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Irremediablemente Roto

IRREMEDIABLEMENTE ROTO

MELISSA F. MILLER

Traducido por

SANTIAGO MACHAIN

TEKTIME

Irremediablemente

Roto

AUTORA BESTSELLER DEL USA TODAY

Melissa F. Miller

Traducido por Santiago Machain

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación de la autora o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Copyright © 2012 Melissa F. Miller

Todos los derechos reservados.

Publicado por Brown Street Books.

Libro electrónico de Brown Street Books ISBN: 978-0-9834927-5-7

Creado con Vellum

ÍNDICE

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

¡Gracias!

Acerca de la autora

Agradecimientos

Para Sue y Jim,

en agradecimiento por su apoyo y estímulo.

1

Lunes

La fotografía llegó en un sobre postal de Tyvek blanco bordeado de triángulos verdes. Iba dirigida con una elegante letra a Charles Anderson Prescott, V. En la mitad inferior del sobre, unas letras mayúsculas informaban de que el contenido era «PERSONAL Y CONFIDENCIAL». No llevaba remitente.

Caroline Masters, secretaria personal de Charles Anderson Prescott, V (más conocido como Quinto, pero siempre Sr. Prescott en su mente), miró al mensajero. Estaba apoyado en su aparador, con la cabeza inclinada sobre un iPhone, enviando mensajes de texto.

Mientras garabateaba su nombre en el portapapeles que él le ofrecía, Caroline le preguntó: “¿Sabe quién ha enviado esto?”

Él levantó la vista y negó con la cabeza.

—No tiene remitente.

—Ya veo. Por eso le pregunto si lo sabe.

Seguro que tenía constancia del remitente. Si no, ¿cómo iba a facturar su empresa a la persona?

Se encogió de hombros. —Sólo entrego los paquetes.

Metió el teléfono en uno de los muchos bolsillos de sus deshilachados pantalones cargo, se puso los auriculares en los oídos y devolvió el portapapeles a su bolsa de lona negra.

Mientras salía, Caroline consideró el sobre. Su costumbre era abrir y priorizar la correspondencia de negocios del Sr. Prescott. Ella nunca abría ese correo personal.

No estaba muy segura de qué hacer con este paquete. El noventa y cinco por ciento del correo dirigido a los abogados que trabajaban en Prescott & Talbott (incluidas las entregas en mano) se entregaba en la sala de correo del bufete para ser registrado y luego distribuido internamente por el personal de la sala de correo.

En raras ocasiones, un mensajero entregaba en mano un paquete directamente a un abogado si su contenido era urgente o muy sensible. Pero ese tipo de entrega solía ser concertada de antemano; no recordaba haber recibido nunca uno sin remitente.

Nadie tocó el teléfono o la agenda del señor Prescott, excepto ella, así que Caroline sabía que no esperaba este paquete. Y estaba marcado como confidencial. Era el tipo de paquete que debía llevar, sin abrir, al despacho de su jefe y dejar que él lo abriera personalmente.

Y, normalmente, lo habría hecho.

Pero como presidente del mayor bufete de abogados de Pittsburgh, el Sr. Prescott estaba teniendo un día especialmente difícil. Por segunda vez en menos de un año, uno de los socios de la firma había sido asesinado.

El Sr. Prescott estaba acurrucado con su círculo íntimo, tratando de elaborar una declaración pública. Tendría que transmitir tristeza y pesar por la pérdida de Ellen Mortenson, tanto por su cálida personalidad como por su excepcional habilidad legal. Al mismo tiempo, tendría que asegurar a los clientes de Ellen que, a pesar de lo especial que había sido, era lo suficientemente fungible como para que cualquiera de sus talentosos colegas del departamento de herencias y fideicomisos de Prescott & Talbott pudiera hacerse cargo de sus asuntos sin problemas. Caroline sabía que encontrar el equilibrio adecuado no era tarea fácil. El Sr. Prescott había tardado casi un día en hacer una declaración cuando Noah Peterson fue asesinado.

Mientras tanto, la prensa, los clientes y los amigos del bufete habían llamado sin parar. Las ofertas de Caroline de poner a los que llamaban en el buzón de voz del Sr. Prescott, fuertes pero amables, se habían vuelto más fuertes y menos amables a medida que avanzaba la tarde.

Y, si su paciencia se estaba agotando, supuso que la de él también. Lo último que quería hacer era interrumpirlo con un paquete que probablemente no era importante mientras él estaba lidiando con una crisis.

Así que sacó su abrecartas del jarrón de cristal de su escritorio, abrió el delgado sobre y sacudió su contenido sobre su mesa.

Apareció una imagen de cinco por siete de tres mujeres jóvenes vestidas de gala, sonriendo al brillante futuro que les esperaba. Las reconoció inmediatamente, aunque la foto tenía dieciséis años: Ellen Mortenson, Clarissa Costopolous y Martine Landry, las asociadas de primer año de la clase de 1996. Incluso recordaba el acto. Era la fiesta de fin de año del bufete, de corbata negra ese año, y las tres nuevas abogadas habían destilado glamour, entusiasmo y posibilidades.

La fotografía había sido marcada.

Una gruesa X roja cubría la cara de Ellen. En la parte inferior de la foto, alguien había impreso en letras grandes y rojas «UNO MENOS».

2

Martes

Sasha McCandless miró su taza de café vacía y miró la hora. Faltaban veinte minutos para que se fuera a la reunión del almuerzo. Sin duda, tiempo suficiente para una última taza.

Por costumbre, se dirigió a la esquina de su oficina donde solía tener una estación de café, pero se contuvo y salió por la puerta. Asomó la cabeza en el despacho de Naya, al otro lado del pasillo.

—Oye, voy a por más café. ¿Quieres algo?

Naya levantó la vista de las solicitudes de descubrimiento que estaba leyendo y sacudió la cabeza, con sus rastas rebotando sobre sus hombros.

—Tienes que ir más despacio con el café, Mac. De verdad.

Sasha miró el paquete de Marlboro Lights que Naya había escondido bajo una pila de papeles, pero no dijo nada. Todavía no podía creer que Naya hubiera dejado finalmente Prescott & Talbott para unirse a ella. Tener una amiga y una asistente legal con experiencia para compartir la carga de trabajo y el ocasional cóctel de la hora feliz compensaba con creces el hipócrita regaño.

—De acuerdo, ya vuelvo.

Naya se había incorporado al final del verano, tras el fallecimiento de su madre. Una vez que ya no tenía que cargar con las facturas de la asistencia sanitaria a domicilio, había llamado para aceptar la oferta de empleo de Sasha.

El momento había sido perfecto. En abril, un caso extraño y muy publicitado en el condado de Clear Brook había llevado a Sasha a las portadas de los dos principales periódicos de Pittsburgh y había puesto su cara en las noticias de la noche durante semanas. Incluso ahora, meses después, cada vez que una emisora local publicaba un reportaje sobre los desacuerdos de la comunidad en relación con el hidrofracking, mostraban las imágenes de ella saliendo del hospital del condado, salpicada con la sangre de otra persona. La cadena WPXI, por lo menos, solía tener la decencia de seguir eso con una toma de ella, limpia y sin sangre, en la conferencia de prensa del Gobernador anunciando la acusación del fiscal general.

Como resultado de su pequeña celebridad, el bufete de abogados de Sasha McCandless, Professional Corporation., estaba inundado de posibles nuevos clientes. La responsabilidad más importante de Naya era la captación de clientes: eliminaba a los chiflados y determinaba si los cuerdos eran relativamente solventes y tenían asuntos legales reales que litigar. Sorprendentemente, pocas personas cumplían los tres criterios.

Mejor ella que yo, pensó Sasha, mientras se apresuraba a bajar las escaleras para tomar su café gratis.

Café gratis. La frase llenó a Sasha de una alegría innegable. Cuando se puso en contacto con el propietario para alquilar un espacio adicional para Naya, éste le informó de que estaba vendiendo el edificio a un tipo que planeaba poner una cafetería en la primera planta. Deseoso de tener un inquilino que pagara mientras ponía en marcha su negocio, el nuevo propietario, Jake, había accedido de buen grado a la petición de Sasha de un café gratuito y le había hecho un descuento del diez por ciento en la comida. Ella no le costaba mucho en comida, pero calculaba que se bebía fácilmente su peso en café cada mes. Por suerte para Jake, ella pesaba poco más de cien kilos.

Atravesó el grupo de chicos de edad universitaria reunidos alrededor del tablón de anuncios, sorprendida de que aún leyeran los folletos pegados a los tableros. ¿No deberían estar todos registrándose en Foursquare o algo así?

Kathryn, la estudiante de Pitt que trabajaba tres mañanas a la semana, se sacudió el cabello rosado y se rió al ver que Sasha se acercaba.

—¿No hay manera? ¿Quieres más?

—La última, Kathryn, —prometió Sasha, poniendo su taza sobre el mostrador.

—La última de mi turno, al menos. Salgo al mediodía.

Kathryn llenó la taza de color naranja intenso y se la devolvió a Sasha.

Sasha volvió a subir las escaleras, sorbiendo el café caliente mientras avanzaba. Se preguntó qué quería Will Volmer. Había sido inusualmente críptico cuando la llamó para invitarla a comer. Lo único que le dijo fue que tenía una posible recomendación para ella, pero que no podía hablar de ello por teléfono.

Will, director del bufete Prescott & Talbott, la había representado en primavera, cuando prestó declaración ante el gran jurado, lo que condujo a la acusación del fiscal general de Pensilvania. El comportamiento imperturbable de Will y su tranquila calma la habían ayudado a superar el caos de aquel escándalo, así que pensó que le debía una. Se presentaría y escucharía lo que tuviera que decir, pero dudaba que le interesara el caso, fuera cual fuera.

A pesar de la falta de clientes cualificados que entraban por la calle, Sasha estaba ocupada. Muy ocupada. Hemisphere Air (a pesar de su relación de décadas con el departamento de litigios de Prescott & Talbott) utilizaba ahora a Sasha para todo su trabajo de juicios en Pensilvania. Supuso que eso era lo que ocurría cuando se salvaba la vida del asesor general de una empresa. Como abogado jefe de Hemisphere Air, Bob Metz no quería oír hablar de otra persona que no fuera Sasha para llevar un asunto civil en la jurisdicción.

Además del trabajo de Hemisphere Air, Sasha tenía un flujo de trabajo decente para clientes actuales de Prescott. La buscaron para asuntos de litigios corporativos que eran demasiado pequeños para justificar los honorarios de Prescott & Talbott pero lo suficientemente complicados como para requerir la calidad de Prescott & Talbott. Se quedaron con Prescott para sus asuntos más importantes y contrataron a Sasha para el resto. Sin embargo, ninguno de esos clientes había sido remitido directamente por Prescott. Lo que Will tenía en mente era una novedad.

De vuelta a su despacho, se colocó frente a la ventana con su café y observó el tráfico peatonal de South Highland Avenue. La gente (la mayoría estudiantes, a juzgar por las chanclas y las piernas pálidas y desnudas) iba de tienda en tienda, disfrutando del verano indio. Los setenta grados a principios de octubre eran inauditos en Pittsburgh.

Un tipo delgado con rastas cruzó la calle del brazo con una muchacha alta y pelirroja y se perdió de vista. Los oyó reír mientras la campana de la puerta de la cafetería de abajo tintineaba para anunciar su llegada al personal.

Miró el reloj: era hora de irse. Will era famoso por su puntualidad. Se encogió una rebeca azul pálido sobre su vestido sin mangas, asomó la cabeza en la habitación contigua para despedirse de Naya y se dirigió al restaurante de enfrente.

Sasha llegó a Casbah antes que Will y pidió a la anfitriona una mesa en el sótano. A Sasha no le sorprendió que se le adelantara, teniendo en cuenta que el restaurante estaba a menos de un minuto a pie de su oficina y a veinte minutos en coche de la suya.

Se había ofrecido a quedar en el centro, pero Will había insistido en ir con ella. La comida de Casbah merecía el viaje, pero ella había tenido la impresión de que Will no quería que nadie los viera juntos.

El negocio de la capa y la espada no era el estilo de Will. Había empezado su carrera como fiscal federal, pero la perspectiva de sacar adelante a sus tres hijos le había llevado a los brazos de Prescott & Talbott. Como socio a cargo de la pequeña, pero lucrativa, práctica penal de cuello blanco del bufete, Will no había tenido ningún problema para financiar las estancias de sus hijos en Yale, Stanford y Duke. Sin embargo, parecía tener problemas para encajar con sus socios.

El mentor de Sasha, el difunto Noah Peterson, solía decir que a Will le apestaba la seriedad. Todos los años, después de la fiesta de Navidad del bufete, mientras sus compañeros se metían en los taxis, Will metía en cajas la comida sobrante en el espacio de carga de su antiguo Subaru y la entregaba al Jubilee Soup Kitchen del centro.

Will bajó a toda prisa las escaleras detrás de la anfitriona. La tensión pintaba su delgado rostro.

—Sasha, siento mucho haberte hecho esperar.

Ella se levantó y aceptó su beso en la mejilla.

—No seas tonto, Will. No he estado esperando mucho tiempo.

Él movió la cabeza rápidamente y se sentó.

—Qué bien. ¿Cómo está Leo?

—Está bien.

—¿Ya te ha enseñado a hervir agua?

Sasha sonrió ante el suave golpe, pero no se molestó en responder. Will estaba haciendo una pequeña charla, pero su mente estaba en otra parte, a juzgar por el ceño distraído que llevaba.

Esperó a que la anfitriona le entregara el menú y se fuera a por vasos de agua.

Entonces dijo: “Pareces preocupado, Will. ¿Va todo bien?”

Los ojos de Will salieron del menú y se encontraron con los suyos. Cerró el menú y cruzó las manos sobre él.

—La verdad es que no. Parpadeó y se aclaró la garganta. —No quería lanzarme a esto sin ningún tipo de detalles..., —se interrumpió.

—¿Pero? —preguntó ella.

—Pero tal vez sea mejor que vaya directamente al grano. Esto me está pesando.

Las manos de él hurgaron en el menú distraídamente.

—¿Qué es?

—Ellen Mortenson.

Ellen había sido socia del departamento de fideicomisos y patrimonios. Llevaba más de quince años en el bufete y era una nueva socia de capital, después de haber pagado sus cuotas, primero como asociada y luego como socia de la firma durante varios años agotadores.

El fin de semana, Ellen había sido asesinada. Su asesinato había aparecido en todas las noticias. La atención de los medios era de esperar: Ellen había sido una abogada de éxito en uno de los bufetes más grandes y antiguos de Pittsburgh. Y su muerte había sido espantosa. Como dijo el periodista de la cadena KDKA, la garganta de Ellen había sido cortada «de oreja a oreja».

Will tragó y continuó. —¿Te has enterado de que su marido ha sido acusado?

—Sí.

Según lo que Sasha había leído en los periódicos y recogido a través de las conexiones aún activas de Naya con la vid de Prescott & Talbott, Greg Lang, el marido de Ellen, había encontrado su cuerpo. Al principio, no había sido sospechoso. Luego salió a la luz que los dos estaban distanciados. Ellen había solicitado recientemente el divorcio, y se rumoreaba que la separación había sido desagradable. Resultó que Greg no tenía coartada y que las heridas de Ellen coincidían con la navaja de rasurar de Greg, que se encontró, manchada con la sangre de Ellen, en el cubo de la basura. No fue exactamente un shock cuando el afligido pronto ex marido fue arrestado por homicidio.

Will se aclaró la garganta de nuevo. Luego dijo: “Bueno, Greg despidió al abogado que lo representó en su comparecencia preliminar y se ha dirigido al bufete para que lo represente”.

Sasha ladeó la cabeza y lo miró.

Will continuó: “La sociedad se ha encariñado mucho con Greg en los últimos quince años y lo considera un amigo, al igual que Ellen era una querida amiga. Sus ojos bajaron a la mesa”.

Sasha no dijo nada.

Jugueteó con el borde del mantel y dijo: “Por supuesto, tuvimos que explicar que nuestra práctica criminal se limita a los delitos de cuello blanco”.

Delitos de cuello blanco. Sonaba tan respetable. Como si el hecho de que alguien llevara un traje mientras saqueaba las pensiones de sus empleados o sobornaba a los funcionarios del gobierno para que le permitieran sacar al mercado algún medicamento con efectos secundarios peligrosos y no declarados hiciera que la devastación resultante fuera mejor.

Lo miró fijamente. —Imagino que también le explicaste que sería un conflicto, por no decir de muy mal gusto, representar al hombre que mató a uno de tus socios.

Will hizo una mueca, pero se inclinó sobre la mesa y continuó. —Sasha, Greg mantiene su inocencia. Y basándonos en lo que sabemos de su caso, le creemos. Por eso queremos ayudarlo a conseguir un excelente abogado. Ahí es donde entras tú.

Sasha hizo una señal a la camarera y pensó en su respuesta.

La camarera se acercó, todo sonrisas. —Sí, señora.

Sin importarle que Will la juzgara por ello, Sasha dijo: “Necesito un poco de vino. Sólo el merlot que tengan por copa, ¿de acuerdo?”

Will no sólo no juzgó a Sasha por pedir una copa de vino, sino que la superó y sugirió que pidieran una botella. Will Volmer. Bebiendo en medio de la jornada laboral.

Se sentaron en silencio hasta que llegó el vino.

Finalmente, después de que la camarera tomara sus pedidos y se retirara, Sasha dijo: “Si el bufete quiere ayudar a Greg Lang, por muy enfermo que me parezca, tal vez debería tratar de encontrarle un abogado que tenga experiencia en la defensa de un caso de homicidio o, como mínimo, alguien que haya comparecido en un tribunal penal al menos una vez”.

El bufete de Sasha se centraba en los litigios empresariales, pero aceptaba asuntos en otras áreas, con dos excepciones: los divorcios y los casos penales. No se dedicaba a los divorcios porque, hasta donde ella sabía, era un área de práctica llena de miseria y dolor; no se dedicaba a los casos penales porque todo lo que sabía sobre derecho penal lo había aprendido viendo repeticiones de La Ley y el Orden.

Will dio un sorbo a su vino y consideró su respuesta.

—Cuando era fiscal, mi mayor preocupación en la sala no era el famoso abogado penalista que defendía un caso llamativo. Era el nervioso asociado junior del gran bufete de abogados que nunca había pisado un tribunal antes de defender alguna causa perdida como parte del programa pro bono de su despacho. ¿Sabes por qué?

Sasha negó con la cabeza.

—Porque un abogado penalista experimentado es realista: independientemente de los hechos, es probable que llegue a un acuerdo si el cliente se lo permite. Si el cliente insiste en ir a juicio, hará todo lo posible, pero tanto el abogado como el cliente aceptan que la baraja está en su contra, —explicó Will.

Hizo una pausa y partió un trozo de pan por la mitad. Mientras lo fregaba en el plato de aceite de oliva, continuó: “Pero, ¿un abogado de un gran bufete que no se ha visto perjudicado por la práctica penal? Seguirá adelante, manteniendo la inocencia del cliente. Y no se pasará todos los días en el juzgado tramitando delitos menores, presentando alegaciones o negociando fianzas en las semanas previas al juicio. Tendrá el lujo de centrarse exclusivamente en el juicio, trabajando cientos de horas, y de idear argumentos que un fiscal nunca anticiparía”.

Sasha suponía que eso podía ser cierto. En Prescott & Talbott, el programa penal pro bono (a través del cual los abogados proporcionaban representación gratuita a delincuentes indigentes acusados o ya condenados que querían apelar) era un negocio serio. A los asociados que aceptaban esos casos se les decía que los trataran como si fueran litigios civiles de la empresa, y así lo hacían. Como asociado de Prescott, Sasha había colaborado en algunos informes de apelación de un caso de pena de muerte. Al final, veintidós años después de que el bufete aceptara el caso, un equipo de abogados de Prescott había exonerado al acusado mediante pruebas de ADN y lo habían liberado del corredor de la muerte.

Ella dijo: “Tal vez, pero ya no soy una asociada de una gran firma. Estoy construyendo una práctica, Will. No puedo ignorar mi carga de trabajo para dar a un juicio por homicidio la atención que necesitaría, incluso si pudiera averiguar lo que se supone que debería estar haciendo”.

Will tomó un trago más largo antes de responder esta vez.

—Estoy aquí en nombre de la asociación pidiéndole que tome este caso como un favor personal para nosotros. Creemos que Greg está diciendo la verdad: no mató a Ellen. Y, es en el interés de la empresa que sea declarado inocente. Todavía nos estamos recuperando del escándalo que rodeó la muerte de Noah el año pasado. Nuestro socio fue asesinado por una ex socia (una funcionaria de un cliente, nada menos) para evitar que se descubriera su plan de asesinar a cientos de viajeros aéreos inocentes para obtener un beneficio. Esta situación con Ellen ha sido sal en esa herida. A nuestros clientes no les interesa tanto ver a sus abogados en las noticias de la noche. En la medida en que la publicidad en este caso es inevitable, la exoneración de Greg al menos traería algo de atención positiva.

Will terminó su discurso; Sasha creyó ver una sombra de auto disgusto cruzar su rostro.

Ella arqueó una ceja. —Sigo sin entenderlo, Will. ¿Por qué yo?

Will se sonrojó. —Tú misma has atraído bastante atención en el último año, tanto por el fiasco de Hemisphere Air como por el asesinato del juez Paulson en Springport. Usted fue nombrada fiscal especial por el presidente del tribunal supremo, Sasha. Eso tiene cierto caché. Creo que a la dirección del bufete le gusta la idea de que un antiguo abogado de Prescott & Talbott se encargue de esto, especialmente uno que parece prosperar en los focos. A título personal, espero que considere la posibilidad de ocuparse del asunto porque creo que puede ayudar a Greg.

Él la miró fijamente, sin pestañear, y ella sintió pena por él. Dejó que Prescott & Talbott enviara a Will a llevar su agua. Se preguntó si las cantidades de dinero que ganaba compensaban realmente el coste psíquico de vender su alma.

Bebió un sorbo de vino.

—Oh, —dijo Will, como si hubiera olvidado un detalle menor, —la sociedad también votó para pagar la defensa legal de Greg con lo que habría sido el próximo sorteo garantizado de Ellen. Por supuesto, pagaremos tu tarifa horaria estándar, pero dados los costes que conlleva la defensa de un homicidio, también tenemos un anticipo para ti.

Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un cheque. Lo colocó en el centro exacto de la mesa con el tipo de letra hacia ella para que pudiera leerlo fácilmente. Estaba a nombre del bufete de abogados de Sasha McCandless, Professional Corporation., por la cantidad de trescientos mil dólares.

3

De vuelta en su despacho, Sasha miró el cheque, preguntándose en qué demonios estaba pensando.

Había aceptado hablar con Greg Lang y hacer su propia evaluación del caso. Le había dicho a Will que se pondría en contacto con él para comunicarle si iba a aceptar a Greg como cliente.

Sin embargo, a pesar de lo que Prescott & Talbott pudiera pensar de su capacidad, sabía que no tenía nada que hacer, ni siquiera contemplar la posibilidad de aceptar un caso de homicidio. Una rápida charla con Naya sólo sirvió para confirmar que Sasha debía mantenerse alejada de Greg Lang y de su defensa por homicidio. La reacción inmediata de Naya había sido que no podía salir nada bueno de meterse en un trabajo criminal, sobre todo teniendo en cuenta que un socio de Prescott era la víctima.

Sasha negó con la cabeza y deslizó el cheque en el cajón superior de su escritorio. No le debía nada a Prescott & Talbott. Si hubiera querido ser el perro faldero del bufete, habría aceptado su oferta de asociación hace un año. Pero sí le debía a Will.

Se levantó, se estiró y miró por la ventana. El sol se había ido; el cielo estaba gris y nublado, con la promesa de lluvia.

Acabemos de una vez por todas.

Cogió la pesada tarjeta de visita de Will y le dio la vuelta. Había escrito el número de teléfono de Greg Lang en el reverso con una letra minúscula y precisa.

El bufete no sólo estaba pagando las costas legales de Greg, sino que también había pagado su fianza de 1,5 millones de dólares. Como resultado, el acusado de asesinato y marido separado de Ellen Mortenson estaba esperando el juicio desde la comodidad de su hogar marital.

No importa. Llámalo de una vez.

Sasha introdujo los números en el teclado de su teléfono y pulsó el botón del altavoz. Se ajustó el cuello, haciéndolo crujir primero de un lado y luego del otro, mientras el teléfono sonaba.

Cuatro timbres. Y luego un mensaje grabado, sorprendente porque estaba en la voz cadenciosa de Ellen:

Ha llamado a la residencia de Mortenson y Lang. Estamos fuera, pero deje un mensaje para Ellen o Greg, y nos aseguraremos de devolverle la llamada.

Sasha esperó el pitido.

—Este mensaje es para Greg Lang. Sr. Lang, mi nombre es Sasha McCandless. Solía trabajar con su esposa en...

Se detuvo cuando el sonido chirriante de alguien descolgando el teléfono llenó su oído.

—¡Espera, aguarda! Déjame apagar esto. Una voz de hombre, agitada.

Ella se encogió ante el chillido metálico que siguió.

Entonces el hombre dijo: “¿Hola? Sra. McCandless, ¿está usted ahí?”

—Estoy.

—Oh, bien. Tengo que filtrar todas las llamadas. Malditos periodistas.

—Entiendo. Este es el Sr. Lang, ¿correcto?

—Sí. Su voz adquirió un tono acusador. —¿Estoy en el altavoz?

Sasha miró el teléfono en su escritorio.

—Lo está. Pero estoy sola en mi despacho. Me gusta tener las manos libres por si necesito tomar notas.

—Ah. De acuerdo, entonces. Lo dijo de mala gana, como si prefiriera seguir ofendida.

—Cómo iba diciendo, soy un antiguo Prescott...

Lang la interrumpió. —Sé quién eres, eres la niña pequeña. Nos hemos conocido en algunas fiestas de Prescott. De todos modos, me dijeron que llamarías.

Sasha invirtió mucha energía en no pensar en sí misma como una niña diminuta, pero tuvo que admitir que la descripción era exacta. Con algo menos de un metro y medio de altura y unos cien kilos de peso, rara vez era algo más que la persona más pequeña de la habitación, a menos que estuviera cuidando a sus sobrinos. E incluso entonces, a los ocho años, Liam le estaba ganando la partida.

Sin embargo, ella consideraba su diminuto tamaño como una ventaja competitiva. La gente tendía a subestimarla. Era como si esperaran que fuera débil o infantil sólo por ser pequeña. Los abogados de la oposición a veces no se preparaban adecuadamente cuando se enfrentaban a ella por primera vez. Siempre estaban preparados la segunda vez.

—Esa soy yo, —dijo, buscando en su memoria para tratar de ubicar a Lang.

Recordaba borrosamente al marido de Ellen como una especie de científico sin sentido del humor. Si tenía en mente al tipo correcto, Greg había atrapado a su cita en uno de los cócteles de Prescott & Talbott y había hablado largo y tendido con él sobre los polímeros y los peligros del BPA (Bisfenol A).

Por supuesto, su cita había tenido parte de culpa. Ben, un cineasta independiente subempleado crónicamente, había creído que estaba siendo gracioso cuando había respondido a la pregunta de Greg sobre a qué se dedicaba diciendo «me dedico a los plásticos». Al parecer, Greg nunca había visto «El Graduado» y no había entendido el chiste.

—Me gustaría ir a hablar contigo, —dijo ella.

—Por supuesto, —dijo Greg, ahora con un tono muy serio.

Sasha sacó del cajón superior de su escritorio su vieja guía de abogados de Prescott & Talbott y buscó la dirección de la casa de Ellen. El número de teléfono coincidía con el que le había dado Will.

—¿Sigues en Saint James Place? —preguntó.

—Eh, sí, me quedo con la casa. Por ahora.

—Estupendo. Estaré allí en diez minutos. Veinte, como mucho.

—¿Quieres venir aquí? ¿Ahora? No es un buen momento. La casa es un desastre, y tengo que hacer algunos recados esta tarde. ¿Por qué no voy a su oficina mañana?

—Escuche, señor Lang, —dijo Sasha, —estoy tratando de determinar si soy la persona adecuada para representarle. Para ello, necesito reunirme con usted. Si no está interesado en mis servicios, está bien. Si lo está, le sugiero que reprograme sus recados.

Aunque esperaba a medias que él se negara a verla, resolviendo así el problema de representarlo o no, recogió un bloc de notas, un bolígrafo, su cartera, las llaves y el teléfono móvil mientras hablaba y los metió en un maletín de cuero azul claro para el portátil que hacía juego con su jersey.

Greg Lang resopló y dijo finalmente: “Bien”.

—Estupendo. Adiós.

Colgó y apagó la laptop. También lo metió en la bolsa. Luego apagó las luces, cerró la puerta tras de sí y bajó a toda prisa las escaleras hacia la cafetería.

El objetivo de su visita a Lang era verle en su propio terreno. Sasha creía que podía aprender mucho sobre una persona viéndola en su entorno natural. Habría preferido presentarse sin avisar para que él no tuviera tiempo de limpiarse o esconder algo, pero eso habría sido poco profesional. Lo mejor que podía hacer ahora era ir a su casa rápidamente.

Sasha tenía la costumbre de encontrarse con la gente en su casa. Había comenzado esta práctica después de pasar por la casa de un economista muy reconocido para dejarle un informe de un perito para que lo revisara. La experta de Sasha había abierto la puerta a las dos de la tarde de un sábado en sujetador y bragas, esperando encontrar al bailarín exótico que había recogido la noche anterior, y no al abogado que la había contratado para testificar en una disputa comercial. Aunque a Sasha no le importaba especialmente lo que la profesora Robbins hacía en su tiempo libre, sí que pensaba que había que tener cierta discreción teniendo en cuenta que se presentaba como una experta en economía que cobraba setecientos cincuenta dólares por hora. Lo último que necesitaba Sasha durante el juicio era tener que rehabilitar la credibilidad de una mujer que, como se vio, afirmaba que su patrocinio de los trabajadores del sexo masculino era un esfuerzo por apoyar y legitimar una economía sumergida.

A pesar de la amenaza de lluvia, decidió caminar. La casa de Greg estaba a sólo un kilómetro y medio, y le vendría bien el aire. Confirmó que había un paraguas de viaje en el fondo de la bolsa del portátil, luego se colgó la bolsa en el pecho en diagonal, como una bolsa de mensajería, y se dirigió hacia la avenida Ellsworth.

Nunca había entrado en la casa de Ellen, pero conocía la calle por su recorrido a pie por el barrio. Saint James Place era una calle corta que discurría entre la Quinta Avenida y Ellsworth; las casas que había allí podían llamarse con justicia mansiones. A ambos lados de la calle se alineaban imponentes casas victorianas centenarias, situadas detrás de vallas de hierro forjado. Ninguna de las casas de Saint James parecía tener menos de dos mil metros cuadrados, y varias de ellas eran bastante más grandes. Ellen y Greg no tenían hijos. Sasha trató de imaginar qué hacían con todo ese espacio.

Cruzó en contra del semáforo, trotando por la intersección, aunque no había coches a la vista. Al girar hacia Ellsworth, se levantó el viento y se apretó la rebeca. Se detuvo frente a un enorme complejo de apartamentos de la preguerra para comprobar la hora. Habían pasado seis minutos desde que salió de la oficina.

Una gota de lluvia del tamaño de una moneda de diez centavos salpicó su brazo. Le siguió otra.

Estaba a poco más de la mitad del camino. Las opciones eran sacar el paraguas y recorrer la acera mojada con tacones o quitarse los zapatos y correr.

Corrió.

La lluvia estaba fría en su cara, pero las gotas gordas seguían separadas por largos segundos. Tuvo la sensación de estar esquivándolas de verdad. Abrió los pulmones y la zancada y corrió tanto como pudo.

Se detuvo frente a una dama victoriana pintada de amarillo, verde y rosa. Una puerta de hierro con detalles de marquetería recortada en la valla de dos metros estaba desencajada y colgando entreabierta.

Era aquí.

Atravesó la puerta abierta y se apresuró a subir al amplio pórtico con columnas. Sacó los zapatos del bolso y se los volvió a poner, luego se sacudió el agua del cabello y recuperó el aliento. Luego se limpió las manos en el jersey y se acercó a la puerta para tocar el timbre.

Una sombra pasó por detrás de la vidriera y la puerta se abrió de golpe antes de que pudiera pulsar el botón del timbre.

—¿No tienes coche? ¿O un paraguas? —dijo Greg Lang.

Se hizo a un lado y la dejó pasar a la entrada.

Era el científico sin humor que ella recordaba del cóctel. Alto y encorvado, con un mechón de cabello rojo. Los ojos verdes, que en su día pudieron ser suaves y amables, ahora estaban inyectados en sangre y apagados.

Sasha ignoró sus preguntas y le tendió la mano: “Me alegro de verle, señor Lang, aunque me gustaría que fuera en otras circunstancias”.

Él le estrechó la mano con un apretón perezoso, tomando sólo sus dedos en la mano.

—Puedes llamarme Greg. ¿Puedo llamarte Sasha?

—Claro.

La condujo a una zona de asientos frente a una chimenea rodeada de mosaicos verdes, negros y marrones. Las sillas daban a una enorme escalera tallada en madera oscura con finos e intrincados husillos.

—Hablemos aquí, en la sala de estar, —dijo él, tomando asiento en un sillón formal cubierto de seda de cachemira verde y marrón.

Ella se acomodó en su compañero. Estaban en lo que era esencialmente un pasillo. Desde su asiento podía ver las puertas de madera maciza que conducían a tres habitaciones. Las tres estaban cerradas.

Greg tomó una jarra de cristal tallado que estaba en la mesa entre las dos sillas. Contenía un líquido ámbar. —¿Puedo ofrecerle un trago? ¿Escocés? ¿Algo más?

—No, gracias.

—Como quiera. Se encogió de hombros y vertió un generoso trago en un vaso de aspecto sucio.

De hecho, todo el lugar, por majestuoso que fuera, parecía un poco sucio. Como si no se hubiera limpiado a fondo en semanas. Un olor a humedad flotaba en el aire. Olía a perro mojado. Se preguntó por el estado de las habitaciones tras las puertas cerradas.

—Gracias por recibirme con tan poca antelación, —dijo.

Él miró fijamente su vaso. —Supongo que debería ser yo quien te agradezca por haber considerado siquiera tomar mi caso. Dicen que eres muy bueno.

—Soy un litigante experimentado, Greg, pero confío en que Will te haya dicho que no tengo experiencia en derecho penal.

—Así fue. No me importa. Ellen siempre dijo que eras una superestrella. Necesito una superestrella.

Su rostro no se suavizó al mencionar el nombre de su esposa muerta. Se inclinó hacia adelante y buscó el rostro de Sasha. —¿Aceptarás mi caso?

—No lo sé. ¿Por qué necesitas una superestrella?

Frunció el ceño. —¿Qué?

—Eres inocente, ¿verdad? ¿Por qué necesitas un abogado superestrella?

La ira apareció en su rostro, pero controló su voz. —No te hagas el gracioso. Sé cómo son las cosas. El proceso de divorcio, la navaja. Y... La encontré.

Miró hacia las puertas de bolsillo que cerraban la habitación a la derecha de la puerta principal, observando la madera oscura.

Sasha siguió sus ojos. —¿Es ahí donde estaba ella?

Él asintió con la cabeza. No habló. Arrastró sus ojos hacia los de ella.

Se puso de pie e ignoró el nudo en la garganta. —Acompáñame.

Él suspiró pero no discutió con ella. Dejó el vaso sobre la mesa con un fuerte golpe y la condujo hasta las puertas.

Deslizó las puertas para abrirlas, con cuidado de empujarlas en la zona empotrada de la pared, y se apartó. Desde detrás de él, Sasha pudo ver la habitación. Era un cuadrado de buen tamaño, con estanterías de cerezo del suelo al techo en tres paredes. La pared exterior albergaba una gran ventana, con un banco de cerezo empotrado a lo largo de la misma.

La ventana daba a un jardín de flores que en su día pudo ser un derroche de color y belleza. Ahora, las altas hierbas ahogaban el puñado de rosas de finales de verano que aún estaban en flor, y el brezo se estaba secando de púrpura a marrón. La lluvia tamborileaba contra la ventana.

Sasha esperó a que Greg entrara en la habitación, pero él se quedó clavado en la puerta. Ella lo rodeó y se situó aproximadamente en el centro de la habitación. Creyó oler el sabor metálico de la sangre, pero tuvo que ser su imaginación. Ese olor ya habría desaparecido hace tiempo.

—¿Este era el despacho de Ellen?

—Sí. Se aclaró la garganta. —El mío estaba... está en el piso de arriba.

Ella lo había supuesto. Las revistas jurídicas formaban una pila ordenada en una esquina del escritorio, y los libros de derecho ocupaban al menos un tercio de las estanterías. Había una sección dedicada a las biografías y otra a la ficción literaria. Las fotografías expuestas en marcos plateados de distintos tamaños estaban repartidas por varias estanterías de forma deliberadamente informal, como si Ellen hubiera contado con la ayuda de un diseñador. Ellen y Greg sonriendo en un remonte. Ellen con toga y birrete, de pie entre una radiante pareja mayor. Una gran foto en blanco y negro de Ellen y Greg sentados bajo un árbol frondoso; ella estaba apoyada en el pecho de él, con los ojos cerrados y los labios entreabiertos, la cara vuelta hacia el sol, y Greg la rodeaba con los brazos, mirándola con una expresión tierna. Sasha sintió un nudo en la garganta ante el evidente amor que una vez habían compartido y dirigió su atención a la siguiente foto. Era una foto de Ellen, radiante, junto con otras dos mujeres, todas vestidas con trajes de baile, con los brazos enlazados.

Sasha entrecerró los ojos y buscó la foto. Al tomarla, Greg murmuró algo que ella no captó.

—¿Perdón?

—He dicho, El Trío Tremendo. Son Ellen, Martine Landry y Clarissa Costopolous. En su primera fiesta de Prescott & Talbott. Todavía no estábamos casados.

Sasha reconoció todos los nombres, aunque las sonrientes y juveniles bellezas de la foto distaban mucho de las serias y poderosas mujeres de traje que llegarían a ser.

—¿El Trío Tremendo?

Greg asintió. —Estaban todos en la misma clase de verano. Alguien del comité de reclutamiento los llamó así y se les quedó.

Sasha devolvió la foto a su sitio. Un fino rastro de polvo se enroscaba desde el estante.

—Clarissa sigue en Prescott & Talbott. Conozco a Martine por su nombre, pero cuando llegué ya se había ido.

Greg asintió de nuevo: “Martine se hizo socia muy rápidamente con el antiguo sistema. Tardó unos cinco años. Para entonces, había tenido su primer hijo y tenía un horario reducido cuando el bufete la ascendió a socia. Cuando estaba embarazada de su tercer hijo, ella y la empresa acordaron separarse. Le devolvieron el dinero de la compra y una buena suma de dinero. Creo que ahora da clases de investigación y redacción jurídica como adjunta en Duquesne”.

—Y, Clarissa es una nueva socia de la firma.

—Sí; después de que Martine se marchara, el brillo se desvaneció del Trío Tremendo. Ellen y Clarissa empezaron a llamarse Las Dos Manchadas. Les llevó mucho tiempo hacerse socias; a Ellen más que a Clarissa. Y, por supuesto, para entonces, había dos niveles de socios: ingresos y capital. Ellen pensó que la asociación de ingresos era sólo una manera de que la empresa retrasara la toma de una decisión real sobre sus abogadas hasta que sus años de maternidad hubieran terminado. Estoy segura de que sabes todo esto.

Sasha sabía que las decisiones de asociación las tomaban sobre todo los hombres que tenían esposas que se quedaban en casa para criar a sus hijos y llevar la casa. Pero no estaba interesada en discutir la igualdad de género y el techo de cristal con Greg.

—Claro. De acuerdo, hablemos de lo que pasó la noche que murió Ellen.

Greg seguía en la puerta, sin querer o sin poder entrar en la habitación donde murió su mujer.

Se aclaró la garganta. —Uh, llegué a casa alrededor de las diez...

Sasha lo miró, sorprendida. —¿Estaban los dos viviendo aquí? Creía que Ellen había iniciado los trámites de divorcio.

Él enrojeció.

—Lo había hecho, pero sí, los dos seguíamos en la casa. Esperaba que pudiéramos reconciliarnos. Y, bueno, para ser franco, me habían despedido del trabajo. Alquilar un apartamento me parecía una tontería hasta que encontrara un nuevo trabajo. Este lugar es enorme, —dijo, extendiendo los brazos. —Más o menos dividimos la casa. Yo me quedaba en el tercer piso cuando ella estaba en casa. Pero ya conoces a Ellen, siempre estaba en el trabajo.

Sasha asintió. Probablemente Ellen había estado en la oficina desde las ocho y media o las nueve de la mañana hasta bien pasadas las ocho de la noche. No habrían tenido que interactuar mucho. De hecho, se preguntaba si habían interactuado mucho antes de que su matrimonio se hundiera, dada la realidad de la vida laboral de Ellen.

—Bien, ¿entonces llegaste a casa a las diez de la noche?

—Sí.

—¿De dónde?

—¿Perdón?

—¿Dónde estabas?

Sasha se acercó y se sentó en el banco acolchado de la ventana. En realidad, no quería sentarse detrás del escritorio de Ellen, pero esperaba que al moverse hacia el lado más alejado de la habitación atraería a Greg desde la puerta para poder verlo mejor mientras hablaba.

Detrás de ella, la lluvia seguía golpeando el cristal.

Greg entró y se posó en el borde de una silla verde claro y mullida que había sido empujada contra las estanterías en un ángulo extraño. Probablemente por la policía, pensó.

—Estaba fuera. Solo.

—¿Dónde? Tal vez alguien te vio.

—Nadie me vio. Sólo estaba caminando.

—¿A las diez de la noche?

Greg se encontró con sus ojos y le sostuvo la mirada. —Sí.

—¿Tienes un perro? Tal vez estaba paseando un perro.

—No, sólo estaba dando un paseo.

Se cruzó de brazos y se recostó en la silla.

Su lenguaje corporal se lo decía todo. Estaba mintiendo. Ella lo dejó. Por ahora.

—¿Qué pasó cuando entraste en la casa?

—Entré por la puerta principal, —dijo él, señalando el pasillo de la puerta. —No estaba cerrada con llave. Pero la había cerrado cuando me fui.

—¿Cuándo te fuiste?

— Alrededor de las seis. Cené en el Fajita Grill de Ellsworth, solo, a las seis y media. Terminé justo antes de las ocho y luego di un paseo.

Un paseo de dos horas.

Él la miró, esperando. Ella no dijo nada.

Él continuó. —La puerta no estaba cerrada, así que supe que Ellen estaba en casa. Las puertas de la oficina estaban cerradas, pero vi la luz que salía por debajo de las puertas. Llamé a la puerta. Quería darle las buenas noches. Sólo, ya sabes, por cortesía.

Sasha no estaba familiarizada con la etiqueta adecuada para los cónyuges separados que vivían juntos, así que asumió que era razonable. —Continúa, —dijo—.

—Ellen no contestó, lo cual fue molesto. Pensé que al menos podríamos ser civilizados, así que empujé la puerta y... —se interrumpió, mirando el suelo de madera desnuda en el centro de la habitación.

Cerró los ojos y sacudió la cabeza rápidamente, luego miró a Sasha, pero ella sabía que estaba viendo a Ellen. Sus ojos estaban apagados y distantes.

—Ella estaba acostada allí, en el suelo. Bueno, estaba en la alfombra, pero la policía se la llevó. Pruebas. Estaba cubierta de sangre. Estaba cubierta de sangre. Su rostro y su cuello estaban... rojos. No se movía. Me quedé allí durante mucho tiempo. No sé cuánto tiempo. Luego me acerqué a ella. Le tomé el pulso. Estaba caliente; la sangre seguía saliendo de ella. Se acumulaba en la alfombra. Usé el teléfono del escritorio y llamé al 911. Luego me senté allí, donde estás tú. Y esperé.

—¿Has tocado algo?

—No, sólo a Ellen. Y el teléfono.

Sasha se movió en el banco de la ventana. Ella quería salir. Salir de esta habitación y pensar en la historia de Greg, lejos de él.

Estaba pálido y temblando.

—Bien, salgamos de aquí.

Salieron del despacho. Él cerró las puertas de bolsillo con un golpe.

Lo condujo de vuelta al par de sillas junto a la chimenea. Se sentó en una silla y tomó la jarra con las manos todavía temblorosas. Ella ocupó el otro asiento.

—¿Qué tal una taza de té? ¿O un poco de agua? —dijo Sasha.

Hasta ahora, Greg no era la persona más simpática, y ella estaba segura de que no le estaba diciendo toda la verdad. Pero no estaba convencida de que hubiera matado a su mujer, y era innegable que estaba conmocionado por tener que revivir el hallazgo de su cuerpo.

Respondió con un bufido y se sirvió otro vaso de whisky.

Mantuvo la mirada en su bebida y dijo: “¿Vas a aceptar mi caso?”

Ignoró la pregunta. —¿Quién crees que mató a tu esposa?

—No lo sé, ¿un intruso al azar?

—¿Con su navaja de rasurar? Que fue donde, ¿en el baño del segundo piso?

—En realidad, en el tercer piso. Pero no sé si fue mi navaja de afeitar. Era una navaja de afeitar.

Entrecerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Se bebió el vaso de un largo trago.

A Sasha le ardía la garganta sólo de verlo.

—Sin embargo, ¿faltó tu navaja cuando la policía la registró?

—Sí.

—¿Un intruso cualquiera mató a su esposa con una navaja de afeitar que trajo al lugar, la dejó en la basura y luego se llevó la suya del baño del tercer piso?

Greg la miró fijamente durante un largo momento, empezó a hablar y luego se encogió de hombros.

—¿Falta algo más?

—No.

—¿Alguno de ustedes se veía con alguien más?

Sasha no había oído nada sobre una aventura, pero estaba un paso alejada de los chismes.

Quizás Ellen había tenido un novio al que no le gustaba que Greg siguiera viviendo en la casa.

—No.

—¿Estás seguro de que no?

Se adelantó y acercó su delgado rostro al de ella. —Estoy seguro.

Ella se inclinó hacia atrás. —¿Por qué quería Ellen el divorcio?

Él le respondió con una pregunta. —¿Por qué es relevante?

—Es relevante porque la fiscalía lo pintará como enfurecido porque su esposa quería terminar su matrimonio. Me gustaría saber por qué estaba terminando.

Frunció los labios pero no dijo nada.

Sasha se puso de pie. No tenía intención de jugar a este juego; si Greg no quería hablar con ella, podía buscar otro abogado. Rebuscó en su bolso hasta encontrar su pequeño paraguas negro. Luego se colgó el bolso en el pecho y se volvió hacia Greg, que seguía en la silla.

—Gracias por reunirte conmigo. Sé que no ha sido fácil hablar de lo que le pasó a Ellen, —dijo—.

Él la miró, sin ninguna emoción en su rostro. —¿Hablarás con mi abogada de divorcio si le pido que te llame?

—¿Qué puede añadir ella?

—No lo sé. Tal vez nada. Pero creo que me cree.

—¿La autorizarás a hablar conmigo sobre el divorcio?

Él entrecerró los ojos pero asintió con la cabeza.

—De acuerdo, entonces haz que me llame al móvil. El número está en mi tarjeta. Ella sacó una tarjeta de visita de su bolso y la colocó en la mesa junto a su bebida.

Él asintió, miró la tarjeta y volvió a mirar el whisky.

Ella se dejó llevar.

4

Cinco miró por la ventana. Había dejado de llover y podía ver claramente la cima del monte Washington, donde se había construido una casa de color rojo y naranja en la ladera de la colina. No sabía quién había construido la casa posmoderna ni quién vivía en ella, pero le encantaba. Le encantaba porque era evidente que no encajaba con las casas de los alrededores. Todas eran casas familiares dignas y bien construidas que indicaban estabilidad, cierto grado de prosperidad y buenas raíces. La casa roja y naranja no. Gritaba de capricho e individualismo. Cinco a menudo pensaba que él era esa casa.

Suspiró y miró alrededor de la mesa a los tres victorianos, estables y serios, que le devolvían la mirada, sin pestañear, esperando a seguir su ejemplo.

—¿A quién estamos esperando? —preguntó.

—A John Porter. Está informando a Volmer. Enseguida sube.

Cinco frunció el ceño, el más mínimo descenso de su boca, para asegurarse de que los hombres reunidos supieran que no estaba contento por tener que esperar. La verdad era que a Cinco no le importaba el tiempo de espera. Se pasaba los días (todos los días) yendo a reuniones en el bufete de abogados que había construido su tatarabuelo. Se mezclaban, una con otra, en una reunión interminable.

Deseaba que su padre, o al menos su abuelo, hubiera sido tan inteligente como los herederos Talbott, que no habían seguido a su patriarca en el negocio familiar. En su lugar, habían utilizado su dinero para financiar empresas que iban desde un decente restaurante mediterráneo hasta un concesionario de Jeep o un discreto servicio de acompañantes de alta calidad. En cambio, aquí estaba él, un abogado, rodeado de un montón de abogados y todas sus interminables discusiones de —por un lado, por otro.

La puerta se abrió y John Porter se apresuró a entrar, con su chaqueta de traje abierta ondeando detrás de él como una cola.

—Lo siento, caballero, —dijo mientras retiraba la última silla disponible.

La secretaria personal de Cinco destapó su bolígrafo, dispuesta a empezar a tomar notas, pero Porter le sacudió la cabeza.

—Cinco, no creo que necesitemos a Caroline para esto, ¿verdad?

Cinco frunció el ceño. A Porter no le correspondía despedir a su asistente.

Se volvió hacia ella. —Señora Masters, no es necesario que transcriba nuestro primer orden del día, pero debería quedarse, ya que estoy seguro de que surgirán otros asuntos, y querremos un registro de nuestra discusión.

Se volvió hacia Porter y lo miró fijamente, desafiándolo a objetar. Porter no dijo nada.

Marco DeAngeles rompió la tensión. —Dinos, John. ¿Qué ha dicho Volmer?

Los cinco hombres reunidos en la sala eran los más poderosos de la empresa. Ganaban siete cifras al año, independientemente de la facturación de sus propios clientes. Como la cima de la pirámide, cosechaban las recompensas y lidiaban con los dolores de cabeza. Y este negocio con el marido de Ellen Mortenson era un dolor de cabeza que no necesitaban. No después del lío con Hemisphere Air.

Porter miró a Caroline antes de hablar, y luego dijo: “Volmer le dio el cheque, pero ella no ha accedido a hacerlo. Quiere hablar ella misma con Greg y luego se lo hará saber a Volmer”.

DeAngeles dio una palmada en la mesa: “¡Te dije que deberíamos haber enviado a alguien que no fuera Volmer! Es demasiado vago. Deberíamos haber enviado a alguien convincente”.

Cinco levantó una mano. —Volmer era la elección correcta. Necesitamos una venta suave con Sasha. Por Dios, Marco, ella rechazó la asociación.

Eso todavía escuece. Simplemente no sucedió. Una abogada desperdicia sus veinte años trabajando 2500 horas al año, noches, fines de semana, vacaciones. Sin marido, sin hijos, sin vacaciones significativas. ¿Y luego dice «no gracias» cuando intentan entregarle el premio?

Sasha McCandless no había tenido una reacción racional. Y a Cinco le preocupaba que estuvieran depositando todas sus esperanzas en ella. ¿Y si ella decía que no lo haría?

Kevin Marcus debió leer su mente. —Señores, ¿tenemos un plan B?

Le respondió el silencio.

—Está claro que no, —se rió Fred Jennings.

El resto se volvió hacia él. A los sesenta y cuatro años, Fred estaba llamando a la puerta de la edad de jubilación obligatoria del bufete. Estaba reduciendo su actividad, transfiriendo sus clientes a los abogados más jóvenes y, aunque seguía asistiendo a todas las reuniones del Comité de Administración, rara vez hablaba. Cinco había empezado a llamarle Justice Thomas en privado.

Fred continuó. —Será mejor que se nos ocurra uno, amigos. Luego cruzó las manos sobre el vientre y se echó hacia atrás.

—Gracias por contribuir a la discusión, Fred. Cinco se esforzó por mantener el sarcasmo fuera de su voz.

—¿Qué sucede con Clarissa? —dijo Porter.

—¿Qué hay de ella? —contestó Cinco.

A Porter le tocó fruncir el ceño. Clarissa Costopolous era socia del departamento antimonopolio (el feudo de Porter) y él sentía cierta responsabilidad hacia ella.

—¿Se lo decimos? —dijo Porter.

—¿Decirle qué? No hay nada que decirle. Al otro lado de la mesa, Marco volvió a agitarse.

Cinco levantó una mano. A veces se sentía como un guardia de cruce. Dijo: “Tiene razón, John. Sería prematuro. Esperemos a ver qué dice Sasha”.

Fred se rió: “Parece que están seguros de poder controlar a esa muchacha. No estoy seguro de por qué”.

Cinco decidió que prefería que Fred hiciera el papel de justiciero silencioso.

Marco habló. —Quizá no podamos controlarla, pero sí podemos controlar la información a la que tiene acceso. Necesitamos a alguien con los recursos suficientes para sacar a Lang sin husmear en los asuntos privados de la empresa. Nuestro trabajo será proteger la reputación del bufete; el de ella será defender a su cliente.

Marco se encogió de hombros al terminar, como si el éxito de este descabellado plan fuera una conclusión previsible.

Cinco examinó los rostros de los demás; su mirada se posó de nuevo en Kevin.

—Ella estaba en tu grupo, Kevin. ¿Lo hará?

Kevin consideró la pregunta. —Es difícil de decir. Si cree que él no mató a Ellen, creo que lo hará. Si no está convencida... No lo sé. Francamente, dudo que ella sea la opción correcta.

A Cinco no le gustó esa respuesta. Pero entonces, no le gustó nada de esto.

Tres pisos más abajo, Clarissa Costopolous estaba sentada detrás de su escritorio, con una torre de papeles que amenazaba con desplazarse y sepultarla, y le gritaba al teléfono a su abogado de divorcio.

—¡Sí, estoy segura! Andy, ya hemos hablado de esto. Quiero ponerlo en los malditos papeles.

Andy Pulaski se tomó su tiempo para contestar.

Finalmente, dijo con voz suave: “Clarissa, sé que estás disgustada, ¿de acuerdo? Lo entiendo. Y créeme, la basura de tu marido también lo entenderá. Pero no veo la necesidad de hacer una acusación tan incendiaria en un documento judicial. ¿Entiendes?”

—¡No, Andy, no lo entiendo! Clarissa trató de bajar la voz. —No es una alegación, he visto las fotos. ¡Esa chica no puede tener dieciocho años! ¡Se está acostando con una estudiante de secundaria!

—Clarissa, no sabemos qué edad tiene. Podría estar en la universidad. Y la foto sólo los muestra besándose.

—¡Eso no lo hace mejor! —gritó Clarissa, agarrando el teléfono con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos.

Respiró con fuerza. Cuando volvió a hablar, su voz era tensa pero tranquila. —Tengo que preparar una reunión con un cliente. ¿Podemos hablar de esto más tarde?

Su abogado habló con calma. —Por supuesto. Cuando sea bueno para ti, Clarissa. Confía en mí, una vez que presentes oficialmente la demanda, sentirás que te has quitado un peso de encima. No te preocupes, voy a clavar al bastardo en la pared.

—Más te vale, Andy.

Clarissa devolvió con cuidado el auricular a su soporte, apartó un artículo que había estado leyendo sobre la Ley Lanham, luego bajó la cabeza sobre su escritorio y sollozó. Su mejor amiga había muerto, su matrimonio se había acabado, se sentía como una mierda y Porter rondaba por su despacho sin parar, como si fuera a despedirla o algo así. ¿Qué más podría salir mal?

5

Rich se quedó mirando la foto del rostro radiante de Clarissa. Parecía tan joven y vibrante. De las tres putas, era la más cálida. Agradable, incluso. Para nada como alguien que le arruinaría la vida como si fuera una especie de juego.

Pero lo había hecho; no se podía negar. Nunca pudo recuperar todos esos años perdidos. Y ella tenía que pagar por el daño que había causado. La justicia lo exigía.

La fotografía temblaba en sus manos.

Tranquilo, se dijo. Continúa con el plan.

El plan funcionaría. Había pasado la mayor parte de un año desarrollándolo, perfeccionándolo, ajustándolo. Había sido muy paciente durante mucho tiempo. Planeando. Observando. Esperando. Había puesto toda su confianza en su plan.

El plan había funcionado con Ellen. Funcionaría con Clarissa. Y, después, con Martine.

Sólo tenía que mantener el rumbo que había establecido.

Echó una última mirada a la foto, bebiendo en la alegría y la confianza que brillaban en los ojos de Clarissa. Pronto reemplazaría esa alegría: primero, con la desesperación y el terror; luego, con la mirada perdida de la muerte. Muy pronto.

No es que le gustara matar, porque no lo hacía. Pero la única manera de hacerles pagar por lo que habían hecho era arruinar sus matrimonios y luego quitarles la vida. Él no era un tipo de friki que se excitaba con ese tipo de cosas. Había considerado otras formas de castigarlos por lo que habían hecho, pero nada más le parecía adecuado. Este plan era elegante.

De hecho, el único pequeño inconveniente de su plan era el hecho de que establecía que sus maridos cargarían con la culpa de la muerte de sus esposas. Ese era un resultado imprevisto, pero comprensible, de la destrucción de sus matrimonios. Después de todo, Rich había visto suficientes programas policiales para saber que siempre era el marido. ¿El marido separado? Mejor aún.

Una punzada de culpabilidad le golpeó en las tripas. A su padre no le gustaría esa parte, y Rich estaba haciendo todo esto tanto para honrar la memoria de su padre como para su propia satisfacción. Pero era inevitable. Los maridos tendrían que asumir la culpa. Se dijo a sí mismo que era mejor que lo hicieran, incluso si iban a la cárcel, al menos se librarían de las arpías sin corazón con las que se habían casado.

Volvió a meter la fotografía en el sobre y cerró el broche. Luego colocó el sobre en su bolsa Ziploc de tres litros, presionó para forzar la salida del aire de la bolsa y cerró la cremallera. Lo devolvió a su lugar en el congelador, justo debajo de la bolsa de guisantes congelados. Todo en su sitio.

Miró el reloj de la cocina. Era hora de volver al trabajo. Su trabajo era un componente crítico del plan. No podía arriesgarse a levantar ninguna sospecha en la oficina. Eso podría arruinar todo.

6

El teléfono sonó mientras Sasha se ponía la ropa de correr. Había decidido no volver a la oficina después de salir de la casa de Greg, sino salir a correr. Esperaba que una larga y dura carrera le aportara claridad. No reconoció el número que aparecía en la pantalla, pero contestó a la llamada y apretó la Blackberry entre el cuello y el hombro.

—Sasha McCandless, —dijo mientras se ataba los zapatos.

—Hola, Sasha. Me llamo Erika Morrison. Estoy en Feldman, Morrison & Berger. Represento a Greg Lang en su divorcio.

La mujer al otro lado tenía una voz suave y alegre.

Sasha comprobó que sus nudos dobles estaban bien apretados y se levantó.

—Hola, Erika.

—¿Es un buen momento para hablar? Debo decirte que sólo tengo unos veinte minutos. Mi hijo está en la obra de teatro de la escuela primaria esta noche, y tengo que salir de aquí y poner la cena en la mesa antes de irnos.

—Eso suena divertido. ¿Cuál es la obra? —preguntó Sasha.

—Una obra de propaganda sobre una dieta saludable. Kieran es un tallo de brócoli. Erika soltó una suave carcajada.

—Supongo que la cena tiene que estar en consonancia con el tema.

Los dos se rieron esta vez. Evitando el tema en cuestión.

Sasha miró la pantalla de la hora en su microondas. Eran casi las cuatro. Podía escuchar lo que Erika tenía que decir y aún tenía tiempo de sobra para correr y ducharse antes de que Connelly apareciera.

Erika dijo: “Permítanme comenzar diciendo que no creo que Greg haya matado a su esposa. No sé con certeza que no lo haya hecho, pero no lo veo”.

Sasha sacó una libreta y un bolígrafo de su bolso y se sentó en la isla de la cocina.

—¿Te importa si te pongo en el altavoz?

—No, claro que no, pero tengo que pedirte que no tomes notas.

Sasha miró el bolígrafo que tenía en la mano. —¿De verdad?

Los abogados toman notas. Eso es lo que hacen.

—Lo siento. El abogado del divorcio de Ellen es una verdadera pieza de trabajo. Si terminas no representando a Greg, no quiero que ese imbécil haga una jugada por tus notas, y, créeme, lo hará. El tono de Erika era de disculpa pero dejaba claro que el asunto no estaba abierto a la negociación.

Sasha tapó su bolígrafo y lo arrojó junto con el bloc a la isla de la cocina.

—De acuerdo. Bueno, no practico el derecho de familia, así que te hago una pregunta estúpida: ¿no es el divorcio discutible? Ellen está muerta.

Erika suspiró. —Debería serlo. Pero ayer, el abogado de Ellen presentó una moción para finalizar los términos del divorcio, diciendo que representa la herencia. Greg, por supuesto, es el albacea, porque Ellen nunca revisó su testamento. Nos oponemos a eso, pero, resumiendo, es un lío.

Sonaba feo. Y confirmó la creencia de Sasha de que el derecho de divorcio era un área de práctica que debía evitarse.

La siguiente afirmación de Erika hizo que Sasha se preguntara si leía la mente.

—Déjame retroceder, ya que no te dedicas al derecho de familia. Los divorcios no suelen ser así. Ya no. Hay un movimiento serio hacia el divorcio colaborativo. ¿Has oído hablar de él?

—No.

—Bien. Ya tiene unos veinte años. El divorcio colaborativo es una alternativa al litigio. Las partes y sus abogados trabajan juntos para crear una resolución pacífica del matrimonio. A veces, especialmente si hay niños, los consejeros u otros profesionales están en el equipo. Se pretende quitar la parte desagradable y vengativa de la experiencia.

—¿Funciona?

—Cuando las dos partes lo quieren. Y cuando ambas contratan abogados que están capacitados para facilitar el divorcio colaborativo, sí, funciona.

—¿Pero no con Ellen y Greg?

Erika soltó una risa corta y amarga. —Oh, diablos, no. Quiero decir que Greg quería seguir la vía colaborativa. Por eso me contrató. Es la mayor parte de mi práctica estos días. Es mucho más digno para todos los implicados que meterse en una pelea a gritos por quién se queda con la conejera, ¿sabes? En cuanto me enteré de quién representaba a Ellen, supe que nos esperaba una pelea.

—¿Por qué?

—Ellen retuvo a Andy Pulaski.

—Nunca he oído hablar de él, —dijo Sasha.

—No hay razón para que lo hayas hecho, a menos que practiques el derecho de familia o conozcas a alguien que haya pasado por un divorcio amargo y desordenado. Andy se especializa en la guerra. De hecho se anuncia así. Se llama a sí mismo «Big Gun», y dice algo así como, si vas a ir a la guerra, asegúrate de tener la Big Gun.

—Suena encantador.

—Él es algo, sin duda. Pero fue extraño que tomara el caso de Ellen. Sólo lo conozco por representar a hombres. Por lo general, algún tipo rico que quiere cambiar a la vieja esposa por un nuevo modelo. Ese tipo de hombre contrataría a Andy para ayudarle a evitar tener que pagar la pensión alimenticia a la mujer que le ayudó a construir su negocio desde cero durante cuarenta años. Ese es el tipo de cosas que hace Andy.

—¿Por qué crees que tomó a Ellen como cliente? —Sasha preguntó.

—Ni idea. Quiero decir, el viejo Big Gun tiene que pagar el alquiler y los sueldos como todo el mundo. Tal vez Ellen se acercó cuando los fondos andaban un poco escasos. Me sorprendió. Le tenía por un hombre que odia a las mujeres.

Sasha consideró lo que sabía de Ellen. Un divorcio de tierra quemada no parecía ser su estilo.

—¿Por qué lo contrataría Ellen? No la conocía tan bien, pero la conocía. No me pareció una persona vengativa.

—No puedo responder a eso, por supuesto, —dijo Erika. —Pero Greg sentía lo mismo. Incluso cuando quedó claro que no iba a ser un proceso de colaboración, siguió diciendo que ella sería justa con él. Y, fue abierto sobre su deseo de reconciliarse con ella. No podía ver lo desesperado que era ese sueño. Quiero decir, Pulaski presentó un divorcio por culpa, por Dios.

Sasha sacó de los recovecos de su cerebro lo poco que sabía sobre las leyes de divorcio de Pensilvania. Una pareja podía obtener un divorcio sin culpa por consentimiento en tan sólo tres meses si ambas partes estaban de acuerdo en que el matrimonio estaba irremediablemente roto. Incluso sin el consentimiento de una de las partes, un tribunal podía considerar que el matrimonio estaba irremediablemente roto después de que la pareja hubiera vivido separada durante al menos dos años. El divorcio por culpa de uno de los cónyuges requería la prueba de un comportamiento horrible por parte de uno de ellos: adulterio, crueldad extrema, abandono... ese tipo de cosas. Era más difícil de establecer, más complicado y más caro.

