Copyright © 2021 May Blacksmith

Fecha de publicación: Octubre 2021

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Para los que sobrevivimos viviendo

Para mí

Índice

Nota de la autora

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Epílogo 1

Epílogo 2

Agradecimientos

Sobre la Autora

Otras novelas de la autora

NOTAS

Nota de la autora

Esta historia está basada en el fanfic «Encontrando la inspiración» de mi propia autoría.

De la historia original queda la base, los personajes y, un suceso real que, tomándome unas licencias literarias, he adaptado a la novela.

Al final de la narración os encontraréis con una propuesta de la protagonista sobre algo que he eliminado del archivo original.

Espero que la aceptéis de buen grado y que disfrutéis de su lectura, que poco tiene que ver con lo que he escrito con anterioridad.

¿Es una historia de amor? ¿La de una obsesión?

Es la vida de dos personas que nada tienen que ver, que jamás deberían de haberse cruzado, que se encuentran y se separan. Que las huellas que dejan la una en la otra harán que todo cambie, pero ¿es posible que ellos lo hagan?

Prólogo

El individuo, apostado frente al edificio, miró a través de la lente del arma y contempló al hombre sentado en la cama; era Andrey Vasíley, abogado de la mafia rusa en Seattle.

Unas finas manos se deshacían de su chaqueta de traje gris marengo, impecable en apariencia, pero sucia por cada caso defendido. Cada éxito ante un jurado, una mancha difícil de limpiar: extorsión, trata de blancas, corrupción, blanqueo de capital... que pesaba sobre cada hebra del tejido de lino en la misma proporción que en la conciencia del letrado.

La prenda se deslizó hasta el suelo de madera, acompañando a su vez, a una blusa de seda blanca que, unos segundos antes, había resbalado de unos hombros blancos como el marfil.

Andrey sonrió a la mujer semidesnuda que tenía sentada en sus muslos con las rodillas apoyadas en la cama, y que le dedicaba la misma expresión.

El sujeto que les observaba se sintió incómodo ante la escena que se desarrollaba. Le resultaba íntima en exceso, más que si los estuviera viendo en cualquier tipo de acto sexual.

El abogado de cuarenta y dos años; un hombre de complexión fuerte, pelo castaño y ojos claros aparentaba estar enamorado de la mujer rubia a la que dedicó una mirada embelesada y a quien, de manera habitual, llamaba Celia de forma cariñosa, la versión gaélica de su verdadero nombre.

Ella era la fiscal federal auxiliar del distrito de Broadmoor. Su sonado divorcio con un concejal republicano estuvo a punto de echar a perder sus ambiciones políticas que, hoy en día, ascendían a ser la futura fiscal federal. Con cuarenta y ocho años era una mujer deseable y sexi, con un cuerpo escultural que podría ser la envidia de más de una chica de treinta. Llevaba un sujetador rojo, una falda lápiz negra arremangada casi hasta la cintura, y todavía conservaba los tacones puestos.

Se disponían a hacer el amor.

El francotirador tuvo que retirarse unos milímetros de la mira del arma. Creía tener olvidados esos sentimientos, aunque era capaz de reconocerlos en los demás. Era la primera vez que se fijaba en las emociones que rodeaban a una de sus víctimas en el momento de ejecutar un trabajo, pero nada era igual desde que ella entró en su vida.

—¡Maldita Christine! —juró el tipo que sostenía el rifle.

Volvió la vista a la mirilla, apuntó, y disparó sin dudar, sin que su dedo índice temblara un solo microsegundo.

La bala atravesó la sien de su blanco que cayó en los brazos de su amante.

El ruso no podía concebir lo que sucedía hasta que sintió el calor de un líquido espeso en su rostro, y vio la sangre que le había salpicado el torso. Abrazó con desesperación a la mujer que yacía inerte de lado apoyada en su hombro. Las lágrimas que brotaron de sus ojos reprodujeron una angustia ya conocida por la persona que acababa de perpetrar el asesinato.

El homicida cerró los párpados un instante. Cuando los volvió a abrir, desmontó su Sniper[i] y recogió sin mirar atrás.

«Objetivo cumplido», se dijo.

Justo antes de salir del apartamento en el que tantas horas había pasado observando e investigando a su víctima, volvió a jurar entre dientes.

—¡Maldita Christine!

Capítulo 1

Por Dios, que jamás lo hubiera creído sin la sensible

y palpable revelación de mis propios ojos.

Hamlet

W. Shakespeare

Invierno de 2010

Christine había recibido un ultimátum de su editora: Si no le entregaba en tres semanas «algo», ¡lo que fuera!, se enfrentaría a una demanda por incumplimiento de contrato.

—¡Qué más quisiera yo que poder cumplirlo! —exclamó la escritora, que exhaló un suspiro y pasó de nuevo las hojas contenidas en el portafolios de plástico.

Pero nada, ni la amenaza de las palabras allí impresas eran capaces de acicatear a sus musas.

Tocó las hojas, se las acercó a la cara y aspiró. El olor del papel y de la tinta ya no le proporcionaban la misma sensación que antaño. Su inspiración la había abandonado, como todo el mundo a su alrededor.

En realidad, eso no era del todo cierto, pero así lo percibía. Aunque fuera ella la que hubiese provocado el alejamiento de sus seres queridos, haciéndola sentir sola. Más sola que nunca. Pero era eso o que el dolor de esa situación la consumiera.

Suspiró, alzó la vista y miró la raída capota negra de su vehículo.

Una punzada atravesó su corazón que la hizo hundirse más en esa perpetua melancolía de la que no se podía deshacer desde hacía tiempo. Su padre, sus amigos… tan lejos y tan cerca a la vez.

Así que, allí se encontraba, en el oscuro y vacío garaje de aquel siniestro edificio donde apenas había tres coches: el suyo, el de Cath y un BMW X5 con cristales tintados que estaba situado dos plazas más allá.

—¿Por qué Cath tiene su oficina aquí? —murmuró, y procuró ahuyentar sus malos pensamientos.

Aquel aparcamiento le daba escalofríos. Nunca se había considerado una persona miedosa, pero cada vez que entraba en aquel garaje solitario, se le erizaba el vello. Era una de esas sensaciones extrañas que le recorrían el cuerpo de vez en cuando.

«Presagios», le había dicho en más de una ocasión Gloria. Una de sus mayores admiradoras con la que había pasado buena parte de su niñez. Por sus venas corría tres cuartas partes de sangre Skagit[ii] y llevaba en su naturaleza ser supersticiosa. Desechó a un lado ese pensamiento. Bastante tenía con su imaginación, esa que se desbordaba creando escenarios espeluznantes más apropiados de una serie mala de terror. Excepto en ese momento, en el que se sentía más miserable que asustada debido a lo que su bloqueo creativo estaba poniendo en riesgo, que no era otra cosa que su profesión y su medio de vida.

Su mente divagaba mientras escuchaba una emisora de radio local que emitía canciones de toda la vida e informaba de las noticias más destacadas cada media hora.

Llevaba veinte minutos metida en su viejo golf, compadeciéndose de sí misma revisando su contrato, cada pequeño detalle, cada cláusula. Pensó que debería buscarse un abogado; estaba claro que no iba a poder cumplirlo.

La voz del locutor interrumpió la canción que estaba sonando con una noticia de última hora:

«Informamos de un suceso acontecido hace apenas unos minutos. Según fuentes no oficiales, un francotirador ha matado a Giulio Lo Russo, candidato a la alcaldía de Renton, cuando salía de su restaurante favorito, La Trattoria.»

El sonido de la radio sonó haciendo eco en el viejo aparcamiento mientras el dueño del BMW se acercaba a su vehículo, abría el portón trasero y dejaba el maletín con el arma en el maletero.

—¡Mierda! —siseó el hombre, que entrecerró los ojos, agudizando el oído para localizar de cuál de los dos vehículos provenía el sonido de la radio.

«¿Cómo es posible?», se preguntó. Apenas habían pasado cinco minutos. La huida se le iba a complicar si no se daba prisa.

Por precaución, abrió la maleta y, en unos segundos, volvió a montar la Sniper que se colgó al hombro.

Christine se llevó la mano a la boca y ahogó un jadeo al tomar conciencia del suceso.

—¿La Trattoria? Ese restaurante está situado dos calles más abajo. Será mejor que me ponga en marcha, o no saldré jamás de este sótano —se apremió intranquila con la piel erizada.

Nerviosa, agarró el volante, pisó el embrague sin apartar los documentos de su regazo, y presionó la palanca de cambios para meter la marcha atrás sin conseguirlo.

El individuo, que se encontraba a escasos metros, escuchó el quejido que producía el cambio de marcha al no pisar el embrague en profundidad. Estaba claro que el conductor no lo había visto acercarse a su SUV.

Llevaba planeando ese trabajo tres meses y, a esas horas, nunca había encontrado otro vehículo que no fuera aquel Chevrolet color fucsia.

—Debería estar en un museo —siseó y frunció el ceño, refiriéndose al modelo Volkswagen.

El coche le recordaba al que conducía Laura Holt en Remington Steele, en aquella serie de detectives de los años ochenta que veía cuando era niño. Una de las preferidas de su madre.

El motor del Golf rugió quejumbroso.

Christine aceleró marcha atrás en el preciso instante que una silueta aparecía por su espejo retrovisor. Aquella imagen hizo que se sobresaltara, pero reaccionó a tiempo, y pisó el freno con decisión justo antes de estamparse contra el portón trasero del otro vehículo.

Con el corazón en la garganta, volvió a dirigir su mirada al espejo. Un haz de luz, proveniente del esquivo sol de mediodía de Seattle, se coló por el lúgubre garaje, y la dejó vislumbrar, a través del reflejo, como los ojos claros del hombre se clavaban en los suyos. En un primer momento su gesto fue de sorpresa que, un instante después, se transformó en furia. Llevaba la cabeza cubierta en parte por la capucha de la sudadera, sin embargo, fue fácil entrever la tensión de su mandíbula, apenas cubierta de vello. Su mirada intensa e intimidante la dejó congelada.

¡Crush!

Un latido le golpeó el pecho y sus entrañas se encogieron.

Lo vio caminar hacia su coche a gran velocidad, pese a que ella tenía la sensación de que lo estuviera haciendo a cámara lenta. Hizo un rápido escaneo de su figura alta y esbelta, enfundada en unos vaqueros desgastados que se ajustaban de manera perfecta a sus caderas, hasta que perdió de vista su silueta conforme se acercaba. Era el hombre tremendamente apuesto. Estaba tan absorta observándolo que, hasta el último momento, no fue consciente de lo que llevaba colgado al hombro y de cómo la tira de cuero se deslizaba por su brazo para…

—¡Joder! —espetó de forma abrupta, y puso la mano en la palanca de cambios en un burdo intento de meter primera para poder emprender de nuevo la marcha. Pero no acertó con la suficiente rapidez y, el desconocido, con la Sniper en su poder, apareció por el lado del conductor. Christine ahogó un grito en el mismo momento en el que el tipo abrió la puerta para sacarla a rastras.

El bolso, y un montón de papeles quedaron esparcidos por el suelo de cemento.

«¿Qué demonios voy a hacer ahora?», se preguntó el hombre.

Los ojos color caramelo de la mujer se agrandaron dándole un aspecto desconcertado y temeroso. Trastabilló mientras procuraba ponerse en pie y se apartaba de la cara, con la mano que le quedaba libre, su melena oscura y lisa.

Un aroma a flores se coló por sus fosas nasales cuando el pelo de la chica le rozó la barbilla. Lo aspiró de forma inconsciente. Una extraña sensación lo inundó y lo dejó por unos instantes confuso. Aquel olor le trajo a la memoria recuerdos de otra vida.

Sacudió la cabeza y se centró en la mujer que murmuraba incoherencias, conforme intentaba deshacerse de su agarre.

Llevaba más de diez años dedicándose a eso y jamás le había ocurrido un contratiempo de ese tipo.

Christine, desconcertada, trataba de zafarse de la mano que la agarraba con fuerza del brazo, pero solo consiguió que aquel tipo clavara más aquellos dedos largos y finos en su carne, provocándole dolor y, con seguridad, unos bonitos moratones en su piel.

«Pero ¿qué está pasando aquí?», se preguntó y comenzó a protestar.

—¡Silencio! —susurró él junto a su oído, intentando ignorar el perfume de su cabello—. Si en algo valora su vida se mantendrá calladita. Recoja sus pertenencias y recuerde que le estoy apuntando con un arma.

A Christine se le erizó todo el vello del cuerpo y tragó saliva. Aquel siseo había conseguido dos cosas: acojonarla, y que un calor líquido viajara directo a su entrepierna.

Cerró los ojos, aspiró, y obedeció.

Se agachó y, con bastante torpeza, recopiló cada papel que componía el contrato y los metió en la carpeta.

En el momento que se acercó a recoger el bolso, el individuo se lo arrebató colgándoselo del hombro en el que llevaba el rifle. Ella miró su coche que todavía seguía con el motor encendido siguiendo el instinto primario de huir para salvar la vida, pero él la apartó y agarró lo que tenía en las manos para meterlo en el maletero del SUV antes de que su idea pudiera progresar.

—Ahora, vuelva a dejar el coche aparcado y saque las llaves —demandó.

Christine dudó un momento, aunque la mirada fría que le dedicó aquel tipo la hizo reaccionar. Se sentó con cierto aturdimiento en el asiento del automóvil y agarró con manos temblorosas el volante.

—Baje la ventanilla del coche —le ordenó, mirando de nuevo el modelo descapotable tan poco apropiado para el clima de Seattle.

Ella rezó para que el elevalunas eléctrico no le diera por atascarse como era habitual, mientras sentía como un sudor frío le pegaba el pelo a la frente y la nuca. En cuanto la luna empezó a deslizarse, el rifle entró por ella pegando el cañón a su vientre. El coche se caló debido a los nervios, que anularon su capacidad de coordinación, ya que no podía recordar dónde estaba el embrague. En cuanto fue capaz de centrarse, devolvió el auto a su estacionamiento inicial. Por un momento, se le pasó por la cabeza acelerar y dar un volantazo para deshacerse de su secuestrador, pero el frío metal que traspasaba su camisa la hizo desistir.

«¿Quién coño me creo? ¿Un ángel de... Brandon?», bufó en su interior, sustituyendo el nombre del legendario rostro oculto de la serie de detectives por el de su padre.

Si de algo no podía presumir era de ser valiente. Siempre se le había dado bien la investigación, buscar y localizar personas o asuntos que tuvieran que ver con alguna de ellas, pero para nada era de las que trabajaban sobre el terreno, a ella le iba más hacerlo a través de un ordenador o entre papeles.

Una vez apagado el contacto, él mismo abrió la puerta, subió la ventanilla, quitó las llaves y la hizo salir.

Christine cogió el abrigo de paño y se lo puso sin perder de vista el rostro endurecido del secuestrador.

—¿Quién eres y qué estás haciendo aquí? —le preguntó el sujeto de forma brusca.

—Yo, yo... —tartamudeó, hasta que tragó saliva. Inspiró profundamente, y alcanzó el valor para dirigirse al hombre armado—. Me llamo Christine Cross y tenía una reunión con mi editora —musitó de la manera más firme que pudo, sacando su melena lisa de la prenda de lana.

—¿Es la dueña de ese Chevrolet? —cuestionó con una ceja enarcada, y señaló con la cabeza el coche de Cath sin perder detalle de la mujer; de su figura delgada, de su pelo oscuro y del escote de la camisa blanca que acababa de quedar oculto por el abrigo.

—Sí —afirmó, consciente de la tensión que exhalaba el cuerpo de aquel tipo.

—Y, ¿ha concluido la reunión? —continuó con el interrogatorio.

—Sí —contestó de nuevo Christine—. Me disponía a marcharme cuando oí…, lo del asesinato…  —terminó con un susurro, como si se lo contara a sí misma.

—Suba al coche. —Pero a la chica le era imposible reaccionar ni moverse del sitio—. ¡YA! —le gritó; e hizo que pegara un respingo—. Tenemos que salir de aquí y vas a cubrirme, vas a ser mi coartada, ¿entiendes? O si lo prefieres, te mato ahora mismo y te dejo dentro de tu maletero. Elige.

Un temblor recorrió todo el cuerpo de Christine al escuchar la amenaza que acompañó el frío gris verdoso de los ojos de aquel individuo. En ningún momento había pensado resistirse y, aunque era evidente que no tendría problema en cumplir su promesa, algo en su interior le hizo dudar que lo hiciera.

—Lo…, lo haré —cedió, subiéndose al SUV con celeridad y la respiración entrecortada.

—Muy bien, llevo un arma debajo de la chaqueta, cualquier movimiento en falso y eres historia —espetó, palpando la pistola que llevaba en la cartuchera, y que le permitía un rápido acceso si fuese necesario.

Conforme hablaba, Christine no podía dejar de mirar su boca, su dentadura, como su lengua se movía a través de ella mientras la intentaba amedrentar con sus palabras. Volvió a sentir una sensación extraña, incoherente con la situación, pero no podía constatar si era precisamente de miedo. Aun con las incesantes amenazas, sentía cierta excitación por la situación tan surrealista en la que se encontraba, y sí, estaba asustada, pero no tanto como él pretendía. Algo, no sabía muy bien qué, parecía no cuadrar con la actitud que estaba adoptando ese hombre, ¿quizá que lo notaba nervioso? O puede que eso era lo que ella quería creer que, en realidad, no estaba en peligro. Pero si era quién parecía ser, ¿por qué no la había matado tal y como le había descrito un instante antes?

—Ahora saldremos con las ventanillas del coche bajadas y no vas a dejar de sonreír ni de hablarme, quiero que me cuentes exactamente quién eres, a qué te dedicas, y quién te espera en casa. Y no me mientas, porque lo averiguaré.

Christine parpadeó al asimilar sus palabras y sopesó sus interrogantes. No es que tuviera otra opción más que satisfacer su curiosidad, pero bajo el amparo de las dudas que esa situación le creaba, decidió contestar de la manera más natural a todas sus preguntas.

—Como ya te he dicho me llamo Christine Cross —le tuteó—, soy escritora de novelas bajo el seudónimo Cristal Dreams. Sé que suena muy hortera, pero en su momento me gustó y luego no lo pude cambiar —se explicó, dándose cuenta de que eso último a él no le interesaba. Carraspeó—. No tengo amigos ni familia aquí —mintió. Él la miró como si esperara algo más, y ella frunció el ceño hasta caer en la cuenta—. Tampoco tengo pareja. —Arqueó una ceja hacia ella y volvió la vista a la carretera—. Quiero decir que, no hay novio, marido ni amigo con derecho a roce…, por desgracia. —Suspiró con la mirada perdida inmersa en sus pensamientos.

Cuando volvió en sí, su interlocutor la observaba curioso. ¿Había dicho aquello en voz alta? Al instante, se puso colorada y continuó, eludiendo el gesto.

—Así que, a pesar de que toparte conmigo te haya resultado un engorro, si me haces desaparecer, nadie me echará de menos. Al menos durante mucho tiempo.

Si todavía estaba considerando hacerla desaparecer, definitivamente acababa de dejarle el camino bastante despejado.

Se sintió tonta, aunque al mirarlo de reojo, le pilló un atisbo de sonrisa que la sorprendió. Entrecerró los ojos.

Ahí estaba. Sí, sabía que podía llegar a ser tremendamente absurda cuando estaba nerviosa, no obstante, si era quien aparentaba, un asesino despiadado, no sonreiría ante su disparatado discurso. Gruñiría, le ordenaría que se callase, o no mostraría reacción alguna, pero no. Él sonreía.

—Y, ¿tu editora? —siguió interrogándola, conforme maniobraba hacia la salida del garaje.

—Mi editora no espera noticias mías hasta dentro de tres semanas.

—Pero cuando salga verá tu coche aparcado… —calló y exhaló el aire por la nariz exasperado, y dio un golpe al volante frustrado. Todo se estaba complicando.

«Sí, esto hay que solucionarlo. Tengo que pensar en algo para que el enfado se le disipe», caviló la escritora.

Su instinto de supervivencia seguía ahí, y la parte de su cerebro que llevaba un tiempo adormecida se puso a trabajar.

—Quizá podría llamarla diciéndole que he oído en la radio…, ya sabes… bang, bang. —Hizo el sonido onomatopéyico, formando con los dedos índice y pulgar una pistola—. Y que he decidido ir andando y coger el tranvía.

Él se quedó mirando su mano con el ceño fruncido y, de forma automática, Christine deshizo la forma de sus dedos metiéndola debajo de su muslo.

—¡Hazlo! —ordenó a la misma vez que pegaba un manotazo al bolso que había dejado en el salpicadero, sobresaltándola.

Sacó el teléfono bajo la atenta mirada del hombre, inhaló para serenarse, y marcó el número de Cath. Le explicó lo sucedido mientras sentía como su gran mano derecha descansaba en su muslo ejerciendo una leve presión. El calor que transmitieron sus dedos en forma de garra atravesó la fina tela del pantalón de popelín, y la recorrió de arriba abajo haciendo que perdiera la concentración en la conversación que mantenía con su editora. Su cabeza vagó hasta un estudio reciente de no sé qué universidad que escuchó esa misma semana en la radio. Hablaba sobre la relación que había entre los dedos corazón y anular de la mano derecha de un hombre con respecto a su pene. Cuanto más iguales fueran, mayor era el tamaño del miembro. Parecía que él tenía bastante que ofrecer.

El grito de Cath a través del teléfono la sacó de sus cavilaciones. Sin duda alguna, algo estaba mal dentro de su cabeza, la estaban secuestrando y, en vez de poner trabas, le ofrecía a su captor todo tipo de facilidades mientras pensaba en el tamaño de su entrepierna. ¿Sería una defensa de su mente ante los acontecimientos que estaba viviendo?

Colgó el teléfono.

—Nos acercamos a un control policial. —Le apretó la pierna de nuevo y Christine se encogió al notar otra vez esa sensación que la volvió líquida. Aguantó un gemido.

«¡Un control policial!». Sus palabras la hicieron despertar y su instinto de supervivencia se activó. Tenía la posibilidad de escapar. Cuando pararan… tendría tan solo un segundo para quitarse el cinturón y abrir la puerta. Pero portaba un arma a su alcance y, su mano, que permanecía en contacto con su muslo, percibiría cualquier cambio de tensión en su cuerpo y…

—¡Mierda! —exhaló, interrumpiendo su plan de huida.

—¿Qué ocurre? —demandó él al escuchar el exabrupto.

—Co... conozco a ese poli —tartamudeó.

Pero ¿por qué lo había dicho en alto? Acababa de echar por tierra su única oportunidad de escapar.

—Mucho mejor —dijo, y se colocó unas gafas de sol de cristales oscuros que llevaba en la guantera central.

¡Sí! Mucho mejor. Chase podría ayudarla. Pero… eso lo había dicho él. Lo miró confundida hasta que comprendió a qué se refería: la coartada. El sonido del cierre centralizado hizo eco en el habitáculo como si hubiera adivinado sus intenciones. Christine se hundió en el asiento derrotada.

El coche se detuvo en ese instante.

—¡Chase! —pronunció la chica con voz temblorosa—. ¿Qué ocurre? —fingió y calculó sus posibilidades. Entonces, sintió como el hombro de su compañero de habitáculo hacía contacto con el suyo, pegándose a ella todo lo que el cinto le permitía. Pensó que lo de la pistola bajo su sudadera era una patraña, pero estaba claro que no.

Se encogió en el asiento ante la silenciosa advertencia.

—¡Christine! ¡Cuánto tiempo! —la saludó el agente—. Me temo que han asesinado a alguien importante —comentó señalando el atasco—.  ¿Qué haces tú por aquí?

—Ya sabes… —Se encogió de hombros—. Reunión con mi editora.

—¡Ah! Ya entiendo. ¿Cómo va todo eso? Tienes que avisarme cuando publiques nuevo libro, a Gloria está deseosa.

—Sí, bueno —dudó—, si no se lo comentas a mi padre..., serás el primero en enterarte.

—¡Ay! El viejo Brandon… Aún no te ha perdonado, ¿no es cierto? —Rio.

—No, ni creo que lo haga —resopló ella, incidiendo en ello para resaltar ante su secuestrador la falta de relación con su progenitor.

—Claro que sí Christine, algún día.

—Cuando le ataque el Alzheimer, supongo. —Los coches empezaron a avanzar—. Dile que le quiero, Chase.

—Lo haré seguro. Ya podéis pasar, se está despejando la calle —los animó el agente.

Chase hizo un gesto con la cabeza saludando a su acompañante, un tanto extrañado de que Christine no los hubiese presentado. Este le correspondió de la misma manera de reojo, sin mostrarle todo su rostro.

—¡De acuerdo! —aceptó.

Su captor dejó de apretarle la pierna y se acercó a su oído. El aliento sobre su cuello y su voz, la hicieron estremecer, y pudo sentir como el vello de esa zona se le erizaba en el acto.

—Lo has hecho muy bien. Si no te funciona lo de ser escritora serías una magnífica actriz —expresó con sorna.

—No he actuado, y me va muy bien como escritora —dijo molesta, después de soltar el aire que había retenido al sentirlo tan cerca—, es amigo de mi padre; simplemente he olvidado dónde y con quién estaba —mintió sin mirarle. 

«¡Como si fuera posible!», caviló.

Su interlocutor sabía que eso no era cierto. Sabía detectar cuando alguien mentía. También había notado como ella se estremecía ante su cercanía.

Por fin pudieron emprender camino a la autopista y el hombre que la tenía retenida condujo en silencio.

—¿A dónde vamos? —preguntó Christine, y él comenzó a mover la cabeza con una sonrisa.

—¿Crees que te lo voy a decir? —Negó con el mismo gesto—. Ni siquiera sé qué voy a hacer contigo— musitó contraído, e inhaló de manera profunda.

Christine tragó saliva. Su ánimo iba decayendo y ya no estaba segura de eso que había creído percibir sobre él. Y, es que, como bien había pensado antes, ella no era una mujer valiente. Quizá algo insensata, impulsiva…, pero valiente no, a pesar de que siempre lograba meterse en algún lío del que, por casualidades del destino, siempre salía indemne. Y, ¿esta vez también lo conseguiría? Quizá sus días de fortuna habían tocado a su fin. ¿Cómo era posible que tuviera la mala suerte de cruzarse en el camino de huida de un asesino? Definitivamente, eso solo le podía pasar a ella.

Recordó, empezado ya el instituto, una ocasión en la que Cath la instó a averiguar el número de teléfono de Robert, el quarterback del equipo de fútbol. Era tan típico que la hija del alcalde, una pija insufrible con un carácter insoportable se enamorara del líder del instituto, que Christine solo pudo poner los ojos en blanco cuando se enteró.

Cath y ella no eran íntimas amigas. Eran más bien amigas por imposición, esa que habían ejercido sus padres, y sabía que la rubia solo se acercaba a ella por interés. Y no, Christine no era valiente, pero le encantaban las situaciones algo extremas, como ya venía viendo en otros aspectos más íntimos de su vida, y si había que colarse en el ordenador de la policía para averiguar un número de teléfono, aunque solo fuera para llamar desde una cabina y colgar, lo haría.

Sí, insensata y kamikaze.

—¿Vas a matarme? —inquirió con voz estrangulada y ansiosa, sin dejar de mirar el perfil del hombre que conducía, las finas líneas que surcaban la comisura lateral del párpado que le quedaba a la vista y el rictus severo en el que se transformó su boca al escuchar la imprudente cuestión.  Se preguntó qué edad tendría. ¿Treinta y ocho? ¿Quizá cuarenta?

De nuevo no obtuvo respuesta, siguió observándolo en silencio. Sus labios continuaban apretados, como si se lo estuviera pensando. La mente de la autora empezó a trabajar con rapidez.

—Tengo una proposición que hacerte. —Él se giró despacio asombrado—. Siempre he querido escribir sobre un personaje real, basarme en su historia, en su vida. Dejar a un lado la ficción. Y resulta que, ahora mismo, estoy en una crisis de inspiración, ¿sabes? Siempre he sido una chica de crisis —dijo con ironía y marcó con énfasis la palabra con el gesto de las comillas en el aire—, estoy continuamente sumida en algún tipo —exageró. Se estaba poniendo nerviosa y cuando eso ocurría, comenzaba a parlotear sin parar—. Una vez tuve una crisis existencial. No sabía quién era ni qué lugar ocupaba en el mundo; luego tuve otra sentimental. Bueno, de esas he tenido un par y de eso ya hace tiempo; también he tenido la de los treinta, que creo que va a empalmar con la de los cuarenta—. Su secuestrador, que había vuelto la vista a la carretera, movía de nuevo la cabeza sonriendo. «¡Dios! Podría morir mirando esa sonrisa. Bueno, morir, morir... Ni siquiera debería mencionar esa palabra», se reprochó—. En estos momentos tengo la crisis creativa y creo que tú eres la solución, eres mi inspiración sin duda.

—¿Sobre qué escribes, Christine? —preguntó, eludiendo su descarada propuesta. Empezaba a plantearse si no sería él el que estaba en peligro junto a esa mujer.

—¿Básicamente? —Asintió él—. Ya sabes... novela romántica, y eso.

—Ajá... —Había apostado por ello—. ¿Tipo Barbara Cartland o Cathryn Fox? —Siguió investigando el conductor.

—¿Conoces a esas autoras? —cuestionó ella alucinada.

—Contesta —le exigió. Recordó la curiosidad que le habían atraído aquellos libros en la estantería de su casa.

—Más bien como Cathryn —le aclaró la novelista.

—Erótica, ¿eh? Básicamente, claro —pronunció con sarcasmo atento al cartel que acababa de aparecer en la carretera.

—Sí, básicamente.

Christine se sonrojó ante el tono de mofa de sus palabras. Dejó de mirarlo incómoda y se percató de que tomaba una de las salidas de la autopista para luego detener el coche en el arcén.

—¿Qué ocurre? —interrogó alarmada.

—Sal del coche —le ordenó.

Por un segundo, tras escuchar el desbloqueo de las puertas, se preguntó cuántas posibilidades tendría de huir. Miró por la ventanilla el espeso bosque que se habría paso y luego a su calzado. No era el más propicio para correr por semejante espesura, pero era morir intentando salvar su vida o... Se giró hacia él inquieta.

—¿Por qué quieres que salga?

—Voy a atarte y amordazarte, sí, sobre todo, a amordazarte —espetó con media sonrisa. Si la dejaba seguir hablando era muy probable que...

¡Crush!

—¿En serio? —preguntó con cara de sorpresa, pero de una para nada desagradable, olvidando al instante su plan de fuga.

«Atada y amordazada».

Contrajo ciertos músculos de su interior, al escuchar pronunciar de su boca la fantasía sexual que más veces se repetía en su cabeza.

«¡Para, Christine!», acalló a su loca imaginación.

Aquello no era la escena de un guion de una película cutre en el que la chica, tras ser reducida, era seducida por un apuesto secuestrador. Eso era la realidad y distaba mucho de parecerse a una de sus novelas eróticas.

La cara de desconcierto que le ofreció él no tuvo precio. Christine carraspeó y mudó el rostro a uno más desconcertado.

El hombre se pasó la mano por el cabello con resignación, incrédulo ante la reacción tan fuera de lugar que había observado en ella al decirle aquellas palabras. ¿Quizá fuera algo habitual en la intimidad de su dormitorio? ¿Cuerdas, mordazas, incluso látigos? Él nunca había llevado esa práctica al terreno sexual, ya lo utilizaba con demasiada frecuencia en su trabajo, pero el brillo en los ojos de la chica al escucharlo, y cómo le habló su cuerpo antes de disimular, le habían producido cierta tensión no deseada en su entrepierna.

Cuanto antes la perdiera de vista mejor.

—Quiero decir, ¿qué he hecho? ¿Por qué quieres atarme? —trató de arreglar.

—Voy a llevarte a cierto lugar y no quiero que conozcas el trayecto. También necesito algo de silencio y..., te ato, para que no intentes escapar del maletero. —La expresión de la autora, ahora sí, era angustiada y le hizo ser más preciso—. Tranquila, es muy amplio, estarás bien. —Señaló a la vez que salía del coche, y la apuntaba con el arma mientras se recomponía de la no deseada reacción de su cuerpo, procurando a su vez sosegarla.

—Es que tengo algo de claustrofobia —levantó la voz para que la escuchara conforme rodeaba el coche—. ¿Y no estarás pensando en tirarme en una cuneta o por un acantilado? —le cuestionó una vez que apartó su loca imaginación y volvió a la realidad que estaba viviendo.

—Bueno, tendrás que confiar en mí —contestó conforme abría la puerta del copiloto y la animaba a bajar.

—¿En un asesino secuestrador? ¡Estupendo! —exclamó mientras bajaba del vehículo con las manos levantadas; acto que él aprovechó para sujetárselas—. Parece una buena idea —terminó con ironía.

—Creo que no tienes otra opción —expresó con las cejas arqueadas, evitando así la tentación de sonreír, una vez que le dio la vuelta y se miraron cara a cara.

«¿Por qué me resulta imposible mantener mi papel de asesino despiadado con esta mujer? ¿Por qué en la situación en la que se encuentra logra despertar en mí esta especie de sentimiento de ternura que no me permito con nadie desde hace siglos?».

—Lo sé —admitió resignada, sin dejar de visualizar cómo sus ojos parecían evitar cualquier tipo de emoción.

Y así fue como comenzó a ser atada, amordazada, cegada por un pañuelo y obligada a meterse en el que podía convertirse en su ataúd.

Un sudor frío comenzó a recorrer la columna de Christine. Estaba a punto de tener un ataque de pánico, y era posible que, si no lo controlaba, su captor no tuviera que hacer el trabajo sucio. Bueno, solo parte de él, que sería deshacerse de su cuerpo si acababa asfixiándose con su propio vómito. Una gota empezó a deslizarse por su frente y cerró el ojo al notar como se alojaba en su párpado. Estaba empezando a hiperventilar. Recordó las pautas a seguir por su amigo y psicólogo Xavier. —«¡Contrólate, Christine!», le susurró una voz en su cabeza. «¡Tú puedes superar esto!»—. Comenzó a respirar pausadamente, concentrándose en cada toma de aire y, sin pensar en el espacio reducido en el que se encontraba, consiguió, poco a poco, bajar su ritmo cardiaco y serenarse.

El tiempo pasó lento, Christine no sabría decir cuánto, y con el movimiento del coche y la adrenalina bajando de su sistema, empezó a adormecerse. Un mecanismo de defensa[iii] que utilizaba su cuerpo para hacer frente al estrés en situaciones como aquella.

Capítulo 2

Aunque esto sea una locura, aun así,

hay un método en ello

Hamlet

W. Shakespeare

Las manos del captor, que habían agarrado con tensión el volante durante los primeros kilómetros, empezaron a relajarse.

Jamás en toda su trayectoria había tenido una experiencia semejante ni que un trabajo terminara de una manera tan surrealista. Muchas veces se había visto rozando la muerte, pero lo de hoy era realmente cómico.

Allí estaba él, con aquella mujer rematadamente loca en su maletero. «¡Quiere que sea su inspiración, por Dios!». La había secuestrado, amenazado con un arma, y en vez de llorar o patalear, creyó ver excitación en su cara cuando le dijo que la iba a atar y amordazar. Seguramente se había quedado dormido en aquella azotea mientras esperaba a que su víctima saliera de aquel restaurante y en cualquier momento despertaría de esa pesadilla.

No podía matarla, ese no era su estilo, pero si seguía así, algo tendría que hacer con ella. Reconoció que era guapa con esa piel dorada y esa melena negra que olía tan bien. Sus ojos lo habían impresionado, porque no quería expresar en palabras lo que de verdad había sentido al verlos. Eran una mezcla de caramelo con verde, sabía que era uno de los colores más extraños que existían, muy presentes en los habitantes de Islandia y en alguna población asiática, como los pashtun, grupo étnico al que pertenecía la chica de aquella famosa portada del National Geographic. Había que reconocer que también era bastante graciosa. Lástima que su cerebro hubiera sufrido un accidente en algún momento de su vida; si no, su comportamiento era inexplicable ni lloraba ni gritaba y encima parecía encantada de pasar tiempo con su captor, solo había tenido un par de reacciones lógicas a la situación que estaba viviendo, pero las demás, escapaban a cualquier entendimiento, aunque quizá eran producto del shock.

Se había comportado como un auténtico novato al llevársela con él. Todavía se preguntaba por qué narices no la había noqueado en aquel aparcamiento y la había dejado allí tirada. Estaba casi seguro de que no habría sido capaz de reconocerlo o de recordar sus rasgos para un retrato robot si no hubiera sido por ese puto haz de luz que impactó en su cara. Eso es, por eso estaba en esa situación.

Cuando llegaron a su destino, echó un vistazo al maletero desde la parte de atrás y la respiración de la chica sonaba acompasada, estaba dormida. Revisó su bolso, sus papeles, si tenía algún tipo de droga psicotrópica en algún escondrijo que explicase su extraño comportamiento, a pesar de que sus pupilas eran normales.

Entró en casa, abrió el portátil y metió su nombre en el buscador. Rastreó sus redes sociales, tanto las de su nombre real como las del seudónimo que utilizaba. No encontró nada relevante, aunque sí varias fotos que se repetían con las mismas personas que parecían ser sus amigos y que, como también comprobó, residían en Seattle. Sonrió. Le daría el beneficio de la duda, a pesar de estar en esa situación, había intentado proteger a los suyos.

Tomó nota de su dirección y datos personales. Copió los contactos de su teléfono móvil en una segunda tarjeta, y guardó el aparato en su bolsillo trasero. Investigó a su padre que, para su sorpresa, era policía en una pequeña población del estado de Washington que se llamaba La Conner. Recordó al poli del control de aspecto amerindio y, efectivamente, habían sido compañeros en una etapa de su vida.

Cuando acabó, fue a despertarla.

—¿Christine?

—¿Mmmm? —«Presagios, inspiración, secuestro...». Eran las únicas palabras que le venían a la cabeza entre la nebulosa de su siesta.

—Ya hemos llegado, voy a soltar solo tus piernas, te estoy llevando a mi casa, ¿de acuerdo?

Simplemente asintió mientras se tambaleaba; seguía muy adormilada.

El apartamento estaba oculto en el interior de una nave industrial en medio de la nada. Era pequeño y tenía un buen sistema de ventilación.

Al cerrar la puerta, le quitó el resto de las ligaduras y la venda de los ojos. Ella, tras parpadear varias veces, empezó a hacer un recorrido con la mirada por la estancia en cuanto se le adaptó la vista.

Solo contenía una habitación bastante amplia con un servicio con ducha, y una sala de estar con cocina americana. Eso era todo, sencillo, minimalista... suficiente para él.

—Mira Christine, he decidido aceptar tu oferta. —La aludida sonrió con cara de asombro—. Pero no te equivoques, voy a controlar todo lo que escribas y tan solo te voy a dar dos semanas. —¿Dos semanas? Eso era una vida entera. ¿Por qué había dicho aquello? Pensó en retractarse, pero se dio cuenta de que, en realidad, el detalle del tiempo no tenía ninguna relevancia, podía cambiarlo cuando quisiera—. Luego te enviaré a casa. Quiero que entiendas que sé dónde vivís tú, tu padre y los pocos amigos que tienes. Lo sé todo sobre ti. Si intentas algo después de que esto acabe, alguien morirá.

La sonrisa que lucía la autora se desvaneció y la modificó a una mueca de horror que aún no había visto.

«¿Cuándo y cómo has conseguido esa información?», se preguntó la chica. Pero no tenía ni idea del tiempo que había pasado ni del que había estado dormida.

La amenaza sobre su familia la hizo poner los pies sobre la tierra.

—Está bien. Voy a ser una buena chica. —Hizo un amago de sonrisa y trató de serenarse.

Y no supo muy bien por qué, su captor lo dudó mucho.

—¿Có... cómo te llamas? —le preguntó, desviándolo de su advertencia.

—Elige algún nombre de tus novelas, si quieres. —Alzó la mano quitándole importancia—. No vas a salir de este apartamento en un par de semanas. No vas a tener más contacto humano que el mío, no hay televisión ni teléfono. Yo saldré y entraré, incluso, a veces, estaré fuera horas. No hay ventanas, no puedes escapar y está insonorizado, nadie puede oírte. La puerta es de seguridad y estarás encerrada. No incendies nada porque morirás calcinada sin que nadie te pueda ayudar, esto es una fortaleza, aunque no lo parezca. Es mi fortaleza.

—Will —espetó haciendo caso omiso a todas sus advertencias.

—¿Cómo? —le preguntó incrédulo.

—Will me gusta para ti. —Entrecerró los ojos observándola como si quisiera leer su mente.

—¿Es algún héroe de tus novelas?

—Shakespeare... —aclaró.

Las entrañas del captor se encogieron, se retorcieron y le provocaron una sensación ya olvidada.

—Ya... Un autor de clásicos —señaló, y trató de recomponerse.

—Sí, y no precisamente de héroes.

—Desde luego que no. ¿Cuál... cuál es tu obra preferida? —le preguntó dudoso. No debería hacerse eso, no debería indagar en algo que removía tanto en su interior—. Seguro que Romeo y Julieta —aseveró con cierto retintín.

—Para nada. —Se estiró en su sitio algo ofendida—. Nadie debería morir por amor. Dudo que alguien lo merezca. Soy más de Él sueño de una noche de verano.

La miró con intensidad y la evaluó.

—Comedia y enredo... —afirmó él; dejando escapar un imperceptible suspiro para su víctima.

—Y romance. —Sonrió con ligereza Christine.

De repente, la sintió en su elemento, como si lo estuviera llevando a su terreno, y tenía que cortar eso porque, estaba casi seguro de que era consciente de su incomodidad.

—Por supuesto —carraspeó—. Bien, acompáñame —le ordenó para zanjar la conversación.

—¿Y para ti? —Se giró hacia ella con su cara más intimidante. No quería seguir hablando, de hecho, no debería tener ningún tipo de interacción con esa mujer. Ya le estaba causando bastantes complicaciones, pero ella, lejos de amedrentarse, continuó—. ¿Cuál es tu obra favorita de este escritor?

—Hamlet —aseguró tajante.

—Dolor, traición y... venganza —resumió la autora.

—No te olvides de: asesinato e ira —continuó intencionadamente.

—Ni de la locura —le replicó ella y lo desafió con la mirada—, ya sea fingida... o no.

El hombre controló el amago de sonrisa que intentaba escapar de sus labios y siguió con su improvisado plan.

¡Crush!

A Christine no se le escapó como sujetó esa sonrisa, y algo se le estrujó de nuevo por dentro. ¿Qué le pasaba con ese hombre?

Ya era suficiente. No iba a enredarse en una conversación que no los iba a llevar a ninguna parte, al menos, no a una en la que él quisiese ahondar.

—De acuerdo, Will está bien —le aseguró, meneando la cabeza y, de alguna forma, supo que había hecho una concesión de la que seguro se iba a arrepentir—. Puedes entrar en la habitación, hay un baño dentro, si necesitas algo me lo dices. Encontrarás en uno de los cajones un cepillo de dientes nuevo, pero creo que no te voy a poder ayudar con otras cosas de aseo de momento. —Se quedó pensativo unos segundos ante lo absurdo de la situación. ¿La estaba tratando como a una invitada?

—Está bien, si me puedes prestar una camiseta será suficiente.

—Sí, claro. Preparé algo de cenar y puedes irte a dormir.

—¿Y tú? —preguntó dudosa al ver que solo existía esa estancia con una única cama.

—No te preocupes, duermo poco y cuando me acueste estarás ya dormida.

Christine boqueó y tomó aire con un gesto exagerado, ya que el que había inhalado unos segundos antes se le había quedado atascado impidiendo que llenara sus pulmones. «¡Vamos a dormir en la misma cama!», dudaba mucho que pudiera pegar ojo. «¡Es un asesino! Muy guapo, pero un criminal».

—Tengo un sueño muy profundo —comentó contradiciendo su pensamiento, lo cual era cierto. Cuando caía dormida, no había quien la despertara—, aunque a veces hablo dormida, espero no molestarte.

Él hizo de nuevo ese gesto con la mano como quitándole importancia a sus palabras, mientras cerraba la habitación.

Christine se desnudó con cierta aprensión. No había pestillos por ningún lado y si quería entrar no tenía forma de evitarlo, pero sabía que la ducha le vendría bien para sus músculos agarrotados. La tensión que había acumulado la tenía dolorida.

Cogió el gel de ducha de una conocida marca de perfume masculina y lo olfateó. Sí, era la misma fragancia que había aspirado en el automóvil y que parecía haberse instaurado de manera perpetua en su bulbo raquídeo.

«Dos semanas». ¿Qué narices iba a hacer dos semanas allí encerrada? Dudaba mucho que aquello fuera cierto. ¡Por Dios! Era hija de un policía. Había chupado más casos en aquella comisaría que muchos de los recién salidos de la academia. Su padre, a pesar de tener que ceder más de los que deseaba al FBI, nunca se desentendió de ninguno del todo, y los secuestros… Que pocos tenían un final feliz.

Recordó a su viejo. Su incredulidad y su enfado cuando decidió hacerse escritora, pero no precisamente del género que él había dado por hecho y sonrió con melancolía. Siempre le había dicho que era una gran detective, que tenía dotes de investigadora y que las iba a malgastar en…

«¡Esas cochinadas!», solía terminar por él.

Y aquel hombre, ese supuesto asesino, porque «todos somos inocentes hasta que se demuestra lo contrario», su secuestrador, no tenía el perfil de un homicida despiadado, y era a lo único a lo que se podía aferrar para no perder la cordura. Era su única esperanza. Averiguar quién coño era Will.

El susodicho escuchó como cesaba de caer agua de la ducha. Cuando ella salió, llevaba su camiseta. Le llegaba a medio muslo; le quedaba bien. Sus largas y morenas piernas no parecían tener fin y contrastaban de forma evidente con la blancura de la tela de algodón. Volvió a observarla con detenimiento. Había ciertos rasgos, tanto el color de su piel como el de su cabellera, que delataban que en su sangre había genes indios. Quizá de algún padre o de uno de sus antepasados.

Iba descalza, así que, entró en el cuarto y buscó unos calcetines de deporte viejos para que usara a modo de zapatillas. La temperatura de la casa era buena, pero ir descalzo no le parecía muy higiénico.

—Gracias —murmuró cuando se los ofreció.

Era una lástima que estuviera loca, porque la chica era realmente atractiva. ¿Y por qué se planteaba aquello? ¿Qué más daba? Sacudió la cabeza.

Cenaron unos sándwiches.

Christine estaba famélica, absorta en sus pensamientos y por qué no decirlo, bastante cohibida. La situación era para estarlo. Evitó mirar a Will, sin embargo, él la observó masticar y eludir mantener contacto con él. Mejor. Necesitaba un respiro, meditar dónde se había metido y lo que unos momentos antes se había planteado.

Tas terminar, la acompañó a la habitación con una cuerda de escalada en la mano, asegurándole que hablarían sobre él al día siguiente.

Una vez que terminó en el baño, se tumbó y se tapó con la ropa de cama.

Will se acercó a ella, que sujetaba el cobertor con fuerza. Agarró una de sus muñecas y la ató al cabecero de la cama.

Christine no apartó la vista de su rostro mientras lo hacía. Will la miró y le guiñó un ojo intencionadamente, mientras comprobaba que el cabo tuviera la longitud necesaria para darle la suficiente movilidad. No pudo evitar sonrojarse. No vio en ese gesto ni una pizca de maldad, todo lo contrario.

«¿Quién coño eres, Will?». Y más que una pregunta se acababa de convertir en una misión.

Cuando cerró la puerta, dejando a su retenida al otro lado, sonrió con un ligero movimiento de cabeza.

Sí, todo era muy surrealista.

Se acomodó en su sillón preferido y abrió el ordenador. Al hacerlo, pensó en la autora y su intención de mantenerla ocupada escribiendo. Necesitaría sus cosas.

Comprobó si el pago de su trabajo estaba hecho e inició los planes de sus próximas actividades.

A pesar de estar inmerso en las pesquisas de su próximo trabajo, su agudeza auditiva lo mantenía alerta por muy concentrado que estuviera y elevó la vista de su portátil al escuchar los sonidos que venían de la habitación.

Parecían balbuceos sin coherencia ninguna. Siguió atento, y al dejar de escucharlos, continuó con su investigación.

A los pocos minutos, comenzó de nuevo a oír los mismos murmullos.

Se levantó y entró en la habitación.

El cobertor estaba a los pies de la cama y Christine tenía la sábana recogida entre sus piernas.

La blancura del tejido contrastaba con el tono moreno de su piel. La camiseta se le había subido por encima del ombligo y unas braguitas minúsculas, que apenas la cubrían, dejaban entrever un trasero bien torneado. Tenía los labios entreabiertos y articulaba incoherencias hasta que una de ella sonó con cierto sentido.

—Www... Willllll —exhaló y se removió.

El captor se sorprendió.

«Quizá no me ha dicho la verdad y el nombre que ha elegido para él no está relacionado con el famoso escritor, si no con el de algún amante o antiguo amor», pensó.

Sin embargo, cuando comprobó su móvil, no había mensajes que la relacionasen de forma afectiva con ningún hombre y comenzó a dudar.

—Willlll —repitió—. Mmmm, no —expresó con más claridad algo agitada.

Estaba soñando con él.

Se estaba retorciendo; parecía tener una pesadilla. Sus puños se abrían y cerraban agarrando la tela.

Dudó en si despertarla o dejarla continuar con su sueño, ya que parecía estar alterándola.

—¡No! —gritó esa vez.

Se despertó sobresaltada, y al ver como la observaba, retrepó contra el cabecero ayudada de sus talones, que se clavaron en el colchón con desesperación como si buscara algún tipo de refugio. El corazón le palpitaba desbocado y se llevó las manos al cuello, rehuyendo de la sensación de asfixia que le habían provocado las manos del secuestrador al privarla de oxígeno en su sueño, uno de sus mayores temores.

Su rostro asombrado, con unos ojos tan abiertos que parecían querer escapar de sus órbitas, unida a la respiración alterada, reflejaban el miedo que aquella pesadilla le había provocado.

«Por fin una emoción coherente», pensó el hombre al ver su reacción, no sin tener una sensación de remordimiento poco habitual en él, al darse cuenta de que era el culpable de su sobresalto, y esas emociones lo inquietaron.

Supuso que porque él conocía muy bien lo que era verse envuelto en una pesadilla en la que su vida corría peligro.

Los sueños tenían eso. Mostraban esos miedos que despiertos todos procuran ignorar y que, dormidos, se manifestaban sin que nadie los pueda controlar.

Desechó el recuerdo y carraspeó.

—¿Todo bien? —preguntó, obviando su turbación.

Christine asintió sin dejar de mirarlo aterrorizada, todavía sintiendo la opresión de sus dedos en la garganta. Boqueaba en un vago intento de que, ese aire del que hacía unos instantes se había visto privada, le llegase a los pulmones. Los ojos le empezaron a brillar. Las lágrimas se agolparon en sus lagrimales y empezó a negar.

—Nnn… no —logró articular.

—Te traeré un poco de agua —decidió el secuestrador de manera neutra ante la imagen angustiada de la chica.

No podía dejar que aquello le influyera.

—Gra… gracias —barbotó de nuevo—. ¿Puedes soltarme? —preguntó en un susurro—. Necesito ir al baño.

La soltó sin volverla a mirar. Pudo percibir su respiración todavía agitada y la tensión de sus músculos.

Mientras el francotirador llenaba el vaso de agua, la imagen de los ojos de la chica le recordaron otros de forma vívida y maldijo.

De vuelta a la habitación, la autora salió del baño en el que parecía haberse estado refrescando por la humedad patente en el cabello de alrededor de su rostro.

—Toma —le ofreció el vaso.

Christine lo cogió sin decir nada. Apoyó los labios en el borde y acto seguido, sin beber, los separó y miró el líquido.

—Es solo agua —aseveró él —. Ya te he dicho que aceptaba tu propuesta y en cuanto ate unos cuantos cabos sueltos te dejaré marchar.

No sabía muy bien por qué, pero prefería que volviera esa loca escritora que tanto lo había desconcertado y desplazase a la muchacha temerosa que tenía delante.

—Yo… Lo siento, no es que quiera desconfiar, algo complicado si me paro a pensar quién eres y a qué te dedicas —«aquí está de nuevo», pensó él, estirando las comisuras de sus labios en una media sonrisa que no quiso disimular—, pero el sueño ha sido tan real. Tus ojos tan fríos —dijo, mirándolo—, tus dedos apretando mi tráquea… —Hizo una pausa para beber un buen sorbo sin quitarle la vista de encima—. No es fácil de olvidar.

—Entiendo. Estás sufriendo un shock, Christine. Acabas de ser secuestrada por un asesino, es normal que tu mente te muestre la cruda realidad.

La autora frunció el ceño y su rostro mostró cierta incomodidad.

—¿Qué insinúas? ¿Que no soy capaz de saber qué está pasando? ¿Crees que vivo en una de mis novelas? —interrogó enfadada.

—Sí. Exactamente eso es lo que pienso y en algún recóndito lugar de tu cerebro algo, aunque sea en sueños, sabe lo que pasa —aclaró con la firme intención de provocarla, recogiendo el vaso vacío para llevárselo a la fregadera.

La cara de asombro que puso le hizo contener una sonrisa y se dio la vuelta para salir de la habitación.

Sintió un golpe suave en la parte alta de la espalda, que acto seguido rebotó.

Se giró, y vio una de las almohadas en el suelo. Levantó la mirada y una Christine con los brazos cruzados y los labios apretados esperaba, no sabía muy bien qué reacción por parte de él.

«¡Increíble!», pensó.

Dejó el vaso en la cómoda y, con parsimonia, se agachó, recogió la almohada y empezó a avanzar hacia ella muy serio.

El gesto desafiante de la chica fue cambiando con cada paso que daba a otro más bien arrepentido. Puso sus manos a la altura del pecho como acto de defensa, a la vez que retrocedía y, cuando topó con los pies de la cama y no pudo evitar que la alcanzara, Will la empujó con la almohada y cayó de espaldas rebotando en el colchón.

—Y ahora —exhaló su captor en un susurró, cerniéndose sobre ella—, a dormir, que tengo mucho que hacer —susurró con voz ronca muy cerca de su cara. Se le erizó el vello de todo el cuerpo y no precisamente de miedo.

Había sonado más sexi que amenazante y al estar tan cerca, no pudo evitar ver la expresión divertida de sus ojos. Era evidente que se lo estaba pasando en grande con esa manera de actuar con ella, que iba a caballo entre el acojone y la seducción, porque no sabía si lo estaba haciendo a propósito o no, pero la estaba encandilando por momentos.

Se enderezó y salió de la habitación, dejando a la autora totalmente desconcertada.

Cuando Christine se recuperó de la impresión, lanzó la almohada junto a la otra y reptó hasta el lugar donde había estado reposando. Miró el cabecero echando de menos el atrapasueños que colgaba en el de su cama. Lo tenía más por decoración que por tradición, pero en esos instantes, habría dado lo que fuera porque allí colgara uno y alejara ese tipo de pesadillas de su descanso.

Su ritmo cardíaco volvía a ser normal y, aunque estaba bastante despejada, decidió conciliar de nuevo el sueño. Aun y todo le costó. Ese brillo chispeante en su iris multicolor, su olor, sus labios tan cerca de los suyos por unos segundos… Suspiró.

Cuando cayó, fue de forma profunda y sin rastro de sueños.

Se despertó por la mañana y lo primero que hizo fue mirar el otro lado de la cama. Esperaba encontrar a Will, pero no había nadie, a pesar de que las sábanas estaban revueltas y que su fragancia lo inundaba todo, dejando claro que había dormido sobre ellas.

No recordaba haberlo sentido ni escuchado y se preguntó si no le habría echado algún tipo de narcótico en el agua como ella había pensado en un inicio.

Comprobó que no sentía dolor de cabeza ni la típica resaca que podrían provocar las drogas. Quizá, después de su pesadilla, su cerebro decidió desconectar de tal manera que hizo que se desmayara como defensa. Para obviar la situación en la que se encontraba, tal y como insinuó él y así dejarla descansar.

Estaba viva.

Algo en la última mirada que le dedicó cuando la empujó sobre la cama, le decía que aquel hombre tenía conciencia y no quería hacerle daño, y eso, como no dejaba de repetirse, no encajaba con el perfil de un francotirador. Un asesino como él no habría dudado en deshacerse de alguien que le estorbaba, pero ¿qué sabía ella? Si quería seguir a salvo, tenía que desarrollar su instinto de supervivencia, procurar que no se sintiera incómodo con su presencia y hacer la estancia lo más llevadera posible.

No pretendía ser un bufón, pero estaba claro que, de alguna manera, su incontinencia verbal lo entretenía.

Se asomó fuera de la habitación, pero no había nadie. Ni rastro de Will.

A pesar de que se lo había advertido, corrió hacia la puerta, y tiró de ella con fuerza en un inútil conato de abrirla.

Soltó un profundo suspiro y aceptó que estaba atrapada en aquel lugar por un tiempo indefinido.

—Al menos no me mantiene atada y puedo deambular con libertad —se dijo en un absurdo intento de darse consuelo.

Entró al baño, se aseó y rebuscó en sus cajones algo que ponerse. Decidió dejarse la camiseta que llevaba y coger un bóxer negro de su cómoda.

Tenía hambre, así que se hizo un buen desayuno.

Buscó sus cosas, pero ni el bolso ni su carpeta estaban por ningún sitio.

«¿Por qué te las has llevado? ¿No decías que lo sabías todo sobre mí y mis seres queridos? ¿Para qué si no las necesitas?». Era evidente que la había mentido. Si no, ¿para qué necesitaba sus objetos personales?

Sintió cierto desasosiego y el corazón empezó a latirle deprisa. Pensó en su mejor amiga, Ronda, en Xavier, Cath… su padre. En todos los cabos que quería atar y empezó a caminar sin parar por toda la estancia.

—Solo está investigando. No va a hacerles daño.

Por su propia salud mental, esa que hasta ella dudaba de que estuviera demasiado sana en ese momento, tenía que creer que todos estaban bien.

Se intentó serenar con las respiraciones que le había enseñado Xavier y decidió mantenerse ocupada en la cocina y preparar algo para la hora de comer.

Había algo de ternera y algunas verduras. Así que haría un estofado para almorzar. Por algún sitio había visto patatas y cebollas. Mientras se cocinaba la carne, regresó al dormitorio para lavar, aunque fuera a mano, su ropa interior en el lavabo. Fue entonces cuando vio su iPod nano en la estantería.

—¿Me has dejado música, Will? O como Dios quiera que te llames. No eres tan listo a pesar de todo —se regodeó; ya que su iPod llevaba radio y podía enterarse de lo que sucedía en el exterior.

Se dispuso a localizar una emisora, pero no lo consiguió, no había conexión. Comprobó los auriculares que ejercían de antena y nada, no funcionaban.

—¿Dónde estoy metida? ¿En un jodido búnker?

Sesión Nº1

Consulta Xavier Zúniga 

Christine Cross. Expediente 173

Enero de 2005

El terapeuta abrió la puerta de su consulta y la hizo pasar.

—¡Buenos días, señorita Cross! —saludó, y le indicó donde se podía sentar.

—Christine, por favor.

Cuando se acomodó, se sentó en su sillón al otro lado de la mesa y anotó que no usaba diminutivo. Y que, aunque de manera tímida, había pronunciado su nombre de manera firme.

—Xavier Zúñiga. ¿En qué puedo ayudarla?

—¿Zúñiga? —pronunció con dificultad—. Creí que era Zúniga.

—Mi apellido es latino, pero no existe la ñ en el alfabeto inglés y a mí me gusta pronunciarlo tal y como es en honor a mi origen.

Christine lo miró con intensidad. Era rubio de ojos azules.

—No parece usted de origen latino —concluyó tras su escrutinio.

—Soy español, nacido en Seattle —aclaró, dejando a la autora sorprendida.

—¡Oh! Sin duda su apellido suena mejor tal y como es. —Sonrió coqueta.

«¿Está flirteando conmigo?», se preguntó, y lo escribió en el borrador de su expediente.

—Y dígame, Christine. ¿Qué le trae a mi consulta?

—Creo que soy adicta al sexo —expresó de corrido y apretó los labios, para luego bajar la cabeza.

Era normal que se avergonzara ante aquella confesión, pero él era un profesional y ni se inmutó.

—Si cree que padece un desorden hipersexual debería acudir a un psiquiatra, señorita…

—Solo Christine, por favor. No me veo mucho como una señorita —dijo con cierto rubor coloreando sus mejillas.

—De acuerdo, Christine. ¿Y qué le hace pensar que tiene ese tipo de desorden?

—Pienso mucho en el sexo y me atraen ciertas prácticas…

—¿Tiene pareja estable?

—No.

—¿Varias parejas a la vez?

—En alguna rara ocasión —admitió en voz baja.

—¿Cuánto es pensar a menudo? ¿Todos los días varias veces al día?

—A temporadas sí.

—¿Consume pornografía habitualmente?

—De vez en cuando —contestó, notando cómo se le humedecían las axilas y la nuca del bochorno.

—¿Practica el exhibicionismo?

—¡Noooooo! —exhaló con sorpresa.

—¿El voyerismo?

—Tampoco —respondió seria, estiró la espalda y levantó la barbilla.

—¿Se ha prostituido?

—¿¡Por quién me toma!? —inquirió escandalizada y el psicólogo continuó imperturbable.

—Deja el trabajo o compromisos para priorizar el sexo con desconocidos, citas clandestinas, cibersexo,

—No, por supuesto que no. Aunque a lo que respecta a mi trabajo, digamos que… puedo acomodarlo a mis necesidades —carraspeó—, trabajo en casa.

—Entiendo. Tiene fantasías y le gusta llevarlas a cabo.

—Sí.

—Perfecto —terminó y cruzó los brazos sobre su pecho.

—¿Cómo qué perfecto? —inquirió estupefacta.

—Le gusta el sexo, fantasear, experimentar, no tiene una pareja estable. Está disfrutando de su sexualidad. —Abrió los brazos acompañando a su aclaración.

—Ya, pero es que… el sexo me atrae desde que tengo uso de razón, aunque no fuera consciente de ello.

—Eso no es anormal. —Acercó su cuerpo a la mesa, apoyó los codos en ella y entrelazó los dedos.

—Pero es que yo ataba a mis muñecas a las patas de una silla…. desnudas.

Arqueó una ceja y tecleó en su ficha.

—¿Se excitaba?

—Supongo. No era consciente de por qué lo hacía ni cuál era la finalidad, pero acababa buscando…

—Dígame, ¿tiene hermanos? —la interrumpió ante su incomodidad—. ¿Es hija única? —Christine asintió—. ¿Por qué no me habla de su familia…?

—Soy hija única, mi madre murió cuando tenía cinco años y mi padre…

Capítulo 3

Que le cierren las puertas,

para que se haga el tonto en su propia casa.

Hamlet

W. Shakespeare

Miró la hora. Era tarde, y si quería llegar temprano a Seattle tendría que irse a dormir.

Tenía que resolver unos asuntos, pero antes quería pasarse por el apartamento de Christine para recoger algunas de sus pertenencias para los próximos días. No quería que ningún vecino lo viera, por eso saldría de noche y llegaría a su destino antes de que amaneciera.

Había guardado todas sus armas. No podía fiarse de su estado mental por muy bonita e inocente que le pareciera. Su manera de actuar seguía desconcertándolo, sabía por experiencia que cuando alguien se siente en peligro es capaz de cualquier cosa.

Se asomó a la habitación. La respiración de la chica sonaba acompasada, estaba dormida. Se acercó a atarle la muñeca, necesitaba descansar, aunque sus sentidos siempre estuvieran en alerta.

Se quitó los pantalones y se tumbó en la cama.

La observó durante unos segundos. Olía a él. Había utilizado su gel y el aroma de su pelo había perdido intensidad bajo la fragancia masculina. Suspiró y volvió a preguntarse, qué demonios estaba haciendo con aquella mujer en su cama, en su casa, trastocando su orden y su vida entera.

Emitió un imperceptible suspiro y se giró para dormir al menos cuatro o cinco horas antes de volver a la ciudad.

Apagó el despertador de su móvil antes de que sonara una segunda vez. Christine seguía dormida. En la misma posición fetal en la que la encontró cuando se metió a dormir, con la mirada hacia el lado contrario al que se encontraba él. Tenía la sábana por la cintura: La camiseta se le había recogido y dejaba parte de su espalda al descubierto. Su piel era tostada y lisa, sin imperfecciones y tuvo la tentación de tocarla.

Sentía curiosidad por ver cierta parte de su cuerpo de manera íntegra y, muy despacio, levantó un poco la sábana para poder admirar su trasero. Sin duda no era un gran culo, tenía una forma bonita y respingona, pero le faltaba carne, no obstante, eso no impidió que su cuerpo reaccionara de inmediato al verlo.

La volvió a tapar. Aquello no había sido una buena idea. Necesitaba una ducha para terminar de espabilarse, pero como no quería que se despertara, optó por lavarse bien la cara, mojarse el pelo y ponerse la misma ropa del día anterior.

Ese apartamento no estaba hecho para ser compartido. Nadie antes había estado allí salvo él. Ese era su refugio. Donde podía planear sus encargos sin que nadie pudiera inmiscuirse, no obstante, eso iba a cambiar en las próximas dos semanas.

Solo había un aseo con ducha y la sala que, aunque era amplia, estaba ocupada en su mayoría por una gran mesa que utilizaba para extender los planos para sus trabajos y usar su portátil.

Tardaría en llegar a Seattle una hora y media, y en casa de Christine estaría como mucho otra media más. Hizo unos cuantos cálculos mentales y pensó que estaría de vuelta sobre las cuatro y media o cinco de la tarde.

A esas horas no había demasiado tráfico y, tras solucionar el tema que más le preocupaba con respecto a lo ocurrido el día anterior cuando coincidió con Christine, entró al apartamento de la autora a la hora que tenía calculada.

Vivía en una zona tranquila, el bloque de pisos tenía portero, pero a esas horas aún no estaba en su puesto, y al tener las llaves, no tuvo problemas para entrar.

Lo primero que hizo fue buscar un bolso grande. Una vez que lo encontró en un altillo, comenzó a abrir cajones y armarios. Cogió un par de vaqueros y unos pantalones de danza, deportivas, camisetas, un jersey y una sudadera, no necesitaría más. Abrió los cajones que tenía en su mesita de noche. Allí guardaba su ropa interior y otras cosas; se limitó a coger bragas, sujetadores, algún calcetín y un pijama que tenía en el segundo cajón junto con alguna camiseta interior.

Se dirigió al baño. Allí mismo encontró un neceser con varios cosméticos y cremas, tan solo metió lo que tenía en la ducha: gel, un par de botes más y champú. Lo abrió y lo olfateó, de ahí provenía ese olor a… Leyó la etiqueta, «lilas». Dudó si llevárselo o no. No era exactamente aquel aroma que recordaba, pero no podía evitar que sus pensamientos lo llevasen hacia algún punto del pasado. Cerró el bote y lo metió en el bolso dejando a un lado sus recuerdos.

«¡Secador! Yo no tengo secador de pelo y seguramente lo necesitará»; lo buscó debajo del armario del lavabo y allí lo encontró con algo en lo que no había pensado. También se lo llevaría, por si acaso.

Hizo un recorrido por su apartamento, haciendo memoria del lugar. Los detalles decían mucho de una persona. Era desordenada, pero no caótica; nevera bien provista. Se notaba que le gustaba cocinar, sin duda, y no ir a menudo a la compra. El congelador lleno, al igual que la despensa. Su dormitorio tenía un estilo romántico, de muebles blancos y tiradores de forja como el cabecero. La cama estaba cubierta por un cobertor de patchwork con motivos nativos, y del cabecero colgaba un atrapasueños. Lo tocó, parecía estar hecho a mano. Tal y como había sospechado, parecía provenir de alguna etnia amerindia. «¿Skagit, quizá?», se preguntó por su proximidad al estado de Washington donde había nacido.

La sala de estar era una estancia minimalista, con muebles en color madera y blanco. Una lámpara de pie, de estilo setentero, caía sobre un sofá marrón chocolate, y bajo la mesa de centro, una alfombra de pelo largo, con forma redondeada en color verde agua, cubría parte del suelo. La librería estaba atestada de libros, que en algunos estantes formaban dos filas, unos delante de otros. En uno de ellos, una colección en mate, del mismo tamaño, llamó su atención. Leyó en el lomo el nombre de la autora. Cristal Dreams. «¡Dios! Sí que es hortera», rio y se asombró por ello. En tan solo veinticuatro horas, había sonreído más que en los últimos seis meses, y la culpable era ella.

La mecedora, con una manta de pelo blanco colgando, llamó su atención. «¿Es aquí donde lees?», cuestionó al aire.

Encima de la mesa de comedor reposaba un portátil... rosa, como no; se lo llevaría para que escribiera. Solo había unos pocos cuadros de diferentes estilos y un par de fotos. Cogió un marco y observó a una Christine con los ojos en blanco, sacando la lengua por la comisura de sus labios con un cóctel en la mano acompañada de otras tres chicas. Parecía de su época universitaria. Negó con la cabeza con una sonrisa. En la otra, una jovencísima Christine con birrete y toga, se apoyaba en el costado de un hombre moreno y apuesto con bigote y perilla que la rodeaba por los hombros con su brazo.

«Su padre», dedujo.

Se tocó el vello de la barbilla. Él la tenía menos poblada, pero con el mismo estilo.

Tenía que irse, ya no le quedaba mucho tiempo si no quería ser visto.

Continuó con sus planes del día. Recabó la información necesaria que le faltaba para su próximo encargo más algunos datos imprescindibles que tenía pendientes; asistió a una cita, almorzó con un viejo amigo, y después de cinco horas, se encaminó de vuelta a su casa.

Christine había cocinado, trasteado, husmeado cajones y armarios buscando algo de información respecto a él y, ¿qué había sacado en claro? Que era metódico, ordenado y muy limpio. A ella, en cambio, no le gustaba mucho limpiar, pero con tal de hacer algo y que el tiempo pasara más rápido, lo hubiera hecho. 

Cuando vio que no llegaba a una hora en la que su estómago empezó a rugir, decidió comer. Y cuando terminó, se tumbó en el sillón con un libro que cogió al azar, bastante fino para una lectura rápida, El traidor del siglo de John Le Carré, una novela sobre espionaje que cuestionaba el encarcelamiento de un espía suizo.

Tras un rato de lectura, pensó en darse otra ducha.

El agua salía a muy buena temperatura y dejó que cayera por su pelo y todo su cuerpo. No sabía ni cuánto rato llevaba debajo del chorro, pero si era una caldera eléctrica probablemente estaría acabando con el suministro de agua caliente.

Creyó oír un ruido fuera e inmediatamente sintió las cortinas de la ducha descorrerse; y allí estaba él, con el torso desnudo y los vaqueros desabrochados. Christine estaba perpleja y sin palabras. Él le sonrió con una mezcla de diversión y lujuria, no hablaba, solo la miraba de arriba abajo. Entonces metió su mano derecha en los pantalones, sacó su erección y comenzó a acariciarla. Ella no podía despegar los ojos de su miembro. Allí estaba, al alcance de sus ojos, aquello que sus pantalones le habían insinuado.

Le pareció entrever como si tuviera algo en ella, ¿un lunar raro quizá? Salió de la ducha y sin decir palabra se puso de rodillas en la alfombrilla toda empapada, y mirándolo a los ojos, sacó la punta de la lengua con la boca abierta y la acercó a su miembro hasta que lo tocó con ella. Él abrió los ojos de par en par y curvó sus labios hacia arriba; lo deseaba, deseaba penetrarle la boca y no se lo impediría. Comenzó a introducírselo lentamente, alargando el momento, hasta que decidió dejarse de tonterías y lo agarró con la mano mientras con la otra rodeaba su muslo. Ahí fue cuando su vista volvió a ver esa especie de mancha oscura. Al estar tan cerca no podía descifrar qué era, la visión se le desenfocaba y solo podía concentrarse en sus gemidos de placer. Estaba en un lateral de su pene, ella se lo introducía una y otra vez en la boca hasta que la curiosidad le pudo más y fue retirándose a pesar de sus protestas. Se alejó lo suficiente para darse cuenta de que no era ni una marca de nacimiento ni un lunar, ¡era un tatuaje! «Pero ¿quién coño se tatúa el pene?». Era un depravado, sin duda, y aún no se lo había demostrado, un depravado además de un asesino. «¿Y cómo hiciste para estar erecto mientras te tatuaban esto?». Parecían unas letras y unos números. «¡Cómo habrá disfrutado la tatuadora!». ¿Y por qué tenía que ser una tatuadora y no un tatuador? ¡Basta! Tenía que saber qué se había tatuado; lo agarró bien para que no se moviera y comenzó a leer MAGNUM 45. «Joder, claro. Es tu arma». En ese momento su vello era mucho más oscuro y sus muslos más anchos. Levantó la vista hacia arriba y su torso era más amplio y mucho más poblado, cubierto prácticamente en su totalidad de pelo; su piel también era más oscura, hasta que llegó a su cuello; sus labios carnosos estaban cubiertos por un tremendo mostacho negro; sus ojos eran azules y su cabello abundante y rizado.

Un sonido fuerte la despertó. Se había quedado dormida con el libro en el regazo y Will la miraba desde la puerta del apartamento, conforme intentaba salir de la nebulosa de su absurdo sueño para reconocer al que lo había protagonizado. Era Tom Selleck. Pero el Tom Selleck de hacía veinte años, el que protagonizó aquella serie de detectives que se llamaba como el tatuaje. Magnun. «Esto me lo tengo que hacer mirar», pensó a la vez que parpadeaba.

—Veo que te has adaptado perfectamente a tu cautiverio —espetó de manera áspera.

Aún estaba confusa, aturdida y muy muy acalorada debido a los derroteros de su sueño hasta que él lanzó algo a sus pies. Era su bolso de viaje tipo Mary Poppins. Allí cabía de todo. Lo vio en una tienda vintage y se enamoró de él.

Le costó algo reaccionar. No habían pasado ni veinticuatro horas desde que se topó con su secuestrador y, en ese tiempo, la había amenazado, intimidado, atado y amordazado. También la había seducido de una forma que Will no podía imaginar, teniendo tanto pesadillas, como sueños eróticos con él de protagonista, pero en ningún momento le había hecho daño ni se había sentido como lo debería hacer una cautiva.

En los últimos tiempos, todo había cambiado. Su vida amorosa era un desastre y se había refugiado en sus libros, en crear a esos personajes ideales hechos a su medida.

Supuso que su cabeza le estaba ofreciendo un escudo, idealizando la situación en la que se encontraba, buscando esa inspiración que necesitaba para seguir tal y como era su vida antes de perderla. Cuando escribía una novela tras otra, era feliz, o eso creía, hasta que sus musas desaparecieron. Se habían esfumado. Era incapaz de escribir un solo párrafo, el motivo se lo había confirmado su psicólogo hacía un tiempo y, tras la última sesión, que había resultado bastante infructuosa, decidió cancelar la visita que tenía la semana anterior, a pesar de las protestas de su terapeuta. Todo el trabajo de los dos últimos años había sido en vano y no le hacía falta ir a la consulta de un profesional para que le dijera que había entrado en una pequeña depresión, aunque lo de pequeña era un gran eufemismo.

Volvió a mirar el bolso y se dio cuenta de que, si estaba a sus pies era porque él había estado en su casa. Le dirigió una mirada sorprendida.

—¿Has estado en mi apartamento? —Silencio. Una mezcla de miedo y rabia se apoderó de ella—. ¿Quién coño te ha dado permiso para ir a mi apartamento y violar mi intimidad? —preguntó con ímpetu.

En esos instantes, el sorprendido por la reacción de la chica era Will. Sus cejas estaban arqueadas y aquella media sonrisa deliciosa apareció en su cara.

«¿Qué te hace tanta gracia?», se preguntó Christine. Pero su sonrisa se fue transformando hasta mostrar un rictus tenso y volverse perniciosa.

—No necesito tu puto permiso para hacer absolutamente nada, ¿entiendes? ¿Esperas pasarte aquí dos semanas solo con lo que llevas puesto? Porque si pensabas utilizar mi ropa, estás muy equivocada.

Sin duda estaba haciendo alusión a la prenda que llevaba. Al parecer no le había hecho mucha gracia que usara su ropa interior. Sin embargo, tampoco parecía enfadado, aunque ahora estaba serio y su voz sonaba dura.

Christine se levantó dispuesta a recoger su bolso y llevarlo a la habitación. Se le había evaporado el calentón, pero él le cortó su avance.

—También te he traído esto. —Alargó la mano en la que llevaba la funda del portátil—. Lo necesitarás para escribir. Ahora voy a comer algo de eso que has cocinado y huele por toda la casa. Voy a ducharme y, cuando termines de organizar tus cosas, quiero echarme un buen rato ¡en mi cama! y ¡en mi habitación!, sin nadie que me moleste —le aclaró, y acompañó sus palabras con una mirada penetrante.

Acababa de dejarle las cosas muy claras.

Arrancó de la mano del secuestrador el portátil, cogió el bolso y se dio media vuelta para dirigirse al dormitorio. Estaba que echaba humo.

—¿Quién se cree que es? —comenzó a farfullar—. Evidentemente, el dueño de esta casa y tiene derecho a estar solo un buen rato. Pero ¿por qué me retiene? Y... ¿Qué habrá hecho en mi casa? —se preguntó.

Dejó el bolso encima de la cama dispuesta a ver qué era lo que le había traído.

Se notaba que había metido las cosas de cualquier forma como si tuviera prisa, pero lo primero que vio fue su neceser, su secador y… ¡tampones! Ese hombre estaba en todo. Sintió como se ponía colorada mientras seguía sacando lo demás. Un pijama de verano, camisetas de tirantes y manga corta. Varias mudas, braguitas, culotes y unos sujetadores. Una sudadera, vaqueros y pantalones de fitness.

Ordenó su ropa y, mientras lo hacía, una chispa en su cerebro saltó. Si había mirado por sus armarios y cajones… hizo un repaso mental de lo que podía haber visto en ellos. Se llevó la mano a la boca. ¡En su mesilla había un lubricante, un juguetito y una caja de condones entera sin abrir! Echó de nuevo un vistazo al bolso y ya no quedaba nada. Abrió el neceser y solo estaban sus cremas, maquillaje y desmaquillantes. Estaba claro que él pensaba que allí podía prescindir de eso…

Abrió el cajón de la cómoda y apartó su ropa interior amontonándola a un lado sabiendo que no le iba a gustar aquello y dándole igual. Sonrió maliciosamente para sí. Colocó la suya junto a la de él y se veía bien, sus bóxeres al lado de sus braguitas.

Repartió el resto de las cosas en el armario y fue al baño con el neceser bajo el brazo. Se dio una ducha rápida y se lavó el pelo. Se dio un toque de secador para quitar el exceso de humedad y se aplicó sus cremas. Se puso unos vaqueros y una camiseta y, antes de salir de la habitación, dejó lo que había llevado puesto en el cesto para la ropa sucia que había en el baño.

Salió muy digna con su portátil y se sentó en una silla mientras abría el ordenador. «¿Qué has pensado al verlo?». Era un Sony VAIO rosa. En ese momento no le parecía tan atrayente como cuando lo compró. Le encantó sí, pero ahora que lo había visto él, «¿le habrá parecido una ñoñería? ¿Y qué más me da lo que él piense de mi superportátil rosa?», se reprendió.

De repente, su imaginación se desbocó y un escalofrío le recorrió todo el cuerpo.  ¿Le habría hecho algo a su gente? Podría haber dejado una bomba en su apartamento, hacerlo volar por los aires y ni siquiera se enteraría. O ponerle un temporizador y hacerla estallar el día que volviera a casa o, simplemente, cotilleó un poco, agarró un par de cosas y se largó.

Intentó serenarse, pero necesitaba saber si sus amigos estaban bien, si su padre estaba bien.

Cuando Will terminó su plato ni siquiera mencionó si le había gustado lo que había cocinado. Ignorándola, se encaminó hacia el dormitorio, pero antes de que llegara, la inquietud de Christine hizo que lo llamara.

—Will… —Se detuvo sin darse la vuelta con esa sensación de nuevo en el estómago al escuchar aquel nombre con esa voz cadenciosa. «¿En qué maldito momento he aceptado que me llame así?»—. Necesito saber que están bien —manifestó ansiosa.

Se giró para mirarla interrogante.

—¿A quién te refieres? —inquirió con el ceño fruncido.

—Has ido a la ciudad, a mi apartamento…. Mis amigos, mi padre. Necesito saber que están bien.

Will estudió su expresión anhelante, sus labios temblorosos, sus manos atrapadas entre las piernas.

—¡Están todos bien! —aclaró a punto de volverse.

—¡Necesito escucharlos! —exclamó con la voz elevada.

Tragó saliva con la sensación de haberse extralimitado al ver la severidad con la que la observaba.

Will se rindió a su pesar. Tenía que lograr que confiara en él para hacer que aquella locura en la que se había metido al traerla funcionara al menos unos días, unas horas, lo que tardase en superarle esa situación y le obligara a acabar con ella.

Se acercó a la chica en unos rápidos pasos, poniéndose a la altura de su cara. Le quitó el lápiz que llevaba sujetando su pelo, que cayó en cascada por sus hombros regalándole aquella fragancia a lilas que no esperaba y que lo descolocó por completo. Se irguió y estampó el lapicero encima del bloc de notas.

—Apunta los números —¡Joder! Estaba cansado y solo quería acabar con aquello cuanto antes.

Christine intentó recuperar el aliento que se le había atascado al verlo acercarse como un felino a punto de cazar a su presa, antes de coger el lápiz del block con dedos temblorosos y anotar los contactos sin nombre.

Ese hombre la dejaba sin habla, acojonada y embobada a partes iguales. «¡Maldita bipolaridad!», se quejó internamente. Porque en eso la convertía. En una auténtica bipolar y que ella supiera, no era parte de su diagnóstico, al menos, no de momento.

Will ocultó su número y empezó a marcar con el manos libres. A los tres tonos descolgaron.

—¿Sí? ¿Quién llama? —contestó una voz femenina con tono autoritario— ¡Joder! —maldijo tras unos segundos de espera—. Putos números ocultos —clamó de mal genio al otro lado antes de colgar.

La autora sonrió al reconocer a su impaciente editora.

Conteniendo cualquier emoción y con las cejas arqueadas, su captor pulsó las teclas del siguiente y esperó tomando nota del fuerte carácter de la interlocutora.

—¿Dígame? —Una voz varonil, que todavía no se acostumbraba a escuchar al marcar ese número, contestó—. ¿Sí? ¿Quién es? —Christine no podía huir de esa persistente sensación cada vez que llamaba y contestaba él, «¿celos?», cerró los ojos amonestándose a sí misma. «¿Cuándo voy a aceptarlo?».

—¿Quién llama? —Se escuchó a una mujer a lo lejos.

—No contestan.

—¡Pues cuelga!

Satisfecha al escuchar a su amiga Ronda y a su marido, fue ella la que pulsó la tecla de finalizar llamada.

Un último número quedaba anotado.

Will repitió el proceso algo hastiado con ganas de irse a su cuarto. Nunca una mujer le había hecho ceder con tanta facilidad y eso lo tenía mosqueado, aunque fuera por el bienestar común.

Tecleó y dejó de nuevo el teléfono en la mesa.

—Brandon Cross al habla.

Inmediatamente, Christine pulso el botón rojo finalizando la llamada de forma abrupta. Un gesto absurdo porque que su padre ya había confirmado su identidad.

Miró a Will mortificada.

Él suspiró haciendo que sus pupilas se perdieran bajo sus párpados y negó con la cabeza por la inocencia de la chica. Había llamado desde su móvil y, aunque ella no sabía que tenía esos contactos en otra tarjeta, habían quedado registrados y podía averiguar cuando quisiera a quién pertenecían.

Sin decir nada, guardó el móvil camino a su habitación y, antes de cerrar la puerta, escuchó un gracias a su espalda.

Una vez dentro, y pasados un par de minutos, Christine escuchó cómo arrastraba algo por el suelo.

«¿Qué está haciendo?», se preguntó al escuchar un golpe en la puerta. «¿La está bloqueando?». No cabía en su asombro. Era una loca de las series y películas de los años ochenta. Le vino a la memoria una cinta con el mismo protagonista de su sueño de hacía un rato. Tom Selleck interpretaba a un escritor que iba al juzgado asiduamente en busca de inspiración para sus novelas, y decide hacerle de coartada a una chica que es acusada de asesinar a un hombre, pero luego cuando la tiene en casa, le entran las paranoias. Aquí estaba sucediendo algo parecido, solo que con los papeles invertidos.

«¿Cómo es posible? ¿Me tiene miedo? ¡No! Es un asesino, no tiene sentido; tampoco es como si fuera a interrumpir su sueño y violarlo o algo así».

Su imaginación se trasladó a la noche anterior, cuando agarró su muñeca al cabecero y tuvo que contener la respiración y pensó cómo se le vería a él en esa situación. Con sus brazos en alto atados y semi desnudo…

Sacudió la cabeza intentando eliminar esa imagen que la estaba perturbando. Llevaba demasiado tiempo sin tener relaciones íntimas, sobre todo de cierto tipo, y parecía que le estaba afectando al cerebro. Llevaba un tiempo ignorando sus deseos más oscuros. Reprimiendo sus ganas de contactar con algún antiguo ligue de esos que alimentaban sus fantasías y su morbo, como probándose a sí misma que sus relaciones sexuales podían prescindir de ellas, y como si el karma la castigara, le ocurría aquello. La secuestraban y la ataban a la cama, pero no precisamente con el final que a ella le gustaba.

Estaba retenida por un homicida, por un guapo y sexi francotirador. Sin duda, era un gran material para un futuro libro, pero nada más.

Encendió el ordenador, abrió la aplicación de Word y escribió posibles preguntas para hacerle; el listado iba a ser largo. No tenía grandes esperanzas de que contestara a muchas de ellas, pero hacérselas, se las haría y se fijaría bien en sus reacciones, porque al final, eran las que de verdad contestaban las preguntas.

Capítulo 4

Morir, dormir… ¿dormir?

Tal vez soñar, es el problema,

porque en este sueño de muerte,

los sueños pueden venir.

Hamlet

W. Shakespeare

Cuando Will abrió la puerta de su pequeño hogar, lo que menos esperaba es que aquella peculiar mujer le echara en cara que había violado su intimidad por haber entrado en su apartamento, cuando ella había hurgado en sus cajones y se paseaba con unos calzoncillos de su propiedad por su casa con la mayor naturalidad.

Ver sus piernas largas y delgadas enfundadas en aquel bóxer que le caía de las caderas, con la camiseta anudada a un lado por donde asomaba su piel morena y el piercing que llevaba en el ombligo, le pareció una imagen de lo más erótica. Su cara de enojo desprovista de maquillaje y la familiaridad con la que se atrevió a amonestarle, lo habían excitado y cabreado a la vez.

La verdad es que tenía gracia, pero a él nadie le decía lo que debía o no debía hacer. Estaba sudado, cansado y sus tripas rugían más de la cuenta, porque el olor que flotaba por toda la estancia era demasiado rico como para ignorarlo. Necesitaba tranquilidad, una ducha, alimentarse y dormir un buen rato, y lo que menos deseaba era aguantar a nadie. La verdad es que su refugio ya no era lo mismo con ella dentro.

Will era bastante escrupuloso con sus cosas desde siempre. De hecho, tuvo bastantes problemas de chaval por ello y ahora ella cogía su ropa interior y se la ponía. Una cosa era que le ofreciera él mismo una camiseta y otra que campara a sus anchas por sus armarios.

Aquel guiso de ternera estaba delicioso, pero esa desequilibrada había logrado mosquearle y no pensaba decírselo.

Era bastante aficionado a la cocina, no le quedó más remedio que serlo, ya que le gustaba comer y nunca había tenido quien lo hiciera por él. Le dejó bien claro que quería estar solo. Le daba igual parecer grosero, pero en ese momento era prioritario. Empezaba a arrepentirse de haberle permitido quedarse allí. Tenía que pensar en cómo iba a trabajar con ella deambulando por toda la casa.

Una vez la tranquilizó respecto a sus seres queridos y ya en el cuarto, empezó a quitarse la ropa mientras iba hacia la ducha. Conforme el agua resbalaba por su cara y le empapaba el torso, exhaló de forma sonora de puro placer sintiendo como se relajaba cada músculo de su cuerpo, proporcionándole así, la distensión que necesitaba. Pero el proceso fue interrumpido por un toque de alerta producido por su cerebro que hizo que el corazón le diera un vuelco.

Cerrojos. En esa casa no había cerrojos en ninguna puerta salvo el de la entrada. Si quería descansar tranquilamente sin convertirse en la víctima de su invitada, lo iba a tener complicado.

Las imágenes de su caja de herramientas en el armario de la despensa, o la del tacoma repleto de cuchillos bien afilados en la encimera de la cocina, se sucedieron una tras otra. Una Christine con ojos inyectados en sangre y mandíbula desencajada, se apostaba a los pies de la cama mientras lo observaba dormir con uno de los trebejos.

Estaba agotado, y su habitual y poco activa imaginación estaba distorsionando la realidad. «¡Quién me habría mandado…!». Se sentía intimidado en su propia casa. «Decididamente no ha sido buena idea traerla aquí».

Salió empapado de la ducha con una toalla a la cintura y paseó la mirada por toda la habitación. Su arma descansaba encima de uno de los muebles y era su mejor opción. La llevaba siempre con él, así que decidió que la dejaría debajo de la almohada por si acaso. Aun así, no era suficiente. Si se sumía en un sueño profundo no tendría tiempo de reaccionar a un ataque. Tenía que pensar en una manera de atrancar la puerta; volvió a echar un vistazo a su alrededor y su atención se centró en la pesada cómoda. Se sentía de lo más ridículo, pero…

—¡A la mierda! Solo quiero dormir tranquilo un par de horas, a poder ser tres.

Cuando comenzó a arrastrar el pesado mueble, el ruido que produjo seguramente lo delataría, pero con no tocar el tema sería suficiente.

Una vez que terminó, suspiró satisfecho y volvió al baño.

Se afeitó las mejillas y el cuello mientras se duchaba, ya llevaba varios días sin hacerlo. Procuró volver al punto en el que su instinto le había interrumpido, dejando que el calor del agua le calara los huesos hasta que todo se llenó de vaho. Cuando terminó, fue recogiendo la ropa que se había quitado para dejarla en el cubo de la ropa sucia, pero cuando lo abrió, vio la camiseta que Christine había llevado puesta junto al bóxer. Se quedó mirando este último más de lo que debería.

—¡No! No pienses en que ella los ha llevado puestos —se dijo a sí mismo—, y cerró la tapa.

Abrió el primer cajón de la cómoda para encontrar su ropa interior amontonada a un lado y la de ella en el otro perfectamente colocada.

—¡Será zorra! —siseó.

Así que hizo lo propio y recolocó sus prendas apartando las de la chica y dejándolas de cualquier manera. Se le hacía extraño ver la lencería de una mujer junto a la suya. De hecho, dudaba bastante que hasta las parejas hicieran eso de tener sus prendas íntimas juntas en el mismo cajón.

Les echó un vistazo a los armarios y allí se encontraban cada una de las cosas que le había traído, incluso había vaciado uno de los cajones para meter sus pantalones y camisetas donde antes estaba su ropa debidamente organizada, la cual, había acabado apilada a presión en una balda.

—¡Eso sí que no! —exclamó enfurruñado.

Vació el cajón en el suelo y puso sus cosas tal y como estaban antes. Recogió la de ella y la apelotonó en el fondo del ropero.

Su actitud lo estaba sacando de quicio. Debía de ser una insensata, o una suicida por provocarlo de esa manera, pero de repente sonrió, sí. Lo hizo. Hacía mucho tiempo que nadie lo desafiaba, pero lo más delirante era que lo estuviera haciendo esa chica estando en la situación en la que se encontraba.

Tenía que relajarse. Estaba cansado y lo más probable era el motivo por el que algo así le estuviera influyendo. Lo mejor era irse a dormir.

Al tumbarse en la cama se puso de lado, y al percibir su olor en la almohada no pudo evitar que ciertas imágenes de ella con poca ropa se le pasaran por la cabeza y sus pensamientos lo llevaron hasta el cubo de la ropa sucia y el bóxer que descansaba en él.

—No es una buena idea, no.

Comenzó a dar vueltas sin poder dormir hasta que con un suspiro se levantó al baño y buscó la prenda que ella había llevado puesta.

«No me puedo creer que esté haciendo esto», se dijo.

La llevó a su nariz. Había una mezcla de olores entre gel, jabón de lavadora y... Christine. No pudo remediar sonreír porque su excitable y perturbada cautiva también estaba ahí. Tendría cuidado con ella o se podría convertir en algo que a ninguno de los dos les convenía.

Se tumbó de nuevo en la cama sosteniendo la prenda junto a la almohada. No se permitió excitarse; sin embargo, tenía que dormir y poco a poco se hundió en un sueño profundo y placentero.

En esas casi tres horas que él había estado ausente, Christine no paró ni un momento de escribir y darle vueltas a la cabeza sobre cómo y por qué alguien se convierte en un asesino a sueldo. Había varias posibilidades y tenía que dirigir sus preguntas de manera que le llevaran al verdadero motivo. No iba a ser fácil, ya que sabía de antemano que muchas de ellas quedarían sin respuesta, pero quizás, enredándolas un poco, pudiera llegar a una conclusión.

Creó un archivo donde guardaría todo lo relacionado con Will e hizo un pequeño resumen de cómo lo conoció. Tendría que hacerlo por duplicado, uno para que él pudiera supervisarlo y guardar otro con sus conclusiones y enviárselo a sí misma por correo. «¡Mierda!», bufó. Aquello no era una opción. No tenía internet. Tendría que archivarlo bajo contraseña, con eso sería suficiente.

Había intentado no beber demasiada agua porque no iba a poder ir al baño hasta que él saliera de su atrincheramiento. Pero ya hacía como una media hora que necesitaba con urgencia orinar, y su mirada se dirigía más de lo que deseaba hacia aquella puerta cerrada a cal y canto. Había pensado varias veces en llamar, pero ya no podía tardar mucho en salir, o al menos eso esperaba.

Cuando escuchó el sonido del despertador, saltó como un resorte de su asiento, apostándose delante de la puerta.

Will apagó la alarma al segundo pitido desorientado al sentir que algo le tapaba la cara. Se sentó de golpe en la cama deshaciéndose de la prenda que lanzó con fuerza y cayó de cualquier manera al suelo.

«¡Joder! He dormido como un puto fetichista con la ropa interior que ha llevado una mujer en mi cara. ¡Lo que me faltaba!».

Se puso unos vaqueros y una camiseta y empujó la cómoda de nuevo a su sitio.

En cuanto abrió la puerta, al otro lado se encontró a una Christine con cara de desesperación que lo sorteó para colarse por el espacio que quedaba entre el marco de la puerta y su cuerpo; le murmuró un: ¡disculpa! y entró directamente al baño.

«¡Vale! no he caído en eso», pensó mientras se dirigía hacia la cocina a echar un vistazo para ver qué podían cenar.

Solo había un cuarto de baño; lo tendría en cuenta la próxima vez.

Un suspiro de alivio brotó de la boca de la chica en cuanto se sentó en el retrete. Nada más terminar, salió apresurada; tenía curiosidad por descubrir su estado de ánimo. Observó que parecía descansado, así que pensó que esa era su oportunidad y que aprovecharía la ocasión para acribillarle a —sonrió ante la palabra elegida— preguntas mientras preparaban la cena.

—¡Mmmm! ¿Has descansado? —Will se giró para enfrentar a esa persona que le hablaba desde el otro lado de la barra americana con una engañosa voz suave y una falsa mirada inocente.

—¿Qué quieres? —le preguntó con desconfianza.

—¿Que qué quiero? Pues nada, saber si has dormido bien, nada más. ¿Te apetece que prepare algo de cena?

—No —negó tajante.

—¿No? —cuestionó ella sorprendida ante su actitud huraña.

—Me gusta cocinar, yo haré la cena. Haré unos perritos calientes.

—¡Oh! Eso está bien —afirmó sonriente.

Will la miró serio.

—No te estaba preguntando ni dándote opciones —contestó tajante.

—¡Vale! Ya lo pillo —terminó paciente.

—Me alegro —dijo en busca de los ingredientes.

—Bueno —decidió insistir—, en este rato que has estado descansando, he elaborado una serie de preguntas; ya sabes, para mi libro.

—Ajá —masculló como si no le prestara atención.

—Y me preguntaba si… —lo tanteó—, mientras cocinas y cenamos, podrías responder a alguna.

Hubo una pausa en la que Christine se preguntó si la había escuchado.

Estaban enfrente. Ella, inclinada en la barra americana que hacía de separación con el salón, apoyada con las manos en la encimera con una sonrisa deslumbrante esperando respuesta. Cuando Will levantó la vista, se paró un momento en la zona de su pecho que, debido a la posición de sus brazos, aquellas pequeñas redondeces lucían muy juntas y parecían mirarlo con insolencia. Siguió subiendo hasta su rostro expectante, que asemejaba el de una niña a la espera de que le concediesen un deseo.

Sus labios rosados estirados en una sonrisa, sus ojos chispeantes, sus mejillas arreboladas… Suspiró internamente.

—Mientras cocino tal vez, pero me gusta comer en silencio —le respondió de forma seca, volviendo la mirada a la tabla de cortar.

—Me parece bien —expresó con demasiado entusiasmo.

Will resopló.

—Entiendes que no voy a contestar a muchas de tus preguntas, ¿verdad? —apuntó con las cejas arqueadas y un paquete de salchichas en la mano que sostenía en alto.

—Bueno, si no te importa, yo te las formularé y si no quieres contestar, pasamos a la siguiente —le dijo sin restarle emoción.

Will estiró el pulgar, aceptando.

—¿Empezamos? —le interrogó ansiosa. Le hizo una señal de asentimiento mientras ponía la sartén en la placa aún sin enchufar—. Bien… ¿Cuál es tu verdadero nombre? —Su entrevistado arqueó una ceja de nuevo sin dejar de mirarla—. ¡Vale! Lo dejaremos en Will. —«Nota mental: volver a preguntar en otra ocasión»—. ¿Cuándo decidiste que querías ser un asesino? —El cuchillo con el que estaba cortando cebolla quedó en el aire. «¿Por qué está cortando cebolla para un perrito caliente? La cebolla me da dolor de cabeza. Se lo preguntaré más tarde», pensó distraída mientras esperaba su respuesta.

—Nadie decide ser un asesino a no ser que esté enfermo Christine, y yo no lo estoy. No soy un sociópata ni un psicópata ni tengo un pasado tortuoso que requiera vengarse de la sociedad.

Aquello no era del todo cierto, pero tampoco se lo iba a contar.

—¡Bien! Formularé la pregunta de otra manera. —Elevó la mirada al techo a la vez que golpeaba con el lápiz su barbilla—. ¿Qué te llevó a convertirte en un asesino?

—Circunstancias de la vida.

—¿Esa va a ser tu respuesta? —espetó con voz aguda.

—¿Y qué quieres que te cuente? —La miró con condescendencia.

—Está bien... ¿Qué edad tienes?

—Treinta y siete.

—¿Ha habido muchas mujeres en esos años? —le preguntó como si no le interesara.

Levantó la vista de la tabla de cortar sorprendido por la pregunta y sonrió al ver que ella seguía con la suya fija en el cuaderno de notas disimulando.

—Algunas.

—¿Cuántas son algunas? —cuestionó rascándose el cuello con el lapicero para camuflar su curiosidad.

—Y esa pregunta te atañe, ¿por? —se interesó mirándola de nuevo, observando cada línea de su rostro.

—Quizá me diga algo interesante sobre ti... —contestó con un encogimiento de hombros.

—Seguro que sí... —expresó con suspicacia y media sonrisa—. Varias, probablemente menos de las que tú crees. Ya sabes, ha habido épocas de sequía —terminó con un guiño.

—Sí, sé de lo que hablas —corroboró la autora, apretando los labios para luego asentir con la mirada perdida.

—Pero tan poco tan largas… —Le señaló con mirada burlona. Christine se ofendió y le hizo una mueca desagradable que a él le arrancó una risilla—. No más de cuatro o cinco meses.

—¡Bufffff! —resopló ella y, de repente, se le ocurrió algo—. ¿Quién fue ella? Con la que perdiste tu virginidad. ¿Alguna novia en el instituto? ¿De tu barrio? —preguntó de seguido.

Will elevó una de las comisuras de sus labios y meneó la cabeza.

«¿Habrá descubierto mi juego?, se preguntó Christine. Pretendía que le contara o revelara algo de su pueblo o ciudad, pero todo eso le venía grande. Empezaba a temer que su labor de investigación no le llevara a ninguna parte.

—Fue en un campamento —continuó sin darle importancia.

—Ahhhh. ¡Qué romántico! —exclamó. Se llevó las manos al pecho y parpadeó varias veces de manera cómica. Ahora la que se burlaba era ella, para restarle importancia a tan infructuoso interrogatorio—. Un campamento de verano, un amor adolescente: muy típico.

—Yo no he dicho que fuera un campamento de verano, ni tampoco que ella fuera una adolescente —le aclaró Will con naturalidad, obviando su mofa.

Aquello le cerró la boca a la escritora por todo un minuto y abrió mil preguntas en su cabeza. Empezó a escribir todas ellas: «¿Qué otro tipo de campamentos podía haber? ¡Ufff! Probablemente había estado en algún reformatorio o cumpliendo algún tipo de servicio social. ¿Y esa insinuación de que la persona con quien lo hizo por primera vez fue una mujer y no una chica de su edad?». En un principio eso la dejó algo impactada, pero después de pensarlo bien, Will debió de ser un adolescente totalmente irresistible y no sería de extrañar que alguna mujer, que acababa de perder su adolescencia, quisiera estrenar a semejante bombón. Desde luego no sería ella quien la culpara, pero eso tampoco le cuadraba con un reformatorio. «¿O sí? Tengo que informarme de cómo funcionan esos emplazamientos». Carraspeó.

—¿Por qué cortas cebolla para un perrito caliente? —cambió de tema.

—Porque a mí me gustan los perritos calientes con cebolla pochada, tomate frito casero, beicon, mostaza de Dijon... —aclaró.

Christine cogió un tarro de cristal que tenía al lado y leyó: Mayonesa trufada. Producto importado.

Will le arrebató el frasco.

—Y un pegote de esto también.

—¡Vaya! Un perrito caliente de clase alta —susurró ella.

—Me gustan las cosas elaboradas. Están mucho más sabrosas.

—En eso estoy de acuerdo contigo.

Sonrieron los dos.

—¿Continuamos? —solicitó él.

Estaba a punto de terminar y a la autora se le acababa el tiempo de formular preguntas.

—Así que fuiste un adolescente más o menos normal. ¿Qué sientes cuando estás con tus padres, con tu familia? ¿Ellos saben a qué te dedicas?

—No tengo familia —expresó sin el menor rastro de pesar mientras abría los panecillos para rellenarlos.

—¿Nadie? ¿Una exmujer, hijos, una novia quizás? —preguntó asombrada.

—Mi trabajo no es compatible con una familia —resolvió.

—¿Y nunca has pensado en ello? ¿En dejarlo y formar una? —lo interrogó anhelante. Christine no podía evitar ver en ese hombre una naturaleza que no encajaba con su profesión de asesino. Salvo por el modo en que la trató en el garaje, el resto del tiempo lo había hecho de una forma bastante correcta, incluso había sido amable en alguna ocasión.

—La verdad es que nunca me lo he planteado. —Y con esa respuesta, parte de la esperanza de Christine de que Will fuera capaz de tener sentimientos se fue al garete.

—Nunca... —No sabía si insistir, si atreverse a continuar con lo que le rondaba—. ¿Nunca te has enamorado?

—No, nunca. Es imposible que algo como el amor me alcance. No hay nadie que pueda iluminar la oscuridad que hay en mi corazón —determinó, y con esas palabras la dejó fría—. Además, la felicidad no depende de los que nos rodean ni de tener un amor en la vida. —La miró condescendiente, como si se burlara de las creencias que le habían llevado a formular esas preguntas—. Y, te voy a decir algo más, depender de los demás nos hace débiles e infelices. No dejes que tu felicidad dependa de nadie. —Elevó la mirada, soltó el cuchillo y clavó el dedo índice por debajo de sus clavículas—. La felicidad está dentro de cada uno.

