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1.a edición: 2002

© Meadow Castle

Impreso en España - Printed in Spain

ISBN: 84-666-0926-1

Imprime: BIGSA

Depósito legal: B. 3.690-2002

CAPITULO PRIMERO

En 1860...

—Mary, ¿quieres que nos relacionemos con la intención de casarnos?

—Sólo sé que te llaman Pistol Pete y eres sheriff1, digamos ambulante.

—Yo pensaba que a las mujeres honradas les debían gustar los hombres honrados que las quisieran, que ganasen un buen sueldo y tuviesen una situación estable.

—Has olvidado algo, Pistol Pete.

—¿Qué?

—Ninguna mujer se siente protegida si se casa con un hombre del cual apenas sabe nada.

—¿Se casa una mujer con lo que sabe de su marido, o bien con su marido, con un nombre de carne y huesos que la quiera y ampare?

Pistol Pete, ancho, de cabellos rubios y ojos azules, dejó a Mary con la palabra en la boca.

En 1860, en plena guerra, pues a Pistol Pete sus superiores no le permitieron abandonar su cargo en la retaguardia, dejar a una mujer con la palabra en la boca era algo muy grave.

En 1861...

—Elisa, ¿quieres que nos relacionemos con la intención de casarnos?

Frank (Pistol Pete) no es un personaje de ficción. Existió y obró aproximadamente en los lugares reseñados en esta obra.

Elisa, de ascendencia alemana, alta, rubia y robusta como una walkiria, vaciló un poco; aunque si Pistol Pete hubiera insistido...

Pistol Pete era un buen tipo de hombre, el mejor tipo de hombre que Elisa había conocido, pero...

Las mujeres siempre buscan los peros en las cosas; y cuando no existen los peros, buscan el porqué de la falta de peros.

—¿En dónde viviríamos si nos casáramos, Pistol Pete? Porque eso de ir a la aventura no me seduce.

Pistol miró fijamente a Elisa y meneó la cabeza, dando media vuelta y separándose del lado de la rubia de ascendencia teutona.

—¿Qué he dicho de malo, Pistol Pete? —gritó ella.

Pistol Pete no podía contestar y decirle a Elisa que él quería casarse, tenía necesidad de casarse, pero en primer lugar quería que la que tenía que ser su mujer le amara y se aviniera a las buenas a seguirle a todas partes, pues Pistol Pete no tenía una ciudad, una capital de condado asignada. Pistol Pete tenía como residencia todo Colorado, y como jefe, único y exclusivo, al gobernador de Colorado, el honorable Floyd Rogers, uno de los gobernadores más jóvenes de todos los estados y territorios de la Unión, ex condiscípulo del gran Pistol Pete.

Este tenía veintiocho años y debía de tener mil enemigos. Pero en los dos últimos años acababa de crearse las dos enemigas más enconadas de su vida. Y una enemiga, para un hombre, es peor que diez enemigos.

La primera enemiga activa fue Mary, que dijo a un hombre, cuando ya hacía un año que no veía a Pistol Pete, y de repente volvió a verle:

—¡Mata a Pistol Pete y cuando me traigas una prueba de que está muerto, tendrás mil dólares en el bolsillo!

Mil dólares en 1861 era un fortunón. Un hombre ahorrador con esta cantidad podía vivir el resto de sus días.

Pero el hombre a quien Mary, en Dolores, Colorado, acababa de darle el encargo, se rascó la grasienta pelambrera, se pasó los dorsos de la mano a contrapelo por sus mejillas y terminó diciendo:

—Aunque soy un desecho de hombre, yo creo valer más de mil dólares.

—¿Qué quieres decir?

—Señorita Mary, a Pistol Pete sólo se le puede matar por la espalda, y yo no soy un asesino.

El individuo hizo lo que hacía un año había hecho Pistol Pete; esto es, dio media vuelta y se alejó del lado de la codiciable mujer.

Mary repitió la suerte con un segundo hombre, un desaliñado, un cochino que hubiera podido ser solicitado para otro fin. Por ejemplo, por donde él pasaba desaparecían las moscas. El se las llevaba todas —sin dejar una— de camino, tal era la suciedad de su cuerpo.

—Mata a Pistol Pete y tendrás mil dólares —dijo por segunda vez Mary.

El depósito de moscas ambulante, de una suciedad repugnante, observó, mientras se humedecía los labios, a la par que de una montada se espantaba una nube de moscas de la cara:

—Si yo tuviera una prueba de que en el mundo existen mil dólares...

Mary sacó un fajo de billetes de banco de su bolso de cuero, abanicándose la cara, o sea, espantando las moscas de la cara del sucio con el aire hecho por aquellos billetes verde que semejaban sábanas.

—¿Qué te parece?

De un segundo y más enérgico lengüetazo, el sucio se humedeció los labios, y de una manotada espantó una buena gruesa de moscas.

—¿Cómo... cómo hay que hacerlo?

—¡ Ah! Yo no sé nada ni quiero saber nada de eso. Pero tráe-me una prueba de que Pistol Pete está muerto y te entregaré los mil dólares.

—Si me diera un avance... ¡Si me diera pongamos cien dólares...!

—Tomarías los cien dólares, montanas a caballo y ya no te volvería a ver.

—¡Le juro que...!

—¿Lo tomas o lo dejas?

—¡Lo tomo, lo tomo; pero déme usted algo..., una prueba de buena voluntad!

Mary le entregó un billete de veinte dólares, se dispuso a dar media vuelta y dijo para concluir:

—Yo no te conozco de nada ni te he visto nunca. Sólo te conoceré el día que todos hablen de la muerte de Pistol Pete y tú entres en mi casa por la puerta trasera.

El sucio con moscas y con un billete de veinte dólares en el bolsillo como no había tenido otro en toda su vida, montó a caballo y desapareció. Mary no volvió a verlo más, pero no por esto se arredró.

Mary volvió a la carga.

—¿Qué es lo que más deseas en este mundo, Mark? —preguntó a un «duro».

—A Laura, la pelirroja de...

—Sí, ya me he informado. Ahora bien, ¿qué darías o harías para obtener su cariño?

—La vida... ¡Juro que esa mujer se me ha metido entre los ojos y estoy como loco por ella!

—¿Le has pedido a Laura que se casara contigo?

—Usted, señorita Mary, hoy debe de estar de broma, ¿no?

—Nunca había estado tan seria como hoy.

—Como acaba de decir eso de que le pida a Laura que se case conmigo...

—¿Por qué no te acepta Laura?

—Porque dice que soy un pobretón que no tiene donde caerse muerto, y no sé qué más me dijo de ciertas males artes mías.

—¿Con cuánto crees tú que dejarías de ser un pobretón?

—Si yo le mostrara varios billetes de cien dólares..., mil dólares en conjunto, se casaría conmigo hoy mismo con malas artes o sin ellas. No es que Laura sea interesada, pero ella sabe muy bien que de amor sólo nadie se sustenta. Es preciso algo más sólido.

—¿Y si yo te prestara esos mil dólares?

—¡Yo me convertiría en su esclavo, señorita Mary!

—¿Y si te los regalara?

—¡Sería capaz de cometer un crimen por esa cantidad!

—Tendrás los mil dólares, amigo.

—¿Qué he de hacer para merecerlos?

—Tú mismo lo has dicho: cometer un crimen.

—¿A quién hay que despanzurrar?

—APistolPete.

Este nombre restó una buena parte de énfasis a las siguientes palabras del joven que estaba enamorado como un loco de la almacenista Laura, de Dolores, Colorado.

—Si te decides, ven a verme a mi casa, pero pasa por la puerta trasera —dijo Mary, separándose del lado del joven Mark.

Esto fue todo.

Aquella misma tarde, al oscurecer, alguien llamó a la puerta de la casa de Mary, cuya situación era económicamente desahogada.

Era Mark, que dijo de buenas a primeras:

—Patrona, déme mil dólares y mañana todos le informarán de que Pistol Pete ha sido encontrado muerto.

La joven de unos veinticinco años no se arredró, replicando:

—Lo haremos al revés.

—¿O sea...?

—Ven a comunicarme que Pistol Pete está muerto, tráeme alguna prueba de ello y te entregaré inmediatamente mil dólares.

—¿Puedo confiar en su palabra?

Mary irguió la cabeza.

—¿Has oído contar alguna vez que la rica Mary, de Dolores, haya contado jamás una mentira?

Mark se dirigió al Dolores Saloon —propiedad de Mary—, precisamente en la mismísima localidad de Dolores, en el condado de Dolores, a orillas de Dolores River.

Al pararse ante la entrada del saloon, se dijo como decían los mexicanos (también lo dijo en español):

—¡O caja o faja!

Tomó aire, su pecho se ensanchó y gritó como un energúmeno:

—¡Pistol Pete, sé que estás ahí dentro! Vamos, sal; no te ocultes.

Desde el interior, una bien timbrada voz de barítono gritó cuando en el establecimiento se hizo el silencio:

—¿Quién eres y qué me quieres?

—Soy el jugador profesional Mark y he venido a matarte o a que me mates.

El hombre más famoso de Colorado, el sheriff, el Justiciero, el Vengador, El Hombre Bueno, pues por todos estos nombres era conocido, apareció en el umbral de la puerta cuando el sol estaba a punto de ponerse.

—Te conozco, muchacho —dijo.

—Tanto mejor.

—¿Y dices que...?

—He venido a matarte o a que me mates.

—Nadie mata o se hace matar sin más ni más.

—Es que... ¡es que tu muerte me reportará mil dólares de beneficio!

Pistol Pete era tan inteligente como diestro en el manejo de las armas de fuego, bueno, justo... Tardó cinco segundos en saber a qué se debía la actitud del joven jugador profesional.

—¿Cuánto te han ofrecido para que hagas esto, muchacho?

—Una fortuna para mí.

—Mira, Mark, voy a acercarme a ti y me dirás al oído quién es la persona que te ha ofrecido esa cantidad para que te juegues la vida.

—Esto sería una cochinada, algo así como jugar con dos barajas.

—Entonces haremos otra cosa. Yo diré el nombre de quien te ha ofrecido esa cantidad para que te desembaraces de mí y te daré eso que llamas una fortuna.

—Pistol Pete, ¿por qué quieres saberlo?

—Porque estoy seguro de que la persona que te ha ofrecido mil dólares para que me mates, no te ha dicho que lo hicieras cara a cara.

—Esto es cierto. A esa persona sólo le interesa saber que estás muerto. Pero yo..., ¡yo tengo mis procedimientos!

—Pues ya tienes explicado el que yo desee ayudarte. Otra cosa sería si hubieras intentado acometerme por la espalda.

—¿Qué hubiera ocurrido en ese caso?

—Ahora ya estarías en la funeraria, Mark.

Cuando Pistol Pete se hubo acercado al joven jugador profesional, sólo pronunció un nombre, añadiendo una pregunta.

—¿Sí o no?

—¡Sí!

Mark le dijo el nombre a Pistol Pete y recogió los mil dólares.

—Toma tu dinero, muchacho; aunque te aconsejo que te ausentes de la ciudad durante algún tiempo. Ya ves que yo también he fiado en ti.

—Lo haré. ¡Mil gracias, Pistol Pete! ¿Qué digo mil? ¡Mil millones de gracias, amigo!

Pistol Pete no contestó. Se sonrió.

Volvió a entrar en el garito, sentándose ante la mesa de juego de la cual era el banquero.

Continuó jugando con alternativas, ganando, perdiendo... Cuando le pareció bien; esto es, tras comprobar que estaba en paz, preguntó a sus compañeros de juego:

—¿Os parecería una marranada que me levantara de la mesa y le cediera el sitio a otro?

Todos los puntos vieron que el personaje estaba en paz; esto es: no ganaba ni perdía. A todos les pareció bien que hiciera lo que quisiera, aunque hicieron constar que jugar con él era un privilegio.

Cuando Pistol Pete salió el garito ya había oscurecido, viendo de vez en cuando algún farol de petróleo encendido, pero con la mecha muy corta.

Esto obligó al joven de veintiocho años a andar muy despacio, mirando dónde ponía los pies, sin perder de vista ningún detalle.

—Desgraciadamente —murmuró—, yo no debo de ser un hombre como los demás. Si al empezar todo esto, cuando Floyd me llamó para que le echara una mano, llego a saberlo, a buena hora hubiera aceptado.

Al llegar enfrente de la casa de Mary, la rodeó con sumo cuidado y ararlo la puerta trasera.

—¿Quién es? —preguntaron desde el interior.

Pistol Pete aflautó su voz.

—¿No me conoce, patrona? —preguntó a su vez.

La puerta se abrió inmediatamente, pero antes de que se abriera del todo, la dueña de la casa preguntó:

—¿Ya está muerto, Mark?

Pistol Pete contestó con voz natural, empujando la puerta y entrando:

—Completamente muerto, Mary.

Luego el personaje cerró la puerta con doble vuelta de llave y fue avanzando hacia la dueña de la casa, la cual retrocedió horrorizada, poniéndose las manos en el cuello como si quisiera impedir que la voz le saüera de la garganta.

Mary se paró ante la cerrada puerta de su dormitorio, y Pistol Pete sabía muy bien que era su dormitorio, pues había entrado muchas docenas de veces en aquella casa y sabía que la criada de Mary dormía en el otro extremo.

—¿Sabes que me gustas en estos momentos, demostrando que estás muy asustada?

—Pistol Pete, yo...

—Sí, sí; ya hablaremos de esto en otro momento.

Y Pistol Pete, cuando más tarde, al fin salió, dijo a la dueña de la casa:

—Ahora estamos en paz.

En 1862...

Elisa había vuelto a ver a Pistol Pete al menos un centenar de veces desde el último día que se hablaron, pero él simuló siempre no verla a ella.

Esto era más de lo que una mujer orgullosa, soberbia, despechada, podía tolerar.

Elisa era guapa, era libre, era rica. No es necesario decir que tenía muchos pretendientes.

El que menos le disgustaba de estos pretendientes (ninguno podía gustarle ni la mitad de lo que le gustaba Pistol Pete) era el ranchero Arn (Arnold), quien le pidió por enésima vez aquel día:

—¿Qué hay que hacer..., a quién hay que matar para que un día te compadezcas de mí y te decidas a casarte conmigo, pues te consta que yo no soy un mal partido?

Elisa tuvo un repentino empequeñecimiento de ojos, diciendo sin embargo:

—Mira, voy a pedirte que hagas hacer algo y esto te demostrará que yo también te quiero por marido.

—¡Madre mía...!

—Déjame hablar y no me interrumpas ni una sola vez.

—De acuerdo.

—Hay un hombre que me agravió, quiero decir que me ofendió en mi amor propio como nadie lo ha hecho en el mundo.

—¿Y quieres que le mate?

—Para que veas que verdaderamente te quiero y deseo que nos casemos, responderé no a tu pregunta. Y responderé no, porque ese hombre es peligrosísimo, el más peligroso de todo Colorado.

—¿Entonces qué quieres...?

—¡Hazle matar!

—¿Entonces es cierto que me quieres y no deseas que corra un peligro?

—Ya me has oído.

—Ahora dime de quién se trata... ¡No te molestes! Ahora recuerdo lo que, hace algún tiempo, quizás un año, se dijo de ti y de Pistol Pete.

—Has acertado.

—¿Y cuando sepas que Pistol Pete ha muerto?

—Entonces seré tu mujer.

—Elisa —dijo el hombre cuando ya se retiraba—, no me gusta empezar las comidas por el segundo plato. ¿Me comprendes?

—No.

—A lo mejor te enfadarás si te lo digo.

—Si no lo dices, no podrás saber si me enfado o no.

—Es que...

—¿Lo dices o no?

—Adelante, lo diré. ¿Qué hubo entre Pistol Pete y tú?

Elisa dijo su verdad, y la dijo con muy breves palabras (pero no dijo toda la verdad):

—¡Nada en absoluto! Pero un día le dirigí la palabra y me volvió las espaldas. Desde entonces le odio a muerte, como me parecía imposible que pudiera llegar a odiar a nadie.

A principio de aquella primavera de 1862, un día muy soleado, cuando el sol apenas había avanzado un cuarto en su recorrido hacia el cénit, Pistol Pete, que caminaba por el centro de la calzada de la calle Principal de Dolores, vio que un hombre avanzaba en línea recta hacia él...

¡Pero también vio que por las dos aceras otros hombres también avanzaban, y parecían dirigirse a su encuentro!

Pistol había bajado a la calzada procedente de la acera derecha, con la intención de atravesar la calle para dirigirse al establo público donde le guardaban su caballo.

«Estos tres tipos vienen hacia mí —masculló—. ¿Qué querrán...? Lo bonito es que no me parecen matadores profesionales?»

Los cuatro hombres habían acortado el paso y Pistol Pete continuaba haciéndose preguntas.

De pronto cayó en la cuenta de lo que estaba ocurriendo.

«Si esto no es cosa de Elisa, es que yo me he vuelto ciego y sordo de repente.»

Finalmente, los cuatro se pararon, uno de los tres que avanzaban hacia Pistol Pete se aclaró la garganta y tomó la palabra.

CAPITULO II

Uno de los tres que iban al encuentro del sheriff federal, tomó la palabra.

—Pistol Pete, los tres nos hemos puesto de acuerdo para una cosa —comenzó diciendo.

—¿Quieres que te ayude a decir en qué os habéis puesto de acuerdo?

El portavoz quedó cortado.

—Bu... bueno —dijo al fin.

—Alguien os ha untado la mano para que me pasaportéis. ¿Acierto? ¿Tanto os pesa la vida?

—Verás...

—Espera, espera; si quieres, también puedo decir de quién se trata.

—Bueno, dilo.

—De la rica Elisa.

Los tres hombres menearon débilmente las cabezas y entonces Pistol Pete comprendió del todo.

—¡Pues claro que no, muchacho! El que os ha encargado que me pasaportéis es vuestro dueño, que bebe los vientos por Elisa.

Los tres hombres se encogieron de hombros. Tal vez no fuesen veraces, pero no se les podía acusar de ser embusteros ni charlatanes.

Pistol Pete dijo con acento solemne:

—Sois unos pobres vaqueros que tenéis una larga vida por delante. ¿Creéis que por ningún dinero del mundo vale la pena de que os arriesguéis a morir a balazos?

El portavoz dijo con rara entereza:

—Si se tratara de arriesgarnos por arriesgarnos, sería una imbecilidad, pero el dinero... Bueno, tú ya me entiendes, amigo.

—¿Cuánto os pagan? Tal vez nos podamos poner también de acuerdo en eso.

Entonces el portavoz del grupo cometió la primera torpeza; la primera y la postrera. Giró la cabeza y sonrió a sus amigos, los cuales correspondieron a su sonrisa.

