamente detrás de él.

Así que no había captado la indirecta, después de todo. En vez de eso, lo acostó de costado en un asiento semi-reclinado y le puso una manta sobre las piernas. Ahora probablemente estaba esperando a que él se diera la vuelta, para poder decirle a qué demonio le había preparado para que matara.

Acababa de salir de los sueños donde un demonio lo estaba aplastando, matando a sus compañeras, y aquí estaba ella tirando de sus hilos.

¡Maldita fuera ella!

Cerró los ojos, contendiéndose. La ira provocó la sed de sangre, y necesitaba estar frío ahora. Cuando se volviera para mirarla, tenía que ser un bastardo duro, al que no le importara un carajo lo suave que se viera ella.

No es que necesitara mirar. El calor de su aliento tocó la parte posterior de su cuello. Tenía que estar tumbaba justo detrás de él, en la misma posición que la suya. Un poco más cerca y estaría acurrucada con él. Y era demasiado fácil imaginar esos asientos como una cama.

Se sentó. Ella permanecía medio tumbada en el asiento, cubierta por una capa oscura que tragaba su cuerpo en sus voluminosos pliegues. La capucha cubría su cara, ocultando su expresión.

Irritado, se acercó y le tiró de ella hacia atrás, esperando revelar sus tristes ojos y esa mirada que veía a través de él. Los tenía cerrados, en su lugar. El alivio le ayudó a estabilizar su voz, a suavizar su frustración.

—¿Cuándo vas a renunciar, hermana?

—No puedo renunciar. —Todavía no abría los ojos, pero no necesitaba hacerlo. La pena y la ira repentinamente estallaron a través de sus escudos, tan familiares para Deacon como su propia cara en el espejo—. Los nephilim mataron a mi familia.

Lo dijo como si tuviera una familia que valiera la pena salvar.

Pero no podía ser rudo con ella mientras estaba sentada tan cerca. Al ver sus ropas apiladas en el asiento de delante, aprovechó la oportunidad para tomar distancia antes de decir:

—No lloro por eso, hermana. Si algún vampiro merecía lo que los nephilim le hicieron, era tu hermano.

—No. No me refiero a Lorenzo.

¿Tenía ella otra familia?

Cuando él se dio la vuelta, ella había levantado el respaldo del asiento, pero todavía estaba sentada de medio lado con las piernas dobladas debajo de ella. Un hombre sentado así se vería roto; Rosalia solo se veía cómoda.

¿Pero lo estaba? Sus dedos salieron de las anchas mangas para jugar con los pliegues de su capa. Y abrió los ojos, pero no miró a Deacon, dirigiendo una mirada llena de dolor hacia las ventanillas sombreadas.

—No solo él —continuó—. Los nephilim mataron a todos los vampiros de Roma, incluyendo a amigos que compartieron mi abadía por más de cien años.

Deacon recordó la abadía. Lo llevó allí después de que él matara a Caym en Praga. Se había quedado en su casa solo unos minutos, pero eso había sido suficiente. Cada mueble y cada decoración le había dicho que allí vivía una familia, llena de calidez e impregnada de historia.

Caminar por ese lugar tan pronto después de perder a Eva y Petra había sido como un cuchillo en su pecho. Y no había considerado hasta ahora por qué solo una mujer, una humana, había estado en la abadía cuando él había despertado.

—Catorce vampiros —continuó suavemente—. Algunos habían vivido conmigo desde su transformación. Los entrené. Peleé con ellos. Los vi vivir y amar. Pero llegaron los nephilim… y ahora toda mi familia se ha ido.

Esos ojos fijos brillaban con lágrimas. Deacon se giró y se subió los vaqueros, dándole a ella el momento que obviamente necesitaba.

Así que tenía su propia pequeña comunidad en Roma. Amigos, tal vez un amante.

No. Tacha eso. Cualquier hombre lo suficientemente bueno para estar con alguien como Rosalia habría destrozado Roma tratando de encontrarla cuando había estado en las catacumbas. La primera parada habría sido su hermano, y no había oído ningún rumor de que Lorenzo hubiera matado a otro vampiro en esa época. Y Deacon había escuchado los rumores; al hermano de Rosalia le había gustado que los demás líderes de las comunidades supieran lo fuerte que era.

—Tus amigos —dijo—, ¿alguien que conozca?

—Una, aunque se había ido de la abadía antes de que la conocieras. Ella no estaba con los que fueron masacrados. —Antes de que él pudiera preguntar quién era, dijo—: Y yo estaba atrapada en las catacumbas mientras morían. Todavía estaría atrapada allí, si no fuera por ti.

¿Si no fuera por él? Entendió su gratitud al revés. Caym le había dicho a Deacon que guiara a los Guardianes a las catacumbas, esperando que los nosferatu que esperaban allí los mataran a todos. El rescate de Rosalia no había sido parte de ello.

—Odio señalar lo obvio, hermana, pero incluso si no hubieras estado atrapada, no podrías haber hecho nada para salvarlos. Los nephilim también te habrían matado.

—Preferiría haber muerto intentándolo. —Por primera vez desde que se despertó, lo miró—. ¿No odias estar en una posición en la que no importa lo que hagas, termina mal?

De acuerdo. Él se había metido directamente en esto. Independientemente de la decisión que hubiera tomado al tratar con Caym, habría terminado mal para su comunidad, para él o para los Guardianes. Sin embargo, ella había elegido una forma torpe de demostrar su punto de vista.

Intentó provocar un poco de ira hacia ella. No pudo. Y ahora que estaba en este viaje, podía ver hacia dónde se dirigían. Asumió que tenía otro demonio para que matara.

Y tenía que admitir que, tan fácil como había sido matar a Farkas, matarlo había sido más satisfactorio que esperar a Theriault.

Cuando la miró de nuevo, ella había vuelto a mirar las ventanillas.

—Entonces, ¿qué tienes planeado para esta noche?

—Estaremos aterrizando en Atenas dentro de una hora.

—¿La comunidad de Sardis? Es un gilipollas. —Sus vampiros se merecían algo mejor—. Deja que el demonio lo mate.

—Valeotes, el demonio, no tiene la intención de matar a Sardis. Al menos no todavía. Se ha metido a Sardis, y a la comunidad en su bolsillo. Valeotes prometió protección; a cambio ellos le entregan sangre.

¿Y cuánto tiempo antes de que el demonio le pidiera a Sardis que lo hiciera peor?

—Todo el mundo sabe la mierda que me lanzó Caym, ¿pero Sardis está asumiendo el riesgo y trabajando con él?

—Como dijiste, es un gilipollas. Uno arrogante.

Su labio se curvó ligeramente, como si hubiera olido algo asqueroso. Así que Sardis la disgustaba. Deacon no podía criticar su gusto por la gente.

Je. Ella debía pensar que es desafortunado que su plan incluyera estar cerca de él.

—¿Y qué pensaste de mí cuando te enteraste de lo de Caym? ¿Qué era un gilipollas? ¿Arrogante?

Rosalia lo miró. Su sonrisa se fue formando lentamente, como si tuviera secretos detrás de ella que no quería dejar salir demasiado pronto.

O dejarlos salir en absoluto. No le respondió, sino que le dijo:

—Después de que Caym destruyera a tu gente, los Guardianes visitaron a todas las comunidades de vampiros y mataron a todos los demonios que las dirigían. La mayoría eran demonios de Lucifer, pero los de Belial obviamente aprendieron de ello. Ahora no están guiando a los vampiros directamente, ya sea para evitar que los Guardianes se den cuenta o porque los nephilim matan a los líderes de los vampiros.

—¿Y qué pasó con Farkas? —El demonio había planeado quedarse con Budapest.

—Farkas era el demonio de Theriault no tan inteligente, y el doble de arrogante. Valeotes sigue a Malkvial.

¿Todavía estaba buscando a ese?

—¿Esperas sacarle el nombre humano de Malkvial, entonces?

—No. Tomarse el tiempo para interrogarlo sería demasiado peligroso para ti y Valeotes mentiría. Simplemente no quiero que Valeotes toque ninguno de los botones de Sardis cuando reúnas a las comunidades europeas.

¿De verdad pensaba que eso iba a pasar? No se rendía fácilmente. No podía decidir si su determinación, a pesar de ciertos fracasos, la volvía tonta o admirable.

Pero se imaginó que su búsqueda de venganza probablemente se parecía al mismo fin de ella.

—Dijiste que Malkvial tiene intención de matar vampiros una vez que haya tomado la posición de lugarteniente. Entonces, ¿por qué uno de sus demonios se emparejaría con Sardis?

—Porque Sardis puede ser útil.

Sí. Los vampiros podían matar humanos. Dios sabía qué más.

—Así que matamos a Valeotes antes de que eso ocurra. Antes de que pueda usar al siguiente.

—Lo matarás, sí. Llegaremos a Atenas justo después del atardecer. Eso nos dará tiempo para revisar el complejo de Sardis antes de que entres.

Un complejo. Deacon conocía la distribución general, solo a través de las descripciones de otros vampiros. Nunca había visitado a Sardis.

Lo que ella dijo finalmente lo golpeó.

—¿Después del atardecer?

—Sí —sonrió un poco—. No me imagino que nadie detectará mi Don, a menos que también esté volando a treinta y cinco mil pies de altura.

Todavía no podía entenderla.

—Es de día. Afuera. Ahora.

—Sí.

—Mentira.

Sus cejas se levantaron.

—Mira.

Respirando profundamente, Deacon se volvió hacia las ventanas y buscó las sombras. Rosalia no lo detuvo. Tomando su silencio como una señal de que no iba a estallar en llamas, él levantó la persiana de la ventanilla.

Sus rodillas casi se doblaron. La luz del día se derramaba a través del cristal sobre su mano y su brazo. En noventa años, no había sentido ese calor. Tragando fuerte, miró por la ventanilla. Una sombra se extendía sobre el cristal, como viendo a través de unas gafas de sol, pero fuera era inequívocamente de día. Nubes blancas flotaban contra un cielo azul. Y… el sol.

Había olvidado lo brillante que era. Incluso a través de la sombra que creo el Don de Rosalia, tuvo que entrecerrar los ojos. Increíble.

A punto de decir eso, se volvió, pero la angustia en la cara de Rosalia lo detuvo. Su piel había palidecido, y sus ojos estaban bien cerrados. El dolor atenazaba su boca, mantenía su cuerpo rígido.

Como si su silencio avisara a Rosalia de que la estaba mirando, ella le devolvió la mirada antes de cerrar los ojos de nuevo.

—Mi Don no es… compatible… con el sol.

Y no lo había sido desde que él se despertó, se dio cuenta Deacon. Mantener este escudo dentro de la cabina había sido la razón de su mirada en blanco, y obviamente la luz solar directa, incluso esa astilla que entraba por la ventanilla, lo empeoraba.

Con una última mirada al exterior, bajó la persiana y se sentó para ponerse las botas. El suspiro de ella indicó algo de alivio, pero sus dedos seguían aferrándose a los pliegues de su capa y sus ojos permanecían cerrados.

Deacon se ató sus botas, sintiéndose un poco tembloroso. Aunque había llegado a aceptar las diferencias entre vivir como vampiro y como humano, no tenía idea de cómo un vampiro se dormía al amanecer y se prendía fuego si le tocaba el sol. La ley natural no podía explicarlo. Obviamente algo más grande estaba en juego, una fuerza más poderosa que la naturaleza.

Y había aceptado que los Dones de los Guardianes también podían reescribir las reglas de la naturaleza. Irena daba forma al metal a su voluntad. Alejandro podía crear fuego de la nada y controlar la intensidad de las llamas. Otros Guardianes podían teletransportarse o curar instantáneamente las heridas.

Pero aceptar que el Don de Rosalia podía reescribir incluso las poderosas reglas antinaturales que gobernaban a los vampiros lo derribó en un bucle… y lo humilló.

Se recostó en su asiento y la miró. Con las piernas acurrucadas debajo de ella, tuvo que sentarse de lado. El respaldo acolchado acunaba su mejilla. Su cabello oscuro colgaba en rizos enredados sobre su hombro. El dolor se había aliviado en sus rasgos, por lo que casi parecía estar durmiendo.

La princesa, esperando un beso. Deacon ni siquiera estaba cerca de calificar como un príncipe.

Y tal vez “princesa” no le quedaba a ella muy bien, tampoco. El Don de un Guardián reflejaba algo de su vida humana. No podía entender cómo Rosalia podía tener la oscuridad como Don.

—Entonces —dijo, y vio que una sola palabra le abrió los ojos tan rápido como un beso—, ¿cuál es la historia detrás de tu Don?

—No lo sé. Podría ser la forma en la que morí, mi conexión con los vampiros.

No parecía convencida de eso.

—Debes haber pensado en otras razones.

—Oh, lo he hecho. —Se rió suavemente, pero no duró mucho. Mirándole a los ojos, pareció dudar, como si no supiera si debía revelar el resto. Entonces su boca se reafirmó, la determinación se deslizó en su aroma psíquico, y continuó—: Tal vez de cuando era niña. Mi padre… No sé si un demonio arregló su muerte, o si mi padre murió de causas naturales y un demonio aprovechó la oportunidad. Pero un día, mi padre ya no fue el mismo.

—¿Un demonio tomó su lugar?

—Sí. Lorenzo y yo no sabíamos lo que había pasado. Y mi madre… no duró mucho.

Eso tuvo que haber sido duro.

—¿Pero tú?

—Lorenzo y yo lo evitamos todo lo que pudimos. Mi padre no se preocupaba por nosotros, de todos modos. No hasta que le fuimos útiles… —titubeó y rompió el contacto visual antes de terminar en voz baja— …a él.

Útil. Así que había tenido razón, a ella no le gustaba obligarlo a esto. A él no le gustaba mucho, también, pero no tenía ganas de decirle que se fuera a la mierda. Ver este lado de ella le había afectado.

Eso tampoco le sentó bien, pero no iba a impedir que se explicara, ahora que había comenzado.

—Lo desafié una vez —continuó—. Le dije que sabía lo que era y ordenó a uno de los sirvientes que me encerraran en un armario. Sin luz, ni comida, ni agua. Me dejó allí durante tres días.

Podía imaginárselo con demasiada facilidad. Sola en la oscuridad, en su propia suciedad. Hambrienta y aterrorizada.

Pero su voz se calentó mientras recordaba.

—Lorenzo estaba al otro lado de la puerta. Trató de ayudarme, de abrir el armario. Y cuando no pudo, era tan joven entonces, se sentó a hablar conmigo. Por la noche, dormía fuera de las puertas del armario. Eso es lo que mejor recuerdo. La oscuridad, sí, pero también la voz de Lorenzo. Ambas fueron reconfortantes. Me sentí segura. La oscuridad era menos aterradora que estar fuera con mi padre.

Jesús. Y eso explicaba por qué no había matado a su hermano. Deacon y todos los demás vampiros de Europa solo conocían a Lorenzo Acciaioli como un bastardo sádico y tiránico. Pero él y Rosalia probablemente habían pasado la mayor parte de sus vidas protegiéndose mutuamente.

—Pero tu padre no te dejó morir.

—No. Al final yo le sería útil. Él podría casarme.

La repugnancia en su expresión no sorprendió a Deacon, pero sí su propia ira. Todo esto había sido hace siglos. La idea de que Rosalia fuera forzada a casarse no debería ser como un puñetazo en las entrañas.

—¿Lo hizo?

—No. Me escapé a un convento. Pensé que Lorenzo también estaría a salvo, ya se había ido de nuestra casa. Pero él no lo estaba.

—Tu padre lo convenció para la transformación.

Acciaioli tendría que estar convencido. La mayoría de humanos morían después de ser transformados en contra de su voluntad.

—Sí. Se convirtió en vampiro, y visitó la abadía con mi padre. Y ese fue el fin de mi vida humana y también el fin de la vida del demonio.

La forma en que ella omitió los detalles le dijo que debió ser malo. Ella se centró en la parte buena.

—¿Mataste al demonio?

—Michael lo hizo. —Una sombra pasó por su cara. Ajustó su posición, subiendo las rodillas bajo esa larga capa. Después de un momento, continuó—. Cuando terminé mi formación en Caelum, regresé a Roma, donde Lorenzo ya dirigía la comunidad. Traté de ayudarlo, de cambiarlo. Pero obviamente no lo hice, apenas lo contuve.

Porque Acciaioli no solo había sido un vampiro. Había nacido de Nosferatu, y era fuerte. Como era de esperar, había gobernado su comunidad sin ser desafiado. La única sorpresa fue que no hubiera intentado apoderarse de las demás comunidades europeas.

Solo recientemente Deacon se había dado cuenta de que tenía que agradecerle a Rosalia por eso.

Hace casi siete años, Acciaioli había venido a Praga buscando pelea. Con Acciaioli había estado su extraño hermanito, no había sabido entonces que era Rosalia, cambiada de forma. En ese extraño disfraz de vampiro puberal, ella había besado a Deacon, un beso torpe e incómodo que le había revuelto el estómago, y Acciaioli, que había presenciado el beso, había salido de Praga tan rápido como pudo alquilar un vuelo.

Si Acciaioli había estado avergonzado o disgustado, no lo sabía. Pero Rosalia obviamente sabía qué hacer y cómo reaccionaría su hermano, y probablemente había salvado la vida de Deacon.

—¿Por qué los Guardianes no lo mataron?

—No estaba rompiendo las Reglas, así que lo dejaron en paz.

Y los Guardianes rara vez interferían en las comunidades de vampiros.

—Sin embargo, no les pudo haber gustado.

Ella se encogió de hombros.

—Tal vez no, pero yo no estaba en Caelum, ni con otros Guardianes como para preocuparme por ello. Cuando no estaba tratando de controlar a Lorenzo, serví a la Iglesia. Se lo debía por haberme acogido.

¿Cuándo había sido humana? Habían pasado tres siglos. Ella tenía un sentido de la obligación completamente jodido.

—¿Trabajas para el Vaticano?

—Lo hice —Tiró de sus mangas de la capa antes de esconder las manos dentro del amplio material—. Ahora la Iglesia no reconoce mi existencia. Lorenzo se ha ido, y la mayor parte de mi familia ha sido asesinada. Así que solo soy una Guardián de nuevo. Debería haberlo sido todo el tiempo.

Eso le molestaba a él. Sea lo que sea, “solo una Guardián” nunca le encajaría. Hablar con ella durante diez minutos le enseñó eso.

Y pensar que se había imaginado que había resuelto a Rosalia, basándose en lo poco que sabía. Pero no había adivinado nada de esto sobre ella. Estaría mejor si no lo supiera. Empujarla era más fácil cuando solo era una cara bonita, ojos tristes y un gran par de tetas.

Maldita fuera. Se suponía que ella no le importaría. Pero ahora sabía lo que la impulsaba. Solo que no sabía hasta dónde llegaría, ni cuánto tiempo lo arrastraría con ella.

La miró y se dio cuenta de que lo había estado observando. Esos ojos tristes habían regresado, y con un suspiro, desenrolló sus piernas y se sentó hacia delante en su asiento.

—Tengo que quitar mi Don. Si espero hasta que estemos en Atenas, alguien podría sentirlo y saber que un Guardián está cerca.

Retirar su Don… ¿y volverlo a dormir? Oh, demonios. Todavía no…

* * * * *

Apretando los dientes contra el dolor que cortaba cada nervio, Rosalia reclinó el asiento de Deacon antes de dejarse caer en el suyo propio. Usar su Don durante el día se sentía como si estuviera siendo triturada de adentro hacia afuera. Y como una lesión física, tomaba tiempo recuperarse.

Las respiraciones largas y superficiales la ayudaron a concentrarse. Después de unos minutos, abrió los ojos. Deacon yacía en el asiento de al lado, su gran cuerpo inmóvil, su corazón apenas latía.

¿Había algo de lo que había revelado que habría hecho una diferencia? No lo sabía. Aunque él no había estado tan enojado con ella esta noche, todavía sentía su resistencia.

¿Y si no podía persuadirlo? ¿Qué haría entonces?

La desesperación siguió a su incertidumbre; las alejó a ambas. No podía permitirse el lujo de considerar el fracaso.

Pero, querido Dios, necesitaba que Deacon creyera que matar a los nephilim era lo suficientemente importante como para hacer su parte hasta el final. Necesitaba que viera que no era suficiente matar a tantos demonios de Belial como fuera posible antes de que uno lo matara a él. Y tenía que creer que ella podría lograr el objetivo, porque después de que Deacon uniera a las comunidades, Rosalia necesitaba que él hiciera una alianza que nunca consideraría de otra manera. No si fuera simplemente un camino de venganza.

Pero ella también tenía que creer en él. Pero tenía una ventaja. Lo había conocido por tanto tiempo, había admirado su fuerza, su voluntad y corazón, y esa creencia le resultaba más fácil a ella que a él.

Se enfadaría cuando le pidiera que formara esa alianza. Pero si él creyera en la necesidad de matarlos a todos, demonios y nephilim, seguiría adelante.

Y al preguntar, perdería cualquier oportunidad que pudiera haber tenido de estar con él. Una oportunidad que parecía tan vital ahora. Arriesgaba su corazón, pero tenía que esperar que no se rompiera.

El corazón le pesaba en el pecho mientras estudiaba su perfil. Tantas veces lo había observado, pero nunca desde tan cerca. Lo suficientemente cerca para tocar, para explorar la línea áspera de su mandíbula con sus dedos, para sentir la firmeza de su boca. Tan fuerte y duro, incluso mientras dormía.

¿Soñaba?

Suavemente, se extendió hacia él con un toque psíquico.

Dolor. Agonía. Se envolvieron alrededor de su garganta como un grito. Debajo de ellos, rabia y odio a sí mismo rodeaban un profundo sentido de propósito y una voluntad increíble.

Jadeando, Rosalia se retiró. Todos los vampiros soñaban vívidamente, alimentados por poderosas emociones. No tenía dudas de que él revivió el asesinato de su gente. Todo lo que alimentaba su necesidad de venganza, y su resistencia a ella, lo había sentido en ese toque psíquico.

Una voluntad increíble.

Se dio la vuelta, apretando más su capa alrededor de su cuerpo. Cuando Deacon viera la necesidad de matar a los demonios y nephilim, cuando quisiera su destrucción tanto como quería la venganza, esa increíble voluntad lo llevaría adelante.

Y probablemente ella nunca tendría una oportunidad real con él, de todos modos.

* * * * *

Antes de perder su comunidad, Deacon había ganado sus ingresos restaurando coches clásicos. Rosalia no había podido conseguir uno para alquilar con tan poco tiempo de antelación, pero, aunque el coche que había elegido carecía de esa edad, lo compensaba con poder.

Deacon no ocultó su aprecio mientras rodeaba el convertible negro Maserati, sus dedos acariciando las brillantes líneas.

—Si vamos a bajar la capota, será mejor que te sujetes el pelo.

Como si ella no volara regularmente con el largo pelo suelto.

—Puedo soportar unos cuantos enredos.

Su mirada se fijó en su pelo mientras abría la puerta.

—Al menos parecerá como si alimentaste a un vampiro.

Sí. Enredado y revuelto, como si le hubieran tomado sangre, no de un vaso. Como si pasaran la primera hora después del atardecer en su cama.

Su piel se tensó y su sangre se calentó mientras lo imaginaba. No lo tendría, tal vez… tal ven en algún momento, podría sostenerlo contra ella. Sus labios en los de ella, sus cuerpos alineados. Llevarlo dentro… Apenas podía imaginar cómo se sentiría eso.

Pero quería saberlo.

Deacon esperó, sosteniendo la puerta. Su mirada había caído a su cuello. Su expresión se había oscurecido, como si sus palabras le hubieran dado pensamientos similares, pero estos lo atormentaban más de lo que le daban placer. Luchando contra su desilusión, Rosalia se deslizó en el asiento, inhalando su aroma mientras pasaba junto a él.

Debajo de la fragancia limpia del jabón, poseía el mismo olor natural que tenía como un hombre humano, pero con un trasfondo metálico que lo marcaba como vampiro. Nada de colonia esta noche. Él no necesitaba ocultar su naturaleza al demonio. Ella lo hacía, sin embargo.

El motor gruñó antes de asentarse en un ronroneo. Deacon introdujo la dirección del complejo de Sardis en el sistema GPS, e inmediatamente respondió con instrucciones que los sacarían de Atenas. Mientras salían del aparcamiento, Rosalia sacó un frasco de perfume de su alijo, rociándose la fragancia por el cuello y brazos. Deacon la miró, su frente arrugada.

—Eso no es solo perfume.

—Contiene sudor humano femenino. —La mayoría de los vampiros no sabían que los Guardianes no tenían olor, pero uno podría comprobarla más de cerca si sintiera que le faltaba algo, incluso si no podía precisar qué era ese algo—. Y mi pelo está bien cuidado y revuelto, pero si queremos que crean que te estás alimentando de mí…

Trajo una de sus camisas sin lavar de su alijo. Concentrándose en su cuello y pecho, la deslizó sobre su piel expuesta, transfiriendo su aroma.

Deacon hizo un sonido de disgusto.

—Dame un poco de crédito, hermana.

Levantó la pierna, apoyó el pie en el tablero. Se frotó la camisa por dentro de sus muslos.

—¿Te sientes mejor?

Su lenta y sexy sonrisa apareció y envió sus sentidos ronroneando a ritmo del motor.

—Quise decir que eso no me engañaría. Habría mucho más sudor y el olor de la sangre.

Con una sonrisa, hizo desaparecer la camisa y se instaló más profundamente en el asiento.

—La mayoría de los vampiros no son tú. Y es “Rosalia”.

—¿Qué?

—Mi nombre. —Hasta que la llamó “Rosie” la noche anterior, pensó que no recordaba su nombre. Ciertamente él nunca lo había usado—. No soy “hermana”. Ya no más.

Su mirada corrió por sus piernas.

—No lo sé.

Unos minutos antes, cuando le había abierto la puerta del coche, no estaba segura de si él lo sabía, pero ahora su humor oscuro parecía haberse aliviado. Trató de mirarlo a través de la cortina de pelo que caía por su rostro, no como si estuviera volando, después de todo, antes de rendirse y trenzárselo. La miró, y aunque no dijo: “Te lo dije”, sus ojos brillaron de humor y sus colmillos brillaron en una sonrisa.

No era abrasivo, no estaba enojado, y le recordó cómo una vez Deacon había hecho tan fácil que le gustara. Incluso cuando la duda lo había sacado del clero y lo había llevado al ring de boxeo, cuando había sido golpeado en cuerpo y alma, se había apresurado a llevar su disfrute a donde lo encontraba. Rápido para sonreír y reír, incluso con los ojos hinchados y la nariz sangrando.

Había pensado que Caym había roto eso en él. O, como tantos otros que se culpaban de la muerte de sus seres queridos, él no se dejaba complacer por nada. Quizás hizo una excepción mientras controlaba una cantidad ridícula de caballos de fuerza.

Pero mientras ella miraba, su expresión se cerró, sin dejar rastro de su sonrisa. Con un suspiro, Rosalia sacó su maquillaje de su alijo, aplicando una línea gruesa alrededor de sus ojos y un lápiz labial negro.

Aunque la miró, Deacon no dijo nada hasta que ella se cambió la ropa, cambiando el vestido veraniego por una minifalda negra, botas de tacón de aguja, y una blusa tan pequeña que estaba agradecida por que no tuviera que respirar.

—¿Qué demonios llevas puesto?

—Les estoy dando lo que esperan. —Los vampiros y demonios confiaban demasiado a menudo en las apariencias; los Guardianes nunca lo hacían—. Una puta en busca de emociones peligrosas. Alguien a quien le pagaste y que no conoce nada mejor. ¿Quién más se dignaría a estar contigo después de lo que hizo Caym?

Su mandíbula se apretó tan fuerte que su piel palideció bajo la sombra de su barba.

—¿No te importa que piensen que eres una puta?

—¿Por qué debería? Soy lo que soy; la forma en que alguien me trata no cambia eso.

Él maldijo. Rosalia lo miró fijamente. Parecía más molesto por ello que ella, y no había pensado que a él le importara en absoluto. Había todas las posibilidades de que fuera tratada como una puta en Budapest, minifalda o no, y entonces a él no le había preocupado la respuesta de los vampiros.

Y sabía qué tipo de vampiro era Sardis. Seguramente él no esperaba otra cosa.

—Si entro como yo misma, tanto él, como Valeotes se tomarán su tiempo para estudiarme, para poder colocarme en un lugar. Especialmente Sardis, porque le gusta poner a las mujeres en su lugar. Pero si entro así, no tienen que pensar en ello. Asumirán que lo saben.

—Cierto. —Aunque estuvo de acuerdo, claramente lo frustró. Como si tratara de controlar esa emoción, se metió la mano en el pelo con los dedos tan rígidos que se sorprendió de que no se hubiera arrancado el cuero cabelludo—. Solo… quédate cerca. Ambos sabemos exactamente dónde cree Sardis que es el lugar de una mujer.

—Sí. —Sobre su espalda, con las piernas abiertas y la boca cerrada. Y la mayoría de las mujeres de la comunidad cumplían. Eso merecía la frustración de tirarse del pelo—. Sigo esperando que lo maten.

—¿Las mujeres?

—Los hombres, también. Cualquiera de ellos. Deben reconocer que él no es el tipo correcto de líder.

Sus cejas se arquearon.

—¿Del tipo correcto?

—Uno que entiende que sirve a la gente que dirige, y que hace cumplir las reglas de la comunidad para proteger a su gente. No para aplastarlos.

El tipo de líder que había sido Deacon.

Él sonrió con tristeza.

—Quieres decir, cualquiera que no fuera como tu hermano.

Eso, también.

—Sí. Pero con Lorenzo… comprendí por qué nadie se levantó y lo mató.

—Porque nadie puede enfrentarse a un nacido de Nosferatu —dijo Deacon.

A pesar de sus palabras, su tono contemplativo y la forma en que sus manos se flexionaban en el volante le dijeron a Rosalia que se preguntaba si con su nueva fuerza podría haber derrotado a su hermano. Después de todo, había vencido a demonios, e incluso un vampiro nacido de Nosferatu como Lorenzo no poseía la fuerza y la velocidad de un demonio. Así que Deacon muy bien podría haber ganado.

La realización llegó con una extraña sensación de alivio. Incluso si los nephilim no hubieran matado a Lorenzo, la obligación de Rosalia hacia su hermano podría haber terminado ya. Pagada en su totalidad.

—¿Lo habrías protegido de un rival fuerte?

—No. No de ti. Ni de nadie.

Esa respuesta aparentemente no era la que él esperaba. Desvió la mirada de la carretera para leerle la cara, como si se asegurase de que no estuviera mintiendo.

—¿Ni siquiera de un Guardián?

—No.

—¿No interferiste en sus desafíos?

—Oh, lo hice. Si podía, protegía a los vampiros que lo desafiaron.

Él frunció el ceño.

—Pensé que tu cosa, lo que fuera que debías a tu hermano de cuando eráis niños, significaba que lo protegías.

—Solo de sí mismo. —Cuando Deacon parecía todavía confundido, dijo—: Nunca traté de salvar su vida. Solo su alma. Solo intentaba deshacer lo que hizo nuestro padre, hacer ver a Lorenzo que debería haber sido un hombre mejor. Un mejor líder.

—Pero no se lo hiciste ver.

—No.

Le había fallado a Lorenzo, o él le había fallado a ella. Rosalia no sabía cuál era, excepto que, de los dos, ella había sido la única que se había esforzado.

A la señal del sistema de navegación, Deacon disminuyó la velocidad para girar, y luego aceleró por un camino estrecho y sinuoso. Un borde cubierto de hierba rodaba desde la carretera hacia abajo por una pendiente rocosa, donde enormes casas dominaban el mar. El sabor de la sal condimentaba cada aliento. Rosalia paladeó el sabor, la vista, hasta que la voz de Deacon la trajo de vuelta al coche con él.

—¿Alguna vez consideraste que no fue tu padre quién lo jodió?

¿Había pensado alguna vez que, incluso sin la influencia de un demonio, Lorenzo se convertiría inevitablemente en un bastardo corrupto y hambriento de poder?

—Por supuesto que lo he considerado. Y si creyera que era verdad, tal vez habría sido más fácil matarlo.

Él le echó otra mirada a su cara.

—Así que, si hubiera resultado igual sin la influencia de tu padre, ¿lo habrías matado?

—Creo que sí. —Y no le habría rogado a Michael que le diera una oportunidad de cambiarlo.

Deacon apartó su mirada de ella, moviendo la cabeza con incredulidad.

—Así que cada vampiro al que se enfrentó no era lo suficientemente fuerte para derrotarlo. Y tú eras…

—¿Demasiado débil?

—Tú lo has dicho, hermana.

—Todos me dicen lo mismo. —Inclinó la cabeza hacia atrás, mirando el cielo nocturno. La luna llena estaba colocada detrás de unas finas nubes hechas jirones por el viento—. Pero no puedo creer que negarme a matar a mi propio hermano sea una debilidad, especialmente porque su único pecado fue ser un completo y absoluto bastardo. Nunca rompió las Reglas o las reglas de la comunidad.

—Excepto cuando te mató.

Ella levantó la cabeza para mirarlo.

—Y pensé que merecía una segunda oportunidad.

—Sí. Estás llena de eso.

La diversión la atravesó al darse cuenta de lo que él quería decir.

—No te estoy pidiendo ayuda para ofrecerte una segunda oportunidad.

—Todo lo que sé sobre tu sangriento corazón dice que lo es, hermana.

—No sabes lo suficiente. Una segunda oportunidad sugiere que fallaste después de la primera. Y nunca me has decepcionado.

—Bobadas.

Ella tuvo que reírse. No, nunca la creería. No podía verse a sí mismo como ella lo hacía. Ah, bien.

La mandíbula de él se apretó como si mantuviera una respuesta. De todos modos, no habría tenido tiempo. Mientras giraban la siguiente curva, Rosalia se inclinó hacia delante en su asiento.

—Ahí está —dijo ella.

Capítulo Nueve

Si el ego de Sardis no hubiera creado una realidad tan sombría para su comunidad, el diseño de su complejo habría invitado a Rosalia a cuestionar no solo el gusto del vampiro, sino también si estaba seguro de su masculinidad. Pero la disparidad entre la casa principal, una enorme estructura en forma de templo con columnas jónicas, y las dependencias más bajas que separaban a los vampiros que vivían en la propiedad era demasiado grande como para ser ignoradas. Y Rosalia deseaba poder creer que el extremo amor propio de Sardis había sido la razón que había detrás de las estatuas de mármol con su rostro que salpicaban el paisaje, pero sospechaba que lo que él quería es que nadie olvidara quién era su señor.

—Jesús. —Deacon llevó el coche a las puertas y se detuvo—. ¿Cuántos viven aquí?

—Sesenta. —Y ninguno de ellos estaba caminando por el terreno. Incluso en una noche tan calurosa, seguramente alguien preferiría estar fuera, antes que encerrado dentro de un edificio—. Es una regla de la comunidad: cualquier persona trasformada por Sardis tiene que servirle durante veinte años o comprar su salida del servicio. La mayoría no puede pagar la cantidad que pide.

La expresión de Deacon se endureció.

—Eso es una completa mierda. ¿Él levantó esa regla como en la comunidad de tu hermano?

—Probablemente. Y, al igual que Lorenzo, les dificulta irse cuando terminan su servicio.

Sacudiendo la cabeza, Deacon golpeó el botón del intercomunicador de la puerta con un dedo rígido. Pero nada de su asco se filtró a su voz, habló como un hombre que esperaba entrar en cualquier lugar al que quisiera ir.

No se sorprendió cuando Sardis los dejó pasar. Los vampiros de toda Europa ya deberían haber oído hablar de Budapest. Si la comunidad aquí pensaba que Deacon representaba una amenaza para Sardis, entonces negarse a enfrentarlo podría interpretarse como una debilidad. Así que Sardis se reuniría con Deacon, aunque solo fuera para mostrarle a su gente que no le tenía miedo.

Cuando Deacon detuvo el coche en el camino semicircular en el frente de la casa principal, Rosalia hizo aparecer su abanico de su alijo de armas. Encaje negro estirado sobre las varillas. Captó la mirada de Deacon deliberadamente, luego presionó el botón que lo liberaba. Cuchillas de quince centímetros se dispararon desde las puntas en un elegante arreglo. Presionó el botón de nuevo, y las cuchillas se retrajeron. Casualmente, comenzó a abanicarse y moduló su griego con un fuerte acento estadounidense. Cuantos más estereotipos apilaran Sardis y Valeotes, menos se inclinarían a comprobar por debajo de ellos.

—Hace calor esta noche, ¿no?

Deacon respondió con una risa grave que sintió hasta los dedos de sus pies. Cuando él rodeó el coche y le abrió la puerta, ella volvió a respirar su olor. Él había empezado a sudar por el calor de la noche, pero no podía detectar miedo por debajo de ello. No sabía si eso hablaba de su confianza, o simplemente a él no le importaba si salía con vida.

Pensaba creer que era confianza.

Lo siguió por las escaleras. No tuvieron que llamar a la puerta. Esta se abrió, revelando a un hombre gigante.

Dimitrios Maniatis había sido un guardaespaldas famoso antes de su transformación. Sardis lo había reclutado por su intimidante aspecto, pero no tenía mucha altura por encima de Deacon. Como si se diera cuenta de ello, Maniatis se alzó un poco más erguido y cruzó los brazos sobre un ancho pecho.

—Sin armas. Déjalas aquí o quédate afuera.

Deacon dudó. Debió haber decidido que podría usar algo dentro, con o sin armas, supuso Rosalia. Después de entregar sus espadas cortas a Maniatis, el hombre grande lo cacheó con unas palmaditas.

Rosalia entró, abanicándose la cara y el cuello mientras Maniatis manoseaba sus pantorrillas y muslos a través de sus botas. Su torpe búsqueda continuó hacia arriba, y se las arregló para tocarle el culo y acariciarle los pechos.

Ella le advirtió a Deacon con los ojos cuando él dio un paso adelante, con los puños apretados.

Una vez terminada esa indignidad, precedió a Deacon al interior, donde un enorme vestíbulo tenía una fila de bustos con la forma de Sardis sobre pedestales de mármol. El aire frío golpeó su piel expuesta. Ah, los vampiros y su aire acondicionado, tan predecibles como el amanecer. Mientras Maniatis los acompañaba hacia la parte trasera de la casa, cerró su abanico y se lo pasó a Deacon.

—¿Me sostendrías esto, cariño? No tengo dónde meterlo. —Con una risa burbujeante, se miró a sí misma hacia abajo, a su camisa que era como una segunda piel. Querido Dios. Sus pezones parecían estar listos para atravesar el material—. Obviamente.

La comprensión se deslizó a través de la expresión de él. Seguida, pensó, con un toque de admiración.

—¿No lo necesitarás?

—Diablos no. Aquí hace mucho frío.

Él se metió el arma en el bolsillo de la chaqueta. Sonriendo, ella metió sus dedos en el codo de él.

Maniatis los condujo a una gran rotonda abierta, coronada por una cúpula pintada que replicaba al techo de la Capilla Sixtina. Aunque a Rosalia no le habría sorprendido ver el rostro de Sardis en lugar del de Adán, el vampiro había empleado aquí moderación, una moderación que no estaba en evidencia en ningún otro lugar. Un piano blanco estaba cerca de la enorme ventana curvilínea con vistas a una piscina infinita y al mar. Mujeres vampiro desnudas jugaban en el agua, mientras que otras estaban tendidas al lado de la piscina, no mirando al mar, notó Rosalia, sino en la rotonda, donde yacían expuestas a los vampiros que había dentro.

Kyriakos Sardis esperaba en el centro del suelo de la rotonda, con las manos metidas en los bolsillos de sus pantalones de seda blancos, su camisa desabotonada hasta la cintura y mostrando el bronceado que se había rociado para ocultar la palidez de un vampiro. Aunque era joven cuando se transformó, el estilo de vida decadente que llevaba como ser humano ya había comenzado a manifestarse, suavizando su rostro y engrosando su torso. Otros cinco vampiros, igualmente bronceados y desabotonados, se sentaban alrededor de la habitación en sofás y sillas de baja altura, todas tapizadas en tela dorada. Ningún vampiro le quitó los ojos de encima a Deacon.

Así que reconocieron a Deacon como peligroso. Bien.

El Demonio no lo hizo. Como era de esperar, de pelo oscuro, nariz afilada y mandíbula fuerte, Valeotes se sentaba en el banco del piano de espaldas a las ninfas vampíricas. En medio de la llamativa opulencia, su belleza prefabricada parecía discreta, y su mirada penetrante cuando sometió a Deacon y Rosalia a un lento escrutinio, aunque no profundizó bajo los escudos de ella.

Pero entonces, no creía que tuviera razón para hacerlo. No estaba bloqueada como lo estaría un Guardián normalmente, solo ligeramente protegida. Ocultándose a plena vista.

Deacon apenas miró a Sardis y miró más allá de él a Valeotes.

—Estoy aquí por lo de Malkvial.

El estómago de Rosalia se derrumbó ante el nombre. Pero vio que Deacon había jugado exactamente la carta correcta. Deacon tenía la atención del demonio, y Sardis aparentemente no sabía quién era Malkvial.

Él se volvió hacia Valeotes, con el ceño fruncido.

—¿Quién?

El demonio lo ignoró. Se levantó de su asiento con una elegancia letal y aguda. Su voz se correspondía a sus movimientos, culta y llena de amenaza.

—¿Y qué tienes que decir sobre Malkvial?

—Tengo una propuesta para él. Una que encontrará mutuamente beneficiosa.

Aunque el labio del demonio se rizó, como para indicar lo poco que pensaba en lo que un vampiro podría ofrecer, inclinó su cabeza en acuerdo. Y reconociendo la curiosidad de Sardis, fue lo suficientemente cruel como para decir:

—Entonces, hablemos en privado.

Deacon tomó la mano de Rosalia mientras Valeotes cruzaba la habitación. Ella se giró para irse con los dos hombres, pero se detuvo cuando Sardis gritó:

—La humana se queda.

Sin molestarse en mirar hacia atrás, Deacon dijo:

—De ninguna manera.

La sonrisa de Sardis mostró sus colmillos.

—Hemos oído hablar de Budapest. Así que la mantendremos aquí… como un pequeño seguro en caso de que intentes matar a nuestro amigo.

Deacon se volvió hacia Valeotes.

—No estoy interesado en matarte. Farkas era uno de los demonios de Theriault, y se metió en la comunidad de un amigo. Necesito que extiendas una propuesta a Malkvial. No puede hacer eso si estás muerto.

Valeotes echó un vistazo a las manos de ellos enlazadas.

—Ella se queda.

Cuando Deacon la miró, Rosalia se encogió de hombros.

—Adelante, ve. Verán que se preocupan por nada.

Se quedó inmóvil mientras ellos se fueron, sintiendo los ojos de los vampiros sobre ella. Al final del pasillo, una puerta se cerró. La habitación en la que Deacon había entrado debía haber sido insonorizada, porque no escuchó nada de ellos después de eso. Ni pasos, ni voces.

La mirada de Sardis se fijó en su rostro y se deslizó hacia abajo. Por lo general, se divertía cuando los hombres se concentraban en su pecho. Pero si Sardis esperaba que se sintiera como si hubiera vertido un cubo de aguas residuales sobre su cuerpo, tuvo éxito.

Instintivamente, se cruzó de brazos sobre sus senos… la reacción equivocada, reconoció inmediatamente, pero demasiado tarde. Al detectar la vulnerabilidad, Sardis se acercó.

—¿Qué piensa proponer Deacon?

Su olor psíquico irradiaba agresividad. Rosalia se dio cuenta de que esto iría en una de dos direcciones: mala o peor.

Como la mala requería que se acobardara ante él, y se hiciera la tonta, ella eligió la peor.

—Cuando termine, quizás Valeotes te lo diga.

Con un gruñido, Sardis la agarró por el cuello. Se obligó a quedarse quieta. Un humano no podría esquivar a un vampiro, ni siquiera vería venir su mano. Para Rosalia, que lo esperaba, le pareció como si él hubiera cerrado los dedos lentamente alrededor de su garganta.

Hizo un ruido indefenso y tiró débilmente de la muñeca de él.

Riendo, la levantó en el aire, empujando su espalda contra la pared. Detrás de él, los otros vampiros miraban sin expresión. Las hembras jugaban y salpicaban fuera.

Ninguna ayuda vendría de ellos. Tenía que esperar que Deacon terminara rápidamente.

La mirada de Sardis volvió a nivelarse a su pecho. La agresión en su olor psíquico se volvió sexual. Aun manteniéndola contra la pared, le palmoteó el muslo con su mano libre.

—No. —Tuvo que forzar la palabra más allá de su garganta.

Él se acercó, la piel desnuda de su vientre presionando contra la de ella. Intentó no vomitar.

—No tiene sentido pelear. Una vez que tengamos nuestros colmillos dentro de ti, no te importará quién está chupando o follando.

Maldito fuera. Él había empujado más rápido de lo que pensó que lo haría, ni siquiera había repetido su pregunta sobre la propuesta de Deacon. Pero a Sardis no le importaba realmente por qué Deacon estaba aquí. Solo quería mostrarle a la puta de Deacon su lugar.

Deacon.

Miró hacia la puerta. No venía todavía.

La fría mano del vampiro se deslizó bajo su falda. Rosalia no fingió su grito de indignación. Él se rió y le arrancó las bragas, las levantó a su nariz y las olfateó.

—No estás mojada. —La miró a los ojos, y bajó la voz como si le estuviera contando una confidencia—. No importa. Entraré.

El bastardo. La ira fría recorrió sus venas. Podría estar jugando a humana, pero incluso una mujer humana podría tener recursos. Y podría interpretar a una mujer fuerte.

Golpeó su rodilla contra la ingle de él.

Sardis se puso rígido, con su cara púrpura. No se desplomó. Se aprovechó de su quietud y le dio un puñetazo a la cara. Un Guardián podría haberle atravesado el cráneo. Contuvo su puñetazo, y solo su nariz crujió.

La sangre brotó de su boca. Él giró la mano y la abofeteó. El dolor explotó en su mejilla y el labio superior. Probó su propia sangre, sintió su efecto en Sardis cuando el olor lo golpeó.

El ruido de su cremallera abriéndose pareció atravesar la habitación.

El miedo se apoderó de ella en una ola fría. No había querido tomar esta decisión. Una humana estaría inconsciente después de esa bofetada. Una humana no podría luchar contra esto. Rosalia podría, pero tendría que revelarse como Guardián. Arriesgaría su plan, lo arriesgaría todo.

Pero tenía que hacerlo. Incluso si eso significaba que arruinaba cualquier oportunidad de derrotar a los nephilim. No estaba dispuesta a dejar que Sardis la violara.

Daría un puñetazo, en la cabeza. Su mano se cerró en un puño.

Algo golpeó contra la pared al lado de su oreja. Sardis se congeló.

La voz de Deacon resonó a través del repentino silencio.

—Mete tu polla en este agujero, maldito imbécil. Sigue siendo agradable y caliente.

Rosalia se volvió para mirar. Deacon tenía su mano en el pelo de Valeotes, sosteniendo la cabeza del demonio contra la pared. La boca floja de Valeotes estaba abierta; su cuello era un muñón sangrante. La sangre salpicaba la cara y ropa de Deacon. Su sonrisa habría asustado a Rosalia si no se hubiera sentido aliviada.

Sardis gimoteó.

—Es solo una puta.

La sonrisa de Deacon se desvaneció.

Dejó caer la cabeza de Valeotes, agarró la de Sardis por debajo de la mandíbula y la torció. Acero destelló de su abanico. La sangre le roció la cara y el pecho. El agarre de Sardis se aflojó en el cuello de Rosalia y sus pies golpearon el suelo.

Deacon arrojó la cabeza de Sardis junto a la de Valeotes.

—Ahora están en el Infierno, así que supongo que ambos están jodidos.

Rosalia casi se echó a reír, pero la furia de su olor psíquico la golpeó como un puñetazo. Él miró a los otros vampiros a su alrededor.

—Si alguna vez escucho de vosotros forzando a una mujer, vampira o humana, haré lo mismo con vosotros. Y si alguna vez os volvéis a quedar mirando sin interferir, si alguna vez oís que sucede sin hacerle pagar al imbécil que lo hizo, entonces antes de que os mate, haré que chupéis la sangre de vuestra propia polla.

Se volvió hacia Rosalia, dándole el abanico.

—Vámonos. —La arrastró y no frenó hasta que se encontraron con Maniatis, acechando inseguro cerca de la puerta, lamentando, probablemente, haberle molestado, preguntándose si estaba a punto de morir.

—Mis espadas —ordenó Deacon.

Obedientemente, Maniatis se las entregó. Rosalia miró por detrás de ellos. Vampiros, hombres y mujeres, se pararon en el pasillo para verlos irse. Apestaban a terror, a incredulidad y a alivio.

Deacon la sacó fuera, la empujó al coche y cerró la puerta de golpe. Se inclinó, mirando su cara. Con una mano suave, le tocó el labio. El corte ya no sangraba, pero su ira se hizo más fuerte.

Saltó sobre ella y se sentó en su asiento. Los neumáticos chirriaron mientras salían de la propiedad. Alguien en la casa tuvo el sentido común de abrir las puertas. Las atravesó y se dirigió al estrecho camino.

Rosalia lo miró. Solo una vez lo había visto más enojado: cuando Caym había asesinado a su gente. Su ira entonces había sido irreflexiva, ardiendo contra su psique escudada. Aunque ahora no era tan volcánica, no sabía qué decir ni cómo respondería él. Ciertamente no había reaccionado así hace noventa años, cuando la había rescatado de una situación similar.

—Deacon, tengo que agradecerte…

Como si su gratitud hubiera roto algo dentro de él, frenó. Rosalia jadeó, agarrándose. El coche patinó sobre la carretera desierta. Apagó el motor y salió, bloqueando su olor psíquico. Pasó junto al coche y se metió en la piscina de luz de los faros amarillos.

No podía sentir su ira ahora, pero la vio. Caminaba con la cabeza baja, con los puños cerrados. Lentamente, abrió la puerta y se acercó a la parte delantera del coche, donde se sentó en el cálido capó. Esperó, escuchando el lejano choque del mar, arrastrando el exuberante aroma de la hierba aplastada por los neumáticos al patinar.

Después de solo unos segundos, él giró y volvió resuelto hacia el coche. Una abultada erección tras sus pantalones. Rosalia jadeó. Él se había alimentado en el avión, pero la sed de sangre de un vampiro era impredecible. Podía entender por qué se enfurecía si el olor de la sangre de Valeotes y Sardis le hubiera excitado. Al acercarse, ella le hizo desaparecer la sangre de la camisa y cara, y luego de su propia piel.

No se detuvo hasta que estuvo justo delante de ella. Agachándose, la enjauló con sus manos.

—¿Qué tan lejos?

Ella frunció el ceño. ¿Qué tan lejos… qué?

—No entiendo.

—¿No? —Él dio un paso hacia atrás—. Levántate.

Despacio, lo hizo. Él tomó su lugar en el capó. Con las manos en sus caderas, tiró de ella para que quedara de pie entre sus piernas. Lo miró fijamente, su corazón latiendo con fuerza. No había forma de confundir esto. Ella no sabía a qué punto quería llegar, pero entendió esto. La emoción vibraba por sus venas.

—Bésame.

La anticipación y la incertidumbre se extendieron a través de ella a partes iguales. Dudó. Su cara no tenía la suavidad que esperaba que acompañase a esa orden. Y no se lo había imaginado como una orden.

Tampoco había imaginado lo emocionante que sería.

Sin saber qué hacer con sus manos, apoyó sus palmas contra los hombros de él y se inclinó. Sus labios estaban fríos. Un escalofrío comenzó profundamente en su vientre. ¿Él abriría la boca ahora? ¿Se suponía que debería iniciar eso?

De repente, supuso que no importaba. Quería probarlo. Separando sus labios, lamió entre los de él, atrapando el débil sabor de la sangre y la sal.

Sus hombros se tensaron bajo sus manos. Sus dedos se apretaron en sus caderas.

Ella no sabía mucho acerca de besos, pero no necesitaba un letrero luminoso para interpretar la reacción de él. Lamió de nuevo. Su boca se abrió y ella se deslizó más profundo. Su lengua rozó sus colmillos, fríos y afilados. El escalofrío en su vientre aceleró hacia afuera, sobre su piel. Se estremeció, y el agarre de él se apretó. A ella le encantó eso. Quería retorcerse más cerca de él, pero la mantuvo quieta, excepto por la exploración de su boca.

Sin previo aviso, él se retiró, y su estómago se hundió cuando vio su cara. Su expresión no se había suavizado. Sus ojos permanecieron planos y duros; ni una pizca del deseo que ardía a través de ella. El beso no lo había afectado, después de todo.

El latido de su corazón se convirtió en un ruido sordo y doloroso.

—No soy buena en eso —admitió.

—No. —Su risa fue también dura—. No importa. Tienes otras partes que me gustan más. Así que quítate la parte de arriba.

Había escuchado mal.

—¿Quitar qué?

—Quítate la camisa, hermana.

¿Por qué? Se quedó mirando su cara, preguntándose a dónde se dirigía él y dándose cuenta que solo tenía una forma de averiguarlo. Si se negaba, ese sería el final de esto. Punto final. No la obligaría a ir más lejos. Pero quería saber qué lo había llevado a este punto.

Y quería que la mirara.

Hizo desaparecer su camisa. Liberados del material que los confinaba, sus pechos se balancearon suavemente, sus pezones ya muy apretados. Y cuando el hambre atravesó los escudos psíquicos de él, ella nunca había apreciado tanto la plenitud de su cuerpo.

—Ahora dámelos.

Su orden áspera retumbó a lo largo de sus nervios, provocando más calor. Arqueando la espalda, ella ahuecó sus manos debajo de sus pechos. Hermosa, y en ocasiones útil, pero nunca antes sintió que una parte de ella fuera sexy. Nunca había sentido el poder en esto, pero mientras él levantaba la cabeza para mirarla, ella se deleitó en ello. Su gran palma alisó alrededor de su cadera y se aplanó contra su espalda. Ella contuvo la respiración, mirando su boca abierta. Su lengua golpeó un pezón de ella, y luego dibujó un círculo lento alrededor de la sensible punta. Rosalia se acercó más a él, temblando.

Sus dientes se cerraron sobre el tenso brote, y ella se congeló. Lentamente, él chupó su pezón entre sus labios. Su cabeza cayó hacia atrás. Oh, Dios. Oh, Cielos. Cada tirón de su boca parecía prenderle fuego, una línea de calor que se asentaba entre sus piernas. Allí ardía un fuerte dolor, que parecía pulsar hacia fuera, tan fuerte. Sus caderas se retorcieron, y la mano de Deacon se deslizó hasta su culo como para sostenerla en su lugar.

Sus dedos atraparon el borde de su pequeña falda. Rosalia se quedó quieta de nuevo jadeando, sintiéndolo en todas partes. La presión de sus dedos cerca del centro de ella. El giro de su lengua en el pezón. Y aun así quería más. Mucho más… mucho más… Temía lo mucho más que quería.

Sus dedos se enroscaron hacia dentro y se detuvieron abruptamente. Levantó la cara hacia ella, mirando incrédulo.

—Estás mojada. Estás tan jodidamente mojada.

¿Pensó que no reaccionaría? ¿Que los Guardianes no podían?

—Sí.

Su voz se hizo más grave.

—Entonces ven aquí.

Un empujón de su mano le dijo exactamente cómo. Ella se subió en el capó, a horcajadas sobre los muslos de él. Su corazón no dejaba de latir con fuerza. Tenía a Deacon entre sus piernas. El grosor de su erección una dura cresta contra su sexo.

—Bésame de nuevo.

Lo hizo, y esta vez lo besó como quería. Hambriento, profundo. Y no se detuvo, incluso cuando sintió el sondeo entre sus piernas, la separación de sus pliegues húmedos. La presión en su entrada fue seguida de un leve dolor. Oh, Dios. Él estaba…

Se detuvo, apenas dentro, y retiró su boca de ella. Su voz era áspera.

—Dios, Rosie. Eres tan pequeña.

¿Qué se suponía que debía decir ella? No lo sabía. Su mirada se entrecruzó con la de ella y la penetración continuó, cada vez más profunda, trabajando lentamente en ella. Se sintió bien. Y extraño. Y no podía dejar de tensarse, no tan excitada ahora, pero… incierta.

Él debió sentirlo.

—¿Quieres que pare?

Ella negó. Solo quería saber qué hacer. Para ser parte de esto de nuevo, porque en algún momento del camino, se había perdido. Distanciado. Pero conocía la mecánica, ¿no? Había visto esto tantas veces en su vida. Sabía cómo funcionaba.

Pero cuando movió las caderas, lo sintió deslizarse fuera de ella. No, no quería renunciar ahora. Se había sentido adorable y ella nunca…

Miró hacia abajo. Le tomó un momento darse cuenta de que lo había entendido todo mal. Sus pantalones todavía estaban con la cremallera cerrada, la tela mojada. Ella montaba su mano entre sus muslos. Su dedo corazón brillaba.

—Oh —susurró, y luego casi se rió—. Eso no fue… pensé…

—¿Que te estaba follando? —La ira volvió a su voz—. ¿Irías tan lejos?

—Sí. —Obviamente, sí. Ella pensó que ya lo habían hecho.

Y tal vez Deacon tenía la intención de hacerlo ahora. Volvió a tomar su boca, su lengua empujando más allá de sus labios. Sintió sus dedos trabajando otra vez entre sus pliegues, y la presión dentro de ella, tan profunda. Su pulgar se deslizó hacia arriba, empezó a dar vueltas.

Y así de rápido ella estuvo de vuelta, deseando demasiado, ya no perdida. Deacon raspó sus colmillos por su cuello, y luego le chupó la punta del pecho con la boca. La cabeza de Rosalia cayó hacia atrás, con los ojos cerrados, los dedos apretados como si pudiera aferrarse a algo, aferrarse a cualquier cosa. La necesidad y la excitación aumentando dentro de ella, creciendo demasiado rápido, demasiado grande. No había pensado que sería esto. Áspero. Caliente. Urgente. Había pensado que sería dulce y suave. No…. no esto…

Fuera de control.

—Deacon…

Gritó mientras la presión aumentaba. Un segundo dedo se unió al primero, empujando lentamente. No había sabido que la quemadura, el dolor podía ser tan bueno. Demasiado bueno.

—Para… Oh, Dios. Tienes que parar. Antes de que llegue.

Y no pudo contenerse. Todavía se movía en su mano cuando él la retiró. La observó, sin hablar, con la cara todavía dura. Casi sollozando, ella calmó su cuerpo.

Pasaron unos momentos más antes de que pudiera respirar lo suficientemente firme como para explicarlo.

—No sé si puedo proteger mi mente. El compuesto de Sardis está demasiado cerca. Los vampiros podrían sentir mi presencia.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Cómo puedes no saberlo? Te has corrido antes.

—Sí. Pero sola. Tapada en la oscuridad —Y eso sonó… patético. Sonrió y trató de darle la vuelta—. Cuando estoy desesperada y sola.

Algo en su expresión cambió. No pudo leerlo. Y no soportaba no saberlo, pero no lo preguntaría.

Ella salió fuera. Tropezando hacia el borde de hierba, se sentó pesadamente, con las manos cubriéndose la cara. La presión dentro de ella volvió a crecer, pero esta vez no sintió placer. Solo pánico. Había estado tan cerca de que no le importara si se revelara. Por perder el control en su toque, y le encantó. Este no era el riego que se suponía que debía correr.

Detrás de ella, Deacon maldijo, y Rosalia se endureció. Reconoció la dureza del tono de él. Siempre aparecía en su voz justo antes de que le dijera que se fuera a la mierda.

—Al menos ahora sabemos hasta donde llegarás. Te dejarás ser violada. Me follarás porque quieres mi ayuda. Pero no te dejarás ir. Eso es una mierda enfermiza, hermana, de cualquier manera que lo retuerzas. Y no cuentes conmigo para tu maldito plan, porque no voy a ser parte de esto.

Eso era lo que él quería decir con ¿Hasta dónde? Y le pidió que lo besara para averiguarlo. No impulsado por su sed de sangre o su excitación, sino conducido para probar su punto.

Y no lo había visto venir ni por un kilómetro.

Ella miró por encima de su hombro, lo encontró parado rígidamente al lado del coche. La opresión en su garganta y su pecho casi la ahogó, pero habló más allá de eso.

—No lo hubiera dejado violarme. Cuando llegaste, estaba a punto de darle un puñetazo en la cabeza, y por eso estoy decepcionada de mí misma. Pensé que me sacrificaría más. Pero cuando se redujo a un golpe entre mis piernas y salvar a todos de los nephilim, arrojé al mundo a la basura.

Sus cejas se juntaron. Ella sintió su asombro, vio el oscurecimiento de su expresión cuando una sorpresa se convirtió en rechazo.

—Eso es una mierda, Rosie.

Una risa casi histérica brotó. Se la tragó y se apartó de él otra vez.

—Tal vez.

—¿Qué diablos estabas haciendo conmigo? ¿Te estabas probando a ti misma que podías sacrificarte y tomar ese golpe entre las piernas?

¿No había considerado que podría quererlo? ¿Cuál era su opinión de ella o de sí mismo?

—Hacía lo que quería hacer desde que te conocí. ¿Qué estabas haciendo tú?

Él no respondió. Su silencio la apuñaló. Dios, había sido tan estúpida. Pensar que él podría sentir algún deseo a cambio. No importaba la razón por la que le había ordenado que lo besara, ella creía que algo había cambiado en el camino. Pero mientras ella perdía el control, él había estado… probando para ver si se prostituía por la causa.

Se dijo que no importaba lo que cualquiera pensara de ella. Pero lo hacía. Y le dolió.

Una luz amarilla pálida comenzó a brillar contra sus piernas. Sus ojos, brillando mientras perdía el control de sus emociones. Ella nunca hizo eso. De repente, necesitaba desesperadamente que él se fuera, antes de que también fuera testigo de eso.

Así que él logró hacer una cosa: ella había descubierto lo lejos que llegaría.

—Muy bien, Deacon —dijo, y casi no reconoció su propia voz. Sentía como si le hubieran empujado trapos sucios en su pecho—. Cuento contigo fuera. Encontraré otra forma.

Ella escuchó su suspiro, y el arrepentimiento que había en él.

—Rosie…

—Vete. Llamaré antes. El avión es tuyo. Ni siquiera voy a comprobar a dónde fuiste. Estás libre de mí.

—Maldita sea. Al menos déjame…

—¿Disculparte? Bien. Lo acepto. No me debes nada más, así que vete. —No lo oyó irse. Tal vez necesitaba palabras que pudiera entender. Palabras que le había dicho antes—. Hemos terminado. Así que quítate de mí vista.

Todavía no había movimiento detrás de ella. Solo el latido de su corazón.

—Lárgate, Deacon. —Para su horror, su voz se rompió.

Pero eso lo puso en movimiento cuando las palabras por sí solas no pudieron. Escuchó el crujido de la grava bajo sus pies mientras caminaba por el camino. El coche arrancó, y un momento después, se había ido.

Oh, Dios. ¿Qué había hecho?

Cerró los ojos, que habían empezado a brillar como faros. Abrazando sus rodillas sobre su pecho, aferrándose a la oscuridad, rezó. Oh, Dios. Oh, Dios. El estribillo seguía siendo la única luz en su mente, y le rogó que la ayudara a soportar el dolor, que la ayudara a formular otro plan.

No tenía idea de lo que iba a hacer ahora.

Capítulo Diez

Rosalia no podía sentarse y llorar para siempre. La oración la estabilizó, pero ya había sido dotada de la fuerza de corazón y mente para poder ayudarse a sí misma. Y poner en marcha un nuevo plan llevaría tiempo, pero los vampiros de Londres no tenían mucho.

Respirando hondo, se reunió y trajo su teléfono móvil de su alijo. Tenía que ponerse en contacto con el servicio de chárter del avión. Sin duda, Deacon querría ir a París, y continuar con Theriault.

La alerta de una conexión en espera sonó tan pronto como abrió el teléfono. El número vinculado a la camioneta de vigilancia. El pánico revoloteó en su pecho. Gemma había estado vigilando a St. Croix. ¿Había pasado algo?

El teléfono transmitió video además de audio. Aceptó ambos, y un momento después, la cara de Vin llenaba la pantalla. Se suponía que él no debía estar allí.

No pudo contener el miedo fuera de su voz.

—¿Gemma está bien?

—Sí. Pero ha estado vomitando y decidió quedarse en la abadía. Así que me he hecho cargo de la furgoneta hasta que vuelvas… —Frunció el ceño y miró más de cerca la pantalla. La máscara indiferente que estaban tan acostumbrada a que él llevara se rompió. La preocupación se desangró—. Mamá, ¿estás bien?

Oh, maldición. Su lápiz labial y el pesado delineador de ojos habría sufrido a través de besos y lágrimas. Ella se debía ver horrible.

—Oh, eso. —Hizo desaparecer el maquillaje, y le brindó una sonrisa suave—. Estoy bien.

Parecía dudoso, miró fijamente a la pantalla durante unos segundos más.

—De acuerdo. Solo quería pedirte que vayas a ver a Gemma si regresas a la abadía.

Eso no era lo que pretendía preguntar.

—Tú estarás con Gemma. Yo me encargaré de vigilar.

—No puedo hacerlo, mamá. Después de visitar al Padre Wojcinsky, a Gemma se le metió en la cabeza que no habrá más cohabitación hasta la boda. —Se encogió de hombros—. De todos modos, tener una larga noche será una práctica para cuando llegue el bebé.

—Vin…

—Tengo un partido en el otro monitor. Puedes vigilarme y a la transmisión de París en tu Sala de Guerra. Y puedes tomarte unas horas, nadar.

—Gracias, Vincente. —Temiendo que las lágrimas volvieran a aparecer, siguió adelante—. ¿Qué hay de tu vigilancia?

—Está durmiendo. O fingiendo.

Acababa de pasar la medianoche en Roma. Un tiempo razonable para que un humano se fuera a la cama… o un demonio que necesitara fingir para el beneficio de un humano.

—¿Está solo?

—Sí.

Extraño. Entonces, o bien St. Croix no era un demonio, o bien era muy cuidadoso con las apariencias, tal como sospechaba que podría ser Malkvial.

—Muy bien. Estoy en camino ahora. Debería llegar en una hora más.

—Llámame para hacerme saber que llegaste bien.

Dulce muchacho. Cortó la llamada y llamó al servicio de trasporte. Unos minutos más tarde, solucionó todo: Deacon pronto estaría de camino a París, y ella se dirigía a Roma.

Tal vez era mejor así.

* * * * *

Así que, eso fue todo. Ningún Guardián lo usaría más. Sabía que todo lo que tenía que hacer era ser un bastardo incómodo y ella dejaría de acosarlo.

Debería haberlo hecho antes de que alejarse se volviera tan jodidamente difícil.

Como había prometido, el avión estaba esperando. Así que fue de vuelta a París. Volviendo a lo que había estado haciendo: vigilar a Theriault y matarlo. Y si matar a Theriault arruinaba el plan de juego de Rosalia, que se le ocurriera otro. Ella tenía que hacerlo, de todos modos.

Pero no podía dejar de mirar fijamente al asiento vacío junto a él. Ella debería estar allí, toda acurrucada en esa ridícula pose. Había terminado con él, pero entonces, ¿qué? Eso no significaba que ella tuviera que volver a casa por sus propios medios.

Demasiado tarde ahora. Ella había llamado antes al avión, pero él no tenía el número de ella. No podía decirle que lo consiguiera por sí misma. Así que había sido un bastardo. Todavía ella podría conseguir un paseo y… besarlo tan dulcemente.

Porque quería besarlo.

Cristo. Todavía no podía creerlo, pero no importaba de todos modos: no querría besarlo de nuevo. Se había asegurado de eso, ¿no?

Joder. Joder.

Tenía el número de Camille. Si alguien podía ayudar a Rosalia, era Camille. Un vampiro fuerte, aunque no tan fuerte como Deacon, ahora que había tomado la sangre del nosferatu, pero las habilidades de Camille lo compensaron. Ella le había enseñado todo lo que él sabía que no implicara golpear a un hombre.

Yves, sin embargo. Estaba acostumbrado a que Camille lo manipulara por detrás, pero, ¿si ella saliera al frente? No sabía si Yves podría manejar eso. Podrían exponer accidentalmente a Camille y a Rosalia, y enviar demonios corriendo detrás de ambas. Si Rosalia terminaba en el camino de los demonios, probablemente podría manejar eso. Pero estaba preocupada por los nephilim y su madre, Anaria.

Anaria, que había destrozado el almacén de los Guardianes, y que no pudieron defenderse de ella.

Rosalia no tendría ninguna oportunidad con Anaria.

E Yves, el pequeño gilipollas lo arruinaría todo. O Camille lo haría, si ella y Rosalia no se llevaran bien. Rosalia tendría que empezar de nuevo. Otra vez. Probablemente con algún vampiro que no pudiera sostener una espada. Alguien que arruinaría las perfectas oportunidades que ella le dio.

Diablos, incluso resentido de cómo lo había superado, Deacon reconoció lo perfectamente que había arreglado las dos muertes que él había cometido. Los demonios prácticamente se habían cortado sus propias cabezas.

Miró hacia la pista de aterrizaje. Era una decisión fácil, no hacer nada. El ir a donde se había propuesto. Solo tenía que… no hacer nada.

Mierda.

* * * * *

Situada cerca de las antiguas murallas de la ciudad, la abadía había permanecido intacta durante cientos de años, con yeso naranja sobre piedra, un viejo y cálido santuario en medio de las construcciones que surgían y desaparecían. Antes rodeada de un huerto, ahora solo un pequeño jardín vallado cubierto de rosas separaba sus paredes de las de sus vecinos.

A ella no le importaba. El corazón de la abadía nunca había residido en sus paredes de piedra.

Engañosamente grande desde el exterior, el edificio no albergaba casi tantas habitaciones como sus dimensiones sugerían. Un enorme patio relegaba los espacios habitables a una estrecha serie de habitaciones a lo largo de las paredes, y muchas de las habitaciones eran accesibles solo desde sus senderos. Era el lugar donde la familia se había reunido, luchado, entrenado y hablado. Llena de vida, con jardines plantados para el consumo y belleza; cipreses, higueras y naranjos, el patio formaba el centro de la abadía en un sentido que iba mucho más allá de lo físico.

Voló directamente a la habitación de Gemma, aterrizando en la galería que daba al patio y servía como pasarela que conectaba todas las habitaciones del segundo piso. Detrás de la puerta, la joven dormía. Desapareciendo sus alas, continuó hacia sus propias habitaciones, dos habitaciones separadas por un pasillo que llevaba desde la galería. Después de hablar con Vin, volvió fuera.

Las rosas se habían cerrado para la noche, pero el jazmín había florecido y llenado el aire de su embriagadora fragancia. Los pájaros descansaban tranquilamente en los árboles, y el tintineo de la fuente era el único sonido en el aire en calma.

Hace quince años, le instalaron una piscina al final del patio. El olor a cloro a veces dominaba el perfume de las flores, pero nunca había lamentado el cambio.

Se desnudó y se zambulló. Aunque podía nadar a velocidades extraordinarias, solo buscaba un ritmo metódico: veinte golpes y giros. Le hubiera gustado agotarse, pero los Guardianes no se cansaban. La paz no se encontraba en el sueño. Solo en el ritmo.

Una vez que lo encontró, volvió su mente a la desalentadora tarea a la que se enfrentaba. De todos los vampiros en los que confiaba, Camille era la única que podría hacer algo así. Pero conocía a Yves demasiado bien. Era un buen hombre, pero cometería un error.

Y Malkvial no tendría ninguna razón para creer a Camille, de todos modos.

Apartó la desesperación, la duda. Tenía que haber alguna manera. Pero todavía no la había ideado unas dos horas más tarde, cuando un golpe en la puerta principal la sacó del agua.

Salió de la piscina, preguntándose si se habían equivocado. Sacudiendo el agua de su cabello y deslizándose una bata de seda sobre su cuerpo desnudo, escuchó… y el golpe volvió a sonar.

¿A las tres y media de la madrugada? Eso no era un buen presagio.

Normalmente, usaba una sonda psíquica para descubrir la persona que llamaba. Pero había otra manera, igual de simple. Convocó una ballesta de su alijo. Formando sus alas, voló hasta el techo, donde el campanario de la esquina proporcionaba cobertura y ofrecía una vista de la puerta.

Deacon.

Su corazón latía con dificultad. Su mente corría mientras decidía qué hacer. No había pensado que vendría aquí.

¿Por qué había venido aquí?

Su puño se elevó hacia la puerta, pero se detuvo antes de volver a llamar. Como si la hubiera oído, su mirada barrió en su dirección, encontrándola en el tejado. Se acercó a ella.

El modo defensivo se activó. Ella disparó la ballesta. La flecha se clavó en el suelo delante de su bota. Él se congeló.

—Puedo oírte desde aquí. Solo di lo que tengas que decir y luego vete.

Él levantó las manos, como si estuviera rindiéndose.

—Lo siento.

—Ya acepté tus disculpas.

—No. Nunca tuve tiempo de dártelas.

—De acuerdo. Ahora lo has hecho. —Se giró para irse, pero se detuvo cuando él habló.

—Yves la cagará.

