CABALLEROS DE NOSTRADAMUS IV:
LA VISION DE VERNE

CUARTA NOVELA DE LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Mauricio Chaves Mesén

Veritas filia temporis

Ver. 03-2021

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Este libro es parte de la serie TIMELESS WISDOM, clásicos mundiales, publicada en español por THE SUCCESS AND PROSPERITY LIBRARY. Todos los derechos reservados. Este libro no puede ser reproducido ni total ni parcialmente sin el consentimiento de su autor (mauricio.chavescr@gmail.com) o de la editorial.

PROLOGO

I

París, siete de enero de 2013.

Antonio Vivaldi tomó el enorme libro entre sus manos. Según la información en el catálogo, estaba ante una obra escrita y publicada en el siglo XVI.

Tratado de la Alquimia

Bonifante

Alquimia. Nunca había leído sobre el tema, del cual debía reconocer que sabía poco. Varias veces se había topado con estos libros antiguos que de seguro prometían enseñar a transformar el plomo en oro (usando alguna fórmula secreta), y había hecho la nota mental de ojear alguno, aunque fuese solamente por si acaso.

Su trabajo en la Biblioteca Nacional de Francia –en su sede de la calle Richelieu–, consistía precisamente en revisar los gigantescos anaqueles cerrados al público, llenos de viejos libros (algunos no abiertos en cien o doscientos años), y confirmar uno por uno que sus títulos y autores correspondiesen con lo indicado en los catálogos.

Aunque al principio el acceso ilimitado a esos tomos únicos, secretos y olvidados parecía una fantasía –siendo como era, un amante de las letras–, la realidad había terminado por traicionar y aplastar sus utopías, pues lo cierto es que su trabajo era mecánico, y podría decirse hasta aburrido.

La máxima emoción que derivaba era encontrar de vez en cuando uno que no correspondía, y esto casi siempre se debía a que estaba mal clasificado, mal acomodado, o a que algún ignorante había omitido o agregado de más alguna h. Pocas veces, un par de las que tenía memoria, la portada no correspondía –por razones desconocidas, quizá ocultas– al texto.

Esa mañana de un enero extraordinariamente frío era su primer día de trabajo después de unas largas vacaciones, en las que había viajado a Italia para estar con su familia. La mayoría de las gentes en casi todo en el mundo habían hecho lo mismo, sobre todo porque existía un clamor, una creencia, un murmullo casi generalizado en esos días, de que el mundo llegaría a su final.

Pero el veintiuno de diciembre del 2012, el fatídico día de las profecías, pasó, y nada cambió.

Aparentemente.

Llegó enero y la vida continuó, y como siempre le fue difícil separarse de los suyos. La famiglia é la familia … y como buen italiano, esta era una parte importante de su vida. Amaba pasar las navidades con sus padres, tíos y sus catorce primos en la hacienda de su Nonno, devorando la comida de la abuela, su ‘Pastisada de caval’ acompañada de polenta y de gnocchi de patata, y los exquisitos ‘Nadalini’ preparados por su tía María, la soltera.

Además de alimentarle con manjares deliciosos, sus familiares eran los únicos que no se burlaban de su nombre; ni le hacían preguntas como si fuese un representante reencarnado o algún tipo de heredero de su homónimo el compositor.

Antonio Vivaldi…

Su padre, Giorgio Giuseppe Vivaldi, un pianista cuyo máximo triunfo era integrar la sinfónica de Verona, reclamaba un muy lejano parentesco –no probado– con el famoso músico veneciano, y por eso decidió llamar Antonio a su primogénito. Estaba seguro de que la vida de su hijo estaría, como la suya, ligada a la música, por lo que el apellido que él llevaba con orgullo, se convertiría, unido a su bienaventurado nombre, en un símbolo, un presagio, una especie de amuleto que atraería y aseguraría grandes cosas.

Pero a Antonio la música se le negó desde pequeño: ni piano, ni violín, ni siquiera flauta –ni dulce ni traversa–; y del canto ni se diga, pues no se atrevía a ser escuchado ni en un oscuro karaoke.

Su pasión yacía en todo lo que tuviese letras y estuviese impreso en hojas de papel. ¡Por eso ahora estudiaba el tercer año de literatura en la Sorbona, pagando su matrícula con su tedioso trabajo en la Biblioteca de París!

II

Antonio confirmó que la portada del voluminoso libro sobre alquimia correspondía a la clasificación indicada, y usando guantes y un líquido especial procedió a remover metódicamente todo rastro de polvo, un proceso que le resultaba soporífero, aunque su imaginación hacía el proceso menos torturante.

“Polvo… Polvo somos, y al polvo volveremos... Algunas de estas partículas de polvo sin duda han visto la historia de París”, pensaba Antonio, acudiendo a su romántica vena de veronés. “¿Será que alguno de estos corpúsculos estuvo alguna vez en un traje de Napoleón? ¿O formó parte del cuerpo de algún rey o de algún príncipe, cuyos huesos, al deshacerse, volvieron a su estado original?

“¿O quizá fueron soplados por Hemingway o por Picasso en sus tiempos parisinos, luego de posarse como intrusos en sus manuscritos o sus lienzos? O si quiero ser más trágico, quizá saltaron desde las botas del maldito Hitler mientras paseaba frente a esta biblioteca… ¡Oh, pequeña partícula! ¿Por qué no te metiste en sus pulmones y lo asfixiaste? ¡Quizá hubieses evitado que la locura y el dolor se apoderasen de este mundo!”

Mientras estaba en el cosmos imaginario de su mente–ante todo, era escritor, y por eso amaba su tiempo en la Sorbona–, su corazón se trasladó hasta su bisabuelo, un joven amante de la vida y un auténtico virtuoso del violín, convertido a sus veinticinco años en mártir de Verona, fusilado por los nazis como tantos que se atrevieron a levantarse contra aquel régimen diabólico.

Un imperio que marchó contra el mundo bajo la bandera roja y la esvástica invertida (un símbolo ancestral de poder que ahora sólo nos recuerda de cuanta maldad somos capaces), creado por individuos quizá normales en otras circunstancias –contadores, abogados, ingenieros, médicos, ovejeros, panaderos, relojeros, camareros y hasta el dueño de algún bar–, convertidos en asesinos desalmados carcomidos por un odio inventado por unos pocos con ansias de poder, e incitados a la violencia por medio de una cuidadosa manipulación…

Cuando pensaba en estas cosas, sentía un dolor en las entrañas que le hacía volver en sí, y pensar que el mundo está mejor cuando mira hacia el futuro, y no hacia sus desgracias del pasado: comprendía que al pasado sólo hay que mirarlo para perdonarse y perdonar...

Sus pensamientos retornaron entonces al libro frente a él.

¡Al libro que cambiaría para siempre su existencia!

III

El Tratado debía tener más de cien años sin abrirse. Esto era fácil de determinar con sólo analizar el polvo acumulado en él a pesar de las medidas de la biblioteca para evitarlo con sus sistemas infalibles de purificación de aire.

“Este polvo todo poderoso, quizá logra colarse simplemente porque como los libros, es parte de la historia…”

Todo parecía correcto: autor, título, fecha de impresión, nomenclatura. Ojeó las primeras páginas, por si acaso captaba de repente la famosa fórmula secreta, pero tuvo que aceptar que su latín no era tan bueno. Estaba a punto de cerrarlo, y de pasar al siguiente, ―un pequeño librecillo en ruinas, impreso a mediados del siglo XVII― cuando unas hojas de un tono ligeramente diferente cerca de la mitad del libro llamaron su atención. Tras una revisión más minuciosa concluyó que habían sido agregadas con posterioridad, pues estaban escritas en francés moderno.

Al leer su contenido, Antonio descubrió algo que, si no insólito, era al menos profundamente extraño: las primeras líneas pertenecían a otro libro, uno que recordaba haber leído hacía relativamente poco:

“El zartog Sofr-Ai-Sr (es decir el doctor, tercer representante masculino de la centésima primera generación de la estirpe de los Sofr), caminaba despacio por la calle principal de Basidra, capital de Mahart-Iten-Schu (llamado también «El Imperio de los Cuatro Mares»).”

Siguió leyendo unas páginas más adelante, con el propósito de confirmar su impresión inicial:

“Ahora bien, cuando ese día llegó, el zartog Sofr-Ai-Sr leyó lo que sigue.

Rosario, 24 de mayo de 2…

Fecho así el comienzo de mi narración, aunque en verdad haya sido redactada en otra fecha, mucho más próxima, y en muy distintos lugares. Pero en tales asuntos, considero que el orden es imperiosamente necesario, y por eso elijo la forma de un «diario» escrito día a día.”

Antonio dejó de tener dudas; era el libro que creía, y por supuesto, no tenía ninguna relación con la alquimia.

“Es Julio Verne, El eterno Adán”, dijo en voz baja para sí.

Ese era el último libro de Verne, una historia corta publicada en forma póstuma años después de su muerte, en la que describía el mundo futuro surgido luego de una gran inundación que había destruido nuestra civilización en algún punto del siglo veintiuno.

Era absolutamente bizarro que un libro tan poco difundido como el de Verne, estuviese agregado a un voluminoso y antiguo tratado sobre alquimia.

Antonio siguió leyendo, hasta llegar al críptico final de su “Adán”, en el que Verne parece hacer eco del Eclesiastés de Salomón:

“Sangrando por los incontables males que había padecido todo lo que vivió antes que él, doblándose debajo el peso de esos vanos esfuerzos acumulados en la infinitud de los tiempos, el zartof Sofr-Ai-Sr adquiría, lenta y dolorosamente, la íntima certeza del eterno recomienzo de las cosas.”

Lo que siguió fue aún más extraño.

IV

Alberto leyó la página que seguía a la conclusión del relato de Verne. Esta parecía ser parte del libro original, pues retomaba la coloración y el idioma de las otras. Al tratar de pasar a la siguiente, notó que esta y las posteriores, hasta el final, estaban pegadas unas con otras. Siendo un libro tan voluminoso, el espacio que formaban aquellas páginas no era pequeño.

Sin comunicar a nadie su hallazgo, ni pedir autorización para lo que estaba a punto de hacer, comenzó a romper las hojas cuidadosamente, hasta que, bajo un grosor de unas veinte páginas, descubrió una parte hueca, que escondía una pequeña, y evidentemente antigua, caja de madera.

Junto a ella, escrita a mano, había una carta:

 “Querido Albert.

Te ruego que escondas este antiguo libro en algún lugar donde pase desapercibido. Mezclado con el resto de su contenido he tratado de mimetizar la única versión completa de mi “El Eterno Adán”.

La he agregado a este Tratado de la Alquimia de Bonifante, porque por su título posiblemente sea escondido en el fondo de un olvidado anaquel por algún religioso fanático.

He preparado y entregado a mi editor –el hijo de mi entrañable amigo Hetzel–, una versión más corta del Adán, en la que eliminé algunos párrafos, quizá los más escalofriantes, que aquí sí incluyo.

Aquella versión es la que estoy dejando para las futuras generaciones, aunque le he pedido no publicarla antes de siete años de mi muerte, la cual sé que está tan cerca. Si las profecías son correctas, –y amigo mío, siempre lo han sido– siete años después de mi muerte será 1912…

¡100 años antes del comienzo del fin!

7… 12… 40...

¡Qué extraño que todo en este mundo sean números! Y más extraño aún que tantas cosas giren en torno a esos tres.

Por favor, amigo mío, hermano mío, no pienses que estoy loco. Me conoces desde hace mucho, y sabes las cosas extraordinarias que he experimentado. Tú, y por supuesto mi querido Hignard, que me antecedió por unos años en el gran viaje a ese más allá desconocido, a las llanuras etéreas, como les llamaría alguno de esos sabios del lenguaje, que pretenden ser sofisticados.

Tú conoces las visiones que me han perseguido desde aquella época, ¿recuerdas? Desde el momento en que llegaron a mis manos el cáliz de los profetas y los antiguos manuscritos…

Sé que lo que relata esta pequeña historia que ahora confío en tus manos, aún no sucederá. ¡Y espero que no suceda! ¡Ruego a Dios que el mundo cambie el rumbo, y que podamos evitarlo!

Ayúdame, y asegúrate de que este libro quede escondido hasta que llegue la hora. Solo pido a la Diosa Fortuna que el día en que lo que aquí está escrito esté por suceder, la humanidad esté preparada para evitar ese destino que creo haber visto; preparada para hacer lo que tenga que hacer para tratar de cambiarlo. Después de todo, es cierto que existe (aunque sea sólo una parte ínfima del todo), aquello que llamamos Liberum arbitrium.

Amigo mío … perdóname, pero debo pedirte un último favor. Este libro es más de lo que parece, pero lo que contiene no es para ti. Así que te pido simplemente que lo dejes como está. Incluso, sella esta carta con la caja, para que quien la lea en el futuro entienda un poco de que se trata. Pero tú… ¡tú no trates de descifrar sus secretos, ni lo menciones a nadie!

Hazlo como la última voluntad, el último deseo, de quien siempre fue tu amigo fiel.

Julio.

Alea iacta est. ”

La última frase en latín de aquella carta, le provocó un escalofrío que recorrió todos sus huesos.

“La suerte está echada”, decía.

Antonio supo de inmediato que en sus manos tenía algo extraordinario. ¡Un libro secreto, que ocultaba información que Julio Verne no quería que fuese conocida en su época!

¡Y él, Antonio Vivaldi, la había descubierto!

V

—Antonio, ma che cosa fai?—preguntó una voz a sus espaldas. El corazón de Antonio dio un salto que casi lo hace salir de su pecho no muy amplio de bibliotecario. Era Francesca, su fidanzata.

Aunque ambos eran italianos, e incluso, de pueblos cercanos de las afueras de Verona, se habían conocido en aquella biblioteca de París.

La maravilla de la Europa moderna permitía que uno pudiese encontrar el trabajo que prefiriese, o la universidad que prefiriese, en cualquiera de sus países miembros. ¡Y pensar en toda la sangre derramada para imponer tal o cual rey o emperador, y hoy en día Europa es, en la práctica, una gran nación!

—Niente, niente, Francesca... Vieni qua..

Francesca hizo caso a su novio y se acercó. Su tono inquieto, y sobre todo la forma particular en que abrió los ojos, le indicó claramente que había algo más que ‘niente’.

—¿Qué pasa? ¿Qué has hecho?—preguntó en tono de murmullo, mientras admiraba preocupada el Tratado de Bonifante con sus páginas hechas pedazos. En el espacio hueco que habían revelado las hojas, había una caja de madera, no muy grande, pero si muy gruesa.

—Acabo de encontrar esto… ¡Pero no es lo más interesante! Mira…

Antonio le entregó las páginas que había desprendido cuidadosamente del libro, sin siquiera pensar en cómo las iba a sacar de allí, y que contenían la versión ‘completa’ de “El Eterno Adán.”

Francesca leyó con atención la primera sin reconocer el texto. Mirando nuevamente a Antonio, le indicó con un gesto que no comprendía.

—Es El Eterno Adán de Julio Verne, una de sus obras poco conocidas. Lo extraño no es eso, sino que esas páginas estaban agregadas a este antiguo libro, que contenía la caja de madera. Y mira esta carta que estaba junto a ella.

Francesca tardó unos momentos en leerla. Sus ojos brillaron.

—Pero ¿será posible?

—Estamos en la Biblioteca de París; si existe un lugar en el mundo en que algo como esto pueda suceder, es en esta ciudad, en esta Biblioteca.

Antonio hizo una pausa, saboreando el hallazgo que ahora compartía son su novia, y después de unos instantes agregó:

—Creo que deberíamos informar a Lupín.

—¿Lupín? ¡Estás demente! Ese no hará más que robarse el crédito de tu descubrimiento, mientras tú eres sancionado por haber roto el libro sin haber dejado que los expertos lo hicieran, ¿entiendes?

Charles Lupín era un joven ambicioso, de unos treinta y tantos años, que ejercía funciones de supervisor de su departamento. Aunque parecía muy simpático, hablaba muchísimo de Dios, y se declaraba muy creyente, todos sabían que era movido sólo por sus propios intereses, y que en sus actos podía ser poco cristiano. Al menos esto es lo que Francesca, más suspicaz, pensaba de él. Antonio simplemente lo consideraba un tipo sonriente y buena persona, aunque debía reconocer que un par de veces se había robado los créditos por su trabajo sin siquiera sonrojarse.

—Entonces ¿qué hacemos?

—Primero, saquemos la caja del libro. Segundo, fotografiemos la carta y lo que arrancaste con el teléfono, por si acaso. Tercero, pongamos algún relleno, quizá un poco de periódico, en el espacio que deja la caja, y peguemos algunas de las hojas que aún están intactas para tratar de devolverlo en lo posible a su estado original. Finalmente volvamos a ponerlo en su estante, y a marcarlo como bien clasificado; ¡y todo antes de que a alguien se le ocurra darse una vueltecita por aquí! Y más tarde, con más calma, decidimos cómo vamos a sacar todo esto de aquí sin que nos descubran, sobre todo esta caja...

—Pero…

—Nadie más puede ver lo que tienes aquí ni saber qué has encontrado –respondió Francesca, manteniendo la cabeza fría. –Mientras lo haces, estaré en la puerta vigilando para asegurarme de que no venga nadie, sobre todo esa rata de Lupín.

Así se hizo.

Esa noche, en el pequeño departamento –muy pequeño– que compartían en uno de los arrondissements más económicos de París, la caja de madera fue abierta por primera vez en más de cien años.

Dentro de ella encontraron un cáliz de bronce, y enrollados con el cáliz, unos folios manuscritos muy antiguos, más bien pequeños, y escritos en varias lenguas, algunas de ellas ininteligibles.

Sus secretos, como tantas veces a lo largo de los milenios, veían la luz de un nuevo siglo.

PRIMERA PARTE.
UN DISCÍPULO

LIBRO PRIMERO.
UN CÁLIZ

I

Puerto Deportivo de Estepona, España, 25 de noviembre.

Antonio Vivaldi caminaba lento y con la mirada perdida, aún cuestionándose lo que estaba a punto de hacer.

Era la tercera vez en igual número de semanas que venía a ese lugar y merodeaba entre las tiendecillas improvisadas llenas de chucherías estudiando, analizando, espiando al hombre al cual había decido ofrecer su tesoro. ¡El tesoro de Verne!

Estaba incómodo, desesperado, y su rostro lo traicionaba con un tic causado por el estrés: necesitaba dinero, y lo necesitaba urgentemente. La vida no lo había tratado bien en los últimos años. ¿Eran diez años ya desde el descubrimiento en la Biblioteca de París? Eran más; había perdido la cuenta.

Tener el secreto entre sus manos por tantos años le había traído mala suerte, ¡estaba convencido!

Se cuestionaba por no haberlo dado a conocer en su momento, en lugar de solo robarlo y esconderlo (eso es lo que había hecho, aunque hubiese sonado romántico al principio). La profecía de Verne debía estar próxima a cumplirse; con el estado actual de la humanidad había aceptado que esto era una horrible verdad. Y sin embargo… ¡él no había tratado de advertir a nadie de lo que estaba por ocurrir, ni de revelar lo que Verne ocultaba en esas páginas! Su mundo interior estaba tan trastornado, tan sin rumbo, que quizá el fin de todo no le resultaba una opción tan ignominiosa...

II

Antonio Vivaldi había terminado su maestría en literatura en la Sorbona ya muchos años atrás, a finales del 2016. En aquel entonces, el saberse poseedor un tesoro tan valioso, un pedazo de la historia del gran Verne –si es que acaso era verdad–, le había llenado de un orgullo y una pasión indescriptibles, pues si la vida le había otorgado aquel regalo enorme, estaba convencido de que le esperaban grandes cosas.

Con ese mismo entusiasmo y energía trabajó sin parar por los siguientes dos años en su primera novela, seguro de que las musas de Verne vendrían en su ayuda en virtud de la conexión tan especial que le unía al autor francés. Acababa de recibir un regalo de su abuelo –sesenta y tres mil cuatrocientos euros, después de impuestos–, una suma que había regalado a cada uno de sus nietos, lo cual le permitía dedicarse a escribir sin grandes preocupaciones.

La novela fue publicada por una gran editorial, y ya Antonio se veía coronado por la fama y el dinero… cuando un par de malos comentarios hicieron que no despertara interés alguno.

Los comentarios tenían razón. ¡No era una historia interesante!

Era acerca de un cantante aventurero que trabaja de camarero en un crucero navegando por el mundo, mientras esperaba que su talento fuese descubierto en algún lugar inesperado. Sí, tenía drama humano, amor, humor, y hasta un poco de acción (el pobre tipo se involucra con mafiosos en Hong Kong, hay disparos, una huida y una escena de kung fu), pero la verdad es que el argumento era poco llamativo, y al parecer al personaje le faltaba “evolución”.

En retrospectiva, quizá le había traicionado el subconsciente, tratando de complacer a su padre el músico, aunque fuese a través de un personaje de novela. O tal vez se había enfocado mal, porque si el cantante camarero también hubiese sido un vampiro que buscaba víctimas entre los despreocupados pasajeros, hubiese atraído al mercado adolescente…

Ese giro de la trama lo había pensado demasiado tarde.

III

Tras su fracaso artístico, que lo afectó más de lo que estuvo dispuesto a reconocer, Antonio enfrentó los mismos problemas que el resto de su generación: el mercado laboral en Europa arrojaba índices de desempleo devastadores para los jóvenes–veinte por ciento en su rango de edad–, y los que lograban conseguir trabajo, lo hacían por salarios miserables; o incluso “sin paga”, con tal de agregar experiencia a su currículo. Le daba rabia tener un título de una de las universidades más prestigiosas del mundo, y no poder aspirar, con suerte, a ser más que “mil eurista”.

Luego de otros dos años desempleado, en los que aún logró vivir del dinero de su abuelo (que parecía haber sido el único que creía en sus talentos de escritor), una etapa de bloguero en Internet que tuvo algún auge durante la pandemia, y como colaborador de revistas de segunda por otro largo tiempo, finalmente se había logrado colocar en un prestigioso colegio secundario, cerca de Marbella, en España. Para conseguir un puesto más o menos seguro, como profesor de literatura, el novelista fracasado tuvo que dejar París definitivamente.

Antonio Vivaldi se cuestionaba ahora el por qué en la Europa del siglo XXI, un derecho humano básico –el trabajar y recibir un salario a cambio–, se había hecho tan difícil para su generación, y los obligaba a ir de país en país como errantes en busca de oportunidades.

Con el idioma no tuvo problema, pues el italiano era su lengua materna y dominaba perfectamente el francés. En menos de tres meses hablaba español como un nativo; y se había adaptado fácilmente a la vida en Andalucía, que ofrecía buena calidad sin gastar mucho, y un clima bastante mejor que el de París.

Pero aún con un trabajo estable, le resultaba imposible ahorrar –como a casi toda la llamada clase media de este mundo–, y ahora entendía lo que significaba vivir de quincena en quincena deseando que llegase fin de mes.

Menos de un año después, la mala suerte le visitó nuevamente, tras un problema con un estudiante. En las secundarias de “élite”, los niños ricos no respetan a nada ni a nadie, mucho menos a los profesores.

Un día Antonio no toleró la falta de respeto de unos de ellos, y lo enfrentó verbalmente –un poco fuerte, debía reconocer, dominado por su sangre italiana–, y el colegio rescindió su contrato. El ‘niño malcriado’ era hijo de un poderoso ruso –amigo personal, se rumoraba, del presidente de aquel país– y ni el colegio ni su director querían problemas.

“¡Si supiesen lo que poseo, no se hubiesen atrevido a prescindir de mis servicios!”, se dijo el día que lo despidieron. Pero no lo sabían; nadie lo sabía; los años que el tesoro de Verne había estado en sus manos, él no había hecho nada, absolutamente nada.

“Es una carta y unas hojas arrancadas de un libro, cuya autenticidad o procedencia son imposibles de establecer” se trataba de justificar. “Y ese cáliz de bronce ―el supuesto tazón de los profetas–, es antiguo, pero no se ve valioso.”

El viejo cáliz no parecía estar imbuido de ningún poder mágico: lo había frotado varias veces, sólo por si acaso; así que era un simple cáliz algo viejo, y con una forma rara, porque no se sabía si era copa, o tazón o los dos. Había trabajado en los manuscritos, traduciendo las partes en idiomas conocidos, pero tampoco con eso había llegado a ninguna parte.

IV

Su vida personal tampoco andaba bien. Su relación de varios años con Francesca –después de vivir juntos todos aquellos años en París– había terminado en febrero, afectada por la larga distancia (aunque ese no fue el único motivo y la verdad era mucho más compleja).

A veces quería recordar todo como mutua decisión, producto del desgaste natural de las cosas que lleva a que se esfume la pasión. Ella lo había ido dejando, poco a poco, hasta que ya no hubo nada que salvar.

Quizá era demasiado hermosa para él.

Quizá no le había dedicado la atención que ella se había merecido, sobre todo después de dejarla sola en París por casi un año.

O quizá, ella se había cansado del fracaso que parecía cabalgar sobre sus hombros, sin que la vida pareciese ofrecer alternativa.

Francesca, hija del único notario de Lunagnano de Sona en Verona, había decidido volver a Italia y aceptar un trabajo en el viñedo de su tío, donde al menos estaría cerca de su familia, y viviría en la enorme casa de sus padres.

*******

Desde el final de la relación había estado solo. No era ni polígamo ni conquistador; vivía para sus libros, y le costaba dejar sus mundos de fantasía para enfrentar lo que las gentes conocen como realidad, algo bastante común en su generación.

El despido fue en mayo, al final del anterior año escolar, y en todos esos meses no logró conseguir otro trabajo: el ruso se había encargado de convertirlo en intocable.

El dinero comenzó a escasear primero, y después, a desaparecer por completo. Dos días antes había rebuscado todo su departamento para juntar unas monedas, literalmente unas monedas, con las que comprar espaguetis y tomates, una leche, algo de pan y café del barato, no de tueste italiano.

Sabía que si no hacía algo, ¡y pronto!, ya no tendría ni qué comer, y en seis días debía pagar la renta. Era demasiado orgulloso como para llamar a su padre por ayuda. ¡Ya lo había decepcionado demasiado al convertirse en un escritor fracasado y no en el gran músico que aquel esperaba!

V

Antonio tenía rato de haber llegado al mercadillo.

Cada domingo en la mañana, el puerto de Estepona ―un pueblo de casitas blancas ubicado a unos treinta kilómetros de Marbella en la Costa del Sol, donde vivía desde hacía tres años–, se llenaba de vendedores de todo tipo.

Llevaba el cáliz en una vieja mochila, junto con las hojas impresas que contenían la versión larga de “El Eterno Adán”, y la supuesta carta de Verne. Las mostraría sólo en caso de que su tesoro no generara interés; sospechaba que tener una historia detrás lo haría más valioso. No las entregaría; las dejaría para el futuro junto a los raros manuscritos antiguos de la caja de madera, eso era preferible. Esperaba salir de aquel bache muy pronto… pero no le molestaba tener en ellos un seguro.

Avanzó hasta un puesto ubicado en la mitad de la calle junto a la marina, donde un comerciante marroquí compraba y vendía antigüedades. Durante sus semanas previas de observación, había notado que aquel hombre pedía u ofrecía precios que no admitían mucha negociación, a pesar de que culturalmente la tendencia hubiese sido al regateo. El comerciante, de unos sesenta años, conocía muy bien su oficio, y parecía haber descubierto que ofrecer precios justos le dejaba más réditos que las tácticas normales de pedir cien sobre algo que vale diez, para que los incautos y los tímidos ofrezcan cincuenta y aún sientan que están haciendo un gran negocio (para darse cuenta luego de que fueron estafados).

Esperó a que atendiese a una clienta que regateaba por una antigua lámpara de aceite, y en cuanto ella se marchó sin comprarla, Antonio se colocó frente a él.

―En que puedo interesar al señor esta mañana—dijo el hombre, mostrando con un gesto de la mano sus mercancías, la mayoría piezas muy hermosas, excelentemente presentadas y escogidas. El comerciante tenía buen gusto; en otras circunstancias, Antonio hasta se hubiese interesado en una cosa o dos… ¡pero ahora necesitaba dinero!

Sonrió, buscó en la mochila, dudó por un segundo, se detuvo, pero entonces recordó que en su despensa no quedaba qué comer. Nada. Entonces, mostró el cáliz al desconocido.

—Quería saber si le interesaría comprar esto y cuánto me podría pagar —dijo sin preámbulo, reprimiendo en su cerebro la voz que le decía que estaba a punto de deshacerse del cáliz de los profetas, uno de los más grandes tesoros de la humanidad.

VI

El comerciante marroquí se ensartó sus gafas, tomó el cáliz entre las manos, y comenzó a analizarlo detenidamente, recorriendo con sus dedos cada rincón, cada fisura. En todo momento, su rostro mantuvo total pasividad, sin dar señales del más mínimo interés. Luego agregó:

―Puedo preguntarle, joven, ¿dónde obtuvo esta reliquia?

“Al menos la considera una reliquia”, pensó Antonio.

―Es un tesoro familiar; es muy antiguo...

―Sí, lo es; por su aleación y su confección, lo es. Y dígame, ¿Cuál considera que sería un precio?

―No sé—respondió Antonio. —Lo he estudiado a usted desde hace unas semanas, y sé que me ofrecerá lo justo. Por eso vine a su puesto.

―Gracias por su confianza. Aunque me es imposible establecer una datación exacta, mi experiencia me dice que podría venderlo en subasta por unos … dos mil euros.

“¡Dos mil euros!” pensó Antonio, dejando que la emoción traicionara su rostro. Si le hubiese dicho doscientos, igual le hubiese parecido suficiente. No se había equivocado; el mercader era honesto.

―Eso, claro, en una subasta y con un poco de suerte—continuó el hombre sin quitar la vista del cáliz. —Ahora, al no poder establecer a ciencia cierta su origen, yo podría arriesgarme a pagarle mil, con la esperanza de venderlo a uno de mis contactos en unos mil trescientos, y que sea él quien lo venda en subasta. Todos tenemos que ganar...

―¡Pero me dijo que valía dos mil! ―respondió Antonio, cuyo cerebro había hecho cuentas rápidas y decidido qué hacer con cada centavo de los dos mil.

―Como le dije, quizá en una subasta, no es una certeza. Yo, por mi parte, puedo ofrecerle mil.

―¿Mil quinientos?—replicó tímidamente Antonio. A pesar de su sangre italiana, nunca había sido bueno negociando: tampoco en eso había podido complacer a su padre.

―Amigo mío—le dijo el mercader, notando la desesperación en los ojos de quien le presentaba la hermosa pieza―estoy dispuesto a subir a mil doscientos euros; pero es mi última oferta. Lo que ofrezco por lo que compro y lo que pido por lo que vendo es siempre lo más razonable para ambas partes. Así, Alá bendice mi negocio, y todos quedamos contentos.

Antonio lo pensó por un momento. No era una gran suma, pero significaba dos meses de renta de su departamento, y quinientos euros para comer y movilizarse durante ese tiempo.

Tal vez pronto las cosas mejoren…

A pesar de que la idea de deshacerse del tesoro hacía que su corazón se anudara, había llegado al punto de no tener opción. ¡Tenía que hacerlo, mientras conseguía otro trabajo u organizaba su vida de manera diferente! ¡Ya ni la idea de regresar a Verona y pedir dinero a su padre, sonaba tan mal!

―Acepto—dijo Antonio, sin cuestionárselo más ni dar otro segundo de reflexión al asunto.

―Excelente, joven—dijo el mercader sacando de su bolsillo un fajo de billetes y contando cuidadosamente mil doscientos euros. —Aquí tiene, y nuevamente, muchas gracias por su confianza.

―Gracias a usted―le respondió Antonio, tomando el dinero, y estrechando la mano de aquel que en verdad parecía un buen hombre.

Antonio dejó el puerto de Estepona con sus mil doscientos euros, y decidió ir a su restaurante favorito. Celebraría su suerte con buena comida ¡y un buen vino! Y después de ese último mes de su vida, el más duro que recordaba, ¡quizá se permitiría toda la botella!

VII

Ahmed terminó su día de trabajo y recogió las cosas del mercadillo más temprano que de costumbre. A las once, y no a las doce y media, el viejo Seat que le servía para movilizarse mientras transaba en los diferentes pueblos de la Costa del Sol (Puerto Banús, Estepona, Sabinillas), estaba cargado y listo para partir.

El Seat y la mayor parte de sus mercancías las guardaba en una pequeña bodega que alquilaba en Algeciras, aunque las nuevas adquisiciones muchas veces cruzaban con él el corto trayecto en el ferry entre Tarifa y Tánger, que atravesaba el Mediterráneo en uno de sus puntos más angostos.

Quien lo conocía, hubiese notado en él un cierto nerviosismo no habitual, con un componente de temor, excitación y ansiedad.

El cáliz.

Sentía que había pagado un precio justo, hasta generoso, pero la pieza era realmente estupenda. Luego de pagar al comprador, la analizó por casi media hora usando todo lo aprendido tras muchos años en el negocio.

El tipo de material y de forja era común durante los tiempos bíblicos, por lo que su antigüedad debía ser de al menos tres mil años, posiblemente más. Por sus manos habían pasado ya objetos de antigüedad y origen similar. Recordó, y con honestidad lo había olvidado, que muchísimos años había vendido uno igual o muy parecido. Así que con un poco de suerte podría obtener más de los dos mil euros calculados inicialmente.

VIII

Tras regresar a Tánger, Ahmed hizo una revisión más profunda del cáliz, notando unas marcas casi imperceptibles en su base –que sólo alguien con su experiencia hubiese sabido buscar, y, sobre todo, encontrar– que lo ubicaban más allá de los tres mil años, incluso cerca de los cinco mil. ¡Era mucho más valioso de lo que había estimado!

De inmediato decidió viajar a Marrakech para visitar a un viejo amigo, profesor de historia antigua y doctor en religiones orientales, quien le ayudaría a determinar el origen y valor de ese tesoro que parecía más inestimable a cada instante. Tras ver las fotografías que le envió, el profesor demostró un interés y una curiosidad inusual por él.

Pero entonces todo pareció complicarse, como si el destino conspirase para que no pudiese disponer de su tesoro.

El día en que Ahmed llegó a Marrakech, su amigo fue hospitalizado de emergencia: tenía un cáncer terminal avanzado –del que no había dicho nada a nadie–, y su cuerpo había dejado de resistir. El viejo profesor había continuado dando clases en su universidad hasta el día en que no pudo más, y eso Ahmed se lo admiraba. Aquella misma noche murió, sin poder tener entre sus manos el cáliz que tanta curiosidad le despertase. Con una mezcla de desaliento ante la tarea inconclusa, y de tristeza por la muerte de su amigo, Ahmed regresó a Tánger, sin una idea más clara de lo que tenía entre sus manos.

IX

Con su esposa Djemma, una mujer que había trabajado fielmente a su lado por cuarenta años para hacer crecer su pequeño negocio, Ahmed procreó una única hija: un milagro, pues quedó embarazada a los cuarenta y tres después de muchos años de intentarlo.

Ambos amaban a su hija –una adolescente de trece años–, y querían darle un mejor futuro en Europa: en España tendría una vida más plena que la que podría tener en Marruecos, donde la mujer aún era ciudadana de segunda –o tercera– clase.

Habían ahorrado el dinero suficiente como para pensar en el retiro al final de ese año, coincidiendo con su cumpleaños número sesenta. Venderían su valiosa casa cerca de la playa, en Tánger, y con eso comprarían una bonita casa en Málaga y tendrían una buena vida en España, donde ya pasaban mucho tiempo gracias al negocio.

Ahmed había compartido con Djemma la emoción e importancia del descubrimiento del extraño cáliz que se volvía más interesante cada día. Ese fin de semana lo dejó a su cuidado, mientras acudía a los mercadillos en España. La vida seguía; Ahmed tenía que trabajar un mes más, y pasada la navidad, se retiraría.

Cuando al final del día domingo hizo el trayecto en ferry de Tarifa a Tánger, Ahmed llevaba consigo una buena cantidad de dinero.

“Pronto” pensaba, “pronto mi hija tendrá una mejor vida. Yo, pudiendo ir al Estadio cada cierto tiempo a ver al Barcelona o al Madrid, viviré contento mi retiro.”

Pero Ahmed nunca contó con que hay seres humanos que hacen cualquier cosa, cualquier cosa, por dinero; y que el destino le había preparado una historia diferente, en aquel lugar del éter donde se escriben nuestras vidas y las pruebas que debemos enfrentar.

En un callejón muy cerca de su casa, uno que había atravesado una y mil veces, y en el cual nunca había tenido la necesidad de sentir miedo, dos hombres lo esperaban.

En cuanto pasó a su lado, uno de ellos desenfundó un puñal.

Ahmed entendió lo que pasaba, levantó sus manos, y trató de negociar, entregando su dinero sin oponer resistencia… El otro hombre también desenvainó. El dinero no era suficiente…

El sol comenzaba a desaparecer en el horizonte. Había sido un hermoso atardecer, que deleitaba a los muchos que lo miraban desde sus balcones. En aquel mismo momento, por todo el mediterráneo, miles, millones quizá, lo estaban disfrutando. Algunos amantes se tomaban de sus manos, otros se besaban, y otros se maravillaban de ese ritual diario de nuestro planeta, que llena de hermosura y de colores los cielos para despedir otra jornada, anunciando el otro milagro diario: la llegada de la noche con sus millones de estrellas.

En menos de un parpadeo, uno de los rufianes se arrojó sobre él, y con sangrienta eficiencia, le clavó la daga en el corazón.

Lo último en que Ahmed pensó fue en su esposa, en su hija, y en el hecho de que no había mirado aquel atardecer; no había gozado del sol poniéndose por última vez, como lo hacía cuando niño con su padre, un humilde pescador, a quien le pareció ver a la lejanía… Y en esa última fracción del largo, larguísimo segundo que transcurre cuando la vida se apaga, sintió paz, pues supo que estaba a punto de reunirse con los seres amados que le habían precedido en el camino hacia la luz.

X

El rostro de Mahmoud no dejaba de sudar. Un rictus de tensión se dibujaba en sus labios; mientras de forma inconsciente apretaba los puños en anticipación.

El sonido insistente del teléfono lo sacó de sus pensamientos.

―Está hecho.

Esas fueron las únicas palabras que se pronunciaron en aquel teléfono, antes de que la línea fuese desconectada para siempre.

Mahmoud, hermano de Ahmed, y único varón de su familia, se sabía ahora el único heredero de una fortuna que había visto crecer a lo largo de los años, siempre seguro de que gracias a las leyes de Marruecos que impiden heredar a las mujeres, ¡algún día sería suya!

XI

Tánger, 12 de diciembre.

Fátima levantó sus ojos, que por instantes habían permanecido clavados en sus propias manos temblorosas, y observó al hombre frente a ella.

Había llegado al filo de las cinco al sitio convenido, una trastienda en una callejuela perdida de la Medina de Tánger. Apenas cruzó el umbral vio al hombre de porte y rasgos imponentes, y no tuvo duda de que era él quien había ofrecido una absurda suma de dinero por el tesoro.

—Mademoiselle, el objeto, ¿puedo verlo por favor? —preguntó el comprador sin más preámbulo. Su voz tenía una fuerza magnética que Fátima no pudo dejar de percibir: era un ser particular, y transmitía una energía que era envolvente.

Del bolso que llevaba al cuello, Fátima extrajo un cáliz y lo colocó sobre una mesa, mientras recordaba como el tesoro había llegado hasta sus manos una semana atrás.

La anciana había entrado en su despacho en una organización defensora de los derechos de las mujeres en Marruecos. Su marido Ahmed acababa de ser asesinado a sangre fría, dejándola viuda y con una hija adolescente. Según las leyes de su país, como mujer no tenía derecho a heredar, ¡ni ella ni su hija! ¡Ni siquiera por haber trabajado toda su vida para crear una fortuna, que ahora quedaría en manos de su cuñado, el hermano de su esposo!

¡Y todo de acuerdo con LA LEY!

Tras asegurar a su nueva clienta que haría todo lo posible por ayudarla, Djemma –la viuda– le entregó aquel simple cáliz: lo único que había logrado salvar de su fortuna. Su difunto esposo creía que era un tesoro muy especial.

El siguiente fin de semana Fátima tomó el ferry Tánger-Málaga y lo llevó consigo para que un reconocido joyero y anticuario de Marbella, estableciera su valor. La reacción del experto no dejó de sorprenderla. El cáliz era definitivamente antiguo; muy antiguo.

Tres días después, a las diez de esa mañana, su teléfono sonó, anunciándolo que lo había vendido. Un comprador de Dubái había ofrecido un precio extraordinario, y viajaría a recogerlo a Tánger esa misma tarde, al ser las cinco.

XII

Con algún recelo, pues sabía el valor del singular tesoro, Fátima observó al comprador revisarlo minuciosamente con aquellos ojos penetrantes que parecían esconder herméticos misterios. ¡No hubo un solo milímetro de bronce que no fuese esculcado! Finalmente, con las yemas de los dedos acarició una incisión en la base del cáliz; y entonces, en el momento en que una lágrima amenazaba con desertar sus ojos, sonrió.

—Grazie, Grazie… Je vous remercie…– fue lo único que dijo, mezclando el italiano y el francés en un tono que no permitía ocultar una emoción profunda. Luego, sin dejar de acariciar el cáliz con su alma, produjo un sobre con la suma convenida: veinte mil euros. ¡Una pequeña fortuna con la cual Fátima ayudaría a la pobre viuda!

Mientras ella recibía el sobre y confirmaba su contenido, el hombre de los ojos penetrantes se refugiaba en las profundidades de su mente, experimentando una felicidad que no había sentido en siglos.

¡Finalmente lo había encontrado! ¡Después de cinco siglos, el tesoro había regresado a él!

En la trastienda no hubo más ceremonia. Ni Fátima ni el comprador quisieron –ni pudieron–pronunciar otra palabra; sólo caminaron en silencio hasta la puerta de la tienda.

Allí, el hombre la miró, tomó sus manos entre las suyas y con un gesto, pues las palabras parecían habérsele agotado, le agradeció una última vez y se marchó.

Fátima quedo inmóvil un instante, mientras lo veía alejarse y confundirse con la multitud, convencida, pues algo dentro de sí se lo gritaba, que el rostro de aquel ser enigmático le era profundamente familiar…

LIBRO SEGUNDO.
PABLO FLORES RINCÓN

I

Madrid, 21 de diciembre.

Julio se levantó a las seis de la mañana, y para las siete ya había tomado dos tazas de café. Aunque no tenía que asistir a la Universidad –el día anterior había dictado su última clase antes de las vacaciones navideñas–, no tenía el hábito de dormir hasta tarde.

Leía el diario matutino en un cómodo sofá de piel comprado cinco años atrás, y que desde entonces era su lugar favorito en este mundo. Concentrado como estaba en un artículo sobre la economía mundial y su rápido avance hacia la automatización, no pudo evitar sobresaltarse cuando alguien llamó tres veces a su puerta. No esperaba visitantes, –nunca lo hacía–, y que alguien le buscase tan temprano resultaba más que extraño.

Se apresuró a la puerta, pero al abrir no encontró a nadie: sólo un sobre en el umbral, sin remitente ni destinatario.

Lo rasgó presuroso. Contenía una nota y una fotografía.

“Sé que no has escuchado de mí en un siglo –no era el momento–, pero tenemos que hablar. Apenas ayer he localizado a otro como nosotros … Uno cuya existencia yo mismo desconocía, pero cuya ayuda será fundamental en las terribles pruebas que estamos a punto de enfrentar.

Te adjunto una fotografía reciente, junto con su dirección en París. Necesito que lo contactes de inmediato. Dile quién eres y cuánto tiempo has vivido. No te preocupes, te creerá. Finalmente, dile: ‘Il Maestro ha detto, bamboletto’. Con eso comprenderá que soy yo quién te ha enviado. Es urgente que los tres nos reunamos en Dubái pasado mañana, a eso del mediodía. Los esperaré ansioso en mi oficina del Bur Kalifa, Piso 77.”

La nota no estaba firmada, pero tenía un símbolo al final, cuyo significado le había sido explicado ciento cincuenta años atrás:

El triángulo que encierra el círculo que a su vez encierra el cuadrado, que es la imagen de todo lo perfecto y describe las etapas, tentaciones y peligros del camino de los iluminados.

Se sentó de nuevo en su sofá para tratar de poner orden al tropel de ideas que agitaban su mente. La nota provenía de él. Después de más de un siglo sin ningún tipo de contacto, ahora él le pedía que se reunieran y le asignaba una misión –que aunque revestida de misterio, pues implicaba contactar a ‘otro como ellos’–, significaba al menos salir de la monótona rutina en la cual había caído su existencia.

Además, la urgencia de su tono le confirmaba lo que ya sabía y había sabido por tanto tiempo: algo estaba por pasar.

La espera, –la larga y tediosa espera que se había extendido más de un siglo– había llegado a su final.

II

El nuevo milenio le había traído consigo un nuevo cambio. Esta era su quinta vida. ¿O era la sexta? A veces perdía la cuenta. En todo caso, ya en poco tiempo tendría que iniciar una nueva.

Su vida anterior, en Cefalonia, la había disfrutado muchísimo. La mística isla griega lo había acogido por veinte años, él tiempo máximo que podía quedarse en un lugar. De aquel paraíso, cuyas playas y verdor le habían conquistado, lo que más extrañaba era la pequeña capilla ortodoxa, ubicada en una esquina cercana al mercado donde compraba vegetales de tamaño extraordinario.

La capilla era un lugar mágico. Cada vez que entraba en ella ―no para rezar pues no era religioso, sino para meditar o ponerse en contacto con ese algo más allá― sentía una fuerza, una energía, que no había experimentado en ningún otro lugar. Quizá era la combinación de incienso, colorido y cantos gregorianos, pero lo cierto es que se sentía transportado a una dimensión enteramente diferente cada vez que estaba allí. Nunca había dudado que existiesen otras dimensiones; ni que el ser humano fuese mucho más que aquel débil cuerpo físico, generalmente llamado a degradarse y a morir después de un tiempo corto (salvo en el caso de unos pocos como él).

A inicios del siglo XXI, sin embargo, Cefalonia ―como todo en su vida, salvo su vida misma― había llegado a su final. Los siguientes veinte años de su vida los pasaría en Madrid, la hermosa capital de España. Ya había vivido allí entre 1929 y 1946; una época convulsa y terrible para España, con Franco, la Guerra Civil, y una guerra europea que se extendería como un cáncer destruyendo vidas y esperanzas.

Pero el Madrid moderno del siglo veintiuno, ¡era tan diferente al anterior! A este nuevo Madrid lo había disfrutado muchísimo.

Al menos al principio.

Vivía en un amplio ático que abarcaba la sétima y última planta de un edificio indistinguible, en una callecilla lateral de las que llevan desde la Gran Vía hasta la Plaza Mayor. Lujoso, sin excesos, le permitía estar en el epicentro de la vida madrileña, y disfrutar intensamente de su comida, su movimiento, su energía, y hasta de las hordas incesantes de turistas buscando fotografiar cada estatua, cada edificio y cada iglesia.

Con el nuevo siglo había llegado crecimiento y bonanza para España, ¡y para el mundo! La época en que todos se creían millonarios … En que el acceso a crédito barato y casi ilimitado, modificó los patrones generales de consumo, al punto de que, de un momento a otro, todo miembro de la clase media podía aspirar a autos de lujo, casas de lujo, y a viajes por el mundo.

Pero todo cambió de repente por allí del año 2008. Al parecer, a alguien no le convenía que el ser humano fuese tan feliz, ¡o que estuviese tan distraído acumulando cosas! Con el estallido de la burbuja inmobiliaria la energía del planeta se transformó. De aquel paraíso en que los soñadores veían realizados sus propósitos con sólo seguir mantras de El Secreto, pidiendo créditos baratos que los bancos ofrecían a manos llenas, se pasó a un infierno sin dinero en que casi todos sufrían de depresión.

En España, además, aquello se transformó en un murmullo generalizado de queja permanente. Por los diez años siguientes, y hasta un poco después (pues el asunto se juntó con la pandemia), no se habló de nada salvo de la crisis ... y de políticos corruptos, ejecuciones hipotecarias, Cataluña independiente… Sólo de eso se escuchaba mañana, tarde y noche, en periódicos, cafés y telediarios, ¡y hasta en el programa de cocina de algún chef!

Él, en sus casi doscientos años en la tierra, había vivido su dosis de auges y de crisis, de burbujas en crecimiento y burbujas explotadas; ¡pero nunca como en España!

De su mundo literario –el núcleo de su primera vida― se había olvidado casi por completo: hacía años no escribía. No creía tener mucho que decir en esta etapa, ¡salvo hacer un recuento de la crisis!

Había contado casi todo en sus setenta novelas –bajo su primer nombre–, y en unas pocas en el siglo veinte, bajo pseudónimos, que no lograron el mismo éxito. Quizás el mundo comenzaba a perder la curiosidad … ¡o quizá era culpa suya, porque ya no sentía lo mismo, y, por lo tanto, no imbuía a sus escritos de su magia y energía tan especial!

Ahora, lo único que le quedaba era esperar: sabía que pronto, muy pronto, algo ocurriría.

Muchos años antes, el 2012 -el momento señalado por las profecías- había llegado y se había ido entre grandes aspavientos, y todo pareció seguir igual. Él sentía que las cosas sí habían comenzado a cambiar, aunque hasta ahora fuese de forma casi imperceptible.

Pero pronto… algo pasaría… ¡muy pronto!

III

Julio se preciaba de que el destino no sólo le había mostrado sus cartas por medio de sus visiones proféticas; sino que también le había escogido para formar parte de un grupo especial.

Según le había dicho su guía –su maestro–, tres individuos de cada generación, (las mentes más brillantes de su tiempo, de las artes, de las ciencias, o de donde apareciese algún ser especial), eran invitados a unirse a un grupo que pretendía estudiar y descubrir las verdades ocultas de esta dimensión que llamamos existencia: La Sociedad de la Niebla.

Había que reconocer, sin embargo, que casi siempre los llamados eran artistas –pintores, músicos, poetas, escritores–, pues comerciantes, banqueros, abogados, o doctores, se concentran demasiado en su día a día, en el dinero, las mansiones, los problemas y lo superficial, ¡y no parecen tener tiempo para la belleza del mundo, ni lo que yace en su trasfondo!

“La percepción artística, junto con una naturaleza introspectiva, es la mejor base para el desarrollo de las facultades ocultas” decía un maestro. “El artista perfora a través del aspecto superficial de las cosas y, al hacerlo, toca sus secretos.”

¡Como disfrutó en su primera vida la compañía de aquellos hombres y mujeres extraordinarios, de los que aún hoy podía leer en los libros de historia! ¡Individuos que con su entusiasmo y erudición habían cambiado el mundo!

Pero sólo a uno en cada generación, –y muchas veces a ninguno–, le era ofrecido un papel aún más importante en aquel gran esquema cósmico que no terminaba de entender, y cuyo desenlace, poco a poco, se cansaba de esperar. Un papel especial que involucraba larga vida.

IV

Su espíritu aventurero y su deseo de aprender todo lo nuevo y de contarlo a todo aquel que lo escuchase, junto con la convicción del gran cambio que aguardaba al ser humano en este siglo por venir, y su propia necesidad existencial de tratar de contribuir a evitar sus peores consecuencias, le habían llevado a aceptar casi a ciegas aquel trato… Un trato que conllevaba dejar todo lo hasta entonces conocido, para comenzar a vivir de forma anónima una existencia diferente.

Pero ahora, luego de casi dos siglos, ¡no estaba tan seguro de que su decisión hubiese sido la correcta!

A pesar de que existían otros como él, por más de medio siglo no había tenido contacto con ninguno. Tampoco tenía idea de cuantos eran. ¿Tres? ¿Cinco? ¿Diez? Esta parte siempre le había estado oculta. En su prolongado existir sólo había conocido a dos de ellos, y ambos habían muerto durante la segunda de las guerras europeas del siglo XX. La muerte … ¡esa también era parte del trato! Su larga vida no implicaba inmortalidad. La caída de una bomba, una prisión Nazi… Esto último había sucedido a uno de ellos, en el país equivocado, en el momento equivocado. La muerte también podía llegar autoinfligida, por medio de una bala conveniente colocada en la cabeza. ¡Así había terminado la historia del segundo de sus conocidos!

Aquel hombre, el más grande poeta del siglo XIX, y con el único que se había encontrado para hablar un par de veces, había decidido, después de solo medio siglo de inmortal, que eso no era para él: los horrores de Londres en la guerra, y el pensar en lo que se había convertido su amado mundo, habían sido demasiado para un iluminado.

“Walt Whitman, americano, uno de los duros, un cosmos, desordenado, carnal y sensual, no sentimental, no por encima de hombres o mujeres o aparte de ellos, no más modesto que inmodesto". Así se autodescribía Whitman en la portada de sus “Hojas de Hierba”. Duro, sí, ¡pero incapaz de ver tanto sufrimiento!

Ahora, tanto tiempo después de aquellas muertes, Julio se cuestionaba cuantos quedarían, donde estarían, quienes serían, y lo más importante, ¡si se aburrirían tanto como él!

V

Menos de tres horas después de recibir el sobre, un vuelo de Iberia se elevó del Aeropuerto de Barajas rumbo al Aeropuerto Charles De Gaulle de París, donde aterrizaría poco antes de las once.

En el asiento 7b del Airbus 320, un hombre de edad indefinible –quizá cincuenta, quizá más–, cerró sus ojos, tratando de imaginar cómo sería el encuentro con el de la fotografía.