—¡Habéis visto cómo esos fenómenos también pasan miedo como los demás mortales? Si encuentran a un hombre solo abusan de su ventaja con el revólver, se envalentonan y le dejan el cuerpo convertido en una criba; pero cuando ven a tres hombres de pelo en pecho...

Pistol Pete miró a los otros dos.

—Muchachos, ¿vosotros también pensáis como ése?

—Sí, sí.

—¿Está claro? —volvió a tomar la palabra el primero.

—Entonces sobran las palabras...

Sacar el revólver de la funda, desenfundar, iniciar el «saque» —pues todo es lo mismo— no es lo más difícil de todo.

Tampoco lo más difícil es apretar el gatillo tres veces en el tiempo que otros necesitan para apretarlo una sola vez.

Lo verdaderamente difícil, lo que pocos hombres llegan a conseguir, es desplazar el revólver de un sitio para otro y al mismo tiempo hacer blanco en el tiempo en que otros tres hombres desenfundan su revólver y disparan al frente, sin necesidad de tener que cambiar la trayectoria de su puntería.

Hay tiradores privilegiados que logran hacerlo, pero los nombres de los mismos suelen escribirse en el libro de la historia del Oeste con letras de sangre. Wild Bill Hickok, Mullins, Bill the Kid, Jesse James, Tom O'Phalliard, Bat Masterson, Wyatt Jack McCall y Dalton, entre otros1, han legado sus nombres a la posteridad precisamente por poseer esta cualidad.

1. Todos estos personajes han existido realmente, y con excepción de Bill Hickok, del que existen noticias contradictorias, todos los demás fueron, además de pistoleros famosísimos, forajidos más o menos encubiertos.

Otros, cuyos nombres no han sido escritos con sangre, fueron tan excelentes tiradores como los nombrados, pero no se convirtieron en lo que al principio se llamó desesperados, pero que por degeneración del lenguaje se quedó en «desperados».

Frank (Pistol Pete) fue un caso aparte puesto que siendo tan diestro como el que más en el manejo del revólver, estuvo siempre al lado de la ley.

Aunque la historia del Oeste le atribuye un papel destacadísimo en circunstancias especiales y por ser amigo de los más famoso pieles rojas, como por ejemplo Chief Big Bear Two Hands1, el indio más viejo de la Unión, que vivió cerca de ciento veinte años, contándose de él que, cuando tenía noventa y cinco años, mató a su último outlaws (forajido o bandolero).

Los que vieron caer casi al mismo tiempo a los tres provocadores de Pistol Pete, cercioráronse de que ninguno de ellos había quedado herido, sino que todos ellos murieron de un modo fulminante.

El ranchero Arn y la bella Elisa desaparecieron para siempre de Dolores, como anteriormente había desaparecido Mary.

Virginia, morena, de cabellos tan negros como el azabache, de ojos verdes como las esmeraldas, hallándose en Rico, en la orilla oriental del Dolores River, se encaró con Pistol Pete.

—¿Puedo dirigirle la palabra? —comenzó preguntándole.

—Ya lo ha hecho, ¿no?

—Pero si me dice que ha sido contra su gusto...

—¿He dicho yo esto?

—Peor aún. No ha dicho nada al respecto.

—¿Y usted desea...?

—Deseo oírle decir que puedo dirigirle la palabra. ¿Sí o no?

—¿Es usted casada?

—Soy soltera.

—¿La acompaña alguien?

1. Las dos manos del jefe Oso Grande.

—No... Pero, oiga, creo que he sido yo quien le ha preguntado si podía dirigirle la palabra.

—Cierto, pero yo no he contestado directamente a su pregunta.

—Hágalo.

—¿Es obligado hacerlo?

—¡No, no! Y si le molesto, daré media vuelta y...

—Su presencia me gusta mucho. Me gustaría que no se moviera nunca de mi lado.

—Y sin embargo, todavía no me ha dicho si puedo dirigirle la palabra.

Pistol Pete miró con gran intensidad hasta lo más profundo de aquellos ojos verdes, aquellos cabellos negrísimos, aquellas facciones perfectas, tal vez un poco tristes.

—¿Me ha dicho su nombre?

—Se lo diré ahora. Me llamo Virginia.

—¡Me gusta!

—¿Qué o quién?

—Usted y su nombre.

—Pistol Pete, yo no le conozco a usted; sólo sé lo que he oído contar por esos mundos de Dios.

—Con esto quieres decir, Virginia, que a ti también te gusta recorrer los mundos de Dios.

—Desde que tengo diecisiete años —y de esto hace más de seis— no hago otra cosa.

—Ya. Seguramente vas en busca de alguien. No es el primer caso que conozco.

—De alguien o de algo.

—Es lo que me ocurre a mí.

—Ninguno de los dos nos hemos dicho si buscamos algo o a alguien. ¿Por qué no nos decidimos al fin a hablarnos con claridad?

—Yo busco algo.

—¿El qué?

—No lo sé. ¿Y tú?

—Tampoco lo sé.

—¿No te gustan los hombres?

—Según para qué, confieso que aún..., ¡que aún no se me ha despertado el apetito! ¿Y a ti, no te gustan las mujeres?

—Sí, y a mí y a se me ha despertado el apetito.

—Y sin embargo, continúas siendo soltero.

—¡Oh! ¿Crees que eso quiere decir algo para que a un hombre le gusten las mujeres?

Pistol Pete observó que Virginia, por primera vez enrojecía.

Cambió de conversación.

—A mí me gustan las aventuras; también me gusta conocer nuevos lugares, nuevos hombres y nuevas mujeres. En fin, caras y lugares nuevos.

—Yo digo lo mismo que tú, pero añado algo.

—¿Yes?

—Me gusta conocer nuevos hombres y nuevas mujeres.

—Sin embargo, pasas por ser el matador más conocido de Colorado.

—¿Te han dicho a quién mato?

—Matas a hombres, ¿no?

—¿Te han dicho si esos hombres son honrados o indeseables?

Virginia frunció el ceño.

—Ahora que lo dices, en efecto, me había olvidado de que estoy hablando con un sheriff federal, algo misterioso, pero que representa a la ley.

—¿Hasta ahora no has recordado que soy sheriff}

—Precisamente hasta ahora.

—¿Y qué te lo ha hecho recordar?

—Pues que, según se dice, tú no piensas casarte, pues tu vida está siempre pendiente de un hilo.

—Total que, según tú crees, los militares, los sheriffs los jueces, los banqueros, los ricos en general..., los forajidos, los valientes, etcétera, no pueden casarse.

—Yo diría que algunos de los que has dicho no deberían casarse, lo cual no es lo mismo.

—Pues mira lo que son las cosas, según tengo entendido yo, también bastaría una cuarta parte de los varones que pueblan la tierra para que el número de sus habitantes no decreciera..., siempre y cuando hubiera las mismas mujeres.

Esta vez la tez morena de Virginia adquirió una tonalidad rojo escarlata.

—¿No hablas demasiado libremente a una mujer soltera que se ha acercado a ti con la mejor disposición de ánimo, educadamente, vestida decorosamente, empleando palabras correctas y...?

—Te interrumpo, amiga. ¿Me perdonas?

—¿Qué remedio queda?

—Tú has supuesto que los hombres que, de un modo o de otro, corremos peligro de ser asesinados, bien por ser ricos, por valientes, por malvados, por héroes..., otra vez etcétera, no deberíamos casarnos. Y dime, ¿no es esto una ofensa?

—Bueno...

—¿Lo has dicho o no?

—¡Lo he dicho, lo he dicho!

—Entonces deberás convenir conmigo en que los dos hemos hablado indebidamente.

Virginia pareció pensarlo, su frente se llenó de arrugas y las comisuras de sus labios comenzaron a ensancharse.

Acabó sonriendo.

—Uno de nosotros ha dado una lección al otro —observó.

—¿Quién se la ha dado a quién?

—Ahora soy yo quien conviene en que no debí abordarte como lo he hecho.

—¿Quieres que lo olvidemos y empecemos de nuevo?

—Quiero.

Pistol Pete extendió la diestra, mientras que con la zurda se descubría.

—¿Qué tal, Virginia?

Ella le estrechó la mano.

—Yo bien. ¿Y tú?

—Perfectamente. ¿Has comido ya?

—Pues no.

—Te invito en mi hotel... Al decir «mi», quiero decir el hotel donde me hospedo siempre en Rico.

—Acepto, pero a condición de que pague yo.

—¿Tú? ¿Pagarme una mujer una comida? Si me hicieras el favor de decirme por qué he de aceptar tu invitación...

—Es muy fácil de comprender. Yo soy rica.

—¿Y crees que Pistol Pete, un sheriff cuya vida pende siempre de un hilo, es pobre y ésta es la causa de que se arriesgue tanto?

—¿Quieres decir que no es así?

—Pues no, amiga, no. Quizá la peor desgracia de mi vida es que yo también soy rico. Y un rico, con un espíritu aventurero como el mío, es un desgraciado.

—Es la primera vez que oigo decir que la riqueza hace desgraciados a los hombres.

—Hasta hace muy poco tiempo ha sido así. Ahora ya empiezo a pensar que las cosas han cambiado para mí y por eso pienso casarme.

—¿Y por qué no dejas este género de vida y te casas?

—¿Con quién?

—Con una mujer, supongo.

Ahora fue Pistol Pete el que se sonrió.

—Pues mira lo que son las cosas: dos veces creí estar enamorado y pedí a dos mujeres (desde luego primero a una y después a la otra) que se relacionaran conmigo para ver si llegábamos a compenetrarnos y nos casábamos.

—¿Tuviste suerte?

—Convertí a esas dos mujeres en las peores enemigas de mi vida y ellas, con los hombres que eligieron, se alejaron de mi lado para siempre, después de pagar a unos asesinos para que me mataran. Ya te puedes imaginar el resto.

Virginia y no sonreía y Pistol Pete dejó de sonreír en aquel mismo punto.

Volvieron a mirarse con la máxima atención.

«Este hombre tiene algo que me fascina», se dijo ella.

«Esta mujer es diferente», díjose él.

Virginia dijo de pronto en voz alta:

—Acepto tu invitación, Pistol Pete... A propósito, ¿no te sería igual que te llamara de otra manera, puesto que pienso estar cerca de ti durante bastante tiempo?

—Aguardemos un poco.

—¿Mucho?

El sonrió al decir:

—El día que nos casemos, te pediré que me llames por mi nombre.

Ella también sonrió.

—¿Y cuándo será eso?

—Cuando me canse del todo de que me llamen Pistol Pete y desaparezca para siempre.

—¿Desaparezca quién?

—Pistol Pete, el nombre; no yo, la persona que lo lleva.

—¿Y mientras tanto?

—Si te gusta viajar, como creo que antes has dicho, acompáñame y quedarás satisfecha.

—Con una condición: nos alojaremos en los mismos hoteles..., pero en distintas habitaciones.

—Si no fuese así, ya no me interesaría que me acompañaras. No son aventuras fáciles las que le faltan a un hombre. Y yo, repito, quiero conocer a las mujeres para ver si me compenetro con alguna de ellas para casarme.

—¿Puedo hacerle más preguntas?

—Sí, a condición de que, a partir de hoy, no me preguntes nada más... del pasado; podrás preguntarme cosas del presente y cosas del futuro, de mañana, de pasado mañana; pero lo repito, nunca deberás preguntarme cosas del pasado.

—Acepto las condiciones. Ahí va otra pregunta: ¿no tienes hogar?

—Sí. El Oeste.

—Pero yo me refiero...

—Tengo cuenta abierta en la mayoría de los bancos importantes del Oeste, especialmente de Colorado. ¿No es esto una especie de contestación a tu pregunta?

—Pero tendrás familiares y...

—No me queda ni un primo en actavo grado.

—Entonces estamos igual. Yo también estoy sola en el mundo.

Se miraron con redoblada simpatía.

—A mí me gustaría tener un hogar.

—A mí también, pero más que nada, me gustaría tener quien me estimulara a tenerlo.

—Te comprendo. ¿Sabes que somos muy parecidos?

—Lo celebro.

Guardaron silencio, encaminándose poco a poco a la entrada del mejor hotel de Rico.

Pero Pistol Pete raramente miraba nunca al frente con toda su visión. Parte de la misma la reservaba siempre para mirar por el rabillo del ojo, cosa que pasaba inadvertida para muchos y que a él le permitía ver al menos en tres direcciones: al frente y a los lados.

En aquel momento, sin volverse hacia los lados, dijo a su acompañante:

—¿Te es igual entrar en el comedor y reservar una mesa para los dos? Puedes empezar a hacer el pedido.

—¡Pero yo no sé cuáles son tus gustos!

—Lo sabes, estoy seguro de que lo sabes.

—¿Cómo puedes estar tan seguro, pues...?

—No sé si has sido tú o yo, uno de los dos ha dicho que nos parecíamos. Luego, si nos parecemos, nuestros gustos deben de ser aproximadamente los mismos.

—Bueno, bueno, pero...

—¿Verdad que me perdonas, amiga? Temo que si no le corto el paso ahora, tendré que buscarlo... Dios sabe dónde después.

—¿De quién estás hablando?

—Ya que te empeñas y yo no puedo aguardar más, no te muevas de aquí y mira, mira con los ojos bien abiertos.

CAPITULO III

Pistol Pete dio media vuelta, aceleró el paso y desanduvo la acera por la cual acababan de llegar él y la morena Virginia.

—En realidad parece cierto que este amigo tiene prisa —murmuró la joven de los ojos de color esmeralda y los cabellos de azabache.

Pistol Pete por lo visto tomó la delantera a un jinete que iba al paso de su montura por el centro de la calzada, atajándole el avance y diciendo en voz alta:

—Dougles Green, montas un caballo de raza, ¿no es cierto?

El así interpelado, joven pecoso, de cabellos rubios apanoja-dos, tuvo un sobresalto.

—En efecto, es un caballo de raza —respondió.

—¿Ves cómo lo he adivinado?

—¿Qué quieres decir con eso, Pistol Pete?

—Sería una lástima que una bala lo hiriese.

Douglas tragó saliva.

—¿A él o a mí?

—A él, a él.

—¿Una bala disparada por quién?

—Como que yo pienso disparar contra ti, se entiende que la bala saldrá de mi revólver.

—Pistol Pete, te prometo que ya liquidé mi deuda con el anciano Martin.

—¿Puedes probarlo?

—Pues...

—No, no puedes probarlo. Puesto que él y yo nos pusimos de

acuerdo. Si tú le pagabas la deuda, él te entregaría el recibo firmado por ti.

—¡Ahora lo verás, hombre! Eres un desconfiado.

—Douglas, yo y tú nos conocepios bien y desde hace muchísimo tiempo.

—Pero tú siempre has desconfiado de mí... ¡Míralo!

Pistol Pete examinó el recibo firmado por Douglas, pero observó que la letra era reciente y el papel estaba liso.

—Esto debes de haberlo hecho tú mismo un día de éstos, Douglas. ¿A que he acertado esta vez?

—¡Pistol Pete, te juro que...!

En la acera frontera se paró un hombre al límite de la madurez, de cara arrugada y ojos glaucos, acuosos.

—Pistol Pete —intervino con ronca voz—. Dios ha guiado sus pasos.

—¿Por qué lo dice, señor José?

—Porque mi hermano Martin apareció muerto..., ¡asesinado de una cuchillada que le partió el corazón!

Tras de unos segundos de asombro y pesadumbre, el joven sheriff federal volvió a tomar la palabra.

—Señor José, ¿quiere hacerme un favor?

—Por usted yo sería capaz de todo.

—Entonces baje a la calzada y tome el cuchillo que le entregará este... jinete.

—¡Me niego a...! —comenzó protestando Douglas.

Pistol Pete quedó inmóvil, diciendo mientras el hombre al límite de la edad madura avanzaba por detrás del caballo alazán, advirtiendo al jinete:

—Muchacho, voy a desenfundar tu cuchillo y...

—¡Encaje esto, viejo carcamal!

¡Bang!

Sonó un estampido, el llamado Douglas se deslizó por la grupa del alazán, el cual huyó a gran velocidad.

Pistol Pete no aguardó a llegar al lado del caído para recargar el rodillo de su revólver, haciéndolo parsimoniosamente.

Después se inclinó, extrajo de su funda el cuchillo del cadáver y asintió con un débil movimiento de cabeza, encarándose

con el mexicano de ojos glaucos, el cual comprendió el significado del movimiento de cabeza del joven.

—Lo siento, señor José. Pero al menos a su hermano se le ha hecho justicia. No todas las víctimas de tipos como éste pueden decir otro tanto.

—Gracias a usted, sheriffPistol Pete.

El joven representante de la ley federal tuvo una sonrisa desvaída.

Hacía mucho tiempo que nadie le llamaba sheriff.

Para todos los habitantes de Colorado Pistol Pete era Pistol Pete; esto es, lo que hasta 1870 —y en algunos lugares hasta mucho más tarde— se les llamó pistoleros buenos para diferenciarlos de los verdaderos asesinos que hacían una profesión del matar.

Cuando Pistol Pete ya se había alejado un buen trecho de allí, encaminándose a la entrada del hotel donde le aguardaba la sugestiva morena, pareció recordar algo y gritó al ver que el mexicano José todavía le estaba mirando (esto mismo estaban haciendo más de un centenar de personas):

—Señor José, ¿necesita dinero?

—No, sheriff Pistol Pete. El problema de mi hermano, que era el mío, no es el dinero, a Dios gracias, sino el cariño que sentíamos el uno por el otro y que, desgraciadamente, las fuerzas del mal se cuidaron de destruir.

Cuando Pistol Pete llegó al lado de Virginia, le pasó una mano por un brazo.

—Es una lástima que los hombres..., algunos hombres sean malos por necesidad. También es una lástima que otros hombres tengan que ser buenos por necesidad, la necesidad que les imponen los malos.

—¿Cómo haces siempre tus desplazamientos, en diligencia o en caballo?

—Si me hubieras visto llegar a Rico no me harías esta pregunta. Lo extraño es que no hayas oído hablar de ello.

—No sé a qué te refieres.

—A ver si lo comprendes cuando te diga que mi potranca está valorada en mil quinientos dólares y yo no la vendería ni por diez mil, si bien ha habido quien me ha ofrecido tres mil por ella.

—¡Mil quinientos dólares es mucho dinero! ¿O no? Y no digamos tres mil.

—Según para quién.

—¿Para ti no?

—Reconozco que mil quinientos dólares es mucho dinero, pero mi potranca es mucho potranca. ¿Por qué crees que llegaron a ofrecerme por ella hasta tres mil dólares?

—Como no tenga las tripas de oro, los ojos de esmeralda..., del color de los tuyos, y el corazón de platino, que es un material mucho más valioso que el oro, no lo comprendo.

—¿Entiende de caballos?