Christine tragó saliva al sentir el tacto de la yema en el esternón. Podía notarlo aun después de haberlo apartado. No había sido un roce. La había señalado con ímpetu, como si quisiera que recordara aquello que le había citado, y la novelista tuvo muy claro que no olvidaría aquellas frases durante mucho tiempo.

—Entonces... Eres un hombre solitario —expresó decepcionada y todavía algo conmocionada por su declaración.

«No precisas de nadie», pensó. No sabía si con tristeza o admiración.

—Me gusta el silencio sí, sobre todo, cuando estoy planeando un trabajo.

A ella le quedó claro que eso había sido una indirecta y un giro en la conversación.

—Cuando estés trabajando no te molestaré, lo prometo —aclaró.

—¡Eso espero! —le advirtió con una ceja elevada.

—Entonces... ¿Cómo un chico aparentemente normal, se vuelve un asesino? —Will alzó la mirada. Estaba bastante serio.

—Mira, Christine, tienes que entender una cosa. Esto es un trabajo y me pagan por ello. Yo no conozco a mis víctimas hasta que tienen que ser mis objetivos, entonces tengo que estudiarlos a ellos y sus movimientos y, te puedo asegurar, que cuando sé lo que hacen no me produce ningún remordimiento ni pena deshacerme de ellos. Cada uno de esos individuos merece morir.

—Nadie merece morir —expresó contrariada con la mandíbula tensa.

—¡Estás muy equivocada! —exclamó él golpeando el cuchillo contra la encimera; el sonido hizo que se sobresaltara—. Todos ellos merecen estar donde están. No son buenas personas y algunas de ellas han hecho cosas que dejan como simples aficionados a la mayoría de los confinados en el corredor de la muerte en California. ¿Cenamos? —le sugirió mientras terminaba de colocar las salchichas en el pan con todos sus ingredientes.

Christine asintió algo turbada por su exposición, porque le dio mucho que pensar y también porque parecía que había conseguido cambiarle el humor con sus preguntas en un momento. No había alzado la voz, pero sus palabras habían sonado de manera ruda, y era evidente que no quería seguir con ese asunto. Escribió con rapidez en su portátil. «Conclusiones y cuestiones para futura investigación: Posible huérfano con probabilidades de ser un delincuente juvenil. Sin familia en apariencia. Trabaja para un tercero o terceros. ¿Alguna organización mafiosa? ¿Algún gobierno extranjero? ¿Perfil oculto en la internet profunda? ¿Motivos para convertirse en un asesino? Quizás una venganza, aunque eso lo había negado. Igual no tiene familia porque alguien acabó con ella». No lo conocía mucho, pero no parecía mala persona, aunque precisamente ella no destacaba por saber juzgar a la gente. «¿Cuántos hijos maltratados luego son maltratadores? Una víctima de violencia suele convertirse en alguien violento. ¿Mataron a su familia y él se dedica a matar a gente indeseable a cambio de dinero? Porque según lo que le había dicho no eran personas inocentes». Tenía mucho que investigar y se preguntaba qué habría hecho el futuro alcalde de Renton para merecer la muerte. Decidió que se lo plantearía en otro momento.

—¿Te ayudo a poner la mesa? Ya sé dónde están las cosas —le dijo y se dirigió al armario de la vajilla para coger unos vasos.

—Ya veo. Coge varias servilletas de papel, la salsa tiende a salirse por todos lados.

—¡Tranquilo! He comido alguna vez un frankfurt —le señaló con ironía.

—¿Quieres una Coronita? —la invitó abriendo la nevera.

—No la he probado nunca.

—¿Te gusta la cerveza?

—No mucho, la verdad. Soy más de cola..., de Coca-Cola, quiero decir —le aclaró sin saber por qué.

—Sí. —Sonrió—. Te he entendido. Esta es muy suave, ¡pruébala!

Cortó dos rodajas de limón y las metió dentro de las botellas, ofreciéndole una de ellas.

—¿Se bebe así?

—Sí, directamente de la botella.

Tal y como había pedido Will, cenaron en silencio. Él no la miró en ningún momento, pero Christine no pudo evitar observarlo mientras comía. El perrito estaba delicioso y hasta el panecillo era diferente, no era el típico pan para salchichas; tenía hasta sésamo por encima.

Sin duda era un sibarita. En ese momento la salsa comenzó a salirse de su pan, y lo miró embobada sin poder apartar la vista de su lengua mientras lamía lo que le escurría hasta los dedos. Tuvo que agarrar con fuerza el botellín de cerveza y llevárselo a los labios porque se le había quedado la garganta seca. Cuando su secuestrador volvió a morder la salchicha, sus comisuras quedaron manchadas de tomate. De manera inconsciente, Christine sacó la lengua a la vez que lo hacía Will y se la pasó por los labios imitando su gesto al recoger los restos de salsa.

¡Crush!

Sus músculos pélvicos se encogieron al pensar en aquella lengua lamiendo...

Había vuelto a olvidar dónde estaba, quién era él y a qué se dedicaba. Que aquello no era una cita ni estaba compartiendo piso.

—¿No te gusta? —le preguntó Will.

—¿Qué? —Sin darse cuenta, se había quedado ensimismada mirándolo y su bocadillo descansaba en el plato con un solo mordisco.

—¿No te ha gustado? —Le señaló el frankfurt con el dedo que acababa de chuparse con un resto de tomate y mostaza.

—¡Oh sí! ¡Me encanta tu salchicha!... —Will se atragantó al escucharla, y ella se percató al instante de cómo habían sonado sus palabras—. O sea, quiero decir que el perrito está delicioso, muy bueno. —Notó que la cara le ardía de manera escandalosa—. Pero de verdad que sí. Está muy rica y me la voy a comer entera. La salchicha se entiende. No hablo de tu…, que estoy segura también merece la pena probarla… —Intentó arreglarlo para no ofenderlo. Su interlocutor arqueó las cejas hasta casi hacerlas desaparecer en su flequillo revuelto—. ¡Dios! Me he explicado mal. No quería decir eso, bueno sí, pero no.

—Creo que te has explicado perfectamente —advirtió entre divertido y descolocado.

—¡Joder! No me hagas caso. Estoy nerviosa —me pones nerviosa— he querido arreglarlo y…

Will no pudo evitar recrear en su cabeza lo que la autora había descrito en un fallido intento por solventar su verborrea, y no tuvo problema en imaginarla arrodillada a sus pies con aquellos labios rosados rodeando cierta parte de su anatomía. Se reprendió y apartó la imagen. Esa mujer lo atraía de una forma que escapaba a su control y no se lo podía permitir.

—¡Déjalo! Estamos comiendo y no sé si quiero averiguar lo que te ronda por la cabeza —comentó molesto, pero no con ella, sino consigo mismo.

—Yo no… Es igual, tienes razón. De hecho, creo que en este momento agradecería que se abriera la tierra y me engullera —aclaró sofocada con la sensación de haberlo incomodado.

—Olvídalo y termina de cenar, tengo trabajo que hacer —sentenció limpiándose la boca y estrujó la servilleta dejándola en el plato con los restos de la cena.

De nuevo Christine reconoció ese movimiento suyo de cabeza de un lado a otro negando cuando algo de lo que hacía ella lo desconcertaba.

Terminó como pudo de cenar bastante mortificada, y comenzó a recoger los platos mientras él sacaba de una funda negra un MacBook Air y lo ponía sobre la mesa. Pinchó un USB y se concentró en leer algo. No volvió a dirigirle la palabra ni a mirarla, así que, cuando terminó de limpiar todo, se sentó al otro lado, comenzó a teclear y a escribir más preguntas.

Había agradecido de manera infinita que no hubiera incidido en su desliz verbal, pero es que ese hombre tenía la peculiaridad de diluir su capacidad de razonar.

Se centró hacia dónde debía dirigir la investigación y olvidó lo sucedido.

Necesitaba que le contara algo más de sí mismo, algo que la llevase a entender por qué hacía aquello. Volvió a teclear terminando de copiar las preguntas que había apuntado en el cuaderno y se quedó pensativa.

Will carraspeó llamando su atención.

—Pareces muy concentrada. —La autora levantó la mirada del teclado para atenderle—. Quiero leer todo lo que escribas, ese era el trato.

—En realidad, aún no he escrito nada, solo estoy formulando más preguntas porque cada vez tengo más dudas.

—¿Qué quieres averiguar exactamente? —preguntó con el propósito de ser paciente.

—El porqué.

—Por qué, ¿qué? —cuestionó; esta vez más exasperado.

—¿Por qué eres quién eres? ¿Qué ocurrió, qué pasó en tu vida? —pidió alzando las manos.

—No sé si voy a poder resolver esas cuestiones —expuso con sinceridad mirándola a los ojos.

—Por favor, piensa en cómo puedes decirlas sin comprometerte mucho, yo no voy a descubrirte.

Él resopló por la nariz entornando los ojos.

—¡Claro! Y yo voy a confiar mi vida a una total desconocida. Tiene su lógica, ¿no?

Ella le miró algo enfadada y con el ceño fruncido.

«No iba a conseguir nada. Dos semanas sin nada que hacer».

—Entonces, todo esto es una farsa, no vas a contestar a ninguna de mis preguntas —dijo frustrada—. ¿Para qué me retienes aquí? Déjame marchar. —Will cerró de un golpe su portátil y poniéndose en pie, se inclinó hacia dónde estaba Christine acercando su cara a la de ella; comenzó a hablar en un tono bajo e intimidante.

—¿Realmente pretendes que te dé información que nadie sabe sobre mí y ponga en riesgo mi vida por alguien que acabo de conocer y que no me importa nada? —La escritora tragó el nudo que se le había formado en la garganta y trató de respirar sin perder la compostura—. ¿Realmente crees que vas a volver a casa, Christine?

Capítulo 5

No puede, señor,

quitarme nada de lo que me desprenderé más voluntariamente:

excepto mi vida, excepto mi vida, excepto mi vida

Hamlet

W. Shakespeare

«¿Realmente crees que vas a volver a casa Christine?».

Tal y como lo dijo, el corazón de la chica se heló en ese instante, aunque Will no pudo evitar variar su tono amenazante en la segunda pregunta, a uno que había sonado mucho más taciturno, y a Christine eso, no le había pasado desapercibido. Se sostuvieron la mirada por lo menos medio minuto. Ella volvió a tragar y encontró el valor suficiente para levantar su barbilla y enfrentarlo.

—¡Sé que voy a volver a casa! Y sé que tú me vas a llevar, porque como has dicho antes, no has matado a nadie que no lo merezca, eso si has dicho la verdad. Y yo no he hecho nada malo en mi vida.

—Eso es cierto, pero, a veces, en ciertas operaciones hay daños colaterales y tú eres uno de ellos. —Se apartó de ella y se dio media vuelta dándole la espalda—. Será mejor que te vayas a la cama. Yo tengo cosas que hacer. Mañana seguirás con tus preguntas —sentenció molesto consigo mismo por haber perdido su habitual templanza.

«¿Para qué?», se preguntó la escritora.

Sin demora, cerró el portátil con dedos temblorosos y se levantó para ir a la habitación. Ni siquiera le dijo adiós. Acababa de decirle que, con toda probabilidad, no volvería a su vida y tenía que pensar en cómo hacer para regresar a ella. Ahora ya no le parecía tan triste e insignificante ni aquello una aventura.

«¿Qué narices? Ha insinuado que me va a matar, pero voy a luchar por volver. Voy a trazar un plan para que ese hombre de ahí fuera deje de pensar que yo no importo nada. Soy una escritora de éxito que ha tenido la mala suerte de encontrarse en el momento y lugar equivocado y tengo que ponerle remedio ya que mi vida depende de ello. ¡Piensa Christine, piensa! Tienes que hacer que sienta algo por ti, aunque sea cariño».

Sus piernas temblequearon y la respiración se le aceleró; estaba claro que lo que estaba sintiendo era auténtico miedo. Jamás en su vida había seducido a nadie, más bien había sido siempre la cautivada. No sabía cómo hacerlo o, mejor dicho, no se le daba bien. Se consideraba torpe y para nada sexy, a ella le iban más las conversaciones picantes por algún tipo de aplicación, pero seducir a un hombre así, cara a cara… eso no era lo suyo. Cuando hicieron el Cóctel Christine se olvidaron de ese ingrediente en concreto. Pero sus personajes sí lo eran, y pensó que quizá debía seguir sus propios consejos.

«¿Acaso el sexo no había derrocado a reyes? Will es un hombre, tengo que jugar mis armas de mujer y conseguir que me desee. No sería capaz de deshacerse de una mujer con la que se acuesta, ¿verdad?».

Había visto muchas películas de espías y no parecía importarles mucho hacerlo, desde luego.

«Al menos lo voy a intentar ¡Madre mía! ¿Cómo puedo pensar en algo así cuando probablemente no vuelva a ver a mi padre ni a mis amigos? Algún día quiero encontrar a un hombre con el que compartir mi vida, tener un jardín y un perro, y me encuentro pensando en revolcarme con el Verdugo del iris multicolor. Tengo que tranquilizarme».

Se tumbó en la cama mirando al techo. Christine era la reina de la evasión, y esa manera que tenía su cuerpo de desconectar, a veces, no era suficiente y necesitaba algo de ayuda. Fue al baño a por su neceser. En un pequeño bolsillo guardaba unos tranquilizantes para emergencias y se tomó uno. Volvió a la cama, cerró los ojos mientras intentaba dejar la mente en blanco y, poco a poco, se relajó y se quedó dormida y... comenzó a soñar.

Era Blancanieves. Llevaba un vestido ajustado con escote en forma de corazón que, a partir de las caderas, caía suelto hasta los pies. Corría despavorida por el bosque huyendo del cazador que, por orden de su padrastro, un tío imponente que lo observaba todo desde un espejo mágico, la perseguía para darle caza. Llevaba el rostro cubierto por un pasamontañas que no dejaba a la vista más que su profunda mirada; unos ojos grises con pintas pardas. Logró despistarlo hasta que llegó a una diminuta cabaña en la que entró gracias a que no era muy alta, y se arrastró por el hueco de la puerta que cerró inmediatamente después. Escuchó unas voces algo raras que venían de fuera y, de repente, se abrió la puerta; sorprendida, se dio cuenta de que eran... ¡pitufos! Sí, pitufos azules con sus gorros blancos que, al verla, salieron gritando de la cabaña y alertaron a su asesino. Intentó huir, pero la atrapó. Llevaba una escopeta y un gran cuchillo a la cintura y, conforme se acercaba a ella, empezó a desabrocharle el vestido.

—¿Vas a arrancarme el corazón? —le preguntó mientras con la otra mano su captor acercaba el arma afilada a su escote.

—¡Aún no! —Le deslizó el vestido por el cuerpo hasta dejarla semidesnuda—. Tu padrastro me ha enviado para que le lleve este vestido antes de que acabe el día.

—¿El vestido?

—Sí, al parecer desde que te lo vio puesto, lo ha querido para él.

Los ojos se le abrieron por la sorpresa al darse cuenta de lo que eso significaba. El vestido cayó arremolinado a sus pies. Él seguía con la mirada cómo el filo del cuchillo se deslizaba hasta su vientre y volvía a subir de nuevo hasta su pecho desnudo. Cerró los ojos esperando la punzada que atravesaría su piel para arrancar el órgano que le daba la vida. Pero en vez de eso, notó cómo jugaba con su pezón, que se endureció al contacto con el metal. Miró al cazador. Él la observaba mientras seguía con su juego perverso.

—Dime, Christine entre las Christines. ¿Qué se siente al ser la única mujer del reino que no es deseada por ningún hombre?

La morena despertó con un jadeo de ese absurdo sueño. Estaba sola en la cama, pero cuando fue a girarse, se percató de que uno de sus tobillos estaba atado a uno de los barrotes del piecero. Tiró de él. Estaba esposada. Ya no era solo un simple cabo a su muñeca. La tenía apresada.

—Lo siento, pero es necesario. Lo entiendes, ¿verdad?

Miró hacia la puerta. Will descansaba apoyado en el marco mirándola. Era su cautiva, estaba secuestrada. La realidad se presentaba tal y como era. Asintió sin decir palabra y volvió a tumbarse con un suspiro; le dio la espalda. Casi al instante, escuchó como cerraba la puerta y volvía a la sala.

Iba a ser realmente difícil eludir las preguntas de Christine, por eso, cuando empezaron a ser más personales, Will trató de evitarlas. Pero era insistente y no sabía hasta dónde podría llegar a contar sin comprometer su verdadera identidad. Tuvo que asustarla. Era necesario. Tenía que entender que no estaban en un juego de rol; aquello era muy real y no iba a permitir que lo olvidara.

Aún se estaba planteando qué iba a hacer con ella. Tenía que estudiar todos sus pasos y dejar sus huellas bien cubiertas, porque había muchas posibilidades de que tuviese que cumplir sus amenazas y eso era algo que lo mortificaba. No solía deshacerse de personas inocentes, pero supuso que Christine no tenía mucha suerte y tampoco podía arriesgarse.

Reconocía que la chica le gustaba y lo hacía reír, aunque no lo pretendiera. Casi se atragantó por la forma en la que insinuó que le gustaba su salchicha y a partir de ahí, la cosa no hizo más que complicarse, sobre todo, cuando sus pensamientos se transformaron en palabras. Tenía que mantener la cabeza fría, no podía pararse a pensar en que ella podía desear tenerlo en su boca como había hecho por unos instantes. Sería un error por su parte, no podía mostrar ninguna debilidad.

«¡Christine, Christine! Eres un obstáculo y tengo que sortearlo».

Decidió que la ataría a la cama mientras dormía, la había asustado y ahora era mucho más peligrosa, no la podía dejar suelta mientras él intentaba dormir. Tenía el sueño ligero, pero no podía mantenerse alerta continuamente, al final, acabaría agotándose, así que esa era la mejor solución.

Cuando fue a la habitación notó que la conversación que habían mantenido había influido en sus sueños. Su ceño se fruncía constantemente y apretaba y soltaba las sábanas en un puño. Tenía unas viejas esposas de cadena larga y la esposó tan solo de un tobillo, no había que exagerar. Una mano inmovilizada y una pierna eran suficientes.

Estaba destapada. Ni siquiera se despertó. Llevaba una camiseta ajustada de tirantes anchos y una especie de pantaloncillos. Se quedó observándola hasta que su mismo sueño la sobresaltó. Cuando se dio cuenta de su amarre, se giró y lo miró extrañada de encontrarse allí; de su situación. En pocas palabras, le hizo entender que las cosas tenían que ser así. Ella asintió. La expresión de su rostro delató su perturbación. Will se dio la vuelta y se marchó. No quería ver eso en sus ojos de nuevo, se había sorprendido constantemente porque era valiente y osada, lo más probable, por su estado mental, pero él era el que se había encargado de provocar que todo aquello cambiara.

Indagó en su propio pasado y sopesó qué información podía darle e hizo un resumen mental. Un par de horas más tarde se tumbó en la cama mirando su espalda estrecha y la curva de sus caderas. Ahora su sueño parecía más apacible. Will cerró los ojos y se dejó acunar por el sonido de su respiración y por el aroma que su cabello.

Cuando volvió a despertar ya no estaba esposada. Estaba sola, pero la huella de la cabeza de su secuestrador permanecía aún en la almohada. Se tumbó en su lado de la cama y aspiró, aunque no lo había sentido, él había dormido allí. La fragancia masculina permanecía ahí, impregnada en la tela de algodón.

Christine se levantó con una fuerte determinación. Se miró al espejo por un par de minutos mientras pensaba y hablaba consigo misma.

—No importa lo que dijera anoche. Hoy es un nuevo día y tú, Christine, vas a ser como las heroínas de tus novelas: ¡fuerte, sexy y segura de ti! —Se miró al espejo y suspiró—. O, simplemente, sé tú misma, Christine —decidió.

Se metió en la ducha y, mientras se enjabonaba, recordó cuál había sido la única decisión que había tomado por motu proprio; comprar su apartamento. Todo lo demás estaba guiado o aconsejado por otros: su padre, sus amistades o sus profesores en la universidad. Hasta la decisión de convertirse en escritora de novelas eróticas no había salido de ella.

Aquello sí que fue una locura.

La noche en cuestión fue un desmadre. Después de la fiesta de graduación, quedó con sus amigas para tener su particular celebración. A Ronda no se le había ocurrido otra cosa que llevarlas a un show de boys. Christine no había estado en uno en su vida y como ya tenía fama de mojigata, aunque en su interior no lo fuera para nada, Ronda lo propuso con toda la intención de incomodarla.

Sus relaciones con el sexo opuesto habían sido decepcionantes y de poca calidad. Se había limitado a contactar con chicos a través de aplicaciones de ligue y casi nunca con un resultado satisfactorio. A ella se le daba bien seducir con las palabras y estar detrás de una pantalla facilitaba las cosas. Conocía a los hombres y lo que les gustaba, y sus conversaciones llegaban hasta tal punto, que la deseaban tanto que no les importaba su escasez de curvas una vez que ese flirteo daba paso a una cita real. Ellos no sabían su auténtico nombre ni quién era, y nunca llegó a intimar tanto con uno como para necesitar decirle la verdad. Tampoco ellos parecían llegar a tener más interés que uno o dos revolcones. Pero las fantasías, eran eso, fantasías que ninguno de sus amantes había llegado a realizar ni de lejos. Todos hablaban mucho, pero a la hora de la verdad, se limitaban al mete-saca y ella necesitaba más, necesitaba que su lujuria fuera saciada. Tampoco había tenido el típico novio de universidad como sus compañeras. Estaba demasiado concentrada en los estudios y fue así como de la noche a la mañana, entre alcohol y cuerpos enfebrecidos, se convirtió en lo que era.

Aquel espectáculo de hombres de piel brillante, frotando su entrepierna en la cara de las mujeres que allí se encontraban, le pareció de lo más grotesco, excitante sí, pero grotesco. Así que, bebió más de la cuenta y las consecuencias fueron las que tenían que ser. Mientras estaban en su mesa y July jaleaba a un musculado mulato, su mente empezó a divagar y a narrar historias de cada uno de ellos con una de sus amigas. Al final de la noche había más mujeres alrededor de su mesa escuchando sus relatos eróticos, para sorpresa de sus acompañantes, que mirando a los boys.

Elegía una asistente al azar, le preguntaba cuál de los chicos le gustaba más y se lanzaba a inventar una historia sobre una princesa despechada que se consolaba entre los brazos de un criado en el pajar, o una camarera desvergonzada que se lo hacía con tres clientes en el almacén. Los jaleados relatos fueron el acicate que la convertiría en la autora que era hoy en día.

En aquella casa la temperatura era bastante buena, así que decidió ponerse cómoda y fresca. Distraerlo un poco de sus intenciones homicidas tampoco le harían mal. Se puso un culote limpio y una camiseta de tirantes escotada. Dejó que el pelo se le secara al aire y salió hacia la sala con la espalda recta aparentando seguridad.

—Buenos días. —Le sonrió como si nada hubiera pasado; él la miró fijamente y evaluó su actitud.

Will llevaba una camiseta gris oscura algo desgastada que se le pegaba al cuerpo y unos pantalones de chándal de algodón que le marcaban «todo» bastante bien.

—Buenos días —respondió algo serio.

—Mmmm ¿Qué estás cocinando? Huele muy bien.

—Es un revuelto de atún y quesos variados —contestó y volvió a lo que estaba haciendo.

—¿Te puedo ayudar en algo? —preguntó solícita.

Él la observó de nuevo de arriba abajo y apartó con rapidez la mirada para concentrarla en envolver el huevo con los ingredientes de una forma que a Christine se le antojó... ¿seductor? La suavidad con la que levantaba el tenedor y envolvía tanto el atún como el queso, le hizo preguntarse cómo sería ser tocada por aquellos dedos largos y delgados que sujetaban de una manera delicada el utensilio de acero, pero sin perder la firmeza.

—Puedes terminar de hacer el zumo de naranja. —La sacó de sus cavilaciones.

—Bien. —Se apresuró a obedecer.

Comenzó a exprimir las naranjas que ya estaban cortadas de espaldas a él. Una de ellas resbaló y cayó al suelo haciendo gala de su torpeza. La recogió, continuó exprimiendo y, cuando terminó, sirvió el jugo en un par de vasos.

Will había preparado dos cubiertos y había servido el revuelto en los platos. Dejó la cafetera a su lado junto a una taza y se dispusieron a desayunar en silencio.

Christine notaba cómo la camiseta había absorbido bastante la humedad del pelo y éste comenzaba a secarse.

—¿No tienes frío? —inquirió Will en un tono extraño.

Lo miró asombrada de que interrumpiera su desayuno para preguntarle eso.

—No —contestó segura e ignoró su mirada penetrante.

—Deberías secarte el pelo. No es bueno comer con tanta humedad, te puedes resfriar o incluso puede sentarte mal el desayuno.

Christine, anonadada, se preguntó a qué venía esa preocupación tras la amenaza del día anterior.

—Eso estaría bien, te ahorraría el trabajo sucio… —insinuó burlona. Su captor le dirigió una mirada de advertencia. Tenía el don de colmarle la paciencia y no estaba dispuesto a dejar que volviera a ocurrir—. ¡Tranquilo! Estoy acostumbrada, no me pasará nada. —Le quitó importancia.

—Me parece estupendo, pero yo preferiría que te secaras el pelo —insistió con fastidio.

—Está bien, en cuanto acabe lo haré —claudicó la autora con un resoplido de hastío.

—Yo recogeré —dijo, levantándose con el último bocado, o más bien los tres últimos. No entendía a qué se debía esa prisa repentina. Lo poco que sabía de él era que le gustaba comer tranquilo de forma pausada, además de en silencio.

Se había empecinado tanto en que se secara el pelo que ella también terminó lo que le quedaba para darle gusto.

—¡Y cámbiate la camiseta! —lo escuchó de camino al baño.

Al llegar entendió el porqué de su insistencia. El pelo que reposaba delante de ella había dejado la camiseta transparente a la altura de los pechos, y sus pezones se podían ver perfectamente.

«¡Vaya! No es inmune a mí. —Sonrió triunfal —. Pero tampoco quiere que esté así en su presencia. No me lo va a poner fácil».

Se puso unas mallas y una camiseta negra y al salir, no estaba por ninguna parte. Se había marchado.

La frustración de Christine ocupó cada poro de su piel.

A la hora y media volvió con el pelo y la camiseta empapados en sudor y bastante congestionado. No le dirigió la palabra y se metió al baño.

Cuando salió, recién afeitado, perfumó con el aroma del jabón que había usado toda la estancia. Se sentó en su sillón y la ignoró por completo.

«¿Así van a ser las cosas?», bufó.

Al oírlo, Will miró su espalda y apretó los labios, satisfecho.

Se sentó en la mesa y abrió su portátil sin saber muy bien para qué. Sin internet no podía buscar información, ya tenía las preguntas que con toda probabilidad no formularía, así que lo cerró de nuevo. Frustrada se levantó y fue en busca del libro que había empezado a leer. Estaba en la mesita que había al lado del sillón en el que estaba Will.

—Disculpa. —Se estiró por encima de él para alcanzarlo sin que le facilitara el acceso ni la mirara siquiera.

El aroma de la autora llenó las fosas nasales de Will y, cuando se inclinó encima de él para coger el libro, solo le hizo falta elevar la mirada sin levantar la cabeza, para que su mirada se perdiera en la curva de uno de sus senos que asomaba por el hueco de su escote. Uno de esos senos que, de manera tan descarada, le había insinuado durante el desayuno.

Quería desentenderse de ella todo lo que pudiese, pero al parecer, iba a resultar muy complicado.

Christine se tomó su tiempo, pero Will controló cualquier indicio que le indicara a ella que era muy consciente de su cercanía: de su olor, de su piel olivácea y de aquel pezón que se erizó con el aire que exhaló de manera natural por su nariz y se había colado por su escote. Pudo comprobar también, como el resto de su epidermis reaccionaba a él llenándose de puntitos, como si un escalofrío la hubiese recorrido entera. Contuvo una sonrisa. En el intento de provocarlo a él, estaba siendo ella la que se estaba... ¿excitando?, se preguntó.

No se había tragado su actitud inocente cuando apareció con el pelo húmedo. Sabía lo que pretendía y al principio le hizo gracia, hasta que su camiseta empezó a transparentarse y sus pezones erectos se hicieron visibles, fue entonces cuando puso a prueba su aplomo. Habría preferido que su cautiva fuera alguien que le produjera rechazo o indiferencia, pero Christine tenía ese algo, a parte de lo físico, que lo atraía y no entendía por qué.

Era un hombre acostumbrado a estar con mujeres mucho más atractivas. Engreídas y seguras de sí mismas, con carismas arrolladores, pero ninguna había tenido esa especie de magnetismo con él. Tenía una mezcla entre despistada e inocente, pero llena de perspicacia. Denotaba inteligencia y valentía, aunque estuviera al borde de la demencia.

Había leído alguna vez que, para los escritores, la creatividad y la locura iban de la mano. Que eran más propensos a enfermedades mentales y tenían más probabilidades de suicidarse, aunque igual no englobaba a los autores de todos los géneros.

Christine le había demostrado cordura y locura a partes iguales, y también había confesado estar pasando una crisis que, leyendo entre líneas, sonaba más a depresión y ese perfil le recordaba a la única persona que había amado de verdad o, al menos, esa era la justificación que se había buscado para no haber actuado ya en consecuencia con ella.

Tenía que investigarla más.

Con la novela en la mano, y sintiéndose totalmente ignorada hiciese lo que hiciese, Christine decidió hacer lo mismo que él, comportarse como si no existiera, dejar que pasara el tiempo y abstraerse.

Se sentó con las piernas recogidas en una silla estilo Acapulco cubierta de un plaid y se sumergió en la lectura.

Will la observó de manera intermitente absorta en la lectura y se preguntó qué opinaba sobre el libro, sobre todo, cuando se llevaba el dedo gordo a la boca y lo mordisqueaba.

Le dieron unas ganas irrefrenables de comentarlo con ella. Incluso, en un momento dado, abrió la boca para preguntarle cuando la oyó resoplar.

—¡Uff! —expresó cerrando el libro—. No es mi estilo —claudicó frustrada.

No pudo más que sonreír sin despegar los ojos de la pantalla ya que, por lo poco que la conocía, no dejaría las cosas ahí.

—Cuando lo empecé me esperaba otra cosa, pero no hace más que darle vueltas a lo mismo sin llegar a ninguna conclusión —pronunció exasperada sin esperar respuesta, como si lo hiciera consigo misma—. Al final, se queda en poco más que una entrevista.

—Está basado en un hecho real… —No pudo evitar hacer el comentario desde su sillón, aunque sonase condescendiente.

—Sí, pero empieza a darle un toque novelesco que…

—Se queda en nada —terminó Will, levantando la mirada para darle la razón.

—¡Eso es! O me lo imagino, porque no soy capaz de continuar con él.

El secuestrador le sonrió satisfecho y ella no pudo remediar corresponderle. Su cara estaba relajada.

Por un momento habían sido solo dos ávidos lectores y, ese pequeño intercambio de opiniones, tras su chasco, le había quitado el regusto amargo a Christine de dejar una novela a medias, cosa que odiaba. Pero ahí había quedado todo. Will volvió la vista a su portátil y cierta decepción la inundó.

—Perdona —se disculpó, mordiéndose el labio—. Me he exaltado y te he interrumpido.

—No pasa nada —le contestó impertérrito sin querer darle importancia, a pesar de sentirse más que satisfecho de conocer su opinión tan parecida a la suya.

—¿Te gusta la novela policiaca? —se arriesgó a seguir con la conversación.

—Leo de todo, pero me gusta la novela de suspense en concreto —respondió sin levantar la vista, aunque hacía tiempo que no mantenía la atención en lo que estaba haciendo.

—Es lógico —dijo de forma distraída. Will cerró los ojos y sonrió espirando el aire por la nariz ante su comentario—. Y… ¿podrías prestarme algo para leer? Esta situación es tediosa y tú mortalmente aburrido, y si no quieres que te interrumpa cada dos por tres, vas a tener que darme material para entretenerme. —Will se contuvo a duras penas mientras ella continuaba parloteando. Imaginaba otras muchas formas en las que podrían entretenerse y que no le cabía ninguna duda de que les dejaría mucho más que satisfechos a los dos. Estaba claro que la carrera y la ducha posterior, no habían solucionado ese deseo que se había fraguado horas antes bajo sus pantalones—. No contestas a mis preguntas… —de hecho, los quince kilómetros que había corrido no habían podido borrar las ganas de acorralarla contra la pared y averiguar a qué sabían sus labios, hecho que le ofuscó bastante, porque él nunca besaba a sus amantes. Así que, tuvo que terminar aliviándose bajo el chorro de la alcachofa en silencio, para apagar lo que fuera que esa mujer conseguía encender en él y al parecer, seguía latente.

—Vale. Tengo mucha lectura para suministrarte y que no mueras —hizo énfasis en la palabra— de aburrimiento.

Christine frunció el ceño y él se carcajeó en respuesta, cosa que le satisfizo inmensamente a la escritora, a pesar del humor negro de su secuestrador muy parecido al suyo, por cierto, pero que en él sonaba mucho más siniestro.

Se levantó y fue hacia la estantería. Leyó varios títulos y apartó unos cuantos de la primera fila hasta que sacó uno en concreto.

—Podrías empezar por este —Le entregó.

—¿Presunto culpable? —Lo miró y él levantó una ceja, divertido.

—¿Algo que objetar? —le preguntó desafiante.

No sabía por qué, pero se imaginaba que estaría relacionando el título al hecho que desembocó su secuestro.

—¿Eh? No. No, no, no. Me ha chocado porque suele ser más bien Presunto inocente, como la película aquella de Harrison Ford —comentó disimulando, aunque sus pensamientos se habían desviado hacia la clara responsabilidad de los actos de Will.

—Cierto, todo sujeto es inocente hasta que se demuestre lo contrario, ¿no crees?

La autora estiró los labios sin llegar a sonreír, porque la culpabilidad de aquel hombre con el que estaba conversando era más que clara, a pesar de ser capaz de hacerla sentir cómoda como en ese momento y temerosa como la noche anterior.

Asintió como respuesta.

—La película a la que te refieres está basada en otra obra de este autor.

—Ah, ¿sí? —musitó sorprendida. Dio la vuelta al libro y empezó a leer la sinopsis.

—No tienen que ver un libro con otro, aunque los títulos se parezcan y sigan la línea de abogados y tramas policiales.

—De acuerdo, lo leeré. Veo que te interesan mucho las novelas de abogados, de leyes y eso… —comentó como al descuido, pero intencionadamente.

La observó seguir leyendo la contraportada y admiró su ingenio para sacarle información. No se iba a rendir y eso le gustó, aunque no le diera mucho resultado.

—Claro, tengo que estar bien informado. Nunca se sabe —dijo lleno de ironía—. Hay que saber qué hacer en cada momento. Mi trabajo lo requiere. Cómo eliminar mis huellas y no dejar ningún tipo de rastro que me pueda implicar —continuó, mientras la veía leer y se hacía la despistada—. Cómo reaccionar ante cualquier inconveniente… —dejó la frase sin terminar a propósito.

—Esto…, más bien me refería a que quizá habías estudiado derecho o te habría gustado —confesó.

—¿En eso pensabas? —Rio, negando con la cabeza—. Pues mira, no. Nunca me atrajo la abogacía, a eso sí te voy a contestar. Me gustan las novelas policiacas y de abogados, de asesinatos y detectives, pero lo hacen desde niño y, te puedo asegurar, que no implicaron que me convirtiera en uno —terminó con un guiño, dándose cuenta de que, al mantener esa conversación tan relajada tenía tentaciones de contarle los motivos de su actual oficio, y se sorprendió de lo rápido que se estaba acostumbrando a su presencia—. Continúa leyendo y déjame trabajar —gruñó, sorprendiéndola con su repentino cambio de humor. Era una locura, se estaba dejando arrastrar por esa comodidad que se estaba creando y tenía que restaurar de nuevo el equilibrio.

A partir de ahí se produjo un cambio notable. El silencio se impuso y a Christine le pareció que todo el terreno que había ganado lo había perdido con aquella conversación.

Will la intrigaba cada vez más. Por momentos dejaba de ver al homicida secuestrador y solo veía al hombre, y ese hombre le gustaba. «Demasiado para mi situación», pensó. Lo de ser un asesino empezaba a perder fuerza por mucho que pareciera una locura.

Comieron unos filetes acompañados de una ensalada, y el mutismo reinante la obligó a seguir leyendo hasta que recordó su sueño en la ducha y decidió escribir su historia.

Se levantó decidida, se sentó en la mesa y abrió el portátil.

Desde el sofá, Will no perdió detalle de sus movimientos, de cómo, al subir la tapa del ordenador, le ofrecía una perfecta vista de la pantalla y de sus manos. Apareció la aplicación de Word con una página en blanco. Los dedos reposaban en el teclado inmóviles sin pulsar ninguna tecla, como si estuviera decidiendo por dónde empezar o qué escribir.

El cursor parpadeó en grande en mitad de la página y, de repente, una palabra empezó a aparecer mancillando la hoja nívea.

«Secuestrada».

Capítulo 6

Si a tu mente le disgusta algo, obedécelo.

Hamlet

W. Shakespeare

«Secuestrada», leyó.

Cerró los ojos, negó y contuvo una sonrisa.

Will se estaba planteando qué hacer con ella después de haberla amenazado. Las cosas habían cambiado y su acuerdo no podía continuar.

«Es una pena, pero... ¿acaso todo esto puede acabar bien? Es una tontería, ha sido una sandez el simple hecho de planteármelo. Mi vida no contempla este tipo de situaciones».

Más o menos ya tenía claro qué era lo que iba a hacer con ella. Lo llevaba planeando desde la noche anterior, solo había que elegir el momento adecuado. Llevaba un par de horas levantado con tan solo un café. Solo quedaban un par de cosas que no podía dejar al azar, no iba a ser algo complicado. Le favorecía la situación solitaria de la autora.

Nada más levantarse, soltó la muñeca de su amarre, abrió las esposas que apresaban su tobillo que dejó colgadas del barrote de la cama con cuidado de no despertarla. Sabía que no tardaría en hacerlo.

Comenzó a preparar el desayuno: un revuelto, su especialidad.

Escuchó ruidos que provenían de la ducha y pasado un cuarto de hora, apareció en la sala con su pelo mojado y un atuendo parecido al que había utilizado para dormir. No pudo más que fruncir el ceño. ¿Acaso pensaba quedarse así? Su sonrisa se lo confirmó. Quiso ayudarle con el zumo hasta que, de manera accidental, se le cayó una naranja.

«¡Joder!», pensó Will.

Se agachó dándole una muy buena vista de los mofletes de su trasero que escapaban de aquella pequeña prenda que llevaba. Apartó la vista y se dispuso a servir el revuelto en dos platos.

La humedad de su pelo había empapado su camiseta y sus pezones amenazaban con rasgar la prenda. Definitivamente se le había pasado el hambre. Necesitaba ir a correr, hacía ya un par de días que no salía y le ayudaba a pensar con claridad, cosa que «Miss Cachonda Camiseta Mojada», no hacía.

«Quizás debería llamar a Ginger», se planteó.

Desde que conoció a Ginger, siempre había requerido sus servicios como acompañante. Por aquel entonces, el francotirador había sido asiduo de un club privado al que tenía acceso, pero en esa ocasión necesitaba compañía femenina para pasar desapercibido, así que contrató los servicios de una scort. No solo eran prostitutas. Eran chicas con estudios que se ganaban la vida haciendo de acompañantes. Muchas de ellas eran modelos que no habían tenido éxito o chicas que querían terminar sus estudios universitarios. El primer día que se citó con ella le sorprendió su belleza e inteligencia. En todo momento se comportó adecuadamente y nunca le hizo preguntas personales. Él se presentó como Tony. Viajaba a menudo por negocios, le gustaba la buena conversación y la compañía femenina. Eso era lo único que ella debía saber de él. Jamás sabría que, en realidad, era la tapadera en uno de sus trabajos.

Sus citas se sucedieron durante un par de meses hasta que, en una de ellas, se ofreció a satisfacer otras necesidades. Will le gustaba, y era correspondida, y todo por el mismo precio.

En una ocasión se puso enferma y la sustituyó Faye, una buena amiga suya. Faye le resultó divertida, aunque sus conversaciones eran algo menos interesantes, más bien... superficiales, pero hizo que el trabajo fuera más llevadero, podía observar y reírse sin ningún problema.

En una de sus citas, Ginger le dijo que ella se había encargado de reservar el hotel. A esas alturas se daba por hecho que todos sus encuentros acababan en la cama, pero aquello le puso nervioso. Le gustaba llevar las riendas de la situación en todo momento y no dejar nada en manos de otros. Ginger le pidió que confiara en ella, que era una sorpresa, pero lo que la chica no sabía es que él odiaba las sorpresas, porque no podía permitir que le desenmascaran precisamente. Estuvo tentado de cancelar la cita cuando comenzó a hacerle preguntas sobre cuáles eran sus fantasías sexuales; entonces entendió qué era lo que pretendía.

Ya se había dado cuenta de que para Ginger, él no era un simple trabajo. Will no quería herir sus sentimientos y procuraba ser todo lo distante que podía, solo era sexo y se lo dejaba claro en más de una ocasión. Tenían una relación laboral muy conveniente para los dos, no había más.

La conversación giró sobre tríos, juguetes y clubs de intercambio.

Will apenas participó del diálogo y se dedicó a escuchar las fantasías de Ginger que, con voz seductora, consiguió excitarlo.

Cuando llegaron a la habitación del hotel, le pidió que fuera ella la que abriera la puerta mientras él, con la mano en la cartuchera de su pantalón, acariciaba su pistola. Al traspasar el umbral, escuchó una voz familiar.

—¿Ginger? ¿Acaso vienes sola?

Era Faye. Se asomó por encima del hombro de Ginger y allí estaba, semidesnuda vestida con tan solo un tanga negro y sentada en una cama King size.

—¡Sorpresa! —gritó Faye.

—¿Alguna vez has participado en un trío, Tony? —le susurró Ginger al oído.

Negó. Nunca lo había probado.

Ginger empezó a desabrochar su vestido rojo de espalda descubierta que, al caer al suelo, mostró su cuerpo desnudo. No llevaba ropa interior de ningún tipo.

Estar con dos mujeres a la vez era la fantasía de cualquier hombre, pero llevarla a la práctica, ¿resultaría tan fácil? Tendría que satisfacer a las dos, porque en ningún momento se planteaba no hacerlo.

Will empezó a deshacer el nudo de la corbata. Ellas se acercaron a él y, en un momento, las tenía a las dos desnudándolo. Al principio se sintió vulnerable, pero luego sus caricias y sus besos le obligaron a dejarse llevar. ¿Quién era él para rechazar semejante oferta? Se sintió orgulloso de poder arrancarles varios orgasmos a cada una.

Mientras Ginger lo cabalgaba, Faye se sentaba en su cara reclamando su parte. El juego sensual que habían mantenido entre ellas durante toda la noche, le resultó de lo más excitante. A pesar de ser algo que nunca le había atraído, lo animó a participar de sus roces y caricias, alternando su boca y sus manos entre las dos.

Faye apoyada en la cama sobre sus manos y rodillas penetrándola desde atrás le gritó: —¡Más fuerte, Tony! ¡Más fuerte!

Ginger había desaparecido unos segundos en el baño y, cuando sintió sus manos de forma inesperada acariciar y besar su espalda, todos sus sentidos se pusieron alerta.

Se tensó y contuvo la respiración. Con los gritos de Faye, no la había oído acercarse, ni siquiera la había sentido subirse a la cama a causa de los empellones.

La percepción de vulnerabilidad y de sentirse expuesto, le llenó los sentidos. Debido a su trabajo, no podía permitirse confiar en nadie. Bajar la guardia era un error. Las investigaciones que se llevaban a cabo tras sus encargos, a pesar de ser preciso y meticuloso, podían ponerlo en la pista de un agente o incluso de algún sicario.

Ralentizó sus movimientos y miró de reojo a la chica. Su mano bajaba acariciándole la columna de forma provocadora hasta la unión de sus glúteos. Su excitación creció e hizo que sus defensas se tomaran un respiro.

Faye, a la que había dejado de embestir, protestó.

—No pares, Tony. Sigue —lo instó entre jadeos.

Ginger continuó sin detenerse hasta que llegó a sus testículos que comenzó a masajear mientras su dedo pulgar tanteaba aquel orificio hasta ese momento inexplorado. Se le erizó el vello de todo el cuerpo, su erección aumentó y recompensó a Faye intensificando la velocidad que lo llevó a alcanzar un orgasmo de proporciones épicas.

La noche fue larga y muy satisfactoria para los tres.

Cuando estaba amaneciendo y empezó a vestirse, la amiga de Ginger le sonrió con descarado.

—¿Ya te vas, Mr. Divine Dick? —Will estiró las comisuras de sus labios ante el apodo.

—Muchas gracias por todo, chicas. Ha sido un placer —les aseguró, con un guiño.

—Podemos repetirlo —pronunció Faye esperanzada.

Will le sonrió.

—Ha sido perfecto, pero la fantasía ha sido cumplida y me doy por satisfecho.

No pudo evitar ver el puchero de Faye mientras Ginger sonreía con satisfacción. Su respuesta le había gustado. Estaba claro que sus sentimientos hacia él eran fuertes. Quería satisfacer todos sus deseos para conseguir más de Tony, pero eso jamás ocurriría.

Cerró la puerta, despidiéndose de Ginger, hasta la próxima ocasión.

Al final no la llamó. Volvió a casa después de correr un rato y se desahogó en la ducha.

El día se había convertido en una auténtica tortura desde el desayuno, y remató la tarde con esa inclinación sobre él ofreciéndole su escote al coger el libro, donde no dudó en echar un vistazo a su redondeado seno.

Sabía lo que pretendía y lo estaba consiguiendo.

La conversación sobre literatura que habían mantenido le había hecho sentirse extremadamente cómodo. Ese aire de familiaridad, sus continuos desafíos y su lengua mordaz, lo habían mantenido excitado durante todo el día. Y, ahora, lo retaba con la intención de, ¿escribir su experiencia como cautiva de un asesino a sueldo? ¿Cómo su cautiva?

Lo que le apetecía en ese momento era agarrarla del brazo, sentarla en la mesa, colarse entre sus piernas y deshacerse de esa camiseta para mordisquear sus insolentes pechos. De eso tenía ganas.

No había dejado de pensar en ello en todo el jodido día y, por supuesto, volvió a arrepentirse de haberla llevado allí en vez de abandonarla en alguna cuneta tal y como ella había creído que haría.

Quizá un golpe certero, bien estudiado, podría provocarle una amnesia parcial… Comenzó a indagar. Investigar era lo suyo y se le daba bien. Christine tenía que desaparecer de allí.

Christine se apartó del respaldo de la silla, estiró la espalda y ladeó su torso haciendo sonar sus vértebras. Giró el cuello dolorido debido a la tensión de teclear sin dejar de fijar la vista en la pantalla durante casi dos horas.

«Ya está bien por hoy», pensó al sentir las molestias musculares.

Solo era un boceto. Parte realidad y parte ficción.

La protagonista de su novela estaba embelesada con su secuestrador, ya que este le prodigaba atenciones y cuidados que los habían llevado a tener sexo el primer día. La atracción había sido evidente, una química brutal que ninguno de los dos había rehuido y, aunque era un encargo de la Mafia, su secuestrador se había dejado llevar por sus instintos llegando a consumarlos.

La escena que había descrito la había encendido y agotado a partes iguales. Hacía mucho tiempo que no describía ese acto íntimo entre unos personajes y le había costado una barbaridad. A pesar de tener cerca a Will, que no negaba que le inspirara muchísimo, plasmarlo en el papel era otra cosa. Necesitaba refrescarse y desconectar.

Grabó, copió y cerró el portátil.

Se puso en pie y estiró los hombros hacia atrás casi llegando a juntar sus escápulas.

Will levantó la mirada de su laptot y observó cada movimiento, sobre todo, el de su pecho sobresaliendo. «¿Por qué no se pone un jodido sujetador?», se lamentó y apartó la vista.

—Me voy a la cama —anunció decidida.

La sorpresa en el rostro de su secuestrador no se hizo esperar.

—¿Sin cenar? —inquirió Will de forma estúpida, descolocado por su propia reacción.

Christine ladeó la comisura de su labio por la inesperada pregunta. «¿Acaso te importa, Will?».

—No tengo hambre y estoy cansada —aclaró, y cogió el libro que había estado ojeando antes. Leer tumbada unas líneas le ayudarían a conciliar el sueño.

Él asintió sin decir nada y continuó con sus pesquisas.

Al parecer, no era tan verídico aquello de que un traumatismo craneal provocara una amnesia en la que el paciente olvidara sus últimos días. Era algo más propio de las películas y la literatura. De hecho, un traumatismo que derivara en esa pérdida de memoria traía otros efectos secundarios, que se percató de que no quería que sufriera Christine. Por un momento se preguntó, qué más le daba a él qué le pasara a esa chica una vez que se deshiciera de ella. No era su puto problema. De repente, sin saber cómo, recordó la película A propósito de Henry y apretó los dientes. ¿De verdad quería robarle su vida, su identidad y sus pasiones? Gruñó enfadado consigo mismo por los sentimientos que ya despertaba su loca autora en él. ¿Su? No. No era nada suyo. El cabreo fue creciendo en su interior y, de un brusco gesto, cerró la búsqueda. Valoraría su opción inicial.

Cuando estuvo seguro de que Christine estaba dormida, abrió el portátil rosa y buscó entre los últimos archivos guardados. Ahí estaban: Documento «Secuestrada», ficha de personajes, posibles escenas.

Entró en el de «ficha de personajes» y se encontró que Thomas, protagonista masculino, se parecía de forma evidente a él. Le chocó el detalle de los ojos multicolor.

Era cierto que, según la luz, sus iris cambiaban de gris a azulado, e incluso a verde en algunas ocasiones, pero según su madre, los tenía grises. «Has heredado el color de ojos de mi padre», solía decirle. Su abuelo, al que nunca conoció.

La protagonista femenina se llamaba Frida. Por un momento pensó en si se habría inspirado en Frida Khalo, pero el personaje no podía distar más de la artista y de la propia escritora. «¿Quién es esta rubia despampanante, Christine?», se preguntó al leer la descripción detallada del personaje femenino, como si hubiera descrito a alguien que conociera muy bien. Una rubia voluptuosa llena de curvas y con una seguridad en sí misma que le otorgaba un irresistible atractivo. «¿A quién admiras de esa manera?».

En el otro documento había párrafos sueltos, notas añadidas en rojo entre paréntesis, lo que parecían ser ideas a futuro. Le pareció un auténtico caos y no sabía cómo podía aclararse con semejante lío. Y luego, estaba el comienzo de la novela que cojeaba por todos lados. Sin duda una especie de embrión que completaría más adelante.

La seducción a la que Frida sometía a Tom, sacando partido de su físico, le hizo gracia. Cómo él caía rendido y embelesado, olvidando todas sus normas y principios.

Will negó con la cabeza. Podía llegar a entender al protagonista. Era un flojo y su cautiva una bomba sexual. Pero a él Christine nunca lo habría podido seducir empleando esas tretas. La autora, solo siendo ella misma, ya le distraía en exceso. Sus intentos de seducción eran cuanto menos cómicos, aunque tenía que admitir que en parte habían hecho mella en él. No había podido obviar esas tetas perfectas que, hasta a través de la camiseta, parecían desafiar la ley de la gravedad coronadas por unos pezones que podrían cortar vidrio. Era algo que añadir, aunque fuera secundario. Siempre había sido un hombre de culos hasta que llegó ella al parecer. Pero no, había ese otro algo que tanto le recordaba a ella y que tiraba de él de una manera incomprensible.

Llegó a una escena erótica que en un principio había pensado pasar por alto, pero le entró la curiosidad. ¿Curiosidad por saber qué le gustaba? ¿Por descubrir alguna de sus fantasías? No lo tenía muy claro. Aun y todo, continuó leyendo. La descripción del acto sexual era tan detallada que Will empezó a notar como se endurecía, pero, sobre todo, por las sensaciones provocadas por los protagonistas. Era todo tan íntimo, tan real…

«Frida exhaló un sonoro jadeo…», leyó. Y le pareció tan vívido que creyó escucharlo.

—¡Joder! —Se llevó la mano a la entrepierna y se la frotó.

De nuevo escuchó otro jadeo.

«¿Me estoy volviendo loco o qué?».

—No sabía que estaba tan necesitado de sexo —murmuró para sí. Se había aliviado en la ducha hacía tan solo unas horas y volvía a sentir el deseo de la carne.

Pero un nuevo gemido se escuchó con claridad y Will giró la cabeza en dirección a la habitación.

«¿Christine?».

—Oh, no. No puede ser. —Negó con la cabeza y cerró los ojos—. ¡Mierda!

«Por favor, que sea otra pesadilla», pidió al levantarse y dirigirse a la habitación.

—Mmmm —murmuró la autora dormida, juntando los muslos en busca de fricción.

Will se quedó observándola como un puto acosador.

Tenía un cuerpo bonito, estaba algo delgada para su gusto, pero bien formada. Subió la mirada hacia su vientre plano y al llegar a sus pechos, pudo vislumbrar a través del tejido aquellos malditos pezones endurecidos. «Jodidos rasca vidrios».

Parecía que la escena que había relatado en la novela le estaba proporcionando un húmedo sueño, y que no era el único que se estaba viendo afectado por ella.

Decidió volver a la sala y continuar leyendo.

Frida estaba inmersa en un profundo sueño del que no quería despertar, al menos hasta llegar al clímax.

La lengua de su secuestrador la recorría por todas partes, la besaba sin cesar: en la boca, por el cuello, en sus pechos...

Thomas la observaba a los pies de la cama retorciéndose entre las sábanas, suspirando con los labios entreabiertos, con el cuello estirado y sus pechos reclamando atención.

El deseo que había sentido desde el principio por su prisionera había mermado su entereza en las últimas horas.

Su jefe le había prohibido tocarla. Él jamás la habría forzado, pero ella se le había insinuado de manera descarada. La atracción había sido mutua y, un acto consentido, no tenía que llegar a oídos de nadie.

Suspiró y decidido, pronunció en un tono suave:

—¿Qué deseas, Frida? Dime qué es lo que te gusta.

Para su sorpresa ella le contestó, como si se tratara de alguna mierda de sueño interactivo o algo así.

—Tu lengua, tu lengua por mi cuerpo.

«¡A la mierda las normas! Esto no tiene vuelta atrás, me tiene duro como una roca».

—Te voy a dar placer con mis manos y mi lengua por donde tú quieras —dijo para sí.

Se acercó a la cama con suavidad; con mucho cuidado subió la camiseta por encima de sus pechos que eran grandes y tan blancos como el marfil. Sus pezones rosados se fruncieron al ser descubiertos reclamando atención. A continuación, enganchó los dedos índice y pulgar a las tiras de sus tentadoras braguitas y comenzó a deslizárselas. Su vello púbico estaba recortado casi a ras de su piel. Separó con cuidado sus piernas y, de repente, se sintió celoso del protagonista de sus sueños que la tenía completamente empapada. Decidió competir con el personaje con el que Morfeo la estaba deleitando en ese mismo instante.

En cuanto se libró de la prenda, deslizó las manos por sus tobillos en una lánguida caricia y subió por sus bien formados muslos. El roce hizo que la piel de entre sus piernas se erizara. Ejerció un poco de presión para separarlos y se acercó a sus rosados labios internos que asomaban como pidiéndole ser besados, y así lo hizo. Se inclinó y sopló.

Frida, sin despertar, contrajo los músculos de su interior al notar la exposición al cálido aliento. Thomas pudo sentir la reacción del soplido en la tensión de sus abductores. Estaba tan cerca, que el olor embriagador de su sexo anuló cualquier duda que le quedaba y, sin pensarlo más, se dispuso a saborearla. Jugó con su lengua y le separó los labios hasta encontrar su entrada y, poniéndola algo rígida, se coló en su jugosa cavidad. Un jadeo se escapó de los labios de Frida que lo animaron a subir hasta su clítoris que rodeo de forma insistente, dibujando círculos mientras sentía como su barbilla quedaba empapada por su excitación. Imprimió cierta presión hundiendo la nariz en su pubis sin parar de moverla. Los jadeos se intensificaron anunciándole que no tardaría en llegar al orgasmo.

«¡Oh, Dios! Lo hace tan bien que me siento a punto de colapsar», se recreó la cautiva sumida en su sueño. Parecía tan real...

Ese era él, el que provocaba todo aquello, así que decidió que quería que despertara de su pesado sueño y descubriera que lo que estaba ocurriendo era verídico. Se chupó un dedo y con él pellizcó uno de sus pezones. Escuchó un pequeño grito, pero nada, no abrió los ojos, así que lo volvió a hacer, pero esta vez, imprimió más fuerza.

Frida despertó debido al pinchazo que sintió en el pecho abriendo los ojos sobresaltada e intentó despejarse de la modorra producida por el primer sueño nocturno. Cuando aclaró la vista, una masa de pelo castaño estaba entre sus piernas, unos ojos multicolor la miraban con lujuria mientras su…, su lengua se perdía en...

Abrió la boca incrédula por la visión de su secuestrador entre sus piernas afanándose en darle placer. «¡Oh, sí!», gimió incapaz de coordinar sus pensamientos. De establecer que aquello que estaba ocurriendo, había dejado de ser un sueño para hacerse real.

«¡Objetivo conseguido!», se dijo Thomas.

—¡Relájate y disfruta, Frida! Solo estoy haciendo realidad tu sueño.

Y dicho esto, siguió atacando su clítoris sin darle tregua, aplicando pequeños movimientos circulares que ejercía con la presión adecuada.

En menos de dos minutos, la chica explotó en un orgasmo que llenó de gemidos la habitación. Jadeando, procuraba recuperar la respiración con los ojos cerrados mientras él, con sus dedos, esparcía la humedad acumulada en su entrada por los labios exteriores para lubricarlos a través de sus caricias.

Se bajó el pantalón, se puso un condón y, tirando de sus piernas, comenzó a penetrarla. Abrió los ojos de golpe y se encontró de nuevo con los suyos.

Poco a poco se abrió paso en su interior con un movimiento suave y rítmico hasta deslizarse por completo en su interior. Entonces cerró los ojos y sus labios entreabiertos la hechizaron, no podía pensar en su propio placer en esos momentos. Solo con admirar el rostro de su secuestrador gozando de su cuerpo podía volver a culminar. Cuando los abrió, su boca se acercó a la suya colisionando de manera brutal en ese ansiado beso, Sus lenguas se enredaron hasta llegar a imitar el ritmo de sus embestidas que los llevaron a alcanzaron el clímax.

Will bajó la tapa del portátil excitado.

Su mano llevaba unos cuantos párrafos acariciando su miembro.

«¡Es buena, joder, muy buena!».

Cerró los ojos repasando tras sus párpados cada escena. Escupió en su mano y aumentó el ritmo y la presión que le estaba otorgando a su erección.

En su imaginación, aquellos grandes senos se habían transformado en unos pequeños pechos oliváceo en los que unos pezones oscuros lo miraban con insolencia.

Culminó, añadiendo a esa escena, la boca de Christine humedeciendo toda su longitud.

Sesión Nº15

Consulta Xavier Zúniga 

Christine Cross. Expediente 173

Septiembre 2006

Christine Cross paciente con un claro caso de dependencia emocional.

Creció sin una figura materna.

Padre sobreprotector. Jefe de policía de una pequeña ciudad del estado de Washington. Pasó su niñez y adolescencia entre el colegio y la comisaría de policía, forjando estrechos lazos con los adultos que rodeaban las dependencias policiales y sin apenas amigos de su edad.

Estudiante de periodismo. Fue a la universidad acompañada de la hija del alcalde con la que mantenía una relación complicada desde niña. Hoy en día es su editora. Una persona con una gran personalidad a la que Christine admira por la seguridad en sí misma que tiene, entre otras cosas.

Reservada, dotada de mucha imaginación para evadirse de los problemas, también como método para conciliar el sueño.

La elección de esa carrera fue su primera decisión autónoma. La segunda, convertirse en escritora. La tercera... ¿vivir sola?

Sus mejores amigas, sus compañeras de piso en la época estudiantil. Pocas relaciones amorosas, no duraderas y con individuos con tendencias dominantes. Reservada, sumisa, con una gran fuerza interior e independencia que desconoce, ya que es la que logra salir de estas relaciones tóxicas

Un claro apego con Ronda, su mejor amiga.

Objetivo: deshacerse de esa dependencia, valorarse y sacar a la verdadera Christine, a la rebelde que lleva dentro.

—Buenos días, Christine.

Christine entró en la consulta y se sentó derrotada.

—Buenos días —saludó a su terapeuta.

—¿Qué tal las vacaciones de Navidad?

Christine, tras acabar la universidad y vivir unos años con sus compañeras de piso, decidió volver a la vivienda familiar bajo el brazo protector de su padre. Sus amigas estaban en sendas relaciones de pareja y ante la perspectiva de vivir sola, volvió a la vivienda familiar.

La relación con su padre se había vuelto complicada.

Su segundo libro es un éxito literario. Una novela romántico-erótica del que no puede disfrutar por el rechazo paterno, el cual había asumido que, tras pagar con gran esfuerzo su carrera universitaria, se convertiría en periodista del rotativo local.

Las fuertes discusiones dificultan la convivencia, pero la falta de opciones le impide alejarse, hasta que…

—Hasta la noche de Navidad todo bien, luego mi padre volvió a la carga. Había hablado con el director del periódico del pueblo y le instó a ofrecerme una columna en la gaceta. Al parecer le debía un favor. —Rodó los ojos y resopló en un gesto ya conocido.

—Y, ¿qué le dijiste? —preguntó con curiosidad no exento de cierta ansiedad.

—Que se apañara para declinar la oferta de mi parte, que yo ya tenía un trabajo.

Xavier sonrió de forma leve, ratificando el carácter de Christine no sin cierta sorpresa por rechazar el puesto y enfrentarse a su progenitor.

—¿Cómo reaccionó tu padre?

—Fatal, me ha echado de casa y me ha dicho que no quiere saber nada más de mí.

La observó sin perder detalle de sus gestos. La vio tragar saliva, aunque procuró que no notara su pesar al darle un tono condescendiente a sus palabras, pero el dolor que transmitía su mirada no lo podía ocultar.

—¿Te marchaste?

—Inmediatamente. Llevo desde entonces en Seattle. Mi editora me ha prestado su sofá hasta que encuentre alojamiento.

—¿Vas a independizarte?  —cuestionó esperanzado, por fin atisbaba un avance.

—Sí —sonó segura y triunfal—. Además, Ronda me necesita.

El entusiasmo del terapeuta decayó ante su respuesta, incluso sus hombros se relajaron hacia delante en un claro indicio de decepción. La dependencia emocional de Christine persistía, transformada ahora, en salvavidas para su amiga.

Capítulo 7

No existe nada bueno ni malo;

es el pensamiento humano el que lo hace parecer así.

Hamlet

W. Shakespeare

Christine pasó una noche agitada.

Las molestias musculares le habían hecho cambiar de posición varias veces despertándola, sin mencionar como la escena sexual que había relatado en la novela se había colado en sus sueños, solo que, en el suyo, Will era mucho menos delicado. Pero había sido tan vívido que había llegado al orgasmo.

Volvió a sentir calor entre sus piernas solo al recordar cómo la había atado a unos grilletes ubicados en la pared y, tras excitarla con su boca y un acariciador de plumas, se la había follado impidiendo que lo tocara.

Se giró despacio abochornada solo de pensar en encontrarlo en la cama y que hubiera sido testigo de su sueño húmedo. Sin embargo, Will no estaba y no parecía haber pernoctado a su lado, tampoco sentía las molestias que le dejaban las esposas después de horas de llevarlas puestas. No supo si sentir alivio o decepción.

Había vuelto a desaparecer.

Con un café bien cargado y un par de tostadas, decidió pasar el día delante del ordenador como no hacía en meses. Perfilando a sus personajes e interrogándolos para conocerlos mejor. Pero al iniciar el portátil descubrió que el archivo del proyecto de la novela estaba abierto, y que la página en la que se encontraba era la misma que la noche anterior había dejado a sus protagonistas llegando juntos al clímax. Sin embargo, ella estaba segura de haber guardado y cerrado tanto el archivo como la aplicación. Siempre se aseguraba dos veces de que todo estuviera almacenado para no perderlo.

Apretó los labios algo cohibida porque Will hubiera leído aquello y se hizo muchas preguntas, preguntas que la hicieron esbozar una sonrisa maliciosa. Le había dicho que lo iba a leer, pero nunca imaginó que llegaría a hacerlo, y menos cuando apenas le había dado información sobre él.

«¿Te ha gustado? ¿Te ha hecho sentir algo, Will?».

La vergüenza pronto fue sustituida por su curiosidad insana y perversa.

Lo único que podía constatar era que, tras leer esa escena, no había dormido en la cama, a su lado.

No tenía ni idea de si haría su aparición en cualquier momento o desaparecería durante horas, así que abrió la ficha de personajes y empezó a hacerle un montón de preguntas a Thomas, preguntas que, en realidad, deseaba hacerle a Will.

Se levantó a beber un vaso de agua y a estirarse.

El día había sido fructífero y, para su sorpresa, en algún momento llego hasta a olvidar donde se encontraba. Hubo una época en la que, cuando se enfrascaba en una novela, podía pasar horas delante del ordenador, incluso perder la noción del tiempo acostándose al amanecer y alimentándose a deshoras.

Su imaginación llegó a ser su mejor compañía cuando sus amigas empezaron a emparejarse. Hasta que su pasión pasó a un segundo plano, cuando su mejor amiga Ronda empezó a tener problemas con su marido.

Tomó aire y sonrió con tristeza.

Se habían convertido en uña y carne, incluso más cercanas que en su época universitaria. Fueron unos años duros para su amiga, llenos de discusiones y decepciones hasta que decidió tomar el toro por los cuernos y separarse.

Pasaron una buena temporada disfrutando de su mutua compañía. Viajaron, conocieron hombres que estuvieron de paso en sus vidas, que nunca se quedaban y, de repente…

Cerró el portátil y miró la hora.

«¡Las dos!», se extrañó de no haberse dado cuenta del paso del tiempo.

Se preguntó qué noche haría, si el cielo estaría estrellado… Si alguien, sus amigos, la echarían en falta.

El pesar que la embargó durante meses, y que el secuestro había aparcado a un lado, volvió.

Se levantó, se preparó un sándwich de pavo y en cuanto se lo terminó, se fue a la cama.

Will la encontró dormida de lado con la boca semi abierta y sintió alivio, no deseaba enfrentarse a la nueva situación, esa en la que su cabeza no dejaba de ver a Christine desnuda chupándosela.

Después de masturbarse, se había tirado en el sofá sintiéndose incapaz de meterse en la cama con ella, y un estúpido también por ello.

Sin que la luna se hubiera escondido todavía, salió escopeteado de su propio hogar para evitarla. Nunca había sido un cobarde. Había vivido situaciones que lo demostraban, aunque en cierta ocasión se le hubiera juzgado por todo lo contrario, hecho que le había llevado a ser quién era. Vaya ironía. Y ahora se veía obligado a salir de su propia casa, ¿para qué? Para esquivar a una mujer. Una mujer que él mismo se había impuesto.

Se obligó a tumbarse a su lado y dormir un buen rato.

El día había sido largo y había dado para mucho, incluso en un momento dado, se planteó llamar a Ginger.

Observó su sueño tranquilo, sus facciones relajadas, su cuerpo…

«¿Por qué demonios no he llamado a Ginger?», se recriminó, y se dio la vuelta.

Toda esa situación se estaba volviendo en su contra.

Cuando Christine se despertó, se sintió decepcionada. Will había vuelto, había dormido con ella, pero ya no estaba, y se preguntó si la estaría rehuyendo.

Si el motivo de sus ausencias tenía que ver con lo que había leído o solo era por trabajo.

No tardó en aparecer. Parecía haber estado haciendo running, y sintió cierto alivio, aunque no supo por qué. ¿Sería una de sus rutinas? ¿Acaso no sabía que correr era de cobardes? Se rio ante su propia chanza. Ella se lo había autoimpuesto más de una vez. Había intentado crear una rutina deportiva por aquello de mens sana in corpore sano. Hacer ejercicio para mantenerse cuerda y apartar de su cabeza aquella tendencia autodestructiva que tenía de vez en cuando.  La cita, que tan oportuna era en muchas conversaciones y en las consultas de algunos terapeutas, pocos sabían de dónde procedía. Tan solo era parte del Orandum de las sátiras de Juvenal, un poeta cómico romano nacido en el siglo II y que la frase en cuestión, tal y como se utilizaba hoy en día, no era su significado original.

Recitó de memoria:

Se debe orar para que se nos conceda una mente sana en un cuerpo sano.

Pedid un alma fuerte que carezca de miedo a la muerte.

Que considere el espacio de vida restante entre los regalos de la naturaleza.

Que pueda soportar cualquier clase de esfuerzos.

Que no sepa de ira, y esté libre de deseos.

Y crea que las adversidades y los terribles trabajos de Hércules son mejores que las satisfacciones, la fastuosa cena y la placentera cama de plumas de Sardanápalo.

Te muestro lo que tú mismo puedes darte, con certeza que la virtud es la única senda para una vida tranquila.

Ella estaba viviendo un momento bastante adverso en su vida y, ¿en qué pensaba? En que a Will parecía gustarle mucho correr, sudar y jadear. Su cabeza transformó el significado a otro acompañado de un rugido placentero, y notó cómo su rostro se calentaba junto a otras partes de su anatomía al recordar su sueño. Una sonrisa pícara apareció en sus labios. Sí, el deseo estaba muy presente en su alma pecadora, que pensaba más en las satisfacciones que en la virtud que, de hecho, brillaba por su ausencia.

Will la ignoró por completo mientras estaba sumergida en sus cavilaciones y se fue derecho a la ducha.

Al salir de la habitación, con el pelo húmedo y perfumado, Christine, en un arrebato, se interpuso en su camino. Cuando se movió para sortearla, ella lo hizo a la vez interponiéndose de nuevo.

Will la miró con intensidad. ¿Qué pretendía con aquello? ¿Enfrentarlo? ¿Obtener alguna reacción de su parte?

Ella, en un acto reflejo, apoyó la mano en su pecho.

Will sintió que el calor de su palma lo abrasaba.

—¿Qué ocurre, Will? ¿He hecho algo que te moleste? —inquirió casi con voz de súplica.

«¿Existir y tenerme todo el puto día con una erección a medias?», pensó.

No obstante, continuó con su mutismo, agarró su muñeca y la apartó dedicándole una mirada furibunda.

¿Quería una respuesta? Pues allí la tenía, porque si las miradas matasen...

Suspiró decepcionada al ver cómo abría la puerta y desaparecía sin dirigirle ni una palabra.

«Pero ¿qué le pasa? Todo esto no puede ser por una puñetera escena erótica».

Sin embargo, su comportamiento había cambiado desde aquella noche.

Aun y todo, los siguientes días intentó entablar alguna conversación sin resultado alguno y decidió cambiar de estrategia con toda la intención de molestarlo. Algo que estaba segura daría resultado. Provocarlo. El día que salió con la camiseta mojada lo hizo, y si no lo conseguía, ella misma se pegaría un tiro para acabar con aquella situación.

Empezó a vestir con escasa indumentaria en todo momento. Para ella era algo habitual en su piso. Aparecía en culote tras salir de la ducha, con camisetas anudadas que dejaban sus caderas y el piercing de su ombligo a la vista, para más tarde, pasearse por toda la casa sin pudor e ignorándolo a propósito. Actuando como si no existiera. Había aprendido que, cuanto más persigues a alguien, menos se interesa.

Su actitud no tardó en dar fruto.

El perfume de Christine empezó a impregnar cada rincón de la casa.

Will tragaba saliva y hacía gala de todo su autocontrol. Quizá si no se hubiera dejado llevar por la lujuria y se hubiera perdido entre las páginas de la imaginación de la autora y de él mismo, aquella atrevida manera de llamar su atención no le afectaría. Pero lo hacía. ¡Joder que si lo hacía!

Llevaba dos días sufriendo sus descaradas insinuaciones. Procuraba mantenerse frío y distante y no acercarse demasiado a ella. Incluso evitó vendarle el pie el último día, ya que, el primero que lo hizo después de darse cuenta de que su tobillo estaba enrojecido, abrió las piernas sin pudor, y no pudo evitar echar un vistazo a su pantaloncillo que estaba arrugado y dejaba a la vista parte de su entrepierna. Eso ya fue el colmo de su paciencia, o más bien de su resistencia. Si Christine creía que se iba a salir con la suya, lo llevaba claro.

«¿Tiene ganas de que la folle? Pues va a ser cuando yo lo decida, no cuando a ella le parezca conveniente».

Quizá había llegado el momento de poner en marcha su plan.

El humor de Will iba empeorando cada día, así que a la noche siguiente decidió quitar la calefacción y poner el aire acondicionado.

Christine acabó cubriéndose al meterse en la cama, y a la mañana siguiente, se levantó más abrigada y algo huraña.

Se había rendido.

La ley del silencio se había impuesto en la casa de Will. Sus insinuaciones habían caído en saco roto, incluso en alguna ocasión, se sintió hasta ridícula llevando a cabo sus infructuosos intentos de provocar en él alguna reacción, que las había. No podía negar que le divertía bastante escuchar aquellos gruñidos que se le escapaban sin querer a modo de queja cada vez que lo hacía. Llegó a la conclusión de que, aunque no era totalmente inmune a ella, estaba decidido a resistirse y socavar su persistencia.

Desaparecía durante horas. Se acostaba cuando ella ya estaba dormida y se levantaba antes de que despertara. Apenas la miraba o le dirigía la palabra.

Se había leído dos libros. ¡Dos libros en dos días! Así de eternas se le hacían las jornadas. No había nada que escribir, porque no había nada de interés que contar. Sus musas se habían vuelto a esfumar, porque el material que le ofrecía Will poco tenía que ver con una novela romántica, a no ser que su Thomas se hubiera transformado tras esa primera noche, pero era algo que le pareció demasiado trillado.

Necesitaba documentación, pero cada vez que le proponía una sesión de preguntas le decía que no estaba de humor.

Siempre vendaba su tobillo antes de esposarla para que no se hiciera daño. Fue consciente de las marcas que le habían dejado las esposas los primeros días y le pareció de lo más considerado que tuviera esa deferencia hacia ella, pero la tercera noche le pidió que se lo vendara ella misma. A esas alturas, Christine ya había cedido y, de forma inexplicable, empezó a hacer frío por toda la estancia.

A la mañana siguiente se vistió con unos pantalones largos de yoga y una sudadera. Una que, por cierto, no le pertenecía. Estaba fastidiada y tenía ganas de pelea, o al menos, de molestarlo un poco más, de hacerlo reaccionar de alguna manera.

¡Por Dios! No pretendía ni que la tocara, tan solo que le hablara o que la matara directamente. Ya no lo soportaba más.

Christine entró en la cocina con su nuevo atuendo. Iba abrigada, tapada de arriba abajo y el hastío se reflejaba en su semblante. Will sonrió en su interior hasta que vio lo que llevaba puesto.

¿Por qué demonios teniendo su propia ropa, había cogido una sudadera suya? Le quedaba enorme y le cubría hasta el trasero que, en ese momento, se posaba en uno de los taburetes que había junto a la isla.

Ni siquiera lo saludó y se dispuso a desayunar ignorándolo por completo. Cogió el tenedor y, con la espalda encorvada, como alguien que ha sufrido una derrota, se metió el primer bocado de huevos revueltos a la boca con la mirada fija en el plato.

—Creo que esa sudadera no es tuya —gruñó, como ya era habitual en él.

Ella se encogió de hombros y continuó masticando sin levantar la vista, aunque una sensación de triunfo se instaló en su interior, no obstante, no la evidenció de ninguna manera.

Pinchó un trozo de beicon que estaba en su punto. Lo saboreó y sacó la lengua para limpiar las comisuras de los labios.

—En el bolso que te traje metí una de esas y preferiría que no usaras nada mío —insistió sin perder detalle de cómo se limpiaba la boca, de su lengua…

—Me la quito ahora mismo si tanto te molesta —interrumpió sus pensamientos lascivos y comenzó a subirse la prenda dejando el piercing del ombligo a la vista—. Pero te advierto que no llevo nada debajo —insinuó con mirada retadora.

Will se la sostuvo, apretó los labios y estrechó los ojos a modo de advertencia.

Ella soltó el borde de la prenda, la dejó caer, e hizo que perdiera de vista su piel tostada.

—Ya me lo parecía —murmuró y cogió de nuevo el tenedor para seguir comiendo.

Era imposible, intratable. ¡Incorregible! Sin embargo, tuvo que retener una sonrisa, porque, a pesar de haberse rendido, seguía jugando sus bazas. No tuvo más remedio que optar por claudicar. Firmaría una especie de tregua.

—Hoy podrás hacerme más preguntas —cambió de tema.

La novelista levantó la vista del plato en un movimiento rápido y lo miró sorprendida. En su rostro apareció algo parecido a la emoción. Su iluminó por completo dándole un aspecto de chiquilla, y cierto remordimiento lo volvió a embargar por haberla sometido a aquella indiferencia. Era tan fácil de contentar…

Christine vislumbró el tinte de diversión que cubría su rostro y no pudo evitar, a pesar de la agitación, sentir cierto fastidio. De todas formas, no podía perder la ocasión enfurruñándose porque se riera de ella, además, estaba muy guapo ahora que su expresión no era tan seria. Aquel aspecto desaliñado que lucía con el pelo revuelto de recién follado y con esa barba descuidada, le daba un aire canalla. ¡Canalla y sexi a reventar!

«¡Dios! ¿Por qué estás tan bueno con lo antipático que eres? Todo habría sido más fácil si hubieras sido un tipo horrendo.», pensó. «¡Mentira!», tuvo que confesar. «¿A quién quiero engañar? Habría sido un auténtico calvario».

—¿Estás seguro? —farfulló.

—Lo estoy —dijo condescendiente—. ¿Lo estás tú?

Aquella ceja arqueada que parecía retarla, le hizo olvidar todos esos días de silencios que, por momentos, le habían dado ganas de romper increpándolo de alguna manera.

—¡Sí, claro! Llevo tres días esperando —recalcó en tono molesto.

—¿Para hacerme preguntas? —Arqueó las cejas de nuevo a modo de interrogación.

—¿Para qué si no? —le contestó, sonrojándose por la insinuación.

«¡Maldito cabrón engreído!», pensó conforme cierto cosquilleo de excitación le recorría el cuerpo.

Él se rio mientras le daba el último trago a su café y Christine se apresuraba en terminar el desayuno.

Pegó un brinco desde su asiento y cogió el portátil. Tamborileó los dedos en la mesa mientras esperaba con impaciencia a que la pantalla se cargara.

Will veía su rostro concentrado en el aparato con el ceño fruncido y los labios apretados como si con el poder de su mente lograra que aquello fuese más rápido.

Su rostro se relajó, de repente, satisfecho.

—¿Qué sientes al matar a alguien? —preguntó a bocajarro.

Will casi se atragantó con la pregunta tan inesperada.

—Vaya, directo y sin anestesia, ¿eh? —dijo irónico.

—Hemos perdido mucho tiempo y no pareces un hombre que se amilane por nada —apuntó seria.

Un rictus circunspecto cruzó su rostro.

—No, no lo hago.

De nuevo aquella amenaza oculta que ella obvió.

—¿Qué sensación te produce? Cuando acabas un trabajo, ¿le das vueltas a lo que has hecho? —inquirió, observándolo con detenimiento mientras se daba pequeños golpes en la barbilla con el lápiz.

Aquel gesto inconsciente con el lapicero le hacía gracia. Nunca la había visto utilizarlo más que para agarrarse el pelo, ponérselo detrás de la oreja, o darse golpecitos con él. Sus preguntas, sin embargo, no le hacían tanto. Parecía haberlas estudiado muy bien antes de formularlas.

—No, no pienso en ello. Cuando disparo, compruebo en un segundo mi objetivo desde mi rifle, recojo y me voy. No pienso, no siento, no me quedo a escuchar las sirenas ni hago un seguimiento del suceso. Empaco y a otra cosa —contestó sin rastro de arrepentimiento.

—¿En serio? ¿No vuelves a pensar en esa persona a la que has estudiado, seguido e incluso has llegado a conocer? —cuestionó incrédula, incluso algo impactada por la falta de remordimientos.

—No llego a conocer a mis víctimas —respondió desprovisto de sentimientos.

—¡Claro que sí! —espetó—. ¡Probablemente los conoces más que sus propios amigos!

—No, no lo hago —contestó en tono monocorde, algo que exasperó a Christine—. Solo son datos, nada más —rebatió algo molesto por su insistencia.

—¿Datos? ¡Son personas, Will! —exhaló con decepción.

—Son objetivos, «Christine». Son trabajo. —La escritora sintió como la furia subía desde su estómago. Había conseguido cabrearla de verdad. —Christine...

—¿Qué? —le contestó de mala manera.

—¿Tienes frío? —le preguntó hasta los cojones de su actitud.

La pregunta la descolocó por completo.

—No hace la temperatura habitual, la verdad —contestó airada, tratando de entender a qué venía eso.

—No, no la hace, aun así, ¡desnúdate! —le ordenó.

Capítulo 8

Nuestras voluntades y destinos hacen lo contrario.

Hamlet

W. Shakespeare

«¿Que me desnude?».

Era evidente que no lo había entendido bien.

Rebobinó unos segundos. Estaban hablando de sus víctimas y, de repente, cambió de tema para hablarle de la temperatura y, ¿le pedía que se desnudara? No, seguro que se lo había imaginado.

—¿Perdona? —le preguntó incrédula con tono estridente.

Will sujetó la sonrisa que amenazaba con escapársele de los labios. Aspiró profundamente para sostener su actitud de tipo duro y le contestó.

—Ya me has oído.

—Creo que no estoy segura. Estás de coña, ¿no? —pronunció escéptica.

—¿Te parece que estoy bromeando?

Su voz era grave y su expresión bastante hosca, pero seguía sin comprender como había pasado de cabrearla a pedirle... no, «ordenarle», que se quitara la ropa.

—Creí que era nuestro turno de preguntas —insistió la escritora bastante inquieta.

Un cosquilleo empezó a subirle desde el estómago a la garganta. Una sensación entre el miedo y la excitación.

—Ya no —le aclaró mirándola con fijeza.

—Pero ¿qué te pasa ahora? Estábamos hablando de tus sentimientos de cara a tus víctimas y…

—Y te has enfadado, ¿verdad? —la interrumpió.

—Algo sí —admitió a duras penas en tono apagado.

—Pues yo llevo enfadado tres días —espetó.

—¿Por qué? —inquirió confundida.

Sí. Se había propuesto molestarlo, provocarlo, pero no enfadarlo. A Will ya le sucedía algo antes de todo eso.

—No me gusta a lo que has estado jugando.

—Yo no he estado jugando a nada —trató de asegurarle algo nerviosa.

—No lo voy a repetir. Llevas tres días buscándome, pues ya me has encontrado.

Will sacó su arma de la parte trasera del pantalón, la dejó descansar en la mesita que tenía al lado, pero sin quitarle la mano de encima.

«¿Qué está pasando?», se cuestionó Christine algo alterada.

—¡Eres mi rehén y harás lo que te ordene!

—¿Y eso incluye que ahora vaya desnuda? —le preguntó con chulería, disimulando su nerviosismo.

Cogió el arma sin contestarle y echó hacia atrás el gatillo.

«No parece estar bromeando», pensó.

«¿Qué ha cambiado? ¿Realmente le han cabreado mis insinuaciones?».

Tragó saliva.

—No —negó sin saber de dónde le había salido el arrojo.

—¿No? —cuestionó Will sorprendido.

¿Joder, la estaba apuntando con un arma y tenía los ovarios de negarse? Si es que encima, con esa actitud, estaba consiguiendo ponerlo más caliente.

—No hasta que me expliques de qué va todo esto.

Cruzó los brazos sobre su pecho para mantener sus manos sujetas e impostar una actitud terca que, en realidad, no tenía nada que ver con lo que la recorría. Y es que Will la tenía muy descolocada, bastante acojonada y… ¡Dios! ¿Ese bulto de sus pantalones? ¿Estaba excitado? Joder, pues ella también, acojonada y excitada. ¿Eso era psicológicamente posible? Iba a salir tarada de ese búnker, estaba claro, eso si conseguía salir algún día de allí.

—¿Qué te explique de qué va todo esto? —rio de una manera falsa, muy falsa—. Tiene gracia que me pidas una explicación cuando llevas días paseándote medio desnuda…

—Eso no es cier… —Intentó interrumpirlo.

—Silencio —la cortó de manera autoritaria—. Llevas días insinuándote…

—Esa no era mi intención, yo… Tú me ignorabas y yo…

—Decidiste provocarme —atajó.

—Sí. Eso es, pero no con intención de…

—¿Excitarme? —«¿Ni escribiendo esa escena subidita de tono?», se moría por espetarle.

Christine volvió la vista a sus vaqueros y tragó saliva.

Will sintió la mirada en su paquete y sonrió de manera interna.

«A mí no me puedes engañar, Christine».

—No exactamente. —Volvió a mirarlo a los ojos, procurando descifrar lo que le transmitían. Se habían vuelto de un gris tormentoso.

—Entonces, ¿solo estabas llamando mi atención? —Ella asintió—. Y —pronunció con voz ronca—, ¿en ningún momento has deseado que mi boca te roce, que mi lengua lama y mis dientes mordisqueen uno de tus pezones?

A Christine se le escapó un quejido desde lo más profundo de su garganta que acompañó de un gesto lastimero que terminó con sus dientes atrapando su labio inferior.

¡Dios! Era tan jodidamente transparente… y, a pesar de todo, lo intentaba negar.

—Soy autora de erótica, quizá en algún momento… —confesó.

Le pareció inútil negarlo más.

—Pues este es el momento, Christine. ¡Desnúdate!

—Es que así Will —miró su arma—resulta algo frío. —Sonrió nerviosa.

—Mi casa, mis normas y… a mí manera —siseó llevándose la mano a la entrepierna. A Christine no se le escapó el gesto—. Estoy esperando.

Si así lo quería, así sería, terminó por aceptar.

Empezó a soltarse las zapatillas y se las lanzó a los pies. Se quitó los pantalones saltando de un pie a otro e hizo lo propio.

No obstante, la expresión de Will era la misma que si estuviera viendo un aburrido programa de la televisión, ningún gesto lascivo ni expresión alguna. La autora siguió con la sudadera, su sudadera. Otra prenda que añadió al montón.

Will se mordió el carrillo de forma imperceptible. Lo había engañado cuando al subírsela le había dicho que no llevaba nada debajo, sin embargo, vestía una camiseta bajo la sudadera.

«¡Maldita embustera!», se regodeó.

Sí, estaba disfrutando. Christine, de una manera u otra, lo sacaba de su zona de confort.

Como no llevaba sujetador, la autora pasó la camiseta por encima de su cabeza y lo miró. Sus pechos reaccionaron al frío del ambiente al instante.

Nada. Ni una mueca.

Decidió girarse de espaldas a él pensando que le diría algo, pero no fue así. Enganchó sus dedos a los laterales del culote y lo bajó despacio inclinando su cuerpo hacia delante para darle un buen vistazo de su sexo desde atrás.

Will apretó la pistola de la misma manera que lo hizo su miembro contra el tejido de sus pantalones.

Christine se dio media vuelta, pero él siguió sin mostrar ninguna emoción en apariencia, aunque estaba más caliente de lo que le gustaría admitir.

Esta vez le lanzó la prenda a la cara y acertó. Nunca había tenido tanta puntería.

Apretó los labios para aguantar la risa que pugnaba por escaparse de su garganta casi sin conseguirlo.

Will se apartó la prenda de la cara con la mano que no sostenía la pistola, y arqueó una ceja con un gesto exento de humor, algo que hizo que el momento cómico se desvaneciera en ese mismo instante helándole la sangre en las venas.

¡Qué lástima que su secuestrador hubiera perdido el humor en esos instantes, con lo bonito que era reírse hasta follando!

¿Ese hombre no tenía sangre en las venas? Estaba allí, desnuda delante de él y ni se inmutaba, igual se le había bajado toda a...

Will se levantó despacio pistola en mano. Giró a su alrededor pasando el arma por sus hombros y acarició la línea de su mandíbula hacia el cuello con el cañón.

A Christine se le erizó el vello de todo cuerpo y sus pezones se fruncieron hasta el dolor.

Cerró los ojos. Nunca había sospechado que algo así le fuera a resultar tan excitante y erótico.

La sangre se le volvió a calentar.

Él, completamente vestido, observaba su desnudez amenazándola.

Era como si aquel sueño de Blancanieves fuera premonitorio. Se sentía igual que la protagonista de esa quimera.

«¡Presagios!», volvió a escuchar en su cabeza la voz de Gloria.

Will miró como aquellas areolas oscuras se recogían formando pequeños puntitos, y las protuberancias se estiraban y crecían de forma imposible.

Una imagen fugaz se le cruzó haciendo que su sexo ya endurecido le provocara dolor. ¿Cómo lucirían con unas pinzas que los mantuvieran en ese estado durante lo que durara el acto sexual? Nunca le habían atraído esas prácticas, sin embargo, Christine le provocaba cosas que nunca había deseado.

«¡Qué puta locura!».

Sacudió la cabeza y descargó su frustración y su deseo como se lo pedía el cuerpo.

Christine pegó un respingo y abrió los ojos cuando notó algo en su cuello y soltó un pequeño grito que no pudo evitar. La había mordido. «¡Dios!». A pesar de sentir el dolor, notó cómo se humedecía. La pervertida que llevaba dentro desde hacía tanto tiempo despertó de nuevo. «¿Por qué ha hecho algo así?». Tenía la respiración más que acelerada, y era como si con aquel mordisco hubiese querido demostrarle algo, no sabía exactamente qué, pero en esos instantes era consciente del palpitar en su zona íntima. No parecía que sangrara, ya que no notaba el calor ni la sensación del líquido vital, pero estaba segura de que le había dejado una buena marca.

Se fue alejando de ella y volvió a sentarse en el sillón.

—Acércate —le pidió y, acompañando a sus palabras, hizo un gesto con la pistola animándola a hacerlo.

Pudo apreciar que el gatillo volvía a estar en su sitio, así que, caminó despacio y quedó frente a él.

—¿Te has divertido los últimos días?

Su voz era grave e hipnotizante, incluso podría decir que sensual.

Christine negó con la cabeza.

—Yo creo que sí. ¡Arrodíllate! —le exigió.

Ella lo hizo sin pensárselo. Su lado sumiso afloró y reaccionó a sus órdenes llenándola de un deseo líquido. Su voz la había abandonado por completo, pero no le pasó inadvertido el movimiento de su cadera deslizándose hacia abajo. Lo miró intensamente a la cara. Aquellos ojos grises despedían todas las emociones que su cara no reflejaba. Estaba totalmente hechizada. Ni siquiera se había dado cuenta de qué era lo que hacía con su otra mano hasta que levantó una ceja y bajó la mirada. Imitó su acción y, entonces, vio que se había desabrochado los vaqueros.

Volvió a mirarlo a los ojos para cerciorarse de que era una invitación clara y no una trampa, y su boca entreabierta se lo confirmó. Christine se mordió el labio de la emoción.

«¡Por fin voy a saber qué se esconde debajo de ese bóxer!».

Se sentó sobre los tobillos y agarró con fuerza el pantalón llevándose consigo la ropa interior. Allí estaba. Le pareció perfecta. Se erguía recta asomándose a su ombligo. La rozó con los dedos por toda su longitud. No había tatuajes ni nada parecido, y sonrió para sí recordando sus extravagantes sueños.

Humedeció sus labios sin poderlo ni quererlo evitar

—¿No era esto lo que querías? ¡Pues tómalo y no se te ocurra morderme! —le advirtió acariciando de nuevo su arma, aunque la que iba a tener el arma que más deseaba, esa, era Christine.

Ella se inclinó hacia delante sujetándola con fuerza y abrió la boca para...

—¿Todas tus armas tienen este tamaño? —inquirió en su empeño de aligerar la situación.

«Pero ¿qué...?», se preguntó Will mordiéndose los carrillos para no explotar en una carcajada.

Sus ojos chispearon sin que ese detalle pasara desapercibido a la autora, pero Will agarró su pistola y, con una señal, la instó a continuar con lo que tenía entre manos.

—Vale, vale. —aceptó—. Qué lástima que no se te dé bien el humor —murmuró en un tono no lo suficientemente bajo como para que él no la escuchara.

Descendió la vista a su... «recortada», pensó Christine esbozando una sonrisa ante aquel apodo y, sin más miramientos, se la introdujo de una vez.

Notó cómo Will contenía la respiración. Estaba segura de que no había esperado que fuera tan brusca, pero tendría que conformarse.

Succionó sabiendo que, con la falta de piel, su glande habría perdido parte de su sensibilidad natural y se afanó con las manos, labios y dientes. No tardó en oírlo jadear, aunque se notaba, con toda claridad, que se resistía a dejar escapar ningún gemido. Will no quería demostrarle la debilidad que se había apoderado de él en esos momentos.

Christine escuchó y notó una especie de vibración en su brazo, el que estaba apoyado en el pantalón de él. Aminoró la velocidad sacándolo de su boca y pasando la lengua alrededor de su glande mientras Will metía la mano en el bolsillo.

Echó un ligero vistazo a su móvil y lo dejó encima de la mesa. Ella lo había seguido con la mirada y pudo ver un nombre en la pantalla, «Ron». Will se percató de que sus ojos habían seguido sus movimientos y lo dejó boca abajo; la miró y entrecerró los ojos.

Christine volvió a su trabajo haciéndose la inocente y comenzó a masajear sus testículos apretándolos de manera suave, pero con firmeza. De nuevo se hicieron presentes sus gemidos e impuso un ritmo constante hasta que la agarró del cabello con fuerza y alcanzó un orgasmo que le inundó la boca sin previo aviso.

En cuanto su respiración se calmó y la soltó, Christine, ansiosa por recibir las mismas atenciones, vio como Will se acomodaba su erección y se abrochaba el pantalón como si no hubiera pasado nada. Una vez en pie, se colocó la pistola en la cinturilla, recogió el móvil y el portátil, y la esquivó sin siquiera mirarla dejándola estupefacta.

Estaba desnuda, húmeda y hambrienta. Hambrienta de él, de su tacto, de sentir ese miembro al que había prodigado caricias con su boca hasta hacía unos segundos o al menos de su lengua en su centro devolviéndole el favor, pero él no parecía querer compensarla.

Se terminó de secar los labios húmedos con los dedos y lo miró con desconcierto.

—¿No te ha gustado el postre, Christine? —le preguntó con aire cínico.

Aquello le pareció una gran grosería, y se lo hizo saber frunciendo el ceño ardiendo por dentro de furia.

—¿Te vas? —demandó confusa al ver sus intenciones.

—Sí.

—Pero ¿y yo? —dijo con voz anhelante.

—¿Y tú qué, Christine? —contestó con prepotencia—. Creo que deberías darte una ducha fría. La necesitas.

Y, sin más, abrió la puerta y se marchó cerrándola con llave.

—¡Cabrón! —le gritó al portón metálico.

«¿Se supone que esto es una venganza o algo así?».

Se dirigió al baño de nuevo y se miró en el espejo. Tenía la cara enrojecida y los labios hinchados por el esfuerzo de presionar su miembro. Estaba excitada y tremendamente frustrada.

—¡Hijo de...!

Entonces cayó en la cuenta de la llamada de teléfono.

—Ron —murmuró.

El nombre le vino a la memoria y decidió que tenía que tomar nota de ese dato, no lo podía olvidar. Tenía que ser alguien importante para hacer que se largara con tanta premura.

Abrió el grifo de la bañera con la intención de darse un baño para relajarse. Mientras se llenaba la tina, abrió el ordenador y buscó el archivo con contraseña que tenía adjudicado a Will.

«Ron. ¿Quién es?», se preguntó. «Debe ser alguien relacionado con su trabajo, ya que lo ha hecho salir de casa después de una buena mamada», sintió de nuevo la irritación y la impotencia.

Se había comportado como un indeseable y la había hecho sentir basura. Se dio cuenta de que la situación le había afectado más de lo que pensaba. La tensión del momento, con la pistola apuntándola mientras la obligaba a desnudarse, se había convertido en una escena morbosa que había acabado excitándola por muy increíble que fuera. Estaba segura de que no le habría hecho daño si se hubiera negado. Sus amenazas parecían acabar siempre en un juego en el que usaba el poder que le daba su rol de asesino secuestrador, para usarlo en su beneficio, llevándolo a un terreno muy particular entre ellos. Había demostrado que podía ser atento y muy considerado en otras ocasiones, pero esta vez se había pasado tres millas.

La bañera ya estaba lista. Mientras estaba sentada en el baño, se fijó en que su vello empezaba a crecer. Siempre usaba cera para la depilación, pero, en su defecto, usaría una maquinilla desechable que solía llevar de emergencia en el neceser. Revolvió el pequeño bolso y se dio cuenta de que ya no había ninguna y recordó que la última vez que usó una la tiró porque mordía en vez de rasurar. «¡Mierda!».  Volvió a meter todo de nuevo dentro y comenzó a buscar entre las cosas de Will. «¿Usará cuchilla de afeitar? Espero que sí». La encontró al lado de la espuma. Buscó por los cajones una nueva para no usar la que él utilizaba, ya que el blíster de plástico donde la guardaba estaba vacío. Sonrió con malicia. Era su último repuesto.

—¡Que se joda! —exclamó con satisfacción.

Se metió en la bañera cerrando los ojos y pensó en qué haría cuando descubriera que había usado su maquinilla de afeitar. Su sonrisa no se pudo ampliar más e inició la operación «ni un solo pelo en Christine». Disfrutó de cada deslizamiento e imaginó su reacción. «¿Se dará cuenta? Claro que lo hará», pensó de forma perversa, ella se encargaría de que lo hiciera.

Cuando terminó, la dejó en su sitio bastante mal aclarada, por cierto.

—Si me salen cuernos y rabo, solo él será el responsable. No se puede incendiar a Christine y dejarla con las ganas.

Ese hombre sacaba lo peor de la autora y no era la primera vez que le ocurría.

Mientras se secaba, empezó a valorar todas las reacciones de Will desde que se había levantado, haciendo hincapié en sus cambios de humor, si es que no habían sido fingidos.

Era un buen estratega y supuso que lo había planeado todo: bajar la temperatura de la casa y propiciar el turno de preguntas. Se preguntó si sus respuestas habían sido premeditadas, si había querido que se enfadara con ellas, pero también era verdad que él no sabía qué le iba a preguntar. Aunque eso no importaba, él seguramente sabía cómo llevarla hasta ese punto fuesen cuales fuesen sus cuestiones, para acabar tal y como lo habían hecho. «¿Realmente ha sido así? ¿Tan frío y calculador es este tío?».

Al secarse la zona del cuello, se encogió al notar donde le había mordido. Limpió de vaho el espejo y observó la zona que estaba casi fuera del alcance de su vista. Sí, la huella de sus dientes estaba allí, y al pasar las yemas de sus dedos, notó que la piel estaba inflamada y le molestaba. «¿Cuántos días va a durar esto?». El pensamiento de cuánto tiempo pasaría en cautiverio iba y venía con asiduidad, a pesar de tenerlo relegado en un rincón de su mente. «¿Por qué me ha mordido?», se preguntó. Recordó que su amiga Ronda le había comentado que, en algún momento de pasión, su actual marido le había mordido. Christine no entendía los motivos de Will, ¿venganza por provocarle en los últimos días? ¿Una forma de demostrarle su dominio? ¿Que ahí mandaba él?

Solo podía asegurar una cosa: su arma ya no era un secreto para ella y se preguntó si volvería a verla pronto.

De inmediato, ese pensamiento la enfadó. ¿Acaso eso era lo único que le importaba después de lo que había hecho? Si la volvía a ver, que tuviera cuidado de no perderla entre sus dientes.

Capítulo 9

No le des lengua a tus pensamientos

Hamlet

W. Shakespeare

Al cerrar la puerta, Will pudo escuchar perfectamente a través de ella el bonito insulto que le dirigió.

El deseo y la frustración en el rostro de Christine, con sus labios rojos e inflamados y su sexo brillante de excitación, le iban a perseguir durante todo el jodido día.

«¿Cuándo me he convertido en un perfecto hijo de puta?». No lo tenía muy claro, pero sí que esa mujer sacaba lo peor de él. Nunca en su vida había hecho algo como aquello. Utilizar el sexo como venganza nunca había sido necesario y lo que tampoco entendía muy bien, era por qué se había sentido con la necesidad de hacerlo. Podría haber aprovechado sus intentos de seducción y sacarles el mayor partido, pero su orgullo masculino y su necesidad de control no le dejaron hacerlo y, entonces, se convirtió, sencillamente, en lo que más había odiado en su vida.

Cierta imagen se materializó en su mente. Con el tiempo que había pasado y, sin embargo, recordaba aquel rostro mejor que el de su propia madre.

—¡Maldito bastardo! —emitió con rabia.

Al final, el odio hacia ese mal nacido había regido su vida de tal manera, que lo había convertido en lo que era.

Comprobó el teléfono móvil de Christine como todos los días. Lo tenía en silencio enchufado al cargador que había comprado al día siguiente de su secuestro. Aquel almacén era amplio pero las cosas más importantes las tenía justo al lado de la casa. De nuevo no había ni mensajes ni llamadas. Salvo el de su editora aquel primer día y al que él mismo había contestado, no había recibido nada más. En su agenda había varios nombres incluidos los números a los que llamó cuando se lo pidió, pero ninguno de ellos parecía muy íntimo ni preocupado por el hecho de que Christine no hubiera dado señales de vida en varios días. Claro que, todo aquello seguía jugando a su favor, aunque le dejara una sensación extraña dentro.

Conectó el inhibidor de ondas antes de salir de la nave y se dirigió hacia el nuevo todoterreno que había alquilado, un Volvo XC90 negro con los cristales tintados. Una vez fuera, tomó el camino que le llevaba hacia la carretera y conectó el teléfono al manos libres.

—¡Ron! —habló primero.

—¡Randall! Te llamé hace un rato —contestó su interlocutor.

—Sí, vi tu llamada. Estaba ocupado.

La imagen de Christine acariciándolo con su lengua mientras dirigía su mirada hacia la pantalla del móvil lo hizo sonreír. Debía tener cuidado con sus dotes detectivescas.

—¿Nos vemos para almorzar donde siempre? —preguntó Ron.

—Tendrá que ser algo más tarde, estoy fuera de la ciudad.

—De acuerdo. Entonces nos vemos en el local de Lou sobre las cuatro.

—Allí estaré.

Paró a repostar y a comerse un sándwich en un bar de carretera de camino a su cita con Ron.

Le había sorprendido recibir una llamada suya tan pronto. Ya tenía su próximo objetivo en marcha y, según lo hablado la última vez, no tenía nada previsto en un futuro cercano. Había incluso pensado tomarse unos días de descanso y tampoco había dejado ningún fleco suelto en su último trabajo salvo... Christine, y Ron no tenía manera de enterarse de ese pequeño fallo, ya se ocuparía él mismo de solventarlo.

«¡Christine!», pronunció su nombre en la cabeza mientras conducía y sonrió al recordar su salida de tono.

El esfuerzo que tuvo que hacer para no prorrumpir en carcajadas fue titánico. La había amenazado con una pistola y a ella solo se le había ocurrido bromear con el tamaño de su... ¿arma? Pero ¿de dónde había salido esa criatura? Sin duda era peculiar y él la había tratado como a una zorra.

Suspiró arrepentido.

«¿Arrepentido?», negó incrédulo. Esa mujer lo estaba trastocando.