Tal vez Greg se había negado a firmar la declaración jurada de divorcio de mutuo acuerdo y Ellen no había querido esperar dos años. En ese caso, Pulaski podría haber presentado la denuncia por falta para forzar la mano de Greg. No era completamente irracional.

—¿No estaba Greg dispuesto a consentir un rápido sin culpa?

Erika suspiró y respondió con cuidado. —Estaba dispuesto. No quería, por supuesto, pero después de perder su trabajo, decidió que un nuevo comienzo podría estar en orden. Ellen le permitió quedarse en la casa (aunque llevaban vidas separadas) y él se lo agradeció. Si ella se hubiera decidido por el tema de la no culpabilidad, Greg habría firmado la declaración jurada. Pero ella, o al menos Pulaski, no cedió.

—¿Cuáles eran los supuestos motivos?

Si Ellen había alegado que Greg había abusado de ella, ahora podría declararse culpable de cargos de asesinato.

Erika repitió el lenguaje habitual. —Ella alegó que él le impuso tales humillaciones como para hacer su condición intolerable y su vida onerosa.

—¿Especificó cuáles eran esas supuestas «humillaciones»?

—No en la denuncia, pero Greg lo sabía, por supuesto. Ella hablaba de las fotos.

— ¿Cuáles son las fotos?

7

Las fotos, había explicado Erika, antes de apurar la llamada para llegar a casa con su pequeño tallo de brócoli, habían llegado al correo de la oficina de Ellen el viernes anterior al fin de semana del Día del Trabajo.

Greg le dijo a Erika que Ellen le había estado esperando al llegar a casa del trabajo. Era tan inusual que ella llegara primero a casa que él supo que algo iba mal en cuanto vio su coche en la entrada.

Ellen estaba sentada en la mesa del comedor. Seis folios de ocho por diez estaban extendidos en medio círculo. Seis fotografías de Greg en el Casino The Rivers. Todas con fecha y hora. Seis mañanas diferentes de días laborables en las que debería haber estado trabajando, pero allí estaba, sentado en una mesa de póquer con un montón de fichas delante.

Según Erika, Ellen se había conectado a Internet y había revisado sus registros bancarios mientras esperaba a que Greg volviera a casa. Así que, además de las fotos, le dio la bienvenida con los extractos bancarios que detallaban las decenas de miles de dólares que él había estado desviando lentamente de una de sus cuentas de ahorro.

Sasha consideró esta información mientras corría. Había dejado de llover y se dirigió a la Quinta Avenida para llegar a la Avenida Shady y su larga colina. Subió con fuerza y pensó en Greg Lang.

El hecho de que no le hubiera hablado de las fotos la irritaba. Sin embargo, no la sorprendió. Según la experiencia de Sasha, los clientes nunca contaban todo a sus abogados desde el principio. No importaba cuántas veces un abogado explicara lo importante que era conocer todos los hechos (buenos y malos) para poder ofrecer el mejor asesoramiento, los clientes retenían las cosas embarazosas en la errónea creencia de que nunca saldrían a la luz.

Siempre salía a la luz. Y, la mayoría de las veces, el efecto era mucho peor que si hubieran sido francos al respecto. Pero sus clientes eran litigantes civiles. Un acusado de un delito que se resistiera a su abogado era un animal totalmente diferente.

Subió con fuerza la empinada cuesta, esperando la meseta y el suave descenso al dar la vuelta a la avenida Forbes. Se preguntó qué más se le había olvidado decir a Greg.

Había preguntado al abogado del divorcio sobre el paradero de Greg la noche del asesinato de su esposa, pero él le había contado a Erika la misma historia que había intentado contarle a Sasha: que había estado caminando solo durante horas.

Resopló con frustración por el hecho de que un hombre acusado de asesinato jugara a los mismos juegos que Greg Lang.

De repente, su codo izquierdo fue sacudido con fuerza hacia un lado y tropezó. Salió volando hacia un lado y se estrelló contra los setos que daban a una casa de ladrillos rojos muy bien cuidada. Dos brazos le rodearon la cintura por detrás y la empujaron hacia atrás, hacia los arbustos.

El estómago se le revuelve.

Mantente de pie, se dijo a sí misma. La peor posición para una pelea callejera era en el suelo. Una pelea callejera no estaba coreografiada como un combate de lucha libre. El forcejeo desde una posición prona era una excelente manera de ser asesinado.

Base fuera. Dobló las rodillas y plantó los pies a lo ancho.

Ser atacada por la espalda significaba que no sabía qué armas tenía su agresor, si es que tenía alguna. Se agachó más. Detrás de ella, su adversario, que no se veía, la agarró por el centro con una mano y le rodeó el cuello con la otra, apretando.

Ella se esforzó por respirar.

Conecta. Levantó el codo izquierdo por encima de la cabeza y lo giró hacia atrás, golpeándolo en el lateral del cuello, bajo la mandíbula. Giró y golpeó con el codo derecho el otro lado del cuello del atacante. Codo izquierdo. Codo derecho. Otra vez.

El agarre de él se aflojó lo suficiente para que ella pudiera maniobrar, y se volvió hacia él, jadeando, con los dedos listos para clavarle los ojos.

—No está mal, —dijo Daniel, soltando las manos de su cintura y frotándose el cuello.

Ella se apoyó en el olmo del jardín delantero de sus padres para recuperar el aliento.

—Fuiste un poco suave conmigo, ¿no crees?

Su instructor de Krav Maga sonrió. —Un poco. No quería que se repitiera lo de la última vez.

La última vez que Sasha había sido objeto de un derribo por sorpresa, había terminado con un grupo de grandes y oscuros moretones en los antebrazos que hacían que su piel pareciera una fruta podrida y había provocado que su médico de cabecera le hiciera una serie de preguntas embarazosas sobre su incipiente relación con Connelly.

Sasha debería haberse dado cuenta de que pasar corriendo por delante de la casa de los padres de Daniel era una invitación para que él la emboscara. Emboscada no era exactamente la palabra correcta, teniendo en cuenta que había pagado una buena suma por los ataques simulados fuera de clase. Llevaba años tomando clases de Krav Maga y dominaba el sistema de defensa personal. Su entrenamiento le había salvado la vida durante el fiasco de Hemisphere Air y le había valido a un matón de gran porte un viaje al hospital para una cirugía reconstructiva. También había repelido a un atacante en el condado de Clear Brook en primavera. Sin embargo, lo más habitual era que utilizara sus habilidades para poner fin al pasatiempo favorito de sus hermanos, que consistía en levantarla y ponerla encima de la nevera de sus padres. Después del año que había tenido, pensó que mantener sus habilidades de combate cuerpo a cuerpo era al menos tan importante como cumplir con su requisito de educación legal continua.

El padre de Daniel salió al pórtico y le gritó: “¿Le has dado una patada en el trasero, chica?”

Sasha sonrió y le hizo una señal con el pulgar hacia arriba.

El padre saludó y se dirigió a la mecedora del pórtico, apoyándose en su bastón.

Sasha se volvió hacia Daniel. —¿Qué hace tu padre estos días?

Daniel se encogió de hombros. —Volviendo loca a mi madre, supongo.

Larry Steinfeld, que ya tenía más de setenta años, se había retirado finalmente del ejercicio de la abogacía. Había trabajado durante años en la Oficina del Defensor Público Federal, antes de pasar a la UALC (Unión Americana de Libertades Civiles). Sasha le había oído hablar en varias conferencias antes de darse cuenta de que era el padre de Daniel.

Sasha comprobó su reloj. —Tengo que irme.

—¿Nos vemos mañana en clase?

—Sí.

Saludó al Sr. Steinfeld con la mano y se alejó trotando para encarar el resto de la colina.

8

Sasha salió de su ducha llena de vapor, se envolvió en una gruesa toalla de gran tamaño y, por reflejo, consultó su Blackberry cuando aún estaba empapada.

Prescott & Talbott exigía a sus abogados que respondieran a los correos electrónicos y a los mensajes de voz en los sesenta minutos siguientes a su recepción. La política se aplicaba en mitad de la noche, en días festivos y durante catástrofes naturales y campeonatos deportivos. Sólo se hacían excepciones en caso de viajes a zonas remotas.

No es casualidad que los abogados del bufete hayan empezado a optar por vacaciones accidentadas, fuera de lo común, en lugares insólitos. Sus notas fuera de la oficina empezaban con frases como: “En el monasterio budista donde estaré de retiro, se me puede localizar por correo aéreo, que se entrega una vez a la semana en el pueblo de la base de la montaña y se guarda para los monjes hasta que visitan el pueblo para hacer un trueque”.

Aunque Sasha se había quitado la correa electrónica hacía casi un año, aún no había abandonado el hábito de consultar su Blackberry. Era como uno de esos perros que no cruzan los límites de una valla invisible ni siquiera cuando se corta la luz.

Miró la pantalla: ningún correo electrónico, ningún mensaje de voz, una llamada perdida de la centralita de Prescott & Talbott y un mensaje de Connelly: Llego tarde. Nos vemos en Girasole.

Mientras se secaba con la toalla, Sasha se preguntó si Connelly se había pasado por su apartamento. Aunque llevaba cerca de un año trabajando en la oficina de campo de Pittsburgh, en lo que respecta al Servicio Federal de Alguaciles Aéreos, seguía siendo un puesto temporal. Así que, según su costumbre, el gobierno federal seguía pagando el alojamiento de la empresa en un complejo junto al aeropuerto, aunque Connelly viviera más o menos con ella. Se sacudió la cabeza ante el espejo. Prácticamente un novio que vivía con ella, con el que salía desde hacía once meses.

Antes de Connelly, su relación más larga había expirado en menos tiempo que un litro de leche. Ella lo sabía con certeza, porque de camino a casa después de su primera cita con ese tipo (Vann, un carnicero sorprendentemente divertido que trabajaba en Whole Foods), habían pasado por su lugar de trabajo para que ella pudiera comprar leche. Y, durante casi una semana después de haber terminado, siguió bebiendo esa leche sin necesidad de oler el envase primero.

Connelly la esperaba cuando entró en el restaurante. Se inclinó sobre el estrecho espacio frente al puesto de la camarera y le besó el lado de la cabeza junto a la oreja.

—Nuestra mesa está lista, —dijo—.

La simpática pelirroja que hacía de anfitriona y camarera suplente asintió con la cabeza desde el centro del restaurante. Una de las ventajas de ser clientes habituales era que Paula siempre parecía ser capaz de encontrarles una mesa en el pequeño comedor.

Sasha se volvió hacia Connelly. La expresión tensa que se extendía por su rostro le recordó a Will.

—¿Todo bien? Te noto un poco tenso.

—Es sólo... el trabajo. Podemos hablar durante la cena. Él sonrió, pero no llegó a sus ojos.

Paula pasó por delante de una pareja que caminaba del brazo hacia la puerta y arrancó un par de menús de su puesto.

—Lo siento, chicos. Una noche muy ocupada, —dijo por encima del hombro.

La siguieron hasta una mesa de dos plazas situada en un rincón oscuro. Todavía no habían extendido las servilletas sobre sus regazos cuando apareció un camarero para tomar su pedido de bebidas.

Connelly, que normalmente se limitaba a beber una o dos copas de vino con la comida o una cerveza mientras veía SportsCenter, pidió un vodka con tónica.

—¿Cuál es la ocasión?

Connelly no respondió. En su lugar, le dijo al camarero: “Tomará lo mismo.

Hambrienta después de su carrera, Sasha desvió su atención del extraño comportamiento de Connelly y se fijó en el menú. Se debatió entre el linguini de tinta de calamar y el pescado del día”.

Levantó la vista para preguntarle a Connelly qué iba a pedir y se encontró con que la miraba fijamente.

—¿Qué?

—Nada. Lo siento. Él dejó caer sus ojos a su menú.

Ella abrió la boca para contarle lo de Greg Lang, pero él habló primero.

—No, eso no es cierto. Me han ofrecido un trabajo en D.C., —dijo él, levantando los ojos y buscando una reacción en el rostro de ella.

Sasha trató de dar sentido a las palabras.

Cuando ella no dijo nada, él continuó: —Es una oferta bastante buena. Sería el jefe de seguridad de una empresa farmacéutica.

El corazón de Sasha martilleó en su pecho.

—¿D.C.? —consiguió.

—A las afueras, en realidad. En Silver Spring.

—¿Dejarías el gobierno? —preguntó ella, confundida.

Eso no sonaba para nada a Connelly. Siempre hablaba de la ley y el orden, del deber y, bueno, de otras cosas que ella generalmente ignoraba. Pero aún así.

—En este momento, creo que el sector privado tiene más que ofrecerme.

Él estaba encorvado sobre la mesa, esperando que ella respondiera.

—Oh. Estoy... sorprendida, —dijo ella.

Eso no era suficiente. Sentía náuseas. Aturdida. Mareada. Pero él parecía estar esperando que ella dijera algo más, así que añadió: —Parece una gran oportunidad.

Sus palabras sonaron huecas en sus oídos, pero debieron de sonar convincentes para Connelly. Él se acercó a la mesa y tomó su mano entre las suyas.

—Yo también lo creo, —dijo—.

—¿Cuándo tienes que tomar una decisión? —Intentó sonar despreocupada. No estaba segura de haberlo conseguido.

—Muy pronto. Para el fin de semana.

—Vaya, eso es rápido, —dijo ella, sólo para tener algo que decir.

Se preguntó cuánto tiempo se había estado trabajando en este cambio y por qué se enteraba ahora.

—Sólo es D.C. Podemos vernos los fines de semana, ¿verdad? —dijo—.

—Claro. Ella forzó una sonrisa.

Le pareció un hombre que ya había tomado su decisión.

9

—N o puedo creer que esté muerta, —dijo Martine al otro lado del teléfono. Su voz era rasposa, como si estuviera resfriada.

Clarissa oía de fondo los chillidos de los hijos de Martine, pero eran débiles. No sabía si estaban jugando o peleando. En cualquier caso, pensó que Martine disponía de unos diez minutos como máximo antes de tener que ir a disolver una riña, besar una rodilla desollada o ayudar a alguien a conseguir un bocadillo. Así era siempre en la casa de Martine.

—Clari, ¿estás ahí?— preguntó Martine.

—Sí, lo siento. Yo tampoco. Clarissa suspiró y luego preguntó: “¿Crees que Greg la mató? ¿De verdad?”

—No lo sé. Greg nunca me pareció del tipo violento, pero las cosas estaban bastante feas. Es decir, se estaban divorciando. Ellen estaba admitiendo el fracaso. Tuvo que ser malo.

Había sido malo. Ellen le había dicho a Clarissa que Greg volvía a jugar, pero le había pedido que no se lo dijera a Martine. Clarissa se mordió la piel rasgada cerca de la uña de su dedo anular izquierdo y dejó caer los ojos hacia su alianza. Hubo un tiempo en el que las tres no se habían guardado ningún secreto, pero después de que Martine dejara el bufete y todas sus presiones, a veces parecía olvidar lo que era trabajar allí, cómo deshilachaba los bordes de las relaciones de una persona, llevando a un cónyuge a un casino o, peor aún, a los brazos de alguna adolescente golfa.

Clarissa se obligó a apartar de su mente la imagen de Nick y aquella chica.

—Fue bastante malo—, dijo. Luego, sintiéndose culpable de que Martine no lo supiera, soltó: —Ellen descubrió que Greg estaba apostando.

Martine dejó escapar un largo y bajo silbido. —Oh.

—Sí.

Clarissa se sintió mejor al instante. Seguía ocultando sus propios secretos a Martine, pero ¿qué mal había en compartir los de Ellen ahora?

—¿Estaba en el fondo? ¿Cómo la última vez?

—Creo que era más dinero, pero, ya sabes, podían permitírselo. Supongo que estaba sacando el dinero de sus cuentas, tratando de cuidarla a sus espaldas.

La última vez había sido cuando los tres eran todavía abogados junior. 1998. Ellen y Greg estaban comprometidos, y faltaban sólo cuatro meses para la boda, cuando ella había roto a llorar en una hora feliz. Greg había apostado al fútbol y debía a su corredor de apuestas treinta mil dólares. Para ellos, entonces, eso era mucho dinero. Hoy, cualquiera de ellos habría extendido un cheque por esa cantidad sin molestarse en confirmar el saldo de la cuenta, pero en 1998 no tenían esa cantidad de dinero.

Ellen había vendido su anillo de compromiso y había vaciado el fondo que había reservado para la boda y la luna de miel; tal vez por presciencia, sus padres no estaban muy contentos con Greg y no tenían intención de pagar la factura de la recepción. Había estado ahorrando una parte de su sueldo cada mes. Pero les faltaban ocho mil dólares para pagar la deuda del juego.

El intento de Greg de negociar la deuda le había costado dos costillas rotas y una nariz rota, y a Ellen le aterraba que lo mataran. Clarissa y Martine le habían prestado a Ellen cuatro mil dólares cada una. Se decían a sí mismas que habrían gastado esa cantidad en los regalos de la fiesta y de la boda, en los vestidos de las damas de honor y en otras cosas relacionadas con la boda si Ellen y Greg no hubieran cancelado la boda en favor de una tranquila ceremonia civil en el juzgado.

Como condición para seguir adelante con la boda, Ellen había hecho que Greg se uniera a Jugadores Anónimos. Agradecido por haberle salvado el pellejo y temeroso de perderla, se había lanzado al programa. A medida que avanzaba en sus pasos de recuperación, acababa por enmendar sus errores con Clarissa y Martine y les había devuelto el dinero que le habían dado a Ellen.

Y, por lo que Clarissa sabía, en los catorce años siguientes, Greg no había roto ni una sola vez su promesa a Ellen de que no apostaría. Hasta que aparecieron esas fotos.

Era curioso que tanto ella como Ellen hubieran recibido sus fotos el mismo día.

Sin embargo, a diferencia de Ellen, no había montado en cólera y se había enfrentado a su marido con ellas inmediatamente. En cambio, Clarissa había deliberado, planeado. Había dado pasos pacientes, empezando por contratar a Andy Pulaski para arruinar la vida de Nick.

Martine irrumpió de nuevo en sus pensamientos. —Pensé que eran realmente una pareja sólida. ¿Sabes? Como tú y Nick o Tanner y yo.

Clarissa se tragó la risa, o tal vez fue un sollozo. Ya no podía decirlo. Martine todavía creía que ella y Nick eran sólidos. Si ella lo supiera. Clarissa tuvo un repentino impulso de confiar en ella, ahora que Ellen se había ido.

—¿Puedes salir a tomar una copa mañana por la noche? ¿En honor a Ellen? —preguntó.

Clarissa casi podía oírla repasar su agenda mental de viajes compartidos, entrenamientos de fútbol, cenas, deberes y baños.

Finalmente, Martine dijo: “Claro, pero hagámoslo tarde. ¿Tal vez a las nueve y media? Si no ayudo a los niños con los deberes y preparo los almuerzos antes de irme, tendré que hacerlo cuando vuelva. Tanner se agobia mucho”.

—Claro, a las nueve y media es genial. ¿El bar del William Penn? Había sido su lugar de encuentro, cuando eran tres chicas solteras con toda una vida de glamour y emoción por delante.

—¿Dónde más?

10

Miércoles

Sasha se despertó con dolor de cabeza, la boca llena de cabellos y la cama vacía.

Desde detrás de la puerta cerrada del cuarto de baño, oyó el ruido de la ducha. Se sentó y la habitación empezó a dar vueltas. Volvió a apoyar la cabeza en la almohada como si su cráneo fuera de cristal soplado y repasó la noche anterior.

Después del bombazo de Connelly, habían compartido una cena sin alegría y luego habían decidido ir a tomar una copa. Empezaron en un bar de martinis de moda, se detuvieron en una taberna de barrio, bajaron por la cadena alimenticia hasta llegar a un bar de mala muerte frecuentado por borrachos empedernidos y veinteañeros que buscaban estirar el dinero de la bebida, y terminaron la noche en el Mardi Gras, un refugio para los bebedores que habían sido expulsados de otros establecimientos y para los menores de edad que intentaban hacer pasar identificaciones falsas. Su bebida estrella era una versión infernal de un destornillador, en la que el camarero exprimía el jugo de media naranja en un vaso de vodka.

El Mardi Gras. No es de extrañar que la cabeza le martilleara.

Respiró lentamente tres veces y se obligó a salir de la cama. Se dirigió a la cocina, subiendo lentamente las escaleras desde el desván, y se apoyó en la pared cuando llegó al final.

Se sirvió una taza de café fuerte, agradecida por haberse acordado de preparar la cafetera y encender el temporizador la noche anterior, y consideró sus opciones.

Eran casi las seis. Miró por la ventana. El sol aún no había salido, pero la luz temprana, gris y suave, entraba a raudales. No llovía. Podía seguir su rutina: ponerse las zapatillas de correr y trotar hasta la clase de Krav Maga, y luego tratar de rechazar los golpes de castigo mientras la resaca la atacaba por dentro. No sonaba atractivo. O bien podía tomar un poco más de café, mordisquear una tostada seca y tratar de recuperar sus piernas.

La ducha se cerró. Se imaginó a Connelly rodeándose la cintura con una toalla y peinándose el cabello negro con los dedos. A continuación, dejaría correr el agua caliente en el lavabo y comenzaría su ritual diario de afeitado. Un ritual que se trasladaría a D.C.

Dejó la taza de café y buscó sus zapatillas para correr.

Volvió de su clase sintiéndose casi humana y encontró la taza de café usada de Connelly sosteniendo una nota en su isla de cocina de vidrio reciclado.

Espero que te sientas mejor que yo. Estaba pensando en preparar Pho esta noche... Te quiero, LC

A pesar de sus respectivos apellidos irlandeses, Sasha era medio rusa y Connelly medio vietnamita. Aunque ella no había podido convencerle de la sopa de remolacha, él la había enganchado a la sopa vietnamita de fideos con carne.

Después de haber pasado ocho años comiendo en su escritorio de la oficina, Sasha no tenía la costumbre de comprar alimentos o preparar comidas. Connelly había abordado ese papel con entusiasmo. Ahora se marchaba. Tal vez finalmente tendría que aprender a cocinar.

Se sirvió un vaso de agua helada y lo bebió con avidez. Sabía que rehidratarse la ayudaría a despejar los restos de su dolor de cabeza. Pero no estaba segura de qué hacer con el nudo que se le hacía en la garganta cada vez que pensaba en la marcha de Connelly.

Su teléfono móvil vibró en la encimera. Comprobó la pantalla, curiosa por saber quién llamaría tan temprano. Volmer.

—Hola, Will, —dijo, poniendo su vaso en el lavavajillas.

—Sasha, siento molestarte tan temprano. La voz de Will era grave.

—No hay problema, pero me temo que aún no he tomado una decisión sobre el caso de Greg.

La noche anterior había planeado comentarle la idea a Connelly durante la cena, pero, a la luz de sus noticias, no había llegado a hacerlo. Aunque no era abogado, era una de las personas más reflexivas y analíticas que conocía, y ella valoraba su opinión.

Will se aclaró la garganta. —Realmente odio presionarte, Sasha...

—Entonces no lo hagas.

Dudó, pero continuó donde lo había dejado: “Debo hacerlo. Los derechos constitucionales del Sr. Lang están en juego. Cuanto más tiempo pase sin abogado, menos tiempo tendrá para preparar una defensa sólida”.

—No han pasado ni veinticuatro horas, —dijo ella. Sintió que la irritación la acosaba.

—Lo sé. Lo siento, Sasha. He recibido instrucciones de obtener una respuesta ahora.

Will sonaba realmente arrepentido. Estaba segura de que alguien más arriba en la cadena alimentaria de Prescott le estaba obligando a presionarla para que respondiera, pero no importaba. Ella se enfureció.

Abrió la boca, con la intención de decirle a Will que Prescott & Talbott podía encontrar a otra persona que hiciera su trabajo.

En cambio, se oyó a sí misma decir: “Si voy a representar al señor Lang, tenemos que aclarar qué papel tendrá el bufete en esa defensa. Una pista: se limitará a extender los cheques”.

—Por supuesto, por supuesto. La respuesta de Will fue rápida y tranquilizadora.

—No te ofendas, Will, pero me gustaría oírlo de alguien con autoridad para decirlo, —dijo Sasha.

Will suspiró y luego dijo: “Si te consigo una reunión con el Comité de Administración, ¿puedes venir hoy?”

Sasha recorrió mentalmente su calendario. —Estoy libre hasta la hora de comer. El resto de la tarde está bloqueado.

Bloqueado para que pudiera pasar algún tiempo procesando el hecho de que Connelly probablemente se iba.

—Haré que suceda, —prometió—.

11

Will estaba de pie en medio de la oficina de Cinco, tratando de no mirar el cuadro del trasero de una mujer desnuda que colgaba sobre el sofá de cuero blanco donde se sentaba Cinco. El cuadro, al igual que el resto de la decoración del despacho de Cinco, levantaba cejas. También suscitó un largo rumor entre los socios principales de que la secretaria de Cinco había sido la modelo.

Will dudaba de que fuera cierto; era el tipo de cotilleo salaz que los abogados aprovechaban para aliviar el tedio de sus días de trabajo. Sin embargo, tenía que admitir que nunca había mirado a Caroline de la misma manera después de escuchar el rumor.

Se aclaró la garganta y la mente y esperó a que Cinco hablara. Supuso que Cinco no le había ofrecido un asiento como forma de hacer notar su descontento. Se puso en contacto con el patrón de cuadrados entrelazados que había bajo sus pies.

Cinco finalmente habló. —Estoy decepcionado, Will. Creí que John te había inculcado lo importante que era que Sasha asumiera la defensa de Greg Lang.

—Lo hizo, en efecto.

Porter le había dejado muy claro a Will que tenía que conseguir que Sasha aceptara. Will no veía cómo se le podía encargar tal tarea en primer lugar, dada la existencia del libre albedrío. Y, para ser sinceros, por mucho talento que tuviera Sasha McCandless y por mucho que le gustara personalmente, no tenía experiencia en defensa criminal. Sin agotar su memoria, podría nombrar al menos media docena de jóvenes abogados, anteriormente empleados por Prescott & Talbott, que serían más adecuados para llevar un juicio por homicidio.

No le dijo nada de esto a Cinco. En su lugar, destacó los aspectos positivos.

—Ella no ha dicho que no. Sólo quiere reunirse con el Comité y obtener algunas garantías de que no vamos a «microgestionar» su caso.

Cinco se frotó la frente. —Te he escuchado la primera vez. Pero ella no ha dicho que sí, ¿verdad? No tenemos tiempo para esto, Will.

Will no entendía la urgencia. Cuando Marco había irrumpido en su despacho y le había dicho que se apoyara en Sasha, Will había intentado explicarle por qué un ultimátum era el camino equivocado. Pero Marco había insistido.

Ahora, Will dijo: “Lo entiendo. Creo que está reaccionando sobre todo a la presión que ejercí esta mañana. Le dije a Marco que no deberíamos haber tratado de forzarla...”

Cinco le interrumpió. —No eches culpas. Arregla el problema.

Justo a tiempo, Will evitó poner los ojos en blanco. Los socios solían bromear con que Cinco utilizaba un catálogo de «Successories» de carteles motivacionales como manual de gestión.

—¿Qué quieres decir?

—¿Qué quiero decir? Quiero decir que se programe la reunión y se traiga aquí. Ahora vete.

Cinco le despidió con un gesto de la mano, y luego añadió: “Dígale a Caroline que entre al salir”.

Will empezó a hablar y se lo pensó mejor. Cerró la boca y se fue.

Mientras enviaba a Caroline a ver a su jefe, no pudo resistirse a echar un rápido vistazo a su hermoso trasero, bien visible por su ajustada falda.

12

Sasha miró alrededor de la mesa, sin creerse que estuviera sentada en la sala de conferencias de Carnegie con los cinco socios más poderosos de Prescott & Talbott. Y Will.

Marco DeAngeles, Fred Jennings, Kevin Marcus, John Porter y Cinco. Su patrimonio neto combinado debía tener ocho dígitos. Tal vez nueve. Y cada uno de ellos solía estar más que preparado para tomar el control de cualquier conversación. Eran asertivos. Seguros de sí mismos. Decididos.

Excepto que no eran ninguna de esas cosas en este momento. Ahora mismo, todos miraban a Will con diferentes grados de esperanza y desesperación en sus ojos.

Will se enderezó la corbata y tragó saliva, y luego dijo: —Sasha, gracias por venir con tan poco tiempo de antelación. Como sabes, al bufete le gustaría que representaras al señor Lang, y estamos dispuestos a discutir los contornos de esa representación contigo.

Jennings asintió mientras Will hablaba.

No dejes que te intimiden. Tranquilízate. Pensó en lo que Noah solía decirle: finge si es necesario.

Sasha arqueó una ceja. —Resulta que el señor Lang también quiere que lo represente. Y he hablado con él hace una hora para decirle que lo haría, siempre y cuando el bufete se comprometa a no interferir en nuestra relación abogado-cliente. Esos son los límites.

Se sentó y observó cómo los pesos pesados se sometían a Will.

—Como abogado penalista, —comenzó Will, —entiendo sus preocupaciones. Con razón no quiere que el bufete cuestione su consejo o susurre al oído del Sr. Lang. Pero también tiene que entenderlo. Dos socios de Prescott & Talbott han sido asesinados el año pasado. Tenemos que controlar las consecuencias de ese hecho. Como resultado, la firma tiene interés en el resultado del caso del Sr. Lang. Querremos que nos mantengan informados del caso y nos consulten sobre la estrategia.

Dirigió sus ojos a Cinco, buscando la confirmación de que había transmitido el mensaje correcto. Cinco asintió un poco.

Sasha miró fijamente el cuadro de la pared. Como correspondía a la sala de conferencias privada de Cinco, era un desnudo. No había duda de que su secretaria no había posado para éste. Según el cartel de latón que colgaba debajo, era obra de Philip Pearlstein, un nativo de Pittsburg y destacado pintor especializado en modelos desnudos que posan con objetos inusuales; en este caso, una pelota de yoga.

Hizo una serie de cálculos en su cabeza. Cuando habló con Greg, éste le confesó que Ellen le había pedido el divorcio por culpa del juego. También había admitido que había perdido su trabajo porque había empezado a parar en el casino de camino al trabajo, lo que inevitablemente le llevaba a no ir a trabajar. Sin ingresos y con el patrimonio de Ellen atado al divorcio, Greg le había dicho que, a pesar de su lujoso domicilio, el flujo de caja era un problema.

Pero Sasha simplemente no estaba dispuesta a estar a disposición de Prescott & Talbott. Greg tendría que encontrar otra forma de pagarle. Se preguntó si tendría espacio en sus tarjetas de crédito. Presumiblemente, Naya podría encargarse de que aceptara tarjetas de crédito. Hasta la fecha, todos sus clientes habían pagado por transferencia bancaria o cheque, lo que constituía otro punto en contra del ejercicio del derecho penal.

Apartó su silla de la mesa y se puso de pie.

—Su propuesta es inviable. Si el Sr. Lang quiere que lo represente, lo solucionaremos entre los dos. Pero no voy a tenerte respirando en la nuca y dudando de mí.

Sasha buscó en su bolso el cheque del anticipo y se preparó para arrojarlo sobre la reluciente mesa como parte de su dramática salida. Había sido un error considerar siquiera la posibilidad de aceptar el caso. Lo que realmente necesitaba era una ruptura con su antiguo bufete.

Kevin Marcus se inclinó hacia delante y dijo: “Espera. Por favor, reconsidere su posición. Le aseguro personalmente que no interferiremos en su trabajo. Sin embargo, estaremos dispuestos a prestarle todo el apoyo que solicite en su representación de Greg Lang. Estoy seguro de que podemos solucionar esto”.

Su voz era tensa, pero se detuvo a punto de suplicar.

Permaneció de pie, pero preguntó: “¿Por qué es esto tan importante para el bufete? Y no me vengas con la historia de la amistad con Greg Lang. Apuesto a que la mitad de ustedes no podrían elegirlo de una alineación”.

Kevin miró a Cinco. Cinco miró a Fred.

Fred extendió sus manos como garras y se inclinó hacia atrás en su silla. —Nos parece que Ellen fue asesinada y su compañero fue incriminado para hacer quedar mal a la empresa.

—¿Crees que alguien mató a una de tus socias e inculpó a su marido separado para que tuvieras mala prensa?

—Así es.

¿Había caído Fred en la demencia sin que nadie se diera cuenta? Su conjetura era una locura. Miró alrededor de la mesa. Todos los demás asentían, como si fuera una teoría razonable.

—Suponiendo que eso fuera cierto, ¿cómo hace exactamente que Prescott quede mal? —preguntó Sasha.

Kevin la miró fijamente. —Vamos, Sasha. Sabes que obtuvimos notas muy bajas en la última encuesta de Madres en la Ley.

Ladeó la cabeza, como si se preguntara si ella había sido una de las abogadas anónimas que habían respondido a la encuesta describiendo Prescott & Talbott como un lugar donde las relaciones van a morir.

Ella le sostuvo la mirada y le dijo: —Yo estaba soltera, por no decir sin hijos, durante mi estancia aquí, Kevin, ¿recuerdas? No presté más atención a esas encuestas que a la cuestión de la edad de jubilación obligatoria. No era relevante para mi vida.

Marco movió la cabeza y dijo: “Y por eso eras tan bueno, Mac. Sin familia, sin hijos. No te quejabas de las bajas por maternidad, ni de los sacaleches, ni de las guarderías. Nada de esas tonterías”.

Cinco intervino y dijo: “Aunque las cuestiones de equilibrio entre el trabajo y la vida privada no estaban en lo alto de tu lista de prioridades, Sasha, son importantes para los nuevos asociados y los estudiantes de derecho”. Hizo una pausa y miró fijamente a Marco, y luego dijo: “Y me refiero a las mujeres y a los hombres. Todos quieren saber que tendrán tiempo para criar a sus familias”.

Sasha negó con la cabeza. —Ellen no tuvo hijos.

—Bueno, eso es cierto, —concedió Kevin. —Pero sabes, esa encuesta también hizo un gran punto sobre la tasa de divorcio de nuestros abogados. Está rondando el ochenta por ciento para los socios.

Sasha pensó en Noah, que había muerto convencido de que su mujer le iba a dejar. Resultó que había tenido razón. Al sentirse desatendida por estar siempre trabajando, Laura Peterson había tenido una aventura.

Miró alrededor de la mesa, encontrándose con los ojos de cada uno de ellos durante varios segundos, y luego preguntó: “¿Tienen algún apoyo real para su creencia de que Greg está siendo incriminado por el asesinato de Ellen en un esfuerzo por manchar la reputación de la firma?”

John se aclaró la garganta, pero Cinco habló primero, diciendo: “Por supuesto que no. Si tuviéramos pruebas, las habríamos llevado al fiscal del distrito en el momento en que Greg fue acusado”.

Se sentó y agitó ambas manos, señalando a los hombres sentados alrededor de la mesa. —Puede que no tengamos pruebas, Sasha, pero tenemos, colectivamente, más de cien años de sólido juicio legal en esta sala. Y, a nuestro juicio, esto es un acto contra la empresa. Ellen y su marido, son... por horrible que parezca, daños colaterales. Alguien ha cometido este atroz crimen en un esfuerzo por, como usted dice, manchar nuestra brillante reputación.

Sasha trató de ignorar sus crecientes náuseas. Deja que Prescott & Talbott se considere la verdadera víctima.

Cuando Cinco terminó su discurso autocomplaciente, dijo: “No es por hacerme la graciosa, pero ¿quién crees que asesinaría a uno de tus socios para que el ranking de tu empresa cayera en picado? ¿WC&C?”

Fred se rió y lo cubrió con una tos.

Whitmore, Clay & Charles (o WC&C) era probablemente indistinguible de Prescott & Talbott para el ciudadano medio de Pittsburg. Y con razón. Ambos eran bufetes de abogados bien establecidos y bien considerados que habían prestado servicios a la ciudad desde el siglo XIX. Ambos empleaban a cientos de abogados, la mayoría de los cuales procedían de las mejores facultades de derecho. Ambos habían ocupado puestos en la judicatura federal y en los consejos de administración de empresas que cotizan en bolsa con sus antiguos socios. Ambos cobraban tarifas que rondaban los mil dólares por hora.

Pero si uno sugiere a un abogado empleado por cualquiera de los dos bufetes que los dos son intercambiables, más vale que esté preparado para esquivar. La enemistad entre los bufetes era legendaria. Y duradera.

Los tres abogados que formaron WC&C se separaron de Prescott & Talbott en 1892, tras la sangrienta huelga de Homestead. La huelga, una de las disputas obrero-patronales más violentas de la historia de Estados Unidos, se saldó con un tiroteo entre los trabajadores siderúrgicos en huelga y los agentes de Pinkerton, que habían sido contratados para proporcionar seguridad a la acería.

Los Pinkerton se habían acercado a la acería desde el río al anochecer. Cuando intentaron desembarcar sus barcazas, los trabajadores en huelga les estaban esperando. Al final, varios hombres murieron en cada lado del tiroteo; los Pinkerton se rindieron y fueron golpeados por una multitud que se calcula que contenía más de cinco mil trabajadores de la fábrica en huelga y simpatizantes; se llamó a la milicia; y la batalla se trasladó a la sala del tribunal.

Más de una docena de líderes de la huelga fueron acusados de conspiración, disturbios y asesinato. Se presentaron cargos similares contra los ejecutivos de la acería. Finalmente, se retiraron los cargos tanto contra los trabajadores como contra la dirección. Prescott & Talbott, por supuesto, representó a la Carnegie Steel Company; a su propietario, Andrew Carnegie; y a Henry Clay Frick, que dirigía la empresa.

Josiah Whitmore, socio de Prescott & Talbott, fue contactado por la Agencia Pinkerton, que quería demandar a la empresa siderúrgica en un tribunal civil por poner a sus hombres en peligro. Prescott & Talbott no podía aceptar el caso porque supondría un conflicto de intereses, pero Whitmore consideró que era su oportunidad de actuar por su cuenta.

Junto con Matthew Clay y Clyde Charles, dos abogados recién llegados, dejó el bufete y abrió WC&C. Al principio, los tres se especializaron en demandar a los clientes de Prescott & Talbott, lo que dio lugar a prolongadas y amargas batallas judiciales, en las que Prescott & Talbott intentaron descalificar a sus oponentes.

A pesar de la enemistad pública entre los dos bufetes, el acuerdo había funcionado en beneficio mutuo durante más de cien años: ambos bufetes hacían crecer las facturas de sus clientes peleando por cualquier cosa, por pequeña que fuera, y los abogados de ambos bufetes podían golpearse el pecho por sus batallas sin prisioneros.

Marco se dirigió a Sasha y le dijo, sin ningún rastro de humor: “No me extrañaría de esos cabrones”.

Ella todavía estaba formulando una respuesta cuando Cinco frunció el ceño hacia Marco y dijo: “Por supuesto que no es WC&C. Pero no me cabe duda de que alguien ha asesinado a uno de nuestros respetados colegas (uno de tus antiguos colegas, debo añadir) en un intento deliberado de desprestigiar a la empresa”.

Cinco habló con tal seguridad y convicción que casi olvidó que su creencia no tenía ninguna base.

Will se aclaró la garganta y añadió: “Sasha, aunque no estés convencida de que tengamos razón, está claro que no estás convencida de que estemos equivocados. Eso significa que existe la posibilidad de que el señor Lang haya sido acusado erróneamente. Imagínese ser acusado de un asesinato que no cometió”.

Ella hizo lo que él le pidió. Dejó de lado su propia reacción ante el hombre y la teoría idiota del bufete y se puso en el lugar de Greg. Se imaginó a sí misma encontrando el cuerpo sin vida de Connelly y luego siendo acusada de su asesinato. Enfrentándose a ese miedo en medio de un mar de dolor y desesperación.

Asintió con la cabeza.

Sasha salió del Carnegie con el cheque del anticipo y dos cosas nuevas: un acuerdo por el que defendería a Greg Lang y mantendría a Volmer (y sólo a Volmer) al tanto y la sensación inquebrantable de que estaba siendo manipulada.

13

Leo respiró profundamente antes de empujar la puerta del edificio de oficinas de Sasha. El tintineo de las campanas sobre la puerta llamó la atención de Ocean, y ella se volvió de la pizarra donde estaba escribiendo los especiales del almuerzo en estilizadas letras de burbuja.

—Oye, Leo, ¿quieres una taza?, —le ofreció, con una amplia sonrisa.

Leo le devolvió la sonrisa. —Ahora mismo no. Pero gracias. ¿Está Sasha por aquí?

Los hombros de Ocean se levantaron en un exagerado encogimiento de hombros y dijo: “No la he visto. Acabo de llegar”.

—Bien. Guárdame un plato de ese chili de carne de pollo, —dijo Leo, señalando con la cabeza su menú a medio terminar.

Subió las escaleras de dos en dos y asomó la cabeza al despacho de Sasha. Estaba vacío. Su salvapantallas (una imagen de la estatua de la Dama de la Justicia que adornaba la torre del reloj en lo alto del juzgado del condado de Clear Brook) estaba encendido, así que había estado fuera más de unos minutos.

Seguramente estaba al otro lado del pasillo contando chismes con Naya.

Llamó a la puerta de Naya.

—Entra, —llamó Naya.

Abrió la puerta con facilidad y estiró el cuello para mirar dentro: no estaba Sasha.

—Oh, eres tú. Pensé que eras Mac, —dijo Naya.

—Hola a ti también, Naya.

Entró a grandes zancadas y se tiró en la silla de invitados a rayas azul marino y crema.

—Entra y toma asiento, chico de la mosca, —dijo Naya sin palabras.

—Gracias.

Leo le sonrió. A pesar de su irritabilidad, sabía que a Naya le gustaba. O, estaba bastante seguro de que le gustaba. La mayor parte del tiempo.

—¿Dónde está ella, de todos modos? —preguntó.

—Debe estar todavía en P & T.

—¿Prescott & Talbott? ¿Qué hace allí?

Naya le dirigió una mirada aguda. —¿No te lo ha dicho?

Leo negó con la cabeza. Su conversación de la noche anterior se había centrado en su oportunidad de trabajo, antes de convertirse en un viaje por el carril de los recuerdos, mientras contaban su año juntos mientras bebían, demasiadas bebidas. Ella no había mencionado el trabajo en absoluto, lo que, en retrospectiva, no era propio de ella.

Naya arqueó una ceja.

—¿Qué? —preguntó Leo.

Ella suspiró. —Le pidieron que representara al marido de Ellen Mortenson en sus cargos de asesinato.

Leo sacudió la cabeza como si tuviera agua en la oreja. —Lo siento, ¿Prescott & Talbott quiere que Sasha represente al hombre que ha sido acusado de matar a un socio de Prescott?

— Así es.

—Eso es... —se interrumpió, incapaz de encontrar una palabra para describir la situación.

Sin embargo, Naya tenía varias.

—¿Demencial? ¿Ridículo? ¿Inconveniente? ¿Una idea terrible?

—Bueno, sí. No lo va a hacer, ¿verdad?

Naya se encogió de hombros, con un movimiento exagerado, como diciendo, quién sabe lo que hará esa chica. Entrecerró los ojos, observando sus caquis y su jersey.

—¿No hay trabajo hoy?

Fue el turno de Leo de lanzarle a Naya una mirada afilada.

—¿Sasha no te lo ha dicho? —preguntó.

—¿Decirme qué?

—Me han ofrecido un trabajo en el sector privado. Fuera de D.C.

Los ojos oscuros de Naya brillaron, pero ocultó su sorpresa y dijo: “Pero no lo vas a aceptar”.

No dijo nada.

—¿Leo?

No podía decírselo. No confiaba en que no se lo dijera a Sasha.

La oferta de trabajo era más como un aterrizaje suave que su supervisor había arreglado. Aparentemente, el Departamento de Seguridad Nacional había decidido que él no era un jugador de equipo, como corresponde a un agente especial de la Oficina del Alguacil Aéreo de los Estados Unidos. «Lobo solitario», fue lo que dijo su supervisor al describir su investigación no oficial sobre el accidente de Hemisphere Air y el papel que había desempeñado en el lío de Marcellus Shale en el condado de Clear Brook.

Leo no se había molestado en discutir la decisión. Le habían etiquetado como un problema. Su impecable expediente, sus elogios anteriores y su indiscutible eficacia no significaban nada ahora, en lo que respecta al Departamento. Era una mancha que ningún argumento podría eliminar. Suponía que debía agradecer que le quedara suficiente buena voluntad dentro del Departamento para conseguir el cómodo puesto de civil con un salario de seis cifras.

Pero Sasha no podía enterarse. Se culparía a sí misma, a pesar de que él había decidido por sí mismo saltarse los límites de su autoridad para ayudarla. Ella nunca le había pedido que hiciera nada. Quería que ella lo viera como indispensable. Quería ser importante para ella.

Naya seguía mirándolo. O lo miraba fijamente, en realidad. Se inclinaba hacia delante en su silla como si estuviera dispuesta a saltar sobre él.

—No sé, Naya. Es una oferta tentadora.

Su mirada se volvió aún más feroz.

Leo sintió la absurda necesidad de hacerla entender. —Vamos, Naya, Sasha sabía que mi puesto aquí era temporal.

Era cierto. Llevaba casi un año trabajando fuera de la oficina de campo de Pittsburgh sin ninguna justificación real para ello. Una vez que quedó claro que ningún marshal había estado involucrado en el desastre de Hemisphere Air, debería haber hecho las maletas y haber regresado a D.C. En cambio, se había quedado por Sasha. Y, hasta que los poderes fácticos decidieron que ya no lo querían en el departamento, le permitieron quedarse indefinidamente. Pero podrían haberlo llamado en cualquier momento, y Sasha lo había entendido.

Naya resultó ser menos comprensiva.

—Claro, es cierto, Seguridad Nacional podría haberte dicho que arrastraras tu trasero de vuelta a D.C., pero no lo hicieron, ¿verdad? Saliste y te conseguiste un trabajo mejor sin tener en cuenta a Sasha o sus sentimientos—, dijo, con la voz cargada de ira.

—No es así, —protestó él.

—¿Entonces cómo es? —replicó ella.

Leo cerró la boca y negó con la cabeza. No importaba lo que dijera; Naya estaba atacando ahora, como una madre oso.

14

Sasha se quedó mirando el agua blanca y espumosa que salía de la fuente del Point State Park y se estremeció. El viento de principios de octubre azotaba el agua, enviando un chorro en su dirección. En algún momento de las próximas semanas, el Departamento de Obras Públicas apagaría las bombas de la fuente durante el invierno y los tres mil litros que alimentaban la fuente desde el río subterráneo que corría bajo el Point fluirían dondequiera que fluyeran.

Observó el parque. Estaba casi desierto, excepto ella y un solitario hombre mayor que paseaba a un cockapoo blanco en la parte más alejada del parque. Tanto el dueño como el perro tenían la cabeza inclinada, inclinada hacia el viento. El perro ladraba y aullaba a las hojas que pasaban a su lado.

Volvió a mirar hacia la fuente. Leo iba a marcharse. ¿Cómo no iba a hacerlo? Un puesto como jefe de seguridad de una gran empresa farmacéutica era una gran oportunidad profesional.

Se le apretó el pecho y le escocían los ojos.

No llores.

Crecer con tres hermanos mayores le había enseñado a Sasha innumerables habilidades de supervivencia. Podía montar una tienda de campaña en medio de una tormenta, curar una herida de buen tamaño sin desmayarse y cambiar el aceite de su coche. Pero la habilidad que más valoraba era su capacidad para apagar sus lágrimas antes de que empezaran a fluir. Era sólo una cuestión de disciplina.

Piensa en otra cosa.

Como la razón por la que el bufete estaba tan ansioso por que ella representara a Greg Lang. Los socios no podían creer que Ellen hubiera sido masacrada y Greg incriminado sólo para que Prescott & Talbott saliera perjudicado en las encuestas de equilibrio entre vida y trabajo. Era una locura.

Estaban preocupados, profundamente preocupados, por algo. Eso estaba claro por la nube de miedo que se había cernido sobre la sala de conferencias. Por lo que pudo ver, Will no parecía conocer su verdadera motivación, y los otros nunca se lo dirían.

A fin de cuentas, no importaba. La habían contratado para representar a Greg, independientemente del motivo por el que Prescott & Talbott la quería. La habían conseguido. ¿Y ahora qué?

¿Tenía un cliente inocente? ¿Acaso importaba? No lo sabía. Lo que sí sabía era que alguien había tomado fotos de Greg Lang en la mesa de póquer y se las había enviado a su esposa. Podría empezar por averiguar quién y por qué.

De vuelta al garaje de Prescott & Talbott para recuperar su coche, Sasha buscó el número de teléfono de Naya en su Blackberry.

Naya contestó al tercer timbre.

—¿Dónde diablos estás, Mac?

—Me he dado un paseo después de mi reunión en la Estrella de la Muerte. ¿Por qué? ¿Ocurre algo?

Naya ignoró su pregunta y dijo: “Leo pasó por aquí”.

—Oh.

—¿Oh? ¿Oh? Tu novio está pensando en mudarse. ¿No parece el tipo de cosa que mencionarías? —La voz de Naya rezumaba irritación.

—Podemos hablar de ello más tarde, ¿de acuerdo? ¿Mencionó lo que quería?

—No. Se sorprendió al saber que estabas en P & T para reunirte con los socios sobre si ibas a representar a un asesino, —dijo Naya, todavía enfurecida.

—Presunto asesino, —murmuró Sasha, mientras subía las escaleras hacia el cuarto piso, donde había dejado su coche. Sus tacones repiquetearon en las escaleras, pero no hicieron nada para ahogar a Naya.

Empujó la puerta para abrirla y, por costumbre, escudriñó el aparcamiento. No vio nada extraño.

Al otro lado del teléfono, Naya seguía quejándose.

—Lo que sea, Mac. ¿Por qué todo tiene que ser alto secreto contigo? No me cuentas nada; no le cuentas nada a tu novio.

De repente, se dio cuenta: Naya no estaba enfadada; estaba herida.

Sasha apretó el teléfono entre el hombro y la oreja, desbloqueó la puerta del coche y metió el bolso dentro. Exhaló, larga y lentamente, y aclaró su mente antes de meterse en el coche y responder a Naya.

—Tienes razón. Lo siento. No te conté lo de Leo porque no estaba preparada para hablar de ello. No le conté a Leo lo de Lang porque me soltó la noticia antes de que tuviera la oportunidad. Estoy tratando de procesar todo, ¿de acuerdo? No te estoy ocultando nada, —dijo Sasha con voz suave.

Naya se aplacó al instante. Su tono cambió de molesto a preocupado. —Bien. ¿Cómo estás, Mac?

—No lo sé. ¿Podemos hablar de Lang un minuto?

Mientras esperaba a que Naya aceptara, arrancó el coche y lo sacó del lugar.

—Claro, por supuesto.

—Somos un equipo. Si realmente te opones a que representemos a Lang, no lo haremos. Pero creo que si te reúnes con él, estarás de acuerdo. Especialmente por esas fotos. Alguien las tomó y se las envió por correo a Ellen. Ese alguien podría haberla matado, ¿verdad?

—Tal vez, pero, Mac…

—Sólo mantén la mente abierta. Llámalo y organiza una reunión en la oficina mañana por la mañana. Después de eso, te prometo que te escucharé. Pero primero escúchalo a él.

Naya suspiró. —Bien. ¿Vas a volver a la oficina?

Sasha miró el reloj del salpicadero. Casi las cuatro y media.

—No, a menos que lo necesite.

—No, estás bien. Tienes que leer esas respuestas de descubrimiento y darme tus comentarios, pero están en el sistema. Hazlo desde casa esta noche.

—Gracias, Naya.

—Claro. Tómatelo con calma, ¿de acuerdo, Mac?

Sasha aceleró mientras la rampa del garaje la sacaba del mismo y se adentraba en la primera ola de tráfico de la hora punta. Tenía que hacer una parada antes de volver a su condominio.

15

Sasha aparcó en la mitad del largo camino de cemento de los Steinfeld. Ensayó su discurso mientras pasaba por delante de los cuidados arbustos de crisantemos de Bertie Steinfeld y subía las anchas escaleras del portal.

La puerta principal se abrió mientras ella se acercaba a pulsar el timbre. Bertie estaba de pie en la puerta, limpiándose las manos en un delantal rojo y rosa de Vera Bradley. Sasha lo reconoció porque se había comprado uno, y lo encontró bonito y coqueto. A Connelly, al parecer, le parecía divertidísimo.

—Sasha, qué agradable sorpresa, —dijo Bertie, radiante. —Pasa, pasa. Estoy preparando rugelach.

La cara inexpresiva de Sasha la delató.

—Es una galleta. Te enviaré a casa con algunas. Y la receta, para que tu joven te las haga si te gustan.

Sasha forzó una risa mientras entraba en el reluciente vestíbulo, que olía a limones y sol. —Gracias, Bertie. ¿Está Larry en casa?

—¿Está en casa? ¿Se va alguna vez? Hizo un gesto hacia la puerta cerrada del estudio, a la derecha de las escaleras del vestíbulo. —Está en su despacho. Entra, mientras yo voy a por mis rugelach antes de que se quemen.

Bertie trotó hacia la cocina, en la parte trasera de la casa, haciendo aspavientos para sí misma.

Sasha llamó a la puerta de roble.

—¿Qué sucede, Bertie? —Larry gritó desde el interior.

Sasha abrió la puerta con facilidad y asomó la cabeza.

—Hola, Larry. Soy Sasha McCandless. ¿Puedo entrar?

Larry levantó la vista del diario jurídico que estaba leyendo y la miró por encima de sus anteojos.

—Sasha, me alegro de verte. Por supuesto, pasa.

Empezó a levantarse de la silla del escritorio.

—Por favor, no te levantes.

Él la ignoró y se enderezó hasta ponerse de pie hasta que ella tomó asiento en la silla con respaldo de piña frente a su escritorio. Larry (que había servido en el ejército israelí de joven, donde había sido entrenado en Krav Maga) se negaba a aceptar que estaba envejeciendo. Salvo por su pierna mala, era fuerte y estaba en forma. Seguía nadando todas las mañanas en el Centro Comunitario Judío.

—¿A qué debo el placer? —preguntó, hundiéndose de nuevo en su silla.

—Me preguntaba si te gustaría ayudarme con un caso criminal.

—¿Un caso criminal? —repitió Larry. Un destello de interés iluminó sus ojos marrones detrás de los anteojos.

—Sí. Me han pedido que represente a un caballero acusado de asesinar a su esposa.

Larry se echó hacia atrás en su silla y dijo: “¿Un homicidio? No es una buena forma de iniciarse en el derecho penal, Sasha”.

—Lo sé, —convino ella. —No sé por qué quiere que le represente, pero lo hace. Bueno, en realidad, Prescott & Talbott lo hace.

Se inclinó hacia delante, ansioso e interesado.

—¿A qué se refiere? —preguntó.

—Su esposa era Ellen Mortenson. ¿Reconoce el nombre?

—Claro. Es la chica que fue degollada. ¿No era una socia de Prescott?

—Lo era, —confirmó Sasha.

—¿Y quieren que represente al marido? —dijo Larry lentamente.

—Claro. Decidió saltarse la historia de que el asesinato era un elaborado plan para hacer quedar mal al bufete. —Ellos mantienen que es inocente. Y él también.

Larry descartó esa idea con un gesto de la mano. —Eh, ¿y qué?

—¿Y qué?

—Así es. ¿Y qué? Regla número uno: no importa si tu cliente es culpable o inocente. Lo que importa es si el Estado puede probar que es culpable. Y eso es lo único que importa, —dijo Larry con voz seria e intensa. —No lo olvides nunca.

Sasha asintió con la cabeza y dijo: “¿Me ayudarás?”

Él la miró durante mucho tiempo antes de responder. —Lo haré. Vas a necesitar toda la ayuda posible.

El sonido de las bandejas de la cocina pareció recordarle a su esposa.

Sacudió la cabeza lentamente y dijo: “A Bertie no le va a gustar nada esto. Ni un poco”.

Sasha se limitó a sonreír. Sabía que Bertie armaría un escándalo al respecto, pero secretamente se alegraría de tener un poco menos de tiempo juntos con su recién jubilado marido.

16

Clarissa entró en el bar Tap Room del William Penn y saludó al camarero, un hombre joven y bien afeitado que no reconoció. Observó la sala. Todavía no había rastro de Martine.

Tomó el reservado de la esquina más alejada de la sala y se sentó de cara a la puerta. El bar no estaba ni medio lleno. La mayoría de los clientes tenían los ojos pegados al partido de las Series Mundiales que se retransmitía en los dos monitores de televisión instalados sobre la barra. Como de costumbre, la temporada de los Piratas había terminado, así que ella no sabía ni le importaba quién estaba jugando.

Un camarero corpulento y de piel clara se presentó con un vaso de agua y un plato de frutos secos.

—¿Qué tal está esta noche, señora? —le preguntó con voz interesada.

—Bien, gracias—, respondió ella automáticamente.

La verdad es que estaba agotada. Se sentía perezosa y pesada. Como si su cerebro y sus extremidades estuvieran envueltos en jarabe de arce.

Sonrió y esperó a que pidiera la bebida.

—He quedado con una amiga. Va a pedir un vodka con arándanos. Cuando lo haga, le diré que quiero lo mismo, pero tráeme un zumo de arándanos, ¿de acuerdo? Pero cóbrame el de verdad, dijo Clarissa, sintiéndose tonta.

El camarero la miró un momento y luego una lenta sonrisa se dibujó en su rostro. —¡Lo tienes, y enhorabuena! —dijo.

—¿Perdón?

Se rió. —Padre de cuatro hijos. Sé todo lo que hay que hacer para mantener el secreto hasta que estés seguro de que se va a mantener. Esa vitamina C será buena para el bebé, de todos modos.

—Gracias. Ella le devolvió la sonrisa, y su boca se sintió estirada por el movimiento. No había tenido mucho por lo que sonreír últimamente.

—Ya lo creo, —dijo él, mientras Martine entraba corriendo por la puerta.

—Oh, aquí viene ahora, —dijo Clarissa, llamando la atención de Martine y haciéndole un pequeño saludo.

El camarero se hizo a un lado para permitir que Martine se apresurara a entrar en la cabina.

—Lo siento. ¿Llego tarde? —preguntó Martine, mientras apilaba su abrigo y su bolsa en el puesto y recuperaba el aliento.

—No te preocupes, sólo decía que cada uno querría un vodka con arándanos. Esa sigue siendo tu bebida, ¿verdad?

—Claro. Suena bien, —dijo Martine.

—Muy bien, señoras, —dijo el camarero, lanzando un guiño a Clarissa.

—Así que, —dijo Martine, una vez que se había ido.

—Sí.

Se sentaron, sin hablar, y se quedaron mirando la mesa entre ellas. Clarissa estaba viendo la cara de Ellen: su sonrisa torcida y la mancha de pecas en el puente de la nariz que la hacían parecer más un diablillo que la abogada de herencias y fideicomisos tan detallista que era. A juzgar por el largo suspiro de Martine, tenía una imagen similar en su mente.

Martine rompió el silencio. —¿Has oído algo sobre los planes para Ellen?

—Sí, Cinco envió un correo electrónico. Sus padres la van a incinerar en cuanto el forense libere su cuerpo, pero no quieren hacer un funeral ni nada parecido. Al menos no ahora, —dijo Clarissa.

El camarero regresó con dos copas de color rojo intenso y se preocupó de colocar la que tenía el palillo delante de Clarissa.

Martine levantó su copa. —Por Ellen.

Clarissa levantó su copa y la hizo chocar con la de Martine. —Por Ellen, —repitió—. Luego dio un largo trago al zumo amargo y dijo: “Dejo a Nick. Las palabras sonaron planas y lejanas”.

Martine dejó su bebida rápidamente, dejando caer el líquido sobre la parte superior del vaso, y buscó la mano de Clarissa al otro lado de la mesa.

—Oh, Clarissa, no.

Clarissa asintió con la cabeza, sin confiar en hablar por el nudo que tenía en la garganta.

—¿Por qué?

—Me está engañando, Marti, —respondió ella, utilizando el apodo que le habían puesto a Martine hacía una vida.

—¿Nick? ¿Estás segura?

—Las fotos no mienten, —murmuró Clarissa.

—¿Tienes fotos?

Clarissa sabía que a Martine le iba a doler saber que ella y Ellen le habían ocultado sus problemas, pero no le importaba. Necesitaba a alguien con quien hablar.

—Sí. Es un poco gracioso, en realidad. Bueno, no es gracioso. Extraño. El viernes antes del Día del Trabajo, Ellen y yo recibimos en el trabajo sobres marcados como «Personal y Confidencial». Los suyos tenían fotos de Greg en el Casino The Rivers, con una pila de fichas frente a él. Se detuvo.

Martine preguntó: “¿Y el tuyo?”

Clarissa respiró hondo y exhaló, y luego dijo: “Y la mía tenía fotos de Nick y una mujer (más bien una chica, en realidad) besándose”.

—Dios mío, Clarissa, eso es horrible, —dijo Martine en un tono dramático que irritó inmediatamente a Clarissa.

Era horrible, por supuesto. Pero ¿era más horrible que el aburrimiento aplastante que el marido de Martine mostraba a diario? ¿O el problema de juego de Greg? ¿No había sabido desde el principio de su relación que Nick tenía un ojo errante? ¿Por qué cuando ella y Ellen hablaban de sus problemas de pareja, Clarissa se había sentido apoyada, y ahora se sentía juzgada? Probablemente por las hormonas.

Martine, siempre lógica y analítica, ya había pasado página.

—¿De dónde salieron estas fotos?

—No tengo ni idea, —dijo Clarissa.

Ella y Ellen habían intentado averiguarlo, por supuesto. Pero los paquetes habían sido entregados en la ajetreada sala de correo de la empresa en la tarde de un fin de semana festivo; a la mayor parte del personal de apoyo ya se le había permitido salir temprano para empezar el fin de semana, y los que quedaban estaban volando en sus trabajos en un esfuerzo por salir del trabajo lo antes posible. El acosado supervisor de la sala de correo sólo pudo decirles que los paquetes habían sido registrados como entregados en mano. Ni el nombre de la empresa de mensajería, ni ninguna otra información.

Además, apenas había sido su mayor preocupación. Más importante que quién las había enviado o por qué, era lo que esas fotos significaban para sus matrimonios. Mientras se acurrucaban entre el shock y la ira, Clarissa había sugerido llamar a Martine y reunirse para tomar una copa y procesar lo que acababa de suceder, pero Ellen estaba ansiosa por llegar a casa y enfrentarse a Greg.

Después de que Ellen se marchara, Clarissa se había escondido en su despacho, demasiado avergonzada y cruda para enfrentarse a cualquiera que pudiera estar todavía por allí, terminando el trabajo. Luego había perdido algo de tiempo haciendo búsquedas en Internet de abogados especializados en derecho de familia y recorriendo los perfiles de Facebook y LinkedIn de sus amigos de la facultad de derecho, tratando de encontrar a alguien en quien pudiera confiar pero que no formara parte de su círculo social.

Sólo cuando estuvo segura de que su planta estaba desierta, se sonó la nariz, se armó de valor y corrió por el espacio público hasta el banco del ascensor.

Al otro lado de la mesa, Martine intentaba llamar su atención.

—¿Clarissa? ¿Te encuentras bien?

—Sí, lo siento. Sólo estaba pensando.

Martine asintió, comprensiva y conciliadora. —¿Qué vas a hacer?

—Voy a dejarlo.

—Bueno, claro. ¿Tienes tus patos en fila?

—Creo que sí. Tengo el mismo abogado de divorcio que Ellen estaba usando. Me dijo que actuara normalmente hasta que le entregue los papeles a Nick.

—¿Cuándo va a ocurrir eso?

Clarissa comprobó su reloj y luego dio un sorbo a su jugo. —Ahora mismo.

Nick estaba en su juego de cartas semanal en su club social griego. Andy iba a enviar a alguien al edificio de bloques de hormigón sin ventanas del South Side con la demanda de divorcio. Había hecho venir a un cerrajero para que volviera a poner la llave a la puerta en cuanto Nick se había ido. Con un poco de suerte, la próxima vez que viera su cara de zalamero sería en el juzgado.

Martine abrió los ojos. —Oh, vaya. Bien. Háblame de ese abogado. ¿Es bueno?

—Tiene fama de ser un bulldog. Supongo que es bueno.

—¿Está en WC&C?

—Oh, Dios, no.

Clarissa ni siquiera se había planteado contratar a un abogado de divorcios de uno de los bufetes afines a Prescott. La idea de compartir los detalles de la infidelidad de Nick con alguien con quien podría cruzarse más tarde en un acto benéfico o en un comité del bar le revolvía el estómago casi tanto como el propio adulterio.

El viernes por la noche salió de la oficina con la intención de dedicar el fin de semana del Día del Trabajo a conseguir referencias de bufetes de abogados de familia. Y, entonces, en un golpe de suerte, se encontró literalmente con un tipo que trabajaba para Andy Pulaski.