—Casi tanto o más que de mujeres, pues algunas mujeres me han engañado, mientras que ningún caballo lo ha hecho hasta ahora.

—¿Has oído hablar de Annabella Lee?

—Creo que es una yegua californiana «fenómeno», como dicen en la Alta y Baja California1.

—Exacto. Pues mi potranca (a la que todavía no he bautizado) es hija suya.

—Entonces empiezo a comprender. Te aseguro que me gustaría conocerla.

—Pero tú me has preguntado cómo hacía mis desplazamientos.

—Exacto.

—Puesto que ya te he contestado, ahora te corresponde a ti hablar.

—Es porque yo los hago siempre a caballo.

—Pues ya has oído lo que he dicho... ¿Es bueno tu caballo?

Pistol Pete tuvo una sonrisa misteriosa.

—¿Has preguntado si era bueno o bonito?

—Te he preguntado si era bueno.

1. Verídico.

—Mucho, pero no es bonito.

—¿Y por qué has querido saber si montaba a caballo o me valía de las diligencias para mis desplazamientos?

—Porque el jinete... o la amazona que se empeñe en cabalgar a mi lado ha de ir bien montado. Y Denver está muy lejos.

—¿Verdad que he contestado a tu observación?

—No del todo, pues mi pregunta se refería a velocidad y, según creo, la yegua Annabela Lee se distinguió por su resistencia.

—¡Resistencia y velocidad!

—Bueno, ya lo veremos... ¿Dónde tienes ese fenómeno?

—En el establo público que hay...

La joven señaló al frente y a la derecha de la misma calle.

Pistol Pete la interrumpió.

—Entonces no me extrañaría que tu potranca y mi caballo fuesen vecinos de pesebre, pues mi caballo también está allí. Aunque como ella debe de ser tan preciosa, seguramente no le hace caso a mi pobre caballito.

—No tardaremos en saberlo, ¿no?

—Ahora vayamos a comer. ¿Hace?

—Hace. Confieso que tengo apetito.

—Yo, hambre.

El sheriff federal Pistol Pete y la aventurera —en la mejor acepción de la palabra— Virginia Wolf entraron en el hotel, hicieron su pedido y les sirvieron una comida por todo lo alto.

Treinta y cinco minutos después, cuando estaban bebiendo el café, mientras se miraban sonrientes sin que se les ocurriera decir ni una sola palabra, el personaje que les había servido la comida, vestido con unos pantalones negros muy bien planchados, una camisa de seda con ricos bordados y unos zapatos de charol, se les acercó a la mesa, mirándoles de hito en hito, pero sin despegar los labios hasta que dijo:

—Sírvanse leerlo.

—No creo haber pedido la cuenta —hizo observar Pistol Pete, examinando atentamente el escrito.

El personaje no contestó, arrebatándole el escrito que había puesto ante los ojos de Pistol Pete y pasándolo a la joven.

En este papel habían compaginado letras de molde (seguramente recortadas de algún periódico), componiendo estas frases:

Los dos están envenenados. Yo tengo el antídoto del veneno. Ustedes son ricos; yo y mi socio, no. Con cinco mil dólares cada uno se les dará a beber el antídoto y podrán salir de este comedor sin experimentar ninguna molestia. De lo contrario, antes de media hora más ya estarán muertos, esto sí, sin sufrir lo más mínimo. No se tomen la molestia de llamar al dueño ni al cocinero, puesto que ellos ignoran todo esto, pues hoy es el primer día que trabajo en este hotel como maitre.

El maitre repitió la acción hecha anteriormente; esto es: le arrebató el fino papel y esta vez con un movimiento rapidísimo se lo llevó a la boca.

El elegante personaje que había quedado respetuosamente de pie a cierta distancia de la mesa ante la cual estaba sentada la pareja sin llamar la atención de las personas sentadas ante las mesas del comedor del hotel de lujo, parecía aguardar las órdenes, si bien un observador atento hubiera visto que mascaba algo.

Pistol Pete se repantigó en la silla de alto sitial, miró a Virginia, que contenía el aliento, devolviéndole la mirada sin pestañear, abriendo la boca para decir algo.

El supuesto maitre le atajó, inclinándose ceremoniosamente por si alguien los estaba mirando, diciendo en voz baja, al parecer respetuosamente:

—Míster —susurró más que dijo—, todos estos señores que están sentados ante las mesas vecinas seguramente creen que ustedes me están pidiendo alguna información.

—¿Y bien?

—Supongamos por un momento que ustedes quieren repetir en voz alta lo que les acabo de decir; mejor dicho, lo que ustedes mismos han leído.

—Ya lo hemos supuesto... También hemos visto cómo se tragaba el escrito.

—¿Cómo podrían demostrar todo eso?

—Reconozco que tendríamos que pensarlo.

—Seamos prácticos, ¿quiere?

—Esto es lo que yo esperaba oírles decir..., señores.

—¿Ha dicho usted que...?

—No he dicho, sino que he escrito que dentro de unos veinticinco minutos el veneno ya habrá hecho su efecto y los dos habrán muerto. Para entonces yo ya habré desaparecido y habré perdido cinco mil dólares, y mi socio los otros cinco mil; pero ustedes habrán perdido algo mucho más valioso.

—Se refiere a la vida, claro.

—Usted lo ha dicho: claro.

—Pero usted...

—Permítame terminar de hablar.

—Bien, hágalo.

—Dentro de cinco minutos, aproximadamente, ya no podrán levantarse de las sillas; otros cinco minutos después, notarán que apenas pueden hablar, los párpados superiores les pesarán como si fuesen de plomo. Del resto apenas se enterarán, si bien todos se darán cuenta de que les ocurre algo extraño.

—¿Y entonces...?

—Entonces ya será tarde para tomar el antídoto.

—¿Y quiénes nos responden de que usted nos dará ese antídoto?

—Ustedes mismos, puesto que si no están vivos no podrán entregarnos los diez mil dólares.

—Lo tenían todo bien calculado, ¿eh? Y otra cosa, ¿lleva usted encima el antídoto?

—¿Por tan tonto me tiene? Pero en menos de cinco minutos lo tendrán aquí si nos ponemos de acuerdo.

—¿No podrá tenerlo aquí antes de ese tiempo?

—No, ni un segundo antes.

—¿Y quién es su socio, si puedo preguntárselo?

—Ya lo ha preguntado, pero yo no quiero contestarle.

—O sea...

—Míster, deben de quedarles muy pocos minutos. ¿Qué decide?

Pistol Pete dijo precipitadamente:

—Cuando nos queden dos minutos, ¿Querrá avisarnos? Se lo digo, porque mientras tanto nosotros lo pensaremos... a solas.

—Muy bien. Piénsenlo, en tanto me retiro.

—Perfectamente.

—Con permiso.

El personaje retrocedió, alejándose de la mesa.

La pareja se miró atentamente.

En la mirada de Virginia había algo parecido a la expectación mezclada con un poco de. miedo.

En la de Pistol Pete había algo mucho más profundo, aunque de repente las comisuras de sus labios se distendieron en una sonrisa.

—Virginia, este hombre ha mentido, ¿no lo has observado igual que yo? En reaüdad, más que observar, quiero decir intuir.

—¡Observar...? ¿Intuir? ¿En qué? ¿Cómo? ¡No te entiendo!

—Esto es lo malo; lo ignoro. Pero sólo pueden ocurrir dos cosas: que sea cierto que hayamos sido envenenados y no exista antídoto contra el veneno; o bien que no sea cierto y nos haya estado tomando lindamente el cabello desde que empezó a hablar.

—Pero ante la duda, ¿qué debemos hacer?

—Tú, que debes de tenerlo delante, ¿continúas viéndole?

—Sí. El parece no haberse dado cuenta para nada de que estamos aquí.

—Dejemos pasar esos minutos que...

—¿Pero y si es cierto que...?

Pistol Pete se sonrió.

—Ya puedes respirar tranquila, amiga.

—Por... ¿por qué lo dices?

—Porque ni estamos envenenados, ni existe el antídoto, ni el socio, ni nada de lo que ese sujeto ha dicho.

—Pero...

—Voy a demostrártelo ahora mismo.

Como si lo ocurrido apenas le interesara, el sheriff federal giró la cabeza y sus ojos se encontraron con los negros y ojerosos del mattre.

—Un momento, por favor —dijo en voz alta.

El cortés individuo de unos treinta y cinco años, de aladares plateados, que caminaba con suma elegancia, se fue acercando a la mesa, parándose a dos pasos de distancia e inclinándose respetuosamente.

Pistol Pete aprovechó aquel instante para levantarse como impulsado por un muelle de acero, sujetándole con una mano dura la solapa de la bien cortada americana negra.

—¡Hola, señor miserable! —exclamó—. ¿Ha imaginado ni por un solo momento que hemos creído nada de lo que nos ha contado...? ¡Señora, acerqúese!

Las últimas palabras iban dirigidas a la dueña del hotel, una matrona rubia, opulenta, que se acercó a la mesa con las manos cruzadas en actitud implorante.

—¡Señores, por lo que más quieran, que éste es un hotel respetable, y la inexplicable actitud de ustedes pueden depararme un conflicto con las autoridades!

—¡Pronto! ¡Diga quién es este hombre, señora!

—El maitre está enfermo y este señor, que es el que nos trajo la noticia, se ofreció para sustituirle.

El joven sheriff dijo, encarándose con Virginia:

—Amiga, ve a buscar al alguacil, pero antes de venir para aquí, la dueña te dirá cuál es la dirección del mattre. Que lo traigan hasta aquí, aunque sea atado de pies y manos..., aunque yo opino que este individuo le he atado antes de venir aquí a sustituirle.

Todos los ocupantes de las mesas habíanse puesto de pie, mientras Virginia se apresuraba a salir del comedor, en tanto el joven sheriff\olvía a tomar la palabra:

—Amigos, soy el sheriffPistol Pete y este hombre ha pretendido iniciar una forma de estafa no tan nueva como él creía, puesto que no hace mucho tiempo tuvo lugar en Texas, informándosenos con toda clase de detalles. Ha sido una lástima de que yo no le informara de esto a la señorita que me acompañaba, por lo cual siento cierta inquietud.

Un joven espigado, de rostro simpático, interrumpió al representante de la ley federal:

—Si me explica de lo que se trata, Pistol Pete, daré alcance a la señorita en cuestión antes de que se aleje demasiado.

—Este canalla ha querido repetir lo que hizo en Texas, como antes he dicho.

—Si me explicara eso que hizo en Texas antes de que la señorita llegue a la Marshal Office, quiero decir que si me lo explicara en muy pocas palabras...

—Fingiendo ser el maítre, igualmente de un hotel de lujo, se acercó (que es lo que ha hecho con nosotros) a una joven pareja de recién casados, diciéndoles también las mismas palabras que nos ha dicho a nosotros, que son las siguientes: «Su comida está envenenada, yo poseo un antídoto, el único que se conoce contra esa clase de venenos. Si me entregan cinco mil dólares cada uno, les facilitaré el antídoto y continuarán viviendo. Si no...»

—Apresúrese, sheriff Pistol Pete, pues a lo mejor la señorita...

—El final de la historia, que aquella vez le salió bien a este individuo, pero como ven hoy le ha salido mal, es que la joven pareja, hijos de unos rancheros riquísimos, se apresuraron a entregarles cinco mil dólares cada uno.

—¿Y...?

—Este individuo les entregó una botellita conteniendo un líquido incoloro que les devolvió la vida. O así se lo creyeron ellos.

Cuando el joven espigado se disponía a salir del comedor, tuvo un pensamiento: el mismo que acababan de tener todos los clientes del hotel.

Pero el joven espigado fue el único que supo expresar lo que todos estaban pensando.

—¿Como puede estar seguro de que no sea cierto que este miserable les haya envenenado a usted y a la señorita?

—Si no me hubiera interrumpido, ya lo sabría.

—Pues imagínese que no le he interrumpido.

—Se analizaron los restos de líquido de aquella botellita y...

—¿Qué?

—Los sabios, en sus fórmulas químicas, le llaman Hidrogenil Protóxidum, expresándolo así: H20.

—Ha hablado usted en etrusco para mí, y creo que Etruria era un pueblo que estaba donde ahora Italia.

—No, señor. He querido decir, lisa y llanamente, en inglés vaquero, que el resto de aquella botellita era agua pura.

CAPITULO IV

El elegante supuesto sustituto de maitre del hotel de lujo de Rico apenas movió el cuerpo para hacer dos cosas con una rapidez meteórica:

Con la mano izquierda se llevó una especie de canuto a la boca, mientras que en su mano derecha aparecía un Derringer, que seguramente hasta entonces debía de tener enfundado en el forro de la manga.

Se oyó un apagado silbido, seguido de un estampido de revólver.

A este último siguióle un segundo disparo.

Lo más extraño fue que el segundo disparo correspondió al Derringer, mientras que el primero fue obra del revólver de Pis-tol Pete, quien ladeó rapidísimamente la cabeza y una flechita le pasó junto a una oreja.

El falso maitre cayó de un modo fulminante, mientras Pistol Pete decía, señalando con el humeante cañón de su revólver la pequeña flecha que había quedado clavada en el montante de la ventana:

—Si entre ustedes hay algún médico, señores, les aseguro que si examinan esa flecha verán que está impregnada de curare, extraído de la planta maracure. ¡Ese es el veneno que nos tenía reservado!

Un hombre de aspecto imponente, de cara juvenil, piel tersa y quijadas marcadas, avanzó hacia la ventana, desclavó la flechita, se llevó la punta a los labios, la humedeció ligeramente y miró de hito en hito al representante ambulante de la ley.

—¿Es usted médico, veterinario o químico, además de she-riff, Pistol Pete?

—Doy y he dado tantas vueltas por el mundo, que no me extrañaría que, sin yo saberlo, fuese un poco de todo eso que ha dicho y algo más... Pero usted, señor, aún no ha dicho quién es.

—Soy el más insignificante de los veterinarios de esta región; o sea, el director jefe de la escuela de veterinaria.

—¿Querrá confirmar de que se trata de veneno curare?

—¿Por escrito?

—Si le es igual, sí. Me gusta llevar una especie de estadística de jnis..., mis intervenciones, ¿comprende?

Poco después un marshal hacíase cargo del cadáver, saludaba respetuosamente a Pistol Pete, y éste y Virginia Wolf salían del hotel.

—¿Continúas en tus trece en lo de acompañarme, sabiendo el riesgo que habrás de correr?

—¿Conoces algún sistema más divertido para una desocupada como yo que el acompañar a un fenómeno como tú?

—Sí, casarse y tener media docena de hijos.

—Eso requiere su tiempo, ¿no?

—No mucho. Depende. A veces se tienen esos hijos en cinco años y otras en tres o cuatro..., si hay mellizos.

Esta vez Virginia ya no se ruborizó.

En Denver, Pistol Pete señaló la imponente mole del palacio del primer magistrado del territorio que no se convertiría en un nuevo estado de la Unión hasta 1876.

Dijo a Virginia:

—Lo malo que tienen los personajes tan encumbrados como un gobernador, es que siempre hay que visitarles en su casa. Ellos no se toman nunca la molestia de devolverle la visita.

—¿Dónde te aguardo, Pistol Pete?

—Como supongo que no irás a decirme que no estás cansada...

—Ni casada ni cansada.

—Sin embargo, una siesta no te sentaría mal.

—Yo dejo las siestas para el sexo débil.

—¡Eh! ¿Quién me dijo a mí que la mujer pertenece al sexo débil y el hombre al fuerte?

—Si por fuerte te refieres a levantar peso, correr, empuñar un rifle o un revólver y gastar cien balas para arañarle la piel a un sucio cualquiera, los que te infomaron te dijeron la verdad.

—A propósito, Virginia, ¿cómo andas de puntería?

—Mejor de lo que imaginas.

—¿Tuviste un buen maestro?

—Tuve el mejor: mi padre.

—Tu padre no era pistolero, ¿verdad? No recuerdo ninguna apellidado Wolf.

—A él le ocurría al revés que a ti.

—¿O sea...?

—A mi padre se le conocía por la rapidez de sus revólveres (él llevaba dos), pero no por el nombre.

—¿Quiere esto decir que aparte de mi nombre, no crees que yo sea un tirador diestro?

—Desgraciadamente, he podido darme cuenta de que eres un tirador tan bueno como mi padre.

—Con esto quieres decir que tu padre ya murió... ¿Lo mataron?

—Peor que eso.

—No conozco ninguna desgracia peor que la muerte.

—No estés tan seguro. Algún día... Algún día te presentaré a mi padre.

Pistol Pete estuvo a punto de hacerle observar a la joven que si tenía un padre enfermo no comprendía cómo podía hablarle como acababa de hacerlo.

Pero Virginia se le anticipó.

—Mi padre está internado en... determinado lugar. Repito que ya te lo presentaré. Ahora, si te parece, podríamos cambiar de conversación.

—Como tú quieras... Pero ¿quién me aseguró que tú estabas completamente sola en el mundo?

—Yo misma.

—Pues declaro que no lo comprendo.

—Hay compañías que son peores que la sociedad: la de los malvados, los criminales... y los locos.

—Si me permites preguntártelo: ¿no quieres a tu padre?

—Le quiero con toda mi alma, como ninguna hija ha querido más a su padre.

—De acuerdo, Virginia; ya no te preguntaré nada más.

—Has dicho que vas a visitar al gobernador, Pistol Pete.

—Exacto.

—Lo has dicho de una forma como si me dieras a entender que mi compañía no te ha sido grata.

—¿He dicho o insinuado este pecado mortal?

—No, pero...

—Virginia, por Dios, ¿quieres que nos olvidemos para siempre de los peros?

Ella asintió con un movimiento de cabeza y él se encaminó a la gran portalada del palacio del gobernador, la cual estaba vigilada por soldados federales.

El oficial que los mandaba, que conocía de antiguo al joven sheriff, le sonrió desde mucho antes de llegar a la entrada.

—Pistol Pete, ¿me darás la receta cuando salgas de entrevistarte con el amo?

—¿A qué receta te refieres, Raff?

—Siempre te veo acompañado de las mujeres más guapas de Colorado.

—Sí, pero como si nada.

—¿Como si nada qué?

—Esa joven con la cual me acabas de ver, es capaz de clavarte un puñal o llenarte el cuerpo de plomo en un decir Jesús.

—Pero si te has comportado como haces siempre...

—¡Hum! ¿Por qué no te casas, Raff? A ti el cansancio te hace soñar; contra el hambre, buenas tajadas de carne.

—No me caso porque la paga de un teniente federal, hasta que te ascienden a capitán, no te da para alimentar a ocho personas.

—¿Cómo ocho personas?

—Claro. Yo, mi esposa y los seis mocosos que nos nacerían en cuatro o cinco años, esto sin contar en las posibilidades de que en ese tiempo nos naciera algún mellizo.