Su plan era contactarlo y convencerlo de volar a Dubái esa misma noche. Pensó en comprar los boletos de una vez, pero no sabía el nombre de su contacto, sólo el retrato de un hombre de rasgos comunes, caminando por París. ¡Eso hacía todo más emocionante! No podía esperar a saber a qué genio conocería. “¿Será científico?, ¿poeta? ¿artista? ¿inventor?” se cuestionó. Usó todo el poder de su cerebro para tratar de reconocerlo, pues le resultaba profundamente familiar.

Por un momento creyó que era su amigo Tesla, a quien había conocido en su segunda vida, en los Estados Unidos. Allí, en 1908, había trabado amistad con Samuel Clemens, llamado por todos Mark Twain, y con su entonces mejor amigo. ¡Cómo había disfrutado aquellos ratos con ellos y cómo hubiese deseado revelarles su verdadera identidad! ¡Y cuánto le hubiese agradado reencontrarse con Tesla, y verlo disfrutar del justo reconocimiento en este siglo que tanto le negaron los intereses económicos de sus contemporáneos, entre ellos el desagradable y ambicioso Edison!

Pero tras analizar la fotografía con más detenimiento, concluyó que, aunque existía un lejano parecido, no era Nikola. El rostro era más antiguo, algo que podía percibir pero que le era difícil explicar.

*******

El vuelo arribó, y a la once y veinte Julio abordó un taxi del aeropuerto para que lo llevase al sexto Arrondissement, cerca del palacio de Luxemburgo: un trayecto de unos cuarenta minutos. Almorzaría primero cerca de los jardines–extrañaba muchísimo la comida de su Francia natal, y de su amado París–, y luego intentaría contactar al hombre, que vivía cerca del Boulevard Saint Germain.

Lo que nunca esperó fue que, en aquella relativamente simple misión, todo saliese mal. ¡Ni siquiera él, con todas sus novelas y su imaginación, pudo prever lo que pasó!

VI

La langosta estuvo suculenta. En ningún país del mundo la preparan como en Francia, ¡y eso que París está lejos de la costa! Una combinación de especias, mantequilla de los Alpes, y el talento de los chefs de su amadísima “La France”, la convierten en una espectacular delicatessen.

Mientras saboreaba la tercera copa de Chenin Blanc con que había acompañado su platillo, se aseguraba a sí mismo que, si hubiese podido escoger, nunca hubiese dejado París. Pero su identidad y su larga vida eran un secreto que debía protegerse a toda costa…

Tras aquel rato de reminiscencia y de disfrute, el repique de una campanada en una iglesia cercana le recordó que tenía una misión.

VII

Era la una y treinta y tres. Había caminado siete cuadras desde el restaurante y estaba muy cerca de la dirección indicada, cuando vio al hombre de la fotografía. Salía de su edificio, y caminaba en la acera al otro lado de la calle. Por un instante sus miradas se cruzaron, y esta vez creyó reconocerlo.

Sí, había visto ese rostro antes...

Aceleró el paso para ir a su encuentro, mientras su mente divagaba acerca de lo que le diría y las palabras exactas que usaría. Estaba a punto de abordarlo cuando todo sucedió.

Un Mercedes deportivo se detuvo frente a quien debía ser su nuevo amigo. El conductor saltó del auto, y sin esperar siquiera el tiempo que requiere la duda o el arrepentimiento, disparó tres veces al desprevenido peatón.

¡Julio apenas tuvo tiempo de reaccionar!

Como se encontraba a unos pasos de ambos, se abalanzó contra el atacante, y lo empujó. Era un acto arriesgado, más bien desesperado. Lo que pasó después fue impredecible. Ambos cayeron, y el asesino –un hombre joven– golpeó su cabeza, primero contra un poste y luego contra el pavimento.

Miró hacia el otro que yacía en el suelo, en medio de un charco de sangre. Michel de Nostradamus… Ese era el nombre que creía haber escuchado gritar al asesino en medio de las detonaciones. Luego miró hacia todos lados: nadie alrededor; ningún testigo que pudiese corroborar su versión de que había actuado en defensa propia, o en defensa de un tercero, en todo caso. El frío y una llovizna ligera había vaciado las calles.

Con la adrenalina al máximo, seguro de que ambos habían muerto, decidió huir a toda prisa. Su primera misión –su única misión– en más de un siglo, había terminado en desastre.

Cuando horas más tarde, de regreso en Madrid, vio en los telediarios una reseña de lo sucedido en París, sintió un escalofrío que lo recorrió de arriba abajo. Por primera vez en su larga, larga vida, ¡había matado un hombre!

VIII

Madrid, 22 de diciembre.

“Muere, Michel de Nostradamus”.

Sí, lo había escuchado, estaba seguro, aunque ahora, menos de veinticuatro horas después todo era borroso, difuso, irreal.

“Entonces, ¿ese era Nostradamus? Si es así, la vida de verdad tiene la tendencia a desarrollarse en círculos”, pensó. “Yo, el heredero de su cáliz, presenciar su muerte…”

El sol comenzaba a asomarse por las callejuelas de Madrid. La ciudad despertaba de su letargo, pero no él, que no había dormido ni un minuto.

Aunque en sus novelas habían muerto muchos personajes, su experiencia con la muerte real era lejana. Hacía ya mucho que aquellos que le habían sido cercanos ―su familia, sus amigos, y hasta sus pocos enemigos― habían partido de este mundo hacia ese otro del que no sabemos nada, pero que casi todos presumimos que debe ser mejor. Ahora la había enfrentado cara a cara, y esa imagen, el rostro del hombre muerto por su culpa, lo perseguía como un fantasma de la noche que se apoderaba de su mente, ¡y no sabía cómo hacerlo desaparecer!

Mientras se preparaba una fuerte taza de café que le ayudara a soportar el resto de su día, no pudo parar de pensar que había llegado el momento de pedir respuestas. El mensaje contenía una dirección en la cual se les esperaba: Dubái, Bur Kalifa, Piso 77. Si bien no había podido entregar el mensaje a su destinatario, al menos podría volver a tener contacto con su maestro, para pedirle que le asegurase que las cosas tenían algún tipo de sentido.

Esta sería su oportunidad de saber qué estaba por suceder, fuese lo que fuese. Sus visiones, aunque terribles, eran difusas... Y la espera, aunque estuviese acompañada de una vida larga –casi eterna– lo estaba matando de ansiedad…

Después de todo, él era el profeta heredero de los secretos de Leonardo Da Vinci y de Michel de Nostradamus. Él era –y quién lo esperaba en Dubái lo sabía–, ¡el gran Julio Verne!

IX

En su primera vida –la que se conoce, la que se celebra– Julio Verne siempre llevó barba y bigote tupidos. En esta usaba su rostro afeitado.

Nadie, absolutamente nadie, hubiese encontrado el parecido con su yo original; y habían pasado tanto tiempo y tantas cosas, ¡que ni él mismo lo encontraba! Quizá en lo físico. En todo lo demás, era un ser humano diferente, no en vano había aprendido tanto.

El aprendizaje cambia; no necesariamente te hace mejor, pero te hace diferente. Sabía todo lo que debía saberse del ser humano y sus debilidades. Sabía que muchas cosas que se aceptan como verdades no son más que mentiras convenientes; y que mucho de lo que se tilda como falso, contiene más verdades de las que el mundo está listo para comprender. Pero ante todo, sabía que ese yo que a veces veneramos tanto, y del cual nos vanagloriamos, no es más que un caparazón que cubre algo tan sublime, que ni él, con todo su conocimiento y vida, era capaz de siquiera comenzar a comprender.

X

Pablo Flores Rincón. Ese era el nombre en su pasaporte español, un nombre común como para no llamar la atención y ayudarle a mantener un bajo perfil.

Lo había tomado en honor a un viejo amigo que también se había hecho famoso; un tal Pablo Picasso. Lo había conocido en España durante su tercera vida, en los años treinta del siglo anterior, mientras aquel pintaba su Guernica por encargo del Gobierno Español. Había compartido la rabia en su estudio; y casi podía sentir el dolor y escuchar los gritos de los hombres, mujeres y niños masacrados por las bombas nazis en el pueblo vasco de Guernica, y a los que Pablo, con sus coloridos trazos, devolvía la vida para que pudiesen contar al mundo su injusticia.

En aquella misma época, Picasso le regaló un cuadro ininteligible y exquisitamente lleno de lo que él llamaba garabatos con sentimientos, que aún colgaba de una pared de su ático en Madrid. En broma y en serio, Pablo le dijo que esa era “su versión de un bodegón”. Incluso le dio un título: Flores en el Rincón.

Poco menos de un siglo después, Julio seguía buscando las flores y tratando de determinar cuál de los ángulos de esos garabatos representaba el rincón. Y, sin embargo, todo ese tiempo había sabido que el cuadro quizá escondía una de esas historias profundas, de esas que Pablo amaba, que algún día sería rescatada de entre esas líneas, y sería contada para el placer del mundo entero.

Julio siempre supo lo que Pablo llegaría a representar para el arte. No eran los dibujos o las formas, sino la energía que había tras cada pincelada, cada trazo, cada azul y cada rojo. Por ello, cuando en el siglo veintiuno tuvo que adoptar su nueva identidad en España, eligió el nombre de su amigo Pablo, junto con las Flores en el Rincón.

XI

El avión de Pegasus Air despegó a las 2:40 de la tarde del aeropuerto de Barajas con destino a Estambul, donde llegaría unas cuatro horas después. Allí haría una escala de dos horas, y luego volaría otras cuatro hasta Dubái. No había logrado espacio en el vuelo directo de Emirates, por lo que, ante la premura de la situación –era veintidós de diciembre y se le había citado el veintitrés– había tomado un vuelo con escala en una aerolínea de bajo costo.

Poco después de las tres de la mañana, hora local, el avión aterrizó.

“El escritor Julio Verne arribó al aeropuerto de Dubái.”

Ese hubiese sido el encabezado que él mismo hubiese escrito, si se tratase de anunciar al mundo esa noticia.

“Julio Verne, el famoso escritor del siglo 19, y quien gracias a un arcano elixir sigue viviendo entre nosotros, aterrizó en Dubái, una tierra de la cual no sólo no escribió, sino que ni siquiera imaginó que llegaría a tener ningún tipo de importancia, pues no era ni un país, ¡era un desierto con nómadas y algunos rebaños de camellos!”

Dubái, la ciudad del desierto, había alcanzado su impresionante nivel de desarrollo siguiendo la visión de un solo hombre: un jeque, de quien algún día se escribirían historias que parecerían tan fantásticas como los cuentos de las mil y una noches.

‘Había una vez un hombre que soñó que de las arenas tórridas y calcinantes surgía una gran ciudad. Una ciudad que además sería el símbolo mundial de lujo, progreso y modernidad. Y aunque el soñador tenía mucho dinero, ese dinero nunca hubiese suficiente para construir por sí solo aquel gran sueño.

¡Pero insistió en venderle al mundo sus ideas, y logró que las gentes imaginaran junto a él su fantasía! Se dice que contó con la ayuda de algún genio, pues si no nadie se explica cómo convenció al planeta entero, de invertir, de construir, y de la nada hacer surgir algo tangible, impresionante, no sólo en las arenas, sino sobre las aguas, donde gigantescas palmeras de arena se llenaron de lujosos edificios y de casas de famosos, todos buscando absorber, aunque fuese un poco de la energía de aquellos sueños.’

Un cuento árabe, eso es Dubái, la idea de un soñador que logró mover al mundo alrededor de sus ideas para construir una quimera.

“Pero, volviendo a mí… si yo tuviese que contar mi propia historia, ¿cómo lo haría? Quizá escribiría novelas con personajes inmortales, antes de la gran revelación… Pero luego, ¿me encerrarían en un asilo? O peor aún, ¿me creerían, y me harían objeto de exámenes y pruebas para tratar de replicar mi condición? Y, finalmente, ¿terminarían por vender derivados de mi sangre para hacer cremas antiarrugas? Sí, y la mezclarían con botox, porque así funciona el mundo,” pensaba Verne.

Ya antes había concluido que no valía la pena arriesgarse. Vivía más tranquilo sin que el mundo supiese de él, y el mundo estaba mejor no sabiéndolo. Si la gente se enterase de lo que él –un simple ser humano– había logrado, concluirían que hacer lo mismo era posible. Y entonces ¡cuántos perderían la cabeza buscando la inmortalidad! Cuántos harían cualquier cosa por lograrla, aunque no tuviesen claro lo que implica; mientras otro tanto haría grandes negocios ofreciendo sus nuevas, mejoradas e infalibles fórmulas.

“¡No!” siempre concluía. “Nunca nadie podrá saber quién soy.”

XII

A pesar de la grandiosidad de Dubái, el aeropuerto no es espectacular –es mejor el de Singapur–, lo cual le sorprendía de un país que se preciaba de hacer todo de manera prodigiosa, más alto, más grande, más lujoso, más innovador que cualquiera anterior, y que, sin embargo, daba una primera impresión tan ordinaria.

“Quizá fue por llegar en bajo costo. El jeque le reserva la primera impresión extraordinaria a los que viajan en aviones más lujosos”, pensó.

A la salida del Aeropuerto lo esperaba Gomaa, un árabe de bata y de Corán, quien le había servido de chofer dos años antes, mostrándole el país cuando su curiosidad le llevó por primera vez a aquel destino tan de moda en el Jet Set.

En pocos minutos, pues el tránsito aún no despertaba, Gomaa lo condujo hasta un hotel a unas cuadras del Dubái Mall y el Bur Kalifa, donde Pablo Flores Rincón durmió apacible hasta las diez y treinta.

Durante aquellos sueños, su subconsciente hizo un repaso de su vida, y de aquella longevidad —inexplicable desde el punto de vista del conocimiento aceptado y lo que la gente entiende por normal— que había disfrutado por más de un siglo, a partir de la bizarra noche de febrero de 1905 en que, a punto de morir, tomó del brebaje dulce exquisito que le ofreció un hombre que dijo llamarse Leonardo di Ser Piero Da Vinci.

LIBRO TERCERO.
JULIO

I

El 7 de julio de 1847, un joven de apenas diecinueve corría por las calles de París, tratando de llegar a una cita para la cual estaba retrasado más que un poco. Vestía un elegante traje de un gris apagado, y sus cabellos, menos desgarbados que otras veces, habían sido fijados con demasiada brillantina.

—Monsieur Lephant, es un placer— dijo el joven cuando fue llamado a la entrevista, justo un minuto después de haber llegado.

—Igualmente, Monsieur Verne, por favor tome su asiento.

El joven Julio Verne se sentó, sintiendo el estrés que le subía por las espaldas, y una gota de sudor que traicionaba su frente, producto de la prisa por llegar a tiempo a la entrevista, o del miedo por estar allí sentado en la temible –y temida– oficina de Monsieur Lephant.

Artur Lephant

Doyen

École de droit de París

Eso decía el pequeño letrero impreso con letras doradas, que posaba orgulloso en el escritorio de aquel hombre, cuya vida también había sido interesante. Habían existido una y mil razones, pero también una y mil dificultades, para que el hijo de una lavandera de un pueblo olvidado de Lyon, hubiese surgido en el mundo hasta convertirse en ¡Decano de la Escuela de Derecho de la Universidad de París/la Sorbona! Lo había logrado, y por ello tomaba muy en serio el honor del alto cargo que había ostentado por cuatro años, desde la renuncia de Monsieur Blondeau durante los años convulsos de revueltas y traiciones.

—Señor Verne—continuó Monsieur Lephant—su padre lo recomendó ampliamente para ingresar a nuestra escuela, la mejor del mundo civilizado. Conozco bien a su padre, hombre severo, pero correcto; y recuerdo con estima a su abuelo, de sus tiempos de presidente del Colegio de Abogados de Nantes. Imagino que usted habrá de seguir sus pasos y convertirse en un ciudadano ejemplar, o, ¿me equivoco, señor Verne?

La entrevista había comenzado. Monsieur Lephant había iniciado la evaluación del candidato desde el momento en que este cruzaba la puerta de la recepción.

—No se equivoca, Monsieur Le Doyen—continuó Julio. —Admiro a mi padre profundamente, y para mí sería un honor y un privilegio poder seguir sus pasos, y cumplir sus expectativas.

—Y para nosotros sería un privilegio que las cumpliera. Sin embargo, permítame agregar que el círculo legal de París no es muy grande, y uno a veces se entera de cosas que no son de su incumbencia. Y al parecer alguien escuchó que usted no quiere ser abogado, y que sus sueños están en el terreno de las letras, cosa que no desprecio, pero que, comprenderá, está por debajo de nuestro nivel. Creo que me entiende, señor Verne, ¿es así?

—Monsieur Lephant, vivimos en un mundo donde ¡se ha perdido el miedo a la calumnia! —respondió Julio con aire de indignación. — La gente ya no tiene respeto por algo que debería ser siempre sagrado ¡la ley! Y decía que alguien ha perdido el miedo a la calumnia, porque ha levantado falsos contra mi honor y mi stirpis. ¿Letras, yo? Señor Decano, si no le tuviese en tan alta estima, hubiese espetado un juramento contra el infiel que dijo semejante disparate. ¡Por eso es, precisamente, que deseo ser abogado! Quiero defender al inocente, y perseguir al culpable. Y si no puedo vengar hoy y aquí esta afrenta calumniosa, tal vez podré hacerlo algún día, como abogado, en interpósita persona.

Monsieur Lephant se sintió abrumado por la vehemencia de la respuesta. No sabía si era porque sentía un poco de vergüenza por haber traído a colación un chisme de estudiantes; o por haber subestimado la pasión y el amor a la justicia de aquel digno hijo de su padre, el gran abogado Pierre Verne. Aunque no podía darse el lujo de pedir una disculpa, –Dioses, Reyes y Decanos no lo hacen– quizá podía hacer menos tediosa la entrevista. Así lo decidió.

—Era un examen señor Verne, para poner a prueba su pasión. No me ha sorprendido darme cuenta que lleva usted en la sangre la capacidad argumentativa de su padre. ¡Una retórica de la cual Luciano de Samósata se hubiese enorgullecido! Y eso me gusta. No tenemos en las cortes suficientes juristas con agallas, capaces de llamar a las cosas por su nombre, y de no sucumbir ante el título de Lord, de Conde o Príncipe, por más que nuestra amada Francia sea ahora una República. Creo que usted, señor Verne, será una digna adición a nuestro cuerpo estudiantil. Le doy la bienvenida. Empezamos clases en un mes.

II

“¡Eso fue fácil!” pensó Verne, una vez que fue escoltado fuera de la oficina del decano. “E incluir dos o tres frases en latín fue un golpe maestro. A veces creo que, en lugar de escritor, debería ser actor.”

“¡Bravo, señor Verne!” escuchaba el joven en su mente, mientras inconscientemente hacía una reverencia.

—¡Sí! ¡Bra-vóoo!— repitió Verne, esta vez en voz alta, acentuando la última sílaba. Había conseguido su objetivo de ingresar a la Escuela de Derecho. En unos años terminaría sus estudios, obtendría su título, el honor de su padre quedaría a salvo, y se libraría de esos terribles rumores de que su hijo quería dedicarse ‘a las letras’.

A cambio de ello, su padre había comprometido una suma de dinero, pagadera en el momento en que presentase el título de abogado al oficial bancario, que le permitiría vivir holgadamente por al menos siete años. Esto, claro, siempre y cuando no se involucrase en demasiados círculos sociales, en los cuales a veces se tiende a gastar más de la cuenta, para mantener una imagen falsa y reconstruida de uno mismo, pero que resultan necesarios para poder conocer personas de esas que uno llamaría ‘interesantes.

Así, con una sonrisa en sus labios que preocupó a más de un transeúnte, Julio contrató un carruaje de regreso hacia su departamento; y por espacio de quince minutos, con un pie en la escalerilla, colgando de su brazo derecho y con su brazo izquierdo extendido hacia adelante, gritaba a los cuatro vientos:

“Fortuna, ego sequamur!”[1]

III

Los siguientes cuatro años de su vida no fueron todo lo divertidos que Julio hubiese deseado. Habría dado cualquier cosa por embarcarse en aquella expedición al Polo que acababa de salir desde Londres; y seguía con pasión todos los artículos en los diarios que hablaban de los avances en las exploraciones en África, de la expedición de Livingstone, e incluso, de los valientes, pero infructuosos intentos de algunos patriotas hindúes por liberarse del yugo de los ingleses.

“¡Oh, los ingleses y su afán de conquista!”, pensó Verne. “Pero eso viene ya en su sangre. Descienden de los primeros hombres que no quisieron quedarse en las tierras africanas, sino que se lanzaron a conquistar primero Europa, llegaron hasta lo que hoy es Prusia, Baviera y Sajonia, y luego cruzaron el canal para llegar a la Isla enorme y nebulosa que llamamos Inglaterra.

Y de esa Isla, han tenido que seguir –siempre avanzando– por qué es parte de su esencia… Por eso volvieron al África, trataron de expandirse en la América del norte, y conquistaron los enormes reinos ancestrales de la China y de la India, tan avanzados ya cuando estos ingleses apenas si conocían el fuego.”

Aunque no compartía su mentalidad pragmática y tantas veces sanguinaria, justificada en la ‘superioridad del mundo civilizado’, al menos compartía ese espíritu de aventura apasionada y sin barreras, ¡que lo inspiraba hasta el fondo de su corazón!

Pero no; aún no había llegado el momento de vivir sus aventuras. Julio había hecho un compromiso con su padre; estaba en la Universidad, y aunque no era de su agrado, no podía negar que de vez en cuando se divertía.

¡Ah! ¡Monsieur le Professeur Carnap!

Este era su profesor de latín, una lengua que su padre le había hecho estudiar desde pequeño, y en la cual Verne reconocía sin modestia, era casi tan hábil como Virgilio.

El latín es una lengua que pude ser un poco cruel con algunos. Uno de esos era precisamente el profesor Carnap, un enorme alemán de casi dos metros, que debió haber tenido alguna vez una frondosa cabellera rubia, de la cual quedaban solo resquicios unidos a su frente quién sabe con qué magia o artilugio. Estos cabellos traicioneros, cada vez que pronunciaba ciertas frases en latín –de esas largas y con muchas consonantes–, hacían visitas al frente de su cara, cayendo cuan largos eran hasta tocar su boca, y provocando, no pocas veces, que un poco de saliva los mojara; y grandes carcajadas de parte de todos los canallas, Julio incluido, que, aunque faltasen aquí y allá a algunas de las otras clases, acudían religiosamente a la del profesor Carnap.

“A este lo tengo que usar de personaje,” se decía Julio, cada vez que Monsieur le Professeur les daba motivo para una carcajada, aunque nadie podía reprocharle su gramática: era soberbia.

Por las noches estudiaba, salvo los lunes, que acudía a la reunión de la “sociedad secreta Temis”, nombre que le parecía muy poco original, y mucho menos secreto: Temis era la Diosa de la Justicia. Para un grupo “secreto” de estudiantes de derecho, el nombre no era un monumento a la imaginación. Pero la verdad, Julio no era quién para juzgar esta sociedad, de la que su padre Pierre se sentía tan orgulloso, no sólo de haber formado parte, sino de haber sido su presidente por dos años.

IV

¡Ah! ¡Su padre! Como extrañaba Pierre Verne sus días de Universidad, donde había dirigido y presidido a aquel grupo de jóvenes ilustres provenientes de las mejores familias de París. Allí, en la Temis, estos jóvenes se sometían a los designios, y a veces, porque no, a los caprichos, de aquel hijo de un abogado de Provins, un pueblo más pequeño que toda la Sorbona, llegado a esa Universidad precedido de algunos rumores –falsos cada uno de ellos, pero cuidadosamente incluidos en el imaginario popular– que hablaban de enormes fortunas en Marsella, pero sobre todo, en los territorios franceses de ultramar.

Y aunque ninguno de sus compañeros había oído hablar antes de estos Verne tan famosos, la promesa de historias sobre las aventuras de algún tío, de algún primo, y sobre todo de su intrépido abuelo en aquellos territorios entonces habitados por salvajes y beduinos, hacía que todos olvidaran investigar en su linaje, y se concentrasen en las historias salidas de la privilegiada imaginación del ahora viejo Pierre ―viejo sólo en mente, pues en edad aún no llegaba ni a cincuenta―.

Gracias a esas historias, se convirtió en presidente de la Temis; y en un abogado respetable y respetado –a quien el mismo Napoleón II consultaba en ocasiones para asuntos delicados–, y desposó una mujer de Nantes, que además de hermosa, era de familia de navegantes y dueños de barcos, quienes sí habían vivido las aventuras que él, por su parte, había inventado.

“¡Oh! Sophie Allote de la Fuÿe!

Tu ès la plus belle de les fillettes.[2]

Pierre Verne recordaba siempre el verso con el cual saludaba a su amada, cuando apenas eran dos enamorados en etapa de conquista. Aunque en este caso su imaginación se había quedado corta –hubiese debido acudir quizá a una frase de Balzac, o algún otro proveedor sofisticado–, la verdad es que la frase había cumplido su objetivo, desposando a la bella Sophie tras terminar sus estudios de derecho a la edad de veintiséis.

Y ahora, tantos años después, Julio, su primogénito, su orgullo, el hijo que había criado para que el nombre de los Verne se inmortalizara en el mundo legal de Nantes, o incluso por qué no, de París, quería dejarlo todo ¡para ir a inventar historias!

Pero, ¿es que este impío no entiende que eso sería retroceder? se preguntó su padre no pocas veces, cuando Julio le traía, en busca de la proverbial aprobación paterna, historias descabelladas inspiradas por esos soñadores sin dinero, un Daniel de Foe, un Víctor Hugo, un James Fenimore Cooper…

Los Verne estaban para más. ¡Para mucho más! Y por eso había aceptado el descabellado compromiso con su hijo, de dejarle hacer lo que le placiera una vez terminada la Universidad. Cuatro años en la Sorbona, y el ser recibido en la mejor sociedad secreta que ha creado el hombre, su amada Temis, de seguro le harían crecer, madurar y entender que su destino estaba en convertirse en el más grande abogado de París.

V

A inicios de 1848, Julio regresó por unos meses a su natal Nantes. Debía preparar los exámenes de segundo año, y requería ayuda de su padre. Este era un excelente abogado, y si Julio había asumido el compromiso de terminar la carrera de derecho, la verdad es que le sería más fácil con ayuda del severo Pierre.

A los pocos días de su arribo, Julio fue invitado a una fiesta. Aunque no quería ir, pues estaba terminando de leer La Prima Bette[3], novela de Balzac publicada un par de años antes, la insistencia de su padre para que frecuentase “los círculos sociales de Nantes”, pudo más que las mujeres fatales de Balzac.

¡Lo que Julio jamás imaginó fue que asistir a aquella fiesta tendría un impacto tan grande en su vida y en su obra!

Con un traje nuevo confeccionado en tiempo récord por el sastre de su padre, Monsieur de Cabottin, (que sin embargo le quedó algo apretado de cintura), Julio se presentó en la mansión de los Guère, los comerciantes más ricos de Nantes, a pesar de su apellido[4]. Se presentaba en Sociedad su hija menor, Adolphine, a quien su notable falta de belleza le garantizaba escasos pretendientes.

El collar de diamantes que usó en esa ocasión, así como las riquezas de que presumían sus orgullosos progenitores, lograron despertar la curiosidad de un joven y ambicioso aventurero alemán, Rudolf Steinberger, con quien se casaría un año después y quien al cabo de diez años de inversiones riesgosas ¡había arruinado por completo a la otrora próspera familia!

Fue durante el primer baile de Adolphine, que Verne vio a lo lejos la rubia cabellera de Herminie. Rose Herminie Arnaud Grossetière.

El amor fue puro, fue sincero, ¡y fue a primera vista! El joven Verne ni siquiera le había dirigido la palabra, o escuchado el tono de su voz (que, gracias al destino, resultó ser melodioso), o percibido a lo lejos su fragancia; pero para él esa mujer era tan bella, que su belleza resultaba suficiente para prometerle de inmediato amor eterno.

En los meses que siguieron en Nantes –pronto tendría que regresar a París para continuar sus exámenes legales–, Julio se dedicó a cortejar a aquel ángel descendido, que con su presencia lo elevaba hasta tocar el cielo. Y Herminie lo hizo feliz, muy feliz. Con su amor correspondido, entendió la pasión en las novelas: el influjo poderoso de aquel tónico letal, que se aspira, no se toma, y que dejarlo puede ser fatal. Ahora comprendía por qué el héroe valeroso no teme ni al peligro ni a la muerte, si de por medio está rescatar a su adorada.

Él hubiese dado todo, hasta la vida; y luchado desde la dimensión del más allá, si con ello supiese que su Herminie estaría bien.

Julio le dedicó treinta hermosos poemas, incluyendo "La Fille de l'air", –la hija del aire–, aunque él hubiese querido decir del cielo (palabra que, aunque trató, no consiguió que rimase).

Je suis blonde et charmante,

Ailée et transparente,

Sylphe, follet léger, je suis fille de l'air,

Que puis-je avoir à craindre ?

Une nuit de m'éteindre ?

Qu'importe de mourir comme meurt un éclair !

VI

El día que Verne tomó la decisión más importante de su vida, la decisión de proponer matrimonio a su hija del cielo, también fue el día en que su corazón quedó roto para siempre.

Un año antes, el matrimonio de su prima Caroline (de quien también había estado enamorado), con un hombre mayor a quien no amaba, pero que le ofrecía un futuro tranquilo y sin carencias, había partido en dos su corazón.

Pero ahora…

Julio se presentó en el hogar Grossetière con aquel traje elegante de la primera vez, que ya no le apretaba, pues lo había hecho ajustar. Allí le esperaban los padres de su amada: un mequetrefe con gafas que había heredado algún dinero amasado por su abuelo en oscuros negocios durante la revolución, al que mandaba su mujer, una arribista que se preciaba de ser dama de alta alcurnia, pero de quien Verne conocía historias contadas por los chismosos del pueblo, que le atribuían un pasado burdelesco.

La idea de que su amada y bella hija se casara con un estudiante de futuro tan incierto, no era lo que tenían en mente. Por ello, el rechazo fue tajante y absoluto, ¡y tan duro y humillante!

Tan sólo dos meses después de que, con el corazón en mil pedazos, Julio regresase a París, su madre le envió noticias espantosas. Su amada Herminie, la hija del cielo, había desposado a Armand Terrien de la Haye, un insoportable presumido diez años mayor, con tierras en Nantes y en las afueras de París, a quien Verne conocía, y cuyas actitudes despóticas despreciaba. Los padres de Herminie habían decidido que debía desposar a alguien muy rico.

Balzac, mi querido Balzac, ojalá pueda un día conocerte para que expliques cómo supiste lo que me pasaría. Cómo aquella novela tuya, que leía la noche que conocí a Herminie, terminaría siendo la profecía de mi destino…

Eso fue lo único que pudo escribir Verne en su diario, aquella noche, mientras las lágrimas llenaban sus ojos, y su almohada recibía, a puñetazos, el fruto de su cólera y de su frustración. Eso, y el profundo odio que sentiría el resto de su vida, contra la hipócrita ‘sociedad’ de su Nantes natal, que vendía sus hijas al mejor postor.[5]

*******

A partir de aquel momento, Julio decidió que su vida se dedicaría al estudio, y lo hizo con gran aplicación. En el fondo, su ego herido amaba que la gente aclamara, al menos, su inteligencia. Siempre luchaba entre los mejores, lo cual no le resultaba tan difícil. Su latín era perfecto, y en derecho, estos Messieurs Les Professeurs aman referirse a las máximas romanas. Sine Qua Non. Juris Pendentia. Corgito Ergo Sum … Y una que resumía la mayoría de juicios en París, en los que el demandado era algún hombre influyente. Actore non probante, reus absolvitur.[6]

Y la hora se acercaba en la que Julio sería quizá no un reus absolvitur, pero si un reus dimisit, un reo liberado después de esos cuatro años de cárcel en esa señorial institución llamada Université de París fundada en 1257 por Robert de Sorbonne. Ya sus planes estaban diseñados y sabía lo que haría una vez tuviese el título en la mano. Había despertado en más de una ocasión soñando que llegaba al Banco, presentaba su título al funcionario, y recibía a cambio una gran suma en la cuenta que había abierto hacía unos meses. Ese era el trato con su padre. Estaba decidido a hacer un uso inteligente del dinero de manera que le bastase para diez años confortables, y no siete, el tiempo que el estricto contador de su padre aseguraba que duraría.

Monsieur Compteur, el contador, era por cierto un personaje sobre el cual Julio estaba decidido a inventar un día alguna historia. Hombre de gafas gruesas, su cabeza era un poco grande para su talla tan pequeña –pues no llegaba al metro sesenta– y estaba montada sobre un cuello inexistente. Era regordete, y tenía muy poco cabello –solo suficiente para generar una pequeña capa blanca sobre su cráneo–, y que, al sentarse en su diminuto escritorio, apiñado en su aún más diminuta oficina que parecía un pasillo angosto al cual le habían puesto una puerta, daba la impresión de un gran batracio apoyado en una rama que caía sobre algún lago. Lo difícil era decidir si era sapo o si era rana, ¡si uno se basaba solamente en sus verrugas!

VII

En enero de 1851, a menos de un mes de cumplir sus veintitrés, y luego de cuatro años de altibajos en París, llegó el día de recibirse de abogado. El discurso de Monsieur Lephant fue tan emotivo como predecible.

“Sois las grandes mentes jurídicas de este país.”

“Deberéis ser dignos representantes de esta magna institución, que ha producido tantos próceres de Francia.”

“Estáis obligados a continuar esta tradición de grandeza, excelencia y soberbia educación”.

“Estáis condenados a vivir de corte en corte, sufriendo con problemas ajenos, y siendo las mentes jurídicas más iluminadas, en caso de ganar; y la peor excusa para un tinterillo, en caso de perder.”

Esto último, como es obvio no lo dijo el respetable decano en su discurso, pero era lo que pensaban, y sabían –reflexionaba Julio– muchos de los que hoy se recibían con aquel título.

“A decir verdad, ahora que lo pienso” –se dijo para sí dibujando en su cara una malévola sonrisa–“tengo un par de compañeros a cuyo nombre podría apostar algunos francos, en el sentido de que no llegarán a la grandeza, y mucho menos, a ser próceres. Aunque con los llamados próceres nunca se sabe. Lo normal es que quien gana la batalla, también gana el derecho de autoproclamarse prócer, aunque su victoria haya venido por un golpe de suerte; por un contrincante menos ambicioso, o por alguna treta, esquema o traición de la cual la historia pierde convenientemente la memoria.”

Al terminar la ceremonia Julio vio a su padre a la distancia, rodeado de algunas de las más destacadas mentes jurídicas de su tiempo, que estaban allí para ver a sus hijos continuar la tradición.

Junto a su padre, con una sonrisa aún más grande, estaba Monsieur Laroche, quien veía al tercero de sus hijos graduarse de abogado, mientras se jactaba de que por un mero asunto de números los Laroches llevaban la ventaja para que el suyo se convirtiera en el gabinete jurídico más famoso de su tiempo.

Camille. Ese era el nombre del tercer Laroche. “¡Un verdadero idiota!” pensó Julio al recordar cómo el energúmeno se había burlado de sus obras de teatro.

Pierre Verne, por su lado, aunque no cabía de la satisfacción, recibía las calurosas felicitaciones de sus colegas con aire grave, casi de superioridad, lo cual era de esperarse de tan respetable jurista. Muy en el fondo, y a pesar del pacto de caballeros con su hijo, aún esperaba que Julio abandonase las tonterías de ser escritor y se uniese a su práctica en Nantes.

La Diosa Fortuna sin embargo, había señalado para él un camino diferente. Y luchando contra lo que se pusiera por delante, Julio había decidido, mucho tiempo atrás, tomarlo.

VIII

El dinero resultó extrañamente insuficiente, y después de sólo un año, Julio comenzó a pasarla mal.

“¡Maldito contador!” pensaba siempre el pobre Julio. “¿Y las fiestas? ¿Y los clubes? ¿Y las mujeres tan hermosas? ¿Dónde estaba el dinero para los placeres de la vida en esas cuentas magras que se supone durarían siete años? ¿Y los libros? ¿Cómo se supone que uno se eduque y aprenda el arte de escribir, si no puede acceder a cuanto libro se haya publicado, aunque cueste una fortuna? ¡Es un ultraje!”

Pero no todo había sido culpa de Julio. La inestabilidad política durante sus años en la Sorbona había reducido mucho su capital, situación agravada por los impuestos extraordinarios exigidos por un gobierno cada vez más insaciable. Además, una mala inversión –en una aventura de ultramar que no resultó ser más que una mixtificación, un engaño, una quimera– hizo que su dinero decreciera en forma notable.

Para inicios de 1852 estaba en una situación desastrosa. El dinero de Las Pajas Rotas[7], que su amigo el joven Dumas -hijo del gran Alejandro- le ayudó a poner en escena poco antes de graduarse en 1850, así como de sus relatos cortos Martin Paz y Un Drama en México, había sido utilizado para sobornar a funcionarios (incluyendo un monto generoso para uno de esos magistrados graduados de la Sorbona, y por tanto, llamados a ser próceres, que nunca pasaron de parias). El objeto de esos pagos vergonzosos fue evadir el servicio militar al cual fue llamado en 1851.

“No hay derecho” –pensaba Verne con ardor– “de enviar a un joven, con sus sueños y su vida por delante, a asesinar o ser asesinado en un lejano campo de batalla, porque dos primos se insultaron en la boda de un tercero –pues todos nuestros monarcas europeos son familia, como bien lo ha demostrado Dumas padre–, y ahora, en vez de resolver sus diferencias como caballeros, en un duelo con pistola o con espada –el método me tiene sin cuidado–, mandan a los hijos de sus patrias a que se maten, o sean dejados inservibles, –sin una pierna, sin un brazo, con un cráneo de gutapercha y sin siquiera dignidad–, para que luego los dos primos digan “hasta aquí”, pues “ya han sufrido demasiado” refugiados en sus palacios bebiendo en copas de Murano con bordes del oro más puro…

Y luego los llamamos próceres, ¡y celebramos con gran fiesta el nacimiento de sus hijos!”

“Debes por tanto saber, mi querido padre, lo que pienso del arte militar, esa servidumbre doméstica con trajes grandes o pequeños, cuyo servilismo, hábitos y palabras técnicas que los designan, los rebajan al estado más bajo de mansedumbre. Hay que abandonar todo respeto a la dignidad humana para poder cumplir tales funciones…”[8]

Esto lo escribió Verne cuando el fantasma de la guerra se cernía sobre su joven cabeza, a la postre de tan solo veintitrés.

IX

Probablemente fue el estrés de visualizar, ―con aquella imaginación extraordinaria con que lo había dotado la fortuna–, a los hombres que mataría, desfiguraría o tulliría en algún campo de batalla, lo que exacerbó sus problemas de colitis, que se volvieron insoportables. Su salud se complicó, culminando en un derrame facial que terminó por recrear en su propio espejo el rostro de uno de aquellos soldados que, en sus sueños, desfiguraba con su espada –o más bien con una bala de mosquete–.

Y si bien a principios de 1852 su padre trató de ayudarle, ofreciéndole el lugar que por derecho de nacimiento le correspondía en su bufete de Nantes, Verne supo que si volvía a aquel lugar tan lleno de recuerdos dolorosos, su tristeza y frustración acabarían por convertir su vida en una historia miserable, quizá no tan trágica como las de Víctor Hugo, pero al menos con una cantidad similar de sin sentidos. Además, en el fondo de su alma creía en su camino, y soñaba y visualizaba un futuro en que su pasión por las letras le daba grandes frutos.

"Papá, ¿no tengo razón de seguir mis propios instintos? Es porque sé quién soy que me doy cuenta de lo que puedo ser un día".

Con esas palabras en una carta Julio rechazó el ultimátum de su padre, y decidió continuar su vida literaria a veces sin cenar, a veces sin tomar un nutritivo desayuno, como el caballero que se suponía era.

Entonces, al inicio de 1853, cuando comenzaba a desesperar, se vio forzado a dejar su pequeño apartamento cercano a Notre Dame, y mudarse a los Grands Boulevards, en el número 11 del Bonne Nouvelle. Allí, conoció a quien llegaría a ser su gran amigo Aristide Hignard, también de Nantes, con quien menos de una década después emprendería algunos viajes.

Este joven compositor, de talla más bien normal, barba tupida y un cabello que comenzaba a retroceder a pesar de su juventud, le trasmitió su amor por la música, y juntos, ese mismo abril, presentaron la ópera cómica Le Colin-maillard.

Las musas de la inspiración le hicieron una visita, y produjo varias novelas cortas como Pierre-Jean y El sitio de Roma, e incluso un homenaje a un personaje que, por alguna razón extraña, admiraba sin cesar: el gran Leonardo. Su obra de teatro llamada Mona Lisa había sido iniciada en 1851, pero no fue hasta 1855 en que Verne consideró que el homenaje hubiese sido al menos aceptable a aquel gran genio.

Verne mantuvo este status quo hasta 1856. Escribía y podía pagar sus cuentas. Tenía buenos amigos, en particular los del club de los solteros, los “Sans Femme” al cual se había incorporado tras el éxito de Le Colin-Maillard.

Pero soltero no era como Verne quería vivir su vida. A pesar de que se había enamorado un par de veces, en ambas ocasiones ellas habían deposado hombres mayores que les aseguraban un futuro financiero, de acuerdo al mejor criterio comercial de los orgullosos padres.

El hecho de que, aunque vivía bien, aún no podía darse el lujo de ser considerado un buen partido, le molestaba.

En mayo de ese año, su buen amigo Auguste Lelarge le pidió ser padrino en su boda en Amiens. Y fue allí cuando vio por primera vez a la entonces adorable Honorine de Viane Morel, una mujer pequeña y blanca, y con un rostro y unos labios en los cuales Julio creyó encontrar la Mona Lisa, pues decía ver en ella un parecido a la musa de Da Vinci (y no dejaba de tener algo de razón).

Honorine, de veintiséis, viuda y con dos hijos pequeños, no era precisamente lo que Verne padre había esperado para él. Pero una vez más se impuso su espíritu rebelde, y después de entrar en negocios con el hermano de su ahora prometida para asegurarse un mejor futuro y presentarse como digno pretendiente de aquella hermosa criatura, la desposó en enero de 1857. 

X

El ocho de febrero de 1858, el día de su cumpleaños número 30, al ser las siete de la mañana, alguien deslizó bajo su puerta una extraña invitación. Tenía un logo bizarro, –un cuadrado en un triángulo dentro de un círculo, que creía haber visto alguna vez en la oficina de Dumas—, y estaba escrita al revés.

Verne, quien se consideraba un experto en claves misteriosas y anagramas, de inmediato comprendió el mensaje.

Louvre, París. Febrero 8, 12 a.m. Mona Lisa.

Alguien se había tomado algún trabajo en invitarle al Louvre. Tenían que ser sus infames amigos, los sin mujer, quienes luego de su matrimonio también se habían casado con premura. Seguían siendo buenos amigos, a pesar de que ya casi no les dedicaba tiempo. “Libertad y matrimonio parecen ser términos opuestos”, recordaban cada vez que coincidían en un café, pues ya no podían verse en los clubs de antaño.

Fuese lo que fuese aquella cita –una broma, o incluso, algún detalle para ese cumpleaños tan especial, que significaba su paso a una nueva etapa de la vida–, Verne decidió que acudiría.

XI

Eran las doce en punto cuando ingresó a la sala de la Mona Lisa. Extasiado frente al retrato, estaba él. Recordaba vivamente la forma en que el desconocido se detuvo por casi diez minutos frente a ella.

Verne también amaba esa mujer misteriosa del retrato –un amor que había plasmado en su obra de teatro–; y por eso le sorprendió que las miradas del desconocido no eran iguales a las suyas. No la miraba tratando de descubrir en sus trazos un secreto; por el contrario, sus miradas eran cómplices, como las de uno que sabe bien hacia donde lleva cada línea, cada camino dibujado en aquel lienzo, cada golpe de pincel…

El hombre, quien se presentó como su guía, le entrevistó durante todo un día, recorriendo el museo junto a él, mientras le contaba historias de muchos de los cuadros en esas paredes, como “si hubiese estado allí”.

Dos días después de esa entrevista, –una experiencia tan insólita como agotadora– fue contactado por Alejandro Dumas padre. Aunque lo conocía desde hacía muchos años, quien lo contactó fue un Dumas diferente: el Dumas que le introduciría al mundo de lo oculto, pero no lo malo o lo prohibido, sino lo que no sabemos que está allí hasta que un maestro nos lo dice y nos lo muestra.

Dumas, a quien consideraba uno de sus mentores, lo había recomendado para formar parte de un nivel aún más profundo de la sociedad secreta a la cual había sido invitado años antes.

La Sociedad de la Niebla.

Algo había escuchado de este ‘nivel profundo’ de boca de su gran amigo Dumas hijo; pero como hombre moderno que creía en la ciencia y en las pruebas, se resistía a creer que existiese algo realmente oculto.

El ser humano hasta el siglo diecisiete estuvo siempre acostumbrado a lo místico, a lo sobrenatural: era parte de sus creencias, y lo aceptaba como un hecho verdadero e indiscutible. Pero a partir de mediados del dieciocho, y, sobre todo, durante el diecinueve, se volvió racional y lo místico se hizo inaceptable. Todo era medido, pesado, verificado, y lo no verificable, pertenecía al reino de la fábula y de la mixtificación. Aquello que no era comprobable se descartaba: todo lo que no podía verse con los ojos, tocarse con las manos, o ser demostrado por algo más que la imaginación.

Verne se preciaba de no admitir como verdad nada más que lo que le fuese presentado por sus sentidos o por el intelecto, pues, según él mismo argumentaba “nada es más apto para reclamar por sí mismo el único testimonio válido, la única autoridad absoluta, que la mente o los sentidos.”

Pero su curiosidad pudo más que su mente racional; y aceptó con ironía formar parte de ‘un secreto’, aunque no creyese en él. En el peor de los casos, sólo seguiría siendo parte de un grupo social.

XII

Aunque escéptico al principio con todo lo que hablase de iluminación, y de maestros, adeptos e iniciados, poco a poco tuvo que aceptar que quizá había algo más.

Entre sus maestros se contaba el mismísimo Alphonse Louis Constant –quien escribía bajo el pseudónimo Eliphas Levi–, el místico y gran amigo de Dumas, de Víctor Hugo y de Edward Bulwer-Lytton.

Verne nunca olvidó sus primeras palabras, el día que le fue presentado como su nuevo pupilo:

“No pretendo ser un ‘elegido’. Sólo he desarrollado dentro de mí, algunos de los sentidos adicionales del hombre para adquirir las facultades a través de las cuales es posible dar “vistazos” a las regiones suprafísicas. Estos sentidos están latentes dentro de ti y de todos, hasta que finalmente se desarrollan, al igual que es necesario desarrollar los sentidos y facultades habituales durante el crecimiento de un niño.

Desde que el mundo es mundo, han existido logias y escuelas en las que aquellos que poseen facultades superiores han dado instrucción a los que estaban en su búsqueda. A estas las llamamos ‘escuelas ocultas’, y la instrucción que se imparte en ellas se llama ciencia esotérica, o enseñanza oculta.

Tu Julio, has sido invitado a una de esas escuelas.

Pero si no desarrollas dentro de ti un sentimiento arraigado de que hay algo más elevado que ti mismo, nunca encontrarás fuerza suficiente para evolucionar a algo más elevado. Depende sólo de ti si llegas algún día a alcanzar la iluminación.”

Julio Verne inició así su camino, y en poco menos de tres años –mil días exactos—, y de la mano de Constant y Dumas padre, pasó todos los niveles del “Sueño de Polifilo”.

La primera lección del iniciado, decían sus maestros, es continuar como si nada estuviese pasando. Así, al tiempo que buscaba la iluminación, Julio continuó su vida y sus aventuras con normalidad. Mientras estudiaba todo, y devoraba los antiguos libros sin parar, se embarcó, a partir de 1859, en varios viajes con su antiguo vecino y perenne amigo, Aristide Hignard.

Fue después de estos viajes que el mundo de Verne verdaderamente cambió; pero no sólo porque vio otros lugares, y amplió las bases de las cuales su imaginación crearía personajes y escenarios.

Cambió, porque a principios de 1861, el día de su cumpleaños treinta y tres, Julio Verne hizo uno de los descubrimientos más asombrosos de la historia de la humanidad.

Cambió, porque ese día Julio Verne dejó de ser sólo un escritor, para convertirse en uno de los más grandes profetas de esta, a veces ingrata, humanidad.

SEGUNDA PARTE.
UN MAESTRO

LIBRO CUARTO.
SALOMÓN

I

París, 1861

Aquel ocho de febrero, día de su cumpleaños treinta y tres –una edad cabalística por ser la edad de Cristo, pero también el número perfecto, el once multiplicado por la trinidad, y la máxima aspiración de los masones–, Julio Verne había querido pasarlo solo, tal y como amaba estar.

Su esposa Honorine le estaba volviendo francamente loco; y sus hijas adoptivas Suzzane y Valentine –fruto del primer matrimonio de ella–, no pasaban de ser una molestia muy ruidosa. 

Como los viajes con su amigo Hignard, y luego con Félix Tournachon, el fotógrafo, habían ocupado en tiempos recientes la mayor parte de su tiempo, las cosas no eran fáciles con la frágil Honorine: no tan frágil cuando se enojaba y apretujaba sus monalisqueños labios, antes de proferir una de sus famosas (al menos en su barrio) diatribas de insultos.

Ese día Julio alquiló una pequeña habitación en el primer piso de un hotel Parisino, llamado convenientemente Hotel de la Rue Eterne, un antiguo edificio que había sido hostería por quinientos años, siempre en manos de una misma familia.

La habitación tenía un pequeño buró o escritorio que le permitía trabajar cómodamente en un nuevo relato que involucraba un hallazgo en un hotel como ese: un lugar antiguo, con miles de historias.

“Era sólo cuestión de tiempo y de estadística”, iniciaba su narración, “para que en aquel antiguo hotel perdido en una callejuela de París, apareciese un tesoro milenario”.

Julio meditaba, imaginaba, y trataba de escribir sobre los incontables personajes que antes que él, y a lo largo de cinco siglos, se habían hospedado en esa habitación. Aún no tenía un título para su obra, porque ante su mente desfilaban tantas gentes, tantas vidas diferentes, que hubiese tardado una vida en escribir solo unas pocas.

¡Trescientos sesenta y cinco días multiplicado por quinientos años, son más de ciento ochenta mil historias!

Julio imaginó comerciantes que venían a vender sus bagatelas, transportadas en carretas por agrestes lodazales, esperando ganar una fortuna que los hiciese dignos de desposar a una hermosa damisela en algún lugar lejano; o tal vez cercano, en las afueras…

“Thierry era menudo, pequeño, pero en su alma se alojaba la llama de la grandeza; en su corazón, un amor profundo por la bella Geraldine; y en su carreta, el fruto de largos días y noches de trabajo, con el que esperaba conquistar a su adorada…”

También imaginó traficantes de diamantes recién llegados del sur de África, picados por mosquitos contagiados de malaria, perseguidos por tribus caníbales, y cuya vida había sido perdonada por un rey ante el ruego de su hija enamorada … Soldados sobrevivientes de alguna estúpida guerra, que en el proceso habían dejado su alma en la trinchera, y su corazón en un burdel… Viajantes que habían venido de sitios tan exóticos como los que él mismo soñaba visitar, y que su imaginación recreaba tomando la información quien sabe de dónde, proyectándola en la pantalla de la mente que se abre cuando cerramos los ojos.

“El rostro de Belmont aun reflejaba el sufrimiento de sus epopeyas, y su cojera, el fruto de sus batallas; pero su paso firme recordaba que ante todo, aquel hombre era un valiente, y que con valor enfrentaba todo lo que la vida le lanzase.”

Julio escribía página tras página de esas historias, dejando volar esa imaginación privilegiada, mientras analizaba las paredes recién pintadas de su habitación. Sus techos, –que eran altos en esa parte del hotel de una sola planta– estaban adornados con pinturas. Sus pisos de madera eran los mismos instalados por el constructor original siglos atrás. Miró precisamente hacia aquel piso, tratando de encontrar inspiración entre las vetas de los viejos tablones.

Y entonces, lo vio.

Al principio lo descartó como una broma de su mente, causada por la obsesión de encontrar algo. Pero luego decidió hacer caso a su instinto, se puso de rodillas, y examinó de cerca el suelo.

Una de las tablas, la última de la derecha junto a la pared, había sido levantada alguna vez. Posiblemente no era nada: las termitas o una rata traicionera, habían provocado que se tuviese que cambiar. No obstante, era curioso…

Como no tenía herramientas, salió del hotel sin decir una palabra; una hora después regresó con una palanca de metal.

Retiró el primer tablón, que cedió con facilidad. Luego, el siguiente, y el siguiente. Sus ojos se iluminaron cuando de pronto, en un agujero del piso, quedó claramente visible una caja de madera.

Emocionado, la sacó de su escondrijo, y sin más preámbulo la abrió. Cuidadosamente colocada encima de todo, había una nota:

Yo, Salomón de Amiens, discípulo de Michel de Nostradamus, descendiente de Isacar, y heredero de los secretos proféticos de mi tribu, dejo mi testimonio al hombre que sea escogido por el destino, para continuar la tradición. Junto a estos manuscritos, dejaré el cáliz sagrado –el tazón de bronce–…”

II

París, noviembre de 1601

Protegido por un grueso abrigo, Salomón de Amiens recorrió con dificultad en medio de la borrasca los últimos metros que lo separaban de su destino: el hotel de la Rue Eterne, el lugar donde se había escondido por los últimos diez días.

