FURY

Reyes de Sacramento 1

MAYA R. STONE

© Maya R. Stone, 2022.

Todos los derechos reservados

Mail: mayar.stone1@gmail.com

Prohibida la reproducción total o parcial por

cualquier medio.

Personajes y situaciones son ficticios, y cualquier

coincidencia con situaciones o personas del

pasado o presente es pura coincidencia

CONTENIDO.

UNO.

DOS

TRES

CUATRO

CINCO.

SEIS

SIETE

OCHO

NUEVE

DIEZ

ONCE

DOCE

TRECE

CATORCE

QUINCE

DIECISÉIS

DIECISIETE

DIECIOCHO.

EPÍLOGO

QUERIDO LECTOR:

UNO.

Agonía. Sangre y cuerpos por todos lados. Gritos de horror, explosiones, humo. La sensación de peligro picando en la piel y en la nuca, erizando los cabellos de los brazos. Luego, dolor inenarrable y oscuridad que parece tragarlo entero. Su pecho busca aire con desesperación, braceando por vivir. Más dolor, uno que parece consumirlo.

Entonces la pesadilla acaba y Sam Young, Fury, despierta gritando y estrujando su almohada como si fuera el cuello de un soldado enemigo. Sus miembros tiemblan y sus ojos, como dos láseres, escanean el espacio que lo rodea, las imágenes del sueño aun enturbiando su mente.

Boqueó en busca de aire, agitado, y los latidos de su corazón parecen golpes sordos en su pecho, y hacen eco en sus oídos. Se conminó a desacelerar su respiración y, con más oxígeno, su mente nublada entiende que no hay peligro en la oscuridad de su casa y de su dormitorio.

Reacciona, cálmate. Estás en tu habitación, en tu hogar. Estás en Sacramento, en California. No hay guerra aquí, no hay conflicto. Esto no es Irak. Estás a salvo. Estás bien. Recita las palabras en un susurro y sus palpitaciones se desaceleran.

Transcurren unos cuantos minutos hasta que logra superar la crisis y se siente mejor y consciente de sus alrededores. Su humor, no obstante, es fiero y oscuro. Lo usual y esperable luego de un episodio de su jodido PTSD, el síndrome de estrés postraumático. Las pesadillas y flashbacks lo debilitan, lo agotan y lo hacen dolorosamente consciente de su falta de control. Odia eso, la sensación de vulnerabilidad que lo sacude.

Esta ha sido la constante en su vida luego de dejar atrás las Fuerzas Especiales y volver de Medio Oriente, donde su unidad estuvo presente por años. Muy pocos lo saben, sin embargo. Sus hermanos de armas más cercanos, porque no podría soportar las miradas de lástima y las palabras de aliento del resto.

Su orgullo, su condenado orgullo, es como una estaca que le impide abrirse con ellos, así como comenzar la terapia para resolver su dolencia. Esto fue lo que le aconsejó el psiquiatra del Ejército, lo que le instó con premura a hacer, pero a lo que se niega con obstinación

Baja con honores, dijeron. ¡Una jodida mentira para satisfacer el ego! ¿Qué puede haber de honorable en no tener control de la propia mente? Fue un excelente líder, en comando de un grupo de hombres jodidamente buenos en los Green Beret. Enfrentó terroristas, ataques cuerpo a cuerpo, participó de invasiones relámpago. Un maldito héroe.

Ahora, un hombre en desgracia que no puede dormir una noche entera sin que sueños desgarradores lo estremezcan. Mira su reloj. Las 4 a.m. Pudo dormir menos de tres horas, y sabe que no volverá a conciliar el sueño. Tiempo de levantarse; dar vueltas y preocuparse en el lecho hasta que amanezca no tiene sentido.

Es un milagro que su cerebro funcione adecuadamente en el día para lidiar con la rutina, pero la cafeína y el ejercicio intenso ayudan a aclarar su cerebro y prepararlo para afrontar adecuadamente las exigencias de su jornada. Siempre hay tareas pendientes y desafíos que afrontar como presidente del club de moteros Reyes de Sacramento.

Es irónico, si no triste, que sus hermanos de la vida lo hayan considerado lo suficientemente fuerte e inteligente como para elegirlo su presidente. Un puesto importante, un honor que agradece y que lo ha salvado del desastre que su mente ha considerado alguna vez. Si lo vieran en el fragor de sus episodios no lo reconocerían. Suspira, y menea la cabeza.

Ama el club y todo lo que este implica. Ha sido su vida desde siempre, el ancla que estuvo ahí desde la niñez. Su padre y su tío crearon el club en los años setenta a la vuelta de ambos de la jodida Guerra de Vietnam, y Fury creció sabiendo que sería parte de él.

El puesto que detenta fue el de su padre, y lo enorgullece, aun cuando en noches como esta se siente débil e incapaz de sostenerlo con el orgullo y la fuerza que su progenitor lo hizo. Esta sensación le causa más estrés, y este es el disparador de sus episodios, así que se conmina a calmarse. Apela a la disciplina inherente a su formación. Es un ex militar, pero uno al fin.

—Aquí estás, amiguito.

Se agachó para acariciar las orejas de su perro, Bark, único compañero y presencia en su casa, una grande y cómoda en las afueras de la ciudad de Sacramento. La mascota es un fox-terrier de aproximadamente cuatro años, tan afectado como el mismo.

El pobre se presentó a su puerta casi muerto, hambriento y con heridas, y Fury lo adoptó. La mejor decisión que tomó. El animal es un amigo silencioso, leal y fiero con los extraños, un guardián del hogar. 

—Lo sé, lo sé. Te desperté, lo siento. Pero puedes tomar tu siesta en cualquier momento y lugar, amigo. Así de afortunado eres, Bark. No lo olvides.

El perro ladró y movió la cola con entusiasmo, haciendo despliegue de su constante e invariable felicidad. Hacer feliz a un perro cuesta poco: un hueso, agua, un palo tras el cual correr, una esquina cómoda en la cual dormir, unas caricias. Y un humano se gana así su lealtad de por vida.

Fury suspiró y meneó su cabeza, una semi sonrisa en su rostro. Cosa tonta envidiar a un perro, pero la falta de sueño lo estaba volviendo loco. Esta explicaba su actitud casi siempre gruñona y su ansiedad. Había tratado de agotarse corriendo, entrenando, bebiendo hasta el borde del colapso. Llegó a probar incluso marihuana, en una decisión que mostró cuán al límite estaba. Por fortuna la desechó de inmediato. Su cuerpo en verdad detesta las sustancias y los excesos. Eso era bueno, pero impedía que pudiera adormecer sus sentidos.

El sexo tampoco se mostraba suficiente. La pasada semana había follado a Terry, una de las siempre dispuestas mujeres que asistían al club en busca de diversión y sexo, las llamadas Conejitas. Al hacerlo había saltado su norma de no follar a las putas del club, lo cual había sido otra mala idea.

Detestaba lo territoriales que se volvían las rameras con los miembros del club, y en especial con los líderes, una vez que lograban clavar sus garras en ellos, aun cuando esto fuera por una hora o una noche.

La ansiedad porque uno de ellos las convirtiera en su mujer, en su Vieja, era un estimulante fuerte, aunque denotaba la falta de criterio de la mayoría. Pocos miembros perderían la cabeza lo suficiente como para tomar como su esposa a una mujer que había sido de uso común. Terrible como sonaba, era lo habitual en la escena de los clubes de moteros, aun de los legales como eran los Reyes de Sacramento.

No se había equivocado en sus presunciones. Terry lo había seguido y asediado desde que la penetró, demandando, rogando, una repetición que no se daría. Prefería prender fuego a su polla con una antorcha, para ser sincero. Debería haber ido a un bar, a un club, a un prostíbulo, pero la golfa había estado en la sede, fácil y disponible.

Su error, uno que no repetiría. Puesto a elegir en quien enterrarse para lograr algunos minutos de olvido, la próxima vez sería en alguien que no abriera las piernas para todos los hermanos del club.

Era un hombre atractivo. Un metro noventa de músculos que destacaban en sus brazos y piernas, de pecho y espaldas anchas, ojos grises y un rostro de rasgos definidos, de ángulos y mandíbula cuadrada. Tenía muchas admiradoras, aunque ninguna que le interesara de verdad. No dormía con ellas, solo las follaba.

No traía mujeres a su casa. Ninguna de ellas había estado en su lecho, ni lo estaría. Este era su reducto, y de todas formas no confiaba en lo que podía pasar si una de ellas dormía junto a él. Las pesadillas eran muy vívidas y lo agitaban físicamente, lo sabía. Nadie estaría seguro a su lado. Así de jodido estaba.

Una vez que tomó su taza de café negro y amargo y realizó la habitual serie de ejercicios, se decidió por un paseo. Montó su moto y aceleró para sentir el viento en su cara. Rodar por la carretera, sintiendo el poder de su Harley tragando los kilómetros, lo hacía sentirse libre, lo ayudaba a entonar su humor. Luego, podría visitar la cafetería del centro a la que se había vuelto adicto. El lugar donde trabaja Betty.

—Betty—susurra.

Es una de las meseras del lugar, y una vista para el deleite. Un poco charlatana y alegre, con salero y respuesta, incluso más curiosa de lo que de habitual le interesa, pero sexy, atractiva. Una visión a la que se nota cada vez más y más afín, y que le permite entonar su ánimo para resolver asuntos jodidos del club.

Como los que provocan esos malditos moteros fuera de la ley, los Riders, rivales de todas las horas. Son criminales sobre dos ruedas, en verdad, y culpables de que una parte de la sociedad vea a todos los clubs y moteros como escoria.

Ese club en particular se ha encargado de inundar Sacramento de droga. Pensar en esto lo tensa, y sus puños se crispan. Respira hondo. Es imperioso que esos malnacidos no sigan arruinando la vida de niños y familias, poniendo a disposición de los desesperados las drogas y pastillas.

Los Reyes de Sacramento, con él como líder, se han comprometido a detenerlos. No solo son traficantes de droga, sino también de personas y armas. Sus negocios los conectan con otros clubes de California y más allá.

El tráfico de mujeres es terrible, y uno de sus negocios más lucrativos. Incomprensible para Fury como pueden someterlas y venderlas como si fueran ganado, u objetos. Las mujeres debían ser cuidadas, amadas, adoradas, folladas si ellas así lo querían, con consentimiento, no esclavizadas.

Las rameras del club, como Terry, eran mujeres libres, que venían al sitio por propia voluntad. Querían ser folladas, era su decisión, nadie las forzaba. Los Reyes las adoraban, claro, ¿cómo no hacerlo? Fury no sabía o entendía que llevaba a una mujer a querer ser compartida por muchos hombres, pero no lo discutía ni lo analizaba. Bastante tenía con su propia mente.

Los límites del pasado, esos que constreñían a las mujeres, no estaban ya tan marcados. Si los hombres podían follar con libertad, ¿Por qué no las mujeres? Aunque con honestidad, la consideración no era la misma. De lo que sí se aseguraban en el club era de que ninguna fuera forzada a hacer lo que no quería. Era una regla firme y grabada en la mente de cada prospecto y nuevo miembro.

Los miembros de club eran básicamente veteranos de las Fuerzas Armadas, en todas sus variantes. Ex Green Beret, Seals, Marines, todos imbuidos y extrañando la hermandad, disciplina, reglas que los habían guiado por años, y habían encontrado su lugar en los Reyes de Sacramento.

Compartían además el amor por las motocicletas, la vida del club, la voluntad de protegerse mutuamente y de vivir en una ciudad libre de crimen. Una Sacramento limpia. A diferencia de otros clubs, admiraban y apoyaban la tarea de la Policía, aunque algunos desconfiaban de los agentes, pues había aquellos que no solían distinguir entre los moteros criminales y los que no, y trataban con desprecio y desconfianza a todos.

La vida en el club implicaba comunidad. Compartir más que tiempo, bebida y mujeres. El club era más que un bar; había trabajo y mucho. Los Reyes poseían y manejaban varios negocios, todos ellos legales. Cuando Fury regresó de Irak, su mente no estaba para nada clara. Había pasado sus primeros días en los Estados Unidos inmerso en alcohol, lástima y furia. Fue Patriot, su amigo de la infancia, camarada Green Beret, y miembro del club como él, quien lo nominó para la presidencia.

Fury no se había considerado el adecuado para la tarea, pero el resto estuvo de acuerdo. Coincidían en que era necesario un hombre fuerte y porfiado, un bastardo impiadoso con los que rompían normas, un controlador fuerte, pero astuto y negociador, como era él, había dicho Hustle, el actual Sargento de Armas del club y amigo y compañero de armas también.

Él, Patriot, Hustle, Baldie, Ice, Rex, Bear, y otros, eran hermanos. Familia, que complementaba la suya de sangre. Una que también lo sostenía, lo apoyaba incondicionalmente, a veces sin entenderlo del todo. Pero ahí estaban: sus padres, su hermana Sandy.

A la hora de aceptar la presidencia, puso condiciones. La primera, que Patriot fuera su mano derecha, el vicepresidente, y Hustle el encargado de seguridad del club, lo que todos habían aceptado con gusto. Necesitaba la fuerza, la inteligencia y el apoyo de ambos, dada su condición. Y los dos aceptaron la responsabilidad que sus roles implicaban, trabajando con denuedo y seriedad, apuntando a proteger el club en sus intereses, tomando decisiones proactivas que habían hecho crecer a los Reyes. 

Todo había funcionado bien. Había sido presidente por varios años ya, y muchos jóvenes se mostraban cada mes en el club deseando ser considerados como miembros, algo que ocurría pocas veces. Eran selectivos. Nadie que solo quisiera vivir el sueño de bebida y coño gratis y hacer rugir la moto. No adictos, ni depravados, o haraganes. Solo hombres fuertes de mente y corazón, comprometidos con los objetivos del club.

DOS.

Muy bien, Betty. Calma, cabeza fría, actitud normal. Concéntrate en tu trabajo. Uff. Era fácil pensarlo, pero actuar de acuerdo a eso, no tanto. Ese hombre. Suspira mentalmente. Él lograba que sus piernas parecieran de gelatina, tembleques y débiles, y que todas sus partes femeninas se estremecieran. Le gustaba tanto que comportarse con la indiferencia y formalidad debida era difícil, muy difícil.

El motero, grande como una pared y sexy como él solo se había vuelto un cliente regular. Ella lo conoció su primer día de trabajo, hacía de eso tres meses ya, y desde entonces no había faltado. Llegaba a las siete y bebía dos o tres tazas de café fuerte, sin azúcar, sin crema.

Era un hombre atractivo, mucho. Su cara y su actitud, empero, mostraban severidad y formalidad, aunque con cierto dejo de tozudez. No era irrespetuoso o desagradable, por el contrario. Solo muy serio, como si llevara el peso del mundo sobre sus hombros. Triste y solitario, eso era lo que ella pensaba sobre él.

A Betty le encantaba hacer suposiciones e imaginar la vida de otras personas; era una observadora de comportamientos y actitudes. Qué pensaban, cómo vivían o qué hacían, eran algunas de las interrogantes con las que se entretenía. Era buena entendiendo o intuyendo los estados de ánimo de los clientes, pero eso era casi imposible con este hombre, que por cierto la intrigaba más que ningún otro.

Si no fuera por ese aire de autoridad que lo cubría como una aureola ya le habría hecho un cuestionario completo. Quería conocer sus pensamientos, su vida, sus deseos. Algo tonto, tal vez. De seguro él ni siquiera la registraba, a pesar de que atendía su mesa desde hacía meses.

Vamos, Betty, tú sabes bien cómo son las cosas, se decía cada mañana. No necesitas saber más de este motero. Tiene la palabra problemas escrita en su frente. Es el típico chico malo, con su cuero y su motocicleta. Sí, ya, ya. Te gustan los rebeldes, pero acuérdate lo que te prometiste. Tu foco e interés tiene que ser un hombre amable y gentil que trabaje de 9 a 5 y use traje. Normal, seguro.

No más atención a los hombres cubiertos en tatuajes y con ese aire de que el mundo les pertenece. No más inmaduros que solo viven para seducir, beber y disfrutar. No importa cuán rico o follable se viera, no más. No más elecciones de mierda con las que tenía que lidiar luego, dolida y abandonada a su suerte.

Este discurso era la rutina en las mañanas desde hacía por lo menos un mes, y luego sus buenas intenciones se volvían difusas y ella desplegaba su sonrisa más amable y se aproximaba al motoquero con esperanza.

Oh, ¡cuánto daría para que la viera, para gustarle tanto como él a ella, para lograr que esos ojos la atendieran y su boca le devolviera, aunque más no fuera una mueca, un esbozo de sonrisa! Sin suerte. La misma fría compostura la recibía cada desayuno, aunque sus ojos parecían estudiarla. Su compañera de trabajo, Rhonda, coincidía en que era formidable.

—Te entiendo perfecto, Betty, linda. Ese cuerpo, esa actitud de dominante… Si hasta mis bragas de casada se humedecen. Un poco demasiado seguro de sí mismo, tal vez.

No es que él no tuviera cosas de las que estar orgulloso, claro. Era… formidable. Un sueño erótico hecho carne, con el color de ojos de los días de tormenta, grises, quietos y pensativos. Hombros anchos con brazos poderosos que debían cubrir todo su contorno. Un pecho hecho para acunar a una amante. Tatuajes tribales cubrían parte de uno de sus antebrazos, y suponía que debía tener otros. Algo que solo explorando ese cuerpo fantástico podría descubrir.

¡Y su trasero! Dios, una obra de arte. O probablemente fruto de la genética y el entrenamiento duro. Sus caderas se mecían de un lado al otro al caminar. Todo él era perfección física y fuerza contenida. Fuera totalmente de su alcance, por supuesto. Betty lo sabía, pero… ¿Qué había de malo en fantasear, en imaginar?

Ella no era precisamente una mujer de esas de revista, una modelo. Pequeña, con demasiadas curvas y nada de planos, apenas alcanzaba el metro sesenta. Su cabello lacio y rubio caía a media espalda, pero lo usaba en una cola de caballo apretada que facilitaba la higiene y era práctica.

No era sensual ni una de esas mujeres que atraían la atención en el lugar al que entraba. Simple y práctica, como el rancho de ganado de Wisconsin del que provenía. Hablaba mucho, usualmente demasiado y usando palabras inadecuadas y chistes que no muchos entendían. Sabía que no era la taza de té de todo el mundo, y lo aceptaba.

Pero toda mujer tiene derecho a fantasear como un hombre magnífico que la tome en sus brazos y la sacuda y la ame. ¿Por qué no? La vida es dura; los sueños la mejoraban. Lo que tenía que evitar era que esos dos mundos se confundieran, y todo estaría bien.

Así que cada mañana iba a la mesa del hombre, le sonreía con amabilidad y esperaba por su saludo de buenos días. Cuando este no aparecía, que era lo usual, se decepcionaba y el globo se pinchaba. 

Era su suerte, claro. Desarrollar una fijación con un hombre hermoso, pero solitario y hosco, al que tenía que ver y servir regularmente. Siempre se sentaba en la misma silla, no hablaba, y la miraba de lejos con los ojos entrecerrados y sus cejas fruncidas. Probablemente ni siquiera la veía, perdido en su mundo y pensamientos

Pero como ella era tan terca como una mula, insistía en conversarle, buscando una fisura en ese exterior que parecía una armadura. Hoy no sería diferente. 

—Hola de nuevo, motero. Es bueno verte. ¿Qué te traigo?

Ella se veía aún más pequeña a su lado, a pesar de que él estaba sentado. Él la observó con calma, de pies a cabeza, sin que nada en su expresión cambiara. Imposible adivinar qué pensaba de ella, pero esto no desestimuló a Betty, que siguió mirándolo con una sonrisa.

-Café, negro, sin azúcar, sin crema. Lo de todas las mañanas. ¿Hay algún problema con tu memoria?

Okay. Esta era la respuesta más larga que había logrado en tres meses. Eso era bueno. El tono, no tanto. Las palabras sonaron mordidas, y cortantes. Desdeñosas. La hirieron. Ridículo. ¿Por qué dejar que la molestaran las palabras de un desconocido, por más bueno que estuviera y aunque fuera el sujeto de sus fantasías?

Ser mesera no era un camino de rosas, había fastidio y malos tratos de tanto en tanto, había gente que descargaba sus tensiones y frustraciones en aquellos que los atendían y sobre los que tenían una porción de poder momentáneo.

—Muy bien, señor, al instante—respondió, y vertió el café caliente en la taza, con una sonrisa aun pintada en su rostro.

Mostrar su disgusto con gestos o decir alguna frase inconveniente no era astuto, no importaba cuánto el otro lo mereciera. Ella necesitaba este trabajo como respirar.  

— ¿Puedo alcanzarle algo más? Hoy tenemos unos exquisitos cupcakes, torta red velvet, panqueques.

—No.

— ¿Huevos revueltos? ¿Tostadas francesas?

—No, nada. ¿También problema con tu audición, mujer?

Betty dudó en contestar, pero su bocota solía tener viva propia y a veces no atendía las órdenes de su cerebro.

—Mis orejas, mi memoria, todo está bien, señor. Es solo que, usted sabe… Dicen que el desayuno es la comida más importante del día

—No necesito más nada que café. No me interesa una charla sobre nutrición. No creo que tengas las acreditaciones necesarias.

Su voz grave y las palabras la hicieron sonrojar con una mezcla de vergüenza y furia. No hay necesidad de ser tan cretino, pensó, mientras se daba la vuelta y regresaba junto a Rhonda.

— ¿Qué dice el señor rayo de sol hoy? No luce para nada conversador. Bueno, nunca lo parece—se rio.

—Está más gruñón y desagradable que de costumbre, me temo—Betty suspiró—. Voy a tener que dejar de tratar de animarlo o hacerlo sonreír.

—Vamos, Betty, que te conozco bien a pesar del poco tiempo. No lo quieres animar, lo quieres en tu cama, sobre ti, dándote mucho más que una sonrisa.

Su compañera se tentó y se cubrió la boca con ambas manos, y Betty suspiró, aunque totalmente ruborizada, a la par que miraba alrededor, preocupada de que algún cliente hubiera escuchado a la bocona de Rhonda.

— ¿Estás loca? ¡Cállate la boca en este instante! Por supuesto que tengo claro que un hombre como ese no estaría nunca interesado. Solo trato de ser amable

—No seas tonta, Betty. Eres una mujer joven, atractiva. Muchos hombres estarían encantados de que decidieras prestarle atención. Lo único que creo es que estás apuntado al equivocado. Pero confío, creo que hay alguien perfecto ahí afuera, en algún lado, para ti. 

—Por favor. Esa es una tontería, y no me la creo por un instante—Betty rodó los ojos—. Mi alma gemela, ¿dices? Eso no existe. Esas tonterías son creíbles en novelas, no en la vida real. Y si existe, de seguro nació en China o Australia, del otro lado del mundo, inalcanzable para mí. O tal vez vivió hace seis siglos, en la Edad Media. Si atiendo a mi suerte, es algo seguro. 

Rhonda rio y meneó la cabeza.

—Mujer descreída y de poca fe.

—Oh, mira. El día mejora cada vez más—sentenció cuando vio al hombre entrando a la cafetería—. Mr. White está aquí, y luce como la mona.

—Uff, ese hombre horrible otra vez—Rhonda se estremeció, y torció el gesto con disgusto.

Había tenido un altercado muy desagradable con ese cliente justo hacía tres días, y este se había quejado con el gerente, que se disgustó mucho y no le importó cuántas veces ambas le relataron lo ocurrido. Mr. White era un hombre de mediana edad desagradable y de muy mal genio, con tendencia a la violencia verbal. Aprovechaba cualquier resquicio para montar un pollo o cabrearse.

—No te preocupes, Rhonda. Deja que yo me encargo. Ve a la cocina, que no te vea. Esto está muy tranquilo.

Rhonda asintió, y Betty rellenó la jarra de café y se movió a la mesa del motoquero, que había hecho un gesto para que le sirviera. Vertió más líquido en su taza, sin una palabra. Suficiente era suficiente.

Había tratado de ser amigable y llamar su atención por varias semanas. Era un récord. No recordaba que alguien apenas la hablara por tanto tiempo. Ella era sociable, amable. A la gente le resultaba fácil confiarle cosas. De él ni siquiera sabía su nombre. Era extraño.

No, no. Lo que es raro es esta empecinada actitud tuya, pensó Betty. ¿Para qué quería saber de él? Ella no era una mujer que fuera tras los hombres. Dios sabía que había tenido experiencias feas, amargas. Pero él ejercía un poderoso efecto en ella. Su mandíbula como cincelada, su cabello marrón algo salvaje, la sombra de barba, más su cuerpo, todo la atraía.

No parecía un criminal ni le provocaba temor, a pesar de sus tatuajes, su expresión, o su chaqueta. Esta indicaba que era miembro de los Reyes de Sacramento y era de conocimiento general en la ciudad que este club era uno de los buenos.

Se lo había comentado Rhonda, así como la instruyó en algo de la historia del club. Cuando Betty lo supo albergó algo de esperanza y por un tiempo pensó que podría atraer su atención, pero era momento de abandonar fantasías.

Una mujer tiene que darse cuenta cuando no la quieren, o no la ven. Betty, recuerda lo que solía decir tu madre. Ten un poco de orgullo y auto estima, hija. Betty recordaba este tipo de frases hechas de su niñez, y tanto como la guiaban, sabía que habían sido vacías y sin el soporte del ejemplo, como debió ser.

Su madre había sido casi una esclava para su padre. Betty recordaba las frases desagradables y dolorosas que sus padres le habían dicho cuando la echaron de su casa como un perro, diez años atrás. Cuando ella más los había necesitado, a sus diecisiete años, embarazada y asustada.

Betty tragó grueso, y suspiró. Tenía que dejar atrás las malas memorias y los sentimientos dolorosos del pasado. Tenía que mirar adelante. No ganaba nada con dar vuelta su cabeza para sufrir por dolores y penas viejas. 

El grito de enojo la hizo reaccionar y dio un salto, sorprendida. Mr. White estaba gritándole, y se veía furioso. Había estado esperando que el hombre la llamara para tomar su pedido, pues estaba concentrado en el menú.

Los recuerdos la habían envuelto y se había inmovilizado limpiando una de las mesas vacías, olvidando su tarea, perdida en sus pensamientos. La distracción le costó el enojo del molesto cliente. Tomó aire y sonrió.

—La estuve llamando por cinco minutos, sin respuesta. Pésima atención.

Bastado mentiroso. No pasó más que un par de minutos.

—Lo lamento mucho, señor. Ya estoy con usted.

Se apresuró hacia la mesa, nerviosa, y tropezó, con tanta mala suerte que la jarra de café se cayó y se quebró. Por fortuna logró evitar que el hombre se quemara, pero él gritó y se paró como si le hubiera vertido todo el líquido caliente sobre su calva.

—¡Basura torpe, inútil pedazo de mierda!—gritó él, su cara una máscara de disgusto y rabia.

—Lo… Lo lamento mucho, señor. Permítame que lo ayude…-dijo, frenética.

Trató de limpiar el desastre, pero el hombre la empujó con violencia y ella cayó sobre su trasero. Un dolor agudo la atravesó y vio sangre. La desafortunada caída fue sobre un pedazo de vidrio de la jarra rota.

— ¡Está sangrando! ¡Ayuda, ayuda! Que alguien me ayude. Quítenle de aquí. Podría tener Sida, algo contagioso.

Mr. White gritaba como un desquiciado, sus ojos grandes y sus movimientos frenéticos. Betty estaba atónita, humillada, y dolorida. Rhonda se precipitó tratando de ayudarla, y ella se mordió los labios y trató de aguantar las lágrimas.

El resto de los clientes miraba sin saber qué hacer, mientras el loco aullaba cada vez más. Esto era un desastre. Ella necesitaba todo el magro sueldo que ganaba, y si había una nueva queja, que la habría, el gerente le descontaría. 

—Rhonda, por favor… Estoy bien. Lleva a Mr. White a una mesa limpia y tráele una taza de café—dijo, tratando de hacer control de daños mientras envolvía un trapo alrededor de la herida en su muñeca.  

—Mr. White se está retirando—se escuchó una voz masculina ronca, y unas manos gentiles la ayudaron a levantarse

Betty miró el rostro del motero con sorpresa y confusión. La expresión masculina era tormentosa, y los ojos furibundos se clavaron amenazantes en Mr. White.

—No me estoy yendo—gritó Mr. White, embebido en su rabia y deseos de seguir la confrontación.

—Oh, si lo está. Y para no volver nunca. Estoy harto de su actitud hacia estas mujeres. Los hombres como usted son un mal ejemplo.   

El hombre dudó, e hizo un amague de cruzar al mucho más alto y ancho motero, pero bastó que este hiciera una especie de gruñido y gesto con el brazo para que Mr. White saliera como perseguido por fieras.

—Ven, bonita—La envolvió por la cintura y la ayudó a sentarse. Luego, tomó su brazo y observó el corte—. ¿Tienen un kit de primeros auxilios? —le preguntó a Rhonda, quien asintió y corrió a traerlo—. Muy bien, preciosa, te voy a ayudar. No es un corte muy profundo, afortunadamente. Te va a doler, y tenemos que desinfectarlo para evitar complicaciones, pero nada de gravedad.

Betty asintió, parpadeando asombrada. El gruñón y hosco motoquero la estaba tocando, diciéndole cosas tiernas y consideradas, ayudándola con gentileza. La había protegido del bastardo Mr. White. No sabía si maldecir o agradecerle a este, considerando cómo había evolucionado la situación. Sorprendente.

Lo que no iba a hacer era desaprovecharla. Se dejó curar y envolver la muñeca, sin hablar, disfrutando del toque de esas manos grandes y algo callosas que demostraron solvencia en la tarea. Escuchó sus recomendaciones y le agradeció con una sonrisa tímida. La presencia masculina era absorbente, poderosa, exhilarante.

TRES.

Fury encendió la moto y maniobró para tomar la carretera. Sentía su sangre fluir con violencia, como si hirviera, incapaz de dejar detrás la situación que acababa de observar y participar.

El tiempo que permanecía en esta cafetería a diario solía ser el que dedicaba a pensar y planificar el día. Así había sido por años, hasta hacía tres meses, cuando Betty, la mesera, comenzó a trabajar allí. Ella captó su atención e interés de forma inmediata.

Percibió cuan diferente al resto de las mujeres era en pocos días. Hermosa, amable, un tanto torpe, y muy conversadora, se fue convirtiendo en la razón fundamental para beber más cafeína de la conveniente. La miraba tanto como podía, pero fingía indiferencia y molestia ante su constante intento por hablar y conectar.

Sabía que se comportaba como un gilipollas, un cabrón de antología, que su grosería la avergonzaba, que sus escasas palabras la desorientaban. Disfrutaba de las expresiones cambiantes de su rostro: la sonrisa amplia, el labio inferior haciendo un puchero, la manera en la que su barbilla se levantaba indignada, aunque su boca no pronunciara queja.

No debía, no podía mostrar lo mucho que ella lo afectaba, cómo lo conmovía. Era lo mejor para ella. Esa pequeña y bonita mesera merecía alguien mucho mejor. Él estaba roto, y si no fuera porque ella le hacía sentir deseos de besar y acariciarla, hubiera creído que también era incapaz de sentir. Pero estaba visto que no era así, dadas las ganas que le tenía y el deseo de tomarla que lo embargaba cuando la veía.

Quería follarla duro, hacerla suya, hacerle sentir lo mucho que lo enervaba y cuán dura le ponía la polla. Era un desastre, estaba bien jodido, perdiendo el tiempo y fantaseando, dejando que la lujuria por una desconocida le cegara. Tenía que rearmarse y funcionar como un hombre entero.

Esta mañana debió ser tranquila; su noche había sido una mierda y necesitaba equilibrio y calma. Pero ese cliente idiota y descerebrado, Mr. White, había colmado su paciencia. El maldito bastardo la había insultado y empujado, haciéndola cortar y sangrar. Lívido y sintiendo que una rabia mayúscula lo dominaba, no pudo permanecer impertérrito, como otros clientes.

Detestaba los hijos de perra como este hombre de edad madura que se regocijaban en hacer llorar a las mujeres, haciéndolas sentir poca cosa, miserables. Lo había visto antes, por supuesto, mascullando y quejándose por todo, pero no pensó que podría llegar a causar este follón. Debería haberlo detenido antes, intervenido para frenar su tendencia a molestar e incordiar.

Había sido testigo del incidente. La estaba observando, para variar, mientras Betty limpiaba una mesa con lentitud, una expresión pensativa cruzando su rostro. Había advertido que ella tendía a perderse en sus pensamientos, como si soñara despierta.

Ese fue el preciso momento en que el capullo Mr. White le había gritado, haciendo que ella se precipitara a la mesa, tropezando y dejando caer la jarra de café. Todos sus sentidos se despertaron y pusieron en alerta cuando la vio caer y lastimarse. Fue su reacción instintiva ayudarla, protegerla de ese hombre al que nada le importó la mujer llorosa y sangrante en el suelo.

Sintió el deseo furibundo de golpearlo hasta que llorara él pidiendo clemencia, pero se controló y se forzó a contenerse. No necesitaba tener una denuncia por violencia y atraer sobre sí la atención de la Policía. Había cerrado sus ojos, respirado hondo, y luego caminó para ayudarla a levantarse, llevándola hasta la silla, mientras controlaba al idiota con su voz.

Ella era liviana, a pesar de sus curvas, y tan frágil como una mariposa. Claramente estaba dolorida, pero incluso así pidió a su compañera que diera al bastardo una mesa limpia y más café. No podía creerlo.

¿En qué pensaba? Debería estar furiosa con el cliente. Luego consideró que tal vez estaba preocupada por la reacción de su jefe. Fury sabía que el dueño de la cafetería era un hombre mezquino y que no tenía consideración con su personal.

Puso todo su comando en la orden para que el cliente se fuera para no volver, y el idiota, en su necedad, casi lo había desafiado, pero Fury mantuvo la compostura y lo dejó ir sin mayores consecuencias. Esperaba que no volviera, porque no lo quería alrededor de Betty. Gruñó al pensar que estaba siendo posesivo y metiéndose en un terreno que no le correspondía.

Aceleró y la vibración del motor de su Harley Davidson lo hizo sentir mejor. Tenía que dejar de pensar en ese insignificante Mr. White. Sabía que, aunque lo intentara, no podría dejar de pensar en ella. En lo que le hacía sentir. En las imágenes que le hacía conjurar.