—¡Rayos! Eso mismo acabo de decirlo ya hace pocos minutos. Pues, sí que... De todas formas, Raff, yo soy pobre de cerebro, de ilusiones y esperanzas, pero no tanto de dinero. ¿Cuánto necesitas para casarte?

El militar le estrechó la diestra con todas sus fuerzas al sheriff.

—Sé que eres rico, amigo. Pero a tu pregunta yo respondo: vete con Dios, como te dirá el gobernador cuando te despidas de él, pero no puedo aceptar. Quiero hacer las cosas por mis propios medios, o no hacerlas.

—¡Orgulloso!

—Generoso.

—¡Altivo!

—Gran hombre.

—Bueno, bueno; si cambias de manera de pensar, ya me lo harás saber.

Pistol Pete ascendió la escalinata principal del palacio, saludando y siendo saludado por algunos personajes, por subalternos y también por algunos criados con librea, los cuales se inclinaban ceremoniosamente en presencia del joven sheriff federal.

Sólo tuvo que aguardar en una pequeña antesala en el centro de la cual había un personaje de sonrisa complaciente, el cual se puso en pie al reconocer al recién llegado.

—Voy a entrar a preguntarle al gobernador si usted puede pasar, señor. Sé lo que el honorable me contestará, pero prefiero esto que no que me mire con malos ojos.

—¿Qué le contestará, secretario Monroe?

—Que ya me ha dicho y repetido más de cien veces que, tratándose de usted, no debo hacerle hacer antesala nunca.

—Sí, conozco el paño. Entre, entre y haga el favor de preguntarle si puedo pasar en seguida, y ríase de eso que ya le he dicho y repetido cien veces, etcétera, etcétera.

Un minuto justo después, Pistol Pete estaba avanzando hacia una mesa de caoba de grandes dimensiones, detrás de la cual había un personaje gigantesco, con una cabellera gris que contrastaba mucho con sus facciones juveniles y su piel tersa, el cual preguntó zumbón:

—¿He de pedirte por favor que te sientes, Frank?

—¿Y yo he de pedirte también por favor que no me vuelvas a llamar por mi nombre, gobernador?

—Esta manía tuya de...

—Floyd, escucha bien esto de una vez por todas: el día que desee que la gente vuelva a llamarme Frank, te devolveré la estrella de sherifffederaX y no volverás a verme más por aquí.

—¡Cascaras! En este caso, Pistol Pete, seguiré llamándote Pistol Pete durante todo el tiempo que dure mi mandato. ¿De acuerdo, Pistol Pete?

—De acuerdo, gobernador Floyd Rogers.

—Bueno, siéntate..., Pistol Pete, y suéltalo todo.

—¿Todo?

—Todo.

—En primer lugar, Floyd, quiero que sepas que me he enamorado.

—¡No!

—Sí.

—¡Explícame, explícame!

—Primero hablaremos del trabajo, ¿quieres?

—Como quieras.

El visitante, más que serio, se puso solemne.

—Por lo que más quieras, procura aumentar la asignación a los representantes de la ley para ayudar a los necesitados, a los cuales no hay que confundir con mendigos.

—Tú debes de referirte a algún condado en especial.

—Me refiero a todos los condados, unos más, otros menos, pero con poca diferencia.

—Pistol Pete, no te hagas nunca político.

—Antes me haría outlaw (malhechor) que político.

—Y harías bien. Aquí me tienes a mí, que, desde hace un poco más de un año, soy el gobernador de Colorado. ¡Hace un años y unos días justos!

—Lo sé, lo sé; lo sé tan bien porque desde la misma semana en que aceptaste el cargo me mandaste llamar a tu lado... Bueno, lo de «tu lado» es un decir, puesto que siempre estoy danzando de un sitio para otro y apenas nos vemos.

—Lo que tú no debes de saber, Pistol Pete, es que en un año he perdido cinco mil dólares de mi fortuna personal, poco menos que haciendo limosnas.

—¡Te gano, muchacho, te gano! Yo debo de haber dado —también iba a decir perdido— diez mil, aunque al contabilizar los cinco mil dejé de hacer anotaciones.

Los dos amigos se miraron interrogativamente.

—Pistol Pete, tengo treinta y cinco años; ahora bien, supongamos que aun viviera veinticinco años más a este ritmo, ¿crees que la fortuna que me legaron mis pobres padre, que ellos ganaron con sangre, sudor y lágrimas, bastaría para cubrir las necesidades que descubro... y me descubren a la vuelta de cada esquina?

—Te devuelvo la pregunta y espero, gobernador Floyd. ¿Cuántos crees que tardaría yo en tener que acercarme a las diligencias con la cara tapada con un pañuelo y pedir con muy buenos modos: «¡Los cuartos o la vida!», si continuara como hasta ahora?

—Si llega ese momento, nos aliaremos y formaremos una pandilla, Pistol Pete. Tú serías el jefe.

—No lo tendré presente, si me decido a formar pandilla, pues tú eres demasiado puritano.

Estaban sentados ante la mesa y se miraban de hito en hito sin sonreír ni poco ni mucho, hasta que el gobernador volvió a tomar la palabra.

—En serio, Pistol Pete...

—Te interrumpo, aunque sea contra el protocolo, gobernador; pero sea todo en gracia a que estamos solos y nos hablamos muy en serio: ¡no estoy dispuesto a continuar así!

—¿Lo dices por...?

—Te haré la gracia de omitirte nombres de ciudades, pueblos y poblaciones en donde, a las horas de las comidas, los hombres de mediana edad de las respectivas localidades y los viejos transeúntes acuden a las oficinas de los representantes de la ley portando un recipiente y pidiendo: «¡Queremos trabajo o comida!»

—¿Y puedes decirme lo que hacen los jóvenes?

—Ellos se tapan las caras y se encargan de detener las diligencias en descampado. Ellas, si son bonitas... ¿Es necesario que te repita que nunca había habido tanta prostitución encubierta como ahora en Colorado?

—¡Lo sé, lo sé! ¡Gran Dios! Lo que no sé es dónde iremos a parar hasta que se le vea la punta de la cola a esta guerra absurda, como lo son todas las guerras fratricidas.

—El invocar a Dios, nos hará mucho bien, pero siempre y cuando hagamos algo por cuenta nuestra, pues es de la única forma que El nos ayudará, sobre todo si le invocamos a El y no le hacemos el juego al diablo.

—¿Y qué podemos hacer nosotros, Pistol Pete?

—Yo me he encargado de recorrer el territorio, he entrado en ranchos, en estancias y granjas..., en almacenes, tabernas, sa-loons, garitos, burdeles... ¿Y qué estoy haciendo ahora? ¡Rindiéndote cuentas de todo lo que he visto! Tú debes de hacer el resto.

—¡Pero si estoy atado de pies y manos!

—Recuerda aquello del nudo gordiano.

—Y tú recuerda los presidios.

—En Washington, en las alturas, deben de ocuparse de resolver este problema, ¿no?

—En Washington, Pistol Pete, reciben quejas como ésta de docenas de gobernadores y jefes de policía de estados y territorios de la Unión.

—¿Entonces?

—Si lográsemos que en Colorado sucedieran cosas gordas, lo que se dice gordas, y que el Señor me perdone por los disparates que estoy pensando...

Nuevamente, contra todo protocolo, Pistol Pete interrumpió a su amigo y superior.

—Con lo que acabas de decir y con la idea que se me ha metido entre ceja y ceja, podríamos intentar...

—¿Qué? ¡Habla!

—¡Podríamos lograr que en Colorado ocurriesen cosas muy gordas, como tú dices!

—Si son tan gordas que corriéramos el peligro de que diésemos con nuestro huesos ante un paredón... Mira, a lo mejor tu amigo Raff, por quien he intercedido para que apresuren su ascenso, mandaría el piquete que habría de ejecutarnos. Qué bien, ¿eh?

—Te agradezco en nombre de Raff lo que has hecho por él, pero..., Floyd, por lo que más quieras, dime solamente una cosa: ¿dónde hay dinero en Colorado?

—En los bancos. Hay dinero porque no sale de allí, no hacen transacciones, no compran ni venden, no prestan. ¡Todo está fuera de mi jurisdicción! No sé nada más.

—¿No es cierto también que los rancheros son los principales puntales de los bancos?

—Es natural, puesto que ellos tienen depositado su dinero en los bancos y no venden ni compran ganado. Los sinvergüenzas están especulando.

—¿Qué aguardan para vender, comprar y poner el dinero en circulación?

—Aguardan que lo que compraron a diez, pongamos por caso, puedan venderlo a cien. Aseguran que si no lo hacen así se arruinarán.

—¿Y si se les fustigara, obligándoles a vender ganado, a movilizar los capitales que tienen bloqueados en los bancos?

—Si lo consiguieras, en Washingt jn tendrían que crear una condecoración especial para premiarte.

—Si tú te hicieras el ciego...

—¿Qué ocurriría si yo me hiciera el ciego?

—Algo bueno si todo salía bien; pero si las cosas salieran mal...

—Entonces se me daría la orden de ponerte ante un piquete de fusilamiento.

—No te olvides de que soy civil.

—Bueno, te impondrían un lazo..., ¡un lazo de cáñamo en torno al cuello!

Pistol Pete se puso en pie, retrocediendo hacia la puerta, haciendo un ademán como si acabara de sentir un escalofrío.

—Floyd, de la orden a todos los representantes de la ley de Colorado de que en adelante, cuando reciban una cantidad

de dinero que yo haré llegar a sus manos, más o menos periódicamente, deberán firmar un recibo en regla. ¡ Ah! No te olvides de amenazarles.

—¿Amenazarles?

—Esto he dicho. Hazles saber a todos que si de lo que han de repartir entre los pobres y necesitados sustraen, aunque sólo sea un centavo, no faltará quien les salga al paso, les desafíe y les mate cara a cara.

El personaje tragó saliva, mirando fijamente a su amigo.

—Pistol Pete, ¿quién hará llegar el dinero a manos de los representantes de la ley?

—Tú lo ignorarás.

—¿Y tú?

—Yo no cuento.

—Veamos esta otra pregunta: ¿quién se encargará de darles su merecido a los representantes de la ley que hurten un centavo de la cantidad que tú les entregues para los necesitados de solemnidad de cada condado y algún que otro extra?

El joven sheriff repitió:

—Tú lo ignorarás.

—¿Y tú?

—Yo no cuento.

CAPITULO V

La voz del gobernador de Colorado había enronquecido cuando Pistol Pete estaba a punto de abrir la puerta del despacho para salir,

—Frank..., digo, Pistol Pete, no estoy seguro de haberte entendido correctamente, pero tengo miedo de lo que creo haber adivinado.

—He oído decir que a grandes males, grandes remedios. ¿Tú no lo has oído decir a nuestros casi vecinos del Sur?

—Yo también lo he oído decir; pero si los remedios sobrepasan la importancia del mal... ¿Verdad que tú también me comprendes?

—Floyd, voy a hacerte una pregunta definitiva. Y no te apresures a contestarla; tienes muchas horas por delante, pues no abandonaré la capital hasta mañana... ¿Sabes que no voy solo?

—Esto me han dicho mis sabuesos. Por cierto que vas bien acompañado, ¡muy bien acompañado, sí, señor!

—Si te refieres a la bellísima Virginia Wolf...

—¿Wolf? No, muchacho. Esa joven no se apellida Wolf, sino Bass. Ya ves que yo sé más que tú de los pasos que das, aunque no la conozco personalmente.

—¿Bass...? ¿Bass? ¿Quién se apellida así?

—Mejor dirás quién se apellidaba así.

—Me consta que el padre de esa joven vive.

—Más le valdría estar muerto.

Pistol Pete no replicó. Aquella reticencia casaba con la manifestada por el gobernador, el cual agregó:

—El padre de esa joven es el famosísimo Sam Bass, el llamado pistolero bueno más rápido de Colorado, que tiene una bala del calibre cuarenta y cinco alojada en el cráneo, aunque la misma no parece haberle rozado el cerebro, si bien hay días en que tiene verdaderos accesos de locura. Un golpe o una impresión demasiado fuerte bastarían para matarle de un modo fulminante.

—¿Está..., está Sam Bass en el manicomio de Round Rock?

—En efecto.

—Santo Dios. Ahora comprendo algunas cosas.

Pistol Pete recorrió tabernas, saloons y garitos, mientras Virginia se acostaba muy temprano aquella noche.

Pistol Pete iba en busca de hombres buenos para hacer mal.

No era el primer hombre ni la primera vez que un hombre bueno buscaba a hombres buenos para obrar mal..., un mal que redundara en bien.

Esto, que parecía un contrasentido, no lo era en aquel caso.

En cambio era evidente que en Colorado, en la Unión en general, había necesidad, se pasaba hambre. Aunque tampoco faltaba quien hiciera su agosto en aquel río revuelto de guerra entre hermanos.

Los cuerpos estaban desnutridos. Los espíritus aún lo estaban más. Por tanto, ¿qué podía importar la ética cuando los estómagos estaban vacíos?

—Los más jóvenes se van —estaba diciendo en aquellos momentos un hombre que ya no era joven ni viejo.

Los jóvenes, pero no tanto como los anteriores; o sea, los que ya habían adquirido responsabilidades, se habían casado y tenían hijos, no podían irse a los frentes de batalla. ¡Hubiera sido una cobardía desertar de sus obligaciones familiares!

Pero ¿qué representaba para ellos vivir con sus esposas, delgadas, esqueléticas, mal vestidas, que no encontraban quien les fiara una mísera hogaza de pan?

En otra taberna, mientras el tabernero fruncía el ceño y echaba mano de una libreta y un lápiz, anotando el pedido que le acababa de hacer un hombre en la flor de la edad, decía:

—Bill, tú y yo hemos sido siempre amigos.

El tabernero replicó con los ojos muy abiertos:

—Jos, antes éramos amigos, ahora somos amigos y después y siempre seremos amigos.

—Entonces, Bill, ¿por qué anotas lo que te he pedido en esa libreta como si desconfiaras de que te devuelva todo el gasto que, desde que empezó la guerra, he hecho?

—Jos, ¿cuánto me debes?

—Pues... ¡Que me parta un rayo si lo recuerdo!

—¿Los ves, amigo? Mis proveedores, esos que me sirven whisky (por cierto que cada día es más malo), anotan todo lo que me sirven, y en ocasiones he de vigilarlos si no quiero que apunten de más. ¿Vas comprendiendo?

Jos se llevó el vaso lleno de whisky a los labios, bebió un sorbo y asintió con un movimiento de cabeza.

—Te comprendo, Bill; te comprendo perfectamente, amigo.

—Jos, si se estilara, podría prometerte solemnemente algo.

—¿Yes?

—Se me cae el alma a los pies cada vez que he de hacer estas anotaciones de los vasos de whisky que sirvo a hombres que, como tú, han sido mis amigos y clientes desde hace veinte años o más.

—Lo comprendo, lo comprendo. No se hable más del asunto, ¿quieres?

Pistol Pete se acercó a los dos amigos y dijo:

—Yo pago el whisky de este amigo, tabernero. ¿Cuánto le debe?

—Treinta centavos.

—Debo de haberme explicado mal, tabernero. Quiero decir que yo pago todo el whisky que le adeuda.

Las manos del tabernero temblaban cuando tomó la libreta, la abrió, buscó cuidadosamente, pasando varias páginas, hasta que encontró lo que buscaba.

—Jos... Jos me adeuda ciento dos vasos dobles, que yo le cobro a treinta centavos, no a cuarenta como otros taberneros.

—Por tanto le debe...

—Cientos dos vasos a treinta centavos vaso, son treinta dólares con sesenta centavos... Dejémoslo en veinticinco dólares.

—No, señor, lo dejaremos en treinta y cinco, porque usted es un hombre que tiene corazón, y el buen corazón, como el oro en un banco, redita.

Bill le devolvió el cambio de dos billetes de veinte dólares al forastero, quien tomó una botella de whisky y su propio vaso y se dirigió sin decir nada más a una mesa grande, solitaria.

Bill y Jos se miraron, pestañearon varias veces y se pellizcaron el uno al otro.

—¡Ayl

—¡Huy!

Tras de estos dos melindrosos gemidos, los ojos de los dos amigos quedaron completamente abiertos.

—Creo que uno de nosotros tendrá que acercarse a ese mís-ter para darle las gracias.

—Jos, toma este vaso. Paga la casa.

—Me lo llevaré lleno a la mesa para que ese... rey mago no vaya a creer que voy a pedirle que me lo llene.

—Me parece muy bien.

Cuando el hombre que estaba en la flor de la edad, canoso, bastante alto, muy ancho, de movimientos flexibles, se paró frente a su mesa, Pistol Pete le invitó:

—¿No quiere sentarse?

Joe se sentó.

—Forastero, no encuentro palabras para expresarle lo agradecido que...

—Como dice que no encuentra palabras, no las busque más.

—Usted parece haber oído la conversación que sostuve con Bill, quien además de tabernero, es un buen amigo mío.

—Confieso que he oído todo lo que han dicho, pero no porque sea curioso, sino porque tengo la desgracia de que mis oídos son finísimos. Mire si son finos, que a veces, cuando hablo con alguien, sobre todo si se trata de una persona de edad, oigo el latido de su corazón. Y le aseguro que a algunos podría asustarles si les dijera que su corazón resuella como una marmita mal tapada.

—¿Por qué lo dice?

—Porque es bueno tener el oído fino; pero cuando se tiene tan fino como yo, es un verdadero asco.

—Ya.

Entre los dos hombres hubo un rato de silencio que Jos se encargó de romper cuando el tabernero ya había dejado de mirarlos para servir a otros clientes.

—Espero que ahora me diga cómo podré pagarle esos treinta dólares, amigo.

—No ha de devolverme nada, pero...

—¡Eso, eso! Me gustaría saber a qué pero se refieres.

—Ustedes...

—Vaquero. Bueno, lo era cuando en los ranchos había entrada y salida de ganado. Ahora los rancheros se arreglan con la mitad de vaqueros. Así es que se quedaron con toda la chiquillería con espuelas, y a los que peinamos alguna cana nos despidieron, eso sí, con muy buenas palabras, ciertamente; pero nos despidieron. Menos mal que mi patrón fue un hombre consciente y sólo nos despidió a los solteros.

—Ahora ya sé que es usted soltero, Jos.

—Soltero y sin compromiso... ¿Tiene eso algo que ver con su caso?

Pistol Pete no contestó, preguntando a su vez:

—¿Qué clase de hombres es usted, Jos?

—¿A qué se refiere?

—Por ejemplo, si viera usted que dos o tres jóvenes la emprendían a golpes contra un hombre viejo o una débil mujer, ¿qué haría?

—¡Les rompería el alma..., a menos que ellos me la rompieran a mí!