Salió disparada del ascensor y atravesó el vestíbulo, con la cabeza gacha, con prisa por llegar a los ascensores que llevaban al aparcamiento. Y se había golpeado contra un pecho.

—Oh, perdón. Consiguió decir las palabras sin llorar, lo que le pareció un logro.

Un chico joven (de unos veinte años, quizá) le dedicó una sonrisa lenta y relajada. Iba vestido como un mensajero en bicicleta: pantalones de carga, camiseta de manga larga debajo de una camiseta de manga corta, bolsa de lona raída.

—¿Tienes prisa por empezar la fiesta? —le preguntó mientras pulsaba el botón de llamada del ascensor.

—¿Perdón? Clarissa había chirriado. Entonces, recordó que era el comienzo de un fin de semana festivo. —Oh, no exactamente.

Él la había mirado detenidamente por debajo de su mata de cabello castaño suelto. —¿Estás bien? —le había preguntado con una voz amable, llena de preocupación.

Clarissa había sentido que las lágrimas se acumulaban detrás de sus ojos y, para su horror, había sido incapaz de detenerlas.

—En realidad no, -había dicho-, acabo de descubrir que mi marido me engaña.

—Qué pena. Lo siento.

Él había rebuscado en uno de sus bolsillos y sacado un pañuelo de papel arrugado.

Clarissa lo apartó y se limpió los ojos con el dorso de la mano.

Cuando sonó el timbre para anunciar la llegada del ascensor, él dijo: “Mi jefe es un buen abogado de divorcios. Deberías llamarle”.

Durante el breve viaje hasta la segunda planta del aparcamiento, el chico había sacado, de otro de sus innumerables bolsillos, una tarjeta de visita doblada que proclamaba que Andy «Big Gun» Pulaski era el tipo que la acompañaría en la guerra del divorcio.

Ahora, ella escurrió su bebida, deseando que realmente contuviera vodka, y le dijo a Martine: “Su nombre es Andy Pulaski. Sus oficinas están en Monroeville”.

Martine arrugó la nariz ante la idea de un abogado de centro comercial, pero no dijo nada.

Tomó un sorbo de su bebida y dijo: “Lo siento mucho, Clarissa”.

—Gracias, —dijo Clarissa.

Realmente no había nada más que decir. No podía contarle a Martine lo del bebé, no cuando ni siquiera se lo había dicho a Nick.

Se preguntó si Nick ya tenía los papeles. Había apagado el teléfono móvil en cuanto él se había ido al club. No quería hablar con él, nunca más, si podía arreglarlo.

17

ASasha no le incomodaba el silencio. Podía sentarse cómodamente junto a un amigo, un pariente o un total desconocido y estar a solas con sus pensamientos. A decir verdad, lo prefería a la incesante perorata sobre nada, sólo para tener algo que decir. Normalmente.

Sin embargo, esta noche, con Connelly tirado en el sofá, fingiendo que leía un libro de economía conductual, el silencio la ponía nerviosa: el silencio y el hecho de que Connelly no hubiera pasado una página en al menos veinte minutos. Sólo miraba el libro.

Su conversación durante la cena había sido tensa e incómodamente educada, mientras danzaban en torno a los temas del nuevo caso de asesinato de ella y el posible nuevo trabajo de él. Había sido como una mala primera cita.

Ella se sentó en el brazo del sofá detrás de su cabeza.

—¿Qué tal el libro?

—Bien, —dijo él, dándole la vuelta en su regazo para mantener su lugar y girando el cuello para mirarla. —Creo que te gustaría.

—¿De verdad? ¿Cómo lo sabes?

Arrugó el ceño ante la pregunta, y luego se rió. —Sí, supongo que estoy muy distraído esta noche.

—¿Pensando en la oferta de trabajo? —preguntó ella.

—Sí.

Quedó en suspenso entre ellos durante un rato, luego él se impulsó sobre un codo para girarse y quedar de frente a ella, y dijo: “Podrías venir conmigo”.

—Realmente no puedo. Tengo que pasar el fin de semana para ponerme al día con el caso Lang.

—Este fin de semana no. Para siempre.

La miró largamente.

—¿Vas a aceptarlo? —preguntó ella, ignorando su pregunta por el momento.

—Sí, —confirmó él.

Ella se imaginaba que era así, que esta visita era una formalidad. Oírle decir eso fue como un puñetazo en el estómago.

Ella asintió. Él se acercó y puso su mano sobre la de ella, esperando que respondiera a su oferta. Quería que dejara su consulta y se mudara a D.C. con él.

—Tengo que pensarlo, —dijo finalmente.

Estuvieron sentados así, en silencio, durante un momento, y luego ella se levantó y cruzó la habitación para tomar el material de práctica penal que le había prestado Larry. Tenía trabajo que hacer.

Connelly la observó con ojos tristes mientras recogía sus papeles. Luego se volvió al libro que no estaba leyendo, y el silencio volvió a llenar la habitación.

18

Jueves

Caroline se preocupó por un pendiente de perla: se pellizcó el lóbulo de la oreja con el pulgar y el índice, girando y frotando el brillante globo blanco una y otra vez. ¿Dónde estaba el señor Prescott?

Miró hacia su escritorio. Todavía estaba allí.

Había llegado, como siempre, exactamente diez minutos antes de las ocho y había abierto la puerta de su despacho. Cuando cruzó el umbral para encender la luz, oyó un crujido y miró hacia abajo para ver un sobre blanco de Tyvek bajo sus pies. Pudo ver las gruesas letras de molde que decían «PERSONAL Y CONFIDENCIAL».

Su corazón empezó a revolotear en su pecho, como un pájaro atrapado. Se agachó para recoger el sobre, lo cargó como si fuera de cristal y lo colocó suavemente en el centro de su escritorio. Donde había permanecido durante cuarenta minutos. Esperando a que ella hiciera algo.

Está marcado como «Personal y Confidencial». El Sr. Prescott llegará pronto. No lo tenga en cuenta.

Repitió las tres frases en un esfuerzo por frenar su corazón y sofocar su imaginación. No funcionó.

Caroline dirigió su atención al monitor de su ordenador y se ocupó de rellenar un informe de gastos. Su mano derecha, sin proponérselo, volvió a su pendiente. Era inútil. Volvió a girar su silla hacia el centro de su escritorio y miró fijamente el sobre.

La puerta se abrió a las ochenta y media y el Sr. Prescott entró en la habitación.

—Buenos días, señora Masters, —dijo, levantando su maletín en señal de saludo.

—Buenos días, —dijo ella, mientras arrebataba el sobre de su escritorio y se apresuraba a entregárselo. —Esto estaba en el suelo cuando llegué. Alguien debió deslizarlo por debajo de la puerta.

Nunca habían hablado del primer sobre, pero por la forma en que su rostro se tornó gris, ella se dio cuenta de que éste era su gemelo.

Tomó el sobre de ella lentamente, como si realmente no quisiera hacerlo, pero sólo dijo: “Muy bien. Gracias”.

Entró en su despacho y cerró la puerta tras de sí.

Cinco se frotó la boca y miró fijamente el sobre. No quería abrirlo. Pero tuvo que hacerlo. Crujió sus nudillos y deseó haber ido a la facultad de diseño en lugar de a la de derecho. Entonces, se armó de valor y deslizó el borde de su abrecartas bajo el sello.

Dio la vuelta al sobre y sacó una fotografía. Cayó boca abajo sobre su escritorio. La volteó con la punta del abrecartas.

Ellen, Clarissa y Martine le sonrieron con sus vestidos de fiesta. Las sonrisas de Ellen y Clarissa estaban parcialmente ocultas por unas X rojas. En la parte inferior de la foto estaba escrito «DOS MENOS».

Cinco cerró los ojos y se obligó a no vomitar. Respiró varias veces. Cuando las náuseas se calmaron, pulsó un botón de su teléfono y llamó a Caroline.

—Señora Masters, —dijo, esforzándose por mantener la voz uniforme, —llame y dígale a Clarissa Costopolous que suba a verme. Si no está todavía, deje un mensaje para que suba en cuanto llegue.

—Enseguida, señor Prescott, —le aseguró ella con una voz que no traicionaba nada.

Soltó el botón y se quedó mirando por la ventana. A pesar de su tono tranquilo, estaba seguro de que su secretaria sabía tan bien como él que Clarissa no vendría a trabajar hoy.

Cinco no estaba seguro de cuánto tiempo estuvo así, mirando por la ventana sin ver el horizonte de la ciudad que se desplegaba frente a él. Pensó en llamar a Greta. Pero no sabía qué ayuda podía ofrecerle su mujer en ese momento. Además, ¿qué diría? Cariño, alguien está matando en serie a las socias del bufete; ¿qué debo hacer? Se sacudió la cabeza a sí mismo. No, no metas a nadie más en este... lío.

Estaba a punto de llamar de nuevo a Caroline para decirle que reuniera al Comité de Administración, cuando ella entró corriendo por la puerta con una expresión de asombro.

—Clarissa está en el aparcamiento. Está... muerta.

19

Cinco, flanqueado por los otros cuatro miembros del Comité de Administración, salió del ascensor y escudriñó la tercera planta del aparcamiento, donde una compradora que volvía a su coche con el brazo lleno de bolsas de la boutique de ropa del edificio había encontrado el cadáver de Clarissa.

Cinco vio a la compradora sollozando sentada en el maletero de un coche de policía blanco y negro, con una manta sobre los hombros y una agente de patrulla compasiva frotando el brazo de la mujer. Se dirigió en esa dirección.

Al acercarse, saludó con la cabeza a Samantha Davis, la jefa de seguridad de la empresa, que estaba de pie con un hombre afroamericano mayor con traje azul marino. Estaban apiñados cerca del Lexus de Clarissa.

—Señor Prescott, —dijo Sam cuando se acercaron, —éste es el detective de homicidios Burton Gilbert. El detective Gilbert, Charles Prescott, V. Es el jefe del bufete.

El detective deslizó un pequeño bloc de notas y un bolígrafo en el bolsillo del pecho y extendió una mano.

—Sr. Prescott, —dijo con una voz profunda y grave.

—Detective, —dijo Cinco.

Agitó una mano detrás de él. —Estos hombres son mis asesores principales.

El detective Gilbert asintió al grupo de rostros ansiosos sobre el hombro de Cinco. —Necesitaré obtener los nombres y la información de contacto de ustedes, caballeros, pero primero la señora Davis y yo podemos explicarles lo que sabemos.

Sam alisó su cabello plateado ondulado hacia atrás y miró su propia libreta.

—Bien, a las nueve y diez, la seguridad del edificio recibió una llamada de que una mujer estaba gritando en el tercer piso del garaje.

Señaló al agente uniformado y a la compradora, y Cinco se fijó por primera vez en el policía de alquiler del edificio, de pie junto al coche patrulla.

El edificio proporcionaba seguridad a sus inquilinos, pero a Cinco no le había parecido especialmente impresionante. De hecho, parecía ser principalmente decorativo. Después de una temporada navideña en la que dieciséis ordenadores portátiles de la empresa habían salido del edificio, cuatro carteras de secretarias habían sido robadas de sus escritorios e innumerables jóvenes asociados se habían quejado de la desaparición de dispositivos electrónicos de los que Cinco nunca había oído hablar ni se había preocupado, había contratado a Sam Davis.

Sam era una antigua agente del FBI y miembro del club de lectura de su mujer. Se había retirado del FBI y se había trasladado a Pittsburgh cuando a su marido le habían ofrecido un puesto de director financiero en alguna empresa tecnológica del distrito del Strip. Tenía buenas credenciales, se aburría como una ostra y no necesitaba el dinero. Cinco le había hecho una oferta baja y ella la había aceptado.

Sus ojos brillaban ahora, y Cinco pudo ver que estaba llena de la emoción que había sido escasa como jefa de seguridad de un bufete de abogados.

Señaló el Buick LaCrosse verde aparcado a la izquierda del coche de Clarissa y continuó: “La señora Woolson, la mujer que encontró el cadáver, había hecho unas compras VIP a primera hora de la mañana en Creations Boutique. Venía hacia el lado del pasajero de su vehículo para poner sus paquetes en el asiento delantero...”

Porter la interrumpió, preguntando: “¿Por qué no en el maletero? ¿O en el asiento trasero?”

Cinco se volvió para fruncir el ceño. —¿Qué diferencia hay?

Sam sacudió la cabeza y dijo: “No, es una buena pregunta. Tiene una especie de perros de cabello largo y el asiento trasero está lleno de cabello de perro. Sus jaulas están en el maletero porque los ha dejado en la peluquería esta mañana. Así que dio la vuelta para abrir la puerta del lado del pasajero delantero y se dio cuenta de la sangre”.

Se puso delante de Cinco y señaló con su bolígrafo la ventanilla del lado del conductor del coche de Clarissa. Cinco pares de ojos siguieron su mano.

La sangre roja salpicaba la ventanilla del lado del conductor en un patrón de rociado que le recordó a Cinco el arte del giro.

Cuando era niño, su padre había insistido en que toda la familia asistiera al picnic anual de la empresa en Kennywood. Incluso entonces, Cinco había encontrado que el parque de atracciones era pegajoso, sucio e inexplicable. No podía entender por qué la gente hacía cola para pasar miedo, se dejaba llevar por una montaña rusa de madera desvencijada o giraba en círculos hasta marearse.

Sin embargo, le había encantado la cabina de arte del giro. Pagabas tu dinero y elegías tus colores. Luego exprimías la pintura de los frascos de especias de plástico sobre tu lienzo, mientras éste giraba como un disco.

La empresa todavía celebraba un picnic anual en Kennywood, y Cinco seguía yendo a él cada año. Habían pasado al menos diez años desde la última vez que buscó la cabina de arte de giros. En aquella ocasión, el estudiante de secundaria que atendía el estudio de grabación, donde los desdichados y sin talento grababan pésimas versiones de canciones populares, le había mirado sin comprender.

Se quedó mirando la ventana. La sangre vibrante y la materia gris coagulada de Clarissa se adherían a ella y le impedían ver, pero podía ver su cuerpo desplomado sobre la consola central.

El detective dijo: «He echado un vistazo al interior cuando he llegado, pero no puedo dejar que lo hagas. Tenemos que esperar a que lleguen el forense y el equipo de investigación para que hagan lo suyo. No podemos arriesgarnos a perturbar la escena. Pero las puertas estaban abiertas. Parece haber sido golpeada con un objeto contundente. Supongo que con un martillo de carpintero».

Marco habló. —¿Se puede saber eso con sólo mirarla?

Sam se tragó una carcajada y el detective Gilbert torció la boca en una sonrisa.

—No, —dijo, —hay un martillo de garras cubierto de sangre en el suelo del lado del pasajero, así que lo he deducido.

Cinco observó cómo Marco enrojecía.

Luego se volvió hacia el detective de homicidios y dijo: “El bufete cooperará con su investigación, por supuesto, limitado únicamente por nuestras obligaciones con nuestros clientes de preservar su confidencialidad. Avise a la señora Davis si necesita algo”.

—Estaré en contacto, —prometió el detective Gilbert.

Cinco se despidió con la cabeza y se volvió hacia los ascensores, pasando por encima de la cinta amarilla de la escena del crimen. Los demás le siguieron, susurrando. Ahogó un suspiro. Vio más reuniones en su futuro.

20

Sasha, Naya, Larry y Greg se apretujaban en torno a la pequeña mesa de conferencias redonda del despacho de Sasha. En el centro de la mesa había un recipiente de café y bollería para llevar de la cafetería de abajo, sin tocar.

Greg se retorcía bajo el peso de las miradas poco impresionadas que le dirigían. Llevaba veinte minutos allí y, hasta el momento, había bailado mucho claqué en lugar de responder a las preguntas de Sasha. Naya golpeó su bolígrafo contra la mesa y se mordió el labio.

Sasha se preguntó si Naya seguiría callando ante la aparente negativa de Greg a ayudarse a sí mismo. No le había pedido a Naya que se uniera a su consulta por la diplomacia de Naya: era franca y sus instintos sobre la gente eran sólidos. Si Greg seguía dándoles largas, Naya acabaría perdiendo la paciencia.

—Intentémoslo de nuevo, —le dijo Sasha a Greg, sosteniendo la foto de él con la fecha más temprana. Le mostraba en una mesa de póquer a las 10:30 de la mañana del tercer martes de junio. —¿Recuerdas cómo llegaste a estar en el casino en lugar de en el trabajo este día?

Greg exhaló por la nariz. —Ya te he dicho que no lo sé. Supongo que se me ocurrió pasar por aquí de camino al trabajo. Conduzco justo por North Shore, ya sabes.

— De acuerdo, claro, pero ¿por qué ese día? Sasha indagó.

—Yo-no-sé. Greg cortó cada palabra, dejando clara su irritación.

Finalmente, Naya también dejó clara la suya.

—Escuche, señor Lang, —comenzó, apartándose de la mesa, —estamos intentando ayudarle. ¿Cree que alguien que sabía que su juego iba a poner en marcha a su mujer estaba por casualidad en el casino, con una cámara, el mismo martes por la mañana en que a usted le entraron ganas de salir por la salida de la 279 en lugar de llevar su lamentable trasero al trabajo?

Greg la miró fijamente, con la boca abierta, y luego dijo: “Supongo que nunca pensé en ello”.

—Nunca lo pensaste, —repitió Sasha.

Arqueó una ceja y miró a Larry, que se encogió de hombros, como si lo hubiera oído todo y no considerara que eso estuviera fuera del ámbito de lo posible.

Greg continuó, titubeando: “Quiero decir, supongo que, si hubiera pensado en ello, podría haberme preguntado si ella estaba haciendo que me siguieran, tal vez...”

—¿Era ella? —preguntó Sasha.

—Ella dijo que no. Pensé que estábamos en un terreno bastante sólido, hasta que se enteró de lo del juego. La primavera pasada hicimos un viaje en bicicleta por la campiña francesa. Nos llevábamos bien, no, mejor que bien. No creo que tuviera ningún motivo para sospechar. Extendió las manos y dijo: “Pero no lo sé”.

Naya sacudió la cabeza pero no dijo nada.

—Es cierto. Estuvimos enamorados una vez, sabes, —insistió Greg. —Y, no es que hayamos tenido una gran pelea. Es sólo que la vida, el trabajo (su trabajo) se interpuso, nos enterró. Pero en el Valle del Loira, pasábamos los días cabalgando por colinas onduladas salpicadas de brezos y girasoles que se volvían hacia el sol y las noches bebiendo vino bajo las estrellas en los patios de antiguos chateaus. No había nada en el camino. Sólo nosotros. Nos dio la oportunidad de descubrir lo que siempre había estado ahí. No me importa si me crees o no, las cosas eran lo mejor que habían sido en años, —terminó Greg, ahogando las lágrimas y mirando fijamente a la mesa.

—Volvamos a aquella mañana de junio, —sugirió Larry con voz neutra.

Larry había preguntado a Sasha si podía asistir a la reunión para hacerse una idea de la personalidad y el comportamiento de Greg, pero pensaba desempeñar un papel entre bastidores. Sasha no podía esperar a escuchar lo que Larry pensaba de su cliente: Greg había estado agitado y malhumorado desde que llegó diez minutos tarde a la reunión de las nueve. Ahora por fin había mostrado un destello de humanidad.

—Está bien, —dijo Greg, secándose los ojos con el dorso de la mano. —Bien.

—Intenta recordar por qué elegiste ese día en particular para ir al casino.

Greg puso los ojos en blanco para asegurarse de que entendían lo engreído que se sentía y repitió: “Bien”.

Se quedó en silencio durante un momento, buscando en su memoria, o al menos fingiendo que lo hacía. Luego, dijo: “Mi compensación estaba a punto de expirar”.

—¿Tu compensación?

Suspiró. —Sí. Alrededor del Día de los Caídos, supongo que fue, recibí un certificado de introducción en el correo, invitándome a probar los juegos de mesa en The Rivers. Había un cupón que podía canjear por cincuenta dólares en fichas, pero caducaba a finales de junio.

—Espera, —interrumpió Naya. —¿No eres un adicto al juego en recuperación?

La ira apareció en el rostro de Greg. —No. Mira, me metí en un lío con unos tipos en las apuestas deportivas hace años. Antes de que Ellen y yo estuviéramos casados. Fue una estupidez, y ellos eran... gente desagradable. Ellen me ayudó. Mi asistencia a Jugadores Anónimos fue su requisito. No era entonces (y no lo soy ahora) adicto al juego.

Naya abrió la boca para responder, pero Sasha se le adelantó.

—Sin embargo, habías dejado de apostar por completo, ¿correcto?

Greg respondió enseguida. —Sí. No había pisado un casino ni hecho una apuesta de ningún tipo en catorce años. Hasta ese día. Y, para que quede claro, no estaba apostando. Estaba jugando al póquer. Es un juego de habilidad.

Por la forma en que lo dijo, a la vez defensiva y agresiva, Sasha supo que había intentado ese argumento con Ellen. Imaginó que Ellen no lo había encontrado más persuasivo que ella.

—Dejemos eso de lado por el momento. ¿Crees que el departamento de marketing de un casino envió al azar un certificado de fichas a alguien que podría considerarse un jugador en recuperación? Están bastante regulados; no creo que puedan enviar ese tipo de cosas sin solicitarlas.

Greg enrojeció. —El folleto tenía una carta de presentación que decía que se enviaba en respuesta a mi consulta, pero te juro que yo no me apunté a nada. Además, estuve en Francia la mayor parte del mes de mayo, recorriendo setenta y cinco millas al día en bicicleta. ¿Cómo podría haberlo hecho? Pensé que era un error, pero, eran cincuenta dólares. No veía el daño. Lo cobraría, jugaría un poco al póquer y luego me iría a trabajar.

Sasha pudo ver en los ojos de Larry y Naya que pensaban lo mismo que ella: Greg Lang era, muy posiblemente, el chivo expiatorio perfecto.

El teléfono sonó; su pitido electrónico interrumpió los esfuerzos de autojustificación de Greg.

Naya se acercó al escritorio de Sasha y lo tomó.

—Despacho de Sasha McCandless.

Tras una pausa, Naya continuó: “Lo siento, la Sra. McCandless está en una reunión con un cliente. ¿Puedo tomar su mensaje?”

Naya empezó a garabatear una nota en el bloc de notas junto al teléfono, y luego se detuvo.

—Espere, por favor, y veré si se le puede interrumpir, —dijo, pulsando el botón de espera.

Sasha la miró con desconcierto. No podía detenerse y atender una llamada en medio de esto.

Naya le tendió el auricular a Sasha y dijo: —Es el reportero de la sección de crímenes del Post-Gazette. Consiguió tu nombre a través del antiguo abogado de Greg. Quiere saber si tienes algún comentario.

—¿En qué? —preguntó Sasha.

—En el hecho de que Clarissa Costopolous fue encontrada muerta en su coche en la cochera de P & T esta mañana, —dijo Naya, con el rostro ilegible.

Sasha parpadeó y procesó la noticia. Luego dijo: “Bien, haz que espere. Se sintió mareada”.

Sasha y Larry se acurrucaron para elaborar una nota de prensa para el reportero. Después de proporcionar la cita y obtener la información de contacto del reportero, Sasha se dirigió a Greg, que había permanecido en silencio desde que Naya había dado la noticia del asesinato de Clarissa.

—Supongo que es una noticia útil para nuestra defensa, —dijo, ignorando el auto desprecio que acompañaba a esas palabras.

Greg, con la cabeza gacha, murmuró algo en la mesa.

—Lo siento, -dijo Sasha-, —no lo entendí.

Levantó la cabeza y repitió: “He dicho que me tengo que ir”.

—¿Por qué?

Se aclaró la garganta y dudó, luego dijo: “Porque Nick Costopolous está durmiendo en mi habitación de invitados. Tengo que darle la noticia de que su mujer ha muerto”.

Sasha no quería -sabía que no debía- pero se oyó preguntar: “¿Por qué está Nick en tu casa?”

Greg la miró directamente a los ojos y dijo: “Anoche, Clarissa hizo que le entregaran los papeles del divorcio mientras él estaba en su club. Intentó llamarla pero ella no contestó al teléfono. Cuando salió del club para ir a casa, su llave no entraba en la cerradura. Por lo visto, esa zorrita escurridiza había hecho cambiar las cerraduras”.

—¿Y cómo terminó en tu casa? —preguntó Naya.

—Somos amigos. Quiero decir, las chicas eran amigas, así que acabamos siendo amigos. Yo, Nick, Tanner Landry.

—¿Nick te llamó?

Greg asintió. —Sí. Estaba llorando y arrastrando las palabras. Había estado bebiendo. Le dije que llamara un taxi y viniera. No lo hizo. Ese gran idiota condujo su camión, pero vino y se desmayó en mi sofá. Alrededor de las dos de la madrugada, lo desperté y lo instalé en la habitación de invitados. Cuando me fui esta mañana, pude escuchar sus ronquidos allí. De todos modos, tengo que irme. Se va a volver loco cuando se entere de esto.

Greg empujó su silla hacia atrás y se puso de pie con los pies plantados a la distancia de las caderas, como si esperara que alguien intentara detenerlo. Nadie lo hizo.

—Llama a Naya para reprogramar, sin embargo, Greg. Tenemos que conseguir una historia consistente, —dijo Sasha mientras él se dirigía a la puerta. Añadió: “Y por favor, dale al señor Costopolous mis condolencias”.

Él asintió y salió.

En cuanto la puerta se cerró tras él, Sasha se volvió hacia Larry y Naya.

—La muerte de Clarissa podría dar crédito a la estúpida teoría de Prescott & Talbott de que alguien está matando a compañeras para hacer quedar mal a la empresa. Pero si Greg y Nick son compañeros, eso también podría prestarse a la teoría de que tenían algún tipo de pacto o algo para matar a sus esposas. Sobre todo porque Nick también acaba de recibir los papeles del divorcio, -dijo Sasha, analizando esta novedad, tratando de decidir si era algo positivo o negativo para su caso-.

Naya señaló con un dedo a Sasha. —¿Qué te hace estar tan segura de que no tenían un pacto?

21

Caroline se pasó los dientes por el labio inferior aunque sabía que estaba dejando marcas de dientes en su lápiz de labios. Intentaba decidir cómo conseguir que el señor Prescott dejara de hurgar en los archivadores y le dijera lo que necesitaba. Se daba cuenta de que muchos de los abogados murmuraban sobre las manías personales y la falta de perspicacia jurídica de su jefe, pero a ella siempre le había gustado trabajar para él. Era un jefe que entendía su lugar.

A diferencia de muchos de los abogados más jóvenes, no insistía en hacer su propio procesamiento de textos, introducir sus propias entradas de tiempo en el sistema electrónico o redactar su correspondencia por su cuenta. No, dictaba todos sus documentos, sobre todo, pensó ella, para presumir que su asistente sabía taquigrafiar.

Y lo que es más importante, no la agobiaba con interminables recados personales. Seleccionaba los regalos de cumpleaños, Navidad y aniversario de su mujer y hacía que el joyero los envolviera. Eso era todo.

En su opinión, algunos de los otros socios principales se excedían en las peticiones que hacían a sus secretarias. Marco DeAngeles, por ejemplo, no sólo hizo que su secretaria despidiera a la niñera de sus hijos, sino que le exigió que entrevistara y seleccionara a la sustituta. Y Lettie Conrad le contó recientemente que Kevin Marcus le pidió que entrara en su cuenta bancaria personal y se encargara de pagar su hipoteca y las facturas de los servicios públicos cada mes.

En comparación, el señor Prescott era un excelente jefe. Por lo general.

Ella tenía que poner fin a ese asunto de que él hurgara en los archivadores del suelo al techo frente a su escritorio. Llevaba allí desde que había vuelto de la macabra escena del aparcamiento.

Fuera lo que fuera lo que buscaba, estaba claro que no lo iba a encontrar. Primero, por supuesto, porque ella se encargaba de archivar todo. Y, en segundo lugar, porque él había insistido en que no etiquetara los cajones, explicando que las etiquetas desmerecían la estética minimalista que se esforzaba por conseguir en su entorno. Así que no hacía más que abrir y cerrar cajones sin etiqueta al azar.

Cuando había entrado a toda prisa en el despacho tras ver el cadáver de Clarissa, le había preguntado si podía ayudarle a encontrar algo. Le había dicho que los documentos que buscaba eran «delicados» y que se encargaría personalmente.

Eso había dolido. Caroline se enorgullecía de su discreción. Como asistente personal del presidente del bufete, había visto más documentos sensibles que la mayoría de los abogados de Prescott & Talbott juntos.

Sabía quién ganaba cuánto, qué socio había acumulado (y presentado para su reembolso) una enorme factura de hotel viendo películas pornográficas, y qué miembros del personal estaban en planes de mejora del rendimiento. Y nunca había dicho ni una palabra al respecto.

De hecho, su negativa a cotillear la había convertido en una paria social. Una vez que las demás secretarias se dieron cuenta de su intención de mantener las confidencias del Sr. Prescott, las invitaciones a comer y las sugerencias de que se uniera a un grupo de chicas para la hora feliz se habían evaporado.

No es que le importara. Caroline se tomaba en serio su posición y siempre había creído que el señor Prescott valoraba su lealtad. Sin embargo, allí estaba él, rebuscando en sus archivadores algunos documentos demasiado —sensibles— para sus ojos.

Se dijo a sí misma que debía darle un poco de margen; después de todo, el pobre hombre había perdido a dos abogados en el espacio de una semana. Dos asesinatos. Dos espeluznantes sobres entregados en mano. Caroline se estremeció.

Abrió otro cajón, hojeó las carpetas y lo cerró de golpe con aparente frustración.

Guardó y cerró el memorándum que había estado escribiendo y dio la vuelta para reunirse con él frente al armario.

—Señor Prescott, —le dijo en un tono uniforme a su espalda, —si me dijera, en términos generales, lo que está buscando, al menos podría dirigirle al juego de cajones correcto.

Él se enderezó y se quedó quieto durante un minuto, tratando de decidirse, luego se volvió hacia ella y dijo: “De acuerdo. Eso sería una ayuda. ¿Dónde están los archivos de personal de 1996 a 2001?”

Caroline arqueó una ceja a su pesar. Estaba rebuscando en los archivos confidenciales cerrados en busca de expedientes de personal que habían sido archivados fuera de las instalaciones hace años. Aquel hombre no tenía ni la más remota idea de cómo dirigía su oficina.

—Tendré que pedir esos archivos al almacén externo, —le dijo con una sonrisa amable. —¿Le interesan todos los archivos o sólo los de algunos empleados?

Observó cómo él calculaba el desorden que crearían todas esas cajas. Un abogado prudente habría dicho que se pidieran todos los expedientes, pero no se sorprendió cuando su amor por el orden se impuso y dijo: “Empecemos por todos los abogados asociados que se incorporaron al bufete en 1996 y 1997. Dígale al vendedor que agilice el pedido, por favor”.

—Muy bien. Ella lo agració con otra sonrisa.

Dejó caer las llaves del archivador en la palma de la mano abierta de ella y se retiró a su despacho interior, de vuelta a su lugar.

22

Larry había salido para reunirse con Bertie y unos amigos para un almuerzo tardío y su partida de canasta en pie. Naya se dirigía a The Rivers con las fotos de Greg para ver si podía convencer al personal de seguridad de que localizara las cintas que mostraban al fotógrafo o al sujeto. El casino había disuadido a Naya de acudir cuando había concertado la cita, pero ella había insistido. Sin una citación y dependiendo, como lo hacía, del encanto de Naya y de la buena voluntad de los desconocidos, ambas sabían que el viaje era una posibilidad remota. Pero era algo tangible que podían hacer para avanzar.

Sasha se sentó detrás de su escritorio y se abrió paso entre los montones de documentos que parecían multiplicarse de la noche a la mañana. Todas las mañanas, clasificaba y purgaba el montón de papeles que tenía sobre su mesa; escaneaba los que quería conservar, como parte de su esfuerzo Sísifo por llevar una oficina sin papeles, y tiraba las copias impresas junto con la pura basura. A pesar de su objetivo de eliminar el papel, cada mañana la montaña de documentos parecía, si acaso, más alta.

Estaba introduciendo la correspondencia en la función de escáner de la impresora/fotocopiadora/escáner que tenía junto a su mesa, cuando oyó pasos en el pasillo. Giró su silla para mirar hacia la puerta, esperando ver la cara de Connelly en el umbral.

En cambio, vio la de Greg. Detrás de él, Nick Costopolous. Reconoció a Nick de inmediato, a pesar de su ropa desarreglada, su cabello despeinado y sus anteojos oscuros. Obviamente, Greg lo había sacado de la cama.

Siempre que había visto a Nick en los actos de Prescott & Talbott, llevaba el cabello engominado y cuidadosamente arreglado para parecer informal. Llevaba ropa cara y de buen gusto y zapatos modernos. Tenía la piel aceitunada, el cabello y los ojos negros como el azabache, y una sonrisa blanca y cegadora. Era alto y estaba en forma. Ella recordaba vagamente que su trabajo implicaba mucha actividad física.

Sasha normalmente le daba esquinazo. En su opinión, era abiertamente coqueto y rayaba en lo espeluznante. Nunca había entendido realmente lo que Clarissa había visto en él, más allá de su aspecto, pero una de las secretarias había mencionado una vez que ambos habían sido novios en el instituto y que sus familias eran socias en algún tipo de negocio. Un restaurante, tal vez.

Greg golpeó con el puño el marco de la puerta y le dedicó una débil sonrisa. —Toc, toc.

—Adelante, -dijo ella, haciéndoles señas para que entraran-.

Greg entró por la puerta, seguido por Nick, que cerró la puerta tras él y se quedó justo dentro, cambiando su peso de un pie a otro.

Sasha se dirigió al frente del escritorio para saludarlos. En su mente estaba el pensamiento de que estaba sola en su oficina con dos hombres cuyas esposas separadas habían sido brutalmente asesinadas en la última semana.

— Lamento mucho lo de Clarissa, —le dijo a Nick, con cuidado de no interponerse entre él y Greg. No creía que estuviera en peligro inmediato, pero no veía ningún sentido en ser descuidada.

Nick se subió los anteojos por el cabello revuelto y se las colocó encima de la cabeza.

—Gracias, —dijo—. La miró directamente. Las ojeras rodeaban sus ojos y la sombra de las cinco de la tarde completaba el cuadro.

Ella podía oler el licor y los cigarros rancios en su ropa. Miró a Greg, que parecía haberse recompuesto y haber tomado las riendas de la situación.

—Tenemos que hablar contigo, —dijo Greg.

—Adelante, siéntate, —dijo ella, señalando el par de sillas Queen Anne para invitados que había frente a su escritorio.

Nick se dejó caer en la más cercana de las sillas y se desplomó hacia delante. Greg le dio una palmada en el hombro mientras pasaba junto a él hacia la silla más lejana.

—¿Qué tal una taza de café? —sugirió Sasha.

Greg negó con la cabeza. Al mismo tiempo, Nick asintió.

—Por favor, —dijo Nick. —Crema y azúcar.

Greg se encogió de hombros. —De acuerdo, claro. Sólo edulcorante para mí. Gracias.

Sasha se dirigió hacia la puerta.

—Espera. ¿A dónde vas? —Greg se puso en guardia.

—Voy a bajar las escaleras y traer un café. Volveré en tres minutos, como máximo. Aguanta un poco.

Cerró la puerta y bajó a toda prisa las escaleras hacia la cafetería.

La tienda estaba vacía. A través del pasillo, pudo ver a Kathryn en el fondo, coqueteando con Jake.

—Voy a por unos cafés, —gritó Sasha.

—¡Me vas a sacar del negocio! Jake gritó de nuevo.

Sasha tomó un puñado de agitadores, cremas y paquetes de azúcar y los metió en el bolsillo de su cárdigan, asegurándose de tomar el edulcorante artificial para Greg.

Sirvió café en tres de las tazas negras y brillantes de la pila que había junto al termo en la encimera. Pasó el pulgar y los dedos de la mano izquierda por dos de las asas y tomó la tercera con la derecha.

Mientras caminaba con cautela hacia la puerta, manteniendo una postura que habría enorgullecido a su difunta Nana Alexandrov, Kathryn apareció por la esquina, todavía riéndose de algo que había dicho Jake.

—Vaya, ¿necesitas ayuda? —preguntó.

—Gracias, pero creo que ya las tengo.

Una mano habría estado bien, pero Sasha pensó que Nick podría saltar de su piel si Kathryn entraba por la puerta. Lo estaba manteniendo unido por un hilo.

—De acuerdo, entonces. Hasta luego.

—Nos vemos, -Sasha llamó por encima de su hombro mientras comenzaba su cuidadoso viaje por las escaleras, concentrándose en mantener las tazas niveladas-.

Cuando se acercó a su puerta cerrada, pudo escuchar a Greg y Nick hablando en voz baja y seria. Golpeó la puerta con la punta de su zapato. Esperó unos segundos y estaba a punto de volver a tocar, cuando la puerta se abrió.

—Gracias, —dijo a Greg. —Toma. Señaló con la cabeza la taza que tenía en la mano derecha, y él cerró la puerta tras ella y le tomó el café. Volvió a su asiento.

Pasó una taza de su mano izquierda a la derecha. Se detuvo junto a la silla de Nick, y él tomó la taza de su mano derecha con manos temblorosas. Ella metió la mano en el bolsillo, repartió las cremas, los edulcorantes y los agitadores, y luego tomó asiento detrás de su escritorio.

Dio un sorbo a su café y observó cómo Nick se esforzaba por abrir un paquete de azúcar con dedos temblorosos. Tiró el azúcar y el edulcorante, y luego revolvió el café a toda prisa.

A su lado, Greg había abierto limpiamente la esquina de su paquete rosa de edulcorante y se agitaba un poco en su taza. Luego dobló cuidadosamente la parte superior del paquete abierto y lo colocó en la esquina del escritorio de Sasha mientras removía su café con un movimiento lento y preciso.

Sasha dejó que ambos bebieran un trago antes de volver a hablar.

—Escuchen, antes de que me digan lo que está sucediendo, tenemos que aclarar algunas cosas.

Greg continuó dando un sorbo a su café, imperturbable, pero Nick puso inmediatamente el suyo en la pequeña mesa entre las dos sillas de los invitados, chapoteando el café sobre el lado de la taza con sus manos inestables. Nick se inclinó hacia delante.

—No sé de qué se trata, pero represento a Greg en su asunto penal. Cualquier cosa que me diga relacionada con ese asunto es una comunicación privilegiada entre abogado y cliente. Sasha miró directamente a Greg y le dijo: “Existe la duda de si cualquier cosa que digas sobre el caso delante de Nick se consideraría privilegiada, así que no vamos a hablar de tu caso ahora mismo. ¿Está claro?”

—Sí, —dijo Greg inmediatamente. —Esto no tiene que ver conmigo.

—Está bien, —dijo Sasha, —siempre que quede claro.

Se volvió hacia Nick. —Y, Nick, yo no te represento. Así que cualquier cosa que me digas aquí, especialmente delante de Greg, no va a ser privilegiada.

Nick asintió, con los ojos confundidos, y luego se volvió hacia Greg.

Greg se detuvo, con la taza a medio camino de la boca, y luego la colocó en la mesa junto a la de Nick. Le dirigió a Nick una mirada significativa y luego dijo: “Si me disculpas, tengo que ir al baño”.

—Al final del pasillo a tu derecha. Es la última puerta a la derecha, —le indicó Sasha.

Sostuvo la mirada de Nick por un momento y luego salió de la habitación, cerrando la puerta detrás de él.

—Necesito un abogado. Necesito que seas mi abogado, —dijo Nick; las palabras salieron rápidamente y con desesperación en cuanto se cerró la puerta. Volvió a levantar la taza de café con manos temblorosas.

Sasha frunció los labios, considerando su respuesta.

—No nos adelantemos, —dijo—. Se trata de una reunión con un posible cliente, ¿de acuerdo? Sigue adelante y cuéntame tu situación para que pueda evaluar si puedo o quiero representarte.

Nick asintió, rápido, y fijó sus ojos enrojecidos en ella.

—La policía cree que yo asesiné a Clarissa. No lo hice, lo juro.

Ella sabía que había sido demasiado esperar que él sólo quisiera saber cómo volver a su casa.

—¿Por qué dices eso? ¿Has hablado con la policía?

—No. Pero me han llamado al móvil, pidiéndome que vaya a identificar su cuerpo y a hablar del divorcio. ¿Cómo saben lo del divorcio? Me enteré anoche. Su voz se elevó, con pánico y rabia.

—Nick, necesito que te calmes, —dijo en el tono que utilizaba cuando cuidaba a sus sobrinos. —Empieza por contarme lo que sucedió anoche.

Tragó con fuerza y dijo: “Los jueves por la noche voy al club social griego de la calle Carson East. Juego a las cartas, veo cualquier partido que se celebre. Bebo un poco de Ouzo, como algunos mezethes. Sólo pasar el rato”.

—Bien, ¿viste a Clarissa antes de irte?

—Sí, llegó a casa del trabajo como una hora antes de que me fuera. Se quejaba de estar cansada. Se fue a la cama, dijo que necesitaba descansar. Me imaginé que estaba, ya sabes, todavía molesta por lo de Ellen.

El café estaba de nuevo en la mesa, y Nick golpeaba el borde de la taza con los dedos mientras hablaba. Nervioso, pero sin mentir obviamente, por lo que Sasha pudo ver.

Continuó: “Antes de irme, le grité por las escaleras para avisarle que me iba. No respondió, así que supuse que estaba durmiendo. Traté de no hacer mucho ruido al salir”.

—¿Habíais tenido problemas?

Negó con la cabeza. —No. Sonaba perdido, como un niño pequeño.

—Bien, ¿cuándo recibiste los papeles del divorcio?

Pensó por un momento. —El partido de los playoffs estaba en marcha, pero no estaba prestando atención. Si los Piratas están fuera de la carrera, la temporada ha terminado en lo que a mí respecta. Supongo que debió ser en la parte baja de la séptima, tal vez. Alrededor de las diez o un poco después. De todos modos, hubo una conmoción en la puerta. Es un club privado, pero ya sabes, no hay seguridad ni nada. Todos tenemos llaves. Normalmente, sin embargo, dejamos la puerta sin cerrar, porque los chicos van y vienen toda la noche.

—¿Qué tipo de alboroto?

—Un joven empujó la puerta y entró como si fuera el dueño del lugar. George y Demetri lo agarraron, le dijeron que el club no estaba abierto al público y trataron de llevarlo afuera, por la calle, a un bar. Se puso muy fuerte, gritando que necesitaba verme, que tenía algo importante que decirme sobre Clarissa.

Nick se detuvo y miró sus zapatos.

—¿Qué? —le preguntó Sasha.

—Pensé que tal vez había tenido un accidente o algo así.

Estaba mintiendo. Fuera lo que fuera lo que había pensado, no era eso.

—Bien, continúa.

—Me lo trajeron y me empujó este sobre con una gran sonrisa desagradable en la cara. Dijo que había sido notificado y que mi matrimonio había terminado. El rostro de Nick se ensombreció al recordarlo.

Greg llamó a la puerta. La abrió con facilidad y asomó la cabeza en la habitación.

—¿Está bien si vuelvo?

—En realidad, ¿te importaría esperar abajo en la cafetería? Si bajas tu taza y les dices que eres un cliente, te darán calor gratis, —dijo Sasha.

No se atrevió a sugerirle que esperara en el despacho de Naya. Si Naya volvía y encontraba a Greg Lang en su espacio, no tendría reparos en hacer saber su descontento.

—Claro, supongo, —dijo Greg. Se acercó trotando a la mesa y tomó su taza. Antes de salir a toda prisa de la habitación, miró a Nick con preocupación. Nick asintió con la cabeza, como si dijera que estaba bien.

La puerta se cerró y Nick reanudó su relato. —Las cosas se volvieron un poco locas después de eso. Algunos de los compañeros echaron al tipo a la calle y yo intenté leer la denuncia. Pero las palabras nadaban en la página y yo... Su voz se quebró y sus ojos se llenaron de lágrimas.

A pesar de su reacción visceral hacia el hombre, Sasha sintió una punzada de compasión. Al igual que Will le había pedido que hiciera con Greg, se puso en el lugar de Nick por un momento y pensó en cómo su vida había cambiado. Le tendió la caja de pañuelos que tenía en su escritorio, pero él se limpió los ojos con la manga de su camisa y continuó. —No entendía lo que estaba pasando. No tenía sentido. Intenté llamar a Clarissa, pero su teléfono fue directamente al buzón de voz. Supongo que, después de eso, había bebido demasiado.

—¿Tienes la denuncia?

—Eh, sí. Aquí. Se levantó apenas del asiento y sacó un sobre, doblado a lo largo, del bolsillo trasero de sus vaqueros y se lo entregó.

—Gracias. Lo miraré dentro de un rato; pasemos el resto de tu noche.

—De acuerdo. He bebido... mucho. Seguí llamando al móvil de Clarissa y al teléfono de la casa, pero el móvil saltaba el buzón de voz y el contestador automático seguía contestando en la casa. Finalmente, me fui. No sé exactamente qué hora era.

—Está bien, Nick.

Sasha quiso sacar su libreta y tomar algunas notas, pero se contuvo: Sería contraproducente romper el ritmo de Nick; y, si era sincera, no quería tener un registro de su conversación en caso de que decidiera no representarlo. Si decidía aceptarlo como cliente, recordaría su conversación, junto con sus impresiones, tan pronto como él se fuera.

—No debería haber hecho esto, pero conduje a casa. La miró, avergonzado y arrepentido.

—Ya veo.

—Sí, así que llegué a casa. Estaba borracho y confundido, tal vez un poco enojado. Fui a la puerta principal y no pude hacer funcionar mi llave.

—¿Y qué hiciste?

—Golpeé la puerta. Grité para que me dejara entrar o al menos viniera a hablar conmigo. Nada. No me gritó ni encendió una luz ni nada. Me estaba preparando para dar la vuelta y probar la parte de atrás y entonces creo que me di cuenta de la cerradura. Estaba muy brillante. Me di cuenta de que la llave no funcionaba porque la cerradura era nueva. Había cambiado las cerraduras.

Sasha no reaccionó a la ira en su voz.

—Continúa.

—En ese momento, supe que no me iba a dejar entrar. Llamé a Greg. Le pregunté si podía quedarme en su casa.

—Entonces, ¿realmente no viste a Clarissa anoche?

—Eh, no. No después de que me fui al club.

—Ni siquiera sabes a ciencia cierta que ella estaba en casa cuando regresaste, ¿verdad?

Nick la miró fijamente, sin comprender. —¿Dónde más podría haber estado?

—No lo sé. Pero tú tampoco, ¿verdad? Sabes que hizo cambiar las cerraduras, pero después de eso, podría haber salido, encontrarse con alguien y... decidir pasar la noche en otro lugar, ¿no?

Nick cerró las manos en un puño. —¿Dices que tenía un novio?

—No, Nick. Estoy diciendo que tal vez tiene una coartada.

—¿Una coartada? ¿Por qué demonios iba a necesitar una coartada?

Fue el turno de Sasha de mirar fijamente. Buscó en su cara comprensión, pero estaba vacía. Realmente no entendía lo mala que era su situación.

—Porque siempre es el marido. Cuando la policía se entere de que Clarissa te entregó los papeles del divorcio, y de que luego volviste a casa, según tu propia confesión, ciego de borrachera y gritando en la calle a las pocas horas de que la encontraran asesinada, ¿crees que van a mirar más allá?

—Pero... Yo no la maté. Greg dijo que su cuerpo fue encontrado en el edificio de oficinas esta mañana. Estuve en casa de Greg toda la mañana. Nick tartamudeaba.

Se resistía a seguir el tren lógico de su propia frase, así que ella le ayudó a subir. —Bien. No pudiste haber matado a tu mujer porque estuviste durmiendo con un hombre que acababa de ser acusado de asesinar a su mujer. ¿Ves algún problema con esa historia?

Nick agachó la cabeza y sollozó. No hizo ningún esfuerzo por controlar su angustia, ya que sus hombros pesaban y la comprensión se hundía.

Sasha le entregó la caja de pañuelos de su escritorio y se fue en busca de Greg. Nick iba a necesitar un amigo a su lado mientras pasaba de la negación a la realidad. Y parecía que ella iba a representar a dos acusados de asesinato, tan pronto como alguien acusara a Nick.

23

Leo se quedó mirando la caja en la palma de su mano. ¿Y ahora qué?

Se dirigía a la oficina de Sasha para ver si quería ir a comer tarde a la crepería de la esquina. Y entonces, por voluntad propia, sus piernas se desviaron y atravesaron la puerta principal de la joyería Henne, una institución de Pittsburgh, por lo que le habían dicho.

Nada más entrar en el local, se había arrepentido. Se le había hecho un nudo en la garganta y su cara se había calentado y enrojecido. Se había sentido como un gigante estúpido y torpe. Y estaba seguro de que todo el mundo le miraba.

Una vendedora sonriente se acercó a él, le puso una mano fría en el brazo y le guió hasta una zona de asientos situada a un lado de la sala iluminada.

—Pareces un poco incómodo, —le había dicho en un tono intermedio entre el de una madre que consuela a un niño pequeño y el de un psiquiatra que anima a su paciente a desahogarse.

Leo se había reído aliviado, y un revoltijo de información sobre Sasha, su oferta de trabajo y la mudanza había salido en cascada de su boca.

Dos horas y cuarenta minutos más tarde, se encontraba de pie en la esquina de Walnut Street y South Highland Avenue, balanceando una pequeña caja de terciopelo en la palma de su mano.

¿Qué demonios acababa de hacer?

Abrió la tapa y miró el anillo. Un gran rubí cuadrado (la vendedora lo había llamado talla esmeralda) flanqueado por dos pequeños diamantes le devolvió la mirada.

Cuando la vendedora le había llevado al primer expositor de anillos, después de hablar con él sobre Sasha y sus gustos, había visto el anillo de inmediato. La piedra de color rojo fuego le había llamado la atención entre las hileras de brillantes diamantes y algún que otro zafiro. Diferente. Feroz. Sasha.

Miró a la vendedora y le dijo: “¿Es un anillo de compromiso?”

—Lo es si tú quieres que lo sea, —había respondido ella con un atisbo de sonrisa.

Leo se metió la caja en el bolsillo y consultó su reloj. Eran casi las cinco, así que se dirigió hacia el apartamento de Sasha, todavía nervioso y fuera de sí. No estaba en su naturaleza ser tan impulsivo.

24

Sasha había enviado a Greg y Nick de vuelta a casa de Greg con instrucciones estrictas: Nick debía mantener su teléfono móvil apagado y ellos debían quedarse quietos. El hecho de que Nick hubiera desaparecido de la faz de la tierra después de que se encontrara el cadáver de su mujer no le iba a valer ningún apoyo popular, lo sabía, pero ahora mismo sólo necesitaba ganar algo de tiempo antes de dejarle hablar con la policía.

Se sentó con la silla apartada del escritorio, de cara a la ventana. Los últimos trozos de sol rayaban el cielo. Masticó un bolígrafo y leyó la demanda de divorcio de Clarissa contra Nick. Qué extraño. Al igual que Ellen, Clarissa había solicitado el divorcio por culpa de su marido, alegando que había sufrido indignidades que hacían su estado intolerable y su vida agobiante. Y, al igual que Ellen, no había presentado ninguna alegación de hecho específica para respaldar esa reclamación.

Se dirigió al final de la demanda para comprobar el bloque de firmas. Clarissa estaba representada nada menos que por Andy «Big Gun» Pulaski. No podía ser una coincidencia. ¿No es así?

Naya llamó a la puerta y asomó la cabeza.

—Debo irme.

—De acuerdo, —dijo Sasha distraídamente, su mente todavía en las probabilidades de que Ellen y Clarissa compartieran el mismo abogado de divorcio misógino.

—¿Mac? ¿Te encuentras bien?

Sasha giró su silla y levantó la vista para ver a Naya arrugando la frente en señal de preocupación.

—Sí, lo siento. Estaba pensando. Que pases una buena noche.

—¿Por qué no bajas? Iremos al Mad Mex. Las margaritas van por mi cuenta.

Sasha sonrió. —¿Tus ganancias te están consumiendo el bolsillo?

Naya había vuelto del casino para informar de que The Rivers había sido un fracaso en lo que respecta al caso Lang. El equipo de marketing no podía (o no quería) decirle cómo había conseguido el nombre de Greg Lang, y la seguridad no había hecho ningún comentario sobre el uso de fotografías por parte de los clientes. De hecho, se rieron de su petición de revisar los datos de las cámaras de seguridad. Sin embargo, Naya había conseguido ganar sesenta dólares jugando al póquer Paigow, por lo que se encontraba en un estado de ánimo inusualmente tranquilo cuando Sasha le dio la noticia de su nuevo cliente.

—Vamos. Te vendría bien un trago.

Una margarita y un tazón de patatas fritas saladas con la salsa casera de Mad Mex sonaban perfectos. Pero no había manera. No esta noche. No con Leo yéndose por la mañana.

—Lo siento, Naya. Ojalá pudiera. Tengo demasiado que hacer. ¿Tal vez mañana? Podríamos hacer una hora feliz adecuada.

—Claro, de acuerdo. Especialmente con el chico de las moscas fuera. Vamos a necesitar mantenerte ocupada.

Sasha extendió las manos y señaló los papeles que cubrían su escritorio.

—Creo que estoy bastante ocupada, Naya.

Naya se rió y cerró la puerta antes de bajar las escaleras.

Sasha pensó un momento y luego marcó el número de teléfono de Andy Pulaski en su teléfono.

El mismísimo Big Gun contestó al tercer timbre. Ella había apostado por el hecho de que probablemente enviara a su recepcionista a casa a las cinco y luego se quedara para hacer el papeleo.

—Pulaski, —dijo con un gruñido abrupto.

—Sr. Pulaski, me llamo Sasha McCandless. Represento a Nick Costopolous—, dijo ella.

—Eso fue rápido, —comentó él.

Por su tono, Sasha pensó que tal vez no había oído hablar de Clarissa.

—¿Sabe que Clarissa ha sido asesinada, Sr. Pulaski?

—¿Qué? ¿Cuándo? —dijo él.

Sasha apartó el teléfono de su oído mientras él vociferaba.

—Esta mañana temprano. Un comprador la encontró en el estacionamiento adjunto a su bufete.

—Mierda. Otra más.

—Siento ser yo quien te lo diga. Me sorprende que no te hayas enterado. Ha estado en todas las noticias, aparentemente.

—Estuve en una declaración todo el día. Una tipa ha acusado a mi cliente de esconder todo su dinero. No quiere creer que ella desangró al pobre tonto, supongo. ¿Quién diablos tiene veintiocho mil dólares en zapatos de alta costura? De todos modos, ¿qué quieres? Si Clarissa está muerta, está muerta. Simplemente no respondas a la denuncia.

—En realidad, no represento al Sr. Costopolous con respecto al divorcio.

—Oh. Entonces, de nuevo, ¿qué quieres? —Su voz era más nerviosa, más exigente ahora.

—Me gustaría venir a hablar con usted en persona. Por favor.

Sasha no estaba dispuesta a hablar por teléfono.

—Escuche, señora, no tengo tiempo para esto. Si usted no es el abogado del divorcio de Costopolous, entonces no tenemos nada que hablar. Dale a tu desagradable cliente mis condolencias.

Pulaski colgó el teléfono en su oído.

25

Andy soltó el teléfono de golpe, frustrado, y tiró al suelo una pila de documentos expuestos. Se cayeron de la soldadura roja y se desparramaron.

—Hijo de... Se detuvo y se recordó a sí mismo que tenía que hacer que su ira trabajara a su favor, no en su contra. Manejarla. Aprovecharla.

No era a lo que se refería su última ex novia cuando dijo que tenía problemas de control de la ira. Pero era lo que había decidido hacer. Andy estaba enfadado la mayor parte del tiempo. Pensó que podría canalizar su rabia en su trabajo.

Tomó la estúpida y blanda bola de estrés de su escritorio y la apretó. La apretó como si fuera el cuello del abogado contrario y saboreó la imagen. Luego la dejó caer de nuevo sobre el escritorio y gritó llamando a Rich.

—¡Rich! Ven aquí.

Oyó las pesadas botas de montaña del chico arrastrando los pies por la alfombra mientras corría por el pasillo.

—¿Sí, jefe? Rich se quedó en la puerta, sin encontrar la mirada de Andy.

El chico era como un perro maltratado. Siempre merodeando, manso y disculpándose. Pero Andy tuvo que admitir que era útil. Tener un corredor dedicado a conducir en la ciudad y entregar documentos en mano, servir a los acusados, y presentar documentos en la corte había hecho la vida de Andy una tonelada más fácil. Antes de que Rich apareciera buscando un trabajo, Andy se había visto obligado a dejar de hacer lo que estaba haciendo y perder unas cuantas horas sentado en el tráfico o pagar las obscenas tarifas de un servicio de mensajería. Ahora, se limitaba a entregarle los documentos a Rich y enviarlo por la puerta. Y, para darle su merecido al chico, incluso había conseguido algunos clientes. Por supuesto, todos se estaban muriendo.

—Me acaban de decir que la muchacha Costopolous fue asesinada. ¿Es eso cierto?—

Rich se miró los pies mientras respondía. —Supongo.

—¿Supones? ¿Qué quieres decir con que lo supones? O está muerta o no lo está.

La cara del chico se sonrojó y tartamudeó: “Lo está. Muerta, quiero decir. Eso es lo que dijeron en las noticias del mediodía. Lo vi mientras almorzaba”.

Andy tomó el control remoto de su escritorio y lo apuntó al televisor que estaba en el carrito contra su pared. Rara vez la veía; de vez en cuando la encendía para intentar captar uno de sus anuncios. Pero eran poco más de las seis. Una abogada muerta (la segunda en una semana) sería probablemente la noticia principal.

Una atractiva mujer de color que lleva un traje morado brillante llena la pantalla. Estaba en la entrada de un aparcamiento.

—... golpeada salvajemente hasta la muerte con un martillo, —dijo, con los ojos muy abiertos y una expresión seria.

Continuó: “Hoy mismo, el detective Burton Gilbert, de la brigada de homicidios, nos ha dicho que el marido de la mujer muerta, Nick Costopolous, es una persona de interés”.

La cámara cortó a un plano de un tipo con gabardina gris entrando en el garaje. Andy pudo saber que era el detective por su forma de caminar: su cabeza agachada, su cuerpo inclinado hacia delante. El tipo levantó una mano en señal de saludo a la cámara, pero no redujo su paso.

En la pantalla apareció una foto de un Nick Costopolous sonriente; Andy juzgó que tenía varios años, basándose en las fotos más recientes que había visto de Nick en las que besaba a una hermosa mujer.

El reportero continuó: “La policía no ha podido localizar al señor Costopolous, un maestro carpintero. Su empleador, Woodcrafters, no ha hecho ningún comentario. Cualquier persona que tenga información sobre la muerte de la Sra. Costopolous o el paradero de Nick Costopolous debe ponerse en contacto con la Brigada de Homicidios”.

La cámara volvió a la reportera, que de alguna manera se las arregló para sonreír y mostrarse sombría al mismo tiempo.

—Charlie, Linda, —dijo, dirigiéndose a los presentadores fuera de la pantalla, —esta es, por supuesto, una situación trágica. Y lo es aún más por el hecho de que es el segundo asesinato que sacude al venerable bufete Prescott & Talbott en cuestión de días. El fin de semana, otra abogada del bufete, Ellen Mortenson, fue brutalmente asesinada en su casa. La policía ha acusado a su marido separado, Greg Lang, del crimen.

—Impactante, —murmuró Linda mientras la imagen cambiaba a ella y a Charlie, sentados hombro con hombro en el estudio.

Charlie asintió con la cabeza y revolvió sus papeles en el escritorio que tenía delante. Luego añadió: «Nos hemos puesto en contacto con Prescott & Talbott, pero el bufete no ha accedido a una entrevista. Esta tarde ha emitido un comunicado en el que dice: “Pedimos privacidad para nuestros empleados durante este difícil momento. Por favor, ténganlos en sus pensamientos mientras lloran la pérdida de sus colegas y amigos”».

Andy pulsó el botón de apagado y se volvió hacia Rich.

—Ha llamado una abogada llamada Sasha McCandless. Dijo que representa a Costopolous, pero no en el divorcio. Debe ser su abogada penalista. Localízala y dale una copia de las fotos. Y lleva una a la brigada de homicidios también.

—¿Por qué? —preguntó Rich con voz suave.

—¿Por qué, qué? —dijo Andy.

Hoy no tenía tiempo para las interminables preguntas de Rich. El chico estaba ansioso por aprender-un rasgo que Andy apreciaba-pero era como emplear a un niño de cuatro años con todas las incesantes preguntas locas. Necesitaba conseguir un control de este detective de homicidios y decirle que las fotos estaban llegando.

—¿Por qué les das las fotos?

Andy miró a Rich durante un largo momento, y luego dijo: “Se las doy a la policía porque podrían considerarse pruebas de un motivo. Si me las guardo y luego la policía las descubre, van a querer saber por qué las he ocultado”.

—Bien. Entonces, ¿por qué se las das al abogado penalista?

—Porque, —explicó Andy, esforzándose por reunir su paciencia, —la fiscal del distrito probablemente le dará largas antes de entregar cualquier prueba. No me importa si Costopolous cae por matar a su mujer o no, pero no me gustan los jugueteos de la fiscal. Como resultado, la Sra. McCandless obtiene un regalo.

Andy había incursionado en el derecho penal antes de que su práctica de divorcio despegara. Y todos los ayudantes de la fiscal parecían tener la desagradable costumbre de retrasar la entrega de pruebas, especialmente si eran exculpatorias. Dado que las fotos prácticamente firmaban el destino de Costopolous, probablemente no se las ocultarían a su abogada, pero Andy no vio nada malo en darle un adelanto.

—Ya has oído al reportero. Es un carpintero. La mataron con un martillo. Por supuesto, él lo hizo, —dijo Rich.

—Chico, en este país se presume que eres inocente hasta que se demuestre que eres culpable. Si él lo hizo, entonces la policía hará su caso. Haz copias de las fotos y entrégalas. Si te hace sentir mejor, lleva un juego a la policía esta noche, pero puedes guardar las del abogado hasta mañana. De todos modos, es probable que se haya ido por el día.

Rich abrió la boca como si quisiera discutir al respecto. Andy lo fulminó con la mirada, y él cerró la boca rápidamente y asintió.

—Entendido, —dijo al salir.

26

Cuando el señor Prescott regresó de su cita para almorzar en el Rivers Club, Caroline inclinó la cabeza hacia una torre de cajas bancarias apiladas ordenadamente en un rincón.

—Los archivos que pidió están aquí.

Él parpadeó. —¿Ya?

Caroline pensó que a veces no se daba cuenta de su poder. Cuando había invocado su nombre con el archivero externo, el hombre prácticamente le había colgado en su prisa por sacar los archivos del señor Prescott.

Ella asintió y dijo: “¿Los llevo a su despacho?”

Él arrugó la nariz, y ella supo que se estaba imaginando todo ese papel abarrotando su prístino espacio privado.

—No. Los revisaré uno por uno. Por favor, aguanta mis llamadas, —dijo él, mientras levantaba la caja superior del montón y desaparecía en su despacho.

Caroline atendió sus llamadas durante toda la tarde. Salía periódicamente para devolver una caja a la pila y tomar la siguiente.

No recordaba la última vez que había trabajado tanto tiempo sin interrupción. La mayoría de los días recibía múltiples llamadas de personas que necesitaban urgentemente que el señor Prescott autorizara una decisión o resolviera alguna disputa, pero la tarde estaba extrañamente tranquila, sobre todo teniendo en cuenta las noticias sobre Clarissa.

Había habido un puñado de llamadas de personas ajenas al bufete, pero la línea interna del señor Prescott estaba en silencio. Caroline se preguntó quién se ocuparía de los abogados y de sus inevitables preguntas. Supuso que el Sr. Porter, ya que Clarissa había estado en su grupo de trabajo.

A las cinco en punto, el Sr. Prescott dejó caer una pila de hojas rojas sobre su mesa, y ella se sobresaltó. No había oído abrir la puerta de su despacho.

Parpadeó y miró la pila.

—¿Archivando?

—No, —dijo él. —Destruyendo.

—Muy bien, —dijo Caroline, echando mano de la bolsa de correo interno bajo su escritorio. Pondría los documentos a triturar en su bandeja de salida para entregarlos al centro de documentos, donde los empleados contratados que hacían las copias de la empresa, entregaban los faxes y hacían funcionar las trituradoras industriales se encargarían de la trituración propiamente dicha.

El Sr. Prescott le puso una mano en el hombro para detenerla. —En realidad, Sra. Masters, me gustaría que triturara estos documentos personalmente. No los envíe al centro de documentos.

Ella levantó la vista. Él nunca, ni una sola vez en veintitantos años, le había pedido que triturara nada ella misma. Ni sus declaraciones de la renta, ni los borradores del acuerdo que el bufete había firmado con la viuda de Noah Peterson, ni nada.