Dios. Ya podía ver adónde iría después, ¿cuál era el mejor curso de acción?

—Has declarado, muy claramente, que no te importa.

—Entonces dime por qué debería. Mañana.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Qué?

—Dímelo cuando vayamos a cazar a otro demonio mañana. Dime otra razón por la que debería importarme. Y si no lo hace, está el día siguiente, y el demonio siguiente. Sé que tienes uno en la lista.

Rosalia se hundió en sus talones.

—¿Te estás ofreciendo a ayudarme?

—Sí.

—¿Por qué?

Su lenta sonrisa la cogió desprevenida, y su corazón volvió a latir.

—Te daré una razón mañana, también. Pero esta noche, es porque fui un completo bastardo, y lo siento…

Un grito partió el aire desde el interior de la abadía. Oh, Señor. Gemma.

Rosalia se lanzó al suelo desde el techo y empezó a correr. Al otro lado del patio, saltó a la galería del segundo piso que conducía a la habitación de Gemma.

Abrió la puerta de golpe. Gemma estaba sentada en la cama, gritando. Sus ojos estaban abiertos, pero desenfocados. Viendo horrores que no la dejaban ir.

Rosalia hizo desaparecer su ballesta y corrió a la cabecera de la cama.

—Nena, está bien, estás a salvo…

Gemma chilló y se lazó a un ataque, arremetiendo contra ella y derribándola. Rosalia se llevó la peor parte de la caída contra el suelo de pizarra, con las alas atrapadas bajo ella. El puño de Gemma se estrelló contra su mejilla, y Rosalia vio de verdad las estrellas. Aleluya, le había enseñado a esta joven a golpear fuerte.

—¡Gemma, nena, estás a salvo! Despierta y mira que… —Se detuvo cuando Deacon entró corriendo en la habitación, desenvainando una espada—. ¡Atrás! Ella está bien. Yo estoy bien. Solo… espera. Ahí afuera.

Deacon dudó cuando ella recibió otro golpe de la mujer que gritaba. Entonces el puño de Gemma se congeló en el aire.

Bajó la vista, sus ojos perdiendo su aterrador vacío.

—Oh, Dios. Rosa.

—Ciao —Rosalia exhaló una carcajada—. Estás bien, ¿verdad? Ambos estamos bien.

—Sí. —Mientras Gemma se ponía en pie, Rosalia miró a la puerta. Deacon se había ido. Volvió a mirar hacia atrás cuando Gemma se puso las manos en la cara—. Oh, Dios.

La joven rompió en lamentables sollozos. Rosalia la atrajo a sus brazos, se bajó a la cama e hizo desaparecer sus alas. Acurrucándose detrás de la mujer más alta, ella acarició su cabello rubio, alisando las enredadas hebras por el sudor.

Después de un rato, Gemma se calmó.

—Es lo mismo. Siempre es lo mismo. Giacomo y Svetlana vienen a protegerme. Luego los nephilim —Un escalofrío destrozó su cuerpo—. Dios, eran tan grandes. Esas alas negras. Su piel tan roja… y sus ojos brillantes y rojos. Sus espadas ya estaban ensangrentadas. Le grité a Svetlana para que se pusiera detrás de mí, porque un demonio no podía hacerme daño. No podía pasar a través de mí. Pero entonces ella y Giacomo simplemente se habían… ido. Y todo estaba cubierto de rojo.

Casi todas las habitaciones de la abadía, y Gemma la había limpiado mucho antes de que Rosalia fuera liberada de las catacumbas. La joven se había quedado sola durante meses, hasta que se topó con Vincente.

Gemma respiró profunda y temblorosamente, y pareció enjuagarse.

—Siento haberte pegado.

—No pasa nada. Estabas dormida.

—Sí. De acuerdo. —Se puso tensa—. No, no lo es. Déjame disculparme.

—Está bien.

Gemma gruñó profundamente en su garganta.

—Siempre haces eso. Dejas que la gente te pegue y nunca devuelves el golpe.

La conmoción mantuvo a Rosalia durante un momento.

—Gemma, no puedo…

—Pegarme, porque soy humana. Si lo haces, Caes. Lo entiendo. No me refiero a mí, y no me refiero a pegar. —Hizo un movimiento en el aire con su puño—. Quiero decir que cuando amas a alguien, dejas que te pisotee.

La comprensión se deslizó a través de ella.

—Vincente.

—Sí. Pero no solo Vin. Pones a todos por delante de ti, Rosa.

No todos, sino unos pocos. Y ella no podía arrepentirse de eso.

—Me da placer saber que los que amo son felices. Y están a salvo.

—Y eso es lo único que te da placer. ¿Qué otros placeres tienes?

Rosalia casi se ríe. Que absurdo era esto.

—La jardinería, natación, matar demonios…

—Esos son consuelos. Esos no son placeres.

—Mi mayor placer sois tú y Vincente. —Puso su mano sobre el vientre de Gemma—. Ya lo verás.

—Pero nosotros también nos tenemos el uno al otro. Tú no tienes a nadie. —Respiró hondo—. Oh, Dios. Lo siento, Rosa.

—No quiero enojarte diciendo que está bien.

La breve risa de Gemma terminó en un suspiro.

—Se ha estado acumulando por un tiempo.

—Entonces pensaré en lo que has dicho. —Se detuvo—. ¿Quieres que me quede aquí mientras duermes otra vez?

—Sí. —Pero no cerró los ojos de inmediato—. Solía estar tan celosa de Vin por esto.

—¿De qué?

—Recuerdo, incluso después de los días en que él no te hablaba, cuando habías pasado una noche discutiendo, que yo pasaba por su cuarto y te veía en la cama, sosteniéndolo así. Siempre quise eso.

La garganta de Rosalia se apretó.

—Tu abuela era…

—Maravillosa, sí. Pero todavía estaba celosa de Vin y su dulce y hermosa princesa mamá, que siempre venía y se acurrucaba con él, incluso cuando él era horrible.

Había sido todo lo que ella podía hacer.

—Te escuché fuera de la habitación… pero nunca lo supe. Te habría pedido que te unieras a nosotros.

—Y Vin y yo habríamos empezado nuestra cohabitación de niños. El Padre Wojcinski no lo aprobaría.

Rosalia se rió y la apretó suavemente. Señor, pero amaba a esta mujer.

Gemma levantó la mano para cubrir un bostezo antes de preguntar.

—¿Todavía tiene que estar fuera Vin?

No era realmente una pregunta. Ambos sabían que, si no lo hubiera hecho, estaría aquí con el Padre Wojcinski o no.

—Sí. Dice que noches largas serán un buen entrenamiento para cuando nazca el bebé.

—Y yo le he dicho que como no duermes, eso te convierte en la niñera perfecta. —La risa dejó su voz—. Sin embargo, él dice que no es una buena idea preguntar. ¿Por qué es un asno tan obstinado?

Ahora los ojos de Rosalia se llenaron. A veces, realmente era un chico muy dulce.

—Gemma… no puedo.

—Estarás ocupada, pero…

—No, no es eso. No puedo sostener al bebé a menos que esté durmiendo. Si ella me empuja, o trata de alejarse… incluso el libre albedrío de un bebé será honrado. Los niños pequeños son imposibles. Siempre quieren bajar, incluso cuando no es seguro para ellos. Si quiero seguir siendo una Guardián… cuando un niño me rechaza, el único momento para abrazarlo es mientras duerme.

Gemma yacía en silencio mientras lo absorbía. Entonces la tristeza y el entendimiento llenaron su aroma psíquico.

—Oh, Rosa.

—No puedo arrepentirme ni por un momento, Gemma. Así que no lo sientas por mí. Solo sostén a tu bebé y a Vincente con fuerza, y alégrate de que puedes sostenerlos. ¿Vale?

—Sí. —El asentimiento con la cabeza de Gemma fue seguido por una rápida mirada por encima de su hombro—. ¿Sabía Vin que no podías contenerlo?

—Sí.

—No me extraña que fuera el chico más mimado que conocí. —Apoyó la cabeza en la almohada de nuevo.

Rosalia sonrió en su pelo.

—Sí, lo era.

* * * * *

Su dulce y hermosa princesa mamá.

Deacon habría estado de acuerdo con la mayor parte de eso. Pero la última parte lo sacudió. Y no solo una madre, sino una cuya relación con su hijo adulto sonaba tensa en el mejor de los casos.

¿Qué estaba mal con ese chico?

Él no lo descubriría escuchando a escondidas. Hacía tiempo que ya no hablaban, y él había estado merodeando por los senderos del patio y las habitaciones abiertas para cuando oyó un movimiento silencioso desde arriba. Parándose en la fuente, alzó la vista. Rosalia cerró la puerta del dormitorio por detrás de ella, rápidamente lo encontró abajo y saltó sobre la balaustrada. Sus alas aparecieron, extendiéndose ampliamente. Tomó el aire y se dirigió a su lado, la parte inferior de su bata de seda abriéndose para revolotear como otro par de alas y ofreciendo un vistazo a la cara interna de sus muslos.

Un vistazo. Probablemente podría considerarse afortunado de conseguirlo. Dios, qué bastardo había sido. Apenas apto para mirarla, y mucho menos para besarla.

Sin embargo, sabía que esa era una de las razones por las que había regresado.

Ella aterrizó ligeramente a su lado. Él esperaba cautela, incertidumbre, al menos a la defensiva, considerando que él acababa de escuchar una conversación tan íntima, pero ella simplemente le sonrió antes de sentarse en el banco frente a la fuente.

Jardinería, natación, matar demonios. Esa era una corta lista de placeres, el último ella no lo encontraría en este floreciente paraíso. Nunca había visto tantas flores abiertas de noche, pequeñas explosiones de rojo, púrpura y naranja. Plantado para los vampiros que alguna vez vivieron aquí, pensó, porque un Guardián no dormía ni de día, ni de noche.

Se sentó junto a ella, y sintió el roce de su ala contra su espalda antes de que las hiciera desaparecer. Cuando se volvió hacia él, él le dijo:

—Supongo que me he adelantado a mañana y he oído otra razón.

—Lo hiciste. Y Gemma… —Se calló mientras su mirada se fijaba en su cuello. Su frente se arrugó, y un momento más tarde sus dedos estaban en el cuello de la camisa, doblando y alisando. Continuó—: Sus pesadillas no han cesado. Sin embargo, esta fue peor de lo que han sido. Tal vez oír hablar de Londres se las ha devuelto. Y aunque matar a los nephilim no deshará lo que se ha hecho. Me gustaría poder decirle que están muertos.

Con una palmadita final, ella terminó de enderezarlo, pero no quitó las manos. Sus ojos se elevaron a los de él. Sus labios se separaron y formaron tres palabras silenciosas e inconfundibles.

No te muevas.

Lo oyó entonces, sobre el chapoteo de la fuente: otro latido de corazón. A pesar de la advertencia de Rosalia, no podía quedarse quieto con una amenaza detrás de él. Se dio la vuelta.

La mujer, la detective pelirroja. Sus ojos eran azules en vez de completamente negros, y estaba sentada… simplemente sentada en el sendero de losa a pocos metros de distancia, como una viajera cansada hasta sus huesos. Rosalia atrapó la muñeca de Deacon antes de que él pudiera alcanzar su espada.

La mirada cansada de la detective buscó a Rosalia. Su voz era la suya, femenina, y hablaba en inglés.

—No vine cuando quisiste que lo hiciera.

—No pasa nada, Taylor. Lo logramos allí.

¿A Atenas? ¿Rosalia había estado planeando dejar que esta mujer los teletransportara a Grecia?

Aunque ya no parecía poseída. Solo perdida.

Taylor se frotó la cara con la mano.

—Siento que debería estar cansada. Pero no lo estoy. Quiero dormir. Pero no puedo.

—No. No podemos dormir. —Lo voz de Rosalia se había vuelto más profunda en simpatía—. Sin embargo, la meditación ayuda. ¿Sabes cómo ir a la deriva[1]?

—Los otros lo han intentado conmigo. Pero Michael nunca se ha ido. —Se tocó los dedos en la frente—. Y no puedo empujarlo fuera.

—Bueno, lo intentaremos de todos modos. Y tal vez funcione en ambos sentidos, y también le ofrezca a él algo de paz.

¿Paz? ¿Para qué? Deacon miró a Rosalia.

—¿Qué le pasó a Michael?

Rosalia vaciló. No solo reacia a decirlo, se dio cuenta. Reacia a decírselo a él. ¿Qué era? ¿Información secreta Guardián?

Eso era justo. Pero considerando que el hombre seguía intentando matarlo, Deacon probablemente debería saber qué esperar.

—¿Qué pasó?

Rosalia respiró hondo.

—Está muerto.

¿Muerto? Dios, no le extrañaba que Rosalia estuviera tan empeñada en su plan, entonces. Sin Michael, los Guardianes eran prácticamente blancos fáciles para cualquier fuerza de demonios... o solo unos poco nephilim.

—Peor —dijo Taylor. Su mirada se posó en Deacon y no vaciló—. Está en el Infierno, en el campo congelado. Anaria accedió al Caos, gracias a la información que le diste a Caym. Ella hizo un hechizo que habría abierto un portal entre los reinos. Para cerrarlo, Michael se sacrificó… y se ató a mí.

¿Era eso cierto? Deacon miró a Rosalia. Ella asintió. Así que Michael no solo estaba muerto, sino que estaba siendo torturado para toda la eternidad, y Deacon era en parte responsable.

Había pasado un tiempo desde que no se había sentido tan mal.

Y se hundió más cuando Taylor dijo:

—Y el vampiro que creaste para Caym me mató. Así es como terminé siendo una Guardián.

Así que por eso ella seguía saltando a sus habitaciones, con la esperanza de matarlo. Deacon no tenía palabras. Explicarse no cambiaría nada. Necesitaba salvar a su comunidad. Solo le importaba eso, y no podía decir que no lo habría hecho otra vez, o que hubiera tomado otro camino. Había sacrificado todo para salvarlos, y esa era una razón de la que no podía arrepentirse.

Pero podía lamentar las consecuencias, y los inocentes atrapados.

Miró a Taylor de frente.

—Lo siento.

Ella asintió.

—Yo también.

Miró a Rosalia y buscó algo qué decir. Ella se giró.

—Ven conmigo al complejo. Podría estar con Taylor más allá del amanecer, así que te acomodaremos a ti primero.

Después de recuperar la bolsa que había dejado en la entrada de la abadía, la siguió por las escaleras al segundo nivel. Giró en un pasillo, donde una pesada puerta se abría hacia una larga cámara de techos altos. Reconoció esa habitación. Se había despertado aquí hace seis meses, pero no se había dado cuenta de los toques personales. Apoyada en una mesita de noche, un niño de pelo oscuro sonreía en un marco de plata. Los libros cubrían un estante empotrado en las cálidas paredes amarillas. En el extremo más alejado de la cámara, azulejos de mármol crema y velas medio derretidas rodeaban una bañara, botellas rosadas y blancas llenaban el nicho en la esquina de una ducha abierta. En la sala de estar, un delicado jarrón con rosas rojas adornaba una mesa de madera tallada. Y el arte… Esperaba pastorales y paisajes, pero era moderno, todo ángulos y colores brillantes.

Reconocer una de las pinturas de Eva fue como un puñetazo en el estómago. Caminó hacia el lienzo… tenía que tocarlo, sentir las duras pinceladas bajo sus dedos.

Cuando se giró, Rosalia estaba de pie junto a la cama, quitando las sábanas. Un débil rubor calentaba sus mejillas.

—Están limpias, pero no las aireo lo suficiente. Así que se han vuelto rancias —explicó, yendo a un armario y buscando un nuevo juego de ropa de cama.

—No me importa.

Ella sonrió y regresó a la cama.

—Pero a mí sí.

No podía discutir con eso.

—Esta es tu habitación. —Lo dijo de la forma más rotunda posible. No estaba haciendo suposiciones. No sobre ella, ya no.

—Sí. —En el espacio de una respiración, había cambiado las sábanas, y reemplazado la ropa de la cama, y luego lo miró—. Con Taylor aquí, te quiero lo más cerca posible.

Así que sabía sobre el lado oscuro de Taylor.

—Pero no duermes. ¿Por qué estaría esto tan cerca?

Ella volvió al corredor, abrió la puerta frente a la alcoba.

—Estaré aquí.

Aunque la habitación era más pequeña, tenía las mismas paredes amarillas y el suelo de pizarra, no había espacio para toques personales. Archivadores y estanterías de equipos se amontonaban a un lado de la sala, y varios ordenadores coronaban una larga mesa de trabajo. Cinco monitores de televisión colgaban de las paredes, transmitiendo las emisiones de cinco estaciones de noticias de veinticuatro horas a bajo volumen.

—Vincente la llama mi Sala de Guerra. Si quieres ver a Theriault y revisar sus cintas, la señal de París está allí —Señaló a un ordenador—, y la señal de la camioneta de vigilancia está aquí.

Se mudó a otro ordenador e hizo clic sobre algunos de los botones. La pantalla se llenó con una imagen infrarroja de un hombre durmiendo. Otra pantalla se iluminó y reveló a un hombre de unos treinta y tantos años en un espacio estrecho, sentado con su silla inclinada hacia atrás y sus pies subidos. Un partido de fútbol se transmitía en un pequeño monitor detrás de él.

—Ese es Vincente. Aquí está el micrófono por si surge algo y necesitas ponerte en contacto con él.

Deacon no podía imaginar una sola razón por la que lo hiciera.

—De acuerdo.

—No sé cuánto tiempo estaré con Taylor. El dormitorio está sellado contra la luz; incluso si abro la puerta, la luz del sol no caerá sobre la cama. Estarás a salvo durmiendo allí.

¿Estaba preocupada por su seguridad? Jesús.

—Michael está muerto. ¿Cómo demonios puedes confiar en mí?

Sus cejas se juntaron, como si por un momento no supiera qué hacer con su pregunta.

—Tengo que hacerlo —dijo finalmente—. Tengo que confiar en que eres el hombre que creo que eres, y no el que Caym te obligó a ser.

Él también quería serlo. No sabía si podría.

—¿Por qué no me tiraste esto? —Cuando vio su confusión, aclaró—. La muerte de Michael. Estabas detrás de mí para que te ayudara. ¿No mencionaste esto?

—¿Por qué debería hacerlo? Tú no lo mataste —suspiró y se acercó, sus ojos profundos e ilegibles—. Deacon, el lugarteniente de Belial ya tenía la información que Anaria usó para hacer el portal del Caos. Él te dijo eso. Solo eras alguien con quien jugar.

Y Rosalia lo sabía porque había estado en Praga, oculta entre sus sombras. Ella había visto que la idea del demonio de “jugar” significaba matar a todos, excepto a Deacon. El demonio había esperado que Irena fuera quien lo matara, para que muriera a manos de su amiga.

—Te arrastró a ti hacia abajo y masacró a todos en tu comunidad porque pudo. Porque eso es lo que hacen los demonios. No te utilizó para ayudar a Anaria. No lo hizo por ninguna otra razón que no fuera porque lo divirtió, y porque era otro golpe para ti.

No solo a él.

—Y para Irena.

—El dolor de Irena era un extra. Así como Michael. Así que si estás buscando otra razón por la que quiero matar a todos los demonios de Belial y acabar con Anaria también... Bueno, ahí está. Michael es mi razón. Y también todos los que murieron en el camino de Anaria, y en el camino de los demonios de Belial.

La Guardián sanadora que Anaria había matado. Los vampiros de San Francisco… y toda su comunidad. Sí, él podría estar detrás de esa razón.

—Tal vez ponga eso en mi espalda, también.

—No —negó, sonriendo de nuevo y retrocediendo hacia la puerta—. No me lo digas ahora. No se supones que me lo digas hasta mañana.

Deacon la vio marcharse. Todo lo que le había dicho era verdad… pero eso aún no lo absolvió de su parte en ello. Con tristeza, se volvió hacia los ordenadores.

¿Pensó que no era apto para besarla? La verdad era que ni siquiera era apto para besarle los pies.

* * * * *

Ver a Theriault fingir dormir a setecientas mil cien kilómetros de distancia no era más interesante que estar fuera del apartamento del demonio y hacer lo mismo.

Inquieto, salió de la Sala de Guerra y se paró frente al patio. La luz de la luna iluminaba los árboles y dejaba un brillante rastro a través de la superficie de la piscina. Tanto Rosalia como Taylor flotaban inmóviles bajo el agua. El largo cabello de Rosalia se ondulaba como una almohada oscura, y se había cambiado la bata por una pálida y delgada vaina que se aferraba a sus deliciosas curvas. Cuando se encontró mirando la forma oscura de sus pezones, volvió a entrar.

El monitor de la camioneta de vigilancia se encendió.

—Madre, ¿estás…? —Vin se separó y miró la pantalla—. ¿Deacon?

—Sí.

El joven se rió.

—¿Así que te clavó las garras después de todo?

Deacon se recordó a sí mismo que este era el hijo de Rosalia y que no podía golpear su puño a través de la pantalla.

—¿La necesitas?

—No si tú estás ahí —dijo Vin—. El vigilante del garaje se dirige al baño, así que me voy a marcar el coche de nuestro objetivo con un rastreador. ¿Puedes vigilar su pantalla?

Deacon miró la mancha de color infrarrojo en el monitor.

—Puedo hacerlo.

Así que ahora miraba a dos demonios fingir que dormían. Rosalia tenía la idea correcta. Matarlos era mejor.

Hojeó la carpeta junto al ordenador, obtuvo el nombre de este: Nicholas St. Croix. Sí, eso sonaba como un nombre que un demonio podría inventar.

Entonces el hombre se levantó de la cama y Deacon revisó su opinión.

Después de unos minutos, la puerta de la camioneta se abrió y volvió a cerrar de golpe. La cara de Vin apareció en el monitor.

—¿Así que está despierto?

—No creo que sea tu hombre. Él meó.

—Si sabe que lo están vigilando, eso no significa nada —Vin desenvolvió el plástico de un plato precocinado y lo metió en un diminuto microondas, luego rodó la silla de nuevo frente a la pantalla—. Mi madre me dijo una vez que solía encontrar a los demonios solo escuchando los chismes de los sirvientes, las camareras. Y cuando una criada empezaba a hablar de que nunca tenía que vaciar un orinal, mamá se iba de cacería. Así que los demonios inteligentes piensan en estos pequeños detalles si saben que hay alguna posibilidad de que los Guardianes estén mirando. Y lo fingen.

—¿Una falsa meada? —Deacon bebía su comida todas las noches, y no podía deshacerse ni de una gota aún si lo intentara.

—Lo fingen con otra cosa. Antes de los inodoros, solían desvanecer desechos en su alijo y llenaban el orinal para engañar a la criada, pero eso no es convincente cuando están bajo una observación en tiempo real. Un demonio usó su sangre y una jeringa. La llenó, la exprimió. El sonido era correcto, e incluso el infrarrojo es engañado. Y mientras estaba sentado, se cortó la polla, fue uno que se las arregló para dejar perpleja a mamá durante semanas.

El microondas sonó. Vin sacó su plato y cavó en él, su apetito aparentemente no se vio afectado. La conversación a la hora de la cena en esta abadía debió haber sido muy distinta a la de la casa de Deacon. La cena en la casa de los Knox había sido un asunto serio, carne y patatas, y silencio, con la Biblia saliendo después. Ciertamente, nunca había pensado si los profetas o los santos habían meado.

Y lo llevaría muy bien si no volviera a pensar en ello.

—¿No puedes confiar en el infrarrojo?

—Podemos para los vampiros. Pero con los demonios, la temperatura en su núcleo no es tan diferente a la de un humano. Agrega variaciones como la temperatura de la habitación, y es fácil para alguien leer unos grados de más o de menos. En una noche fría, con humanos para comparar, probablemente podríamos acertar al demonio. ¿Pero basándonos en una temperatura determinada a través de las paredes, cuando está solo? Es mejor no intentarlo. —Se detuvo—. Pero también me inclino en pensar que es un humano. Un día o dos de observación no nos harán daño, hasta que estemos seguros.

Deacon reclinó su silla hacia atrás, y se preguntaba si el hijo de Rosalia estaría tan abierto a compartir si el tema se volviera un poco más personal cuando Vin dijo:

—¿Qué le pasó esta noche en Atenas?

—¿Qué?

—Llamó alrededor de la medianoche. No se veía muy bien.

¿Ella no lo había hecho? Un nudo se apretó en su estómago. Pero Deacon no iba a responder ante su hijo. Solo a Rosalia.

—Acabamos con Valeotes y Sardis. El vampiro le dio algunos problemas.

—¿Está entrando como humana?

—Sí.

Vin apartó la vista del monitor, endureciendo su mandíbula.

—Sardis, Jesús. Ese maldito bastardo.

—¿Lo conoces?

—Sé lo suficiente sobre él para imaginar lo que pasó. Pero no los conozco a todos como hace mamá.

Deacon frunció el ceño.

—¿Todos?

—Todos los vampiros de Europa. Sus nombres, sus historias.

Él podía creerlo. Conocía su historia, aunque pocos la conocían.

—¿Todos?

—Puede que se le hayan escapado una docena o dos, pero puede nombrar a cada vampiro de una comunidad, decirte lo que hizo como humano, todos los alias que usó y los compañeros que tuvo.

—Jesús. —Eran como mil vampiros.

Vin se encogió de hombros.

—Ella compensa en exceso a su hermano.

—¿Cómo es eso?

—No pudo salvarlo. Así que, quiere salvar a todos los demás, y la información es su herramienta.

Miró los gabinetes que había detrás de él.

—¿Hay un archivo en alguna parte?

—No. Lo tiene todo ahí arriba. —Vin se dio un golpecito en la frente—. Podrías encontrar información sobre los líderes de la comunidad, y una lista de vampiros dentro de las comunidades, pero todo lo demás sobre ellos, lo guarda como historias en su cabeza. —Se detuvo para otro bocado y tragar—. La cuenta de vez en cuando. Crecí oyendo que tú y Camille trasladabais grupos de refugiados fuera del territorio ocupado por los nazis. Su favorito es el de la noche en que arrasaste un batallón de soldados nazi.

—¿Estaba allí?

—No la viste, ¿verdad? —A Vin parecía gustarle eso—. Lo preparó todo y se encargó de ello con Camille y algunos otros.

Luchó para evitar que se mostrara su sorpresa. No había sabido eso. Así que, a pesar de que Rosalia ya debía estar familiarizada con Camille, ya había hecho operaciones con ella antes, le había dicho a Deacon que la ayudara ahora. Eso no podía ser solo por Yves. ¿Qué demonios podría hacer él que Camille no pudiera?

—¿Preparó todo eso? —No había sido suficiente; nunca podría haber sido lo suficiente, pero todo lo que habían conseguido había salido adelante, maravillosamente.

Al igual que todas las muertes de demonios que había preparado hasta ahora.

—Sí. ¿Por qué crees que nunca te descubrieron durante el día?

Siempre había pensado que habían tenido suerte. Todavía había estado en sus primeros años como vampiro, ni siquiera tenía veinte años con colmillos, y apenas había comenzado a resentirse porque Camille lo manejara. Pero ahora veía como cada persona involucrada siempre había estado en la posición perfecta, cada uno de acuerdo a sus habilidades. Cómo todos tenían la información que necesitaban. Y cómo siempre habían tenido un plan de respaldo, para que todos los humanos que vinieran con ellos lo hubieran logrado.

Al darse cuenta de que Vin esperaba una respuesta, dijo:

—Camille elegía lugares seguros.

El otro hombre asintió.

—Camille es buena. Madre es mejor.

Deacon estaba empezando a creer eso.

* * * * *

El sol estaba saliendo cuando Taylor desapareció de nuevo. Esperando que hubiera encontrado un poco de consuelo, Rosalia salió de la piscina y voló escaleras arriba. En sus aposentos, Deacon yacía sobre la cama, con una sábana envuelta en sus caderas, su pecho desnudo e inmóvil. Incluso durante el sueño, sus músculos conservaban su definición. El plano acanalado de su abdomen parecía atraer a sus dedos para explorar.

Resistió el impulso, maravillándose de que él estuviera allí. Dios, no podía creer que hubiera regresado, dispuesto a ayudar. Por alguna razón, entre Atenas y Roma, había decidido que destruir a los nephilim y los demonios de Belial le importaba a él. Teniendo en cuenta que había dejado a Rosalia a un lado de la carretera, esa razón probablemente no tenía nada que ver con ella, pero no le importaba. No sabía qué lo había traído de vuelta, pero le dio gracias a Dios con todo su corazón porque hubiera venido.

Lo observó por unos momentos antes de sacudirse y cruzar a la Sala de Guerra, donde Vincente todavía estaba en ello, y parecía exhausto.

Encendió el micrófono.

—Vete a casa y duerme.

Vin bostezó y se estiró.

—El rastreador está en su vehículo.

—Bien. Gracias.

—¿Cómo está Gemma?

Ella está bien. Rosalia casi le dio esa respuesta automática, y luego se dio cuenta de que no le correspondía protegerlo de esto.

—Tuvo un mal momento. Ahora está durmiendo, pero fue una noche difícil.

Su expresión dolida destrozó su corazón.

—No sé qué hacer. Como ayudarla. Ojalá hubiera estado ahí con ella esta noche.

Por mucho que Rosalia deseara que nunca se hubiera ido, no habría cambiado nada. Los nephilim todavía habrían venido.

—Solo abrázala cuando lo necesite.

—Lo intento… Maldito Padre Wojcinski. Así que no te sorprendas cuando me presente en la abadía en unos treinta minutos.

Solo se habría sorprendido si no hubiera venido.

—De acuerdo.

—Buenas noches, mamá. —Apagó el monitor.

Rosalia sonrió para sí misma y volvió a la habitación. Resistiendo la tentación de pasar unos minutos en la cama, simplemente empapándose en la presencia de Deacon, cruzó la habitación e hizo desparecer su ropa. Dolorosamente consciente de que esta era la primera vez en que estaba desnuda en la misma habitación que un hombre, incluso durmiendo, se duchó para enjuagar el olor a cloro. Mientras se vestía, su mirada volvió a caer sobre Deacon. Podía haberlo mirado por siempre y nunca se cansaría de la vista.

No pudo evitarlo. Subiéndose a la cama, se acurrucó alrededor de él y aspiró su aroma. No quería dormir. Pero, de todos modos, todos los días, se tomaba unos minutos para pensar, revisar y volver a examinar su plan.

En este momento, quería hacerlo aquí.

[1] Estado similar al sueño en el que entra un Guardián, sobre todo en Caelum, para descansar y liberar su estado de confusión.

Capítulo Once

La puesta del sol sacó a Deacon de sus sueños. Se incorporó para sentarse, mirando hacia paredes desconocidas, su mente inundada de dolor y sangre. Luchó para orientarse.

Roma. La abadía de Rosalia. Su cama.

Jesús.

Tiró hacia atrás las sábanas mojadas por el sudor y se dirigió a la ducha. Girando el grifo totalmente a la izquierda, se sumergió en agua hirviendo. Apretó los dientes y lo aguantó hasta que la ira y el dolor se desvanecieron.

Esta noche estaría matando a un demonio. Eso también ayudaría. Pero por primera vez en seis meses, no era su única razón para levantarse.

No había estado yendo tras los demonios de Belial porque hubiera sido lo correcto, había sido lo único que había que hacer. No podía traerle la paz. No podía traer de vuelta a su comunidad. Solo hacía más fácil vivir consigo mismo.

Pero gracias a Rosalia, tenía una nueva razón para acabar con los demonios de Belial y los nephilim. Perseguir a los demonios de Belial podría ser algo útil, algo para su comunidad: una promesa de que serían los últimos. Nunca más una ciudad de vampiros sería asesinada por demonios u otro nephilim.

Aun así, se sentiría muy satisfecho si los mataba de paso.

El agua se enfrió, el tanque del calentador agotándose. Deacon se enjabonó. El jabón rosa olía a Rosalia, florido y delicado. Su sed de sangre se agitó, y calmó sus colmillos con la lengua para evitar la insistente hambre. Pero incluso después de enjuagarse, su olor permanecía por toda su piel como si hubiera pasado el día envuelta en él.

No la echaría de la cama si lo hiciera.

Y esa fue la maldita subestimación del siglo. Cristo. Ella ni siquiera había tirado de sus hilos y regresaba corriendo detrás de ella, lo que demostraba lo glotón que era por el dolor. Aunque Rosalia estuviera interesada en quemar algunas sábanas, al final no necesitaría su ayuda, él tendría que seguir adelante. Y en menos de una semana, ya tenía algunos ganchos en él.

Había amado a Eva y a Petra, las amaba profundamente, pero los ganchos que tenían se sentían diferentes. Desde su primer encuentro, le habían gustado las dos mujeres, y eso se había convertido en afecto y en una amistad de sesenta años. Pero algo más estaba pasando con Rosalia. Incluso resistiéndose a todo lo que le gustaba de ella, lo golpeó a nivel de las tripas. Lo había hecho desde el día en que se conocieron. Y no estaba deseando saber cómo se sentirían sus ganchos si fueran profundos, porque los arrancaría cuando se fuera.

El problema era que, incluso sabiendo lo que le esperaba, aprovecharía cualquier oportunidad que ella le diera. Y, tal vez, se merecía que le arrancaran el corazón.

Agarró una toalla. Su bolso había sido movido de donde lo había dejado caer al lado de la cama esta mañana. Miró a su alrededor, esperando no tener que buscar a Rosalia en calzoncillos, preguntando dónde lo pondría. Tan hambriento como estaba, la sed de sangre se aferraría a su polla en el momento en que la viera, y ella le echaría un vistazo a cambio.

Un segundo después, encontró su ropa apilada cuidadosamente en el banco al final de la cama, limpia y planchada, tal y como Eva y Petra lo habían hecho una vez. El dolor lo golpeó de la nada. Se sentó, su ausencia un oscuro y enorme agujero en su pecho.

Dios, las extrañaba.

Y estarían tan cabreadas con él. No por vengarse, por ese camino egoísta, sino por ser un imbécil de primera clase mientras lo hacía. Un hombre puede ser duro y despiadado. Dirigir una comunidad de vampiros a veces requería ambas cosas, y lo habían aceptado de él. Y luego estaba el hecho de ser un cabrón. Ellas no habrían tolerado eso.

Tenía que hacerlo mejor. Tenía que ser mejor.

Resuelto, se puso de pie y se vistió. Cuando abrió la puerta del dormitorio, el choque de campanas de metal lo llevó al pasillo que daba al patio.

Vestida con una camisa y pantalones negros, con botas de tacones altos que no deberían haber estado cerca de la tierra blanda del jardín, Rosalia cruzaba espadas con una mujer alta vestida con ropas de esgrima blanca. Gemma, adivinó Deacon, aunque no podía ver su cara detrás de la máscara de malla. Ambas mujeres usaban los setos y la fuente como obstáculos, saltando una tras la otra, e intercambiando una ráfaga de choques de acero cuando se acorralaban.

Reconoció a Vin, sentado en una pequeña mesa cerca del borde del patio, mirando a las mujeres. Deacon bajó las escaleras y se unió a él.

Cuando el hombre extendió la mano, Deacon la estrechó.

—Se va a romper el tobillo.

Vin sonrió.

—El Padre Wojcinski solía advertirla sobre su vanidad, hasta que le dijo cuántas gargantas de demonios había abierto con esos tacones.

Deacon podía creerlo. Incluso conteniéndose, Rosalia avergonzaba a su propio trabajo con la espada. Para su sorpresa, la humana también podría haberlo hecho.

—Gemma es buena.

—Ella habría ganado el oro en Beijing[1], si hubiera ido. Pero ya no compite.

¿Si ella hubiera ido?

Ah. Porque a principios de ese año, antes de que comenzaran los Juegos Olímpicos de Verano, los nephilim habían matado a todos aquí, dejándola sola. Sí, eso podría haberla hecho perder el ritmo. Deacon no estaba seguro de si conocía a alguien que pudiera haberse recuperado de eso en pocos meses.

—¿Tú dónde estabas?

La mandíbula de Vin se apretó.

—Aquí no. —Se puso de pie cuando las mujeres terminaron, Gemma sin aliento y Rosalia con una sonrisa brillante.

—Deacon. —Su mirada lo recorrió—. Veo que encontraste todo.

—Sí. —Como pensar en cómo había encontrado sus ropas estaba volviendo a sacar a la superficie su dolor, siguió adelante rápidamente—. ¿Qué hay para esta noche?

Como si ella escuchara un poco de dolor en su voz, ladeó la cabeza y lo estudió antes de volverse hacia Vin.

—¿Vosotros dos vais a salir?

—Cena a la luz de las velas… y luego una romántica noche en la camioneta.

Rosalia se rió.

—La última noche, creo, y no deberíamos tardar mucho. Puedo encargarme del turno antes de que se haga muy tarde.

Su suave sonrisa permaneció mientras miraba como se retiraban a la habitación de Gemma y cuando miró a Deacon.

—Supongo que tú también querrás tu cena. —Una bolsa de sangre apareció en su mano—. Las pondría todas en la nevera para que pudieras alimentarte a tu antojo, pero esta es la última. Deberíamos recibir otro envío de San Francisco mañana.

—¿Y si no la mandan?

Ella se volvió a la cocina, y no pudo leer su rostro cuando dijo:

—Entonces haremos otros arreglos.

Solo podía esperar que esos arreglos incluyeran a Rosalia extendida sobre una mesa.

Con la fruta apilada en cuencos de cerámica, y el leve aroma a canela y clavo, la cocina parecía tan cálida y habitada como las otras habitaciones de la abadía, aunque suponía que solo Gemma debía ser una consumidora habitual.

Deacon descubrió que estaba equivocado. Después de que Rosalia colocara un vaso alto frente a él, sacó un plato y un melocotón. Un cuchillo de pelar apareció en su mano, y lo peló antes de abrirlo.

Tomó un mordisco, y él no pudo decidir cuál parecía más suculento: su boca o ese melocotón.

Confundiendo la razón de su atención, ella dijo:

—Comer se convirtió en un hábito cuando la abuela de Gemma vino a trabajar conmigo. Para cuando llegaron Vin, Gemma y Pasquale, era un buen hábito.

Mientras que él ni siquiera podía saborear la comida. Levantó su vaso.

—Bueno, aprecio la compañía. De lo contrario, estaría desesperado y solo.

Como disculpa, no valía mucho, pero la sonrisa de ella podía hacer que un hombre se tambaleara sobre sus pies. Los de él no estaban tan firmes cuando ella señaló hacia el patio.

—¿Comemos ahí fuera?

No tenían luz de velas, pero la luna era llena. La siguió hasta la fuente, donde ella se sentó a horcajadas sobre el banco de piedra y lo usó de mesa. Él colocó su pierna sobre el otro extremo, de frente a ella, y tomó un trago de sangre. Viva, se sintió como una sacudida de electricidad en su lengua.

Su hambre se agudizó. Necesitaba una distracción, y se aferró al nombre desconocido que ella había mencionado antes en la cocina.

—¿Pasquale? ¿Ese es otro chico que vivía aquí?

—El hermano de Gemma, el mejor amigo de Vincente. —Se miró los dedos—. Se ha ido.

¿Otro vampiro? Eso no le sorprendió. Rodeado de inmortales, ¿por qué un joven no intentaría serlo?

—¿Y otra razón para eliminar a los nephilim?

—No. Eso sucedió hace más de una década. Intentaba convertirse en un Guardián.

Lo que significaba sacrificarse de alguna manera. Dios, debe haber sido un infierno de duro golpe.

—Pero no lo hizo.

—No. Y fue un momento difícil. Para todos nosotros. —Se había acostumbrado a ver la tristeza en sus ojos, pero ahora escuchaba la misma emoción en su voz, casi ahogándola. Se quedó en silencio durante un momento, y luego volvió a mirarlo—. Entonces, ¿vas tú primero o lo hago yo?

—¿Dando nuestra razón del día?

—Mmm-hmm —Tarareó tomando un poco de melocotón.

Él podría haber dicho que su boca había sido una razón para volver. Su sangre. Una oportunidad para descubrir más sobre ella. Se saltó todas esas razones, y levantó su vaso.

—Esta es una.

Ella la aceptó con bastante facilidad.

—Sí. Me imagino que, sin pareja o parejas, es mejor que la alternativa.

Tenía razón en eso: beber sangre de demonio de un vaso era mucho mejor que follarse a una extraña casi todas las noches. Y no quería pensar en cómo sería necesario encontrar a una nueva compañera una vez que los demonios y los nephilim hubieran sido eliminados.

Recordó las historias en su cabeza, se preguntó si ella tenía dos para Eva y Petra.

—¿Las conocías?

—Conocía de ellas mejor de lo que las conocía. Solo hablé con ellas un par de veces, la última en la galería de exhibición de Eva en el noventa y cinco.

¿Había estado allí? Pensó en el pasado, intentando recordar las caras. No había estado usando esta, estaba seguro. Pero recordó la pintura en su habitación… y de pie frente al mismo lienzo durante la exposición. Una mujer, una mujer humana, pensó, de cabello oscuro, con mechas grises y la cara suavemente arrugada, había venido a pararse a su lado. Ella le había dicho que la pintura era su favorita, que Eva tenía talento y era encantadora.

Mierda. Hace solo catorce años, había estado lo suficientemente cerca para ser tocada, y él no la había reconocido por la Guardián que era.

—Dijiste que tenía suerte de tenerla.

Sus cejas se alzaron, como si se sorprendiera de que lo recordara. Demonios, él también lo estaba.

—La tenías —dijo. Sus pestañas cayeron, pero no antes de que viera las sombras en sus ojos. Solo que no sabía por qué estaban allí—. Me gustaban. Y me gustaba saber que el líder de Praga tenía una personalidad tan fuerte detrás de él. Que tenía compañeras leales a él.

—Me dieron un infierno.

—Porque podían. ¿Dos mujeres enamoradas en una época en las que las comunidades de vampiros no eran abiertas? Pasaron por el infierno. Y las mujeres que han pasado por el infierno no juegan con el ego de un hombre a menos que sepan que no les devolverá el golpe. No se burlan de él. Pero confiaban en ti. Y eligieron estar contigo. —Su sonrisa se amplió casi hasta el borde de la risa—. El que te hayan dado alguna paliza probablemente te haya sentado bien.

Sí, lo había hecho. Pero él no respondió. No podía. Le dolía demasiado la garganta.

Acabó el vaso. Su hambre retrocedió, y la incomodidad tomó su lugar. Había escogido la sangre como su razón porque sería la menos reveladora, pero ella se las había arreglado para sacarle una parte de él, de todos modos. Y quería exponerla a ella también a cambio.

—Tu hijo dijo que compensas en exceso.

Sus cejas se arquearon.

—¿Lo hizo?

—Sí. Si algo sale mal, te tiras por la borda para arreglarlo.

Ella frunció los labios.

—Tal vez sea así.

—¿Cómo encajo yo en eso? —Sus cejas se alzaron de nuevo—. Hermana, es fácil ver lo que has estado haciendo aquí. ¿Quieres matar demonios? Eres lo suficientemente inteligente como para hacer parecer que un vampiro lo hacía sin que nadie se enterara. Demonios, podrías entrar pareciéndote a mí, y probablemente nadie habría notado nada diferente. Pero en vez de eso, me estás ayudando. Dejando que los mate. Lo que no entiendo es por qué. ¿Qué fracaso tuyo es tan malo que lo estás compensando conmigo?

—Estás equivocado. Tienes que ser tú.

—Gilipolleces.

Riendo un poco, agitó la cabeza.

—Ni siquiera reconoces… —Se calló, su expresión se volvió seria mientras lo estudiaba—. Muy bien. Tienes razón, estoy tratando de compensar algo.

—Entonces dilo.

Lo hizo, pero solo después de un momento, como si hubiera elegido sus palabras cuidadosamente.

—Había un hombre una vez. Que, sin razón alguna, me ayudó… y cuando me ayudan, me siento como si le debiera a alguien.

Su sonrisa irónica lo invitó a entrar. Pero su estómago se había endurecido. Un hombre. No estaba seguro de querer saber más. Sin embargo, no pudo detenerse.

—Sigue.

Sus ojos se suavizaron.

—Así que seguí volviendo a él, buscando alguna forma de ayudarlo, de devolverle el favor. Y yo… llegué a conocerlo.

—¿Empezaste a hablar con él?

—¡No! —La negación salió en un estallido de risa, y el fuego se extendió por sus mejillas—. No. No hice eso. No habría hecho eso.

Así que solo lo vigilaba. No la viste, ¿verdad?

—Te has enamorado de él. —Los celos sacaron al bastardo—. Lo entiendo.

La mirada que ella le dirigió decía que no lo entendía.

—No fue así. Yo no podría estar con nadie. Especialmente, no con un humano. Lorenzo lo habría matado, solo para hacerme daño. Y yo… pensé que debía ser demasiado bueno para ser verdad. Que al final sería una decepción.

Su color era muy rojo otra vez, y no lo miraba a los ojos.

—¿Lo fue?

—No. Pero no pude… Pero el momento no era el adecuado. Nunca estuvo bien. Y nunca iba a estar bien. Él era un humano y yo una Guardián, y mi hermano no había cambiado. —Respiró profundamente—. Pero deseaba tanto. Y pensé: quizás algún día esté bien. Así que me las arreglé para que se convirtiera en vampiro.

Deacon la miró fijamente, quedándose mudo. Eso fue lo último que esperaba que le dijera. ¿Y cómo se las arregló para que alguien se convirtiera en vampiro? No pudo haber sido contra la voluntad del hombre. La transformación tuvo que ser voluntaria. Así que el hombre había elegido una vida de vampiro por sus propias razones.

Podía entenderlo, fácilmente. Recordó a Camille, tan brillante en la oscuridad de su vida. Cómo ella había tenido un propósito, y a través de ella, él también había tenido uno, hasta que encontró el suyo propio.

Ese hombre probablemente había sido seducido por la trasformación de la misma manera.

—¿Sabías que él lo aceptaría?

—Pensé que lo haría.

Pero Rosalia no podía estar con él y proporcionarle la sangre que necesitaba. Eso significaba…

—¿Aunque estuviera con otra persona?

Así que se encargó de su transformación, y luego se lo entregó a otra mujer. Eso fue malditamente frío y calculador.

Pero la expresión de la cara de Rosalia no era de ninguna de las dos.

—Estaba con otra persona —dijo en voz baja—. Pero estaba vivo.

Así que su vida había hecho que la compensación valiera la pena. Cristo.

Ella continuó.

—Y pensé… En algún momento, no estará a la altura de mis expectativas. Y perderé el interés.

—¿Lo hizo? ¿Lo hiciste tú?

—Sí, él lo hizo. Y no, yo no lo hice.

Así que, algún bastardo perfecto. Alguien que podría ser lo suficientemente bueno para ella.

—¿Por qué no estás con él ahora? Tu hermano está muerto.

—Sí, bueno. —Respiró profundo otra vez—. No hace mucho, se vio obligado a hacer un trato con un demonio.

Ahora estaba acercándose. La conexión.

—Como lo hice yo.

Ella hizo un ruido extraño con la garganta.

—Sí, como tú, se quedó sin buenas opciones. Solo las malas. Aunque yo no lo sabía. No tenía ni idea de lo que estaba pasando. Y mientras estaba lejos de su comunidad, pensé: tal vez ahora lo intente.

—Y te encontraste con él. ¿Se lo dijiste?

—No. —Su mirada se clavó en la suya, se mantuvo firme—. Tendría que decirle cómo manipulé su vida. Temía su reacción.

Consideró su propia aversión a Camille tratando de controlarlo, y su alivio por el hecho de que Eva y Petra nunca lo habían intentado.

—Sí, eso haría que cualquier hombre se enfadara lo suficiente como para alejarse.

Entonces, darse cuenta de lo que podría tener con ella y superarlo.

—Sí —dijo Rosalia en voz baja. Miró hacia otro lado—. Probablemente no debería haberlo hecho de esa manera. Probablemente debería haber sido abierta desde el principio. Tal vez hubiera cambiado las cosas —suspiró—. O tal vez no lo habría hecho. En cualquier caso, el demonio llegó a él, y yo debería haberlo sabido. Debería haberlo visto, pero en vez de eso, estaba tratando de coquetear. Y en vez de poder ayudarlo, su trato con el demonio terminó… mal.

¿Él había muerto? Deacon no había estado con ningún otro vampiro en los últimos seis meses. No sabía quién era, o incluso si era un vampiro europeo, alguien con quien estuviera familiarizado. Y no quería preguntar y averiguar contra quién estaba compitiendo.

¿Compitiendo en contra? Por como sonaba el tipo, Deacon ni siquiera estaba en la misma categoría.

—Así que no pudiste ayudarlo, y ahora lo estás sobre-compensando ayudándome a mí.

Y su deseo de besarlo de repente tenía más sentido. Había transferido más que su culpa de ese otro tipo.

—Sí. —Levantó de nuevo sus tristes ojos hacia los de él—. Eso es demasiado simplificado, pero básicamente… sí. Ese fracaso es una de mis muchas razones.

¿Quería exponer más de ella? Mierda. A juzgar por los celos que lo estaban consumiendo, estaría dispuesto a exponer más de sí mismo. La vulnerabilidad de ella lo estaba matando.

Empujó toda esa emoción y dijo rotundamente.

—Así que tenemos nuestras razones, y ahora debemos irnos. ¿Qué ciudad está en la agenda para esta noche?

Ella se tomó varios segundos. Todavía luchando con su corazón roto, supuso. Su respuesta, cuando llegó, fue suave.

—Mónaco.

Donde se cambiaría de ropa y se pondría ese perfume con aroma humano, luego se frotaría su camisa sobre la piel. Quería poner su olor en ella. Quería marcarla como suya.

—¿Hiciste limpiar todas mis camisas?

Su expresión de perplejidad decía que se había perdido.

—Sí.

—Ven aquí, entonces.

Aquí, en este patio, era una Guardián, no una humana. Diría que no si no quisiera.

Y si lo quisiera, incluso como reemplazo, Deacon no se opondría a ser usado. No cuando sabía que esta era la única forma de tenerla.

Era un bastardo otra vez, después de todo.

—Ven aquí y bésame, Rosie. Necesitarás mi olor en ti. Lo conseguirás.

Sus labios se abrieron. Parecía a punto de decir algo, y luego se detuvo. Inclinada hacia adelante, levantó sus rodillas sobre el banco y se movió hacia él como un gato. Se detuvo ante él, levantándose de rodillas entre sus piernas.

Su pelo resbaló por encima de su hombro, rizándose contra su pecho. El melocotón perfumaba su aliento. Por un momento, lo miró, tal vez a través de él. Luego bajó la cabeza, y su boca se posó suavemente sobre la de él. El tímido movimiento de sus labios susurró a través de él, tan dulce. Recordó su incómodo beso, la respuesta insensible de él.

Tienes otras partes que me gustan más.

No. Mil tetas perfectas no podían igualar un toque de sus labios.

Su mano se cerró alrededor de su nuca, y tiró de ella para un beso más profundo. Un vampiro no podía saborear, pero podía oler su delicioso aroma. Sentir el calor de su boca.

Ella gimió suavemente en su garganta cuando la lengua de él empujó contra la de ella. Le lamió los colmillos, y el calor de su lengua fue como una lanza directamente a su polla. Se levantó hacia ella. Sus dedos registraron su mandíbula, su pelo, y luego bajaron por encima de sus hombros. Tocándolo todo. Sus pechos, rozaron su pecho, y luego presionaron más fuerte contra sus pectorales, como si a ella le gustara la sensación. Como si quisiera rodearlo, devorarlo.

Él rompió el beso, respirando fuerte.

—Ven hacia mí, Rosie. Así.

Levantándola, él le levantó las rodillas hasta que sus muslos se abrieron de par en par sobre los de él. Cuando ella se sentó de nuevo, su cálido centro se apoyó firmemente contra su estómago. Ella jadeó, con los ojos cerrados, y luego se meció hacia él, como si estuviese probando la sensación.

Las manos de él encontraron sus caderas, instándola a mecerse contra él de nuevo. Su corazón latía con fuerza, su aliento se aceleraba. Ella era todo calor y suavidad. Y necesidad, como si no pudiera tener suficiente de él. ¿Cuándo fue la última vez que él sintió eso? ¿Alguna vez había sentido eso?

No de esta manera. Ella reclamó su boca en un beso salvaje y desesperado. Sintiendo el rasguño y el desgarro de la piel contra su colmillo, y se echó hacia atrás… y la miró.

Sus ojos brillaban. Ya no marrones sino amarillos, como si un sol ardiera por dentro. Su piel se había sonrojado, sus manos en puños en el pelo de él. Ella no había notado el corte, la sangre goteaba de su labio.

La tentación se apoderó de él. Acababa de comer, su hambre y su sed de sangre se habían saciado. No perdería el control con un gusto, y solo quería saber… quería saber más. Sus escudos mentales no podían sostenerse cuando él estaba en su sangre. Ella cerró los ojos mientras él bajaba. Una punzada de culpa lo hizo dudar, pero hacer una pausa solo alimentó su necesidad. Suavemente él atrajo el labio inferior de ella entre los suyos.

Solo una gota, pero su sangre era fuerte, más fuerte de lo que él se había imaginado, estrellándose en sus venas como la cima de un orgasmo. Su mente se precipitó en la de ella. El anhelo se derramó a través de él, feroz y dulce, y el hilo agitado de sus pensamientos.

…no debería haber esperado tanto tiempo, ojalá pudiera aferrarme para siempre…

Su labio se curó, rompiendo la conexión. Deacon luchó desde el pozo psíquico profundo, consciente de que algo había salido mal. Su sed de sangre acechaba justo debajo de la superficie. Rosalia se había puesto rígida contra él; él aferró sus caderas dolorosamente, machacando su sexo contra su enfurecida erección.

Apretando los dientes, se obligó a detenerse. El shock lo mantuvo callado, mirando a Rosalia. La sed de sangre nunca lo había golpeado así antes. No con una sola gota, tomada después de haber bebido hasta saciarse. Pero él no debería haberse arriesgado, arriesgarla a ella.

Sus ojos ya no brillaban. Ella se lamió el labio, y el miedo revoloteó en su expresión. Su voz parecía ronca.

—Probaste mi sangre.

Un destello de recuerdo trajo la imagen de Rosalia, con sangre seca incrustada en su piel. Su cráneo destrozado. El nosferatu alimentándose de ella.

—Cristo, soy un bastardo irreflexivo. Estuviste en las catacumbas durante más de un año, y aquí estoy…

—No recuerdo nada de lo que me pasó allí —lo interrumpió, su mirada buscando en su rostro como si estuviera preocupada de lo que ella encontrara… ¿qué?—. ¿Escuchaste dentro de mí?

Solo su arrepentimiento y su necesidad por el otro tipo. Pero no necesitaba saber eso, ya parecía demasiado vulnerable. Negó con la cabeza.

Su alivio lo atravesó. Entonces, ¿no quería que él echara un vistazo y tomara su sangre? No lo haría. No de nuevo. Nunca más.

Ella bajó la pierna al suelo y se levantó.

—De todos modos, deberíamos ponernos en marcha.

Sus alas se formaron y él se dio cuenta:

—¿Vamos a ir volando hacia allí?

—Sí.

Así que lo tendría contra ella mientras volaba. Cuando llegaran a Mónaco su olor estaría por todas partes.

—No necesitabas mi camisa. —O su beso—. ¿Por qué no lo dijiste?

Su sonrisa apareció, malvada, astuta y avergonzada, todo al mismo tiempo. Pareció luchar buscando una respuesta, y finalmente se decidió:

—Me senté bajo su sombra con gran deleite, y su fruto era dulce para mi gusto.

¿Ella citaba las Escrituras para explicar por qué había ido por su beso?

—Ahora veo por qué la Iglesia te echó.

Su risa se extendió, ligera y sorprendida. Asintió, como si estuviera de acuerdo, y luego se rió con más fuerza, el sonido emergiendo desde lo más profundo de su interior.

Dios, era hermosa.

—¿Son mis labios como lirios, entonces?

Se secó los ojos, mirándolo de arriba abajo, y supo que ella debía estar eligiendo otro versículo. Pero cuando habló, él oyó la reverencia en su voz, no la diversión.

—Sus piernas son de columnas de mármol, puestas sobre bases de oro fino; su aspecto como el Líbano, excelente como los cedros. Su boca es dulcísima[2] —Su mirada se entrecruzó con la de él. Una suave sonrisa curvó sus labios—. Sí, es absolutamente adorable…

Él había oído la convicción en su voz antes, y no tenía duda de que ella creía en lo que había dicho. Pero se había mirado en un espejo. Su cara no calificaba para feo, pero tampoco era un premio. Solo resultaba que cuando ella lo miraba, veía a alguien más.

Y por ahora, eso no importaba en absoluto.

[1] Pekín.

[2] El Cantar de los Cantares, o la Canción de Salomón 5:15 y termina:

His mouth is most sweet, and he is altogether desirable.

This is my beloved and this is my friend, O daughters of Jerusalem.

Su boca es dulcísima, y él es del todo deseable.

Este es mi amado y este es mi amigo. Oh hijas de Jerusalén.

Capítulo Doce

La mejor parte de tener un amigo vampiro genio de la informática con acceso legal a las bases de datos policiales de muchos países y acceso ilegal a docenas de otros, era que rastrear las condenas y las fechas de muerte era mucho más fácil. En una sala de conferencias de Investigaciones Especiales, armada con un ordenador y una lista de nombres, Taylor comenzó a buscar al nephil que había violado y asesinado a la pareja de Londres.

Todos los nephilim habían poseído humanos que se dirigían al Infierno. Nadie sabía exactamente cómo se hacían exactamente los juicios o por qué un alma subía o bajaba, pero Taylor prefería creer que no era por las cosas insignificantes, y considerando cuán importante era el libre albedrío, de modo que incluso los demonios tenían que seguir las Reglas, Taylor pensó que ahí era donde se trazaba la línea. ¿Tener sexo y ensuciarse con siete amigos desnudos? Todavía tienes un pase a través de las Puertas doradas. ¿Violación? No tanto.

Conoció a todos los hijos de Anaria, en sus formas humanas. Se acordaba de las caras. Y hasta ahora, había sido capaz de comparar a quince de ellos con asesinos convictos, violadores y un depredador infantil.

Los violadores, los escudriñó de cerca, buscando el mismo MO[1] que se usó en Londres. Boca abajo, con las manos detrás de la espalda, y la víctima que podría ser hombre o mujer. Nada había estallado, todavía.

Tal vez no lo haría. Había una buena posibilidad de que nunca lo hubieran atrapado, o que estuviera en una base de datos a la que su amiga no hubiera accedido. O no lo identificaría porque la base de datos no tenía foto, o porque la condena era demasiado antigua. O había sido condenado por otra cosa. Taylor sabía que las posibilidades de atraparlo eran escasas.

Pero ese tipo de trabajo era familiar, y Michael estaba tranquilo, por lo que continuó.

Cuando otro nombre coincidía con un rostro, esperó que Anaria estuviera en lo cierto respecto a sus hijos, que ellos estuvieran en el control, porque de lo contrario la mujer tenía su propia aldea personal de condenados viviendo bajo su techo.

Y la mente de Taylor seguía volviendo a esas resonancias corporales. Para poseer el cuerpo, el nephil tenía que alterar su propia resonancia hasta que coincidiera con la psique del humano; si no lo hacía, el cuerpo lo rechazaba. Y el nephil poseía todos los recuerdos del humano, usaba el mismo cerebro del humano. Así que tal vez el nephil tenía el control, pero Taylor no se sorprendería al saber que hubiera sufrido un cambio de personalidad increíble.

Casi había terminado la lista cuando Michael pareció ponerse nervioso, y un momento después, Taylor se dio cuenta de que alguien más estaba en la habitación con ella. Giró la silla.

Con el pelo negro en finas trenzas, una cara más afilada y dura que la de Anaria, y usando unas botas gigantes de vadeo[2] sobre unos vaqueros, Khavi se quedó sosteniendo una bolsa de patatas de cuatro kilos y medio en su pecho. Taylor ni siquiera preguntó. Después de pasar dos milenios en el Infierno con solo un perro del infierno por compañía, las incursiones de Khavi en el mundo moderno habían revelado una personalidad que oscilaba de excéntrica a loca de remate.

Sin embargo, por lo que Taylor sabía, eso no incluía la necrofilia.

Taylor abrió la boca y Khavi dijo:

—Quieres saber si los nephilim se han vuelto como sus anfitriones. Lo han hecho.

Ah, sí. Al menos una conversación con un grigori profético nunca era aburrida. Y a pesar de saber que Khavi probablemente la había dejado morir, a Taylor le gustaba la mujer. A pesar de lo frustrante que era a veces, reteniendo información y sin darle ningún sentido hasta que lo que ella predijo se estrellaba contra una persona por detrás, Taylor nunca sintió la necesidad de golpearla en la cara durante una conversación, a diferencia del tiempo que había pasado con Anaria.

Bueno, de acuerdo. Taylor había amenazado con dispararle a Khavi en la cabeza una vez. Pero Khavi lo había esquivado, así que obviamente ambas sabían que no iba a suceder.

—También encontré su isla.

Khavi vertió las patatas en la mesa de trabajo y comenzó a clasificarlas. Según qué criterio, Taylor no podía entenderlo.

—Sí, sí. Anaria siempre ha amado el mar.

Algo en la fácil respuesta de Khavi le dijo:

—¿Sabías dónde estaba?

—Por supuesto. Pero, ¿de qué sirve? Si nos movemos contra ellos, por separado o todos juntos, seremos masacrados. —Dejó de clasificar patatas el tiempo suficiente como para mirar a los ojos de Taylor—. Eso no es una conjetura. Lo he visto.

Bueno, mierda.

—Rosalia tiene un plan, sea el que sea. Tiene la intención de matar a todos los nephilim. ¿Has visto eso?

—No puedo ver lo que no sé.

—¿Alguna pista?

La boca de Khavi se apretó. Empezó a meter un montón de patatas en el saco.

—He visto que no perdemos el equilibrio.

—Ajá —dijo Taylor. Porque eso así tenía mucho sentido.

Frunciendo el ceño, Khavi levantó dos patatas, una en cada mano.

—Un equilibrio. Hay luz —bajó la mano izquierda, levantó la derecha—, y hay oscuridad. Hay acción y consecuencia. —Igualó la altura de nuevo, como un juego de balanzas—. Todos ellos deben ser mantenidos en equilibrio, y es por eso que el Decano debe castigar a un Guardián que rompe las Reglas, y Lucifer debe hacer cumplir las Reglas a sus demonios. Es por eso que los nephilim están aquí, porque él no puede hacer cumplir las Reglas con las Puertas cerradas. —Bajó las dos patatas—. No perdemos el equilibrio.

Su corazón se hundió por Rosalia, por la comunidad londinense.

—Entonces los nephilim no mueren.

—No puedo verlo. —Pero negó con la cabeza—. Sin embargo, no lo creo.

Maldita sea. Taylor se pasó la mano por el pelo. Aunque no le diría eso a Rosalia. La mujer era tan dulce, y tan decidida. Y tal vez matara a suficientes de ellos, aunque no se deshiciera de todos. Tal vez lo suficiente para salvar Londres.

—Ahora vas a preguntar “¿Qué hay de los vampiros de Londres?” —Khavi se encogió de hombros—. Los he visto muertos; los he visto vivos.

—Entonces, ¿cómo puedo hacer moverse la balanza hacia el lado “vivo”?

—Encuentra al nephil que bebió la sangre de los líderes de la comunidad antes de compartir la resonancia con sus hermanos. —Su mirada se dirigió al escritorio de Taylor—. Sé que ya has empezado.

Santa mierda.

—¿Lo encuentro?

—No.

—Pero…

—No.

De acuerdo. A veces quería golpear a Khavi en la cara. Pero sabiendo que eso era inútil, retrocedió.

—¿Qué significa eso de compartir resonancia?

—Es simple. Un líder conoce a toda su gente, casi siempre por su aroma psíquico. Ese conocimiento se almacena en la sangre, y cuando un nephil toma la sangre y busca los sonidos correctos, puede oír a todos los vampiros de la comunidad.

—¿Todos sus aromas psíquicos? —Eso nunca se sintió como un olor para Taylor, durante esos extraños momentos en los que reconoció las emociones de otras personas. Ella solo escuchó el sonido.

—Sí. Y los nephils no son como los Guardianes, o los grigori, o demonios. Están conectados. Entonces, cuando el primer nephil separa todos los sonidos unos de otros, puede pasar ese conocimiento a través de su sangre a los otros nephilim. Cuando atacan una ciudad, los vampiros no tienen dónde esconderse. Los nephilim pueden cazar a una comunidad entera durante una noche y limpiar extraviados de camino, vampiros que no pertenezcan a la comunidad.

Extraviados…como una familia de vampiro en una abadía. Dios. Pobre Rosalia. Solo la jodida mala suerte.

—Entonces si encuentro al nephil que tomó la sangre, puedo detener esto.

—Ya te he dicho que no lo haces.

—Vale, sígueme la corriente. ¿Qué pasa si lo hago, y lo matamos? —No sería Taylor. Tal vez otro Guardián podría. Otros tres o cuatro Guardianes.

—Entonces probablemente elegirán otra comunidad, y cuantos más vampiros, mejor. Uno matará a ese líder de la comunidad, empezaría de nuevo.

—Pero eso ganaría tiempo.

—Tal vez. No lo veo así. Pero tal vez cambie. —Sostuvo una patata, la puso en la bolsa.

De acuerdo. Taylor no pudo contenerse.

—¿Qué estás haciendo con eso?

—Intento enseñarle a Lyta a hacer malabares. Ahora patatas, después cabezas de demonios.

Lyta, el perro del infierno de Khavi que siempre permaneció en Caelum, gracias a Dios. Taylor pudo lograr estar cerca de Sir Pup, otro perro del infierno que a menudo estaba en Investigaciones Especiales, porque a menudo cambiaba de su forma a la de un Labrador… aunque de tres cabezas. Pero Lyta permaneció en su forma demoníaca, más alta que Taylor, mirando a través de unos brillantes ojos de color carmesí, su piel escamosa cubierta de púas con puntas envenenadas, y escaso pelo negro, tres mandíbulas llenas de colmillos dentados gigantes. Taylor no pudo evitarlo; ese perro del infierno la asustaba muchísimo.

—Tendrás que enfrentarte pronto a ese miedo —dijo Khavi.

¿Sí? Taylor prefería posponerlo. Pero al menos podría mentirle a esta grigori.

—Iré a verla tan pronto como esté haciendo malabarismos. —Miró a los dos montones—. ¿Cuál es la diferencia?

Khavi cogió una de la pila de la izquierda.

—Estas me recordaban a cabezas de demonio.

De acueeeerdo.

—¿La forma?

Khavi la miró extrañamente, como si se preguntara si Taylor era ciega y/o estúpida.

—No —dijo, y apretó la patata. La patata explotó en un pulposo desastre, goteando sobre sus dedos, amontonándose sobre la mesa—. ¿Ves? Justo igual.

Taylor se rió, y débilmente, pensó que también había oído reír a Michael. Entonces la oscuridad la arrastró abruptamente y se aferró a ella, arrastrándola de un tirón.

* * * * *

Observar a Deacon acercarse a un demonio desprevenido en Budapest había sido difícil. Saber que había estado solo en la habitación con Valeotes había sido peor, pero el ataque de Sardis no le había permitido a Rosalia centrarse en su miedo. Ahora sabía lo que era esperar fuera de la suite de un hotel mientras Deacon se dirigía a un asiento en una mesa de póquer rodeado de seis vampiros hostiles y un demonio con sospechas.

El terror la tenía agarrada por la garganta.

Quería ir, pero él había insistido en que su presencia haría más difícil llegar al demonio, y Rosalia estuvo de acuerdo. Lo había traído, pero la tarea de matar a los demonios caía sobre los hombros de él, y tuvo que dejar que él tomara la iniciativa. Esta había sido la razón por la que lo necesitaba, una de las muchas razones. Podía pensar sobre la marcha, y conociendo sus propias fuerzas, encontrar la mejor manera de matar al demonio. Deacon no necesitaba que lo llevara de la mano, lo guiara a través de cada paso. Solo necesitaba ver al demonio frente a él. Así que la dejaron afuera, sin ver a ninguno de los dos, solo escuchando.

Se paseó por el pasillo densamente alfombrado, con los brazos cruzados sobre el pecho, conteniéndose. Deacon pronto desenvainaría una espada, seguramente. ¿Lo oiría por el latido de su corazón? Si necesitaba ayuda, ¿la llamaría?

Sabía que no lo haría.

El miedo comenzó a convertirse en pánico, los nervios estirándose hasta romperse. Oh, Señor, no podría hacer esto de nuevo. Encontraría otra manera de entrar con él.

Solo que… no pudo. Cuando llegara el juego final con Malkvial, Deacon tenía que ir solo. Así que tenía que acostumbrarse a este terror ahora.

No sabía si alguna vez podría.

Una alerta en su teléfono la sobresaltó. Su corazón tartamudeó, luego volvió a latir rápidamente mientras leía el mensaje de texto de Vincente.

Objetivo en movimiento. Actualizaremos nuestra ubicación cuando se detenga.

Contestó, y luego sostuvo su teléfono, releyendo el mensaje. Deacon, su hijo, la mujer que sería su hija, el hijo de ellos nonato. Los había metido a todos en esto con ella, arriesgando sus vidas, también. Cerró los ojos.

Dios mío, mantenlos a salvo.

Por supuesto, eso era lo que había hecho Él por ella. Cuando abrió los ojos, el latido de su corazón se había calmado.

Más abajo en el pasillo, el ascensor sonó. Con lentejuelas y un esmoquin, una pareja de mediana edad salió, aferrándose borrachos el uno al otro, mientras se lanzaban hacia su habitación. La mujer soltó una risita incontrolable. Diamantes goteaban de sus orejas y garganta.

Monte Carlo nunca dormía, lo que lo convertía en un lugar ideal para los vampiros; sus residentes se rodeaban de riqueza y lujo, lo que lo hacía ideal para los demonios. Y los vampiros de aquí eran los más adinerados de todas las comunidades europeas, lo que los convertía en blancos ideales para un demonio como Fournier.

A diferencia de Sardis, este líder de la comunidad no le había dado la bienvenida. En cambio, Fournier había matado a Henry David y se había apoderado de su identidad.

Pero el demonio no había tenido cuidado. Al igual que Theriault, cuya apuesta para el liderazgo apoyó Fournier, no había tomado medidas para ocultar su naturaleza, y un vampiro no podía asistir a una función de estado durante las horas de luz del día. Al reconocer la cara de David en una foto de prensa, Rosalia se dio cuenta de ello, y una conversación escuchada por casualidad con Theriault había confirmado sus sospechas, sellando así el destino del demonio.

Ella no creía que le quedara mucho tiempo, de todos modos. Los vampiros aquí le temían, pero su odio era más profundo. Habrían trabajado juntos para matar al demonio o habrían muerto intentándolo.

Sin embargo, a pesar de ese odio, y la posibilidad de que hubieran escuchado los rumores de Budapest y Atenas, a los vampiros no les había gustado ver a Deacon. Asumieron que él estaba aquí como aliado de Fournier, y lo trataron como tal.

Hace un año, habrían tenido el honor de recibir a Deacon en su mesa. Durante seis décadas, había sido uno de los líderes más respetados de Europa y, a diferencia de Lorenzo, se había ganado ese respeto en lugar de exigirlo, pero Caym lo había pisoteado, Deacon se había ganado la reputación de ser un traidor amante de los demonios.

Una reputación que parecía pensar que había merecido.

Ahora eso merecía el “Gilipolleces” que Deacon tiraba a menudo hacia ella. Tenía que ser el hombre más ciego y obstinado de toda la Creación, decidido a verse a sí mismo con la luz más negativa posible. No podía reconocer sus acciones por ninguna otra descripción que contuviera una pizca de bondad o que pintara algún aspecto positivo en su carácter.

Pero su regreso a su abadía había expuesto la verdad: que su corazón era tan bueno como Rosalia había sabido. Que no podía dar la espalda cuando se veían amenazadas vidas.

Se había arriesgado al contar la historia detrás de la transformación de él. Todo lo que había ocultado era un nombre y, por supuesto, él tampoco se había reconocido a sí mismo en ella. Pero incluso si lo hubiera revelado todo, incluso si tal manipulación lo hubiera hecho alejarse, no creyó que se iría hasta que hubieran terminado con el plan. Por ahora, sin embargo, no lo apuraría a alejarse una vez que estuviera hecho… y esperaba que para entonces tuviera más razones para quedarse.

Una ronda de risas vino de dentro de la suite, con la voz de Deacon entre ellos. Bien. Todos se habían relajado un poco. El demonio no sabría qué lo golpeó.

Siguió el ruido de cristal roto y el sonido de fichas de póquer. Los dedos de Rosalia se apretaron, toda su atención en el ruido que venía de dentro. Las espadas chocaron.

¿Fournier se las había arreglado para defenderse? Oh, no. La ventaja de Deacon dependía de la velocidad y la sorpresa. Apenas se dio cuenta de que había empezado a avanzar, se detuvo ante el ruido sordo del hueso golpeando carne. ¿Usó sus puños? No. Oh, Dios, no. Perdería toda ventaja en una pelea cuerpo a cuerpo. Estaba alcanzando la puerta cuando se hizo el silencio.