—Es lo que yo me suponía que haría.

—¿Quiere saber algo más de mí, forastero?

—Sólo una cosa: ¿quiere trabajar conmigo, sin preguntarme de lo que se trata, ya que yo se lo explicaré a su debido tiempo? Dicho de otra manera: pregunte lo que quiera; yo le responderé lo que pueda.

—Quiero trabajar con usted... y envíeme a paseo si le hago alguna pregunta que no deba, o no quiera contestar.

—Creo que nos entenderemos. ¡ Ah! No me juzgue si algo de lo que le diga le suena mal.

—Un hombre que procede como lo hace usted y habla de esta forma, forzosamente debe de ser bueno.

—Sin embargo, le sorprenderá que un hombre bueno le proponga hacer algo malo.

—Mi padre solía decir que de un caño de agua caliente no puede saür agua fría al mismo tiempo, aunque a veces el sol (si da de lleno en el caño) caliente durante un rato el agua fresca.

—Su padre era un sabio. Pero recuerde que los atajos suelen ser peores senderos que los caminos principales.

—Peores y mejores, pues tienen la ventaja de que acortan las distancias.

—Exacto. Veo que usted y yo nos pondremos de acuerdo, Jos, pues lo único que yo pretendo es alcanzar la meta que me he propuesto en el menor tiempo posible.

—¿Llenar antes a qué...? ¿A qué meta se refiere?

—Hablando en plata: me propongo llenar los vientres de los necesitados, a los cuales no se les puede decir que aguarden la terminación de la guerra para comer. ¿Está claro?

—¡Aja! ¡Vaya si lo comprendo!

—Los hombres... y las mujeres y los niños, desgraciadamente, deben de comer todos los días varias veces.

—¿Lo ve cómo es cierto que nos pondremos de acuerdo? Aun diré más: ya lo estábamos.

—Yo también lo creo por lo que he visto de usted y por lo que ha hablado. ¿No lo he dicho antes?

—Ciertamente que sí.

—Ahora bien...

—Ahora bien, usted quiere saber de qué se trata con señales, puesto que he hablado de forma contradictoria, un poco confusa.

Jos no respondió. Miró fijamente al joven personaje que había despertado tan vivamente su curiosidad.

—Jos, hoy he hecho con otros hombres aproximadamente igual que acabo de hacer ahora mismo con usted.

—Entonces es cierto que usted tiene más de rey mago que de demonio.

—Yo también quiero creerlo. ¿Continúo hablando, Jos?

—Desde luego que sí... A propósito, ¿cómo he de llamarle para no decir siempre forastero?

—Puede llamarme Frank.

—Bien, Frank, no se detenga.

—Decía que hoy he hecho varias veces en Denver lo que acabo de hacer con usted.

—¿Liquidando viejas cuentas de whisky?

—Y de comida, ropa, alquileres, medicamentos.

—Definitivamente, soy suyo en cuerpo y alma, Frank. ¿Qué hay que hacer?

—En primerísimo lugar, añadiré que algunos a quienes he pagado esas cuentas que acabo de decir no me convienen.

—¿Puedo preguntarle por qué?

—Unos son casados y con hijos; otros son charlatanes; otros han querido saber mucho más de lo que yo estoy dispuesto a decir; otros querían saber cuánto ganarían; otros no son buenos y sólo piensan en ellos mismos.

—¿Y usted está dispuesto a...?

—Estoy dispuesto agenciarme dinero para pagar cuentas de comida, calzado, ropas, medicamentos y alquileres, entre otras cosas indispensables.

—¿Alimentos, ropas, calzado, medicamento, alquileres... y demás a los solteros?

—Precisamente todo lo contrario. Quiero que nos agenciemos dinero para pagar todo eso que acabo de decir a los casados, con hijos, que deben alimentos, medicamentos, alquileres... y demás.

Jos tenía la frente llena de arrugas y sus ojos parecían haberse ocultado entre las bolsas de sus párpados inferiores, volviendo a guardar silencio.

—Cada vez comprendo un poco más adonde va a parar.

—Al llegar a este punto, Jos, es cuando me veo obligado a pedirle que debe de obligarse a confiar enteramente en mí. Mire, seamos francos el uno con el otro. Si lo que le acabo de decir no le conviene, vuelva al mostrador y olvídese de mí como yo me olvidaré de usted.

—En cuyo caso usted pediría al tabernero Bill que le devolviera el dinero de mi deuda de whisky.

—¡No, no! Lo hecho, hecho está. Y usted merece ser ayudado.

Por tercera vez Jos reflexionó largamente, aunque sin dejar de mirar a su joven interlocutor, cuyos ojos azules, muy abiertos, le miraban rectamente, sin pestañear.

—¡Frank, cuente conmigo... para hacer bien, aunque debamos empezar haciendo mal!

—¡Uf! Sabía que no me equivocaría contigo, amigo. ¡Tuteémonos!

Las diestras de los dos hombres se buscaron, quedando estrechamente unidas al encontrarse.

—Si no me he equivocado (como estoy seguro de no haberme equivocado contigo, Jos) antes de una hora habrás hablado con los otros tres hombres que piensan como nosotros. Ninguno de ellos es de Denver. Yo tampoco lo soy.

—Si son americanos...

—Americanos, de otra raza. ¿Tienes algo contra los negros?

—Los negros son hijos de Dios como los blancos.

—¿Y contra los chinos?

—Los chinos son igualmente hijos de Dios como los blancos y los negros.

—¿Y contra los pieles rojas?

—Los pieles rojas son los americanos más americanos de todos los americanos.

Pistol Pete se levantó de la silla.

—¿Vamos, Jos?

—¿No dijiste que antes de una hora...?

—Nos encontraremos con los otros tres de la casa de comidas donde nos habrán preparado una buena comida, quizá la última buena comida que haremos en mucho tiempo.

—Entonces vamos. Tengo un hambre feroz.

Pistol Pete, el blanco Jos, el negro Tom, el chino Yeh Chien y el piel roja Way se reunieron en el reservado de un hotel de lujo de la capital de Colorado.

Al blanco, al piel roja, al chino y al negro acompañantes de

Pistol Pete les pareció que acababan de entrar en una especie de cuerno de la abundancia en forma de comedor reservado.

Fueron tratados con exquisita cortesía. Y en cuanto a los manjares que les sirvieron...

El chino Yeh Chien se deleitó comiendo filetes de pollo, camarones y pato troceado con salsa de especias, al estilo del país de sus mayores; el blanco Jos comió sopa de tortuga hecha con los más finos careys, salmonete ligeramente hojaldrado; el piel roja, cebollas a la crema y yañes acaramelados; el negro Tom apenas pudo con varios filetes mignon y una fuente llena de jigote de cordero.

Pistol Pete, que fue el más parco de todos, comió lechugas rellenas de pollo.

Los cuatro bebieron un espumoso francés que tuvo la virtud de hacerles cosquillas en la nariz y desatarles las lenguas.

Pistol Pete no pronunció ni una sola palabra mientras los cuatro hombres conversaban como viejos amigos, intercambiaban opiniones, se conocían y simpatizaban entre sí mientras el primero los observaba.

«Esto va de primera y apuesto doble contra sencillo que entre los cinco arreglaremos muchas cosas en Colorado», se dijo el joven.

No fue hasta que les sirvieron café y licores que Pistol Pete ordenó a la empleada que les había servido la comida que cerrara la puerta del reservado.

Mientras bebían el negro y aromático café, Pistol Pete se cruzó los labios con un índice, se puso lentamente en pie y caminando sobre las puntas de los píes se dirigió a la puerta del reservado, abriéndola de golpe.

La empleada que les había servido la comida estaba inclinada y tenía un ojo unido al de la cerradura.

El joven sheriff federal hizo una ligera observación cuando la joven, pálida como una muerta, se enderezó, llevándose las manos a la garganta como para impedir que se le escapara un grito de espanto.

—Amiga, puesto que por lo visto esta puerta le interesa mucho, puede dejarla abierta... ¡Ah! No se olvide de levantar la

cortina para que al menos nos enteremos de si viene alguien. Gracias.

La puerta quedó abierta, la cortina fue atada en forma de cola de caballo y Pistol Pete devolvió la sonrisa a sus cuatro nuevos compañeros de aventuras.

—Bien, olvidemos esto, pero vayamos rápidamente al grano, amigos. Escuchad con la máxima atención.

Una hora después en el reservado del hotel de lujo de la capital de Colorado...

En primer lugar, Pistol Pete dijo al negro Tom:

—Todo Douglas es para ti.

Al blanco Jos díjole:

—Ft. Morgan es enteramente tuyo.

Al chino Yeh Chien:

—Crowley es tan tuyo como este sombrero que llevo en la cabeza es mío.

Finalmente, al piel roja, que como los otros tres hablaba perfectamente el inglés vaquero:

—¿Qué me dices de Pueblo, Wau?

—No has podido elegir mejor sitio para mí, pues no debes olvidar que la Orlando Res cae cerca de allí.

—No comprendo.

—No comprendes lo que quiero decir porque hasta ahora no he dicho que yo pertenezca a la tribu pueblo.

—¿Abandonaste aquello por tu propia voluntad...? ¡No contestes a mi pregunta, la cual peca de curiosidad!

Wau abombó el pecho y pareció que iba a contestar desabridamente.

Luego hizo algo en desacuerdo con los hombres de su raza: sonrió abiertamente.

—¿No te das cuenta de que los hombres de mi raza, aunque hayan asimilado lo que vosotros llamáis «la civilización de los blancos», como es mi caso, tenemos la piel y la moral muy hechas a toda clase de curiosidades?

Tras ponerse de nuevo serio, Wau cambió de expresión.

CAPITULO VI

El piel roja de edad indefinible, alto, musculado, de ojos grandes y negrísimos, curvó las comisuras de sus labios en un conato de sonrisa que no casaba con su severo y ascético rostro de color del ladrillo cocida.

—No te preocupes, amigo —dijo a Pistol Pete—. Sé que tu pregunta ha sido hecha con un buen fin. A un hermano mío yo también le haría esta clase de preguntas.

Las diestras de los dos hombres quedaron estrechamente unidas, mientras sus ojos se miraban larga, profundamente.

—Frank —volvió a tomar la palabra el cobrizo—, en las reservas indias ocurre igual que en los poblados de los blancos. ¿No son hombres y mujeres también los que las habitan?

—Ya, ya.

—Por tanto, habiendo hombres y mujeres, deben de existir entre ellos pasiones, luchas, odios, rencores, venganzas... ¡Y toda clase de miserias humanas!

—Hablas como un...

—¿Un blanco?

—Iba a decir que hablas como un hombre instruido. Para mí, el color de la piel de un hombre es lo menos importante, te lo aseguro.

—Lo creo en lo que a ti se refiere.

—Exactamente estoy hablando de mí.

—Pues bien, escucha lo que me ocurrió... Pero antes tendré que sumergirme dentro de mí mismo.

—Tómate el tiempo que quieras.

Wau continuó diciendo, mientras entornaba los ojos:

—Yo tuve la fortuna (según creí entonces) de que una joven pueblo se enamorase de mí.

—Ya.

—Pero había un personaje de la reserva muy superior a mí, que también se había enamorado de esa joven. Nos desafiamos y...

EL piel roja se desabrochó la chaqueta de ante y puso al descubierto una cicatriz que empezaba en su sobaco izquierdo y moría en la ingle derecha.

—Entonces, Wau, quizá sea mejor que no te envíe a Pueblo. Podría darse el caso de que volvieras a encontrarte con tu rival y...

—Ya no existe tal rival.

—¿Murió?

—¡No, no! Se casó con la joven en cuestión y ahora deben de tener seis o siete hijos.

—Pero...

—Ella se feliz con él, puesto que yo la quería a ella más que a nada en el mundo, incluso más que a mí mismo, mi máxima felicidad es que sea feliz. —Añadió con una amargura desconocida por los blancos—: Yo importo poco o nada, ¿sabes? Además no pienso ir a la reserva.

Pistol Pete apretó con fuerza uno de los musculados brazos del indio y después se encaró con cada uno de los cuatro hombres, diciendo:

—Primero: a ningún hombre bueno, por rico que sea, se le obligará a entregar ni un centavo. Segundo: al malo que se niegue a colaborar, se le obligará a hacerlo. Tercero: necesitamos dinero, mucho dinero, y cualquier procedimiento para conseguirlo será bueno..., exceptuando la muerte.

—¿Puedo preguntar algo? —inquirió el blanco Jos.

—Todos podéis preguntar lo que os convenga.

—Si nuestra vida corre peligro y la persona a la cual nos dirijamos es mala y quiere matarnos...

—Entre la vida de un malo y la de un bueno no debe de haber opción. ¿Está claro?

—¿Debo... debemos considerarnos todo nosotros como buenos?

—He sabido de los cuatro tanto o más de lo que sabéis vosotros mismos. Continuad preguntando.

—¿Punto de reunión, siempre que convenga?

—En las afueras de Denver una amiga nuestra tiene una cabana rodeada de una empalizada. Allí siempre habrá alguien que os dejará entrar con sólo pronunciar el nombre de uno de esos que llaman pistoleros buenos: Pistol Pete.

—¡Buen tipo, sí, señor!

—He oído hablar mucho de Pistol Pete, tanto que me parece conocerle.

Pistol Pete les dirigió una sonrisa y se despidió de ellos con estas palabras:

—No os olvidéis de que ésta va a ser la prueba para todos nosotros juntos. Interés general: ¡amontonar dinero para ayudar a los necesitados...! O hacerlo sobre la marcha, según instrucciones.

—¿Para ti también será la prueba, Frank?

—Yo he de aportar el doble que vosotros, igualmente en el término de diez días.

CAPITULO VII

—Virginia, sube a la carreta.

La morena de cabellos de color de ala de cuervo, de ojos de color esmeralda, miró sin pestañear a Pistol Pete.

Primero miró sus ensortijados cabellos rubios, después sus ojos grandes, muy abiertos, de un azul intenso.

—¿A qué carreta te refieres? —inquirió.

—A la que he dejado atada al amarradero del hotel.

Hubo una segunda pausa entre la pareja, aunque ella no se movió de la silla.

—Suponte —dijo al fin— que ha he subido a la carreta. ¿Qué hago?

—La diriges a la salida de la capital.

—¿En qué dirección?

—Me parece extraño que lo preguntes.

—O sea, hacia mi vivienda, ¿no es cierto?

—Justamente.

—Y mientras tanto, ¿tú qué harás?

—Yo partiré unos minutos después de que lo hagas tú y te saldré al paso.

—Me estás pidiendo que avance al paso del caballo.

—Otra vez «justamente». Pero si quieres lanzarlo al galope, puedes hacerlo, aunque no te lo aconsejo.

—¿Por qué?

—Porque el caballo atado a la carreta está loco.

—Pues sí que...

—Sé que tú eres una gran conocedora de caballos y por esto

te lo confío, pero repito que no te aconsejo que lo hagas correr, pues la locura le viene cuando le exigen velocidad.

—Bueno, suponte también que lo hago caminar al paso y que tú me das alcance antes de llegar a mis pastizales.

—Yo no he dicho pastizales, sino cabana, aquella que tú me ensañaste un día desde lejos.

—Pistol Pete, tú lo acabas de decir: te enseñé una casa desde lejos y por tanto no pudiste ver que en torno a la casa (no existe tal cabana) hay una empalizada, y dentro de la misma unos pastizales atravesados por un riachuelo tributario del Big Sandy.

El asombrado ahora fue el joven sheriff federal sin estrella (Pistol Pete nunca había lucido la estrella distintivo de su cargo; la llevaba siempre en un bolsillo de sus pantalones).

—Entonces —replicó—, tú tienes allí una verdadera propiedad, la cual puede convertirse en un rancho de ganado vacuno o caballar.

—Puedes añadir que, en otros tiempos, fue un rancho de ganado caballar, con barracones, encerraderos y depósitos de forraje y grano.

—Todo lo cual debe de estar en ruinas, ¿no?

—Ni mucho menos. Los Stover, que es un matrimonio de cierta edad, cuidan de todo aquello, aunque a veces pasan meses enteros sin que nos veamos. Recibo sus cartas, ellos reciben las pagas, y así vamos tirando.

—¿Qué aguardas para convertir ese lugar en un rancho..., si es que tienes dinero para hacerlo?

—Tengo dinero para hacerlo. En cuanto a tu primera pregunta, es muy difícil de contestar, y me extraña que no hayas caído en la cuenta.

—Tú dirás.

—Ahora las cosas están mal, ¿no? El Gobierno federal necesita todo su dinero para proseguir la guerra y, sobre todo, ganarla.

—Así es.

—¿Puedes decirme cómo imaginas qué estarán las cosas cuando termine la guerra?

—Supongo que mucho peor que ahora.

—Ni más ni menos. Entonces será cuando fundaré el Peace Ranch... A propósito, tengo entendido que tú también tienes dinero. ¿Es cierto?

—Sí.

—Puesto que yo necesitaré un socio para que la nómina del Peace Ranch sea lo más numeroso posible...

—Estás hablando con tu futuro socio, Virginia. ¿Sellamos el pacto?

—Mi madre me enseñó que no debo jurar ni prometer, sino decir sí cuando quiera decir sí; y no cuando quiera decir no.

—Estoy de acuerdo contigo, pero esto es tanto como decir que un hombre y una mujer, para casarse, sólo necesitan decirse sí.

—¿Y no es cierto esto?

—Hasta cierto punto, sí. Pero ¿crees que el mundo aumentaría si todo se hiciera tan simplemente?

—¡Huy, huy! Creo que estás a punto de decir algo inconveniente.

—¡No, no! Estaba a punto de sugerirte que...

—¿Que nos diésemos la mano? No tengo ningún inconveniente.

—Entre un hombre y una mujer...

—¿Te estoy olfateando, Pistol Pete!

—No debo de oler mal, puesto que, como casi todas las mañanas, hoy también me he bañado.

—Bien, bien, bien. ¿Salimos o no?

—Te dije que tú salieras antes que yo para...

La joven se levantó de la silla y dio el primer paso hacia la salida del comedor.

—Ya estoy de pie —dijo—, y ya ves que ando.

El le cortó el paso junto a la salida (el comedor estaba vacío, hacía más de diez minutos que había salido el último cliente).

—¿No te han besado nunca, Virginia?

—Sí, tres veces, pero...

—¡Qué desilusión!

—Me has interrumpido.

—Continúa, continúa.

—Al primer hombre que me besó, el cual me preguntó qué tal me sabía su beso, cosa que hizo antes de soltarme...

—Sí, ¿qué?

—Le dije: «Osear, aprovéchate, pues ya no volverás a besar a ninguna mujer.» Después...

—¡Lagartos peludos! ¿Tanto le querías, eh?

—Has vuelto a interrumpirme.