Betty. Repitió el nombre en su mente. Tocarla, finalmente tocar su piel de seda, había sido inesperado. Había limpiado su muñeca en silencio, buscando trazos de vidrio, y luego la vendó. Todo como un profesional, a pesar de que la tensión lo inundó, y el deseo de trazar el contorno de su rostro y de sus labios fue una pulsión difícil de resistir. Solo su disciplina militar lo hizo mantener una expresión estoica, y la mirada dura. No podía dejar traslucir lo que sentía.

Betty estuvo extrañamente quieta, probablemente en shock por lo ocurrido. Pero su mirada decía mucho, demasiado. Lo observaba casi con maravilla, de seguro asombrada de que le estuviera hablando con gentileza, y por sus cuidados. Permaneció sin moverse incluso cuando sus dedos quitaron un mechón de cabello de su frente y lo colocaron detrás de su oreja.

Él la afectaba, lo pudo ver, lo sintió en su respiración algo agitada, en el ligero temblor de sus manos. Eso era bueno, se sintió bien. Pero ella lo afectaba, también, y en qué medida. Por eso debía ser cuidadoso. Tenía que recordarse que no podía darle esperanzas; él no era un buen hombre para ella.

¿Y por qué no?, recitó melosa su condescendiente voz interna. ¿Por qué no permitirte disfrutarla? ¿Follarla hasta sacarla de tu cabeza? Una noche; no tenía por qué significar nada, ni comprometerlo. Tal vez fuera bueno y le quitara ideas que se estaban volviendo peligrosamente obsesivas. 

Maldijo en varios tonos mientras aceleraba por encima de lo aconsejable. Bastardo. Es una mujer dulce y totalmente ajena a tu mundo. No sabe nada de clubes de motos y de su estilo. No deberías estar pensando en las formas de meterte en sus pantalones. 

Pero, ¿y si mantenía ambos mundos apartes, separados? Podía invitarla a salir. Una cita. Una cena. Si ella quería y aceptaba, follar. Se estremeció de placer al pensar en la posibilidad de hundirse entre sus muslos, su polla enterrada en su centro húmedo y apretado. Perfecto. Estaba seguro de ello, lo intuía.

La sede de los Reyes estaba justo unos cientos de metros adelante. Tomó la última curva haciendo rugir el motor. Era hora de frenar con el delirio y concentrarse en las tareas reales.

El prospecto que custodiaba el portón de metal la abrió, atento a su llegada, y lo saludó con dos dedos. Aparcó su moto en el estacionamiento, al lado de la de Patriot. Había varias más, lo que le hizo ver que, a diferencia de otros días, llegaba tarde. Solía ser el primero en las reuniones.

Entró al club y cruzó el bar para dirigirse a la habitación del fondo donde se realizaban los encuentros de los miembros ejecutivos del club, momento en que se tomaban las decisiones y se hacían los planes

El bar estaba vacío con excepción de Terry, que limpiaba las mesas. La ignoró al pasar, pero eso no la detuvo de seguirlo y encararlo. Apenas cubierta con unos mini shorts que dejaban ver la curva de sus glúteos y un top con un escote de vértigo, lo miró seductora, meciéndose sobre tacones:

—Fury, dulce—su voz ronca y melosa no despertó nada en él—. ¡Qué bueno verte, cariño! Te estaba extrañando, no sabes cuánto. Sé que tienes reunión ahora, pero podríamos follar luego, ¿te parece?

Nada. Sus gigantes senos plásticos derramándose del top no lograron siquiera que su pene se moviera en interés. Lo que Betty logró sin proponérselo, apenas al mirarla y rozar su piel. Para, se conminó. La miró con seriedad, tratando de contener su impaciencia, pero decidió que la agresiva embestida de Terry tenía que ser abordada y controlada.

—No follo dos veces con la misma—señaló en el tono más desagradable que encontró. Las sutilezas no iban con estas chicas. 

—Oh, bebé, pero fue tan intenso, tan maravilloso. Tener tu polla gruesa y gorda en mi boca fue el paraíso. Puedo hacerte sentir muy bien, cariño.

Trató de tocar su pene, pero él ya estaba dejándola atrás, rodeándola, impaciente y fastidiado. Su entrada abrupta a la habitación cortó las risas y pullas de los hombres reunidos. Sus hermanos de la vida. Los líderes de los Reyes de Sacramento.

—Ahí estás, Fury—dijo Patriot, con una sonrisa—. Se te pegaron las sábanas esta vez, amigo.

—Luces como la mierda—agregó Baldie. El secretario del club no era conocido precisamente por su sutileza—. Tenía la esperanza de que una buena hembra en tu cama hubiera mejorado tu humor, pero por lo que veo no pasó. Terry debe estar perdiendo su toque mágico.

—No creo. Su coño y su boca trabajan muy bien en mí—indicó Rex, el pelirrojo tesorero.

—Para mí también—rio Baldie—. Pero Fury es un hombre delicado y con estándares elevados.

Fury se sentó, ignorando las chanzas. Su mente inquieta se abocó a la tarea y a su rol.

—Habla, Hustle—comandó al Sargento de Armas.

Este estaba sentado a su izquierda, su perpetua expresión fría y enfocada desplegada.

—Los bastardos destruyeron dos de las motos ya listas para entregar a sus dueños e incendiaron el auto de un cliente ocasional. Su orina y mierda está por todo el taller.

Maldiciones y gritos indignados se escucharon con fuerza, los rostros denotando el ultraje que sentían.

—Hijos de perra—aulló Baldie, golpeando la mesa, airado.

—Esos malditos Riders. Tienen que pagar. No podemos dejar esto sin respuesta—indicó Patriot. 

—Esto es demasiado. Un ataque directo. No podemos…—dijo Rex.

—Lo sé—el tono seco del presidente se impuso sobre el coro de voces—. Hasta ahora habíamos ignorado sus amenazas y bravatas en espera de que frenaran la mierda. En lugar de ello, se volvieron más hostiles y nos creyeron débiles. Piensan que no podemos con ellos, que les tememos. Craso, terrible error. No me gusta la idea del ojo por ojo, pero tenemos que actuar. Sacramento es nuestra ciudad. Nuestro territorio. Debemos frenarlos.  

— ¿Qué haremos? —inquirió Patriot.

—Vamos a visitarlos esta noche. Iremos hasta su sede, o lo que funciona como ella. Ese galpón que usan. Lo vamos a incendiar.

Su rostro era duro y sus ojos fríos. Ya había pensado las consecuencias de un ataque directo antes, y por eso lo habían evitado. Pero no había mucha opción. Esto podía implicar ir a una guerra de clubes, pero que así fuera. Los Riders eran parte del llamado uno por ciento, un club violento, un gang criminal.

Estaban tratando de destruirlos, de amedrentarlos, y ese era un error garrafal. Ni Fury ni sus hermanos dudarían en pararlos. Nadie aquí temía a los bastardos. Tenían demasiado entrenamiento y experiencia en los peores lugares del mundo como para temer a un grupo violento de inadaptados. Peligrosos, pero desorganizados

—Yeah, eso es lo que debemos hacer—asintió Ice, el Capitán de ruta.

—Eso funcionará. Los vamos a sorprender—Hustle asintió, su mente evaluando ya lo que debían hacer.

—No nos van a ver venir—dijo Baldie.

Claramente. Eran todos profesionales en el asalto y combate.

—Entonces, ¿todos de acuerdo? —preguntó Fury, su mirada haciendo foco en cada uno.

— ¡Ayé! —se escuchó el coro recitando el asentimiento que sellaba la decisión.

—No quiero errores. Hustle, asegúrate de que tenemos suficientes explosivos. Lo hacemos siguiendo el manual, hombres. Ni una huella, nada queda detrás. No necesitamos a los policías jodiendo en nuestro club.

—Los Riders no van a llamar a la policía—señaló Rex—. Cualquier cosa de las que de seguro tienen en esos galpones los comprometería severamente y los mandaría a prisión directamente.

—Tienen dinero para contratar buenos abogados. Esa es la razón principal por la que no les hemos logrado eliminarlos o debilitarlos—dijo Patriot, y Fury asintió.

—Tienen algunas manos engrasadas con el dinero sucio que ganan. Como las del Oficial Brown, que tiene los ojos puestos en nosotros. Lo he visto patrullando por aquí, varias noches—agregó Ice.

—Tenemos que ser cuidadosos.

—Lo seremos. Pero vamos a volar ese maldito edificio. El mensaje de que no jodan con nosotros les va a llegar fuerte y claro—indicó Baldie, con un gesto casi maquiavélico en el rostro.

Fury suspiró y se echó atrás en el asiento. Iba a ser una noche ocupada, larga. Necesitaría varias tazas de café la siguiente mañana. La dulce y amable voz de Betty sería un sosiego luego del infierno que iban a desatar en territorio de los Riders.

CUATRO.

Betty estaba de un humor terrible. Ayer había sido un día para el olvido a nivel laboral, pero al menos había podido apreciar otra faceta del hombre que la tenía flechada. Un lado amable y protector. Lo había considerado su héroe personal, y no le importaba cuán tonto pudiera parecer o sonar. Él se había puesto de su lado parándose frente a ese desagradable cliente, Mr. White.

Incluso lo había conminado a no volver jamás, y hubo una amenaza evidente en su tono y sus palabras. No estaba en ella comportarse como una matona, o justificar la violencia, pero a él le sentaba bien el tono de mando. Era la viva estampa de un macho alfa. Tembló al pensarlo. Nadie se había plantado por ella antes, decidido a defenderla. Era todo un subidón.

Había rememorado el incidente durante todo el día, además, porque el ardor de su corte era un doloroso recordatorio de la fea situación vivida. Y para colmo de males, su jefe, que nunca aparecía en las mañanas, había llegado hoy con la novedad de que su salario sería recortado, como había temido.

-No podemos atentar o alentar la violencia contra los clientes que nos dan de comer-sentenció-. Las quejas se han repetido, van a tener que mejorar la atención, o las corro a ambas.

Una injusticia absoluta que no tenía justificación y demostraba, una vez más, lo poco que las valoraba su jefe. Había creído a pies juntillas las mentiras que Mr. White le había detallado por teléfono, sin cuestionar ni creer en su versión. Claro, ¿qué más quería él? Menos dinero a desembolsar a fin de mes.

—No fue mi culpa, de verdad, jefe—le dijo, frustrada—. Ese hombre está fuera de sus cabales. Me gritó, tropecé al procurar atenderlo con celeridad, el café se derramó, pero ni siquiera una gota lo mojó. Yo fui la que caí, me corté, sangré, sin que Mr. White detuviera sus gritos e insultos denigrantes. Hay una actitud de hostigamiento de su parte, molesta a otros clientes, ¿y yo soy la castigada? Necesito mi salario completo—casi lloraba al final de sus palabras, pero se contuvo.

—Deberías agradecer que no te despido, Betty. Me estoy cansando.

—Pero, jefe, Betty dice la verdad. Ese hombre es una complicación constante. Un mentiroso—agregó Rhonda, tan molesta como ella.

Betty le sonrió, apreciando que alzara la voz para ponerse de su lado.

—Cállate, Rhonda, no quieras ponerte en mi contra. ¿Quieres que tome la misma decisión contigo?

—Debería valorar más a la gente bajo su mando. Es lo que haría un verdadero hombre, además, respaldar a dos mujeres que han sido hostigadas, repetidamente, por ese al que parece tener en tan alta estima. Fui testigo de lo que pasó, y la chica dice la verdad.

Betty casi colapsa al escuchar la voz grave desgranar este largo discurso. Joder, ese tono, esas palabras en boca de su motero la ponían toda tembleque. Lo miró, y esto no hizo nada por aliviar la tensión que se construía entre sus piernas y en su pecho.

Allí estaba, una torre por encima de su jefe y mirándolo con ojos en los que detectó molestia, pasión, fiereza. Tanta promesa de intensidad en esa mirada, tantas emociones encapsuladas, estaba segura. Su jefe palideció y carraspeó, nervioso. No era para menos, se regocijó Betty.

Una cosa sencilla era imponerse frente a dos mujeres a las que tenía de las narices porque necesitaban el magro sueldo que les pagaba. Otra muy diferente era confrontar a un hombre fuerte y seguro de sí mismo. Ser una mujer con pocas opciones era un asco. Tener alguien de su lado era reconfortante.

—Yo apoyo a mis empleados, pero los clientes están primero, como debe ser en un negocio que se precie y quiera durar. 

—Mmm—la palabra sonó como un ronroneo—. Soy un cliente regular, y he visto a ese hombre que defiende provocar más de un conflicto, además de molestar al resto de los que estamos aquí tratando de disfrutar nuestro café. Esta mujer se lastimó por su causa, y no hubo siquiera un intento de su parte por atenderla, o disculparse. Me parece que hubo falta de asistencia, además de acoso. Hay omisión de parte del cliente, pero también suya, y además intenta imponer un castigo. Podría derivar en un juicio laboral. Seguro que un buen abogado se haría una fiesta con lo sucedido. No se ve bien para el local.

Guau. Betty estaba de boca abierta. Su motero hablaba, y cómo. Miró a uno y otro hombre, y luego a Rhonda, que tenía una sonrisa feliz en su rostro. Observar a su jefe, de habitual tan seguro de sí mismo, boquear y pestañear con indecisión y temor, era fantástico.

—No hay necesidad de abogados o juicios—dijo luego de la pausa, mirando a Betty.

Esta no podía contratar un abogado, ni siquiera uno malo, y tampoco podía perder su trabajo aquí. No dijo una palabra, y miró a su defensor, que prosiguió:

—Este es un buen lugar. Podría tener más clientes. Tengo muchos amigos que podrían decidir pasar a tomar su café, o comer rosquillas. Pero no nos gustan los hombres que maltratan o destratan a las mujeres. Creo que, a la larga y si no cambia, el local va a perder el respeto de los clientes y crearse una mala reputación. Creo que podríamos transar en la idea de que Mr. White fue el problema aquí y olvidar el descuento.

La amenaza era clara en las palabras que parecían casuales, y el jefe no fue inmune a estas. Betty apreció los ojos enormes mirando al que así hablaba. Ella misma estaba asombrada por el comando y la astucia con la que se mostraba y manipulaba sin esfuerzo al dueño del local.

Dominante. Parecía chupar toda la energía del lugar y los ojos hacían foco en él inevitablemente. Betty se preguntó si sería igual en la intimidad, y el pensamiento la hizo vibrar. Apretó sus muslos y se sonrojó ante las imágenes que su mente calenturienta convocó. Es que era tan impactante, tan buen mozo. ¡Esos ojos! ¡Esa boca! ¿Cómo se sentiría besarla, morder esos labios…? Dios, casi podía tener un orgasmo de mirarlo así.

Su jefe, por otro lado, era un bastardo, pero uno pragmático y que solo entendía el lenguaje del dinero. Evitaba los problemas todo lo que podía, y este gigante en cuero lo era, así que las siguientes palabras no la asombraron:

—Sería un placer recibir a sus amigos, por supuesto, y que ellos disfruten de la atención de mis empleadas. Veríamos de ampliar nuestras opciones culinarias.

Betty y Rhonda rodaron los ojos. Como si este fuera un restaurant boutique, o los moteros tuvieran gustos gourmet. O tal vez sí, ¿cómo saberlo?

—Veremos. En la medida que todo se solucione.

—Así será. Sus palabras me han hecho reflexionar, y entender toda la situación. Betty, lo que dije del descuento no corre más.

Ella suspiró, aliviada. Lo importante es que no habría un recorte en su dinero, y que él… Que él se había plantado en su defensa.

—Okay, genial—Se dio vuelta para encarar a quien en verdad le importaba—. Gracias. Soy Betty.

—Lo sé.

Oh. Claro, tonta, tienes un gafete.

—Me gustaría saber tu nombre—le dijo, en vista de que no lo decía—. Fuiste de mucha ayuda ayer, y hoy—susurró, tratando de evitar que el dueño la escuchara.

—Soy Fury.

Lo miró fijo, y frunció su nariz. ¿Ese era un nombre? ¿Quién nombraba así a un hijo?

—Bien, Fury… No puedo agradecer suficiente lo que hiciste por mí. 

—Hice lo correcto, nada más. Lo que cualquier persona decente debería. 

—Puede ser, pero la mayoría no lo hace, o no le importa.  

—A mí sí.

Sí, él era… especial. Parecía cansado, ahora que lo miraba bien. Había ojeras debajo de sus hermosos ojos, esos que parecían encender el fuego en ella. Volvió a perderse en la contemplación de esa boca hecha para besar. ¿Cómo se sentiría sobre su piel? De pronto se percató de que lo miraba de pies a cabeza sin hablar, y probablemente lo había hecho por varios segundos. 

—Tu mente tiende a volar y perderse, mujer—dijo él, y entonces hizo lo más maravilloso: sonrió.

Sus labios sensuales se ampliaron y fue como si brillara el sol, dando luz y calidez a todo su rostro. Magia pura. Betty sonrió también, momentáneamente feliz.

—Si, suelo soñar despierta.

— ¿Estás bien? —le preguntó, y tomó su mano para mirar el corte en su muñeca, el que acarició levemente.

El toque le puso la piel de gallina. El efecto que ese hombre tenía sobre ella era tremendo, y por ello, preocupante. Pero lo pensaría luego. Tragó grueso y disfrutó de la sensación de su mano sobre ella. 

—Lo estoy—susurró.

— ¿Debería preocuparme que no estés hablando tanto como lo haces normalmente? 

Ella carraspeó, tensa, y sonrió, negando.

— ¿Te pongo nerviosa? —él inclinó levemente la cabeza, evaluándola.

—No, no es eso… Bueno, un poquito, para ser honesta—confesó.

Me pones cachonda. Haces que me humedezca y piense cosas que no debo.

—No quiero hacerlo—dijo, pensativo.

Su dedo índice trazaba su mandíbula, y ella tembló un poquitín, pero se envaró, para no delatarse.

—Me gustas mucho—dijo su boca traidora, como siempre sin respaldar a su mente. ¡Maldición, maldición!

—Puedo verlo.

¡Tonta, tonta Betty! ¿En qué estaba pensando? No pensaba, ese era el punto. Estaba exponiéndose y mostrándose como la ridícula que era

Los ojos masculinos parecían brillar, un gesto divertido en su boca. Se estaba divirtiendo a su costa, por supuesto. Un dolorcillo en el pecho la hostigó, y la hizo retraer.

—Bien, muchas gracias de nuevo por tu ayuda. Tiempo de trabajar. Te traeré tu café. Negro, sin azúcar ni crema—dijo.

—Rhonda ya me sirvió uno.

—Ah, bien. Nos vemos.

Trató de alejarse sin cometer ninguna torpeza, al menos guardar algo de dignidad, ya que la mayoría estaba perdida merced a su bocota. Seguro se reía internamente de su confesión. No era para menos. Él debía escuchar eso a diario; ¿cuántas mujeres hermosas le dirían lo mismo? ¿Cuántas morían por besarlo, follarlo? Seguro la cola de pretendientes era larga. Su ayuda había ido un caso de atención solidaria, de lástima.

— ¿Qué ocurre, Betty? —inquirió Rhonda cuando alcanzó el mostrador.

Seguro que su cara era un poema, delatando lo que sentía. Por suerte no podía verla.

—Soy una idiota mayúscula, Rhonda—Sentía las mejillas ardiendo—. Prácticamente me ofrecía en bandeja. Le dije que me gustaba.

—Bueno, no lo veo mal. Le dijiste la verdad, una que él ya debía saber. Tendría que ser ciego para no ver cómo lo miras y babeas por él.

Rhonda sonrió, y palmeó su hombro. La miró con hostilidad.

—No me ayudas. Él podría sospechar algo, pero tenía la dignidad intacta. Algo que perdí al decirle. Lo noté divertido, probablemente soy la última en su lista de fans.

—No te preocupes. No hiciste nada malo. Él se lo pierde. Hay muchos peces en el mar. Tienes que nadar un poco más profundo.

Por favor, si ella ni siquiera nadaba. No había tenido una cita en años; había dejado de intentarlo hacía mucho. Su accionar con Fury era evidencia clara de su inexperiencia y falta de mundo. Fury era el primer hombre que le gustaba desde... Hizo un gesto de fastidio y tristeza al recordar. Desde Evan

Desde que su vida se modificó para siempre; desde que su familia la echó y se olvidó de ella. Desde que había estado embarazada, sola, sin un dólar ni acceso a atención médica. Desde que entendió que los hombres mienten y dicen lo que sea para llevar a una mujer a la cama. Desde que entendió que la vida era dura, impiadosa, y estaba sola.

—Betty, cariño, lo estás haciendo una vez más—Rhonda llamó su atención. 

Betty asintió y procuró concentrarse en su trabajo. Las memorias del pasado más lejano se colaban en su mente de tanto en tanto, y traían el dolor. No podía tolerarlo. Se dio la vuelta y tomó un menú, caminando luego para atender a la pareja que aguardaba en la mesa 10. Fury se había ido.

CINCO.

Ese no fue precisamente su mejor momento. Se comportó como un idiota, insensible y descuidado. Había visto que, a pesar de su verborragia, ella tenía una veta tímida, un aire de vulnerabilidad. Para alguien así decir expresar sus sentimientos debía implicar un esfuerzo, un desafío incluso.

Uno que arruinó con su frialdad y actitud de asno. Debió haber tomado la oportunidad para decirle que le pasaba igual, que ella le gustaba. Más que eso, que estaba prendado, que venía a este sitio por ella, que le alegraba el día.

Pero no, como el bastardo insensible que era, la incentivó a avergonzarse y a sentirse expuesta, como si hubiera dicho una tontería que él desechaba como se hace con lo que uno desprecia. Lo vio claramente, tan transparente era.

Sus nervios y su rubor, el restregar de sus manos, la tensión en sus labios, todo le mostró que la había herido. Podría culpar a su temperamento, pero en verdad la falta de sueño y la tensión vivida en la noche previa le pasaron factura.

El plan se había ejecutado a la perfección. Habían llegado al lugar donde los Riders tenían su depósito y habían volado miles de dólares en mercadería ilegal. Los malditos estarían frenéticos, ciegos de ira y lamentando las pérdidas económicas. Merecían eso y más.

Fury se sentía orgulloso de sus hombres, sus hermanos. Habían actuado rápido y con limpieza. Una tarea sencilla para hombres altamente entrenados como ellos: entrar, poner los explosivos, salir y boom. Deshabilitar las alarmas y poner a dormir los guardias no había significado problema alguno

Tanto él como Patriot, Baldie y Hustle eran expertos. No hubo testigos, ninguno de ellos herido, ni una pérdida. Esto había sido venganza por la intrusión de los Riders en su territorio, pero también una oportunidad de darles un golpe económico y volar por los aires drogas y armas.

Habían comenzado a la medianoche y para las dos a.m. todo estaba terminado. Fury no pudo pegar un ojo luego de esto. Fue a su casa, bebió algo, miró televisión, sin verla en verdad, se duchó, procuró leer. En realidad, su mente estuvo ausente en cada tarea, pues Betty estuvo en sus pensamientos casi todo el tiempo. La quería, quería follarla, había pensado, con obsesión.

Esos enormes ojos avellana lo tenían cautivo. La idea de tomar la mata de cabello en un puño y penetrar su coño una y otra vez hasta que ella gritara su nombre, rendida de placer, era afrodisíaca. Tuvo que masturbarse dos veces y aun así su erección lo tuvo a maltraer. Mala cosa la obsesión, y peor aún no poder mantenerla bajo control. Esta idea era la que lo hizo no responder, no alentar la esperanza que ella desplegó al decirle que le gustaba. 

Hasta ahora, no había tenido problemas en dejar su libido en un impase. La lujuria, como todos los sentimientos o pulsiones excesivas, era una traba. No necesitaba una mujer alrededor, preocupándose por él y sus acciones y sus debilidades. Tenía suficiente con mantenerse cuerdo a pesar de su síndrome.

La pequeña, bonita, sexy Betty, no era una mujer para usar, o en la que simplemente desfogar sus ganas, un coño en el que perderse. Era una mujer con mayúsculas, lo intuía, una a la que había que conquistar, seducir, mimar. Mujeres como Betty necesitaban ir despacio, citas, flores, cenas. Toda la parafernalia que implicaba el juego de la seducción entre un hombre y una mujer, uno en el que él no se había insertado nunca.

¿Si ella lo valía? Sin duda alguna. Pero este no era el momento. Él tenía enemigos tras de sí, tras su club. Los Riders pasarían de la furia a rumiar la venganza, y cualquier persona que estuviera en el medio sufriría. Sucumbir al deseo cada vez más urgente de seducirla era complicar su vida, y la de ella. Y, no obstante, por mucho que tratara, no podía sacarse su cara de la mente, su sonrisa, sus curvas.

Ella le había dicho que le gustaba, con la sencillez y la falta de artificio con la que se conducía. La declaración lo tomó por sorpresa, y él sintió una ternura inédita en su pecho. La tibieza del que recibe algo precioso, del que nota que no todo está perdido, la luz de la esperanza. Su cara se distendió en una mueca que quiso ser sonrisa, pero la contuvo, para no desnudarse ante ella.

Eso alentó el rubor y la decepción de Betty, que tiñó de rojo sus mejillas, bajando la vista, y obviamente tratando de no dar importancia a su silencio, no sentirse mal porque las palabras se perdieron sin eco. Él percibió su malestar, la inseguridad en los primeros pasos de la retirada.

Su disciplina era todo, y solo ella le impidió arrasar su boca, tomarla como quien conquista un puesto enemigo, deleitándose en su calor. ¡Cómo imaginaba ese cuerpo contra el suyo, sus senos empujando su pecho! Sus manos querían vagar por esa piel desnuda, trazar las líneas de sus curvas, dibujando en su retina y su memoria ese cuerpo prieto, curvo, femenino y que gritaba pecado por cada poro.

Sus dedos picaban de deseos de rozar y acariciar su coño, de lamer todo su centro, sintiendo y paladeando el sabor de su humedad, torturando su clítoris con su lengua, para luego introducirse en su canal y pulsar, y pulsar hasta que estallara. Cada extremidad suya la deseaba: lengua, manos, polla.

La había hecho suya con los ojos cada mañana, estirando su estancia en la cafetería, haciendo rodar su taza entre sus manos, bebiendo mucho más café de lo que sería sabio para un hombre con tantos problemas para dormir.

Ella era una distracción que tenía que sacar de su sistema, concluyó, frustrado. Tal vez ceder a su pulsión y follarla hasta que su sistema, su cuerpo dijera basta y eliminara el deseo, como si este fuera un veneno que pudiera purgarse, fuera necesario. Eso tenía que hacer.

Si… No, no si, pensó ahora, con determinación, cuando la tomara, cuando la hiciera suya, haría real cada fantasía que había trazado con ella, y entonces, sería libre y podría volver a la rutina, a la vida gris y sin emociones sentimentales, esa que le permitía sobrevivir sin más estragos que los de sus pesadillas.

Esta idea se coló en su cabeza como un rayo mientras caminaba por el estacionamiento de la cafetería hacia su Harley, y la valoró sentado sobre ella sin dar arranque, pensando con cuidado pros y contras de pedir una cita a la dulce Betty, una que condujera a su lecho y a la liberación de la lujuria que parecía envolverlo como una manta que apretaba más y más.

Suficiente, se instó. No era un timorato sin experiencia, un hombre sin valor. No se había echado atrás cuando los enemigos lo tenían rodeado, no podía comportarse como un cobarde frente a una mujer hermosa y que expresamente había dicho que lo quería. Se movió con agilidad para volver al local, y consiguió sorprenderla, probablemente no solo porque había vuelto a entrar, sino por la decidida actitud que lo conducía.

—Dame tu teléfono—comandó, y ella así lo hizo, sin argumentar ni negarse ante el imperio de su voz, la boca entreabierta y expectante mientras lo miraba agendar su número, para luego enviar un mensaje al suyo, de forma de que le quedara registro—. Esta noche, a las siete. Tú y yo, tenemos una cita. Te escribiré para saber adónde te paso a buscar.

No esperó por su respuesta verbal. Su sonrisa y el apurado gesto de su asentimiento fueron suficiente. Sus zancadas amplias lo llevaron afuera otra vez, donde suspiró con alivio, pero también algo de expectación. No quería herirla, y se aseguraría de hacerle saber bien los términos en los que podía responder a su interés, sus intenciones. No buscaba una esposa, ni una amante a largo plazo. Solo su calor, por una noche, por lo que le tomara desintoxicarse de su imagen, de la idea de su cuerpo, de las ganas de hacerla suya.

+++

¡Una cita! Fury la había invitado a una cita. No podía creerlo, y tambaleando se sentó. Sacudió su cabeza, algo shockeada. Para ser precisa, él le había dicho que saldrían, especificó la hora y que la mensajearía por detalles.

Era un hombre de imperativos, pero para ser honesta, algo de esa actitud mandona la ponía a mil. ¡Oh, Dios, oh, ¡Dios! Estaba sucediendo. Saldría con el hombre más sexy y buen mozo de Sacramento. Con el más musculoso e intenso motoquero que conocía. Para ser honesta, no conocía otros, pero estaba segura que este destacaba. 

Respira, Betty, respira hondo, y procura calmarte, se urgió. Como si pudiera. Tanto por hacer, por preparar. Tenía que hacer algo bonito con su cabello, conseguir algo de ropa. Mmm, no, no, eso no podía ser. No estaba en condiciones de gastar dinero, aun cuando se mordía de ganas de tener algo nuevo con que deslumbrarlo. No iba a pasar, su mente le dijo. El viejo vestido negro va a tener que bastar.

El tiempo hasta la tarde pasó morosamente, y fue un milagro que sirviera café sin verterlo sobre los clientes, o que no confundiera los pedidos, porque estaba que se salía de la emoción.

Estaba más que lista a las 6 p.m., su cabello cepillado hasta brillar, cayendo sobre sus hombros. Un discreto maquillaje buscaba resaltar sus ojos y su boca y esconder las ojeras y el cansancio. Tacones de media altura que complementaban bien el sencillo, pero sentador vestido, o eso confiaba. Era un manojo de nervios, y la espera se le hizo interminable.

Él le envió mensaje, como había dicho, y le hizo saber que estaría puntual en su puerta. Lo esperó afuera del edificio; no quería que viera el pequeño y descascarado departamento en que vivía. El vecindario no era de lo mejor, ni esta zona la más segura de Sacramento, pero era lo que podía gastar. Gran parte de su salario se iba en pagar la renta y cubrir sus necesidades básicas; sus únicos lujos eran los libros y la piza de los viernes.

Fury llegó dos minutos antes de las 7 conduciendo una camioneta impactante. Le sentaba bien, se dijo. Un vehículo enorme para un hombre gigante. Él era sexy a diario, pero esta noche lo parecía más que nunca. Afortunado, no tenía que hacer más que extender su cuerpo, vestirlo, y era la personificación de una escultura de la perfección masculina.

Los jeans negros abrazaban sus musculosos muslos y, adivinó, su trasero. Sería lo primero que iba a chequear cuando se diera la vuelta. Una remera oscura de manga larga, su inveterada chaqueta de cuero, y sus botas de combate, gigantes. Decían que la longitud del pie iba en consonancia con la del miembro. Si era así… ¡Buen Dios! Tanta testosterona, tanta masculinidad en un solo hombre. Uno que la había invitado a salir.

Su faz, sin embargo, atemperó un tanto su entusiasmo. Se lo veía serio, algo tenso. Ni una sonrisa, ni un gesto liviano. ¿Estaría teniendo reparos, pensando que la había cagado? ¿Sería que la invitó por lástima, y lo lamentaba? Dios, no soportaba la lástima; prefería el desprecio, la verdad. Este la enojaba, la activaba en modo supervivencia. La lástima la ponía triste y la hacía llorar, la hacía sentir inútil, sin valor.

Tal vez estaba decepcionado. Se miró en el reflejo del vidrio de la puerta. Se veía…normal. No impresionante, claro. Su vestido era un clásico, pero tenía al menos cinco años. No era una mujer impactante, no estaba vestida para un lugar sofisticado. Debía ser una mancha en la larga lista de sus conquistas y citas, de seguro.

Vamos, Betty, anda, arriba. Él te conoce, te ha visto con tu uniforme a diario, por meses. Seguramente no esperaba que te convirtieras en una princesa en diez horas. Este no es el cuento de Cenicienta.

—Hola—dijo él, abriendo la puerta del vehículo para ella, y se sintió un poco mejor.

Sus ojos eran cálidos y demostraban más que su expresión, y esto la hizo más segura. Sensación que perdió al tropezar cuando intentaba trepar al monstruoso vehículo, muy alto para ella. Las manos masculinas envolvieron su cintura para levantarla y ayudarla a sentarse.

—Con cuidado.

Esa voz, ronca y baja, era la de la que los sueños líquidos estaban plagados. Cerró los ojos y sofrenó el escalofrío que su toque y su tono le provocaron. 

—Ponte el cinturón de seguridad—ordenó, y dio la vuelta para subir por su lado, sacándose la chaqueta en el proceso.

Luego encendió la camioneta y condujo en silencio por varios minutos. Betty no pudo soportar la falta de diálogo; el silencio la ponía nerviosa, de habitual, y más aún en esta ocasión.

—Creí que solo manejabas tu moto. No pensé que tendrías un vehículo como este.

—Lo uso de tanto en tanto.

—Me imagino que el invierno no es la mejor época para montar una motocicleta. Tú estás con los Reyes de Sacramento, ¿no es así?

Él asintió.

—Me dijiste que tu nombre es Fury. Es… inusual.

—Nombre del club.

— ¿Cómo?

—No es mi nombre real. Dentro de un club usamos sobrenombres que hacen referencia a alguna característica o fortaleza nuestra.

Mmm. Eso no sonaba para nada reconfortante.

— ¿La furia es considerada una fortaleza?

—Puede serlo.

—Pero tienes un nombre real.

—Me gusta Fury. ¿Tienes algún problema con él? —la miró y su tono fue cortante, y ella palideció un poco.

—No, no, para nada. Es un sobrenombre interesante. Me gustaría tener uno, de hecho. Algo como…—Pensó un poco, sin que se le ocurriera nada—. No sé.

— ¿Conversadora? —dijo él, una curvatura de su boca anunciando que le divertía. O eso le pareció.

—Bueno, bueno, alguien está un poco gruñón—murmuró.

—Nena…

Oh, esa palabra, de esos labios. Alguien que le diera fuerza, porque podría correrse solo de escucharlo.

—Me callo, ya.

Hizo un gesto de lacrar sus labios con llave, pero solo pudo mantener su bocota cerrada por pocos minutos. No lo podía evitar.