El encuentro con Ron no fue tan breve como habría querido. Will se encontró deseando que terminara y con ganas de volver a casa, cosa que le sorprendió, pero lo relacionó con el largo camino de regreso que le esperaba. Recogió el abultado dossier que su interlocutor le ofreció, extrañado de que quisiera involucrarlo en aquella misión, aunque fuera solo para pedirle opinión. Pero Ron no era de esos. Todo lo que hacía era con conocimiento de causa, y si estaba poniéndole al tanto de aquello, sabía que era porque iba a pedirle más.

Tras una charla trivial, cada uno tomó direcciones opuestas al salir del pequeño café.

La vigilancia que había empezado a llevar a cabo frente al piso de su siguiente víctima estaba en marcha. Los dos anteriores días, tras hacer su habitual visita a cierta parte de la ciudad, había alquilado la vivienda, llevado todo el material pertinente y apostado una cámara hacia el apartamento. Al dormitorio, con más exactitud, donde se propiciaban los encuentros con la fiscal auxiliar. Ahora solo había que esperar a conocer sus rutinas y elegir el momento adecuado para perpetrar el encargo. Así que, tras comprobar que todo estaba como lo había dejado el día anterior, emprendió el camino de vuelta.

Christine pensó que iba a morir de aburrimiento.

Hacía más de seis horas que Will se había ido y, aunque no era la primera vez que se ausentaba tanto, sus formas, la manera abrupta en la que se había marchado y las ganas que le había dejado, le habían creado un gran desasosiego.

Necesitaba aliviarse, desahogarse y, si era posible, con él.

La rabia la había mantenido activa, demasiado y solo le apetecía insultarlo y gritarle de pura frustración.

Después de cocinar, comer y recoger, había releído sus propias notas que no habían hecho más que alimentar esa sensación de desagrado que las respuestas a sus preguntas le habían proporcionado.

¿Cómo iba a crear un personaje que, siendo un asesino despiadado sin sentimientos, empatizara con los lectores si ella misma no lograba convencerse de ello? Imposible y, a pesar de haber creído ver algo más allá en Will, en esos momentos, creyó que había sido más una cuestión de autodefensa de su mente que de algo real.

—¡Ufff! —resopló.

O se mantenía ocupada o se iba a volver loca, más de lo ya se consideraba que estaba.

Aquel apartamento empezaba a hacerse más pequeño cada vez y necesitaba ver la luz del sol, las nubes o lo que fuera. Nunca había tenido nada en contra de los espacios estancos siempre y cuando tuvieran un tamaño considerable. De hecho, era absurdo que se estuviera agobiando cuando ella misma se auto recluía en su casa durante semanas para escribir, pero esta no era su casa. En su apartamento podía abrir una ventana y respirar la humedad que dejaba la lluvia de Seattle y allí no.

Sentía su cuerpo extraño, como si no estuviese a gusto consigo misma. Claro que, si descartaba el hecho de que necesitaba un orgasmo con urgencia, no tenía motivo para esas sensaciones.

«O ¿sí?».

Empezaba a sentirse paranoica, eso era lo que le pasaba. Los últimos acontecimientos con Will no ayudaban, determinó que había visto su pistola más de lo necesario y no precisamente la que ella deseaba.

Se entretuvo en mezclar los ingredientes para un bizcocho, y cuando por fin averiguó cómo funcionaba el horno, ya era media tarde. Comió un sándwich para la cena y, al final, se dio por vencida y se fue a la cama.

Estaba dormida cuando escuchó la cadena de las esposas tintinear y el metal cerrarse alrededor de su tobillo.

Ya estaba de vuelta. No podía despejar el sueño de su cabeza, pero, entre sus pestañas, vio cómo se quitaba la camiseta, se deshacía de los pantalones y rodeaba la cama para tumbarse, como siempre, a su espalda.

Envuelta en su aroma volvió a sumergirse en su estado de somnolencia.

Lo siguiente que recordó Christine fue una serie de sueños extraños. Algunos de ellos eran apenas retazos.

Uno junto a su padre en la casa de La Conner cuando era niña. Otro con Ronda el día de su graduación que se mezcló con el día de la boda de su amiga. Y, el más extraño y el que la dejó con peor sensación de la que ya colonizaba su cuerpo, fue otro en la que una conocida congregación manifestaba lágrimas de tristeza. Su padre, uno de los presentes, era consolado por su amigo Chase quien lo rodeaba con el brazo por la espalda. Su amiga Ronda lloraba desconsolada agarrada a su terapeuta. Cath, su editora, con un impresionante traje de chaqueta fucsia, zapatos negros y un tocado del mismo color del que colgaba un pequeño velo de encaje, se colgaba del brazo de un hombre al que no se le veía la cara y se daba unos toques en la nariz con un pañuelo blanco.

Todos estaban alrededor de un hueco en la tierra y miraban hacia abajo, pero ella no podía alcanzar a ver qué había en él. En ese momento, el acompañante de Cath bajó la mano por su espalda hasta depositarla en su trasero y le cuchicheó algo al oído mientras ella le correspondía con una sonrisa. Aquello no encajaba. ¿Y qué era lo que miraban?

De repente, su perspectiva cambió, y Christine, en vez de verlos como si caminara a su alrededor, los observaba desde abajo; estaba metida en la fosa. Al asomar la cabeza, pudo leer la inscripción en una lápida de mármol oscuro que asomaba en la superficie. Su nombre estaba inscrito en ella.

El susurro de una voz familiar la hizo volverse y darse la vuelta. Will sostenía a Cath de la cadera, ella la observaba desde su posición de superioridad con la cabeza ladeada y, al coincidir con su mirada, se encogió de hombros.

Despertó algo más temprano de lo habitual con angustia y desazón. No entendía el sentido de ese sueño. Quizá su subconsciente seguía advirtiéndole del peligro que corría, y ella se empeñaba en evadir.

Se giró para mirar a Will que descansaba tumbado sobre su espalda. Era la primera vez que despertaba junto a él y lo admiró con detenimiento. Su perfil, esa nariz recta de estilo griego, ese labio superior que reposaba sobre el inferior mucho más grueso. Las cejas perfectas, vigías de unos párpados que protegían esos ojos de color extraño que parecían convertirse en un caleidoscopio según la luz o su estado de ánimo. La barba castaña de hebras rubias, el mentón ligeramente partido, las arrugas que rodeaban sus ojos adornados por unas oscuras pestañas...

Su rostro denotaba la paz que otorgaba el sueño y no le inspiró amenaza alguna.

Se fijó en su cuello. Lo recorrió con la mirada hasta llegar a la nuez y a la depresión de su garganta. Siguió por su torso desnudo cubierto de una fina capa de vello, y la tentación de tocarlo fue tan grande, que tuvo que agarrar con fuerza la almohada para evitar hacerlo. En ese mismo instante, en el que uno de los pezones de Will pareció erizarse al sentir su escrutinio, notó que su respiración había cambiado. Levantó la mirada hasta sus ojos para descubrir que estaba despierto observándola. Podrían haber sido segundos o incluso minutos los que se sucedieron mientras sus miradas, ancladas la una en la otra, se habían demorado sin expresión alguna, aunque, si un tercer observador ocupara esa estancia, se habría dado cuenta de que sus inhalaciones estaban ligeramente alteradas.

Su captor se levantó sin decir nada hacia el aseo y ella se quedó tumbada conteniendo un suspiro al darse cuenta de que no había ni rastro del cabreo que la había embargado el día anterior.

«¿Qué me estás haciendo, Will? ¿Me has hechizado?».

Cuando salió del baño, la soltó para después dirigirse hacia la sala.

«¿Qué nos deparará el día de hoy?», se preguntó la escritora.

Solo se escuchaba el crepitar del aceite en la sartén y los utensilios de cocina.

Tras asearse, Christine se presentó en la cocina y puso la mesa sin pronunciar palabra y, de igual manera, desayunaron en silencio.

Ella recogió como iba siendo costumbre, él encendió su portátil y comenzó a teclear.

Pasada una hora, el hastío amenazó con provocarle un comportamiento que sabía que sería interpretado como infantil, así que decidió romper el hielo sentándose delante de él también con su ordenador.

—¿Tienes un diccionario?

Will la miró sorprendido.

—No, no tengo.

La conexión a internet de su portátil no funcionaba, pero estaba bastante segura de que él sí estaba conectado a alguna red.

—¡Oh! Bueno, entonces, ¿te importaría buscarme unas palabras?

Él la miró con una sonrisa burlona en los labios.

—Christine eres una pésima investigadora.

—¿A qué te refieres? —le preguntó con aire inocente.

—Sí que tengo conexión a internet, sí. Y no, tú no tienes.

Sintió cómo se irritaba. Por supuesto que no era una pésima investigadora, pero había contestado a su pregunta mientras miraba el pendrive que estaba enchufado en su ordenador. Ese parecía ser su acceso.

—¿Sigues queriendo que te busque alguna palabra? —la interrogó con las palmas de sus manos enfrentadas conforme las yemas de sus diez dedos se tocaban de manera intermitente mientras esperaba su respuesta.

—Sí claro, búscame la palabra procrastinar.

—¿Procrastinar?

—Sí.

—¿Esa no es dejar para mañana lo que se debería de hacer hoy?

—Sí, creo que es algo parecido, pero tengo más palabras. Te las puedes apuntar si quieres. —Will entrecerró los ojos de manera sospechosa—. Si tienes un momento y no es mucha molestia.

—¡Dispara! —se ofreció sin estar del todo convencido.

—O no, ese placer te lo dejo a ti —manifestó Christine con un deje de sarcasmo.

Su interlocutor inclinó la cabeza antes de hablar.

—Christine... —le advirtió.

Le había parecido que, tras lo ocurrido el día anterior, estaría cabreada. Sin embargo, la actitud que le había mostrado hasta ese momento había sido bastante neutra, pero algo le decía que había estado esperando una mejor ocasión para mostrarle su enfado.

—Vale, vale, apunta: Ególatra —Will levantó la vista hacia ella justo en el momento que se disponía a teclear, pero antes de que pudiera decir nada, ella continuó—: Hedonista —Se disponía a abrir la boca cuando volvió a ser interrumpido— ¡Egoísta, chupapollas! Espera, borra esa, que sé perfectamente qué significa —terminó sonriéndole con gesto inocente.

Will cerró los ojos, se tocó el puente de la nariz y resopló por ella.

—Tienes cinco minutos para hacerme preguntas; luego iré a correr.

Christine se sorprendió de que hiciera caso omiso de sus provocaciones y le diera un giro total a su intercambio de palabras, pero no pensaba desaprovechar esa oportunidad, ya que le urgía preguntarle algo en concreto.

—Bien, ¿estás preparado? —le preguntó con entusiasmo dejando de lado su reciente actitud hostil. Aquello bien merecía olvidar su insatisfacción y su enfado.

—¡Qué remedio! —le contestó con aire aburrido.

—¿Viviste siempre en un orfanato o en una casa de acogida? —soltó colocándose el lápiz en la oreja con los dedos dispuestos a teclear.

—En orfanato —contestó escueto sin apartar la vista de su portátil, como si fuera el cuestionario tipo de una página web.

—¿Nunca te acogieron?

—Mi perfil no era el idóneo para un hogar de acogida —prosiguió inmutable.

Christine lo miró con un gesto de incomprensión, pero él continuó tecleando como si no estuviera entrevistándolo.

—No entiendo —expresó con el ceño fruncido.

Will suspiró con impaciencia y se pasó la mano por el pelo.

—Mi perfil psicológico no me hacía apto, eso es todo —acotó para que no indagara más en el tema y volvió a su pantalla.

Christine se quedó muda.

«¿Qué significa eso? ¿Ya a esa edad eras un asesino en potencia?», se preguntó.

Eso la llevó a contemplar el tiempo que había permanecido en el orfanato.

—¿Os hacían pruebas psicológicas? —recogió el lápiz de la oreja y empezó a golpearse con él la barbilla.

El sonido de los toques hizo que Will desviara la mirada a esa zona. Se había propuesto olvidar lo ocurrido el día anterior y poner sus ojos sobre su boca no lo iba a conseguir.

—Por supuesto, cuando llegas y has... —dudó en contestar—, bueno, has pasado por... —¿Qué estaba haciendo? No iba a contarle lo que ocurrió—. A la mayoría se las hacen, sí. Tienen que saber a qué atenerse.

—¿Qué quieres decir? —cuestionó confusa al ver cómo había titubeado—. Tú... ¿no viviste siempre en ese lugar?

—No, Christine. Me quedé huérfano con trece años.

La autora empezó a encajar ciertos datos que abrieron un abanico de posibilidades.

—¿Qué pasó? —se aventuró, pero Will negó con la cabeza—. Bien —se conformó y cambió de estrategia—. Si no fuiste nunca acogido, ¿hubo alguien allí a quien apreciaras? ¿Alguien que te diera cariño al menos?

En su rostro apareció esa media sonrisa que tanto le gustaba, no obstante, esa vez era diferente, melancólica, o más bien triste. Ladeó la cabeza y contestó sin mirarla.

—Nadie estaba dispuesto a encariñarse con nadie. La mayoría de los pequeños se marchaban y los mayores... Con mi edad, lo único que podía hacer era sobrevivir. No era un sitio idílico, era duro —comentó con amargura, pero continuó dirigiéndose a ella con una mirada fría—. ¿Qué quieres saber? ¿Quieres saber si alguna vez me han querido? ¿Si alguien me ha amado y yo he correspondido? Muy típico, muy... —comenzó, pero no sabía si las palabras que había elegido en su cabeza la ofenderían y cambió los términos— femenino, ¿no? Querer saber ese tipo de cosas. ¿Qué crees que vas a poder averiguar con esa información? ¿Si soy capaz de sentir algo? —inquirió sarcástico.

A Christine se le hizo un nudo en la garganta y lo tragó como pudo. Sintió un vacío en el estómago. Will continuaba mirándola con fijeza como si la detestara. No pudo mantenérsela y bajó los ojos al ordenador mordiéndose el labio.

Cuando se decidió a hablar de nuevo, escuchó un suspiro por su parte y levantó de nuevo la vista hacia él. Ni rastro de lo que había visto antes.

Se levantó y se giró hacia la librería, dándole la espalda.

—Sé perfectamente lo que se siente cuando alguien te quiere. Mi madre me quería, me adoraba. Y yo a ella. Sacrificó su vida por mí.

Aquella frase la terminó en un susurro y la escritora resolvió cambiar de tema, pero sin olvidar esa declaración tomando nota en el archivo.

—¿Tuviste que hacerte un hueco cuando llegaste? ¿Pelear por tener un sitio en aquel lugar? —le preguntó en un tono menos instigador, más conciliador.

—Oh, ya lo creo que sí. Como en todos esos sitios, impera la ley del más fuerte. Yo no era un chico robusto, pero sí más alto que algunos y tuve que aprender a defenderme. Mi fuerza residía en mi interior, y poco a poco ejercité también el exterior. Digamos que, tenía ciertas habilidades que no solo se alojaban en los músculos. —Se tocó la cabeza mientras lo decía—. Y luego, con el tiempo, descubrí que tenía también «otras». —Ella no supo a qué se refería con aquello. ¿Qué era más inteligente que los demás? ¿Más manipulador? Seguramente, pero el hecho de que su perfil psicológico no le hiciera apto para adopciones o acogidas le dejó mucho en lo que pensar—. ¡Se acabó el tiempo! —exclamó sorprendiéndola y sacándola de sus cavilaciones—. Me voy a correr.

A Christine le entró un escalofrío al oír aquella frase, «me voy a correr».

Sí, ella también se quería correr. En su boca, en sus manos..., con él dentro.

«¡Mierda!», dijo para sí. Su cabeza ya no estaba donde tenía que estar.

—Muy bien. ¡Qué disfrutes! —le soltó con voz seductora.

Pudo escuchar un resoplido mientras abría la puerta y eso le dejó claro que sabía a qué se refería. Había vuelto a calentarse tan solo con imaginárselo corriéndose con ella, encima o de cualquier otra forma. Deseaba volver a ver esa cara en éxtasis, sin duda era el mejor premio. Decidió que lo más sensato era meterse en la ducha y concentrarse en todo lo que le había contado.

Mientras las gotas de agua bañaban su rostro, no dejaba de pensar en ello. Tenía claro que su acento no era de la zona. Quizá del interior del país, aunque se notaba que se esforzaba por matizarlo.

Con la toalla atada sobre su pecho, tomó las primeras notas: «Algún suceso o accidente lo dejó huérfano y traumatizado», apuntó.

Había dicho que su madre se había sacrificado por él, pero eso dejaba abiertas un sinfín de posibilidades, aunque tenía más datos que hacía unos días y, cuando volviera a casa, podría empezar a investigar por algún lado. Buscaría orfanatos y sucesos que pudiesen dejar a un niño de trece años solo. Pensó en la probabilidad de que organizaran campamentos de verano para ellos o tal vez... Una idea se formó en su cabeza.

«¿Cómo se forma a un francotirador?», se preguntó mientras se vestía en la habitación. Era evidente que no de la nada. Tenía que haber algo que tuviera que ver con aquello, con su formación.

«¡Podría ser un campamento militar!», siguió elucubrando.

Anotó todo lo que se le iba ocurriendo y decidió que Xavier podría ayudarle con el tema psicológico, le preguntaría en qué podía basarse un psicólogo para decidir si un adolescente podía o no ser adoptado.

A la vuelta de Will, ella había entretenido preparando una ensalada con los productos frescos que había encontrado en la nevera y que no había visto ahí el día anterior. Ese se preocupaba de hacer la compra y mantener la nevera bien provista, pero se dio cuenta, cuando fue al cajón donde estaba su ropa interior, de que ya no le quedaba más que una muda limpia.

«¿Dónde está la lavadora?», se preguntó. Ella no la había visto, quizá hiciese la colada en una lavandería. Tendría que preguntárselo.

Will estaba muy sudado. El pelo húmedo se le pegaba a la frente y la camiseta gris que llevaba, tenía un inmenso cerco tanto en la espalda como en el torso. Los pantalones cortos que vestía eran anchos, pero se ceñían perfectamente a su culo como a sus partes más nobles. Empezó a quitarse la camiseta conforme se dirigía al cuarto de baño entrando en la habitación ignorándola, y Christine no pudo evitar estirar el cuello para terminar de ver cómo lo hacía. Admirar cómo sus músculos se tensaban al levantar los brazos y su espalda se estiraba y relajaba al bajarlos. En el momento que más estaba disfrutando, golpeó la puerta con el pie y la cerró de un portazo. Era como si supiese que lo estaba observando y le hubiera dado con la puerta en las narices.

Suspiró ante su frustración y se mantuvo ocupada completando el menú.

Ya tenía la mesa casi puesta, se dispuso a colocar los recipientes en ella, cuando escuchó su nombre en un tono que más bien parecía un rugido.

—¡Christine!

—¡Oh, oh! —Sospechó de inmediato el motivo de esa llamada. Se había olvidado por completo de su venganza.

Will apareció en la entrada con la maquinilla de afeitar empuñando su mano derecha y con una cara que parecía la del mismísimo Sherk. Pero, aun así, estaba guapísimo con el pelo mojado y totalmente desordenado, con su piel blanca aún algo húmeda y aquella diminuta toalla a la cintura.

Probablemente su cara debía de ser la de una quinceañera mirando a Justin Bieber.

—¿Ocurre algo? —acertó a preguntar, embobada por la imagen que le ofrecía.

—¡Sabes perfectamente qué es lo que ocurre!

—No tengo ni idea de a qué te refieres —repuso con cara inocente.

Se acercó a ella en dos zancadas y puso la maquinilla delante de sus narices, tanto que ni siquiera la alcanzaba a ver.

—Sí que lo sabes —le susurró entre dientes iracundo.

Will tenía un cabreo monumental y Christine se estaba regocijando en ello.

La escritora había acertado de pleno, le había molestado que la usara y bastante, además.

—¡Has usado mi maquinilla de afeitar!

—Es posible —le contestó sin darle importancia.

—¿Es posible? ¡Mírala bien! Puedo ver perfectamente pelos de un color muy oscuro enganchados entre las cuchillas. Por Dios Santo, ¿desde cuándo no te depilabas?

—No hace tanto —replicó ofendida—. Solo me di un repasito.

—¡Ja! Al menos podrías haberla limpiado, ¿no?

—Tenía prisa por hacer la comida. No eres tan meticuloso como crees —expresó con cierto tonito—, se te olvidó coger una maquinilla para mí cuando estuviste en mi apartamento.

—Sí, claro, en eso estaba pensado yo —resopló.

—Bueno, pensaste en otras cosas de higiene femenina. ¿Por qué no en esto también? —se burló.

— ¡No soy tu puto asistente, Christine! Da gracias a que te traje lo indispensable —soltó cabreado—. ¿Sabías que era el último recambio que me quedaba?

—Por supuesto, lo puse yo misma —le contestó con descaro.

La miró con la boca abierta por su osadía y la cerró en un gesto brusco entrecerrando los ojos justo al pasar a su lado. Se dirigió al fregadero para lavar la cuchilla murmurando improperios y, entonces, ella decidió hacerle un pequeño resumen de por dónde había viajado aquel instrumento.

—En realidad, como ya te he dicho, solo quería darme un repaso por las piernas, las axilas..., pero al final decidí rasurarme el pubis, ya ves.

Los movimientos de Will se congelaron. Solo se oía el chorro del agua al caer contra el aluminio. Levantó la cabeza del fregadero muy despacio y la miró con la mandíbula apretada. La mano con la que sostenía el mango de la maquinilla de afeitar se elevó y escuchó cómo accionaba el pedal del cubo de la basura y lanzaba la cuchilla dentro.

—¿Por qué la tiras? —le preguntó desconcertada.

—¡No pienso afeitarme la barba con la misma cuchilla con la que tú te has depilado la entrepierna! —le escupió a la cara con un tono más que grosero.

—¡Pues no entiendo por qué no! Solo es una porción de piel más.

—¡No una cualquiera, Christine! —vociferó él también.

Su cara había cambiado por completo. Ahora era el del malvado Joker de Batman, con aquella sonrisa permanente, pero totalmente falsa. Algo gordo se avecinaba.

—Tu piel ahí debe haberse quedado muy sensible, ¿no? —dijo señalando su pubis con la cabeza con una voz inusualmente dulce.

Inusual y engañosamente dulce, pensó ella.

—Supongo —susurró.

—¿Y qué crees que sentirás cuando mi barba se acerque a esa zona y la frote con insistencia?

«Oh no. ¡Maldita sea!», rumió Christine.

Había empezado a decir aquellas palabras en tono sosegado, pero su voz se había tornado amenazante mientras se le acercaba como un jaguar a su presa. En cuanto dio otro paso más, ella echó a correr por toda la casa.

«Pero ¿dónde creo que me voy a poder esconder?», se preguntó incrédula por su propia estupidez.

No tenía ni idea, pero no podía dejar que la pillara, porque estaba claro que no iba a poder ni miccionar después de que acabara con ella.

«¡Mala idea, Christine! ¡Mala idea! No deberías jugar con quién no debes, no es la primera vez que sales perdiendo con él. ¿Cuándo aprenderás?», se cuestionó en su huida.

Capítulo 10

Hay una providencia especial en la caída de un gorrión.

Hamlet

W. Shakespeare

Will tenía claro que esa mujer no tenía instinto de supervivencia. ¿Le gustaría hacer puenting? ¿Tirarse en parapente? Lo más probable, porque parecía amar el riesgo, mucho, y querer llevarlo al límite constantemente.

El día anterior, Ron le había dejado la cabeza aturdida a pesar de que las cosas no habían ido del todo mal. Su jefe parecía creer que Will era el único que podía resolver todos los conflictos que últimamente llegaban a sus manos y, aunque podía negarse a realizar ciertos trabajos, al final, lo había convencido para que examinara aquel dossier, que solo con leer la ubicación en la que se desarrollaba su estómago se contrajo y comenzó a sentir un antiguo malestar. Tras aceptar echarle un vistazo y darle su opinión, Ron le permitió tomarse un descanso después de su siguiente encargo. Aunque su descanso se convirtiera en la «Tortura Christine». ¿Llegaría a disfrutarlo con ella todavía en su casa?

Había esperado encontrarla levantada y protestando como una niña por haberla utilizado. De hecho, habría deseado que fuera así. Pero no; estaba dormida plácidamente. Otra hubiera destrozado el apartamento, pero ella no era así. Christine tenía otros métodos.

Christine... Si la analizaba de manera fría y objetiva, era una mujer sorprendente, refrescante y muy espontánea. Y ese, precisamente, era su mayor defecto, que no pensaba en las cosas que decía o hacía. Además, estaba algo chiflada.

«¡Aunque reconozco que la chupa de miedo!», pensó y su erección empezó a cobrar vida.

Le gustaba provocarlo intentando que perdiera el control, como esa misma mañana. Cuando despertó la observó mirándolo, rezumando deseo y, al coincidir sus ojos, esperó a que le dijera algo, deseó que lo hiciera, lo que fuera. Que lo tocase o que intentase algo, pero no, se quedó allí mirándolo fijamente.

Su desconcierto fue tan profundo que no pudo hacer otra cosa que salir de esa cama y asumir el control. Se sentía muy confundido con su actitud, pero no quiso darle más vueltas y se puso a cocinar.

Tenía mucho que investigar sobre toda la información que le había dado Ron y no tenía tiempo que perder, pero enseguida esa boca suya salió a pasear y a provocar, y le dio lo que más deseaba, o lo segundo que más deseaba: información.

Sin duda la tenía bien calada. La conversación se desvió en un momento dado, pero supo reconducirla y después de eso, decidió irse a correr.

Su manera de desearle que lo disfrutara era de nuevo otra alusión al sexo, así que su carrera iba a ser larga y a toda velocidad, porque tenía que quemar toda esa testosterona que se le acumulaba cuando escuchaba sus continuas insinuaciones.

Quién iba a decirle a Will lo que le esperaba a la vuelta. Esa mujer poseía una habilidad especial para cabrearlo, algo que hacía años que no conseguía nadie. Y por supuesto, obtendría un doloroso y placentero merecido.

Christine empezó a correr por toda la sala. Incluso saltó uno de los sofás con una agilidad inusual en ella cuando Will estaba a punto de atraparla. Pudo escabullirse un par de veces más, pero ella misma se metió en la boca del lobo cuando entró en el dormitorio.

«¿Mi subconsciente lo ha hecho a propósito? No, no puede ser y menos cuando estoy oyendo a Will hacer ese ruido de troglodita amenazándome con lo que se me viene encima».

Su captor era digno de un espectáculo, corriendo con su minúscula toalla atada a la cintura.

«¿Por qué aquello no se desliza de una vez? ¡Ni que se la hubiera pegado con Loctite!»

La toalla permanecía en su sitio como si tuviera algún tipo de fijación que no le permitía soltarse. Acababa de saltar por encima de la cama cual Hércules en plena batalla y no se había deslizado ni un poquito.

La comisura derecha de su labio se elevó en una sonrisa perversa.

Sí, la tenía totalmente acorralada, y él ni siquiera parecía tener la respiración alterada, no como ella.

Se acercó y, cuando la alcanzó, Christine forcejeó de una manera que jamás hubiese pensado, pero la altura de Will y su complexión eran demasiado para ella. Se pegó a su espalda, le agarró los brazos, y se los cruzó por encima del pecho a la vez que comenzaba a pasarle la áspera barba por el cuello, mientras ella suplicaba perdón por haber utilizado su maquinilla.

Christine sintió los pinchazos de su vello sin afeitar, y no quiso ni imaginar lo que sería si le hiciera lo mismo entre las piernas.

Los sonidos guturales que salían de la garganta de Will, el agotamiento por la carrera, y el forcejeo; todo se unió para que a la autora se le desencadenara un ataque de risa. Pero no uno normal, no. Sino uno de esos que provoca espasmos, elimina la fuerza dejándole a uno laxo y hace lagrimear sin compasión.

Le faltaba el aire y su captor hizo que se diera la vuelta aún apresada entre sus brazos. La miraba perplejo, pero ella no podía responder a las preguntas que le hacía con la mirada mientras convulsionaba por las carcajadas.

Entonces ella vio algo que jamás habría imaginado en el rostro de su secuestrador. Decenas de diminutas arrugas aparecieron alrededor de sus ojos, los cuales se entrecerraron y acompañaron de una sonrisa amplia de dentadura blanca.

Estaba riéndose y mucho. El sonido de sus carcajadas incluso retumbó sobre su pecho.

¡Crush!

El corazón se le detuvo un instante al percatarse de que debajo de aquel frío y calculador asesino, existía un hombre capaz de reír, sentir y amar, aunque no fuera a ella. Eso le produjo una ternura increíble y dejó de reírse para admirar aquel bello rostro que acababa de tomar una forma muy diferente.

Will estaba casi pegado a su cara. Sus carcajadas habían cesado y sus labios permanecían estirados en una mueca pícara.

—¿Esto es algún tipo de maniobra de distracción? —le preguntó travieso—. Porque no te va a servir de nada.

Christine se vio incapaz de balbucear siquiera y tras sus palabras, Will la empujó hasta tumbarla en la cama. Apresó una de sus manos a las esposas que descansaban al pie mientras le sujetaba la otra y, con el brazo que le había quedado libre, comenzó a subirle la camiseta hasta dejarla a la altura de su cuello dejando sus pechos expuestos. Sin dilación, comenzó a deslizar su lengua por cada uno de sus pezones para acto seguido rozarlos con su barba.

Christine jadeó. Aquella sensación le resultó indescriptible; entre dolor y placer.

Él repitió la misma acción y a ella se le nublaron los sentidos por todas aquellas sensaciones y por la proximidad del hombre. Estaba envuelta en su olor a jabón, masculinidad y se sintió narcotizada.

Will se levantó de la cama y cogió una llave del bolsillo del pantalón que reposaba en una silla. Christine no pudo evitar pasear la mirada por su increíble cuerpo hasta que llegó a la dichosa toalla, que ahora dibujaba una perfecta tienda de campaña en su parte delantera. No pudo evitar sonreír de la manera más amplia que pudo.

Will enarcó una ceja al ver su gesto descarado y se acercó al barrote de la cama para soltar el otro extremo de las esposas que sujetaban su muñeca derecha, pasarlo por otros dos barrotes y atrapar su otra mano en ellas. Ahora sus manos estaban lejos la una de la otra. Y ella, completamente a su merced. Se humedeció de una forma vergonzosa.

Rodeó la cama hasta ponerse de nuevo a sus pies y le sacó al mismo tiempo los pantalones y las bragas. Notó cómo Will contenía la respiración conforme descubría su sexo depilado y se quedó hipnotizada viendo cómo paseaba la lengua por encima de sus labios. Esa lengua que tanto ansiaba que danzara junto a la suya. Deseaba besarlo, imaginó que tenía que hacerlo muy bien, no podía ser de otra manera.

—¡Mmmmm! Veamos cómo esa piel tostada y suave, se enrojece.

La autora dejó escapar un suspiro apresurado de sus labios.

—Por favor, Will. Está recién rasurado y muy sensible —le rogó.

—Lo puedo imaginar, así que vamos a comprobarlo.

Cerró los ojos conforme lo vio acercarse a esa parte de su anatomía, pero lo que sintió fue cómo frotaba la barbilla por el interior de uno de sus muslos y luego del otro.

Iba a ser una auténtica agonía, lo tuvo claro.

Cuando llegó a la unión de éstos, lo escuchó inhalar y levantó la mirada para observarlo. Sí, lo hacía.

En esos momentos, su lengua salió de esos perfectos y sensuales labios y le lamió desde la unión de sus glúteos hasta su clítoris; una, dos, hasta tres veces y, entonces, lo hizo. Su barba se paseó alrededor de sus labios mayores y subió hasta el monte de Venus. Le sujetó con firmeza de los muslos y se los mantuvo bien abiertos para que no los cerrara intentando evitar aquel roce.

«¡Dios! Aquello escocía y mucho».

No iba a hacer falta que lo repitiera muchas veces, porque con una sola pasada, el efecto había sido devastador. Su piel había reaccionado de inmediato enrojeciéndose tal y como él ansiaba. Y por supuesto que lo repitió.

Lloriqueó, se quejó y no paró de suplicarle con los ojos cerrados que dejara de hacerlo.

De manera inesperada, sintió sus dedos deslizarse dentro de ella con ímpetu, cosa que la desconcertó.

—Eres una pervertida, Christine —susurró entre sus piernas—. Conforme te rozaba con mi barba tu sexo rezumaba de excitación.

La autora enrojeció. Su cuerpo iba por libre.

—Pero si no podía concentrarme en nada más que en mi piel irritada —trató de defenderse.

—¿Me estás llamando mentiroso? ¿Acaso no notas cómo se deslizan mis dedos dentro de ti?

Claro que ella lo notaba, pero porque ya estaba húmeda antes de que comenzara a torturarla. Con solo ver la forma puntiaguda de su toalla y sentirse esposada a la cama había sido suficiente.

Se negó a creer que se hubiera excitado mientras le hacía aquello

—¡Abre la boca! —Christine obedeció. Notó cómo Will sacaba los dedos de su interior para metérselos entre sus labios. Efectivamente estaban húmedos por sus fluidos. Pasó la lengua por ellos mientras la observaba—. ¿Lo ves? —Ella tan solo asintió.

Will se apoyó en las rodillas y por fin se soltó la dichosa toalla dejando su perfecta erección a la vista. Le sujetó de las piernas y la elevó hasta que solo quedó apoyada por la zona cervical. Sus pies descansaban a los lados de su cara cuando la penetró con lentitud. Esa posición era nueva para ella y bastante incómoda también, pero le hacía sentirlo mucho más. Comenzó a moverse más rápido, y suplicó en su interior que esta vez no la dejara con las ganas. Ahora sí que se sentía excitadísima. Sus ojos no se apartaron de los suyos mientras la embestía y, a pesar de sentir el escozor en toda aquella zona con mucha más intensidad, no los rehuyó en un solo momento.

Dejó que el cuerpo de la chica se apoyara en la cama, salió de ella, le abrió las piernas de nuevo y volvió a penetrarla. Christine sintió cómo sus pubis se rozaban y, aunque le ardía la piel, no pudo dejar de percibir cómo una bola de fuego se gestaba en su bajo vientre. Jadeó sin parar y contuvo la respiración al sentir que se acercaba al clímax.

Will apoyó la cabeza en su cuello. Ella respiró su fragancia y notó el roce de su boca entreabierta que gemía y dejaba un rastro de saliva por su piel. Besó su oreja y, acto seguido, la escritora estalló de placer. Como si aquel roce de sus labios hubiera pulsado la tecla que le daba el permiso para correrse. Se movió bajó él con urgencia en su escalada para alcanzar el orgasmo, pero Will no se movió, se había quedado estático frustrando que la acompañara con sus movimientos hasta la cima. Al bajar de su nube orgásmica, sintió los dientes de Will clavarse en la carne cerca de su carótida mientras sus caderas hundían de nuevo en ella para acto seguido alejarse, tumbarse a su lado y frotarse la erección hasta eyacular en su propio vientre.

Atada y con la respiración alterada, giró la cara para perderse en la escena pornográfica que se desarrollaba a su costado. Will, con la piel brillante por el sudor, jadeaba y fruncía el ceño mientras se masturbaba.

Christine pensó que no iba a poder olvidar esa imagen en lo que le restaba de vida. De hecho, maldijo el no tener el móvil a mano y haberlo grabado para sus noches solitarias. Por supuesto que, si lo pensaba un poco más, difícilmente podría haberlo hecho con las manos esposadas, un detalle apenas sin importancia, por supuesto.

Pasados un par de minutos, Will abrió los ojos y recogió la toalla que había quedado encima de la cama y se limpió. Paseó su mirada impenetrable por el rostro de ella, a la que le irritó no poder descifrar lo que pensaba. Siguió por el resto de su cuerpo hasta llegar a la zona que había rozado hasta la saciedad y emitió un pequeño quejido haciendo una mueca con toda su cara, como si se imaginara lo que le debía de escocer. Se marchó al baño y, cuando volvió, le desató las muñecas y se las frotó.

—¿Tienes alguna loción para darte? —le preguntó solícito.

—Sí. Aloe Vera será lo más acertado.

Christine se encaminó hasta el baño deshaciéndose de la camiseta y el sujetador, y se metió a la ducha para refrescarse y calmar su piel con agua casi fría. Cuando salió, cogió el Aloe y empezó a aplicárselo. La puerta se abrió en ese instante sorprendiéndola. Estaba desnuda de pie delante del espejo. Se sintió extrañamente cohibida bajo el escrutinio de su amante. Él le arrebató el envase y la arrastró de la mano hasta la cama.

—Túmbate —la instó.

Lo hizo sin rechistar. Sin abrir la boca, sin emitir ninguna queja fascinada por el comportamiento de ese hombre.

Will apretó el dosificador y comenzó a untar el Aloe con suavidad por los senos con sus grandes manos, haciendo círculos y deslizándolas poco a poco hasta la parte interna de sus muslos. Se había puesto un bóxer mientras ella permanecía en su desnudez. Al llegar a su pubis, echó una cantidad indecente del gel en él. La sensación de frío le hizo chirriar los dientes y le puso la carne de gallina. Apenas le rozaba con los dedos. Cuando llegó a la zona de los labios, extendió lo que le quedaba en las manos y comenzó a acariciar los laterales de estos hasta rozarle el ano con el dedo, deleitándose en la caricia mientras observaba atentamente su reacción. Se quedó expectante a la espera de su siguiente movimiento, pero apartó el dedo y no pudo reprimir cierta decepción. Christine estaba segura de que su intención era provocarla, conocer sus límites y animarla a sacar a la pervertida que él, con toda seguridad, adivinaba que habitaba en ella.

Se tumbó a su lado con las manos bajo la cabeza y le sorprendió que la dejara acercarse. Apoyó la cabeza en su pecho y serpenteó su fino vello con la punta de sus dedos.

Will la dejó hacer. Aquellas caricias se sentían bien y, aunque por un segundo se planteó bajar uno de sus brazos y corresponder con el mismo roce, algo lo frenó a hacerlo. Ese momento estaba sobrepasando los límites de la intimidad y no se lo podía consentir. No debía crear un lazo más estrecho con esa mujer.

—¿Puedo preguntarte por qué no has usado condón? Sé que la sensación piel con piel es mucho más placentera, pero ¿puedo fiarme de ti? ¿Estás sano? —se atrevió a preguntarle. No había podido evitar rayarse en cuanto entró en el baño.

—Soy alérgico al látex.

—¿Cómo? —Lo miró sorprendida y muy intrigada.

—Sí. Y no, no voy a contarte cómo lo descubrí —le advirtió con una mueca falsamente dolorosa.

La boca de la autora formó una «O» y terminó mordiéndose los labios para evitar que las carcajadas salieran de ellos. Solo de imaginarse a Will de adolescente con una tremenda erección, con prisa por introducirse dentro de un dulce coñito y que aquello empezara a tomar dimensiones descomunales... «¡Madre mía, qué situación tan humillante!».

—No te rías Christine, casi sufro un shock anafiláctico. Tuve suerte de encontrarme en el sitio en el que estaba.

Tras esa aclaración, la risa murió antes de desarrollarse. Christine recordó lo que le había contado de su primera experiencia. La que ella supuso que había sido con una adolescente en un campamento de verano y él se encargó de desmontar.

«Otro dato revelador para anotar», pensó.

—Y, ¿tú? ¿Te fías de mí?

—Tenías una caja de profilácticos en tu mesilla y alguno en el bolso, lo que me deja claro que te cuidas. Por cierto, los tienes caducados —soltó, burlándose de su falta de actividad sexual.

Ella le miró con mala cara y él volvió a obsequiarle con una sonrisa.

Pensó con qué facilidad podría acostumbrarse a esos gestos encantadores, a esos ademanes que se le escapaban e intentaba ocultar tras una máscara imperturbable.

Se quedaron en silencio, pero, al final, la escritora no pudo evitar que se le escapara de los labios una pregunta que la atormentaba, aunque sabía que probablemente era la peor situación para formularla.

—¿Qué les sucedió a tus padres? —preguntó una vez que volvió a apoyar la cabeza en su pecho echando de menos la calidez de uno de sus brazos acariciándola o prodigándole un poco de calor.

El cuerpo de Will se tensó y, segundos después, escuchó un suspiro.

—Mi padre murió en un accidente de tráfico cuando yo tenía tres años. No lo recuerdo.

Christine no se movió, no levantó el rostro de su pecho solo lo volvió a acariciar a modo de consuelo.

—Lo siento. Y a tu madre, ¿qué le pasó?

Sintió cómo Will se tensaba de nuevo y cogía aire. Christine tenía claro que ese era un tema mucho más delicado.

—¿Quieres la versión oficial o la real?

La pregunta la dejó aturdida sabiendo que la respuesta la dejaría más turbada aún.

—¿Cuál es la real? —cuestionó Christine con precaución.

—La mía por supuesto, la verdadera.

—Cuéntame las dos —le solicitó.

—La oficial es que se cayó y murió por un traumatismo craneal.

La autora aguantó el aliento, supo que lo qué estaba a punto de contar le iba a afectar, pero también que cuando le relatara los hechos, descubriría al hombre que yacía a su lado.

—Y la verdadera... que mi padrastro la mató.

Capítulo 11

Antes de nada, sé sincero contigo mismo.

Y así, tan cierto como que la noche sigue al día,

hallarás que no puedes mentir a nadie.

Hamlet

W. Shakespeare

Christine se quedó congelada al oír sus palabras y un escalofrío la recorrió entera. Incluso le produjo un temblor que Will apreció bajo su cuerpo.

Se preguntó si debería indagar sobre ello o esperar a que él continuase.

Un silencio incómodo se asentó entre los dos.

Parecía que Will estaba valorando si seguir adelante con su relato o no, pero ella ansiaba que lo hiciera.

«¿Voy a ser capaz de esperar o mi curiosidad innata va a echar a perder este momento revelador?».

Pero la autora tenía claro que la paciencia no era lo suyo.

—¿Con eso qué quieres decir? Si esa era la oficial entonces... ¿Cómo sabes que la mató él? —tanteó.

—Porque lo vi con mis propios ojos.

Christine ahogó un jadeo contra su torso y tragó en seco. Aunque midió las siguientes palabras que pronunció, no pudo evitar que le salieran con la voz entrecortada.

—Pero das a entender que él salió impune. Qué... ¿qué ocurrió exactamente?

Will sabía que podía cortar su relato ahí mismo. Que quizá Christine se estaba aprovechando de las circunstancias, que podía pensar que, en ese momento postcoital, él podía estar más sensible o con las defensas más bajas, algo que para nada era cierto. Ella ya había visto más de él de lo que en un principio le había querido mostrar y, a esas alturas, el que supiera esa parte de su pasado le daba igual. Además, no iba a entrar en los detalles que los llevaron a Samuel y a él a discutir.

—Digamos que tuvimos cierto desacuerdo en cómo trataba y «utilizaba» a mi madre y nos peleamos. Yo no debía de estar en casa, pero él tampoco. Habían suspendido las clases en el colegio por un falso aviso de bomba y aproveché para darle una sorpresa a mi madre. Planeé organizar un picnic y disfrutar de un día al aire libre como hacíamos antes de que él llegara a nuestras vidas.

» Lo empujé y él me pegó. Peleamos; ella gritaba mi nombre y le pedía que no me hiciera daño. Yo tan solo tenía trece años y, en poco tiempo, estaba tirado en el suelo, con una costilla rota que apenas me dejaba respirar y a punto de desmayarme. Él pensó que estaba inconsciente cuando lo vi agarrar a mi madre del cuello y golpearle la sien contra la cómoda de la habitación. Vi cómo su cuerpo inerte se desplomó hasta el suelo con sus ojos sin vida clavados en los míos, en ese momento perdí la consciencia. Desperté en el hospital esposado a la cama. La puerta estaba abierta y vi a mi padrastro hablar con la policía, lo poco que alcancé a escuchar me incriminaba en el fallecimiento de mi madre.

—¿Y no tuvieron en cuenta tu versión? —cuestionó perpleja. Por un momento la voz de Will había sonado en apenas un susurro, sobre todo, al relatar cómo su madre cayó al suelo con la mirada perdida. De manera inconsciente, apretó su cintura en un intento de brindarle consuelo.

—¿Quieres decir la versión de un niño de trece años que no soporta a su padrastro y que está carcomido por los celos? ¿Que vuelve sin previo aviso a casa y se lo encuentra en la cama follando con su madre y en un ataque de locura se pone a lanzar puñetazos a diestro y siniestro? Con tan mala suerte, que al incorporarse ella la empuja y cae contra la mesilla ocasionándole un golpe mortal.

—¿Eso fue lo que él contó? —dedujo la autora descompuesta y con voz temblorosa, porque el tono irónico que Will había empleado le resultó escalofriante.

El relato del suceso le encogió el corazón y provocó que los ojos le escocieran, incrédula ante la vileza de ese ser cruel y despiadado capaz de inculpar a un adolescente de sus actos. Un joven Will que adoraba a su madre, tal y como había percibido en la inflexión de su voz, y que se vio privado de ella y de ese amor maternal por una sanguijuela sin escrúpulos. No pudo imaginar cómo se tuvo que sentir.

—Esa fue su versión sí, que nada tenía que ver con lo que realmente ocurrió.

» Mi madre era una mujer muy bonita, él un hombre en apariencia intachable y, además, muy conocido en nuestra comunidad. Había hecho un gran acto de caridad casándose con la joven madre viuda que apenas tenía con qué mantenerse. Lo que nadie sabía y yo sí, es que era un hijo de puta corrupto y lleno de deudas que pretendía que «otros» las saldaran por él. Lo que contaba a su favor era que yo ya había tenido más de un encontronazo con él en público. Era un crío y siempre me excusaban diciendo que le tenía celos al marido de mi madre, que estaba muy mimado y consentido; y eso jugó en mi contra a la hora de hacer mi declaración, así que nadie me creyó. Todo había sido un lamentable accidente. Incluso la policía, y el juez que se hizo cargo del caso, me instaron a que se lo agradeciera por no presentar cargos por homicidio involuntario, y eso que el fiscal insistió en ello, pero lo desestimaron. Bastante tenía con ser un niño y haber perdido a mi madre. Por supuesto, él no se hizo cargo de mí y me mandaron a un orfanato.

—No sabes cuánto lo siento —le susurró sin que apenas le saliera la voz.

Los dos se sumieron en sus propios pensamientos.

A Christine le empezaron a encajar muchas suposiciones que tenía respecto a él y muchas de las preguntas que no habían obtenido respuesta fueron contestadas. El tema de que no fuera indicado para una adopción, la falta de empatía, incluso su profesión.

—Pero... ¿qué ocurrió con tu padrastro? ¿Volviste a saber de él? —continuó interrogándole Christine.

Will se incorporó de repente y se deshizo de su agarre. Su voz se tornó impersonal, y la burbuja que les rodeaba estalló en un segundo devolviéndoles a la realidad.

—Deberíamos comer algo —sugirió sin mirarla a la cara.

Christine tragó saliva y, con la boca abierta, inhaló el aire que parecía negarse a llegar a sus pulmones.

—Sí, deberíamos. —Procuró recomponerse—. Y hay que hacer la colada, casi no me queda ropa interior.

—Bien —contestó él de manera escueta.

—Bien —imitó ella de una forma mucho menos convincente.

El antiguo Will había vuelto. Por un momento Christine creyó ver la otra cara del asesino, esa que estaba segura de que existía, pero se había desvanecido delante de sus ojos en lo que duraba un suspiro.

Observó su cuerpo semi desnudo enfundarse en unos vaqueros y se permitió deleitarse en sus movimientos unos segundos: en sus dedos al abrocharse la bragueta de botones, en sus brazos abriendo y cerrando el cajón de las camisetas escogiendo una al azar de la innumerable cantidad que contenía. Se pasó la elegida por la cabeza que alborotó aún más su cabello poniéndose de perfil a ella dándole un buen vistazo de los marcados músculos de su abdomen que se estiraron hasta perderse debajo de la prenda.

Cuando terminó, no se dio la vuelta y ella se estiró perezosa en la cama recuperando el aliento, las pulsaciones y la estabilidad que había perdido ante su relato. Triste por ver cómo ese pequeño acercamiento que habían tenido se había perdido en un instante. No sabía muy bien si por su insistencia o porque Will se había arrepentido de tener ese momento de debilidad con ella.

Un extraño frío se había apoderado de su cuerpo, de la estancia, y parecía que del propio Will.

Se levantó despacio y se sentó en la cama.

«¿Cómo vamos a afrontar nuestra convivencia a partir de ahora?», se preguntó.

En ese momento era poseedora de una información muy personal de su secuestrador, una información que no debería haberle ofrecido.

Christine entró en la sala ya cambiada sin hacer ruido y con todos sus sentidos alertas para no perder detalle del estado de ánimo de su carcelero.

Will había puesto los cubiertos en la mesa, la ensalada para compartir y cocinaba salmón en la plancha. El olor a pescado probablemente tardaría días en desaparecer y se preguntó qué tipo de ventilación tendría ese bunker. Miró hacia el techo y vio las rejillas por las que, supuso, salía el aire acondicionado o la calefacción. Estaban a demasiada altura, pero quizá, si subía una silla a la superficie más alta... Valoró.

Un ruido de platos la sacó de su ensimismamiento.

Will seguía concentrado en el salmón que tenía una pinta estupenda. Con una espátula recogió cada porción de pescado y lo sirvió en la loza para que Christine los colocara en la mesa. Sacó un frasco de salsa tártara de la nevera y ella se acercó a cogérsela de la mano rozando de forma deliberada los dedos con los suyos para ver cuál era su reacción. Sabía que se arriesgaba haciendo aquello, pero quería mostrarle que estaba ahí, que no lo compadecía, que la sintiera cerca.

La miró de soslayo y sintió que, aunque estaba haciendo un esfuerzo por permanecer impasible, la tristeza que sus ojos desprendían era difícil de ocultar. No se apartó de su tacto, como si aceptara o entendiera su apoyo.

Sí, había otro Will debajo de esa máscara.

Comieron en silencio como era habitual hasta que su móvil sonó.

—¡Hola! —contestó.

—…

—Sí, pero ya sabes que me gusta tomarme mi tiempo, asegurarme y tener todo planeado al milímetro —continuó y se levantó de la mesa para dirigirse al dormitorio.

Christine se dispuso a recoger los restos de la comida procurando hacer el menor ruido posible y así poder captar algún retazo de la conversación telefónica.

Agudizó el oído y llegó a percibir algunas frases:

—¿Mañana? Oh, está bien, esta noche me pongo al día, sí.

—…

—Mañana saldré temprano. Nos vemos donde siempre.

El silencio que siguió a la conversación le hizo suponer que había colgado.

Al día siguiente Will se iría de nuevo y probablemente por todo el día.

Christine se quedó en la cocina preparando café, pero él tardó más de cinco minutos en salir.

Cuando lo hizo se acercó a ella y la sorprendió rozándole el cuello con las yemas, allí donde sus dientes se habían clavado antes de correrse. Recogió un mechón de pelo que se había quedado fuera de su coleta y se lo puso detrás de la oreja.

Christine, en esos momentos, tenía las manos metidas en el fregadero y se permitió disfrutar del roce de sus dedos y de la sensación placentera que le recorrió el cuerpo.

—Tengo que salir y hacer un par de llamadas, mañana estaré todo el día fuera. ¿Quieres que te traiga algo en especial de vuelta de la lavandería?

—¡Oh! No, gracias. Creo que estás bien provisto —le contestó con un guiño mirando a su vaquero haciendo alusión a su entrepierna.

Solo quería recuperar esos instantes que, su curiosidad y sus insistentes preguntas, habían hecho que se esfumaran.

—¡Gracias! —rio, algo que la autora agradeció—. ¿Quizás una maquinilla de afeitar? —le sugirió Will.

—Creo que eso es lo que te hace falta a ti, yo ya estoy perfecta por unos días, —le replicó ella con voz burlona.

—Bueno..., pero me gustaría que siguieras así, la verdad es que todo este lío ha merecido la pena.

Christine contuvo el aire por un instante y luego sonrió.

No solo le seguía el juego, sino que, ¿pretendía volver a verla desnuda? ¿Repetir aquello? No sabía a qué se debía ese cambio repentino, pero si seguía tan voluble, la iba a volver loca.

—¡Helado! —comentó con voz algo aguda.

—¿Helado?

—Sí. Me has preguntado si quería algo, quiero helado de chocolate o avellana, son mis favoritos y ahora mismo tengo mucho calor —confesó abanicándose con un plato de postre.

Will sonrió y la miró de una manera diferente que no supo descifrar y, de repente, pensó que en su comportamiento había algo raro.

—El helado tiene muchas calorías, lo sabes, ¿verdad? —le aseveró con un gesto reprobatorio, pero con tono pícaro.

—Bueno, quizá tendré tiempo de quemarlas después, ¿te parece bien? —continuó flirteando con él mientras su cabeza empezó a analizar la situación.

Will bajó la cabeza, sonrió y negó con ese gesto que tantas veces le había visto hacer.

—Helado entonces —aceptó.

Sacó el móvil y tecleó conforme iba a por la bolsa que estaba en el cubo de la ropa sucia con la mirada de Christine persiguiéndolo y escuchando parte de su conversación.

—¡Andy!

—…

—El mismo, sí.

—…

—¿Recibiste mi email? Sí, sé perfectamente que no es lo que me sueles proporcionar, ¿pero me lo podrías conseguir?

—…

—Bien. Me pondré en contacto contigo en breve.

Al colgar, se giró a mirarla y le dedicó de nuevo su sonrisa torcida.

La autora dedujo que algo muy malo estaba pasando. Algo muy muy malo.

«¿Quién es ese Andy?», se preguntó.

Ella intentó devolverle la sonrisa, pero imaginó que no fue muy convincente, porque vio cómo arqueó las cejas.

«¡Vamos, Christine! ¡Tú puedes! Inténtalo de nuevo», se animó.

Y eso hizo. Procuró que esta vez fuera más abierta y sincera, pero el ceño de Will se frunció y uno de sus ojos quedó semicerrado, mirándola intrigado.

En ese instante supo que había fracasado estrepitosamente en su conato y que, lo más probable era que su supuesta sonrisa hubiese acabado en una grotesca mueca.

«¡Eres un desastre, Christine! Vale que se te dé mal mentir, pero ¿de verdad eres incapaz de disimular un poquito?», se recriminó.

«Tranquila Christine, es solo un cambio de humor nada más. Luego se le pasará y volverá a ser el ogro de siempre, ¡Por supuesto que sí!», trató de animarse.

«Entonces, ¿por qué tengo una sucesión de escalofríos por todo mi cuerpo?», se cuestionó con desasosiego.

—¡Dentro de un rato vuelvo! Ve sacando las cucharas para helado —le pidió antes de cerrar la puerta.

«¿Me ha guiñado un ojo? Sí, lo ha hecho. Ahora sí que me declaro Totalmente Acojonada».

Ese cambio de comportamiento era de lo más sospechoso, algo inusual en él. No había que sumar dos más dos para saber que tenía que ver con su confesión. Se había puesto de nuevo la máscara imperturbable tras darse cuenta de que había revelado algo demasiado personal. Luego recibía aquella llamada y se ponía cariñoso, cosa que hasta ese momento no había hecho, ni siquiera tras tener sexo.

Su cabeza le gritó que esa amabilidad, ese flirteo, tan solo eran el preludio de una fatalidad. Una en la que su cuerpo inerte tenía era el protagonista.

El placer de la cacería había sido intenso y el trofeo había merecido la pena.

Como cualquier depredador, Will reconoció que había disfrutado atormentando a su presa, pero sin llegar a ser cruel.

Ya no recordaba la última vez que se había reído de esa manera. Era obvio que esa mujer sacaba lo mejor y lo peor de él.

Mientras arrancaba el coche, no dejó de darle vueltas a las reacciones que había tenido con Christine. Se sintió confuso y comprendió que a ella le hubiese sucedido lo mismo.

«¿Qué es exactamente lo que estoy haciendo?», se preguntó.

Ron le volvía a reclamar, porque no parecía dispuesto a darle un respiro y sus planes iban a modificar los suyos propios.

No quería que Christine se convirtiera en un trabajo más.

Pero no podía engañarse ni eludir que llevaba días planeando el final de todo eso, de cómo estaba borrando cada una de sus huellas, aunque siguiera con la esperanza de encontrar una alternativa, pero no debía engañarse. Quizá para ella lo hubiera, pero no para él. Sin embargo... necesitaba disfrutar de una tregua, se la debía, se lo debía.

Era como si, después de tantos años, Will necesitara contarle a alguien lo que aquel chico de trece años había vivido, aunque sin revelar toda la verdad.

«¿Por qué no lo he hecho?».

Sabía el porqué: en el fondo no quería deshacerse de ella.

Christine no necesitaba saber lo cruel que puede llegar a ser la especie humana.

Él jamás alcanzó a saber lo que su madre tuvo que pasar ni desde cuándo. Era algo que le había carcomido durante mucho tiempo y lo había mantenido enterrado hasta que Christine apareció y quiso conocer a la persona que estaba detrás del Sniper. Ella nunca debería haberse cruzado en su camino. Nunca debería haber despertado sus sentimientos.

Pasó por el piso que había alquilado unos días atrás para ajustar la cámara de vigilancia que tenía apostada enfrente del apartamento de su nueva víctima y cumplió con la rutina que había adquirido en las últimas jornadas.

A partir de ahí las horas estaban contadas, pero hasta ese instante, estaba dispuesto a disfrutar de cada desafío, de cada provocación que aquella morena de piel tostada estuviese dispuesta a ofrecerle.

Conforme sacaba cada una de sus prendas y las metía en la lavadora, su cabeza no dejó de recordar cada segundo que había pasado con ella. Se percató que, desde el día en el que la conoció, su mundo había dado un giro brutal.

Hasta entonces no se había dado cuenta de lo rutinaria y aburrida que era su vida. Sí, así se lo parecía. Para él cada trabajo, aunque diferente, ya no hacía florecer la adrenalina como al principio. Ni el seguimiento ni la investigación ni las horas interminables de vigilancia, y mucho menos su desenlace. Y, sin embargo, la persecución de esa misma tarde sí que había desencadenado ese cúmulo de sensaciones ya olvidadas.

Christine quedaría grabada en su piel y en su mente para el resto de sus días. Su olor, su tacto y aquellas sonrisas: la asombrada, la temerosa y, sobre todo, la pícara y juguetona. ¿Y qué había de su incontrolable verborrea? Cuanto había añorado el silencio los dos primeros días y ahora, no se podía imaginar su pequeño reducto de paz sin aquella mujer tatareando, refunfuñando, resoplando cuando algo no le cuadraba o ese lapicero mordisqueado que tan pocas veces usaba para lo que había sido concebido. Nunca había tenido la necesidad de compartir con nadie su vida anterior, sus recuerdos, la historia que había tras el francotirador y, no obstante, aunque se había mostrado reticente y desconfiado, con ella había sentido la necesidad de soltarlo. Como si todos aquellos años en los que había olvidado quién fue realmente hubiesen aflorado a su lado para descargar un peso que no era consciente de que aún acarreaba.

Cuando Will cerró la puerta, Christine se dio cuenta que había estado conteniendo la respiración y espiró todo el aire que había en sus pulmones. Le sudaban las manos. Inhalo y exhaló varias veces para calmarse y poder pensar en lo que estaba ocurriendo.

La Christine evasiva pretendió no darle importancia. Lo más probable era que, al volver de la lavandería, solo escuchara las quejas de Will por haber tenido que doblar tantas braguitas y tuviera que soportar su humor iracundo durante un par de días. Sí, de eso se intentó convencer y no de hacer caso al mal presentimiento que la tenía sobrecogida.

Quién le iba a decir que estaría deseando que volviera el ogro para sentirse más segura.

«¿Alguien puede entenderme?».

Su subconsciente sí lo hacía, porque así sabía a qué atenerse, sin embargo, con el Will sospechosamente amable y galante no lo hacía.

Decidió pasar el rato escribiendo notas en el ordenador sobre todo lo que le había contado.

—¿Un padrastro que era una figura pública de su comunidad? —se preguntó en alto.

En el norte de EE. UU. había miles de pueblos, pero el fallecimiento de una mujer en el que supuestamente estaba implicado su hijo, quizá no fuese difícil de encontrar. Si fuese necesario, echaría mano de su padre.

—Pero ¿qué digo?  Si apenas he cruzado cuatro frases en dos años con él —se lamentó.

Comprendió que su padre estaba descartado, pero todavía le quedaba Chase que la adoraba.

—¿Se te está pegando solo lo malo de Will? —siguió hablando sola—. Porque utilizar a las personas no es tu estilo, Christine —se reprobó.

Pensó en los argumentos que podría utilizar para conseguir la información que necesitaba, y no tardó en montar el ardid idóneo para ello.

Documentarse para una nueva novela o quizá, algo mucho más convincente, que necesitaba tomarse un respiro tras su crisis de inspiración y probar suerte como cronista con un artículo de investigación de interés público. Su padre estaría encantado y, de esa manera, podría obtener la documentación necesaria sobre casos parecidos en tribunales de menores. Se preguntó sin cesar cómo sería el funcionamiento de todo aquello.

Se intentó convencer de nuevo de que cuando volviese a casa tendría tiempo de sobra de buscar hasta debajo de las piedras, porque iba a volver a casa.

«Christine, repítetelo una y otra vez, vas a volver a casa, vas a volver a casa...», canturreó.

—Voy a volver a casa, voy a volver a casa —se repitió de nuevo en alto como un mantra para hacerlo más verídico.

Ahogó un sollozo sintiendo como sus entrañas eran arrasadas por un enorme vacío.

—No voy a volver a casa... —admitió derrotada dejándose escurrir por el mueble de la cocina hasta quedar sentada en el suelo. Sorbió por la nariz con las rodillas unidas y las piernas flexionadas, y dejó caer sus manos inertes entre ellas.—. Va a matarme, me ha revelado demasiado de su pasado y va a matarme. Solo soy un daño colateral —concluyó en estado de conmoción con la mirada perdida.

Cuando Will llegó a casa tuvo claro que había pillado a Christine desprevenida.

Estaba cortando fruta y, al levantar la cabeza hacia él, su mirada fue de asombro.

—¡Hola! Ya he vuelto —declaró con cautela, pero su boca se abrió en una mueca sorprendida—. He traído helado de Chocolate, pero de chocolate con bizcocho. Es de Ben & Jerry's era el único que tenían en la gasolinera más cercana, no quería que se derritiese por el camino.

Pero Christine continuó sin inmutarse y decidió acercarse a ella para dejar el helado en el congelador. Para su sorpresa, el cuchillo que tenía en la mano y que, un momento antes troceaba fruta, se elevó despacio frente a ella.

—¿Christine? —articuló en voz baja pero clara.

Sin embargo, no consiguió que pronunciase ninguna palabra.

—¡He traído toda la ropa te lo aseguro! —trató de bromear, disimulando la inquietud que le estaba produciendo su actitud—. Incluso he hecho un buen trabajo doblando todas esas braguitas tuyas. Había unas cuantas para los pocos días que llevas aquí —se burló para hacerla reaccionar. —. ¿Qué te ocurre? —terminó por preguntar incapaz de darle sentido a esa situación.

Trató de acercarse más a ella, pero el cuchillo que unos segundos antes sostenía vertical se inclinó en su dirección de manera amenazante. Su rostro demudado, acompañado del leve movimiento de su labio inferior, hizo que algo se estremeciera en su interior. Aquel no era el recibimiento que había esperado.

Tenía miedo. El temblor de su mano se lo confirmó. Tenía miedo de él.

—Esa fruta tiene muy buena pinta —procuró destensar el ambiente—. ¿Puedo coger un trozo?

—No —dijo con rotundidad.

—¿No? —preguntó confuso.

—Ha llegado el momento, ¿verdad? —pronunció con voz ahogada.

—¿De qué estás hablando? —Procuró acercarse de nuevo a ella.

—¿Vas a matarme ya? Quiero volver a casa, quiero volver a casa... —repitió entre susurros.

—¿Por qué crees que quiero hacerte daño ahora? —preguntó en un tono suave y pausado, como si quisiera aplacar su inquietud.

—Te comportas de manera diferente desde... —Se humedeció los labios y luego los apretó.

Estaba demasiado nerviosa.

—¿Desde? —la animó a continuar.

—Desde esta mañana, desde que hemos hablado —declaró temerosa y bajó la mirada.

Will aprovechó ese instante en el que Christine bajó la guardia, para agarrarle la muñeca que sujetaba el cuchillo, apretar con precisión cierto punto con su pulgar y obligarla a soltar el arma. Le retorció el brazo a la espalda y la apresó entre los suyos.

La autora, sorprendida, comenzó a forcejear hasta que se vio atrapada entre su pecho y la pared.

—No tengo ninguna oportunidad, ¿verdad? —le preguntó ella con los ojos vidriosos.

Will recorrió su rostro asustado con detenimiento, inspiró su aroma y sintió un hondo pesar. El de estar procurando un daño irreparable en su cautiva justo cuando él sentía la necesidad de reencontrase con la Christine que había compartido su cama unas horas antes.

Hizo que apoyara la cabeza en su pecho y le acarició el pelo.

—¡Shhhh! Tranquila, Christine. —La intentó calmar—. Tan solo quería ser ese Will que te empeñas en encontrar. Relajarme por una vez. Sentirme un poco normal. —Sonrió con una exhalación pegado a su pelo—. Ser, por unos días, el protagonista de una de tus novelas. Comer helado en la cama directamente desde tu cuerpo, reírme como esta mañana... —musitó con sinceridad. «No calcular cada paso que doy ni medir cada palabra que pronuncio y mucho menos pensar que tu tiempo se acaba...»—. Supongo que soy un desastre manejando este tipo de situaciones. —Rio—. Si te he hecho pensar que te quiero eliminar en vez de disfrutar de unos días en una realidad paralela, en el que yo no soy un francotirador y tú no eres mi cautiva.

Christine lo escuchó susurrar con la boca pegada a su cabello y la cadencia de su voz logró aplacar su desazón y un poco su miedo.

Quería creerlo, quería pensar que todo lo que le decía era verdad, pero su instinto le gritaba que, bajo aquellas palabras, Will ocultaba algo. Que aquella pantomima que quería interpretar no iba a tener el mismo desenlace para ella que para él.

Will le acarició el cuello. Rozó su piel con las yemas de los dedos con la intención de absorber todo su miedo, el suyo y el de ella. El que le producía que aquellos momentos ficticios que se había propuesto vivir con la autora, se desvanecieran antes de hacerse realidad.

No había sido una decisión tomada a la ligera. Había tenido todo el trayecto de ida y vuelta para tomarla. Porque tras la disputa absurda por la maquinilla todo había sido divertido, sensual y emotivo a causa de sus recuerdos. No quería pensar en lo que ocurriría al día siguiente. Quería entrar en esa pequeña burbuja que ella había creado y que parecían no dejar pasar los peligros que la acechaban. Pero esa burbuja, en algún momento de su ausencia, había estallado y él deseaba que la volviera a crear y los engullera a los dos. «Sólo por unos días, sólo por unos días», se repitió.

—Entonces, ¿quieres ser Thomas? —inquirió separando la cara de su torso mirándolo a los ojos.

—No. Solo quiero ser un chico que ha conocido a una chica.

Christine sonrió al recordar las palabras de Julia Roberts en Notting Hill, una de sus películas románticas favorita que estaba segura de que Will nunca había visto, solo que en esa frase faltaba lo más importante: él no le pedía que lo quisiera, solo crear una breve línea temporal dentro de ese bunker hasta...

Will agarró con una sola mano las suyas y comenzó a deslizar la que le quedó libre por todo el contorno de su cuerpo de manera ascendente, desde su cadera hasta su pecho. Acarició cada curva, cada pliegue, como si sus dedos quisieran leerla en Braille y memorizarla. Por si las imágenes de la autora llegaban a diluirse por ese maldito maltrato al que el tiempo tenía la osadía de someter las frágiles memorias. Las yemas le hormigueaban pidiendo más y la piel de Christine reaccionó a su tacto que se encrespó mostrando rendición. Pegó los labios a su cuello y lo acarició a través del pelo, pasando la nariz por el contorno de su oreja.

Sintió como la respiración le cambiaba, se volvía errática.

Alargó el momento al encontrarse con el contorno de su pecho que rozó estirando el pulgar. El pezón estaba tan erecto como su miembro y supo que el ambiente había tornado de amenazante y doloroso, a erótico y sensual, que Christine volvía a estar receptiva a su tacto, a sus caricias, a su cercanía. Que cada vez se encontraban más cerca de verse engullidos de nuevo en esa burbuja de irrealidad. Su irrealidad.

La escuchó suspirar.

—He comprado algunas cosas más en esa gasolinera —musitó con la boca todavía pegada a su cuello.

No recibió respuesta, pero sintió cómo su cuerpo buscaba sus caricias, se pegaba más a él y rozaba su pelvis contra sus caderas.

—Una maquinilla nueva con muchos recambios. Quizá puedas recuperar la antigua de la basura y quedártela para ti.

Mordió su cuello delicadamente, escuchó un jadeo y sintió como toda su piel se erizaba de nuevo.

—También he comprado otra cosa... —continuó.

Esta vez deslizó la mano debajo de su pantalón de yoga sin encontrar ninguna traba, ninguna prenda interior. Masajeó su trasero, se trasladó a la parte delantera y acarició la zona depilada. Seguía suave.

—¿Estás muy irritada?

Ella negó con la cabeza.

—Háblame —le exigió.

Había notado que Christine reaccionaba a sus órdenes excitándose más. Que su lado sumiso afloraba cuando ejercía poder sobre ella, como en ese momento en el que estaba apresada por su cuerpo contra la pared.

—No, solo un poco —respondió jadeante.

—Bien, porque quiero volver a follarte. ¿Quieres que vuelva a follarte? —la provocó.

En ese mismo instante pasó uno de sus dedos por todo su sexo y lo notó húmedo. No necesitaba otra respuesta.

Christine estaba casi segura de que iba a matarla, si no era con su arma sería con las cosas que le estaba diciendo en ese mismo momento.

Seguía siendo difícil asimilar que Will tan solo quisiera normalidad. Aún quedaban en su sistema retazos de la desolación que la había invadido horas antes. No obstante, de nuevo se encontraba apresada entre sus brazos como esa mañana y de nuevo su cuerpo reaccionaba al contacto con su piel, al roce de sus manos, a su voz ronca y lasciva, a su olor a gel de marca y testosterona.

Así que se dejó arrastrar por la lujuria que dominó de nuevo su cuerpo y su mente gimiendo ante la pregunta que le acababa de hacer Will.

—¿Quieres que te vuelva a follar, Christine? —Y nada más preguntar, el dedo que jugueteaba con su sexo desde hacía un rato se perdió en su interior—. ¡Contesta! —le exigió.

—¡Sí! —le gritó ella en respuesta.

«¡Dios! Sí, sí, sí», se reafirmó.

Le soltó las manos y antes de que se diera cuenta, le dio la vuelta, le bajó los leggins y frotó su cadera contra su trasero desnudo.

Apoyó las manos en la pared para darle mejor acceso a su cuerpo y él aprovechó para agarrar sus pechos debajo de la camiseta y pellizcarle los pezones.

—¡Me encanta tu cuerpo, Christine! —declaró para alentarla, aunque su pensamiento lo había traicionado un segundo antes y reaccionó a tiempo de decir lo que realmente estaba pensando: ¡Eres perfecta, Christine! ¡Perfecta para mí!

Christine ahogó un gemido y, conforme se rendía a su secuestrador, la canción Bad Romance de Lady Gaga resonó en su cabeza.

Quiero tu amor.

Quiero tu drama,
el contacto de tu mano,
quiero tu piel clavada en la arena,
quiero tu amor.

Sabes que te deseo,
y sabes que te necesito,
quiero un mal romance.

Te quiero como amante y
quiero tu venganza.
Tú y yo podríamos escribir una mala novela romántica.

Quiero tu amor y
la venganza de todas tus amantes.
Tú y yo podríamos escribir una mala novela romántica.

Atrapada en una relación tóxica.

Parecía escrita pensando en su destino, en el de ella y «su criminal», «su psicópata» el día que coincidieron en aquel oscuro y siniestro garaje.

«¿Qué va a ser de mí?» se preguntó Christine.

¡Gaga, oh la lá! 
¿Quiero un mal romance?

Quiero tu horror,
quiero tu estilo.
Porque eres un criminal,
en la medida en que eres mío,
quiero tu amor.

Quiero al psicópata que llevas dentro.
quiero tu polla.
Te quiero en mi ventanilla trasera, nene, estás enfermo.
Quiero tu amor.

Cuidado con los falsos romances.

Capítulo 12

Señor sabemos lo que somos, pero no lo que podemos ser.

Hamlet

William Shakespeare

Christine despertó a medianoche por culpa de un sonido difícil de identificar. Provenía de Will, que seguía dormido y emitía pequeños sollozos.

Parecía un niño acurrucado en la cama con el ceño fruncido y agarrado fuertemente a la almohada. Acarició su cabello despacio mientras le susurraba palabras de consuelo, hasta que se fue relajando poco a poco. Se preguntó qué estaría soñando para tenerlo en ese estado.

Los pensamientos de la autora viajaron a los últimos acontecimientos de esa tarde, en cómo su propio instinto se había puesto alerta ante la nueva actitud de su captor y cómo ella se había rendido ante sus caricias. Parecía una muñeca que podía manejar a su antojo, pero una feliz y satisfecha.

Con esa arma... y con esas manos que podían hacerla subir hasta el séptimo cielo.

Desde el mismo momento que sintió cómo sus dedos perdían en ella, sus miedos desaparecieron de un plumazo. Apoyó la cabeza en la pared y dejó que la tocara como quisiera, porque el placer estaba asegurado.

«Ya es mía», pensó Will.

Tan receptiva, tan húmeda.

Su erección no se hizo esperar.

Esa mujer lo atraía, y mucho. Le ponía su rebeldía, su excentricidad, su locura y, sobre todo, esa forma de provocarle de cualquier manera. Su miedo le había hecho dudar, pero puso a prueba el poder que ejercía sobre ella para alejarlo.

Le habría gustado tener todo el tiempo del mundo para jugar con ella e incluso hacer realidad todas sus fantasías y, ¿por qué no? también las suyas.

«¿Acaso no tengo todo el tiempo del mundo?». No. Will sabía que no lo tenía, pero el que les quedaba lo iba a aprovechar minuto a minuto.

Sacó la caja de condones que llevaba molestándole en el bolsillo trasero desde que había entrado en la casa y se la ofreció.

—¡Toma! Saca uno y ábrelo —le ordenó.

—¿Condones? —preguntó extrañada.

—Sí, condones.

—Pe... pero me dijiste que...

—Son hipoalergénicos, y tengo intención de usarlos todos contigo. Quiero correrme dentro de ti.

Notó que, con ese último comentario, la humedad entre sus piernas aumentó y no pudo remediar sonreír canalla.

Christine abrió el paquete con dedos temblorosos mientras él la sujetaba sin dejar de penetrarla con los dedos. Tenía la respiración acelerada y no dejaba de humedecerse los labios con la lengua. En cuanto el preservativo estuvo fuera de su envoltorio hizo que se girara y lo mirara a los ojos.

—Ahora, me vas a quitar los pantalones y me vas a colocar el preservativo.

No solía ser tan autoritario, pero disfrutaba viendo cómo se quedaba con la boca abierta mientras le dictaba órdenes y ella, cómo no, las obedecía ciegamente.

Sus dedos no parecían colaborar con el botón de la bragueta, y decidió ayudarla conteniendo la respiración para que sus abdominales se comprimieran y así darle mejor acceso. En cuanto el pantalón comenzó a deslizarse, acercó sus labios justo a la altura de la goma del bóxer y besó el vello que allí se acumulaba.

La erección de Will vibró tocando la barbilla de la escritora. Ella sonrió, le bajó los calzoncillos e hizo que saliera de ellos junto con loa pantalones. Colocó suavemente el preservativo y se puso de pie despacio deslizando las manos por sus musculosas piernas. Antes de que pudiera terminar de subir, se agachó, la cogió por la cintura y la pegó a la pared, la instó a que lo rodeara con las piernas y la penetró de una sola vez.

Cuando notó que se iba adaptando a su intrusión, empezó a embestirla con vehemencia.

La deseaba, la necesitaba, se había convertido en el consuelo y la evasión que tanto ansiaba y, por desgracia, había perdido un tiempo precioso. En ese instante se percató de ello.

Recorrieron todo el apartamento con él enterrado en ella. No hubo superficie que no estrenaran. Desde la mesa donde él trabajaba, pasando por el sofá y terminando en el suelo con Christine montada a horcajadas sobre él que procuró que se corriera varias veces.

Con él se vio capaz de volverse multiorgásmica.

El condón le proporcionó mucho más aguante, aunque tampoco pudo resistirse a sus movimientos oscilantes.

Postrado en el suelo, protegido por la mullida alfombra, la elevación de la pelvis le proporcionó a la autora el roce perfecto en el clítoris que la animó a continuar con un cadente balanceo. Se movió en círculos y se deleitó teniendo el control hasta que empezó a alcanzar el segundo orgasmo que quiso terminar pegada a él. Se tumbó sobre su cuerpo sin dejar de moverse, le lamió el lóbulo de la oreja, el cuello, y frotó los pechos contra su torso hasta que un jadeo en su oído la hizo culminar. Los dedos se clavaron en su trasero y dedujo que su orgasmo era inminente.

—Quiero notar cómo te corres dentro de mí —le susurró.

Un rugido leonino trepó por la garganta de Will, que la sujetó por las caderas para que no se moviera hasta descargar todo su placer en ella.

Christine ansió absorber sus gemidos y comerse su boca entre los estertores del deseo, sin embargo, no se atrevió a hacerlo. Había tenido la oportunidad perfecta para probar sus labios, pero sabía que no debía estropear ese momento. Will no había querido besarla hasta ahora y tenía que averiguar a que se debía el motivo.

Toda la tarde fue increíble. Estuvo encantador y muy hablador. Comieron helado y hablaron entre roces y caricias.

A Christine le pareció otra persona.

Intentó asimilar toda la información que le daba, recordando los pequeños detalles que dejaba entrever. Como todo lo que sucedió aquel primer año que estuvo en el orfanato.

Ahora sabía por qué no era apto para una adopción o posible hogar de acogida.

Los psicólogos no podían asegurar que no fuera un chico violento después de lo que ponía en su historial y de cómo fue tomando su lugar en el hospicio.

Todos los detalles de la muerte de su madre —la versión oficial— estaban allí y, aunque los test no lo demostraban, su actitud desafiante y su seguridad después de unos pocos meses en el centro, los tenían realmente confundidos.

Will le confesó que, si bien le habría gustado salir de allí, no había estado seguro de poder adaptarse a un nuevo hogar con otra familia. Confesó que sentía como si su alma se estuviera pudriendo por el odio que había ido acumulando día a día hacia su padrastro, y eso no podía ser bueno para los que compartieran su entorno.

Cuanto más revelaba, más triste se sentía ella.

Ese año, era época de elecciones y tuvieron una visita en el orfanato.

Will despertó con aquella sensación de desasosiego que no sentía desde que era adolescente en el orfanato. Supuso que era debido a remover todos aquellos recuerdos.

Christine estaba ávida de información, y para él fue como estar en el diván de un psicólogo. Pero al llegar la noche, su conversación reavivó antiguas pesadillas, esas que estaban escondidas en un armario del trastero y que, al abrirlo, fue como destapar la caja de Pandora.

Había revivido paso a paso todo lo que ocurrió esa tarde de final de verano. En su sueño volvía a ser ese chico que regresaba a casa para pasar una tarde campestre con su madre. Quién hubiera imaginado cómo cambiaría su vida por aquella estúpida interrupción de las clases.

«¿Por qué no me fui con mis amigos a robar coca-colas de los camiones de suministros como me habían propuesto?».

Cuántas veces había imaginado lo diferente que habría sido su vida si se hubiera comportado como un chico de su edad y no como el hijo sobreprotector que era.

Su madre era su debilidad. Habían vivido solos los primeros años de su vida afrontando adversidades, y pasar una mañana con ella, lejos de Samuel, le pareció mucha mejor opción.

Supo entonces que no conocería en toda su vida a una mujer como ella. No había otra igual ni ninguna que lo amase de esa manera tan incondicional.

Y sin querer, de esa forma sibilina que tienen los recuerdos de abrirse paso, volvió a revivir el momento en que aquel Will desapareció para siempre.

El día en cuestión, sus planes eran sencillos: preparar unos sándwiches y algo de fruta en una cesta y pasar el día cerca del lago. Aún hacía buena temperatura para disfrutar del aire puro y la naturaleza.

Cuando llegó a casa la llamó.

—¡Mamá! ¿Mamá?

—¡Will! ¿Por qué no estás en clase?

El muchacho se giró al oír aquella voz. Era Samuel, el actual marido de su madre.

—¿Por qué estás tú en casa? ¿Dónde está mi madre? —preguntó él.

—Ocupada.

—¿Qué quieres decir con ocupada?

—Vamos, chico, vete a dar una vuelta. ¿Han interrumpido las clases? Pues disfruta de tu día libre.

Entonces, le pareció oír un lamento que provenía del dormitorio, y sin pensárselo se dirigió hacia allí. Sintió cómo la mano de su padrastro se cerraba en su hombro evitándole avanzar.

De nuevo escuchó un quejido lastimero.

—¡Suéltame! —Se sacudió.

—No puedes entrar ahí.

Will se giró para enfrentarlo, pidiendo una explicación.

—¿Qué está pasando ahí dentro?

Pero el sonido que en ese momento escuchó, ese, no procedía de su madre.

Sin pensárselo dos veces empujó con fuerza a Samuel tirándolo al suelo y abrió la puerta de la habitación.

Lo que vio allí lo dejó sin palabras.

Un hombre bastante robusto se cernía sobre el cuerpo desnudo de su madre jadeando y empujando en su interior, mientras ella sollozaba con los ojos cerrados.

—¡Mamá! —gritó.

Ella abrió los ojos con horror e intentó quitarse de encima a esa bestia.

—¡Dios mío, Samuel! —chilló.

—¡William Anthony Connor, vete ahora mismo de esta casa y no vuelvas hasta dentro de una hora! —le dijo Samuel.

Él se giró muy despacio con todo el odio y la rabia que sentía en esos momentos.

—¡Maldito hijo de puta! Haz que ese tipo salga ahora mismo de esa habitación, de esta casa, porque no quiero que vea cómo te mato. ¿Qué le estás obligando a hacer a mi madre?

Se abalanzó contra él y empezó a pegarle con todas sus fuerzas en la cara.

—¡Es lo único que eres capaz de hacer! Eres un niño mimado y consentido, yo os saqué de la ruina, ahora ella tiene que pagar por mi mala suerte. ¡La que me acompaña desde que os conocí!

Samuel le pegó un rodillazo en el estómago y cayó al suelo; en ese momento fue él el que golpeó a Will sin compasión.

—¿Estás haciendo que pague tus deudas de juego de esa manera? ¡Eres un cabrón! —consiguió pronunciar entre golpe y golpe, rechinando los dientes.

Su madre seguía gritando e intentaba zafarse de aquel hombre.

—¡Por favor, Samuel! No le pegues, no pegues a mi niño... por favor...

—No has hecho más que malcriarlo. Es un marica que no puede mantenerse alejado de su mamá. Pues bien, tu mami se ha convertido en una puta, en una puta muy codiciada.

El hombre, ya vestido, pasó por encima de ellos dos y sentenció:

—¡Nuestra deuda no está saldada! Te veré cuando tengas resuelto este pequeño problema. No quiero volver a ver al chaval por aquí mientras me follo a tu preciosa mujer. ¿Entendido?

—No te preocupes Curtis, cuando acabe con él, deseará no haber nacido —escupió Samuel.

Y dicho eso, le pegó una patada en las costillas que le dejó sin suministro de aire por un instante, momento que aprovechó para levantarse e ir donde su madre permanecía de pie con una bata puesta llorando y le gritaba que jamás iba a volver a acostarse con ninguno de sus prestamistas.

—Ah, ¿no? ¿Y qué vas a hacer? Largarte, supongo —dijo Samuel mientras se limpiaba la sangre que manaba de su nariz—. ¿Y dónde piensas ir? No eres nada sin mí. A mí me conquistaste con esa belleza que ya empieza a marchitarse y abriéndote de piernas. Siempre has sido una puta, Elizabeth. Te vendiste a mí para que a tu niño no le faltara de nada y ahora te toca devolverme el favor. El día que Curtis se prendó de ti, fue el día que volví a recuperar mi suerte, y aún no has terminado de pagar.

—Jamás lo voy a volver a hacer. ¡Jamás! ¿Entiendes?

Y eso fue lo último que Will escuchó de sus labios. Él la agarró y...

Will le relató a Christine la visita de la candidata a gobernadora en el orfanato y cómo hizo realidad la propuesta de los campamentos de verano para los más mayores.

Lo que él no supo a ciencia cierta fue si la futura gobernadora era consciente de que sus planes para apartarlos del mal camino y dirigirlos hacia un futuro prometedor, iban a incluir un adiestramiento como el que se encontraron allí.

Will pensó que tuvo suerte o que fue algo más inteligente demostrando todas sus habilidades. Ni siquiera sospechó que iba a tener tanta puntería con un arco ni que atléticamente pudiera dar tanto de sí.

Cuando acabó aquel campamento de verano, solo otro chico y él habían sido propuestos para acudir el año siguiente a uno mucho más especializado. Uno que incluía probar la destreza de los reclutados con distintas armas y su aguante frente a entrenamientos de una duración de hasta seis horas diarias.

Acababa tan cansado que ni siquiera tenía fuerzas para pensar en otra cosa salvo en la sargento Zeta con sus pechos grandes y su piel morena. Ella era la única que hacía que todo aquello fuera más llevadero. Y más tras el día que le propuso acompañarla a la zona de carros de combate e hizo de él un hombre.

Sonrió al recordarla de nuevo.

Will rememoró el revuelo que se formó durante los primeros días a causa de la sargento.

Un barracón lleno de adolescentes, que no dejaba de ensalzar todas y cada una de las partes de su anatomía, y que los tenía a todos totalmente enardecidos.

Aunque acabaran exhaustos, sobre todo al principio, la única manera que tenían de evadirse era hablar de ella.

Él jamás pronunció palabra, pero sonreía ante las ocurrencias de algunos de ellos y se excitaba con la osadía que tenían otros a la hora de describir lo que les gustaría hacerle, o más bien, lo que querrían que ella les hiciera:

—¿Cómo todos esos superiores pueden contenerse teniéndola cerca?

—¡Seguro que se la tiran todos!

—¿Os habéis fijado en esos morritos? La tiene que chupar de fábula.

—Esas tetas que parece que van a reventar el ajustado uniforme. ¿Cómo serán sin nada que las aprisione?

—¡Pues yo quiero que me aprisione y me frote bien frotada cierta parte de mi cuerpo que últimamente no para de hacer ejercicio en cuanto la ve! —soltó uno de sus compañeros.

—¡Calla John! ¡Callad todos! Si alguien nos escucha estamos muertos.

Y así se sucedían las noches hasta que la luz era apagada y las despedidas eran siempre las mismas.

—¡Felices y húmedos Zeta-sueños, compañeros!

La cuarta noche, mientras los chicos hablaban sin parar, se presentó por sorpresa un soldado muy admirado por todos. Se llamaba Sean Durhan, que curiosamente volvió a coincidir con Will muchos años después. Se rumoreaba que él era el motivo por el cual existía aquel programa.

Un coronel retirado del ejército le pilló intentando robar su precioso Chevrolet del 57, y en vez de denunciarlo, le ofreció alistarse en el ejército. Probablemente vio algo en él. Era un huérfano, como todos ellos que, al cumplir los dieciocho años, ya no tenía cabida en ese centro.

Aquel coronel era el padre de la futura gobernadora, y Durham el que le había propuesto aquel proyecto con chicos como lo fue él. Y era el que en esos momentos interrumpió aquel ardoroso parloteo sobre cuál sería la mejor posición para tirarse a la sargento y poder disfrutar a la vez de sus increíbles tetas.

—¡Reclutas! —chilló—. Debo advertirles que esta falta de respeto hacia la sargento Zeta puede ser castigada con dureza.

Se hizo un silencio absoluto.

—Sin embargo, esta vez lo pasaré por alto ya que, es evidente, que no saben de lo que hablan. La sargento Zeta es mi superior más admirado, y no de la misma forma en que sus mentes sucias lo hacen.

» Probablemente sea más fuerte y dura que todos ustedes juntos y, por desgracia, su condición de mujer la retiene en este campamento de niños que jamás en su vida han visto a una mujer desnuda, salvo en algún calendario de revista.

Aquí es un militar más, y deben saber que en su primera unidad tuvo que hacer frente a varios compañeros que quisieron sobrepasarse, y más de uno acabó en el hospital.

¡Quiero que la respeten! Y que jamás comenten nada sobre ella en alto. Es nuestro superior. Es mi superior. No es ni hombre ni mujer; para todos ustedes, es un mando militar.

¡Están advertidos!

Y sin más, se dio media vuelta y desapareció.

Los murmullos no cesaron hasta que se apagó la luz, que fue cuando un compañero de litera asomó la cabeza desde arriba y le comentó.

—¡Oye, Connor! Yo no puedo remediar empalmarme cada vez que nos pasa revista y estoy seguro de que lo ha notado. Creo que es porque cada vez que la veo acercarse, me imagino todas esas cosas que dicen los chicos y no puedo pensar en nada más.

—Deberías cascártela en la ducha antes de salir al patio —le recomendó Will.

—¿A ti te funciona?

Pero él se encogió de hombros y se dio la vuelta para dormir.

«¿A mí me funciona?», se preguntó. Pero no hacía falta respuesta. Él no lo necesitaba, porque curiosamente conseguía mantener el control. Simplemente pensaba en ciertos hijos de puta, y su presencia le era indiferente en los momentos de revista. Sabía que lo que le sucedía a su compañero de litera le pasaba a la mayoría, porque alguien le dio un codazo en la fila una mañana, riéndose al notarlo, y eso les costó dos horas corriendo alrededor del patio.

Pasado el primer mes, la sargento Zeta se solía demorar siempre delante de los mismos reclutas. Uno era Will y el otro Jack. Su animadversión era palpable y ella lo había notado.

Un día se pelearon en un descanso porque la paciencia de Will había alcanzado su límite y ya no podía más. A Jack le encantaba provocarle y, ese día, no era un buen día. Habría sido el cumpleaños de su madre y no estaba para que le tocaran las pelotas.

La sargento los vio y los separó; Jack la empujó diciéndole que no le pusiera sus sucias manos negras encima. Aquel muchacho era un desgraciado y un maldito racista, y por eso era ajeno a sus encantos. La reacción de Will no se hizo esperar y le plantó un puñetazo que le rompió la nariz antes de que la sargento pudiera reaccionar.

El castigo duró exactamente dos días.

Ella fue quien se encargó de sacarlo del cuarto de reclusión. No era una celda, pero sí que parecía la habitación de un psiquiátrico. Toda blanca y sin nada que hacer más que contar las horas.

Ese lugar no era bueno para nadie. Estuvo a punto de enloquecer.

Al día siguiente, en el patio, la sargento lo interceptó.

—¡Recluta Connor!

—¡Sargento Zeta! —se nombraron en forma de saludo.

—¿Le gustaría ver los carros de combate?

—Por supuesto.

Y él la siguió hasta donde estaba todo el parque móvil.

Cuando llegaron, le enseñó todos los vehículos y los nombró uno a uno. Habló con el soldado de guardia y se dirigieron hacia uno de los tanques. Entró después de ella y, una vez dentro, ella inició la conversación.

—¡Connor! Creo que es un candidato muy valioso para el ejército. Sé que es joven para decidir sobre ello, pero quiero que lo piense bien.

Acto seguido, empezó a quitarse el cinturón del uniforme y a soltarse la camisa.

Will quedó petrificado, pero intentó no demostrarlo.

Ella continuó hablando sobre sus cualidades mientras se bajaba los pantalones y quedaba en... «¿Un calzoncillo de los que nos dan en el campamento?», se dijo alucinado. Empezó a sospechar que no era una mujer, pero sí que lo era, le faltaba muy poco para descubrirlo del todo.

Allí estaba semidesnuda con sus pechos grandes de pezones oscuros.

La respiración de Will se aceleró. Ella ni siquiera lo miraba. Estaba como distraída, absorta en su discurso patriótico cuando se agachó a coger dos cintas de municiones de ametralladora y se las cruzó por el pecho. El chico pensó que tenían que pesar muchísimo, pese a que le daban un aspecto de heroína de cómic.

—¿Eres virgen, Connor? —le preguntó como si hablaran de cualquier otra cosa.

Él asintió.

—Pues hoy es tu día de suerte.

Will se corrió en cuanto su lengua tocó la punta de su pene.

Estaba totalmente avergonzado y no paró de disculparse. Pero ella hizo caso omiso quitándole importancia mientras le cogía las manos. Una se la llevó a uno de sus pechos y la otra se la metió dentro de sus... calzoncillos dirigiéndole los dedos hacia su intimidad enseñándole cómo debía tocarla.

Se sintió como Dios orgulloso al ver cómo se corría entre sus dedos.

La primera vez que se perdió dentro de ella, se sorprendió por la sensación tan abrumadora. Le pareció estar envuelto en una esponja húmeda y caliente.

—¡Concéntrate, Connor! No te puedes correr —le advirtió la sargento como si fuera una orden

Él asintió jadeando.

—No cierres los ojos. Mírame —le exigió.

Will pensó que no iba a lograrlo.

—¡No cierres los ojos, te he dicho! Si te dejas llevar, mañana buscaré una excusa para que corras en el patio durante dos horas —le conminó.

Y eso le bastó para aguantar.

—Ahora voy a ir aumentando el ritmo.

Y siguió cabalgándolo. Le sujetó los brazos a los lados de la cabeza hasta que escuchó sus gemidos y percibió cómo su respiración se aceleraba. Sintió como si una cascada le cubriera el pene y se dejó ir.

Las visitas al parque móvil se sucedieron con frecuencia. Pasaron de dos veces por semana hasta a tres y cuatro.

Cuanta más indiferencia le mostraba Will en el patio, más aumentaba su experiencia sexual. Llegó a ser capaz de aguantarle hasta dos orgasmos antes de lograr alcanzar el suyo.

En aquellos meses, el cuerpo delgado, aunque fibroso de Will se había musculado.

Cuando el campamento acabó, la sargento Zeta no estaba para despedirse, pero sí se enteró de que llegó un informe con una recomendación de algún alto mando para un despacho importante.

El verano siguiente, ella ya no estaba.

Cuando acabó sus estudios más básicos, el ejército le estaba esperando para llevarlo a su nuevo hogar.

No volvió a ver a la sargento Zeta.

Capítulo 13

No nos engañemos,

tenemos más pecados encima que palabras para concebirlos.

Hamlet

William Shakespeare

Christine se despertó e, incluso antes de abrir los ojos, supo con toda certeza, que estaba sola en la cama. O Will era muy sigiloso o ella estaba mortalmente agotada, porque no recordaba haber sentido ni que se levantara ni que se duchara.

Después del día anterior, y de la interrupción nocturna a causa de la pesadilla, tampoco se extrañó, la verdad.

Sintió la humedad que provenía del baño y empezaba a disiparse con la fragancia impresa de Will.

Había tomado nota del gel masculino que utilizaba. Conociéndose, era posible que, cuando volviera a casa, lo comprara solo con la intención de recordarlo, porque no tenía intención de olvidarlo, porque esa era la mejor experiencia que había tenido en toda su vida.

En esos momentos, Will estaba de camino a la ciudad o donde quisiera que hubiese quedado con Ron. Quería saber quiénes eran tanto Ron como Andy, pero tampoco quería exprimir demasiado la situación.

Aun y todo, Christine no dejaba de darle vueltas al motivo que le había llevado a matar a Giulio Lo Russo.

«Qué había hecho el futuro alcalde de Renton?», se preguntó.

Aquello parecía parte del guion de una película de mafiosos.

Su nombre de procedencia italiana, su cargo político, su asesinato. No había sido una víctima al azar, algo truculento había detrás, pero ¿qué?

Se giró y hundió la nariz en su almohada absorbiendo su olor.

Habían dormido juntos toda la noche y no la había esposado en ningún momento. No quería temerle, pero su subconsciente le gritaba que no podía confiar en él ni creer en su repentino cambio de actitud.

A la autora le habría encantado levantarse y ver que le había dejado el desayuno preparado o una nota cariñosa, pero sabía que eso no era con lo que se iba a encontrar.

Volvió a cerrar los ojos e intentó recordar cuántos días llevaba allí con exactitud y en qué día de la semana se encontraba.

Repasó los sucesos de cada día y calculó que ya había pasado una semana.

Recordó las palabras que le dijo para calmarla. Que quería sentirse normal.

Ya no solo se sentía atraída por su físico, si no por su interior; era un ser complejo y oscuro. Podría ser perfectamente un héroe de novela o mejor aún, el villano.

Christine se quedó un momento inmóvil valorando sus pensamientos. Cerró los ojos de nuevo y echó uno de sus brazos encima de ellos. Acababa de darse cuenta de que sufría el Síndrome de Estocolmo.

Ya sabía cómo iba a titular su próximo libro: «Síndrome sexual inducido por un señor de Estocolmo».

Se rio de su propia estupidez. No solo sufría el Síndrome de Estocolmo, si no que estaba como una jodida cabra.

«¿Saben los locos que están locos?», se permitió elucubrar.

Decidió que le pediría una cita a Xavier cuando regresase de su cautiverio.

La última vez que se comunicó con su psicólogo fue vía email para pedirle que le recomendase otro profesional. La discusión que habían mantenido en su última sesión le había hecho tomar aquella decisión.

Su correo no obtuvo respuesta y ella tampoco asistió a la siguiente cita, pero sabía que necesitaba ayuda, que lo necesitaba a él.

Ron había insistido hasta la saciedad en que era el único que podía encargarse de ese trabajo.

Lo que en un principio le había insinuado, era que solo requería su experiencia para temas tácticos, sin embargo, ahora le pedía, no, le exigía que se enfrentara a sus demonios.

Mientras leía el dossier de nuevo, la mente de Will viajó hasta sus últimos días en el ejército, más concretamente a Irak.

«¿Por qué piensa este hombre que soy capaz de volver allí para ocuparme solo de recabar información sobre un objetivo?», se cuestionó.

Aquellos días estaban enterrados en un recóndito lugar de su alma y quería, deseaba, necesitaba que se quedaran allí para siempre.

Tenía que planear la manera de llegar hasta aquel lugar sin levantar ningún tipo de sospecha. Asegurarse de no volver a ser secuestrado y mantenerse vivo. Todo dependía de crear el personaje idóneo; lo demás sería coser y cantar.

Ron sabía lo que aquello le suponía, pero no aceptó ninguno de sus argumentos para intentar evitar aquella misión.

Después de discutir todo tipo de detalles, Ron consiguió lo que quería, pero les llevó toda la mañana.

Iba a llegar con el tiempo justo a su cita con Andy.

Will empujó la desvencijada puerta del apartamento.

—¡Randall! Pensé que ya no venías —escuchó la voz del camello.

—Se me ha hecho tarde. ¿Tienes lo mío?

—¡Por supuesto! Ya te dije que no era algo difícil de conseguir hoy en día. La verdad es que me ha sorprendido bastante tu pedido, yo pensaba que lo tuyo era solo la heroína. —Lo miró suspicaz—. Sin embargo, no tienes ninguna pinta de yonqui y solo vienes de vez en cuando. Me tienes intrigado. Cierto es que tampoco pareces el típico tío que necesite esto otro. —Señaló el bote transparente con el líquido acuoso.

Will le sonrió con cinismo.

—Mira, Andy. Si quieres seguir siendo mi proveedor, mantén tu curiosidad a raya y todo irá bien. Lo que yo necesite y para qué lo necesite no es tu problema y, mucho menos, asunto tuyo. Limítate a conseguir lo que te pido y punto.

—¡Está bien, colega! Es solo que me aburro y me ha dado por darle a la neurona, ya sabes.

Nunca con anterioridad le había dado a Andy por curiosear y no le gustó demasiado.

Arreglaron su pequeño negocio y se marchó.

Parado en un semáforo, miró el pequeño frasco envuelto en poliespán que tenía en el asiento de al lado sabiendo qué era lo que significaba.

No quería pensar demasiado en ello. En ese momento, no.

En cuanto cerró la puerta de casa, Christine se abalanzó sobre él, le echó los brazos al cuello, y se subió a su cintura rodeándole las caderas con las piernas.

Nunca dejaba de sorprenderlo y más, cuando de su boca salió...

—¡Bienvenido a casa, cariño! —Y le dio un suave beso en la nariz.

Su entusiasmo —aunque fuera impostado—, su sonrisa y su aroma embriagador se colaron por sus fosas nasales y se alojaron en su hipocampo, donde sabía que perduraría junto al de su madre por toda la eternidad.

Algo dentro se le encogió, un calor se le expandió por las entrañas y, pese a que decidió ignorarlo, la estrechó entre sus brazos y disfrutó de ese instante efímero.

No había cabida a ningún tipo de sentimientos dentro de él.

Era un asesino y jamás podría permitirse tener a nadie a su lado.

A pesar de sus pensamientos, Will no pudo dejar de sonreír mientras dejaba que su cuerpo se escurriera por el suyo deshaciendo su abrazo.

Sabía que quería besarlo, lo había visto en sus ojos. Pero era una chica lista y había notado que no era de los que besaban.

No. Los besos implicaban cierta entrega y la cesión de un control que no estaba dispuesto a conceder ni a ella ni a nadie. Y besar con los ojos abiertos, para no sentir para no ser vulnerable, no era una opción para él.

Podía ser frío y calculador en su trabajo, pero en la cama no pensaba comportarse así ni tampoco mentir a nadie.

Solo se había dejado llevar por la pasión una vez y fue con la sargento Zeta cuando era un crío. Se había enamorado de ella, un amor adolescente que pronto olvidó, pero sus besos... Aquellos calientes y ardientes besos, no se los volvió a dar a nadie.

—¿Cómo ha ido todo en el trabajo? Te he echado de menos. —La miró asombrado de nuevo viendo como ella le sonreía—. Te he preparado tu plato favorito para la cena —anunció, mientras le guiñaba un ojo.

«¿Mi comida favorita?», se extrañó.

Ella no sabía cuál era, pero la curiosidad lo empujó a averiguar a dónde quería llegar Christine con aquella interpretación.

—¿En serio? Mmmmmm... Huele de maravilla. Estoy deseando probar...

—La lasaña de verduras —terminó ella por él.

—Mmmm sí, gracias. Hacía mucho que no la cocinabas —dijo, con una sonrisa burlona decidido a seguirle el juego.

—Hoy he tenido mucho tiempo. ¿Qué tal está Ron?

«¡Vaya! Ahora veo a qué viene todo este juego», pensó y arqueó una ceja reticente.

Era su manera sutil de sonsacarle información y decidió que se iba a divertir.

—¿Ron? —Ella le miró mordiéndose el labio esperando su reacción—. Bueno, ese viejo está como siempre. Tiene un proyecto interesante para mí.

Christine suspiró aliviada y continuó con su interrogatorio.

—¿De veras? ¿Cómo de interesante? —preguntó sin mirarle, mientras colocaba los cubiertos en la mesa.

—Digamos que muy interesante, pero no quiero aburrirte con los detalles.

Ella le frunció el ceño mientras él le correspondía con una sonrisa burlona.

—Ya. Y ese trabajo... ¿Es fuera de la ciudad? —continuó preguntando.

—Sí, bastante lejos de la ciudad, pero ahora no te preocupes de eso, aún faltan muchos preparativos antes de que tenga que marcharme —dio por zanjado el tema.

—Y … ¿Qué tal Andy? ¿Hacía mucho que no lo veías?

La curiosidad de la escritora no tenía límites y se permitió un momento para observarla antes de contestar.

Ahí estaba, con su habitual camiseta de tirantes y un minishort, aunque esta vez llevaba un delantal encima de la ropa. Lo compró una de las veces que estuvo en Londres; llevaba un Beefeater dibujado en él. Era el delantal más masculino que encontró que no llevara tíos en pelotas.

Hablaron mientras Will limpiaba la encimera, ya que sabía de sobra el trabajo que llevaba una lasaña y todo lo que había que utilizar.