La miró a los ojos. —Estos documentos son altamente confidenciales. Por favor, ocúpese usted mismo de la trituración.

—Por supuesto, —dijo ella automáticamente.

—Por favor, no mencione esto a nadie.

—Por supuesto que no.

—Gracias. ¿Por qué no te ocupas de eso y luego lo dejas por hoy? Hoy ha sido tan... difícil. Yo también me voy a ir en breve, —dijo y volvió a su despacho.

Ella lo vio partir y trató de recordar la última vez que alguno de los dos había salido de la oficina antes de las seis y media. Hacía tiempo que había decidido que las seis y media era la hora adecuada para que el presidente del bufete y su secretaria personal terminaran su jornada. Era lo suficientemente tarde como para demostrar que era una persona de negocios seria, pero lo suficientemente temprano como para permitirle sentarse a cenar a una hora civilizada. El horario encajaba perfectamente con el del trabajo de su marido, así que a Caroline le había venido muy bien. ¿Salir a las cinco? Parecía decadente.

Miró las hojas rojas, llenas de documentos que el señor Prescott le había ordenado destruir.

Golpeó con las uñas la torre de carpetas, luego apoyó la palma de la mano en la carpeta superior, dudando.

Finalmente, metió la mano en el interior y sacó el primer objeto: un familiar sobre de correo Tyvek blanco con un borde de triángulos verdes. Metió la mano en el sobre y sacó la fotografía que sabía que encontraría: Ellen, Clarissa y Martine. Dos X rojas sobre los rostros de las mujeres muertas. Y la amenaza (¿o era una advertencia?) en la parte inferior. Lo volvió a colocar en el sobre. Debajo del sobre había un segundo sobre idéntico, que presumiblemente contenía la primera foto.

Su pulso se aceleró. ¿No eran estas fotografías posibles pruebas de un crimen? No parecía correcto destruirlas. La policía querría verlas.

Caroline dirigió sus ojos hacia la puerta cerrada del Sr. Prescott y luego hojeó el resto de los papeles en el redweld superior: una carpeta que contenía las evaluaciones de desempeño de Ellen que se remontaban a su primer año en el bufete; carpetas similares para Clarissa y Martine; y, por último, los paquetes de candidatura a socio de las tres mujeres. Todas las carpetas restantes contenían los expedientes de un caso de representación pro bono de 1996. Caroline los hojeó y vio los alegatos, los memorandos internos y la correspondencia con el cliente.

Volvió a apilar los expedientes y pensó, haciendo girar un pendiente de perla entre su dedo y el pulgar. El Sr. Prescott era el presidente del bufete. Era su prerrogativa destruir los materiales de la empresa. Pero esas fotografías eran una historia diferente. Sacudió la cabeza. Y, a decir verdad, destruir los archivos personales de las mujeres muertas antes de que sus cuerpos estuvieran bajo tierra le parecía una falta de respeto y una crueldad. No se sentía bien con esto. En absoluto.

Antes de que tuviera la oportunidad de cuestionarse a sí misma, abrió el último cajón de su escritorio y sacó una enorme bolsa de cuero verde. Metió los documentos en el interior, echó la cartera encima y llamó al Sr. Prescott.

—¿Sí?

—¿Seguro que está bien que me vaya por hoy? ¿Y necesita algo antes de que me vaya?

—Sí, adelante. Y no necesito nada. Gracias. Buenas noches, Sra. Masters.

—Buenas noches, —dijo ella en respuesta.

—¿Te ocuparás de esos archivos antes de marcharte?

—Me encargaré de ellos.

—Gracias. Colgó.

Caroline cerró la bolsa con la cremallera, apagó la lámpara del escritorio y apagó el ordenador. Tomó la bolsa y se apresuró a salir de la oficina.

27

Cinco agitó su vaso de roca, haciendo tintinear el hielo contra las paredes del vaso.

—Deja de hacer eso, —dijo Marco.

Cinco lo miró y volvió a sacudir el vaso. Él no trabajaba para DeAngeles.

—Por favor, —añadió Marco. —Quise decir, por favor, deja de hacer eso.

Cinco dejó el vaso y miró alrededor de la mesa. Los miembros más poderosos de la firma estaban reunidos alrededor de una elegante mesa en una sala privada del club más poderoso de la ciudad. Detrás de la fachada del Duquesne Club, los titanes de la industria se habían reunido para llevar a cabo sus negocios en privado desde 1873. Los fundadores del Club, clientes de la empresa, habían invitado al tatarabuelo de Cinco a unirse, y los Prescott habían pertenecido desde entonces. A excepción de Fred, que era extremadamente frugal, los demás comensales también eran miembros del Club.

El Club era conocido por su deliciosa cocina, su gimnasio de última generación y, sobre todo, por su discreción. Y, esta noche, los cinco miembros del Comité de Administración de Prescott & Talbott estaban interesados principalmente en la discreción. Y el alcohol.

Habían enviado sus menús con el camarero de esmoquin y le habían ordenado que mantuviera las bebidas frescas, pero las interrupciones fueran mínimas. Sería un equilibrio delicado, dada la velocidad con la que desaparecían sus bebidas, pero el personal de sala del Club estaba a la altura de la tarea.

John dio un largo trago a su gimlet de vodka y luego dijo: “¿Y bien? Estamos aquí, Cinco. ¿Quieres ponernos al corriente de todo el asunto de la capa y espada?”

Cinco se tomó un momento para ordenar sus pensamientos y repasar los temas de conversación que había elaborado en su camino hacia el club.

—Por supuesto. Y, John, en primer lugar, no estoy de acuerdo con la caracterización de esta reunión como «capa y espada». Creo que todos reconocemos lo delicado de la situación actual.

Cinco descubrió que Fred ponía los ojos en blanco, pero decidió ignorarlo. Continuó: “Dicho esto, tenemos un problema grave”.

John resopló. —¿Tú crees, Cinco? ¿Dos abogados muertos en el espacio de una semana? ¿Asesinados por un maníaco que está chantajeando al bufete? ¿Es eso un grave problema?

Kevin, que estaba sentado junto a John, le puso una mano en el brazo.

—Cálmate. Sabemos que estás molesto por lo de Clarissa, pero poniéndote histérico no vas a conseguir nada.

El tono de Kevin era neutro, carente de emoción o de cualquier indicio de sus opiniones personales. Era su especialidad; era el litigante desapasionado de los negocios.

John tragó con fuerza. —Tienes razón. Lo siento.

Cinco dijo: “Permítame abordar la declaración de John. Para empezar, no creo que sea exacto decir que nos están chantajeando. Los mensajes escritos en esas fotos podrían interpretarse como amenazas, pero no ha habido ninguna otra comunicación. Ninguna sugerencia de que si hacemos X o pagamos Y, dejará de hacerlo. Por otra parte, sea quien sea el asesino, no es Malcolm Vickers”.

Eso les llamó la atención. Incluso Fred se sentó un poco más erguido.

—¿Cómo que no es Vickers? ¿Quién más podría ser? —preguntó Marco.

Cinco separó las manos y dijo: “No sé quién es, pero Vickers murió en 2008. No es él”.

—¿Estás seguro? —le presionó Kevin.

—Seguro. Le pedí a Samantha que hiciera algunas averiguaciones discretas. Pensé que si podíamos localizar a Vickers, podríamos averiguar lo que le impulsaba y resolver algo, —dijo Cinco.

—¿Quién diablos es Samantha? —preguntó Fred.

—Sam Davis, Fred. Es la oficial de seguridad de la empresa, —explicó Kevin.

—¿Desde cuándo? —preguntó Fred.

Cinco lo ignoró. —En cualquier caso, Malcolm Vickers participó activamente en el movimiento por los derechos de la paternidad durante finales de los 90 y principios de los 2000 y murió en un hospicio de cáncer de pulmón y huesos en junio de 2008.

El silencio se apoderó de la mesa.

—Bueno, señores, ¿alguien tiene alguna idea?

—Si no es Vickers—, dijo Marco, lentamente, pensándolo bien, —¿quién podría ser?

—No lo sé, —admitió Cinco. —Saqué el archivo del caso y lo leí. Ningún otro nombre me saltó a la vista.

Kevin frunció el ceño. —Habrá un registro de su asistente llamando al expediente desde los archivos. Te das cuenta de eso, ¿no?

—Por supuesto que sí, —mintió Cinco.

Decidió no mencionar que había dado instrucciones a Caroline para que lo destruyera, entre otras cosas.

Fred levantó su vaso de bourbon. —Brindemos por Clarissa y Ellen, ¿de acuerdo? Dos buenas abogadas, que nos fueron arrebatadas demasiado jóvenes.

Apagó su vaso mientras los demás levantaban los suyos.

John siguió su ejemplo y añadió: —Estaba embarazada, ya sabes.

—¿De quién? —preguntó Marco, tirando de nuevo su martini.

—Clarissa. El médico forense se lo dijo a su madre.

Otro manto de silencio cubrió la habitación.

Cinco pensó en los últimos momentos de Clarissa; se preguntó si ella sabía que había una vida dentro de ella y se daba cuenta de que era incapaz de protegerla. Se estremeció.

Entonces Fred preguntó: “¿También están buscando a su marido?”

—Sí, —dijo Kevin. —Es carpintero. La mataron con un martillo. No hay muchos puntos que conectar ahí.

—¿Qué va a significar esto para el caso Lang? —preguntó Marco. —¿El hecho de que haya habido dos asesinatos tan seguidos no debería jugar a favor de Lang y de Costopolous? Parece indicar que hay un solo asesino, ¿no?

Cinco los observó acicalarse y posar, sintiéndose alejado y distante, como si la escena se desarrollara en una película. Nadie en la sala tenía un ápice de experiencia en derecho penal. Pero no iban a dejar que un detalle tan insignificante interfiriera en sus especulaciones y exposiciones.

John negó con la cabeza. —No. Los métodos de asesinato fueron muy diferentes: a Allen le cortaron la garganta y a Clarissa la mataron a golpes con un martillo. Los actos en sí no tienen nada en común.

Kevin intervino. —No exactamente. Aunque el modus operandi difiere, ambos asesinatos fueron personales, incluso íntimos. Eso no apunta a un solo asesino, necesariamente, sino que apunta a que cada uno de ellos fue asesinado por alguien que conocía íntimamente, como un marido.

Fred se inclinó hacia adelante. —¿A quién le importa? Todos sabemos que estas mujeres no fueron asesinadas por sus maridos. Ahora bien, pensamos que fueron asesinadas por Vickers, pero aquí Cinco nos dice que no es así, a no ser que sea una especie de zombi. Por lo tanto, nos enfrentamos a las siguientes cuestiones: ¿Quién los mató? ¿Qué quiere el asesino de nosotros? ¿Avisamos a Martine? Y, ¿cuánto, si es que hay algo, tenemos que decirle a Sasha? No podemos dejar que otra mujer vaya al matadero, caballeros. Y no podemos dejar que Nick y Greg vayan a la cárcel.

Se sentó, con cara de satisfacción, cruzó las manos sobre su vientre y esperó a que estuvieran de acuerdo con él.

Se oyó un suave golpe en la puerta y luego se abrió. El camarero entró llevando una bandeja de plata pulida y abrillantada, cargada con una tercera ronda de bebidas frescas. La conversación giró en torno a los hándicaps del golf y el fútbol universitario mientras él cambiaba rápidamente los vasos vacíos por otros llenos.

—Gracias, Jason, —dijo Cinco a su espalda mientras se marchaba.

—De nada, señor, —respondió él con una pequeña inclinación de cabeza.

Después de que se cerrara la puerta, John miró a Cinco y le dijo: “Se llama Carson, no Jason, imbécil egocéntrico”.

Marco y Fred rugieron de risa.

Kevin frunció el ceño. —Señores, tenemos que permanecer unidos y centrados en el problema que tenemos entre manos. Discutir con Cinco por un error no va a lograr nada.

Cinco se quedó mirando la puerta cerrada durante otro momento, y luego dijo: “¿Es Carson? ¿De verdad? Llevo llamándole Jason al menos una década”.

John sacudió la cabeza. —Olvídalo. Kevin tiene razón. No importa. Fred planteó los problemas, así que vamos a ver qué hacer.

Marco tomó las riendas. —Empecemos con Martine. Si esas fotos no son una demanda, desde luego son una amenaza o, como mínimo, una advertencia. ¿Tiene el bufete la obligación de avisar a una ex socia de que su vida puede estar en peligro?

—Sí, —dijo John.

Al mismo tiempo, Kevin dijo: “No”.

Cinco dio un sorbo a su whisky y esperó a que alguien más interviniera.

—¿Por qué dices que no, Kevin? —preguntó Marco.

—Principalmente porque ahora mismo no tenemos nada que decirle. ¿Qué vamos a decir? «¿Quizá se ha dado cuenta de que sus antiguos compañeros están cayendo como moscas? No creemos que sus maridos las estén liquidando. Pensamos que podría ser ese tipo, Vickers, al que ustedes tres jodieron cuando eran sólo cachorros, pero resulta que él mismo está muerto. Deberías revisar tus puertas por la noche y asegurarte de que están cerradas». ¿De qué sirve advertirla si no sabemos quién es el asesino?

Marco asintió. —Buen punto.

John se puso rígido.

Fred volvió a intervenir. —Por otro lado, ¿qué daño haría hablarle de las fotos y permitirle decidir por sí misma qué medidas, si es que las hay, considera prudente tomar para su propia protección?

—Estoy de acuerdo, —dijo John, inmediatamente.

Cinco se frotó los ojos. Se lo imaginó. Iba a tener que romper el empate. Los demás lo observaron y esperaron a escuchar lo que diría.

Tanta responsabilidad. Siempre. Tragó su bebida y pensó.

Finalmente, dijo: “No hacemos nada. Nuestro deber es con la empresa y sus miembros actuales. Martine es una mujer brillante. Seguramente se dará cuenta de que es un poco extraño que sus dos amigos más cercanos en la empresa hayan sido asesinados con pocos días de diferencia. En cuanto a Sasha, es supuestamente competente y, te recuerdo, nos dijo en términos inequívocos que no «microgestionáramos» su caso”.

Se alegró de oír la firmeza en su propia voz. No quería entrar en un debate interminable que le obligara a revelar que había destruido las fotografías. Aunque sabía que todos estarían secretamente de acuerdo en que había sido lo mejor, también sabía que se sentirían obligados a posar y retorcerse las manos sobre si había sido lo correcto.

Vació su vaso y lo dejó sobre la mesa con un golpe seco. Nadie habló durante un momento, y entonces Fred se aclaró la garganta.

—A ver si lo tengo claro, —empezó Fred, y Cinco reconoció su rutina de «soy un tipo normal que intenta dar sentido a toda esta rutina». Fred extendió las manos y continuó: “No vamos a decirle a Martine que alguien quiere matarla. No vamos a decirle a Sasha que alguien ha estado en contacto con nosotros y, dado que parece haber matado tanto a Clarissa como a Ellen, seguro que no es su cliente. En resumen, ¿vamos a cerrar los ojos y esperar que esto desaparezca?”

Marco se inclinó hacia delante y miró fijamente a Fred. —En absoluto. Creo que lo que Cinco está diciendo -y él puede corregirme, si me equivoco- es que sería irresponsable que compartiéramos la limitada información que tenemos con Martine o, para el caso, con Sasha. El único propósito que tendría sería asustar a Martine y, a menos que estemos dispuestos a compartir esas fotografías, frustrar a Sasha.

—Correcto, —dijo Cinco. Antes de que Fred pudiera volver a abrir la boca, continuó. —Por supuesto, la empresa seguirá investigando. Si podemos determinar con cierto grado de certeza quién está detrás de esto, entonces, sí, hablaremos con Martine y Sasha.

—Y a las autoridades, espero, —añadió John.

Kevin levantó una mano. —No nos adelantemos. Tenemos el deber con la empresa de no involucrarla en una investigación de asesinato.

—Eso es muy cierto, —dijo Marco. —Si recuerdas, por eso nos pusimos en contacto con Sasha en primer lugar. No podemos hacer nada directamente; necesitamos a alguien de fuera que haga las cosas por nosotros. Hizo una pausa y miró alrededor de la mesa. —Por supuesto, resulta que todos estabais equivocados sobre nuestra capacidad para hacerla cambiar de opinión con unos cientos de miles de dólares, así que no tenemos forma de controlarla de todos modos. Pero para bien o para mal, no hacemos nada.

—A menos que no hacer nada se eleve al nivel de interferir con la justicia, —intervino John.

Fred y John compartieron una mirada.

Cinco se dio cuenta de que estaban a punto de volver a discutir sobre la ocultación de pruebas de un crimen. Un agradable zumbido del whisky estaba empezando a hacer efecto. Cinco quería saborear esa cálida sensación, idealmente, en los brazos de su esposa; no quería participar en otra ronda de estrategias con el grupo de expertos.

—Creo que hemos llegado a un acuerdo por ahora. Haré que Sam Davis indague un poco más en el pasado de Vickers y podremos volver a reunirnos si hay algún cambio.

Empujó su silla hacia atrás y se levantó rápidamente antes de que nadie pudiera objetar; se tambaleó un poco pero se enderezó. Los demás bajaron sus bebidas y siguieron su ejemplo.

28

Rich se sentó en su automóvil y contempló el enorme edificio de piedra. Le devolvía la mirada con sus gruesos ojos de cristal, dos bloques de luz asomando por la oscura fachada. Nunca había estado en la Jefatura de Policía de Pittsburgh. Parecía un Transformer, con las dos piezas inclinadas que sobresalían del techo. Parecía un lugar en el que no querrías entrar bajo ninguna circunstancia. Y menos en estas circunstancias.

Tragó saliva. No había forma de evitarlo. Andy había llamado al detective y le había dicho que Rich iba a venir. Lo estaban esperando.

En los libros y las películas, los asesinos obtenían una retorcida y deliciosa emoción al interactuar con las autoridades que investigaban sus crímenes. Pero él no. La bilis le quemaba la garganta y le temblaban las manos. Exhaló, lenta y largamente. Luego tomó el sobre de manila dirigido al detective Gilbert del asiento de al lado y empujó la puerta del conductor.

Al cerrarla, sus ojos se posaron en el otro sobre, el dirigido a aquella abogada, y se le apretó el estómago.

La había buscado en Google para obtener la dirección de su despacho y había hojeado la página de resultados. Era una antigua abogada de Prescott & Talbott. Por si eso no fuera suficiente, según un artículo de perfil en el periódico, había evitado sin ayuda un accidente de avión y resuelto el asesinato de un juez, todo ello en el último año. Era la última persona a la que quería ver con una copia de las fotos. Se imaginaba que alguien como ella podría arruinar sus planes para Martine si metía las narices en el asunto. No quería que eso ocurriera, sobre todo después del desastre de Clarissa.

Sacudió la cabeza. Eso no era culpa suya. No sabía que estaba embarazada. Pero todo había salido bien. Sólo que no según su plan. Sin embargo, el acto final, Martine, tenía que desarrollarse sin problemas.

Se inclinó, tomó el segundo sobre y cerró la puerta.

Cuando Rich atravesó el aparcamiento y se acercó al edificio, todo su cuerpo se enrojeció; tenía calor, estaba mareado y aturdido. Murmuró su nombre y el de Gilbert a la mujer uniformada de la recepción, luchando por mantenerse en pie y parecer normal. El corazón le retumbó en el pecho cuando ella llamó a Gilbert para anunciarlo.

Ella devolvió el teléfono a su base y señaló a Rich un banco de ascensores, desgranando direcciones en un rápido monótono. No podía entender lo que decía; sus oídos parecían llenos de agua y su pulso acelerado ahogaba sus palabras.

Entrecerró los ojos ante las brillantes luces del techo e intentó recordar a qué planta le había dicho que fuera. No podía pensar con el zumbido de sus oídos. Se apoyó en la pared y ralentizó su respiración. Sentía que la mujer del mostrador le observaba.

El timbre del ascensor sonó y las puertas se abrieron. Un hombre de color de aspecto distinguido bajó de la cabina y asintió hacia él. Rich lo reconoció por las imágenes de las noticias.

—¿Es usted de la oficina de Andy Pulaski? —preguntó el detective Gilbert. Su voz retumbó en su pecho, seria e intensa.

—Sí, —alcanzó a decir Rich.

El detective se acercó. Tenía un paso largo y rápido.

Antes de que Rich supiera qué decir a continuación, el detective estaba a su lado.

—Agradecemos la ayuda del señor Pulaski, —dijo Gilbert, mirando fijamente la frente de Rich.

Rich sintió que las gotas de sudor se acumulaban en la línea del cabello.

—Hace calor aquí, ¿eh? —dijo—. Le dedicó al detective una débil sonrisa.

Gilbert levantó una ceja plateada. —No me había dado cuenta. ¿Son esas las fotos? Hizo un gesto con la cabeza hacia los sobres.

Rich bajó la mirada a sus manos y se arrepintió de inmediato, ya que el sudor comenzó a resbalar hacia su nariz. Se preguntó si el detective podía oír el rugido de los latidos de su corazón.

—Eh, sí. Toma.

Rich puso ambos sobres en las grandes manos del otro hombre.

—Gracias.

Gilbert pasó al segundo sobre. —Espera, no creo que este sea mío. Dice «Sasha McCandless» en él.

—Oh, ups, —dijo Rich, —esa es una copia para el abogado del señor Costopolous. Vaya, Andy se enfadaría si se la hubiera dejado a usted. Extendió la mano y consideró añadir una risa nerviosa. Teniendo en cuenta lo nerviosos que eran sus nervios, sabía que sonaría auténtica, pero no quería exagerar. Mejor dejar que el detective se hiciera a la idea por sí mismo.

—¿Su abogado? La ceja se arqueó de nuevo. —¿El señor Costopolous ha contratado un abogado?

Rich hizo una mueca. —Vaya, ahora sí que lo he hecho. No conozco los detalles, detective. La señora McCandless llamó a Andy esta tarde y le dijo que representaba al señor Costopolous. Se encogió de hombros.

Gilbert miró el sobre y luego la mano extendida de Rich. Se quedó callado un momento y luego dijo: “Te diré algo, hijo. Me encargaré de que la señora McCandless reciba este sobre”.

Rich se mordió el interior de la mejilla para detener la sonrisa que sentía que empezaba. —Bueno, si estás seguro...

—Estoy seguro. Gracias de nuevo por su ayuda. Burton se metió los dos sobres bajo la axila izquierda y sacó la mano derecha.

Rich se limpió su propia mano húmeda en los pantalones antes de tomar la mano extendida del detective. Se dio la vuelta para marcharse, obligándose a no correr hacia la puerta con sus piernas temblorosas.

29

Sasha y Connelly estaban hombro con hombro en su cocina. A pesar de que ya eran casi las ocho cuando ella había llegado a casa, Leo había insistido en enseñarle a preparar su plato favorito.

Todos los ingredientes para sus costillas de cocción lenta estaban alineados en la isla cuando ella entró por la puerta. No había tenido el valor de decirle que una vez que él se fuera de fin de semana, volvería a su cena habitual de un yogur griego, con un cuadrado de chocolate negro y una cerveza de postre. En lugar de eso, dejó su maletín junto a las escaleras y se ató el delantal a rayas.

—Hay que cortar las verduras de manera uniforme, para que se cocinen por igual, —le explicó, tratando de guiar su mano.

Ella apartó el cuchillo de cocinero. —Puedo cortar una zanahoria, Connelly.

Él miró la pila de trozos de zanahoria de tamaño desigual, pero no dijo nada. Volvió a recortar las costillas.

Sasha suspiró y dejó el cuchillo. —Lo siento. Es que... Estoy estresada por estos casos de asesinato. Y aunque no conocía tan bien a Ellen ni a Clarissa, trabajé con ellas, ¿sabes? Es todo lo que puedo pensar. Pero no debería haberte gritado.

Leo bajó su cuchillo también y buscó en su rostro. —¿Tal vez también estás estresada porque tu novio probablemente va a aceptar un trabajo fuera del estado y te ha invitado a mudarte allí con él, pero no has respondido? ¿Crees que eso también puede ser parte de ello, Sasha?

Ella miró fijamente sus patéticas zanahorias.

—Tal vez.

Él le levantó la barbilla. —Ven conmigo.

—Connelly..., —empezó ella, pero él la detuvo.

—Espera. Déjame hacer esto bien.

Metió la mano en el bolsillo. Al mismo tiempo, su teléfono móvil sonó.

Lo tomó de la mesa y miró la pantalla. No reconoció el número.

—No contestes, —dijo Connelly.

Sasha ya había contestado a la llamada por reflejo.

Al decir su nombre, miró y vio una pequeña caja negra en la palma de la mano de Connelly. Su mente empezó a dar vueltas.

—Señora McCandless, —dijo la voz al otro lado, —soy el detective Burton Gilbert de la Brigada de Homicidios de la Policía de Pittsburgh.

Sasha procesó ese hecho mientras intentaba determinar si la caja en la mano de Connelly era lo que ella creía que era.

El detective continuó: “Me disculpo por llamar tan tarde, pero ha llegado a mis oídos que usted representa a Nicholas Costopolous”.

Hizo una pausa. Sasha sabía que estaba esperando que ella confirmara esa información. ¿Era eso una caja de anillos en la mano de Connelly?

—¿Srta. McCandless?

—Lo siento. Sí, represento al señor Costopolous.

La voz del detective se puso seria. —¿Sabe él que la policía ha estado intentando contactar con él?

—No puedo hablar de nada de lo que él y yo hemos hablado, detective, como estoy segura de que sabe perfectamente.

Connelly colocó la caja en el mostrador y colgó haciendo pantomima. Sasha se apartó de él y escuchó las medidas palabras de Gilbert.

—Según tengo entendido, abogada, usted no es una abogada penalista experimentada, así que voy a darle el beneficio de la duda en este caso. Su cliente era una persona de interés, pero ahora, gracias al menos en parte a su propio comportamiento, es el principal sospechoso del asesinato de su esposa. La fiscal del distrito me dice que tenemos suficiente evidencia para arrestarlo. Tú eliges: puede entregarse en la sede en la próxima hora o conseguiremos una orden y emitiremos un boletín con todos los puntos sobre él. Si elige la opción B, también pediré una orden para acusarle de cómplice a posteriori —dijo el detective con voz grave y seria.

Se le revolvió el estómago, pero se dijo que era un farol. Esperaba que así fuera. Aclaró su mente y trató de pensar como Larry, como un abogado penalista: pragmático, realista. Era difícil pensar en absoluto con esa cajita de terciopelo mirándola fijamente y con Connelly jugando a «dígalo con mímica».

—Denos noventa minutos. Y voy a entrar con él, —dijo.

Colgó antes de que él pudiera responder.

Connelly la miró fijamente y luego dijo: “Dime que no vas a salir”.

Desató el delantal y lo dobló en un cuadrado ordenado.

—Lo siento, Connelly. Nick Costopolous tiene que entregarse. Soy su abogada.

—¿No puede esperar hasta mañana?

—No, realmente no puede. Decidió no mencionar la amenaza del detective de acusarla si no presentaba a Nick. Sólo serviría para que Connelly se pusiera nervioso.

Subió las escaleras hasta el baño para lavarse la cara y pintarse los labios. Connelly la siguió.

Se quedó en la puerta del baño y la observó. Después de que ella hiciera los arreglos necesarios y comprobara su reflejo, abrió la caja del anillo.

—No es así como quería hacer esto, Sasha. Pero supongo que no tengo otra opción. Sabes que te quiero. Quiero que vengas a D.C. conmigo.

Sacó un anillo y lo apretó entre dos dedos. La piedra central brillaba con un rojo intenso.

—¿Es un anillo de compromiso? —preguntó ella.

—Lo es si quieres que lo sea.

Sasha esperó un momento antes de responder.

—Connelly, no puedo pensar en esto ahora. Tengo un cliente acusado de asesinar a su esposa. Por favor, dime que lo entiendes. Le miró a los ojos.

Connelly asintió. —Claro, no hay problema. Su rostro estaba inexpresivo.

—Connelly, por favor. Ella extendió la mano y tomó el anillo, haciéndolo girar entre sus dedos. —Es impresionante.

—Pruébatelo, —le instó.

—Vamos a esperar hasta que podamos hablar, ¿de acuerdo? Primero tenemos que averiguar qué estamos haciendo, ¿no crees? Ella le devolvió el anillo y él lo devolvió a la caja.

Volvió a asentir. —Tienes razón. Cerró la caja con un chasquido.

—Sabes que yo también te amo, ¿verdad? —dijo ella.

—Lo sé.

Se puso de puntillas y le besó. Él aceptó el beso, pero Sasha se dio cuenta, por la rigidez de su postura, de que le había hecho daño. Sintió una punzada de culpabilidad, pero no podía ignorar su obligación con Nick.

—Volveré tan pronto como pueda, —prometió.

Bajaron de la mano las escaleras hasta el vestíbulo. Al final de las escaleras, se despegó y se dirigió a la cocina.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella, mientras se enrollaba una bufanda con flecos alrededor del cuello.

Connelly levantó la vista de la tabla de cortar. —Voy a terminar de hacer estas costillas cortas. Lo único que tendrás que hacer este fin de semana es recalentarlas. Así no tendré que preocuparme de que comas mantequilla de maní directamente del frasco.

—Una vez. Lo hice una vez.

Había regresado de una doble sesión de sparring y de una carrera de diez kilómetros y se había sentido mareada y desmayada. Un rápido aporte de proteínas la había animado, pero, por supuesto, lo había hecho coincidir con la llegada no anunciada de Connelly.

Incluso cuando salía por la puerta para decirle a Nick que probablemente iba a pasar la noche en la cárcel, e incluso con el anillo y el nuevo trabajo de Connelly zumbando en su cerebro, se rió al recordar la mirada de puro horror que puso Connelly cuando la sorprendió con un tarro de mantequilla de maní en una mano y una cuchara en la boca.

30

Mientras se apresuraba hacia su coche, Sasha probó primero el teléfono móvil de Greg. Cinco timbres. No contestó. Luego, probó con el de Nick, a pesar de que ella había insistido en que lo mantuviera apagado. Se sintió aliviada cuando su llamada fue directamente al buzón de voz. No dejó ningún mensaje.

En el corto trayecto hasta la casa de Greg, trató de localizar a Larry, pero tampoco se sorprendió cuando nadie respondió allí. Larry y Bertie se levantaron antes de que saliera el sol, pero se retiraron poco después de que se pusiera. Ya había pasado su hora de acostarse.

Se detuvo frente a la casa y se alegró de ver las luces encendidas en el salón, pero ninguna señal de la camioneta de Nick. Debió tener el sentido común de ponerla en el garaje. Aparcó en el centro de la calzada, bloqueando la carretera, por si a su cliente se le ocurría huir.

Sasha apagó el motor y buscó en la agenda de su teléfono. Despejó su mente de todo lo que no estuviera relacionado con Nick Costopolous. Ya se ocuparía de su vida personal, que estaba a punto de estallar, más tarde. Ahora mismo, necesitaba hablar con alguien que le explicara el proceso de entrega a la policía. Y rápido.

Will contestó al primer timbre.

—Hola, Sasha.

—Hola, Will. Siento molestarte tan tarde, —dijo ella, aunque no lo sentía en absoluto y ambos lo sabían. Atender una llamada de negocios en casa a altas horas de la noche podía no ser divertido, pero era parte de ser un abogado.

—No es ninguna molestia, —mintió Will. —¿Qué puedo hacer por usted?

Sasha se saltó las sutilezas. —Represento a Nick Costopolous.

—¿El marido de Clarissa?

—Sí.

—¿Para qué? —preguntó Will.

—Está a punto de ser acusado de su asesinato, Will. Sasha se esforzó por mantener su impaciencia fuera de su voz.

—Ya veo.

—¿La empresa pagará su fianza?

—Oh. No lo sé... Quiero decir, supongo que sí. Tendré que comprobarlo con Cinco, sin embargo.

Sasha exhaló lo suficientemente alto como para que él lo oyera. —¿Cinco es el jefe de la práctica de defensa criminal o eres tú?

—Ahora, sabes que no es así como funciona.

Ella lo sabía. Y se sintió momentáneamente escarmentada por intentar provocarle.

—¿Puedes averiguarlo, por favor? Tengo cerca de una hora para presentarme en la comisaría con Nick. Sería bueno saberlo antes de entrar -hizo una pausa para comprobar la hora-.

—¿Se va a entregar? La opinión de Will sobre lo acertado de esta decisión era evidente.

—Realmente no tiene opción. Hizo un acto de desaparición. Lo han estado buscando todo el día y alguien les dijo que yo era su abogado.

—No fui yo, si eso es lo que insinúas, ya que no tenía ni la más remota idea de que le representabas. Y, como amigo, Sasha, no estoy seguro de que sea una buena idea. No pretendo denigrar tu capacidad de ninguna manera, pero nunca has manejado un asunto criminal antes, ¿y ahora has tomado dos defensas de asesinato de alto perfil?

—No sólo aprecio tu preocupación, Will, la comparto; por eso he pedido a Larry Steinfeld que me ayude.

El alivio en la voz de Will era palpable. —Es una idea excelente. Larry es un veterano y un hombre muy agudo. Por favor, dale recuerdos de mi parte.

—Lo haré. ¿Me llamarás a este número después de hablar con Cinco?

—Por supuesto.

—Por favor, indíquele que este segundo y horripilante asesinato en realidad apoya su teoría de que alguien quiere atrapar a Prescott.

El breve silencio que siguió dejó claro que Will comprendía que los puntos fuertes de Cinco como gestor se equilibraban con algunas carencias bastante significativas como estratega legal. Después de un momento, dijo: “Ciertamente”.

—Gracias.

Pulsó el botón para finalizar la llamada y salió del coche. El aire de la noche era fresco y unas nubes difusas cubrían la luna. Metió el teléfono en el bolso y se apresuró a subir al pórtico.

Pulsó el timbre de la puerta y escuchó las largas campanadas que resonaban en la casa. Esperó pero no oyó pasos acercándose a la puerta. Volvió a tocar el timbre. Esperó de nuevo. Todavía nada.

Golpeó con fuerza la puerta. Pasó otro momento.

Tenía el puño levantado para volver a golpear, cuando oyó un arrastre y un murmullo al otro lado.

El rostro pálido de Greg llenaba el cristal de la parte superior de la puerta. Sasha lo saludó y le sonrió. Él no le devolvió la sonrisa, pero el cerrojo se salió de su sitio y la puerta giró hacia dentro.

Detuvo la puerta a mitad de camino. No la invitó a entrar, sino que se quedó de pie en el umbral con el brazo izquierdo apoyado en el marco de la puerta y un pie pegado a ella. En su mano derecha, sostenía uno de sus vasos sucios, casi lleno de lo que parecía ser whisky. Por encima de su hombro, Sasha pudo ver a Nick apoyado en la pared, con los dedos enrollados sin apretar en el tallo de una copa de martini; se balanceaba, y el líquido de su interior chapoteaba de un lado a otro como si estuviera en un barco.

—Sasha, —dijo Greg, pronunciando demasiado en su esfuerzo por no arrastrar las palabras. —¿Qué estás haciendo aquí?

Genial. Estaban borrachos.

Su primer instinto fue entrar a empujones y regañarlos por haberse emborrachado. Pero esa forma de actuar, por muy satisfactoria que fuera, no iba a conseguir que se presentara en la comisaría en menos de una hora con un Nick razonablemente cooperativo. En su lugar, puso una mirada de preocupación en su rostro.

—Sólo quería ver cómo estaban, —dijo, pasando por debajo del brazo de Greg y entrando en la casa antes de que él pudiera objetar.

Empujó la puerta para cerrarla tras ella y apoyó la frente en la pesada madera. Sasha se acercó a Nick y le quitó la copa de martini de la mano.

—¡Oye! —protestó él, moviendo los brazos tras ella.

Ella continuó directamente hacia la parte trasera de la casa y observó la cocina abierta. Vertió la bebida por el desagüe y dejó el vaso en el fregadero.

Greg y Nick entraron, refunfuñando en fuertes susurros de borrachera. Ella los ignoró y dirigió su atención a la cafetera Keurig de una sola dosis que había junto al fregadero. Seleccionó dos paquetes de la opción más fuerte de la cesta forrada de tela con varios cafés que había en la encimera y metió uno en la máquina. Mientras el líquido empezaba a fluir en una taza azul pastel, rebuscó en el cajón de los cubiertos y encontró una cuchara.

Incómoda en su propia cocina, Sasha se sorprendió al encontrarse en un espacio desconocido, pero sabía que su mejor oportunidad para asegurar el cumplimiento de sus clientes borrachos era mantenerse en movimiento. Tardarían en procesar lo que estaba ocurriendo. Con un poco de suerte, tendría a Nick a medio camino de la puerta antes de que pudiera objetar.

Sasha señaló la mesa cuadrada de roble. —Siéntate, —le dijo.

Nick se apresuró a acercarse, tropezó y cayó desparramado en una silla.

Greg entrecerró los ojos y se quedó dónde estaba.

Puso la primera taza de café, junto con la crema y el azúcar, en la mesa frente a Nick, quien obedientemente comenzó a preparar su café. Puso en marcha la segunda taza en la cafetera y luego se acercó a Greg.

—Nick va a necesitar tu apoyo en unos minutos. Y yo voy a necesitar tu ayuda. Estaría bien que estuvieras en condiciones de ser útil, —dijo en voz baja, mirando hacia él y tendiéndole la taza de café.

Greg suspiró pero le cambió el vaso por el café.

—Gracias.

Asintió con la cabeza. —De nada.

Se unió a Nick en la mesa, y su bebida se unió a la de Nick por el desagüe. Sasha enjuagó ambos vasos y luego preparó una última taza de café para ella. El único sonido era el de la máquina de café.

Se unió a los hombres en la mesa, llevando una alegre taza roja. Hasta que no se sentó, no se fijó en las palabras «Tuve sexo en Hawaii» impresas en la parte delantera. A juzgar por la risita de Greg, también estaba impreso en el otro lado.

—Nick, la policía quiere que entres y hables con ellos, —dijo—.

La ira brilló en sus ojos, pero dijo: —Bien. Ya te he dicho que no tengo nada que ocultar. Vamos. Cuanto antes me descarten, antes podrán atrapar al bastardo que mató a Clarissa.

Ella le puso una mano en el brazo para mantenerlo en su silla y dijo: “Creen que tú eres el bastardo, Nick”.

Él se arrugó sobre sí mismo. —¿Creen que yo la maté?

—Por supuesto, creen que la mataste. Eres el marido, el marido distanciado, nada menos, —dijo Greg.

Sasha le lanzó una mirada que decía que tú eres el que proporciona el apoyo, ¿recuerdas?

Greg bajó los ojos a la mesa y, cuando volvió a hablar, la tirantez y la amargura de su voz habían desaparecido. —Sólo diles la verdad, Nick. Es todo lo que puedes hacer.

Nick asintió lentamente y miró a Sasha con ojos grandes y tristes. Como un cachorro.

—¿Sólo quieren hablar conmigo? —preguntó, su voz traicionando que no tenía ni una pizca de esperanza de que fuera cierto.

—Probablemente te van a detener y procesar. Me he puesto en contacto con Prescott para ver si quieren pagar tu fianza, siempre que podamos conseguirla.

La cara de Nick se volvió gris.

—Sin embargo, antes de que vayamos a ninguna parte, vas a tomar una taza de café y una ducha caliente, —le dijo Sasha.

—¿Por qué?

—Porque te ves y hueles como si hubieras estado de parranda, —explicó—.

Nick se encogió de hombros, una concesión de que era cierto, y recogió el café.

Sasha se volvió hacia Greg. —¿Has comido algo?

Greg entornó los ojos y se mordió el labio mientras lo pensaba. —No desde el almuerzo, —dijo finalmente.

Justo cuando ella se resignó a prepararles sándwiches o algo así, Greg echó su silla hacia atrás. —Prepararé un poco de pasta. Estará hecha para cuando Nick salga de la ducha.

—¿Seguro que te apetece? —preguntó Sasha. No quería añadir a sus actividades de la noche el tener que lidiar con un incendio en la casa.

Greg no contestó, sino que caminó con exagerado cuidado hasta el armario y sacó una olla brillante y de aspecto nuevo, luego la llenó de agua y la puso sobre la placa de cocción. Sasha lo observó durante un minuto para cerciorarse de que podía mantenerse en pie, y luego volvió a centrar su atención en Nick.

—Ve a ducharte y a afeitarte. Mira si Greg tiene alguna ropa que te sirva. Nada llamativo. Sólo limpia y sin arrugas.

—De acuerdo, —dijo Nick, engullendo su café.

—Mientras estás en la ducha, quiero que pienses bien en tu vida con Clarissa. ¿Hay algo que necesites decirme? ¿Algo que la policía pueda ver como una razón para matar a Clarissa?

Nick asintió. —Lo haré, —prometió.

—Además, piensa en cualquier persona con la que Clarissa pudiera haber hablado sobre sus planes de divorcio. ¿Familia, tal vez? ¿O amigos cercanos?

Nick negó con la cabeza. —Su familia no. Yo me habría enterado. Nuestros padres son viejos amigos, desde Grecia. Es imposible que les haya dicho a sus hermanas o a su madre que me iba a dejar sin que mi madre se enterara. De ninguna manera.

Parecía seguro, así que Sasha lo aceptó. —Bien, entonces, ¿amigos?

Greg estaba cortando una salchicha en el mostrador de la cocina. Por encima de su hombro, dijo: “Martine, Nick. Si se lo dijo a alguien, fue a Ellen y a Martine”.

—¿Martine Landry? —Sasha preguntó.

—Sí, —confirmó Nick, —Clarissa, Ellen y Martine estaban muy unidas. Empezaron juntas en Prescott.

—El Trío Tremendo, ¿verdad? —dijo Sasha.

—Exactamente, —confirmó Greg, mientras pasaba por la mesa de camino a la nevera. Seleccionó un trozo de queso y se dirigió de nuevo a comprobar el agua de la pasta.

—Eso hervirá más rápido si lo salas, —ofreció Sasha, feliz de compartir uno de los pocos consejos de cocina que había retenido de las lecciones de Connelly.

Greg no acusó recibo del comentario, pero echó una pizca de sal en la olla.

Sasha volvió al tema de las amigas de Clarissa.

—¿Crees que se lo ha contado a Ellen o a Martine? —le preguntó a Nick.

Él le lanzó una mirada de impotencia y extendió las manos: —Sinceramente, no lo sé. Ella veía a Ellen todos los días, prácticamente. Y no me sorprendería que se lo hubiera confiado a ella. Quiero decir, sé que hablaron de Ellen y de Greg... —se interrumpió y señaló con la cabeza la espalda de Greg, luego volvió a mirar a Sasha. —Pero la cosa es que ella realmente no era infeliz. Esto del divorcio surgió de la nada. No estábamos peleando. Todo estaba bien.

Obviamente no, pensó Sasha.

Lo que dijo fue: “Nick, tenía que haber algo. Clarissa no pidió el divorcio porque estaba perfectamente contenta en su matrimonio. Eso no ocurrió. Cuando te limpies, necesito que pienses realmente en lo que pudo haber precipitado eso”.

Nick empezó a objetar, pero ella lo miró con la mirada que reservaba para los niños pequeños y los idiotas. Ella supuso que él se daría cuenta de que no era un niño pequeño.

— De acuerdo, —dijo él, —lo pensaré, pero éramos felices. Al menos, yo creía que lo éramos.

—Así que crees que puede habérselo contado a Ellen, —le incitó Sasha. —¿Y a Martine?

Nick se encogió de hombros.

Greg empujó la salchicha en una sartén hasta que chisporroteó, luego apoyó la espátula en una trébede y se unió a ellos en la mesa.

—Lo dudo, -dijo, haciendo un gesto con su taza de café como si fuera la varita de un director de orquesta-.

—¿Por qué? —preguntó Sasha.

—Bueno, sé que Ellen no le dijo a Martine sobre nuestros, eh, problemas, —explicó.

—¿No lo hizo?

—No. Me encontré con Tanner, tal vez hace dos semanas, en el club de squash, y estaba hablando de invitarnos a cenar. Así que o bien Ellen no se lo dijo a Martine, o lo hizo y Martine no se lo mencionó a Tanner. Poco probable.

—Ese es el tipo de noticias que una persona generalmente compartiría con su marido, —estuvo de acuerdo Sasha.

El agua en la lumbre burbujeó sobre el borde de su olla, disparando espuma blanca por el costado y haciendo que la llama se elevara.

Greg se apresuró a volver a los preparativos de la cena y cubrió la olla con una tapa. Bajó la llama.

—¿Por qué no se lo dijo Ellen a Martine? —preguntó. —Creía que estaban unidos.

Greg echó un poco de ziti en el agua hirviendo y lo removió.

Luego se volvió hacia ella y le dijo: “Las chicas estaban unidas, pero después de que Martine dejara Prescott & Talbott, hubo una pequeña división. Ellen y Clarissa seguían en el vientre de la bestia, ya sabes. Y el enfoque de Martine era diferente. Tenía todos esos hijos, y se dedicaba a la enseñanza y a la consultoría, pero ya no era la implacable cazadora que había sido antes. Los tres se reunían para tomar una copa o un día de spa con bastante frecuencia, pero era simplemente... diferente”.

En la mesa, Nick asintió con la cabeza.

—Bien. ¿Cuánto tiempo hasta que se haga? —Sasha preguntó.

Greg comprobó el temporizador. —Doce minutos.

Sasha se volvió hacia Nick. —Ve a ponerte presentable. ¿Puedes hacerlo en doce minutos?

Una pizca del viejo y espeluznante Nick se abrió paso a través de su morosa niebla de borracho, y le guiñó un ojo. —Me pondré guapo en poco tiempo.

Se puso de pie, se estabilizó y se dirigió a las escaleras.

Sasha lo vio salir y luego le dijo a Greg: “Clarissa había contratado al abogado de Ellen para el divorcio”.

—¿Ese cretino de Pulaski?

—El mismo.

Greg negó con la cabeza. —Ese tipo. Realmente creo que Ellen y yo podríamos haber solucionado las cosas si él no hubiera estado susurrando en su oído. Era tan despiadado.

La descripción cuadraba con lo que había dicho el abogado de Greg.

—¿Cómo es eso?

—Él sólo tenía este enfoque de tierra quemada. Por ejemplo, Erika sugirió que los cuatro nos reuniéramos, de manera informal y extraoficial, para al menos discutir la posibilidad de un divorcio colaborativo. Ellen y Pulaski aceptaron la reunión, pero luego entraron en la sala de conferencias, y él literalmente le tiró a Erika un juego de fotos mías en el casino. Se las tiró a la cara y empezó a gritar, con la cara roja. Estaba despotricando sobre cómo, cuándo terminara conmigo, yo sería una cáscara de hombre.

—¿Qué hizo Ellen mientras esto ocurría? —preguntó ella.

Toda la cara de Greg cayó y dijo: “Ella sólo se paró detrás de él y me miró con esta pequeña sonrisa satisfecha”.

—¿Sabes cómo lo encontró Ellen? Erika dijo que normalmente no representaba a las mujeres.

Sasha no esperaba que él lo supiera; pero esperaba que la pregunta lo distrajera del recuerdo.

—No lo sé, —dijo con voz titubeante, —supongo que una de las sanguijuelas del bufete la remitió a él. Volvió a centrar su atención en su pasta.

Sasha escuchó para confirmar que el agua estaba corriendo arriba y luego abordó el siguiente tema delicado.

—Hay algo más de lo que tenemos que hablar, —dijo a la espalda de Greg.

—¿Qué es? —preguntó él sin mirarla.

No tenía sentido endulzarlo.

—Nick va a ser arrestado por el asesinato de Clarissa.

—Lo sé, —dijo—.

—Tú eres su coartada, en la medida en que tiene una, —le dijo ella.

Greg se apartó de los preparativos de la cena.

—Yo también lo sé, —dijo, con un toque de irritación en su voz.

—¿También sabes que el hecho de que tu nombre sea arrastrado a otra investigación de asesinato no va a ayudar precisamente a tu propio caso? —dijo Sasha.

Greg exhaló, quitándose el cabello de la frente. Luego dijo: “Sí, lo sé”.

—Estoy en una situación delicada, —dijo Sasha. —Como su abogada, debo aconsejarle que no se involucre.

—¿Y cómo abogada de Nick?

—Como abogada de Nick, me inclino a pensar que necesita toda la ayuda posible. Y tener una coartada de otro acusado de asesinato de esposas es quizás marginalmente mejor que no tener ninguna coartada. Sasha mantuvo su tono neutro y añadió: —Pero esa tiene que ser tu decisión.

Greg permaneció en silencio durante un largo momento.

Finalmente dijo: “¿No pueden los chicos del club de Nick darle una coartada?”

Sasha negó con la cabeza. —Eso no funcionará. ¿Qué pueden decir? Un desconocido entró en el club, le entregó a Nick los papeles del divorcio, y Nick procedió a emborracharse. No saben a dónde fue después de salir del club. Y luego se pone peor. Estoy seguro de que la policía se dedicará a dar palos de ciego, si no lo ha hecho ya, hasta encontrar a algún vecino que, o bien vio a Nick ir a la casa anoche, o bien le oyó gritar a Clarissa para que le dejara entrar.

Greg se frotó las sienes. —Podría decir que me llamó y me dijo que ella le había dejado fuera y le invité a venir aquí. Y que estuvo aquí toda la noche y toda la mañana.

—Sí, podrías. Pero si haces eso, la policía lo verá como una invitación a examinar tu vida aún más de cerca de lo que ya lo han hecho. Estarán encima de ti, —dijo Sasha.

—También lo hará la prensa, —añadió Greg, —no te olvides de esos buitres.

—Eso es cierto.

Ella no podía llevarle a tomar una decisión. Ya mantenía un equilibrio precario.

Revolvió el ziti con una cuchara de madera. Golpeó la cuchara contra el costado de la olla y observó cómo goteaba el agua, luego volvió a mirar a Sasha y dijo: “Quiero hacerlo. Sé que no maté a Ellen. Y sé que Nick no mató a Clarissa. Quiero ayudarle a demostrarlo si puedo”.

—¿Estás seguro?

—Estoy seguro, -dijo, poniendo su boca en una firme y sombría mueca-.

Arriba, el agua se cerró. Greg volvió a la pasta.

31

Caroline estaba junto a la ventana de la cocina y miraba hacia el patio trasero; miraba hacia su jardín, aunque no podía verlo en la oscuridad. Sabía que las rosas silvestres estaban haciendo su último despliegue del año y que los crisantemos más tempranos acababan de brotar.

Pero no pensaba en sus flores. Pensaba en las carpetas que había metido bajo el asiento del copiloto de su coche. Cuando llegó a la entrada del coche después del trabajo y levantó su bolsa del asiento de al lado, se resistió a llevar esas horribles fotos a su casa. Sabía que estaba siendo una tonta, pero había organizado la casa según los principios del feng shui, y la idea de traer una energía tan negativa a su santuario la molestaba. Así que los archivos fueron a parar bajo el asiento.

Tomó una taza de té del armario situado junto a la estufa y llenó la tetera con hojas de manzanilla y lavanda seca de su jardín. Mientras esperaba a que la tetera silbara, volvió a acercarse a la ventana y se asomó al coche. Había aparcado en la entrada, porque el garaje estaba lleno de su equipo de jardinería y de los aparejos de pesca de Ken.

Se quedó mirando por la ventana, sumida en sus pensamientos, hasta que la tetera emitió su estridente silbido de vapor.

Caroline volvió a apartarse de la ventana y preparó su taza de té de hierbas. Se concentró en el ritual de preparar el té y dejarlo reposar. Luego se llevó la taza al solárium y se sentó en la silenciosa oscuridad, sorbiendo lentamente, mientras consideraba los archivos que había tomado.

Volvió a la cocina y tomó su bolso del banco de la ventana. Rebuscó en él y sacó el directorio de bolsillo con los números de teléfono de los distintos miembros de la administración y la dirección de la empresa.

Marcó el número de Samantha Davis en su teléfono.

Mientras sonaba el teléfono, Caroline intentó de formular las palabras que quería decirle a la jefa de seguridad. He robado unas fotografías que el Sr. Prescott quería que destruyera. Creo que las envió el asesino de Ellen y Clarissa.

—Hola. Residencia Davis, —dijo la voz plateada de Samantha al otro lado de la línea.

Caroline se quedó mirando el auricular que tenía en la mano.

—¿Hola? —dijo Samantha, esta vez con más brusquedad.

Caroline apagó el teléfono inalámbrico y lo dejó caer con fuerza sobre la base.

Levantó su taza de té y sus manos temblorosas hicieron que el líquido caliente salpicara, por un lado. Con lágrimas de frustración en los ojos, corrió hacia el fregadero y tiró el té por el desagüe.

32

Rich golpeó el suelo con un puño enguantado. Tenía calambres en las piernas, el estómago le retumbaba y todo su cuerpo estaba helado. Llevaba más de una hora agazapado entre los arbustos fuera de la casa de los Landry, entornando los ojos en la iluminada guarida.

¿Y qué tenía para mostrar?

Un montón de nada, eso es lo que pensó.

Los dos niños mayores, a los que juzgó que estaban en la adolescencia, habían estado ocupados trabajando en uno de esos rompecabezas gigantes (desde su punto de vista parecía una imagen de una cordillera). El más joven, que parecía tener unos nueve o diez años, estaba tumbado en el suelo boca abajo creando una complicada estructura de Legos.

Honey, el idiota golden retriever de la familia, que carecía de sentido común para olfatear siquiera la presencia de Rich, estaba acurrucado en una mancha de cabello frente al sofá. De vez en cuando, gemía y sus patas se movían, como si soñara con perseguir un conejo.

Martine se había acurrucado en una bola similar de gemidos, con una mantita marrón de aspecto suave sobre los hombros, acurrucada al lado de Tanner. Lloraba suavemente, y Tanner le acariciaba el cabello y le murmuraba al oído palabras que Rich no podía oír pero que suponía que eran reconfortantes.

A Rich le satisfacía pensar que ella lloraba por sus amigos muertos, pero no compensaba su frustración.

Llevaba semanas siguiendo a Tanner y no había conseguido ni un atisbo de vicio. Lo peor que Rich podía decir del hombre era que a veces era despistado. Pero en su mayor parte, Tanner parecía un hombre decente, un buen padre y un marido cariñoso.

No había esperado que fuera tan difícil. Los otros dos habían sido pan comido.

Rich había estado vigilando a las tres abogadas durante un tiempo, de forma casual, sin ningún propósito real. Pero cuando Ellen y Greg se habían ido de vacaciones a Europa, su mansión vacía había resultado irresistible. Había entrado fácilmente, simplemente deslizando una tarjeta de crédito a través de la puerta lateral que daba al jardín. Curioseando, observó con interés la navaja de rasurar de Greg y los variados panfletos de Jugadores Anónimos en el cajón de los calcetines.

Una vez que la idea había arraigado en su mente, averiguar la manera de llegar a Costopolous tampoco había sido difícil. Rich había sabido, sólo por observar las idas y venidas de Nick y la forma en que se detenía a mirarse en cada superficie reflectante, que era un donjuán. Su segundo padrastro había tenido la misma debilidad por las mujeres y su propio reflejo.

Pero Tanner era diferente, firme y responsable. De hecho, le recordaba a Rich a su viejo. Dejaba que sus hijos hicieran lo suyo, pero se quedaba cerca por si necesitaban una mano.

Por ejemplo, el rompecabezas en el que estaban trabajando. De vez en cuando, uno de los niños miraba y pedía ayuda, y él le daba una palmadita en la cabeza a Martine, luego desplegaba sus largas piernas y se acercaba a la mesa. Les indicaba algunas piezas en las que debían concentrarse, los observaba durante unos segundos para asegurarse de que lo hacían bien y luego volvía a consolar a su llorosa esposa.

Y cuando el pequeño había dicho que quería un bocadillo, Tanner se había puesto en pie y se había apresurado a ir a la cocina. Regresó varios minutos más tarde y entregó cuencos individuales de palomitas a los tres niños. Mientras tanto, Martine se había quedado sentada en el sofá como una estúpida estatua que lloraba.

Ver a los Landrys en casa hacía que Rich sintiera que alguien le estaba apretando la cabeza en una prensa. No quería asistir a más noches familiares en los arbustos. Quería encontrar la debilidad de Tanner, explotarla, y luego enviar por correo algunas fotos incriminatorias a Martine y poner en marcha todo.

Pero Tanner no jugaba. No bebía. O persigue faldas. Ni siquiera parecía jugar al golf o tener algún pasatiempo o interés que Rich pudiera ver fuera de su esposa e hijos.

Lo que realmente hacía que a Rich le doliera la cabeza era que sí sabía cómo llegar a ellos, pero no quería tener que hacerlo. Se había dicho a sí mismo al principio de su plan que no involucraría a ningún niño. Se había prometido a sí mismo en nombre de su padre que no lo haría.

Pero si no se le ocurría otra cosa pronto, no iba a tener otra opción; tendría que llegar a ellos a través de uno de sus hijos. Una cosa era dejar que la parte del plan de Landry se desarrollara a un ritmo más lento; había carecido de la elegancia que habría aportado el hecho de que las tres mujeres recibieran sus fotos el mismo día, pero el plan seguía siendo factible. Ahora, sin embargo, el tiempo se estaba agotando. Sobre todo, porque Nick había involucrado a ese abogado.

Martine soltó un gemido estridente y empezó a sollozar con más fuerza. Los tres niños corrieron hacia ella y se acurrucaron a su alrededor, tratando de ayudar a Tanner a consolarla. Él podía oírlos, a través de las ventanas, diciéndole lo mucho que la querían.

33

Sasha y Nick entraron en la jefatura de policía diez minutos después de que el plazo del detective Gilbert hubiera pasado. Nick estaba, si no sobrio, al menos fingiendo bien.

Había estado sometido durante el trayecto hasta el North Side. Sasha le había sugerido que llamara a sus padres, que no habían tenido ninguna noticia de su hijo desde que se conoció la muerte de Clarissa, pero él había negado con la cabeza y luego se había recostado en el reposacabezas y había cerrado los ojos.

Cuando entraron en el edificio, parpadeando ante la dura iluminación del techo, un hombre de mediana edad y aspecto agradable, con un corte de cabello plateado, les saludó cordialmente, como si fueran clientes habituales de un bar de barrio. Ella pensó que parecían una pareja joven y respetable que se había acercado para pedir indicaciones.

— ¡Saludos a los dos! —sonrió. —¿Qué puedo hacer por ustedes?

—Hola, —dijo Sasha con bastante menos entusiasmo. —Estamos buscando al detective Gilbert.

—Entonces estáis en el lugar adecuado—, dijo él, tomando el teléfono. —¿Quién debo decirle que está aquí?

—La abogada Sasha McCandless y Nick Costopolous.

La sonrisa se desvaneció y marcó un número con el dedo. —Burt, el autor de Costopolous está aquí. Con su abogado, —dijo en tono cortante.

Asintió a lo que dijo el detective y luego colgó.

—Sospechoso, —dijo Sasha con su voz más dulce.

—¿Qué es eso? —preguntó el sargento de guardia.

—He dicho que el señor Costopolous es un sospechoso, una persona de interés, más exactamente. Marido afligido también es aceptable, si lo prefiere. Sonrió.

El hombre puso los ojos en blanco y les hizo un gesto para que se alejaran del escritorio.

—El detective Gilbert bajará de Homicidios en un minuto. Pónganse cómodos.

Sasha se volvió y miró. Estaba señalando una pared de bloques de cemento. El colmo de la comodidad.

Ella y Nick se acercaron y se apoyaron en ella.

— ¿Te encuentras bien? —preguntó ella en voz baja.

—Supongo.

No parecía estar bien. Esperaba que Gilbert se diera prisa, porque su cliente estaba nervioso, como si se estuviera preparando para salir corriendo del edificio.

—Respira. Tienes que mantener la calma, ¿de acuerdo? Recuerda lo que hablamos en el coche.

—Lo recuerdo. Todavía no entiendo por qué le dijiste a Greg que no viniera, —murmuró Nick.

Sasha había disuadido firmemente a Greg de acompañarle para que le diera apoyo moral. No le importaba imaginar el recibimiento que habrían tenido si hubiera entrado en la jefatura de policía con dos hombres acusados de asesinar a sus esposas. Uno era suficiente.

Había explicado a sus escépticos clientes que informaría al detective de que Nick tenía una coartada y le ofrecería concertar una hora para que hablara con Greg. A la luz del juicio por asesinato que tenía pendiente Greg, los contornos de esa conversación tendrían que ser acordados de antemano por Sasha y por el ayudante de la fiscal del distrito que hubiera sido asignado al caso de Nick.

—Toma, —dijo Nick, entregándole su reloj y una cartera de cuero suave, —toma estos.

El gesto parecía innecesariamente definitivo y dramático, pero tal vez Nick sabía algo que ella no sabía. Por lo que ella sabía, los objetos personales desaparecían habitualmente de la comisaría.

Le dio la vuelta al discreto reloj de titanio. En el reverso, una inscripción desgastada decía Todo mi amor. Para siempre. C.

Nick la observó leer la nota de amor de su difunta esposa. Sus ojos brillaron de dolor.

Sasha guardó el reloj y la cartera en su bolso y estaba a punto de ofrecer algunas palabras adicionales de ánimo sin sentido cuando sonó la campana del ascensor y las puertas se abrieron con un lento silbido.

Un hombre afroamericano de aspecto saludable con un traje conservador bajó del ascensor.

—¿Señorita McCandless? —dijo, acercándose a grandes zancadas.

—Detective Gilbert, —respondió ella, extendiendo la mano.

Él la estrechó en un rápido y firme apretón de manos y luego se volvió hacia Nick.

—Señor Costopolous, muchas gracias por venir. Soy el detective Burton Gilbert, de la Brigada de Homicidios. En nombre de todo el departamento, mis condolencias por la pérdida de su esposa.

Nick miró a Sasha, momentáneamente confundido, y luego le ofreció al detective un débil apretón de manos. —Eh, gracias, —dijo—.

Sasha sacudió ligeramente la cabeza, tratando de advertirle. Nick no podía cometer el error de pensar que la detective era su amiga. Había sido muy clara con él en el vehículo: no ofrezcas nada; responde sólo a las preguntas que te hagan; y no contestes nada inmediatamente, para que ella tenga tiempo de objetar. No sabía mucho de interrogatorios policiales, pero había defendido suficientes declaraciones para saber que no había nada más desastroso que un cliente ansioso por complacer que creyera tener una relación con su interrogador.

—Bueno, —dijo Gilbert, todavía haciendo de amable anfitrión, —vamos a instalarnos en una sala de entrevistas. ¿Puedo ofrecerles algo? ¿Café? ¿Agua? —preguntó mientras los guiaba hacia la escalera. —¿Está bien si vamos por las escaleras? Tengo que hacer ejercicio de alguna manera.

—No hay problema, —dijo Sasha, siguiéndolo hacia la escalera. —Y no gracias por las bebidas. Sin embargo, al Sr. Costopolous le gustaría utilizar las instalaciones antes de que empecemos.

Detrás de ella, Nick susurró: “No necesito...”

Ella se giró y le miró. —Sólo vete. Tómate un minuto para ti antes de que empecemos.

Ella quería interrumpir los esfuerzos de Gilbert para vincularse con Nick, romper su ritmo. Además, había visto suficientes programas de televisión como para sospechar que Gilbert planeaba atiborrar a Nick de café y agua hasta que necesitara usar las instalaciones y luego hacerle esperar.

Gilbert les hizo subir un tramo de escaleras y les sostuvo la puerta metálica. Una vez en el pasillo de aspecto antiséptico, le indicó a Nick que se dirigiera al baño.

Sasha observó el suelo de baldosas blancas y las paredes verde menta.

—Bonito lugar, —dijo ella, pinchándole para ver si dejaba de lado la fachada amistosa cuando Nick no estaba cerca.

El detective se limitó a encogerse de hombros y dijo: “El dinero de tus impuestos en el trabajo”. Volvió una esquina de su boca hacia arriba en una breve sonrisa y dijo: “No deberías creer todo lo que ves en los programas de policías, sabes”.

—¿Perdón?

—Es inconstitucional coaccionar una confesión.

Sasha se enfureció. —Soy muy consciente de eso, detective. Me alegra saber que usted también lo es.

—Cierto, —continuó, —y el Tribunal Supremo ha dictaminado que privar a un sospechoso del acceso al baño es una coacción inconstitucional.

Sasha sintió que le ardían las mejillas, pero se obligó a ignorar su vergüenza. Estaba intentando desequilibrarla.

Tomó aire antes de responder. —Gracias por la información. Me doy cuenta de que crees que soy inexperta, pero sé algo de derecho penal. Como estoy seguro de que sabe, en ocasiones, sus hermanos se han saltado las normas en su afán por conseguir una confesión. Estoy seguro de que usted nunca haría algo así, pero no pretendamos que no ocurra.

Levantó una ceja, pero no dijo nada.

—Escucha, —dijo Sasha, —presenté a mi cliente como muestra de buena fe. Sé que crees que es culpable por alguna razón. Hazte un favor y escucha lo que tiene que decir.