—Nunca he montado en una motocicleta. Un día podrías…

—No cualquiera monta el asiento trasero de una motocicleta de un Rey de Sacramento. Solo su Vieja—dijo él con tono seco.

Lo miró con incredulidad.

— ¿Por qué una vieja querría montar una motocicleta? La mayoría del tiempo tienen artritis, dolores por todos lados

—Una Vieja es el nombre que se le da a la mujer elegida por un motoquero para vivir, amar, proteger. Su mujer. 

—Ah, ya veo—El mundo de los moteros tenía sus propias reglas—. Es como un matrimonio, entonces.

—Reclamamos a nuestra mujer en la mesa del comité ejecutivo del club. Es una declaración de propiedad. Un compromiso. No uno que yo quiera—agregó.

Ohhh, había una advertencia obvia y temprana en la frase. Incluso una soñadora algo cabeza de chorlito como ella podía verlo.

El silencio cubrió la cabina del vehículo una vez más. Betty se enderezó y se forzó a esperar que él le dijera algo. No imaginaría que podían cenar sin hablar, ¿o sí? ¿Cuál era el punto de una cita, si no conocerse un poco más? Y eso no se podía hacer por señas. Se removió en su asiento, cruzó las piernas, luego las descruzó, ansiosa.

— ¿Necesitas ir al baño?

—No, no, claro que no—respondió con rapidez.

Carajo, que hombre tan cáustico.

—Bien. Ya llegamos.

SEIS.

Betty parpadeó con incredulidad, y giró su cabeza en derredor, pensando, rogando que esto fuera un error. Un carro de comida rápida era el único sitio para comer en toda la calle. Fury estacionó al lado. Un camión de comida mexicana, de tacos, para ser más precisa. Lo miró.

—No te pregunté, pero asumo que te gustan los tacos. Son muy buenos. 

Ella asintió, sin emitir un sonido, con la garganta trabada. ¿Esta era la cita que tanto soñó, para la que se preparó con tanta ilusión? Una en una playa de estacionamiento, sin hablar, comiendo tacos.

Caray, sus aspiraciones en la vida no eran astronómicas, pero tenía algún estándar que otro. Forzó una sonrisa que no alcanzó a sus ojos. No podía mostrar la enorme, la gigante decepción que estaba sintiendo.

Orgullo, Betty. Una mujer debe tenerlo. Se sufre para adentro, no se muestra. Las palabras de su madre otra vez, abriéndose paso desde la memoria, la instaron a enderezarse y mirar sin parpadear mientras esperaba que él volviera con la comida. Estaba sin palabras, la verdad.

Así que comió. Hambre no le faltaba, no había ingerido un solo alimento por los nervios. Una pena, los tacos le supieron a mierda, pero no se lo iba a achacar al cocinero. La culpa era de ella, que pensó que al menos valía como para una comida un poco más elaborada, sentada, aunque más no fuera en un restaurant de mala muerte.

Claramente no, él no estaba haciendo un solo esfuerzo por hacer la cita agradable, o al menos, urbana. Había cosas que no había que decirlas, ¿no? Las acciones hablaban, y estas eran altas y claras.

Ella no sabía su nombre, no había habido más que respuestas cortantes y hasta despreciativas, no había un asiento, una mesa donde apoyar. Seguro que si se postulaba al libro Guinness ganaba. Debía haber algún apartado que incluyera la peor cita del mundo.

Mensaje recibido, Fury. No volveré a molestar de nuevo con mi insidiosa presencia y conversación. Se limpió las manos y la boca y lo miró. Hasta entonces había mirado solo su falda o al frente. Él la observaba con fijeza.

—Muy bien, listo, terminé. Podemos irnos.

— ¿Dónde? —preguntó él, frunciendo las cejas.

Imbécil. Burro. Bastardo hijo de… Inspiró fuerte, y sacudió la cabeza, volviendo a plastificar su sonrisa.

—A mi casa.

—No me parece que…

—Ya entendí—lo cortó.

Le urgía retirarse, no estar en su presencia, porque estaba a punto de quebrarse, y por Dios que no podía pasarle frente a él.

— ¿Ya entendiste qué?

Parecía genuinamente sorprendido.

—Te sentiste mal porque dije que me gustabas y pensaste que tenías la tarea de invitarme a una cita. Pero no, fue mi error. Hablo mucho, como bien dijiste.

—Yo no…

— ¿Podemos irnos?

Quería estar en su casa, en su cama, para poder dejarse ir y maldecir, y llorar, y auto flagelarse.

—Trabajo muy temprano mañana y estoy muy cansada.

—Betty…—él seguía con su cara de extrañeza.

—Ahora, por favor.

Arranca, maldita sea, estoy a punto de estallar.

—No nos vamos hasta que cambies tu actitud y me escuches. Entendiste todo mal, mujer—gruñó—. No es que tú…

— ¡No te atrevas a usar esa frase conmigo! Es basura. ¿La usan los moteros también? No eres tú, soy yo. Pensé que no veían el sentido de disculparse hipócritamente. Todo eso de las almas libres, la rebeldía, y bla bla. No es necesario, de verdad.

—Nena…—él se aproximó y tomó su barbilla en su mano, mirándola fijo y serio.

—No me mires con esos ojos de cachorro perdido, tú… Tu…

—Soy un asno. Lo siento, de verdad. No quise… No pensé…

—Entiendo perfecto, no hay problema—asintió, quitando su mano de su cara—. No sé en qué estaba pensando, realmente. Una cita contigo…—susurró, más para sí misma.

La forma en que su boca tomó la suya, cerrando toda frase, todo pedido, fue abrupta. No fue un beso amable, o de exploración, sino salvaje, uno que conquistaba y arrasaba, y ella respondió sin pensar, besándolo de vuelta, fieramente, con furia.

Su mente quedó en blanco, sus pensamientos derretidos en la ola de lujuria que la envolvió. La lengua masculina se enredó con la suya, posesiva, poderosa, lamiendo sus labios, paladeándola.

Con la mano en su nuca, él ahondó el beso, y envolvió su otro brazo en su cintura para atraerla hacia su pecho. Ella rodeó su cuello y cerró sus ojos, perdida en las sorprendentes emociones que él le estaba haciendo sentir. Cuando el beso finalmente terminó, sus labios estaban hinchados, sus pezones eran rocas, y su mente era una masa gelatinosa en la que no podía confiar.

—Funcionó—murmuró él—. Descubrí la manera de callar esa bonita boca. Aunque puedo imaginar otras cosas que podrían cumplir la misma función—detalló, con una ceja más elevada y una semi sonrisa salvaje.

—Yo… Yo...

—Me gustas, Betty. Mucho. Más de lo conveniente. Soy un hombre parco, como ya sabes, pero quiero que entiendas que te quiero en mi cama. Sobre mí, en mí. Una noche, follar sin consecuencias, sin compromisos.

—Bueno—ella parpadeó, una, dos veces.

Quería eso también. No podía dejar de mirarlo, su racionalidad perdida y seleccionando del encuentro lo que quería. La última parte, para ser más precisa. Su sonrisa la entibiaba, la perdía. La noche parecía más brillante. Los tacos ya no importaban tanto. Idiota que era.

Él la miraba como si fuera el postre más rico que pudiera elegir. Ella se mordió los labios y apretó sus muslos, tratando de calmar la tensión que surgía de su centro. ¡Qué poco le tomaba a él tenerla! ¡Qué poco duraba su enojo!

Porque no iba a frenar sus impulsos y cubriría todas las bases con él, hoy, esta noche. Tomaría lo que le ofrecía; una noche. Sexo sin consecuencias. Sabía que no sería así, que mañana se lamentaría, que ella no estaba hecha para eso, pero lo deseaba, mucho. Si podía tener solo eso de él, que así fuera.

***

Sus labios eran perfectos. Pulposos, suaves, hechos para besar. Joder, había soñado con ellos una y otra vez, en los contextos más perversos. Besarlos por primera vez solo confirmó lo que imaginó.

Los lamió sin prisa, dibujando el arco del superior, mordisqueando luego el inferior, levemente más grueso. Su lengua ingresó en la tibia cavidad y se dedicó a una fútil batalla con la femenina, saboreándola, y luego se decidió a explorar más.

Besos suaves trazaron la línea de su mandíbula y el hueco de su clavícula. Ella ronroneó de placer, y los sonidos que emanaban de su boca se le antojaron tan deliciosos como su cuerpo.

Ella torció su cabeza para darle más acceso, y él mordisqueó el cuello grácil hacia su oreja, cuyo lóbulo succionó con fuerza, haciéndola temblar y gemir. Un punto erógeno. Se prometió descubrir todos los que la hacían explotar, uno por uno. Hacer un mapa mental de aquellas zonas que la elevaban, desataban sus cadenas.

Como sus pezones, que parecían hechos del más duro de los metales, o piedras. Diamantes que sus yemas trazaron sobre los senos medianos, estrujándolos con ansias a través de la tela del vestido. Imaginar los rosados pináculos, magníficos, parados para él, esperando para que su boca los succionara sin freno, fue un subidón. No podría estar más duro, más excitado.

Por qué ella pensaría que le había pedido una cita por lástima, estaba más allá de su comprensión. Tonta, tonta mujercita. Era bella, magnífica, natural. No había un punto de exotismo o artificialidad en su belleza. Era su sencilla hermosura, sin afeites, la que el vestido negro realzaba, y el contraste entre este y la cremosa piel era fascinante.

Su cabello largo caía libre sobre sus hombros y daba un marco perfecto para los brillantes ojos y su sensual boca roja. Si le hubieran pedido a él una imagen de la seducción y el deseo, habría dado la de la esta ninfa sin dudar.

Fury se había sentido al borde, enredado en la lujuria desde el mismo momento en que la vio esperándolo, enfrente a su edificio. Hizo lo que pudo por disimularlo; habló poco, aunque su mente activa instaba a su polla a no demostrar con rudeza lo que le provocaba. Pero claramente ella confundió su silencio con desinterés.

Tan bella como él la veía, ella era insegura. Conversadora, curiosa, no soportaba el silencio. Un contraste notable con su parquedad, pero no algo que le molestara. Nada de ella podría hacerlo, a decir verdad. 

Había fuego en ella, uno que no había visto aún, pero que se notó con claridad en la actitud pasivo-agresiva del estacionamiento. Comer al aire libre, en un camión de comida rápida no había sido su mejor idea, por supuesto. Solo a él, que no estaba en su estado mental más claro, se le podía ocurrir llevar allí a la mujer que quería en la cama.

Tendría que haberlo planificado mejor. Su experiencia con el romance no era mucha, casi nula y, en su defensa, él estaba preocupado de que los vieran juntos y los relacionaran, por lo que un lugar anónimo pareció lo lógico.

Se frenó a tiempo de decirle eso, que hubiera sonado como una bomba de desprecio, que no sentía. Él siempre pensaba en función de sus enemigos y de la necesidad de protección de quien lo rodeaba. Esos bastardos de los Riders esperaban una oportunidad, un dato, una distracción para la venganza. Y él, como presidente del club, era su principal objetivo. Si veían a Betty con él, la buscarían, la lastimarían.

Era imperioso que no los conectaran. Debería haber cambiado su rutina hacía mucho, dejar de ir a la cafetería, cambiar su lugar de desayuno. Pero se había vuelto un adicto, ella era su dosis diaria de luz, de normalidad, de belleza.

Ese tiempo en las mañanas, generalmente después de sus flashbacks y pesadillas, era el de mirarla, su burbuja de calma, el único instante de verdadera felicidad que disfrutaba. Él estaba en las tinieblas, en la desesperanza, y ella era lo opuesto. Por esa hora se permitía soñar, creer en un futuro. 

Esa imposibilidad de dejarla ir fue lo que lo llevó a invitarla. No podía domar lo que sentía. Y aquí estaba ahora, abrazándola, besándola, embebiéndose en ella como si el mundo colapsara mañana. ¿Quién decía que no? Y él no se había sentido mejor antes. 

—¿Mi casa o la tuya? —le preguntó ella.

El sonrojo agregaba a la atracción, más aún. Sus labios ligeramente entreabiertos, sus pequeñas manos acariciando su cuello, su aliento cálido y la respiración agitada; ella estaba lista para él. Su polla también, para tomarla, dura y latiendo, y sus testículos dolían tanto que apenas podía pensar.

—La tuya—respondió, separándose con desgano para encender el motor.

No la llevaría a su casa. Eso era… demasiado íntimo. Dar una entrada que no podía hacer. 

—Bien—susurró ella, sin hablar más.

Su fragancia deliciosa, delicada, lo rodeaba. Flores, vainilla, un aroma suave pero poderoso al mismo tiempo. Como ella. Podrían haber tenido sexo en el asiento trasero. Su camioneta era enorme. Pero eso… Eso se sentía mal.

Ya había hecho algo imperdonable haciéndola sentir mal al traerla aquí, a un lugar vacío y oscuro en su primera… En su única cita, se corrigió. No la haría sentir barata, sin valor, porque no había algo más lejos de la realidad. 

Ahora, se concentraría en hacerla suya por la noche, adorar su cuerpo, para crear una memoria que pudiera revivir en sus tiempos de soledad. Necesitaba perderse, enterrarse en su coño, sentirse vivo, respirarla. 

Olvidar su mierda, liberarse en sus brazos. Ella era la única mujer que le había hecho sentir, soñar, desde que volvió de Irak. Tenía que dejarla ir, pero para eso, primero tenía que saborearla, follarla hasta agotarse.

SIETE.

Una atmósfera plagada de tensión y deseo los envolvió mientras cubrían el trayecto hasta su casa después de ese beso abrasador, el más intenso de su vida, que pareció haberla enviado directo a otra dimensión, porque se sentía como en una nube.

Betty no podía pensar ni elucubrar nada que no fuera entregarse a ese hombre, literalmente, y apagó cualquier alarma o advertencia que su pobre cerebro le pudiera enviar. Había pensado por mucho tiempo, sin sentir, sin disfrutar, calculando. Quería una noche de pasión voraz, que la consumiera, aunque lo lamentara luego.

Su mano temblaba al empuñar las llaves, y abrir le costó, él a su espalda, presionando su obvia erección contra su cuerpo, que ardía solo de pensar en lo que se venía. Cuando estuvieron adentro, él pateó la puerta tras de sí, su mirada predatoria sobre ella, que se mantuvo inmóvil a la espera, como el cervatillo que ve acercarse a la fiera y no puede huir. No quería huir.

Fury se movió con agilidad, quitando su chaqueta, y luego la alcanzó, abrazándola, para luego descender hasta sus glúteos, que masajeó, y luego acunó con ambas manos, elevándola y apretándola contra sí, caminando hasta apoyarla contra una de las paredes. Ella no perdió tiempo y envolvió sus piernas en sus caderas y sus brazos en su cuello, atrapándolo en su trampa como si su vida se le fuera en ello.

Él asaltó su boca, besando, lamiendo, mordisqueando, sin piedad, con la propiedad del que se sabe dueño y señor, haciendo vibrar todas sus terminales nerviosas, que gritaban de placer. Sus pechos unidos y sus manos en mutua exploración, no había superficie que no estuviera en contacto, aunque la ropa comenzó a mostrarse un estorbo intolerable.

Sin dejar de besarlo, Betty acarició su espalda y deslizó sus manos para colarse por debajo de su remera, tocando por primera vez su piel, cálida, disfrutando de las suaves mesetas que eran sus músculos. ¿Cómo se podía ser tan perfecto, tan sensual? Y por esta noche, por algunas horas, suyo para explorar y disfrutar.

Su necesidad creció, salvaje, potenciada por la lujuria que leía en los ojos masculinos, que debían ser reflejo de lo mismo que la recorría. Dos cuerpos en sintonía, instintos desbocados buscando salida y liberación, impulsos que chocaban, eso eran, y estaba bien. No pienses, disfruta, toma lo que quiere entregarte, entrega lo que sientas y desees, sin control, sin miedo.

Ah, sus manos en sus pechos, acariciando sus pezones con leves roces de sus pulgares, llevó fuego a su sangre, y gimió, cerrando sus ojos, mientras él apagaba los sonidos con su boca, apretando su nuca más, sin despegarse. Nada que objetar, moriría feliz besada por él.

Su mano, grande, áspera, recorrió la parte trasera de uno de sus muslos y se acercó a su zona media, aún apretada entre ambos. Sin esfuerzo, se coló por el escaso espacio y movió el escaso material de sus bragas para acariciar su coño. Una pulsión eléctrica la hizo estremecer y jadeó, echando su cabeza atrás, despegándose de sus labios.

— ¡Fury! Ah, Dios….

Él no respondió, mirándola salvaje, bebiendo de sus expresiones, y sus dedos siguieron explorando su vulva, empapándose de sus fluidos, porque estaba más húmeda que nunca, excitada hasta el delirio. Él inclinó su cabeza y la hundió en su cuello, mordisqueando la piel, y luego lamió esta hasta detrás de su oreja, sin que su otra mano dejara de hostigar su pezón. Eran olas de placer proviniendo de distintos sitios, pero que coincidían en el centro mismo de su cuerpo.

—Voy a follarte, nena. Ahora—murmuró en su oreja, su aliento haciendo cosquillas.

Como si necesitara más estímulo. Betty se sentía en un espiral, todos sus sentidos exaltados y en alerta máxima.

—Dormitorio—susurró ella, señalando la puerta que conducía a el con un gesto de su barbilla, y Fury no esperó un segundo.

La bajó y ella sintió la pérdida de su calor, pero enseguida la tomó de la mano y la llevó con él, dejándola a medio camino entre la puerta y la cama, donde se sentó.

—Desnúdate para mí, hermosa—le ordenó, sus ojos opacados de deseo, barriendo su cuerpo de pies a cabeza.

No era inmune, Betty lo veía. Su rostro tenía una tensión diferente a la habitual, sus labios se abrían y cerraban, igual que sus manos, y el bulto gigante de su pelvis delineaba su polla sin disimulo. Ella mordió su labio.

—Tan hermosa. Quiero ver si ese rojo de tus mejillas también tiñó tu cuerpo, nena. Desnúdate, anda.

No dudo más, no tenía sentido. Si él quería verla, lo complacería. Llevó sus manos a la espalda y bajó la cremallera con lentitud, para luego lidiar con los tirantes, moviendo sus brazos, y luego, lentamente, meciéndose, bajó la prenda, haciéndola correr por su torso, cintura, caderas, y luego agachándose, por sus muslos, hasta quedar apenas con sus diminutas prendas íntimas.

Se incorporó, erguida frente a él solo con su tanga y el corpiño, elevando su cara para observar la reacción masculina. Lo que vio la erizó, le hizo secar la garganta. Él estaba inmóvil, pero alerta, y mordió sus labios, y luego los lamió.

—Hermosa—sentenció, y ella se sintió así, porque vio que de verdad lo pensaba.

Por primera vez en años, se sintió bonita, apreciada. Esos ojos no mentían, esa expresión no engañaba.

***

¡Joder, joder! Ella era un sueño erótico vuelto realidad. La imagen de su vestido cayendo como si fuera una cáscara, desnudando su cremosa piel y dejando al descubierto su cuerpo hecho para pecar era la imagen más arrebatadora que Fury había visto nunca.

Tenía problemas para respirar, porque cada capa de ella que descubría lo conmovía y transportaba. Esto era más de lo que esperó sentir, mucho más. Frente a él, tímida pero valiente, bella como nadie, era perfección. La suave curva de sus senos llenos, su pequeña cintura, que seguro podía casi rodear con sus manos, las caderas hechas para rockear su mundo, muslos entre los que podría morir feliz. Belleza. 

Se incorporó, consciente de la erección que restringía su movimiento, atrapada en sus jeans, y extendió su brazo para tomar su mano y traerla hacia él. Sus dedos trazaron el delicado tatuaje debajo de su ombligo. Una mariposa con sus alas abiertas, pero el cuerpo dibujado como un pequeño moño negro. La miró, una muda pregunta en sus ojos.  

—Una vieja, triste historia.

La emoción en sus ojos le dijo que no era el momento. Había dolor tatuado en esa solitaria mariposa. No era solo un dibujo sin sentido. Pero se rehusó a saber. Era tiempo de idolatrar el cuerpo de la mujer que había mirado con hambre por tres meses. De follar a la que campeaba con libertad en sus fantasías.

Quitó su corpiño con torpeza, ansioso por disfrutar de esos hermosos picos, enhiestos y firmes, y su boca no perdió tiempo, envolviendo el pezón rosado y duro, sorbiendo, mientras su lengua lo envolvía en círculos y se aseguraba que las sensaciones la arrasaran, potenciadas por sus dedos en el otro.

Los suaves gemidos le contaron de su acierto. Ella se rendía, respondiendo a sus toques, y eso era un jodido subidón. No había postureos en ella, nada de falsedad en la forma en que sus ojos se cerraban y abrían, brillosos, o su boca se partía y emitía soniditos de placer.

Ah, quería beber de cada gesto, de cada señal de su deleite, de cada paso que la llevaba al éxtasis. Quería ser dueño de cada gemido, cada temblor, cada gota de fluido que ella emitía.

—Voy a saborearte ahora, belleza. Muero por sentir a qué sabes, aunque presiento que es a gloria.

Sin rodeos, perdiéndose en su propio deseo, tomó las cintas del breve tanga y lo hizo trizas, aunque se cuidó de guardarlo en su bolsillo trasero. La levantó para posarla sobre la cama, y dobló sus piernas, separándolas con cuidado para apreciar por vez primera su centro. Sus ojos devoraron el coño rosado y húmedo en el que deseaba perderse sin tiempo. Su lengua mojó sus labios.

—Oh, joder, esto es… ¿Tu coño está caliente y húmedo para mí, nena? ¿Para que lo coma, para que beba la ambrosia que fluye de tu cuerpo? Porque yo estoy más que listo.

Su voz sonó ronca y hasta extraña a sus propios oídos, pero había emociones fluyendo por todo él, y el deseo lo tenía al borde.

—Estoy lista—ronroneó, y fue demasiado.

Se hundió sin más preámbulos y lo primero fue lamer toda su raja con la punta de su lengua, como si fuera un estilete, accediendo a su humedad, que tragó sin dudar.

—Mmm, exquisito. Miel de la pasión. La mejor que probé jamás.

No había otra definición. Dejó pasar el pensamiento de que probablemente este sabor lo inhibiría de probar cualquier otro. Se concentró en crear una fiesta en su coño, sus manos sosteniendo sus muslos para que no se cerraran, conteniendo los temblores que la asediaban.

—Ahhhh, Fury… Más… Más

Todo le daría, porque todo lo quería. Se concentró en hacer pequeños círculos y ochos sobre su clítoris hinchado, y sus gemidos crecieron para hacerse gritos elevados, y él intuyó el momento previo en el que el orgasmo estalló, porque ella se inmovilizó levemente, para luego sacudirse y gritar, tirando su cabello con una mano y apretando su cabeza con sus muslos para que no cesara en su tarea, elevando sus caderas mientras volaba alto.

—Así, así… ¡Furyyyyy!

Su nombre en esos labios, justo cuando se corría por el placer que él le proporcionó fue gloria, y hubiera rugido de satisfacción, si no hubiera estado ocupado. Enlenteció sus lamidas a medida que ella aminoraba sus temblores, y se incorporó.

Pasó el dorso de su mano por su boca, pero no sacó toda la humedad, ni el gusto, que paladeó con deleite. La besó, buscando que ella fuera consciente de su aroma en sus labios, y la mirada desnuda y expuesta llevó tibieza a su corazón. Sacudió la sensación, y sonrió.

—Hora de pagar, nena.

Ella sonrió, y sin arredrarse, se sentó en el borde de la cama y llevó sus manos a su cinturón, desprendiéndolo, y luego bajó la cremallera. Quitar los jeans fue difícil porque su erección era una carpa enorme, pero cuando liberó su miembro, este osciló arriba y abajo, y ella rodeó sus dedos en la base.

Luego lo miró y partió su boca para envolver el glande, que redondeó con su lengua, distribuyendo el líquido pre seminal por toda la corona de su polla y luego hacia arriba, a medida que engullía su largo, pulgada por pulgada. Fury sintió la corriente de placer atravesar su bajo vientre y su espalda, llegando a su cerebro, apagándolo.

—Despacio, preciosa, no quiero pasar vergüenza hoy, corriéndome como adolescente. Pero tu boca…—Cerró sus ojos.

Ella no respondió, concentrada en devorarlo, sus labios avanzando. La imagen era delirante, una que guardó para cuando ya no la tuviera, como su tanga. La mitad de su polla en su boca, la otra envuelta en su mano, su miembro una barra de hierro.

Sus ojos en él, escaneando cómo se sentía, sexis, intensos, contaban que quería llevarlo al límite. No pudo contener el vaivén de sus caderas, y le folló la boca, algo rudo, profundo, buscando su garganta, hundirse en ella.

— ¡Eso, así! Abraza mi polla con esa boca codiciosa, hambrienta. Prepara mi pija para que te folle bien, muñeca. Haz crecer mi miembro para que te llene y te inunde.

El vocabulario sucio no era lo suyo, pero surgió natural y los incitó a ambos, si la desesperación con la que lo chupaba era muestra, que lo era. Cuando la tensión se volvió peligrosa, retiró su pene de la boca, antes de correrse. Eso sería en otro momento, pensó, para luego recordar que no lo habría. No debía.

Se quitó la ropa en un parpadeo, y volvió hacia ella, que ya estaba tendida en la mitad del lecho, hacia donde avanzó, dejándola debajo de su cuerpo, pero no la apretó. Deslizó un dedo en su coño y lo introdujo por el canal que pronto tomaría su polla. Apretado, como un guante. Buscó su punto G mientras su pulgar acariciaba el pequeño punto que era el clítoris.

Su boca se ocupó de sus pechos, mordisqueando uno y otro, chupando para dejar algunas marcas en su piel, huellas de su paso, de forma casi inconsciente. Ella gimió y se retorció, sus manos acariciando sus pectorales y abdominales, sus piernas restregando las suyas, inquietas, abriendo su cavidad más y más para que él anidara allí.

Al borde de estallar, así estaba, y si no se hundía hasta sus testículos, se correría sin más. Se retiró impaciente y buscó un condón en el bolsillo de sus jeans, que deslizó por su pene bajo su escrutadora mirada, y volvió a ella como un rayo. Se colocó entre sus piernas y guio su polla hasta la entrada, haciendo que la punta entrara en ella con suavidad y lentitud.

La vagina más estrecha que hubiera follado, eso era seguro, y obligó a su cerebro a despertar para que ordenara a su otra cabeza a que fuera más lento. No quería lastimarla, quería llenarla de placer, dejar en ella lo mejor de sí, el mejor recuerdo. Un polvo para la memoria; para él ya lo era.

—Joder, preciosa, estoy tratando de ir despacio, pero tu coño me traga y me quiere apretar—gruñó.

Ella lo envolvía como un guante perfecto, amoldándose, cediendo, aceptándolo, y la necesidad de pujar profundo, hasta llegar a su centro mismo, lo urgió. Suave y profundo primero, fue aumentando los empujes hasta que casi era un martillo neumático hundiéndose con fuerza brutal, rugiendo y gritando su deseo, su lujuria nublando todo, excepto su placer.

Betty lo recibía sin protesta ni dificultad; se aseguró de ello; sus caderas lo encontraban cada vez, gimiendo de placer, sus ojos enfebrecidos, probablemente como los suyos. Quería tomarlo todo, probarlo todo, por lo que quitó su polla rápido y rio ante su protesta, pero fue solo un segundo el que le tomó girarla para ponerla sobre su estómago.

—En cuatro, preciosa.

Lo obedeció sin dudar, y cuando la tuvo sobre sus rodillas y manos, volvió a penetrar su suave coño, más abierto, y se hundió hasta el escroto, retomando el ritmo demoledor, asegurándose de que sus dedos incitaran su zona de placer.

Estaba cerca, muy cerca, pero quería que ella tuviera su orgasmo primero. Fueron unos segundos hasta que la sintió deshacerse en su polla, sacudiéndose y gimiendo, su cabeza echada atrás, su espalda arqueándose y su culo estremeciéndose. La imagen lo llevó directo a la gloria, y cuando ella gritó su nombre, él rugió:

—Sam, preciosa, di mi nombre, Sam.

Fue instintivo, un resbalón de su conciencia, pero se sintió bien. Perfecto.

-¡Saaammm!

Él se corrió entonces con la fuerza de un vendaval, derramando en el condón su semilla como si fueran disparos, la mente en blanco y la visión difusa, sus rodillas flojas. Se recuperó relativamente rápido, y con renuencia se retiró, deseando permanecer en la fuente de placer. Una sensación de maravilla lo permeó. 

—Tan hermoso, nena, sublime—susurró, abrazándola y corriendo la mata de cabello para besar el punto detrás de su oreja.

Se incorporó para quitar el preservativo y anudarlo, y dispuso de él en la papelera que encontró en el pequeño baño. Retornó a la cama y yació sobre su costado, cara a cara con ella, acariciando la piel de su rostro con ternura. Lo que esta mujer le había hecho sentir… Era demasiado. Perfección.

—Fury… Sam… Eso fue…

Ella parpadeó, y él percibió su emoción.

—El mejor sexo de mi vida, nena—indicó, aunque sus ojos se hicieron esquivos.

No quería que ella leyera en él la misma emoción. Había sido claro, aunque ahora él mismo no lo estuviera. Una vez. Una noche, se corrigió.

—Yo nunca había tenido dos orgasmos—dijo ella, frunciendo sus cejas.

—Habrá más. Dame unos minutos

Si se iba a permitir solo una noche con ella, sería entera. Necesitaba más. Follarla hasta que su polla estuviera sin fuerzas, vacía, y su cerebro forjara recuerdos suficientes. Aunque, para ser honesto, empezaba a temer que suficiente no era una palabra que pudiera usar con Betty, con lo que ella le provocaba, con lo que ella encendía en él.

OCHO.

Betty despertó sintiéndose aturdida y un tanto dolorida por sus zonas más privadas, lo que no hizo más que recordarle la noche vivida. Se estiró, y sonrió, extendiendo su mano por inercia para buscar al causante de sus nanas, pero no encontró más que vacío. Y frialdad, que le indicó que él se había ido hacía mucho, sin despedirse. Miró su reloj sobre la mesilla de noche. 6 de la mañana. 

Suspiró y un estremecimiento la recorrió. Había sido la noche más memorable y fantástica de su vida, y Sam era la razón. Sam. Descubrió su nombre en medio de la pasión, justo cuando cursaba el orgasmo más removedor de todos. No pudo más que reírse de sí misma al considerar lo corta y poco placentera que había sido su vida sexual hasta entonces.

Hasta él. Sam, Fury, el motociclista que había hecho nido en sus fantasías, y ahora en su realidad. No importaba lo poco que tuviera para comparar, decidió. Nadie podría igualarse a él, nunca. Había sido especial, único. La había hecho volar, soñar, gozar, de tal manera que lágrimas y risas habían coexistido anoche en gloriosa combinación.

Ah, la noche había empezado mal, terrible; una cita para el olvido, la primera hora. Pero luego… Había sido más que sexo vacío, al menos para ella. Él no solo tomó. Se preocupó de complacerla, de despertar cada centímetro de su piel, de adorar cada zona de las que la hacían vibrar.

Ni ella sabía que tenía algunas zonas que, bien trabajadas, la elevaban al éxtasis. Había sido… educativo, entre muchos otros adjetivos. Cinco orgasmos. ¡Cinco! Tres horas de fricción, de besar, lamer, acariciar, morder, succionar.

Betty había tenido pocos hombres antes de anoche, y cualquiera de ellos eran sombras al lado de Sam. Uno había sido el padre de su hijo… Del hijo que no pudo abrazar. El amor de su juventud, su novio del colegio, el que la abandonó apenas supo de su embarazo y cuando se negó a abortar. La Naturaleza se encargó de eso, tristemente, meses posteriores, cuando estaba sola.

Por dos años se cerró al sexo, a los hombres, y entonces se forzó a probar de nuevo. El resultado no había sido nada bueno, porque el egoísta marrano al que se ató demostró que su gusto en hombres era un asco. Eso la hizo concluir que no valía la pena enredarse en los brazos de cualquiera, pues las decepciones esperaban a la vera del camino. No necesitaba un hombre, ni para el sexo ni para mantenerse. Fue cuando compró a PAP, su polla a pilas. La mejor adquisición en años.

Entonces llegó a Sacramento, y conoció a Sam. La atracción fue inmediata, y la experiencia de anoche le mostró que, si bien PAP era bueno y confiable, estaba lejos, muy lejos de Sam. Su hombre Furia.

Suspiró. Un hombre alfa, dominante, generoso, apasionado. Uno que hablaba más en la cama y en el momento de la pasión que en la diaria. Y cómo hablaba. Tembló al recordarlo

No se le ocurría parte de sí que él no hubiera tocado o besado. Pechos, coño, boca, lo usual, pero también sus pies, sus muslos, su espalda, sus glúteos. Su lengua, sus dedos en ella, recorriéndola, adorándola con intensidad y cuidado. Él se corrió en su coño y en su boca, y ella tragó su semen sin dudar, ansiosa de todo lo que quisiera darle.

Se estremeció, y abrazó su pecho, pensativa. ¿Se había comportado como una cualquiera, como una puta barata? Se mordió la parte interna de la mejilla, preocupada ahora que su mente trabajaba. ¿Habría sido tan maravilloso para él como para ella? ¿O había sido una noche más con una mujer ansiosa y solitaria que hacía mucho no tenía sexo?

¿Qué caso tenía pensarlo? No había remedio, y ella estaba en paz consigo misma, y saciada. Se incorporó y caminó hasta su baño. Si no se duchaba ya, llegaría tarde al trabajo. E iba a ser un largo día, porque la esperaba un turno doble. Tendría que evitar soñar despierta justo el día que más tenía para hacerlo. 

***

La realidad fue peor que la perspectiva; en verdad fue un día interminable. Rhonda se reportó enferma y Betty tuvo que trabajar por dos durante los dos turnos, porque el abusador de su jefe se rehusó a llamar un relevo. ¿Para qué pagar otro salario si la tenía a su disposición? No era como si pudiera negarse y echárselo más encima. 

Este trabajo, mal pago como era, era el único que pudo conseguir. Se había esforzado por buscar uno mejor, pero no era fácil. Si hubiera terminado el colegio, o hubiera podido estudiar para forjarse un título, una carrera, otra sería la historia. 