El olor que salía del horno le hizo salivar. Tenía hambre y quería zanjar el interrogatorio cuanto antes.

—Ya sabes cómo son las cosas con los proveedores, estarían encantados de que les llamáramos todos los meses. Pero por desgracia para él, no es indispensable para mi trabajo. Solo lo necesito muy de vez en cuando. ¿Comemos?

Ella asintió y con eso dieron por terminada la conversación.

—Está deliciosa, eres casi tan buena cocinera como yo —la elogió con sarcasmo una vez terminada la cena.

—Ah, ¿sí? Pues estoy deseando probar una de tus especialidades —le pinchó ella.

—¿Es un desafío? —preguntó con las cejas arqueadas—. Sí, creo que lo es. Mañana mismo te preparo el mejor menú que hayas comido en tu vida.

—Eso habrá que verlo —lo retó ella mientras recogía los platos.

—¿Tenemos algo de postre?  —le preguntó Will.

—Mmmm sí, hay algo que me gustaría que probaras y que a mí me encanta, pero tienes que cerrar los ojos un momento ¡y no los abras! —insistió.

Will se puso alerta.

Buscó alrededor y comprobó los utensilios de cocina.

Negó con la cabeza y la miró con desconfianza, pudo ver en su rostro la decepción.

Aparentaba sinceridad. Al menos así se lo pareció.

Su instinto le decía que no los cerrara, sin embargo, lo hizo.

Algo en su interior le instaba a complacerla y a confiar en ella. Aun y todo, agudizó el oído para captar cualquier movimiento que pudiera ejercer.

La musculatura de su espalda y cuello se tensionaron sin poderlo evitar. Podía defenderse de un agresor con los ojos vendados. Había recibido entrenamientos en los que todos sus sentidos se habían hiper desarrollado.

Recordó en concreto uno de Kung-Fu siendo solo un cadete, en el que había rememorado las antiguas películas de Bruce Lee. Y, por supuesto, el tipo de cautiverio al que fue sometido, también le ayudó a mantenerse alerta hasta dormido.

Respiró hondo y se concentró en percibir todos y cada uno de los movimientos de su amante.

Christine le dejó un suave beso en la sien y, acto seguido, la escuchó apartar todo lo que quedaba en la mesa delante de él.

La sintió moverse.

No sabía con exactitud qué estaba urdiendo. Parecía pasar un trapo, pero los movimientos y la fricción de ropa le insinuaron lo que podría estar haciendo.

Una media sonrisa se dibujó en sus labios y deseó que sus sospechas fueran acertadas. Las manos de Will que, sin ser consciente tenían las yemas de los dedos haciendo presión sobre la mesa, notaron que algo muy pesado se posaba en ella, fue cuando percibió su respiración y su olor a su lado.

Abrió despacio los ojos, sus piernas estaban colgando del borde y lo miraba con picardía, entonces se dio cuenta de que no llevaba la camiseta de tirantes, pero seguía con el delantal puesto.

Se tumbó en la mesa y sus pechos asomaron con timidez por los laterales del mandil, solo insinuándose. El resto de la prenda quedo colgando entre sus piernas.

Tampoco llevaba el minishort ni ropa interior como indicaban sus caderas desnudas.

Ahora sabía cuál iba a ser su postre.

Se movió para situarse entre sus piernas y procedió a deslizar hacia arriba, muy despacio, ese trozo de tela que cubría su sexo; la escuchó suspirar. Sujetó sus muslos y, con un movimiento seco, la acercó más a él dejando a Christine sin aliento.

Se inclinó hacia su vértice y sopló.

La piel del interior de sus muslos se erizó y el brillo característico de la excitación lo invitó a saborearla.

La tensión había pasado a convertirse en anticipación, y esa mezcla de olores, entre lilas y su sexo húmedo, se habían colado en su pituitaria hasta excitarlo a un nivel que pocas habían conseguido antes.

Le gustaba, la temía más de lo que debería por todos aquellos sentimientos que, aunque sujetaba, luchaban por salir y hacerse eco en su cabeza, pero alejó ese pensamiento de él y procedió a jugar con su lengua en el centro de su placer.

Will sabía cómo complacer a una mujer.

Christine jamás se cansaría de tenerlo entre sus piernas de la forma que fuera.

Tumbados en la cama y muy satisfechos, estaba segura de que no se había quedado atrás al proporcionarle placer y sonrió al recordar los sonidos de su garganta al llegar al clímax.

—Entonces… ¿te ha gustado el postre? —le preguntó la autora.

—¡Mmmm! Estaba delicioso.

Y no pudo remediar soltar una carcajada.

Y antes de que el filtro de su cabeza-boca/ boca-cabeza se pusiera en marcha, lo soltó.

—¿Qué hizo Giulio Lo Russo para que lo mataras?

—¡Joder, Christine! Sí que sabes cómo estropear un buen postre —espetó, levantándose de la cama.

—Lo... lo siento.

—¿No podemos seguir jugando a la esposa solícita? A mí me parece mucho más divertido, la verdad.

Su tono era brusco e incluso algo desdeñoso.

Estaba enfadado, no cabía duda.

—Yo…

—Tú, ¿qué? ¿Para qué demonios quieres saber toda esa mierda? No lo entiendo, la verdad. Ha sido divertido aparentar que éramos una pareja normal, incluso esquivar tus preguntas. ¿No lo puedes dejar así? ¿Qué crees que ganas teniendo esa información? No hace más que ponerte en peligro. Pero si insistes, te diré que Giulio Lo Russo era un pederasta. Que la Mafia de Seattle descubrió su afición y que, en vez de tirotearlo cualquier día en medio de la calle, como habrían hecho en los años veinte, decidieron utilizarlo. Le ayudaron a conseguir su cargo con el fin de tener vía libre en la ciudad y, a cambio, ellos le proporcionaron amiguitos para sus entretenimientos. ¿No crees ahora que está mejor muerto?

—¿Y no había manera de detenerlo? Si tú tenías esa información... Estoy segura de que la policía o el FBI también.

—Estaba muy bien cubierto, no había manera de acusarlo. Lo tenían todo organizado a la perfección y la Mafia se encargó de hacer desaparecer cualquier prueba anterior a su relación con ellos.

Permaneció sentado en la cama de espaldas a ella.

Se pasó una de sus manos por todo el cabello, desde la frente hasta dejarla caer por su cuello denotando desesperación.

Lo rodeó por los hombros con un abrazo y le susurró al oído:

—Perdóname, la culpa es de mi maldita curiosidad de escritora, no debería ser tan intrusiva —trató de disculparse—. Entonces, ¿eres algo así como un justiciero? —le susurró al oído en tono juguetón con una calidez que hizo que la tormenta que se le había despertado se calmara, aunque no pudo evitar negar con la cabeza y sonreír de medio lado.

Agarró las manos que lo rodeaban y las apretó contra sus clavículas acompañando el gesto con una inhalación.

Giró la cabeza hasta encontrarse con sus ojos. Estaban tan cerca que sus labios casi podían rozarse.

Christine los miró conteniendo el aliento, sujetando las ganas de pegarlos a los suyos.

—¿Qué demonios veías en la tele junto al jefe Cross cuándo eras niña? —preguntó rompiendo el momento, porque Will también se había detenido por una milésima de segundo en sus carnosos y rosados labios—. Déjame adivinar —pronunció, fijando de nuevo la mirada en sus ojos—, ¿Charles Bronson en su mítica saga del justiciero?

Christine se soltó de su agarre y se dejó caer en la cama bufando.

Will rio, se dio la vuelta y se cernió sobre ella.

—Es un clásico —dijo ella tapándose los ojos con uno de sus brazos.

Will se lo apartó y lo sujetó contra la almohada.

—Entonces no lo era. Así que, ¿un jefe de policía que en su tiempo libre se dedica a ver películas de esa índole con su hija?

—He vivido media vida en una comisaría y, por aquella época, mi curiosidad me llevaba a edulcorar la vida de mi padre. Era yo la que insistía en ver series como: Luz de Luna, Remington Steele, Magnun… Mi padre protestaba no te imaginas cómo. —Sonrió al recordarlo—. Era demasiado pequeña, aparte de que le parecían pantomimas. Me hizo prometerle una y mil veces, que jamás me haría policía. Me temo que se ha arrepentido muchas más de habérmelo hecho prometer. Creo que lo habría preferido a lo que me he convertido —murmuró con la mirada perdida en el techo.

—Espero que tú no lo estés haciendo —mencionó Will, haciendo que sus ojos bajaran del techo y conectaran con los suyos.

—Hacerme escritora de novelas románticas adultas ha hecho que nos distanciemos —confesó apenada.

—Christine —dijo apoyando el codo en la cama para sujetar su cabeza—. Si escribes un libro con toda esta información, aunque sea con personajes ficticios... estarás cavando tu propia tumba. —Volvió a lo que aquella conversación les había traído.

Ella no quiso preguntar quién la ayudaría con la pala, esa era otra de las cosas que prefería ignorar.

—¿Podemos volver a ser esa estúpida pareja convencional, por favor? —preguntó Will acariciando su cuello con el dedo índice, que deslizó de clavícula a clavícula sin dejar de observarla serio pero esperanzado.

Ella esbozó una sonrisa en su cara y le apartó un mechón de pelo que le caía por la frente, gesto que a él le resultó demasiado íntimo, demasiado cariñoso y no había nada peor que algo resultase ser «demasiado».

Aquella sensación extraña volvió a removerlo por dentro y de nuevo la ignoró.

—Sí, podemos.

Los siguientes dos días Will tenía trabajo.

Se levantaba de madrugada y volvía bien pasado el mediodía. Solo faltó la primera tarde.

Sus ausencias se desarrollaron bajo el acuerdo tácito de que seguirían siendo esa pareja si ella no preguntaba a dónde iba ni qué hacía.

A Christine le quemaban las preguntas entre sus labios, pero el verlo llegar con esa sonrisa que alcanzaba sus ojos, que hacía que se estrecharan y se le llenaran de finas arrugas en sus comisuras, bien le valían que murieran en su boca, aunque no fueran por sus besos.

El tiempo que Will permaneció dentro del refugio rieron, hablaron... le contó muchas anécdotas sin importancia de los campamentos y a ella le hizo muchas preguntas sobre su vida y sus amigos.

Al principio contestó con cierta reticencia. La sombra de lo que era y lo que hacía se colaba en esa burbuja de serie B que habían creado, y se abría de forma consciente en su inconsciente devorado por el Síndrome de Estocolmo. Hablar de ellos le reportaba bienestar, a pesar del miedo que le producía su interés. Solo quería rememorar ciertos momentos con él. Los echaba mucho de menos y se dio cuenta de que esa situación le había hecho relativizar lo ocurrido con su mejor amiga, verlo desde otra perspectiva y quitarle importancia. Pero de vez en cuando, esa sensación extraña esa inquietud, volvía a ella.

—Prométeme que nunca les harás daño —musitó en una ocasión que sus vivencias se mezclaron con sus caricias.

Will no contestó.

Hicieron el amor muchas veces, bueno, más bien follaron mucho, sobre todo, en la cocina, porque cuando estaban juntos si no dormían, cocinaban. Se retaban con las recetas y, al final, acababan sobre la mesa o incluso como una vez, encima de la placa eléctrica que aún estaba caliente. El culo de la escritora seguía acordándose.

«Christine en su punto», se convirtió en una de las especialidades de Will.

Hasta que un día salió, estuvo fuera un par de horas, y volvió con una bolsa llena de marisco y una botella de Champán francés.

—¿Qué celebramos? —preguntó Christine entre la emoción y el asombro.

Will tragó y le dedicó una sonrisa ladeada.

Se había aprendido los gestos de su captor al dedillo y esa inquietud que la atravesaba cuando sabía que algo no iba bien se hizo patente.

—No sé, ¿nuestro aniversario, nena? —pronunció socarrón y apoyo la frente en la de ella.

—¡Qué tonta soy! —Suspiró con la mirada en sus labios. Se moría de ganas de morderlos, saborearlos, de sentir su lengua danzar junto a la suya—. Se me había olvidado. No me dejes que me sumerja en mi mundo de escritora que pierdo la noción del tiempo y el espacio —interpretó su papel, pero sin poder obviar que algo no marchaba bien.

—Para eso estoy yo aquí, ¿no?

—Sí.

—Venga, pongamos la mesa. —La sujetó de la mano y la llevó hasta la zona de la cocina.

El cuerpo de Christine empezó a despertarse, pero sus párpados seguían totalmente cerrados. No pudo remediar sonreír al rememorar la noche anterior.

Estiró la mano para alcanzar a Will sin lograrlo. Giró el cuello y un tremendo dolor de cabeza estalló de repente. Sabía que el champán daba resaca, no obstante, no pensó que tanto.

Intentó abrir los ojos, pero los sintió terriblemente pesados.

—¿Will? —pronunció en un ruego.

No hubo respuesta.

Haciendo un terrible esfuerzo, centró la vista en el otro lado de la cama.

Estaba vacía.

Se sentó con dificultad sintiendo un leve mareo que la obligó a cerrar por unos instantes los ojos. Fue cuando se dio cuenta de que no olía a él, que su fragancia masculina no estaba en el aire ni entre las sábanas. Centro la vista al percatarse de la luz que entraba por las rendijas de la persiana de la ventana.

«¡Una ventana!».

El corazón le dio un brinco sobresaltado. Una ventana, su ventana, la de su habitación.

Miró alrededor.

Estaba en su cama, aquel era su dormitorio, su apartamento…

—¡No puede ser! —exhaló incrédula, acompañada del galope que se había iniciado dentro de su pecho, con la sensación de que el aire que inhalaba no acudía con la suficiente rapidez a oxigenar aquel músculo en su frenética actividad.

Se llevó la mano al lugar donde su corazón latía desaforado, como si de esa manera lograra calmarlo.

Y, así fue como se dio cuenta de que estaba vestida, cuando su último recuerdo era el de estar desnuda debajo de Will.

La prenda que llevaba no era ni más ni menos que su pijama de invierno, el que guardaba doblado, de manera habitual, debajo de su almohada.

—¡No! —gritó de forma ahogada.

«No. No. No. ¡NO!».

Capítulo 14

La locura acierta a veces cuando el juicio

y la cordura no dan fruto.

Hamlet

William Shakespeare

—¡No! No, no, no.

Sus propios gritos hicieron que la cabeza le retumbara y una punzada de dolor la atravesara.

«¿Qué me pasa?» —se preguntó llevándose los dedos a las sienes donde hizo presión.

Cuando sintió algo de alivio, alargó la mano hasta la mesilla de noche con la esperanza de que, al abrirla, parte de su ropa interior no estuviera allí. Sin embargo, la encontró toda doblada y ordenada como siempre.

Se levantó despacio con la incredulidad y la angustia llevándola de la mano, pero otorgándole ese apoyo que precisaba entre aquella nube de confusión que la animaba a creer que, a pesar de estar donde se encontraba, aquello no estaba sucediendo. Que, en cualquier momento, despertaría de ese pesado sueño y volvería al mismo lugar donde se encontraba la noche anterior, porque si no fuera así, sería imposible que sus cosas ocuparan su lugar acostumbrado.

Abrió el armario con la esperanza de que, eso que había ido a buscar, no se encontrara ahí, no obstante, el bolso de viaje estaba en su sitio, en el altillo encima de la barra de colgar.

Desesperada se dirigió al cuarto de baño donde el neceser y todos sus potingues estaban donde debían.

Una arcada le sobrevino, se aproximó al retrete sujetándose en la tapa, pero no vomitó. Se acercó al lavabo y, agarrándose la melena con la mano izquierda, se humedeció la cara con la otra.

Cuando incorporó la mirada hacia el espejo, el reflejo le devolvió un rostro macilento de ojeras oscuras que asemejaba al de una enferma.

Caminó con pasos vacilantes hasta la sala de estar, donde su portátil descansaba encima de la mesa que hacía las veces de despacho.

—¡No es posible! —murmuró—. Ayer me encontraba en el búnker de Will y estábamos bien. Celebrando… no sé el qué, la verdad, pero lo hacíamos.

No obstante, el malestar, la angustia, esa sensación de irrealidad, de estar desorientada como si llevara días durmiendo, sumado a su aspecto deplorable, la hicieron dudar. Era imposible que todo hubiera sido un sueño.

«La gente no sueña durante diez días con sus noches, y con sus polvos incluidos». ¿O sí?

Abrió el ordenador y buscó todo lo que había escrito sobre él y... no había nada. Ninguno de los archivos que guardó, ni las notas con las preguntas y sus respuestas ni la foto que le sacó con el ordenador mientras cocinaba el miércoles.

«¡El miércoles!».

Abrió el calendario del portátil y, efectivamente, habían pasado once días desde que la secuestró.

Suspiró aliviada.

Al menos, los días habían sucedido, y no estaba loca. No. ¿No lo estaba? ¿Podía haberlos pasado durmiendo? ¿Su mente podría haber sido capaz de sumergirla en una seminconsciencia y llevarla a crear una historia como aquella? Había que reconocer que, por poder, podría ser, porque descabellada era un rato: Un asesino atractivo que la secuestraba y del cual se enamoraba… Se tapó los ojos ante el cliché de novela romántica con alta dosis de erotismo tan manido.

«¡Todo había sido un sueño!», pensó incrédula y muy preocupada.

Algo le estaba sucediendo, ¿un tumor? Había oído que algunos tumores podrían llegar a…

—¡Un momento! —espetó—. ¿Once días? Tan solo habían pasado diez, no once. —Volvió a contar. Y, ¿qué más daba eso?—. No ha sido un sueño. —Insistió en su empeño—. ¡Es imposible! ¡No he podido montarme semejante película porno!

Se dirigió a la cocina, se tomó un paracetamol, y volvió al baño para darse una ducha con intención de espabilarse y desembotar la cabeza.

¿Por qué le estaba haciendo eso Will? No se había podido despedir de él. ¿Por eso el champán? ¿Por eso le hizo el amor como si no hubiera un mañana? Y después la dejó así, haciéndole pensar que estaba rematadamente loca.

¡Menudo cabrón! ¡Conseguiría alguna prueba! ¡Era imposible que su mente hubiera recreado con tal precisión todo aquello!

Los ojos se le llenaron de lágrimas, pero decidió que no iba a llorar. Antes tenía que asegurarse de que todo había sido real y que no estaba alucinando.

La ducha le sentó bien y alivió un poco la tensión, pero el dolor de cabeza persistía y el embotamiento también.

Tenía que aclarar sus ideas.

Volvió a recorrer la casa y, efectivamente, todo estaba como siempre, como si nunca hubiera estado fuera.

La triste planta que no hacía más que marchitarse y revivir una y otra vez por su falta de atención, estaba perfecta y con la tierra húmeda.

La casa estaba limpia y, aunque no se viviera en ella, el polvo se acumulaba. No había polvo acumulado de diez días...

—¡No estoy loca! ¡Esto no ha sido un sueño! —gritó frustrada, porque todo indicaba lo contrario.

El timbre de la puerta sonó.

Se apresuró a ponerse una bata por encima y la abrió.

—¡Christine! ¿Te encuentras bien?

Era Steve, el vecino de enfrente. Su mujer le había dejado un par de meses atrás y ella había sido su paño de lágrimas desde entonces.

Tuvo que pensar en una excusa con rapidez.

—¡Por supuesto, Steve! Ya sabes... un momento de exaltación literaria.

Él se echó a reír.

—Sí, ya hemos notado que andabas escribiendo.

Un momento. ¿Cómo que habían notado que estaba escribiendo?

—¿Qué quieres decir? —preguntó con extrañeza, convencida de nuevo de su propia ausencia.

—Ya sabes Christine, la música. La Señora Been ha estado protestando bastante, pero como sabe que todo esto acaba con una nueva novela, lo está soportando.

Tragó con esfuerzo tratando de entender lo que quería decir.

Procuró emitir una sonrisa, pero supo que no lo había conseguido.

Cuando escribía y se atascaba, siempre ponía música. Si le daba por una canción en concreto la repetía en bucle sin descanso.

Necesitaba que la música la ayudara a canalizar su inspiración. La solía escuchar a bastante volumen, por lo que, cuando acababa un libro, siempre tenía algún detalle con sus vecinos más cercanos, los que estaban a su alrededor y soportaban esa pequeña excentricidad suya.

Así que habían oído la música.

—¿Todos los días? Quiero decir, no la he puesto todos los días, ¿verdad?

Steve la miró extrañado. ¿Tanto se le iba la olla a su vecina cuando se sumergía en una novela que no sabía cuándo ponía la dichosa canción?

—Hace un par de días que no la pones, pero la semana pasada cada dos días ahí estaba Anastacia a todo volumen. A mí me gusta, pero la quinta vez que oyes la misma canción, la verdad es que cansa un poco —y soltó una carcajada—. Entonces ¿estás bien? —preguntó dudoso.

Volvió a tragar el nudo que se le estaba formando en la garganta.

—Sí, Steve, gracias. Estoy bien. Te veo mejor —apuntó para desviar la atención de ella.

—Lo estoy. He empezado a ir al gimnasio para quemar mi frustración. —Sonrió.

—Es una buena idea —y, realmente, se lo parecía—. Te dejo, que tengo que lavarme el pelo —se excusó.

Pocas veces lo hacía, pero no tenía ganas de entablar ninguna conversación. Ya sabía lo que tenía que saber.

Se despidieron y cerró la puerta.

Sopesó la respuesta de Steve. Era una gran idea, porque en esos momentos se sentía bastante mal y habría dado lo que fuera por tener un punching bag a mano para darle puñetazos y patadas hasta acabar extenuada.

Las ganas de llorar volvieron a ella.

A su cerebro le estaba costando bastante procesar todo aquello. No había faltado solo dos días que eran los que había estado sin poner música, habían sido muchos más. De todas formas, corrió al equipo de música, por supuesto, había un CD de Anastacia. Le dio al play y comprobó que estaba en modo repetición. Bajó el volumen y comenzó a sonar Left Outside Alone, cayó de rodillas mientras escuchaba la letra de la canción:

Toda mi vida he estado esperando

a que tú pongas un cuento de hadas en mi camino.

He estado viviendo en una fantasía sin significado,

no está bien, no me siento segura.

No me siento segura.

Abandonada rota y vacía, desesperanzada,

quiero respirar, pero no puedo encontrar aire.

Creí que habías sido enviado desde el cielo,

pero tú y yo nunca tuvimos amor.

Tengo muchas más cosas que decir,

ayúdame a encontrar una manera.

Y me pregunto si tú sabes

cómo te hace sentir en realidad,

que te dejen fuera a solas.

Cuando hace frío aquí fuera…

Apagó el equipo.

¿Lo había inventado todo?

Esa canción parecía decirle que sí lo había hecho. ¿Todo había sido producto de su imaginación? ¿Su cerebro le había hecho creer que la nueva novela era real? ¿En vez de escribirla la había materializado en algún estado de semiinconsciencia? ¿Un desdoblamiento de personalidad, quizá? Pensar aquello sí que era una locura.

Sintió un sudor frío que la recorrió entera de arriba abajo con la sensación de tener la tensión por los suelos.

Se acercó a la nevera a beber algo de zumo, necesitaba azúcar.

Una vez abierta, se le ocurrió que, si había estado todo el tiempo en casa, habría comido...

Abrió el congelador cajón a cajón y estaba semivacío. Hacía once días lo tenía a rebosar. Aunque no era difícil deshacerse de unos cuantos táperes desechables, supuso.

Se sentó en el suelo con una sensación de derrota total.

Debería llamar a Xavier. No se encontraba muy bien. Lo que fuera que le pasase tenía que ser algo muy gordo, pero él no era psiquiatra…

El nudo que tenía en la garganta cada vez era más grueso, y le costaba tragar. Necesitaba soltarlo y llorar. Tomó aire y su diafragma tembló. Creyó que iba a vomitar, tenía el estómago encogido. Apoyó los codos en las rodillas mientras se sujetaba la cabeza con las manos y se tapaba los ojos a la vez.

Unos débiles recuerdos acudieron a su mente.

Se encontraba tumbada en la cama, Will se cernía sobre ella y se mecía en su interior con embestidas suaves y lentas, sus ojos fijos en los de ella. La cadencia de sus movimientos alargó el momento del orgasmo que hacía rato se había empezado a forjar en su bajo vientre. El cosquilleo que precedía a la quemazón, provocada por el roce de su pelvis aunado al de su miembro en ese punto de su interior, le hizo sujetar la respiración. Se perdió en su mirada durante esos segundos previos al clímax. Sus pupilas estaban tan dilatadas, que el color gris, en ese momento acerado, tan solo era una fina corona posada sobre el negro de sus iris.

Estalló de placer.

—Christine…

Su nombre escapó de los labios de su amante y percibió que él también estaba muy cerca.

Llevó las manos a ese trasero que tanto le gustaba. Deslizó las yemas de los dedos por toda su espalda, logrando que la piel se le erizara hasta que alcanzó su destino y le apretó las nalgas animándolo a llegar. Fue entonces cuando sus labios se acercaron a los de ella y los rozó con timidez; el corazón se le encogió, no sabía si por la sorpresa o por otro sentimiento más fuerte y potente que no supo muy bien cómo describir. Abrió la boca invitándolo a entrar, con la emoción contenida de su primer beso y él aceptó. Accedió con suavidad y tanteó sus labios y dientes con la lengua.

En ese momento, el corazón le dejó de latir, los ojos se le llenaron de lágrimas y sus labios, por fin, se sellaron con los suyos como si fuera su primer beso, convirtiéndolos un par de adolescentes inexpertos.

Las manos abandonaron el final de su espalda y desandaron el camino hasta llegar a su cuello, donde enredó los dedos en su pelo y lo instó a profundizar más el beso. Escuchó sus gemidos a través de los labios. Will se apretó con fuerza contra su delgado cuerpo al llegar al clímax y, después…

Nada.

No recordaba nada más.

Podía asegurar que aquello había sido muy real mientras se tocaba los labios.

Sabía que los sueños eran capaces de hacerte sentir todas y cada una de las emociones que ella había vivido bajo aquel cuerpo, pero ¿dónde estaban las incongruencias que acompañaban a estos? Su sueño no tenía ninguna.

Un pitido agudo la sacó de sus recuerdos.

La señal acústica del congelador, le advirtió que se había dejado la puerta abierta y estaba perdiendo su temperatura habitual.

Pegó un salto desde donde estaba, la cerró con fuerza y volvió a su cuarto dónde se desnudó con decisión delante del espejo de cuerpo entero.

Las pruebas estaban ahí, estaba segura, no necesitaba nada más.

Will había tratado de borrar todas las pruebas físicas que había encontrado, pero no había podido borrar las huellas que había dejado en su piel, en su mente y mucho menos en su alma...

Había engordado un poco, esa era una prueba. Sus pequeños pechos estaban más llenos y su abdomen, habitualmente plano, no lo estaba tanto. Las sesiones culinarias que había mantenido habían sido intensas al igual que el sexo. Pero, aun así, ella no quemaba las suficientes calorías. Sin embargo, él salía a correr todas las mañanas durante más de una hora.

El vello incipiente de su pubis era otra prueba. Ella nunca se había rasurado al completo.

Tocó su sexo y supo que él había estado ahí, con su boca, con sus manos, con su cuerpo entero.

Esa era la prueba más fiable, lo tenía sensible y, comprobó contrayendo el perineo, que sus músculos estaban doloridos.

Se giró al recordar la quemadura en el culo.

La marca estaba desapareciendo, pero todavía se veía enrojecida.

Clavó los ojos en el espejo y recordó el momento del suceso. Y, como si entrara en trance, las imágenes se materializaron en el reflejo.

Salió de la habitación secándose el pelo con una toalla y se encontró con Will detrás de la mesa de la cocina con su delantal londinense batiendo unos huevos.

No pudo evitar que en sus labios se formara una mueca de satisfacción.

¡Era tan guapo! Se había vuelto adicta a su cuerpo, a su olor masculino unido a la fragancia Boss In Motion.

—¿Qué haces? —le preguntó como si no fuera evidente.

Levantó una ceja y le contestó.

—¿A ti qué te parece? Estoy haciendo tortitas para el desayuno. ¿O no quieres desayunar? —inquirió burlón.

Se calló lo que estaba pensando en esos momentos, porque la verdad era que tenía hambre y eso de las tortitas sonaba francamente bien.

—Me encantan las tortitas. —Y tú también, dijo una voz en su interior.

—Entonces, ¡una de tortitas para la señorita!

Y se giró hacia la placa para verter un poco de masa en la sartén que estaba destinada para cocinarlas. Tuvo que ahogar un grito entusiasmado cuando, al darse la vuelta, vio que solo llevaba el delantal y su trasero la saludaba con descaro.

—¿Ves algo interesante? —preguntó, y pudo imaginarse su sonrisa canalla.

—¡Oh sí! —emitió riendo—. ¡Muy, pero que muy interesante!

Cuando le sirvió el desayuno, se sentaron a comer cada uno a un lado de la barra. Devoró las tortitas, porque no podía evitar pensar en que estaba ahí, desayunando tan tranquilo, sin llevar nada debajo del delantal.

Chupó y lamió el sirope que se derramaba del tenedor con demasiado entusiasmo mientras Will la observaba con una mirada intensa, que lo único que le provocó fue más anticipación por lo que estaba por venir. La isla los separaba ejerciendo una barrera infranqueable que solo aumentó su deseo.

Una vez terminó, cogió su plato y pasó a su lado sin mirarlo dispuesta a dejarlo en la fregadera. Después se acercó a él, se puso a su lado y, de manera insinuante, deslizó la mano por debajo de la tela hallando su miembro duro y dispuesto. Will seguía masticando y la dejó hacer. La humedad que coronaba su glande la ayudó a arrancarle gemidos de placer entre bocado y bocado conforme deslizaba la mano por toda su longitud.

Christine, por puro instinto, se acercó a su boca.

Will tragó y apartó el mentón ofreciéndole el cuello, donde ella depositó un suave beso para después humedecer con su lengua, todo el camino hasta el lóbulo de su oreja. Will dejó el tenedor a un lado, se giró en su asiento, se levantó y, cogiéndola de la cintura, la subió a la encimera de la cocina. Sin más preliminares la penetró, estaba más que dispuesta para él, pero Christine empezó a chillar.

—¡Ah, ah, ah!

—¿Ya? ¿Tan rápido? —Se sorprendió, ya que tan solo había dado un empujón.

—Nooooo ¡Me estoy quemando! —exhaló, intentando hacer presión en las caderas de Will para elevar su trasero y alejarlo de la placa eléctrica que todavía permanecía caliente.

—¡No estoy loca, Mr. Magnum 45! —exclamó a su reflejo en el espejo con voz triunfante, pero enseguida le cambió la cara.

Estaba enfadada, sí. Muy cabreada.

¿Por qué le había hecho eso? No entendía nada, si siempre había tenido la intención de devolverla a casa... ¿por qué no la había llevado sin más? ¿A qué venía todo eso? ¿Por qué pretendía hacerle creer que su secuestro no había ocurrido? ¿Tan ingenua y demente creía que era?

Había jugado con las pocas cosas que le había contado como, por ejemplo, que acudía con regularidad a un psicólogo, a su amigo, a Xavier. Con sus secretos y con la indiscutible inestabilidad emocional en la que se encontraba cuando la secuestró.

Se sintió estafada y muy impotente.

—¡Hijo de puta! —gritó.

Recordó a Steve. Cerró la boca y, entre dientes, soltó un sinfín de improperios. Era algo que siempre le había ayudado a soltar adrenalina, ya que no tenía el saco de boxeo que hacía un momento tanto había echado de menos.

Se volvió y soltó una buena patada al pie de la cama.

Fue una mala idea, más que nada, porque iba descalza.

—¡Ahhhhhh! ¡Mierda! ¡Mierda y mierda! —espetó, recogiendo el pie de dolor a la vez que se inclinaba para ver su dedo meñique extrañamente hacia afuera formando un siete.

El dolor era bastante intenso y le subía por la pantorrilla.

—¡Joder! Me he roto el puto dedo. ¡Lo que faltaba! Y, ahora ¿qué? —bufó.

Pensó que lo más inmediato era llamar a Ronda, era lo mejor. Por la hora que era estaría en la consulta.

Marcó el número del hospital y su extensión.

—Dra. Zúñiga —contestó con su voz más profesional.

—¿Ronda?

—¡Christine! Dichosos los oídos. ¿Cómo estás? ¿Cómo va tu novela? —cuestionó, destilando alegría.

Christine se emocionó al escuchar su voz y su tono entusiasmado.

—Oh, bien, bien. ¿Estás trabajando? Creo que me he roto un dedo del pie —explicó imprimiendo en su tono algo de humor.

—¿Que te qué? Pero ¿cómo…?

Notó como la entonación le iba cambiando conforme emitía las cuestiones.

—Estaba algo atascada, ya sabes y...

Se le rompió la voz sin poder terminar.

Escuchar como la emoción de su amiga se iba transformando en incredulidad conforme le relataba lo sucedido, la superó.

—¿Estás bien, Christine? —preguntó modulando su voz.

—No —le susurró al teléfono.

—¡Oh, mierda! Estoy en Urgencias y no puedo ir a buscarte, pero voy a llamar a Cath para que vaya a por ti.

—¿A Cath? —inquirió consternada—. La última vez que hablé con ella estaba muy cabreada. No creo que quiera verme.

—No está cabreada contigo, Christine, solo está preocupada. Tenía que darte un empujón y ya ves que ha dado resultado, estás escribiendo, que es lo que debes hacer —dijo con impaciencia.

Se preguntó por qué todos creían que estaba escribiendo.

—Nunca debí dejarme convencer para que fuera mi editora, eso de mezclar la amistad y el trabajo no es bueno —protestó, evitando que la congoja se apoderara de ella.

—Sí es bueno, es lo mejor —pronunció condescendiente—. Hablé con ella y todo está bien.

No sabía si creerla, pero aquellas dos siempre habían hecho una buena piña para empujarla, eso era cierto, aunque fuera al abismo más infernal.

—De todas formas, llamaré a un taxi. No la molestes —insistió.

No tenía ganas de que Cath la viera con esas pintas y empezara con su discurso de editora impertinente sobre cómo mantener una imagen que correspondiera a lo que las lectoras esperaban de ella. Eso no hacía más que sacar a flote viejas inseguridades y no era el momento para eso.

—Como quieras —claudicó—. Te espero en Urgencias con una silla de ruedas. Avísame cuando estés llegando —le pidió antes de colgar.

Se vistió con un chándal ancho, camiseta y una sudadera. Se habría puesto un pantalón de yoga. Uno de esos que Will había guardado con orden y mimo en el cajón de su armario como si nunca hubiera salido de allí. No sabía si acabaría escayolada y luciendo un nuevo look que haría furor entre sus fans, con una pernera hecha tiras a la altura de la rodilla y la otra intacta.

Pensó que igual podría conducir, pero dependiendo de cómo saliera del hospital, lo más probable fuera que lo tuviera que dejar allí.  Luego recordó que su coche estaba en el garaje de la editorial.

Imágenes fugaces de Will arrastrándola por el pavimento del aparcamiento acudieron a su mente. Sacudió la cabeza y decidió llamar a un taxi.

Seattle parecía haberse sumergido en algún caos que ni el taxista ni ella lograban entender. El conductor trató de localizar alguna emisora que arrojara algo de luz a aquella locura de sirenas que parecía haber invadido la ciudad. Ninguna tenía información veraz, solo especulaban tal y como hacían ellos.

—El día que asesinaron a Giulio Lo Russo pasó algo parecido —comentó el taxista en un susurro.

Al escuchar aquello, a Christine le dio un vuelco el estómago, y las imágenes de Will con su Sniper al hombro se materializaron en su cabeza.

¡Crush!

«¿Tu nuevo trabajo, Will?», se preguntó, y un escalofrío le recorrió la espalda.

Los coches patrulla interrumpían el tráfico a una velocidad digna de una serie de acción, y llegar al hospital se demoró más de lo que ella habría deseado. Parecía que el corazón, que hacía media hora le palpitaba en su dedo meñique, quisiera salir a golpe de latidos ascendentes por su boca.

Ronda la estaba esperando en la entrada con una silla de ruedas y frunció el ceño al percatarse del aspecto de su amiga. La besó, pero no le dijo nada, solo la observó mientras empujaba la silla hacia el interior del hospital.

—Siento haber tardado tanto. ¿Sabes a qué se debe todo ese despliegue policial? —le preguntó con cierta angustia, esperando la confirmación de sus sospechas.

—No creo que tardemos mucho en enterarnos —contestó su amiga una vez llegaron al control de admisión.

Después de que le hicieran una placa para confirmar que tenía una fisura, le enderezaron el dedo y se lo inmovilizaron junto al de al lado, que era el único tratamiento. Cuando terminaron, se encaminó al despacho de su amiga.

La enfermera llegó con un analgésico, pero Ronda no dejó que se lo tomara.

—¿Qué está pasando, Christine? —le preguntó con el ceño fruncido y aspecto enfadado.

Ronda sabía que algo sucedía. El aspecto de su amiga era deplorable y no le pasó inadvertido el tamaño de sus pupilas.

—¿Por qué crees que pasa algo? —inquirió extrañada y a la defensiva.

—Porque te conozco muy bien —siseó exasperada.

Christine exhaló derrotada y tomó una decisión. Necesitaba comprobar algo, necesitaba tener más pruebas.

—¿Podrías examinarme? —dijo muy bajito.

Ronda abrió los ojos de par en par al igual que la boca, preguntándose de qué iba todo aquello.

Christine sabía que eso le iba a llevar a mil preguntas, que la sometería a un tercer grado, pero tenía que confirmar que él realmente había estado ahí.

Ronda asintió con un movimiento de cabeza al ver el rostro compungido de su amiga. Le apretó el hombro y se puso en modo profesional. Pulsó el intercomunicador y llamó a su ayudante.

—¡Nathalie! Por favor, entra. ¡No, espera! Mejor salgo yo.

Ronda cerró la puerta y, con un gesto, indicó a su enfermera que se apartaran de la puerta y de oídos indiscretos.

—Nathalie, tráeme un kit de violación y todo lo necesario para hacer una extracción de sangre, por favor. Quiero discreción, es una buena amiga, ¿de acuerdo? Solo voy a descartar esa posibilidad —musitó.

—Muy bien, Dra. Zúñiga —aceptó su petición acompañándola de un asentimiento de cabeza, y se dirigió con premura al dispensario donde guardaban los kits.

Ronda decidió llamar al departamento de psicología y marcó un número de teléfono.

—¿Qué desea la ginecóloga más guapa de todo Seattle? —preguntó su marido con voz risueña.

—Xavier, Christine está aquí. Aún no sé muy bien qué pasa, pero ha llegado con un dedo roto, las pupilas algo dilatadas y me ha pedido que la examine —recalcó la última palabra.

—Eso no pinta bien, pero ¿por qué noto cierto hastío? —inquirió desconcertado.

—No lo sé. Dímelo tú. Eres su psicólogo…

—Ya sabes que no apareció a la última consulta y que estamos en una situación complicada —dijo paciente.

—Por eso mismo —rezongó—. Mira, la voy a examinar y…

—No crees que la hayan violado —afirmó.

—No. Por supuesto que no. Sí que parece haber tomado algún narcótico y su aspecto deja mucho que desear, pero creo que ha vuelto a las andadas. Mucho estaba tardando. Creo que es una llamada de atención, pero esta vez a lo grande.

Un silencio incómodo se estableció al otro lado del teléfono.

—Está bien. Examínala, haz las pruebas pertinentes y avísame cuando hayas terminado para que me pase —musitó serio.

El tono de Xavier le indicó que estaba molesto con ella y se mordió el labio.

—Xavier… —pronunció con tono arrepentido.

—Ahora, no. Haz tu trabajo como la profesional que eres, y yo iré más tarde a hacer el mío —la cortó y colgó.

Ronda miró el techo y resopló.

Christine se volvía a interponer entre ellos.

Capítulo 15

Un discurso de bribón duerme en el oído de un tonto.

Hamlet

W. Shakespeare

Ronda la examinó en silencio.

Comenzó a hurgar entre las uñas con un palito sin que Christine la perdiera de vista.

—No creo que eso sea necesario…  —murmuró.

La ginecóloga la miró confundida, continuó con su tarea e ignoró el comentario.

Christine sabía que, de forma habitual, se encargaba un forense de la recogida de ese tipo de muestras, pero aquello era entre su amiga y ella, porque si seguían el protocolo, derivaría en una denuncia en comisaría y no era lo que pretendía. Ella había llegado allí buscando otro tipo de respuestas.

—¿Y bien? —le preguntó Ronda en cuanto terminó entre sus piernas y se acercó a la papelera a tirar los guantes—. ¿Por qué me has pedido que te examine, Christine? —le preguntó antes de girarse hacia ella

—Ayer salí… —pronunció en tono bajo y evitó su mirada.

—¿Sola? —prorrumpió, pero al instante recuperó la compostura.

—Necesitaba despejarme de tanto encierro y fui a tomar unas copas.

Odiaba mentir a sus amigos, pero no iba a tener más remedio.

Ronda la observó. La conocía bien. Allí sucedía algo más.

—¿Y? —inquirió para verificar cuanto de cierto había en lo que le estaba contando.

—Dime qué has visto, Ronda —insistió.

—Supongo que nada que tú no sepas ya, Christine —dijo con suficiencia.

Notó que estaba enfadada. Siempre había confiado en ella y ahora la estaba decepcionando.

—No te han forzado, así que supongo que ha sido consentido. Tampoco he visto restos de semen a simple vista, ¿te has duchado? —Christine asintió—. No deberías haberlo hecho, pero las pruebas confirmarán si hay algún resto, aunque hay evidencias en las paredes vaginales de penetración.

El alivio que sintió se hizo patente hasta en su rostro.

Sabía que no había podido ser un sueño, que no se estaba volviendo rematadamente loca.

Meditó bien las palabras antes de pronunciarlas. Mientras el taxi hacía el trayecto al hospital, pensó en la posibilidad de que, si tenía razón, Ronda le pediría una explicación.

—No exactamente. No recuerdo las últimas horas. Además, aparecí en casa. Estoy algo confusa.

La expresión de Ronda era de incredulidad. Se acercó rápidamente con la linterna en forma de boli que llevaba en el bolsillo de su pijama de urgencias y le examinó los ojos.

—¿No tomaste algo más... anoche? —le preguntó con tono de duda.

—¿A qué te refieres?

No le gustaba lo que su amiga estaba insinuando. Y el tono que impuso a su pregunta se lo dejó claro a Ronda. ¿En serio pensaba que había tomado alguna droga? ¿De verdad su mejor amiga sospechaba que, aparte de mentirle, ahora se drogaba? ¿En qué momento su relación se había ido de esa manera a la mierda?

Christine lo sabía desde hacía mucho tiempo. En el momento en el que le presentó a su terapeuta y ella dejó de existir.

—Vamos a esperar a los resultados, Christine —suavizó su actitud que supo había sonado acusatoria, al ver el dolor que había cruzado por el semblante de su amiga—, pero según lo que me has contado, sospecho que te han drogado —«Y violado…», se calló, porque ahí había algo que no encajaba.

«Confirmado», pensó la autora aliviada.

Will la drogó y era el motivo de su confusión y de que no recordara como había llegado hasta su cama. Se había empleado bien en orquestar aquella farsa para hacerla dudar de su cordura. ¿Creía que su mente iba a ser tan fácilmente manipulable? Pues se había equivocado.

«Toc – toc».

Llamaron a la puerta y por ella asomó una cabellera rubia, unos ojos azules y una increíble sonrisa.

Era Xavier, su psicólogo desde hacía años y, ahora, marido de Ronda.

—¿Cómo está la escritora más sexy que conozco?

No pudo evitar devolverle la sonrisa, a pesar del poso amargo que le dejó la última conversación que mantuvieron en su consulta, lo que derivó en que anulara su siguiente cita.

Él era el único que conocía sus más oscuros secretos, sus carencias, sus debilidades... El único en quien confiaba, que sabía lo importante que era para ella tenerlo a su lado y que, al conocer a su amiga, los conflictos de intereses empezaron a separarlos y a hacerla caer de nuevo en sus mierdas e inseguridades, echando años de trabajo al retrete.

Para Christine hacía mucho tiempo que había dejado de ser su psicólogo para convertirse en su amigo y confidente, a pesar de que él le hubiera señalado en muchas ocasiones, que su relación debía de ser puramente profesional. Pero en el momento en que se enamoró de Ronda, él mismo tiró por tierra su código deontológico, ese del que había hecho gala con ella resistiéndose a que fueran más que terapeuta y paciente. 

¿Y en qué se había convertido al tener como pareja a su amiga, en entrar en su círculo de amistades? Pero como siempre, Christine perdía.

Era evidente que Xavier ya no podía ser su especialista, porque, o lo perdía a él, o perdía a Ronda, y en eso estaban cuando Will la secuestró. En un punto en el que ya no sabía que significaba para Ronda ahora que ya no la necesitaba a su lado y en el que, al parecer, se había vuelto un problema y un estorbo en su relación con Xavier.

—Eso es porque soy la única escritora que conoces, Xavier —contestó con un amago de sonrisa, algo amarga por sus pensamientos.

—Eso es cierto, pero eso no quita que seas la más sexy.

Ella volvió los ojos ante el ridículo elogio.

Le dio dos besos, pero supo al instante que ya la estaba evaluando.

—¿Con quién te has peleado? —cuestionó al ver el vendaje del pie.

—Con los muebles de mi habitación, me temo —aclaró con una mueca graciosa uniendo en el ceño el inicio de las cejas. Siempre había sido una torpe y él lo sabía.

—¡Ya! —Le sonrió—. ¿Nos disculpas un momento, Christine? —se giró para mirar a su mujer—, quiero comentarte algo sobre un paciente. Enseguida volvemos, no te muevas.

Ella volvió los ojos. Le molestó que todo el mundo pensase que, de repente, era tonta, porque era evidente que iban a hablar de ella, que la doctora lo iba a poner al día.

Ronda abrió la boca cuando Xavier levantó la mano con un claro signo de que no continuara.

—Lo primero de todo, estoy aquí como su terapeuta, y en cuanto salga de tu consulta voy a hablar con ella, para, según lo que te ha contado y tus sospechas, pueda valorar su estado psicológico.

Christine era más fuerte de lo que creía. Mucho más que algunas de las personas que quería y admiraba. Mucho más de la que ahora era su mujer que se veía amenazada de forma injusta por la autora. No obstante, se encontraba en un momento delicado. Se había aislado al verse algo traicionada por su amiga y en una situación comprometida por su culpa, pero el amor a veces no entiende a razones. Sin embargo, no quería sacrificar a una de sus pacientes por ello, aunque su código moral y ético se lo señalara.

Ronda suspiró y cerró los ojos.

Estaba enfadada y sabía que Xavier tenía razón y, aunque dudase del verdadero motivo por el que estaba allí su amiga, tenía que ser profesional.

—Creo que Christine me está ocultando algo importante. Ha mantenido relaciones con alguien y, por lo que cuenta, la han drogado, pero hay algo que no me cuadra. Me ha contado una historia que no va con ella. Ha salido sola, ¡a tomar unas copas!, se ha drogado...  o la han drogado —corrigió al ver el gesto adusto de su compañero de vida—, y dice que no recuerda haber mantenido relaciones, pero a saber que ha pasado, porque se ha encontrado en casa y sola.

—¿La han violado?

—No hay signos de que la hayan forzado, pero si la han drogado quizá… Lo siento, sé que no te gusta oír esto, pero después de todo lo que pasó antes de la boda, que casi te diera un ultimátum…

—No hizo tal cosa —la interrumpió.

Ella resopló, y continuó.

—Creo que se ha inventado todo esto para llamar nuestra atención, la conozco y miente.

—Deberías concederle el beneficio de la duda y más tú, cuando ella siempre ha estado a tu lado, apoyándote cuando lo necesitabas y dándote espacio, o más bien desapareciendo cuando no era así — le reprochó—. Dejó la casa de su padre a tu llamada de socorro cuando empezaste a tener problemas con tu ex, te ofreció su piso y vivisteis una segunda adolescencia con ella tras separarte y ahora… Ella es la que te necesita, así que no seas cruel y ejerce de amiga. No está pasando por un buen momento y nosotros tenemos parte de culpa.

Un gran peso se le instauró a Ronda en la boca del estómago. Sabía que no le faltaba razón y no podía evitar que, a pesar de todo, le molestara que fuera Christine la que hubiera provocado más de una discusión o situación comprometida entre ellos. Ella no tenía la culpa de que su relación con Xavier hubiera afectado de manera directa la que ellos mantenían de manera profesional. Y tampoco de que la amistad que había entre ellas se hubiera visto afectada por extensión. Le había fallado sí, se había alejado de ella, pero es que a veces Christine estaba demasiado allí. Se sintió culpable al pensar de esa manera, porque hasta hacía un año no había tenido esa sensación.

—Le daré un voto de confianza —claudicó con la cabeza gacha—. ¿Vas a tener una sesión con ella?

—En cuanto te den los resultados, si la veo dispuesta sí. Y, por cierto, todos tenemos derecho a tener nuestros secretos, y si ahora Christine no quiere contarte algo en concreto, no la juzgues y menos con todo lo que ha sucedido entre vosotras.

—Nunca me había mentido… —Sintió cómo aquello le dolía. Habían sido uña y carne y sabía que Christine se había sentido rechazada por ella—. Tienes razón. Ahora me necesita y voy a estar ahí.

La cara de satisfacción con la que aquel hombre maravilloso la estaba mirando, bien merecía apartar sus discrepancias y hacer el esfuerzo de recuperar lo que siempre había tenido con su amiga de la universidad.

—¿Entramos? —Abrió el brazo para darle paso.

Christine había aprovechado para vestirse y los esperaba sentada en la camilla.

El semblante de su amiga le hizo tomar aire por la nariz con disimulo para que no notara su inquietud. Se temía que había vuelto a ser motivo de alguna desavenencia entre la pareja y, tras lo que había vivido, aunque ahora necesitara a Xavier, tomó la firme decisión de buscar otro psicólogo.

—¿Cómo te encuentras?

—¿Vamos a tener aquí una sesión? —preguntó burlona.

Xavier sonrió.

En cuanto Christine cogió confianza durante las sesiones, sacó su carácter irónico y mordaz. Si se sentía amenazada o en alguna situación comprometida, utilizaba el sarcasmo como defensa.

—No. Pero en cuanto estés lista, si tú quieres, podemos ir a mi despacho.

—¿Me vas a dar una sesión gratis? —inquirió con gesto escandalizado, ocultando con su actitud, el verdadero motivo de su estado.

—Christine —mencionó serio—, a no ser que me digas que lo único que has hecho ha sido correrte una buena juerga en la que has perdido el calzado y has tropezado con una farola, te recuerdo que estás en urgencias y has solicitado una exploración por posible violación.

—No de manera oficial —recalcó la autora, y el psicólogo miró a su mujer que con un asentimiento lo confirmó.

—Está bien… esperaremos a que lleguen los resultados, de todas formas, me gustaría que habláramos un rato antes de irte. Crees que te han drogado, ¿no?

—Sí. Estoy confusa, descolocada y no recuerdo cómo llegué a casa.

—Quieres que te acompañe a poner una denuncia en comisaría.

—¡No! —espetó con cara horrorizada.

La reacción hizo que el matrimonio se mirara. Ronda con un gesto que parecía decirle «¡te lo dije!» y Xavier con absoluta incomprensión.

—No quiero que se entere mi padre… —se excusó al ver sus rostros.

—¿Has notado que te faltara algo en casa? —continuó preguntando su terapeuta.

—No —negó, quitando una pelusa inexistente de su pantalón de chándal.

—Aun y todo, deberías cambiar la cerradura.

—Lo haré. No te quepa duda, ya no me siento segura en esa casa —disimuló—. ¿Puedo tomarme ahora el analgésico?

Ronda le acercó un vaso de plástico con agua y una pastilla.

—Es un antiinflamatorio. Deberías seguir una pauta y tener el pie en reposo durante unos días. Luego, poco a poco, podrás empezar a andar.

Ella aceptó. Vio cómo la ginecóloga se sentaba en el escritorio y etiquetaba las muestras con las pegatinas que llevaban su nombre. Llevaba un rato dándole vueltas a algo y lo soltó sin más.

—Esto… en esas muestras, ¿has pedido para ETS?

La doctora asintió sin mirarla y continuó pegando etiquetas a informes, solicitudes de pruebas y frascos.

—Si no te viene el periodo en su día correspondiente, quiero que vengas a hacerte una prueba de embarazo. Aunque, si quieres, te puedo dar la píldora del día después. Y, dentro de tres meses, te quiero en mi consulta para hacerte la prueba del VIH de nuevo.

—Ronda —pronunció con voz severa Xavier—.  Le has tomado sangre solo para la prueba de drogas, ¿verdad? —preguntó perplejo.

La doctora enrojeció y se mantuvo callada.

—Esa prueba no la puedes hacer sin el consentimiento de la paciente —continuó su marido.

—Ella no es una paciente, es mi amiga y ha venido en calidad de eso —se defendió acalorada.

—Con mayor motivo. No puedes hacerle una prueba y ocultárselo.

«Pero ¿qué demonios le pasaba a su mujer?», se cuestionó.

—¡Ya está bien, chicos! —soltó Christine, tratando de intermediar y que aquello no acabara en una nueva discusión por su culpa—. Ronda eres mi amiga y no mi madre. La verdad es que eres más que una amiga, para mí eres como la hermana que nunca tuve, pero deberías haberme pedido permiso para algo así —le reprochó y la miró intentando entender por qué estaba actuando de esa manera—. Me voy a hacer las pruebas que sugieras, por supuesto. —Levantó las manos dándose cuenta de lo absurdo que era que dijera aquello cuando su amiga ya había tomado la decisión por ella—. Dame la receta y la pauta para los antinflamatorios y, sobre lo de la píldora… no creo que sea necesario —zanjó, o eso pretendió, pero Ronda no estaba dispuesta a dejarlo así.

—¿Qué día te tiene que bajar la regla?

Christine puso cara de hastío y se dispuso a atarse la deportiva del pie bueno conforme contestaba.

—No te lo voy a decir, lo siento Ronda, no quiero que te enfades. Además, ¿no me has examinado? Estoy segura de que sabes mejor que yo cuando me toca y no creo que me haya quedado embarazada, así que tranquilízate.

—Christine, solo te he hecho una exploración, no te he hecho una ecografía como para tener esa información, además… —la miró la doctora con los ojos entrecerrados—, si no recuerdas nada… ¿por qué estás tan segura de que no hay posibilidades de que te hayas quedado embarazada?

Acababa de meter la pata hasta el fondo.

Terminó de hacer la segunda lazada antes de mirar a sus dos amigos con semblante despreocupado. Ellos la observaban con fijeza esperando una respuesta y, como si algo la hubiera iluminado para salvarle el culo, recordó lo que hacía un rato le había mencionado la ginecóloga.

—Has sido tú la que me ha dicho que no había rastros de semen, ¿recuerdas? —pronunció con una ceja alzada.

—No evidentes, falta que los resultados lo corroboren —añadió.

Christine hizo un gesto con la mano para quitarle importancia y se bajó de la camilla.

—Te mantendré informada si no me viene la regla en caso de que las pruebas den positivas en ese aspecto, no quiero tomar una pastilla que va a descontrolar todo mi periodo —quiso sonar convincente, ya que sabía a ciencia cierta, que no iba a encontrar ningún rastro de ADN de Will.

En ese momento se dio cuenta de lo bien calculado que tuvo todo.

Habían dado buena cuenta de la caja de condones de poliisopreno que había comprado, una vez que decidió llevar a cabo aquella pantomima de ser una pareja por unos días, menos de los que ella pensó, por cierto.

Pero a Xavier no le había convencido ni su respuesta ni su reacción.

—Entonces, si habéis acabado aquí, ¿te parece que pasemos a mi despacho? —sugirió el terapeuta.

—¿A tu consulta? —inquirió Christine con retintín.

—A mi despacho —recalcó—, aquí, al parecer, no estás en calidad de paciente—señaló mirando a Ronda.

Las dos amigas pusieron los ojos en blanco como si fueran siamesas en ese gesto tan típico que denotaba que habían convivido demasiado tiempo juntas y todo terminaba pegándose. No pudo evitar sonreír e invitó a la autora a salir de la consulta de su mujer, con un gesto teatral de su brazo mientras abría la puerta.

Christine suspiró, se giró hacia su amiga y la abrazó.

—Mantenme informada de los resultados.

Esta la correspondió y murmuró a su oído.

—Lo haré y, por favor, si hay algo que no me quieres contar, díselo a él, está preocupado —insistió creyendo que, de esa manera, con la relación que habían forjado durante tantos años, la convenciese de que lo hiciera, lo que le confirmó que no había creído su versión en ningún momento.

Christine contuvo un suspiro y se apartó de su abrazo.

Se sentó en la silla que Xavier sujetaba y, una vez acomodada, la empujó hasta traspasar la puerta que la alejaba de esa incómoda situación.

La llevó por el largo pasillo lleno de camillas, carritos provistos de material médico y sillas de ruedas. De personal hospitalario que, según el color de su pijama, indicaba cuál era su profesión: auxiliar, enfermero o médico. Ella nunca había sabido distinguirlos y, Xavier, allí, llevaba una bata encima de su atuendo de calle, diferenciándolo del resto de los sanitarios.

Se cruzaron con varios policías que hacían el camino contrario y sintió de nuevo esa sensación que le encogía el estómago al golpearle en el pecho un fuerte latido.

Xavier giró a la izquierda y se mantuvieron en silencio todo el camino hasta llegar a su despacho. Se adelantó, abrió la puerta y la empujó hasta que la situó delante de su mesa para luego volver y cerrarla.

Cuando regresó, no se sentó en su sillón, se apoyó en la mesa sujetando el borde con las manos y cruzó una pierna encima de la otra.

Antes de que comenzase a hablar, Christine no pudo resistirse a preguntar.

—¿Sabes qué ha pasado? Las calles estaban cortadas y al ver a esos policías por el pasillo...

—Aquí siempre hay algún agente de la ley, pero no, no sé qué ha pasado. Es probable que me entere antes por las noticias. Lo único que sé es que acaba de llegar un cuerpo a la morgue muy bien custodiado. Puede que sea de alguien importante.

Soltó el aire que había estado manteniendo mientras escuchaba a Xavier, pero el vacío que se le había alojado dentro se hizo enorme y pesado.

—Y bien, ¿te apetece contarme lo que sucedió anoche? —le preguntó en tono suave.

Christine tenía la vista fija en la tela del vaquero que le asomaba por la abertura de la bata; sopesó que contarle, si es que debía contarle algo.

—En calidad de ¿amiga? —inquirió y estiró la comisura derecha de sus labios en un gesto muy conocido para él. Uno que mostraba esa ironía cargada de amargura.

—En lo que quieras. Como amiga, como paciente… nada de lo que me cuentes va a salir de aquí.

—Compartes cama con mi amiga, ¿recuerdas? Las torturas a las que sería capaz de someterte para sonsacarte información confidencial pueden superar el aguante de cualquier enamorado, no creo que lo soportaras —dijo socarrona.

—No te equivoques, Christine, ella sufriría lo mismo o más que yo, y nadie tira piedras sobre su propio tejado —rebatió con una sonrisa.

¿Hasta dónde podía contarle? Por unos segundos se cuestionó si la creería, si aquella inverosímil historia podría creérsela alguien que no fuera un lector de novela de ficción, sin contar el riesgo al que lo sometía, por supuesto.

Por mucho que lo mantuviese como secreto profesional, no sabía de qué podría ser capaz Will si se enterara.

Demostrado estaba que no lo conocía y tampoco sabía si fiarse de su propio juicio respecto a él, que podría estar nublado por sus últimos días juntos.

Tampoco podía obviar su advertencia, esa a la que la había conminado. Que no era otro que mantener en secreto ese episodio de su vida cuando pensó en convertirlo en una novela. Se había tomado muchas molestias en cubrir sus huellas, aunque se le había olvidado que, colarse entre sus piernas, no había sido una de ellas.

—No me creerías —dijo, estirando sus labios.

—Prueba —insistió.

Christine negó con la cabeza sin dejar de mostrar esa sonrisa que no llegó a los ojos.

—No tengo ganas de que me encierres en un psiquiátrico.

—Yo no puedo encerrarte en un psiquiátrico, Christine —le recordó inclinando la cabeza—. Quizá, si la primera vez que viniste a mi consulta con tus… problemas, en cuanto te dije que a lo que venías le competía a un psiquiatra no a un psicólogo, te hubieses marchado por donde viniste, puede que, eso que no te atreves a contarme, que parece tan disparatado, te llevara a un manicomio. Pero no va a ser el caso. Si lo que quiera que te ha pasado, contármelo te ayuda a despejar esa maraña que sé que es ahora tu cerebro, hazlo —solicitó en una exigencia disfrazada.

—No puedo —tragó saliva—. Me gustaría hacerlo, porque sí, estoy muy confundida. Ni siquiera sé si lo que sucedió fue ayer o antes de ayer. Me he despertado confusa, con el estómago revuelto y un aspecto deplorable creyendo que estaba en otro sitio con la sensación de haber perdido un día de mi vida. O puede que lo haya pasado durmiendo. No sé qué me han dado, pero es obvio que me han drogado, me han llevado a casa y…

—Te han violado.

—No. Yo deseaba el encuentro, aunque no lo recuerde.

—Da igual. Han abusado de ti bajo el efecto de una droga y eso es violación.

Christine siguió negando con la cabeza con la mirada en sus dedos del pie vendados.

Xavier sabía que Christine no contemplaba esa opción por algún motivo y que su cabeza había rechazado esa posibilidad como defensa, guardándola en algún lugar de su cabeza donde no molestara, compartimentándola, sin embargo...

—Sabes quién ha sido, lo conoces —dijo al ver su gesto, con una evidencia escalofriante.

Siguió con la barbilla pegada al pecho, lo miró desde abajo subiendo solo los ojos, de tal manera, que los párpados le desaparecieron bajo sus cuencas.

No contestó.

—Joder, Christine —espetó frustrado—. ¿Estás en peligro? —preguntó ansioso con la certeza de que no le estaba mintiendo. Que lo que había sucedido era mucho más grave de lo que había aparentado en la consulta de su mujer.

—Ya no. Si no, no estaría aquí —contestó con tanta seguridad, con un cambio de semblante tal, que ya no le cabía duda de que tenía un buen motivo para no sincerarse. Su mirada le advirtió que era mejor dejarlo estar, sin embargo, continuó hablando—. Me encontré en el lugar y el momento equivocado y, aunque he sentido que mi vida corría peligro en más de una ocasión, te puedo asegurar que he vivido una aventura digna de plasmar en una novela. He venido hoy aquí a comprobar si había sucedido lo que estaba convencida que ocurrió —siguió con su relato, dejándolo todavía más intrigado—. De que estoy en mis cabales, porque he llegado a dudar de ello. No te creas. —Inhaló, recordando los momentos de angustia que había vivido al despertar—. Voy a escribir un libro, una novela en la que voy a relatar lo que me ha sucedido y solo tú lo vas a saber porque te lo estoy diciendo ahora.

«Y él», pensó. Por eso tendría mucho cuidado al relatar ciertos detalles, insistiendo que cualquier parecido con la realidad, era pura coincidencia.

Sonrió para sí, por la manida frase utilizada por escritores y directores de cine para ocultar, la mayoría de las veces, hechos verídicos.

—Tengo claro que nadie más sería capaz de creerlo. ¡Joder! —espetó—. Es que ahora que estoy aquí, hasta a mí me cuesta hacerlo. Es como si todo estuviese cayendo de golpe con un peso atroz. Podía estar muerta en una cuneta y, sin embargo, he vuelto.

—Pero ¿a qué te refieres con que has vuelto? ¿No estabas en uno de tus retiros literarios encerrada en casa?

De nuevo aquella idea por parte de todos, algo en lo que parecía estar implicado Will.

—¿Recuerdas una llamada hace más de una semana desde un número desconocido? La cogiste tú y nadie contestó. Ronda te pidió que colgaras.

Xavier hizo memoria y asintió. Recordó ver la llamada de un número oculto y dudar si descolgar o no.

—Le pedí a alguien que os llamara solo para cerciorarme de que estabais bien.

—¿Por qué no lo íbamos a estar? —preguntó más que desconcertado por la criptica información que le daba la autora y que cada vez lo ponía más nervioso y lo llenaba de dudas.

—Porque fui secuestrada hace diez días y mi captor se ha tomado muchas molestias para hacerme pensar que nada de lo que viví en su guarida ha sucedido. Supongo que era la única solución que encontró para devolverme a salvo a mi casa, pero con la intención de que creyera que todo había pasado en mi imaginación. Pero hay huellas que no se pueden borrar.

Xavier abrió la boca y acto seguido la cerró. Entonces, la sonrisa pícara de Christine apareció y suspiró, ¿aliviado?

—De verdad, Christine, a veces esa imaginación tuya se desborda —disimuló su desconcierto.

—Pero ¿has llegado a creer algo de lo último que te he contado, aunque fuera por unos segundos? —inquirió esperanzada.

—Por un momento he pensado que quizá sí que necesitabas un psiquiatra, te lo juro —bromeó, para ocultar las inquietudes que le había provocado su relato. Sus palabras, por muy inverosímil que fuera la historia, habían sido sinceras, llenas de temor e incluso desasosiego, aunque luego lo hubiera transformado con esa sonrisa irónica de ¿arrepentimiento?—. Quiero leer esa novela que te tiene tan absorbida, no lo dudes —señaló más relajado separándose de la mesa para zanjar el tema de momento.

—¿Estás seguro? —preguntó la autora decepcionada porque no la hubiese creído, pero con el alivio de haber soltado aquello, a pesar de tener que retractarse después—. Ya sabes que tendrá escenas subiditas de tono —le recordó a qué tipo de literatura se dedicaba.

—Mejor. —Le sonrió—. No es que necesite ninguna motivación, pero cuando te lee Ronda hay fiesta en casa asegurada, por una vez quiero ser yo quien la comience —terminó con un guiño—. Llámame si necesitas lo que sea, ¿de acuerdo? —le pidió con sinceridad.

Tenía que reposar esa conversación que lo había dejado demasiado descolocado como para continuar con ella. Más tarde analizaría la puesta en escena que se había marcado su amiga.

Christine negó con la cabeza.

—¿Leíste mi mail como paciente? ¿La petición que te hice?

Xavier apretó los labios, pero asintió con un movimiento de cabeza.

—Lo nuestro no puede continuar —dijo con voz lastimera y teatral que provocó una media sonrisa en su terapeuta—. Nuestra relación profesional ya no es viable y lo sabes —pronunció esta vez más seria.

—Lo siento, Christine —mencionó apenado—. Siento haber ocasionado todos estos desencuentros y, sobre todo, haberte desestabilizado con ello. De todas formas, mientras busco a mi sustituto, quiero que sigamos hablando de manera confidencial, que me cuentes como te encuentras y todo lo referente a tu estado emocional. Me gustaría que volviéramos a hablar, pero esta vez en serio, sobre lo que te ha traído hoy hasta aquí. Que lo has evitado con mucho arte, no te creas que no me he percatado —advirtió con las cejas arqueadas—. Escribe esa novela. Incluso te propongo ser tu lector cero, ¿se dice así? —Ella asintió divertida—. Si así te ayudo de alguna manera.

—Puede que lo haga —contestó sopesando su petición, ya que, en más de una ocasión, mientras estaba cautiva, había pensado en solicitar su ayuda como profesional para documentarse.

No sabía si sería capaz de recuperar de su memoria todos los datos que Will le había dado en sus conversaciones, todas las notas y preguntas que había anotado y que él, con mucha diligencia, había hecho desaparecer de su ordenador.

Se preguntó, mientras Xavier la empujaba hasta la salida de urgencias y llamaba la atención de un taxi, si el técnico al que llevaba el ordenador sería capaz de recuperar aquella información. Lo había visto muchas veces en las películas, pero igual solo era ficción. Aun y todo, estaba segura de que podría recordar buena parte de los detalles.

De camino a su casa, abrió el bloc de notas de su móvil y empezó a apuntar todo aquello que le venía de forma inmediata a su cabeza. No sabía si era por las horas que habían pasado o por el analgésico, pero la notaba mucho más despejada.

—Perdone —llamó la atención del taxista—, ¿sabe a qué ha sido debido ese despliegue policial de hace un rato?

Sabía a la perfección que, a esas alturas, si alguien podía estar bien informado aparte de los periodistas, era el sector de los taxis.

—Han asesinado a Sheila McCormack. Era candidata a fiscal general —aclaró al ver el gesto inmutable de Christine por el retrovisor, como si no supiera de quién le hablaba.

—¡Ah! —exhaló sorprendida al saber quién era la víctima.

No pudo reprimir cierto alivio. Will no había podido tener nada que ver con aquello, ¿verdad? ¿Una fiscal?

Capítulo 16

Lo que yo llevo dentro no se expresa:

lo demás es ropaje de la pena.

Hamlet

William Shakespeare

Christine llevaba tres días encerrada en casa sin salir.

Se mantuvo atenta a los informativos que, en menos de veinticuatro horas, ya habían sacado a la luz la relación de la fiscal auxiliar de Broadmoor con un prestigioso abogado de ascendencia ucraniana. Se rumoreaba que trabajaba para la Mafia Rusa, y ya habían llegado a la conclusión de que había sido un ajuste de cuentas.

La policía tenía el caso bajo secreto de sumario y no había confirmado tales sospechas.

Al volver a su apartamento, la realidad la volvió a impactar. El ánimo que había pretendido aparentar una vez que Ronda le confirmó que tenía razón en que Will había existido, en que todo lo que había vivido era real, y que él no solo había estado en su cabeza si no entre sus piernas, se esfumó. La verdad de su traición pesó demasiado y se derrumbó, porque en esos diez días también se había colado en su corazón.

Lo único que hizo fue dormir, comer algo y tomar según la prescripción la medicación. Ni siquiera pasó por la ducha. Solo quería soñar. Cerrar los ojos y ver su cara, sentir sus manos y sus labios, aunque solo fuera en sueños.

Sabía que la depresión volvía a llamar a la puerta.

Will la había hecho sentirse viva, volver a tener todo tipo de emociones, desde el miedo hasta las ganas de luchar por conservar su apática y aburrida vida. De ver a sus amigos, de compartir una serie o un día de picnic con su padre, de gozar entre los brazos de un hombre, de uno como él, digno protagonista de una novela romántica. Pero todo eso se había desvanecido en cuanto desapareció sin despedirse.

No se había planteado cómo habría sido volver a su rutina tras el secuestro. Solo que cuando vivía esos momentos de temor, cuando creía que estaba en peligro, lo que más deseaba era volver a allí, a su pequeño hogar donde se encontraba segura. Nunca imaginó que sería de una manera tan abrupta.

Era evidente que Will iba a estar de paso en su vida, continuara esta o se encargara él mismo de terminarla, pero ahora que no estaba, solo había vacío. Uno inmenso y desesperanzador y, ¿cómo iba a enfrentarse a él?

No podía llorar. Aún no había derramado ni una sola lágrima. Simplemente no le salían. No tenía sentido para ella hacerlo. ¿Llorar el qué, a quién? ¿A alguien de quién no sabía ni su nombre? ¿Una aventura que ni siquiera podía compartir con sus amigas?

Otros cinco días pasaron hasta que por fin se levantó y pudo comprobar que no estaba embarazada, posibilidad que había descartado por completo.

Ya podía pisar mejor, aunque la falta de movilidad y la esperada llegada de su periodo, hizo que tuviera todo tipo de calambres musculares, sin embargo, el dedo le dolía mucho menos.

Decidió salir de casa, tenía la nevera vacía y necesitaba moverse, espabilar, sacar fuerzas para cumplir con ese propósito que surgió en el despacho de Xavier.

Iba a comenzar a escribir su próxima novela. Lo iba a hacer sin descanso hasta que estampase la palabra Fin.

Era su manera de mantenerlo vivo en la memoria. Sus rasgos comenzaban ya a desdibujarse en su mente y no quería que eso ocurriese.

Dos días atrás, Cath la llamó y le contó cosas que la dejaron muy sorprendida. Por fin sabía por qué todo el mundo pensaba que estaba escribiendo.

Supuestamente, les envió tanto a ella como a Ronda unos SMS diciéndoles que estaría encerrada en casa escribiendo y que ya les llamaría cuando se tomase un descanso.

Lo que también la dejó bastante alucinada era que su coche estaba en el garaje de su edificio desde el día siguiente al secuestro, y que Cath lo sabía porque ella misma se lo había dicho de nuevo por un SMS: «Recogeré el coche esta misma noche».

Will se había tomado muchas molestias para borrar cualquier evidencia de su tiempo juntos.

Si le contara a alguien lo que le había sucedido sería totalmente imposible probarlo, así que iba recrearlo en una de sus novelas como bien le había dicho a su psicólogo, porque, ¿acaso no había mejor manera de purgar esa increíble aventura?

Y esa fue la mayor motivación para animarse a salir de casa. Necesitaba algo con urgencia.

Cuando puso un pie en la calle, sintió como si el aire dañara sus pulmones. La misma sensación de cuando se deja de fumar y, al respirar, te queman las fosas nasales.

¿Cómo unos días de aire viciado podían afectarla tanto? Había estado muchos más encerrada en aquel búnker y no había sentido aquello. Sin duda, como ya comprobó en su momento, el sistema de ventilación del apartamento de Will era privilegiado.

Entonces lo olió.

¡Crush!

Una fragancia conocida se le coló por las fosas nasales y se le insertó en el cerebro. Cerró los ojos y miles de imágenes volvieron y revolotearon por su cabeza.

Era él, estaba cerca. Acababa de pasar por su lado, podía sentirlo.

Su corazón emprendió una alocada carrera que la dejó sin aliento.

Giró la cabeza de manera frenética de un lado a otro buscándolo. Era su olor, su perfume, pero por mucho que estrechó los ojos intentando localizarlo, no vio su cabellera castaña por ningún lado.

Buscó una y otra vez sin moverse del sitio. Parecía que sus pies se habían anclado a la acera sin permitirle dar un paso.

Poco a poco, la fragancia se fue desvaneciendo y la angustia empezó a cerrarle la garganta. Había estado ahí, estaba segura. Trató de convencerse notando el escozor en sus ojos.

Miró al otro lado de la calle y localizó un monovolumen con los cristales tintados. No se lo pensó dos veces y corrió hacia él cojeando en un esperanzado intento de alcanzarlo entre el tráfico.

En ese instante, el vehículo salió de forma precipitada de su aparcamiento y ella se quedó allí plantada.

El nombre de Will murió en su boca justo en el momento en el que pretendía escapar de su laringe.

Un bocinazo la sacó de su estupor haciendo que volviese a la realidad, que aquel momento de enajenación se esfumase y su loca imaginación pusiese los pies en la tierra. Ni siquiera era de la misma marca de automóvil que tenía Will…

Se sintió estúpida. ¿Cómo podía pensar que iba a estar allí? ¿Que llevara más de una semana apostado delante de su edificio como si le importara, como si no tuviera otra forma de matar el tiempo?

Se rio ante la irónica elección de sus palabras, porque precisamente no las había compuesto de forma adecuada. Will utilizaba su tiempo para matar, no podía olvidarlo, y no precisamente a perderlo vigilándola.

Ya no estaba ni en su vida ni era un objetivo. Se había deshecho de ella como si fuera un estorbo llevando a cabo un plan muy bien orquestado, al parecer, desde el mismo momento que la secuestró. Era demasiado engreído de su parte creer que, una vez que la había abandonado en su hogar, se preocupase de lo que le sucediera.

Un estremecimiento doloroso la embargó al ser consciente de la verdad que encerraban sus pensamientos. Podía ser una alocada soñadora romántica, pero la realidad era que ella a Will no le importaba.

¿Cómo lo había denominado al principio? Daño colateral. Tan solo había sido un daño colateral. Además, él sería uno de tantos que utilizaba esa fragancia. Se había puesto de moda debido a su anuncio de estética futurista, en la que varios corredores descalzos con el torso descubierto y libre de vello parecían disputarse el primer premio en una carrera sin reglas. Con toda probabilidad, algún runner había pasado a su lado, dejando ese aroma que la había descompuesto.

Volvió a la acera de su calle y se dirigió a los grandes almacenes que había a cuatro manzanas dispuesta a comprar Boss In Motion. Así evitaría reaccionar de una manera tan poco racional si aquella esencia la incorporaba a su hogar.

La necesitaba para mantenerse cuerda y no precipitarse cada vez que la sobresaltara en cualquier lugar. La necesitaba para recrearlo tal y como lo recordaba, porque no pensaba volver a salir de casa hasta que la novela estuviera escrita.

En esa ocasión, sí que se recluyó de verdad, no como todos habían pensado que había hecho durante los días que duró su cautiverio.

Una vez reaccionó y comenzó a escribir, todos aquellos datos que recopiló de boca de Will, entre entrevistas y conversaciones, fueron surgiendo. Se manifestaban día y noche por su mente y se mezclaban con las de su propia invención, obligándola incluso a levantarse en mitad de la noche para escribirlas en el archivo de Word. Pero la luz de la pantalla solo lograba mantenerla en un estado de vigilia, que la hacía añorar ese poder de desconexión que tenía su cerebro en ocasiones para sumirla en un sueño reparador, y que cuando escribía parecía desaparecer.

Obsesionada por terminar cuanto antes la novela, se vio forzada a actuar así debido a que, en dos ocasiones, vencida por el cansancio y confiando en recordar las escenas que habían acudido a ella, las había dejado sin apuntar. Pero esos momentos previos a ser engullida por los brazos de Morfeo eran traicioneros y, al día siguiente, al levantarse, se habían desvanecido de su memoria como si nunca las hubiera imaginado. No podía permitirse el lujo de que aquello le volviera a ocurrir. Pero tras varios días sin apenas dormir y de reescribir escenas inútiles, echó mano de un método más tradicional. Decidió anotarlas en una libreta de la que no tenía intenciones de separarse hasta poner la palabra Fin.

Por las noches descansaba en su mesita, donde la pantalla de un ordenador no la despejaba con su brillo y su luz, al contrario, volvía sus párpados pesados y la inducía al sueño. Escribir en papel la relajaba hasta tal punto, que su descanso empezó a ser reparador. Volvió a coger la costumbre, ya olvidada, de tocar el atrapasueños que colgaba de su cabecero, para lograr que sus sueños fueran tranquilos y ahuyentara las pesadillas. Hasta que las largas horas delante del teclado y tomando notas en la cama, hicieron que su espalda y su cuello protestasen enérgicamente.

Las primeras semanas pensó que su cordura estaba pendiente de un hilo. Demasiadas visitas inesperadas y demasiadas llamadas telefónicas.

—¡Joder, que estoy bien!

Eso fue lo último que sus amigos escucharon de ella hasta ese día. Fue la única manera de hacerles entender que necesitaba concentrarse y terminar el libro para poder pasar página y dedicarse en cuerpo y alma a lo que realmente le interesaba desde hacía meses. Averiguar quién era Will y de dónde había salido.

«Sí, bonita manera de pasar página», pensó la autora.

Pero necesitaba sacarse al Will seductor. Al que se había mostrado peligroso al principio, pero atento, caliente y hasta cariñoso después, para conocer en quién se convertía cuando cogía su Sniper. A ese que su pasado tormentoso lo había transformado de un chaval amoroso a un asesino. No sabía si por encargo o por cuenta propia como vengador, porque esa parte era la que menos le había confiado, según él, por su propia seguridad. Así que, en ese ámbito, estaba en blanco. Podía haberle mentido en todo, pero sabía que en lo que refería a su pasado de niño y a su madre, no.

Xavier y Ronda fueron los primeros en presentarse en su casa para darle los resultados de los análisis y confirmar lo que ya sospechaban. Will la había drogado con Flunitracepam, más conocido comercialmente como Rohypnol, un anestésico quirúrgico que, al mezclarse con alcohol, ocasionaba un efecto incapacitante en la víctima, la cual no podía defenderse de una agresión sexual. Así que el champán llevaba algo más. Al parecer sus efectos eran sedativos e hipnóticos e incluían amnesia, por lo que la víctima no recordaba lo sucedido. También provocaba adicción, dependencia física y psicológica si se consumía repetidamente.

Se preguntó si Will la habría estado drogando durante esos días y de ahí su nivel de angustia y confusión al despertarse.

Ronda le aclaró que el nivel de la droga en su sangre era solo un poco más de lo que provocaba una dosis controlada, ya que su combinación con alcohol y otras drogas podría ser mortal.

Will sabía lo que se hacía.

Las preguntas que se habían ido acumulando en su cabeza, silenciosas pero insistentes, iban siendo respondidas poco a poco sin necesidad de indagar y provocar más sospechas en sus amigos sobre lo que realmente había sucedido.

Xavier la visitó a menudo, intentando sonsacarle información, deseando que se abriese y confiase en él. Cuanto más leía los capítulos que le enviaba por mail, más insistente se ponía.

Llegó a dudar sobre la decisión de haberlo aceptado como lector cero con la premisa de documentarse. De obtener información respecto al funcionamiento de los orfanatos en el país y sobre los estudios psicológicos a los que sometían a los chavales cara a adaptarse a un nuevo hogar.

Él intuía que había algo más y que se negaba a contárselo, hasta que un día lo echó literalmente de su casa diciéndole que la molestaba y no la dejaba concentrarse.

Se marchó dolido y apesadumbrado, y no supo de él casi en un mes.

La primera salida que hizo de su cautiverio, esta vez autoinfligido, fue para acudir a la consulta de su fisioterapeuta.

Un gran profesional que llevaba años tratándola.

Se lo había presentado Ronda en el hospital tras sufrir una importante contractura mientras escribía su segundo libro.

Trabajaba allí por las mañanas en rehabilitación y tenía su consulta privada por las tardes.

Al principio, asistió a su consulta una vez a la semana. Luego fueron dos sesiones semanales, porque Christine insistió en que estaba muy mal.

Bobby era un tipo musculoso y atlético de piel morena que, a pesar de su rostro aniñado, atrajo a la autora sin remedio.

Fue una de esas épocas de terapia con Xavier, en la que se autoimpuso celibato y se sumergió en una nueva novela en la que se propuso que tan solo su protagonista fuera capaz de distraerla. Pero sus dolores musculares, como si de una tentación se tratase, la llevaron hasta él.

Sus manos obraron milagros en su cuerpo y no pudo resistirse a hacerse adicta a sus sesiones. Las adoraba y no precisamente por el daño que le imprimían cuando intentaba deshacer los nudos de su espalda. Si no más bien, porque cuando terminaba, le daba un masaje relajante por todo el cuerpo que la dejaba prácticamente K.O.

Una vez acudió por un ataque de ciática, debido a las horas que había pasado delante del ordenador sin estirar, como él bien le había aconsejado en numerosas ocasiones.

En esos momentos estaba atascada en una escena en la que la heroína iba a ser desflorada por su brutal marido.

Dejó escapar su primer suspiro, cuando le deslizó lentamente la toalla que la cubría dejando sus glúteos expuestos. Se había puesto un tanga para la ocasión.

Sus manos se deslizaron buscando el punto exacto, masajeándole la pierna entera desde la zona lumbar hasta casi el talón. No se había dado cuenta de que había empezado a jadear entre el masaje terapéutico y el relajante, hasta que escuchó una risilla escapar de sus labios.

Salió de la consulta colorada, bastante húmeda y, además, con una clara y detallada escena erótica para su libro.

Creyó que no podría volver a subirse a aquella camilla. Pero pudo más su pasión por esas manos que la vergüenza de que un profesional la hubiera escuchado gemir mientras realizaba su trabajo.

Como agradecimiento a su labor, no solo como fisioterapeuta, si no como acicate de sus musas, Bobby se convirtió en el protagonista de su tercera novela: Un salvaje indio americano que se enamoró de una colona irlandesa.

Las visitas al fisio y la que le había obligado a salir ese día de casa, habían sido las únicas que la habían alejado de su retiro.

Una llamada inesperada de su padre conforme las últimas páginas de su novela se terminaban de imprimir, fue el comienzo de lo que prometió ser un día peculiar.

Su padre, su única familia. El ser humano al que amó con veneración y que fue el centro de su universo cuando era una niña.

Ese hombre que, cuando descubrió en qué se habían convertido los miles de dólares que había invertido en la carrera de su hija, la miró con vergüenza y displicencia.

Christine jamás pretendió convertirse en una escritora de novela erótica cuando comenzó a estudiar y, aunque no se arrepentía, porque le gustaba lo que hacía y se ganaba la vida con ello, había algo más, algo muy importante. Para ella había sido como una terapia sexual, le había venido de maravilla para purgar sus deseos más oscuros, pero comprendió la decepción de su progenitor.

Nunca se lo echó en cara y le devolvió centavo a centavo cada dólar que gastó en sus estudios. Y cuando el banco de su padre empezó a devolver los talones, abrió una cuenta a nombre de los dos en otra entidad, donde ingresó cada matrícula de cada uno de los años que cursó en la universidad.

Los libros le daban comodidad y le permitían pagar sus deudas, ¿qué más podía querer?

La sorpresa llegó al escuchar que quería montarle una fiesta de cumpleaños y no se pudo asombrar más.

¿Qué tenía de especial ese cumpleaños para que quisiera organizar esa reunión? Iba a cumplir treinta y tres años.

«Tampoco es una cifra como para celebrarla, ¿no?», se preguntó.

La propuesta de volver al hogar de su niñez, para reencontrase con los compañeros y amigos de su padre que en su infancia se convirtieron en su familia, la atrajo muchísimo.

Su padre llevaba varios años sin hablarle; tan solo lo políticamente correcto en fechas concretas. Pero después de todo lo que había pasado, de su secuestro, de pensar que no iba a volverlo a ver, necesitaba precisamente eso. Regresar a su pequeña ciudad que en primavera parecía volver a la vida tras el nevado invierno con su colorido y su paz.

Le vendría bien tomarse un respiro tras terminar la novela y antes de comenzar la promoción. Eso si su agente/editora/amiga le daba el visto bueno. Aun y todo, sin pensárselo mucho, aceptó la oferta.

Habían pasado meses desde que cerró la puerta de la consulta de Ronda y volvió a casa con su dedo, su corazón y su mente llenos de fisuras. Y allí se encontraba de nuevo tal y como le prometió para hacerse las pruebas del VIH.

El día se había presentado movido desde que salió de su apartamento cargada con el archivo de su novela y con la llamada de su padre sin parar de rondarle la cabeza.

Ni siquiera se planteó aparcar en el garaje en el que estaba ubicado el despacho de Cath. Sencillamente, no tenía la fuerza suficiente para enfrentarse con el recuerdo de la última vez que estuvo allí y sus consecuencias.

Apretó el portafolio que llevaba bajo el brazo, ese que contenía las páginas que narraban con todo detalle lo ocurrido, e inspiró con fuerza mientras sus tacones resonaban en la acera de baldosa de camino al portal del edificio.

Su día se podría resumir en uno de despachos.

Había abandonado el de Cath en la editorial como quien cierra una etapa de su vida. Su amiga y editora no parecía estar muy satisfecha y deseó que lo que tuvo que oír de sus labios no fuera cierto, porque había dedicado a esa novela todo su tiempo durante esos últimos tres meses de invierno, en los que apenas había salido de casa. Sus palabras al ojear por encima el manuscrito todavía resonaban en su cabeza.

«Si en tres meses has logrado escribir una novela tiene que ser una mierda del tamaño de un estadio de fútbol».

Suspiró y esperó que, al menos, se molestara en leerlo.

Ya en la consulta de Ronda, mientras la enfermera le sacaba sangre, se preguntó una vez más, como había hecho otras tantas durante esos meses, si un hombre como Will sin pareja estable, frecuentaría prostitutas o sería muy promiscuo arriesgando su salud y en su momento, la suya. Si era así, él no era el único responsable, ya que ella fue la primera en obviar la protección. Solo quedaba esperar a los resultados para averiguarlo.

Aprovechó el momento en el que la enfermera salió de la consulta y las dejó a solas, para proponerle a Ronda, igual que había hecho con Cath, que la acompañara a La Conner. Cuando las cosas se pusieron difíciles con su ex, pasaron un verano allí juntas que ninguna de las dos podría olvidar y, quizás les vendría bien esos días lejos de la ciudad para retomar esa amistad que se había visto afectada por la irrupción de Xavier en ella.

—Mi padre quiere que celebremos mi cumpleaños el próximo fin de semana en su casa —comentó sentada en la camilla, mientras con el codo flexionado, se apretaba el apósito que le había puesto la enfermera.

Ronda desvió la vista del ordenador y la miró sorprendida.

—¿En La Conner?

Christine asintió.

—Me gustaría que Cath y tú estuvierais. Quiere montarme una especie de fiesta, no sé a santo de qué. —Se encogió de hombros y miró la gasa para comprobar si ya no sangraba.

—Creía que no te hablabas con tu padre —dijo evitando contestar a la invitación. La había pillado desprevenida y sabía lo que implicaba; que en ella no estaba incluido su marido.

—Y yo… —contestó. Volviendo hacer el mismo gesto de antes, encogerse por la incomprensión, por ese cambio repentino en Brandon del que necesitaba una explicación.

—¿Qué te ha dicho Cath? Porque vienes de estar con ella, ¿no? —Ronda se refugió en la pregunta para decidir qué respuesta darle.

—Ya la conoces. Ha hecho caso omiso. Como si no me hubiera escuchado enfrascada en ponerle pegas a la novela con su ceño fruncido. Alguien debería decirle que de tanto fruncirlo se le está quedando una arruga permanente —apuntó Christine al darse cuenta de que su amiga evitaba darle una respuesta en el momento. Suspiró casi imperceptiblemente. ¿Decepcionada? Un poco, sí.

—No te preocupes por eso. Lo sabe y se inyecta en una clínica ácido hialurónico —aclaró Ronda con la mirada fija en la pantalla.

—¿En serio? ¡Sí solo tiene treinta y tres años! —Volvió la cabeza hacia su amiga, sentándose en una de las sillas delante de su mesa antes de tirar la gasa a la papelera.

—Treinta y cuatro. Recuerda que repitió un año debido a su dislexia.

Algo que no le había impedido cursar una carrera y montar una editorial en la que era reconocida por el gremio, admitió con admiración Christine.

Un año más o menos no importaba, pero ¿hacerse tan joven retoques estéticos?, se preguntó incrédula. A ella ni se le había pasado por la cabeza.

—De todas formas, no creo que acepte. Odia La Conner, para ella somos una cuadrilla de paletos —recordó sus palabras en más de una ocasión.

—Pues entonces ella es una paleta, pertenece a esa ciudad igual que tú —sentenció Ronda.

—No. Ella se crio allí que es diferente, pero es de Seattle, ¿acaso no nos lo recuerda constantemente? —bufó Christine, ante la insistencia que hacía Cath de ello desde que era niña. Llegó cuando tenía nueve años porque su padre ganó las elecciones a la alcaldía.

—Yo no creo que la odie, creo que es más esa forma de ser suya en la que todo tiene que ser perfecto y adecuado para quedar bien en el marco de su impostada vida. Lo que le fastidia es no tener un lugar al que volver allí cuando le apetece. Cuando su padre vendió la casa menudo cabreo se pilló. Le encantaba escaparse cuando estaba estresada.

Christine la miró con la boca abierta. Era la primera noticia que tenía sobre eso. Cath nunca le contó que hiciera esas escapadas.

—¿No lo sabías? —preguntó Ronda al ver la cara de asombro de Christine, que negó embobada con la boca abierta—. Hablaré con ella para organizarlo —decidió en un impulso—. Quizá nos venga bien a las tres esa escapada, y si a ti te apetece quedarte más días allí, podemos ir en dos coches.

La sonrisa de Christine fue tomando forma poco a poco confiriendo a su semblante la emoción que la confirmación a su invitación le había producido.

—Además, si las cosas no van bien con tu padre, nos tienes ahí para apoyarte —recalcó con las cejas arqueadas. Intuía que era el motivo principal de que las hubiera invitado.

Por lo general, siempre celebraban sus cumpleaños con una cena un sábado en el que July podía viajar a Seattle, aunque no fuera la fecha concreta del aniversario. Era la cuarta integrante que formó parte de sus aventuras universitarias, la única que estaba casada y tenía dos niños, pero no perdonaba un par de fines de semana al año para juntarse con ellas.

—No creo que quiera organizar una fiesta en mi honor si estuviese en pie de guerra, al contrario, sospecho que tiene un buen motivo que espero averiguar cuando llegue. Pero sí que es verdad que preferiría que estuvieseis a mi lado. No ha sido una buena época y me apetece que me acompañéis.

Ronda la observó con detenimiento. Era cierto, el último año y medio había estado salpicado de rencillas y amargura con el posterior alejamiento de la autora, y le había prometido a Xavier recuperar eso que se había deteriorado tanto.

—Cuando acabe el turno llamo a Cath —manifestó levantándose con intención de despedirse de Christine.

—¿Crees que la podrás convencer? No la obligues si no le apetece.

—Christine, a Cath no se le puede obligar a hacer nada que no quiera, lo sabes. —Ella afirmó estando de acuerdo—. Si no te ha contestado en el momento es porque se lo está pensando, pero estoy casi segura de que querrá ir. ¿Tu padre tendrá sitio para las tres o tenemos que mirar alojamiento?

La casa del jefe de policía era austera pero acogedora. De madera pintada de azul claro con techo a dos aguas, tenía un salón con chimenea, una cocina bien equipada y dos habitaciones amplias en el piso superior. Su situación, algo alejada del centro de la ciudad en una posición algo más elevada, le otorgaba unas vistas espectaculares de las montañas que los rodeaban y del canal Swinonish, que se teñía de rosa en los atardeceres bajo el puente del Arco iris que daba al Mar Salish. Hasta ese momento no se dio cuenta de lo que echaba de menos esos atardeceres en el porche de su padre.

—Si os animáis, yo me ocupo de organizar mi habitación para que durmamos las tres, por eso no hay problema, a no ser que Cath prefiera alojarse en alguno de los hoteles de la zona…  —Conocía bien lo que a su amiga le gustaban las comodidades y La Conner era un lugar turístico con hoteles muy bien equipados.

—De eso nada. Yo no cambio las vistas y la tranquilidad de tu casa por un hotel, y si Cath accede, sabe a lo que va —hizo hincapié en ese detalle—. ¿Vas a pasarte por el despacho de Xavier?

Christine asintió. Había llegado el momento de aclarar, o más bien confesar algunos datos para intentar obtener otros.

—Sí. Ayer le dije que me tenía que pasar hoy y me reservó un hueco a la hora del almuerzo. —Ronda asintió con una leve sonrisa.

—Sí, ya me dijo que se trataba de algo más informal. Por ser tú, te lo cedo. —Le guiñó un ojo antes de abrazarla sintiéndose más relajada con ella—. Te llamo con lo que me diga Cath.

Nada más traspasar el umbral de la puerta, Xavier apoyó los codos encima de la mesa mientras el dedo índice de su mano derecha señalaba una buena pila de hojas. En la primera destacaba, en letras grandes y negrita, el título de su novela.

—Creo que es hora de que me cuentes la verdad.

Christine retiró la silla, colocó en el respaldo el bolso y la cazadora de piel que se había puesto ese día, y se sentó con parsimonia.

Tras relatarle lo sucedido, salvo ciertas escenas subidas de tono, Xavier reconoció el motivo que la llevó aquel día a urgencias y las dudas que provocó en él y en su mujer. Esas mentiras que, Ronda intuyó, y que él mismo no llegó a saber encajar, permitiéndole a Christine el margen que necesitaba para llegar a la charla que acababan de mantener.

En un giro inesperado de la conversación, le pidió información sobre el funcionamiento de los orfanatos en la actualidad o de algún tipo de campamentos para pequeños delincuentes, dando por concluida su increíble aventura dejándolo desconcertado. Como si la experiencia vivida, que no parecía darse cuenta de que le había causado un trastorno psicológico temporal, no tuviera ya la menor importancia, haciéndole creer que había pasado página, poniendo como excusa que, tras escribir la novela de su secuestro, le apetecía explorar otros géneros literarios y probar a escribir un artículo de interés social o quizá un thriller.

Los pocos, pero reveladores datos que le dio de su secuestrador le indicaron que su petición tenía mucho que ver con él, y decidió darle la información que le solicitaba, con la intención de mantenerse cerca de su investigación y de ella.

Sesión Nº42

Consulta Xavier Zúniga 

Christine Cross. Expediente 173

Marzo 2010

Christine sufre el Síndrome de Estocolmo.

Su perfil psicológico y su dependencia emocional es la idónea para ser víctima de este tipo de trastorno.

Tras ocultar un secuestro que duró entre diez y once días (duda de las horas que permaneció inconsciente), ha escrito una novela en la que relata un tórrido romance con su captor, en la que la realidad dista mucho de la ficción.

El temor a que las actividades del supuesto francotirador sean demasiado reveladoras y tome represalias contra ella, su familia y amigos, la lleva a adornar la novela convirtiéndola en una historia de amor apasionada con un protagonista torturado por su pasado. Y así, de esa manera, justifica en su cabeza todas las acciones de su captor en la vida real sucumbiendo al síndrome.

Utiliza un cliché de viejas series policiacas para recrear a un justiciero que acecha los juzgados investigando a criminales liberados por astutos abogados, a los que, tras ser indultados, da caza. En una de sus huidas se topa con la protagonista, a la que secuestra y con la que mantiene una relación hasta que decide drogarla y abandonarla en su piso, confusa y desorientada, tras perpetrar un cuidadoso plan para hacerle creer que ha sido todo producto de su imaginación. Salvo esas pocas coincidencias, nada tiene que ver con lo sucedido realmente.

En una conversación informal tras su secuestro, revela su verdadera situación, que ninguno de sus conocidos cree, aunque siembra la semilla de la duda en mí.

Una vez leída la novela, esas sospechas germinan y tras considerar que todos estamos fuera de peligro, me revela la verdadera historia bajo secreto profesional. Obsesionada con el secuestrador y supuesto homicida, que consintió que lo llamara Thomas (nombre del protagonista de la novela) durante el periodo de su cautiverio, está decidida a averiguar, con escasos datos, su identidad. Tras solicitarme cierta información, que sospecho tiene que ver con él, accedo a dársela y así, colaborar con ella en su investigación para mantenerme cerca y al tanto de sus avances.

Capítulo 17

Un buen jefe da, no toma.

Tribu Mohawk

Cath accedió sin protestar demasiado.

Christine le informó a su padre de que iría unos días antes para organizar su habitación y dejar la casa en condiciones para recibir a sus amigas.

Fuera lo que fuese que hubiera propiciado la organización de esa fiesta, pensó que bien merecía averiguarlo concediéndose unos días a solas con su padre. No era un hombre muy hablador, pero lo conocía bien. Era de esas personas más elocuentes con sus actos que con sus palabras. Ella había dejado hacía un tiempo de ser una cobarde y si él había dado ese paso, dejando de lado su orgullo, no podía más que aceptarlo con ganas y valentía.

No quería hacerse ilusiones. Mil situaciones se le habían pasado por la cabeza: una enfermedad incurable, un desastre económico, cualquier cosa antes de que aceptara de una vez su profesión. Pero juró no irse de allí sin averiguarlo.

Avisó a su padre de que se ponía en marcha. Tenía algo más de una hora de camino y Brandon le pidió que pasara por la comisaría antes de acercarse a casa. Ella aceptó.

Cuando se montó en su golf descapotable, no pudo evitar sentir cierto cosquilleo en el estómago, ¿cómo la recibiría Brandon?

Aparcó justo al lado del vehículo policial que usaba su padre y aspiró profundo antes de salir del coche.

Entró en la comisaría y saludó a Marc, el agente que custodiaba la zona de información. Se colocó el dedo índice en sus labios; este le sonrió, y le indicó con un gesto de la cabeza el despacho del jefe de policía.

Tocó con los nudillos el cristal de la puerta y escuchó darle acceso.

—Adelante —sonó su voz áspera y firme.

Christine entró despacio y se quedó observándolo, ni siquiera había levantado la vista de lo que supuso sería algún informe.

Tenía más canas de las que recordaba la última vez. Su perilla apenas lucía ese color castaño que todavía conservaba la mayoría de su cabello y le pareció que más arrugas surcaban sus ojos. Al levantar la mirada y toparse con la suya, vio como mordía su labio inferior en ese gesto tan familiar que ella misma había heredado. Sonrió. No importaban sus desavenencias, sus discusiones, los reproches; sus ojos revelaban la alegría que sentía de verla allí.

Se levantó sin dilación y abrió los brazos sin pronunciar palabra.

Christine se cobijó en ellos y absorbió su olor. Ese inconfundible aroma a madera y tierra mojada que siempre lo había caracterizado.

—Mi niña... —Inhaló él a su vez, dejando un beso en el tope de su cabeza.

—Papá —respondió, apretando sus manos alrededor de su cintura con la cara hundida en su pecho.

No hacían falta más palabras. Se habían echado de menos.

Brandon acompañó a Christine a la puerta después de que saludara a todo el personal de comisaría. Tan solo había una nueva incorporación. Un joven recién salido de la academia algo frustrado por haber sido destinado allí. La autora lo saludó y le aseguró que iba a aprender del mejor.

Con las llaves de la casa en la mano, se subió al coche de nuevo sin perder detalle de su pequeña ciudad mientras la cruzaba a poca velocidad. Era como si nada hubiera cambiado. Las calles y el camino que la llevaban a su hogar parecían inalterables, como si el tiempo no hubiera pasado por ellas, como si nunca se hubiera ido.

Abrió el maletero y sacó su equipaje.

Se quedó mirando la fachada de azul claro y, con un suspiro, comenzó a subir los escalones; el mismo peldaño de la entrada que crujía, el balancín desconchado. La única diferencia que encontró fueron las macetas de colores que colgaban de la barandilla del porche, con plantas llenas de narcisos que alegraban la entrada como si dieran la bienvenida a la hija pródiga. Se preguntó quién las habría puesto allí, porque tenía muy claro que no había sido su padre. Se acercó a apreciar cada una de ellas: unas eran blancas y otras amarillas, y otras más, mostraban sus pétalos blancos con la trompeta que variaba entre el amarillo, el rosado e incluso el naranja. Los bulbos florecían justo en esa época del año, a pesar de que la temperatura en esas fechas seguía siendo inclemente.

Cruzó el umbral y el olor a leña la hizo sonreír. La alfombra de piel de vaca a los pies de la chimenea seguía siendo la misma. Solo habían pasado unos pocos años desde la última vez que puso los pies en la tarima de cedro rojo de ese salón, y si en treinta y cuatro no había cambiado la decoración, no entendía por qué pensaba que iba a hacerlo de repente, por mucho que la entrada estuviera ahora custodiada por tiestos multicolor. Percibió la casa diferente y supuso que, además de que sus últimas visitas no las había disfrutado, porque habían sido embarazosas e incómodas, la añoranza en la que se había sumido tras su secuestro, le hacía apreciarla de otra manera, con más ganas. Demasiadas veces, cuando había sido consciente del peligro que corría, su mente había vuelto allí, a sus paisajes, a su padre y a sus gentes, esas que quería y estimaba.

Subió a su habitación. Olía a suavizante y la halló fresca, como si alguien se hubiera ocupado de ventilarla.

Pasó el dedo por la gran cómoda de madera y estaba limpia y libre de polvo. Sonrió, detrás de todo aquello había una mano femenina, estaba claro, pero decidió que no comentaría nada. Conocía bien a su padre y un poco a los hombres y estaba segura de que acabaría delatándose solo.

Se quedó quieta unos segundos con la boca abierta.

—¡Eso es! —exclamó—. Aquí está el motivo de la invitación de la fiesta —dijo entusiasmada, esperanzada y aliviada, ya que los otros que había contemplado eran mucho más fatalistas.

¿Podría ser cierto? ¿Por fin Brandon había encontrado una mujer que hubiera derribado el muro que erigió cuando murió Stephanie?

Meneó la cabeza. Otra vez volvía la Christine romántica. Si en treinta años no había aparecido nadie en la vida de su padre, no iba a hacerlo ahora. Lo más probable fuera que hubiese contratado a alguien del pueblo para que arreglara y limpiara la casa antes de que ella y sus amigas llegaran. Parecía querer agarrarse a un clavo ardiendo antes que admitir que pudiese ser por otra causa mucho menos agradable. Pero pensar aquello le había sobrevenido de forma instintiva, como un pálpito, y ella hacía mucho que no les hacía caso.