—¿Hacerme un favor?

—Sí. Porque estás equivocado. Él no mató a Clarissa.

El detective Gilbert le dedicó una sonrisa de complicidad. —Por supuesto, abogada. Si Nick me convence de que no es nuestro hombre, no voy a arrestarlo. Quiero a la basura que hizo esto. Resulta que creo que ya lo tengo.

La puerta del baño se abrió y Nick salió, secándose las manos en los pantalones.

Mientras se acercaba, Gilbert dijo: “Entiendo que ha decidido traer a un abogado con usted hoy, Sr. Costopolous, y está en su derecho, por supuesto. Para que quede claro, esto es simplemente una entrevista inicial. En este momento, no está detenido y es libre de irse”.

La esperanza floreció en los ojos de Nick.

Gilbert continuó: “Sin embargo, si no consiente en hablar con nosotros voluntariamente, tengo pruebas suficientes para arrestarle”.

La esperanza se desvaneció y Nick dijo: “Acabemos con esto, entonces”.

Gilbert agarró a Nick por el hombro y señaló hacia una puerta de acero a su derecha.

—Por esa puerta.

Nick se quedó atrás, así que Sasha entró primero.

La habitación era un pequeño cuadrado con tres paredes de color verde grisáceo, un espejo de observación del suelo al techo justo enfrente de la puerta y una alfombra azul oscuro. Un largo escritorio de madera aglomerada estaba colocado de forma forzada en la habitación, con el espacio justo para una silla de plástico barata detrás de él. Su compañero estaba en el centro de la habitación, a medio metro del extremo del escritorio. A un metro de distancia, había una silla metálica plegable, perpendicular al escritorio. No hay reloj. Una fuerte luz cenital.

Las paredes comenzaron a cerrarse sobre Sasha antes de que Gilbert hubiera cerrado la puerta tras ellos. Comprobó cómo estaba Nick, cuyo miedo era evidente.

Un rápido cálculo dejó claro que Nick debía sentarse en la silla de metal de cara a Gilbert, mientras que Sasha estaba metida en un rincón, fuera del campo visual de Nick.

Oh no, no lo haces, pensó ella.

—Aquí. Tomó el brazo de Nick y lo dirigió al asiento detrás del escritorio; luego se apresuró a reclamar la otra silla de plástico antes de que Gilbert pudiera tomarla.

Nick miró alrededor de la habitación, con los ojos un poco desenfocados, y luego se sentó detrás del escritorio.

Gilbert frunció el ceño hacia Sasha y luego dirigió su mirada hacia el espejo unidireccional. Ahora tenía que decidir si debía hacer que todos cambiaran de asiento para poder mantener su ventaja psicológica sobre Nick o si el hecho de llamar la atención sobre la disposición de los asientos debilitaría aún más su posición.

Sasha lo observó, con el rostro impasible, mientras él lo analizaba.

Al cabo de otro segundo, levantó la silla de metal con una sola mano y la giró noventa grados, de modo que quedó frente a Nick. La bajó de un golpe y luego tomó asiento.

Perfecto. Nick tenía una línea de visión clara por encima del hombro del detective.

Le sonrió. Podía comunicarse con Nick, y Gilbert sólo podría verla periféricamente, si es que la veía.

La rigidez de los hombros de Gilbert y su puño izquierdo cerrado le indicaron que su disgusto por esta situación coincidía con su alegría.

Su teléfono móvil vibró en su bolso. Abrió el bolso y miró la pantalla del teléfono. Will estaba llamando. Dejó que saltara el buzón de voz.

Gilbert rodó los hombros, relajó la mano y sonrió a Nick; decidido a no dejar que su irritación se interpusiera en su interrogatorio.

—Bien, Nick ¿puedo llamarte Nick?

Nick asintió con la cabeza, pero Sasha le llamó la atención y dio un breve movimiento de cabeza. Nick la miró fijamente. Gilbert se giró para ver qué estaba mirando.

—El señor Costopolous está bien, —le dijo Sasha al detective.

Gilbert se volvió hacia Nick con una mirada que decía ¿puedes creer a esta señora? Nick se encogió de hombros.

—Sr. Costopolous, —dijo Gilbert, dando un fuerte énfasis al nombre formal, —hemos pasado la mayor parte del día tratando de encontrarlo. ¿Alguna razón por la que haya desaparecido después de la brutal paliza que recibió su esposa?—

Nick esperó un tiempo, como Sasha le había dicho que hiciera, antes de responder.

—Realmente no puedo responder a eso.

—¿Porque tu abogado te dijo que no lo hicieras? —dijo Gilbert, moviendo un pulgar hacia Sasha sin mirar en su dirección.

—No, porque no sé cuándo fue asesinada Clarissa.

Miró al detective sin expresión alguna.

Gilbert chasqueó los dedos. —Oh, es cierto. Usted y su esposa estaban distanciados, ¿verdad? Ahora, ¿cuándo te echó ella?

Las fosas nasales de Nick se encendieron. Sasha sacudió la cabeza en señal de advertencia. No sabía cómo Gilbert se había enterado de los recientes problemas maritales de Nick, pero lo había hecho. Nick tenía que mantener la calma.

No lo hizo.

—¡Eso es una maldita mentira! Nick se levantó de la silla. —No teníamos problemas, y ella no me echó.

—¿Ah, no? ¿Así que Clarissa no había solicitado el divorcio?

La ira de Nick se desinfló tan rápidamente como había florecido, y se hundió de nuevo en la silla.

Respondió con voz suave: “De acuerdo, es cierto, ella lo hizo; pero, a Dios pongo por testigo, no sé por qué. No habíamos estado peleando ni nada por el estilo. Lo único que sé es que anoche fui a mi club social...”

Gilbert le interrumpió. —¿A qué hora fue eso?

—No lo sé. ¿Tal vez a las seis y media o siete?

—Continúa, —dijo Gilbert, asintiendo a la estimación de la hora.

—Fui al club...

Gilbert volvió a interrumpir. —¿Vio a su esposa antes de salir de su casa?

—Sí. Ella subió a descansar y yo le grité un adiós por las escaleras.

—Siga, por favor.

Sasha necesitó intervenir ella misma, sólo para interrumpir el voleo.

—Nick, ¿no es cierto que es una cita permanente? Vas a tu club social todos los miércoles por la noche, ¿no es cierto?

—Así es, —aceptó Nick. —He quedado con los chicos para cenar y tomar algo. Jugamos a las cartas y vemos cualquier partido que haya.

Gilbert miraba a Sasha de reojo. Estaba irritado, estaba segura, pero no estaba dispuesto a dirigirse a ella ni a reconocer que había hablado.

Bien.

Añadió: “¿Clarissa tenía planes para el miércoles por la noche, que tú sepas?”

Nick consideró la pregunta.

—En realidad no. Normalmente salía. A veces iba a casa de sus padres, a veces se reunía con sus amigas, a veces iba de compras o lo que fuera. Durante un tiempo, tomó una clase de cerámica los miércoles por la noche, pero faltó a muchas de ellas. Ya sabes, las urgencias del trabajo.

Gilbert tomó la palabra. —Así que fuiste a tu club. ¿Ocurrió algo inusual?

Nick había estado mirando a Sasha por encima del hombro de Gilbert. Ahora entrecerró los ojos y se encontró con la mirada del detective.

—Obviamente sabe que algo inusual sucedió, detective. Sí, un imbécil irrumpió y me entregó los papeles del divorcio.

Sasha levantó la mano a la altura del hombro, con la palma hacia el suelo, y le hizo un gesto para que se calmara.

Exhaló con fuerza y continuó: “Nunca había visto al tipo. Me empujó los papeles y luego... fue escoltado fuera del local, supongo que se puede decir. Intenté leer los papeles del divorcio, pero estaba como en shock”.

Gilbert puso una expresión comprensiva y asintió: “Por supuesto que lo estabas, hijo”.

Nick sonrió, absorbiendo la simpatía fingida.

—¿Intentaste contactar con tu mujer entonces?

—Por supuesto. Llamé varias veces, pero no contestó al móvil ni al teléfono de casa.

—¿Y a qué hora fue esto, aproximadamente?

Nick le dio la misma respuesta que le había dado a Sasha. —Era la séptima entrada o algo así del partido de béisbol, así que tal vez las diez y media.

Gilbert asintió con la cabeza rápidamente, como si esa fuera la respuesta correcta.

—Clarissa no contestó. ¿Supongo que entonces se fue a casa? Para tratar de hablar con ella, ¿no?

Nick apartó los ojos del detective y se encontró con la mirada de Sasha. Su alivio temporal se filtró y abrió los ojos, preguntándose qué debía decir.

Sasha lo miró, sin expresión. Tenía que decir la verdad. Ya lo habían hablado en el coche: había testigos que le habían visto emborracharse. Su hermandad compartida en el club social griego no iba a anular el hecho de que una mujer (una mujer griega cuyo padre y hermanos también eran miembros del club, nada menos) había sido asesinada.

Se aclaró la garganta y volvió a prestar atención a Gilbert. —Uh, no. En realidad, no lo hice.

—¿No lo hiciste? Gilbert se hizo eco, su sorpresa fue tan exagerada que Sasha pudo notar que quería que Nick supiera que ya conocía la verdad. —Bueno, ¿qué hiciste entonces?

Nick siguió adelante, como si decir las palabras más rápido lo hiciera mejor. —Tomé un poco más para beber. Intenté llamarla unas cuantas veces más, y siguió sin contestar. Al final, me fui a casa.

—¿Dirías que estabas ebrio cuando te fuiste?

—No es un experto, detective, —intervino Sasha. —El señor Costopolous no puede saber si estaba por encima del límite legal.

Gilbert se giró finalmente para mirarla.

Levantó una ceja y dijo: “No pretendo acusar a su cliente de conducir ebrio, señora McCandless. Sólo quiero saber si, en su opinión subjetiva, se sentía como si estuviera intoxicado. Es un experto en cómo se siente, ¿no?”

Nick esperó a que Sasha le diera permiso para responder.

Sasha se encogió de hombros. —Adelante, contesta, —le dijo.

—Sí, supongo que probablemente estaba borracho, —dijo Nick.

—Probablemente lo estabas, —coincidió Gilbert. —Según tengo entendido, te tomaste no menos de ocho tragos de ouzo después de recibir los papeles del divorcio. ¿Te parece bien?

Alguien del club griego había hablado.

—Puede ser. Perdí la cuenta, —murmuró Nick.

—Así que, después de beber en exceso durante varias horas, fuiste a casa para enfrentarte a tu mujer.

Gilbert lo formuló como una afirmación, no como una pregunta, pero Nick respondió de todos modos.

—No fui a casa para enfrentarme a ella. Fui a casa, porque vivo allí y estaba cansado. Quiero decir, claro, me imaginé que podríamos hablar de lo que fuera que estuviera pasando con ella, pero no fui a casa para buscar pelea. Sólo fui a casa.

—¿Lo hiciste?

—¿Hice qué?

—¿Hablar de por qué pidió el divorcio?

—No.

—¿Y eso por qué?

Nick bajó los ojos al escritorio y murmuró: “Ella había hecho cambiar las cerraduras mientras yo estaba fuera. No pude entrar”.

—Ahora, quiero asegurarme de que tengo esto claro, —dijo Gilbert, dando a Nick una sonrisa amistosa.

—¿No habían tenido problemas matrimoniales, pero salieron como todos los miércoles por la noche, y su mujer procedió a entregarles los papeles del divorcio y a mandar a cambiar las cerraduras de su casa?

—Así es, —dijo Nick, mirando fijamente al detective.

—Hijo, ¿te parecen esas las acciones de una mujer que es feliz en su matrimonio?—

Nick no respondió.

—¿Lo hacen? —le insistió el detective.

—Por supuesto que no, —espetó Nick. —No sé por qué lo hizo. No tengo ni idea.

—Ni idea, ¿eh? —dijo Gilbert.

—Ninguna.

La sonrisa de Gilbert se agudizó.

El pulso de Sasha se aceleró. Gilbert se estaba moviendo para matar. Ella no sabía qué tenía, pero tenía algo. A juzgar por lo desagradable de su sonrisa, era algo grande.

Nick miró a Gilbert con los ojos muy abiertos y sin engaño, sin estar preparado para el golpe que se avecinaba.

Gilbert se metió la mano en la chaqueta y sacó un juego de fotografías del bolsillo del pecho. Arrojó la foto de arriba en el escritorio frente a Nick. Sasha no podía ver la imagen desde donde estaba sentada, pero la expresión de Nick le decía que no era buena. Esperaba que no fueran fotos de la escena del crimen.

—¿Tal vez no le gustaba saber que tenías una novia? —dijo Gilbert en un tono casual.

Nick tomó la fotografía y se la acercó a la cara.

—No es lo que parece, —dijo—.

—¿No lo es? —preguntó Gilbert. —¿Qué es entonces, señor Costopolous? Porque lo que parece es que usted está besando a una mujer muy atractiva y muy joven (posiblemente incluso menor de edad).

Gilbert arrojó la fotografía sobre la mesa provocando un chasquido.

—Además, parece, en este abrazo, que tienes una mano en su pecho y otra en sus nalgas mientras la besas.

Nick miró la foto y tragó aire como un pez.

Sasha apretó los dientes para no gritarle. Los clientes y sus mentiras. Si Nick le hubiera hablado simplemente de la chica, ella podría haberlo preparado para esta línea de interrogatorio. En cambio, él había insistido en que no había nada que contar; ahora, poco o nada podía hacer ella para ayudarle.

Gilbert continuó, casi alegre ahora. —Esa fotografía hace que parezca que tú y ella tenían una relación sexual, pero esta foto de aquí, esta es mi favorita. La forma en que tomas la cara de la chica con tus manos y la miras con alma a los ojos, es muy cariñosa. Tierno, incluso.

De hecho, conociendo a las mujeres, apuesto a que la última foto molestó a tu esposa más que las otras. Sobre todo teniendo en cuenta lo emotivas que se vuelven cuando están embarazadas.

Nick había estado mirando las fotos como si estuviera en trance. Una vez que las palabras de Gilbert se registraron, levantó la cabeza, con una mirada de angustia marcada en su rostro.

—¿Clarissa estaba embarazada?

El estómago de Sasha se hundió. Se obligó a no frotarse las sienes.

Increíble.

Nick comenzó a sollozar.

—El Sr. Costopolous necesita tomarse un descanso, —dijo ella.

—Por supuesto, —respondió Gilbert, sin molestarse en ocultar el triunfo en su voz. —Le daré unos momentos de privacidad.

Se puso de pie como si fuera a irse, y Sasha también se puso de pie.

—Nos gustaría tener algo de privacidad real, detective Gilbert. No sentarnos en esta sala y que nos graben nuestra conversación mientras usted y sus colegas nos miran, —dijo con un gesto hacia el espejo de observación. —Vamos a dar un paseo fuera, para que el señor Costopolous pueda tomar aire fresco.

Gilbert cruzó los brazos sobre el pecho y ella pudo ver sus músculos tensos incluso a través de las mangas de su chaqueta. Permaneció en silencio un momento.

—El Sr. Costopolous no está detenido, ¿verdad? —le preguntó Sasha.

—Todavía no, —concedió Gilbert.

—Volveremos en cinco minutos, —dijo, mientras se dirigía a la puerta y hacía un gesto a Nick para que la siguiera.

—Toma las fotos, —se ofreció Gilbert. —Tengo copias.

Las recogió del escritorio y salió por la puerta. Nick la siguió entre tambaleos.

Sasha se volvió contra Nick en cuanto la gruesa puerta de cristal se cerró tras ellos y salieron a la oscura noche.

—¿Qué te sucede? Te pregunté si había algo que necesitaba saber. ¿Por qué no me lo has dicho? —le preguntó ella.

Él parpadeó a través de sus lágrimas.

Ella no podía permitirse sentir compasión por él ahora. No si quería sacarlo de la trampa en la que acababa de caer.

—Yo ... No sabía que estaba embarazada, —dijo—.

Sasha lo alejó del edificio. Se encontraban bajo un alto foco que iluminaba las primeras filas del aparcamiento en un charco de luz amarilla.

—Pero tú sabías que la estabas engañando, —dijo Sasha, tratando de no gritar.

Nick sacudió la cabeza, rechazando las palabras.

—No lo hacía.

Sasha empujó las fotos en sus manos hacia él.

—¿Entonces qué, Nick? ¿Ibas caminando por la calle y te tropezaste? ¿Tropezaste con esta chica y tu lengua aterrizó en su boca?

—No fue lo que parece, —insistió él, haciendo un mohín.

—¿Cómo fue, Nick? Tienes que empezar a hablar. Rápido.

—Bien, hace un par de semanas, tal vez un mes, no lo sé, una chica entró en el club. Te dije que a veces la gente entra buscando un bar o lo que sea, ¿verdad?

—Sí.

Ella forzó su ira y se concentró en su historia, buscando alguna evidencia que pudiera usar para salvarlo.

—Así que ella entró, muy tímida y apocada, y miró a su alrededor. Estaba tratando de encontrar el My Sister’s Place.

—¿Qué es eso, un bar? —preguntó Sasha.

Él negó con la cabeza. —Nunca había oído hablar de él. Dijo que era un refugio para mujeres maltratadas.

—Espera. ¿Se dirigía a ti directamente o sólo a la sala en general?

Nick pensó.

—Ella escaneó el lugar, nerviosa, cuando entró. Le sonreí, ya sabes, para tranquilizarla.

Y para coquetear con ella, pensó Sasha.

—Continúa, —dijo—.

—Supongo que pensó que podía confiar en mí o algo así, porque vino directamente hacia mí.

—De acuerdo, ¿se acercó a ti y te preguntó si sabías dónde estaba el refugio?

—Sí. Dijo que su novio tenía mal carácter y que le había dado una buena paliza. Que lo iba a dejar.

Sasha puso los ojos en blanco. —Continúa.

—Bueno, ella estaba bastante asustada. Muy nerviosa. Así que le dije que la invitaría a una copa y luego la ayudaría a encontrar el lugar.

—¿Sólo estabas actuando como un caballero?

—Sí. No la estaba seduciendo, lo juro.

Sasha sostuvo la fotografía de nuevo.

—Sólo escucha. Le traje una copa de vino.

—¿Supongo que nadie comprobó su identificación?

—No, es un club privado. Te digo que no era una adolescente. Tenía poco más de veinte años; lo pude notar.

—Su edad es el menor de tus problemas ahora mismo.

Continuó: “Así que tomamos una copa; ella estaba bastante callada. No hablaba mucho. Tenía un poco de prisa por encontrar ese refugio. Así que nos fuimos”.

—Te fuiste con ella, pero no tenías intención de juntarte con ella, ¿verdad? —preguntó Sasha.

—Te juro que no la tenía.

Sasha miró la foto. La chica era hermosa a la manera de las chicas californianas. Era alta y atlética, con el cabello rubio, largo y liso. Una nariz afilada y enormes ojos azules. Estaba sacada de un casting central. Y un marcado contraste con Clarissa Costopolous, que era una mujer bajita con curvas, de piel aceitunada, cabello negro rizado y una nariz clásicamente griega.

—Pero es una chica atractiva, ¿no crees?

—Sí, está bastante buena, —admitió—.

—¿Y qué sucedió?

—La dirección que ella tenía estaba a unas dos manzanas. Le puse una mano en la espalda mientras caminábamos, sólo porque estaba temblando como una hoja. Sasha, la chica estaba aterrorizada de que su novio la encontrara.

Sasha levantó una ceja pero no dijo nada.

—Cuando llegamos a la dirección, le pregunté si estaba segura de que era el lugar correcto. Parecía una casa adosada normal. Dijo que era eso. No había ningún cartel ni nada, porque era un lugar secreto.

—Claro.

Nick continuó, —Ella siguió agradeciéndome. Me preguntó si podía darme un abrazo. Dijo que podría haberle salvado la vida.

Incluso ahora, Sasha podía ver cómo se hinchaba ante la idea de su nobleza. Ella resistió el impulso de sacudirlo por el cuello.

—Ella te abrazó, —dijo Sasha.

—Sí, y luego me besó. No me lo esperaba. Fue tan repentino. Y puso mis manos sobre ella... ya sabes, como en la segunda foto.

Nick estaba mirando en la oscuridad ahora, sin encontrar sus ojos.

—¿Me estás diciendo que te resististe a ella, Nick?

Él no respondió.

—¿Nick? No tenemos tiempo para esto.

—Bueno, tal vez no al principio. Sólo estaba, ya sabes, aturdido. Podría haberle devuelto el beso, supongo.

—Supongo.

—Sí, la besé. Pero luego, me di cuenta de lo que estaba haciendo. No podía hacerle eso a Clarissa de nuevo. Fue entonces cuando tomé su cara en mis manos. Le dije, tan suavemente como pude, que estaba casado. Eso es todo.

—¿Qué quieres decir con que no podías volver a hacerle eso a Clarissa?

Nick desechó la pregunta. —Nada. No importa. Fue hace mucho tiempo.

Sasha lo miró fijamente hasta que empezó a hablar de nuevo.

—Bien. Engañé a Clarissa antes de casarnos. Como dije, hace mucho tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

Nick pensó. —Supongo que estaba en la facultad de derecho, o tal vez fue su primer año de trabajo en Prescott.

—¿Quién era ella?

—Sólo una chica que conocía.

—¿Una chica griega?

Nick negó con la cabeza. —No. De hecho, cuando Clarissa se enteró, la llamó Barbie Malibú. Ahora que lo pienso, se parecía a esta chica, —dijo, señalando con la cabeza la foto.

Sasha lo miró fijamente.

—¿Qué? —preguntó.

—Era una trampa de miel, —dijo ella.

—¿Una qué?

—No importa, —dijo Sasha. —Esta primera chica, la Barbie Malibú, ¿cómo se enteró Clarissa?

—Su nombre era Kristy. Llamó a Clarissa y se lo dijo. Ella quería separarnos.

—¿Qué sucedió?

Incluso en las sombras, Sasha pudo ver que un rubor manchaba las mejillas de Nick.

—Clarissa estaba devastada. Pensaba que me iba a dejar. Ellen y Martine seguro que intentaron que lo hiciera. Pero lo resolvimos. Me hizo darme cuenta de lo mucho que la quería. No quería perderla. Rompí con Kristy y le juré a Clarissa que no volvería a engañarla. Sostuvo la mirada de Sasha durante mucho tiempo. —Y, no lo hice. No lo haría. Seré el primero en admitir que tengo un ojo errante. Y, sí, tal vez coqueteo a veces, pero nunca he roto mis votos matrimoniales.

—Bueno, hasta hace un mes, —le recordó Sasha.

Él apretó la mandíbula. —De acuerdo, bien.

Era hora de seguir adelante antes de que Gilbert viniera a buscarlos.

—¿Así que estabas en la calle cuando esta mujer se abalanzó sobre ti?

—Sí.

—¿Supongo que no te diste cuenta de que había alguien con una cámara?— Preguntó Sasha.

Nick negó con la cabeza.

—¿Esta chica tenía un nombre?

—Ella no me lo dijo, y yo no pregunté. Se estaba escondiendo, ¿recuerdas?

—Sí. ¿Y la viste entrar en esta casa?

—No.

—¿No?

Nick se encogió de hombros y explicó: “Dijo que ya se sentía más segura, que iba a sentarse en el pórtico y a recomponerse antes de entrar”.

—¿Así que dejaste a esta mujer supuestamente aterrorizada e imposiblemente caliente sentada allí?

Metió las manos en los bolsillos. —Mira, la tengo allí. Y fue algo incómodo. Acababa de rechazarla. Le deseé suerte y volví al club.

—¿La viste entrar? ¿O incluso salir al pórtico?

—No, no miré hacia atrás, —dijo Nick.

Menudo caballero blanco era.

—¿Supongo que no recuerdas la dirección?

—Por supuesto que sí.

Sasha miró fijamente a su cliente. —¿La recuerdas? ¿Estás seguro?

—Sí, estoy seguro. Reconocí el nombre de la calle porque había hecho un trabajo a la vuelta de la esquina hace un año para una pareja que quería armarios de cocina a medida. El adosado al que fuimos estaba a dos de la esquina.

Sasha reprimió la esperanza que revoloteaba en su pecho.

—Vamos. Puedes intentar vender esto a Gilbert.

Nick extendió una mano para detenerla.

—Pero tú me crees, ¿verdad?

Sus cálidos ojos marrones buscaron su rostro.

Ella suspiró. —En realidad, sí.

Al parecer, no tenía uno, sino dos, clientes crédulos a los que un fotógrafo desconocido había tendido una trampa que conocía sus debilidades de carácter.

El truco sería convencer a Gilbert.

34

El detective Gilbert no estaba convencido.

Echó la cabeza hacia atrás y se rió. —Entonces, déjame entender esto, no estabas engañando a tu esposa. Sólo eras un buen samaritano sorprendido en una posición comprometida.

—Así es, —dijo Nick, serio y con los ojos muy abiertos.

—Y, —continuó Gilbert, —casualmente había un fotógrafo a mano para captar este beso engañoso.

Nick se volvió hacia Sasha, en una silenciosa petición de ayuda.

Estaban de vuelta en el cuadrado de la habitación, los tres apretados alrededor del escritorio, hombro con hombro, mirando las fotos, que Nick había extendido como un abanico.

—¿No te parece extraño que haya pruebas fotográficas de este... encuentro? —preguntó Sasha al detective. —¿Doblemente, teniendo en cuenta que existen fotos similares del marido acusado en otra muerte reciente de un abogado de Prescott & Talbott?

Esperaba que, introduciendo a Greg Lang en la conversación, podría conseguir que Gilbert considerara la posibilidad de que los dos maridos hubieran sido incriminados sin tener que decirlo directamente. Si sugería que les habían tendido una trampa, sabía que él rechazaría la idea de plano. Sin embargo, si pensaba que había llegado a la conclusión por sí mismo, tal vez tuvieran una oportunidad.

Gilbert no se dejó impresionar. —La verdad es que no. Yo diría que es probable que dos mujeres, que resultaron ser colegas y amigas íntimas, tuvieran ambas sus sospechas sobre sus maridos. Juntas o por separado, decidieron que sus maridos fueran seguidos por un investigador privado o, tal vez, las mujeres los siguieron ellas mismas. Ocurre a menudo. Se encogió de hombros ante la coincidencia.

Tal y como lo planteaba, sonaba plausible, incluso probable, que las mujeres muertas hubieran hecho precisamente eso.

—Pero Ellen Mortenson dijo que recibió las fotografías de forma anónima en el correo, —rebatió.

Gilbert la miró fijamente. —En primer lugar, no estamos aquí por el señor Lang, sino por el señor Costopolous. Aunque investigué la muerte de la señora Mortenson, fue una investigación de homicidio aparte. El Departamento no ve ninguna razón para relacionar las dos muertes simplemente porque las dos víctimas trabajaban juntas. En segundo lugar, por lo que sé, el único apoyo a la afirmación de que la Sra. Mortenson recibió fotografías de su marido en las mesas de juego por correo de un remitente anónimo es lo que dice el Sr. Lang. No se ofenda, pero no voy a aceptar su palabra. ¿También representa usted a Lang? —terminó diciendo, con voz interrogativa.

Sasha ignoró la pregunta. —Al menos comprueba la historia del Sr. Costopolous. Recuerda la dirección. Ve a la casa de la ciudad y comprueba si es, de hecho, un refugio. Mira si alguien allí recuerda a una mujer que coincida con la descripción de esta chica.

Levantó la fotografía del medio, la que tenía el mejor ángulo de la chica, y la agitó hacia él. Mantuvo un tono neutro, aunque quería suplicarle. Si no picaba, su siguiente movimiento iba a ser utilizar a Greg como coartada para Nick.

Gilbert la miró durante un largo momento. Luego se encogió de hombros.

—Claro. Enviaré a un uniformado para que lo investigue. Usted y el señor Costopolous pónganse cómodos.

Reunió las fotografías en una pila y golpeó los fondos sobre la mesa para cuadrarlos, y luego salió de la habitación.

Nick consideró la silla de metal. Luego se acercó a la pared y se deslizó por ella para sentarse en el suelo.

—¿Por qué no le dijiste que estaba con Greg? —preguntó, abrazándose las rodillas.

Sasha frunció el ceño e hizo un gesto con la cabeza hacia la ventana de observación para recordarle que en realidad no estaban solos. Era casi seguro que su conversación estaba siendo grabada.

Sin embargo, se alegró de tener una excusa para no contestarle. Todavía no había decidido si valía la pena el riesgo para Greg de utilizarlo como coartada para Nick, dado el poco peso que tendría esa coartada para Gilbert. Nick, comprensiblemente, querría que utilizara todo su arsenal. Su estómago se revolvió al considerar la ética.

Nick torció la boca en un nudo.

—Confía en mí, ¿de acuerdo? Le dio una palmadita en el brazo y luego consultó su teléfono.

Eran casi las once. No era así como había imaginado pasar la noche.

Envió un mensaje de texto a Connelly: Se me hace tarde. No sé cuándo llegaré a casa. Lo siento. Con cariño, S.

Luego reprodujo el correo de voz de Will. Como era de esperar, Cinco había accedido a pagar la fianza de Nick si, de hecho, era procesado, lo que tenía que admitir que parecía probable.

Supuso que la noticia alegraría a su cliente, así que apagó el teléfono y dijo: “Prescott & Talbott cubrirá tu fianza si es necesario, lo mismo que hizo con Greg”.

Nick levantó sus ojos oscuros. Estaban llenos de ira, no de la gratitud que ella esperaba ver.

—Eso espero. Es lo menos que podrían hacer.

Sasha consideró esta afirmación. Recordó las horas de trabajo, las vacaciones perdidas y los planes rotos que habían salpicado sus años en el bufete.

—Nick, ¿el horario de Clarissa estaba causando un problema entre ustedes dos?—, preguntó con voz suave.

—No como tú crees, —dijo él. —El estrés nos impedía concebir. Su rostro se tornó blanco al darse cuenta de que, de hecho, habían concebido.

Tragó con fuerza y continuó: “Es decir, lo había sido. Llevábamos un tiempo intentándolo. Finalmente, vimos a un médico de fertilidad. Le dijo a Clarissa que su cuerpo no le iba a permitir permanecer embarazada mientras trabajara ochenta horas semanales y no se cuidara. Intenté que pasara a trabajar a tiempo parcial, pero se negó. Finalmente la convencí de que al menos se tomara unas vacaciones. Fuimos a Grecia en julio para visitar el pueblo pesquero donde nacieron nuestros padres. Hicimos esnórquel, conocimos a un millón de parientes lejanos, comimos demasiado y nos pusimos al sol”. Nick sonrió ante el recuerdo, pero la sonrisa se desvaneció en un ceño fruncido.

—¿Qué ocurrió? —preguntó Sasha.

—John Porter llamó. Habíamos programado el viaje para dos semanas, pero a los diez días llamó y le pidió que volviera. Tenía un expediente importante que no podía esperar cuatro malditos días y afirmó que nadie más podría encargarse de él en su ausencia. Le dije que le dijera que se fuera a la mierda, pero, por supuesto, cambió su vuelo y se apresuró a volver, —dijo Nick con voz cortante.

—¿Pero se quedó?

Eso no era un gran hecho si iban a pintar un cuadro de armonía en el hogar de los Costopolous.

Le dirigió una mirada tímida. —Sí, me quedé. Admito que estaba enfadado. Dolido, supongo. Pero cuando llegué a casa, me sentó y se disculpó. Dijo que se había dado cuenta de que había sido un poco miope. Dijo que... Su voz se quebró, pero continuó: “Dijo que tener un bebé conmigo era más importante. Prometió recortar un poco, tan pronto como el año fiscal terminara en agosto. Su plan era quedarse embarazada y tener el bebé el año que viene. Y, ella redujo... un poco. Suficiente, supongo”.

Agachó la cabeza. Cuando levantó la vista, sus ojos estaban húmedos. —Alguien asesinó a mi esposa. Y a nuestro bebé. Tienes que hacerles entender que no fui yo.

Justo antes de la medianoche, la puerta de acero se abrió de golpe y golpeó la pared cerca del escritorio.

El aire de la pequeña habitación se cargó de repente. Sasha levantó la vista de sus mensajes de correo electrónico en su teléfono para ver a Gilbert entrar en la habitación a grandes zancadas, seguido de un agente uniformado con cara de niño. Se levantó de la silla de plástico barata, con las piernas rígidas y lentas para desplegarse.

Nick, que había estado durmiendo de forma irregular en el suelo bajo la ventana de observación, se puso en pie y miró a su alrededor, confuso.

Gilbert ignoró a Sasha y se dirigió directamente hacia Nick, deteniéndose cuando estaba a medio metro de él, y sacó una tarjeta plastificada de su bolsillo. Señaló con la cabeza al agente uniformado, que dio la vuelta y se situó detrás de Nick, con un par de esposas colgando en la mano.

—Nicholas Costopolous, —entonó Gilbert, —queda usted detenido por el asesinato de Clarissa Costopolous y del niño nonato Costopolous.

Nick se dio la vuelta para mirar a Sasha; al hacerlo, el agente que estaba detrás de él le sujetó las esposas en las muñecas. Nick abrió la boca para protestar.

Sasha levantó la mano como un guardia de cruce para silenciarlo. Mientras corría a su lado, dijo: “Nada. No digas nada, Nick”.

Él cerró la boca y asintió.

Gilbert extendió el brazo recto y le tendió la tarjeta, entrecerrando los ojos ante la diminuta advertencia Miranda impresa, que seguramente había memorizado a estas alturas de su carrera. —Tiene derecho a guardar silencio. Todo lo que diga puede y será utilizado en su contra en un tribunal. Tiene derecho a hablar con un abogado y a que éste esté presente durante cualquier interrogatorio. Si no puede pagar un abogado, se le proporcionará uno a expensas del gobierno. ¿Comprende estos derechos?

Nick miró a Sasha y luego se volvió hacia Gilbert. —Sí.

Sasha preguntó: “¿Y la casa de la ciudad?”

Gilbert volvió a guardar su tarjeta en el bolsillo y dijo: —No hay salida. La dirección que nos dio su cliente es una residencia. Allí viven unos ancianos, inmigrantes polacos. A pesar de sus mínimos conocimientos de inglés, los Milcheck dejaron claro que nunca habían visto a la chica y que nunca habían oído hablar del refugio. La agente Dickinson les mostró también una fotografía del señor Costopolous y no lo reconocieron.

El oficial asintió a este relato.

Nick tenía los ojos desorbitados. —¡Eso es imposible! Dijo que iba a My Sister’s Place.

—Deja de hablar, —dijo Sasha. Permitió que un borde agudo se deslizara en su voz para que Nick entendiera que estaba hablando en serio.

—Aquí hay un hecho interesante sobre My Sister’s Place, —continuó Gilbert. —Hay una organización con ese nombre, pero no es un refugio para mujeres en el lado sur. Es un grupo que proporciona alojamiento y otros servicios a las familias monoparentales del Valle de Mon.

Sasha miró a Nick por un momento. Él sólo levantó los hombros, confundido.

Se volvió hacia Gilbert. —Así que el señor Costopolous fue engañado por una chica. Eso no parece merecer un arresto.

Gilbert le dedicó una sonrisa cansada. —Buen intento. El ayudante del fiscal de guardia aprobó un arresto sin orden judicial. Como estoy seguro de que sabe, podemos retener al señor Costopolous hasta veinticuatro horas antes de procesarlo.

Sasha se cuadró de hombros y se armó de indignación, pero Gilbert levantó una mano para detenerla, igual que había detenido a Nick.

—No vamos a hacer eso, ¿de acuerdo? —dijo antes de que ella pudiera intervenir. —Alguien de la oficina de la fiscal redactará la denuncia por la mañana y llevará a tu cliente a su comparecencia antes de la hora de comer. Les he dado tu número y les he dicho que te llamen para decirte a qué hora. Como cortesía.

—Oh. Bueno, gracias, —dijo ella. —¿Podemos irnos entonces?

Gilbert la miró durante treinta segundos antes de hablar. Cuando lo hizo, su voz era casi suave.

—Su cliente va a ser encerrado en la cárcel del condado de Allegheny, abogado.

El rostro de Nick se convirtió en una máscara de miedo y desesperación. Sasha tuvo que apartar la mirada.

Gilbert continuó: “El Sr. Costopolous será procesado y luego puesto bajo la custodia del sheriff en la cárcel. Deberías ir a su casa, conseguir una muda de ropa para que se ponga para su comparecencia, y luego dormir un poco”.

Ella negó con la cabeza. —No puedo entrar en su casa. Clarissa cambió las cerraduras, ¿recuerdas?

El detective asintió, un movimiento lento que revelaba su fatiga. —Es cierto; lo había olvidado. Agente Dickinson, yo mismo me encargaré de la entrada del señor Costopolous. Acompañe a la señora McCandless a la residencia. Que le dé a su cliente una muda de ropa.

—Sí, señor, —dijo el oficial.

Gilbert se volvió hacia Nick: “¿Toma alguna medicación? ¿Usa anteojos o lentes de contacto? ¿Algo así?”

Nick negó con la cabeza.

—¿Y un cepillo de dientes? ¿Artículos de aseo? —preguntó Sasha.

—Los contribuyentes se los proporcionarán al señor Costopolous de forma gratuita, —le dijo Gilbert, volviendo a su rutina de policía hastiado.

Sasha le dio una palmadita a Nick en el brazo. —Te veré tan pronto como pueda. Recuerda que no debes hablar con nadie. Eso incluye a tus compañeros... presos. Se tropezó con la palabra.

Nick tragó con fuerza pero asintió.

La agente Dickinson dio la vuelta para mantener la puerta abierta, y siguió a Gilbert y a Nick hasta el pasillo.

35

Viernes

Sasha ahogó un bostezo y comprobó la hora. Las tres y media de la mañana. Se estiró; tenía la espalda tensa y el aire frío de la noche le provocaba calambres en los músculos de la columna.

Se preguntó cuánto tiempo más podría durar esto mientras estaba de pie en el pórtico de Greg Lang y observaba a la agente Dickinson arrastrarse por la cabina del camión de Nick.

Y había estado tan cerca de llegar a casa, pensó, cuando la puerta se abrió y Greg salió al portal con tazas de café frescas para cada uno.

—Aquí tienes, —dijo, entregándole la maldita taza de «Tuve sexo…».

Ella la rodeó con las manos para absorber su calor y dio un largo y ávido sorbo.

—Ah, gracias.

Él asintió y se llevó su propia taza a los labios, con los ojos clavados en Dickinson.

Había bajado las empinadas escaleras de la casa de los Costopolous bajo la atenta mirada de Dickinson, cuando su radio había cobrado vida. Se estaba tomando su tiempo porque no tenía una mano libre; tenía un traje, una camisa de vestir y una corbata en una percha en una mano y llevaba una bolsa de supermercado reutilizable de Trader Joe’s rellena con los zapatos de vestir de Nick y bóxers limpios, calcetines y una camiseta en la otra.

—Dickinson, ¿sigues con la señora McCandless? La voz de Gilbert había crujido en el aire.

—Sí, señor, —había dicho. —Pero estamos terminando aquí. Tiene una muda de ropa y un par de zapatos en una bolsa de tela.

Sasha había estado calculando cuánto tiempo le llevaría conducir hasta su casa y meterse en la cama junto a Connelly durante unas pocas horas antes de que amaneciera y se dirigiera al aeropuerto, cuando había oído a Gilbert indicando a la agente Dickinson que se dirigiera a una dirección conocida.

Ella había girado la cabeza y había preguntado: “¿Por qué vas a la casa de Greg Lang?”

Dickinson había levantado una mano para hacerla callar mientras Gilbert continuaba: “Registren el vehículo del señor Costopolous. Me informa de que se ha quedado con el señor Lang. Registrad también la habitación de invitados”.

En el cerebro de Sasha habían surgido dos pensamientos distintos por vías paralelas, como trenes en carrera. Uno era que iba a estrangular a Nick cuando lo viera. ¿Qué pensaba exactamente qué significaba «No digas nada»? ¿Hablar con Gilbert como si fuera su mejor amigo? El otro tren recorría los recovecos de su memoria, sacando a relucir todos los casos que había instruido en derecho penal como estudiante de primer año de Derecho doce años antes.

Tuvo que decidir si se oponía al registro del vehículo de Nick en la cochera de Greg. Greg tenía una expectativa razonable de privacidad en su garaje y su contenido. La cuestión era si su invitado lo tenía. Recordando un caso relacionado con una pila de cajas almacenadas en el garaje de un amigo, decidió que tenía un argumento sólido de que Nick sí tenía esa expectativa de privacidad, lo que significaría que la camioneta estaba fuera de los límites.

—Detective, —dijo, antes de darse cuenta de que Gilbert no podía oírla.

Se colgó el bolso del hombro y le indicó a Dickinson que pulsara el botón para que Gilbert pudiera oírla.

—Detective, —había empezado de nuevo, —como abogado del señor Costopolous, me temo que no puedo permitirle que registre su vehículo. A menos, por supuesto, que haya obtenido una orden de causa probable, en cuyo caso, me gustaría ver una copia.

Dickinson había puesto los ojos en blanco y apagó la radio para que Gilbert pudiera responder.

—Abogado, —había dicho Gilbert, sin hacer ningún esfuerzo por ocultar la risa en su voz, —su cliente ofreció la información de que su vehículo estaba en el garaje de Lang y se ofreció a que registráramos tanto éste como la habitación que utilizaba en la residencia de Lang.

Sasha había apretado los dientes y dijo: “Pulse el botón de llamada por radio, por favor”.

Su frustración con Nick y Gilbert se había visto agravada por la logística de la conversación por radio a través de un intermediario.

Sin embargo, antes de que Dickinson pudiera obedecer, Gilbert había retumbado: “Y no se moleste en regañarme por cuestionar a su cliente, señora McCandless. Le recordé repetidamente que se había acogido a su derecho a un abogado y que usted le había ordenado que no hablara”.

Gilbert había hecho una pausa. Dickinson se había encogido de hombros y había pulsado el botón, apuntando la radio hacia Sasha.

—¿Qué? —había protestado ella.

Él había pulsado el botón.

—Oh, sólo quería detenerme y darte la oportunidad de agradecerme por cuidar a tu cliente. De nada, en cualquier caso. Como decía, el señor Costopolous, o Nick, como me pidió que lo llamara, tenía mucho que decir. El miedo hace eso a la gente. Y, tengo que admitir, que es un hombre muy guapo. Tiene mucho que temer en la cárcel.

Sasha había sacudido la cabeza ante la forma en que Gilbert estaba manipulando a Nick al sugerir que iba a ser violado.

—¿Está ahí contigo ahora? —había preguntado, con la esperanza de hablar con Nick y conseguir que se recompusiera antes de ser transportado a la cárcel.

—No. Está fuera probándose su vestido de baile naranja brillante.

Sasha había cerrado los ojos y respirado por la nariz. Si Dickinson no hubiera estado allí, se habría puesto en pose de árbol allí mismo, en las escaleras de Costopolous. En lugar de eso, se concentró en inhalar y exhalar hasta que confió en sí misma para hablar sin gritar.

—Nadie toca el vehículo hasta que yo llegue a la residencia de los Lang. ¿Está claro?

—Como quieras, —había disparado Gilbert a través de la radio. —Si tuviera que estar en el juzgado por la mañana, me iría a casa a dormir, pero eres un adulto. Haz lo que quieras. Dickinson puede llevarte, si quieres.

—No, gracias.

Sasha se había sentido tonta al hacerlo, pero había bajado corriendo los escalones y había corrido hacia su coche. Había tirado el bolso y el traje en el asiento del copiloto y había tanteado con su Bluetooth. Había decidido llegar antes que Dickinson a la casa, para tener al menos la oportunidad de controlar la escena.

Cuando arrancó el motor, utilizó la función de marcación por voz de su teléfono para llamar a Greg antes de que Dickinson llegara a su coche patrulla. Había arrancado y conducido con precaución hasta doblar en la esquina. Una vez que estuvo fuera de la vista de Dickinson, aceleró.

Al llegar tres minutos antes que Dickinson, preparó a Greg para que se resistiera. Cuando el agente informó a Greg de que tenía el permiso de Nick para registrar su camión, Greg se había negado a dejar que el policía entrara en su garaje. En su lugar, había sacado el camión y lo había aparcado en la entrada.

La agente Dickinson dudó, desapareció en su coche y volvió a aparecer, presumiblemente después de consultar con Gilbert. No se mostró sorprendido cuando Sasha le informó de que no era bienvenido a registrar la habitación de invitados de Nick y de que éste carecía de legitimidad para consentir dicho registro por la objeción del propietario. Se limitó a encogerse de hombros y empezó a registrar la camioneta.

Así que ahora ella y un Greg nervioso se pusieron firmes en el pórtico y vieron a Dickinson inspeccionar cada centímetro cuadrado de la cabina de la camioneta de Nick.

—¿Qué está buscando, me pregunto? —preguntó Greg en voz baja, con los ojos puestos en las botas de Dickinson, que sobresalían de la cabina mientras se inclinaba sobre el volante y limpiaba el salpicadero.

—No tengo ni idea. ¿Sangre?

—¿No llamarían a una unidad de CSI para hacer ese tipo de trabajo forense?

Sasha no lo sabía y estuvo a punto de preguntarle quién procesaba la escena del crimen de Ellen, pero se detuvo.

—Supongo. Probablemente Gilbert está haciendo esto para asegurarse de que estoy agotada en la comparecencia preliminar de Nick mañana, —le dijo en un esfuerzo por cambiar de tema.

Mientras lo decía, se dio cuenta de que era más que probable que fuera cierto: las autoridades no eran diferentes de cualquier gran bufete de abogados que utilizara sus recursos casi ilimitados para enterrar a algún abogado único acosado y sobrecargado de papeles y mociones. Le parecía que cualquier persona con suficiente peso tenía un impulso correspondiente, casi irresistible, de lanzar ese peso.

Y eso le parecía bien. Como persona de poco peso, había perfeccionado sus habilidades para utilizar el peso de su oponente en su contra. Supuso que funcionaría tan bien contra el detective Gilbert y sus amigos de la oficina de la fiscal del distrito como lo había hecho contra todos los demás con los que se había enfrentado en la sala del tribunal, en el lugar de entrenamiento o en la calle.

Se permitió una pequeña sonrisa.

Finalmente, satisfecho con su registro del interior del coche, el agente Dickinson salió de la cabina empujando con los codos y se tiró al suelo. Luego cerró la puerta con una mano enguantada, dio la vuelta a la parte trasera y, con una sola mano, saltó a la cama del camión.

Sus claros ojos azules se encontraron con los de Sasha y ella se dio cuenta de que estaba presumiendo en su beneficio. Guardó esa información para un posible uso futuro y se sirvió el café.

Se volvió hacia Greg, con la intención de excusarse para poder llamar a Connelly. Odiaba despertarlo, pero, al ritmo actual de Dickinson, se habría ido para cuando ella llegara a casa. Greg habló primero.

—Tengo que decirte algo.

La forma en que lo dijo no dejaba lugar a dudas de que, fuera lo que fuera lo que Greg quería decir, no era algo que ella fuera a disfrutar escuchando. Sasha se sintió caer, desinflada.

—Te escucho.

—No he sido completamente honesto contigo, —dijo Greg, mirando fijamente su taza de café.

La noticia bomba de Greg no era una novedad, pensó ella. Sin embargo, el momento en el que lo hizo fue muy inoportuno. Esperó a que continuara.

—Yo, bueno, mentí cuando dije que sólo había salido a pasear la noche en que mataron a Ellen.

Él hizo una mueca de dolor y levantó los ojos para encontrar su mirada.

Ella asintió. —Lo supuse, Greg. ¿Estás listo para decirme dónde estabas?

—Sí. Estaba con Nick.

Sasha no sabía qué había esperado que dijera, pero no era que su coartada para el asesinato de su esposa fuera el mismo hombre para el que estaba proporcionando una coartada. Se mordió con fuerza el labio y mantuvo su rostro neutral.

—¿Nick Costopolous? —preguntó, manteniendo la esperanza de que fuera otro Nick.

—Sí. Su club social tiene una partida de póquer semanal, una partida de mucho dinero. La entrada es de cinco mil dólares.

—¿De dónde sacaste cinco mil dólares, Greg?

Se quedó en silencio.

—¿Greg?

—Los tomé prestados de la caja fuerte de la oficina de Ellen, —murmuró finalmente.

—Lo robaste, querrás decir, —dijo Sasha.

—Bueno, ella no movió la llave. Ella sabía que yo podía acceder a ella..., —comenzó, pero se interrumpió ante la mirada de Sasha. —Bien, la tomé sin permiso. No estaba pensando con claridad. Había perdido mi trabajo, había perdido a mi mujer. No sabía cuánto tiempo más Ellen iba a aceptar que me quedara en la casa. Y, Nick dijo que era un juego sencillo. Me imaginé que podría ganar lo suficiente para conseguir un lugar propio. Planeé devolver el dinero de Ellen a la caja fuerte. Ella nunca tendría que saberlo.

Qué plan más estúpido, pensó Sasha.

Lo que dijo fue: “Pero perdiste, ¿verdad?”

Él asintió, un miserable y lento asentimiento. —Lo hice. Y entonces me di cuenta de lo terrible que había hecho y de que Ellen tenía razón, tengo un problema con el juego.

Tragó, con un gran nudo en la garganta, y se aceleró, con las palabras saliendo rápido y revueltas.

—Llamé a su puerta cuando llegué a casa para decirle que tenía razón y que iba a volver a Jugadores Anónimos. Y para contarle lo del dinero. Pensaba sincerarme con ella y rogarle que me diera otra oportunidad. En cambio, la encontré.

Sasha realmente esperaba que no llorara. No creía que pudiera consolarle.

—¿Por qué mantienes esto en secreto, Greg? Te da una coartada.

—Dos razones. Primero, ¿cómo se vería? ¿Robé cinco mil dólares a mi esposa separada la misma noche que fue asesinada en nuestra casa? Vamos, sólo dirían que habíamos discutido por el dinero cuando llegué a casa y que la había matado entonces.

Tuvo que estar de acuerdo en que era una posibilidad clara. —De acuerdo. ¿Cuál es la segunda razón?

—No quería involucrar a Nick. Ellen y Clarissa eran amigas íntimas. Sabía que si Clarissa se enteraba de que Nick me llevaba a una partida de póquer le causaría grandes problemas a Nick.

—¿Crees que ella se enteró?

La coartada de Greg podría ser problemática para Nick si le daba un motivo para matar a su esposa. El show de Greg y Nick se estaba volviendo cansino.

Greg negó con la cabeza. —No. Ninguno de sus familiares estaba en el partido.

—Esto es genial, sin embargo, —dijo Sasha, repentinamente energizada. —No necesitamos a Nick. Los otros jugadores pueden tener una coartada.

Greg hizo una cara.

—¿Qué?

—Tal vez. Quiero decir que no usé mi nombre real. Nick me presentó como Paul; dijo que era un electricista con el que a veces trabajaba. Llevaba un sombrero y anteojos de sol. Estaba oscuro. Sí, tal vez, —se encogió de hombros.

—¿Llevabas un disfraz?

—No, no, es sólo mi personaje de jugador de cartas. Ya sabes, para que nadie pueda ver mis ojos.

—¿Por qué el alias?

—Fue idea de Nick. Él no juega en ese juego; dice que es demasiado rico para su sangre, así que no está muy unido a ese grupo. Pero quería asegurarse de que el padre de Clarissa o alguno de sus hermanos no supiera que me había traído. Sé que suena estúpido ahora. Lo sé.

—En realidad, Greg, suena increíble. Como que no es creíble, —dijo ella.

—Es la verdad, —insistió él.

—Eso no importa realmente; suena como una mentira.

Apretó la mandíbula y estaba a punto de responder cuando Dickinson levantó el brazo y saludó.

—Señora McCandless, —llamó, —estoy a punto de abrir la caja de herramientas del señor Costopolous. Me gustaría que fuera testigo, señora.

—¿Por qué quiere que usted mire ? —preguntó Greg, mientras seguía a Sasha por las escaleras y por el camino de losas hasta la entrada.

—Aparentemente, la oficial Dickinson es más inteligente de lo que parece. Quiere evitar cualquier reclamación de que haya manipulado el contenido haciéndome ver cómo lo abre.

Dieron la vuelta a la caja de la camioneta, y Dickinson bajó la puerta y bajó de un salto. Metió la mano en la camioneta y tiró de una larga caja de acero hacia el borde de la puerta; luego la levantó y la bajó al suelo lentamente.

—Es pesada, —dijo—.

Él y Sasha se agacharon en la entrada, uno a cada lado de la caja de herramientas con doble cierre. Greg se quedó atrás.

Sasha podía distinguir los contornos de la caja a la luz que proyectaban las luces empotradas del pórtico y las dos linternas montadas a los lados de las bahías de la cochera, pero Dickinson encendió su pesada linterna y dirigió el haz de luz hacia la caja.

—¿Quieres hacer los honores? —preguntó.

Abrió los pestillos y retiró la tapa. La bandeja superior estaba dividida en varios compartimentos pequeños que contenían clavos, tornillos, pernos, destornilladores y un par de cortaalambres.

Dickinson se acercó y retiró la bandeja superior. Alumbrando el fondo de la caja, descubrió un nivel, una escuadra de carpintero y algunos lápices gruesos. No había martillo. Sólo una ranura vacía del tamaño de un martillo.

Levantó la vista hacia ella. Incluso en las sombras, su triunfo era evidente.

A Sasha se le revolvió el estómago e inhaló bruscamente.

A su lado, Greg susurró: —¿Qué ocurre?

Sasha negó con la cabeza, pero fue Dickinson quien respondió.

—Parece que tu amigo, el maestro carpintero, no tiene martillo, —dijo, sonriendo hacia ellos.

Sasha se obligó a no responder. Greg echó la cabeza hacia atrás, aturdido.

Dickinson volvió a colocar la bandeja y estaba cerrando la tapa cuando Sasha le puso una mano en el antebrazo para detenerlo.

—¿Qué es eso? —dijo ella, inclinándose para ver de cerca un cuadrado pegado con cinta adhesiva en el interior de la tapa.

Dickinson lo iluminó.

Era una fotografía de Clarissa, tomada el día de su boda, a juzgar por el velo que rozaba sus hombros desnudos y la alegría que llenaba su sonrisa.

36

Caroline se giró sobre su lado izquierdo y miró los números luminiscentes del despertador: 4:20. Suspiró y se volvió a tumbar a la derecha.

Volvió a cerrar los ojos. Era inútil. Miró a Ken. Respiraba de manera uniforme y profundamente dormido. Con cuidado de no molestarle, se bajó de la cama y metió los pies en las zapatillas que la esperaban. Recogió su suave bata de algodón de la silla. La abrochó contra el frío nocturno y salió de puntillas del dormitorio y bajó las escaleras, con cuidado de evitar la tabla chirriante del cuarto escalón.

Atravesó las habitaciones oscuras, segura de cada paso, sin necesidad de encender la luz. Cuando llegó al cuarto de la basura, abrió un cajón junto al fregadero y tanteó hasta encontrar la delgada linterna naranja. Accionó el interruptor con el pulgar para probar la luz. El haz de luz era débil, pero adecuado para la tarea.

Tomó las llaves del coche del tablero de clavijas que colgaba de la puerta y salió a la noche, abriéndose paso por la hierba húmeda. El camino más corto hacia el coche era atravesar el césped.

La linterna iluminaba unos treinta centímetros de terreno por delante. Mantuvo la cabeza agachada, en busca de rocas o baches. Lo último que necesitaba era torcerse un tobillo y tener que explicarle a Ken por qué estaba merodeando por el patio trasero en bata en plena noche.

Se apresuró a llegar al coche y tanteó con la llave del aparcacoches, sin querer pulsar el abridor electrónico por miedo a que el pitido resonara en la tranquila noche.

Metió la mano en el lado del pasajero y buscó a tientas bajo el asiento para recuperar los archivos. Después de cerrar la puerta del coche en silencio, corrió hacia la casa, sintiéndose de repente amenazada por la oscuridad y el silencio.

Caroline cerró la puerta por detrás y echó la llave. Abrazó las carpetas contra su pecho y se apoyó en la puerta, con el cristal de la ventana frío contra su espalda, y recuperó el aliento.

Una vez que su pulso se calmó, bajó las carpetas y se dirigió a la sala de estar, donde Ken había dejado un tronco en la chimenea, listo para arder si ella se hubiera unido a él en el sofá después de la cena. Pero no lo había hecho, así que el fuego se había quedado sin encender.

Tomó la caja de cerillos largos de madera de la chimenea y esperó a tener las manos firmes para encender el fósforo. Se sentó y observó cómo el fuego cobraba vida, esperando a que creciera, con la pila de documentos descansando en su regazo.

37

Sasha entró sigilosamente en su apartamento y cerró la puerta con un suave clic. Se bajó de sus tacones de diez centímetros y subió las escaleras hasta el dormitorio sin hacer ruido.

Aunque una parte de ella deseaba que Connelly la oyera y se despertara, se dio cuenta de que las cuatro y media de la mañana era la definición misma de una hora incivilizada, así que se esforzó por no hacer ruido.

Atravesó de puntillas su oscura habitación y entró en el cuarto de baño. Después de cerrar la puerta, palmeó la pared hasta encontrar el interruptor de la luz y lo encendió. Una luz intensa inundó el cuarto de baño y ella parpadeó.

Casi había terminado de lavarse los dientes antes de que su agotado cerebro procesara el hecho de que su cepillo de dientes había sido el único en el porta cepillos. Se giró para comprobar la ducha: El champú y el gel de baño de Connelly también habían desaparecido. En ese momento, lo sabía, pero de todos modos abrió el cajón superior del tocador: no había maquinilla de afeitar ni crema de afeitar. Dejó que el cajón se cerrara de golpe.

En el dormitorio, con el pulso agitado en la garganta, pulsó el interruptor de la pared e iluminó la habitación vacía. No había ningún Connelly, ninguna nota, ninguna señal de que hubiera pasado la mayor parte de un año compartiendo su cama.

Bajó corriendo las escaleras y recorrió la cocina, abriendo a golpes cajones y armarios. La arrocera, la olla de cocción lenta y la mandolina habían desaparecido. Los moldes que utilizaba cuando preparaba mini suflés para su cena de cumpleaños también habían desaparecido.

Tomó el teléfono del bolso y marcó el número de marcación rápida. Connelly contestó al segundo timbre, sin sueño en su voz.

—Hola, Sasha.

—Hola a ti también. ¿Dónde estás?

—Cuando se hizo evidente que no ibas a venir a casa, decidí dormir en mi casa.

Su lugar. Su lugar estaba aquí, en su cama, no en un antiséptico apartamento de alquiler corporativo a largo plazo en un parque empresarial cerca del aeropuerto.

—¿Por qué haces esto? —preguntó ella.

—¿Qué estoy haciendo? Yo no soy el que salió corriendo en nuestra última cena. No soy la que está demasiado atrofiada emocionalmente para hablar de nuestra relación.

Sus palabras picaron, pero su tono era uniforme.

—¿Emocionalmente aturdido? —repitió ella.

Él suspiró. —No quiero entrar en esto contigo. No así. No ahora. Tengo que estar en un avión en menos de tres horas.

—No puedes hacer una acusación como esa y luego cerrar la conversación, Connelly. Y, no estás siendo justo. Estás actuando como si hubiera elegido no pasar esta noche contigo.

—Lo hiciste.

—Ya hemos hablado de esto: Tengo responsabilidades con mis clientes, —Sasha mordió cada palabra, tratando de calmar su frustración.

—Sí, las tienes. Y hacia mí. Y con tu familia. Pero, por alguna razón, siempre se espera que tus relaciones personales cedan en favor de tu trabajo. ¿Por qué crees que es así?—

—Porque la ley es una amante celosa. Es un dicho por una razón, Connelly. Es parte del trato...

Él la interrumpió. —No, es una excusa conveniente. Te escondes detrás de tu trabajo para distanciarte de la gente. Tú te escondes de mí.

La adrenalina que la había inundado cuando se dio cuenta de que él se había marchado se desvaneció y volvió el cansancio.

—¿Estás diciendo que esto es todo? ¿Hace ocho horas me pedías que desarraigara mi vida por ti y ahora se acabó?

Se acercó a la ventana y apoyó la frente en el cristal, mirando la calle de abajo, mientras esperaba su respuesta.

—No. Lo que digo es que me voy a mudar. Eres bienvenido a acompañarme, pero no voy a preguntarte de nuevo. Cuando estés lista para hablar de ello, ya sabes cómo encontrarme.

—¿Esto es un ultimátum, entonces?

—No, Sasha, una decisión. Yo he tomado la mía; tú tienes que tomar la tuya, —dijo con voz suave.

Ella sólo quería ir a dormir.

—¿Podemos posponer esta discusión hasta la próxima semana, cuando vuelvas a la ciudad?

—No voy a volver.

—Por supuesto que sí. No puedes dejar el Departamento de Seguridad Nacional sin avisar. Ahora estás exagerando.

—Escucha, no iba a decirte esto (y no quiero que saques ninguna conclusión), pero mi jubilación anticipada no fue totalmente por elección. Me han etiquetado como alguien que no es un jugador de equipo, —dijo con voz cruda y dolida.

—¡Eso es una locura! ¡Por supuesto que eres un jugador de equipo! Eres un investigador de primera categoría. Fuiste fundamental para evitar que Vivian e Irwin estrellaran un segundo avión. Y si no me hubieras ayudado en el condado de Clear Brook..., —se interrumpió, con el estómago hundido. —Te han pedido que te vayas por mi culpa, ¿no es así? Es porque me ayudaste.

—Por eso no quería decírtelo. No es tan sencillo, pero, basta con decir que mi juicio ha sido puesto en duda. Tosió una risa amarga. —Y, considerando tu reacción a mi regalo de esta noche, diría que mi juicio es bastante cuestionable.

El anillo. Se le había olvidado por completo entre todo el drama criminal que había ocupado su noche.

Luchó por encontrar las palabras adecuadas y finalmente se rindió, diciendo simplemente: —Lo siento.

—Lo sé.

—Te quiero.

—Yo también lo sé. Y yo te quiero, Sasha, pero estoy cansada. Necesito dormir una siesta.

—De acuerdo. Bueno, adiós entonces.

—Adiós. ¿Y Sasha?

—¿Sí?

—Te he dejado algunas recetas sencillas. Están dentro de tus posibilidades. Por favor, aliméntate.

Ella sonrió a pesar de sí misma.

—Buenas noches, Connelly. Buen viaje.

Apretó el botón, terminando la llamada, y se quedó mirando el teléfono en su mano por un largo momento. Luego, se paseó por la cocina en piloto automático, preparando el café, cargando su Blackberry, haciendo los preparativos para una mañana que iba a llegar demasiado pronto.

Volvió al dormitorio y se desplomó boca abajo sobre la colcha, todavía vestida. En un minuto se quedó dormida.

No habían pasado ni dos horas y media cuando se despertó, con el corazón martilleándole en el pecho, convencida de que se había quedado dormida. Se levantó de un salto, se apartó el cabello de la cara y parpadeó ante el reloj de la mesilla de noche.

Todavía no eran las siete.

Suspiró aliviada y se estiró. Tenía los brazos y las piernas doloridos, tensos por la tensión y el cansancio. Tenía la cabeza espesa, nublada por el cansancio y la tristeza.

Un café. Una ducha caliente. Más café.

Se sentiría mejor, y tal vez la pesadez de su pecho se desvanecería con el vapor.

38

Caroline se centró en la hoja de facturación del señor Prescott. Aunque él había encabezado la compra e instalación en el bufete de un sistema informatizado de registro de tiempo basado en la nube y había hecho obligatoria la formación en su uso para todos los abogados, él mismo seguía registrando su propio tiempo a mano en hojas de facturación que ella tenía que encargar especialmente en una papelería.

Su caligrafía era fina, con una pronunciada inclinación, y tendía a degradarse a lo largo de cada línea. A ella no le importaba la tarea de descifrar sus garabatos y, hoy, agradecía especialmente la concentración que requería. La distraía de lo que había hecho y no había hecho.

Llevaba casi una hora sentada, mirando las llamas, pero no había podido quemar los documentos. Volvían a estar en su bolsa verde. Se había prometido a sí misma que los trituraría en su descanso para comer.

Por el momento, trató de decidir si el Sr. Prescott se había «reunido con el Comité de Administración en relación con las relaciones públicas» o si se había «reunido con el consejo de mediación en relación con las repercusiones políticas». ¿Tenía sentido esto último?

Levantó la vista cuando llamaron a la puerta exterior y ésta se abrió para mostrar a Samantha Davis.

—Sra. Masters, —dijo Samantha, saludándola con un gesto seco. No sonrió.

Las manos de Caroline comenzaron a temblar y las dejó caer sobre su regazo. Sonrió ampliamente para ocultar su miedo.

—¿La espera el señor Prescott? —preguntó.

—No exactamente. Pero querrá escuchar esto, —dijo Samantha. Agitó su pequeño cuaderno.