—Bien, continúa.

—Osear también creyó esto que tú acabas de decir y continuó besándome hasta que yo pude librarme de su abrazo.

—¿Y entonces?

—Esto...

El revólver de Virginia salió de su funda en fracciones de segundo. Ella hizo, imitando el estampido de dos balas de revólver:

—¡Bang! ¡Bang!

—¿Osea...?

—Le agujereé las dos mejillas y le destrocé una mandíbula a Osear.

—¡Uf! Respiro, amiga. Te quedan dos más. ¿Qué les ocurrió a los otros dos que te besaron?

—Ocurrió exactamente a la salida de la capital.

—¡Aquí mismo!

—Sí, repito que a la salida, siguiendo el sendero de Watkins.

—Te estarás refiriendo al segundo que te besó.

—Me estoy refiriendo al segundo y al tercero y último.

—¿Qué ocurrió?

—Me interceptaron el paso, se abalanzaron sobre mi potranca y mientras uno de ellos la sujetaba por las riendas, el otro me arrancó de la silla y... y repitió lo hecho por el primero que me había besado, hacía un año.

—¿Qué más?

—Luego el archicobarde me sujetó los brazos y la espalda y le dijo a su compañero: «Date un atracón de besos como el que me acabo de dar ya; y como los besos no dejan huellas, nos burlaremos de ella si quiere acusarnos de haberla atacado en descampado.»

—¡Los muy cerdos!

—Pero como todo acaba en este mundo —prosiguió diciendo la joven—, me soltaron y soltaron las riendas de mi potranca, adentrándose en un bosquecülo que te enseñaré cuando nos diri-jamos a mi vivienda..., aunque algunos creen que es una cabana.

—Estoy sudando de angustia. ¿Por qué no cuentas rápidamente lo que les ocurrió a aquel par de sucios, marrano y cochinos?

—La potranca se acercó a mí a medida que aquellos dos hombres corrían en dirección al bosquecülo... —Virginia hizo una pausa y de sus labios partieron ahora dos sonidos imitando los estampidos de un rifle—: ¡Zing! ¡Zing!

Pistol Pete señaló los labios rojo, carnosos, bien delineados de la joven.

—Luego, ¿esos labios no han sido besados nunca a gusto tuyo?

—Hasta ahora, no. ¿Qué haces?

Pistol Pete rodeó la cintura de Virginia, le inmovilizó los brazos y la besó.

Después, aquellos brazos que habíanse enroscado en torno a la cintura femenina como si fuesen dos medias serpientes la soltaron y a continuación...

—Toma, dispara a matar.

Pistol Pete le entregó su propio revólver a la joven, se volvió de espaldas a ella y salió del comedor.

Desde que le entregó el revólver estuvo esperando el estampido fatal, pues estaba seguro de que él era el más merecedor de los cuatro hombres que habían besado a la dueña de aquel cuerpo de estatua griega. ¡Y era el más merecedor, porque había abusado de su confianza!

Pero Pistol Pete salió del hotel, se encaminó al amarradero de caballos y carruajes, subió a la carreta destapada y esperó.

La espera fue de corta duración.

Virginia, que estaba roja como la sangre que sale de las arterias, que difiere de la que sale de las venas —de una coloración más oscura ésta—, extendió la diestra, con la cual empuñaba por el cañón el revólver del calibre cuarenta y cinco.

—¿No ayudas a subir a una débil mujer? —preguntó.

Pistol Pete la ayudó a subir, empuñando su propio revólver cuando Virginia estuvo sentada en el pescante.

—Enfúndalo —dijo ella, en voz baja.

—¿No piensas matarme?

—No, puesto que a continuación de haberme besado, tú me pedirás que me case contigo cuando hayas dado cima a tu... nuestro proyecto. ¿No es cierto?

—¡Madre mía, Virginia!

—¡Quieto, loco! ¿Serás capaz de besarme en plena calle?

—¿Por qué no, ya que...?

—¡Chitón! Tú dime dónde piensas que vamos a ir ahora mismo.

—Madre mía... Digo, Virginia, tenía la intención de aprovisionar la despensa del futuro Peace Ranch.

—La despensa del Peace Ranch está, más que aprovisionada, atiborrada.

—Entonces...

—Pistol Pete... ¿Por qué nuestros nuevos amigos pueden llamarte Frank, mientras que yo, tu futura esposa...?

—No podías decir que eras mi futura esposa hasta hace apenas un par de minutos, ¿no? Mientras que esos amigos a los cuales aludes ya son mis compañeros de aventuras... y de desventuras si se terciara.

—¿Pero ahora...?

—Virginia... ¿Virginia qué?

—Ya lo sabes. Me apellido Wolf.

—Eh, eh, eh... Esto no vale, amiga.

La joven inclinó la cabeza y esta vez se demudó.

Viendo que había muchas personas pendientes de sus gestos más insignificaiife, Pistol Pete dejó caer suavemente las riendas sobre la grupa del caballo loco, que tenía una cabeza pequeña y unos ojos grandes y cómicamente redondos.

El carruaje torció hacia la izquierda, no tardando en perderse de la vista de los curiosos.

—¿Te has enterado de la verdad, Pistol Pete? —preguntó Virginia.

—Sí, estoy enterado. Y no es necesario que continúes llamándome Pistol Pete.

—Yo me apelllido Bass.

—De acuerdo. No hablemos más sobre el particular. Yo me apellido Duncan, Frank Duncan.

—¿De veras no me harás más preguntas?

—Seguro que no. Tú me lo contarás todo sin necesidad de que te las haga.

—Estás muy seguro de ti mismo.

—Siempre lo he estado, como también lo estoy de que es indispensable moverse si queremos ayudar decentemente a la gente con lo que les sobra a muchos que lo que tienen lo ganaron indecentemente.

—¿Crees que tendremos éxito?

—No se puede decir hasta que lo hayamos probado.

—Me estoy muriendo de ganas de probarlo.

—Piensa también en las balas de plomo.

—Desde que nacemos sabemos que hemos de morir.

—Ciertamente, pero por tarde que llegue la muerte siempre nos parece pronto.

—Psch... Cómo se ve que eres blanco...

—Pues qué, ¿no sois de carne y hueso... las blancas?

Se miraron. Se sintieron más atraídos que nunca... Se acercaron el uno al otro.

Se sonrieron. Ladearon las cabezas hacia la derecha, sus labios tuvieron un convulso temblor.

No pensaron en absoluto en la gente que les estaba mirando.

Algo superior al sexo hizo que se abrazaran como dos entes espirituales enamorados de sus investiduras carnales, aunque sin por esto abandonar su calidad espiritual.

CAPITULO VIII

Jos llegó a Ft. Morgan. Tenía sed y entró en una taberna. El largo sendero arenoso le había secado completamente la garganta.

El bastante alto, fuerte y canoso Jos tenía las facciones regulares y viriles, aunque un poco contraídas en aquel momento.

—Whisky —comenzó pidiendo—. Oiga, tabernero, ¿qué diablos pasa en Ft. Morgan que hay tantos mendigos como perros famélicos, que si no pasan de cinco mil yo soy el mayor embustero del mundo?

El tabernero, que por lo visto tenía sentido del humor, contestó mientras llenaba un vaso doble de whisky, acercándoselo al forastero:

—¿Sabe por qué hay tantos perros famélicos, forastero?

—Si lo supiera, no lo preguntaría; pero me interesa más que me hable de los hombres que extienden la mano y ponen cara de lástima muy bien ensayada cuando uno pasa por su lado.

—Por casualidad, ¿no se ha enterado de que hay una guerra, cuyo escenario está en el Sur?

—¿Qué tiene que ver la guerra con lo que yo le he preguntado?

—Pero hombre de Dios, esto es muy fácil de entender.

—Debo de tener la cabeza muy dura, pues no lo entiendo.

—Ya verá como lo entiende. Esos hombres que ha visto, ¿eran jóvenes?

—Ciertamente que no. El más joven de ellos debe de tener diez años más que yo.

—¿Lo ve?

—Hasta ahora no he visto nada.

—Sí, hombre, sí; los jóvenes empuñan el fusil y se van a la guerra a comer... o a hacerse matar, pues no sé si es peor pasar hambre que hacerse matar.

—En esto tiene usted razón. Pero ¿qué me dice de los que ya no son jóvenes?

—Pues con la pregunta usted mismo se da la contestación. Ya no son jóvenes y cuando han querido alistarse les han contestado: «Otro día será, abuelo.»

—¿Y entonces?

—Entonces, a pasar hambre se ha dicho. ¿Qué le parece?

—¡Pero eso es una canallada!

—Yo no me meto en lo que es o deja de ser. Lo único que hago es contestar a su pregunta.

Jos bebió un sorbo de whisky.

—¿Y los ricos de Ft. Morgan qué dicen?

—¡Oh! Esos no van a los frentes de batalla ni pasan hambre. Y esto ocurre en todo el mundo.

—Pero los hijos de esos hombres...

—Creo que hay servicios militares de intendencia, constructores de puentes, sanidad y todo eso, ¿no?

—Sí, claro.

—Pues entre suministrar comida, planear un puente o curar una herida, por un lado; o empuñar un fusil, calentándose las manos con la culata en las horas de trabajo, sin contar la diversión de los descansos...

—¿A qué se refiere?

—Sí, hombre. Me refiero a arrimar las espaldas al tronco de un árbol y restregarse, babeando de gusto.

—No entiendo nada de lo que me está usted diciendo. Es como si me hablara en hebreo.

—¡Cristo! No parece usted tan duro de mollera como da a entender. ¿O sí lo es?

—Es que a mí me gusta hablar claro, ¿sabe? Es de la única forma que me entiendo con casi todo el mundo.

—Usted ha oído hablar de unos bichitos así de pequeños que

se meten entre las costuras de las camisas, las de los zahones y todo eso, ¿no?

—¡Al fin ha hablado claro! Pero volvamos a empezar. Los ricos de Ft. Morgan deben de ayudar a los pobres de solemnidad. ¿O no?

—Escuche mi contestación: ¡Jo... jo... jo...!

—¿O sea?

—Los ricos, si son ganaderos, tienen los pastizales llenos de ganado, y están esperando. Si le contestan nones al que les pide dinero, dicen la verdad, pues tienen todo su dinero empleado en ganado caballar o vacuno.

—¿Qué esperan para convertir su ganado en dinero?

—Que lo que les costó uno puedan venderlo a ciento uno.

—¡Lagartos verdes!

—Y mejor aún si pueden venderlo a mil uno.

—¿Y el Gobierno?

—Como es natural, el Gobierno debe de encargarse de ganar la guerra en los frentes de batalla, sin hacerse demasiado impopular en la retaguardia.

—Cuánta política... ¡Y con lo fácil que resultaría vivir y dejar vivir!

Jos bebió otros dos tragos, apuró hasta la última gota de whisky y le hizo una seña al tabernero para que se lo volviera a llenar, mientras él dejaba un dólar de plata sobre el mostrador.

—¿Hay muchos ricos en Ft. Morgan, amigo?

—No diré que haya casi tantos ricos como pobres, porque sería una exageración; pero hay cuatro o cinco docenas que no se venderían ni por un millón; esto sin contar con los otros que por ahí se andan.

—¡Un millón! Usted debe de referirse a un millón de aquellos bichos pequeños a los que ha aludido con aquello de restregarse las espaldas contra el tronco de un árbol.

—¡Sí, sí! Ahí tiene a Ed, el dueño del Alster River; a Jules, el dueño del River-River; y a Samson, el dueño del Two River, por no citar otros; tres rancheros que si no tienen cada uno treinta mil cabezas de ganado bovino, yo soy el mayor embustero del mundo.

Muy poco más hablaron los dos personajes, pues Jos tuvo que retener mentalmente los nombres de los ranchos y los rancheros.

—Hoy ya tengo trabajo —se dijo poco después, saliendo de la taberna—. Esos rancheros deben de frecuentar un saloon de lujo o una taberna de esas en que se puede beber whisky en el suelo por lo limpia que está.

Jos conoció a los tres rancheros más ricos de Ft. Morgan, y hasta les vio juntos.

También los vio por separado, yendo todos ellos rodeados de un enjambre de hombres bajos y serviles.

Le bastó oír algunas palabras sueltas en la conversación que sostenían para decidirse a seguir a uno de ellos.

Este era Ed, el dueño del Alster River, que dijo cuando un vaquero aseado, pero vistiendo ropa remendada, se le acercó al mostrador de un saloon en el instante en que el personaje acababa de entrar erguido como un gallo de pelea.

—Si vienes a pedirme dinero —atajó al vaquero, con cara de miseria—, vuelve grupas y llama a otra puerta, Bob.

El vaquero Bob hizo de tripas corazón, manifestando sin levantar la voz:

—Patrón, mi mujer está muy enferma y mi hijo menor...

—Mira, muchacho, antes de llegar a este saloon me han salido al paso tres de tus antiguos compañeros del rancho, a los cuales tuve que despedir igual que a ti, porque ya sabes que no hay trabajo. ¿Qué crees que me pidieron ellos?

—Supongo que... que también deben de estar necesitados.

—¡Exacto! ¡Vinieron a pedirme lo mismo que tú! Y ahora dime, ¿a cuánto crees que tocaría a cada uno, si yo repartiera toda mi fortuna entre todos los habitantes de Colorado? ¿A veinte centavos? ¿Y si tuviera que repartirla entre todos los habitantes de la Unión? ¡A medio centavo entre diez! ¿Qué? ¿Te conformas con una décima de medio centavo?

El vaquero, que pasó por la humillación de ver cómo el ranchero se volvía de espaldas a él, dijo con acento concluyeme:

—Atrón, aún estamos vivos. Lo estaremos hasta que nos muramos.

El ranchero se volvió rápidamente.

—¿Qué has querido decir?

—Nada, si descontamos que a lo mejor el mundo da una vuelta completa y lo que hoy está abajo, mañana está arriba.

—Eso depende de Dios o del diablo. Mientras que hay otras cosas que dependen de uno mismo. Por ejemplo —añadió rabiosamente el ranchero—. ¡Mira esto!

Empujó la botella de finísimo Oíd Parr, de seis dólares la botella, la vació a los pies del veterano vaquero y cuando estuvo vacía le dijo con acento amenazador, mientras blandía el envase:

—¡Si no te largas de aquí ahora mismo, juro que te la romperé sobre tu dura cabezota!

El vaquero Bob retrocedió un paso, teniendo un rechinamiento de dientes.

—Si no estuviera medio muerto de hambre, le llamaría cobarde, ventajista y mal hombre, ranchero Ed.

—¡Hazlo, medio hombre!

—¡Medio hombre yo...!

Entonces intervino Jos, plantándose entre los dos hombres.

—Haya paz, amigos —dijo con suavidad—. Y como suelen decirse: uno por aquí y el otro por allá.

Bob retrocedió hacia la puerta y el ranchero dio un impulso a la botella como si se dispusiera a arrojársela a la cabeza del vaquero, el cual abrió la boca para decir algo.

—¡Chitón, amigo! —cortó Jos—. Si piensa decirle a ese tipo lo que se merece, lo más probable es que le diga un disparate, que si llega a pronunciarlo... ¿Comprende?

—Le entiendo, amigo. Entonces me lo harían pagar a mí y...

—Oiga, Bob, yo puedo prestarle cien dólares. ¿Le parece bien? ¡Tómelos!

El vaquero tragó saliva y recogió varios billetes de banco.

—Ami... amigo... Se... señor, yo no tengo... ¡No puedo darle ninguna garantía de este dinero!

—No se preocupe por eso. El ranchero Ed ha olvidado que

él me debe bastante más dinero que ése, y he venido a cobrárselo; pero repito que él lo ignora y antes tendré que recordárselo.

—¿Y quiere decir que...?

—Yo le entrego este dinero a usted y el ranchero Ed me pagará lo que me debe, ¿no está claro?

—No mucho, señor; pues..., ¿cómo le devolveré yo los cien dólares?

—¡Pero si a mí no me hacen falta! Lo que yo quiero es que, puesto que él me los debe, que me los pague. Luego hablaré con él respecto a esto.

Jos dio media vuelta y se alejó del lado del atolondrado vaquero.

CAPITULO IX

Aquella noche, al regresar a su rancho, el Alster River, el ranchero Ed sintió que se le helaba la sangre.

Un jinete montado en un caballo de buena estampa le salió al paso, diciéndole de buenas a primeras:

—Compadre, hoy usted ha retirado del banco la cantidad de seis mil dólares. ¿Quiere socorrer a un pobre necesitado?

—Usted... Amigo, usted... ¡usted debe de estar equivocado, pues yo...!

Jos amartilló su rifle, con el cual había estado encañonando al ranchero.

—Lo repetiré otras dos veces. A la tercera irá la vencida. ¿Sabe lo que quiere decir esto?

—Pero...

—Quiero ese dinero, ranchero Ed.

—¡ Prefiero la muerte a permitir que nadie...!

El rifle dio un salto en el aire, invirtiéndose; y a partir de este momento, Jos lo empuñó con las dos manos por el cañón.

Después, la culata del rifle bajó una vez, con poca fuerza.

—Por si acaso... —murmuró.

Antes de que el ranchero cayera al suelo, recibió un segundo culatazo.

De esto se enteró perfectamente; pero ya no se enteró de que los seis mil dólares en un fajo y cerca de doscientos doblados cuidadosamente cambiaron de bolsillo, yendo a parar al de un hombre a quien quizá no volvería a ver nunca más.

Al día siguiente, cuando el sheriffde. Ft. Morgan se enteró de

lo contrario, y supo la riña que había habido entre el ranchero Ed y su antiguo caballista Bob, mandó llamar a éste.

—Bob, sé que tú eres tan inocente como yo del robo del cual ha sido víctima el ranchero Ed, pero por pura fórmula, para que no se diga que no he hecho todo lo posible para dar con el ladrón, ¿quieres decirme dónde estaba ayer antes de la medianoche?

En el umbral de la puerta había dos hombres, dos vaqueros maduros, que, igual que Bob, estaban sin trabajo.

Los dos vaqueros traspusieron el umbral de la puerta de la oficina del representante de la ley y dijeron a continuación el uno del otro:

—Nosotros estuvimos en casa de Bob desde la media tarde hasta la madrugada y cenaron juntos en su casa, pues su mujer y su hija menor están gravemente enfermas y los amigos deben demostrar que lo son a la hora de la verdad.

Lo que ninguno de los dos vaqueros dijo al sheriff fue que ellos también habían recibido la visita de un hombre de aproximadamente su edad, el cual les entregó un billete de cien dólares a cada uno, aconsejándoles a continuación:

—Diríjanse a casa de Bob y permanezcan allí durante el día de hoy cuando sean llamados por el sheriff, pues no les quepa la menor duda de que serán llamados por él, le contestarán que los tres han estado juntos en su casa debido a la gravedad de la enfermedad de su esposa y de su hija menor, todo lo cual, desgraciadamente, es verdad... hasta cierto punto.