Suspiró. Lo había tenido con el garaje de Cath, como si presintiera que le fuera a ocurrir algo allí. Y luego con Will. Había sabido que tras esa fachada de homicida había un hombre con conciencia por mucho que él se hubiese empeñado en demostrarle que no era así, y seguía convencida de ello.

Quizá no se estaba equivocando con la sensación que estaba teniendo en ese momento. Había estado dormida durante un tiempo, pero su instinto nunca le había fallado, solo tenía que seguirlo, que hacerle caso. Ahora estaba despierta, y tenía un objetivo e iba a ir a por él.

Observó bien la estancia. Era grande y no tendría problema a la hora de meter un colchón y dejarlo en el suelo. Había espacio suficiente, y su cama, de postes de madera situada frente a la ventana, era amplia y podían dormir dos personas, solo tendría que desplazarla un poco para que estuvieran las tres cómodas.

Pasó los dedos por el atrapasueños que colgaba del techo cerca del cabecero, como era tradición. Las plumas estaban ajadas por el polvo y el paso del tiempo, pero las cuentas se mantenían intactas. La luz de los primeros rayos de sol se encargaba, cada mañana, de limpiarlo y cargarlo de energía. Christine tenía por costumbre, tocarlo antes de ir a dormir, aunque no fuese necesario.

Rescató de la caja de herramientas de su padre una cinta para medir, y tras tomar varias medidas, decidió pasarse por la tienda de Noah a comprar un colchón individual. Luego lo podrían almacenar en el desván bien envuelto en plástico.

Después de guardar el contenido de su maleta en el armario, salió a dar un paseo por el canal, pero terminó desandando el camino para volver a casa. Escaló por la fachada de la parte trasera para subirse al tejado y, cuando llegó, se sentó en una de las dos zonas aplanadas que tenía la cumbrera para ese propósito, desde donde se podía apreciar a lo lejos parte de los campos de tulipanes del valle de Skagit.

—Sabía que te encontraría aquí —dijo la voz áspera de su padre pasado un rato.

—¡Papá! —Se sobresaltó—. No deberías subir aquí.

—¿Tan viejo me has visto que no crees que sea capaz de hacerlo? —le preguntó con tono de reproche.

Christine lo miró con algo de arrepentimiento, pero tenía que reconocer que a ella le había costado hacerlo y su padre...

—No es seguro —musitó ella.

—Siempre ha sido seguro a no ser que seas demasiado torpe o un debilucho —«Y él no es ninguna de las dos cosas», reconoció Christine. Brandon empujó el hombro contra el de ella—. Está preparado para poder subir desde aquella primera vez que te vi aquí arriba. Desde entonces me he asegurado de que cada escalón esté bien apuntalado y se mantenga en condiciones. ¡Igual es que tú te has hecho demasiado mayor para hacerlo! —La miró de reojo y ella le sonrió. Brandon dirigió la vista hacia los campos y continuó hablando—. En unos días esto se llenará de turistas y el color inundará el valle.

Ella volvió la mirada hacia las grandes extensiones donde ya se apreciaban los diferentes colores que, en nada, alcanzarían la suficiente altura para opacar el verde de las hojas y los tallos que los sostenían. Decidió que, si todo iba bien, se quedaría hasta el Festival de Tulipanes. Hacía años, desde que era niña, que no asistía.

—Se os acaba la paz —afirmó, y su padre asintió confirmándolo.

—Sí. Por eso, y ya que parece que las nubes han decidido alejarse unos días, hemos pensado subir mañana a la colina. Hacer un pequeño picnic y llevar unas cuantas cervezas para recibir a la Luna de gusano. Me gustaría que nos acompañaras.

«La Luna de gusano», recordó Christine. Denominada así por las tribus amerindias, coincidía con el deshielo en el hemisferio norte. Marcaba el inicio de la primavera, el momento en el que la tierra se ablandaba, se volvía fértil y los gusanos comenzaban a ser vistos en la superficie. También como Luna de azúcar puesto que, a lo largo de la temporada, empezaba la cosecha del jarabe de arce y unos pocos habitantes de La Conner, descendientes de aquellos campesinos nativos que comenzaron a poner nombre a aquellas lunas llenas en 1930, todavía se juntaban para dar la bienvenida a la primavera y recibir sus buenos augurios.

—No me lo perdería por nada del mundo. ¿Una cuadrilla de hombretones entrados en años, medio borrachos aullando a la Luna? ¡Imperdible! —exclamó con tono irónico.

Brandon soltó una carcajada sonora que acompañó de su brazo que la rodeó por los hombros. Tanto su risa como ese abrazo, llenó de calor el pecho de Christine.

—No vas a estar sola rodeada de hombretones, también nos acompañará alguna damisela —musitó cerca de su oído y ella se giró para ver su expresión risueña.

No, su instinto no parecía haberle fallado. Sonrió.

Compartió una cena ligera con su padre en la que no tocaron en ningún momento el tema de su profesión, cosa que agradeció. Parecía como si Brandon estuviese por la labor de evitarlo a toda costa y ella, desde luego, no pensaba sacarlo.

Durmió como hacía tiempo. Sin interrupciones, sin despertares repentinos. Terminar una novela siempre derivaba en días de sueño plácido y reparador, pero sin duda, estar allí de nuevo también había favorecido. La paz que La Conner le transmitía siempre había tenido un efecto sedante en ella.

Miró el atrapasueños y sonrió. Quizá tocarlo la noche anterior podía haber contribuido...

Volvió sus pensamientos a la novela. La sombra de Will, del secuestro, la había perseguido día y noche y poner la palabra Fin, no solo había significado terminarla, si no dar por acabada aquella experiencia, aunque no del todo a su secuestrador.

Podría decir que el anhelo de lo que había sentido estando con él, después de tres meses, había ido desapareciendo. Sabía que jamás lo encontraría a él en persona, pero esperaba que a quien era, sí. Aunque un pensamiento fugaz de volverlo a ver algún día se pasase de vez en cuando por su cabeza soñadora, pero tenía los pies en la tierra más que nunca. La experiencia le había servido para valorar todo lo que tenía a su alrededor, para hacerla más fuerte e incluso más segura de sí misma. Por primera vez se dio cuenta de que no necesitaba a nadie, aunque, ahora más que nunca, no quisiera mantener lejos a sus seres queridos, pero sin mantener una dependencia con ellos. Se iba a involucrar en una investigación sola, iba a requerir cierta información de terceros de la que tenía que partir, sin embargo, solo ella se encargaría de las pesquisas.

Cuando se levantó, Brandon ya se había marchado. Era muy madrugador, no obstante, le había dejado café hecho y dos rebanadas de pan en la tostadora. No recordaba que hiciera aquello desde que era pequeña y le preparaba el cuenco de leche con cereales.

No podía negar que estaba encantada, pero también muy extrañada de ese comportamiento paternal. Estaba deseando que llegara la noche, necesitaba verlo relajado en ese picnic improvisado y en su ambiente.

Adquirió el colchón que le aseguraron se lo entregarían esa misma tarde.

Compró un juego de sábanas, que nada más llegar a casa metió en la lavadora para aprovechar que el cielo no amenazaba lluvia y se pudieran secar al sol durante el día.

Parecía como si todo estuviera saliendo rodado.

Subieron la colina en la vieja camioneta pickup y, para cuando llegaron, ya refulgía el fuego de una hoguera en la que se asentaban alrededor varias sillas de camping y pesca.

—¿Nos hacemos mayores? —Se mofó Christine al ver a su padre sacar un par de las suyas de la parte trasera del Ford, mientras ella cogía la cesta de picnic y la nevera.

—Las he metido pensando en ti, señorita de ciudad, ¿o acaso no la quieres? —Hizo un ademán de dejar la suya donde estaba.

—Te la cambio por la nevera —dijo dejándola en el suelo y quitándole de las manos la silla que seguía agarrando.

—Ya me parecía —murmuró socarrón, componiendo un gesto con la boca que hacía que las puntas de su poblado mostacho se separaran de su cara.

Christine rio y se acercó al resto de los reunidos. Estaban más de los que había pensado. Los conocía a todos y los fue saludando uno a uno. Algunos con un simple apretón de manos y, a otros más allegados, con besos y abrazos.

Sue, una mujer de rasgos nativos que había dedicado toda su vida a cuidar de su padre enfermo, fue la primera que se acercó y la besó. Tranquila y callada, a Christine siempre le había transmitido serenidad. Era como una figura etérea, de esas personas que, aun intentando pasar desapercibidas, no se las puede ignorar.

La sonrisa que les dedicó su padre cuando esta la abrazó y le dio la bienvenida, la llenó de sospechas. No dejó de observarlos a los dos en toda la noche, a pesar de que, a la hora de sentarse, lo hicieran bien separados.

—¡Christine! —Se acercó Chase, el gran amigo de su padre junto a su mujer Gloria, una gran fan de su literatura y la persona a la que Christine más quería en esa ciudad. No pudo evitar sobresaltarse al verlo y recordar que era su único testigo, el único que la había visto con Will. El único que sería capaz de demostrar que existía—. O no nos vemos en un año o coincidimos dos veces en unos meses.

La envolvió en su abrazo de oso y el corazón le palpitó deprisa a la espera de que mencionara algo de aquel día, que insinuara cualquier cosa sobre su acompañante. Pero Gloria lo apartó de un empellón, la abrazó, la besó hasta dejarla sin aliento, y se la llevó a un apartado para preguntarle mil cosas. De vez en cuando mantenían largas conversaciones telefónicas, era la única persona que la había mantenido anclada a La Conner. La sometió a un tercer grado sobre su vida amorosa y la bombardeó a preguntas sobre su próxima novela.

—Cuando la saques, tienes que venir a presentarla y hacer una sesión de esas de firmas en la librería de Sue —le insinuó.

Christine levantó la cabeza y miró por encima de la de Gloria; advirtió que Sue, con unos vaqueros que le hacían una figura de infarto y un jersey de cuello vuelto grueso, hablaba con su padre botellín en mano y se reía de algo que él le estaba comentando. Sue riéndose de lo que, el parco en palabras que era su padre, le estuviese diciendo. «¡Increíble!».

—¿Ha montado una librería? —preguntó sin dejar de mirarlos.

—En realidad, se ha hecho cargo de la antigua papelería del viejo Sam que, tras jubilarse, llevaba cerrada unos meses. Ahora que su padre ha fallecido, ha decidido ocuparse del local. Ha conservado el estilo que tenía, pero le ha dado un buen lavado de cara. Le está dando mucha importancia a todo el tema de la literatura, tanto para adultos como para niños. Los martes hay cuentacuentos —añadió con satisfacción.

Christine asintió al escucharla y no le extrañó que Sue invirtiera tiempo en ese tema. Le pegaba.

—¿Crees que me ha leído? —murmuró más para sí que para Gloria sin apartar la vista de su figura alta y delgada. Sue parecía haber notado que la observaba y la miró, ¿ruborizándose? y se alejó de su padre.

—¿Sue? —Christine hizo un movimiento afirmativo con la cabeza—. Estoy segura. —Rio por lo bajo.

—De todas formas, a mi padre le daría un infarto y parece que quiere acercar posiciones, así que —la miró con toda la intención—, prefiero no tocar el tema los días que pase por aquí.

—No te preocupes, chiquilla, pero estoy casi segura de que ya no le da la importancia de antes —musitó con un ligero toque en su brazo antes de alejarse de ella hacia la mesa de campo que habían instalado con la comida.

Pero Christine prefería no tentar al diablo.

Recibieron a la Luna llena de marzo, entre cervezas, pasteles de salmón y verduras, albóndigas de venado y conversaciones de otros tiempos. Chase recitó un proverbio Kiowa que, a pesar de ser una tribu del oeste de Texas, le gustaba añadir a esa noche con los pies descalzos rodeando la hoguera.

—«Camina ligeramente en la primavera; la madre tierra está embarazada».

Christine observó el fuego y a Chase repitiendo una y otra vez la frase acompañaba a sus pisadas.

Recordó los días de pesca junto a su padre y sus amigos cuando era niña, dorando malvaviscos en la hoguera y aprendiendo a limpiar los peces que pescaban. Brandon, al ser padre soltero, la llevaba en las pocas horas de ocio que se permitía, aunque de más mayor, se quedaba en casa de Chase con Gloria o en la del alcalde con Cath cuando se trasladaron a vivir allí.

Miró la noche estrellada y el refulgir de la luna; estiró los labios con una sonrisa.

Su padre se acercó y la envolvió con una de las mantas que habían metido en la camioneta y le dejó un beso en la cabeza. Cerró los ojos y suspiró ante el gesto cariñoso. Estaba siendo una noche realmente especial y se alegró de haber tomado la decisión de pasar allí unos días antes de la fiesta.

Capítulo 18

¿Qué es la vida?

Es el destello de una luciérnaga en la noche.

Es el aliento de un búfalo en el invierno.

Es la pequeña sombra que corre a través de la hierba y

se pierde en la puesta del sol.

Tribu Blackfoot

Ronda y Cath llegaron el viernes por la tarde.

Dejaron las maletas en la habitación de Christine y, sin deshacerlas, volvieron al porche donde un café con tarta de arándanos las esperaba para disfrutar de la puesta de sol.

Cath, con un chaleco plumífero rosa y un jersey beige de ochos y cuello vuelto, estiraba los puños de la prenda hasta que le llegaron casi a la punta de los dedos. Intentaba calentarse las manos con la taza que contenía el brebaje ardiendo, tal y como a ella le gustaba. Daba sorbos de vez en cuando, sin dejar de observar el horizonte sentada en la mecedora de su padre. Ronda y Christine se habían acomodado la una junto a la otra en el balancín y la miraban sin quitarle ojo.

No parecía la estirada editora de traje de chaqueta y falda de tubo que causaba sensación en las presentaciones. Su habitual melena rubia con ondas estaba recogida en un moño desordenado y había sustituido sus taconazos de quince centímetros por unas botas canadienses que no le restaban ningún atractivo.

Christine se moría de ganas por saber si había empezado la novela, pero se contuvo dejándola deleitarse en ese momento en el que parecía haberse abstraído del mundo.

El silencio las envolvió de una manera cómoda en la que tan solo escuchaban el roce del viento sobre las hojas de los árboles, conforme los tonos rosáceos del cielo se volvían lilas precediendo a la noche.

—Creo que no me cansaré nunca de verlo —susurró.

Ronda y Christine se miraron con media sonrisa y la autora entendió lo que su amiga le había contado de su editora, que echaba de menos aquella ciudad, más de lo que estaba dispuesta a reconocerle a ella. Se mordió las ganas de ofrecerle la casa de su padre para cuando quisiera, no le correspondía a ella hacerle la invitación, pero sí que podía proponerle se escaparan de vez en cuando un fin de semana juntas. Se lo sugeriría antes de que se marchasen el domingo.

Cuando el espectáculo terminó, Ronda no resistió las ganas de preguntarle a Christine sobre su nuevo trabajo.

—¿Y de qué va esta nueva novela?

—De un cabrón guaperas que droga a una pelirroja de ojos castaños —espetó, aguardando su reacción que no se hizo esperar.

Su amigo abrió mucho los ojos que acompañó de la boca.

—¿Te has basado en aquello? —preguntó casi en un murmullo que no pasó inadvertido para Cath.

—¿En qué? —inquirió ella muy interesada, moviendo la mecedora hasta ponerla enfrente del balancín.

Ronda miró a Christine con rostro arrepentido.

—¿Ya la has leído? —le preguntó eludiendo contestar.

—Estoy en ello —dijo de manera estoica.

Christine, que había separado la espalda del respaldo del balancín hasta poner los codos en las rodillas esperando con ansia la respuesta, rodó los ojos hasta ponerlos en blanco y volvió a su posición anterior. Aquella mujer era imposible.

—Vale, bien, pero ¿qué te está pareciendo? —insistió Ronda.

—¿Quieres mi total sinceridad?

Ronda miró a Christine y le formuló una pregunta muda.

Ella se encogió de hombros. Prefería escuchar la sentencia de Cath ahí, acompañada por ella, que en el frío despacho de la editora.

Ronda volvió la mirada a Cath y asintió.

—De momento me gusta, a pesar de que es un puto cliché. —Entornó los ojos al decirlo, dirigiendo la mirada solo a Christine que le dedicó media sonrisa. Cath era incapaz de alabar sin un pequeño menosprecio de por medio—. Pero mantienes la intriga y la atención, y eso es muy importante. A ver cómo lo resuelves —musitó escéptica, levantando una ceja en su dirección.

Christine, a pesar de su insinuación, se sintió satisfecha. Después de cómo se despidió de ella días atrás en su despacho, eso era todo un avance.

—Bueno y, ¿a qué venía todo eso del guaperas cabronazo?

Si algo no se podía decir de Cath, es que fuera tonta. Se le podrían atribuir muchos adjetivos: arrogante, prepotente, engreída, soberbia, vanidosa, pero tonta no. Estaba claro que nadie llegaba adonde ella lo había hecho sin esos calificativos, porque si algo se podía decir de ella es que era valiente y lista.

Ninguna contestó.

Las miró a una y a otra con los ojos entrecerrados.

—¿Qué me estáis ocultando? Que yo sepa, la novela va de un secuestro.

Ronda volvió la cara a Christine que se metió un trozo de tarta en la boca ignorándola.

—¡Dios! ¿A qué nunca habíais probado algo así? —dijo con la boca llena.

Cath se inclinó hacia delante y le quitó, de manera brusca, el plato de entre las manos dejándola con el tenedor en el aire.

—¡Desembucha, Christine! Que se me acaba la paciencia —espetó.

Terminó de masticar y dejó el tenedor con parsimonia en el plato que le había quitado su amiga y que todavía sostenía. Sabía que si algo le desesperaba de ella era que actuara así. Ella reaccionó dejándolo en la mesa con tal golpe que, si no fuera porque era de una loza fuerte, de esas que tenían tantos años como los de su progenitor, se habría roto.

—Hace como algo más de tres meses, Christine vino a urgencias —comenzó a relatar Ronda ante el asombro de la autora—, en calidad de amiga —enfatizó la palabra para hacer notar que, al contarlo, no estaba faltando al juramento hipocrático. Christine resopló—. Me pidió que la explorara.

Cath la miró sin comprender qué tenía que ver eso con la novela y lo que habían mencionado.

—¿Y? —preguntó impaciente a la doctora, para después dirigir la mirada a Christine—. ¿Estás embarazada? ¿Te estás muriendo? —siguió preguntando burlona.

Christine negó con la cabeza y decidió contarle la versión que sabía Ronda, pero simplificada.

—Una noche salí, alguien me drogó en un bar y amanecí confusa y desorientada en mi habitación. —Cath la miró con la boca abierta—. En mi cama —terminó para que sumara dos más dos —. Y decidí escribir una novela a partir de ese hecho.

—Joder, Christine —musitó con aspecto culpable—, jamás habría frivolizado con algo así. Es una experiencia terrible.

Se levantó y la estrechó entre sus brazos, algo que sorprendió mucho a la escritora provocándole cierto remordimiento. «¿Acaso no las estoy mintiendo?».

—Estoy bien, no recuerdo nada. —Levantó las manos para quitarle importancia y apartarse de su abrazo.

Cath se hizo sitio en el balancín junto a ellas sentándose de medio lado para poder verlas bien.

—¡Ufff! Pero ¡escribir sobre eso, Christine...! —murmuró Ronda.

—Escribir sobre las cosas que me pasan me viene muy bien para purgarlas y sacarlas. Solo es una anécdota en toda la novela.

—Pensaba que para esos menesteres tenías al marido de nuestra amiga la doctora... —recordó Cath, pasando la mirada de una a otra.

Christine se encogió de hombros.

—Siempre lo he hecho. En todas mis novelas he volcado algo de lo que me ha sucedido o me sucede en ese momento y, una vez que lo hago, es como si le diera carpetazo.

—Yo creía que estabas escribiendo otra novela cuando te sucedió eso —comentó Ronda.

—Yo también, creía que mi amenaza con el contrato había surtido efecto y había acicateado a tus musas.

¡Crush!

La mención de aquel día hizo que el flash de Will sacándola a rastras de su coche se materializara en su mente provocándole un latigazo que la recorrió entera.

Se arrebujó en la manta de pelo que la cubría.

—No. Eso era lo que pensabais. —«Lo que os hizo creer Will a todos»—. Pero en realidad, me estaba regodeando en mi miseria hasta que decidí salir y me sucedió eso. Ya sabéis que se me ha dado mejor inspirarme en personas reales a la hora de crear algunos personajes.

—¿Cómo lo del indio salvaje y tu fisioterapeuta? —inquirió Cath.

—¡Oh sí! Como el indio salvaje que tanto se parece a cierto fisioterapeuta que conozco —mencionó Ronda casi a la vez.

—¡Exacto! O como cierto rubio de ojos azules y boca enorme que tanto se parece a un psicólogo con el que duermes cada noche —puntualizó Cath, mirando a Ronda.

—¡Calla! —protestó Ronda tapándose los oídos—. Que recuerdo los celos enfermizos que sufrí mientras lo leía y te imaginaba con mi marido haciendo todas esas cosas. —Le dedicó una mirada de rencor.

Ahí fue cuando todo empezó a ir mal entre ellas.

—Me diste permiso —se defendió.

—Por supuesto que lo hice, pero nunca me imaginé que me sentiría de esa manera. Si te confieso la verdad, siempre he tenido dudas. Nunca has deseado a mi marido, ¿verdad?

—Ronda, Xavier para mí es un buen amigo que me ha ayudado mucho a lo largo de estos años, pero nada más. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia... Aunque tengo que reconocer —dijo para fastidiarla ahora que estaban las tres—, que siempre he querido saber qué se siente cuando la boca de Xavier te cubre...

Ronda cogió el cojín que tenía en la espalda y le pegó a Christine con él en la cabeza para que se callara de una vez.

No iba a seguir por ese camino ahora que parecían volver a llevarse bien, pero tanto Christine como Cath empezaron a reírse sin parar.

—¡Joder, Christine! —bufó al ver que solo la estaba provocando.

—¡Ronda! —exclamó Cath llamando su atención—. Deberías mirarte eso de los celos. ¿Qué pasa? ¿No confías en tu chico?

—¡Claro que lo hago! —expresó indignada, pero sin evitar ruborizarse.

—¡Joder! Por supuesto que no lo haces —musitó incrédula—. Dudas de él —afirmó—, y no lo entiendo. Xavier está colado por ti y ha sacrificado la relación con una paciente por estar contigo. Ha roto no sé ni cuantos juramentos de esos vuestros y Christine es la única que ha salido perdiendo en todo esto y, aun y todo...

Christine se sorprendió de que Cath, que siempre había parecido mantenerse al margen de sus problemas, soltara todo aquello de repente. Y, aunque sabía que no la estaba defendiendo, sintió comprensión ante su situación y de alguna manera apoyo.

—Es que Xavier es tan... increíble —susurró Ronda sin mirar a su mejor amiga en un solo momento.

Christine sabía perfectamente lo que pasaba. Habían sido muchos años de sesiones para entenderlo.

—Te sientes insegura, como si no fueras suficiente para él y amenazada por mi vínculo profesional y de... amistad. Todo es por lo dañada que te dejó la relación con tu ex. ¿Lo has hablado con Xavier? —le preguntó, a lo que ella solo hizo un gesto raro. Entre un sí y un no—. Pues deberías. Y respecto a mí, lo pasé mal, no lo niego. Bueno, habéis vivido como me afectó. —Le apretó la mano que reposaba en su muslo—. De repente, os perdí a los dos. Tú ya no me necesitabas y yo os seguía necesitando, pero por separado, y él se encontraba en una situación comprometida profesionalmente. Ya no. Lo he superado. Ya no os necesito a ninguno —pronunció con firmeza, igual con demasiada, porque Ronda levantó la cabeza de golpe con sorpresa y algo de dolor en la mirada—. Me refiero a que no de la misma manera. Antes os necesitaba como el aire para respirar y, sin embargo, ahora os quiero en mi vida, pero no os necesito. No sé si soy capaz de explicarme.

La mano de Cath en su brazo hizo que volteara la cabeza para mirarla.

—Yo sí lo entiendo —dijo con un gesto de asentimiento, y a ella le pareció ver en su semblante algo de orgullo.

Ronda también asintió entre aliviada y decepcionada. Varios sentimientos contradictorios se le acumularon en el interior, incluida un poco de envidia. Ella los quería a los dos, sí, pero con diferente importancia. A Xavier por completo y a todas horas y a Christine de una forma egoísta, para cuando ella la reclamara. Sintió algo de miedo, ese miedo a que Xavier desapareciera de su vida y que cuando lo hiciera, Christine ya no estuviera.

—Y dime, Christine, ¿eso ha sucedido de la noche a la mañana? —inquirió Cath con curiosidad y exenta de ese toque cínico que la solía acompañar.

—Pues casi. —Sonrió—. No sé en qué momento ha pasado. Solo que tras lo que me sucedió, algo cambió —dijo con ambigüedad, porque solo ella sabía a lo que se refería y no era lo mismo que ellas estaban suponiendo—. Me sumergí en la novela, me aislé de otra manera y pasé de sentirme débil y vulnerable a fuerte y poderosa. Podían haberme pasado tantas cosas... —«Como morir tirada en una cuneta»—. Sin embargo, no sucedió nada. —A Cath la recorrió un escalofrío sin saber, en realidad, el peligro que su amiga había corrido—. Me di cuenta de que mi dependencia hacia las personas acababa haciéndome daño, porque yo esperaba cosas de ellas que nunca iba a recibir. Que hoy podían estar, pero mañana no.

Pensó en Will. En las palabras que le espetó aquel día sobre depender de otras personas. En lo atraída que se había sentido por él y en lo fácil que le había resultado deshacerse de ella como si solo fuera un objeto. Que amar o desear de esa forma tan apasionada a cualquier persona, ya fuera amante o amigo, era insano, se volvía doloroso y ella no quería nada de eso. Solo vivir tranquila y disfrutar de su trabajo, familia y amigos, sin absurdos sufrimientos. Solo vivir.

—Entonces, todo el trabajo de Xavier de estos años... ¿No te ha servido para nada? ¿Solo que un depravado sexual se aproveche de ti ha hecho ese clic? —dudó Ronda.

—Por supuesto que me ha ayudado. Xavier y yo hemos tratado muchos otros aspectos, como las consecuencias que acarrean en una niña la ausencia de una madre y la de un padre que, por su profesión, me dejaba al cargo de terceros más tiempo de lo políticamente correcto —aclaró.

Por ejemplo, lo que ella creyó que era una adicción al sexo y solo era una búsqueda de atención, de cariño o amor hacia una figura masculina que siendo adulta había enfocado en su sexualidad. La única forma que había tenido de llegar a los hombres. Eso, siguiendo ciertas pautas marcadas por su terapeuta, lo había llegado a superar.

Le seguía gustando el sexo, por supuesto, pero ya no lo buscaba ni tampoco lo necesitaba de la misma manera, aunque lo que sintió por Will, eso no lo podía explicar. Con él volvieron sus deseos más oscuros.

Xavier le advirtió que, aunque estaba relacionada la necesidad de ser dominada con la de complacer para recibir cierta atención, lo primero podía superar a lo segundo. Le podía seguir atrayendo ese tipo de sexo, siempre y cuando tuviera que ver con el morbo y la excitación. Y era cierto. Todo ese tema la excitaba, pero también le gustaba tomar las riendas y con Will lo había hecho, recordó. Eso la dejó más tranquila y la hizo sentirse mejor.

No, Will la había atraído por otras cosas y no solo por su físico ni por su evidente posición de poder al secuestrarla. Nunca había intentado abusar de ella y, aunque aquella vez que la amenazó para que le hiciera una felación pudiera verse de esa manera, fue un acto de venganza a la provocación a la que lo sometió.

Días después, tuvo la certeza de que nunca habría llevado a cabo su amenaza y mucho menos en ese momento.

Will era algo más, le había atraído todo él: su oscuro pasado, pero, sobre todo, su presente.

—Hablando del rey de Roma —comentó Ronda, al notar vibrar su móvil y mirar la pantalla—. Disculpad. —Se levantó para entrar en la casa buscando privacidad.

—Christine —susurró Cath acariciando su rodilla. Otro ademán poco usual en la editora—. Perdona que insista, pero... ¡Joder! No pareces afectada. O Xavier es una puta maravilla de terapeuta o... Me parece increíble que estés tan poco conmocionada, has sido violada —pronunció muy bajo y con tono afligido, algo que la preocupó.

—Supongo que no recordarlo... —insinuó.

—Pero ha ocurrido —afirmó desconcertada.

Sin duda su amiga podría haber sido periodista de investigación, la estaba poniendo en un aprieto y, aunque parecía más preocupada que sembrando la duda, Christine se puso nerviosa.

—En mi cabeza no. Me imagino que lo he desechado y, si te soy sincera Cath, prefiero no ahondar en ello y dejarlo así. —Hizo un intento de evasión con esa aclaración que esperó que Cath captara para que abandonara el tema.

—¡Dios! Sí, perdona —bajó la cabeza—. Tú lo mantienes a raya, superado o aparcado y yo jodiendo —espetó.

—Ya sabes que la mente tiene sus defensas, quizá la mía ha usado las suyas para no desmoronarse, yo que sé. Xavier usa un concepto. Habla de compartimentar y, al parecer, eso es lo que yo hago —Apretó la mano que estaba en su rodilla, y cuando su amiga levantó la vista para mirarla, ella le sonrió.

—Supongo que sí.

—Christine —la llamó Ronda teléfono en mano—, Xavier quiere hablar contigo sobre una información que le pediste.

—¿Tienes en mente otra novela? —le preguntó su editora con brillo en los ojos.

Christine sonrió levantándose para coger el teléfono.

—Luego os cuento.

Aunque no tenía muy claro que les iba a decir, le iba a venir bien cambiar de conversación.

—Hola, Xavier. Cuéntame.

—¿Tienes boli y papel a mano?  —preguntó el rubio yendo al grano.

—Voy a buscar uno —le contestó presa de la emoción.

Se dirigió al secreter de madera de pino envejecido por el paso del tiempo y que durante tantos años le hizo de mesa de estudio.

Abrió uno de los pequeños cajones que tenía en los laterales y sacó un bolígrafo. Se sentó, alcanzó un folio de la bandeja extraíble que había debajo y, apartando el portátil, se dispuso a apuntar toda la información.

—Dispara.

En cuanto terminó de pronunciar la palabra, aquella conocida sensación que le recorría las entrañas la embargó provocándole ese ¡Crush! que la llevó a Will de nuevo. Empezaba el juego, uno en el que pretendía ser un gato intentando atrapar a un ratón muy escurridizo.

Xavier empezó a dictarle la relación de orfanatos de la zona Norte de Estados Unidos, donde ella creía que podría haber vivido Will. También compartió con ella otros datos sobre las adopciones y quedaron en hablar más adelante en persona sobre las casas de acogida.

Colgó el teléfono y miró la lista. Ya tenía por dónde empezar.

Capítulo 19

Dímelo y lo olvidaré.

Muéstramelo, y tal vez no lo recuerde.

Involúcrame, y lo entenderé.

Tribu desconocida

Tras el atardecer y una cena fría a base de sándwiches de atún y tomate delante de la chimenea, Cath y ella recordaron pequeñas anécdotas de su vida en La Conner.

Ronda añadió su verano, el último que Christine pasó allí. Una grata sensación, como la que queda tras hacer una meditación, las colmó a las tres que cayeron rendidas en la cama hasta el día siguiente.

Brandon no había aparecido hasta bien entrada la noche dejándoles la casa para ellas solas. No había querido que fueran a ayudarlos con los preparativos para su fiesta en casa de Chase, lugar donde se organizaba cualquier evento que se preciase.

Tenía un jardín amplio en la parte trasera y era el sitio idóneo para cualquier celebración.

—¡Es tu fiesta! —Le había puesto como excusa para que no insistiese en echarles una mano antes de marcharse después de comer.

—¿A tu padre no se le ha ido esto de las manos? —expresó Cath mientras depositaba una de las neveras con bebidas que cargaban, en el suelo del porche.

Christine miró a su alrededor emocionada. Los farolillos, el cartel de felicitación, la gente...

—¡Pero si está medio pueblo aquí!  —espetó Ronda.

—Esto no es un pueblo, Ronda. Es una ciudad —le señaló—, pequeña, pero una ciudad —aseguró con orgullo, mirando de reojo a su editora, recordando el epíteto con el que ella solía acompañar a los habitantes que las rodeaban—. Son todos conocidos. La gente de aquí que me ha visto crecer. Mi gente —remarcó con ese calor de reconocimiento que sintió en su pecho.

Los invitados comenzaron a acercarse a ella para felicitarla, y un coro, que empezó de menos a más, se elevó entre las conversaciones cantándole: «Por ser una muchacha excelente».

Se sucedieron besos y abrazos de parte de todos los asistentes y, un satisfecho Brandon, que seguía descargando bebidas y sillas, no perdió ojo del gesto emocionado de su hija.

Un poco más apartada, en un lugar discreto, unos ojos pardos tampoco perdían detalle de padre e hija. La sonrisa comedida de Sue se escondió detrás del refresco que bebía.

Christine se sentó entre sus dos amigas y miró a su editora con la que tantos años compartió clase en el colegio y algunos ratos de estudio por obligación en casa de su padre, el alcalde, y sonrió al ante su gesto de asombro, al ver la ración que Gloria depositó delante de ella en la mesa. Tuvo una época en la adolescencia en la que se negó a ingerir ningún animal terrestre. Vivían en una zona en la que se cazaba mucho y aborrecía esa práctica casi tanto como a sus habitantes. Algo que olvidó en cuanto llegaron a Seattle.

—Pero... ¿Tú has visto esto? —espetó Cath, dirigiéndose a Ronda al ver lo que acababan de dejar en su plato.

La salchicha de reno, acompañada de puré de arándanos, patatas y tomates asados, tenía un tamaño importante.

Ronda se echó a reír y Christine no pudo evitar que le viniera a la memoria aquella primera cena con Will.

No dejó de sonreír al revivir los comentarios tan poco afortunados que tuvo. Recordó su media sonrisa acompañada de ese característico movimiento de cabeza negando y suspiró con cierta melancolía. Pero Christine era Christine y decidió apartarlo de su cabeza como solo ella sabía, que era sacando de contexto la conversación.

—La verdad es que tiene un tamaño... interesante —le susurró a su amiga—, ¿no te parece?

—Ya lo creo —contestó ella conforme cortaba una rodaja—. Más de uno quisiera tener algo parecido entre las piernas.

—O más bien alguna... —la corrigió Ronda, a lo que las tres chicas empezaron a reír.

—Yo creo que, en tu imaginación, así la tiene tu secuestrador, Christine —siguieron carcajeándose, y ella, inclinando la cabeza para mirarla bien, hizo un gesto de asentimiento. Por mucho que quisiera, él no parecía querer salir de su cabeza.

—Dios, ¡qué ganas tengo de leerla! Me habéis provocado mucha curiosidad —comentó Ronda—. Y toda esa información que le has pedido a Xavier, ¿es para tu próxima novela?

Cuando le colgó a su psicólogo el teléfono la noche anterior, Ronda y Cath se habían enzarzado en una conversación sobre política, y el tema había quedado olvidado.

—Una novela no. Me apetece escribir algún artículo que incluya algo de investigación. Mis libros se basan en amores, desamores y sexo. Necesito realizarme de otra manera.

Cath elevó las cejas y, antes de que pudiera protestar, Christine continuó.

—He cumplido con el contrato y como ya te dije, necesito un respiro. Tomarme un tiempo, y prometiste que me lo darías si escribía esta novela.

—No creí que, tras haber superado tu bloqueo creativo, siguieras con la idea.

—Cath, las novelas no se escriben como quien amasa pan.

—Esta la has terminado en tres meses —le recordó.

—Necesito ese tiempo —insistió—. Al escribir esta historia, el pasado del protagonista me ha hecho querer investigar sobre un tema en concreto, puede que salga algo o me inspire cualquier otra cosa y retome la erótica.

—¿Tiene algo que ver el tema de los orfanatos? —preguntó Ronda, interrumpiendo lo que podría terminar en una discusión.

Supuso que era lo que Xavier le había contado para dejarla tranquila tras su charla después de salir de su consulta en el hospital.

—Sí, y quiero saber qué pasa con esos chicos cuando cumplen la edad límite para permanecer en ellos, averiguar más sobre las casas de acogida. Ya sabéis la mala fama que tienen, del comportamiento de algunas parejas que se dedican a acoger niños solo para cobrar las ayudas —añadió para que les resultara más creíble y tapar su verdadera motivación.

—Me alegra saber que estás interesada en algo más profundo que el sexo y el desamor —comentó Ronda—. Tú padre se va a poner muy contento.

Christine dirigió la mirada hacia Brandon, que se había sentado al lado de Sue. Tenía la cara girada hacia ella y hablaba y reían.

—Creo que a mi padre en estos momentos eso ya le da igual.

Las chicas miraron en la misma dirección que ella y los observaron.

—¿Crees que...? —dudó Ronda.

—Esta invitación cuando llevamos varios años hablándonos lo justo, la casa impoluta, plantas con flores en el porche... Creo que le he visto reír más en dos días que en los últimos treinta años. ¿Sabíais que ha convertido la papelería del centro en una librería? —comentó, refiriéndose a Sue.

—¿La papelería del viejo Sam? —inquirió Cath.

Sam era muy conocido entre los más jóvenes de La Conner. Tenía todo el material escolar necesario y un mostrador lleno de chuches.

—Sí, se jubiló hace varios meses y permanecía cerrada.

—Vaya casualidad. No hay duda. Entre esos dos se cuece algo —corroboró la editora.

—Y, ¿crees que ha sido todo cosa de ella? —preguntó la ginecóloga.

—Al menos en algo ha tenido que intervenir, lo que no entiendo es por qué no me lo cuenta. Ya les he pillado más de una vez echándose miraditas y ella se pone colorada como un tomate.

—No creo que sea fácil para tu padre, igual solo son amigos con derecho —opinó Cath.

Ella lo dudó.

—Dale tiempo, Christine. —La palmeó en el muslo su otra amiga.

Asintió. Todavía le quedaban unos cuantos días de estar por allí.

—El amor no respeta la ley ni obedece al rey —recitó la editora—, o lo que es lo mismo, tiran más dos tetas...

Las tres amigas echaron a reír.

—Creo que lo importante de todo esto es que tu padre se ha reconciliado contigo, lo que haya ya entre ellos...

Parecía que, a raíz de ser secuestrada por Will, aunque debería haber sido una experiencia traumática —que en un principio sí que la dejó muy tocada—, resultó ser la motivación que había necesitado para luchar por estar bien y el acicate para retomar su profesión con la misma pasión de antes. Además, todo parecía estar tomando su lugar. Colocarse en el sitio correcto. Como si su vida, por fin, se hubiera encauzado otorgándole la estabilidad emocional que necesitaba y el valor para enfrentarse a todo lo que le sucediera.

—Desde luego, para mí, lo es.

Tras el postre, se sucedieron varios brindis dedicados a la homenajeada.

La mayoría iban ya bastante perjudicados y, cuando Gloria, su fan número uno en La Conner se levantó con intención de hacer un brindis, Christine cerró los ojos. Luego los elevó al cielo y rogó porque aquella mujer, a la que apreciaba como la que más y que tantas veces había hecho de madre para ella, se contuviera.

—Voy a citar un proverbio de la tribu Maricota: «Todos los que tienen éxito deben haber soñado con algo». Sigue soñando, Christine. Estamos orgullosos de tener a una afamada escritora entre los hijos de La Conner.

Una ovación se propagó por todo el jardín y la emoción hizo que sus ojos se volvieran acuosos. Sobre todo, al ver como su padre la miró con aprobación y se levantó para aplaudir con el botellín de cerveza entre las manos.

Pudo leer en sus labios ese «sigue soñando», como si de una vez por todas le diera la aprobación a su profesión.

—¡Sigue soñando!

—¡Sigue soñando!

—¡Sigue soñando!

—¡Sigue soñando!

Gritaron uno a uno todos los comensales.

—¡Sigue soñando, Christine! —exclamó en último lugar Sue, en un tono mucho más comedido acompañado de una sonrisa discreta.

Ella se la devolvió mucho más ampliada y, con una inclinación de cabeza primero, miró un segundo a su padre para volver la vista hacia ella, dándole, de esa manera, la aprobación a lo que fuera que tuvieran.

El rostro de Sue se coloreó de nuevo y las comisuras de sus labios se estiraron mucho más. Un leve parpadeo fue su respuesta, que le indicó su entendimiento y agradecimiento.

—Ya los has oído, Christine. Sigue soñando —le susurró Cath— y déjate de artículos de investigación que quiero seguir cobrando mi porcentaje.

Ronda, que la había escuchado, la miró con acritud.

—Dios mío, Cath, tú sí que sabes reventar un momento mágico.

Christine negó con la cabeza y sonrió.

Era única, de eso no había duda.

Capítulo 20

Cuídate del hombre que no habla

y del perro que no ladra.

Tribu Cheyenne

Christine dijo adiós con la mano al coche de Cath, que se alejaba por el camino que daba al porche de su padre levantando una gran polvareda.

Había sido un fin de semana lleno de emociones, de rememorar el pasado, pero el pasado bonito y de recuperar esa amistad que se había perdido por motivos que ya ni siquiera importaban.

Una sensación de paz la inundó.

Suspiró y un brazo ancho y fuerte la arropó contra un pecho que olía leña y tierra mojada.

—¿Estás bien?

Tan solo asintió con la cabeza aspirando su aroma e inundándose de su calor. Brando nunca había sido excesivamente cariñoso. Sí que algunas noches le había leído cuentos y la arropaba, y cuando veían series juntos, lo hacían acurrucados en el sofá, pero más porque ella se echaba encima de él que por iniciativa propia.

—¿Puedo ir mañana contigo a la comisaría?

No quería interrumpir ese momento preguntándole sobre contactos militares ni de otro tipo.

—Claro, siempre has sido bienvenida.

Entraron a la casa sin deshacer el abrazo en el que se habían acomodado, pero un momento antes de cruzar el umbral, Brandon miró el coche de su hija.

—Mañana, si no te importa madrugar, vamos en la camioneta y me dejas las llaves del tuyo. Quiero que Chick le eche un vistazo, no me gusta cómo suena. —Christine volvió los ojos—. Tienes que pensar en cambiar de coche, hija. Ese ya no es seguro por mucho cariño que le tengas.

Ella lo sabía. Lo tenía desde que empezó la universidad y había pensado en comprarse otro muchas veces.

Olía a humedad debido a que la capota ya no cerraba bien y la incesante lluvia de Seattle lluvia terminaba filtrándose por cualquier recoveco. Uno de los asientos se estaba deshaciendo por dentro y consumía demasiado aceite, pero le costaba desprenderse de él y más al saber que Will había estado sentado al volante.

El primer día que lo cogió para ir al fisioterapeuta, pudo sentirlo, olerlo. Aunque se excusara a sí misma con que su fragancia impregnaba cada estancia de la casa, que probablemente la llevara grabada en su pituitaria, se equivocaba. Al abrir la puerta lo sintió. No obstante, estaba intentando avanzar y los recuerdos se podían seguir atesorando, aunque no fuera por medio de cosas materiales. Ella los conservaba a pesar de que Will intentara deshacerse de ellos.

—Está bien, que lo mire, y te prometo que al llegar a Seattle busco algo.

—Chick también te puede asesorar...

Una vez llegaron a comisaría y saludaron, Brandon le hizo un hueco en la mesa de su despacho y los dos, como en los viejos tiempos, se pusieron a trabajar.

Durante el proceso de edición de la novela, tuvo que contenerse para no indagar ni hacer una búsqueda exhaustiva en la que estuviera implicado un alcalde con un final trágico. Podría haber resultado sencillo. Seguro que no habría muchos casos así, pero los años le bailaban. No sabía a ciencia cierta si Will le habría dicho toda la verdad o una a medias. Primero tendría que localizar, al menos, el estado o condado por el que empezar. Así que decidió ser paciente antes de invertir un tiempo que en ese momento era de su novela, para quizá no obtener ningún resultado, o uno que no le llevara a ninguna parte. Y ese momento, había llegado.

El listado que le había dado Xavier era largo y se dio cuenta de que para poder descartar muchos de ellos tenía que averiguar de donde era Will. Con exactitud, quién fue su padrastro. Ese iba a ser el camino más corto.

Tenía que empezar desde los campamentos, era de lo que tenía más información, a pesar de que fuera sesgada. Pero esos pocos datos que tenía, ese programa pionero... Ahí tenía que estar la clave.

—Sigues manteniendo amistad con alguno de tus antiguos compañeros de unidad, ¿verdad?

Brandon se asombró por la pregunta.

—Sí, con alguno más que con otros. Ya sabes que de vez en cuando nos vemos para cazar o solo para tomar unas cervezas en algún punto en concreto.

—Necesito hablar con alguno que se haya mantenido en activo cuando tú dejaste el ejército.

—Y, ¿puedo saber para qué?

—Estoy investigando sobre albergues juveniles, casas de acogida, programas de campamento militares para chavales problemáticos... No sé a qué me llevará, pero algo llamó mi atención sobre este tema y, como ya tenía pensado tomarme un descanso después de esta última novela... —La sonrisa de satisfacción de su padre la hizo interrumpirse—. No te emociones. No lo he dejado, solo me estoy tomando un respiro y buscando información sobre esto, y si no me lleva a ninguna parte, lo más probable es que me aburra y vuelva a escribir.

—Claro, claro. Ahora mismo te paso su contacto para que lo llames —dijo, como si no hubiera prestado atención a sus últimas palabras. Fue pasando las fichas que estaban colocadas en un soporte metálico que hacía las veces de agenda, de libreta de direcciones y a saber de qué más. Le pareció increíble que con los avances tecnológicos que había, siguiese utilizando aquello desde que ella tenía uso de razón—. Aquí está. —Le ofreció el cartón para que se anotara el nombre y el número.

—Papá, deberías tenerlo apuntado en el móvil —lo amonestó.

—Lo más seguro es que lo tenga, pero es más rápido así.

Christine arqueó las cejas, incrédula.

—Ya te digo yo que no —musitó por lo bajo.

—No puedes cambiar a este viejo a estas alturas —espetó socarrón.

Christine lo miró por encima de la pantalla del móvil muy seria.

—No es eso lo que me ha parecido estos días —pronunció con una clara insinuación.

A Brandon se le borró la sonrisa de la cara y carraspeó.

Parecía no estar preparado todavía para confesar su relación con Sue.

Volvió la vista al móvil y metió el número.

—Será mejor que le avises de que lo voy a llamar para que no se extrañe de recibir una llamada de un número desconocido —le recomendó, devolviéndole la ficha.

Acto seguido, y sin mirarla a la cara, cogió su teléfono y, copiando el número de la ficha, le envió un SMS a su amigo.

Christine quedó con él al día siguiente en una cafetería a las afueras de la ciudad. Quería intimidad y no que todos los que la conocían allí, fueran testigos de aquella entrevista.

Su padre le había propuesto cederle la sala que hacía de interrogatorios, a lo que Christine puso los ojos en blanco.

—Papá, es una entrevista informal, no creo que una sala aséptica y fría sea el mejor lugar para ello.

Él levantó las manos en señal de rendición y dejó que ella decidiera cual era el mejor lugar para quedar con su amigo.

Christine agradeció haber seguido su instinto.

David Grand era el típico militar estereotipado de las películas de acción.

Era alto, de anchas espaldas y porte regio. Su pelo cano cortado a cepillo gritaba: ¡Pertenezco a las fuerzas armadas de los Estados Unidos! Y parecía orgulloso de ello.

Tras hacerle varias preguntas, que contestó con voz monocorde y monosílabos de forma imperturbable, agradeció, aún más, no haber aceptado la proposición de su padre. En esos instantes, se sentía analizada y bastante intimidada. Su voz se fue apagando y empezó a encogerse en el asiento, mientras él no había modificado su postura, con la espalda recta y estirada, como si estuviera conteniendo la respiración con el abdomen contraído.

Sus preguntas eran claras y sencillas, pero no estaba obteniendo ninguna respuesta satisfactoria.

Tras admitir que existían dichos campamentos con un escueto sí, se atrevió a insistir.

—Y, ¿cuándo se inició ese proyecto?

—Hace muchos años —contestó de forma imprecisa haciendo que Christine se rindiera soltando un resoplido frustrado.

Había tenido la esperanza de obtener buenos resultados, porque con tan solo esos datos, estaba convencida de que Will iba a aparecer ante ella como por arte de magia; otra cosa muy diferente iba a ser seguirle la pista a partir de ahí.

El hombre, al escuchar su suspiro de frustración, elevó casi de manera imperceptible una de las comisuras de su boca.

Aquella muchacha buscaba algo, estaba convencido. Sus argumentos, antes de comenzar a entrevistarlo, le parecieron genuinos. Pero su instinto de sabueso le advirtió que, detrás de esas inocentes preguntas, que sus respuestas no parecían haberla dejado satisfecha, había algo más. ¿Qué más quería saber? ¿Por qué no era clara?

Conocía a la escritora a través de su padre, uno de sus mejores amigos que abandonó el ejército al enfermar su mujer. Una mujer con la que apenas había convivido debido a su profesión, la que sacrificó por estar más cerca de ella y de su hija en la enfermedad, haciéndose policía de su localidad. Pronto lo hicieron jefe, casi al mismo tiempo que su esposa lo dejaba solo y al cargo de una niña. Una niña que se había convertido en la mujer frustrada que tenía en esos momentos frente a él.

—¿Qué estás buscando con exactitud, Christine? —preguntó relajando su pose y recostándose en el asiento.

Christine adoptó la misma postura sintiendo que, hasta ese momento, solo había sido un títere de su juego y que acababan de intercambiar los papeles.

No podía imaginar lo que habría sido estar en la sala de interrogatorios de la comisaría con aquel hombre. Habría terminado confesándole algún crimen inexistente.

«Allá voy», se infundió de valor.

—Coronel Grant ...

—Llámame David —ordenó interrumpiéndola.

Porque en otro podría haber sonado como una petición, pero aquel hombre se lo estaba ordenando.

—David —pronunció con respeto. Un tono que a él le sonó como si lo hubiera seguido llamando coronel Grant y que le hizo sonreír por dentro—. Le he preguntado sobre unos campamentos que se fundaron para acoger a huérfanos mayores de dieciséis años para evitar que se quedaran en la calle con intención de ofrecerles otra opción, otra oportunidad, y me ha contestado un simple sí. Solo quiero saber —«precisaba con urgencia», quiso decirle— de quién fue la idea. Estoy investigando, como ya le he dicho, sobre orfanatos y casas de acogida. Me ha llegado la información sobre estos emplazamientos, y me gustaría ahondar más sobre ese programa de ayuda a menores y saber si siguen en funcionamiento. Quiero saber de quién fue la idea, quién los puso en marcha, y en dónde —dijo de carrerilla.

—¿Y toda esa información es relevante para lo que investiga? —preguntó con tono desconfiado.

No le cupo duda de que aquel hombre dudaba de su intención periodística, y con semblante templado y profesional le contestó procurando así convencerlo.

—Si estos campamentos han ayudado a forjar hombres que han defendido a este país en vez de convertirse en delincuentes, quiero dar el crédito correspondiente a los fundadores y que tengan su reconocimiento público.

—Estoy seguro de que lo obtuvieron en su día —rebatió con condescendencia.

—A nivel público, lo dudo —insistió.

David Grant pareció conformarse y procedió a darle la información que conocía de primera mano. Una información que, de hecho, si hubiera sabido cómo buscar, la habría encontrado sin su ayuda, ya que no era ningún secreto de estado.

David estuvo a las órdenes de un coronel cuya hija estaba metida en política. Aquel hombre se retiró cuando él tan solo era un soldado. Un gran militar y buena persona que le inspiró a seguir sus pasos.

Su hija se había presentado al cargo de gobernadora por el estado de Wyoming unos veinticinco años atrás. Dentro de su programa, tenía una propuesta para promover los campamentos militares para niños en edad de abandonar orfanatos, para que en lugar de encontrarse en la calle y convertirse en delincuentes, se iniciaran en una carrera y una forma de vida.

Christine, emocionada, tomó los datos que el coronel Grant le iba dando sin dejar de asombrarse por su golpe de suerte. Porque la información que había solicitado le estaba llegando de una persona que había conocido directamente a quién tuvo esa iniciativa y la llevó a cabo. De ahí, a encontrar a un niño que mató a su madre en un desgraciado accidente, había un paso.

Tras despedirse de David, se acercó a la comisaría.

—¿Qué tal ha ido? —le preguntó su padre.

—Bien, bien —contestó mientras dejaba la libreta de anotaciones y abría su portátil—. Me ha dado información muy útil. —Le sonrió y se sentó al otro lado de la mesa.

Su padre estiró la comisura derecha del labio que apenas se veía por el espeso bigote.

—¿En serio? —Arqueó las cejas—. Has tenido que ser muy persuasiva. No es un hombre fácil de convencer.

—Tampoco tanto —dijo estirando su espalda con un gesto altanero.

Brando negó con la cabeza volviendo a su pantalla.

A Christine le dio un vuelco el corazón al recordar como Will hacía un ademán similar cuando ella se comportaba así o soltaba alguna de las suyas.

Imitó a su padre y, encendiendo el ordenador, se centró en la información que tenía.

Hizo una búsqueda por internet y rastreó sobre personas relevantes que estuvieran involucradas en alguna desgracia familiar hacia finales de los años ochenta en los condados de Wyoming. Allí estaba: Samuel Randall, alcalde de Douglas. Una ciudad de poco más de cinco mil quinientos habitantes perteneciente al condado de Converse. Había perdido a su mujer en un desgraciado accidente casero en el que había estado involucrado el hijo de esta procedente de un matrimonio anterior.

Odió al instante aquel nombre, a aquel alcalde que había salido impune del asesinato de su mujer y se había cargado los sueños y la vida de un preadolescente.

No se habían presentado cargos y fue llevado al orfanato correspondiente.

Casi se le paró el corazón cuando leyó su nombre completo: William Anthony Connor. Will.

Ella le había puesto ese apelativo inspirándose en el autor de antiguas obras inglesas y resultó ser su verdadero nombre.

Recordó de forma vívida el momento en el que se lo sugirió. Su forma de envararse, su gesto impertérrito y cómo dio paso a su primera batalla dialéctica.

Una sonrisa asomó a sus labios y volvió a sentir los latidos en su pecho. La respiración se le aceleró y sintió esa descarga que Will le había provocado cada vez que se había enfrentado a él, entre el temor y la excitación.

—¿Cómo es posible? —preguntó en alto sin darse cuenta.

—¿El qué, cariño?

—¡Oh! Nada, nada. Pensaba en alto —se excusó.

—Ya, ya. Estás muy concentrada.

—Ajá —contestó sin apartar la vista de la pantalla y del nombre que, aunque no le hacía falta, anotó en su libreta y en el archivo adjunto en el que iba apuntando todos sus avances.

No podía fiarse de tenerlo solo en el portátil.

—Ya lo creo. Porque he salido del despacho, he estado fuera una hora y creo que no te has dado cuenta de que me he ido y he vuelto. Y, además, el sándwich que te he traído para comer sigue intacto.

Dirigió la mirada al plato y, efectivamente, había un sándwich de pollo con salsa de mostaza sin tocar y un vaso de coca cola que había dejado un cerco de agua en la mesa.

Miró la hora y se asombró de que fueran ya las cinco de la tarde.

—¿Esto es habitual? —preguntó cauteloso.

Christine destapó la bebida y, al darle un sorbo, descubrió que ya estaba caliente y aguada. Se levantó para tirarla, intentando no darle importancia al ensimismamiento que le había provocado su investigación.

—Sí. A veces me concentro tanto en lo que hago que me olvido de lo que me rodea —confesó, sintiendo como el rubor le subía por las mejillas.

—Tienes a quién parecerte —dijo su padre orgulloso con una sonrisa—. Creo que ya es hora de volver a casa. Yo voy a tomarme una cerveza e iré más tarde —le dijo, dejándole las llaves de su Golf en la mesa.

—Muy bien, no te preocupes —le aseguró mientras metía el portátil en su funda y envolvía su cena en el mismo papel de la bolsa de la cafetería.

Al mirarlo, se percató de que no llevaba el uniforme puesto, se había cambiado. Quizá después de atender aquella llamada, que recordaba cómo en una nebulosa y que lo había hecho ausentarse de comisaría, había pasado por casa. Ahora vestía unos vaqueros con un cárdigan azul marino con dos tipos de botones de madera en marrón claro que, de manera asimétrica, cerraban la prenda hasta envolverle el cuello por completo. ¿Desde cuándo su padre se había vuelto tan moderno? Entrecerró los ojos y sonrió—. Quédate lo que quieras, yo me cenaré el sándwich y seguiré con esto —le aseguró poniéndose el abrigo y echándose al hombro la bandolera.

—¿Estás segura? —inquirió con cautela.

—Por supuesto que sí —musitó acercándose a su mejilla para depositar un beso. ¿Eso que llevaba era colonia?—. Pásalo bien —le susurró y le guiñó un ojo, dejando a su padre descolocado.

A medianoche, su padre la sorprendió en la misma posición que había adquirido una vez se puso el pijama y hubo cenado. Delante del ordenador.

—Christine, son más de las doce —le reprochó.

Ella se estiró en su asiento y movió el cuello y la espalda haciendo crujir las vértebras.

—Sí, ya lo dejo —dijo levantándose.

Había llegado a un punto muerto y no lograba encontrar más información de Will. Todo apuntaba a que se había alistado en el ejército tras pasar por aquel campamento, pero supuso que eso tenía que ser información clasificada.

Había urdido un plan para sacar más información del coronel Grant. Aquel día se había mostrado receptivo ante el motivo de su investigación y tenía la esperanza de que volviera a funcionar. Era su última oportunidad antes de hacer algo que, si se enteraba su padre, echaría por tierra su confianza y su reconciliación, aunque fuera la manera más segura de proceder.

Era muy improbable que Will estuviera pendiente de las pesquisas de Christine y si lograba sonsacar a David con sus inocentes argumentos, no haría saltar la liebre. Se quedaría quietecita donde estaba o, al menos, eso esperaba.

Lo tenía decidido.

Al día siguiente, volvería a hablar con el coronel.

Christine se levantó tarde. Brandon ya había salido así que desayunó repasando su guion antes de efectuar la llamada. Una vez segura de su actuación, marcó el número del coronel.

—David… —lo llamó por su nombre en cuanto descolgó, tal y como él le había pedido el día anterior. ¿En serio esperaba engatusarlo utilizando ese ardid? «No tengo nada que perder», pensó—. Soy Christine Cross.

—Hola, Christine. Te he reconocido. Dime, ¿ya has encontrado lo que buscabas?

—Sí —contestó jovial—. De hecho, me he topado con el caso de un muchacho que me ha llamado la atención y me preguntaba si podías darme cierta información sobre él. Me gustaría entrevistarlo para mi artículo. Por supuesto, sería totalmente confidencial y permanecería en el anonimato. Pero necesito saber si se alistó en el ejército al terminar el campamento como era su finalidad y sigue en activo. O si, por el contrario, lo dejó

Ella sabía que no lo estaba, tenía claro que si alguna vez perteneció al ejército algo sucedió, porque ahora Will era un francotirador, un asesino a sueldo o un vengador, pero un militar no.

—Y, ¿no lo has encontrado por las redes? Ahora en internet está todo el mundo, si no es en Facebook es en Tinder. —Se carcajeó y a Christine le molestó un poco que pensara que no había hecho ya un rastreo exhaustivo en el ciberespacio antes de acudir a él.

Se rio acompañándolo en su carcajada de una manera tan falsa, que un detector de mentiras lo habría detectado hasta a través de las ondas electromagnéticas.

—Sí, David, sí —continuó con sus palabras teñidas por la simulada mofa—, lo he hecho y no hay ni rastro de él. Aunque igual no lo he buscado en el sitio correcto. Si fuera así, no te habría molestado —terminó haciéndole ver su falta de aptitudes en ese terreno y la necesidad de su ayuda, quedando como la inepta que él parecía haber catalogado.

—Dame el nombre. Pero ya te digo que va a ser complicado que sepa quién es o que hayamos coincidido, aunque por aquella época estuviera destinado en el mismo estado.

Con aquellas palabras, le dejó claro que, si no le sonaba el nombre, no iba a indagar entre los archivos del ejército para averiguarlo.

Retuvo el suspiro que pugnaba por escapársele de la boca.

—Su nombre es William Anthony Connor —soltó sin darle más explicaciones sobre el muchacho.

Un silencio tenso se instaló al otro lado de la línea.

—¿Lo recuerdas? ¿Te suena de algo? —insistió por sí esa ausencia de respuesta estaba movida por su cabeza haciendo memoria.

—No —dijo tajante—. No me suena de nada. Ya te he dicho que tenía que darse mucha casualidad —le mintió.

Por supuesto que lo conocía. ¿Cómo olvidarlo?

A Christine le asombró su rotundidad, pero no se dio por vencida.  Pese a que su instinto, ese que tras el silencio previo del coronel había traído su negativa, le advirtió de que no insistiera.

—¿Crees que podrías buscarlo en alguno de los archivos del ejército? Si continúa en activo sería genial hablar con él, aunque solo fuera por teléfono. Tampoco quiero molestarlo demasiado —dijo de manera inocente.

—Me temo que eso no va a ser posible —pronunció en tono condescendiente—. Los archivos son confidenciales. Será mejor que pruebes con otro chico a ver si tienes más suerte y es de los que usa las redes sociales luciendo uniforme y musculitos —se burló, como bien sabía que hacían algunos reclutas—. Buena suerte, Christine.

—Claro. Gracias por tu tiempo, David —articuló su nombre con desagrado antes de colgar.

¿Por qué tenía la sensación de que no le había dicho la verdad?

Miró al cielo pidiendo porque aquella conversación quedara entre ellos.

El coronel no había sido la baza que esperaba, así que no tenía más remedio que hacer uso de su ultimísima opción, porque insinuarse al amigo de su padre para conseguir dicha información no era una alternativa.

Se rio ante el desesperado pensamiento que se le había cruzado con tal de no hacer lo que iba a hacer... otra vez.

Cogió el abrigo y se dirigió hacia la comisaría.

Capítulo 21

Ningún río puede regresar a su fuente,

sin embargo,

todos los ríos deben tener un comienzo.

Tribu desconocida

Tocó con los nudillos en la conocida puerta de la comisaría.

—Adelante. —La voz grave de su padre le dio paso.

—Soy yo —dijo asomando la cabeza para luego entrar con los nervios carcomiéndola por dentro.

—¡Hija! —exclamó sorprendido—. Pensaba que hoy no vendrías. —Le dedicó una sonrisa y volvió a sus papeles.

Christine se instaló en el despacho como los días anteriores.

Sacó el portátil de la bandolera, su bloc de notas y apartó la silla, que chirrió al arrastrarla por la tarima de madera. Se acomodó en su asiento y si Brandon no hubiera estado absorto en la ficha policial de aquel chaval, podría haber apreciado el temblor de sus manos.

—Me he levantado tarde. Me podría haber quedado en casa, pero creo que me he acostumbrado a estar aquí entre carraspeos, gruñidos y el incesante sonar del teléfono.

Miró con esperanza el modelo que descansaba encima de la mesa y que hacía juego con el resto del material de oficina. Parecía salido de una de sus series favoritas de los años ochenta. Aquel conjunto era digno de subirlo como pin vintage a Pinterest.

—Lo del teléfono no lo puedo evitar, pero ¿en serio hago todo eso? ¿Gruño y carraspeo? —preguntó con sorna.

—¡Ajá! —corroboró sin mirarlo, abriendo aplicaciones en el ordenador y un buscador para… disimular. Porque lo que era en esas páginas, no había nada en lo que bucear.

—Pues parece que no te moleste.

—Y no lo hace —le dijo con una sonrisa cariñosa que él le devolvió medio oculta por su bigote—. Por cierto, ¿qué tal anoche? —La sonrisa de su progenitor se volatilizó y le pareció notar que se sonrojaba—. Deberías recortarte ese mostacho. No se te ven esos labios tan bonitos que tienes y que ahora sonríen tan a menudo —le aconsejó.

Brandon carraspeó y se llevó los dedos al bigote.

—Carraspeo —musitó Christine con la mirada fija en la pantalla.

Brandon estrechó los ojos y apretó los labios evitando sonreír de nuevo, pero sin dejar de tocar su vello facial.

Christine empezó a impacientarse.

Cada vez que sonaba el teléfono, el corazón le daba un vuelco, pero nada. Su padre seguía ahí y sus ganas de cometer un delito en vez de esfumarse como deberían, aumentaron. No iba a ser la primera vez que hacía aquello, pero entonces era una adolescente inconsciente y ahora era una adulta con unas intenciones muy premeditadas.

«Will, ¿qué me estás haciendo? Siempre he sido una buena chica, una buena hija y ahora…».

El aparato sonó de nuevo provocándole una vez más un micro infarto.

Las palmas de las manos le sudaban y la camiseta bajo el jersey la tenía empapada, a pesar de no superar los diecinueve grados en aquella estancia.

—¡Salgo ahora mismo! —espetó su padre antes de colgar. Esta vez sí que parecía un aviso que lo iba a obligar a ausentarse. Solo esperaba que fuera el tiempo suficiente—. Cariño —la llamó, ya que parecía inmersa en su documentación. Christine levantó la vista para prestarle atención—. Esto igual me lleva un buen rato. No creo ni que coma aquí. Si te vas a casa, cierra el pestillo de la oficina, aunque luego yo vuelva para hacer el informe pertinente.

—Lo haré, tranquilo —le dedicó una sonrisa, en apariencia despreocupada—. Ten cuidado —le pidió al ver cómo se colocaba el intercomunicador y lo activaba.

—Siempre —le guiñó un ojo acomodándose la gorra antes de salir por la puerta.

Le faltó tiempo para saltar de su asiento y tocar el ratón del ordenador de su padre, pero la sensatez se impuso y decidió salir antes a por un vaso de agua y asegurarse de la partida del sheriff.

Si la pillaba entrando en la base de datos de la policía por impaciente y falta de precaución, no se lo perdonaría. Todas las horas pasadas allí y las que había invertido viendo series policiacas, tenían que haberle enseñado algo.

«Y los genes, Christine. Que los genes también cuentan», se dijo a sí misma.

Saludó a los compañeros de su padre y a los oficinistas llevándose el vaso de papel a los labios con la mirada en la patrulla que salía tras el coche de su padre. No se había molestado en preguntarle de qué se trataba el aviso, pero el hecho de que no fuera solo era signo de que tenía cierta importancia.

Volvió a la oficina y, con sumo cuidado, cerró el pestillo sin hacer ruido. Si alguien quería acceder al despacho de su padre, cosa improbable, al menos que no la pillaran infraganti. En cuanto encontrara lo que estaba buscando, se iría a casa.

Le pareció que había llegado al ordenador de su padre casi levitando.

Se sentó en el sillón del jefe de policía y, agarrando con las manos el borde de la mesa, se acercó haciendo deslizar las ruedas.

Tocó el ratón y el PC salió de su modo hibernación. Tecleó la contraseña que le había visto repetir una y otra vez esa semana y la página de la policía del Estado de Washington apareció antes sus narices.

Sin pensárselo más, abrió la base de datos convirtiéndose así en una Cracker[iv]. No hacía aquello desde que era una cría y entonces las cosas no eran tan complicadas y sus intenciones mucho más nobles. Averiguar una dirección o un número de teléfono de unos vecinos no tenía nada que ver con lo que pretendía en ese momento.

En el instante en el que Christine introdujo en la búsqueda el nombre de William Anthony Connor, una alerta se activó de manera remota a muchos kilómetros de allí.

Pulsó Enter y esperó conteniendo la respiración.

La información llegó casi al instante.

La foto de un joven Will con uniforme del ejército, afeitado con la gorra militar y lo poco que asomaba de su cabello rapado casi al uno, la recibió.

¡Crush!

Allí estaba de nuevo ese revoltijo en sus entrañas.

—Hola, Will —saludó a su imagen tras tragar saliva.

Sin poderlo evitar, y antes de leer lo que allí ponía, hizo una captura de pantalla que se envió por correo y borró del portapapeles.

Aunque ese no era el Will que ella había conocido, la necesidad de guardar esa foto y conservarla pudo con ella.

La información era escasa, apenas unas líneas.

Will había ingresado en el ejército subiendo de rango rápidamente. Fue enviado a la guerra de Irak y allí fue dado por desaparecido en el año 2003.

Tras varios años, había sido dado por muerto y condecorado de forma póstuma.

No había nada más acerca de él. Nada.

Entonces entendió el mutismo de David Grant. Él debía saberlo, lo que no tenía tan claro era si estaba en su conocimiento que Will no estaba muerto.

Cerró el programa, eliminó del historial la búsqueda y dejó en reposo el ordenador.

Se apoyó en el respaldo del sillón con las palmas de sus manos unidas apoyadas en su boca.

—¿Qué pasó en Irak, Will? ¿Qué sucedió allí? ¿Quién eres ahora?

El hecho de dar con él había sido su finalidad con la pequeña esperanza de que quizá, si lo encontraba, pudiera llegar hasta él.

También había tratado de saber quién era y quién había sido el hijo de puta que lo culpó de la muerte de su madre. Sin embargo, el hecho de que hubiera sido dado por muerto, lo único que había conseguido, era dar paso a un sinfín de preguntas y que Will fuera imposible de localizar, lo que no cabía duda de que era lo mejor para ella. Cerrar esa etapa de su vida y dejarlo marchar de su cabeza, pero no tenía muy claro que todas esas cuestiones abiertas la dejaran dar ese paso.

Estaba dispuesta a recoger todas sus pertenencias y marcharse, cuando al cerrar su portátil, empujó la libreta de anotaciones, y esta hizo que se desplazaran unos papeles de su padre dejando a la vista un dossier.

Cogió el lápiz que sujetaba su improvisado moño y, como si fuera una prueba forense, levantó con él la tapa de la carpeta de cartulina azul claro dejando al descubierto la foto que, instantes antes, había visto asomar por ella.

—Papá, ¿por qué tienes un informe de Sheila McCormack en tu mesa? —inquirió en un susurro.

Se sentó de nuevo en el asiento y leyó la escasa información que contenía junto a las notas al margen de su padre.

«¿Qué está pasando aquí?», se preguntó preocupada.

No entendía por qué su padre parecía estar investigando por su cuenta el asesinato de la futura fiscal de Washington. Un caso federal fuera de su jurisdicción.

Cogió su bloc de notas y apuntó lo que más le había llamado la atención, un nombre: John Cunningham escrito en mayúsculas en color rojo. Lo había rodeado varias veces con tintas de otros colores, como si una y otra vez, hubiera vuelto sobre él.

Tenía que averiguar quién era y qué relación tenía con Sheila.

Recogió todas sus cosas con esa idea en la cabeza olvidándose de Will y de todo lo referente a él.

—Christine —la llamó su padre cuando entró en casa una vez había anochecido—, ¿por qué no coges el móvil? ¿De nuevo te has abstraído en tu investigación?

Y tanto que lo había hecho, pero no en la que él pensaba precisamente.

Buscó su teléfono y vio que tenía un montón de llamadas perdidas, entre ellas, alguna de su padre y varias de un número desconocido. Aquello la sobresaltó.

Lo había dejado en silencio cuando se metió en la base de datos de la policía y se había olvidado por completo de volverlo a activar.

—Lo tenía en silencio y no me había dado cuenta —se excusó con el pulso acelerado.

—Hija, procura acordarte, porque han intentado localizarte llamándote a la comisaría un par de veces.

«Will», pensó.

De alguna manera se había enterado de que estaba intentando hacer averiguaciones sobre él. ¿Quizá David lo había comentado en la base y había llegado hasta él? No. No podía ser por esa vía. ¿Podría tener monitorizadas las búsquedas sobre su nombre? Podría ser una posibilidad.

Tembló, tembló por no haber sido más precavida. Por no haberlo buscado por medio de un ordenador en un cibercafé a kilómetros de distancia, por no haber sido más cautelosa cuando la amenaza sobre su familia flotaba en el ambiente.

—Y, ¿sabes quién ha intentado localizarme?

—No. No estaba. Solo me han dicho que han preguntado por mí y por ti, y cuando le han dicho que ya te habías marchado han colgado.

Buscó las llamadas perdidas con dedos temblorosos hasta ver que la cantidad que acompañaba al número desconocido era abundante; aquello la hizo que inquietarse más. 

Un SMS le indicaba que tenía un mensaje en el buzón de voz.

Dudó un instante antes de pulsarlo preparándose para la posibilidad de encontrarse con la voz de Will profiriendo alguna amenaza obligándola a dejar de buscarlo.

Cogió aire y pulsó la tecla que activaba el mensaje llevándoselo al oído, a pesar de que su padre ya había subido las escaleras hasta su habitación y no podía escucharlo.

—«¿Dónde cojones te metes, Christine? Llevo una hora intentando localizarte para decirte esto. Y, te advierto, que ya no sé si voy a ser capaz de recuperar el entusiasmo que tenía hace un rato, porque ha sido sustituido por un cabreo monumental. Sí, ya sé que no reconoces el número, pero igual la insistencia te podía haber dado una pista de que era importante, ¿no? —se escuchó un tono exasperado—. Anoche se me cayó el teléfono al retrete. ¡No digas nada! —gritó antes de que a Christine se le pasara por la cabeza mencionar que su adicción a ese aparato le iba a dar un día un disgusto—. Ni en la comisaría te he podido localizar ni a ti ni a tu padre —decía con disgusto—. Bueno, allá va —la oyó resoplar—. Acabo de terminar de leer tu novela y es lo mejor que has escrito en toda tu vida». —Y, sin decir nada más, su editora dio por finalizado el mensaje.

Sonrió satisfecha por la sentencia, a pesar de que en el tono de su voz había de todo menos entusiasmo. Guardó en la agenda el nuevo contacto.

Lo que la autora no sabía, era que su editora solo había llamado una vez a comisaría de las dos llamadas que recibieron preguntando por su padre y luego por ella.

En cuanto escuchó que era Cath la que le había dejado el mensaje se relajó, aunque sintió una incomprensible decepción al darse cuenta de que su imaginación la había llevado a creer que podía ser Will.

«A Will no le importas lo más mínimo, y mucho menos como para tomarse el tiempo de amenazarte y buscarte, si se diera el caso de haber notado que tú lo hacías, Christine», se dijo a sí misma.

Relajó la tensión de todos sus músculos y volvió a apoyar la espalda contra el respaldo del sofá.

Recuperó el portátil, que segundos antes había dejado en el asiento al buscar el móvil y se lo puso de nuevo en los muslos.

Releyó la documentación que había obtenido buceando por la red y por medio del mail que el periodista que escribió la noticia le había proporcionado. En cuanto reconoció el nombre del chico que firmó el artículo, le escribió.

Durante años habían mantenido el contacto por ese medio y no dudó en aprovechar la amistad y los roces que habían tenido en su época universitaria para sacarle información.

«John Cunningham, nacido en Irlanda, se trasladó a los Estados Unidos junto a su familia a la edad de dieciséis años. Había sido el cabecilla de una banda motera que se había dedicado al tráfico de drogas en los años setenta. También se le había relacionado con una red de tráfico de armas en la que estaba implicado el IRA».

Pero a Christine esos datos no la habían llevado a conectar ese nombre con Sheila McCormack y por eso se decidió a contactar con su amigo.

No tardó en encontrar la relación.

John había estado casado con Nadine McCormack con quien tuvo una hija llamada Sheila.

Cuando su padre bajó, ya duchado y cambiado, no pudo evitar hacerle la pregunta.

—Papá, ¿por qué tienes un dossier sobre el asesinato de la futura fiscal de Washington en tu mesa?

Vio su cara de sorpresa que, en un instante mudó, estrechó los ojos y frunció el ceño.

Antes de que Brandon dijera nada o lo negara, giró el portátil y le mostró lo que había averiguado y tenía claro que él ya sabía.

Le ofreció las gafas de ver que había en la pesada mesa de centro, y él las cogió aspirando de forma profunda.

Se sentó en el sillón orejero de cuero desgastado y tomó de las manos de su hija el portátil.

—Christine, ese dossier es confidencial y…

—Estaba en tu mesa no en una caja fuerte —atajó ella.

El bufido, ese tan familiar y que había heredado de él para expresar toda su insatisfacción, resonó por toda la estancia.

—¿Quién intentaba localizarte? —preguntó una vez leyó lo que Christine había averiguado.

—No cambies de tema, papá, por favor.

—No cambio de tema, solo quiero saber quién insiste tanto en localizarte como para saber que estás en la comisaría.

El olfato de sabueso seguía su instinto.

—Era Cath, no podía ser otra. Es la única que sabe junto a Ronda, que paso más tiempo en la oficina contigo que aquí en casa. Se le ha estropeado el móvil y me ha llamado de un número que no conocía.

—Te has puesto nerviosa cuando has mirado el móvil —apuntó.

No se le escapaba una.

—Porque era un número desconocido y tenía doce llamadas más un mensaje de voz y me resultó raro.

Una especie de gruñido poco convincente barbotó de su garganta.

—Dime, ¿por qué investigas el asesinato de Sheila? ¿Tiene algo que ver con las antiguas actividades de su padre?

Brandon arqueó las cejas y se preguntó por qué narices animó a su hija a estudiar periodismo cuando era evidente que podría haber sido una gran investigadora.

—Coincidí en un caso con Sheila cuando era ayudante del fiscal de Renton y…

—Os acostasteis —acotó Christine.

Brandon carraspeó.

Por aquel entonces, Sheila ya era una mujer de un increíble atractivo con una seguridad arrolladora y entre ellos la química fue palpable. Christine acababa de irse a la universidad y vivieron, durante unas semanas, un tórrido romance...

—Sí, bueno, no fue nada serio. —Miró de reojo a su hija algo abochornado—. Pero ya sabes como soy. —Christine asintió—. No hay nadie que entre en mi vida, aunque sea de manera esporádica, a la que no investigue. Llámalo deformación profesional o protección hacia los míos.

—Y, ¿qué averiguaste?

Brandon hizo un gesto y señaló el portátil.

—Lo mismo que tú has descubierto. Solo me pareció una chica ambiciosa que quería labrarse un futuro en el que el apellido de su padre no le impidiera escalar a lo más alto.

—Sin embargo, ahora que ha fallecido… —comentó la autora.

—Algo no encaja, Christine. No me trago que haya sido una venganza contra el abogado.

—Andrey Vasíliev.

—Solo hace su trabajo. —Christine elevó las cejas casi hasta el nacimiento de su cabello—. Así es. Es solo un abogado de la mafia rusa, pero nunca se le ha relacionado con ningún crimen. Está limpio.

—Entonces… ¿quieres decir que la víctima era ella por méritos propios? —inquirió sorprendida.

Brandon asintió.

—Primero Giulio Lo Russo —Christine tragó saliva al escuchar aquel nombre—, y ahora Sheila.

—¿Crees que los dos asesinatos están relacionados?

—Puede ser. Del alcalde se sospechaba que estaba metido en algo turbio que no se había podido probar. Al menos si no están relacionados, están perpetrados por el mismo brazo ejecutor.

¡Crush!

Recordó el revuelo de aquel día que fue al hospital.

El atasco, las sirenas de la policía y, más tarde, enterarse del suceso en el taxi. El primer pensamiento que tuvo en el vehículo, como llevada por su instinto, fue para Will como presunto homicida y no se había equivocado.

—No deberías implicarte en esta investigación.

—Van a cerrar el caso, Christine.

—¡Pues que lo cierren! —alzó la voz sobresaltando a su padre—. Lo siento. No quiero que investigues algo que te ponga en peligro. Tú mismo me das a entender que, tanto el alcalde como Sheila, han sido ejecutados por sus actividades fuera de la ley, ¿no?

Brandon asintió.

—Y, ¿hacia dónde van dirigidas tus sospechas? ¿Una venganza? —preguntó sin evitar pensar en su secuestrador.

—O un ajuste de cuentas entre mafiosos que han desviado la atención sobre otros. —Sintió cierto alivio. Al menos sus sospechas no iban dirigidas a ningún justiciero, de momento. Aun así, tenía que apartarse de aquello.

—¡Déjalo! —rogó—. No quiero que te pase nada. Sí es así, no tendrán miramientos ante un entrometido.

Él cogió su mano y se la apretó.

—No te preocupes. No voy a ponerme en peligro. —Sonrió—. Pero dime, ¿qué quería Cath?

Christine alzó una ceja por el cambio de tema y hacia dónde le dirigía esa pregunta.

—No sé si lo quieres escuchar.

—Por supuesto que lo quiero escuchar.

Ella lo dudó mucho.

—Me ha comunicado que ha terminado mi novela, y que es lo mejor que he escrito en mi vida.

Brandon apoyó la espalda en el sillón y le dedicó una sonrisa satisfecha que la sorprendió mucho.

—¡Enhorabuena, hija!

Parecía sincero. En el tono se advirtió orgullo, algo muy alejado a lo que estaba acostumbrada cuando hablaban de su profesión.

Capítulo 22

Si un hombre es tan sabio como una serpiente,

puede permitirse ser tan inofensivo como una paloma.

Tribu Cheyenne

El día que Will cerró la puerta del apartamento de Christine, lo hizo consciente de que jamás volvería a pisar ese piso que se le había hecho tan familiar.

Había pasado muchas horas en él durante varios días dedicándose a borrar las huellas de su existencia y creando otra para la autora, una, en la que su cordura iba a estar en entredicho. Le jodía tener que hacerlo, pero no le había quedado más remedio. Era eso o tomar una decisión mucho más drástica.

No se dejó ningún detalle evocando lo que ella le había contado, y lo que había visto por sí mismo aquel primer día que fue a buscar sus cosas.

Se despidió dejando en su frente un sencillo beso, pero no pudo remediar mirar de nuevo sus labios.

Recordó cómo sus ojos lo habían mirado sorprendidos al darse

cuenta de que la iba a besar horas antes cuando estaban en su cama.

No besaba a una mujer desde hacía décadas, los besos implicaban algo que él no había estado dispuesto a dar. Tampoco había sentido la necesidad de darlos y había seguido fiel a ese principio hasta ese momento en que le urgió besarla. Lo sintió como algo natural, algo que había deseado y que, a pesar de verlo muchos días en sus ojos, se lo había negado, pero no solo a ella, sino también a él.

«¿Por qué Christine? ¿Por qué hiciste que me deshiciera de todos mis principios?», protestó de una forma absurda.

Ella no era la culpable.

Él se había dejado llevar por ella. Se había dejado arrastrar por su excentricidad, por su humor y sus batallas dialécticas. Por sus desafíos, por su cuerpo tibio y anhelante dispuesto a cumplir todas sus fantasías.

Él era el único culpable.

Aquello había pasado hacía meses y debería de haberlo olvidado, sin embargo, no lo había hecho, porque ¡joder! había soñado con ese beso.

Él soñando con un beso. Pero no solo con el beso, si no con la dueña de los labios que, esa última vez, habían estado en contacto con los suyos.

Aquella noche la folló sabiendo que era la última y lo hizo memorizando cada pliegue, cada lunar y hendidura de su cuerpo.

Lo hizo con su boca, su lengua y las yemas de sus dedos. Pudo ver y sentir como su piel se erizó, como su vello se encrespó al contacto de cada roce, al igual que esos fotogramas a cámara lenta que salen en los documentales de naturaleza.

Se deleitó en esos pezones que lo habían vuelto loco desde el principio. Disfrutó de cómo se endurecían al contacto de su lengua alargándose de una manera imposible haciendo que su polla saltara dentro de su bóxer.

Su sexo empapado y resbaladizo que lo reclamó con ese movimiento insinuante de sus caderas contra su cuerpo, pidiendo entre jadeos que la penetrara, que atrapara sus manos entre las suyas y la poseyera con embestidas fuertes y duras.

Sabía que aquella excitación que vio en los ojos de Christine el día que la secuestró, escondía una fantasía erótica que había estado encantado de realizar. Le gustaba ser sometida y a él le satisfacía complacerla.

Empujó con fuerza en su interior con la vista clavada en la unión de sus pelvis sin perder detalle de cómo su miembro se perdía en aquella cavidad rosada que lo acogía entre sus pliegues húmedos y resbaladizos abrazándolo.

Los gemidos de Christine, que arqueaba su cuerpo hacia él en busca de fricción, le hicieron volver a su rostro.

Se demoró en aquellos ojos rasgados que tenía entrecerrados por el placer. Se embebió del deseo que desprendía hasta que notó cómo su aliento entrecortado impactó muy cerca de su boca. Atraído por el calor de su hálito, descendió la vista hasta sus labios entreabiertos y no pudo resistirse a probarlos.

Los saboreó con delicadeza y suaves toques hasta que deseó penetrarla con su lengua al igual que lo estaba haciendo con su miembro instado por una necesidad acuciante. Sus lenguas se unieron deleitándose con su contacto, con el sabor de sus bocas y de unos labios que se acariciaban por primera vez. Sintió como Christine lo oprimía justo antes de llegar al orgasmo. Él la siguió y estalló de una forma maravillosa en su interior llevado por la increíble sensación que le produjo ese olvidado intercambio de fluidos. Casi al instante, notó cómo su cuerpo quedaba laxo entre sus brazos y maldijo que las drogas hubieran hecho su efecto justo en el momento del clímax haciendo explotar esa burbuja que se había creado entre ellos.

Aquello no había sido follar. Habían hecho el amor.

Una punzada lacerante lo atravesó como aquella vez que vio caer a su madre con los ojos perdidos al suelo.

Hasta un tiempo después, no supo por qué había tenido esa sensación hasta que Christine se empezó a colar en sus sueños una y otra vez.

Pérdida. Eso es lo que sentía. Un vacío enorme en el pecho.

¿Cómo esa mujer en tan pocos días se le había colado tan dentro?

Salió de su interior arrepentido. Sí, arrepentido.

Hacía mucho tiempo que no tenía remordimientos ni se arrepentía. Sin embargo, allí estaban acompañándolo esos sentimientos, por todo lo que iba a hacer y por todo lo que ya había orquestado para llevarla a la locura. ¿Por qué? Porque sabía que no lo merecía.

Se quitó el condón, la limpió y la vistió con el pijama que había encontrado bajo la almohada de su cama en Seattle y que había guardado en su SUV. Una vez terminó, cargó con ella y con todas sus pertenencias hasta su apartamento.

La llevó en brazos acurrucada a su cuerpo percibiendo en cada paso que daba, el calor de su respiración en el cuello.

Cobijados por el silencio de la noche, cruzó el umbral de su apartamento como si cargara a una novia a la que, en cuanto los rayos del sol destellaran, harían añicos algo más que su plácido sueño.

La dejó desmayada en la cama y la cubrió con aquel cobertor étnico que tanto le había atraído la primera vez y le dio tantas pistas de su procedencia. Una multitud de sentimientos desconocidos lo embargaron de nuevo.

Aquella mujer, con su aroma a lilas, su desconcertante comportamiento y su ácido humor, se le había metido hasta las entrañas por mucho que había intentado resistirse.

La miró y suspiró.

—¡Christine! —mencionó su nombre por última vez como si fuera un ritual de despedida y se dio la vuelta en dirección a la salida.

Jamás volvería a verla y, un pesar que no supo descifrar convirtió sus pasos en más lentos y pesados conforme se alejaba del apartamento.

Lo que él no sabía era que no iba a tardar en volver a ese barrio, a esa calle, a sentir la necesidad de verla una vez más.

Llevaba ya más de tres meses soportando el polvo y el calor de ese lugar.

Su cuerpo ya no estaba acostumbrado a esas temperaturas, a ese aire seco ni a ese desértico paisaje que hacía mucho había desterrado de su memoria.

Seattle era húmedo y frío y, aunque no era su clima preferido, en ese momento casi lo echaba de menos.

Él se había criado en Wyoming, donde los inviernos eran largos y helados, secos y ventosos, pero los veranos cálidos. A él le gustaba el calor, pero no ese.

Cuando era niño siempre había soñado con vivir en California cerca del mar y la playa, tumbarse al sol que tan poco veía en su pequeña ciudad, dejar que sus rayos le bañaran la piel y mecerse al ritmo de las olas.

La canción de California Dreams de The Mamas & the Papas le vino a la memoria y sonrió ante sus sueños infantiles, cuando todavía planeaba un futuro en el que su madre estaba presente.

Quería ser un vigilante de la playa como los de aquella serie que echaban por las tardes y disfrutar de los deportes acuáticos. Pero un tiempo en esta tierra, o en una bastante parecida, había hecho que se olvidara con absoluta rapidez, de aquellos anhelos. La arena que él había ansiado pisar, en la que le habría gustado tumbarse, no tenía nada que ver con aquella que se le metía por las fosas nasales y le impedía respirar con normalidad. Además, el hecho de estar todo el día sudando sin parar, lo hacía sentirse siempre sucio.

Había tardado casi un mes en crear una identidad creíble para la misión. Los constantes cambios por parte de Ron sobre su futuro destino, tampoco le habían hecho la tarea fácil. Pero allí se encontraba como Tony Randall, irlandés de nacimiento y mochilero de vocación, perdido en alguna parte de Pakistán. Irak, gracias al cielo, había sido descartado.

Los rumores sobre la posible ubicación del objetivo no habían parado de cambiar, hasta que, una más que fiable fuente, creyó tenerlo localizado.

Su trabajo era asegurarse, con las máximas pruebas posibles, de que esa fuera su localización con exactitud.

La forma de pasar información y contactar con sus superiores, era a través de un teléfono vía satélite con el que tenía hasta que dormir para que nadie pudiese encontrarlo.

Era una maravilla de la tecnología que, para los ojos de cualquier adolescente, parecía más un iPod que un móvil. Solo lo podía utilizar en las ocasiones estrictamente necesarias.

No había tenido problemas con su acento irlandés, ya que su madre viajó a los Estados Unidos de adolescente para acabar sus estudios y su acento convivió con él hasta su muerte. Además, su piel pálida y los reflejos cobrizos de su pelo ayudaron bastante a completar la falsa identificación. Para él, crear esa identidad, fue como un homenaje. No quería que creyera que la había olvidado —miró al cielo—, donde fuera que estuviese.

Pero no solo por el inclemente tiempo aborrecía estar allí. Su estancia en esas tierras también había traído de vuelta sus pesadillas. Unas que le había costado años de terapia superar.

El hedor a orina, sudor y el insoportable calor se mezclaban en sus momentos de vigilia, dejándolo confuso a medio camino entre la realidad y la ensoñación. 

En ocasiones, podía recordar hasta las patadas que le propinaron en su día en el estómago. Algo que asoció a la adaptación de su aparato digestivo y a la comida especiada, que decidieron sumarse a sus pesadillas. Las tripas no dejaban de protestarle desde que había llegado a Pakistán.

Y fue así como comenzó a recordar, entre sueños, aquella terrible experiencia.

Los días se convirtieron en semanas y las semanas en meses mientras su cuerpo se iba debilitando por la falta de ejercicio y de alimento.

Sus secuestradores no consiguieron sonsacarle ningún tipo de información, porque había algo que ellos desconocían: entendía perfectamente su idioma y podía anticiparse a sus actos.

Cuando el convoy del que formaba parte fue bombardeado, antes de perder el conocimiento, se quitó las chapas del cuello y las enterró bajo la rueda del todoterreno que estaba volcado a su lado. Al igual que hicieron con él los que lo encontraron, tirarlo a un agujero donde perdió la noción del tiempo y de las torturas a las que lo sometieron.

No sabían quién era y, por lo tanto, no podían negociar con su persona; además, por lo que pudo captar entre conversaciones, susurros y observándolos, aquel era un pequeño destacamento formado por campesinos, no por auténticos soldados. Para ellos él era como un trofeo, el único superviviente de su patrulla.

Pronto descubrió que los que estaban al mando no estaban interesados en él. Les pareció un joven soldado sin valor que no sabía nada y, en varias ocasiones, creyó que lo matarían, sin embargo, por una u otra razón, no lo hicieron. Lo consideraban una moneda de cambio, por si en algún momento podían negociar con él, ya que sabían que las amenazas estadounidenses eran continuas y cercanas.

Tras varios meses en los que su mente rayó la locura, lo único que lo había mantenido vivo era el plan que había trazado en su cabeza para vengarse de Samuel Randall. Apellido que había adoptado tras dejar el ejército y que usaba en la actualidad, porque no quería olvidar por qué y por quién se había convertido en la persona que era.

Nunca imaginó que aquel secuestro le fuera a dar el pase perfecto para llevarla a cabo.

Venganza.

Will, tumbado en la cama, despertó y volvió por unos instantes al presente.

Venganza, eso era lo único que lo había movido durante años.

Mientras rememoraba esos días pasados, recordó a Christine y meneó la cabeza como si en algún momento la hubiera olvidado.

Por azares del destino, había decidido llamarlo como el escritor predilecto de su madre acertando de lleno con su nombre y con el significado de su obra favorita del dramaturgo. Hamlet. 

Aquellos campesinos pronto se olvidaron de él. Logró sobrevivir a duras penas con algunos mendrugos secos y restos de comida que repartían los más pequeños entre él y los animales del asentamiento. Pero algo cambió, durante días consecutivos sufrieron varios bombardeos que dejaron el pequeño poblado asolado y, el agujero que había sido su prisión, ligeramente expuesto.

Cuando consiguió salir arrastrando su débil cuerpo por aquella apertura, solo encontró muerte, desierto y desolación. Ni captores ni rescatadores. Estaba solo.

Se alimentó con lo poco que encontró, y tras saciarse de agua del pozo, como si llevara meses sin beber, consiguió asearse con una pastilla de jabón que encontró en una de las chozas. Con ella logró lavar su largo y enredado cabello a duras penas. Una vez seco, se lo cubrió con un lino color Caldero.

Vistió con las ropas usurpadas en las tiendas de los fallecidos y, con unos pocos alimentos en un hatillo, se puso en marcha en cuanto las extremidades de su cuerpo lograron recomponerse un poco.

Pasaron días para que eso ocurriera. Tampoco sabía dónde se encontraba con exactitud.

Tras recordar con dificultad la ubicación de cuando fue apresado, tuvo que decidir hacia dónde dirigirse.

Especuló sobre cuánto tiempo le costaría llegar a Jordania o Turquía y encontrar una embajada que lo acogiese.

Fue un duro periplo.

Tardó un par de meses en llegar a Adana, Turquía, una vez que decidió ir hacia el norte de Irak. Después de cruzar la frontera, consiguió desplazarse hasta el Mediterráneo, donde había más posibilidades de encontrar civilización y turismo.

No fue fácil entrar en el consulado sin nada que lo identificara, ya que su nombre aparecía en la lista de desaparecidos y dados por muertos de manera no oficial. Pero tras varios días apostado a sus puertas, alguien decidió dejarlo entrar y mantenerlo en un calabozo que a él le resultó un lujo después de lo que había vivido.

Tras un intenso interrogatorio en el que les proporcionó todos los datos sobre el atentado a su convoy. Se retrotrajo a los hechos de su adolescencia y en su consiguiente reclutamiento. Una vez contrastada la información, fue suficiente para convencerlos.

Y así fue como llegó la proposición que, ante lo que su mente tenía planeado, no pudo rechazar.

Decidió levantarse e ir a refrescarse justo al amanecer y allí estaba ella de nuevo, como todos los días desde hacía un mes.

Desde el principio se sorprendió por el comportamiento que aquella mujer tenía con él. Lo miraba de forma descarada y sus insinuaciones lo habían hecho sentir incómodo al principio y halagado después. Enseguida se dio cuenta de que, en aquel poblado, existía cierta libertad para las mujeres que no era típica en sus costumbres.

Alguna influencia del Aga Khan, sin duda, y también la cercanía de Abbott abad, zona muy turística, que a su vez estaba tan solo a ciento veinte kilómetros de Islamabad, la capital.

La miró de soslayo.

Su cabello seguía cubierto por un pañuelo morado y su mirada de ojos rasgados y oscuros no dejaban lugar a dudas de qué era lo que deseaba de él. Sus labios carnosos sonrieron de medio lado, y Will tomó el camino contrario para lavarse lejos de su presencia.

Tendría que andarse con cuidado, ya que probablemente su estancia allí sería prolongada. La información llegaba con cuentagotas y su misión era de vital importancia. No podía distraerse y fastidiarla por unos ojos que le recordaban levemente a cierta escritora que, por desgracia, se había convertido en el sedante perfecto para poder conciliar un sueño sin pesadillas.

Capítulo 23

Es mejor tener menos truenos en la boca

y más rayos en la mano.

Tribu Apache

Fue maravilloso volver a pasear por los muchos acres de campos de tulipanes y narcisos de vivos colores. Ver cómo los turistas conversaban con los cultivadores para luego emprender el camino hasta el parque Pioneer, lugar que las familias elegían para hacer un picnic en un entorno natural sin igual. Muchos de ellos optaban por escoger el sendero que llevaba hasta el puente del Arcoíris, visita obligada antes de dirigirse hasta La Conner.

Su padre y todos sus compañeros trabajaban ese día.

Todos los efectivos tenían que estar disponibles en una jornada en la que la ciudad duplicaba su población y, hasta el crepúsculo, no podrían disfrutar de un merecido descanso. Al finalizar la jornada, una cena en el jardín de Chase organizada por las mujeres los aguardaría para festejar un año más el éxito del festival, que serviría también como despedida para Christine.

Cath llevaba días dejándole mensajes.

La corrección estaba en marcha y el diseño de la portada requería de su opinión. Christine tenía una idea clara y agradeció que, esta vez, se la tuviera en cuenta.

La editora insistió en que volviera cuanto antes, pero como le prometió a su padre, se quedó hasta el festival.

Al día siguiente emprendería el retorno a Seattle y sucumbiría a la vorágine del lanzamiento y la promoción de la nueva novela, a lo que tendría que sumar las exigencias de Cath.

La autora, con una idea fija, paseó por las calles de su ciudad hasta llegar a la librería que ahora regentaba Sue.

El escaparate, decorado con un gusto exquisito, exhibía tanto artículos de papelería como novelas de todos los géneros. Un póster publicitario con su cara y la portada de su último lanzamiento decoraba la parte izquierda con varios ejemplares a sus pies.

Un calor agradable le subió desde el estómago hasta la garganta y la llenó de emoción.

Por un momento, pudo imaginar a su padre de patrulla sentir como se le paraba el corazón al ver el rostro de su hija decorando medio escaparate haciendo gala de su profesión. No sabía si aquella mujer había sido consciente de haber desafiado con ese acto al jefe de policía, y una sonrisa de satisfacción y orgullo hacia ella, afloró en sus labios, incluso se le humedecieron los ojos.

Sin pensárselo dos veces y aprovechando que dos clientes salían de la tienda, sujetó la puerta de la librería antes de que se cerrara y entró.

Se notaba que había tenido movimiento debido a la afluencia de turistas que a esas horas estarían buscando un lugar donde almorzar.

Encontró a Sue ordenando varios libros en una estantería sin percatarse de su presencia.

—¡Hola! —saludó para hacerse notar.

Sue se giró sobresaltada, llevándose uno de los libros al pecho.

—Perdona, no quería asustarte —dijo Christine arrepentida.

—No, no es nada —aseguró con una sonrisa tímida tras reponerse de la sorpresa—. Creía que estaba sola.

Se acercó a ella todavía con el ejemplar en la mano sin saber cómo corresponder al saludo, si besarla, que era lo que le nacía, o simplemente dejar que la escritora se pronunciara.

—Ha quedado preciosa —comentó Christine mirando a su alrededor hasta que sus ojos se posaron en un Roll Up que representaba las portadas de varias de sus novelas.

Sue, al ver donde se había quedado atascada su mirada llena de sorpresa, sonrió.

—Acaba de marcharse una clienta a la que le habría encantado coincidir contigo y que le dedicaras la novela que se ha llevado.

—Vaya, qué lástima... —exhaló tras cerrar la boca—. Ese rincón... —dejó sin terminar la frase.

Toda una estantería estaba dedicada a sus novelas.

Sue la había dispuesto de tal forma que, cada espacio libre, estaba ocupado por una foto enmarcada de Cristal Dreams recibiendo premios o firmando libros.

—La Conner tiene como hija a una reconocida escritora de romántica y soy de las que piensan que hay que presumir —«No avergonzarse», pensó— de lo que esta tierra nos ha dado, y es mucho más que tulipanes y narcisos.

Christine estaba tan impactada, tanto por el orgullo que destilaban sus palabras, como por aquel espacio a modo de homenaje que le había dedicado, que apenas estiró los labios en una sonrisa, porque no dejaba de pensar en Brandon.

—Bueno, tampoco es que sea Stephen King y, además, mis lectoras piensan que procedo de Seattle. Es lo que pone en la biografía de mi alter ego. Lo hice así por respeto a mi padre.

Sue sonrió.

—Esto tampoco es Portland. —¡Touché!, pensó Christine—. Y si buscas a Cristal Dreams en Wikipedia, pone que es nacida en La Conner. Muchos turistas han visitado mi librería en busca de uno de tus ejemplares, solo para tener el sello de la tienda del lugar de nacimiento de la autora. Además, alguien publicó un artículo hace un tiempo sobre ti y lo ponía.

¿Cuándo? ¿Y por qué ella no sabía aquello?

Tragó saliva.

Will solo tuvo que meterse en esa dichosa página para averiguar todo sobre ella y, era evidente, que su padre también tenía que estar al tanto de todo aquello. No quería ni imaginar cómo le habría sentado que se hiciera público, y le extrañó que no se lo hubiera mencionado.

—¿Sabes cuándo apareció esa información y el artículo?

—En Wikipedia no lo sé, ya sabes que cualquiera puede acceder a esa página para ampliar información, pero me imagino que fue el detonante del artículo. Fue hace alrededor de un año y causó bastante revuelo por aquí porque se mencionaba nuestra pequeña ciudad.

—Ya... Y, ¿qué dijo el jefe de policía al ver tal despliegue de mi obra tanto fuera como dentro de la librería? —preguntó sin apartar la vista de cada foto, cambiando de tema.

—¡Pufff! —Sue hizo más que audible su bufido, expresando de esa manera todo su malestar. Entonces sí que la autora sonrió. Se dio la vuelta y la miró. Y por su expresión, casi pudo imaginarse la escena—. No te haces una idea de cómo entró. —Pero Christine se la hacía y con toda claridad—. Como si el hecho de ser el jefe de policía le diera la potestad para decirme cómo debía decorar mi local o incluso tener el atrevimiento de prohibirme exhibir ciertos artículos. ¡Increíble!

Christine se mordió el labio sujetando la sonrisa, porque la calma con la que se lo contaba contrastaba con la exasperación de sus palabras, y es que su padre podría convertirse en un ser muy exasperante, tozudo y déspota.

—¿Y qué le dijiste? —cuestionó con la ávida curiosidad que transformó su rostro a uno casi infantil.

Sue le dedicó una sonrisa cariñosa, porque la autora no se hacía a una idea de lo que, con aquella actuación en su librería, Brandon había definido la relación que mantenía con su hija. Supo, con toda la sabiduría de sus ancestros, lo que esta tenía que sentir. No pudo más que empatizar con la joven en la distancia, aunque solo se conocieran de vista, aunque jamás se hubieran tratado.

—Tan solo le recité un proverbio indio y le invité a que saliera de mi local. Incluso le abrí la puerta por si su obtusa mente no me había entendido.

Christine no pudo reprimir las carcajadas al imaginar la cara de su padre.

¿Cuál habría sido su expresión? Sabiendo lo que sus ojos le decían cuando miraba a la librera, lo habría dejado estupefacto, sin palabras, y rendido a sus pies...

—Tienes que decirme qué proverbio le recitaste que igual me lo enmarco. —Sue dudó por un momento y su gesto algo compungido, la hizo dudar en insistir. Si no se lo había dicho tendría sus motivos—. Puedes decírmelo —le aseguró con semblante resignado—. Llevo muchos años lidiando con su actitud hacia mi profesión, de hecho, sé que ese cambio milagroso que se ha obrado en él es debido a ti. Que has tenido mucho que ver con esta invitación, con la fiesta, con que acepte quién soy y por eso he venido. Para agradecértelo. Agradecerte que me hayas devuelto al padre cariñoso que fue conmigo de niña y, sobre todo, que lo estés haciendo feliz.