A Caroline se le revolvió el estómago. Samantha lo sabía. ¿Pero cómo? Resistió el impulso de escudriñar el techo en busca de una cámara oculta. O tal vez Samantha tenía intervenido el teléfono de su casa. La mujer era del FBI, después de todo. ¿Cómo pudo ser tan estúpida de haberla llamado a su casa?

—Señora Masters, ¿se encuentra bien?

La voz de Samantha sacó a Caroline del borde del pánico.

—Lo siento mucho. De repente me siento bastante mal, en realidad.

Era bastante cierto, pensó Caroline. Se sentía como si pudiera vomitar.

Samantha la evaluó. —Te ves un poco verde alrededor de las branquias. Hay un virus estomacal en el piso de abajo; espero que no lo hayas contraído.

Caroline sonrió débilmente y llamó al Sr. Prescott.

—¿Sí?

—La Sra. Davis está aquí para verlo.

—Hágala pasar, —ordenó el señor Prescott.

—Ahora mismo. ¿Y, Sr. Prescott?

—¿Sí?

—Me temo que no me siento bien. Puede que necesite ir a casa. Me encargaré de que Lettie Conrad cubra sus teléfonos y lo asista de otra manera.

Caroline se mordió el labio inferior mientras esperaba su respuesta. Nunca antes había pedido ir a casa enferma.

—Por supuesto, —dijo con una voz teñida de preocupación.

Ella sabía que la preocupación no era por ella. El Sr. Prescott era algo así como un germófobo. Sospechaba que Lettie pasaría la mayor parte del día desinfectando todas las superficies a la vista, para que el señor Prescott no fuera víctima de un contagio.

—Gracias, —dijo—.

Apretó el botón del intercomunicador para terminar la conversación.

Samantha, que se dirigía al despacho del señor Prescott, se volvió y dijo: “Cuídese, señora Masters”.

Caroline estaba segura de que las palabras llevaban una advertencia, o una amenaza, pero se limitó a asentir. —Lo haré.

Recogió las llaves y la cartera, intentando que las manos no le temblaran. Decidió que cuanto antes pusiera distancia entre ella y la mirada acusadora de Samantha Davis, mejor. Pasaría por el puesto de trabajo de Lettie al salir del edificio.

Se puso de pie y se obligó a caminar en lugar de correr hacia el pasillo.

Cinco estaba de pie con las manos unidas a la espalda y contemplaba el horizonte. El cielo de la mañana era de un azul vibrante, nítido y lleno de promesas, completamente en desacuerdo con su estado de ánimo.

Le dolía un poco la cabeza por la bebida de la noche anterior. Ahora también tenía que preocuparse por los gérmenes invisibles que acechaban en el espacio de trabajo de su secretaria, esperando a que apoyara una mano en el borde del escritorio o se apoyara en la puerta. Un escalofrío de asco le recorrió la espalda.

La puerta se abrió hacia dentro y Samantha Davis entró en la habitación.

—Buenos días, —dijo—.

Se detuvo para parpadear a su alrededor y Cinco reprimió una sonrisa. Había olvidado que ella nunca había estado en su espacio. La mayoría de la gente necesitaba un momento para asimilarlo.

Esperó un momento y le indicó que se sentara en el sofá de cuero blanco.

—Por favor. Siéntese, —le dijo, mientras se acomodaba en uno de los sillones de capitán a juego que daban al sofá.

—Me quedaré de pie, si te parece bien, —dijo ella.

Parecía fuera de lugar, plantada en medio de la habitación con su traje pantalón a medida, agarrando su pequeño cuaderno con ambas manos, con la columna vertebral recta y los ojos recorriendo la habitación.

—Lo que prefieras, —le dijo, esperando tranquilizarla. Hizo un gesto con la mano: —¿Tienes algo que informar?

—Dos cosas, —dijo ella, abriendo el cuaderno en una página que había marcado con una nota adhesiva. —Una, he recibido una llamada del detective Gilbert. La policía ha detenido al marido de Clarissa y lo ha acusado de su asesinato.

—Lo sé, —dijo Cinco. —Al parecer ha contratado a Sasha McCandless para que le represente.

Una ceja plateada se disparó en la frente de Sam, que no estaba delineada.

Se preguntó, no por primera vez, por qué no se había teñido el cabello. Estaba lo suficientemente en forma, y su piel era lo suficientemente suave, como para pasar por una mujer mucho más joven si así lo deseaba.

—Es una coincidencia interesante, sobre todo teniendo en cuenta que afirma que el señor Lang es su coartada para el momento del asesinato, —dijo Sam.

Cinco trató de ocultar su sorpresa.

—¿Greg Lang?

—Uno y el mismo, —confirmó Sam.

Reprimió el ceño. Volmer no había mencionado eso cuando había llamado para decir que Sasha estaba preguntando por la fianza de Costopolous.

—Supongo que eso significa que la policía ya no está interesada en nuestros archivos.

—No por el momento, —dijo Sam. —El detective sí pidió que, por el momento, suspendiéramos cualquier política de conservación de documentos que supusiera la destrucción de archivos.

—Por supuesto, —dijo Cinco, queriendo no pensar en los archivos que le había ordenado a Caroline que triturara. Sam tenía la tendencia a ponerlo nervioso en las mejores circunstancias. Su mirada penetrante siempre le hacía sentir como si tuviera algo de lo que avergonzarse, aunque no supiera qué era. Ahora que era culpable de algo, tuvo que resistir el impulso de retorcerse en su silla como un colegial en problemas con una monja.

Lo miró un momento más y luego dijo: “Lo segundo es que tengo la ubicación del hijo de Malcolm Vickers”.

Cinco se inclinó hacia delante, interesado. —¿En serio?

Ella miró su cuaderno. —Sí, al principio me topé con un muro, porque lo busqué con Vickers y con el apellido de soltera de su madre, pero resulta que la madre se volvió a casar (tres veces, en realidad) y se mudó a un estado diferente con cada nuevo marido. Todas esas mudanzas, más el hecho de que el niño fue adoptado por el padrastro número dos, cuyo apellido mantuvo, hicieron que fuera difícil encontrarlo. Su nombre legal es Rich Moravian, y vive aquí en la ciudad. En el lado sur.

Estaba a punto de decir la dirección, pero Cinco la interrumpió. —Es un buen trabajo, Sam.

—Gracias, señor. ¿Quiere la dirección?

No estaba seguro. Si los demás se enteraban de que sabía dónde estaba el hijo de Vickers, temía que quisieran enfrentarse a él, o que le ofrecieran dinero, o alguna tontería. Diablos, conociendo a Marco, podría querer desafiar al tipo a un duelo. No, por ahora, era mejor tener una negación razonable.

—Todavía no, —dijo.

Ella ladeó la cabeza y le dirigió una mirada inquisitiva. Luego dijo: —Sabes, descubrí algo extraño cuando investigué el historial matrimonial completo de la ex señora Vickers.

—¿Oh? —dijo él, tratando de mantener el miedo fuera de su voz. —¿Y qué es eso?

Ella cerró su cuaderno y lo miró fijamente. —Cuando Marcus y Jessa Vickers se divorciaron, ella fue emparejada a través del programa pro bono de los Servicios Legales del Vecindario con abogados de este mismo bufete.

La lengua de Cinco salió disparada de su boca y se mojó los labios, como si fuera por su propia voluntad.

—¿En serio? —exclamó.

—De verdad. Pero no cualquier abogado: Ellen Mortenson; Clarissa Costopolous; y una mujer llamada Martine Landry, —dijo Sam.

Él miró su rostro inescrutable, incapaz de leer nada detrás de las palabras.

—Es toda una coincidencia, —dijo finalmente.

Ella lo miró en silencio durante un momento que amenazó con prolongarse eternamente.

Cinco estaba a punto de soltar una confesión (de qué, no lo sabía) cuando ella finalmente asintió.

—Eso es lo que pensaba, —aceptó ella.

39

Sasha miró al guardia de aspecto aburrido que manejaba el detector de metales mientras la fila de personas irritadas que hacían cola detrás de ella, en su mayoría mujeres de ojos cansados que llevaban niños pequeños en la cadera, murmuraban maldiciones y arrastraban los pies en el suelo de baldosas.

Le devolvió la mirada sin expresión alguna.

—He dicho que si llevas sujetador con aros, —repitió.

—Sí, —dijo ella de manera uniforme. Tomó aire y exhaló lentamente. —Como ya he dicho, soy la abogada del señor Costopolous, y necesita esta ropa para una comparecencia en el juzgado esta misma mañana...

—Y, como he dicho, no me importa que seas Marcia Clark. No estás en la lista de abogados, así que tendrás que cumplir con todas las políticas que se aplican al público en general o no podrás ver a tu chico. Hay un baño de damas a la derecha o puede quitarse el sostén aquí mismo. Tú eliges, pero pierdes tu lugar en la fila si vas al baño. Le sonrió con una sonrisa.

Ella lo miró fijamente y luego se encogió de hombros. Se desabrochó la chaqueta del traje y la colocó sobre la mesa metálica colocada junto a la cinta de rayos X. A continuación, deslizó la mano derecha por el escote de la parte delantera del vestido hasta llegar al broche entre los pechos. Agradecida por haber tenido la suerte de llevar un sujetador que se cerraba por delante, abrió el broche. Luego bajó los tirantes, sacó los brazos y sacó el sujetador del vestido por la sisa derecha. Lo arrojó sobre la cinta de rayos X entre los aplausos dispersos de la impaciente fila.

Sin mediar palabra, cruzó por segunda vez el umbral del detector de metales. Esta vez no oyó ningún pitido, se quitó el sujetador de la cinta y tomó el bolso, la chaqueta y la ropa de Nick.

El guardia extendió un brazo para detenerla.

—No tan rápido, señora.

—¿Y ahora qué?

Sonrió. —Nuestra información para visitantes dice claramente que no se permiten vestidos sin mangas.

Ella sabía que la estaba provocando. Sabía que quería que perdiera los nervios. Y sabía que estaba a punto de explotar de todos modos.

Apretó los dientes, pero antes de que pudiera responder, oyó una risa familiar por encima de su hombro.

—Dígale a Rosalie que he preguntado por ella, —dijo Larry Steinfeld, dándole un apretón en el hombro a un guardia de cabello blanco y panzón.

Los dos hombres sortearon la fila de visitantes y se dirigieron al detector de metales. El guardia ralentizó su paso para igualar el laborioso caminar de Larry con el bastón. A medida que se acercaban, Sasha pudo oír cómo el guardia intentaba convencer a Larry de que llevara a Bertie a un crucero por Alaska.

—¡Hemos visto salmones saltando fuera del agua! —dijo el guardia, utilizando sus manos para imitar el movimiento.

Se detuvo en seco cuando llegaron a Sasha y a su torturador. En la barra metálica de su solapa se leía «Jagowski».

Larry habló primero. —Tom, me gustaría que conocieras a mi colega, Sasha McCandless. No sólo es una abogada con talento, sino que es una de las mejores alumnas de Daniel.

El hombre sonrió y extendió su mano derecha. —Tom Murtry. Es un placer.

—Encantada de conocerle, —consiguió Sasha, sonrojada por el sujetador negro de encaje que colgaba de su mano izquierda.

Después de soltar su mano, Tom miró a su colega más joven.

—Capitán, ella no está en la lista de abogados, —comenzó el oficial Jagowski.

Tom lo ignoró y se dirigió a Sasha.

—El oficial Jagowski se disculpa por su confusión. Le mostraré el vestuario de las oficiales femeninas, para que pueda, recomponerse en privado.

—Se lo agradecería, —dijo Sasha.

Sonrió. —Si Larry tiene razón, y eres uno de los mejores alumnos de Daniel, te agradezco que no le hayas roto la nariz al oficial Jagowski. Habría supuesto un montón de papeleo para mí.

Jagowski enrojeció y volvió a sus tareas de detector de metales sin decir nada más. Fue recibido por un grupo de abucheos de la fila de espera.

—Gracias, —susurró Sasha a Larry mientras seguían al capitán por un pasillo estrecho y muy iluminado.

Larry se limitó a darle unas palmaditas en el brazo con la mano libre.

Se detuvieron frente a una puerta que decía «SOLO PERSONAL AUTORIZADO». Tom llamó a la puerta y luego hizo pasar a Sasha al interior.

Parecía el vestuario de todos los gimnasios que ella había visto. Había filas de taquillas metálicas alineadas en las paredes y largos bancos de madera con cicatrices en el centro de la sala.

Se puso a trabajar rápidamente en sus arreglos de sastrería. Tras ponerse el sujetador y subirse la cremallera del vestido, se puso delante de un espejo deformado y manchado y se examinó. Se abotonó la chaqueta y se alisó el cabello. Estaba tan preparada como siempre.

Sasha y Larry se sentaron uno al lado del otro en la pequeña mesa de metal de la sala de visitas de los abogados y esperaron a que los guardias hicieran entrar a Nick. Al parecer, la cárcel del condado compartía diseñador de interiores con la brigada de homicidios. Los mismos muebles, la misma alfombra, la misma pintura.

Larry estaba garabateando una serie de círculos entrelazados en su bloc de notas. Parecían cadenas. No es una buena señal.

Sasha tomó su propio bolígrafo y garabateó: “¿Podemos hablar libremente aquí?” Le dio un codazo a Larry y lo señaló.

Él negó con la cabeza.

Ella se lo imaginó. A pesar de que las conversaciones entre abogado y cliente estaban protegidas por el secreto profesional, ella había oído que ese secreto era considerado una broma por las fuerzas del orden. Tomó su bolígrafo y dibujó una serie de bucles sobre las palabras para que dejaran de ser legibles.

Oyeron unas botas que golpeaban las baldosas y luego la puerta se abrió. Dos guardias, uno de color y otro blanco, entraron en la habitación con Nick intercalado entre ellos. Tenía las manos esposadas por delante. Se movía con dificultad porque las esposas estaban conectadas por una cadena a unas esposas para las piernas. Parecía cansado. Aturdido.

El guardia blanco lo empujó al asiento vacío.

El guardia de color se dirigió a Sasha. —¿Tienes ropa para su comparecencia ante el tribunal?

Ella le entregó la bolsa y el traje.

—Para futuras referencias, la ropa para la comparecencia ante el tribunal se acepta sólo entre las siete y las nueve de la noche y no más de tres días antes de la comparecencia programada.

Abrió la boca para explicar que Nick sólo había sido fichado horas antes, pero decidió que no valía la pena el esfuerzo, especialmente porque Tom Murtry probablemente había movido algunos hilos para que aceptaran la ropa.

—Lo tengo. Gracias, —dijo—.

Asintió con la cabeza.

Larry dijo: “Las esposas no son necesarias, hijo. No tenemos miedo de nuestro cliente”.

El guardia blanco se encogió de hombros y desencadenó las manos de Nick. —Hagan lo que quieran. He oído que ha matado a su mujer embarazada. No esperes que se apiade de un viejo y una chica. Golpea la puerta cuando termines o si te ataca.

Salieron, cerrando la puerta de un golpe y echando el cerrojo tras ellos.

Nick se frotó las muñecas y luego se pasó las manos por el cabello, poniéndolo de punta. Miró fijamente a Sasha, sin pestañear.

—¿Y bien? —dijo—.

Sasha no vio mucho sentido en preguntar cómo se encontraba. La respuesta era evidente.

Presentó a Larry. —Nick, este es Larry Steinfeld. Ahora está jubilado, pero fue abogado del Defensor Público Federal y de la UALC durante años. Es considerado un erudito en el área de procedimiento penal.

Larry rechazó los elogios. Extendió la mano para estrechar la de Nick y dijo: “Tiene un buen abogado, señor Costopolous, un buen abogado. Me sigue la corriente al permitirme aliviar mi aburrimiento acompañándole”.

—Genial. Bien. Encantado de conocerte, —dijo Nick, estrechando la mano de Larry pero mirando fijamente a Sasha. —¿Cuándo me vas a sacar de este infierno?

—Sólo puedo imaginar lo ansioso que estás por llegar a casa, Nick. Y la comparecencia de hoy en el juzgado es el primer paso en ese proceso, ¿de acuerdo? Necesito que mantengas la calma. A las once y media, tendremos una comparecencia preliminar ante un juez. Lo más probable es que aparezca un asistente de la fiscal para leer los cargos y pedir una fianza. No presentaremos tu defensa. Te declararás inocente y el juez fijará la fianza. Corto y dulce, ¿de acuerdo?

—¿Y luego? —preguntó Nick.

—Y luego, esperamos, serás transportado de vuelta aquí mientras la señora McCandless hace los arreglos necesarios para pagar al cajero, —explicó Larry.

—¡No voy a volver aquí! Nick golpeó su puño contra la mesa de metal para enfatizar.

Larry desvió la mirada hacia la puerta y frunció el ceño, haciéndole saber a Sasha que Nick debía mantener la calma en caso de que los guardias estuvieran escuchando.

Sasha le sonrió a Nick y esperó que le resultara tranquilizador.

—No nos adelantemos, ¿de acuerdo? —dijo—.

Él volvió a curvar los labios en un gruñido. —Lo digo en serio.

—Sólo debería ser por unas horas como máximo, —dijo Larry.

Nick negó con la cabeza. —No volveré aquí.

Larry miró a Sasha y luego se encontró con los ojos de Nick. —Si lo que te preocupa es que te devuelvan a la población general, me encargaré de que te retengan en la zona de procesamiento. Estarás en la celda de detención. Es... más público.

De repente, Sasha se dio cuenta de que el pánico de Nick era por haber sido atacado por un compañero. Se preguntó qué había pasado la noche anterior.

—¿Puedes hacer eso? ¿Estás seguro? —preguntó Nick, con su ira desangrándose, sustituida por la desesperación.

Los ojos de Larry eran cuidadosos detrás de sus anteojos: —Debería poder hacerlo, pero, por supuesto, no hay garantías. No hay garantías sobre nada de esto, pero la comparecencia preliminar suele ser una formalidad. A menudo, asiste el agente que realiza la detención en lugar de un ayudante de la fiscal. A veces incluso lo hacen a través de una videoconferencia.

Nick se inclinó hacia delante, agitado y ansioso.

—¿Así que debería ser pan comido? —preguntó, con la voz entrecortada.

Sasha miró a Larry.

Larry se encogió de hombros y dijo: “Ordinariamente, sí, pero tienes que entender que tienes algunos datos malos”.

—Cierto, las fotos. Pero ya se lo he explicado a Sasha. Sólo tienes que encontrar a esa chica, —dijo Nick.

—No son sólo las fotos, —dijo Sasha.

—¿Qué más? —preguntó él.

Se inclinó hacia él. Supuso que si los guardias estaban escuchando, la oirían incluso si susurraba, pero bajó la voz de todos modos. —¿Por qué le dijiste a Gilbert que podía registrar tu camión?

Nick se encogió de hombros. —No lo sé. No tengo nada que ocultar. Sé que me dijiste que no hablara con él, pero pensé que tal vez si cooperaba, se daría cuenta de que todo esto era un gran error y me dejaría ir a casa.

Increíble.

Sasha lo miró. Él le devolvió la mirada.

—No lo sabes, ¿verdad? —preguntó ella.

—¿Saber qué? —preguntó Nick, con la confusión nublando su rostro.

—La oficial Dickinson registró tu camión y luego abrió tu caja de herramientas.

—¿Y? —preguntó Nick.

—Y, —dijo ella, mirando fijamente a su cliente, —su martillo había desaparecido.

Se echó hacia atrás como si ella le hubiera abofeteado. La incredulidad, perseguida por el pánico, inundó sus ojos.

—¿Qué? No, eso no es posible, —dijo con voz fuerte y tensa.

—Baja la voz, —le advirtió Larry.

Nick no dio señales de haber escuchado. Agarró el brazo derecho de Sasha. —Eso no puede estar bien, —insistió.

Sasha puso su mano sobre la de él.

—Nick, yo estuve allí. Lo vi con mis propios ojos. No había ningún martillo en tu caja de herramientas, —dijo con toda la delicadeza posible ante su idiotez.

Él la miró, desconcertado. —No tiene sentido. No usé..., se detuvo a mitad de la frase.

—¿No usaste qué, hijo? —preguntó Larry.

Nick se mordió el labio.

—¿Nick? —Sasha lo incitó.

—Lo siento, —dijo, lentamente, —Estoy tratando de pensar. No he usado mi martillo en varios días y no siempre cierro mi camioneta cuando está en mi entrada o en la cochera. Alguien debe haberme robado el martillo.

Larry y Sasha intercambiaron una mirada.

—¿Cuándo fue la última vez que abriste tu caja de herramientas? —preguntó Sasha.

—Veamos. El miércoles hice un recorrido por una obra con el contratista general, así que no la necesité entonces. El martes, estaba esperando una entrega de materiales, —dijo, mordiéndose el interior de la mejilla mientras pensaba en el pasado. Finalmente, dijo: “El viernes pasado. Estaba instalando un revestimiento de madera en un comedor en Aspinwall”.

—¿Así que su martillo podría haber desaparecido en cualquier momento de los últimos siete días? —preguntó Sasha.

—Tuvo que hacerlo, —dijo Nick con fuerza.

Los tres se miraron sin decir nada.

Nick rompió el silencio.

—Me han tendido una trampa.

40

Caroline vaciló en la acera, con la mano en la puerta. Exhaló, empujó la puerta hacia dentro y entró mientras las campanas tintineaban en el techo para anunciar su llegada.

A su derecha había una cafetería. El embriagador aroma de los granos de café tostados y el estruendo de los platos salían por la entrada. Justo delante de ella, al final de un corto pasillo, había una escalera que conducía al segundo piso y, según un discreto cartel de latón, al bufete de abogados de Sasha McCandless, Professional Corporation.

Caroline se agarró a la barandilla y empezó a subir las escaleras.

Había planeado conducir directamente a casa y meterse en la cama cuando saliera del despacho. Pero después de salir del garaje, había girado a la izquierda en lugar de a la derecha y luego se había dejado llevar por el tráfico ligero de la mañana hasta llegar al bulevar Bigelow. Casi sin darse cuenta, había acabado, no en Upper St. Clair, sino en Shadyside.

Se detuvo en una plaza con parquímetro en la avenida Ellsworth y echó un puñado de monedas en el parquímetro. Mientras caminaba la cuadra y media, el sol de otoño y el cielo azul brillante apenas se habían registrado a través de sus problemas y preocupaciones. No fue hasta que se paró frente al edificio que albergaba la oficina legal de Sasha que admitió que ese había sido su destino todo el tiempo.

Las escaleras la dejaron en el pasillo del segundo piso, con tres puertas a cada lado. La primera puerta de la derecha tenía una placa de latón que coincidía con el letrero que había al final de la escalera.

Caroline se preparó y golpeó la puerta. El corazón le dio un vuelco en el pecho. No hubo respuesta.

Esperó un momento. Luego volvió a llamar, esta vez con más fuerza. Justo detrás de ella, la primera puerta de la izquierda se abrió.

Caroline se giró para ver a una mujer afroamericana delgada de pie en la puerta. No era ni joven ni vieja. Le resultaba familiar, pero Caroline no podía reconocerla.

—Sasha no está, señora Masters, —dijo la mujer, señalando la otra puerta.

Caroline buscó en su memoria, pero no encontró ningún nombre que relacionar con la mujer.

—Por favor, llámeme Caroline, —dijo con una débil sonrisa.

La mujer arqueó una ceja y esperó. Finalmente, dijo: “Naya Andrews”.

Caroline asintió. Por supuesto. La ex asistente legal de litigios con la actitud de no tomar prisioneros.

—Por favor, perdóname, Naya. Tengo muchas cosas en la cabeza y se me ha escapado tu nombre. ¿Qué te parece trabajar para Sasha?

Caroline se dio cuenta de que estaba parloteando; los nervios la estaban superando.

Naya parpadeó y luego dijo: “Es genial. Pero, como he dicho, esta mañana no está en la oficina”.

Caroline tiró de las correas sobre su hombro izquierdo, abrazando el flexible bolso de cuero verde contra su cuerpo.

—¿Cuándo esperas que vuelva? —preguntó.

Naya se encogió de hombros. —Está en una reunión con un cliente. Va a ir directamente al juzgado, así que no será hasta la hora de comer, como muy pronto.

Caroline consultó su reloj. Eran más de las once.

—Esperaré.

—¿Por qué no pides algo en la cafetería de abajo? —sugirió Naya. —Tienen unas ensaladas estupendas. Le diré a Sasha que estás aquí cuando llegue.

—Prefiero no hacerlo, —dijo Caroline.

Naya la miró con el ceño fruncido pero no dijo nada.

—Por favor, —dijo Caroline, sus ojos se llenaron de lágrimas, —realmente no tengo apetito y... creo que necesito un abogado.

Naya la miró fijamente durante unos segundos, luego se hizo a un lado y la hizo pasar al despacho.

—En ese caso, entra y empezaremos a hacer una consulta a los clientes, —dijo, entregándole a Caroline una caja de pañuelos.

41

Sasha y Larry cruzaron el terreno de la cárcel del condado hasta el edificio del Tribunal Municipal.

Sasha había asumido que la comparecencia preliminar se celebraría en el imponente castillo de piedra que albergaba el Tribunal de Demandas Comunes del condado de Allegheny, pero Larry la había aclarado. Hasta la comparecencia formal, un acusado penal, incluso en caso de homicidio, no pisaría el gran juzgado. Las comparecencias preliminares y las audiencias preliminares estaban a cargo de los jueces del Tribunal Municipal, al igual que las citaciones de tráfico.

Pasaron sin incidentes por los detectores de metales de la entrada del imponente edificio de ladrillo y cristal. Sasha se alegró de ver que, al parecer, los miembros del tribunal no vivían atemorizados por su ropa interior.

Subiendo tres pisos, la sala del tribunal de la honorable Laurel Foster era una escena de bazar. Entraron en la sala y se encontraron con un estruendo de tratos, ofrecimientos y negociaciones, ya que los abogados intentaban llegar a acuerdos antes de que la jueza se sentara en el estrado. Era como el mercado de una isla después de que un crucero haya llegado a puerto y descargado una multitud de turistas quemados por el sol. Por supuesto, estos vendedores no vendían mantas tejidas, vasos para chupitos y chucherías, sino reducciones de penas de cárcel, libertad condicional y programas de tratamiento en régimen de internado. A Sasha le pareció que el ambiente no era lo suficientemente sombrío, teniendo en cuenta lo que estaba en juego. Larry parecía imperturbable.

Ella lo sacó al pasillo.

—Acompáñame una vez más, por favor, —le dijo.

Larry había insistido en que sería una comparecencia fácil de improvisar, pero improvisar no era su estilo. Sasha se sentía nerviosa. Tenía por costumbre calmar sus nervios preparándose, preparándose un poco más y preparándose en exceso para sus comparecencias ante el tribunal. Por desgracia, no había tenido ni el tiempo ni los conocimientos necesarios para ensayar adecuadamente su debut en un tribunal penal.

—Es como le dijimos a Nick. O bien el detective Gilbert o algún asistente de la fiscal acosado se presentará. Lo más probable es que sea un ayudante de la fiscal que se haya encontrado con una pila de expedientes al llegar esta mañana y no haya tenido tiempo más que para echarle un vistazo, si es que lo tiene. Quienquiera que sea leerá los cargos con voz aburrida y pedirá una fianza elevada. No va a haber nada dramático—, le aseguró Larry. —El Tribunal Municipal se basa en la eficiencia; en mantener la rueda atascada de la justicia girando. Levantarse, pinchar a Nick para que se declare inocente, aceptar la cantidad de la fianza, que te asignen una fecha para la vista preliminar y luego sentarte.

—De acuerdo. Ahora, dígame otra vez por qué el ayudante de la fiscal no va a acusarle de asesinato en primer grado, —le preguntó.

Había revisado el código penal de Pensilvania después de su carrera matutina y había leído que la fianza no era una opción si el acusado se enfrentaba a cargos que conllevaban cadena perpetua o pena de muerte. Una condena por asesinato en primer grado conllevaría una sentencia obligatoria de cadena perpetua.

Larry dijo: “¿Cuál es la ventaja? Por lo que me has contado, no tienen nada. Todo son conjeturas: él le engañaba y ella le pidió el divorcio. ¿Y qué? La mitad de los matrimonios terminan en divorcio, no en asesinato. Lo acusarán de homicidio criminal, como hicieron con el Sr. Lang, y se pondrán al día. Más tarde, en la comparecencia formal, después de que hayan tenido un mes, dos meses para reunir pruebas, tal vez modifiquen los cargos. ¿Pero ahora? No vale la pena”.

Parecía seguro. Y la oficina de la fiscal del distrito había aceptado la fianza para Greg.

Sasha sintió que sus nervios empezaban a relajarse.

Entonces Larry continuó: “De lo que deberías preocuparte es de lo que vas a decir si la fiscal del distrito sale cargando del ascensor en busca de ti para hacer un trato antes de que tu caso sea llamado”.

Sasha sacudió la cabeza. Otra vez esto. Larry creía que la fiscal del distrito ofrecería a Nick un trato similar al que Greg Lang había rechazado: declararse culpable de homicidio voluntario y cumplir una condena de siete años y medio a diez años. Y Larry creía que Nick debería aceptarlo.

—Tú estabas allí, Larry. Tiene una explicación para todo: le robaron el martillo; estaba rescatando a esa chica. Él cree que puede explicar esto. Y, francamente, creo que tiene razón al decir que le han tendido una trampa, —dijo Sasha.

Larry negó con la cabeza. —¿Y qué pasa si lo es? Si le ofrecen un trato como el que le ofrecieron a Greg, debería aceptarlo.

La puerta de la sala se abrió y un hombre de mediana edad con el cabello recogido en una corta cola de caballo asomó la cabeza y gritó: “El alguacil ha dicho que el autobús está aquí”.

—¿El autobús? —preguntó Sasha, mientras volvía a meter la cabeza y desaparecía en la sala.

—El vehículo de transporte de la prisión—, explicó Larry. —Llevan a los acusados a través del aparcamiento. Sería más rápido llevarlos a pie, pero supongo que les preocupa la seguridad. Entremos y busquemos asientos. La sesión comenzará pronto.

Se unieron a la masa de abogados que entraban en la sala. El caso de Nick era el decimoctavo de la lista, así que encontraron asientos hacia el centro de la galería y se acomodaron.

Larry pasó el tiempo recibiendo visitas. Uno de cada tres abogados que pasaba se detenía para preguntar por la jubilación, por Bertie o por su partida de canasta. Sasha sonreía y asentía a todos los que se detenían, pero seguía concentrada en sus notas. Mera formalidad o no, no tenía intención de ponerse en evidencia en su primera comparecencia preliminar.

El alguacil se levantó detrás de su escritorio de madera laminada barata y anunció: —Bien, chicos y chicas, tomen asiento. La jueza está en camino.

La charla se apagó al instante, y los rezagados se apresuraron a encontrar espacios vacíos en las filas de bancos largos, tropezando con bolsas de litigio y arrastrándose por encima de sus colegas, para poder sentarse, sólo para volver a levantarse cuando apareció la jueza.

La puerta del despacho se abrió y varias docenas de cabezas se giraron al unísono, expectantes. Pero sólo eran los pasantes del juez. Una mujer y un hombre. Ambos increíblemente jóvenes. Se acomodaron en dos sillas plegables colocadas junto a la mesa del alguacil y encendieron sus laptops, equilibrándolos sobre sus rodillas.

Un momento después, la puerta se abrió de nuevo. Esta vez no era un simulacro.

—Todos de pie. Preside la Honorable Laurel Foster, —dijo el alguacil con voz fuerte y clara.

Todos los abogados se pusieron de pie, rozando los hombros en la estrecha sala. Larry se levantó con su bastón.

—Buenos días, señoras y señores, —dijo el juez con una brillante sonrisa. —Tomen asiento, si han tenido la suerte de encontrar uno.

Mientras bajaban a los bancos, ella continuó: “Quien quiera presentarse a su cliente, que se sienta libre de volver al corral. Sólo abogados, no familiares. Sean breves, por favor”.

Una docena de abogados se puso en pie y se dirigió a la puerta. Las filas de atrás, repletas de una masa de humanidad en diversos grados de limpieza y vestimenta inapropiada, los vieron partir con celos desnudos. Sasha supuso que se trataba de los familiares de los acusados. No vio a nadie que se pareciera a Nick.

Se inclinó hacia Larry. Él sacudió la cabeza antes de que ella tuviera la oportunidad de hablar.

—Pfft, —susurró el escenario, —ni siquiera lo pienses. No hay privacidad. Los verdaderos delincuentes de allí, los criminales de carrera, tienen al ayudante de la fiscal en la marcación rápida. Escucharán tu conversación y tratarán de usarla para hacer un mejor trato.

La jueza se ajustó sus anteojos de marco cuadrado y frunció el ceño ante su calendario.

—Bueno, como siempre ocurre, tenemos una mañana muy cargada. Espero que ustedes hayan empleado su tiempo sabiamente y podamos resolver rápidamente algunos de estos asuntos. De todos modos, espero que todos hayan desayunado bien en previsión de un almuerzo tardío.

El alguacil, que había estado murmurando en su teléfono en voz baja, colgó el auricular y se acercó al estrado. Agitó un trozo de papel de cuaderno ante la jueza mientras se acercaba a ella.

Ella cubrió el micrófono con la mano y él le susurró al oído, mostrándole el papel. Sasha observó cómo su cabello corto y rizado se agitaba alocadamente mientras asentía con la cabeza. Fue un movimiento rápido y molesto. Tomó la hoja de papel, frunció el ceño y luego volvió a girar el micrófono hacia ella.

—Parece que hoy vamos a tener una estrella invitada especial. La propia fiscal del distrito se encargará de la comparecencia preliminar del Estado contra Nicholas Costopolous. La jueza hizo una pausa y leyó en el papel que el alguacil le había entregado: “Abogada McCandless, baje, usted es nuestra primera compareciente. Su cliente está en camino”.

A Sasha se le secó la boca. Giró la cabeza y miró a Larry, cuyos ojos estaban muy abiertos y desconcertados. Abrió las palmas de las manos y se encogió de hombros.

Se pusieron de pie y caminaron hacia el frente de la habitación. Sasha apenas podía oír el zumbido de la multitud por encima del sonido de su sangre corriendo en sus oídos. Se tranquilizó y colocó su cuaderno de notas sobre la mesa, y a continuación acercó una silla a Larry. Mientras él se sentaba en ella y acomodaba su bastón y sus papeles, ella se concentró en reducir su ritmo cardíaco.

—Bienvenida al tribunal municipal, Sra. McCandless, —dijo la jueza. —Me alegro de verte, Larry.

—Gracias, señoría, —dijo Sasha.

Larry hizo un gesto como si inclinara un sombrero invisible hacia el banquillo.

La jueza le sonrió y luego captó la mirada de su pasante.

—Tengo que confesar que me resulta refrescante, —continuó, —como mujer y como jurista, presidir un asunto en el que ambas partes están representadas por mujeres. Es sorprendentemente raro, incluso en esta época.

Sasha se salvó de responder por la llegada de dos ayudantes del sheriff que escoltaban a Nick por el pasillo. Observó con aprobación que se había aseado muy bien. De hecho, después de peinarse el grueso cabello y vestirse con un costoso traje italiano, parecía más presentable que la mayoría de los abogados de la sala, incluso con una barba de dos días en el rostro.

Las esposas sujetas a sus muñecas y la barba incipiente le recordaban que había pasado la noche en una celda de cemento.

Los agentes lo depositaron en el asiento vacío entre Sasha y Larry y se retiraron, apoyándose en la pared, aburridos pero vigilantes.

Nick apretó la mandíbula y se inclinó para susurrar al oído de Sasha. Su aliento era caliente y mentolado.

—¿Qué está sucediendo? Me llamaron fuera de servicio. Más vale que no se trate de un trato. Te dije que no había trato, —dijo en un gruñido bajo.

Sasha empezó a susurrar que dudaba que tuvieran que preocuparse por rechazar un trato, dadas las circunstancias, pero la puerta se abrió de nuevo y Nick giró la cabeza.

La fiscal del condado de Allegheny, Diana Jeffries, entró corriendo, seguida de dos fiscales asistentes, cuyos brazos estaban cargados de expedientes en acordeón. Dejó caer su bolso sobre la mesa con un golpe seco. Sus secuaces colocaron los expedientes junto a ella en silencio.

—Buenos días, señora Jeffries, —dijo el juez

Sasha creyó detectar una pizca de acero tras la sonrisa del juez.

—Buenos días, su señoría. El Estado agradece su disposición a atender nuestra petición de horario, —respondió la fiscal del distrito, alisando su falda de boucle sobre las caderas.

Sasha observó que la fiscal de mayor rango del condado llevaba un conjunto de suéter y falda al tribunal. El difunto mentor de Sasha, Noah Peterson, solía sacudir la cabeza cuando una abogada se presentaba a una comparecencia en el juzgado interpretando que «traje» significaba dos piezas cualquiera de su vestuario. Creía que los jurados y los abogados masculinos se tomaban menos en serio a las mujeres y que vestirse mal sólo agravaba el problema. Sasha solía estar de acuerdo y siempre llevaba un traje a una comparecencia ante el tribunal, a una reunión con un cliente o a una declaración.

A pesar de la apariencia de la fiscal, Sasha no tenía intención de subestimarla. Diana Jeffries era una fiscal de carrera. Había ascendido en la Fiscalía del Distrito Oeste de Pensilvania durante los años noventa. Cuando dimitió para presentarse a fiscal del distrito en 2002, era la jefa de la división de crimen organizado. Pero había visto su oportunidad.

El muy respetado fiscal del distrito, Jack Adamson, había anunciado que no se presentaría a la reelección, y sus principales ayudantes se habían ensuciado tanto en sus esfuerzos por conseguir el puesto, que los votantes habían elegido a un extraño en su lugar. La mujer de la fiscalía era popular entre las mujeres, las minorías y los católicos.

Después de una década en el cargo, había demostrado ser muy dura y estar comprometida con los programas de desvío de menores. El rumor entre los abogados era que ella era esencialmente imbatible, y el profesor de la facultad de derecho, liberal y ateo declarado, que la desafiaba en las próximas elecciones no tenía ninguna posibilidad. A Sasha no se le ocurría ni una sola buena razón para encargarse personalmente de la comparecencia preliminar de Nick.

La fiscal se quitó el cárdigan y lo colgó en el respaldo de la silla. Sus pálidos brazos estaban cubiertos de constelaciones de pecas.

—¿Estamos todos preparados? —preguntó el juez.

—Sí, señoría, —dijeron Sasha y Diana al unísono. Larry y Nick asintieron. Todos se pusieron de pie.

Los dos ayudantes de la fiscal se sentaron inmóviles hasta que su jefe los miró fijamente. Entonces se pusieron en pie con una renuencia palpable. Estaban enfadados, probablemente molestos por el hecho de que la fiscal del distrito se hubiera adelantado y se hubiera hecho cargo en el último momento. Si hubieran trabajado en empresas privadas, pensó Sasha, estarían acostumbrados a ese tipo de acaparamiento de protagonismo a estas alturas de sus carreras.

—Entonces vayamos al grano. Se trata de la comparecencia preliminar en el asunto El Estado de Pensilvania contra Nicholas Costopolous, —dijo la jueza Foster con voz nítida.

Diana buscó una carpeta, y el ayudante de la fiscal que estaba a su izquierda se la acercó. Abrió la carpeta y pasó el dedo por la hoja superior, deteniéndose a un tercio de la página. Mantuvo el dedo ahí y dijo: “señoría, el Estado señala a la acusada de asesinato en primer grado por el atroz asesinato de Clarissa Costopolous y de asesinato en primer grado de un niño no nacido por la muerte de su feto”.

A Sasha se le hundió el estómago y se le subió la bilis a la garganta cuando una ola de comprensión la invadió. El feto. La fiscal del distrito iba a consolidar su dominio sobre las elecciones del mes que viene convirtiendo el caso de Nick en una gran noticia. El profesor de derecho que aspiraba a su cargo había declarado que la ley penal que regula los delitos contra los niños no nacidos era un intento de los fundamentalistas de privar de derechos a las mujeres y socavar el caso Roe v. Wade. Su argumento, aunque legalmente sólido, no había sido bien recibido. Y ahora, Nick iba a ser carne de cañón.

Sasha miró a Larry. Tenía los ojos cerrados y negó lentamente con la cabeza. Se veía como ella se sentía. Estaban condenados.

El rostro de la jueza Foster se nubló al darse cuenta también de lo que acababa de ocurrir. La fiscal del distrito acababa de secuestrar la comparecencia preliminar para sus propios fines.

Diana continuó. —Por supuesto, debido a que la pena máxima para estos cargos es la pena de muerte, la fianza está fuera de discusión.

Un murmullo se elevó desde la galería. Sasha se puso en pie. Nick le tiró de la manga, pero ella mantuvo la mirada en el juez.

—¿Su señoría? ¿Está diciendo la fiscal del distrito que va a pedir la pena de muerte en este caso? — Sasha oyó su voz decir las palabras, pero sonó lejana.

—Buena pregunta. ¿Señorita Jeffries? —preguntó la jueza, volviéndose hacia la fiscal.

Esta dudó y luego dijo: “Sería prematuro tomar esa decisión en este momento. Sin embargo, no está fuera de la mesa”.

—Entendido, —dijo el juez. Se miró las manos por un momento y luego levantó la cabeza y miró directamente a Nick, aunque se dirigió a Sasha. —Señora McCandless, independientemente de la cuestión de la pena de muerte, el asesinato en primer grado y el asesinato en primer grado de un niño no nacido conllevan ambos una sentencia obligatoria de cadena perpetua si el acusado es condenado. En consecuencia, la fianza no es una opción. Es obligatorio por ley. El acusado queda en prisión preventiva hasta su audiencia preliminar.

Sasha oyó a Nick tragar un gemido.

Larry se puso de pie, apoyándose torpemente en la mesa, y dijo: “Su señoría, el acusado solicita la fecha más temprana posible para la audiencia preliminar, dadas las circunstancias”.

—Me parece justo, —dijo el juez. Miró al alguacil. —¿Podemos darles una hora el lunes?

El alguacil hojeó unos papeles y dijo: “A las nueve y media está bien”.

—Con todo respeto, —comenzó Diana.

El juez la interrumpió. —El Sr. Costopolous tiene derecho a una determinación rápida. Si el Estado quiere jugar a este juego, debe estar preparada para hacerlo. El lunes a las nueve y media.

—Sí, señoría, —dijo Diana.

Nick estaba pálido y temblando.

—No puedo hacer esto, —le susurró a Sasha.

—Tienes que hacerlo, —dijo ella. Le apretó la mano, a partes iguales para reconfortarlo y para estabilizarse.

—Sasha. Yo no la maté. Tienes que sacarme de la cárcel, por favor—, le suplicó.

—De acuerdo, —dijo la jueza, —a continuación, El Estado contra Héctor Allonde.

Aturdida, Sasha recogió sus papeles mientras los agentes venían a llevarse a Nick a la cárcel. Mientras lo llevaban por el pasillo, se retorcía el cuello y miraba fijamente a Sasha, con sus ojos oscuros doloridos y asustados.

Ella esperó a Larry y caminaron juntos por el pasillo bajo la mirada curiosa y comprensiva de los abogados reunidos. Sasha abrió de un empujón las pesadas puertas que conducían al pasillo y las sostuvo para Larry. Se sintió acalorada y repentinamente cansada. Nick ya se había ido, se lo habían llevado para enjaularlo durante el fin de semana, si tenía suerte; o para el resto de su vida, si no la tenía.

En cuanto las puertas se cerraron tras ella, uno de los ayudantes de la fiscal del distrito que había estado en la mesa con Diana se acercó a Sasha y le acercó unos papeles sin mediar palabra.

—¿Qué es esto?

Fijó los ojos en el suelo y dijo: “Demanda del Estado contra Greg Lang. La audiencia preliminar está fijada para el lunes por la tarde”.

Sasha parpadeó ante los papeles que tenía en la mano y luego miró a Diana Jeffries, que estaba de pie con su otra asistente, sonriendo y riendo, junto al banco del ascensor.

—¿Estás bromeando? —preguntó Larry.

El ayudante no se molestó en contestar; se limitó a correr a esperar el ascensor con su jefe. Diana miró y sonrió fríamente a Sasha y Larry.

—Señorita McCandless, llame a mi oficina si quiere discutir un trato. Hoy estaré hasta las cinco, —llamó al otro lado del pasillo.

—No respondas a eso, —dijo Larry, golpeando su bastón en el suelo para enfatizar. —Vamos, vamos a tomar las escaleras.

—Larry, no puedes subir las escaleras, —dijo Sasha. A ella le encantaría ir por las escaleras, pero el hombre dependía de un bastón para desplazarse.

—Prefiero arrastrarme por las escaleras que compartir un ascensor con ese pajarraco sucio, —dijo Larry.

Sasha no tenía intención de quedarse en el pasillo discutiendo con un hombre iracundo y con bastón. —De acuerdo, vamos,—aceptó.

Subieron las escaleras despacio y en silencio, ambos todavía conmovidos por el ataque sorpresa de la fiscal.

Cuando salieron al aparcamiento, se encontraron de frente con una multitud de cámaras y periodistas que se agolpaban y gritaban. En el centro, con un lápiz de labios recién aplicado, estaba Diana Jeffries. Había adoptado un rostro solemne y gesticulaba con las manos. Por el movimiento de corte hacia abajo que hacía, estaba explicando cómo partir un tronco o describiendo cómo habían golpeado a Clarissa Costopolous hasta dejarla sin vida... y al bebé que llevaba en brazos.

—No corras—, dijo Larry sin mover los labios, —pero tampoco te enfrentes a ellos.

Caminaron hacia sus coches, ambos con cuidado de no hacer contacto visual con ningún miembro de la prensa, pero varios de los equipos se desprendieron de la conferencia de prensa de Diana y se dirigieron hacia Sasha y Larry.

—¿Sin comentarios? —preguntó Sasha cuando se detuvieron junto al coche de Larry. Su Passat estaba aparcado a seis filas de distancia.

—Si te atrapan, tienes que decir algo, —respondió Larry, mientras metía la llave en la cerradura de su antiguo y cuadrado Volvo. Se puso al volante y cerró la puerta, despidiéndose con la mano mientras arrancaba el motor.

Sasha le devolvió el saludo y se dirigió a su automóvil. Un reportero de la WTAE se acercó trotando junto a ella, acompañado por un camarógrafo. Ella aceleró el paso, pero el reportero corrió delante de ella y le bloqueó el paso.

—¿Estamos grabando? —preguntó el reportero a su cámara por encima del hombro.

—Sí, estás bien, —respondió el camarógrafo, apuntando el voluminoso equipo a Sasha.

—Sra. McCandless, Seth Champerton, de la cadena WTAE. ¿Puede confirmar que representa a los dos asesinos como la «Abogada de Asesinos»? —Le empujó el micrófono.

Ella reprimió un gemido ante el nombre. Desde luego, los periodistas habían dado con un nombre, no podían resistirse. Todavía recordaba al violador que había aterrorizado a Shadyside a mediados de los años ochenta. Por aquel entonces, los periodistas le habían llamado Sneaky. Sasha había estado en la escuela primaria y no había entendido el concepto de violación, pero se había imaginado a Sneaky vestido como el Hamburglar de los anuncios de McDonald's, andando de puntillas con una máscara y una bolsa. La «Abogada de Asesinos» era fácilmente igual de mala.

—Represento a Greg Lang y a Nick Costopolous, ambos acusados injustamente por la muerte de sus esposas, si a eso se refiere, —dijo Sasha con voz neutra.

—¿Qué opina de la decisión de la fiscal del distrito de acusar al señor Costopolous en virtud del Estatuto del Niño no Nacido? —preguntó, haciendo que sus ojos se abrieran de par en par.

—El señor Costopolous no asesinó a su esposa. Y, no mató a su hijo no nacido. De hecho, no tenía ni idea de que su mujer estaba embarazada hasta que la policía se lo dijo anoche. A su dolor por la pérdida de su esposa se suma ahora una pena que tú y yo sólo podemos imaginar, —dijo Sasha, mirando fijamente a Champerton en lugar de a la cámara. —En cualquier caso, confío en que una vez que la fiscal del distrito haya tenido la oportunidad de reunir y analizar las pruebas de este caso, concluirá que los hechos no apoyan un cargo de asesinato en primer grado bajo ningún estatuto.

—¿El Sr. Costopolous afirma que fue un crimen pasional?

—No, el Sr. Costopolous mantiene su inocencia. Miró directamente a la cámara.

Champerton cambió de marcha. —¿Tiene algún comentario sobre la moción de la fiscal Jeffries para revocar la fianza del señor Lang y mantenerlo en prisión preventiva hasta el juicio?

Sasha ignoró la pregunta. En cambio, dijo: “Tanto el Sr. Lang como el Sr. Costopolous son víctimas aquí, Seth. Estos hombres perdieron a sus esposas. No sólo las perdieron; se las arrancaron violentamente de sus vidas. Lo que quieren y merecen es la oportunidad de hacer el duelo en privado. Como probablemente sabes, Ellen Mortenson y Clarissa Costopolous fueron mis antiguas colegas. Yo también lloro su muerte. Pero creo que ambas apreciarían saber que los derechos de sus maridos están siendo protegidos”.

Champerton dudó, escarmentado y sin saber qué decir. Sasha vio su oportunidad. Asintió a la cámara y se apresuró a entrar en su coche. Puso las llaves en el contacto y se marchó antes de que la periodista hubiera formulado una respuesta.

42

Sasha se dirigió directamente al despacho de Naya. Empujó la puerta sin molestarse en llamar primero.

—¿Por qué no has contestado al teléfono? He intentado llamarte desde... Sasha se interrumpió cuando se dio cuenta de que Naya no estaba sola.

Caroline Masters, impecablemente vestida con una blusa de seda de color marfil y una falda negra, estaba sentada en la silla de invitados de Naya, secándose los ojos enrojecidos con un pañuelo.

Naya inclinó la cabeza hacia Caroline para hacerle saber a Sasha que había estado ocupada.

—Caroline, ¿podrías disculparnos un momento? Necesito hablar con Naya en privado, —dijo Sasha.

—Por supuesto, —respondió Caroline con una voz desgarrada que no dejaba lugar a dudas de que había estado llorando.

Naya siguió a Sasha por el pasillo hasta su despacho. Sasha se detuvo justo dentro de la puerta y se volvió hacia Naya.

—¿Qué hace ella aquí?

—Necesita un abogado, Mac. Gracias a Dios que has vuelto; llevo toda la mañana dándole la mano, —dijo Naya.

—Sea cual sea su problema, pídele una cita para la próxima semana y luego deshazte de ella. Por favor, —añadió Sasha.

—Creo que deberías escuchar lo que tiene que decir. ¿Qué es lo que te ha hecho perder la paciencia? ¿Prescott y Talbott se han echado atrás con la fianza?

—Ojalá. No. La fiscal se presentó personalmente y leyó los cargos: asesinato en primer grado y asesinato de un niño no nacido en primer grado.

—Ouch. Sin fianza, entonces, —dijo Naya.

—Sí, sin fianza. Va a pasar el fin de semana en custodia. Pero hemos conseguido que el juez fije la vista preliminar para el lunes por la mañana. Así que tal vez podamos sacarlo entonces.

—Eso es bueno, —dijo Naya.

—Se podría pensar que sí. Pero después de la comparecencia, la fiscal nos entregó una moción para revocar la fianza de Greg. La audiencia está fijada para el lunes por la tarde, —dijo Sasha.

—Supongo que ya sé cómo vamos a pasar el fin de semana.

Sasha asintió. —Bien. ¿Puedes deshacerte de Caroline?

—Confía en mí. Quieres escucharla, —respondió Naya con voz firme.

Sasha carecía de energía para discutir con ella.

—Bien, —dijo Sasha, —hablemos con ella. Pero cuando llegue Larry, tendrás que despegarte y ayudarle. Sólo puede quedarse unas horas. Tiene que salir de aquí antes del atardecer.

Larry y Bertie observaban el Shabat, el sábado judío. No estaría disponible a partir de la puesta de sol y hasta que se vieran tres estrellas en el cielo nocturno del sábado. Dada la hora habitual de acostarse de Larry y Bertie, no esperaba que volviera al trabajo hasta el domingo por la mañana, como muy pronto. Naya tampoco estaría disponible la mayor parte del domingo, ya que su servicio semanal en la iglesia baptista se prolongaba durante horas y era seguido por una comida con la congregación.

A diferencia de Prescott & Talbott, Sasha no pagaba a Naya lo suficiente como para justificar un trabajo de siete días. Y Larry se había negado a aceptar ningún pago por su ayuda. Se alegraría de cualquier ayuda que estuvieran dispuestos a darle durante el fin de semana.

Naya se dirigió a su despacho.

Por encima del hombro, dijo: “Voy a tomar una libreta y un bolígrafo. Traeré a Caroline enseguida”.

Antes de que Sasha, Caroline y Naya se dispusieran en torno a la mesa de conferencias donde un día antes Nick había evadido las preguntas de Sasha, llegó Larry.

Sasha hizo las presentaciones.

—Caroline, este es Larry Steinfeld, un león de la abogacía penal. Caroline Masters es la secretaria del presidente de Prescott & Talbott, Larry. Según tengo entendido, tiene un asunto legal algo urgente que discutir.

—Es un placer conocerla, —dijo Larry mientras estrechaba la mano de Caroline y le dedicaba una sonrisa de abuelo. Por encima de ella, frunció el ceño hacia Sasha y negó con la cabeza.

—Naya te ayudará con la investigación de nuestros otros asuntos mientras Caroline y yo charlamos, —dijo Sasha, en un esfuerzo por adelantarse a su objeción.

Caroline se aclaró la garganta y habló con voz suave: —Si los otros asuntos son sus casos criminales para los maridos de Ellen y Clarissa, es posible que quiera quedarse también. El señor Prescott me encargó que destruyera algunos documentos que creo que pueden estar relacionados con los asesinatos. Mantenía los ojos pegados a sus manos, que estaban ocupadas desmenuzando un pañuelo de papel en pequeños trozos de pelusa.

Larry no perdió tiempo en arrastrar la última silla hasta la mesa. Naya le trajo su propio bloc y su bolígrafo, y luego cerró la puerta. Se acomodaron y se sentaron en silencio, con los bolígrafos sobre el papel.

—Empieza por el principio, —la animó Naya.

—Espera, —dijo Sasha, —¿explicó Naya que esta conversación es privilegiada?

—Lo hizo, —confirmó Caroline.

Sasha tendría que detenerla si sonaba como si hubiera destruido cualquier documento que pudiera haber exculpado a Nick o a Greg. En esa situación, ella estaría en conflicto para representar a Caroline con respecto a cualquier cargo que pudiera derivarse de la destrucción de pruebas. Ella se ocuparía de esa eventualidad si y cuando se presentara. Por ahora, quería escuchar la historia de Caroline.

Caroline tragó saliva visiblemente. Luego se humedeció los labios y comenzó.

—El lunes, el señor Prescott estaba muy ocupado con la noticia del asesinato de Ellen. Tuvo varias reuniones largas; primero, con el Comité de Administración, luego con los socios y, por último, con los jefes de los departamentos administrativos, que se reunieron con el personal. Como puedes imaginar, toda la oficina estaba en ebullición. Era una situación difícil.

Sasha podía imaginarlo. También observó que, al estilo típico de Prescott & Talbott, nadie se había molestado en reunirse con los asociados. Sin duda, los chismes y la desinformación habían corrido por las filas de los asociados mientras recogían las noticias que podían de sus secretarias y de cualquier socio con ingresos que estuviera dispuesto a compartir una o dos pepitas de información. La dirección del bufete parecía creer que sus filas de asociados funcionaban mejor cuando se les trataba como a los hongos: mantenidos en la oscuridad y abonados con mucho estiércol.

—Por supuesto. Continúe, por favor, —dijo Sasha.

—Además de todas las reuniones internas, tenía que tratar con todos los externos. Los clientes de Ellen, los ex alumnos de Prescott & Talbott, otros abogados y, por supuesto, la prensa y la policía. Sus teléfonos no paraban de sonar. Era muy estresante para él.

Naya puso los ojos en blanco ante la preocupación por el pobre Cinco. Sasha se inclinaba a estar de acuerdo, pero se recordó a sí misma que el único propósito profesional de Caroline parecía ser aislar a Cinco de lo desagradable. Por supuesto, se preocuparía por el efecto del asesinato de Ellen en su jefe.

Caroline hizo una pausa para ordenar sus pensamientos y luego continuó su recitación lineal y directa de los hechos.

—El Sr. Prescott estaba agobiado. Entonces, a última hora de la tarde, llegó un mensajero con una entrega en mano.

—Espera, —dijo Naya, levantando una mano para interrumpir la narración. —¿El mensajero lo llevó a su oficina? ¿No lo dejó en la sala de correo?

—Sí, —confirmó Caroline.

Una mirada pasó entre Sasha y Naya.

Larry se percató de ello. —¿Qué? —preguntó.

—Eso es inusual. Normalmente, todas las entregas, incluidas las de mano, van a la sala de correo central para su distribución, —explicó Sasha.

Larry garabateó una nota en su bloc de notas.

—Es inusual, —dijo Caroline, —pero no es inaudito. En cualquier caso, firmé el sobre y envié al mensajero.

—Entonces, ¿qué hiciste? —dijo Sasha.

—No estaba segura de qué hacer, —explicó Caroline. —El sobre estaba marcado como «Personal y Confidencial» y no tenía remitente. Normalmente, le doy al Sr. Prescott su correspondencia personal sin abrir. Pero estaba muy ocupado y los mensajes telefónicos se acumulaban. Así que decidí abrirlo y clasificarlo junto con el resto del correo.

Sacudió la cabeza con un movimiento lento y triste y añadió: “Desde luego, ojalá no lo hubiera hecho”.

—¿Qué era? —dijo Sasha.

Caroline buscó en su bolso y sacó un gran sobre blanco. Se lo entregó a Sasha a través de la mesa.

—Míralo tú misma, —dijo Caroline.

Sasha abrió la solapa, que había logrado conservar algo de pegamento, y sacó una fotografía. La reconoció al instante. Era el Trío Tremendo, resplandeciente con sus trajes de gala, la misma foto que Ellen había expuesto en su despacho. En esta copia, sin embargo, la cara de Ellen había sido borrada con una pesada X roja. En la parte inferior de la fotografía, alguien había escrito «UNO MENOS» en gruesas letras de molde.

A Sasha se le aceleró el pulso. Le pasó la foto a Naya, que la miró fijamente.

—Esto es enfermizo, —dijo Naya y se la entregó a Larry.

—Esa es Ellen Mortenson, —le explicó Sasha a Larry, —la mujer cuyo rostro ha sido tachado.

—¿Y junto a ella? —preguntó Larry sin levantar la vista de la fotografía.

—Clarissa Costopolous, —dijo Sasha.

Larry dejó caer la foto sobre la mesa como si estuviera caliente. Volvió a mirarla y luego dijo: —¿Quién es la tercera mujer?

—Es Martine Landry, —dijo Naya. —También era abogada de Prescott & Talbott.

—¿Sigue viva? —preguntó Larry.

—Sí, —respondieron Sasha y Naya al unísono.

Sasha se volvió hacia Caroline para confirmarlo. —Lo está, ¿verdad?

—Sí. Quiero decir, hasta donde yo sé.

Sasha apartó los ojos de la foto.

—¿Le diste esto a Cinco? —preguntó.

—Sí. Yo... bueno, me sorprendí y me asqueé cuando lo vi. Lo metí de nuevo en el sobre y se lo llevé al señor Prescott.

—¿Hablaste de ello con él? —preguntó Naya.

Caroline negó con la cabeza. —No. Debió de saber que lo había visto; el sobre había sido abierto. Pero no me lo mencionó, y yo me sentía mal por ello. No quise sacar el tema. Supongo que supuse que no querría hablar de ello.

Terminó con voz suave y se miró las manos.

—¿Qué hizo después de que se lo dieras? —preguntó Sasha.

—Se reunió de nuevo con el Comité de Administración. Después de eso, me dijo que buscara a Will Volmer para él.

—¿Y entonces? —preguntó Sasha.

Caroline levantó la vista. —Y entonces, Will salió del despacho del señor Prescott y me pidió que buscara tu número de teléfono.

Todo el mundo se quedó en silencio mientras eso se hundía.

Entonces Caroline se aclaró la garganta. —Necesito usar el baño de mujeres.

Naya acompañó a Caroline al baño y regresó con una jarra de agua y un brazo lleno de vasos. Mientras esperaban a Caroline, Larry y Naya inclinaron la cabeza sobre el cuadro y hablaron en voz baja. Sasha estaba de pie junto a la ventana, mirando por encima de las cimas de los edificios bajos al otro lado de la calle.

El corazón le latía en la garganta. Prescott & Talbott la estaba utilizando para encubrir algo. Sasha quería gritar. Correr carreras de viento hasta agotarse. O soltar una ráfaga de puñetazos sobre una bolsa pesada. En cambio, se concentró en respirar profunda y deliberadamente.

Tenía que controlar su ira y reunir información. Y tenía que ocuparse de sus clientes. Ya se ocuparía de Prescott y Talbott más tarde.

Volvió a la mesa cuando Caroline entró en la habitación.

Caroline les explicó el resto. Cómo había llegado al trabajo el jueves por la mañana para encontrar un segundo sobre, idéntico al primero, en el suelo dentro de la puerta. Cómo había resistido el impulso de abrirlo.

Se detuvo y sacó el segundo sobre de su bolso. Dentro había otra copia desfigurada de la fotografía. Esta vez, tanto Ellen como Clarissa estaban cubiertas de equis rojas y el escalofriante mensaje rezaba «DOS MENOS».

Se quedaron mirando mientras Caroline les explicaba que se la había dado a Cinco, quien le dijo que le dijera a Clarissa que lo viera cuando llegara.

—Pero claro, —dijo Caroline, con la voz temblorosa, —Clarissa no llegó a trabajar ayer.

—¿Le dijo el Sr. Prescott a la policía sobre alguna de estas fotografías? —preguntó Larry.

—No, —respondió Caroline inmediatamente. Entonces, sus años de trabajo en un bufete de abogados hicieron mella en ella y se corrigió. —Quiero decir, no que yo sepa. Supongo que podría haberlo hecho. Aunque lo dudo, teniendo en cuenta que estaban en la pila de documentos que me dijo que triturara.

Naya enarcó una ceja y frunció los labios. Sasha leyó la mirada para decir que Naya no estaba sorprendida por el comportamiento de Cinco. Sasha tuvo que admitir que estaba sorprendida. No sorprendida, pero sí sorprendida. Cinco debía conocer las consecuencias de la destrucción de pruebas. Su secretaria ciertamente lo sabía.

—¿Cómo fue todo eso? —Sasha preguntó. —La trituración, quiero decir.

Caroline se sirvió un vaso de agua de la pesada jarra. Sus manos estaban firmes.

—Ayer, después de reunirse con la policía en el garaje, volvió al despacho y empezó a rebuscar en los archivadores. Era evidente que buscaba algo, pero no quiso decirme qué era. Hizo una pausa y tomó un sorbo de agua. —Finalmente, se rindió y me dijo que necesitaba unos viejos archivos de personal. Eran tan antiguos que estaban archivados en un almacén externo. Hice que los enviaran y los llevó a su despacho.

—¿Era inusual que quisiera ver archivos antiguos? —preguntó Sasha. Cinco era el presidente de la empresa. Es de suponer que necesitaría acceder a todo tipo de información histórica.

Caroline bebió otro trago largo y consideró su respuesta. —No me complace denigrar al señor Prescott. Hemos trabajado juntos durante mucho tiempo y es un jefe justo y un hombre decente. Sin embargo, no es lo que yo llamaría una persona detallista. Nunca ha ido a hurgar en los archivos. Lee su correo, celebra reuniones y eso es todo.

—Es justo, —dijo Sasha.

—Ayer por la tarde, salió de su despacho con un redweld lleno de documentos. Me dijo que los triturara. Al principio, supuse que quería que hiciera lo de siempre: dejarlos en la bandeja para que el equipo de servicios de oficina los recogiera y los triturara, pero luego dijo explícitamente que quería que los triturara yo personalmente. Caroline trazó un círculo con el dedo en su posavasos alrededor del exterior de su vaso de agua. —Nunca lo había hecho antes. Enviamos todo a triturar: información salarial, borradores de acuerdos, todo tipo de documentos sensibles. Pero quería que me encargara yo de esto.

—¿Te dijo qué documentos eran? —preguntó Naya.

—No. Levantó la vista. —Pero los dos sobres de Tyvek estaban en la parte superior de la pila. Pude verlos sobresalir de la soldadura roja. Los saqué para ver si eran sólo los sobres, pero la foto de Ellen con la cara tachada estaba dentro del primer sobre. Así que miré dentro del segundo y vi la otra foto.

—Y sabías que no debías destruirlos, ¿verdad? —dijo Larry, tratando de incitarla suavemente.

Ella permaneció en silencio durante mucho tiempo. Luego dijo: “Son importantes, ¿verdad? Podrían ser pruebas de un crimen, ¿verdad?”

Sasha asintió.