Rosalia se congeló, quería gritar, pero esperó, temblando. Un momento después, escuchó la voz grave de Deacon.

—No debería haber hecho trampas.

Los vampiros que estaban dentro respondieron con risas tan atolondradas que le recordaron asombrosamente a Rosalia a la mujer borracha. El alivio ahuecó su pecho. Se puso una mano sobre el estómago y se alejó de la puerta.

Oyó a Deacon despedirse, disculpándose por el desorden. Casi con entusiasmo, los vampiros le aseguraron que el cadáver sería cuidado.

Por supuesto que lo harían. En lo que respecta a estos vampiros, Deacon dirigía su comunidad ahora. E incluso cuando se hizo evidente que no tenía la intención de entrar en el cargo, nadie aquí olvidaría lo que había hecho por ellos. Cualquiera que hubiera sido su reputación al entrar en la suite, se marchó como líder, igual que lo hizo en Budapest y Atenas.

Deacon entró en el pasillo, envolviendo un pañuelo alrededor de una palma que sangraba, una operación complicada por el uso de una sola mano. Su mirada encontró a Rosalia y se estrechó.

—Se suponía que debías esperar cerca del ascensor.

Ella no contestó. Tomando los extremos del pañuelo, lo ató fuertemente para sostener la herida hasta que se sellara. Largo, estrecho y profundo, obviamente había agarrado la espada de Fournier cuando la habían apuñalado hacia él. Si Fournier la hubiera girado, le faltaría la mitad de su mano.

Frunciendo el ceño, ella examinó sus nudillos. Habían sangrado, pero la piel ya estaba curada. El apretón de su mandíbula cuando le presionó allí le dijo que había golpeado a Fournier lo suficientemente fuerte como para rompérselos.

—Henri era un buen hombre.

La ira resonó en esa declaración… y lamento, como si se preguntara si podría haber hecho algo para evitar la muerte del vampiro. Si al venir aquí a matar a sus primeros demonios en lugar de a Madrid o Londres, hubiera podido detener a Fournier.

Su respuesta se hizo eco del arrepentimiento de él… y su ira.

—Sí.

—No más. Los demonios no van a conseguir ni a un vampiro más.

Ella le miró a los ojos.

—Entonces tenemos mucho trabajo que hacer. Con espadas. No con tus puños.

Su sonrisa reabrió un corte en su labio inferior. Así que él también había recibido un golpe… y estaba orgulloso de ello. Con un suspiro, alisó su pulgar bajo el corte, limpiando la sangre.

—Deberías ver al otro tipo.

Riendo, ella le soltó la mano, y dio un paso atrás. Distraídamente él lamió la sangre de su labio, observándola. La diversión en su mirada cambió, volviéndose aguda y depredadora.

No sed de sangre. Solo Deacon.

—Vuelve al ascensor, Rosie.

No. quería quedarse aquí, y ver a dónde los llevaba el hambre. Solo su conciencia de los vampiros dentro de la suite hizo que sus pies se movieran. Deacon la siguió. Nunca antes había sido tan consciente del balanceo de sus propias caderas, el ajuste apretado de sus pantalones en la parte de atrás.

Y estaba completamente segura de que para cuando saliera el sol, lo habría llevado a su cama. En su cuerpo. Si no fuera por los vampiros, habría conseguido una habitación en este mismo hotel.

En el ascensor había otras cuatro personas. Rosalia apenas los vio en el largo camino hacia abajo. Solo sintió a Deacon a su lado, la palma de su mano presionada en la parte baja de su espalda para ocultar la tela manchada de sangre.

Afuera, una brisa del anochecer llevaba el sabor salado del mar. Cuando llegaron volando desde Roma, había elegido un lugar apartado para aterrizar, pero ahora se dirigía a la playa, todavía abarrotada de gente, con su oleaje suave y ondulante, que estaba justo fuera del hotel. Mientras sus botas se hundían en la arena, se volvió hacia Deacon.

—¿Sabes nadar? —Qué extraño que lo hubiera estado vigilando durante noventa años y no lo supiera.

—Sí. —La luz de luna brillaba sobre el blanco de su rápida sonrisa—. ¿Así es cómo volveremos a Roma?

—Solo parte del camino —dijo, ya dirigiéndose al otro lado de la playa, donde el agua tibia y las suaves olas hacían espuma contra la orilla—. Solo tenemos que nadar hacia la luna.

Se desnudó mientras caminaba, dejando su ropa donde caía. En pocas horas desaparecerían: las prendas creadas por los Guardianes finalmente desaparecían si no se usaban. Vestida solo con sus bragas y sujetador, ambos lo suficientemente oscuros como para pasar por un bikini, se metió en el agua.

—Rosie.

Se giró, una pequeña ola rompiendo contra sus pantorrillas. Deacon estaba de pie sobre la arena mojada, con las botas en la mano, pero todavía vestido.

—¿Tus espadas? —adivinó. Quitarse la chaqueta expondría sus armas a los humanos—. Necesito tu permiso para hacerlas desvanecer. Y para el resto de tu ropa, también.

—Lo tienes.

Dejando el agua caliente por la arena fresca, regresó hacia él. Vio cómo su mirada se deslizaba desde sus ojos hasta las puntas de sus pechos, que se endurecían bajo la seda. Se acercó, hasta que solo un pequeño espacio separó sus cuerpos.

—Pon tus botas entre nosotros, para que nadie las vea desaparecer.

Lo hizo, y ella las desvaneció junto con sus espadas. Su mirada se centraba en los labios de ella.

—¿Mi chaqueta?

—No debería simplemente desaparecer —le dijo. Deslizando sus dedos por debajo del cuello, la empujó hacia atrás por encima de sus hombros, hacia debajo de sus brazos, dejando que sus palmas se detuvieran sobre los pesados músculos. Llevó la chaqueta entre ellos y la escondió en su alijo, y luego buscó su camisa.

Deacon agarró sus muñecas antes de que tocaran un solo botón. La miró fijamente durante un momento sin aliento, y luego lentamente empujó sus manos hacia atrás para descansar sobre sus muslos.

Trató de no sentir decepción y falló.

—¿No nadas?

—No me quites nada más, o esta multitud se dará cuenta.

Sus manos se deslizaron para ahuecarle el trasero, levantándola contra él. Debajo de sus pantalones, su erección se elevaba como una gruesa tubería de acero. Los labios de Rosalia se abrieron, su corazón martilleando.

Su voz se hizo más profunda.

—Rodéame con tus piernas, Rosie.

Lo hizo, sus muslos rodeando un abdomen musculoso tan duro como una roca. Sus brazos rodeaban su cuello. Él empezó a caminar, su excitación empujando en su centro a cada paso. El agua del mar salpicaba alrededor de sus pies, luego sus rodillas. Cuando el agua arremolinándose lamía la parte inferior de sus muslos, haciendo cosquillas en los bordes de sus bragas, él se sumergió y los hundió a los dos.

El mundo se llenó de un oscuro torrente, picando en sus ojos. Su boca se encontró la de ella, un cielo salado. Lo probó, lo tomó. Besarle era un placer diferente a cualquiera que hubiera conocido, un éxtasis retorciéndose dentro de ella que parecía romperse para salir a la superficie y sumergirse en lo más profundo. Él pateó el agua, y entonces estaban lanzándose hacia adelante bajo las olas, siguiendo el camino de la luz de la luna.

La mano de él se deslizó entre sus muslos, donde ella estaba tan mojada como el océano, y se preguntó si él sabía que la humedad era de ella y no del mar. Entonces su beso se profundizó, como si buscara su sabor, y sus dedos rozaron y se burlaron de su sexo antes de retirarse y dejarla dolorida.

Después de unos minutos, él dejó de patear y fueron a la deriva. Rosalia se echó hacia atrás. La cara de Deacon estaba en sombras, sus ojos verdes oscuros. El cuello de su camisa flotaba contra su cuello, las puntas tocaban su mandíbula. Ella los alisó de nuevo.

Su lenta sonrisa apareció. Sus ojos parecían desafiarla. Levantando el cuello y él enarcó una ceja.

Su risa burbujeaba en su última bocanada de aire. Conocía a Deacon, pero no así. Disfrutaba de este lado de él: hambriento, juguetón.

Y era difícil no enderezar ese cuello.

Pateando lejos de él, se cruzó de brazos y metió las manos en los codos. Esperaba que su sonrisa pareciera engreída; no era una expresión que tuviera razones para usar a menudo. Él comenzó a rodearla, nadando cerca, manteniéndola desequilibrada y girando en el agua, un tiburón en busca de su presa.

Dos podían jugar a ese juego. Con una voltereta hacia atrás para ayudarla a ganar impulso, dio una patada a la superficie y bajó los brazos justo antes de lanzarse, un poderoso golpe que la sacó completamente fuera del agua. Monte Carlo brillaba en la distancia; habían llegado demasiado lejos para que nadie los viera. Formó sus alas, voló alto y esperó.

Abajo, la cabeza oscura de Deacon rompió sobre la superficie de las olas, mirando hacia arriba, pero en la dirección equivocada. Rosalia metió sus alas contra su espalda y se lanzó en picado.

El viento retorció su cabello en un látigo húmedo. Cronometró su velocidad contra el oleaje de una ola. Lo alzó justo cuando él giró en su dirección. Ella se lanzó, deslizando sus manos bajo los brazos de Deacon y levantándolo.

Él gritó una maldición, derramando agua. Rosalia no pudo detener su risa salvaje. Lo levantó, pasando su brazo por debajo de sus piernas y lo colocó contra su pecho. No había forma de llevar a un hombre tan grande como Deacon que no fuera incómoda o produjera demasiada resistencia, pero habían logrado volar aquí con él acunado contra ella.

Cuando se dirigió hacia el suroeste, él le preguntó.

—Entonces, ¿de vuelta a Roma?

Con el tiempo, sí.

—Podemos ir despacio.

Atrapó su sonrisa por el rabillo de su ojo, siendo consciente de que él miraba su rostro. Una extraña anticipación la llenó, su corazón a la vez pesado y ligero, la mitad temor, mitad esperanza. Temor de que también fallaría en esto. Esperanza de que pudieran empezar a construir algo.

Hizo desaparecer el agua de su ropa. Su piel se había secado y creó unos nuevos pantalones, camisa y botas. Deacon hizo un sonido decepcionado.

Cuando su risa terminó, buscó algo qué decir. En el viaje a Mónaco, habían hablado de su próxima pelea y de las personalidades de los vampiros dentro de la comunidad. Ahora… Señor, se había imaginado conversaciones con él tantas veces. Nunca habían estado cargadas con este nerviosismo. Cada tema parecía demasiado trivial y demasiado importante.

Deacon no tuvo tales problemas.

—Tu hijo dice que tienes un archivo, una historia, de cada vampiro de Europa.

Y que ella sobre-compensaba. Encantador.

—Dijo demasiado.

—¿Suele ser tan indiscreto?

—No. Pero sabe que eres diferente de los demás visitantes. —Ahora ella había dicho demasiado. Vio a Deacon fruncir el caño y se apresuró a añadir—: ¿Quieres saber qué historia tengo para ti?

—Ya conozco la mía. Quiero saber la tuya.

Eso la sacudió. Era el único que se lo había pedido. Ya la había contado antes. Pero a nadie más le había importado preguntar.

—¿Pregunta equivocada?

Su reacción debía haberlo mostrado. Ella negó.

—No. Simplemente que no es una pregunta que esté acostumbrada a oír. —Cuando sus cejas se levantaron, como si dudara de ello, le explicó—: No estoy fuera mucho, no como yo misma. Y me preocupo por no llamar la atención. Así que nadie se molestó en preguntar.

—Estoy preguntando. Pero lo estás evadiendo.

—No lo estoy evadiendo —Él se había molestado en preguntar. Esa esperanza en su corazón crecía cada vez más alta, más ligera—. Lo estoy formulando.

—¿Una versión larga o un resumen?

Se rio.

—El resumen es fácil: la niña que creía que el bien siempre ganaba aprendió lo contrario.

Sorprendida de su propia respuesta, se quedó en silencio. Esa respuesta surgió de la nada.

Deacon la miró con una pequeña sonrisa.

—Considerando el camino que estamos tomando, Rosie, uno de nosotros tiene que pensar que el bien ganará.

—¿No puedes ser tú?

—Me sacaron eso a golpes —dijo—. Pero debe quedar algo de eso en ti, si vas a ir por este camino.

Ella negó.

—No solo creo ya que todo saldrá bien. La única forma en que lo hará es si yo hago algo. Así que lo estoy haciendo.

La miró fijamente.

—Es una pena que te hayas estado escondiendo tanto tiempo, Rosie.

—¿Porque a todo el mundo le hubiera venido bien que lo hiciera antes, en vez de solo creer? —Bajó la vista, donde la luz de la luna pintaba una franja sombría en el agua oscura—. Lo sé.

—Y lo sigues evadiendo todavía.

Intentó sonreír.

—¿La versión larga?

—¿Tenemos tiempo?

Ella midió su velocidad. No había tiempo suficiente para todo esto.

—Probablemente no antes de que lleguemos a Roma.

—¿Tienes otro demonio esperando después de eso?

—Recordaré que querías dos por noche —dijo secamente—. Esta noche, sin embargo, tengo que hacer el relevo a Vin y Gemma.

Vincente estaba convencido de que St. Croix era humano. Rosalia necesitaba determinar con certeza si era Malkvial, para que pudiera dar el siguiente paso o pasar a otra posibilidad.

Y necesitaba ver cómo estaban ellos.

—Estoy sacando mi teléfono de mi alijo y poniéndolo en tus manos. ¿Buscarás un mensaje?

El brillo blanco del teléfono iluminó la repentina tensión en la expresión de él.

—¿Qué pasa?

Deacon leyó:

—El objetivo se detuvo en la casa de Lorenzo.

Un escalofrío onduló sobre su piel. No podía ser una coincidencia.

—¿Cuándo envió eso?

—Hace cuatro minutos. Dime lo que eso significa, Rosie.

Ella negó, tratando de pensar.

—No lo sé. La vendí hace un mes, la casa de Lorenzo y todo lo que hay dentro. Esa monstruosidad. Era simplemente… No quería volver a verla, pensarlo de nuevo. Y no podía creer que alguien la comprara. Pero lo hicieron.

—¿Quién?

—Un promotor inmobiliario.

—¿No St. Croix?

La pesadez se asentó en su estómago.

—No él, personalmente. Tal vez uno de los suyos… —Otra alarma sonando en su teléfono la interrumpió—. ¿Mandó más mensajes de texto?

La cara de Deacon le dijo que era malo.

—St. Croix tiene vampiros con él.

—¿Cuántos?

—Al menos dos. —Leyó más en la pantalla—. Y un humano, atado.

¿Los vampiros habían cruzado la línea y roto las Reglas? Si era así, podrían lastimar a su hijo. Podrían lastimar a Gemma. Y necesitaba estar en Roma, ahora.

—Dile que se retire. Llegaremos en un…

Una pequeña figura apareció frente a ellos. El acero brillaba en sus manos. Un oscuro olor psíquico inundó la mente de Rosalia. Apenas tuvo tiempo de registrar las alas de plumas negras, la cara contraída y los ojos vacíos de color obsidiana de Taylor antes de que lanzara un mandoble hacia Deacon.

Rosalia giró, doblando sus alas hacia adelante para ocultarlo. El golpe de Taylor le acertó en la espalda. Acero helado cortado entre sus costillas, a través de sus pulmones.

La sangre irrumpió en su boca. El dolor le atravesó el pecho en una ola de calor. Luchó para superarlo. Un solo golpe no podía matarla. Solo necesitaba retrasar a Taylor hasta que la otra Guardián recuperara el control. Taylor retiró su mano para otro golpe.

Todavía rodando hacia adelante, Rosalia lanzó su pie. Su talón acertó la garganta de Taylor, rasgándola en un chorro de sangre.

Sujetando a Deacon con fuerza, se tiró al agua. Envolvió su Don alrededor de ellos, en un capullo de sombra y silencio. Reuniendo la noche, construyó una enorme pared negra, y se escondió en sus profundidades.

Taylor flotaba en el cielo, buscándolos.

Rosalia se tomó un segundo para mirar a Deacon. Su cara estaba tensa, su voz ardiendo de frustración.

—Suéltame —gruñó.

Ella agitó la cabeza.

—Michael me persigue a mí, Rosie. Vete de aquí.

Taylor se acercó a la profunda pared de sombras. Desde fuera, parecía perfectamente negra y sólida, pero no era más sustancial que el aire. Sin embargo, incluso si volara a sus profundidades, no los vería en su interior.

—No puedes defenderte si me estás sosteniendo. —A medida que Taylor se acercaba, los músculos de Deacon se tensaban, rígidos bajo sus dedos—. Y yo no puedo luchar.

Lo sabía. Oh, Dios, cómo lo sabía. Le había quitado esa ventaja al decidir ir volando a Mónaco. Lo había dejado indefenso porque quería aferrarse a él.

Taylor pasó volando por delante de ellos a lo largo del plano de la pared, a menos de tres metros de distancia.

Deacon la miró con incredulidad.

—¿No puede oírnos? ¿Nuestros latidos?

Rosalia volvió a negar con la cabeza.

—Olerá tu sangre y vendrá por ti.

Tal vez. Tenía los instintos de Michael, pero no su conocimiento. Incluso ahora, solo buscaba con sus ojos, no con sus otros sentidos.

Aun así, Rosalia no se arriesgaría. Hizo desaparecer su sangre tan pronto como salía de su cuerpo, pero no pudo evitar que el olor los rodeara. Una brisa en la dirección equivocada revelaría su posición, y tenía que esperar hasta que la herida se sellara antes de usar su Don para llevarlos lejos. No podía ahora. Su sangre dejaría un rastro físico detrás de ellos.

Taylor pasó a la sombra. Su confusión se arremolinó contra la mente de Rosalia, un miasma oscuro de emoción descontrolada.

La ira y tensión de Deacon aumentaron. Aunque estaba protegido, ella casi podía sentir lo mucho que se odiaba por estar en esta posición, pero era culpa de ella. Había escogido viajar de esta manera, sin otra razón que la de tener la oportunidad de mantenerlo cerca. No había necesitado la cobertura de su olor, y el coste de un avión fletado no era nada para ella. Ahora él no podía defenderse.

Había sido tan mala como un demonio: arrogante y descuidada. Había corrido riesgos que no debería haber corrido. Había tenido que usar su Don… y fue pura suerte que estuvieran sobre el mar cuando Taylor los había golpeado, y nadie estaba cerca para sentirlo.

La mano de Deacon buscó sus costillas. Cuando retiró la palma de su mano, su piel estaba roja con su sangre.

—¿Por eso estás tan callada? —La grava en su voz se había endurecido.

La hoja había atravesado sus pulmones. No podría hablar por varios minutos. No hasta que se curara.

Su asentimiento le hizo maldecir. Desamparada, miró a Taylor. Luego, recordándose a sí misma, hizo un gesto hacia el teléfono.

Incómodamente, movió a Deacon de un lado a otro, sosteniéndolo contra su costado. Con una mano, le envió a Vin un mensaje, diciéndole que se retirara y que esperara. Pronto, usaría su Don para llegar cerca de Roma, pero no podía entrar en la ciudad. No podía arriesgarse a que los vampiros entraran en pánico y mataran al humano si la sentían venir.

No sería mucho tiempo. Su herida se sellaría en un minuto o dos, y podrían irse sin dejar un rastro de sangre. Sus entrañas no se habrían curado… pero de todos modos no necesitaba respirar.

Puso otro mensaje, pero no para enviar. Le mostró la pantalla a Deacon.

No debería haber elegido volar así. Nuestros movimientos están restringidos. Debería haberlo sabido.

—Entonces, ¿por qué arriesgarse, hermana?

Su ira se sintió como otro corte en el pecho de ella. Pero había arriesgado la vida de él, y merecía una explicación, una que no usara una excusa como la necesidad de su olor para engañar a los vampiros. Una verdadera explicación, con una razón que venía del corazón de ella.

Quería aferrarme a ti. No debería haberlo hecho. Lo siento mucho.

Su mandíbula se apretó.

—Joder.

Su visión se nubló. Pero no podía llorar, no mientras miraba a Taylor. Hizo desaparecer la humedad de sus ojos.

La espada de Taylor no había tocado su corazón. Sin embargo, aun así, se las arregló para doler más que su herida.

[1] MO: Modus Operandi.

[2] Vadeo: Botas de montaña impermeables para poder atravesar arroyos.

Capítulo Trece

Este fue un ejemplo de primera clase de sobre-compensación. Aquí estaba ella, golpeándose a sí misma, cuando él era la razón por la que Michael los perseguía.

Cristo, había conseguido que le clavaran una espada en su pecho mientras lo protegía. No debería estar disculpándose por nada.

Lo miró. Todo este tiempo, no había abierto la boca, como si temiera que la sangre se derramara. Ahora ella asintió, y él se dio cuenta de que el olor a la sangre que los rodeaba se había desvanecido. Su herida había sanado, al menos en la superficie.

El sombrío velo que los rodeaba se engrosó hasta convertirse en una oscuridad impenetrable. No podía verla, no podía ver nada. Luego se arrancó de su alrededor como si saliera de una cuba pegajosa de alquitrán. Su estómago cayó en una breve sensación de caída libre, luego las alas de ella bombearon y el agua corrió hacia la orilla bajo él. Luego estuvieron sobre campos de tierra, arboledas y comunidades que pasaban en un borrón.

Cristo. No había sabido lo rápido que podía volar cuando se esforzaba. En pocos minutos, Roma estaba debajo de ellos, y estaban zambulléndose. Sus dedos se apretaron involuntariamente al brazo de ella, y luego se lanzó en picado y se posó en el suelo junto a la camioneta. Hizo desaparecer sus alas y lo dejó en el suelo, pero él todavía sentía como si estuviera cayendo, su cabeza girando.

Y se suicidaría antes de admitir eso.

La puerta lateral de la camioneta se deslizó y abrió para oír a Gemma vomitando en una papelera. Rosalia le dio unas palmaditas en el hombro antes de entrar en el vehículo. Se detuvo en la silla de Vin e hizo un gesto a su garganta.

—¿No puedes hablar? —Vin se volvió hacia Deacon, de pie ante la puerta abierta—. ¿Qué pasó?

Rosalia lo interrumpió con otro gesto. Echó un vistazo a la pantalla de infrarrojos, su expresión feroz.

Vin recibió el mensaje. El humano era lo importante ahora.

—Rastreamos a St. Croix aquí. Él entró. Unos minutos más tarde, los Davanzatis aparecen.

—¿Davanzatis?

—Vampiros —contestó Vin a Deacon, luego se volvió hacia Rosalia de nuevo—. Entran al garaje y sacan al humano atado a una camilla. Tiene una vía intravenosa pasándole sangre.

—¿Y no es alguien que lo usa solo para curarse? —preguntó Deacon. Una transfusión de sangre de vampiro podría acelerar la curación o, en caso de una enfermedad terminal, fortalecer al receptor.

—Este tipo estaba peleando. Maldita sea, muy duro. Una vez se liberó de las restricciones, solo su brazo, y St. Croix lo ató de nuevo. Ambos registraron la misma temperatura.

Eso demostraba que St. Croix no era un demonio. Un demonio no podría sujetar a un humano, no sin romper las Reglas y convocar a uno de los nephilim para que lo matara.

—¿Dónde están ahora?

—Están demasiado profundos en la casa, y las paredes de piedra son demasiado gruesas. No puedo obtener una lectura.

Rosalia miró a Deacon. La pregunta en sus ojos era clara: ¿Estaba listo para entrar?

—¿Sigues haciendo de humana?

Ella asintió.

Sin problemas. Dos vampiros, él podría manejarlo. Y un St. Croix humano no sería una amenaza.

—¿Puedes darme el plano? Tu hermano nunca me invitó a cenar.

Ella sonrió y sacó una hoja de papel, dibujando rápidamente los pisos y las habitaciones. El piso principal incluía varios salones, un estudio y una biblioteca. Los tres niveles de arriba contenían dormitorios y salones privados. Abajo, su hermano tenía un calabozo.

Leyó esa etiqueta de nuevo.

—Me estás tomando el pelo. ¿Una mazmorra?

Vin agitó la cabeza.

—No lo está. Él incluso amenazó con meterme ahí abajo.

La expresión de Rosalia se congeló. Miró a su hijo antes de mirar a Gemma. La joven sonrió débilmente.

Ah, así que se suponía que Vin no debía saber eso. ¿Eso sucedió cuando era un niño?

—¿Hace cuánto tiempo? —preguntó Deacon.

Gemma se sentó al lado de Vin.

—Un mes antes de que Lorenzo hiciera su trato con el demonio, y Rosa desapareciera.

No cuando era un niño, pero hace menos de dos años. Y después de su amenaza, Acciaioli había ido tras Rosalia en lugar de su hijo… ya fuera para deshacerse de ella o para hacérselo pagar. Deacon miró a Rosalia.

—¿Qué le hiciste?

Sus labios se apretaron y ella agitó la cabeza.

—Debe haber sido malo para que él tomara represalias como lo hizo. Se arriesgó a un trato con el demonio. —Deacon tuvo que sonreír ante eso—. Debiste haberle dado un susto de muerte.

Después de un momento de sorpresa, su hijo también comenzó a sonreír, pero Rosalia no estaba mirando. Terminó el boceto, y luego escribió: “Puertas y ventanas reforzadas. Haremos ruido al entrar”.

—¿Nos preocupa si hacemos ruido?

Ella agitó la cabeza, y una larga capa negra se formó sobre sus hombros. Se colgó una ballesta a la espalda. Una larga y delgada espada apareció delante de ella. Todo lo que necesitaba era una máscara, y se vería como una versión femenina del Zorro.

Ese astuto zorro siempre había sido uno de los favoritos de Deacon.

Vin se puso en pie y sacó una pistolera de un armario cerrado. Rosalia le lanzó una mirada feroz.

—El problema es, mamá, que no puedes detenerme. Y sé que evitarás que él me detenga. —Sacudió la cabeza hacia Deacon.

A juzgar por su expresión, Deacon no estaba tan seguro de que ella le impidiera encadenar a su hijo a su asiento. Levantó una ceja hacia ella. Ella pareció contemplar su oferta durante un momento antes de sacudir la cabeza.

Vin la miró de nuevo.

—Tus manos están atadas si los humanos hacen algo. Y necesitas a alguien que cuide tu espalda. Y él también.

Llevando unos auriculares, y haciendo rodar su silla por el suelo de la furgoneta, encendiendo varios equipos, Gemma añadió:

—Y si algo sale mal entre Deacon y St. Croix, lo último que quieres es que los Guardianes te respiren en la nuca, tratando de atrapar al vampiro que hirió a un humano. Y les encantaría llegar a Deacon, ¿no? Pero los Guardianes no pueden tocar a Vin.

Deacon intercambió una mirada con Rosalia. La fe que estos dos jóvenes tenían en ellos era lamentable. Rosalia puso los ojos en blanco antes de volverse hacia la otra mujer y extender la mano. Gemma le dio un pequeño receptor diseñado para que encajara en el oído. Le ofreció otro a Deacon.

—Si aparece alguien más, gritaré —dijo ella.

Se dirigieron afuera. Una valla alta de hierro forjado rodeaba la casa. Rosalia la había llamado monstruosidad, y Deacon tuvo que estar de acuerdo con esa evaluación. De piedra negra, se levantaba en una sólida pesadilla de arquitectura gótica. Las torres apuñalaban el cielo nocturno, y la ornamentación alrededor de cada estrecha ventana y a lo largo del techo era tan pesada que el edificio parecía plegarse sobre sí mismo. No se parecía en nada a la abierta calidez de la abadía de Rosalia.

A un lado de la propiedad, Rosalia se detuvo y miró a las ventanas vecinas, como asegurándose de que nadie pudiera verlos. Envolvió su brazo alrededor de la cintura de Vin y saltaron la cerca alta con una facilidad que hablaba de práctica.

Este chico debió tener una infancia interesante.

Deacon se lanzó y aterrizó junto a ellos. Tomó la iniciativa y se dirigió al punto de acceso que ella había marcado sobre la entrada principal. Columnas soportaban el techo del pórtico. Saltó hasta el techo, aterrizando pesadamente en la superficie inclinada. Un momento después, Rosalia se agachó a su lado, sujetando con fuerza el brazo de Vin. Deacon encontró la pequeña ventana ovalada metida entre dos gárgolas gruñendo.

Echó un vistazo a un dormitorio vacío. Sábanas polvorientas cubrían los muebles. Poniendo su oído en el cristal, escuchó, pero no pudo distinguir ningún movimiento o voces desde ninguna de las habitaciones cercanas.

Aun así, no había razón para hacer que corrieran rompiendo ventanas. Él guardó una de sus espadas. Irena había elaborado la hoja con su Don, y después de treinta años, el filo aún estaba tan afilado como una navaja de afeitar con punta de diamante. Talló un círculo profundo en la ventana cerca del marco, y luego lo golpeó con el talón de su mano cerca del corte. El círculo cayó y atrapó el cristal antes de que cayera.

Se deslizó dentro, moviéndose rápidamente hacia la puerta. Rosalia apareció, mirando a su alrededor. Su expresión triste y cautelosa, como si este lugar no le trajera buenos recuerdos.

Probablemente no le traería buenos recuerdos a nadie. Acciaioli había llenado las habitaciones con muebles, grandes piezas amenazantes cubiertas de sábanas. Todo ese blanco debería haber aligerado el lugar, pero se sentía pesado y opresivo, como si una pieza más alterara el equilibrio y enterrara a un hombre bajo el peso.

Este segundo nivel estaba despejado. Silenciosamente, Deacon usó las escaleras para llegar al piso principal. Voces apagadas venían de alguna parte, pero no podía precisar la dirección.

La audición de un Guardián era mejor que la de un vampiro. Rosalia se detuvo junto a él, señalando el suelo. La mazmorra, entonces. Probablemente construida de piedra gruesa, que por lo general conducía bien el sonido, pero si Lorenzo la había usado como una mazmorra de verdad, no querría los gritos y gemidos en su casa todo el tiempo. Considerando lo borrosas que eran las voces, la piedra debería haber sido revestida de aislamiento o madera.

Señaló a otra habitación, la biblioteca, donde encontrarían las escaleras a la mazmorra. Las paredes estaban llenas de estantes desnudos. O Rosalia había vendido la colección de libros, o Acciaioli no había sido muy buen lector.

Alguien había estado usando esta habitación. La silla y el escritorio habían sido descubiertos, revelando tallas ornamentadas en la madera oscura, tan sobrecargado como el resto de la casa.

Rosalia se acercó rápidamente a la puerta de la escalera, invocando una segunda espada. Deacon escuchó los pasos un segundo después… alguien subiendo las escaleras. Una persona. Con el arma en la mano, Vin se detuvo junto a Rosalia, justo detrás de su hombro. Deacon flanqueó el otro lado de la puerta. Cuando se abriera, Rosalia y Vin estarían detrás. Deacon sería la primera persona que él vería.

Era un humano. St. Croix. Los azules ojos de bebé del hombre apenas se habían ensanchado antes de que la mano de Deacon se cerrara alrededor de su garganta, cortando cualquier llamada de ayuda. Rosalia cerró la puerta.

A su favor, el hombre no luchó. Vin se movió rápidamente hacia el lado de Deacon y cacheó a St. Croix, obteniendo dos pistolas semiautomáticas. Metiéndolas detrás de la cintura de su pantalón, regresó a la puerta. Rosalia se movió al lado opuesto. Si los vampiros venían detrás, ella podría lidiar con ellos.

Deacon arrojó a St. Croix en la silla junto al escritorio.

—Tienes tres palabras para explicar por qué hay un humano atado abajo, y por qué no debería arrancarte la garganta por ello.

St. Croix se frotó el cuello, donde las marcas de los dedos de Deacon aún eran vívidas. Su aroma psíquico irradiaba ira, pero ni un poco de ella se veía en su cara. Un frío bastardo.

—No es humano.

—Inténtalo de nuevo.

—Mató vampiros en Londres.

—Mató vampiros, ¿pero no puede escapar de las restricciones?

—Aparentemente, no. Lo hemos encadenado, lo hemos puesto detrás de gruesas rejas. Eso mantendrá a uno de ellos. —Un acento londinense recortó las palabras de St. Croix. No uno de clase elevada, a pesar de que la autocomplacencia se desangró a través de la ira—. Y una vez que esté en una jaula, no tendremos que seguir bombeándolo de la maldita sangre de vampiro.

Las venas de Deacon se congelaron. Miró a Rosalia, que estaba con los ojos muy abiertos y la cara pálida de repente. Había llegado a la misma conclusión: St. Croix no había atrapado a un humano. Tenía a un nephilim.

La sangre de los vampiros debilitaba a las criaturas, las hacía volver a la forma humana a la que poseían. Aunque esa forma no era tan débil como la de un humano, un vampiro podría derrotar a un nephil antes de que cambiara de forma. Pero una vez que cambiara a su forma demoníaca, incluso un Guardián no era tan fuerte como él.

Un sudor helado rompió sobre su piel. Jesucristo, cualquiera en esta casa que no fuera humano estaba en serios problemas.

—¿Seguís bombeándole sangre?

St. Croix sacudió con la cabeza.

—Ahora que está encadenado, le quitaron la vía intravenosa…

Rosalia abrió la puerta de golpe. Para salvar a los vampiros, adivinó Deacon.

Demasiado tarde. Antes de que pudiera dar otro paso, un grito subió por las escaleras y fue interrumpido por el húmedo sonido de carne desgarrada.

Con sus espadas listas, Rosalia se alejó de la puerta abierta. Miró por encima de su hombro a Deacon, y luego levantó su espada para apuntar al frente de la casa.

Su mensaje era claro: lárgate como el infierno de aquí.

De ninguna manera. Deacon sabía que ella se estaba quedando por la delgada posibilidad de que el segundo vampiro del piso de abajo siguiera vivo, y que ralentizara la velocidad del nephil si subía y lo perseguía. Los nephilim se empalmaban matando vampiros, pero también matarían a un Guardián para llegar a uno. No dejaría que ella se interpusiera en el camino para salvarlo. Iban a vencer a ese cabrón.

Sus ojos se volvieron suplicantes. Ella inclinó la cabeza hacia Vin, de pie en el borde de la puerta abierta, y luego volvió a señalar hacia la entrada.

No le pedía a Deacon que salvara a su hijo. Un nephilim no podía herir a un humano. Le rogaba que sacara a Vin de allí para que no la viera morir.

Maldita fuera. Nadie iba a morir aquí. Fue hacia ella, desenvainando sus espadas.

Antes de que pudiera dar dos pasos, el nephil llenó la puerta. Enorme, con su piel roja y alas negras emplumadas, sosteniendo dos espadas, las hojas sangrientas. Sus ojos brillando carmesís.

Deacon vio que los músculos de Rosalia se tensaban durante la preparación. Un instante después, no era más que una oscura mancha en movimiento, tan rápida que no podía seguirla. Lucharon en un torbellino carmesí y negro al inicio de las escaleras. Escuchó el choque del metal. Una espada rota cruzó la habitación… la de Rosalia. Entonces todo pareció ralentizarse mientras ella patinaba hacia atrás.

Se había resbalado por la sangre.

Su estómago estaba abierto.

Deacon apenas había podido correr dos pasos más en ese tiempo. Ella estaría muerta antes de que pudiera cruzar la habitación.

A ocho pasos de distancia.

Ella convocó otra espada. El nephil se rió a carcajadas, a carcajadas, el maldito bastardo, como si su determinación le divirtiera.

Bien. Cuanto más jugara alrededor el nephil, más tiempo le daba a Deacon.

Y tiempo suficiente para que Vin registrara lo que estaba pasando. Entonces su hijo también se estaba moviendo. Ya de pie junto a la puerta, solo necesitaba dar un paso. Un paso humano.

Una eternidad.

Pero Deacon estaba a solo seis pasos de distancia.

El nephil volvió a jugar con Rosalia. Sus espadas resonaban en una furiosa cacofonía de acero. La sangre salpicó las paredes, toda de ella. Perdió otra espada. El nephil agarró su brazo, tirando de él hacia atrás. Deacon oyó cómo se le rompían los huesos.

Solo dos pasos más.

El nephil vio a Deacon casi encima de él y la abofeteó. Rosalia se estrelló contra la pared, su ballesta astillándose. El nephilim se volvió hacia Deacon y sonrió, exponiendo sus largos colmillos.

Deacon se preparó. A la criatura le gustaba jugar con su presa. Bien.

Cualquier cosa que le diera un poco más de tiempo.

Las espadas del nephil cortaron el aire. Deacon sintió su piel abierta, el deslizamiento de su sangre. Las hojas eran tan afiladas y rápidas que no había sentido ningún dolor. Todavía no.

Rosalia gritó. Se había puesto de pie con dificultad. El nephil llevó su mano hacia atrás: ya no estaba jugando con Deacon. No con un Guardián dirigiéndose hacia él. El nephil apuñaló su espada contra el corazón de Deacon.

En el último momento, Deacon giró hacia un lado. La espada del nephil le atravesó profundamente el pecho.

La mano de Vin se cerró alrededor de la muñeca carmesí de la criatura.

El nephil se congeló. Solo tenían un instante. Fue suficiente.

Deacon llevó su espada alrededor, a través del corazón del nephil. Rosalia saltó, golpeando la parte posterior de su cuello. La cabeza del nephilim voló. Rosalia giró. Su bota estrellándose contra su pecho, haciendo que el cuerpo volara contra la pared.

Los sentidos de Deacon nadaban, la habitación girando vertiginosamente. Sus piernas no lo aguantarían. Se sentó antes de caer en un montón.

Rosalia se arrodilló a su lado. Ella sostenía su brazo en un ángulo incómodo, su estómago todavía sangraba.

Su cara era borrosa delante de él. Su cabeza se sentía ligera, vacía. Miró hacia abajo. Oh, Cristo, lo habían masacrado. Su sangre estaba por todas partes, bombeando de heridas en su pecho, sus muslos. El nephil había abierto sus arterias, no en un solo lugar, sino en varios. Su sangre se acumulaba en el suelo de parquet, extendiéndose lentamente hacia fuera, casi tocando las rodillas de Rosalia.

Sangrar debilitaba a un vampiro, ralentizando su curación, y si Deacon perdía toda su sangre, lo mataría. Necesitaba alimentarse, y pronto.

Vin se agachó al lado de Rosalia, su mano ahuecando suavemente la cara de ella.

—¿Mamá?

Ella sostuvo la palma de su mano contra su mejilla, y luego miró por encima de su hombro. Deacon no podía leer la mirada que le dio a su hijo, pero Vin aparentemente sí. Asintió y se puso en pie.

La suavidad abandonó su rostro mientras se volvía a St. Croix.

—Vamos a ver cómo está tu gente.

Solo habían oído un grito. Tal vez el otro vampiro lo había logrado.

Deacon no creía que hubiera mucha esperanza de eso.

Rosalia observó a Vin escoltar a St. Croix hasta las escaleras. Tan pronto como su hijo se perdió de vista, apretó los dientes y agarró la muñeca de su brazo retorcido con la mano opuesta. De dio un tirón hacia arriba y luego se acurrucó como si ahogara un grito. Se quedó inmóvil por unos momentos, con su brazo bueno alrededor de sí misma, antes de levantar la vista y encontrarse con los ojos de Deacon.

Su mirada se volvió hacia la preocupación. Acercándose a él, le tocó el cuello, donde dos cortes más derramaban sangre en el suelo. Las rebanadas habían sido largas y profundas, y no estaban curando lo suficientemente rápido.

Una bolsa de plástico apareció en su mano vacía. No recibiría más sangre hasta mañana, recordó. El aroma se elevaba a su alrededor, oscuro y delicioso. Dejó de respirar.

La determinación tiñó su cara. Señaló a su cuello.

Deacon se rió, aunque apenas podía manejarlo. Su voto de no beber de ella no era tan fácil de cumplir ahora.

—De ninguna manera, hermana.

Su voz sonaba húmeda. Sintió que la sangre goteaba por la garganta y tosió.

La expresión de ella se volvió feroz. Agarrando su camisa, lo arrastró más cerca.

Él se retiró. Beber de ella era un riesgo que no tomaría. Cuando tenía tanta hambre, cuando necesitaba alimentarse tanto, la sed de sangre rugía. Un gusto, y él estaría perdiendo el control, follándola en un lago de su sangre. Ella tendría que luchar contra él con un brazo roto y las tripas abiertas.

No necesitaba sangre viva para tener fuerza. Cualquier sangre serviría. Así que tenía dos opciones: lamerla del suelo, o beber del nephil muerto.

Al menos el nephil todavía estaba caliente.

—No de ti —le dijo a ella.

Su mano cayó. Su expresión mostraba incredulidad mientras se volvía hacia el nephil. Un ruido de preocupación sonó desde lo alto de la garganta de ella.

Se detuvo. La sangre de un vampiro debilitaba a un nephil. ¿Dañaría la sangre de un nephil a un vampiro?

—¿Me matará?

Ella levantó la mano, un gesto claro diciendo que no lo sabía, antes de volver a señalar su cuello. Sus ojos rogándole.

Él había tomado sangre de nosferatu antes, y había tomado sangre de demonio. Ninguno de las dos le había hecho daño. Una lo había hecho más fuerte. E incluso si la sangre del nephil lo mataba, la alternativa era impensable. Solo la imagen de una Rosalia herida luchando debajo de él mientras era un animal en su garganta, forzando sus muslos a abrirse y clavándose en ella…

Sacudió la imagen, sintiéndose enfermo. Sin duda alguna. Se arriesgaría a morir.

Levantó la muñeca del nephil hasta sus colmillos. Perforó la piel y chupó hasta que la sangre sin vida fluyó sobre su lengua. Insípida, como la sangre muerta, pero más fuerte que la de un demonio. Ya, la ligereza de su cabeza comenzó a despejarse.

La cara de Rosalia se convirtió en una máscara ilegible, sus ojos desprovistos de emoción. La sangre que se acumulaba a su alrededor desapareció. Una muda de ropa limpia cayó al suelo junto a él.

Ella se puso de pie con dificultad, apartándose de él como si no pudiera soportar mirar, y cojeó hacia las escaleras.

* * * * *

Las entrañas de la casa de Lorenzo estaban hechas de hierro trabajado con crudeza y madera oscura. Siglos de sangre habían empapado el suelo de tierra, secándose tan duro como el hormigón. El aire olía ligeramente a podrido.

Rosalia había conocido a ambos vampiros. Sally Barrows y Gerald Winn habían formado parte de la comunidad londinense, pero habían desaparecido de su radar unos tres años antes, y solo aparecieron como destellos aquí y allá. Vampiros fuertes e inteligentes, apasionados por protegerse el uno al otro y por hacer cumplir las reglas de la comunidad, los había catalogado como futuros jefes de su propio grupo de vampiros. Eso no pasaría ahora.

Después de que el nephil se liberara, soltó su ira aquí. Sally había sido golpeada contra las barras de la celda con tal fuerza que el hierro la había cortado en tiras estrechas. El cuello de Gerald era un muñón hecho jirones, sus extremidades arrancadas.

Vin y St. Croix estaban tumbando a Sally al lado de Gerald cuando Rosalia bajó. St. Croix agachado junto a los cuerpos destrozados, su cara sin expresión. Su olor psíquico, la ira superpuesta al dolor, lo delató. Sintió estas muertes profundamente. Tan profundamente que, aunque sus escudos mentales eran fuertes, no podía ocultar sus emociones.

Con suerte, sus mentiras serían igual de fáciles de leer cuando lo interrogara.

Aunque sus pulmones se habían regenerado y llenado de aire, todavía se sentían demasiado sensibles para hablar. Debería esperar otros cinco o diez minutos. Podría dejar que Vin se encargara de eso. Él sabía todo lo que ella quería preguntar, y era capaz de manejar un interrogatorio.

Pero lo necesitaba para distraerla del dolor en su brazo, su abdomen, y su corazón. Deacon se había arriesgado a la sangre del nephilim en lugar de beber de ella. Debería haberlo detenido, pero su decisión había sido como otro golpe del puño del nephil, y estaba demasiado aturdida para reaccionar. Entonces ya era demasiado tarde. Él había tomado la sangre, y ahora, solo el alivio de ella al oírlo subir las escaleras poniéndose la ropa, era más fuerte que el dolor de su rechazo.

Estudió a St. Croix. Todas las fotos que había visto de él lo habían mostrado impecablemente arreglado, su ropa hecha a medida perfectamente… pero estaba dispuesto a ensuciarse las manos. Había descartado su chaqueta y arremangado las mangas para ayudar a mover los cuerpos de los vampiros. El carmesí rayaba su frente por donde había empujado sus dedos a través de su pelo negro, sin darse cuenta de la sangre en sus dedos o demasiado enfadado para que le importara.

Había estado trabajando para Legion, pero todavía no le preguntaría por qué. Quería ver qué entregaba él primero.

—Dos vampiros —dijo Rosalia, llegando para pararse junto a ellos—. ¿Quiénes eran?

La miró y luego se puso de pie.

—Gerry Winn, y su esposa, Sally. Ambos de Londres.

Así que él le ofreció la verdad, y aparentemente ellos habían confiado lo suficiente en este hombre como para ofrecérsela a él. Se volvió hacia Vin.

—¿Traerías dos sábanas para cubrir muebles del polvo de arriba? Deberían estar cubiertos. Se merecen ese respeto.

La mirada de St. Croix, de color azul pálido, siguió a Vin antes de volver a su rostro.

—Gracias.

—Lamento no haber llegado antes y avisarlos. ¿Quién logró atrapar y contener a ese demonio?

No había necesidad de llamar a la criatura nephil. Primero descubriría cuánto sabía St. Croix. No podía ser mucho, y lo que sabía estaba lleno de errores. Sabía lo suficiente como para debilitar a un nephil con la sangre de vampiro, pero no lo suficiente para mantenerlo así.

—Lo hice yo. —Asintió hacia las escaleras detrás de Vin—. De la misma manera que él detuvo al demonio arriba.

Agarrando su brazo. El nephil no podía librarse de las garras de un humano. Tenía que seguir las Reglas.

Sin embargo, Rosalia no estaba segura de creerle. St. Croix la miraba como si fuera una página llena de cifras fraudulentas, calculando dónde desplazar los números para que las ecuaciones se equilibraran, como si decidiera lo que ella quería oír y le diera una explicación que creía que ella aceptaría.

—¿Dónde lo atrapaste?

—Londres.

¿Habrían venido desde Londres con esas restricciones?

—¿Cuándo?

—El lunes.

El día después de que los nephilim mataran a los ancianos de la comunidad.

—¿Por qué lo trajiste aquí?

Él miró a la húmeda celda, su expresión apretándose.

—Oí que el calabozo fue construido para contener demonios.

No, Lorenzo lo había construido para albergar a un Guardián. Pero la celda probablemente podría haber contenido a un demonio por un corto periodo de tiempo o a un Guardián cuyo Don no le permitiera escapar.

—Escuchaste eso, ¿de quién?

—Gerry.

Podría aceptarlo. Un vampiro podría haber sabido lo de la mazmorra. Lorenzo no lo había mantenido en secreto.

—¿Cómo accediste a la casa?

Él se metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—¿Cómo lo hiciste tú? —contestó.

Lentamente perdiendo la paciencia, pensó Rosalia. A pesar de que había estado respondiendo a sus preguntas, tenía la impresión de que él normalmente no se rendía tan fácilmente y que la única razón por la que le respondía era porque al final obtendría beneficio.

La fría inteligencia en sus ojos le recordaba demasiado a su padre, como si estuviera constantemente juzgando lo útil que podría ser alguien. Después de solo unos minutos en su presencia, habría estado segura de que era Malkvial si no hubiera sabido ya que era humano.

Consideró brevemente si un humano podría enmascararse como demonio, y rechazó la posibilidad. Los demonios no respetaban a los humanos; nunca seguirían a uno, y no se dejarían engañar por uno.

Y St. Croix no era tan hábil como un demonio. Su acento londinense era más fluvial que hereditario, algo que ningún demonio permitiría jamás. Y si no hubiera estado tratando de ocultar los bordes más ásperos de sus emociones, se habría preguntado si eran una máscara que se puso para parecer más humano. En vez de eso, pensó que esos bordes ásperos eran algo de lo que él todavía no se había desecho, pero que había estado intentándolo.

A ella no le gustaba. Pero había sentido algo por estos vampiros, ya fuera amistad o un afecto más profundo. Por eso, podría devolverle algo.

—Encontrarás una ventana rota arriba.

Sus cejas se levantaron. Parecía sorprendido porque respondiera. Entonces asintió y dijo:

—El edificio es mío.

Tan pronto como hizo la declaración, Gemma habló.

—Es verdad, Madre. Acabo de confirmar que Willingham Cross Properties le pertenece.

De acuerdo. ¿Pero por qué comprarlo?

—¿Necesitabas una casa donde poder encerrar a un demonio, señor St. Croix?

Por un instante, su mirada ya no fue calculadora, sino de hielo puro.

—Sí.

—¿Buscabas a algún demonio en particular? ¿O solo querías quedarte con este?

Allí, chocó contra una pared. Se había acercado a algo a lo que él no quería responder. Hubo un sutil cambio en su expresión, una sugerencia de humor y calidez. Y esa, reconoció Rosalia, era su máscara.

Su mirada viajó lentamente a lo largo de ella, su interés palpable. ¿Se preguntaba si podría seducirla para conseguir lo que quería? Sospechaba que no sería la primera vez que le hacía eso a una mujer.

—Tal vez me quede contigo.

Supuso que era increíblemente hermoso para ser una serpiente humana.

—No lo creo, señor St. Croix.

—Entonces dime lo que eres. —Su atención se centró en la boca de ella—. No tienes colmillos, así que no eres un vampiro. ¿Cómo puedo estar seguro de que no eres un demonio? Te mueves lo suficientemente rápido como para serlo.

—Podría decírtelo, pero si soy un demonio, serías tonto si me creyeras. —Sonrió, aunque tuvo que reconocer un problema: St. Croix la había visto. Sabía que no era humana. Y con una palabra equivocada, podría revelarla a los demonios de Legion y arruinarlo todo. Lo que significaba que tenía que mantenerlo cerca y lentamente repartir información para que no fuera a otro lugar a buscarla—. Ahora no es el momento de decirte lo que soy, porque hay mucho que explicar. Esta noche, tienes amigos que necesitan ser atendidos.

Él volvió a mirar a los cuerpos y asintió. Su mano se levantó, como si fuera a pasarla a través de su cabello de nuevo, pero esta vez notó la sangre en sus dedos. Sus ojos se enfriaron, perdiendo el calor, su ira y dolor rasgando la máscara de nuevo, pero ahora unidos por el toque helado del odio.

Habría apostado que el demonio para el que había pensado la celda era uno muy específico, de hecho.

Las rápidas pisadas de Vin descendieron por las escaleras, y fue seguido por un paso más lento y pesado. Rosalia frunció el ceño y escuchó con más atención. El paso de Deacon no era vacilante… no exactamente. Y no estaba cojeando. Pero parecía que estaba siendo cuidadoso al dar cada paso.

¿Todavía estaba herido?

Vin pasó junto a ella, llevando un montón de tela blanca. St. Croix lo detuvo, tomó la primera sábana, haciéndose cargo de sus amigos.

Rosalia se volvió hacia las escaleras. Deacon casi había llegado a la parte de abajo, y su corazón se apretó cuando vio la forma en la que se movía.

Lo había visto antes, hace más de noventa años, cuando se perdía en una botella casi todas las noches. Reconoció la precisión de cada paso, como si el mundo estuviera girando a su alrededor, pero él estaría condenado antes de que alguien lo supiera.

Pero se había curado bien. Esperaba ver todavía marcas en su garganta, como una cicatriz recién formada donde la hoja había cortado su yugular, pero no quedaba ni una pizca de rosa.

Quizás no había sacado tanta sangre como había perdido. Eso podría explicar cierta desorientación. ¿Fue solo físico, o también mental?

A pesar de que la puerta de arriba estaba abierta y él debía haber oído todas las preguntas y respuestas, ella le dijo:

—El señor St. Croix atrapó al demonio en Londres.

—Es una lástima por los vampiros que vinieron con él. —Para su alivio, su respuesta fue clara, sus ojos agudos. Su mirada corrió sobre ella, buscando sus heridas, casi curadas. La tensión alrededor de su boca se alivió—. ¿Dónde encontró a los vampiros?

St. Croix se enderezó desde el lado de los cuerpos cubiertos.

—También en Londres, hace tres años. Son mis socios.

—Tus socios. —Deacon miró la celda, la camilla volteada, las salpicaduras de sangre—. ¿En qué tipo de negocios?

—Encontrar a alguien.

—¿Un demonio?

Aunque se puso rígido, St. Croix contestó:

—Sí.

Pero no el nephil, pensó Rosalia. Entonces, ¿qué esperaba ganar St. Croix trayéndolo aquí?

—¿Pensaste que este demonio podría ayudarte a encontrar al que estás buscando?

—Sí. —Sus pálidos ojos se entrecerraron—. ¿Cómo nos encontrasteis esta noche?

—Nosotros también buscamos a un demonio —dijo ella—. Pero no nos unimos a Legion para hacerlo.

Él no esperaba que conociese su conexión con Legion, y en su momento de sorpresa, sintió su odio, su determinación. Este hombre no tenía amor por los demonios, pensó. Ahora él sabía que ella sentía lo mismo, pero no sabía si un enemigo mutuo significaba que compartían las mismas metas. La estudió durante un largo y calculador momento.

Realmente no le gustaba esa mirada.

—Te preguntas cómo usarme para conseguir lo que necesitas —dijo ella—. Así que te lo pondré fácil: si lo que necesitas significa que un demonio muere, te ofreceré ayuda.

—Un demonio morirá definitivamente.

El placer oscuro inundó sus rasgos cincelados. En ese momento, St. Croix se parecía mucho a la criatura que quería matar. Rosalia aplastó su repulsión.

—Entonces podremos compartir información. Con tus asociados desaparecidos, necesitarás otros… la diferencia es que nuestra información es precisa. —La oferta sonaba fría, incluso para ella misma. Gerald y Sally todavía yacían en pedazos en el suelo. No ser capaz de desvanecer sus cuerpos y cuidar de ellos dolía.

St. Croix solo se tomó un momento para decidir.

—Eso es aceptable.

—Bien. —Rosalia miró los cuerpos cubiertos—. ¿Harás los arreglos apropiados para ellos, o lo hacemos nosotros?

—Haré que se haga.

Rosalia asintió.

—Entonces, nos vemos mañana. —Le dio el nombre de la iglesia del Padre Wokcinski—. Te buscaré por la mañana, y hablaremos, Señor St. Croix.

* * * * *

Deacon no esperaba que se despidiera tan rápido de St. Croix. Aunque el hombre no sabía lo que era ella, había visto lo que podía hacer. Rosalia estaba tan decidida a evitar que nadie supiera de ella, pero ni siquiera le había sacado una promesa de silencio a St. Croix, o lo había asustado para que mantuviera la boca cerrada.

Así que Deacon lo haría.

Su expresión, sin embargo, debió haberla avisado. Después de decirle a St. Croix que hablarían, apenas había terminado de darse la vuelta antes de presionar su mano contra el pecho de Deacon, como si lo estuviera reteniendo. Lo miró con unos ojos cálidos y una expresión que le decía que confiara en ella.

De acuerdo. Podría hacer eso. Pero no dolía sonreírle a él y darle una buena visión de sus colmillos antes de seguirla por las escaleras.

Tenía el culo más curvilíneo que había visto nunca. Quería llenar sus manos con cada dulce mejilla y dar un buen mordisco. Tuvo que conformarse con subir las escaleras sin tropezar.

Los primeros minutos con la sangre del nephil se habían sentido como si se hubiera tragado un litro de vodka. Todo a su alrededor parecía ir más lento, como si se viera a través de agua espesa. Subir las escaleras era más fácil que bajar, pero la desorientación no desaparecía. Se estaba acostumbrando.

Pero todavía no se había acostumbrado a la forma en el que el aroma psíquico de Rosalia parecía vibrar con notas musicales y sonidos. Aparentemente, la sangre del nephil era una droga para los vampiros. No un subidón. Solo más, como abrir una conducción. Se le metió un poco demasiado en la cabeza, retorció la entrada, abrumando sus sentidos.

Deacon salió de la casa sin hacer el ridículo. Para entonces, ya se había dado cuenta de por qué Rosalia no había amenazado a St. Croix. El hombre no tenía nada contra ella, y no sabía que quería evitar que los demonios supieran sobre ella. En este momento, ella tenía la ventaja. Pero una vez que St. Croix tuviera ese conocimiento, él podría sostenérselo sobre la cabeza. Así que le había dado a St. Croix lo suficiente, y luego le prometió más. Probablemente no le gustó nada, pero no obtuvo nada importante de Rosalia.

St. Croix había sido una complicación inesperada, pero lo había puesto sin esfuerzo en una posición en la que ella mantenía el control. Deacon dudaba de que el hombre tuviera idea de cómo había jugado con él. Tenía que admirar lo bien que lo había manejado, y esperaba que nunca intentara algo así con él.

Fuera, el calor y la humedad lo hicieron sudar inmediatamente. Le hubiera venido bien otro chapuzón y otra oportunidad para tener a Rosalia en sus manos, pero no creía que eso estuviera en la agenda.

Vin abrió la puerta de la furgoneta y fue derribado cuando Gemma se lanzó en sus brazos. Los ojos de la mujer estaban hinchados y húmedos por el llanto. Cristo, escuchar la pelea con el nephilim debió haberla destrozado. Deacon los observó por un momento antes de volverse a Rosalia.

—¿Qué sigue ahora?

—Ahora escucharemos todo lo que él hace, y profundizaremos para averiguar lo que nos perdimos. Entonces empezamos a buscar a Malkvial de nuevo. —Se detuvo junto a su hijo, tocó el brazo de Gemma—. ¿Estás bien, mia piccola bambina?

Gemma desenganchó un brazo del cuello de Vin y cogió a Rosalia para un abrazo.

—Lo mataste.

No lo suficientemente rápido. Sobre el hombro de Gemma, Deacon vio la pérdida de los dos vampiros reflejada en la expresión de Rosalia. Lo sintió en la profunda vibración de su aroma psíquico.

¿Desde cuándo las emociones de alguien empezaron a sonar así?

Rosalia le dio unas palmaditas en el brazo de Gemma antes de alejarse y subir a la camioneta.

—Salgamos de aquí. Pasaremos por su hotel y le pondremos escuchas antes de que vuelva.

—¿Qué tal dentro de la biblioteca? —Vin miró la casa.

Ella entrecerró los ojos ante él.

—Lo hiciste al salir —adivinó él.

—Chico listo. —Le apartó un rizo de la frente—. Subid.

Vin se dirigió al asiento del conductor, con Gemma a su lado. La sonrisa de Rosalia se desvaneció tan pronto como les dieron la espalda. El motor arrancó y se hundió en una silla, dejando que su cara cayera hacia delante entre sus manos.

Deacon rodó una silla a su lado. Recordó la desesperación en sus ojos cuando se enfrentó al nephil. El miedo en su olor psíquico cuando le rogó que se alimentara de ella. Y la devastación al darse cuenta de que habían perdido a dos vampiros más.

Parecía completamente sola. Probablemente preguntándose qué podría haber hecho de forma diferente, qué no habría visto, obsesionándose con los errores que había cometido. Eso lo estaba matando.

Y lo enfureció.

—Supéralo, princesa.

Se puso rígida. Sus manos cayeron, mostrando su cara. Justo como sospechaba. Sus ojos estaban tristes y torturados. Se había estado castigando por todo lo que había pasado desde que entraron en esa pesadilla de casa.

—Así que no salvaste a todos por tu cuenta. Así que no predijiste que le quitarían la intravenosa a un nephil, o incluso por qué estarían bombeando sangre de vampiro a alguien en primer lugar. —Se acercó más a ella, acercándose a su cara—. ¿Quién hubiera pensado que dos vampiros y un humano podrían derribar a un nephil? ¿Quién?

—Yo debería haberlo hecho.

—¿Porque eres un jodido Dios omnipotente? —No sabía si ella se estremeció con las palabras o por la dura sonrisa que él le dio—. Ya no eres su novia, y no eres una santa o una hacedora de milagros. Y golpearte por eso no los traerá de vuelta.

Un resplandor amarillo iluminó sus ojos, y contestó con ferocidad:

—Entonces, le dijo la sartén al cazo.

Dios, le encantaba cuando ella le devolvía los golpes.

Pero esta vez, perdería. Había una gran diferencia entre que Deacon se culpara por lo que le había pasado a su comunidad y que Rosalia asumiera la culpa de lo que había pasado aquí.

—No se puede ganar en todo.

—Tengo que intentarlo, y creer que puedo.

—Te vas a tener que preparar para muchos fracasos si tomas ese punto de vista.

Su ferocidad retrocedió, dejando una sombría sonrisa en su lugar y sus ojos oscuros.

—Lo sé.

Un débil ruido en uno de los altavoces… St. Croix haciendo una llamada telefónica desde la biblioteca pinchada. Rosalia le dio la espalda a Deacon, escuchando atentamente.

Deacon observó su perfil, preguntándose sobre su última respuesta. Parecía como si ella conociera de cerca el fracaso, como si hubiera caído demasiadas veces en su vida.

En todo ese tiempo, ¿por qué nadie estuvo allí para atraparla?

Capítulo Catorce

Los minutos antes del amanecer encontraron a Deacon en la cama, escuchando a Rosalia trabajando en la Sala de Guerra. Había estado ocupada, pero no con nada en lo que pudiera ayudarla. Principalmente rastreando información financiera, buscando todo sobre St. Croix que pudieran haber pasado por alto.

St. Croix les había dado más que mirar. En el transcurso de la noche, había pedido varios favores. Alguien que le proveyera de ataúdes, otro para proporcionar transporte al aeropuerto. Otro para allanar su camino a través de las aduanas, para que no se hicieran preguntas. Se ocupó de los vampiros, y cada persona con la que se puso en contacto era un vínculo con su pasado. Ahora estaba descubriendo cómo se había cruzado con esa gente, y por qué le debían algo.

Y eso era todo lo que había estado haciendo. Aunque no había empujado a Deacon fuera de su espacio, se había cerrado emocionalmente. Sin embargo, todavía podía oírla, ese extraño nuevo sonido, un fuerte sentido psíquico. El dolor en la sangre cantó justo por debajo de sus escudos, y le dijo que su cierre había sido una defensa.

Una defensa contra qué, no tenía ni puta idea. Él no representaba ningún peligro para ella. Dios, si alguien estaba en problemas, era él. Cara mirada, cada sonrisa, y esos ganchos que había clavado en él se hundían más profundamente.

Demonios, ella probablemente podría verlo. Después de años de observar a la gente, tenía la capacidad de leerlos como nadie que hubiera conocido. No es de extrañar, entonces, que fuera tan buena manejando a un enemigo potencial y organizando situaciones para su ventaja.

Lo que no habría dado por tener a alguien como ella hace seis meses, Guardián o no. Caym no habría sabido lo que le venía encima.

Por supuesto, tal vez Deacon tampoco lo habría hecho. Ella podría ser capaz de leerlo, pero él no podía entenderla, como por qué estaba sentada en la habitación de al lado, su psique zumbando como si le doliera el corazón. Solo sabía que lo estaba desgarrando.

Cristo. Tan pronto como terminaran con los demonios y nephilim, necesitaba salir de aquí.

Cerró los ojos, esperando el amanecer, para que en ese instante cayera en el sueño. El negro caería sobre él y los sueños comenzarían. Quizás esta noche fueran de Rosalia. Su piel de seda. Sus hermosos labios y su boca caliente.

Pero si no dejaba de pensar en ello ahora, terminaría formando una tienda de campaña en sus sábanas antes de dormirse y se mantendría duro durante todo el día. La luz del día tenía que llegar pronto. Los pocos minutos se sintieron como si se hubieran estirado a una docena: la sangre del nephilim, que ralentizaba su percepción. Tal vez se le pasaría mientras dormía.

En la Sala de Guerra, el silencioso sonido del teclado se calló. El suspiro de Rosalia flotó a través del pasillo, y fue seguido de sus pasos que se acercaban cuando entró en la alcoba. Se detuvo, como si estuviera cerca de la cama, mirándole.

Increíblemente, Deacon sintió que el colchón se hundía bajo el peso de ella. Sus ojos se abrieron cuando la mejilla de ella cayó sobre su pecho. Su pelo extendiéndose sobre su hombro. Inhaló su piel. Su cuerpo presionó contra su costado, y pareció hacer un movimiento fluido para acurrucarse lo más cerca posible.

¿Qué demonios…?

Se puso rígida. Levantó la cabeza de su pecho bruscamente y lo miró fijamente a la cara. La conmoción redondeando sus ojos.

—¡Estás despierto!

¿Lo estaba? Deacon no estaba convencido de que no se hubiera dormido durante el día y hubiera comenzado un vívido sueño.

—¿Lo estoy?

—¡Sí! El sol está… —Sus ojos se oscurecieron. Ese sutil cambio fue lo único que lo salvó, lo único que le dio tiempo a atrapar su muñeca antes de que su abanico le atravesara el cuello.

Jesucristo. Reaccionó lo suficientemente rápido como para atrapar su muñeca… y era lo suficientemente fuerte como para sostenerla a ella.

Rosalia todavía tenía la ventaja de la posición y el apalancamiento. Agitándose con esfuerzo, empujó la punta de las espadas contra su piel.

—¡Demonio! ¿Dónde está él? ¿Dónde está Deacon?

El miedo y la ira gritaban a través del aroma psíquico de ella. Pensaba que alguien lo había matado, tomando su lugar.

—Rosie… siente. —Su piel estaba caliente contra la de él. Él debía estar frío contra la de ella. Cualquier otra cosa que hubiera cambiado, seguía teniendo la misma temperatura—. Siente.

Su mano tembló.

—El sol ha salido. ¿Cómo estás tú despierto?

La comprensión golpeó duro.

—La sangre del nephilim.

Y después, todo a su alrededor parecía lento, pero eso no estaba bien. Él era más rápido. Sus sentidos eran más fuertes y su cuerpo también.

Deacon rezó para que no se le pasara.

Sus ojos volvieron a redondearse. Sin embargo, más allá de su asombro, Deacon reconoció una cosa clara: ella había venido a abrazarlo mientras dormía. Usándolo como sustituto del otro tipo, lo más probable. No le importaba un carajo. Si hubiera venido, probablemente quería a alguien a quién aferrarse.

Ese tipo no estaba aquí. Deacon lo estaba.

Y Dios sabía que también la deseaba.

* * * * *

Rosalia no pudo contener su asombro. El cielo en el exterior había estado claro cuando entró aquí. Sin embargo, él estaba despierto.

La comprensión en la expresión de Deacon se convirtió en algo acalorado e intenso.

—Estás en mi cama —dijo él.

Y estaba despierto. Increíble. Hasta donde sabía, solo otro vampiro podía resistir el sueño del día, y ese vampiro también podía sobrevivir a la luz del sol. ¿Podría hacerlo Deacon? Tendrían que tener cuidado, pero tenían que intentarlo.

Ella hizo desaparecer su abanico, y tiró de su mano, medio levantándose.

—Vamos a ver si puedes salir…

Su mano se cerró sobre la de ella, tirándola hacia abajo. Recordó cómo la había atrapado antes. No solo despierto. Fuerte. Rápido.

—Viniste a mi cama. Te envolviste a mi alrededor.

Oh. Ahora ella sintió un toque de calor en sus mejillas.

—Sí. Pero Deacon, estás despierto.

¿Cómo podría eso no abrumar cualquier otra preocupación en este momento? Pero él no sería desanimado.

—¿Has venido antes?

—Sí —dijo, y tiró de nuevo, pero él no la dejó moverse.

Así que él quería lidiar con esto primero. De acuerdo. Merecía saberlo. Se acomodó contra él de nuevo, y con su asombro desvaneciéndose, se dio cuenta de su cuerpo debajo del de ella, la fría dureza de sus músculos. Lo miró a sus ojos verdes, centrados intensamente en la cara de ella. Esperando su explicación.

Se mojó los labios. ¿Cómo decir esto? Su cuerpo debajo del de ella era la explicación.

—Lo hago para pensar —dijo.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Pensar?

—Sí. Para recordarme por qué estoy arriesgando tanto. Es más fácil cuando puedo… aferrarme a alguien.

Parecía dudoso, pero no era una mentira. Aunque no solo quería a alguien. Tenía que ser Deacon, quien más arriesgaba con todo lo que ella hacía. A quien tuvo que enviar a la batalla una y otra vez. A quien casi perdió esa misma noche, en una batalla que no había previsto.

Y a quien podría haber perdido de nuevo, porque él había rechazado la oferta de su sangre y se arriesgó con la del nephilim. Había pasado el resto de la noche tratando de suprimir el dolor de ese rechazo, y ahora, ante el asombroso hecho de que estaba despierto en su cama, ese dolor parecía muy lejano.

—¿También querías oler a alguien?

Sus mejillas se incendiaron. Así que se había dado cuenta.

—Yo quería…

Imaginar esto. Que no estuviera durmiendo. Que la tomaría entre sus brazos. Que su boca encontraría la suya. Que él pudiera conocerla, saber todo lo que sentía por él.

—¿Qué querías?

Su corazón pareció encogerse sobre sí mismo. Cuando se lo dijera, él podría rechazarla de nuevo. Pero podría mostrarle, y tomar un poco primero, solo un poco de lo que quería.

—Maldito seas —susurró, y se lanzó hacia adelante.

Aunque Deacon era lo suficientemente rápido para detenerla, no lo hizo. Su boca se abrió bajo la de ella. Su estómago realizó una larga y lenta inmersión, y acarició su lengua contra la de él.

Él le devolvió el beso como si hubiera estado esperando el toque de sus labios. Como si estuviera aliviado. Y tan cuidadoso con sus colmillos, aunque con cada lamida y sabor, sintió que su control se deslizaba.

Necesitaba que la atropellaran, como un torbellino atrapando sus alas, haciéndola girar. Sus dedos enmarcaron su cara y bajaron corriendo para apretar sus anchos hombros. No podía saborearlo lo suficiente, tocarlo lo suficiente. Su corazón latía con fuerza. El miedo se estrelló contra ella. No sabía cómo manejar esto.

Ella se retiró.

Deacon la agarró por la cintura y la puso debajo de él. La sábana de lino envolvió su pierna izquierda, su rodilla ladeada y atrapada por su peso. Se asentó entre sus muslos, su pesada erección ardiendo en su conciencia a través de la ropa de la cama, a través de su falda. Ella se agarró a su espalda para estabilizarse. Debajo de la sábana, él no llevaba nada, solo piel fría sobre músculos de hierro. Sus cortos y superficiales alientos sonaban a pánico. Se hizo a sí misma detenerse.

Puso sus manos junto a los hombros de ella, sus bíceps amontonándose mientras se erguía para estudiar su cara. Su boca brillaba por los besos de ella, un suave resplandor amarillo bañaba sus rasgos… Oh, Dios. Sus ojos.

—¿Es esto lo que quieres, Rosie? —Con un movimiento deliberado de sus caderas, se puso contra ella.

Sí. Los labios de Rosalia se abrieron en un grito ahogado, y sus caderas se elevaron para encontrarse con él. Esa urgencia la volvió a atravesar, la hizo sentir como si llorara.

Su boca tomó la de ella antes de que ella bajara. Le palpó la rodilla izquierda, empujando la pierna de ella más arriba. La sábana se deslizó sobre su muslo, la tela una suave quemadura contra su piel. Deacon se estableció firmemente entre las piernas de ella, abierta a él, y el ritmo de sus oscilaciones de cadera coincidió con el empuje de su lengua en la boca de ella. Rosalia se aferró a él, ahogándose.

Él levantó la cabeza. Ella jadeaba por aire, por control… temía que él la besara de nuevo y la llevara más profundo.

Temía que no lo hiciera.

—¿Rosie? —La preocupación ablandó la grava de su voz. Lo miró—. Tus uñas me están destrozando la espalda.

¿Qué? Una mirada sobre el hombro de él reveló las yemas de sus dedos, mojadas en sangre. Largos arañazos marcaban su carne. Oh. Dios.

—Lo siento. —Intentó levantarse, pero él no se movió. Ella le empujó en el pecho.

—Espera —dijo él, y ella lo hizo. Sus oscuras cejas se juntaron—. ¿Lo sientes?

—Sí.

—No me importa. Desgárrame si quieres. Pero si estás pidiendo perdón, princesa, significa que no estás tratando de quitarme de encima de ti.

¿Él no se había detenido por el dolor, sino porque le preocupaba que quisiera salir de esto?

—No.

Su miseria se grabó en la palabra. Solo unos besos, pero había estado arañando su espalda. Se suponía que eso no llegaría hasta más tarde, cuando él estuviera dentro de ella. Sintió que su color subía de nuevo. ¿Cuántas veces había visto a gente hacer esto? Sabía cómo funcionaba el sexo. Sin embargo, estaba perdiendo el control, equivocándose.

La ira oscureció el rostro de él.

—No pongas esa cara.

—No sé cómo manejar esto. —Desearía que hubiera estado dormido. Aferrarse a él no era tan aterrador como tratar de contenerse a sí misma—. No es seguro.

La tensión endureció sus músculos hasta convertirlos en acero.

—¿No estás a salvo de mí?