Sue sintió su corazón expandirse en el pecho ante la aprobación de la hija del hombre del que se había enamorado. Aunque él se hubiera negado a hacerla partícipe de su relación por el momento. Pero algo así no se le podía ocultar a la hija de un policía que, además, era escritora de romántica. Sue fue consciente, casi desde el principio, que Christine sabía que estaban juntos.

Se acercó a ella y la abrazó.

Christine la envolvió con sus brazos y, por unos segundos, disfrutaron del aura positiva que se creó entre ellas, fluyó hacia arriba y las envolvió.

—Ha tenido que trabajar mucho. No se lo he puesto fácil —le susurró al oído.

—No sabes lo que me alegra oír eso —confesó mientras se deshacían del abrazo para sujetar sus manos—. Gracias, de verdad. Muchas gracias, Sue.

—No me las des. No podemos poner freno al amor y, a veces, llega de la manera más inverosímil.

«Que me lo digan a mí, que me he prendado de un francotirador al que no voy a volver a ver en la vida».

Suspiró.

—Tengo que irme. Cuando publique la nueva novela concretamos una tarde de firmas, ¿de acuerdo?

—¿De verdad? —expresó con el rostro iluminado.

—Por supuesto. Hablaré con Cath para que te incluyan en el itinerario de la promoción.

—¡Qué ilusión, Christine! Para mí va a ser un honor.

—Para nada. El honor va a ser mío.

Se despidieron y cuando la escritora ya tenía la mano en el tirador de la puerta, Sue pronunció unas últimas palabras.

—«La luna no se avergüenza por los ladridos de los perros».

Christine asintió al escuchar la cita con una leve inclinación de cabeza que Sue correspondió.

Sin duda, las palabras de aquella mujer debieron dejar mudo a su padre.

Al salir, respiró una bocanada de aire que llenó sus pulmones, la retuvo durante unos segundos, y luego la dejó escapar sintiéndose llena de paz, mucha paz.

Todo seguía colocándose en su sitio.

La cena en casa de Gloria y de Chase fue tranquila.

Los agentes estaban cansados y bebían cervezas sentados comentando los incidentes del día, que habían sido pocos y sin relevancia en comparación a otros años.

En una ocasión en la que Christine vio como su padre y Chase hablaban en susurros, los dos inclinados hacia delante con las cabezas muy cerca, se aproximó a ellos.

Al escuchar el nombre de Sheila de entre los labios del mejor amigo de su padre, se sentó en el asiento que había quedado libre y el hombre interrumpió lo que estaba diciendo de forma abrupta.

—Continúa, Chase. Sé de qué va todo esto y la investigación paralela que lleva a cabo mi padre, y me gustaría que lo animaras a que la dejara. Me da mala espina.

El policía, que se había envarado con su presencia, relajó la espalda y la apoyó en el respaldo de la silla.

—Estoy de acuerdo en que la deje. No sé si es un ajuste de cuentas o si alguien se ha encargado de que no continúe con los negocios de su padre. Sea cual sea el motivo por el que se la han cargado, tengo claro que inocente no era, y querer descubrir quién ha ejecutado el encargo, es ponerse una pistola en la cabeza —pronunció con crudeza y sin miramientos.

Brandon sujetaba el cuello del botellín de cerveza, y lo hacía oscilar entre los dedos con un movimiento de vaivén y la mirada perdida en sus recuerdos.

—No creo que lo que llegases a tener con esa mujer merezca tanto la pena como para perdernos a nosotras. —Brandon, al escuchar ese nosotras, levantó la vista y siguió la mirada de Christine que se posó en Sue. Esta sonrió al sentirse observada por ellos con gesto tímido—. Parece que después de tantos años has encontrado a alguien y tú y yo —dijo con la mano en su muslo—, volvemos a llevarnos bien. —Christine le sonrió y él le devolvió la sonrisa llena de ternura y cubrió con su mano la de su hija—. No arriesgues la vida por alguien a quien realmente no conocías y que parece que no era buena persona.

—Estoy de acuerdo con Christine. Nuestra época de héroes ya pasó, Brandon. Deja de ser ese perro tras un hueso, no te vayas a atragantar —prorrumpió severo.

—Lo sé, lo sé y no pretendo llevar ante la justicia a quien lo hizo, solo me gustaría saber quién hay detrás. Es algo... mío.

Pensó en decir algo personal, pero ¿qué había de personal en aquello? Lo de Sheila fue una aventura y su instinto siempre le advirtió que había algo en ella que no le gustaba. En su momento, sospechó que era solo ambición, pero ahora sabía que detrás se había tejido una trama mucho más ambiciosa. Era una corrupta y, al parecer, su escalada en la fiscalía solo tenía un fin. Facilitar el contrabando de armas entre mafias y lo más probable era que Vasíley solo hubiera sido un peón más en su juego.

A Christine, ese empeño, le provocó un escalofrío que la recorrió de arriba abajo

«El que está detrás no va a dudar en volarte la cabeza», determinó la autora llena de inquietud.

—Papá, por favor —rogó lastimera—, déjalo estar. No me voy a ir tranquila hasta que me lo prometas.

Brandon miró a Sue, todo lo que aquella mujer le hacía sentir. Su piel morena bajo sus labios, el calor de su cuerpo envolviéndolo por entero, la serenidad que le infundía al estar a su lado.

Miró a Christine. Llevaba días insinuándole que sabía que pasaba algo y él, avergonzado y tozudo, se había negado a reconocerlo. «¿Voy a negarme esta segunda oportunidad de ser feliz por alguien que no me importa nada?».

—No voy a continuar investigando —aseguró rotundo, apretándole la mano de nuevo.

—Promételo —insistió ella. Brando sonrió.

—Te lo prometo.

Christine suspiró y se echó hacia atrás en la silla aliviada, porque si algo no hacía su padre era romper una promesa.

—Por cierto, Christine, ¿dónde te metiste el otro día desde mi ordenador?

¡Crush!

A Christine le dio un vuelco el corazón. Intentó poner cara de inocente, pero su padre estrechó los ojos.

—Creí haberte dejado claro hace como unos... ¿dieciocho años? que si necesitas averiguar algo me lo pidas y no que, de repente, me encuentre con una llamada del Departamento de Estado preguntándome sobre cierta investigación. Menos mal que estaba al tanto de tus averiguaciones, pero hay alguien que quiere hablar contigo y le he dado tu teléfono.

«He levantado la liebre».

—David no pudo darme la información que le pedí y, como tuviste que salir a un aviso...

—Decidiste aprovechar mi ausencia y saciar tu curiosidad —espetó, ignorando su excusa.

—Sí, lo siento —admitió avergonzada.

Había metido la pata y en ese momento supo que, de haberle pedido a su padre ayuda, ahora no se encontraría en un apuro esperando una llamada que no deseaba contestar.

El informe de Will no era clasificado. Estaba muerto y punto, pero ¿habría uno asociado a esa muerte que sí lo estuviera? Si alguien quería hablar con ella, era evidente que no era la única que sabía que Will estaba vivo.

Capítulo 24

Se necesitan mil voces para contar una sola historia.

Tribu Desconocida

—¡No, no y no! —voceó Christine

—¿No? —preguntó su interlocutora incrédula.

—N-O —pronunció de nuevo con una pausa notable entre las letras.

—Christine, creo que no te das cuenta de lo que esto significa —insistió condescendiente.

—Erin, sé perfectamente lo que significa —aclaró la autora molesta porque aquella chica estuviera poniendo en entredicho su intelecto.

Erin era su nueva publicista. Cath había insistido hasta la saciedad en que contratara a una. Conocía a una muy joven pero prometedora candidata que sería capaz de cualquier cosa con tal de conseguirle la mejor promoción que una escritora pudiera desear. Y sin duda se estaba empleando bien.

—No, Christine, no tienes ni idea. ¿Sabes lo que me ha costado que mi genial idea fuera aceptada? En este momento, es una de las revistas con mayor tirada en el ámbito femenino.

—Lástima que tu genial idea no haya sido previamente consultada con la afectada, que te recuerdo que soy yo, tu jefa —le dijo exasperada.

—¡Pero si solo son unas fotos, Christine! No entiendo tanta oposición. Esta revista ha superado en ventas a la famosa Cosmopolitan. Actualmente, OFW es la revista femenina de cabecera de cualquier mujer.

—De cualquier mujer mayor de dieciocho años.

—Pero ¿qué te pasa, Christine? ¿Es que ahora te has vuelto una mojigata? —nos interrumpió Cath— ¡Joder, Christine, que escribes novelas eróticas!

Se encontraban en su despacho debatiendo la agenda de eventos y en su cabeza solo había un nombre. Brandon. No quería ni pensar cómo se podría tomar algo así.

«Imposible. No puedo hacerlo».

—Perdone, usted, Miss Liberal. Una cosa es escribirlas y otra muy distinta hacer una burda interpretación de ellas en una revista.

—¡Pufff! —bufó la editora.

—Mira, Christine. —Volvió al ataque Erin—. Esta es una gran oportunidad para promocionar tu libro. En Only For Women jamás ha salido una mujer en portada. Tú serías la primera y eso ya habla por sí solo.

—Pero en esa portada no estaría sola... —insinuó con una inclinación de cabeza y las cejas arqueadas.

—No. Una cosa es que seas la primera mujer que aparezca como excepción a la norma y otra muy diferente es que salgas sola; evidentemente ya tienen pensado un modelo que te acompañaría en la sesión.

—¿En serio? —preguntó Cath y se incorporó de forma repentina de su cómodo sillón abandonando su posición medio tumbada—. Y, ¿quién es?

—Aún no os lo puedo decir, no hasta que acepte —dijo con tono presuntuoso.

—Pero ¡tú sí que lo sabes! —exclamó la editora con avidez.

—Claro que lo sé.

La petulancia y la sonrisa de suficiencia que puso, a Christine le dieron ganas de vomitar.

—Pues ya puedes ir soltándolo por esa linda boquita —dijo amenazante su amiga.

—Olvídalo, Erin, porque no voy a aceptar. —Se mantuvo firme.

—Pero… —Intentó insistir Cath.

Christine se levantó de su asiento y se puso las manos en los oídos.

—Nananananablablablabla —profirió en alto para no oír de nuevo lo mismo una y otra vez, harta de la insistencia de las dos mujeres.

Erin la miró boquiabierta mientras intentaba hablar con Cath.

—Definitivamente, no está bien de la cabeza. Es una oferta única, y rechazarla, una auténtica locura. Y, ¿a qué viene ahora esto? —comentó la publicista mirando a Christine.

—Ya te dije antes de que aceptaras el trabajo que Christine es peculiar —contestó la editora.

—Sí, sé que lo hiciste —admitió Erin una vez que la autora se volvió a sentar y cogió de nuevo el programa para revisarlo.

—Sin duda Christine tiene motivos de peso, ¿verdad, querida? —dijo Cath—. Y no me digas que es porque te avergüenzas de tu cuerpo, Christine, porque para eso existe el Photoshop.

—Vaya, Cath, gracias por aumentar mi autoestima —resopló la escritora poniendo los ojos en blanco.

—No te ofendas, querida, que hasta a las modelos se lo aplican.

No se iban a dar por vencidas con facilidad, así que decidió exponer sus razones.

—Mira, Cath, no puedo hacerle esto de nuevo a Brandon.

—¿Brandon? ¿Y qué coño tiene que ver Brandon en todo esto? De todas las razones que me podrías dar, tu padre es lo último que me imaginaba —expresó muy asombrada.

—Tan solo hace unas semanas que me he reconciliado con él y sabes perfectamente el motivo por el que llevábamos sin hablarnos años y, ¿ahora quieres que salga en una revista con un desconocido, medio desnuda evocando escenas de mi libro? Debes de estar loca si no lo entiendes —musitó frustrada, sintiéndose incomprendida.

—Van a ser fotos eróticas, Christine —pronunció Erin en tono suave con la intención de tranquilizar a la autora—. En ningún momento se va a ver ninguna parte íntima de tu cuerpo. Solo van a ser fotos insinuantes —apuntó.

—Ni, aun así. Lo siento —dijo tozuda y dio el tema por zanjado.

Cogió el programa de promoción decidida a revisarlo con ellas.

Tal y como le pidió a Erin, una de las paradas en el recorrido inicial sería la librería de Sue en La Conner. Había decidido, junto a las chicas, hacer un descanso allí unos días antes de viajar hacia el centro del país. Lo habían hecho encajar con el fin de semana y ya habían reservado habitación en uno de los hoteles de la ciudad, hablado con Brandon, y organizado una de las famosas barbacoas en casa de Chase. Así pasaría tiempo con su padre antes de continuar con la frenética firma de ejemplares que no pararía hasta recorrer todos los estados.

El libro había salido al mercado con bastante éxito gracias a la gestión y promoción de Erin y la editorial. Se había mandado traducir a varios idiomas, como el resto de sus novelas, pero la publicista había ido un paso más allá. Había contactado con una importante franquicia en Europa dedicada a la venta de libros y electrónica, y solo quedaba que, tras terminar el recorrido por los Estados Unidos, viajar a las principales ciudades europeas si la novela alcanzaba los puestos deseados. Lisboa, Madrid, París, para terminar en Londres y de ahí volver a casa.

A Christine le pareció que las expectativas de su empleada eran demasiado altas. En toda su carrera, tan solo había sido invitada una vez a presentar una de sus novelas en Londres y aquellas pretensiones le parecieron desmedidas, pero tampoco había tenido antes una publicista tan agresiva.

La editorial se había encargado de las promociones de sus lanzamientos hasta ese momento. Mantenía acuerdos con varias cadenas de grandes almacenes distribuidas por todo el país que mantenían una sección de librería. Si se cumplían dichas expectativas, iban a ser muchos meses alejada de los suyos y Cath había estado de acuerdo en aprovechar esa escapada a modo de relax en La Conner, claro que ella escondía una motivación personal.

Volver al hogar de su niñez en tan poco espacio de tiempo, le resultó más reconfortante de lo que esperaba, ya que a pesar del motivo por el que estaba allí, su padre la acogió igual que la vez anterior, con cariño y muchas ganas de verla.

La famosa llamada del Departamento de Estado, la eludió una y otra vez, hasta que le pidió a Erin que le hiciese de secretaria. La publicista les solicitó un número de teléfono para que la autora se pusiera en contacto con ellos cuando tuviera un hueco en su agenda.

Recordó verla poner los ojos en blancos ante su petición, mientras ella ponía los suyos de cordero a punto de ir al matadero, pero aceptó e interpretó su papel a la perfección.

—No debería de hacerte el favor después de haber rechazado ser la portada de la revista. Al menos vas a hacer la entrevista... Que sepas que este rechazo podría ser una mancha en mi currículo —comentó desairada.

—Lo vas a hacer porque te pago, más que nada, y esto te ha servido para no anticiparte y contar con tu jefa antes de meterte donde no te llaman —la reprendió Christine cansada de oír a diario aquella retahíla.

Al menos Cath parecía haberse dado por vencida.

Aquellas llamadas la alteraban muchísimo y no podía centrarse en la promoción. Saltaba cada vez que veía aquel número de cifras eternas en su móvil, que al instante rechazaba. Por supuesto, nunca encontró el momento para llamar ni tampoco la intención de hacerlo.

Sue hizo eco del evento por sus redes sociales obteniendo un alcance que jamás habría imaginado. Incluso encargó unos flayers que ella misma repartió por los pueblos aledaños que hizo que en el exterior de la tienda, se crease una fila de una hora.

Cath había llevado dos cajas de ejemplares que Christine dudó en todo momento que fueran a abrir.

—Mujer de poca fe —le dijo al ver como las lectoras se acumulaban al otro lado del escaparate de la librería.

Sue miró su reloj de muñeca, todavía quedaban treinta minutos para que fuera la hora de volver el cartel que rezaba «Abierto» y que colgaba de la puerta.

—Hoy creo que la gente se ha saltado hasta la hora del café —le comentó a la autora con una sonrisa, mientras Cath abría una de las cajas y dejaba más ejemplares en la mesa donde iba a firmar.

Ya habían estado en Seattle y en Washington, donde había acordado volver al finalizar la promoción. Pero Christine, no sabía muy bien por qué, se encontraba nerviosa. Aquella era su ciudad, su casa, donde vivía y trabajaba su padre, y no pudo remediar sentir cierto vértigo.

Sintió la mano de Sue en su hombro y, tan solo ese gesto, le proporcionó cierta calma.

—Todo va a ir bien. —Christine afirmó con la cabeza a modo de agradecimiento.

Y, por supuesto que fue bien. Fue muy bien, y muy agotador, tanto, que cuando se metió en su cama de toda la vida, una sucesión de sueños inquietos alteró su descanso.

Volver a La Conner avivó en su memoria un pequeño dato que, al centrarse en la búsqueda de Will, no tuvo en cuenta en ese momento. Y menos al descubrir la investigación paralela que ejecutaba su padre, sobre el asesinato de la futura fiscal que la mantuvo tan preocupada.

«Un apuesto Samuel Randall, paseaba con una mujer cogida de su brazo que, a su vez, llevaba de la mano a un joven Will. Los ojos del muchacho miraban con odio al alcalde».

Christine se sentó sobresaltada en la cama en mitad de la noche.

¿Qué había sido de Samuel Randall? ¿Por qué había olvidado investigarlo?

—Porque estabas demasiado centrada en encontrar a Will y ese detalle te pasó desapercibido, Christine —se dijo a sí misma.

Se volvió a tumbar, y una vez que se hubo calmado, volvió a quedarse dormida debido al agotamiento de la tarde anterior.

Cuando volvió a despertar, Cath, Ronda y Xavier se habían acercado hasta la casa del jefe de policía, para invitarla desayunar a una de sus cafeterías preferidas.

Ya no volvió a pensar en ello.

—Christine —comentó Gloria al acercarse a la mesa en la que estaba sentada con sus amigos—, parece que tu libro está teniendo mucho éxito para llevar tan poco tiempo en el mercado. Ya lo he empezado y me tiene enganchada —musitó con los ojos brillantes.

Ella miró a su padre que estaba sentado en la mesa de al lado, por si el tema de conversación le resultaba incómodo. Él levantó la mano en un gesto de despreocupación y asumió que no le daba importancia. Se giró para responder.

—La verdad es que estoy muy sorprendida. Pero todo es gracias a mi nueva publicista que está haciendo un trabajo increíble, tanto en prensa como por Internet. Es un diamante en bruto.

—Sí —comenzó a hablar Cath—. Incluso le ha conseguido una portada en la revista más vendida del país, pero Christine se ha negado a posar —dijo haciéndose oír por todos.

Si las miradas matasen, la que le dirigió Christine a su amiga la habría hecho caer fulminada sobre la mesa, pero ella la evitó de una manera muy conveniente.

—¡¿Cómo es eso?! —gritó Ronda a la que no le habían contado nada.

Su padre la miró con el ceño fruncido, y una pregunta muda en el rostro. Sin embargo, antes de que le diera tiempo a responder o, más bien a evitar hacerlo, Cath continuó hablando.

—Cree que a Brandon no le gustaría, cosa que realmente dudo, ¿verdad Brandon? —soltó a bocajarro.

«La muy...».

—Bueno… Si el libro se va a vender más y a Christine le parece bien, yo no tengo inconveniente —comentó, quitándole importancia.

—¿Ves, Christine? —le susurró Cath con un gesto condescendiente.

Ella había dado por zanjado aquel tema, por eso no lo había compartido con Ronda, pero estaba claro que ella no.

—Por eso estabas tú con tantas ganas de que llegara la barbacoa, ¿no? —siseó muy cerca de su oído.

Los labios de la editora formaron una pequeña sonrisa mientras hacían contacto con el cristal de su copa de vino.

Los allí congregados observaban a las dos mujeres hablar entre dientes muertos de curiosidad.

—Y, a mí, ¿por qué no me habíais contado nada de esto? —preguntó ofendida Ronda.

—No había nada que contar porque no he aceptado.

—¿Por qué? —se hicieron eco varias voces.

Christine elevó la mirada hacia el cielo y suspiró.

¿En qué momento esa parte de la promoción se había convertido en una cuestión pública? ¡Ah, sí! En el instante en el que su editora quiso que lo fuera para presionarla a aceptar.

—Cath... no deberías inmiscuirte en las decisiones que tomo con respecto a mi promoción.

—Pues yo creo que estás muy equivocada y que sí debo, porque, al fin y al cabo, si tú vendes más, yo gano más —espetó petulante.

—Tranquilas, chicas —las interrumpió Brandon—. ¿Por qué no quieres hacer esas fotos, Christine? —preguntó más que intrigado.

—Eso. —Se inclinó Ronda, acercándose mucho a Christine con los ojos entrecerrados—. ¿Por qué no quieres hacerlas?

La autora bufó desesperada y echó un vistazo a todos los allí reunidos. Chase, Gloria, Sue y hasta Xavier esperaban expectantes una respuesta.  Resignada decidió ofrecérsela.

—Porque no se trata solo de la portada, sino de todo un reportaje en el interior en el que estaré acompañada de un famoso modelo masculino —hizo una pausa—, y porque las fotos van a ser... —su voz bajó varios tonos— algo eróticas.

Miró de reojo a los comensales con expresión preocupada ante sus reacciones.

Todos permanecieron callados.

Gloria apretaba los labios conteniendo una sonrisa pícara.

Xavier la miraba con rostro comprensivo.

Ronda no cabía en sí de su asombro.

Chase con gesto circunspecto, y Sue con una mirada cariñosa.

A su padre no quiso ni mirarlo.

Christine delineó con el dedo los girasoles que había dibujados en el mantel que cubría la mesa, con la vista centrada en ellos.

Un carraspeo de Brandon interrumpió el silencio reinante.

—Tienes que salir... ¿desnuda? —inquirió casi en un susurro.

—Sí, y... no.

—O sí o no —dijo Ronda exasperada.

—Son fotos insinuantes —aclaró—. Erin dice que aparecería semidesnuda, pero no se me vería nada —Miró a su padre—. Como en la revista MAN, ¿la conoces?

Él asintió dándole a entender que sabía a qué se refería. La mano de Sue permanecía en su brazo, como si de esa forma lo apaciguara.

—Brandon —intercedió Cath—, ten en cuenta que es una revista femenina y que principalmente la compran mujeres.

—Pero como tú dices le han ofrecido la portada.

«Y eso lo va a ver todo el mundo», evitó manifestar su prejuicio en alto. No podía evitar que aquello lo preocupara. Se quedó callado mientras todos los demás las acribillaban a preguntas: sobre qué tipo de revista era, su nombre y quién saldría con ella en las fotos.

La mano de Sue apretó su brazo de nuevo.

Tras reflexionar unos segundos, se hizo oír entre aquel coro de voces chismosas.

—¿Tú quieres hacerlo, Christine? —preguntó, acallando al resto.

Quería cerciorarse de cuáles eran, en realidad, los deseos de su hija al respecto.

Ella se mordió los labios.

«¿Quería hacerlo?». Se había negado a sí misma tan siquiera planteárselo, porque sabía que, si no fuera por su padre, solo habría sido su pudor por exponerse lo que se lo habría impedido. Pudor que no tenía en la intimidad. Pero hacer algo así en público la cohibía y mucho, aunque Erin le había asegurado que, dentro de un ambiente profesional, y con un modelo experimentado, todo eso desaparecería.

Era una niñata recién salida de la universidad. ¿Qué sabría ella? ¿Se había visto en esa tesitura?

A Brandon, el gesto de su hija, le pareció muy significativo.

—No. No voy a hacerlo. No voy a avergonzarte otra vez, papá.

—Esta vez podré superarlo —musitó con una sonrisa avergonzada, que solo ella pudo descifrar—. Es una gran oportunidad y no creo que debas desaprovecharla.

—Desde luego que es una gran oportunidad —insistió Cath—. Es una revista de tirada nacional que se vende a nivel mundial. Asimismo, nos daría la oportunidad de presentar el libro en Europa, alcanzando un mercado y unas ventas, que pocas escritoras de su género consiguen.

¡Crush!

Fue incapaz de escuchar las últimas palabras de Cath al sentir aquel estremecimiento que le encogía las tripas y le aceleraba el pulso. Había sido escuchar tirada nacional, y pensar en Will. ¿Por qué pensaba en Will en ese momento? ¿Acaso creía que él iba a fijarse o pararse tan siquiera en un quiosco a comprar una revista femenina?

Por mucho que se empeñaba en negarlo, el fantasma de su secuestrador persistía en su interior, negándose a apagar esa absurda llama de esperanza que insistía en mantenerse viva.

Miró a Xavier.

«Síndrome de Estocolmo, Christine», recordó las palabras de su última conversación con su psicólogo. Él le devolvió la mirada y frunció el ceño.

Aspiró una bocanada de aire, le hizo un gesto a Xavier para tranquilizarlo, y continuó.

—De todas formas, ya he declinado la oferta y lo más seguro es que la revista ya tenga una nueva portada —se excusó para no hacer frente a la pregunta de su padre y dejar de manifiesto lo que en realidad deseaba.

Cath sonrió con descaro.

—Te equivocas de nuevo, querida. Están dispuestos a esperar hasta última hora. Si decides hacerlo, si aceptas, el martes tenemos la sesión.

«¡Maldita zorra!», pensó en su interior. Lo tenía todo planeado y su sonrisa delatora se lo confirmó.

—Además, sé quién es el modelo que te va a acompañar y si te niegas... le pediré la pistola a tu padre y te dispararé en una de tus nalgas.

Su voz había adquirido un tono mafioso que hizo que el silencio imperara en el jardín ante su vehemente amenaza, estimulando aún más la curiosidad de los presentes.

Brandon, después de unos segundos de desconcierto, comenzó a reírse a carcajadas, contagiando a todos los demás.

A la autora le pareció increíble que Cath actuara de esa manera tan exagerada. No podía creer que esas fotos fueran tan importantes para ella.

—¿Quién demonios es el modelo, Cath? —le preguntó Ronda.

—Es Ethan Mars.

Christine no tenía ni puñetera idea de quién era ese chico, pero no le cabía duda alguna de que ellas pronto la sacarían de su ignorancia.

—¿El bombero? —preguntó Ronda.

—El mismo —contestó la editora muy satisfecha.

—¿Qué bombero? —inquirió Christine algo descolocada.

—Un bombero jovencito que apareció en un calendario recién entrado a su unidad. De esos para recaudar fondos para los caídos… —mencionó Gloria, que parecía estar muy bien informada. Más que ella.

Nadie quiso terminar la frase que hacía referencia al fatal suceso que tanto había afectado a policías, bomberos y al país entero hacía ya diez años.

—El caso —continuó Ronda rompiendo el silencio que se había creado—, que se fijó en él una agencia de modelos y dio un vuelco a su carrera. Ahora es la imagen de una marca de ropa interior muy conocida.

Christine procuró hacer memoria. Seguro que lo había visto en alguna valla publicitaria o en algún autobús. Pero antes de caer en quién era, Gloria se acercó con su móvil en el que la imagen del chico en calzoncillos adornaba su pantalla.

—¡Jesús! —exhaló al fijarse en el abultado paquete, el cual provocó una indeseada contracción de sus paredes vaginales.

«¡Bravo, Christine! Hay vida ahí abajo después de Will».

Y sin saber por qué, se alegró de tener aquella reacción. Porque el secuestrador todavía seguía apareciendo en sus sueños.

Desde que había conseguido aquella imagen con su uniforme militar, su obsesión, en vez de decaer, había parecido aumentar, usando su foto casi a diario para apaciguar sus deseos.

La risilla pícara de Gloria, la sacó de su ensimismamiento.

—Como ves, lleva la manguera muy bien enrollada —Christine se tapó la boca asombrada porque aquella mujer, que había sido como una madre para ella, le soltara semejante comentario— y, si no aceptas, me uno a Cath, le robo la pistola a Chase, y te disparo en la otra nalga —le siseó al oído.

Christine sujetó entre sus labios una sonrisa al escuchar la amenaza de Gloria, no tan apasionada como la de Cath, pero sí mucho más intimidante.

Y es que el chico bien lo merecía. Aquel semblante también incitaba a la lujuria, no solo su cuerpo escultural. La foto mostraba a un joven de cara angelical, pero expresión perversa, una combinación peligrosa y altamente atrayente. Tenía una sonrisa seductora de dientes perfectos, y sus ojos azules iluminaban su rostro como dos faros. El pelo oscuro, rizado y algo alborotado, ofrecía un conjunto que el mismo Adonis habría envidiado.

Sí, a Christine se le había calentado todo el cuerpo, y tuvo la certeza de que, al lado de semejante hombre, nadie repararía en ella, lo que terminó de hacerla claudicar.

—De acuerdo. Lo haré, siempre y cuando, aparezcamos en la foto de la portada vestidos.

—¡Hecho! —aceptó Cath con una amplia sonrisa acompañada de la ovación del resto de las féminas.

Su psicólogo le hizo un movimiento de cabeza como aprobación, y se unió a los aplausos de los demás.

—Voy a llamar a Erin para que ultime los detalles —informó Cath.

—Es sábado —se quejó Christine—, déjala en paz.

—Está esperando esta llamada y la revista también —aseguró con un guiño que la dejó con la boca abierta.

«¡Que alguien me saque de este nido de arpías!». Resopló.

Ronda se acercó a ella y la abrazó.

—Eres una perra suertuda. Hazme un favor, después de la sesión tíratelo y después nos lo cuentas —le susurró muy pegada a su oído.

—¡Ronda! —la recriminó, pero sin evitar sonreír—. Si me dirige la palabra ya me puedo dar por satisfecha.

Su amiga rodó los ojos.

—No sé si te hablará, pero que te va a poner las manos encima por obligación tenlo claro, del resto me ocupo yo —dijo la editora muy segura de sí misma, colocando su larga y ondulada melena rubia encima de su pecho con un gesto seductor en el rostro.

Ronda volvió a poner los ojos en blanco.

—Por Dios, Cath, deja algo para Christine —pidió.

—Ese hombre va a ser mío —sentenció, y a Christine no le cupo duda de que así sería.

Capítulo 25

Cuando naciste, lloraste y el mundo se regocijó.

Vive tu vida para que cuando mueras,

el mundo llore y tú te regocijes.

Tribu Cherokee

Llegó el día, y Christine se encontraba envuelta entre focos, decorados y una bata de seda azul turquesa con los nervios a flor de piel.

Cath estaba junto a Erin mientras la maquillaban y peinaban.

Les había confesado que tenía una foto de Ethan Mars en calzoncillos en un cajón de su escritorio en la oficina y, por supuesto, no se iba a perder aquella sesión.

¿Qué mujer con más de treinta años guardaba una foto de un supermodelo en su mesa de trabajo?

El día que le hizo esa pregunta mientras tomaban café en el Starbucks que había a la vuelta de la esquina de la editorial, varias mujeres la miraron con un gesto de reproche, como si aquello no fuera algo común y totalmente aceptable. Ella se encogió en el asiento avergonzada. No era una crítica, pero Cath sí se lo tomó así, al igual que el resto. Ella tenía la foto de un asesino guardada en su móvil, así que tampoco iba a discutir ese comportamiento algo adolescente.

A la autora le pareció increíble, que el motivo de los sueños húmedos de su editora, fuera a ser el partenaire en aquella parodia de su obra, en la que Cath parecía haberle ofrecido el papel de bufón para su deleite.

Ethan Mars apareció con una bata negra de raso provocando que un silencio se instaurara en la estancia.

Cath, tan impresionada como los demás, se acercó a Christine para advertirle que interpretara bien su papel y no la cagara. La advertencia de mal gusto llegó a los oídos del modelo, que le dedicó una mirada intensa, con los labios ligeramente fruncidos en un gesto de desaprobación.

Desde ese momento, a Christine le gustó aquel hombre enorme y musculoso de cabello oscuro rizado e intensos ojos azules. Pero no por su físico precisamente, más bien por su indiferencia hacia su amiga, quien iba a tener bastante difícil la empresa de conquistar al modelo.

La sesión comenzó con la autora pegada a una pared blanca enfundada en un conjunto de ropa interior azul noche. Ella tenía la cabeza girada hacia el lado izquierdo, con la boca entreabierta, mientras Ethan Mars tapaba parte de su cuerpo y le besaba el cuello dejando ver su perfil.

Llevaba un muy ajustado bóxer color blanco cuyo elástico, cómo no, llevaba la firma a la que representaba de manera habitual.

Christine estaba muy nerviosa.

El último hombre con el que había tenido contacto había sido Will y, aunque Ethan era un ejemplar muy deseable, no sabía con exactitud cómo se iba a sentir al ser tocada por otro. Su enamoramiento, producido por cierto síndrome, todavía parecía subsistir, por mucho que se había empeñado en creer que lo tenía superado.

Sabía que eso era solo trabajo, tanto para él como para ella, pero la proximidad masculina la puso muy tensa y le trajo recuerdos que hacía muchas semanas se había negado a evocar.

Había escrito el libro para purgar su experiencia y darle carpetazo. Y había obligado a su cabeza a no dedicarle ningún pensamiento, por muy difícil que eso fuera.

Pero en su fuero interno, albergaba la posibilidad de que lo leyera, aun sabiendo que no iría a por ella.

No había escatimado en detalles a la hora de reflejar sus sentimientos hacia él y, si una vez leyó sus archivos, ¿por qué no iba a leer la novela?

«Porque para él ya no existes, Christine», se recordó apenada.

Tenía que olvidarlo. Diez días no podían cambiarle la vida. Aunque, de algún modo, ya lo había hecho. Era más fuerte e independiente, y mucho más segura de sí misma. Se podía decir que él le había hecho llegar a ese tan poco alcanzable, equilibrio emocional. Estaba satisfecha consigo misma, ¿entonces? ¿Por qué se empeñaba en seguir pensando en él? Tenía que creer que solo había sido un medio para un fin. Que cruzarse en su camino solo había servido para lograr conocerse mejor a sí misma y encontrar la paz. Olvidarlo..., solo era cuestión de tiempo.

Sonrió y se dejó llevar por Ethan, por su experiencia y profesionalidad.

Ella estaba allí, viviendo su vida, y no a kilómetros de distancia en un búnker sin ventanas.

Ethan le repetía una y otra vez que se relajara y se lo pasara bien que, si no, iba a terminar con una contractura.

Qué fácil era decirlo cuando sus manos estaban por todo su cuerpo.

Cath, cada vez que se tomaban unos segundos para retocarle el maquillaje, se acercaba a ella para aconsejarla que se dejara meter mano. Que aprovechara, que otras estaban deseando estar en sus bragas. Si su propósito era que se relajara y se riera un poco, lo había conseguido.

No era Will, no era su olor ni su voz ni su cuerpo. Tampoco eran sus manos de dedos largos y finos, pero era un hombre sensual que insistía en que estuviera cómoda.

Después de vestirse con un mono de cuero para la foto de portada, que la hizo sentirse más sexi y segura que estando medio desnuda, Christine volvía a estar en ropa interior frente a la cámara. Con el modelo a su espalda siguiendo las indicaciones de la fotógrafa, Ethan cruzó uno de sus brazos por su hombro derecho por encima del pecho, hasta llegar a su costado izquierdo. El otro, la cubrió desde la cintura por el lado derecho, hasta llegar a su muslo izquierdo. Era como si estuviera atada por sus brazos. Las miradas tenían que reflejar peligro en él, y la sorpresa en ella. Les costó varias tomas que Christine consiguiera transmitir la emoción que la dueña de la cámara deseaba.

El resto de las fotos fueron bastante más... insinuantes.

Tumbada en una cama con sábanas de raso del mismo color que la ropa interior que llevaba, Ethan se cernía sobre ella, y agarraba un lado de sus braguitas del que tiraba con gesto lascivo. No pudo evitar sentir que un escalofrío la recorriera al sentir el roce de sus dedos en la sensible piel de su cadera cuando lo hizo. Todo su cuerpo se coloreó de un tono rosado oscuro antes su tacto, y las palabras que, con un tono de deseo fingido o no, le dedicó al susurrarle lo bien que olía.

Quería morirse de la vergüenza por reaccionar de aquella manera delante de tanta gente, pero el resultado no fue otro que las alabanzas de la fotógrafa y el resto del equipo, que dieron por una vez, la toma por buena a la primera.

Días antes de realizar la sesión, tuvo una discusión con Erin sobre las fotos que estaban planeadas en un jacuzzi. Con toda probabilidad, era la escena de la novela más erótica.

La publicista insistió en que debía hacerla, ya que el efecto que había tenido en las lectoras había disparado las reservas en hoteles que tenían jacuzzi en la habitación. Claudicó, por supuesto, y había llegado el momento de hacerlas.

Christine fue la primera en entrar al jacuzzi con la lencería color carne que habían dispuesto que llevara. Luego Ethan se unió a ella y, una vez dentro, se desprendió de su bóxer. No se permitió bajar la mirada de su rostro ni un momento, ni siquiera cuando él le arqueó una ceja, socarrón y la autora sintió que se le coloreaban hasta las orejas. A Cath se le escuchó exhalar un improperio entre dientes que todos, de forma conveniente, ignoraron. Christine, por el contrario, no iba a prescindir de sus braguitas que luego serían borradas por Photoshop.

Siguiendo las directrices de la fotógrafa, cada uno se colocó en la posición indicada. la autora de rodillas en el asiento dándole la espalda al modelo, que le concedió unos segundos para que se desprendiera del sujetador. En cuanto la prenda desapareció y apoyó las manos en el borde de la bañera, se pegó a su cuerpo.

Las fotos iban a ser tomadas de perfil, por lo que se vería el contorno de uno de sus senos tapado parcialmente por su propio brazo.

Christine se sentía muy excitada, ya solo el hecho de desprenderse del sujetador hizo que sus pezones se fruncieran. Aquella situación era de lo más surrealista, gente a su alrededor, el jacuzzi burbujeando, el cuerpo espectacular de Ethan pegado a su piel completamente desnudo... Un escalofrío de placer le erizó hasta la punta de cada uno de sus cabellos, y se avergonzó de que el modelo lo hubiera notado. Eran las últimas tomas. El ambiente había subido de temperatura y necesitaba salir de allí con urgencia, y más cuando cierta parte de la anatomía de aquel dios griego rozó el final de su espalda, y no precisamente relajada. Ahogó un jadeo que la fotógrafa captó con su cámara.

Ethan se pegó más a ella sin ningún recato, y exhaló un gruñido que vibró en su garganta.

Aquella mujer de aspecto sumiso lo ponía muy cachondo. Su aire tímido, sus sonrojos, el pudor que estaba mostrando, lo habían ido poniendo cardiaco conforme la sesión avanzaba. Él estaba acostumbrado a la desinhibición de su trabajo, a la naturalidad y el desparpajo. Incluso al descaro que le había mostrado con sus miradas lascivas aquella mujer rubia curvilínea que había llegado acompañada de la escritora. Pero Christine con su timidez, estaba dotada de una sensualidad de la que no era consciente. No evitó hacerla partícipe de su deseo, porque su cuerpo también lo evidenciaba con sus pezones erectos.

—¡Perfecto, Christine! —intervino la fotógrafa y ella exhaló un suspiro.

—Relájate, Christine —murmuró Ethan—, tan solo es un efecto natural, llevo horas tocándote, eres preciosa, y a mí esto del agua me pone mucho —dijo pícaro con voz seductora.

A ella también le habría gustado decirle que estaba hirviendo, y que se moría porque la tocara un poco más hacia el sur.

Apretó los muslos, y el modelo deslizó la mano por su costado hasta su cadera, y volvió a apretarse contra su trasero.

—¡Dios! —volvió a jadear en apenas un susurro. «Contente, Christine, contente y no sueltes lo que estás pensando»—. ¿Te has traído hoy la manguera? Pensaba que habías dejado atrás esa profesión —susurró.

¡Lo había soltado!

Él echó la cabeza hacia atrás, y emitió una grave y profunda carcajada que interrumpió por unos segundos la sesión.

Aquella mujer, para colmo, tenía un sentido del humor ácido y muy acorde al suyo. ¿Se podía pedir más?

Christine se mordió los labios satisfecha por su reacción.

—¡Venga, chicos! Que ya queda poco. Volvamos a la posición —gritó la fotógrafa, y el modelo volvió a empujar en su lumbar.

—Es que cuando percibo fuego no puedo evitar querer apagarlo —confesó muy cerca de su oído.

—Eres terrible —lo amonestó, poniendo los ojos en blanco.

—Lo soy… —afirmó con su perfecta sonrisa.

—¡Hemos terminado, chicos! ¡Buen trabajo! —jaleó la fotógrafa. El resto del equipo dejó lo que estaba haciendo para aplaudir—. Nos vemos abajo en el cóctel.

Cath había reservado uno de los salones del hotel, donde un catering serviría un refrigerio para destensarse y comentar la sesión. Christine sabía que el único motivo de esa reunión era Ethan, y la única oportunidad que iba a tener la editora de conquistarlo, así que no tuvo más remedio que aceptar.

El modelo se apartó de ella en el momento que Erin se acercó con la bata para que se cubriera.

Ethan se aproximó al borde del jacuzzi una vez que ella estuvo fuera.

—¿Nos vemos en un rato y tomamos algo? —se dirigió a Christine sin reparos en una clara insinuación.

Ella asintió con un ligero movimiento de cabeza, aceptando la sugerencia. Estaban todos invitados al cóctel, pero estaba claro que él se refería a que tomaran algo, ellos dos... solos.

El asistente de Ethan se acercó hasta el vaso con su bata, animándolo a salir.

—Si no os importa, voy a quedarme un rato aquí hasta que se me relaje parte del cuerpo —musitó con un guiño.

El equipo de iluminación se carcajeó.

Christine, con una sonrisa producida por el descaro del muchacho, salió por la puerta arrastrando con la ayuda de Erin, a una Cath que estiraba el cuello como un avestruz intentando ver la parte mencionada.

Cath flirteó sin descanso con el modelo hasta que este, sin pudor, le dijo que no estaba interesado, lo que a la editora no le sentó nada bien.

El orgullo herido de su amiga no le permitió marcharse y, junto a Erin, charlaron con el resto del personal.

—Madre mía, ¿cómo te has atrevido? —le preguntó la autora con tono burlón al modelo—. Mañana se va a levantar con un humor de perros —aseguró Christine.

—Bueno, creo que es de esas mujeres a las que de vez en cuando hay que decirles que no, ¿no te parece? Además, yo quería charlar un rato contigo, los dos a solas a poder ser.

—Pero ¿de verdad no te interesa? —inquirió incrédula.

Ethan le dio un repaso a su amiga de arriba abajo e inclinó la cabeza.

—Por supuesto que me interesa —confesó—, pero no me apetece ponérselo fácil —terminó con un encogimiento de hombros y arrugando la nariz.

Christine rio y movió la cabeza con un gesto reprobatorio.

No podía negar que se sentía cómoda con él, que no era el típico modelo engreído e insoportable. Era simpático y tenía un humor fresco y agradable.

—Y yo, ¿te intereso? —preguntó atrevida y mucho menos cohibida.

—Mucho —expresó cerca de su oído con un tono seductor, que hizo que a la autora se le acelerara el pulso—. Voy a ser franco. Me apetece mucho continuar con eso que ha surgido en el jacuzzi. Hacer realidad todas esas escenas de tu novela. Tener sexo sucio y pervertido contigo y después, si te parece bien, quedar como amigos. Tener a una escritora en mi agenda de contactos puede que suba mi caché —expresó eso último con un toque de humor acompañado de una sonrisa libidinosa.

Christine se quedó perpleja con el arte que se gastaba. Le acababa de proponer tener sexo sin compromiso y ni siquiera se había sentido molesta.

—¿Has leído mi libro?

Se lo preguntó, porque de toda su proposición deshonesta era lo que más la había sorprendido.

—Sí —confesó sin rastro de vergüenza—, y tenía mucha curiosidad por conocerte y hacer las fotos. No he podido evitar excitarme al recordar cómo describías esa escena en la novela. —Arqueó repetidamente las cejas.

Christine se carcajeó ante tal derroche de sinceridad.

—Entonces no ha sido por mi cercanía ni porque yo te guste. —Puso un puchero, decepcionada.

—Por supuesto que tú has sido el motivo. —Se llevó una mano al pecho de forma teatral como si lo hubiera ofendido. «Teatrero», pensó la autora—. Pero qué duda cabe, que tú, tu imaginación y la mía han ayudado bastante. Dime, ¿te apetece? —preguntó esta vez en un tono bajo con una mirada sincera y llena de deseo.

Christine cogió aire. Miró sus ojos azules, su sonrisa de labios gruesos y no se lo pensó más.

—Me apetece —musitó con firmeza—. ¡Dios! ¡Cath me va a matar! —siseó con la boca pegada a su hombro y un poco avergonzada.

¿Lo iba a hacer? ¿Iba a romper el hechizo en el que Will la tenía atrapada?

—No se lo cuentes —conminó—, que de tu amiga me encargo yo dentro de unos días —le aseguró con despreocupación.

Christine abrió la boca perpleja.

Ethan la cogió de la mano y tiró de ella.

—Ahora no es momento de que abras la boca. Dentro de un rato sí, que ya me encargaré de mantenerla ocupada —bisbiseó a su oído.

La autora se llevó la mano a la cara y no sabía si reír o ruborizarse, pero la realidad era que Ethan la tenía conquistada con su descaro, sinceridad y perversión. ¿Cómo iba a negarse a disfrutar de semejante sueño de hombre?

—¿Nos vamos? La agencia me ha reservado una habitación en este mismo hotel—. Ella tan solo asintió y él la arrastró, todavía cogida de la mano, hasta la salida donde se encontraron con las chicas—. Cath, Erin ha sido un placer conoceros. Me llevo a Christine a comer algo con más consistencia para que me hable un poco más de sus novelas. Os la devuelvo con los dos zapatos antes de medianoche, no os preocupéis.

Cath lo miró con hosquedad, y Erin con una sonrisa de bragas derretidas.

Nada de lo que les dijo había sonado a lo que era, una gran mentira.

«Menudo peligro de hombre», reconoció. Aunque tampoco le importó en ese momento. No quería que Cath la tomara con ella por haberse llevado a la cama a aquel monumento. No obstante, dudaba de que a su amiga se le pudiera pasar por la imaginación que Ethan estuviera interesado en ella.

La noche con Ethan fue intensa y muy satisfactoria.

Se ocupó de proporcionarle placer... varias veces: con su boca, sus manos y su erección incansable. Nunca en su vida había conocido a un hombre que pudiera correrse, mantener una erección, y volver a eyacular sin salir de su interior. El sueño de cualquier mujer. Simplemente era perfecto.

Christine supo que el modelo nunca podría ser nada más que una noche de buen sexo. Le habría gustado que, el rollo que se había creado entre ellos, como él insinuó en el cóctel, derivara en una buena amistad. No obstante, tenía la certeza de que, para los hombres como él, eso era una utopía.

La mano de la autora se deslizó de forma perezosa desde uno de sus pezones hasta los oblicuos.

—¿Todavía quieres más, insaciable escritora? —murmuró perezoso.

—¡Dios, no! Creo que me lo has dejado en carne viva —protestó.

La cabeza de Christine botó en su pecho al ritmo de las carcajadas silenciosas que brotaron de su interior.

—No eres exagerada ni nada, si no lo he podido tratar con más mimo —musitó ofendido, alargando la mano hacia su pubis. Christine se la apartó sin miramientos—. ¿No será que quieres tomar notas para cuando la inspiración te falle a la hora de escribir todas esas escenas lujuriosas?

—Que no te quepa duda de que, si lees alguno de mis futuros proyectos, puede que te encuentres con alguna escena que tenga algún parecido con la realidad. Pero será pura coincidencia, tenlo claro. —Ethan sonrió al escucharla y acarició su melena lisa—. Aunque podrías convertirte en mi próximo muso. Imagínate, si después de esta sesión, elijo tu imagen como protagonista de una de mis novelas en las redes, crearía un morbo impresionante, y la novela se leería sin apenas promoción —fantaseó—. Espera. —Se incorporó dejando a la vista sus pechos desnudos—. Es eso, ¿no? ¡Te has acostado conmigo con el firme propósito de ser el protagonista de mi nuevo libro! ¡Caradura! —le espetó, llevándose las manos a la boca en fingida muestra de horror.

—Me has pillado —musitó y, en una caricia lánguida, tocó uno de sus pezones que reaccionó al instante, endureciéndose bajo su contacto—. Ven aquí, escritora. —Tiró de ella hasta volverla a la posición en la que estaba antes—. Fuera bromas. Para mí sería un honor ser el protagonista de tu próxima novela y, de hecho, ni siquiera te cobraría derechos de imagen por utilizarme para excitar a tus lectoras.

Christine le propinó una palmada en su abdomen.

—¿En serio no te importaría que te usase? —murmuró con los labios pegados a su pecho.

—¿Un poco más? —Puso cara de asombro y enarcó las cejas para luego dedicarle una sonrisa—. Para nada, la verdad es que me encantaría leerlo y saber qué papel me otorgarías.

—¿Curiosidad, morbo? —inquirió con la barbilla apoyada en su torso.

Él acarició de nuevo su pelo negro y brillante que, a pesar de la intensa noche de sexo, ni siquiera lucía enmarañado.

—Y orgullo. —La miró desde arriba.

A Christine se le colorearon las mejillas y un calorcito muy agradable e inocente le calentó el cuerpo.

—¿De verdad lo leerías? —preguntó conteniendo la emoción.

—Voy a leer toda tu colección. ¿Acaso lo dudas? —Ella se encogió de hombros.

—Si lo haces porque te apetece, me parece bien.

—Por supuesto, no soy de los que nadie me obligue a hacer nada. Y porque quiero que seamos amigos. Creo que hemos conectado a otro nivel que va más allá de la cama. Me haces sentir cómodo, y tu amistad me parece mucho más importante que tener un rollo sexual. Pero creo que si siguiéramos conociéndonos así —declaró tocando las sábanas—, acabaría enamorándome de ti.

—¡Oh, por favor! ¡Para ya! ¿Sabes cuántas veces he escuchado esa frase tan manida? Los tíos sois lo peor, y lo más grave es que os pensáis que nos lo creemos. Eres un mentiroso compulsivo. —Se rio sin acritud.

—Lo soy. —Sonrió—. Pero te aseguro que esta vez no estoy mintiendo. —Y era verdad, solo que, lo que sintió al ver a cierta rubia, lo había dejado preocupado.

—¡Bah! —Le quitó importancia—. Soy de esas mujeres de las que los hombres no se enamoran, tranquilo.

—Pero eso solo es Christine, porque nos acojona demasiado lo que nos podrías hacer sentir.

No quiso decir nada respecto a eso. Tan solo lo abrazó con cariño, uno que él correspondió con mucho gusto.

—¿Sabes? Cuando me dijeron que tenía que hacer un reportaje con una escritora famosa, protesté bastante. —Christine se incorporó lo suficiente para echarle una mirada acusadora—. Pensé que me encontraría con la típica engreída insoportable y has sido todo un descubrimiento. —Acompañó la aclaración levantando las manos—. Alguien que se atreve a competir en una portada con el modelo del momento —dijo presuntuoso, pero con tono burlón—, tenía que ser una arpía, y nada más lejos de la realidad.

—No fue idea mía, te lo aseguro. —Resopló al recordar la encerrona de su amiga.

—Ahora lo sé. Pero dime, ¿cómo mantienes los pies en la tierra?

Christine no lo dudó.

—Cath. —Ethan la miró asombrado, aunque si lo pensaba bien, no tenía por qué sorprenderse. Aquella mujer le había llamado la atención por algo más que por sus curvas. Tenía algo que lo había descolocado y también enfadado—. Tras el éxito apabullante de mi segunda novela, los despegué del todo. De hecho, empecé a volar a varios metros del suelo —confesó con una risilla que escondía mucha vergüenza—, olvidé por completo quién era.

Las fans me avasallaban por las redes, me alababan, pero también me apremiaban a continuar escribiendo. Convertí a dos de mis seguidoras más fieles desde el inicio con las que mantuve largas charlas, en mis lectoras cero. Me lo habían aconsejado varias compañeras de profesión. Cuando le entregué el tercer borrador de mi tercera novela a Cath, muy satisfecha, ella me citó días después en su despachó bastante seria. Lo había leído y no era para nada lo que ella esperaba. Criticó a mi protagonista femenina. Me aconsejó que la volviera a perfilar. Que era una pavisosa sin garra, y que el protagonista se la comía con patatas. Yo la miré con el mentón alzado y le contesté que a mis lectoras cero les había encantado y con eso me bastaba. Ella me advirtió que estaba a punto de cargarme mi carrera y caer en lo que tantas habían hecho. Que ella no me lo decía solo como mi editora, si no como mi amiga, y que no me podía fiar de una opinión sesgada que solo quería complacerme. No la escuché.

—¿Y? —preguntó Ethan expectante.

—La novela fue un éxito.

—Entonces se equivocó —relajó la tensión de sus músculos que habían esperado otra respuesta.

—No. Un día me llamó al despacho a las pocas semanas del lanzamiento. Yo estaba sumergida en mi siguiente novela y en medio de la promoción que, esta vez Caht había dejado a cargo de las librerías. Por aquel entonces no nos hablábamos. Estaba resentida con ella. La novela se vendió bien porque mis lectoras confiaban en mí, no sospecharon que, llevada por el éxito, me había relajado y descuidado. El ego es nuestro peor enemigo, ¿sabes?

—Lo sé muy bien, pero continúa —la animó tras una caricia en su cabello. Lo sabía de sobra. Le había hecho perder buenos amigos al inicio de su carrera que se había empeñado en recuperar.

—Cuando entré en su oficina, sin pronunciar palabra, me lanzó sobre la mesa varios folios impresos con comentarios de blogs y opiniones en Goodreads. La mayoría eran muy buenos. —Sonrió al recordar su expresión de triunfo ante la editora—. Pero los negativos eran muy duros, incluso alguna lectora exigía que se le devolviera el dinero, algo que me planteé y a lo que se opuso Cath, por supuesto. —Puso los ojos en blanco y el modelo rio—. Todas opinaban lo mismo que la editora. En algunos había indignación y mucha crítica a mi falta de compromiso con ellas. Fue devastador. A veces la fama nos ciega y olvidamos que, los que nos conocen y nos quieren, nos dicen la verdad por nuestro bien, no con intención de hacernos daño.

Ethan estuvo de acuerdo. Se sentía identificado con ella, por eso sabía que aquello no era solo un polvo. Christine era alguien con quien poder compartir esa puta vorágine que, a veces, costaba asimilar entre atenciones y halagos con los que era difícil lidiar sin perderse a uno mismo. Incluso por un momento, se sintió culpable por haber utilizado su cuerpo para acercarse a ella cuando sabía que solo necesitaba su amistad, la de alguien fuera del modelaje, pero que sufría las consecuencias de la fama y, sin embargo, parecía mantenerse leal a los suyos y a su origen.

Christine pensó que Cath solo había mirado hasta ese momento por su bolsillo. Era la sensación que le transmitía, pero estaba muy equivocada. Su fría editora, poco dada a las demostraciones de afecto, era una gran amiga. Una amiga que cada día que pasaba descubría más.

—Aquello me hizo aterrizar estampándome contra el suelo. Porque si decepcionas a un lector, puede que no te de otra oportunidad, y yo no solo vivo de esto. Es una pasión, y lo hago porque me gusta y quiero hacerlo bien. Sin dejarme arrastrar por la fama. ¿Acaso no uso un seudónimo para mantener a mi familia protegida y poder llevar una vida normal? —Al menos lo había intentado hasta que alguien lo puso en Wikipedia. Suspiró—. Quiero superarme con cada novela. Darlo todo. Y, ¿tú? ¿Cómo lo haces siendo el hombre más deseado del planeta?

—Lo odio —espetó, sorprendiendo a la autora.

—¿Qué?

—Que odio ser un jodido trozo de carne. Haber perdido a mis amigos de la infancia. Sentir que estoy continuamente compitiendo con tíos con los que me iría de copas y, en realidad, solo piensan en ponerme la zancadilla. Odio que las mujeres solo vean a un tipo guapo que desean que las empotre. —Cómo había visto en el rostro de la editora—.  Que, si me gusta una chica de verdad, no me dé la oportunidad de conocerla. Pero con esta vida, solo me cruzo con modelos que miran más por sí mismas que por lo que tienen al lado. La belleza es efímera. Tú puedes dedicarte a escribir toda la vida. Sin embargo, mis días en la palestra tienen fecha de caducidad, y eso es lo que me mantiene con los pies en la tierra —decidió terminar por no acabar jodiendo la noche, cuando todo el mundo suponía que su vida era idílica.

El silencio ocupó la habitación y, tras ese momento de confesiones, Ethan volvió a acariciar el costado de Christine de manera insinuante, haciendo que el ambiente tornase al que los había llevado a esa habitación. La autora se subió a horcajadas sobre su cuerpo y frotó su sexo contra la erección que comenzaba a despertar.

—¿No decías que lo tenías en carne viva? —preguntó con media sonrisa, reaccionando al instante al contacto húmedo de su entrepierna.

—Solo quiero que nos despidamos en condiciones —mencionó al ver como los rayos del sol asomaban entre las láminas que cubrían el ventanal.

—No es una despedida, escritora. Solo es un hasta luego.

—Como amantes es un adiós —sentenció.

Ethan no pudo más que estar de acuerdo con ella.

Sacó otro preservativo y se lo colocó antes de penetrarla con su miembro, y tras humedecer y acariciar con sus propios jugos su parte trasera, le introdujo dos dedos.

Christine jadeó ante la doble intrusión.

Aquel hombre le había proporcionado más placer en una sola noche que muchos de sus amantes en meses.

Su imaginación no tenía cabida, y su perverso arte para complacer, ningún límite.

Capítulo 26

No están muertos los que viven

en los corazones que dejan atrás.

Tribu Tuscarora

Will observó el revuelo que se formó entre las chicas del poblado cuando, una de ellas, a la que reconoció al instante, canturreó que había vuelto de la ciudad con un regalo muy preciado.

Él se afanaba en liar unos cigarrillos sin perder de vista la escena. El estrés que le supuso adaptarse a aquel entorno le había hecho volver a aquel vicio.

Las muchachas se reunieron alrededor de la recién llegada entre susurros y pequeños grititos. Ella les sonreía y les pedía paciencia, mientras desenvolvía el objeto que Will no alcanzaba a ver.

Después de varias semanas de miradas, y coincidir en situaciones cotidianas que no parecían ser tan casuales, la chica se había comunicado con él en un perfecto inglés. Fue cuando comprendió la razón de su forma de actuar tan desinhibida y poco acorde con las costumbres de su país. Le contó que había estudiado en Inglaterra varios años, y que vivió en la casa de unos tíos que habían emigrado.

Janira, que así se llamaba, lo miró mientras cuchicheaba con sus amigas. Sabía que estaba sonriendo debajo de aquel pañuelo, sus ojos la delataban y no pudo evitar devolvérsela. Le dedicó una sonrisa de labios cerrados y ojos entornados.

Will no se engañaba, era consciente de que empezaba a sucumbir a sus flirteos, a pesar de que algo dentro de él se sentía molesto por hacerlo.

Janira dejó a sus amigas y se acercó a él con el objeto entre sus manos, era un libro.

—Hola.

—Hola —contestó en un tono que hasta a él mismo le sonó demasiado ronco.

—He estado fuera —informó, no supo muy bien si para empezar una conversación, o con la intención de que él le confirmara que había notado su ausencia. Pero Will solo asintió y llevó la vista a lo que sujetaban sus manos.

Ella notó su curiosidad.

—Es solo un libro.

—Un libro que parece haber creado gran expectación —añadió con media sonrisa.

—Hace semanas que lo esperábamos. —Sus ojos brillaron de emoción—. Está en inglés y las chicas esperan que se lo lea, bueno, que se lo traduzca. Nos reunimos por las tardes y les leo hasta que la voz me lo permite. —Rio—. Nuestros mayores no deben saberlo —le susurró a modo de confidencia.

Will alzó las cejas intrigado.

—¿Algo prohibido?

Se encogió de hombros y le tendió la novela.

La portada mostraba una especie de cabaña en el bosque y dos figuras en transparencias. El hombre llevaba un rifle y la mujer, con cara asustada, tenía las muñecas atadas. Podía ser una novela policiaca, pero por lo que le había insinuado, sospechaba que se trataba más bien de una novela rosa.

El título: Secuestrada

Casi dejó caer el libro cuando leyó el nombre de la autora.

«Cristal Dreams».

Se quedó mirando la portada y el nombre en letra cursiva, un tiempo que a la chica le pareció una eternidad.

—¿Qué ocurre? —preguntó Janira preocupada al no comprender el porqué de la expresión de su semblante.

—Nada —musitó con voz estrangulada—, espero que disfrutéis de vuestra lectura —dijo, devolviéndole el libro e intentando disimular su asombro.

—Te diría que te unieras a nosotras, pero me temo que un hombre entre tanta mujer mientras leemos escenas de amor no sea una buena idea.

Le mostró una amplia sonrisa.

—No, supongo que no. Además, no quisiera que me echaran del poblado por estar donde no debo.

—Cierto —murmuró ella coqueta—. Si quieres te lo puedo prestar, o mejor, te lo leo en tu tienda —expresó en tono bajo en una clara invitación, pero antes de que Will pudiera reaccionar, continuó—. Estoy deseando llegar a la parte del jacuzzi.

—¿Jacuzzi? —inquirió muy interesado.

—Sí, lo leí en la entrevista que le hicieron a la autora.

La curiosidad y el asombro se debieron reflejar de manera clara en su rostro, porque Janira sonrió complacida.

—¿Es una autora tan importante? —inquirió para intentar sonsacarle.

Will había indagado lo imprescindible en su día para conseguir la información necesaria sobre su origen sin darle importancia al alcance que pudiera tener como escritora que, al parecer, era mayor del que él le había otorgado.

—Bueno, ha vendido bastantes libros. Ha escrito ocho con este, pero ya sabes que este tipo de género tiene su público. Leí su primera novela cuando estaba en Londres y ya tenía escrita la segunda. Desde entonces soy su fan número uno. Tiene una forma de describir... ya sabes... las escenas íntimas...

Will sabía a qué se refería. Lo sabía demasiado bien.

Pudo apreciar cómo el rubor teñía sus mejillas y subía hasta el borde de sus pómulos, que era lo único que el pañuelo le permitía ver.

—La novela ha sido todo un éxito desde el momento en el que se publicó. —continuó—. Ha tenido una gran campaña publicitaria, y la entrevista que le hicieron en aquella revista femenina... —comenzó a reírse—, ha dado la vuelta al mundo.  Cuando me enteré por una amiga, no sabía cómo hacer para conseguir un ordenador alejado de miradas curiosas. Necesitaba conectarme a Internet y conseguir leer la entrevista y, sobre todo, ver las famosas fotos.

«¡Fotos!» Hacía meses que el rostro de Christine había empezado a desdibujarse en su memoria y tenía en su mano la oportunidad de verlo.

—Me permites... —Hizo un gesto, solicitándole de nuevo la novela.

Janira se la entregó expectante. El comportamiento de aquel hombre se había vuelto un tanto extraño.

Will miró de nuevo la portada del libro y, muy despacio, como si temiera enfrentarse a su propia reacción, giró el ejemplar. Se retorció cuando miles de alfileres parecieron incrustarse en su estómago.

Janira continuó con su conversación sobre unas fotos con un supermodelo, pero él ni siquiera alcanzaba a escuchar de qué estaba hablando. Se le acercó y le colocó una mano sobre el brazo.

—¿Te… te encuentras bien? —le preguntó con sincera preocupación.

—Es el estómago, no logro que mejore.

Le era imposible despegar la mirada de su foto. Era en blanco y negro y no se la podía admirar en plenitud, pero le pareció que estaba preciosa. Sonreía, sin embargo, el gesto no parecía llegar a sus ojos, y él sabía perfectamente cómo era cuando sus ojos sonreían.

Imágenes en tropel inundaron su mente sin previo aviso: Su cabeza echada hacia atrás mientras lamía su cuello y sus pezones se apretaban contra su torso...

Ese labio entre sus dientes mientras lo miraba con los ojos entrecerrados, provocándolo...

Su risa y esa maldita boca insolente rodeándolo...

«¡Joder!». Esas perturbadoras imágenes acababan de provocarle una erección que, unida a la sensación en su estómago al ver su foto, no ayudaban a su precaria situación delante de Janira.

—¿Quieres venir a mi casa? Puedo prepararte una infusión de hierbas que te sentará bien, estoy segura.

—Es probable que tenga una úlcera.

Llevaba sospechando que había vuelto desde hacía un tiempo y seguro que un brebaje natural no le haría daño

—De acuerdo, no te preocupes; tengo el remedio perfecto para eso y te ayudará con el dolor.

Will aceptó seguirla y ocultó lo mejor que pudo la incómoda respuesta provocada por sus visiones.

Lo invitó a entrar y tuvo que agacharse para franquear la puerta. Le ofreció una silla de la austera cocina, que estaba rodeada de muebles de madera y vasijas de barro. Se sentó y dejó el libro sobre la mesa con la parte trasera expuesta a la vista.

Un olor desagradable y penetrante llegó hasta él, no obstante, no lo distrajo de la imagen de Christine. Parecía como si, de forma inconsciente, quisiera grabarla de nuevo en su memoria.

«¿Por qué la miras?», se amonestó. «¡No deberías hacerlo, Will!».

Su mente parecía darle toques de atención, como si sospechara que algo parecido a un virus quisiera infectarlo.

—¿Te parece guapa? —inquirió Janira llena de curiosidad. Aunque pudo percibir en su tono algo de disgusto. Se había desprendido de su pañuelo y había dejado a la vista su hermoso rostro moreno—. A mí me parece que tiene una belleza simple —apuntó de manera poco apreciativa.

«¿Una belleza simple? ¿Eso es lo que se aprecia de Christine a simple vista? Ella es mucho más que una belleza simple, pero ¿qué puedo decir?». Caviló tan solo unos segundos sin dejar de observar la imagen.

—Supongo que estoy sorprendido de no encontrarme a una mujer que ronde los noventa años.

—¿Te refieres a Barbara Cartland? —Rio la muchacha.

—Algo así, sí —reconoció con una mueca inocente.

Sus artes dramáticas parecían no haber perdido efecto, a pesar de la situación poco convencional en la que se hallaba.

«¡Maldita, Christine!», juró por dentro tragándose una sonrisa. Siempre acababa metiéndolo en situaciones comprometidas tan solo por pensar en ella.

—Te aseguro que esa nonagenaria no escribía las cosas que hay dentro de esta novela.  —Le sonrió la chica con picardía—. Toma.

Cogió la taza que le ofreció y tomó un sorbo. El sabor era asqueroso y su expresión no dejó lugar a dudas. Se sorprendió de que no estuviera caliente.

—Es una bebida a base de col. Es muy buena como antiácido y ayuda a cicatrizar úlceras si es que tienes alguna. Luego te daré algo de regaliz para que lo chupes entre comidas; hará que el dolor remita, y te ayudará a hacer las digestiones.

Asintió agradecido con una sonrisa, mientras tragaba con renuencia aquel brebaje apestoso.

Recordó lo que le estaba comentando antes de que comenzara a retorcerse, ya no sabía si de dolor o del efecto que le produjo ver la imagen de Christine.

—¿Qué me contabas de una entrevista? —La animó a que continuase con la conversación.

—¡Es verdad! —exclamó con entusiasmo—. Tengo una amiga en Londres, una compañera de universidad. Me envió un mensaje en el que me avisaba de que mi autora favorita había sacado una novela nueva y que tenía que encontrar la manera para leer la entrevista que le habían hecho en la revista americana OFW, y las fotos que la acompañaban. Aquí es imposible conseguirla— musitó con una mueca de hastío—, y tenía que ir a la ciudad para poder acceder a Internet, así que aprovechando que tenía que solucionar unos papeles allí, entré en un cibercafé y me llevé una gran sorpresa.

«Revista OFW», tomó nota mental.

Will recordó que tenía que ir a la ciudad. De hecho, le urgió salir de aquella cocina.

—En cuanto leí cómo le llegó la inspiración para escribir el libro, y los detalles que el entrevistador insistió en preguntar sobre la parte del jacuzzi, supe que no podía esperar más y le rogué a mi amiga que me lo enviara. ¡Y ha llegado hoy! —exhaló ilusionada, acariciando la portada.

Will sonrió.

—Y… ¿cuál fue el motivo de su inspiración?

Esperó la respuesta con la respiración contenida.

—¡Un sueño! ¿Te lo puedes creer? ¿Quién puede soñar algo así? Supongo que solo les pasa a esas cabezas privilegiadas de gran imaginación; si no, es imposible.

Soltó todo el aire de golpe que sin darse cuenta había retenido.

¿Realmente Christine sucumbió a la estampa perfecta que le dejó?

Necesitó leer la entrevista con urgencia.

—Las fotos con ese supermodelo no tienen desperdicio. No solo tiene éxito, dinero y fama, sino que encima le piden que se relacione con el modelo del momento.

Se dio cuenta de inmediato de lo poco afortunado que había sido comentar aquello delante de él y se sonrojó.

—Perdona, no tendría que haber hecho ese comentario. —Tony era muy atractivo y por nada del mundo osaría ofenderlo con el tiempo que le había costado tener un acercamiento.

—No te disculpes —pidió con sinceridad. Pero algo desagradable dentro de él, que no tenía nada que ver con su malestar, le subió desde su maltrecho estómago hasta la garganta—. Muchas gracias por tu hospitalidad y los remedios—, dijo cogiendo las raíces de regaliz que había depositado en la mesa—. Seguiré tus consejos. Ahora me tengo que ir.

Janira, algo turbada por haber estropeado el momento, lo agarró del brazo en un impulso.

—¿Nos vemos mañana? —preguntó con cierta ansiedad en su tono.

Will, sorprendido, miró su mano, pero no se apartó.

—Por supuesto. Espero haber vuelto de la ciudad para entonces —le aseguró con voz tranquilizadora.

El alivio en el rostro de la muchacha fue evidente.

«¡Cuidado, Will, cuidado!», le advirtió su conciencia al ver la sonrisa deslumbrante de labios carnosos de la chica y el brillo en sus ojos rasgados.

Se alejó de ella sin permitirse ofrecerle ningún gesto afectivo. No debía darle alas a la muchacha.

Tenía que irse. Tenía que leer esa entrevista y ver esas fotos.

Capítulo 27

Seremos conocidos para siempre

por las pistas que dejemos.

Tribu Dakota

—¡Christine!

La autora, perdida en sus pensamientos absorta en el calendario de presentaciones y firmas, no prestaba atención.

«Diez meses y nueve días».

¿Cómo había pasado tanto tiempo? Era el tiempo que había transcurrido desde que se despertó en su cama aquel día y ya no volvió a verlo.

Reconoció que su affaire con Ethan, y la vorágine de la promoción, habían tenido sus pensamientos alejados de Will durante unas semanas o ¿quizá solo habían sido días?

—¡Christine!

Su vida durante los meses posteriores a entregar la novela había sido frenética.

Después de la edición y los cambios que Cath la obligó a hacer, Erin no le había dejado ni respirar. Los primeros meses, aún pudo recordar cada detalle de Will a través de la corrección de la novela, pero el ajustado itinerario de promoción ocupó todas las horas de sus días y la mayoría de sus pensamientos. Solo en sueños se colaban esos ojos gris verdosos, esa media sonrisa y su ceño fruncido.

Entre los modelos para la portada del libro, intentó seleccionar el que más se ajustara a su físico, algo que resultó más complicado de lo que esperaba.

—¡Christine!

Erin, cansada de que no le hiciera caso, sacudió su hombro.

—¿Te encuentras bien? Llevo un rato llamándote. Tu móvil no ha parado de sonar.

—¿Eh? Ah, sí. Gracias, Erin.

Miró la pantalla del teléfono.

De nuevo ese insistente número que no había dejado de sonar desde hacía meses. Eludir aquellas llamadas ya no le funcionaba.

Se le presentaba una semana de descanso antes de que su vida volviera a la locura de los viajes y las firmas sin descanso. Tres ciudades más y partirían rumbo a Europa.

Tomó aire, lo exhaló despacio, y descolgó...

—¿Dígame?

—¿Señorita Christine Cross?

—Sí.

—Le paso con Ross Nell del Departamento de Defensa de los Estados Unidos en Washington D.C.

«Así que este es el tipo que ha estado llamando a mi padre y ha intentado, con insistencia, ponerse en contacto conmigo».

El corazón se le aceleró y las manos le empezaron a sudar. Había llegado el momento de averiguar qué querían de ella.

—¿Señorita Cross?

—Sí, soy yo —contestó en un murmullo.

—¿Es usted la hija de Brandon Cross?

—La misma, sí —confirmó con hastío.

—Llevo meses intentando hablar con usted.

La voz de aquel hombre sonó molesta y su tono insolente. Decidió ser inteligente y mostrarse dócil para no empeorar las cosas. No sabía qué quería ese tipo de Defensa, así que aguantó con estoicismo las ganas de colgarle.

—Lo siento, he estado muy ocupada con la promoción de mi novela.

—Lo sé, estoy al tanto de ello, por eso he sido paciente.

Pero al parecer esa paciencia se le había agotado.

—Lo siento mucho, señor —repitió sumisa, deseando que soltara lo que tenía que decirle y acabara con aquella angustia que sentía de una maldita vez.

—Sí, eso ya me lo ha dicho. Tengo entendido que estaba haciendo una investigación que tenía algo que ver con orfanatos que le había llevado al programa de campamentos militares para adolescentes.

—Exactamente, sí. Estoy escribiendo un artículo sobre ello, pero he tenido que dejarlo a un lado hasta terminar con la promoción.

—¿Y para qué necesitaba entonces acceder a nuestros archivos? —preguntó suspicaz sin obtener respuesta—. Mire, señorita, le agradecería que habláramos personalmente. Tengo que conocer los detalles y el carácter de ese artículo.

—Por supuesto, señor Nell. Dentro de una semana estoy precisamente en Washington. Si le parece, podríamos quedar después de la firma de libros en mi hotel. —Rodeada de gente y con su asistente cerca, pensó—. Le mandaré la hora y el lugar.

—Perfecto, estaré esperando la confirmación de la cita —dijo antes de colgar.

Los pelos se le pusieron de punta y se preguntó una y otra vez, por qué había sucumbido a su estupidez metiéndose desde el ordenador de su padre para buscar a Will. Había puesto en alerta al Departamento de Defensa porque, al fin y al cabo, ¿quién podía tener interés en un militar fallecido sin familia?

«La estúpida que sabe que no está muerto».

Tenía muchas hipótesis en la cabeza sobre quién era Will y solo una que tuviera sentido, pero ahora debía pensar en qué le iba a decir al señor Nell. En buscar una forma de ocultar su interés por William Anthony Connor, porque parecía que lo del artículo no le bastaba como motivo de la intrusión en sus archivos.

Volvió a mirar la agenda y apartó el calendario. No quería pensar más en su entrevista con aquel hombre, prefirió centrarse en que, en tres semanas, estaría en Londres y después cerraría la gira yéndose a descansar a La Conner.

El éxito de la novela había sido apabullante.

La portada de la revista había dado la vuelta al mundo y, como habían previsto, no tardaron en confirmarles varias fechas en Europa. El salto al otro lado del charco iba a ser a lo grande. Su implacable publicista le había conseguido, aparte de los encuentros con lectores en una conocida cadena de centros comerciales, un evento en la librería más antigua de Londres ubicada en la mítica Charing Cross Road.

Christine se había opuesto fervientemente. No entendía cómo Erin había conseguido que una librería de tal renombre, con especial dedicación a la literatura infantil, invitara a una escritora americana de novela erótica.

Por mucho que le explicó que era un suicidio como autora mancillar con su presencia semejante espacio centenario, no se atuvo a su petición. Aquella librería estaba reservada a grandes escritores de novelas sobre: catedrales, códices secretos o espías encubiertos en la Segunda Guerra Mundial. Pero su empecinamiento logró que el mismísimo Christopher Foyle se pusiera en contacto con ella, asegurándole que estarían encantados de tenerla entre sus invitados.

Pudo imaginar a un estirado periodista londinense, dedicándole una reseña en la revista semanal de algún diario, burlándose de su presencia en Foyles. Y a sus compañeros de profesión, renegando sobre las escritoras de su género literario.

Una llamada entrante la distrajo del malestar que le producía aquel evento.

Ella quería perderse de manera anónima entre los pasillos de aquella centenaria librería y no exponerse a un debate en los medios del que ya estaba más que hastiada. El nombre en la pantalla del móvil la hizo sonreír: Ethan.

Desde su alocada noche, habían mantenido un intercambio continuo de mensajes que él había propiciado.

Cuando Christine salió de su habitación, no pensó ni en volverlo a ver ni tener el más mínimo contacto, pero él no tardó en averiguar su número de teléfono y enviarle mensajes de voz. En ellos charlaba de sus próximos proyectos como modelo y se interesaba por cómo llevaba la promoción de la novela. Christine se preguntó más de una vez por qué no podían enamorarse el uno del otro con lo bien que se llevaban y habían conectado en la cama. Aunque dudó mucho que, eso último, no lo hiciese con cualquier mujer.

Alguna vez se lo había mencionado de madrugada. Cuando sus cuerpos descansaban en habitaciones de hotel de ciudades diferentes tras largas jornadas de posados y focos él, y firmas de libros ella.

Ethan, como todo lo bueno que estaba ocurriendo tras el secuestro, había llegado tras su apasionada noche, para formar parte de su vida como un buen amigo.

—¿Cómo estás, escritora?

Su voz, algo ronca a esas horas de la mañana, le dejó claro que acababa de levantarse.

—Currando, no como otros. ¿Ayer la sesión acabó entre líos de sábanas, alcohol y drogas?

—Qué mal concepto tienes de mí, escritora —le reprochó—. Yo cuido mi cuerpo, es mi medio de vida. No me drogo y bebo alcohol lo justo para sentirme a gusto entre tanto glamour.

—Y de lo demás mejor no hablamos. —Rio por el modo que tenía de eludir otros asuntos.

—De lo demás hablamos cuando quieras. Mi cama siempre va a tener un hueco para ti, escritora.

Christine esbozó una sonrisa y evitó que su imaginación volara a aquella noche. Ella adoraba el sexo y el sexo con Ethan podría llegar a ser adictivo, y ella quería evitar a toda costa ese tipo de adicciones en su vida. Llevaba mucho tiempo trabajando en ello y era mejor evitar cualquier tentación.

—Quedamos que cuando nos demos por vencidos en eso de encontrar el amor compartiremos piso, aunque lo de irme a vivir a Nueva York, no lo veo.

—Cuando me retire me iré a vivir donde tú estés, porque también estará esa rubia amiga tuya. ¿Me sigue odiando? —preguntó refiriéndose a Cath. No había podido olvidarla.

—Un poquito. Creo que ha quitado tu foto de su nevera, pero seguro que la del cajón de su despacho todavía la conserva.

Ethan exhaló su risa por la nariz.

—¿Sabe que me has contado eso? Me da mucha ventaja.

—La ventaja la tienes desde que posas en calzoncillos y tu imagen decora los autocares de medio país.

Ethan, tumbado en la cama con un brazo debajo de su cabeza y con la mano del otro sujetando el móvil en su oreja, volvió a sonreír.

—¿Me vas a invitar a tu fiesta de fin de gira? —inquirió, tras estirarse y emitir un bostezo.

—Si estás libre cuando vuelva de Europa, por supuesto.

—Tengo que reconciliarme con tu amiga. Le voy a meter unas cuantas fichas, la volveré un poquito loca, me la follaré durante toda una noche, y luego la ignoraré. Y puede que dentro de un tiempo la vuelva a llamar, ¿qué te parece mi plan?

—Que eres un cabronazo de manual y yo de ti, tendría cuidado. Porque igual el que acaba interesado de más eres tú, que estas cosas, a veces, dan la vuelta, y luego el que se pega el morrazo es quien menos se lo espera.

—Pero qué bien hablas, escritora. Eso no va a pasar jamás. —No iba a suceder porque la rubia quería lo mismo que las demás.

Christine sonrió y estuvo por apostar.

«Nunca digas nunca jamás, nene», pensó ella.

—Te dejo, guaperas. Que algunos tenemos que trabajar.

—Te llamo, escritora.

Christine colgó con los labios estirados.

Ese tira y afloja que tenía planeado su nuevo amigo no se lo perdería por nada en el mundo.

Cath estaba algo celosa por la relación que se había establecido entre ellos.

Tal y como había sospechado, cuando quedó para comer tras su affaire con la publicista y la editora, esta no hizo referencia a su escapada del cóctel con el modelo. Erin sí que sintió cierta curiosidad y la animó a que les contase de qué habían hablado. Les relató que habían charlado hasta altas horas de la noche sobre temas que tenían en común: la fama, el dinero y mantener los pies sobre la tierra entre tanta atención. Ninguna de las dos lo puso en duda ni tampoco se imaginaron que hubieran acabado revueltos, ni siquiera lo insinuaron, lo que a la escritora le hirió un poco en el orgullo. Pero las constantes llamadas y mensajes habían hecho más pupa que si lo hubiera desvelado. Porque tener un rollo de una noche y no volver a saber de él, era algo que su amiga hubiera asumido, pero esa amistad repentina entre ellos, después de rechazarla, eso sí que le picaba, y mucho.

Cath le había confesado el día anterior, tras beberse unas copas después de la cena, que había seguido la vida del modelo desde que abandonó su profesión de bombero. No solo por su atractivo físico, sino porque parecía que, tras esa pose de chico travieso y malote, parecía haber un buen tipo. Un chico de pueblo que solo actuaba. Pero se había equivocado con él. Era otro guaperas insoportable creído que no parecía creer que ella estuviera a su altura.

Erin le dijo que tenía el orgullo herido por su rechazo, algo a lo que no estaba acostumbrada, desde luego.  Pero no era eso, sino la decepción que sufrió al descubrir que no era quién ella pensaba.

Christine insistió en que era buen tipo, un cabronazo, pero buena persona. No la creyó. Su amiga siempre veía lo mejor de los demás y luego también quedaba decepcionada, no podía fiarse de su criterio.

Capítulo 28

La conciencia nos hace cobardes a todos.

Hamlet

W. Shakespeare

La gira por Estados Unidos había finalizado y Christine había quedado con aquel hombre del Departamento de Estado en su hotel.

Llevaba más de quince minutos esperando y no pensaba darle ni uno más. Los nervios se la estaban comiendo, pero imaginó que era parte de la estrategia de aquel agente del gobierno.

Estaban a finales de abril y el tiempo en Washington D.C. era bastante desapacible. El 2011 había llegado con temperaturas extremas por todas las ciudades del norte como hacía años que no sucedía.

Tan solo quedaba una semana para viajar a Europa y emprender una nueva aventura. Se sentía con ganas, pero, por otro lado, necesitaba desconectar, aunque esto último le daba algo de aprensión.

Se encontraba bien. Tanta actividad le había tenido la mente ocupada, ¿y si sin viajes, firmas y la compañía constante de Erin y Cath toda esa sensación de seguridad y aplomo se desvanecía?

Le había hecho llegar sus dudas a Xavier, y el terapeuta también había mostrado sus reservas.

No podían olvidar qué había desencadenado ese cambio, la novela y su éxito.

Christine no había abandonado la búsqueda de Will.

El psicólogo ya no sabía discernir si solo era una cabezonería por su parte o la obsesión por su captor a modo de enamoramiento.

Christine, en el momento de su secuestro, sufría una depresión por sensación de abandono, y esa necesidad de importarle a alguien, la había volcado en su secuestrador. Porque como tal, la autora no encajaba en el perfil para sufrir ese síndrome. Por lo general, las víctimas de secuestro que lo padecían ya habían sufrido algún tipo de abuso psicológico o físico antes, y ese no era el caso de la autora. Solo quedaba esperar para averiguarlo.

—Buenas tardes. Soy Ross Nell.

El agente había estado observando a la escritora desde una distancia prudencial. Ver cómo había pasado de un aspecto tranquilo a inquietarse por el transcurrir del tiempo, lo había divertido.

Aquella flaca, pero esbelta mujer, lo tenía intrigado. Todavía tenía que averiguar dónde encajaba en la vida de Tony y con qué finalidad buscaba información sobre él.

No podía creer lo que su subordinado, por pura casualidad, había averiguado, y menos dar crédito a sus propias sospechas. ¿De verdad Tony se había vuelto tan descuidado? No era típico de él cometer un error semejante. Él mismo no había sospechado nada en sus reuniones y, lo más probable, es que jamás lo hubiera hecho si aquella entrometida no hubiera metido las narices en ciertos archivos.

¡Por Dios! Había saltado el aviso en su ordenador de forma luminosa y estridente y ni él podía permitirse que su investigación continuara. Debía quitarle de la cabeza escribir ese artículo o, al menos, con Tony de protagonista, eso si el dichoso reportaje existía de verdad, cosa que dudaba cada vez más.

Christine levantó la mirada de su móvil hacia el hombre al que estaba esperando. Era de estatura media. Sus facciones angulosas y su piel pálida, prácticamente desprovista de arrugas, hacían difícil calcular su edad. Supuso que rondaría los cincuenta o quizá más, ya que el color azabache de su cabellera lacia y engominada peinada hacia atrás, no resultaba del todo natural. Tenía unas amplias entradas y sus ojos, enmarcados en unos párpados algo rojizos, eran de un castaño muy oscuro que le resultaron intimidantes. 

Se levantó para saludarlo.  

—Christine Cross. —Le ofreció la mano que el hombre no dudó en estrechar. La escritora había esperado un fuerte apretón, pero, al contrario, su mano fría de una piel fina, solo se deslizó entre la de ella de una manera que le resultó casi desagradable—. ¿Le pido algo? —preguntó, e hizo un gesto a la camarera que se paseaba entre las mesas de la sala, para que se acercase.

—Sí, gracias. Un agua mineral con gas. 

Una vez pedidas las bebidas, se sentaron cada uno en su asiento y Christine se quedó callada a la espera de que comenzara su interrogatorio. Tenía muy claro que aquello no era una entrevista informal para recabar información sobre su artículo.

Cerró el periódico que tenía abierto por la sección de sucesos. Desde hacía unos días, invertía parte del tiempo libre en analizar cada noticia en la que pudiera estar implicado cierto francotirador. Porque una cosa era que lo llevara bien y otra muy diferente que lo hubiera olvidado. Se había convertido en un pasatiempo. Uno bastante inútil, porque intentaba encontrar pruebas absurdas en las que pudiera estar impreso su sello personal, sin darse cuenta de que no tenía ni idea de cuál era.

El señor Nell la observó con intensidad con sus pequeños ojos oscuros.

«¿Está intentando ponerme nerviosa?  Probablemente». 

—Muy bien, señorita Cross, me gustaría que me contara todo lo que está escribiendo en ese artículo sobre los orfanatos. —Ross decidió ir al grano. Quería acabar cuanto antes con eso, y con ella a poder ser. Quitársela de su camino, del de Tony y del Departamento de Estado. Porque si la identidad de su chico salía a la luz, iban a rodar cabezas, entre ellas la suya propia. 

La autora había preparado su argumento, incluso había llevado consigo toda la información que había recabado y que le podía mostrar.

Sin dilación, le relató de qué trataba y por qué había sentido la necesidad de escribirlo. El tal Nell la dejó hablar sin interrupción hasta que llegó a la parte donde pronunció el nombre de Will. Hasta ese momento, Christine tuvo la sensación de que el agente no prestaba atención a sus argumentos, tan solo parecía evaluar sus gestos.

Sus ojos viajaban de su rostro a sus manos y de vuelta a su cara. Supuso que la analizaba por medio de su lenguaje corporal. Técnicas habituales en los analistas del comportamiento y Ross Nell tenía toda la pinta de serlo, lo que la puso mucho más nerviosa. Trató de frenar sus movimientos en un vano intento de aparentar sosiego. Algo en lo que fracasó al echar mano de su refresco, el que no acertó a agarrar en condiciones y a punto estuvo de derramar por la mesa. Sus reflejos lo impidieron y tan solo unas gotas mancharon la superficie acristalada. Se apresuró a limpiarlas con una servilleta de cóctel que había junto a los cacahuetes que les habían servido con las bebidas. Pero Nell, antes de hacer cualquier alusión a Will, comenzó su interrogatorio como si ese nombre no significara nada para él. Se preguntó si sería militar, si pertenecería al servicio de inteligencia y cuál sería su cargo o competencia en el Departamento de Estado. De haberlo sabido, le habría dado una pista de los problemas que tenía o el nivel de riesgo que corría su vida por meter las narices donde no debía. Quizás, al terminar esa reunión, saldría de dudas.

—¿Por qué empezó a escribir este artículo? 

Ross, impaciente, insistió. Desde luego aquella muchacha, a pesar de parecer estar dotada de inteligencia, no podía ser una amenaza, y empezó a creer que todo aquello solo había sido una coincidencia. Que, al escribir la novela, la investigación posterior la había llevado hasta Tony. Que solo era una escritora con ansias de cambiar de rol. Que quería escribir un artículo inocente que habría pasado inadvertido si no hubiera estado involucrado su hombre. Que solo era una chica torpe e ingenua que había metido las narices sin querer en sus asuntos, porque lo que era avispada no parecía.

Christine se sorprendió de que volviera a formularle la pregunta, pero de otra manera.

—Bueno, ya se lo he dicho. Siempre he querido escribir algo diferente, con un contenido de interés para todos los públicos. Y pensé que, comenzar con una crónica en alguna revista o diario sería lo adecuado. 

—Sí, eso es lo que me ha contado, pero no me ha dicho por qué sobre este asunto en concreto. 

—Es un tema como otro cualquiera; un día me pregunté, basándome en el alto índice de delincuencia juvenil del país, qué ocurría con los huérfanos a partir de cierta edad. Y la curiosidad me llevó a encontrar la relación con los campamentos.

A Ross le pareció conveniente, sin duda podía ser cierto, pero la novela que había escrito reventaba su testimonio.

Es que el jodido protagonista se parecía de manera asombrosa a alguien que conocía y no solo en su físico, es que los ademanes que la autora describía era como tener a Tony delante y aquello no podía ser casualidad. Como tampoco lo era a qué se dedicaba.

Maldijo entre dientes lo que en su momento le pareció un golpe de suerte y en lo que había desembocado. Él solo quería protegerse y proteger a aquel chico al que había llegado a apreciar como a un hijo, pero así eran las cosas. Había dejado en manos a su subordinado localizar quién había entrado en la base de datos que lo había puesto en alerta al introducir el nombre de Connor. Era uno de sus mejores investigadores y no tardó en plantar, encima de su mesa, la última novela de la autora, de la que su mujer era una ferviente admiradora.

La tal Cristal Dreams era el pseudónimo de Christine Cross, la hija del jefe de policía de La Conner, desde donde habían accedido a consultar, en concreto, el expediente de Tony. Podía haberle traído cualquier otra de sus publicaciones y el tema habría pasado desapercibido, pero no. Le trajo el último lanzamiento y tan solo el título ya le llamó la atención, Secuestrada.

La curiosidad le llevó a leer la sinopsis, volver al rostro de la portada y de ahí a leer la novela. Así era cómo sucedían las cosas en su mundo. Un descuido, un par de casualidades y alguien sin querer, podía destruir una tapadera que no se podía permitir.

Había consentido en darle a Brandon el beneficio de la duda. Fue hablar con él y darse cuenta de que no tenía nada que ver con el asunto, si no que tenía una hija algo entrometida y encima periodista.

Brandon era un viejo conocido en el Departamento de Estado. Había ofrecido sus servicios a la patria y había colaborado en más de un caso controvertido. Sin ser consciente, les puso sobre la pista de Sheila MacCormack años atrás y, aunque sabían que su desafortunado asesinato había suscitado su interés, o más bien ciertas sospechas, lo tenían controlado.

Christine tenía muy bien estudiadas las respuestas a las presuntas preguntas de ese agente del gobierno, pero la que le siguió a continuación, jamás la había contemplado. 

—¿Cuándo y por qué decidió escribir sobre ese tema?  —preguntó conciso.

Sabía que la autora no le iba a confesar el verdadero interés que la había llevado a escribir el artículo. Aun y todo, iba a dejarle bien claro, amenazándola si era pertinente, que tenía que olvidarse del asunto.

—¿Cuándo? —Ross asintió con un leve movimiento de cabeza—. Yo... no lo recuerdo; ocurrió sin más. 

«La he pillado», se dijo satisfecho.

—Una decisión tan seria, que daba un giro a su carrera como escritora, ¿y no recuerda cuándo le llegó esa revelación? 

Sus facciones no mostraron el sarcasmo que imprimió a su pregunta.

A Christine le pareció un hombre imposible de descifrar, imperturbable. Un depredador, sin duda. 

—¿Tampoco sabe contestarme por qué eligió ese tema? 

La imaginación de Christine se puso en marcha a la velocidad de la luz. 

—Una tarde en la sala de espera de mi ginecóloga —comentó de forma atropellada.  ¿En su ginecóloga? Podría haber dicho en el dentista, pero no, la imagen de Ronda había acudido a ella y ya no tuvo remedio. El imperceptible movimiento de una de sus cejas no le pasó inadvertido. «¡Vaya! No es inmutable»—, leí algo sobre adopciones de niños mayores en una revista.

¿En su ginecóloga? ¡Dios santo! Eso tenía que oírlo, seguramente era alguna historia disparatada que acababa de sacarse de la manga. Incluso podría llegar a entender por qué Tony, si eran ciertas sus cábalas, la había dejado libre. Estaba convencido de que una mujer así no podía entrañar ningún peligro para ellos, no al menos conscientemente, pero de manera inconsciente ya lo estaba haciendo.

—¿En qué revista?  —la apremió.

¿En qué revista?, se preguntó Christine anonadada. ¿Y ella qué coño sabía en qué revista? 

La satisfacción en el rostro de Ross la indignó.

—¿En una sobre la paternidad? No la recuerdo con exactitud. —Procuró mostrarse serena y natural—. Solo el impacto que me supuso saber que, a partir de los dieciséis años, los chicos son echados a la calle sin formación ni objetivo alguno —pronunció con un toque recriminatorio. 

—Y, entonces, comenzó su investigación —dio por sentado, obviando su evidente reproche hacia el gobierno.

—Así es —dijo algo más relajada, incluso estiró los labios a modo de sonrisa. 

—Y, ¿cómo, con la de miles de instituciones que existen, llegó exactamente a esta en la que se incluyó este tipo de campamentos? ¿En otro artículo? —musitó con cierto sarcasmo.

—Pues sí, es lo que tiene indagar —determinó con condescendencia. 

Ross la miró detenidamente.

«Intente convencerme, Christine».

—Lo suponía. 

La respuesta, acompañada de sus ojos entrecerrados, las yemas de sus dedos haciendo contacto una mano con la otra y la forma en la que se recostó en el asiento, la inquietó. Convino en extender algo más su aclaración como si le hubiera leído el pensamiento.

—Investigando me encontré con el programa de la que fue gobernadora de Wyoming en 1988. Fue allí donde hallé la relación con los campamentos e intenté localizar a los chicos que lo siguieron para averiguar de qué manera su vida cambió al entrar en ese programa. Para ello tuve que indagar en sus pasados, en cómo habían llegado allí y la razón por la que habían permanecido en el orfanato sin tener otro hogar. 

—Así que, ¿ese es el motivo para rebuscar en nuestros archivos militares?

Christine se sintió más segura y se relajó. Sonaba convincente. Su argumento no tenía ninguna grieta porque había parte de verdad en él y eso no se podía impostar.

—Claro, quería saber qué había pasado con esos muchachos, entrevistarlos y a ser posible, acompañar el artículo de algunas imágenes.

—Y, ¿no se le pasó por la imaginación que si esa información no estaba al alcance de su mano era porque no debía estar al alcance de su mano? —Hizo énfasis al repetir la última frase. 

La autora se sorprendió al escuchar el tono reprobatorio con trasfondo amenazante. Con aquel hombre era mejor no relajarse.

—No entiendo por qué no deberían estarlo. Son nuestros soldados y, además, no he intentado entrar en ningún archivo confidencial.

—El hecho de que no sean datos que pueda encontrar por internet y tenga que colarse en el ordenador de un agente de policía, ¿no le parece ya que es información restringida? —expresó indolente.

—Muchos periodistas tienen fuentes policiales, aquí la única diferencia es que yo la he conseguido por mí misma —expresó orgullosa, sin rastro de arrepentimiento.

—Cometiendo un delito —señaló.

Christine se ruborizó. Ahí había hecho diana.

—No quería molestar a mi padre —se defendió en un murmullo.

Ross la miró. «No querías involucrar a tu padre», corrigió mentalmente.

Aquella insensata tenía respuesta para todo, pero él sabía lo que buscaba y tenía que quitarle la idea de la cabeza.

«¿Qué cojones has hecho Tony? Eres el hombre de hielo. ¿Esta flacucha ha logrado penetrar tu coraza infranqueable?», se preguntó incrédulo.

Él sabía de sobra que dos tetas tiran más que dos carretas, pero ¡por Dios, si ni siquiera había por dónde agarrar a esa escritora de porno!, pensó exasperado.

—¿No cree que si se lo hubiese pedido estaríamos aquí por el mismo motivo? —El señor Nell asintió sin dudarlo.

Por supuesto que la niña de papá, si se lo hubiese pedido, este se lo habría concedido.

—¿Y no cree que esos perfiles no están a la vista de todos porque hay muchos de esos hombres que quizá no deban ser encontrados? —susurró entre dientes—. Al contrario de lo que piensa, tenemos que proteger a nuestros soldados. Han servido con honor y muchos con sus vidas. Algunos han sufrido traumas físicos y psicológicos, y todos sus datos son confidenciales por un motivo.

Aquel hombre, de forma consciente o inconsciente, acababa de confirmar sus sospechas. Will era algún tipo de agente encubierto o alguna mierda de esas tipo James Bond.  O simplemente un asesino a sueldo entrenado y pagado por el gobierno. 

—Lo que no entiendo es ese especial interés por Will Anthony Connor. 

Hasta el momento había eludido nombrarlo, sin embargo, había llegado la hora de la verdad.

—La manera en la que llegó al orfanato me resultó curiosa. Hay muchas lagunas en los hechos que rodearon la muerte de su madre.

—¿Eso cree? —preguntó con despreocupación, el codo apoyado en el reposabrazos del asiento y los nudillos cerca de la boca.

—¿Usted no?  —preguntó incrédula.

Había muchos chicos con pasados trágicos, pero el de Will destacaba entre todos y, ¿a aquel hombre no le parecía que tuviera un interés particular?

—No es mi trabajo indagar en el pasado de los soldados antes de alistarse ni tampoco es algo que me interese. El caso es que, el soldado que ha suscitado su interés en concreto murió en Irak junto a toda su patrulla. Así que le aconsejo que elija a otro al que atosigar, porque Connor ya no se encuentra entre los que pueda molestar —espetó con rotundidad con un toque de desprecio. 

Lo miró estupefacta. 

—Pensé que lo habían dado por desaparecido —insistió de manera inconsciente, poniendo en palabras los pensamientos que no debía haber verbalizado. No era muy inteligente por su parte mostrar tanto interés ni que supiese tanto y, a la vez tan poco, de Will.  

La imagen que guardaba en su móvil, la cruzaba la palabra Desaparecido, enmarcada en rojo.

Ross lo sabía, y que Christine hubiese llegado hasta ese dato no le sorprendió, sin embargo, hizo un gesto como si lo estuviera y arqueó las cejas.

—Señorita Cross. Ese soldado está muerto y enterrado por el Departamento de Estado, y si su artículo va sobre lo que me ha contado, puedo darle algunos nombres que le ayuden a finalizarlo. Otro tema es que, si sus indagaciones la han llevado hasta alguien que la ha distraído de su verdadera fuente de interés… podríamos tener un problema.

El tono bajo que había empleado la hizo tragar saliva y apretar los labios.

—Entiendo —musitó.

—Dudo que lo haga. —Sonrió con suficiencia—. ¿Se ha distraído de su objetivo, señorita Cross?

—No, claro que no —murmuró. «Ni siquiera iba a escribir el dichoso artículo»—. Tan solo me llamó la atención su caso, cómo llegó hasta el orfanato, de que un supuesto parricida accediera a una carrera militar. Me generó dudas y ganas de averiguar más acerca de él—. Recordó que había vuelto a olvidar investigar qué había ocurrido con el alcalde Randall, su padrastro.

—Fue absuelto.

—Cierto —murmuró con arrepentimiento—. Sin embargo, creo que son datos que se suelen tener en cuenta a la hora de…

—Entró en ese programa tras las evaluaciones psicológicas pertinentes —zanjó—. Quédese con que hay familias que llevan impresas en el ADN la fatalidad. Un padre muerto, una madre fallecida en un trágico accidente, él desaparecido y dado por muerto… —Ahí estaba la clave, «Dado por muerto», pensó Christine—. Un principio y un fin, y nadie quiere que toda esa mierda se remueva, señorita Cross. Pero estoy dispuesto a contarle algo sobre ese muchacho si olvida mencionarlo en su artículo.

La autora asintió y Ross no supo muy bien por qué le ofrecía ese trato. Quizá si satisfacía la curiosidad de esa mujer respecto a Tony, la animara a cerrar esa brecha que se había abierto, olvidara el asunto, de paso a su chico y terminara con esa excusa del artículo.

Era evidente que Tony, en algún momento, le había revelado algún dato sobre su vida que la había puesto sobre la pista para encontrarlo. Un dato que le certificó que aquella mujer tenía que significar algo para él.

—Encontraron sus chapas enterradas bajo la rueda de uno de los vehículos junto a los cadáveres de sus compañeros de unidad, y un soldado no se deshace de su identificación. Hacerlo es bastante deshonroso. —Christine no pudo evitar mostrar en su semblante el asombro y la decepción. No había conocido mucho a Will, pero jamás habría imaginado un comportamiento así por su parte. No parecía un cobarde—. William era un excelente tirador. Digamos que tan bueno que, incluso un cabeza hueca que dirigía cierto cuartel, se le ocurrió que podría ser un campeón olímpico. Se le daba bien la pistola, el rifle, y cuando le pusieron en sus manos un arco de precisión, mostró unas dotes de las que muchos carecían. Los muchachos le llamaban Robin Hood-SEAL porque tenían muy claro que, si Will llegaba a algo, sería un SEAL[v]. ¿Sabe que llegó a realizar hasta las pruebas preolímpicas? —Christine estaba absorta en el relato de la vida del francotirador. Todo encajaba. No sabía a ciencia cierta si ese hombre sabía si Will estaba vivo, pero acababa de confirmarle que era la persona que la secuestró, mató al alcalde de Seattle y, con toda seguridad, a la futura fiscal auxiliar—. Aquel coronel tenía muchos contactos y Will era su nuevo juguete; era de esos hombres que son militares por herencia, sin ninguna vocación y forrados hasta los dientes. Él mismo le compró el arco. Debo añadir que Will se vio obligado a complacerlo, lo que no le impidió fallar todas las pruebas de clasificación. Ya se puede imaginar cómo se puso el coronel que no entendió por qué había desaprovechado esa oportunidad.

—¿Connor le dio algún motivo?

—Por supuesto. Le aclaró que él se había alistado para servir a su patria y que no quería llamar la atención sobre él. Tenía un pasado y no quería ser carnaza para los medios cuando descubrieran cuál era. Aquello le sirvió para pasar una larga e injusta temporada en el calabozo.

El instinto de Christine se puso en alerta. Algo no encajaba en el comportamiento de Will. En esa negativa a tener una vida de deportista de élite viajando por todo el mundo, incluso con la posibilidad de hacer dinero a través de anuncios y sponsor. Su físico habría llamado la atención de marcas y publicistas. Y, lo más importante, algo que el señor Nell había destacado, había sido absuelto. Su carácter no le había mostrado que se amedrentara por la prensa amarilla, por mucho que entonces fuera solo un muchacho. Ahí había algo más, ¿otra motivación?

—Will falleció en su primera misión importante. Supongo, como ya le he dicho antes, que no fue un muchacho con suerte.

—Sí —afirmó distraída perdida en sus elucubraciones—. Una vida rodeada de desgracias.