A pesar de no ser un hombre viejo –sólo tenía cincuenta y cinco– el peso de la carga encomendada por su maestro Michel de Nostradamus en 1566, había hecho mella en él. Además, en los últimos meses las cosas no habían sido fáciles: por segunda vez en su vida había tenido que huir de aquellos hombres de un lugar a otro de Francia.

Su historia familiar era una historia de tragedia. Hijo bastardo de un noble de Amiens con una joven judía, su niñez fue muy difícil. Su abuelo materno nunca lidió bien con la vergüenza y lo mantuvo escondido toda su infancia. Salomón creció encerrado en el tercer piso de su tienda en Amiens, y nunca dejó su casa ni jugó con otros niños.

En 1559, al cumplir trece años, fue enviado a vivir con su tío-abuelo en Salon-de-Provenza, un pequeño e insignificante pueblo del sur de Francia ubicado a mitad de camino entre Aviñón y Marsella, ¡tan lejos de Amiens como era posible!

Su tío-abuelo tenía una pequeña tienda en la Rue de l’Horloge. Allí, por primera vez en su vida, lejos de la vergüenza de su origen impuro, respiró libertad y pudo tener una vida normal. Trabajaba en la tienda, y podía hablar con otras gentes, pues su tío-abuelo se enorgullecía de él, de su inteligencia y de su capacidad innata para los negocios.

Una tarde del invierno de 1559, Michel de Nostradamus, el hombre más famoso de su pueblo, –a quien Salomón había visto caminar por allí algunas veces, pues su casa quedaba a la vuelta de la esquina– entró en la tienda. Con una sonrisa, aunque sintiendo un poco de timidez ante la importancia de aquel personaje casi mítico, Salomón le atendió y prometió hacerle un excelente precio en todo, dado que se trataba de alguien célebre.

El profeta –quien según le contaba su tío-abuelo, se codeaba con reyes, reinas y princesas– compró un par de chucherías para sus pequeños hijos y regalos para su esposa, sin sospechar lo que la vida tenía preparado en seguimiento de aquel fortuito encuentro.

III

Una semana después, Michel de Nostradamus volvió a la tienda. Esta vez, sin embargo, no mostró interés en los regalos, y concentró su atención en Salomón, haciéndole extrañas preguntas.

Primero, le preguntó por sus sueños. Era la primera vez que alguien le preguntaba por sus sueños. De hecho, era imposible que alguien lo hiciera, porque a nadie se lo había contado; pero como tenía enfrente al vidente más grande de la historia, no cuestionó cómo lo sabía.

Salomón se sintió libre de comentarle las vívidas visiones que tenía aun estando despierto: visiones de cosas que no entendía, de lugares distantes, de personajes desconocidos, de tiempos imposibles. Y aquel importante personaje, profeta y vidente, no las cuestionaba, sino que, por el contrario, las entendía.

La primera vez la visita duró un par de horas. La siguiente semana, lo visitó dos horas más. Y tan sólo un mes después se reunió con su abuelo, y le pidió que dejase a Salomón ser su discípulo.

Con su nuevo maestro, Salomón aprendería acerca de su pasado, de sus ancestros, y de una tradición profética que se perdía en el tiempo, de la cual era heredero como descendiente de la tribu de Isacar, יששכר.

IV

Treinta y cinco años después de aquel primer contacto, Salomón se apresuraba a juntar todas las piezas del rompecabezas antes de que fuese demasiado tarde.

La desaparición de su joven discípulo dos semanas antes, había representado un duro golpe. Durante siete años Salomón lo preparó pacientemente, transmitiéndole la parte oral del secreto, para que la tradición perdurara para siempre. Pero su fiel Josué, un joven que el destino había llevado hasta su puerta –como había sucedido una y otra vez, por miles de años–, había desaparecido de su hogar.

Era inexplicable; aunque para él quedaban pocas dudas. Era obra del traidor… ¡La tradición se rompería, pues ya no tendría tiempo de encontrar otro discípulo! Tendría que escribir TODO, y esconderlo, hasta que fuese nuevamente el destino el que se encargase de que el secreto resurgiera.

Sacó de su abrigo unas piezas de papel, tinta y una pluma, y comenzó a escribir.

“Yo, Salomón de Amiens, discípulo de Michel de Nostradamus, descendiente de Isacar, y heredero de los secretos proféticos de mi tribu, dejo mi testimonio al hombre que sea escogido por el destino, para continuar la tradición. Junto a estos manuscritos, dejaré el cáliz sagrado –el tazón de bronce–…”

Salomón escribió frenéticamente por horas. Luego, puso todo en la misma caja de cerezo que había recibido de su maestro Nostradamus poco antes de que este desapareciera para siempre.

Finalmente, levantó el tablón del piso que había removido unos días antes, descubriendo una apertura apenas suficiente para la sencilla caja. Con cuidado la depositó, sabiendo que los secretos que quedarían ocultos allí eran tan poderosos, que muchos matarían por ellos.

V

—¡Maldito!–pensaba Salomón, mientras salía nuevamente del hotel de la Rue Eterne, y caminaba distraído por la calle, pensando en el traidor.

Jean Chavigny. Ese era el nombre del malvado a quien la ambición y la codicia había transformado en su enemigo. Un hombre a quien la historia también conocería como Jean Aimes Chavigny, Joannes Amatus Chavigneus y Janus Gallicus.

Nostradamus lo recibió en su hogar unos años antes de morir, pues Carlos IX –quien le había nombrado su médico y consejero–, le pidió tomarlo como aprendiz.

Jean, que acababa de cumplir cuarenta años, era el hijo de un viejo sirviente del rey: Nostradamus no pudo negarse ante un requerimiento tan específico de su mecenas. Además, había comenzado a sentirse débil, y no vio nada de malo en acoger a aquel hombre no tan joven, que además de educado, era un asiduo lector de la biblia, y mostraba un marcado interés por aprender.

Nunca, sin embargo, lo consideró su discípulo, sino sólo un secretario que le ayudaba a clasificar sus adivinaciones.

Su único discípulo seguía siendo Salomón.

Desde el principio, Salomón desconfió de los verdaderos motivos de Jean de Chavigny. Desde fuera podía ver como Jean era uno con el maestro, y otro diferente cuando creía que nadie observaba. ¡Pero Salomón siempre observaba! Y aquel hombre tenía una agenda oculta, quizá propia, quizá ordenada por el rey.

VI

Al morir Nostradamus, el verdadero Chavigny salió a la luz, llegando incluso a disputar su testamento, que contenía una frase con estas instrucciones:

“Y también ha prelegado y prelega dicho maestro Michel Nostradamus testador todos y cada uno de sus libros que tiene a aquel de sus hijos que aprovechará más el estudio y que haya “aspirado más el humo de la lámpara”, los cuales libros junto con las cartas que se encontrarán en la casa del citado testador dicho testador no ha querido de ninguna manera sean inventarios ni descritos sino que sean amarrados en paquetes y canastas hasta que aquel a quien estén destinados llegue a la edad de recibirlos y puestos en una habitación de la casa del citado testador’.

Aquella frase del testamento no se refería, como muchos pensaron, a su hijo Cesar (mencionado por nombre en la siguiente frase), sino que identificaba al ‘verdadero’ heredero de sus conocimientos, quien ‘había aspirado del humo de la lámpara’, y que, como él, y los profetas antes que él, descendía de la tribu de Isacar, quinto hijo de Jacob.

Aunque era obvio para todos que la herencia pertenecía a Salomón, Jean Chavigny alegó que Nostradamus, en su lecho de muerte, le había nombrado su ‘único discípulo verdadero’, y le había puesto a “aspirar del humo de la lámpara.”

Anne, esposa de Nostradamus, quien con su instinto femenino siempre desconfió de Chavigny, desafió a todos y entregó la herencia a Salomón.

Esto hizo que las cosas dieran un giro hacia lo peor. Chavigny se convirtió en un enemigo mortal, y con el apoyo del rey, comenzó una persecución que duró varios años.

Salomón tuvo que huir de Provenza; mientras Chavigny hacía fama y fortuna como el comentarista e interprete oficial y verdadero de las profecías, publicando varios libros al respecto. Pero a pesar de la fama, lo que Chavigny añoraba era el acceso a los secretos de Nostradamus; secretos que Salomón poseía.

Por casi 15 años, Salomón erró por toda Francia, tratando de mantenerse siempre un paso por delante de Chavigny y de sus esbirros, hasta que en 1580 recibió una noticia inesperada: la persecución había terminado; Jean de Chavigny estaba muerto.

VII

Salomón regresó a su antiguo hogar. La tienda estaba ahora en manos de su primo Isaac, aunque su tío abuelo antes de morir (un poco de viejo y un poco por el sufrimiento de ver a su sobrino perseguido), había dispuesto que la habitación de Salomón permaneciese intacta, para que en caso de que regresase, continuara siendo su morada.

Cinco años después, en 1585, a sus 43 años –la cabalística edad del siete en la madurez del hombre, en la que todos los profetas pueden finalmente abrir la caja de secretos– Salomón de Amiens comenzó oficialmente su vida de profeta.

Siguiendo las instrucciones respetadas por docenas de profetas antes que él, en una estirpe que se perdía en la aurora de los tiempos, Salomón comenzó a recibir las visiones de aquel futuro que no entendía, pero que sabía que era su deber documentar.

Escribió cientos de páginas, aunque nunca se sintió listo para publicarlas, como lo había hecho su maestro Nostradamus. No quería causar la confusión que ya causaban las oscuras profecías de Michel, ni provocar que hombres sin escrúpulos como Chavigny se interesasen por sus poderes y sus secretos.

En 1594 el destino llevó a Josué, su discípulo, a su puerta. Como todo profeta antes que él, tenía que heredar sus secretos. Y todo pareció estar bien por los siguientes siete años: Josué aprendía y se preparaba a su lado.

Pero, a mediados de 1601, un nuevo libro de Chavigny fue publicado. Salomón supo muy pronto que este Chavigny era en realidad el hijo mayor del primero.

Entonces, Josué desapareció.

VIII

Salomón caminaba ahora por una estrecha calle. Totalmente cubierto por abrigos, pues la vida le había obligado a convertirse en invisible, iba sin rumbo, nervioso, distraído... Ya no quería seguir huyendo; ya no quería seguir sufriendo. Le resultaba suficiente, y hasta injusto, haber cargado sus visiones durante tantos años.

¡O! ¡El mundo! ¡Hermoso mundo! Tan lleno de bondad, pero tan lleno de maldad. El mundo es perfecto, y tiene balance, decían todos los sabios en los muchos libros que había estudiado a lo largo de su vida; sabios que negaban la existencia del mal, y lo descartaban como una simple necesidad de equilibrio del destino.

Salomón no estaba de acuerdo. Tenía que haber alguna forma de que el ser humano reaccionase, y acudiese sólo a aquel pozo infinito que brota de su alma; pero que muchos tapan –sin quererlo o a propósito– con el manto pútrido de la codicia y la maldad.

Había visto lo que pasaría si la humanidad seguía por ese camino. Pero sus visiones también le habían mostrado lo contrario; la esperanza; la salvación que estaba en la bondad. Si tan sólo pudiese vivir quinientos años, como lo hacían los hombres allende los milenios, podría algún día advertir al mundo lo que estaba por pasar.

Inmerso en sus confusos pensamientos, Salomón no vio el carruaje con ocho caballos que apareció tras una esquina.

Lo último que aquel profeta y sabio vio antes de morir, fueron los enormes pechos negros de los corceles que le arrollaron sin piedad.

IX

París, febrero de 1861

En la caja de madera que la fortuna puso en su camino, según la teoría que estuvo dispuesto a aceptar, Julio encontró un cáliz de bronce, tal y como lo indicaba el tal “Salomón de Amiens”.

Junto al cáliz, otra carta, supuestamente escrita por Leonardo Da Vinci, decía que aquel era el tazón de los profetas: la joya sagrada heredada a un elegido de cada generación; el cáliz de Elías, Jeremías, Isaías, Amos, Daniel, y muchos otros. Iba acompañado –escribía Leonardo– de cuatro folios manuscritos de tamaño mediano, que Julio encontró cuidadosamente enrollados en el fondo de la caja, aunque deteriorados por el paso de los siglos. Eran copias, decía él, hechas en Constantinopla cerca del año trescientos, pues los originales tan antiguos como la humanidad habían sucumbido al paso del tiempo.

Aunque trató de leer su contenido, no pudo: de acuerdo con Da Vinci estaban escritos en la lengua secreta de los profetas, la cual parecía mezclar, además, caracteres, símbolos y palabras de muchas otras lenguas.

“Las enseñanzas ocultas deben transmitirse en esta lengua misteriosa, porque lo realmente oculto no puede expresarse bien en las palabras del lenguaje ordinario, ni plasmarse en las formas comunes de escritura: los iniciados sólo podríamos traducir parcialmente esas enseñanzas tan profundas."

Cerca de las siete de la tarde, Julio dejó el hotel y se dirigió hacia su casa, seguro de que el tesoro que llevaba consigo era tan valioso, que no podía arriesgarse, ni siquiera por un día, a que algo le pasara.

X

Para un tremendo latinista como Julio, con espíritu políglota, y conocimientos de griego, árabe y hebreo, el misterio que encerraban esos manuscritos, así como la mera posibilidad de descifrar un lenguaje oculto que velaba antiguos y herméticos misterios, despertó una emoción indescriptible.

Desde ese mismo día, la tarea se convirtió en una obsesión. Nada más le importó en su vida durante los siguientes meses, ni siquiera el hecho de que su esposa estaba embarazada de su primer hijo.

—¡Pero quien diantres es Salomón! Te juro que he buscado por todas partes, en las bibliotecas de París y las de Nantes, ¡y no existe referencia a este que dice ser discípulo de Nostradamus!

Verne había compartido su hallazgo son su amigo Hignard. ¿Qué daño podía haber en ello? Él se sabía incapaz de mantener un secreto; pero confiaba que Hignard, más reservado, y cuya forma principal de comunicación eran las notas musicales, se abstendría de divulgarlo, o si lo hacía, lo haría en sol, en fa o en la menor, imposible de entender para los otros. Así solucionaba su intensa necesidad de contar a alguien su secreto, y se aseguraba que siguiese siendo tal.

—Ma foi! Esto es una broma… Una bufonada de esos impíos del hotel, que seguro vieron una de tus obras, o leyeron tus relatos, y se tomaron la molestia de poner en tu cabeza ideas locas e imposibles. ¡El tazón de los profetas! ¡el secreto de Isaac, de Amos, de Da Vinci, de Nostradamus! Sabes que es una locura, ¿verdad? Esto ni siquiera es un tazón, ¡es un cáliz!

—Cáliz, tazón, boca ancha, boca angosta, ¿a quién le importa? Esto, mi querido Hignard, sí, es una locura, pero una locura que, en caso de ser cierta, sería lo más fantástico y maravilloso que podría suceder a un ser humano. ¿Lo imaginas? ¿Tener el don de ver el futuro? De saber mucho antes hacia dónde va el mundo; de saber si el África es domada; ¡de saber si los americanos destruyen el mundo con sus armas letales y eficaces! No, amigo Hignard, no es una broma. Yo, Julio Gabriel Verne ¡seré el nuevo profeta!

Hignard no pudo evitar una carcajada ante la solemnidad de su amigo, pues realmente creía que era un embuste, quizá de los Sans Femme, de aquellos Once Solteros –ahora casados– tan bromistas, quizá molestos porque Julio los había traicionado, empujándolos por el camino de la perdición que la sociedad llamaba matrimonio…

“Mañana mismo averiguaré quién está detrás de todo eso”, pensó. “Aunque, ¿y si es verdad? Podría poner en peligro el secreto que se me está confiando… No, mejor esperaré. El culpable confesará su crimen; ojalá antes de que Julio se tome todo más en serio … ¡de lo que ya se lo está tomando!”

XI

Era verdad que Hignard había recorrido las bibliotecas de media Francia –para complacer a su gran amigo, pero también, para satisfacer su propia curiosidad– en busca de referencias sobre Salomón de Amiens. ¡Pero nada! Ni siquiera en Salon de Provenza, a donde se había desplazado junto a Verne en busca de alguna pista, no sólo del tal Salomón, sino de su famoso –y supuesto– mentor, el sabio Nostradamus.

—¿Y ahora qué piensas hacer, amigo mío?

—¿Y tú qué crees? ¡No parar hasta descifrar este lenguaje en que están escritas ciertas partes misteriosas! El resto, lo escrito en otras lenguas, son las partes menos importantes.

—¡Ah! ¡Pfff! ¡Y lo peor es que te creo! Julio, Julio, Julio… ¡espero que no te estés volviendo loco!

—¿Loco? Loco estaría si no tratase al menos de saber si hay algo de cierto en estos manuscritos, que estoy seguro estuvieron trescientos años escondidos en el piso del hotel. ¡Tú conoces bien el lema que me anima!

—Sí, sí, sí… tu lema, tu lema, el lema que me has repetido al punto de hacerme odiar el latín. Et quacumque viam dederit fortuna sequamur. [9]

—¿Y acaso crees que no fue la mismísima Diosa Fortuna la que puso este tesoro en mi camino?

—¿Y yo qué sé? Yo aún creo que no fue ninguna Diosa, sino uno de esos vagabundos tan humanos del Club de los Sans Femme. ¡Por Santa Bárbara, espero que el culpable confiese pronto, antes de que sea tan tarde que tu pierdas la poca razón que aún conservas!

—¡Ja! Mi querido Hignard, el único loco aquí eres tú. Ninguno de esos tontos tiene la inteligencia para elaborar algo tan profundo y tan imaginativo, –si de verdad es un embuste de algún genio del mal–. Por ello estoy dispuesto a seguir adelante cueste lo que cueste. Y si no lo logro, Hignard, escribo una novela sobre toda esta aventura, y, aun así, todo será en mi beneficio.

—¡Bah!—dijo Hignard, poco dispuesto a reconocer que lo dicho por su amigo tenía algún tipo de sentido.

XII

Aunque durante los siguientes cuatro meses hizo pequeños avances en la interpretación de los cuatro manuscritos –una palabra aquí y otra allá, pero nunca más de dos palabras juntas–, para junio, la falta de resultados reales había tornado su obsesión en desesperación. Sabía que estaba cerca, pero sentía que había topado con un muro.

Finalmente, el dos de julio, y luego de semanas de ruegos e insistencias, Verne convenció a Hignard y a su otro buen amigo, Émile Lorois, de embarcarse hacia Noruega, pues estaba seguro de que la clave para descifrar aquel “lenguaje” estaba en la mitología escandinava, de la cual creía reconocer algunos símbolos.

Con la ayuda de su mentor Alejandro Dumas, había concertado una reunión con el doctor Aksel Halvorsen, famoso historiador noruego. Verne no había confesado a Dumas sus verdaderas intenciones: sólo le dijo que quería escribir una novela que incluía detalles de la mitología nórdica.

Halvorsen resultó ser un gigante de dos metros, algo misterioso y profundamente interesante[10], cuyos conocimientos, Verne estaba seguro, le proporcionarían las piezas faltantes de su rompecabezas.

El doce de Julio, en Haugerud, un pequeño pueblo en las afueras de Oslo, Verne inició con sus amigos Hignard el músico, Lorois el abogado; y Halvorsen el historiador, la aventura de descifrar los cuatro manuscritos.

Después de otros doce días –tras perder todos unos kilos debido a la escasa alimentación y falta de sueño, por haberse lanzado tan profundo a ese acertijo–, el grupo resolvió, palabra por palabra, frase por frase, símbolo por símbolo, el misterio del lenguaje oculto.

El día siguiente, veinticinco de Julio de 1861, Verne envió un telegrama a su mujer, haciendo uso de aquel invento maravilloso que comenzaba a extenderse por Europa. En el mensaje Verne hizo a Honorine una extraña petición: el hijo que estaba a punto de nacer, en caso de ser varón, debía ser llamado Michel, en honor al gran profeta Michel de Nostradamus.

LIBRO QUINTO.
LEONARDO

I

Haugerud, Noruega, Julio de 1861.

Reunidos alrededor de la chimenea –aún en verano las noches pueden ser frías en Noruega–, los cuatro amigos (pues todos habían desarrollado por el gigante Halvorsen un profundo respeto y amistad) leyeron por primera vez el contenido completo de los extraños manuscritos. Al menos de la primera capa de significados, pues estaban seguros que tras los velos ordinarios habría más conocimiento oculto, que, por el momento, no estaban dispuestos a buscar.

El primero de los folios advertía al profeta del poder del legado representado por el cáliz de bronce, tan antiguo como el mundo.

Tras hacer un repaso por los mitos de la creación comunes a casi toda religión, el manuscrito llamaba al cáliz “el regalo de los dioses para que la humanidad entendiera su camino”.

Aunque habían acordado dejarlo para luego, se generó sin embargo una profunda discusión sobre esos mitos creacionistas –desde el génesis judeo-cristiano-musulmán, hasta los titanes de los griegos, desde la cosmología hindú con Brahma, hasta el huevo cósmico de los chinos flotando en el vacío eterno que contiene las fuerzas opuestas del yin y el yang– que luego de dos horas no llevó a ninguna parte: el abogado Lorois no estuvo dispuesto a dejarse convencer de que Adán y Eva no eran absolutamente reales; o de que el Génesis no debía entenderse en su sentido literal; ni mucho menos de que repetía mitos babilónicos.

Pasaron entonces al segundo folio, que establecía un total de doce reglas de uso, que el profeta juraba cumplir sin discusión. Entre ellas, no utilizar jamás las visiones para beneficio material; y nunca usarlas para el mal.

Cuando las interminables elucubraciones por parte de los cuatro comenzaban, Verne tuvo que pedir al grupo no detenerse a analizar o disecar cada una de las reglas, y aceptarlas, por el momento, como “base de trabajo”, o de lo contrario nunca terminarían.

El tercer folio instruía sobre cómo reconocer al elegido que heredaría ese pesado fardo, cuando la vida del profeta estuviese a punto de extinguirse: la forma en que el cáliz había pasado de mano en mano a lo largo de los siglos.

—Excepto en esta ocasión, pues es evidente ¡que algo salió mal! —afirmó Verne.

El cuarto y último folio contenía las instrucciones específicas para usar el cáliz en las labores de profeta; así como una “receta” de agua, hierbas y aceites que debían verterse en él para obtener visiones.

—Debo reconocer que tiene una boca muy grande, como la de un cuenco o tazón—dijo Hignard, retomando la vieja discusión sobre si aquello era un cáliz o un tazón.

—Pero tiene base, como un cáliz. Pero, ¿realmente vamos a discutir asuntos de diseño? Yo les puedo dar un repaso histórico sobre los modelos encontrados en las diferentes culturas—agregó Halvorsen.

—Y nos darían las cuatro de la tarde de pasado mañana. Estamos bien así, querido Halvorsen; aceptemos que este es el fruto ilegítimo de la unión de un cáliz y un tazón, y sigamos adelante.

El grupo rio y continuó. Necesitaban de aquellos pequeños momentos poco serios, para romper la tensión y la monotonía de tantas horas dedicadas al trabajo.

El manuscrito ordenaba meditar por doce noches en el contenido de ocho líneas que contenían la llave de la Sabiduría: sólo tras esa meditación, lo demás comenzaría a tener sentido.

De noche, sentado y en secreto estudio.

Tranquilo y solo, en el asiento de bronce

Exigua llama saliendo de la soledad

Hace prosperar lo que no debe creerse en vano.

La vara en la mano entre los sacerdotes de Apolo

Por la onda bañada la falda y el pie:

Un miedo y una voz vibran por las mangas:

Esplendor divino. El divino se sienta a mi lado.

II

Julio Verne reconoció aquellas frases.

—Michel de Nostradamus introduce sus centurias proféticas con estas palabras precisas.

—¿Y duramos tres días traduciéndolas? ¡Por qué no las reconociste un poco antes! ¡Tampoco era tan difícil!

Lo anterior lo había dicho el abogado Lorois, quien, al ser un poco grueso, era el que más se quejaba de que duraban demasiado en todo, y de paso, no comían lo suficiente. Por lo general lo ignoraban, pues no le venía mal perder algo de peso, aunque fuese por un simple tema de salud.

—Luego de la meditación de doce noches—continuó Verne — el manuscrito ordena sentarse dentro de un trípode de bronce por los siguientes siete días, hasta que aparezcan las imágenes en el cáliz.

—Esa—intervino Halvorsen—era la técnica usada por Brancus, el profeta délfico de Grecia, que consistía en sentarse sobre un trípode de bronce y contemplar el interior de un cuenco de bronce lleno con agua y varios aceites y especias.

—¿Será el cáliz de la caja el cuenco de Brancus? Si es así, tenemos un triángulo amoroso, pues si la madre es cáliz, ahora no sabemos si el padre fue tazón o cuenco… De allí que nos haya costado tanto descifrar qué es este hijo ilegítimo…

Esto lo dijo Hignard, muy serio, pero siempre bromista. Aunque sin aportar demasiado en el descifrado de los folios, había mantenido el ambiente agradable con sus bromas. Además, cada cierto tiempo, se sentaba en el piano de Halvorsen –un poco viejo, pero perfectamente afinado–, y los deleitaba con un poco de Mozart, “para ayudarlos a pensar mejor y a ser más inteligentes”.

Animado por sus amigos, deseosos como él de ver a dónde llevaba la historia, Julio decidió que aquella misma noche comenzaría a seguir las instrucciones dejadas por Leonardo Da Vinci a Michel de Nostradamus, y por este, a su discípulo Salomón De Amiens. Las instrucciones pasadas en cada generación, a lo largo de miles de años, a un descendiente de la tribu de Isacar.

III

Julio y sus dos amigos dejaron Noruega el treinta, prometiendo informar a Halvorsen si algo pasaba al cabo de las diecinueve noches del ritual descrito por los folios. Su esposa daría a luz en cualquier momento, y, resuelto el misterio del lenguaje antiguo, Julio había recordado de repente que existían otras cosas importantes en su vida.

Durante el trayecto hizo la meditación cada noche. El viaje se complicó en Hamburgo, donde Hignard fue detenido por iniciar una pelea en un bar contra dos locales que lo habían insultado por ser francés, lo único que podía hacerle perder el buen humor y la dulzura de carácter. Fue hasta el siete de agosto, en un viaje más largo de lo que ninguno hubiese pensado, que finalmente llegaron a Francia, solo para enterarse de que Julio se había perdido el nacimiento de su primogénito, ¡por andar en busca de quimeras!

Las primeras doce noches se habían cumplido el tres de agosto en Hamburgo, mientras Julio esperaba la liberación de Hignard tras pagar una multa escandalosa.

El cuatro había iniciado la segunda parte del ritual, recitando como un mantra las palabras de aquel folio. Nada pasó la primera noche. Tampoco la segunda, la tercera, ni la cuarta, ya en su casa de París. Fue en la séptima, como estaba escrito, –y cuando ya Julio comenzaba a aceptar la teoría de Hignard, y a maldecir dos o tres nombres de aquellos, entre sus amigos de los Sans Femme, a los que creía capaces de tan elaborado engaño–, que, sentado dentro del trípode de bronce, la fuente divina le mostró algunas imágenes.

Sólo él pudo verlas; cualquier otro hubiese visto sólo agua un poco turbia y cubierta de una suerte de vapor. Y fueron imágenes tan poderosas, lo que vio fue tan impactante, que no pudo aceptar la obligación de hacer silencio. Por el contrario, decidió encontrar la forma de decir al mundo y advertirle de lo que veía tan claramente.

Pero no lo haría a través de la Sociedad de la Niebla ni de sus iluminados miembros: quizá intentarían detenerlo. Tampoco escribiría ya más teatro ni historias cortas, ni las historias del comerciante, del viajante, del traficante de diamantes, o del soldado con malaria que había imaginado en la habitación del viejo hotel.

En su mente, comenzaron a dibujarse posibilidades —como si además de haberse comunicado con la divinidad de las profecías, se hubiese conectado con las nueve musas, hijas de Zeus y de Mnemósine, —sobre todo con Urania, con Calíope, y con Talía—.

Aquella misma noche, sin poder pegar los ojos, escribió sin detenerse, y los primeros capítulos de una historia adquirieron forma. Ahora, sería cuestión de encontrar cómo, y sobre todo cuándo, el mundo estaría listo para lo que se escondía en forma inocente en esas páginas.

IV

París, marzo de 1905

Julio yacía desde hacía varios días en su lecho de muerte. Algunos de sus amigos le habían visitado ya para darle un último adiós.

Dormía casi todo el día, pues las fuerzas le habían abandonado. Le frustraba mucho el hecho de que él, el gran Julio Verne, no podía siquiera ir sólo al baño. Dependía de los demás, como nunca hubiese querido depender de nadie, pues la parálisis corporal, y las terribles consecuencias de la diabetes, incluyendo una casi total ceguera, le convertían en la sombra de quien había sido alguna vez.

Dicen que el ser humano cuando está próximo a morir, finalmente adquiere la consciencia del tiempo, ¡ese recurso tan escaso! Julio sabía que su tiempo estaba terminando. ¡Pero él apenas comenzaba! ¡Tenía tanto que decir al mundo! ¡Tanto que había ocultado, y que ahora se perdería para siempre!

Eran varias las novelas inacabadas. Había pasado horas con su hijo Michel, con quien había logrado hacer las paces después de una vida turbulenta, procurando que sus ideas quedasen claras, que los argumentos tuviesen sentido, que las obras pudiesen ver la luz.

Unos días antes, percibiendo la cercanía de una muerte tan inevitable como deseada, había entregado la caja de madera a su gran amigo Albert. Contrario a lo que decía el tercer manuscrito, nunca había logrado conseguir un heredero para el cáliz. Además, el sufrimiento y la carga que le había impuesto su don, no eran algo que desease para nadie. Por eso, desde un año antes, sabiendo que su vida había entrado en la recta final, había ideado la forma de esconder la caja y sus secretos dentro de un enorme Tratado de la Alquimia de un tal Bonifante.

Albert se encargaría ahora de que sus secretos quedasen protegidos, pero a la vez accesibles para que el destino decidiera el quién, el cómo y el cuándo serían encontrados otra vez.

Junto al paquete original, iba su propia contribución: la más terrible de todas las profecías, que quedaría oculta con lo demás, en forma de una novela corta, hasta que llegase la hora…

La verdad, no quería pensar más en ello. Aquellas imágenes, las consecuencias y trascendencia de lo que le había sido mostrado, ya lo habían torturado suficiente durante más de cuarenta años. Había llegado el momento del descanso; ¡el momento de morir!

V

Verne despertó de su sopor. Soñaba con un mundo futurista donde las cosas eran diferentes; donde él era diferente. Pero al despertar comprendió que todo seguía igual, que su mente aún era lúcida pero su cuerpo le abandonaba.

Durante meses se había preparado para el tránsito a ese más allá del que todos especulan, pero del que nadie sabe nada. A sus setenta y siete, apenas recordaba las cosas que había aprendido con sus maestros Eliphas Levi y Alejandro Dumas en la Niebla.

Había abandonado esa vida ‘iluminada’ mucho tiempo atrás; primero, porque no quería que nadie se enterara de su secreto; pero también, porque su mente racional, su corazón de científico, siempre le habían dificultado la tarea de creer. La devoción a “cosas sagradas”, como él siempre las llamó, no era lo suyo.

Y aun cuando su vida de profeta era una prueba de algo más, su materialismo lo traicionaba, y le hacía cuestionarse, aún en su lecho de muerte, si todo no había sido más que una pesadilla. Después de todo, las imágenes del cáliz habían cesado completamente después de un tiempo relativamente corto: treinta y cuatro meses.

Pero entonces, al despertar de su profundo sueño –y cada vez que se dormía no sabía si despertaría— escuchó una voz junto a su cama.

Sí, era esa voz… Y la voz hablaba con su hijo Michel.

—¿Quién es?—balbuceó Verne, pues tan sólo veía sombras.

—Papá, ha venido un viejo amigo, que dice conocerte desde hace muchos años—dijo su hijo.

—Hola Julio—agregó la voz misteriosa. —¿Recuerdas la Mona Lisa?

La Mona Lisa. El cerebro de Verne se trasladó al Louvre cuarenta y siete años atrás.

Sí. Era su voz…

—Acércate, por favor—dijo en dirección al recién llegado.

Aquel lo hizo así; Verne alargó las manos y sus dedos recorrieron su rostro. Como la ceguera había avanzado poco a poco, había tenido tiempo de entrenar sus manos.

—Tú…—dijo por fin.

—Sí, estoy aquí. ¿Puedes pedirle a Michel que nos deje unos minutos? Hay algo que debemos discutir.

Michel Verne obedeció a su padre. El recién llegado se sentó en la silla junto al lecho, y comenzó a hablar, mientras Verne se cuestionaba esa presencia quasi-fantasmal. ¡Era imposible que se tratase del mismo que lo había invitado a formar parte de la Sociedad de la Niebla, y al que nunca más volvió a ver! Y, sin embargo, eran el rostro y la voz de medio siglo atrás…

Cuando casi una hora después el hombre lo dejó, Julio sabía que había recibido una nueva oportunidad. Y aunque el trato ofrecido estaba fuera de su comprensión, de algo estaba seguro: ¡él quería seguir viviendo!

VI

Julio Verne se preparaba ahora en un hotel de Dubái, más de cien años después, para el reencuentro con su viejo maestro y su nuevo destino.

Recordaba los meses que siguieron a la visita en su lecho de la voz, y que habían incluido que su familia le viese morir, le llorase, le enterrase y le olvidase, todo con la ayuda de aquel experto en las artes de “desaparecer antes de que alguien note que eres joven otra vez.”

Y es que, en los días posteriores a la toma del elixir, su cuerpo rejuveneció. No fue inmediato, fue un largo proceso, y por ello tuvo tiempo de organizar su propia “muerte”. Menos de un mes después todo estuvo listo. En una de tantas noches frenéticas había diseñado su tumba, dejando pistas que explicarían mucho a muy pocos, para el caso de que su plan no funcionase.

Llegó entonces el veinticinco de marzo, el día de su temido funeral. Estuvo allí de cuerpo presente en un lúgubre ataúd, catatónico, inconsciente, muerto según todo signo o apariencia.

No supo si muchos lo lloraron, tampoco qué se dijo en la homilía. Mientras todo pasaba, él dormía –dormía profundo– y soñaba en el futuro que ahora sabía que tendría la oportunidad de enfrentar.

“Todo es parte del ritual”, dijo su nuevo maestro. “Tu vida como Julio ha terminado, y te tienen que enterrar. Para eso es este otro brebaje, el elixir de Julieta.”

Cuando la misma noche de su entierro, el maestro y otros dos le sacaron de su tumba, Julio comprendió tras despertar que su resucitar de entre los muertos era un nuevo renacer.

VII

Su maestro era misterioso, silencioso, no le gustaba hablar de más. Sabía que Julio había sido instruido en los secretos, los que ya no eran tan secretos después de tantos libros publicados por algunos iluminados y bastantes charlatanes que sin embargo estaban en poder de una que otra verdad.

No obstante, luego de que Verne regresase al mundo de los vivos, y como tenían que evitar que la gente lo viese rejuvenecer, se embarcó con él en un hermoso yate en un viaje por el Mediterráneo.

Los otros dos, aquellos que junto al maestro le habían sacado de la tumba, no los acompañaron: cada uno debía seguir su propio camino, su propio destino, hasta que llegase el momento de reunirse nuevamente. A uno lo conocía bien: era su antiguo guía Alphonse Clement –o Eliphas Levi–, a quien suponía muerto treinta años atrás. El otro era un poeta, a quien, luego de leer sus “Hojas de Hierba”, pudo comprender porque había sido escogido. Whitman… El hombre a quien Bucke había comparado con el Buda por la profundidad de su conciencia cósmica en un libro publicado cuatro años antes.

Después de un mes de travesía, y ante sus insistentes cuestionamientos, el maestro aceptó revelarle su verdadera identidad.

Era –decía—Leonardo di Ser Piero Da Vinci.

Julio se negó a creerle, a pesar de que recordaba la forma en que había mirado la Mona Lisa medio siglo atrás. Admiraba demasiado el personaje de Leonardo, y si bien el elixir funcionaba y había recuperado su tan añorada juventud, algo en este ‘Leonardo’ no calzaba con su imagen venerada del maestro de maestros.

Por ello no estuvo dispuesto a revelar todas sus cartas, y, sobre todo, el hecho de que, por casi medio siglo había tenido en sus manos el cáliz. Esperó durante meses a que el hombre mencionase su don de profecía: si era Da Vinci, lo lógico era que al menos lo insinuase. Pero no lo hizo, y por ello Julio decidió que guardaría su secreto al menos por un tiempo, ¡al menos hasta estar seguro!

VIII

El periplo del mediterráneo acabó en Venecia cuatro meses después de su funeral, un veinticinco de Julio.

Esa mañana, tuvo problemas para reconocerse en un espejo –los había evitado durante todos esos meses–. Sí, era su rostro, ¡pero más de treinta años atrás! Además, exudaba una salud y vitalidad que no recordaba haber tenido nunca.

Según se le había dicho, lo ingerido no era una poción mágica, tampoco un elixir mitológico, sino, tecnología aún velada al mundo, pero basada en verdades científicas: algo que podía comprender perfectamente, y aceptar con menos reticencia.

El cuerpo humano está en constante cambio –en un proceso incesante de transformación–, y se reemplaza con un nuevo conjunto de células cada siete años. Ahora bien, las nuevas células se reproducen con la edad del resto del cuerpo, por un proceso llamado metilación del ADN.

Aquel brebaje misterioso estimulaba y aceleraba la regeneración celular. De esta manera, en lugar de siete años, el organismo tardaba cuatro meses en remplazarse por completo; pero lo más importante, al lidiar directamente con los procesos de metilación, –generando células madre con metilación equivalente al momento de plena madurez (unos cuarenta y tres años, que suma siete, el número perfecto)–, devolvía al organismo la vitalidad de ese momento, incluyendo la fortaleza del cabello, el funcionamiento de los órganos y la elasticidad de la piel.

Acabado el proceso, el envejecimiento no se detenía, sólo se ralentizaba, avanzando a un quince por ciento de lo que lo hacía en otros humanos: un año cada siete, o unos catorce cada siglo, a menos que se tomaran “dosis de refuerzo”.

Por primera vez en mucho, mucho tiempo, Verne decidió visitar una iglesia. No creía en deidades específicas, pero sí en la existencia de una fuerza superior. Sentado en una banca de la basílica de San Marcos –terminada en el año 828, para albergar los huesos del Evangelista robados de Alejandría– Julio Verne elevó una plegaria al infinito, y consagró su nueva vida a esperar; y a tratar de evitar, cuando el momento llegase, aquel destino de la humanidad del que mucho tiempo atrás había recibido un vistazo aterrador.

IX

El rejuvenecido Verne moró junto al maestro en un palacio veneciano del siglo XV, reformado y decorado con el gusto más exquisito que hubiese visto alguna vez.

Allí, Verne esperaba recibir un nuevo recorrido por lo oculto, por todos los secretos de la vida y de la muerte, por todo lo que está más allá de las mentiras con las que a las masas se las controla y manipula; por los conocimientos arcanos a los que sólo unos pocos podían, entonces, acceder… ¡pero nada! ¡su maestro parecía no estar interesado en nada!

Todo su tiempo lo dedicaba a los placeres de la carne. Aquel que se hacía llamar Leonardo sólo estaba interesado en la belleza y la sensualidad, en todas sus formas, figuras y colores.

Verne estuvo dispuesto al principio a compartir con el “maestro” su gusto por lo bacanal, pero pronto sintió que no era para eso que el destino le había ofrecido vivir más.

Él sí conocía el futuro.

Él sí conocía las profecías.

Él sabía que algo terrible se cernía sobre el mundo, y que no podía desperdiciar su tiempo satisfaciendo sus instintos.

A pesar de su apariencia joven y vital, era un casi octogenario que lo que quería era seguir aprendiendo, y no absorber la energía de esas extrañas -y extraños- que Da Vinci invitaba a su palacio.

Unos meses después, supo que el momento de despedirse había llegado: era tiempo de partir. Da Vinci, o quien fuese, le entregó una fortuna en oro –parecía que el oro nunca le faltaba—; así como unas cartas para presentar en su banco en Nueva York, donde una generosa suma proveería para sus necesidades por muchos años por venir.

Julio Verne había decidido conocer América.

X

El fenómeno de los Estados Unidos durante el siglo diecinueve y el comienzo del veinte, le fascinaba y le intrigaba; ¡lo que ese encuentro de personas y culturas de todo el mundo, en circunstancias que nunca antes se habían dado, había hecho por la evolución de la humanidad en su conjunto!

La biología y la genética saben que mezclar diferentes razas engendra seres más fuertes, más inteligentes, más preparados contra las enfermedades. En el ser humano, produce, además, una revolución de la mente gracias al intercambio permanente de ideas e inspiración: lo que yo vi en mi pueblo en Francia, en China o en Rusia; junto lo que usted vio en su pueblo en Serbia, en Inglaterra, en Turquía… ¡lo unimos para crear algo nuevo, que sirva para las necesidades de los Estados Unidos de América!

Eso resumía en pocas palabras el milagro americano. ¡La mezcla de ideas y razas para crear cosas mejores, progresar, sobrevivir!

Un mensaje que hoy se entiende poco, y se olvida mucho…

Verne había leído a Tocqueville; incluso conservaba una edición original obsequiada por el propio político francés, a quien conoció por medio de Alejandro Dumas. Sus historias, y lo que aquel vio en 1830 en ese naciente país, lo habían llevado a querer visitar esas tierras; y a reflejarlo en sus libros, como en el recorrido de California a Nueva York de Phileas Fogg y Passepartout en La Vuelta al Mundo en Ochenta Días.

Por cierto el gran Dumas padre, quien en esa primera vida había sido un verdadero amigo y mentor, fue uno de aquellos que no aceptó la inmortalidad, a pesar de habérsele ofrecido, según el hombre que se hacía llamar Leonardo. Dumas, quien en sus novelas retrató la Francia del siglo XVIII, con sus reyes, con sus nobles, sus mosqueteros, sus traidores, intrigas de palacio y enemigos por doquier, estaba cansado –decía– ¡de la estupidez del ser humano! No creía poder resistir ni cincuenta años más de aquello, y mucho menos ‘¡una vida eterna de sandeces!’ Y por ello, con la gran curiosidad propia de su alma de escritor, se apresuró a pasar al más allá, pues quería investigar si allí las cosas “eran de verdad mejores”. Posiblemente lo fueron, pues nunca más se escuchó de él, a pesar de sus promesas, en broma y en serio, de que intentaría comunicarse.

¡Y no fue que Verne no hubiese tratado de facilitar el contacto! Acudió a varias sesiones con médiums y espiritistas, incluso una con Arthur Conan Doyle en Inglaterra (a principios de 1928, en una corta vista a ese país): el creador de su admirado Sherlock Holmes habría muerto de un infarto, de haber sabido quién era su amigo francés, ¡aunque quizá, hubiese encontrado algunas de sus ansiadas respuestas!

¡Oh Arthur! ¡un ser humano extraordinario, y, sin embargo, un pobre hombre que después de perder a su hijo en la guerra, se dedicó a buscar lo oculto de este mundo, sin saber que estuvo frente a él todo ese tiempo!

Sin Dumas para guiarle, pero habiendo recibido el regalo de una larga vida, Verne se dedicó a seguir las instrucciones dadas a todo longevo: vivir un máximo de veinte años en cada lugar, y usar algo de maquillaje para simular el proceso de envejecimiento, pues la gente es muy curiosa y comienza a cuestionar. Además, ningún contacto con su maestro, nunca más, ni con los otros. No debía buscarlos; cuando fuese necesario se le llamaría.

Por eso había tratado de vivir la vida de la mejor manera posible, hasta que llegase el día en que todo tuviese sentido.

Y también por eso, mientras bajaba de la habitación del hotel en Dubái a las once y veintisiete de la mañana, con tiempo suficiente tiempo para llegar a su cita, se preparó a recibir lo que creía, eran las tan ansiadas respuestas.

XI

Dubái, 23 de diciembre.

Julio caminó las pocas cuadras que lo separaban de su destino, sin evitar analizar los rostros de las personas que encontraba a su paso tanto en las calles como en los pasos aéreos cubiertos entre edificios.

A pesar del glamour con el cual se vende Dubái, los peatones parecían gente infeliz. Sus rostros denotaban angustia –un sentimiento que Verne sabía reconocer en tantos gestos–. Eran los trabajadores venidos de todo el mundo en busca de oportunidades, que terminaban trabajando en condiciones que muchos denuncian como cercanas a la esclavitud. No era caminando por sus calles que encontraría a los millonarios en sus oficinas de lujo, o a los famosos y “jet seters”. A esos tenía que buscarlos en los restaurantes con estrellas Michelin.

Pero hoy, bajo aquel sol abrasador, no era el día ideal para tratar de arreglar los eternos problemas y contradicciones de este mundo, tan acentuadas en el pequeño emirato; hoy debía concentrarse en su misión.

Faltando pocos minutos para el mediodía, arribó al Bur Khalifa, y luego de algunos controles de seguridad, consiguió que lo dejasen subir hasta el piso setenta y siete.

XII

―Buenos días―dijo Julio a la mujer del escritorio de recepción.

Era una oficina de un gusto exquisito. El lobby tenía un aspecto clásico y en él se respiraba un aire de diseño y de grandeza.

Los sillones de la recepción eran Luis XV, pero no sólo de ‘estilo’. Según una pequeña placa en un costado, eran originales de la época, traídos del propio Palacio de Versalles.

El piso lo cubrían cientos de metros de una alfombra impresionante, tejida a mano en el mejor taller del mundo. Verne lo sabía, pues conocía mucho del tema.

―Tengo una cita al mediodía.

―¿Su nombre por favor?

―Pablo Flores Rincón.

La mujer tecleó el nombre en una computadora que era una simple placa de vidrio, desde un teclado virtual que se dibujaba sobre su escritorio. Las oficinas no sólo tenían la mejor decoración, sino una tecnología que Verne no creía que ya existiese, a pesar de que se consideraba a la vanguardia y seguía con pasión temas de ciencia. Aquello estaba unos tres años por delante de cualquier cosa disponible en el mercado.

―Señor Flores, le atenderán en un momento.

Casi de inmediato una mujer joven, bellísima, emergió de las oficinas, y le pidió que la siguiera. Notó entonces que la recepcionista también era extraordinariamente hermosa.

Fue conducido por un pasillo amplio a lo largo de unos cincuenta metros. A ambos lados, tras gruesos paneles de vidrio, mujeres y hombres jóvenes trabajaban en computadoras.

El lugar, la decoración, el orden, la armonía de las formas del mobiliario y de cada elemento en aquel lugar, era impresionante. El mismo personal era sorprendente, pues todos y cada uno de ellos parecían modelos sacados de catálogos de Vogue. ¡Jamás había visitado un lugar con aquel nivel de belleza y perfección!

Al final del pasillo, en una oficina de grandes vidrios transparentes, estaba un hombre, un rostro familiar.

Después de tantos años volvía a verlo.

LIBRO SEXTO.
REVELACIONES

I

Dubái, 23 de diciembre

Con un gesto el hombre indicó a la asistente que los dejara solos. Al salir, ella presionó un botón, y los vidrios se oscurecieron.

Leonardo se levantó de su escritorio, y con una lágrima sincera en sus ojos, corrió a abrazar a Julio.

―Querido Julio … ¡demasiado tiempo, demasiado! —dijo, mientras con una sonrisa le pedía que lo acompañase a dos sillas altas de piel, dispuestas de forma que la vista panorámica de la ciudad quedase frente a ellos.

―Supongo que te habrás enterado de lo que pasó. Algo terrible—dijo Julio sin preámbulo.

Todavía estaba un poco confundido por la situación y por el hecho de que, a pesar de lo ocurrido, se le recibiese de forma tan casual. Por otra parte, los recuerdos de un siglo atrás, sus meses con aquel libertino aún le generaba cierta repulsión. ¡El gran Leonardo Da Vinci jamás hubiese exhibido tal comportamiento!

―Sí, me enteré por las noticias―respondió Leonardo.

―Fue un accidente; no fue mi intención matar ese hombre… Maestro…

Aún después de más de cien años, se negaba a llamarlo Leonardo.

―Lo sé, no creo que hayas querido matar a nadie, mucho menos a uno de los herederos más ricos de Europa.

―No entiendo.

―El hombre que atacó a Nostradamus se llamaba Emile Perrier. Él y su hermano son dueños de industrias Perrier. ¡Son tan ricos que no se ha logrado determinar a cuánto asciende su fortuna!

—Entonces, el hombre a quien defendí, ¿era Nostradamus?

—Sí; mi amadísimo discípulo Michel, el profeta.

—Creí escuchar al atacante llamarlo así. Yo conocí a Michel hace muchos años, pero con otro nombre; lo recordé en el avión mientras volaba hacia acá, pues estaba seguro de haberlo visto antes. Fue en España, en 1939, junto a mi amigo Pablo Picasso. Don Miguel Baltazar y Morales, si no me traiciona la memoria; ese era el nombre que él usaba entonces. Era un importante consejero en el gobierno de Franco.

—Yo me enteré de su existencia hasta hace unos días, y debo reconocer que nunca lo busqué. Según las noticias, tras lo ocurrido solo apareció el cadáver de Emile. Mi oficina en París está tras las pistas del caso. Aún no sabemos mucho, pero averiguaremos qué pasó y dónde está Nostradamus, pues estoy seguro de que vive. No subestimes nuestras capacidades de regeneración—reaccionó Leonardo.

—Fueron tres disparos en el pecho a quemarropa. No creo que Michel haya sobrevivido…—respondió Julio, cuestionándose el por qué no se había detenido a confirmar en su momento que estuviese muerto. Nunca había tenido que probar las capacidades de regeneración mencionadas por Leonardo. Y en un mundo tan convulso, habitado por estos humanos que siempre parecen tener una razón para matarse, sobrevivir por tanto tiempo sin recibir un rasguño, ¡había requerido de talentos casi tan especiales como el de ser un inmortal! O quizá, siempre se había alejado conscientemente del peligro, tratando de vivir tranquilo, sabiendo en términos generales lo que estaba por venir.

—Lo veremos; lo importante es que viniste—continuó Leonardo— y que podremos comenzar nuestra misión: la razón por la cual te ofrecí seguir viviendo, mientras agonizabas en París...

II

―¿Y dónde están los otros?

Fue lo primero que vino a su mente. Los otros. ¡Los que como él habían recibido larga vida!

―Ya no hay otros—respondió Leonardo— sólo quedamos tú y yo. Antes que tú, el que más vivió, lo hizo hasta los ciento setenta años; otro ciento veinte… ¡Dumas ni siquiera lo intentó! Pero tú … ¡pronto serán doscientos años!

―Sí, casi dos siglos... Yo me enteré de las muertes de los dos que conocí, de Whitman, y del pobre Alphonse Constant con los nazis. Entonces…

―Salvo Alphonse, cuya muerte fue una desgracia, los demás decidieron no seguir. Recuerda que no somos inmortales, vivimos sólo mientras queramos, pues podemos dejarnos envejecer y hasta morir como cualquier otro.

―Lo sé, ¡y lo entiendo! Son muchas las razones para que el ser humano no viva más de ochenta o de noventa. Después de eso, aunque el cuerpo esté perfecto, comienza a volverse aburrido. Además, se sufre mucho, se muere la gente cercana, no se pueden mantener amigos, hay que cambiar de vida y dejar todo atrás cada veinte años, ¡y es una locura siquiera pensar en el amor!

―Julio, a mí no me lo tienes que explicar… ¡Yo he estado aquí seiscientos años! Yo … Yo he estado a punto de volverme loco, ¡tantas veces! Pero he resistido, porque siempre he sabido para qué estoy aquí.

Julio miró al hombre que cien años atrás, luego de arrancarlo de las garras de la muerte, le había dicho que era Leonardo da Vinci. Lo cierto es que nunca le había explicado sus propósitos, ni el por qué lo había escogido para aquel regalo de la longevidad. Además, luego de su partida de Venecia para viajar al Nuevo Mundo –dejándolo perdido como estaba en la sensualidad–, nunca lo había vuelto a contactar. ¡Y desde entonces había pasado más de un siglo!

Nada parecía tener sentido. Y la única razón por la que él mismo había aceptado seguir adelante –por la que no había acabado como los otros– eran aquellas malditas visiones del fin que había plasmado en sus novelas. Pero Da Vinci, o quien fuese, no le había dado la oportunidad de confiar lo suficiente en él para revelarle sus secretos.

De repente, todas sus barreras parecieron derrumbarse. Verne palideció, y fue sobrecogido por una emoción mezclada con temor. Sobre el escritorio de Da Vinci estaba el mismo objeto que él había escondido en un Tratado de la Alquimia poco antes de “morir”.

—¡Leonardo! El cáliz… ¡Tú lo tienes! ¡Entonces todo era verdad!

III

Julio Verne se levantó de su asiento, y se dirigió hasta el cáliz. Lo había visto cuando Da Vinci estaba a punto de revelarle la razón por la cual estaba allí.

Se colocó frente a él, con sus manos a la espalda, sin atreverse a tocarlo, como si tuviese miedo de volver a experimentar todo lo que aquel objeto poderoso le hacía sentir.