—No. Tú de mí.

Le mostró las yemas de sus dedos, luego hizo desaparecer la sangre. Sus ojos la miraban fijamente, como si pudiera abrirla y despegar capa a capa. Luchó para no apartarse de esa mirada desolladora, tentada a retroceder a la oscuridad. Simplemente dejar que la rodeara y se la llevara.

Entonces la cara de él se suavizó, y su larga y lenta sonrisa apareció.

—No tienes que manejarlo.

—¿Qué?

—No te lo pondré fácil, pero te atraparé. Te cuidaré, te mantendré a salvo. Si me dejas.

Sus manos encontraron las de ella, doblándose sobre ellas. El gesto posesivo parecía decir: soy lo suficientemente fuerte. Prometía darle el control que ella no tenía… entregándole el control a él.

¿Podría hacerlo? Sus dedos temblaron.

El agarre de él se apretó, sujetándole las manos contra la cama.

—Déjame mostrarte, Rosie.

Oh, ella quería hacerlo. Seguramente no era diferente a la confianza que había depositado en él en las últimas tres noches, cuando lo envió a matar demonios. Había confiado en su fuerza entonces, confiaba en que él prevalecería, que no la expondría, que tomaría el control de la situación. También se había asustado entonces, pero él había tenido éxito cada vez. Y su corazón había estado en riesgo cada vez… tal como todavía lo estaba.

Sin embargo, cada beso había valido la pena el riesgo. Esto lo valdría, también.

Con una respiración profunda, asintió.

—Dilo.

—Te dejaré. —Toma el control. Tómame.

—Confía en mí.

Una orden, no una pregunta. Contestó de todos modos.

—Sí, lo hago.

Su mirada de párpados pesados cayó a sus labios.

—Entonces dame tu boca otra vez.

Ella se quedó sin aliento. Otro beso, pero tendría que ofrecerlo. No tenía la intención de dejarla recostada para que tomara lo que él le diera. Aun así, la haría perderse en la emoción de cada beso, cada toque.

Él dijo que no sería fácil. Pero su fuerza sería su red de seguridad solo si realmente confiara en él.

Pronto se enteraría.

Aunque era lo suficientemente fuerte para levantar su cabeza hacia la de él, todavía era incómodo levantar su torso con las manos clavadas a la cama. Sus pezones rozaron su ancho pecho, y el calor floreció a través de su estómago, entre sus piernas. Se deleitó en la sensación antes de ajustar sus labios a los de él.

Esta vez, se lo tomó con calma. Él no la rechazaría. Podría explorar la forma de sus labios, firmes y frescos. Inhaló, encontrando la fragancia de su propio jabón. El olor de ella. Con un empujón posesivo de su lengua, profundizó el beso. El gemido de Deacon retumbó en la silenciosa sala. Se levantó más alto, sus pechos aplanándose contra la sólida pared del pecho de él, y tembló cuando él le penetró los labios a cambio. Un dar y recibir, cada uno más profundo, más vital que el anterior.

Una nueva anticipación la llenó, un hambre urgente y creciente. Su peso era una sólida presión entre sus piernas, ya no se mecía contra ella, pero ella era tan consciente de él, y tan mojada. Esto llevaría a Deacon dentro de ella. Haciendo el amor con ella. Esto sería… diferente. Aún no sabía cómo hacerlo. Pero lo sabría.

Soltando sus manos, sus callosas palmas se deslizaron desde sus muñecas, hasta sus brazos. Cuando su peso se alejó de ella, lanzó su pierna alrededor de su espalda, e intentó encerrarlo contra ella.

—Rosie… —Bajó la mirada a ella, arrastrándose… y todo lo que viera en su rostro lo trajo de vuelta para recibir otro beso, luego otro, antes de que finalmente se separaran.

Lo dejó irse esta vez, dejando que sus brazos cayeran sobre su cabeza. Había urgencia en esto, pero también una maravillosa decadencia que necesitaba ser saboreada. Mientras él se alejaba, ella se deleitaba con la excitación de su cuerpo, el calor líquido que parecía no poder contener. Cada sensación parecía otra caricia: la ropa de cama envuelta alrededor de su muslo, el dobladillo de su falda coqueteando con sus rodillas, el aire caliente entrando a toda prisa donde él había estado duro y fresco contra ella solo unos momentos antes.

Con la respiración entrecortada, Deacon se sentó sobre sus talones, sus rodillas se abrieron y la sábana se tensó sobre el abultamiento de su erección. Ella lo observó, los movimientos que parecían demasiado fluidos para una musculatura tan pesada. Su piel pálida brillaba por el calor de su cuerpo. El pelo oscuro se rizaba en su pecho, y se estrechaba en una delgada línea desde su ombligo hasta el borde de la sábana.

Ella alargó la mano para seguir ese rastro con los dedos. Él le cogió la mano.

—Ponte de rodillas.

La baja escofina de su voz atrajo su mirada hacia su rostro. Su mandíbula estaba apretada, la tensión visible en su cara. La necesidad nublaba sus ojos como una tormenta de verano. A pesar de que había tomado el control, estaba caminando en el borde del suyo.

Con su corazón martilleando, se levantó, doblando su pierna envuelta en la sábana debajo de ella. El movimiento retiró la cubierta de la ingle de él, exponiendo su órgano. Rosalia lo miró fijamente. Deslizándose hacia abajo, como si pesara por su pesada longitud, la ancha punta descansaba contra las sábanas. Ella miró a sus grandes dedos que todavía sostenían su muñeca, recordando lo grandes que se habían sentido dentro de ella: como apenas había sido capaz de conseguir detenerse a sí misma de montarlo, la tensión enrollándose que no había querido dejarla ir. Sus manos comenzaron a temblar.

Deacon le dio un golpecito en la barbilla.

—Sube los ojos, princesa. A los míos. ¿Estás bien?

Ella tragó.

—Sí.

—Bien. —Pasó los dedos por encima del hombro de ella, agarrándose a la correa de su vestido—. Quítate esto para mí.

Sosteniendo su mirada, alcanzó por detrás de su nuca para desatar la seda anudada. Sabía que a él le gustaban sus pechos, pero la ansiedad y la excitación la hicieron torpe. La correa se rompió. El corpiño pasó por encima de sus pezones, cayendo hasta la cintura.

No apartó la mirada del rostro de él, y vio cómo su mirada la bebía. La necesidad endureciendo su expresión. Recordó la sofocante noche de Grecia, esa misma mirada hambrienta.

Dámelos a mí.

Quería hacerlo de nuevo. Cómo le había gustado ofrecerse. Sintiéndose atrevida, ahuecó su suave peso.

—Mírate —espetó. No era una orden. Algo fuera de su control—. Eres hermosa, Rosie.

Sabía que lo era, pero no le importaba. Un Guardián podría parecerse a cualquiera. Pero ahora se sentía hermosa cuando él la miraba.

Él se levantó, sus manos se deslizaron alrededor de su cintura y la atrajeron hacia adelante, los pechos casi tocándose, su erección con un peso sólido contra su estómago.

—Recuéstate hacia atrás.

Todavía ahuecándose los pechos, se arqueó hacia atrás. Su pelo rozando el colchón. Las manos de él se aplanaron a lo largo de su columna, apoyando la parte superior de su cuerpo casi paralela a la cama. Un banquete se extendió ante él, dado por las manos de ella.

Con un suave gruñido, bajó la cabeza. Su lengua trazó la curva inferior de su pecho derecho, mojando la separación de sus dedos ahuecados. Aunque sin tocarlo, su pezón se contrajo en un nudo oscuro. El dolor entre sus piernas se intensificó. Apretó sus muslos juntos, sintiendo la humedad allí, la humedad de sus bragas contra su núcleo.

El barrido de su lengua alrededor de su pezón la hizo apretarse. El suave rasguño de sus colmillos la hizo jadear. Sus fuertes manos la sostuvieron firme cuando sus labios se cerraron sobre su pezón. Ella sintió que su lengua se movía, luego una suave succión lo llevó profundamente a su boca. Abrumada, comenzó a estremecerse. Sus caderas presionaron contra las de él, buscando la presión donde más la necesitaba. Imaginó su boca allí, lamiendo y chupando, y la necesidad corrió sobre ella en una ola de calor, llenando su voz cuando gimió su nombre.

Sin previo aviso, la levantó y volvió a reclamar su boca. Perdida, ahogándose, le pasó los brazos alrededor de su cuello y se agarró. A ella le encantaba esto. Amaba sus murmullos urgentes entre besos calientes y húmedos. Le encantaron los músculos que se agrupaban en sus hombros, le encantó la sensación de su erección que se tensaba contra su vientre, la increíble anticipación. Sus manos se deslizaron hacia arriba por la parte delantera de ella, ahuecando, luego pellizcando y tirando de sus pezones, hasta que la alcoba resonó con los gritos de ella pidiendo más.

Deacon le dio más. Su mano acarició, empujando dentro de sus bragas. Ella gimió en su boca mientras sus dedos se burlaban, rodeando su entrada, pero nunca penetrando.

Él rompió el beso, sus alientos se difuminaron en sus húmedos labios.

—Cuando te corras, Rosalia, aguanta tus escudos psíquicos. Sujétalos con fuerza.

Ni siquiera había considerado ese peligro. Esto no había sido su intención cuando se reunió con él en la cama. Sin embargo, él lo recordó, y no había sido una petición. Los sostendría.

—Sí —dijo. Sin duda alguna.

La besó de nuevo, profundo y rápido.

—Acuéstate.

Ella se hundió en las almohadas, los pies contra el colchón, las rodillas dobladas. Deacon se metió bajo sus faldas, enganchando la cintura de sus bragas. Arrastró el trozo de seda hacia abajo, levantando sus piernas hasta que los dedos de sus pies quedaron apuntando al techo mientras las sacaba. Su falda se le resbaló por los muslos, amontonándose en su estómago y mostró su sexo a la mirada de él.

—Oh, Cristo. Rosie, eres tan… —Mirando fijamente, giró la cabeza y apretó la boca contra el tobillo de ella, para besarla o morderla, no estaba segura. En vez de eso, cerró los ojos, reuniendo el control. Después de un momento, tragó y le colocó sus talones sobre sus hombros—. Haz desaparecer tu vestido.

Lo hizo, sabiendo que él sentía el temblor en sus piernas.

Su mirada sostuvo la de ella.

—No te morderé. No me arriesgaré a que la sed de sangre se haga cargo. Confía en mí en eso.

No necesitaba que la tranquilizara, pero tal vez él lo necesitaba como recordatorio de que debía aferrarse a su propio control.

—Sí —dijo ella.

Él se inclinó hacia delante, buscando una almohada. El peso contra su bajo vientre la hizo mirar hacia abajo. Oh, Dios. Entre sus muslos, su eje hinchado se extendía hacia arriba del vértice de su sexo, una representación gráfica de cuán profundamente lo metería dentro de su cuerpo. La apretada anticipación dolía. Sus dedos se clavaron en el colchón, manteniéndose inmóvil.

Deacon se echó hacia atrás y empujó la almohada debajo de sus caderas. Con un suave beso en cada uno de sus tobillos, bajó sus pies de sus hombros.

—Las manos en tus rodillas, Rosie. Mantente abierta para mí.

Con manos temblorosas, levantó las rodillas y las separó. Se miró a sí misma, con las piernas abiertas, su carne rosa enrojecida y húmeda. Abierta era una palabra demasiado simple. Se sintió expuesta. Exhibida.

Hasta que vio su rostro. Entonces fue deseada. Adorada.

Ensanchó sus piernas y fue recompensada con un gruñido. Deacon se inclinó, presionó sus labios contra el interior de la rodilla. El húmedo roce de su lengua tembló sobre su piel. Sus colmillos rozaron la cara interior del muslo de ella.

Su sed de sangre se encendió, una explosión contra sus escudos psíquicos. Deacon se congeló. Miró a su sexo expuesto, su hambre ardiendo más, su expresión depredadora. Su boca se abrió sobre su muslo.

Oh, Dios.

—¿Deacon?

—Estás tan mojada, Rosie. Tan lista para ser comida. Una lamida, y enterraría mis colmillos en ti… —Se interrumpió, cerrando los ojos.

La imagen de eso se aferró a su mente, azotando cada nervio. Ella no podía respirar. Lo deseaba tanto. No podía tenerlo todavía.

—Pronto —dijo él, y no estaba segura si le hizo esa dura promesa a ella o a sí mismo. Levantándose entre los muslos de ella, envolvió el puño alrededor de su lanza. Sus tendones sobresalían en agudo relieve bajo su piel, por el esfuerzo de contenerse—. Vamos a tomárnoslo con calma. Cuidaré de ti, Rosie.

Ella asintió, y luego se detuvo cuando sintió el primer contacto contra su húmedo centro. Sus dedos se clavaron en sus rodillas. No pudo sostener su mirada y bajó la vista. La gruesa cabeza de su pene separó sus pliegues, burlándose de su centro, pero no entrando. Dolorida por la necesidad, trató de levantarse hacia él y empujarlo hacia adentro. La mano libre de él agarró su cadera, sujetándola. Lentamente, frotó la ancha punta contra su clítoris, ya tan sensible. Los músculos de Rosalia se cerraron, un llanto se atascó en la garganta. Le habría rogado, lo necesitaba dentro, para saber lo que sería, pero él ya estaba empujando hacia abajo a través de su sexo, empujando hacia dentro.

Sus piernas temblaban, sus manos en sus rodillas eran incapaces de mantenerlas quietas. Lo vio hundirse dentro. Oh, Dios mío, no lo había tomado ni la mitad de su longitud y había tanta presión. Su pecho dolía mientras intentaba controlarlo, sin saber si lo que sentía era placer, solo que se sentía tanto. Demasiado, y tan abrumador cuando se abrió paso a través de ella, sin dejar espacio dentro. Ella cerró los ojos, demasiado tarde. Las lágrimas le salían por debajo de los párpados.

Deacon se calmó, pero la presión se mantuvo, tan grande y llena dentro de ella.

—¿Rosalia? —Su nombre era una agonía—. ¿Quieres parar?

Nunca. Negó con la cabeza.

—Te estoy haciendo daño. Estás tan apretada, que apenas puedo…

—No. —Pero más lágrimas vinieron, lágrimas que no podía explicar. Solo podía ahogarse—. Más.

Él se retiró. Sus ojos se abrieron de par en par y aspiró un aliento de pánico, pero luego el abdomen de él se flexionó y volvió a empujar. La espalda de Rosalia se arqueó mientras su cuerpo se estiraba, cediendo ante él. Oh, Dios. Esto era un placer. Agarró la parte superior de los muslos de ella con ambas manos, metiéndose más profundamente con cortos tirones y con espirales de sus caderas.

La presión siguió aumentando, en torno al éxtasis. Jadeando, mantuvo sus rodillas inmóviles, se mantuvo abierta. Para cuando estuvo asentado dentro, estaba desesperada por moverse.

Él se detuvo. Su mirada se encontró con la de él de nuevo. Sus labios se habían retirado, exponiendo sus afilados colmillos. Su gran cuerpo estaba rígido y tenso.

—Espera, Rosie.

Se adelantó entre las piernas de ella, poniendo sus manos junto a sus hombros. Ella gritó cuando la nueva posición le hizo profundizar más. Él inclinó la cabeza, sus labios sobre los de ella, su cara iluminada por el resplandor de sus ojos.

—Despacio —dijo, la palabra gutural seguida de un lento levantamiento de las caderas y el interminable regreso.

Rosalia abrió más las piernas, casi sollozando. Su penetración fue lenta e implacable. Una tensión insoportable se retorcía dentro de ella, la urgencia empujó más alto. Pero esta vez, con Deacon abrazándola, no temía caer. Abrumada, pero no asustada. El éxtasis la llenó en su lugar, hasta que todo en su interior se rompió. Las lágrimas corrían en un flujo constante sobre sus mejillas.

Ella inclinó su cabeza hacia atrás, cada empuje retorciendo otro grito sin palabras de sus labios. Deacon levantó la mano de su rodilla derecha. Chupó los dedos de ella en su boca, burlándose con sus colmillos sobre sus húmedas puntas antes de llevar su mano hacia abajo entre sus cuerpos. Con su mano sobre la de ella, frotó el dedo corazón de ella sobre su clítoris. Un oscuro dolor floreció a través de su cuerpo, centrado en ese pequeño movimiento. Ella frotó más fuerte.

—No, Rosie. —Él sostuvo su mirada. Sus dedos ralentizando los de ella—. No tan rápido. Quédate conmigo.

Él retiró su mano, volvió a poner su puño junto a su hombro, y empezó otro largo empujón hacia dentro. Jadeando, Rosalia forzó su mano para que coincidiera con el deslizamiento húmedo de su eje. Sus músculos internos se apretaron a su alrededor con cada círculo lento de sus dedos.

Deacon siseó su placer a través de sus dientes apretados.

—Dios, Rosie. Daría cualquier cosa por tener mi lengua donde están tus dedos. Por chupar tu clítoris mientras te follo.

La cruda imagen la conmocionó, le hizo doler aún más fuerte. Ella también habría dado cualquier cosa. Su pierna derecha fue alrededor de su espalda. Le instó a que profundizara más. Él agarró su rodilla, separándola de nuevo. Oh, Dios. Se sentía tan grande, invadiendo, estirando y sin embargo no se cansaba de él. Desesperada por su sabor, ella levantó la cabeza, buscando su boca.

Suavemente él tomó el labio superior de ella entre los suyos, rodeando con su lengua la sensible carne con el mismo ritmo que el dedo de ella, mientras la presión subía dentro de ella.

—Sería tan suave como esto —dijo, con otro beso en el labio inferior—. Pero esto no es lo suficientemente húmedo.

Le abrió la boca, cerrando sus labios alrededor de la punta de la lengua de ella. Rosalia gritó, pero él solo succionó, como si su lengua fuera el pequeño y resbaladizo capullo que había bajo los dedos de ella. Entonces Deacon empujó hacia adelante, tan adentro. La presión dentro de ella se contrajo antes de explotar hacia afuera. Atrapada en ello, su espalda se arqueó. Su carne latía bajo las yemas de sus dedos, y ahora Deacon la estaba besando, su lengua no imitaba sus dedos, sino la turgente longitud de él, penetrando en ella profunda y duramente.

Su cuerpo se había quedado rígido, temblando, pero ahora estaba todo en movimiento, apretando y soltando, sus respiraciones sollozantes. Deacon se ralentizó, su beso volviendo a ser gentil. Las lágrimas cayeron más rápido.

Sus extremidades se sintieron débiles cuando la giró sobre su estómago. Se movió hacia el extremo de la cama y la instó a ponerse de rodillas, levantándole el trasero en el aire. Con su cabeza flotando, obedeció.

Su mano acarició sobre la nalga de ella, seguido por un agudo mordisco de sus dientes. Sorprendida, comenzó a levantarse, pero la presión de su mano en la parte baja de su espalda le bajó de nuevo el torso, almohadillando la cabeza entre sus brazos.

La sensación impactante de su lengua lamiendo lentamente a través de su centro, sacó a Rosalia de su piel. Saltó hacia adelante, sus manos metiéndose en las sábanas. Eso fue demasiado. Demasiado. Deacon atrapó sus caderas, la arrastró de vuelta contra su boca. Su lengua se sumergió entre los pliegues de ella, lamiendo profundamente. Incapaz de controlarse a sí misma, se balanceó hacia él, sus gemidos sin palabras amortiguados por sus brazos. La luz amarilla de sus ojos se derramó sobre el lino blanco. Oh, Dios. Sabía que estar con él se sentiría bien. No sabía que sería así, tan destructivo para sus sentidos. No podía tener suficiente de su toque. Pensó que había llegado al borde, a la altura, y, sin embargo, cuando sus labios envolvieron su clítoris y succionaron, volvió a correrse, gritando contra el colchón. La explosión y liberación fue tan rápida, tan fácil y la sacudió con la misma fuerza.

Las réplicas recorrieron su carne. El colchón se movió. Deacon se arrodilló detrás de ella, empujando profundamente de un solo golpe.

Su cuerpo se apretó a su alrededor. Luchando por respirar, por pensar, Rosalia se levantó, su espalda contra su pecho. Su brazo izquierdo la envolvió, su antebrazo subiendo a su pecho izquierdo, su gran mano ahuecando el derecho, atrapando el pezón de ella entre los dedos medios. Su mano derecha se deslizó entre sus muslos, acariciándola mientras se adentraba en su centro, como si el placer de Rosalia fuera su único objetivo.

Debía haber sido… él debería haber tomado ya su placer. Necesitaba sangre para correrse, pero no tenía que ser de ella. Con una gota de él mismo bastaría.

Pero si él no terminaba, ella podría tenerlo dentro para siempre. Le encantaría.

Con su mandíbula, Deacon apartó el cabello de su cuello, colocó suaves besos en su hombro, y el costado de su garganta. La emoción se apoderó de ella, asfixiándola. Aunque su hambre le quemaba los sentidos, la besó con ternura.

Deslizando sus brazos alrededor del cuello de él, ella se agarró. Sus movimientos se volvieron más desesperados, sus músculos resbaladizos por el sudor. Su espalda se arqueó mientras él golpeaba profundamente dentro de ella, con un ángulo diferente, justo en el sitio correcto. Y cuando se sacudió por tercera vez, Deacon se unió a ella, con el olor de su propia sangre en su beso.

* * * * *

Cuando los temblores de Rosalia se desvanecieron, Deacon se deslizó fuera de su calor y la ayudó a recostarse en la cama. Besó la parte baja de su espalda, la hendidura de su columna vertebral, la hermosa curva de su cintura. Ella volvió la cara en la almohada, llorando suavemente.

No era un llanto malo, entendió. Él todavía quería levantarse y marcharse. Sus lágrimas le desgarraban el corazón. Pero alejarse ahora lo haría más bastardo de lo que ya era, y más bastardo de lo que quería ser.

Se acostó junto a ella, acariciando su mano a través de su pelo. Su pulso aún latía en sus oídos. La sed de sangre hizo estragos en sus venas. Su cuerpo había sido saciado, pero su hambre seguía aumentando. Quería atacarla ahora como una bestia rapaz.

También sería un bastardo por eso. Ella le había dado a probar el cielo. Había sido tan dulce, tan confiada, como si hubiera estado con un hombre mejor que él, cuando había sido todo lo que podía hacer para mantener su control. Quería marcarla, probarla. Para marcarla como suya.

Aunque no lo era. La tenía ahora, pero no duraría para siempre. Se habría ido una vez que ya no tuviera ningún uso para él. Esperaba que pasara antes de que irse significara arrancarle el alma.

Y temía que fuera demasiado tarde.

Ella levantó la cabeza, y él vio su sonrisa, sus mejillas húmedas, y sus ojos, de nuevo marrones, en lugar de amarillos brillantes, antes de que enterrara su rostro en su hombro.

—¿Te estás escondiendo? —Luchando contra su hambre, la empujó hasta tenerla a horcajadas sobre él—. ¿Fue tan malo?

Riendo, lo miró y agitó la cabeza.

—Sabía que se sentiría bien, pero no sabía que sería… eso. —Sus dedos se elevaron a su cabello. Comenzó a acariciárselo mientras continuaba—. Pensé que podría ser otro fracaso, que no estaría a la altura de mis expectativas. Pero no se parecía en nada a ellas, y mucho más.

¿Otro fracaso? ¿Cómo había sido su vida, siempre esperando la mierda en el extremo de un palo?

—¿Te imaginaste estar conmigo antes?

—Oh, sí. —Su sonrisa le advirtió que no sería bueno—. Pensé que solo sería un lametón, un empujón y “Lárgate, hermana”.

Él fingió que la atacaba. Ella se alejó de sus manos para agarrarla, arrastrando la sábana con ella, riéndose alocadamente. Se detuvo a mitad de camino sobre la cama, mirándola fijamente. Dios, era tan hermosa.

Su risa se desvaneció, y lo miró como si pensara lo mismo de él. Acercándose, su boca tocó la de él en un beso suave y escrutador.

Debería haberse ido. Ahora era demasiado tarde.

Ella se recostó de nuevo, acurrucándose contra él. Cristo, era tan suave. Quería ponerle las manos encima, con sus colmillos enterrados profundamente. Se obligó a abrazarla.

—Pero ahora ya no es “hermana” —dijo—. ¿Por qué “princesa”?

Mierda. Eso no fue por ella, sino por él. Pero no pudo evitar contestar.

—Es un recordatorio —dijo bruscamente.

—¿Para tener cuidado? —adivinó y suspiró—. No soy delicada, Deacon. No… ¿cuál es esa historia? La chica con un guisante[1].

No. Un recordatorio de que ella se merecía algo mucho mejor que el hombre contra el que estaba acurrucada. Alguien que no hubiera jodido a su propia comunidad y a sus amigos… y a los amigos de ella.

Pero fuera lo que fuese, todavía tenía demasiado orgullo para exponerlo.

—Eres suave por todas partes —le dijo.

—Podría cambiar de forma y cambiar eso…

—No cambies una maldita cosa.

Alterar sus perfectos senos, su pequeña barriguita, su curvilíneo culo, sería como quemar un Botticelli. Demonios, sería peor.

Estaba callada, y cuando la miró, estaba sonriendo contra su hombro. Cuando captó su mirada, ella se levantó, apoyándose en su codo.

—Solo estaba pensando… Hace unos treinta años, dos vampiros desaparecieron de su comunidad. Estaba preocupada, así que los rastreé, y cuando los encontré, estaban haciendo esto. Justo esto. Se metieron en la cama y nunca salieron de ella. Ya habían pasado un año así, encerrados juntos.

Con dos vampiros, eso sería posible. Podrían alimentarse el uno del otro. Mientras tuvieran refugio, no necesitarían nada más. Pero había algo más, Deacon se dio cuenta, ya que la expresión de Rosalia se volvió pensativa.

—Hace mucho tiempo que no estoy de acuerdo con algunas de las enseñanzas de la Iglesia, en particular a sus puntos de vista sobre el pecado. Pero cuando los encontré, me quedé horrorizada. No por la lujuria. Su devoción, su necesidad uno del otro era… hermosa, en verdad. Pero su glotonería, y la manera en que habían excluido a todos y a todo lo demás de su vida… Estaba disgustada. —Con un suspiro, empezó a trazar los dedos sobre el pecho de él—. Ahora veo por qué puede ser atractivo.

Infiernos, sí. Él podría estar a favor de estar encerrado con ella durante un año.

—¿Pero?

—Estaría disgustada conmigo misma. Tengo mucho que hacer. Demasiadas personas que dependen de mí.

No, nunca se retiraría de su vida, de sus responsabilidades. No importaba cuántas veces pensaba que había fallado, Rosalia seguía adelante.

—¿Y si no tuvieras mucho que hacer?

—Admito que pensar en ellos ya no me molesta tanto. No tienen responsabilidad con nadie más, así que no han hecho daño a nadie. —Lo miró—. Todavía están en eso.

¿Durante treinta años? Deacon frunció el ceño.

Asintió, como si leyera su expresión y estuviera de acuerdo con él.

—Es incómodo estar cerca. Es primitivo, es emocionante… y casi no queda ningún pensamiento entre ellos. No podría hacer eso. Un día, quizás, o incluso una semana. Pero no puedo aislarme del mundo por tanto tiempo.

Y ya había perdido más de un año bajo las catacumbas. Regresar, viendo los cambios que habían ocurrido y cuántos de sus amigos estaban muertos, debió ser como una bofetada en la cara seguida de una paliza a todo el cuerpo.

—De todos modos, no podría —añadió en voz baja—. Eso no es lo que hace un Guardián. Y ya he hecho, y haré, muchas otras cosas que un Guardián no debería hacer.

—¿Cómo usar vampiros como un medio para un fin?

Desearía no haber dicho nada cuando esa tristeza familiar oscureció sus ojos.

—Sí —dijo—. Podría empezar con eso. ¿Quieres una lista?

Así que ahora se odiaba a sí misma. Tal vez él también debería hacerlo, y encontrar alguna razón que hiciera más fácil alejarse cuando fuera el momento de irse.

—Dámelas, princesa.

Ella se echó hacia atrás con una media sonrisa que no borró las sombras de sus ojos.

—Te daré una al día.

Como sus razones para quedarse. Ahora le estaba dando razones para irse. ¿Cuáles se agotarían primero?

De repente deseó como el infierno no haber preguntado. Pero ya era demasiado tarde. Se estaba alejando de él, sentándose.

—Ya que estás despierto, deberíamos averiguar si eres vulnerable al sol.

No. Ya que estaba despierto, debería tirarla de nuevo sobre la cama, poner sus colmillos en ella. Pero ella ya estaba levantándose, dejándolo fuera. Suprimiendo un gruñido frustrado, agarró los pantalones.

Estaba vestida con un traje negro, el que pensaba que era un atuendo del Zorro, completado con una capa. Tal vez no se encerró, pero escondida entre sus pliegues, seguro que puso tantas capas de tela entre ella y el mundo como pudo.

Y después de convencerla de que se aferrara a él, de que confiara en él, estaba haciendo un buen trabajo para alejarla.

[1] Cuento de Hans Christian Andersen de un Princesa que tiene bajo el colchón un guisante y lo nota pese a dormir sobre una pila de colchones.

Capítulo Quince

Deacon se estaba poniendo la camisa sobre los hombros cuando Rosalia abrió la puerta. Instintivamente, se puso a un lado para evitar la luz que caía en la habitación, pero el corredor estaba en la sombra. Ella le devolvió la mirada.

—No hay luz solar directa hasta más allá de la galería.

Así que no sabría si se quemaría hasta que llegaran a la pasarela que daba al patio. Y no necesitaba saltar a ello. Empujar la punta de un dedo en el camino del sol serviría.

Salió por la puerta. La brillante caída de luz dorada al final del pasillo era impresionante. Le ardían los ojos. Parpadeando rápidamente, dijo:

—Una vez conocí a un vampiro que se quedó atrapado fuera al amanecer, así que se metió en el maletero de un coche.

Caminó hasta Rosalia, esperando la intersección del corredor y la galería. Ella levantó los dedos hacia el sol. La luz formaba una brillante corona alrededor de su pálida mano, pero él apenas podía concentrarse en eso. Los ardientes rayos abrumaron su campo de visión.

—Cuando se despertó —continuó—, tenía las piernas cortadas por debajo de los tobillos. La junta de la tapa del maletero no había sido tan apretada y la luz le había cortado como un bisturí láser.

La cara de Rosalia estaba en la sombra, pero apenas podía verla. Sus rasgos se estaban oscureciendo, desvaneciéndose.

—Tuvo suerte de no estar mirando en la otra dirección.

—Sí. —Si le hubiera cortado el cuello, el vampiro no se habría despertado. Pero curiosamente, si le hubiera cortado la mitad de la cabeza, cortando su cerebro en dos, se habría curado—. No necesito poner mi mano ahí para ver si el sol me fríe, Rosie.

Escuchó el ceño fruncido en su voz.

—¿Por qué?

—Porque ahora no puedo ver nada.

En un instante estaba tocando su cara, sus ojos. El calor del sol todavía permanecía en su mano derecha.

—¿Te cegó?

Apenas había terminado de asentir antes de que lo llevara de vuelta a su habitación. Lo condujo a una silla, sentándolo. Sintió su aliento en su cara, sus suaves dedos alrededor de sus ojos.

—¿Te duele?

—No.

Por su silencio, sabía que estaba buscando pruebas de que le estuviera mintiendo. En unos segundos, pensó que también podría verla. Una imagen borrosa ya estaba regresando.

—Se está curando —le dijo.

—¿Tan rápido? —Ahora casi podía enfocarla, no solo escuchando la preocupación en su tono, sino que la vio en sus ojos. Sus manos corrían por sus hombros. Una nota de comprensión entró en su voz—-. También te curaste rápidamente anoche. Y eres más fuerte. Más rápido.

Ella había empezado a fruncir el ceño. Como todo lo que acababa de decir sonaba muy bien, no podía ver qué era lo que le hacía fruncir el ceño.

—¿Eso es un problema?

—No —dijo, aunque su expresión hacía dudar su respuesta. Se preguntó si ella se había dado cuenta de que ya podía verla de nuevo—. Estarás más seguro: los demonios sabrán por qué vienes ahora, y no te dejarán hablar primero. Pero aun así no se anticiparán a tu velocidad. Especialmente ahora.

—¿Pero?

—Pero puede que tengas que bajar los escudos. Los vampiros que te ven necesitan saber que eres un vampiro, no solo alguien haciéndose pasar por uno.

—Porque cualquiera que me vea moverme tan rápido pensará que soy un Guardián que ha cambiado de forma. —Y eso destruiría la razón de Rosalia para entrar como humana. Dibujaría una diana en las espaldas de los Guardianes, el escenario que había estado tratando de evitar. Sin embargo, no le gustaba la idea de bajar los escudos, y dejar que extraños entraran en su cabeza—. ¿Hará lo mismo la sangre? Si un demonio o vampiro la huele, no me confundirán con un Guardián.

Ella asintió.

—Tienes razón; eso sería mejor. Es tangible. Los demonios pueden no creer nada de lo que los vampiros digan sobre un olor psíquico, pero los vampiros conocen su propio olor.

Sí, los aromas psíquicos eran demasiado difíciles, especialmente para vampiros sin entrenamiento. ¿Cuántos se habían encontrado con Rosalia y no tenían ni idea de lo que era? Diablos, incluso Deacon lo había hecho, aunque nunca volvería a cometer el mismo error. La sensación de su mente ahora le resultaba familiar, aunque no se había adentrado mucho en ella.

—Tus escudos aguantaron cuando te corriste —le dijo—. Siempre.

Su piel enrojeció, pero su sonrisa era contenta, sin ningún indicio de vergüenza.

—Me dijiste que los sostuviera, así que lo hice —dijo con naturalidad, y luego le echó un vistazo—. ¿Tu visión está curada ahora?

—Sí.

Lo estudió, mirando a través de él. El corazón de ella latía aun poco más rápido.

—Tienes hambre.

Todavía más hambriento ahora que estaba pensando en ello, y pensando en cómo ella había sostenido sus escudos con su cuerpo rompiéndose a su alrededor… porque le había dicho que lo hiciera.

Apartó esa idea y se puso de pie.

—¿Ya llegó la entrega?

—No hasta más tarde —dijo. Podía sentirla mirándolo caminar entre la silla y la cama—. Dijiste que no querías arriesgarte a la sed de sangre conmigo. ¿Por eso no te alimentaste de mí anoche? ¿Fue por eso por lo que te arriesgaste a beber la sangre del nephilim?

Dios, ¿ella no se había dado cuenta de eso hasta ahora?

—Sí.

Su cara pareció iluminarse, y se rió un poco, sacudiendo la cabeza.

—Realmente no soy tan delicada, Deacon. Incluso con el brazo roto, podría haberte contenido.

Pero, ¿podría ahora? Dejó de pasearse y se enfrentó a ella.

—Entonces, ¿te estás ofreciendo? Pero que sepas que no es solo follar, Rosie. ¿Me quieres en tu cabeza, escuchando cada uno de tus pensamientos?

Su sonrisa se desvaneció mientras lo miraba, y se dio cuenta de que no importaba si ella decía que sí. Había jurado que no bebería de ella. Eso seguía en pie. Porque si se metía en ella tan profundamente, si ella le daba mucho más de qué preocuparse…

¿A quién estaba engañando? Sangre o no sangre, estaba jodido.

Ella suspiró.

—Quizás todavía no. Entonces sabrías todas mis razones demasiado pronto. —Una daga y un vaso aparecieron en su mano. Los puso en una mesita y sostuvo su muñeca sobre el vaso—. Pero puedo ayudarte a calmarla.

* * * * *

Después de llenar el vaso con su sangre, Rosalia se dirigió a la Sala de Guerra, ofreciéndole a Deacon espacio para beberla, y a ella tomar tiempo para ordenar sus pensamientos en algo manejable. En algo que no la tentara a tirar al resto del mundo por la borda.

Quería que él bebiera de ella. Quería saber si esa sensación también podría hacer añicos sus expectativas. Y quería alimentarlo, alimentarlo con su cuerpo. Después de una vez en su cama, pudo entender muy bien cómo dos personas podían esconderse allí para siempre.

Pero si lo dejaba beber de ella ahora, si lo dejaba entrar en sus pensamientos, no sería el mundo al que tiraría por la borda. No, perdería a Deacon, en su lugar. Aún no estaba preparada para eso. Nunca estaría lista para eso.

Aunque necesitaba estarlo. Ya podía sentirlo alejándola. La culpa, probablemente, por tomar placer antes de que su comunidad hubiera sido vengada. O, a pesar de su afirmación de que no era delicada, tal vez Deacon pensaba que ya la había lastimado, o que perdería el control a causa de la sed de sangre. O estaría decepcionado. El sexo no podría haber sido tan satisfactorio para él sin la sangre. Cualquiera que fuera la razón, había empezado a alejarse antes de levantarse de la cama.

¿Sería lo mismo la próxima vez? ¿Y la siguiente? ¿Cuánto tiempo pasaría hasta que el placer y la anticipación de estar con él se convirtieran en miedo, mientras esperaba que se alejara una vez más?

Con un suspiro, se sentó en su escritorio, hojeando el archivo de St. Croix. Ahora que había conocido al hombre, otra historia había comenzado a formarse en su mente. Un padre que murió antes de tiempo. Una madre que se había hecho cargo de sus negocios… y crió a un hijo que a Rosalia le recordaba a un demonio.

Sonaba muy similar a la historia de Rosalia, y a la de Lorenzo, excepto que sospechaba que los dos jugadores clave se habían movido de un lado a otro.

La puerta se abrió y Deacon entró, se había duchado, vestido y olía como su jabón. Le encantaba el olor de su propia fragancia en la piel de él. Pero, ¿le molestaba a él?

Su mirada cayó sobre la carpeta abierta frente a ella.

—Tienes algo contra él. ¿Algo malo?

Se preguntaba qué había visto en su cara para sacar esa conclusión. Pero, aunque no había estado pensando en St. Croix, podía cubrirlo.

—Podría ser malo. O podría significar que está de nuestro lado.

—Tu lado.

¿Su lado? Sin comprender, lo miró. Estaba de pie con los brazos cruzados sobre su ancho pecho, sus rasgos ilegibles. Completamente retirado.

—Mi único caballo en esta carrera es matar a los demonios de Belial, princesa. No estoy de un lado u otro.

—Ya veo. —Volvió la vista de nuevo a la pantalla. Le dolía la garganta—. Bueno, lo que he encontrado podría significar que St. Croix odia a los demonios tanto como nosotros. Mira aquí.

En la pantalla, accedió a un artículo de periódico que incluía detalles sobre la investigación de la muerte de su padre veinte años antes.

—Sabíamos que el padre estaba muerto —dijo—. Pero hasta que sacamos esto, no sabía que había preguntas sobre las circunstancias. Se dictaminó que fue un suicidio, y la madre de St. Croix se hizo cargo de su compañía. —Se detuvo y volvió a mirarle. La mirada de él estaba fija en la pantalla—. Muchos humanos todavía piensan en los hombres como el género superior, por lo que los demonios no suelen ocupar el lugar de las mujeres. Pero tal vez uno lo hizo.

—¿La madre? Mierda. —De pie, junto a su silla, hojeó la carpeta en el escritorio hasta que llegó a la foto de una hermosa mujer, y su hijo de diez años que no sonreía—. Lo crió un demonio.

—Creo que sí. Y es por eso que podría ser bueno o malo. Quizás se unió a Legion porque es como ellos. Pero tal vez se unió a ellos para poder derribar a Legion desde dentro.

Él miró la foto de St. Croix por otro momento, como si tratara de leer el alma dentro del hombre.

—No vas a encontrarte tú sola con él.

—Sí, lo haré.

—Digamos que trae un amigo demonio con él. St. Croix te atrapa y te sostiene para el demonio, y estás jodida.

Se alejó de él, cerrando el artículo del periódico y sacando a relucir los datos financieros de St. Croix.

—He estado haciendo esto durante mucho tiempo, Deacon.

Los humanos a menudo habían estado conectados con demonios, y algunos humanos conocían las Reglas que ella tenía que seguir, mientras que otros no. No había importado. Cada ser humano había sido un peligro para ella, así que sabía cómo mantenerse fuera de su alcance.

Tuvo que sonreír. La única vez que no había evitado a dos humanos borrachos… la llevó a Deacon.

Él golpeó su mano contra el escritorio. Sobresaltada, alzó la vista. La ira oscurecía el rostro de él.

—Casi mueres anoche, Rosie, porque este tipo trajo algo para lo que no estabas preparada.

Estaba lista para los nephilim. Simplemente no podía vencerlos sola.

Deacon no esperó a su respuesta. Como si tuviera él la última palabra, dijo:

—Esperarás hasta esta noche. Iré contigo.

—Esta noche tenemos que estar en…

—A la mierda tu plan, Rosie. Esperarás.

La furia apuñaló su pecho, caliente y aguda.

—Mi plan es que mates a otro de los demonios de Belial. Para eso estás aquí, ¿recuerdas? A menos, Deacon, que de repente tengas otro caballo en la carrera. ¿Lo tienes?

Esperó una respuesta, esperando desesperadamente que una de las razones fuera ella. Incluso si fuera solo: Necesito que tú me señales a los demonios, Rosie. Lo que fuera.

Esperó… para nada.

Su ira se convirtió en dolor, como una piedra afilada alojada cerca de su corazón. Tenía que salir de aquí. No necesitaba encontrarse con St. Croix hasta dentro de varias horas, pero no podía quedarse y dejar que Deacon continuara empujándola.

Se puso de pie, moviéndose al estante de los equipos de vigilancia que había a lo largo de la pared, seleccionando todo lo que pudiera necesitar. Podía sentir a Deacon observándola.

—¿Así que vas a ir?

—Sí. —Su propia voz le sonó plana. Bien. Tal vez, él pensaría que a ella no le importaba—. Vincente y Gemma están aquí. Estarán en contacto conmigo mientras hablo con él.

—¿Observándote?

—Sí, aquí en la Sala de Guerra. Quédate cerca de ellos. Si Taylor aparece, no podrá pasar a través de los humanos más de lo que un nephilim podría. —Se giró, le ofreció una sonrisa sin humor—. Ahora podrías ser lo suficientemente rápido como para vencerla, de todos modos.

Se dirigió hacia la puerta, pasando junto a él. Deacon la cogió por la muñeca.

—Rosie, espera.

Sacudió su brazo para que él no la agarrara. La sorpresa se sacudió a través del aroma psíquico de él. La alcanzó de nuevo, como si el hecho de que se hubiera alejado de él hubiera sido un accidente. Se sacudió hacia atrás, convocando su ballesta. La apuntó a su pecho. Él se congeló.

—No me toques. —No podría alejarse si se aferrara a ella. Retrocedió hacia la puerta—. Solo… no me toques.

Deacon no se movió. La miró fijamente, su mano todavía extendida. La expresión retraída de su mirada se convirtió en determinación, y se acercó a ella como si no le importara que le disparara su ballesta a través de su corazón. No lo haría, pero no esperó a ver qué le arrojaba él a ella a continuación.

Se dio la vuelta y huyó hacia el sol.

* * * * *

Jesús. Oh, Dios.

Taylor salió de la oscuridad, sintiéndose como si hubiera estado de juerga durante tres días. El sol le calentaba la espalda. Las olas se estrellaban. No había necesidad de adivinar dónde estaba. La isla de Anaria, otra vez. De acuerdo. Así que, tal vez intentara encontrar al nephil de Londres otra vez. Poco a poco calmó el jadeo de su pecho… y se dio cuenta de que no estaba sola. Alzó la mirada.

Anaria estaba sentada en la arena a unos diez metros de distancia, sollozando en sus manos.

Oh, hombre. Taylor no creía que el repentino dolor en su pecho hubiera sido forzado. Anaria lloraba como si su corazón se hubiera roto, y era tan desgarrador, tan triste. Y Taylor no tenía que adivinar qué había pasado. Ella llamó a demasiadas puertas, le dijo a demasiada gente que un ser querido nunca volvería a casa.

Sintió que Michael comenzaba a empujarla hacia la mujer sollozante, pero lo retuvo. ¿Qué pensaba él que era ella para que tuviera que incitarla a hacer esto?

Descalza, cruzó la playa y se sentó a su lado, deslizando su brazo alrededor de los hombros temblorosos de Anaria. La grigori se estremeció y levantó la mirada, sus ojos completamente blancos, reluciendo brillantes.

—Mis hijos… lo sintieron morir.

—Lamento tu pérdida —dijo Taylor. No lamentaba que el nephilim estuviera muerto, sino que lo lamentaba por ella.

La cara de Anaria se derrumbó y cubrió sus ojos con su mano, inclinando la cabeza.

—Sabías… ¿Sabes quién hizo esto?

—No —dijo sinceramente, agradecida de que pudiera hacerlo. Más que el dolor había superado la voz de Anaria en ese momento, una nota amarga y mortal, e incluso Michael parecía desconfiado… listo para tomar el control en un momento—. Ningún Guardián o vampiro, hasta donde yo sé.

Con los labios temblando, Anaria asintió.

—Gracias. —Volvió a estremecerse, antes de mirar a ciegas a las olas estrellarse—. He perdido tantos. Mi marido. Mi hermano, aunque Michael se perdió para mí mucho antes que los demás. Mis amigos y mis hijos.

Taylor no sabía qué la consolaría.

—¿Ellos van a…? —¿El Cielo? ¿Arriba? ¿Algo más?—. ¿Dónde están los ángeles?

—Sí. Por supuesto que sí —dijo Anaria, limpiándose las mejillas—. ¿Has visto a los ángeles en sus recuerdos?

—No. —Solo destellos de nosferatu y demonios. Solo matando.

—Sí, por supuesto —dijo en voz baja, mirando al mar—. Hay demasiadas cosas que él no desearía que vieras.

¿Cómo qué? Pero Anaria estaba llorando de nuevo, y Taylor solo podía esperar que todo lo que él le ocultaba se mantuviera oculto.

No quería tratar de manejar más de lo que ya estaba haciendo.

* * * * *

La iglesia rara vez estaba vacía o silenciosa, y este día no fue una excepción. Dos mujeres hablando juntas en un banco en el centro. Un hombre arrodillado, rezando. Desde el confesionario, escuchó un suave llanto y la respuesta compasiva del Padre Wojcinski. Sus voces tranquilas llenaron de calidez la mente de Rosalia, y se permitió reconfortarse por ellos.

En una forma pequeña y canosa, envuelta en un vestido negro, hizo una genuflexión y se dirigió al banco de atrás, donde esperó. No esperó mucho tiempo.

—Él está aquí —murmuró Gemma, monitoreando la conversación desde la Sala de Guerra con Vin y Deacon. La proximidad de la iglesia a la abadía significaba que hoy no necesitaban la camioneta. Incluso el infrarrojo sería de poca utilidad si St. Croix hubiera dispuesto que cualquier demonio llegara primero… el día era demasiado cálido para una lectura precisa.

De pie en la entrada de la sala, St. Croix observaba el espacio, su mirada rozando a Rosalia y siguiendo adelante. Aunque sabía que todavía no había dormido, no parecía cansado. Su bello rostro no mostraba emoción alguna, y sus ojos azules eran distantes y helados mientras miraba a cada persona, pero sintió incertidumbre en su aroma psíquico. Supuso que no sabía qué hacer aquí; una iglesia estaba fuera de su elemento habitual. Finalmente, tomó asiento en el banco de atrás al otro lado del pasillo de ella, golpeando sus dedos entre sus rodillas.

No tan frío como parecía. Bien.

Se levantó y caminó hacia él. La miró, y vio la máscara educada caer sobre sus facciones. Preparándose para decirle suavemente a la anciana que prefería estar solo, adivinó Rosalia. Antes de que pudiera hablar, se sentó a su lado, y como nadie miraba hacia ellos, cambió a su forma natural.

Los ojos de St. Croix se entrecerraron. La curva de sus labios sugería diversión, pero era una delgada y fría sonrisa, con un trasfondo de ira.

Ella comenzó.

—Dime, señor St. Croix, ¿qué has descubierto de mí?

Sabía que no había encontrado nada... no había nada que encontrar.

Él tuvo cuidado de no admitirlo.

—Menos de lo que tú tienes de mí, apostaría.

—Sí. —Y realmente no sabía lo que más necesitaba—. ¿Mataste a Rachel Boyle o lo hizo tu madre?

Era como si lo hubiera apuñalado. El dolor atravesó su cara antes de que su expresión se endureciera hasta convertirse en una suave máscara.

—Creo que hemos terminado aquí.

Él se puso de pie y comenzó a alejarse. Y como la muerte de esa joven le había hecho daño, ella dijo:

—Mi madre envenenó a mi padre. Le cortó la garganta en su cama. Pagó a asesinos. Lo intentó todo, y cuando todo falló, se envenenó a sí misma. Debería odiarla por dejarnos solos con él. Una madre debería proteger a sus hijos, ¿no crees?

Él se detuvo. No se dio la vuelta, pero se detuvo, así que debía estar escuchando.

—Un padre también debe proteger a sus hijos —continuó Rosalia—. El mío se aseguró de que yo encontrara el cuerpo de mi madre. Me dijo que se estaba quemando en el Infierno por su suicidio. Le creí, porque de todas las personas, él sabría quién se quemaba en el Infierno. Solo más tarde me di cuenta de que también son unos mentirosos y unos negociadores… y es totalmente posible que ella se suicidara solo después de hacer un trato que nos protegió de él. Así que no puedo odiarla. Lo odio a él, sin embargo, y si no estuviera muerto, cazaría a mi padre y lo mataría.

Finalmente se volvió.

—Entonces, ¿qué sois, un grupo de apoyo para niños de demonios?

Aunque su tono era burlón, dio un paso hacia ella. Suficientemente bueno, pensó ella.

—Soy algo mejor, señor St. Croix. Soy alguien con información. ¿Estás buscando a tu madre?

—No la llames así. —Su boca se retorció—. ¿Sabes dónde está? ¿Quién es ella?

—No.

—Entonces no me sirves para nada.

Pero no se fue. No, quería ver lo que ella le ofrecía. Porque carecía de suficiente información, y lo sabía.

—Siéntate —dijo ella.

Después de una lucha interna, él lo hizo.

—Has ido a Legion. La estás buscando en el lugar equivocado. Legion fue creado para los demonios de Belial, pero lo que hizo tu madre… —Se detuvo cuando la máscara se movió, revelando el hielo y el odio que había debajo—. ¿Cómo quieres que la llame?

—Un mojado coño asesino.

—¿Aquí? —Señalando, miró al altar—. Creo que no.

A través de su auricular, escuchó el callado sonido de la risa de Gemma y la carcajada de Deacon por debajo. Por primera vez, vio humor en la expresión de St. Croix.

—Tal vez no —concordó—. Madelyn servirá.

El nombre de su madre, pero no el nombre con el que probablemente llamaba a su verdadera madre. A la edad en que la perdió, ella habría sido todavía su mamá.

—Lo que Madelyn le hizo a tu familia se ajusta más al estilo de los demonios de Lucifer —le dijo—. No la encontrarás en Legion.

Vio la especulación en sus ojos, y su pulso saltó cuando se dio cuenta de dónde estaban girando sus pensamientos.

—No, señor St. Croix. Los demonios de Lucifer y Belial son enemigos, pero eso no significa que los demonios de Belial te ayudarán. Si vas a ellos, harán todo lo posible por romperte, simplemente porque los entretendrá. Un demonio es un demonio, sin importar su lealtad.

Él asintió. Tal vez había visto lo suficiente de los demonios de Belial para creerlo.

—¿Dónde la encontraría, entonces?

—Las Puertas al Infierno están cerradas. Si está entre los de Abajo, pasarán quinientos años antes de que las Puertas se abran de nuevo.

—Esperaré.

Probablemente podría.

—¿Como vampiro?

—Si el odio por sí solo no pudiera hacerme seguir en marcha.

—No puede —le aseguró, aunque el odio que hervía dentro de él podría ciertamente mantener en marcha a un hombre toda la vida—. Si Madelyn no está en el Infierno, probablemente la encontrarás de dos maneras. La primera, es probable que le haga a otra familia lo que le hizo a la tuya. —Cuando la miró, frunciendo el ceño, dijo—: Los demonios son criaturas de hábitos. Rara vez piensan o actúan de una forma original. Si algo tiene éxito una vez, lo volverán a hacer.

—Así que buscaría una familia que se pareciera a la mía, con un suicidio como señal de alarma.

—Sí. Aunque sigue siendo una tarea desalentadora. Miles de familias podrían cumplir los criterios solo en Europa. Puedo ayudarte en eso.

Aunque su repentina sospecha no se reflejó en su rostro, la sintió en su esencia psíquica. No confiaba en nadie que le ofreciera algo gratis. Eso estaba bien. Esto no era una oferta, sino un intercambio.

—¿Cómo?

—Hay otros como yo. Buscamos demonios, los matamos, y eso es todo lo que hacemos. Estamos familiarizados con sus patrones, sus olores, incluso con las formas humanas que adoptan. Si nos encontramos con una mujer que se ajuste al patrón de Madelyn, te lo diré.

La miró sin expresión durante un largo momento, pero pudo sentir la cautela y la tentación que había detrás de ello.

—¿Y tú qué obtienes?

Hombre inteligente.

—Necesito saber quién dirige a los demonios en Legion. ¿Quién subió al poder después de que el lugarteniente de Belial se fuera?

—El nuevo director ejecutivo…

—No. —Ya había mirado a ese demonio, un americano, y había descartado la posibilidad—. Es alguien que no es tan visible. Alguien que, durante los últimos meses, ha estado moviendo a la gente y tirando de los hilos. Tendría su base en una oficina europea, de alto rango, con una sólida base de partidarios, pero no en la cima. Todavía no.

Él frunció el ceño.

—Puedo hacer averiguaciones…

—¿Y revelar tu interés? No. Tiene que hacerse en silencio.

Su mirada se agudizó. Aparentemente, le gustaba el desafío.

—Te conseguiré nombres, entonces, si haces lo mismo por mí.

—Los míos no vendrán tan rápido, pero vendrán —le prometió.

—¿Y si Madelyn toma la segunda ruta? Dijiste que probablemente intentaría una de dos cosas.

Rosalia sospechaba que preferiría la segunda.

—Pasó veinte años convirtiendo la pequeña empresa de tu padre en una potencia financiera. Cuando te hiciste cargo, destrozaste su trabajo.

—Ella vendrá detrás de mí. —Se dio cuenta, y un oscuro placer se apoderó de él, tan parecido al de un demonio.

Rosalia luchó contra su repugnancia.

—Sí.

—Si viene detrás de mí, no necesitaré un nombre. ¿Qué podrías ofrecer?

—Conocimiento, señor St. Croix. Para empezar, cómo proteger mejor tus emociones. —Sonrió cuando la sorpresa y el malestar repentinamente irradiaron de él—. Como esas que estoy sintiendo ahora. Los escudos que Gerald y Sally te enseñaron a crear podrían haber sido suficientes para bloquear a un vampiro. No lo serán para los demonios.

Sus ojos se entrecerraron.

—¿Y tú?

Ella se desvió con un malentendido deliberado.

—Y te enseñaré a reconocer a Madelyn si viene por ti. Para empezar, tendrá la piel caliente.

—Caliente… —Se detuvo, con la cara pálida. La repugnancia y el horror se arrastraron a través de su aroma psíquico antes de que el odio lo rodeara de hielo—. ¿Y también pueden cambiar su forma humana?

Oh, Dios mío. Rosalia lo miró fijamente. Su padre había sido cruel. Pero nunca había hecho lo que sospechaba que Madelyn había hecho con St. Croix.

—Sí —dijo finalmente—. Y hay más. Te contaré todo, pero tengo algo que debo terminar primero.

—Y ese “algo” es la razón por la que me necesitas.

—Sí.

Él asintió y extendió su mano. Cuando la tomó, su cálida piel tenía la misma temperatura que la de ella, el alivio lo atravesó.

—Tú no eres uno de ellos.

—No. Como dije antes, soy algo mejor. —Dejó su tarjeta en la palma de su mano, el papel en blanco excepto por un número de teléfono—. Espero tu llamada.

Lo vio alejarse, sacudida por la profundidad de la depravación de Madelyn. Nada de lo que un demonio hiciera sorprendió a Rosalia más, pero todavía se sintió enferma por ello.

Y St. Croix… Podía compadecerse de él, pero no podía gustarle. Donde otro hombre, como Deacon, podría estar enojado y retraído, e igualmente decidido a vengarse, no se parecía a los demonios que él quería destruir. Deacon había sufrido, pero seguía siendo un buen hombre, y un hombre generoso. No miraba a los demás simplemente para ver cómo podían ser utilizados.

Tal vez cuando St. Croix encontrara a Madelyn y se vengara, cambiaría, pero temía que el daño ya se hubiera hecho. No todo el mundo puede ser reparado.

Lorenzo no lo había sido.

—¿Rosa?

Miró hacia el pasillo, donde estaba el Padre Wojcinski, vestido con su traje de clérigo de manga corta. Sonriendo, se puso de pie y se unió a él.

—Cuando vi a tu compañero irse, estabas viéndote muy parecida a como lo hiciste en mi cocina hace tres noches. —Estudió su rostro, como si tratara de leer detrás de la sonrisa—. ¿Sigues en conflicto sobre usar al hombre en esta búsqueda de la que hablaste, o lo has convencido para que te ayude?

Su corazón pareció caer a su estómago. Manteniendo su consternación fuera de su expresión, murmuró:

—Piccola bambina —Antes de hacer desaparecer el receptor de audio, para que Gemma supiera que no había sido cortada.

—Lo he convencido. —Aunque no podía olvidar cómo se había retraído esta mañana, o cómo lo peor estaba por venir. Deacon debía haber notado como lo estaba posicionando a la cabeza de tantas comunidades. Enfocado en su venganza, todavía no había preguntado por qué, pero finalmente lo haría—. Parcialmente.

El sacerdote suspiró.

—Lo cubres bien, pero sospecho que acabo de revelar algo que no debería. ¿Esto pondrá en peligro lo que has hecho?

Ella negó.

—Él no se irá antes de que hayamos terminado.

De eso, estaba segura. Pero eso no significaba que Deacon no estaría enojado, y se preguntaría si no había sido manipulado. Eso no sería fácil para él.

—Pero ahora pensará que lo has engañado.

—Y le diré que no lo he hecho, y esa es la verdad, Padre. Así que no te preocupes. No has puesto en peligro nada.

La miró de cerca, la había conocido demasiado tiempo y la había leído con demasiada claridad. Llevándola a un banco, se sentó.

—¿Nada, Rosa?

—Nada que no estuviera ya en peligro. —Como su corazón. Sabía que su sonrisa era frágil—. Un demonio destruyó a todos los que le importaban. Es un buen hombre, y valiente, pero no sé si volverá a arriesgarse a ser feliz, Padre, o incluso si siente que lo merece. ¿Cómo puedo estar con un hombre que no se deja amar sin odiarse por ello? Yo merezco más.

—Si es tan buen hombre como dices, Rosa, entonces él también.

Estaba de acuerdo en eso. Deacon merecía más, aunque no lo creyera. Pero, ¿qué podía hacer si no tomaba lo que ella tenía para darle?

Sin embargo, no renunciaría todavía.

—Ah, veo tu determinación. Ahora sé que todo irá bien. —Sonriendo, le apretó la mano—. Y como estamos discutiendo asuntos del corazón, no estaría de más mencionar que me reuniré con Vincente y Gemma mañana para discutir la ceremonia de la boda. Supongo que la recepción será en la abadía.

Ella también lo había asumido, pero ahora se dio cuenta de que ni Gemma ni Vincente habían dicho una palabra al respecto.

—Les preguntaré.

Si el Padre Wojcinski pensó que era extraño que no lo supiera, no podría leerlo en su expresión. Parecía cansado, y se dio cuenta que probablemente estaba perdiendo el sueño todavía por un abuso y depravación que era casi peor por haber sido cometido por un humano… alguien en quién un niño debería haber podido confiar. Ella se encargaría de eso, pronto.

Y tal vez lo de mañana sería un punto de la lista de cosas que un Guardián no debería hacer.

Capítulo Dieciséis

Rosalia tomó un largo camino de regreso a la abadía, serpenteando por las calles, cambiando de forma varias veces. Entró por la puerta de su casa siendo un niño, metiéndose en la boca lo último que le quedaba de un helado de pistacho.

Podía oír a Deacon en la Sala de Guerra. Probablemente había estado allí todo el tiempo escuchando la vigilancia de Theriault y St. Croix, la inactividad debía estarle afectando. A pesar de lo asombroso que era que pudiera estar caminando durante el día, no pasaría mucho tiempo antes de que se sintiera atrapado por el sol, limitado a moverse por dos habitaciones.

En cualquier caso, la vigilancia era su responsabilidad, no la de él. Tendría que buscarle otra cosa, algo que le gustara y que mantuviera sus manos y mente ocupadas.

Los suaves ronquidos de Gemma eran audibles a través de la puerta de su habitación. El alivio aligeró el corazón de Rosalia. La joven no había dormido después del ataque del nephilim de la noche anterior. Tal vez una siesta pudiera borrar el cansancio de sus ojos. En los de Vincente, también. A pesar de que, a juzgar por el sonido de pasos rítmicos que venía de la habitación de Gemma, Vincente no estaba durmiendo con ella.

Rosalia suspiró deteniéndose en la cocina para tirar el bol del helado. Nunca se había imaginado tener que preguntarle a su hijo si su cena de bodas sería aquí. Y nunca se había imaginado que la respuesta fuera no.

Pero había que preguntarlo, por lo que no tenía sentido demorarlo. Empezó a cruzar el patio, sus pasos sobre la hierba como un rasguño en las orejas. Y un latido, extrañamente apagado.

No… eso fue un latido del corazón.

Girando alrededor, convocó a sus espadas. Su mirada buscó en los jardines vacíos. Si la persona tenía un olor, estaba cubierto por el cloro, rosas, lavanda y limonero. Una suave ondulación la llevó a la piscina.

Taylor flotaba bajo el agua. Se había quitado los zapatos, pero todavía llevaba una chaqueta y pantalones. Sus ojos estaban cerrados. Meditando, o intentando hacerlo.

¿Cuándo había llegado? El corazón de Rosalia latía con fuerza, y escuchó de nuevo los sonidos de la Sala de Guerra. No se había equivocado. Deacon estaba allí arriba, vivo.

Haciendo desaparecer sus espadas, volvió sobre sus pasos a través del patio, pero no se dirigió a la habitación de Gemma. Parándose en la fuente, se dejó caer sobre su banco favorito, acunando la cabeza entre las manos.

El encuentro de anoche con el nephilim, St. Croix, e incluso con Taylor… Tanto había empezado a salirse de control, y sintió como si lo estuviera sosteniendo todo junto con sus uñas. ¿Qué sería lo siguiente? ¿Y qué haría si fuera peor?

El sol brillaba caliente y luminoso por encima. En Caelum el sol era el mismo, siempre lo mismo. Nunca se movía de su posición, nunca se nublaba, nunca se oscurecía con la noche.

Sus primeros años allí habían sido como un sueño. Todo había sido tan limpio, tan brillante. Y había tanto que aprender. Guardianes de partes del mundo de las que nunca había oído hablar o imaginado.

Había estado tan llena de esperanzas, y permitiéndose olvidar su vida antes de Caelum, para olvidar todo menos a Lorenzo. Así que nunca había pensado en cómo su padre había insultado a su enfermera porque Rosalia no había estado lo suficientemente limpia, y le había ordenado a la mujer que mantuviera su cara dentro de una palangana. Se había permitido olvidar cómo había llorado la mujer, pero cumplió. La enfermera se había ido después, y Rosalia había sido la que se había asegurado de que Lorenzo nunca tuviera ni una mota de tierra, ni un pelo o un cuello de camisa fuera de su sitio, recordando siempre su desesperación, la mano de la enfermera en la nuca, los oscuros puntos que florecían en sus ojos… y el alivio, el vertiginoso y abrumador alivio cuando había podido respirar de nuevo.

Esos años en Caelum habían tenido mucho que ver con eso: jadear por aire, tan mareada y tan llena de esperanza que se había sentido desmayada. Ahora se sentó, sintiéndose como si su cara estuviera de vuelta a ese cuenco, tratando desesperadamente de levantar la cabeza, cegada e incapaz de respirar.

Pero no sabía si la mano en su nuca era de los nephilim, de los demonios o de ella misma.

Oyó que se abría una puerta en el piso de arriba, pero no miró hasta que la sombra de Vin cruzó su cara. Cielos, era un desastre, como si hubiera dormido vestido, aunque, como todos en esta casa, no había dormido en absoluto. Sospechaba, sin embargo, que no le daría la bienvenida a que ella le compusiera el aspecto. Se metió las manos en los codos y recordó el consejo del Padre Wojcinski que le había dado tres noches antes. Por ahora, solo escucharía.

—Gemma necesita salir de la abadía —dijo él.

Rosalia frunció el ceño, pero no respondió. Con una inclinación de cabeza, lo invitó a sentarse a su lado.

Vin agitó la cabeza y permaneció de pie.

—Sus pesadillas son peores cuando está aquí. Siempre lo han sido. Pero se quedó, incluso después de que todos fueran asesinados, porque se sintió obligada a mantener la abadía después de que tú desaparecieras. Y no te lo ha dicho, pero no puede caminar por estas habitaciones por la noche sin verlas empapadas de sangre.

Rosalia cerró los ojos. Oh, Dios. Cómo le dolía que la mujer que consideraba su hija estuviera pasando por esto. Le dolía que Gemma no hubiera dicho nada. Y le dolía porque no podía hacerlo mejor para ella.

Pero Vin lo había sabido. No le extrañaba que hubiera estado tan convencido sobre no vivir aquí. Pero tampoco le había hablado de Gemma entonces. ¿Por qué lo estaba haciendo ahora?

—Necesito que la convenzas, mamá. Tienes que ser tú, o no se irá.

—De acuerdo. —Si él lo dijo, ella lo creyó—. Lo intentaré.

—Gracias. —Con un pequeño asentimiento, se dio la vuelta.

—Vin. —Cuando él miró hacia atrás, ella dijo—: Ayudaría si supiera por qué no puedes convencerla, y por qué debo hacerlo yo.

De repente, agitado, se metió los dedos rígidos por su pelo revuelto, como si esto fuera más difícil para él que nada de lo que había dicho antes.

—Está bien. —Su mano cayó a un lado y pareció armarse de valor—. Se queda por ti. Para que no estés sola.

Lo miró fijamente.

—¿Por qué cree que no debería estar sola?

—Porque nunca lo has estado, mamá. Nunca. Cuando eras humana, tenías a Lorenzo, y luego a las monjas. Después de eso, tuviste a los Guardianes, y a los vampiros de aquí, a tu familia. Incluso cuando volviste de las catacumbas y la mayor parte de nuestra familia estaba muerta… Gemma y yo estábamos aquí. Está preocupada por ti. Sobre si puedes manejarlo si no hay nadie aquí.

No solo Gemma, se dio cuenta. Vincente también pensaba eso.

Sorprendida, solo pudo mover la cabeza. Nunca se había imaginado que tuvieran esa visión de ella. Desde que regresó de Caelum hace doscientos años, había estado sola, casi siempre sola. Escondiéndose, escuchando, manejando… pero raramente participando en las vidas de aquellos a los que vigilaba y monitorizaba. Sus amigos y su familia habían sido sus puntos brillantes… respiraciones profundas, en toda la oscuridad. Los había hecho aún más valiosos.

Deacon apenas la conocía, pero la había visto. Solitaria y desesperada, la había llamado así. No se había equivocado, pero lo había hecho a través de los siglos el estar sola y estar bastante bien, considerando todas las cosas.

—La convenceré —le dijo.

Vincente asintió de nuevo, pero esta vez no se volvió para irse.

—¿Qué le hiciste a Lorenzo?

Oh, no.

—Vin…

—Me amenazó a mí, pero fue detrás de ti. ¿Qué hiciste?

La mandíbula de Rosalia se apretó. Obviamente estaba decidido a oír esto. No podía imaginar por qué, a menos que él quisiera separar otro fracaso. Un Guardián debería haber matado a Lorenzo después de la amenaza. Pero ella no había sido capaz de matar a su hermano a sangre fría.

—Lo desperté con mi Don —dijo—. Lo saqué fuera, y lo mantuve despierto mientras se quemaba. Lo freí casi por completo, y le dije que la próxima vez que se atreviera a pensar en mi hijo, traería a toda su comunidad para que observaran mientras lo quemaba hasta las cenizas, luego tomaría su lugar y los guiaría.

Vin se quedó mirando fijamente su boca, en shock. No, esa no era la mamá que él conocía. Nunca le dejaría ver el lado oscuro de vivir con un Guardián.

Pero el impacto se desvaneció rápidamente, sus ojos se estrecharon. Rosalia se preparó. Le había enseñado a mirar no solo las acciones, sino también las razones que había detrás de ellas. Y Vin la conocía demasiado bien… nunca tenía una sola razón para cualquier cosa.

—Amenazaste su posición. Sabías que él tomaría represalias. No podrías matarlo de forma tan directa, por lo que forzaste su mano para que viniera por ti, porque así podrías matarlo si tuvieras que defenderte.

—Sí, pero no esperaba que hiciera un trato con el lugarteniente de Belial, y que me enfrentara a siete demonios en lugar de a mi hermano —dijo irónicamente.

Sin dudar, Vin agitó la cabeza.

—Deberías haberlo matado, mamá.

—No pude.

—Entonces, deberías haberlo dejado en paz.

¿Después de que Lorenzo amenazara la vida de su hijo?

—Tampoco podía hacer eso.

—¡Dios! —Vin se alejó de ella, gesticulando con sus manos—. ¿Qué puedes hacer? ¿Eres una Guardián o una hermana?

Eso acuchilló profundamente en su corazón.

—También soy madre. No podía arriesgarme a que él siguiera adelante con su amenaza.

—No me habría tocado. No se habría arriesgado a romper las reglas.

Rosalia no había estado tan segura. Lorenzo había querido herirla lo suficiente como para amenazarla. Podría haberla odiado lo suficiente como para correr ese riesgo. Y no tenía duda de que habría sido lo suficientemente arrogante como para pensar que se saldría con la suya.

Estudiando la espalda rígida de Vin, suspiró. Su hijo protegió su mente demasiado bien para que pudiera detectar sus emociones, pero no fue difícil leer a través de su enojo y frustración, el miedo y la preocupación que había por debajo. Cuando decidió hacer que Lorenzo fuera tras ella, tomó una decisión que casi le cuesta la vida. Combinado con el ataque de anoche del nephilim, su mortalidad había sido arrojada a la cara de su hijo, después de décadas de no haber dejado que la viera ensangrentada ni siquiera de un rasguño.

—Quizás te protegí demasiado bien de esta parte de mi vida.

Con una risa hueca, se volvió hacia ella.

—¿Eso crees? En lugar del cuento de hadas de los Guardianes, deberías habernos dado la versión en la que se te mete un clavo en el cerebro mientras los nosferatu se alimentan de tu cuello. La versión en la que un nephilim te mata hasta que estás sentada en un charco de tu propia sangre.

No podía discutir. Había esperado que él nunca lo viera, que la violencia de su vida nunca lo tocara, pero al protegerlo de eso, lo dejó vulnerable.

—Debería haberte preparado.

Es decir, si algo en el mundo podía preparar a un hijo para ver a su madre rota y sangrando. No sabía si era posible. Nada podría prepararla si viera a Vincente de esa manera.

Parecía dispuesto a contradecirla antes de cerrar la boca. Se pasó la mano por el pelo de nuevo.

—Pasquale no se habría lanzado al cuchillo de un asesino tan fácilmente si hubiera sabido lo que era realmente ser un Guardián.

El dulce y soñador Pasquale.

—Tal vez. Pero era un chico valiente, Vincente. Podría haber intentado salvar la vida de esa mujer, aunque nunca hubiera oído hablar de los Guardianes.

La pena le apretó la cara, él cerró los ojos. Quería acercarse a él, pero se mantuvo alejado, y ella sabía que no le gustaría. Que se alejaría de ella. A pesar de toda su fuerza emocional, el dolor le golpeó las piernas por debajo de él… y ella no sabía cómo hacérselo más fácil.

Y no sabía si hacerlo más fácil para él solo empeoraría su incapacidad para manejarlo. Solo podía tratar de tranquilizarlo lo mejor que pudiera.

—Probablemente imagines que esto me pasa a menudo, pero no es así. En mis trescientos años, anoche fue lo peor que me ha sucedido. Y aunque hubiera deseado que no estuvieras allí, le agradezco a Dios que lo estuvieras, y que supieras cómo detenerlo —suspiró—. Pero también lo siento, porque significa que te he fallado, y he dado la vuelta a lo que debería ser: un hijo nunca debería tener que proteger a sus padres.

—Mamá… —Agitó la cabeza—. Eres una Guardián. “Debería ser” siempre ha estado volteado desde el día en que me trajiste aquí. Nada es como debería ser. Y siempre será al revés. —La miró, y el dolor en sus ojos era tan similar a cuando la había mirado hace diez años, justo antes de irse—. Cuando regresé, encontré a Gemma, y ahora el bebé, y le doy gracias a Dios todos los días por ello. Pero mamá, tú y yo… A veces pienso que sería más fácil para los dos si me hubiera mantenido alejado.