Pero ella sabía que la única muerte accidental había sido la de su padre, la de su madre no lo fue en absoluto, sino un asesinato perpetrado por su pareja que salió indemne y Will… Will no estaba muerto y, o ese hombre en realidad no lo sabía o insistía en ocultarlo. Si no lo sabía, Will había elegido por cuenta propia esa profesión y si lo sabía…

Las respuestas que ansiaba no las iba a hallar en esa conversación ni se las iba a dar aquel agente del gobierno.

El silencio se impuso y Christine jugueteó con las hojas donde estaba el borrador de su artículo sin terminar. Uno que nunca había pretendido ver la luz.

—Señorita Cross —llamó la atención de la escritora al verla sumida en sus pensamientos. Haberle dado tanta información había sido un error. Lo había hecho por ella, pero sobre todo por Will, porque esa muchacha tuviera el concepto del hombre que realmente era, no el que los derroteros de su vida le habían hecho ser. Pero la había dejado pensativa y sabía lo que era un olfato periodístico. La insistencia y perseverancia de esa profesión y, además, era una mujer, ¡qué coño! e hija de un buen policía. No tenía todas consigo en que le hiciera caso y dejara el asunto—, tiene una vida de éxito con su profesión. Un padre que haría cualquier cosa por usted, como bien ha señalado antes, buenos amigos y... todos queremos que siga así, ¿verdad? —La amenaza implícita, no le pasó inadvertida a Christine, que notó cómo un escalofrío le trepaba por su espina dorsal. Confirmado, Ross Nell sabía que Will estaba vivo—. Le aconsejo que deje de investigar.  Le he contado esto para apaciguar su curiosidad hacia ese individuo en particular y para que lo olvide de una vez. 

Christine asintió de manera imperceptible. De repente, era incapaz de moverse, se había quedado tan congelada como el desapacible tiempo.

El agente se levantó en un movimiento rápido que la dejó todavía sin reaccionar.

La lividez de su rostro le había confirmado a Ross que lo había entendido.

—Espero no tener que volverla a ver, señorita Cross.

La manera de expresar esa despedida, no la ayudó a relajarse en absoluto, sino todo lo contrario. El tono inquietante que le había dirigido la dejó pegada al asiento, igual de fría que antes y con la sensación de que todo aquello había sido una pantomima. Toda una representación para advertirle que dejara de investigar sobre Will, que lo sabía todo o, al menos, más de lo que ella sospechaba.

Recordó la advertencia de su secuestrador.

«Deja las cosas como están, no investigues nada. Tu familia y tus amigos corren peligro».

No hacía tanto le había pedido eso mismo a su padre y ella acababa de exponerlo.

Tomó la decisión de inmediato. Aunque le penara, debía dejar aquel juego de detective a lo Laura Holt y mantener a sus seres queridos a salvo.

Se acabó Will.

¡Crush!

Sintió cómo algo se le desgarraba por dentro.

Se acabó su búsqueda.

¡Crush!

Se acabó su investigación.

Tenía que avanzar, seguir adelante y dejarlo atrás.

En unos días viajaría a Europa, terminaría la promoción de la novela y se sumergiría en un nuevo proyecto que llevaba unos días rondando por su cabeza.

«Adiós, Will».

Se puso en pie y se dirigió con decisión a recoger las cosas de su habitación.

Volvía a casa.

Capítulo 29

Con un cebo de mentiras pescas el pez de la verdad.

Hamlet

W. Shakespeare

Will seguía despierto tumbado junto a la complaciente Janira sujetando un cigarro aún sin encender.

La chica dormía plácidamente a su lado mientras su cabeza no hacía más que dar vueltas a los acontecimientos de las últimas horas.

Tenía la novela de Christine en el regazo y llevaba las mismas horas leyendo que Janira durmiendo.

Se levantó y salió al frescor de la noche con el cigarro todavía en la mano y la novela en la otra.

Se sintió el ser más despreciable de la Tierra mientras intentaba excusarse por su comportamiento.

«Janira tan solo ha cubierto una necesidad fisiológica», se dijo con un sentimiento amargo, sintiéndose culpable por ese pensamiento.

«No significa nada, no es nada para mí», esa era la verdad.

Acarició el rostro de Christine en la contraportada, recordando el estallido de celos sin sentido que le había sobrevenido al ver el reportaje fotográfico que acompañaba a la entrevista.

Había pasado demasiado tiempo desde la última vez que había estado con una mujer, con Christine. Y Janira... Janira estaba allí, dispuesta y deseable.

Enfrentarse a los sentimientos inesperados que lo embargaron al verla junto a aquel modelo lo habían dejado desconcertado y, por ende, lo habían acicateado para tomar lo que ella le ofrecía como un puto neandertal.

Christine había despertado al joven Will, a aquel adolescente que sentía, el que había amado a su madre, tuvo su primer enamoramiento y deseó por primera vez a una mujer y ahora no sabía cómo detenerlo.

La precipitada entrada a Abbott abad, buscando el cibercafé que Janira le había comentado, en el que encontró la revista en la que salía Christine en portada, acabó siendo también el final de su misión en Pakistán.

La casualidad quiso que allí se encontrara uno de los sujetos que el gobierno llevaba siguiendo desde hacía diez años y que relacionaban directamente con el objetivo. Lo llamaban el kuwaití[vi]. Y, a pesar de que la misión de Will tan solo era la de informar, no dejó pasar la oportunidad de seguirlo de manera discreta.

Por datos recopilados por otros efectivos, sobre todo, el del seguimiento que estaba efectuando una agente en concreto, se sospechaba que era el hombre de confianza del terrorista más buscado en ese momento. Su mensajero, como lo hacían llamar, y podría ser el que los llevara directamente hasta su escondite.

Buscó en la mochila un pequeño localizador adhesivo y esperó la ocasión para pegarlo en su Shalwar Kameez [vii]o en su calzado.

Se agachó para atarse las deportivas mientras el individuo conversaba con un mercader y le colocó el localizador.

Informó de manera discreta a su mando, entró en el local de los ordenadores, eligió uno al azar y comenzó la búsqueda por Internet de lo que le había llevado hasta allí...

Cristal Dreams & OFW buscando...

Mientras efectuaba la búsqueda, encendió el teléfono para que comenzara a detectar la señal del localizador.

Después de desechar varias entradas encontró lo que buscaba. La famosa entrevista.

OFW: «Secuestrada» ¿Por qué ese título?

CD: Tendrá que leerlo para averiguarlo. (Risas)

OFW: Es evidente que su protagonista es secuestrada por un hombre enigmático y atractivo.

CD: Sí. Supongo que, si hubiera elegido a un hombre robusto, con bastante sobrepeso y con más pelo en la espalda que en la cabeza, no vendería demasiados libros, ¿no cree?

Will sonrió.

Ahí estaba Christine descolocando a su entrevistador con su particular sentido del humor. Pudo notar entre líneas su malestar por el tipo de preguntas formuladas. Se sorprendió al reconocer que, en tan solo diez días de convivencia, era capaz de reconocer su estado emocional en cada respuesta impresa. La había aprendido, la había memorizado: cada gesto, cada expresión, cada tono de su voz, cada coletilla, cada respuesta de su cuerpo. Y ella, a su vez, le había atravesado la piel calándole hasta los huesos y odiando todos esos besos que no se había permitido darle.

Se saltó unas cuantas preguntas hasta llegar a las que más le interesaban.

OFW: ¿En qué o en quién se inspiró para escribir esta novela?

CD: Bueno... Una noche salí de fiesta y bebí bastante champán. Lo siguiente que recuerdo es encontrarme en mi cama con todas esas imágenes en mi memoria. Como si la novela se hubiera escrito sola.

OFW: Eso suena extraño.

CD: Lo sé, para mí también.

OFW: ¿Existe el hombre de cabello castaño rojizo y ojos gris verdoso?

CD: Supongo que en algún lugar existe.

OFW: Esa es una respuesta muy vaga.

CD: Es la única que puedo dar.

OFW: Pero siempre ha dicho que se ha inspirado en hombres que ha conocido para sus protagonistas. Amigos, celebridades, amantes...

CD: Esta vez no. Esta vez es alguien que no existe, solo es un producto de mi imaginación. Podría ser cualquiera que se hubiera cruzado conmigo aquella noche. No existe, no sé quién es. Es un extraño.

¡Exacto! Él no existía y ella no sabía quién era en realidad. En ningún momento había mentido.

Saltó varias preguntas más hasta llegar a aquellas en las que nombraban las fotos y el jacuzzi.

OFW: ¿Cómo se ha sentido al ser retratada junto a Ethan Mars interpretando escenas de su novela?

CD: ¿Incómoda? (Risas)

OFW: ¿Sabe que va a ser la mujer más envidiada de este planeta por haber compartido esa sesión fotográfica?

CD: Supongo que sí. Ethan Mars es un gran profesional. Bueno, casi siempre.

OFW: ¿Qué ha querido decir con eso? ¿Sabe que va a dejar volar mucho la imaginación de los lectores si no contesta a esta pregunta?

CD: ¿Sí? ¡Pues que vuele! (Guiño de ojo)

Algo ardió dentro de Will.

«¡Maldito hijo de puta! Así que intentó algo...».

OFW: La escena del jacuzzi ha sido la de mayor éxito, la más comentada en las redes.

CD: La verdad, no entiendo por qué, es una escena erótica más.

OFW: Su forma de describirla es muy sensual, como si fuera una auténtica fantasía. ¿Lo es?

CD: Es posible... (Sonrisa)

Y con esa última pregunta acabó la entrevista.

Echó un vistazo a las fotos con aquel musculoso modelo. La sangre de todo el cuerpo se le acumuló en la cabeza provocándole un agudo dolor. 

Hirvió de furia al ver cómo la tocaba. Cómo la fotógrafa había captado sus sonrojos… Esos que sólo le habían pertenecido a él.

«La abandonaste a su suerte, Will», le reprendió su conciencia.

Las fotos del jacuzzi con ellos dos desnudos...

Cogió la mochila cerrando la sesión y salió disparado con esa última imagen en sus retinas.

Caminó deprisa, queriendo quemar ese molesto malestar que solo identificaba con una vieja herida con la que nada tenía que ver.

Respiró hondo.

«¿Por qué? ¿Por qué se sentía así? ¿Por qué la sentía así?»

Antes de llegar al poblado, activó el teléfono por satélite para enviar la información y todos los datos de rastreo.

En menos de veinte minutos había recibido una respuesta afirmativa. Los datos habían llegado y parecían correctos. El individuo los había llevado hasta la ubicación del objetivo. Su misión había acabado. Las órdenes fueron claras, en dos días tenía que salir de allí.

Encendió el cigarro y la brasa rompió la oscuridad de la noche. Se acercó a un viejo candil encendido a la entrada de la choza y, sentándose en el duro suelo de tierra, continuó con la lectura.

Christine lo describía a él y a sí misma con todo detalle. Se había reconocido en sus cabeceos, su forma de negar, sus medias sonrisas...

Los sentimientos de la protagonista eran fuertes y profundos, descritos con precisión y mucha pasión. Como si quisiera gritarle al mundo lo que sentía por aquel extraño de ojos gris verdoso, como si quisiera decirle a él, a Will, que no todo acabó aquella noche.

Había escenas en el libro que, aunque él las recordaba desde otro punto de vista, sin duda las habían vivido durante el cautiverio y eran las que más le habían calado después de pasar la noche con Janira.

Los celos, si es que eran eso, lo habían hecho actuar de una manera egoísta, implicando a Janira en su frustración; pero lo hecho, hecho estaba. Al día siguiente le comunicaría que se marchaba. Estaba seguro de que ella no se lo reprocharía y que solo sería uno más en su lista de conquistas.

—¿Sabes? Te pareces a él. —Elevó la mirada y vio a Janira a su lado, señalándole la portada con una sonrisa.

«¡Si tú supieras hasta qué punto!», pensó. Pero solo le respondió con los labios estirados.

Se sentó a su lado y lo miró fijamente con los ojos entrecerrados.

Will se sintió incómodo.

—¿La amas? —Le frunció el ceño sin comprender. Era evidente que no se estaba refiriendo a Christine, pero ¿cómo podía saber ella...?—. Sé que hay alguien, la nombraste cuando llegaste al clímax.

Will bajó la cabeza, abochornado y se llevó la mano a la frente.

—Lo siento —murmuró.

Pero ¿cómo se podía ser tan gilipollas? Ni siquiera recordaba haberlo hecho. No se había permitido quedarse dormido al lado de la pakistaní porque estaba seguro de que iba a soñar con Christine. Demasiadas similitudes, demasiadas fotos dando vueltas en su cabeza: su boca entreabierta, su piel expuesta.

Los dedos le habían hormigueado por las ganas de tocarla, de saborearla. De perderse en el calor de su interior, pero no en el de la mujer que estaba a su lado.

—¿La amas? —insistió.

—No —contestó rotundo y convencido.

—¿No? —inquirió incrédula—. Perdona, pero no te creo —se carcajeó.

—Perdóname tú, Janira. No deberíamos haber... quiero decir... Es igual. —Hizo un ademán con la mano para quitarle importancia a su parloteo sin sentido. Miró de reojo a la chica que seguía sonriendo—. He sido un estúpido —resopló. «He pretendido sacar un clavo con otro clavo», concluyó para sí—. Y no, no la amo porque no la conozco.

«¿Se puede amar a alguien que no conoces? ¿Acaso soy capaz de amar? Me despojaron de ese sentimiento en cuanto me quitaron lo único que había amado».

—Puede que no la conozcas, pero está ahí. —Señaló con su dedo su sien—. Y lo más probable que aquí también. —Esa vez lo dirigió al pecho desnudo de Will y apuntó al corazón.

Ahí tenía razón la chica, Christine estaba en su cabeza, pero en lo otro se equivocaba. Él no tenía corazón.

Permaneció callado, pensativo.

—¿Por qué no me has besado? —Cambió de tema con algo de decepción en su tono de voz—. Creí que deseabas hacerlo.

—No suelo besar, no soy un gran besador, no siento la necesidad de hacerlo. —Se encogió de hombros.

—Pero a ella la has besado, lo sé. —Volvió a apuntar a su cabeza.

Will arqueó las cejas. ¿Acaso era adivina?

—Cuando me has mirado a los ojos, enseguida has bajado la vista hacia mis labios y te has quedado ahí, apenas moviéndote dentro de mí. Y ha sido entonces cuando has decidido tumbarme boca abajo, como si no quisieras mirarme.

Sus palabras estaban desprovistas de acritud, pero Will quería acallarla, que dejara de recordarle y analizar cada una de sus reacciones con ella. Cada cagada monumental que había cometido con ese desliz.

Se sentía peor que al ejecutar a unas de sus víctimas. Al menos cuando lo hacía no experimentaba nada parecido. Nada al desprecio que sentía en ese momento por sí mismo.

Se mantuvo en silencio. ¿Qué podía decir? Aquella muchacha había leído su interior hasta llegar a sus entrañas.

—¿Vas a ir a buscarla? —continuó preguntando.

—No. No hay nada que encontrar.

Así era. A Christine no necesitaba encontrarla porque sabía dónde estaba, pero a él no le estaba permitido acercarse a ella.

Estaba condenado de por vida. A pesar de haber sido absuelto del crimen del que se le acusó y no cometió, había perpetrado muchos otros de los que sí era culpable, aunque fuera con orgullo. Se había condenado a sí mismo en cuanto aceptó ser Tony. Esa era su vida y no había marcha atrás ni poder de remisión.

Janira le acarició el pelo cerca de la oreja y él quiso apartarse. No quería que lo tocase, pero tampoco quería ofenderla más. Ya lo había hecho bastante.

—¿Está con otro?

—No lo sé. —Algo le decía que no. Que no había otro, que todo lo que relataba en la novela era cierto. Que él había calado en sus huesos igual que ella lo había hecho en los suyos—. Mira, Janira, no quiero hablar de esto, yo... —lo interrumpió antes de que pudiera terminar.

—Tú también me recuerdas a alguien. Desde el día en que te vi. Tienes sus mismos ojos. Bueno, esta noche no me lo han parecido tanto —sonrió.

La miró sorprendido.

Solo eran dos almas perdidas en busca de consuelo que habían sucumbido al deseo.

—Es londinense —comenzó a relatar. Will se relajó y se acomodó dispuesto a escucharla—. Nos íbamos a casar. Cuando se lo dije a mi padre, fue a buscarme y me trajo aquí a la fuerza dejándome aislada. Tiene mucho dinero y es un gran mercader que ha sabido aprovechar las oportunidades. Intenta adaptarse a los tiempos, a lo que occidente ofrece, pero es muy conservador. ¿Sabes? Él estaba dispuesto a convertirse. —Puso cara soñadora—. No se lo habría permitido. He sido una hija obediente, Tony —lo miró con gesto melancólico—, pero yo no acepto como mi religión somete a las mujeres y mi padre lo sabe. Me quitó el pasaporte y me trajo aquí.

—¿Te has puesto en contacto con él desde que llegaste? ¿Sabe que estás aquí en contra de tu voluntad?

Asintió.

—Lo sabe. Mi amiga se lo contó, pero creo que está rehaciendo su vida y es mejor así. No quiero hablar con él porque tengo que olvidarlo y él me tiene que olvidar a mí, no hay otra posibilidad. Además —continuó tras un suspiro—, mi padre me está buscando un marido que haga la vista gorda a mi condición de novia de segunda mano. —Sonrió con tristeza.

Will sabía quién era el padre de Janira. La había investigado y no se sorprendió al saber que venía de buena familia con un gran poder adquisitivo. Las ropas de Janira, su estancia en Londres, sus estudios...

—Lo siento. —Ella se encogió de hombros, como si hubiera aceptado su destino—. Pasado mañana me marcho —anunció sin querer retrasarlo más—. He pasado demasiado tiempo aquí.

—Tony, ve a buscarla.

Will miró de nuevo la foto de la autora antes de devolverle el libro y le sonrió.

—Como ya te he dicho… no hay nadie a quién ir a buscar.

Depositó un beso en su frente, se levantó y se marchó.

Tenía que hacer algo importante y el tiempo apremiaba.

Miró el petate que contenía todas sus pertenencias, se lo colgó al hombro y echó un último vistazo a su alrededor con la esperanza de perder de vista aquella árida tierra por mucho tiempo. Si pudiera ser para siempre, mejor. Se dirigió a la casa de Janira con decisión.

Llamó y la chica no tardó en abrirle la puerta.

—Hola, Janira. Vengo a despedirme.

Las cosas no habían terminado tan mal entre los dos, pero había sentido la necesidad de redimirse, de hacer algo por ella si todavía no era demasiado tarde.

La chica le sonrió y se acercó a él cogiéndolo de las manos para hacerlo pasar y, así, poder retirarse el pañuelo que la cubría.

—Deseo que tengas un buen viaje y espero que la encuentres —le deseó con un guiño.

Meneó la cabeza con una sonrisa ante su insistencia.

—Ese no es mi destino, ya te lo dije.

—¿No deseas ser feliz?

Will compuso una sonrisa triste. Sus ojos estaban clavados en los de la chica. Ese estado estaba vetado para él. La felicidad era efímera y no dependía de las personas que integraban sus vidas. Contribuía, eso era cierto, pero era de los que pensaban que la felicidad llega cuando se está bien con uno mismo, aunque sabía a lo que se refería Janira.

—Hay hombres que no están hechos para ser felices, Janira.

La pakistaní se sorprendió antes sus palabras y cambió su gesto risueño a uno mucho más serio.

—Entonces, supongo que por eso hay mujeres que tampoco consiguen serlo.

«No, si está en mi mano», pensó, sacando lo que escondía en uno de los bolsillos de su petate.

—Tengo algo para ti.

Sus ojos se abrieron por la sorpresa y su rostro se iluminó como el de una niña.

—¿Algo para mí? ¿Y qué es? —preguntó curiosa, con un toque seductor en su tono.

Le tendió un sobre color manila que ella abrió sin demora. En su semblante se reflejó el más absoluto asombro.

—Mi pasaporte —dijo en un susurro, acariciándolo como si fuera su bien más preciado—. ¿Cómo lo has conseguido de ayer a hoy? —Lo miró estupefacta. Sin lograr encajar cómo aquel hombre, que viajaba sin rumbo por su país, había logrado hacerse con sus papeles.

¿Quién era en realidad?, se preguntó.

—¿Acaso eso importa? —contestó con un tono que no admitía otra respuesta que no fuera un «no», y que Janira captó a la primera.

Will había arriesgado mucho para conseguirlo. Había tenido que pedir un par de favores y agotar el poco tiempo que tenía en esa inhóspita tierra en corretear desde el poblado a la ciudad sin apenas descansar.

Janira negó con la cabeza y bajó la mirada de nuevo al documento.

—Habla con él, Janira. Pregúntale si sigue en pie lo de la boda. Sé sencilla, los hombres somos así, sin complicaciones. Ve a buscarle. Tienes dinero suficiente en el sobre para un billete de ida a Londres. ¡Aprovéchalo!

La muchacha le echó los brazos al cuello y comenzó a llorar.

—Creo que lo que sucedió entre nosotros tenía que pasar, Tony. ¿No te parece? —imprimió a su tono un deje de esperanza dirigido a él.

No contestó porque él seguía detestando el comportamiento que había tenido con ella, sabiendo de antemano, que algo como aquello se repetiría una y otra vez con otras mujeres de tez morena y cabello como el azabache.

Solo tenía que aceptar que, en realidad, ese era su destino.

Parece natural en la vejez excedernos en la desconfianza,

igual que es propio de los jóvenes andar escasos de juicio.

    Hamlet

    W. Shakespeare

—¡Bienvenido a Irlanda, Randall!

Ron lo esperaba el primero de mayo en el aeropuerto de Dublín, después de más de trece horas de vuelo. 

Cuando se despidió de Janira, tomó rumbo hacia Islamabad donde su vuelo salía de madrugada. En dos horas aterrizó en Dubái. Permaneció en el aeropuerto otras dos horas más, hasta que se subió al avión que lo llevaría a Dublín once horas después.

Se acomodó en el asiento y se dispuso a dormir, ya que con el cambio de horario llegaría a Irlanda al mediodía.

Se dieron la mano y un abrazo. 

—Gracias, Ron. —Le sonrió Will. Estaba satisfecho de estar de vuelta.

—Bien, muchacho. —Lo agarró por el hombro—. He reservado el pent-house del Fitzwilliam Hotel para poder seguir la operación desde allí. Buen trabajo, Tony. —Le palmeó la espalda.

—Fue un golpe de suerte —reconoció, y Ron asintió con la cabeza—. ¿No vamos al Four Season?  —Se extrañó. Era la cadena de hoteles en la que se hospedaban de forma habitual.

—¡Mmmm! Demasiado recargado. El Fitzwilliam es más de tu estilo. 

—¡Eso sin duda! —Rio—. El Four Season de Dublín es demasiado rococó. 

Cuando se instaló y se duchó, Ron le mostró los detalles de la operación que se iba a llevar a cabo en Abbott abad.

Will sintió algo de envidia por no poder estar allí en medio de la acción. Pero hacía mucho tiempo que ya no pertenecía a aquello, y su estatus de hombre invisible le había servido para cumplir su anhelada venganza, así que no podía quejarse. No obstante, había sido una pieza clave para poner punto final a aquella misión, una más en aquel entramado para localizar al mayor terrorista de los últimos años y que haría que el mundo entero emitiera un suspiro al unísono cuando el operativo terminase.

—¿El presidente está al tanto de los detalles? —preguntó, aun sabiendo la respuesta.

—Sí, va a seguir los acontecimientos en directo, al igual que nosotros. 

Will asintió satisfecho.

Picotearon del buffet que el servicio de habitaciones les había servido, y conectaron el ordenador con conexión vía satélite a la enorme pantalla de televisión del pent-house.

Siguieron en silencio la operación.

Cuando todo acabó, los dos sabían que no todo terminaba con la muerte de un líder islamista, al contrario. El mundo entero se exponía a las duras represalias y, más concretamente, los Estados Unidos. Pero en esos momentos, tenían que celebrar el triunfo y lo hicieron tomándose unas copas. 

—¡Oye, Tony! —comenzó a hablar Ron con la mirada fija en su vaso donde hacía bailar los hielos en el líquido transparente—. ¿Conoces a una tal Christine Cross? —Levantó la vista hacia él para ver su reacción.

La pregunta, formulada como al descuido, no tenía nada de casual ni de inocente.

«¡Mierda!».

El golpe que sintió en el pecho se quedó ahí, agazapado bajo su caja torácica oculto a los ojos de su interrogador. Estaba más que acostumbrado a que lo pillaran desprevenido. Había coincidido más de una vez con agentes encubiertos, espías o compañeros de profesión de otros bandos y jamás habían logrado sonsacarle nada. Su estoicismo lo caracterizaba. Incluso en ese momento, no reflejó en su semblante la impresión que había causado en su interior el hecho de escuchar aquel nombre salido de los labios de su jefe.

Ron había escogido ese instante, en el que los dos se encontraban relajados con la satisfacción de un trabajo bien hecho, para preguntarle por ella y sorprenderlo. Sin embargo, el rostro de su chico no evidenció que reconociera ese nombre.

Will tragó el sorbo del combinado que tenía entre sus manos.

—No me suena —contestó sin desviarle la mirada—. ¿Quién es? 

—No tiene importancia. —Acompañó sus palabras con un gesto de la mano—. Una escritora algo entrometida.  

¡Maldita Christine!, imprecó en su interior… «Al final no has podido mantenerte alejada del peligro». 

—¿Entrometida? ¿Y qué ha hecho? ¿Labor de investigación para alguna novela de espías?  —preguntó con socarronería.

—¡Oh, no! Nada de eso. Es una escritora de libros cachondos para mujeres aburridas. 

Will imaginó a Christine frunciendo el ceño ante aquel menosprecio hacia su trabajo y, no supo por qué, a él tampoco le hicieron gracia los términos utilizados por su mentor.

—¿Entonces? —preguntó, ocultando la inquietud que le estaba provocando aquella parodia.

Ron tenía ciertas sospechas y no solía ser de los que dieran vueltas a algo que lo estuviera perturbando.

—Ahora le ha dado por escribir artículos de interés social sobre huérfanos, y ha estado metiendo las narices en nuestros archivos. —Le dedicó una mirada llena de intención. Lo que le confirmó que Christine había estado indagando sobre él.

¿Hasta dónde habría llegado?

Ron se lo quedó mirando, evaluándolo.  Emitió un suspiro derrotado y bajó la mirada.

—Tony... tú mejor que nadie sabes el riesgo que corremos todos si tu identidad es revelada. —Se quitó una pelusa invisible del tejido de su pantalón de cachemir antes de volver la vista hacia él—. ¿Cierto?

Will asintió serio.

Ron se levantó de su asiento, recogió el portátil y su chaqueta, y se dirigió a la puerta, pero él sintió la necesidad de tranquilizarlo.

—Lo sé, y soy muy consciente de ello. Puedes estar tranquilo, no hay nada por mí parte de lo que preocuparse.

—Eso espero, Tony. —Lo miró por última vez antes de marcharse—. Porque si lo hubiera… ya sabes lo que tienes que hacer —le advirtió de manera incuestionable. 

Si Ron hubiera podido escuchar el latir de su corazón, habría sabido lo que le ocultaba. Aunque, pensándolo bien, tampoco estaba seguro cien por cien de que no tuviera ese poder. 

—Me marcho —anunció, a pesar de que era evidente. No obstante, tenía una actitud renuente, como si se dejara algo en el tintero, o como si hubiera esperado algo que no había llegado—. Mañana por la mañana salgo hacia Washington, nos esperan unos días muy movidos. 

Will se levantó para acompañarlo a la puerta.

—Algo de bueno debe tener no existir. —Sonrió—. Me libro del papeleo. —Le guiñó un ojo, pero Ron seguía circunspecto y no le correspondió el gesto.

—Tony… —La pausa que acompañó a su nombre fue larga. Ron lo había pronunciado sin mirarlo a los ojos con la vista pegada a sus relucientes zapatos. Will contuvo las ganas de tragar saliva y, por un segundo, dejó de respirar. Ron volvió la mirada a los ojos de Will y continuó con tono brusco—. He leído el jodido libro ese calientapollas.

Will le sostuvo la mirada imperturbable, pero el aire que exhaló por su nariz, que había mantenido retenido, le dio la confirmación a Ron de todas sus sospechas.

Negó de forma casi imperceptible con la cabeza apretando los labios. Un ademán triste cruzó su semblante y, agarrando la manija de la puerta, salió al largo pasillo del hotel camino de los ascensores en silencio.

«¡Lo sabe todo!».

Will se cubrió la boca con la mano y cerró los ojos un instante.

Daba igual cómo o de qué manera lo había averiguado, pero estaba informado y él acababa de traicionar su confianza. La confianza del hombre que le había dado una nueva identidad, una salida, y su rostro decepcionado se lo había confirmado.

«¡Maldita Christine!».

Capítulo 30

Morir: dormir; no más;

y por un sueño decir que terminamos con el dolor de corazón

y los mil choques naturales de los que la carne es heredera,

es una consumación que se desea fervientemente.

Hamlet

W. Shakespeare

Christine subió por las escaleras hasta la habitación de su hotel en Charlotte, Carolina del Norte.

El ascensor se había estropeado, no obstante, su habitación estaba en la segunda planta y tan solo eran unos pocos escalones, así que no dudó en buscar el acceso a las escaleras para subirlas a pie. Cuando abrió la puerta de servicio que daba al pasillo, donde se encontraba su reserva, sintió cómo todo se desvanecía a su alrededor.

Despertó con dolor de cabeza, uno conocido y familiar que la transportó a meses atrás, solo que esta vez no veía nada. Intentó moverse y, entonces, fue consciente de que estaba atada a una silla y tenía los ojos vendados. 

Escucho voces a lo lejos que le resultaron conocidas. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal y se dio cuenta de que casi no llevaba ropa puesta. Se movió en el asiento y notó que, al menos, su ropa interior seguía en su sitio. 

—No me extraña que hayas vuelto a por ella, muchacho, pero ya sabes qué es lo que tienes que hacer. No puede haber testigos.

Escuchó de forma nítida una voz que no hacía demasiado había mantenido una conversación con ella, pero que no lograba recordar a quién pertenecía.

Su cuerpo comenzó a temblar, pero esta vez no fue de frío. 

Un olor, más que familiar, llenó sus fosas nasales, como cuando hundía la nariz en la almohada de su cama, esa que había estado durante meses impregnada con su aroma. ¡Era Will! Estaba allí y la volvía a tener prisionera. 

—Hola, Christine.

Notó como los pezones se le endurecieron tan solo al escuchar aquel timbre de voz. Ni demasiado ronco ni demasiado suave, simplemente perfecto atravesando su cuerpo erizándole la piel. 

Se acercó hasta ponerse de rodillas delante de ella, apoyó sus grandes manos encima de sus muslos, y se acercó a su oído.

La barba rozó su piel, haciendo que el deseo brotara en sus venas. 

—No has podido dejar las cosas como estaban, ¿eh? —convino en un susurro.

Quiso hablarle, decirle que lo sentía, que lo echaba de menos. Pero su boca no emitió sonido alguno, y no era porque estuviera amordazada, simplemente, había algo que se lo impedía. 

—Mmmmm. ¡Qué bien hueles, nena!

Su voz reverberó en el centro de su placer, haciendo que sus bragas se humedecieran.

Sin embargo, Will nunca se había dirigido a ella de esa manera. 

Notó sus labios posarse en su cuello devorándolo con intensos besos que llegaron hasta la clavícula. La adrenalina hizo que la sangre se le atropellara en las sienes y comenzó a jadear. 

Will estaba allí. No entendía muy bien por qué la tenía presa ni por qué lo acompañaba un desconocido que parecía observarlos mientras besaba su cuerpo semidesnudo.

Ese detalle pasó a un segundo plano cuando sus labios le recorrieron el hombro derecho y se pararon a la altura del tirante del sujetador tirando de él con sus dientes. Siguió con las manos apoyadas en sus muslos en un agarre férreo que impedía que los juntara para buscar algún tipo de alivio. Con las muñecas fuertemente atadas a la espalda, le ofrecía sus pechos con descaro. 

¿Era así como se torturaba a una prisionera? Jamás pensó que una fantasía llegara a ser tan placentera. Quería decirle cuánto lo deseaba, cuánto lo había echado de menos; sus caricias, sus labios sobre su cuerpo. Pero siguió sin poder articular palabra, como si algún tipo de droga se lo impidiera.  

Había sido una auténtica tortura relatar en su novela todas aquellas escenas de sexo con Will y revivirlas de nuevo con todo detalle. Aliviar el deseo por él en la oscuridad de su dormitorio había sido una constante durante muchos meses.  Pero ahora estaba allí con ella, haciendo realidad de una forma extraña, el sueño que la había perseguido durante casi un año. 

Will paseó la boca por todo su escote hasta llegar al otro tirante y lo bajó con sus dientes. Besó la piel que bordeaba el contorno del sostén, tiró de la copa que cubría uno de sus senos y comenzó a devorarlo con ansia.

A esas alturas, Christine respiraba de manera entrecortada. Se retorcía, arqueaba la espalda todo lo que le permitían sus manos apresadas perdida en el placer de las caricias húmedas que le prodigaba.

Su boca dirigió la atención a su otro pecho, mientras el aire rozaba el pezón que acababa de abandonar y que continuaba regado por su saliva provocándole un mayor estado de excitación. 

Sus manos reptaron en una caricia sensual desde sus muslos hasta el borde de sus braguitas. Con un movimiento brusco, le arrastró el trasero hasta el borde de la silla donde estaba atrapada, y se las deslizó por las piernas. 

—¿Me vas a ofrecer un buen espectáculo, chico? 

Christine se quedó paralizada al escuchar de nuevo aquella voz que había olvidado por completo, y recordó que no estaban solos. Que alguien los observaba mientras Will estaba a punto de…

Justo en ese instante su cabeza hizo clic y reconoció a quién pertenecían esos sonidos.  Ross Nell.  No tuvo duda.

Acto seguido, comenzó a sacudirse, a luchar por soltarse de su amarre a pesar de la falta de movilidad en sus piernas.

Will terminó de arrancarle la ropa interior y la inmovilizó de nuevo. Se colocó entre sus piernas y se acercó a ella para susurrarle. 

—¡Demasiado tarde, preciosa! 

Tras pronunciar esas palabras, que seguían sin encajar en labios de Will, se alejó y hundió su boca en su sexo como aquella vez, cuando sus sueños se hicieron realidad.

Dedicó toda su atención a su nudo de nervios y, por mucho que no quisiera que aquello ocurriera delante de un desconocido, o no tan desconocido, su cuerpo reaccionó a los estímulos que con tanto mimo le prodigaba Will. Era como la escena porno de una película erótica en la que ella era la protagonista.

Gimió sin ningún tipo de vergüenza.

«¿Por qué ahora sí me escucho a mí misma?», se preguntó entre la nebulosa de placer que la envolvía.

Estaba llegando al orgasmo cuando sintió que algo frío se apoyaba en su sien, pero no podía concentrarse en qué era. Al llegar al clímax, escuchó cómo Will decía: 

—¡Dispara ahora, Ron! 

«¡Pam, Pam!».

«¡Arrggggg!».

—¡Christine! ¡Christine!

Se sentó en la cama jadeando empapada en sudor.

—¡Christine! ¿Te encuentras bien? —le preguntó Erin preocupada.

El corazón le palpitaba a todo galope y tenía la respiración descontrolada tras el orgasmo que había precedido al sobresalto que la había despertado.

—Estaba a punto de marcharme cuando oí tu grito —le explicó Erin—. Yo… pensé que estabas pasando un buen rato, lo siento. Todos esos «grrrr»… y sonidos que hacías... —Sonrió nerviosa—. Creí que estabas… ya sabes, no pensé que estuvieras teniendo una pesadilla, porque, ha sido eso, ¿no?

Asintió con la cabeza sin poder articular palabra.

Todavía sentía el frío del cañón de la pistola en la sien y exhalaba por la boca de manera entrecortada. Intentaba asumir que ese vívido sueño no había sido real a pesar de que las sensaciones se lo hubieran parecido.

La mezcla de miedo y excitación, acompañada del aroma y la voz de Will, la habían llevado a un orgasmo arrollador.

Como acto reflejo, se llevó la mano a la sien para comprobar que estaba caliente y que ahí también podía sentir su pulso alterado.

—¿Te duele la cabeza? Llevas muchas horas durmiendo. De hecho, desde ayer cuando llegamos.

Miró su reloj de muñeca que estaba en la mesilla. ¿Las cuatro de la tarde?

—Estás con jet lag Christine. ¿No habías viajado nunca a Europa?

Asintió, todavía incapaz de pronunciar palabra.

—¿Te encuentras mal o solo ha sido una pesadilla? —insistió antes su mutismo—. Mañana es la presentación en Foyles, espero que no te pongas enferma ahora.

Por supuesto, aquella era la principal preocupación de la publicista.

Christine no pudo evitar mirarla con hastío.

—Solo necesito una ducha y despejarme, tranquila. No voy a joder lo de Foyles.

Apartó las sábanas y se levantó de la cama.

Erin la miró arrepentida, si eso era posible.

—Deberías comer algo. Te has saltado la cena de ayer, el desayuno de hoy y la comida. Te pediré algo.

—¡Perfecto! —Levantó el dedo pulgar a modo de OK y se metió en el baño.

Cuando salió, Erin no estaba en la habitación y volvió a tumbarse en la cama.

Estaba algo mareada y confusa.

Había sido tan real. Su olor… Pero eso no era de extrañar, porque llevaba una camiseta vieja para dormir impregnada en su aroma. Algo que no había hecho desde hacía meses pero que, en un arrebato, a pesar de su firme propósito de olvidarlo tras la entrevista con aquel agente, metió en su maleta de viaje a Europa. Un error que no volvería a cometer.

Con un gesto brusco, se la quitó quedando desnuda bajo las sábanas.

La inquietud que le provocó la amenaza de aquel hombre, junto a la prenda, habían jugado de manera maquiavélica en su contra para estimular aquel sueño a modo de fantasía erótica.

Los latidos de su corazón comenzaron a normalizarse recordando detalles de lo que, al final, se había convertido en una pesadilla. La incapacidad de comunicarse con él a pesar de no estar amordazada. La forma de Will de dirigirse a ella y la situación extrema en la que se hallaba, eran los marcadores que señalaban la parte absurda de su sueño.

Estaba húmeda.

Se removió inquieta y algo enfadada. Estaba molesta porque su secuestrador todavía tuviese el poder de excitarla de esa manera aun después de la noche que pasó con Ethan. Parte de la decisión que la había llevado a acceder a estar con el modelo, había sido con la intención de borrar todo recuerdo que tuviera que ver con su secuestrador, cosa que no había conseguido.

Lo maldijo en su interior.

Se enrojeció al pensar en Erin y en sus suposiciones tan acertadas al escucharla al otro lado de la puerta.

Cerró los ojos y, de golpe, le vino un detalle a la mente.

La otra voz... Era... era la del Ross Nell, del departamento de defensa y, ¿cómo lo había llamado Will?

Su mente había jugado con ella para que descubriera algo que estaba ahí y de lo que no se había dado cuenta.

Ron.

Ron era Ross Nell. El agente del gobierno que estaba protegiendo a Will, el hombre que lo llamó aquel día en el búnker. ¿Su jefe?

Estaba claro que el estado de desasosiego en el que se había encontrado en los últimos días había sido el detonante para que tuviera esa pesadilla.

La última presentación que habían tenido había sido en Charlotte, y el hotel fue bastante decepcionante. Estaba en obras y Erin estuvo hecha una furia los dos días que permanecieron allí. «¡Esto a mí no me ocurre!», decía cada dos por tres. A Christine le daba igual porque ya no sabía ni dónde se despertaba cada mañana. Sólo ansiaba que todo eso terminara de una vez. Ni siquiera le quedaba ánimo de hacer turismo por Londres y eso que, por raro que fuese, no llovía; o al menos cuando llegaron no lo hacía.

Pensó en Xavier, en si debía contarle las últimas novedades o no. En su padre, en Ronda, en Cath...

¡Aquello tenía que acabar!

¡Tenía que olvidar a Will!

Se dirigió a la ducha dispuesta a relegar el episodio sexo-terrorífico al último rincón de su mente y disfrutar de la emblemática ciudad junto a la implacable publicista.

Sabía que podía confiar en Xavier, pero ¿merecía la pena contarle la amenaza que pendía sobre su cabeza? El temor por poner a sus amigos en peligro se había hecho realidad por una imprudencia, solo cabía esperar la actuación de Will, si pensaba mover ficha o había sido Ron el encargado de hacerlo por él.

¿Estaría enterado de la conversación que había mantenido su jefe con ella? ¿Estaría todo acordado? ¿La vigilarían hasta darse cuenta de que se había dado por vencida y ni siquiera tenía intención de publicar el artículo?

Christine se hacía todas esas preguntas mientras la ducha empapaba su cabello y su piel. Una piel que, escasos minutos antes, había ardido bajo la boca de su secuestrador en un sueño.

Movió la cabeza de un lado a otro sacando esas imágenes persistentes.

Al salir del baño, Erin estaba sentada delante del televisor de la sala de estar con una mano en la boca. Con la otra, al entrar en su campo de visión, la instó a que se acercase sin apartar la mirada de la pantalla con el rostro descompuesto.

Hizo lo que le pidió y se sentó a su lado en el hueco que quedaba en el sofá.

Era martes, 3 de mayo. El canal de la BBC no hacía más que emitir la noticia de la que, al parecer, eran las únicas que no estaban al tanto.

Las fuerzas especiales de élite de los Estados Unidos habían abatido a tiros en un complejo residencial de lujo, altamente fortificado en Abbott abad, al líder de Al Qaeda. El terrorista que tanto sufrimiento había causado al mundo occidental.

Aquella noticia la abstrajo de su sueño y de sus anteriores pensamientos situándose en la realidad actual. En lo que de verdad importaba.

Capítulo 31

El día y la noche no pueden vivir juntos.

Tribu Duwamish

Will llevaba varias horas merodeando por las inmediaciones de aquella centenaria librería, esperando verla aparecer.

Una vez en el aeropuerto de Dublín, mientras decidía qué vuelo y horario le convenía más para viajar a Seattle, pasó por un stand de una de las tiendas en las que, además de vender todo tipo de productos, tenían una sección de libros y prensa.

Desde que Ron se había marchado del hotel lanzando aquella clara advertencia —por no llamarla amenaza—, se había propuesto vigilar los pasos de Christine a pesar de su firme convicción de no volver a verla. Pero tenía que asegurarse de que Ron no tuviera pensado hacer nada en contra de ella.

Confió en que abandonase el dichoso artículo y su investigación, porque no la podía llevar más que a arriesgar su vida o la de sus familiares.

El vuelo hasta el aeropuerto de Seattle iba a durar unas doce horas y media, así que, al divisar aquella pequeña tienda, pensó que sería bueno pasar el tiempo con algo de lectura.

Al levantar la mirada de la información de los vuelos que llevaba en la mano y que una amable señorita le había imprimido, vio la portada de Secuestrada en un panel de cartón con una pegatina en la que se leía: «Jueves, 4 de mayo a las 16:00 h. sesión de firmas en Foyles con la autora Cristal Dreams, Londres».

¿Era posible que aquello fuera fruto de la casualidad? Los dos en Europa y no cada uno en una punta, no. En unas islas la una frente a la otra.

Tan solo estaban a una hora de distancia.

No se lo pensó dos veces, cambió su plan y se dirigió al mostrador de Ryanair para coger el último vuelo de la noche hacia Londres.

Aún quedaba casi una hora para que comenzara el evento, así que Will decidió entrar en la librería y esperar allí mientras ojeaba las enormes estanterías del primer piso, donde podía tener una perfecta vista del estrado acordonado que habían preparado para la firma de libros.

Había una larga fila de mujeres esperando, como si de un actor famoso se tratase.

Nunca dejaría de sorprenderse del alcance y el éxito de Christine.

Se sentía orgulloso de ella. Había tenido prisionera entre sus cuatro paredes a una famosa escritora que nunca había alardeado de ello. Tan solo cuando se lo preguntó directamente y, de una forma humilde y cauta, pero sin jactarse, le aseguró que tenía cierto éxito del que se sentía satisfecha. No obstante, nunca imaginó que fuera a ese nivel y sintió que no la había valorado lo suficiente.

Hizo un movimiento de cabeza ante lo absurdo de su pensamiento.

«¡Era mi prisionera! En ese momento no me importaba quién era ni a qué se dedicaba». Aquellas reflexiones y los sentimientos que los acompañaban lo descolocaron. Era el efecto Christine corriendo por sus venas, supuso.

Subió a la segunda planta donde se ubicaba la cafetería. Mientras se tomaba un café, pensó que quizás, aunque estuviera delante de ella sería incapaz de reconocerlo.

En el mismo aeropuerto de Stansted se había comprado una gorra negra con el logotipo de una marca deportiva para que la visera cubriera parte de su rostro. Estuvo seguro de que la barba que se había dejado crecer, y lucía desde su estancia en Pakistán iba a ser su mejor disfraz para pasar desapercibido. Incluso para la escritora más detallista que, según su relato, creía conocerlo tan íntimamente.

Llevaba unos vaqueros claros algo desgastados que le colgaban de la cadera, ya que su estancia en aquel apartado territorio había hecho que perdiera peso y masa muscular. Una vieja camiseta agujereada, debajo de una camisa de cuadros rojos y negros de franela, completaban su indumentaria. No se asemejaba en nada al Will que Christine creía conocer.

Un revuelo se formó en cuanto la autora traspasó las puertas de aquella emblemática librería que ocupaba todo un edificio de cinco plantas perfectamente reformado. Poco quedaba del caótico Foyles de principios del siglo pasado. Ahora, en su quinta planta, la famosa librería albergaba hasta una galería de arte.

Christine fue escoltada por un Christopher Foyles sonriente, que saludaba a sus clientes mientras la acompañaba hasta el asiento que le había sido asignado.

En cuanto Will la vio, una sensación agradable lo recorrió y se le escapó una sonrisa.

La firma duró horas.

No la dejó de observar y, a pesar de las sonrisas que dirigía a sus lectoras, no se le escapó como giraba la muñeca debajo de la mesa mientras conversaba con la siguiente admiradora. Estiraba y encogía la mano de vez en cuando, para luego volver a retomar su trabajo. Hizo varios movimientos con la espalda para relajar el cuello y los hombros. Unos movimientos que tenía grabados en su memoria, porque, aunque ella no se dio cuenta, nunca perdió detalle de su presencia mientras la tuvo cautiva.

La percibió agotada y dolorida. Aun así, en ningún momento lo hizo notar.

No pudo apartar la mirada de ella mientras simulaba leer el libro que descansaba en su regazo.

Poco a poco, la fila de fans fue disminuyendo y, un amable dependiente, el cual había estado vigilándolo durante toda la tarde, le pidió que pasara por la caja ya que se acercaba la hora de cierre.

Una chica de pelo largo y castaño masajeó los hombros de Christine y le susurró algo al oído y ella afirmó con cansancio en la mirada.

Sonrió al verla asentir.

Con cierto cosquilleo recorriéndolo, apretó el libro que tenía entre las manos sujetando las ganas de acercarse a ella y ser él el que le dispensara, con sus expertas manos, un masaje en su zona dorsal. Sus labios carnosos se estiraron ante el placer que le causó la chica al destensar sus músculos. Un tirón en su bragueta lo hizo despertar de ese estado hipnótico en el que se había sumergido perdido en los gestos del rostro de Christine.

Se encontraba bien. Allí parecía estar a salvo, cansada y, aun así, preciosa.

Mantuvo la mirada una vez más sobre ella antes de levantarse y descender las escaleras hacia la puerta de salida, esa que lo volvía a separar de la única mujer que lo había hecho sentir algo más que placer carnal.

Un largo vuelo de vuelta a casa lo esperaba.

Christine pensó que su tarde de turismo por el famoso mercado callejero de Camden Town acompañada de Erin, lograría distraerla de su pesadilla. Sin embargo, se encontró en más de una ocasión mirando a su alrededor, observando a cualquier persona que no encajara en aquel entorno o que coincidiera en su paseo en demasiadas ocasiones. Una mujer, que un par de veces había rehuido su mirada, la alteró de tal manera que, en un momento dado, cogió a Erin del brazo para escabullirse entre las antiguas caballerizas con la excusa de buscar un aseo.

—Dios santo, Christine, pues sí que tienes prisa —se quejó su publicista ante el tirón de brazo al que la sometió.

—No aguanto más, iba tan absorta en mis pensamientos que me han entrado las ganas de repente —mintió.

—Sí. Estás bastante distraída, la verdad. No sé si estás disfrutando de este espectacular mercadillo.

La autora hizo caso omiso y siguió las indicaciones hasta el W.C.

Al salir, Christine no pudo disimular la sorpresa, cuando vio que la mujer de la que había huido, la esperaba en la salida del servicio.

—Perdone que la importune —musitó con una sonrisa tímida—. ¿Es usted Cristal Dreams? He leído todas sus novelas y sé que mañana va a estar en Foyles firmando ejemplares y he creído que podía ser usted.

Christine soltó el aire que no se había dado cuenta que retenía, e intentó corresponder a la lectora con una sonrisa que, por mucho que lo intentó, no llegó a su semblante.

—Sí, efectivamente soy yo. ¿Se va a acercar a que le firme alguna? —procuró disimular su inquietud.

—¡Qué ilusión! —expresó acercándose a ella, agarrándola en un impulso de las manos. Christine se resistió sin darse cuenta—. Perdone —se disculpó la mujer ante su reticencia—, ha sido la emoción. —Christine relajó sus extremidades al ver el desconcierto de la mujer—. Por supuesto, allí estaré.

Erin vio cómo la señora se perdía entre el gentío y miró a su jefa.

—¿Qué te pasa? Estás nerviosa.

—No sé. Estoy cansada. ¿Pillamos algo de comer y volvemos al hotel?

La publicista asintió un poco decepcionada de que la autora no quisiera estirar más aquella noche en Londres.

A pesar de haber dormido muchas horas el día anterior, notaba su cuerpo pesado y, casi sin darse cuenta, hizo su entrada triunfal en Foyles tan amedrentada como sorprendida.

El cansancio del vuelo transoceánico y el estado de nerviosismo del que no lograba desprenderse habían hecho mella en su mente y en su ya dolorido cuerpo. Todos esos acontecimientos habían agravado la tensión acumulada en cada uno de los músculos de la espalda, que iba desde el cuello hasta las lumbares e incluía todo su brazo derecho hasta la misma mano. Era algo habitual que empezó a manifestarse pocos días después de comenzar la promoción. Aun y todo, no dejó de sonreír mientras dedicaba un libro tras otro, con la incertidumbre de si la lectora que la había asaltado en el mercado la tarde anterior aparecería aliviando sus sospechas paranoicas y la intranquilidad que aquel encuentro le había generado.

Durante toda la tarde, sentada en aquel sillón de estilo victoriano, había sentido cierto cosquilleo en la nuca, como si alguien la observara o vigilara. Pero lo achacó al mismo estado de desasosiego en el que se encontraba, aunque, en más de una ocasión, había estado tentada de girarse a escudriñar los rostros de las personas que estaban a su espalda o miraban desde alguna de las plantas. De vez en cuando, había levantado la vista de manera disimulada aprovechando para estirarse, y había recorrido al gentío que, curioso, la miraba mientras recorría las estanterías de la inmensa librería. No vio ningún rostro conocido ni sospechoso, no obstante, a aquella distancia, habría sido imposible reconocer a nadie.

—Hola.

El saludo tímido de la mujer de Camden Town la sacó de su fingida inspección por los pisos de la librería.

Christine le devolvió el saludo con una auténtica sonrisa de alivio.

—¡Ha venido! —exclamó, sorprendiendo a la lectora.

—Por supuesto, le dije que lo haría, pero no creía que se acordara de mí —confesó ruborizada.

No había dejado de pensar en ella, pero era algo que iba a mencionar.

—¿A qué nombre se lo dedico?

—A Eli. Soy yo —expresó con timidez.

Christine asintió, y al escribir la dedicatoria y poner su nombre, sonrió.

Cada una de las letras definía lo que había supuesto escribir esa novela en su carrera. Con ella había:

Encontrado

La

Inspiración

Hizo un movimiento de negación con la cabeza.

El cansancio la estaba haciendo desvariar.

Le devolvió la novela, y esta vez fue ella la que le apretó las manos.

—Gracias por venir.

Aunque la mujer no fuera capaz de saber el alcance de sus palabras.

—No me lo podía perder —pronunció todavía sonrojada antes de despedirse.

Mientras pasaba la tarde y desfilaba una persona tras otra, solo alcanzaba a pensar en las fuertes manos de Bobby masajeando y soltando cada uno de los nudos de su espalda. También en llamar a su padre, a Ronda y a Cat para cerciorarse de que todos estaban bien, pero no lo haría. Se resistiría.

En la última llamada a Ronda, Xavier le exigió que le contara a qué venía tanta insistencia, lo que le indicó que tanta llamada lo estaba haciendo sospechar sobre que algo no iba bien.

Erin se colocó a su espalda y le manipuló los hombros y le susurró al oído que sólo quedaban tres personas y todo se habría acabado.

Londres había sido la última ciudad europea. Cerraría la promoción en Seattle con una bien merecida fiesta, antes de partir hacia la ansiada tranquilidad que el hogar de su niñez le podía otorgar. Y, asegurarse al fin, de que toda esa maldita pesadilla hubiese acabado de verdad, no solo con un sueño.

Capítulo 32

Está muerto y desaparecido, señora,

está muerto y desaparecido;

a su cabeza un césped de verde hierba,

a sus talones una piedra.

Hamlet

W. Shakespeare

Nada más volver a casa, Xavier y Ronda organizaron una cena para darle la bienvenida, a la que Cath también fue invitada.

Su editora y amiga estaba exultante tras el resultado de la promoción. Todo un éxito de ventas que mantenía a la novela en el primer puesto en todos los rankings de romántica y erótica.

Hablaron de la cena post promo que, en realidad, se celebraría un par de días antes de la última firma. Había sido imposible reservar el restaurante para la fecha que habían solicitado. Fue más sencillo alquilar el reservado de una conocida discoteca de la ciudad, donde habían decidido continuar la fiesta después cenar.

—Quiero que añadas a la lista de invitados a Ethan.

Cath se atragantó y se le subieron las burbujas del champán por la nariz.

Christine, solícita, le ofreció una servilleta de papel mientras apretaba los labios aguantando una sonrisa.

—¿Vas a invitar a ese chulo engreído?

—No es ningún chulo, aunque tengo que confesar que engreído sí es un rato —reconoció la autora ante la cara entre cabreo y desconcierto de su amiga.

Ronda y Xavier rieron.

—Pero ¿sigues manteniendo contacto con él? —preguntó incrédula.

—Ya te dije que conectamos y hemos seguido hablando todo este tiempo. De hecho, hablamos casi todos los días.

Si era sincera, los días en los que estuvo paranoica, incluso flirteó con él en alguna ocasión para quitarse de la cabeza esa sensación y el sueño con Will, con resultados bastante desastrosos. Al final, tuvo que confesarle que lo estaba utilizando para olvidar a alguien, cosa que en vez de ofenderlo le hizo romper en carcajadas.

Ethan:

¿Sabes, escritora?

Es la primera vez que me usan

para sacar a otro clavo.

Escritora:

Eso que tú sepas,

arrogante vanidoso.

Le rebatió, provocándole más carcajadas aún.

La cara de satisfacción del psicólogo y la de sorpresa de sus dos amigas le agradó.

—Bueno, de la lista de invitados se puede encargar Erin, ¿no? —dijo la editora de manera despectiva.

Todavía le picaba el rechazo del modelo y era obvio que seguía sin serle indiferente.

—¡Ah! Entonces le daré su número a Erin.

Los ojos de Cath brillaron, pero se contuvo de echar marcha atrás en lo que había dicho. Su orgullo se lo impedía y, de todas maneras, parecía que iban a coincidir en la fiesta quisiera o no. Y la verdad es que quería. Se moría de ganas de verlo, aunque fuera en la distancia, porque no pensaba ni acercarse a su presuntuosa y atractiva persona.

A la hora de marcharse, Xavier la acompañó hasta su nuevo vehículo, un Toyota Prius de color Blue Ribbon.

—¡Vaya! —exclamó sorprendido—. Es precioso, menudo cambio. ¿Es un híbrido?

—Sí. Me lo recomendó un amigo de mi padre. Me dijo que era bastante adecuado para conducir por Seattle. Me lo trajo justo antes de empezar la gira y no había tenido tiempo de probarlo. Todavía me tengo que hacer. Tengo la sensación de que voy sobre un trineo, es como si se deslizara. Y como no hace ruido, me resulta un poco inquietante.

—Ya te acostumbrarás. A lo bueno uno se hace fácil y... ¿te ha costado deshacerte del Golf? Le tenías mucho cariño.

—Bueno, todos sabéis que fue un capricho adolescente propiciado por mi frikismo con las series de los ochenta. El motor hacía un ruido extraño y cualquier día me iba a dejar tirada. Ya era hora de cambiar de vehículo por uno más seguro y que contaminase menos. Además —bajó la voz—, ha estado implicado en todo esto que he vivido y me pareció que deshacerme de él era algo positivo. Un paso más para dejar toda esta locura atrás.

Xavier la miró con mucho interés. Supuso que, analizándola, como siempre.

—Me parece una decisión muy correcta, y ya que has mencionado el tema, ¿cómo estás? Tengo un hueco mañana y me gustaría que pasaras por la consulta. Te he notado muy agitada las últimas veces que has llamado y… muy esquiva.

Christine aspiró y asintió.

—Dime la hora —le pidió sin ofrecerle ninguna explicación y quedaron en verse al día siguiente.

Cuando llegó a la consulta ya se había arrepentido varias veces de haber concertado aquella cita. No supo muy bien si estaba dispuesta o no a narrarle los últimos acontecimientos.

Él detectó la duda en su rostro y enseguida la animó a que le contara todo, fuese lo que fuese lo que tuviese que contarle, como siempre, bajo el amparo del secreto profesional.

Christine bufó y puso los ojos en blanco.

Aquello no iba de secreto profesional, aquello iba más allá. De meteduras de pata, amenazas y de la posibilidad de que su vida corriera peligro por gilipollas e imprudente.

Le contó lo que había averiguado sin mencionar nombres. La entrevista con Ross Nell, el sueño y la revelación que lo habían acompañado.

—Creí que tras escribir la novela lo había enterrado y más después de mi noche con Ethan...

—¿Te acostaste con él? —preguntó entre divertido y asombrado.

Asintió ruborizada.

—Despertó a la antigua Christine —confesó.

—Y esa amistad que dices que mantenéis, en realidad, es una relación… —inquirió algo inquieto en su interior.

—¿Sexual? —Sonrió ella, sabiendo el temor de su amigo de que hubiera vuelto a las andadas para superar su secuestro—. No. Para nada. Somos buenos amigos. Aquello pasó, pero no se va a repetir. —Suspiró—. Ya no me urge buscar sexo para sustituir una necesidad de atención, aquello se acabó. Ahora no necesito ninguna de esas cosas, pero tampoco he hecho voto de castidad. —Le guiñó un ojo—. Me sigue gustando el sexo y te puedo asegurar que con Ethan podría volverse adictivo, de una manera sana, sin embargo… no es lo que quiero.

Xavier la observó detenidamente.

—No sale de tu cabeza —dijo refiriéndose a Will—, y ni siquiera el supermodelo por el que todas las mujeres suspiran ha logrado hacerlo. Te has enamorado de tu secuestrador y el ansia de buscar datos sobre él te ha hecho cometer errores.

—Pensaba que esto del Síndrome de Estocolmo se me pasaría, me dijiste que se me pasaría —lo recriminó con un puchero, queriendo cargar sobre él su incapacidad de superar aquello. Xavier le dedicó media sonrisa que la exasperó todavía más—. Y ya ves, seguí averiguando cosas sobre él hasta que alerté al departamento de estado.

—No busques excusas, Christine. Él te lo advirtió y yo te ayudé en lo que pude para que no hicieras precisamente lo que hiciste, meterte en los archivos militares. Tu padre te citó con un coronel que no quiso darte información, eso ya debería haberte frenado, pero tu obsesión no te dejó conformarte. Llevas a toda una investigadora dentro. Lo sé, lo veo, pero tu debilidad hacia él ha hecho que te extralimites, que seas imprudente, así que esto te lo has buscado tú solita. ¿En serio pensabas que colarte en el ordenador de tu padre te eximía de ser descubierta?

Christine se encogió de hombros.

—Cuando lo hacía de adolescente nunca tuvo demasiadas consecuencias. Una bronca de mi padre que me enseñó que debía borrar debidamente mis huellas para no ser descubierta, o sea, el historial de búsqueda, pero fui aprendiendo —declaró y apretó los labios confesando que, tras ser descubierta, había seguido haciéndolo.

En esa ocasión fue el psicólogo el que volvió los ojos.

—Creo que ahora las cosas son muy diferentes.

—Ya lo creo que lo son… —susurró.

—De todas formas, cuando husmeabas sobre su pasado, solo habían transcurrido tres meses, seguías obsesionada con él. Pero ha pasado un año entero de aquello y ahora ha sido cuando todo te ha estallado en la cara.

—Lo sé, debería haber contestado a aquella llamada en cuanto me la hicieron. —Se quedó pensativa—. Creía que ya se me había pasado, de veras, que lo tenía superado —insistió con sinceridad—. Pero ha vuelto con más fuerza si cabe, pero tengo que olvidarlo. No voy a publicar el artículo. No voy a intentar averiguar nada más sobre él. Ya sé todo lo que tenía que saber. Su pasado, qué ocurrió, y que es una especie de agente encubierto o lo que sea del gobierno. Un asesino a sueldo, y no voy a ponerme en riesgo, ni a mí ni a mi padre ni a mis amigos —aseguró con vehemencia.

A Xavier le pareció algo tarde, sin embargo, dudaba de que todo aquello trascendiera. No era tonto, se había preocupado, pero si Christine hubiera sido un estorbo ya habría tenido un accidente, y en Europa habría sido el lugar menos sospechoso.

—Sin duda fue un hombre muy astuto haciéndote creer que nunca había existido. Seguro que no evaluó la posibilidad de que su plan fallara y se convirtiera en un gran error. Te subestimó. No sabía con quién trataba, ¿verdad, Christine?

La autora resopló y se dejó caer en el respaldo del sillón.

—Con una estúpida cabezota.

—Mira, Christine, si hubiesen pensado en eliminarte cualquiera de esos dos individuos, ya estarías muerta. Ahora descansa, escribe si te apetece, evádete y olvídate de todo esto. Ha sido una aventura que te ha lanzado a la fama mundial como escritora. Una experiencia única e irrepetible que acaba aquí con lo que me has revelado. Si ves que La Conner no es suficiente, que tienes dificultades para dormir o te entra manía persecutoria, no dudes en llamarme. Pero ya te digo que una vez que te han advertido y que has abandonado tus actividades, todo esto ha terminado. Tu secuestrador es historia, un superventas, pero historia.

Christine sonrió con tristeza.

Tenía razón. Ya no había ningún motivo para continuar con esa inquietud.

—Estoy pensando en irme un par de días a casa de mi padre antes de la última firma y de la fiesta, para relajarme y descansar. Me han confirmado que ni él ni Sue van a poder asistir, así los veo. Necesito que mi padre me estreche entre sus brazos. Allí me siento más segura y podré comprobar si me voy tranquilizando.

Había concertado varias citas con Bobby, su fisioterapeuta, que tendría que cambiar, pero en ese momento, saber cómo su cabeza iba a reaccionar era vital.

—Estoy de acuerdo. Me gusta la idea y quiero que me mantengas informado.

Christine tomó un sorbo de té con las vistas puestas en los campos de tulipanes. Las altas temperaturas de esos días, tan poco habituales en esas fechas, no tardarían de marchitar los pocos que todavía quedaban en pie.

Suspiró.

Llevaba tres días allí y, tras una sesión con Bobby y la calma del lugar, sus músculos ya habían conseguido destensarse y relajarse. Fue llegar, abrazar a su padre y respirar de alivio. Al día siguiente tenía que volver a Seattle, y si hubiese sido por ella, habría cancelado la firma, la fiesta y no se habría movido de allí.

La primera noche acarició el atrapasueños y consiguió dormir del tirón, sin pesadillas ni pensamientos circulares sobre hombres amenazantes en los que Will no se contaba, solo Ross Nell.

«Ron para los amigos», pensó con sarcasmo. 

Sorbió de la taza de nuevo. Estaba tan ensimismada, que no sintió la presencia de su padre hasta notar el balanceo del columpio cuando se sentó junto a ella.

—¿Cómo va la tarde? —le preguntó con una cerveza en la mano.

Acababa de regresar de la comisaría tras un día sin incidentes.

Christine lo miró y le sonrió.

—¿La mía? —le devolvió el interrogante con guasa—. Apasionante —contestó llena de ironía al ver su ceja alzada—. Solo he escrito dos párrafos en todo el día, pero he empezado a leer una novela muy interesante a la que tenía ganas desde hacía tiempo y nunca encontraba el momento.

—Ah, ¿sí? Y, ¿cómo se llama? —cuestionó como si tuviera un interés real.

—El Ocho de Katherine Neville.

Brandon asintió.

—Luego le echo un vistazo —murmuró como si estuviera rumiando algo.

La Conner era un sitio tranquilo en el que apenas sucedía nada. Echaba de menos algo de acción o colaborar en casos de importancia como hacía años. En esos momentos, su único pasatiempo había sido seguir el caso de un cuerpo hallado hacía más de una semana en el bosque nacional de Black Hill.

—¿Ahora te va a dar por la lectura? —preguntó con las cejas arqueadas sorprendida.

—Tengo una novia que regenta una librería. Igual es hora de que lo haga —pronunció con un gesto travieso.

Christine se sintió complacida de que su padre por fin hablara de ello de forma abierta. Aparte de que era inútil esconder más su relación, el que la hiciera partícipe de ello le gustó mucho, más de lo que su progenitor podría imaginar.

—¿Novia? ¿Estamos en el instituto o qué? —preguntó maliciosa.

—Bueno, es mi novia, ¿no? ¿Cómo quieres que la llame?

—Pareja. Creo que es lo adecuado para vuestra edad, incluso para la mía, si eso sucediera. —Rio.

—Vale —rectificó—. Como ahora tengo una pareja que tiene una librería y mi trabajo cada día es menos interesante, voy a empezar a leer. ¿Satisfecha? —Arqueó las cejas y ella le correspondió con un gesto en la cara de aceptación.

—Como escritora, es un gran pasatiempo. Te lo recomiendo, pero ¿no estabas siguiendo el caso de unos restos óseos que habían encontrado en las Colinas Negras? —recordó la conversación que había tenido días atrás desde París.

—Sí, de manera informal. Ya no cuentan con este viejo para esas pesquisas —se quejó.

—No eres viejo, en todo caso, viejoven.

—Vie... ¿qué? —preguntó entre risas.

—Viejoven —repitió—. Tienes aspecto más joven de lo que eres, pero con muchas aptitudes de viejales.

—¡Oye! —La empujó con el hombro—. Estoy cambiando.

«Sue te está cambiando». Sonrió.

—De todas formas, Dakota queda bastante lejos de tu jurisdicción. ¿Por qué ese interés por ese caso?

Christine se alegraba de que hubiera desistido en su investigación sobre Sheila y se distrajera con otros, pero no llegaba a entender por qué un caso de entre cientos había logrado captar su interés.

—No sé. Es difícil de explicar. Es como un instinto. Pasan por mí muchos sucesos de este tipo. Un cuerpo enterrado en un sitio boscoso en total estado de descomposición. Un varón de edad avanzada, cuando lo normal es hallar el de personas jóvenes, sobre todo mujeres. Un detalle, una peculiaridad y ya sabes…

—Y te conviertes en un perro tras un hueso.

—Sí —afirmó con un encogimiento de hombros y se llevó el botellín a los labios—. Así es. Es como si el propio caso o, muerto en su defecto, me llamase.

—Es como si precisaras estar ocupado con un asunto de esta índole continuamente y, gracias a Dios, aquí ya no ocurre nada de eso. Necesitas mantener tu mente activa investigando. Quizá no sea tan mala idea que empieces a leer novela policiaca y te entretengas en descubrir al asesino o la trama de la novela —convino.

—Tendrás que recomendarme alguna. —Sonrió.

—Te la puede recomendar una experta librera… —le sugirió ella.

Brandon rio, aunque no podía ignorar que, aquel hombre desaparecido años atrás sin dejar rastro y con una supuesta vida intachable, le oliera a algo turbio. Evidentemente, un individuo que se metía en política siempre ocultaba algo, pocos eran los que no estaban metidos en negocios cuestionables u otras actividades.

«Hay algo podrido en el estado de Wyoming», emuló una frase del primer acto de Hamlet.

—¿Lo han identificado ya? —inquirió Christine por mostrar interés en la conversación.

—Sí. Hoy me ha llamado mi contacto en esa comisaría. Es un tipo que desapareció sin motivo alguno. Hacía tiempo que se había retirado de la política. Fue alcalde en un municipio del condado de Converse.

A Christine se le erizó el vello, apretó la taza con fuerza, y tragó saliva.

—¿Desapareció? —preguntó con voz ahogada.

—Sí. Los forenses no pudieron determinar el tiempo exacto de fallecimiento. Solo una aproximación, pero la identificación confirma que Samuel Randall lleva cinco años muerto.

El rostro de Christine se tornó lívido.

Después de su entrevista con Ross Nell, y su decisión de no seguir averiguando más sobre el pasado de Will, había desistido en buscar a aquel hombre. Pero al parecer, por mucho empeño que estaba poniendo en olvidar todo lo concerniente a su secuestrador, él se empecinaba en estar presente.

«Cumpliste tu venganza, Will».

Capítulo 33

La muerte,

el país inexplorado del que ningún viajero regresa.

Hamlet

W. Shakespeare

Christine se preguntaba constantemente por qué la maldita casualidad había hecho que se descubriera el cadáver del antiguo alcalde de Converse precisamente en ese momento. ¿Por qué no años atrás? O mejor, ¿por qué no dentro de una década?

Dudó si llamar a Xavier y contarle lo que había sucedido, pero eso revelaría la identidad de Will y era algo que había considerado necesario ocultarle. Al fin y al cabo, ¿qué más daba que ese suceso hubiese salido a la luz? De hecho, le había ahorrado la futura tentación de averiguar qué había sido de su paradero y, tras ese hallazgo, había quedado bastante claro. Will lo había hecho desaparecer, pero siempre le quedaría la duda de si con la intención de que su cuerpo fuera hallado deliberadamente o no. Parecía no importarle dejar rastros de su trabajo a su paso. Pero eso no había sido un trabajo. Había sido su forma de darle su merecido. Will había aplicado sobre Samuel Randall la ley del talión: «Ojo por ojo, diente por diente», y si era sincera con ella misma, conociendo la historia, no podía culparlo.

Decidió que aquello no debía irrumpir en su proceso de hallar sosiego, sin embargo, ese suceso hizo que quisiera alejarse de allí. Preparó la maleta con las pocas pertenencias que había llevado para esos días y volvió a Seattle. Necesitaba la distracción que le supondría la fiesta, algo que hacía apenas unos días no necesitaba, pero le apetecía reencontrarse con Ethan, con sus viejos amigos y… olvidar.

Cath llegó con un precioso vestido color burdeos con un escote hasta la cintura que poco dejaba a la imaginación. La falda tenía una apertura que llegaba al inicio de su muslo derecho, añadiendo un toque provocador muy acorde con su carácter. Estaba espectacular. Sin embargo, la atención se centró en Ethan, que era asediado de forma continua por los asistentes.

Christine optó por un modelo de gasa en color plata de escote cabestro con corpiño y falda plisada hasta el suelo con una apertura central, pero mucho más discreta que la de su editora.

—He de advertirte, que a veces es más excitante insinuar que enseñar —le había susurrado Ethan muy cerca del oído durante la cena, refiriéndose a Cath, que estaba sentada enfrente de ellos.

—Sin embargo, no le puedes quitar los ojos de encima —le rebatió la autora.

Ethan echó la cabeza hacia atrás y se carcajeó.

Christine no pudo evitar ver como los ojos de su amiga se oscurecían de deseo al ver el cuello del modelo expuesto.

Aquel acontecimiento iba a ser una gran fuente de inspiración. Entre esos dos había una química brutal acompañada de una lucha de egos que acabaría quemándolos, estaba segura, y ella estaría encantada de escribir sobre lo que quedara de sus cenizas.

—¡Madre mía! —exclamó July, su antigua compañera de la universidad, al desviar la mirada hacia donde Christine la tenía concentrada—. Entre esos dos saltan chispas, aunque no sé si son malas o buenas.

La fiesta estaba en pleno apogeo y ya llevaban un par de copas tras la cena.

Las miradas de desprecio que le dirigía Cath a Ethan cuando flirteaba con ella de manera descarada, o le lanzaba algún comentario mordaz, contrastaban con las de anhelo cuando él desviaba la atención en otra conversación o persona y no la observaba.

—Yo creo que hay mucha química entre ellos, pero ninguno quiere ceder a ella —comentó Ronda de manera más que acertada.

—Desde luego son los reyes de la fiesta, cualquiera diría que es en tu honor —le dijo July a Christine.

—Lo prefiero —contestó ella—, así puedo disfrutar de vuestra compañía. Llevo meses atendiendo a fans sonriendo sin cesar. Creía que se me iba a quedar cara de Joker para los restos, os lo aseguro. Ha sido una campaña publicitaria agotadora. Solo de pensar que todavía me queda una sesión de firmas me dan ganas de llorar. No obstante, creo que mi fisioterapeuta está contento con el resultado de mi maltrecho cuerpo. Este mes va a doblar su sueldo conmigo.

El disc-jockey, bajo petición de July, pinchó el éxito discotequero de Taoi Cruz y Kylie Minogue Higher, arrastrando a la pista a Christine y a Ronda con ella.

Saltaron y cantaron rememorando sus juergas universitarias.

No tardó en sumarse Ethan, que al grito de Higher, se colocó en el centro del corro que habían formado las chicas, contorsionándose y bailando al ritmo de la música.

Cuando una de las estrofas citaba Ven aquí y echa un vistazo más de cerca...  se giraba hacia Cath y se pegaba a ella, para luego alejarse dejando a su amiga mordiéndose el labio y hecha una furia. Así continuó flirteando con ella durante lo que duró el tema, caldeando el ambiente.

Christine se dejó llevar y disfrutó de esos instantes junto a sus amigos que siempre relacionaría con esa canción.

Rehusó la última copa de champán que le ofrecieron. No le apetecía beber más y quería retirarse temprano. Bailar con aquellos taconazos de plataforma, había sido el colmo para su maltrecha espalda.

Al despedirse de su nuevo amigo, este se ofreció para llevarla a casa.

—No hace falta, Ethan. Me voy con Ronda y Xavier que mañana trabajan —lo disculpó.

—Pero nosotros comemos juntos, ¿no?

—Tendrás que ponerte el despertador si no quieres que se convierta en cena —auguró conociéndolo.

—No me voy a perder una comida contigo por nada del mundo. Tengo a tu amiga en el bote, pero no sé si me apetece follármela hoy.

Christine puso los ojos en blanco.

—Por supuesto que te apetece, y mucho, pero tú sabrás a qué estás jugando. —Se encogió de hombros.

—Mañana te cuento. —Le dio un casto beso en la mejilla a modo de despedida y volvió a la fiesta.

La librería estaba a rebosar, y de nuevo una larga fila de lectoras esperaban pacientes a que Christine se sentara de una vez y comenzara a firmar ejemplares.

Bobby había hecho un buen trabajo esos días, sin embargo, sus manos ya no le transmitieron ese placer que le solía profesar. Le pareció mentira que hasta eso hubiera cambiado en su vida. Su cuerpo ya no se abandonaba de la misma manera en aquella camilla.

Se sentó y sonrió.

Era la última sesión y la desgana que llevaba acompañándola las últimas jornadas se esfumó con la promesa de unas largas vacaciones.

Boli en mano, saludó a su primera seguidora.

«Que comience el espectáculo», se dijo, plasmando su primera rúbrica.

Cuando ya llevaba aproximadamente una hora atendiendo a sus lectoras, posando y haciéndose fotos con ellas, escuchó a sus espaldas murmurar a Erin y Cath. Levantó la mirada hacia ellas para darles permiso para interrumpirla y que le contaran a que se debían sus risitas. Necesitaba un respiro y estirarse.

Se disculpó un momento para coger un botellín de agua y llevárselo a la boca, instante que Erin aprovechó para acercarse y susurrarle al oído.

—Tenemos un valiente…

Durante la promoción de su primera novela, Cath que hacía las veces de su editora, representante y publicista, tras experimentar las largas jornadas de firmas, decidió inventarse su propio juego para entretenerse. Cuando atisbaba a algún hombre entre la larga fila de lectoras, algo que rara vez ocurría, los observaba y los catalogaba. Luego les adjudicaba un apodo y, cuando Christine les dedicaba la novela, compartía su percepción sobre el individuo, y ella le confirmaba si había acertado o no. Aquel pasatiempo se convirtió en una constante durante las promociones. Y, en esa ocasión, la compartió con Erin.

—¿De qué tipo? —preguntó curiosa, y apoyó los labios en el cuello de la botella para simular que estaba bebiendo a la espera de la respuesta.

Christine se había dejado llevar por el entretenimiento de su amiga a pesar de que, en reiteradas ocasiones, el trato que les daba a los individuos era algo peyorativo. Pero les había tocado lidiar con el desprecio del sector masculino en demasiadas ocasiones, y la verdad era que, la mayoría de los que se apostaban en sus filas no lo merecía.

—Adivina —la instó.

—¡Devoto esposo! —En su jerga, se le denominaba al típico jubilado que soportaba largas horas en fila para conseguir el deseado autógrafo para su amante y caradura esposa.

—No.

—¡Principito! —Lector de novela erótica extremadamente joven que utilizaba la novela como manual sexual.

—¡Nop!

—Morboso. —Hombre maduro que lee a escondidas las novelas de su mujer y tiene curiosidad por conocer a la autora que ha reavivado sus relaciones matrimoniales.

Un carraspeo impaciente a su espalda, la urgió a volver la atención a sus fans.

—Chicas, lo siento. Como veis estoy ocupada —comentó con una mueca—. O me decís de qué tipo es o me levanto del asiento descaradamente y lo averiguo por mí misma.

—¡Friki! —apostilló Cath.

—¿Friki? —soltó Erin—. ¿Ese apodo es nuevo? No lo recuerdo de otras veces —dudó y espero a que Cath se lo aclarara.

De nuevo otro carraspeo hizo resoplar impaciente a Christine.

—Sigo con lo mío que se me desesperan.

—Espera. —La sujetó del brazo—. Este tiene pinta de esos pirados que sacan una escopeta en pleno parque infantil y se carga a una docena de personas —concluyó Cath.

¡Crush!

El corazón le dio un vuelco al escuchar pronunciar de su amiga aquellas palabras.

Estiró el cuello intentando localizar al individuo al que se refería aguantando las ganas de levantarse e ir en su busca.

—¡Pufff! Qué exagerada —expresó Erin al sentir la inquietud de su jefa—. ¡No le hagas caso, Christine! Es un tipo normal, más o menos, claro. Aunque parece salido de las montañas de Idaho.

—¡Pues eso! ¡Lo que yo decía! Un leñador al que solo le falta su escopeta, de esos seguidores ciegos de la NRA[1]. Lo que quiero decir es que nunca habías tenido un admirador así, Christine —terminó con un guiño.

Ella le frunció el ceño por haberla alterado, al parecer, sin motivo.

A pesar del zumbido que los latidos de su corazón le habían producido en los oídos, pensó que nadie en su sano juicio acudiría a cometer un homicidio en medio de un evento como ese arriesgándose a que lo identificaran.

La poca tranquilidad que había logrado con su estancia en La Conner, se acababa de esfumar por una broma de su editora sin que ella fuera consciente de cómo le había afectado su desafortunada descripción.

Tomó aire y lo soltó despacio.

Debía dejarse de paranoias. Ya había llegado a la conclusión con su terapeuta de que no era tan importante ni tan molesta como para que sucediera tal cosa.

—¿Cuántas personas quedan para que le toque? —preguntó en un murmullo, recogiendo la novela que la impaciente lectora le ofrecía.

—Siete, creo —contó Erin.

Asintió y procedió a continuar con su trabajo.

—¿A qué nombre se lo dedico? —inquirió con su sonrisa impostada.

Intentó mantener la calma mientras contaba sin darse cuenta a cada uno de los asistentes que iban pasando por su mesa.

Cuando tan solo quedaban dos, la mano le comenzó a temblar por la anticipación.

En esos instantes, se organizó un pequeño revuelo a la entrada de la librería. Los murmullos se sucedieron e incluso la mujer a la que atendía se giró con curiosidad, momento en el que Christine aprovechó para mirar con descaro a Erin y, con un gesto, instarla para que se fuera a averiguar qué era lo que ocurría.

No hizo falta. Sus ojos se abrieron por la sorpresa y en su boca se dibujó una sonrisa.

No tenía de qué preocuparse, así que prosiguió con la firma.

Alzó la vista hacia la penúltima persona antes de que pudiera divisar al leñador al que tan solo se le alcanzaba a ver una gorra negra que sobresalía de la fila, ya que la altura de la mujer que lo precedía no la dejaba ver nada más. Justo cuando le entregó la novela dedicada, el motivo del anterior revuelo irrumpió e hizo que los asistentes le abrieran paso. Fue un momento de gran confusión en el que podría haber pasado cualquier cosa, incluso ser asesinada y nadie habría sospechado quién podría haber sido con exactitud.

Un enorme ramo de flores apareció de la nada y le tapó toda la visión delantera.

Una mano masculina deslizó uno de sus libros por la mesa tapado por el ramo.

Un nombre susurrado que no entendió, porque el mensajero le indicaba que el cliente había expresado con insistencia que leyera la nota en privado.

Todo sucedió tan deprisa, que Christine solo quería apartar las flores para poder ver a aquel extraño.

—¿Para quién? —Procuró hacerse oír entre el murmullo de la gente.

Erin le repitió el nombre.

—Para Tony.

Ni siquiera había podido oír su voz con claridad.

Se apresuró a hacerle una simple dedicatoria mientras le pedía al mozo de la floristería que dejara el ramo en el suelo.

«Para mi más sorprendente admirador, Tony.

Cristal Dreams»

Cuando las flores dejaron de interrumpir su visión, el leñador, con su camisa a cuadros, sus vaqueros raídos y la gorra que tan solo le dejaba ver el pelo que le cubría la nuca, desaparecía de su vista sin saber si se sentía decepcionada o aliviada.

Al final de la tarde, una vez terminada la sesión de firmas, fue cuando reparó en el ramo compuesto de diferentes tipos y colores de gladiolos.

Cogió la nota que iba pegada al papel celofán que las envolvía y, tal y como le pidió el repartidor, se la llevó a los lavabos con intención de refrescarse y aprovechar ese momento para leerla en la intimidad.

No había recibido ningún detalle así en su vida de un admirador.

La curiosidad se hizo dueña de ella produciéndole un leve cosquilleo. Por lo general, sus seguidores eran mujeres que no regalaban flores, precisamente, más bien la instaban para que escribiese el siguiente libro.

Abrió despacio la nota en la que se mencionaba a Ethan, algo que la extrañó. Pero al terminar de leerla, no pudo evitar exhalar un jadeo.

¡Crush!

Se llevó la mano a la boca incrédula.

«Ethan Mars. ¿En serio?

Si no quieres que sufra un pequeño accidente,

te espero en el motel de carretera

"El buen descanso",

habitación 13, a las 22:00.

Ven sola y sé puntual.

Recuerda, Christine, nada de policía.

W.»

Capítulo 34

El Diablo tiene el poder de asumir una forma agradable.

Hamlet

W. Shakespeare

La nota se deslizó de sus manos y, como si algo se le rompiera por dentro, comenzó a temblar.

Todo el trabajo de esos meses, su fuerza y seguridad, parecían haberse desvanecido al leer quién firmaba la misiva.

Ese anhelo, ese sueño utópico de volverlo a ver, aunque fuera solo una vez más, estaba a punto de materializarse. Sin embargo, un temor que, en contadas ocasiones había sentido durante su cautiverio, inundó su sistema provocándole desasosiego.

Recogió la tarjeta de la floristería, la guardó en el bolso y miró la hora en su reloj de pulsera. Tenía el tiempo justo para llegar a casa, cambiarse e ir hacia el motel, pero después de haber creído superarlo, de decidir avanzar y olvidarlo, ¿debía ir? Había amenazado a Ethan, a su amigo, ¿por qué? ¿celos? ¿El modelo había sido el detonante para que saliera de dónde quisiera que hubiera estado oculto?

Se enfadó.

«Entonces, ¿te importo Will? ¿Amenazas a mi amigo para asegurarte que vaya a verte? ¿Es eso?».

Pero estaba Ron, su conversación, su sueño. ¿Todo eso era una treta para acabar de una vez por todas con el «daño colateral»?

Tembló, pero la imagen de su bello rostro, de sus labios haciéndola vibrar, acudieron a su cabeza sustituyendo la rabia el temor por el anhelo. Su deseo se había hecho realidad.

Cerró los ojos un momento y, al abrirlos, su reflejo le mostró a una Christine confusa que luchaba por mantenerse firme y no volver a caer, pero con la certeza de que las ganas de volverlo a ver superaban su entereza.

Salió decidida de los lavabos para marcharse a casa.

—Erin —llamó a su publicista antes de llegar a la mesa de firmas—, ¿puedes llamarme a un taxi?

Cath y ella la miraron confusa.

—¿No íbamos a cenar y a tomar algo? —preguntó la chica algo descolocada.

Era su último día de trabajo con la autora e iba a ser una especie de despedida. Había sido una gran experiencia trabajar para ella y una buena referencia en su currículo, pero ella aspiraba a más y no pensaba trabajar más para Christine.

—Lo siento, Erin. Ha surgido algo importante. Quedamos otro día, ¿de acuerdo? Llama a ese taxi, por favor —pidió, cogiendo el bolso y el abrigo—. Tengo prisa.

—¿Tu padre está bien? —se interesó Cath.

—Sí. No tiene nada que ver con él. Lo siento, chicas, de verdad. Siento irme así.

—Está bien, vete. Yo me encargo de recoger todo. —Christine tenía el rostro descompuesto. No tenía ni idea de qué era lo que había sucedido cuando, momentos antes parecía encontrarse bien. Le dio un abrazo—. Ven mañana a recoger ese maravilloso ramo de flores a casa o me lo quedo —le susurró. Se separó de ella y la miró a la cara—. ¿Te encuentras bien?

Christine no supo qué contestar.

—Tengo algo importante que solucionar —contestó evasiva.

Aunque en realidad, era lo que sentía. Tenía que ir, enfrentarse a él y despedirse para siempre. Sabía que, si no lo hacía, se arrepentiría y la duda de que le sucediera algo a Ethan la reconcomería, pero la verdad era que no solo lo iba a hacer por su amigo, lo haría por ella.

—De acuerdo. Hablamos mañana.

Ella tan solo asintió.

—El taxi está en la entrada —le dijo Erin, que no pudo ocultar su decepción.

—Lo siento de veras, pero solo aparcamos esta cena para un momento más propicio —le aseguró agarrándola de los brazos.

La publicista asintió poco convencida.

Christine la soltó y salió casi a la carrera de la librería.

Llevaba diez minutos metida en el coche cogiendo el valor para acercarse hasta la habitación que indicaba la nota, situada al otro lado del aparcamiento.

Había repasado hasta la saciedad la supuesta conversación que pensaba mantener con su secuestrador. Incluso lo que él podría rebatirle como si fuera un guion ensayado, implantándose una seguridad que en esos instantes brillaba por su ausencia.

«¡Tú puedes, Christine!», se animó.

Salió del vehículo y se dirigió con paso vacilante a la hilera de apartamentos de alquiler. Llamó con suavidad a la puerta de la habitación en la que Will la había citado y esperó con la mirada fija el número trece. Tenía aspecto de no haber sido pulido en muchas décadas.

Una voz profunda que creía haber olvidado la invitó a pasar.

Se alisó la falda negra con pequeñas flores lila que llevaba en un gesto nervioso, y abrió despacio la puerta.

Lo localizó al instante en la penumbra de la habitación. Estaba recostado en la cama con las piernas cruzadas y calzaba unas deportivas oscuras. Fue subiendo la mirada por sus piernas. Su torso estaba cubierto por una vieja camiseta blanca y tenía un libro en su regazo.

Su novela.

Una nube de humo no le dejó ver su rostro.

«¿Fuma? ¿Desde cuándo?», se preguntó como si ese detalle, en ese momento, tuviera importancia.

Christine no recordaba haberlo visto fumar ni haber olido rastro de tabaco en su ropa o en su piel cuando la tuvo secuestrada.

Al disiparse, distinguió la poblada barba que cubría su rostro. Sus labios volvieron a dar una calada al cigarro. El humo alcanzó uno de sus ojos y lo cerró de manera instintiva para protegerse del picor.

La observaba. Sus labios se movían pronunciando palabras que ella no consiguió escuchar. Inclinó la cabeza ligeramente y, entonces… 

¡Crush!

Sintió cómo el corazón se saltaba un latido. Todo lo que había reprimido durante esos meses trepó por su garganta, la cerró impidiéndole respirar, y rebosó sus ojos de lágrimas contenidas, haciendo que los de Will se abrieran por la sorpresa.

Estaba allí, era real y su mundo se acababa de derrumbar.

El dolor que la embargó al darse cuenta de que la había abandonado en su apartamento, apareció de nuevo.

Toda la perorata que había ensayado durante casi dos horas se fue al carajo, como si ese discurso nunca lo hubiera pronunciado delante del espejo y repetido hasta la saciedad durante el trayecto hasta ese lugar. Como si no hubiera transcurrido casi un año desde que la arrastró por el garaje de Cath, y otros tantos meses de ciudad en ciudad promocionando una historia basada en su propia experiencia.

No podía alcanzar a ver ese color gris verdoso que la había perseguido durante sus sueños en su nublada mirada. En ese momento, en la semioscuridad, parecían de un color gris oscuro.

Soltó un gemido lastimero y oprimió con una de las manos su garganta y, con la otra, abrazó su propia cintura, procurando de esta manera, encontrar algún tipo de consuelo.

Will se incorporó y dejó que la novela se deslizase hasta la desgastada colcha dorada que cubría la cama.

Christine, al percibir su movimiento, se giró deprisa alcanzando la puerta que estaba a su espalda y en la que había permanecido casi pegada todo ese tiempo. La abrió y salió corriendo de allí.

Will estaba totalmente desconcertado. No sabía qué era lo que había pasado.

Cuando Christine entró en la habitación, observó todas las emociones que pasaron por su rostro. Desde el desconcertante asombro, hasta la desgarradora angustia que sacudieron su cuerpo en forma de pequeños temblores un momento antes de marcharse.

Lo primero que había pensado en esos escasos segundos, fue que su aspecto debía ser terrible, pero después se dio cuenta de que había algo mucho más profundo e importante detrás de todo aquello.

Ni siquiera parecía haberlo escuchado cuando le preguntó por su relación con el modelo.

Nunca en su vida se había sentido tan confundido.

Habría jurado que estaría contenta de verlo después de lo que leyó en su libro, pero ahora estaba lleno de dudas. Había pasado un tiempo desde la publicación de la novela y, tras aquella sesión de fotos, la relación con ese chico podía haber prosperado y olvidarse de los sentimientos que tenía por él.

Los pocos datos que había recabado sobre el modelo eran poco esclarecedores. Se había seguido viendo en público con Christine un par de veces, pero nada indicaba que estuvieran juntos, algo que lo animó a propiciar ese encuentro. Además, unas noches atrás, lo había visto entrar en el apartamento de la editora y no salir hasta la mañana siguiente.

En esos momentos, se sintió inseguro sin saber cómo actuar.

Afinó el oído intentando escuchar el motor del viejo Golf alejándose.

Nada.

«¿Habrá llamado a la policía? ¿Me habrá tendido una emboscada?».

Se asomó con cuidado a la ventana, pero en el parking no había ningún automóvil que no fuera el suyo.

Todo estaba desierto.

Will había estado atento al sonido lastimero del Volkswagen que anunciaría la llegada de Christine y que nunca llegó, viéndose sorprendido al escuchar los toques en la puerta. Por lo tanto, o lo había aparcado lejos, o no había llegado en él.

Se decidió a ir en su busca. No podía perderla de esta manera, no después de lo que le había costado dar el paso y descubrirse ante ella.

Debía averiguar qué le sucedía, qué había pasado.

Se sentía perdido en todo lo que era gestionar emociones, las suyas y las de los demás.

Miró a uno y otro lado y... nada.

Dio la vuelta por el aparcamiento y, dentro de un Toyota azul, alcanzó a ver una figura.

«¡Christine!».

Se apresuró a llegar hasta el vehículo, pero antes de tan siquiera acercarse, pudo escuchar los sollozos que salían de su interior.

Ralentizó el paso. No quería asustarla, pero tampoco que, si lo descubría acercándose, accionara el motor y se marchara. No. Tenía que hablar con ella. Ahora que la había visto, no podía dejarla escapar.

No podía despegar los ojos de su imagen a través de la ventanilla.

Christine permanecía con las rodillas pegadas al pecho y las manos cubriendo su rostro. Todo el cuerpo le temblaba.

No parecía la misma mujer sexy que había aparecido hacía apenas unos minutos en su habitación. La camiseta negra ajustada con la que se había presentado tenía un amplio escote en forma de pico que había marcado sus senos y sus delgados brazos. Al instante, Will la había codiciado. Había deseado acercarse a ella como un depredador. Reptar por la cama y olfatearla. Rozar la nariz por el contorno de su brazo hasta llegar a su cuello y, una vez allí, morder la zona donde sabía que palpitaba su pulso acelerado. Ahora, esa falda que había marcado con delicadeza sus suaves curvas, y que le había dado la sensación de que flotaba por encima de sus rodillas, estaba recogida en sus muslos, dejándole a la vista una porción importante de piel.

Viejos recuerdos volvieron a su memoria. Instantes dolorosos en los que, al llegar de la escuela, encontraba llorando a su madre y lo único que concebía era abrazarla y, con ello, absorber toda la pena que le habían causado esas lágrimas. Y eso era lo que debía hacer en esos momentos.

—Christine... —Tocó con los nudillos la ventanilla.

Nada. No parecía haberlo escuchado.

Abrió despacio la puerta del copiloto sin que se percatara y se sentó a su lado. Ella continuaba llorando. Su larga y oscura melena caía en cascada por su cara y sus brazos y no pudo evitar acariciarla.

—¡Lo siento! No pretendía asustarte —le susurró—. ¿Christine? Por favor, mírame.

Ella negó con la cabeza.

—No voy a hacerle daño a Ethan Mars, sólo quería coaccionarte para asegurarme de que vinieras. No voy a hacerle daño a nadie de tu entorno, de verdad.

Escuchó un suspiro frustrado escapar entre sus sollozos.

—Mírame, Christine —solicitó con tono suave.

Agarró sus brazos con intención de apartar las manos de su cara, pero solo obtuvo resistencia.

—Para lo flaca que estás tienes mucha fuerza —objetó con tono de guasa, tratando de aliviar la tensión del momento.

Christine dejó de sollozar y sus labios temblorosos se curvaron con ligereza dejando caer sus manos.

Permaneció con los ojos cerrados; surcos de lágrimas negras manchaban sus mejillas.

—Lo siento. No llores, por favor. Yo... no pretendía causarte este malestar —susurró apenado.

Parpadeó con los ojos anegados y su mirada triste lo conmovió de tal manera que sintió un nudo en la garganta.

Limpió con los pulgares las lágrimas que surcaban su cara, y dejó que sus yemas recorrieran su hermoso rostro acariciándolo con lentitud.

Quería aliviar su pena de alguna manera. Se acercó y besó sus labios con suavidad apenas rozándolos. Llevaba deseando hacerlo meses, sin embargo, le pareció que esa simple caricia en esos momentos era lo adecuado.

La abrazó, procurando llevarse su tristeza.

Christine echó de menos el calor de sus labios en cuanto los separó de los suyos. Había anhelado tanto sentirlos que, aunque parecía haber sido más bien un gesto para sosegarla, hizo que su cuerpo siguiera vibrando, pero por otro motivo. Las lágrimas seguían derramándose sin control, incapaz de frenarlas.

Se cobijó en su abrazo complacida, aspirando su olor y el calor de su piel sumergida en una honda melancolía.

Will no supo cuánto tiempo permanecieron así. La humedad de sus lágrimas impregnaba el tejido de su camiseta y percibió, como poco a poco, se relajaba. La escuchó sorber por la nariz e intentar separarse de él. Alargó una mano para coger un pañuelo de papel de una caja floreada que tenía en el salpicadero, y se sonó.

«¿Dónde está mi cautiva intrépida y alocada? ¿Qué he hecho con ella?».

La realidad lo golpeó.

Él era el culpable de todo aquello.

«Nunca debí secuestrarla. Nunca debí involucrarme con ella de ninguna manera».

Aun así, de una manera egoísta, reconoció que era lo mejor que le había pasado en más de veinte años.

Christine subió la mirada y lo observó con detenimiento. Acercó una de sus manos a la cara de Will y la posó sobre su barba. Acarició la espesura de su vello facial, haciendo que ladease la cabeza ante su contacto. Al mismo tiempo, tomó su mano y la colocó en su mejilla, dejándola allí, sobre el rastro húmedo de sus lágrimas. Tocó los labios de Will con sus finos dedos, fijando allí sus iris caramelo.

Él sabía en qué estaba pensando.

Lo que estaba recordando.

Lo que deseaba en esos instantes.

Aquel beso también lo había perseguido durante todo ese tiempo. Quería volver a besarla. Sentir sus labios tibios, acariciarlos con los suyos y perderse en su sabor de nuevo. Degustarlos durante horas hasta saciarse de ellos.

Sin más dilación, se acercó de forma lenta a su boca.

Bebió de cada respiración, de cada aliento exhalado de entre sus labios. Los rozó con delicadeza y, finalmente, la besó muy despacio, saboreando la sal que había quedado en la fina piel producto de sus lágrimas. Sintió cada caricia con una intensidad desconocida. Sus latidos aumentaron en velocidad inundando su interior de un calor líquido que no tenía nada que ver con el deseo sexual. Era como si tenerla entre sus brazos fuera algo vital para subsistir, como si su cuerpo hubiera descubierto, en el néctar de sus labios, el motivo para existir.

La tentó con la punta de la lengua de manera tímida, pidiéndole permiso para profundizar el beso. Ella no tardó en aceptar la deseada intrusión uniendo su lengua a la suya en un baile erótico, entrelazándose y retirándose para acabar comiéndose con toda la boca.

Cubrió de mordiscos y besos su mandíbula y continuó por su cuello, tal y como lo había deseado cuando su mente se perdía en su recuerdo. Los jadeos de Christine, impregnados de deseo, se mezclaron con su incipiente excitación. Sus miradas coincidieron, declarando lo que las palabras eran incapaces de expresar en ese momento.

En un movimiento rápido, la colocó a horcajadas sobre él y volvió a besarla. Acarició su rostro, lo abarcó entre sus manos con la intención de asegurarse de que ella deseaba lo mismo que él. Que ansiaba penetrar en su cuerpo y su alma igual que él.

Sus ojos entornados parecieron confirmárselo.

—Te deseo, Christine —susurró.

Un asentimiento casi imperceptible de su cabeza le bastó para volver a devorar su boca y adueñarse de uno de sus pechos mientras apretaba su trasero contra su masculinidad. El sujetador que llevaba era tan fino, que notó cómo el pezón se erguía orgulloso ante su contacto. Christine comenzó a mover su cuerpo con suavidad, rozándose contra el suyo.

Will sabía que deberían hablar y, tal vez luego, dar rienda suelta a sus deseos, pero sus cuerpos necesitaban expresar sus sentimientos reprimidos de una manera acuciante y primitiva. Sin importa dónde ni en qué lugar se hallaban.

Capítulo 35

Donde el amor es grande, las pequeñas dudas son el miedo;

Donde los pequeños miedos crecen, el gran amor crece allí.

Hamlet

W. Shakespeare

Christine estaba aturdida. No entendía por qué había reaccionado de aquella manera.

La tormenta de sensaciones y sentimientos que había estado guardando bajo llave, se había desatado al entrar en aquella habitación al verlo. Una angustia que no experimentaba desde hacía mucho había arrollado su cuerpo con la necesidad de escapar de forma imperante desatando su propia caja de Pandora.

Estaba cambiado. Su aspecto delgado y su poblada barba le ofrecían un aspecto descuidado, de trampero de otra época y, aun así, le pareció que estaba sumamente atractivo.

Era como si hubiera estado persiguiendo un sueño inalcanzable, una quimera, una ilusión en la que se había refugiado que, al hacerse realidad, había hecho explotar la burbuja en la que mantenía aquellos días de manera idílica con el deseo de volver a verlo, pero con la certeza de que no ocurriría jamás. Algo paradójico, sí, pero así sucedía cuando se anhelaba un imposible.

Y, sin embargo, ahora estaba allí, sintiendo el calor de sus manos por todo el cuerpo, respirando su conocido aroma, bebiendo de sus labios con el deseo vehemente que siempre había ansiado. Le costaba creer que estuviesen metidos en su nuevo coche manoseándose como adolescentes teniendo al alcance una cama a escasos metros. No obstante, era como si sus cuerpos se necesitaran en ese instante y de esa manera.

Le resultó chocante, casi cómico, que creyera que su congoja era por su amigo Ethan.

«¡Todo esto es por ti, Will!», le dieron ganas de gritarle, incapaz de dejar de sollozar. Quería decirle tantas cosas..., pero no supo ni por dónde empezar.

Su manera de disculparse, mostrando a un Will totalmente desconocido, arrepentido y deseando ofrecerle consuelo, la había enternecido y cautivado de nuevo.

¡La deseaba!

Aunque hubiera preferido que fuera algo más que deseo, estaba dispuesta a tomar lo que le ofreciese, y si lo único que perseguía de ella era saciar su lujuria, entonces colmaría esa necesidad y no pediría nada más a cambio.

Se había convencido de que todo aquello era una obsesión producto del Síndrome de Estocolmo, tal y como le había diagnosticado Xavier. Sin embargo, el dolor que le producía saber que, tras pasar la noche con él volvería a perderlo, le indicaba que era algo más. Tenía que serlo.

Ya no solo era su belleza masculina y la increíble atracción que había entre ellos; era el conjunto entero. Su oscuridad y su luz, esa que se empeñaba en velar y que con ella había dejado brillar. Su misterioso pasado que la había conducido de nuevo a él, su intrigante y peligroso presente…

Quería conocerlo. ¿Dejaría que lo hiciera?

Sintió cómo su mano se deslizaba debajo de la falda y ya no pudo pensar en nada que no fueran sus caricias. Hacía tanto que deseaba el roce de su cuerpo con el suyo que fue como si llevara días sedienta y le estuviera dando de beber.

Christine vestía una camiseta de manga francesa cruzada con escote en uve, que permitía un perfecto acceso a sus pechos. Will aprovechó para tirar de la prenda hacia abajo y liberarlos del fino sujetador. Primero besó uno y luego el otro. Se perdió en la placentera sensación que era sentir su boca en ellos y gimió extasiada. Lo necesitaba. Pegó la pelvis contra su masculinidad y él presionó la mano que tenía en su trasero haciendo que notara su más que evidente excitación.

No pudo esperar más y le desabrochó el pantalón mientras sus labios le recorrían el cuello.

Quería sentirlo, no quería despertar de nuevo de ese sueño sin hacerlo. Tenía que corroborar que todo lo que estaba pasando era real.

Liberó su erección y la frotó despacio de arriba y abajo, perdiéndose en el brillo de sus ojos mientras lo hacía, bebiendo de sus labios cada una de sus respiraciones entrecortadas. No quería dejar de besarlo jamás.

Había olvidado lo incómodo que era practicar sexo en un coche, pero la urgencia que sentía, apenas le hizo notar las molestias en sus rodillas.

Se incorporó, se apartó la ropa interior hacia un lado y deslizó su dura erección en su interior.