Esa fue la confirmación que Leonardo necesitaba.

—¡Lo sabía! —dijo Leonardo. —¡Conoces el tazón de los profetas!

—¡Sí! Me deshice de él poco antes de que me ofrecieras el elixir; luego, no pude recuperarlo. Sé que te perteneció...

—¿Y por qué nunca me lo mencionaste?

Julio sonrió, y enrojeció, antes de responder.

—¡Porque nunca creí que fueras Leonardo Da Vinci!

Leonardo miró el horizonte a través del enorme ventanal. Estaba demasiado viejo para ofenderse por las implicaciones de lo que acababa de escuchar. Recordaba que Julio siempre había sido mojigato, y que había huido de Venecia, escandalizado por su vida, que consideraba licenciosa.

“Quizá si vive unos cuantos siglos más lo comprenda,” pensó Leonardo.

—Creo que por más que hayamos vivido tanto tiempo, no estamos exentos de dejarnos llevar por prejuicios y opiniones preconcebidas. Te pasó a ti y me pasó a mí.

—¿Qué quieres decir?

—Por siglos busqué el cáliz, desaparecido con Salomón de Amiens. Yo lo heredé a Nostradamus, y este a Salomón; pero luego de su muerte, el rastro se perdió… Siempre pensé que quien lo tendría sería un descendiente de la tribu de Isacar, asumí que nadie que no fuese de la tribu podía acceder a sus poderes, por eso ni se me ocurrió que lo podías tener. Además, cuanto estuviste en la Sociedad de la Niebla, aún no lo tenías, ¿verdad?

—No, tú me invitaste al nivel profundo de la Niebla en 1858. Constant y Dumas me enseñaron el conocimiento oculto en los siguientes tres años, y fue en 1861 –luego de que encontré el cáliz–, que me alejé de todo eso, pues quería concentrar todas mis fuerzas en mis novelas, que comenzaron a publicarse a partir de ese año.

—¿Dónde lo encontraste?

—Bajo los tablones del piso de un hotel de París, en una caja de madera, con los manuscritos, y una carta de ese Salomón que mencionaste. Él explicaba que lo había ocultado allí, pues se escondía de alguien que además había secuestrado y posiblemente asesinado a su pupilo: por eso el rastro se perdió por tantos siglos.

IV

Por lo siguientes minutos, Verne narró a Da Vinci la historia de los manuscritos que había tenido que traducir con ayuda de sus amigos, y de cómo habían influenciado sus escritos.

—¿Y por qué te deshiciste del cáliz? —preguntó Leonardo.

—Tú me ofreciste el elixir cuando estaba a punto de morir; pero desde mucho tiempo atrás me había preparado para el gran paso, pues las enfermedades no me dejaban en paz. Lo escondí dentro de un enorme libro que hice fabricar especialmente, pues le agregué algunas páginas, y preparé una carta dirigida a mi amigo Albert, dando órdenes a mi hijo Michel de entregarle todo en caso de que yo muriese de repente. No obstante, poco después pude entregárselo yo mismo; y le pedí que lo ocultara en algún lugar donde pudiese ser encontrado cuando el destino decidiese. El problema es que Albert lo escondió tan bien para tratar de complacerme, que se aseguró de pagar a alguien más, y de que este pagara a alguien más, a fin de que ni él mismo pudiese averiguar adonde había ido a parar el libro. Por eso nunca lo recuperé. Pero tú, ¿cómo encontraste el cáliz?

—En una subasta en Internet…

—¡El mundo moderno!

—Hace unos años inicié una compañía de subastas en Internet, que hoy en día es el equivalente de Ebay para antigüedades y artefactos. Cuando alguien quiere vender cualquier cosa, un antiguo medallón, un cáliz, o una estatua de Nerón, lo hace a través de mi sitio. Eso me asegura ser el primero en ver todo, y si me interesa, lo compro. Mi colección es… interesante. Hace un par de semanas, el siete de diciembre, el cáliz apareció en venta. Casi de inmediato recibió una oferta, por lo que decidí contactar al subastador –la ventaja de tener toda la información de los perfiles privados–, y lo compré.

—Quienquiera que te haya vendido el cáliz, debe tener los manuscritos originales con las instrucciones, así como la historia de lo último que vi como profeta.

—Es probable—dijo Leonardo. —Lo importante es que todas las piezas han comenzado a juntarse. Ahora que hemos aclarado lo del cáliz, quiero comentarte la razón por la que estás aquí, que sin duda tendrá que ver con lo que dices haber visto.

V

Da Vinci caminaba de un lado a otro de la habitación.

—Recuerdas las instrucciones de los manuscritos…

—Meditar doce noches, luego repetir el mantra por siete más…

—Sí. Considerando que el tazón de los profetas había pasado por tantas manos antes de volver a mí, asumí que tendría que repetir el ritual. Hice la meditación desde el siete de diciembre –el día en que lo recuperé–, hasta el dieciocho. Luego, el diecinueve, en la décimo tercera noche, empecé la segunda parte del ritual. ¡Pero tuve mi primera visión esa misma noche!

—Antes que la primera vez; tiene sentido; ya habías tenido los poderes…

—Sí, pero no fue una visión elaborada como las otras, en las que además escuchamos palabras que después incorporamos en las profecías, sino visiones más simples, más inmediatas, como las que tenía de niño.

—¿Y qué viste?

—Te vi a ti, y vi a Nostradamus. Al principio no supe que era él, tardé un poco en reconocerlo, pues lo vi en esta época, y no tenía idea de que seguía vivo. Memoricé su cara, y preparé un retrato que alimenté en un programa de reconocimiento facial cuyo algoritmo rastrea en el mundo virtual a quien busquemos, incluyendo cualquier cámara o computadora conectada a una red.

—¿Y funciona?

—¡De manera impresionante! Lo encontró primero en fotos históricas; y luego, en cámaras de tráfico de París, cámaras de edificios; y logró determinar la dirección exacta donde vivía, basado en sus patrones de aparición reciente. ¡Y todo en unas horas del día veinte! De inmediato te envié el mensaje que recibiste el veintiuno por la mañana. Tuve que ser críptico, pues lo mandé por email a mi oficina de París. Ellos lo imprimieron y te lo llevaron. Justifiqué su contenido diciendo que era una broma para un viejo amigo. En fin, te pedí contactar a Michel, porque en mi visión te había visto junto a él, y sabía que ese detalle era importante.

—Y por supuesto sabías dónde encontrarme…

—Siempre lo he sabido, Julio. Sigue el dinero; ¿no es eso lo que dicen? Has vivido –sabiamente, por cierto–, del dinero que te di. Por eso, gracias a mis banqueros, siempre he sabido dónde estás.

—Me diste una suma generosa, y mis gustos son sencillos.

Verne hizo una pausa. De pronto, elevó los ojos, frunciendo las cejas, y preguntó:

—Hay algo que nunca me dijiste; ¿por qué yo?

—La idea de la Sociedad de la Niebla surgió por mi deseo de transmitir el conocimiento oculto que hasta entonces había estado en manos de unos pocos. Esa fue la razón por la cual muchos de los miembros que escogí, comenzando con Dumas y Constant, fueron escritores. Tú eras un joven y prometedor escritor cuando Dumas te invitó a formar parte del grupo en 1850; luego, cuando cumpliste treinta años, decidimos darte conocimientos aún más profundos, y de allí la entrevista en el Louvre en 1858. Pero como sabes, sólo a pocos les ofrecí longevidad. Debo reconocer que siempre lo hice por mis propias razones egoístas; pero en tu caso fue diferente...

—¿En qué sentido?

—Cuando comenzaron a salir los libros del gran Verne, reconocí en ellos cosas que yo mismo había visto en el futuro, y comprendí que podías asomarte al futuro; que tenías visiones proféticas. Seguí tu carrera, y cuando estabas a punto de morir, tomé la decisión de ofrecerte el elixir. Sentí que, cuando llegase el momento –este momento–, sería mejor tenerte cerca. A pesar de que, por lo que te dije, nunca creí que tus visiones se relacionaran con el cáliz, veías cosas; y pensé que tal vez habías visto algo que yo no. Cuando unos días atrás apareciste en mi visión junto a Michel, confirmé que ambos tienen un papel en lo que viene.

—¿Y qué es lo que viene?

—Mis visiones de esta época son borrosas, pues pasaron del umbral de quinientos años, en que el futuro pasa a ser sólo una idea en el éter. Lo único que siempre supe es que el ser humano llegaría a una encrucijada, que podía significar su iluminación, o su destrucción. Y, en cuanto toqué el cáliz por primera vez hace un par de semanas, algo en mi interior supo que el momento está muy cerca.

Da Vinci hizo una pausa. Verne lo miró intensamente, pero su mente parecía estar recordando.

—Yo también vi esa destrucción de la cual hablas. La describí en varias de mis novelas…Agua… ¡Nada más que agua! —dijo Verne.

—Lo sé; lo leí, y es lo mismo que yo vi hace cinco siglos. Y es por eso, Julio, que he vivido y esperado tanto tiempo; para tratar de evitar ese destino que supongo significa el final de la humanidad, el fin de la cuarta raza que predicen los escritos esotéricos.

VI

Hizo una nueva pausa, y durante unos instantes miró a su alrededor la hermosa ciudad de Dubái, un maremágnum en plena ebullición de nuevas construcciones, de sueños, de seres humanos viviendo sus vidas.

—Cómo sabes, todas las diferentes etapas de desarrollo humano han llegado a su final de manera violenta. Cada cierto tiempo la humanidad es borrada de la superficie, y los pocos sobrevivientes tienen que volver a empezar. Lemuria, la Atlántida y otras civilizaciones, han sucumbido en ese ritmo cíclico de creación y destrucción del que la humanidad aún no ha podido escapar…

Verne asintió. Conocía bien todas aquellas teorías, pues formaban parte de las enseñanzas de la Niebla. ¿Era posible entonces que su profecía predijese el final de la llamada “cuarta raza”? ¿El final de la única humanidad que conocía?

Da Vinci había continuado su monólogo:

—La humanidad ha estado yendo en círculos por eones de tiempo, por decenas y decenas de miles de años. Progreso, destrucción, progreso, destrucción. Recuerdas las palabras de Salomón, uno de los primeros iniciados de este ciclo, en el Eclesiastés:

Lo que ya ha sucedido volverá a suceder;

lo que ya se ha hecho se volverá a hacer.

¡No hay nada nuevo bajo el sol!

¿Hay algo de lo que se puede decir: he aquí esto es nuevo?

Ya fue en los siglos que nos han precedido.

Pero no hay memoria de lo que precedió, ni tampoco de lo que sucederá, habrá memoria en los que serán después.

—Palabras tan claras…

—Así es; pareciera que la humanidad está condenada a repetirse una y otra vez, a transitar en ese círculo interminable. ¡Pero yo siento que es hora, Julio, hora de cambiar esa ciclicidad! Estamos a punto de una nueva destrucción, de un nuevo final y un nuevo comienzo, pero creo es el momento de enfrentar ese movimiento circular eterno y cruel, y tratar de convertirlo en un movimiento en Espiral, adelantando el Punto Central de Movimiento. Recuerda que la conversión del Círculo en Espiral es una de las formas más elevadas de alquimia.

Se detuvo. Miró hacia el frente, como tomando fuerza para profesar su propia afirmación, pues necesitaba con urgencia creer en sus palabras:

—Debemos lograr esta alquimia y encontrar la forma de impedir que el mundo acabe, y que, por el contrario, dé el salto hacia una nueva humanidad. ¡Tenemos que lograr que se detenga, de una vez por todas, la destrucción!

Durante un momento de silencio, ambos analizaron la trascendencia de la propuesta. Da Vinci hablaba de cambiar el destino de la humanidad; pero no un simple destino, sino uno que se había repetido una y otra vez en un ciclo interminable, y que era necesario, según decían los escritos antiguos, para la purificación y la iluminación de la humanidad, y de las almas que habitaban el planeta.

Sin decir nada –había aprendido a callar cuando no tenía nada que decir– Verne se levantó, y caminó hacia el cáliz de bronce, como si aquel objeto que había marcado su vida de manera tan profunda pudiese dar una respuesta a todo aquello.

Esta vez no tuvo miedo, y lo tomó entre sus manos.

Una descarga eléctrica recorrió su cuerpo, como si se hubiese conectado con alguna energía. Lo recordaba; recordaba esa sensación, el poder extraño que le hacía sentir aquel objeto de apariencia ordinaria. Pero esta vez había sentido algo más.

—Lo sentiste, ¿verdad? —preguntó Da Vinci.

—Sí, una descarga, aunque placentera. No es lo que recordaba…

—Sucedió por primera vez hace un par de días.

—¿A qué te refieres?

—Mientras buscabas a Nostradamus en París, el veintiuno, el cáliz comenzó a vibrar de una forma casi imperceptible al ojo humano. Lo tenía en una de mis cajas fuertes, y activó los sensores de alarma. Cuando lo toqué, sentí esa misma descarga. Eso no había sucedido en los días anteriores, mientras meditaba con el cáliz.

Verne volvió a tomar el cáliz entre sus manos, para sentir aquella energía agradable.

—¿Qué crees que sucedió?

—El cáliz se activó ese día; pero… ¡no fue sólo el cáliz! Vamos al piso de abajo; allí guardo parte de mi colección. Hay algo que te quiero mostrar, y una historia que te debo relatar.

VII

Julio enfrentó las revelaciones con algo de sorpresa. No esperaba nada de esto al abordar el avión en Madrid el día anterior. Tampoco es lo que había soñado para su vida cuando Alejandro Dumas padre le había invitado a participar a sus veintidós años en una sociedad secreta, de esas tan comunes en su ciudad, y que, en la mayoría de los casos, no eran más que un pretexto para tomar, jugar, y divertirse con los amigos.

La sociedad de la niebla, era, sin embargo, un grupo de gente inteligente e interesante, que buscaba aprender de los misterios ocultos y olvidados del pasado. Allí, había visto por primera vez a Da Vinci, sin imaginarse que ese hombre, ya excéntrico entonces, fuese quien era. Lo dejó de ver por unos años, hasta que en 1858 recibió la invitación a pertenecer a un nivel más profundo de la Niebla.

Alphonse Constant (conocido como Eliphas Levi) y el mismo Dumas padre, hasta su muerte en 1870, fueron quienes se encargaron de “iniciarle” en los secretos, que al final, vistos en retrospectiva no eran más profundos de lo que hoy se encuentra en los tratados de teosofía.

Pero en esa época aún no existía Helena Blavatsky, o Rudolph Steiner, o Max Heindel, o siquiera un intento de conocimiento organizado: todo eran pequeños fragmentos de sabiduría antigua casi olvidada, con poco orden y poca conexión.

Después de sólo tres años de conocimiento profundo, abandonó la Niebla … para luego, muchos años más tarde, recibir la propuesta de seguir viviendo, que había aceptado –enfermo y acabado en su lecho de muerte– cuando no tenía nada que perder.

Recordaba las reglas que venían con la proposición de larga vida. Cada “candidato” controlaba cuanto envejecía, tomando o no más dosis del elixir; y decidía si seguía viviendo o si en algún momento quería morir. A nadie se le obligaba a vivir, pues se reconocía que la vida podía tornarse difícil después de cien o ciento cincuenta años. Si decidían seguir viviendo, entonces cada veinte años –como máximo– tendrían que cambiar de ciudad o país, para no levantar sospechas.

Verne había seguido las reglas, viviendo en New York de 1906 a 1912; para luego hacer un periplo por la rusa zarista de la cual había escrito, pero nunca visitado. Luego de solo tres años (en los cuales no sólo aprendió ruso con el acento moscovita, sino que conoció personalmente a Rasputín), y poco después del estallido de la primera guerra mundial, regresó a Estados Unidos –esta vez radicándose en Los Ángeles, California–.

Luego de años sin trajín trabajando como guionista en el naciente Hollywood, emigró a Madrid en 1929, en medio de la Gran Depresión, y por diecisiete años, hasta 1946, vivió los tiempos más difíciles de España. Luego se mudó a la Roma de la posguerra, donde vivió hasta 1963, escribiendo guiones para Cinecittà, desarrollando gran amistad con Federico Fellini, Roberto Rossellini y un debutante Franco Zefirelli (descendiente directo de un hermano de Leonardo da Vinci).

De Roma huyó, luego de verse tentado a revelar su verdadera identidad a un alguien especial, una auténtica y famosa femme fatale del cine italiano, de la cual creía haberse enamorado.

Su estancia en la India, desde 1963 hasta 1983, fue más tranquila, y le proveyó de un tiempo necesario de introyección y meditación, el cual continuó en Cefalonia, la isla griega, hasta el 2003.

Desde entonces había vivido en Madrid, donde su aburrimiento lo había mitigado convirtiéndose en un apreciado catedrático de la Complutense, aunque no terminase de entender a los millenials.

Y sí, lo recordaba, durante los infames meses en Venecia –el verano y el otoño de 1905– Da Vinci, que pasaba ebrio la mayor parte del tiempo, le había mencionado una misión: algo que debería hacerse en el futuro, y para lo cual se necesitaría la ayuda de las mentes más brillantes. Lo que Verne nunca tuvo claro fue que tal misión tendría relación directa con sus propias visiones apocalípticas; la otra razón por la cual, y a pesar de todo, había decidido seguir vivo.

VIII

Julio siguió a Leonardo, por aquel largo pasillo lleno de gente hermosa, preguntándose cuál otro objeto de Da Vinci vibraba, (y se relacionaba por lo tanto con el cáliz). Es lo que había leído entre líneas. Mientras avanzaban, no pudo evitar admirar a algunas de las modelos que trabajaban en aquellas oficinas. Leonardo sonrió al verlo, y agregó:

―Siempre he tratado de mantener la mente activa, y de rodearme de belleza.

―¡Lo noté! No tan diferente a Venecia hace cien años. Al entrar vi tanta gente hermosa que trabaja para ti; y no es para menos; eres el famoso arquitecto Piero Vinci…

—¡Ni siquiera tuve que cambiarme el nombre! ¿Quién sospecharía? Además, este es el mejor estudio de arquitectos del mundo.

Lo anterior lo había dicho con el orgullo de un gran ego. Luego de un momento continuó:

― En lugar de ser mentor de pintores y escultores, ahora diseño el futuro, con la ayuda de los y las mejores ¡y más hermosas! arquitectos producidos en las universidades más prestigiosas del mundo. Estos son ahora mis discípulos, y los hago soñar con sus diseños. ¿Quiénes crees que han trazado las más atrevidas obras en Dubái, Singapur, Shanghái, Nueva Delhi? El mundo está construyendo obras grandiosas –y aunque ciertos países insisten en gastar estúpidamente su dinero en armas y en muros, no en belleza–, los que usan su dinero de manera inteligente está construyendo el mundo del futuro, uno que hace poco sólo soñaba la ciencia ficción. ¡Y nosotros lo diseñamos! Imagina lo que dirían si supieran que Leonardo está detrás …

Durante los siguientes minutos, mientras caminaban hasta el piso inferior, Da Vinci le relató parte de su historia. En su primera vida había diseñado armas para destruir, y al ver el daño que hacía, se había prometido que en adelante solo construiría. Y por eso, en los siglos que siguieron, diseñó algunos de los edificios más bellos de Europa, siempre como asistente de algún gran arquitecto, porque nunca quiso tomar crédito. Lo contrario hubiese llamado la atención sobre él: un hombre anónimo que recorría las principales ciudades de Europa en un periplo inacabable, cambiando de lugar cada diez o veinte años, y diseñando algunos de sus edificios más hermosos.

Las guerras mundiales le habían resultado muy traumáticas, al ver algunas de sus emblemáticas creaciones de siglos reducidas a escombros por la estupidez del ser humano en la máxime barbarie que llamamos guerra, y cuyo único propósito, cuya única y verdadera razón, es crear la oportunidad para que algunas ‘gentes’ o países ganen dinero, ¡nada más!, por más que se quiera escribir libros tratando de encontrar otra razón.

Durante el resto del siglo veinte, su deseo de construir se había detenido. ¿Cuál era el propósito, si, en una nueva guerra, todo estaba llamado a ser destruido y a convertirse en escombros? Pero a principios del veintiuno, una nueva era de desarrollo se apoderó del mundo, y Da Vinci vio la oportunidad de diseñar no solo edificios, sino ciudades.

—Ya hace veinte años que fundé este estudio, y ha sido un reto creativo extraordinario el diseñar las nuevas metrópolis de Dubái, de China, de la India, de Brasil… De todas estas economías creciendo y creando. Me gusta tanto esta vida que me estoy dejando envejecer, porque no quiero tener que desaparecer y volver a aparecer en otro lado, con otro nombre. Me gusta esta modernidad… El lujo del siglo XXI, el acceso a la información, la posibilidad de ir de un lugar al otro del mundo en menos de un día... Pero quiero poder disfrutar de lo que viene como Piero Vinci… Por fin, en esta vida, ¡me vuelvo a sentir como Leonardo!

IX

Mientras hablaba, Da Vinci agitaba frenético los brazos, como si dirigiese una gran orquesta interpretando la ópera de su vida, orgulloso de sus logros y de su grandeza indiscutible. Después de todo, no había que olvidar que era, primero, un italiano.

El gran Leonardo era un hombre de metro ochenta, y vestía ropa blanca de algodón que le permitía mayor comodidad. Tenía una larga cabellera que usaba suelta y desacomodada, que enmarcaba un rostro hermoso. Giorgio Vasari, el biógrafo del renacimiento, dijo que poseía cualidades que “trascendían la naturaleza”, y que estaba “maravillosamente dotado con belleza, gracia y talento en tal abundancia, que dejaban muy atrás a cualquier otro hombre.”

Verne podía reconocer en él esas cualidades: un amante de la belleza en todas sus formas. El esplendor de su oficina, y el aspecto de cada uno de sus empleados, demostraba que la belleza seguía siendo un factor en su vida. Ahora aparentaba un poco más de cincuenta años, lo cual sólo podía significar que ya no tomaba el elixir, y se estaba permitiendo envejecer, como lo acababa de confesar.

Quizá ahora, pasado un siglo desde Venecia, Verne estaba más dispuesto a entender al Da Vinci licencioso. Cuando se ha vivido tanto, y se ama de esa forma la belleza; pero, además, cuando uno puede permitírselo, ¿por qué no? No tenía temas urgentes por resolver o problemas por falta de dinero; ni existían ciencias que no dominase, ni arte en el que no fuese el mejor; tampoco lengua que no hablase con soltura y el acento de la clase dominante… Una vez que un ser humano ha logrado tantas cosas –ya lo había hecho desde su primera vida—¿por qué no tendría derecho de pasar su tiempo haciendo lo que le viniera en gana?

Verne hizo una nueva nota mental de aprender de la vida de su viejo, muy viejo maestro.

X

Llegaron al piso inferior, cuya seguridad era impresionante; Verne solo había visto algo parecido en las películas. Allí todos saludaron a Leonardo con deferencia. Él los saludó de vuelta con respeto y con cariño. En su día a día, trataba a todos –príncipe o mendigo– de la misma forma. Verne recordaba haber leído en algún lado que Leonardo siempre se había pronunciado contra los peligros de un sentido inflado del propio valor, y sobre los beneficios de la humildad. Quinientos años después parecía seguir siendo el mismo.

Finalmente, después de dos controles y otro par de redundancias, llegaron a una bóveda enorme que alojaba numerosos artefactos.

Allí vio las coronas de tres reyes –uno francés, uno español y el otro inglés–; espadas, cofres, mantos y al menos doce huevos Fabergé; monedas de oro, barras de plata, armaduras, esculturas, y dos Stradivarius junto a un cuadro de Monet. Vio también dos sillas de madera muy humildes, que venían de Palestina, fabricadas por un carpintero de la zona dos mil años atrás (o eso decía la pequeña placa que las presentaba). Verne sonrió, y no preguntó la identidad del carpintero, aunque no terminó de creer que hubiese forma alguna de corroborar aquella historia. ¿Tendrían la marca IESU grabada con cincel en una pata? No se le ocurría otra forma.

Da Vinci se detuvo entonces frente a una vitrina que exhibía una esfera de piedra, un poco más grande que un balón de basquetbol. Verne la observó atentamente.

—¿Quieres la historia corta o la larga?

—Primero la corta, y luego me das todos los detalles.

—Este objeto fue subastado hace dos meses en mi sitio web. Es una de esas cosas especiales que te dije que siempre estoy buscando.

—Es una esfera de piedra perfecta, pero, ¿por qué es importante?

—¿Has oído de las esferas de piedra gigantes? Llegan a medir hasta dos metros y medio de diámetro, aunque hay de todo tamaño, y aparecieron en Costa Rica, un país de América Central. Hay más de quinientas catalogadas y cientos aún por descubrir.

—Hermoso, Costa Rica, lo conozco. Viaje allí a principios de 1911, para consultar una médium que se había hecho famosa en todo el mundo, de nombre Ofelia Corrales; una aventura interesante…  una mujer interesante… pero no sabía de estas esferas.

—Fueron descubiertas en 1939, cuando a la United Fruit Company se le concedieron tierras para sembrar banano en el sur de ese país. Al principio, los estadounidenses de la United dinamitaron muchas, pues habían escuchado historias de los locales, que decían contenían oro.

—Maldito oro… En mis libros siempre critiqué la dependencia humana en ese metal que ciega y hace viles a los hombres.

—Lo sé, aparentemente esa es una de las pocas cosas en que todos tus críticos coinciden, tu odio por el oro –le dijo Leonardo con algo de ironía. — Luego de que esos idiotas ambiciosos dinamitaron unas cuantas de estas esferas increíbles y no encontraron oro, las dejaron en paz. Ahora son protegidas y han sido declaradas patrimonio de la humanidad. Sin embargo, eso no es obstáculo para que de vez en cuando aparezca una en el mercado…

—¡Y tú compraste esta!

—Un tal Montealegre, un veterinario, la encontró hace un tiempo mientras asistía una vaca que paría en un pastizal. ¡Dime qué podría ser más cómico! Aparentemente la placenta de la vaca cayó sobre un trozo de la esfera que apenas sobresalía, y así la descubrió.

—Si la historia no es cierta al menos hay que reconocerle imaginación de novelista al tal Montealegre.

—Y la curiosidad, pues le hizo una resonancia magnética con estos nuevos aparatos que escanean cualquier cosa.

—¿Y que encontró?

Da Vinci abrió la gaveta bajo la vitrina, y extrajo una fotografía ampliada. En la imagen se veía un objeto esférico, y en su interior se distinguía claramente un objeto piramidal.

—Ahora—dijo Da Vinci—tengo que contarte la versión larga.

XI

—¿Qué sabes de Francesco Melzi?

—Tu discípulo favorito… L’amatissimo.

Da Vinci sonrió, y pareció recordar por un segundo a su pupilo.

—De 1482 a 1499 trabajé en Milán, para Ludovico Sforza. Tenía treinta y tres años cuando comencé, cincuenta cuando mi amigo Ludovico, que nació el mismo año que yo, fue derrocado por Luis XII y tuve que huir a Venecia, y luego a Florencia –aunque Luis XII años después se convertiría en mi mecenas, lo cual siempre me ha parecido un poco irónico–. Esos años en Milán habían sido los más valiosos de mi vida, porque Ludovico era un apasionado de los misterios de la antigüedad. Él fue el primero en enviarme a Egipto en 1482, en mi primer año con él, y me apoyó cuando en 1492 hice mi viaje místico a Alejandría: el viaje de los profetas elegidos a la edad sagrada de cuarenta y tres años, en que podemos abrir la caja de madera.

Leonardo hizo una pausa, mientras miraba intensamente a la esfera de piedra que tenía frente a sí. Luego continuó:

—Durante ese segundo viaje, conocí a Malub, el último sabio de Alejandría… En realidad, aparentemente lo había conocido en el primer viaje, pero allí no se me reveló como lo haría diez años después, durante mi viaje místico.

—¡Yo no hice ese viaje!

—Lo sé; otra razón por la que nunca pensé que tuvieses el cáliz. Decía entonces que Malub, el último sabio de Alejandría, era a su vez el último de una casta de guardianes del conocimiento.

—¿Guardianes del conocimiento?

—Un grupo de longevos como nosotros, que resguardaba libros rescatados de la Biblioteca de Alejandría, que sobrevivieron a los tres incendios, y que finalmente fueron sacados de allí y escondidos antes de que Egipto cayera en el 642 bajo los musulmanes. Eran, según Malub, los doce libros más importantes y secretos de la biblioteca, y durante casi tres meses tuve acceso irrestricto a ellos. Siendo Malub el último, su deber sagrado era destruirlos, antes de que cayeran en manos indignas. Pero algo reconoció en mí, que lo hizo darme acceso; o quizá no quería morir después de vivir trescientos setenta y siete años recluido, habiendo destruido los tesoros por los que había dado su existencia… ¡Lo que aprendí en ellos impactó el resto de mi vida y de mi obra!

—Pero ¿qué decían?

—Muchas cosas ... Te dije que era una larga historia.

XII

—El mayor tesoro de la humanidad es el conocimiento. Pero no siempre ha sido tan fácil obtenerlo; incluso en tu época ya no era tan difícil. Pero en mi tiempo… ¿Sabes lo que tenía que hacer en mis primeras vidas, para obtener un manuscrito de Grecia, o incluso, el último estudio de algún sabio incluso de mi propia ciudad? El conocimiento, el poder alimentarse de las ideas de otros, era una tarea casi imposible. Pero lo que llegaba a nuestras manos … ¡cada palabra era un tesoro sobre la cual se meditada! Nos preguntábamos por qué el autor había usado esa palabra o esa frase precisa… ¿Tendría acaso algún significado oculto? Las vidas de cada hombre mencionado en aquellos pergaminos preciosos, era imaginada y dibujada. Recuerdo hacer bosquejos de cada uno de esos nombres, tratando de reproducir sus facciones, para conocerlos frente a frente, para que me revelasen los significados ocultos … Porque las palabras no son sólo palabras, tienen vida; y cuando se leen las palabras de un iluminado, de alguien que ha tenido experiencias internas genuinas, hay poderes que comienzan a trabajar sobre tu alma que te hacen ver más allá…

Hizo una pausa y cambió hasta el tono de la voz.

—En cambio ahora… Las gentes tienen un teléfono con acceso a toda la información del mundo, a todo el conocimiento, a cada palabra dicha por los hombres más sabios de la historia… ¡Y lo único que les interesa es ver que desayunó esta mañana alguna modelo de enorme derrier, o cuantos likes le pusieron a su selfie!

Leonardo no podía ocultar su molestia ante esa faceta del nuevo mundo.

—El ser humano ha perdido la curiosidad, ya no profundiza, todo es superficial y rápido. Nada dura, nada permanece, nada se estudia; la información solo se recibe, pero no se digiere ni se medita, no hay tiempo de procesarla antes de que seamos bombardeados por más cosas. La saturación es desinformación, pues al final, como tenemos la posibilidad de saberlo todo, terminamos no sabiendo nada. Pero Julio, sólo cuando uno piensa, analiza, y profundiza, ¡descubre! Cuando estudias mil veces cada texto, terminas por comprender todo lo que dijo, o no dijo, su creador. Y más aún con los textos considerados sagrados, que siempre contienen significados ocultos que deberán ser descubiertos o descifrados por unos cuantos…

Hizo una pausa que Verne aprovechó para intervenir:

—Yo mismo escondí significados ocultos en mis libros.

—Todos hemos sentido la necesidad de hacerlo; los antiguos aún más. Pero como al final somos seres humanos, no hay sistema ni clave hecha por el hombre que sea demasiado complicada, pues somos predecibles. Y cuando has estudiado todos los códigos y claves conocidas como yo las estudié, aprendiéndolas, y analizándolas como tesoros invaluables, terminas por reconocer esos mismos códigos y claves en los documentos antiguos.

Hizo una pausa, pues el tema le había llenado de emoción.

—Por eso Julio, pude descifrar el secreto de la longevidad, escondido tras diez capas de misterio y siete velos en esos antiguos manuscritos… Pero también, la verdadera historia de los últimos cientos de miles de años de este planeta, y de ese algo que tenía que pasar en algún momento en el futuro, ¡y que coincidía con las visiones del cáliz de los profetas!

TERCERA PARTE.

LIBRO SÉTIMO.
HISTORIAS

I

Dubái, 23 de diciembre.

―Señor Vinci…

Una voz en el sistema de sonido interrumpió la charla justo en el momento en que Verne iba a descubrir junto a Leonardo sus milenarios secretos.

―Dime—dijo Da Vinci, en voz alta.

―Llegaron los hindúes.

―Subo en un minuto.

Dirigiéndose a Verne, continuó.

―Discúlpame, pero este proyecto me divierte; y con independencia de cualquier cosa, hay que tratar de que la vida sea divertida e interesante. Te prometo seguir con la historia, pero antes quiero que veas esto. Es un edificio que diseñamos para el Ciber City en Gurgaón, en las afueras de Delhi. Será el edificio más alto de la India, y competirá en esplendor y tamaño con el Bur Khalifa, pues los hindúes decidieron no quedarse atrás. Vamos.

Leonardo subió, y un minuto después, mientras pasaba al frente de cada una de las oficinas, sus ocupantes, todos impecablemente vestidos y de un atractivo físico impresionante, salían de ellas, y le seguían. Como el pasillo era muy ancho, iban formando un conjunto que caminaba con la precisión de un batallón del ejército, pero con la gracia de un desfile de modas en París. Así llegó aquel grupo de treinta y tres personas hasta el final del pasillo, donde les esperaban los hindúes.

Leonardo da Vinci sabía cómo causar una impresión en sus clientes, más aún cuando les dio la bienvenida en perfecto hindi, con el acento de la casta superior. Esto impactó muchísimo a sus clientes, quienes no dejaban de admirar las mujeres esculturales a cada lado de Leonardo: las dos arquitectas principales. Esta era la primera vez que los recibía el gran jefe.

Leonardo condujo al grupo a un auditorio, donde sus arquitectos y los siete miembros del grupo hindú se acomodaron sin problema. Subió al podio y presentó el proyecto con tal gracia y energía que los inversionistas se rindieron sin oposición a sus demandas. Al final del discurso, hubiesen financiado ese edificio aún si Leonardo propusiese construirlo en la mitad del Polo Norte.

Todo el proceso, entre la llegada del grupo, la presentación del proyecto –el edificio más espectacular visto por Julio–, y la firma de un contrato por muchísimos millones, había durado unas dos horas, que después de los primeros treinta minutos resultaron torturantes: Verne quería regresar a los descubrimientos de Leonardo, y al significado de aquella esfera de piedra en el piso inferior. 

II

Al terminar la presentación regresaron a la oficina, donde Da Vinci continuó su “Historia del Mundo según los Manuscritos de Malub”.

—Los tomos de Malub contenían conocimiento acumulado de forma lenta y cuidadosa por los viejos maestros y adeptos ocultos, a partir de fragmentos de antiguas enseñanzas dispersadas en todas direcciones por el cataclismo que destruyó la civilización Atlántida, atesoradas por los sabios de todas las razas. Los sobrevivientes atlantes conservaron estos fragmentos de la Verdad y los pasaron a sus estudiantes elegidos. Los antiguos Maestros que hicieron el objeto de sus vidas el reunirlos de nuevo y reconstruir la sabiduría atlante, encontraron parte de su material en Egipto, en la India, en Persia, en Caldea, en Medea, en China, en Asiria y en la antigua Grecia, y también en los registros místicos de los hebreos, como la Cábala y el Zohar. La fuente común, sin embargo, es la Atlántida.

—Atlántida… Aunque nunca tuve pruebas, siempre supe que tenía que ser verdad. Es un tema demasiado recurrente en todas las culturas, como para ser producto de la imaginación. Además, como dices, desperdigado por todo el conocimiento antiguo hay fragmentos de información muy avanzada que, resulta evidente, provienen de una civilización anterior.

—Si Julio; sé que la Atlántida fue tu gran obsesión. Yo te puedo garantizar que es real, pues el conocimiento al que tuve acceso en Alejandría provenía de fragmentos atlantes. Ahora, seamos claros, ese conocimiento se ha filtrado y es parte de la doctrina de muchas llamadas sociedades secretas, y al fin de cuentas, no es muy diferente de lo que te enseñó Alphonse Clement cuando fue tu maestro, pues yo lo instruí a él en mucho de lo que luego escribió y reveló. Algunas cosas no las compartí, como el elixir de la longevidad, y la transmutación de metales en oro.

—¡La piedra filosofal!

—Ni es una piedra, ni sirve para filosofar; más bien se relaciona con las vibraciones de la materia, pero, ese no es el tema ahora. Y te aclaro que nunca he abusado de ello, pues sé que si uno produce mucho oro el resto pierde su valor. De hecho, hace unos meses, un grupo llamado el “Círculo de Poder”, un nombre idiota y presuntuoso, tuvo acceso a mis secretos al robar la Mona Lisa del Louvre; ¿recuerdas lo sucedido el verano pasado, en Julio, que afectó los mercados mundiales y causó una gran crisis? Pero divago, pues no es allí a donde quiero llegar. Lo importante es que los manuscritos de Malub hablaban de una profecía; ¡y por ello tomé como discípulo a mi amadísimo Francesco Melzi!

III

Da Vinci narró a Verne parte de su vida en Milán y de los secretos descubiertos allí.

—En 1505, cuando se calmó el terremoto político provocado por el derrocamiento de Ludovico Sforza, retorné a Milán, con un nuevo objetivo en mente: Gerolamo Melzi. Melzi era ingeniero de la corte, y aunque noble, no era ni por mucho uno de los más importantes. Lo había conocido años antes, durante el reinado de Sforza, mientras trabajábamos juntos en un puente. Trabamos cierta amistad, más basada en el vino que en verdadera afinidad, pues Gerolamo producía uno muy bueno con las uvas de sus campos de Vaprio d’Adda, un pueblo a treinta kilómetros de Milán. Un día que bebió un poco de más, me enseñó un medallón que llevaba al cuello y que llamaba su más preciada posesión pues era, decía él, un tesoro milenario. En su momento no le di mucha importancia; en esos tiempos si no tenías un fragmento de la cruz, o los huesos de algún santo, o la sangre de un evangelista, o un medallón del arca de la alianza, o un fragmento del Arca de Noé, ¡no eras nadie! Pero años después, mientras reproducía en Florencia algunos de los textos que había acometido a mi memoria en Alejandría años antes –pues las primeras copias las destruí al huir a toda prisa de Milán–, comprendí algo que no había captado antes, y me di cuenta que Gerolamo era más importante de lo que él mismo se daba crédito.

Hizo una pausa, para dar tiempo a que Verne digiriera sus palabras, aunque no era necesario. Con su imaginación privilegiada, Verne había reproducido cada escena en su mente, y hasta se había imaginado a Gerolamo no muy alto, un poco narizón, de tez muy blanca, cabello castaño, y algo pasado de peso. No quiso interrumpir a Da Vinci para preguntarle qué tan cerca estaba lo imaginado del personaje original.

—Lo que descubrí más bien por accidente, es que el antiguo medallón de Gerolamo y de los Melzi era un gran tesoro, relacionado con el Meriaa Pyramis, un objeto mencionado por los doce libros de Alejandría.

Da Vinci hizo una nueva pausa.

Verne aprovechó para agregar algunos detalles a su retrato mental de Gerolamo, quien no parecía ser del tipo responsable, considerando que andaba al cuello un medallón tan valioso.

—Sin mencionar mis descubrimientos a Gerolamo, tomé de discípulo a su primogénito, Francesco, sabiendo que aquel medallón un día le pertenecería. Mi intención fue educarlo de tal manera que tuviera un cuidado mayor por ese tesoro del que tenía su padre, que en el fondo no creía que fuese tan valioso o importante. Ahora bien, el cariño que desarrollé por Francesco fue real, al margen de que yo supiese quién era; nunca le revelé la verdad, y ni siquiera intenté que me contara la historia de su tesoro. Y mientras tanto, investigué todo lo que pude acerca del Meriaa Pyramis, y del otro objeto mencionado por los doce tomos, un lingote de plata que lo acompañaba. Se suponía que ambos serían reconocidos por tener el símbolo que reproducía el medallón. Un círculo que contenía una pirámide, que a su vez contenía un cuadrado. El símbolo que adopté para la Sociedad de la Niebla.

—Sí, el símbolo… ¿Sabes que un símbolo rosacruz se le asemeja?

—Sí, es similar, pero la ubicación del cuadrado es diferente, lo que le da otra interpretación, aunque no descarto el mismo origen.

—Y también representaste algo similar en el hombre de Vitruvio, tu estudio de las proporciones ideales del cuerpo humano…

—Sí y no; también tiene elementos similares, el círculo, el cuadrado, el hombre haciendo una especie de triángulo, elementos poderosos que dependiendo del orden y su ubicación en la imagen significan diferentes cosas, pero todo esto es otro tema enorme, que podremos discutir después; por el momento déjame terminar mi historia.

IV

Leonardo cerraba sus ojos por momentos, como tratando de recordar hasta el último detalle. No había contado esa historia en siglos pues no había tenido una razón; pero ahora hablaba tan rápidamente, que a Verne se le hacía difícil por momentos mantener el hilo.

—Según los libros antiguos, confirmados por la tradición hebrea, el Meriaa Pyramis, era parte del Arca de la Alianza. Fue robado por los Babilonios cuando destruyeron el templo de Salomón, y devuelto a los judíos setenta años después con el regreso a Jerusalén de Ezra y Nehemías. Finalmente, cuando yo estaba por morir –no seguro de que el elixir de la longevidad que había descubierto funcionase–, escondí lo que había averiguado acerca del Meriaa y el lingote de plata en una biblia de Gutenberg, y se la regalé a Melzi, pidiéndole que la conservara y que la heredara a sus descendientes, sin decirle que siempre había sabido su secreto. Además, escondí una parte de la fórmula de la alquimia del oro en la Mona Lisa, y otra parte en el cuadro de San Juan el Bautista; y finalmente, escondí el secreto del elixir de la longevidad en un tratado que la historia atribuiría a Paracelso, aunque es muchísimo más antiguo, y que pedí a Melzi esconder en la Biblioteca de París.

—Las grandes mentes piensan parecido… Yo escondí mis secretos en un Tratado de la Alquimia, sin imaginar que estaba siendo poco original.

—Yo tomé la idea de los antiguos, que velaban todo en sus libros, en líneas secretas o palabras que debían leerse con códigos. Citando nuevamente a Salomón, no hay nada nuevo bajo el sol.

Verne no pudo evitar sonreír. Da Vinci continuó.

—Por los siguientes siglos busqué el Meriaa por todo el mundo, pero nunca lo encontré. Entonces, hace menos de un mes, la esfera de piedra salió al mercado, y pagué al veterinario una suma escandalosa por ella, pues prometía contener un objeto piramidal en su interior. Estaba aún tratando de decidirme a destruir la esfera en busca de la pirámide... ¡pero mejor que no lo hice!

—¿A qué te refieres?

—Hace dos días, el veintiuno de diciembre, en el mismo momento en que el cáliz de bronce comenzó a vibrar por primera vez, algo extraordinario sucedió: la esfera también vibró. Un minuto después se separó en dos partes, revelando en su interior una pirámide de oro, de treinta centímetros de alto, con la descripción exacta de lo que los antiguos manuscritos llamaban el Meriaa Pyramis, incluso el pequeño símbolo del círculo, la pirámide y el cuadrado en tres de sus costados. Una vez que extraje la pirámide, ambas partes de la piedra volvieron a unirse en su forma original, como si estuviesen imantadas.

V

—¡Entonces encontraste el Meriaa! —exclamó Verne.

—Si y no—continuó Da Vinci. — Encontré un Meriaa, porque según mis fuentes, otro Meriaa fue encontrado también hace poco.

—¿Cómo lo sabes?

—El siete de diciembre, el día que viajé a Marruecos a recuperar el cáliz, alguien subastó un lingote de plata ¡a través de mi sitio web! El pequeño cuadrado de plata tenía las características exactas del lingote que había buscado por siglos. Pero como estaba ocupado, no me enteré a tiempo, y hubo otro comprador.

—Nada que no se pueda recuperar.

—Salvo por el hecho de que el comprador fue Maurizio Forte.

—¿El billonario?—he escuchado de él.

—Sí; tuve a mi gente siguiéndole los pasos a Forte desde ese día–como sospecharás tengo equipos más allá del diseño gráfico, que son capaces de un rastreo satelital o dos–. Pero lo que sigue, es aún más difícil de creer. Forte, junto con otros, viajó a Sudán hace un par de días. Ayer por la noche, en la web profunda, emergió la historia de lo que pasó: un miembro de su seguridad personal, que viajó con Forte a Sudán, ofreció contarla al mejor postor.

—Y por supuesto, la compraste.

—Valió cada centavo. Según él, Forte se desplazó en la mañana del veintiuno hasta un monasterio en el desierto de Sudán, llevando consigo una pequeña pirámide de oro. Junto a Forte iba un grupo que tenía varios medallones; incluso hizo un dibujo.

Da Vinci le mostró el dibujo hecho por el guardaespaldas de Forte: un círculo con un triángulo y un cuadrado.

—El medallón de Melzi.

—Exacto. Uno de los que llevaban los medallones era otro billonario que el guardaespaldas reconoció como J.C. Perrier, hermano de Emile, ¡el hombre que trató de matar a Nostradamus! Y ese mismo día, la roca comenzó a vibrar y reveló la pirámide…

—¡Todo está conectado! Pero ¿cómo?

—Tú eres el novelista, Julio; tú me tienes que ayudar a desenredar este misterio…

VI

El cerebro de Verne trataba de dar seguimiento a todos los hechos narrados por Da Vinci, pero le resultaba difícil, habiendo tantos atajos y desvíos en una historia que se entretejía como tela de araña, y donde hasta el último fragmento estaba interconectado a algo más.

Verne tomó una hoja de papel, y trató de escribir las conexiones. De sus tiempos de escritor había desarrollado –y conservaba– el hábito de clasificar la información y escribirla en pequeñas tarjetas que le servían de referencia para sus novelas.

Cáliz se conecta a la pirámide de oro (Meri). (ambos vibran y tienen el símbolo que contiene un Ο ∆ □)

Da Vinci (cáliz), conectado con Melzi (medallón).

Melzi, conectado con J.C. Perrier (¿mismo medallón?)

Emile Perrier, hermano de J.C., conectado con Nostradamus.

Da Vinci conectado con Nostradamus y Melzi.

Todo conectado con mis profecías

—Yo agregaría—intervino Da Vinci— que todo ocurrió el veintiuno de diciembre, que como sabes es el día del solsticio. Al revisar los registros de las cámaras de seguridad de esta bóveda, determinamos que tanto la esfera de piedra como el cáliz comenzaron a vibrar a las once y once GMT; la misma hora en la cual, según el informante, algo sucedió en Sudán…

Esta última pieza de información no había escapado a Verne.

—Las profecías mayas del 2012 decían que algo ocurriría el veintiuno de diciembre, a las once y once hora universal o GMT…

—¿Y si no tenía que ocurrir en el 2012? ¿Si la verdadera fecha era precisamente ahora? Eso es una posibilidad…

VII

Verne terminó el esquema de todas las conexiones que tenía ante sí. Visto en el papel, como un gráfico, efectivamente todos los hechos individuales parecían las piezas del mismo rompecabezas. Lo que quedaba era tratar de armarlo.

—¿Has hecho analizar los objetos?

—Los análisis externos son concluyentes; la pirámide es de oro puro y el cáliz es de una aleación de bronce.

—¿Y una resonancia magnética para determinar si presentan anomalías? Tienen que estar recibiendo o emitiendo algún tipo de energía que los haga vibrar.

—Ayer mismo ordené el escáner más sofisticado que el dinero puede comprar. Llegó esta mañana, y lo están terminando de instalar. Estará listo en un par de horas, como a las cinco. Por el momento, almorcemos. Imagino que tendrás hambre.

Julio ni siquiera se había acordado de comer, imbuido como estaba en esta trama novelesca, digna de sus viajes extraordinarios. Pero la verdad, no había comido en muchas horas, así que aceptó la invitación con gusto.

VIII

Subieron hasta el piso ciento veintidós del Bur Khalifa, donde se les había reservado la mejor mesa del Atmosphere, el restaurante más alto del mundo. Fueron conducidos a un área privada, lejos de los turistas, con la vista más impresionante que Verne hubiese visto alguna vez. ¡Pero nada estaba más alejado de su mente que disfrutar de hermosas vistas!

—Entonces, si dices que no le heredaste el elixir a Nostradamus, ¿cómo siguió vivo? ¿

—La fórmula quedó oculta en el libro de Paracelso que pedí a Melzi dejar en la Biblioteca de París. Él era el único que sabía de su existencia, aunque no de su contenido. Pero como ambos eran mis discípulos, y los unía cierta amistad, quizá la encontraron juntos.

—¿O sea, existe la posibilidad de que Francesco Melzi viva?

Da Vinci no pudo evitar una sonrisa. Le gustaba Verne; era perspicaz y decía lo que pensaba.

—Lo desearía muchísimo—respondió.

—¿Y por qué no diste el elixir a tus discípulos? A mí me lo diste, y apenas me conocías.

—Lo pensé, te lo juro que lo pensé. Pero pasé siglos antes de diseñar mis propias reglas acerca de a quién daría esta oportunidad; inclusive, de sentir que estaba preparado para ofrecerla a alguien más. ¡No podía andar por allí dando vida eterna a todos! Además, cuando me alejé de ellos, cuando morí, Melzi tenía veintisiete y Nostradamus tenía quince y era un niño, ¡no lo hubiese comprendido!

Por primera vez desde que había escuchado del atentado contra la vida de Nostradamus, Da Vinci pensó seriamente en él. Había decidido bloquear su memoria, hasta no estar seguro de que hubiese sobrevivido, pues lo contrario le hubiese resultado demasiado doloroso. La conversación la dirigió hacia su exdiscípulo.

—Michel fue mi discípulo tres años, pero le tomé un cariño especial … ¡era como un hijo! Siempre estuve orgulloso de él, sabía que haría grandes cosas, y mira lo que logró ¡quinientos años después el mundo sigue considerándolo el más grande profeta de la historia! Y todo revelando sólo pequeños fragmentos de la verdad, para que la inquisición no lo quemara en la hoguera… ¡Talento! Julio, yo adoro el talento, la capacidad del ser humano de lograr grandes cosas, de ser grandioso. ¡Qué pocos usan ese talento! Sólo muy pocos exprimen el jugo a la vida, se lanzan con todo a conquistar el mundo, seguros de que algún día recordaremos sus hazañas. Sólo unos pocos con setenta u ochenta años, siguen siendo los mismos jóvenes llenos de sueños, de proyectos y de ideas. ¿Cuántos, Julio? ¿cuántos trascienden y son recordados cien –o mil– años después de su muerte? La mayoría viven vidas tan poco fructíferas, tan poco talentosas, que su máxima aspiración es ser recordados por sus hijos diez años después de morir. Pero Michel tenía talento, siempre lo supe, y por eso descubrir que vivía me trajo tanta alegría.

Hizo una nueva pausa, aunque un pequeño rictus de dolor se dibujó en su rostro.

—Me niego a pensar que haya muerto en París; sobrevivió y pronto reaparecerá, estoy seguro...

—Eso espero; ahora más que nunca me encantaría conocerlo—dijo Verne. Se detuvo, dio un bocado a un trozo de carne exquisita, y agregó: —Y también a Francesco Melzi, a quien tengo el presentimiento de que más temprano que tarde vamos a encontrar.

IX

Francesco Melzi, tal y como Da Vinci sospechaba, estaba vivo.

Lo había estado por más de cinco siglos, desde su nacimiento, en 1491, en las cortes Milanesas. Dos días atrás, el veintiuno de diciembre, su tranquila y secreta vida había sido interrumpida por desesperados llamados a la puerta de su mansión en el sexto arrondissement de París.

Al abrir, se había desplomado ante él, mal herido, un hombre a quien no había visto en cuatro siglos: Michel de Nostradamus.

*******

La historia de Francesco Melzi era la historia de un sobreviviente. De un hombre que había logrado dominar el arte de mantenerse con vida durante mucho, mucho tiempo, y de hacerlo rodeado del lujo y del dinero, y, sin embargo, sin llamar demasiado la atención.

Sus orígenes, su primera vida, no habían sido el cuento de hadas que hubiese podido pensarse.

Aun cuando era conde, el hijo de un “distinguido noble milanés”, la verdad es que su padre Gerolamo había sido un pésimo hombre de negocios que había dilapidado la fortuna familiar en dudosas inversiones, terminando sus días squatrinato[11]. Su mayor logro fue conocer al gran Leonardo mientras construía un puente en Milán, y mantener esa amistad por suficientes años para que un día el maestro lo tomara a él como pupilo. Eso sin olvidar que entre las razones para que Melzi fuese enviado con Da Vinci, estaba no sólo su talento, sino el hecho de que a su padre le resultaba difícil alimentarlo en casa.

Sus once años con Leonardo, de los 15 a los 26 –siete de ellos antes de la llegada de Michel–, fueron sin duda los más felices de su vida. Luego, tras la muerte del maestro, administrar su herencia y su legado se convirtió en un trabajo de tiempo completo. Trató de serle lo más fiel posible, pero, aunque existieron privilegios –en 1520 fue nombrado caballero de cámara por el rey Francisco I de Francia–, nunca hubo dinero de por medio. Poco después, cuando el dinero escaseó, se vio obligado a regresar a Italia.