El cuchillo en su corazón se retorció.

—No creo que sea más fácil. Y sé que no sería mejor.

Como si no tuviera nada más que decir, Vin simplemente volvió a agitar la cabeza y se volvió. Lo vio subir las escaleras a la habitación de Gemma. Cuando la puerta se cerró detrás de él, miró a la luz del sol que brillaba en la fuente, e intentó levantar la cabeza.

* * * * *

Deacon podía sentirla allí fuera. La desesperación había estado pesando sobre ella; ahora solo había dolor. Como un zumbido, aullando a través de su alma.

Iba a matar a ese cabrón irreflexivo que ella llamaba hijo. Forzar al pequeño bastardo egoísta a discutirlo con ella, fuera cual fuera su problema, no desollándola así, pieza a pieza.

Pero estaba atrapado aquí. Con su sangre bombeando rabia y frustración, caminó de la Sala de Guerra a la alcoba. No podía ir con ella. No le habría importado que el sol lo cegara y lo quemara, pero eso solo aumentaría el peso que ella ya llevaba. Dios, quería soportarlo por ella. Necesitaba soportarlo por ella.

Pero no podía soportar esto, esperar y escuchar mientras ella se ahogaba de dolor. Se detuvo en la puerta de la alcoba.

—Rosie —dijo.

Ella se levantó. Sintió que sus escudos se espesaban, amortiguando el aullido del dolor, encerrándolo bajo capas de acero mental. Cuando apareció en la puerta, él solo sintió la preocupación que suavizaba sus hermosos ojos marrones.

—¿Deacon? Está todo…

Se detuvo cuando sus manos se levantaron, acunándole la mandíbula. Lo miró fijamente, y él trató de recordar lo que quería decir. Pero ahora la tocó, y solo podía pensar que sus huesos se sentían tan frágiles… sus labios tan suaves. Sus pulgares recorrieron los pómulos de ella, buscando la hermosa forma de su cara.

—Necesito esto. —Se dio cuenta.

La frente de ella se arrugó, su preocupación profundizándose.

—Dime.

Muéstrale.

Él reclamó su boca, su lengua pasó a través de los labios de ella, buscando su respuesta. Se puso rígida, sorprendida, antes de que sus manos se agarraran a sus hombros. Él cerró la puerta y la dirigió marcha atrás apretándose a ella, la levantó, arrancándole las bragas. Desabrochando su propia cremallera, alojó la cabeza de su polla contra su húmeda entrada. Esperó una protesta. Cuando no llegó, empujó en su estrecho canal.

Ella no estaba lista. La tensión se apoderó de ella, y cuando comenzó a alejarse, él recordó lo que había querido decir.

—Te tengo, Rosie. Solo déjame atraparte. Déjame llevármelo todo.

Su cabeza se echó hacia atrás y jadeó, respiró hondo como una nadadora que sube a tomar aire. Entonces estuvo cómoda y deslizándose alrededor de él, envainando su longitud con la humedad que él amaba tanto, el ardiente calor.

—Envuelve tus piernas a mí alrededor… Joder, sí, justo así. —Casi pierde la cabeza cuando los muslos de ella se apretaron a su alrededor, atrayéndolo más adentro. Temblando, dejó caer su frente contra la de ella—. Aguanta, princesa.

Tenía que ser duro. Condujo profundamente para que pudiera sentir su fuerza. Mantuvo apartados sus colmillos de su garganta solo para cumplir su promesa. Su cuerpo se abalanzó contra el de ella, montándola. Las lágrimas rodaban por sus mejillas, mojando sus labios. Entonces, estuvo temblando en sus manos, sus muslos apretando sus costados, su coño apretando alrededor de su polla, tan apretado. Ella enterró su cara en su cuello, gritando el agonizante placer.

La había ayudado a relajarse, pero no era suficiente para ninguno de los dos.

Sus suaves labios buscaron su mandíbula. Todavía enterrado en lo profundo de su exuberante calor, la llevó a la ducha abierta en el rincón más alejado de la cámara.

—Haz desaparecer nuestra ropa, Rosie.

La tela que los separaba desapareció. Se puso bajo el caliente rocío, sintiendo la quemadura que le tensaba la piel.

Ella levantó la cabeza, encontrándose con su mirada.

—Entonces, ¿esto es lo que va a ser? No seguí tus órdenes cuando me fui esta mañana. Pero sabes que cuando me tengas aquí, desnuda, haré lo que me digas. —Sus dedos le quitaron el pelo mojado de los ojos—. Cuando no obedezca tus instrucciones, ¿me tendrás siempre contra la pared cuando regrese, con órdenes para seguir?

No me toques. Dios, cómo le había sacudido eso, más que la ballesta que ella había apuntado a su corazón. Después de la dulzura de su cama, el control y la confianza que le había ofrecido, su rechazo había sido un puñetazo en las entrañas. Ahora, él se estremeció de nuevo, dándose cuenta de lo que ella quería decir: tenía dificultades para decirle que no cuando él la tocaba.

¿Ella odiaba eso?

Él no podía. Y se dio cuenta de que había hecho exactamente lo que ella había dicho: la empujó contra la puerta y le pidió el control de nuevo. Tomó el control, porque vino con su confianza. Y lo necesitaba tanto como él necesitaba aliviar su carga.

Pero, aunque la respuesta podría asustarla, no podía mentir.

—Sí —dijo—. Siempre será así.

Ella sonrió.

—Bien.

Asombrado por su respuesta, no le impidió que se deslizara al suelo. Con las manos sobre los hombros lo giró, de modo que el rocío hirviente golpeó su espalda en vez de la de él. Sus dedos trazaron sus bíceps, y su mirada se extendió sobre su estómago, deteniéndose en su gruesa excitación.

Alzó la vista.

—Me has hecho besarte. Pero nunca me dijiste que pusiera mi boca en otro lado.

La necesidad surgió a través de él. Su polla palpitaba dolorosamente al pensar en su boca, en sus labios… Jesucristo. No, nunca se lo había pedido. Había estado pensando en el placer de ella, no en el suyo. Pero la mirada en sus ojos decía que el placer sería suyo. Que lo deseaba tanto como él.

El hambre agudizó su voz.

—De rodillas, Rosie.

Ella se hundió sobre los azulejos de mármol. El rocío de la ducha cayó en cascada sobre su cabeza, dejando su cabello resbaladizo como la arena. El agua corría por su cara, goteaba de sus pezones erectos. Ella miró fijamente su excitación, como si se imaginase lo que vendría después. Se lamió alrededor de sus labios con un delicioso trazo de su lengua.

Dios. La anticipación lo agarró con fuerza, como un puño alrededor de su eje. Si hubiera sido humano, ya se habría corrido. La visión de la lengua de ella hizo que se estremeciera. Apoyó sus manos contra la pared de la ducha, las palmas contra el azulejo de color crema. Su polla nunca se había sentido tan pesada.

—Pruébame.

Abriendo la boca, se estiró hacia adelante. Su lengua lo encontró y rodeó la gruesa cabeza de su eje. Tan caliente. Deacon apretó los dientes, su estómago flexionándose mientras luchaba por no empujar. Su pene se movió contra la boca de ella. Como para estabilizarlo, ella chupó la punta entre sus exuberantes labios. Sus ojos se pusieron en blanco.

Cristo, ayúdale. ¿Se suponía que debía mantener el control a través de esto?

La lengua de ella giró y golpeó, una llama de fuego contra su piel. El fuego que arrasó con él, quemando su mente. Gimió otra orden... Más profundo... y sus manos subieron, sus uñas hundiéndose en sus costados, tirando de él hacia ella. El calor se deslizó por su polla. La miró y casi se pierde.

Ella estaba mirando fijamente a su cara, sus gruesas pestañas alrededor de sus ojos brillando como el sol, observando su reacción mientras su boca lo destruía lentamente. Su pelo caía en una cortina húmeda sobre sus pechos, con los pezones como cuentas asomándose a través de ello. El agua corría sobre su vientre, corriendo en riachuelos hasta la abertura entre sus muslos. Su excitación se derritió contra sus escudos psíquicos como sirope caliente.

Con las manos contra el azulejo, luchó por el control, y su respiración laboriosa sonaba como una máquina de vapor ahogada. Control. Jesús, ¿a quién estaba engañando? Ella podría estar siguiendo sus mandatos, tomando las directrices, pero no había duda de quién tenía más poder aquí.

¿Sabía siquiera el poder que tenía sobre él?

Lo llevó más profundo, sus dedos se clavaron en su culo, sus ojos se cerraron lentamente mientras trazaba más duro la longitud de su eje. La succión le quemó la columna vertebral. La necesidad golpeó su polla. Sus colmillos dolían por el sabor de su sangre, con la necesidad de correrse. Necesitaba estar dentro de ella.

—No más, Rosie.

Gruñó, cuando su boca le soltó. El rocío caliente de la ducha golpeó su estómago, su polla… doloroso contra su sensibilizado eje. Ella levantó la vista, sus párpados pesados e iris brillando de excitación, sus labios hinchados. Tenía que tomarla. Ahora.

La agarró por la cintura y subiéndola, golpeó su propia espalda contra el azulejo y la empujó sobre él. Su sexo se cerró a su alrededor como un puño de seda. Sus uñas le arañaron los hombros. El olor de su sangre explotó a través de sus sentidos, haciendo que su cabeza flotara. Dios, ella estaba perdiendo el control. Saber eso casi destruye el suyo. Levantó las rodillas de ella, forzándose más profundamente. Ella se agarró a sus brazos para mantener el equilibrio.

Su columna vertebral se enderezó abruptamente. Sus ojos se abrieron de par en par con horror, fijos en las marcas de sus uñas.

Él palmeó la parte de atrás de su cabeza, y le llevó los labios a los de él.

—Me encanta estar dentro de ti. Así que desgárrame, Rosie. Hazme saber que a ti también te encanta.

La forma en que lo besó, con la boca abierta y hambrienta, dijo que sí. Bombeó profundamente, manteniéndola quieta durante cada uno de sus empujes, hasta que ella estuvo retorciéndose y llorando contra su pecho, sus caderas trabajando en círculos irregulares. Cuando se puso rígida y empezó a correrse, enterró su cara en el cuello de ella, clavando su lengua contra sus propios colmillos. La sangre le inundó la boca y le atravesó como una descarga eléctrica. Se levantó, sacudiéndose a través de su liberación.

Lentamente, volvió a bajar. Sus piernas no aguantarían. Se deslizó hasta el suelo de mármol mojado, Rosalia lacia contra él. Sus ojos estaban vidriosos, su brillo se desvanecía. El agua estaba enfriándose. Ninguno de los dos hizo un movimiento para apagarla.

—Cristo, Rosie. Lo que me hiciste.

—Solo siguiendo órdenes —murmuró contra su hombro.

Aunque completamente drenado, se las arregló para reír.

—Te vengaste por lo de esta mañana.

—No venganza. Terapia. Realmente una muy buena terapia.

¿Para él o para ella? No le preguntó. Levantándola, se dirigió a la cama.

Ahora era el momento de saborearla.

* * * * *

Ella se sintió de maravilla.

Rosalia no sabía cómo. Deacon era la fuente de tanta confusión dentro de ella. Pero la simple verdad era… a ella le encantaba estar con él. Le encantaba recostarse contra su hombro mientras exploraba perezosamente las crestas de sus músculos con las yemas de sus dedos. Le encantaba el profundo sonido de los latidos de su corazón cuando presionaba su oreja contra su pecho. Le encantaba que el calor de su cuerpo y el sudor de él se hubieran sumado al aroma de ella, hasta que el de ella fuera un tenue trasfondo.

Se recostó a su lado, con el pulgar subiendo y bajando a lo largo de su columna vertebral. Los ojos de él estaban cerrados, como si estuviese descansando, y una leve sonrisa suavizaba las comisuras de sus labios.

No se dejaba llevar por la esperanza de que esto durara. Pero por ahora, por este momento, todo era perfecto. Era todo lo que se había imaginado.

Sus dedos pasaron sobre una larga y delgada cicatriz sobre su pectoral. Oh, cómo recordaba esa pelea. Otro boxeador había guardado rencor en el ring. Solo unos segundos después de la campana de apertura, el boxeador había sacado una navaja de afeitar escondida de su bota. Horrorizada, Rosalia se había levantado de un salto, gritando una advertencia que se perdió entre los gritos de la multitud, y el hombre se lanzó hacia adelante y abrió un tajo en Deacon. Este simplemente había mirado su pecho sangrante, luego lanzó un golpe de gracia a la mandíbula del bastardo.

Aunque nadie le habría culpado si lo hubiera llevado más lejos, había dejado de hacerlo después de ese golpe. Lo admiraba por su control, su moderación. Hizo lo que tenía que hacer, y lo dejaba ahí.

Se le escapó un suspiro. Ella también tenía cosas que hacer.

Sus ojos se abrieron.

—¿Eso significa que te vas a levantar?

—Sí. —Se sentó dejando que la sábana cayera hasta la cintura. Cuando la mirada de Deacon también cayó, sonrió y echó el cabello hacia atrás de sus hombros, dándole una mejor vista.

—¿Cuánto tiempo ha estado Taylor aquí?

—Unas tres horas.

—¿Tuviste algún problema?

—No. No la vi. Solo la sentí.

—¿Sentirla? ¿Puedes ahora?

—Sí. Aunque ahora está más tranquila que cuando llegó.

¿Más tranquila? Sin extender sus sentidos, Rosalia no podía sentir a la nueva Decano. O bien Deacon había estado realizando fuertes barridos psíquicos, un movimiento peligroso, ya que podría alertar a cualquiera de su presencia, o se había vuelto más sensible.

—¿Son más fuertes tus sentidos psíquicos?

—Es diferente. —Se levantó sobre sus codos, su mirada todavía nivelada sobre el pecho de ella—. Hay un ruido mezclado.

Qué extraño. La mayoría de las veces, las emociones se manifestaban como un sabor, un olor o una sensación física. Rosalia solo conocía a unos pocos Guardianes y vampiros que hubieran registrado las emociones como sonidos.

—¿Interfiere con tu audición?

Él se golpeó en la sien.

—Todo está dentro, como antes: lo sientes, pero sabes que lo que sientes no es tuyo, sino que está en tu cabeza. Lo mismo con esto. Estoy oyendo el sonido, pero no lo oigo. Y todavía tengo lo que tenía antes, respaldándolo.

El alivio se deslizó a través de ella. No tendría que adaptarse a una forma completamente nueva de usar sus sentidos psíquicos cuando luchaba con los demonios.

—¿Estás desorientado?

—No.

—Serás más rápido, más fuerte —musitó—. Pero tendremos que practicar antes de salir esta noche, para que puedas probar cuánto más fuerte y rápido.

—Y necesitamos matar más nephilim y alimentar a los vampiros. Los demonios no se apresurarían a tratar de apoderarse de sus comunidades.

Tal vez los vampiros pudieran fortalecerse de esa manera, aunque podría no ser tan simple: Deacon había sido cambiado por la sangre del nosferatu antes de tomar la del nephilim. Sin embargo, era posible que todos ellos pudieran llegar a ser tan fuertes como los Guardianes… quizás más fuertes.

La incertidumbre hizo que se retorciera su boca.

—¿No? —Él estaba mirando su cara ahora.

—No todos los vampiros son como tú. —Y a diferencia de los Guardianes, los vampiros no tenían que seguir las Reglas—. Sería difícil darles tanto poder.

Sus ojos se entrecerraron. Sí, reconocía lo injusto que era eso. Pero el poder a menudo cambiaba a los hombres, y también a los vampiros. Si fueran más fuertes que los Guardianes, si no temieran las consecuencias de romper las Reglas, algunos vampiros comenzarían a aprovecharse de los humanos, simplemente porque eran más débiles.

A pesar de toda su fuerza, los Guardianes realmente no tenían mucho poder. Había tanto que no podían hacer. Los vampiros no tendrían esas limitaciones, solo lo que el sol les negara.

Deacon repitió rotundamente.

—¿No como yo?

—De confianza —dijo, pero todavía así se sentía incómoda. Desde la perspectiva de los Guardianes, su respuesta era sobre la protección de los humanos. Pero a los Guardianes no se les impedía negar el libre albedrío de un vampiro, ni siquiera matarlo. Así que desde la perspectiva de Deacon, los Guardianes poseían todo el poder que ella dijo que los vampiros no deberían tener sobre los humanos.

—Eso son gilipolleces. Podríamos matar humanos ahora si quisiéramos. A los Guardianes les costaría más vigilarnos si fuéramos más fuertes, porque podríamos defendernos mejor.

Ella asintió. Tenía razón. Sabía que tenía razón. Y conocía a la mayoría de los vampiros de Europa, pero solo podía pensar en unos pocos a los que temería dar la sangre.

Sabía todo eso. Todavía se sentía enferma al pensar en repartir sangre del nephilim.

—No todos seríamos tu hermano, Rosie.

—No. No, ya lo sé. Pero sería… injusto. No importa cómo distribuyéramos la sangre, esto crearía demasiado conflicto dentro de las comunidades. No hay un suministro ilimitado de sangre de nephilim. —Aunque si ella y Deacon tuvieran éxito, pronto derramarían toda la sangre de los nephilim, pero incluso esa cantidad, no sería suficiente para todos los vampiros del mundo—. ¿Y quién elegiría quién la recibía? ¿Los Guardianes? ¿Los ancianos de la comunidad? ¿Qué significaría si algunos la consiguieran y otros no? ¿Qué clase de división haría eso?

—¿Importaría tanto si eso significara que los vampiros no tuvieran que arrodillarse ante los demonios? ¿Si no tuvieran miedo de que los nephilim finalmente vinieran a su ciudad?

—Te importaría si fueras el vampiro que no recibía nada —suspiró—. A lo sumo, podría ser una distribución de una sola vez, y no hay suficiente para todos. ¿Y si quisiera conservar un poco? ¿Y si Vin y Gemma decidieran convertirse en vampiros? ¿No querría conservar un poco de ella para que no fueran…?

Como un vampiro normal. Como Deacon antes de la sangre del nosferatu, antes de la sangre nephilim.

No la dejó escapar y tomó el camino fácil. Terminó por ella:

—Uno de los más débiles.

—Sí. Bien o mal, así es cómo me sentiría. Si lo que soy trae violencia a la vida de mi hijo, entonces quiero que tenga las defensas para manejarlo. Ahora mismo, como humano, su mejor defensa contra los demonios y nephilim son las Reglas. No lo tendría como vampiro. Así que me gustaría que fuera uno de los fuertes, también.

—¿Correcto o incorrecto? —Sacudió la cabeza—. ¿Crees que te culparía por eso? ¿Quién no lo querría?

—Exactamente. Todos lo querrían, pero no todo el mundo podría tenerlo. Lo que te pasó a ti, o cuando uno de los nacidos de un nosferatu es hecho, esa diferencia de fuerza casi siempre viene de la suerte o del azar, y no ocurre muy a menudo. Pero para los Guardianes o vampiros, recolectar la sangre y distribuirla crea una diferencia. Crea envidia y superioridad generalizadas en las comunidades donde no había ninguna.

—Excepto por la que ya estaba allí cuando éramos humanos.

—Bueno, sí. Porque los vampiros, los Guardianes, en muchos sentidos, seguimos siendo humanos. —Se detuvo, manteniendo su mirada. Y a pesar de todas las afirmaciones que acababa de hacer, a pesar de las razones de su malestar, tuvo que admitir—: Y por eso, habría dado cualquier cosa porque mis amigos hubieran sido lo suficientemente fuertes para luchar contra los nephilim. O que tú hubieras sido lo suficientemente fuerte para luchar contra Caym.

—Así que, si pudieras, dejarías que los vampiros tuvieran la sangre de los nephilim.

—Probablemente. Pero la mejor solución es: matar a todos los demonios y a los nephilim. Entonces los vampiros no la necesitarían.

Su amplia sonrisa expuso sus colmillos.

—Una cosa es segura. Cuando tienes un plan, Rosie, te mantienes concentrada. —Su mirada volvió a caer. Inclinándose hacia adelante, ahuecó los pechos de ella en sus grandes manos—. Pero cuando estás sentada desnuda así, no puedo decir lo mismo de mí.

Ella respiró lentamente, luchando contra las ganas de lanzarse contra él.

—Les colgaré campanas, la próxima vez.

—Y ganar todas las discusiones que podamos tener. —Sus pulgares acariciaban sus pezones, y él sonreía cuando ella tembló—. ¿Seguimos saliendo de la cama?

—Sí. —Y con otro suspiro, hizo el esfuerzo. Consciente de que Deacon la estaba observando, formó unas bragas y se las puso como las humanas, un largo y lento deslizamiento sobre sus piernas.

—Rosie —advirtió.

Riendo, sacó un sostén, un trozo de encaje que soportaría muy poco y mostraría demasiado.

—Voy a arrancarlo con mis dientes.

Oh, eso esperaba.

—Más tarde —le dijo, y para quitar la tentación, cubrió la lencería con sus pantalones y camisa negros. Mientras caminaba por la habitación, el hambre de la mirada de él le dijo que no había enterrado la tentación muy profundamente.

Él fue a buscar sus vaqueros.

—Si tuvieras que elegir vampiros para darles la sangre, ¿a quién sería? ¿“Ancianos de la comunidad”?

Si Deacon no se hubiera fortalecido todavía, él habría estado en la parte superior de su lista. Aunque no creía que la creyera.

—No, no necesariamente a los ancianos. Encontraría vampiros que lucharan con los Guardianes, como esos vampiros que han empezado a entrenar en Investigaciones Especiales. Dios sabe que necesitamos la ayuda.

—¿Los Guardianes necesitan ayuda?

—Teniendo en cuenta que solo quedan cincuenta de nosotros… Sí, lo hacemos. —Cuando la miró fijamente, dijo—: Pensé que lo sabías. Esa Irena o alguien…

—No. No lo hizo.

—Oh. Bueno, la Ascensión ocurrió hace diez años, e incluso yo no me enteré hasta hace seis meses. Los Guardianes lo han mantenido en secreto, para que los demonios no se enteren. Tampoco saben nada de Michael.

Todavía parecía un poco aturdido. No podía culparlo. Hace quince años, había miles de Guardianes. Ni siquiera podía imaginar lo vacío que podría parecer Caelum con tantos desaparecidos. Solo sol, piedra y agua, precioso, pero más parecido a una tumba que a una ciudad.

En voz baja él dijo:

—Entonces los demonios de Belial podrían aniquilaros a todos.

—Si lo supieran, sí. Y desafortunadamente, Taylor es la única Guardián que puede transformar a los humanos y crear a más como nosotros, lo que también depende de que un humano se sacrifique para salvar a otro de un demonio. Así que no hemos sido capaces de reconstruir nuestros números. —Abrió la puerta de la alcoba. La luz de la tarde se derramaba en el otro extremo del pasillo, pero no tocó a Deacon cuando cruzaron a la Sala de Guerra—. Así que ahí tienes otra razón para que me concentre. Si los demonios descubren cuán pequeños son nuestros números, y no puedo imaginar que no se darían cuenta con el tiempo, tanto los vampiros, como los Guardianes están en serio peligro de ser destruidos. Así que tengo que detenerlos antes de que eso ocurra.

La siguió hacia la Sala de Guerra, usando solo sus vaqueros. Los músculos pesados y la carne dura invitaban a una mirada larga y lenta, pero fue su rostro lo que la fascinó. Tan fuerte e inflexible, tan a menudo ilegible, pero las líneas irregulares revelaron gran parte de su vida. Sus rasgos contaban la historia de un hombre que no había salido ileso de todas las peleas, pero que había salido adelante, y a pesar de la dureza, todavía podía ablandarse con una risa o un beso.

Quería besarlo ahora. Quería tocarlo. No para enderezar, sino para el tipo de caricias casuales que había visto entre amantes y amigos. Del tipo que decía: me encanta que estés aquí.

Sacando su silla, se sentó en su escritorio en su lugar. Podría tocarlo de esa manera cuando estuviera acostada en la cama. No sabía cómo hacerlo aquí.

—Theriault pasó la mañana diciéndole a su esposa embarazada que es una puta gorda. —Apoyando sus hombros sobre la pared, Deacon se recostó hacia atrás, los brazos cruzados sobre su ancho pecho—. Habría considerado matarlo incluso si no fuera un demonio.

Y si Deacon lo hubiera hecho, Rosalia habría considerado no detenerlo.

—Es una lástima que su esposa no pueda hacerlo. —Por supuesto que no lo haría. Los humanos también tenían reglas.

—¿Lástima que no se defienda?

El repentino borde en su voz la hizo alzar la vista. Con cautela, observó su postura rígida, sus oscuras cejas juntándose en una dura mirada.

—¿Qué?

—No sé qué es lo que más me molesta, Rosie. Que Vin dijera toda esa mierda a tu cara, o que la tomaste sin llamarlo pequeño desagradecido… —Apretó los dientes, cortándose.

—Me dices a la cara que Lorenzo merecía morir, pero que no llamara a mi hijo… —Alzó las cejas, invitándolo a que terminara.

—No amabas a tu hermano. Solo te sentías responsable por él. Tu hijo es un asunto muy diferente. —Mientras lidiaba con su sorpresa de que él lo viera tan claramente, él entrecerró los ojos y dijo—: ¿No cambiaste de tema cuidadosamente? —Acechando hacia adelante, agarró la silla que estaba junto a la de ella, la giró y se sentó a horcajadas en el asiento—. Me desviaste lejos de ti sentada ahí fuera, la mano de tu hijo sosteniendo tu corazón ensangrentado, y tú dejándole apretarlo.

—Deacon…

Levantó la mano y la cortó.

—No lo creí, ya sabes. Esa primera noche aquí, escuché a Gemma decir que no te defiendes. Y estaba pensando, Rosie me ha puesto en mi lugar tantas veces, devolviéndolo contra mí… y Gemma lo ha entendido todo mal. Pero ella tenía razón. Y te quedaste sentada ahí fuera, simplemente tomándolo todo.

¿Y eso lo había disgustado? Debía haber sido así. La ira se escapaba de él, oscura y caliente.

—¿Por eso me llamaste aquí?

—¿Para follarte[1]? Sí. —Su mandíbula se apretó. Agarrando su asiento, la arrastró cerca, hasta que solo unos centímetros separaban sus narices—. Lo hiciste de nuevo. Me alejaste de ti y de Vin. ¿No quieres que presione en esto? Bien. Dime que me retire. O convénceme de que te lo mereces, porque la próxima vez que Vin te tire esa mierda, no me voy a quedar sentado…

—Él tenía razón. —Su propia ira se intensificó. ¿Quería saberlo? Bien. Otro elemento de la lista de cosas que un Guardián no hacía—. Todo lo que dijo era verdad. Un Guardián no tiene ningún negocio siendo madre. Todo se voltea a su alrededor. Así que déjame en paz.

—Ningún negocio… ¿Crees eso?

—Lo sé.

Su voz bajó, toda grava y frustración.

—Oh, ya entiendo. Le golpeaste. No, no puedes hacer eso... hiciste que un humano lo hiciera. Y no te preocupaste por él, no lo alimentaste ni lo vestiste, ni le diste un beso de buenas noches, y nunca te aseguraste de que tuviera apoyo cuando lo necesitó. —Se detuvo, mirándola. Con un movimiento de cabeza, abrió bien los brazos—. ¿Ves por qué eso no tiene sentido? Si fueras algo así como la madre que imagino que eras, él debería estar de rodillas agradeciéndote por lo que probablemente fue la mejor infancia que cualquier niño pudiera desear.

No podía seguir enfadada cuando él decía cosas así. Pero eso no cambiaba los hechos.

Ella se puso de pie, comenzando a caminar por la habitación.

—Vampiros y Guardianes… No podemos tener hijos después de que nos transformemos. No se puede. ¿No crees que sea por una razón?

—No sé en qué estaba pensando el grandullón de ahí arriba. Pero si estás a punto de argumentar que todo tiene un propósito, mi respuesta es que no me importa un carajo lo que Él planee.

Aunque sospechaba que él se sentía de esa manera, tuvo que recuperar el aliento ante semejante blasfemia. Pero entendió por qué: su comunidad había sido masacrada. Pensar que sus muertes tenían un propósito no ofrecía ningún consuelo. Todo lo contrario, de hecho.

Pero en la opinión de Rosalia, eso no tenía nada que ver con los de Arriba. Lo que le pasó a la comunidad de Deacon, lo que les pasó a sus amigos… eso estaba sobre los hombros de los demonios.

—No. No me refiero a eso. No podemos ocuparnos de ellos. No de bebés. ¿Quién cuidaría del hijo de un vampiro durante el día? Un Guardián tiene que seguir las Reglas y tiene responsabilidades que a menudo le alejan de su casa. Pero es más que eso, y no son solo los bebés. Hay veces en que un niño debe ser conducido a un lugar donde no quiere ir, solo para mantenerlo a salvo. —Se volvió hacia él, extendiendo sus manos, esperando que lo viera—. Tenía a la abuela de Gemma para que me ayudara. Gracias a Dios que la tenía. Pero debería haberlo sabido mejor. Lo sabía mejor que nadie. Pero el Padre Wojcinski trajo a Vin aquí, y era tan pequeño, y tan temeroso y enojado que me enamoré… No quería nada más que verlo feliz.

Y había amado a ese niño tan ferozmente, tan inesperadamente. Nunca había soñado con ser madre. Los demás la habían llamado “Madre” en broma, porque tenía la costumbre de enderezarles la ropa. Nunca había pensado que un niño entraría en su vida y lo cambiaría todo.

—¿Y crees que te equivocaste al acogerlo? —Permaneció sentado, pero sus ojos verdes seguían cada movimiento de ella.

—Creo que en el momento en que decidí ser su madre, debí dejar de ser Guardián. Debería haber Caído y volver a ser humana, para poder ser lo que él necesitaba. No siempre conteniéndome. No siempre encontrando formas de rodearlo. —Suspiró cuando él agitó la cabeza, y repitió—: Debí haber Caído. Pero antes de que Cayera tenía que matar a Lorenzo, solo para estar a salvo… y todavía tenía la esperanza de que pudiera cambiar. Todavía quería trabajar con mis vampiros. Quería ser madre y Guardián, y amaba a Vin, así que me quedé con él. Pero debería haber elegido uno u otro. Fue una decisión egoísta.

—¿Porque no Caíste? Dios, Rosie. ¿Me estás diciendo que, si él hubiera estado parado frente a un autobús y no se hubiera movido, no lo abrías empujado para salvarlo?

—Por supuesto que lo haría. Pero la maternidad y el amor no son los grandes gestos hipotéticos. Son los pequeños, los de todos los días. —Él volvió a negar con la cabeza, pero lo interrumpió antes de que pudiera discutir—. Y debes ver que es más que eso. Dijo que todo se había dado la vuelta… y así es. Él no es inmortal, Deacon. E incluso si volviera a ser humana hoy, sería más joven que él. —Vio el entendimiento en su rostro. Bueno. Solo sabiendo que un día experimentaría lo que ninguna madre debería exprimió su corazón a la nada. No podía explicarlo sin romperse—. Todos los días, todos los días, me doy cuenta: debería haber Caído cuando lo recibí. Pero ahora he elegido. Y también Vin.

Su pecho se levantó en una respiración pesada.

—¿Serviría de algo decirte que te has pasado de la raya castigándote?

—No. Algunas cargas no se pueden quitar con palabras.

Deacon se echó a reír.

—No me digas.

Lo sabía. Ninguna palabra podía quitarle lo que llevaba, gracias a los demonios y las decisiones que tomó.

Sonriendo, ella volvió a su silla.

—Pero no puedo arrepentirme ni por un momento de que sea mío. Incluso cuando es… todo lo que sea que hubieras dicho antes que es.

Su risa se convirtió en una sonrisa, y su corazón dio un vuelco. Ella tampoco podría arrepentirse de nada aquí. Y no importaba su reacción cuando se enterara de su parte en el pasado, vivía con las decisiones que había tomado.

—¿Querías tener hijos? —le preguntó.

—¿No guardas eso en tu archivo de historias?

—No. —Y le encantaba que aún hubiera mucho que aprender sobre él—. ¿Lo hiciste?

—Sí. Quería tener hijos.

—¿Lo hacías? —La ansiedad se apoderó de ella; realmente no esperaba esa respuesta—. ¿Sabías que la elección te lo negaría? ¿Te lo dijo Camille?

—Sí. Lo explicó todo. Todo.

—Oh. —La risa salió con su respiración—. Bien.

Inclinándose hacia adelante contra el respaldo de su silla, puso sus manos sobre las rodillas de ella, apretando suavemente.

—Eso es mucho alivio. ¿Tú no tomaste esa decisión?

—Lo hice antes de hacer mis votos. Pero los vampiros… muchos se decepcionan después. Es mejor que lo sepan antes de transformarse.

El humor malvado iluminó su mirada.

—Tal vez la sangre del nephilim cambió eso. Deberíamos probar si soy fértil ahora. Probar duro, y probar a menudo.

Su risa salió bruscamente, y pensó: Ahí era entonces cuando los amantes se tocaban y mostraban afecto por la persona que estaba con ellos. Su estómago se anudó, inclinándose hacia adelante, rozó su boca con la de él.

Él le ahuecó la parte de atrás de la cabeza antes de que pudiera alejarse.

—Si quieres que lo intente ahora, solo dame la orden.

Oh, cómo lo hacía. Lo quería dentro de ella todo el tiempo, su cuerpo contra el suyo, abrumada por la emoción, la liberación. Quería yacer contra él después, acariciándole la piel.

Pero pensó en esos vampiros, en su pequeño mundo durante treinta años. Y suspiró.

—Estoy empezando a odiar ese sonido —dijo, besándola brevemente y dejándola ir. Él se sentó hacia atrás—. Lo hiciste bien con St. Croix.

Y así de vuelta al trabajo.

—Eso espero.

—Podría haber sido un comodín.

—Todavía lo es. —Pero con suerte él esperaría a jugar hasta que terminaran.

—Lo atrapaste con esa historia sobre tu madre. —Cuando lo miró, él le preguntó en voz baja—. ¿Crees que es verdad, que suicidarse era parte del trato?

—No —dijo, y pudo ver su sorpresa—. Pero es posible que eso sea lo que hizo su padre.

Sus ojos verdes la atravesaron, como si tratara de ver dentro de ella. Pensó que se estaba desviando de nuevo, se dio cuenta. No quería oír hablar del padre de St. Croix, sino de ella.

—Mi madre era una mujer fuerte —explicó Rosalia—. Pero él la golpeó, y ella se rindió.

Él asintió, como si hubiera confirmado algo que él había pensado.

—Y ahora tú no puedes rendirte. Y es por eso por lo que no puedes volver a la cama cuando tienes trabajo que hacer.

¿Pensó que la había atrapado con esa única cosa?

—No es tan simple.

—¿No? No me digas que no has pensado en lo diferente que sería tu vida y la de tu hermano si ella te hubiera protegido o sacado de allí.

Lo había pensado. Mil veces. Y con la misma frecuencia, había reflexionado sobre cuán malvado debía ser un demonio, que él podría tomar a un humano de voluntad fuerte y derribarlo para que la muerte le pareciera ser una mejor opción que vivir y proteger a sus hijos. Tenía su propio hijo ahora. No podía comprender la profundidad del mal que la llevaría a dejarle desprotegido.

Su madre se había enfrentado a ese mal y había perdido. Rosalia lucharía hasta su último aliento para destruirlo. Pero no era más fuerte que su madre. Solo tenía más conocimientos… y un mejor plan.

—Mi vida hubiera sido diferente, pero podría haber sido mejor o peor. Solo sé lo que es, y ahora soy un Guardián. Quizás el suicidio de mi madre me molestó, pero mi madre no es la única razón por la que no puedo rendirme. Vin, Gemma, tú… mis amigos Guardianes, los vampiros que he vigilado y conocido durante siglos. Todos vosotros sois razones. Y, si Anaria se sale con la suya, el libre albedrío de cada ser humano estará en peligro, tal vez sus vidas. Tengo muchas razones para no renunciar. No es tan simple como mi madre.

—Así que eres una mujer con una misión. —Su expresión seguía siendo seria, su mirada todavía penetrante—. Una misión a la que quisiste convencerme de que me uniera. Londres te obligó a hacerlo más rápido.

Su estómago se hundió. Había oído al Padre Wojcinski.

—Sí.

—No te gustó la idea de usarme, así que me convenciste. Y estoy aquí, voluntariamente, así que debes estarlo. Demonios, volví corriendo detrás de ti. ¿Qué hiciste?

—Deacon…

—¿Qué cuerda tiraste de mí?

—Que eres un buen hombre. Que siempre has sido un buen hombre, y uno fuerte.

Él se puso de pie de un salto.

—Corta esas gilipolleces, Rosie. Específicamente.

No eran gilipolleces, sino la verdad. Porque si no hubiera sido así, nada habría hecho una diferencia para él.

—Me convertí en una persona para ti, porque no puedes ignorar a una persona necesitada. Y en vez de pedirte que lo hagas por los humanos o vampiros… te di a mí.

Deacon la miró fijamente, como si no reconociera a la mujer que tenía delante.

—Así que cuando me desperté en ese avión, no te estabas exponiendo a mí. No estabas derramando tus tripas. Estabas calculando, diseñado para que estuviera de acuerdo contigo.

—Sí. —Aunque eso la hizo más vulnerable a él. Aunque eso significaba que podía destrozarla.

Le dolía el corazón. Trató de prepararse. Podría destrozarla ahora, con unas pocas palabras. Parecía lo suficientemente enfadado para hacerlo.

Él agitó la cabeza, apartó la vista de ella.

—Al menos no sabías que estaba despierto.

Eso cortó profundo. ¿Habría creído que se había acostado con él solo para mantenerlo aquí? Le dolía demasiado el pecho como para hablar, pero se las arregló para hacerlo.

—No. No lo hice.

—Y es lo único que me impide salir por esa puerta ahora mismo. —En su lugar se dirigió hacia ella. Con dos dedos, levantó su barbilla hasta que se encontró con su mirada inquebrantable—. No me jodas así, Rosie. Otra vez no. Caym me usó, me manipuló y obtuvo la respuesta que quería. Pero nunca me gustó, ni siquiera cuando Camille lo hacía. Así que no vuelvas a jugar conmigo. —Ella asintió. No tendría que hacerlo. Él estaba aquí ahora—. Eso incluye esos ojos tristes.

Ella frunció el ceño, confundida.

—No sé qué…

—Sé que no lo sabes —suspiró, luego se inclinó y la besó con fuerza—. Ahora, ¿qué pasará esta noche?

[1] La expresión en realidad es un juego de palabras entre follarla y hacerla olvidar lo que le molestaba.

Capítulo Diecisiete

Deacon no podía seguirle la pista. Hace unos minutos, estaba sentada en su silla, pareciendo enfrentarse a un pelotón de fusilamiento. Ahora era todo negocio, esbozando la agenda de esta noche.

Tampoco podía entenderlo perfectamente. Su plan era bastante sencillo: Taylor los teletransportaba a Lisboa, él mataba a uno de los demonios de Theriault y luego visitaría al líder de la comunidad de vampiros, pero no se ajustaba al mismo patrón. No tenían de objetivo a un demonio que se hubiera apoderado de una comunidad, sino a uno que vivía en la misma ciudad. El demonio había presionado un poco al líder de la comunidad para que quedara bajo su protección, pero la comunidad había visto lo que le había sucedido a Deacon después de caer con un demonio, y rechazó su oferta. Eso había sido el final de todo. Sin amenazas, sin peligro inmediato. Entonces, ¿por qué este?

Para cuando Rosalia terminó, Deacon todavía no sabía a dónde iba con esto.

—¿Cómo esto me va establecer de líder?

Ella apartó la mirada de su ordenador, sus cejas levantadas.

—No lo hará.

—¿No? No estoy ciego, Rosie. Has traído tres grandes comunidades bajo mi mando en esos mismos días. ¿Por qué esta es diferente?

—No te vas a apoderar de las comunidades. ¿A menos que quieras? —Cuando él agitó la cabeza, ella sonrió, solo una leve curva de sus hermosos labios—. ¿Por qué pregunté? En cualquier caso, no hay razón para desplazar a José Carvalho. Es un buen líder, como Tomás.

—Entonces, ¿qué he estado haciendo, aparte de matar demonios?

Deacon no creyó ni por un segundo que ella no estuviera trabajando en otra cosa. Habían estado saltando por toda Europa, y cuando se dirigían a comunidades en problemas, eso tenía sentido. Lisboa parecía aleatorio, y tenía la sensación de que nada de lo que hacía Rosalia era aleatorio.

Y seguro que no pensaba que el repentino nerviosismo que detectaba en el pálido conjunto de su boca conducía a algo bueno. Ella estaba preocupada por la siguiente parte, pero no se retractó ni trató de desviarse.

Mirándolo de frente, dijo:

—Has estado recuperando su respeto y confianza, de modo que cuando encontremos a Malkvial, los tendrás a todos detrás de ti.

¿Qué tenían que ver el respeto y la confianza con Malkvial? Pero no tuvo la oportunidad de preguntar. Detrás de él, una respiración entrecortada resonó, seguida de salpicaduras de agua y el fuerte olor a cloro.

Taylor.

Rosalia se puso de pie de un salto, convocando sus espadas. Trató de bloquearlo de la vista de Taylor, pero Deacon no dejó que lo empujara hacia atrás. Se dio la vuelta y se puso justo delante de ella otra vez. No tenía camisa, ni armas, pero estaría condenado si Rosalia recibía otro golpe por él.

Pero la Taylor que se había teletransportado a la Sala de Guerra no era la mujer vacía y poseída que los había atacado la noche anterior. Aunque su ropa estaba empapada y su pelo pegado al cráneo, sus ojos azules eran agudos y claros. Esta mujer, la reconoció como la mujer que conoció por primera vez, la detective.

Una detective consternada. Miró sus ropas goteando, los charcos en las losetas de pizarra.

—Siento lo del suelo. No puedo conseguir meter mi cabeza para desvanecer el agua. Y… Soy un desastre.

—No lo sientas. —Rosalia habló en inglés, su acento era similar al americano de Taylor. El agua despareció de los pies descalzos de la otra mujer, de su ropa—. Aquí somos informales.

Taylor alzó la vista y se concentró en el pecho desnudo de Deacon.

—Ya veo.

Rosalia se rió suavemente, pero Deacon estuvo agradecido cuando le entregó una camiseta blanca. Le gustaba que Rosalia lo mirara. Y tal vez era su sensibilidad victoriana de ciento veinte años, pero prefería que solo Rosalia fuera la que mirara.

Se puso la camiseta por encima de su cabeza.

—Entonces, ¿estás bien?

—Estoy mejor que de costumbre. —Miró a Deacon, y luego a Rosalia—. Primero, me disculpo por escuchar a escondidas vuestra conversación. Dijisteis mi nombre, y después de eso no pude no oírlo.

—Entendido. —Rosalia hizo desaparecer sus espadas.

¿Taylor podía escucharlos en italiano, pero solo hablaba inglés?

—¿Algo que oíste aquí te atrajo? —dijo Deacon en checo.

Taylor se dio cuenta rápidamente.

—Es Michael —explicó—. Lo que acabas de decir a mí me parece un galimatías, pero una vez que está en mi cabeza, sé lo que significa. Me asusta.

Entonces Deacon también podría cambiar al inglés.

—¿Qué te trajo aquí?

—Oír que casi has tomado un par de comunidades, lo que significa que estás pintando un blanco en tu espalda para los nephilim. Y eso es simplemente un mal rollo.

Rosalia negó en desacuerdo.

—No. Deacon no está liderando ninguna comunidad. Yo no tomaría ese riesgo.

—Y si así fuera como funcionaba, estarías bien. Pero no lo es, y ni Anaria, ni los nephilim se detendrán a considerar si realmente estás dirigiendo las comunidades. Si se enteran de que ha traído varias ciudades bajo su mando, pensarán: “Esta es nuestra oportunidad de matar a un grupo de vampiros de una sola vez”. Terminarán decepcionados cuando tu sangre no tenga todas las resonancias que están buscando… pero para entonces será demasiado tarde.

Deacon miró a Rosalia, vio la misma confusión en su rostro y mucha preocupación. Se volvió hacia Taylor.

—Tienes que explicar esto.

* * * * *

Taylor les contó cómo Khavi le explicó lo de la sangre y la resonancia, y no pudo decidir qué horrorizaba más a Rosalia: que su plan había pintado una diana en la espalda de Deacon, o que Taylor había estado visitando a Anaria.

Cuando Taylor terminó, miró a Deacon.

—No me di cuenta de qué estaba mal. Estás despierto.

No era el único vampiro que Taylor conocía que podía resistir el sueño del día, pero el otro había sido contaminado con sangre de dragón a través de la espada de Michael. Solo Anaria e Irena tenían ahora armas de poder similar.

Deacon miró a Rosalia. Esperó hasta que ella asintió antes de decir:

—Anoche matamos a un nephilim. Bebí su sangre.

La oscuridad brilló en su mente. Taylor se sacudió, luchando contra él. Cuando Rosalia dio un paso hacia ella, con la cara llena de preocupación, ella levantó la mano.

—Estoy bien. Solo está… preocupado. Eso son muy malas noticias. Si ella se entera, te matará a tiros. Y a ti —miró a Rosalia—, por protegerlo. Y a cualquiera que estuviera con vosotros, o en su camino.

Rosalia palideció, su mano apretando su corazón.

—Vincente y Gemma.

Su hijo y su futura nuera. Oh, maldición. Eran humanos, pero las Reglas no detendrían a Anaria.

Deacon se movió al lado de Rosalia. Ella giró la cara al pecho de él.

—Otra persona lo sabe —le dijo a Taylor—. Pero él no va a hablar. Tiene sus propios planes.

Taylor asintió. El gran punto de partida aquí era: no te acerques a Anaria por un tiempo, si es que ella pudiera evitarlo. Si Taylor no podía mentir, Rosalia, Deacon y unos cuantos humanos estarían en una mierda seria.

Desde algún lugar fuera de la habitación, sonó una campana, Rosalia levantó la mirada, y pareció estabilizarse.

—Eso es tu sangre siendo entregada. Regresaré en un momento.

Taylor la observó irse, luego se volvió hacia Deacon, quien todavía miraba la puerta con su preocupación colgando por toda su cara.

Ella tuvo un repentino destello de una expresión diferente: su sorpresa. De Rosalia, sangrando. De dolor a través de su garganta, y una sombra larga y oscura. Negó, intentando borrar de su mente el tenue recuerdo.

—Me parece recordar… ¿Os ataqué anoche?

La miró fijamente durante un largo segundo, y luego se echó a reír de repente.

—Seguro que lo hiciste.

Maldito Michael.

—Mierda. Lo siento.

—¿Por mí? No. Pero Rosalia se rompió un poco.

Se sintió enferma, casi viéndola ahora: su espada golpeando en la espalda de la otra mujer. La carne cediendo mientras la hoja se deslizaba a través de ella.

—Intentaré compensarla de alguna manera.

Deacon asintió, y luego Rosalia regresó, entregando un vaso de sangre al vampiro y volviéndose hacia Taylor con una sonrisa cálida y hermosa.

Santo infierno. Taylor podría haber descrito todos los rasgos de Rosalia unos segundos después de ver a la Guardián por primera vez, pero ahora mismo se había dado cuenta de lo hermosa que era. No una belleza frágil, como la que tenía Anaria. Y no como una supermodelo, sino más cercana a una de esas pinturas de Waterhouse, donde las damas otorgaban favores a los caballeros y yacían en medio de campos floridos. Suave y acogedora, pero sólida, como si se tratara de una mujer que pudiera cargar con cualquier cosa, incluso cuando había sido derribada y su corazón era completamente vulnerable.

Taylor miró al vampiro, que no podía ocultar su admiración y el anhelo en sus ojos. Todo enredado. No era muy romántica, pero esperaba que ellos lo lograran.

—En realidad, se me ocurre una manera de que me pagues y practiques el limpiarte al mismo tiempo —dijo Rosalia—. ¿Estás ocupada este anochecer?

* * * * *

Cuando Deacon salió del apartamento de Lisboa llevando la cabeza del demonio en una bolsa negra a prueba de fugas, Rosalia finalmente se dejó llevar por el placer de lo bien que había ido la noche. Ella y Taylor habían limpiado el garaje hasta que Gemma despertó de su siesta, y Rosalia pasó una hora con la joven, primero convenciéndola de que no estaría sola, y luego ayudando a Gemma a recoger sus cosas. Cuando el sol se puso, ella y Deacon tuvieron que esperar un poco más de una hora antes de que pudieran ir a Lisboa; la pasaron en el patio, probando el alcance de su nueva velocidad y fuerza. Más hábil, Rosalia todavía podía derrotarlo con armas y en el combate cuerpo a cuerpo, pero él era más fuerte y más rápido que ella, y en los primeros quince minutos de práctica, había sido torpe con la sorpresa de lo muy rápido y fuerte que se había vuelto.

Eso la había preocupado. Desde el momento en que Taylor los teletransportó a Lisboa y dejó a Rosalia y a Deacon a solas, su corazón había estado latiendo con fuerza y sus pulmones se habían apretado por el miedo. Pero la práctica le había venido bien a él, y al segundo de entrar Deacon en el apartamento del demonio, la pelea había terminado.

Su sonrisa brilló cuando la vio esperando en una de palmas que bordeaban la tranquila calle. El carmesí oscurecía su camisa negra, y la brisa del Atlántico que había enfriado la ciudad le llevó el aroma de la sangre del demonio… y la de Deacon.

—¿Fuiste herido?

Deteniéndose a su lado, Deacon le mostró su mano. Una débil línea rosa cruzaba el centro de su palma. Incluso mientras miraba, la cicatriz se desvaneció.

—Eché un poco de mi sangre alrededor. Si los demonios se encuentran con eso, sabrán que fue un vampiro quién lo mató.

Era más que eso.

—Sabrán que fuiste tú.

—Y así es como lo quiero. —Alzando la bolsa que contenía la cabeza del demonio—. Entonces, ¿vamos a jugar a los bolos?

Oh, la hizo reír. Cuando finalmente logró sacudir la ridícula imagen de su mente, le dijo:

—Caminaremos. La casa de José Carvalho no está lejos.

Comenzaron a recorrer los tres kilómetros a través de la ciudad, en una noche cálida y tranquila. Era inevitable que su memoria recordara a Bruselas y su primer paseo. Apenas podía reconocerse a sí misma: la mujer en apuros, curiosa por el hombre que la había rescatado. Pero aquí estaba, noventa años después, necesitada de su ayuda y todavía preguntándose sobre cada uno de sus pensamientos, fascinada por todo lo que le impulsaba.

Tanto igual… y sin embargo completamente cambiado. En comparación con el momento actual, hace noventa años, sus sentimientos hacia él habían sido como un charco en un océano y ella solo había empezado a comprender las profundidades.

Y hace noventa años, no había temido ahogarse.

Lo miró, y una mano fría pareció apretarle el pecho. Había estado callada mientras caminaban, y por eso no había pensado mucho por su silencio, pero ahora veía que su silencio era algo duro, por el conjunto como una piedra de su mandíbula.

Como si él notara repentinamente su atención, se detuvo y pareció prepararse.

—El demonio está muerto. Así que dime por qué nos dirigimos a casa de Carvalho.

Para ganar el respeto y la confianza de las comunidades de vampiros. Él lo sabía; se lo había dicho. Pero no había tenido tiempo de contarle el resto. Taylor se había teletransportado a la Sala de Guerra, y Rosalia había estado agradecida por el respiro.

Pero ya se había retrasado tanto tiempo. Una vez, podría haber dicho que el retraso era cautela. Ahora era solo cobardía.

Saber eso no hizo que fuera más fácil decírselo. Lo miró a los ojos, y deseó que el latido de su corazón no fuera tan fuerte.

—Para matar a los nephilim, necesitamos demonios que rompan las Reglas.

—Para que el nephilim se teletransporte a donde quiera que esté el demonio.

—Sí. Si solo es un demonio, sin embargo, el nephilim probablemente lo matará. Pero si Malkvial reúne a todos sus demonios y traen a los nephilim uno por uno…

Algo así como el asombro suavizó sus rasgos mientras la miraba. La fría mano alrededor de los pulmones de Rosalia se apretó más fuerte. Él aún no había oído el resto.

—Una masacre. —Se dio cuenta—. Y tan jodidamente simple.

Solo sería simple cuando todas las piezas estuvieran en su sitio.

—Pero nunca lo han pensado. Tal vez no puedan pensar en ello; todos están demasiado arraigados en miles y miles de años de ser lo mismo. Y un Guardián no puede proponérselo a Malkvial.

—¿Pero un vampiro puede?

Asintió, y los ojos de Deacon se volvieron fríos y duros. Rosalia tenía que hacer lo mismo, o desmoronarse. Recurriendo a tres siglos de esconderse, se envolvió en sus razones, hasta que eso fue todo lo que vio.

—No cualquier vampiro —dijo—. Un paria, que ya hubiera hecho un trato con un demonio y traicionado a los Guardianes. Los vampiros y los Guardianes fueron una vez humanos, así que pueden perdonar y pueden entender las decisiones que tomaste, incluso si no están de acuerdo con ellas. Un demonio no puede imaginar el perdón y la comprensión. Así que cuando te acerques a él, sospechará, pero no pensará que estás con un Guardián.

—¿Contigo? —Su risa era amarga—. Y mira dónde estoy ahora. Después de lo que hizo Caym, ¿quieres que haga otro trato con un demonio?

—Sí. Él está tratando de ganar su apoyo y la posición de lugarteniente. Organizar la masacre de su enemigo y cumplir parte de la profecía de Belial lo asegurará para él.

—¿Y quieres que haga un trato con un demonio?

—Fingir un trato. En realidad, esto los destruirá. Y tú tendrás tu venganza.

Eso no lo conmovió. La miró fijamente, con la mandíbula apretada.

—Jesucristo, princesa. No pides mucho, ¿verdad?

—Sé cuánto pido. —Si perdían, si esto salía mal… ambos serían destruidos también. Quizás no estarían muertos, pero para cualquier otro Guardián y vampiro también podrían estarlo. E incluso si tuvieran éxito, Rosalia podría perderlo todo—. Los demonios necesitan humanos para romper las Reglas, Deacon. Ya estoy arreglando quiénes serán… y no vendrán por su propia voluntad.

Giró la cara hacia ella, mirando ciegamente por la calle. La grava en su voz se agudizó.

—¿Otra razón por la que necesitas a un vampiro?

—No a cualquiera. Todos ellos se pondrán detrás de ti y ayudarán.

Otra risa amarga salió de él. Agitó la cabeza, y miró la bolsa que tenía en la mano como si una serpiente venenosa yaciera enroscada dentro, en vez de la cabeza de un demonio.

—Así que no solo yo, Rosie, ¿verdad? Estás jugando con todo el mundo.

El asco en su voz arrancó las capas en las que ella se había envuelto, y le clavó una lanza en el corazón. Luchó contra la ira, contra las lágrimas y, sobre todo, para hacerle comprender.

—No estoy jugando. Estoy tratando de salvarlos. Y no creo que sea mucho pedirles que echen una mano.

—¿Les estás pidiendo ayuda? —Levantó la bolsa, y por un horrible momento, pensó que la tiraría calle abajo. Pero él solo la miró de nuevo, con una cara ilegible, su mirada plana—. Entonces, ¿por qué esto? ¿Por qué no solo preguntárselo?

—Porque necesito que tú dirijas esto y negocies con Malkvial, y no te ayudarán sin eso. Necesitan algo a lo que aferrarse, algo tangible, porque no pueden simplemente creer… No te conocen como yo.

Su apasionada respuesta solo hizo que él se retrajera más.

—No sabes una mierda, Rosie.

Las palabras penetraron como flechas. No sabes una mierda. Se lo dijo al lugarteniente de Belial, al final. Tratando de salvar a su pueblo, Deacon no tenía casi nada en él. Todavía había estado peleando, pero había estado raspando el fondo, y esa respuesta era todo lo que le quedaba.

Esta vez, lo trajo de vuelta con Caym y con el lugarteniente de Belial, y Eva y Petra cayendo en cenizas en el suelo. Un trato con un demonio era una pesadilla para Deacon.

Ella entendió eso. Y sabía que su comprensión no le ayudaba; si acaso, le debía parecer peor, que hubiera visto por lo que él había pasado… y que aun así le pidiera que lo hiciera de nuevo.

—Así que esto es a lo que me has estado dirigiendo todo el tiempo —dijo en voz baja—. Encuentras a Malkvial, y luego me envías en su camino.

—Sí. —Su garganta funcionó, pero no pudo decir más.

—Jesús, Rosie.

Apenas un susurro en voz baja. Esperaba más, cualquier cosa, pero él solo miró otra vez por la calle llena de palmeras, y comenzó a caminar. Incierta, lo vio irse, y con cada paso que daba, su visión se nublaba.

Después de unos segundos, dijo sin detenerse, ni darse la vuelta:

—Vamos, princesa. Tenemos una cabeza que entregar.

Su declaración no trajo ningún alivio. Incluso si hubiera escuchado el humor en su voz en lugar de una simple resignación, no podría haberse reído. Le dolía el pecho. Él no se había ido, pero había probado cómo sería su partida.

Cómo sería, después de que descubriera cómo había influido en su vida. No había estado jugando con él, pero seguramente no lo vería de esa manera. Y después de que los demonios fueran matados y su venganza completada, no tendría ningún motivo para quedarse.

Se tomó su tiempo para alcanzarlo, lo suficiente como para que pudiera secarse las lágrimas y poder esconder su desesperación bajo sus escudos emocionales.

Tan pronto como se puso a su lado, él le dijo:

—Cuando lleguemos, ¿cómo te debería explicar?

—Seré la hermana de Anna Vanek, Eliska. —Nombró a uno de los miembros de su comunidad en Praga. Si alguien tuviera una razón para ayudar a Deacon a vengarse, sería uno de los parientes de los vampiros—. Mi descripción general coincide con los registros de Eliska.

—Anna no tenía una hermana.

Ya no más. Rosalia no pintaría una diana en un humano vivo.

—Eliska tuvo leucemia infantil. Anna tenía doce años cuando murió.

La miró sorprendido, su cara apretada por la emoción.

—Anna era una de las más jóvenes.

—Bien. Empezó a buscar la inmortalidad un poco antes que la mayoría de la gente.

—Y gracias a los demonios de Belial, solo obtuvo cinco años de ella. —El dolor en su voz se endureció, su boca se aplanó—. Así que, tu plan: los demonios están todos juntos, eliminando a los nephilim uno por uno. ¿Qué les pasa a los demonios cuando termine?

—Mueren. —Tal como se lo había prometido.

—Maldita sea, Rosie. ¿Cómo?

—Todavía no lo sé. Pero encontraré una manera. —Con suerte, una manera que no matara a nadie más que a los demonios.

Deacon apretó la mandíbula, como si apenas pudiera reprimir su respuesta. Cuando finalmente habló, fue solo:

—Joder.

* * * * *

Rosalia hubiera preferido permanecer fuera en la oscuridad cuando llegaron a la casa del vampiro. El paseo frontal atravesaba un jardín amurallado, diseñado teniendo en cuenta tanto a los habitantes diurnos, como a los nocturnos. Palmeras y eucaliptos abrigaban camelias y rododendros. Al lado de la galería, el agua burbujeaba sobre azulejos moriscos y salpicaba en un pequeño estanque repleto de peces dorados y koi[1] blancos.

Deacon tocó el timbre y anunció su nombre a través del interfono. Unos segundos más tarde, ella captó su fugaz sorpresa cuando oyeron que las cerraduras se descorrían. No esperaba que el vampiro le abriera la puerta.

Alto y moreno, José Carvalho llevaba un pantalón de color ante y una camisa de lino blanco suelta. El gris salpicaba su cabello, y tenues líneas se abrieron alrededor de sus ojos y abarcaban su boca. Detrás de él esperaba su esposa, María, su rubia cabellera holgadamente recogida en su nuca, luciendo fresca y elegante con un vestido sin mangas vintage.

Eran de mediana edad cuando fueron transformados, con dos hijos adultos. Uno de ellos se había convertido en vampiro. El otro ahora era abuelo.

Ella no quería estar aquí. En esta casa, no podía escapar de lo que significaba ser inmortal con niños que no lo eran, y le dolía el corazón.

José sonrió.

—Entrad, amigos míos, antes de que lo haga el calor.

La pareja los condujo a una cómoda habitación, llena de libros y un televisor de pantalla grande. Los juegos estaban guardados en un estante. Un pequeño peluche quedó atrapado entre los cojines del sofá. No solo una habitación, una habitación familiar. Con demasiada facilidad, Rosalia podía imaginar reuniones de humanos y vampiros en esta sala.

Centrándose en Deacon, en cambio, lo vio poner la bolsa en una mesa baja y abrirla. José echó un vistazo. La satisfacción brilló sobre su expresión. No mostró su miedo, pero Rosalia lo sintió.

—¿Los demonios no tomarán represalias? Las otras comunidades están preocupadas.

Deacon negó.

—No se rebajarán a las represalias. Cualquier demonio que admita que un vampiro podría hacer esto parecería débil.

Asintiendo, José miró a Rosalia, y ella sintió su suave investigación contra sus escudos psíquicos, seguida de la de María. Fingió no darse cuenta.

Después de un momento, María le sonrió.

—¿Quieres un café?

Rosalia miró a Deacon, con las cejas levantadas. Cuanto menos participara en la conversación, mejor. Sería más sencillo para todas las partes si no hablara, pero saber que ni José ni María entendían el checo era la mejor alternativa.

—Nerozumím.[2]

—¿Dáš jsi káva?[3]

Rosalia se volvió hacia María, sacudiendo la cabeza.

—Neděkuji.[4]

—No, gracias. No estaremos aquí mucho tiempo —explicó Deacon, y cuando su curiosidad no disminuyó, agregó—: Su hermana, Anna, era una joven miembro de mi comunidad.

—Ya veo. —Asintiendo, José volvió a prestar atención a Deacon—. Hemos oído que había una humana contigo, aunque nadie sabía quién era. Pero sí, eso tiene perfecto sentido. ¿Planeas convertirla?

Deacon se rió.

—No. Es demasiado buena para alguien como yo.

José sonrió antes de ponerse serio de nuevo.

—¿Qué pretendes hacer? ¿Matarlos a todos?

—¿Cuáles crees que son mis posibilidades a eso? —Sonrió débilmente cuando José no respondió—. Encontraré una forma de asegurarme de que estemos a salvo de ellos.

Con un elegante gesto con la mano, María señaló hacia la bolsa.

—Ya estamos más a salvo de lo que lo estábamos.

—Jamás es suficiente —dijo Deacon, luego miró a Rosalia—. Y tenemos más que hacer. Deberíamos irnos.

José le extendió su mano.

—Gracias. Si necesitas una comunidad, Deacon, siempre tendrás un lugar aquí.

Deacon miró al otro vampiro por un momento antes de tomar su mano lentamente. Su voz se había endurecido.

—Lo tendré en cuenta.

En la puerta, Rosalia logró lanzar un simple adeus[5] y se fue, satisfecha. Casi satisfecha.

Ella le frunció el ceño tan pronto como llegaron a la calle.

—¿Soy demasiado buena para ti? ¿Qué eran Eva y Petra… carne de perro?

—Estoy seguro que no quise decir eso. —La boca de Deacon se aplanó—. También eran demasiado buenas para mí. Se merecían algo mucho mejor de lo que obtuvieron.

¿Mejor que un hombre que se destruyó a sí mismo tratando de salvarlas? Pero ninguna discusión importaría, lo sabía. Esa era su carga.

Como si leyera sus pensamientos, él dijo en voz baja:

—No importa cuánto lo intenté, Rosie. Fallé.

Sí. Lo entendía muy bien. No importaría lo duro que trabajara para destruir a los nephilim y a los demonios de Belial, o lo bien que lograran algunas partes de su plan. Si ella fracasaba… todas las buenas intenciones del mundo no lo compensarían.

Y por cada una de las razones que tenía para hacer esto, tenía tantas maneras de fracasar.

Un vuelo chárter esperaba para llevarlos de Lisboa a París. Si los demonios habían comenzado a rastrear los movimientos de Deacon, Rosalia no quería llevarlos a Roma. En el hotel de París, revisó su equipo de vigilancia antes de tomar un tren a las afueras de la ciudad. Desde allí, formó sus alas y lo llevó a él.

Voló demasiado rápido para hablar. Eran vulnerables en esta posición y habían perdido una hora volviendo al este. Si no llegaba a casa antes del amanecer, Deacon estaría haciendo el final de este viaje cubierto por una bolsa para cadáveres.

Cuando llegaron, la abadía estaba vacía. No quería nada más que volar directamente a la habitación de su cama con Deacon, pero el sonido de un teléfono en la Sala de Guerra la atrajo allí. Aterrizó en la pasarela del segundo nivel, haciendo desaparecer sus alas.

—¿St. Croix? —preguntó Deacon.

Rosalia agitó la cabeza. El número que le había dado a St. Croix tenía un timbre diferente. Este era el número que solo había dado a los vampiros de su comunidad.

Por un breve momento, se dejó llevar por la esperanza de que fuera alguien que no se hubiera dado cuenta… un vampiro que hubiera logrado escapar de los nephilim. Pero incluso antes de mirar la pantalla, sabía quién debía ser: Camille, y con Deacon esperando para escuchar cada palabra.

Con su corazón tronando, contestó.

—Camille.

Un breve silencio fue seguido por el sonido de alguien corriendo por la habitación. Debió haber estado dejándolo sonar por el altavoz durante algún tiempo. Sí, Camille era tenaz.

—Bonjour, Eliska. Yves te manda su amor.

Rosalia nunca había conocido oficialmente a Yves, por lo que Camille simplemente le estaba diciendo que Yves estaba en la misma habitación, lo que significaba que también tendría cuidado con la forma en que hablaba.

Pero Rosalia no podía relajarse. Deacon la estaba mirando, y las nubes de tormenta en su cara no eran prometedoras. Rosalia se hundió en su silla y se apartó de él. No podía manejar ambas cosas. Ahora no.

Y había prometido no manejarlo a él, de todos modos.

Mantuvo la voz fría.

—Es posible que Deacon quiera transmitirle esos mismos sentimientos a Yves, pero yo no lo haré. Pensé que le faltó hospitalidad cuando os reunisteis con él por última vez.

—¿En el restaurante del hotel? No te vi.

—Por supuesto que no.

Hubo una sonrisa en la respuesta de Camille.

—Pero reconocí tu toque en acontecimientos recientes.

—No he tocado nada. Deacon lo ha hecho. Es mucho más fuerte que un humano, después de todo.

—Ya veo. —Camille lo digirió rápidamente. Rosalia no tendría que ponerlo más claro: no quería que nadie supiera que había un Guardián involucrado—. Pero dime, Eliska, ¿qué has planeado? Ha tomado Budapest, Atenas, Mónaco… y ahora José Carvalho está dispuesto a dar su vida por él. Debes darte cuenta que necesitamos saber si París es el próximo destino.

Rosalia suspiró mientras escuchaba una ráfaga de francés de Yves en el fondo. Camille intentaba entender cuál era el objetivo final de Rosalia. Yves se preguntaba si su posición estaba siendo amenazada.

—No. Pero espero que le deis la bienvenida con el respeto que se merece.

—Si hubiera sabido…

—Eres demasiado lista para eso, Camille. —Elogiar a la otra mujer siempre ayudó a suavizar las malas noticias. Rosalia no tenía la intención de involucrarla todavía, no hasta que todos los demás ancianos de las comunidades también estuvieran involucrados—. No comiences a mover tu reina por el tablero en la táctica de apertura. Te necesitaremos, con el tiempo. Pero por ahora, Deacon tiene la maniobrabilidad y la fuerza para configurar el juego.

Camille hizo un ruido sin comprometerse… luego suspiró mientras, al fondo, Yves preguntaba por Londres y los nephilim.

A petición de él, Camille le preguntó.

—¿También te ocuparás de esa comunidad?

No Rosalia. Otra reina.

Rosalia se enderezó, su mente corriendo.

Anaria. Michael había desaparecido. Pero Anaria tenía el mismo poder. Posiblemente más: si los demonios mataran a los nephilim, nadie tendría más razón para matarlos a ellos que la madre de los nephilim.

Pero Rosalia también tendría que traer a Taylor. Oh, Señor. Sería tan peligroso para todos ellos.

El fracaso sería peor.

—¿Madre? ¿Tienes una solución para Londres?

—Recemos para que así sea. —Escuchó el delicado resoplido de risa de Camille, y luego otro suspiro cuando Yves se lanzó en una invectiva contra los nephilim, opinando que los vampiros británicos se lo merecían, y expresando su enojo por el hecho de que los nephilim solo hubieran atacado a Europa y América—. Buenas noches, Camille.

Colgó, y se preparó antes de mirar a Deacon a la cara. Su expresión era rígida, con la ira controlada.

—¿Camille es el vampiro que se fue antes de que los otros fueran masacrados?

—Sí.

—¿Hace cuánto tiempo que trabaja contigo?

—Desde las tres décadas anteriores a la Primera Guerra Mundial.

Eso fue antes de lo que él esperaba, pero la sorpresa no mitigó su ira. Se acercó a la pared y regresó.

—Déjame adivinar. Aprendió todo de ti.

No todo. Camille tenía una habilidad natural con los hombres que Rosalia nunca podría reclamar. Podía ser divertida y alegre, con una sonrisa rápida y un regreso más rápido, talentos que habían conquistado a Deacon hace muchos años. Talentos que Rosalia no poseía.

—Aprendió muchas cosas aquí, sí. Pero no todo.

—Y no hay duda de como sabías tanto de mí. Ella te informó…

—No —lo cortó y se puso de pie—. Ella no quería trabajar para la Iglesia. Pero había otras cosas que había que hacer en esos años. —Y Camille necesitaba su propio propósito. En realidad, Rosalia había manipulado la vida de Camille tanto como la de Deacon. Hace noventa años, su necesidad y la de Camille habían encajado, y había usado ese conocimiento para unirlos, aunque hacerlo la había matado—. Pero no me dio información sobre ti. Todo lo que sé, lo he visto por mí misma.

—Gilipolleces. Tiene tu número directo.

—Para contactar conmigo si alguna vez necesita ayuda. O si conoce a alguien más que lo hace.

No la creyó. Podía sentir su desconfianza, verla en la rígida postura de su cuerpo, como si esperara que ella le dejara caer algo más sobre él. Primero Malkvial, ahora Camille.

Y tal vez merecía esa desconfianza. Debería haberle dicho lo bien que conocía a Camille, pero revelar su conexión se había sentido demasiado cerca de perderlo por completo. El momento siempre había sido tan inoportuno.

Todavía lo era. Suspirando, miró el reloj.

—Casi es el amanecer. No querrás estar encerrado aquí todo el día.

El apretón de su mandíbula lo dijo mejor. No aquí con ella. Ahora, no.

Y tuvo que vivir con las decisiones que tomó, incluso cuando dolía.

—Vamos, entonces.

* * * * *

El garaje había sido construido en la parte posterior de la abadía hace unos cuarenta o cincuenta años, adivinó Deacon. El único acceso desde el exterior era a través de la puerta del este. El lugar no había sido usado con frecuencia. Todavía quedaba algo de olor a gasolina, pero no mucho. Un hombre podría haber comido en los suelos de cemento. El cristal de la gran puerta de la bahía había sido pintado recientemente para bloquear la luz. Las herramientas colocadas en la mesa de trabajo brillaban, sin marcas, ni siquiera de una huella dactilar. Incluso había instalada un ordenador y un teléfono para que él pudiera investigar piezas y pedirlas. Todo el montaje era como una versión más limpia y sencilla de lo que había tenido en Praga.

Rosalia lo vio mirar a su alrededor, la tristeza en sus ojos desvaneciéndose y tomando vida. Estaba emocionada por esto.

Él era cauteloso. Ella había puesto mucho esfuerzo y dinero en esto. Y no podía criticar su elección de coche actualmente colocado en la bahía. Había querido tener en sus manos un Ferrari 250 GTL durante años, pero entonces Rosalia sabía mucho sobre lo que le gustaba. Sabía que se ganaba la vida restaurando y revendiendo coches como este. Y había ganado dinero con ello, pero también le había encantado. Su garaje y sus vehículos habían sido las últimas cosas que había vendido antes de salir de Praga.

Pero se sentía demasiado como cuando Camille solía darle regalos para ayudarlo a suavizar el golpe de algo que había hecho, o algo que ella quería. Le entregaba el regalo, hablando de lo mucho que lo apreciaba… y luego lanzaba una bomba unos días después.

Deslizó su palma sobre el opaco guardabarros rojo. Sólido. No oxidado, solo golpeado un poco. Los neumáticos estaban podridos, la tapicería un desastre. En general, no estaba tan mal, pero requería mucho trabajo. Levantó el capó e hizo una mueca. Lo habían desguazado por partes y lo que quedaba se había corroído. Tendría que reconstruir el motor.

Y ya estaba ansioso por estar ahí.

—Es lo mejor que pude conseguir en tan poco tiempo. —Se acercó a él, con las manos metidas en los codos—. Si prefieres otro vehículo, puedo encontrarlo para ti.

Cuando no contestó, ella suspiró y señaló a la pared trasera del garaje.