Tantos sueños que había tenido. Tendría su propio negocio, una linda casa, encontraría al amor de su vida y tendría dos hijos preciosos, ese era su plan. Entonces se había enamorado y confiado en su primera pareja, y el error había sido garrafal. Confiar le había costado sus sueños y su vida como la conoció hasta los 17.

Podría haber asumido la traición de aquel en el que confió. Podría haber tolerado y asumido la furia de su familia y su abandono si eso significaba que tenía a su bebé en sus brazos. Porque lo amó desde el inicio, no importa cuánto problema o dolor atravesó; ella adoró sin límites el pequeño ser que crecía en su tripa. No así sus padres, o el gestor de la criatura. Todos querían que abortara. Esa fue la condición que su padre le dio para poder seguir viviendo en su casa.

Ah, oscuros, tristes días esos. Había hecho lo mejor que pudo, pero a sus diecisiete, sabía tan poco de todo. Asumió que no tenía a nadie, así que se fue en busca de un albergue. En uno estaba cuando el sangrado y el dolor inenarrable la atravesaron. La buena mujer a cargo del sitio la ayudó, pidió asistencia, pero no había nada que se pudiera hacer.

Un aborto espontáneo que casi la mató le arrebató a su hijo. Nadie apareció a apoyarla, a pesar de que la asistente social contactó a su familia. Ella estuvo muerta para ellos después que los hizo caer al fango, en sus palabras de despedida. La habían botado como basura, como si no fuera parte de sus vidas. Ser consciente de eso la había partido al medio. Sufrió una doble pérdida esos días.

Cuando se recuperó dejó la ciudad y su vida pasada detrás. Se curó, y la única memoria que atesoró era la que importaba, la de su pequeño nonato. Creció, consiguió trabajo tras trabajo alejándose de sus raíces buscando un lugar donde establecerse. Uno nuevo, tranquilo, donde encontrara la paz que necesitaba. Después de su experiencia con el imbécil con el que trató de nuevo, llegó a Sacramento, consiguió su trabajo en la cafetería, conoció a Rhonda. Y a Sam, su Fury.

—Betty, despierta, por favor—gruñó su jefe, trayéndola a tierra—. Me voy ahora. Termina de lavar la vajilla y cierra el lugar.

Asintió. Solo dos clientes permanecían, y estaban guardando sus cosas, porque era la hora del cierre. En media hora terminaba todo y podría irse a su casa. O eso pensó, hasta que escuchó la campanilla que indicaba la entrada. Se maldijo por no haber dado vuelta el cartel que indicaba el fin de la jornada

—Estamos cerrando—se dio vuelta y se quedó helada—. Sam…

Estaba aquí. Por la tarde, como nunca. Cuando no lo vio en la mañana no le extrañó, y se preguntó si lo vería al otro día. ¿Cómo sería el encuentro? ¿La miraría, la saludaría, sería frío como hasta el día anterior? Pero él estaba aquí ahora, mirándola, evaluándola. 

—Ese jefe tuyo es un inconsciente. ¿Cómo puede irse y dejarte sola para cerrar, sin apoyo?

—Nada que no pueda manejar—dijo ella, sin dejar de mirarlo.

—No lo dudo, mujer. Pero es peligroso.

Ella sonrió, tocada por la veta de preocupación que leyó en esa frase.

—Cierra el lugar. He estado esperando por ti. 

¿En verdad? Ella procuró que la excitación no la ganara, ni que en su faz se notara la tremenda repercusión que esa frase tenía. Se mordió el labio. Había pensado en él todo el día, la mayoría del tiempo con incredulidad, pensando que era demasiado bueno para ser verdad.

Pero él estaba aquí, y eso era bueno. No era solo una noche. Tal vez dos. No importaba. Tomaría lo que le fuera dando, aunque sonara a limosna. Apagó las luces y tomó su bolso, y lo siguió a la puerta del frente. Cerró el lugar y lo miró.

—Voy a mi casa. Necesito un baño.

No sabía que planes tenía, a qué había venido, qué le diría, porque solo la miraba y la seguía. La ansiedad la comenzó a carcomer, pero se contuvo de hablar y preguntar, como quería.

—Te acompaño—Asintió—. ¿Dónde está tu auto?

Ella señaló el viejo Ford que había comprado el año pasado. 

—Carajo, qué pedazo de mierda—gruñó él, meneando la cabeza, haciéndola sentir fatal.

—Lo sé. Pero me sirve.

No siempre, claro. Era un vehículo porfiado y con muchos problemas, que fallaba varias veces al mes. Cuando eso pasaba, caminaba. Le gustaba ejercitar, era bueno para la salud, potenciaba el corazón, y era gratis.  

—Mujer—él le llamó la atención.

Dios, otra vez en su mundo.

—Lo lamento. ¿Te llevo? 

Él negó y señaló su motocicleta. Oh, caray, era una preciosidad. Negro y cromo por todos lados. Tan impresionante como él; hablaba de libertad, de rebeldía, de otro mundo.

— ¡Qué bonita!

—Las motocicletas no son bonitas, mujer. No es una palabra para definir al bebé de un motero. 

— ¿Bebé?

Okay, eso sonaba raro. ¿Eran acaso celos lo que sentía? Imposible. 

—Tú vas adelante, Betty.

Se apuró a llegar a su Ford y abrir la puerta, dando arranque para encender el motor, lo que tomó tres intentos, pero finalmente lo hizo. Condujo con cuidado, su mente vagando de idea en idea, mirando a cada instante su retrovisor. La elegante figura en cuero negro en su motocicleta la seguía como una sombra. 

Tenía muy poquito en su casa para invitarlo, pensó. Un par de cervezas, algunas sobras de pizza, papitas. Debería haber traído algo de la cafetería, pero él la sorprendió y su cerebro entró en cortocircuito. La próxima vez lo tendría en cuenta.

No sabes si habrá otra vez. Tranquila, Betty, sin enloquecer. A disfrutar la noche sin pensar en mañana. Buen consejo de su mente que no podía olvidar. Cuídate, cuida tus emociones. No permitas que él se instale en tu cabeza. Ay, carajo. Ese consejo ya era menos útil, porque llegaba tarde.

Bueno, está bien, ya está ahí. Pero no puede anidar en tu corazón. Solo en tu cuerpo. ¡No te atrevas a comprometer tu alma, Betty! Mmm, se estaba volviendo un tanto loquita. Se rio, nerviosa, excitada, alegre. Todo eso estacionada frente a su edificio. El golpe en la ventanilla la sorprendió. Sam estaba mirándola, sus hermosos ojos entrecerrados. Ella sonrió y él le abrió la puerta. Un caballero, además

—Espero que esto de perderte en tu cabeza no te pase cuando manejas.

—No, en general no.

—Vamos—ordenó.

Mandón.

Caminó con largas zancadas, su mirada escaneando los alrededores, en alerta. Había en él algo de militar, le pareció, de hombre acostumbrado a la rutina, a la disciplina, a lidiar con el peligro. La hacía sentir protegida, por cierto. Nada como tener al lado a un hombre enorme, con clara capacidad y fortaleza, atractivo.

—Pensé que no vendrías aquí otra vez—dijo ella, dándole la espalda mientras abría, tratando de sonar casual, aunque se moría por escuchar su respuesta.

—Yo también—susurró él, tal vez más para sí mismo que en respuesta—. Yo no repito.

¿Qué se suponía que significaba eso?

—Ahora lo estás haciendo—señaló lo obvio.

—Sí.

No había claridad, ni compromiso, ni promesa en el monosílabo, pero aquí estaba él. Tenía que significar algo, ¿no? Aunque aún no supiera qué. 

NUEVE.

No debería estar aquí, no otra vez. Lo tenía más que claro, había luchado consigo mismo para frenarse, el día entero. Pero era débil, no podía resistir siquiera 12 horas la tentación que ella significaba. ¡Ni siquiera un jodido día! 

Podría achacar la debilidad a la lujuria, pero era una excusa pobre, y no porque no quisiera follarla otra vez. Quería, vaya que sí. Sus pobres testículos habían estado azules desde el mismo momento en que la dejó durmiendo plácidamente, a las 3 a.m. Saciada, desplegada en la pequeña cama, su culo contra su pelvis, su cabello contra su pecho.

Se había permitido hacer cucharita, acunarla, por espacio de casi una hora, hasta que decidió que no podía seguir allí. Se tuvo que arrancar del lugar, para ser honesto, porque la calma que sentía no la había experimentado en años. 

¿Qué mierda le pasaba? Él no era un hombre de dormir con una mujer en sus brazos. No follaba a una mujer dos veces. Hasta hoy. Bien lo dijo ella. ¿Sería que su pene tenía una mente propia y se imponía al cerebro? No hablaba nada bien de su cabeza, pero ya se sabía que la pobre tenía sus traumas. Suspiró.

Pero si tenía que perder un poco la senda, no estaba mal que fuera por esta mujercita dulce, hermosa, suave, que se había derretido en sus brazos y entregado para darle los mejores polvos de su existencia.

Había succionado su polla sin dudar, imbuida con la tarea, con entusiasmo si no mucha técnica, pero justamente por eso era más excitante. Delirante. La hermosa Betty, pequeña, sensual, de rodillas para él, con su miembro en su boca, acariciándolo con su lengua y sus labios, disfrutando, tocándose, complaciéndose… Lo había hecho correr sin control. ¿Cómo no volver a algo así? 

La había poseído varias veces después de la primera, disfrutando de su coño, comiendo de su sexo de la manera más metódica, su lengua y dedos haciéndose dueños de su vulva, de su clítoris, de su interior, marcándolos, sin prisa, hasta que ella estallaba. Habían sido horas de locura, de descontrol, de entrega, y eso no se agotaba en una noche.

Fue esta idea la que lo incitó a ir por ella, a buscarla otra vez. Había quedado fascinado y fijado en cada minuto, cada gemido, cada caricia, cada beso de esa noche. La esperó por espacio de más de una hora fuera de la cafetería, frustrando cada cinco minutos la orden mental que lo instaba a moverse, a tomar su Harley y perderse en la carretera para no cometer un error. Había una parte no consciente que le decía que el error era huir de lo que sentía.

Cuando vio que su jefe se iba y ella quedaba sola, supo que había hecho bien. El hombre era un desconsiderado, acostumbrado a exprimir a sus empleados, y a ella en particular, parecía. ¿Sería algo regular el que tuviera que trabajar tanto? Su casa era humilde, pequeña, y nada de lo que usaba era nuevo.

Pero lo que más le preocupó era la exposición que estar sola implicaba. Las malas cosas pasaban. ¿Y si alguien decidía que era el momento de robar? ¿O violarla? Había amenazas en todos lados, y más en la noche, para una mujer frágil.

La idea de que él le traía peligro lo molestó. Que alguien la considerara un blanco por su causa lo hizo estremecer. Tienes que evitarlo. Ella es tuya para proteger, para cuidar. El pensamiento se generó de la nada, pero lo sacudió.

Ella no es mía, se repitió con decisión, varias veces. Es un medio para un fin. Liberar mi libido, mi pasión, drenar las fantasías que me permití con ella. Tal vez me lleve más de una vez, es normal.

Como fuera, no era una más en su cabeza, aunque no pudiera darle el tiempo y el espacio que merecía en su vida. Él era un hombre roto, sin expectativas, asolado por un síndrome que lo hacía inestable. Ella merecía mucho más, mucho más.

Se había bajado de la moto, había ido por ella, la había tenido que sacar del ensueño en el que caía, dos veces. Sonrió. Su mente tendía a irse a las nubes, y sus pensamientos a rodar sin filtro por su boca. Era espontánea, curiosa, conversadora. Lo quería hacer hablar, que confesara lo que no podía, que le explicara por qué estaba aquí otra vez. Le mostraría.

—Cerveza—le ofreció, esta vez sacándolo ella de su distracción—. No tengo mucho para ofrecerte, me temo. Para comer, solo algo de pizza—se disculpó, sin necesidad. 

—No estoy aquí por esa clase de comida—le respondió, y el adorable rojo de sus mejillas y la apertura de sus ojos lo hizo sonreír.

Disfrutaba de afectarla, de ruborizarla, de ver cómo sus ojos brillaban y la punta de su lengua mojaba sus labios. De cómo se excitaba y sus pezones se convertían en flechas que querían atravesar la tela. ¡Ah, joder, aquí estaba otra vez, excitado sin remedio! ¿Quién afectaba más a quién?

´—Oh… Okay.

—Tan pocas palabras para alguien tan expresivo—le tomó el pelo.

—Mmm, no estoy acostumbrada a hablar de… Ya sabes… De todas maneras, no hablo tanto como dices—frunció el ceño. 

—Sí, lo haces. Dúchate, te espero en la cama. No te seques, te quiero húmeda y desnuda para mí.

—Ay, mi Dios…—ella tragó grueso, inmovilizada, pero luego corrió al dormitorio, perseguida por su carcajada.

Una que lo tomó por sorpresa, y lo maravilló. Hacía mucho tiempo que no sentía esta liviandad, esta alegría, esta calma, unida a un hambre sexual como pocas veces. Ni siquiera tenía claro que algo o alguien lo hubiera excitado tanto como Betty.

Bebió su cerveza, caminando y examinando el apartamento. Era un lugar humilde, pequeño. Limpio, algo desordenado, con unas pocas explosiones de color en almohadones y cuadros. El comedor y la cocina eran todo uno, separados por un mostrador. El baño y el dormitorio eran el resto del lugar.

Era suficiente para ella, tal vez. O lo que podía pagar, probablemente. Y ese auto que se caía de abolladuras era una bomba de tiempo. No era seguro. No había fotos de su familia, ningún rastro de su pasado en imágenes. ¿No tenía familia, nadie que se preocupara por ella? Eso parecía.

No es algo de lo que tengas que preocuparte. Nada de charlas de diván, nada de intimidad. Evita caer en la trampa de compartir las mierdas de tu vida, o inquirir por las suyas.

Entró al dormitorio y se apuró a desnudarse. Se escuchaba el sonido de la ducha. La idea del agua corriendo por ese cuerpo sensual puso su pene en alerta, otra vez. Parecía que era el estado natural alrededor de esta mujer. Se acostó y lo tomó entre sus dedos, masturbándose con lentitud.

Cuando ella apareció en la puerta, desnuda, sus ojos se entornaron y la observó caminar lentamente hacia él, mientras las gotas de agua se deslizaban raudas por la piel blanca. Ella se hincó en el lecho, las piernas abiertas, invitante, su mirada abrasándolo.

—Las manos detrás, en la espalda. Sin moverse—comandó, y ella no dudó en obedecer.

Oh, cómo lo ponía su sumisión, que provenía de la excitación y no del miedo, de las ganas y no del temor.

Se inclinó hacia ella y su lengua lamió la sedosa piel como si tuviera la sed de un hombre perdido en un desierto por días, absorbiendo las gotas, marcándola con su saliva. Ella tembló sin remedio bajo la tortura, que se agudizó cuando introdujo dos dedos en su coño y tocó su crema, su humedad, y luego los extrajo y se los mostró. ´

—Tan húmeda. ¿Esto es mío?

Ella asintió, y él se llevó los dos dedos a la boca y los chupó con ruido, con hambre. Ella gimió, y más sangre viajó al sur a acumularse en un pene que ya estaba urgido.

— ¿Ves lo que logras, nena? —le dijo, masturbándose con fuerza, rápido, ante la mirada de abierto deseo de Betty. Él se paró en la cama y colocó la cabeza de la gruesa verga en su boca—. Chupa mi polla, hermosa, como si se te fuera la vida en ello.

Ella lo tragó sin dudar, ansiosa, y se atoró en su apuro por tomar todo el largo, por lo que retrocedió, para ir más despacio. Luego fue por los testículos, lamiéndolos, mordiéndolos con suavidad, y engullendo uno y otro, logrando que él jadeara y gruñera de placer.

Necesitaba estar adentro de ella, llenarla, y era una urgencia que no podía frenar. Su mano empujó con suavidad la frente de la bella, y con un plop audible su pene abandonó su refugio. Ella hizo un puchero y él rio, sacudiendo la cabeza, y la empujó para que cayera de espaldas.

Volvió a devorarla, sin dejar rincón o pliegue por cubrir, incluyendo su orificio trasero, que intuyó sería otro espacio por descubrir más adelante. Le tomó pocos minutos de exquisita tarea el que ella espiralara y alcanzara el clímax, y como cada vez, sus ojos no pudieron despegarse de la hembra transida de deseo. Él lograba eso en ella, que volara. Era maravilloso, tanto como su nombre repetido una y otra vez mientras lo hacía.

—Eso, nena, eso—le dijo, excitado—. Grita mi nombre, ¡grita el nombre de tu hombre! —le ordenó, con orgullo y posesividad, de la que no se culpó.

En este momento, esta noche, ella era suya. Suya. Se movió como rayo para conseguir el preservativo y enfundar su miembro, y la penetró en un tris, con una ansiedad brutal que solo se calmaría cuando estuviera hondo, enterrado en ella.

Extendió sus piernas y las puso en sus hombros, y su polla se posicionó como por inercia. Bastó un envión, un simple movimiento para estar adentro, y empujó hasta el fondo, y volvió a salir, y entrar, hasta que el ritmo se hizo demoledor.

—Sam… Oh, Sam, esto…

—Este soy yo haciendo tu coño mío, Betty. Siéntelo, siente como te penetra, se hunde en ti.

— ¡Sí, sí, Sam, hazme tuya, tómame!

—Me encantaría tomarte sin barreras, preciosa—le dijo, sin dejar de follarla—. Que mi pene sintiera esas paredes que lo aprietan, que tratan de exprimirlo para que derrame mi leche.

—Oh, Dios, oh, Dios, sí—gritó ella más agudo cuando él cambió el ángulo de la penetración y sin duda rozó su punto más sensible.

—Estoy cerca, hermosa. Toca tu clítoris, excítate para que explotemos juntos—la instó.

Lo hizo sin dudar, y él estimuló sus pezones, sin dejar de clavarse en ella. Cuando sintió sus testículos vibrar y su semen eyectarse con potencia, ella también se corrió, y él la besó con furia, con dominio, haciéndose dueño de sus gritos, de su orgasmo, de su pasión. Luego, silencio, y minutos de recuperar el aliento y la lucidez, aunque salir de la burbuja que la pasión creaba no era cosa inmediata. No lo intentó.

—Sam, esto es… No imaginé que el sexo pudiera ser tan hermoso, tan maravilloso.

Ella estaba empinada sobre sus codos, mirándolo con ojos enormes, su boca hinchada y su cabello desordenado.

—Lo es, contigo lo es—susurró.

Se incorporó y dispuso del condón, luego se vistió de prisa, sin mirarla. Había demasiada emoción, demasiadas ideas contradictorias pugnando en su cabeza, y no quería dar mensajes que no podría mantener.

—Me tengo que ir.

—Claro—ella sonrió, pero no se le escapó que era un gesto poco natural.

Se le notaba, porque los ojos no brillaban. Estaba siendo un bastardo, insensible y cruel sin necesidad, pero se lo había dicho. Tenía que irse ahora o se perdería en sus brazos, y no podía. No podía.

Estaba agotado, casi sin dormir desde hacía más de veinticuatro horas, y el peligro de dormirse con ella y atacarla en uno de sus episodios era grande. No quería lastimarla, aunque sabía que irse así, ahora, también era hacerlo.

—Betty…—ella lo miró, y él se acercó, levantando su barbilla con un dedo—. Eres tan hermosa, tan pura, nena. Esto fue… increíble. Tú eres increíble, preciosa—la besó con delicadeza—. No soy digno de ti.

— ¿Quién lo dice? —lo inquirió ella, una veta de porfía tiñendo el rostro adorable.

—Yo lo digo, porque es así.

—Podrías estar equivocado. Podríamos funcionar genial, juntos.

—Mereces mucho más. Un hombre entero. 

— ¿Te voy a ver otra vez?

—No si soy tan fuerte como es necesario—le respondió, porque a estas alturas, no estaba seguro de nada.

En realidad, temía que no lo sería, pero tenía que intentarlo, por el bien de Betty.

DIEZ.

Betty se sintió un tanto mejor al ver que si bien él se iba apenas al terminar de follarla, hacía un intento por explicarle. No se lo debía, porque él no había sido sino claro en sus intenciones, y ella lo aceptó.

Había tristeza, preocupación en el rostro masculino. No quería volver, porque no la merecía, eso decía, trataría de no volver a ella, pero se sabía débil. ¿Un hombre así, débil ante ella, que no era más que una mesera con un pasado de tristeza? No lo entendía, pero debía haber fuertes razones detrás de esas palabras.

¿Tenía una mujer, una a la que estaba engañando con ella? Tembló al pensarlo, porque no lo había considerado. Instintivamente había confiado en él, en su honorabilidad, pero… Esperó que no, porque se sentiría la peor del mundo. No lo creía, su instinto la llevaba a creer en él.

Lo conoces hace tres meses, Betty. No sabes nada, salvo que te gusta como nadie antes, demasiado para tu propio bien, y quieres crear una historia de amor donde solo hay lujuria. 

No, no. Esto era más, había más que una atracción casual o sexual entre ambos. Al menos de su lado. Ella sentía una pulsión que era emocional, además de física. Había sido así desde el inicio, desde el día uno que lo vio sentado, enorme y ajeno, con su chaqueta y su mirada fría.

Había cambiado su rutina por ella, o eso decía Rhonda. De venir dos o tres veces por semana, pasó a hacerlo todos los días, invariablemente. Su actitud algo gruñona, seria, observadora, sexy sin pretenderlo, la permeó. Esa vibra masculina, de intensa sensualidad y carisma, que la podría haber asustado, no lo hizo.

Ella no era la típica chica que se moría detrás del rebelde sin causa, o el chico malo. Ella se moría por él. Punto. Era así. Así que deseó con todas sus fuerzas que él fuera débil. Si eso significaba que lo tendría otra vez, en su lecho, entre sus brazos, le deseó debilidad de mente.

Quería estar de nuevo a sus pies, recibir sus caricias y sus besos, escuchar su voz de barítono decirle cosas sucias. Quería su polla llenándola, haciéndola sentir mujer, rindiéndose ante alguien que la consideraba bella, deseable, digna. Betty sabía que ser mujer tenía que ver con muchas más cosas que con el sexo, pero las tenía bien cumplidas, creía ella.

Había crecido, había sufrido, había sobrevivido. Merecía algo de alegría, aunque más no fuera efímera. Era mejor que nada. Intentarlo era mejor que quedarse esperando. Así que aplastó cualquier idea de que había hecho mal, o de que se había apresurado a entregarse, o de que no era racional sentirse tan atada a alguien que se conocía tan poco. Uno estaba atado por años a gente que no dudaba en arrojarlo a las fieras ante el menor tropiezo. 

Probablemente no quería sentirse constreñido a una mujer, a una relación. Podía entender y respetar ese deseo, y si la pasión física era lo que podían compartir, también lo aceptaba. Tenía que decirlo, expresarlo en voz alta para que él entendiera que podía volver a ella sin sentirse presionado, que no esperaba más de él. O sí, pero era un sueño, una fantasía loca, y ella era una soñadora, pero entendía de realidades.

Debería enviarle un mensaje, decirle que aceptaba los términos de la relación. Luego pensó que mejor no; no era inteligente ir tras él, hacerle sentir que lo perseguía. Tampoco para ella. Tenía que armarse de paciencia y esperar los acontecimientos. Forzarse en la vida de un hombre sin invitación no era su taza de té. La única explicación para que estuviera pensando todo esto era lo mucho que la atraía, de una manera loca e inédita.

Lo suyo era la soledad, usar su PAP, nada de sexo real, cero vida social. La suya no era una existencia de alegría y gozo, precisamente. Sin amigos, dejando detrás cada ciudad y pueblo que pisó antes de echar raíces. Rhonda era una compañera de trabajo genial y se divertían y ayudaban, pero no sabía mucho de su vida, en verdad.

Había rechazado amablemente las invitaciones de su compañera a su casa cada vez que las recibió. Temía la conexión, porque con ella venía invariablemente la decepción. Por ello lo que estaba haciendo con Sam era extraordinario, y peligroso para su salud mental.

No confiaba en nadie, esa era la verdad. No era raro considerando lo mucho que la habían decepcionado y herido los que decían amarla. Le habían robado la capacidad de creer en alguien, de dejarse llevar y conducir, de disfrutar con otro más allá de la fachada. La habían vaciado; o ella no había sido capaz de levantarse y cambiar su pisada, su camino. Tal vez hubiera necesitado terapia, pero como casi todo en la vida, eso era caro.

Milagroso era que no hubiera corrido de Sacramento en el instante mismo en que se percató de lo mucho que la atraía ese misterioso motero y cuánto quería saber de él. ¿Sería que estaba cansada de huir? ¿O que estaba en el lugar correcto, en el momento preciso, en la verja de un nuevo comienzo? Vagar era cansador, así como penar a solas, sin más agenda que sobrevivir el día.

Tantas cosas se enredaban y apuraban en su cerebro mientras limpiaba su casa, miraba alguna película, bebía café y comía galletas. Los domingos eran un día fatal, donde los fantasmas del pasado y las inseguridades aparecían sin tapujos, invitadas por la soledad.

Este en particular era un poco más animado, y tenía nuevos temas. Las dos noches seguidas de sexo salvaje y el hombre que las causó danzaron una y otra vez en su mente. La acompañó la esperanza de escuchar el sonido de algún mensaje que nunca llegó, o de un golpe en la puerta que no sonó. Al final del día se fue a dormir lamentando que Sam hubiera encontrado la fuerza para resistir que él parecía anhelar, y la dejaba a ella sin nada.

***

Él no apareció en la cafetería las siguientes tres mañanas, lo que le hizo entender que no había caso en esperar. Betty bajó la cabeza, se dedicó a trabajar y a hacer lo posible para erradicarlo de sus pensamientos. No tenía sentido fustigarse o lamentarse. Era lo que era. Uno no puede forzar a los demás a que sientan igual, a que quieran igual.

Rhonda se mostró sorprendida por su ausencia, notando el cambio en la rutina, pero Betty no le contó sobre su cita y sus encuentros. No necesitaba su compasión, su mirada de lástima, que le dijera que era un bastardo y había alguien ahí afuera para ella.

Trabajaron, como usual, y aún más, porque el jefe estaba fuera de la ciudad. Betty se dedicó a hacer inventario de stock, y Rhonda a atender a la clientela, que ese jueves parecía más que de costumbre.

— ¡Carajo! Mi dios…—dijo Rhonda, logrando que Betty se diera la vuelta para ver qué le pasaba a su compañera, y la encontró con los ojos desorbitados.

— ¿Qué te ocurre, Rhonda? —preguntó alarmada, porque este no era el semblante habitual de su amiga.

Ella la miró, e hizo un gesto con su mentón hacia adelante.

—Trajo compañía.

— ¿Qué?

Sabía que tenía que referirse a Fury, pero tenía que preguntar, y no iba a mirar bajo ninguna circunstancia, porque si estaba allí, no sabía qué decir, o cómo actuar. Lo mejor sería la indiferencia. ¿O no?

—Tu motero—dijo Rhonda, sonriendo, y suspiró—. ¡Y qué compañía que trajo, santa madre de los moteros! Me parece que me voy a presentar, ¿qué me dices? —hizo un gesto sexy con sus cejas, y luego le guiñó el ojo, pero Betty estaba muy distraída.

¿Compañía? ¿Había traído una mujer? Probablemente quería hacerle saber que estaba comprometido, no disponible. Pero, ¡qué bastardo! ¿Era necesario? Tomó aire, y siguió en su tarea, mientras Rhonda balbuceaba cosas incoherentes que ella no escuchaba, el diálogo en su mente nublando todo. No iba a mirar, no era una mujer desesperada.

Si había venido a regodearse, se iba a joder. Estaba acostumbrada a sepultar su mierda detrás de una sonrisa a prueba de balas. Tú y él no son nada, no tienen compromiso. No te debe nada.

Está bien, podía entenderlo, pero no significaba que tenía que ser un hijo de puta con ella, ¿no? Giró para colocar más tazas sobre el mostrador, mientras su mirada barría el local con un aire de distracción que estaba lejos de sentir. No miró para su mesa.

—¿Betty? —Torció la mirada hacia Rhonda, que lucía una sonrisita.

—Ve tú, estoy terminando aquí.

— ¿En serio? Él te está mirando como si fueras un bistec y muriera de hambre.

—No, no es así, y estoy muy ocupada ahora mismo.

—Muy bien, cariño, te lo pierdes.

Se instó a concentrarse en la lista que estaba haciendo. Era importante, había mercadería faltante, tenían que reponerla. Un momento más tarde Rhonda volvió, y le dijo:

—No quiere que lo atienda. ¿Puedes creerlo? Con lo atractiva que soy, un rechazo así, me parte el corazón—Había risa en la voz de Rhonda.

— ¿Qué quieres decir? No puede estar sin consumir, ya sabes lo pesado que se pone el jefe con eso.

—Quiere que lo atiendas tú, específicamente. Te lo dije. Al menos pude ver al otro semental de cerca. Madre mía, qué bonito hombre.

¿Hombre? Su mirada voló a la mesa y prestó atención total. Había traído a otro motero con él, y ambos tenían sus ojos clavados en ella. Súbitamente sintió un escalofrío en la espalda y se sonrojó. Dios… De pronto una idea terrible la hizo palidecer. ¿Por qué traía a otro, por qué ambos la miraban así?  ¿Y si él …? ¿Le habría contado al otro que era una mujer fácil? El pensamiento la hizo enfermar, y una arcada se elevó por su tráquea. Boqueó para evitar vomitar, cerrando los ojos.

—Betty, ¿qué te ocurre, estás bien?

Rhonda elevó su voz y ambos hombres se incorporaron al unísono. Pugnó por recuperarse y asintió, sirviéndose apuradamente un vaso de agua, que tomó lento, y luego respiró hondo varias veces. Ella podía manejar cualquier mierda que el Destino le tirara en la cara, podía. Y si lo que pensaba se confirmaba, era grande y fea.

—No te preocupes, Rhonda. Un mareo, no he comido nada desde la mañana.

Tomó un menú y caminó con serenidad aparente hasta la mesa donde ambos hombres estaban. Sam… Fury tenía el ceño fruncido y la miraba fijo. El otro, en verdad impresionante, tenía un gesto divertido. Plastificó su sonrisa y les extendió el menú.

— ¿Qué puede ser, caballeros?

—Muchas gracias por lo de caballero, cariño. No sabía que había unas señoritas tan bonitas aquí, lo habría hecho mi lugar favorito antes. Ya lo es.

Su sonrisa era abierta, no ofensiva, y contagiaba, y eso la relajó un poco. Los ojos parecían cálidos, y sobre todo había un aire general de relajamiento que la ayudó a no sentirse al límite. Tal vez lo que pensó no tenía asidero.

—Patriot, guarda tu mierda encantadora—la voz gruesa de Fury pareció molesta con su amigo, casi como una advertencia, o eso le pareció.

Esto no afectó al otro, que echó la cabeza atrás y se rio.

— ¿Qué puedo traerles?

—Así que tú eres Betty—dijo el nombrado Patriot, que la miró pensativo, como si la evaluara. Nada turbio o lujurioso en él—. Tengo que reconocer que eres tan hermosa como Fury me dijo. Yo soy Patriot. Colt, en realidad. Soy el vicepresidente de los Reyes de Sacramento.

—Okay, mucho gusto.

—Fury, aquí, mi presidente, me habló de ti. Está un poco aturdido y sobrepasado por la situación, por cierto, y…

— ¡Patriot! —el gruñido fue alto y con evidentes deseos de callarlo, pero el hombre volvió a reír, y le guiñó el ojo.

Betty lo miraba sin entender mucho qué pasaba, o qué querían. Pero este motero parecía amable, y le dijo algo que le llamó la atención. ¿A qué se refería con sobrepasado con la situación? Se sentó en la silla al lado de Patriot dispuesta a hacerlo hablar, algo que no parecía difícil.

— ¿A qué te refieres exactamente? Él… no habla mucho, y siento que camino en la oscuridad aquí.

—Te entiendo perfecto, bonita, me lo hace a mí todo el tiempo.

—Ustedes dos…—comenzó a hablar Fury, pero Betty alzó la mano para callarlo, sin mirarlo.

Esto era importante, lo intuía, y este Patriot tenía información que ella necesitaba.

—Verás, Betty, permíteme que te tutee, querida. Este grandulón me habló de ti, mucho. Déjame decirte, tiene algunos problemillas por solucionar…

—Todos los tenemos—susurró ella.

—Es lo que le digo. Me encanta que pienses así. Dime, ¿crees que puedes lidiar con él?

—Patriot…—Fury interrumpió con un gruñido, su faz tormentosa. 

—Me pediste consejo, ayuda, presi. Esta es la mejor que te puedo dar. 

Dicho esto, la miró, sin hacer caso a Fury, que pareció entregarse al hecho de que ambos hablaran de él.

—Este hombre es mi mejor amigo. Mi hermano. Y está loco por ti, Betty, pero es demasiado porfiado para decirlo en alta voz. Y me necesita, es por eso que no estoy siendo golpeado ahora mismo—se rio y elevó una ceja—. Muy bien, tarea cumplida. No hay vuelta atrás, Fury. Betty, mi placer. Me voy a retirar ahora. Un consejo. No le hagas las cosas fáciles, pero espero que valores a este hombre como lo que es. 

Se levantó y se fue silbando. Ambos miraron su espalda hasta que cerró la puerta de salida, y luego sus miradas colisionaron. Fury parecía más allá de lo asombrado. Betty estaba sorprendida, pero fascinada.

Caray, no era una situación peculiar. El grandote trajo a un amigo para que le dijera que le gustaba. O no, pero este lo hizo. Sospechó que le tendió una trampa, pero estaba bien para ella. No le iba a permitir escapar de esto, no sin exigirle que le dijera lo que en verdad sentía con su propia voz. Y ella tampoco iba a correr. No esta vez. 

ONCE.

Patriot era un bastardo manipulador, eso era. Le había contado sus idas y venidas con Betty como una forma de aliviar su tensión y su cabeza, buscando aclararse. No había podido dejar de dar vueltas sobre ella desde que dejó su casa. Todo él, cuerpo y mente giraban en torno a ella, que en poco menos de dos días había logrado mover el eje de su mundo. Un desastre que no tenía vuelta atrás. 

Lo tenía distraído cuando más focalizado y atento tenía que estar, en su trabajo, en el club. Pero, por vez primera, parecía incapaz de hacer lo que debía. Ella se metió debajo de su piel, apenas en horas. No, en verdad, habían sido meses, pero la concreción fue tan rápida y sorpresiva que se encontró inerme ante sus sentimientos, ante lo que le provocaba.