Al morir su padre, su único legado fue el título de conde, y un pedazo de tierra en Vaprio d'Adda, cerca de Milán. La tierra, en realidad, había pertenecido a la familia de su madre; ¡la única razón por la cual sus acreedores no habían podido tomarla!

Allí, Francesco tuvo que comenzar casi de cero; y, sin embargo, consiguió llevar una vida, que, aunque frugal, le permitió adentrarse en los secretos de Leonardo.

Organizó y numeró todo el complejo de manuscritos del maestro, poniendo párrafos y breves notas de su mano, con un riguroso método filológico. Desesperado, buscaba respuestas: nunca las obtuvo. También trató de encontrarlas en los secretos de su medallón y en la historia de su familia, ¡pero allí tampoco las halló!

Todo eso había terminado por frustrarle. ¿De qué le servía poseer todos los secretos del mundo, si apenas podía alimentar a su familia, ¡una esposa y ocho hijos!, y a unos cuantos sirvientes cada mes? Más de una vez, durante las cosechas, el propio conde Melzi trabajó los campos junto a sus pequeños y a los pocos siervos que conservaba.

Así, en medio de problemas financieros (y los casi siempre consiguientes problemas maritales), Francesco envejeció. Envejeció furioso con su maestro por haberle legado su tesoro… ¡pero no las llaves para acceder a sus secretos! Envejeció frustrado, pues el mundo no le había dado el lugar para el cual estaba seguro de haber nacido; sintiéndose fracasado porque sus hermosos cuadros, Vertumnus e Pomona, Fiora, y otras tantas verdaderas obras de arte de aquel genio sin igual (opinión que era compartida por muy pocos, quizá injustamente), no estaban consideradas entre las grandes obras de la humanidad. Envejeció enfadado con el destino… ¡rogando en sus muchas noches en vela por una segunda oportunidad!

Cuando en el ocaso de aquella primera vida, –al que había llegado derrotado y listo para que terminase–, Michel de Nostradamus lo contactó en su villa milanesa ofreciéndole aquella quimera, Melzi no pudo siquiera imaginar lo que vendría. Y, sin embargo, estuvo dispuesto a dejarlo todo, y a abrazar la poco clara oportunidad que algo dentro de sí le gritaba con todas sus fuerzas que tomase.

Ahora, cinco siglos después, Francesco Melzi, conocido en sus vidas posteriores como el Conde de Saint German, había velado por dos días en un hotel de Francia el sueño de Michel de Nostradamus, mientras el cuerpo de aquel sanaba sus heridas de forma casi milagrosa, luego de ser atacado por un demente en el centro de París. Y lo había hecho sin saber que, al otro lado del mundo, aquel maestro original, su amadísimo Leonardo, no sólo estaba vivo, sino que los buscaba.[12]

X

Dubái, 23 de diciembre.

Poco después de las cinco de la tarde, y tras un almuerzo suculento –Verne no recordaba la última vez en que había tenido una comida tan espectacular—, regresaron a la oficina de Da Vinci. Allí se les informó que la instalación del escáner de resonancia magnética estaba concluida y los técnicos esperaban en el piso inferior.

Da Vinci abrió entonces la caja fuerte de la oficina, y por primera vez mostró a Verne la pirámide de oro, la Meriaa. Se la había imaginado tanto en aquellas horas, que cuando la tuvo entre sus manos sintió que la conocía de toda la vida. Era un objeto de una perfección y una belleza impresionante; su oro tenía una pureza que no había visto ni en los oros más puros. La recorrió lentamente con sus manos, con un sentimiento que mezclaba admiración y éxtasis, al pensar en la importancia y trascendencia del milenario objeto. En efecto, en tres de sus cuatro costados presentaba el símbolo al que Da Vinci daba tanta importancia.

—Es de verdad hermosa.

—Es perfecta; no puedo esperar a saber qué oculta en sus entrañas.

Bajaron con ambos objetos hasta el piso inferior, donde se había instalado la máquina. Primero se escaneó el cáliz. Tras varios minutos de un proceso muy complejo, aunque la tecnología moderna lo haga ver tan fácil, Da Vinci tuvo en sus manos una imagen en tercera dimensión.

—¿Qué ves?

—El fuste parece estar relleno de algo, como filamentos colocados en forma recta y paralela. Parece…

—¡Algún tipo de tecnología! —concluyó Verne.

Emocionado por el descubrimiento, Da Vinci colocó entonces la pirámide de oro en la base del escáner. El proceso tomó un poco más de tiempo, pero pronto tuvieron una imagen.

—Los mismos filamentos—señaló Verne, a quien ese día ya nada iba a lograr sorprender.

—Los mismos—confirmó Da Vinci.

—Pero en este caso están distribuidos en orden, en líneas paralelas, a lo largo de la superficie. Pero, ¿en un cáliz de cinco mil años de antigüedad, o en una pirámide de oro encontrada dentro de una roca de miles de años?

—Lo sé… pero esto es tecnología, las líneas son demasiado rectas, y por la diferencia de tonos de colores del escáner, la energía, la vibración procede de ellas. Es como si estuviesen conectados o en sintonía con algo.

—Entonces, las profecías…

—El cáliz parece ser algún tipo de receptor… Un radio…

—Más bien un teléfono móvil, pues proyecta imágenes.

Da Vinci sonrió.

—Julio, aunque parece broma, no creo que estemos alejados de la verdad. Los principios sobre los que se basan nuestras tecnologías inalámbricas han existido siempre. No me extrañaría que hubiésemos resuelto el misterio más antiguo de la tierra; y que lo que vemos los profetas es una transmisión originada en algún punto. Y si esto es así, algo allí ha estado generando esa transmisión por milenios.

—Y lo único que se me ocurre es una conexión a los registros akáshicos; la memoria de la tierra, la biblioteca universal...

XI

Eran las siete de la tarde. Luego de analizar los objetos, regresaron a la oficina. Sentados en las sillas de piel con la vista de Dubái, discutieron por una hora acerca de la Atlántida –de donde ambos suponían que provenía la tecnología–, así como de la posible existencia de los registros akáshicos. La trascendencia de las revelaciones había logrado sorprender al mismísimo Julio Verne.

Primero, la Atlántida era verdadera. Mencionado por primera vez por Platón, el tema siempre le había fascinado, y mucho del interés moderno en la Atlántida se debía a sus descripciones en Veinte Mil Leguas de Viaje Submarino. Así que, aunque nunca hubiese dudado de la existencia de ese continente perdido, era bueno recibir confirmación a sus sospechas. En segundo lugar, el análisis de los objetos había revelado tecnología. De qué tipo y cuál era su origen, era algo que ahora tocaría tratar de elucidar.

La primera teoría expresada por Verne, que Da Vinci consideró interesante, fue que el cáliz podía ser una forma de conectarse con los registros akáshicos (de akasha, éter o cielo en sánscrito) mencionados por los Teósofos de finales del siglo XIX, registros de lo acontecido desde el inicio de los tiempos (eventos, pensamientos, palabras, emociones), así como de todos los conocimientos del universo.

Los humanos tenemos en nuestra memoria un registro de todo lo visto, experimentado y sentido en la vida. A esta memoria, en condiciones normales, sólo podemos acceder en una pequeña parte, (aunque por métodos como la hipnosis podemos accederla casi en su totalidad). De igual forma, el planeta es un ser vivo con memoria de todo lo sucedido, registrada en una base de datos en algún lugar suprafísico o plano etérico que no podemos tratar de comprender. Al parecer algunos individuos, tras mucho entrenamiento y esfuerzo (aunque deben tener alguna capacidad o inclinación natural) han desarrollado facultades para conectarse con esa memoria y ver los registros de lo sucedido.

¿Era el cáliz una especie de antena o receptor que permitía conectarse con esos registros? La debilidad señalada por Da Vinci a esta teoría, era que los supuestos registros akáshicos son una memoria del pasado, y los profetas se conectaban con el futuro. Pero habiendo visto tantas cosas, el asunto no les parecía descabellado.

Lo que ambos aceptaban sin reservas era que tanto el cáliz como la pirámide de oro –cuya función aún no habían teorizado–, tenían su origen en una civilización antigua y tecnológica. Aunque la candidata más razonable era la Atlántida, no podía descartarse una anterior.

En un planeta que ha existido incontables millones de años, pensar que sólo en los últimos cinco mil –una milésima de segundo en su historia– sucedió algo interesante, o surgieron seres pensantes capaces de desarrollar tecnología; es casi tan ignorante como quienes en la antigüedad pensaban que las estrellas y planetas giraban en torno a la tierra (o como los idiotas que en el siglo veintiuno han vuelto a seguir la teoría de que la tierra es plana, o se niegan a creer que la tierra tiene más de cinco mil años de edad, porque el pastor lo dijo en el sermón).

El único problema ahora era que Verne no tenía –y sospechaba que tampoco Da Vinci–, la menor idea de cuál debería ser el próximo paso en la resolución de estos misterios.

XII

Quedaba pendiente el asunto de Nostradamus, del cual hasta el momento no se sabía nada; así como de la posible existencia de Melzi.

Cuando Verne regresó de los pensamientos en los que se había consumido, Da Vinci le habló de sus proyectos en tecnología, y como aquello podría ayudarles en su búsqueda.

—Aparte de diseñar hermosos edificios, soy inversor de capital de riesgo. He invertido millones de dólares en empresas tecnológicas en Bangalore; Shanghái; Tel Aviv; Madrid, Silicon Valley… El mundo es hoy un gran país donde todos tenemos los mismos intereses; ¡los únicos que inventan muros y fronteras son los políticos que quieren más poder; o que quieren distraer a la gente de sus agendas verdaderas! Hace un par de años compré el cincuenta por ciento de una empresa que desarrollaba un software de reconocimiento facial que estaba años luz de cualquier cosa existente. Como parte del proyecto, todo este año hemos estado subiendo al sistema millones de fotografías antiguas digitalizadas de bibliotecas; todas las pinturas o retratos existentes en el mundo; todos los rostros que aparecen esculpidos en estatuas; así como todos los trillones de fotos de retratos que existen en la nube. En suma, cualquier rostro que existe o ha existido y ha quedado plasmado en algún lado, ha sido alimentado a nuestro sistema. Oficialmente se supone que estudiará el desarrollo de los rostros, y su evolución y cambio histórico según el desarrollo genético. Para mí, con sus algoritmos, será la forma de encontrar otros como nosotros.

Hizo una pausa y corrigió su línea de pensamiento.

—Sé que hay otros; no fui el primer longevo –recuerda que conocí al último longevo de Alejandría–. Quien o quienes hayan escondido los secretos en los manuscritos antiguos fueron longevos. ¿Recuerdas la leyenda de Christian Rosenkreuz?

—El fundador de los rosacruces.

—Fama Fraternitatis relata que Rosenkreuz fundó una sociedad secreta en el siglo XIV después de haber aprendido la ciencia sublime en Oriente. En 1378, mientras viajaba por los países árabes, algunos filósofos, que nunca lo habían visto antes, le llamaron por su nombre y le recibieron; de ellos aprendió muchos secretos, entre otros el de prolongar la vida. A su regreso hizo muchos discípulos y murió a la edad de 150 años, no porque le faltaran fuerzas, sino porque estaba cansado de vivir. Su historia ocurre cien años antes de mi propio viaje; y es similar a mi propia experiencia. Siempre he creído que tuvo contacto con Malub y los suyos en Sais, porque parte del conocimiento que transmitió a su sociedad secreta estaba en los doce libros que te mencioné.

—En resumen, otros han tenido acceso al elixir; lo que no sabemos es si aún viven.

—Exacto; como sabes esto de vivir por mucho tiempo es pesado; los otros a quienes di el elixir, al igual que Rosenkreuz, no vivieron ni ciento cincuenta años; ¡no me quiero imaginar vivir mil años o tres mil! La única razón por la cual yo he logrado vivir seiscientos, es por la misión de tratar de evitar lo que vimos en nuestras visiones; pero no es fácil, tú sabes que no es fácil.

—No lo es, Leonardo...— Verne hizo una pausa, y decidió que este era un tema del cual no quería seguir hablando. —Y, ¿descubriste algún longevo con tu sistema?

—Hace tres días, luego de mi visión de ti y de Michel, presioné a mis desarrolladores para hacer las primeras pruebas, y en menos de un día ¡encontré a Michel! Por eso estoy seguro de que lo encontraré de nuevo en cuanto cualquier cámara conectada a la red capte su rostro. Tengo todos mis recursos concentrados en encontrarlo.

LIBRO OCTAVO.
ANNA

I

Da Vinci retornó la conversación a sus próximos pasos con los dos objetos, que representaban un enorme misterio por resolver. Ambos tenían rastros de lo que parecían ser circuitos internos; procedía ahora analizarlos, pero era imposible hacerlo sin arriesgar su integridad. Da Vinci no estaba dispuesto a destruir ni siquiera parcialmente ninguno de los dos, por su importancia para cualquier cosa que fuesen a hacer en el futuro. Tomó el teléfono de su escritorio y marcó un número.

—Anna, ¿puedes venir, por favor?

Un minuto después una mujer fantásticamente bella apareció en la oficina. No muy alta, tenía un cuerpo voluptuoso y bien formado coronado por un rostro muy blanco de muñeca. Su cabello era oscuro, largo y lacio. Sus ojos de un hermoso verde intenso, completaban aquel cuadro de modelo de revista.

—Hola, Piero—dijo la mujer al entrar en la oficina.

Anna era una arquitecta rusa de treinta y tres, a cargo del proyecto más importante de Da Vinci en Dubái. Tenía siete años trabajando para él, y aparte de su hermosura, su coeficiente mental era de 177. Además, era una de las pocas personas en este mundo que lo llamaba Piero y no señor Vinci, como todos los demás.

—Permíteme presentarte a Pablo Flores—dijo Da Vinci, dando el nombre que Julio utilizaba. —Pablo es mi amigo desde hace muchas décadas—continuó, sin disimular una sonrisa. Había hablado en inglés.

A pesar de sus casi dos siglos de edad, Verne no pudo menos que sentirse intimidado por la belleza de Anna, quien le recordaba lejanamente a su Sofía, la diva del cine de la cual se había enamorado mientras escribía guiones de películas en Cinecittá.

Anna le extendió una mano para saludarlo.

—Es un placer conocerlo, señor Flores; es la primera vez que conozco a un viejo amigo de Piero. ¿Compañeros de universidad?

—No—aclaró Da Vinci. —Nos conocimos en París hace muchísimos años. Pablo es profesor de literatura en la complutense de Madrid. Por cierto, es gran admirador de Julio Verne; y sé que a ti te encantan sus novelas.

Verne sonrió, tomado un poco fuera de guardia por el sentido del humor de Leonardo.

—¿Le gusta Julio Verne?—preguntó Anna con una sonrisa. —Yo aprendí francés solo para leerlo en su idioma original, creo que los traductores rusos no tenían ni idea de lo que decían.

—Los americanos tampoco—respondió Verne en francés. —Ni los españoles. Si de algo siempre me quejaré es de las terribles traducciones de mis libros que circularon al final del siglo XIX y principios del XX.

—¿Mis libros?—preguntó Anna, pensando que quizá no había comprendido bien.

—He estudiado tanto a Verne que a veces siento como si sus libros fuesen míos—aclaró, tratando de disimular su error.

—Así me siento a veces, señor Flores. Me encantaría invitarle a una copa, para que me hable de sus libros favoritos.

Verne se sonrojó. No esperaba ser invitado a una copa, y menos por una mujer perfecta.

—Por supuesto, por supuesto…

—Pero antes—intervino Da Vinci—tenemos asuntos urgentes que tratar. Anna, por favor, siéntate con nosotros. Lo que hablemos aquí hoy, como siempre, es secreto; no puedes comentarlo con nadie.

—Piero, soy rusa, el silencio viene en mi sangre.

II

—Anna es hija de Alexei Plushenko, uno de los físicos más importantes de Rusia, parte del equipo que descubrió la partícula de Dios en el colisionador de Hadrones en Suiza. Su madre es profesora de química de la Universidad de San Petersburgo, y fue candidata a un nobel.

—Piero, deja de hablar de mis padres, tu amigo Pablo aquí va a pensar que soy rarita…

Da Vinci sonrió, antes de agregar:

—Y por supuesto, Anna hizo lo único que se esperaba de ella: no se interesó por la ciencia, y se hizo arquitecta; y luego, además, se hizo espía…

Verne se alarmó. La miró. Anna permaneció muy seria, con sus ojos clavados en Da Vinci. Hubo unos segundos de tensión… Luego ambos estallaron en risas. Verne se relajó.

—Una broma interna—aclaró Da Vinci.—No todos los rusos son espías o mafiosos, o toman mucho vodka.

—¡Pero sí toman mucho vodka! —aseveró Julio.

—No todos; yo prefiero un buen vino español—aclaró Anna.

—Lo de sus padres sí es cierto, Anna es una genio que viene de una larga línea de genios, y por eso es mi asociada favorita—agregó Da Vinci. Luego, ya serio, y dirigiéndose a ella, continuó:

—Mi amigo Pablo y yo tenemos un problema. Estamos investigando ciertos artefactos de mi colección. Hace unas horas instalamos un escáner, y lo que nos reveló requiere de cierto expertisse que no tenemos. Como eres mi oficial científico, ocupo tu ayuda.

—Piero, sabes que me hice arquitecta porque no puedo con las fórmulas matemáticas de mis padres, no me gusta la química, la física, y por si acaso, ¡tampoco mucho la filosofía! De niña veía todo eso hasta en el cereal. Ahora, antes que los problemas existenciales de Nietzsche, o los complejos algoritmos de mi padre, prefiero la belleza de las líneas de nuestros edificios.

—¡Y eres la mejor en eso! Lo sé, lo sé, pero requiero un favor. Necesito que llames a tu padre, y averigües a quién considera él la máxima autoridad en circuitos, microprocesadores, tecnología informática avanzada. Tengo gente inteligente en las compañías de tecnología; pero para lo que descubrimos necesito la opinión del mejor.

—No necesito llamar a mi padre; conozco a la persona que buscas: mi tía, Ciduska Plushenko. Olvídense de Silicon Valley o Bangalore y de todos esos amateurs. Lo que ella está desarrollando en San Petersburgo está dos generaciones adelante de lo que existe en Estados Unidos, India, China o Israel. Ella no respondería a una consulta de un tercero, digo, es como pretender que Bill Gates te resuelva un problema de Windows, pero si yo la llamo …

Verne sonrió. “Tremenda familia la de los Plushenko”, pensó.

—Entonces, ¿tú crees que vendría y analizaría los objetos?

Anna no pudo evitar una carcajada.

—No, Piero, no vendrá. ¡Creo que no entendiste la importancia de mi tía! Ella te respeta, pues siempre le he hablado bien de ti, pero es la dueña de la empresa tecnológica más grande de Rusia, y nunca deja su laboratorio. Mismo ejemplo, sería como pedirle a Bill Gates…

—…que hiciera una vista a domicilio. Entiendo el punto. Mañana es veinticuatro de diciembre. ¿Crees que si viajamos a Rusia nos reciba?

—Es posible si se lo pido yo. Sigo siendo su sobrina favorita; o, para los efectos, su única sobrina. Además, siempre ha querido conocerte, pues le gustan tus edificios, aunque debo reconocer que le gustan sobre todo los que yo he mejorado con mi toque personal... tu entiendes… —dijo sonriendo maliciosa, antes de agregar: —La llamaré de inmediato.

—Hazlo, ¡gracias!

Anna se levantó, pero antes de salir de la oficina miró a Verne, y con una sonrisa le dijo:

—Queda pendiente nuestra copa, ¿esta noche? Tengo mucho de no hablar con alguien que parece conocer de mi autor favorito.

—Por supuesto; ¡prometo que sé más de lo que crees!

Era difícil no sentirse halagado por una mujer como Anna Plushenko.

III

Una hora más tarde, todo estaba coordinado. Ciduska Plushenko les recibiría el veinticinco de diciembre por la tarde, pues el veinticuatro lo tenía comprometido.

El tiempo había volado, y cuando Verne revisó su reloj, se dio cuenta para su sorpresa de que eran poco más de las nueve de la noche.

Anna insistió en la copa, lo cual no dejaba de sorprender a Verne. ¿Por qué una mujer tan bella con un coeficiente mental de 177, estaría interesada en él? Sí, él era Julio Verne, pero eso Anna no lo sabía. Y sin el glamour adjunto a su célebre nombre, no era más que un tipo algo ordinario cercano a los cincuenta, aunque aún tuviese todo su cabello y se mantuviese en muy buena forma –un efecto secundario del elixir–. Quizá el que Da Vinci lo hubiese presentado como un viejo amigo había despertado la curiosidad de la mujer.

Así que, sin demasiadas expectativas, y con la visita a Rusia organizada, Verne se despidió de Da Vinci –ya habían hablado suficientes horas por un día– y bajó con Anna hasta el sótano del Bur Kalifa.

Allí no se sorprendió cuando Anna se sentó tras el volante de un Ferrari rojo: al fin y al cabo, aquello era Dubái, el lujo llevado por doquiera a su máxima expresión, y ella, una arquitecta muy reconocida, podía pagarse ese auto sin problemas; que tuviese uno era incluso de esperar.

Anna era perfecta en todos los aspectos, ¿cuál era el catch? ¿Sería de verdad una espía rusa? Ahora era él quien sentía curiosidad. Anna lo condujo al hotel, donde Verne se cambió de traje para su cita.

IV

Tenían una reservación para las diez en el hotel Burj Al Arab, el mejor del planeta según los expertos hoteleros, y único de siete estrellas. Según Anna, la aventura de ese lugar mágico comenzaba desde el momento en que se cruzaba el puente que lleva hasta la isla artificial donde se construyó.

Dejaron el Ferrari con el valet, y se adentraron en su increíble interior. La altura del hall, las fuentes, sus colores, su aroma… Todo era perfecto en un lugar diseñado para serlo. Como arquitecta, Anna apreciaba cada espacio, describiéndolos a Verne en su impecable francés, el idioma en que ahora se comunicaban (aunque en principio ella seguía pensando que él era un catedrático español).

Su reservación era para el restaurante Al Muntaha, situado a doscientos metros de altura, pues era el que ofrecía las mejores vistas.

La cena estuvo bien, aunque no espectacular. Compartieron una botella de un buen vino, pero la langosta que ordenó Verne no fue del todo de su agrado; no cambiaba las de París. No obstante, la magia del ambiente –y de la compañía–, hacía que todo supiese mejor.

Hablaron de todo un poco. Verne hizo un esfuerzo para lograr un balance entre no parecer un aburrido, y no revelar demasiado de sí mismo. Ser profesor de literatura le había permitido convertirse en un reconocido experto en Verne, de lo cual apreciaba la ironía, pero sentía que tenía que hacerlo: sus libros mal catalogados mucho tiempo como aventuras juveniles, eran muchísimo más que eso. En esta última vida se había dedicado a ayudar a otros a reivindicar su obra y su nombre.

Aquello era quizá vanidad de vanidades, pero, al fin de cuentas, longevo o no, se sabía un simple ser humano, sujeto a los pecados de todos los demás, y de los cuales la vanidad y el orgullo por la propia obra no es precisamente uno de los peores.

Anna por su parte era una verdadera aficionada a la obra de Verne –incluso de algunos de sus libros de relleno, de los cuales él no estaba tan orgulloso–. Su conocimiento era abundante, y sus comentarios acertados e inteligentes. Su favorito era Miguel Strogoff, que retrataba un héroe ruso, pues le molestaba la estereotipación de su pueblo en Occidente por razones políticas.

Los rusos, según ella, eran un pueblo amable, emprendedor, que siempre había soportado estoico al zar o al dictador de turno, sin perder su capacidad de amar y celebrar. Aunque los americanos siguen llamándolos el enemigo, pues lo necesitan para justificar su gasto militar, los rusos de hoy se han incorporado como ciudadanos del mundo, y su presencia es importante. En Asia, son grandes inversores en lugares como Tailandia o Indonesia; y en España, hogar actual de Verne, su presencia destaca en lugares como Marbella o Ibiza.

De Strogoff pasaron a Phileas Fogg, y a la desvalorada imagen del pobre Passepartout; y finalmente, Anna le pidió sus comentarios sobre el significado oculto del Viaje al Centro de la Tierra, ante lo cual Verne mencionó las teorías que ya había avanzado en sus clases de la complutense.

—Siempre me pareció interesante que Verne escogiese el Volcán Estrómboli como el final de la aventura. No tengo claro el por qué—afirmó Anna.

—Ese volcán causó tsunamis importantes en Europa en tiempos modernos, y es uno de los que podría causar nuevos tsunamis en el Mediterráneo, ahora que el tema está de moda. Por otra parte, el volcán donde se inicia la aventura, en Islandia, fue el que estalló hace algunos años y lanzó ceniza sobre Europa. Creo que Verne decidió llamar la atención sobre dos de los volcanes más importantes del continente en capacidad destructiva, junto al Etna.

—No creo que Verne estuviese pensando en tsunamis, terremotos o volcanes peligrosos para el Mediterráneo—rebatió Anna.

—El tema apocalíptico siempre estuvo en su mente; fue su editor quien no le permitió profundizar en esos temas. No debes olvidar Héctor Servadac, o Sin Arriba ni Abajo, ni mucho menos El Eterno Adán…

—Me quedo entonces con el viaje en globo, el viaje a la Luna, o mi querido Strogoff… son más optimistas…

Tras una velada memorable, la mejor de Verne en mucho tiempo, Anna lo dejó de vuelta en su hotel de cuatro estrellas –que ahora le parecía francamente inadecuado, pues no estaba al nivel del resto de aquel día–, y se alejó a toda prisa en su Ferrari, mientras él quedaba sonriendo como un adolescente, algo confundido por lo vivido aquella noche inesperada.

V

Verne durmió plácidamente. Visto en retrospectiva, aquel era el primer día en más de un siglo en que había recibido algún tipo de respuesta. Por fin había confirmado que Da Vinci era quien decía ser; y varias partes de su vida, hasta ahora cubiertas por los velos del misterio y la desinformación, habían sido liberadas de la bruma y podían ser vistas en toda claridad.

Por otra parte, la aventura le parecía emocionante. Es cierto que en el trasfondo flotaban profecías de destrucción, pues era claro que Da Vinci había visto, como él, el fin del mundo. Pero conocer a Anna –lo cual, debía confesárselo a sí mismo, le causaba una emoción inesperada–, aportaba un soplo de esperanza a la situación.

De alguna manera, estaba seguro de que todo se resolvería; de que junto a Da Vinci, Anna, y su tía, descubrirían algo para evitar el tan temido apocalipsis y convertir en espiral el círculo. Y si no, al menos, ¡la pasaría tremendamente bien hasta el final!

La última imagen que tuvo en su mente antes de caer en un profundo sueño –y tomar media botella de vino sin duda había acelerado el proceso–, fue la de Anna riendo a carcajadas ante algunas de sus teorías sobre lo que había querido decir el “gran Verne”, ¡o sobre en quién se había basado para algunos de sus personajes inmortales!

VI

El día veinticuatro fue extenso, aunque no tan intenso; más bien un día de remembranzas, en el que Da Vinci hizo a Verne un recuento de su vida. Le habló de sus momentos principales; pero la suya era una larga historia de quinientos años, y por eso esos momentos parecieron una eternidad. ¡La eternidad en que se había convertido su existencia! Confesó ser un iniciado; o al menos haberlo sido por quinientos años. Durante esos largos siglos había estudiado con místicos de Oriente y de Occidente, en aquella búsqueda insaciable del sentido y la verdad. ¡Quería saberlo todo! Todo lo que estaba oculto; lo que yacía bajo las piedras de esos templos que hoy están en ruinas. Desde Timbuktú Nepal, desde Egipto hasta Perú, Leonardo buscó iluminación y conocimiento, aprendiendo incluso el lenguaje simbólico de los místicos reales –común a todo conocimiento oculto, lo cual apunta a un mismo origen –.

Leonardo comprendió que ese conocimiento oculto (protegido por sectas y grupúsculos secretos a lo largo de la historia), era real, existía, y era siempre el mismo; y no resultaba ni tan secreto ni tan oculto una vez que se veía detrás y se comprendían sus orígenes. A partir del siglo XIX se propuso que llegara a las masas en una forma más pura, desprovisto del misticismo irracional, para que permitiera a los seres inteligentes de este planeta evolucionar.

Había desarrollado una fobia intolerante contra todo aquello que significase religión organizada, y, sobre todo, contra todo sacerdote en su acepción más general, entendida como aquel que realiza actos de culto en cualquier religión, declarándose intermediario entre sus fieles y la divinidad a la que estos veneren. Tras conocer sacerdotes de cuanta deidad se adoraba en este mundo, concluyó que eran los mismos personajes en todas las religiones y en todos los lugares. Para él algo estaba mal en la mayoría de esos seres que en todas las épocas luchan por alcanzar esa posición de poder: un poder que puede llevarlos a los máximos niveles de maldad conocidos, en pos de complacer a su deidad.

Había escuchado de primera mano los relatos sobre la crueldad de Torquemada y sus secuaces durante la inquisición al final del siglo XV –incluso llegó a temerle pues fue contemporáneo de su primera vida–; o de los sacerdotes aztecas sacrificando sus víctimas en altares para ofrecer los corazones aun latiendo a su sangrienta deidad. Aquello parecía ser una regla, más que una excepción. En la historia de todas las religiones, los sacerdotes del Dios de turno siempre se han arrojado la potestad de la vida y la muerte, y del derramar la sangre de los inocentes o de los bastante estúpidos para dejarse convencer. Llámese Brahmanismo en India, con sus carruajes con ruedas llenas de cuchillos, en que los fieles eran instados a inmolarse tirándose al paso del carruaje para ser partidos en pedazos; o druidas, que ofrecían sacrificios humanos para pedir por la buena salud de algún alto dignatario; o sacerdotes egipcios; o chamanes de cualquier parte del mundo... ¡parece que el gusto por la sangre está escondido de alguna forma extraña en la palabra sacerdote!

Durante su búsqueda en las diferentes sectas y sociedades secretas, fue obligado a someterse a incontables iniciaciones diseñadas para probar la valía del neófito–casi todas similares, cada una más cruel o más tonta que la anterior–, con sus supuestos significados ocultos, pero cuya única función verdadera era hacer sentir importantes a quienes las promovían.

Y habiendo pasado su propia cuota de iniciaciones, había visto los abusos, vejaciones y procesos sistemáticos de destrucción del alma y de cualquier resquicio de humanidad a que eran sometidos los “aspirantes” a esos puestos, y eso le permitía de alguna manera comprender algunos de sus actos posteriores. Comprender, no perdonar, pues es difícil perdonar lo imperdonable.

En suma, creía en la existencia de lo sagrado, pero no toleraba a los que usaban su nombre para explotar, subyugar o hacer sufrir a los demás. Aquella fue la razón para iniciar la Sociedad de la Niebla: que el conocimiento saliese de la niebla y llegase a todos. Después de vagar por siglos sin un rumbo definido, había aceptado que aquella era su misión: ¡y que su misión era la razón de su existir! Y lo había aprendido de la mano de un hombre a quien, como pocos, había llamado su amigo: Ralph Waldo Emerson.

VII

Era 1838 en Nueva Inglaterra.

Da Vinci recorría por primera vez aquel nuevo país del que todos hablaban en las Cortes Europeas, unos con curiosidad, y otros con temor: Estados Unidos de América.

Después de maravillarse de ese bizarro experimento de ciudad llamado Nueva York, en el cual confluían gentes de todos los rincones del mundo; Da Vinci quiso recorrer ese amasijo de estados en formación y ebullición, llenos de gentes orgullosas y progresistas —Maine, Vermont, New Hampshire, Massachusetts, Rhode Island, y Connecticut—, que el mundo conocía como la Nueva Inglaterra.

Había escuchado que los estados del norte de América, eran un hervidero de ideas, de conceptos, de gente interesante que no estaba limitada por las formas “europeas”, por sus cortes y sus modales excesivos y a veces absurdos “Señor Conde”, “Señor Marqués”; “Su Excelencia” “Sacratísimo y Veneradísimo Emperador” ... modales que en el fondo escondían un profundo servilismo y una aún más profunda hipocresía, que no iban con su idea de que al final, todos éramos tan solo humanos.

La América le parecía una bocanada de aire fresco, pues aquí, la mitad se apellidaba Smith, y se habían olvidado del señor, sacratísimo, respetadísimo y veneradísimo, para llamarse sólo “Bob” “Jim” “John” o “Jane”, ningún nombre con más de cuatro letras… ¡Aquí no había tiempo para nombres largos ni pedanterías! ¡En la América había que producir! ¡Había que progresar! ¡A eso habían venido sus abuelos, o sus padres, o ellos mismos, a esta nueva tierra que ofrecía oportunidades! Era duro, era difícil, había que trabajar, pero al menos, ahora era para ellos, para sus hijos, su futuro, ¡y no para el señor feudal!

Ya no para el noble dueño de las tierras, que por alguna razón divina debía ser respetado y tenía derecho a todo, ¡pues los demás sólo eran siervos, sus esclavos, y le tenían que obedecer! O al menos eso afirmaban los curas o pastores que protegían a los “Señores”, los justificaban, y hasta los absolvían en confesión, a cambio de una cuota de poder y del dinero de la ofrenda. ¡No en Nueva Inglaterra! Aquí sólo había gentes trabajando, y otras tantas tratando de pensar. ¡Y pensaban!

Y entre todos ellos, destacaba uno que llamó su amigo, el ser humano más profundo que jamás conoció. Ralph Waldo Emerson.

Por casi un siglo Leonardo había querido conocer Harvard, la Universidad que acababa de cumplir doscientos años, y de la cual se hablaba en todo el mundo. Le obsesionaba el conocimiento, tanto el suyo como el de los demás, y le admiraba ver cómo se iba extendiendo poco a poco entre las masas. Se sorprendía al ver que en esta América los hijos de los agricultores y de los comerciantes, que por siglos habían permanecido sin ninguna educación, ahora aprendían de los mejores, y podían aspirar a hacerse médicos, abogados y políticos, mientras discutían las ideas filosóficas y religiosas que se esparcían e impregnaban al mundo.

El discurso de graduación de la Escuela de Teología de Harvard[13] ese 15 de Julio de 1838, lo iba a dar precisamente una ‘estrella en ascenso’, un joven de treinta y cinco años que estaba conquistando el mundo de las conferencias en los Estados Unidos.

Cuando aquel muchacho de nariz protuberante y rostro calmo pero lleno de una profunda satisfacción interior habló, Da Vinci reconoció de inmediato a una de esas voces del infinito, enviadas por la fuerza universal cada cierto tiempo, para guiar a una humanidad descarrilada.

A partir de ese día y de ese discurso, Da Vinci trabó amistad con este iluminado. Pasó innumerables horas con Emerson discutiendo de filosofía, y del sentido de la vida, ¡pero el sentido profundo, trascendente, verdadero!

Fue Da Vinci quien introdujo a Emerson a la filosofía hindú, al Bhagavad-Gita y a los Vedas –que conocía bien por sus largas estancias en la India a lo largo de los siglos–; y quien le recomendó los escritos del filósofo francés Víctor Cousin, con quien había compartido en el París de 1830, y con quien discutió muchas ideas sobre los clásicos y filósofos griegos, que luego aquel publicaría en un tratado llamado “De la métaphysique d'Aristote”.

Por su parte, Emerson no sólo lo introdujo a los libros de Thomas Carlyle y Samuel Coleridge. Sus pensamientos, y la forma en que los mezclaba en sus ensayos con los de muchos de sus predecesores para articular en un todo con sentido esa nueva filosofía, siempre le habían impresionado. Algunas de sus frases le acompañaban hasta ahora:

“Tú mismo eres tu destino.”

“Eres un nuevo poder en la naturaleza.

Sólo tú puedes saber de qué eres capaz. Y, sin embargo, no lo sabrás hasta que lo hayas intentado”.

“El mayor mérito que atribuimos a Moisés, Platón y Milton es que no hicieron lo que decían los libros o las tradiciones, ni repitieron lo que otros habían dicho, sino, lo que ellos pensaban. Un hombre debe aprender a detectar y a mirar el rayo de luz que brilla en su mente desde adentro, más que la luz en el firmamento de los poetas y los sabios”.

Antes que Emerson, muy pocos habían dicho estas cosas. Muchas, ninguno. Y Da Vinci las había escuchado de su propia boca, acompañadas de un sentimiento, de una fuerza, de una convicción que, aunque trató, no pudo plasmar totalmente en el papel.

Escuchar a Emerson era una experiencia de vida; nadie que lo oyera en sus mil ochocientas conferencias a lo largo de Norteamérica, podía ignorar sus palabras –y si lo hacía–, no podía ignorar el sentimiento que las acompañaba; una fuerza que tocaba las almas y las hacía vibrar, por unos momentos, a la misma velocidad del infinito.

Con el contenido profundo de esos pensamientos, Da Vinci pudo explicar en palabras su propia vida. Él había seguido la luz de su propia mente, y por ello, había dejado al mundo experimentos y conocimientos originales y revolucionarios para su época.

En momentos en que su determinación flaqueaba, pues se sentía atrapado en una larga existencia que cada vez tenía menos sentido, cansado de esperar quimeras que quizá nunca llegarían, Emerson le enseñó a confiar en su instinto y en sus convicciones; le enseñó que tenía un propósito, y que debía mantenerse firme hasta alcanzarlo.

¡Y Leonardo lo hizo! A pesar del dolor, del desamor, del aburrimiento, y de la soledad, se mantuvo firme desde entonces, y por más de siglo y medio. ¡A pesar de todo, incluso disfrutó! Aprendió, rio, jugó y amó, y tuvo fuerzas para seguir esperando el desenlace…

VIII

Y tras aquellos años con Emerson, dio forma a su idea de la Sociedad de la Niebla, por medio de la cual transmitiría de manera sencilla los conocimientos que el mundo necesitaba para seguir avanzando en la historia infinita de las almas.

Tras regresar a París, y trabar amistad con Dumas, reclutó a algunas de las mentes más privilegiadas de su tiempo, y comenzó sus enseñanzas. Mucho quedó plasmado en las obras de Eliphas Levi; Bulwer-Lytton, H. Rider Haggard, Walt Whitman o Ella Wheeler Wilcox, y más adelante, de Helena Blavatsky y Annie Bessant. Pero pequeños fragmentos, mayores o menores, permearon al resto de escritores de la época, en un renacer intelectual en el cual los velos comenzaron a caer.

Ofreció longevidad a dos que se habían convertido en sus mejores amigos: Dumas lo rechazó, y murió a finales de 1879; pero Eliphas Levi lo aceptó en su lecho de muerte, en 1875. Dos años antes, también la había ofrecido a Bulwer-Lytton, pero este encontró el asunto demasiado irónico: no quería convertirse en su propio Zanoni.

En 1881, al enterarse de que la salud de su amigo Emerson se había deteriorado, viajó a Estados Unidos. A pesar de que resultó evidente a Emerson que lo que Da Vinci le ofrecía era cierto, pues no había envejecido en cuarenta años, Emerson también se negó al elixir de la vida. Al igual que Dumas y Bulwer-Lytton, creía que su misión estaba cumplida, y no podía esperar seguir adelante, emocionado por descubrir su nueva misión en la próxima vida.

Luego se la ofreció a Helena Blavastky en 1891, pero tampoco la aceptó, por razones similares a las de Emerson; a Walt Whitman, en 1892 (que aceptó, pero sólo resistió cincuenta años más); a Richard Bucke, en 1902, el más efímero de todos, que vivió solo cinco años más, con culpa, pues afirmaba que todo aquello iba contra sus visiones de Conciencia Cósmica. Finalmente la ofreció a Verne, en 1905. Aunque nunca había sido su amigo –lo cual sí podía decir de los demás–, le intrigaban algunos de sus libros en los que parecía haber visto el futuro.

Verne fue el último. Al parecer, las personas que merecían ser inmortales, no deseaban serlo; y los pocos que aceptaban al final no podían resistirlo. ¡Solo Verne lo había logrado, lo cual le agradecía! Y por lo visto, Nostradamus, y quizá Melzi, aunque aún no estaba seguro.

IX

Dejaron Dubái cerca de la medianoche.

La distancia hasta San Petersburgo era de seis mil quinientos kilómetros. Asumiendo la velocidad crucero del Cessna Citation X, –mil kilómetros por hora, el más rápido del mercado— el vuelo tomaría unas siete horas si el clima era favorable.

A las siete de la mañana del veinticinco de diciembre el jet comenzó las maniobras de aproximación al aeropuerto de Pulkovo, en San Petersburgo. Leonardo había dormido; Julio y Anna solo las últimas cuatro horas, pues hablaron las primeras tres. Pasaron migración, y en un auto enviado por Ciduska, fueron trasladados al mejor hotel de la ciudad, para tomar un baño, un desayuno, y prepararse para la hora del almuerzo, en que ella había acordado recibirlos en su laboratorio. Allí, según había confirmado, tenía todos los equipos necesarios, incluyendo un escáner similar al que Da Vinci había instalado en Dubái; así como muchos otros de su invención.

Hacía un frío desgarrador, y las calles estaban cubiertas de nieve. Da Vinci no había estado contento de viajar a Rusia en pleno invierno. En los últimos años, el clima se hacía cada vez más extremo a un paso aterrador. San Petersburgo sufría de un vórtice polar, el peor hasta la fecha, que había llevado las temperaturas a menos sesenta grados centígrados, provocado muertes en Rusia, y en la parte norte de Europa. Si el fin del mundo no llegaba en un evento catastrófico predeterminado, pensaba Da Vinci, llegaría provocado por los humanos y su consumo excesivo que estaba llevando al planeta al límite.

Todos estuvieron muy callados en el recorrido hasta el hotel. Verne hubiese deseado dormir por lo menos un par de horas más, y Da Vinci estaba de mal humor debido al frío. Anna por su parte, no sabía qué más decir. Su tía le había pedido que los acompañase, pues a pesar de haber trabajado para Da Vinci siete años, la oportunidad no había llegado para presentarlo a la familia. A fin de cuentas, y a pesar de que su vida giraba en torno a él, era su jefe, no su novio.

X

Los insistentes llamados a su puerta le hicieron salir de sus sueños. Verne, que había cerrado los ojos “un instante”, se había quedado dormido sobre la cama de su habitación. Cuando se despertó, había pasado una hora y media. Se apresuró a abrir.

—Tenemos que salir. Te esperamos, pero no bajaste a desayunar.

Era Leonardo, quien se notaba presuroso y algo molesto.

—¡Me dormí! Me comeré un croissant y un café en el camino; no descansé en el avión.

Minutos después el auto de Ciduska los llevaba hacia las oficinas de su compañía: un edificio moderno de cristal, de doce pisos, situado en las afueras de la ciudad, justo en el centro de una enorme propiedad de varias hectáreas. La seguridad en todo el perímetro era extrema; por la importancia de sus investigaciones, el secreto formaba parte de su negocio.

Dos minutos antes de las doce, el auto se aparcó. Un hombre joven, con cara de pocos amigos, aunque vestido en un traje de miles de dólares, les esperaba.

—Hola Sergei—dijo Anna, más bien seria.

—Hola Anna—respondió Sergei de igual manera. —Su tía los espera en su oficina.

Subieron al último piso.

Una mujer de unos cincuenta años, no muy alta, algo rellena, con cabello corto, y gruesos lentes sobre un rostro algo gatuno que conservaba mucha de la belleza de su juventud, salió a su encuentro, y abrazó a Anna con una gran sonrisa.

—¡Anna! Demasiado tiempo, hermosa—dijo Ciduska a su sobrina.

—Lo sé tía, ¡casi dos años! La última vez fue…

—Para mi cumpleaños, en febrero del año pasado. Pero no importa, ¡estás aquí!

Era obvio que a ambas mujeres las unía un lazo especial.

Terminado el saludo, Ciduska observó a Verne, y luego a Da Vinci, con una intensidad que no era claro si era debida a la curiosidad, o al hecho de que la habían hecho acudir a su oficina un veinticinco de diciembre. Los ojos siempre tienen gran significado, sobre todo cuando se trata de un personaje fuerte. Los suyos eran grandes, inteligentes, y de un verde muy intenso, muy similares a los de su sobrina, enmarcados en una frente más bien ancha.

Extendió su mano, y los saludó en inglés. Da Vinci respondió en ruso.

—¿Habla ruso?

—Sí.

—¿Y usted señor…?

—Mi nombre es Pablo Flores—respondió Verne en el mismo idioma. Cuando se viven quinientos años –o doscientos– en Europa, teniendo que cambiar de vida y de país cada veinte, se terminan por aprender bien muchas lenguas: facilita muchísimo las cosas.

Aquello no pareció impresionar a Ciduska, que observaba de nuevo y con una intensidad particular a Da Vinci.

—¡Es sorprendente! ¡No ha cambiado nada!— dijo en voz alta, aunque pretendía decirlo para sus adentros.

—¿Cómo? — preguntó Da Vinci.

—Mi sobrina me mostró fotos suyas de hace algunos años, y dice que usted se mantiene siempre joven. Tiene que darme la fórmula…

—¿La fórmula?

—De la crema antiarrugas que usa. Yo, desde que cumplí cincuenta… ¡mejor no hablemos de eso!

La mujer se mostraba simpática, había dicho todo con una sonrisa.

Da Vinci por su parte no olvidaba que estaba ante una de las mentes más brillantes del mundo científico moderno. Había hecho su tarea de investigar a Ciduska Plushenko, solo para descubrir que era la responsable de muchos avances en microprocesadores de los últimos veinte años. Su empresa realizaba investigación y desarrollo para las grandes corporaciones, y se rumoraba que fabricaba algunos muy poderosos para su propio gobierno. Cuando uno está en Rusia, el Gobierno siempre tiene algún papel en todo: reminiscencias del viejo régimen, o simplemente, la cotidianeidad del nuevo.

—Pasemos a mi oficina, por favor, tengo mucha curiosidad por saber que trae a un arquitecto tan famoso y a un profesor de Madrid a mis humildes oficinas.

XI

Leonardo Vinci cargaba una maleta, en la cual llevaba la pirámide de oro y el cáliz de los profetas.

—Sin más preámbulo le diremos a qué vinimos—dijo Da Vinci. —Pablo y yo coleccionamos objetos antiguos, algunos con miles de años.

—Anna dice que su colección es fabulosa, señor Vinci.

—Poseo una que otra curiosidad, es cierto. Traje conmigo dos de ellas…

Sacó primero el cáliz de los profetas, aunque esta vez lo tomó con guantes especiales. Ciduska iba a tomarlo en sus manos, pero Da Vinci la previno.

—Está emitiendo algún tipo de descarga, no se lo recomendaría.

—¿Descarga?

—Ese es uno de los motivos por los que estamos aquí. Antes, permítame mostrarle lo segundo.

Da Vinci tomó entonces la pirámide de oro con sus guantes, y la colocó sobre el escritorio. En cuanto Ciduska la vio, su semblante y su respiración cambiaron. Todos lo notaron, pues había sido evidente. Un segundo después, recobró la compostura.

—Y dígame señor Vinci, ¿cómo puedo ayudarle? No soy una autoridad en objetos antiguos.

Lo último lo dijo sonriendo, aunque era obvio que algo había sucedido.

—Hace cuatro días estos dos objetos comenzaron a producir una vibración de muy baja intensidad casi imperceptible al ojo, y a emitir una descarga de energía. Hicimos resonancias de ambos objetos con un escáner de última generación.

Abrió la maleta, y extrajo una carpeta. Pasó su contenido a Ciduska, quien comenzó a analizarlo con detenimiento.

—Esto es lo que el escáner detectó en ambos objetos.

—¡Circuitos!

—Es lo que pensamos, aunque no es nada similar a lo que hayamos visto nunca. Quisiéramos señora Plushenko…

—Ciduska.

—Gracias; quisiéramos Ciduska, que nos ayude a determinar qué son y de qué material están hechos estos circuitos, cuál es su función, y todo sin destruir los objetos. Son demasiado valiosos y los necesitamos.

—Y dígame, señor Verne, esta pirámide… ¿dónde la obtuvo?

—Es una larga historia.

—Tengo tiempo para escucharla; me tomé la libertad de pedir que nos sirvan el almuerzo en mi sala de juntas. ¿Vamos? Las largas charlas no deben conducirse con el estómago vacío.

Mientras lo decía, se levantó, abrió la puerta, y señaló a todos el camino. Da Vinci guardó los objetos en su maleta, y la siguió junto a los otros.

XII

La conversación se interrumpió algunos minutos, mientras varias personas les servían un almuerzo muy ruso, pero que Verne juzgó delicioso. Se consideraba muy gourmet, y disfrutaba de la buena comida. Tanto Da Vinci como Ciduska Plushenko estaban demostrando tener un gusto extraordinario. Cuando los camareros se retiraron, Ciduska indicó con un gesto a Da Vinci que continuara su historia.

—Anna fue muy clara al decirme que a usted no le gusta que le anden con rodeos o le mientan. Por eso pondré todas las cartas sobre la mesa, pues créame que necesito su ayuda.

Ciduska se limitó a asentir.

—La pirámide de oro provino de una piedra que compré hace como un mes. Hace cuatro días, el veintiuno de diciembre, la piedra se abrió por el medio, y dejó al descubierto esta pirámide vibrante en su interior.

—¿Y el cáliz? —preguntó Ciduska sin dar importancia a la historia extraordinaria de la piedra.

—Lo adquirí en una subasta reciente. Sé que tiene al menos cinco mil años de antigüedad, pero desconozco su origen.

—Y esta esfera de piedra, ¿de dónde provenía?

Verne y Da Vinci notaron al mismo tiempo que Ciduska se había referido a una esfera, a pesar de que él solo había hablado de una piedra.

—De Costa Rica.

Ciduska hizo una pausa; pensaba. El día anterior, al final de la tarde, había llegado a sus manos un misterio. Ahora, de repente, más piezas del mismo misterio llegaban a ella. Calculó, al igual que su interlocutor, que sólo la verdad ayudaría. Piero Vinci parecía no estar ocultando información –al menos respecto a los objetos–, por lo que decidió también poner sus cartas sobre la mesa.

—Señor Vinci… Yo también tengo una historia que podría resultarle interesante…

LIBRO NOVENO.
ATLÁNTIDA

I

San Petersburgo, Rusia, 24 de diciembre.

Hace cuatro días recibí una llamada de mi gran amigo Vladimir…

—¿Putin? — exclamó Verne, en tono sorprendido.

Tanto Anna como Ciduska se miraron y sonrieron. Algo relacionado con la mención de ese nombre les parecía gracioso.

—No, señor Flores, Vladimir Semionov, un compañero de la universidad; otro científico muy reconocido en Rusia—respondió Ciduska.

Verne no pudo evitar revelar en su rostro un poco de decepción. Hubiese querido que fuese Vladimir Putin. Un siglo atrás había conocido a otro poderoso de Rusia –Rasputín–, un personaje bizarro; cuyo parecido físico con Putin era sorprendente (aunque el primero tenía pelo largo, barba y bigote). La posibilidad de que fuesen la misma persona no le parecía descabellada. ¡Él mismo era una prueba viviente de que había individuos que vivían por siglos sin envejecer! Si tan sólo pudiese mirarlo a los ojos, lo sabría…

Ciduska había continuado.

—Mi amigo Vladimir estaba ante un pequeño problema. Su padre fue un conocido diplomático soviético con una muy buena posición en el politburó, y por tanto recibía muchos regalos de dignatarios extranjeros. Gran admirador del arte, Semiónov consideraba que algunos de esos regalos estaban mejor resguardados en su colección personal, que en un museo con problemas de presupuesto. Así que por lo general se los llevaba a su casa… Esto sucedió con un regalo traído por el secretario del partido comunista de un pequeño país de Centro América. Una esfera de piedra de unos cuarenta centímetros de circunferencia…

—¿Usted tiene otra pirámide? –exclamaron al unísono Da Vinci y Verne sorprendidos.

—Sí; desde ayer por la tarde.

II

Hubo una larga pausa. Los momentos pasaron, y ninguno de los otros tres se movió. Los momentos siguieron pasando, y ninguno de los otros habló. Verne apenas acató a tragar un trozo de salmón que tenía en su boca. Nadie tenía clara su próxima movida, ni las implicaciones de aquella revelación.

—¿Y qué averiguaron? — preguntó Da Vinci, después de ponderar la información.

—Nada aún. Vladimir voló ayer por la tarde desde Moscú, y llegó en medio de la fiesta de navidad de nuestra empresa. A decir verdad, estábamos celebrando, pues este fue un buen año, señor Vinci. Y hoy, por ser día de navidad, sólo un equipo reducido está realizando análisis preliminares de la pirámide. Lo único que puedo decirle es que la pirámide emite o recibe señales en una frecuencia muy baja, que sería indetectable salvo porque tenemos la tecnología más avanzada.

Da Vinci calló un momento y pensó, tratando de ver claro. Después agregó:

—Esto tiene implicaciones que ni siquiera soñamos posibles. ¿Podemos ver la otra pirámide?

—Concédanme unos minutos para preparar todo, e iremos al laboratorio.

III

Ciduska se retiró de la sala, seguida de Anna. Da Vinci y Verne permanecieron en silencio, pensando en las implicaciones del descubrimiento. Una pirámide en Sudán y dos en Costa Rica. ¿Cuántas más existirían? Y, sobre todo, ¿cuál sería su propósito?

La importancia de lo sucedido en Sudán unos días atrás con Maurizio Forte y el billonario J.C. Perrier comenzaba a aumentar.