—Y eso me hizo reflexionar. ¿Por qué me haría triturar fotos que podrían ser útiles para la policía? Golpeó el borde del vaso con una uña pulida. —No quería desconfiar de él, pero pensé que debía revisar el resto de los documentos.

—¿Y? —preguntó Sasha.

Caroline la miró con fijeza. —Había tres expedientes personales completos de asociados: el de Ellen, el de Clarissa y el de Martine. Todos sus planes de desarrollo profesional, autoevaluaciones, evaluaciones anuales y revisiones de rendimiento de sus años como asociadas. También había todo un archivo oficial de clientes. No estoy segura de cómo lo consiguió, porque también era muy antiguo, pero no se lo había pedido.

Sasha sabía que, con pocas excepciones, la política de conservación de documentos de Prescott & Talbott especificaba que los expedientes oficiales de clientes se mantenían indefinidamente. Destruir un expediente de cliente archivado podía no ser un delito, pero sin duda era una infracción de la política de la empresa. Es de suponer que lo mismo ocurría con los archivos de recursos humanos.

—¿Cuál era el asunto del cliente? —Dijo Naya.

—Era un asunto de derecho de familia pro bono. Vickers contra Vickers. Hojeé el archivo de correspondencia. Parece que Ellen, Clarissa y Martine trabajaron juntas en él como asociadas de primer año.

—¿Quién era el abogado supervisor? —dijo Sasha.

Caroline se limitó a negar con la cabeza. —No vi el nombre de un socio en el bloque de firmas. Pero eso no puede ser correcto, ¿verdad?

No, pensó Sasha, no es posible. Un gran bufete de abogados internacional como Prescott & Talbott estaba construido sobre una capa tras otra de gestión, supervisión y vigilancia. A los nuevos abogados se les pagaban sumas extraordinarias, pero no se les permitía cruzar la calle sin que alguien más veterano les llevara de la mano para asegurarse de que nadie fuera atropellado. A un asociado junior de Prescott se le prohibía firmar una carta sin que un socio la revisara. Sasha no podía imaginar un escenario en el que el bufete permitiera a tres asociados de primer año llevar un caso sin supervisión.

—Desde luego, es muy poco habitual, —le dijo Sasha.

Caroline metió la mano una vez más en su bolso y sacó una pesada carpeta roja. Su fondo de acordeón estaba estirado hasta el límite. Lo puso sobre la mesa.

—Bueno, a mí tampoco me pareció bien. Así que no los destruí, pero ahora no sé qué hacer con ellos. Supongo que ahí es donde entras tú.

43

Rich se apresuró a salir de la cocina y dirigirse a la irrisoriamente pequeña sala de estar de su estrecho apartamento. Llevaba su almuerzo en una mano y su bolsa de congelador Ziploc en la otra. Una de las ventajas de trabajar para Andy era que no le importaba que Rich condujera hasta su casa para almorzar.

Según Andy, no le importaba si Rich quería quemar su tiempo conduciendo de un lado a otro de la Miracle Mile todo el día. Rich no sabía por qué los antiguos llamaban a la autopista William Penn de Monroeville, donde Andy tenía su oficina, la Milla Milagrosa. La autopista era un tramo de tiendas ordinarias, centros comerciales, grandes tiendas y cadenas de restaurantes que se encontraban justo fuera de los límites de la ciudad. Tal vez, en su día, la disponibilidad de tanto comercio en un solo lugar había parecido un milagro, pensaba Rich a menudo cuando avanzaba en el brutal tráfico de parachoques a parachoques, que se había convertido en el reclamo de la fama de la autopista. Por lo que a él respecta, el único milagro disponible en esa carretera era alcanzar una ola de tráfico que realmente fluyera.

Pero Rich desafiaba con gusto los cuellos de botella para poder escaparse a su apartamento y comer su sándwich de pavo y queso con las noticias locales como compañía, en lugar de estar sentado en la sala de descanso de la oficina de Andy escuchando a la secretaria quejarse de su perezoso marido mientras preparaba en el microondas sus asquerosos pasteles de salmón, arroz al curry o palomitas. A Rich le parecía que ella elegía deliberadamente los alimentos más nocivos disponibles para sus almuerzos.

Rich dispuso su plato y la bolsa en su bandeja de aperitivos y pulsó el botón de encendido del mando a distancia. Comprobó la hora. La emisión ya había comenzado. Mientras su antiguo televisor cobraba vida, abrió la cremallera de la bolsa y sacó la foto de su sobre. Se quedó mirando la cara de Martine hasta que se reveló una imagen en la pantalla, entonces la dejó a un lado y tomó su sándwich.

Comió con los ojos pegados al plató. La nueva presentadora del almuerzo, Maisy Farley, era su favorita. Tenía una suavidad y una inocencia bajo toda su belleza rubia que contrastaba con las presentadoras afiladas y exageradas de las otras emisoras. Siempre se sintió atraído por ella. Solía levantarse temprano y encender el noticiero matutino del Canal 11 sólo para verla dar el pronóstico del tiempo.

Rich pensó que hoy parecía tensa. Sus ojos verdes parecían preocupados y su sonrisa era distante. Se inclinó hacia delante y dijo: «Y ahora, vamos con Seth Champerton, para una entrevista exclusiva con la abogada que representa a los dos asesinos como la “Abogada de Asesinos”».

La cara del presentador fue sustituida por un plano del reportero de campo persiguiendo a una chica en un aparcamiento. Rich volvió su atención a su sándwich.

Cuando volvió a levantar la vista, el reportero había alcanzado a la persona, que después de todo no era una chica. Según la leyenda que aparecía en la pantalla, la pequeña figura era Sasha McCandless, abogada de los dos hombres acusados de matar a sus esposas abogadas. Rich se inclinó hacia delante y la escuchó decir a Seth Champerton que sus clientes eran inocentes. Algo en la forma en que lo dijo le hizo sentir frío, como si ella lo supiera.

Pero ella no podía saberlo. Sólo estaba siendo una abogada, mintiendo y engañando a todo el mundo, se dijo a sí mismo. No podía saberlo, ¿verdad?

Rich apartó su sándwich a medio comer. Se quedó mirando la foto de los tres abogados y trató de pensar en los errores que podría haber cometido. ¿Qué sabía ella?

44

El despacho de Sasha estaba benditamente tranquilo. Larry se había marchado, apresurándose a llegar a casa a tiempo para ayudar a Bertie a preparar la cena antes de que entrara en vigor la prohibición de trabajar en Shabat. Había prometido pasar por la oficina el domingo para ayudar. Caroline también se había marchado hacía tiempo, con instrucciones de apartar todo el lío de su mente y pasar el fin de semana haciendo jardinería con su marido -consejo que Sasha sabía que desatendería, a juzgar por las líneas de preocupación que enmarcaban sus ojos-.

Y Naya estaba detrás de su puerta cerrada con una copia de la foto de Nick y la chica, trabajando en los teléfonos. Estaba revisando la guía telefónica y llamando a las agencias de modelos locales. Era una posibilidad remota, pero la chica era un bombón y, si la historia de Nick era cierta, Sasha sospechaba que el asesino había contratado a la chica para atrapar a Nick. Luego había robado el martillo de Nick y apaleado a su esposa. Si podían encontrar a la chica, podrían encontrar al asesino.

Sasha miró la pantalla de su ordenador portátil, escudriñando los artículos de periódico que su búsqueda había devuelto. Aunque una vista preliminar no era normalmente el momento de defender un caso en cuanto al fondo, se había hecho, y se podía hacer, en Pensilvania. Eso es lo que iba a tener que hacer: convencer al juez del tribunal municipal de que desechara el caso de la fiscal contra Nick en ese mismo momento. Y, entonces, con esa concesión en el bolsillo, se opondría a la revocación de la fianza de Greg por ser parte de una investigación fallida en lo referente a la «Abogada de Asesinos».

Era un plan. No uno bueno, ella lo sabía. Pero era algo.

Comprobó su lista de tareas. Había tachado «investigar artículos de prensa, jurisprudencia y procedimiento. También había llamado a Greg para darle la noticia del alojamiento de Nick durante el fin de semana y de la próxima audiencia de Greg. Él se lo había tomado como ella esperaba: mal, con muchos gritos. Lo único que le quedaba por hacer era» idear un plan brillante. Eso era todo.

Pulsó el botón para apagar el ordenador. Luego se puso de pie para estirar su espalda tensa y hacer fluir algo de oxígeno a su cerebro sobrecargado. Hizo una serie de asanas de yoga para despejar su mente y relajar su cuerpo. Terminó en la postura del niño y se quedó allí, arrodillada en el suelo, estirada hacia delante, esperando la inspiración.

Piensa.

Las palabras de despedida de Larry fueron para resistir el impulso de ser Perry Mason. Después de buscar en Google a Perry Mason, decidió que Larry se refería a que no tenía que demostrar quién había matado a Ellen y Clarissa; sólo tenía que convencer a la jueza de que la fiscal tampoco podía demostrarlo. ¿Pero cómo?

Pensando.

Antes de que pudiera tener una epifanía, sonó su teléfono. Se sorprendió a sí misma preguntándose si era Connelly quien llamaba, mientras se desplegaba y corría a contestar.

—Sasha McCandless, —dijo, esperando que su voz no sonara entrecortada.

—Sasha, me han dicho que representas a los asesinos de Lady Lawyah. ¿Dime que no es cierto, querida?—

El acento sureño de Maisy no hizo nada para endulzar sus palabras. La vecina de Sasha del otro lado del pasillo era una periodista de televisión que había pasado de ser la chica del tiempo de la mañana a presentadora del mediodía en un tiempo récord. Luego había conseguido el puesto de presentadora en un canal de la competencia. Su actuación de bello sureño evidentemente había adormecido a sus colegas para que llegaran a la fatal conclusión de que no era una amenaza.

—Hola, Maisy.

—Cariño, no has respondido a mi pregunta, —le espetó Maisy.

Aunque Sasha sabía que no debía dejarse engañar por la blanda apariencia de Maisy, también sabía que la afición de su vecina por el periodismo duro estaba matizada por una amplia vena romántica. Sasha decidió dejar que la verdad funcionara para ella, aunque fuera manipuladora.

—Oh, esperaba que fueras tú quien llamara a Connelly, —dijo Sasha. Esperó a que Maisy mordiera el anzuelo.

—¿Y cómo está el dulce Leo? —preguntó Maisy.

—Se ha ido.

—¿Qué quieres decir con que se ha ido?

Sasha exhaló. —Se está jubilando anticipadamente de Seguridad Nacional para convertirse en el jefe de seguridad de alguna compañía farmacéutica en las afueras de D.C.

—¿Se van a mudar?

Sasha parpadeó ante la suposición de que simplemente recogería su vida y seguiría a Connelly.

—Se está moviendo. O ... Supongo que se ha movido. Se suponía que iba a bajar el fin de semana para buscar un lugar para vivir, pero ha decidido quedarse.

Maisy guardó silencio por un momento. Cuando habló, su acento de té dulce y magnolia había desaparecido, sustituido por una acusación. —¿Por qué? Sasha, ¿qué has hecho?

—¿Mamá? ¿Eres tú? —preguntó Sasha.

Maisy se rió, un ruido cadencioso, y el acento regresó. —Lo siento, cariño. Eso no fue justo. ¿Hiciste algo para molestarlo?

—Supongo que sí, —admitió Sasha.

—¿Qué fue?

—Me pidió que fuera con él. Y luego trató de darme este anillo, pero tuve que irme...

Un chillido surgió de Maisy, y ella interrumpió: “¿Un anillo de compromiso?”

—No lo sé. De todos modos, se fue sin despedirse, así que pensé que tú podrías ser él.

—Oh, dulzura. Vamos a cenar mañana y a hablar.

Sasha sacudió la cabeza, como si Maisy pudiera verla. —No puedo. Tengo que trabajar.

—Tú también tienes que comer. Vamos a Ibiza. Podemos beber mucha sangría y comer. ¿A las siete?

Sasha estaba a punto de resistirse, pero pensó en el fin de semana de monotonía y soledad que se extendía frente a ella. Una dosis de Maisy lo rompería muy bien.

—Claro, me parece bien.

—Perfecto, —dijo Maisy. —¿Y, Sasha?

—¿Sí?

—No vayas a pensar que voy a olvidar que no has contestado a mi pregunta.

Maisy colgó con una carcajada antes de que Sasha pudiera responder.

Sasha agregó la cena con Maisy a su calendario y luego se paseó por el pasillo para ver si Naya estaba haciendo algún progreso.

Naya giró la silla de su escritorio cuando Sasha abrió la puerta.

— ¿Tuviste suerte? —preguntó Sasha.

Naya se encogió de hombros. —He tanteado a todas las agencias. Les dije a todos que la chica podría ser un testigo en un caso de asesinato; la mayoría de los lugares me dijeron que enviara por correo electrónico una copia de la foto y que verían si alguien la reconocía. Les di a todos mi número de móvil y el tuyo, por si acaso aparece algo el domingo, pero yo en tu lugar no contendría la respiración.

Sasha sabía que tenía razón. Pero sólo tenían que seguir avanzando, seguir revolviendo las rocas, y finalmente encontrarían algo. O no, pero entonces al menos tendría la certeza de saber que no había nada que encontrar.

La búsqueda incesante de respuestas era una de las cosas más útiles que había aprendido como joven abogada en Prescott & Talbott. Las respuestas suelen estar ahí fuera, en alguna parte. Y el vencedor de cualquier enfrentamiento en un juzgado solía ser la persona que seguía buscando algo que ayudara a su caso -una decisión publicada, un testigo, una prueba- mucho después de que pareciera inútil. Prescott & Talbott enseñó a sus abogados que ganaba quien estuviera dispuesto a sacrificar más tiempo en la búsqueda de una respuesta. Era así de sencillo.

—Eh…

—¿Qué? —preguntó Naya.

Sasha no se había dado cuenta de que había hablado en voz alta.

—Oh, sólo estaba pensando, Ellen, Clarissa y Martine eran de primer año cuando manejaron ese caso pro bono, ¿verdad? —dijo, moviéndose a través de la habitación para sentarse en la silla frente a Naya.

—Sí. ¿Y? Naya dejó su bolígrafo y la miró detenidamente. —¿En qué estás pensando?

—¿Qué es lo primero que aprenden los nuevos abogados en Prescott & Talbott? —dijo Sasha.

—A responder una pregunta con otra pregunta, aparentemente.

—A no dejar ninguna piedra sin remover. Investigar todo, informar todo, revisar todo.

Naya asintió. —Claro, pero lo segundo que se les enseña es a refrenarse. Se rió y continuó: “Después del primer mes, cuando un cabeza de chorlito factura trescientas horas para investigar un asunto excesivamente menor, Marcus reúne a todos los abogados de bebés en una sala de conferencias y les ruge que se les paga por su criterio”.

—Es cierto, —concedió Sasha. —Pero una de las razones por las que Prescott nunca dejaría que tres primeros años llevaran un caso juntos es que no habría ningún abogado experimentado con criterio en el asunto.

—¿Crees que hicieron algo estúpido? —dijo Naya.

—Vamos, —respondió Sasha, —¿si no había nadie revisando su trabajo? Seguro que hicieron una estupidez. La pregunta es, ¿hizo que mataran a dos de ellos?

Naya ladeó la cabeza hacia el alféizar de su ventana. —El archivo está allí. ¿Quieres repartirlo?

—Sí. ¿Tienes hambre? —preguntó Sasha, comprobando la hora. Eran poco más de las seis.

—Puedo aguantar una o dos horas más, si puedes, —respondió Naya.

—Suena bien.

Ambos sabían que cuanto más esperaran para cenar, más corta les parecería la noche de trabajo. No sería más corta, pero parecería más corta. Y cuando una mujer se enfrenta a una jornada de veinte horas de trabajo, juega todos los juegos mentales que conoce para hacerla menos dolorosa.

Sasha se puso de pie y recuperó el archivo. —Llevémoslo a mi despacho. Podemos usar la mesa de conferencias para extendernos.

Naya rodeó el escritorio y le sostuvo la puerta. Mientras Sasha la atravesaba, Naya dijo: “¿Qué vamos a hacer con Martine?”

—No lo sé, —dijo Sasha, porque no lo sabía.

Habían tocado el tema con Larry antes de que se fuera, pero no habían llegado a un consenso sobre si debían contactar con Martine o no. Sasha no quería repetir la discusión. Pensó que no necesitaba un consenso: si le parecía que debía ponerse en contacto con Martine, lo haría. Por ahora, la razón principal por la que quería esperar era que, a menos que tuviera razones para creer que Martine estaba en peligro inminente, Sasha no quería asustarla.

La razón secundaria, y menos caritativa, era que Sasha no quería que Diana Jeffries se enterara de la existencia de las fotografías hasta que se las presentara en la audiencia preliminar del lunes, cuando ya sería demasiado tarde para inventar una historia que las explicara.

45

Sábado

Sasha llegó veinte minutos antes para cenar con Maisy. Incluso con la puesta de sol, la noche de octubre era intempestivamente cálida, así que Sasha dio su nombre a la anfitriona, se procuró una copa de vino tinto chileno del camarero y se escapó al patio de ladrillos situado entre el Ibiza y su restaurante hermano más formal, el Mallorca.

Después de pasar todo el día analizando los desagradables detalles del matrimonio de Jessa y Malcolm Vickers, los nervios de Sasha estaban a flor de piel. El zumbido de los últimos rezagados de la hora feliz gritando para hacer sus planes por encima de la música en el interior se había sentido como un asalto. Se sentó en una mesa de hierro forjado, observó los faros de los coches que pasaban por el puente de Birmingham y dejó que los sonidos de la ciudad la invadieran.

Apartó de su mente los pensamientos sobre los Vickers, Nick y Greg para poder disfrutar del aire de la noche mientras tenía la oportunidad; Maisy nunca aceptaría sentarse fuera y dejar que los gases de escape de los coches y la suciedad de la calle hicieran estragos en su perfecto cutis de porcelana. Al fin y al cabo, su cara era cosa suya.

Además, Sasha sabía que la anfitriona echaría un vistazo a Maisy y las sentaría en el punto muerto del gigantesco escaparate de la parte delantera del restaurante. No había mejor publicidad para un establecimiento que atendía a los sofisticados urbanos que tener a una hermosa celebridad local expuesta en lo que equivalía a una caja de luz.

Sasha bebió un sorbo de vino. Estaba cansada. Cuando pasara los próximos días, quizá se tomaría un fin de semana largo. Visitaría a Connelly en D.C. e intentaría averiguar qué estaban haciendo. Pensar en esa conversación la cansó aún más.

Giró la cabeza hacia las parejas dispersas por el pequeño patio en mesas para dos. Pasó el tiempo hasta que llegó Maisy jugando a ¿«Casarse o trabajar»?

Era un juego que ella y Naya habían inventado durante una prueba de dos semanas en Hoboken, Nueva Jersey, cuando trabajaban en Prescott & Talbott. La mayoría de las noches, trabajaban hasta la cena, preparando el testimonio para el día siguiente, pero de vez en cuando se encontraban lo suficientemente bien como para poder tomarse un descanso e ir a un restaurante.

Poco impresionados por la cocina del restaurante del hotel y de los establecimientos de los alrededores, se centraban, no en la comida, sino en sus compañeros de mesa. Observaban subrepticiamente a las parejas e intentaban captar retazos de sus conversaciones para determinar si estaban casados o eran novios. No estaba permitido comprobar el dedo anular.

¿Comer en silencio? Casados. ¿Hablando de sus sueños de entrar en una organización humanitaria internacional? Trabajando en ello. ¿Sentarse uno al lado del otro en lugar de enfrente? Trabajándolo. ¿Usar un cupón? Casados. Lo hacían tan bien que también podían detectar con seguridad a las parejas del mismo sexo, a los que llevaban mucho tiempo cohabitando, a los recién casados y a los que estaban a punto de divorciarse.

Sasha decidió que esta noche había muchas parejas de novios, al menos en el patio.

Sonrió para sí misma y levantó su vaso. Maisy entró a toda prisa, con un pañuelo rosa vaporoso a sus espaldas y la anfitriona radiante a su lado.

—¿Llego tarde, cariño? —preguntó Maisy, con una sonrisa blanca y brillante que se convirtió en un pequeño ceño fruncido.

A Maisy le encantaba la puntualidad.

—No, justo a tiempo, —le aseguró Sasha, vaciando su vaso.

La sonrisa cegadora regresó. —Oh, menos mal. Mírate. ¿Has perdido peso?

Maisy, que había sido bendecida con curvas y maldecida con un gusto por lo dulce, no parecía entender que el peso natural de Sasha era de noventa y siete libras, la mayor parte de ellas de músculo, y estaba siempre intentando que Sasha compartiera un secreto imaginario de la dieta.

—No, debe ser sólo la iluminación, —le dijo Sasha.

Maisy sacudió sus rizos rubios. —Bueno, estás fantástica. Y, ¿adivina qué?, —dijo, girando su cuerpo para hacer un gesto hacia la anfitriona. —¡Tenemos una mesa fabulosa!

Mientras Sasha se ponía en pie para seguirlos al interior, se distrajo con un tipo de unos veinte años que sorteaba la atestada acera del bajo muro de ladrillo con un carrito de playa cargado de ropa sucia. Se dirigía, sin duda, a una de las lavanderías que había al final de la calle Carson East.

Al parecer, había reconocido a Maisy y debía de ser un fanático, porque caminaba con la cabeza torcida sobre el cuello para mirarla a ella, no a donde iba, y chocó con su carrito contra el poste de una farola.

Sasha se tragó la risa cuando él se volvió para encontrarse con sus ojos. Parecía estar ileso, pero su rostro enrojeció y se alejó a toda prisa.

46

Rich metió la ropa blanca en la lavadora de gran tamaño con manos temblorosas. No podía creer lo que acababa de ver. Maisy, la adorable presentadora de las noticias del mediodía, en aquel bar de tapas hipster. Un escalofrío de electricidad le había recorrido la espina dorsal cuando se había dado cuenta de que era ella. A la vuelta de la esquina de su apartamento.

Pero la emoción se había convertido en una sacudida de miedo cuando vio a su acompañante. Era la abogada que representaba a Lang y Costopolous.

Cerró la puerta de golpe y metió las monedas en las ranuras. Tomó grandes bocanadas de aire para intentar sofocar su pánico.

¿Por qué estaba Maisy hablando con ese abogado? Tenía que estar investigando los asesinatos para una historia. Y ese abogado parecía saber algo, algo que podía demostrar que sus clientes eran inocentes.

Rich sacudió la cabeza para sí mismo. No debía distraerse de su objetivo. Tenía que seguir el resto de su plan. Matar a Martine. Entregar el tercer sobre. Terminar lo que había empezado.

El agua jabonosa giraba en la ventana de la puerta de la máquina. Rich sintió que sus pensamientos giraban igual de rápido. No se podía evitar. Tenía que averiguar qué sabía Sasha McCandless.

Golpeó con la mano la parte superior de la lavadora, lo que le valió una mirada del cansado y calvo chico que atendía el carrito de los aperitivos.

El chico hispano y retorcido que parecía tener el mismo horario de lavandería que Rich semana tras semana levantó la vista de su teléfono para jugar a Angry Birds. —¿Estás bien, tío?

Rich apretó los dientes. Estaba llamando la atención. Eso no era bueno. No es bueno.

Exhaló, —Sí, estoy bien. Olvidé las sábanas de la secadora, eso es todo.

El tipo ya había vuelto a centrarse en lanzar pájaros a los cerdos.

Rich se obligó a sentarse en una de las sillas de aluminio que se alineaban en la pared y a quedarse quieto. Tenía que mantener la calma. Ya encontraría la forma de averiguar cuánto sabía McCandless y tomaría las medidas necesarias para evitar que le fastidiara el resto de sus planes.

47

—¿C ómo está Maisy? —preguntó Naya, levantando la cabeza de una pila de revisiones de rendimiento, cuando Sasha entró en la oficina.

—Apaciguada. Le dije que tendría una entrevista exclusiva conmigo cuando Nick y Greg fueran declarados inocentes. Sasha le entregó a Naya un recipiente de poliestireno para llevar. —Toma, aún debe estar caliente. Come.

—Gracias, Mac.

Naya apartó las carpetas y abrió el recipiente. Tomó un juego de cubiertos del cajón superior de su escritorio y empezó a trabajar en el pollo.

—Mmm, esto está bueno. ¿Relleno de carne de cangrejo?—, dijo entre bocados.

—Y espinacas, creo, —respondió Sasha distraídamente, hojeando los archivos de personal. —¿Encuentras algo interesante?

Naya se limpió la boca y tomó un trago de agua antes de responder. —La verdad es que no. Los tres obtuvieron calificaciones uniformemente altas, que es lo que se esperaba. Los tres se hicieron socios, después de todo.

Sasha asintió. —¿Alguna de las críticas mencionó específicamente su trabajo en Vickers?

—No. Y eso es un poco raro, porque facturaron un montón de horas en su primer año. Era el grueso de su trabajo, y obtuvieron un buen resultado, ¿no?

—Si llamas buen resultado a la cancelación de la patria potestad de un padre, —dijo Sasha.

Naya bajó el tenedor. —De acuerdo, entendido. Pero desde el punto de vista del bufete, es un buen resultado, ¿no? Ellos representaban a la madre. Ella creía que lo mejor para su hijo era no tener contacto con papá, y sus abogados lo hicieron posible.

—Eso es cierto, —concedió Sasha.

Al leer el expediente de la clienta, Sasha tenía claro que, desde el principio, el objetivo de Jessa Vickers había sido que se anularan los derechos del padre. El divorcio y la pensión alimenticia eran casi secundarios. Se empeñó en que Malcolm no pudiera tener la custodia parcial ni siquiera el régimen de visitas.

Como bien sabían todos los abogados -incluso tres recién estrenados-, eso era mucho pedir. Los jueces de familia debían tomar decisiones basadas en el interés superior del niño. Por regla general, los tribunales solían considerar que lo mejor para el niño era tener una relación con sus dos padres. Incluso, como había señalado Clarissa en una de sus primeras cartas a Jessa, llegaron a dictaminar que lo mejor para el niño era tener visitas con su padre, que había asesinado a la madre del chico. Jessa no se había dejado impresionar por el difícil camino que tenían por delante y había insistido en que podrían encontrar una manera.

Ellen, Clarissa y Martine habían escrito una nota de investigación tras otra, resumiendo casos y analizando diversas estrategias. Todas las notas iban dirigidas al expediente, en lugar de a un socio. Además, el Trío Tremendo, y no un socio, había firmado todos los alegatos y la correspondencia con los clientes.

De alguna manera, sin la aparente orientación de un abogado principal, y tras dedicar casi mil horas de servicios legales gratuitos al caso, los asociados habían conseguido convencer al juez de que Malcolm Vickers era una fuerza tan malévola en la vida de su hijo pequeño y un peligro tan grande para su esposa, que el tribunal concedió a Jessa la custodia completa, sin visitas para el padre.

Animada por su victoria, Jessa presionó para conseguir más. Le dio instrucciones a sus abogados para que presentaran una petición de cancelación de la patria potestad de Malcolm. Ellen, Clarissa y Martine presentaron, informaron y argumentaron la petición. Y, de nuevo, tras varios cientos de horas, ganaron.

Malcolm, que había estado representado por un abogado competente, aunque superado, en todas las fases del procedimiento, escribió una carta al Trío Tremendo después de que se emitiera la orden de extinción de sus derechos.

Sasha fue a la página que había marcado en el archivo de correspondencia y la releyó mientras Naya terminaba su pollo.

Queridos abogados:

Espero que puedan dormir por la noche sabiendo lo que nos han hecho a mí y a mi hijo. Al vender ese saco de mentiras que Jessa les dio, han arruinado mi vida. Y la suya. Un niño necesita el amor y el apoyo de su padre mientras crece, pero Richie se convertirá en un hombre sin nadie que lo guíe.

Mi abogado me dice que las decisiones de la corte de darle a Jessa la custodia total y de terminar mis derechos fueron malas leyes y que debo apelar.

Ojalá pudiera hacerlo. Pero lo he perdido todo en el divorcio, gracias a ti, y le debo a mi abogado decenas de miles de dólares que no tengo.

Algún día, espero que puedan sentir el dolor de que les quiten a su hijo, con lágrimas en la cara, y no poder evitarlo.

Que Dios se apiade de sus almas, si es que las tienen.

Malcolm Vickers

No podía imaginar cuál sería su reacción si alguna vez recibiera una carta tan cruda y herida. Incluso quince años después del hecho, podía sentir la angustia del hombre. Levantó la vista para ver a Naya observándola.

—Esa carta es muy dura, —dijo Naya.

—Sí, no puedo creer que haya llegado al archivo oficial, —dijo Sasha.

—Y no se mencionó en la revisión del rendimiento de nadie, —le recordó Naya.

Ambas llevaban suficientes años en Prescott & Talbott como para saber que algo andaba muy mal en esta foto.

—¿Crees que Cinco saneó el expediente? —dijo Naya, dando por fin voz a lo que ambas habían estado pensando.

—¿Pero por qué? ¿Por qué quitar las referencias al socio supervisor si iba a hacer que Caroline destruyera todo el archivo? No tiene sentido, —dijo Sasha.

Su nivel de frustración aumentó. Les faltaba algo.

Naya negó con la cabeza, igualmente enfadada. —No, tienes razón. Así que el abogado supervisor simplemente... ¿no lo hizo? Y no olvides que Ellen no era una abogada litigante y, en realidad, tampoco lo era Clarissa. Es imposible que el bufete les diera este caso y les dijera que lo hicieran.

Justo en ese momento, sonó el móvil de Naya. Ambos se pusieron en marcha.

—Naya Andrews, —respondió ella.

Sasha se puso de pie y se quebró la espalda. Naya escuchaba atentamente a la persona al otro lado del teléfono; apretaba el teléfono entre la oreja y el cuello y garabateaba notas.

—En absoluto, —dijo Naya a la persona que llamaba. —Me alegro de que hayas llamado esta noche en lugar de esperar.

Debió sentir que Sasha la observaba, porque levantó la vista. Sasha señaló las tazas de café vacías, y Naya asintió con la cabeza y volvió a prestar atención a la llamada.

Sasha llevó los cubiertos sucios y las tazas vacías a la cafetería cerrada. Con la llave que le había dado Jake, abrió la puerta del local y atravesó la sala en penumbra hacia la cocina. Su camino estaba iluminado por el suave resplandor de la luz de las vitrinas del frigorífico llenas de caras aguas con sabor a fruta y tés embotellados.

El viaje por el cuarto oscuro le recordó, como siempre, su encuentro con un agente encubierto en ese espacio cuando estaba vacío. Se preguntó fugazmente si el agente Stock habría hablado bien de Connelly, si se lo hubiera pedido. Teniendo en cuenta que ella y Connelly habían ayudado a Stock en una investigación que les había llevado a un ascenso, probablemente él habría apoyado a Connelly. ¿Acaso Connelly había intentado salvar su trabajo?

Dejó los platos sucios en la bandeja que había junto al fregadero y se puso de puntillas para bajar dos tazas limpias del estante de acero inoxidable de la pared. Luego tomó la jarra de café blanco de plástico que Jake llenaba con café fresco para ella cada noche antes de cerrar.

Llevó el café a su despacho y esperó a que Naya terminara su llamada. Mientras esperaba, sirvió el café de Naya. Mientras removía el azúcar y la crema, Naya irrumpió en la habitación.

—Toma. Le dio la taza a Naya y se sirvió la suya. —¿Y bien? —preguntó.

Los ojos de Naya brillaron. —Hemos tenido un respiro. Más o menos.

Se sentaron en la mesa de reuniones.

Naya dejó su café y volvió a hojear la primera página de sus notas, mientras Sasha esperaba. Bebió un largo trago de café. Todavía estaba caliente. Dentro de una hora más o menos, la garrafa estaría proporcionando café tibio, en el mejor de los casos. Pero el café tibio era mejor que el café frío, y el café frío era mejor que no tener café.

—De acuerdo, era la encargada de las reservas de «Three Rivers Modelos y Actores». Estaba trabajando hasta tarde, poniéndose al día con el papeleo, y abrió mi correo electrónico con la foto de la muchacha, —dijo Naya.

—¿La reconoció?

—Sí. Había sido una de sus modelos. Pero hace unas semanas -la señora no tenía clara la fecha exacta- llamó y dijo que no la contrataran para ningún otro trabajo porque se iba a mudar a Nueva York.

—¿Tiene un nombre e información de contacto? —preguntó Sasha, tratando de mantener su excitación bajo control hasta que la historia se comprobara.

—Su nombre artístico es Tawny Truitt. La directora de la agencia, Amanda, dijo que no sabía su nombre real porque no llevaba mucho tiempo modelando con ellos. La agencia sólo presenta los formularios de impuestos cuando sus talentos alcanzan un umbral de información, que Tawny no tenía. Y ella no tenía una dirección de reenvío. Le dijo a Amanda que la llamaría cuando estuviera instalada para darle la dirección de su último cheque, pero nadie ha sabido nada de ella todavía. Naya se encogió de hombros.

—¿Este traslado a Nueva York surgió de la nada? —preguntó Sasha, pasando página por ahora. Podrían averiguar cómo localizar a Tawny más tarde.

Naya asintió, mirando sus papeles. —Sí, Tawny dijo que había conseguido un trabajo por su cuenta, independiente, que había pagado lo suficientemente bien como para poder ascender a las grandes ligas y tener su oportunidad.

—¿Mencionó cuál era el trabajo? La sincronización funcionó, pensó Sasha.

—Estoy llegando, —le dijo Naya. —Amanda dijo que no preguntó. Ella asumió que la chica había girado algunos trucos o se desnudó en una fiesta de la fraternidad o algo así. Dijo que no es un hecho inusual en su línea de trabajo. Pero Tawny dijo que alguien se le había acercado en la lavandería y le había ofrecido un trabajo de interpretación para adultos y una enorme suma de dinero por una hora de trabajo. Amanda dijo que le había advertido a Tawny que era una forma peligrosa de vivir, pero la chica insistió en que había sido inteligente al respecto. Todo el trabajo se hacía en público. El tipo que la contrató se reunió con ella en la lavandería cuando terminó para pagarle en efectivo. Él no sabía dónde vivía ni su verdadero nombre y ella no le preguntó el suyo.

Sasha se olvidó de su café. —Así que creemos que nuestro asesino vio a Tawny en la lavandería, se dio cuenta de que Nick no podría resistirse a ella y le tendió una trampa. Luego utilizó las fotos para crear una discordia matrimonial para los Costopolous y un motivo para el asesinato?

Naya la miró largamente.

—¿Qué? —preguntó Sasha.

—El asesino. O alguien de Prescott. Apestan mucho en esto.

Sasha le devolvió la mirada. —O alguien en Prescott es el asesino.

—O eso, —estuvo de acuerdo Naya.

—Tenemos que hablar con Martine Landry, —dijo Sasha.

Hablar con Martine resultó ser más fácil de decir que de hacer.

Había empezado bastante bien. Aunque Martine había dejado Prescott & Talbott antes de que Sasha empezara, conocía el nombre de Sasha. Basándose en el linaje que compartían, Martine se había mostrado dispuesta a hablar con Sasha, a pesar de que la llamaba a su casa a casi las once de la noche de un sábado.

Una vez que Sasha pasó de las condolencias por la muerte de Ellen y Clarissa y mencionó que representaba a sus maridos, la buena voluntad de Martine se había evaporado.

Las últimas palabras de Martine, antes de colgar el teléfono en el oído de Sasha, habían sido cortantes y extrañamente familiares.

—Espero que puedas dormir por la noche, Sasha, haciendo lo que haces. Sé tan bien como cualquiera que todo el mundo tiene derecho a una defensa, pero eso no significa que tengas que proporcionarla. Y, ciertamente, no voy a ayudarte. Haz lo que tengas que hacer y que Dios se apiade de tu alma, —había siseado Martine.

Después, Sasha se había frotado la frente y había esperado a que se le ocurriera. La perorata de Martine se había hecho eco de la carta que Malcolm Vickers les había enviado a ella y a sus amigos muertos quince años atrás.

Sasha le dijo a Naya que se fuera a casa y durmiera un poco. Luego encendió su portátil y empezó a hacer el esquema de su argumento en la vista preliminar.

Lo bueno de estar aplastada por el trabajo, pensó, era que cuando se topaba con un muro en un frente, había un montón de otras tareas igual de urgentes esperándola.

48

Domingo

Cinco se dio la vuelta, pero era demasiado tarde. Marco ya lo había visto.

Le irritaba sobremanera que Marco, que no era ni Episcopal ni residente en Fox Chapel, cruzara dos puentes todos los domingos por la mañana para ir al culto de San Pedro. ¿No podía tener un día a la semana en el que no tuviera que tratar con nadie de la empresa?

Pero cada vez que Cinco se quejaba a Greta, buscando una pizca de comprensión por parte de su cónyuge, ella le hacía callar. La esposa de Marco, Lidia, era una Daughter of the American Revolution y una protestante de pura cepa. Para la esposa de Cinco, su pedigrí superaba el catolicismo de su marido italoamericano.

—Cinco, —gritó ahora Marco, cruzando a toda prisa el nártex para darle un fuerte apretón de manos, que Cinco devolvió sin entusiasmo. —Greta, —dijo Marco, —estás preciosa. ¿No ha sido el sermón del reverendo Mark especialmente inspirador y estimulante?

—Lo fue, —aceptó ella, ofreciendo su mejilla para un beso.

Cinco se preguntó si alguno de ellos lo había escuchado. Él sabía que no lo había hecho. Pasó el tiempo como lo hacía todas las semanas, maravillándose con la artesanía de las elaboradas vidrieras que brillaban como joyas cuando les daba la luz del sol, imaginando el esmerado cuidado que los artistas habían empleado para resaltar el halo de pan de oro alrededor de la cabeza de Cristo en la pintura sobre el altar, y admirando el trabajo de detalle evidente en la pila bautismal de mármol. Si existía un Dios, pensaba a menudo Cinco, su gloria y majestuosidad estaban en los cuidadosos actos que habían creado tal belleza.

Lidia se apartó de su conversación y se dirigió hacia ellos, la imagen del dinero viejo con su traje y falda rosa pálido y su perfecto casco de cabello rubio. Después de sus saludos chillones, Lidia y Greta se alejaron, balbuceando sobre el próximo almuerzo de las damas auxiliares.

Marco se abalanzó inmediatamente.

—¿Cuál es la situación? —preguntó en voz baja.

Cinco ignoró la oleada de disgusto que le invadió. Era domingo por la mañana, por Dios.

—Sam Davis había encontrado al hijo de Vickers. Pero aparte de eso, nada, —dijo.

—Eso es algo, —dijo Marco. —¿Qué vas a hacer al respecto?

—Nada por ahora—, respondió Cinco. Supuso que era demasiado esperar que Marco dejara el tema.

Y tenía razón. Marco le agarró el brazo justo por debajo del codo y lo apretó con fuerza.

—¿Cómo que nada? Esto implica a tu viejo tanto como a cualquier otro, Cinco. Ve a ver al chico y ofrécele dinero. Jesús.

Cinco le apartó el brazo. —Quita tus manos de encima. Y cuida tu lenguaje. ¿Has olvidado dónde estás?

Marco soltó la mano, escarmentado, por el momento. Cinco continuó: —En primer lugar, no voy a hacer una oferta. ¿Cuántos acuerdos has negociado? Si el chico está detrás de esto, y lo que quiere es dinero, hará una demanda. No voy a hacer una oferta contra mí mismo.

—Claro que quiere dinero, —exclamó Marco, —¿qué otra cosa podría querer?

—Baja la voz, —le advirtió Cinco. —Lo creas o no, no todo el mundo está motivado por el sucio lucro. Y segundo, no vuelvas a sacar el nombre de mi padre. ¿Está claro?

Marco puso los ojos en blanco pero se mordió la lengua mientras sus esposas volvían hacia ellos.

Cinco les dedicó una amplia sonrisa y rezó en silencio para que aquella fealdad desapareciera de algún modo. Antes de que Marco se quebrara.

49

Sasha no creía en los fantasmas, ni en los zombis. Si lo hubiera hecho, habría estado segura de que Malcolm Vickers había matado a Ellen y Clarissa.

Se había despertado antes del amanecer y había encendido su ordenador portátil antes de servirse su primera taza de café. Había pasado la mañana trabajando en la mesa del comedor en pijama. Su búsqueda en Google había revelado que, tras perder a su hijo, Vickers se había dedicado a la abogacía. Había sido un pionero en el movimiento por los derechos de los padres y en varias modas de vinculación masculina que hacía tiempo que habían desaparecido de la escena pública. Sus primeras publicaciones en foros y chats en línea dejaban claro que su ira no se había disipado con el tiempo, sino que se había endurecido hasta convertirse en una furia de acero.

Durante años, había instado a los padres a utilizar «cualquier medio necesario» para mantener a sus hijos en sus vidas. Pero parecía haber dejado de publicar y organizar concentraciones después de que un secuestro muy publicitado de uno de sus seguidores acabara en tragedia. El padre, que huía de la policía con su hija de catorce meses en el asiento trasero de su Taurus, había cruzado la mediana a una velocidad estimada de ciento cuarenta kilómetros por hora, chocó contra un camión de dieciocho ruedas y volcó el coche. Padre e hijo fueron declarados muertos en el lugar de los hechos, y Vickers desapareció del mapa.

La siguiente mención de su nombre que pudo encontrar fue su obituario. Después de detallar su defensa de los padres y su lucha contra el cáncer, el artículo terminaba con la nota lastimera de que «se cree que le sobrevive su único hijo, nacido Richard John Vickers, cuyo nombre actual y paradero se desconocen, pero que se lleva en el corazón de su padre todos los días de su vida».

Sasha realizó varias búsquedas sobre Richard John Vickers, pero no tenía ninguna huella electrónica. Tomó nota para que Naya probara las bases de datos utilizadas por los investigadores privados y los cobradores de deudas y cerró su navegador. No podía pasarse todo el día buscando en los agujeros de los conejos de Internet; aún tenía que trabajar en su oposición a la moción de la fiscal del distrito para revocar la fianza de Greg. Una vez que tuviera su argumento preparado, pensaba ducharse y dirigirse a casa de sus padres.

Su familia se reunía allí después de asistir a la misa en Santa Teresa, donde, como Martine Landry habría estado encantada de saber, todos habrían rezado por el alma de Sasha. Dado que ella era la única católica no practicante en una familia numerosa, su alma probablemente recibió más que su cuota de oraciones.

Normalmente, se saltaba la cena dominical de la familia McCandless un día antes de no una, sino dos, comparecencias ante el tribunal. Hoy no. A pesar de su larga lista de cosas por hacer, había decidido hacer tiempo. Reconoció que su motivación era, al menos en parte, demostrar que no estaba atrofiada emocionalmente y que valoraba a su familia, a pesar de lo que Leo Connelly pudiera pensar.

Exhaló. No tenía tiempo para esta distracción. Apartó de su mente los pensamientos sobre Connelly y sus palabras cortantes y caminó descalza hasta la cocina para rellenar su café.

Vio cómo el rostro pintado en el lateral de la taza pasaba de ser negro y dormido a blanco y despierto cuando el calor del café activaba la pintura. Connelly la había sorprendido con la taza una mañana cualquiera del verano. Dijo que la había visto e inmediatamente pensó en la forma en que ella pasaba de estar dormida a estar alerta con su primer sorbo de café matutino. El recuerdo le provocó lágrimas calientes. Maldito sea.

Abandonó la taza en la encimera, con el café sin tocar, y fue al baño a abrir la ducha. La oposición llegaría más tarde.

50

Rich giró el martillo en la palma de su mano. Estaba frío y duro. Tenía que ser el martillo. Frío, duro e impermeable a las fuerzas externas.

La situación de Clarissa todavía le corroía. Intentó no culparse a sí mismo. ¿Cómo podía saber que estaba embarazada cuando había planeado su muerte? Por supuesto, no habría querido dañar a un bebé inocente, hecho que le había concedido fácilmente.

Cuando se asomó desde el asiento trasero de su coche después de que ella aparcara en el garaje de su oficina, sus gritos le habían complacido al principio. Pero cuando ella rompió en sollozos y le dijo que estaba esperando un bebé, su satisfacción desapareció. Desapareció en un instante. Sustituida por la incertidumbre.

Un bebé.

No quería creerla, quería que mintiera. Pero ella rebuscó en su bolso con manos temblorosas y sacó una de esas fotos del feto. Una ecografía. El delgado papel film se había enrollado en forma de pergamino, y la mancha gris granulada había parecido, bueno, una mancha, pero la información generada por el ordenador en la parte superior de la imagen confirmaba que se trataba de una mancha que vivía en el vientre de Clarissa.

Clarissa le había mirado con ojos húmedos y negros y le había suplicado que perdonara a su bebé. Había golpeado el martillo de Nick contra la palma de la mano, deliberando mientras ella le suplicaba.

Lo golpeó de nuevo ahora, recordando.

Había tenido que tomar una decisión rápida sobre esta circunstancia imprevista. Había hecho lo mejor que podía, se dijo a sí mismo. Lo había manejado de la manera correcta.

Y después de ese contratiempo, simplemente había continuado con el resto de sus pasos como estaba predeterminado. La noche anterior ya había dejado el sobre con la fotografía en Prescott & Talbott, porque había pensado que sería demasiado arriesgado aventurarse en las oficinas después de que se encontrara el cadáver en el garaje.

En retrospectiva, se dio cuenta de que había sido un error. Si Clarissa no hubiera muerto, habría parecido que iba de farol cuando Prescott abriera el cuadro.

Esta vez, tenía que hacerlo todo en el orden adecuado: separar a Martine y a Tanner; esperar a que ella diera los pasos para divorciarse de Tanner; luego matarla; y, finalmente, soltar la tercera foto.

Volvió a golpear el martillo contra la palma de la mano con un ruido sordo.

Esta vez no hubo sorpresas.

51

—¿D ónde está Leo? —preguntó la madre de Sasha, envolviendo a Sasha en un abrazo y en una nube de Clinique Happy en cuanto entró por la puerta.

El aroma significaba el domingo para Sasha. A Valentina McCandless le encantaba el perfume, pero lo reservaba para la iglesia, su cumpleaños y su aniversario. Un año, Sasha le había regalado un frasco grande para el Día de la Madre, para que pudiera usarlo siempre que quisiera. La botella había durado seis años.

—Hola, mamá, —dijo Sasha, besando la mejilla de su madre e ignorando su pregunta.

Su hermano Sean atravesó la puerta entre el comedor y la sala de estar llevando una bandeja de nachos y salsa de queso. Jordan, su mujer, le siguió con las cervezas.

—Hola, «Pequeñita», —dijo Sean, asintiendo con la cabeza hacia ella. —¿Dónde está tu chico? Se va a perder el saque inicial.

—Hola, Sean, Jordan. Está fuera de la ciudad, —respondió Sasha.

Se apresuró a ir a la cocina en la parte trasera de la casa para evitar más preguntas sobre Connelly.

Riley, la esposa de su hermano Ryan, estaba sentada en la mesa, picando verduras para la ensalada.

—Hola, Sasha, —dijo con su voz suave. Cortó los champiñones con un ritmo rápido y preciso. Sus piezas de uniforme habrían hecho que Connelly se sintiera orgulloso.

—Hola. ¿Cómo te sientes, Riley? —preguntó Sasha. Riley estaba, como siempre, embarazada.

—Bastante bien. Un poco cansada, pero eso también puede ser por perseguir a los vándalos. Oye, ayer te vi en las noticias. Te entrevistaron sobre los hombres que mataron a sus esposas, —dijo Riley, con los ojos muy abiertos.

—Supuestamente, —dijo Sasha.

—¿Qué? Riley se apartó el largo flequillo de los ojos y siguió cortando mientras hablaba.

—No importa. Nada. Entonces, ¿qué te pareció? —dijo Sasha mientras se dirigía a la nevera y miraba dentro, por costumbre más que por hambre.

—Me ha gustado tu traje, —dijo Riley.

La madre de Sasha entró en la cocina y cerró la puerta de la nevera. —Te vas a quitar el apetito, —le dijo a Sasha. Luego se volvió hacia Riley. —¿Qué traje?

—Sasha llevaba un vestido y una chaqueta muy bonitos en la televisión, —explicó Riley, agitando el cuchillo para dar énfasis.

—¿Salió en la televisión y no se lo dijo a su madre? —dijo la madre de Sasha. —Papá y yo lo habríamos grabado, cariño.

—No fue algo programado, mamá. Simplemente me sorprendió un periodista que tenía algunas preguntas sobre un caso. No fue gran cosa, en realidad, —explicó Sasha. Le dirigió a Riley una mirada larga y significativa.

Riley asintió, con los ojos muy abiertos, para hacerle saber a Sasha que lo entendía. Había estado casada con Ryan el tiempo suficiente para saber que Valentina no consideraba que los maridos asesinos, presuntos o no, fueran una conversación apropiada antes de la cena.

—¿Dónde está Ryan? —dijo Sasha para cambiar de tema.

—Fuera, con tu padre y los niños, —respondió su madre, dirigiendo su atención a los dos pollos gordos y desnudos destinados al asador.

Sasha observó a través de la pequeña ventana cómo su padre lanzaba la pelota en dirección general al nudo de nietos que había en el extremo más alejado de su patio trasero y éstos se lanzaban tras ella como cachorros.

Ryan la llamó la atención y la saludó. Ella le devolvió el saludo.

—¿Necesitas ayuda, mamá? —preguntó Sasha.

—¿De ti? Ni hablar. Pero me gustaría que Leo estuviera aquí. Quería conseguir su receta para las patatas. Por casualidad no la conoces, ¿verdad? —dijo su madre por encima del hombro, con las manos dentro de un pollo.

—¿Las asadas? Romero, sal marina y aceite de oliva, —dijo Sasha, impresionada consigo misma por haberlo recordado.

—¿Cantidades? ¿Temperatura? ¿Tiempo? —respondió su madre.

—Oh, sí, no lo sé, —respondió Sasha.

Detrás de ella, oyó que Riley se tragaba una risita.

Valentina se limitó a negar con la cabeza y dijo: “Sal a tomar sol. Estás pálida”.

Sasha no discutió. Salió a la gran cubierta trasera y se acomodó en la vela de teca.

—Hola, muñeca, —llamó su padre desde el patio.

—Hola, papá, —respondió ella, balanceando la mecedora hacia atrás y comenzando su suave movimiento.

Su sobrino mayor, Liam, se volvió al oír su voz.

—¡Tía Sasha! —gritó y echó a correr hacia ella.

Siobhan, Colin y Stefan iban justo detrás de él, chillando y riendo mientras corrían por el patio. Daniella se quedó atrás, moviendo sus regordetas piernas de niña tan rápido como podía. Subieron atronadoramente las escaleras y se amontonaron en la mecedora en una maraña de brazos y piernas.

—Hola, mis cinco monitos, —dijo Sasha, tratando de hacerles cosquillas en la barriga a los cinco.

Ryan y su padre se quedaron en el patio y le dieron al fútbol unos últimos lanzamientos. Incluso a los sesenta y cuatro años, el brazo de su padre todavía podía enviar una bala zumbando por el patio. Padric McCandless había sido el mariscal de campo del equipo de fútbol del instituto Central Catholic. Le había dado a cada uno de sus tres hijos una pelota de fútbol tan pronto como pudieron ponerse de pie sin ayuda y, para consternación de su esposa, no había visto ninguna razón para tratar a su hija del tamaño de un cacahuete de manera diferente. Sasha tenía una foto enmarcada en su despacho de los dos. Ella no debía de tener mucho más de un año, vestida con un vestido rosa de encaje y zapatos blancos. Su padre estaba agachado junto a ella, corrigiendo su forma mientras intentaba lanzar un balón de fútbol de tamaño reglamentario a uno de los niños.

Sasha observó cómo lanzaban la pelota y escuchó cómo los niños hablaban por encima de los demás en un intento de ponerla al tanto de la escuela, los deportes y la escena social de los niños de ocho años. Con sus voces excitadas en el aire, el sol en su piel y Daniella acurrucada en su regazo, aprovechó el momento y no pensó en abogados muertos, matrimonios rotos o novios exigentes.

Entonces Sean apareció en la puerta.

—¡Papá, Ry, vamos! El partido está a punto de empezar, —llamó—.

—¡Vamos, Steelers! —gritó Colin, y toda la masa de niños que se retorcían se deslizó de la mecedora y entró en tropel en la casa.

Sean bajó a la cubierta para dejarlos pasar. Miró a Sasha y dio un trago a su cerveza.

—¿Qué opina Leo de tu representación como la «Abogada de Asesinos»? —preguntó con voz deliberadamente neutra.

Sasha lo miró, protegiéndose los ojos del sol con una mano. Su rostro estaba inexpresivo.

—No lo sé. No le consulto sobre mi trabajo, —respondió ella, igualando su tono.

Ryan y su padre subieron los escalones y se colocaron junto a Sean.

—¿No hay Leo? —le preguntó Ryan.

—Hoy no, —dijo Sasha.

—Quizá no apruebe la elección de clientes de Sasha, —dijo Sean.

No muerda el anzuelo. Reducir intensidad.

—Está fuera de la ciudad por negocios, —dijo ella, mirando a Ryan y a su padre.

—¿Oh? ¿Decidió aceptar ese trabajo en el D.C.? —preguntó su padre.

Sasha lo miró fijamente. ¿Connelly había hablado con su padre sobre su oferta de trabajo antes de que él se lo mencionara a ella? Se sintió traicionada por dos de los hombres que amaba.

Finalmente, dijo: “Sí”.

Ryan la miró detenidamente. —¿Vas a mudarte allí?

Sasha negó con la cabeza. —No. Tal vez. No lo sé.

Sean dijo: “Es un buen hombre. Cuidará de ti”.

—No necesito que me cuiden, Sean, —dijo ella, obligándose a hablar con calma. Se recordó a sí misma que Sean estaba tratando de desempeñar un papel para el que no había nacido ni era particularmente adecuado. Cuando su hermano mayor, Patrick, había muerto a los treinta años, Sean, dos años menor que él, había intentado ocupar su lugar. Parecía creer que tenía una responsabilidad para con su hermana menor, a pesar de que Sasha ya había pasado la treintena.

Ryan, que siempre se ha encargado de calmarlo, intervino. —Por supuesto que no. Todos lo sabemos. Es sólo que Leo parece hacerte feliz. Lo has mantenido por más tiempo que el resto. Y, además, estoy segura de que a mamá y a papá les gustaría que les dieras algún nieto en algún momento.

Sasha ladeó la cabeza hacia él. —Creo que ustedes tienen eso de tener nietos bastante bien cubierto, ¿no?

Su padre se rió y dijo: “Chicos, dejen a su hermana en paz. Entren y guárdenme un asiento frente al televisor. Le tiró el balón a Sean y se sentó junto a Sasha en la mecedora”.

Sean y Ryan entraron en la casa. Ya olvidada la situación romántica de su hermana, pudo escuchar cómo discutían sobre el reparto de puntos del partido.

Sasha y su padre se sentaron y movieron la mecedora hacia adelante y hacia atrás en sus balancines, sin hablar. Finalmente, él dijo: “¿Quieres hablar de ello?”

—No.

—De acuerdo.

Se balancearon un poco más. Sasha se quedó mirando las robustas barandillas de la cubierta que tenía delante. La cubierta envolvía el lateral de la casa y luego bajaba a un segundo nivel. Era enorme, impresionante y funcional.

—¿Recuerdas cuando tú y los chicos construyeron esa especie de balcón?—, dijo ella, todavía mirando al frente.

—Claro, —respondió. —El verano del 98. Todos los chicos ayudaron. Patrick, el que más.

—Estaba en casa desde la universidad, trabajando en el turno de la cena en The Colony. Me despertaba todas las mañanas con el sonido de los martillos. Y cada día aparecía más cubierta. Recuerdo que pensé que era increíble que pudieran crear esto con nada más que un montón de madera y clavos y su esfuerzo, —dijo ella, abriendo los brazos.

Su padre sonrió.

Ella continuó. —Yo no puedo hacer eso. Pero puedo tomar un montón de palabras, nada más que un revoltijo de hechos buenos y malos y leyes buenas y malas, y crear un argumento que convenza a un juez.

—Claro que puedes, —aceptó él.

Sasha se volvió hacia él. —Pero por alguna razón, eso no vale nada. ¿Debería dejar lo que hago y seguir a un tipo?

—Deberías hacer lo que te hace feliz, —dijo él, poniendo un brazo alrededor de ella. —Sea lo que sea.

Sasha bajó la mirada un momento y luego dijo: “¿Crees que estoy rota por dentro?”

Padric volvió a sonreír. —No, no estás rota, Sasha. Sólo eres diferente a ellos. Señaló con la cabeza hacia la casa.

—Connelly cree que estoy rota, —dijo ella.

—Probablemente Leo esté dolido, cariño, —dijo su padre lentamente. —No estás rota, pero seguro que eres... autónoma. Me parece que se abrió a ti y esperaba que tú hicieras lo mismo. Pero eso no significa que haya algo malo en ti, cariño. Siempre has sido así. Serio y reservado.

¿Serio y reservado?

—Eso suena a roto, —dijo ella.

Él se rió. —No, eso suena como una chica pequeña que decidió asumir cosas grandes. Sólo eres cuidadosa, eso es todo. No tan cuidadosa como me gustaría, con todo el revoloteo y la paliza a los malos, pero cuidadosa con dejar entrar a cualquiera que pueda intentar distraerte de tus objetivos. Eso es todo.

—Me haces parecer un robot, —dijo Sasha. Tal vez ella estaba emocionalmente atrofiada.

—No puedes volverte loca por algo que un chico dijo en el calor del momento, Sasha. Vamos, vayamos a ver el partido.

Connelly no era un chico. Era un hombre. Y tampoco era una chica de instituto. No tenía por qué estar deprimida en casa de sus padres como una adolescente hormonal mientras un asesino recorría Pittsburgh, liquidando a las abogadas e inculpando a sus maridos.

Saltó de la mecedora. —No puedo. Lo siento, papá. No debería haber venido hoy. ¿Puedes decirle a mamá que no me encuentro bien y que me escaparé por el jardín?—

Él la miró.

—¿Por favor?

Asintió con la cabeza. Luego le besó la parte superior de la cabeza. —Ve.

Sasha bajó las ventanillas y subió la música mientras regresaba a la ciudad. La combinación de aire fresco y música a todo volumen alejaba de su mente los pensamientos sobre Connelly y sus hermanos.

Sin embargo, el caso Vickers era como una astilla en su pie. Le molestaba a cada paso. Necesitaba hablar con alguien que hubiera estado en Prescott & Talbott cuando el caso estaba activo. Alguien que conociera a todo el mundo. Alguien que la quisiera y la ayudara. Necesitaba ir a ver a Lettie.

En el último momento, justo antes de que la carretera la condujera al Túnel de la Libertad, que se abría paso a través del Monte Washington y del Liberty Bridge, giró el coche hacia el carril de la derecha y dio un rodeo, subiendo por la empinada ladera de la colina que se alzaba sobre la ciudad.

Al llegar a la cima, redujo la velocidad y condujo el coche a una calle lateral estrecha y con pendiente, y luego giró rápidamente a la derecha en una calle lateral más estrecha y con más pendiente. Durante sus ocho años en Prescott, había llevado a su secretaria a casa un puñado de veces. Lettie tomaba el Incline hasta la plaza de la estación y luego hacía un trasbordo en autobús hasta la oficina cada mañana, invirtiendo el viaje por la noche, a menos que trabajara hasta tarde. El marido o el hijo de Lettie la recogían si trabajaba horas extras. Pero en algunas ocasiones, cuando había nevado a primera hora de la tarde, Sasha la había llevado a casa para que su marido no tuviera que poner una silla plegable y temer que alguien la moviera y le robara la plaza de aparcamiento. El Monte Washington tenía una vista exquisita de la ciudad y sus ríos. Lo que le faltaba era aparcamiento fuera de la calle.

Sasha giró por una calle estrecha y metió su Passat en el primer sitio que encontró. Tomó su bolso y comenzó a subir a la casa de Lettie, cerca de la parte superior de la calle. Los gritos y los vítores flotaban a través de las ventanas abiertas, mientras las familias estaban sentadas en sus guaridas y salones animando a los Steelers.

Lettie no estaba viendo el partido. Estaba trabajando en el pequeño parterre del jardín de la parte delantera de su casa. Sin embargo, llevaba una camiseta de los Steelers.

—Hola, Lettie, —dijo Sasha al acercarse.

Lettie se volvió hacia su voz, con una pala en una mano enguantada, y entrecerró los ojos para ver quién la llamaba. Una amplia sonrisa se dibujó en su rostro cuando se dio cuenta de que era su antigua jefa.

—Sasha, qué agradable sorpresa, —dijo Lettie. Dejó la pala y se quitó los guantes, colocándolos en una pila ordenada junto a la herramienta de jardín.

—Siento no haber llamado antes. Iba de camino a casa de mis padres y me detuve, como por capricho—, dijo Sasha. Un poco por capricho y un poco por desesperación, pensó.

Lettie se rió. —No seas tonta. Me alegro de verte. ¿Quieres entrar y tomar un café? Gene y Justin están viendo el partido.

Por muy tentadora que fuera la idea del café, Sasha declinó. —Gracias, pero no. Realmente no puedo quedarme. Sólo quería saludar y, para ser honesta, esperaba poder aprender de ti.

Lettie frunció el ceño y dijo: “Espero que no estés planeando preguntarme sobre Ellen o Clarissa. He oído que representas a sus maridos. Su tono no dejaba lugar a dudas de lo que pensaba al respecto”.

Sasha consideró señalar que era el empleador de Lettie el que la había contratado, al menos para Greg, pero no había nada que hacer. Necesitaba la ayuda de Lettie. Ponerle los pelos de punta con los asesinatos no era la manera de conseguirla.

—Por supuesto que no, Lettie. Yo no haría eso. Sólo tengo una pregunta sobre un viejo caso pro bono de los años noventa: Vickers contra Vickers. ¿Lo recuerdas? —preguntó, aunque sabía que Lettie lo recordaría. Lettie era la historiadora no oficial de Prescott & Talbott.

Lettie asintió. —Claro, —dijo, su voz todavía cautelosa. —Fue un divorcio complicado que nos llegó a través de una derivación de los Servicios Legales del Vecindario. Ellen y Clarissa se curtieron en ese caso.

—Y Martine Landry, —dijo Sasha.

—Sí, —coincidió Lettie sin dar más detalles.

Lettie gozaba de una merecida reputación de charlatana; el mero hecho de que aún no se hubiera lanzado a dar una explicación detallada del asunto era una prueba de que no confiaba en Sasha con la información que tenía.

Sasha contuvo su impaciencia y miró directamente a los ojos grises de Lettie. —Escucha, —dijo, —hemos trabajado juntas durante mucho tiempo. Me conoces y espero que sepas cómo ejerzo la abogacía. Esto no es un truco de abogado, Lettie. Creo que los asesinatos de Ellen y Clarissa podrían estar relacionados con ese caso. Y, si tengo razón, Martine está en peligro. Pero ella se niega a hablar conmigo, así que necesito tu ayuda. ¿Por favor?

La mujer mayor parpadeó. —Por supuesto.

—Gracias, —dijo Sasha, aliviada. Confiaba en Lettie, pero hablarle de los archivos que Caroline había sacado a escondidas de la oficina podría ponerla en una posición vulnerable, así que Sasha no los mencionó. En su lugar, preguntó: “¿Recuerdas quién actuó como socio supervisor en ese asunto?”

Lettie suspiró y dijo: “No había ninguno”.

—¿Cómo fue posible? —preguntó Sasha.

Lettie se dirigió a la entrada de su casa y se sentó en el último escalón; se cruzó las manos en el regazo como una colegiala. Sasha se unió a ella en el frío cemento y esperó.

Lettie se tomó su tiempo, reuniendo sus pensamientos, y luego dijo: “Se podría decir que hubo... un descuido. El bufete siempre ha hecho trabajo pro bono, por supuesto, pero en los años noventa, el colegio de abogados puso en marcha una iniciativa. Había una especie de reto pro bono, y Prescott firmó un compromiso. Como parte de todo eso, el Comité de Administración creó el puesto de Director del Programa Pro Bono, que, por supuesto, todavía existe. Pero ahora es un puesto administrativo permanente. En aquel entonces, era un cargo rotativo. Por lo que recuerdo, la idea era asignar a un asociado junior al puesto durante un año. Así, el socio podía demostrar su capacidad de gestión y ponerse en la cola de las asignaciones de los comités más codiciados”.

Sasha asintió. Parecía el enfoque típico de Prescott & Talbott: cuantos más niveles de gestión, mejor. —¿Y qué sucedió?

Lettie se mordió el labio inferior mientras pensaba. —De acuerdo, si no recuerdo mal, el primer año, la dirección recayó en John Porter. Hizo un buen trabajo, por lo que pude ver. A algunos de los otros asociados junior les molestaba que tuviera el poder de asignarles casos, pero eso era parte de su responsabilidad, así que tuvieron que aceptarlo. Al final de ese primer año, los socios votaron para dar al Director del Programa Pro Bono la autoridad de asignar a cualquier socio del bufete un caso para supervisar. La idea era que dar al director esa autoridad señalaría a la comunidad jurídica que Prescott & Talbott estaba realmente comprometido con el servicio público.