Un adolescente que descubría el sexo, el placer del coño femenino y estaba siempre caliente, eso parecía. Un hombre con disciplina, entrenado, un ex militar, constreñido a babear tras una bonita mujer. En eso se había convertido. 

Que no debió decirlo en alta voz, era obvio ahora que Patriot le había hecho quedar como un imbécil. Pero era su mejor amigo. Habían crecido juntos, habían ido a la guerra juntos y sufrido los mismos terrores y angustias. Eran hermanos de la vida. Usualmente era un hombre comprensivo, inteligente. Viudo, con un hijo de cinco años, cabeza clara, era la oreja a la que podía acudir para contarle lo que le pasaba. 

Pues lo había jodido bien. Cuando él le relató la situación como un asunto, un problema, con una mujer, supo que estaba verbalizando mal. Pero Patriot lo entendió sin necesidad de aclaraciones, y fue directo al grano.

<<No me jodas, Fury. Si esta mujer no fuera importante jamás la mencionarías. Ni nos enteraríamos. Despeja tu cabeza, hermano. Ella no es un asunto. Es jodidamente importante para ti.>>

No lo negó. Necesitaba sus palabras de calma, que le dijera que era una fase; que le reafirmara que lo superaría, que era una emoción pasajera. Pero su amigo no era un mentiroso ni alguien que se caracterizara por decir lo que otros querían escuchar. Había sido terminante:

<<Fury, mereces alguien que te ame. Eres el mejor hombre que conozco, pero una cáscara solitaria desde que volvimos. Permítete ser feliz, sentir. La vida es corta, la muerte espera en las sombras. Toma lo que te hace feliz, abrázalo. Ella podría ser la que cambiara tu vida, pero no lo sabrás si no le das lugar y tiempo en esta.>>

<<No la conoces.>>

<<No, pero tú sí. Y nunca te vi así a causa de una mujer antes. Es todo un hito.>>

<<No quiero lastimarla.>>

<< ¿Por qué lo harías?>>

<<Estoy roto, Patriot. Lo sabes…>>

<<Todos volvimos con problemas, hermano. Mucha mierda que procesar, mucho dolor y culpa. Pero el amor cura, sana, te lo aseguro.>>

Patriot nunca mostraba su tristeza o rabia por la muerte de su esposa, y vaya si la había amado y sufrido al quedar solo con su pequeño niño. 

<<Mi PTSD...>>

<<Es algo que debes tratar.>> le había dicho con severidad. <<No solamente por ella, por ti, amigo. Apenas duermes, y tu salud física se va a ver afectada.>>

<<Me aterroriza pensar en que si le doy un lugar en mi lecho, una noche podría…>>

<<Imagino que ya durmieron juntos.>>

<<Hablo de dormir, de compartir el descanso, la cama. Si tengo una pesadilla y trato… Hay tanta violencia en esos sueños.>>

<<Esas son razones excelentes para ir a terapia. ¿Ella lo vale?

<<No tengo dudas,>> había confesado.

<<Quiero conocerla. Podría ser la voz de la razón. Tú estás cansado, preocupado por los Riders, por el bienestar de tu familia, de los Reyes.>>

Fury aceptó la idea pensando que Patriot probaría las aguas, observaría a Betty y le daría su impresión. Pues bien, el maldito lo había emboscado. Ahora él, un veterano de guerra con honores, presidente de un club de moteros rudos, enorme físicamente, estaba como un mocoso enfurruñado, con las manos en una taza de café, apretándola como si fuera un salvavidas. Suspiró y finalmente levantó sus ojos y miró a Betty, que lo observaba sin parpadear.

—Finalmente, ojos en mí. Tienes una manera particular de presentarme a tus amigos—se encogió de hombros—. Pero me cae bien Patriot. Directo, al hueso, sin dobleces. 

—El bastardo me hizo una emboscada rastrera—Se encogió entonces de hombros. Estar furioso con Patriot no tenía sentido, ella tenía razón. Así era él—. Esta fue su manera de obligarme a sacar mi cabeza de mi trasero. 

Ella le sonrió, y la sensación de miseria se fue despejando. Ella era pura luz, aire fresco.

—Mmm, tal vez más que no saber lo que quieres, el problema es que le temes.

—La mayoría de la gente me teme a mí. Soy un motero grande, lleno de tatuajes. Veterano de una guerra espantosa, con cicatrices…  

—No vi ninguna—ella frunció el ceño.

—Aquí, hermosa—señaló su cabeza con el índice.

—Sam… Todos tenemos alguna que otra cicatriz, física o en el alma. La mía no es una historia bonita tampoco. Tal vez… Tal vez podríamos compartir nuestros pasados y hacerlos menos pesados, menos dolorosos. Me encantaría intentarlo.

Fury no respondió de inmediato, su cabeza pensando a mil. Le gustaba esta mujer. Joder, estaba obsesionado con ella. La quería a su lado, debajo, arriba, tomando su polla, corriéndose sobre su boca. Lo único que evitaba que eso ocurriera cada vez que lo quería era él mismo.

—Me gustas, Betty, en verdad me gustas mucho…

—Hay un pero ahí—dijo ella, mordiendo su labio.

—Hay cosas que tienes que saber antes de que aceptes estar a mi alrededor.

—Define estar alrededor—ella achinó sus ojos y lo miró con seriedad.

—Salir conmigo, follar… No prometo más que intentarlo.

—No prometo más, tampoco yo.

—Patriot te lo dijo, soy el presidente de los Reyes de Sacramento. Nuestro club es cien por ciento legal, y estamos orgullosos de cómo actuamos para defender la ciudad, tratando de detener actividades delictivas cuando podemos.

—Héroes en cuero, ¿eso me dices?

—Nada de eso. Solo hombres entrenados que odiamos las drogas, el tráfico de personas y armas. Eso nos hace tener enemigos peligrosos y muy viciosos.

—Tienes miedo de que alguno de ellos pueda dañarme—dijo ella, asintiendo.

—Puedo protegerte, lo sé. Y mis hermanos están a mi lado para ello. No alardeo cuando digo que somos letales.

—No soy una mujer débil o asustadiza. Soy más fuerte de lo que parezco, y confío en ti.

—Eso significa mucho, preciosa, de verdad.

El alivio se trasuntó en su voz, supuso, porque ella acarició su mejilla. Esta mujer era formidable, y lo miraba con calidez y seguridad, dispuesta a darle la oportunidad. Tenía que decirle acerca de sus flashbacks, de sus pesadillas, sobre el temor que tenía de volverse violento durante algún episodio. Pero, ¿cómo explicarle que además de enemigos externos, también debería cuidarse de él? La perdería

Patriot tenía razón. Ella tenía razón. Tenía que permitirse sentir, vivir. Liberarse del pasado, de los traumas vividos. Y ella podía ser la ayuda que necesitaba. Lo intuía tanto como lo deseaba. La quería en su vida, tanto que haría todo lo posible para superar su síndrome. Ella lo hacía desear más. Si eso significaba aceptar la terapia que había rechazado durante tanto tiempo, lo haría.

Esta súbita decisión hizo que de pronto todo pareciera encajar en su sitio. Betty valía el esfuerzo, la tarea; curarse quería decir tenerla a su lado sin temor. Se daba cuenta de ello luego de meses de penar, como un hombre sin una pista de la vida. Al menos tuvo la astucia de invitarla a salir, y Patriot lo había empujado a desnudar su situación.

—Betty… Voy a meter la pata más de una vez. No soy bueno hablando, no se me da fácil contar lo que siento. Y manejar los sentimientos de otro, eso… La empatía no es mi fuerte, preciosa.

—Puedo ayudarte con eso, pero no creas que será un camino de rosas. Tendrás que lidiar con mi desconfianza, con mis miedos, con las mochilas de un pasado complicado.

—Entonces, ¿estás segura de que quieres seguir con esto? —él entrecerró los ojos y esperó su respuesta con ansiedad—. ¿Quieres pensarlo un tiempo?

—Probé un poco de esto—hizo un gesto travieso—, y me gustó. Voy por más.

—Me gustó mucho a mí también, nena. Mucho—se acercó a ella y la besó intensamente, su mano en la nuca, posesiva.

***

Un ruido fuerte proveniente de la entrada de la cafetería los hizo separarse y girar, sorprendidos. Dos hombres robustos, claramente moteros, entraron ruidosamente al local luego de golpear la puerta con rudeza. Su mirada recorrió el local y sus bocas se distendieron al posarse sobre Fury, que estaba en alerta, su faz demudada y sus ojos entrecerrados.

—Hijos de mil perras—susurró Fury, sus puños crispados, envarado. 

Caballo Loco, el Capitán de ruta de los Riders, sonreía aviesamente, sus ojos sobre Betty con una mirada lasciva que lo enfureció. Estos dos bastardos debían haberlos seguido desde la sede del club. O vieron su motocicleta afuera.

Como sea, aquí estaban, y acababan de verlo con Betty. No se necesitaba mucho seso para concluir que ella era su mujer. ¡Maldición! ¿Por qué no podía ser todo más sencillo? No había manera de disimularlo; la había estado besando y sus manos estaban entrelazadas.

¡Bastardos Riders! Era factible que estuvieran detrás de todos los miembros del comité ejecutivo del club, siguiéndolos, buscando sus debilidades. ¿Cómo no lo habían pensado o sido más cuidadosos?; era increíble. O no tanto, en su caso, con el caos que su cabeza era estos días. Les había hecho las cosas demasiado fáciles. Malditos.

—¿Qué tenemos aquí? —Ambos hombres caminaron hacia ellos.

El que gritaba a voz de cuello era Caballo Loco. Su actitud combativa atemorizó a los clientes, y Betty trató de incorporarse.

—Ni una palabra o movimiento, preciosa—le susurró, y ella asintió.

—Si es Fury, el presidente de esa panda de cobardes maricas que se hacen llamar Reyes. Y con compañía. ¿Nueva ramera del club? Te lo concedo, la puta es un fuego.

Miró a Betty con lascivia, lamiendo sus labios y haciendo un movimiento de caderas que hizo que ella se moviera nerviosa en su asiento.

—Tendrías que venir por polla a nuestro club en lugar de perder el tiempo con esos eunucos—dijo el otro—. Vergas más grandes, mucha más diversión. Puedo follar todos tus agujeros cuando quieras.

Betty palideció, y tembló, lo sintió en su mano, aún unida a la suya. Fury tragó saliva tratando de calmar el ansia homicida que lo recorrió.

—Betty, ve al mostrador. Tengo que hacerme cargo de estos payasos.

Ella obedeció sin dudar y corrió, más que caminó, hasta donde Rhonda estaba clavada mirando la escena. Entonces, Fury retornó su mirada a los moteros.

—Tal vez por esos pequeños cerebros suyos acampa la idea de que les temo o me preocupan, basura Rider. Puedo encargarme de ustedes con mis ojos cerrados. Están en mi territorio. Váyanse ahora, o lo van a lamentar.

Se incorporó, flexionando sus músculos, preparándose para una pelea mano a mano. No les temía, su entrenamiento era muy superior.

—Este no es el momento, Fury. Sabemos que fue tu club el que voló nuestros galpones. Van a pagarlo, y todos aquellos que los rodean van a sufrir.

Caballo Loco miró a Betty, y su desagradable boca esbozó un gesto irónico.

—No se acerquen. Es una sana advertencia. No tienen idea de lo poco misericordioso que puedo ser—gruñó Fury, su voz helada. 

—Tú y los tuyos permanezcan en su territorio. No queremos uno solo de ustedes en nuestros dominios, jodiendo con nuestros asuntos, o esa perra va a sufrir. O tu hermana, o el hijo de Patriot, o la mujer de Bear. Tanto para escoger, tanto daño por hacer

Se marcharon retrocediendo, sin darle la espalda. Apenas cerraron la puerta, Betty retornó a su lado, casi sin resuello, la preocupación evidente en su rostro.

Fury apenas podía pensar con claridad.

—Esto es lo que temía—susurró.

—¿Quiénes son esos moteros?

En su expresión resuelta había más curiosidad que temor.

—Malas noticias. Viciosos, de esos que nos dan mala fama a todos. Riders. Criminales escondidos detrás de un club, pretendiendo vivir el estilo. Enemigos nuestros. Vinieron a hacer notar que saben mis movimientos, y te conocen.

—O sea que son mis enemigos también, ¿así funciona?

—Tengo que protegerte—Fury ya estaba en otra cosa, con su teléfono.

—Sam…—trató de llamar su atención, pero no podía dársela.

—Hustle, escucha. Caballo Loco y otro me amenazaron, y a mi mujer—Rodó sus ojos cuando su interlocutor hizo un ruido de extrañeza—. No importa. Quiero dos prospectos en la puerta de la cafetería. Pregunta a Patriot. Y llama a todos a reunión, tenemos que hablar y planificar.

—¿Tan malo es? —le inquirió ella con suavidad cuando terminó su llamada.

Le enorgulleció ver fortaleza y compostura en sus ojos. Otra mujer estaría enloqueciendo, con miedo, asustada y conmovida por esos dos bastardos que la insultaron con sus palabras y miradas. Pero no ella.

—Vamos a tomar las precauciones necesarias y más. Es necesario que vengas conmigo cuando termines tu trabajo. A mi casa, donde te puedo proteger.

No había forma de que la dejara en ese apartamento inseguro en ese barrio. Los bastardos averiguarían quién era, donde vivía, su rutina. 

—Pero mis cosas, mi ropa, y…

—Enviaré a alguien a que se encargue de empacar. No te preocupes, nena—acarició su mejilla y ella se inclinó, cerrando los ojos, disfrutando del toque—. Estás conmigo, y eres mía. Nada te va a pasar, lo prometo. 

DOCE.

Eres mía, te voy a proteger. La posesión de las palabras unida al tono y la convicción con que él le prometió cuidarla volvió a hacerla vibrar y temblar. Caray… Su vida estaba patas arriba por esos malencarados, ordinarios, que Fury le dijo eran criminales, pero ella estaba como en una nube de ensoñación.

Hacía una hora que pasaba de sorpresa en sorpresa. Primero, porque Patriot había develado sin reparos lo que Fury sentía, y este, a pesar de su enojo con su amigo, no lo había negado. De hecho, había redoblado la apuesta e, instigado sin dudas por sus propias palabras, se había comprometido a darle una oportunidad a su relación. ¡Maravilloso! No podía estar más feliz por eso.

Entonces habían aparecido esos hombres horribles, diciendo bajezas y amenazando sin reparos a Fury, a Betty, a otros miembros de club, asustando a todos en el local. Y él la había cuidado, poniéndose como escudo, sin enloquecer ni perder la calma.

Era admirable, no podía dejar de mirar su figura elegante y poderosa cuando los confrontó. Un auténtico alfa, pero no era raro si era el presidente del club. Elegían al mejor, supuso con orgullo. La sangre corría rápido en sus venas, y supuso que el cosquilleo e inquietud que sentía debía ser adrenalina.

Eres mía. Esa frase era lo más cerca a una declaración de amor que hubiera escuchado. Sí, claramente había ahí algunos asuntitos por trabajar. Ese estilo cavernícola, como si ella fuera algo que se pudiera poseer, era objetable y sonaba raro en épocas de empoderamiento femenino.

Pero nada en el trato hacia ella demostraba que no la considerara un sujeto; de hecho, era, al contrario. Suponía que era más discursivo, y hablaba de compromiso, a su juicio. Uno quiere quedarse con lo que le encanta, con lo que quiere.

Nada en el comportamiento había buscado tomar ventaja. Sus instintos le gritaban que podía confiar en él, que tenía que dejar que la ayudara. No tenía mucha elección, por otra parte. Ese motero, Caballo Loco, hasta el nombre era un absurdo, era peligroso. Ella no tenía forma de protegerse, de cuidarse de hombres acostumbrados a la violencia.

Una tos detrás de ella llamó su atención, y suspiró. La pobre Rhonda se había asustado mucho, y era la única trabajando aquí, por dos. Tenía que concentrarse y hacer la tarea para la que le pagaban. Era una suerte que el jefe no estuviera, porque de haber presenciado esto, estaría de patitas en la calle.

—Dime, Betty, ¿quiénes eran esos moteros? ¿Qué pasa entre ellos y tu admirador? Por Dios que estuve a esto de llamar a la policía… Si no hubiera sido porque se fueron rápido. ¿Crees que vuelvan? 

—Mi… admirador, se llama Fury. O, mejor dicho, es el sobrenombre del club. Usan esos, es una cosa de los moteros—Se encogió de hombros—. Es el presidente de los Reyes, ese club que me dijiste. El que vino temprano es el vice. Patriot.

—Uy, si, ese bombón que dejó mis partes femeninas húmedas. Soy una patriota también. No me vendría mal conocerlo—rodó los ojos, y Betty rio.

—¿Crees que tu esposo no diría nada?

—Ah, detalles—Se rio. Betty sabía cuánto adoraba a su marido—. Pero, espera… Si tu motero es el Presi, tú serás como la primera dama. Los vi besándose, me tienes que dar detalles.

—Digamos que… hemos llegado a un acuerdo. Salí con él una vez, y…

—¡No me contaste nada! —reprochó, con un puchero.

—No sabía que pasaría, y, de hecho, hasta hoy, pensé que no había futuro en eso.

—Dime, esa salida… ¿Incluyó sábanas húmedas y cuerpos sudorosos?

Betty se sonrojó, pero asintió, y Rhonda elevó un puño al aire en actitud de victoria. Betty sintió alivio. Vaya si las cosas cambiaban. Aquí estaba ella, compartiendo detalles íntimos con una amiga. Esto era nuevo, y se sentía bien.  

—Oye, Betty, esos dos horribles hombres parecían muy peligrosos. ¿Estás en problemas?

—Al parecer es una condenada situación. Me vieron con Fury, lo odian, y a su club. Lo amenazaron, y a mí.

—¡Mi Dios!

—Fury me prometió su protección, y voy a quedarme con él, en su casa. Dice que no estoy segura en mi apartamento. Y van a poner guardias aquí también, para que estemos seguras.

—Bien, eso es bueno. Caray, vas a ser como Whitney Houston en la película El guardaespaldas. Seguro que Fury es tan sexy como Kevin Costner. Mmm, esta referencia fílmica delata mi edad—frunció el ceño.  

—Veremos. Estoy contenta porque, tú sabes… He estado echando ojitos a Fury desde el inicio. Me gusta, mucho, mucho. Espero que todo sea para bien. Comienzo a sentir… No sé…

—¿Preocupación? ¿Miedo? Es más que entendible. Yo estaría super asustada. Pero, ¿sabes qué? Ese hombre está loquito por ti. Te lo decía, lo observé por dos meses. Cómo te miraba cuando tú no lo veías, con deseo, con un interés que excedía el pasajero. Y tú estabas siempre pendiente de él. La prueba es que conectaron en un tris tras y caíste en su cama de inmediato.

—Fue mi cama, en realidad. Y tienes razón. Él tiene dificultades para expresar sus emociones. 

—Betty, tú no eres precisamente un libro abierto—le indicó, y Betty sonrió.

—Es verdad.

—Así que vas a abordar este tren. Te metes de lleno.

—Estoy en él. La situación, empero, se ha vuelto compleja. Pero la cobardía no paga.

—Sabes que puedes contar conmigo, Betty. Si algo cambia, si no resulta como quieres… Estoy aquí para ti. Puedes quedarte en mi casa. Me hace feliz que te estés abriendo, que confíes más.

—Sí, lo siente. He sido un tanto…

—Nada por qué hacerlo. Cuídate, pero deja que ese hombre te adore, que te proteja, que te demuestre lo que siente. Y hazlo tú también, Betty. Para que un vínculo funcione, dos partes deben trabajar en conjunto. 

—Me cuesta confiar. La he pasado mal. Pero siento que puedo apoyarme en Fury. El tiempo dirá.

***

Casi anochecía cuando Betty finalmente terminó de hacer la caja de la cafetería y cerró. Caminó hasta su coche, y vio dos moteros al lado, lo que la hizo detener. Uno de ellos hizo un gesto de saludo con su cabeza, y señaló su chaqueta, que indicaba claramente la pertenencia a los Reyes de Sacramento

—Señora, el presidente nos ordenó llevarla hasta la sede del club.

¿Sede? ¿Ir a un lugar desconocido con gente que no identificaba? Miró alrededor, dubitativa. ¿Y si esta era una trampa? No los conocía, podían estar mintiendo, disfrazados. 

—Eso no es lo que me dijo a mí. Lo lamento, voy a chequearlo.

—Por supuesto, hágalo—el chico asintió, con un gesto algo travieso en su faz.

No debía tener más de 18 o 19 años. ¿Sería uno de esos prospectos que dijo Fury? Sacó su teléfono y entonces vio el mensaje. Había estado en silencio y no había mirado.

Sam: Nena, no puedo ir por ti. Tengo asuntos que lidiar en el club. Los prospectos te guiarán aquí, conmigo. Estarás bien con ellos.

Muy bien, correcto, eso haría, aunque no le gustó mucho el cambio. Había trabajado diez horas, estaba cansada, necesitaba un baño y un cambio de ropa con urgencia. No había imaginado los giros que daría su día cuando se despertó en la mañana.

Ahora se dirigía a la sede de un grupo de moteros, un ambiente absolutamente desconocido para ella, donde de seguro tendría que ver y hablar con varios. Tomó aire tratando de no desanimarse. Tenía que creer que esto era lo que Fury veía como necesario.

—Señora, ¿se siente bien?

El que preguntó fue el prospecto rubio, pero ambos la miraban con los ojos entrecerrados, como desconcertados. Probablemente esperando que se moviera, decidió ella.

—Está bien. Tengo un mensaje de Fury que no había visto. Voy por el coche.

—Mi nombre es Mathew—dijo el más conversador, con una sonrisa—. Yo voy adelante y Steve detrás del vehículo.

Asintió y se subió al coche. Dio arranque, cinco veces, pero nada. Por supuesto que el dichoso vehículo elegía justo este día para morir. Pegó unos puñetazos al volante, maldiciendo como un marinero.

—¡Pedazo de mierda barata!—gritó, y entonces recordó a los prospectos.

Ambos estaban conteniéndose a duras penas para no reír, sus faces distendidas, pero educadamente, esperaron. Enrojeció y trató de componerse, bajando del vehículo.

—Puede trancarlo y va con uno de nosotros—dijo Mathew, pero el otro lo codeó en el estómago y le hizo un gesto.

Ambos murmuraron, y la miraron como si no supieran qué hacer.

—Está bien, chicos, nunca he montado una motocicleta, pero puedo hacerlo.

—Señora, nosotros… Es mejor si toma un taxi y la seguimos.

Eso sí que era raro, y le implicaba un gasto que no podía afrontar. Trataba de ahorrar cada dólar y estirarlo, no podía darse lujos. No era una rata miserable, en verdad no podía.

—No puedo ir a todos lados en taxi. Es costoso. ¿No hay forma de que puedas conseguirme un transporte gratis, o barato? En verdad no me importaría ir con ustedes, pero si les incomoda…

—Señora, no es eso. Verá, somos lo más bajo en la cadena del club. Hay una jerarquía—dijo el mentado Steve—. No podemos ofrecerle eso, pero seguro Fury lo arregla.

Eso esperaba

—Y no es que no queramos llevarla, es que… El asiento trasero de una motocicleta es un tema serio… Si Fury sabe que uno de nosotros la trajo…

Por Dios, este mundo era un universo paralelo. Sin otra palabra se dirigió a la avenida e hizo señas a un taxi. No había otra salida.

Le llevó una media hora llegar a la sede del club. Lo observó con curiosidad. Era más grande e intimidante de lo que pensó. En su mente había un bar despintado y sucio, pero este era un sitio limpio, con un gran cartel, con muchas motocicletas afuera y hombres encuerados en grupos, fumando y bebiendo.

Bandanas, chaquetas, el logo de los Reyes por todos lados. Se bajó del taxi y caminó rápido hacia la puerta de entrada, sin esperar a Mathew o Steve. Cuanto antes entrara y se encontrara con Fury, mejor. Esto la ponía muy nerviosa.

—Ey, Ey, Ey, mujer. Solo las conejitas pueden entrar aquí.

Un hombre enorme con una cola de caballo y tatuajes hasta en el rostro la detuvo con un gruñido.

—Cariño, vas a necesitar más tetas y menos ropas para tener una oportunidad aquí—dijo alguien del grupo más cercano a la puerta, y todos rieron.

Betty cerró los ojos, sintiendo que la sangre se le iba toda a la cara y el cuello. ¡Qué asco de tipos, sugiriendo que ella era…! Que ella quería ser… ¿Qué había con sus ropas? Eran de trabajo, un uniforme. Y sí, sus senos no eran grandes, pero ¿quién en su sano juicio le decía algo así a una mujer? No le estaba gustando nada, nada este ambiente.

—Randy—la voz de Mathew sonó agitada—. Esta es… Fury nos ordenó traerla aquí. Él la está esperando.

La explicación trajo silencio total al sitio, y Betty sintió el peso de todas las miradas sobre sí. Los miró con fastidio, y elevó la voz:

— ¿Creen que me pueden dejar pasar ahora? ¿A pesar de mis senos pequeños y mi ropa poco adecuada para este fino lugar?

El hombre en la puerta se movió, y Steve le dijo que lo siguiera. Entrar fue un impacto. El bar estaba lleno, hombres en el mostrador y las mesas, música a todo volumen. Algunos jugaban dardos en un rincón, otros se apiñaban alrededor de las mesas de pool, la mayoría bebía y charlaba.

Oh, oh. Había mujeres, también. Deambulando, algunas en las faldas de hombres que las tocaban sin reparo. Y la mayoría vestía poco y nada. Senos y traseros al aire, mucho plástico, mucho maquillaje, poca vergüenza. ¡Joder! Esto era malo. ¿Qué tipo de club lideraba Fury?

—Señora…

—Betty—indicó, mirando para todos lados, agobiada por los estímulos visuales y auditivos poco alentadores.

—Betty… Fury está en reunión. Lo puede esperar aquí.

Mathew le indicó una mesa en un rincón, bastante apartada, y ella asintió, tratando de que su rostro no delatara nada del disgusto que sentía. Este sitio no era para ella. ¿En qué se había metido? Se había apresurado.

Esperaría a Fury, porque no tenía otra, pero cuando viniera demandaría que la llevara a su casa, con urgencia. Se sentó con su espalda a la multitud, respirando y forzándose a relajarse, pero no era nada fácil. La cabeza a mil, se sentía sola y expuesta. Una voz femenina áspera, ronca, la sobresaltó.

—No, joder. Tienen que estar bromeando. ¿Esta es la mujer de Fury? ¿Este… ¿Este espantapájaros?

Miró, porque no podía ignorar que hablaba de ella. La que así lo hacía, y la señalaba, era una rubia muy curvada con senos enormes. Claramente operados, de paso. Su minifalda apenas cubría la curva de sus glúteos, y las botas de tacón alto transparentes la hacían más alta. Vendía sexo, y no lo disimulaba, concluyó.

Se estaba riendo de ella. Insultándola gratuitamente. Suficiente. Betty era una mujer paciente y contemporizadora, amable y servicial, pero no un saco de boxeo al que todos pegaban y decían lo que se les antojaba.

—Terry…—Mathew apareció al lado de la rubia y trató de detenerla.

Betty se lo concedió, pobre chico, hizo el esfuerzo, pero era muy joven y la ramera parecía determinada, en una misión.

—¿Cómo puede elegir a esta escoba con patas?

—Lo lamento, sofisticada mujer, educada y amable—Betty se paró, y la confrontó, decidida—. No estoy de humor para hablar con peli teñidas de plástico que parecen haberse caído en un barril de destilería.

—¡Perra! —gritó la rubia, y con un movimiento veloz tomó a Betty de su cola de caballo y la arrojó al suelo.

Betty se levantó de un salto, su cara una máscara fría. La ramera la había tocado. A su alrededor se escucharon algunos silbidos y gritos de aliento a la pelea, pero la mayoría miraba mientras Mathew y Steve trataban de controlar a la zorra.

—¡Alguien que llame a Fury! —gritó Mathew.

Betty tomó su bolso y caminó hacia la puerta. Había sido educativo, decidió, conteniéndose de llorar. Ignoró algunas preguntas y a los que trataron de hablarle. La multitud se abrió a su paso como si fuera Moisés cruzando el Mar Rojo, por fortuna, y cuando llegó a la puerta y la traspuso, casi corría. Tenía que dejar este sitio tan rápido como fuera posible. Se había equivocado, otra vez.

TRECE.

Había sido una larga reunión con los líderes de los Reyes, pero la novedad de que los Riders los estaban siguiendo, y se habían vuelto tan osados como para amenazarlo, y al resto a través suyo, tenía que ser analizada.

Era vital planear con cuidado cómo proceder y diseñar planes de contingencia para proteger la sede, los negocios, pero sobre todo la integridad física de los hermanos y sus familias. Por eso aceptó, aunque con renuencia, la idea de quedarse y enviar a los prospectos para que trajeran a Betty, sabedor de que su hora de trabajo finalizaba.

No la quería por su cuenta, decepcionada de que fallara en su promesa de cuidarla desde el inicio. No le gustaba la idea de que llegara al club de otra forma que de su mano, por lo que advirtió a Mathew de que esperaran afuera para que él saliera a recibirla. Betty no tenía idea de cómo era la atmósfera del club, y justo hoy estaba inusualmente lleno.

Mas la reunión estaba llevando más tiempo del necesario, y se impacientaba. Justo cuando Patriot estaba hablado y cerrando la sesión, se escucharon silbidos y gritos afuera, del bar.

—¿Qué demonios está ocurriendo? —indicó Ice.

—Posiblemente Joker está haciendo uno de sus shows—dijo Baldie.

Al citado motero le encantaba entretener al resto con sus cuchillos, en lugar de dardos. Patriot retomó la idea, pero gritos de mujer sonaron alto, seguidos por un golpe frenético en la puerta. Rex, el más próximo, la abrió, y cuando Fury vio la cara de Mathew, supo que algo andaba mal.

—Fury, Terry atacó a tu mujer, y ella se fue… No pude… Traté…—la faz demudada y el tartamudeo mostraron su preocupación, pero Fury no podía reparar en eso ahora.

—¿Qué…?

—¿La mujer de Fury…?

—¿De qué mierda hablas?

El coro de voces desconcertado hizo que las preguntas se superpusieran, pero Fury ya estaba saliendo, empujando a los que tenía adelante, su mente en rojo. Betty, agredida en su club, en el que debía ser un refugio. Por quienes eran parte de la vida de su club. Sintió un sabor amargo y una opresión en el pecho que le hizo apretar los dientes enfurecido.

Un silencio pesado siguió a su entrada al bar, seguido por el retroceso de algunos en busca de rincones menos expuestos. No pocos conocían que su ira era antológica, y nadie se atrevía a desafiarlo. Lo respetaban, no le temían, se había cuidado de diferenciar ambas cosas, pero en este momento una furia homicida le hacían temblar los puños. La única que siguió gritando incoherencias fue Terry, sin percatarse de su presencia, borracha y furibunda.

—Fury, la dama se fue, pero Steve la siguió—señaló Hulk, desde el bar.

—La fiesta terminó. Quiten la música, saquen a las conejitas, no quiero una sola aquí. El que permanezca aquí, será sin bebida.

Murmullos de descontento se extendieron, pero bastó que Fury girara y los mirara, desafío claro en su mirada, para que sus órdenes se cumplieran. Sabía que Patriot y Hustle se asegurarían de ello y se encargarían de poner a todos en aviso de lo que pasaba.

Luego caminó hasta la puerta, su teléfono en mano, llamando al prospecto. Oh, habría consecuencias por esto para los directos implicados, Terry entre ellos, pero no ahora. Su prioridad era Betty.

—Steve.

—Fury, estoy siguiendo a tu mujer—contestó el prospecto.

—¿Dónde estás? —preguntó mientras montaba su motocicleta y la encendía.

—Siguiendo un taxi. Creo que va a su casa. 

—No la pierdas, Steve. Estoy en camino. Está bajo tu cuidado, no lo estropees, otra vez—había advertencia en su voz, y aunque pareciera injusto culpar al chico, Fury estaba fuera de sí.

Lo ocurrido era prueba de que había cosas funcionando mal, muy mal. ¿Cómo era posible que Betty hubiera sido atacada y nadie hubiera levantado un dedo para detenerla y ver de calmarla? ¿Cómo había habido un ataque, en primer lugar?

Este no era el club que quería liderar, y lo peor, reflexionó con amargura mientras aceleraba, era que había responsabilidad suya en esto. Había dejado fluir algunos aspectos poco sanos, metido en sus dilemas. Esto terminaba hoy.

Pero, por otro lado… ¿En qué estaba pensando Betty? Huir así, volver a su casa. Le había dicho que era peligroso. Podían estar esperándola, o siguiéndola, si vigilaban el club. Steve no sería oponente para varios Riders.

Maldijo y aceleró más, haciendo rugir el motor de su Harley, que pulsaba como su corazón acelerado. La adrenalina corría por su cuerpo, mezclada con rabia y temor. Nada bueno para su síndrome, se dijo, y se instó a calmarse. Betty lo necesitaba entero.

Ella no tenía por qué entender el tenor, la gravedad de todo esto. La culpa recaía en él. Betty no sabía nada de moteros, del estilo, de cómo funcionaba el club. Llegó a un lugar donde la debieron atender mejor, pero, ¿cómo hacerlo si no la conocían?

Él debió estar más atento. Dejar que entrara sola a un sitio lleno de hombres tatuados y rudos, con zorras deambulando. Asno, imbécil, ¿así pretendes que te de una chance? Al club entraban dos tipos de mujeres. Al bar, por las noches, las rameras y aquellas interesadas en follarse a un motero, dispuestas a afrontar los avances de uno o más de ellos.

Mujeres fáciles, libres, que sabían a qué atenerse. No era prostitución, porque no había transacción, era sexo libre y consentido. Algunas de esas mujeres recibían un sueldo por limpiar el club, el bar, pero eso era aparte.

El segundo tipo eran las Viejas, old’ladies y estas eran sagradas, intocables para otro que no fuera su hombre. Algunas eran esposas legales, otras no, pero a efectos del club era lo mismo. La costumbre era el “reclamo en la mesa”, es decir, el motero presentaba la moción de reclamo al comité ejecutivo, que determinaba la “propiedad” y la aceptación del club.