Minutos después, las mujeres regresaron. Ciduska, con el semblante muy serio, traía en sus manos unos documentos que puso frente a ellos.

—Señor Vinci, señor Flores, estos son contratos de confidencialidad que requiero que firmen.

Ambos se miraron sorprendidos.

—En Rusia tenemos protocolos muy sensibles acerca de estas cosas, y lo que verán es algo que no se permite ver a ningún extranjero. Sólo puedo mostrarles mi laboratorio si firman estos contratos, y me dan sus palabras formales de que respetarán los términos. En su caso señor Vinci, mi sobrina me asegura que puedo confiar en usted. En el caso del señor Flores, luego de un estudio profundo, debo confesar que tengo mis dudas.

Nuevas miradas fueron intercambiadas entre ambos.

—Señor Flores, si bien es cierto es catedrático de la complutense, parece que nadie sabe nada de usted antes del año 2003. He pedido que se profundice en sus títulos y atestados, pues una primera revisión ha lanzado algunos … cuestionamientos. Me disculpo por investigarle, pero lo hacemos con toda persona que visita nuestro complejo. 

Verne palideció. Ciduska continuó:

—Señor Vinci, ¿asume la responsabilidad por el señor Flores? Anna parece sentir que debo confiar en él, pero necesito escucharlo de usted.

—Señora Plushenko, existen razones muy serias para el asunto de la identidad del señor Flores, que quizá luego tengamos la oportunidad de discutir. Por el momento, le ruego confiar en nosotros.

—De acuerdo, firmen aquí, y vamos—dijo, levantándose, sin agregar nada más, y con una expresión en que demostraba que no estaba convencida de que aquello era lo correcto.

IV

El grupo la siguió hasta el ascensor. Verne estaba preocupado, pues nunca se había enfrentado a un cuestionamiento directo de su identidad. Sabía que, aunque sus títulos eran bastante buenos, cada vez era más difícil engañar a nadie. En el siglo veinte, cambiar de vida había sido tan fácil como cambiar de dirección; pero en el veintiuno, con toda la información en la nube, se estaba haciendo imposible. Sospechaba que Ciduska sabía más sobre él de lo que había revelado, pero, en aquellas instalaciones altamente secretas en medio de San Petersburgo, era muy poco lo que podía hacer con su predicamento.

Al entrar en el ascensor, Ciduska pulsó el cero con tres toques rápidos, y un panel se abrió. Se escaneó su retina, y casi de inmediato el ascensor se activó. En unos segundos descendió del doceavo al primer piso, y continuó por un tiempo que Verne calculó era el doble del anterior —por lo tanto, unos veinte pisos—.

Las instalaciones subterráneas debían ser enormes.

Verne esperaba salir del ascensor y encontrarse con un gigantesco espacio abierto, algún tipo de hangar subterráneo. Sin embargo, salieron del ascensor a un pasillo anodino, idéntico al del piso por el que habían entrado, similar a cualquier pasillo de hotel en cualquier lugar del mundo, con puertas a ambos lados cada siete metros, muy iluminado, y cubierto de una alfombra azul que parecía ser nueva.

Ciduska, siempre al frente, los guio durante lo que se sintió como una eternidad. Por fin llegaron a una puerta marcada лаборатория, laboratorio, junto al número cincuenta y seis. De hecho, ya habían pasado otras dos puertas con la misma palabra, pero otra numeración.

Era un espacio amplio –profundo, no muy ancho– lleno de equipo sofisticado, con tres investigadores sentados ante sendos equipos. En el centro de la habitación, bajo un escáner, sobre una base de metal, yacía una pirámide de oro idéntica a la de la maleta.

En el momento en que atravesaban el umbral de la puerta, la maleta de Da Vinci comenzó a vibrar con fuerza. La pirámide del laboratorio también vibró.

—Parece que la cercanía las ha activado—afirmó Anna Plushenko, observando la reacción. Apenas había terminado de decirlo, cuando Da Vinci sintió un fuerte tirón, y su pirámide salió expulsada de la maleta, mientras la del laboratorio hizo lo propio. A mitad de camino, se encontraron en el aire. El impacto fue tan fuerte, que docenas de piezas volaron por toda la habitación. Un segundo después, ante la sorpresa de todos, de las dos pirámides solo quedaban fragmentos desperdigados.

V

Ciduska espetó varios juramentos en ruso. Lo propio hicieron todos los demás, Da Vinci en italiano, Verne en francés. El incidente había sido inesperado y devastador.

Algunos de los equipos fueron dañados por el impacto de trozos de pirámide. Uno de los investigadores, alcanzado en la cabeza, sangraba profusamente. Sus colegas lo asistieron, y Ciduska les ordenó que lo llevasen a la enfermería.

De los recién llegados, sólo Verne había sido golpeado en el pecho por uno de los proyectiles, causándole una herida. Aunque resultaba dolorosa, y unas gotas de sangre mancharon su camisa, no le dio importancia, distraído como estaba tratando de analizar el extraño fragmento que había impactado contra él–un cuadrado perfecto de unos tres centímetros por lado–.

Sin decir nada más, los otros tres se apresuraron a recoger cada uno un fragmento. La mayoría eran cuadrados idénticos, aunque había unos pocos de forma piramidal, también de unos tres centímetros de base y altura, que debían corresponder a los costados de las pirámides originales. Ciduska ya no estaba molesta, sino sorprendida.

—Las pirámides se dividieron en fragmentos idénticos, como si fuesen pequeños bloques constructivos—dijo.

Da Vinci no decía nada, solo pensaba. Verne recogió otros dos fragmentos y los analizó.

—Oricalco—dijo Verne, como hablando para sí mismo. Se colocó entre Da Vinci y Ciduska, y les mostró sus piezas. —Si observamos bien, cada pieza tiene tres filamentos de este extraño material incrustados en cada uno de sus costados.

—¿Lo reconoces?—preguntó Da Vinci dirigiéndose a Ciduska. Ella lo analizó más de cerca, y luego, sin decir nada, se dirigió hacia un microscopio en el laboratorio. Después de un corto análisis, afirmó:

—Nunca he visto nada similar; parece ámbar, pero se ve diferente al microscopio.

—Como dije hace un momento, es Oricalco.

—A qué se refiere, señor Verne, no conozco esa palabra– dijo Ciduska intrigada.

—Platón menciona en sus diálogos que el segundo material más valioso del continente de la Atlántida se llamaba oricalco. No se ha logrado averiguar qué es, pues no existe en nuestra época, pero se ha dicho que era similar al ámbar. Tengo la corazonada de que este material que tenemos ante nosotros es oricalco.

—¿Pero nos volvimos locos? — preguntó Ciduska. — ¿La Atlántida? Por favor no mezclemos mitos con un problema tan real como el que tenemos frente a nosotros.

—La Atlántida es real—dijo Da Vinci serio, dirigiéndose a ella. Verne asintió. Anna se limitó a continuar analizando el trozo que a su vez había recogido, y a fruncir el ceño.

—Y si mi teoría es cierta—agregó Verne—, y este material es Oricalco, estas pirámides son tecnología de la Atlántida.

Ciduska y Anna rodaron al unísono sus ojos hacia atrás en señal de incredulidad.

—Comprendo su reticencia con el tema, señoras, pero si me lo permiten, podemos hacer un rápido repaso de lo que sabemos acerca de ese continente perdido.

VI

Durante la siguiente media hora, de pie, y en medio del desastre dejado por el impacto de las dos pirámides de oro, Da Vinci hizo un recuento de todo lo que sabía sobre la Atlántida. Hablaba despacio, eligiendo a menudo las palabras con cuidado.

—La historia de la Atlántida comienza con Solón, gran erudito y creador de las leyes de Grecia, quien vivió seiscientos años antes de Platón y fue su antepasado directo. Se dice que Solón escribió un relato de la Atlántida, basado en lo que aprendió de los sacerdotes ocultos de Sais, un pueblo ubicado a unos cien kilómetros de Alejandría, en Egipto. Su relato original pasó de generación a generación hasta Platón, que lo incluyó en Critias, la continuación del diálogo de Timeo.

Ciduska Plushenko escuchaba a Da Vinci sentada frente a un monitor destrozado por uno de los fragmentos.

—Platón cuenta en Critias que los sacerdotes instruyeron a Solón en temas históricos, pues sus registros eran muy completos. Le dijeron que la vida en la tierra había sido destruida en múltiples ocasiones, sea por fuego –volcanes, etcétera–, o por agua, diluvios, maremotos, etc. Esto corresponde a los registros geológicos de la tierra, que aún en tiempos modernos ha visto emerger y desaparecer islas, y partes enteras de países bajo el agua. En 1755 el terremoto de Lisboa de nueve grados se originó en el mismo lugar donde se supone quedó sumergida la Atlántida, a doscientos cincuenta kilómetros de la costa portuguesa. El terremoto, los tsunamis posteriores, y los incendios que siguieron, mataron a más de cien mil personas y destruyeron los archivos históricos de la ciudad, sus obras de arte, sus edificios. Un muelle gigante en el cual se habían refugiado cientos de personas, fue tragado por las aguas, y toda la zona se hundió para siempre a muchos metros bajo el nivel del mar. En otras palabras, ¡un solo hecho de la naturaleza casi acaba con Portugal!

Hizo una pausa, recordó esa tragedia que él mismo había acudido a investigar meses después –una escena dantesca e increíble–, y continuó:

—Volviendo a Solón, los sacerdotes le relataron cómo miles de años antes, una antigua civilización ateniense, más grande y poderosa que la Atenas que conocemos se enfrentó al imperio de la Atlántida, una isla del tamaño de un continente, ubicada a mitad de camino entre África y América, en medio de lo que hoy es el Océano Atlántico.

—Pero todo esto es una fábula, señor Vinci, el producto de la imaginación de Platón, y no un hecho histórico comprobable.

—Por el contrario, yo afirmo que el relato es cierto. Quizá el problema de la credibilidad de la Atlántida se debe a que en nuestros tiempos se la ha cubierto de misticismo y de imposibilidad, se la ha rodeado de fábula y de fantasía, y se ha llegado a asumir su irrealidad, pues se la asocia con naves espaciales y máquinas del tiempo; pero nada de esto está en los relatos de Platón. Si se analizan otros relatos históricos de la época provenientes de múltiples civilizaciones y culturas, hay muchas menciones de este imperio ubicado en una enorme isla-continente en medio del atlántico. Su existencia no solo es posible, sino razonable.

Verne intervino:

—Los relatos sobre la Atlántida no difieren de otros que al principio se consideraron mitos, y luego se confirmaron como verdaderos: Pompeya y Herculano, Sodoma y Gomorra, Petra en Jordania, e incluso el continente americano, que por miles de años fue un mito para mentes que en la mayoría de los casos nunca se desplazaban a más de veinte kilómetros a su alrededor …

Da Vinci retomó la batuta del relato.

—Platón relata la historia de esta gran civilización fundada por Poseidón, hijo de Zeus, quien se casó con una humana y tuvo diez hijos, entre los cuales dividió el reino en diez partes. Lo describe como un lugar de excelente clima y gran riqueza de recursos naturales, donde la civilización alcanzó un alto grado de desarrollo. Llegaron a dominar gran parte del mundo conocido, y su avance sólo fue detenido por los atenienses. Pero hace unos once mil años la Atlántida sufrió un cataclismo volcánico que provocó maremotos, y su isla descendió de nivel y se hundió en el atlántico, llevándose consigo la poderosa civilización: una versión más radical de lo sucedido en Lisboa, originado en la misma falla tectónica. En el relato de Platón no hay nada ni increíble, ni místico, salvo el origen divino de sus gobernantes, no muy diferente al origen divino que ha clamado cada reino de este mundo. Por lo demás, la Atlántida era un lugar normal, aunque tecnológicamente avanzado para su época … ¡pero existió!

VII

—No hay evidencia histórica, ¡sólo fábulas! – exclamó Ciduska, un poco alterada, pues seguía negándose a aceptar la descabellada teoría. —Con toda nuestra tecnología no hemos encontrado pruebas definitivas de este continente perdido. Para mí, seguirá siendo un mito hasta que no sea confirmado científicamente y con pruebas concluyentes, no sólo hipótesis o teorías sin confirmar.

Era difícil penetrar en la mente científica de Ciduska Plushenko. En su mundo todo tenía que ser medido, pesado, y comprobado. Mientras escuchaba el relato, había comenzado a recolectar los pequeños fragmentos de pirámide de oro desperdigados a todo alrededor, pensando, sin duda, en su próximo paso. Anna Plushenko, por su parte, se mostraba más receptiva.

—Muchas veces, lo que conocemos como historia—intervino Verne– no son más que fantasías nacidas en la mente de alguien, que el tiempo ha transformado en una especie de memoria colectiva; mientras que algunos de nuestros llamados mitos y leyendas, que hoy creemos fantasías, son la verdadera historia. Yo creo, al igual que Da Vinci, que la Atlántida es real, y que el relato de Platón se acerca a la verdad histórica.

—¿Da Vinci?—preguntó Anna con una sonrisa. Se había mantenido al margen, escuchando y analizando a sus interlocutores.

—Piero Vinci—respondió Verne, tratando de disimular su desliz. —Le digo Da Vinci de cariño, pues insisto que debe ser su descendiente, pues hasta tiene cierto parecido físico.

Verne pensó que, agregando algo de verdad, eliminaría cualquier sospecha de sus mentes, aunque no creyese que las Plushenko pudiesen pensar que Piero fuese realmente Leonardo. Sin embargo, decidió desviar un poco la conversación, por si acaso.

—Julio Verne, en Veinte Mil Leguas de Viaje Submarino, y basándose en todo lo que se sabía de la Atlántida en esa fecha, lleva a su capitán Nemo cerca de las Azores –el epicentro del terremoto de Lisboa– hasta el sitio donde estaría la civilización hundida. Verne era un convencido de su existencia, y sabía que el relato era importante para la historia de la humanidad. Y logró el objetivo de poner el tema sobre la palestra pues a partir de su novela, el interés en la Atlántida resurgió, y se escribieron muchos libros y se realizaron nuevas investigaciones, algunas serias y otras no tanto.

—Entonces, en su opinión, ¿qué significa todo esto? ¿Por qué una tecnología proveniente de la Atlántida apareció en esferas precolombinas en Costa Rica? Además, ¿por qué comenzaron a vibrar? —preguntó Ciduska.

—Por eso estamos aquí—intervino Da Vinci. —Para encontrar las respuestas a esas preguntas antes de que sea demasiado tarde.

VIII

Da Vinci se paseaba de un lado a otro del laboratorio, imbuido como estaba en sus pensamientos, tratando también, con su historia, de encontrar sentido a todo. De vez en cuando se detenía, recogía un fragmento de pirámide, y lo llevaba a la mesa de metal sobre la cual Ciduska había ido disponiendo a su vez de todos los fragmentos recuperados.

—Ciduska, ¿usted ha estudiado lo oculto?

—¿Lo oculto? ¡Nooooo!

Por su gesto fue evidente que aquel término la espantaba. Leonardo había visto esa reacción muchas veces.

—Oculto —continuó Leonardo— es sólo un término con connotaciones negativas. En lugar de lo oculto deberíamos referirnos a las grandes verdades olvidadas. Si se fuese así, y yo le preguntara si ha estudiado las grandes verdades olvidadas, no hubiese reaccionado con rostro de terror: hubiese corrido a demostrarme que, como científica, es una estudiante aplicada de tales verdades…

—Nunca lo había visto de esa manera…

—Casi nadie lo ve así; es parte de una programación que nos enseña a aplacar la curiosidad. Ahora bien, hoy en día ya no hay nada oculto; todo está disponible en “la nube” para el que sabe buscar. Admito que está enterrado entre millones de vídeos de gatos y fotografías de las Kardashian, pero está allí. ¿Quiere saber cuál es la verdad más oculta de todas?

—¿Cuál, señor Vinci? —dijo Ciduska, en un tono que demostraba irritación e incomodidad con la conversación.

—Que los seres humanos hemos repetido esta civilización una y otra vez.

—No entiendo.

—El planeta ha existido por muchos millones de años. El ser humano ha existido como tal por decenas de miles de años, con una capacidad cerebral cercana a la actual. Sin embargo, de acuerdo con la historia oficial, nunca hicimos nada, nunca logramos nada, nunca construimos nada, hasta que hace cinco mil años de repente, aparecieron ciudades, y enormes monumentos como las pirámides… Y de repente, en cuanto algunos valientes, hace unos pocos cientos de años, decidieron dejar de creer que se irían al infierno si pensaban y desobedecían a los todopoderosos intermediarios de Dios, el mundo comenzó a avanzar a pasos agigantados, fuimos a la luna…

Da Vinci se detuvo ante la carcajada de Anna Plushenko. La reacción había sido espontánea, y Anna pidió disculpas, sonrojada.

—Perdón, estaba realmente interesada y escuchando con atención … pero eso de que los americanos fueron a la luna, todos sabemos… ¡Ja! No importa, Piero, sigue por favor, luego nos tomamos un café y hablamos del famoso ‘alunizaje’ de Hollywood.

—No importa si fueron o no fueron, lo que interesa es que hemos alcanzado en poco tiempo un nivel tecnológico impresionante. Me niego a creer que el ser humano no haya logrado nada por docenas de miles de años, visto lo que ha logrado en quinientos años desde el Renacimiento, siendo uno de sus propulsores el gran Da Vinci…

Esta vez fue Verne el que no pudo evitar reír.

—Perdón, Piero, pero el Renacimiento no es obra de Da Vinci… pero, al igual que Anna, luego te invito a un café y lo discutimos.

Leonardo se limitó a mirar a Verne con ojos que denotaban de forma transparente qué pensaba de aquella intervención; aunque decidió que por ahora era más importante educar a Ciduska sobre el mundo de lo oculto.

—El punto es, en quinientos años pasamos del coche de caballos a los cohetes de Space X, al internet y las supercomputadoras en forma de teléfono. ¿Cómo es posible que no lo hayamos hecho antes en decenas de miles de años? Las bases, los principios, las leyes de la naturaleza no han cambiado y siempre han estado allí. Y como conozco y he analizado todo el conocimiento oculto que ha existido, puedo decir con propiedad que el nuestro no es el primer intento de civilización avanzada. Cada cinco mil años hemos llegado a este nivel, y en cada intento, un gran cataclismo como el de la Atlántida acaba con todo y deja unos pocos sobrevivientes que deben comenzar de nuevo, con apenas reminiscencias y leyendas de los periodos anteriores. Y Ciduska, aquí llegamos a la parte importante, y a la verdadera razón por la cual hemos pedido su ayuda hoy. Tenemos razones poderosas para creer que el final de nuestra civilización, el evento que marcará el fin de esta era, ¡está cerca!

IX

Por tercera vez en su relato, Leonardo fue interrumpido por una risotada. No estaba acostumbrado a ser interrumpido, y mucho menos de esa manera. Esta vez había sido Ciduska Plushenko, una mujer más bien seria y reservada, probablemente contagiada por la conducta de los otros.

—Me disculpo, señor Vinci, es que esta última historia la conozco, y cada vez suena más a lo que siempre me decía mi querido Isaac.

—¿Isaac?

—Isaac Towne. Trabajé para su conglomerado, las industrias IAASIN, durante muchos años, antes de independizarme y crear mi propia empresa hace unos diez años. Isaac estaba obsesionado con las profecías, seguro de que el mundo sería destruido, como lo había sido muchas veces. ¡Me parece escucharle hablar ahora! No mencionaba la Atlántida, pero sí las profecías del “final de una era”. Era brillante, construyó una corporación inmensa que manejaba desde las sombras a través de un par de testaferros –pues nunca le gustó figurar–, y realizó descubrimientos espectaculares; pero lo único que le importaba era esta supuesta destrucción a la que usted acaba de referirse.

Todos se volvieron a ver con curiosidad.

—Y este Isaac, ¿dónde está ahora? –cuestionó Leonardo.

— Hace años no tengo contacto con él; imagino que sigue en Inglaterra … No nos despedimos en los mejores términos. Él quería que yo siguiera trabajando para él, pues decía estar cerca de un aparato para rastrear tecnología antigua que le permitiría a su vez, tratar de evitar el mencionado apocalipsis. Podrán entender por qué dejé de trabajar con él: yo quería inventar microprocesadores, hacer computadoras más rápidas y mejores, ¡no buscar alienígenas o civilizaciones perdidas!

—¿Y puedes decirme en qué parte de Inglaterra?

—Tenía oficinas en Londres, aunque le gustaba trabajar en un viejo castillo en Woolsthorpe, Lincolnshire…

Leonardo pareció turbarse.

—Imaginé que lo conocía—dijo Ciduska al ver su reacción tan transparente— porque la historia que usted cuenta es muy similar …

—Sí, lo conozco—dijo Da Vinci. Algo en su rostro había cambiado, aunque era difícil de describir. Tristeza, melancolía, ¿alegría? Era un torbellino de emociones contradictorias que se reflejaban en su rostro claras y confusas a la vez. —No sé si es la misma persona, pero si lo es, me alegra saber que sigue vivo, pues tengo mucho, mucho, mucho tiempo de no verlo…

X

—Señor Vinci, hagamos una pausa por favor—dijo Ciduska, levantándose de su silla. —Esta silla es incómoda, el tema es complicado, hay que recoger los fragmentos desperdigados en esta habitación, el señor Flores necesita que le revisen el pecho –puedo ver sangre en su camisa–, y yo necesito minutos de espacio personal para analizar lo que acaba de suceder. Vamos a mi oficina, nos servimos un café, aunque lo que ocupo es un trago, nos sentamos en unos sillones cómodos, respiramos hondo, y usted nos sigue comentando por qué piensa que el mundo se va a acabar.

Hizo una pausa, en el umbral de la puerta, esperando a que todos la siguieran. Luego continuó: —Le aseguro, señor Vinci, que el único motivo por el cual sigo escuchando estas fantasías es por el gran aprecio que mi sobrina le tiene. ¿Vamos?

Ciduska hablaba tan rápido, que Verne tuvo problemas para comprenderla. Su acento de San Petersburgo era algo diferente al de Moscú, donde Verne había aprendido ruso un siglo atrás, no teniendo mucha oportunidad de practicarlo desde entonces. Pero se limitó a seguir al grupo una vez que Ciduska salió de la oficina.

Trataba de comprender la extraña reacción de Da Vinci ante la mención de Isaac Towne. Sus últimas palabras le resultaban claras: no había visto a Isaac en mucho, mucho tiempo. Eso sólo significaba una cosa, pero no se lo podía preguntar frente a Anna y Ciduska. Su curiosidad tendría que esperar hasta más tarde.

El tiempo, como siempre que está sucediendo algo interesante, había volado, y ya eran más de las cuatro de aquella fría tarde del día veinticinco de diciembre.

XI

De vuelta en la oficina, Verne se sirvió una enorme jarra de café. Tenía años de no experimentar dolor de cabeza –su vida era tranquila– pero ese día se estaba haciendo largo, había dormido mal, tenía que hacer un gran esfuerzo para seguir la conversación en ruso, no tenía ni idea de su próximo paso y dudaba de que Leonardo lo supiese, y lo único que tenía claro era que perder las dos pirámides de oro no era bueno, y que había algo importante en ese tal Isaac Towne.

Por eso, cuando Ciduska pidió una pausa, Verne sintió un gran alivio. Luego de ir al baño y examinarse la herida en el pecho –que casi había desaparecido–, estaba ahora sentado junto a Leonardo en los acogedores sofás de la oficina.

—Entonces, ¿Isaac…? —inició Verne.

Leonardo, que miraba hacia el piso, levantó la mirada y con un gesto casi imperceptible le recordó que les estaban observando y escuchando –Rusia es Rusia–, aunque asintió con un ligero movimiento de su cabeza. Isaac era uno de ellos. Y si lo era, Da Vinci había evitado mencionarlo, pues Verne estaba seguro de que no era ninguno de aquellos cuya existencia conocía. Entonces, ¿quién era este Isaac que trataba por su lado de evitar el apocalipsis?

Apenas hubo terminado su café, y tratando de abstraerse del mundo para buscar respuestas, cerró los ojos. Cuando los abrió de nuevo, Ciduska entraba a la oficina, y veinte minutos habían pasado en un hermoso reloj, bastante antiguo, que la científica tenía en su oficina.

Fue entonces que vio el péndulo.

Hacia adelante y hacia arriba, arriba, arriba … sólo para toparse con un obstáculo y ser devuelto hasta el principio. Verne no pudo dejar de compararlo con la humanidad, y su eterno ciclo de repeticiones… Aprender, progresar, desarrollar una civilización, subir, subir, subir… ¡sólo para ser devueltos al principio, y tener que volver a comenzar! Tenía que existir alguna forma, alguna, de que la humanidad rompiese las barreras de aquel péndulo.

¿Sería posible que otros lo hubiesen intentado antes?

¿Alguna civilización avanzada de la cual apenas queda memoria tras comprender la inminente destrucción que se cernía sobre ella?

Quizá las pirámides de oro, y el cáliz de los profetas no eran más que reminiscencias de los intentos realizados por la Atlántida tratando de evitar su propio y fatídico destino.

Tal vez ahora sí, ahora, la humanidad tendría mejor suerte…

XII

Ciduska se acomodó detrás de un escritorio, sencillo y minimalista que armonizaba con la decoración general de su oficina, en tonos blancos y líneas rectas y simples.

Tenía cara de no estar contenta.

—Señor Flores, debo confesarle que este asunto con usted me parece más extraño a cada momento.

Se había dirigido a Verne, prácticamente ignorando a Da Vinci.

—¿A qué se refiere?

—¿Quién es usted?

—Pero…

—Tengo en mis manos copias de un expediente preparado por la antigua KGB, acerca de las actividades sospechosas de un individuo que vivió en la isla de Cefalonia en los años ochenta y noventa del siglo pasado, llamado Anatoly Papas.

El rostro de Verne palideció al escuchar el nombre. Anatoly Papas. Intentó decir algo, pero no pudo.

—Como saben, Grecia era el único país de esta parte de Europa que no estaba bajo la influencia directa de la Unión Soviética, pero nuestra presencia era grande; así que teníamos expedientes de todo individuo sospechoso. De Anatoly Papas existen muchas fotografías de buena calidad, como esta —dijo, tomando una hoja del expediente y entregándosela a Leonardo, sentado ahora frente a ella.

Hizo una nueva pausa, y miró a Verne, que permanecía en los sillones de piel a algunos metros de distancia.

—El señor Papas debería tener hoy entre setenta y ochenta años, quizá más. Pero señor Flores, viendo esta foto, yo podría jurar que es usted. Pirámides de oro que flotan; la Atlántida, y ¿ahora esto?

Verne había recuperado la compostura, aunque para el ojo experto, su reacción anterior había sido más que reveladora: el nerviosismo que delata las mentiras…

—No soy yo, señora Plushenko, ¿cómo podría serlo? Tengo un rostro común. Una vez, en una tienda de París, los propietarios me saludaron pensando que era un amigo suyo que tenía años en el extranjero. Dicen que todos tenemos siete dobles, y…

Da Vinci, que se había mantenido al margen, interrumpió a Verne.

—Señora Plushenko, vinimos a pedir su ayuda para algo específico, y no para saber si la KGB tuvo expedientes sobre nosotros o gente que se nos parece. Su sobrina trabaja para mí hace muchos años, me conoce, y sabe que soy un hombre serio que no perdería mi tiempo, ni le haría perder su tiempo, si no estuviésemos ante algo importante. Lo que le dije acerca de la Atlántida, y del posible apocalipsis al cual nos enfrentamos, no son teorías de la conspiración de un par de locos de sótano y Nintendo: están basadas en hechos reales que nos sería difícil explicar en las actuales circunstancias y con el tiempo del cual disponemos. Usted fue testigo de lo mismo: dos pirámides de oro, encontradas dentro de esferas de piedra precolombinas; se atrajeron como imanes, chocaron en el aire y se dividieron en docenas de fragmentos iguales que revelaron algún tipo de tecnología. ¿Es así?

Ciduska asintió, aunque no estaba planeando olvidar el tema de Anatoly Papas.

—De acuerdo. Ahora bien, la ayuda que le solicité inicialmente fue para determinar con qué tipo de tecnología estamos lidiando, pues usted es la persona más calificada para hacerlo. Si son microprocesadores, es necesario saber si existe algo similar con que se los pueda comparar. Por otra parte, y ya que se dio la casualidad de que ambos conocemos a Isaac Towne, quisiera que me ayude a localizarlo, para comparar notas, visto que parece que estamos en busca de lo mismo. Hemos cooperado con usted, y le hemos dicho lo que sabemos. Siento mucho lo que pasó en el laboratorio, pero ambos sufrimos la pérdida de las pirámides.

—Tenemos todas las piezas; es posible que puedan ser reconstruidas, aunque la vibración cesó por completo—dijo Ciduska, que empezaba a ser vencida por la arrolladora personalidad de Leonardo.

—Reconstruirlas sería muy afortunado, y de nuevo, sé que usted es la persona correcta para hacerlo. En este punto, hay otro par de cosas que investigaremos mientras tanto. Lo primero, las esferas de piedra de Costa Rica, pues las dos pirámides de oro se revelaron de dos esferas del mismo origen, el mismo día. Estas pirámides son la clave de todo y no sabemos si han aparecido otras.

Se acomodó en su silla, volteó a ver a Verne, que miraba hacia la nada, aún sorprendido de que su anterior identidad de Cefalonia se hubiese descubierto, y continuó:

—En segundo lugar, el pasado veintiuno de diciembre ocurrió un evento en Sudán del cual aún no le he hablado, que involucra una tercera pirámide de oro, y que debemos investigar. Necesito que decida si nos va a ayudar, de lo contrario regresaré a Dubái, y continuaremos solos a partir de este punto.

CUARTA PARTE.

LIBRO DÉCIMO.
TEDESCO

I

Ciduska Plushenko valoró sus opciones. El misterio de Anatoly Papas alias Pablo Flores Rincón era interesante. Su reacción ante los cuestionamientos, su nerviosismo, su palidez repentina, significaban que se había topado con algo. Si era la misma persona, el saber que alguien envejecía tan lentamente sería una avenida digna de investigar, pero no era lo más importante en ese momento.

Por otra parte, tenía ante si el misterio de las pirámides de oro, las Meriaa como les había llamado Da Vinci.

Sus investigadores no habían logrado determinar nada aún, salvo que recibía señales de baja frecuencia, como si se conectase con algo. ¿El Wi-fi de la Atlántida? Tan sólo el hecho de pensar en una posibilidad tan descabellada, le indicaba que el tema merecía seguir investigándose. A pesar de su estricto código científico, su mente era más abierta de lo que se podría pensar: estaba dispuesta a aceptar conocimiento no convencional y a cambiar sus opiniones, siempre y cuando se le presentaran pruebas.

Con respecto a Piero Vinci y su amigo, si seguía presionándolos se irían de su oficina y todo quedaría sin respuesta. A pesar de todos sus contactos, retener en Rusia a un individuo tan conocido como Vinci generaría un escándalo internacional y las posibilidades de encontrar respuestas se verían afectadas para siempre, más ahora que de las pirámides sólo quedaban fragmentos.

Así que, siendo curiosa por naturaleza –una curiosidad que la había llevado hasta la prominencia en su campo– decidió que dejaría el asunto Flores-Papas para después, y se concentraría en la tecnología de las pirámides, viniese de donde viniese. Ninguna tecnología era demasiado complicada para los mejores investigadores del mundo: el grupo en sus laboratorios. Muy pronto, encontraría una respuesta.

—De acuerdo, señor Vinci, acepto cooperar con usted. Llamaré a todo el equipo, incluso los que tomaron el día libre, para que se concentren en los fragmentos: mañana mismo sabremos lo que haya que saber. Y si decide quedarse, le daré acceso a una oficina con todo lo que desee para sentirse a gusto. Con respecto al señor Towne, es cierto que no tengo contacto con él hace mucho tiempo. Trataré de localizarlo; primero tendré que averiguar si sigue vivo, pues hace diez años ya era un anciano de más de ochenta años. No tengo donde llamarlo, ni enviarle un email, pues él es ajeno a esa tecnología; lo que queda es buscarlo en su castillo, llamar a la puerta, y esperar a ver quién abre.

II

Ciduska los condujo a una oficina bastante amplia, casi tan grande como la suya y con su propia sala de juntas, ubicada en la esquina opuesta del mismo piso. Allí disponían de computadores de última generación, teléfonos externos, y hasta una máquina de espresso que Verne utilizó de inmediato. Necesitaba toda la cafeína que su cuerpo pudiese resistir.

—¿Puedo acompañarles? —preguntó Anna Plushenko, llamando a la puerta de la oficina tan sólo un par de minutos después.

Verne sentía ahora gran aprensión hacia ella. ¿Cuál era su papel? Era obvio que Ciduska, si no trabajaba para el gobierno ruso, tenía pleno acceso. Verne no ponía en duda el que Anna fuese su sobrina, ni que fuese una arquitecta competente, pues Leonardo no paraba de elogiarla y había estado con él por muchos años. Pero había algo más, y la broma de la espía rusa podía tener, después de todo, algún componente de verdad.

Leonardo aceptó su ayuda sin problema: habían trabajado juntos demasiados años, y no compartía la desconfianza de Verne.

—Organicémonos—dijo aquel cuando todos se acomodaron alrededor de la mesa de juntas. —¿Cuáles son los próximos pasos?

—Como dijiste hace un rato—respondió Verne—, nos corresponde averiguar más sobre lo sucedido en Sudán hace unos días, y sobre las esferas de piedra de Costa Rica, mientras Ciduska trata de penetrar la tecnología de las pirámides y de buscar a Isaac

—Perfecto; Anna, por favor llama a Dubái y habla con Marco, pues él coordinó la compra de la información al soplón de Forte. Dile que necesito hablar con ese hombre, de seguro hay cosas que no nos dijo, y cualquier detalle es importante.

—Piero, recuerda, allá son las ocho de la noche.

—No importa; si Marco no logra contactarlo hoy, quizá pueda hacerlo mañana a primera hora, entiendo que estos días son complicados por la navidad.

—Haré lo posible—dijo Anna.

Leonardo se dirigió a Verne.

—¿Conoces a alguien de Costa Rica? ¿Alguien que te pueda dar alguna información de las esferas más allá de lo que dice Wikipedia?

—Conozco un escritor, que además ha traducido veinte novelas de Verne al español. Lo conocí en un Congreso Verniano.

—¿Hacen congresos de Verne?—preguntó Anna. —¡Me encantaría participar en alguno!

—Sí, claro, se discuten cosas interesantes. Puedo llamar al escritor, preguntarle del tema, y quizá me diga algo que no sabemos.

—Llámalo, no perdemos nada con hablarle.

III

Verne buscó en los contactos de su teléfono el número del escritor que se había propuesto publicar nuevas traducciones al español de todos sus libros, gesto que le agradecía: las traducciones existentes eran mediocres. El mismo Verne le había ofrecido ayuda algunas veces, aclarando dudas en cuanto al significado de ciertas frases coloquiales o de palabras oscuras, pues le interesaba que las traducciones quedasen lo mejor posible.

Por la diferencia horaria, serían las nueve de la mañana en Costa Rica; esperaba no estar llamando demasiado temprano.

—Hola, ¿Chaves?

—Sí, buenos días.

—Disculpa que te llame tan temprano y tan de repente. Soy Pablo Flores, de la Complutense.

—Claro, claro, Pablo, ¿cómo estás hombre? ¡No me digas que descubriste otra clave oculta en Verne! ¡Hace días que yo mismo no descubro nada, pues no he tenido tiempo de traducir más libros! ¡Por eso no te he vuelto a llamar!

—No, aún nada, pero sigo buscando, sigo buscando, si encuentro algo te aviso—dijo Verne divertido. —Te llamo por otra cosa, ¿tienes un minuto?

—Claro, con gusto, dime.

—Estoy investigando las esferas de piedra precolombinas de Costa Rica para una novela, y me preguntaba si tienes información, algo interesante que no esté en los libros, algo que me puedas decir desde el punto de vista de un local.

—Pablo, yo de arqueología, botánica, biología, zoología, cocina y manualidades, incluyendo costura y macramé, no sé nada, amigo mío; y para las matemáticas soy un poco negadito… Pero… te puedo contar un par de historias de otras cosas.

—No, no es necesario—dijo Verne sonriendo por la respuesta. —Sólo quería saber de las esferas de piedra.

—Bueno, mi abuelo y mis tíos decían que antes, a principios del siglo XX, era muy común ver esferas brillantes que flotaban en el campo. Por donde ellos vivían se encontraron muchas tumbas indígenas que contenían objetos de oro, muy abundante en estas tierras. Me cuentan que los saqueadores de tumbas o huaqueros, se guiaban por estas esferas brillantes que aparecían sobre los lugares donde había oro. ¡Y yo a mi abuelo le creo!

—Eso es interesante … pero no es lo que busco.

—Entiendo, pero es una buena historia, ¿no? Bueno, te tengo una mejor, que yo mismo he pensado en incluir en una de mis novelas. Yo fui uno de los dueños del parque ecológico Iguana Park, también llamado Jungle Park, en un sitio llamado Turrubares, muy cerca de la finca de mi abuelo y contiguo al parque nacional Carara, un enorme bosque primario casi inexplorado. Eran trescientas hectáreas de bosque virgen, y nuestro guarda-parque, don Herminio, un hombre mayor, conocía la zona como la palma de su mano. Muchas veces me insistió que, en esta finca, a varias horas de camino en medio de la selva más tupida, había una ladera en la cual existían enormes rocas trabajadas. Él afirmaba que allí, enterrada bajo la jungla, había una edificación, posiblemente una pirámide similar a las encontradas en similares circunstancias en otros países de Centroamérica.

Chaves hizo una pausa, tratando de recordar los detalles, y luego continuó:

— Don Herminio contaba que había descubierto esta ladera tras investigar historias que circulaban entre los indígenas de la zona. Además, y esta es la parte que te interesa, decía que en el lugar había esferas de piedra semi enterradas, aunque algunas eran visibles si se sabía dónde buscar. Prometí muchas veces que iría a verla, pero con los negocios yo estaba siempre ocupado, y caminar varias horas en el bosque no era, ni es, una de mis actividades favoritas. En el dos mil once el Gobierno nos confiscó la finca por razones que nunca entenderemos, aunque no te extrañe que tenga que ver con esa historia, despedimos a don Herminio, y nadie ha vuelto allí en muchos años.

—Esa historia me sirve. ¿Y este lugar está cerca de donde se encontraron las esferas de piedra gigantes?

—No, está lejos. Las esferas gigantes se encontraron en el Sur del país, a unos doscientos kilómetros, pero Turrubares tuvo asentamientos indígenas importantes, y muchos de descendientes aún viven allí. Una de mis bisabuelas era de esa zona. Ahora bien, sé de buena fuente que al menos dos o hasta tres esferas pequeñas —no de las gigantes de dos metros—aparecieron en los alrededores. Una –o dos–, no sé cuál versión creer, fueron encontradas hace muchos años. Y hace muy poco un veterinario conocido mío encontró otra en una finca vecina, una parte plana de pastos por la cual pasan riachuelos que bajan desde nuestra antigua propiedad, y que, en teoría, pudieron haberla depositado allí. Esto es un chisme, y espero que no lo incluyas en tu novela, pero me dijo que la vendió en una fortuna obscena… no si se creerle porque es algo bromista, pero se compró un Mercedes nuevo…

—¿Montealegre?

—¡Ja! ¿Y tú como sabes eso? ¡No me digas que también lo conoces! Este mundo es pequeño de verdad. ¡Y yo que pensaba que te estaba dando una primicia!

—Es amigo de un amigo; lo escuché porque estoy investigando el tema, y de seguro lo ha contado a otros. Pero gracias por la información; si la uso en la novela te incluiré en un pie de página.

—No, ¡me tienes que meter de personaje! Y necesito que me representes más alto y más guapo… Aunque con sólo que la historia quede en algún lado estaré contento, no quisiera que una información tan valiosa se pierda. Si algún día soy multimillonario, pagaré para que un satélite especializado pase por encima, y confirme si existen restos de una pirámide allí. Sería bueno para el turismo...

—Claro, excelente, te mando una copia de la novela, un abrazo.

Sin decir nada más, Verne colgó y miró a Leonardo, quien no pudo evitar verse sorprendido ante la enorme casualidad de lo que acababa de escuchar en altavoz.

IV

Dos o tres esferas localizadas en la zona: eso es lo que había dicho el escritor. Una era la que Leonardo había comprado. ¿Sería la segunda la que habían regalado al padre de Vladimir? ¿Y existiría realmente una tercera, como lo mencionaba Chaves? Finalmente, si la historia del tal “don Herminio” era verdad y había allí una pirámide precolombina, ¿existirían allí más pirámides de oro en las esferas semienterradas que decía haber visto? Era una posibilidad.

Pero, ¿y para qué servían las pequeñas pirámides de oro? ¿cuál era su propósito? Esto sólo empezarían a dilucidarlo una vez que supiesen todo lo que había presenciado el soplón en Sudán: esa parte de la ecuación había adquirido importancia capital.

El reloj marcaba ya las siete y treinta. Anna había hablado con Marco, jefe de seguridad en Dubái, pero este aún no tenía noticias del soplón. Habían almorzado al mediodía, y Verne comenzaba a sentir hambre, lo cual expresó a los otros dos. Anna ofreció llevarlos al mejor restaurante de San Petersburgo, a lo cual él accedió gustoso. Leonardo rechazó la invitación.

—No tengo apetito; prefiero regresar al hotel. Estoy agotado y necesito meditar. Eso me ayuda para recibir “respuestas”; y ante tantas preguntas en el aire, ¡quiero pedir ayuda de las musas!

Anna coordinó que el auto los llevara primero a dejar a Leonardo a su hotel, y luego al hotel W., donde quiso compartir con Verne en el Cococo, un restaurante que gira en torno a “la gallina y los huevos”. Allí, Anna ordenó el famoso huevo Fabergé con caviar, que, según confesó, era uno de sus platos favoritos y de las cosas que extrañaba de San Petersburgo. La cena fue abundante, buena, aunque no espectacular, según los estándares imposibles de Verne, para quien sólo en Francia se comía bien.

Era una noche fría, aunque sin brisa –una noche de invierno como tantas en Rusia–pero tras el terrible vórtice polar, los locales agradecían siete grados sobre cero como si fuesen una primavera adelantada. Por otra parte, el secreto de los rusos con su clima son las toneladas de abrigos, guantes, sombreros y bufandas, que hacen las temperaturas al menos soportables.

A instancia de Leonardo, Verne iba preparado –su propia experiencia en Moscú le había enseñado cómo hacerlo–, y por ello no tuvo problema cuando Anna le propuso tomar el barco que recorre los canales del río Neva para hacer la digestión y extasiarse viendo los palacios asombrosos y los exuberantes jardines que adornan el recorrido.

A Verne le tenían sin cuidado los palacios, y no encontraba mucha gracia en jardines cubiertos de nieve, pero la compañía de esa mujer extraordinaria –y conforme hablaba más con ella, se afirmaba en esa convicción–, le inspiraba unos deseos inusitados de hacer cualquier cosa que implicara pasar más tiempo con ella.

En el barco bebieron un buen vino, pues, como Verne afirmaba, Bonum vinum laetificat cor hominis, el buen vino alegra el corazón del hombre, principio con el cual Anna estuvo de acuerdo, agregando solo “et feminis”.

Rieron, intercambiaron miradas coquetas, y en un punto, parados en la proa del barco para ver mejor el espectáculo nocturno de la bella ciudad, ella lo tomó del brazo, lo miró a la profundidad de sus ojos, y le sonrió. Esa sonrisa, en aquel preciso instante, terminó por derribar las defensas del gran Verne, y abrió el camino para que aquella noche fuese la más maravillosa en más de un siglo, o quizá en los casi dos de su larguísima existencia.

V

A las ocho de la mañana, el sonido insistente del teléfono despertó a los dos amantes.

—Dime Marco.

—Disculpa si te despierto, pero acabo de localizar al soplón en Roma. No estuvo muy contento de ser llamado a las seis de la mañana, pero aquí en Dubái ya son las nueve. En todo caso, le ofrecí los cien mil euros que me autorizó el señor Vinci, y le pedí que fuera de inmediato al Aeropuerto Roma Ciampino, donde le esperará un jet que lo llevará a San Petersburgo. Estará en el aire en menos de una hora, y será un vuelo de tres horas y media. Llegará antes de la una.

—Gracias, Marco, se lo diré a Pietro, ¿y lo del pago?

—Le transferí veinte mil euros, para demostrarle que hablaba en serio; y los otros ochenta mil al llegar. Tuve alguna dificultad para convencerlo de viajar a Rusia, pero al final, como siempre sucede, el dinero resultó un poderoso disolvente de temores.

—Coordinaré para que lo esperen en el aeropuerto; gracias de nuevo.

Volteó a ver a Verne, quien había escuchado todo.

—Buenos días, hermosa—dijo él. Ella respondió con una sonrisa, acomodándose el cabello. —Veo que las cosas comienzan a avanzar

—Sí, aunque aun no entiendo por qué es tan importante hablar con este tipo, ¡un traidor nunca será confiable! Piero y tú insisten en ser misteriosos y no compartir nada. ¡Hay muchas cosas que aún no me dices!

—Tempus tempori dare bonum consilium est! Todo a su tiempo. Te prometo que te diré todo. Ahora, ¿por qué no vuelves un rato a la cama? Necesito calentarme… hace frío.

VI

Federico Tedesco era un exsoldado de las fuerzas especiales italianas, que después de algunas misiones poco publicitadas en las eternas guerras de este mundo, había buscado una mejor vida en la seguridad privada.

Un primo suyo, sous chef en la mansión romana del millonario Maurizio Forte, le recomendó para el puesto con su jefe de seguridad, Fabrizio Capone, quien se preciaba de tener un antepasado en común —unas siete generaciones atrás—, con el famoso Al Capone.

Su trabajo no era complicado. En poco más de dos años, con una personalidad jovial, pero con una seriedad inusual mientras cumplía con su deber, se había ganado la confianza del billonario, y era uno de los dos guardaespaldas que lo acompañaban a todas partes. El otro era Tomaso Albinoni, el chofer, quien también reclamaba un antepasado famoso y homónimo, y que siempre que podía entonaba alguna ópera de su tatara-tatara-tatara-abuelo.

En aquellos dos años al servicio de Maurizio Forte había aprendido más del mundo real y de la vida que en los quince años en el ejército italiano. Y hasta ahora, había siempre comprendido y aceptado— que el silencio total era su única garantía para seguir viviendo.

Había visto lo que le sucedía a quienes no callaban…

Todo esto había cambiado el veintiuno de diciembre, después de aquel repentino viaje a Sudán. Los días anteriores habían sido ajetreados, llenos de nuevos personajes que entraban de manera frenética de la vida de su famoso jefe. Pero a las dos de la tarde del veintiuno de diciembre, cuando el grupo emergió de las entrañas del monasterio del desierto –donde docenas de mercenarios al servicio de Forte habían perecido de forma inexplicable–, sus condiciones laborales cambiaron cuando fue informado que su jefe estaba muerto.

A la mañana siguiente, no sólo se encontró sin trabajo, sino con un cúmulo de deudas, pues ante la seguridad laboral de aquellos años y la facilidad de conseguir un crédito trabajando para Forte, tenía un departamento nuevo donde vivía con su novia Fabia y un auto financiado al cien por ciento. Ser despedido no le caía nada bien. Consideraba injusto que a un empleado fiel que mantenía silencio, se le dejase ir sin más ni más; pero a Tomaso el chofer, chismoso y poco disciplinado, aunque gran amigo de Capone, lo dejaban en su puesto. Esto no hizo más que aumentar su resentimiento.

Esa noche salió con sus mejores amigos en Roma, y se embriagó como hacía mucho tiempo no lo hacía. Borracho contó a sus amigos las extrañas cosas que había visto en Sudán. Y uno de ellos, un agudo hombre de negocios que manejaba su propio café internet, le propuso que vendieran su historia en la red profunda, pues habiendo sido Forte un hombre poderoso, era posible que alguien estuviese dispuesto a pagar por los detalles.

La respuesta fue casi inmediata.

Diez mil euros en bitcoins le fueron transferidos a su socio a cambio del archivo encriptado en el cual Federico relataba ante una cámara la historia de un grupo heterogéneo que había viajado a Sudán llevando medallones, tabletas y una pequeña pirámide de oro…

Y ahora, mientras el jet en que había viajado desde Roma hasta San Petersburgo aterrizaba, Federico distribuía en la mente sus ganancias –incluyendo un veinticinco por ciento para el socio–, y se preguntaba qué maniobras financieras tendría que hacer para no pagar impuestos.

VII

Anna y Verne ordenaron desayuno a la habitación, y al ser las nueve llamaron a Da Vinci.

Luego de escuchar los avances con el tema del soplón, todos acordaron salir al mediodía hacia la oficina de Ciduska. Allí, primero verían si había progresos en descifrar la tecnología de las pirámides de oro, o de lo que quedaba de ellas; y luego se reunirían con el soplón.

—No tiene sentido salir antes; es mejor dejar que Ciduska use sus energías en descifrar los fragmentos, y no en tratar de demostrar por qué nuestras teorías no tienen fundamento—había dicho Da Vinci, antes de colgar.

Anna quedo un rato pensativa, recostada en el pecho desnudo de Verne, mientras él acariciaba el cabello y la espalda de aquella mujer tan extraordinariamente hermosa.

—Pero entonces ¿me vas a decir quién eres?—preguntó ella después de un rato a un Verne que parecía no poder quitarle las manos de encima.

Él se puso muy serio.

—Soy Pablo Flores, catedrático de la Complutense de Madrid, experto en Verne, todo eso es cierto.

—También es cierto que hablas muchos idiomas, como Piero, –incluyendo tus constantes frasecitas en latín–, lo cual no es anormal, pero si poco común. Bueno, tu ruso con acento moscovita… podríamos mejorarlo un poco… Pero, más en serio, después de tantos años con Piero, he notado cosas, cosas que no son, ¿cómo lo digo?, ordinarias. Por ejemplo, lo que mi tía anotó al verlo … ¡que no ha envejecido un día desde que lo conozco!

—Son las vitaminas—bromeó Verne, pero Anna no le siguió la corriente.

—Y en tu caso, lo de Anatoly Papas... ¡se parece demasiado a ti!

—Te apuesto que, si buscas por el mundo, hay o habrá habido alguna mujer que se te parezca; un rostro humano sólo puede tener cierta forma, ciertos matices, y en ocho billones vivos, y todos los que ya murieron, habrá más de uno igual. ¡Dicen que tenemos siete dobles!

—¿Quién lo dice? ¿Internet y eso lo hace cierto? Ahora bien, este lunar…—Anna señalaba ahora un gran lunar, una especia de marca de nacimiento sobre el pecho bien tonificado de Verne. El elixir hacía maravillas para mantener los músculos luciendo bien. —En las fotos de Grecia, hay varios acercamientos de Papas en la playa, y puedo jurar que tiene una marca idéntica a la tuya. ¡Y estos mismos pectorales! –dijo ella, acariciándolo.

—¡Ja! ¡Veo que tanto hablar de la Atlántida te tiene viendo cosas!

—Tal vez; puede que me esté traicionando el ser demasiado observadora… Pero, bien, igual me gustas, y para usar una de tus frases, Veritas filia temporis, la verdad es hija del tiempo, así que por el momento te dejaré en paz, pues tenemos en nuestras manos un misterio aún más grande e importante que el tratar de descubrir la identidad de ese cirujano plástico excepcional ¡que te mantiene igual a hace treinta años! Porque eres tú, no importa cuánto te empeñes en negarlo…

VIII

Ciduska Plushenko se había ido a la cama cerca de las tres de la mañana, y a las ocho ya estaba de nuevo con su equipo. El misterio de las pirámides de oro, las señales que emitían, el cómo habían chocado en el aire dividiéndose en docenas de fragmentos, y las mismas teorías atlantes –absolutamente sin sentido– de Piero Vinci y su acompañante cuyo nombre, estaba segura, no era Pablo Flores, habían sido suficiente para mantenerla despierta casi toda la noche.

Habían logrado algún progreso, aunque nada definitivo. Extrajeron una muestra diminuta de uno de los fragmentos para determinar la composición del material incrustado en el oro. Al separar sus moléculas, definieron su composición, pero la combinación –el material resultante– era desconocido. Analizados al microscopio, los filamentos de ese oricalco –así lo había bautizado Ciduska, siguiendo lo dicho por Verne– contenían pequeñas incrustaciones con formas definidas y diseñadas –de tecnología–, que todos coincidían en que estaba dentro de su campo de expertisse: eran microprocesadores, que, aunque diferentes y más avanzados que los actuales, seguían los mismos principios.

El equipo trabajaba ahora en una forma de comunicarse con esos microprocesadores. Ciduska estaba segura de que tarde o temprano lograrían diseñar una interfase; pero estos no eran proyectos de una mañana: podían tardar meses, o años descifrando esa tecnología.

En cuanto a su origen, su cerebro había renunciado a tratar de establecerlo por el momento, pues ninguna de las opciones que se le presentaban eran aceptables a su mente racional.

¿Tecnología extraterrestre? No creía en hombrecillos –o mujercillas– verdes y con antenas.

¿La Atlántida? Vinci y su amigo estaban convencidos, pero ella aún lo consideraba una tontería.