—La cámara de entrenamiento está en el otro lado. Después de que ponga a prueba del sol esta habitación, puedo abrir ese muro. La Sala de Guerra está justo encima. No debería ser difícil construir una escalera de acceso a través del suelo, y luego podrías moverte entre aquí y las cámaras del segundo nivel durante el día.

¿No era conveniente?

—Eso parece mucho trabajo, cuando tu plan debería estar terminado en una semana y media. Estaré fuera de aquí para entonces.

La emoción en sus ojos se atenuó. La vio pedalear hacia atrás como si se hubiera dado cuenta de que el gran premio que había colgado no era tan tentador como esperaba.

—Bueno. Es mejor que estés cómodo mientras estés aquí.

—Cómodo te hará ganar puntos, claro. Pero si quieres darme algo que hacer y mantenerme cómodo mientras estoy en eso, solo ponme en tu cama y fóllame.

Había descubierto lo calculadora que podía ser, pero nunca se quedaba fría. Nunca fría. Sus ojos comenzaron a brillar, una feroz luz amarilla.

—Sí, tienes razón. No se trata de darte algo para mantenerte ocupado durante el día. No se trata de saber como disfrutas restaurando vehículos, y que vendiste los tuyos para pagar por la venganza. No se trata de nada de eso. Se trata de conseguir puntos y de manipularte.

Su ira ardía contra sus escudos. El dolor que sonaba debajo le hizo querer alcanzarla.

Pero tal vez eso era lo que ella quería. Tal vez contaba con que diera ese paso hacia ella. Ahora lo miraba fijamente, como si estuviera esperando, ¿qué? ¿Una disculpa? Al carajo con eso. No era como si Camille hubiera sido una conocida de pasada. Vivió con ella durante veinticinco años. Más tiempo que muchos matrimonios humanos. Eso no era algo que una persona no mencionara a menos que hubiera una razón para ocultarlo. Y la única razón por la que Rosalia ocultaba su historia con Camille fue porque había sacado algo de ella y no quería que lo supiera.

¿Camille le había contado cada vez que tiró de la cuerda de él? Dios sabía que los dedos de Rosalia estaban allí, alrededor de su corazón. No podía respirar sin sentirla a ella y el control que tenía sobre él.

Rosalia decidió no esperar más. Levantó las manos, se alejó de él.

—Muy bien. ¿Jodidamente crees que se ganan puntos? Entonces jódete, Deacon. Tienes garantizado ganar.

La débil luz del sol picó sus ojos cuando ella atravesó la puerta y entró al amanecer. Deacon se volvió, apoyando sus palmas en el capó, resistiendo el impulso de golpear su puño a través del acero.

Hace veinticuatro horas, ella se metió en su cama. En menos de un día, todo se había desmoronado… y ni siquiera pudo desenterrar la sorpresa. Nunca mereció nada de lo que ella le ofreció. Y aunque ahora estaba de hecho jodido, no había ganado.

En cambio, había perdido algo.

[1] Koi: Carpas coloridas de origen chino o japonés. Son blancos con manchas negras, o rojas, o amarillos o naranjas, o incluso mezcla de varios colores.

[2] Nerozumím: No entiendo, en checo.

[3] ¿Dáš jsi káva?: ¿Quieres un café?

[4] Neděkuji: Gracias.

[5] Adeus: Adiós en portugués.

Capítulo Dieciocho

Su partida estableció un patrón para los siguientes días. El amanecer encontraba a Deacon en el garaje, donde trabajaría hasta que el sol se ponía. Luego sacaba una unidad de sangre de la cocina y se reunía con ella en la Sala de Guerra. Ella trazaba los planes para la noche, y se iban. Deacon mataba a otro demonio en otra ciudad. Luego metía otra ciudad en su agenda nocturna, y apenas lo llevaba a la abadía antes de que saliera el sol de nuevo.

Durante el día, ella nadaba. La oía mientras nadaba. Y se ocupaba del jardín. Su cabello olía a cloro y sus manos a tierra. La imaginó al sol, con las puertas de la Sala de Guerra abiertas y escuchando la vigilancia de St. Croix y Theriault de la misma manera que otra mujer podría escuchar la radio.

Y no lo tocó. La primera noche, vio la forma en que sus dedos se apretaron cuando salió de la alcoba, se duchó y se vistió para la noche. Pero ella no le arregló nada.

A la noche siguiente, él deliberadamente se había dejado un desastre. Ella había cruzado los brazos sobre su pecho y apretado las manos con fuerza, y recordó dónde la había visto hacer eso antes: con Vin, como si hubiera tenido miedo de que su hijo le abofeteara las manos.

Desde entonces, no había dejado ni un pelo fuera de su lugar, ni un cuello mal doblado.

Y una vez que superó el hecho de estar enojado, no pasó ni un minuto sin que pensara en dar ese paso hacia ella. Después de Malkvial y Camille, no podía tener nada más para dejar caer sobre él. Y aunque solo estaba a unas pocas habitaciones de distancia, la extrañaba muchísimo. Cálida, dulce e inteligente, pero tan vulnerable. Lo miraba como si valiera algo. Realmente creía que él podría llevar a cabo su plan. Confiaba en él. Y sabía que el placer que habían encontrado en la cama habían sido solo ellos, sin planes, sin cálculos. Encajaban bien juntos.

Pero no se acercó a ella y no la llamó. Era mejor así. Una vez que hubieran terminado, no tendría un uso para él, y se iría. Ahora era mucho más fácil hacer la ruptura.

Así que se quedó en el garaje, y las pocas palabras que pasaron entre ellos fueron sobre los demonios que estarían matando. Ella puso la sangre en el refrigerador, y le dijo que se sirviera cuando la necesitara. Ella le preguntaba a diario si había visto a Taylor y que le enviara a la Guardián si lo hacía.

Pero solo hablaban después del atardecer. Durante el día, lo dejaba solo. Nunca entraba en el garaje. Apagó el aire acondicionado y dejó entrar el calor, desnudándose de cintura para arriba mientras trabajaba debajo del automóvil. Por la tarde, el garaje estaba caliente. El sudor le entraba en los ojos.

No dormía y ya no tenía pesadillas, pero los días seguían siendo su propio infierno personal. Un infierno de propia creación, y uno que merecía. El pequeño cielo de ella, él no se lo merecía.

Y cuando Taylor se teletransportó, sus ojos y su mente oscura y vacía, se dio cuenta de que finalmente iba a pagar.

* * * * *

Las manos de Rosalia estaban en lo profundo de la tierra cuando una oscuridad psíquica rodó sobre ella, la misma que había sentido mientras volaba sobre el Mediterráneo.

Taylor. Oh, Dios.

Se levantó de un salto y corrió. La cámara de entrenamiento pasó como un borrón. Bajando su hombro derecho, chocó contra la pared que compartía con el garaje. Piedra y yeso explotaron a su alrededor.

Rosalia tropezó, su brazo derecho destrozado por el dolor, con una espada en su mano izquierda. Y se congeló.

Deacon yacía sobre el hormigón, con la espada de Taylor en la garganta. Ella estaba parada sobre él, con los ojos vacíos, pero estaba luchando contra la influencia de Michael. Su mano temblaba. Una línea de sangre corría por el costado del cuello de Deacon.

—Taylor. —Intentó mantener la voz tranquila. La agonía envolvía el brazo que levantaba hacia la otra mujer—. Trae tu espada aquí. No quieres hacer esto.

La otra Guardián hizo un sonido suave, un gemido que no era solo ella. La voz armónica de Michael lo hizo más profundo, casi como un gruñido. Su temblor aumentó.

La mirada de Deacon nunca abandonó la cara de Taylor.

—Tal vez ella lo hace, Rosie. Tal vez él solo le está dando lo que ella quiere.

Le habían quitado la vida a Taylor. Su voluntad, poseída. Ambas eran razones para buscar venganza… si Taylor hubiera sido otra mujer.

Pero Taylor no buscaba venganza. Michael la estaba buscando para ella. Y Rosalia había estado apelando al Guardián equivocado.

—Michael —dijo Rosalia, y esperaba por Dios que pudiera oírla. Esperando que las torturas del campo congelado no lo hubieran reducido a impulsos básicos, sino que le quedara alguna apariencia de razón—. Si la obligas a hacer esto, lo llevará para siempre. Si quieres esto, espera hasta que vuelvas y hazlo tú mismo. No le entregues esta carga a ella.

Taylor jadeó y comenzó a respirar de nuevo, respirando entrecortadamente entre sus dientes apretados. Algunas de las tinieblas desaparecieron. O él soltaba un poco, o ella tomaba el control. Rosalia empujó más fuerte, golpeando a Michael donde más le importaba. Ningún Guardián se preocupó más por honrar el libre albedrío, no solo en los humanos, sino en todos.

—Michael, está peleando contigo. Le has quitado el libre albedrío. No la uses para esto. Ella no es como nosotros. No mata por venganza, solo por defensa o para proteger. No la conviertas en otra cosa contra su voluntad.

El agarre de Michael se rompió. La espada de Taylor desapareció. Ella cayó de rodillas, con arcadas y tosiendo.

Rosalia corrió hacia Deacon.

—¿Estás bien? —Podía ver que lo estaba, pero necesitaba tocarlo. Su sangre se deslizó bajo sus dedos cuando revisó la herida de su cuello, pero la punción ya había sanado. El sudor le bañaba la piel—. ¿Por qué hace tanto calor aquí?

Él no respondió. Lo miró. Sus ojos estaban quietos y fijos, como en el sueño de día… o la muerte.

El hielo subió por su espalda.

—¿Deacon?

Su olor psíquico de repente golpeó sus escudos. El de Deacon… pero no solo de un vampiro. Oscuro y fuerte, se deslizó sobre su mente como las escamas de una serpiente. El olor psíquico de un nephilim.

Deacon se incorporó.

—¿Deacon?

Se enfrentó a ella, habló. Sus ojos vacíos provocaron terror en su corazón, pero las palabras que dijo fueron peores.

En lenguaje demoníaco.

Ella agarró su mano mientras él estaba de pie. Con una facilidad aterradora, la arrojó lejos. Rosalia se estrelló contra el lateral del coche. El dolor le atravesó el brazo. El cristal se rompió y cayó alrededor. Luchando contra las lágrimas, Rosalia luchó para ponerse de rodillas. Lo vio girar y dirigirse a la puerta.

Hacia el sol.

Lo atrapó a mitad de camino en el garaje, trató de derribarlo al suelo. Era como luchar contra una montaña. Envolviendo su brazo bueno alrededor de su cintura, trató de clavar los talones.

—Taylor, ¡ayúdame!

Deacon volvió a hablar, todavía en ese lenguaje ininteligible, su voz espantosamente uniforme. Caminó hacia adelante, arrastrándola, el peso de Rosalia no era suficiente para su fuerza.

Taylor apareció a su lado.

—Está siendo llamado.

El horror se apoderó de ella.

—¿Qué?

Pero Rosalia lo entendió, demasiado bien. Como el nephilim cuya sangre había tomado, ahora Deacon estaba siendo llamado para hacer cumplir las Reglas. No pudo resistir la llamada, pero no podía teletransportarse; no podía volar. Solo podía salir al sol.

—Un demonio ha roto las Reglas —dijo Taylor, su voz armónica y sus ojos negros, y Rosalia no sabía si estaba traduciendo las palabras que Deacon estaba gritando, o si Michael estaba hablando ahora—. El demonio debe ser matado.

Taylor se acercó, los tocó a ambos. Y los teletransportó.

* * * * *

La oscuridad lo rodeaba. El dolor gritaba en su mente. Pero el dolor no era suyo. Era de ella.

La oscuridad retrocedió de repente, aunque el mundo permaneció oscuro, como si se viera a través de un vidrio ahumado. Deacon reconoció el velo sombrío de Rosalia, su don que lo envolvía en la oscuridad. La vio, de pie frente a él, con una espada en su mano izquierda, con el brazo derecho colgando sin fuerzas a su lado. Las sombras bajo sus botas se extendían hacia Deacon, sangrando en el velo que lo rodeaba. Detrás de ella, un nephilim con las alas negras gigantes sostenía la cabeza de un demonio. El olor de la sangre de demonio atravesó el velo, provocando el hambre de Deacon.

Trastabillándose, se puso en pie. Hacía mucho calor aquí, muy seco. Nada como Roma. Olió sangre humana y vio un hombre humano vestido con una túnica blanca, tendido boca abajo sobre una roca amarilla. Su sombra se extendía anormalmente larga y delgada hacia el velo alrededor de Deacon. El sol estaba muy alto. A lo lejos, la arena formaba dunas contra el horizonte.

Casi podía juntar las piezas. Un demonio había matado a un humano. El nephilim había sido llamado para matar al demonio. Deacon no sabía cómo carajo habían llegado allí él y Rosalia. Esto seguro que no era Europa.

La mirada del nephilim tocó a Rosalia antes de pasar junto a ella hacia Deacon. Sus labios se retiraron de sus colmillos mientras hablaba. Deacon no reconoció las palabras, pero sintió la rabia y el dolor de la criatura.

—Quiere saber si mataste a su hermano —dijo Taylor a su lado—. Rosalia, puede sentir la sangre en Deacon. Él lo sabe.

—Y si se lo dice a los demás, es como si estuviera muerto. Lo cazarán. —Su sombría determinación resonó entre las sombras—. Sácalo de aquí, Taylor.

La detective no se movió. Su expresión se hizo más tensa cuando el nephilim la miró y volvió a hablar. Con una sonrisa escalofriante, comenzó a acercarse a ella. Dos espadas aparecieron en las manos de Taylor. Deacon se preguntó si se había dado cuenta de que las había convocado.

—¿Qué dijo? —Rosalia se deslizó entre ellos, permaneciendo fuera del alcance del arma del nephilim—. ¡Taylor! ¿Qué ha dicho?

—Él dijo: “Mi madre no está aquí”.

El humor oscuro se deslizó por la voz de Rosalia.

—Pero yo estoy.

Ella corrió hacia adelante. La oscuridad serpenteaba a su alrededor, engrosando su forma en una silueta borrosa, creando miembros de sombras, hasta que fue imposible determinar la posición exacta de sus manos y cabeza. Su espada resplandeció en la oscuridad: el nephilim apenas pudo bloquearla. Tropezó contra la furia de su arma antes de recuperarse y dirigirse abajo sobre ella.

Las sombras desde el velo hasta sus pies se estiraban más y más. El dolor de su Don era una agonía volátil y viviente contra los escudos de Deacon. Tenía que acercarse más. Tenía que ayudarla.

Él atravesó el velo, hacia el sol. El fuego surgió en su piel, envolviéndolo en llamas. Instintivamente, volvió a refugiarse en su Don, apretando sus dientes contra el estallido de dolor ardiente.

Estúpido. Estúpido. Por supuesto que no podía rastrear tanto al nephilim como a él al mismo tiempo. Tenía que quedarse quieto.

Taylor se unió a ella, las armas torpes en sus manos. Aunque sus ojos estaban completamente negros, era lenta, más lenta de lo que debería ser. No solo peleando contra el nephilim, sino peleando con Michael, también. Esquivó la espada del nephilim, pero no en virtud de su propia habilidad. Cada vez, fue tironeada como una marioneta por sus cuerdas en el último momento.

Estaba peleando con Michael… pero Michael estaba intentando salvarla.

Deacon gritó.

—¡Taylor! ¡Déjalo tenerte!

Rosalia se tropezó con una rodilla, sus piernas barriendo desde abajo. El nephilim levantó su arma. Deacon salió de las sombras hacia el día deslumbrante. Al instante, su piel expuesta se incendió. No le importó una mierda. Si una bola de fuego de vampiro se dirige hacia el nephilim y lo hace dudar por un segundo…

Justo antes de que el solo lo cegara, la criatura cayó.

Rosalia gritó su nombre. El dolor lo envolvió de nuevo, el de él y el de ella. Sintió que algo cubría su cabeza y sus hombros, olía a cloro y a tierra, y a su propia carne carbonizada.

Jesucristo, dolía como un hijo de puta. Respiró superficialmente, controlándolo.

—¿Qué pasó?

—Taylor le cortó la cabeza.

Deacon no lo había visto, no solo porque su vista se había quemado. Cuando Michael se había hecho cargo, Taylor simplemente había sido así de rápida. Jesucristo. Casi se ríe.

—Entonces tengo mucha suerte de que haya estado luchado contra él cada vez que aparece para matarme.

—Sí.

La sintió estremecerse junto a él.

—¿Rosie?

—Yo solo… metí los cadáveres en mi alijo. Algunos beduinos lo han visto. —Sintió cómo se movía, como si se moviera de un lado a otro, teniendo cuidado de no sacudirlo—. ¡Taylor! Tenemos que irnos.

Oyó pasos, vio poco movimiento a su lado mientras Taylor ponía su mano sobre su hombro. El dolor le bajó por el brazo. El Don de Rosalia desapareció a su alrededor… entonces tenía cemento duro debajo de él en vez de arena caliente. A juzgar por el olor del aceite y el sofocante calor, Taylor los había teletransportado de vuelta al garaje de Rosalia.

La borrosa figura de la detective retrocedió hasta que sus hombros se encontraron con la pared. Se deslizó hasta el suelo de cemento, tirando de sus rodillas contra su pecho. Deacon sintió el aliento de Rosalia contra su hombro, la presión de sus labios en su piel, y la oración de agradecimiento que susurró.

Dios no era la razón por la que no se había frito ahí fuera. Rosie lo era. Pero antes de que pudiera abrazarla, antes de que pudiera darle las gracias, ella se dio la vuelta.

—Taylor, no te vayas todavía.

La vista de Deacon había sanado lo suficientemente bien como para ver la desolación en la expresión de Taylor, sus ojos azules destrozados y su boca una línea tensa. Rosalia se movió junto a ella, agachada sobre sus talones a su lado.

—Habría matado a Deacon —dijo en voz baja—. Él me habría matado. Y si Anaria y los otros nephilim se enteraran de que habíamos matado al nephilim en la casa de Lorenzo, su venganza podría haberse llevado a mi familia. Vin, Gemma, su bebé. Las Reglas no la detendrán. Has salvado tantas vidas.

—Lo sé. —Taylor se pasó las manos a través de su despeinado cabello rojo. La frustración se sobre escribió sobre la desolación—. Él también iba a matarme a mí. No son completamente leales a Anaria. Y ella se niega a reconocer lo que son.

Rosalia había leído bien a la otra Guardián, se dio cuenta Deacon. Taylor solo mataría para proteger o defender. Y aunque matar al nephilim no había sido fácil para la nueva Decano, esto no la detendría.

—Este es el momento equivocado para preguntarte… —Rosalia se calló—. No, tal vez sea el momento adecuado. Esto ha sido difícil, y es algo horrible lo que te pediré, y solo tú puedes saber si puedes soportar más que esto.

Taylor agitó la cabeza, riendo un poco.

—Ya lo he hecho. Así que dímelo.

—Deacon y yo hemos estado trabajando para destruir a los demonios de Belial y a los nephilim. Pero, aunque hemos encontrado una manera de matar a los nephilim, los demonios todavía quedan para matar. Si Michael estuviera vivo, se lo pediría. Lo haría yo misma, pero podría fracasar. Anaria no lo hará.

—¿Necesitas a Anaria?

—Necesito que te teletransportes con ella… pero la estarías llevando a una pesadilla. A la peor pesadilla de cualquier madre.

—¿A una masacre?

—De los nephilim, sí.

—Oh, que me jodan. —Taylor se volvió a meter las manos en el pelo—. ¿Y si no puedo?

—Entonces volveré a mi plan original.

Lo haría yo misma, pero podría fracasar.

La voz de Deacon era áspera.

—¿Ese plan original implica tu muerte?

—Si Dios quiere, no.

En otras palabras, Rosalia sintió que no tenía otra opción que intentarlo. Y solo por la gracia de Dios tendría éxito.

—De ninguna manera voy a dejarte hacer eso. Primero te encadenaré.

Rosalia lo miró por encima del hombro. No molesta por su amenaza o tirando de su ballesta de nuevo, como él esperaba, sino con un suave placer, como si le sorprendiera que a alguien le importara lo suficiente como para prohibirle jugar con su vida.

Cielos, cómo lo desgarró eso.

—Todos tenemos que correr riesgos, Deacon.

—Tú no lo haces. Este no.

—Eso depende de Taylor.

La ira de Deacon luchó contra su miedo. La ira estaba a punto de ganar cuando Taylor levantó su irónica mirada a la de Rosalia.

—Por una vez, Michael no me está presionando de una forma u de otra, dejándome decidir finalmente. —Su pecho se levantó y cayó con un fuerte aliento—. ¿Querrías que yo lo hiciera, o él?

—Eso también depende de ti. Eres una Guardián, y por eso matas demonios. Pero esto será frío, Taylor, y tú eres nueva. Michael, Deacon y yo… hemos visto suficientes demonios para que la carga de matarlos sea ligera. Y si vacilas, si luchas contra él, estarías en peligro. —Rosalia mantuvo su mirada—. Pero también habrá humanos que proteger. Después de traer a Anaria, ellos serán tu prioridad. No puedo imaginar que eso sea una lucha para ninguno de los dos.

La detective logró una pequeña sonrisa.

—Te sorprendería lo fácil que es para mí encontrar algo contra lo que luchar.

La calidez de la sonrisa de Rosalia transformó sus hermosos rasgos en resplandecientes, golpeando a Deacon como un puño en el corazón, pero su sonrisa se desvaneció rápidamente.

—Tomaré medidas que ningún Guardián debería tomar, Taylor. Deberías oír lo que he planeado antes de que tomes tu decisión.

Taylor se rió.

—Ya me tienes a medio camino, solo por ser la única Guardián que da una advertencia antes de tirar a una chica a las profundidades.

Rosalia lo resumió todo. Desde Theriault y el primer demonio que había muerto en Budapest, hasta el final. Cristo. Expuesto todo, Deacon podía ver cuántas cosas podrían haber salido mal, pero no lo habían hecho, porque había considerado tantos ángulos, comprendiendo la personalidad de tantos involucrados. Y a pesar de que todavía no sabía todos los detalles de cuándo o dónde o cómo se desarrollaría la batalla entre los nephilim y los demonios, Deacon creía que ella podría lograrlo.

Infierno. Ya había logrado un milagro. Cada noche, los vampiros lo habían saludado con sonrisas y apretones de manos en lugar de desprecio y odio. Si ella podía hacer eso, entonces podía imaginarse fácilmente todo lo que dijo que sucedería aquí.

Taylor hizo algunas preguntas hasta que Rosalia habló de los humanos que planeaba traer. Entonces sus ojos se convirtieron en obsidiana y su voz en una armonía oscura y desaprobatoria. Taylor luchó contra él, y Rosalia terminó el bosquejo de su plan con las manos temblorosas.

Mientras se quedaba en silencio, esperando la respuesta de Taylor, el teléfono comenzó a sonar en la Sala de Guerra. Rosalia miró hacia arriba, como si estuviera desgarrada. Finalmente, se levantó para responder, y salió por el agujero que había atravesado en la pared de conexión. Tanto él como Taylor se quedaron callados, escuchando la mitad de la conversación.

Rosalia regresó y les contó lo que ya habían oído.

—St. Croix está esperando en la iglesia, con posibles nombres.

Y Deacon no trató de impedirle que fuera esta vez.

—¿Vas a bajar el equipo de vigilancia para que pueda escuchar desde aquí?

—Sí. Si vuelves a encender el aire acondicionado.

—Considéralo hecho. —El aire acondicionado no haría mucho ahora que un agujero gigante exponía al garaje a la cámara calentada por el sol que había en el lado opuesto de la pared, pero qué demonios. Ya se había quemado suficiente por un día.

Sonriendo, Rosalia miró a Taylor.

—¿Te quedarás? Si St. Croix hubiera estado dando vueltas en Legion y revelado su interés en Malkvial, podría haber traído treinta demonios sin saberlo. Si necesito ayuda, un teletransportador, sería una muy grande.

Los ojos de Taylor se iluminaron.

—¿Escuchando la vigilancia de escuchas? Como en los viejos tiempos.

—Si te gusta eso, deberías venir más a menudo —dijo Rosalia escuetamente, y se volvió para irse. Se detuvo cuando Taylor volvió a hablar.

—¿Rosalia? Puedo hacer esto. Traeré a Anaria.

Sus ojos brillaban con lágrimas repentinas, la cara de Rosalia se derrumbó de esa manera devastadora que las mujeres hacían. Alivio, dolor, temor, alegría: Deacon no estaba seguro de lo que había detrás. Pero un hombre tendría que ser más fuerte de lo que él era para no dar ese paso hacia ella.

—Rosie.

Esperó mientras él cruzaba el garaje. Cuando levantó sus manos para ahuecar la cara de ella, rozó las lágrimas con sus pulgares, ella le dio una sonrisa acuosa.

—Parece que ya casi llegamos, predicador.

Casi terminando, y se sintió como un agujero en el pecho. Dios, lo que no daría por cabalgar por este camino por unas semanas más. Demonios, por unos pocos años más. Pero estaría condenado antes de arruinar esto, para que todo lo que ella había hecho fuera en vano.

—Entonces ve a buscar el nombre de ese demonio hijo de puta —le dijo.

* * * * *

Una vez más, Rosalia tomó la ruta larga hacia la iglesia, aprovechando la oportunidad para ponerse en contacto con los Guardianes de San Francisco. Alguien sería enviado a investigar por qué el demonio había estado en el desierto cuando mató al humano; aunque, con el nephilim y el demonio ya muertos, era poco probable que se descubrieran muchas cosas. Y por lo que había visto de la escena antes de que llegara el nephilim, sospechaba que la muerte del humano había sido un accidente. El demonio había estado tratando desesperadamente de hacer revivir al hombre. Su conmoción era palpable.

No mencionó a nadie en Investigaciones Especiales cómo Deacon había sido convocado a la escena. El horror que había sentido cuando los ojos de él se vaciaron y el lenguaje demoníaco se derramaba de su lengua no había disminuido por completo. Y no sabía lo que significaba para él ahora. ¿Sería llamado cada vez que un demonio rompiera las Reglas? Temía que lo fuera. Con tan pocos demonios en la Tierra, no ocurriría a menudo, y las posibilidades serían menores después de que los demonios de Belial hubieran desaparecido, pero incluso una pequeña posibilidad era demasiado.

No había sido liberado de esa llamada hasta que el nephilim mató al demonio. Tal vez con el tiempo, podría ganar control sobre su respuesta, pero solo podría aprender ese control con la experiencia. No podía permitirse el lujo de adquirir esa experiencia durante las horas del día.

Y no podía permitirse el lujo de encontrarse con uno de los nephilim de nuevo. Esa criatura había reconocido fácilmente la sangre en las venas de Deacon. Deacon se había vuelto más fuerte a través de ello, pero esa sangre había venido con cuerdas peligrosas.

No había necesitado otra razón para llevar a cabo este plan, pero ahora tenía una, tan vital como el latido de su corazón: matar a los nephilim cortaría esas cuerdas. Después de eso, solo quedaría Anaria, y mientras que no pudiera conectar la matanza de sus hijos con los Guardianes o los vampiros, no tendría ninguna razón para tomar represalias.

Rezar para que Anaria no se enterara, le dio a Rosalia otra excelente razón para visitar la iglesia.

Llegó casi una hora después de la llamada de St. Croix, principalmente para evitar que él le indicara lo lejos que había tenido que viajar, pero también para que no pareciera que se apresuraba para venir a sus órdenes. Estaba segura de que si supiera exactamente lo importante que era la información que tenía, St. Croix trataría de reclamar poder sobre ella. Y era extraño, pero, aunque le estuviera dando algo que ella necesitaba, Rosalia no sentía que le debiera algo. Quizás, después de trescientos años, había superado su tendencia a sobre-compensar y enterrarse en las obligaciones.

Tal vez era porque St. Croix solo se servía a sí mismo. No le gustaba la idea de ayudar a un hombre como él, el tipo de hombre que, según sospechaba, habría seguido caminando si se hubiera encontrado con una mujer que estaba siendo acosada en un callejón. A diferencia de Deacon, que la había ayudado y que no había esperado nada a cambio.

Y quién ahora pensaba que no merecía nada.

Lucharía hasta que él lo viera de otra manera. Pero nada de manejarlo. Nada de manipularlo. Simplemente dejándole ver que era digno de su corazón. Que no podía amar a un hombre que no mereciera su admiración su respeto y confianza. Puede que él lo rechazara todo. Pero en su vida, nunca había corrido ningún riesgo. Ella debería con él.

Oh, Dios, si él sintiera algo a cambio, si hubiera alguna esperanza… bien valdría la pena el riesgo. Así que solo necesitaba abrirse a él y rezar para que la aceptara como era.

* * * * *

St. Croix era un hombre paciente. Esperó en el banco de atrás, tocando la pantalla de su teléfono multifunción. Lo guardó cuando ella se acercó.

No se molestó en saludarla. Sin una palabra, sacó una carpeta de la mochila que había junto a sus pies. Rosalia hojeó las páginas, cada una completa con un hombre, sus datos financieros y vitales, y una fotografía.

Había incluido a Theriault. Bueno. No podría haber sabido que ya había descartado a ese demonio, pero decía que St. Croix sabía qué buscar. Pasó a otra página: Baumhauer, un demonio que ella sabía que era leal a Malkvial. La siguiente la hizo detenerse. Karl Geier, vicepresidente de marketing en la oficina de Munich. Lo había pasado por alto cuando su nombre apareció en la búsqueda de Gemma. Su apariencia poco espectacular y el modesto estilo de vida no se ajustaban al patrón habitual demoníaco.

¿Escondiéndose a plena vista?

Por supuesto. Por supuesto. Oh, Señor, pero era la tonta más ciega que había pisado la tierra.

—Para Geier, tuve que cavar más hondo. Baumhauer puso a su hijo Conley en las oficinas de Praga, pero se rumorea que fue Geier quien tomó la decisión —dijo St. Croix.

—Esa no es una decisión de marketing.

—No, no lo es.

Cerró la carpeta, sintiéndose esperanzada. Miraría más a fondo, montaría vigilancia… pero desde el ángulo correcto. Geier encajaba.

—Gracias —le dijo.

Su aguda sonrisa decía que no quería su gratitud, que quería otra cosa.

—Dime qué planeas hacer con esos nombres.

—Eso no es posible, señor St. Croix.

—¿No? Podría hacer una sola llamada a cualquier demonio y delatarte.

Y ella podría señalar que si él les dijera que había hablado con una mujer en una iglesia que afirmaba que su padre era un demonio, o que él y dos vampiros habían atrapado a un nephilim, probablemente se reirían de él. Pero sospechaba que cualquier tipo de desafío obligaría a St. Croix a seguir adelante con su amenaza. No sería capaz de resistirse… necesitaba la mano ganadora.

Si ella lo dejaba tenerla, podría mantenerlo donde lo necesitaba: fuera de su camino. Con St. Croix, eso significaba mantenerlo cerca.

—Y si te dijera que pretendo destruirlos a todos, ¿estarías tan decidido a delatarme? Aunque estoy convencida de que tu madre era uno de los demonios de Lucifer, no puedo estar segura. Podría estar con los que pretendo matar. ¿Quieres detenerme?

Su respuesta fue exactamente lo que había esperado.

—Quiero verlo.

—Puedo arreglar eso. —Deliberadamente lo miró, como si estuviera calculando su valor—. Si tienes algún interés en ascender en el escalafón de Legion, pronto habrá posiciones abiertas. Pero es posible que desees deshacerte de ellos y de tu cartera de acciones, por el momento. La confianza del consumidor va a caer en picado.

Sus ojos brillaban.

—Entonces tendré a gente lista para mudarse y tomar el control.

—No enseñes tus cartas.

Él puso su palma sobre su corazón y sonrió, pero su mirada era de un frío mortal.

—Nunca.

Capítulo Diecinueve

Taylor los teletransportó muy por encima de Ámsterdam antes de desaparecer de nuevo. Las alas de Rosalia tomaron aire, su aroma psíquico un poco mareado, y Deacon se dio cuenta que él no había sentido la desorientación que venía de saltar de un lugar a otro desde que había bebido la sangre del nephilim.

También se dio cuenta que teletransportarse de esta manera iba a joder el plan de Rosalia.

—Me estoy moviendo muy fácilmente. Varsovia anoche. Sarajevo antes de eso. Ahora Ámsterdam. Los vampiros no se mueven así. Cualquier demonio con sentido común sabrá que tengo ayuda.

Ella negó, su mirada buscando en el suelo la casa de su objetivo. Desde esa altura, los canales que corrían en semicírculos concéntricos alrededor del centro de la ciudad parecían cintas oscuras contra las brillantes luces de la ciudad.

—He estado comprando billetes que son fáciles de rastrear hasta ti. Si te están vigilando, pensarán que hoy viajaste en tren desde Rotterdam en un contenedor, y que anoche llegaste a Rotterdam en avión desde Varsovia.

Jesucristo.

—¿Has tenido un viaje planeado todas las noches?

—Por supuesto.

¿Por supuesto? Apenas podía imaginar la creación de un esquema tan complejo como el que tenía, y ahora supo que probablemente tenía más capas de las que él se había dado cuenta. ¿Cuánto tiempo había estado planeando esto?

No podía haber sido mucho tiempo. Solo había descubierto que su familia había sido asesinada hace seis meses. ¿Cuánto tiempo había estado afligida antes de decidirse a actuar? El plan de venganza de Deacon había sido simple: localizar a los ejecutivos de Legion, averiguar si eran demonios, y luego matarlos. Sin embargo, había tenido que pasar tres meses vendiendo todo y practicando con sus espadas para poder enfrentarse a los demonios. ¿Cuánto tiempo le había dedicado ella al suyo? ¿Y cuánto tiempo había sido él parte de este plan?

Pero debía haber estado pensando en usarlo desde el principio. Incluso ahora, se estaba dando cuenta que solo lo había enviado a comunidades donde él hablaba el idioma local con fluidez.

No podía decidir qué era lo que más lo asombraba: que hubiera considerado ese detalle, o que supiera exactamente qué idiomas hablaba.

—Estoy bajando —le advirtió un instante antes de que sus alas se plegaran detrás de su espalda.

Su picado no parecía tan rápido ahora con la sangre del nephilim en él, su estómago ya no se le subió hasta la parte superior de su cabeza. Observó a Rosalia, en cambio, el cabello oscuro se agitaba por detrás de ella, entrecerrando sus ojos contra el viento, los pequeños ajustes de sus alas. Ella sonrió mientras aterrizaba en un pequeño callejón desierto, cambiando su atuendo del Zorro por un vestido negro que abrazaba sus curvas y le rozaba las rodillas. Sus zapatos eran solo unas correas brillantes, con tacones tan altos y ridículos como los de sus botas. En algún momento en los últimos días, se había pintado las uñas de los pies de un rosa suave.

Él nunca había sido de pintar uñas de los pies, pero que Dios lo ayudara, podía imaginar pasar mucho tiempo con los bonitos pies de Rosalia.

Como si se diera cuenta de que le miraba los zapatos, dijo:

—Tenemos un pequeño paseo.

Siempre lo tenían, aunque Deacon tenía sus dudas de si el aterrizaje aquí o justo al otro lado de la puerta del demonio hacía alguna diferencia.

—¿Venir a un demonio a unos kilómetros de distancia significa que es menos probable que preste atención?

—No. Es por mí. —Sus ojos calientes y suaves con una risa silenciosa, metió su mano en la curva del codo de él, sus dedos envueltos alrededor de su bíceps—. Siempre me ha gustado caminar por diferentes ciudades.

Infierno. Debería haberse dado cuenta de que esa era su razón. Incluso en el último par de días, cuando pasaron por las ciudades sin apenas una palabra entre ellos, había visto como había mirado cada edificio, observando a cada persona, tomado todo lo que había para ver, oler y oír… especialmente cualquier tipo de planta o flor, como si estuviese considerando la posibilidad de añadirla a su patio.

A él también le gustaba caminar con ella… pero esto no ayudaba exactamente a mantener la distancia entre ellos, y a hacer más fácil esa ruptura.

Pero, joder. No quedaba mucho tiempo. Tomaría todo lo que pudiera, y al tenerla abrazándolo así, sus dedos apretando suavemente sus bíceps como si apreciara su fuerza, lo hacía sentir protector, tal vez incluso necesario. No era un gran propósito, vigilar a una mujer que podía limpiar el suelo con cualquiera de esta ciudad, pero se sentía muy bien.

Y durante los últimos seis meses, cada vez que miraba a alguien a los ojos, cada vez que alguien le daba a él una segunda mirada, su impulso era decirle que se largara. Ahora miraba para ver quién miraba a Rosalia y, a juzgar por la forma en que las miradas de la gente se desviaban y sus hombros se encorvaban cuando dejaban de mirarla y miraban la cara de él, su expresión les decía claramente que retrocedieran.

Con esfuerzo, se resistió a mostrar sus colmillos a cada hombre que la miraba dos veces. Nunca había sido posesivo, pero ahora quería empujar a Rosalia contra un edificio y follarla, solo para que cualquiera que la mirara supiera que era suya.

Para que Rosalia lo supiera.

Cristo. Tenía que parar esta mierda, y concentrarse en por qué estaban aquí, y cómo habían llegado hasta aquí.

—¿Cuánto tiempo te llevó armar todo esto?

Ella se detuvo un momento para examinar uno de los árboles que daban sombra al borde del canal. Medio esperaba que los pájaros cantores salieran volando y aterrizaran sobre sus hombros, gorjeando una dulce melodía mientras le trenzaban el pelo, pero solo tocó una hoja verde, frotándola ligeramente entre sus dedos antes de responderle.

—La primera vez que lo pensé fue la mañana después de la gala del chateau. Así que, hace diez días.

Y acudió a él solo tres días después, con una buena parte de su plan completamente resuelto. Lo que significaba que no había tenido que tomarse tiempo para investigar, practicar, estudiar personalidades para colocar a todos donde quería. Ya había estado llevando todo eso en su cabeza.

No solo lo llevaba consigo, sino que sabía exactamente cómo usar esa información.

—Jesucristo, Rosie. —Todo el mundo debería estar agradeciéndole a Dios que fuera una de los buenos.

Malinterpretó su respuesta. La mirada que le lanzó fue casi de disculpa.

—Sé que debería haberme tomado unos días más, pero tuve que apurarme.

—A causa de Londres.

—Sí. Y espero no haber cometido ningún error, más de lo que ya he hecho. Ayuda el hecho de que haya incluido al menor número de personas posibles, y que tengamos que llevarlo a cabo en un plazo muy corto. Hay menos variables y menos posibilidades de que surja algo inesperado.

—¿Cómo Taylor?

—Y Anaria, y St. Croix —añadió—. Preferiría haber procedido sin ellos.

Tenía que preguntar.

—¿Y sin mí?

—Sí —dijo sin rodeos—. Estás tomando un riesgo enorme. Preferiría que el riesgo fuera todo mío. —Se detuvo y se volvió de frente a él—. Pero eres la clave. En ningún escenario concebible un Guardián podría hacer esto. Podríamos reunir a los vampiros, quizás. ¿Pero el resto? Imposible.

Porque él estaba arruinado. Sin embargo, prefería no volver a eso. Asintiendo, tomó su mano y envolvió sus dedos alrededor de su brazo antes de proseguir de nuevo.

* * * * *

El demonio ya estaba muerto. El cuerpo yacía cerca de un sofá blanco, y la cabeza había sido colocada sobre una televisión de gran tamaño. La sangre chorreaba sobre la pantalla plana y goteaba sobre la alfombra de piel de cebra. “El Danubio Azul” sonaba en un sistema de sonido, un acompañamiento surrealista a la escena.

Deacon cruzó la habitación agachándose al lado del cuerpo. No podía oler nada más que sangre de demonio. Los Guardianes no habrían dejado un olor, pero no habrían venido aquí, no sin antes decírselo a Rosalia. El olor persistente de un vampiro sería detectable tan cerca del momento de la muerte. El cuerpo todavía estaba cálido. Casi caliente.

Así que los demonios que hubieran hecho esto probablemente no habían llegado muy lejos. Tal vez no se habían ido en absoluto, pero habían estado esperando a que Deacon entrara, dejando a Rosalia sola.

Deacon movió su culo al exterior, respiró con alivio cuando la vio de pie en las sombras debajo de un árbol. ¿Estaban siendo vigilados? Empujó con un fuerte barrido psíquico, lo suficientemente fuerte como para que los ojos de Rosalia se abrieran de par en par. Su mente se sentía casi humana, con fuertes escudos. Empujó más fuerte, mucho más fuerte, hasta que se abrió paso y sintió a la Guardián que había debajo. Eso era lo que necesitaba para encontrar a un demonio. Lo extendió más allá, buscando entre miles de mentes humanas.

Un segundo después, sintió el oscuro y escamoso deslizamiento de la psique de un demonio. Respondió con una sonda psíquica que intentó perforar los escudos de Deacon. Una ligera burla resonó por debajo de ello, el mensaje claro. Ven a buscarme.

No era difícil adivinar a dónde ir. Esa burla se originó en la misma dirección que el club de la comunidad de los vampiros.

Le contó a Rosie lo que había quedado en la casa del demonio.

—Alguien sabía que venía —terminó.

Ella frunció el ceño.

—No esperaba que él hiciera este movimiento.

—¿Malkvial? —adivinó. Y matar a uno de los demonios de Theriault era un extra.

Su frente se arrugó, y lo miró a los ojos, pero sin verlo. Casi podía sentir su mente trabajando mientras intentaba comprender la de un demonio.

—Si solo quisiera matarte, podría haber esperado aquí. ¿Está tratando de hacer una declaración más grande haciéndolo frente a los vampiros? —Agitó la cabeza y se abrió paso a través de ello—. No. No, eso haría una declaración a los vampiros, pero les diría a otros demonios, “Deacon es peligroso y me está pisando los dedos de los pies”. Pero no lo estás. Le estás haciendo un favor. Todos los demonios de Theriault ahora parecen tontos. Por el amor de Dios, han sido asesinados por un vampiro.

Deacon sonrió. Lo dijo como lo haría un demonio, como si un vampiro fuera un pedazo de mierda que un demonio tuviera que rascarse del zapato.

—¿Tal vez está entregando un mensaje? —Poner al vampiro de nuevo en su lugar—. Aunque también pudo haber hecho eso aquí.

Sus ojos se aclararon, endureciéndose.

—Eso es. Está probando tu determinación. Estás matando demonios, pero los tomas por sorpresa. Ahora verá si corres, porque si lo haces, te pintará como un cobarde y un fracasado, y gestionará esto con otro mensaje.

—¿Matando a los vampiros aquí?

—Eso sería perfecto, ¿no? La arrogancia de Deacon destruyó otra comunidad. Así que, si te enfrentas al demonio que te espera, él te entregará su mensaje, probablemente matándote y haciéndote pagar por tu arrogancia. Pero si huyes, envía otro mensaje a sus demonios y a cada comunidad de vampiros: Deacon es un cobarde. De cualquier manera, él gana.

—Entonces, ¿cómo encaja esto en tu plan si tengo que matarlo?

—Malkvial no te está esperando. Te está desafiando, pero no querría dar la impresión a ningún otro demonio de que eres lo suficientemente importante como para molestarse contigo él mismo.

—Tengo que matar al mensajero —comprendió Deacon.

—Sí. —Se rió suavemente, agitando la cabeza—. Los demonios pueden ser inteligentes, como lo parece ser Malkvial, pero raramente son originales. La única vez que me sorprenden es cuando el amor entra en la mezcla. Pero no está aquí.

La mirada de Deacon buscó en su rostro. Ella se rió, pero la preocupación y un toque de pánico silbaban a través de su aroma psíquico, un viento frío pasando por un escarpado acantilado.

Y él podría haberle dicho que estaba equivocada: el amor estaba aquí.

Pero tuvo que apartarlo.

* * * * *

Rosalia no había esperado esto. Se había imaginado muchos otros escenarios, pero no este, en particular.

Deacon podría manejar esto, sin duda. Pero sirvió como un recordatorio de lo mucho que podía salir mal, de lo rápido que todo podía desmoronarse. Un paso en falso. Un movimiento en falso. Las temidas posibilidades se abalanzaban sobre ella sin cesar, girando a través de su mente. Como si estuviera cayendo del cielo, incapaz de formar sus alas.

—¿Estás bien?

Tenía que estarlo. Casi habían llegado al club.

—Sí.

—No estaba convencido. Su mirada buscó en su rostro.

—Tienes miedo. Has estado preocupada desde que dejamos la casa del demonio.

—No tengo miedo. —Su orgullo picó, le frunció el ceño—. No de este demonio. Solo…

—No te gusta no tener el control. O dejar que alguien más dicte los eventos.

La comprendía tan bien. Sabiendo que a él no le gustaban sus maniobras, no estaba segura de si eso la complacía o no.

—Confía en mí. Lo lograré. —Él sonrió, y su corazón dio un vuelco—. Entonces tienes que arreglar a tu monstruo de control interno. Solo déjate ir.

—No puedo.

Su sonrisa se volvió malvada, mostrando mucho colmillo.

—Lo hiciste en mi cama.

Ella tuvo que sonreír. Así fue, y le encantó. Y confiaba en él para llevar esto a cabo ahora, tal como lo había hecho entonces. Pero…

—Si todo se hubiera salido de control allí, nadie muere.

—Estuve muy cerca un par de veces, princesa.

Una risa brotó de ella, pero no pudo hacerla durar. Ella también se había acercado, pero no durante varios días. Apenas tocando, raramente hablando, nunca besándose. Lo odiaba. Pero hoy había sido mejor, dándole la esperanza de que pudieran dar otro paso adelante.

Miró a Deacon, pero él ya no estaba sonriendo. Miraba hacia adelante con la mandíbula apretada.

—¿Oyes eso?

Solo el zumbido de las lanchas de motor en los canales, voces, electrodomésticos y televisores dentro de las residencias. Escuchando atentamente, miró hacia el club, un edificio alto y estrecho, rematado por puntiagudas buhardillas. No había luz brillando a través de las ventanas. Todo estaba en silencio. No se atrevió a probar una sonda psíquica para averiguar por qué.

Y esperaba por Dios que el silencio no significara que hubiera llegado demasiado tarde.

Pero los sentidos de él eran diferentes, recordó, más fuertes ahora.

—¿Qué estás recogiendo?

—Vampiros, bloqueando sus mentes. Al menos, lo están intentando. Su miedo grita.

La ira se alzó dentro de ella, caliente y fuerte.

La miró.

—Ellos también están enojados.

—Bien. —El miedo sin ira llevaba con demasiada frecuencia a la sumisión. Si tuvieran la oportunidad, Rosalia sospechaba que estos vampiros podrían pelear.

Nadie se encontró con ellos en la entrada. La pesada puerta de madera se abrió fácilmente y pasaron a un gran vestíbulo, vacío salvo por las pinturas que llenaban sus paredes. Paisajes pasteles, piezas modernas y atrevidas, escenas religiosas que se remontaban al Renacimiento, todos compartían una característica: el sol. Saliendo y poniéndose en tonalidades naranja y rosa, alto y brillante en todo su esplendor.

—Nunca he podido decidir si Stefan puso esto como bienvenida o como advertencia —dijo Deacon. Aunque su voz era casual, Rosalia nunca lo había visto más concentrado.

Escuchando sonidos más profundos dentro del club. Esperando a ver si el demonio venía por él.

Rosalia adoptó el mismo tono despreocupado.

—Tal vez no haga ninguna de las dos cosas, sino que las usa para medir la personalidad del visitante. Un vampiro cínico o sospechoso ve al sol que lo destruye; uno amable y con esperanzas ve un regalo generoso de su anfitrión, una habitación repleta de belleza y recuerdos.

Y aunque dijo “tal vez”, Rosalia lo sabía con certeza. Un vampiro fuerte y considerado, y un buen amigo de Tomás Lakatos, Stefan había llegado a Ámsterdam diez años antes desde Budapest. Había renovado este edificio, que antes era un pequeño hotel, para convertirlo en un club y una pensión para los miembros de la comunidad y los visitantes, con su propia suite en el nivel superior, y en el sótano, una cámara reforzada diseñada para mantener alejados a los demonios. En las áreas públicas, había creado espacios de reunión muy parecidos a los de Budapest, con mesas de billar y de juego, rodeando todo con maderas cálidas, luces suaves y comodidad.

Deacon señaló las puertas dobles que conducían a la sala de reuniones de la comunidad, anteriormente el comedor y la cocina del hotel. Sí, Rosalia también lo escuchó: corazones tronando, y un pequeño gemido, casi como un quejido, como si alguien estuviera reteniendo un grito a través de sus dientes apretados.

Deacon sacó una de las espadas cortas del arnés de debajo de su chaqueta, acercándose a la sala de reuniones.

—Le dije a Stefan que, ya que había incluido una de las pinturas de Eva, eso demostraba que tenía muy buen gusto. ¿Qué crees que hizo con eso?

Ese Deacon era increíblemente leal a los que amaba. Pero ella dijo:

—Que solo te alegraste de que Eva hubiera vendido la obra porque dependías de su dinero. Y que ella te mantenía.

Él contuvo una carcajada, pero seguía sonriendo cuando abrió la puerta. El efecto fue exactamente lo que ella había esperado: los vampiros vieron confianza, y el demonio vio un hombre engreído que necesitaba ser derrotado.

Y aunque los vampiros que se amontonaban en un círculo de tres filas de personas alrededor de la habitación se habían estado protegiendo demasiado bien para que Rosalia sintiera su miedo, ahora sentía su esperanza, elevándose como aire caliente. Se separaron, dándole a Deacon un camino claro hacia el demonio.

En el centro de la oscura habitación, el demonio estaba en su forma natural, una grotesca combinación de cabra, serpiente, murciélago y hombre. Alas de cuero estiradas sobre un armazón esquelético. Cuernos negros que se enroscaban hacia atrás desde su frente. Las escamas rojas brillantes sobre el músculo abultado. Sus manos con garras carecían de armas, no las necesitaba. A sus pies, Stefan yacía boca abajo, con la mejilla contra el suelo de madera pulido y mirando hacia la puerta. Con las rodillas doblándose hacia atrás, el demonio levantó su pie con una pezuña hendida sobre la cabeza de Stefan, ejerciendo la suficiente presión como para que la cara del vampiro se distorsionara por el dolor. La amenaza del demonio era clara: un movimiento en falso y aplastaría el cráneo de Stefan.

En cuanto a amenaza, fue muy mala. Dolorosa y sangrienta, ciertamente, pero no mataría al vampiro. Cuando Deacon destruyera al demonio, Malkvial no estaría perdiendo a un aliado particularmente inteligente.

La mirada de Rosalia revisó los rostros de los vampiros mientras Deacon la dirigió hacia la izquierda. Reconoció a todos los vampiros, excepto a dos que estaban cerca de las puertas. No bloqueando la salida, pero solo lo suficientemente cerca para que los vampiros aquí se dieran cuenta de que no lo lograrían.

Nada de vampiros en absoluto, pensó. Demonios, con su forma cambiada.

Pero probablemente no estaban aquí para matar a Deacon. Malkvial había enviado un desafío, probando al vampiro. ¿De qué serviría si el mensajero fuera asesinado y nadie le informara de los resultados?

Deacon la empujó hacia la línea de vampiros.

—Todos vosotros la cuidaréis. Si uno de sus pelos es dañado, rezaréis por el sol.

Los vampiros asintieron. Unas manos frías le dieron la bienvenida, instándola detrás de ellos. Bien. Su protección la hacía parecer más débil de lo que cualquier otra cosa podría hacer. El demonio apenas la miró.

Todos miraban a Deacon, que se detuvo a menos de tres metros del demonio.

—Estás perdiendo el tiempo.

—¿Lo estoy? —Su pierna se flexionó, y el cráneo de Stefan se agrietó. La sangre brotó de su nariz.

A su alrededor, los vampiros contuvieron el aliento. Desde el círculo en el lado izquierdo de la habitación, el amante de Stefan, Gilles, gritó y trató de saltar hacia el demonio. Otros dos atraparon al vampiro de pelo castaño y lo arrastraron de vuelta al círculo. El demonio miró al macho, su placer por la angustia de Gilles evidente, antes de volver a prestar atención a Deacon.

—Una completa pérdida de tiempo. —Deacon golpeó distraídamente el costado de su espada contra su pierna, como si el demonio no le preocupara en absoluto—. Mira, me he encontrado con un demonio como tú antes. A él también le excitaba el dolor.

Esa descripción complació al demonio. Sonrió.

—Me encanta también.

—Excepto que Caym solo golpeaba a los más débiles, y él mismo no soportaba ningún dolor. Creo que tú también eres así. En el momento en que lo corté, empezó a gritar.

Eso fue una mentira. Deacon no le había dado tiempo a Caym para gritar.

Pero fue efectivo, provocando la ira del demonio. Rosalia sonrió. La ira podía actuar como combustible en una batalla, pero no ayudaba a pensar… y este demonio necesitaba toda la ayuda que pudiera conseguir.

—Y era tan tonto como un ladrillo —agregó Deacon—. Siempre había que decirle qué hacer, adónde ir, a quién matar.

Al demonio tampoco le gustó mucho. Su sonrisa había desaparecido, reemplazada por una mueca de desprecio. Abrió la boca, pero Deacon no le dio la oportunidad de hablar.

—Así que no me sirves para nada. No tienes el cerebro para hacer lo que tengo en mente. Pero regresa a casa y dile a Malkvial que tengo una propuesta para él, y que espero que tenga el suficiente cerebro para encontrarse conmigo mañana a medianoche. Y que no haré perder su tiempo.

—No soy el mensajero de un vampiro.

—Muy bien. No eres un mensajero. Tú serás el mensaje. —La voz de Deacon se endureció—. Y se lo dirás a Malkvial: a los vampiros no nos van a joder. No seremos sus peones. Y cuando nos aplastes la cabeza, dos se levantarán en su lugar. En este caso, seremos Gilles y yo. —Deacon giró su espada, sujetándola por la hoja y girándola hacia el círculo de vampiros—. Así que ven, Gilles. Enviaremos este mensaje juntos.

Deacon lanzó el arma en un lento arco alto hacia el otro vampiro. El demonio miró hacia un lado, su mirada siguiendo el camino de la espada. Deacon sacó su segunda espada de la vaina de debajo de su chaqueta.

Tonto como un ladrillo.

La cabeza del demonio cayó pesadamente, también, golpeando el suelo junto a Stefan.

Cuando estallaron los vítores, Rosalia ya estaba empujando a través de los vampiros. Corrió hacia el centro de la habitación. Mientras Deacon se giraba, saltó y arrojó sus brazos alrededor de su cuello. Presionando su boca contra su oído, le dijo en un susurro:

—Dos junto a la puerta.

Sosteniéndola por la cintura, Deacon se balanceó.

—Corred de vuelta a Múnich —gritó—. Si me encuentra mañana a medianoche, negociaremos.

Ella los vio salir por la puerta.

—Se van.

Él bajó la vista a ella. Su mirada centrándose en sus labios, y el corazón de Rosalia comenzó a latir con fuerza. El brazo alrededor de su cintura se apretó, levantándola hasta la boca de él. Entonces los vampiros estaban sobre ellos, empujando a Rosalia por detrás, celebrando, abrazando a Deacon, gritando y olvidando su fuerza. Un humano no debería estar en medio de esto.

—Deacon. —Se alejó—. Esperaré en la salida.

Ella se volvió en el momento equivocado. Un vampiro más bajo que venía para un abrazo golpeó su frente contra la boca de Rosalia. El dolor cortó su labio inferior. Probó, olió, su propia sangre Guardián.

Oh, no, no, no. No en una habitación llena de vampiros.

—¡Uy! —El vampiro rió, terminó el abrazo y se alejó bailando.

El vampiro no había notado la diferencia. No podía saber cómo olía la sangre de los Guardianes. O que el corte de Rosalia iba a sanar… muy rápidamente. Pero otros podrían darse cuenta.

Deacon lo hizo.

La giró contra él. Vio sus colmillos cortar su propia lengua. Su pulgar tiró suavemente del labio inferior de ella.

—Te curaré.

Y cubrir el olor. Su cabeza bajó. Ella se alzó para encontrarse con él. En un beso.

Dios, quería tanto que él la besara.

Le lamió la herida. El placer recorrió su cuerpo, profundo, más que un beso. El éxtasis de un vampiro ante el sabor de la sangre, resonó a través de sus venas. Deacon se puso rígido, su gran cuerpo se quedó completamente inmóvil.

Su sed de sangre estalló caliente contra sus escudos. Los vítores se callaron cuando todos los vampiros lo sintieron, ya que todos se dieron cuenta de lo que significaba.

Él había probado su sangre. La sed de sangre no lo dejaría detenerse hasta que hubiera saciado su sed, e incluso si ella corría, la perseguiría.

Deacon se apartó de ella, los vampiros se apresuraron a salir de su camino. Golpeó su espalda contra una pared, aferrándose, temblando. Cada músculo de su cuerpo tensándose, luchando contra la sed de sangre.

Él iba a perder.

—No importa…

Él extendió la mano, tirando del cuerpo más cercano a su lado, empujando al vampiro hacia Rosalia.

—¡Sácala de aquí!

La mujer joven obedeció, recogiendo a Rosalia. Vaciló, parecía no saber a dónde ir.

No había ningún lugar a donde esta vampiro pudiera ir. Deacon era más rápido y más fuerte. Y vendría a por ella pronto.

—El cuarto seguro —le recordó Rosalia.

Los ojos de la vampiro se iluminaron. Llevando a Rosalia acunada contra su pecho, se dio la vuelta y corrió hacia las escaleras. Los dientes de Rosalia temblaron a cada paso. La puerta de la cámara estaba abierta. La vampiro la abrió, varios centímetros de acero sólido. El interior estaba desnudo, utilitario. Los vampiros no necesitaban mucho. Dos armarios de suministros estaban uno al lado del otro, un lavabo de porcelana colgado en una pared, y una ducha ocupaba una esquina. El resto estaba vacío.

Tan pronto como la vampiro la dejó en el suelo de cemento, Rosalia le dijo:

—Vete.

—¿Estás segura…?

—Estoy segura.

La vampiro se fue, probablemente más fascinada por la idea de mirar desde fuera mientras Deacon trataba de abrirse camino hasta la mañana, que esperar aquí.

Rosalia cerró la puerta, silenciando el ruido de arriba. La cámara había sido insonorizada. Perfecto. Nadie sabría nada de lo que pasara aquí. Lo supondrían. No lo sabrían.

Hizo desaparecer sus zapatos y se paró junto a la entrada con la espalda contra la pared, esperando. Su corazón latiendo con fuerza.

Deacon no tendría control. Y si ella perdía el suyo, él no podría prometer atraparla. Pero no lo necesitaría. Si le daba su sangre, él sentiría todas las emociones que había estado tratando de contener. Escucharía los pensamientos que no había dicho. Sabría lo que ella le había ocultado. Ella solo necesitaba el control para no exponerse a él, dárselo todo.

Pero ahora… si él lo quisiera, le dejaría tomarlo.

Un momento después, Deacon se estrelló contra la puerta, el impacto estremeciéndose a través de la pared reforzada, su sed de sangre ardiendo contra su mente. Entonces, la manija giró, y ella sintió su conmoción y desesperación bajo el hambre. Él pensó que estaría cerrada con llave.

Como si ella le dejara golpearse a sí mismo en una puerta que pudiera abrir.

Irrumpió, su impulso llevándole más allá de su posición contra la pared. Ella volvió a cerrar la puerta. Cerrándola con llave.

Deacon se giró, sus ojos entrecerrados sobre ella, el depredador viendo a su presa. Gruñendo su nombre, se lanzó hacia adelante, alcanzándola.

Agarrando su muñeca, Rosalia se puso a un lado, tirando de él y golpeando su pie contra la parte posterior de su rodilla. Él se cayó, y lo empujó boca abajo en el suelo. Sosteniendo sus muñecas, tiró hacia arriba, sujetándolo con los brazos cruzados detrás de su espalda, y su columna vertebral arqueada lejos de ella, negándole la posibilidad de levantarse. Estaba a horcajadas sobre su cintura mientras él trataba de liberar sus muñecas, las venas de sus brazos sobresaliendo contra el esfuerzo muscular. Cielos, él era fuerte. Pero ella tenía la ventaja aquí.

Una parte de él debió haberse dado cuenta. Aunque su cuerpo luchó, el alivio se elevó a través de su aroma psíquico.

—Puedo sujetarte —le dijo—. Pero la sed de sangre no se desvanecerá. Y cuando amanezca, no te dormirás. Hasta que no te sacies de sangre, seguirás intentando llegar a mí.

Él sacudió la cabeza, su pecho agitado.

—Corre —rechinó, su voz irreconocible—. Vete.

—¿Por qué? Quiero esto. He odiado cada día que no nos hemos tocado. —Sus manos se apretaron mientras él rugía, su cuerpo temblando mientras intentaba apartarla. Lo bloqueó y dijo mientras él se calmaba—. Pero si no me quieres a mí o a mi sangre, puedo sujetarte así toda la noche, hasta que los vampiros de fuera se queden dormidos. Para entonces, ya se me habrá ocurrido una forma de salir de esto. O puedo alimentarte aquí y evitar que me folles. Depende de ti, pero, de cualquier manera, mi sangre, todo lo que soy, es tuya.

—Te heriré.

—No puedes. No soy una princesa delicada. —Sintió cómo luchaba entre la neblina de la sed de sangre, su cuerpo temblando. Se inclinó y besó su puño cerrado. Su mano se abrió, alcanzándola—. Mi sangre o yo. Solo dime cuál quieres.

Su cabeza cayó hacia adelante. El odio a sí mismo y el anhelo luchando a través de su aroma psíquico. Con los dientes apretados, dio su respuesta al suelo.

—Tú.

Lo soltó.

Capítulo Veinte

Libre, Deacon saltó hacia arriba. Ella se resbaló de su espalda, aterrizando fuerte en el suelo, rodando sobre su costado como si fuera a levantarse. No dejes que se escape. Incapaz de detener el gruñido que se desprendía de su pecho, atrapó su delgado tobillo, arrastrándola hacia él, usando sus rodillas para abrirle los muslos de par en par. Los dedos de ella se apretaron sobre sus hombros e inclinó la cabeza hacia atrás, dejando su cuello al descubierto.

Mía.

Él se acercó, con los colmillos en su garganta. Rosalia jadeó, arqueándose debajo de él. Su sangre caliente se derramó sobre su lengua, un frenético torrente de sonido y luz, alejando el pensamiento.

Sus dedos la encontraron mojada. Arrancando sus bragas, empujó en ella profundamente, su sedoso calor apretándose a su alrededor, succionándolo. Ella gritó y sus caderas se levantaron para encontrarse con él. Su fuerte sangre corrió por su cuerpo, sus pensamientos perdidos bajo el rugido psíquico, una furiosa tormenta de emoción y pensamientos que golpeó en su mente, dejándole solo trozos de ella para que la viera.

Escondiéndose de él. Necesitaba más.

Extrayendo fuerte de su vena, bombeó en ella y ella tomó cada centímetro. Sus uñas destrozaron su camisa, su espalda y luego arañaron hacia abajo para clavarse en su culo, instándole a que tomara más. Tan dulce, cálida y acogedora. Ella le había dado esto, le había dado la bienvenida al héroe escaleras arriba, donde se había encontrado con esperanza en vez del odio que se había merecido desde que un demonio había vertido las cenizas de Eva y Petra al suelo.

No se merecía nada de lo que ella le había dado.

Las piernas de Rosalia se apretaron alrededor de su cintura, sus brazos alrededor de su cuello, repitiendo su nombre con cada empuje fuerte de sus caderas. Su voz se había vuelto ronca como si hubiera estado gritando durante demasiado tiempo, con placer, dolor y pérdida. Tal vez no solo eran suyos. No podía sentir sus emociones, la sangre un abrumador rugido en su cabeza. Entonces Rosalia se estremeció y se puso rígida, arqueando la espalda con un grito primitivo, el calor líquido inundando su vaina. Su orgasmo corrió por sus venas, hacia la boca de él. La sed de sangre se rompió y él se corrió con fuerza, espeso como la sangre que lo calentaba y solo podía pensar que él estaba frío, frío.

Entonces volvió el sentido común, y el frío empeoró.

La lastimó. Tuvo que haberla lastimado. Los Guardianes eran duros, pero no impermeables, y había usado la suavidad de su garganta y coño como una bestia salvaje. Su polla todavía palpitaba profundamente dentro de ella. Levantó la cabeza y empezó a salir.

Rosalia le cogió la cara y él se congeló. Durante un largo momento, sus cálidos ojos marrones le miraron fijamente. Quería levantarse, cuidar de ella, pero ella lo quería aquí y por eso no se movió. Entonces, suavemente lo besó en la frente. Sus labios. Su mandíbula. Cada beso se sentía como un bálsamo curativo, calmando su dolor, aliviando su culpa.

Querido Dios, cómo la amaba. Y habría dado cualquier cosa en el mundo para merecer el consuelo que ella le ofrecía tan fácilmente.

Sus dedos se enredaron en su pelo, y cuando la miró de nuevo, se le llenaron los ojos de lágrimas.

—Yo también extraño a mis amigos. Y nada de lo que hacemos parece compensar el no haberlos salvado.

Cristo. No había sentido nada de ella, solo esa furiosa tormenta psíquica. Pero ella había sentido sus emociones o las había visto en él, y supuso exactamente de dónde venían.

Siempre lo veía en su peor momento.

Deacon se apartó de ella, empujando su pene erecto dentro de sus pantalones mientras se levantaba. Cuando bajó la vista, tuvo que forzarse a sí mismo a no cerrar los ojos. Sangre seca en finos senderos por su elegante cuello. La pálida piel entre sus muslos había sido frotada en carne viva y rosada, todavía húmeda con su semilla. Su tobillo estaba magullado, con un anillo con la impresión de sus dedos. Se sintió enfermo. Había herido a una mujer, una Guardián, lo suficientemente fuerte como para que todavía no se hubiera curado.

Ella comenzó a levantarse.

—Quédate ahí, Rosie. —Esperó hasta que dejó de moverse antes de dirigirse al lavabo. Se agarró a los costados por un momento, agradecido de que no hubiera un espejo encima. No estaba seguro de poder enfrentarse a sí mismo ahora. Y no quería saber qué vio Rosalia cuando lo miró.

Se subió la cremallera y mojó una toalla de manos antes de volver a su lado. Ella se levantaba sobre sus codos, su mirada buscando en su cara mientras él le limpiaba el cuello. Volteó la toalla hacia el lado limpio antes de atender su sexo. La crudeza ya se había desvanecido, y los moratones también.

Y él nunca se había sentido tanto como una mierda.

* * * * *

¿Dónde terminaba la dirección y comenzaba el amor?

Rosalia no lo sabía. Estaba avergonzada de no saberlo. Y quería ayudarlo, pero había prometido no manipularlo, así que lo único que pudo hacer fue ofrecer su apoyo y fuerza.

Había sido extraño y maravilloso ser cuidada a cambio, aunque esa atención solo hubiera sido motivada por la culpa.

Ahora estaba lejos de ella. Habían regresado temprano a la abadía, y él estaba surcando a lo largo de la piscina. Pero sabía muy bien que él no podía ganarle la carrera a nada. Solo había agitar a través del agua, girar y tratar de castigarse a sí mismo en contra de la misma longitud de nuevo. Genial para pensar. No tan bueno para escapar.

Desde la pasarela que daba al patio, observaba sus fuertes y poderosos golpes, como si pudiera golpearse contra el agua hasta desgastarse. Un humano lo sentiría. Un vampiro, incluso uno tan fuerte como Deacon, podría luchar. Pero no se cansaría. No le dolería después. No sentiría ningún dolor, así que no sería un consuelo para él.

Suspirando, puso sus manos contra la barandilla del balcón. No había dicho una sola palabra sobre lo que había sentido u oído mientras le extraía su sangre, y su silencio pesaba sobre su corazón como una piedra.

No podía soportar alargarlo. Tal vez lo mejor era abordarlo ahora.

Extendiendo sus alas, se deslizó hasta el final de la piscina y se sentó en el borde, deslizando sus piernas en el agua tibia. Las puntas de sus alas se doblaron contra las baldosas de mármol que había detrás de ella, la piedra contra sus plumas suavemente ásperas, como el rasguño de la lengua de un gato. Vio a Deacon acercarse en el siguiente largo.

En lugar de girar y patear la pared de nuevo, salió a la superficie junto a sus piernas. De pie en el agua que le llegaba al pecho, apoyó sus manos en el borde de la piscina, el agua corriendo sobre sus pesados hombros y pecho.

Se quitó el agua de los ojos.

—¿Todo bien, princesa?

—Bajé a preguntar lo mismo. Pero sé que no lo está. Y que tú…

—No quiero hablar de eso.

Muy bien, ella volvería a ello.

—Vale. No he venido a hablar de eso contigo, sino a contarte cómo me fue la charla con Camille.

—Por lo que he oído aquí, tu llamada no fue tanto una charla como una lista de cosas que quieres que haga ella.

Se maravilló. La puerta de la Sala de Guerra había estado cerrada. Su audición era realmente espectacular ahora.

—Sí, bueno. A ella le gusta ser útil. —Eso le hizo sonreír brevemente. Ella continuó—. Tendrá a los ancianos de la comunidad reunidos en su apartamento pasado mañana.

—Y yo los convenceré para que me apoyen.

—Sí.

Después de convencer a Malkvial. Haría un trato con un demonio, y al día siguiente, convencería a todas las principales comunidades de vampiros europeas para que se unieran a él.

—Eso es lo que pensé —dijo, sonando resignado.

A ella le dolía el corazón.

—¿Dónde te gustaría reunirte con Malkvial?

—¿Todavía no has elegido el lugar?

Ella sacudió la cabeza.

—Tú eres el que está tomando el riesgo. Debe ser en algún lugar donde conozcas el territorio, donde tengas la ventaja de la ubicación. Y donde pueda establecer una vigilancia antes de tiempo.

Él cerró los ojos, como si tratara de imaginarse un lugar así.

—Me deshice de mi propiedad en Praga. Los lugares de encuentro de la comunidad, la casa. De todos modos, no me gustaría hacer un trato con un demonio allí.

No, no en la casa donde sus compañeras fueron asesinadas por el último demonio con el que había hecho un trato.

—¿Debería ser en un lugar público?

—No —dijo Rosalia—. Querrá ponerte a prueba. Interpretará tu cautela no como prudente, sino como una debilidad.

Él abrió los ojos.

—Voy a terminar sufriendo mañana, ¿no?

Ella asintió.

—Sí.

Su mandíbula se apretó.

—¿Qué hay de la iglesia donde te encontré hace seis meses? Tu hermano era el dueño. ¿Alguien la está usando ahora?

En el lado norte de la ciudad, la iglesia de Lorenzo estaba situada cerca de su casa y había servido una vez a la comunidad de vampiros. Debajo estaban las catacumbas donde se habían encontrado con los demonios de Belial. El mismo lugarteniente que había dirigido a Caym, había sido el que le había clavado el clavo en la cabeza a ella, dejándola indefensa a los nosferatu.

No recordaba ningún momento de esos dieciocho meses debajo de la iglesia. Todavía no había sido capaz de entrar de nuevo.

—Ahora me pertenece —dijo Rosalia.

Él debió haber leído su vacilación. Agitó la cabeza.

—Está demasiado cerca. Podría llevarle hasta ti.

Lo consideró.

—En realidad, probablemente asumiría que tú elegirías una ciudad que solo estuviera conectada ligeramente contigo. No se le ocurriría buscarte aquí, después.

—Y encaja. —Su rostro era sombrío—. Llevé a Irena allí y la traicioné por un demonio. Ahora haré un trato con otro.

—Hacer un trato, con la intención de matarlo —enfatizó ella.

—¿Traicionar a un demonio en lugar de a un amigo es muy diferente, entonces? ¿Simplemente borra lo que hubo antes? No creo que funcione así. —Su mirada se estrechó sobre ella—. ¿Y qué hay de ti? Ese no es un buen lugar para ti.

—Considerando lo que tienes que hacer, puedo superarlo. —Estudió su expresión cerrada—. Sé cuánto te pido, Deacon…

—¿Lo sabes?

—Sí. Considerando la lista de humanos que estoy recopilando, lo sé exactamente.

Traer a los nephilim dependía de romper las Reglas, algo que Rosalia establecería. Algo que ningún Guardián debería hacer. Fallar o tener éxito… ¿qué Guardián podría respetarla después?

Él estaba mirando su cara.

—Tal vez sí lo sepas.

Pero ella lo había sabido todo el tiempo. Deacon, cuando accedió a ayudarla, había pensado que solo estaría matando demonios. La carga de eso era muy pesada.

—Ahora no te ves bien. —Se echó hacia atrás, como para mirarla mejor—. Confiesa, princesa.

—Confesar, ¿qué? Me sorprende que no lo sepas. ¿No oíste todo lo que había en mí?

—No. Solo sonidos. Un montón de sonidos. —Las comisuras de su boca se profundizaron en una sonrisa—. Aparentemente, la sangre del nephilim grita sobre todo lo demás.

¿Así que él no lo había sabido? Había corrido ese riesgo, abriéndose, pero él no lo había escuchado.

Quería reírse. Y supuso que se lo merecía, por tratar de tomar el camino fácil… dejárselo a su sangre en vez de contárselo a él. Mostrándoselo a él.