Fury no había reclamado a Betty porque lo suyo recién iniciaba, pero inconscientemente había sabido que eso era lo que quería. Que todos supieran que era suya. Lo haría, si no era tarde y ella no había cambiado de opinión. Y castigaría a todo aquel que la hizo llorar o asustar, porque sabía que eso ocurrió, sin dudas.

Terry, en particular, sería la primera en sufrir las consecuencias. Estaba fuera de control; tenía que irse del club para no volver más. El resto de las llamadas conejitas, o sweet’butts, tendría que aceptar las condiciones y constreñir sus modos, o también les sería vedado el acceso. Había permitido que se sintieran cómodas y hasta con un aire propietario que no correspondía.

Al acercarse al edificio, vio a Steve esperando cerca de la puerta, y se detuvo a su lado. El prospecto habló de inmediato, nervioso y sabedor de que el error sería algo que jugaría en contra de su ingreso oficial al club. Probablemente alargaría el tiempo de trabajo en las tareas que los otros no querían hacer. Acceder a los colores del club, plasmados en la chaqueta, era un camino largo.

—Cuéntame qué pasó. Tenías una tarea sencilla.

—El auto de la señora no arrancó. Tomó un taxi, la guiamos, pero entró sin esperar a que aparcáramos las motos, y Randy la detuvo. Algunos se pusieron… pesados—Steve se sonrojó, y Fury frunció el ceño—. Pero eso se resolvió. El problema es que alguien le dijo a Terry que era tu Vieja… Ella se acercó, la insultó, y la golpeó. Ella está bien, creo—carraspeó ante la mirada fija y furibunda. Fury sabía que le temblaban las manos y tenía un tic en el labio—. Se fue del club, enfurecida, diciendo que no la siguiera. Pechó a varios, les ordenó que la dejaran pasar, incluso le dijo algunas cosas a Randy al pasar. Tiene… genio—se encogió de hombros.

—Lo tiene—asintió, con orgullo.

Había temple debajo de esa dulzura suya, fuerza que él necesitaba. 

—Permanece de guardia. Si ves algo sospechoso, algún Rider, avísame. Comunícate con Hustle, dile que necesitas refuerzos.

Se dirigió al edificio, decidido a hablar con Betty y convencerla de que no podía quedarse aquí. Tocó el portero, pero no hubo respuesta, pero aprovechó a colarse a la salida de un hombre, que lo miró de reojo, pero no dijo nada. Su cara, su vestimenta, amedrentaban. Ya en su puerta, tocó una vez, y le dijo:

—Betty, soy yo, preciosa. Ábreme para que podamos hablar.

Silencio. Nada bueno. Volvió a golpear, sin dejar que esto lo permeara. Si era necesario, acamparía en su puerta. Finalmente, ella abrió su puerta apenas unos centímetros, y su mirada pretendió fulminarlo, brillante y desafiante.

—No voy a dejarte pasar. No voy a dejar este lugar, cambié de opinión.

—Betty, no es seguro aquí, bonita—le susurró, indicó, sus manos apoyadas en los costados del vano—. Habíamos llegado a un acuerdo.

—Mi visita a ese… antro que lideras me hizo entender algunas cositas, y ver el error que estaba a punto de cometer.

No, no. No lo aceptaría. Podía decir lo que quisiera del club, porque la experiencia había sido horrible, pero no que ellos eran un error. No lo era, él lo había aceptado, luego de mucho.

—Nosotros…—se señaló, y luego a ella—. Somos acierto, Betty. Sé que fue un error no introducirte yo mismo, y que el ambiente te shockeó. Pero ese no es el espíritu de los Reyes de Sacramento, Betty. Eso es… relax, diversión.

—Es un prostíbulo, más que otra cosa. Hombres desagradables, mujeres semi desnudas, y algunas locas. No digo que todas, cada una sabe lo que quiere. Y yo no quiero eso, Fury. 

Su cara estaba exaltada, sonrojada, su cabello desordenado, y gesticulaba enfáticamente. Era tan hermosa, tan natural y genuina, sin temor a decirle verdades. Aún furiosa con él, habiendo atravesado una situación por demás desagradable, brillaba. Le sonrió, y coló un dedo por el hueco, callando su boca, dibujando el labio superior. 

—¿Te estás burlando de mí, pretendes que calle? —ella estrechó sus ojos y se echó atrás.

Pero no cerró la puerta. 

—Nunca. Me gustas cuando estás enojada. Te ves todavía más sexy. Tienes todo el derecho a estar furiosa, y te juro que lamento lo que pasó.

—Furiosa ni siquiera cubre la ira que tengo. Decepción, incredulidad… Esos… esos bárbaros me dijeron insultos, me denigraron, alentaron la pelea cuando esa… esa mujer me tiró al piso. 

Maldición. Lo mataba que ella hubiera tenido que vivir eso. En su espacio, el que dominaba. Había vulnerabilidad en esos ojos, una que sus palabras no podían esconder.

—¿Puedo entrar, Betty? Por favor, dame unos minutos.

Rogaría y suplicaría sin problemas, no iba a perderla por orgullo. Ella lo miró unos segundos, y finalmente sacó la cadena y le dio acceso. Él se detuvo en el centro de la estancia, mirándola. Ella comenzó a caminar de un lado a otro.

—Me dijiste que me llevarías a tu casa, que estaría segura. Eso no fue seguridad, nada de lo que sentí, Fury. Me sentí desprotegida, sola, humillada.

—Lo lamento, preciosa, te juro que es verdad. Me pone loco pensar que te sentiste así. Tienes razón, acepto todo lo que dices. Mathew y Steve sabían que tenían que llamarme afuera para que entraras conmigo.

—Estaba nerviosa, no les presté mucha atención. El lugar es… ominoso. O no exactamente, pero la gente sí. Si me quedaba afuera, supe que me iría. Así que me dirigí adentro… Esos moteros son odiosos, no tienen idea de cómo tratar a una mujer.

—Están acostumbrados a lidiar con otro tipo de mujeres.

—No me gusta la idea de que sean así con nadie—su mueca de desagrado lo hizo sonreír, con ternura.

—Porque tú serías incapaz de ser así.

—No te creas, le contesté a la fulana, pero…—meneó la cabeza—. El caso es, me pareció un lugar horrible, Fury. No es para mí.

—No te hubieran puesto un dedo encima, ni lo harán. Te confundieron con una de las que llaman conejitas, pero cuando sepan que tú eres mía, que eres mi mujer…

—¿Lo soy? Nos conocemos hace dos días. Y no creo que tú sepas mucho de relaciones estables, considerando el ambiente en el que te mueves.

—Por favor, Betty, dame un voto de confianza. Te prometo que tú eres muy importante para mí, y el club… Mejorará…—lo dijo con convicción. Se encargaría de hacerlo—. Te voy a presentar como se debe. Ya saben a qué atenerse, por lo pronto.

No tuvo duda de que Patriot y Hustle estaban encargándose de eso. Tomó el rostro de ella entre sus manos y la acarició, buscando trazas de algún golpe o moretón por lo ocurrido.

—¿Dónde te golpeó?

—Estoy bien. Me tiró del cabello, me hizo caer. Me sorprendió, no lo vi venir. La lucha del fango no es mi especialidad.

—Ahí está, mi bonita y beligerante mujercita—Besó sus labios con suavidad, y la calmó que ella no hiciera gesto para empujarlo—. Veré que no vuelva a ocurrir, te doy mi palabra, nena. 

—No soy una debilucha que no puede defenderse, pero toda la situación me sobrepasó.

—Lo sé, y lo lamento.

Acarició su cabello, y volvió a sorber sus labios, que esta vez estuvieron más activos. Luego ella se separó, y posó sus manos en su pecho, mirándolo con fijeza.

—Esa mujer… Terry… Parece convencida de que tiene derechos sobre ti.

—¿Qué? —entrecerró los ojos.

Percibió la inseguridad, una que no tenía asidero y no quería. Nada que la hiriera o la hiciera sentir infeliz.

—Parecía molesta y asombrada de que te hubieras fijado en mí.

—Esa mujer es una ramera, Betty. Abre sus piernas para cualquiera de los hermanos del club—Decidió ser directo, crudo, no esconder la verdad—. La follé, una vez. Como han hecho gran parte de los Reyes—No le importó sonar desagradable, porque Terry había cruzado muchos límites hoy—. Le gusta la polla, variada, constante, de moteros. Su problema, su elección. Pero algunas de estas chicas tienden a volverse posesivas y crearse ideas que no corresponden. Atrapar a alguien, convertirse en una Vieja.  

—Pero, ¿eso ocurre? No creo que a muchos hombres… O sea, vivimos en un mundo machista, y me pareció que… Todos se jactan de la igualdad, pero tú mismo dices que no es lo mismo el estatus que tienen esos moteros que se acuestan con una y otra que las mujeres. Es triste, pero la realidad.

—Tienes razón. No digo que esté bien, pero así es. Nadie está ajeno a divertirse y compartir, pero una Vieja es mucho más serio. Es el modo en que funcionan la mayoría sino todos los clubes, o los que conozco. Un estilo de vida, casi. Pero te aseguro que no necesito ni quiero a estas mujeres. Te quiero a ti, Betty, créeme.

Tomó su mano y puso toda su honestidad en sus palabras. Ella lo miró y se mordió un labio, mirando a otro lado, dubitativa. La atrajo a su pecho por las caderas y la besó otra vez. Solo dudó por un momento, y entonces lo tomó por la chaqueta y se fundió contra él, en sus labios.

***

Se devoraron mutuamente, perdidos en una necesidad que agradeció fuera mutua. Cuando se separaron, ambos jadeaban, y él apoyó su frente sobre la de ella.

—Te necesito, hermosa. Confieso que temí haberla cagado y …

—La cagaste—asintió ella—, pero estoy tan metida contigo que voy a darte la oportunidad que me pides. No la arruines.

Acarició su cuello y la besó otra vez, hondo alivio distendiendo sus músculos.

—Quiero follarte.

—Hazlo.

Le quitó la ropa con premura, pero a la vez cuidado, descubriendo cada porción de ese cuerpo que anhelaba acariciar y saciar. Se separó y la observó.

—Lo que provocas en mí… Nunca creí desear a alguien así, como al aire. No sé por dónde empezar… Lo quiero todo, quiero adorarte por completo.

—¿Fury...? —ella se hamacó en ambos pies, e hizo señas para su propia vestimenta. 

—Estoy… considerando mis opciones. No me puedes culpar por mi indecisión. Tu cuerpo…—lamió sus labios.

—Algunos de los moteros piensan que tengo tetas pequeñas.

Se atoró con la saliva y su mirada se volvió feral. Averiguaría cuál de esos bastardos la insultó. Se aseguraría de que nadie mirara dos segundos a su mujer. 

—Olvida a esos cabrones. Les gusta el plástico, desconocen la fineza. Concéntrate en mí. Ahora, ¿por dónde empiezo? Quiero todo… Soy posesivo y algo codicioso.

Caminó hacia ella y envolvió sus pechos con ambas manos, sus dedos rozando levemente los pezones. Ella cerró sus ojos y la punta de su lengua asomó en la tentadora boca, denotando el placer que comenzaba a experimentar.

—Perfección. Me repito, pero es inevitable. Estos picos soberbios—se inclinó y lamió ambos—. Pero creo que me voy a decantar por comer tu coño, nena. Otro día, haré lo mismo con tu otro orificio.

—¡Sam! —ella se alarmó, sonrojada hasta la raíz del cabello. 

—No bromeo cuando digo que quiero devorarte toda. Pero tenemos poco tiempo. Estamos expuestos aquí. Así que te voy a dar la elección a ti. ¿Qué quieres que haga por ti?

Su polla dolía, necesitaba tomarla, penetrarla, volver a sentir su calor, pero quería hacerle ver que tenía decisiones. Algo que no solo se daría en este ámbito. Se iba a asegurar de que entendiera que, por más arcaico que el lenguaje y algunas costumbres del club fueran, ella era suya como él de ella. En igualdad. 

—Quiero tu polla en mi coño, Fury. Ahora mismo. No podría estar más húmeda—indicó, y el gruñó en anticipación del festín.

Se quitó sus jeans y se puso el condón de una vez.

—Tócate, Betty, alista ese clítoris para mí. Siempre se puede estar un poco más húmeda. Haz el camino fácil para mi pene.

No que no le gustara estrecharla, sentir como se abría para él, pero la idea de entrar por asalto era poderosa. El calor de su mirada le dijo que le gustaba la idea. Ella no solo masturbó su coño, sino que acunó un seno y pinchó sus pezones. Las piernas abiertas, su mirada en él, brillante, sus labios semi abiertos, era una diosa a la espera de ser satisfecha. Y él se sintió, sin lamentarlo, esclavo de su pasión y de la propia.

El sonido de sus gemidos potenció su erección, y vino hacia ella levantándola por su culo y pegándola contra la pared, y en un movimiento fluido se hundió en ella, en su cueva cálida y receptiva, y se inmovilizó unos segundos, los ojos cerrados, disfrutando de estar en un sitio solo para él.

—Ah, el Paraíso está en la tierra.

—Sam, muévete—le ordenó—. Quiero sentirte.

—Mmm, tan demandante. Pero no puedo dejar pasar un pedido así. Vivo para servir, mi bonita.

Era algo tan primario el moverse dentro de una mujer, sintiendo su vagina apretar posesiva su miembro. Pujó firme, con movimientos seguros, que fueron hondo, y pronto pistoneaba en ella con urgencia. Quería correrse, quería elevarla, hacerla sentir lo mismo que él, esa imperiosa necesidad de conectar, que se desarmara una y otra vez sobre su polla. Pronto, no toleraría barreras, porque el hambre de tocarla toda, por dentro y fuera, era urgencia y necesidad.

—¡No te detengas, Sam, sigue, sigue! —gritó ella, su espalda pegada a la pared y su cabeza moviéndose a uno y otro lado.

Supo que su orgasmo se construía, y no quiso derramar su semilla anticipadamente, pero ella lo llevaba al límite.

—Voy a … Voy a…

—¡Córrete, preciosa, córrete para mí! —la instó, empujando más duro aún, logrando que ella temblara y su faz se distendiera, un grito ahogado en su boca abierta, sus caderas golpeando locas contra su pelvis, demandando todo de él.

—¡Sam! ¡Sam!

—Aquí estoy, nena. Contigo, en ti—le gritó, explotando en ella y sintiéndose el jodido dueño del mundo.

Se corrió hasta que sus bolas parecieron gritar auxilio, el placer enviando vibras por todo su cuerpo, alivianando su cerebro y llenándolo de una dicha que hacía mucho que no sentía. Una que Betty le estaba devolviendo.

Jadearon y sus cabezas descansaron juntas. Cuando la bajó, la abrazó y besó largamente, y luego empujó su cabeza contra su pecho, donde pertenecía. Cada curva de ese cuerpo se plegaba a él como si fueran dos grandes piezas que encajaban.

—Creo que te empiezo a querer, Sam—murmuró ella, y esas palabras fueron hermosas y terribles a la vez.

Las supo reales, y la emoción que él sentía debía ser amor. No era solo éxtasis sexual. Era sentirse completo, en cuerpo y alma. No quería perderla, no quería arruinarlo, no quería apresurarse.

—Creo igual, nena—respondió en un murmullo apenas audible. Emociones poderosas lo cruzaban—. Tenemos que irnos, Betty. Empaca lo que necesites, te llevo conmigo.

—¿Al club? —ella preguntó, algo de reticencia en su voz.

Sacudió su cabeza, negando. La llevaría otra vez, otro día, para presentarle la cara más amable y buena de los Reyes. Esta noche la tendría solo para él, en su casa. Le explicaría lo de su síndrome, porque era necesario que estuviera alerta. Esperó que no fuera otro punto en contra.

Le contaría lo que el club era para él, todas las derivaciones y cosas buenas que hacían. Ella tenía que ver quién era realmente Sam, Fury, qué lo movilizaba, que amaba, que defendía. Desnudaría su vida y su alma para ella. 

Era la única manera genuina de lograr que confiara en él; ser sincero, en especial acerca de su PTDS. Había tomado la decisión de hacerlo tratar por un profesional en el mismo momento que entendió lo que ella significaba para él. Iba por todo para ganarla.

—Te llevo a mi casa.  

—Bueno, eso es un alivio. Pensé que tal vez vivías en la sede. Odiaría tener a esos moteros y mujeres alrededor, todo el tiempo. No me malinterpretes, deben ser buena gente muchos de ellos.

—No tomo ofensa, no la pasaste bien. Tengo una casa en las afueras de la ciudad. La comparto con mi perro, Bark. Te gustará él, es un buen chico.

—Me encantan los perros—sonrió, y luego bajó la vista—. Sam… no quiero que pienses que soy irrespetuosa con tu club, sé que es parte de tu vida. Solo que…

—Quiero que le des otra mirada. Mis hermanos… son buenos. Todos veteranos de guerra, y nos preciamos de aceptar solo aquellos comprometidos con nuestra visión, decentes, a pesar de lo que te pudo parecer esta noche. Seguro, siempre hay algunos desubicados, y el alcohol no potencia el mejor lado. Algo rudos…

—Puedes apostarlo—ella hizo un gesto.

—Vamos, empaca. Mañana, más tranquilos, iremos. Te presentaré como se debe, conocerás a mis amigos más leales, a sus mujeres, sus familias. Las que son realmente el corazón del club, Betty.

—Bien, no te prometo que no tengas que empujarme un poco mañana, pero haré un esfuerzo. No conejitas, no Terry.

—Te empujaré tanto como me pidas, nena—le guiñó un ojo—. Soy bueno en eso, ¿no?

—Mmm, ciertamente. Que no se te suba a la cabeza.

CATORCE.

Empacó aquello que juzgó imprescindible para una estadía corta, dejando de lado el deseo de que fuera extensa, como de aquí a la eternidad. Sonrió, pero se obligó a mirarse al espejo antes de ir a su encuentro. Betty, no pierdas la cabeza del todo. Reserva algo de lógica y auto preservación por si esto se demuestra una catástrofe y lo que crees no es.

Había cedido casi sin lucha a su pedido, lo que mostraba lo enamorada que la tenía, lo difícil que era decirle que no. Lo vivido no había sido agradable, acababa de tener dos perlas de lo que el mundo de Fury era, y no era de rosas. Pero, ¿qué flor venía sin espinas? No pudo frenar la risita al pensar que Sam estaba lejos de ser una flor, tal vez un cardo sería más adecuado.

La excitación era inigualable ante la eventualidad de vivir con él unos días. El trayecto en su moto, en el mentado asiento trasero que parecía más un sillón de privilegio, la ayudó. Pegada a su espalda, sintiendo el motor ronronear, con sus manos abrazadas a su cintura, se relajó.  

Se sorprendió cuando llegaron, en grande. La casa era preciosa, rodeada de árboles, con una cerca al frente. Lo miró estirar sus músculos, y se quitó el casco.

—¿Debo considerar un honor el que me hayas permitido montar en tu Harley?

—Es mi niña mimada, o lo era—le guiñó el ojo—. Ese lugar de privilegio es ahora tuyo. Como ese asiento—aseguró, y ella sintió alegría.

Flipó al darse cuenta de que estaba metiéndose en lo que él llamaba el estilo.

—¿Eso me hace una Vieja? Horrible palabra.

—Lo serás ante el club cuando lo pida en la mesa de reuniones. En mi vida lo eres. Mía.

—Debo confesar que eso tan… Neandertal me despierta emociones encontradas. No soy propiedad.

—No lo eres. Eres un tesoro que pretendo asegurar en mi cama, en mi moto, en mi casa, y ante el club.

—Las reglas moteras son estrictas. Los prospectos se apuraron a negarse a dejarme montar en su moto cuando mi auto no arrancó.

—No son tontos. Les hubiera dado un castigo ejemplarizante si lo hubieran permitido.

—Los pobres se las vieron en figurillas cuando dije que pagar taxis aquí y allá era imposible.

—El dinero no es algo de lo que tengas qué preocuparte. Si necesitas, me pides. Estoy aquí para apoyarte también en eso, Betty. Para cuidarte, proveer…

—Pero es que tú vives en otro siglo, Sam. Soy independiente, puedo cuidarme. Seguro, no me sobra nada, pero no voy a ser un adorno que mantienes.

—Sé lo que vales, y no quiero una muñeca para exhibir. Respeto tus decisiones, tu trabajo. Pero una pareja se ayuda. Sé que no ganas mucho, y todo esto desorganizó tu vida. Volver a ese apartamento es un riesgo. Quiero que vivas aquí permanentemente.

—Temo que sea demasiado rápido—lo dijo sin pensar, dando cuenta de su miedo de que el precipitarse les jugara en contra.

—Es como debe ser. Y en mi interior… Mira, esto te parecerá loco viniendo de un hombre tan parco y básico… Yo siento que tú me complementas, Betty, como si fueras esa mitad de la que hablan. He estado viviendo a medias, amargado, sin expectativas. Tú me devolviste eso, las ganas de vivir.

Lo miró asombrada y con la garganta trabada. Wow, sus frases…

—Debo decir… Para hablar poco, dices lo justo, pero perfecto. Sorpresas, sorpresas.

—Me sorprendo yo mismo, muñeca.  

—Mmm. Sam… ¿Y si esto que sentimos es producto de las emociones, del sexo, de la adrenalina?

—¿Tú crees eso? Porque yo no. He convivido con el peligro, y nunca me hizo sentir así. Te he observado por meses, preciosa, juntando coraje para encararte. Esto no es tan súbito como dices.

—Yo tampoco lo creo—asintió.

El dudó, y miró a un lado. Había algo que no le decía, algo le molestaba, lo intuyó, pero dada la manera en que comenzaba a abrirse a ella, confió en que le contaría más tarde.

—Vamos, te mostraré mi casa.  

Asintió, y al mirar atrás vio que Mathew y Steve estaban en la ruta, montados en sus motos.

—Sam, ¿esos chicos van a permanecer ahí?

—Sí, van a hacer guardia. No podemos descuidarnos. Los Riders buscan formas de herirnos, de llegar a nosotros. No voy a permitir que te lastimen—sentenció, su voz ronca y su gesto decidido.

Betty sintió su corazón latir fuerte. Este hombre era un protector por naturaleza, y ella era ahora el centro de esos esfuerzos. Volvió a mirar atrás.

—Sam, esos pobres chicos se van a congelar. Llevémosle café, algo.  

—Déjalos que sufran un poco. Son prospectos, saben que les toca hacer lo que les pidan. Los miembros efectivos tienen que saber hacer de todo, y aprender a obedecer y a ser leales. Estos dos hace medio año que están en el proceso de conseguir su corte.

—¿Corte?

—La chaqueta con los colores de los Reyes—aclaró.

—Todo muy peculiar, muy machista—bufó.

—Sí, tal vez, pero es así. No te preocupes, en tres horas los reemplazarán.

—Bien—ingresó a la casa, y dio la vuelta en círculo, con ojos bien abiertos—. Es preciosa.

El área central del living era gigante, y un mostrador en madera lustrada oscura lo separaba de una cocina que le pareció más equipada de lo esperable para un hombre solo. Una TV Smart y un sillón de tres cuerpos ancho y de cuero, en el medio, y una estufa. Al lado de esta, en un canasto, había un fox-terrier durmiendo plácidamente, sin molestarse en levantarse para saludar a su dueño.

—Oh, tu amigo peludo. ¡Qué bonito! Pero no se ve muy guardián.

—Es bastante haragán, pero muy buena compañía. Ven, sígueme. Este es mi dormitorio. Puedes poner tus cosas ahí—le señaló un estante en un ropero lleno de jeans, camisas, remeras y botas, todo prolijamente doblado.

En toda la casa se notaba cuidado y orden, lo que iba bien con su estampa. En el medio de la habitación había una cama gigante, también impecablemente tendida. Mm, Betty tuvo la impresión que su carácter un tanto errático en lo que a orden se refería iba a joder la rutina y el ambiente de Fury.

—Sam… No quiero molestar ni distorsionarte. Esto está impecable. Yo… tiendo a ser un tanto desordenada.

—Lo sé. Conozco tu casa, ya percibí tu tendencia a la desestructura—sonrió—. Eres la medida justa de desorden que mi vida necesita. Almas gemelas, eso somos. Ahora, ven, quiero comentarte algo que me tiene preocupado y quiero que sepas.

Colocó su bolso en una silla y lo siguió al living, donde él estaba ya acariciando a su perro, que se estiró y bostezó.

—¿Qué es, Sam?

—Verás…—dudó un poco, como si buscara las palabras para decir algo vital sin molestar.

—Lo que sea, solo dímelo. Me pones de los nervios—le dijo, acariciando su brazo. 

El asintió y besó la comisura de sus labios, con ternura.

—Te comenté que soy ex militar. Estuve en Irak, en Afganistán, por varios años. Yo, mis hombres, pasamos por mucho, vimos demasiado. Lo peor, las miserias e historias más feas. Tuvimos que proceder en situaciones espantosas.

—Sé que muchos soldados hicieron, vieron y vivieron lo peor.

—No tienes idea… Nadie que no esté allí la tiene. Como soldados somos entrenados para pelear. Soy tremendamente bueno en el combate, por eso estuve en operaciones especiales. Lo que nadie nos dice, para lo que nadie nos prepara, es para enfrentar al lado más feo de la guerra. Los civiles, el sufrimiento de la población, mujeres, niños. Indefensos, usados, como si no fueran nada. Heridos, asesinados, violados, torturados…—meneó su cabeza, su cara una máscara de tensión—. No hay clemencia para ellos.

—Sam…—acarició su cara, tratando de distender su faz, su cuello, de despejar el sufrimiento que cargaba—. Estás lejos y a salvo. Estoy segura de que hiciste lo que pudiste por ayudar. Pero no podemos salvar o ayudar a todos. Apenas si manejamos nuestras vidas. No puedes cargar culpa por ser humano, no tienes el poder de detener las ambiciones y la maldad.

—No puedo olvidar, Betty—se sentó en el sillón, la cara entre sus manos—. Mis memorias son de horror. Dormir es…difícil, y cuando lo logro, mi sueño es plagado de pesadillas. He tratado beber, pelear, follar cuerpos anónimos, quedar exhausto. Pero nada parece funcionar. A veces he tenido flashbacks estando sentado. Y me aterroriza lastimar a quien esté a mi lado durante uno de esos episodios. Porque me excito y… Esa es la razón por la que me tomó tanto tiempo acercarme, por la que me considero indigno—confesó, su voz baja y desesperanzada.

Betty lo miró con lágrimas en sus ojos. Este hombre formidable sufría acosado por un pasado del que no era responsable. Estaba más que segura de que había sido un soldado leal, decente, humanitario, pero él no se perdonaba.

—Sam… he escuchado que muchos soldados sufren de estrés postraumático. ¿Es eso lo que te ocurre?

—Sí.

—¿Has hecho terapia?

Él negó.

— ¿Por qué no, cariño? ¿Eres de esos orgullosos que creen que un psicólogo o psiquiatra es basura? Eres un hombre inteligente, no creo que sea eso.

—He sentido culpa y tristeza por tanto tiempo que esos sentimientos parecieron volverse parte de mí. Supongo que no tratarme es una forma de castigarme. Y no he tenido mucho por lo que estar saludable—suspiró—. Eso es injusto con mi familia, la verdad, han hecho lo que han podido, pero no les muestro este lado mío

—Me tienes a mí ahora, Sam. Y te quiero sano. La falta de sueño puede enloquecer a un hombre. Yo te quiero loco por mí, cariño—le dijo con una sonrisa, tomando sus manos. 

—Te tengo a ti, es verdad. Y te quiero como una presencia permanente, Betty. Sé que es injusto que tengas toda esta mierda encima, pero…

—Vine para quedarme, es lo que quiero, y me encanta saber que sientes igual

Impregnó sus palabras y sus gestos de convicción, de compromiso, su corazón pulsando fuerte. La intensidad del momento no fue ajena a ambos, y el abrazo y el beso fueron inevitable sello a lo que estaban acordando.

—Sam, no necesitas máscaras de fortaleza conmigo. Quiero que nos mostremos como somos, con nuestras debilidades y fortalezas, con los pasados que tenemos. Que seamos mutuos bastones.

—Joder, me haces emocionar—La besó—. Es lo mejor que me puedes decir. Quiero todo contigo, un futuro. Voy a empezar terapia, lo prometo. Pero te pido paciencia.

—Voy a estar de tu lado, a tu lado, ayudándote. A tu vera.

—Suena perfecto. Yo del tuyo. Cuando esta situación con los Riders mejore, estaremos más libres para hacer planes más grandes.

—No puedo esperar. Pero vamos a ir paso a paso. Por lo pronto, tienes que convencerme de permanecer aquí. ¿Tienes alguna estrategia?

—Soy un hombre con mente militar, nena. Tengo varias ideas para ti.

—Perfecto. No puedo esperar a escucharlas.

—Son más bien… para aplicar—guiñó su ojo y la extendió en el sillón, la mirada oscurecida de deseo.

QUINCE.

Okay, aquí estaba, de nuevo. La sede del club no parecía tan ominosa a la luz del día. O era la compañía la que probablemente hacía el momento más agradable.

—Vamos, Betty, entremos. No tienes nada que temer, te lo prometo.

—Me siento un poco… incómoda, avergonzada. Esta gente me vio correr como un conejo asustado. Deben pensar que…

—Que eres mi dama. Mi mujer, lo saben—dijo él con seguridad, su voz profunda y sus palabras haciendo temblar sus ovarios.

Tan masculino, mandón, un hombre con un cuerpo hecho para pecar y un corazón gigante, y suyo. Ahí estaba otra vez, esa veta posesiva pegándosele. No le había sido sincera cuando dijo que creía que lo empezaba a querer.

Era un hecho consumado. No negaría el sentimiento, no lo pelearía. Abrazaría la oportunidad de conseguir una nueva vida con un hombre fantástico. Si era el regalo que el destino le hacía, bienvenido.

No le importaba su PTSD. O sí, pero no como un hándicap, en desmedro de lo que era. Lo ayudaría, estaría ahí para apoyarlo. Él temía no poder controlarse en alguno de sus episodios, y podía pasar, había buscado información.

Mas no le temía, estaba confiada en que podrían manejarlo; él decía sentirse distinto, enfocado, con esperanzas, y la terapia también haría lo suyo. Habían hablado muchísimo, y comprender cuánta violencia había presenciado y protagonizado era removedor, traumático.

Dios, ¡qué horrible era la guerra! Una cosa era apreciarla detrás de una cámara, desde las imágenes distantes, otra muy distinta, vivirla. Él y sus compañeros, varios de los actuales miembros de los Reyes.

Sería su roca, o lo intentaría. La pieza de madera de la que aferrarse en el mar de dolor y tristeza. Dramático como sonaba, ella sabía lo difícil que eran algunos momentos de la vida, y cuánto se necesitaba un apoyo para no quebrarse. Confiaba en el poder sanador del amor, para ambos. Pero un profesional al que hablar sin tapujos, en el que volcar el dolor embotellado, sería vital.

***

No estaba en su elemento aquí. Nunca había sido una mujer de fiestas, o había tenido una relación con un motero, o había sido el blanco de la ira de una ramera. Pero era resiliente y quería a Fury, y este amaba su club, así que soportaría. Si la veían débil, o molesta, o les disgustaba que alguien de afuera estuviera al lado de su presidente, que se jodieran. Estaba con él para quedarse. 

Se posicionó decidida a mostrarse segura y hacer ver a cualquiera de esas conejitas, la odiosa Terry incluida, que Sam era su hombre, su motero. Podían hablar, intentar molestarla, pero tendrían que aceptarlo. Estaba dispuesta a sacar sus garras para ello, y no retrocedería esta vez. Se sentía segura de él, con él. 

Por fortuna, el bar estaba casi vacío, y su desafío pudo tomar un respiro. Mathew limpiaba mesas y Steve servía bebidas detrás del mostrador, donde un puñado de hombres se apiñaban. Uno de ellos era Patriot, y le alegró ver una cara conocida. Se enderezó y le hizo un gesto a Sam, que la tomó de la mano y avanzó con ella, bajo la mirada de todos ellos.

—¡Dejen de mirar así, idiotas! Van a asustar a mi mujer—gruñó Sam, abrazándola por la cintura y empujándola contra su pecho.

—Y no queremos eso—agregó Patriot—. Otra vez. Una fue suficiente. Hola de nuevo, dulzura—le sonrió, y ella le devolvió la sonrisa.

—Hola, Patriot. ¿O debo llamarte Colt? —dijo, mirando de soslayo a los otros, que no le quitaban ojo.

No en forma amenazadora, sino más bien estudiándola. Todos musculosos, y muy guapos, por cierto, con esa actitud alfa que Fury desprendía a raudales también. Se sintió un poco pequeña.

—Patriot está bien, Betty.

—Hola, hermosa—le dijo el afroamericano más guapo que había visto, y la miraba sonriendo ahora, abiertamente.

Fury hizo un sonido que fue casi un gruñido y la sobresaltó, pero los otros rieron, meneando la cabeza.

—No prestes atención a los gestos de este hombre gruñón y amargado, dulce Betty—siguió el moreno—. Yo soy Baldie, el secretario del club, a tus órdenes para lo que desees.

Hizo un gesto gracioso con las cejas, pero el puñetazo de Fury en el hombro lo sacó de sitio, pero rio como loco.

—Gracias, Baldie, lo tendré en cuenta.

—Baldie es algo así como el payaso del club, aunque el nombre lo tenga otro—dijo Patriot.

—Betty, mi nombre es Hustle, y soy el Sargento de Armas, el encargado de la seguridad del club. Un placer conocerte al fin. Tu entrada anoche fue memorable, dejaste una impresión interesante.

Era el más alto, y sus palabras amables contrastaron un tanto con su actitud seria. Se sonrojó al escuchar lo último.

—Lamento si hubo inconveniente—dijo ella, un poco envarada—. Aunque convengamos que la más afectada por la idiotez y los insultos fui yo.

El cambio en su ánimo no pasó afectado. Fury acarició su brazo. Estaba acá por él, pero no permitiría que quisieran hacerla sentir mal.

—Querida, tranquila. Tuviste una experiencia muy fea anoche y estamos muy molestos por ello. No representa lo que nuestro club en verdad es—dijo el pelirrojo con ojos verdes—. Trabajamos para pulir lo feo y desagradable, te lo aseguro. Soy Rex, por cierto, el tesorero del club.