¿Tecnología extranjera entonces? No; de sus laboratorios habían salido los microprocesadores más avanzados, y esto parecía estar a años luz de cualquier cosa que hubiesen producido. Nadie tenía esa capacidad técnica; ella lo sabría…

Así que no quedaba más que seguir intentándolo, que seguir tratando de descifrar la clave para penetrar en esa caja de pandora, sin que tampoco se animase aún a especular sobre su contenido. Y para motivar a su equipo, había ofrecido diez millones de rublos –unos ciento cincuenta mil dólares americanos—al primero que lograra establecer comunicación con aquellos microprocesadores, lo cual, tarde o temprano, les llevaría a comunicarse con la fuente de la transmisión que causaba la vibración.

IX

Federico Tedesco era un hombre alto, de un metro ochenta y cinco, cabello castaño y muy lacio, fornido y de buen ver. Era de esos a los que es difícil calcular la edad. Si bien tenía cuarenta años de edad, probablemente se veía igual a los treinta, y se vería igual a los cincuenta.

Pero aquella tarde, mientras esperaba en esa oficina impersonal, el musculoso exsoldado temblaba un poco y sentía repentinos escalofríos, lo cual se justificaba a si mismo culpando a la calefacción –de seguro estaba apagada o funcionaba mal–, o al hecho de que hacía más frío de lo normal.

Esperó algunos minutos, antes de que dos hombres y una mujer se presentaran ante él.

—Ciao, signore Tedesco.

El escuchar un saludo en italiano, en un acento del Norte, lo tranquilizó. Había esperado enfrentarse a un grupo de mafiosos rusos o soldados mal encarados y estereotípicos que le extraerían información a golpes. Ese era uno de los escenarios de los muchos, todos malos, en que había pensado. Desde el momento en que había puesto un pie en el jet que lo había traído a Rusia se había arrepentido de su decisión. ¿Qué estaba pensando al aceptar? Había traicionado a uno de los hombres más poderosos del mundo –que estaba muerto, sí, pero sus asociados no–. De seguro lo torturarían por su indiscreción, y luego se asegurarían de su silencio arrojándolo a algún río congelado, donde pasaría a formar parte de un témpano hasta el fin de los tiempos…

—Le agradecemos que haya aceptado volar hasta acá—continuó el italiano. —Ya el resto del dinero le fue transferido en bitcoins, como le prometimos. Adelante, si gusta puede confirmarlo.

Federico sacó su teléfono, y buscó confirmación, no tanto porque dudase de la palabra del hombre, sino porque eso podía significar que no lo iban a matar después de todo. El dinero estaba allí; no pudo evitar un suspiro de alivio. “Nadie transfiere tanto dinero a alguien antes de matarlo”, pensó.

—Lo que esperamos a cambio, señor Tedesco, es su absoluta sinceridad y colaboración. Entendemos que la suya es una posición difícil, y que debe estar valorando los riesgos de hacer lo que ha hecho. Permítame asegurarle que no somos ni asesinos, ni mafiosos, ni amigos o enemigos del señor Forte, ni está usted en peligro; lo único que nos interesa es saber qué sucedió con exactitud el veintiuno de diciembre en Sudán en una versión más elaborada que la que recibimos previamente. Una vez satisfechos con su relato, nuestro jet le llevará de vuelta a Roma. Incluso, si quedo muy satisfecho con la información —dijo Leonardo, sacando un fajo de billetes de quinientos euros—, estoy dispuesto a darle este pequeño bono de veinticinco mil euros. Así que, por favor, señor Tedesco, proceda, le escuchamos.

X

Aquel italiano le generaba confianza; parecía buena persona. El otro no había dicho nada. La mujer, sin duda rusa, era la única que no lo hacía sentir del todo cómodo. En general, los rusos le atemorizaban, incluso una tan hermosa como la que tenía frente a sí; había pasado toda su vida en el ejército considerándolos el enemigo. Pero al menos, ya no creía que lo fuesen a matar; y los veinticinco mil euros adicionales colocados de forma estratégica sobre la mesa frente a él, hasta le habían generado buen humor.

Su despido no lo dejaría desamparado después de todo…

Tedesco narró entonces en detalle su relación con Forte, y cómo las cosas se habían acelerado hasta alcanzar un clímax el día veintiuno de diciembre.

—El veinte Forte viajó en su avión a Jartum, junto a Roberto Antonelli, el arqueólogo que era su mano derecha. Además llevaron a un cura que habían hecho prisionero en Roma, Carlo Nunzio se llamaba; y a un Cardenal a quien también habían llevado a la fuerza. Como su guardaespaldas yo siempre viajaba en el avión con Forte.

—¿Tenían prisionero a un cardenal?

Esta vez había hablado Verne, también en perfecto italiano. Aunque su acento era mínimo, delataba que era extranjero.

—Sí, uno muy importante, el Cardenal Di Monti.

—Buen tipo, lo conozco, es el obispo de Venecia y con toda probabilidad el próximo Papa. —anotó Da Vinci. —Me pregunto qué tiene que ver en todo esto… Interesante. Continúe, por favor.

—En los días anteriores a ese viaje, dos grupos de mercenarios que trabajaban para Forte intentaron atacar el Monasterio de Sudán, pero desaparecieron. Debo confesar que no estuve muy contento de ir a ese lugar. Soy soldado, y si debo defenderme y disparar, disparo, ma non mi piasce, ¿capisci? Además, nunca tuve que hacerlo mientras trabajé para el señor Forte.

—Comprendo; llegaron a Sudán el día veinte. ¿Qué pasó entonces?

—Un rato después aterrizó otro jet. Traía un grupo que incluía al billonario J.C. Perrier. Lo sé porque lo reconocí, es muy famoso.

—Sí, sabemos quién es. ¿Socio de Forte?

—No. En cuanto los ocupantes del jet comenzaron a descender la escalerilla, otros hombres de Forte los rodearon. Eran dos parejas. J.C. Perrier y su novia; y un tal Stéfano Della Croce y su novia.

Verne anotó los nombres en un papel.

—De acuerdo, prosiga— dijo Leonardo.

—Esa noche dormimos en Jartum, y al día siguiente, muy temprano, viajamos en helicóptero al monasterio. Forte iba muy complacido; me lo dijo, pues tenía en su poder todas ‘las piezas’ que requería: una pirámide de oro de unos treinta centímetros de alto, tres medallones y unas tabletas de arcilla que, según me dijo, ‘le habían guiado hasta Sudán. El hablaba mucho conmigo, imagino que no tenía nadie más con quien hablar, ese es el problema cuando se es tan poderoso. Al llegar al monasterio, el Cardinal di Monti ingresó solo, pues conocía a los ocupantes. Luego, un grupo de sacerdotes salió a recibirnos, y, llevando la pirámide de oro en procesión, ingresaron en el monasterio. A los soldados no se nos permitió ingresar con ellos. Un par de horas después todos salieron, excepto Forte.

—¿Qué pasó?

—¿Con Forte? Antonelli nos informó que había muerto en un accidente. Su cadáver no tenía heridas de bala; estaba como quemado, como si lo hubiese impactado un rayo, o lo hubiesen electrocutado. ¿Qué podía hacer yo? Nada. Todos sabíamos que en ese lugar habían desaparecido dos grupos de mercenarios, así que nadie tenía ganas de hacerse el héroe. El helicóptero primero llevó de vuelta a Jartum a las parejas –J.C. Perrier y los otros–, además del sacerdote que había viajado con nosotros y a una mujer que estaba en el monasterio. Los soldados salimos con Antonelli en un segundo viaje hacia Jartum, y luego a Roma. Di Monti se quedó en el lugar. Esa es la historia.

—¿Algo más?—dijo Da Vinci, poniendo su mano sobre el fajo de veinticinco mil euros.

—Tengo fotografías. El señor Forte me hacía llevar siempre una cámara secreta de botón, como las de las películas, para tomar fotografías en todos sus encuentros. Conservo las imágenes de ese día. Están en esta llave USB –dijo, entregándola a Da Vinci–. Aquí hay fotos de la pirámide de oro, de los medallones, de las tabletas de arcilla, y de todas las personas que acompañaron a Forte ese día.

—Señor Tedesco, se ha ganado el dinero–dijo Da Vinci, entregándole el fajo de billetes que Tedesco guardó en un bolsillo de su traje. –Gracias por venir; ahora le llevarán al aeropuerto y de regreso a Roma.

—Gracias, ¿señor…?

Da Vinci sonrió, y sin responder, se dio media vuelta y salió de la oficina seguido de Verne y de Anna Plushenko.

XI

—El hombre en las fotos se llama Stéfano Della Croce, es un arqueólogo y discípulo en la Universidad de Nuevo México de Lawrence Miller, el arqueólogo más famoso del mundo—dijo Anna, quien se había dedicado a buscar información sobre los personajes mencionados por el soplón. —Ahora, esto es muy curioso…

—¿Qué?—dijo Verne con interés. Estaba en otro portátil analizando más fotografías.

—Della Croce… ¡es de Costa Rica!

—¡Las esferas de piedra!

—Nació allí, pero desde joven estudió en Nuevo México y ha participado en expediciones y excavaciones en todo el mundo… La conexión es obvia.

—Y J.C. Perrier… ¿qué hacía Perrier allí? De acuerdo con Tedescoy las fotografías había tres medallones idénticos al de Francesco Melzi. La pirámide de oro, al igual que las nuestras, tenía espacios para los medallones en tres de sus lados. Sería interesante determinar cuál de ellos perteneció a Francesco Melzi, si era uno de esos, visto que hay otras pirámides; y por qué estaba en poder de Perrier o Della Croce. ¿Serían sus descendientes?

—No lo sé; habrá que preguntarles en persona—dijo Leonardo.

—¿Quieres buscarlos?

—Tenemos que ser agresivos. Y la única manera de obtener respuestas, y saber que pasó dentro del monasterio de Sudán, es hablando con quienes estuvieron allí. Así que además de a Isaac, ahora tendremos que localizar a estos individuos.

—Pediré ayuda a unos amigos; sé que me ayudarán a encontrarlos hoy mismo. Regreso en un rato—dijo Anna con una sonrisa inocente.

XII

Verne y Da Vinci quedaron solos por primera vez en casi un día. La noche anterior, Verne había estado tan concentrado en Anna Plushenko, que ni se le había ocurrido llamar a Leonardo.

Tenía además el problema de que con toda seguridad los estaban escuchando.

Apenas Anna dejó la oficina, Leonardo metió sus manos en los bolsillos, y agregó:

—Listo, podemos hablar. Activé un inhibidor de frecuencias; así no podrán escucharnos. Hablemos rápido, pues de seguro alguien vendrá a confirmar que todo está bien. Sé que quieres saber de Isaac; es simple: al primero a quien ofrecí el elixir, en 1727, fue a Sir Isaac Newton…

Hizo una pausa, como recordando, antes de agregar:

—Newton era un hombre brillante, pero también muy extraño. Viví con él, o más bien, tuve que soportarlo noventa años, ¡peor que un matrimonio, porque aquello podía haber seguido para siempre! Aunque el pasaba todo el día en su laboratorio, y yo, mientras tanto, hacía mi vida, llegó un momento en que no pude más, y cada quién siguió su camino. ¡Me volvía loco! En estos últimos doscientos años nunca volví a encontrármelo ni a saber de él –tampoco lo busqué–, y siempre creí que había muerto como los demás.

—¿Y cómo sabes ahora que es él?

—Towne es un apellido que Isaac usó mientras vivimos juntos; es casi Newton al revés. Le molestaba no poder usar su verdadero nombre, extrañaba que el mundo supiera quién era y le tratara como el más grande genio que ha existido. Cuando Ciduska mencionó el castillo de Woolsthorpe estuve seguro, pues ese es el pueblo donde él nació, y un lugar que siempre mencionaba… A pesar de mis problemas personales con Isaac, debo reconocerlo como un genio, y si como dice Ciduska, ha trabajado en esto por años, puede haber descubierto o inventado algo que nos puede ser útil… ¡Es imprescindible contactarlo!…

LIBRO DÉCIMO PRIMERO.
ISAAC

I

En 1727, Isaac Newton era un hombre de ochenta y cuatro años que había vivido una vida extraordinaria como filósofo, teólogo, físico, matemático, inventor, alquimista, y aspirante de profeta –o más bien, aspirante a intérprete de profecías–.

La primera de sus leyes, y una de las más famosas, decía que todo cuerpo permanecerá en su estado de reposo o movimiento uniforme y rectilíneo a no ser que sea obligado por fuerzas externas a cambiar dicho estado.

Isaac acuñó su ley pensando en el mundo y el estado de las cosas en aquel momento histórico: una parálisis y reposo total de la inventiva y el conocimiento, que Isaac no soportaba, y por ello su máximo deseo era ser la fuerza externa que cambiara aquel estado.

Su cerebro trató de encontrar sentido a todo, de explicar todo, desde el Universo y sus leyes físicas (para cuyo estudio creó las bases que servirían en los siglos subsiguientes); hasta Dios, sobre todo Dios … pues dedicó más tiempo a estudiar la Biblia que a la ciencia.

Casi la mitad de los millones de palabras que escribió las dedicó a la teología, y sólo una cuarta parte a la ciencia. La otra cuarta parte las dedicó a su otra pasión, la alquimia.

Pero como todo ser humano, comenzó a envejecer. Sus grandes controversias con Robert Hocke y Gottfried Leibniz, que de amigos y colegas pasaron a ser encarnizados enemigos, le provocaron tantas cóleras que sus riñones comenzaron a fallar.

Cuando en 1727, enfermo y lleno de resentimientos, se le ofreció la máxima quimera –un elixir que le devolvería su juventud perdida y lo haría vivir por siempre–, Isaac había reído, seguro de que se trataba de una broma, aunque proviniese de un hombre a quien apreciaba como uno de los seres más inteligentes que jamás hubiese conocido.

Aquel hombre, que decía tener cuarenta y cinco años (aunque su alma era de viejo) se hacía llamar Dottore Grillio. Este erudito italiano –que había venido a visitarle en 1725, y a declararse su ferviente admirador–, resultó ser un sabio verdadero que estaba casi a su nivel (porque si de algo Isaac estaba convencido era de que ningún otro ser humano estaba –ni estaría nunca–a su nivel).

Una mañana más bien fresca, el día del equinoccio de primavera, –y luego de dos años de amistad y de mutuo aprendizaje–, el Dottore Grillo lo llevó de paseo al campo (Isaac odiaba el campo, pero sus médicos le recomendaban ir de vez en cuando, en lugar de pasar cada minuto en su laboratorio). Allí, su amigo le confesó que su nombre era Leonardo … ¡Da Vinci!, y que por más de dos siglos había buscado a alguien digno de recibir aquel regalo, que ahora le ofrecía sin condiciones. Sin condiciones.

Recordaba aquella frase pues más adelante fue importante.

Aún no entendía bien el por qué, en medio de sus refunfuños (pues no apreciaba que Grillo, un hombre serio, le tomara el pelo), bebió una copa del brebaje viscoso y exquisito cuya fórmula su amigo decía haber descubierto en manuscritos rescatados de la Biblioteca de Alejandría.

La imaginación de algunos, reconocía haber pensado.

Pero en los días que siguieron algo extraño comenzó a suceder. Su cuerpo se sintió diferente, y hubo un cambio en cada parte de su ser, tal como Grillo, o Da Vinci, le había advertido que sucedería.

Isaac tuvo que adoptar medidas de emergencia y organizar su muerte antes de que la transformación fuese notable. Y por eso, el último día de marzo de 1727, el mundo se enteró que, a sus ochenta y cuatro años de edad, Isaac Newton, el científico y matemático más grande de la historia, había dejado de existir.

II

El proceso no fue inmediato. Newton comenzó a rejuvenecer el equivalente de siete años cada mes, hasta alcanzar unos seis meses después la edad de balance: cuarenta y tres.

Leonardo Da Vinci, –ahora estaba dispuesto a creer que era quien decía ser–, lo acompañó en toda esa transformación que le llevaría a iniciar su nueva vida. ¡Porque una nueva vida había iniciado!

Antes de conocerlo nunca había tenido amigos –no es tan fácil cuando se es un genio–; pero Leonardo se convirtió en más que un colega: lo entendía, y captaba sus ideas de la forma en que debían ser captadas, y no como lo hacían muchos después, interpretándolas de manera que pareciesen dar razón a sus propios argumentos, no importa que tan alejados estuviesen del principio original. Y esa intensa amistad continuó por más de noventa años. ¡Toda una vida humana!

Pero entonces, un día de tantos, Leonardo pareció aburrirse de él, de sus disquisiciones y su compañía, y se alejó. Isaac seguía siendo el mismo, seguía investigando, inventando, era incapaz de parar. Leonardo por su parte parecía ahora interesado en cosas más mundanas, y sobre todo como decía él, “en la búsqueda de la perfección y la belleza”.¡Tonterías!

A decir verdad, el alejamiento había empezado, poco a poco, diez años atrás. Pero la ruptura definitiva se dio cuando Leonardo comenzó a hablar de traer otros a su grupo; de dejar que otros accedieran a aquel conocimiento exclusivo al que sólo unos pocos debían tener derecho, –o al menos, eso es lo que él pensaba–.

“La verdad se encuentra siempre en la simplicidad, y no en la multiplicidad y confusión de las cosas”. Recordaba decirle esto a Leonardo, quien en su búsqueda de respuestas estaba complicando y confundiendo las cosas. Y aquella confusa multiplicidad de invitados, por más que fuesen personajes sin duda interesantes, no sentaba bien con su personalidad solitaria y taciturna.

Isaac, quien entonces aparentaba unos cincuenta años, tomó un día todas sus cosas, y sin decir nada, sin siquiera despedirse, se embarcó en Calais, un puerto francés, y navegó hacia el Oeste, comenzando una larga jornada que lo llevaría a lo largo de todo el continente americano. Se prometió no contactar más a Da Vinci hasta que este recuperara la cordura, porque “puedo calcular el movimiento de los cuerpos celestes, pero no lidiar con la locura de la gente, ¡sobre todo italianos y franceses!”, se decía.

Había no obstante una situación algo delicada. El elixir no otorgaba la inmortalidad. Su efecto devolvía a las células la vitalidad de su momento de plena madurez (cuarenta y tres años), envejeciendo a partir de allí entre trece y catorce años por siglo.

Sin haber tomado su vacuna en varios siglos, Isaac ahora se veía –y se sentía– como un hombre de más de ochenta. Conservado aún, saludable, pero viejo. Esto no impedía que, encerrado en su laboratorio, y con la ayuda del dinero que le producía el imperio que había creado, tratara con todas sus fuerzas de entender el apocalipsis descrito por dos grandes profetas de la antigüedad, analizado en la que a su criterio era su obra más importante: Observaciones Sobre las Profecías de Daniel y el Apocalipsis de San Juan.

III

San Petersburgo, Rusia, 26 de diciembre.

—Ahora desactivaré el inhibidor y seguiré hablando de otra cosa antes de que noten que hay un problema, ¿de acuerdo?

Sin decir nada más, Leonardo metió la mano en el bolsillo, e inició a mitad de una frase, como si ese fuera el tema en que estaban enfrascados:

—…dijo Tedesco, y creo que también mencionó a las mujeres que los acompañaban. No sabemos nada de ellas.

—Sí lo sabemos. —dijo Verne, siguiéndole la corriente—Estuve analizando las fotos, y buscando en la información que aparece en la red sobre J.C. Perrier. Está comprometido con la mujer, una estadounidense, Rachel Miller.

—¿Miller?

—Sí, sobrina de Lawrence Miller, el famoso arqueólogo y profesor de Stéfano Della Croce.

—Esa podría ser la conexión.

—Sí, salvo que Lawrence ¡fue asesinado la semana pasada en Costa Rica!

—Te lo dije, todo tiene que ver con ese país... ¡Investigaban las esferas!

—Lo contrario sería demasiada casualidad.

—Y las casualidades por lo general no lo son.

—Así es.

—¿Y la otra mujer?

—Anna iba a averiguar sobre ella, no sé qué encontró. Pero como dijiste antes, tenemos que hablarles; no dudo de que tendrán muchas de las respuestas que necesitamos.

IV

Las horas seguían su curso sin que pasara nada nuevo o emocionante. Los investigadores de Ciduska trataban de reconstruir las dos Meriaa o pirámides de oro uniendo las piezas desperdigadas en el laboratorio tras el impacto, usando los modelos en 3D y los esquemas y mediciones obtenidas de los escaneos previos.

Para hacerlo trataron de determinar cuáles pertenecían a una u otra, pero, ¿cómo, si se suponía que eran idénticas? Además, con toda probabilidad cada fragmento tenía una ubicación específica, y las posibles combinaciones eran miles, pues cada Meriaa tenía treinta centímetros de base y de alto, y las piezas eran cuadrados con lados de tres centímetros, o triángulos también de tres centímetros que conformaban los costados. Habían logrado identificar las dos puntas, –diferentes a las demás–; y seis fragmentos cuadrados –tres por Meriaa– marcadas con el símbolo (un cuadrado dentro de un triángulo dentro de un círculo), que correspondían a los cuadros centrales de tres de los costados. 

Armado el rompecabezas, no obtuvieron ningún tipo de reacción. Las piezas parecían estar en su sitio original, pero seguían separadas, sin cohesión, y no eran un solo bloque compacto, como al inicio. Tampoco se restableció la vibración. En otras palabras, no habían logrado nada.

Ciduska estaba decepcionada y agotada. Había trabajado con su equipo desde las ocho de la mañana, y apenas si había tomado un descanso para un rápido bocadillo. Aquellas Meriaa le intrigaban, y sentía que su obligación era resolver el misterio, aunque fuese sólo para demostrarle a Piero Vinci que su teoría de la Atlántida era no solo anticientífica, sino descabellada.

A las seis de la tarde paró. Tras recordarles el premio de diez millones de rublos, pidió a sus investigadores que siguieran adelante, y les ofreció un incentivo adicional si trabajaban toda la noche. La respuesta tenía que estar allí… Era cuestión de seguir en ello… ¡de seguir buscando!

V

Con un vaso de vodka en la mano, Ciduska entró en la oficina donde Verne, Da Vinci y Anna seguían en lo suyo.

—Parece que vamos a tener que hacer varios viajes—le dijo Leonardo en cuanto la vio.

—¿A qué se refiere, señor Vinci?

—J.C. Perrier no puede ser localizado por teléfono en sus oficinas de París; tendremos que buscarlo en persona. ¿Qué pasa con las gentes importantes que son inaccesibles por teléfono? Tampoco localizamos a Stéfano Della Croce, aunque Anna averiguó que es posible que esté con su novia, la cuarta persona que viajó en el jet de Perrier a Sudán. Se llama Doménica Le Blanc, y es de Suiza. Con respecto al sacerdote Carlo Nunzio aún no sabemos nada; y el Cardenal di Monti no ha regresado a Roma, ni a Venecia –de donde es Obispo–, según sus asistentes. E Isaac…

—No hay forma de localizarlo salvo ir a su castillo—respondió Ciduska.

—Exacto. ¡Y por ello iremos a su castillo, y a París, y si es necesario a Suiza y a Roma! También queda por investigar la fábula contada por el escritor sobre las esferas en Costa Rica y la posible pirámide oculta en sus selvas, por lo que quizá volemos a ese país. En otras palabras, sin las Meriaa funcionando, estamos como al principio. Partiremos mañana a primera hora; aunque estamos debatiendo a quién visitar primero, si a Isaac o a J.C. Perrier…

—Yo me limitaré a desearles buena suerte y a continuar trabajando con mi equipo en este misterio de las Meriaa; les he pedido que trabajen toda la noche por turnos. Por cierto, aquí está su cáliz, señor Vinci, tal y como me lo solicitó—dijo entregándole un contenedor especial en el que se lo había colocado para evitar la descarga que emitía. —Los exámenes confirman que en el fuste hay filamentos similares a los de las Meriaa, que siguen produciendo vibraciones y comunicándose con algo. Me gustaría seguir examinándolo mañana.

—Se lo prometo de vuelta a primera hora—dijo Leonardo.

—De acuerdo, señor Vinci, hasta mañana entonces.

Dicho eso, todos siguieron a Ciduska fuera de la oficina. La última en salir fue Anna Plushenko, que apagó la luz tras de ella.

VI

San Petersburgo, Rusia, 27 de diciembre.

Comenzaba a amanecer, y en el ambiente reinaba aún el silencio y la oscuridad de una fría noche de invierno. Las calles estaban desiertas, salvo por las removedoras de nieve que preparaban las vías para un nuevo día. Según el plan trazado la noche anterior, desayunarían a las 8.30, y saldrían con rumbo a Londres en busca de Isaac Newton. Pero a las siete, el teléfono de Verne comenzó a sonar con insistencia. Verne y Anna despertaron sobresaltados.

—¿Sí?

—¡Apareció Isaac!

Era la voz emocionada de Leonardo.

—¿Cómo?

—Acaba de comunicarse con Ciduska.

—Pero ¿cómo supo que lo buscábamos?

Verne aún trataba de despertarse, y de determinar si aún soñaba. En su sueño perseguía pirámides de oro que flotaban en el aire. Las imágenes comenzaron a borrarse mientras trataba de concentrarse en las palabras de da Vinci.

—No lo sabe; buscó a Ciduska. Está en problemas, atacaron su castillo de Woolsthorpe. En este momento se dirige hacia el aeropuerto de Leicester. Mi Jet está saliendo a recogerlo; por suerte he mantenido a mis pilotos en alerta, listos para partir por si acaso … ya sabes, confío y espero lo mejor, pero me preparo para lo peor … tardarán cinco horas en ir y volver. Regresará al mediodía.

—Esto es demasiado extraño...

—Lo es; parece que las piezas se están juntando sobre el tablero, listas para la próxima movida.

—Espero que no sea de jaque mate…

VII

Ninguno pudo volver a conciliar el sueño; la noticia era excitante. Newton –que no podía siquiera sospechar que en unas horas se reencontraría con su viejo amigo Leonardo– había sido lacónico al hablar a Ciduska acerca del supuesto ataque a su castillo, y al hecho de que necesitaba ayuda para construir un aparato cuyo diseño llevaba consigo.

Ciduska sabía que Da Vinci tenía su jet –el Cessna más rápido del mercado– listo para despegar en cualquier momento. Por ello ofreció a Isaac recogerlo en Leicester, el aeropuerto más cercano a su ubicación, en tres horas. Luego llamó a Da Vinci, y tras comentarle de la llamada de Isaac, le pidió enviar su jet a esa misión. Da Vinci aceptó sin cuestionarla, aunque sonrió ante la transparencia con que ella reconocía estar informada de los detalles de sus movimientos: sus conexiones con el espionaje del estado ruso eran mayores de lo que aparentaba.

A las nueve de la mañana Anna, Julio y Leonardo se sentaron a desayunar en el restaurante del hotel. A este último le resultaba obvio que los dos primeros dormían juntos, lo cual no era su problema siempre y cuando Julio Verne mantuviera discreción: no estaba listo para que se revelase su verdadera identidad, ni para renunciar a su alter ego como Piero Vinci, el arquitecto más famoso del mundo: disfrutaba mucho su actual vida. Además, por primera vez en todos esos años se cuestionaba si había algo más detrás de la fachada de Anna Plushenko, mano derecha en sus empresas. En el caso de su tía sin duda había muchísimo más detrás de la vanguardista y reconocida científica, que ahora quedaba claro, trabajaba con el Estado Ruso.

—¿Pero Isaac no dijo nada más? —preguntó Verne en cuanto se sentaron a la mesa.

—No; sólo sé que el avión llegara a Leicester muy pronto. En cuanto Isaac esté a bordo podríamos tratar de hablarle por teléfono, pero no quiero asustarlo. Tenemos mucho tiempo de no vernos; no nos despedimos en los mejores términos.

—¿Por qué? ¿Qué pasó?

—Isaac estaba loco, eso pasó. Es un individuo difícil, siempre lo fue, y a pesar de que una amistad de muchos años, terminamos detestándonos.

—Claro, y con la diferencia de edades… Según mi tía, Isaac debe tener unos noventa, y tu cincuenta y tantos. ¡Me pregunto más bien cómo fueron amigos!

—Tengo alma de viejo cuando quiero– dijo Leonardo, concentrándose en su desayuno. No parecía dispuesto a dar más detalles. Cuando Anna insistió en el tema, se limitó a repetir lo anterior, a tomar un enorme bocado, y a mirar hacia otro lado.

Anna nunca vacilaba en hacer las preguntas que consideraba necesarias. Su política era, “cuando se quiere saber una cosa, lo mejor es preguntarla”. Y lo hacía sin tapujos, y por lo general obtenía las respuestas, aunque a veces, del gran Piero Vinci, esto no era tarea fácil: cuando no hablaba de diseños y edificios, podía ser impenetrable. Ella le conocía lo suficiente para saber que si estaba dispuesto a decirle una cosa se la decía, y si no le parecía conveniente explicar algo, rehuía las preguntas de una forma que hacía ineficaz toda insistencia.

Estaba topándose con un problema similar con Pablo, si es que era su nombre, quien reconocía, le gustaba de verdad. Algo en él, un aura o un no sé qué, le parecía muy atractivo, aunque quizá la curiosidad también formaba parte de la ecuación: quería desentrañar los misterios detrás de su fachada, incluyendo lo relacionado con Anatoly Papas.

“Es el mismo lunar, el mismo pecho, de eso estoy segura” había pensado la tarde anterior, luego de volver a analizar las fotografías de treinta y tantos años atrás en una hermosa isla de Grecia, buscando cualquier otra marca o cicatriz en ellas que luego intentaría encontrar en el cuerpo de Pablo Flores.

Así, de manera más bien silenciosa, terminó aquel desayuno, pues no parecía haber mucho de qué hablar. Todos regresaron a sus habitaciones tras acordar salir a las once rumbo a la oficina de Ciduska, donde poco después se reunirían con el científico más grande que ha vivido sobre la tierra. Esa, recordaba Leonardo, era la descripción que daba de sí mismo Sir Isaac Newton.

VIII

Era casi mediodía. El piloto había informado que el jet estaba por aterrizar en San Petersburgo. El grupo llegó media hora antes a la oficina de Ciduska, cuyos investigadores aún no habían logrado avances con el tema de las Meriaa, y seguía sin descubrirse la interfase.

Sentado, en silencio, en un gran sofá de la oficina asignada, Da Vinci sentía desasosiego ante la perspectiva de volver a ver a su viejo amigo. ¿Cómo reaccionaría aquel cuando lo viera? Luego de dos siglos, ¿le guardaría aún rencor? Él no le había echado de su casa; Isaac había tomado la decisión de alejarse, aunque Leonardo hubiese respirado aliviado con la decisión y no hubiese tratado de que cambiase de idea.

Reconocía que no todo había sido malo. Acostumbrado a tener discípulos, ninguno tan inteligente o talentoso como él mismo, conocer a Isaac –en un momento en el que, tras doscientos cincuenta años comenzaba a tener dudas sobre si seguir viviendo– le había dado esperanzas acerca del destino de la humanidad. Dígase lo que se quiera, tenía una inteligencia particular que podía ver cosas que nadie más veía y articularlas de forma clara y aplicable para el resto. Esa era la razón por la cual había decidido revelarle su identidad, y ofrecerle el elixir milagroso que prometía restaurar su tan añorada juventud. ¡Cien años más de este hombre en la tierra, harían más por el mundo que las vidas completas de muchos miles! Y Leonardo se había propuesto a que el mundo avanzara, que siguiera adelante, ¡que se pusiera en movimiento!

Para ello se necesitaban más humanos como Isaac.

IX

Leonardo recordaba ahora las horas, ¡los años! que habían pasado debatiendo, comparando ideas, evolucionando conceptos. La búsqueda Newtoniana de una explicación para Dios le resultaba interesante, y sus teorías sobre los códigos ocultos en la Biblia, una rareza digna de estudiarse.

Leonardo tenía posiciones sobre la religión que entonces se consideraban radicales. Para él, el fundamento de toda secta, credo o religión era –y sigue siendo– la aceptación irracional de ciertas historias y postulados como verdades absolutas (no importa cómo ni de dónde hayan surgido), y el rechazo de cualquier idea que las cuestione como mentira o herejía. Esto, ante la aparición discípulos con un grado de inteligencia y ambición por encima del promedio, puede generar dos escenarios. En primer lugar, surge el fanático, para quien la defensa de los postulados es razón suficiente para matar o cometer atrocidades en contra de cualquiera en desacuerdo, calificado para los efectos de apóstata o infiel, y, por tanto, indigno de la vida. Había conocido algunos en sus siglos en Europa, sobre todo durante la llamada inquisición.

En segundo surge el ecléctico, el que, al meditar y aceptar los postulados de otros credos, termina por cuestionar lo viejo al punto de fundar una nueva secta, que en su mente y en la de los seguidores, es una vez más la única verdad. Así, de un tronco común, y gracias a interpretaciones y ambiciones personales, nacen varias ramas –que se declaran acérrimos enemigos de sus anteriores correligionarios o de cualquier otro que no piense como ellos–, y las matanzas continúan, destruyendo o debilitando el tronco común.

Es evidente que la humanidad nunca gana ante este desfile de fanáticos y eclécticos, pues las ovejas viven confundidas y llenas de temor, y terminan, por lo general, asesinadas en el altar de sacrificio.

Entonces ¿cuál era la solución? Aquello era causa de interminables debates con Isaac. Para Da Vinci, la mera pregunta era capciosa:

“Isaac, si te digo mi solución, no estaría siendo mejor que el ecléctico: estaría fundando a mi vez un nuevo credo, que, con suficiente suerte, en mil años será una nueva religión. Sólo creo en promover el conocimiento y la tolerancia, pero he aquí entonces el problema, ¿qué hacemos con los que no toleran o se niegan a aprender? ¿los echamos en la hoguera o los empalamos para atemorizar a otros y obligarlos a ser más tolerantes? Como ves, el tema es complicado. Por eso, al final, vivo mi vida, y digo lo que pienso sólo a pocos.”

En esas palabras resumía Da Vinci sus debates. A pesar de despreciar la religión –no la espiritualidad– ambos coincidían en ver evidencia de un diseño inteligente en los sistemas del mundo: creían en Dios, a su manera. Ninguno creía en iglesias. Newton era un monoteísta antitrinitario: existía un único dios, Dios Padre, y, por ende, el concepto de la trinidad era la gran apostasía (llamaba a la Iglesia católica, “la bestia del Apocalipsis).

Da Vinci, creía en un Dios Creador no intervencionista, que nos dio las herramientas para evolucionar y alcanzar por nosotros mismos nuestra mejor versión posible. Newton, al contrario, insistía que el ser humano requeriría de intervención divina para reformar el sistema, debido al lento crecimiento de ciertas inestabilidades: el apocalipsis, en su carácter de intervención definitiva, sería necesario algún día (tesis que Da Vinci rechazaba en forma ardiente).

Otra gran parte de sus conversaciones giraba en torno a la alquimia. Isaac, que había dedicado mucho tiempo al tema, encontró en Da Vinci la respuesta a las preguntas más difíciles que había tratado sin éxito de responder toda su vida (aunque había estado muy cerca, según reconocía Leonardo). Después de que este último le dio el elixir de la longevidad y la capacidad de crear oro, ambos concentraron sus fuerzas en la búsqueda del verdadero proceso alquímico, aquel que más adelante Carl Jung definiría como: “la transformación del alma impura, el plomo, en el alma perfecta, el oro: una metáfora del proceso de individualización.”

Ambos coincidían en que el secreto de la vida era el perfeccionamiento del alma. Era en el proceso, sin embargo, donde surgían sus enormes diferencias.

Da Vinci no creía que el papel del ser humano fuese la búsqueda de una “conciencia cósmica”, en que se renunciara a todo lo mundano para volver al infinito. Para él, “renunciar al mundo y a la carne” sólo nos hace débiles y coarta nuestras aspiraciones: el mundo es lo que nos hace humanos, seres poderosos (dioses, decía Jesús el Cristo), cuyo deber no es otro que liberarse de ataduras mentales, culpas y prejuicios, y soñar, y desear alcanzar las estrellas. La máxima aspiración no es entonces convertirse en monje budista y renunciar al ego para alcanzar la iluminación; o dedicarse a la contemplación del Ser primordial, del Uno, según la filosofía de Plotino. Esta renuncia no sería más que el máximo acto de egoísmo, pues la búsqueda personal de iluminación no aporta nada al progreso del mundo. Ser parte del todo significa más bien hacer lo máximo con nuestras habilidades, explotar al máximo nuestro ego, porque sólo así ayudamos al mundo a avanzar, cosa que no hacemos si sólo meditamos todo el día y renunciamos a él. Existe una gran meta más allá de morir y volver a la comunión del infinito: el planeta tiene una misión más allá de su mera supervivencia.

Newton, por su lado, se mofaba de la creencia de Da Vinci en este ser humano especial. “Los seres humanos son débiles e imperfectos” (y se refería al resto de la humanidad, de la cual no sentía formar parte), “y la única forma de progresar y evolucionar es mediante la intervención divina, que se dará con el apocalipsis.”

Si bien con el transcurso de las décadas Newton había afirmado su abandono de esta posición, –y según Ciduska sus esfuerzos se dirigían más bien a evitar ese apocalipsis–, el asunto no dejaba de preocupar a Leonardo: tendría que determinar con certeza de cual lado estaba Newton después de sus casi cuatro siglos en la tierra.

X

El auto que trasladó a Isaac del aeropuerto hasta el complejo se desplazó bajo una intensa nevada, lo que hizo el viaje largo y desesperante. Cuando por fin aparcó en el sótano del edificio, fue Ciduska quien abrió la puerta del vehículo para recibirlo.

Isaac era un hombre de pocos amigos, o ninguno. Nunca había tenido eso que llaman inteligencia emocional, ni le importaba tenerla. Trataba a todos como inferiores, y creía con firmeza que lo eran. Había sido enviado por el infinito para traer conocimiento al mundo, no para ser el alma de ninguna fiesta. Sin embargo, en su limitada visión de los simples humanos, Ciduska Plushenko era un caso diferente.

A mediados de los noventas, uno de sus empleados, un prominente científico ruso que acababa de conseguir empleo en Londres luego del descalabre de la Unión Soviética, le mencionó con admiración a una joven de veinte años, considerada una estrella en ascenso, y uno de los seres humanos más inteligentes del planeta. Y lo era.

Isaac, que desde muchas décadas atrás conocía aquel apellido Plushenko tan célebre en Rusia, comenzó a seguir la ascendiente carrera de Ciduska; y sintió enorme placer cuando, diez años después, con dos doctorados, uno en física de Yale y otro en computadores en Stanford, la convenció de que trabajase para él.

Ella fue su primera discípula en más de doscientos años; una a la cual le enseñó todo lo que pudo, y de quien, por primera vez en mucho tiempo, aprendió una que otra cosa. Por la siguiente década fue su mentor, y llegó a considerarla y a quererla (si esa era la palabra, pues era incapaz de sentir eso que llaman amor), como un padre a una hija.

Pero incluso su laboratorio se hizo pequeño para el intelecto de Ciduska Plushenko. Además, la propia obsesión de Newton con el diseño del artefacto comenzó a causar primero pequeños desacuerdos, y después de algún tiempo, una verdadera ruptura entre los dos.

Nueve años atrás, con el dinero generado por las patentes de sus inventos que Isaac le había permitido conservar, Ciduska reunió el capital para independizarse, desarrollar sus propias ideas, y cumplir sus sueños y visión, en el momento en que consideró que Rusia –la madre patria que amaba sin reparos– estaba preparada para ella.

Aunque Isaac sintió gran resentimiento ante aquel abandono, con el tiempo esto se convirtió en orgullo y hasta en cierta admiración. Y por eso, cuando esa madrugada necesitó ayuda, supo que la persona a la cual debía llamar era Ciduska.

Bajó del auto sin dejarse ayudar. Quizá era un anciano, pero conservaba todas sus fuerzas y su orgullo.

—Hija mía, ¿cómo estás?

—Bien… Debo confesar que me da gran placer verte después de tantos años. ¡Parece que no hubieses envejecido un día en tanto tiempo!

—Cuando uno alcanza cierta edad, las arrugas ya llegaron hasta el hueso y no pueden profundizarse más… Eso es todo, hija mía. Vamos, tenemos mucho trabajo por delante. Lo logré; el diseño está terminado; ahora necesito ayuda para construirlo.

Y sin decir nada más, Isaac Newton entró en aquel edificio sin marcas ubicado en medio de San Petersburgo.

XI

—Las cosas que te tengo que revelar, hija mía, te parecerán una locura; pero no son producto de una mente senil; son la verdad. Y debemos actuar rápido, pues el tiempo se agota…

Estaban en la oficina del doceavo piso, donde Isaac tomaba una gran taza de café.

—¿A qué te refieres?

—¿Recuerdas que alguna vez te hablé de la obsesión de Sir Isaac Newton por las profecías? … De sus análisis del apocalipsis de Juan y del libro de Daniel… De cómo el código de la biblia indicaba la fecha de 2060 para el advenimiento de los eventos apocalípticos narrados en los libros, basado en la fecha establecida para la caída de los tres reyes en el 800 antes de cristo…

—Lo recuerdo, siempre hablabas de eso, y sabes que fue una de las razones por las que decidí dejarte y crear mi propia empresa. Era demasiado triste, espeluznante es la palabra, pensar que todo debía llegar a su final por alguna razón inexplicable, o tan etérica como “la purificación de las almas”, según profecías oscuras de miles de años atrás. Mis padres eran ateos y me enseñaron a creer en la ciencia, en la razón, en lo tangible y en lo que se puede comprobar mediante fórmulas y experimentos; y, sobre todo, a nunca confiar en la palabra de algún santo llevado por el hambre a escribir visiones en la pared de su mazmorra, mal transcritas luego por un monje medieval con sus propios temores e intereses que atender…

—Ciduska, hija mía, no has cambiado nada. Estas siempre tan hermosa como cuando te conocí, debo decírtelo; pero sigues pensando que este mundo es algo mecánico donde todo tiene explicación según el alcance de nuestra razón… ¡Pero esta razón es tan pobre, tan limitada! Tú y yo representamos lo más alto en la escala del intelecto humano, y, sin embargo, entendemos tan poco… ¡Ahora imagina las masas ignorantes! Pero no estoy aquí para buscar respuesta a eso; sino porque una cadena de errores que traté de evitar puso en movimiento los engranajes del apocalipsis.

—No entiendo.

—El veintiuno de diciembre, en Sudán, fue activado uno de los cuatro jinetes del apocalipsis. Quienes lo activaron pensaron que estaban haciendo algo bueno, ¡y podría haberlo sido si lo hubiesen hecho bien! Pero el trabajo está incompleto, y si no se completa, la humanidad será destruida sin remedio, como lo ha sido tantas otras veces, porque así lo diseñó algo o alguien hace decenas de milenios.

—Isaac, sabes que no creo en esas cosas, pero me estás asustando... Necesito que seas más específico.

—Sí, por favor Isaac, yo también necesito más especificidad. ¿Qué había en ese monasterio en Sudán?

Había hablado Da Vinci, quien acababa de entrar en la oficina.

XII

—¡Leonardo!

La reacción de Isaac fue tan violenta, que todos pensaron que iba a colapsar. De repente todo su pasado desfiló él; también toda su cólera y resentimiento en contra de quien le había despreciado doscientos años atrás. ¡El hombre que no lo había dejado morir, condenándolo a vagar como un viejo, esperando la muerte y la destrucción del mundo!

Casi por instinto intentó golpearlo con el bastón con que se ayudaba para caminar; Leonardo apenas esquivó el golpe. Su respiración estaba tan alterada, había tanta rabia en él, que Ciduska tuvo que intervenir.

—Isaac, qué te pasa, cálmate por favor, el señor Vinci está tratando de ayudar, él envió el avión a recogerte…

La voz de Ciduska logró tranquilizarlo un poco.

—¿El señor Vinci? —dijo Isaac mirando con furia a Leonardo. —¡Veo que le dijiste quién eras! Entonces también sabe quién soy... ¡Esto facilitará las cosas!

—Ciduska, ¿puedes dejarnos solos un minuto?—pidió Leonardo.

—Pero…

—Por favor, te lo ruego. Isaac y yo tenemos que hablar. Te rogaría privacidad… que desconectes los micrófonos de la oficina… Es importante.

Ciduska se paralizó, confundida por la situación. Isaac estaba pálido y miraba a su enemigo con odio en sus pupilas, mientras golpeaba con los dedos sobre la mesa; aunque al fin se calmó lo suficiente para articular unas palabras.

—Haz como dice Leonardo, hija mía, por favor. Él y yo tenemos que hablar, y también preferiría hacerlo en privado.

Ciduska asintió, espetó en ruso una orden al aire, y salió de la oficina cerrando la puerta tras de sí, mientras evaluaba todo tipo de ideas descabelladas, entre ellas, una que otra acerca del motivo por el cual su viejo mentor había llamado a Piero Vinci “Leonardo”.

LIBRO DECIMO SEGUNDO.
ENCUENTRO

I

Leonardo se sentó en el sofá opuesto a Isaac. Había permitido que transcurrieran unos momentos sin decir nada, esperando a que el otro se calmara. Isaac había envejecido; un año cada siete, en trescientos años, son cuarenta y tres; y también cuarenta y tres era la edad que se alcanzaba tras la toma del elixir. Como sólo lo había tomado una vez, la primera, Isaac tenía físicamente ochenta y seis años, ¡y los aparentaba!

—Es bueno verte después de tanto tiempo—dijo Da Vinci en tono conciliador. Isaac miraba al piso, como un niño resentido. Era tanto lo que quería decirle, tanto lo que quería reclamarle por haberle abandonado. ¡Él no había pedido esa longevidad! Pero al menos, mientras estuvo con él, tenía un amigo con quien hablar, ¡alguien que sabía quién era! Pero en los dos últimos siglos se había visto envejecer al no tener acceso al elixir –tampoco hubiese querido tomarlo–, viviendo, además, en profunda soledad.

—Lo siento—dijo Da Vinci.

—¿Qué sientes?

—Haberte dejado solo; no estuvo bien de mi parte. Debí haberte buscado, asegurarme de que estabas bien. Yo también estuve solo antes de ofrecerte el elixir, ¡doscientos años!, mientras descubría lo que significaba ser inmortal. Sé lo que has pasado, y quisiera poder cambiar las cosas, pero no puedo. Quiero que sepas que lo siento…

Los ojos de Isaac se humedecieron.

—¡Tú no sabes lo que es que nadie te comprenda! Que te vean como un viejo loco, cuando sólo tú sabes quién eres y lo que estás tratando de evitar…

Detrás de sus envejecidos párpados conservaba unos ojos hermosos. Leonardo podía reconocer a través de las arrugas al Isaac de trescientos años antes, joven, vital, lleno de vida, gozoso de la segunda oportunidad de seguir descubriendo, de seguir investigando, de seguir aprendiendo de un mundo del cuál quería saberlo todo. Había algún vestigio en esos ojos … pero la mayoría se había disipado. Su alma había perdido la chispa.

—Sí lo sé, Isaac … ¡tanto o más de lo que crees! Esa también es la historia de mi vida— respondió Leonardo. Luego se detuvo, se levantó, y caminó hacia él. —¿Te puedo abrazar, amigo mío? —le dijo, ofreciéndole sus brazos al anciano.

La pregunta lo tomó desprevenido; no supo que responder. Leonardo lo tomó entre sus brazos, e Isaac comenzó a llorar como un niño asido al pecho de su viejo amigo; tanto, que este no pudo evitarlo, y lloró junto a él. El abrazo duró unos minutos. Las lágrimas que corrieron lograron su objetivo, llevándose en sus moléculas siglos de resentimiento. Al final de aquellos minutos eternos, Isaac sentía su alma más liviana, su corazón más limpio. También Leonardo, quién sin pensarlo, también había sacado de su cuerpo sus profundas culpas.

Leonardo se separó de Isaac, se enjugó el rostro, y sonrió.

—Ahora, sí, hablemos.

II

—Ya empezó… lo que tanto temíamos… yo tras interpretar las profecías de Daniel y Juan… tú, con tus propias profecías— dijo Isaac mirando a Leonardo a los ojos. Luego miró hacia abajo, y aunque estaba sentado, apoyó ambas manos en su bastón.

—¿Estás seguro?

—Traté de evitarlo, te lo juro que traté de evitarlo, pues me di cuenta de que se estaba por cometer un gran error… pero fallé. La primera pirámide, el jinete negro del Apocalipsis, ha sido activada.

—El monasterio de Sudán…

—¡Entonces lo sabes! … Bajo ese monasterio, oculta por las arenas del desierto, existe una pirámide gigantesca y poderosa.

—¿Una pirámide?

—Sí, ¡una pirámide enorme! Muchísimo más grande que Keops, diseñada por sus constructores, quienes quiera que hayan sido, para ser un acumulador gigantesco de la energía del universo… y esa energía está lista para ser liberada en cualquier momento y provocar una catástrofe…

—¿Y por qué le llamas el jinete negro?

—Porque Juan el profeta, en su Apocalipsis bíblico, se refería a este evento cuando habló de los cuatro jinetes del Apocalipsis… El color de los jinetes tiene un significado bastante literal. Esta pirámide es el jinete negro pues está en Sudán, en el África negra. Pero existen otras tres pirámides idénticas que representan a los otros tres jinetes. El blanco, en Europa, el rojo en América, y el bayo en Asia... El primer jinete ha sido liberado, y liberará a los demás...

Se detuvo, levantó la mirada, se enjugó los ojos, aclaró la garganta que aún tenía sabor a lágrimas, y mirando a Leonardo, ya sin odio en sus ojos, agregó:

—Pero antes, por favor, dime por qué estás aquí… ¡te juro que eras la última persona que esperaba ver!

III

Leonardo, sentado frente a Isaac, en forma serena, aunque seria, sopesaba aquella información. Hasta entonces nunca había imaginado una “red de máquinas destructoras alrededor del mundo” como la razón que traería el cumplimiento de su profecía final: la decimotercera profecía oculta heredada a Nostradamus, en la cual él mismo había vaticinado la tragedia definitiva y devastadora de sus visiones.

—Al igual que tú, trato de evitar el fin del mundo, aunque debo reconocer que, hasta tu llegada, no tenía idea de cómo hacerlo; y ni siquiera sabía a qué nos enfrentábamos.

Y levantándose de la silla, agregó: —Espera un momento, hay alguien que quiero presentarte; él también está tratando de ayudar.

Dejó la oficina y un minuto después regresó junto a Verne.

—Isaac Newton, Julio Verne.

Isaac miró a ambos extrañado.

—¿El escritor?

—El escritor, el profeta, el amigo, sí, ese Julio Verne.

Julio extendió su mano. La débil y anciana mano de Newton se estrechó contra la suya.

—Es un honor conocerlo, señor Newton.

Newton no respondió de inmediato. Valoraba si un simple escritor era digno de ser parte de aquel momento tan fundamental; pero si Leonardo lo consideraba así, y era obvio, pues le había ofrecido su elixir, decidió que le daría una oportunidad.

—Encantado, señor Verne—dijo entonces.

—Isaac, ¿recuerdas el cáliz que te mencioné? —intervino de nuevo Leonardo.

—El cáliz con el cual dices haber tenido un vistazo al futuro, y gracias al cual Daniel y Juan produjeron los libros que he luchado toda mi vida por descifrar …

—Sí—dijo Leonardo— produciendo el cáliz que aún cargaba en su maleta, y lo puso frente a Isaac.

—¡Lo encontraste! Creías haberlo perdido para siempre...

Quiso tomarlo entre sus manos, pero Leonardo lo previno.

—Está emitiendo una descarga; pero sí, lo encontré; y sé que es una pieza importante en todo esto, aunque aún no sepa cómo. Este cáliz ha pasado de profeta en profeta a lo largo de miles de años, y por su medio hemos entrado en contacto con algo que nos mostró a todos ese mismo futuro. Yo lo heredé a Michel de Nostradamus, y luego llegó a manos de Julio…

Isaac levantó su mirada hacia Julio, que asentía.

—¿Y lo vieron? ¿Vieron lo que está por suceder?

—Vagamente en mi caso; Julio lo vio con mayor detalle, por su cercanía temporal, pero aun sus visiones fueron difusas. Sabemos que es algo malo, y que tiene que ver con la historia de la civilización, y las destrucciones que ocurren cíclicamente—continuó Leonardo. —Cuando el cáliz regresó a mí, medité por diecinueve noches, como se nos instruye –el pasado veinticinco de diciembre fue mi última meditación–, con la esperanza de tener nuevas visiones que nos ayudaran, ¡pero no vi nada! Tuve premoniciones y visiones vagas, producto de la meditación, pero no fueron las propias del cáliz. He perdido los poderes…

Y dirigiéndose a Julio, agregó: —Creo que es el momento de que trates tú; eres el último profeta que lo tuvo en sus manos; quizá aún responde a ti.

Julio tomó el cáliz en sus manos, sin que le molestase la pequeña descarga que emitía; más bien, le hacía sentir vivo, ¡y le recordaba tantas cosas!

—En mi caso—dijo, sin quitar la vista del cáliz —funcionó durante casi tres años, treinta y cuatro meses para ser exacto. Lo que vi fue una especie de película en capítulos de lo que sucedería hasta el final; y ese final era un mundo ahogado, un mundo cubierto por las aguas, como la imagen que relacionamos al diluvio universal… Luego las visiones desaparecieron.

—Sí, yo también experimenté treinta y cuatro meses de visiones y luego todo se detuvo... No sabía que se trataba de un patrón, pues el profeta anterior a mí no lo mencionó; y nunca supe cual había sido la experiencia de Nostradamus.