—Christine...

Cerró los ojos y pudo percibir que él sentía el mismo placer que la envolvía ella. Se sintió plena y, de un golpe, olvidó el dolor que hacía un rato le había partido el alma.

Empezó a moverse, pero él la sujetó con firmeza por las caderas para evitar que lo hiciera.

—No. No te muevas, por favor. Necesito sentirte así un momento... Sí... Eso es. —Hundió la nariz en el hueco de su clavícula. Aspiró su aroma a lilas y suspiró—. Ahora estoy donde debo estar —le murmuró al oído y le dieron ganas de llorar de nuevo.

¿Era posible que él la hubiera añorado tanto como ella?

Le fue imposible articular palabra y, al volverla a besar, fue como si le diera permiso para balancearse sobre él.

—Debería llevar un condón encima, lo siento.

Lo miró a los ojos.

—No importa. Estoy protegida.

Él asintió absorbiendo cada caricia que le otorgaban las manos de Christine, que enredaba sus dedos en sus mejillas cubiertas de vello sin apartar los ojos de los suyos un solo instante. La intensidad de sus miradas, unida al sinuoso movimiento de sus caderas, le recordó aquella última noche. La noche en la que supo la diferencia que había entre follar y hacer el amor.

Había sido un año extraño. Desde que ella había aparecido en su vida todo había cambiado, cobrando un sentido diferente. Su trabajo, ese que solo había aceptado motivado por la venganza, había perdido todo su interés, todo su significado.

¿A quién quería engañar? Hacía mucho tiempo que su ocupación tan solo era un medio para un fin, que solo era sobrevivir en su peculiar mundo de violencia y ya estaba harto. Ella había llegado para romper sus esquemas, para hacerlo reír, valorar la vida humana y enseñarle a que podía poner pasión a algo más que el hecho de impartir justicia.

«¿Eres una especie de justiciero?», recordó su pregunta aguda, curiosa e inocente a la vez y que tanta gracia le hizo. Esas ganas suyas de saber y que, no supo muy bien por qué, quiso satisfacer. Esa curiosidad desmedida e imprudente, que los había llevado hasta allí, hasta ese reencuentro.

La abrazó con la misma pasión con la que ella lo había perseguido durante esos meses, y Christine empezó a cabalgarlo a un ritmo que no tardó en volverse frenético.

Los jadeos, espirados entre sus labios pegados a su oído, hicieron que el francotirador apretara la mandíbula aguantándose las ganas.

—Christine... Christine, estoy a punto de correrme.

Esas palabras susurradas, que habían salido ahogadas desde lo más profundo de su garganta, fueron el acicate perfecto para que Christine alcanzara un intenso orgasmo al que Will se unió inundado por los fluidos de los dos.

Se quedaron abrazados unos instantes, pegados, sudados y compartiendo respiraciones.

Will acariciaba con sus pulgares los costados de Christine, mientras que ella, con la cabeza hundida en su cuello, enredaba los dedos en su pelo castaño.

Los dos se quedaron sumidos en un silencio donde las palabras sobraban, donde tan solo sus cuerpos eran capaces de comunicarse. Hablaban de meses añorados, de recuerdos incrustados, no solo en sus cabezas si no en sus pechos. De deseo reprimido y sueños imposibles, de melancolía y frustración. Hasta que el resultado de su no planeado encuentro amenazó con estropear la tapicería del coche nuevo de la autora.

—Deberíamos movernos —interrumpió Will la cadena de pensamientos perdidos en la que se encontraban los dos.

Christine tragó saliva y un punzante dolor se le instauró en el pecho impidiéndole contestar.

Era el comienzo del fin. De nuevo tendría que olvidarlo, si es que alguna vez se había acercado mínimamente a hacerlo. A vivir, esta vez, sabiendo que jamás volvería a verlo ni a saborear sus besos.

Asintió con un ligero movimiento de cabeza y tragó el nudo que se había formado en su dolorida garganta. Se giró para alcanzar unos cuantos pañuelos de papel y le ofreció un puñado.

El mutismo de Christine, su mirada esquiva junto a la sombra que le recorrió el rostro, confundió a Will por unos instantes. Pero no se amilanó en contarle sus planes, ya fueran bien recibidos o no.

¿Qué tenía que perder?

—Deberíamos recoger las cosas del motel e irnos. Tengo una habitación reservada en un complejo de lujo. ¿Sabes lo complicado que es encontrar un hotel que tenga jacuzzi en la habitación? He tenido que sobornar al recepcionista para que nos deje el spa del hotel esta noche para nosotros solos, y ni siquiera sabía si iba a llegar a usarlo.

El semblante de la autora mutó al instante.

Sus ojos sonrieron y sus labios se torcieron de forma ladeada. El brillo de sus ojos cambió de lágrimas contenidas a una de emoción.

—¿Has leído el libro?

—¿Pensabas que era postureo? —musitó con una ceja enarcada.

Christine volvió a abrazarse a su cuello, cerró los ojos y lo respiró. Su entristecido corazón le dio una tregua.

¡Le concedía unas horas!

Se separó cuando algo le vino a la cabeza y se colocó en el asiento del conductor.

—Pero yo no he traído nada. No tengo ropa de recambio ni neceser.

Will se subió la cremallera del pantalón y se alisó la camiseta. Sin pronunciar palabra, salió del vehículo.

Christine lo siguió con la mirada desde su asiento conforme rodeaba el coche hasta llegar a la puerta del piloto. La abrió.

—Me subestimas, ¿acaso crees que soy de los que dejan algo al azar? Admito que tú —le dijo señalándola con el dedo para luego invitarla a salir del Toyota—, eres lo único que se ha escapado de mi control en muchos años —terminó apretándola contra él una vez estuvo fuera del coche.

—Un daño colateral si no recuerdo mal —le recordó con la cabeza ladeada y expresión suspicaz.

—Nunca lo fuiste —espetó, dejando un pico en sus labios.

«Solo te colaste en mi sistema y devoraste mi cabeza y mi corazón».

Christine sonrió con toda la cara.

¿Estaba viviendo un sueño o qué era aquello? Pues si lo era, no quería despertar. Quería quedarse con ese Will tierno y vacilón.

La llevó de la mano a través del parking y pulsó un mando a distancia que desactivó de manera luminosa, el cierre centralizado de un BMW X6 de color granate.

Al abrir el maletero, allí estaba su bolso. El mismo que había llevado al búnker.

Lo miró con rostro sorprendido.

No hacía ni una hora que había estado en su apartamento y no había notado que alguien hubiera estado allí ni que le faltara nada.

—Solo era por si acaso. Espérame dentro, voy a recoger lo que tengo en la habitación. Al alejarse, se detuvo a medio camino y se giró.

—No te vayas, por favor —emitió con tono de súplica.

Christine hizo un movimiento de negación con la cabeza. Era lo único que podía hacer. Estaba pasmada.

¿Acaso podía creer que todavía le quedaba algún tipo de voluntad en todo su cuerpo? ¿Algo que pudiese alejarle de él a pesar de haber allanado de nuevo su vivienda? Era suya desde el mismo momento que la había sacado a rastras de su viejo Golf en aquel solitario garaje. ¿Acaso le quedaba alguna duda?

Volvió antes de que sus pensamientos la embargaran de nuevo.

Tiró una pequeña mochila en el asiento trasero y con un guiño, puso en marcha el coche.

¡Crush!

Su corazón, que llevaba un rato al trote, comenzó un nuevo galope.

Si seguía así, sería la mujer más joven de Estados Unidos en morir de un infarto provocado por «éxtasis visual masculino».

Durante el trayecto, la mano de Will permaneció sobre su muslo.

No hablaron, solo se miraban de vez en cuando como dos bobalicones enamorados.

«¿Enamorados?»

Christine negó ante su pensamiento absurdo. Era posible que ella lo estuviera, pero ¿Will? Era improbable, aunque, ¿acaso importaba?

Bajó el parasol para desviarse del camino que habían tomado esas reflexiones y, de paso, echar un vistazo a su aspecto.

—¡Por Dios! —exclamó, y Will desvió la vista de la carretera para averiguar a qué venía ese exabrupto—. Pero si parezco un mapache recién salido de un combate cuerpo a cuerpo —prorrumpió, procurando con un pañuelo humedecido con su saliva, borrar el rastro de rímel corrido de sus ojeras.

Will sonrió, meneó la cabeza y volvió la vista hacia el frente.

¡Cuánto la había echado de menos!

Había mucho de lo que hablar, no obstante, ninguno de los dos supo por dónde empezar. Solo querían vivir ese instante efímero en el que ni el pasado ni el futuro parecía existir.

Capítulo 36

Este es el éxtasis del amor,

cuya violenta propiedad se orquesta

y conduce la voluntad a empresas desesperadas.

Hamlet

W. Shakespeare

Al llegar al hotel, Christine se quedó maravillada del aspecto de mansión colonial que tenía. Era el entorno perfecto. La combinación entre lo antiguo y lo moderno de la decoración la fascinó. No podía esperar a ver la habitación.

Will salió del BMW, sacó el bolso de Christine del maletero y cogió su mochila que se echó al hombro. Christine lo esperaba de pie y, cuando se acercó a ella, echó la mano para llevar ella misma su equipaje. Will negó con la cabeza y, apoyando la mano en la parte baja de su espalda, la instó a encaminarse a la entrada del hotel.

El detalle le gustó y decidió disfrutar de la caballerosidad de Will y de ese momento de novela romántica que era solo suyo.

Un botones con el típico uniforme los guio hasta la suite.

Las paredes y las cortinas, en distintos tonos de blanco, daban una luminosidad extrema a la habitación. Los sillones estaban tapizados en un gris oscuro y, el cabecero acolchado de la cama de un verde musgo imitando al cuero, era de estilo años cincuenta. Complementaba la estancia una chimenea en la sala y una pequeña terraza.

Will se acercó a ella; estaba ensimismada sin perder detalle de todo lo que la rodeaba, la agarró por los hombros, la giró y la miró fijamente.

—Creo que deberíamos hablar, Christine.

Había llegado el momento.

Afirmó asintiendo con la cabeza, conteniendo un sinfín de emociones.

—No puedo ser quien tú quieres que sea —se precipitó a hablar primero—. No puedo darte un hogar ni una familia, ¿comprendes?

Siguió afirmando sin poder contener sus emociones y, al final, apoyó el rostro en su pecho.

Ella no le había pedido nada de eso. Ni siquiera se había permitido el lujo de insinuarlo en sus pensamientos, pero un rayo lleno de esperanzas absurdas la atravesó. ¿Él se lo había planteado? ¿Aquello no era solo una noche de sexo?

—No soy bueno para ti. Ni para ti ni para nadie, en realidad, ni siquiera soy dueño de mi destino. Hoy estoy aquí y mañana... quién sabe.

—Yo... No me he planteado nada, tan solo lo que estés dispuesto a darme. —Levantó la vista y la fijó en sus ojos gris verdoso—. No me apartes de tu vida.

—Pero es que... eso no es posible... —Acarició su melena lisa con la mirada perdida en el brillo de su pelo, antes de volverla a posar en su rostro—. Sería muy egoísta por mi parte, ¿qué te puedo ofrecer? ¿Una noche de sexo de vez en cuando? Eso no sería muy justo para ti, ¿no te parece?

—¿Por qué no? Paso largas temporadas encerrada escribiendo, y luego meses enteros de promoción de ciudad en ciudad.  A mí no me parece tan descabellado si a ti también te apetece que mantengamos ese tipo de relación —procuró sonar convincente, y sus labios formaron media sonrisa que estaba llena de melancolía.

Pensó que debería parecer patética, rogando por unos pocos encuentros esporádicos.

Recordó el personaje de Virginie Rousset de Guy de Maupassant, arrastrándose por los favores de Georges Duroy. Y lo peor de todo era que no le importó parecer desesperada.

Will suspiró, dejó caer los brazos y se puso de espaldas a ella.

Christine se sentó en la cama, se descalzó y recogió las piernas a un lado a la espera de su respuesta.

—Soy un asesino, Christine —le recordó sin moverse de su posición.

—Lo sé y no me importa —determinó con plena convicción.

Él se giró con el ceño fruncido. Su semblante pasó de estar perplejo a irritado.

—¿Que no te importa? Sesgo la vida de otras personas por...

—¿Placer?

—¡Por supuesto que no! —espetó.

—Entonces por trabajo. —«Y, por lo que sospecho uno que, por algún motivo, cierto agente del gobierno te tiene cogido por los huevos»—. No todo el mundo tiene un trabajo ideal.

—¡Joder! No es como si estuviéramos hablando de que limpio calles.

Christine desvió la mirada hacia el suelo un momento, arrepentida de quitarle importancia a su terrible modo de vida. Ella tan solo quería que comprendiera que era consciente de a qué se dedicaba y de que se veía capaz de lidiar con ello. Pero ¿de verdad podría?

Tocó su brazo y ella lo miró de nuevo.

—Encontrarás a alguien que te ame por encima de todo y te dé una familia.

«¿A qué venía aquello?».

—Yo no quiero una familia, Will, eso es lo que no pareces entender. Yo te quiero a ti —aclaró con tono firme. ¿Todavía no se había dado cuenta? Porque ella, en cuanto entró en la sucia habitación del motel, lo supo.

—Eso lo dices ahora, pero un día tu reloj biológico te avisará de que ya es hora de ser madre y entonces tus prioridades cambiarán. Siempre sucede lo mismo.

—¡Will! —exhaló exasperada y quiso reírse, pero no de una manera normal, sino de una un tanto histérica. ¿Ella madre?— Tengo treinta y tres años. Mi reloj biológico hace tiempo que tendría que haber hecho saltar la alarma y no ha sido así. No siento la necesidad de ser madre, ¡de verdad!

—Lo dices porque no has encontrado a la persona adecuada.

La frustración que Christine sintió antes su obcecado discurso la irritó, pero decidió cambiar de estrategia.

—La estoy mirando en este momento, y en lo que menos pienso es en que me des hijos. Aunque sí en practicar en cómo hacerlos —le guiñó un ojo para relajar el ambiente y, a cambio, Will le regaló su media sonrisa.

—Entonces para ti, ¿cuál es el plan? ¿Esperar a que aparezca en el café donde sueles desayunar? ¿En el pub donde quedas con las chicas el primer viernes de cada mes? ¿Y si un día no vuelvo? Porque podría suceder. Mi trabajo tiene esos riesgos y nadie podría decirte qué es lo que ha pasado conmigo. ¿Vas a esperar eternamente a que vuelva?

—Estoy segura de que, de ser así, Ron podría ponerse en contacto conmigo y decírmelo si tú así lo estipulas en el caso de que murieses. Soy escritora, Will. Sabes que a veces me encierro en mi casa a escribir y escuchar música hasta que la inspiración me encuentra. Puedo pasar meses de esa manera, no necesito una familia, con mis amigos y mi padre tengo suficiente. Déjame tenerte a ti también, aunque sea de vez en cuando. Puedes ponerte en contacto conmigo por el medio que tú decidas. Un móvil desechable, una cuenta de mail. Estoy segura de que sabes cómo hacerlo —le dedicó una mirada condescendiente—. Estoy un poco loca, pero no soy tonta. Sé que lo puedes hacer sí tú quieres. Un fin de semana al mes, cada dos. Lo que tú estipules. Sexo, alcohol, esposas, un jacuzzi... —«Amarnos, aunque no lo consideres».

Negó con la cabeza una y otra vez.

—No tienes ni idea, ¿verdad, Christine? No sabes de qué manera has puesto en riesgo tu vida por hacer lo que te dije que no hicieses. ¿Has hablado con él?

—En realidad, hablé con Ross Nell, pero sé que son la misma persona.

—¡Chica lista! Pero ser tan lista es un inconveniente para ti.

—No voy a publicar el artículo. Es lo que él me pidió.

—Pero sabes demasiado y estoy seguro de que te mantendrá vigilada de alguna manera y... nos descubrirá.

—Yo creo que ya sabe lo que tiene que saber.

—Por eso insisto en que no es buena idea que mantengamos ningún tipo de relación. Mi vida es la que es. Yo soy lo que soy y no lo puedo cambiar. Esto está abocado al fracaso.

El peso que Christine albergaba en su interior, que oscilaba de arriba abajo desde que se habían encontrado, volvió a hacerse notar.

Aspiró y emitió con determinación:

—Entonces disfrutemos de ello mientras podamos. No te pido nada. No espero nada a largo plazo. Solo que intentes amarme si puedes. Quiero darte la normalidad de la que tu vida carece.

«Ya está. Se lo he soltado».

«¿Crees que eres capaz de amarme, Will?».

Christine esperó respuesta conteniendo el aliento con el corazón palpitando, un poco angustiada.

«¿La normalidad de la que mi vida carece?», repitió Will para sí.

Eso mismo pensó él los últimos días que la mantuvo cautiva.

¿Amarla? ¿Podría hacerlo? No hacía tanto que le había dicho que no existía la persona que pudiera iluminar la oscuridad de su corazón. No obstante, la había tenido delante de las narices mientras pronunciaba aquellas palabras. Como si el puto destino la hubiese puesto en su camino para desafiarlo.

Que fácil había sido dejarse llevar por la venganza. Que su mayor motivación para continuar con vida fuera acabar con la persona que destrozó la suya. Y cuando ya no tuvo ese objetivo, dejarse llevar por impartir la justicia que las leyes no eran capaces de otorgar. Sin sentir, sin rastro de emoción, sin amor ni ilusiones. Hasta que se cruzó en su camino una romántica frustrada. Llena de inseguridades injustificadas y perdida en su propia vorágine creativa. Sin embargo, llena de sueños, de esperanza, de segundas oportunidades, descubriendo en él al ser que Will había enterrado junto a aquellas chapas. Despertándolo de su propio cautiverio, desfibrilando su corazón helado desprovisto de latido y devolviéndolo a la vida. Ahuyentando las sombras y llenándola de color con su olor, con su pasión, con su ácido humor. 

«¡Nunca pierdas la fe William Anthony Connor!», recordó las palabras de su madre.

Sonrió.

¿Acaso había dejado de pensar en su cautiva en el transcurso de ese año? La respuesta era no. Entonces, ¿qué significaba eso? ¿Iba a ser tan testarudo como para no reconocer que sentía algo más que simple deseo por ella?

—Apartarme de ti fue la primera muestra de amor hacia alguien que he sido capaz de manifestar en mucho tiempo —reveló con sinceridad.

Christine se quedó estupefacta al escuchar aquella declaración. Porque para ella no solo había sido una frase hecha para quedar bien con ella, había sido toda una manifestación de amor.

Will aprovechó su cara de estupor para continuar.

—Eres terriblemente cabezota, ¿lo sabías? Y además estás loca —la abrazó, y Christine apoyó la cara en su pecho, donde escuchó el rítmico latido del corazón de su secuestrador—.  ¿Quién en su sano juicio puede querer mantener una relación, o como quieras llamar a esto, con un tipo como yo?

Se sentó junto a ella en la cama y la obligó a tumbarse mientras le acariciaba la cara.

Quería dejar atrás esa conversación y disfrutar de aquella noche con ella, en la que podían fingir ser una pareja normal como aquella vez. Ser solo Will y Christine.

—¿Has cenado?

La pregunta, formulada entre susurros, le pareció de lo más tierna.

—No tengo hambre —contestó perdida en sus ojos.

Will no pudo evitar sonreír.

—Entonces, es el momento de probar ese jacuzzi por el que he pagado una fortuna para poder utilizar en privado, y me gustaría hacer realidad algo que leí no hace mucho en una novela. —Le guiñó un ojo y ella se sonrojó.

Se levantó y comenzó a desnudarla.

Agarró el borde de su camiseta y se la sacó por la cabeza admirando su abdomen liso y tostado. La transparencia del sujetador negro evidenció sus enhiestos pezones al roce de sus nudillos

Solo habían pasado veinte minutos del encuentro en el asiento del coche y Christine volvió a sentir los músculos de su interior contraerse de deseo. La piel se le puso de gallina y el pecho se le hinchó de amor. La delicadeza que Will imprimió en cada caricia, en cada beso al deshacerse de sus prendas, unida a la intensa mirada que ese iris multicolor le dedicaba clavándose en su pecho, la hicieron sentir etérea. Como si estuviera en uno de sus sueños, como si fuera la protagonista de su propia novela.

Bajó la cremallera lateral de su falda y dejó que cayera a sus pies.

Un dedo jugueteó desde su esternón hasta el borde de sus braguitas, pero Christine lo apartó sorprendiendo a Will. Él arqueó las cejas, sonrió con los labios cerrados y estrechó los ojos, haciendo que se formaron unas finas líneas en sus comisuras.

«¡Es tan guapo!», suspiró.

Ahora ya no tenían prisa, así que ella también empezó a desnudarlo, primero le sacó la camiseta y luego llevó las manos a sus vaqueros. Will, ayudándose de un pie con otro, se quitó las deportivas para echarle una mano.

Christine se despojó de la ropa interior y él hizo lo propio.

Se observaron como si jamás se hubieran visto desnudos. Embebiéndose el uno del otro.

Planear ese encuentro había sido tan precipitado, que no había tenido tiempo de afeitarse, pero a ella no pareció importarle. Ni siquiera había mencionado ese detalle.

Pasó la mirada por su pubis y no pudo evitar recordar aquel día en el que frotó su barba de varios días en él. Ahora estaba cubierto de una fina capa de vello conservando la línea del bikini.

—Cuando tú te quites ésta —mencionó tirando de la barba—, yo me quitaré esto —agarró su mano y la pasó por su sexo, como si hubiera adivinado sus pensamientos.

—De acuerdo —aceptó con su cara más perversa.

—Estoy segura de que aquello te gustó más de lo que estás dispuesto a confesar.

Will soltó una carcajada y recordó el cabreo que se pilló al ver su maquinilla llena de pelos y lo que disfrutó castigándola.

—No pienso negarlo. —Acercó su nariz a la de ella y, juntando las frentes, frotó la punta, cerró los ojos y aspiró su aroma—. ¿Vamos? —murmuró.

—Sí —contestó perezosa—. Quería quedarse en ese instante para siempre, los dos desnudos, muy cerca sin apenas rozarse y solo respirándose.

«Esto tiene que ser amor».

Will le tendió uno de los mullidos albornoces que el hotel tenía reservados para sus clientes y, una vez anudados, salieron de la habitación.

Ya en el Spa intentaron ignorar la larga y estrecha piscina que los llamaba desde el momento en el que entraron.

«¡Quizás otro día!», pensó Will.

—¡El jacuzzi es enorme! —espetó Christine.

—No es como el que describes en tu novela, pero tendrá que bastar —susurró a su espalda con las manos en las solapas del albornoz.

Lo abrió dejando sus pechos expuestos y ella deshizo el lazo que lo anudaba quedando desnuda, excitada y caliente, a pesar del ambiente húmedo y frío de la estancia.

Nunca hubiera imaginado que su glacial y calculador secuestrador fuera capaz de seducirla de esa manera.

—No te muevas —le siseó.

Tapó con la prenda de rizo la única cámara de vigilancia que había en esa zona, se quitó el suyo, y volvió junto a Christine para cogerla de la mano y acercarse al jacuzzi.

Christine miró sus dedos entrelazados y Will los apretó.

A su espíritu romántico soñador le pareció que, con ese apretón, sellaban un acuerdo, un pacto del alma tan sagrado como imposible de ejecutar.

Se sumergieron en el agua caliente y Will activó el funcionamiento del sistema de masaje.

Se acercó a ella y tomó la iniciativa besándola. Su cuerpo desnudo, húmedo y brillante, era todo un espectáculo erótico, y experimentó una inmensa necesidad de enterrarse dentro de ella.

La cogió de la cintura y la sentó en el borde de la bañera. Se puso de rodillas en el asiento del jacuzzi y, con la lengua y los labios, acarició cada uno de sus pechos, los abarcó con sus manos y jugueteó con sus pezones, estirándolos con los dientes y los dedos. El hecho de que ya estuvieran húmedos le facilitó el trabajo de estimularla, y el suave sonido de sus jadeos, se convirtieron en música para sus oídos excitándolo aún más.

Sus labios se deslizaron desde su pecho hasta el ombligo y, con la palma de la mano en su vientre, la instó a que se recostara en el suelo de madera con el propósito de tener mejor acceso a su sexo.

Iba a devorarla. Deseaba saborearla. Quería que le rogase que la penetrara. Necesitaba escucharlo, necesitaba creer que lo era todo para ella.

No entendía esa necesidad de pertenencia que lo había invadido, pero si tenía que ser franco consigo mismo, llevaba meses sintiéndolo, desde que la vio en una escena parecida en aquel reportaje sobre su novela. Ahí supo que Christine no era solo una chica más, ella se había grabado a fuego en su piel y en su corazón.

Jugó con su clítoris. Lo lamió y lo presionó con la lengua rozándolo con suavidad.

Christine estaba a punto de estallar de placer. Llevó las manos a su cabeza y, agarrándolo del pelo, marcó el ritmo que necesitaba para llegar al clímax.

Cuando Will sintió como su cabeza quedaba atrapada entre sus muslos supo que estaba a punto de alcanzar el orgasmo. La penetró con dos de sus largos dedos y su espalda se arqueó. Toda la piel se le erizó anunciando su escalada hacia el clímax.

Se estaba corriendo y sus líquidos le empaparon los dedos. Dejó de lamerla, pero continuó moviendo los dedos dentro de ella.

Le habría encantado tener grabados esos momentos. Tan vulnerable, con su cara atravesada por el goce y su cuerpo retorciéndose de placer.

La polla de Will estaba tan necesitada, que mientras ella normalizaba su respiración, tuvo que masajearla para encontrar algo de alivio momentáneo. Cuando recuperó el aliento y lo miró, supo que había superado las expectativas de la escena de su libro y no le importó ser un poco arrogante.

Su mirada lo decía todo.

La sumergió en el agua y la besó. Nunca creyó que le gustaría tanto hacerlo, aunque pensó que era por ella, por Christine.

Se dio cuenta que no le importaba no haberlo hecho de nuevo hasta conocerla, porque ahora sabía que sus besos habían estado reservados solo para ella.

Acarició sin cesar cada centímetro de su piel que ardía bajo su tacto. Ella alcanzó su erección y la acogió con una de sus manos. La sensación del agua junto a la fricción de su palma, lo obligó a separarse de su boca para exhalar varios gemidos. Le habría encantado penetrar su dulce boca, pero esperaba tener la oportunidad de hacerlo más tarde, porque si lo hacía en ese momento, no iba a aguantar y deseaba deslizarse dentro de ella bajo el agua. Embestirla desde atrás y follarla con dureza, era lo que le pedía el cuerpo. Era como si ese sentimiento primario de posesión lo hubiera dominado.

Christine lo rodeó por la cintura con las piernas para atraerlo hacia sí y, sin más dilación, la embistió varias veces hasta la base. Jadeando a milímetros de su boca, respirando su aliento, amándola en silencio.

—Y, ahora —musitó—, vamos a ver quién es mejor protagonista, el secuestrador de tu novela o yo.

Sin darle opción a protestar, y tal y como reflejaron en aquellas fotos, la giró e hizo que apoyara las manos en el borde del jacuzzi.

Christine se mordió el labio inferior con ganas de sonreír. De reír a carcajadas más bien, pero las caricias de Will se lo impidieron. No obstante, dio las gracias a su terapia particular, por haber escrito la novela basada en su experiencia. A Erin y a Cath por coaccionarla para hacer ese reportaje con Ethan, que había desembocado en que Will la buscara, que se diera ese tórrido encuentro que les otorgaba la pequeña posibilidad de tener algo, de empezar lo que fuera juntos.

Will recorrió su espalda con las manos, besó su nuca y la parte de su cuello donde latía su pulso, la levantó por las caderas y se introdujo despacio en ella.

—Mmmm.

Adoraba su calor.

Se retiró y volvió a entrar lentamente hasta que su cuerpo se adaptó a la posición.

La penetró una y otra vez desde la punta hasta la base. Cada vez más rápido, más fuerte y llevó las yemas de sus dedos hasta la unión de sus cuerpos, buscando ese pequeño interruptor que la llevaría de nuevo al éxtasis.

Empezó a correrse y dejó de moverse. Necesitaba que el semen saliera sin ninguna ayuda. Para él era una forma de alargar el orgasmo.

—¡Sigue! —lo instó Christine en un jadeo—. No pares ahora.

Will, con las manos todavía sujetando sus caderas e impidiendo que se moviera, le presionó el clítoris, lo estimuló con un movimiento preciso en zigzag, hasta que consiguió que lo acompañara en el final de su clímax.

Apoyó la cabeza en su espalda, la atrapó entre su cuerpo y el borde de la piscina, y exhaló los últimos estertores de su orgasmo.

Christine, desmadejada, dejó que su rostro reposara en el suelo.

Cerró los ojos y sonrió siendo consciente del cuerpo de Will y de la carrera sin fondo en la que su corazón, con cada latido, parecía competir con el suyo tratando de alcanzarlo.

Will rodeó la cintura de Christine y supo que, en el fondo, estaba contento de que su loca escritora lo quisiera tener en su vida. Porque ya nada sería igual si ella no estuviese en ella.

¿Cómo lo harían? No tenía ni idea, pero en esos instantes, no contempló no intentarlo.

Epílogo 1

Will

Verano de 2012

En algún lugar lejos de Seattle

ERMITAÑO

Cristal Dreams

Para W, mi fuente de inspiración

Le doy la vuelta a esa última página del manuscrito de Christine y pienso que está listo para imprimir y ser publicado.

No entra en mi tipo de lectura, pero está escrito por esa linda cabecita que tiene mi chica y lo leo con gusto.

Sé perfectamente que me describe a mí como a ese Will «Ermitaño», y no por el nombre o por la dedicatoria al comenzar el libro, sino por la descripción del protagonista.

Ya me lo comentó la mañana de después de nuestro reencuentro en aquel hotel de lujo de Seattle. Me estaba recortando la barba para afeitármela después y la escuché decir: «Creo que acabo de crear un nuevo personaje para una de mis novelas».

Yo la miré con una ceja arqueada mientras ella se carcajeaba.

Ahora giro la cabeza y veo como duerme profundamente. Está desnuda y tumbada boca abajo con su pelo revuelto encima de la almohada, y parte cubriendo uno de sus hombros. Puedo ver cómo una gota de sudor cae desde su oreja izquierda hasta su cuello.

Es verano y hace mucho calor.

Estamos pasando unos días de vacaciones en Jamaica alejados de toda civilización.

Me encantaría tenerla así todo el día en esta playa privada, para mí solo. Disfrutar de su belleza y su cuerpo en cualquier momento y en cualquier lugar.

La he echado de menos.

Ha pasado un año y medio desde que decidimos intentar mantener una relación o como quiera que pueda llamarse a esto.

En este tiempo tan solo he tenido cinco encargos y he podido pasar más tiempo de lo que pensaba con ella. Este último me mantuvo alejado de Christine tres meses, y era en lo primero que pensaba cuando me levantaba y en lo último cuando me acostaba.

Se ha filtrado por los poros de mi piel, aunque tampoco he puesto de mi parte para evitar que ocurra.

Cité esta misma semana a Ron para informarle de las incidencias de mi último trabajo.

No había vuelto a mencionar a Christine, pero notaba como me observaba minuciosamente cuando estaba con él.

Hace ya unos meses que le di un sobre con instrucciones sobre mis bienes si algún día no volvía de uno de mis cometidos, ya que él es el único con el poder de averiguar qué me ha sucedido. En realidad, es mi única familia por llamarlo de alguna manera y nunca he contemplado contratar a un abogado. No podría certificar mi existencia ni mi fallecimiento. Me miró extrañado y me preguntó por qué no me había preocupado hasta ahora de ello, a lo que le contesté que, hasta estos momentos, nunca me había detenido a pensarlo. Sé que sospecha algo, pero, o ya había leído mis instrucciones —cosa muy probable—, o no le ha hecho falta hacerlo. «Yo sé que él sabe», por mucho que ninguno de los dos lo mencione. El caso es que, no había notado especial vigilancia ni hacia mí ni hacia Christine y eso, aparte de aliviarme, me había dado la seguridad de dar ese paso.

Christine es mi único punto débil y si alguna vez quisiera dejar todo esto y desaparecer, tiene el motivo con el que presionarme para impedírmelo.

Ahora me alegra que, en nuestra última conversación, haya tocado ese tema y me siento mucho más despreocupado que unos meses atrás.

Christine se revuelve en la cama y gira su cara hacia mí. Parpadea un par de veces y me sonríe.

—¿Ya lo has leído?

Se despereza y emite un sonoro bostezo.

Asiento sin pronunciar palabra ni gesto alguno.

—¿Y? —pregunta sin aparente interés, pero el brillo pardo de sus ojos me revela la expectación que le genera mi respuesta.

—Creo que está listo para encuadernar y adornar escaparates y estanterías. Estoy seguro de que va a gustar mucho.

Sonríe, me rodea con los brazos el cuello y me da un beso fugaz en los labios. Y, cuando me dispongo a cernirme sobre ella y apresarla bajo mi peso para hacer realidad un par de sus escenitas calientes, me esquiva intuyendo mis intenciones. Se levanta en dirección al baño dejando a mi polla anhelante por su contacto, el de su piel, sus manos o su sexo, le es indiferente. Miro como sus caderas se mueven mientras camina y esa parte de mi cuerpo llora de deseo. La acaricio y le susurro: ¡Tranquila, no tardará en volver!

«¿Algún día me cansaré de ella?». Es algo que me repito a menudo.

Creí que la distancia nos enfriaría, que todo esto no funcionaría. Que el tiempo haría que el deseo y la pasión se marchitara, pero no ha sucedido nada de eso. Cada día anhelo más verla, pasar tiempo con ella y, aunque parezca mentira, compartir espacio a su lado.

Ha estado haciendo ejercicio con Ronda últimamente, según ella, para combatir la flacidez que está atacando a su cuerpo sin piedad.

Yo me río de todo eso, porque para mí es perfecta. Es cierto que ya no está tan delgada como antes, que su cuerpo ha adquirido ciertas curvas donde antes no se apreciaban.

Ella me culpa a mí, a nuestras sesiones culinarias y a la ingesta de anticonceptivos, pero yo estoy encantado con ellas. Lo que me atrajo de ella iba más allá del físico, ha sido algo de lo que siempre he sido consciente, y eso deja claro cuáles son, en realidad, mis sentimientos hacia ella.

La quiero.

Sí, soy capaz de admitírmelo sin balbucear. Sin dudarlo un instante, sin embargo, nunca se lo he dicho y sé que soy un enorme capullo por no haberlo hecho. Pero sé que es cierto, la quiero, la quiero, y para mí es muy extraño tener ese sentimiento hacia una persona que no sea mi madre… Y tenerlo después de tanto tiempo, me hace sentirme extraño conmigo mismo. Como si me hubiera contagiado de una enfermedad incurable y estuviera aprendiendo a vivir con ella.

Mi autora preferida sale del baño con una cola de caballo que recoge su pelo y un bikini diminuto negro que no deja nada a la imaginación. Gatea por la cama hasta llegar a mí. Mi pequeña amiga, que con mis pensamientos románticos se había adormilado, despierta de inmediato. No obstante, cuando se inclina para besarme, le hago la cobra y me frunce el ceño. Se estira quedando de rodillas alejada de mi rostro.

—Te has lavado los dientes —señalo serio.

—Sí.

Y por su gesto de extrañeza, veo que no consigue comprender mi rechazo.

—Pero yo no.

Su semblante se relaja y transmite alivio.

—No me importa.

Se acerca de nuevo a mi rostro con una sonrisa pícara y roza mi nariz.

Cómo me gusta la Christine seductora. No tiene ni idea de lo cautivadora que es.

—Puede que no, pero el hecho de que hayas salido corriendo de la cama para hacerlo es que a ti sí te importa que sienta tu aliento fresco, así que, quiero estar en igualdad de condiciones hasta que se te pasen esas tonterías —le recrimino, porque todavía no tenga la suficiente confianza en mí como para saber que, su aliento mañanero, no me desagrada—. Además… tenemos que hablar.

Su rostro cambia de nuevo. Su expresión se torna lívida mientras se separa de mí, se sienta en sus tobillos y entrelaza los dedos de sus manos en el regazo.

Sé que teme que pronuncie estas palabras cada vez que nos volvemos a ver, pero lo que ella no sabe, es que lo que hay tras ellas es la puerta que nos lleva ese lugar llamado esperanza, eso con lo que ella lleva soñando desde que nos reencontramos, ese futuro que parecía tan lejano y utópico.

—He hablado con Ron —aclaro.

Se mantiene callada, expectante. Asiente de manera muy ligera bajando la barbilla y deja que continúe. A pesar de que todo su cuerpo se contiene para no mostrar sus sentimientos, noto como su respiración se acelera.

—Como ya sabes, estamos en primarias y se acercan las elecciones. Ron ha trabajado tanto para los demócratas como para los republicanos. Es militar, y se debe al presidente que gane las elecciones, pero esta vez está cansado y ha pensado en retirarse.

—¿Retirarse? —cuestiona inquieta sin saber en cómo puede afectarme eso, lo sé—. Pero es muy joven. Y si se retira, ¿qué pasa contigo?

La alarma y la angustia no abandonan ni su semblante ni su cuerpo que, a pesar de su pose relajada, lo noto tenso.

—Es joven, pero los militares, según qué puesto ejerzan, tienen ciertos privilegios y él ya está cansado del suyo.

—Will, por favor… —suplica instándome a que no me ande con rodeos y continúo.

—Estamos negociando.

—¿Negociando? —pregunta con desasosiego—. No entiendo

—Mi libertad —puntualizo. Porque, aunque no sea así, soy un prisionero de las circunstancias, aunque yo mismo me las buscara—. Estamos valorando los pros y los contras de tener una nueva identidad y desvincularme de mi actual... empleo —finalizo y curvo la comisura derecha de mi labio.

Sus ojos se anegan de lágrimas y, el aire que parecía haber estado reteniendo, escapa despacio de sus labios que tiemblan en estos momentos incontrolados.

—Pe… pero ¿tú quieres dejarlo? —Controla la emoción que la embarga y siento orgullo, porque a pesar de todo, piensa antes en mí que en ella. Y porque es fuerte y no quiere desmoronarse sin saber hacia dónde nos lleva todo esto.

—Sí —contesto con rotundidad.

Se abalanza contra mi cuerpo y me abraza hasta que creo que estoy a punto de perder la capacidad de respirar.

La obligo a que me suelte. Deshago su abrazo y observo con cariño cada expresión que cruza por su mirada. Mirada que me indica las ganas que tiene de acribillarme a preguntas que está a punto de barbotar.

—¿Crees que podrás hacerlo? ¿Acostumbrarte a tener una vida normal con un trabajo normal?

—No lo sé la verdad, nunca he sido muy «normal». —Alzo los dedos haciendo el gesto de las comillas en el aire y sonrío. Ella me da un manotazo en el hombro que no esquivo, pero atrapo su mano, la giro y beso su muñeca. Esa que lleva una pulsera con eslabones en forma de cadena de la que cuelga un dije con una uve doble, y otro con un libro abierto. La suelto.

—Y, ¿qué has pensado hacer si Ron accede? ¿No será todo esto como una película mala de espías y te diga que sí y luego te elimine? —adopta un tono grave que acompaña con un gesto cómico, aunque sus manos vuelven a retorcerse.

Me río porque realmente no está tan alejada de la realidad. Pero mi relación con Ron va más allá que la de un militar dando órdenes a un soldado. He sabido cubrirme muy bien durante todos estos años y creo que la solución a la que hemos llegado podría funcionar sin tener que llegar a desaparecer y dedicarme el resto de mi vida a mantener los ojos en la espalda.

—Quizá podría montar un club de Jazz, eso sería lo más típico. —Le sonrío burlón para que se dé cuenta de que estoy bromeando, y ella frunce la nariz.

—¡Ya! Al más puro thriller policiaco —espeta.

—¿Por qué no? —inquiero.

No es la idea más original, pero quiero saber por qué no le gusta.

—Porque ni siquiera te gusta el Jazz y dudo mucho que servir copas sea lo tuyo. Quizá te vaya más ensuciarte las manos —baja la voz al mencionar las dos últimas palabras— tras los fogones —aclara. Los dos sabemos que bastante me he ensuciado ya las manos y obvio y rechazo el comentario—. En serio —carraspea—, ¿has pensado en algo?

—Sí, y ya lo estoy valorando. —Su gesto entusiasmado me derrite, es tan expresiva—. Me gustaría ser instructor de tiro. Me da lo mismo con armas de fuego que con un arco y unas flechas. Se me dan bien ambas cosas—argumento de corrido para que no me interrumpa—, pero hay mucho en lo que pensar. Crear una identidad no es tan fácil y para ejercer esa profesión necesito tener una licencia de armas y probar que no tengo antecedentes. O sea, que debo tener algún tipo de pasado, y la única posibilidad de crear uno de ese estilo sería entrando en el programa de protección de testigos del estado. Aunque mi situación no lo requiera, es la única posibilidad.

—¡Oh!

Veo que la ilusión que iluminaba su cara se desvanece un poco y baja la vista a sus dedos entrelazados.

—Hasta ahora no nos ha ido mal como estábamos, ¿verdad? —murmuro conciliador.

Ella niega con la cabeza, pero no levanta la vista de sus manos.

—Quizá durante un tiempo sigamos así y luego, cuando me establezca en un lugar adecuado, podrías trasladarte si quieres. Tu trabajo te lo permitiría, ¿no te parece? Ronda, Xavier y Cath no se van a mover, podrías ir a verlos cuando quisieras al igual que a tu padre. El ser escritora tiene sus ventajas en esta ocasión, siempre y cuando las cosas con Ron salgan bien y sea factible tener una nueva identidad.

Por fin se ha dado cuenta de que no la excluyo ni de mis planes ni de mi vida.

Podría dejar de dar tantos rodeos y decirle que quiero que viva conmigo en un futuro, pero no estoy seguro de que ella quiera ni yo tampoco, al menos de momento. Llevo mucho tiempo solo y, aunque deseo compartir mi espacio con ella, sabe que me cuesta. No es lo mismo pasar unos días de vacaciones, un fin de semana o dos al mes en un hotel, que hacerlo de manera permanente.

Una sonrisa tonta asoma a su cara que la hace adorable.

—¡Te quiero Will!

Hace mucho que he aceptado que mi primer nombre salga de sus labios tras llevar, lo que parece una eternidad, llamándome Tony.

La abrazo y, aunque me siento de nuevo un auténtico gilipollas, no puedo pronunciar las mismas palabras todavía. Nos queda un largo y dificultoso camino por recorrer, pero hago lo único que puedo y, a pesar de que no es lo que ella espera, quiero que sepa que tengo los mismos sentimientos hacía ella.

—Yo también —lo digo en un susurro apenas audible. Es mi forma de admitirlo. De momento tendrá que bastar.

Todo resultó mucho menos complicado de lo que habíamos supuesto.

Las condiciones asumidas, tanto por agentes especializados como infiltrados en las misiones secretas organizadas por el Pentágono, están en proceso de cambio. Esos hombres que, embarcados en ese tipo de cometidos, que figuran sin rostro ni nombre, por fin serán protegidos por nuestro gobierno.

Todavía queda un largo camino por recorrer para que esas leyes, normas o acuerdos se aprueben, pero ha sido la llave para que Will Sanders —mi nueva identidad—, tenga un lugar donde asentarse y ejercer una profesión. De hecho, fue mi caso y la ocultación de mis chapas de identificación, lo que llevó a Ron a plantear un largo debate a la cúpula militar. Aquello no se podía considerar un acto de cobardía, sino todo lo contrario, uno de lealtad hacia su país para no servir de moneda de cambio ni chantaje hacia el gobierno.

En las futuras misiones secretas, los SEAL, prescindirán de ellas antes de llevarlas a cabo.

Los que tienen un pie en la canoa

y un pie en el bote, van a caer al río.

Tribu Tuscarora

Primavera de 2013

La Conner

No llevaba ni unos meses viviendo en Portland, Oregón, cuando Christine incluyó en su promoción literaria mi ciudad.

Orquestó el que, ella pensó sería el plan perfecto para conocernos de forma pública y así comenzar nuestra relación a los ojos de su familia.

Christine necesitaba hacer lo nuestro oficial. Presentarme a su padre y amigos, y hacerme partícipe de su vida familiar, esa que es tan importante para ella. Pero yo solo veía lagunas por todos lados, y es que las mentiras tienen las patas muy cortas, aunque la verdad estaba del todo descartada.

Sonreí al recordar la llamada de Ron informándome, a pesar de estar ya jubilado, de que Brandon Cross había consultado el expediente de William Sanders. Uno al que habían añadido un par de multas y un pequeño altercado en mi adolescencia. Los expedientes impolutos, siempre causan escepticismo.

La firma se había organizado en la librería más conocida de la ciudad y me presenté con un ejemplar de Ermitaño

La novela había causado furor entre las féminas, ya que la diferencia de edad entre los protagonistas difería de lo usual.

—Fue amor a primera vista —corrobora Cath a todos los asistentes a la barbacoa en la que celebran el festival de los tulipanes.

Le guiño un ojo a Christine, que me responde con una sonrisa que encierra todo lo que ya nos hemos acostumbrado a ocultar a sus familiares y amigos, esos con los que he encajado y me he adaptado a la perfección... hasta ahora.

Conocí a Brandon y a Sue primero.

Christine organizó una comida en su piso de Seattle para presentarnos y confesar que, tras conocernos y varios viajes de Portland a Seattle, habíamos decidido que, debido a mi trabajo, Christine se trasladaría de ciudad para convivir conmigo.

Sue se entusiasmó ante la idea. Cogió a Christine de las manos y, en un susurro le dijo: —Este hombre lleva mucho tiempo en tu vida, aunque no lo hubieses advertido.

Tengo que confesar que escuchar aquello me puso el vello de punta. Y si añado la manera en la que no dejó de analizarme su padre durante toda la comida, puedo confirmar que nuestra historia tiene muchos cabos sueltos que estoy dispuesto a atar. Y más en este instante que, el que me observa, es el dueño de la casa en la que estamos.

Se lo dije a Christine. Insistí en que debíamos añadir algún que otro pequeño detalle a nuestra historia, a nuestra mentira. Pero, aunque lo quiera negar, sigue siendo una romántica y cree que todo el mundo está dispuesto a tragar con su edulcorado relato. Y algo que no podemos eludir, es que estamos rodeados de policías, viejos sabuesos a los que no se les escapa una.

Suspiro y me termino la cerveza mientras escucho a Cath contar cómo nos conocimos.

La historia de nuestro amor inesperado es relatada por la editora con deleite, para que la conozca todo aquel nuevo asistente a la cena. Ella fue testigo directo de aquel episodio en el que Christine, al verme, derramó sobre mi ejemplar el vaso de agua que tenía a su lado, estropeando la portada y las primeras páginas.

—Este maravilloso y atractivo hombre, la puso tan nerviosa que la torpeza innata de nuestra novelista, lo conquistó —termina.

Christine pone los ojos en blanco y yo no puedo evitar que me irrite que siempre le adjudique esos adjetivos que la menosprecian. Con todo lo que Christine admira a Cath, yo solo veo envidia de la rubia hacia mi chica.

—Mira que eres mala —le susurra Ethan al oído, pero no tan bajo como para que yo no lo pueda oír.

Ella lo mira de reojo y le da un repaso de arriba abajo.

—Pues en la cama no te importa nada que lo sea —musita, y sonrío.

Si de algo me alegro, es de que el modelo pusiera el objetivo en la bomba rubia y solo haya una gran amistad entre Christine y él. Aunque sospecho, a pesar de que ella no me lo ha confesado, de que entre ellos hubo algo más. Esas cosas se notan.

—No. En la intimidad me encanta que seas perversa, ¡grrrr! —gruñe y Brandon carraspea, porque lo que se dice discretos, no lo están siendo.

—¿Otra cerveza, hijo? —me pregunta el padre de mi novia para romper la escenita subida de tono que interpretan la editora y el modelo.

—Gracias, ya voy yo a por ellas, ¿me acompañas, Christine?

Hay algo que tengo que hablar con ella y es que tengo que solucionar ese cosquilleo que no dejo de tener en la nuca, y si en algo soy experto, es en que hay que dar carpetazo a lo que a uno le inquieta.

Ella asiente y, cogidos de la mano, entramos a la cocina de Gloria en busca de uno de los cubos con hielo que contienen los botellines.

—Chase no deja de observarme —digo cogiéndola de la cintura.

—No será que tú no dejas de hacerlo y crees que es él el que lo hace.

Arqueo una ceja y pongo un gesto condescendiente.

—No —espeto rotundo.

Resopla.

Y es que su plan de que me afeitara y me cortara el pelo para que el poli no me reconociera no creo que haya dado resultado.

Solo fue un momento. Me aseguré de ponerme las gafas oscuras cuando paramos en aquel control, pero un buen poli que se precie y, además, en aquellas circunstancias, no olvida un rostro.

Christine no nos presentó y él me miró con curiosidad y yo le correspondí con un saludo.

—Tengo muy claro que me ha reconocido.

Veo como traga saliva y se inquieta.

Ya pasamos por algo parecido con su psicólogo, que hoy no ha podido venir. Su mujer está a punto de dar a luz y no han querido viajar.

Christine nunca le ha dicho que yo soy el protagonista de Secuestrada, y nunca ha sabido cómo me llamaba, pero siento que sospecha algo. Supongo que nunca voy a dejar de sospechar de todo y de todos, a pesar de que me gusta compartir estos ratos, estoy deseando volver a casa. A nuestra casa, a esa vida que hemos construido y en la que me siento seguro.

—Lo siento. Supongo que mi lado oscuro no puede remediar dejar de interpretar, de vez en cuando, al chico bueno que se enamoró de la torpeza de su autora favorita.

Christine pone los ojos en blanco y bufa.

—Estoy más que harta de esa historia, se nos podía haber ocurrido algo menos novelesco.

Niego con la cabeza, porque yo era más partidario de algo mucho más tradicional. ¿Un tío como yo leyendo romántica erótica?

—Necesitábamos una testigo —aprieto los labios aguantando la risa.

—Pues no podíamos haber elegido a una peor.

—Lo sé —admito—, espero que no nos torture por muchos años más.

Sin embargo, es un deseo tan falso como nuestra historia. Quiero oírla cada año hasta que las canas pueblen por completo mi perilla, solo que voy a tener que añadir cierta anécdota a esa historia. Llevo tiempo dándole vueltas y creo que ha llegado el momento de bordarla.

La beso despacio, acaricio con mi lengua su labio inferior hasta que su boca me da paso para explorarla a placer, pero un conocido carraspeo nos interrumpe.

—Podéis continuar —prorrumpe Brandon—, se impacientan por las cervezas...

Christine esconde la cara en mi pecho y su padre sale tan abochornado como lo está ella.

Me encanta mi nueva familia.

Salimos al jardín unos segundos detrás de él.

—Así que... ¿Amor a primera vista? —inquiere Gloria, y veo que los ojos de Chase están clavados en mí de nuevo.

—En realidad, no —intervengo con una sonrisa, dejando a Cath sin habla y sintiendo como la mano de Christine aprieta la mía con fuerza, mucha fuerza.

Acaricio con mi pulgar su dorso, procurando tranquilizarla y continúo:

—Nos conocimos un año antes. —No sé si son imaginaciones mías o Christine ha dejado de respirar—. A mí, ahora, me parece todo mucho más romántico que la versión oficial, y os habla un tío que no se lo ha considerado nunca —me río y, aunque algunos me acompañan, siento la expectación en los rostros de todos ellos—. Me encontraba en Seattle el día que asesinaron a Giulio Lo Russo. Vi a Christine salir de un garaje y correr asustada por la acera. Las sirenas de la policía sonaban por todas partes y, de un instante a otro, todo se convirtió en un caos. Abrí la puerta y le pregunté qué sucedía. Ella me explicó lo que había ocurrido y le ofrecí que subiera a mi vehículo para acercarla donde quisiera. ¡Dios! Tendríais que haber visto la cara que me puso cuando me ofrecí. —Me carcajeo. Se me debe de estar pegando de ella, porque hasta yo me estoy creyendo lo que cuento. ¡Joder! Es que lo estoy visualizando tal cual.

—¿Cómo si estuvieras loco? —me interrumpe Ethan.

—¡Exacto! —le contesto.

—Y, sin embargo, se subió a tu coche —afirma.

Lo dice tan seguro, que su actitud me confirma que se han acostado. Y es que así es Christine. Siempre hace lo contrario de lo que su cuerpo expresa. Parece que duda, desconfía, pero sigue ese instinto que no sé si es de supervivencia o suicida, pero el caso es que las cosas siempre acaban de manera favorable para ella, y en esa ocasión, también para mí.

Asiento y él sonríe.

—Yo apenas hablé. Ella no me dio su dirección, pero sí un lugar donde dejarla cuando pasáramos el control policial. En su incesante parloteo, también añadió un montón de información curiosa sobre ella. Que acababa de tirar por la borda su carrera de escritora, que nunca se había encontrado en una situación así, que todo aquello era una locura, pero que bien podría ser un buen argumento para una de sus novelas. Me miró y me preguntó mi nombre. Solo eso, y vi cómo se perdía en ella misma hasta que conseguimos pasar el control. —Miro a Chase con toda intención y le guiño un ojo—. La dejé donde me pidió, muy arrepentido de haberme ofrecido a llevarla, si soy sincero. —Las risas se suceden a mi alrededor—. Me pareció la experiencia más surrealista que había vivido en mi vida. Ni siquiera sabía que había subido a mi vehículo a una escritora famosa hasta que un día, paseando por Portland, vi a pie de calle en una marquesina, su rostro en la portada de aquella revista contigo. —Me dirijo a Ethan que asiente con la cabeza y levanta su botellín. Todo lo que sentí cuando vi aquel reportaje vuelve a mí y me apetece retorcerle el pescuezo un poquito—. Estaba convencido de que había subido a una loca a mi coche. Incluso, por un momento, pensé que podía ser la asesina del alcalde, no os digo más.

Las carcajadas resuenan por todo el jardín y la mirada que me dedica Christine hace que se me salten hasta las lágrimas de la risa.

¡Dios! Estoy disfrutando con esto y no sé si puedo parar.

—El caso es que le seguí la pista y me compré la novela y, tal y como dijo, se inspiró en esa situación. Llamadme engreído, pero me pareció reconocerme en el personaje del secuestrador, y yo que pensaba que ni siquiera se había fijado en mí. —Parpadeo de manera teatral mirando al cielo y Christine me propina un pellizco en el costado—. Pero sí que lo había hecho. —Bajo la vista y veo como me mira ruborizada y creo que hasta embelesada—. Por supuesto, compré la novela y, la dedicatoria a ese W, me llamó la atención. Necesitaba averiguar quién era, si esa fuente de inspiración era yo. Por eso tiró el agua sobre el ejemplar que le di para que me firmara —me dirijo a Cath—, porque me reconoció y supo que yo estaba ahí por algo más. El resto... ya lo sabéis. Charlamos, intercambiamos algunos mensajes y... Me enamoré perdidamente de ella. ¿Cómo no hacerlo?

Christine me mira con los ojos húmedos, se muerde el labio inferior y luego sonríe.

—¡Joder! —espeta Cath—. ¿Por qué me dejáis contar esa mierda de historia cuando la auténtica es mucho más interesante? Menos romántica, después de todo, es Christine... —esta vez soy yo quien pone los ojos en blanco—, pero mucho más creíble.

—Sabía que eras tú —dice Chase—. Nunca olvido una cara.

Aprieto la mano de Christine que sigue atrapada en la mía y suspiro satisfecho.

—Lo sé, pero a estas mujeres les va más la versión novelesca de cómo nos conocimos. Es una romántica, lo lleva en las venas —termino.  Arqueo una ceja, y Chase sonríe. Creo que lo he convencido.

Christine tira de mí, me besa en la mejilla y musita en mi oído.

—Si no te va bien eso de ser profesor de tiro, siempre puedes dedicarte a la interpretación —me recuerda mis mismas palabras de aquel día.

La miro a sus ojos brillantes, a su cara desafiante y me la quiero comer entera.

—Lo tendré en cuenta. Creo que se me da bastante bien —le digo canalla.

Mi versión deja atados todos los cabos sueltos y ella lo sabe.

—Como todo lo que haces —murmura entre mis labios.

Esta vez, es el carraspeo de Ethan el que nos interrumpe y lo fulmino con la mirada. Él se descojona y me ofrece otra cerveza, pero si supiera lo que pasa por mi mente, estoy seguro de que ese pedazo de tío se mearía encima.

Donde el amor es grande, las pequeñas dudas son el miedo;

Donde los pequeños miedos crecen, el gran amor crece allí

Hamlet

W. Shakespeare

Christine

Primavera de 2019

La Conner

Paseamos entre los campos de tulipanes agarrados de la mano.

Miro a Will que sonríe antes los: ¡Mida ezos, daddy! ¡Y ezos! de nuestra hija Beth de dos años, que va sentada a sus hombros y tira de su pelo en la dirección en la que quiere que mire, impresionada por los colores de los bulbos.

Sí, habéis leído bien. Somos papás. Y aún hay más.

Una mañana, desperté sobresaltada por el sonido de la alarma y me senté de golpe en la cama asustando a Will. Pero no fue el sonido del despertador el que lo hizo, sino el sonido de esa alarma interior que mencionó Will una vez y por poco me eché a reír en su cara.

—Christine, ¿qué sucede? ¿Una pesadilla?

Negué con la cabeza.

—Creo que quiero ser mamá —le solté.

Miré a Will que se dejó caer en la cama, se tapó la cara con el brazo, para un instante después, bajarlo y leer en su semblante un: ¿En serio?

Yo le puse carita de pantera a punto de ser desangrada por el Edward de Crepúsculo.

—¿No tocaste el atrapasueños antes de dormir? —se burló.

Entrecerré los ojos y le puse mala cara.

Él sonrió, tiró de mí y me pegó a su cuerpo.

—Pues empecemos de una vez —musitó pegado a mis labios provocando una emoción en mi interior que no supe gestionar en ese momento, pero de la que me dejé llevar.

Él también quería ser papá, me confesó más tarde. Pero como yo no lo había mencionado en ese tiempo y recordaba mis palabras de no tener intenciones de serlo, se calló sus deseos.

Me enfadé y me dieron ganas de comérmelo a partes iguales. Bueno, comérmelo me lo comí... y él a mí.

Jamás me había planteado ser madre. Es que ni en mis sueños más infantiles y románticos se me había pasado por la cabeza.

Demasiadas taras mentales, supongo.

Por eso, cuando Will mencionó mi reloj biológico el día que nos reencontramos, me dejó estupefacta. Si ese era su problema, por mi parte no había ninguno para empezar con lo nuestro. Sin embargo, tenía razón. La alarma sonó, pero no una vez, sino dos.

—¡Mira, abuelo!

Tommy saca de su cartuchera una pistola de juguete y apunta a un jilguero que nos sobrevuela.

—¡Pum! —prorrumpe—. ¡Le he dado, le he dado! —grita, emocionado.

—Ese es mi chico —musita mi padre, le acaricia el pelo y se lo sube a la espalda para hacer de caballo.

Yo pongo los ojos en blanco y miro a Will, que se encoge de hombros con rostro impotente.

Le advertí a Brandon que no le regalara por su quinto cumpleaños la escopeta que le llevaba pidiendo desde hacía meses.

No quería que mi hijo jugara con armas, por algo tan obvio que creo que no hace falta que os lo tenga que explicar. Pero él, en vez de una escopeta, le regaló una cartuchera de vaquero con su placa de sheriff y su sombrero.

Sue, que camina a mi lado cogida de su mano, me susurra.

—Estuve en total desacuerdo, pero creo que abuelo y nieto son igual de cabezotas y tu padre no podía permitir que Tommy se quedara sin su arma.

Bufo, resoplo y vuelvo a resoplar hasta que llamo la atención de mi padre, que me mira impasible un segundo y vuelve la vista al sendero por el que caminamos, ignorándome.

Se jubiló hace un par de años y, bueno, ya os podéis imaginar a qué dedica el tiempo libre un hombre tan activo como él.

No. La verdad es que no os podéis hacer una idea.

Escribe.

Es un aclamado autor de novela policiaca.

¿Cómo os habéis quedado?

Pasmados, lo sé.

Aquella sugerencia que le hice a lo tonto fue calando en su interior y creció con la oportuna motivación de Sue. Pero, sobre todo, por la necesidad acuciante de cerrar, aunque fuera de manera ficticia, todos esos casos que llevó y otros tantos por los que se interesó durante sus años de servicio y que en la vida real nunca se resolvieron

Ahí donde lo veis, ha escrito tres novelas de éxito bajo seudónimo. Fue la condición que le impuso a Cath que, tras leer su primer relato, sus ojos adquirieron el color y el símbolo del dólar y ya no lo dejó escapar.

Nada de promociones ni eventos, nada de mostrar su rostro ni sesiones de firmas.

Dedica sus libros bajo petición y Sue se encarga de sus redes sociales y de enviar los ejemplares.

Lo envidio.

¡Ah! Otro detalle sin importancia.

Tiene un lector cero que le asesora y que se ha convertido en su mano derecha.

Os hacéis una idea de quién es, ¿no?

Sí, habéis acertado.

Cuando Will se ofreció, a mí casi me da un ataque cardiaco.

—¿Estás loco? Mi padre es muy perspicaz, va a sospechar algo. Además, ¿cómo se te ocurre que haga un cameo en su primera novela con uno de mis personajes? ¿Con mi secuestrador? Y encima a Cath le ha parecido una idea estupenda para relanzar mi novela y que su primer lanzamiento vuele al estrellato. Estrellados vamos a acabar tú y yo por esas ideas absurdas —le grité cuando me lo contó—. No puedo con vosotros, me vais a volver loca de preocupación. Te va a descubrir.

—Confía en mí —dijo tan tranquilo sin apartar la mirada de la carretera que nos llevaba a casa.

Ahora suegro y yerno son uña y carne.

Tienen charlas interminables sobre casos sin resolver que podrían novelar, y yo me angustio cada vez que mi padre toca el de Sheila, Lo Russo o el alcalde Randall. Se me revuelve el cuerpo entero, pero sé que hasta que mi padre no los plasme en una novela, no se va a olvidar de ellos. Creo que Will también está de acuerdo, necesita dejar su pasado atrás, sus pesadillas, que cada vez son más esporádicas y seguir sonriendo como hace ahora para que no se le apague esa luz que tiene, como ocurre alguna vez.

Si alguien me llega a decir que un día me secuestrarían y que eso me cambiaría la vida y me haría la mujer más feliz del mundo os preguntaría: ¿De qué autora es esa novela?

Hablando de novelas.

Si os ha quedado una pizca de curiosidad por el libro que Will leía mientras yo dormía en una de nuestras escapadas, en breve saldrá a la venta solo en formato digital y kindleunlimited en Amazon.

Os recuerdo el título: Ermitaño de Cristal Dreams.

Epílogo 2

Will

Otoño de 2000

En algún lugar de Irak

Mi nombre es William Anthony Connor,

tú mataste a mi madre, prepárate a morir.

—¡Vamos, Will, cariño! ¡Tú puedes!

—No mamá. Ya no puedo más, me rindo —dije derrotado sintiendo cómo las fuerzas me abandonaban.

—No te puedes rendir ahora que estás a punto de conseguirlo. Inténtalo de nuevo. Hazlo por mí.

Me dirigió esa mirada suya con cara de súplica que siempre adoptaba cuando no conseguía que hiciera lo que ella deseaba.

—¡Esta vez no mamá! No voy a conseguirlo —admití seguro de no poder hacerlo.

—Sí que lo vas a hacer, cariño. Lucha por lo que quieres, lucha por tu vida, ¡lucha!

Ya no, ya no podía más.

Ya no sabía quién se había rendido primero, si mi cuerpo por la falta de alimento, o mi mente que se abandonaba a la inconsciencia cada vez durante más tiempo. Las fuerzas me habían abandonado y era consciente de que, en esas condiciones, no duraría mucho más.

Aquellos sueños se repetían a menudo. Más bien eran sueños mezclados con algunos recuerdos.

Al final, conseguí aprender a montar en bicicleta, tal y como lo habían hecho todos los niños, solo que a mí me había costado algo más porque no había nacido con muchas habilidades. Era delgado, desgarbado, pero perseverante. Y gracias a mi determinación conseguía todo aquello que me suponía un reto. Pero esta vez no. Estaba demasiado débil.

Un estruendo fue lo que me sacó de nuevo de ese sueño por el que me quería dejar arrastrar. Estaba mejor allí, con ella. Mirando su hermosa cara, sintiendo el tacto de su mano en mi espalda cuando me empujaba para que hiciera un nuevo intento. Incluso en la nebulosa de mi ensoñación, podía percibir su característico olor. Aquel aroma a jazmines. Siempre me colaba en su habitación para abrir aquel frasco de agua de colonia que compraba en el supermercado.

Odié el día en el que Samuel le compró aquel perfume caro. A ella no le agradó, pero cuando él estaba en casa, se lo ponía para complacerlo.

Todo cambió cuando él apareció en nuestras vidas.

Lo sé, lo sé. Debería intentar sobrevivir solo por ese motivo. Era lo que me había mantenido vivo hasta ese momento, pero, poco a poco, se fue esfumando conforme pasaron los meses y más cuando enfermé.

No sabía que me sucedía con exactitud. Mi cuerpo dejó de digerir el más mínimo alimento, por lo tanto, ya no asimilaba los nutrientes necesarios. El estómago me dolía horrores y la poca comida que me daban, a duras penas la podía tragar.

Los dos primeros meses, mis ansias de venganza me mantuvieron cuerdo soportando toda clase de interrogatorios y torturas.

Nunca revelé quién era ni que sabía, lo cual era poco.

Los entrenamientos a los que nos sometían para ser soldados de élite eran duros y efectivos.

Me fotografiaron, pero sin las placas de identidad no les daba ninguna garantía para negociar con mi persona. Poco a poco dejaron de prestarme atención, de alimentarme, como si no quisieran hacerse responsables directos de mi muerte.

Al principio de mi cautiverio, me ejercitaba lo que el reducido espacio en el que me hallaba me permitía. Hacía flexiones y abdominales para mantenerme en forma. También captaba pequeños fragmentos de conversación. Sabía que el poblado estaba en un punto estratégico que los militares usaban a su antojo, pero tan solo eran un puñado de pastores cerca de un oasis con una responsabilidad que escapaba de sus manos.

Había llevado la cuenta de los días que llevaba de cautiverio y me había mantenido cuerdo planeando mi venganza hacia Samuel. Tenía que pagar por lo que nos hizo. Estaba casi seguro de que, después de esto, me licenciarían o me darían un tiempo de baja del servicio y esa sería la gran oportunidad de dar caza a mi enemigo.

Sin embargo, mis fuerzas fueron mermando y tras enfermar, la mayor defensa de mi cuerpo fue mantenerme en la inconsciencia por largos periodos.

Dejé de calcular los días que llevaba allí. Ya ni siquiera percibía el hedor de mi propio cuerpo ni el de aquel agujero en el que me hallaba.

Al principio limpiaban el lugar y me suministraban agua que también utilizaba para asearme, pero de aquello hacía mucho tiempo.

Así que, en estos momentos, el menor de mis problemas era Samuel. Ni siquiera lo era sobrevivir, ahora lo único que quería era irme con ella. Dejar de sentir ese dolor cuando despertaba en la oscuridad del que parecía ya mi nicho. Estaba muerto en vida, no quería volver a despertarme más, simplemente quería dejarme ir.

Volví a cerrar los ojos intentando capturar de nuevo la imagen de mi madre radiante de felicidad cuando logré girar sin caerme de la bicicleta y volver hasta donde ella se encontraba.

—¡Lo ves cariño! Tú eres capaz de hacer todo lo que te propongas. Solo tienes que poner un poco de empeño y ¡Voilà! Objetivo conseguido.

Me abrazó con fuerza mientras besaba su mejilla, orgulloso de mí mismo.

—Mi niño hermoso. Nada ni nadie se podrá resistir a ti.

Otro nuevo estruendo, acompañado de un haz de luz, consiguió alejarme de mis ensoñaciones.

Abrí de nuevo mis ojos no sin esfuerzo, y entonces los gritos llegaron hasta mis oídos. Clamor de mujeres y niños corriendo de un lado para otro. ¿Lo estaba viendo o era una visión? Sí, lo veía a través del gran agujero que se había formado en el techo cerca de la entrada del hoyo en el que estaba metido.

Aquello bastó para mantenerme despierto intentando averiguar qué era lo que sucedía.

Sin duda algún ataque al poblado. Por la cantidad de polvo suspendido en el aire y los estallidos que me habían despertado, supuse que habíamos sido bombardeados.

Esperé y esperé.

No tenía ni idea de cuánto tiempo había pasado, pero la luz del día había menguado y ya no me hacía tanto daño.

Ya no se oían ni voces ni ningún tipo de vehículo ni carro como hasta hacía unas horas.

Tenía que salir de allí.

Hice un gran esfuerzo hasta que logré alcanzar la gran apertura del que había sido hasta ese momento mi lugar de cautiverio.

Por lo general, cuando bajaban a verme, uno de ellos vigilaba con un arma mientras el otro descendía por una escalera de cuerda.

El aire del atardecer me hizo daño al penetrar por ni nariz y alcanzar mis pulmones. Aire limpio. Fue una sensación increíble a pesar de todo.

Miré con precaución a mi alrededor, no parecía haber nadie allí, salvo cadáveres de personas y animales.

Cerca de una de las casas que, de manera milagrosa se mantenía en pie, vi un recipiente de cerámica como los que solían utilizar para almacenar el agua.

Creo que lo que hice no fue correr, más bien me arrastré como pude hasta él y bebí como si fuera el maná.

Me atraganté y comenzó a salirme por la nariz y la boca. En cuanto me calmé, volví a beber, pero esta vez más despacio.

Sabía que no podría permanecer demasiado tiempo en aquella casa porque probablemente alguien vendría a valorar los daños o a enterrar a sus muertos. Así que busqué alimentos que fueran fáciles de llevar y ropas limpias hasta que pudiera emprender mi huida hacia no sabía ni siquiera donde.

Tenía que aclarar mis ideas. Sabía que estaba demasiado débil para conseguir llegar a ninguna parte, pero al menos moriría intentándolo.

Permanecí dos días allí comiendo arroz con pollo que encontré y cociné, porque era lo único que mi estómago lograba retener y me daría la energía suficiente para emprender mi viaje.

Me lavé a conciencia con un pedazo de jabón reseco y con el agua del pozo.

Llené varias tripas con agua y guardé en una alforja carne seca. No me daría para muchos días, pero racionándolo esperaba que me durara hasta llegar a algún otro poblado o encontrar algo de caza.

Había logrado situarme recordando donde fui atrapado y, más o menos, la trayectoria que siguieron mis captores.

Solo tenía que echarme a andar al atardecer y comenzar mi peregrinaje hacia Turquía. Era el destino que había elegido, porque sería el territorio más seguro y viable para pasar la frontera.

Mi mente se desesperaba al ver que jamás conseguiría llegar a mi destino en esas condiciones.

Una tribu nómada me encontró a los pocos días de comenzar mi peregrinaje y se apiadó de mí.

Me alimentaron y me dieron unas infusiones que calmaron mis malestares. Nunca creí que en aquellas tierras alguien se podría preocupar de un extranjero moribundo, pero me equivoqué. Sin duda, el hecho de conocer algo el idioma, aunque ellos hablaran un extraño dialecto, me ayudó bastante a que confiaran en mí, aparte de que, en mi estado, no era ninguna amenaza.

Una vez mínimamente repuesto, me puse en marcha en la dirección correcta, caminando pocos kilómetros para no mermar mi recién recuperada salud.

Pasé la frontera de noche y me dirigí a Adana, donde residía el cónsul americano en Turquía. Tardé casi dos meses en llegar. Una vez allí, me identifiqué como americano. Se negaron a dejarme pasar sin una identificación o un nombre que comprobar.

Después de pasar dos noches sentado en la puerta de la verja, un militar accedió a dejarme entrar cuando me vio cuadrarme a su paso con mis labios agrietados y resecos.

Fui a parar directamente a un calabozo con retrete, cama y un lavabo. Sonreí, me pareció el paraíso.

—¡Señor! Tenemos a un hombre desde hace dos días en los calabozos. Dice que es americano y que pertenece al cuerpo, pero que solo hablará con la persona al mando —informó el teniente a cargo de los prisioneros.

—¿Y ya está? ¿No se ha identificado siquiera?

—No lleva placas, señor, y va vestido con harapos. Dice que ha estado cautivo varios meses en un poblado iraquí que recientemente ha sido bombardeado. Lo capturaron hace varios meses cuando estaba de misión y atacaron su convoy. Es el único superviviente. Lo hemos mantenido en la celda porque la historia coincide con los sucesos acontecidos, por su aspecto no parece un soldado; está muy enfermo, pero si su versión es cierta, podría ser unos de los nuestros.

Ross Nell meditó unos instantes, sobre todo, lo concerniente a aquel relato. Recordó los acontecimientos de los últimos meses. Las fotografías de un cautivo con uniforme militar americano que les hicieron llegar sin ningún tipo de identificación y que dejaron a su suerte.

Una vez en su despacho, decidió contrastar su historia. Primero, consultó los archivos con respecto a la misión fallida a la que se hacía alusión y sacó las fotos recibidas un tiempo después sobre un prisionero. Al terminar, buscó la documentación clasificada del bombardeo perpetrado dos meses atrás.

Llamó al teniente para darle nuevas instrucciones.

—Fotografíenlo y llévenlo esposado a la enfermería. El médico lo está esperando y entréguenme el informe con las fotos en cuanto esté disponible.

—¡Si, señor!

Nell recibió esa misma mañana el informe médico y las fotografías en su mesa. Al lado se hallaba una carpeta muy similar de color ocre. En la que acababa de recibir, entre su contenido, había una foto de un hombre muy delgado. La poca piel que una poblada barba dejaba a la vista estaba quemada por el sol. Sus ojos estaban hundidos, pero había algo en ellos que se asemejaba de forma evidente a la otra foto que sostenía en sus manos. Una que acababa de sacar del portafolio ocre, la de un soldado dado por muerto hacía meses en Irak.  «William Anthony Connor».

Habían encontrado sus placas de identificación junto a los restos del convoy y de sus compañeros, pero no su cuerpo. No tenía familia que lo reclamara, así que les facilitó el trabajo de dar explicaciones al enterrar un ataúd vacío.

Otra de las fotos que encontró en su dossier, les había llegado a través de un mensajero de forma anónima que luego un grupo islamista confirmó. Solicitaban un intercambio de prisioneros de guerra. Ni siquiera contestaron a la misiva. Simplemente, lo ignoraron y dejaron a ese soldado a su suerte. Sin duda era la misma persona, pero nadie había hecho nada por rescatar a un hombre que llevaba meses dado por muerto y que no llevaba ninguna identificación encima.

Aquello le había hecho reflexionar mucho a Nell. ¿Por qué? ¿Por qué se había desecho de sus placas? Era algo deshonroso, así que dejaron que aquel cobarde se pudriera en el desierto. Y allí estaba. Después del bombardeo a aquel estratégico pueblo, aparecía en aquel penoso estado... ¿Sería un espía? Era improbable. A un espía se lo entrenaba y se lo mantenía en forma. Aunque había otras formas de adiestrar. Era un pueblo paciente, perseverante y bien podrían haberle hecho un buen lavado de cerebro, convertirlo y hacernos creer lo que veíamos ahora. Aun y todo, él seguía pensando que era algo muy remoto. Aquel despojo de hombre no había comido de manera decente en mucho tiempo.

Llevaba veinticuatro horas cavilando. Dándole vueltas a algo. Un proyecto que tenía en mente desde hacía mucho, pero antes tenía que hablar con aquel soldado. Asegurarse su lealtad.

Su perfil era perfecto. Sin familia, dado por muerto, francotirador del ejército. Solo había un problema, y era si su salud tanto mental como física volvería a ser la de antes. No tenía la seguridad de que consiguiese reponerse lo suficiente para su propósito, de que lograrse asemejarse al soldado que fue una vez.

Leyó detenidamente el informe del médico. Mal nutrido y deshidratado. Mentalmente estable —continuó. Bien, parecía estar en sus cabales—. Pérdida de masa muscular y úlcera de estómago de gran relevancia.

Nada que no se pudiese remediar con tiempo, ejercicio y una buena alimentación.

Era su hombre.

Cuando vi entrar a aquel hombre en la celda con su traje hecho a medida, me sentí confuso.

Se presentó como Ross Nell, sin mencionar cargo militar, lo que aumentó mi desasosiego, a pesar de mencionar que era el hombre que estaba al mando.

Tenía en sus manos un dossier en el que pude leer mi nombre. Él sabía quién era yo.

Se quedó un buen rato observándome. Analizándome.

Supuse que él había sido el que había dado la orden de que me enviaran al dispensario. De que me examinara un médico, me aseara y me vistiera con la camiseta y los pantalones de faena que me habían proporcionado y colgaban de mis escuálidas caderas.

Me hizo que le relatara todo lo sucedido desde el mismo día que fui apresado.

No había mucho que contar y no tardé demasiado.

Me preguntó sobre mi familia y por qué medio entré en el ejército. Eso me llevó algo más de tiempo. Imaginé que solo quería corroborar mi historia con la que aparecía en mis informes.

Entonces fue cuando me hizo aquella proposición tan inaudita.

Ni en mis más profundos sueños podría haber imaginado aquello.

—Mira, William, sé que lo has pasado mal y que en estos momentos no piensas más que en volver a casa y recuperarte, pero lo que hiciste… Te enfrentas a un consejo de guerra por abandonar tus placas. Es un acto de cobardía. Ya me has dicho que no pensabas en esos momentos en lo que hacías. Que solo querías proteger a tu país de un posible chantaje, pero para eso eres entrenado, para poder soportar un interrogatorio y las torturas a las que te sometan. Lo más probable es que ingreses en una prisión por el resto de tus días, sin embargo… No tienes familia y has sido dado por muerto. En estos momentos no eres nadie. No existes. —Hizo una larga pausa que se me hizo eterna. Lo que me contaba no era nada nuevo. No obstante, había tenido la esperanza de que mi gobierno entendiera mis motivos y me dejara en libertad. Algo que no tenían intenciones de hacer, más bien enterrarme en una prisión y dejar que me pudriera junto a todo lo que me había mantenido vivo hasta entonces. Para mí vivir encarcelado no era una opción—. Tengo una proposición que hacerte. Si no la aceptas viajarás mañana mismo a los Estados Unidos donde se te juzgará y se te encarcelará y tú y yo jamás habremos mantenido esta conversación. —Levanté la cabeza, que por unos instantes había mantenido gacha y escuché con atención—. Tengo un proyecto secreto. Trabajarías para mí, yo sería tu único contacto. Te convertirías en un asesino a sueldo del gobierno, pero sin estar en su nómina de manera directa, no sé si me entiendes... —Parpadeé un par de veces, como si la luz de aquel oscuro calabozo hubiera cambiado y estuviese haciendo más nítidos los contrastes entre las paredes y la puerta. Como si alguien hubiera enchufado una guirnalda de colores iluminando mi oscuro futuro—. Tus objetivos serán debidamente estudiados y eliminados.

» No habrá víctima que no merezca estar en esa situación, te lo aseguro, además podrás comprobarlo por ti mismo, pero si en algún momento eres descubierto... No serás respaldado ni por mí ni por la Agencia ni el gobierno, estarás solo. Se te impartirá un entrenamiento que durará el tiempo que se considere necesario en el que te daremos una falsa identidad. No puedes hacer amigos en lo que dure el adiestramiento que yo mismo voy a supervisar. Se te proporcionará armamento sin registrar, pero tendrás que conseguir tus propios proveedores: en otro tipo de armas, drogas y lo que sea necesario. No tienes mucho tiempo para decidirte.

Se quedó en silencio.

Bajé mi cabeza después de mirarlo fijamente a los ojos.

Sabía que tenía que decirle que me lo tenía que pensar, pero, en realidad, no era una opción negarse ni quería hacerlo. Solo me quedé allí pensativo, meditando mi buena fortuna.

Sabía que seguía observando cada una de mis disimuladas reacciones. Me mantuve sereno y no di muestras de sorpresa, decepción, y mucho menos de la alegría que me proporcionaba aquella propuesta, tenía que ser cauteloso.

«Samuel, Samuel, Samuel».

Solo podía pensar en aquel nombre y en la oportunidad que Nell me brindaba.

Levanté la mirada, decidido.

—Me gustaría llamarme Anthony, Anthony Randall.

—¿Anthony Randall?

Su cara pasó de la sorpresa a la comprensión. Me miró y asintió. Apoyó la espalda en el respaldo de la silla en la que permanecía sentado con los brazos cruzados sobre su pecho, y estiró las piernas delante de mí.

—Randall entonces, Tony Randall —precisó, modificando el nombre que había elegido.

Curvé mi boca en una especie de sonrisa ladeada, aceptando quién mandaba allí mismo, en ese calabozo.

Tony Randall estaba bien. Nunca me habían gustado los diminutivos, pero supuse que pegaba más con la persona en quien me iba a convertir en cuanto saliera de esas cuatro paredes.

Estiró su mano y cerramos nuestro acuerdo.

Me trasladaron de inmediato a una habitación donde estaba el médico que me había atendido el día anterior y, a partir de ese mismo momento, comenzó mi entrenamiento y mi nueva vida.

Pasados ocho meses, mi cuerpo estaba perfectamente recuperado y mi entrenamiento estaba a punto de finalizar.

Las pruebas psicológicas fueron las más difíciles de superar.

Mantener mi propio control y evitar mostrar mis sentimientos no fue una tarea fácil.

Como militar había superado muchas veces la prueba del polígrafo, pero no era nada comparable a las sesiones a las que fui sometido.

Ron, como empecé a llamarlo, me enseñó a seducir tanto a hombres como a mujeres para poder obtener de ellos lo que quisiera.

Decía que, con las mujeres nunca tendría problemas si lograba sacar mi encanto natural, ya que mi físico acompañaba. Lo hice, era parte de mi adiestramiento y aprendí a disfrutar de ello sin implicarme sentimentalmente.

Me propuso que sedujera a una mujer casada de reputación intachable quince años mayor que yo en menos de tres semanas, y lo conseguí. No pensé que tuviera que ver con el trabajo que iba a desempeñar, pero no tardé en descubrir que estaba equivocado.

Su marido iba a ser mi primera víctima.

No dudé, ni siquiera pestañeé cuando tuve que consolarla después de su desafortunado accidente automovilístico.

Durante los primeros meses, no tuve tiempo ni de pestañear. Pero en cuanto pude, comprobé el paradero de Samuel antes de mi secuestro y averigüé que el viejo no se había movido de sus dominios.

Ron me concedió un tiempo de descanso antes de seguir con mi nuevo trabajo, y el plan se fue formando en mi cabeza.

Me tomé mi tiempo.

Samuel seguía apostando.

Al parecer, utilizó su gran atractivo para conseguir casarse con una acaudalada viuda a la que, con toda probabilidad, estaba desplumando. Seguía con el viento de cara, aunque podía aventurar que seguía endeudándose de alguna manera. ¿Utilizaría de la misma manera a su nueva mujer tal y como hizo con mi madre? Probablemente no.

No tardé mucho tiempo en incorporarme al círculo del juego.

Jugué en varios casinos de poca monta. En internet haciéndome un nombre, hasta que decidí que era el momento de dirigirme a mi antiguo hogar. Necesitaba que hubiera ciertas referencias sobre mí. Hacerme una reputación. No podía aparecer de la nada.

Un contacto en el mundillo me ayudó a organizar las timbas. Aparecí con el pelo teñido de castaño oscuro casi negro, unas lentillas marrones para evitar ser reconocido por él, y la perilla que me ha acompañado durante años. Me parecía demasiado a mi madre. Teníamos el mismo color de pelo y de ojos, y cuando lo vi por última vez, mi aspecto era bastante más parecido al de hoy en día que al de un niño.

—Así que Tony… —mencionó Samuel cuando nos presentaron, a la espera de que le diera mi apellido.

—Tony a secas.

—Está bien, muchacho —se conformó— ¿Y cómo es que has llegado hasta aquí?

—No me interesan los grandes casinos, aun no llego a ser tan bueno. Tengo la convicción de que, en pequeñas ciudades o pueblos, puedo coger más experiencia y aprender de antiguas leyendas.

Samuel asumió que me refería a él y su pecho se hinchó al escucharlo.

—Muy bien chico. Vamos a comenzar —decidió satisfecho.

Lo estudié. Sus facciones seguían siendo atractivas, eso se lo tenía que conceder, aunque lucía una prominente tripa. No parecía aquel cruel hombre que me maltrataba y abusaba de mi madre. Pero a mí no podía engañarme, debajo de esa fachada y de su fría y calculadora mirada seguía estando el que fue mi padrastro.

El primer día que lo vi, puse a prueba mi entrenamiento. Creí que se me revolvería el estómago y vomitaría. Pero no ocurrió nada de eso. Me mantuve sereno y ni siquiera mi latido se modificó.

Había logrado contactar con un traficante de armas de poca monta y con un camello con fama de poder conseguirte cualquier cosa que le pidieras llamado Andy.

Ya tenía mi plan más que trazado.

Samuel y yo íbamos a ser muy buenos amigos, porque yo iba a perder bien de pasta para conseguirlo. Sobre todo, al principio para luego ejecutar el golpe de gracia. Tan solo había que ser paciente, perseverante.

El día que llevara a cabo mi venganza solo tendría una pequeña duda. ¿Quería que él supiera por qué y por quién iba a morir, o simplemente dejaría que ocurriera sin más? Lo decidiría cuando llegara el momento.

Compaginé los encargos que me destinaba Ron con alimentar mi amistad con Samuel asistiendo a cada una de sus reuniones clandestinas. Estaba claro que algo había ocurrido el día que bombardearon aquel poblado que hizo que mi suerte cambiara para siempre, porque en una de esas partidas, me encontré cara a cara con el hombre que había desencadenado la muerte de mi madre.

Curtis.

Samuel me lo presentó como un viejo amigo muy apreciado.

No me cupo la menor duda de que Curtis sabía la verdad de lo sucedido aquella mañana en el dormitorio del alcalde una vez que se largó, porque Samuel tenía una mirada que jamás le había visto. Temor. Curtis tenía a Samuel agarrado por los cojones. Estaba seguro.

—¿Este es el muchacho del que me has hablado y al que voy a desplumar? —espetó con desprecio. Apartó la silla que habían reservado para él y pidió a la camarera, con un ademan autoritario, que le sirviera algo. Su siguiente comentario hizo que me decidiera a incluirlo en mi plan homicida—. Y dime, chico, ¿tienes alguna chica guapa esperándote en casa?

La cara de asombro de mi principal víctima me sorprendió hasta a mí.

—Vamos, Curtis. Tony tiene dinero... —le susurró, procurando que no lo escuchara.

Curtis se acercó a Samuel y le contestó:

—Esto no te concierne. Ya no—musitó entre dientes. Siempre había tenido muy buen oído y logré captar toda su conversación. Lo siguiente que pronunció fue en un tono mucho más alto—. El chico es guapo y seguro que tendrá a una chica impresionante esperándolo en casa, ¿cierto? ¿Qué me dices entonces, Tony? ¿Te espera alguien en casa?

No lo dudé ni un segundo. Incluso esbocé media sonrisa.

Aquel gilipollas me iba a servir en bandeja su propia cabeza.

Esos tres años no habían pasado en vano.

—Mi novia. Pero no se preocupe por ella, está acostumbrada a que desaparezca de tanto en tanto. Y cuando regreso, siempre la recompenso con alguna baratija —le contesté, mientras un nuevo plan se iba formando en mi cabeza a toda velocidad.

En aquella partida no me permití el lujo de perder demasiado dinero. Incluso le gané varias partidas a Curtis quien, como sospechaba, planeó la revancha.

—Bueno, Tony, entonces, ¿aceptas la revancha? —preguntó alisándose la camisa.

—Por supuesto —acepté sin dudar.

—¿Tu novia es guapa? —inquirió con lascivia.

—Mucho —contesté, relamiéndome los labios de forma figurada.

—¿Por qué no la traes la próxima vez? Me encanta estar rodeado de belleza. ¿Verdad Samuel? ¿O temes que te distraiga mientras juegas? —me provocó.

—Oh no, nada de eso. Estoy más que acostumbrado a tenerla a mi alrededor. Además, me adora y haría cualquier cosa por mí. —Le serví en bandeja el cebo que andaba buscando.

Curtis levantó las cejas hacia Samuel y se volvió a dirigir a mí.

—¿En serio? Decidido. Tráela la próxima vez.

Asentí y él abandonó el lugar.

Curtis, sin sospecharlo, me había allanado el camino.

Iba a disfrutar mucho antes de morir, yo me iba a encargar de ello.

Contraté a una prostituta y le pagué para que hiciera una representación. Le conté que asistiríamos a la jubilación de un viejo amigo de mi padre. Ella haría el papel de mi novia mientras yo jugaba y perdía al póker contra el homenajeado. Y, al final de la partida, ella sería el regalo.

Aceptó por una buena suma de dinero y porque siempre había soñado con ser actriz.

Le di las instrucciones para que se vistiera sexy sin parecer una cualquiera y para que se mostrara cariñosa conmigo, pero sin llegar al punto de molestarme durante el juego. Le prohibí que me besara en la boca, pero le permití que lo hiciera cerca de la oreja, incluso en el cuello.

Cuando me quedé sin dinero, Curtis me apartó de la mesa y me hizo la esperada propuesta.

Interpreté mi papel sorprendiéndome cuando me planteó que le prestara a mi novia para saldar las deudas que pudiera adquirir con él esa noche.

Había notado mi frustración y mi deseo por continuar en la partida.

Tragué saliva, dudé y miré a Lena compungido.

Ella me sonrió. Sabía que esa mirada significaba que nuestro plan para sorprender al viejo comenzaba.

Sellé mi trato con Curtis con un apretón de manos y volvimos a la partida.

Por supuesto, seguí perdiendo. Y, cuando acabó la noche, Curtis me indicó en que hotel se alojaba y me pidió que llevara yo mismo a Lena para que no se sintiera incómoda.

Mostré mi pesar como un auténtico actor aceptando mi derrota antes su satisfecha sonrisa.

Samuel me dirigió una mirada que me fue imposible descifrar y algo en mí se removió. ¿Estaría reconociéndome? No le daría tiempo a ello, su final también estaba cerca.

Llevé a Lena al hotel indicado y le pedí que se dejara hacer lo que el cliente pidiera.

Cuando nos abrió la puerta de su habitación. Curtis no pudo ocultar su triunfo y su desprecio hacia mí a la hora de impartir órdenes cuando me obligó a quedarme. Lo que más le gustaba no era follarse a las novias de sus deudores, si no humillarlos haciéndolo delante de ellos, cosa que habría logrado si todo aquello no fuera una charada.

Era un hijo de puta prepotente que iba a perder las pelotas por ello.

—Bueno, has perdido muchacho, y yo gano el gran premio —dijo acariciando la cara de mi supuesta novia—. Tengo suerte. Es más guapa de lo que me había imaginado y tiene un cuerpo de infarto —continuó bajando la mano por su costado—. Es una lástima que tengas a un mierda por novio, algo como tú, yo jamás lo compartiría.

Lena me miró algo confusa.

Yo negué con la cabeza quitándole importancia y la animé a que siguiera con su papel.

—Quiero que la desnudes para mí, Tony. Que la dejes tumbada boca arriba sobre el colchón y te quedes a los pies de la cama para ver cómo me la follo.

Puse mi mejor cara de cabreo y no me moví de donde estaba. Actuar como si me diera igual, levantaría sospechas.

—¡Ahora! —ordenó—. Teníamos un trato. Has tenido tu oportunidad de recuperar lo tuyo y no has podido, así que ahora haz lo que te digo.

Cogí de la mano a Lena y la llevé al dormitorio. Le susurré al oído que protestara y se negara, y la verdad es que la chica lo hizo muy bien.

—No te preocupes, nena. Voy a ser bueno contigo. Incluso te voy a dar placer, más del que es capaz de darte este esmirriado con toda probabilidad —profirió Curtis, mientras yo me dedicaba a retirar cada prenda que cubría su perfecto cuerpo.

Besé la frente de Lena mientras la dejaba tumbada en la cama y Curtis procedió a desabrocharse el cinturón.

—No le hagas daño —pronuncié en tono amenazante.

Me miró con desprecio y me empujó.

—¿Por quién me tomas? Solo me la quiero tirar y gozar de su cuerpo. No pretendo maltratarla.

Y fue cierto.

A la media hora, Lena se vestía colorada y sudorosa.

Ni siquiera le había dejado darse una ducha el muy cabrón.

Nos pidió que nos marcháramos mientras él desaparecía en el cuarto de baño.

Le pagué a Lena la parte restante que habíamos acordado al finalizar el trabajo. Llamé un taxi y le pedí que se marchara.

Esperé paciente a que Curtis saliera y le solicité, con toda amabilidad y a punta de pistola, que me acompañara al garaje.

Ya no quedaba el más mínimo rasgo del chulo prepotente que creía haberme humillado un rato antes. En sus ojos había miedo, porque en los míos se reflejaba la venganza.

Cogimos su coche y salimos juntos del parking.

Él ya no volvió.

Me encargué de pagar su habitación y de recoger toda su ropa cuando regresé más tarde.

En aquel tugurio, nadie parecía fijarse en nada.

Llevé a Curtis a una nave desierta a las afueras de la ciudad. Lo obligué a que se atara los tobillos con una cuerda y a que se arrodillara mientras le apuntaba con mi arma encima de un plástico.

Su cara de horror me mostró que sabía lo que le esperaba.

Aun y todo, no tenía intenciones de morir sin protestar.

—¡Maldito hijo de puta! Teníamos un trato y tú lo aceptaste —me espetó lleno de rabia.

—¿De verdad crees que un cerdo seboso como tú dejaría que tocase algo que es mío? —pregunté con una sonrisa despectiva.

—¿De qué coño hablas? —inquirió perdido.

—Te has tirado a una puta que he pagado yo. —Sonreí antes su confusión— ¿Has disfrutado? —dije petulante.

—No comprendo —pronunció confuso—, ¿tenías todo esto planeado?

No contesté.

En vez de eso, le pedí que se bajara los pantalones y los calzoncillos.

—¿Qué pretendes? —cuestionó cada vez más acojonado.

Le ofrecí un cordón de su zapato.

—Quiero que te ates esto a la base del pene, así sangrará menos —le expliqué.

Se quedó lívido.

—Ahora, Curtis —ordené como él había hecho en la habitación.

Lo hizo con manos temblorosas.

—Toma. —Tiré al alcance de su mano una navaja bien afilada—. Córtatela —exigí ante su cara atónita. —No te preocupes, te dispararé antes de que puedas ver como cae.

Le apunté a la cabeza a cierta distancia, por si pretendía hacer algún movimiento inesperado.

Cogió la navaja, horrorizado y pasó de mirar su flácido pene a mí varias veces, como si no creyese lo que estaba ocurriendo.

—Entiendo —susurré—. Estás intentando averiguar por qué. ¿Lo quieres saber?

Asintió.

—¿Recuerdas a Elisabeth Connor?

Me miró confuso.

—¿A Elisabeth Randall? —corregí.

Sus ojos se agrandaron al reconocer el nombre y su semblante mostró la conclusión a la que acababa de llegar.

—¡Eres su chico! —exhaló.

—¡Bingo! Y ahora, Curtis, ¡córtatela! —demandé.

Al ver que no reaccionaba, disparé muy cerca de su entrepierna y, cerrando los ojos, obedeció.

Vi cómo la sangre iba cubriendo el plástico mientras su mirada me suplicaba que lo matase, pero tardé algo más de lo que le había prometido.

Le metí una bala entre los ojos después de que se desmayara.

Me deshice del cadáver y fui a por Samuel.

Él me iba a llevar algo más de tiempo.

Ahora se rompe un corazón noble.

Buenas noches, dulce príncipe;

y los vuelos de los ángeles te cantan para tu descanso.

Hamlet

W. Shakespeare

Fin

Agradecimientos

En esta ocasión voy a ser breve, que la novela ya ha sido bastante larga.

Hay muchas personas a las que tengo que agradecer su apoyo, muchas más que en mi anterior novela, sobre todo en las redes, en especial a Instagram: Dessy, Ángeles, Adriana, Maru, Marta, Yadira Lola, Marta Mine, Sonia, Maite, Lorena, Yaiza, Eba, Kela, Anita, Marta Dreamings, Mamen, Salomé, Yolanda, Natalia, Clara, Lourdes, Pilar M., Mary, Carla, Pilar, Mireia, Marisol, Yole, Ari, Patricia, Paty, Eva, Raquel P, Raquel V, Cris R., Lore, María, Marian, Garbiñe, Lucía, Sin parar de leer… y muchas, muchas más.

Pero, sobre todo, agradecer a todas las personas que leyeron «Encontrando la inspiración» hace tantos años, tanto en Fanfiction como en mi blog. Por animarme a continuar escribiendo, por las amistades que forjé y fui perdiendo por el camino. Entre ellas, la que me enseñó a publicar tanto allí como en Amazon, y a las que me convirtieron de una contadora de historias a... casi una escritora (todavía tengo mucho que aprender), aunque no hayan estado presentes en la reedición de esta novela, GRACIAS.

A todas esas lectoras y bookstagramers que me han reseñado, recomendado, leído y comprado, que cada vez sois más. Espero seguir dedicándoos libros.

Por haber compartido conmigo vuestras impresiones, y animarme a continuar con esta pasión por este duro camino de la auto publicación.

Por las entrevistas, por participar en mis Stories (hasta las que se empeñan en reventarlas por deporte), por comentar y compartir, porque sin vosotras y vosotros no continuaría publicando.

Agradezco también vuestra paciencia, por aguantar mis quejas, por las veces que, bajo la guardia, que aparezco y desaparezco como el Guadiana, por vuestras palabras de aliento.

Ha sido un año difícil, en el que he perdido mucho, pero también he ganado confianza en mí misma y ganas de superar muchos retos, y este ha sido uno de ellos.

Con esta novela he apostado duro y me he arriesgado otro tanto, y no tardaré en ver el resultado.

Por eso, mi especial agradecimiento a Desirée y a Ángeles. Por vuestro gran trabajo como lectoras, por la ayuda a la hora de mejorar esta historia, por vuestra sinceridad y, sobre todo, por el apoyo que me habéis prestado.

Espero que la experiencia y el esfuerzo haya valido la pena.

A mi familia, amigos y compañeros, gracias por seguir confiando en mis locuras.

A mi hijo, con el que he empezado a compartir todo este mundo.

A mí, porque en los peores momentos, me he levantado he dejado de mirar atrás y he seguido luchando.

Sobre la Autora

Llegué a este mundo una primavera del año 1970 en una pequeña y adorable ciudad del norte llamada Pamplona, cuando la nieve cubría los inviernos y el verano duraba de junio a septiembre.

Fui la quinta de seis hermanos y me crie entre dos chicos que hasta su edad adulta no aprendieron a llevarse bien, por lo tanto, mi vida fue lo más parecido a la franja de Gaza.

Fui una niña solitaria. Noble, pero de fuerte carácter, que parecía estar buscando siempre su lugar en aquella casa llena de ruido.

Supongo que esa soledad en la que me sumía me llevó a desarrollar una intensa imaginación, el gusto por contar historias y mi adoración por los balcones.

En aquel enorme piso al estilo La familia y uno más, llegué a ser Lois Lane, la novia de Superman y aprendí a trepar por las paredes de los pasillos como Spiderman. Ahora no puedo culpar a mi hijo adolescente, de ser un friki en potencia, lo ha heredado de mí.

Cuando el tiempo lo permitía, pasaba largas horas en aquel balcón, que también hacía las veces de trastero, donde colocaba la bañera de las barriguitas a modo de fregadero, una vieja tabla de formica como encimera de cocina y el tambor de Colón, que por aquella época tenía forma cilíndrica, a modo de mesa auxiliar. Me sentaba en la silla infantil plegable de playa, con fondo verde decorada de flores amarillas y naranjas que hoy en día haría furor por su estilo vintage, y escribía e ilustraba mis propios cuentos, a pesar de nunca se me dio bien el dibujo.

Era buena estudiante, hasta que deje de serlo porque mi alma romántica estaba más interesada en escribir notas de amor y pasarla por los pupitres que en leer a Miguel Delibes y seguir El buen Camino

El primer relato que escribí fue una distopía, toda una ironía cuando hoy en día, no es mi género favorito. Tenía catorce años y ya enfrenté en un mundo apocalíptico, a los hombres contra las mujeres, aunque al final triunfaba el amor. Ya se me iba viendo el plumero, mucho drama con final feliz.

Pasados los años formé una familia y en cierto momento de mi vida, encontré refugio en aquel olvidado pasatiempo que me regaló excelentes amigas y todo un mundo por descubrir, el del escritor.

He escrito en blogs, en páginas de Facebook, tanto relatos cortos como historias por capítulos. Sitios donde me permitía desarrollar mi inquieta imaginación y la transformaba en textos.

Seleccionaron unos de mis relatos para la Antología Erótica, Venus de Noche en 2014 y dos microrrelatos, uno erótico y otro de terror en diferentes publicaciones.

En enero de 2016, me estrené como autora indie en Amazon con mi novela Compromiso con La Mafia y el relato Mi única salida en la antología Relatos de lucha, amor y vida, cuyos beneficios iban destinados a la asociación española contra cáncer. En diciembre de 2018 publiqué mi segunda novela Diarios para Carol. En julio de 2019 nació Por el Sendero del Puma, primera parte de la bilogía El Sendero, y en marzo de 2020 publiqué la segunda parte, Por el Sendero de los Elefantes. En febrero de 2021 escribí el Spin Off Por el Camino de Piedras Rosas dando por concluida la Serie El Sendero.

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Otras novelas de la autora

NOTAS

[1] La Asociación Nacional del Rifle (NRA; en inglés, National Rifle Association) es una organización estadounidense para defender el derecho a poseer armas tanto para la defensa personal como para actividades recreativas. Se fundó en Nueva York en 1871, por lo que se considera la organización de derechos civiles más antigua de los Estados Unidos. El club posee 5 millones de socios.

[i] Fusil de francotirador. Es un tipo de arma de fuego de precisión, que permite el disparo a objetivos a muy larga distancia. Su utilización es habitual tanto en ejércitos como en cuerpos policiales de todo el mundo.

[ii] Los Skagit son una tribu amerindia que viven en el estado de Washington, Estados Unidos. El idioma, de igual nombre, es un subdialecto del dialecto Norteño del lushootseed, que pertenece a la familia de lenguajes salishan. En su honor derivan los nombres del Río Skagit, la Bahía de Skagit y el Condado de Skagit.

[iii] El sueño es uno de los más recomendables calmantes de la ansiedad. Se le llama “siesta del estrés o de miedo” al descanso corto que actúa como mecanismo de defensa contra ese estado emocional tan perjudicial para la salud. Las “siestas del estrés” también se relacionan con la necesidad del cuerpo de reponer la glucosa que llega a niveles elevados bajo una situación estresante. Dormir contribuye a restaurar los aspectos metabólicos del organismo.

[iv] Aquella persona que penetra sistemas ajenos sin autorización. Bajo ningún punto de vista se debe confundir con los verdaderos Hackers.

[v] SEAL (Sea, Air and Land". Es decir: Mar, Aire y Tierra.)   Conocidos habitualmente como Navy SEALs, son la principal fuerza de operaciones especiales de la Armada de los Estados Unidos. Están entrenados y han sido desplegados en una amplia variedad de misiones, incluyendo operaciones de acción directa y de reconocimiento especial, guerra no convencional, defensa interna en el extranjero, rescate de rehenes, contraterrorista y otras misiones.

[vi]Abu Ahmad al-Kuwaiti, también conocido como Sheikh Abu Ahmed, Arshad Khan y Mohammed Arshad (muerto el 2 de mayo de 2011), fue un jeque de Kuwait nacido en Pakistán. Era un miembro de la organización terrorista Al-Qaeda. Su identificación llevó a la CIA hasta el escondite de Osama Bin Laden.

[vii]Vestimenta típica de Pakistán. Una casaca y pantalones.