—No he hecho esto de la manera correcta —confesó—. Estoy aterrada por un error, pero el más grande no ha sido en la ejecución de este plan, sino en cómo me he acercado a ti y cómo te he ocultado tantas cosas. No sé si podré compensarlo.

Su suspiro fue muy fuerte.

—No me apunte voluntario para esto, no. Pero ahora estoy aquí, y nadie tiene un cuchillo en mi garganta. Así que solo improvisa con ello.

—Solo necesito…

—¿Sobre-compensar?

Le lanzó agua con la punta de su ala izquierda.

—¿Qué tal si me das las gracias cuando acabe, y haya logrado esto con Malkvial? —La miró, luego su mirada se deslizó sobre sus alas—. Jesucristo, Rosie. Teniendo en cuenta lo que pasó esta noche… Algunas disculpas simplemente acaban de dar la vuelta. Debería ser yo el que estuviera pidiendo perdón a tus pies.

—Yo podría haber cerrado la puerta —dijo.

—¿Por qué no…?

Ahuecó sus mejillas, y él se interrumpió. Apartó la mirada de sus alas. Inclinándose hacia un lado, ella presionó su boca contra la de él, un suave roce.

—Te deseaba —dijo—. Y no voy a desperdiciar el aprovechar la oportunidad de tenerte.

Sus cejas se juntaron y su boca se abrió, lo besó de nuevo, lentamente esta vez, deslizándose hasta que él quedó parado entre sus piernas.

Las manos de él subieron, rizándose alrededor de su cintura. El agua golpeaba los azulejos.

Rosalia se metió en la piscina. Un fuerte calor envolvió las puntas de sus alas saturadas de agua. Deacon la presionó contra la pared de la piscina, sus manos deslizándose por la espalda de ella, y haciendo una pausa cuando se encontró con la base de sus alas.

Ella se estremeció mientras sus dedos subían por las suaves y delicadas plumas que cubrían el marco.

Su boca se cernía sobre la de ella.

—¿Eso se siente bien?

—Sí. —No como la caricia casi insoportable entre sus piernas, sino como un trazo sobre la piel sensible—. No estoy acostumbrada a que nadie las toque.

Su mano bajó por su columna vertebral. Ella se estremeció de la misma manera, y él se rió en silencio.

—¿Qué parte de ti está acostumbrada a un toque?

Ella pensó que no importaba. Incluso si él lo hiciera mil veces, lo disfrutaría. Y disfrutaría aún más la sensación de sus manos sobre él.

Los pesados músculos de su pecho, la anchura de su espalda. No encontró nada que no le gustara explorar. El punto sensible en su costado que lo hizo alejarse de sus dedos, advirtiéndole que no le hicieran cosquillas. La cresta de una cicatriz, lo áspero del vello que hacía que sus dedos se hundieran. La besó profundamente cuando lo encontró duro debajo de sus calzoncillos. Ella envolvió sus manos alrededor de su longitud y lo dejó libre.

Ella no pudo resistirse.

—¿Eso se siente bien?

Él se rió. Envolviendo su brazo alrededor de la cintura de ella, apoyando su mano opuesta en el borde de la piscina, y con una poderosa oleada, los levantó.

Sus alas estaban caídas, pesadas y empapadas. Las sacudió. Su piel picaba por el calor. La seda empapada de su vestido aferrándose a sus pechos, su estómago, sus muslos.

Deacon la llevó a un pedazo de césped, recostado sobre la hierba, y tirando de ella sobre él. A horcajadas sobre su duro estómago, se inclinó hacia adelante para besarle, acariciando sus colmillos con su lengua, saboreando su gemido de necesidad.

—Y también quiero esto en mí —le dijo.

Su cuerpo se puso rígido, y la miró con unos ojos intensos y ardientes.

—¿Te gustó eso?

—Sí. —Oh, Dios, sí. Cuando se había imaginado el placer de él tomando su sangre, no se había acercado a la realidad—. Y no tengo nada que ocultar.

Aun así, tembló cuando él ahuecó su nuca y le raspó los dientes contra su garganta.

—Estás temblando —murmuró.

—Lo deseo de nuevo. Eso no significa que no esté nerviosa.

—¿Temes perder el control? Confía en mí.

—Siempre.

Un leve dolor picó en la garganta. La parte plana de la lengua de él se arremolinaba contra su piel. El placer se retorció a través de ella, apretando sus pezones, un dolor sutil en su clítoris que exigía fricción. Meció sus caderas, machacando su sexo contra su acanalado abdomen.

Respirando con dificultad, Deacon agarró sus muslos.

—Sabes tan bien, Rosie.

—Más —dijo ella—. En todos los lados.

Siguió un rasguño en la clavícula con otra lamida. Ella se arqueó hacia atrás, jadeando, su sangre derritiéndose, calentada hasta el centro. Debajo de ella, el estómago de él se flexionó mientras se levantaba sobre un codo. Le ofreció una sonrisa malvada antes de desgarrarle la parte delantera de su vestido.

Su lengua rodeó su pezón. Rosalia se puso tensa, su anticipación era tan alta que casi era un dolor dentro de ella. Trabajó sus caderas, empujando su sexo en una resbaladiza quemadura sobre el estómago de él. Él atrajo la punta de su pecho entre sus labios. Rosalia gimió. Su boca se sentía tan bien, que ni siquiera necesitaba…

El suave mordisco fue una sorpresa. Ella saltó hacia adelante, pero él la atrapó. Entonces comenzó a succionar y ella solo podía sentirlo, en su sangre, duro detrás de ella, debajo de ella. Lloriqueando, ahuecó la parte posterior de la cabeza de él y lo sostuvo apretado contra sí, los ojos de ella brillando sobre su cabello oscuro.

Ella quería llorar. Quería reírse. Pero solo jadeó, su rostro se inclinó hacia el cielo nocturno, la euforia se movió a través de ella, se expandió a través de sus venas y tensó su piel, un frenesí de sensaciones. La mano izquierda de él se deslizó entre sus piernas. Sus dedos la separaron, la presionaron, comenzaron un ritmo lento, despacio, hasta que ella se separó, su cuerpo poniéndose rígido, sus alas ensanchándose y temblando.

Deacon soltó su pecho, regresando para una relajante lamida antes de acostarse en el césped y mirarla fijamente. Algo en sus ojos se endureció.

—Ni siquiera debería estar tocándote, princesa.

Rosalia pensó que se moriría si no lo hiciera. Inclinándose hacia adelante, lo besó.

—Deberías. Realmente deberías.

Su risa tenía una nota áspera.

—Estoy demasiado necesitado para estar en desacuerdo.

Si lo necesitaba, entonces ella se lo daría. Lo besó de nuevo, una dulce y húmeda maraña de labios, dientes y lengua. Cuando ella se separó, sus ojos eran de un verde tormentoso, su cara áspera con su excitación. Él volvió a levantarse sobre los codos.

—Vete hacia atrás, Rosie.

Fue una orden gutural. Ella se deslizó por su estómago hasta que el peso de acero de su erección chocó contra su trasero. Su aliento siseó cuando ella levantó sus caderas y lo alcanzó por detrás, arrastrando su eje a lo largo de sus pliegues.

—Llévame profundo ahora. Hasta que no puedas más.

Sus alas susurraron sobre la hierba mientras se levantaba hasta quedar de rodillas. Era grande y duro en su mano, piel suave sobre carne de acero, su pulso latiendo en la cabeza contra la palma de su mano. Colocando la gruesa cabeza en su entrada, lentamente presionó hacia abajo. Su cuerpo se estiró, apretó.

Sus dientes apretados. Sus manos clavadas en la hierba.

—Te tomé tan fuerte, Rosie.

Recordó lo difícil que fue la emoción de estar atrapada en esa vorágine. Su sexo respondió con un chorro líquido, y ella gimió.

—Sí.

—Te lastimé.

Sus ojos se abrieron de golpe. Dijo ferozmente:

—No.

Empujó hacia abajo, tomándolo hasta la raíz. Su hermoso cuerpo se arqueó, los músculos tensándose al levantar las caderas. Apoyando sus manos contra su ancho pecho, lo montó, observando su cara, la rigidez de su mandíbula, la forma en que su boca se abrió y él arrastró el aire antes de gemir su nombre. Sus manos recorrieron sus muslos, vientre, pellizcando sus pezones y luego arrastrándola hacia abajo para besarle, duro y profundo. Sus bíceps se agruparon bajo sus dedos y él echó la cabeza hacia atrás, pero ella lo siguió, sintiendo lo cerca que estaba, queriendo estar allí con él. Le puso la boca en su cuello.

Él se levantó para sentarse, empujándola sobre su gruesa longitud incluso mientras hundía sus colmillos en su garganta. Rosalia gritó mientras el orgasmo freía sus sentidos, mientras él latía en su interior.

Jadeando, dejó caer sus alas hacia adelante, envolviéndolas alrededor de ellos. Deacon la hizo rodar hasta que quedaron acostados de costado y acurrucándola contra él, con las alas extendidas sobre el césped por detrás de ella. Con su cabeza todavía girando, Rosalia miró hacia las estrellas. Solía soñar con volar hasta allí. Usando su Don, y viendo cuán lejos llegaba la oscuridad.

Ahora estaba contenta de estar aquí.

—Te amo —dijo ella.

Él no dijo nada. Levantó la cabeza. Sus ojos estaban cerrados, su boca en una línea firme, entre corchetes como si estuviese luchando contra el dolor.

—¿Deacon?

—No, Rosie. Solo… no lo hagas.

—¿No hacer qué? ¿No amarte?

Demasiado tarde para eso.

Se puso de pie, dejándola en el suelo. Caminando decididamente hacia la piscina agarró su ropa. La ira calentaba su aroma psíquico.

¿Ira? Si él hubiera estado inquieto, podría entenderlo. Lo dijo sin pensar. Tenían mucho con lo que lidiar. El momento que eligió ella pudo ser atroz. ¿Pero enfadado?

Se puso de pie, creó una camisa y pantalones negros.

—¿Deacon?

Él se sacudió dentro de los pantalones.

—No me manejes, Rosie.

—¿Manejarte?

—Sí. Me tienes donde quieres, como dije. No tengo un cuchillo en la garganta. Estoy de acuerdo en esto. No necesitas esto para persuadirme.

Ella miró la hierba, aplastada por el peso de sus cuerpos.

—¿Crees que hice esto para que te encontraras con Malkvial?

—No el sexo. Somos buenos juntos de esa manera. ¿Pero amor, Rosie? Has exagerado tu mano.

—No jugué nada.

—¿Pero se supone que debo creer que me amas? —Volvió a darle la espalda y se puso la camisa—. Lo entiendo, ¿de acuerdo? Estamos tumbados ahí, y tú aprovechaste una oportunidad. Crees que tengo dudas, que podría echarme para atrás. Así que me das otra razón para ayudarte. Pero te digo que no me echaré hacia atrás antes de terminar todo esto.

Ella nunca pensó que lo haría.

—Lo sé. Tú no lo harías. ¿Pero crees que la única razón por la que te quiero es porque me estás ayudando?

Se giró hacia ella.

—No me jodas así. Mira, solo déjalo estar.

De repente, entendió. No dudaba de su razón para amarlo, sino de que ella lo amara en absoluto.

—¿Por qué es tan difícil de creer?

—Mírate, Rosie. ¡Mírate, carajo! Mira todo lo que eres. —Se encogió en su camisa como si tratara de controlar su ira—. Así que no me vengas con esa mierda. No es necesario. Estoy dentro.

Ella tuvo que intentarlo de nuevo. No podía rendirse.

—No es por eso por lo qué…

—¡Estoy dentro!

Lo miró fijamente. Rechazo, completo y absoluto, irradiaba desde su postura, de su mente. Se le abrió un enorme agujero en su pecho. Se apresuró a respirar, a pensar, en cualquier cosa que la ayudara a superar los siguientes segundos.

Y descubrió lo que siempre había sabido: una razón para seguir adelante. Tenía millones de ellas.

—Muy bien —logró susurrar—. Vamos a proceder según lo previsto.

—Sí, procederemos según lo jodidamente planeado. —La amargura hizo que su voz se volviese áspera. Se dio la vuelta, como si no pudiera soportar ver su cara—. No es necesaria una declaración.

Capítulo Veintiuno

Durante varias horas, Rosalia tuvo mucho que hacer para pensar en el rechazo de Deacon. Organizando su viaje, instalando el sistema de vigilancia en la iglesia, y probándolo. Pero tan pronto como lo tuvo todo en su sitio, su mente no podía dejarlo pasar. Sus jardines necesitaban atención, pero no podía soportar el sol: se sentía demasiado expuesta, cuando todo lo que quería hacer era envolverse en la oscuridad y saber qué había salido mal.

En cambio, se encerró en la cocina, cerrándola y apagando las luces, y trató de mantenerse ocupada.

Solo lo estaban sus manos. Y así se preguntaba una y otra vez: ¿Qué podría haber dicho para que la creyera? Quizás no confiaba en sus palabras, no después de saber de Malkvial y Camille. ¿Pero ella no se lo había mostrado? Pero él miró todo lo que ella había hecho y había visto otra cosa. Había visto manipulación y mentiras. Eso es lo que pensaba de ella. No el amor.

Y mientras lo creyera, nada de lo que dijera o hiciera importaría. Se merecía algo mejor que eso. Se merecía a alguien que confiara en ella.

Era fácil pensar así, de todos modos. Le costaba más convencer a su corazón.

Escuchó pasos que se acercaban, deseó que fuera Deacon viniendo y diciéndole que había reconsiderado su reacción instintiva. Pero el sol estaba alto, y podía oírlo en el garaje, los pasos eran tan familiares para Rosalia como el latido de su corazón.

Vin entró en la cocina. Encendió la luz, y luego frunció el ceño.

—¿Mamá?

Rosalia miró los platos de los mostradores. Llevaría años comer todo eso.

—Espero que Gemma esté contigo.

—Está en la modista. Estoy tomando fotos para el catering para que tengan una distribución de la cocina y del patio. —Alzó una cámara—. ¿A menos que todo esto seas tú tratando de adelantarte en la cocina?

Rosalia frunció el ceño, insegura de haber entendido.

—¿Planeas tener la recepción aquí?

—¿Dónde más?

—Pero Gemma…

—Está bien durante el día, o cuando tiene a alguien con ella.

Lo tomó, luego miró a su alrededor al desastre que había hecho. Respirando profundamente, trató de calmarse, temiendo estallar en lágrimas.

Vin vino hacia la isla de preparación, espiando bajo una tapa.

—Ah, tus ñoquis. No puedes hacerlos bien, pero nunca te rindes. —Le dio un mordisco a uno—. Un poco pesado, ¿eh?

—Sí.

Él se giró, apoyándose en el borde del mostrador.

—Mamá, tengo un hombro justo aquí.

Ahora sus ojos se llenaron. Eso fue exactamente lo que ella le dijo cuando era un niño, tantas veces.

—No deberías tener que consolar a tu mamá.

Él sonrió.

—Si te vuelves humana de nuevo, tengo unos diez años más que tú. Así que, esto no es solo un deber, sino que me escucharás y me dejarás que te haga sentir mejor.

Riendo, dejó que él la atrajera. Pero en el momento en que apoyó la mejilla en su hombro, las lágrimas llegaron, silenciosas y calientes. No había ninguna duda sobre el amor aquí. Sin importar sus problemas, eso nunca estuvo en duda.

¿Había pensado que siempre sería tan simple?

Se echó hacia atrás, limpiándose las mejillas.

—No sabes cuánto aprecio que estés aquí. Gracias.

—Tengo que compensar diez años de ser un cabroncete, ¿verdad?

—No. Tuviste tus razones.

—Sí. Pero solo la mitad de ellas eran buenas. —Tomó una fina loncha de prosciutto de una bandeja—. Después de Pasquale, no estaba pensando con claridad.

¿Quién lo había estado haciendo?

—Era tu mejor amigo.

Él agitó la cabeza.

—Estaba eso. Pero también vi por lo que pasó Sofia. Nadie debería tener que enterrar a un hijo o a su nieto. Y pensé: esa va a ser mamá en sesenta años.

Las palabras fueron un puño alrededor de su corazón. Respiró hondo, su cara haciéndose borrosa delante de ella.

—¿Ves mamá? Apenas puedes pensar en ello. Así que parte de mí pensó: “Ahora es más fácil alejarse”.

Oh, Dios.

—Niño estúpido. Debería abofetearte.

Riendo, se pasó la mano a través del pelo.

—Lo sé. Ahora lo entiendo. Tengo a Gemma, al bebé, y no importará cuando los pierda. Dios no lo quiera. Me arrancaría el corazón. Hoy, mañana, en mil años. No importa cuándo.

—No, no lo hace.

Él suspiró.

—Y en toda mi vida, nunca te he visto destrozada como lo estuviste la otra noche. Entonces me di cuenta de que tal vez lo había arruinado todo, yéndome. Y seré el que te entierre. Ni una sola vez en mi vida he pensado en eso antes. Y no lo tomé bien.

Y cuando se enfrentaba a la pena o al miedo, él se ponía a la defensiva y enojado, y la había atacado.

—Gemma me ha dado un sermón sobre no decir: “Todo está bien”. Y así no lo haré. —Se sintió bien, no decirlo—. Bien. Porque no está bien, pero lo haré mejor. —La miró por un momento, y ella volvió a sentir su pena; pero era más ligera, más suave—. ¿Sabes? Pasquale te amaba.

Lo sabía.

—Era el enamoramiento de un muchacho.

—Uno fuerte. Quería estar contigo para siempre.

Así que había intentado convertirse en un Guardián. Ella vio mejor por que Vin la había culpado. Y vio que ya no la culpaba ahora.

—Ojalá él pudiera haberlo hecho —dijo.

—Bueno, si no hubiera hecho eso, se habría convertido en un vampiro. Y todavía se habría ido. —Sin dejar de mirarla, Vin tomó sus manos entre las suyas, las apretó suavemente—. Gemma y yo no nos convertiremos. Te amamos; nunca querríamos lastimarte, pero no nos convertiremos.

Ella cerró los ojos.

—Lo sé.

—No quería que tuvieras la esperanza de que algún día nos transformaríamos. No lo haremos.

Él estaba en lo cierto. Era una esperanza sin la que era más fácil vivir, sabiendo que no podría suceder. Abriendo los ojos, lo abrazó con fuerza. Luego le arregló el cuello y el pelo. Su risa tranquila calentó todo en ella.

Él tomó otro trozo de jamón y dijo casualmente:

—St. Croix estaba fuera de mi edificio anoche.

Su corazón saltó.

—¿Qué?

Aunque no se había movido, él extendió la mano como para detenerla.

—No vayas a buscarlo. Él dijo: “Dile a ella que mientras tengamos los mismos objetivos, no usaré esto”.

Ella se llevó las manos en la cabeza, arrastrando el pelo hacia atrás. Oh, Dios. ¿Dónde había cometido un fallo? ¿Dónde había estado el vínculo?

Adivinando la dirección de sus pensamientos, Vin dijo:

—Ha estado vigilando la iglesia.

Maldita sea. Maldición. Ni Gemma, ni Vin asistían regularmente, pero habían ido a ver al padre Wojcinski. St. Croix lo habría reconocido de la casa de Lorenzo.

—¿Te sientes seguro? ¿Debería hacer arreglos para que ambos os vayáis?

Le dio una mirada de reproche.

—Soy el dueño de una empresa de seguridad y crecí sabiendo cómo mantener a los demonios y vampiros fuera de mi hogar. Un humano no es nada. Creo que él solo quería igualar las cosas.

—¿Te amenazó? —Lo mataría.

—No. Y ni siquiera parecía una amenaza hacia mí. Solo quería que supieras que tenía algo contra ti. —Su mirada buscó en su rostro, y sus cejas se juntaron—. No es Lorenzo, mamá. No tienes que casi matarlo en mi nombre. Especialmente porque es humano.

Ella suspiró y le dio una palmadita en la mejilla para asegurarle que no lo haría.

—Oh, Vin. ¿Cuándo te convertiste en el sensato?

* * * * *

Cuando entró en el garaje, Deacon inmediatamente reconoció a Rosalia la Guardián. Su capa negra giraba alrededor de sus botas, y le explicó los pasos que había dado, comprando un billete de avión a Roma, para que Malkvial fuera apuntado directamente hacia él, e instalando la vigilancia.

Todo negocios. No dijo ni una palabra de amor. La tristeza en sus ojos casi lo rompe.

Se había hecho a sí mismo darse la vuelta de la noche anterior. Lo que fuera que hubiera visto en ella, era solo un deseo. Y le había dolido muchísimo cuando se dio cuenta que la declaración de ella no podía ser cierta, no importaba lo mucho que lo deseara, ahora importaba cómo su corazón se aferraba a ella como realidad. Él se había apartado, lo afrontó lógicamente. Y aquí estaba ella, la mujer que no se daba por vencida en nada, como si nunca hubiera dicho que lo amaba.

Deseaba saber lo que estaba pasando en ella. Ni siquiera bebiendo su sangre se lo había mostrado. Y aunque odiaba leer los pensamientos de los extraños, habría dado cualquier cosa por conocer los de ella.

Habría dado cualquier cosa si su corazón pudiera ser de él.

Pero los Guardianes no entregaban sus corazones a hombres como él. Rosalia no lo hizo. Sabía del parangón que ella amó antes. Tal vez había transferido algunos sentimientos, pero no eran por él. La única razón por la que escogió a Deacon para su gran plan fue porque estaba arruinado. Y una y otra vez, lo había visto en su peor momento. Lo había visto derrotado, lo había visto fracasar. Y esta noche, se hundiría de nuevo.

Para ella.

Sabía que era para ella. Si solo fuera venganza, podría tenerla ahora. Con la sangre del nephilim en él, no solo estaría matando demonios hasta que lo mataran. No, ahora podría acabar con todos. Uno por uno, y puede que llevara tiempo, pero podría destruirlos a todos y conseguir salir victorioso. Él podría irse ahora y vengar a su gente.

Eso no detendría a los nephilim, y las comunidades todavía estarían en peligro por ellos, pero una parte de Deacon aún pensaba: “Que se jodan todos”. Todos los vampiros de Europa le habían dado la espalda. No les debía nada. No quería ser un héroe para ellos. No le importaba lo que pensaran de él haciendo un trato con un demonio, otro trato.

Sin embargo, le importaba. Incluso como una artimaña, la idea de negociar con Malkvial le irritaba el alma, agitándose como un vómito en sus entrañas.

Pero era importante para ella. Y si él hacía esto, y ella llevaba a cabo su plan, cuando se fuera la tristeza no estaría allí. Ahora tenía dos objetivos: vengar a su gente y quitar la tristeza de los ojos de ella.

Así que estaba aquí, escuchando a Rosalia decirle cómo Malkvial lo jodería.

—Te pondrá a prueba, principalmente para ver si tienes a alguien esperando para salvarte.

—¿Como un Guardián?

—Sí. —Su mirada amable vio a través de él. No era de extrañar que hubiera sabido que una declaración de amor lo afectaría—. Tendrás que aguantarlo.

—¿Crees que no puedo?

—Sé que puedes aguantar cualquier cosa que un demonio tenga para repartir, pero tu instinto será contraatacar. —Levantó sus manos, su pulgar suavizando las cicatrices en los nudillos de él—. No lo hagas. No puede liderar a los demonios si hay un desafío sin respuesta, así que, si se siente desafiado, tendrá que ponerte en tú lugar… sin importar lo que le estés ofreciendo.

Lástima que él supiera cuál era su lugar.

—¿Y si te equivocas?

—Te darás cuenta. Cuando te esté probando, él subirá a ello, tratará de asustarte y atraer a cualquier caballería que tuvieras esperando. Si quiere matarte, será rápido.

—Entonces, ¿me defiendo?

—Sí. Si es rápido, defiéndete lo mejor que puedas.

¿Lo mejor que pudiera?

—¿Puedo ganarle?

—No lo sé. Malkvial no llegó a donde está simplemente escondiéndose y siendo inteligente. Hay una razón para que los fuertes no lo hayan desafiado. Deben saber que no es solo un cerebro.

Eso tenía mucho sentido.

—Muy bien. Así que, trato de no pelear con él.

—Sí. Y Deacon… —Atrapó su rostro entre sus manos, mirándole solemnemente a los ojos—. Habrá una caballería. Si sientes que la amenaza es genuina, solo di mi nombre. Estaré allí. Lo juro por Dios que está en lo alto, allí estaré.

—Por supuesto que lo harías. Si Malkvial me mata, tu plan se acabó de todos modos.

Su boca se endureció. Sus manos cayeron. Avergonzado, las atrapó, sujetándole las muñecas mientras ella luchaba.

Había tenido razón sobre su necesidad de defenderse, y eso había sido contra el golpe que había recibido la noche anterior. Pero ella no se lo merecía. No podría amarlo, pero era una Guardián. Y era Rosalia. Su corazón no era suyo, pero era un buen corazón. Demasiado grande, tal vez. No la habría amado tanto si no lo fuera.

Y si prometía estar allí, no pensaría en su plan; su único pensamiento sería salvarlo. Deacon creía eso, hasta el fondo de su alma.

—Soy un bastardo. Lo siento.

Ella asintió.

—Disculpa aceptada.

No dijo que todo estuviera bien. Se alegró por eso.

Pero no tan contento cuando ella sacó sus muñecas de las suyas y se fue.

* * * * *

Todavía en su forma humana como Karl Geier, indescriptible y rubio, vestido con un polo azul marino y unos pantalones caqui, Malkvial llegó una hora antes. Desde un apartamento vacío en un edificio que flanqueaba la antigua iglesia, Rosalia lo vio saltar sobre la valla circundante y romper la cerradura de las puertas principales. Escondidas en el alto techo arqueado, sus cámaras cubrían casi todos los ángulos del interior. Los bancos estaban cubiertos de láminas de plástico pintadas con puntos, que habían quedado de una restauración incompleta. El polvo se había asentado espeso en el suelo, en el altar, en cada alféizar de las ventanas manchadas. Había tenido cuidado de no perturbar nada mientras instalaba el equipo, pero aun así contuvo la respiración mientras él se agachaba para examinar el suelo, mientras rápidamente revisaba las habitaciones más allá del santuario.

Revisó la hora. Taylor había teletransportado a Deacon a Nápoles después del atardecer, donde había tomado un vuelo de regreso a Roma. Llegaría en unos minutos.

Si el viniera. Podría irse ahora, si quisiera. Tenía la fuerza suficiente para completar su venganza, y pensaba que lo había manipulado en todo momento. Y este trato con Malkvial… Había muy pocas cosas que serían peores para él.

—Te ves horrible, Rosa. —Con un suspiro, Gemma se sentó a su lado—. ¿Es ese lugar?

—Son muchas cosas.

Gemma sonrió, mirando a Malkvial abrir la puerta en el suelo de una habitación, revelando el hueco de la escalera que llevaba a las cámaras subterráneas.

—Te busqué aquí. No en las catacumbas. Pero vine aquí.

Rosalia no miró a la pantalla que mostraba el osario, donde su sangre todavía manchaba una columna de piedra.

—Gracias.

—Los otros dijeron: si ella no ha vuelto, no lo hará. Pero miré. En la casa de Lorenzo…

—Hiciste, ¿qué? —Rosalia estalló, y escuchó el eco masculino de su hijo.

Incrédula, Rosalia compartió una mirada con Vin. No sabía quién estaba más horrorizado.

Gemma puso los ojos en blanco.

—Fui durante el día.

—Él podría haberte olido. Seguirte hasta la abadía.

—Fui cuidadosa. Lo amenazaste y luego desapareciste. Así que tuve que comprobarlo. Esperaba haberte encontrado en el calabozo.

Rosalia negó, tratando de calmarse. Tocó la mano de Gemma.

—Me buscaste. Eso significa más de lo que puedo decir. Gracias. —Inspiró profundamente—. No puedo recordar nada de eso. Pero recuerdo haberme despertado y haber averiguado que todo el mundo se había ido. Por un tiempo pensé que tú también, y estaba lista para reclutar a Vin y rastrearte.

—¿Sabías dónde estaba después de irme? —La miró a la cara—. De acuerdo. Esa fue una pregunta estúpida. Y yo os habría buscado malditamente a las dos.

Ella nunca lo dudó. Sonriendo, miró a los monitores y se puso tensa cuando apareció Deacon. Entró en la iglesia. Sin vacilar. Sin bravuconería. Solo con confianza.

Malkvial esperó, cómodamente sentado contra la barandilla del altar, sus manos apoyadas en la parte superior. Se miraron el uno al otro por el pasillo. El corazón de Rosalia latía con fuerza, el terror repentinamente se apoderó. Habría dado cualquier cosa por hacer ella esta parte.

Gemma se inclinó hacia adelante en su silla, con las manos juntas frente a su boca.

—¿Cuál va a ser el guion?

—No le di uno. —Vio el shock de la mujer más joven, y lo mismo en la cara de Vin. Ambos sabían que no había renunciado a ese control antes. Ella explicó—: Deacon tiene sus razones para hacer esto. No puedo simplemente darle las mías. Malkvial nunca lo creería.

Vin la miró fijamente.

—Ni siquiera a mí me dejarías entrar sin un guion. Y tuviste vampiros contigo durante cien años que aún tenían que hacer punto por punto el guion cuando se enfrentaban a alguien.

—Deacon sabe lo que tenemos que hacer —dijo—. Pero él puede decidir cómo llegar allí.

Se calló mientras Malkvial sonreía de repente. Las manos de Vin se posaron sobre sus hombros, y él pasó sus pulgares sobre sus músculos tensos.

—Hola, señor Deacon.

La expresión de Deacon no cambió, pero Rosalia sabía que eso lo molestaba. Caym y el lugarteniente de Rael lo habían llamado señor Deacon.

—Hola, Karl —contestó.

Bueno. Oh, Dios. Deacon se posicionó por encima del demonio sin un solo desafío. Gracias a Dios por St. Croix.

—Entiendo que tienes una propuesta para mí. —Extendió sus manos—. Este es un lugar para hacer votos. No para llevar a los amigos por el mal camino.

El demonio fue directo al corazón de Deacon, recordándole cómo había traicionado a Irena. Deacon respondió como si no lo hubiera afectado:

—Tengo una propuesta de negocios mutuamente beneficiosa. Pero no somos amigos. No lo finjamos.

Malkvial se enderezó, arrancando un pedazo de barandilla del altar de madera mientras se levantaba. Rosalia se abrazó, las manos de Vin se apretaron sobre sus hombros. Recordándole que permaneciera en su lugar.

—Sí, no finjamos. —El demonio se acercó a Deacon con pasos lentos y medidos por el pasillo. La punta afilada de la madera astillada, arrastrándose por el suelo de piedra—. No finjamos que un vampiro puede serme de alguna utilidad.

—Y la sangre que sana llevará a los muertos al juicio, y a los juzgados al cielo. —Deacon citó la profecía que predijo que la sangre del vampiro ayudaría a destruir a los nephilim, y enviaría a Belial al trono del Infierno—. Me parece que somos de alguna utilidad.

—Tu sangre. Tú no, señor Deacon. —Los ojos de Malkvial brillaban de color carmesí—. Y no finjamos olvidar que has derramado la sangre de mis demonios.

—Llevé mi propuesta a Valeotes, pero no quiso entregar mi mensaje. Y el mensaje que trataste de entregar en Ámsterdam no era lo que necesitaba oír.

El demonio se detuvo a la mitad del pasillo.

—¿Y qué te gustaría oír, señor Deacon?

—Que dejarás en paz a las comunidades de vampiros.

Malkvial atacó rápidamente. Saltando hacia adelante, girando el extremo romo de la barandilla hacia la cabeza de Deacon, golpeándolo de lado. Girando la madera, empujó la punta por el estómago de Deacon.

Oh, Dios. Debería haber sido ella. Rosalia juntó las manos, temblando furiosamente. Debería haber sido ella.

—No puedo ver que eso suceda, señor Deacon. —Malkvial retorció la barandilla y dio un paso atrás—. Os mataré a todos vosotros, así de esta manera.

Deacon agarró el asta de madera que le atravesaba el estómago. Tiró de la barandilla, lanzándola a un lado.

—Cambiaré a los nephilim. Nuestras vidas, por los nephilim.

Riendo, Malkvial agitó la cabeza. Dándose la vuelta, agarró el extremo de un banco y lo giró. El pesado banco golpeó a Deacon en el pecho, golpeándolo contra la pared de piedra.

Vin estaba gritando su nombre. Rosalia se dio cuenta de que lo estaba arrastrando hacia la puerta.

—¡Mamá! ¡Tienes que dejarlo terminar, o todo será en vano!

—Suéltame. —No podía soportar esto. Si tenía que Caer, que así fuera—. Debería ser yo.

La sacudió con fuerza.

—No siempre puedes protegernos. ¿Crees que él puede hacer esto?

Dios, lo hacía. Y saber que podía era lo único que podía mantenerla allí. Asintió.

—Entonces déjalo.

* * * * *

Ella le había advertido. Gracias a Dios que le había advertido. No tuvo que prepararse para el dolor, solo luchar para no golpear la cabeza del demonio.

Le ardía el estómago. Empujó su puño en el agujero de sus entrañas, sosteniendo todo hasta que se curara. El banco había roto un par de sus costillas. Cada aliento disparaba un vertiginoso dolor a través de sus pulmones. Pero podía hablar.

—Los Guardianes no nos ayudan. Las ciudades de vampiros están muertas gracias a los nephilim, y los Guardianes no los han detenido. Y Londres es la siguiente. —Deacon se detuvo para escupir sangre, y tomar otro aliento agonizante—. Me importa un carajo la profecía o lo que Belial espera tener en el Infierno. Solo quiero salvar nuestros culos.

—¿Cómo te propones hacer eso?

—Rompes las Reglas. Traes a esos cabrones de uno en uno. Los matas.

Malkvial parpadeó. Miró fijamente a Deacon por un largo momento, antes de que sus labios se ensancharan en una sonrisa que helaba su sangre.

—Gracias por la sugerencia, señor Deacon. No necesitamos en absoluto vampiros para eso.

Una espada apareció en su mano, para matarlo esta vez, se dio cuenta Deacon. Más rápido que el demonio, esquivó para evitar la hoja oscilante y dijo:

—Nos necesitas para atrapar a los humanos. —Malkvial se detuvo con su espada levantada sobre su cabeza—. Si tus demonios rompen las Reglas secuestrando gente, vendrán a ti, uno a uno, y estás muerto. —Retrocedió un paso para darse más espacio por si Malkvial lo atacaba de nuevo—. Tienes que traer a los humanos a algún sitio cerrado, para que cuando llegue el nephilim no tenga adónde huir. Y más vale que tengas suficientes amigos para poder eliminarlos a todos, incluso si los nephilim logran matar a algunos de vosotros. Y sabes que lo harán.

Sus ojos se entrecerraron en rendijas carmesí, y Malkvial permaneció en silencio. Considerando esto, Deacon se dio cuenta. Había acertado con él, apelando a todas las cosas estúpidas que pudieran atraer a un demonio.

—Oye, estoy haciéndote un favor. Haces esto delante de los otros demonios de Belial, y la posición de lugarteniente es tuya, y Theriault se queda con el pulgar metido en su culo. Y todo lo que los vampiros queremos a cambio es que nos dejéis en paz.

—¿Todos nosotros, en un área cerrada?

—Como sea que quieras hacerlo. Solo pienso que esos nephilim son muy rápidos, y no quieres que escapen y vayan corriendo con mamá. —Deacon se encogió de hombros—. No seré yo quien intente matarlos. Tú eliges el lugar. Te veré aquí en tres días, una hora después del atardecer. Dame la ubicación y tendremos a los humanos allí al amanecer. Luego nosotros nos largamos. Tú haces lo tuyo.

Malkvial ladeó la cabeza.

—¿Nosotros?

—Los vampiros que atraparon a los humanos. —Deacon se limpió la boca de nuevo. El olor a sangre a su alrededor era abrumador—. Mis comunidades estarán hundidas hasta las rodillas, rompiendo Reglas para ayudarte. Cada líder de la comunidad entregará a un ser humano… y puedes apostar que nadie correrá a los Guardianes.

—Lo has pensado bien.

La risa de Deacon fue breve y amarga.

—Una vez me jodió un demonio. Luego me jodieron de nuevo los Guardianes. Todo lo que conseguí de eso fue una comunidad muerta. Así que, sí, he pensado en esto.

Y se lo sacaría todo del culo de él.

El demonio asintió.

—Comprenderás que no me conformaré con un apretón de manos, señor Deacon. No puedo permitirme que me traiciones. Sellaremos este acuerdo con un trato.

No había hecho uno con Caym; él simplemente fue golpeado. Y un trato puso su alma en juego, pero se sintió más seguro con uno: significaba que el demonio mantendría su parte.

—Está bien —dijo—. Esta es mi parte: mis comunidades llevarán a los humanos al lugar que tú elijas. Después de eso, nos dejas vivir y prohíbes a tus demonios que nos maten a cualquiera de nosotros.

Lo que no significaba nada. El trato solo evitaba que el propio Malkvial matara a los vampiros. Con todos los demás demonios, todas las apuestas se acabaron. Podría haber pedido la protección de Malkvial, pero no había manera de que Deacon se atreviera a hacer eso.

Si el plan de Rosalia se llevaba a cabo, todos los demonios estarían muertos, de todos modos.

Los ojos de Malkvial brillaron. Sí, sabía que estaba consiguiendo un buen trato.

—¿Y si no siguen mis órdenes?

—Entonces estoy hablando con el demonio equivocado. —Dejó que eso se hundiera—. Y a los humanos, no les matéis. Dadles una bofetada, lo que sea. No matar.

—Pides mucho.

—Sí, bueno, si los matas, los Guardianes se enterarán, y perseguirán nuestros culos. Fruncirán el ceño a los vampiros que presionan las Reglas un poco. Pero si estamos conectados con gente muriendo, entonces comenzarán a perseguirnos. Solo queremos que nos dejen en paz, no siempre mirando por encima de nuestros hombros. Y siendo vosotros demonios, creo que podéis encontrar formas de divertiros.

—Creo que podemos. —Si su sonrisa no le hubiera recordado a Deacon que los demonios son pura maldad, entonces la alegría en la voz de Malkvial lo habría hecho—. Tienes tu trato, señor Deacon.

* * * * *

Dos horas más tarde, Taylor lo teletransportó fuera de las catacumbas, como estaba previsto. Si alguien hubiera estado vigilando la iglesia, asumirían que lo acababan de perder.

Fue directo a la cocina, encontró la sangre que necesitaba en la nevera, metida detrás de un montón de comida. Sacó el vaso al patio y allí fue donde Rosalia lo encontró unos minutos después. Se sentó junto a él, sosteniendo un crepe enrollado que olía a canela y crema dulce.

—Estuviste brillante —dijo en voz baja.

—Hice un trato con un demonio. Si no reúno a los vampiros y consigo esto, me congelaré en el Infierno con Michael. —Tomó un trago, sintiendo el sabor eléctrico sobre su lengua, pero sin sonido—. La ironía es que, si hubiera hecho un trato con Caym, podría haber dicho que no tocaran a mi gente. Pero no se me ocurrió. Todo lo que sabía sobre los demonios se podría resumir en lo siguiente: si llegas a un acuerdo, estás totalmente jodido. Pero habría salvado a mi gente. Incluso a costa de mi alma, habría valido la pena.

Estudió su rostro, silenciosa, mirándolo a través de él.

Él tomó otro trago y luego dijo:

—Desearía que hubieras estado allí desde el principio, Rosie. No tengo ninguna duda de que habrías visto una salida.

Los ojos de ella brillaron, su cara se arrugó, y miró hacia otro lado.

—Yo también lo habría deseado.

—Mejor que estar allí al final, de todos modos. —Para ese entonces, todo se había ido al infierno, y nada podría haberlo sacado.

—Te vi matar a Caym —dijo—. Fue mil veces más satisfactorio que ver a Michael matar a mi padre.

Tuvo que reírse.

—Tan sedienta de sangre, pero tan dulce.

Ella le sonrió, y luego mordió el crêpe. El relleno se desparramó por el extremo, y lo tomó con sus dedos. No podía apartar la vista de su boca mientras ella lo lamía.

—Dedos de apóstol[1] —dijo ella, con sus mejillas coloreadas—. Hice muchos. Ya he regalado la mitad a los vecinos y a la iglesia del Padre Wojcinski, pero aun así seguiré comiendo de ellos durante días.

Él rió. Sobre-compensando algo, sin duda.

—¿No puedes guardarlos para la boda?

—No se mantendrán. —Hizo una pequeña mueca—. Y no son muy buenos. Nunca he tenido talento para cocinar.

—¿Pero sigues intentándolo? —adivinó.

—Para consternación del vecindario, sí. —Pareció dudar, y luego dijo—: Quiero que sepas, me doy cuenta de que crees que la única razón por la que necesité que me ayudaras es porque estás arruinado. Y es verdad, por eso Malkvial te cree. Pero me cuesta mucho dejar que otros hagan lo que quiero que se haga.

—No jodas.

Ella no sonrió.

—Casi destruyo todo lo que habíamos logrado hasta ahora. Aunque me preparé, aunque sabía que él te atacaría, casi fui a la iglesia.

No había esperado que dijera eso.

—¿Qué te detuvo?

—Creer que podías lograrlo. Y no creo que pudiera haber enviado a nadie más sin creer que los habría enviado a su muerte. No podía arriesgar la vida de alguien así, y lo habría destruido todo, esta noche. Pero sabía que lo convencerías. Y lo hiciste.

Él no pudo responder. Su confianza y su fe en él eran humillantes.

Ahora ella sonrió, una pequeña y triste curva en su boca.

—Sé que no te ves cómo te veo yo, pero arriesgaste todo, incluida tu vida, para salvar a las personas que amabas de un demonio. La única diferencia entre lo que intentaste hacer y el sacrificio que yo hice para convertirme en Guardián es que tuve la suerte de tener éxito.

Ese era un buen pensamiento. Pero la línea entre un Guardián y Deacon no era tan delgada.

—Esa “única diferencia” fue un montón de vidas.

—Las intenciones tienen que contar. —Miró hacia el jardín—. Estoy a punto de pedirte a ti y a otros vampiros que rompáis las Reglas. Eso es lo que hacen los demonios. Usan a otros para romper las Reglas, para que ellos no tengan que hacerlo. En esto, no importa si tengo éxito o fracaso, porque de cualquier manera los humanos sufrirán por ello. Así que mis intenciones son lo único que me diferencia de un demonio.

Él agitó la cabeza.

—¿Qué más puedes hacer, Rosie?

No esperaba una respuesta, pero debería haber sabido que ella ya lo había considerado y que tenía una respuesta.

—Podría Caer, y ser la humana que los demonios atormentaran. Podría Caer, y ser la que reúna a los otros humanos. Debería castigarme después, y Caer por mi papel en ello. —Echó su cabeza hacia atrás, mirando el cielo oscuro—. Pero sé que no lo haré. Porque por mucho que lo sienta, lo haría de nuevo si pensara que podría salvar a todos los humanos y vampiros que los nephilim pretenden aplastar. Y porque soy más útil para todos como Guardián.

—Y yo debería haber caminado hacia el sol después de que mi comunidad fue destruida. Sé que no lo haré. —Por mucho que se arrepintiera por todo lo que había pasado, Deacon lo habría hecho de nuevo si hubiera pensado que salvaría a su gente. Él le sonrió—. Somos un par de lamentables bastardos, ¿no?

Ella se rió entre lágrimas, y quiso aplastarla contra él. Su mano encontró la de él.

—Gracias, Deacon. Por estar aquí.

—Tengo buenas razones para estar aquí.

Su sonrisa nostálgica tiró de su corazón.

—Cuéntame una.

Sí. Le debía eso. Pero en lugar de decirlo, la acercó más a él y la besó. Le devolvió el beso con tanta dulzura, tan ferozmente, que casi podía creer que lo necesitaba, que lo amaba.

Se llamó a sí mismo tonto. Pero al darse cuenta de que en tres días ya no lo necesitaría más, la llevó a su habitación.

Y se dejó a sí mismo creer, por una noche.

[1] Dedos de Apóstol: Postre italiano que es un crepe relleno, similar a un cannoli o una caña.

Capítulo Veintidós

No dejó su cama hasta el atardecer. Taylor lo teletransportó a Niza, donde abordó un vuelo chárter a París. Llegó al apartamento de Yves y Camille poco después de la medianoche, y descubrió que ella ya había hecho la mayor parte de su trabajo por él.

Rosalia obviamente la había dicho lo que decir. Camille soltó la misma mierda que Deacon le había dado a Malkvial la noche anterior, y aunque debió haberse preguntado cuál era el verdadero plan de juego, Deacon no pudo detectarlo por la convicción de sus argumentos: los Guardianes no podían salvarlos, los demonios de Belial tenían la mejor oportunidad para destruir los nephilim, y el acuerdo de Deacon con Malkvial garantizaría la seguridad de los vampiros después. Solo necesitó enfatizar una vez que Deacon había arriesgado su alma para hacer el trato.

Pero Camille no se había detenido allí. Había traído a una docena de vampiros desde Londres, y solo los más despiadados entre los ancianos podrían declarar a esos doce vampiros que no les importaba una mierda si los nephilim masacraban su ciudad. Y los tres que pudieron decirlo, cada uno fue contestado por Deacon cuando les recordó que les había salvado el culo y destruido a los demonios en sus ciudades esa semana, y que no se necesitaría ningún esfuerzo el matarlos a ellos, y tomar la decisión por sí mismo.

No había querido hacer esa mierda, pero no tenía el tiempo para gilipollas a los que no les importaba un carajo.

La objeción más fuerte vino cuando se enteraron de su obligación de conseguirle a Deacon un humano, hasta que este les pasó los archivos que Rosalia le había entregado. Una por una, las objeciones desaparecieron… y Deacon notó que algunos de los vampiros de repente parecían ansiosos, y todo rastro de renuencia desaparecido.

Rosalia había elegido bien sus objetivos.

Para cuando los vampiros se fueron, cada uno llevando un archivo y una lista de instrucciones, Deacon estaba listo para regresar a Roma. Camille caminó con él hasta la puerta, hojeando el perfil de su humano.

—A todos los demás se les dio el nombre de un humano de su ciudad —dijo—. Pero yo tengo un sacerdote de Roma. ¿No es eso interesante?

—Él está incluido como un favor.

Ella arqueó sus delicadas cejas.

—¿Para un amigo de un amigo?

No tenía ni idea si Camille conocía a John Wojcinski, pero de todos modos no iba a dar nombres.

—Algo así.

Camille asintió.

—Y sería este tipo de hombre —murmuró—. El asesinato es llamado a menudo como el peor crimen, pero siempre puede haber circunstancias atenuantes, y seamos sinceros, y admitamos que algunos de los asesinados se lo merecen. Pero cazar a un niño, abusar de él de esta manera… es deliberado, depredador, y no hay duda de su inmoralidad o de la inocencia del niño. Nunca puede haber una excusa.

Reconoció esas palabras. Él se las dijo una vez.

Mirando hacia arriba, ella interpretó su expresión perfectamente.

—Sí, eso me lo has dicho. Pero no lo oí de ti la primera vez; esa distinción pertenece a la mujer a la que llamé Madre. ¿Pero es algo con lo que todos podemos vivir?

Se preguntaba si Rosalia podría, se dio cuenta Deacon. Camille sabía que esto iba contra la fibra moral de todos los Guardianes que se habían ganado sus alas.

Pero también lo hacía dejar que demonios y nephilim mataran a sus amigos.

—Sí —le dijo—. Todos podemos vivir con ello.

* * * * *

Ella esperaba poder vivir consigo misma por esto.

Como policía, ni en un millón de años Taylor hubiera considerado traer a alguien tan ciego y peligroso como Anaria a un escenario como el que Rosalia había descrito. Pero las reglas aquí eran diferentes. Y ya no era policía.

Desde la torre más alta de la ciudad, miró hacia Caelum. Dios, esto era hermoso, un brillante disco de mármol en un mar infinito. Nunca había imaginado algo como este reino, con torres, cúpulas y templos. Cada piedra parecía cantarle, reconocer su presencia. Cuando descansaba la palma de la mano en el borde de la cima de la torre, el mármol se ajustaba a su mano, como si se remodelara a su tacto.

No sabía si la buscaba a ella o a Michael.

Pero ahora podía sentir su toque, levantándose casi suavemente. Ella no confiaba en eso. Dulce… ¿porque quería algo de ella? Hasta que Rosalia habló con él, no había tenido problemas para tomarlo.

Sus dientes se apretaron. Sus ojos se cerraron.

—¿Qué demonios quieres de mí?

El recuerdo se apoderó de ella rápidamente, no un destello, sino en lo más profundo de su ser, el frío aire matutino contra su piel de bronce, y más muerte. Mucha más muerte. Pero no de demonios o nosferatu. El fuerte olor de la sangre humana saturó el aire. Guerreros que llevaban corazas de bronce y armaduras protegiendo sus espinillas yacían cerca de escudos cortados por la mitad.

Había sido una masacre unilateral. Todos llevaban los mismos colores, ningún oponente yacía al lado de los caídos. Había sido preciso y metódico, cada hombre muerto de un solo golpe. Había sido aterrador… muchos habían huido, pero no se habían salvado. La dispersión de los cuerpos y sus posiciones le dijeron que habían sido exterminados cuando huían… y así, muchos habían huido.

Y allí estaba Anaria, su espada ensangrentada, mirando a Taylor con una sonrisa suave y un poco decepcionada, como si hablara a un niño que continuamente no entendía. Detrás de Anaria estaban los Guardianes que la ayudaron a masacrar al ejército humano.

Cuando Anaria habló, Taylor no pudo entender las palabras, pero su significado era dolorosamente claro.

—¡Estas guerras que se libran entre ellos, los hace iguales a los demonios! Eligen rechazar el amor y la bondad a cambio de poder y miedo… y los detendré antes de que destruyan a toda la humanidad, Michael. Te lo juro.

Ella juró… y Michael sabía lo que tendría que hacer. La agonía de ello aplastó su corazón, le robó el habla; estaba seguro de que nunca más volvería a respirar. Seguro que nunca sería capaz de soportarlo, o de vivir consigo mismo por la decisión que tenía que tomar.

Pero si no lo hacía, no terminaría. Anaria salvaría a todos de sí mismos hasta que todos estuvieran muertos.

—Y ella siempre necesita un ejército que la acompañe —dijo Taylor con voz ronca. Le dolía la garganta. Le dolía el corazón, ya que había sido aplastado junto al de Michael cuando había ordenado la ejecución de su hermana—. Supongo que, si tú puedes soportar eso, entonces yo soportaré esto.

Como si estuviera satisfecho, se retiró a los gritos que siempre permanecían en la parte de atrás de su cabeza, y los calmó.

Taylor comenzó a respirar de nuevo. Respiró hasta que la presencia de otro Guardián hizo levantar su vista. Irena se cernía sobre ella, inmóvil, salvo por las alas que la sostenían en lo alto. Los tatuajes de serpiente que se enrollaban alrededor de sus brazos bullían.

—Tú, jodida vaca idiota.

Ah, mierda. Khavi debió haberle dicho que Taylor se había encontrado con Anaria… varias veces.

—Realmente prefiero las cabras. O los patos. Me encantaría oírte decir eso. —Pero, aunque se habían hecho amigas en los últimos meses, solo podía presionar a la líder de los Guardianes hasta cierto punto. Cuando los ojos de Irena se entrecerraron y comenzaron a brillar de un verde venenoso, agregó—: Obviamente, ella no me hizo daño. Y si te vas a preocupar, añade un par más: ataqué a Rosalia, casi mato a Deacon y los ayudé a matar a uno de los nephilim. Creo que también he matado a un demonio y a un nosferatu, pero no estoy segura. Y puede haber más que no pueda recordar.

La boca de Irena se abrió y aterrizó agachada en la torre.

—¿Michael?

—Ahora pide permiso. Más o menos.

La otra Guardián cerró los ojos.

—¿Rosalia y Deacon?

—Están bien. —Si pudieras ignorar la angustia y anhelo lamentado de ambos—. Solo me estoy preparando para matar a un montón de demonios y nephilim.

—¿Ya? —Irena parpadeó con los ojos abiertos—. No conozco a Rosalia, aunque Alejandro habla bien de ella. ¿Crees que lo que está haciendo es factible? ¿Estarán ella y Deacon a salvo?

Taylor lo esperaba.

—Sí.

—¿Estarás tú a salvo?

—No creo que Anaria me lastime, no.

Irena pareció ahogarse.

—¿Anaria está involucrada?

—En realidad, no por su elección.

La otra mujer la miró fijamente. Probablemente debatiendo si encadenarla en alguna parte, y luego dándose cuenta de que Taylor podría teletransportarse. Finalmente dejó escapar un fuerte aliento.

—¿Estás segura de que deseas hacer esto?

No lo había estado hace un rato. Ahora lo estaba.

—Sí.

—Entonces, toma esto.

Una lanza de acero apareció en las palmas de la mano de Irena, y Taylor tuvo que detenerse para no tambalearse hacia delante, arrebatándosela de las manos de la Guardián. El poder tarareaba del arma, que podía atravesar la piedra como una hoja en el agua. El calor de la sangre de un dragón la atrajo… y atrajo a Michael.

—Yo no puedo hacer que arda —dijo Irena mientras Taylor la buscaba—. Michael me dijo que solo los que tienen sangre de dragón en sus venas pueden.

Así que ella tampoco lo haría. Eso estaba bien. Tan pronto como sus dedos se cerraron alrededor del eje, pudo sentir el poder de ese ardor a través de ella. Cuando hizo desaparecer la lanza en su alijo, aún lo sintió, un silencioso y cálido zumbido a través de su mente.

Irena sonrió ligeramente, pero la preocupación en sus ojos no había desaparecido.

—Cuando llegue el momento, me gustaría estar allí contigo, con Rosalia y con Deacon, si eso no altera su plan. Quiero que todos vosotros tengáis a alguien cuidando vuestras espaldas.

Y ahí estaba la razón por la que a Taylor le gustaba tanto esta mujer. Cuidarse las espaldas los unos a los otros. Los Guardianes no siempre fueron tan diferentes de la familia o del trabajo que ella conocía.

—Si eso no altera su plan, te llevaré —prometió.

* * * * *

Justo antes del amanecer, Rosalia se obligó a salir de la cama y se vistió mientras Deacon se reía de su pesado suspiro. Hubiera preferido quedarse con él, pero había pasado todo el día anterior, y parte de la noche, descuidando todo lo demás. Lo empujó a la ducha y luego a su garaje antes de salir a su patio. El jardín necesitaba cuidado antes de que la planificadora de bodas de Gemma llegara para una visita a la abadía.

Pero cuando llegó el golpe a la puerta, encontró a Irena esperando allí, vestida no con sus extravagantes calzas y el manto de piel de conejo, sino con unos simples pantalones grises y una camisa de manga larga.

Rosalia ni siquiera sabía qué pensar. Los Guardianes podían cambiar su apariencia, pero nunca había visto a Irena como algo más que una bárbara.

Pero Irena no era del todo inesperada. La Guardián sabía que Rosalia tenía la intención de usar a Deacon, pero no le había dicho a Irena que eso incluía su negociación con un demonio.

—Vine en silencio —dijo, su italiano marcado por un fuerte acento eslavo—. No serás descubierta por mí.

Rosalia asintió, retrocediendo e invitándola a entrar. Llevó a la Guardián al patio, y cuando Irena volvió a hablar, escuchó el movimiento desde dentro del garaje, como si Deacon se hubiera congelado en su lugar, conteniendo la respiración.

—Por el líder de la comunidad de San Francisco, he oído que Deacon ha hecho un trato con Malkvial.

Sin sorprenderse de que el rumor ya hubiera llegado a los Estados Unidos, Rosalia respondió.

—Sí.

—¿Le pediste tú que hiciera eso?

—Sí.

Los ojos verdes de Irena de repente brillaron de ira.

—¿Te atreves a arriesgar su alma?

Rosalia parpadeó. Esperaba que la llamaran tonta por confiar en él, lo que habría tratado con mucho cuidado. ¿Pero Irena estaba preocupada por él?

Michael, al parecer, los había dejado en buenas manos cuando le había pasado las riendas a Irena.

—No —dijo—. Su parte del trato no es tan difícil. Solo tiene que mantenerse vivo para cumplirlo. Y lucharé hasta mi último aliento para ver que lo haga. Solo necesitamos dos días más.

—¿Esto fue por su libre albedrío?

Rosalia señaló hacia la sala de combate, donde las cortinas cubrían el irregular agujero de la pared que se abría al garaje.

—Pregúntale a él.

Irena asintió.

—Volveré después de la puesta del sol…

—No. Pregúntale ahora.

Condujo a Irena al garaje, donde ni siquiera el aire acondicionado podía ganar contra el calor que entraba desde la sala de entrenamiento. Deacon las esperaba, su gran cuerpo tenso.

Irena no dudó. Llamó a sus cuchillos kukri, preparados para golpear.

—¡Has sido engañada por un demonio!

—No, Irena. Siéntelo —dijo, recordando su propia reacción—. Mira cómo suda con el calor.

Deacon extendió la mano. Irena le tocó la piel, luego lo miró a la cara. El asombro hizo que su boca cayera abierta.

—¿La sangre del nosferatu hizo esto?

—No. Esto fue de la sangre del nephilim… —dijo Deacon en voz baja. Observó a Irena con cuidado y preparándose para un golpe, como si fuera la primera vez que se enfrentaba a su amiga desde que ella había descubierto la verdad de su trato con Caym.

—¿Mataste a un nephilim?

—Ayudé. —Deacon se limpió la frente y miró a Rosalia. Estaba claramente incómodo, una incomodidad que probablemente empeoraba cuando ella lo presenciaba. Para su alivio, oyó un golpe en la puerta.

—¿Me disculpáis? —Levantó las manos, retrocediendo hacia la sala de combate—. Una pareja que cohabita se desespera, así que el matrimonio simplemente no puede esperar.

* * * * *

La broma de despedida de Rosalia arrugó la frente de Irena. Ella miró a Deacon.

—¿Te vas a casar con ella?

Una carcajada se le escapó. Sacudió la cabeza.

—Ella huele a ti.

Eso le hizo callar. ¿Qué pensarían los Guardianes de Rosalia, confraternizando con él? Sabía que ella tenía miedo de su reacción con respecto a los humanos. ¿Estar con él, aunque fuera temporalmente, haría que su reacción fuera más dura?

Pero Irena no parecía interesada en detenerse sobre ello. Se dirigió hacia el centro de la sala y se quedó parada, con la mirada perdida sobre la mesa de trabajo, el GTL, las partes del motor esparcidas en los bancos y el suelo de hormigón. Su Don estaba en el metal. Había visto algunas de sus asombrosas esculturas que había creado sin apenas pensarlo. Y aquí estaba él, sudando sobre un coche viejo. Probablemente a ella esto le parecería algo insignificante.

Sin embargo, cuando lo volvió a mirar, él no leyó ningún tipo de juicio en su expresión, e Irena nunca se molestaba en ocultar sus sentimientos, para bien o para mal.

Debería decir algo. Ni siquiera sabía cómo empezar. Había demasiados muertos. Pero de los que vivían, Irena fue a la que más lastimó.

Pero como de costumbre, Irena no dudó en decir lo que pensaba.

—¿Has elegido hacer este trato?

—Lo he hecho.

—¿Por tu libre albedrío?

Cuando asintió, ella frunció el ceño. Sus ojos se entrecerraron, y lo miró más de cerca, su expresión volviéndose pensativa.

—Estaba segura de que cuando te viera, querría matarte.

¿Por eso había venido durante el día?

—Esperaba haber recibido algunos golpes a estas alturas —admitió.

Y él los habría tomado. Demonios, le gustaría que ella lo hiciera ahora. No haría desaparecer el pasado, pero tal vez podría hacer que ambos se sintieran mejor.

Tal vez. O nada podría.

—Sí. —Se miró las manos, como si las imaginara como puños—. Y pensé que estaría enojada. Pero en cambio, lo siento. Lamento que hayamos llegado a esto. Lamento que sintieras que no podía ayudarte. Y lamento que a pesar de que no vinieras a mí, no pude salvarlos, a ninguno de ellos. Mis amigos y los tuyos.

—Yo también —dijo él en voz baja.

—Me preguntaba si debería haberte matado entonces. Cuando te encontramos.

Con un clavo en la cabeza, después de haber matado a Caym… después de que Caym hubiera vertido los restos de sus compañeras en el suelo.

—Entonces, lo habría recibido con satisfacción.

—Lo sé. Es por eso por lo que no te maté. Pensé que sería peor para ti vivir.

¿Lo fue? Habría estado de acuerdo una vez. Esta carga siempre sería suya.

Pero lo peor hubiera sido no haber tenido la oportunidad de pagar por sus errores. No tener la oportunidad de llorar. No tener oportunidad de vengarlos.

—Deberías haberme matado, entonces, si querías castigarme. Esto es mejor. —Más doloroso que la muerte, incluso más doloroso de lo que podía imaginarse el Infierno, pero mejor.

Ella lo entendió. Aunque tosca y contundente, no era lenta.

—Así que todavía sigues peleando.

—Lo estoy intentando.

—Eso es bueno. —Hizo un vago movimiento con la mano—. Tengo algo para ti. Después de que Rosalia te sacara de Praga, recogí esto. No me pareció correcto dejarlas en el suelo. Pensé que podría esparcir sus cenizas en Caelum, pero tú conocerías un lugar mejor para ellas.

Él se acercó, y su pecho se apretó, lleno de un dolor insoportable. Ella agarró una caja de hierro entre sus manos. La tapa de la caja había sido esculpida como una cama, y encima de ella, Eva estaba sentada riendo y agarrando las sábanas sobre su pecho; Petra, tumbada boca abajo, miraba por encima de su hombro con la expresión sarcástica y divertida que había dirigido a Deacon más veces de las que podía contar.

—Me gustaban. No las conocía bien —dijo Irena—. Pero así es como mejor las recuerdo. Fui a ti, ¿te acuerdas? Te saqué de la cama para llevarte a cazar. Y ellas se rieron.

—Lo recuerdo —dijo con una voz ronca, tomando la urna esculpida.

El hierro era pesado. Lo acunó en su brazo, trazando sus dedos sobre sus semejanzas. Tan perfecta. El cabello metálico de Petra se movía en un suspiro, cada rizo era un delicado alambre. La boca de Eva casi suave, sus colmillos afilados.

Ni siquiera podía expresar su gratitud.

Irena debió haberlo sabido. Pasó junto a él dándole unos momentos.

Cuando se giró, ella estaba inspeccionando un guardabarros, pasando su mano sobre el acero abollado.

—Nunca he entendido por qué haces esto. Los automóviles nuevos son más rápidos y mejores, y tienes dinero para comprarlos.

Él no señaló que tenía dinero porque restauraba esos autos. Y no sabía por qué él mismo. Siempre le había encantado. Le gustaba restaurar su hermoso diseño y función.

—Los vehículos más nuevos son más rápidos. No sé si mejores.

Ella sonrió y levantó el guardabarros. Con su Don, podía alisarlo, fortalecerlo. No creía que disfrutara restaurando nada si el trabajo fuera tan fácil.

—Y me gusta trabajar con las manos —añadió.

—A mí también me gusta. Pero solo cuando es un arma nueva.

—¿No las arreglas?

—Mi costumbre es tirar las armas dañadas. —Volvió a dejar en su lugar el guardabarros, y lo miró—. He estado tratando de cambiar ese hábito. Con el esfuerzo adecuado, un arma reparada también puede ser fuerte. Tal vez una amistad también pueda serlo.

Cristo. Así de rápido, se atragantó. Nunca esperó esto de ella. Nunca lo había esperado, ni siquiera había considerado la posibilidad.

—Estoy dispuesto a hacer ese esfuerzo. —Logró decir.

—Yo también. —Se acercó a él, pasó sus dedos por encima de la urna acunada en su brazo—. Ambos hemos perdido demasiados amigos, Deacon. No perdamos a otro.

Sin palabras otra vez, solo pudo mirarla caminar por el garaje. Ella se detuvo ante la improvisada cortina que habían puesto en la pared, y se giró.

—Debo advertirte que es más probable que yo golpee a mis amigos.

—Lo sé. —Los puños de ella le habían arrancado los dientes más de una vez.

Ella entrecerró los ojos, como si lo estuviera considerando.

—Tal vez la próxima vez.

Pasó a través de la pared, la cortina cayendo en su lugar detrás de ella. Un momento después, escuchó la suave pregunta de Rosalia y la acentuada respuesta de Irena. Se dirigió hacia la cortina, y levantó la pesada tela a un lado.

En el doloroso resplandor de la luz, vio el cabello ardiente de Irena, el color brillante del jardín en flor, y la hermosa sonrisa de Rosalia antes de que su visión se oscureciera.

Un solo momento que había valido diez mil veces el dolor.

* * * * *

Tan pronto como Rosalia vio a la coordinadora de bodas, regresó al garaje. Inmediatamente vio la urna de hierro en la mesa de trabajo, reconoció la belleza de la escultura en la tapa. Las lágrimas le picaban en los ojos. Irena no siempre era la bárbara, y Rosalia no podía imaginar lo mucho que eso significaba para él.

Deacon se deslizó desde debajo del coche sobre una pequeña tabla rodante, y ella se agachó a su lado.

—Tenemos esta noche libre, si conoces un lugar al que te gustaría llevarlas.

Sacudiendo la cabeza, se sentó. Su voz era cruda. Se dio cuenta de que todo en él estaba en carne viva, hasta la médula.

—Lo haré cuando hayamos terminado. Y en lugar de hacerles una promesa, podré decirles que se hizo.

—De acuerdo. ¿Estás bien?

—Sí, princesa. Simplemente genial.

No lo estaba, pero lo dejó mentir. Le tocó el hombro mientras se ponía de pie, y fue como si él se hubiera roto. Volviéndose hacia ella, se arrodilló sobre el hormigón, y enterró su cara contra su estómago, con los brazos alrededor de su cintura. Su cuerpo se estremeció. Ella trató de arrodillarse, de abrazarlo, pero él no la dejó caer al suelo. Con el corazón dolorido, le acarició el pelo con sus manos, sin saber si estaba llorando de pena, alivio o una mezcla de ambos.

El gesto de Irena lo había desgarrado, exponiendo una necesidad de perdón que no había admitido, una que probablemente no se había admitido ni siquiera a sí mismo. Y Rosalia nunca había pensado que Irena, dura e inflexible, se lo daría. Nunca había estado más agradecida de estar equivocada.

Limpió la humedad de las mejillas de él cuando levantó su cabeza, su mirada buscando en la cara de ella.

—Dos días —dijo con voz ronca, y luego se puso de pie, tomando a Rosalia en la cuna de sus brazos—. Recuérdame por qué diablos estamos aquí en lugar de en tu cama.

Entonces su boca estaba devorando la de ella, y ella tampoco podía recordarlo.

Capítulo Veintitrés

Malkvial eligió usar las catacumbas que había debajo de la iglesia.

Por un instante, Deacon estuvo seguro de que el demonio se había enterado de Rosalia. Sabía que ella había estado debajo de la iglesia durante dieciocho meses, y un miedo hueco llenó su pecho, mientras pensaba que todo había salido mal, que tanto él como Rosalia estaban jodidos ahora.

Pero el demonio no se veía tan engreído como cuando le recordó a Deacon como había traicionado a Irena en esta misma iglesia. No. El bastardo era cauteloso, manteniendo un buen tramo de pasillo entre él y Deacon. Y se dio cuenta de la sencilla razón por la que él había elegido las catacumbas: si Deacon no tenía razón para irse, Malkvial podría vigilarlo toda la noche.

Así que fue muy bueno que Rosalia hubiera anticipado la posibilidad de que él no pudiera sacudirse de Malkvial hasta el amanecer. Podrían llevar a cabo todo esto sin tener que contactarse entre sí.

Camille estaba en París con un avión fletado, los líderes de doce comunidades de vampiros y una docena de monstruos humanos, todos ellos atados y amordazados. Deacon la llamó y le dijo que los llevara a Roma.

Los demonios comenzaron a reunirse antes de que llegaran los vampiros. Unos pocos más de cien, según la cuenta de Deacon. Malkvial debió haberles dicho que mantuvieran sus manos alejadas de los vampiros, pero unos pocos se atrevieron a joder a Deacon, un par de horas tratando de destrozar su alma, despojarlo hasta la nada. Cerró sus oídos a los susurros, sabiendo que cualquier miedo o debilidad de su parte sería atacada, y luego todo se iría a la mierda. Rosalia estaba observando desde un apartamento al lado, y no dudaba de que, si ella veía una señal de que los demonios estaban pensando en traicionar a Deacon, entonces cargaría a través de cientos de demonios para tratar de rescatarlo.

Camille llegó treinta minutos antes del amanecer, según lo previsto. Deacon se reunió con los vampiros fuera para prepararlos, pero incluso diciéndoles cuántos demonios esperaban adentro no pudo detener su conmoción y terror. Los demonios se alimentaron de eso, y Deacon condujo a los vampiros y a los humanos que peleaban, lloriqueando y enfurecidos hasta el osario. La cámara estaba vacía de todo excepto de huesos y algunas de las cámaras que Rosalia había instalado para la primera reunión de Deacon con Malkvial, cada una de las cuales estaba perfectamente escondida dentro de la cavidad ocular de un cráneo. No necesitaban las cámaras adicionales que Camille había traído con ella, pero las colocaron rápidamente, de todos modos.

Deacon ató a los humanos a las gruesas columnas de piedra que sostenían el techo y luego quitaron sus vendas. No podía sacar ninguna simpatía por seres humanos como estos, pero les ofreció el pequeño consuelo de hacerles saber que no morirían.

Algunos de ellos podrían desearlo después.

Endureció su corazón y ordenó a los vampiros que salieran de las catacumbas. Tomás y Stefan los lideraron; Camille y Deacon tomaron la retaguardia. Las únicas palabras que se dijeron en el camino fueron de Camille.

—El hermano de mi amigo tiene una casa cerca que todos podemos usar para dormir todo el día.

Así que Rosalia estaba trasladando sus cosas a la casa de Lorenzo. Eso tenía mucho sentido. Después de que los demonios comenzaran a romper las Reglas, entones Deacon podría ser llamado junto con ellos… y nada en ese pequeño apartamento de al lado lo retrasaría.

El calabozo de Lorenzo podría hacerlo.

Llegaron al piso principal. Los demonios esperaban en silencio, cada uno de ellos con brillantes ojos carmesí. Todos ellos habían tomado sus formas reales, escamas rojas y alas coriáceas, con cuernos que se enroscaban en sus frentes. A una palabra de Malkvial, abrieron un camino en el pasillo para dejar pasar a los vampiros, y Deacon tuvo que bloquear su mente contra el terror de los demás, perforando sus sesos como un coro de gritos.

Finalmente, estaban fuera. Deacon cerró las puertas de la iglesia por detrás de él.

La casa de Lorenzo no estaba lejos. Rosalia probablemente estaba instalando las nuevas señales en la mazmorra del sótano. Acompañó a los vampiros a su interior y los dirigió a los dormitorios, todos ellos se iban a dormir en unos tres minutos. Él bajó las escaleras lo más rápido posible, pero se ralentizó en el último escalón, alcanzado por la sorpresa.

St. Croix esperaba, después de todo, estaban usando su mazmorra, y Rosalia había accedido a dejarlo mirar. El humano estaba cerca de los monitores, sus manos metidas en los bolsillos de su pantalón, su olor psíquico emitiendo un entusiasmo casi repugnante. Taylor esperaba cerca de los escalones, asintiendo a Deacon mientras entraba. Como ella sería la que llevaría a Anaria a las catacumbas y sacaría a los humanos, él también la esperaba.

Pero no a Irena y a Alejandro. Rosalia no los había invitado aquí. Taylor debió haber hecho esa llamada, y los trajo. O tal vez Michael lo hizo.

Estaban parados juntos, viendo a Rosalia conectar los monitores a la alimentación de las catacumbas. Los suaves labios de Rosalia se habían aplanado en una delgada línea; su cuerpo estaba rígido. Y mientras encendía la electricidad, la vio inclinar la cabeza, como si estuviera ofreciendo una oración.

Esperando ser rechazada tan pronto como Irena y Alejandro vieran lo que había hecho.

Irena miró las pantallas mientras se conectaban. A través de los altavoces, los sollozos llenaron la mazmorra, gemidos suaves, gritos de ayuda.

Asustada, Irena dio un paso atrás y se volvió a Rosalia.

—¿Esos son humanos?

—Sí —susurró. Entonces, más fuerte—. Deberías irte. Esto no es algo que un Guardián debería estar parado y viendo.

—Si un Guardián no lo debe tolerar, detendré a los demonios, y luego regresaré a por ti.

Rosalia se enfrentó a ella.

—No dejaré que me detengas.

—Muéstrale quiénes son los humanos —le dijo Deacon en voz baja.

Rosalia hizo aparecer sus perfiles de su alijo. Ella extendió la pila de hojas, sus manos temblando.

Irena se los pasó a Alejandro, quien abrió los archivos. Las fotos de los crímenes estaban en la primera página. La boca del alto Guardián se apretó. Le mostró una foto a Irena.

Ella se volvió bruscamente hacia Rosalia.

—¿Todos ellos han hecho esto?

—Sí.

—Malditos cerdos hijos de puta —escupió Irena—. Deberíamos dejar que los maten a todos.