—Entonces haré las meditaciones a partir de esta noche; y quizá logre ver algo más, sobre todo al tratarse de un evento que parecería corresponder a un futuro tan cercano… aunque no sé si tenemos diecinueve noches para esperar los resultados.

—No las tenemos—intervino Isaac. —Antes de que entraras a la oficina, estaba tratando de decírselo a Ciduska. ¿Recuerdas la fecha que establecí para el Apocalipsis? —preguntó, dirigiéndose a Da Vinci.

—¿2060?

—Sí; ese cálculo estaba basado en las fechas que entonces se creía correspondían a la caída de los tres reyes de la Biblia, alrededor del 800 antes de Cristo. Pero en tiempos modernos la arqueología las ha calculado con mayor exactitud. Hace diez años, y después de incluir esos ajustes en mis cálculos, así como los “años perdidos del calendario”, –la manipulación mediante la cual se dejaron de contar años en la edad media–, descubrí algo espeluznante; y por eso que lo sucedido en Sudán me causó tanta desesperación.

—¿Qué quieres decir?

—Que mi nuevo rango de fechas para el Apocalipsis de Juan se extendía por un período de siete años, que inició hace tres… Desde entonces, he trabajado en forma casi desesperada para tratar de evitarlo, pero sin saber a qué me enfrentaba. Después de unir piezas, e infiltrar sociedades secretas, me enteré de lo que estaba por suceder en Sudán… y que hizo que el proceso iniciara el pasado veintiuno de diciembre. Ahora las otras pirámides comenzarán a activarse; e incluso es posible que comencemos a ver el efecto de activaciones parciales en cualquier momento. Según mis cálculos, el proceso durará once días, y terminará el primero de enero a las once y once de la mañana GMT, –las once y once de la noche del treinta y uno de diciembre en el último meridiano de la tierra–… ¡y hoy es veintisiete de diciembre! El Apocalipsis ocurrirá en unas cien horas…

IV

Anna y Ciduska Plushenko observaban en los monitores de alta definición a los tres hombres que hablaban con total libertad en la sala de juntas de su oficina.

Aunque Ciduska había aceptado darles privacidad, la importancia de todo aquello estaba por encima de cualquier promesa. Durante casi media hora escuchó, mientras sus ojos se negaban a parpadear de lo abiertos que los tenía, la historia de tres individuos que afirmaban haber vivido cientos de años. Si era cierto, y no la elaborada broma de algún loco o de algún enemigo del estado ruso, sentados en su oficina estaban Isaac Newton, Leonardo Da Vinci y Julio Verne…

Estuvo a punto de levantarse e ir a detener la reunión para exigir explicaciones, pedir que se acabara la mixtificación y que se le dijera la verdad de lo que estaba sucediendo, porque no podía siquiera soñar en aceptar que hubiese algo de cierto. Su sobrina Anna la detuvo.

—Yo les creo... —dijo la joven. —A Piero lo conozco desde hace mucho, y siempre he sabido que algo en él no es normal. Sabe demasiado, no envejece, es demasiado inteligente… Si es Leonardo, ¡eso explicaría tantas cosas y haría que tuviesen sentido! ¿me comprendes? Y con Pablo Flores, o Julio Verne, tienes las fotografías de Anatoly Papas, y puedes ver que es la misma persona. Además, mira estas fotografías de Verne en Internet…

Anna había hecho una búsqueda en Google.

—Si el hombre sentado en tu oficina no es Verne, alguien hizo un trabajo fantástico de cirugía plástica para lograr el parecido.

Ciduska miró las fotos, con sus manos entrelazadas sobre la boca, sin hacer ningún otro gesto o comentario. Todo en ella se negaba a creer; pero en el caso de Verne, las pruebas aparecían frente a sus ojos.

—Isaac está viejo; los otros dos son jóvenes, ¿cómo lo explicas?

—No puedo, pero no porque no exista explicación, sino porque no tengo información. Te propongo que escuchemos, y luego decidirás que hacer.

—De acuerdo, pero aún creo que hay una explicación racional para todo, y que toda esta habladuría del Apocalipsis es algún elaborado esquema … El mismo hecho de que Isaac haya llamado justo cuando lo íbamos a buscar es demasiado casual. No sé con qué propósito lo están haciendo, pero lo voy a descubrir; tú sabes la importancia de los secretos que ocultan estas paredes, y no estoy dispuesta a arriesgarlos bajo ningún motivo.

—Está bien tía, pero déjame escuchar, la historia se pone interesante.

V

—Leonardo… por doscientos años desde que … nos separamos, he dedicado mi vida a esto. Sé lo que los críticos han dicho acerca de mis estudios de las profecías, y reconozco que los trabajos de mi primera vida fueron un intento crudo que he ido perfeccionando. Aprendí mucho contigo, aprendí de los doce tomos que copiaste en Egipto, y de todo el conocimiento oculto que estudié a lo largo de los siglos. Estoy claro en el concepto de los ciclos; también sé, como dice Salomón en Eclesiastés, que estamos condenados a repetir nuestra civilización una y otra vez. Bueno, tú lo sabes, lo discutimos muchas veces, lo de la destrucción cada cinco milenios. Pero cuando tú y yo lo discutíamos eran especulaciones. Pero soy científico, y como Ciduska, necesitaba pruebas, y por eso desde hace unos cien años, conforme el conocimiento avanzó y tuve acceso a nuevos descubrimientos, a análisis geológicos, a sitios arqueológicos, las imágenes crudas que describí hace siglos en mis libros y en estudios posteriores comenzaron a tener más sentido; la historia oculta del mundo comenzó a dibujarse con claridad y pude comprender relaciones entre eventos que no se me habían ocurrido

—¿A qué te refieres?

—Que he confirmado en el terreno, en la geología y en la arqueología que lo que los antiguos dicen acerca de estos ciclos de destrucción es la verdad: cada poco más de cinco mil años, cuando el ser humano ha logrado avanzar lo suficiente y está a punto de dejar este planeta y viajar al espacio, ocurren eventos catastróficos que destruyen la tecnología, y sólo quedan pequeños focos de civilización que tienen que comenzar de nuevo…

—Eso lo describo en mi libro El Eterno Adán…—intervino Verne.

Isaac continuó, ignorando el comentario.

—Además, los eventos que nos destruyen como raza y nos llevan al borde del exterminio obligándonos a comenzar de nuevo, tienen un origen similar, en ciertos lugares; y parecen diseñados para causar una destrucción quirúrgica. Por eso la siguiente civilización no tiene recuerdos de la anterior, o los recuerdos se convierten en mitos, leyendas y fábulas. ¡Pasó con la Atlántida! Sabes bien que el noventa y nueve por ciento de la gente ríe ante la mención de esta civilización, sin saber o sin comprender que son nuestros antepasados, que descendemos de ellos, y que nos dejaron regalos impresionantes que no hemos sabido apreciar.

—¿Regalos?

Isaac abrió un maletín que llevaba consigo, y ante el asombro de Verne y Da Vinci, sacó un objeto que colocó sobre la mesa.

—¡Este regalo! Esta es la clave para evitar el apocalipsis. Los tomos de Sais y otras fuentes primigenias mencionan este artefacto, un regulador de las energías acumuladas por las pirámides gigantes similares a la de Sudán. Por su medio los atlantes intentaron detener la destrucción de su civilización, y por alguna razón que desconozco, fracasaron. ¡Y si no nos damos prisa, también nosotros fallaremos!

Sobre la mesa yacía una pirámide de oro de treinta centímetros de alto. Una Meriaa.

VI

La reacción de los otros no fue la esperada por Newton. Era como si la visión del mayor tesoro de la humanidad no les hubiese causado impacto ni sorpresa. Esto lo intrigó.

—¿Dónde la encontraste? — preguntó Leonardo de una forma demasiado casual.

—En Centroamérica, hace cincuenta años. ¡Es una Meriaa! ¿Recuerdas? ¡Tú mismo me revelaste su existencia! El objeto que buscaste por siglos, ¡yo lo encontré! O al menos uno de ellos, porque he podido demostrar que hay más … ¿pero por qué demonios no pareces sorprendido?

Isaac no pudo contenerse ante la evidente familiaridad de sus interlocutores con su más preciado tesoro.

—Isaac, en este edificio tenemos dos Meriaa idénticas a esta. Una la obtuve hace dos meses; y la otra, traída por un amigo de Ciduska, apareció hace cincuenta años … ambas dentro de pequeñas esferas de piedra en Costa Rica.

Isaac palideció ante la afirmación. Luego su rostro intentó dibujar algo parecido a una sonrisa, aunque al parecer los músculos correspondientes estaban atrofiados.

—Tiene sentido… Cuando adquirí mi esfera de piedra, el vendedor me dijo que se habían encontrado dos iguales, pero que una ya se había vendido. Al investigar un poco más averigüe que terminó en Rusia. ¡Iba a pedir ayuda a Ciduska para resolver ese misterio! Ya está resuelto. ¿Dónde están? No puedo esperar a tenerlas todas juntas. Amigos míos, ¡hemos salvado el mundo!

—Pero…

—¿No lo entienden? Como ya dije, los cuatro jinetes del apocalipsis son una alegoría a estas cuatro pirámides gigantes en cuatro lugares en el mundo, capaces de causar terremotos, erupciones, destrucción, que se activarán antes del final de este año… No me pregunten quien las puso allí, porque no lo sé; sólo sé que las Meriaa fueron diseñadas por los atlantes para neutralizar su poder destructivo, ¡y salvar la humanidad!

VII

Leonardo trató de mantener la calma ante las revelaciones de Isaac. Según él, Sudán era sólo la primera de cuatro máquinas gigantescas de destrucción capaces de provocar cataclismos, caos, el fin de la civilización. Sonaba descabellado, sí, pero ¿qué no lo hacía?

—Tenemos un problema con nuestras Meriaa—dijo Leonardo.

Isaac pareció no comprender.

—Cuando estuvieron en la misma habitación, se atrajeron como imanes, chocaron, se dividieron en fragmentos, y no las hemos podido hacer funcionar de nuevo.

—¡Pero es que son todos imbéciles! — gritó Isaac enfurecido

A pesar de que esperaba esta reacción tan ‘a la Newton’, Leonardo no pudo menos que estremecerse, pero no perdió la serenidad.

—Quizá; pero si no mantenemos la calma y la cabeza fría, no resolveremos el problema. Somos las mentes más privilegiadas del planeta…

—…al menos yo lo soy.

—De acuerdo Isaac, eres la mente más privilegiada, y nosotros somos bastante inteligentes—dijo Leonardo. En aquel momento pensó que lo mejor era no tocar el ego de Newton. —Y por lo visto tenemos dos opciones: darnos por vencidos y lamentarnos de que se autodestruyeran; o tratar de resolver nuestro dilema. Ciduska afirma que le pediste ayuda para construir un artefacto. ¿Qué es?

—Durante cincuenta años, desde que la Meriaa llegó a mis manos, me dediqué a diseñar tecnología para comunicarme con ella. Cuando los procesadores que ahora tenemos dentro de un teléfono móvil ocupaban por su tamaño un edificio, me era imposible; pero conforme el mundo avanzó me acerqué a la meta, ayudado por el talento de Ciduska y sus microprocesadores. Y esta madrugada lo logré… En teoría el diseño funciona. ¡Ahora necesito construirlo! — Si bien su espíritu parecía haberse animado, su rostro volvió a tornarse sombrío. —Aunque si las otras Meriaa fueron destruidas, no queda nada por hacer…

—Me niego a aceptar la derrota, Isaac, no he vivido cinco siglos para dejarme vencer por el miedo al final. El miedo es el peor enemigo del ser humano, pues una vez que nos consume, vemos barreras que no existen, nos persiguen fantasmas que no existen. No perdamos tiempo; construyamos tu aparato y comuniquémonos con esta Meriaa, o con las que están en fragmentos en el sótano de este edificio. ¡Quizá aún podamos hacer algo!

Newton apretó los labios y escrutó a Leonardo con su mirada, pero no dijo nada. Después fijó sus ojos en la pared, como si se concentrara en algún lugar lejano.

—Hay otro problema— agregó después de unos instantes. —Las máquinas del apocalipsis… los sitios a donde debemos llevar las Meriaa... no sé dónde están ni cómo empezar a buscarlas…

VIII

—Veamos si tengo claro lo que nos dices—dijo Leonardo, después de que Isaac hablara durante algunos minutos. —Tu organización logró infiltrar algunas de las sociedades secretas más prominentes en busca de información; y por ello supiste acerca de Sudán, y trataste de evitarlo.

—Así es. Maurizio Forte y J.C. Perrier usaron una cuarta Meriaa para activar la Pirámide de Sudán… ¡y juro que traté de evitarlo!

—¿Pero no es eso lo que se supone que debemos hacer? ¿Llevar las Meriaa a las pirámides gigantes para anular su poder destructivo? —intervino Verne, quien casi se había limitado a presenciar las interacciones de los dos grandes genios de la historia. A pesar de considerarse un genio a su manera, reconocía con cierta humildad que Da Vinci y Newton estaban en una categoría superior, y los respetaba por ello.

—El proceso tiene que ser simultáneo en todas, o de lo contrario, al desactivar una, se activan las demás… Esto no lo sabían Perrier y los otros. Ellos creen que yo estaba en su contra, y lo estaba, pero sólo porque cometían un error colosal. ¡Y los malditos tuvieron el nervio de invadir mi castillo!

—¿Los malditos?

—Sí, otro longevo que se hace llamar Conde de Saint Germain, de quien J.C. Perrier es el tataranieto, y el profeta que tanto mencionas, Michel de Nostradamus…

Leonardo no se sorprendía de nada, pero ante el relato de Isaac tuvo que sentarse, aunque su rostro lo que denotaba era alegría. Casi le reclama a Newton que eso no hubiese sido lo primero que le había dicho, dada la importancia fundamental de la noticia.

—¡Está vivo! ¡Nostradamus está vivo! Y este Conde de Saint Germain, ¿sabes su verdadero nombre?

—No, sólo sé que es amigo de Nostradamus.

Esta vez fue Verne el que musitó, mirando a Da Vinci:

—Amigo de Nostradamus, longevo, tatarabuelo de Perrier que tenía un medallón igual al de Melzi…

Leonardo asintió con alegría.

—Sí, Saint Germain es Francesco Melzi…

—Así parece—respondió Verne complacido.

—Y luego ¿qué pasó? —preguntó Da Vinci.

—Sólo sé que aparecieron en mi castillo, tuve que huir, y aquí estoy.

IX

—¿Aún crees que son patrañas? —preguntó Anna Plushenko.

—En este punto no lo sé—reconoció Ciduska, confundida.

—¿Qué te dice tu instinto?

—No creo en el instinto, sólo creo en los hechos, en la lógica, en lo racional, y mi cerebro me dice que nada tiene sentido.

—Sin embargo, estos hombres están aquí, Isaac tiene otra pirámide de oro, otra Meriaa como la llaman, y han mantenido la misma versión por dos días. No creo que estén mintiendo…

—Eso es lo que me preocupa… pero es una verdad imposible.

—¿Entonces?

—Llamaré a Vladimir…

—A…

—Sí, a ese Vladimir.

—Espera, no lo hagas aún.

—Es lo correcto.

—No, no lo es. Si los entregas al gobierno, los detendrán, los interrogarán, y nadie creerá su historia, y para cuando los liberen, si lo hacen, quizá sea demasiado tarde. O tal vez les crean, y los usen de conejillos de indias para averiguar el secreto de su longevidad; y las Meriaa quedarán olvidadas en alguna estantería, o peor aún, su tecnología será usada para la guerra, tú sabes cómo son estas cosas aquí en Rusia y en los Estados Unidos… ¡Guerra, guerra, guerra, pues las armas son un negocio excelente para los psicópatas! Además, si algo de lo que dicen es verdad, quizá nada termine por importar, porque en cuatro días ya no habrá un mundo, ni una madre patria que defender.

—¿Entonces?

—No sé tú, tía, pero yo haré lo que pueda por ayudarles.

X

Anna y Ciduska acudieron a la oficina ante el llamado de Leonardo. Cuando llegaron, la forma en que miraron a Isaac, y sobre todo a él–un cierto resquemor que era diferente a cualquier reacción que hubiese notado hasta ahora– le hizo suponer que aquellas mujeres habían escuchado la conversación. Había vivido y experimentado tantas cosas, y conocido tanta gente en tantos lugares diferentes... que intuyó que algo no marchaba bien. Ellas sabían quién era él: su paranoia no era producto de su imaginación.

Pero ante el plazo perentorio señalado por Isaac (a quien Leonardo creía sin reservas, pues su vida de matemático y científico se había dedicado a determinar la fecha), el no tener que preocuparse por proteger su identidad o la de los otros eliminaba un peso innecesario de la ecuación. Así, seguro de que ellas estaban al tanto de la verdad, las enfrentó para quitar del medio las mentiras.

—Anna, Ciduska, durante los próximos cuatro días, de acuerdo con los cálculos de Isaac, la suerte del mundo depende de nosotros. No tenemos ni un minuto que perder en fachadas, en mentiras o en pretender. Por la forma en que nos miran sé que escucharon lo que hablamos, así que antes de seguir, quitémonos las máscaras. Mi nombre es Leonardo da Vinci, y he vivido seiscientos años gracias a un elixir que tomo dos veces por siglo para mantenerme joven. Si no la tomase, envejecería catorce años cada cien. Esto sucedió a Isaac, quien lo tomó una única vez en 1727, cuando le ofrecí seguir viviendo.

Leonardo se detuvo, señaló a Verne, y continuó:

—Y él es Julio Verne, escritor y profeta.

*******

Anna tragó grueso. Una cosa era escucharlo por medio de cámaras y micrófonos; otra cosa era tener frente a ella a Leonardo Da Vinci (y pensar que por diez años había compartido con él de cerca, ¡del gran Leonardo!, sin sospecharlo; sólo sabiendo que estaba junto a un individuo especial, de esos que nacen pocos, o a veces ninguno, en cada generación). Esta vez, lo vio a los ojos, y le creyó. Piero Vinci –Leonardo– decía la verdad; y, por lo tanto, sus dos últimas noches las había pasado con Julio Verne… lo cual no era menos imposible, aunque igual de maravilloso.

—Lo que digo—había continuado Leonardo—quizá parezca inverosímil, pero es la verdad, y lo puedo probar más allá de cualquier duda de su cerebro científico. Pero como no tenemos tiempo, Ciduska, le pido que decida aquí y ahora si nos cree y acepta mi palabra de demostrárselo sin restricciones en cuanto el peligro haya pasado; o si, por el contrario, necesita que invirtamos más tiempo en buscar esas pruebas. Sepa que ya sólo me interesa salvar el mundo, no mis secretos.

Durante los segundos que tomó Leonardo en su discurso, todos en la sala palidecieron. Los secretos estaban a la luz, una luz intensa y cegadora. Verne no quitaba los ojos de Anna, pues tenía un interés personal en su reacción; Isaac y Leonardo miraban a Ciduska.

—Señor Vinci…–dijo ella, con calma pasmosa. —Me pide tomar la decisión más difícil de mi vida. No está en mi naturaleza creer o confiar; si no tengo pruebas reales, no puedo, lo siento.

Isaac abrió su maletín, extrajo una carpeta, y se la entregó. Ella la abrió con curiosidad, mientras él hablaba:

—Traje esto, porque venía preparado para decirte quien soy. Estoy demasiado viejo, y la verdad, ya no me importaba si lo sabías; es más, quería que lo supieses, por muchas razones. Mira esa fotografía; soy el tercero de izquierda a derecha. Mira el segundo…

Ciduska analizó la fotografía segura de que era una trampa de algún tipo. Entonces palideció.

—¿Abuelo?

—Si, es tu abuelo Igor Plushenko en mil novecientos treinta y seis, con veinticinco años… un genio. Yo entonces me veía joven, aparentaba sólo setenta y cinco, y no los ochenta y seis de ahora. Ahora mira la siguiente fotografía…

Retrataba a Igor Plushenko junto a su abuela, también llamada Anna, en su dacha de Crimea. Tenían entonces unos sesenta años. Esta vez, la calma desapareció de su ser, y una lágrima rodó por sus mejillas, al ver los dos personajes que acompañaban a sus abuelos en la fotografía…

—Pero entonces, ¿abuelo sabía…?

—Sí, él sabía quién era yo. Durante cincuenta años fue lo más cercano a un amigo que tuve. Siempre mantuvimos el contacto, pues le conté mi historia. No sé por qué lo hice, quizá porque respetaba mucho la extraordinaria inteligencia que corre en tu familia; o porque había llevado mi secreto en el pecho tantos siglos; o quizá porque sabía que Igor no la revelaría, y que sabría entenderlo como uno de esos misterios sorprendentes de este mundo, que es mejor dejar así, como un misterio… Y sí, hija mía, la bebé que cargo en mis brazos, eres tú...

Toda la incredulidad de Ciduska quedó desarmada por esa vieja fotografía. La recordaba bien. Una copia exacta colgaba en la dacha familiar de Crimea. ¿Pero por qué nunca lo había notado? ¿Por qué nunca observó que quien la cargaba en brazos era Isaac Towne? ¿O Newton?

Tuvo que sentarse. Anna Plushenko tomó las fotografías, las analizó, observó a Isaac, y luego, con la practicidad que siempre la había caracterizado, dijo:

—Leonardo, Julio, Isaac, ¿cómo podemos ayudar?

Isaac respondió a Anna con un gesto que pretendió ser una sonrisa, y se puso de pie frente a Ciduska, que aún seguía hundida en la silla, como si no quisiese creer en lo que veían sus ojos.

—Hija mía, no lo dudes más, por favor. Tienes mi palabra, mi juramento si es necesario, de que todo es cierto: pero ahora tenemos que ponernos en acción. Toma este USB; contiene el diseño de una interfase para comunicarse con la Meriaa, que además puede rastrear el origen de la señal que la puso a vibrar el veintiuno de diciembre. En mi laboratorio pude haberlo construido en menos de un día, si esos tontos no hubiesen llegado y arruinado todo. Ahora estoy en tus manos. Necesito tu ayuda... Ciduska, hija mía, te necesito.

Ciduska respiró profundo, se mordió el labio inferior, tomó el USB, fue hasta su ordenador y lo insertó.

En la pantalla aparecieron diseños detallados del aparato, que ella analizó con calma mientras los demás esperaban que dijera algo, lo que fuera.

—Corregí un error en una cifra de uno de los algoritmos mientras volaba hacia acá; ¡ahora sí funcionará! — aseguró Isaac, mientras ella seguía en sus revisiones.

Entonces, con total practicidad, y tras hacer un par de preguntas técnicas a Isaac, y llamar a uno de sus ingenieros por el intercomunicador, dijo: —Estará listo al final de la tarde

Había tomado la decisión de rendirse ante las pruebas y creer.

—Gracias, hija mía.

XI

—Isaac, ¿cuál ha sido tu estrategia para localizar las pirámides gigantes? — preguntó Leonardo, un minuto después, cuando la intensidad del pequeño drama entre mentor y pupila había decaído.

—Vitruvio.

—¿El Vitruvio de Leonardo? —cuestionó Verne.

—No; Marco Vitruvio Polión, el gran genio romano que sentó las bases de la arquitectura, redescubierto en el siglo XV— aclaró Isaac.

—Yo me basé en su obra “De Architectura Libri decem”, para diseñar mi hombre de Vitruvio—intervino Leonardo. —El foro romano y todas las grandes obras de ese imperio, se basaron en sus principios o fueron construidas bajo su supervisión. Incluso se dice que tuvo acceso a la Prisca Sapientia, la sabiduría transmitida por Dios a Adán, y por medio de sus tratados convirtió la arquitectura en un enorme libro oculto. Por eso las proporciones de los templos antiguos son sagradas y transmiten conocimiento oculto.

—Sí—intervino Isaac. — Siempre he postulado que la clave para ubicar las pirámides está oculta en sus obras, pero durante siglos he fracasado en descifrarlas. Mis esperanzas siempre han estado basadas en la Meriaa… ¡y en Vitruvio!

—Leonardo— intervino Verne, —recuerdas que discutimos que en tu hombre de Vitrubio usas el símbolo del círculo, el triángulo y el cuadrado. Quizá la clave esté allí…

—No, mi dibujo tiene un origen diferente; representa las proporciones del cuerpo humano descritas por Vitruvio, símbolo de la simetría del cuerpo y del universo. Aunque contiene figuras geométricas como el círculo que lo rodea o el cuadrado que surge de la medida desde la planta de los pies hasta la coronilla, –que es igual a la medida entre las puntas de los dedos con los brazos extendidos–, no es la figura del medallón de Melzi, de la Meriaa o de los tomos de los sabios de Sais.

—Quizá podrías analizar esas proporciones con Isaac, a la luz de lo que sabemos. Ahora bien, con respecto a este símbolo que aparece por doquier, –el cuadrado dentro del triángulo dentro del círculo– creo que describe el proceso por el cual se pueden develar sus secretos: el círculo, o esfera de piedra, se abre gracias al cuadrado de plata, como sucedió en el caso de la Meriaa de Sudán, y revela el triángulo, la pirámide de oro.

—Es cierto—intervino Isaac. — La primera Meriaa sólo se reveló luego de que Maurizio Forte insertara el cuadrado de plata en la abertura del cuarzo. En mi caso yo la extraje desgastando la piedra, una labor en la que duré años para no dañarla…

—Y las otras dos esferas se abrieron por sí solas luego de la activación de la primera, y no fue necesario el cuadrado de plata. Las piedras tenían un pequeño orificio Imagino que era para este propósito.

—Exacto.

—¿Aceptamos entonces la teoría de que ese es el primer significado del símbolo? —preguntó Verne.

Ana y Leonardo asintieron.

—¿Aceptamos también la hipótesis de que todas las máquinas apocalípticas son pirámides como las de Sudán?

—Eso es lo que he dilucidado del estudio de manuscritos ocultos—confirmó Isaac.

—Todo lo antiguo —continuó Verne—tiene varios velos o capas de significados, y por eso una de mis obsesiones siempre han sido las claves ocultas, y este tipo de cosas. Pregunto, ¿cuál sería el círculo en el que están TODAS las pirámides?

—El mundo…—dijo Anna, que seguía el argumento de Verne sin pestañear.

—Exacto; tenemos el círculo y el triángulo, falta el cuadrado. Y un cuadrado tiene cuatro costados, pero también cuatro vértices, y estamos buscando cuatro pirámides, los cuatro jinetes del apocalipsis. Ciduska, ¿tienes un mapa gigante?

—Haré que traigan uno.

—Hazlo, gracias.

—¿Para qué lo necesitas?—preguntó Anna.

—Sabemos que el primer vértice está en Sudán. ¿Puedes buscar en Google en que paralelo se encuentra Sudán?

Anna buscó la información.

—Dice que Sudán se extiende hacia el Norte a partir del paralelo diez.

—Esto es una corazonada, pero el escritor con el que hablamos afirma que quizá hay una pirámide oculta en Turrubares, Costa Rica, en el lugar donde aparecieron las esferas. Tendría sentido que una de las pirámides gigantes estuviese allí, ¿no?

Anna volvió a buscar la información.

—¡Turrubares está en ese mismo paralelo diez! Y la distancia entre estos dos lugares, es de poco más de trece mil kilómetros, ¡un tercio de la circunferencia de la tierra!

—Señores, me parece que ese lugar es candidato ideal para la segunda pirámide; ¡y la belleza del cuadrado es que todos sus lados son iguales!

Ni Ciduska Plushenko ni Isaac Newton compartían el entusiasmo de Verne, quien continuaba lanzando hipótesis poco fundamentadas, o, como las llamaba Ciduska, “rotundas especulaciones”. Ciduska se lo hizo ver expresamente, indicándole que su formación científica le impedía tomar en serio sus afirmaciones ante la falta absoluta de pruebas.

—Las teorías que hoy se consideran ‘ciencia’ —rebatió Verne, algo ofendido—en algún momento no fueron más que rotundas especulaciones, como las llama usted, pues este es el primer paso en la formación de una teoría. En lugar de criticar mis aportes, que no son conclusiones contundentes sino teorías por confirmar, deberíamos tratar de generar más ideas que nos ayuden a resolver la situación.

XII

San Petersburgo, Rusia, 27 de diciembre, 5.02 p.m.

Desde la llegada de Newton aquel grupo –que incluía a algunos de los individuos más inteligentes del planeta–, se había dedicado a tratar de resolver antiguos misterios y acertijos, con el objetivo de salvar al mundo de un apocalipsis que se sentía inminente. Sin embargo, ninguna de sus conjeturas había sido acompañado de un plan de acción concreto, y el grupo manifestaba un caso severo de pérdida de imaginación.

Newton parecía basar todas sus esperanzas en la interfase, “que le comunicaría con las pirámides”, y se negaba a ver ninguna otra posibilidad, pues consideraba que ya no había tiempo suficiente para encontrar y activar las pirámides gigantes desperdigadas por el mundo.

—Por eso es fundamental, hija mía—había dicho dirigiéndose a Ciduska,—que tus investigadores tengan éxito en construir la interfase… Es nuestra última esperanza…

Ciduska, que no terminaba de aceptar lo que en apariencia sucedía (aunque tenía a sus equipos trabajando en la interfase y reconocía la complejidad y genialidad del diseño de Newton), consideraba que la única solución era involucrar a los servicios secretos del Estado Ruso, y dejar que ellos ayudaran a dilucidar si existía algo de verdad en lo dicho por estos hombres, y cooperar en caso de que fuese cierto.

No lo hizo sólo porque había prometido a Anna no hacerlo.

Anna, por su parte, ahora deseaba no haberle creído a Da Vinci, y haberse refugiado en la idea de que todo era un embuste, pues así no sentiría ese temor casi primitivo que exudaba cada poro de su cuerpo. “Cien horas para encontrar tres pirámides que nadie ha encontrado en cinco mil años, y activarlas con estas Meriaa, dos de las cuales están en pedazos; o lograr algún tipo de comunicación remota con una frecuencia desconocida”, se decía a sí misma, “y si no lo hacemos el mundo acabará”.

Da Vinci tampoco parecía poder encontrar salidas, salvo la de buscar a sus amados discípulos Michel y Francesco con la esperanza de que ellos tuvieren alguna solución. Por ello ignoró las sugerencias de Verne de buscarla en el Vitrubio y sus proporciones de simetría perfecta, según lo que el mismo Newton teorizaba.

Todo esto había tornado en sombrío el ambiente prevaleciente.

El único que conservaba la esperanza era Verne. En su larga existencia de dos siglos –dividida en muchas y diferentes “vidas”, encarnando un nuevo personaje cada veinte años, amando nuevas gentes, nuevos lugares, nuevos olores y sabores, presenciando la dicha y la tragedia humana repetirse una y otra vez en otras latitudes y en otros idiomas, pero siempre igual, siempre la misma, siempre humana…–, en esa larguísima existencia había visto muchas cosas, y había aprendido que el mejor camino era siempre el optimismo.

En aquella mesa, además, era el único que parecía aceptar y estar consciente de las múltiples casualidades que rodeaban todo (que aquellos cerebros científicos se negaban a considerar); casualidades que habían llevado a que no una, sino tres Meriaa, perdidas en la historia durante miles de años, llegaran al mismo lugar en menos de cuarenta y ocho horas por medio de caminos tan diversos. Las cosas no sucedían de esa manera sin una razón poderosa. Verne era un ferviente creyente en la teoría de que todos estamos conectados, de que todos somos parte del todo y no somos más que células de un mismo organismo… Sin embargo, no estaba dispuesto a hablar de eso ante aquel auditorio tan particular.

Su vida misma había sido una cadena de acontecimientos que habían parecido conducirle hasta este momento y este lugar. Veía para atrás, y recorría en su mente todo aquel camino tan marcado y definido. La insistencia de su padre de que estudiara derecho en la Sorbona (y no la vida de marino en alta mar que tanto añoraba); su negativa de regresar a Nantes al estudio de abogacía de su padre; el conocer a Alejandro Dumas hijo, y luego, hacerse amigo de su padre; el ser invitado a la sociedad secreta por Leonardo (aunque no supiese entonces que era él) y recibir la instrucción de Eliphas Levi… Y luego, el haber encontrado el cáliz de los profetas escondido en el piso de un hotel perdido en medio de París, la génesis de algunas de sus obras más famosas… Y que esto llamara la atención de Da Vinci y lo llevara a ofrecerle el elixir en su lecho de muerte, sin saber que el cáliz de los profetas había estado en sus manos…

Toda su vida había estado guiada por alguna fuerza incomprensible, pero todo poderosa… Algo tenía que suceder... El fracaso no estaba escrito en la historia de su vida.

*******

—¿Y los otros? —preguntó Ciduska, dirigiéndose a Da Vinci. —¿hemos descartado la búsqueda de J.C. Perrier y de este otro grupo que activó la pirámide de Sudán; y que llegaron hasta él en su castillo de Inglaterra. ¿Qué sabemos de ellos?

—No lo hemos descartado, por el contrario, tenemos que unir fuerzas; debemos encontrarlos. El grupo incluye a mis discípulos Michel de Nostradamus, y el Conde de Saint Germain, que creemos es Francesco Melzi. Mi Jet está listo, y si como vimos en estas horas, no podemos plantear otra opción que no sea esperar por la interfase, considero que mi deber es salir en su búsqueda a París … 

*******

A las cinco de la tarde con dos minutos, el móvil de Leonardo comenzó a timbrar. Ese número sólo lo tenía su oficina en Dubái. Él respondió algo exasperado.

—Señor Vinci, le llama un hombre de nombre Juan Sánchez, que insiste que es muy urgente; por eso me tomé la libertad de llamarlo—dijo una de sus asistentes.

Sánchez… El joyero… pensó Da Vinci. Estuvo a punto de ignorarlo, pero decidió hablar con él sólo porque su cerebro necesitaba alejarse unos momentos del problema que enfrentaba y que a cada momento parecía más irresoluble.

—De acuerdo, transfiérelo.

Transcurrieron unos segundos.

—Sánchez, ¿cómo puedo ayudarle? — dijo Da Vinci, con voz agobiada.

—¿Señor Vinci? Se presentó una situación, y por eso me tome la libertad de llamarlo. La vendedora del cáliz… me llamó hace menos de una hora.

Da Vinci sintió aprensión. ¿Qué podría querer esa mujer? El dinero había sido entregado, y este no era uno de esos negocios en que hubiese oportunidad de arrepentirse. Además, no tenía tiempo para tonterías.

—¿Y puedo preguntarle que quería, señor Sánchez?

—Querían que yo les confirmara su identidad, pues dicen querer reunirse con usted.

—¿Querían?

—Sí, fue una videollamada, en la que estaba acompañada de varios hombres. Reconocí a uno, un billonario famoso, J.C. Perrier. A los demás no los conozco, pero grabé parte de la llamada. Acabo de enviarle el video por correo electrónico a la dirección de su compañía, por si usted reconoce a alguno. Yo no les di información, pero ellos ya sabían que usted era el comprador, pues la vendedora me preguntó si el comprador era Da Vinci… asumo que se confundió con su apellido.

—Un momento por favor.

Leonardo ingresó a la cuenta de correo y abrió el video. Aunque el ángulo no era perfecto, el video era de alta resolución y los rasgos de todos eran visibles. Tras unos segundos, tuvo que echarse para atrás en su silla. Quienes acompañaban a la mujer con la cual se había reunido en el mercado de Tánger –reconocía sus ojos, pues no le había visto la cara que llevaba cubierto por un velo–, eran Michel de Nostradamus y Francesco Melzi.

—Gracias Sánchez, todo está bien, los conozco. ¿Puedes enviarme el contacto de la compradora?

Leonardo colgó, se levantó de su silla, y caminó de un lado para otro, ante la mirada atónita de todos los demás.

—Nos encontraron—dijo. —Y estoy casi seguro de que ellos tienen parte de la respuesta a este acertijo; una parte sin la cual nada de lo que hagamos tendría ningún sentido… Los contactaré.

De forma instintiva tomó el cáliz que seguía sobre la mesa, y abrazó aquel tesoro, el cáliz de los profetas, que había guiado y absorbido la energía de algunos de los más grandes de la historia, y que dos semanas antes había vuelto a él después de tantos siglos… quizá por un accidente del destino, quizá por un decreto de la Diosa Fortuna, o quizá porque nunca había dejado de buscarlo. Fuese lo que fuese, no podía menos que dar gracias al infinito.

Y aunque el tiempo de las profecías se acercaba –pues todo parecía indicar que aquella visión oscura de cinco siglos atrás estaba por hacerse realidad–, ¡ya no estaba sólo! Estaba junto a Isaac Newton y Julio Verne; y Nostradamus y Melzi también vivían, lo cual le provocó una alegría inmensa. Quizá con ellos, con ese grupo extraordinario que el destino se estaba encargando de reunir, evitaría ese apocalipsis que como sombra terrible se cernía amenazante sobre este mundo.

*******

Verne, por su parte, también sonrió al ver una nueva intervención de la mano del destino. Ahora más que nunca creía que su visión de una catástrofe tras la cual todo el planeta quedaba sumergido, no era más que uno de los posibles escenarios. El mundo se había vuelto muy hermoso después de conocer a Anna Plushenko, y bajo ninguna circunstancia iba a permitir que ese buen momento de su vida se arruinara.

EPÍLOGO

I

El arqueólogo Steven Giambruno, el más antiguo discípulo del gran Lawrence Miller en la Universidad de Nuevo México, era un tipo de clase media alta, algo pomposo, aunque de modales exquisitos.

Lo pomposo se lo daba, aunque no fuese intencional, un bronceado perfecto que mantenía, no se sabe muy bien cómo, hasta en lo más crudo del invierno. Estadounidense, su padre era italiano y su madre francesa. De él había heredado su bronceado y su gusto por lo fino. Su ropa era impecable, su cabello era impecable, sus lentes, su reloj, sus zapatos perfectos y de diseñador: todo era parte de un conjunto pensado para transmitir una idea de pulcritud, de elegancia, de una cierta aristocracia (aunque nunca mencionaba un origen nobiliario) que lograba mantener, no se sabía bien como, aún en medio del polvo y el calor de las excavaciones.

De su madre, por su parte, la herencia era una retórica perfecta que provocaba que cuando se discutiese con él de cualquier tema, –fuese de vinos, política, fútbol o arqueología–, siempre parecía recitar un discurso previamente consensuado consigo mismo.

Ese discurso lo podía dar sin pestañear en inglés, en francés o en italiano, pues hablaba perfecto y con acento nativo esos tres idiomas desde la edad de siete años. A los diez había aprendido español de sus compañeros de escuela –habiendo crecido en California–, y para cuando se graduó de la Universidad de Nuevo México, hablaba el alemán y el portugués. Sus viajes por el mundo le llevaron a aprender árabe y hebreo, y hoy, a sus casi cincuenta, podía leer una tableta babilónica, una inscripción maya o un papiro egipcio como si estuviese leyendo la última novela de Wilbur Smith.

Por eso el doce de diciembre, cuando uno de sus asistentes desenterró una pequeña tableta de la base de una columna de un templo en el Norte de Sudán, con sólo una rápida mirada pudo reconocer un texto que parecía repetirse en todas las culturas, no importa que tan lejanas estuviesen.

Y si alguien podía dar testimonio de ello era él, pues había memorizado el mismo texto desde la primera vez que lo había descifrado en un templo olmeca-maya en América; para luego encontrarlo repetido en una tableta egipcia, y en una encontrada en Camboya. Y no sólo allí; también los Incas de Perú; los nativos de la Polinesia; de China … todos repetían verbatim, palabra por palabra, aquella advertencia acerca de un final y de un nuevo principio, como si algo, –o alguien—hubiese querido que el mensaje apareciese en todos lados y fuese inconfundible.

Y aún más extraño, era la misma advertencia que aparecía en el manuscrito de mil doscientos años de antigüedad, que había estado en su familia por siglos, y que mucho tiempo atrás le había llevado a decidirse por la arqueología. Un tesoro sacado del Vaticano casi trescientos años antes por un antepasado suyo que no quería que el fatal mensaje quedase oculto para siempre…

II

Puebla, México, 27 de diciembre, 9.02 a.m., GMT-6

Steven Giambruno reaccionó sobresaltado tras escuchar a la distancia el claxon de un vehículo, absorto como estaba en sus pensamientos.

Su salida de Sudán había sido abrupta, luego de los incidentes en el templo en medio del desierto, pero, sobre todo, de su descubrimiento. El hecho de que ese hombre extraño, el sirio, hubiese intentado robar su tableta el mismo día en que fue desenterrada, le confirmó que había alguien más interesado en la información que contenía.

El 15 de diciembre, Steven decidió que era el momento de empacar maletas y regresar a Europa. Si bien una excavación normal hubiese debido seguir por muchos meses, la muerte del sirio y la desaparición de su amiga Aura Gualtieri, la antropóloga del grupo, le habían dado el pretexto perfecto para comunicar al museo que las condiciones de seguridad del lugar habían disminuido.

Lo más importante de su trabajo estaba concluido, al haberse cumplido con la misión encomendada por su mentor y amigo, Lawrence Miller, quien le había asignado la excavación.

El mismo doce de diciembre le había comunicado el grueso de su descubrimiento al viejo arqueólogo que esperaba con ansias sus noticias en Nuevo México.

Pero tras volver de Sudán, y durante tres días completos, trató de comunicarse sin éxito con Miller. ¡Tenía que saber más de los secretos que escondía! Si bien Miller había confiado lo suficiente en él como para decirle qué buscar y dónde buscarlo, aún no le había dicho qué significaba. Giambruno tampoco había preguntado, pues temía que su mentor le hiciera a su vez las preguntas correctas, y que él se decidiera a revelarle sus propios secretos, y hablarle de su manuscrito.

Sin embargo…

El diecinueve de diciembre se enteró por las noticias del asesinato de Miller dos días antes, cinco días después de que él le enviase la primera información sobre sus hallazgos. Esto le preocupó más de la cuenta, pues había motivo para pensar que ambos hechos estaban conectados.

Pasó la siguiente semana en Francia inventariando y entregando los artículos recuperados de la excavación de Sudán (según el convenio entre el Louvre y el gobierno sudanés, los artículos serían estudiados, expuestos por siete años, y luego devueltos al Museo de Jartum) pero omitió referirse a la tableta de piedra que el sirio había tratado de robarle.

La tableta tenía otra particularidad: había excavado una pieza similar, por no decir idéntica, diez años antes en Camboya, mientras trabajaba en unas ruinas secundarias cerca de Angor Wat. Y aunque no era la primera vez que había similitudes entre objetos encontrados a miles de kilómetros de distancia, esta vez la situación era diferente.

Los símbolos en ambas eran mayas. ¡Mayas! Lo sabía bien, pues había pasado varios años en México y Guatemala. Además, su contenido recordaba la famosa profecía maya de diciembre del dos mil doce –la profecía que no se había cumplido–, y agregaban una frase particular, que él había conocido toda su vida, y que contenía una ominosa advertencia:

“La pirámide hablará de las aguas que llegarán; de los fuegos que llegarán; ¡y los cráteres también hablarán!”

Su perfecta comprensión de aquel lenguaje antiguo también le permitió descifrar que ambas se referían con claridad al hecho de que la profecía se cumpliría en cuatro lugares en la tierra, ¡lo mismo que decía el manuscrito familiar!

Poco después de las nueve de la mañana de ese veintisiete de diciembre, luego de viajar miles de kilómetros, Steven Giambruno contemplaba entre extasiado, sorprendido y atemorizado, los mismos símbolos en las paredes del túnel. Había recorrido el enorme sitio arqueológico por casi media hora, hasta encontrar el lugar exacto donde su memoria le decía que los había visto.

Pero ahora, tras analizar cada inscripción, llegó a una conclusión aterradora. No sólo era este uno de los lugares de las profecías: era el lugar exacto donde el final comenzaría…

Y unos minutos después, a las 9:08 a.m., comenzó.

FIN

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS:
LA SAGA DEL APOCALIPSIS

Ya disponibles seis novelas de esta fascinante historia creada por Mauricio Chaves Mesén, cuyo estilo trepidante, original y sobrecogedor lo han convertido en el autor favorito de muchos. Chaves es una de las voces a la vanguardia de una nueva literatura latinoamericana cuya temática ya no se limita a situaciones locales, y cuyo escenario es el planeta.

Conforme nos adentramos en este universo verosímil en el cual las fronteras entre la realidad y la fantasía se entremezclan, encontramos conspiraciones, secretos milenarios, antiguos misterios, y profecías del fin de la civilización tal y como lo conocemos … También nos topamos con personajes extraordinarios, (desde Leonardo Da Vinci y Nostradamus, hasta Julio Verne, Maquiavelo y el Conde de Saint Germain entre muchos otros), que unidos a gentes “comunes”, aunque sólo en apariencia, se enfrentan a situaciones impredecibles.

Cada novela es una pieza de un gran rompecabezas, que como parte del conjunto es mucho más de lo que aparenta revelar individualmente.

Círculo de Poder (Caballeros de Nostradamus I). Luego del asesinato de un Embajador en Roma, Ricardo Díaz, su primo y mejor amigo, un hombre sin deseos de vivir, es enviado para encontrar respuestas. Lo que encuentra es una conspiración internacional de proporciones inimaginables encaminada a cambiar las estructuras del poder mundial, basada en las profecías de Nostradamus y en los secretos de Leonardo Da Vinci...

La Pirámide del Apocalipsis (Caballeros de Nostradamus II). Más de una década después del 2012 (cuando el inconsciente colectivo estuvo dominado por el temor al apocalipsis y a las profecías mayas), las cosas parecieron volver a la normalidad. Sin embargo, eventos que iniciaron entonces están por alcanzar su clímax guiados por manos poderosas y llenas de ambición…. En París, J.C. Perrier, uno de los hombres más ricos del mundo, heredero del Conde de Saint Germain, está por cumplir su destino. En Sudán, una antropóloga desaparece en una excavación, al tiempo que un famoso arqueólogo es asesinado en Costa Rica tras revelar a un discípulo su misión ancestral derivada de un medallón y una tableta de arcilla…

La Profecía de Da Vinci (Caballeros de Nostradamus III). Nos reencontramos con los personajes de las dos primeras novelas, reunidos por el destino para enfrentar un misterio que no para de crecer. Ahora deberán buscar a una niña mencionada por un oscuro profeta cinco siglos antes, que parece ser la clave para el futuro. Nostradamus, el Conde de Saint Germain, Leonardo Da Vinci, vuelven en esta novela impredecible, que mantendrá al lector atado al libro hasta llegar a su inesperado clímax…

La Visión de Verne (Caballeros de Nostradamus IV) Julio Verne se une al grupo con sus novelas proféticas sobre el fin de la civilización. Tras un atentado, huye de París para reencontrarse con su pasado en Dubái, donde se le revelan los secretos del cáliz de los profetas, una copa de bronce que no es lo que parece. Entretanto, en San Petersburgo, Rusia, un grupo de científicos descubre lo que ocultan unas esferas de piedra aparecidas en Costa Rica; mientras en el resto del mundo, el tiempo para detener el Armagedón se agota…

El Manuscrito Médici (Caballeros de Nostradamus V) En México, tras un violento terremoto que sacude la Gran Pirámide de Cholula, sus entrañas revelan un gran secreto. En el Vaticano sale a la luz un manuscrito dictado por un supuesto gigante al primero de los Médici, que no sólo es el origen de la enorme fortuna y poder de esa familia Florentina, sino que confirma una gran conspiración con miles de años de antigüedad… En la catedral de Cracovia en Polonia se encuentra un raro artefacto … ¡y en Washington D.C. sale a la luz un maquiavélico grupo que busca provocar el Apocalipsis.

El Oráculo de la Atlántida (Caballeros de Nostradamus VI) En el Atlántico, cerca de Cabo Verde, la oceanógrafa Marilyn Jones, obsesionada con la Atlántida desde niña, hace un espectacular descubrimiento... En Washington D.C., Vida Jiménez, una genial historiadora experta en religiones, es contactada por el poderoso senador americano, Alexander Gordon, para investigar secretos familiares… En Italia, el escritor Antonio Vivaldi se enfrenta a las razones por las cuales el Cáliz de los Profetas había llegado a sus manos… En Bolonia, Hans Andersen III, experto en cultura Inca, recibe un video revelador… Y en España, Juan Sánchez Navarro, joyero y traficante de arte, continúa involucrándose en un misterio que no entiende, pero en el cual se hunde cada vez más profundo...

Manteniendo el suspenso y emoción de las novelas anteriores, la trama sigue el misterio develado por la quinta novela: la existencia de un grupo que insiste en causar el exterminio total de la humanidad...

Las novelas también están disponibles en dos trilogías, tanto en libro físico como electrónico:

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS PRIMERA TRILOGÍA: Círculo de Poder, La Pirámide del Apocalipsis, La Profecía de Da Vinci.

CABALLEROS DE NOSTRADAMUS SEGUNDA TRILOGÍA: La Visión de Verne, El Manuscrito Médici, El Oráculo de la Atlántida.

NOTA AUTOBIOGRÁFICA
DEL AUTOR

Escribí mi primera novela corta cuando tenía 8 años, y siempre supe que había nacido para escribir. Fue orgánico, nadie me enseñó. Quizá venía grabado en mi código genético como herencia de algún antepasado desconocido; o siempre fue la esencia de mi alma.

Por años no hice nada con mi don, me gradué de abogado, obtuve un MBA, trabajé para el Banco Mundial y comencé mi propio negocio, hice dinero con bienes raíces, desarrollé ínfulas y gustos de magnate, todo iba bien ... ¡Entonces el mercado inmobiliario mundial se derrumbó en el 2008! Esta historia, y las lecciones aprendidas, las compartí en dos libros que fueron muy bien recibidos: 12 Leyes de los Grandes Empresarios, y Piensa Éxito.

Allí concluí que el fracaso es la forma en que el destino nos recuerda que estamos en el camino equivocado ... ¡y que mi camino era escribir! Fue en los momentos de confusión en los cuales me tocó replantear mi vida, que las musas que había ignorado tanto tiempo, comenzaron a susurrarme historias al oído. Un capítulo aquí, un personaje allá, a veces sin ninguna conexión, cuyo significado e importancia he ido entendiendo conforme avanzo en esta saga y esos capítulos y personajes pasan a formar parte del rompecabezas.

Así nació CABALLEROS DE NOSTRADAMUS: una serie sobre Profecías, Nostradamus, Da Vinci, Verne, Newton, Maquiavelo, Pirámides, el Santo Grial, la Alquimia, la Atlántida, y muchos otros antiguos secretos, a la que he dedicado todo mi ser en los últimos años.

He viajado por el mundo a los diversos escenarios para describirlos con fidelidad, y he traducido más de cien libros (entre ellos veinte novelas de Julio Verne) para comprender sin intermediarios las palabras y secretos de sus autores.

Si he de creerle a las musas que me dictan las historias, algo sucedió el 21 de diciembre de 2012, pero no lo entenderemos aún por unos años. Ellas quieren que yo lo diga a través de estas novelas para que el porvenir no nos sorprenda sin preparación. Mi afirmación puede parecer extraña al observador externo, pero para mí que estoy inmerso en esta trama, es bastante claro.

En el último año se han publicado las novelas 3, 4, 5 y 6 de la saga; y ya está lista la 7, la mitad de la ocho, y capítulos sueltos para la nueve, la diez y la once, pues al final según me he dado cuenta, todas son piezas de un gran rompecabezas que me dictan a veces sin orden, y parte de mi trabajo es armarlo y buscarle una estructura, sabiendo que cada pieza tiene un lugar único y correcto.

El último año de pandemia ha sido un frenético maratón en los que solo escribo desde que me levanto hasta que me acuesto. Los escenarios siguen apareciendo en mi mente, y nuevos personajes surgen y reclaman una voz para contar su parte de esta historia que quizá ocurrió en otra dimensión.

Y mientras mis lectores continúen tan emocionados por leer estas historias como yo de escribirlas, sé que tendremos Caballeros para rato. Las musas dicen que llegaremos a doce.

Mauricio Chaves, Marbella, España, marzo 2021.

[1] Fortuna, ¡yo te sigo!

[2] Tú eres la más bella de las jóvenes.

[3] La Cousine Bette

[4] Guère podría traducirse como “casi nada, no mucho, apenas”.

[5] Una sociedad que años después criticaría en "La sixième ville de France", diciendo que la formaban “unos pocos miles de cerebros huecos; de una estupidez irremediable” Este despecho lo marcó permanentemente, y su obra incluyó un número significativo de mujeres jóvenes casadas contra su voluntad (Gérande en "Maestro Zacarías" (1854), Sava en Matías Sandorf (1885) Ellen en “Una Ciudad Flotante” (1871), etc.).

[6] Cuando el actor no prueba su caso, el reo es absuelto.

[7] Les Pailles Rompues.

[8] “Tu dois pourtant savoir, mon cher papa, quel cas je fais de l'art militaire, ces domestiques en grande ou petite livrée, dont l'asservissement, les habitudes et les mots techniques qui les désignent les rabaissent au plus bas état de la servitude. Il faut parfois avoir fait abnégation complète de la dignité d'homme pour remplir de pareilles fonctions”

[9] Y cualquiera que sea el camino que te señale la Fortuna, síguelo…

[10] Verne usaría referencias veladas a Aksel, o Axel y a su aventura por el Norte de Europa en Viaje al Centro de la Tierra; y en su novela inacabada, las “Felices Miserias de Tres Viajeros en Escandinavia”.

[11] Sin un centavo.

[12] Ver la tercera novela de la saga, la Profecía de Da Vinci.

[13] Harvard Divinity School.