—Falto yo. Ice—Era el más atractivo de todos, sin dudas, con ojos negros y hermosas pestañas, y una sonrisa confiada y sensual que debía bajar bragas de continuo—. El Capitán de ruta. Estamos aliviados de que volvieras. Temimos que lo de anoche hubiera sido demasiado para alguien tan suave y adorable como tú.

—Pareces estar describiendo más un juguete de peluche que una mujer. Soy una persona, con sentimientos, sensibilidad e inteligencia—contestó.

—Ohhh, y garras. Betty, ya eres mi preferida en el club—ronroneó Baldie—. No es un título que entrego a la ligera.

—Mmm—ella entrecerró sus ojos.

—Termina con esta mierda, Baldie, ella es mía.

—Les dije—Baldie sonrió y extendió la mano al resto, que le pagaron cada uno diez dólares.

—¿Apostaron?

—Por supuesto. Baldie dijo que estarías aquí con una correa en el cuello esta tarde. Y así fue.

—¡Idiotas!

—Señores, yo no uso correa. No la necesito—les señaló con desafío, y todos silbaron.

—Betty, Betty, entiendo perfecto que Fury haya caído, y lamento en el alma que te viera primero. Pero quiero el título de mejor amigo para mí. Me hiciste un poco más rico. Eres una mujer poderosa, querida, poner de rodillas a Fury…—suspiró, y el nombrado suspiró con frustración.

—Betty, sabemos que la impresión anoche no fue buena—dijo Patriot—, pero este club es decente. Algunas noches las cosas se ponen algo locas, o salvajes, pero básicamente esta es una hermandad. Somos familia. Y eres una de nosotros ahora.

—Gracias.

—¡Ahí estás! —una voz femenina gritó, y Betty agrandó los ojos. Una mujer alta vino hasta ellos—. ¡Hola! No puedo creer esto. Fury se consiguió una novia, y bien bonita que eres. Estoy tan feliz—la abrazó—. Me encanta, parece tan raro.

—Hola—dijo Betty, sorprendida. 

—Este vendaval que no se presenta es mi hermana Sandy—dijo Fury, y Betty la miró con curiosidad y cierto nerviosismo.

Él no le había dicho nada de su familia, así como tampoco ella le había contado nada de su pasado. Todavía quedaba mucho por compartir, era normal. Por lo pronto, la alegría que se trasuntaba en las palabras y faz de la mujer eran alentadoras. Seguro podrían ser amigas, trataría de caer bien para que vieran que tenía las mejores intenciones.

—Betty—Fury la tocó, y ella parpadeó.

Todos la estaban mirando.

—Oh… Lo lamento, me pierdo en mi mente a veces.

—Lo hace, seguido—Fury la besó en la frente.

—¡Ay, pero mírate, si eres tierno y todo! —dijo Sandy, y los otros rieron—. Esto es antológico, un hito. Mi hermano con novia. Mamá va a estar fascinada. Va a querer conocerte pronto. Ven conmigo, Betty, te voy a mostrar el club. Deja a estos grandotes tratar sus asuntitos.

La tomó del brazo y tiró de ella con suavidad, y Fury la alentó. Un pasillo largo las llevó a una cocina enorme.

— ¡Fiona! —gritó Sandy, y al instante apareció una pelirroja—. Mira, esta es Betty. La Vieja de Fury. O lo va a ser. Mi hermano encontró su mitad, ¿puedes creerlo?

—Oh, ¡qué bien! —aplaudió, y la abrazó—. Bienvenida, Betty. ¡Que placer conocerte, la verdad! No puedo creerlo, pero me encanta la idea de Fury con una mujer tan bonita como tú. Él merece además una decente y que se preocupe por su salud. ¿Lo eres?

Betty las vio observarla cuidadosamente, evaluándola.

—Bien, no soy la más bonita ni la más inteligente. Dios sabe que he tenido mi cuota de decepciones. Soy una buena mujer, trabajadora, independiente, y lo quiero para mí, todo el paquete. Todo ese sexy, poderoso, protector paquete.

—Respuesta perfecta, chica—dijo Fiona, sonriendo con calidez—. Veo que eres de esa que no está tan pendiente de su belleza, o no la ve. Fury es un hombre muy astuto, y no elegiría cualquiera para él.

—Por supuesto. Se te nota la clase, Betty.

—No soy nada de eso—negó.

—La clase no está en la ropa o lo linda. Es actitud, y la tienes a raudales.

—Nunca había visto a mi hermano tan ansioso. Quiere que veas el corazón del club, me dijo lo que pasó anoche, Betty. ¡Horrible! Quiere borrar la primera mala impresión. El día fue un desastre.

Betty asintió.

—Dos moteros de los Riders fueron a la cafetería donde trabajo y nos amenazaron.

— ¡Esos bastardos! —Fiona apretó los labios—. Tienen fijación con nuestro club, y es porque los Reyes han evitado sus malos negocios en la ciudad cada vez que han podido.

—No sabía que las mujeres estaban al tanto de los asuntos del club.

—Eso creen—resopló Sandy—. Las mujeres, las Viejas, tienen poder. Fiona lo sabe bien.

— ¿Hay muchas?

—No muchas, querida. La mayoría son solteros, y les gusta disfrutar de las conejitas.

Tanto Sandy como Fiona hicieron gestos de asco.

—Me percaté. En verdad fue asombroso y decepcionante, me pareció un prostíbulo—confesó—. Todo tan libre… Casi desnudas. Una de ellas, Terry, me insultó y me tiró al piso.”

— ¡Esa maldita ramera! —dijo Fiona con los dientes apretados, y Sandy maldijo.

— ¡Odio a esas rameras! —gruñó Sandy—. Hacen sucio este lugar, le he dicho a Fury, pero lo presionan. Los hombres no ven su comportamiento desagradable y humillante para las Viejas, las familias. Se ríen de nosotros, toman nuestros hombres…

—Sandy, cariño—Fiona la miró seria y la más joven enrojeció.

—Lo sé, me dejo llevar—suspiró.

— ¿Y eso? —preguntó Betty.

—Sandy aquí… tiene un irremediable crush con Ice

—Ah, ya veo. Es sexy.

—El comité ejecutivo completo lo es—rio Fiona.

—No me ve—dijo Sandy—. Y es un picaflor. Dios, odio a esas rameras.

—No deberían tener tanta entrada, actuar así. Es la falta de límites la que les da poder, aunque sea mínimo—sentenció Betty. 

—Los hombres no ven que son unas matonas, desagradables. Solo ven sus tetas y traseros.

—¡Falsos, además! Respiran silicona.

—Sí, y esa Terry… Una auténtica perra. Pero, ¿saben qué? —Fiona rio—. Le cortaron el ingreso al club. No puede venir más. No sabía por qué, pero ahora entiendo. Fury sentó un punto claro con eso, chica. Nadie jode con la mujer del presidente.

— ¡Sí, eso es excelente! —dijo Sandy.

—No deberían joder con ninguna. Si ellos son hermanos, ustedes también.  

Betty se sintió aliviada con la noticia. Hubiera sido más que incómodo el tener que convivir, sino respirar al lado de esa mujerzuela.

—Ven aquí, Betty. Tomemos café y conversemos. Tenemos mucho por saber. Nos tienes que contar todo. ¿Cuándo y cómo conociste a Fury?

— ¿Cómo hizo para que salieras con él? Porque es parco como pocos. Va a reclamarte, eso seguro.

—Eso dijo. Me parece un término raro, pero…

—Sí, a mí también cuando Bear, mi motero, me lo dijo. Es así. Pero en la realidad, las mujeres mandan. 

—Espero no decepcionarlas, chicas, pero me van a tener que ayudar con esto del estilo motero—les dijo.

Se sentía aliviada y contenta. Eran agradables, y le estaban haciendo ver otra faceta del club. 

—Bienvenida a los Reyes de Sacramento, Betty—Fiona le alcanzó una taza de café, y brindaron—. Por empoderar a las mujeres del club.

—Por patear traseros de zorras—dijo Sandy.

Las tres rieron.

— ¿Qué tiene tan divertidas a las adorables damas del club? —inquirió Baldie, ingresando de improviso.

—Acabamos de fundar un club. Reinas de Sacramento—dijo Betty, y las tres se miraron y rieron, más cuando Baldie entrecerró los ojos y retrocedió, manos en alto.

—No quiero saber nada de eso—dijo, desapareciendo de vista.

—Esto es genial, Betty—dijo Sandy, excitada—. Un club dentro de otro. Para dar voz a las damas y reinar en silencio.

— ¡Que así sea! —señaló—. Espero que esos hombres no me echen por revoltosa.

— ¿Crees que Fury lo permitiría? —indicó Sandy—. Está coladito por ti, mi hermano. Por fortuna, eres un encanto.

Sonrió, entibiada por el comentario. Era reconfortante, y le estaba encontrando posibilidades a este club.

DIECISÉIS.

Betty salió de la cafetería con la bandeja cargada con tazas de café caliente, decidida a hacerle la tarde más amena a los moteros de guardia, congelados y a la espera de que ella terminara su turno. Fury no había tomado en consideración sus protestas por ellos, que había soportado ya algunos días de aguacero y frío intenso; él argumentaba que su seguridad era su máxima preocupación.

La llevaba al trabajo todas las mañanas y se aseguraba que hubiera dos hombres haciendo guarida durante todo el día. Luego, él venía por ella para llevarla a su casa. Casa que ya se había transformado en su hogar; así se sentía, así lo vivía. Hacía dos semanas desde que se mudó con su modesto bolso, pensando que sería algo de corta duración, deseando que no.

La realidad mostraba que esto era real, que era duradero, y no podía estar más feliz por ello. La sensación de intimidad y pertenencia partía de él, que le hacía sitio, que le daba espacio, que la animaba a apoderarse de los espacios. Obviamente, sus caricias, besos, la forma en que la hacía vibrar cada noche, colaboraban con la idea, mucho.

Pero era en los momentos más sencillos: abrazados en el sofá mirando una película, cortando verdura juntos en la cocina, lavándose los dientes al mismo tiempo, que ella entendía que eran una pareja. 

Compartían mucho más que sexo, y eso que de este había bastante. Hablaban, muchísimo. Sobre sus pasados, sus experiencias, sus miedos, sus esperanzas. Ella todavía no le había hablado de su aborto; era una parte de su vida que tenía cerrada con llave. Hablar de ello era duro, casi como revivir aquellos días dolorosísimos.

Experimentar aquel desasosiego, aquella sensación de que el mundo colapsaba no era algo que quisiera. Sabía que no había llorado lo suficiente, que no había hecho el duelo necesario, pero había tenido que sobrevivir. Le diría, por supuesto, más adelante. 

Sonrió a Baldie y Mathew y les ofreció el café y las donas. Deberían estar aburridos y molestos, forzados a estar aquí por ella, una mujer que apenas conocían, pero no se traducía en sus rostros, que le sonrieron de vuelta, animosos.

—Gracias, querida. Eres la mejor—dijo Baldie—. Deberías considerar ser mi dama en lugar de la de ese gruñón de Fury—le guiñó el ojo.

Era amigable, gracioso y no lo decía en serio, ya comenzaba a conocer el carácter de cada uno de estos moteros. A Baldie le encantaba incordiar a Fury.

—Ah, una pena que él me encontró primero. Soy una mujer leal, lo nuestro es imposible—le guiñó el ojo de vuelta—. Además, los hombres con poco cabello y algo fiesteros no son mi tipo. Pareces un auténtico mujeriego.

Mathew resopló y se rio, y Baldie lo miró de hito en hito.

—Quieto, prospecto. No estás autorizado a reír de los miembros del club. Recuerda que tengo voto para tenerte limpiando retretes—la faz de Mathew se demudó, y Baldie rio y le dio una palmada en el hombro—. Es broma. Y tú, Betty—se puso la mano en el pecho, dramáticamente—. ¡Cómo me hieres! Pero te perdono porque tienes el corazón de mi presidente, y eso vale oro.

—Eso crees, ¿eh?

—Estoy seguro de eso. Pusiste una sonrisa en su cara y trajiste amor a su amargado corazón.

—Ah, Baldie es un poeta—dijo Mathew.

—Eso parece. Chicos, lamento que se esté congelando por mi culpa.

—Nada de eso. Es necesario. Esos Riders son peligrosos y traicioneros. Buscan llegar a nosotros y quebrarnos. La familia, las mujeres son la manera más fácil de hacerlo, porque son la debilidad de los miembros. Agradezco poder protegerte, y no es ningún peso. Al contrario, dulzura. Eres una de los nuestros.

—Gracias, Baldie, de verdad. Estoy casi terminando, y Sam ya debe estar en camino. Pueden irse, si quieren.

— ¿Quieres que Fury tome nuestros hígados y los arroje a los cerdos?

— ¡Qué dramático eres! Pero cuando lo pones de ese modo…—dijo ella, caminando para retornar a la tarea.

El sonido de los caños de escape la hizo sonreír, y girar para recibir a Sam, pero al girar vio tres motocicletas entrando al estacionamiento sin disminuir la velocidad, cargando contra los dos Reyes.

— ¡Ve adentro, Betty! —gritó Baldie, en alerta, su cara transformada, tazas al piso, teléfono en una mano y un bate de beisbol en la otra, aparecido como de la nada.

Mathew tenía un cuchillo en cada mano, pero estaban en notoria desventaja. Cuando los que evidentemente eran Riders se acercaron, Betty gritó desesperada.

—Betty, ven aquí adentro—Rhonda la tomó por el brazo y la forzó a entrar a la seguridad parcial de la cafetería.

Pero ella estaba frenética, y se precipitó a la ventana, donde dos clientes miraban lo que sucedía. Baldie y Mathew estaban en inferioridad y en peligro, y el sonido de otras motos que llegaban no hizo más que ponerla al borde del llanto. Tomó su teléfono y llamó a Fury, pero no obtuvo respuesta.

—Hay que ayudarlos, Rhonda—gritó, y corrió al mostrador, donde sabía que su jefe tenía un arma escondida.

No sabía cómo disparar, pero no podía ser difícil. Corrió afuera, esperando encontrar a los dos Reyes en un mar de sangre, pero se paró en seco al ver que los tres moteros que llegaron al comienzo estaban en el piso, atados y contenidos. Un grupo de los Reyes estaban alrededor, palmeándose la espalda. Fury estaba entre ellos, escuchando a Baldie. Uno de los moteros la vio y cambió el gesto, levantando sus manos:

—Cariño, tranquila, tranquila. Está todo bien.

Uff, qué alivio. Suspiró. Casi había muerto del susto. Sonrió, pero vio que la miraban con seriedad y preocupación. Fury tenía los ojos muy abiertos, y luego frunció el entrecejo, avanzando un paso.

—Nena, tranquila, no des un paso más.

—Está bien, veo que tienen la situación controlada—lanzó otro suspiro de alivio—. Me asusté mucho cuando vi venir a esos tres. Chicos, lo siento, quise ayudar—levantó su arma para enfatizar su punto, pero las caras de preocupación aumentaron—. No tengo entrenamiento, pero pensé que…

—Betty, deja de mover tus manos, preciosa.

—No puedo evitarlo, soy así de expresiva. Como sea, me alegra que llegaran, pensé que tendría que usar esto, y en verdad no sé cómo. No ha de ser difícil, me dirán, pero…—Entonces entendió el pánico en esos rostros. Estaba agitando el arma como una maníaca—. Ay, ay. Lo lamento. Ni siquiera sé si está cargada.

— ¡Quieta! —dijo Hustle, el más cercano—. Esa arma es una porquería que podría dispararse solo con respirar.

Betty asintió, y cerró los ojos. Sintió que Hustle tomaba su mano y abrió un ojo.

—Relaja tus dedos, querida, y quítalo del gatillo. No querrás dispararme en el pie, no soy tan malo, lo juro.

Ella sonrió y asintió, y retiró su dedo, permitiendo que la gran mano del Enforcer del club la tomara. El suspiro colectivo de alivio fue audible cuando lo hizo. De inmediato Sam estaba a su lado, y lucía tormentoso.

— ¿En qué pensaste, Betty? Pudiste haberte disparado. Las armas no son para tomar a la ligera—la voz alta era frenética—. Si algo…

—No me grites, Fury. Quería ayudar a Baldie y a Mathew, ellos…

—Ellos pueden hacerlo, están…—Fury tomó aire, y se contuvo de hablar más, consciente de que ella ya tenía algunas lágrimas frustradas en los ojos.

—Betty, cariño, de verdad aprecio el intento, pero te juro que estamos preparados para enfrentar a estos payasos. Lo que Fury quiere decir es que no tienes que exponerte para salvarnos. Es al revés, querida. Y tenemos siempre caballería cerca, de ahí que llegaran tan rápido.

—Las armas son traicioneras, Betty—dijo Rex—. Si no tienes entrenamiento, ¿qué ibas a hacer con una?

—Supuse que podía disparar al aire para asustar a esos bastardos—susurró.

—Carajo, mujeres. Por eso no tengo una; pueden detenerte el corazón en un tris tras.

—Esto fue la prueba de que estas lacras amenazan tu vida, Betty. Se terminó la cafetería hasta que hayamos laudado esto—sentenció Fury, su cara determinada.

—Este es mi trabajo, tú no puedes…

—Puedo y lo haré. Es peligroso, Betty. No solo para ti, también para Rhonda y los clientes. Los pones en riesgo al atraer aquí a los Riders.

Betty bufó, pero Fury tenía razón. No podría soportar la culpa de que algo les pasara por su culpa, pero era muy frustrante. ¿Cómo se suponía que pagaría las expensas, sus gastos? Tenía un auto para reparar, pagar la renta de su apartamento, porque su contrato no había vencido y aún no se decidía a dejarlo, solo por si acaso algo malo ocurría. Nunca se estaba demasiado seguro. Pero esto… Esto complicaba.

—Tierra a Betty—dijo Baldie—. No discutas más, bonita. Fury está a punto de explotar, y no lo queremos gruñón. Llévalo, haz la magia que tú sabes—sonrió.

—Es que es mi trabajo, mi salario…—dio una patada al piso.

—Lo resolveremos, nena—Fury le susurró al oído-. Te lo voy a compensar, te prometo que encontraremos una solución. No debes preocuparte por nada. Regresarás a tu trabajo.

—Mi jefe me va a sustituir.

—Eres mi mujer. Lo que tengo es tuyo. Lo que necesites. Mi tiempo, mi casa, mi dinero, mi corazón. No hay nada que no haría por ti. Esto es por tu seguridad. Me mata pensar que pueden venir por ti y lograrlo en algún momento. 

Ella asintió, tocada por sus palabras. Tenía que superar esta rabieta, nada importaba tanto como estar viva y junto a él. Dejaría que la cuidara, que se encargara de ella. La empujó contra sí y besó su cabeza, para luego mirar a los otros, que observaban la escena con incredulidad algunos, con sonrisas otros.

—Hustle, espera a los policías. Hubo testigos suficientes de que esto fue legítima defensa contra un ataque sorpresivo.

—Tendremos problemas si el que viene es el oficial Brown. Y si escuchó el llamado de auxilio, lo hará—gruñó Hustle.

Betty ya había escuchado a Fury quejarse de que algunos policías creían que ellos eran una pandilla de moteros más.

—Déjamelo a mí—dijo Baldie, un gesto sarcástico en su faz—. Sé cómo lidiar con esa basura de uniforme.

Fury levantó a Betty sobre su hombro, haciéndola gritar de susto, y caminó hacia la moto. Ella le suplicó que la bajara, avergonzada de que la vieran desde la cafetería, pero el ruido de risas y aplausos era atronador. Roja en rostro y cuello, dejó que la sentara en su moto, y se quedó dura, sin mirarlo.

— ¡Increíble que hicieras algo así! —susurró entre dientes.

—Esto no es más que el principio—gruñó él—. Tienes que entender que soy el encargado de tu seguridad, y que casi me haces dar un ataque hoy. Vamos a casa, y te prometo que habrá nalgadas, mujer.

— ¡No soy una niña, Fury! No hice nada malo—dijo, con los ojos redondos como platos.

—No, pero un buen castigo hará que me obedezcas en estos asuntos. Y evitará que vuelvas a tomar un arma y la uses livianamente. Podrías haberte disparado, a mis hermanos. Baldie te dijo que fueras adentro, y volviste. Si ellos no hubieran sido apaleados, podrían haberte tomado y llevado, lejos. ¿Qué habría pasado luego? No quiero pensar más.

Lo vio molesto y muy afectado, las palabras salían mordidas y quería que entendiera. No dijo más, tenía razón. Ella no había pensado, y corrió hacia el peligro en lugar de la protección.

—Lo lamento, Sam.

—Moriría si algo te pasa, Betty. 

—Está bien—ella puso su frente en la de él—. Tampoco quiero que te pase nada. Seré una buena chica. 

—Salvo en la cama. Me gusta cuando te pones loquita y traviesa en ella—sonrió él, mientras encendía la moto.

DIECISIETE.

Fury se sentía satisfecho; la mujer de verdad era profesional y práctica, por lo que la sesión había sido mucho más productiva e interesante de lo que esperaba. El alivio que lo embargó era alentador. Volvería, y esto significaba que tomaba las riendas de su síndrome y mejoraría, y tal vez en un tiempo las pesadillas y los malos recuerdos desaparecerían. 

Había evitado la terapia desde el instante en que se la sugirieron, a pesar de ser consciente de necesitarlo. Orgulloso y porfiado, pensó que podría solo, lidiar con ello, y, como le dijo a Betty, el autocastigo también fue una razón. Y ella era la explicación para que estuviera intentándolo ahora.  

Pero también lo hacía por él, y por su club. Estaba cansado de ser una sombra, agotado y sin expectativas. Sentirse saludable lo haría confiar más en sus facultades, y entonces tomaría mejores decisiones, y le haría mejor al club y a sus hermanos todos. Estaban en un momento crucial, se necesitaba lucidez y liderazgo. Así podría también cuidar a su mujer.

El temor de herirla, de lastimarla en uno de sus episodios no había desaparecido, pero el hecho de que ella estuviera a su lado atemperó los mismos, y cuando los hubo, ella fue confort y sus besos y abrazos lo sacaron del momento sin problemas ni peligro.

Esa fue una de las cosas que le dijo a la terapeuta, y esta coincidió en que Betty sería su mejor arma para la recuperación. El amor, la comunicación, y la paciencia eran claves para curar su mente. Sonrió, un gesto amplio que iluminó su cara. No veía la hora de estar en su casa. Necesitaba estar contra su piel, besándola y abrazándola mientras su polla la tomaba una y otra vez.

Solo la perspectiva incitaba a su miembro, y aceleró su Harley, sabiendo que cuanto antes fuera al club a la reunión, antes volvería a su casa. Esta siempre había sido refugio, pero gracias a ella, a su cariño, a su pasión, se había convertido en un hogar.

Regresar a sus brazos y a sus labios pulposos, que lo besaban y succionaban hasta volverlo loco, a sus pechos y caderas amplias, que amaba besar y tocar, a su mirada que lo revivía, era un deleite. El sexo mejoraba cada vez más, probablemente porque era más hacer el amor que follar.

Y porque no temían experimentar nuevas prácticas, siempre cuidando de no ser arrollador en su posesivo afán de tenerla toda. El castigo prometido, las nalgadas, habían sido un acto casi atávico de hacerle ver su error, grave, serio, porque la afectaba, y para recordarle que él estaba a cargo de su protección.

Pero la visión de ese culo parado y cremoso recibiendo sus palmadas, enrojeciendo deliciosamente, más sus grititos de protesta, lo excitaron sin pensar. Y a ella, porque la humedad que recolectó cuando sus dedos se colaron a su coño fueron claros.

El spanking pasó a ser una práctica que, de tanto en tanto, experimentarían. Solo necesitaba alguna falla en el comportamiento de su sexy compañera, y no era difícil, porque la mujer era dulce, pero también cabeza dura con algunos temas. Como el del dinero, y su trabajo.

El episodio del arma había pasado a ser un relato gracioso en el club. Baldie lo desperdigó, agregando detalles para hacerlo más colorido y que pasara al folclore. El secretario había quedado muy tocado por el hecho de que Betty hubiera querido defenderlo, y los demás lo apreciaron como un gesto de aceptación y de lealtad. No solo la aceptaban por ser su mujer, sino porque se había parado para defender a dos Reyes, en contra de su propia seguridad y de lo que era lógico. 

Fury tomó la carretera al club, su mente ahora en la reunión; una en la que se tratarían temas necesarios para el club, y para su vida misma. Quería asegurarse de que los Riders no continuarían siendo una amenaza para las familias, para Betty. Si bien era algo que habían tratado de evitar por años, hoy iban a negociar con el ejecutivo de esos bastardos.

Una oportunidad, eso les darían, y se aseguraría de hacerles entender que si uno solo de ellos se atrevía a poner un dedo, una mirada sobre su mujer, o sobre un inocente del club, moriría, y su club sería eliminado de Sacramento. No dudaría en enterrarlos a todos si hacían algo a Betty, y tenía claro que su pensamiento era compartido por sus hermanos. 

Ese club era una cueva de vicios y crimen, y cualquier acuerdo que lograran ahora, no les impediría encontrar caminos para detenerlos, desde las sombras, sin el peso de los colores del club. El gran compromiso desde que tomó la presidencia era cortar los negocios criminales de clubs de moteros como esos, porque los ensuciaban a todos.  

Al ingresar, se detuvo en la reja para ordenar al prospecto de guardia que tuviera sus ojos bien abiertos. Los líderes de los Riders vendrían y los recibirían en el bar, y no quería que otros moteros de ese club estuvieran en las cercanías. Sería un encuentro corto, se aseguraría de ello. Esa bazofia ensuciaba la sede de los Reyes solo por entrar. Hustle, Patriot e Ice estarían con él, recibiéndolos.

Baldie y Skull, el hacker del club, un as con la tecnología, iban a monitorear las calles adyacentes a través de las cámaras de las cercanías, desde otra habitación. Solo cuatro Riders vendrían, ese fue el acuerdo, pero no confiaban en ellos.

Entró para encontrar a todos en el bar, y se saludaron con gestos serios.

—Vamos a ser muy claros. Esos bastardos deben permanecer fuera de nuestro territorio. Lejos de mi mujer, o de cualquiera de nuestras familias. De lo contrario, habrá guerra.

—Eso es. Les diremos que no nos meteremos más en sus asuntos. Pero tengo una idea para trabajar, para que eso no sea tan así—añadió Hustle, y todos asintieron. 

—Danos un adelanto—indicó Ice.

—Los Caballeros Oscuros. Ellos son enemigos de los Riders.  

—Mm, no lo sé, Hustle. ¿Podemos confiar en ellos? Su presidente, El Sucio Dan…—dijo Patriot, meneando su cabeza. 

—Está muerto—informó y todos se asombraron—. Hubo un golpe interno. Los chicos buenos tomaron el control. ¿Recuerdan a Cuervo, Mason, Viper? Ellos lo hicieron.

Hubo gestos de contento. Cuervo era uno de los mejores francotiradores que recordaban. Los otros no eran militares, pero las referencias de ellos no eran malas. 

—Arreglemos un encuentro con ellos, Hustle. Tienes razón, podemos necesitarlos. 

Mathew entró en ese instante para anunciar que los Riders habían llegado. Fury los miró a todos, y dio el permiso para que ingresaran. La tensión se alojó en sus hombros y en sus brazos, y supo que lo mismo pasaba al resto. A todos les daba grima y rabia tener que aceptar esta instancia.

—Baldie dice que están solos. Caballo Loco está entre ellos—señaló Ice, que tenía un auricular y estaba conectado a la vigilancia.

—El hijo de perra tiene los huevos bien puestos.

—Probablemente tiene deseos de morir, o está tan loco como su nombre lo dice—dijo Patriot, mirando a Fury. 

La expresión de este era estoica, pero la rabia hervía en sus venas. Cualquiera que lo amenazara, o a lo suyo, debía estar fuera de sus cabales.

Los cuatro moteros entraron al bar, y lucían confiados, gestos de soberbia en algunos. Probablemente pensaban que los habían amedrentado, que eran débiles porque pidieron la reunión.

Ah, no podían estar más equivocados, pero los dejarían pensarlo. Era conveniente. La excesiva confianza era una trampa que les jugaría en contra a esos bastardos.

—Fury—Joe Pesadilla, presidente de los Riders, se detuvo, y luego se dirigió a una de las mesas, donde se sentó.

Los otros permanecieron a su lado, de pie. Los Reyes lo conocían poco, salvo por referencias, y todas malas. Había tomado el liderazgo diez años atrás, y las actividades criminales de su club habían aumentado exponencialmente desde entonces.

Era el gran responsable de las amenazas, un hombre malvado, pero astuto. No ajeno al asesinato, pero anteponía los negocios a la venganza o la guerra. Al menos la abierta. Fury tomó asiento a su frente, y lo miró fijo.

—Vamos a hacer esto rápido—indicó—. Los queremos fuera de nuestro territorio. No amenazas ni golpes contra los nuestros.

—Ustedes volaron nuestro deposito. Un error, falta de maneras. Perdimos mucho dinero.

—El golpe lo dieron primero ustedes. Nuestro taller arruinado. Motos y autos costosos, arruinados. No hubo maneras ahí.

—Podemos cambiar nuestras rutas, pero tiene un costo.

—No nos reunimos para hacer un pacto. No somos políticos—gruñó Fury—. Esto es para advertirles. Manténganse lejos de nuestro club, de nuestras mujeres.

— ¿O qué? —indicó Caballo Loco, y Pesadilla lo miró con advertencia.

—O los perseguiremos uno a uno y los mataremos. Volaremos sus sitios, arruinaremos su mercancía, y los destruiremos—la voz no le tembló, ni se elevó.

Era una advertencia fría directamente a la cara del presidente. Ni se dignó a mirar a Caballo Loco.

—Pura mierda. Ustedes no son más que un grupo dominguero de moteros, débiles. ¿Creen que nos asustan? —insistió Caballo Loco.

— ¡Basta! —Pesadilla puso una mano para detener al hombre, pero no lo evitó.

Este se acercó a Fury, una aviesa sonrisa en sus labios.

— ¿Temes que te quite a tu mujercita y la folle hasta que me pida piedad? Es una cosa bonita esa ramera, podría…

Fury se levantó como un rayo, y lo golpeó duro en la barbilla, un gancho tan fuerte que lo arrojó un metro, y luego se precipitó y lo castigó hasta que fue una masa casi informe en el suelo. No tuvo oportunidad ninguna, y nadie movió un dedo en su defensa. Cuando terminó, se incorporó, calmo, y miró a Pesadilla. Este asintió, el mensaje claro.

—Ni un solo Rider en nuestro territorio.

—No joden con nuestra mercadería.

—Trato hecho. Fuera de nuestro club ahora—dijo Hustle—. Lleven su basura.

Dos de ellos tomaron a Caballo Loco por los brazos y lo arrastraron, inconsciente. Cuando estuvieron solos, Patriot sonrió.

—Una reunión cálida, que le dio oportunidad a Fury de descargar tensiones. ¿Una bebida?

—Sí, señor, eso estuvo bien—agregó Ice—. Whisky.

—Me voy. Me espera una mujer a la que tengo que atender bien.

—Bastardo afortunado—rio Rex, entrando desde otro sector.

—Rex, ¿te reuniste con el dueño de la cafetería? —inquirió.

—Hecho, Fury. No hay problema. Acordamos el precio, y la semana próxima se firman los papeles de la venta.

—Los Reyes tendremos otro negocio para gerenciar. Más ingresos legales, y tu mujer será la gerente adecuada. Va a atraer clientes—sonrió Patriot.

Fury asintió y se retiró. Había sido idea de Rex, en realidad, cuando él le contó que Betty estaba molesta y triste por haber abandonado su trabajo. Fury sabía que ella necesitaba defender su independencia, y le parecía bien. Los Reyes tenían dinero para invertir, y era un buen negocio, que Rex planeaba mejorar con ampliaciones. Y Betty recuperaría esa parte que anhelaba.

Ahora que acababan de advertir a los Riders del precio que pagarían por acercarse a ella, se sentía confiado y más seguro. No dudaría en cumplir la promesa de destruirlos si las cosas cambiaban. Y la idea de Hustle podría prosperar, lo que implicaba que no comprometían sus ideales. Faltaba ver que surgía del vínculo con los Caballeros Oscuros.

DIECIOCHO.

Betty rio divertida ante el chiste de Sandy, y miró alrededor. Los hombres estaban alrededor del fuego donde la carne se asaba, bebiendo y hablando a toda voz. Su primera vez en una de las fiestas familiares del club, en el patio trasero. Había más de quince moteros con sus familias, disfrutando del clima, de la compañía, de la comida. Esta era la verdadera imagen del club, tal como Fury le había dicho.  

Miró con aprecio a su hombre, que se veía más sexy y guapo que nunca. Más alto que el resto, con excepción de Hulk, que era como un oso, o un tanque, para ella destacaba entre cientos. Estaba locamente enamorada de él. No podía estar más feliz.

Habían neutralizado de la amenaza que representaban los Riders, y ella se sentía segura y cuidada. Además, para su incredulidad y alegría, el club había invertido en la compra de la cafetería, y ella había pasado de ser mesera a gerenta del lugar, tomando control de la administración.

Se sintió querida, honrada cuando él se lo dijo, porque supo que quería darle todo para hacerla feliz. Ella solo lo necesitaba a él, pero saber que no era un adorno en su moto, que la valoraba por más que por su cuerpo y su compañía, era oro.

Así que era la jefa, y esto sentó fantástico a Rhonda, que vio mejorado el ambiente laboral, su sueldo, y consiguió más ayuda, porque estaban más ocupados. Al crecer, atrajeron más clientela, entre ella a los moteros que paraban allí por el desayuno, almuerzo o snacks, lo que hacía que el sitio estuviera siempre atareado. Betty demostró que era buena organizando y gerenciando al personal y la clientela, generando espacios y menús atractivos.

El que Fury estuviera acudiendo a terapia para controlar su síndrome había mejorado mucho su situación. Las pesadillas casi habían desaparecido, no más flashbacks, y compartían una intimidad preciosa, apasionada, pero llena de ternura.

Ella conoció a sus padres, y su madre, en especial, era tan amable y agradable como Sandy. Felicia Young la había recibido con los brazos abiertos, confesándole que estaba feliz por Fury, porque estaba clarísimo el bien que Betty hacía en su vida, que le había devuelto la sonrisa. Sin duda era lo mejor que una suegra podía decir a su nuera.  

—Soñando otra vez, mi bella—indicó Fury, que se acercó mientras ella pensaba, y le susurraba al oído, acariciando su cabello. 