Rosalia sonrió, muy lentamente.

—Pero somos Guardianes.

Irena resopló una carcajada. Las dos mujeres se miraron por un largo momento, y cuando Rosalia apartó la vista, todavía sonriendo, Deacon pensó que se entendían perfectamente. Puede que a Michael no le gustara lo que Rosalia había planeado, pero los cuatro Guardianes aquí estaban de acuerdo… y podrían vivir con su decisión de poner a unos monstruos humanos en el camino de los demonios.

St. Croix había estado siguiendo silenciosamente el ir y venir. Ahora habló.

—Así que eso es lo que eres: una Guardián.

—Sí.

—¿Y qué significa eso?

—Significa que hemos muerto salvando a la gente de los demonios. Y vivimos de nuevo, para salvar más. —Miró la pantalla. Los demonios estaban entrando en la cámara del osario, Malkvial les hablaba en el idioma demoníaco.

—Salvar a la gente de… —Una repentina esperanza estalló a través del olor psíquico de St. Croix—. ¿Te conviertes en un Guardián si mueres mientras salvas a alguien de un demonio?

Rosalia ya no estaba escuchando, su atención estaba completamente centrada en los monitores. Alejandro respondió por ella.

—Sí —dijo.

—Que me jodan. —St. Croix soltó una risa extraña y ronca—. Hace cinco años, había una mujer, Rachel Boyle. ¿Se convirtió en una Guardián?

Alejandro intercambió una mirada con Irena.

—No.

—Pero ella me salvó. Luego murió en mis brazos, y desapareció. Su cuerpo desapareció. ¿No es una Guardián ahora?

—Lo siento. Ninguno de los Guardianes novatos se transformó en ese momento. Estoy seguro de ello.

St. Croix se pasó las manos por el pelo, mirando salvajemente a cada uno de ellos. Entonces, como un globo pinchado, se desinfló rápidamente, con las manos cayendo hacia los costados.

—Están todos en el osario —murmuró Rosalia—. Varios están bloqueando la entrada. No queda ninguno en el pasillo. ¿Qué les ha dicho Malkvial?

Miró a Taylor, quien dijo puntuando con sus dedos las instrucciones del demonio.

—Que no dejen que los nephilim se escapen. No matar a los humanos. No infligir daño físico permanente. Que converjan a los nephilim en grupos de cinco.

—No matar —repitió Rosalia, y dejó escapar un suspiro—. Al menos se adhiere a eso.

—Tienes unos minutos —añadió Taylor—. Están eligiendo qué demonio dentro de cada grupo romperá las Reglas. —Sonrió levemente—. Al parecer, todos quieren hacerlo.

Rosalia asintió y luego miró a Deacon. Largos trozos de cadena aparecieron en sus manos.

—¿Estás listo?

Él se echó hacia atrás contra la celda, empujando sus brazos entre las barras de hierro y juntando sus manos.

—Espero por Dios que sí.

* * * * *

Rosalia envolvió sus muñecas en la cadena, luego enrolló los eslabones de acero alrededor de sus brazos y a través de las barras. Usó otra para asegurarlo en el cuello, el pecho y el estómago. Una última cadena la ató a sus pies y piernas.

Irena la miró asombrada.

—¿Qué es esto?

—Bebió la sangre del nephilim. —Rosalia apretó las cadenas y las cerró—. Hace unos días un demonio rompió las Reglas y Deacon fue llamado. No pudo resistirse. Si sucede de nuevo, si sucede cada vez que un demonio rompa las Reglas, será convocado continuamente hasta que esto termine.

—Y tal vez no lo haga —agregó él—. Pero considerando que ya ha salido el sol y me dirigiré directamente a esa iglesia, no quiero correr ese riesgo.

Los labios de Irena se separaron y miró a Taylor.

—Khavi no creía que el plan de Rosalia tuviera éxito porque el equilibrio entre acción y consecuencia nunca se pierde. ¿Es Deacon quien mantiene el equilibrio? ¿Es él quien hará cumplir las Reglas en lugar de los nephilim?

—Khavi no está segura —dijo Taylor—. Y no lo sabremos hasta que todos los nephilim estén muertos.

—Están empezando —dijo Alejandro.

Rosalia envolvió a Deacon en sus brazos y lo miró. Su corazón golpeó contra el pecho de ella. Por los altavoces, escuchó un golpe de carne contra carne. Sintió la ira instintiva de Irena en respuesta al abuso del demonio. Los ojos de Deacon se quedaron vacíos.

Tiró hacia ella, esforzándose contra las cadenas. Los barrotes gimieron, pero lo retuvieron por ahora.

Ella giró la cabeza para ver cómo el nephilim se teletransportaba a las catacumbas. Uno, contó.

Las espadas chocaron. Un demonio murió casi de inmediato, el que había roto las Reglas. Deacon se quedó inerte. Cuatro demonios fueron a por el nephilim, y la criatura cayó.

Deacon la miró con los ojos aturdidos.

—¿Se acabó?

—Solo uno.

Los demonios se burlaron. Malkvial pateó la cabeza del demonio caído. Gritó, y los demás también gritaron.

—Los débiles y los muertos no son dignos de estar al lado de Belial —tradujo Taylor con una voz armoniosa.

Rosalia la miró y su sangre se congeló. La cara de Taylor estaba pálida, sus ojos totalmente de obsidiana. Su pelo se había oscurecido a negro.

Igual que el de Michael.

Un humano gritó. La mirada de Rosalia se dirigió al monitor. Un demonio se había acercado al hombre atado, cambiando a la forma de una niña con dientes afilados.

—¿Me das una piruleta ahora?

—Mantente alejada… ¡No me toques! —El grito del humano se convirtió en un grito delgado y aterrorizado.

—Maldito hijo de puta —gruñó Deacon—. Tendrás lo que te mereces.

Rosalia no estaba segura si se refería al demonio o al humano. Quería dar la espalda, pero se obligó a mirar. Tenía que contar.

El niño demonio rasgó los pantalones del humano y lo tocó.

Deacon se puso rígido. En la pantalla un nephilim se teletransportó, la espada en alto.

Dos.

El niño demonio no cayó. Deacon dejó de esforzarse. Los demonios mataron al nephilim, pero no tuvieron tiempo de torturar a otro humano. Otro nephilim se teletransportó.

Tres.

Gritos de sorpresa vinieron de los demonios. Siete murieron antes de acabar con el nephilim.

Cuatro.

Malkvial comenzó a gritar órdenes, y esta vez los demonios estuvieron mejor preparados. Los humanos gritaban mientras los demonios corrían su alrededor, las espadas centelleaban, la sangre salpicaba. La risa de los demonios era igual de fuerte.

Cinco.

La cadena alrededor del brazo derecho de Deacon se rompió. Sin pensar, la arrojó lejos de él. Rosalia salió volando, casi chocando con St. Croix, pero golpeando la sólida pared. Instantáneamente estuvo de pie, corriendo para atrapar su muñeca, tratando de forzarla contra las barras.

Jesús, María y José: él era fuerte.

Entonces Irena estaba allí, nacida cuando un César aún gobernaba Roma, su fuerza era muchas veces mayor que la de Rosalia. Juntas, le inmovilizaron el brazo. Irena hizo aparecer una nueva cadena y sostuvo a Deacon mientras Rosalia la aseguraba.

Ella miró hacia atrás a la pantalla. Los cuerpos llenaban el suelo de la catacumba, empapada en charcos de sangre.

—¿Cuántos?

—Veintitrés —dijo Alejandro.

Mientras ella miraba, veinticuatro. Veinticinco. Malkvial tenía a los demonios trabajando en perfecto orden.

Y Taylor había dicho que había cincuenta y siete en total. Rosalia la miró.

—A los cincuenta y tres, adelante.

Cuatro nephilim más cayeron en los pocos segundos que Taylor tardó en responder.

—Eso no me da mucho tiempo.

—Es una madre —dijo Rosalia—. Vendrá tan rápido como pueda.

—Y yo sacaré a los humanos.

—Sí —dijo Irena—. Pero tíralos en una alcantarilla.

Rosalia miró a Deacon. Las cuerdas de su cuello sobresalían fuertemente, las venas saltaban contra los músculos de sus antebrazos. Las barras no aguantarían mucho más, y permanecería así hasta que el demonio que hubiera roto las Reglas hubiera muerto.

Miró a la pantalla. Había sido el demonio que se había convertido en un niño, pero ya había vuelto a su forma original. Ni siquiera sabía qué demonio era.

—Cuarenta y seis. —Alejandro llevaba la cuenta—. Cuarenta y siete.

Ella miró a Taylor.

—Llévala al pasillo, para que nadie pueda escapar.

—Cincuenta y dos. Cincuenta y…

Taylor desapareció.

—…tres.

Rosalia se aferró a Deacon, y rezó.

* * * * *

Anaria estaba en su mansión, con la espada en la mano, mirando desesperadamente a su alrededor con unos ojos que brillaban como linternas halógenas. Oh, Jesús. Probablemente había visto desaparecer a cada uno de sus hijos, de uno en uno, tal vez comprendiendo lo que estaba sucediendo y sin embargo sin poder hacer nada para detenerlo.

Vio a Taylor, y antes de que Taylor pudiera decir algo más que:

—Los de Belial… —Anaria había corrido a su lado.

—Llévame.

Fría y peligrosa. Taylor tembló, y luego saltaron juntas.

* * * * *

Cincuenta y siete.

El último nephilim cayó. En los monitores, una espera sin aliento pareció apoderarse de los demonios. Todo estaba en silencio, excepto por los sollozos y los gemidos de lamento de los humanos. Entonces Malkvial levantó su espada, y una ovación abrumó por los altavoces.

Terminó abruptamente. Al unísono, los demonios se volvieron hacia la entrada del osario. Ninguno miró a Taylor mientras pasaba frente a los humanos, tocando a dos y desapareciendo.

Anaria no apareció en ninguna de las pantallas. Sin embargo, todos los ojos de los demonios se volvieron hacia ella, y sus pieles carmesíes parecieron pálidas.

Rosalia se dio cuenta de que no perdían el color. Las sombras tras ellos se oscurecieron cuando una brillante luz llenó la habitación. Más brillante. Unos pocos demonios entrecerraron los ojos y apartaron la cabeza del brillante resplandor. Otro tropezó hacia atrás, como si tratara de encontrar un lugar donde esconderse. Su miedo actuó como una descarga eléctrica.

Se desató un infierno. Los demonios se revolvieron. Los monitores se oscurecieron con manchas, la sangre salpicó contra las cámaras. Los demonios gritaban. La luz que era Anaria apagó las pantallas por un instante, una racha radiante. Rosalia no pudo seguirle la pista.

Se esforzó por ver más allá de la luz, más allá de la sangre y de los demonios que corrían. Solo podía decir que había muchos, muchos menos.

—¿Taylor?

Alejandro señaló a otro monitor.

—Solo quedan dos humanos.

Ya casi terminado, entonces, y gracias a Dios. Un instante después, vio que no quedaba ningún ser humano.

Entonces tampoco había demonios vivos. Emitiendo una luz brillante, Anaria quedó de pie, su espada ensangrentada, sus blancas alas saturadas de rojo.

La boca de St. Croix estaba abierta, su cara un cuadro de conmoción.

—¿Qué ha sucedido? ¿Cómo…?

Solo habían pasado unos segundos desde la llegada de Anaria. La masacre no debería haber sido más que un borrón para él.

—¿Quién es esa? —Miró fijamente a Anaria.

—La peor de ellos —dijo Irena.

Las cadenas resonaron detrás de ella. Rosalia se dio la vuelta y el horror se apoderó de su garganta. Deacon no había sido liberado. Él estaba tirando de su cuerpo hacia adelante, sus labios separados mostrando sus colmillos. Gritando en el lenguaje demoníaco, lanzándose contra sus cadenas.

Rosalia se dio la vuelta.

—¿Ha escapado alguien?

Buscando frenéticamente en las pantallas, vio el monitor que mostraba el piso principal de la iglesia. La luz del sol inundaba el interior a través de las puertas abiertas.

Deacon había cerrado la entrada cuando llevó a los vampiros fuera. Al darse cuenta de que era el objetivo de los nephilim, el demonio debió haber huido antes de que Anaria llegara.

—Irena, sujétalo —dijo Rosalia—. No lo dejes salir.

La otra Guardián no la interrogó. Se apoderó de Deacon. Rosalia lo miró a los ojos en blanco.

Y dejó que la oscuridad de su Don se la llevara.

* * * * *

El sol colgaba bajo en el cielo de la mañana, y las sombras eran largas. Aun así, el dolor de su Don fue un mordisco agudo y hambriento mientras recogía las sombras, envolviéndose en ellas y las estiró hacia la iglesia.

Apuñalando hacia afuera una dura sonda psíquica, sintió a Anaria, enorme, reluciente y brillante, como el sol; a Taylor, cerrada y oscura; en la distancia, Irena, Alejandro, los vampiros dormidos, y la mente poseída de Deacon; y más lejos, el toque de serpiente de la psique de un demonio.

Se concentró en él. Debajo de ella, una espesa franja de oscuridad se arrastraba sobre las calles y los edificios, una larga sombra que se elevaba hacia arriba en una cinta negra. Atrapó la sombra, la golpeó hacia adelante y la cabalgó. Delante, las alas del demonio batían frenéticamente, el terror saliendo de su mente como ceniza amarga contra su lengua.

Empujó las sombras hacia delante, rodeándolo. Él gritó, dando vueltas, golpeando ciegamente con su espada. Ella condensó la oscuridad en un capullo, silenciando sus gritos para las orejas humanas, y dejó que la negrura la llevara más cerca.

No tuvo ninguna advertencia. Salió de la oscuridad, sus espadas atravesándole el pecho y cuello. Hizo desaparecer los pedazos de él en su alijo mientras caían, y luego se acercó con otra sonda psíquica.

La mente de Deacon estaba aturdida, pero era suya.

Pero ella sintió el toque de otra mente, brillante y ligera, buscándola. La consternación se derramó en su corazón, pero sabía que usar su Don vendría con un precio. Volvió a estirar las sombras hacia el norte, llevándola de vuelta a la ciudad. No podía volver a la casa de Lorenzo… Anaria los encontraría a todos.

Todavía envuelta en la oscuridad, aterrizó frente a la iglesia. Pasó por las puertas, preguntándose si ya la habían visto en los monitores del calabozo de Lorenzo.

Esperaba que Irena siguiera conteniendo a Deacon.

Descalza y silenciosamente, Anaria se acercó desde las cámaras traseras y pasó por delante del santuario. Aunque todavía estaba empapada con la sangre de los demonios, brillaba. Su resplandor se comió el Don de Rosalia, y el dolor fue como la agonía del sol de Caelum.

Anaria sonrió suavemente.

—No te escondas de mí.

Oh, Dios. Había oído hablar del efecto de esa voz, melódica y dulce, difícil de resistir. Rosalia no demostró ser lo suficientemente fuerte. Obedeciendo, soltó sus sombras y se quedó temblando, envuelta en su terror.

Tuvo que apartar la mirada del brillo de Anaria y mirar hacia los bancos cubiertos de plástico que tenía a su izquierda.

—¿Has matado al que huyó?

Rosalia asintió, un sollozo atascado en su pecho. Nunca había oído tanta amabilidad, tanta dulzura. Su anhelo de llegar a Anaria era casi insoportable. Luchó por no caer de rodillas.

Pero no lo haría. No ante Anaria. Su mirada buscó la figura tallada sobre el altar, y aunque también estaba envuelta en plástico, tomó la fuerza que necesitaba de allí.

—Tú me ayudaste —dijo Anaria.

No, no lo había hecho. Un terrible dolor llenó el corazón de Rosalia. Por terrible y aterradora que fuera Anaria, actuó por amor. Era mucho más fácil destruir a un demonio, al que le gustaba el miedo y el odio.

Pero Anaria no era menos peligrosa, y Rosalia no se atrevía a mentir. Anaria podía ver la verdad, y por eso su única oportunidad de sobrevivir era hablándole. Hablar por siempre.

—Ninguna madre debería perder a sus hijos de esa manera —susurró Rosalia.

—No —dijo Anaria con tristeza, las lágrimas picaban en los ojos de Rosalia. Quería atraer a la antigua grigori a su pecho, calmar el dolor de la mujer—. ¿Eres madre?

Sus dientes se apretaron, pero la respuesta llegó de todos modos.

—Sí.

Odiaba hablar a esta mujer sobre Vin. Odiaba darle eso.

Anaria lo sintió.

—No me temas. No soy el enemigo de los Guardianes.

Rosalia no dijo nada.

Anaria suspiró, un sonido de pesar y dolor que casi arrancó el corazón de Rosalia. Quería saltar hacia adelante, tomar a la mujer en sus brazos, para consolarla.

Se quedó donde estaba.

—Estos demonios mataron a mis hijos, ¿eran todos de mi padre? ¿Todos seguían a Belial?

—Sí.

—¿Hay otros?

—Sí. —Malkvial no había traído a todos los demonios de Belial. Solo a la mayoría de ellos—. Unos pocos están dispersos por otras tierras. Los cazaremos y los mataremos.

Por el rabillo del ojo, vio movimiento. Taylor, llegando al pasillo al lado de Anaria. Rosalia miró a la Guardián. Taylor era ella misma de nuevo, sus ojos azules y agudos asimilándolo todo, su cabello rojo.

—Mírame a mí —ordenó Anaria.

Rosalia lo hizo. El brillo de la grigori sacó lágrimas de sus ojos.

—¿Me juras, Guardián, que los matarías? ¿Qué vengarías a mis hijos?

No a los hijos de Anaria. Rosalia vengaría a su familia. A la comunidad de Deacon y a sus amigos. A todos los demás que habían sufrido a manos de los demonios. No importaba si esos demonios fueran de Belial o Lucifer.

—Serán asesinados —dijo Rosalia—. Si no por mí, entonces por los otros Guardianes.

—¿Y en el Infierno? ¿Vas a matar a esos en el Infierno?

¿Cómo podría hacerlo? Rosalia abrió la boca, pero no sabía qué decir. Podría matarlos, si Taylor la teletransportara a ese reino.

Pero Anaria respondió por ella.

—No. No puedes prevalecer sobre sus demonios en el Infierno. —La determinación se plantó en su hermosa cara—. Con mis hijos muertos, mi padre cree que subirá al trono. Pero os digo que la profecía no se cumplirá.

Rosalia agitó la cabeza.

—No lo sé.

—Yo lo hago. Y no habrá más esperas. Veré que el más culpable de la muerte de mis hijos pague más caro. —Se volvió hacia Taylor—. Tú me llevarás.

Los ojos de Taylor se abrieron de par en par.

—¿Al Infierno?

—Formaré mi ejército. Tomaré el trono.

Como si pidiera ayuda, Taylor miró a Rosalia, que estaba estupefacta. Esto no era lo que querían. Nadie estaba a salvo si Anaria tomaba el trono. Ni humanos, ni Guardianes, ni vampiros. Pero si Anaria tampoco era capaz de volver a la Tierra a través de las Puertas… todos estarían seguros por ahora.

La decisión fue tomada por ellos. Los ojos de Taylor se volvieron negros. Como si la hubiesen empujado por detrás, se dirigió hacia Anaria.

En el momento en que sus pieles se tocaron, desaparecieron.

Rosalia se quedó inmóvil en el repentino silencio. Entonces su cuerpo se rindió y cayó de rodillas. Sus alas cayeron contra el suelo. Echando la cabeza hacia atrás, tragó un aliento, luego cerró los ojos, dejando que el aire fresco entrara y saliera de sus pulmones.

Pero no podía arrodillarse allí para siempre.

Habló en voz alta, sabiendo que la escucharían a través de los altavoces.

—Irena, Alejandro, por favor, venid. Alguien tiene que estar aquí cuando Taylor regrese.

Si Taylor regresaba aquí.

* * * * *

Cuando llegó a la casa de Lorenzo, Deacon estaba esperando en la entrada. La llevó dentro, empujándola contra la puerta. Apretado contra ella, su voz era un gruñido espeso.

—Podría matarte por arriesgarte así.

Pero un instante después la estaba besando, profundo y aliviado. Se aferró a él hasta que él se separó, su pecho estremeciéndose.

—Lo lograste, Rosie. Tú increíble, asombrosa mujer.

Ella sacudió la cabeza.

—No solo yo. Y yo…

Eso era todo lo que pudo hacer. Su voz se rompió, sus rodillas cedieron, y de repente se estrelló contra ella, una oleada de terror y emoción.

Deacon la atrapó. Confía en mí, Rosie. Déjalo ir.

No estaba segura si lo dijo, o si ella sabía que la abrazaría. Cuando la levantó contra él, ella los envolvió en la oscuridad y los llevó a casa.

Capítulo Veinticuatro

Deacon la retuvo durante toda la mañana. Demonios… la abrazó, le hizo el amor como un loco, alimentado de su garganta como si estuviera muerto de hambre. Cuando llegó la media tarde y ella suspiró, el suave sonido le desgarró el corazón de su pecho.

Habían acabado. La miró mientras se sentaba y se acercaba al borde de la cama. Su mirada bebiendo en la hermosa curva de su espalda, en el balanceo de su cabello.

Ella miró por encima de su hombro con una sonrisa maliciosa, sus oscuros ojos llenos de vida.

—Se supone que debo encontrarme con Gemma en la floristería, y luego acompañarla mientras hace las compras para los recuerdos de la boda. Pero si dices la palabra, me quedaré aquí.

Casi cede a la tentación. Pero alargarlo solo lo haría más difícil. Sentándose, apoyó los hombros contra la cabecera.

—Ve y haz lo tuyo, princesa.

Una sonrisa burlona ensanchó su boca.

—Ahora que puedo usar mi Don de nuevo, podrías venir con nosotras.

Él agitó la cabeza.

—Voy a hacer las maletas.

Su sonrisa desapareció, y su frente se arrugó, como si pensara que había escuchado mal.

—¿Qué?

—Al atardecer me iré. No hay razón para alargar esto.

Su mirada buscó en su cara. De repente, se apartó de él y él se quedó mirando fijamente la parte de atrás de su cabeza. Un fino temblor agitó la mano que agarraba la sábana y la levantó a su alrededor.

Sus puños se apretaron. Así era más fácil.

Pero no se levantó y lo dejó, como esperaba. En voz baja, le preguntó:

—¿Qué pasa si te convocan durante del día?

¿Si un demonio rompía las Reglas?

—No ocurre a menudo. Y sucederá mucho menos con los demonios de Belial muertos.

—Pero con el tiempo sucederá. Mi Don puede protegerte cuando lo haga.

¿Así que iba a cuidar de él todos los días, flotando sobre él? A la mierda con eso. ¿Y por qué demonios ella no estaba dejando pasar esto? Unos minutos antes, había estado marchándose, sin pensar en nada de esto.

—¿Y me ibas a proteger mientras estabas de compras?

—Planeaba monitorear tu olor psíquico. —Las palabras eran rígidas—. No me habría ido sin saber que estarías bien.

No. Por supuesto que no.

La ira que había hervido solo momentos antes se evaporó. Se preocuparía por él, porque era Rosalia.

—Ya se me ocurrirá algo para estos días. Una capa, una capucha, guantes, y si me arrastran al sol, estaré cubierto.

Ella agitó la cabeza, pero no dijo nada.

—Aquí hemos terminado, Rosie. Así que hagámoslo limpio y rápido.

—Limpio y rápido —repitió ella.

—Sí. No eres el tipo de las que se revuelca en la cama conmigo. Tienes cosas de Guardián que hacer, una boda en tres días, y no me necesitas aquí. ¿Tienes más razones para que me quede?

Cristo. No debería haber preguntado. Ahora esperaba que ella lo hiciera. Cualquier cosa. Cualquier estúpida razón, y sabía que se quedaría.

Su risa repentina y ronca golpeó como un puñetazo en su corazón.

—Ya te he dado todas mis razones, Deacon. No tengo más.

Su garganta se cerró. Muy bien, entonces. De acuerdo. Necesitaba moverse, se levantó, poniéndose los vaqueros. Ella tenía todo tan bien doblado y apilado que tardó dos segundos en tirar toda su mierda en su bolsa.

La miró una vez. Lo estaba mirando, sus ojos oscuros y tristes, y no pudo soportar volver a mirar.

—¿Adónde irás?

Agarró la urna esculpida de Eva y Petra del armario.

—París, primero. Theriault no estaba con los demonios en la iglesia.

—¿Y luego?

—No sé. Realmente no importa, ¿verdad?

—Sí.

Con esa simple respuesta, agarró la sábana por encima de sus pechos y se levantó de la cama. Se preparó mientras ella se acercaba. Le ajustó el cuello y le alisó la manga antes de mirarlo. Su expresión era serena, pero podría haberse ahogado en la oscuridad de sus ojos.

—¿Así que esto es un adiós?

—Sí —dijo él con voz ronca.

Ella asintió. Con un ajuste final de su cuello, se levantó de puntillas, y él se dio cuenta de que le iba a dar un beso de despedida. Iba a romperlo con sus suaves labios. No le había dado ninguna razón para quedarse, pero él le suplicaba, porque incluso tratar de irse lo estaba matando.

Pero no se resistió. En el momento en que su boca tocó la suya, cedió, sus manos ahuecando su cara, sosteniéndola hacia él. Dios, no podía dejarla ir. Él ya no le servía para nada, pero ella se había vuelto tan vital como el latido de su corazón, tan necesaria como la noche. Sus brazos rodearon sus hombros y su boca se abrió a la suya, y su Don de repente presionaba contra sus escudos, oscuros y opresivos. Ella envolvía sombras a su alrededor, y si lo desearba, él se quedaría, incluso aquí en esta oscuridad, para siempre.

Lo besó más profundamente, hasta que su cabeza giró, hasta que se sintió tirado en diez direcciones a la vez, con Rosalia como foco central. Sus manos se deslizaron hasta la cintura de ella.

Su cuerpo se deslizó como la niebla en sus dedos. Sus labios se habían suavizado, el toque de su boca no era más sustancial que un aliento.

No más sustancial que una sombra.

El miedo le envolvió la garganta como una mano fría. Sus ojos se abrieron, pero ella ya se estaba alejando, y él estaba mirando a través de un velo oscuro a una fotografía enmarcada de la Torre Eiffel. Su habitación de hotel de París. Su bolsa estaba a sus pies. La urna apoyada sobre la cama.

Por un instante, el velo mantuvo su forma. Luego se estiró en una cuerda delgada y se rompió.

Miró fijamente el lugar donde ella había estado, sus entrañas rasgándose.

—¿Rosie?

Solo el ruido de las otras habitaciones contestó.

* * * * *

Acurrucada en la cama de la habitación del hotel frente al apartamento de Theriault, Rosalia estaba llorando a mares cuando sintió a alguien en la habitación con ella. Cuando olió el azufre, la podredumbre. Se puso de rodillas, mirando a Taylor, tendiéndose en el suelo junto a la cama. Arena roja goteaba de sus pies descalzos sobre la alfombra blanca.

La detective le devolvió la mirada, sus ojos azules aturdidos.

—No fue tan malo como pensaba. Solo un montón de arena. Y una estatua gigante de un Guardián… Anaria comenzó a llorar sobre ella. Creo que es el mismo lugar donde Khavi se escondió estos dos mil años. —Se dio la vuelta para sentarse y suspiró—. Santa mierda. Está hecho.

—Por ahora —dijo Rosalia.

—Suficientemente bueno como para recuperar el aliento. —Miró a Rosalia otro segundo—. ¿Estás bien?

Dado que la pregunta y la preocupación genuina detrás de ella casi la hacen sollozar de nuevo, Rosalia se obligó a detenerse. Dejar de pensar en Deacon. Dejar de pensar en lo mucho que duele.

—Sí —dijo, y como no salió con mucha convicción, continuó con algo que era genuino—. Gracias, Taylor. Honestamente, no sé si podría haber encontrado otra salida. Y sé que te pedí mucho a ti… y a Michael.

—Bueno, teniendo en cuenta que me diste una piscina para descansar y un lugar para recuperar mi cordura, a pesar de que estaba tratando de matar al tipo del que estás enamorada, creo que podemos considerar que estamos a mano.

—Muy bien. Y siempre eres bienvenida a la piscina o a una habitación.

—Podría aceptarlo. —Taylor se levantó y miró alrededor de la habitación vacía. Rosalia ya había desinstalado el sistema de vigilancia. Finalmente, miró a Rosalia—. Le gustas, creo. No de la misma manera que los demás. O, no del todo de la misma manera. A algunos Guardianes los admira y otros son sus amigos. A algunos simplemente no puede entenderlos.

Rosalia se había perdido por un momento. Ahora adivinó.

—¿Michael?

Taylor asintió.

—Creo que es por Anaria. Ve en ti lo que le gustaría que fuera Anaria. Ambas estáis llenas de planes y buenas intenciones. Solo que tú haces “el bien” de la forma correcta.

Con lágrimas en los ojos otra vez, Rosalia agitó la cabeza.

—¿Qué hay de los humanos?

—Yo no fui la que los teletransportó fuera de allí, sabes. No quería cometer un error de novato, así que dejé que él se hiciera cargo. No terminaron en la alcantarilla. No estoy segura de dónde estaba, pero fue en medio de la nada… y los hizo mearse de miedo.

Se le escapó una risa.

—Eso nunca funciona como debería.

—Tal vez no. Pero incluso si él no estaba de acuerdo con la forma en que los usaste, creo que entendía perfectamente la razón por la que los elegiste. Tu razón para todo esto. Tus razones, en realidad. Me he dado cuenta de que nunca tienes una sola.

—No creo que ningún Guardián lo haga.

Algo en los ojos de Taylor parpadeó.

—¿Incluso Michael?

—Especialmente Michael.

Con la punta de los dedos, Taylor se tocó los labios y sonrió débilmente.

—Es bueno saberlo. —Se concentró de nuevo en Rosalia—. Voy a irme. ¿Segura que estás bien?

—No. —No justo ahora. No en este momento. Pero tenía esperanzas—. Con el tiempo lo estaré.

* * * * *

La puesta de sol estaba solo a treinta minutos cuando un insignificante vampiro detuvo a Deacon en su camino a casa de Theriault. Uno de esos mierdas, más jóvenes, que escribían poesía a la Madre Oscuridad y que pensó que convertirse en vampiro le haría brillar. Caliente, hambriento y dolorido hasta el alma, Deacon no estaba de humor para tratar con él.

El pequeño meón podía verlo en su cara. Moviéndose incómodamente sobre sus Converse, metió las manos en los bolsillos de sus vaqueros ajustados. Él dijo apresuradamente:

—Yves y Camille solicitan tu presencia en su casa.

—¿Para qué demonios?

El muchacho encogió un poco los hombros.

—Se trata sobre la alimentación, Monsieur.

Oh, Jesucristo. Alimentación. Con una sola palabra, miró sombríamente hacia su futuro. Sin Rosalia. Y sacando su sangre de otras mujeres.

—Lo siento, Monsieur —susurró el muchacho, y Deacon se dio cuenta que el vampiro había leído la desesperación en su aroma psíquico.

Su ira despareció de repente, dejando solo ese enorme agujero negro en su pecho.

—Vete, entonces —dijo Deacon en voz baja—. Diles que iré.

Pero no para alimentarse. No esta noche. Solo para presentar sus respetos como cualquier vampiro debería hacerlo cuando llegara a una ciudad. Entonces tal vez vería hasta qué punto podría llegar a vivir de la sangre animal. Podría dejarlo tembloroso, estúpido y con una polla floja, pero no quería follar con nadie de todos modos.

Se dirigió a la casa de Camille, y luego casi se detuvo cuando se dio cuenta de cuántos vampiros había allí, celebrando una fiesta de algún tipo. Pero le pareció que solo había una forma de que Camille supiera que él había regresado a París, y ante la remota posibilidad de que Rosalia también estuviera por allí, atravesó la puerta.

Camille fue la primera en saludarlo. Le acarició las mejillas y le puso una copa de champán en la mano.

—No podemos emborracharnos y no podemos saborearlo, pero las burbujas son necesarias para celebrar la vida. Ahora, ven conmigo.

Lo condujo a través de una habitación llena de vampiros, negándose a dejar que uno solo los detuviera. En el balcón con vistas a una calle tranquila y arbolada, espantó a un par de vampiros para que volvieran al interior.

No tendrían privacidad, pero tenían la ilusión de ello.

Se volvió hacia él.

—Cuando me desperté hoy, encontré una nevera aislada en mi casa, llena de hielo seco, unidades de sangre y un mensaje para ti.

Deacon no se atrevía a esperar.

—¿Cuál era el mensaje?

Sacó una nota doblada de dentro de su sostén. Su corazón latiendo con fuerza. Deacon la tomó.

El mensaje no era de Rosalia. En las letras toscas de Irena, se ofreció a entregarle sangre de demonio durante todo el tiempo que la necesitara, donde quiera que la necesitara.

Su garganta se cerró. Deacon se guardó la nota en el bolsillo, sintiendo la mirada de Camille en su rostro.

—Esperaba a Rosalia aquí contigo. ¿La dejaste en Roma para limpiar después del desastre?

No quería discutir eso con Camille. Lo conocía demasiado bien. Para demorarse, tomó un trago del champán, sin sabor, pero con burbujas. Apenas una celebración.

Pero le dio una idea de cómo responder.

—Está ocupada planeando una boda para su hijo.

—¿Su hijo? —Las cejas de Camille se elevaron—. Oh, Rosa. Bien por ella.

Deacon frunció el ceño. Ese fue un poco más de alivio de lo que parecía requerir la revelación.

—Fue la razón por la que me fui, hace noventa años. No quería ser como ella; tener trescientos años y nunca haber sido amada. En cualquier sentido. —Se detuvo—. Aunque supongo que ahora que tú y ella sois…

—No lo soy. No lo somos.

—Oh. —Su frente se arrugó—. Hueles como su perfume.

—Es el jabón. —Y horas y horas de Rosalia a su lado, debajo de él, sobre él. Aún no se había lavado.

—Ah —dijo, pero su confusión parecía más profunda de lo que debería ser.

¿Cuál era el misterio aquí?

—Solo escúpelo, Camille.

Ella se tomó unos segundos, y él supo que estaba formulando sus palabras cuidadosamente cuando comenzó:

—Durante doscientos años, ella impidió que Lorenzo se apoderara de todas las comunidades de Europa y nos gobernara a todos.

—Sé que lo hizo.

—Y, sin embargo, aquí estás tú… y ahora eres el jefe de hecho de todas las comunidades europeas.

Él agitó la cabeza.

—Si eso es lo que todos piensan, diles que no quiero ninguna de sus posiciones.

—No se lo diré. Y no esperamos que gobiernes: esperamos que protejas nuestras comunidades. Esto es lo que te has traído sobre ti mismo al salvarnos. ¿Rechazarás esa responsabilidad?

Él apretó la mandíbula y se dio cuenta de que esa era la razón por la que Camille había solicitado su presencia. Ella podría haberle entregado la sangre. Pero lo trajo aquí, le mostró a los vampiros celebrando, y si él negaba su responsabilidad, tendría que mirar a cada uno a la cara y esencialmente decirles que no le importaban.

No lo haría. No podía. Cuando apareciera una amenaza, lo mirarían a él. No podía darles la espalda.

Finalmente dijo:

—No. No la evitaré.

Camille sonrió como si nunca hubiera tenido dudas y le dio una palmadita en la mano.

—No estarás encerrado en una comunidad. De hecho, creo que es mejor si no eres parte de una, para que parezcas imparcial. Tú serás al único al que podremos acudir si necesitamos tu ayuda. Y si otro Lorenzo llega al poder, puedes hacer lo que los Guardianes, todos los Guardianes, descuidaron hacer, y matarlo.

Mierda. No quería esa responsabilidad, pero sabía que, si alguien como Lorenzo se apoderaba de una comunidad y liberaba el mismo reino de terror que él sobre su pueblo, lo destruiría.

Como si Camille viera su aceptación, asintió con la cabeza. Su tono se alteró, volviéndose pensativo.

—Cuando me enteré de que Lorenzo había sido asesinado, llamé a Rosalia para felicitarla… o para consolarla. No sabía cuál sería. Pero pensé que ella finalmente lo había hecho, porque todavía nadie sabía de los nephilim.

No hasta semanas después de la muerte de Lorenzo. E incluso entonces, nadie sabía cómo demonios una ciudad entera había sido masacrada hasta que los Guardianes se lo habían dicho.

—Así que la llamé —continuó Camille—, y hablé con Svetlana, quien me dijo que Rosalia no estaba en casa. No pensé nada sobre eso porque se iba muy a menudo. Pero más tarde, recibí una llamada de una joven humana preguntándome si la había visto. Y que no habían visto a Rosa en meses, y que ella la estaba buscando.

Esa habría sido Gemma.

—¿Sus vampiros nunca te lo preguntaron?

—Ni una sola vez. —Levantó un hombro como si no fuera nada, pero Deacon escuchó la nota de tristeza en su psique—. Rosalia siempre se ha preocupado por proteger a su familia. Su familia rara vez le ha ofrecido lo mismo.

Deacon habría destrozado Europa buscándola. Para saber, si no fuera por nada más. Y habría dado su vida por protegerla.

—Y te diré por qué Lorenzo no la mató: sin Rosalia interponiéndose en su camino, podría haberse apoderado de toda Europa como lo planeó. Pero la odiaba demasiado como para no restregarle su fracaso en la cara. Así que la despertaría y la dejaría ver lo que había hecho. —Miró su champán—. Eso es lo único que le agradezco a los nephilim. Si no lo hubieran matado cuando lo hicieron, todos estaríamos muertos, y nuestras comunidades bajo su mando.

—No creo que nadie haya derramado lágrimas por él. Ni siquiera Rosie.

—¿Quién lo haría? —Soltó un suspiro de disgusto—. De todas formas, incluso con Lorenzo muerto, no tuve muchas esperanzas una vez que supe que ella se había ido. Luego, cuando Roma fue destruida, seguida de Berlín, no tuve ninguna. Ella había mantenido el equilibrio en Europa desde que se convirtió en Guardián, y sin ella, el equilibrio desapareció. Todo estaba fuera de control. Ni siquiera me sorprendió cuando te enfrentaste a los Guardianes por un demonio.

—Pero luego, regresó. —Si había alguna razón para estar agradecido por Caym, esa era la única. Si no hubiese sido por el demonio, Rosalia podría haber estado todavía en esas catacumbas.

—Entonces, ella regresó, y yo debería haber sabido que lo haría. Si hay algo sobre Rosa, es que no se da por vencida. No perderá la fe, aunque pierda la esperanza. Y después de perder la esperanza, todavía sigue luchando, y aun así ella perdura. —Camille lo miró con una sonrisa—. Y puede ser insidiosamente inteligente y paciente mientras lo hace. He aprendido a no subestimarla nunca. Si me hubiera dicho que lo había planeado hace noventa años, con la intención de ponerte en esta posición como una forma de pagarte el favor, la habría creído.

¿Noventa años?

—¿Pagarme por qué?

—¿No tienes idea? —Cuando él agitó la cabeza, ella le dijo—. Yo tampoco lo hice, no entonces. Pensé que era todo por mí. Ella dijo: aquí hay un hombre que me ayudó una vez. Es un buen hombre. Necesita alguien que lo haga reír, y tú necesitas a alguien que se ría de ti. Y me gustaste. Nos divertimos esos primeros años, ¿verdad?

—Sí. —Pero todavía no lo entendió—. ¿Qué era por ti?

—Enviándome a ti. Simplemente creí que era su manera de ayudarme. No, eso no es justo… era su manera de ayudarme. Pero Rosa nunca tiene una sola razón. Y si puede matar cincuenta pájaros de un tiro… —Se calló y tomó un sorbo de su champán—. Después, miré hacia atrás, y era cierto que cada movimiento que me pedía que hiciera me ayudaba. Pero también, te ayudó a ti, y me di cuenta de que tú siempre has estado en el centro de todo eso.

La mente de Deacon se tambaleó. Sabía lo que esto significaba, pero no podía asimilar nada de eso. No podía creerlo. Su corazón latía con fuerza. Dejó a un lado la copa de champán, temiendo romperla con su mano.

Ella suspiró.

—Pero supongo que por eso no estás con ella ahora. ¿Cómo podrías estarlo? Ella nunca confiará tanto en nadie para darle su corazón. Se envuelve en razones, y todas son verdaderas, pero la única razón que la hace vulnerable, nunca la da. Después de lo que fue su padre, y Lorenzo, ¿cómo podría? Pero, ¿qué es el amor sin confianza? Y te conozco, Deacon. No puedes quedarte con una mujer que tiene muchas razones para estar contigo, pero que nunca dirá que te ama.

La admisión se arrancó fuera de él.

—Ella lo hizo.

Camille dio un paso atrás, mirándolo fijamente como si la hubiera golpeado.

—¿Y te fuiste? —Ella leyó la respuesta en su cara. Sus ojos se llenaron—. Oh, Rosa —susurró. Camille apartó la cara, y cuando alguien la llamó, diciéndole que fuera al teléfono, entró rápidamente.

Deacon miró a ciegas la noche. Sus dedos clavándose en la barandilla del balcón. Rosalia había confiado en él y le había dado su corazón. Y él se lo había devuelto.

¿Qué había hecho él hace noventa años? No podía pensar en nada. Un pequeño acto de bondad que había significado tan poco para él.

Y decidió irse, como si ella significara tan poco para él. Nada podría haber estado más lejos de la verdad.

Camille volvió a salir.

—Tengo un mensaje para ti. Dice: Theriault está solo. Su esposa lo ha dejado.

Rosie. Necesitaba hablar con ella ahora.

—¿Tienes su número?

—Me lo dieron con el entendimiento de que nunca lo compartiría.

—¿Cómo lo consigo?

Ella frunció los labios, como indecisa. Camille nunca era indecisa, lo estaba manipulando.

Ni siquiera le importó.

—¿Cómo?

—Tal vez como líder de la comunidad europea, puedas solicitar la protección de los Guardianes. —Sus cejas se arquearon—. Pero, ¿realmente necesitas una razón para verla?

No. Pero podría necesitar darle a Rosalia una razón para verlo a él de nuevo.

* * * * *

Aunque esperaba encontrar a Rosalia en el hotel frente al apartamento de Theriault, su equipo de vigilancia había desaparecido, y humanos ocupaban la habitación.

De acuerdo. Así que lo había ayudado esta noche dándole ese mensaje, pero no estaba esperando por él, tratando de mejorar las cosas entre ellos.

Habría dado cualquier cosa por verla, pero era bueno que ella se hubiera ido. Él la había jodido. La había lastimado. Pero considerando que tenía el hábito de sobre-compensar en exceso y tratar de arreglar todo lo que sentía que había hecho mal, eso significaba que no se estaba culpando por los errores de él. Ella sabía exactamente dónde echar la culpa: directamente a él.

Y eso significaba romperse el culo para demostrarle que nunca se arrepentiría de volver a aceptarlo. Tendría que pensarlo y planearlo, y por Dios, si tuviera que manejar a Rosalia un poco para ponerla en un lugar donde pudiera escucharlo, lo haría.

Pero lo primero era lo primero. Le había dado información, y él necesitaba usarla. Cruzó la calle y sacó sus espadas de debajo de su chaqueta.

Cualquier demonio que viviera en esta ciudad era una amenaza para la comunidad de vampiros aquí, y Deacon tenía un nuevo trabajo que hacer.

* * * * *

Rosalia tomó la ruta larga a Caelum, pasando por tres Puertas antes de bucear a través de un portal en Sudáfrica. Tomó un soplo de aire cálido y seco.

La ciudad seguía siendo hermosa. Cúpulas y torres de mármol blanco se elevaban sobre un cielo azul brillante. Arcos y columnas elegantes le dieron la bienvenida a los patios, a los templos. Pero era igualmente estéril. Ningún suelo ablandó sus pasos; sus tacones chocaron contra la piedra inflexible. Nada crecía aquí. Nada perfumaba el aire: ni perfume, ni putrefacción, como huele la vida. Y el sol seguía siendo demasiado brillante.

Diez años atrás, había dejado de venir aquí, y se había dicho a sí misma que Pasquale había sido la razón de ello. Que ella no merecía estar aquí. Ahora se preguntaba si solo había estado buscando una razón para no volver. A pesar de lo hermosa que era esta ciudad, no le encantaba.

Y le encantaba aún menos cuando estaba casi vacía.

Los cuartos de Mariko estaban a las afueras de la ciudad, con vistas al mar, pero Rosalia encontró a su amiga más rápido que eso. El choque de armas y el latido de un Don familiar la llevaron a un edificio que se lanzaba hacia el cielo. Junto a ella, en el centro de un patio redondo, Mariko se giró, enviando una patada voladora hacia su oponente, una pequeña mujer de largo pelo negro, cuya única cobertura eran las bufandas rojas que se ataban sobre sus pechos y revoloteaban alrededor de su pelvis y su espalda, y la pintura que tenía de azul su piel. Radha poseía el Don de forzar una ilusión más allá de los escudos mentales más fuertes, y Rosalia no sabía lo que había hecho ver y oír a Mariko, pero la patada de la Guardián falló completamente a Radha. Mariko se estrelló contra el costado del edificio, y Radha se echó a reír.

Su risa murió repentinamente cuando vio a Rosalia. Sus ojos se abrieron con incredulidad. Cuando ella chilló, Rosalia se preparó.

Radha la atacó con un abrazo, una pequeña dinamo azul que levantó a Rosalia y la hizo girar como un mono de calcetín[1]. Cojeando, Mariko se unió a ellas.

Con una enorme sonrisa, Radha la dejó en el suelo y retrocedió, aplaudiendo con sus manos azules a un ritmo alegre, rápidamente recogido por sus pies bailarines.

—¡Mariko y yo íbamos a verte con esto!

Una cinta de satén blanca colgaba de su empuñadura. Llevaba una medalla de oro macizo, con el rostro inscrito con el nombre de Rosalia y grabado con un laurel.

—Es de plástico y lo encontró en una tienda de oportunidades —dijo Mariko secamente.

—Es la intención la que cuenta. —Saltando hacia adelante, Radha colocó la cinta sobre la cabeza de Rosalia. Por un instante, los oscuros ojos de la Guardián perdieron su brillo, y su mirada se encontró con la de Rosalia—. Es la intención, ¿verdad?

La garganta de Rosalia se hinchó.

—Correcto.

—Al igual que Radha no tiene la intención de mostrarle a todo el mundo sus tetas. Eso —Mariko hizo comillas con sus dedos—, “simplemente sucede”.

—Estoy haciendo mi parte para hacer del mundo un lugar mejor —contestó Radha—. Pero voy a tener que correr desnuda todo el tiempo si quiero ponerme al día con Rosa. Ahora eres nuestra héroe.

—Para con eso. —Riendo, Rosalia agitó la cabeza. Estaba preocupada por su reacción. Esto podría ser peor que la fría indiferencia que se imaginaba—. Todavía hay muchos demonios y nosferatu…

—¡Oh, Dios! —Mariko levantó las manos—. Cállate, Rosa. Esta noche, vamos a divertirnos.

—En realidad, tengo que…

—Ni siquiera discutas —le advirtió Radha.

—…limpiar la abadía, y prepararme para la boda.

La miraron fijamente. Mariko graznó:

—¿Con Deacon?

El dolor le atravesó el corazón, pero se tragó las lágrimas. Ya había derramado suficientes para un día.

—No. Eso se acabó. Es la boda de mi hijo, dentro de tres días. Por eso estoy aquí, para invitaros a las dos.

—¡Oh, felicidades! Por supuesto que iremos —dijo Radha dulcemente, e inmediatamente siguió con—. ¿Qué diablos quieres decir con que se acabó? ¿Eso significa que comenzó?

—¿Y ya terminó? —Mariko la miró fijamente.

—Rápido y limpio —confirmó.

Mariko negó con la cabeza.

—Ese no es tu estilo.

—Así es como él lo quería. —Le dolía el pecho. Le dolía desde que lo dejó en la habitación del hotel. No sabía cuándo terminaría, pero no sería esta noche. Probablemente, no por muchas, muchas noches.

—Oh, Dios mío —dijo Radha con incredulidad—. ¿Es estúpido? ¡Mírate!

Sí, mírala. Mira todo lo que eres. El arrebato de Deacon se había repetido en su mente durante días. No era que Deacon no creyera que ella lo amaba, sino que no podía creer que ella lo amara a él. Se veía a sí mismo demasiado dañado, demasiado arruinado. Había tratado de decírselo, para mostrarle que no era así, pero no podía hacer nada a menos que él también lo viera. Y sabiendo que no podía cambiar eso la destrozó.

—No lo es —dijo Rosalia—. Y no quiero hablar de ello.

Mariko cerró la boca. Un segundo después la abrió de nuevo.

—Muy bien. Entonces declaro una noche de chicas en la abadía. Nos desnudamos, nadamos, comemos hasta que nos transformemos en cerdos, y Radha nos entretenga con hombres bailando untados en aceite. Luego limpiamos y te ayudamos a preparar el lugar.

Rosalia no podía pensar en nada mejor… y estaba agradecida por cualquier actividad que pudiera quitarle de la mente a Deacon y el enorme agujero en su corazón.

—De acuerdo.

Radha sonrió.

—¿Y deberíamos correr la voz?

¿Su abadía, llena de risas y voces otra vez? Y tenía tanta comida que todavía necesitaba ser consumida.

—Definitivamente —dijo.

[1] Mono de Calcetín: Juguete hecho de punto en forma de mono. Eran muñecos caseros del estilo de los peluches.

Capítulo Veinticinco

En el momento en que Taylor se teletransportó al Infierno, Michael trató de tomar el control para teletransportarla. Ella luchó contra él, tropezando con las caras congeladas. Dios mío, estaban fríos, quemándole los pies descalzos. Cada aliento ardía en sus pulmones, luego se hinchaba en nubes irregulares. El silencio reinó. No podía oír sus pasos ni el latido de su corazón, pero los gritos llenaban su cabeza, los gritos familiares, tan fuertes aquí.

No sabía cuántos de los malditos estaban aquí abajo. El campo se extendía casi tan lejos como podía ver, con las caras juntas, sin espacio entre ellas. Y elevándose sobre todas ellas, sus ojos congelados todos hacia la gran altura, la torre negra de Lucifer se alzaba contra el cielo carmesí.

Y encontró a Michael, justo donde sabía que estaría. Sus ojos ámbar congelados, mirando a la torre, pero vio que él estaba allí, consciente. Agachándose a su lado, con los dedos de los pies clavados en un ojo, el talón en una boca, bloqueó la vista de la torre con su cara.

Por un instante la oscuridad dentro de ella se detuvo. Entonces él estaba empujando de nuevo, más fuerte, tratando de hacerse cargo de ella y sacarla de aquí. Puso su mano contra su mejilla, un bloque de hielo, dolorosamente frío. Pero si podía sentir su frío, quizás él podría sentir su calor.

—Me di cuenta —le dijo, pero las palabras no surgieron detrás, solo silencio. Ella pensó que él lo entendía de todos modos—. Me di cuenta de lo que debería haberle dicho a Anaria ese día, cuando dijo que los vampiros invadirían la Tierra y que luego los demonios los matarían, destruyendo a toda la humanidad. Debería haber dicho: eso no va a suceder, porque va a haber un montón de jodidos Guardianes interponiéndose en el camino.

Ella pensó que su risa sonó en la parte posterior de su cabeza… sabía que no le llegaba a los ojos. Pero también había miedo, subiendo. Mucho más miedo de lo que esperaba. Y ella estaba aguantando, pero no lo aguantaría mucho más tiempo.

—Así que solo quiero decir, gracias por protegerme la espalda y salvar mi trasero. Un montón de veces. Y tan pronto como averigüe cómo, prometo que salvaré el tuyo.

Entonces la oscuridad casi la abrumó, empujando, empujando… y sintió el escalofrío bajo sus pies. Incluso si no puedes verlos ni oírlos venir, puedes sentirlos.

Taylor se dio la vuelta, convocando a la lanza de Irena. El terror le secó la boca, estrujándole el corazón. Un perro del infierno. Oh, Jesús. Mucho más grande que cualquier que hubiera visto, al menos tres veces su altura, cada una de sus tres cabezas del tamaño de un SUV. No podía escuchar sus gruñidos, pero sus labios se retiraron sobre unos dientes tan largos como su brazo.

No se trataba de cualquier perro del infierno, se dio cuenta con horror. El perro de Lucifer, Cerberus. El amo no podía estar muy lejos.

El suelo se estremeció de nuevo cuando Cerberus explotó en una carrera, dando vueltas alrededor de ella, cada vez más rápido, sacudiendo sus cabezas, exponiendo sus fauces gigantescas, como si sintiera su miedo y tratara de retorcerlo a alturas insoportables antes de comérsela.

Oh, diablos, no. La ira estalló a través de ella, una oleada de calor en sus manos.

La lanza se incendió. Las llamas saltaron a lo largo de la longitud del acero, rugiendo desde la punta. Cerberus se encogió alejándose de ella, volviéndose repentinamente, escabulléndose hacia atrás para mirarla con unos ojos cautelosos y brillantes.

Su asombro forzó un grito, perdido en el silencio. Cerberus se puso lentamente de pie de nuevo, su sorpresa desapareciendo. Y desde la torre, sintió algo más, buscando, concentrándose, un grito oscuro de una psique que Michael de repente se levantó y bloqueó… empujándola de nuevo, su desesperación clara.

Taylor tomó finalmente la indirecta de Michael, y se largó de allí. No por miedo. Por supuesto que no. Era una jodida Guardián.

Y, de todos modos, tenía una boda a la que asistir.

* * * * *

Sin preocuparse por la noche y el día y los patrones del sueño, la noche de las chicas se había extendido a una segunda noche, luego a la mañana siguiente, y para el momento en que comenzaron a preparar la abadía para la recepción, casi todas las mujeres Guardián y varias de sus amigas vampiresas habían pasado por el patio de Rosalia, bailado y nadado. Rosalia abrochó el vestido de novia en Gemma y enderezó el chaleco de Vincente, y aunque estaba decidida a no llorar, lloró durante todos los votos. La recepción culminó con más bailes, aunque el único que se quitó la ropa fue un vecino que había bebido demasiado champán, y finalmente había terminado por la mañana.

Ahora todos se habían ido, y Rosalia se sentó en el banco cerca de la fuente, sintiéndose más ligera que en cualquier otro momento de su vida. Durante tres días, había renovado sus amistades y su propósito como madre, como Guardián, como Rosalia. Su corazón dolía más de lo que podía soportar, pero por primera vez, no le debía a nadie. Todas sus deudas habían desaparecido, sus obligaciones cumplidas.

Quizás este podría ser un nuevo comienzo para ella, así como para su hijo.

Sonriendo, acercó su tacón al borde del asiento y apoyó la barbilla en su rodilla, observando la caída chispeante del agua. El perfume de los lirios de agua era fuerte y embriagador, los azahares dulces. La casa nunca había estado tan tranquila, pero no parecía vacía. Después de los últimos tres días, el silencio se sintió pacífico y relajante. No esperando a ser llenado, sino completo.

Sobre las salpicaduras de la fuente llegó el chasquido de una puerta que se abría. Levantando la cabeza, miró hacia la entrada de la abadía. No podía verla desde aquí, pero no había duda del sonido de los pasos.

Ya no necesitaba ocultar sus habilidades. Extendiendo una sonda psíquica, tocó sus escudos.

Deacon.

Su corazón saltó a su garganta. Forzándose a moverse lentamente, se puso de pie y esperó a que saliera de la casa. Sabía por qué había venido. Camille había ido a la abadía tanto para la noche de chicas, como para la recepción, y en su primera visita había expresado su sorpresa porque Deacon no estuviera allí.

En nombre de las comunidades vampiros, él estaría pidiendo la protección de los Guardianes. Por supuesto que sí, era fuerte, pero no tan arrogante como para asumir que podría manejarlo todo. E Irena le había dicho a Rosalia que ella había estado proveyendo sangre a Deacon.

No la necesitaba a ella.

Pero no pudo evitar que su pulso se acelerara, y la alegría que le produjo ver un atisbo de su rostro. Se endureció contra la esperanza, cruzando los brazos sobre su pecho como si eso pudiera amortiguar los latidos de su corazón.

Su mirada la encontró desde el otro lado del jardín, y pareció atraparla de una vez, como si estuviera devorando, hambriento de ella. Y se veía como el infierno: su camisa abotonada mal, su cuello torcido, su cabello en todas las direcciones. Entró en el patio y se detuvo en el borde de la fuente.

—Soy un tonto, Rosie.

Sus labios se separaron. Eso no había sido lo que ella esperaba.

Deacon dio un paso hacia ella, y luego se detuvo, como si estuviera decidido a sacarlo todo primero.

—Debería haberte escuchado. Debería haber confiado. Pero no creí que me amaras. Y casi tiro por la borda lo mejor que he tenido nunca.

¿Casi?

—Lo tiraste por la borda.

Aunque su mirada permanecía fija en la cara de ella, buscando suavemente, sus hombros estaban rígidos y sus manos cerradas en puños.

—Sí. Lo tiré. No podía imaginar que el hombre al que habías esperado, del que me habías hablado, pudiera haber sido yo. No podía verme así. Pero te juro, Rosalia, que lo haré…

—¿El hombre al que había esperado? —La comprensión se apoderó de ella, seguida de una repentina ira—. ¿Camile te lo contó?

La incertidumbre pasó a través de sus ojos verdes. Su respuesta fue baja y áspera.

—Sí.

—¿Así que ahora crees que te amo? ¿No por nada de lo que he hecho o dicho en las últimas semanas, sino por lo que fue? ¿Por lo que tú eras antes de que Caym te atrapara? Me merezco algo mejor que eso, Deacon.

Ella dejó que su ira la recorriera, para que sus lágrimas no salieran. No había pensado que podía dolerle más de lo que hizo el día en que él había alejado su corazón. Pero pudo.

Dio un paso hacia ella, pero se detuvo bruscamente cuando ella retrocedió. Tragó saliva.

—Sé que te mereces algo mejor, Rosie. Te mereces al hombre que amaste.

Así que él podía creer que amaba al hombre que había sido, pero no al que rompió Caym. Se veía a sí mismo como un hombre que traicionó y fracasó. Ella vio a un hombre que casi se destruye a sí mismo tratando de salvar a su pueblo, y luego otra vez tratando de vengarlo.

Ella sacudió su cabeza.

—No te amaba entonces. Esperaba poder hacerlo algún día. Te admiraba. Me gustabas. Pero no te amé hasta la noche en que regresaste para ayudarme. —Y ahora realizó una autopsia a su corazón. Ella no podía hacer esto; se rompería pronto. Mientras que todavía podía soportarlo, dijo—. No espero que creas eso, ni que confíes en ello, así como no pudiste creerme la primera vez. Así que estamos en el mismo lugar, sin ninguna razón para que te quedes. Has venido a pedir la protección de los Guardianes. Por supuesto que la tienes. Ahora, vete.

Deacon la miró fijamente, su garganta funcionando. Lentamente, cayó de rodillas e inclinó la cabeza.

—No he venido a pedir tu protección. Vine a ofrecer la mía.

La ronquera de su voz la raspó con fuerza. Tomó un segundo para que las palabras de él penetraran, y aun así no lo entendió.

—¿Qué?

—Vine a ofrecer la mía —repitió—. Mía, y la protección de cada vampiro a cuyo servicio lucho. Todos nos comprometemos a protegerte, Rosalia Acciaioli, y a ayudarte en cada misión. Cada necesidad que tengas, la veremos satisfecha. Nuestras espadas, nuestras vidas; si alguna vez pueden protegerte o ayudarte, son tuyas para que las uses. Te debemos más de lo que podemos devolverte. Y yo me quedaría aquí, para protegerte y ayudarte.

No podía hablar. Él quería saldar una deuda. Ella lo entendía. Pero era innecesario.

—Me ayudaste una vez, Deacon. Ahora te lo he devuelto. No me debes nada más.

—No. No está equilibrado. —Él levantó la cabeza, y el tormento en sus ojos destrozó el corazón de ella—. Tú mereces más, pero esto es lo que tenemos para dar, esto es lo que yo tengo que es digno de dar. Todo lo que soy ahora, tú me lo diste. Sin ti, no tendría nada.

—No hay de que por lo que tienes. —Ella había creado el plan, pero él lo había llevado a cabo, corriendo los mayores riesgos para su vida y su alma—. Te lo has ganado, varias veces. Pero yo merezco más.

Más que un reembolso. Más que gratitud. Solo para ser amada a cambio.

Él volvió a inclinar la cabeza.

—Sí. Lo haces. Mucho más.

Fue tan bajo y ronco que apenas lo oyó. Y ella no podía soportar escuchar más. Sus lágrimas venían ahora, y no podía contenerlas.

—Necesito que te vayas, Deacon.

Su dolor acuchilló los escudos psíquicos de ella. A través de su visión borrosa, vio un movimiento que podría haber sido un asentimiento de él. Pero no se levantó.

—Deacon, por favor…

—Estoy tratando de pensar alguna razón. —El anhelo y la pérdida vacilaron a través de su susurro roto—. Cualquier razón por la que me dejes quedarme el tiempo suficiente para demostrarte lo que te digo.

¡Por el amor de Dios, lo amaba! ¿Qué otra prueba necesitaba para ser digno?

Ella no tenía esa fuerza. Para volver a discutir. Para no ser creída de nuevo. Trató de invocar su ira, cualquier cosa, para que superara esto.

—No tienes nada que probar.

—Lo hago. No confiaba en tu amor. No te creí. Y cuando diga que te amo, no tendrás motivos para confiar en los míos. —Sus puños se apretaron en sus costados—. Así que necesito tiempo… Estoy rogando tiempo… para que puedas creer.

Ella no podía creerlo. Pero tenía esperanza. Voló hacia adelante, cayó de rodillas delante de él, y trató de mirar hacia arriba, hacia la cara baja de él.

—¿Me amas?

Él levantó la cabeza. Su cuerpo se endureció, como si se preparara para un golpe.

—Más que a mi vida.

Oh, Dios. Oh, Dios.

Ella se elevó hacia arriba en una ola de alegría, atrapando su rostro entre sus palmas, fundiendo sus labios con los de él. Riendo y llorando a la vez, apenas podía besarlo, pero su boca era igual de torpe, casi insegura, hasta que sintió la aceptación y el asombro inundando su esencia psíquica. Luego sus fuertes brazos la envolvieron con fuerza, sus manos acunaron su cabeza, y la besó profunda y duramente, como para convencerse a sí mismo de que ella estaba allí, de que esto era real.

Ella también tuvo que convencerse de ello. Rosalia se retiró, su mirada buscando la de él, sus dedos comprobando su cara, su garganta, su pelo.

Él se inclinó hacia ella de nuevo, besó suavemente sus húmedas mejillas.

—No llores, Rosie.

Su tacto era suave, el amor que ella escuchó en su voz solo hizo que las lágrimas cayeran con más fuerza.

—Soy feliz —le aseguró ella.

La miró a los ojos.

—Veo que lo eres —dijo, bajo y áspero, y sus ojos verdes de repente nadaban; luego la estaba besando de nuevo, fuerte y dulce, y ella nunca quiso que se detuviera.

Pero tenía que saberlo, tenía que oírlo de sus labios. Se separó lo suficiente como para decirle:

—¿Te quedarás aquí conmigo?

—Sí. Estás atascada conmigo ahora, princesa.

—Oh, bien. —Lo besó de nuevo, riendo, luego probando sus colmillos y mordisqueando su labio inferior, antes de respirar profundamente—. Siempre seré un poco manipuladora, Deacon. No puedo evitarlo. Tengo una… una necesidad de ayudar a los que amo.

—La parte del amor lo hace mucho más fácil. —Levantó la cabeza y la miró—. Simplemente, no a mis espaldas. ¿De acuerdo?

Perfectamente.

—Sí.

—Y debería decirte que habría venido antes, Rosie. Pero pensé que estarías más desesperada y sola justo después de la boda, cuando todos se fueran. Y que tendría una mejor oportunidad.

Ella sonrió contra sus labios.

—Eres un bastardo manipulador.

Él se rió y la besó, pero su mirada estaba sería cuando la volvió a mirar.

—Nadie te amará más que yo, o trabajará más duro para verte feliz. Nadie intentará en todo momento ser el hombre digno de tu amor.

—Lo eres.

—Me aseguraré de serlo siempre. Lo juro.

Le creyó. Apoyando su mano contra la mejilla de él, le prometió:

—Te amaré sin importar lo que pase; te apoyaré sin importar los problemas que enfrentes. Y no importa a lo que yo me enfrente, sé que me amarás. Eso nunca estará en duda.

Deacon asintió y luego apoyó su frente contra la de ella. Sus ojos se cerraron, y lo sintió respirar.

—Te amo, Rosie.

—Dímelo otra vez.

Se lo dijo con un beso suave. Sus brazos, sosteniéndola cerca. Entonces las palabras, otra vez, antes de que una sonrisa malvada tocara su boca.

—A menos que te haya dicho que estés allí, Rosie, no me gusta verte de rodillas. —Levantándose, la alzó y la acunó contra su pecho. Sus labios tocaron los de ella, y luego se profundizaron en un beso que los dejó a ambos sin aliento, hambrientos. Cuando él alzó la cabeza, ella lo miró y él entrecerró los ojos—. ¿Qué tienes planeado para nosotros ahora? Sé que estás trabajando en algo ahí dentro.

Ella se rió. Así había sido. Una vida sin fin, nuevos comienzos, y tantas posibilidades extendidas frente a ellos.

—¿A corto o a largo plazo?

—Me ocuparé del corto plazo. —Se dirigió hacia el dormitorio de ella—. ¿Qué hay del largo plazo?

Ella giró la cara hacia el cuello de él, respirando su olor.

—Estoy haciendo un plan para que vivamos felices para siempre, e incluso después de eso.

—Felices, ¿para siempre? —Deacon levantó su mano izquierda y presionó un suave beso en su dedo anular. Ella escuchó la sonrisa en su áspera voz, y la promesa—. No tengo duda de que podemos lograrlo, princesa.

Fin

Staff

Traductora: Mdf30y

Correctora: Pily1

Lectura final: Laavic

Diseño: Lelu y laavic

Serie Los Guardianes

0,5 – Enamorándose de Anthony

En la Inglaterra de la Regencia, una desesperada dama se enamora de Anthony cuando un amigo de su infancia regresa de la muerte para proteger a su hermano de una maldad antinatural.

01 – Demonio ángel

Siendo medio demonio, medio humana, Lilith está obligada por un trato al diablo y tiene prohibido sentir placer. Recurre a sus poderes oscuros y su elegancia sinuosa para llevar a los hombres a la tentación.

Es decir, hasta que se enfrenta a su mayor tentación, Sir Hugh Castleford, enviado del cielo. Una vez un caballero y ahora un Guardián, el propósito de Hugh siempre ha sido frustrar a Lilith incluso mientras lucha contra el hambre traicionero que siente por ella.

Cuando una alianza mortal desencadena una amenaza para los humanos y Guardianes en el moderno San Francisco, ángel y demonio deberán luchar juntos contra el mal y contra el apasionado deseo que sienten el uno por el otro y que ha sido negado por demasiado tiempo...

¿Quién será el primero en sucumbir?

1,5 – Paraíso

Lucas Marsden se ha enfrentado a los nosferatu antes y ha sobrevivido, pero no sabe cómo derrotar al demonio que caza a los vampiros en su comunidad…

Pero él sabe exactamente lo que quiere de la hermosa Guardián enviada para protegerlos.

02 – La luna del demonio

Nadie diría que el vampiro Colin Ames-Beaumont es amable, pero uno lo llamaría extrañamente hermoso. Durante dos siglos su sangre contaminada lo ha mantenido aislado del resto de los vampiros, sostenido sólo por su belleza y vanidad... amargos consuelos. Ya que una maldición borró su reflejo del espejo, reemplazándolo con una visión aterradora del Caos.

La insaciable curiosidad de Savitri Murray la ha metido en problemas antes, pero siempre se ha escapado indemne. Luego llega Colin. En medio del Cielo, le da un sabor del éxtasis… y del Caos.

Criaturas letales de ese reino anuncian el regreso de una horda de Nosferatu encarcelados, y el vínculo de Colin y Savi es su única protección … y su única pasión.

03 – La noche del demonio

Charlie Newcomb trabajó duro para recuperar su vida. Pero todo eso se tambalea cuando ella se convierte en el objetivo de tres vampiros desesperados por transformar su belleza en algo malo. Porque Charlie es vínculo vital con algo que ellos quieren y necesitan: la hermana de carne y sangre de Charlie, una científica médica cuyo conocimiento podría ser de un valor incalculable para los depredadores.

Pero para llegar a ella, primero deben llegar a Charlie, que ahora está bajo la protección personal de Ethan McCabe. Como su Guardián, Ethan se siente atraído por su vulnerabilidad… así como por sus puntos fuertes. Cuanto más se acerca, más protección se convierte no sólo en su deber, sino en su deseo. ¿Será suficiente para salvar a Charlie cuando cae la Noche del Demonio?

3,5 – Más espeso que la sangre

Hace seis años, Jack Harrington estaba enamorado de Annie Gallagher, hasta que su repentina muerte cambió su mundo. Pero cuando un intruso irrumpe en su casa una noche, el ex agente del FBI apenas puede creer lo qu e ven sus ojos: Annie está viva... y es un vampiro.

Después de su transición repentina, Annie no podía soportar que Jack viera todo en lo que se había convertido. Una noche, cede a la tentación y decide alimentarse de un hombre que se parece a Jack, solo para encontrarse cara a cara con el mismo hombre. Ahora que están juntos otra vez, Jack no va a dejar ir a Annie, vampiro o no. Y Annie necesita la ayuda de Jack para encontrar a una niña desaparecida llamada Cricket. El peligro se arremolina alrededor de la pareja cuando buscan a Cricket mientras un demonio empeñado en destruir a todos los vampiros se les acerca. ¿Podrá el amor perdido y encontrado superar los peligros sobrenaturales?

04 – Atrapada por el demonio

El Guardián novato, Jake Hawkins tiene un poder que podría ayudar a Alice Gray a salir de su trato con un demonio. Pero al ayudarla, nunca habría esperado enamorarse. Ahora que están huyendo para salvar sus vidas, están a punto de descubrir un secreto que cambiará su universo para siempre.

Alice Gray ha sido Guardiana durante más de un siglo. Cuando era humana, hizo un trato con el demonio Teqon. Estuvo de acuerdo en que le entregaría el corazón del Jefe de los Guardianes, Michael. Ese trato ha estado obsesionándola todo este tiempo, y hasta ahora Teqon no había pedido que cumpliera con su deuda.

Jake Hawkins, un Guardián novato, tiene problemas para controlar su don de teletransportación. Se une a Alice para ayudarla a encontrar una escapatoria en su negociación con Teqon.

05 – Demonio forjado

Hace cuatro siglos, los Guardianes Irena y Alejandro habrían sucumbido a la necesidad ardiente entre ellos si un demonio y un trato monstruoso no hubiera hecho añicos la posibilidad del amor. Desgarrada por su vergüenza, Irena evitó a Alejandro durante siglos, hasta que la llamada de ayuda de un vampiro la arrojó de nuevo en sus brazos.

Alejandro puede controlar el fuego, pero nunca ha sido capaz de controlar, o apagar, las llamas entre él e Irena. Sabe que ella, endurecida por su odio hacia la humanidad demoníaca, nunca aceptará que ahora él trabaja a instancias de un demonio. Pero incluso mientras lucha por una segunda oportunidad, una traición espantosa y una profecía mortal sacuden los cimientos del universo Guardián, y todo el Infierno amenaza con desatarse…

5.5 – Punto ciego

El trabajo era simple: encontrar a la sobrina de su jefe, traerla a casa a salvo y repartir un montón de dolor a quienquiera que la hubiera secuestrado.

Pero Maggie no había contado con el sobrino de su jefe, el perro del infierno al que le encantaba complicarle la vida, y a su propio pasado levantando su complicada y fea cabeza.

06 – Sangre demoníaca

Mucho antes de que se convirtiera en Guardián y fuera entrenada para luchar contra los demonios, Rosalia conocía la oscuridad muy bien. Criada por un demonio, aprendió a cuidar su corazón y su alma, hasta que encontró a un hombre digno de su amor. Una vez pensó que ese hombre sería el poderoso vampiro Deacon… hasta que él traicionó a los Guardianes.

Después de perderlo todo por las mentiras de un demonio, Deacon vive solo para la venganza… y se sorprende cuando Rosalia se ofrece a ayudar. Un vampiro que no tiene nada, que no es nada, no es digno de su atención. Pero Rosalia quiere hacer algo más que mirar y la necesidad explosiva entre ellos no puede ser controlada.

Cuando la búsqueda de venganza de Deacon crea una peligrosa alianza de sus enemigos, ella será su única esperanza…

Próximamente...

Demonio marcado

Sobre la Autora

Meljean se elevó en medio de los bosques, y se escondió debajo de las mantas por las noches con sus cuentos de hadas, cómic, y romances.

Luego salió del bosque y realizó un viaje equivocado por el mundo de la contabilidad antes de centrarse en sus primeros amores: la lectura y la escritura, allí encontró que monstruos, superhéroes y felices para siempre son fáciles de encontrar entre las cubiertas de un libro, así como dentro de ellos, por lo que se propuso hacer sus propias historias.