—Y también señalaría a los asociados junior que deberían dejar de quejarse, —observó Sasha.

Lettie esbozó una sonrisa irónica. —Eso también, —aceptó. Se frotó la frente con el dorso de la mano y continuó. —Entonces, el segundo año, Marco DeAngeles fue nombrado director. Si crees que ahora es un incendiario, tendrías que haberle visto entonces. El primer caso que llegó a la puerta después de que tomara el mando fue el divorcio de los Vickers. Las tres chicas se ofrecieron para trabajarlo juntas, y Marco asignó nada menos que al señor Prescott para supervisar.

—¿Cinco? —preguntó Sasha.

—Oh, no, —dijo Lettie, —el cuarto Sr. Prescott. Su padre. Por aquel entonces seguía siendo el presidente del bufete, pero se estaba haciendo mayor y empezaba a hacer gestiones para dejar las cosas en manos del quinto señor Prescott.

—Esa fue una decisión audaz de Marco.

—Lo fue. Y, según tengo entendido, no le sentó bien al señor Prescott. Su secretaria, Barbie Roman -ahora está jubilada, por supuesto-, dijo en su momento que tuvieron una discusión insoportable al respecto. Me dijo que podía oír al Sr. Prescott a través de la puerta rugiendo a Marco porque se había excedido. Pero Marco no se echó atrás. Y el Comité de Administración tuvo que apoyarle, aunque a regañadientes, porque estaba en su mano. Lettie sacudió la cabeza ante el recuerdo.

—¿Y qué ocurrió? —preguntó Sasha.

—No sucedió nada, —respondió Lettie. —El señor Prescott simplemente ignoró el caso. Marco se negó a asignar otro compañero. Así que esas pobres chicas fueron puestas en el mar sin ningún tipo de remo. Se dejaron la piel sin orientación. Pero según recuerdo, obtuvieron un muy buen resultado para su cliente. Creo que tomamos champán en la sala de conferencias Mellon después de la decisión.

Buscó en la cara de Sasha. —¿Ayuda algo de eso? Porque realmente no sé ningún detalle.

Sasha le dio una palmadita en la mano. —Ayuda mucho, Lettie. Gracias. Ahora, será mejor que salga de aquí y te deje volver a tu trabajo de desbroce.

Se pusieron de pie y Sasha le dio un rápido abrazo a su antigua secretaria. Mientras se alejaba, Lettie la llamó: “Saluda a Leo de mi parte”.

Sasha se volvió y saludó.

52

El hombro de Rich palpitaba, el calor irradiaba por su brazo y su cuello. El brazo derecho colgaba flácido y torpe a su lado mientras bajaba las escaleras del despacho de abogados, de dos en dos. Mantuvo la cara apartada al pasar por la entrada de la cafetería y atravesó la puerta principal con su lado bueno.

Salió a la acera, cruzó la calle y atravesó el aparcamiento, corriendo en diagonal, tratando de poner la mayor distancia posible entre él y el edificio. Hizo un amplio círculo y regresó a su coche sin acercarse al bufete de Sasha McCandless, Professional Corporation. Si ese viejo loco estaba consciente, Rich no tenía ningún interés en una revancha con él y su maldito bastón.

De todos modos, no debería haberse arriesgado, pensó. Estaba tan cerca de completar su plan. Dejar que Sasha McCandless lo distrajera había sido un error.

Había ido a su oficina, sólo para ver si podía encontrar algún indicio de lo que ella sabía. Había llegado preparado para tener que entrar a la fuerza, pero para su sorpresa la puerta estaba entreabierta. Justo dentro, sobre una pequeña mesa redonda, alguien había dejado montones de archivos, repartidos por la superficie, sin organización aparente. Había visto la foto de Costopolous besándose con la modelo encima de una pila de impresiones de casos judiciales. Dos pilas más allá, se sorprendió al ver las fotos que había entregado a Prescott & Talbott: el hecho de que ella tuviera copias sólo podía significar que alguien le estaba dando información desde dentro. Ese pensamiento le había provocado un nudo en el estómago del miedo.

Se había apretado el estómago con una mano y había rebuscado entre los papeles con la otra, buscando más documentos de Prescott & Talbott. De repente, la parte posterior de su hombro había estallado de dolor y se había lanzado hacia adelante, golpeando su mandíbula contra la mesa.

Volvió la cabeza para ver a un anciano de pie en la puerta detrás de él, levantando un grueso bastón de madera para golpearlo de nuevo. Se apartó de la trayectoria del bastón justo a tiempo y éste cayó con fuerza sobre la mesa.

Entonces Rich se había agachado como un corredor y había corrido bajo y con fuerza hacia el hombre que bloqueaba la puerta. Justo antes de llegar al hombre, se puso en cuclillas y giró el hombro hacia delante. Luego se estrelló contra el vientre del anciano y siguió avanzando. El contacto había sacado al hombre de su camino y lo había tirado al suelo. Cuando Rich pasó corriendo junto a él, la cara del tipo rebotó en la esquina del marco de la puerta y le arrancó los anteojos. Dichos anteojos salieron disparados hacia el pasillo y el zapato de Rich se estrelló contra ellas mientras corría hacia las escaleras.

Había sucedido tan rápido, pensó Rich ahora, mientras merodeaba por las calles laterales, ansioso por salir del barrio. Se sujetó el hombro dolorido y corrió.

53

—¿Q uieres llevarte un té para Larry? —preguntó Ocean, entregándole a Sasha su taza de café. La había llenado hasta arriba.

—¿Larry sigue ahí arriba? —preguntó Sasha. Comprobó la hora; eran más de las tres. El plan de Larry había sido trabajar hasta primera hora de la tarde y volver a casa en el descanso, para poder ver la segunda parte del partido. Debería haberse ido hace tiempo.

Ocean se encogió de hombros. —Creo que sí. Pasó esta mañana por una taza de rooibos rojo y una garra de oso. No le vi bajar la taza, y siempre lo hace, ¿sabes?

—De acuerdo, bueno, le bajaré la taza para que la rellene si quiere, —dijo Sasha.

Al subir las escaleras, Sasha se preguntó si Larry se había quedado porque había tenido un avance. Una chica puede esperar, pensó.

Cuando llegó a lo alto de la escalera, miró hacia el pasillo y vio un destello blanco en el suelo cerca de la puerta abierta de su despacho. Era un brazo. Su esperanza se desvaneció y fue reemplazada por el frío miedo. Echó a correr. El café salpicó el borde de la taza y le quemó la mano.

Tropezó con un trozo de metal retorcido al acercarse a la puerta. Llegó a la puerta y se arrodilló junto a Larry.

Éste yacía desparramado en el umbral, con un brazo extendido hacia el pasillo y el otro metido debajo del cuerpo. Un corte en la sien le había sangrado por el lado de la cara y se había secado, dejando una costra de sangre negra. Tenía los ojos cerrados.

—¿Larry? —dijo ella. Su propia voz sonaba distante.

Él abrió los ojos. —Hola, —graznó.

—¿Estás bien? ¿Puedo moverte? —preguntó ella.

—Sólo estoy descansando, —dijo él. Intentó ponerse a cuatro patas.

—Espera. Sasha le pasó un brazo por el pecho y por el hombro y le ayudó a levantarse.

Miró a su alrededor. —¿Has visto mi bastón? ¿O mis anteojos?

Sasha entró en el despacho y recuperó su bastón. Había papeles desordenados por el suelo debajo y al lado de la mesa. No vio sus anteojos. Le entregó el bastón y salió al pasillo. Se agachó junto al metal que la había hecho tropezar.

—Lo siento, —dijo ella, sosteniendo sus anteojos.

Él agitó una mano. —Eh, tengo un par de repuesto en casa.

Sasha lo condujo al interior de la oficina y lo acomodó en su silla de invitados. Se sentó frente a él en la silla de acompañante. Sacó un pañuelo del bolsillo de su pantalón y se limpió el corte en la cabeza, luego hizo una mueca de dolor.

—Se ha secado, —le dijo ella. —¿Quieres decirme qué ha pasado?

Larry devolvió el paño a su bolsillo y se encogió de hombros. —Estaba leyendo esos casos de revocación de fianza que habías encontrado. Necesitaba hacer mis necesidades, así que fui al baño. Dejé la puerta entreabierta. Un error mío, lo reconozco. No vi la necesidad de cerrarla sólo para ir al baño.

—Yo tampoco suelo cerrar para ir al baño o bajar a tomar algo, —le dijo Sasha.

—Bueno, deberías empezar, —dijo él. —Volví para ver a un hombre hurgando entre los papeles de la mesa. Estaba de espaldas a mí. Entré en la puerta y le golpeé con mi bastón.

—¿Le pegaste?

Larry la miró. —No me sermonees por evitar la pelea. He practicado Krav Maga desde que estabas en pañales. A veces los principios no son prácticos.

Sasha enarcó una ceja pero no estaba dispuesta a discutir con él. —De acuerdo, continúa.

—Le di un buen cinturón. Su hombro tiene que sentirse como un infierno. De todos modos, me eché hacia atrás para golpearle de nuevo, y me atacó. Me dejó sin aliento y me estrellé contra la puerta. Larry sacudió la cabeza, con una mirada triste y melancólica. —Hace diez años, habría conseguido al menos hacerle tropezar cuando pasaba corriendo.

—¿Se llevó algo? —preguntó Sasha.

—No.

—¿Pudiste verlo bien?

—Eh, un chico blanco, de unos veinte años. Completamente insulso. No hay mucho que hacer, —dijo Larry.

Sasha se frotó los ojos con las palmas de las manos y trató de pensar. Después de un momento, dijo: “Bien. Necesito hacer dos llamadas telefónicas. Luego, te llevaré a casa, a menos que aceptes que te lleve al hospital para que te revisen”.

Larry le lanzó una mirada. —A casa, Jeeves.

Se sorprendió a sí misma riendo. —Quédate aquí. Voy a traerte una taza de té y un paño húmedo para ese corte.

Le dio una palmadita en el hombro y se dirigió hacia la puerta. Cuando llegó a la puerta, se giró y dijo: “Por si acaso vuelvo a encontrarme con este tipo, ¿por qué hombro quiero ir?”

Él le sonrió. —El derecho.

Mientras Sasha esperaba el té de Larry, sacó su teléfono. En realidad tenía tres llamadas que debía hacer, pero Larry no podía saber de ésta.

Daniel contestó al tercer timbre. —¿Hola?

—Daniel, soy Sasha, —dijo ella, apartándose del mostrador y hablando en voz baja.

—Estaba a punto de llamarte, —dijo. —Estoy en casa de mis padres y papá no ha vuelto de tu oficina. ¿Está contigo?

—Está, —dijo ella. —Y está bien. Pero antes de que llegara, tuvimos un intruso. Al parecer, tu padre trató de golpearlo con su bastón, pero el tipo lo derribó y se fue. Tu padre se golpeó la cabeza al caer. Tenía un feo corte en la frente y sus anteojos están rotos, pero aparte de eso, creo que está principalmente avergonzado.

Daniel se quedó callado un segundo y luego dijo: “Ese viejo chiflado no acepta que está envejeciendo. Sasha, prométeme que dejarás el Krav Maga antes de que estés en un asilo”.

Ella se rió, aliviada de que Daniel se tomara la noticia tan bien. Ella sabía que Bertie sería una historia diferente.

—Lo prometo. Escucha, él no quiere hacerse un chequeo. Pero tengo un amigo, un gerontólogo, que estoy seguro de que vendrá a la casa como un favor y le dará un repaso. ¿Estarás allí para asegurarte de que tu padre se somete?

Daniel dejó escapar un suspiro exagerado. —Estaré aquí. Sin embargo, tu amigo el médico debería traer correas de sujeción. No conoce a mi padre.

Continuó: “Odio hacer esto, pero voy a tener que dejar a tu padre y correr. Tengo que volver aquí y averiguar qué buscaba el tipo”.

—No hay problema. Probablemente sea lo mejor si no entras. Estoy seguro de que mi madre va a estar en pie de guerra, —dijo Daniel. —Sólo entra en la calzada y saldré a buscar a mi padre. ¿Y Sasha?

—¿Sí?

—No faltes a clase mañana. Parece que tienes que estar en alerta.

Terminó la llamada y agradeció a Ocean por la recarga.

De vuelta a la oficina, mientras Larry se limpiaba el corte y se bebía el té, marcó el número del Dr. Kayser.

—Soy Al Kayser, —respondió.

—Dr. Kayser, soy Sasha McCandless.

Miró a Larry para medir su reacción al oírla dirigirse al doctor. Él la miraba con el ceño fruncido, pero tenía los hombros caídos. Parecía resignado a lo que iba a suceder.

—Sasha, ¿cómo estás?

—Estoy bien, gracias. ¿Cómo has estado? —preguntó ella.

—Bien, bien. Muy ocupado, como siempre. Acabo de regresar de una conferencia en San Diego y sacar de debajo todo el papel que se ha acumulado mientras estaba fuera ha sido toda una tarea. Pero supongo que no me llamas un domingo por la tarde para charlar. ¿Hay algo que pueda hacer por ti? ¿Tienes otro caso?

El Dr. Kayser era el médico de su difunta abuela; también era un reputado experto en medicina geriátrica, hecho que había ayudado enormemente a Sasha en su representación de un anciano en el condado de Clear Brook en primavera. El Dr. Kayser había determinado que el anciano no era incompetente, sino que estaba siendo drogado por el médico que lo trataba.

—No exactamente, —dijo Sasha. —Pero tengo que pedirte un favor.

—Cualquier cosa por ti, querida.

—Te lo agradezco. Tengo un colega que... tuvo una mala caída. Dice que está bien, pero me sentiría mucho mejor si pudiera echarle un vistazo.

El Dr. Kayser no dudó. —Por supuesto.

—Gracias. Se lo agradezco mucho. Larry vive a la vuelta de la esquina, en la Avenida Shady. ¿Cree que podría reunirse con él en su casa?

—¿No es Larry Steinfeld? —dijo el Dr. Kayser.

—De hecho, es Larry Steinfeld, —dijo ella.

El Dr. Kayser se rió. —Se cayó, mi pie izquierdo. Dígale a Larry que le dije en su última visita que es hora de retirarse del combate cuerpo a cuerpo.

—No se preocupe, ciertamente lo haré.

—¿Está Larry en la casa ahora? —preguntó el Dr. Kayser.

—No, nos iremos de aquí en un minuto, —dijo Sasha.

—De acuerdo, entonces me iré ahora y trataré de untar a Bertie antes de que llegues, —dijo el Dr. Kayser con otra risa suave.

Sasha colgó y miró a Larry. —Parece que tenemos un amigo común. Al Kayser se reunirá contigo en tu casa y te examinará, —dijo—.

Larry refunfuñó algo indistinto.

—Me dijo que te dijera..., —comenzó ella.

—Bah, sigue adelante, —la interrumpió Larry con un gesto de la mano.

Ella estaba encantada de verle actuar con tanta brusquedad. Le ayudó a confirmar su creencia de que su orgullo le dolía más que su cuerpo.

—Tenemos que hacer una llamada más y luego nos iremos, —dijo ella.

Larry se levantó de la silla y se apoyó en su bastón. Comenzó a caminar hacia la mesa.

—Recogeré estas maletas y me las llevaré, —dijo—.

Sasha se acercó al frente del escritorio.

—Larry, escúchame. Yo me encargo de esto. Por favor, descansa. Haz lo que dice el doctor Kayser. Si te dice que no vengas al tribunal mañana, hazle caso. Si dice que está bien, puedes venir a hacerme compañía. Pero no te preocupes por los casos. Yo me encargo.

—Estoy bien. No deberías preocuparte por mí, —dijo Larry.

—No estoy preocupado por ti. Estoy preocupada por lo que me hará Bertie si no te lo tomas con calma, —dijo ella.

Larry se rió, pero se dirigió a la silla y se acomodó en ella. Sasha recogió los archivos mientras esperaba a que el contestador automático de Naya contestara. Haría el resto de los preparativos desde casa. Por si acaso su visitante decidía volver.

—Hola, Naya, soy yo. Cuando llegues a casa, por favor, entra en las bases de datos de búsqueda de personas y averigua lo que puedas sobre Richard Vickers. Google es un callejón sin salida. Y no te acerques a la oficina esta noche. Larry tuvo un encuentro con un invitado no deseado. Llámame a casa si tienes alguna pregunta. Sasha dijo a la máquina.

Echó un último vistazo a la habitación para asegurarse de que lo tenía todo.

—Salgamos de aquí, —le dijo a Larry.

54

Lunes

Sasha debería estar cansada, pero en lugar de eso, estaba entusiasmada, llena de ilusión y energía. Se tomó el café de la mañana de pie en la cocina y salió por la puerta cuando el cielo aún estaba oscuro.

Vio cómo pasaba del negro al añil y al gris del amanecer mientras corría por la colina de Shadyside y atravesaba la sección de negocios dormida de Forbes y Murray (calle arriba, como decían los lugareños) para ir a su clase de Krav Maga. Los escaparates eran todavía oscuros y el tráfico de cercanías era ligero.

Para la clase, Daniel la emparejó con Corey, un adolescente tímido. Él era un junior en la escuela secundaria cerca de la esquina y un luchador. Era tranquilo e intenso. Le propinaba golpes y no se guardaba nada.

Después de la sesión, le ofreció un sudoroso choque de puños. Se apresuró a ducharse antes de que el timbre de su clase le llamara. Daniel la saludó con la cabeza y se excusó de su conversación con un estudiante ansioso.

—¿Cómo está tu padre? —le preguntó mientras caminaba hacia ella.

—Todavía le duele el golpe en su orgullo y la intimidación de mi madre y el Dr. Kayser, pero por lo demás está bien. Tiene previsto reunirse contigo en el juzgado más tarde, —dijo Daniel.

—Eso es genial, —dijo Sasha.

—Sí, supongo. Escucha, este tipo, ¿crees que sabes quién es? —preguntó Daniel.

Sasha miró atentamente su rostro. No vio ira ni sed de venganza. —Sí lo sé, —dijo—. ¿Por qué?

Daniel negó con la cabeza. —No te preocupes, no voy a llevarle la contraria. Y mi padre se niega a denunciar el ataque a la policía, pero ¿cuál es tu plan?

No estaba segura. Naya había encontrado a Rich Moravian, nacido Richard John Vickers. Había llamado después de medianoche con una dirección en el South Side y un historial de empleo. Rich trabajaba nada menos que para Andy Pulaski. El mismísimo Big Gun. Él era el asesino, estaba segura. Pero la cuestión era cuándo soltarlo a Diana Jeffries, y cómo. Quería consultar con Larry.

Miró a Daniel. —El plan es fluido en este momento, sólo sé que va a pagar por lo que hizo, Daniel.

Daniel la consideró por un momento. Luego le puso una mano en el hombro y le dio un suave apretón, casi un medio abrazo. —Ten cuidado, Sasha. No te hagas la valiente.

Al salir de clase, Sasha se concentró en sus próximas comparecencias ante el tribunal. Corrió sin pensar, con la atención puesta en sus argumentos. Su ritmo era bueno, rápido y fácil. Pero cuando sintonizó con su entorno, se dio cuenta de que se dirigía a Point Breeze. En lugar de seguir recto por la colina de Squirrel Hill hacia Shadyside, aparentemente había girado a la derecha en algún lugar.

Disminuyó su ritmo, desconcertada por su giro equivocado. En la esquina, trotó para leer las señales de la calle. Estaba a dos manzanas de la casa de Martine Landry. Consultó su reloj. Eran casi las siete y media. Se acercaba a una hora civilizada en una casa llena de niños, decidió. Giró a la derecha y corrió hacia la calle de Martine, tratando de decidir qué diría cuando llegara.

A cuatro casas de la casa de dos pisos de ladrillos amarillos de los Landry, redujo la marcha para recuperar el aliento. Al final del camino de Martine, un niño de unos diez años estaba de pie, tirado ligeramente hacia atrás por la enorme mochila que llevaba sobre los hombros, con la cabeza inclinada sobre un juego de mano.

—Hola, —dijo Sasha en voz alta al acercarse.

Él levantó la cabeza. —Hola. Luego volvió al juego.

—¿Esta es tu casa? —preguntó ella.

Él volvió a levantar la vista, curioso ahora. —Sí, —dijo él, tomando su ropa de correr.

—¿Está tu madre en casa? Soy abogada. Yo también trabajaba en Prescott & Talbott, —dijo Sasha, dedicándole una sonrisa.

—Oh, —dijo él, su tono transmitía la decepción de que ella fuera otra vieja y aburrida abogada, —sí, está en la cocina, limpiando el desayuno. Yo estoy esperando el autobús.

—Gracias. Que tengas un buen día, —dijo Sasha.

Él ya había terminado con ella, sus pulgares volando sobre los controles de su aparato.

Sasha subió la amplia escalera delantera y cruzó el pórtico. Pulsó el timbre y escuchó el sonido de la campanilla en el interior de la casa. Esperó. Estaba levantando la mano para volver a tocar el timbre cuando vio una figura que salía de la parte trasera de la casa.

Un rostro pálido y redondo, rodeado de rizos rubios como la fresa, apareció en la ventana.

—¿Puedo ayudarle? —dijo Martine, cortés pero cautelosa. Miró más allá de Sasha para comprobar que su hijo seguía al final del camino.

Sasha había decidido que un enfoque directo sería lo mejor. —No lo sé, pero creo que puedo ayudarte.

—¿Perdón?

—Soy Sasha McCandless, —dijo, poniendo el pie en el umbral para detener la puerta cuando Martine inevitablemente trató de cerrarla en su cara.

Martine empujó la puerta para cerrarla. Golpeó la zapatilla de Sasha y se detuvo.

—Creo que estás en peligro. Tengo razones para creer que Ellen y Clarissa no fueron asesinadas por sus maridos, —continuó Sasha.

—Por supuesto que sí, —dijo Martine con voz áspera. —Tú las representas. Empujó con fuerza la puerta, tratando de forzar el pie de Sasha hacia atrás para poder cerrarla de golpe.

—Creo que Richard Vickers los mató, —dijo Sasha apresuradamente.

—¿Quién? —dijo Martine.

Sasha sintió que la presión disminuía al otro lado de la puerta. —El hijo de Jessa y Malcolm Vickers. Ahora se hace llamar Rich Moravian. Y trabaja para un abogado de divorcios llamado Andy Pulaski, que representaba tanto a Ellen como a Clarissa. Sasha vio que los ojos de Martine brillaban con reconocimiento al escuchar el nombre.

Martine abrió la puerta de golpe. —Lo sé, pero, no me voy a divorciar, —dijo.

—Todavía no, —dijo Sasha, —pero eres la última miembro viva del Trío Tremendo, y creo que eres la siguiente en su lista.

Martine la miró fijamente y frunció los labios, pensando. Volvió a mirar a su hijo, con la luz del sol reflejándose en la parte superior de su cabello despeinado mientras jugaba a su juego. —Entra, —dijo y se hizo a un lado para dejar pasar a Sasha.

—Está bien ahí fuera, ¿verdad? —preguntó Martine, señalando al chico. —Su autobús debería llegar en tres o cuatro minutos.

—No veo por qué no, —dijo Sasha. —Si Vickers sigue su patrón, el primer paso va a pillar a tu marido en algún comportamiento que sea una ruptura en tu relación. Es metódico.

Martine se rió mientras cerraba la puerta. —Pues entonces le deseo toda la suerte del mundo. Tanner es un santo. ¿Quieres una taza de café o algo?

—Tengo la política personal de nunca rechazar una oferta de café, —dijo Sasha, siguiéndola a la cocina.

—¿Qué te hace estar tan seguro de que Vickers las mató? Te concedo que es una gran coincidencia que trabaje para ese abogado de divorcios, pero podría ser sólo eso: una gran coincidencia, —dijo Martine por encima del hombro mientras sacaba una taza de cerámica roja de un mueble de cristal situado encima de su cafetera.

—Podría serlo, pero no lo es. Vickers descubrió los puntos débiles de Nick y Greg, les tendió una trampa y les fotografió en el acto. Lo que no puedo entender es cómo los condujo a Pulaski, —dijo Sasha.

La taza cayó sobre la encimera con un golpe. Martine se volvió hacia ella con los ojos muy abiertos. —Sé cómo lo hizo. Clarissa me dijo que el día que entregaron las fotos en la oficina, se encontró con un mensajero de Andy Pulaski en el vestíbulo que le dio la tarjeta de Pulaski. Lo investigó y le pareció un abogado agresivo, así que lo llamó y se lo recomendó a Ellen.

—¿Tienen las fotos en el trabajo? —preguntó Sasha.

—Eso es lo que me dijo Clarissa. ¿Por qué?

—Porque esas no son las únicas fotos que se entregaron en la oficina, —dijo Sasha.

Se estaba preparando para contarle a Martine lo de las fotos del Trío Tremendo, cuando oyeron el grito.

55

Rich no había podido creer lo que veían sus ojos cuando vio a Sasha freaking McCandless acercarse al chico y empezar a hablar con él. Luego, para empeorar las cosas, se había acercado a la puerta principal, y unos momentos después, Martine la había dejado entrar.

—¿Me estás tomando el cabello? —murmuró en voz alta desde su posición en los arbustos. ¿Qué debía hacer ahora? Durante el fin de semana, había considerado y rechazado sujetar al niño y retenerlo en algún lugar, con la esperanza de causar discordia entre sus padres, tal vez instigando una gran pelea pública. O en el peor de los casos, matar al niño y culpar a Tanner. Pero tenía que ser fiel a su padre. Y él sabía que su padre nunca habría aprobado eso.

Él finalmente había decidido esperar hasta que el muchacho hubiera subido a su autobús. Entonces se pondría la máscara, entraría por la fuerza en la casa de Martine, la ataría y la saquearía, diciéndole que Tanner le debía dinero por las drogas. Era débil, lo sabía. Pero esperaba que causara una ruptura. Entonces, llamaría desde la oficina de Andy con un pretexto sobre el testamento de Ellen. En un golpe de suerte, Ellen le había legado un volumen de libros legales. Entonces... entonces, su plan se volvió confuso. Tenía que esperar que ella estuviera lo suficientemente enfadada con su marido como para poder llevarla a una conversación sobre el divorcio o algo así. Era importante seguir el patrón: problema en el matrimonio, divorcio, asesinato.

Ahora, esta moza McCandless lo estaba estropeando todo. ¿Qué le estaba diciendo a Martine?

Rich podía sentir el pánico subiendo en su pecho. Tenía que entrar ahí y detenerla. Se levantó de su cuclillas. Un metal frío le tocó la oreja.

—Quédate ahí, —dijo una voz femenina y ronca detrás de él.

La mujer le dio una palmadita con una mano. Luego dijo: “Date la vuelta, despacio”.

Rich se giró. Tenía delante a una mujer mayor con el cabello plateado en una elegante melena. Llevaba un traje pantalón negro y sostenía la pistola con autoridad. Nunca la había visto antes.

—¿Quién es usted? —graznó. Sentía la garganta tensa y seca.

—¿Qué importa, Moravia? —Ella respondió. —Se acabó.

Esas palabras convirtieron el miedo de Rich en rabia. No, todo terminará cuando Martine esté bajo tierra, y no hasta entonces. Sintió que una ola roja recorría su cuerpo y la embistió, cargando contra ella como había cargado contra el viejo.

Tropezó y cayó sobre una rodilla, pero mantuvo el arma empuñada.

Cuando se levantó, él apuntó y le dio una patada en la muñeca. La pistola se le escapó de las manos y cayó a la grava.

Él la alcanzó primero y la agarró. La mujer saltó sobre su espalda, arañándole la cara con una mano. La otra le rodeaba la garganta, apretando. Él se agitó contra ella, intentó quitársela de encima, pero ella se aferró.

No podía respirar. Unos puntos negros le pinchaban en las esquinas de la vista. Empezó a sentirse acalorado y mareado. Quería acurrucarse en el suelo y rendirse al sueño.

Y entonces pensó en su padre. En las cajas y cajas de cartas y paquetes con la leyenda «devolver al remitente» que su albacea había enviado a Rich cuando por fin lo había localizado. Se remontaban a décadas atrás, pero su padre había seguido enviándolas. Una carta cada mes, un regalo en el cumpleaños de Rich y en Navidad. Año tras año. A pesar de que volvían a él cada mes, Malcolm no se había rendido.

¿Cómo iba a rendirse Rich ahora?

Sacudió la cabeza, clavando las garras de la mujer en su cuello. Entonces le golpeó los nudillos con fuerza con la pistola. Ella aflojó su agarre y él la arrojó de su espalda. La pateó mientras caía, y luego echó a correr a través del arbusto hasta llegar a la acera y al chico, que ni siquiera se había dado cuenta de la lucha que se estaba produciendo en los arbustos de sus padres; su cabeza seguía inclinada sobre su juego, pasando el dedo.

Rich sujetó al niño y empezó a arrastrarlo por la acera. Fue entonces cuando el chico gritó.

56

Sasha y Martine corrieron a la parte delantera de la casa y salieron al pórtico.

—¡Carlton! —gritó Martine.

—¡Mamá! —respondió él, con lágrimas en la cara.

El niño estaba siendo arrastrado por las correas de su mochila a lo largo de la acera, lejos de la casa. Un chico joven estaba haciendo los tirones. No había nada memorable en el tipo. Excepto por la pistola que tenía en la mano libre. Era una cosa grande y de aspecto malvado.

Sasha salió del pórtico y cruzó el césped delantero en diagonal, dirigiéndose directamente hacia Rich y el chico.

Una mujer de unos cincuenta años salió cojeando de los arbustos.

—¿Quién demonios es usted? —preguntó Martine.

Buena pregunta, pensó Sasha.

—Sam Davis, —respondió la mujer, apoyando las manos en las rodillas y aspirando aire. —Jefa de Seguridad de Prescott & Talbott. Estaba sentado en el apartamento de Moravian esta mañana y le he seguido hasta aquí. Ha estado en cuclillas en sus arbustos desde un poco antes de las siete.

—¡Mamá! —volvió a gritar el niño, con la voz alta y desesperada.

Martine bajó del pórtico y luego se detuvo, dudando frente a las escaleras, sin saber qué hacer para salvar a su hijo.

—¡Alto ahí! —dijo Rich, caminando hacia atrás, con el niño a cuestas.

Sasha siguió caminando.

—¡He dicho que te detengas!

—Oblígame, —dijo ella.

—Le dispararé, —dijo Rich, apuntando la pistola a la cabeza de Carlton. Él gimió.

—No lo harás, —le dijo Sasha. —A tu padre no le gustaría.

Su cara se convirtió en una máscara de ira y gruñó. —No hables de mi padre. No sabes nada de él, —dijo Rich.

—Sé lo suficiente. Sé que quería estar contigo más que nada en el mundo y que le quemaba el no poder hacerlo. Sé que no querría que le hicieras eso al padre de Carlton, —dijo Sasha con voz suave.

Rich la miró a los ojos y tragó con fuerza.

Detrás de ella, Sasha escuchó a Samantha explicando lo que había pasado con Martine.

—Me abalancé sobre él en los arbustos, pero puso sus manos en mi arma. Le estaba asfixiando, cuando se desmelenó, me tiró al suelo y se fue tras el chico, —dijo Samantha.

No había venido con un arma, razonó Sasha. Había desarmado a Samantha. Así que probablemente no había planeado hacer daño al chico.

—Piensa en lo asustado que debe estar, —le dijo Sasha a Rich, señalando al chico. —Piensa en lo asustado que habrías estado tú a su edad.

—Por favor, —suplicó el niño, —por favor, no me hagas daño.

Rich soltó bruscamente las correas de la mochila y el niño tropezó. Luego echó a correr y no se detuvo hasta que estuvo en brazos de su madre.

Rich apuntó el arma a Sasha y comenzó a caminar hacia ella.

—Vamos, —dijo, —vamos a volver a la casa.

Ella caminó hacia atrás, sin perder de vista el arma y buscando una oportunidad para desarmarlo.

Cuando estaba a mitad de camino, él le dijo que se detuviera.

Miró a Martine y a su hijo, que seguía aferrado a su madre, con sollozos en su delgado cuerpo.

—Manda al niño adentro, —dijo en un gruñido bajo.

—Adelante, cariño. Entra en la casa, —dijo Martine con una voz demasiado brillante y alegre.

—Mamá, no, —gritó él, con los brazos alrededor de su cintura.

Ella le alisó el cabello. —Cariño, por favor, haz lo que te digo.

El niño no se movió.

Rich mantuvo la pistola apuntando a Sasha con una mano temblorosa y apuntando a Sam con la otra. —Tú, sácalo de aquí.

Sam se apresuró y despegó las manos de Carlton de Martine, suave pero rápidamente. Martine le susurró y le besó la cabeza.

Sam lo condujo hasta la puerta y lo empujó hacia el interior. Sasha lo vio desaparecer por el pasillo.

—¡Ponte de rodillas! —gritó Rich, agitando la pistola de Sam hacia Sasha. Su cara estaba roja y sus brazos temblaban.

Sasha escuchó la voz de Daniel en su cabeza diciéndole que se mantuviera de pie a toda costa. Pero su instinto le decía que obedeciera, así que bajó lentamente y se arrodilló en el camino de entrada. Miró a Rich y a la parte delantera de la casa. Rich estaba de espaldas a la casa. Se acercó y apuntó el arma entre los ojos de Sasha. Demasiado cerca. Su primer error.

—Escucha, no quieres hacer esto, —dijo Sasha. Mantuvo su voz baja y lenta. Su cerebro parecía haberse dividido por la mitad: la parte entrenada entraba en acción y tomaba el control, calculando y hablando; la otra parte entraba en pánico, pensando en Connelly, pensando en desangrarse en una calzada en una hermosa mañana de octubre.

—¡Cállate! —dijo Rich, con los ojos desorbitados. Agitó la pistola, haciéndola oscilar, y luego la enderezó y le apuntó de nuevo a la cabeza.

Seguramente el chico era lo suficientemente mayor como para saber que había que llamar al 911. Si los vecinos no lo habían hecho ya. Point Breeze no era el tipo de barrio en el que una mujer arrodillada en la acera con una pistola en la cabeza a las siete y media de la mañana pasaría desapercibida. Ella tenía la esperanza.

Su otra esperanza era que el arma no estuviera cargada. Normalmente, tenía que suponer que lo estaría. Preguntar al asaltante no sería productivo. Pero aquí podía preguntarle a Sam. Sospechaba que lo estaba. Si Sam se había preocupado lo suficiente como para llevarla, probablemente se había preocupado lo suficiente como para hacerla útil.

Por la forma en que Rich manejaba el arma, torpe e inseguro, se dio cuenta de que no estaba familiarizado con las armas de fuego. Sin embargo, eso no era una ventaja para ella. No necesitaba ser un tirador experto para darle a quemarropa. Además, era probable que le disparara por accidente, simplemente tanteando el terreno.

Sasha miró a Sam por encima de su hombro.

—¿Está cargada? —preguntó.

Sam asintió con un rápido sí, y luego dijo: “De hecho, no lo está. Pero ésta sí”.

Rich torció el cuello para ver si Sam tenía una segunda pistola.

Sasha sabía que sus movimientos eran a velocidad normal, pero todo parecía moverse a cámara lenta. Se adelantó y agarró el cañón de la pistola con la mano izquierda. Envolvió la culata con la mano derecha. Al mismo tiempo, tiró de la pistola hacia la derecha, redirigiéndola desde su frente hasta el espacio situado sobre su hombro derecho. Tensó los bíceps y la empuñó con fuerza.

Los ojos de Rich registraron sorpresa y luego pánico. Cuando él tiró hacia atrás de la pistola, tratando de alejarla de ella, ella estaba preparada para el movimiento y se inclinó hacia él, permitiendo que la fuerza la empujara hacia adelante. Aprovechó el impulso hacia arriba para poner los pies debajo de ella.

Llevó la rodilla derecha hacia delante y sacó el pie, golpeando la parte inferior de la espinilla contra la ingle de él. Él retrocedió y ella le arrancó el arma de las manos.

Ella retrocedió y volvió a golpear con la espinilla derecha, tirando de la cadera y acordándose de espirar al impactar con la ingle de él. Le golpeó con un satisfactorio chasquido.

Rich chilló y se desplomó en un montón sobre la calzada, acurrucado en posición fetal. Sasha retiró el pie por última vez y le dio una patada en el omóplato derecho. Para Larry.

Rich se sacudió el brazo y gritó. Acurrucado, meciéndose y maullando, con los ojos cerrados, parecía un niño indefenso. Se dio la vuelta.

Sam se apresuró a bajar el camino de entrada.

—Buen trabajo, —dijo, dándole a Sasha un abrazo en el hombro. —Martine está dentro llamando a la policía.

Sasha le entregó el arma con cautela. —Gracias. Toma.

Sam comprobó el cargador y lo guardó en el bolsillo de su chaqueta.

—¿Qué quieres hacer con él hasta que llegue la policía? —preguntó Sam.

Ambos observaron a Rich gimiendo y retorciéndose en el suelo.

—Puede que le haya aplastado el hueso de la pelvis, —dijo Sasha. —No creo que vaya a ninguna parte. ¿Por qué estabas en su casa esta mañana?

Sam se echó el flequillo hacia atrás antes de contestar. —Soy una ex-fiscal del FBI. Cuando el señor Prescott me pidió que investigara a Malcolm Vickers, encontré a este payaso. Le dije a Prescott dónde vivía y señalé la extrema coincidencia de que Ellen Mortenson y Clarissa Costopolous habían trabajado en el divorcio de su madre y ambas habían sido brutalmente asesinadas. La reacción de Prescott fue, no sé... «¿fuera de lugar?» ¿Apestoso? Lo que sea, me imaginé que iba a investigar a este tipo. Vino aquí, merodeando entre los arbustos. Así que hice que un amigo comprobara la dirección. Cuando me dio la dirección de la residencia de Landry, supe que nuestro chico tenía algo planeado.

—¿Por qué no llamaste a la policía? —Sasha preguntó.

—¿Por qué no lo hiciste tú? —Sam contraatacó.

—¿Qué quieres decir?

—¿Se supone que debo pensar que te has dejado caer por Martine Landry de la nada? Estoy seguro de que has encontrado algo mientras preparabas tu caso. O casos.

Sasha se encogió de hombros. No iba a decirle a Sam Davis que Caroline la había ayudado.

—Mira, no he estado en Prescott el tiempo suficiente para saber quién está limpio y quién está sucio. Si sabes algo, dímelo. Por favor, —dijo Sam.

—Todo lo que diré es que necesitas echar un largo vistazo a Cinco. Y a su camarilla.

—¿El Comité de Administración? —presionó Sam.

Sasha asintió.

—¿Puedes decirme en quién puedo confiar?

—Volmer. Y Caroline Masters, —le dijo Sasha. —¿Puedes ocuparte de la policía? Tengo que estar en el juzgado en una hora.

Dejó a Sam junto a Rich y subió por el camino hasta la puerta de Martine. Golpeó suavemente, pero nadie respondió. Abrió la puerta con facilidad.

Martine y Carlton estaban sentados en la habitación delantera, que parecía utilizarse como sala de estar. Martine acunaba al niño en el sofá. Miró a Sasha por encima de su cabeza.

—¿Está bien? —preguntó Sasha.

—Asustado. Pero está bien. Gracias por lo que has hecho, —dijo Martine, con lágrimas en los ojos.

Sasha asintió. —Escucha, tengo que irme. Cuando llegue la policía, dales mi información de contacto y envíales mi camino, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, claro, —dijo Martine. Su voz se suavizó y añadió: “No puedo creer que quisiera matarnos. ¿Por un divorcio de dieciséis años?”

Sasha se dijo a sí misma que lo dejara en paz, pero oyó su voz preguntar: “¿Por qué has rescindido los derechos de su padre, Martine?”

—Es lo que el cliente quería, —respondió Martine. —Y no sabíamos nada mejor. Estábamos muy nerviosos: pensábamos que debíamos ganar a cualquier precio. No entendíamos la dinámica entre padres e hijos. Diablos, no entendíamos nada.

—¿Y nadie les aconsejó?

Martine negó lentamente con la cabeza. —No. Fue lo más extraño. Ya sabes cómo es Prescott, cada caso tiene una capa tras otra de supervisión, pero éramos sólo nosotros tres, sin red. En ese momento, nos aterraba toda la responsabilidad, pero no queríamos quejarnos. Pensamos que teníamos que demostrar que teníamos lo que había que tener. Y, hasta ahora, habría dicho que hicimos un trabajo sobresaliente, considerando todas las cosas.

Sasha se marchó. Martine se sentó, con la mirada perdida en la chimenea y acariciando el cabello de su hijo.

57

Sasha regresó a su apartamento, con la sangre aún zumbando en sus oídos por la adrenalina del ataque. Se duchó, se cambió y corrió hacia el edificio del tribunal municipal con el cabello todavía húmedo.

Naya y Larry la esperaban en un banco fuera de la sala del juez Foster. Ambos se levantaron al verla llegar.

—¿Dónde diablos has estado? —preguntó Larry. —Están trayendo a Nick ahora.

—Fui a ver a Martine. Vickers estaba allí. Agarró a su hijo. Está en custodia ahora. Te informaré más tarde. Ella miró a su alrededor. —¿Dónde está la fiscal del distrito?

Naya y Larry la miraron fijamente. Finalmente, Naya señaló con el pulgar hacia la sala del tribunal. —Ya está dentro. Y, sí, es ella otra vez.

—Está bien. Ella tendrá que aprobar los despidos de todos modos, me imagino. Dijo Sasha.

Se dirigió a la sala y caminó directamente hacia Diana Jeffries, que se reía con sus asistentes.

—Disculpe, —dijo Sasha.

Diana se giró. —Oh, ahí estás. Buenos días, Sasha.

Sasha se quedó mirando. ¿Podría realmente no saberlo?

—Te has enterado de que han detenido a Richard Moravian esta mañana, ¿verdad? —dijo Sasha, ladeando la cabeza en señal de confusión.

—El nombre me suena, —dijo Diana con una sonrisa que revelaba una mancha de carmín en un diente delantero.

Se lo había vuelto a aplicar a toda prisa, con una mano no demasiado firme, pensó Sasha. Su despreocupación casual era un farol.

—Bien, —dijo Sasha. Se giró para dirigirse a la mesa donde esperaban Naya y Larry.

—Espera, —dijo Diana, —¿no quieres hablar de un trato?

—No, —dijo Sasha por encima del hombro sin darse la vuelta.

El alguacil se puso de pie y anunció al juez, mientras todos en la sala se apresuraban a ponerse de pie.

—Tomen asiento, damas y caballeros, —dijo la jueza Foster. Miró a Sasha y luego a la fiscal del distrito. —¿Están preparadas, señoras, para que traiga al Sr. Costopolous?

Sasha se levantó de nuevo. —Su señoría, ¿me permite?

—Por supuesto, —dijo el juez.

—La abogada del Sr. Costopolous quiere asegurarse de que el tribunal es consciente de un acontecimiento muy reciente. Esta mañana, un individuo llamado Rich Moravian, también conocido como Richard John Vickers, fue detenido en casa de Martine Landry, una tercera abogada que había trabajado anteriormente en Prescott & Talbott. Al parecer, cuando el Sr. Moravian era un niño, la Sra. Mortensen, la Sra. Costopolous y la Sra. Landry representaron a su madre de forma gratuita en un asunto de divorcio y custodia muy polémico. Tan contencioso, de hecho, que los derechos de paternidad del padre biológico del Sr. Moravian se terminaron, lo que no le ha sentado bien al Sr. Moravian. Al parecer, ideó un plan para abrir brechas entre las tres mujeres y sus respectivos maridos y luego, una vez iniciado el proceso de divorcio, asesinar a las mujeres e inculpar a sus distanciados cónyuges. Sasha terminó su perorata y luego miró al juez, expectante y con una calma sobrenatural.

Las cejas de la jueza se dispararon hacia el cielo. —Vaya, vaya. Esto es lo que yo llamo un cliente insatisfecho. Hizo una pausa para dejar que el público sentado en la tribuna se riera, y luego se volvió hacia la fiscal. —¿Tiene algo que decir, señorita Jeffries?

Diana se tomó su tiempo para ponerse de pie, luego revolvió sus papeles y se alisó el cabello antes de responder. —Sí, gracias, señoría. Los detectives de homicidios me han dicho que, esta misma mañana, el señor Moravian confesó, de hecho, el asesinato de Ellen Mortenson. En consecuencia, he preparado una moción para desestimar los cargos contra el señor Lang.

La jueza entornó los ojos y dijo: “¿Oigo un pero, abogada?”

La fiscal le dedicó una pequeña sonrisa y continuó: “Sin embargo, el señor Moravian ha negado cualquier relación con el asesinato de la señora Costopolous. Afirma que sí contrató a una modelo para que coqueteara con el señor Costopolous y que envió pruebas fotográficas a la señora Costopolous. Y, de hecho, abordó a la señora Costopolous en su coche en el aparcamiento la mañana de su muerte con la intención de matarla”. Hizo una pausa y se aclaró la garganta. —Pero al ser informado por la señora Costopolous de que estaba embarazada, se dio cuenta de que no podía seguir adelante y huyó del lugar.

Sasha se puso en pie. —¡Su señoría!

La jueza Foster levantó una mano y dijo: “Ya le llegará su turno”.

—El Estado está investigando esa historia, señoría, pero, en este momento, tiene la intención de seguir adelante con su caso contra el señor Costopolous, —explicó Diana.

La jueza negó con la cabeza. —¿Está usted segura de eso? —preguntó.

—Sí, su señoría.

—Bien, entonces, haga pasar al acusado, —dijo la jueza Foster al alguacil.

Tomó el teléfono.

Sasha se inclinó hacia Naya y le susurró: “Dame las fotos”.

Naya le pasó una carpeta manila.

—¿Su señoría? ¿Podemos acercarnos mientras esperamos?

La jueza se encogió de hombros y luego les hizo un gesto con la mano para que se acercaran. Sasha, seguida de Larry, se acercó por un lado; Diana y su abogado junior, por el otro. La jueza pulsó un interruptor y encendió una máquina de ruido blanco. Su sonido silbante llenó la pequeña sala.

Se inclinó hacia delante sobre el estrado. —¿Qué pasa?

—Su señoría, estas fotografías llegaron a mis manos después del tribunal el viernes. No sé si la fiscal del distrito las ha visto ya, pero creo que le ayudarán a tomar una decisión, —dijo Sasha, mostrando la carpeta.

La jueza se inclinó y la tomó. La abrió e hizo una mueca al ver la primera foto. Le dio la vuelta y miró la segunda, con dos X, una borrando la cara de Ellen, la otra la de Clarissa.

—Dos menos, ¿eh?

—Exactamente, su señoría, —dijo Sasha. —Las mujeres de estas fotografías son, de izquierda a derecha, Ellen Mortenson, Clarissa Costopolous y Martine Landry. Las pruebas son abrumadoras de que la misma persona mató a la señora Mortenson y a la señora Costopolous y que tenía la intención de matar a la señora Landry.

La juez le pasó la carpeta a Diana Jeffries, que la abrió y se quedó mirando. Luego se dirigió a la segunda fotografía.

Diana se volvió hacia Sasha y le dijo entre dientes apretados: “¿De dónde las has sacado?”

—Estaré encantada de que venga un testigo y lo explique en audiencia pública, si la fiscalía insiste en seguir adelante con esta farsa, —dijo Sasha, dirigiéndose al juez y no a su adversario.

La jueza dijo: “Diana, no lo hagas. Si tengo que desestimar estos cargos desde el banquillo, va a destruir tu campaña. Obviamente, el Sr. Moravian, o quienquiera que sea, se da cuenta de que si confiesa el asesinato de un niño no nacido firmará su sentencia de muerte, así que ha inventado esta... historia. Pero no tiene la mercancía de Costopolous. Déjalo ahora y sálvate a ti mismo. Construye un caso contra este tipo de Moravia y clava su pellejo en la pared por haber matado a esa joven y a su bebé”.

Durante un largo momento, el único sonido fue el ruido blanco. Entonces, la puerta del pasillo se abrió y golpeó contra la pared con un fuerte golpe.

La jueza Foster levantó la vista y frunció el ceño. Sasha se volvió y vio a un agente de policía uniformado de pie en la puerta.

—¿Podemos ayudarle, oficial? —preguntó el juez, apagando la máquina de ruido blanco.

El oficial de policía le pareció joven a Sasha. Posiblemente incluso más joven que los internos de la jueza Foster.

Agarró su gorra de patrulla con ambas manos y se aclaró la garganta. —Sí, señora. Quiero decir, su señoría. Siento interrumpir, pero necesito hablar con la fiscal del distrito, señora. Me envía el detective Gilbert. Es urgente, —dijo. Se puso firme y esperó una orden.

El juez le hizo un gesto con la mano a Diana. —Ve a hablar con ella, pero que sea rápido.

—Sí, señoría. Diana agitó la cabeza y se dirigió a toda prisa por el pasillo hacia el agente de policía que la esperaba.

Susurraron en voz alta durante unos momentos. Sasha se dio cuenta, por la postura de la fiscal, de que se estaba irritando. Finalmente, asintió y levantó una mano para cortar el paso a la patrullera. Diana regresó furiosa hacia el banco, con la frustración brillando en sus ojos oscuros.

Cuando la fiscal llegó a su lugar junto a Sasha, la jueza pulsó un interruptor y el ruido blanco volvió a llenar la sala.

—¿Y bien? —preguntó la jueza Foster.

—Bien, —dijo Diana, suavizando sus rasgos en una aproximación de sonrisa, —el arma homicida no parece ser del juego de herramientas del señor Costopolous.

Sasha ocultó su sorpresa.

—¿Es así? —preguntó el juez.

Diana miró de reojo a Sasha y luego asintió.

—Sí. Parece que el señor Costopolous tiene un juego de herramientas Craftsman Professional, y el martillo encontrado en la escena era un DeWalt. También me han dicho que el martillo encontrado en la escena parecía ser nuevo, salvo por su uso en el ataque.

La jueza miró de Diana a Sasha y luego de nuevo a Diana. —Señorita Jeffries, es hora de tomar una decisión.

Diana Jeffries esbozó una amplia sonrisa de política, pero la ira manchó sus mejillas bajo sus pecas y dijo: “A la luz de la totalidad de las pruebas, el Estado retirará los cargos contra el señor Costopolous”.

—Vuelvan a sus mesas, —ordenó la jueza, y luego señaló con la cabeza al alguacil.

Volvieron a sus asientos mientras los alguaciles llegaban con Nick. Había envejecido durante el fin de semana. Sus ojos estaban apagados, su piel gris. Sasha sintió una punzada de dolor cuando lo miró.

Larry le abrazó por la espalda. —¿Te han tratado bien, hijo? Había llamado a su amigo y le había arrancado la promesa de que Nick estaría protegido.

—Tan bien como cabía esperar, supongo, —respondió Nick. Su voz era como sus ojos, sin vida y planos.

Sasha se inclinó hacia él. —Casi ha terminado, Nick, —le susurró cerca del oído.

Él no respondió.

La jueza acercó su micrófono y dijo: “Buenos días, señor Costopolous”.

—Buenos días, su señoría.

—¿Srta. Jeffries? —dijo la jueza.

Diana se puso de pie. Sasha vio cómo se le levantaba el pecho al inhalar profundamente, quizás pensando en las próximas elecciones. Exhaló lentamente y luego dijo: “Con la venia del tribunal, el Estado de Pensilvania solicita que se retiren los cargos contra el señor Costopolous a la luz de las nuevas pruebas que han llegado a conocimiento de mi oficina”.

Un murmullo de sorpresa recorrió la audiencia.

Nick agarró el brazo de Sasha. —¿Habla en serio?

—Sí—, respondió Sasha, retirando su mano y dándole una palmadita.

—¿Qué nuevas pruebas? —preguntó.

—Han encontrado al hombre que mató a Ellen y a tu mujer. Agarró al hijo de Martine Landry esta mañana, —susurró—.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Te lo contaré más tarde. Sasha volvió a centrar su atención en el juez.

—Sr. Costopolous, los cargos contra usted son desestimados. Señor, es usted libre de irse, —dijo la jueza Foster, dedicándole a Nick una cálida y genuina sonrisa.

Diana empezó a preparar su maleta. Su asistente acorraló a Larry. Sasha le oyó prometer que enviaría los papeles antes de la hora de comer, retirando tanto la moción para revocar la fianza de Greg como los cargos contra éste.

Ya está hecho. Tenía dos clientes libres y un asesino detenido.

—¿Eso es todo? —dijo Nick.

—Eso es todo, —respondió ella.

58

Todavía sonrojada por la excitación y la adrenalina que acompañan a la victoria, Sasha se paseó por su despacho, ordenando pilas de papeles y perdiendo el tiempo hasta que Maisy apareció para la prometida exclusiva.

Tomó el teléfono y pensó en llamar a Connelly, pero luego descartó la idea. ¿Qué diría ella? ¿Cómo va la búsqueda de casa? Por cierto, he atrapado a un asesino, he salvado la vida de una mujer y he conseguido que se retiren los cargos de asesinato de mis clientes; ojalá estuvieras aquí para celebrarlo conmigo.

Estaba devolviendo el teléfono a su escritorio, cuando Naya entró, con un rebote en su paso y una botella de champán en sus manos. Notó la mano de Sasha, todavía en el teléfono.

—¿Has llamado a Connelly? —preguntó.

—¿Qué? No. ¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? Sasha, llámalo.

Sasha sacudió la cabeza hacia la botella y cambió de tema. —¿De dónde viene eso?

—Prescott & Talbott, —respondió Naya, colocándola sobre la mesa de conferencias y lanzando una larga mirada a Sasha.

—¿Hablas en serio? —Sasha no podía creer las agallas de Cinco.

—Bueno, Will Volmer, concretamente, —aclaró Naya.

Eso era menos espeluznante. Will ya le había dejado un mensaje felicitándola y haciéndole saber que haría lo posible por proteger a Caroline. Sam también había dejado un mensaje. Al igual que el detective Gilbert. Supuso que debía empezar a devolverlos.

Larry entró por la puerta con Nick y Greg a su paso. —Mira lo que he encontrado al entrar.

Greg estrechó la mano de Sasha. —Gracias. De corazón, Sasha, gracias.

—De nada, —dijo ella.

Nick la envolvió en un fuerte abrazo. Se había duchado y olía a colonia. —Gracias, —murmuró en su cabello.

Ella se liberó y se bajó la chaqueta. —Y de nada, también.

—Hemos venido a invitarles a mi casa para una especie de velatorio y celebración combinados. Vamos a recordar a nuestras esposas y a dar gracias por nuestra libertad, —dijo Nick. —¿Se unirán a nosotros? ¿Todos? —dijo, incluyendo a Naya y Larry con una amplia sonrisa.

—Claro, —dijo Naya encogiéndose de hombros.

—Una copa para brindar por la libertad, por supuesto, —dijo Larry.

—Tengo una reunión en unos minutos, —dijo Sasha, —pero tal vez me ponga al día con ustedes después.

—Por favor, hazlo, —dijo Nick.

—Déjame tomar mi bolso. Los veré abajo, —dijo Naya y se dirigió a su oficina.

Los hombres salieron de la oficina, con Larry a la cabeza, hablando de la libertad y del sistema de justicia penal.

Naya volvió a asomar la cabeza. —Vas a venir, ¿verdad, Mac?

—Lo intentaré, —dijo ella.

—Llama a Connelly, —dijo Naya y retiró la cabeza antes de que Sasha pudiera responder.

Las oficinas vacías estaban demasiado silenciosas, y Sasha estaba demasiado inquieta para quedarse allí sola hasta que llegara Maisy. El resplandor de la victoria se había desvanecido y algo la atormentaba, tirando de la parte posterior de su cerebro.

Así que bajó a tomar una taza de café totalmente innecesaria.

Ocean y Kathryn estaban acurrucadas junto a la máquina de capuchinos, riendo y susurrando. Se acercó al mostrador.

—Hola, Sasha, —dijo Kathryn, incapaz de ocultar su sonrisa.

—¿Qué es tan gracioso? —preguntó Sasha.

—Nada. Más risas.

Ocean se echó a reír: “Kathryn acaba de ver a su enamorado”.

Sasha miró a su alrededor. La tienda estaba vacía.

—¿Un cliente?

—No uno de los nuestros. De los tuyos. Dijo Ocean.

Kathryn le sirvió un café a Sasha y dijo: “Un cliente, supongo. Estaba con Naya y Larry y algún otro tipo. Es viejo. Pero es guapo de una manera morena”.

Las chicas estallaron en más risas. Sasha se dio cuenta de que estaban hablando de Nick y sacudió la cabeza.

—Gracias por el café, —dijo, dándose la vuelta para marcharse.

Kathryn le dio un codazo a Ocean y se recompusieron. —No te enfades, —dijo Kathryn, —nunca me tiraría los trastos a la cabeza con uno de tus clientes; es tan ardiente.

—No estoy enfadada, pero es demasiado mayor para ti. Y es viudo. Los dos lo son, —dijo Sasha, por si las chicas no seguían las noticias locales.

Ocean jadeó. —¿Como si tuvieran esposas? ¿Y ahora están muertos?

—Así de fácil, —dijo Sasha.

—Oh, eso es tan triste, —dijo Kathryn. —Especialmente para el guapo.

Ocean se volvió hacia su amiga y dijo: “Sabes que no es tan guapo, Kath. Y es un poco espeluznante”.

Kathryn puso los ojos en blanco.

—Pues a mí me ha dado escalofríos, —insistió Ocean.

Sasha sintió curiosidad. —¿Qué es lo que ha hecho que te ha dado escalofríos, Ocean?

Ocean dudó, y luego dijo: “Quiero decir, no fue gran cosa. Sólo fue un poco extraño. Un día de la semana pasada, el fregadero de la parte de atrás goteaba, así que Jake me envió a Home Depot a por unas arandelas justo después de que se acabara el ajetreo del almuerzo, ¿sabes?”

—Claro.

—Bueno, esa tienda es totalmente confusa. Así que di vueltas y finalmente terminé en el área de herramientas en el centro. Iba a preguntar a alguien. El tipo estaba ocupado con un cliente. Era tu chico. El guapo. De todos modos, este tipo de Home Depot estaba tratando de ayudarle a elegir un martillo, hablando sin parar de, um, DeWalt, creo que era, y cómo era una gran marca, pero el chico lindo no quería ninguna ayuda. Al final tomó un martillo del tablero de clavijas y se marchó. Es escalofriante -terminó Ocean con un dramático giro de ojos.

A Sasha se le revolvió el estómago.

—¿Estás bien? —preguntó Kathryn. —Te ves... verde.

—Sí, estoy bien. Ocean, ¿puedes recordar qué día era? Es muy importante, —dijo Sasha. Dejó su café y se agarró al borde del mostrador con ambas manos, deseando no vomitar.

—Uhm, —pensó Ocean, —tuvo que ser el martes.

—¿Estás segura? —dijo Sasha.

—Segurísimo.

El martes, dos días antes del asesinato de su mujer, Nick había comprado un martillo DeWalt, la misma marca que se había utilizado para matar a su esposa, aunque afirmaba no haber necesitado un martillo ese día y no saber que el suyo había desaparecido.

—Hazme un favor, —dijo Sasha.

—Claro, —dijeron al unísono.

—Una mujer llamada Maisy Farley va a venir a buscarme. Es una rubia muy bonita con acento sureño. Por favor, díganle que ha surgido un asunto personal urgente y que he tenido que marcharme. ¿Lo harás?

—Ajá, —dijo Ocean.

—Entendido, —añadió Kathryn.

Sasha apenas podía oírlas por encima de la sangre que corría por sus oídos. Sonrió un débil agradecimiento y se fue. En el pasillo, respiró profundamente, pero sintió como si su garganta estuviera bloqueada. Subió las escaleras tambaleándose y cerró el despacho. Agachó la cabeza y se dirigió a su coche tan rápido como pudo, con las piernas temblorosas. Tenía que llegar a casa.

Puede que Rich Moravian haya robado el martillo de Nick, pero Nick había dado los golpes que habían robado la vida de Clarissa.

59

El duodécimo día después de que Sasha se enterara de que Nick Costopolous la había tomado por tonta, llegó a casa del trabajo y se cambió el traje. Se puso los pantalones de yoga y enseguida se le encharcaron los tobillos.

Una rápida inspección en el espejo del baño reveló que su caja torácica era visible tanto en el pecho como en la espalda. Aunque su apetito había desaparecido doce días antes, sustituido por unas náuseas persistentes y un pánico de bajo nivel, decidió que era hora de comer algo.

Sasha se preguntó si las recetas que Connelly le había dejado incluían su chili de pollo blanco o el estofado de hongos y lentejas al estilo rural que le hacía pensar que estaba en un castillo de Burdeos cada vez que lo olía. No estaba segura de que él considerara ninguno de los dos platos apropiados para su nivel de habilidad, pero si tenía que comer, quería comida casera y reconfortante -algo caliente y que llenara- y no tenía ningún deseo de visitar a sus padres.

Así que la única opción era hacerla ella misma. Preferiblemente con ingredientes que ya tuviera a mano, lo que iba a aumentar el nivel de dificultad, teniendo en cuenta que no había ido a Trader Joe’s desde que se dio cuenta de que había liberado a un asesino. Comprar alimentos le había parecido frívolo y de alguna manera indulgente, a pesar de la llamada diaria de Larry para recordarle que simplemente había estado haciendo su trabajo.

Encendió su portátil y puso en cola su lista de reproducción de música. Train llenó su cocina, cantando conmovedora pero tranquilamente, mientras sacaba su delantal a rayas y le daba vueltas a la tapa de una cerveza. Preparar una comida era exactamente lo que necesitaba para olvidarse del desastre que había creado.

Sacó la caja de recetas de su lugar en el estante de las ollas. La caja, con su motivo de cocina campestre, estaba totalmente fuera de lugar en su elegante cocina de bronce pulido y vidrio reciclado. Pero se había ganado su lugar: en primavera, la secretaria de un juez asesinado había utilizado la caja para ocultar un mini cassette que el asesino del juez había querido conseguir desesperadamente. La caja de recetas se había quedado, y Connelly la había llenado poco a poco con recetas detalladas que había escrito específicamente para que fueran a prueba de Sasha.

Llevó la caja de cartón y su Yuengling hasta la isla. Algo se agitó dentro de la caja. Se apoyó en la isla y, mientras Train le cantaba sobre aquella noche y le prometía que no era un paseo en coche, dejó la cerveza y abrió la caja.

En la parte delantera había una tarjeta de recetas con un agujero en la esquina superior izquierda. Quitó la tarjeta. En el agujero había un trozo de hilo de cocina y el deslumbrante anillo de rubí que Connelly había intentado regalarle en su última noche juntos colgaba del hilo.

Se quedó mirando la piedra de color rojo intenso durante unos segundos antes de dar un trago a su cerveza y leer la tarjeta. En su desordenado garabato, Connelly había escrito —Un aperitivo. Para dos personas. Ingredientes: Tú. Yo. Teléfono. Instrucciones: Toma el teléfono. Llámame.

¡GRACIAS!

¡Gracias por leer Irremediablemente Roto!

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ACERCA DE LA AUTORA

Melissa F. Miller, autora del bestseller del USA Today, nació en Pittsburgh, Pennsylvania. Aunque la vida y el amor la llevaron a Filadelfia, Baltimore, Washington, D.C. y, finalmente, al centro-sur de Pensilvania, secretamente sigue considerando Pittsburgh su hogar.

En la universidad, se licenció en literatura inglesa con especialización en poesía de escritura creativa y literatura medieval, y se quedó sorprendida, al graduarse, al saber que no hay precisamente un mercado de trabajo para esa titulación. Después de trabajar como editora durante varios años, regresó a la universidad para licenciarse en Derecho. Era esa chica molesta a la que le encantaban las clases y siempre levantaba la mano. Ejerció la abogacía durante quince años, incluyendo un periodo como secretaria de un juez federal, casi una década como abogada en importantes bufetes internacionales y varios años dirigiendo un bufete de dos personas con su marido abogado.

Ahora, a base de café, escribe thrillers jurídicos y educa a sus tres hijos en casa. Cuando no está escribiendo, y a veces sí, Melissa viaja por todo el país en una autocaravana con su marido, sus hijos y su gato.

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AGRADECIMIENTOS

Un sincero agradecimiento y reconocimiento a Curt Akin, Lou Maconi, Gavin Russell, Trevor Furrer, Missy Owen, Al Furrer y Ashley Davis por leer los borradores y proporcionar comentarios, sugerencias, edición y asistencia en la corrección de pruebas. Cualquier error o equivocación que quede es mía y sólo mía. Un agradecimiento especial a David, mi marido, que desempeña alegremente las funciones de primer lector, organizador de niños y cocinero personal cuando la musa se pone a trabajar. Gracias también a mis hijos, que han aceptado con algo menos de alegría que cuando mamá está escribiendo, la oficina está fuera de los límites.