—Sí. Pensando en nosotros—se volvió para ofrecerle sus labios, que él besó con pasión y hambre poco disimulado.

—Mmm, me parece que es tiempo de irnos—dijo, cuando pudo separarse, un tanto nerviosa porque sentía las risitas y cuchicheos de las otras chicas.

—Sí, nena. Tiempo de estar solos. Señoras, ustedes comprenderán que tenemos que marchar.

—Fury, mi querido hermano, ve tranquilo. Nada queremos más que Betty siga domando tu espíritu—dijo Sandy, y Fiona lanzó una carcajada.

Fury desestimó a ambas y la ayudó a incorporarse.

—Necesito ir al baño—le dijo, y él asintió.

—Voy contigo—indicó Sandy.

Caminaron al interior del club y cotillearon unos minutos en el amplio baño, y cuando volvían por el pasillo al exterior, se toparon con una de las conejitas. Estas estaban adentro, en el bar, bebiendo, bailando, y acompañando a los solteros del club, que preferían ese tipo de fiestas más que la familiar del exterior.

A Betty no le gustaba nada eso, y sabía que a las demás tampoco, pero trataba de tolerarlo como lo que le decían que era, tradición de los clubes de este tipo. Trataron de sortearla sin hablarle, pero esta se movió para impedirles el paso.

—No sé qué puede ver Fury en ti. Plana, sin tetas, sin maquillaje. Esa ropa. Seguro que ni sabes como chupar una polla o dar un buen rato a un hombre. Ese hombre necesita una hembra de verdad—señaló, con desprecio.

Era joven, y hacía poco que venía al club, eso le había dicho Sandy, que la detestaba. Candy, recordó, ese era su nombre. La audacia la dejó sin palabras, pero antes de que pudiera ponerla en su sitio, Sandy intervino.

—Retrocede, ramera. Ve a ofrecer tus orificios al resto de los hombres. Abre tus piernas lejos de nosotros.

—Mmm, buena idea. Me voy a follar a Ice esta noche—sonrió, ladina, procurando pinchar a Sandy donde le dolía.

Betty suspiró y tocó a Sandy.

—Vamos, querida. No vale la pena una respuesta, ni un segundo de nuestro tiempo.

—Mi tiempo es para los moteros, señoras. Disfruten su pequeña fiestita. Tengo todo el tiempo del mundo para convencer a sus hombres. Fury va a caer a mis pies. Me va a montar duro y rudo, y voy a gritar bien fuerte para asegurarme de que lo escuches, mosquita muerta. ¿Creen que puede resistirme? Mírate. 

—No follo rameras, tengo oro en mi cama—la voz de barítono de Fury congeló a la puta en su sitio—. No te tocaría aún si no tuviera a mi mujer. Pero ya que estamos aquí, voy a ser muy claro—se movió para quedar al lado de Betty, y la abrazó contra sí con fuerza—. Esta es mi mujer, y la vas a respetar. Es mi Vieja, la que será la madre de mis hijos. No la miras, no le diriges la palabra. También permanecerás lejos de mi hermana y del resto de las Viejas. Tienes permiso para venir y alegrar la noche de los que así lo deseen, siempre y cuando no cruces los límites, como hiciste ahora mismo. Vuelve al bar y toma esta como la única advertencia. Y repítela al resto.

Había hablado alto y con hielo en su tono, y su expresión era amenazante. La conejita lo miraba casi temblando, abriendo y cerrando la boca, pero tuvo la astucia de asentir y retirarse sin más. No tan confiada en sus atributos ahora, pensó Betty.

Esperó que se alejara, y entonces comentó:

—Tienes que hacer algo al respecto de estas… señoritas. Están acostumbradas a incordiar y matonear al resto de las chicas. Esta no es una situación aislada, se suma a la de Terry, y otras con Fiona, Sandy. Me lo han dicho. Las hacen sentir incómodas, las humillan, las hacen sentir inseguras de su lugar aquí, cuando debería ser todo lo contrario. 

Fury sacudió la cabeza, pensativo.

—No puedo determinar que no vengan más. A los hombres les gusta, por obvias razones. La mayoría son solteros, y prefieren disfrutar de ese status en el club.

—Lo entendería si solo fuera un club de solteros. Pero tú dices que es mucho más. Puedes poner límites. No deberían coexistir con las familias. Hay niños, adolescentes, aquí. Mujeres que deben ser respetadas. El cuidado no es solo que no nos peguen o maten. Va más allá. Patriot casi no trae a su hijo. Hay mujeres que no vienen porque saben lo que se van a encontrar. Y estas tentaciones pueden destruir familias, más cuando hay rameras tan determinadas, a las que nada les importa—Betty habló con pasión, y Sandy secundó su discurso con sus asentimientos.

— ¿Qué sugieres, preciosa? Porque pareces haberlo pensado bien—la miró fijo.

—Sí. Creo que deberían limitar su presencia a los viernes, y fines de semana, y luego de las 10 de la noche. Y no permitirles el ingreso cuando hay familias aquí.

Él la miró y pensó un momento.

—Lo tendré en cuenta, nena. Lo presentaré como moción, pero el resto del comité debe aceptarlo para que se aplique. Y son solteros, la mayoría.

—Eso déjalo a nosotros—dijo Sandy, guiñando un ojo a Betty—. Haremos una campaña para convencerlos. Somos las Reinas de Sacramento, después de todo.

—Un sub-club dentro del mío. Espero que se sometan también a mi autoridad—frunció el ceño Fury.

—Claro, querido—parpadeó varias veces Betty, y Sandy rio, mientras Fury rodaba los ojos.

—Espero que no se les ocurra dar un golpe—gruñó. 

***

Ya en su casa, Betty se puso su negligé y espero a que Sam llevara a Bark a su caminata diaria. Se miró en el espejo y sonrió. Era una prenda hermosa y delicada, pero atrevida, y dejaba ver a las claras el tanga rojo y la falta de corpiño. Sus curvas eran visibles, y sabía que cuando la contemplara, Fury se excitaría de inmediato. No la afectó para nada el discurso de Candy, porque este hombre le demostraba cada noche cuánto la quería y deseaba.

El ladrido y el ruido de la llave le indicaron que estaba de vuelta. Se cepilló el cabello y se sentó en la cama, donde lo esperó, deseosa de él. Pero además de la excitación física, lo esperaba con otra idea. Hoy iba a contarle sobre su pasado. No lo había hecho antes por vergüenza, no sabía bien por qué, pero la sentía.

La forma en la que él se expresó poco atrás, hablando de un futuro, de hijos, la hizo entender que tenía que saber sobre ese pedazo de su vida que había quedado atrás, pero que la había marcado. Uno que no la determinaba, porque Fury la había hecho entender que era merecedora de amor, y que podía confiar en él para ser su compañero de vida.

—Mi increíblemente sexy mujercita está soñando—la voz a su lado la hizo pegar un saltito—. Voy a aprovecharme de ese estado para devorarla.

Mordió uno de sus pezones por encima de la tela, luego lo lamió, y ella gimió. La caricia tan íntima de la boca hizo pulsar a su clítoris y se humedeció.

—Betty, eres una bomba con este atuendo. Me encanta, preciosa—la devoró con la vista, y acarició su escote, sus labios acercándose a su cuello y ascendiendo con besos suaves.

—Sí, Sam, así…

—Tan hermosa como es…—Él la miró, y entonces sus dos manos rajaron el deshabillé al medio—, te quiero desnuda para mí.

Ella jadeó, y no dudó que las fantasías más osadas plagaban la mente de Fury, porque la miraba con la intensidad de un predador que avanzaba sobre la presa. Una que no iba a ofrecer resistencia alguna, claro, porque en verdad se ofrecía en bandeja.

— ¡Sam! ¡Era una prenda nueva, Sam! —se quejó.

—Te compraré diez. ¿Qué quieres que te haga, nena? Dime, soy esclavo de tu deseo por hoy.

—Lo quiero todo… Pero antes…

Tomó aire, profundo. Tenía que frenar su deseo por un rato, para contarle lo que ya se derramaba de su boca. Tanto como lo retuvo, ahora no parecía poder guardarlo más. No quería secretos entre ellos.

—. Quiero contarte algo.

— ¿Qué es, preciosa?

—Hace un rato… Dijiste que querías hijos.

—Claro que sí, Betty. Por lo menos dos. ¿Tú no quieres? —Había confusión en sus ojos.

—Claro que quiero tener hijos contigo, Sam. Pero me asusta.

— ¿Por qué? Sabes que estás segura a mi lado—Tomó su barbilla y la acercó a él—. Me he asegurado de que…

—Sam, no es por el club, o los Riders. Verás…—suspiró. Tenía que hablar claro y no dejar que las emociones la sobrepasaran—. Me embaracé cuando tenía diecisiete años. Mis padres… ellos me echaron de casa, y mi novio me abandonó. Quería que abortara, y cuando me negué, me dejó. Me quedé sola—pugnó por controlar sus lágrimas.

¡Como la lastimaba ese pasado todavía, joder!

—No llores, bebé. Me rompes el corazón—la levantó y la puso en su falda, secando sus lágrimas—. No estás sola ahora. Cuéntamelo todo. ¿Tuviste que dar el niño en adopción?

—No, no. Yo amé a ese bebé desde que supe que crecía en mí. Lo quería con todas mis fuerzas. No tenía trabajo o dinero, pero como sea, iba a hacerlo funcionar. Pero entonces sufrí un aborto espontáneo, a los cinco meses. Fue horrible. Estuve tan triste, Sam. Sola, sin dinero, sin hijo. Fue muy duro, mucho.

—Preciosa mía, ojalá hubiera estado ahí para consolarte entonces—inclinó su cabeza y la recostó contra la suya—. Ese tatuaje en tu estómago…

—Es una memoria. Un tributo a un ángel que no pudo nacer, pero que llevo en mi corazón.

—Eras tan joven, y fuiste valiente. La vergüenza cae en tu familia, que no te sostuvo. Y ese miserable que te dejó a tu suerte…—su cara se tornó grave y dolida

—Era joven, como yo.

Ni siquiera su rostro permanecía en su memoria. Lo había borrado. No le guardaba rencor, pero tampoco memoria.

—Debió estar a tu lado, sin excusas. Un hombre no abandona a la que ama y a su hijo. Pero tú... tú…—la miró con ojos brillantes—. Eres fuerte, bebé. Sufriste, pero te rearmaste. ¡Y como! Agradezco al Cielo, porque viniste aquí para darme tu luz. Estoy aquí para ti, y lo estaré siempre. Si no quieres tener hijos, lo entenderé. Lo aceptaré. Te quiero a ti, para siempre.

La besó con fiereza, con la pasión del que busca grabar sentimientos y compromiso en el otro, y Betty se rindió a él, ojos cerrados. Era un hombre maravilloso. Su amante, su pareja, su hombre, no importaba lo que ella decidiera. No podía amarlo más. Claro que quería una larga vida con él, pero también quería una familia.

—Sam…—lo tomó por el mentón—. Quiero tus bebés. De una manera loca. Pero no sé si puedo. Cuando perdí a mi bebé, los médicos dijeron… Dijeron que tenía que hacer un tratamiento, tests para saber por qué. Pero no podía, no tenía dinero para cubrirlos. Sin seguro…

—Ese no es problema ahora, Betty. Los haremos. Veremos doctores, especialistas, lo que sea. Lo único que se necesita es que quieras hacerlo, que estés dispuesta. Y voy a respetar lo que decidas. Quiero que seas feliz, porque eso me hace feliz a mí también.

—Soy feliz, contigo—murmuró—. Quiero hacerlo.

—Excelente. Sugiero que empecemos a practicar bastante para entender bien la mecánica del proceso—bromeó, y la empujó de espaldas sobre la cama, precipitándose a devorar su piel con besos que quemaban. 

La torturó con sus caricias, y luego con su lengua en el lugar que él mismo había decretado como su favorito: entre sus piernas, lamiendo su coño sin piedad.

—Oh, Dios… Ahí, sí, ahí…—suplicó, desesperada por más y más.

El no parecía saciarse nunca, y había aprendido a manejar sus tiempos, tocando y mordiendo suavemente, hundiendo dedos y labios en sus pliegues, sin cansarse. Bendito hombre que no tenía apuro en que le devolviera el gesto, y siempre se preocupaba por hacerla disfrutar y correr. Todo el acto sexual entre ambos era de disfrute

La puso en cuatro y la devoró desde atrás, incluyendo en su trayecto a la zona alrededor de su hoyo trasero, trayendo flujo para humectarlo. Luego se incorporó y una mano fue adelante a continuar incitando el clítoris, y la otra se concentró en su ano, comenzando a jugar e introducirse, un dedo primero y otro más tarde. Ella solo podía gemir y arquearse.

Él se detuvo un instante, y en seguida ella sintió una presión en su ano.

—Un bonito plug para el culo más hermoso de todos. Vamos a ir preparando esta zona para que la penetre más adelante, preciosa mía. No hay lugar de ti que no desee. Pero lo haremos sin prisa.

La tomó por la cintura y la hizo girar, sin esfuerzo. Luego procedió a desvestirse, con celeridad. Lo miró con total entrega, temblando de pasión, y la visión de su cuerpo desnudo la elevó. Él se precipitó sobre ella y la miró muy cerca:

—¿Sin condón?

Ella asintió, y él rugió, y con un solo envión la penetró, y ella lo abrazó, sintiéndose llena como nunca, su canal más apretado por el plug, haciendo que las sensaciones se potenciaran.

—Vas a correrte para mí, y me vas a ordeñar hasta la última gota, hermosa. Quiero toda mi semilla bien adentro tuyo.

La sensación de las intimidades en contacto directo, sin barreras, era exhilarante. Bastó que él comenzara a follarla con ritmo para que ella se viera sacudida por un orgasmo que fue como una larga explosión, y tembló pegada a él, dejando que la condujera alto, porque él también alcanzó su clímax, gritando:

—Mía, mía…

Fiel a su promesa, se vació en ella, y cuando se retiró, minutos después, sintió que corría una parte de su semen entre su coño y sus muslos. Un desastre, pegajosos, húmedo, pero que a ambos les supo a gloria.

—Soy tu hombre, tu amante, el futuro padre de tus hijos, tu pareja

—Sí, sí—dijo ella, y lo besó—. Te amo, mi Rey—le dijo.

—Yo te amo también, reina mía. Voy a tomar como mi tarea hundirme día sí y otro también en tu coño prieto, y en otras zonas, preciosa. Placer y tarea, juntas, hasta que estemos embarazados. Me encantaría plantar una pequeña Betty en tu tripa, o un pequeño Fury. Y si no podemos, quiero que sepas que tú eres suficiente, nena.  

—Gracias, mi amor—dijo, emocionada, sin quitar ojo de su rostro.

No había peso en ella, porque él la aceptaba y ella a él, porque ambos querían un futuro juntos, porque había esperanza de gestar vida y construir futuro, pero si no se podía, el amor permanecía. 

—Saber si podemos o no, llevará tiempo. Pero coincido en la idea primaria de practicar hasta alcanzar la perfección.

—Bonita, soy un ex Green Beret, siempre listos. Y no hay comando más hermoso que el de hacerte el amor.

EPÍLOGO.

Betty colocó las tazas de café en la bandeja y le pidió a Rhonda que las llevara a la mesa de los miembros del comité ejecutivo de los Reyes. Los seis habían adoptado como costumbre matinal el venir a la cafetería dos o tres veces a la semana, y allí charlar y planificar acciones.  

Todos atractivos en su estilo, musculosos, moteros al ciento por ciento, amables, protectores. Al menos cuando los conocías a fondo y ellos confiaban en ti. Betty rio bajito. Fury y Hustle no eran precisamente rayos de sol exteriormente, reservados y serios como se veían, a diferencia de Baldie o Rex, bromistas y cómodos en su piel, o de Patriot o Ice, sexis y encantadores, sociables.  

Todos soldados retirados, que habían vivido guerras cruentas en Irak y Afganistán, todos orgullosos de ser parte de lo que llamaban la hermandad de los Reyes de Sacramento. Fury y Patriot lo eran por tradición familiar, además, y los otros se habían unido a instancias de estos.

Esto incluía a otros miembros, como Skull, Bear, Hulk o Joker. Para todos ellos había sido muy difícil readaptarse a la vida civil, y compartirla con amigos que pasaban por lo mismo era vital. Era fácil perderse en la pena, el alcohol y las drogas, y la depresión era una enfermedad que acechaba a aquellos que no lograban reinsertarse.

El club proveía un ambiente donde distenderse, pero era también soporte espiritual y económico, pues las diferentes empresas anexas permitían dar trabajo a la mayoría. Una empresa de seguridad personal, un taller de motos y autos, la cafetería, eran del club, entre otras inversiones.

Betty había sido introducida a esta vida desde cero y por amor, y no lo lamentaba. La habían recibido con calidez, después de algunos encontronazos con dinámicas del estilo motero con las que no coincidía, pero que estaba segura podría pulir con mucha sutileza, de la mano de las otras damas.

Patriot y Hustle habían expresado lo agradecidos que estaban con ella por apuntalar a Fury en su proceso de sanación de su PTSD, pero ella tenía claro que había sido el mutuo amor el que había impulsado a su Sam a buscar ayuda externa, porque la amaba, quería un futuro con ella, una familia, y quería servir al club con grandeza.

Agradecía que estuviera funcionando tan bien, y que lo único salvaje de sus noches fuera el sexo que compartían. Se sonrojó cuando algunas imágenes de las pasadas noches se colaron en su mente.

—Siempre la soñadora diurna, ¿eh? —la voz grave en su oreja la hizo dar un saltito.

—Siempre me sorprendes, amor—dijo ella, sonriendo. “

—Mmm, eso es porque esa pícara mente tuya no deja de fantasear. ¿En qué pensabas, nena? Porque tu expresión…—él le mordió el lóbulo de la oreja, incitándola, y ella se enderezó y aclaró la voz.

—Sam, nos están mirando.

—Déjalos. No me importa—la besó—. Dime, ¿ya compraste el test? —había una leve nota de tensión en su voz, y Betty sonrió.

La misma ansiedad la recorría.

—Lo tengo. Esta noche, cuando estemos en casa me lo haré.

Él asintió, dándole un leve toque en la nariz con sus labios, y regresó a la mesa, desde donde los demás los estaban mirando. Baldie, el descarado, le guiñó el ojo, y Rex le hizo ruidos de besos a Fury, que le dio un empujón. Eran como niños, a veces.

Por más relajado que Sam tratar de sonar, Betty sabía que su ansiedad se refería más a ella, temeroso de que sus sentimientos se vieran afectados, o de que sufriera decepciones, en consideración a su pasado aborto. Así era él, dulce y considerado, a pesar de su tamaño y la fiereza que podía tener con sus enemigos.

Pero ella era más fuerte ahora, además de más madura y sabia. Y tenía el apoyo incondicional no solo de un hombre como él, sino de sus amigas, las autodenominadas Reinas: Fiona, Sandy, y algunas más. Sabía que los hermanos de su amado la protegerían con celo y no los dejarían solos.

Al decidir que querían hijos, una familia numerosa, Sam movió todo para darle la mejor atención médica y todos los estudios necesarios para evaluar su estado, luego de un aborto cuyas causas ignoraba. Había sido algo estresante: citas médicas, exámenes físicos, cientos de preguntas, tiempo invertido en salas de espera y consultorios que valían la pena, porque le daban esperanza.

Tenía miedo, también, ¿cómo no? ¿Y si no lo lograba? ¿Si no podía concebir? Sam le repetía hasta el cansancio que lo que importaba era ella, que la amaba, y le creía. Pero en el fondo de su mente había recelo, preocupación, inseguridades.

Eres mi vida, mi corazón, le decía él, sin impacientarse. Me haces sentir completo todos los días. Se lo demostraba, con su cuerpo, con sus cuidados, con sus atenciones. No era un hombre extrovertido, pero intentaba superarse para darle ánimos y apoyarla. Había encontrado una jodida gema en este rudo motero y ex soldado.

Todos los exámenes habían mostrado normalidad, y los especialistas dijeron que no había nada malo con el nivel hormonal, o con los órganos. Útero, ovarios, trompas, todo funcionaba. Le recomendaron bajar el nivel de ansiedad y relajarse.

Fury lo tomaba al pie de la letra, a veces demasiado, mandoneando a su alrededor cuando la veía muy ocupada o sobre exigida. Porque ella también querría demostrar que podía gerenciar la renovada cafetería sin problemas. No quería convertirse en un problema económico para el club, se le iba el orgullo en eso.

Por fortuna, eso iba bien; el lugar crecía cada vez más, y se había vuelto un lugar de referencia que cada vez atraía más mujeres, por cierto. La presencia constante de moteros sexis no era un atractivo menor. Tomar café mientras se deleitaba la vista era un bono que pocas mujeres despreciarían, y Betty las entendía a la perfección, salvo cuando miraban al suyo.

***

Ella disfrutaba de su trabajo, pero este día en particular pareció arrastrarse, insoportable. Trató de estar ocupada, y cuando la hora de cerrar llegó, estaba que se salía de la impaciencia. Cuando llegó a la casa, se paseó a la espera de Sam, al que un trabajo de último minuto había atrasado. 

Se urgió a calmarse y hacer algo de yoga, pero además de ansiosa tenía muchas ganas de orinar, fruto del líquido que había tomado para hacer el test de embarazo. Había tenido todos los síntomas: mareos matinales, cambios de humor, dolor en los pechos, y por supuesto, falta del período menstrual, aunque esto podía ser engañoso, porque los suyos no habían sido nunca regulares.

Cuando escuchó el sonido de la moto corrió a la puerta y la abrió para él, abrazándolo apenas estuvo en el vano.

—Mm, alguien me extrañó—rio él y la elevó para que envolviera sus caderas con las piernas, caminando con ella abrazada como si fuera una lapa.

—Bienvenido a casa, mi Rey—le dijo, sonriendo, prácticamente ronroneando, y él la besó apasionadamente, para luego apoyar su cabeza en su frente, en un gesto que se había vuelto su marca registrada, y que ella adoraba.

— ¡Qué dulce bienvenida, mi hermosa dama!

—Estaba ansiosa y al límite. Mi vejiga tiene un límite.

—Asuntos del club, además del taller, nena. Los Riders jodiendo con el club otra vez—dijo él, molesto.

— ¿Qué dices? Pensé que eso había quedado terminado con la reunión que tuvieron con sus líderes. 

—Digamos que fue una especie de tregua. Que rompimos unilateralmente, aunque sin exponernos. No podemos permitir que distribuyan toda la droga que trafican. Pero, muñeca, eso no es para este momento, ni te involucra. Fui muy claro con su presidente.

Eso le habían dicho, y también que había golpeado al bastardo de Caballo Salvaje por osar mencionarla. No aceptaba la violencia sin sentido, pero la realidad es que se sentía protegida por él, y aquellas escorias no conocían otra manera para retroceder. Pero tenía otros asuntos que eran más importantes.

—Voy al baño, Sam.

—Ve, hazlo—la urgió, con una sonrisa de aliento.

Corrió al baño y desplegó el sencillo test, cuyas instrucciones había leído diez veces. Los minutos de espera se hicieron aterradoramente lentos, y se instó a no mirar el palito sumergido. Contó mentalmente, trató de pensar en qué había que comprar para la cafetería, hasta que sus ojos se movieron con mente propia.

Dos líneas. ¡Dos líneas! ¡Estaba embarazada! ¡Era real! Lo hicimos, pensó, y las lágrimas empezaron a acumularse, y el llanto se hizo audible. Sam entró raudo, preocupación y pena en su rostro, claramente pensando que lloraba con dolor.

—No llores, reina mía, por favor. Lo lograremos la próxima vez-se agachó y la abrazó, acariciando su cabello.

—Sam…

—Te amo, bebé. Y tú a mí. Es lo que importa, sabes que es lo único que importa. 

—Oh, Sam…

—Shh, tranquila.

— ¡Fury! —le gritó, y le puso el palito del test en la cara—. Dos líneas, mi amor.

Él parpadeó, confuso.

—¿Quieres decir…? ¿Estás embarazada?

—Lo estamos, buen mozo. Tu semilla encontró su camino hasta la mía, Sam—rio con alegría, acariciando su cara.

Él tomó el palito y lo miró, con asombro.

—Tengo una semilla potente, ¿eh? —sonrió, ahora animado y algo envalentonado. 

—Tienes la polla más poderosa, mi Rey—le dijo, con desinhibición total.

Estaba exultante.

—Es que tú me haces locamente feliz, querer más-La tomó con cuidado y la llevó a la cama-. — ¿Celebramos como mejor nos sale, hermosa?

—Me gusta la idea—suspiró, soñadora—. Quiero que me hagas el amor, que me beses por todos lados, que me acaricies.

—Por supuesto que sí, mi bella. Sabes que me encanta que me des órdenes en la cama. Voy a ser extra cuidadoso hoy, mi vida. Y mañana, vamos al doctor.

***

— ¿Está todo bien? —preguntó Sandy.

—Perfecto, aunque Sam… Está preocupado y nervioso—respondió.

Transcurría la décima semana de embarazo y ella estaba más que bien. Los análisis de sangre y el ultrasonido mostraban que todo era normal, pero noticias inesperadas habían elevado la ansiedad de Sam.

—No puedes culparlo, Betty. ¿Gemelos? —dijo Fiona—. Eso me pondría como loca.

Estaban bebiendo en el bar del club, que Sandy había comenzado a gerenciar algunas noches, cuando los prospectos tenían otras tareas encargadas. Hoy, viernes a la noche, había una cantidad apreciable de moteros, mientras el comité ejecutivo estaba reunido.

— ¡Noticias maravillosas! —suspiró Sandy—. Mamá está tan feliz. Dice que su madre era melliza también, algo que no sabía.

— ¿Pero Fury está feliz o no? —preguntó Fiona.

—Sí, pero preocupado por mi salud, aunque el doctor dice que estoy fantástica. Claro que debo cuidarme, hacer pocos esfuerzos, pero…

—Estás jodida. No te va a dejar hacer nada, ni levantar una pluma. Vas a ser una prisionera hasta que des a luz—Sandy rodó los ojos y las tres rieron.

—Baldie me dijo que quiere ser padrino de uno, si es varón.

Rieron otra vez.

—Mi hermano va a perder la cabeza si son dos nenas.

— ¿Te parece? No me dijo que tenga preferencia.

—Mi vida cuando niña y adolescente fue un infierno. Siempre vigilando, como un halcón, corriendo mis pretendientes.

—Ah, lo imagino perfecto. Confieso que cuando escuché esos dos corazoncitos, me emocioné hasta las lágrimas. 

—Sé que Sam está con el corazón lleno, Betty. No podemos agradecerte más por haber llegado a nuestras vidas, cuñadita.

—La afortunada soy yo, porque él me hace feliz a diario. Va a ser un padre formidable.

***

—Te ves terrible, Fury, ¿qué te ocurre, hombre? 

La de Hustle era una descripción adecuada para cómo se sentía. No había dormido bien en semanas.

—Su esposa va a tener gemelos, hombre. Eso es suficiente para enloquecer a un hombre—sentenció Rex, fingiendo un temblor.

—Vamos, no puede ser malo. Betty está cada vez más bonita. Su tripa crece sin parar, es maravilloso—dijo Baldie—. No puedo imaginarme como una mujercita tan frágil puede cargar dos niños. Sus corazones baten como tambores, escuché la grabación.

— ¡No te acerques a mi mujer, Baldie! —gruñó Fury, y los otros se rieron.

—Fury, ¿qué pasa? —inquirió Patriot.

—Betty está gruñona, se mueve y masculla la noche entera. Estoy preocupado.

Lo confesó sin cortarse. Sabía que ellos lo escucharían, aunque no pudieran entender el origen de su preocupación, con excepción de Patriot, el único con un hijo.

—Bueno, yo estaría fuera de mis cabales si tuviera dos seres vivos en mi estómago—dijo Ice, y todos temblaron, pánico en sus rostros.

—La verdad que sí. Las mujeres son realmente maravillosas, fuertes—dijo Ice—. No tengo intención de dejar embarazada a nadie, por cierto. Mucha responsabilidad.

—Tener una familia, un hijo… Es lo mejor que te puede pasar—dijo Patriot, su cara una máscara. Aún extrañaba a su mujer, muerta en un accidente de tránsito años atrás.

—Betty es todo para mí. Y los gemelos… No puedo esperar a tenerlos conmigo. Sé que harán mi vida maravillosa.

—O te volverán loco. Imagínate. Dos niñas. Cuando crezcan, salgan, tengan citas. Una pena que no puedo ser su padrino, si hubiera sido un niño…-dijo Baldie.

—No te lo hubiera permitido, no estoy loco. Apenas logras mantenerte en una pieza tú solo.

Todos rieron ante el gesto dramático de Baldie, que era un condenado payaso, pero que sabía cómo distender a los demás.

—Tienes que relajarte, Fury. Dos meses más y las tendrás contigo.

—Tal vez menos. El doctor monitorea la evolución y fijará la fecha de la cesárea.

—Tu vida va a cambiar, Presi. Y nuestro club tendrá más miembros, sangre nueva—dijo Rex.

Fury asintió, y sonrió. Estaba preocupado, pero orgulloso y feliz, sobre todo.

***

Betty estaba débil y cansada, pero la vio tan feliz que su corazón podría estallar de dicha. Su mujer era hermosa, pero hoy tenía un brillo especial. Acababa de dar a luz a dos niñas saludables. Mis hijas, pensó, con felicidad plena. 

—Ven, amor—dijo Betty.

Él tomó sus manos y las besó con reverencia. ¡Cuánto amaba a esta mujer! Ella era su agua, su oxígeno, su luz. Había traído placer, gozo, amor a su vida, lo había ayudado a recobrar su sanidad, y ahora le daba dos hijas.

—Muñeca, ¿cómo te sientes?

— ¿Cómo crees, tonto? —ella intentó bromear, pero el dolor en su estómago lo evitó—. Tengo un corte en mi tripa.

—Luces hermosa.

—Mentiroso. Pero te amo también. ¿Cómo están las bebés?

—Perfectas. Tan pequeñas, tan frágiles—la emoción se coló en su voz.

—Las traerán ahora, para que las alimente.

—Afortunadas—guiñó él su ojo, y ella sonrió.

—Van a destruir mis senos, Sam. Si tienen tu energía…

—Lo hiciste tan bien, Betty. Estoy tan orgulloso. No podría amarte más, ¿sabes?

Betty acarició su cabello y luego su mandíbula, mirándolo fijo.

—Me pasa igual, Fury. Quiero a mis niñas tan determinadas, honestas y comprometidas con la familia y la verdad como lo eres tú.

—Pues yo las quiero tan bellas y fuertes como tú. Aunque… pensándolo bien, no tan bonitas. Harán mis días amargos cuando tenga que protegerlas de los hombres.

—Tienes todo un club de hombres que te respaldarán. ¿Quién se atreverá a joder con las hijas del presidente de los Reyes? Será duro para ellas, en verdad.

—Mmm, tienes razón—asintió, más contento.

La puerta se abrió y dos enfermeras les entregaron las hermosas gemelas.

—Las criaremos para que sean fuertes y felices. Serán un buen ejemplo para tus hermanos moteros. Varios de ellos están en edad de formar una familia.

Fury sonrió.

— ¿Te imaginas a Baldie con mujer e hijos?

—La pobre mujer tendrá que desarrollar paciencia.

Una de las bebés lloró, y la otra la siguió. Betty sonrió, y Fury suspiró.

—Las noches van a ser un infierno. No vamos a dormir. 

—Dormir está sobrevaluado, ¿no crees?

—Dormí horrible por años. Despertar por ellas va a ser todo lo opuesto—dijo él con énfasis.

Se miraron y sonrieron, mientras acomodaban a ambas en sus senos y ellas comenzaban a succionar. Le llevó unos minutos, pero al fin logró que ambas chuparan con fuerza y callaran. Fury la miró con fascinación, ayudándola como podía. Tendría que aprender a lidiar con los seres más diminutos, que ya tenían su corazón prendado.

La felicidad los rodeaba, y ambos la merecían. Tendrían sus vaivenes, no lo dudaba, pero eran una familia con amplias espaldas: la hermandad de los Reyes de Sacramento.

FIN

QUERIDO LECTOR:

Agradezco que hayas leído esta novela, una que es inicio de una serie de novelas cortas, y que te traen los vaivenes y romances de un grupo de moteros de Sacramento, California.

Espero que la hayas disfrutado. La siguiente te acercará a la vida de Patriot, un hombre muy atractivo, y con un hijo a cuestas.

Tu reseña me ayuda, en las redes, en Amazon, en Goodreads. Gracias por eso. 

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Colt Harris, aka Patriot, es el vicepresidente de los Reyes de Sacramento. Un viudo sexy y encantador con un hijo pequeño. Él ha dedicado su vida al Ejército, a su hijo, y a su club de moteros. 

No está en busca de una esposa; su amada murió unos años atrás, dejándolo sin consuelo y con un niño por criar. Pero no está cerrado a experiencias agradables en lo que al sexo y al amor se refiere. De hecho, cuando conoce a la dulce, amable, y muy sexy Kelly Reeves, la maestra de su hijo, siente una conexión inmediata. La curvada mujer de ojos verdes se va a convertir en una obsesión que se quiere permitir explorar, y disfrutar. Una cita, un beso, algunas noches juntos, sin compromisos. La vida es corta, y él sabe bien cuán rápido la felicidad puede evaporarse.

KELLY

Vino a Sacramento para distanciarse de su sobreprotectora familia, dos hermanos celosos y un padre que no cree que pueda vivir sola. Quiere demostrarles cuanto se equivocan. Necesita mostrárselo a sí misma

No imaginó que su camino se cruzaría con el de un hombre tan arrebatador. Colt… Él es gracioso, buen mozo, carismático, fuerte, pero es un motero. Seguramente no es un hombre para ella, ¿no? Una cita, solo una, podría comprobarlo. ¿Qué podría ir mal?  

Bien, escupir al universo no es sabio, por supuesto. Su nueva vida se irá al diablo, y pronto estará metida en un mundo que no entiende. Su club, la hermandad, como él le llama, es demasiado. Hombres barbudos y tatuados, bebida, conejitas. Y enemigos violentos.

Tanto como Patriot la atrae, el peligro y los problemas parecen rodearlo. ¿Puede confiar en él? ¿Puede él protegerla? ¿O terminará con su corazón hecho pedazos? 

¿CONOCES LA SERIE HERMANOS TURNER? TE INVITO A LEERLA.

Disponible completa en Amazon Kindle y Kindle Unlimited