El negro Tom, alto y musculado, de ojos grandes y dentadura blanquísima, tenía una tez achocolatada, limpia y muy agradable.

A pesar de que la guerra aún estaba lejos de terminar, a na-' die le extrañaba que un negro llevara un revólver como un blanco cualquiera y entrara en los establecimientos públicos sin que nadie se lo estorbara.

Como lo hiciera Jos en Ft. Morgan, él también entró en Crowley en un saloon de postín.

Vestía muy bien y su chaleco, blanco y bien cortado, estaba atravesado por una gruesa cadena de oro.

Tom tenía sobre Jos la ventaja dé que sabía a quién aguardaba, el cuaLno podía tardar en llegar allí.

Se trataba del guarnicionero Tim, el hombre más rico de la ciudad, enemigo declarado de los negros y los pieles rojas.

El dueño del saloon se acercó a Tom y le dijo, en voz baja:

—Amigo, ¿me permite darle un consejo?

—Sí, señor; lo que no puedo asegurarle es que haga lo que usted me aconseje.

—Esto es cosa suya. Bueno, lo que iba a decirle es que en Crowley, como en muchas ciudades más, aunque sean del Oeste, hay hombres blancos que no pueden ver ni en pintura a los pieles rojas y a los negros.

—¿Olvidan esos blancos que estamos en el país de los pieles rojas y que los negros se encuentran en la Unión contra su voluntad? A los primeros, los blancos les robaron su tierra; a los segundos los robaron de su tierra.

—Bueno, yo... Verá, yo no me meto en política, ¿sabe?

—¿Quién se mete en política? Usted me ha hecho una observación y yo le he contestado. Eso es todo.

—Comprendo que no he debido empezar a hablar, amigo.

Tom se encaró con el dueño del establecimiento.

—En realidad, ¿Pensaba usted en mí cuando ha empezado a hablar, o bien pensaba en usted mismo?

—Como es natural, uno piensa siempre primero en sí mismo y después en los demás.

—Cierto. Y como por lo visto usted y yo ya nos hemos dicho todo cuanto teníamos que decirnos...

Desde la puerta del saloon un hombre de gran corpulencia gritó:

—Byrd, es la primera vez que veo a un negro pestilente aquí. ¿Por qué?

—Míster Tim, no he recibido ninguna orden a ese respecto. Al contrario. El sheriff Don me dijo que me cerraría el establecimiento si le impedía la entrada a un hombre de color, los cuales, según se ha descubierto, son hombres como los blancos. Nosotros, los amarillos, los negros y los cobrizos somos lo mismo, pero de distinto color.

—Pero yo, si me da la gana, puedo impedirle la entrada a un negro, ¿no?

—Si este... señor de color está de acuerdo, yo no tengo nada que decir. ¡Allá ustedes!

Tom apoyó sus espaldas en el mostrador, se encaró que ya estoy dentro, guarnicionero.

—Pero puedo obligarte a salir, negro asqueroso.

Ante el asombro general, Tom también tuteó al blanco.

—¿Qué ocurriría si no lograras hacerme salir, guarnicionero?

—¿Sabes lo que son mil dólares?

—Aunque no eran míos, una vez los vi reunidos.

—¡Pues hoy volverás a verlos y serán tuyos, si yo no te obligo a salir de aquí! —se golpeó el pecho—. Tengo el dinero aquí mismo y podrás recogerlos de mi bolsillo si me matas.

—¿Es eso todo?

—¡Sí, señor, todo!

—Recuerdas que has ofrecido darme mil dólares si no logras hacerme salir de aquí.

—¡Y lo repito para que se enteren todos! Y no he dicho que te los ofrecía, sino que podrías retirarlos tú mismo de mi bolsillo.

—Bien. Veamos cómo lo hacemos.

El guarnicionero traspuso el umbral, desde el cual había sostenido el diálogo, avanzando hacia el hombre de color, el cual continuaba estando apoyado en el mostrador.

A medio camino, desenfundó el revólver y todos dieron al negro por muerto.

Pero el Colt del negro lanzó un seco ladrido sin ser desenfundado, y el guarnicionero Jim se paró como si acabaran de nacerle raíces a sus pies.

La débil voluta de humo que salía por la boca del cañón del hombre de color se asemejaba a la estrecha boca del cráter de un volcán en miniatura.

¡Y la boca por donde salía la débil voluta de humo se puso horizontal, apuntando al guarnicionero!

—Todos estos amigos me servirán de testigos de que pienso

exigirte los mil dólares que has prometido, guarnicionero Jim. ¡Cumple tu palabra!

El guarnicionero dijo con voz débil:

—Dick, saca mil dólares de los mil y pico que llevo en este bolsillo.

—¡No lo haga por delante! —tronó la voz del hombre de color.

El llamado Dick introdujo su mano derecha en el bolsillo del interior del chaleco del guarnicionero, sacó un fajo de billetes, lo contó y entregó mil justos al hombre de color.

—Puede contarlos si...

—Los he estado contando al mismo tiempo que usted lo hacía, amigo.

Después, aquel revólver fatídico ladró dos veces más, silbando las balas junto a las orejas del guarnicionero y saliendo del establecimiento a toda prisa. Sólo entonces, Tom recargó el rodillo del revólver, se encaró con varios hombres y preguntó en general:

—Por negro que sea, ¿negarán que he procedido honradamente, señores?

Hubo un no unánime y segundos después Tom salía tranquilamente del establecimiento.

Salió en el momento en que una amazona, montada a horcajadas sobre una bellísima potranca, se acercaba al amarradero del cual Tom acababa de desatar a su cabalgadura, inclinándose hacia él como si le preguntara algo, al mismo tiempo que dejaba caer un pequeño papel manuscrito en el suelo.

La amazona dijo, como si el hombre de color la hubiera informado debidamente respecto a alguna pregunta formulada por ella:

—Muchas gracias, amigo.

Tom dejó caer un guante al suelo; el guante cayó encima del papel...

Recogió el guante con el papel manuscrito y luego de montar ágilmente, se fue alejando del amarradero.

En el papel había escrito cuatro nombres y cuatro direcciones, con una posdata que decía:

P. S. Si puedes socorrerles hoy mismo, en el supuesto de que hayas recaudado lo suficiente, bien; en caso contrario, ya sabes dónde me encontrarás para completarte la cantidad.

Las cuatro cantidades a que se refería el escrito sumaban ochocientos cuarenta y cuatro dólares.

—Esto va bien —murmuró el hombre de color—. Al menos Frank no podrá decir que soy una nulidad.

CAPITULO X

Cuando Pistol Pete y Virginia volvieron a reunirse en Den-ver, la joven dijo de buenas a primeras:

—El negro Tom tiene un cerebro bien organizado.

—¿O sea?

—Ha recaudado bastante dinero para socorrer a las cuatro familias cuyos nombres le facilitaste por mi conducto.

—¿Ha habido derramamiento de sangre?

—Unas gotas.

—¿Algún muerto?

—Varios.

—¡Condenación!

—Espera, hombre. Quería decir que ha habido varios muertos de risa al ver la prisa que se ha dado el que ha aportado los mil dólares para ayudar a las cuatro familias de marras.

—¡Qué alegría me das! ¡Me das tanta alegría, que de buena gana me hartaría de darte besos!

—¿Piensas hacerme pagar todas tus penas?

—Si te lo tomas así... Bueno, quiero decir que si te lo tomas así, renuncio a mi alegría.

—Entonces, ¿reconoces que la alegría te la darías tú al besarme?

—Si quieres, lo reconoceré. Sería demasiada felicidad para mí que tú lo reconocieras también. Me arrepiento de haber hablado tan a la ligera.

—Para que veas que sé reconocer cuándo un hombre se arrepiente, cuando no nos vea nadie, dejaré que me beses.

—¿Y tú?

—Bueno, yo también te besaré.

Wau tenía unas hebras de cabellos blancos cuando volvió a poner los pies en Pueblo y sus labios se entreabrieron en una sonrisa amarga al mismo tiempo que avizoraba a lo lejos y hacia lo alto.

La reserva pueblo se hallaba en un altiplano, no lejos de la ciudad de Pueblo.

—Allí nacieron mis antepasados y allí nací yo y fui feliz hasta que... hasta que mi corazón dejó de servir para algo más que para distribuir sangre —murmuró.

Pero Wau sabía que se encontraba en Pueblo para algo más importante que pensar en sí mismo, en su pasado o en su presente. En tierra de blancos y de pieles rojas había hombres, mujeres y niños que tenían hambre. ¡Y él había sabido lo que era hambre cuando acordó abandonar la reserva!

—¡Pobre amigo! —masculló—. Daría un brazo para tenerlo a mi lado —dijo en aquellos momentos, cuando estaba a punto de trasponer las primeras casas de Pueblo.

Sus ojos, negrísimos y penetrantes, que tenían una vista de águila, miraron en dirección a la entrada de un local de bebidas, que era donde su más fiel amigo irracional había sido inmolado por tres congéneres suyos.

—Wolf, amigo mío. Para los animales no habrá una segunda vida. Pero tú vivirás para siempre en mi corazón, mientras la vida aliente en mi cuerpo.

Wolf, que había sido un cachorro de lobo del cual se apoderó Wau el día que en la reserva se descubrió una guarida de lobos, siendo lanceados todos —cachorros incluidos—, llegó a ser un ejemplar magnífico que el piel roja ocultó a la vista de sus hermanos de raza, hasta que consideró que podía presentarse con él, asegurando que el suyo era una mezcla de lobo y perro canadiense, raros y bravísimos ejemplares respetados por toda la reserva.

Wolf no mordió ni arañó jamás a ninguno piel roja, dejándose manosear por los niños, algunos de los cuales llegaron a hacerle diabluras.

Pero en cambio Wolf tenía un odio cerval por los blancos, y si alguna vez salía de la reserva con su dueño, éste tenía la preocupación de ponerle un morrión y una especie de visera en los ojos para que viera sólo lo más inmediato.

Wau no tuvo nunca grandes dificultades hasta el día fatal en que, habiendo resultado herido gravemente en el pecho por un rival en amores, optó por abandonar la reserva, siéndole imposible llevarse con él al lobo.

La mujer, hermosa, de formas esculturales, inclinó la cabeza y sus labios tuvieron un temblor.

—Ojo de Azor y Garra de Lince me pidieron que me casara con uno de ellos y yo me negué, diciendo que había otro hombre.... Bueno, esto no tiene importancia.

—¿Qué pasó entonces?

—Puesto que insistes, terminaré de contarlo. Culpándose el uno al otro, Ojo de Azor y Garra de Lince se acuchillaron sin piedad, matándose los dos después de haberse mutilado horrorosamente.

Wau tragó saliva.

Al cabo de una larga pausa, la mujer agregó:

—El anciano Pie de Alce, que ya sabes que me quería como a una hija suya, me aconsejó que abandonara la reserva. Sus palabras fueron las siguientes: «Yapeh, hija de mi corazón, me sangra el alma al pedírtelo, pero pensando en toda la tribu, creo que lo mejor que podrías hacer sería abandonar la reserva. Sé que esto acortará mi vida, pero todos nos debemos un poco a los demás, sobre todo si se trata de hermanos nuestros.

—Y entonces tú...

—Abandoné la reserva.

—Yapeh... Yapeh, antes has hablado de otro hombre. ¿Puedo preguntarte a quién te referías?

—No es correcto que lo diga.

—Puesto que ahora vivimos como los blancos...

La bella mujer miró como ninguna india se atrevería a mirar a un varón.

—Me refería a ti —dijo con decisión—. Antes de casarme con mi marido tuve que luchar terriblemente conmigo misma, pues no sabía a cuál de los dos debía elegir. El ganó... ¡El ganó, porque tú desapareciste del campamento y estuviste ausente durante ocho días! Todos dijeron que abandonaste el campamento para ir a morir donde fueron enterrados tus mayores.

—¡Dios, Dios, Dios! ¿Sabes por qué me ausenté, Yapeh?

—Puesto que estás vivo, comprendo que te alejaste de mi lado por puro despego, y esto me obligó a elegir a tu rival.

—¡Me ausenté porque yo estaba seguro de que tú ya habías elegido desde lo más profundo de tu corazón, y como él había ganado la pelea...!

Aunque la atractiva mujer se mantenía erguida a horcajadas sobre el mustango a medio domar, sus labios tuvieron un ligero temblor.

—Wau... Wau, olvidemos el pasado —propuso, apeándose.

—Yo ya lo había olvidado, pero al volverte a ver...

—Wau, amigo mío, unos nombres de Dios me han hecho comprender que es cierto que existe un espíritu y unas praderas con pastos eternos después de la muerte para los que sean buenos. También he aprendido que las armas de todas las clases se convertirán en arados y herramientas para trabajar la tierra cuando Dios ponga fin a este sistema de cosas.

—Es cierto, Yapeh... Yapeh, ¿dónde vives ahora?

—En un convento reconstruido que hay en el sendero de Nepesta. Los hombres de Dios, a los cuales sirvo de criada, pudieron reconstruirlo gracias al préstamo de un mal hombre blanco, que ahora les reclama el doble de lo que les prestó, a liquidar dentro del plazo de un mes.

—¿Y tú, Yapeh, has venido a Pueblo a...?

—Los ancianos hombres de Dios lo ignoran, pero yo he venido sola y pienso hablar con Robert Cubertore para que se apiade de aquellos hombres ancianos, buenos y abnegados.

Wau examinó las desnudas piernas morenas de la mujer, su cara de líneas perfectas, sus ojos negros, inmensos.

Sacudió la cabeza, preguntando con ronca voz:

—¿Quién es Robert Cubertore?

—El dueño del almacén más importante de Pueblo, ese que está al final y a la izquierda de la calle Principal.

—Yapeh, vuélvete al convento. ¿Es el único que hay por aquí?

—Sí. Está a medio camino entre Pueblo y Baxter... Pero ¿por qué dices que me vuelva al convento?

—Contesta tú a mi pregunta. ¿Cuánto dinero necesitan los misioneros, pues es así como les llaman los hombres blancos?

—Mucho. ¡Alrededor de los ochocientos dólares!

—Yo te los llevaré allí antes de que la noche caiga sobre la tierra.

—¡ Wau! ¿Has hecho dinero, amigo mío?

—Tengo amigos, ¿sabes? No es cierto aquello que nos decían los ancianos de la tribu de que todos los blancos son malos. Los hay también que son muy buenos.

—Estoy tan convencida de ello, que quiero a esos ancianos misioneros como si hubiera vivido con ellos toda mi vida.

Wau la ayudó a subir de nuevo a caballo, observó que sus brazos tenían la tersura de la carne prieta y todo su cuerpo se estremeció.

—Nos veremos esta noche, Yapeh. «¡Yadalanh!»

—«¡Yadalanh!»

Yapeh continuó mirando a la piel roja pueblo hasta donde le alcanzó la vista, y entonces tuvo un segundo estremecimiento. Fue cuando ella giró la cabeza y levantó una mano, agitándola en el aire como lo hubiera podido hacer cualquier mujer blanca saludando a su enamorado.

—Robert Cubertore..., Robert Cubertore..., Robert Cuber-tore... —se dijo, repitiéndolo varias veces.

Wau se quitó la cinta negra que le rodeaba la cabeza, se peinó con los dedos de la entreabierta diestra y avanzó por la acera de la derecha.

Podía ser confundido muy bien con un mexicano o un americano de ascendencia mexicana. En todo caso, era un hombre gallardo, muy bien complexionado, bastante alto, muy varonil. Murmuró:

—He de hacer algo por mi cuenta. Espero que Pistol Pete sabrá reconocerlo.

Llegó al almacén de Robert Cubertore, dirigiéndose en línea recta al personaje.

—Necesito bastantes yardas de soga —dijo para empezar.

Había dos dependientes muy jóvenes, pero Wau pareció ignorarles.

El almacenista, de edad madura, de gran corpulencia, le sonrió hipócritamente.

—¿De cáñamo? —inquirió.

—Sí.

—¿Muchas yardas, dice?

—No todas las que serían necesarias para ahorcar a todos los miserables, pero casi, casi...

—¡Agú! Ha estado usted muy bien, amigo. ¡Ja, ja, ja!

—Pero por el momento, bastará con unas veinte yardas. Si la caüdad me convence, le compraré mucha más.

—Es una lástima que no pueda asegurarse ahora mismo si le gusta o no, pues dentro de pocos días ya no me quedará ni una pulgada. Por cierto que ahora mismo iré a hacer un depósito de dos mil dólares en el banco para que me envíen un pedido que ayer les hice por carta, y entre las cosas que les pido hay una milla casi de soga.

—Si me asegura que es buena...

—Es inmejorable.

—Le advierto que yo le compraría muchísima. ¿Por qué no me acompaña con una muestra y veremos sobre el terreno la cantidad que precisaré? En mi rancho hubo un incendio y el almacén del material, dentro del cual había media milla de soga, quedó convertido en ceniza.

—Si me permite pasar por el banco a hacer el depósito del cual le he hablado...

—De acuerdo. No tengo tanta prisa como todo eso y le aguardaré aquí mismo.

—Si quiere acompañarme, ganaremos tiempo.

—Sea, puesto que tengo un carruaje aquí.

Wau era piel roja.

Los pieles rojas están dotados de cualidades ignoradas por los blancos. Son hijos de la naturaleza, la cual he derramado sobre ellos esas cualidades, quizá restándoles otras que poseen los blancos.

Wau tenía un carruaje tapado, tirado por dos caballos de fuerte y musculado pecho, atados al amarradero del almacén.

—¿Quiere subir? —ofreció a Robert.

—Esto sí que es tener las cosas a punto. Ni que lo hubiera previsto todo.

—Quién sabe...

Cuando el carruaje se puso en marcha, el piel roja dio un tirón de las riendas y los caballos enfilaron un sendero que cortaba abruptamente la calle Principal.

—Eh, oiga, señor; que se equivoca de dirección. Debemos seguir la calle.

—Mire lo que le presiona la ingle, almacenista —replicó el piel roja pueblo.

Robert Cubertore se estremeció de pies a cabeza.

—Oiga, ¿qué es eso?

—Eso es que necesito los dos mil dólares que usted lleva encima como los sedientos necesitan el agua.

—Pero... ¡Pero esto es un asalto...! ¡Un robo! ¡Un...!

—Nadie dice lo contrario; pero si no quiere que mi revólver se dispare solo, cierre la boca.

—¡Antes la muerte que...!

El almacenista Cubertore hizo acción de desenfundar su revólver al mismo tiempo que se disponía a saltar del pescante.

Recibió un culatazo que le derribó mucho antes de lo que él hubiera deseado, mientras el carruaje se paraba y Wau descendía a toda prisa, se acercaba al caído, comprobaba que tenía un chichón monumental en la región temporal, aunque su respiración era casi normal.

—Cuando le dará un fuerte arrechucho será cuando compruebe que le ha desaparecido el dinero —masculló el piel roja pueblo—. Todos estos prestamistas son unos avaros indecentes.

Wau comprendía que ya no pensaba como antes, que su convivencia con los blancos habíale restado muchas facultades naturales; en cambio, había ganado en... Wau no hubiera sabido decir si había ganado o perdido con relación a antes.

En todo caso, era diferente.

Cubrió el cuerpo del almacenista con una manta, recogió la bolsa de lona donde Robert Cubertore llevaba los dos mil dólares en billetes de banco, volvió a subir al pescante del carruaje, le hizo dar varias vueltas para confundir las roderas y, finalmente, obligó al tiro a adentrarse por un terreno herboso.

—Definitivamente, he perdido mi astucia pueblo y he ganado la de los hombres blancos —murmuró.

—¿Ya estás aquí Wau?

—Ya lo ves, Yapeh.

—Estás muy serio... Como si lo viera, seguramente has venido a decirme que no te ha sido posible hacerte con los ochocientos y pico de dólares que...

Wau, que había abandonado la bolsa de cuero propiedad del almacenista, sacó un fajo de billetes, comenzando a contar.

—Aquí tienes tus dos mil dólares, Yapeh —dijo al terminar de contar.

—¡Pero Wau!

—Entrégales a los padres blancos lo que necesiten para limitar con el almacenista, al que dirán que este dinero procede de ciertas... ciertas colectas, ¿sabes?

—¡Ohé qué felicidad!

—En cuanto al sobrante, empléalo en vestirte y calzarte como una mujer blanca que está a punto de casarse.

—Pero...

—Es decir, si es que me aceptas por marido.

—¡Dios mío, Wau!

—Esto no es contestar a mi pregunta. ¿Querrás casarte conmigo cuando haya resuelto un pequeño negocio que tengo entre manos, que me empleará? En cuanto al tiempo, no lo sé de fijo, pero...

—¡Aquí me encontrarás siempre que quieras, Wau!

—¿Dispuesta a casarte conmigo?

—¡Sí!

—¿Por agradecimiento?

—¡Por lo que siempre he sentido por ti, Wau!

Los dos habíanse apeado del pescante del carruaje y unos ancianos vestidos de blanco miraban comprensivamente a la pareja.

Wau se volvió hacia ellos, inclinando ligeramente la cabeza, rodeando los hombros de la joven pueblo y uniendo su mejilla derecha a la del mismo lado de ella.

—Velen por ella hasta que yo pueda venir a buscarla para hacerla legal y religiosamente mi esposa..., padres. ¿Puedo confiar en que nos ayudarán?

Los «hombres de Dios», que comenzaron asintiendo con sendos movimientos de cabeza, tuvieron una sonrisa de felicidad cuando identificaron la naturaleza de aquello que la india pueblo blandía como si fuera un trofeo: mil dólares en billetes de banco de todos los tamaños; pero eso sí, todos del mismo color.

Antes de que el carruaje partiera, no precisamente hacia Pueblo sino hacia la capital de Colorado, Wau tuvo una sonrisa inefable que le desfiguró. ¡Hacía tantísimo tiempo que no tenía motivos para sonreír!

Fue con motivo de los gritos de los «hombres de Dios», los cuales dijeron lo bastante fuerte para que Wau les oyera:

—¡Que Dios te bendiga, hijo! ¡Que Dios te bendiga, hijo! ¡Que Dios te bendiga, hijo!

CAPITULO XI

Pistol Pete y Virginia entraron en Round Rock al mismo tiempo. Procedían de Denver, donde pensaban estar de regreso a aquella misma tarde.

Un anciano vestido con una bata blanca acudió a recibirles y al reconocer a Virginia, sin pronunciar ninguna palabra, se levantó del sillón y fue a abrazarla.

La abrazó con fuerza, paternalmente.

—¿Y padre? —preguntó ella, con ronca voz.

El anciano denegó con un movimiento de cabeza.

—Hija, nunca es deseable la muerte de una persona, pero el caso de tu padre era diferente. Ahora descansa.

Virginia hacía esfuerzos sobrehumanos para no llorar, y el venerable doctor Allison agregó:

—Al fin, la bala progresó una décima de pulgada en dirección a su cerebro y le mató de un modo repentino. Estaba condenado a muerte desde el día que la bala quedó alojada en su cráneo, sin avanzar ni retroceder.

—¿Sufrió, tío Allison?

—En absoluto, puedo jurarlo. ¡No se enteró de nada!

Sam Allison era un viejo amigo de los difuntos progenitores de la joven.

—¿Cuándo murió, tío Allison?

—Ayer mismo. Si al salir de Round Rock regresas a la capital, allí encontrarás el telegrama notificándote la... ¡la liberación de tu desgraciado padre!

—¿No recobró el conocimiento?

—Ni un segundo.

—¿Puedo ir al cementerio del mani... de la casa?

—Iremos todos juntos, hija.

El viaje de regreso a Denver fue uno de los más silenciosos que Pistol Pete hizo en toda su vida, y antes de llegar a la capital, sugirió a la joven Bass:

—Virginia, dirígete sola a tus terrenos, yo haré el trabajo que... En fin, ya me entiendes, y después visitaré al gobernador. Pues hoy... ¡pues hoy quiero tener mucho dinero para ponerme a la altura de los muchachos! ¿Sabes que el chino ha... recaudado cinco mil dólares?

La morena de ojos de color esmeralda sacudió la cabeza.

—Lo haremos juntos —manifestó—. Yo también quiero contribuir. Lo haré pensando en mi padre, que era muy bueno.

Pistol Pete no replicó, dirigiendo su fea montura hacia el amarradero del garito más lujoso de la capital.

Aquel caballo de un rojo desvaído, de orejas gachas, de mirada mortecina, el cual se movía desgarbadamente al andar, causó la misma sonrisa de todos los días en los dos personajes más ricos de la capital de Colorado: el juez Sills y el tratante en ganado King.

—Hemos llegado a la hora justa —farfulló Pistol Pete—. A ver si tenemos suerte.

—A lo mejor hoy el traficante me deja tranquila con su...

La sugestiva morena se interrumpió al ser interrogada por el tratante King.

—¿Cuál es su último precio, miss Virginia?

—Tratante King, ¿cómo he de decirle que esta potranca no tiene precio?

—¡Le ofrezco tres mil dólares, los cuales se los pagaría ahora mismo!

—Ni por diez mil le vendería la potranca, tal vez porque necesito un buen caballo, y en cambio, no necesito el dinero.

Ahora fue Pistol Pete el que interrumpió a la morena, encarándose con el tratante en ganado.

—Tratante King, ¿cuánto me da por mi penco?

—¡Ja, ja, ja! ¿Le parece bien cinco dólares, incluidos la silla y el rifle? ¡Ja, je, je!

—Tratante King, usted es joven y fuerte.

—Tengo treinta y cinco años y no puedo quejarme de mi fortaleza; aunque reconozco que usted debe de serlo más que yo.

—Y más pesado también, ¿no le parece?

—Claro.

—¿Cuánto sería capaz de apostarse conmigo a que le ganaría, yo montado en mi caballo y usted en la potranca de miss Virginia, en una galopada, ida y vuelta, desde aquí hasta el final de la calle?

—Desde luego usted está hablando en broma, ¿no?

Virginia dijo por lo bajo:

—¿Estás loco, Pistol Pete? Quedamos en que un día tú y yo haríamos la prueba; pero yo también me lo tomé a broma. ¿Cómo es posible que...?

El la miró fijamente y ella se interrumpió.

—¿Verdad que le prestarás tu potranca al tratante King, Virginia?

—Sí, pero ¿no necesitamos ganar dinero, mucho dinero?

—Muchacha, todos nuestros compañeros han aportado dinero y hemos podido socorrer a muchos necesitados. Sólo tú y yo hemos tenido que exprimiros nuestros bolsillos. ¿Por qué no intentar ganar a una sola carta tanto como muchos en varias partidas?

CAPITULO XII

Pistol Pete volvió a encontrarse con el tratante King, hombre fogoso, de cuerpo liviano, rápido, flexible.

—Le he hecho una pregunta, amigo —dijo—. De aquí hasta el final de la calle debe de haber una milla, lo que, unido al regreso, son dos millas de recorrido.

—¡Le doy media milla de ventaja y diez mil dólares si gana usted la carrera, montando yo la potranca!

Pistol Pete se volvió hacia el otro personaje, el cual hasta entonces había guardado silencio.

—Juez Sills, ¿nos está escuchando?

—No soy sordo, querido amigo.

—Pues siga tomando nota... Tratante King, acepto la apuesta de diez mil dólares.

—¿Tiene usted dinero en el National Bank?

—Tengo treinta mil dólares. ¿Y usted?

—Unos cuarenta mil tengo yo... O sea, hoy mismo podría hacer efectiva al otro la cantidad del que perdiera.

—Perfectamente. ¿Cuándo empezamos?

—Ahora mismo, si quiere.

—Usted dirá, y gracias por adelantado.

—La carrera será igualada. No acepto la ventaja que me ofrece.

Varios jinetes corrieron calle Principal abajo, advirtiendo a los transeúntes y a los dueños de los establecimientos y a las amas de casa para que no permitieran que los chiquillos atravesaran la calzada.

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También varias docenas de perros fueron ahuyentados a tiro y a pedradas.

Otro jinete fue enviado al palacio de gobernador, advirtiendo al personaje de lo que estaba a punto de ocurrir.

—¡He de ver esa carrera, sin que nadie me vea a mí! —dijo el dinámico personaje, añadiendo sin que pudiera oírle se secretario—. El pobre Frank seguramente no había podido recaudar ni un centavo para los necesitados y ahora se entrega a esa locura. ¿O quizá no es una locura? Alguien me habló de ese caballo tan horrible. ¡Ya veremos!

Virginia subió a la acera después de entregarle las riendas al tratante King, diciéndole:

—Por lo que más quiera no la maltrate, tratante King.

—¿Hago cara yo de maltratar a un caballo de raza, miss Virginia?

—No, pero a veces, cuando una persona se ve apurada...

El tratante se echó a reír y muchos corearon sus risas.

—¿En tan poco tiempo usted a su potranca, amiga mía?

Virginia no contestó.

Mientras tanto, Pistol Pete dejó beber prudencialmente a su caballo, el cual protestó al ver que su amo le obligaba a retirar los belfos del agua fresca y clara que manaba del caño que llenaba el abrevadero.

—Vamos, muchacho, no te pongas de mal humor —dijo, pasándole la mano por el cuello—. Después tendrás tiempo de comer y beber cuanto quieras.

Verdaderamente, entre el caballejo delgado, de pelaje rojizo, todo patas, de fea y colgante cabeza, y la potranca de hermoso y reluciente pelaje negro, alta, esbelta, de cabeza erguida, or-gullosa, había tanta diferencia como entre un asno panzudo y un caballo de carreras.

Pistol Pete ajustó la cincha, le habló al oído a su cabalgadura y se dispuso a montar.

—Muchacho, tú puedes ser mi salvación. Ten por seguro de que si ganas esta carrera, aunque sea reventándote, darás vida a un rancho, el Peace Ranch. ¿No te gusta el nombre? Pues piensa que ese rancho dará de comer a más de ciento veinte personas; o si lo prefieres, unos cuarenta caballistas encontrarán trabajo allí.

El caballejo miró a su dueño con ojos dulces, casi femeninos, y meneó la poblada cola.

Mientras tanto, el tratante en caballos imitó la acción de su adversario, ajustó la cincha, alargó un poco los estribos y montó ágilmente sobre la silla.

—Juez Sills, ¿será usted el juez de la carrera? —preguntó Pistol Pete.

—¿Por qué no? Pero les voy a hacer una advertencia a los dos. ¿Me oye usted, trantante King?

—Perfectamente.

—Pues bien, escúchame los dos: no se empujen, no crucen al caballo que vaya delante ni se interpongan. Y sobre todo, jueguen limpio.

—¡Jugaré limpio!

—¡Y yo!

—¿Es necesario repetir las condiciones? Sí, sí; será mejor repetirlas para que los dos se enteren: yo dispararé mi revólver al aire y ustedes iniciarán la carrera. El segundo disparo de mi revólver querrá decir que el caballo o la potranca habrán llegado a la meta de llegada. El que llegue en segundo lugar, esta misma tarde extraerá diez mil dólares del National Bank y se los entregará al otro en mi presencia. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

—De acuerdo... Pero oiga, juez: ¿quién hay al final de la calle para controlar nuestra llegada allí?

—Una barrera de hombres. ¿Están a punto?

—Lo estamos.

—Cuando quiera.

Sonó un disparo, la potranca tomo la delantera y estalló una gran carcajada al ver que el caballo se retrasaba.

Antes de llegar a la mitad del primer recorrido de la calle, la potranca le llevaba cien yardas de ventaja al caballo.

Por primera vez en su vida, Virginia sintió algo desagradable al ver que su potranca le tomaba tan extraordinaria ventaja a un congénere suyo en una carrera.

Dio media vuelta y penetró en el saloon que había enfrente de la meta de llegada.

Un poco antes de llegar la yegua al final de la larga calle principal de Denver, Pistol Pete volvió a hablar al oído a su caballo, diciendo solamente, inclinándose peligrosamente sobre su cuello.

—¡Ahora!

Entonces la hilarante multitud que seguía la desigual carrera, haciendo toda suerte de gestos y ademanes de burla, cambió de actitud y el feo caballejo pareció hermosearse, todo ello en medio de un silencio total.

—Lo que yo pensaba —murmuró Pistol Pete, soltando las riendas—. Una hija de Annabella Lee debe de tener una gran resistencia, pero en cuanto a velocidad... ¡Adelante, caballito mío!

Por primera vez en ambos lados de la calle, las bocas se cerraban y nadie pareció dar crédito a lo que estaba viendo.

El caballejo feo, desgarbado, delgado, de cabeza colgante y feo pelaje, se estaba acercando a la potranca, la cual acababa de llegar al extremo de la calle, volviendo grupas y regresando al punto de partida.

Pistol Pete hizo volver grupas también a su cabalgadura, la cual relinchó enojada, pues hubiera querido correr en el mismo sentido.

A la mitad del camino de regreso, ambos cuadrúpedos cabalgaban cabeza contra cabeza, y Virginia, que había entrado en el saloon, volvió a la puerta, miró...

—¡Imposible! —murmuró.

Imposible o no, pero el caballo descastado, sin nombre, seco, feo, desgarbado, casi ridículo, quedó como clavado en la línea de meta cuando sonó el disparo del revólver del juez.

 EPILOGO

En 1865, a punto de terminar la guerra...

—¿Qué te cuentas, capitán Raff? —saludó Pistol Pete trasponiendo la portalada del palacio del gobernador de Denver.

—Pistol Pete, cuando te pesque a solas te parecerá que se te ha enroscado una serpiente de cascabel al cuello. ¿Crees que no sé que te debo el ascenso?

—¡Chitóñ, que el mandamás nos está mirando desde la ventana de su despacho!

Floyd Rogers, que estaba paseando a lo largo y ancho de su despacho, se paró al ver entrar a su amigo, dando comienzo a un interrogatorio sin orden ni concierto.

—Pistol Pete, ¿no es cierto que sabes que a partir de hoy cesarán en sus actividades los... llamémosles desvalijadores de lo ajeno?

—¿Quién, yo?

—¿O bien te ha dado por envenenar a los caballos; es decir, a las potrancas, tal como hiciste el día que le ganaste la carrera al tratante King?

—¿Quién, yo? Esta vez sí que no te he entendido.

—Y dime: ¿acaso no eres tú el propietario de un rancho que, según se dice, albergará en sus pastos alrededor de diez mil caballos y ocupará a cuarenta o cincuenta caballistas, dando de comer a casi ciento cincuenta personas?

—¿Quién, yo?

—¿Y qué me dices de las cartas que he recibido de un montón de lugares del territorio, agradeciéndome la ayuda que he

hecho llegar a sus manos por conducto de un negro, un chino, un indio y tres blancos? Lo que me gustaría es que me dijeras cómo os agenciabais todo ese dinero.

—¿Quién, yo?

—¿Has venido aquí a decir solamente con cara de bobo «¿Quién, yo?»?

—No, en primer lugar he venido a preguntarte si querrás ser el padrino de boda.

Ahora le tocó el turno al gobernador de Colorado.

—¿Quién, yo?

—También he venido a pedirte que apadrines a mis amigos Wau y Yapeh. El ha sido nombrado jefe de la reserva.

—¿Quién, yo?

—Y otra cosa, en adelante ya puedes llamarme por mi nombre y apellido, si no los has olvidado. En adelante, además, espero que se nombren representantes de la ley con agallas.

El personaje ya no contestó «¿Quién, yo?», sintiendo un atasco en la garganta.

—Frank...

—Eso es: Frank Duncan, que ha venido a comunicarte que en este mismo instante acabo de asesinar a Pistol Pete... ¡Tuya es!

Una estrella de plata de seis puntas voló en dirección a la mesa y el gobernador la recogió al vuelo, la examinó y dijo como si suplicara:

—Ya sabes que me han hecho la travesura de reelegirme para el cargo otros cuatro años, Frank. ¿No lo comprendes?

—No.

El joven se dirigió a la puerta, la cual acababa de abrirse y el secretario pidió respetuosamente:

—Miss Virginia Bass desea ser recibida, honorable.

—¿La rica Virginia Bass?

—Sí, honorable... Y si míster Frank me lo permite, añadiré que es su futura esposa.

—¡Pero haberlo dicho antes, hombre de Dios! ¡Que pase, que pase inmediatamente!

El gobernador avanzó hacia la recién llegada, estrechando su diestra y reteniéndola.

—Virginia, su futuro marido ha venido a devolverme la estrella de sheriff y a decirme que me abandona. ¿Podré contar con él... y con usted si alguna vez les necesito?

El ex Pistol Pete intervino:

—Virginia, dile al gobernador que sí, pero será con la condición de que él apadrine nuestra boda y la de Wau y Yapeh, que son los únicos que nos dejan para regresar a la reserva, pues todos los demás vendrán con nosotros al Peace Ranch.

—¡Pues claro que os apadrinaré a las dos parejas..., a condición de que vosotros dos me demostréis que serviréis para casados!

—¿Y cómo se puede hacer esto, gobernador?

—Si os besarais, aunque fuese un poquitín...

La pareja se besó «un poquitín así» en presencia del gobernador, como se besa una pareja humana que se dispone a practicar el bíblico «Creced y multiplicaos...».

FIN